Date: 1993-01-02T00:00:00+00:00
Keywords: History; General
Description: Dies ist der Fortsetzungsband zu ›König Hänschen 1.‹. König Hänschen ist auf eine einsame Insel verbannt worden. Er hat sein Reich verloren, weil die Kinder seiner Republik ihre Rechte ausgenützt, ihre Pflichten vergessen haben. Hänschen schreibt nun in sein Tagebuch seine Gedanken nieder. Und während er über Vergangenes und Zukünftiges nachsinnt, öffnet sich ihm der Blick für die Nöte der Menschen seiner Umgebung. Er flieht von der Insel und gerät mitten in einen afrikanischen Krieg. Hänschen ruft eine Kinderhilfsaktion ins Leben, die vom Hungertod bedrohte Kinder rettet. Zuletzt beschließt e
Publisher: Vandenhoeck & Ruprecht

Janusz Korczak

König Hänschen auf der einsamen Insel

Janusz Korczak kam 1878/79 in Warschau zur Welt. Sein Vater starb früh, die Familie verarmte und der junge Medizinstudent mußte sein Studium verdienen und seine Mutter unterstützen. Schon damals sammelte er die vernachlässigten Kinder der Armenviertel Warschaus um sich, erzählte ihnen Geschichten und arbeitete in Sommerlagern als Erzieher unter ihnen. Er wurde ein bekannter Kinderarzt und Schriftsteller. Mit 32 Jahren jedoch brach er seine Laufbahn ab, um ganz für die Kinder zu leben, die am nötigsten seiner Hilfe bedurften: er übernahm das Warschauer Waisenhaus für arme jüdische Kinder. Mit 45 Jahren, 1923, schrieb er ›König Hänschen I.‹ und ›König Hänschen auf der einsamen Insel‹, die heute noch Lieblingsbücher der polnischen Kinder sind.

Im August 1942 — das nationalsozialistische Deutschland hatte Polen besetzt - begleitete Korczak 200 Zöglinge in das Vernichtungslager Treblinka, obwohl es ihm freistand, das eigene Leben zu retten. Dem Zug voraus flatterte die grüne Fahne des Waisenhauses, die Fahne König Hänschens.

Janusz Korczak

König Hänschen
auf der einsamen Insel

Titel der polnischen Originalausgabe:

Król Maciuś na wyspie bezludnej

Deutsch von Katja Weintraub

Überarbeitet von Klaus Staemmler

Mit einem Nachwort von Elisabeth Heimpel

Ungekürzte Ausgabe Oktober 1975

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

© für die deutsche Übersetzung:

Vandenhoeck & Ruprecht, Göttingen

Umschlaggestaltung: Celestino Piatti
unter Verwendung des Umschlagbildes von Jerzy Srokowski

Satz: IBV Lichtsatz KG, Berlin

Druck und Bindung: Ebner, Ulm

Printed in Germany • ISBN 3-423-07192-3

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 13.05.2014

Ach, wenn Ihr wüßtet, wie schlecht es Hänschen im Gefängnis ging. Das heißt, so schlecht ging es ihm eigentlich nicht, nur war alles so... eng.

Eng und langweilig.

Denn wenn jemand im Gefängnis sitzt und erschossen werden soll, dann langweilt er sich gar nicht. Hänschen aber sollte auf eine einsame Insel verbannt werden.

Hänschen hatte den Krieg verloren, war ein königlicher Gefangener und sollte — ebenso wie Napoleon — auf eine Insel verbannt werden.

Erst einmal aber wartet er.

Man hatte ihn nach einer Woche wegschicken wollen, nun waren schon drei Wochen vergangen — und nichts geschah. Denn die drei Könige, die ihn gefangengenommen haben, können nicht einig werden. Der junge König verhehlte gar nicht, daß er Hänschen haßte, am liebsten wäre er ihn ganz losgeworden. Der traurige König gab nun ganz offen zu, daß er Hänschens Freund sei. Also sagte der dritte König, der der Freund der gelben Könige und dem alles gleich war, wie es gemacht werden sollte.

Und es sollte so gemacht werden, daß Hänschen ruhig leben, aber sich in nichts einmischen und nicht fliehen konnte.

Darum kann man Hänschen nicht auf die Insel Maras schicken, weil es dort Sümpfe gibt, Gelbfieber und schwarze Pocken. Man kann Hänschen auch nicht auf die Insel Luko schicken, denn sie ist zu nahe am Land, und die schwarzen Könige könnten ihm bei der Flucht helfen. Zum Schluß schrieb man einen Wettbewerb aus, das heißt, man druckte in allen Zeitungen der ganzen Welt folgende Anzeige:

Wenn uns ein Erdkundelehrer eine gute Insel für Hänschen zeigt, bekommt er eine hohe Belohnung. Wir geben allen einen Monat Zeit, damit sie uns schreiben, wo diese Insel liegt und warum sie für Hänschen richtig ist.

Die ersten Antworten trafen ein. Die Könige hingen Landkarten aller Erdteile an die Wände, und auf die Inseln, die ihnen gefielen, steckten sie Nadeln mit kleinen Fähnchen.

Inzwischen war auch Bum-Drum gekommen, einige weniger wichtige schwarze und gelbe Könige, die Königin Campanella und fünf weiße Könige, die so taten, als hätten sie auch viel zu sagen.

Die Beratungen fanden in verschiedenen Städten statt, denn die Könige waren stolz und sagten:

»Wenn ich ihnen raten soll, dann müssen sie zu mir kommen, sonst sieht es so aus, als bäte ich sie um eine Gnade.«

Und dann wollte jeder König auch ein wenig reisen.

Zweimal versammelten sie sich in einem Städtchen an der See, dann tagten sie in einer großen Stadt im Gebirge, dann fuhren sie in eine Stadt, in der es das beste Bier auf der ganzen Welt gab, und dann fuhren sie dahin, wo es warm war. Jeder König hatte mehrere Minister bei sich, jeder Minister seine Sekretäre, jeder Sekretär mehrere Mädchen, die mit der Schreibmaschine aufzeichneten, worüber die Könige sprachen. Das nennt man ein Protokoll. Inzwischen aber sitzt Hänschen im Gefängnis und wartet.

Wenn er wenigstens die Zeitung lesen könnte, wenn er wüßte, was man über ihn sagt und schreibt, wäre es ihm leichter zumute als jetzt, da er denkt, alle hätten ihn schon vergessen. Bum-Drum hätte Hänschen gern besucht, aber er wollte sich nicht verraten und tat sogar, als wäre er ihm böse.

»Soviel Gold hat mir Hänschen abgeluchst«, beklagte sich Bum-Drum, »er hat versprochen, den schwarzen Kindern alles beizubringen. Und nun? Ein Teil ist in der Schlacht gefallen, ein Teil sitzt im Gefangenenlager. Die arme Klu-Klu ist im Gefängnis.«

Und Bum-Drum wollte einen Trauerpurzelbaum schlagen, aber da fiel ihm ein, daß er kein Wilder mehr war, also rieb er sich nur die Augen, als ob er weinte.

»Wenn Eure Majestät wünschen, die Prinzessin Klu-Klu zu befreien, dann können wir diese Angelegenheit auf die Tagesordnung der morgigen Sitzung bringen«, sagt der junge König, der sich bei Bum-Drum einschmeicheln wollte.

»Nein«, spricht Bum-Drum mit Tränen in den Augen. »Ihr habt so viele wichtige Fragen zu erledigen, es wäre schade um die Zeit, wenn wir uns mit einem leichtsinnigen kleinen Mädchen befassen wollten.«

Bum-Drum wußte, daß man bei den Weißen unbedingt weinen muß, wenn man von etwas Traurigem sprach. Darum trug er immer ein Fläschchen mit Salmiakgeist bei sich, an dem er schnupperte, wenn er gerührt sein mußte. Denn Salmiakgeist, Senf und Zwiebeln treiben einem die Tränen in die Augen.

Also gut. Auf der vierundzwanzigsten Sitzung wollen sie nun endlich beschließen, wohin Hänschen verbannt werden soll. Die Versammlung soll im Palast der Königin Campanella stattfinden, bei der dank Hänschen die erste richtige Kinderrevolte der Welt mit der grünen Fahne ausbrach.

Königin Campanella war sehr schön. Ihr Mann war im März gestorben. Kinder hatte sie nicht. Ihr Palast lag in einem wunderschönen Apfelsinengarten am Ufer eines reizenden Sees. Drei Erdkundelehrer in schwarzem Frack waren gekommen; ihre Inseln hatten den Königen am besten gefallen. Und eine dieser Inseln wollten sie nun für Hänschen aussuchen.

»Meine Insel«, sagt der erste Lehrer, »ist hier.«

Und er zeigte mit dem Stock auf die Karte, aber sie sahen alle nur das Meer, eine Insel war nicht da.

»Eure Majestäten wundern sich, daß die Insel nicht auf der Karte verzeichnet ist. Ich werde das sofort aufklären. Auf den Landkarten sind immer nur die großen Inseln eingezeichnet, denn für alle ist kein Platz. Wenn auf der Landkarte nur ein Pünktchen verzeichnet ist, dann ist es schon eine große Insel. Mein Inselchen ist nur drei Kilometer lang, also sehr klein. Dafür wird man Hänschen dort besser bewachen können. Hohe Bäume wachsen da nicht, überhaupt kaum Pflanzen, nur ein wenig Gras und ein paar Sträucher. Die Insel ist völlig unbewohnt und sehr weit vom Festland entfernt. Sie ist sehr gesund, Winter gibt es dort überhaupt nicht. Man braucht nur eine Holzbaracke für Hänschen und seine Wache aufzustellen. Einmal im Monat kann man Lebensmittel hinschicken, das genügt. Da kann er dann sitzen.«

Glücklicherweise war Bum-Drum ein Neger. Wenn er nicht schwarz gewesen wäre, wäre er nämlich so blaß geworden, daß alle sofort erkannt hätten, wie sehr ihn diese Insel erschreckt hatte.

»Wie heißt sie?« fragte der junge König.

»Das ist gerade die Schwierigkeit. Gleich werde ich es sagen. Diese Insel hat im Jahre 1750 der Reisende Don Pedro entdeckt. Der Sturm hatte ihm die Masten gebrochen, er konnte nur mit Mühe landen und hat dann zwanzig Jahre dort gewohnt. Durch Zufall fand ihn ein Piratenschiff. Don Pedro tat so, als wollte er ein Räuber werden, und weil er mit seinem langen Bart wirklich wie ein Räuber aussah, nahmen sie ihn in ihre Bande auf. Vier Jahre lang war er Pirat. Schließlich flüchtete er und nannte die Insel ›Hoffnungslos‹. Das alles ist in einem sehr dicken Buch geschildert worden; außer mir hat es bestimmt kein Erdkundelehrer gelesen.«

»Meine Insel«, sagt der zweite Erdkundelehrer, »hat einen Fehler, sie liegt ein wenig zu nahe am Land. Aber dafür liegt daneben noch ein kleines Inselchen mit einem Leuchtturm. Bei Nacht oder Nebel brennt der Leuchtturm, und alles ist zu sehen. Im Süden der Insel ist ein Felsen und daneben eine Wiese. Auf der Wiese steht ein Haus für Hänschen. Früher wohnten auf dieser Insel friedliche Neger. Kaum hatten die Weißen die Insel entdeckt, eröffneten sie dort eine Schule. Die Neger lernten beten und Pfeife rauchen. Die Matrosen gaben ihnen Tabak im Tausch gegen Vanille, Zimt und Kanarienvögel. Nach fünf Jahren gründete ein Kaufmann ein Geschäft. Und alles wäre gut gegangen, aber da bekamen die Kinder des Kaufmanns die Masern. Masern sind für Weiße nicht gefährlich, aber alle schwarzen Kinder starben, und von den Erwachsenen blieben höchstens hundert am Leben. Wenn sie noch da sind, dann sind es sicher nur sehr wenige, die im Westen der Insel im Wald sitzen, weil sie vor den Masern, dem Geschäft und der Schule der Weißen die Flucht ergriffen haben.«

»Wo ist denn die Insel?« fragte der traurige König.

»Hier«, sagte der Erdkundelehrer und zeigte mit dem Stock auf die Landkarte. Da springt plötzlich Bum-Drum auf und schlägt mit der Faust auf den Tisch.

»Das erlaube ich nicht!« schreit er. »Diese Insel liegt viel zu nahe am Land der Neger, Hänschen wird fliehen und mir die Kinder aufwiegeln. Beim grünen Affen, was denkt ihr euch eigentlich?«

Die Könige waren sehr beleidigt.

Königin Campanella wäre vor Schreck fast in Ohnmacht gefallen, dem Erdkundelehrer fiel der Stock aus der Hand, weil sich Bum-Drum auf ihn stürzen wollte, der junge König konnte ihn kaum zurückhalten.

»Beruhige dich, schwarzer Freund, wir haben deine Insel ja noch gar nicht gewählt. Wenn du nicht willst, dann eben nicht. Es gibt doch noch mehr Inseln auf der Welt.«

Aber als sich die weißen Könige am Abend allein im Apfelsinengarten versammelten, da lobten alle diese Insel, um Bum-Drum, vielleicht auch ein wenig um den jungen König zu ärgern.

»Das wäre doch komisch, wenn wir ausgerechnet diesem ordinären Wilden gehorchen sollten. Der kommt noch auf die Idee, wir hätten Angst vor ihm. Wie soll denn Hänschen fliehen, wenn die Wache aufpaßt und nachts der Leuchtturm die Wiese erhellt.«

»Aber er ist doch noch ein Kind«, sagt Königin Campanella. »Man muß ihm Bäume, Grün, Vogelsang geben. Hänschen hat mir Unrecht getan, aber ich verzeihe ihm.«

»Das edle Herz Eurer Majestät erschüttert uns zutiefst«, sagte König Malto, der wegen seiner Höflichkeit den Damen gegenüber bekannt war.

»Gewiß«, warf der junge König ein, »aber bei aller Achtung vor dem zärtlichen Herzen der Königin, in der Politik müssen wir uns vor allem von Vernunft und Vorsicht leiten lassen.«

»Aber er ist doch noch ein Kind«, wiederholte die Königin und reichte dem jungen König zwei Blutapfelsinen und sieben Datteln.

»Alles spricht dafür, daß wir eben diese Insel wählen«, sagt der Freund der gelben Könige. »Die Lebensmittelzufuhr für die Wache und für Hänschen wird leichter sein, weil es näher ist, und außerdem ist das Meer hier völlig ruhig. Es braucht nichts gebaut zu werden, sie können ja in dem Schulgebäude wohnen. Und wir wollen uns doch nicht lächerlich machen: Selbst wenn Hänschen zu fliehen versucht, werden ihn wilde Tiere auffressen. Und wie soll er sich mit den Negern verständigen, da er ja ihre Sprache nicht kennt? Wir sehen also: Nicht nur das Herz unserer schönen Gastgeberin, sondern auch Vernunft und Vorsicht gestatten uns, Hänschen dorthin zu schicken.«

Der junge König sagte nichts mehr, er aß nur seine Datteln auf und dachte besorgt: Da werde ich aber viel Ärger mit Bum-Drum haben!

Hänschen geht auf dem Gefängnishof spazieren. Da gibt es nichts zu sehen außer hohen roten Mauern. Nur in der Mitte steht ein alter Nußbaum. Früher hatte es mehr Bäume gegeben, aber sie standen zu nahe an der Mauer. Man hatte sie gefällt, als vor neun Jahren ein berühmter Bandit aus dem Gefängnis ausgebrochen war, den die Polizei dann lange suchen mußte. Nun waren nur noch zwölf Baumstümpfe an der Mauer zu sehen, und der Hof schaute noch viel düsterer aus.

Der Spaziergang dauert eine halbe Stunde. Vor Hänschen gehen zwei Soldaten mit geladenem Karabiner, hinter ihm ebenfalls zwei, und links und rechts von ihm je drei Soldaten mit blanken Säbeln. Hänschen schaut zu Boden und zählt seine Schritte.

»Eins — zwei — drei — vier — fünf — sechs — sieben Schritte...« Zusammen sind es entweder einhundertzwanzig kleine oder achtzig große Schritte: siebzig bis zum Nußbaum und fünfzig vom Baum bis zur Mauer. Alle zehn Schritte hebt Hänschen den Kopf und schaut zum Baum. Wo soll er auch sonst hinschauen? Manchmal schließt er die Augen ganz und öffnet sie erst wieder, wenn er zum Baum schauen will. Manchmal macht er abwechselnd einen großen und einen kleinen Schritt. Manchmal geht er auf den Zehenspitzen oder zehn Schritte auf den Zehenspitzen und zehn Schritte auf den Hacken. So suchte er auf dem langweiligen Gefängnisspaziergang jede nur mögliche Abwechslung. Oft kam ihm der Gedanke, einmal auf einem Bein zu hüpfen. Das tat er sogar manchmal, aber nur in seiner Zelle, wenn er sicher war, daß ihn niemand sah. Wäre er ein gewöhnlicher Häftling, dann hätte er es leichter; als ein königlicher Gefangener dagegen muß er um so mehr auf seine Ehre bedacht sein, als die Feinde ihm diese Ehre nehmen wollen.

»Häftling Nummer zweihundertundelf in die Kanzlei!« rief der Gefängnisdirektor durch das vergitterte Fenster.

Hänschen zuckte zusammen: Das war seine Nummer. Aber er tut, als ginge ihn das nichts an, und geht weiter.

»Eure Majestät werden in die Kanzlei gerufen«, sagt der Gefreite der Wache. Denn es war befohlen worden, Hänschen nur König anzureden, weil er sonst weder antwortete noch gehorchte. Also sagte man, wenn man von ihm sprach, Häftling Nummer zweihundertundelf, zu ihm aber sagte man: Eure Majestät.

»In die Kanzlei.«

Hänschen warf einen Blick auf den Nußbaum, drehte sich um, runzelte die Brauen, legte die Hände auf dem Rücken zusammen — er macht besonders kleine Schritte, als beeile er sich gar nicht, schließlich ist er in der Kanzlei und wartet. Aber seine Beine zittern, und sein Herz klopft wie wild.

»Geruhen Eure Majestät Platz zu nehmen«, sagte sehr zuvorkommend der Gefängnisdirektor und schob ihm selbst einen Stuhl hin.

Hänschen begriff sofort, daß etwas Außergewöhnliches geschehen sein mußte. Er hatte gelernt, auch auf die kleinste Einzelheit zu achten und die Gedanken der Menschen zu lesen. Hänschen wußte nun, daß Menschen häufig etwas sagen und etwas ganz anderes denken.

Schroff schob er den Stuhl beiseite.

König Orestes II. und eine sehr schöne Dame in schwarzem Samtkleid betreten die Kanzlei. König Orestes war während des Kongresses der Könige bei Hänschen gewesen. Hänschen erkannte ihn an dem Orden des Großen Halbmondes, dem größten Orden, den Hänschen jemals gesehen hatte.

»Ich bin die Königin Campanella«, sagte die Dame im schwarzen Kleid.

»Ich bin Häftling Nummer zweihundertundelf«, stellte sich Hänschen voller Bitterkeit vor. Und er schaut ihr gerade in die Augen, wobei er sich lässig auf die Stuhllehne stützt.

»O nein«, erwiderte schlicht die Königin, »für mich bleibt König Hänschen der Reformator immer ein guter Freund der Kinder und ein kühner Ritter.«

Und sie reichte ihm die Hand, die Hänschen voll Achtung küßte.

Nun wollte ihn auch Orestes begrüßen. Doch Hänschen richtete sich stolz auf und reichte ihm seine Hand nicht.

»Ich bin ein Gefangener und habe keine Orden«, sagte er und blickte ihm scharf in die Augen.

Der Gefängnisdirektor wollte die unerquickliche Szene beenden, bei der viele Soldaten und Beamte zuschauten, darum bat er sie alle in den Salon seiner Privatwohnung. Hänschen musterte den Teppich, die teuren Möbel, die Blumen auf dem Fensterbrett und lächelte unmerklich. Die Königin bemerkte dieses schmerzliche Lächeln.

Orestes setzte sich beleidigt hin und schaut sich ein großes, schön eingebundenes Bilderbuch an, das auf dem Tisch lag. Hänschen ist wütend, schrecklich wütend. Ihn ärgert der Salon, der Gefängnisdirektor, die Blumen, der Teppich, der Flügel, das Schweigen der Königin; und es ärgert ihn, daß die Königin ihn so anstarrt. Am meisten aber ärgert ihn Orestes und sein riesiger Halbmondorden.

Ob er mich wohl zum Duell fordert, weil ich ihm nicht die Hand gegeben habe, denkt Hänschen.

Wenn Hänschen später an diesen Besuch zurückdachte, begriff er die Ursache seines Zorns. In den langen Stunden der Abgeschlossenheit und Einsamkeit hatte Hänschen den traurigen König erwartet. Als er im Salon des Gefängnisdirektors den Flügel erblickte, da stand ihm der traurige König leibhaftig vor Augen, und seine allertraurigsten Melodien tönten ihm in den Ohren. Kein anderer hatte das Recht, zu ihm zu kommen. Campanella bildete eine Ausnahme, aber irgend so ein unwichtiger König eines kleinen Ländchens?

Was kann man ihm noch sagen, damit er begreift, daß er sich hier völlig unnötig eingemischt hat?

Überhaupt möchte Hänschen gern sehr viel sagen, nur fürchtet er, irgend etwas Unpassendes könnte ihm herausrutschen. Hänschen fiel sein Zeremonienmeister wieder ein, der immer rechtzeitig dafür gesorgt hatte, daß alles in Ordnung war. Und nun? Die Königin blickt ihn an, der andere betrachtet die Bilder, und der Gefängnisdirektor steht da wie eine Säule — es will kein Ende nehmen.

»Darf ich vielleicht Tee bringen lassen oder Kaffee mit Schlagsahne? Wir haben ausgezeichneten selbstgebackenen Kuchen«, begann der Direktor, aber das sollte er bedauern.

»Sind Sie wahnsinnig?« schrie Hänschen, und in seinen Augen blitzten Zornfünkchen auf. »Faule ich vielleicht deswegen schon einen ganzen Monat in Ihrem Loch, um jetzt Kuchen zu essen? Ich will wissen, was meine Feinde beschlossen haben. Ich fordere unwiderruflich, sofort auf die einsame Insel geschickt zu werden. Wenn man mir gesagt hätte, daß ich wochenlang im Gefängnis sitzen soll, hätte ich die Begnadigung nicht angenommen. Ich wollte im Haus der wilden Tiere sterben, da haben sie mich durch eine List gefangengenommen. Ich fordere eine offizielle Urkunde mit Siegel!«

Plötzlich ergriff Hänschen eine schöne Porzellanvase und schmetterte sie direkt neben dem Bilderbuch auf den Tisch. Die Vase zersplitterte, Hänschen blutete die Hand, Orestes sprang aus seinem Sessel auf, die Königin schloß die Augen; der Gefängnisdirektor aber lief zum Doktor, weil er selbst nicht wußte, was er tun sollte.

Die Königin Campanella zog ein duftendes Taschentuch aus ihrer Handtasche und wischte sanft das Blut von Hänschens Hand. Ihr Plan war fertig: Sie würde nicht gestatten, daß man das königliche Waisenkind auf die einsame Insel schickte, sie wollte es zu sich nehmen.

Campanella ist einsam, Kinder hat sie nicht, und ihr Mann ist tot. Man konnte ja um den schönen Apfelsinengarten eine hohe Mauer ziehen, das wäre ein ausgezeichneter Ersatz für die einsame Insel. Campanella aber wollte bei Hänschen Mutterstelle vertreten.

Der Gefängnisarzt verband Hänschen die Hand, anders hätte es sich vor den Königen nicht geziemt, und gab Hänschen zur Beruhigung fünf Tropfen mit einem Stück Zucker. Der Gefängnisarzt hatte nur zwei Arzneien: In der linken Tasche trug er Tropfen mit sich, in der rechten Tabletten. Beides war schrecklich bitter und wurde mit Wasser verabreicht. Da aber der Gefängnisdirektor den Zucker gestiftet hatte, konnte man eine Ausnahme machen.

Am nächsten Tag erklärte Hänschen, er werde das Essen verweigern und auch nicht mehr spazierengehen. Er fordere eine Urkunde mit Siegel, um endlich zu erfahren, was sie mit ihm vorhätten. Er denke nicht daran, noch länger im Gefängnis zu sitzen.

Gegen Mittag wurde Hänschen in die Kanzlei gerufen. Hänschen lehnte ab: Er käme nicht. Er werde sich nicht von der Stelle rühren, bevor man ihm die Urkunde mit dem Siegel brächte.

Er will endlich Bescheid wissen. Blinde Kuh hat er nun lange genug gespielt.

Der Gefängnisdirektor war böse. Denn die Königin war nicht einmal beleidigt, daß Hänschen nicht kam, sie gab ihm auch noch recht. Auch wollte sie bei dieser Gelegenheit sehen, wie man Hänschen untergebracht hatte. Und die Unterbringung war schlecht, seine Zelle feucht und dunkel, an den Wänden krochen Spinnen und Wanzen herum, und Hänschen schlief auf dem Fußboden auf einem Strohsack. In der Ecke standen eine Schüssel und ein Wasserkrug, sogar ein Stuhl fehlte. Und die Königin hatte einen riesigen Strauß weißen Flieder mitgebracht. Was sollte man jetzt machen?

Der Gefängnisaufseher brachte sofort einen Sessel aus der Privatwohnung in die Zelle und eine ebenso schöne Vase, wie sie Hänschen gestern zerschlagen hatte. Denn es waren zwei: Eine hatte auf dem Tisch, die andere auf dem Flügel gestanden. Der Gefängnisdirektor wollte, daß Hänschen auch die zweite Vase zertrümmerte, damit die Königin sähe, wie schwer er zu behandeln war, und begriffe, warum Hänschen in einer so dunklen Zelle festgehalten wurde.

Aber Hänschen empfing die Königin außergewöhnlich höflich. Mit großer Dankbarkeit nahm er den Blumenstrauß entgegen, stellte ihn allerdings in seinen Wasserkrug aus Ton, nicht in die Porzellanvase. Campanella legte unmerklich, denn dieser Empfang hatte ihr Mut gemacht, eine Schachtel Pralinen hin, die sie in der Tasche ihres königlichen Mantels verborgen hatte, weil sie nicht wußte, in welcher Laune Hänschen sich befinden würde.

»O nein, bitte keine Schokolade. Sie erinnert mich zu schmerzlich an meine erste kindliche Reform.«

So stehen die Dinge:

Die einsame Insel ist schon gefunden. Hänschen hat sich mit vollem Recht geärgert, aber es war wirklich nicht früher möglich. König Orestes ist unschuldig, er hat die Königin nur aus Höflichkeit begleitet. Der traurige König wollte furchtbar gerne herkommen, aber Bum-Drum und der junge König haben das nicht erlaubt. Bum-Drum ist nun der Freund des jungen Königs. Die Urkunde mit den Siegeln und Unterschriften aller Könige ist noch nicht fertig. Campanella ist hergekommen, um Hänschen zu beruhigen und ihm zu sagen, daß sie ihn nicht vergessen haben und daß er bald abreisen kann. Bis dahin aber...

»...Wenn Eure Majestät gestatten, werde ich jeden Tag herkommen.«

Statt einer Antwort drückte Hänschen der guten Königin einen Kuß auf die Hand.

»Leider«, sagte die Königin, »darf ich nicht länger als vierzehn Minuten bleiben.«

»Ich verstehe, die Etikette«, flüsterte Hänschen.

»Nein, die Gefängnisordnung...«

Ging es Hänschen nun besser, seit er in einem sauberen Zimmer wohnte, das Recht hatte, im Gefängnisgarten spazierenzugehen, jeden Tag Besuch von der Königin bekam, in einem richtigen Bett schlief und seine Mahlzeiten aus der Privatküche des Gefängnisdirektors an einem richtigen Tisch aß?

Nein — es war ebenso eng und ebenso schmerzlich. Vielleicht sogar noch schlimmer. Früher in seiner Zelle hatte er begriffen, daß er warten mußte, daß er diese Unterkunft bald gegen eine andere auf der einsamen Insel vertauschen würde. Jetzt wartete er auf nichts mehr.

Warum auch? Auf der einsamen Insel würde er alles haben, was er heute schon besaß. Selbst wenn man ihm ein besseres Zimmer und Möbel gäbe, schönere Spazierwege am Meeresstrand, mehr Freiheit — immer würden Einsamkeit und Langweile bleiben.

Er hatte sich so nach einer Uhr gesehnt, weil er dachte, der Tag würde schneller vergehen, wenn er wüßte, wie viele Stunden schon verflossen waren. Das war eine Täuschung. Nun sieht er, wie langsam die Zeiger dahinkriechen, wie schrecklich lange eine Stunde dauert. Wie unendlich lang ist doch so ein Tag im Gefängnis.

»Hänschen, wie kann ich dir nur helfen?« fragt die Königin, als Hänschen mit verschränkten Armen düster durch das Zimmer geht.

»Wie? Ob wohl im Königspalast mein Kanarienvogel noch lebt?«

Ich weiß nicht, ob ich Euch erzählt habe, daß Hänschen einen Kanarienvogel in einem schönen goldenen Bauer besaß. Er hatte ihn einmal zum Geburtstag bekommen und liebte ihn sehr. Aber als man ihn im Parlament einmal »Piepmatz« genannt hatte, war er dem unschuldigen Vogel böse gewesen. Jetzt fiel er ihm wieder ein, und er hätte ihn gerne bei sich gehabt. Wenigstens ein Lebewesen sollte immer bei ihm sein, nicht nur für vierzehn Minuten.

Campanella antwortete nicht darauf, denn es war ihr streng verboten, Hänschen Auskunft darüber zu geben, was im Lande vorging. Aber kaum war sie nach Hause zurückgekehrt, da sandte sie dem jungen König ein amtliches Telegramm:

Darf ich Hänschen über das Schicksal seines Kanarienvogels berichten und ihm das Bauer in die Zelle stellen? Eure Majestät wollen sich bitte daran erinnern, daß ich bei der Beratung gesagt habe, wie sehr Kinder Bäume und Vögel brauchen.

Dieses Telegramm erzürnte den König sehr.

»Man soll sich doch nie mit Weibern einlassen«, murrte der junge König. »Heut ist es ein Kanarienvogel, morgen ein Hund und übermorgen wieder etwas anderes. Die Zelle ist feucht, es ist zu dunkel — Hänschen ist erregt, Hänschen sieht schlecht aus. Als ob Hänschens Bequemlichkeit unsere einzige Sorge wäre.«

Der König antwortete, er gebe seine Genehmigung, fügte aber hinzu, das sei nun die letzte Bitte, die er erfüllen werde:

Das zärtliche Herz Eurer Majestät möge die Erfordernisse der Krone nicht außer acht lassen.

Die Krone trägt man auf dem Kopf, und im Kopf hat man den Verstand. Auf diese Weise gab der König Campanella sehr höflich zu verstehen, sie sei zwar gütig, aber nicht klug, und sie solle ihn nicht allzusehr belästigen. Hänschen, der immer neue Forderungen stellte, wußte nicht, wie schwer es der Königin wurde, sie zu erfüllen, und wie weh es ihr tat, wenn sie antworten mußte: »Das darf ich nicht, das haben sie mir nicht erlaubt.«

Weder Zeitungen noch Bücher durfte sie ihm bringen. Es war ihr nicht gestattet, über Bum-Drum, Fritz, Klu-Klu oder den traurigen König zu sprechen.

Die Königin hatte bereits einiges zu hören bekommen, als Orestes gepetzt hatte, wie sie Hänschen von der Freundschaft zwischen dem jungen König und Bum-Drum erzählt hatte. Man hatte ihr strengstens angekündigt, wenn sie noch einmal etwas ausplaudern würde, dann würde man sie sofort aus Hänschens Hauptstadt abberufen, und ihre Stelle sollte dann kein König, sondern der Gouverneur der Känguruh-Bucht einnehmen, der für seine Grausamkeit bekannt und Hänschen alles andere als wohlgesonnen war.

»Und hier ist dein Kanarienvogel, liebes Hänschen.«

Die Königin redete Hänschen schon lange nicht mehr offiziell an, und Hänschen wußte selbst nicht recht, sollte er sie daran erinnern, daß er König war, oder sollte er so tun, als merkte er nichts.

»Und hier hast du ein Foto deiner Mutter«, sagte ganz, ganz leise Campanella.

Hänschen schaute das Bild seiner Mutter nicht einmal an, er legte es auf den Tisch und befaßte sich mit dem Vogel. Er säuberte das Bauer, obwohl das gar nicht nötig war, goß Wasser auf eine Untertasse, obwohl er wußte, daß diese sich nicht durch die Tür des Bauers schieben ließ, weil sie zu groß war. Dann steckte er ein Stück Brötchen und ein Stückchen Zucker zwischen die Stangen des Bauers. Und dauernd guckte er verstohlen auf die Uhr, wann die vierzehn Minuten endlich um sein würden und die Königin ihn allein ließe.

Wenn sie doch nur ginge, dachte Hänschen.

Auch Campanella schaute voller Unruhe nach der Uhr. Dies war ihr letzter Besuch im Gefängnis, denn sie mußte zur letzten Beratung fahren, um die Urkunde über Hänschens Verbannung zu unterzeichnen. Und sie hatte doch noch eine Frage an ihn:

»Hänschen, bevor ich abreise, will ich dir noch etwas sagen. Ich weiß nicht, ob es mir gelingen wird, aber ich werde tun, was ich kann. Laß jetzt den Vogel, das kannst du alles später tun.«

Hänschen runzelte die Brauen.

»Bitte.«

»Sag mir eins, aber aufrichtig: Wenn die Könige es gestatten... willst du? Ich bin allein auf der Welt, genau wie du. Ich habe keine Kinder, ich habe niemanden. Willst du, daß ich deine neue Mutter bin? ... Du könntest im Apfelsinengarten in meinem schönen warmen Lande wohnen, in einem großen Marmorpalast. Ich werde alles tun, damit es dir da gefällt. Mit der Zeit werden sich die Könige mit dir aussöhnen. Und wenn ich alt werde und du groß bist, gebe ich dir Thron und Krone. Dann bist du wieder König.« Campanella wollte Hänschen in die Arme nehmen und küssen, aber Hänschen trat schnell zurück.

»Ich bin ja schon König, ich habe mein eigenes Land, ich brauche keinen fremden Thron und keine Krone, die habe ich selbst.«

»Aber Hänschen.«

»Ich bin kein Hänschen, ich bin ein gefangener König, und was man mir genommen hat, das hole ich mir wieder.«

Die große Gefängnisglocke läutete zum Zeichen, daß vierzehn Minuten vergangen waren.

Hänschen biß sich auf die Lippen. Sein Herz schlug wie wild. Er überlegt — überlegt — überlegt.

»Königin«, sagt Hänschen, »ich danke dir. Du warst sehr gut zu mir. Ich will nicht undankbar sein. Und eben darum sage ich nein. Denn wenn ich ja sagen würde, hättest du große Sorgen.«

»Warum?«

»Weil ich — fliehen würde. Und ich werde fliehen, ganz gewiß. Die sollen nur auf mich aufpassen, die sollen mich gut bewachen!«

Wieder schlug die Gefängnisglocke.

Völlig ruhig schließt Hänschen:

»Majestät, solange ich mit Gewalt festgehalten werde, bin ich frei und kann tun, was ich will, ich kann mich verteidigen. Wenn ich aber freiwillig dein Sohn würde, dann wäre ich für immer ein Gefangener.«

Zum dritten Mal erklang die Gefängnisglocke. Die Königin ging.

Fliehen!

Hänschen wundert sich, daß er erst so spät, daß er erst jetzt ernsthaft daran dachte. Von Zeit zu Zeit war ihm so ein Gedanke durch den Kopf gegangen, so, als fragte er sich selbst: Ob mir das wohl gelingen wird? Ob ich das schaffe? Wohin soll ich denn fliehen und warum? Erst jetzt, da ihm die Königin das Beste angeboten hatte, was er von der Gefangenschaft überhaupt erwarten konnte, erst jetzt faßte Hänschen ein für allemal, unwiderruflich seinen Entschluß.

Ob es ihm gelingt oder nicht, ob er weiß, wohin er fliehen soll, oder nicht, ob es Sinn hat zu fliehen oder nicht, er muß, er muß fliehen. Und nun wird er sich auch nicht mehr langweilen und nicht mehr jeden Augenblick auf die Uhr schauen. Nun hat er schrecklich viel Arbeit. Er muß sich den Gefängnisgarten ganz genau ansehen, jeden Mauerwinkel, jeden Baum an der Mauer. Stundenlang muß er darüber nachdenken, was er beginnen soll, wenn er außerhalb der Mauer ist. Er muß genau überlegen, was er anziehen und was er mitnehmen will. Er muß ein Seil haben, und wo soll er das herbekommen? Bevor Hänschen es recht gemerkt hatte, war der Abend gekommen, das Licht ging an — und sein Kanarienvogel fing an zu singen.

Hänschen näherte sich dem Bauer — das Vöglein verstummte für einen Augenblick ganz erschreckt, schmetterte aber ein Weilchen später um so lauter und schöner los.

Da fiel Hänschens Blick auf das Bild seiner Mutter.

»Siehst du, Mutter, Campanella wollte dir dein Hänschen wegnehmen. Den Thron und die Krone haben sie gestohlen, und jetzt wollten sie auch mich noch entführen. Aber ich lasse dich nicht im Gefängnis, Mutter, wir flüchten zusammen. Hab nur keine Angst, ich will dich schon verteidigen.« Hänschen nahm das Bild aus dem teuren, mit kostbaren Perlen besetzten Rahmen heraus, küßte es zärtlich, steckte es in die Tasche über seinem Herzen und fragte lächelnd:

»Nun ist dir besser, Mutter, nicht wahr?«

Und der Kanarienvogel sang aus voller Kehle.

»Na und?« fragte König Orestes.

»Hänschen ist sehr erregt«, antwortete ausweichend die Königin.

Gleich auf der ersten Sitzung der Könige ergriff sie das Wort und sagte: »Könige, unterzeichnet diese Urkunde nicht. Man kann Hänschen doch nicht mit Napoleon oder einem anderen erwachsenen König vergleichen. Ich habe zwar keine Kinder, aber mein Mutterherz errät doch, was in einem Kind vor sich geht. Hänschen ist nervös. Aber er hat ein gutes Herz.«

»Es fängt schon an«, flüsterte der junge König Bum-Drum zu.

»Ihr hättet sehen sollen, wie sehr er sich über den Kanarienvogel freute, wie er ihm gleich Wasser, Brötchen und Zucker gab. Kinder sind nun einmal leichtsinnig und unerfahren...«

Königin Campanella sah, daß alle die Geduld verloren, gähnten, Zigaretten ansteckten, seufzten. Aber die Königin sprach und sprach. Schon war der alte König Alfons der Bärtige in seinem Sessel eingeschlafen, schon hatte der bleiche König Mitra von Bengalen eine Kopfschmerztablette genommen, als Campanella endlich mit ihrem Wunsch herausrückte:

»Gebt Hänschen mir.«

»Darüber wollen wir abstimmen«, sagte sofort der Freund der gelben Könige.

»Einverstanden«, sagten alle.

»Einen Augenblick, bitte«, flehte Campanella, »ich wollte noch hinzufügen...«

»Machen wir eine kleine Pause«, schlug Orestes vor.

»Gut, trinken wir Tee.«

»Essen wir Abendbrot.«

Die brave Campanella goß den Königen mit eigener Hand von ihrem besten Wein und Likör ein. Sie fragte jeden König persönlich, was er gerne aß... Dann brachten Lakaien die besten Speisen aus den teuersten Restaurants. Sie bot ihren Gästen Zigarren an und Obst und Eis, was man sich nur denken kann: Sahneeis, Vanilleeis, Himbeereis, Torten, Honig, türkische Limonade, Nüsse, Sahnebonbons, Weihnachtsstollen, Schweizer Käse und Portwein.

»Da fehlten nur noch Kölnisch Wasser und Insektenpulver«, sagte am nächsten Tag König Mandel von Angora, der bekannte Witzbold.

Natürlich mußte die Abstimmung verschoben werden, denn Könige können zwar essen und trinken, soviel sie wollen, aber diesmal hatten sie besonders viel getrunken.

Als am nächsten Morgen beschlossen wurde, die Abstimmung nicht bei Campanella, sondern in einem reizvollen stillen Fischerdorf stattfinden zu lassen, begriff die Königin gleich, daß sie ihrer Bitte nicht stattgeben würden. Denn als ihre Gäste hätten sie nicht anders gekonnt, als ihr den Wunsch zu erfüllen.

So geschah es dann auch.

»Zwölf Stimmen dafür, vier dagegen. Hänschen fährt auf die einsame Insel.«

»Bitte, unterzeichnen Sie.«

Campanella unterschrieb als letzte — und fuhr ohne Abschied als erste ab.

Und wenn der Himmel einfällt, dieses arme Kind muß ich retten, beschloß die Königin.

Hänschen aber bereitete allen Ernstes seine Flucht vor.

Die Mauer des Gefängnisgartens war alt und mit wildem Wein bewachsen. Hänschen trug das Bauer mit seinem Kanarienvogel hinaus und spielte an der Mauer Robinson Crusoe. Sein Hampelmann war Freitag, der Kanarienvogel der Papagei — und Hänschen schnitt jeden Tag ein Zeichen in die Baumrinde, genau wie Robinson.

Als die Soldaten bemerkten, daß sich der kleine Gefangene völlig beruhigt hatte und seine Kinderspiele trieb, da achteten sie nicht mehr so streng auf ihn. Früher auf dem Hof hatten sie Schritt für Schritt hinter ihm hergehen müssen, denn das Fenster der Kanzlei ging auf den Hof hinaus, und der Gefängnisdirektor konnte die Soldaten beobachten; hier im Garten konnten sie tun, was sie wollten. Und es ist doch viel angenehmer, sich zu unterhalten, als mit dem Karabiner herumzugehen, ohne ein Wort sagen zu dürfen.

Hänschen aber bemerkte, daß in der Mauer ein Ziegelstein locker war. Er fing an, ihn hin- und herzurücken, nach rechts, nach links, der alte Kalk bröckelte, aber nichts war zu sehen, denn der wilde Wein verdeckte alles. Hänschen nahm den Ziegelstein nicht heraus, sondern begann, den zweiten zu bearbeiten. Die Finger schmerzen ihn, seine Nägel sind schon ganz abgeschabt, aber er achtet nicht darauf, er will nur schnell fertig werden. Bis zum Mittagessen hat er vier Ziegel geschafft, nachmittags zwei.

Wenn das so weitergeht, bin ich in drei Tagen frei.

Er kann die Ziegel herausnehmen, aber wo soll er sie hinlegen? So geht er durch den Garten und sucht einen Spaten.

»Warum spielst du nicht mehr Robinson?« fragt der Gefreite von der Wache. Die Soldaten nannten ihn nicht mehr Majestät, und Hänschen war auch nicht beleidigt. Er war nicht mehr so stolz wie früher.

»Er gewöhnt sich langsam ein, der Kleine. Und das Robinson-Spiel ist gar nicht schlecht. Denn bald wird es für ihn ja Wirklichkeit.«

»Ob die Könige nicht zu streng mit ihm vorgehen?«

»Warum spielst du nicht, Hänschen?«

»Ich will mir einen Keller graben«, sagt Hänschen, »und habe keinen Spaten. Und den Keller brauche ich sehr, denn wo soll ich das Wild hinlegen, wenn ich es fange?«

Sie gaben Hänschen den Spaten, ja, sie halfen ihm sogar graben. Als das Loch groß genug war, legte Hänschen Ziegelsteine hinein und streute Sand darüber. Aber einer seiner Wächter hatte es gesehen.

»Woher hast du denn die Ziegelsteine?«

»Die habe ich im Garten gefunden, da, bei der Veranda. Ich kann Sie hinführen, Herr Soldat.«

Er nahm ihn bei der Hand, unterwegs aber erzählte er ihm vom Krieg und von den Menschenfressern, bis der andere den Vorfall vergaß.

Und noch ein zweites Mal drohte Gefahr, denn der Gefängnisdirektor kam plötzlich, um einmal nachzuprüfen.

»Der Direktor kommt!« schrie der Wächter auf dem Korridor durchs Fenster.

Die Soldaten sprangen auf, standen stramm, warfen die Zigaretten weg und griffen nach den Gewehren. Hänschen stand zwischen ihnen, senkte den Kopf und ging spazieren. Aber sie schafften es nicht mehr, sich richtig aufzustellen.

»Warum gehen vorne zwei und hinten vier? Kennt ihr denn die Ordnung nicht? Was ist denn das für ein Käfig?«

Und der Direktor schlug mit dem Stock auf den wilden Wein, wo der Käfig stand.

Hänschen trat kalter Schweiß auf die Stirn, denn er sah ganz deutlich die Öffnung in der Mauer. Der Gefängnisdirektor aber war groß und schaute von oben herab, darum merkte er nichts. »Und was ist das für ein Loch?« Der Direktor zeigte auf den Keller.

»Das ist Robinson Crusoes Speisekammer«, sagte Hänschen.

»Ihr bekommt einen Tag Arrest, weil ihr nicht geht, wie es sich gehört, und einen zweiten Tag, weil ihr dem Häftling zweihundertundelf erlaubt habt, Löcher zu graben.«

Aber der Gefängnisdirektor wollte ihnen nur einen Schreck einjagen, im Grunde hatte er ihnen verziehen. Es lohnte sich nicht mehr, streng zu sein: Hänschen hätte sich bei der Königin beklagen können, und Campanella hatte ihm wertvolle Geschenke gemacht und seiner Frau eine Brillantbrosche versprochen, wenn er seinen Gefangenen gut behandeln würde. Übrigens sollte Hänschen ja auch bald abfahren. Hoffentlich so schnell wie möglich.

Nur war es schlimm, daß die Soldaten Hänschen die Speisekammer wieder zuschütten ließen; hier hatte Hänschen seinen Reiseproviant aufbewahrt. Er hatte von jeder Portion nur die Hälfte gegessen und den Rest heimlich in den Keller gebracht. Die Zeit verging jetzt schnell. Hänschen mußte dauernd so tun, als ob er spielte. Er sammelte Eicheln und kleine Stöcke, legte sich an der Mauer einen Garten an, errichtete einen Zaun, baute Häuschen aus Sand. Aber er schaute nur immer hin, wo die Soldaten waren, ob sie in der Nähe standen und zuschauten. Die Arbeit ging nun langsamer vor sich, denn Hänschen mußte die herausgenommenen Ziegelsteine unter der Jacke ans andere Ende des Gartens tragen und durch ein kleines Fenster in den Keller unter der Veranda werfen. Und damit man nichts hörte, ließ er sie an einer Schnur herab.

Die Mauer war dick. Aber er durfte nicht die Geduld verlieren. Die kleinste Unvorsichtigkeit — und die ganze Arbeit kann umsonst gewesen sein. Und die Arbeit war schwer. Die Finger schmerzten immer mehr, denn die Nägel waren von dem vielen Kratzen schon ganz abgewetzt, er hatte lauter kleine Wunden auf der ganzen Hand. Um die Nägel war ihm die Haut geplatzt, und das schmerzte und brannte unerträglich.

Aber was war das dann für eine Freude, was für ein Gluck, als der letzte Ziegelstein nachgab — und er die Hand durch die Mauer stecken konnte. Nur sich jetzt nicht verraten! Daß nur nichts Unvorhergesehenes geschieht! Und doch geschah es. Als Hänschen so die Hand jenseits der Mauer in der Freiheit hielt, da kam ein Hund gelaufen. Und haps! biß er Hänschen in die Hand. Hänschen stöhnte vor Schmerz, aber er tat so, als spielte er nur am wilden Wein herum. Er wußte ja nicht einmal, ob der Hund allein war. Denn wenn nun noch ein Mensch kam und Hänschens Hand jenseits der Mauer sah, dann würde er sich doch gleich sein Teil denken und der Gefängnisverwaltung Bescheid sagen.

Der Hund bellte, Hänschen zog seine blutige Hand zurück und steckte sie in die Tasche.

»Was machst du denn da?« fragten die Soldaten, die gerade Karten spielten.

»Ich gebe dem Kanarienvogel Salat«, antwortete Hänschen und zwang sich zur Ruhe.

»Du Dummkopf, dein Kanarienvogel wird noch verrecken.« Und sie spielten weiter.

Plötzlich begriff Hänschen, daß er die Flucht nicht länger aufschieben durfte. Die Öffnung war nun von der Straße aus zu sehen, es war also gut, daß der Hund ihn auf die Gefahr aufmerksam gemacht hatte. Die Soldaten hatten schon mehrere Male gemerkt, daß Hänschen verwirrt war, und fragten nun häufiger:

»Was machst du da?«

Dienstag kam immer der Sanitäter, um ihm die Nägel zu schneiden; er würde sich wundern, warum Hänschen so zerkratzte Hände hatte. Und wie sollte er ihm die Verletzungen erklären? Jetzt erst begriff Hänschen, daß er nur schwerlich auf Erfolg rechnen konnte, daß viele Schwierigkeiten und Gefahren ihn erwarteten. Aber statt die Lust zu verlieren, wird Hänschen nur noch ungeduldiger.

Heute nacht, beschließt er.

Also gut. Er aß sein Abendbrot, zog sich aus und legte sich früh ins Bett, angeblich hatte er Kopfschmerzen. Das Oberfenster ließ er offen, ihm sei so heiß. Er zog die Decke über den Kopf und wartete auf die nächtliche Wachablösung...

Plötzlich geht die Tür auf. Der Gefängnisdirektor tritt ein und nach ihm ein Beauftragter des königlichen Rates.

»Wollen Eure Majestät bitte Ihre Sachen zusammenpacken. In einer Stunde geht der Zug auf die einsame Insel. Und hier ist die Urkunde mit den Siegeln und den Unterschriften der Könige.«

Hänschen steht auf und beginnt sich anzuziehen.

Heute nacht fliehe ich, dachte Hänschen, als er seine Sachen in den Koffer packte. So oder so.

Hänschens ganze Arbeit war umsonst. Die Öffnung in der Mauer ist fertig, aber was hat er nun davon, er wird ja nie mehr in den Garten kommen. Jeder andere wäre verzweifelt gewesen und hätte die Hoffnung verloren. Ja, jeder andere — nur eben Hänschen nicht. Er fühlte, das Wichtigste ist der Entschluß, der Rest spielt keine Rolle. Hänschen meinte sogar, selbst für eine Flucht unterwegs sei die Arbeit an den Ziegelsteinen nicht bedeutungslos gewesen. Er hatte Ruhe, Besonnenheit, Vorsicht gelernt, irgend so etwas, er wußte nicht recht, wie man das nennt. Entscheidend sei, so meinte er, daß in ihm selbst, in seinem Kopf, seinem Herzen, seiner Seele alles bereit war. Das Übrige — das würde man ja sehen.

Darum grämte sich Hänschen auch nicht.

Das Packen dauerte nicht lange. Der Gefängnisdirektor war die ganze Zeit im Zimmer, und als das Auto vorfuhr, bat er Hänschen um eine Bescheinigung, daß er ihm nicht böse sei.

»Eurer Majestät schadet das nicht, und mir kann es nützlich sein.«

»Gut.«

Man brachte ihm Tintenfaß, Federhalter und Papier. Hänschen schrieb:

Hiermit bescheinige ich, daß ich dem Gefängnisdirektor nicht böse bin, denn er hat ja nur seine Pflicht getan. Als ich vor dem Krieg die Minister verhaftet habe, da hat er sie bewacht, weil ich es so befohlen hatte. Nach dem Krieg hat er den Häftling Nummer zweihundertundelf bewacht, denn so lautete der Befehl der Siegerkönige. Ich habe ihm eine Porzellanvase zerschlagen, doch er hat sich nicht gerächt. Ich wünsche, daß er auch weiterhin seine Pflicht tut, wie ich die meine tun werde.

König Hänschen I.

Und dann mußte der Beauftragte im Gefängnisbuch noch quittieren, daß er Hänschen in Empfang genommen hatte. Sie stiegen ein und fuhren ab.

Neugierig betrachtete Hänschen durch das Wagenfenster seine Hauptstadt. Das Theater war gerade aus, und die Menschen kehrten nach Hause zurück. Niemand wußte, daß Hänschen in dem Auto saß, denn wichtige Gefangene werden immer nachts ganz heimlich transportiert. Nur Erwachsene kamen aus dem Theater, kein einziges Kind.

Die Kinder haben sie ins Bett geschickt, und sie selbst amüsieren sich, dachte Hänschen zornig.

Neben ihm sitzt der Beauftragte der Könige und döst vor sich hin.

Ich öffne einfach die Tür und springe hinaus!

Nein, das geht nicht. Es wäre leichter, sich zwischen Kindern zu verstecken, jetzt aber befinden sich nur Erwachsene auf der Straße; die Laternen brennen, und an jeder Ecke steht ein Polizist.

Auch auf dem Bahnhof ließ sich nichts machen. Der Beauftragte der Könige faßte Hänschen bei der Hand, führte ihn schnell durch den Wartesaal — und direkt in einen Waggon erster Klasse; in fünf Minuten sollte der Zug ins Ausland fahren. Der Koffer wurde am Fenster abgestellt, darauf kam das Bauer mit dem Kanarienvogel.

»Na, dann wollen wir schlafen.«

Ist das wirklich so eine Schlafmütze, oder tut er nur so?

Nein, Oberst Dormesko tat nicht nur so, er war bekannt, ja sogar berühmt als die größte Schlafmütze der Vierten Division der Schweren Artillerie. Schon als Schüler der zweiten Volksschulklasse schlief er während des Unterrichts häufig ein. Weil er aber nie schnarchte, sondern ganz leise schlief, störte er niemanden, und die Lehrerin war zufrieden mit ihm. Diktate schrieb er gut, im Lesen hatte er eine »Zwei plus«, in der Rechenstunde schlief er. Seine Schulkameraden lachten ihn aus, aber Dormesko war nicht gekränkt. Alle hatten ihn sehr gerne. Einmal schlief er während der Religionsstunde ein, aber den Pfarrer ärgerte das nicht, er sagte nur:

»Wer schläft, der sündigt nicht.«

Und Dormesko freute sich, daß er keine Sünden beging. Es ging ihm gut.

Einmal schlief er im Naturkunde-Unterricht ein. Der Lehrer war sehr streng. In seiner Stunde mußte es so leise sein, daß man eine Stecknadel hätte zu Boden fallen hören. Der Lehrer erzählt und erzählt, Dormesko aber fallen die Augen zu.

»Wiederhole, was ich gesagt habe, Dormesko.«

»Er schläft, Herr Lehrer.«

Sein Banknachbar stieß ihn mit dem Ellbogen an. Dormesko reibt sich die Augen und steht auf.

»Was hast du denn geträumt?« fragt der Lehrer.

»Ich habe von einem großen, großen Ameisenhaufen geträumt.«

Die Klasse brüllt los vor Lachen, der Lehrer aber sagt: »Dein Glück, daß du etwas aus der Naturkunde geträumt hast, sonst hättest du jetzt eine Fünf bekommen.«

Als Dormesko sechzehn Jahre alt war, hatten seine Eltern einmal Besuch, und ein alter Hauptmann sagte:

»Das Wichtigste im Leben ist, daß man Lust und Liebe für etwas hat. Wer gerne malt, der soll Maler werden, wer gerne singt, wird Sänger. Beim Militär sind Ordnung und Gehorsam entscheidend.«

»Na ja«, sagte ein wenig traurig der Vater. »Aber was soll aus einem Jungen werden, der nur gerne schläft?«

»Glauben Sie mir, wenn der Junge aus wirklicher Neigung, von ganzem Herzen eine Schlafmütze ist, dann macht er bestimmt Karriere. Das wichtigste ist Lust und Liebe.«

Und so trat Dormesko in die Kriegsschule ein. Als junger Offizier erregte er durch seinen Mut allgemeine Bewunderung. Für den Angriff eignete er sich nicht, um so mehr für die Verteidigung.

»Stehenbleiben!« wurde ihm befohlen, »keinen Schritt vor, keinen Schritt zurück!«

Dormesko grub sich mit seiner Abteilung ein, und nun konnte es Pech und Schwefel regnen, er rührte sich nicht von der Stelle. Er blieb da.

»Hast du denn keine Angst?« fragten ihn die Kameraden.

»Warum denn? Jeder muß einmal sterben. Mir wird keine Frau eine Träne nachweinen.«

Dormesko war Junggeselle und konnte Kinder nicht leiden. »Die lärmen, schreien, trampeln mit den Füßen und haben lauter Unsinn im Kopf. Sie lassen einen nicht schlafen. Die Kleinen quengeln nachts, die Großen ärgern einen bei Tage.« Er besuchte gerne seine Offizierskameraden, aber er mied dabei sorgfältig alle Familien mit Kindern. Nun könnt Ihr Euch schon denken, warum man gerade ihn ausgesucht hatte, um Hänschen auf die einsame Insel zu bringen. Wer hätte sich auch besser dazu geeignet? Er war Soldat, Oberst, und außerdem noch ein Kinderfeind. Also sollte er nur fahren.

Zum Oberst war Dormesko für die mutige Verteidigung des vierten Todesforts ernannt worden. Das war das wichtigste Fort in der ganzen Festung. Sechsundvierzig Angriffe hatte Dormesko überdauert, ohne sich zu ergeben. Man hatte ihm genug Pulver dagelassen, weil man wußte, daß der Feind diesen Schlüssel der Festung würde erobern wollen. Dormesko befahl: »Tag und Nacht pausenlos schießen!« und damit basta. Denn man muß wissen, daß Lärm nur dann störend wirkt, wenn er plötzlich, mitten in der Stille losbricht; aber ununterbrochener, pausenloser Lärm kann noch so laut sein, er stört gar nicht.

Die Soldaten schossen, und Dormesko schlief, bis der Entsatz und mit ihm der Sieg kam.

»Rufen Sie sofort den kühnen Verteidiger des Todesforts!« befahl der Oberbefehlshaber.

»Das geht nicht, er hat mir verboten, ihn zu wecken«, sagte sein etwas törichter Bursche.

Dormesko wurde zum Oberst ernannt und zur Schweren Artillerie einer Festungsgarnison versetzt — jetzt liegt er auf dem Polstersitz, schläft und pfeift im Traum.

»Flü-psss, flü-psss, flü-psss.«

Pfeif du nur, dachte Hänschen. Er näherte sich der Tür und öffnete sie ein wenig.

Zu dumm — auf dem Korridor stand ein Soldat Wache. Er schob die Tür wieder zu und ging auf den Zehenspitzen zum Fenster. Es war unvergittert. Ach, ist das schön, so ein Fenster ohne Eisengitter! Aber wie macht man es auf? Unten hängt ein starker Ledergurt, Hänschen weiß nicht wozu, aber gut, vielleicht würde er den brauchen können. Oben am Fenster ist auch ein Stück Leder. Hänschen breitete sein Handtuch über das Bauer, damit der Vogel nicht losschmetterte, stellte das Bauer auf den Boden, kletterte auf den Koffer und versuchte, das Fenster zu öffnen. Er zieht nach unten, nichts rührt sich, er schiebt nach oben, da hebt es sich ein wenig, aber dann ist Schluß. Wenn er die Scheibe zerschlägt, könnte der Oberst aufwachen. Ach so, stimmt, jetzt weiß er’s, jetzt erinnert er sich. Schon einmal hatte man in seiner Gegenwart das Fenster im Waggon geöffnet. Aber das hatte ihn damals gar nicht interessiert. Er hatte damals nie angenommen, daß er das einmal werde brauchen können. Damals wußte er noch nicht, daß jedes Wissen irgendwann einmal im Leben nützlich sein kann.

Er schob das Fenster ein wenig hoch, zog es an sich heran und ließ es herunter. Der Zug ratterte laut über die Schienen. Er sah hinaus, ob es wohl hoch war, ob er hinausspringen konnte. Das war ja gar nichts, das würde er schaffen. Er mußte nur bis zum Bahnhof warten.

Doch was dann? Er hat ja kein Geld. Selbst wenn er in die Hauptstadt zurückkehrt, braucht er doch wenigstens ein bißchen Essen. Da kam ihm ein guter Gedanke. Er wird sich beim Weichensteller verstecken. Wie gut, daß er ihn auf der Rückfahrt aus dem siegreichen Krieg noch einmal besucht hatte. Die brave Weichenstellerfrau wird ihn bestimmt nicht verraten.

Hänschen schloß das Fenster, denn der Oberst hatte sich schon zweimal herumgedreht. Der kühlere Luftstrom mußte ihn wohl getroffen haben, denn er wickelte sich fester ein und zog den Mantel über den Kopf. Das war auch besser so.

Ach, wie unerträglich langsam die Minuten vergehen. Hänschen hat Angst, den Bahnhof zu verpassen. Ob er besser nicht wartet? Und Hänschen wäre sofort hinausgesprungen, aber da fielen ihm die schweren Märsche im Krieg ein. Zwar hatte er keine Lust zu schlafen, aber was geschieht, wenn ihn gegen Morgen doch der Schlaf überwältigt?

Zwei kleinere Stationen, ein Bahnhof, nein, das war nicht der richtige — wieder hielt der Zug. Endlich kam sein Bahnhof! Das Fenster öffnen, hinausspringen — war das Werk eines Augenblicks. Schon läuft er, schon sieht er in der Ferne das Fenster des Weichenstellers leuchten. Er läuft, bis ihm der Atem fast die Brust sprengt.

Er ist frei!

Er versteckte sich in einem Schuppen und wartete, ob etwas geschah. Vielleicht hatte ihn jemand gesehen, vielleicht verfolgten sie ihn? Nein — der Zug fährt ruhig weiter.

Ich wünsche, daß der Gefängnisdirektor seine Pflicht tut, ich tue meine auch, wiederholte Hänschen fröhlich die letzten Worte jener Bescheinigung.

Oberst Dormesko aber erwachte erst an der Grenze. Er schaut sich um: Das Fenster ist offen, das Bauer steht auf dem Fußboden, Hänschen aber ist weg.

Hänschen ist geflohen. Das ist ja eine schöne Geschichte. Ich habe den Befehl, Hänschen auf die einsame Insel zu bringen. Wie soll ich ihn jetzt hinbringen? Ich habe ihm doch zu schlafen befohlen! Das ist wirklich das erste Mal, daß jemand es wagt, meinen Befehl nicht auszuführen. Was mache ich nun bloß? Soll ich schießen lassen? Aber womit? Ich habe ja keine einzige Kanone. Und worauf soll ich zielen? Und wie soll ich ohne Befehl schießen?

Oberst Dormesko zog ein Papier aus seiner Brieftasche und las:

Unverzüglich nach Erhalt des Schreibens hat Oberst Dormesko den Oberbefehl über die Kanonen an Kapitän Dolce far Niente zu übergeben, selbst aber in Hänschens Hauptstadt zu fahren, um diesen und seine Sachen auf die einsame Insel zu bringen. Alle Behörden zu Lande und zur See sollen ihm dabei helfen. Über die Erfüllung des Befehls hat er nach seiner Rückkehr Bericht zu erstatten.

Ja, da bringe ich eben den Kanarienvogel und den Koffer auf die Insel und erstatte dann Bericht.

Er seufzte, kratzte sich den Kopf, schloß das Fenster, deckte sich mit seinem Mantel zu — und schlief wieder ein. Der Zug aber fährt weiter.

Drei Tage verbrachte Hänschen unter dem gastlichen Dach des Weichenstellers. Er hatte sich folgendes überlegt: Wenn sie merken, daß ich geflüchtet bin, werden sie mich suchen. Sie werden mich also verfolgen, und niemand wird auf den Gedanken kommen, daß ich hier ganz ruhig vor ihrer Nase sitze.

Als Hänschens erster Krieg ausgebrochen war, hatte der Weichensteller unter dem Kuhstall eine Grube gebaut, in der er sich bei Gefahr verstecken konnte. Hier wollte sich Hänschen im Falle einer Durchsuchung verbergen.

Aber alles blieb still.

Im Vorbeigehen kam der Stationsdiener und sagte: »Irgendein Gefangener muß gestern im Nachtzug gesessen haben. Ich habe im Wagengang einen Soldaten bemerkt.«

»Vielleicht war es die Ordonnanz eines Offiziers«, sagte die Weichenstellerin.

»Nein, er stand mit dem Karabiner da.«

»Vielleicht war es irgendein ausländischer Gesandter.«

»Vielleicht.«

Die Weichenstellerin war lieber vorsichtig, denn manchmal wird ein Flüchtling ganz offen gesucht, und alle wissen davon, manchmal tut man es aber auch heimlich. Der Stationsdiener war zwar ein guter Bekannter, aber Vorsicht ist doch besser. Wer konnte wissen, was er wirklich dachte.

»Ach, allergnädigster König«, sagte die Weichenstellerin, »wie schlecht geht es uns jetzt ohne unseren König. Wer will, regiert. Jeder will befehlen, keiner Gehalt zahlen. Diese neue Herrschaft hat schon vor dem Krieg angefangen. Die Kinder mußten die Maschinen führen, und die Alten sollten in? die Schule gehen. Dabei wurde noch behauptet, König Hänschen hätte das befohlen. Es gab sogar Dummköpfe, die das geglaubt haben. Ich habe immer gesagt: Das fängt schlecht an. Sie waren auf Hänschen, das arme Waisenkind, einfach neidisch. Unter seiner Herrschaft hat es mehr Schokolade gegeben als heute Brot. Aber das wird sich doch wohl wieder ändern. Ich vertraue auf Hänschen und warte.«

Hänschen ging im Zimmer hin und her, die Hände auf dem Rücken verschränkt, die Stirn gerunzelt.

Er dachte: Genug jetzt. Ich sitze hier, tue nichts und falle armen Leuten zur Last. Ich muß mich auf den Weg machen.

Sie hätten ihn gerne noch behalten. Aber nein. Er wird sowieso nichts erfahren, bevor er nicht in der Hauptstadt ist. Der Weichensteller holte von seinen Verwandten einen alten, ärmlichen Anzug. Den zog Hänschen an, nahm ein Stück Brot mit — Käse wollte er nicht — und soviel Geld, wie er für die Fahrkarte vom nächsten Bahnhof aus brauchte. Denn auf diesem Bahnhof fürchtete sich Hänschen, die Karte zu kaufen. Ruhig ging er die etwa fünfzehn Meilen, und niemand kümmerte sich unterwegs um ihn. Ohne jede Schwierigkeit kaufte er sich eine Fahrkarte dritter Klasse, und gegen Abend war er schon in der Hauptstadt. Um ganz sicher zu gehen, zog er die Mütze tief ins Gesicht.

»He, Junge, hast du Zeit? Trag mir den Sack, ich bezahle es dir.«

Aber gern. Hänschen steigt ein Duft in die Nase, daß ihm das Wasser im Munde zusammenläuft. Im Sack sind nämlich Würste und Speck.

»Bist du eben angekommen?«

»Ja, das heißt, eigentlich schon gestern.«

»Die Stadt kennst du?«

»Ein bißchen. Nein, ich kenne sie nicht, ich bin ja gestern erst angekommen.«

»Und kommst du von weit her?«

»Nein, nur ein wenig. Versteht sich: von sehr weit.«

»Na, schneller, schneller!« treibt er Hänschen an.

Dem sind aber die Hände schon ganz steif, ihm wird schwindlig. Sie sind schon ein gutes Stück vorangekommen. Hänschen bleibt immer wieder stehen. »Hör mal, mein Junge, wenn du glaubst, du kannst mit meinem Sack abhauen, dann irrst du dich schwer. Ich bin nicht vom Lande, ich kenne euch, solche Burschen, die heute und gestern angekommen sind, von fern und nah, sich am Bahnhof herumtreiben und angeblich Koffer tragen. Und dabei schauen sie nur zu, an welcher Ecke sie im Finstern verschwinden können. Ich kenne euch daran, daß ihr die Mütze tief in die Stirn zieht. Ich habe nämlich nicht gleich ein Wurstgeschäft eröffnet, vorher war ich zwei Jahre bei der Polizei. Geh weiter, aber ein bißchen dalli!«

Hänschen stöhnt dumpf, antwortet aber nicht, trägt seine Last, die Hände sind erstarrt, die Beine gehen ganz von selbst.

»Holla, Herr Michael... eine Neuigkeit.«

Ein Polizist hielt sie an.

»Wo kommen Sie denn her?«

»Ich habe Ware geholt. Und was für eine Neuigkeit gibt es?«

»König Hänschen ist deportiert worden. Aber kein Sterbenswörtchen, verstehen Sie. Das ist ein Dienstgeheimnis. Ich sage Ihnen das nur als Kamerad.«

»Was? Sie haben es nicht veröffentlicht?«

»Sie haben Angst vor einem Aufstand. Ja, die Leute weinen jetzt alle Hänschen nach. Die Erwachsenen und die Kinder. Zu spät! Sie hätten eben keine weißen Fahnen hissen dürfen.«

Hänschen stellte den Sack ab und hörte zu.

»Wenn Hänschen noch so fünf Jahre König gewesen wäre, dann könnten Sie Gold in Ihrem Sack tragen statt Wurst.«

»Woher wissen Sie denn, daß man ihn weggebracht hat?«

»Der Gefängnisaufseher hat es mir erzählt. Klu-Klu wollen sie zu ihrem Vater schicken. Wie hieß er doch? Zu Bum-Drum. Der traurige König will angeblich abdanken und freiwillig auf die einsame Insel fahren. — Was spitzt du denn deine Ohren so?« wandte er sich plötzlich scharf an Hänschen.

»Das ist mein Laufjunge, er trägt mir den Sack.«

»Na, dann gehen Sie nur. Morgen nach dem Nachtdienst habe ich einen freien Tag, da komme ich Sie besuchen. Aber um Hänschen tut es mir doch leid.«

»Warten Sie nur. Soviel ich verstehe, ist noch nicht alles zu Ende. Hänschen kommt noch mal wieder.«

»Wenn er nur keine Dummheiten mehr macht.«

»Na, Junge, gehen wir.«

Der Wurstverkäufer half Hänschen den Sack auf die Schulter heben. Merkwürdig, Hänschen ist nicht mehr müde und der Sack nicht mehr schwer. Er geht schnell dahin, als hätte er Flügel.

Er weiß nun fast alles. Nur eins wundert ihn — warum man ihn nicht sucht. Wußte man denn nicht, daß er geflüchtet war?

»Bleib stehen, verdammt noch mal. Schaut nur, wie munter der auf einmal geworden ist. War dir das immer noch nicht weit genug? Hier durch die Tür geht’s.«

Von der Haustür aus führten zwei Stufen in die Wohnung hinter dem Geschäft. Hänschen kletterte hinauf und wäre gefallen, wenn der Mann ihn nicht festgehalten hätte. Der bekam einen Heidenschreck, so blaß ist Hänschen. Er lehnte sich gegen die Tür, schloß die Augen und zitterte am ganzen Körper.

»Was ist dir denn?«

»Hunger habe ich«, flüsterte Hänschen und verlor die Besinnung.

Schon im Gefängnis hatte Hänschen wenig gegessen, weil er die halbe Ration für die Flucht aufsparen wollte. Beim Weichensteller hatte er auch nicht viel gegessen, weil er sich schämte, sich von armen Leuten kostenlos durchfüttern zu lassen. Dann war er fünfzehn Meilen zu Fuß gewandert, nur ein Stückchen Brot im Magen, und nun hatte er diesen Sack mit dem Fleischgeruch getragen. Kein Erwachsener hätte das ausgehalten. Dazu noch die Unsicherheit, die Angst vor Verfolgung und die plötzliche Nachricht, daß sein Land ihn nicht vergessen hat, sondern auf ihn vertraut und — wartet.

Sie legten Hänschen auf das Sofa.

»Trink ein bißchen Milch.«

Der Wurstverkäufer öffnete Hänschens Jacke, teils, damit er leichter atmen konnte, teils auch aus alter Polizeigewohnheit. Er suchte einen Ausweis. Der Junge konnte ihm noch ohne Papiere unter der Hand wegsterben, und er hätte nachher Unannehmlichkeiten. Da fand er ein Foto; er schaute hin — die tote Königin. Sonst nichts.

»Na, Kleiner, trink die Milch, mach schon die Augen auf!«

Hänschen war im Krieg abgehärtet und kam schnell wieder zu sich. Er schämte sich, ein bißchen hatte er auch Angst, ob er in der Ohnmacht nicht etwas ausgeplaudert hätte. Denn sie schauten ihn so seltsam an.

»Wie heißt du eigentlich?«

»Heinz.«

»Hör zu, Heinz, ich sehe, du bist sehr zart. Du hast weiße Hände, wenn sie auch zerkratzt und die Fingernägel abgebrochen sind. Lügen kannst du nicht richtig, das merkt man. Da am Bahnhof hast du furchtbar dumm geschwindelt. Du hast Hunger, bist abgemagert, aber ein kräftiger Junge. Papiere hast du keine, nur ein Foto der Königin. Was soll das alles bedeuten?«

»Mir ist heiß«, sagt Hänschen. »Machen Sie bitte das Fenster auf.«

Hänschen trinkt die Milch, ißt ein Brötchen; die Kräfte kehren ihm zurück. Aber er schließt wieder die Augen, tut so, als wäre er immer noch schwach, und schielt zum Fenster hin. Denn wenn es nicht anders ging, wollte er fliehen.

»Laß ihn jetzt in Frieden«, sagt die Wursthändlerin, »du siehst doch, der Kleine kann ja kaum noch piepsen. Soll er sich erst mal ausschlafen. Morgen kannst du ihn dann ausfragen.«

»Nein, meine Liebe, ich war zwei Jahre bei der Polizei. Rede du mir nicht darein, der soll mir nur noch sagen...«

»Ich sage dir: Halt den Mund, verstehst du? Bei der Polizei war er, dieser Dummkopf! Und warum bist du nicht mehr dabei? Weil sie dich rausgeworfen haben. Andere haben ein Vermögen verdient, und du? Bis zu deinem Tod wirst du Wurst verkaufen. Na, mach mal ein bißchen zu. Zeig, was du mitgebracht hast.«

Und sie packten den Sack aus, Hänschen aber legte den Kopf auf den Tisch und schlief ein.

»Du solltest dich doch schämen, du dummer Kerl, so einem kleinen Jungen diesen schweren Sack aufzuladen. Und dabei heißt er auch noch Heinz.«

Heinz hatte auch ihr Sohn geheißen, und sie hatte ihn sehr geliebt. Im letzten Krieg war er gefallen.

»Ein gutes Kind muß das sein, wenn es das Bild der Königin in der Tasche trägt. Wenn er ein Frechdachs wäre, dann hätte er Hänschens Foto bei sich.«

Hänschen schlief sehr leicht. Als er seinen Namen hörte, wachte er auf und hörte zu.

»Hänschen wirst du nicht mehr wiedersehen«, sagte ihr Mann. »Den haben sie schon auf die einsame Insel gebracht.«

»Schade, daß sie das nicht früher getan haben, unser Heinz wäre dann noch am Leben. Ach, dieses Hänschen, wenn ich das in die Finger bekäme...«

»Das war ein kluger König, mutig und kühn.«

»Hörst du auf?«

»Nein. Nun gerade nicht!«

»Da hast du’s!«

Und sie schlug ihm mit einer Wurst über den Kopf, daß die Wurst in der Mitte durchbrach.

Wie man sieht, die beiden führten keine gute Ehe. Doch so war es überall. Wenn der Mann Hänschen gern hatte, wurde die Frau böse. Wenn der Bruder Hänschen rühmte, lachte die Schwester ihn aus. Und wie oft es in den Schulen zu Prügeleien kam, das ließ sich kaum zählen.

Schließlich erließ der Polizeipräfekt einen Befehl, Hänschen dürfe in den Theatern, Parks, Schulen, überhaupt in der Öffentlichkeit nicht mehr erwähnt werden. Und wer dieses Verbot übertrat, der sollte Strafe bezahlen oder drei Tage im Gefängnis sitzen.

Infolge dieser Anordnung wurde noch viel mehr über Hänschen gesprochen. Denn so ist es nun einmal auf der Welt, am liebsten sagt und tut man das, was man nicht darf.

Hänschen trinkt süßen Tee, ißt ein Wurstbrötchen, erzählt dies und das. Er wartet ab, ob sie ihn wohl wieder ausfragen, wer er sei und woher er komme. Aber sie fragen ihn gar nicht — um so besser. »Hol mal das, Heinz! Feg aus, Heinz! Stell das weg! Pack das ein! Gieß das aus!«

Sie prüfen ihn, ob er gehorsam, gewandt, pfiffig ist. Sicher ist er von zu Hause ausgerückt und will das nicht zugeben. Es war richtig Mode geworden, daß die Kinder leicht aufbrausten, daß sie wegen jeder Kleinigkeit wegliefen. Dann trieben sie sich herum, bis sie völlig ausgehungert waren und zurückkehren mußten. Die Eltern waren froh, daß dem Jungen nichts Böses geschehen war, und sahen sich mehr vor; er selbst aber hatte seine Lehre weg, er schlug nicht mehr allzusehr über die Stränge.

»Wenn er ein wenig bei uns ist und sich an uns gewöhnt, wird er schon alles erzählen. Und inzwischen macht er sich nützlich. Hauptsache, er ist ehrlich.«

Ehrlich war er. Er brachte immer das Wechselgeld richtig mit, wenn er etwas gekauft hatte. Er war still, sprach wenig, nur essen wollte er nicht. »Iß, Heinz, du siehst doch, wir haben genug. Wir müssen uns ja vor den Nachbarn schämen, wenn du so mager bist, die denken noch, wir geben dir nichts zu essen.«

»Ich kann aber nicht. Ich habe Zahnschmerzen.«

Und Hänschen schaute immer wieder in den Spiegel. Früher oder später mußte seine Flucht ja herauskommen. Dann würde man ihn suchen. Vielleicht suchte man ihn heimlich schon jetzt. Obwohl er also verkleidet war, durfte er dem früheren König Hänschen nicht allzu ähnlich sehen. Er mußte mager bleiben, dann würde ihn niemand erkennen.

Also...

Hänschen arbeitet, doch wenn er eine Zeitung findet, dann hebt er sie auf und liest, anfangs heimlich, später ganz offen. Wenn er etwas wegträgt oder holt und an der Mauer eine neue Bekanntmachung sieht, bleibt er stehen und liest sie. Er weiß nun alles.

Der Ministerpräsident und der Finanzminister waren ins Ausland gefahren, wohin sie schon vor dem Krieg Geld und Kostbarkeiten geschickt hatten. Der Kriegsminister hielt Tanzstunden ab. Der Gesundheitsminister hatte eine Drogerie, da verkaufte er gute Seife und Zahnpasta. Der hochanständige Justizminister war Straßenbahnkontrolleur geworden, weil er nach dem Prozeß gegen Hänschen mit den Gerichten nichts mehr zu tun haben wollte. Der Handelsminister aber hatte einen Obstladen und gemeinsam mit dem Zeremonienmeister ein Kino. Am schlechtesten ging es dem Volksbildungsminister: Er verkaufte Zeitungen am Bahnhof. Der Doktor aber war vor Kummer gestorben.

In Hänschens Schloß wohnt eine ausländische Abordnung. Überhaupt waren aus der ganzen Welt allerlei Ausländer gekommen, Herumtreiber und Abenteurer. Sie belegen die besten Plätze in den Theatern, fahren im Auto, essen und trinken viel, und die Einwohner der Hauptstadt müssen das alles bezahlen.

Im Erwachsenen-Parlament werden Ringkämpfe veranstaltet, im Kinder-Parlament tritt ein Zauberkünstler auf.

Die Kasernen sind zu einer Brauerei umgebaut worden, weil die Bevölkerung vor Sorgen viel Bier trinkt.

Einige der schwarzen Kinder waren Schornsteinfeger geworden, die anderen waren in den Konditoreien beschäftigt, um den Gästen die Zeitung zu bringen und die Marmortischchen abzuwischen.

Womit fange ich nur an? überlegte Hänschen. Ich muß mich doch irgend jemandem zu erkennen geben, allein kann ich ja nichts tun.

Hänschen stand vor dem Obstladen des Handelsministers. Nicht weil er ihn besonders geliebt hätte, aber er war so praktisch veranlagt.

Gehe ich nun hinein oder nicht, dachte er.

Er ließ es bleiben und kehrte nach Hause zurück.

»Ich möchte mir so gern einmal ein Pfund Äpfel kaufen.« Das war seine erste Bitte, bisher hatte er alles abgelehnt. Sie freuten sich und gaben ihm das Geld für die Äpfel.

»Ein halbes Pfund Äpfel bitte.«

Der Minister erkannte Hänschen an der Stimme. Er fuhr zusammen, sah auf — das Halbpfundgewicht fiel ihm aus der Hand.

»Eure Ma...«

Hänschen legte den Finger auf die Lippen.

»Ach, was rede ich nur... Geben Sie mir das Gewicht... oder nein... Herr Gehilfe, bringen Sie mir bitte Zigaretten... Fräulein Kassiererin, zählen Sie bitte das Geld nach, ob auch alles stimmt.«

Und dann gibt er Hänschen ein Zeichen, mit ihm in den Lagerraum zu kommen.

»Wie können mich Majestät nur so in Gefahr bringen«, flüstert er. »Ich habe ohnehin schon genug auszustehen. Ich war Minister, jetzt verkaufe ich Äpfel. Hier darf der Name des Königs nicht einmal erwähnt werden. Und wenn die erfahren würden... Bitte, ich flehe Eure Majestät an, nie wieder zu mir zu kommen, denn sonst, ich sage das ganz ehrlich, bin ich gezwungen, alles der Polizei zu melden. Es geht nicht anders. Ich habe Frau und Kinder, ich kann meine Familie nicht ins Unglück stürzen.«

»Aber ich wollte doch nur erfahren...«

»Ja, aber ich weiß nichts und sage auch nichts«, unterbrach ihn der Minister.

»Ich kann ein Pfund, na, sagen wir drei Pfund Äpfel oder Birnen hergeben, aber mehr nicht.«

»Ich will doch kein Almosen haben«, antwortete Hänschen stolz und ging.

Armer vertriebener König. Ihm ist die Lust vergangen, sich an die anderen Minister zu wenden. Eine Woche, vierzehn Tage vergehen. Und je länger er darüber nachdenkt, desto deutlicher sieht er, daß ihm nur folgende Wege bleiben:

Entweder muß er sich plötzlich in der Menge zeigen und rufen: »Zu den Waffen!« Dann würde er die Bevölkerung bewaffnen, die ausländischen Gesandten verhaften, die Stadt verschanzen und noch einmal sein Glück versuchen.

Oder er kann in den Palast gehen und erklären: »Ich bin Hänschen I.«

Sollen sie ihn doch auf die einsame Insel schicken.

Oder er kann Laufbursche bleiben und warten.

Es gab noch einen vierten Weg: Er konnte sich zum traurigen König begeben, aber das wollte Hänschen nicht tun.

Ich warte noch, beschloß er endlich. Irgend etwas muß ja geschehen.

So arbeitet er also weiter. Morgens öffnet er den Laden* fegt ihn aus, geht mit dem Korb auf den Markt, heizt den Ofen, schält Kartoffeln und trägt Pakete aus.

»Heinz, nimm fünfzig Bockwürste und zehn Pfund Leberwurst und bringe sie in das Restaurant an der Neuen Straße. Früher hieß sie ›Hänschen-Reformator-Straße‹.«

»Ich weiß«, sagt Hänschen.

Er geht dahin und trägt seinen Korb. Aber auf der Straße herrscht ungewöhnlich viel Betrieb. Überall laufen Soldaten oder Polizisten herum, sie halten die Fußgänger an, Erwachsene wie die Kinder.

Plötzlich sieht Hänschen einen neuen Anschlag an der Mauer. Mit großen Buchstaben steht da geschrieben: Fünf Millionen Belohnung!

Endlich!

5 000 000 Belohnung!

Der ehemalige König Hänschen I. ist während der Reise auf die einsame Insel geflohen. Wer Hänschen ergreift oder mitteilt, wo er sich versteckt, erhält obige Belohnung.

Es wird angeordnet, daß jeder seine Geburtsurkunde bei sich zu tragen hat, besonders Jungen im Alter von Hänschen. Eltern seien im voraus gewarnt: Jungen ohne Papiere werden verhaftet werden. Niemand soll sich darüber nachher beklagen.

Fünf Millionen! Hänschen schüttelt den Kopf. Ich wußte gar nicht, daß Könige so viel wert sind. Wie viele Würstchen man wohl für einen König kriegen kann?

Hänschen freute sich, daß sich endlich etwas in seinem Leben änderte. Zurückkehren hatte keinen Sinn mehr. Sie hatten ihn zu oft ausgefragt: Wer bist du, woher kommst du, aus welcher Schule, warum liest du so eifrig die Zeitungen, was verstehst du schon davon, warum hast du das Bild der Königin bei dir? Sie würden sich sofort denken, wer er war.

»Woher kommst du?« fragte ihn ein Posten.

»Vom Schlachter.«

»Hast du einen Ausweis?«

»Ja.«

»Zeig mal her!«

Hänschen zeigte mit unschuldiger Miene seine Wurst. »Dummkopf, das ist doch eine Wurst. Zeig uns deine Legitimation.«

»Solche Wurst macht mein Chef nicht.«

»Laß ihn laufen, was wirst du dich mit einem Dummkopf unterhalten.«

Zwei Straßen weiter begann die gleiche Geschichte.

»Paß, Geburtsurkunde, Ausweis!«

»Lassen Sie mich doch in Ruhe, meine Herren: Ich habe es eilig. Der Gastwirt wartet.«

Aber er sieht ein, dies ist kein Spaß. Darum geht er vorsichtig durch Seitenstraßen aus der Stadt hinaus.

»Halt!«

Hänschen bebte nicht einmal; er ging weiter.

»Halt, sonst schieße ich!«

Hänschen geht weiter. Der Soldat schießt in die Luft — Hänschen achtet nicht darauf.

»Ach, du Lumpenhund, du nimmst die Polizei auf den Arm?«

Hänschen zeigt ihm mit Handbewegungen, er sei taub.

»Den lassen wir wohl laufen. Der ist ja taub wie ein Stein. Nicht einmal den Schuß hat er gehört.«

»Was geht mich das an? Wenn man uns befohlen hat, alle zu verhaften, dann verhaften wir sie eben. Wenn wir keinen anbringen, werden wir noch ausgeschimpft. Und dieser Bengel da tut vielleicht nur so. Vielleicht ist das gestohlen?«

Hänschen merkt, daß es schlimm um ihn steht. Er muß fliehen. Und er muß auch ein bißchen Proviant haben, weil er sich einige Tage lang fern von Menschen wird verbergen müssen. Sie gehen jetzt nebeneinander her. Die Soldaten sagen: »Die sind übermütig geworden, es ging ihnen zu gut. Hänschen ist von der einsamen Insel geflohen, da suchen sie ihn hier, nur um uns zu ärgern.«

Unterwegs greifen sie noch zwei Jungen auf. Die bitten und flehen — die Soldaten werden noch böser. Sie gehen weiter. Die drei Jungen vorne weg, die Polizisten hinterher; und neben Hänschens Korb tappen vier Hunde. Denn die Handwerker waren sehr arm geworden, sie hatten selbst kaum etwas zu brechen und zu beißen, darum jagten sie ihre Hunde weg. Und viele hungrige Hunde trieben sich in den Vorstadtstraßen herum.

Plötzlich zieht Hänschen einen Kranz Bockwürste aus dem Korb, hängt sie sich um den Hals und bindet sie sich um den Bauch, nimmt in jede Hand eine Wurst, versetzt dem Korb einen Fußtritt — und rennt los!

»Haltet ihn!«

Nun ist Hänschen vorn, ihm nach springen die Hunde, den Hunden folgt ein Soldat. Denn der zweite ist bei den anderen Jungen geblieben.

Der Soldat warf das Gewehr weg, fast hatte er ihn schon erreicht. Doch da schleuderte Hänschen eine Wurst auf die Straße. Die Hunde stürzten darüber her. Der Soldat stolperte über die Hunde. Bums, lag er auf der Erde, die Hunde auf ihn. Hänschen sprang über einen Zaun, lief über ein paar Höfe. Vor ihm ein Garten voller Kinder. Große, kleine, Jungen, Mädchen. In der Tiefe des Gartens stand ein Haus, die Gartentür war offen, und an der Seite noch ein kleines Häuschen, dahinter Gebüsch.

Plötzlich ertönte ein Klingelzeichen. Die Kinder liefen ins Haus. Sicher war das eine Schule.

Da saß nun Hänschen im Gebüsch und schaute sich um, wo er wohl seine Vorräte verstecken konnte.

»Das ist ein Waisenhaus, keine Schule. In der Schule gibt es nur Unterricht, wir aber wohnen hier. Wir essen hier, schlafen hier — alles. Mein Vater ist im Krieg gefallen, deiner wohl auch. Um hier aufgenommen zu werden, muß man eine Eingabe machen. Und es dauert sehr lange, bis sie ein Kind aufnehmen. Ich kann dir nur raten: Bleib einfach hier. Das fällt gar nicht auf. Früher war das anders. Wir hatten alle die gleiche Kleidung. Aber nach dem Krieg ist alles durcheinandergeraten. Jetzt macht jeder, was er will.«

»Aber die Kinder werden doch merken, daß ich ein Neuer bin«, sagt Hänschen.

»Das macht nichts. Den Großen geben wir die Würstchen, damit sie nicht reden, und die Kleinen haben Angst. Sie müssen uns gehorchen, denn sonst bekommen sie eins über den Deckel, und fertig ist der Lack. Übrigens wie du willst, meinetwegen kannst du inzwischen auch hier im Gebüsch sitzen bleiben. Ich will mal mit den Pfadfindern sprechen.«

»Gibt es die denn bei euch?« Hänschen freute sich.

»Das sind aber keine richtigen Pfadfinder. Sie rauchen Zigaretten, Gürtel und Fahrtenmesser haben sie nicht. Sie nennen sich nur so. Ich sage dir ja, Ordnung gibt es hier keine. Jeder macht, was er will. Ich würde dir gern etwas erzählen, aber sagst du es auch nicht weiter? Wir haben hier einen Geheimbund ›Grüne Fahne‹. Unser Schirmherr — aber vergiß nicht, das ist ein Geheimnis — unser Schirmherr ist Hänschen. Wir wollen Hänschen von der einsamen Insel entführen. Aber wenn du jemandem auch nur ein Sterbenswörtchen sagst, dann weißt du ja, was dir geschieht. Das ist unser allergeheimster Bund.«

Es klingelte.

»Bleib hier noch ein bißchen sitzen, ich muß jetzt zum Unterricht. Vor der ersten Stunde wird die Liste geprüft. Später kann man auch wegbleiben. In einer Stunde komme ich wieder. Hier hast du ein Stückchen Brot.«

Hänschen aß das Brot und zwei Würstchen, saß im Gebüsch und dachte nach, was er tun sollte. Plötzlich kam die Polizei in den Garten gelaufen. Sie suchen mich sicher.

Aber nein. Sie brachten aus dem Gefängnis vielleicht hundert auf den verschiedenen Straßen festgenommene Jungen. Deren Eltern waren empört vor das Gefängnis gezogen und hatten Krawall geschlagen, ach du liebe Güte!

»Wir wollen nicht, daß unsere Kinder mit Dieben zusammen sitzen müssen.«

So hatte man denn die Jungen aus dem Gefängnis hierher ins Waisenhaus gebracht.

Aus dem Haus kam ein dicker Herr gelaufen, der fuchtelte mit den Händen, war sehr böse und rief:

»Warum hat man mir vorher nichts gesagt? Wo soll ich sie denn unterbringen? Keine Schüsseln, keine Tassen habe ich für sie. Und wo sollen sie schlafen?«

»Das wissen wir auch nicht«, sagten die Gefängnisaufseher. »Befehl ist Befehl.«

Sie gingen weg.

Und nun kamen die Kinder aus dem Haus gelaufen. Jetzt wußte man gar nichts mehr. Zwei Tische wurden herausgebracht und auf großen Papierbogen aufgeschrieben, wie jeder hieß und wo er wohnte.

»Ich bin der Sohn eines Rechtsanwalts.«

»Mein Vater ist bei der Polizei.«

»Meine Mutter ist Schauspielerin.«

»Mein Vater ist ein ausländischer Gesandter.«

Plötzlich fährt ein Auto vor.

»O, da kommt ja mein Vater.«

Der ausländische Gesandte schreit den dicken Herrn an:

»Mit welchem Recht halten Sie meinen Sohn fest?« sagt er. »Was ist denn das für eine Ordnung?«

Und schon bringt die Polizei wieder vierzig Neue.

»Geben Sie mir mein Kind wieder!« schreit die Frau des ausländischen Gesandten.

Und dann stürzt eine große Zahl Eltern in den Garten. Weinen, Geschrei, Beschimpfungen.

Jetzt kann ich aus dem Gebüsch herauskriechen, dachte Hänschen. Wenn die Polizei auf diese Weise Verbrecher verfolgt, dann wundere ich mich nur, daß sie überhaupt jemanden fängt. Die Gefahr ist vorbei.

Und Hänschen fühlte sich so sicher, daß er sich bis zum Tisch vorwagte, an dem der dicke Herr stand und alle zu beruhigen versuchte.

»Meine sehr verehrten Mütter und Väter! Ich bin Direktor des Waisenhauses und nicht Gefängnisdirektor. Für mich ist dies alles eine sehr unangenehme Überraschung. Meine Herrschaften, ich bin ein gelehrter Erzieher, ich habe viele kluge Bücher über Kinder geschrieben. Eins trägt den Titel: 365 Arten, den Kindern das Lärmen abzugewöhnen. Dann habe ich ein zweites Buch geschrieben: Was ist besser, Blech- oder Hornknöpfe? Mein drittes pädagogisches Buch heißt: Die Schweinezucht in den Internaten. — Sie müssen nämlich wissen, daß überall dort, wo es viele Kinder gibt, große Mengen von Kartoffelschalen und Abwaschwasser anfallen. Und das darf doch nicht verkommen. In meinem Internat wird selbst aus einem ganz mageren Ferkel ein ausgezeichnetes Schwein. Ich habe zwei Silbermedaillen bekommen. Ich brauche ein Kind nur einmal anzuschauen, dann weiß ich, was es wert ist. Ich erkenne das am Gesicht, an den Augen, an allem. Schauen Sie bitte nur einmal dieses kleine Mädchen an...«

Und der Direktor zeigte auf das am Tische stehende Hänschen. »Schauen Sie sich ihr heiteres Gesicht und ihre verständigen Augen an. Sie ist noch nicht lange da, aber ich kenne sie schon durch und durch; ihre kleine Seele birgt für mich kein Geheimnis. Ich kann jeden ihrer Gedanken lesen, als hätte ich ihn in der Hand.«

Der Direktor legte eine Hand auf Hänschens Kopf, die zweite öffnete er und schaute hinein. Hänschen bekam einen großen Schreck, der seltsame dicke Herr könnte dort nur allerlei Unnötiges lesen.

Als sich die Eltern davon überzeugt hatten, daß ihre Kinder nicht im Gefängnis saßen, sondern unter der Obhut eines gelehrten Erziehers standen, schimpften sie nicht mehr und gingen ruhig nach Hause. Nur der ausländische Gesandte rief den Polizeipräsidenten an und erhielt die Genehmigung, seinen Sohn mitzunehmen, der auch gleich zu ihm ins Auto stieg. Ein Weilchen später kam der Direktor erneut angelaufen und rief:

»Meine Herren Erzieher, in einer halben Stunde wird hier eine Konferenz stattfinden, wie das geflohene Hänschen gesucht werden soll. Sehr viele bedeutende Leute werden hierher kommen. Wollen Sie bitte den Kindern frische Wäsche geben, ihnen die Ohren waschen und die Nasen putzen. Verstehen Sie mich recht: keine einzige Rotznase. Und dann soll ein kleines Mädchen dem Polizeipräsidenten einen Blumenstrauß überreichen, am besten die Kleine hier mit dem sanften Gesichtchen. Und die Reinemachefrauen sollen aufräumen.«

Und weg war er.

»Wo ist das kleine Mädchen, das den Blumenstrauß überreichen soll?« fragte ein Erzieher.

»Das bin ich«, sagte Hänschen. »Aber ich bin ein Junge und kein Mädchen.«

»Ach, du Neunmalkluger!« Die Erzieher stürzten sich auf Hänschen. »Wenn der Direktor sagt, daß du ein Mädchen bist, dann bist du eben eins, und damit basta. Und morgen bekommst du als Strafe für deinen Eigensinn und Ungehorsam kein Mittagessen.«

Eine halbe Stunde später trug Hänschen schon ein weißes Kleidchen mit einer rosa Schärpe und überreichte dem Polizeipräsidenten einen Blumenstrauß. Gleich darauf kamen der Leiter der Geheimpolizei, die Chefs der Kriminalpolizei und der Gendarmerie, der Direktor der Abwehr und etwa zwanzig in- und ausländische Detektive.

»Meine Herren!« Der Waisenhaus-Direktor ergriff das Wort. »Ich bin Erzieher und gelehrter Schriftsteller. Meine Aufgabe ist es, darauf zu achten, daß die Kinder ihr Taschentuch nicht verlieren, keinen Lärm machen und keine Knöpfe abreißen. Auf das Finden eines entlaufenen Kindes aber verstehe ich mich besser, denn ich kenne die Kinder. Ich behaupte ganz entschieden, daß Hänschen sich nicht in der Hauptstadt befindet. Er hat sich wahrscheinlich im Walde versteckt, ist eingeschlafen und von Zigeunern oder von einer Bäuerin gefunden worden. Hänschen verbirgt sich auf dem Lande oder bei einer Zigeunerbande. Wenn sie ihn erkennen, dann liefern sie ihn bestimmt aus, denn Hänschen hat uns allen zu schaffen gemacht. Wenn sie ihn aber nicht erkennen, dann wird er sich bestimmt selbst verraten. Sie können kaum verlangen, meine Herren, daß ein einfacher Bauer Erzieher ist, darum werden wohl einige Wochen vergehen, bis ihm klar wird, daß Hänschen sich bei ihm versteckt. In der Hauptstadt kennt man Hänschen, hier könnte er sich keine fünf Minuten verborgen halten.«

Hänschen steht an der Tür und lauscht. Der Direktor hat ihm befohlen zu warten, falls jemand um ein Glas Wasser bitten sollte oder falls etwas herunterfällt und aufgehoben werden muß. Die Erwachsenen bücken sich nicht gerne selbst, weil ihnen immer gleich die Knochen wehtun.

Und sie hielten Rat, jeder sagte etwas anderes, bis sie beschlossen, die Kinder nicht mehr lange hinter Schloß und Riegel zu halten. Die Nacht sollten sie hier verbringen, morgen aber sollten sie freigelassen werden. Die Eltern dürften den Kindern ihr Mittagessen bringen, weil das ja alles so unerwartet gekommen und niemand darauf vorbereitet war. Die Kinder sollten doch nicht hungern. Mehr Kinder aber sollten nicht gebracht werden. Und damit Schluß.

Kaum war Hänschen, nun wieder wie ein Junge gekleidet, auf den Hof hinausgegangen, da umringten ihn alle und fragten: »Worüber haben sie denn da gesprochen? Was haben sie gemacht? Haben sie etwas gegessen, und hat es geschmeckt? Hast du von den Gästen etwas geschenkt bekommen? Und hast du dich gar nicht geschämt? Wann sollen die Gefangenen entlassen werden? Und was wird es heute zu Mittag geben?«

Ja, Hänschen hatte sich geschämt, nichts gesehen, nichts gehört, er wußte nichts und konnte nichts sagen.

Sie ließen ihn bald in Ruhe, weil sie sehr beschäftigt waren. Jeder versuchte, den Gefangenen etwas abzubetteln.

»Schau mal, ich brauche ein Taschenmesser so sehr, und dir nützt es doch nichts.«

»Hör mal, gib mir deinen Spiegel, du hast doch zu Hause bestimmt bessere.«

»Wenn du mir die Federtasche gibst, erzähl ich dir etwas sehr Interessantes.«

»Guck nur, wie mir die Haare immer durcheinander fliegen. Gib mir die Spange.«

Nicht alle Kinder bettelten; aber selbst wer nichts haben wollte, schaute und hörte zu. Es war ja ein völlig neues Spiel und sehr interessant. Denn so liefen sie nur über den Hof oder gingen zu zweit über die Straße. Und das macht gar keinen Spaß, denn man wird immer angerempelt und kann sich die Schaufenster nicht ansehen.

Ich habe zu erzählen vergessen, daß Hänschen ein Kleid von der Tochter der Köchin angehabt hatte, später bekam er Jungenhosen, aber nicht mehr die von dem Weichensteller. Er unterschied sich nun überhaupt nicht mehr von allen anderen. Außerdem wußte ja auch niemand etwas. Bis zum späten Abend kamen die Eltern mit Eßpaketen. Selbst die ältesten Zöglinge konnten sich an einen solchen Festtag nicht erinnern. Ach, war das lustig. Und wem hatten sie das alles zu verdanken?

»Es lebe König Hänschen!« wagte jemand zu rufen.

Und alle Kinder, selbst die gefangenen, wiederholten zweimal im Sprechchor:

»Er lebe hoch! Er lebe hoch!«

Hänschen aber hatte große Lust, außerdem noch zu rufen: Es lebe Oberst Dormesko!

Der Oberst hatte, ohne etwas davon zu wissen, Hänschen einen Freundschaftsdienst erwiesen. Nach Hänschens Flucht fuhr er noch drei Tage weiter, als ob nichts geschehen wäre. Die Wache stand auf dem Korridor und paßte auf. Dormesko aber schlief. Sie kamen ans Meer. Eine ganze Menge von Gaffern hatte sich angesammelt, denn der eine oder andere wußte oder dachte sich doch, daß das Schiff im Hafen nur noch auf Hänschen wartete.

Sie trugen Hänschens Koffer hinaus, dann einen zweiten, den des Herren Oberst, und schließlich den Käfig mit dem Kanarienvogel. Nun stieg der Oberst aus. Er hatte fünf Soldaten auf der einen und fünf auf der anderen Seite.

»Und wo ist Hänschen?«

Die Gaffer waren wütend. Stundenlang hatten sie im Regen gestanden und ihn nun doch übersehen. Aber das Bauer mit dem Kanarienvogel interessierte sie.

Der Hafenkommandant fragte ganz offen:

»Wo ist Hänschen?«

»Sind Sie eine Behörde zu Lande und zur See?« knurrte Dormesko so böse, daß man einen Schreck bekommen konnte. »Das bin ich wohl«, sagte der Kommandant.

»Dann haben Sie den Befehl, mir Hilfe zu erweisen, sonst nichts. Bitte geben Sie mir ein Boot. Und sobald wir das Schiff betreten, soll es die Anker lichten.«

Der Schiffskapitän wartete schon, schaute hin und wunderte sich. Auch die Matrosen staunten, weil sie aber abergläubisch waren, ging es so manchem durch den Kopf : Wer weiß, ob Hänschen nicht eben der Kanarienvogel in dem goldenen Bauer ist. Vielleicht haben die Könige ihn verzaubert? Vielleicht ist Hänschen überhaupt nie ein Mensch gewesen?

Nach der Ankunft auf der einsamen Insel läßt sich Dormesko eine Quittung über alles geben, was er hingeschafft hat, und kehrt zurück. Er schläft sehr unruhig, denn das Gewissen plagt ihn. Für einen alten Soldaten ist es eine schlimme Sache, wenn er einen Befehl nicht bis aufs i-Tüpfelchen erfüllt hat.

Seinen Rapport will ich hier im Wortlaut anführen, weil er ein bedeutsames geschichtliches Dokument ist:

Festung, Viertes Todesfort. Punkt eins des Befehls erfüllt. Punkt zwei des Befehls erfüllt. Punkt drei teilweise erfüllt: Hänschens Sachen habe ich unbeschädigt auf die einsame Insel gebracht (die Quittung füge ich bei). Punkt vier des Befehls wird durch diesen Rapport erfüllt. Der ehemalige König Hänschen ist unterwegs entflohen.

Oberst Dormesko

Diesen Rapport schickte er durch eine Ordonnanz ab und legte sich müde von der Reise schlafen.

Was später geschah, war die schlimmste Affäre, die die Welt je gesehen hat.

Daß man Dormesko drohte, ihn zu erschießen, zu degradieren, in ein Strafbataillon oder zur Zwangsarbeit zu schicken — das war alles nichts. Nein, unter den Königen selbst geschahen schlimme Dinge. Drei Sitzungen am Tage und eine Nachtsitzung wurden abgehalten. Jede Sitzung in einer anderen Stadt, manchmal sogar gleichzeitig in zwei verschiedenen Städten. Zu Anfang waren sie geheim, aber die Herren von den Zeitungen hatten erfahren, daß Hänschen geflohen war — und nun rasten sie den Königen nach. Die Züge fuhren wie wild. Die Minister verloren ihre Koffer, die Zeremonienmeister den Kopf. Die Telegrafendrähte barsten fast von den vielen Telegrammen. Extrablätter kamen manchmal um zwei und drei Uhr nachts heraus, und die Menschen rannten im Nachthemd, als wäre Feuer ausgebrochen, auf die Straße, um sie zu kaufen. In den Kinos wurden alte Filme mit Hänschen gezeigt. Überall hörte man nur: Hänschen und Hänschen. Zigarren hießen »Hänschen I.«, Bonbons »Hänschen I.«. Es gab sogar Hänschen-Schnaps. Ach, du liebe Güte!

»Extrablatt! Revolution beim jungen König!«

»Extrablatt! Der traurige König rüstet!«

»Extrablatt! Haussuchung im Palast der Königin Campanella!«

»Extrablatt! Krieg zwischen Süd- und Nordafrika!«

»Extrablatt! Abbruch der freundschaftlichen Beziehungen zwischen den gelben und den weißen Königen!«

Tausendundzwölfmal wurde gemeldet, man habe Hänschen gefangen, und jedesmal war es jemand anders, oder sie hatten einfach gelogen, um mehr Zeitungen zu verkaufen. Die Belohnung für Hänschens Kopf wurde von fünf auf zehn Millionen erhöht.

Jeder erwartete, daß etwas Ungewöhnliches geschehe, aber was wirklich geschah, wußten nicht einmal die Könige. Eins war sicher, selbst wenn sie Hänschen fangen sollten, würde so schnell keine Ruhe eintreten. Weder die schwarzen und gelben Könige noch die Kinder würden sich in der Sache Hänschen weiterhin beiseiteschieben lassen. Alle weißen, schwarzen und gelben Kinder standen auf Hänschens Seite. Erst die Halbwüchsigen zerfielen in mehrere Parteien.

Umsonst wurde eine Fabrik für Hänschen-Federn geschlossen, umsonst mußten zwölf Geschäfte Strafe zahlen, weil sie Bilder von Hänschen ausgestellt hatten, der Redakteur der »Grünen Fahne« saß im Gefängnis, ein berühmter Dichter stand vor Gericht, weil er auf Hänschen ein Gedicht geschrieben hatte. Die Schulen waren von Militär umstellt. Es war verboten, grünen Fahnenstoff an Kinder zu verkaufen. Und die Lehrer wurden verhaftet, wenn sie den Kindern das Lied beibrachten: »Grün, grün, grün sind alle meine Kleider...« Und der wegen seiner Dummheit bekannte Kaiser Pafnutius befahl, er, von Gottes Gnaden Kaiser und Selbstherrscher, verlange, daß alle Pflanzen in den Gärten, Wäldern und in den städtischen Anlagen im Laufe eines Monats die Farbe zu ändern hätten.

Es kam aber noch schlimmer. Prinzessin Jola von Bengalen tanzte in einem grünen Kleid auf dem Ball des Königs Ludwig. Der Sohn von Orestes, der kleine Prinz Hestos, stellte sich an die Spitze eines Zuges aufrührerischer Schüler. Die revolutionären Plakate, die durch die Stadt getragen wurden, lauteten:

Wir fordern bessere Buntstifte und Farbkreiden, weil für uns Kinder nur schlechte Bleistifte gemacht werden, die immer abbrechen!

Die Hefte sind aus schlechtem Papier!

Die Schulbücher sind schlecht eingebunden, der Einband reißt gleich ab!

Keine Anzüge auf Zuwachs mehr!

Ein Hoch auf Bonbons und Schokolade! Von Bonbons bekommt man keine schlechten Zähne!

Und auf den Wahlplakaten in der Republik Nordhahn verkündete eine Partei klipp und klar, sie kämpfe um die Gleichberechtigung der Neger und Kinder.

Die Könige wußten nun selbst nicht mehr, mit wem sie befreundet und mit wem sie böse waren. Der eine schob dem anderen die Schuld in die Schuhe.

»Du hast als erster den Krieg gegen Hänschen begonnen.«

»Und du hast gefordert, Hänschen solle König werden.«

»Und du hast erlaubt, daß Hänschen Bum-Drums Gold durch deinen Staat befördern durfte.«

»Und bei dir hat Hänschen die Bekanntschaft der Neger gemacht.«

»Du hast ihm das Parlament gezeigt.«

»Dein Spion hat für ihn die Zeitung gegründet.«

Und es sah so aus, als ob es einen Krieg geben würde. Aber alle hatten Angst, das Wort »Krieg« auszusprechen, weil keiner wußte, wer mit ihm und wer gegen ihn ziehen würde. Wenn sich die Kinder in der Schule zanken, dann kommt der Lehrer, schilt den einen oder anderen aus oder stellt sie in die Ecke — und fertig. Wenn sich Minister streiten, kommt der König und wirft alle oder einige hinaus — das nennt man: Er entläßt sie. Was aber soll man tun, wenn sich die Könige zanken?

Auch hier gibt es einen Weg. Immer findet sich ein sehr kluger Mensch, den nennt man Diplomat, und versichert, alles werde gut, man brauche sich nicht zu schlagen. So einer fand sieh auch jetzt. Er war schon alt und sehr, sehr klug und hieß Lord Pux.

Lord Pux raucht Pfeife und redet wenig. Die Zeitungen schreiben, man könne nun ganz ruhig sein, wenn Lord Pux die Sache übernommen habe, dann würde er sie auch erledigen; was er verspreche, das halte er auch.

Alle fuhren auf die Pfeifeninsel. Lord Pux nimmt die Liste und ruft alle auf, ob keiner fehlt.

»Hier!« »Hier!« »Krank!« »Hier!« »Hier!« »Der ist eben mal hinausgegangen und kommt gleich wieder!« »Hier!« »Fehlt!«

Fast alle Könige sind da. Es ist ganz still. Sie warten, was Lord Pux sagen wird. Der aber stopft seine Pfeife — und beeilt sich keineswegs.

»Und nun soll jeder der Reihe nach sagen, was er will und worüber er sich ärgert.«

Und sie reden; der eine laut, der andere leise, der eine kurz, der andere lang, der eine stottert und wird rot, der zweite nuschelt, der dritte lispelt. Der eine fuchtelt mit den Händen herum, der zweite wiegt sich hin und her. Früher hatten die Sitzungen zwei oder drei Stunden gedauert, nun beriet man vom frühen Morgen bis zum späten Abend. Lord Pux klopft seine Pfeife aus, stopft sie wieder und sagt kein Wort. Nicht umsonst nannte man ihn den ehernen Greis. Er zuckte nicht einmal. Nur wenn jemand einen Zwischenruf machen oder vorsagen will, ohne an der Reihe zu sein, wirft ihm Pux einen Blick zu, das genügt.

Fast niemand hört mehr zu — so müde sind sie alle. Und jeder ist nur neugierig, was Lord Pux sagen wird.

Schließlich waren sie fertig. Stille. Die Zeitungsleute spitzten ihre Bleistifte. Sie hatten zum Telegrafenamt geschickt, damit alles bereit war, denn gleich würde Pux sprechen. Der aber hat seine Pfeife ausgeraucht, klopft sie aus, säubert sie, steckt sie in die Tasche — und sagt:

»Hm.«

Dann schaut er einmal, ein zweites Mal und fügt hinzu: »Morgen um sieben Uhr früh die zweite Sitzung.«

Die Zeitungsleute rasen zum Telegrafenamt; aber weil sie sich genieren, in der Zeitung zu schreiben, Lord Pux habe nur »Hm« und nichts weiter gesagt, denkt sich jeder irgendeine Rede aus und schickt sie an seine Zeitung.

Die Könige versammelten sich um sieben Uhr früh, waren aber wütend und nicht ausgeschlafen. Und Lord Pux sitzt schon da mit seiner Pfeife. Wieder ruft er auf, wer da ist, wer fehlt und wer zu spät gekommen ist.

»Gestern wußte noch niemand, was die anderen sagen werden, heute weiß er’s; deshalb soll noch einmal jeder der Reihe nach sagen, was er will und worüber er sich ärgert.«

Die Könige reden wieder: Die einen das gleiche wie gestern, die anderen ein bißchen verändert, die dritten haben überhaupt vergessen, was sie gestern gesagt hatten, und erzählen etwas völlig Neues. Wieder hielt der eherne Greis sie bis zum Abend fest und schloß die Sitzung mit den Worten:

»Sehr gut. Morgen versammeln wir uns um sechs Uhr früh.«

Und wieder dasselbe, nur ließ er sie am folgenden Tag um fünf Uhr kommen.

Die Könige waren wütend, Ihr könnt Euch das gar nicht vorstellen.

»Kommen Eure Majestät morgen?« fragt der eine den anderen. Jeder sagt nein, Lord Pux mache sich wohl über sie lustig, er läßt sie reden und raucht seine Pfeife. So ein Dummkopf! Die Könige sind es nicht gewohnt, so früh aufzustehen oder abends solange zusammenzusitzen.

Aber sie haben alle Angst vor Pux und kommen doch. Warum sie aber Angst haben, wissen sie selbst nicht. Es war genauso wie in der Schule: Da gibt es auch Lehrer, die schreien, stellen einen in die Ecke, ziehen einem die Ohren lang, und doch gehorchen ihnen die Schüler nicht, andere aber brauchen nur einmal hinzuschauen, und jeder zittert. Lord Pux aber warf unter seinen eisgrauen Brauen nicht nur drohende Blicke um sich, er rauchte auch noch Pfeife.

Fünfmal ließ Pux die Könige wieder dasselbe von vorne hersagen. Denn es waren noch neue angekommen, die ja auch Bescheid wissen mußten, und außerdem sagte jeden Tag irgendeiner etwas anderes. Denn inzwischen kamen auch neue Nachrichten.

Vier Tage lang waren die Könige wütend, am fünften aber so fügsam, so müde, daß ihnen schon die Kronen schief auf dem Kopf saßen, und sie blickten mit solcher Angst auf Puxens Pfeife, als läge ihre Rettung und Erlösung nicht mehr in den Kronen und Kanonen, sondern eben in dieser Pfeife beschlossen.

»Morgen ist Sonntag«, sagte halblaut der junge König, als der letzte Redner endlich gesagt hatte, was er wollte und worüber er sich ärgerte.

Lord Pux erhob sich, atmete einige Male tief auf und sprach mit lauter Stimme:

»Am Montag treffen wir uns um vier Uhr früh.«

Die Könige standen schnell auf, rückten ihre Kronen zurecht, zogen ihre Königsmäntel an — und weg waren sie. Der eine versuchte sie zu überreden, am Sonntag eine Sitzung ohne Pux zu veranstalten und heimlich zu beraten, was sie tun sollten.

»Wir können uns das schließlich nicht gefallen lassen.«

»Ach, ich will meine Ruhe, ich weiß gar nichts, ich gehe schlafen. Meinetwegen kann bis Montag die Welt untergehen.« Aber es gab keinen Weltuntergang, sondern sie nahmen wieder in ihren Sesseln Platz und schauten flehentlich Puxens Pfeife an.

»Eure Majestäten! Wir müssen beschließen, was wir tun sollen, wenn es uns gelingt, Hänschen zu fangen, und was getan werden muß, wenn wir Hänschen nicht fangen können. Wir müssen beschließen, was geschehen soll, wenn wir Hänschen lebendig fangen, und was zu geschehen hat, wenn wir uns von seinem Tode überzeugen. Endlich müssen wir beschließen, was wir tun, wenn Hänschen sich freiwillig mit friedlichen  Absichten meldet oder mit der Waffe in der Hand gegen uns aufsteht. Wohin Hänschen geflohen ist, wissen wir nicht. Wenn wir Dormeskos Worten Glauben schenken wollen, so ist Hänschen innerhalb der Grenzen seines ehemaligen Reiches geflohen. Aber Oberst Dormesko kann sich auch geirrt haben. Wir müssen einen anderen Beschluß fassen, wenn Hänschen an die Spitze der Revolution im Land des jungen Königs tritt, und wieder einen anderen, wenn er sich unter den Negern zeigt, die den weißen Königen den Krieg erklärt haben. Dabei dürfen wir nicht vergessen, daß von allen schwarzen Königen hier nur Bum-Drum anwesend ist, und von allen gelben Königen nur Kita-Kiwa. Eure Majestäten, damit ist aber noch nicht Schluß. Wir müssen auch noch beschließen, was wir tun wollen, wenn die Kinder Hänschen folgen und gegen uns ziehen, und wenn es Hänschen gelingt, auch die Erwachsenen aufzuputschen. Diese zehn Punkte stelle ich zur Beratung. Ich unterbreche jetzt die Sitzung für fünf Minuten, und wir wollen dann abstimmen, welchen Punkt wir auf unserer heutigen Sitzung als ersten behandeln.«

Alle sprangen auf.

»Er quält uns noch zu Tode.«

»Lebendig kommen wir hier nicht heraus.«

»Will er uns denn hier ein ganzes Jahr lang festhalten?«

»Ich fahre ab, meine Tante ist schwerkrank, ich muß zu ihr.«

»Ich muß auch weg, mir wollen sie den Blinddarm herausschneiden. Der Doktor hat mir nur eine Woche Zeit gegeben.«

»Ich habe es auch sehr eilig, ich habe einen Sohn bekommen. Hier ist sein Bild.«

»Morgen hat meine Schwester Hochzeit; ich muß fahren, sonst ist sie beleidigt.«

Jeder König schaute nur zu, wie er Pux entkommen konnte. Als Pux aber sagte, die fünf Minuten seien um, da wurde es ganz still.

»Wer will das Wort ergreifen und sagen, welchen der zehn Punkte wir als ersten auf die Tagesordnung setzen sollen?« Niemand.

»Wer will das Wort ergreifen? — frage ich zum zweiten Mal.« Stille.

»Zum dritten Mal: Wer will das Wort ergreifen?« fragte Lord Pux.

Plötzlich regte sich etwas unter dem Tisch, an dem die Beratung abgehalten wurde. Unter dem Tisch kam König Hänschen-Tier-vorgekrochen und sagte: »Ich bitte ums Wort.«

Die Könige erstarrten und wären beinahe von ihren Sesseln gefallen. Lord Pux aber zuckte nicht einmal mit der Wimper, er blickte sie nur an und sagte dann zu der Sekretärin: »Bitte schreiben Sie König Hänschen auf die Anwesenheitsliste und vermerken Sie hinter seinem Namen: Sehr verspätet.« Lord Pux zündete seine Pfeife an.

»Sind Eurer Majestät die Punkte unserer Beratung bekannt?«

»Ja, ich habe sie gehört«, sagte Hänschen. »Weil ich lebe und anwesend bin, stelle ich Punkt fünf als ersten auf die Tagesordnung, der lautet: Was sollen wir tun, wenn sich Hänschen mit friedlichen Absichten freiwillig meldet?«

»Ganz richtig«, sagte Lord Pux.

Hänschen setzte sich. Lord Pux aber fragte:

»Wer verlangt sonst noch das Wort?«

Selbst wenn einer der Könige etwas hätte sagen wollen, so wäre ihm das unmöglich gewesen; sie waren alle so verblüfft über das, was sie erlebt hatten, daß ihnen das Wort im Halse steckenblieb. Und wenn es nicht Könige gewesen wären, dann hätte ich gesagt: Sie standen da wie der Ochs vorm neuen Scheunentor.

»Wenn niemand mehr das Wort haben will, dann schließe ich die Diskussion und gehe zur Abstimmung über. Wer für den Antrag von König Hänschen I. Reformator ist, der wird gebeten, zwei Finger der rechten Hand emporzuheben.«

Die Könige hoben ihre Rechte.

»Der Antrag von König Hänschen I. ist angenommen«, sprach Lord Pux.

»Nehmen Sie das bitte zu Protokoll.«

Plötzlich rappelte sich der junge König auf und sprach:

»Ich habe einen Antrag zur Tagesordnung.«

»Ich erteile das Wort dem jungen König.«

»Ich frage, ob Hänschen noch König genannt werden darf, wenn ihm doch seine Untertanen selbst die Krone genommen und er im letzten Krieg sein Reich verloren hat. Lord Pux nennt Hänschen König, und mir scheint, er behandelt ihn so, als wäre er uns ebenbürtig. Wir müssen also beschließen, ob es richtig ist, daß wir mit Hänschen über dessen weiteres Schicksal beraten. Hänschen ist unser Gefangener, Hänschen hat sein Reich verloren, das...«

»Was ist schon dabei?« unterbrach ihn plötzlich König Boruch. »Es haben doch viele Könige schon ihr Reich verloren und wiedererhalten. Ich habe meins auch verloren und geduldig zweitausend Jahre gewartet.«

Lord Pux wurde rot und sagte:

»König Boruch hat nicht das Wort. Es ist nicht gestattet, den Redner zu unterbrechen. Der junge König ist noch nicht fertig. Das Wort hat der junge König.«

»Hänschen ist unser Gefangener, sage ich. Er ist dafür zu bestrafen, daß er geflüchtet ist; die Strafe kann gemildert werden, weil er sich freiwillig gemeldet hat. Übrigens hat sich Hänschen nur deswegen ergeben, weil er wußte, daß wir ihn sowieso fangen würden.«

»Sind Eure Majestät fertig?« fragte Lord Pux.

»Jawohl.«

»Ich bitte ums Wort«, sagte Hänschen.

»König Hänschen I. Reformator hat das Wort«, sagte Lord Pux.

»Der junge König lügt wie gedruckt«, sagte Hänschen. »Die Krone hat mir eine Handvoll Verräter genommen, nicht mein ganzes Volk. Dreißig Feiglinge, die vor einer dummen Bombe zittern, können einem König nicht den Thron nehmen. Außerdem hat sich einer davon mir zu Füßen geworfen, mich um Verzeihung gebeten und wieder König genannt. Und eure Polizei ist so dumm, daß ich mich noch hundert Jahre hätte verstecken können. Mehr habe ich dazu nicht zu sagen.«

»Wer bittet noch ums Wort?« fragte Lord Pux.

»Ich«, sagte Hänschen.

»König Hänschen I. Reformator hat das Wort.«

»Ich stelle den Antrag, die Sitzung bis morgen zu unterbrechen, weil die Könige doch nachdenken und sich miteinander beraten müssen, was sie sagen sollen. Sie können es nicht gleich so aus dem Ärmel schütteln.«

»Ja, ja, die Sitzung unterbrechen...«

Die Könige sprangen von ihren Plätzen auf. Alle sprachen auf einmal, das ergab einen solchen Lärm und solche Unordnung, daß selbst Lord Pux machtlos war.

»Verschieben, unterbrechen, morgen, wir wollen nachdenken, genug.«

Lord Pux erhob sich, schlug mit der Faust auf den Tisch und blies eine so dichte Rauchwolke aus seiner Pfeife, daß alle still wurden, aber stehenblieben.

»Hinsetzen, bitte!«

Sie standen weiter.

»Hinsetzen bitte!« sagte Lord Pux, und seine Stimme zitterte vor Wut.

Und da geschah es, daß Hänschen sich setzte. Und als Hänschen sich als erster gesetzt hatte, da nahmen auch alle anderen wieder Platz.

»Ich stelle den Antrag von König Hänschen zur Abstimmung, die Sitzung bis morgen zu unterbrechen...«

»Bis zehn Uhr«, fügte Hänschen hinzu.

»Bis morgen um zehn«, sagte Lord Pux. »Wer dafür ist, soll die Hand heben.«

Alle hoben die Hand außer dem jungen König und Bum-Drum. »Wer ist dagegen?« fragte Lord Pux.

Alle schauten den jungen König an, aber der rührte sich nicht.

»Wer enthält sich der Stimme?« fragte Lord Pux.

»Ich«, sagte der junge König, »ich bin gegen alle Anträge, die Hänschen stellt. Hier ist eine Sitzung der Könige, Hänschen aber ist kein König. Nehmen Sie mein votum separatum bitte zu Protokoll.«

»Der Antrag von König Hänschen Reformator ist bei einer Stimmenthaltung angenommen. Ich schließe die Sitzung bis morgen zehn Uhr.«

Pux reichte Hänschen zum Abschied die Hand und sagte: »Es ist Eurer Majestät gelungen, die Lage zu meistern.«

König Boruch trat auf Hänschen zu und wollte sich mit ihm unterhalten, Hänschen aber verabschiedete sich schnell. Lügner konnte er nun einmal nicht leiden. Hänschen wußte wohl, daß die Erwachsenen lügen, aber daß Boruch sich nicht schämte zu sagen, er habe zweitausend Jahre auf seine verlorene Krone gewartet, das war wirklich schlimm. Ein Mensch kann doch höchstens hundert Jahre leben. Und der sagt zweitausend...

Hänschen ging ganz allein an die See und setzte sich auf einen Stein — er war furchtbar müde und traurig. Nun, er hatte sich so abgequält, soviel gelitten — warum eigentlich, für wen? Nur Klu-Klu war ihm treu geblieben; aber sie wußte und sie begriff nichts, sie durfte auch gar nicht wissen, was Hänschen den Willen zu Arbeit und Kampf genommen hatte. Er durfte Klu-Klu keinen Kummer machen. Wenigstens sie sollte glücklich sein.

Aber was war das? Da sang doch jemand. Hänschen erkannte die Stimme des traurigen Königs.

Als Hänschen den Beratungssaal verlassen hatte, stand der traurige König auf dem Flur und wartete. Hänschen ging dicht an ihm vorbei, tat aber, als erkenne er ihn nicht. Hänschen war nicht böse auf den traurigen König, ihm war alles ganz gleich. Er wollte, daß alles vorbei sei. Er wollte Pux bitten, ihn gleich auf die einsame Insel zu schicken. Wenn seine Urgroßmutter, Anna die Tugendsame, ins Kloster gegangen war, warum konnte dann König Hänschen, so müde und traurig wie er war, sein stürmisches Leben nicht auf einer einsamen Insel beschließen?

Hänschen bedauerte nicht, daß er geflohen war. Er würde nun als König und nicht als Gefangener oder Sklave fahren, ruhig und aus eigenem Willen; weil er ja keinen Grund mehr hatte zurückzukehren, und auch niemanden, um den es sich verlohnt hätte.

»Hänschen, darf ich mich zu dir setzen?« fragte der traurige König.

»Ich habe nicht das Recht, etwas zu verbieten, das ist nicht meine Insel.«

»Aber du hast als erster hier gesessen.«

»Ich kann ja ein wenig weiterrücken.«

Lange Zeit hindurch sagten sie nichts.

Der traurige König zog eine Handvoll Nüsse aus der Tasche und reichte sie Hänschen.

Hänschen nahm sie. Er knackte die Nüsse mit den Zähnen und warf die Schalen ins Meer. Es machte ihm Vergnügen zuzuschauen, wie jede Nußschale am Ufer eine Zeitlang herumgewirbelt wurde und wie dann eine Welle kam und die Nußschale in der weißen Gischt auf Nimmerwiedersehen verschwand.

»Wo wohnst du, Hänschen?«

»Die erste Nacht habe ich unter einem Myrtenbaum verbracht, die zweite unter dem Tisch im Sitzungssaal.«

»Willst du noch ein Paar Nüsse?«

»Danke«, sagte Hänschen.

»Die Könige wohnen im Hotel, ich habe in einer Fischerhütte ein kleines Zimmer gemietet. Da stehen zwei Betten. Und es ist sehr sauber.«

Hänschen lächelte, weil ihm die Spinnen und Wanzen im Gefängnis wieder einfielen.

»Nichts konnte ich tun«, sagte der traurige König wie zu sich selbst. »Sie haben mir nicht einmal erlaubt, die Krone niederzulegen und auf die einsame Insel zu fahren.«

»Ich habe davon gehört«, sagte Hänschen.

»Du bist sehr mager geworden, Hänschen. Es wundert mich gar nicht, daß sie dich nicht erkennen konnten. Ist es dir sehr schlecht gegangen?«

Hänschen schaute dem traurigen König direkt in die Augen. »König«, sagte er, »wie ich geflohen bin, was ich getan habe und wie ich hierher gekommen bin, ist ein Geheimnis. Und es ist nicht nur mein Geheimnis, es gehört auch all den guten oder dummen Menschen, die wußten oder auch nicht wußten, daß sie einem vertriebenen König halfen. Ich sage darüber nichts, denn ich will nicht, daß sie Unannehmlichkeiten haben. Trauriger König, ich glaube jetzt niemandem, niemandem, selbst dir nicht mehr.«

Der traurige König antwortete nicht darauf, er nahm seine Geige und fing an zu spielen, und die Tränen rannen ihm die Wangen herunter.

Nun aber hört zu, wie Hänschen auf die Pfeifeninsel kam und warum er auf die einsame Insel fahren wollte. Ob es alles genauso war, wie ich es Euch erzählen werde, weiß ich nicht. Denn zwölf Jahre lang haben sich hundert hochberühmte Professoren in den Zeitungen darüber gestritten, wer recht hat. Und jeder von ihnen schilderte Hänschens Flucht anders. Ich habe die interessanteste Geschichte ausgesucht, denn ist es im Grunde nicht ganz gleich, wie Hänschen floh?

Also nach einer Woche hatte Hänschen einem der Jungen erzählt, er sei der König. Der wollte es anfänglich nicht glauben, ließ sich dann aber doch überzeugen. Gut. Aber als sie eines Tages spazierengingen, lasen sie an einer Straßenecke, daß man für Hänschens Ergreifung zehn Millionen bekommen konnte. Da beschlossen sie, ihn zu verraten.

Und als sie so zu zweit angefaßt über die Straße gingen, fuhr gerade im Wagen Klu-Klu vorbei und erkannte Hänschen. Klu-Klu war nämlich aus dem Gefängnis schon entlassen worden. Klu-Klu sagte also, sie wolle das Waisenhaus besuchen, denn wenn sie in ihre Heimat zurückkehre, müsse sie für die schwarzen Kinder auch solch ein Haus gründen. Sie kaufte fünf Pfund Bonbons und schrieb Hänschen einen Brief, er solle die Geduld nicht verlieren, sie sei ihm treu geblieben und werde ihm bestimmt dabei helfen, seine Krone wiederzuerhalten, sie fahre zu den Negern, die den weißen Königen den Krieg erklärt hätten. Und dann verteilte sie die Bonbons, Hänschen aber steckte sie den Brief in die Hand. Hänschen hatte inzwischen ein Gespräch belauscht, daß die Jungen ihn verraten wollten, da flüchtete er zu der alten Frau, die ihm einmal Milch gegeben hatte, als sie damals den aus dem Zoo entlaufenen Wolf jagten. Er kam also hin, aber statt der Alten traf er ihren Sohn, der war aus den fernen Ländern herbeigeeilt, um seine Mutter zu sich zu nehmen. Er erkannte Hänschen nicht und dachte, er sei ein Dieb, weil Hänschen sich ganz leise eingeschlichen hatte. Hätte Hänschen gewußt, daß dies ihr Sohn war, wäre es halb so schlimm gewesen. Aber das wußte er eben nicht. Der Sohn faßt ihn also beim Kragen und führt ihn vor sich her. Am Haustor aber treffen sie die Alte. Hänschen läuft auf sie zu, und der Sohn wundert sich, daß die beiden sich kennen. Die Alte aber hatte Hänschen sofort erkannt. So nahm sie ihn denn mit nach oben.

Der Wurstverkäufer aber hatte die Polizei unterrichtet, eigentlich nicht er, sondern seine Frau. Sie hatte gesagt, Hänschen sei bei ihr gewesen, er habe ein großes Paket Wurst gestohlen und sei geflohen. Aber die Polizisten wollten es nicht recht glauben, weil viele Leute kamen, die Hänschen gesehen haben wollten, denn jeder spitzte sich auf die Belohnung. Als aber dann der Brief von den Jungen kam, Hänschen sei im Waisenhaus gewesen — und wieder war von der Wurst die Rede — , da begriffen sie, daß es stimmte. Der Polizeipräsident bekam einen Schreck, denn er hatte ja geschrieben, Hänschen sei bestimmt nicht in der Hauptstadt — und nun gab es eine Razzia nach der anderen. Und dann fanden sie im Gefängnis auch noch das Loch in der Mauer. Hänschen sah also, daß es schlecht stand, und schrieb an Klu-Klu. Er hatte keine Wahl mehr, das einzige, was ihm blieb, war, mit Klu-Klu wegzufahren. Klu-Klu aber hatte einen Hund, den vergiftete sie und begrub ihn nachts; sie sagte aber, sie wolle den Hund mit nach Hause nehmen. Also mußte ein Tischler eine Kiste machen. Dann kam der Sohn der Alten, angeblich um dem Hund das Fell abzuziehen. Im Sack aber trug er Hänschen. Sie legten ihn in die Kiste, und so kam Hänschen als ausgestopfter Hund mit der Kiste in den Eisenbahnwaggon.

Wieviel Hänschen leiden mußte, ist kaum zu sagen. Aber er war stolz. Als Klu-Klu damals im Affenkäfig gereist war, hatte sie sich als Wilde gar nicht geschämt und die Enge nur unbequem gefunden. Außerdem war Klu-Klu in einem Käfig gefahren, nicht in einer Kiste, als lebendiger Affe, und nicht als ausgestopfter Hund. Klu-Klu war nur Prinzessin, er aber König. Wenn man das so erzählt, sieht es nach gar nichts aus. Aber es soll nur mal jemand versuchen, das alles durchzumachen.

Diesmal war die Flucht leichter, denn Klu-Klu wurde nicht bewacht. Aus den Zeitungen erfuhren sie, daß Lord Pux die Könige auf die Pfeifeninsel berufen hatte. Dort wollte Hänschen hin, Klu-Klu aber sollte wieder zu den aufständischen Negern fahren. Klu-Klu kaufte ein Boot, und statt das Schiff zu besteigen, das auf sie wartete, setzte sie sich mit Hänschen in das Boot, und los ging die Reise. Auf hoher See überraschte sie ein Gewitter, das war zwar nicht sehr schlimm, aber selbst ein kleiner Sturm auf See ist für ein gewöhnliches Boot gefährlich. Und dann wußten sie ja auch nicht, ob der Sturm nicht schlimmer würde.

Zwei Tage lang ruderten sie, am dritten ging Hänschen an Land, Klu-Klu dagegen fuhr weiter. Hänschen trennte sich nur ungern von Klu-Klu, aber anders ging es nicht. Und als er erst auf der Insel war, fiel es ihm nicht mehr schwer, unter den Tisch zu kriechen, hier gab es nämlich keine Polizei, denn auf einer Insel fühlen sich selbst Könige völlig sicher.

Hänschen war abgemagert. Wovon sollte er wohl auch gut aussehen?

»Komm zu mir in die Hütte, Hänschen«, bat ihn der traurige König.

»Gut, besser in einer Fischerhütte als in einem Königshotel.« Sie tranken zusammen Tee, aber das Gespräch wollte nicht recht in Fluß kommen. Sie hatten beide viel zu erzählen, und doch sprachen sie nur wenig.

»Was heißt das: votum separatum, was bedeutet Diskussion?« fragte Hänschen.

»Laß das, Hänschen, belaste deinen Kopf nicht mit solchen Dummheiten. Das haben die sich alles ausgedacht, damit auch die Dummen auf einer Beratung klug erscheinen können.«

»Und ist Lord Pux klug?«

»Vor Pux haben die Könige Angst. Und nun denke nicht etwa, Hänschen, daß ich das sage, um dir zu schmeicheln — Lord Pux hat Angst vor dir. Übrigens hat er dir das auch selber zu verstehen gegeben.«

»Und was heißt das: die Situation meistern?«

»Na eben, das bedeutet, daß du sie alle in der Hand hast. Jetzt hängt alles von dir ab. Der junge König ist dein einziger Feind. Aber ihn liebt niemand. Übrigens konnte der junge König Ansprüche stellen, als wir zu dritt waren; jetzt aber sollst du wissen, daß du auf vierunddreißig Stimmen rechnen kannst. Es wird alles so gemacht, wie du willst.«

»Zu spät«, sagte Hänschen und stützte den Kopf in die Hand. »Ich will gar nichts mehr, überhaupt nichts.«

»Hänschen!« rief der traurige König entsetzt. »Ich erkenne dich gar nicht wieder. Das darfst du nicht sagen. Vielleicht bekommst du morgen schon Staat und Krone zurück. Du nennst diejenigen, die im Feuer des Kampfes die weiße Fahne gehißt haben, Feiglinge. Und du, der König und Anführer, verrätst am Vorabend eines Kampfes, in dem der Sieg dir sicher ist, dich selbst, und nicht nur das, sondern auch deine Reformen, deine Arbeit und deinen Kampf, die Sache der Kinder. Wach auf, Hänschen. Denke doch nur: Du hast nur noch diesen einen Tag, das ist der letzte.«

Hänschen saß da, den Kopf in der Hand. Er seufzte tief auf, einmal und noch einmal.

»Und wozu brauche ich Siege?« fragte er flüsternd.

»Du brauchst sie nicht, Hänschen, aber auf deinen Sieg warten die Kinder der ganzen Welt. Sie vertrauen dir. Du hast es versprochen. Du hast dich König Reformator genannt. Du darfst die Hände nicht in den Schoß legen.«

Hänschen stand auf, nahm die Angel und ging an den Strand. Seine Gedanken aber mußten schwer sein, denn obwohl die Fische bis ganz ans Ufer heranschwammen, hatte er abends immer noch keinen einzigen gefangen.

Die Sitzung war sehr stürmisch. Jeder sagte etwas anderes, alle waren nervös, nur Pux rauchte in aller Seelenruhe sein Pfeifchen.

»Wir haben zwei Dinge zu erledigen«, sagte Lord Pux. »Erstens die Frage Hänschen und sein Reich und zweitens die Frage der Kinder. Erhält Hänschen sein Reich zurück, dann lehnen sich die Kinder auf. Auf der ganzen Welt wird es große Unruhe geben und große Unordnung in den Schulen. Prinz Hestos hat schon einen Protestmarsch der Kinder angeführt. Und was wird weiter geschehen? Die Kinder können Hänschen zum König wählen oder fordern, es solle in jedem Staat zwei Könige geben, einen für die Großen und einen für die Kleinen. Und was machen wir dann? Zuerst also müssen wir einmal beschließen, ob wir den Kindern Rechte geben wollen und welche.«

»Rechte?« brüllte Kaiser Pafnutius. »Wenn mein Sohn wagen sollte, sich einer Empörung anzuschließen, dann würde ich ihm die Hosen herunterziehen und ihm derartig das Fell gerben, daß er es nie wieder vergißt. Dummerweise ist es jetzt modern geworden, Kinder nicht mehr zu schlagen. Man muß sie aber schlagen, und wenn das nicht hilft, dann muß man sie eben noch einmal schlagen. Man muß sie mit der Hand hauen, hilft das nichts, mit der Rute. Und wenn sie sich auch dann noch nicht bessern, dann nimmt man eben einen Riemen.«

Alle schauen Hänschen an, aber der schweigt.

»Wer will nun das Wort ergreifen?« fragte Lord Pux.

»Ich habe es anders gemacht«, sagte Orestes. »Am Schlagen finde ich keinen Gefallen, denn so ein Bengel erhält ein paar übergezogen, und dann ist alles vergessen. Am besten ist, ihn zur Strafe hungern zu lassen. Wenn er kein Frühstück oder Mittag bekommt und Hunger hat, wird er schon begreifen, daß er zu gehorchen hat. Wozu soll ich mich mit so einem Bengel abquälen, das kann doch niemand von mir verlangen. Ich lasse ihn in einer dunklen Kammer sitzen, bis er vor Angst umkommt, dann wird er seine dummen Gedanken schon los.«

»Man darf Kindern keine Rechte geben«, sagte der Freund der Gelben. »Kinder sind leichtsinnig, verstehen noch nichts und haben keine Erfahrung. Hänschen hat den Kindern Rechte gegeben, und ihr seht ja selbst, was sie damit gemacht haben. Die Erwachsenen haben sie in die Schule geschickt und selbst alles entzweigemacht. Man soll Kinder nicht schlagen, denn davon werden sie noch schlimmer, sie zur Strafe hungern lassen, ist eine noch größere Gemeinheit, weil sie krank und schwach werden können. Man soll ihnen nur erklären, daß sie eben warten müssen, bis sie klüger sind.«

»Ich bitte ums Wort«, sprach der traurige König. »Ich bin mit meinen Herren Vorrednern nicht einverstanden. Was hier von den Kindern gesagt worden ist, hat man früher auch von den Bauern, den Arbeitern, den Frauen, den Juden und den Negern gesagt. Den einen konnte man aus diesem, den anderen aus jenem Grunde keinerlei Rechte geben. Dann haben wir es doch getan. Sehr gut ist es immer noch nicht, aber doch schon besser als früher. Hänschen hat den Kindern zu viel Rechte auf einmal gegeben, man muß das langsam tun. Kinder sollten Geld haben, damit sie sich verschiedene Dinge kaufen können. Wenn sie sich Firlefanz kaufen, ist das nicht so schlimm, auch viele Erwachsene geben ihr Geld nicht sehr klug aus. Man könnte ihnen ja Vorschüsse geben, die sie zurückzahlen, wenn sie groß werden. Denn jetzt sind die Kinder ja wie Bettler. Sie müssen um alles bitten, sich bei den Erwachsenen einschmeicheln und warten, bis diese guter Laune sind. Außerdem haben die Kinder ja auch heute schon mehr Rechte. Früher konnte ein Vater sein Kind einfach erschlagen, das darf er heute nicht mehr. Die Eltern dürfen ihre Kinder auch nicht mehr zu sehr verprügeln. Sie müssen die Kinder in die Schule schicken. Darum wollen wir lieber darüber sprechen, welche Rechte wir den Kindern noch geben können. Kinder sind doch nicht schlechter als Erwachsene.«

»Woher wissen das Majestät eigentlich? Majestät haben doch gar keine Kinder?« fragte ironisch der junge König.

»Ich bitte ums Wort«, sagte Campanella, die gleich hergekommen war, als sie erfahren hatte, daß Hänschen auf der Konferenz war.

Doch Campanella hatte noch nicht zu sprechen begonnen, als ein großes Gebrüll zu hören war. Das klang so schrecklich, als wäre irgendwo Feuer ausgebrochen. Als erster sprang Bum-Drum auf und rannte zum Fenster, alle anderen ihm nach.

»Verrat!« rief jemand und wollte Bum-Drum ergreifen. Aber zu spät: Bum-Drum war schon aus dem Fenster gesprungen. Übrigens hätte das auch nichts geholfen, denn ehe sie noch die Tür schließen konnten, stürzten die Neger schon in den Saal und fesselten die weißen Könige. An ihrer Spitze aber stand Klu-Klu.

»Du bist frei, Hänschen«, sagte Klu-Klu.

»Die Sitzung ist geschlossen«, rief Lord Pux, der schon gefesselt war und seine Pfeife verloren hatte.

»Sollen wir den gelben König auch fesseln oder nicht?«

»Das weiß ich nicht«, sagte Klu-Klu. »Euer Führer ist nun Hänschen.«

Hänschen erkannte die Neger. Der Professor hatte ihm damals gesagt, sie seien die wildesten aller Menschenfresser. Es waren ausgezeichnete Ruderer, aber so wild, daß selbst Bum-Drum sie fürchtete und immer nur wenige von ihnen zu sich kommen ließ. Auch jetzt wirkte Bum-Drum, der sich gar nicht zu verstellen brauchte, sehr unzufrieden, und obwohl er auch ganz leise sprach, sah man doch, daß er auf Klu-Klu sehr böse war. Kein Augenblick Zeit ist zu verlieren. Ein Teil der Menschenfresser legt die gebundenen Könige immer zu fünf übereinander, andere tragen die ebenfalls gefesselte Dienerschaft des Hotels und die wenigen Soldaten zusammen, die sich auf der Insel befanden.

Diese Neger waren so wild, daß sie nur bis fünf zählen konnten. Und das war noch ein Glück, denn sonst hätten sie womöglich alle Weißen auf einen Haufen geworfen, und sie wären erstickt. Drei Generale aber stehen auf allen Vieren vor Hänschen und warten auf dessen Befehle.

Plötzlich sagte Bum-Drum etwas laut und machte einen Handstand. Dasselbe tat Klu-Klu. Hänschen begriff, daß er auch auf den Händen stehen mußte, den Kopf nach unten, darum ging er schnell zur Wand, um sich ein wenig anzulehnen, denn er konnte keinen richtigen Handstand machen.

»Es ist gut«, sagt Bum-Drum. »Steh nun auf und tritt jeden General gegen die Nase.«

Diesen Befehl führte Hänschen nur ungern aus, aber er mußte es wohl tun.

Jeder Negergeneral schlug nach dem Tritt fünf Purzelbäume rückwärts und blieb auf den Händen stehen.

»Jetzt nimm den Holzklotz da vom Tisch und geh fünfmal um jede Gruppe der Könige herum, aber schau dich dabei nicht um, sonst geht es übel aus. Vergiß nicht, Hänschen, fünfmal gehst du um jeden Haufen der Könige herum, irr dich nur ja nicht.«

Hänschen geht voraus, ihm folgen Bum-Drum, Klu-Klu, die Negergenerale, aber Hänschen darf sich ja nicht umsehen. Er ahnt zwar, daß sie auf den Händen gehen. Hänschen weiß nicht, wann er sich mehr geschämt hat, als ausgestopfter Hund im Sack oder jetzt, da alle weißen Könige sehen, was für Freunde er hat. Lieber hätte Hänschen gebunden dagelegen, als an der Spitze dieses verrückten Zuges zu gehen. Aber er fühlte, daß dies kein Spaß war und daß eine kleine Unvorsichtigkeit die ganze Welt ihrer weißen Könige berauben konnte. Noch vier Grüppchen waren zu umgehen, nun noch drei. Die Spaziergänge im Gefängnis sind dagegen nichts gewesen. Die Könige begreifen, daß es schlecht um sie steht, denn sie verhalten sich mucksmäuschenstill. Und es war nur ein Glück, daß Hänschen gelernt hatte, seine Schritte zu zählen und immer wieder anders zu gehen. Denn Bum-Drum gab ihm einen Befehl nach dem anderen:

»Hänschen, jetzt große Schritte, jetzt kleine, jetzt nach rechts beugen, heb den Holzklotz hoch, geh auf den Fersen. Hänschen, wirf den Holzgötzen nur ja nicht weg, wenn er dir die Finger verbrennt.«

Der Klotz wurde wirklich immer wärmer.

Das letzte Grüppchen. Zuoberst liegt die gefesselte Campanella. Hänschen schließt die Augen.

»Nun geh vor das Haus«, sagt atemlos Bum-Drum, denn auch ihm war der Umzug schwergefallen, schließlich war er nicht der Jüngste.

Hänschen ging die Treppe herab, und das Holzstück brannte ihm nun wirklich die Finger so, als trüge er ein Glas heißen Tee. Endlich konnte er nicht mehr.

»Bum-Drum, es ist heiß.«

»Geduld, Hänschen, gleich sind wir fertig.«

»Geht es nicht ein bißchen schneller?«

»Nein.«

Hänschen versteht, auch Bum-Drum wäre gern mit allem fertig. (Die Zeremonien der weißen Könige sind eben doch leichter zu ertragen.)

Endlich!

Der Priester der Menschenfresser nahm Hänschen das glühende Stück Holz aus den verbrannten Händen.

»Was soll das alles bedeuten?« fragte Hänschen Klu-Klu, die mitleidig auf Hänschens verbrannte Hände schaute, als Bum-Drum sich entfernt hatte, um an irgendeinem schrecklichen Kriegstanz teilzunehmen.

»Ich habe eine Dummheit begangen, Hänschen, aber sei mir nicht böse. Ich hatte Angst, die weißen Könige tun dir etwas an, wenn ich dir nicht schnell zu Hilfe komme. Nun ist die Gefahr vorbei, aber es hätte schlecht enden können. Tun dir die Hände sehr weh?«

Der Kriegstanz dauerte drei Stunden, Bum-Drum, Klu-Klu und Hänschen aber brachten aus dem Hotelkeller Schnaps, Wein und Likör angeschleppt.

»Wenn die Tänze vorbei sind«, sagte Bum-Drum, »werde ich für Ordnung sorgen, und ihr sollt jedem einen halben Becher einschenken. Und du, Hänschen, wirfst in jeden Becher ein Körnchen, Klu-Klu, du wirfst drei Körner hinein.«

Und er gab jedem von ihnen ein Säckchen mit Körnern, die wie Erbsen aussahen. Vorher aber schnitt Bum-Drum Hänschen noch die Brandblasen an den Händen auf und rieb sie mit einer Salbe ein, sonst hätte er weder den Krug halten noch die Erbsen in die Becher werfen können.

Hänschens Hände sind schon ganz steif, aber immer noch sorgt Bum-Drum für Ordnung. Die einen schickt er zu Klu-Klu, die anderen zu Hänschen. Aber die meisten gehen zu Klu-Klu. Hänschen ahnt, daß Bum-Drum die Wildesten zu Klu-Klu schickt.

Ich will Euch nicht erzählen, wie sich die Wilden beim Anstehen betrugen, sie lärmten wie toll und schnitten furchtbare Fratzen, als sie Schnaps und Bier und Wein zu trinken bekamen. Es wäre schade um die Zeit, und erzählen mag man solche Gräßlichkeiten seinen Lesern auch nicht gern. Es genügt wohl, wenn ich Euch sage, daß vier Wilde zerrissen und roh aufgefressen wurden, nicht einmal die Federn zog man ihnen aus den Haaren; es ging schlimmer zu als bei den Tigern.

»Wann ist das nur zu Ende?« fragt Hänschen und denkt mit immer größerer Sehnsucht an die einsame Insel. Sollen sie doch machen, was sie wollen. Sollen sie sich streiten und wieder vertragen, sollen sie einander sogar auffressen — nur ohne ihn solle das alles geschehen.

Schließlich kam der letzte Becher Essig an die Reihe, denn auch das Bier war ausgegangen, die letzte Erbse, der letzte Wilde.

Endlich!

Sie haben die Königin Campanella aufgegessen. Nun bitten sie um Verzeihung, lecken Hänschen Nase und Ohren und schlagen Trauerpurzelbäume. Sie haben nicht gewußt, daß das verboten war. Sie haben doch nur die Frau des Fischers und Campanella aufgegessen. Sie sind bereit, jede Strafe nach dem Gesetz der Weißen auf sich zu nehmen. Man soll sie wie Verbrecher bestrafen. Sie haben es eben nicht gewußt, es ist nun einmal geschehen.

Sie sind doch gehorsam. Sie hätten ja auch alle auffressen können. Klu-Klu hat ihnen das zwar nicht klipp und klar gesagt, aber sie sind unschuldig. Sie haben begriffen, daß sie in einen schweren Krieg ziehen, daß sie sich beeilen müssen, daß der Sieg schwer würde, daß von zehn jeweils neun umkommen würden. Aber sie dachten, die neun würden aufgefressen werden. Nicht nur die Wildesten von ihnen, alle haben das geglaubt.

Nun waren sie folgsam. Hänschen befahl ihnen, die wildesten Menschenfresser wegzuschicken, sie legten sie schlafend in ihre Boote und stießen sie ins Meer hinaus. Sicher würden alle umkommen, weil sie keine Ruderer waren. Hänschen hatte befohlen, nur hundert sollten dableiben, und so geschah es. Erbefahl ihnen, den weißen Königen die Fesseln abzunehmen, auch das geschah ohne ein Wort des Widerspruchs. Niemand rührten sie mehr an. Sie achten Bum-Drum, sie lieben Klu-Klu, und Hänschen ist doch ihr gnädiger weißer König.

Hatte es sich überhaupt gelohnt, wegen der beiden weißen Frauen Hänschens Zorn zu erregen? Nicht einmal als Vorspeise hatten sie gereicht. Von einem Vertrag zwischen Bum-Drum und den weißen Königen haben sie gehört, jetzt soll niemand mehr aufgegessen werden, kein Weißer, aber auch kein Schwarzer. Davon haben sie gehört, nur waren sie nicht ganz sicher, ob das auch stimmte. Wenn Klu-Klu erst die Eisenbahn baut, die Telegrafen anlegt, Zeitungen herausgibt, wenn sie erst lesen und aus Kanonen schießen können, dann wird alles anders werden. Aber das soll ja erst in Zukunft geschehen. Sie gaben es zu: Campanella hatten sie bemerkt, weil sie ganz obenauf lag. Sie wußten auch, daß sie eine Königin war. Nachts hatten sie ihr ein Kissen aufs Gesicht geworfen, und dann waren sie mit ihr die Dachrinne heruntergerutscht. Schade, daß sie das so geschickt gemacht hatten. Hätte sie doch wenigstens geschrien oder hätte ihnen jemand gesagt, nicht unbedingt Hänschen, irgend jemand, daß das verboten war... Die Fischerin hatten sie auch aufgefressen, aber das sah ja jeder, für hundert Menschenfresser ist das nichts... Na, aber wozu viele Worte machen... Sie haben Schuld auf sich geladen und bitten nun selbst um ihre Strafe.

War das eine traurige Sitzung! Lord Pux ließ sich zwar nichts anmerken, aber auch ihm war Campanellas Tod zu Herzen gegangen.

»Ich bitte alle, sich von den Plätzen zu erheben, um das Andenken der aufgegessenen Königin zu ehren.«

Alle standen auf.

»Zur Tagesordnung«, sprach Bum-Drum und hob zwei Finger. Was wird Bum-Drum wohl sagen?

»Weiße Könige«, sagt Bum-Drum, »meine schwarzen Brüder sind wild, das weiß ich. Sie haben hier viel Schaden angerichtet.

Ja, aber dafür bin nicht ich verantwortlich, sondern ihr. Ihr habt euch schöne Paläste gebaut, und an uns denkt ihr gar 1 nicht. Angeblich habt ihr uns Rechte gegeben, aber das ist noch nicht alles. Allein können wir es nicht schaffen. Ich bitte euch, sprecht auf dieser Sitzung nicht nur über die weißen, sondern auch über die schwarzen Kinder. Wenn es uns Erwachsenen schlecht geht, dann sollen es wenigstens unsere Kinder einmal besser haben.«

Lord Pux sagte:

»Wir haben also vier Angelegenheiten zu regeln: Erstens die Frage der weißen Kinder, zweitens die Frage Hänschen, drittens die Frage des Reiches der aufgegessenen Campanella, viertens die Frage der schwarzen Kinder.«

Aber die Sitzung wollte nicht recht in Gang kommen. Die Könige waren aufgeregt. Vor allem beunruhigten sie; die hundert Menschenfresser, die noch da waren. Zwar standen weiße Soldaten vor dem Hotel Wache, die nachts abgelöst werden sollten. Aber konnte man auch sicher sein, daß nicht neue oder vielleicht sogar die gleichen Neger wieder angefahren kamen? Wie konnte man unter solchen Umständen beraten? Hänschen sollte nur schnell sagen, was er wollte, sie waren von vornherein mit allem einverstanden. Erstens verdankten sie ja Hänschen ihr Leben, und zweitens war es klar, daß die Menschenfresser nur darum geblieben waren, um im Bedarfsfall Hänschen zu verteidigen. Feuerwaffen hatten sie wohl nicht, aber ihre Pfeile und Speere konnten ja auch vergiftet sein. Zudem waren die weißen Könige an der Frage Hänschen gar nicht mehr so sehr interessiert. Der traurige König ist Hänschens Freund. Der Freund der gelben Könige hätte gern alles wieder zurückgegeben, was er sich genommen hatte, wenn sich nur Kita-Kiwa wieder mit ihm vertragen wollte, und der junge König, der ja die meiste Schuld trug, sollte nur seinem Vater die Krone wieder zurückgeben, weil er ja gar nicht regieren konnte, gab es doch in seinem Lande immer wieder Krawalle.

So dachte jeder, aber sie warteten, was Hänschen sagen würde. Hänschen aber schweigt.

Arme Königin Campanella, denkt König Hänschen. Ich war nicht gut zu ihr. Soviel Sorgen hat sie durch mich gehabt. Und nun haben sie sie auch noch aufgegessen. Warum konnte ich nicht in Ruhe regieren wie alle anderen Könige? Dann würde ich jetzt ein ruhiges Leben führen, und es gäbe weder Krieg noch Unglück. Ich bin an allem schuld.

Schließlich forderte König Alfons der Bärtige ungeduldig, Hänschen solle sagen, was er wolle.

»Wollen Eure Majestät das Wort ergreifen?« fragte Lord Pux Hänschen.

»Jawohl, ich schlage vor, die Sitzung zum Zeichen unserer Trauer über den Verlust der Königin Campanella bis morgen zu vertagen.«

Ablehnen konnte man nicht gut. Alle waren einverstanden, wenn auch nicht sehr gern. Weil auf der ganzen Insel kein Sarg zu finden war, wurden die Knochen der Königin und der Fischerin in eine Weinkiste gelegt, und dann fand in einer kleinen Kapelle der Trauergottesdienst statt.

Hänschen und Klu-Klu trafen sich unter einem Myrtenbaum. »Bist du mir böse, Hänschen?«

»Liebe Klu-Klu, nicht ich, ihr habt Grund, böse zu sein. Wenn ich nicht gewesen wäre, lebtest du heute noch ruhig in Bum-Drums Land. Meinetwegen hast du die Reise im Affenkäfig zurückgelegt, meinetwegen hast du im Gefängnis gesessen. Meinetwegen hast du angefangen, an diese unglücklichen Reformen zu denken.«

»Hänschen, was redest du für Unsinn? Es ist doch gerade das größte Glück zu leben, zu arbeiten und zu kämpfen, damit es auf der Welt besser wird.«

Hänschen seufzte.

»Arbeite nur, Klu-Klu.«

»Und du?«

»Ich fahre auf die einsame Insel.«

»Warum?« rief Klu-Klu entsetzt.

»Das ist mein Geheimnis.«

Hänschen wollte der jungen Klu-Klu nicht Angst machen, aber dem traurigen König sagte er alles.

»Ich habe gedacht, die Kinder sind gut und nur unglücklich. Dabei sind die Kinder böse. Ich möchte nicht, daß du denkst, ich hätte Angst, oder mir sei das alles langweilig geworden, darum erzähle ich es dir. Aber das soll unter uns bleiben. Früher kannte ich die Kinder nicht, jetzt kenne ich sie. Kinder sind böse, sehr böse. Ich auch. Ich bin böse und undankbar. Solange ich noch Furcht vor den Ministern, dem Zeremonienmeister, meinem Erzieher und allen möglichen anderen Leuten hatte, war ich folgsam... Sowie ich aber wirklich König wurde, habe ich eine Dummheit nach der anderen gemacht, und nun muß ich eben darunter leiden. Aber nicht nur ich leide darunter, sondern viele Menschen, die ganz unschuldig sind.«

Hänschen schlug mit der Faust auf den Tisch, stand auf, legte die Hände auf dem Rücken zusammen und ging in der Fischerstube auf und ab.

»Kinder sind schlecht, ungerecht, boshaft, verlogen. Wenn ein anderes Kind stottert oder schielt, rote Haare hat oder hinkt oder einen Buckel hat oder die Höschen naß macht, dann kriegt es das gleich zu spüren. Dann rufen sie ihm nach: Blinder, Hinkebein, Buckel, und lachen es aus. Die Zehnjährigen lachen über die Achtjährigen, und die Zwölfjährigen wollen nicht mit den Zehnjährigen spielen. Sehen sie, daß irgend jemand etwas hat, dann schwatzen sie es ihm entweder ab und beschummeln ihn, oder sie versuchen, es auf andere Weise zu bekommen. Ist ein anderes Kind ordentlicher, dann wird es gleich beneidet, und man rächt sich an ihm. Ein starker rauflustiger Junge kann sich alles erlauben. Ein braver und stiller wird gar nicht beachtet. Erzählst du einem ein Geheimnis und zankst dich später mit ihm, dann schwatzt er alles weiter. Über alles lachen sie, jeden rempeln sie an, und jeder kriegt einen Spitznamen. Gehen sie zu zweit angefaßt über die Straße, dann kannst du gar nicht vorbeikommen. Sie wissen nämlich, daß du nicht wiederschlagen darfst, weil ja der Erzieher dabei ist und nicht gestattet, auf der Straße zu raufen. Und wieviel Diebe es unter den Kindern gibt! Verborgt man etwas, dann bekommt man es nicht zurück, sondern kriegt noch zu hören: Hau ab, verdufte, mach dich dünne, sonst kriegst du eins zwischen die Zähne. Alle prahlen, jeder will der erste sein. Die Älteren zanken sich mit den Kleineren, die Jungen mit den Mädchen. Jetzt begreife ich auch, warum das Kinderparlament gescheitert ist. Wie hätte das wohl gelingen sollen? Ich verstehe auch, warum ich für sie gut genug war, solange ich die Würstchen hatte, und warum sie mich dann später verraten wollten. Und dabei haben sie sich ›Ritter der grünen Fahne‹ genannt. Weiße Kinder sind genauso wild wie schwarze Menschenfresser, und das ist einfach eine Schande. Nur sind die Neger unglücklich, weil es bei ihnen keine Schulen gibt. Nein, ich will nicht mehr zu den Weißen zurück. Wenn es mir auf der einsamen Insel zu langweilig wird, dann fahre ich eben in Bum-Drums Land und bleibe da für immer.«

Hänschen hatte ganz vergessen, daß der traurige König zuhörte. Er sprach nur noch zu sich selbst. Er mußte sich einmal den Kummer von der Seele reden, zuviel hatte sich angesammelt.

Da begann der traurige König zu sprechen, und Hänschen schreckte vor Erstaunen zusammen.

Der traurige König erklärte Hänschen, daß er nicht aufgeben dürfe. Jeder Reformator erlebt solche schweren Augenblicke, in denen es ihm vorkommt, als lohnte sich das alles gar nicht. Doch es ist nicht so. Es gibt schlimme Kinder, aber auch gute, es gibt Lügner und solche, die die Wahrheit sagen, es gibt Trotzköpfe, aber auch ruhige und bescheidene, es gibt Raufbolde, aber auch verträgliche und nette Kinder. Nur haben die Kinder eben keine Ordnung, und die Ordentlichen müssen unter den anderen leiden. Also muß man ihnen Rechte geben, damit sie sich wehren können. Damit hat Hänschen angefangen, und nun will er es nicht zu Ende führen. Hänschen ist einfach eigensinnig; er will auf die einsame Insel fahren, nun gut, dann soll er fahren. Aber kein einziges seiner königlichen Rechte darf er aufgeben.

»Hänschen, ich flehe dich an, mach es so, wie ich dir rate, sonst wirst du es noch bereuen.«

Der erste Kanonenschuß fiel um zwei Uhr zwanzig nachts. Der Beschuß dauerte bis drei Uhr. Dreihundertundsechzig Schüsse wurden abgegeben. Dann landete die Besatzung der drei Kriegsschiffe, um gegen die Menschenfresser zu kämpfen. Aber nicht nur alle Menschenfresser waren in Stücke zerrissen, auch drei weiße Könige waren umgekommen und fünf leicht verwundet. Denn als sich das Schiff ein wenig geneigt hatte, war ein Geschoß im linken Flügel des Hotels eingeschlagen. Von einem Schiff aus ist es schwierig zu zielen, weil es dauernd leicht schaukelt. Im linken Flügel des Hotels wohnten die kleinsten Könige, aber trotzdem war das sehr unangenehm. Bum-Drum und Klu-Klu waren verschwunden. Aber neunzehn Schiffe hatten den Auftrag, das Meer zwischen Afrika und der Pfeifeninsel abzusuchen und alle Boote mit Menschenfressern auf den Grund zu schicken.

So rächten die weißen Könige Campanellas Tod, damit die schwarzen Teufel ein für allemal die Lust verloren, sich in die Angelegenheiten der Weißen einzumischen. Die Weißen haben den drahtlosen Telegrafen, die Weißen haben Kanonen, und nur ein dummer Zufall war Schuld daran, daß sie wehrlos in die Hände der Menschenfresser gerieten. Die aber sollen ja nicht denken... Und auch Hänschen soll nicht denken, er sei nun Herrscher der ganzen Welt geworden. Schön würde die Welt aussehen unter Hänschens Regierung!

Nach einer geheimen Sitzung hatten die Könige ihrer Flotte telegrafisch befohlen, sofort zur Rettung herbeizueilen. Sie hatten auch nicht vergessen hinzuzufügen, außer den Kriegsschiffen solle ein Handelsschiff mit Lebensmitteln geschickt werden; denn die Menschenfresser hatten alle Vorräte auf der kleinen Insel verzehrt und den Hotelkeller leergetrunken. Und Beratungen abhalten, wenn man nur Fische im Magen hat, das ist, besonders nach so vielen schweren Erlebnissen, nun einmal nichts für Könige.

Die Könige waren nun ausgezeichneter Laune. Immerhin hatten sie doch interessante Augenblicke erlebt; sie konnten nun bis an ihr Lebensende erzählen, wie sie im Kampf mit den Schwarzen fast aufgefressen worden waren. Die Geschichte würde sie nicht vergessen. In den Geschichtsbüchern standen über frühere Könige so viele interessante Kriegsabenteuer, nun mußte man auch über sie schreiben.

»Könnten wir nicht ins Protokoll schreiben, daß die Verluste von drei Gefallenen und fünf Verwundeten nicht durch die Kanonen, sondern im Kampf eingetreten sind?«

»Das Protokoll darf man nicht fälschen«, erwiderte trocken Lord Pux.

»Das ist doch keine Fälschung«, sagte einer der Könige beleidigt. »Wenn diese afrikanischen Affen uns nicht überfallen hätten, wären sie doch nicht umgekommen.«

Lord Pux antwortete nicht darauf. Düster eröffnete er die Sitzung.

»Könige«, sagte der junge König, »ich wiederhole meine Bitte, Hänschen nicht mehr König zu nennen. Ich bitte das zur Abstimmung zu stellen.«

»Und ich stelle zur Abstimmung, daß der junge König nur noch Thronfolger genannt wird; denn gestern hat die Zeitung berichtet, daß das Volk den alten König gezwungen hat, die Krone wieder anzunehmen«, sagte ruhig Hänschen.

Große Verwirrung entstand.

»Wir haben keine Zeit zum Streiten.«

»Zieht doch die Beratungen nicht unnötig in die Länge.«

»Wenn wir uns hier mit Dummheiten befassen, werden wir nie fertig.«

»Ich habe einen Sohn bekommen.«

»Ich muß mir den Blinddarm operieren lassen.«

»Meine Tante ist krank geworden.«

»Heute abend fahre ich ab, ich habe das satt.«

»Hänschen oder König Hänschen, das ist mir einerlei. Nur soll er sagen, was er will.«

»Ja, Hänschen...«

»König Hänschen... er soll sagen...«

»Damit wir endlich fertig werden!«

So rufen die Könige alle durcheinander.

Pux ließ sich das Buch mit dem Protokoll des Prozesses gegen Hänschen geben und las vor:

»Auf Seite zwölf steht, daß die Hauptstadt Hänschen Thron und Krone nimmt, aber darunter steht der Zusatz: Den Beschluß einer Bande von Verrätern und Feiglingen, die das Land verkauft haben, erkenne ich nicht an. Ich bin und bleibe König Hänschen I. — Auf Seite eintausenddreiundvierzig, zwölfte Zeile von oben, steht im Protokoll folgendes: Da warf sich einer der an der Absetzung Beteiligten plötzlich auf den Boden, I umfaßte Hänschens Füße und rief unter Tränen: Geliebter König, verzeih mir meinen Verrat! — Wir sehen also aus dem Protokoll«, fuhr Pux fort, »daß weder Hänschen selbst noch diejenigen, die ihn verrieten, jemals aufgehört haben, Hänschen als König zu betrachten. König Hänschen I. Reformator hat also jetzt das Wort und mag seine Bedingungen stellen.«

Es wurde so still, daß man das ferne Rauschen des Meeres hörte. Die Könige sind darauf vorbereitet, daß Hänschen sehr viel fordern wird und man davon etwas abhandeln muß. Ihre Verwunderung hatte daher keine Grenzen, als Hänschen sagte: »Ich, Hänschen I., habe sehr viel Schuld auf mich geladen. Viele Menschen sind meinetwegen erschlagen, von wil(|en Tieren zerrissen, vergiftet, ja aufgefressen worden. Meine Urgroßmutter Susanna ist ins Kloster gegangen, ich will auf die einsame Insel fahren. Ich will nicht mehr herrschen, doch ein König bleibe ich. Alle besetzten Länder sollen zurückgegeben werden. Wenn der junge König mir den Hafen nicht lassen will, dann soll er ihn zurückerhalten, seine Gnade brauche ich nicht. Ich will die Grenzen wiederherstellen, wie sie zu Lebzeiten meines Vater bestanden haben, damit man nicht sagen kann, ich hätte das Erbe meiner Vorfahren vertan. Mein Volk soll sich einen Präsidenten wählen.«

»Und was geschieht für die Kinder?«

Hänschen runzelte die Brauen, biß sich auf die Lippen und schwieg.

»Vielleicht darf ich für Hänschen antworten«, mischte sich der traurige König ein, »ich bin sein Freund und weiß, was er denkt. Hänschen ist übermüdet. Er möchte in aller Ruhe darüber nachdenken, was er gesehen und erlebt hat, und wenn er sich auf der einsamen Insel ausgeruht hat, dann wird er alles auf einer neuen Konferenz der Könige sagen.«

»Ausgezeichnet!« riefen erfreut die Könige.

»König Hänschen ist übermüdet und muß sich ausruhen. Aber auch wir haben Ruhe nötig, wir sind müde von den vielen Beratungen; wir müssen wieder nach Hause und nachsehen, was sich bei uns tut, denn die Minister können ohne uns bestimmt nicht fertig werden. Und uns tun die Knochen weh, weil wir stundenlang mit afrikanischen Seilen gefesselt waren und übereinander lagen.«

Lord Pux war gar nicht zufrieden. Aber er war klug. Er sah die Unruhe. Alle waren aufgestanden, sprachen durcheinander, ohne das Wort zu haben, so daß man es nicht einmal im Protokoll richtig notieren konnte, aber was sollte er machen. Er war Herr der Lage gewesen, nun aber war er es nicht mehr; die Könige hatten keine Angst mehr vor ihm.

»Aber Eure Majestäten, wir müssen doch eine Abstimmung veranstalten.«

»Lord, lassen Sie uns in Ruhe, wir nehmen jetzt Hänschen mit auf das Handelsschiff und essen dort gemeinsam zum Abschied ein Frühstück.«

Und dann faßten sie Hänschen unter und führten ihn weg. Hänschen ist erst ein wenig widerspenstig, aber er kann nicht gut ablehnen, wenn man ihn bittet. Sie sind alle so zufrieden. Sie haben ihn so gern, ganz wie Kameraden.

So oft auch Hänschen mit Königen oder Ministern, überhaupt mit Erwachsenen zusammengekommen war, immer hatte er gespürt, daß er das Kind war und sie die Erwachsenen. Zum ersten Mal war er nun ebenbürtig. Wenn früher jemand gut zu ihm war, dann wußte Hänschen nie, ob er das wirklich so meinte oder nur Angst vor ihm hatte; nun aber sah er, daß sie ihn alle gern hatten und ihm gar nicht mehr böse waren. Hänschen denkt: Die Könige sind eigentlich doch gute Menschen. Als sähe er sie zum ersten Mal richtig. Es gibt keinerlei Zeremonie oder Etikette. Sie lachen. Sie laufen die Dünen hinunter und jagen sich. König Malto spielt den Menschenfresser. »Heute muß Hänschen sich zum Abschied mit uns betrinken. Daß er noch klein ist, macht nichts, dafür ist er tüchtig. Darüber brauchen wir gar kein Wort zu verlieren. Wenn jemand ein Reformator ist, ist er nicht mehr klein, sondern groß. Es lebe König Hänschen!«

Auf dem Handelsschiff fanden sie schon gedeckte Tische vor. Überall standen Flaschen mit Wein und Kognak, Rum und Likör. Ganze Schüsseln voller Leckerbissen und ganze Körbe mit Obst waren aufgestellt.

Hänschen kam auf den Ehrenplatz. Dann wurden die Gläser gefüllt.

»Auf Hänschens Gesundheit!«

Das Orchester spielte die Nationalhymne. Sie aßen, tranken, Hänschen immer mit. Kaum hatte er sein Glas geleert, goß man es wieder voll.

»Es lebe Hänschen I.!«

»Es lebe Hänschen der Große!«

Sie küssen ihn ab und lassen sich von ihm duzen. Hänschen schwirrt schon der Kopf, aber ihm ist schrecklich lustig zumute. Er singt und tanzt mit allen.

»Nun sag doch einmal selbst, liebes Hänschen, ist es nicht besser, wenn man mit weißen Königen Freundschaft schließt? Wenn du dich auf der einsamen Insel ausgeruht hast, dann komm zu uns zurück. Und dann wirst du leben wie alle Könige, das heißt fröhlich und ohne Sorgen. Früher mußten Kriege sein, denn die Könige wohnten hinter haushohen Mauern in ihren Burgen und langweilten sich. Aber jetzt können wir uns doch amüsieren. Trinken wir auf ewige Freundschaft!«

Und sie tranken.

»Trinken wir auf die Reformen!«

Und sie tranken.

»Trinken wir auf Rechte für die Kinder!«

Und wieder tranken sie.

Aber Pux, der junge und der traurige König waren nicht dabei, die waren im Beratungssaal geblieben und schrieben das Protokoll. Der traurige und der junge König stritten sich furchtbar, der eine wollte so, der andere so.

»Das will ich nicht!« rief der junge König. »Dann soll es schon lieber so sein, wie Hänschen beschlossen hat.«

Sie sehen, daß sie nicht miteinander einig werden können. So schrieb denn jeder ein anderes Protokoll.

»Da muß Hänschen eben selbst wählen, welches Protokoll er unterzeichnen will.«

»Gut.« Sie stiegen ins Boot und fuhren zum Schiff hinaus. Da aber waren alle betrunken. Hänschen auch. Man konnte mit niemandem mehr ein vernünftiges Wort sprechen.

Die Könige fassen sie unter, umarmen sie, küssen sie ab, bedanken sich, weil sie das Protokoll verfaßt haben. Sie singen und fangen dann an zu weinen, weil die Menschenfresser sie beinahe aufgegessen haben und weil der junge König sie verachtet und nicht trinken will.

Sie rissen dem jungen König das Protokoll aus der Hand und unterzeichneten es, das sei das richtige. Dann unterzeichneten sie das Protokoll des traurigen Königs, auch das sei gut.

»Wozu sollen wir uns über solche Dummheiten den Kopf zerbrechen. Es ist sogar besser so, wenn die Könige alles durcheinander bringen. Dann haben die Minister nachher wenigstens etwas zu tun, um wieder Ordnung zu schaffen.«

»Vivat, es lebe das Protokoll! Es lebe Lord Pux, der die Sitzung zu Ende geführt hat. Es lebe der junge König! Es lebe der traurige König! Laßt uns Freunde sein! Es lebe Hänschen der Reformator!«

Von nun an wird meine Erzählung ganz anders. Denn kaum landete Hänschen auf der einsamen Insel, schon änderte sich alles. Früher war es so, und jetzt war es so. Ein völlig anderes Hänschen schien das zu sein, eines das immer nur träumt, oder aber ein Hänschen, das bisher geträumt hat und nun aufgewacht ist. Hänschen wundert sich, er wundert sich, daß sich alles so verändert hat.

Ihn interessieren weder die Könige noch der Thron, weder die Neger noch die Kinder. Das geht ihn alles nichts mehr an. Die sollten nur tun, wozu sie Lust haben. Das frühere Hänschen, das Krieg geführt, Schlachten gewonnen und verloren hat, das im Gefängnis saß, das Hänschen, das aus der Gefangenschaft geflohen ist, herumirrte, wieder floh — das ist gleichsam jemand, von dem Hänschen hörte, den er vielleicht sogar kannte. Aber vor langer Zeit.

Hänschen sitzt am Strand und wirft Steinchen ins Meer. Welch schöne Farbe hatte doch das Meer! Es ist so still und schön und gut. Hänschen fürchtet sich vor niemandem, versteckt sich vor niemandem, spricht mit niemandem, denkt nicht an morgen.

Vielleicht habe ich das wirklich nur alles geträumt, denkt er. Nein, das ist wirklich alles geschehen, aber vor sehr langer Zeit.

Auch das stimmt nicht; es ist noch gar nicht so lange her. Was soll es also? Ach, Unsinn. Hänschen hat sich nur völlig geändert. Seltsam, daß er so lange das alte Hänschen gewesen ist und gar nicht gewußt hat, daß er auch anders sein konnte. Und welches ist nun eigentlich das richtige Hänschen; der stolze König und Reformator oder der stille, nachdenkliche, freiwillig Verbannte auf der einsamen Insel, Hänschen der Philosoph?

Hänschen ist Philosoph geworden, das heißt ein Mensch, der über alles nachdenkt, ohne etwas zu tun. Ein Philosoph ist aber kein Faulpelz. Denken ist auch eine Arbeit, eine schwere Arbeit sogar. Ein gewöhnlicher Mensch sieht einen Frosch, aber das geht ihn weiter nichts an. Ein Philosoph dagegen denkt: Warum hat Gott eigentlich die Frösche erschaffen? Die fühlen sich doch gar nicht wohl.

Wenn man einen gewöhnlichen Menschen anrempelt oder ärgert, dann wird er böse, er schlägt zurück oder wehrt sich auf andere Art; ein Philosoph aber denkt: Warum ist dieser Mensch so aufbrausend und rauflustig?

Wenn ein gewöhnlicher Mensch sieht, daß ein anderer etwas Gutes hat, dann wird er entweder neidisch oder er versucht, das gleiche zu bekommen; ein Philosoph aber denkt: Könnte es wohl sein, daß jeder Mensch alles bekommt, was er haben möchte?

Und gerade so war es mit Hänschen.

Hänschen sitzt am Strand, wirft Steinchen ins Wasser, scheinbar tut er gar nichts; doch sein Kopf arbeitet.

Er überlegt: Was geschieht eigentlich im Kopf, wenn der Mensch denkt? Warum schläft man eigentlich? Wie kommt es, daß man nie weiß, wann man einschläft? Und wie ist das eigentlich, wenn man träumt? Und wenn man stirbt? Warum wächst man und wird alt?

Ein Baum lebt auch, er wächst, wird alt und krank. Armer Baum, er kann nicht sagen, wenn es ihm weh tut.

Ob das Meer auch lebt? Nein, das wohl nicht. Aber im Meer sind die Fische. Und das ist wieder seltsam: Der Mensch kann im Wasser nicht atmen und stirbt, ein Fisch aber erstickt und stirbt an der Luft.

Als die Menschen noch keine Flugzeuge hatten, da konnten nur die Vögel fliegen. Seltsam: Eine kleine Fliege konnte fliegen, ein Mensch nicht. Es sieht so aus, als wäre die Fliege klüger als der Mensch. Und heute? Die Fliege läuft über die Wand, die Fensterscheibe, die Zimmerdecke, ein Mensch würde gleich herunterfallen und sich sehr stoßen.

Singt ein Kanarienvogel in Wörtern oder nicht? Ob die anderen Vögel wohl verstehen, was er singt?

Solche Fragen erwachten in Hänschens Kopf, und er versuchte, sie selbst zu beantworten. Es sieht so aus, als wäre Hänschen Schüler und Lehrer in einer Person. Das ist auch besser so. Wenn er früher seinen ausländischen Erzieher oder den Hauptmann etwas fragte, dann erklärten sie es ihm zwar, aber nie so gut, wie er es sich jetzt selbst erklärt. Und nun begreift er auch alles, denn er fragt und antwortet so lange, bis er alles genau weiß.

Überhaupt ist Hänschen gar nicht einsam. Wenn er einsam gewesen wäre, hätte er sich ja gelangweilt. Und ihm war gar nicht langweilig. Er spricht mit sich selbst so, als unterhielten sich viele Menschen. Denn was bedeutet sonst Denken?

So denkt er zum Beispiel: Sicher hat jeder Mensch viele kleine Menschlein im Kopf, von denen jedes etwas anderes weiß und etwas anderes sagt. Manchmal zanken sie sich sogar, manchmal verbessert das eine das andere oder rät ihm etwas. Manchmal fällt Hänschen plötzlich etwas ein, was er schon lange vergessen hatte. Da hat das Menschlein im Kopf sicher geschlafen und ist nun aufgewacht und spricht. Merkwürdig, wie sie wohl leben, sie sind ja sehr klein. Aber Ameisen sind auch klein und leben und sind sehr klug.

Vielleicht sind es auch gar keine Menschlein, sondern kleine Maschinen, Sprungfedern oder ein Plattenspieler. Nein, das wäre schlechter, denn Maschinen werden ja aus Eisen gemacht, die Leute stellen sie in den Fabriken her. Nein, nein, das sind Menschlein.

Angeblich gibt es im Blut und im Mund solche kleinen Lebewesen, die man nur durchs Vergrößerungsglas sehen kann. Auch im Wasser gibt es kleine Tierchen, die man mit bloßem Auge nicht sieht. Vielleicht haben die Menschen nur noch kein Vergrößerungsglas erfunden, durch das man diese klitzekleinen Menschlein sehen kann. Ob es sie wohl im Herzen auch gibt? Die Menschen denken, im Herzen klopft das Blut, und dabei laufen die Menschlein da umher. Vielleicht haben sie sogar Flügel? Und wenn mehr traurige Menschlein im Herzen sind, dann wird man traurig, und wenn mehr fröhliche drin sind, dann wird man froh?

Wenn es so wäre, dann könnte man begreifen, warum die Menschen einmal etwas Kluges und dann wieder etwas furchtbar Dummes machen. Vielleicht haben manche Menschlein Flügel und sind kleine Engel, und die anderen haben Hörner und sind Teufelchen.

Hänschen denkt mal dies, mal das und probiert so lange, bis alles zusammenpaßt. Er weiß nichts mit Gewißheit, genau wie ein richtiger Philosoph, der auch viel nachdenkt und nichts wirklich weiß. Das Wichtigste aber ist, daß alles zusammenpaßt.

Da ist zum Beispiel das Gebet. Was ist das eigentlich? Wie kann Gott wissen, woran die Menschen denken? Sicher gibt es in jedem Menschen ein solches Menschlein, es heißt Seele oder Gewissen. Dieses Menschlein weiß alles, weil es ja in dem großen Menschen drinsteckt, es hat Flügel, und wenn der Mensch schläft, dann kriecht es zum Ohr hinaus wie eine Biene aus dem Bienenstock und fliegt hin, um Gott alles zu erzählen. Der Herrgott sitzt auf seinem Thron, und die kleinen Bienen, eben diese Menschlein, warten auf die Audienz. Die Menschen aber schlafen und wissen von nichts. Und wenn ein Mensch betet, dann schickt er von sich aus sein Menschlein, also sein Gewissen oder seine Seele los, und dann kann es selbst am hellichten Tage zu Gott fliegen.

Hänschen dachte einmal, die Menschlein seien wie Bienen, dann wie Ameisen und dann wieder wie Fliegen. Aber eigentlich ist das auch ganz gleich. Irgend etwas fliegt aus dem Menschen heraus. Wenn man schläfrig ist, heißt das nichts anderes als, das Menschlein will wieder wegfliegen, weil es den lieben Gott fragen muß, was es nun weiter tun soll, den anderen kleinen Menschlein aber, den ganz gewöhnlichen Gedanken, will es nichts davon sagen, und dann weiß man gar nichts mehr, weil man schon schläft.

Manchmal spürte Hänschen, daß in seinem Kopf Krieg oder Revolution war. Die einen Menschlein sagen hüh, die anderen hott. Ganz bestimmt gibt es in seinem Kopf Soldaten und Minister. Und einen allerwichtigsten Gedanken, so wie die Bienenkönigin. Und die Menschlein können auch aus einem Kopf in den anderen fliegen. Hänschen hat in seinem Kopf auch Bienen aus dem Kopf der Minister, von Lord Pux, Bum-Drum, ja sogar aus dem Kopf seines Vaters, seiner Mutter, seiner Großmutter und seines Urgroßvaters.

Manchmal ziehen viele Menschlein aus dem Kopf des einen Menschen in den eines anderen um. Und manchmal fliegt der ganze Bienenschwarm mit seiner Königin fort, dann stirbt der Mensch.

Hänschen sitzt am Strand, wirft Steinchen ins Wasser und denkt nach. Die Bienen in seinem Kopf reden, und Hänschen hört zu. Das ist so, als hätte er Unterricht. Nur hat er tausend oder auch eine Million Lehrer, und doch stört keiner den anderen, sie sprechen alle der Reihe nach, und das Wort ergreift immer der, der gerade am notwendigsten ist.

Hänschen steht auf und geht in den Wald zu einem Ameisenhaufen. Er setzt sich auf einen Baumstamm und schaut den Ameisen zu. Ein Ameisenhaufen ist ebenso interessant wie das Meer. Hänschen wirft ein Stück Blatt oder Rinde hin und sieht zu, wie die Ameisen sich damit abschleppen — diese winzigen Tiere. Vorsichtig nimmt er eine Ameise in die Hand und beobachtet, wie sie dort herumirrt und weglaufen will. Immer wieder hält ihr Hänschen einen Finger in den Weg. Die Ameise denkt, das ist ein hoher Berg. Sicher meint sie, sie hat schon zehn Meilen hinter sich gebracht, und doch ist sie immer noch auf Hänschens Handfläche. Sie strampelt mit ihren Beinchen, sie läuft auf diesen Fädchen, das sind ihre Beine.

Ein andermal nimmt Hänschen das Bauer mit dem Kanarienvogel und hängt es an einen Zweig. Dann öffnet er das Türchen und schaut zu und horcht. Aber die Kanarienvögel auf der einsamen Insel, die freien Waldvögel, verstehen den Vogel aus dem Bauer nicht. Sie lieben ihn auch nicht. Einmal ließ Hänschen seinen Vogel frei, da fingen die anderen an zu streiten, sie hackten sogar mit den Schnäbeln zu. Und wer weiß, vielleicht hätten sie den Vogel aus dem Bauer sogar totgehackt, wenn Hänschen ihn nicht beschützt hätte. Hänschen kann keinen Unterschied zwischen ihnen entdecken. Das ist ein Vogel, die anderen auch. Der Kanarienvogel aus dem Bauer ist gelb, die anderen auch. Und sie zwitschern genauso. Trotzdem muß es einen Unterschied geben, den nur sie kennen. Und sie haben sich gar nicht lieb. Hänschens Kanarienvogel fürchtet die freien Vögel. Er hüpft von Stange zu Stange und zwitschert einmal. Die anderen hören zu und antworten. Dann steht der Vogel in der offenen Tür seines Bauers, dreht das Köpfchen und zwitschert, als frage er, was er tun solle. Schon streckt er sich, um loszufliegen. Aber nein, er kehrt wieder um. Oder er fliegt oben auf das Bauer, sitzt da ein bißchen, aber man sieht, daß er sich nicht wohl fühlt. Er ist furchtbar aufgeregt, er zupft sich an den Flügeln und dreht drollig das Köpfchen. Die anderen aber erzählen ihm irgend etwas. Hänschen weiß nicht, ob sie sich zanken oder ob sie ihn nur fragen, wer er denn ist. Aber mit der Zeit begreift Hänschen ein wenig. Sicher sind sie neidisch auf den goldenen Käfig, und gleichzeitig lachen sie ihn aus, weil er nicht mehr richtig fliegen kann.

Er wird sich schon daran gewöhnen, denkt Hänschen. Mein Kanarienvogel kann ihnen sicher viel Neues beibringen.

Doch die anderen wissen auch viel, wovon Hänschens Vogel keine Ahnung hat.

Seltsam ist das alles, aber sehr interessant und nett.

Eigentlich tut Hänschen gar nichts, und doch ist er immer sehr beschäftigt und hat keine Zeit. Jeden Abend tut es Hänschen leid, schon ins Bett zu gehen.

Er sitzt dann vor dem Häuschen und schaut zu den Sternen auf, als sähe er sie zum ersten Mal. Man sagt, die Sterne sind ebenso große Kugeln wie unsere Erde. Ob es da wohl auch Menschen, Bienen, Fliegen und Ameisen gibt? Und der Mensch ist so klein im Vergleich mit dem großen Meer und den unzähligen Sternen.

Hänschen versuchte, die Sterne zu zählen, aber es gelang ihm nicht.

Hänschens Insel besteht aus zwei Teilen. Der Westteil ist bergig, aber nicht allzusehr. Drei kleinere Berge, direkt am Meer eine Wiese und links davon ein vierter, hoher, sogar etwas felsiger Berg. Um diesen Berg herum eine Bucht, die Insel ist dort schmal und mit Wald bedeckt. Hier mündet ein Fluß in die See, der vom viel breiteren und mit dichtem Wald überzogenen Ostteil der Insel kommt. Da halten sich die letzten Urbewohner versteckt, nachdem sie vor der Epidemie geflüchtet sind. Auf der Wiese aber steht das verlassene Schulgebäude, in dem Hänschen und Oberst Dormesko wohnen. Die Wache ist im ehemaligen Haus des Kaufmanns untergebracht. Die Wache soll König Hänschen beschützen und bedienen, und Dormesko hatte man wegen seiner früheren Verdienste begnadigt, zumal die Flucht seines hohen Gefangenen gut ausgegangen war.

Nicht weit von der Insel entfernt steht auf einem Felsenriff der Leuchtturm, aber er leuchtet nicht, weil irgend etwas entzweigegangen ist.

Einmal in der Woche bringt ein Schiff die Post, Zeitungen und Briefe, alles Nötige. Briefe kamen nicht viel, und Zeitungen las Hänschen nicht, teils weil er keine Lust, teils weil er keine Zeit hatte.

Wozu auch neue Nachrichten, wenn er doch noch soviel alte gründlich zu durchdenken hat. Hänschen beginnt ein neues, anderes Leben, aber damit nun auch alles wirklich gut wird, muß er sich genau besinnen, wie es früher zuging, als er noch König und Reformator war.

Im Bienenstock seines Kopfes herrscht keine Ordnung. Die Menschlein in seinem Kopf sagen und tun, was ihnen einfällt, sie legen sich schlafen, wann sie wollen, sie fliegen aus und kehren zurück, wann sie wollen. Sie führen Krieg miteinander und sagen Hänschen nicht einmal, warum sie sich zanken und schlagen. Es sieht so aus, als begriffe und wisse Hänschen um so weniger, je mehr er sich mit seinen Gedanken herumquält. Also gut, König will ich nicht mehr sein. Aber was will ich dann werden? Schließlich kann ich ja nicht mein ganzes Leben lang Steinchen ins Meer werfen und Ameisen beobachten. Also gut, im Gefängnis bin ich auf dem Hof spazierengegangen und habe meine Schritte gezählt. Jetzt zähle ich Sterne und die Steinchen, die ich ins Meer werfe. Aber damals war ich Kriegsgefangener und wollte fliehen. Jetzt aber?

Auch jetzt wäre Hänschen gerne geflohen, doch nicht von der einsamen Insel, sondern anders. Von wo, wie und wohin kann er fliehen?

Das weiß Hänschen nicht, denn in seinem Kopf herrscht Unordnung. Einmal haben die fröhlichen Menschlein die Oberhand, und dann freut sich Hänschen, ohne zu wissen warum. Dann siegen wieder die traurigen Menschlein, urfd Hänschen erinnert sich daran, daß er ein Waisenkind ist, als hätte er das erst jetzt erfahren. Dann schießen ihm die Tränen in die Augen. Ein andermal wieder ist er voller Unruhe, als fürchtete er sich, als stünde ihm etwas sehr Schlimmes bevor. Und das alles kommt ganz von allein, Hänschen kann nicht sagen: Ich will es so!

Hänschen badet gern in der See. Aber manchmal steht er auch an der Bucht und hält mitten im Ausziehen ein. Nein, heute will er nicht baden. Warum? Ist es windig, ist das Wasser kalt? Nein, die Sonne scheint wie gestern. Nur Hänschen ist anders.

Hänschen rudert gern. Er setzt sich ins Boot und arbeitet schnell mit den Rudern, und je mehr ihm die Hände weh tun, desto besser, desto mehr Spaß macht es ihm. Ein andermal schaut er das Boot an und wundert sich, warum er rudern gegangen ist. Man müßte ein Ziel haben, dann würde die Mühe sich lohnen. Aber nur so im Kreis herumrudern und an der gleichen Stelle wieder ankommen, das ist lächerlich und dumm.

Hänschen geht gern angeln. Und dann tut ihm plötzlich wieder der gefangene Fisch leid. Wäre er doch lieber in der See geblieben. Warum hat er ihm weh getan? Und wenn nun so ein Fisch käme, Hänschen auf den Angelhaken spießte und ins Meer zöge?

Es gibt Augenblicke, da ist Hänschen richtig böse.

Er war einmal König, gab einem ganzen Volk Befehle, und alle mußten ihm gehorchen. Und jetzt kann er nicht einmal sich selbst etwas befehlen, weil die eigenwilligen Menschlein oder Bienen oder Ameisen nicht auf ihn hören wollen und tun, was ihnen paßt.

Ob es wohl gar schwieriger ist, sich selbst Befehle zu geben als anderen?

Und wie soll er diesen Menschlein befehlen? Er kann ihnen doch nichts schreiben und es sich auf die Stirn kleben. Wie soll er ihnen befehlen, wenn er doch nicht einmal weiß, ob es sie gibt, wie sie aussehen, ob sie Augen und Ohren haben? Es gibt verschiedene Menschlein in Hänschens Kopf. Die einen sind schon alt wie der Zeremonienmeister, die wissen vieles und können erzählen, was früher war. Andere sind sozusagen Diener, die sagen Hänschen, daß er sich anziehen, waschen, frühstücken, baden, in den Wald gehen oder rudern soll. Mit denen hat er auch keine Sorgen, hier herrscht Ordnung. Als er noch König war, hatte er getan, was diese Menschlein ihm sagten.

Aber es gibt andere, junge, eigenwillige und vorlaute, die fliegen und flattern, schlagen über die Stränge, sind sehr unruhig, und mit ihnen kann man gar nicht fertig werden. Hier ist ein starker Wille vonnöten. Mit ihnen muß man turnen, exerzieren, sie können gut oder böse werden. So ähnlich wie zum Beispiel Fritz. Der war auch an sich nicht schlimm; und wieviel Böses hat er doch getan. Er war bestechlich, hat gestohlen und betrogen. Vielleicht waren die Jungen aus dem Waisenhaus auch gar nicht so schlimm, nur ihre Menschlein gingen mit ihnen durch und hatten keine Ordnung im Leibe.

Der starke Wille ist so etwas wie ein Kriegsminister. Leider weiß Hänschen nicht genau, was so ein Kriegsminister zu tun hat. Jedenfalls hat er Generäle, Offiziere, und im Heer herrscht Ordnung. Hänschen muß in seinem Kopf starke Festungen bauen, damit alle seine Gedanken ihm gehorchen, wenn er sich selbst etwas befiehlt.

Aber was soll er sich denn befehlen? Hänschen weiß nicht, was er seinen ungehorsamen Gedanken befehlen soll. Er weiß das nicht, weil er überhaupt wenig begreift und nicht viel kann. Und dann schrieb Hänschen an den traurigen König, er sollte ihm so viel Bücher wie möglich schicken.

Hänschen muß eben alle Bücher der Welt lesen. Er legte seine Uhr auf den Tisch und prüfte nach, wie schnell er lesen konnte, ob er jeden Tag ein Buch schaffte. Denn das Jahr hat 365 Tage. In einem Jahr konnte Hänschen also 365 Bücher lesen.

365 x 2 = 730

In zwei Jahren siebenhundertunddreißig.

365 x 3 = 1095

In drei Jahren eintausendfünfundneunzig.

365 x 4 = 1460

In vier Jahren eintausendvierhundertundsechzig.

Das ist wenig. Wieviel Bücher gibt es wohl auf der Welt? Hänschen seufzte; er hat schrecklich viel zu tun.

Alle traurigen Menschlein fielen über Hänschen her und erzählten ihm, das lohne sich nicht, Hänschen wisse nichts, könne nichts, er hätte viel Zeit mit Dummheiten verloren, statt zu lernen, Hänschen hätte das Erbe seines Vaters verschleudert, seinetwegen seien so viel Menschen umgekommen; Stefan der Verständige, Julian der Tugendreiche, Paul der Siegreiche und Anna die Fromme, sie alle müßten sich nun schämen, denn er hätte ihnen allen Schande gemacht. Hänschen sitzt da, über das Blatt Papier gebeugt, auf dem er gerechnet hat, er ist ganz ohne Lust und bedauert nun gar, daß er um die Bücher gebeten hat.

Auf einmal aber schlägt er mit der Faust auf den Tisch und schreit: »Weg mit euch!«

Erschreckt flatterte der Kanarienvogel im Bauer umher.

Fort mit den Gedanken, die ihm die Lust nehmen. Er weiß zwar nicht, wie die Gedanken in seinem Kopf aussehen. Es ist ihm auch ganz gleich, ob sie Bienen oder Ameisen ähneln, ob sie Flügel, Augen und Ohren besitzen. Sie haben ihm zu gehorchen, und damit basta! Er, Hänschen, ist der Herr seiner Gedanken und kann ihnen befehlen, er muß einen starken Willen haben. Alles muß sein, wie er will.

Nun gerade will Hänschen fröhlich sein, nun gerade. Drei Tage hat er nicht gebadet und nicht gerudert. Er war nur von einer Ecke in die andere gegangen. Was war das für eine Ordnung? Nun aber keinen Augenblick mehr gezögert, marsch!

Alle feigen Menschlein spritzen auseinander, Hänschen läuft fröhlich und lachend zum Meer hinab, um zu baden, und schwimmt doppelt so lange wie gewöhnlich. Dann setzt er sich ins Boot und rudert doppelt so weit vom Ufer weg, fast bis zum Leuchtturm. Er ist stark, fröhlich und gesund, er weiß, was er will und was er anstrebt. Er wird nun mit dem Lesen beginnen und dann alles wissen.

Ein Buch ist etwas sehr Schönes. Das Klügste, was sich die Menschen ausgedacht haben, steht in den Büchern. Manchmal hat ein Mensch sein ganzes Leben lang, hundert Jahre lang nachgedacht und dann alles aufgeschrieben. Hänschen aber liest es in einer Stunde durch und weiß es nun. Da ist ein Mensch seit vielen Jahren tot, seine Gedanken aber stehen in dem Buch. Das Buch spricht zu mir, gibt mir gute Ratschläge. Wozu soll man sich quälen, wenn man doch in den Büchern Hunderte von Lehrern und Ratgebern finden kann. Hänschen ist jetzt nicht König, weil er nicht mehr will; aber in einem Jahr kann er ja wieder wollen. Vorbereiten muß er sich, er muß alles begreifen und können. Er wird die Städte seines Staates, er wird alle Gesetze und Paragraphen, er wird das Leben von Königen und Gelehrten kennenlernen. Er wird Bücher über die Sterne und über die Kinder lesen, und dann würde er nicht nur wissen, was die Kinder, sondern auch was die Erwachsenen wissen.

Hänschen kletterte auf den Gipfel des allerhöchsten Berges — sein Herz klopfte stark — er schaute hinab, in die Ferne, auf das Meer, atmete tief auf und war glücklich.

Nach Hause zurückgekehrt, schrieb er in sein Tagebuch:

Seinen Willen stählen — heißt das tun, was man nicht gern tut. Ein König muß sich selbst befehlen können.

Hänschens Tagebuch

Hänschen schreibt ein Tagebuch.

Auf den Umschlag hat er ein Haus, eine Palme, im Hintergrund den Berg und das Meer, viele Adler und den Sonnenuntergang gezeichnet. Darunter steht:

Mein Tagebuch auf der einsamen Insel des Weißen Satans. Was ich dort gedacht und getan habe.

Auf der ersten Seite war wieder eine Zeichnung, aber die war ihm nicht gelungen, weil er sich sehr beeilt hatte. Darunter standen sieben Bücher, die Hänschen gerne gelesen hätte:

1. Ein Buch, in dem alle Wissenschaften geschildert werden, damit man sich die notwendigste und interessanteste davon aussuchen und mit ihr beginnen kann.

2. Ein Buch über die Könige, aber kein Geschichtsbuch, sondern wie sie mit zehn oder zwölf Jahren gewesen sind.

3. Ein ähnliches Buch übergroße Erfinder, Reisende und Räuber.

4. Ein Buch mit allen Märchen der schwarzen und gelben Kinder.

5. Ein Buch, aber ein sehr dickes, über Bienen und Ameisen und andere Tiere.

6. Ein Buch über all die verschiedenen Menschen auf der Welt; welche anständig sind und welche nicht, wie viele Faulpelze und Fleißige, fröhliche und traurige, böse und gute Menschen es gibt, Leute, die jedem zu schaffen machen und niemanden in Ruhe lassen; und ob man sie bessern kann, damit sie nicht immer raufen und sich herumzanken.

7. Ein Buch, in dem die klugen Gesetze stehen, die bleiben können, und die dummen, die geändert werden müssen. Auch möchte ich ein Buch darüber lesen, wie man wilde Tiere dressiert: Löwen, Tiger usw.

Heut habe ich über das Wasser nachgedacht. Es kann entweder Wasser sein, aber wenn es heiß wird, verwandelt es sich in Dampf, und bei Kälte wird es zu Eis. Was ist es nun eigentlich wirklich: Dampf, Wasser oder Eis?

Vielleicht ist es auch mit dem Menschen so, daß er sich ständig verändert.

Heut war ich im Wald. Ich wollte rund um die ganze Insel gehen, aber es war zu weit. Ich bin auf der anderen Seite herausgekommen. Ich glaube, ich habe einen Schwarzen gesehen. Vielleicht war es auch ein Affe. Er hat geschrien und ist geflohen.

Ich glaube, selbst ein Held bekommt manchmal Angst. Ob es wohl auf der Welt einen Menschen gibt, der sich noch nie in seinem Leben gefürchtet hat?

Heut habe ich Geburtstag. Der traurige König hat mir Glückwünsche und ein Fernglas geschickt. Mit dem Fernglas habe ich mir den Mond angesehen. Berge habe ich auf dem Mond bemerkt, aber Wälder gibt es nicht.

Ich weiß nicht, ob ich elf oder zwölf fahre alt geworden bin. Ich habe mir vorzustellen versucht, wie das ist, wenn man erwachsen ist. Ich weiß, daß ich wachse, aber ich kann nicht glauben, daß ich groß oder alt werde. Das alles ist so seltsam.

Sonntag

Auf See war ein schweres Gewitter. Ich hätte so gern das Boot genommen und versucht, ob ich wohl rudern kann, Valentin aber sagte, er erlaube das nicht. Ich wäre wahrscheinlich gar nicht hinausgefahren, ich hatte nur große Lust. Aber auch auf dem Berg war es schön. Die Blitze und dieser Donner, dieses Grollen! Der Leuchtturm soll in Ordnung gebracht werden, denn wenn heute ein Schiff vorbeigefahren wäre, hätte es den Leuchtturm sehr gebraucht.

Mittwoch

Liebe ich eigentlich meine Eltern oder nicht? Kann man Verstorbene lieben?

Warum bin ich ein Waisenkind? So viele Kinder haben Eltern, nur ich nicht.

Wenn mein Vater noch lebte, wäre alles anders. An die Mutter kann ich mich kaum noch erinnern. Das Foto ist schon sehr verblichen, aber das schadet nichts. Es ist sogar besser so. Denn wenn eine Mutter nicht mehr lebt, dann darf auch ihr Foto nicht mehr so ganz klar sein.

Von der Wache gefällt mir Valentin am besten. Von sich aus sagt er nie ein Wort, aber wenn man ihn nach etwas fragt, antwortet er immer so verständlich. Er ist ein großartiger Traumdeuter. Neulich habe ich von einem Flugzeug geträumt, er sagte, das bedeute eine Gefahr. Und ich bin wirklich ausgeglitten und fast vom Felsen gefallen. Es macht so viel Spaß, auf einem Stein direkt am Abgrund zu sitzen. Valentin kann auch Netze knüpfen. Netze sind besser, denn die Fische werden nicht verwundet. Man kann sie auch wieder ins Wasser lassen, dann freuen sie sich, weil sie schon gedacht haben, nun seien sie verloren.

Valentin bringt mir Geige spielen bei. Ich will es ja nur ein bißchen können. Dann setze ich mich auf meinen Stein und spiele.

Ganz früher hatten die Menschen Kienspäne (wie bei Bum-Drum). Dann hatten sie Kerzen, später Petroleumlampen, dann Gas und heute Strom. Ob sie sich wohl noch etwas Besseres ausdenken?

Wie macht man eigentlich eine Erfindung? Nach einem Buch?

Wieder habe ich lange darüber nachgedacht, wie man eigentlich denkt. Vielleicht gibt es gar keine Menschlein im Kopf; aber das ist ja auch einerlei. Wenn es so ist — auch gut. Sehen möchte ich es doch. Gestern habe ich aufgepaßt, wie man einschläft, aber plötzlich bin ich eingeschlafen, ohne zu wissen wie. Ich würde Valentin danach fragen, aber ich schäme mich. Erwachsene schämen sich nie, aber die Kinder sehr. Wahrscheinlich, weil man sie so oft auslacht.

Wenn ich doch nur für kurze Zeit, für einen Tag, ja für drei Stunden in meine Hauptstadt fahren könnte und zuschauen! Ich würde ein bißchen durch den Palast, den Park, die Stadt gehen. Und auf den Friedhof, ans Grab meiner Eltern. Hier ist es wärmer, und der Himmel ist so schön. Und doch fand ich es besser, als Wolken da waren; denn der Himmel dort ist mir vertraut. Die Palmen sind schön. Aber meine Bäume waren wie gute Bekannte, die Palmen sind mir fremd. Mein größter Fehler: daß ich so stolz war.

Kann ein König sein ganzes Volk lieben, oder will er nur gelobt werden und ist darum gut?

Kann man jemanden lieben, den man nicht kennt? Ich wollte, daß es den Kindern gut ging, aber sie sollten auch wissen, daß König Hänschen der Reformator das alles getan hatte. Ich habe mir Sorgen darüber gemacht, daß ich noch klein war, ich wollte ihnen zeigen, daß ein kleiner Junge auch damit fertig wird. Ich wußte, daß die Erwachsenen mir böse waren, aber trotzdem gehorchen mußten.

Ich habe mir ein Heftchen angelegt: Die Fehler meiner Königsherrschaft.

Und ein zweites Heft: Pläne, wenn ich wieder König bin.

Dormesko hat gesagt:

»Der Mensch soll nicht denken, sondern dem Befehl gehorchen und jeden Befehl strikt ausführen. Wenn ich einen Befehl erteile, muß ich gewiß sein, daß er genau erfüllt wird.«

»Aber ein König muß alles wissen und nachdenken, welche Befehle er erteilen soll«, antwortete ich.

»Der König, das ist etwas anderes.« Damit war Dormesko einverstanden.

Ob es wohl auch Erwachsene gibt, die nicht sehr klug sind? Ich warte und warte, die Post will gar nicht kommen. Es muß wohl etwas geschehen sein.

Eine Woche lang habe ich nicht geschrieben.

Der traurige König ist gekommen. Er wundert sich, daß ich keine Zeitung lese. Ich habe ihm gesagt, früher hätte ich sie gelesen, und was hätte ich davon gehabt? Er sagte, ich hätte recht, es sei besser, Bücher zu lesen.

Er ist sehr gut zu mir, aber ich verstehe nicht, was er zu mir sagt — darum fühle ich mich in seiner Gegenwart nicht wohl.

Er hat zu mir gesagt:

»Früher, Hänschen, hast du immer gleich getan, was du dir ausgedacht hattest. Jetzt dagegen hast du beschlossen, nur zu denken, und nichts weiter. Aber der Mensch muß für sich selbst andere Gedanken haben als für die Menschen.«

Das sieht ja beinahe so aus, als müßte man lügen. Ich weiß, so ist es nicht, aber mir ist das unbegreiflich. Sicher bin ich noch zu klein.

Wieder habe ich lange nicht geschrieben.

Ich lese viel und kann schon ein wenig Geige spielen. Ich möchte so spielen wie der traurige König. Oder wenigstens so wie Valentin.

Mit den Büchern ist es ganz anders, als ich mir das vorgestellt hatte. Wenn man liest, denkt man später noch viel mehr nach.

In den Büchern steht viel, aber nicht alles. Man muß es erst selbst in seinem Kopf ordnen.

Bald kann ich zum Leuchtturm hinüberfahren. Durch das Fernglas habe ich da zwei Kinder gesehen. Das eine ist noch ganz klein, es kann sicher noch nicht einmal sprechen. Das andere ist ein wenig größer, aber auch noch klein.

Früher habe ich durch das Parkgitter Fritz und seine Spiele beobachtet. Damals trennte mich das Eisengitter des Schloßparks von den Kindern, und ich war allein. Jetzt trennt mich das Meer von ihnen, und ich bin wieder allein.

Ich habe geträumt, irgendein Bild hing an der Wand. Viele Menschen betrachteten es. Das Bild war häßlich, aber was es darstellt, will ich nicht beschreiben. Und dann ertönte plötzlich ein Klingelzeichen, aber alle liefen weg. Ich auch. Als ich hinschaute, sah ich, daß sie vor mir flüchteten. Vor mir hatten sie Angst. Da blieb ich stehen und war allein. Valentin weiß nicht, was das heißt, er konnte mir diesen Traum nicht deuten.

Schließlich fuhr Hänschen zum Leuchtturm. Er hatte einmal schreiben gelernt, um Fritz einen Brief schreiben zu können. Jetzt fuhr er jeden Tag ein wenig weiter in die See hinaus, bis es ihm endlich gelang.

Er band das Boot fest und ging direkt auf den Leuchtturm zu. Unterwegs aber traf er die Kinder. Der Junge hielt ein kleines Mädchen an der Hand, das niedlich und schnell seine Füßchen setzte und blondes Haar hatte.

»Papa!« rief das Mädchen, lief auf Hänschen zu und streckte ihm die Hand entgegen.

»Papa! Komm! Ala brav!«

Sie stolperte über einen Stein oder eine Wurzel — bums! lag sie auf der Erde und heulte los.

Der Junge, sicher ihr Bruder, half ihr aufstehen und strich ihr das Kleidchen glatt. Sie aber riß sich wieder los, die Tränen kullerten ihr noch über die Wangen, aber sie lachte schon wieder, trippelte auf Hänschen zu und rief: »Papa!«

Der Bruder blieb stehen und schaute, was daraus würde. Hänschen stand auch da und wußte nicht, was er tun sollte. Wie sehr hatte er zu den Kindern fahren wollen, und nun stand er da und wußte gar nichts mehr.

»Komm zu Opa!« rief die Kleine. »Komm! Ala brav! Opa da. Komm, Papa!«

Sie zupfte und zog Hänschen.

Das ist furchtbar unangenehm, wenn man etwas sagen müßte und nicht weiß was.

»Alo, komm! Papa, komm! Alo, Ala, Papa zu Opa.«

Und sie zog und stieß die beiden, ging selbst in der Mitte und plapperte immer dasselbe — fast wäre sie wieder hingefallen.

»Opa, Opa, schau, Papa!«

Der Leuchtturmwärter kniff die Augen zusammen, lächelte und strich sich den Bart. Nett war er und dem Onkel Doktor ähnlich.

»Sei gegrüßt, königlicher Gast«, sagte er und nahm die Mütze ab. »Sicher bist du hergekommen, König Hänschen, um zu erfahren, warum das Leuchtfeuer nicht brennt. Es ist schon alles in Ordnung; heute zünden wir es an. Ich wäre schon lange hinübergerudert, um für die Finsternis um Entschuldigung zu bitten, König Hänschen, aber... damit wäre ich wohl nicht weit gekommen.«

Erst jetzt sah Hänschen, daß der Leuchtturmwärter nur einen Arm hatte.

»Den Arm hat mir die See genommen, aber sie ist freigebig; für den Arm hat sie mir dies Pärchen geschenkt.«

Und Hänschen erfuhr, daß der alte Leuchtturmwärter früher einmal Matrose gewesen war und während eines Schiffbruchs seinen Arm verloren hatte. Darauf gab man ihm den Leuchtturm. Vor einem Jahr hatte nach einem Sturm das Meer die beiden Kinder an den Strand geworfen; er hatte sie kaum retten können. Und das Seltsamste dabei — der Junge hatte die Kleine nicht aus seinen Armen gelassen, obwohl er nicht bei Besinnung war.

»Ich habe den Jungen Alo, das Mädchen Ala genannt. Wer sie eigentlich sind, weiß ich nicht. Aber als noch die Neger auf der Insel wohnten, da bedeutete Alo: Sohn des Meeres — und Ala: Tochter des Meeres. Es sind sicher 3 ausländische Kinder, wahrscheinlich aus dem Norden. Denn die südlichen Sprachen kenne ich alle ein wenig. Aber mit dem Jungen konnte ich mich überhaupt nicht verständigen.«

Ala hüpfte ungeduldig herum und schaute den Opa, dann wieder Hänschen an.

»Papa!« rief sie endlich und begann zu lachen.

»Na siehst du, kleines Dummchen«, sagte der Alte. »Habe ich dir nicht gesagt, daß der Papa wiederkommt? Da hast du deinen Papa!«

»Das ist gar nicht Papa«, sagte Alo und runzelte finster die Brauen.

»Für dich vielleicht nicht, aber für Ala ist es der Papa.«

»Auch für Ala nicht, er heißt Hänschen.«

Hänschen fühlte sich nicht wohl in seiner Haut, er wußte wieder nicht, was er sagen sollte. Aber der alte Leuchtturmwärter schaute die Kinder an und lächelte zufrieden.

»Na, nach der Reise kann ein kleiner Imbiß nichts schaden«, sagte er.

Und dann bat er Hänschen in seine seltsame Wohnung im Leuchtturm.

Hänschen bedauerte, den Kindern nichts mitgebracht zu haben. Dieser erste Besuch dauerte nicht lange.

Ala weinte noch zweimal: einmal, weil man ihr nicht erlaubte, den Tee zu trinken, der noch zu heiß war, sie aber wollte nicht warten; und das zweite Mal, als Hänschen abfuhr.

»Fahre nicht, Papa! Ala will Papa!«

Und wieder wußte Hänschen nicht, was er tun sollte, als ihn Ala an den Hosen festhielt und nicht loslassen wollte.

Es wurde Abend, und Dormesko hatte es gar nicht gern, wenn Hänschen so spät von einem Ausflug zurückkam. Als er einmal allzulange auf dem Felsen gesessen hatte, da hatte ihn sogar drei Tage lang ein Wächter begleitet. Das war keine Strafe, Dormesko wollte nur beruhigt sein, daß Hänschen sich nichts antat.

Es war überhaupt ein Glück, daß Dormesko nichts von den verschiedenen Abenteuern wußte, aus denen Hänschen mit heiler Haut hervorging, die aber auch schlecht hätten ausgehen können.

Einen schönen Rückweg hatte Hänschen im Lichte des Leuchtturms. Er fuhr dahin wie durch Blumen aus Gold.

Hänschen hatte gut daran getan, daß er nicht versprochen hatte, am nächsten Tag wiederzukommen, denn die Hände taten ihm ebenso weh wie zu Anfang, als er das erste Mal gerudert war.

Erst am fünften Tag machte sich Hänschen auf den Weg, und die ganze Zeit hindurch hatte er sich den Besuch genau überlegt. Vor allem nahm er Bauklötze und ein Puzzlespiel mit, eine Lotterie und ein Päckchen Pfefferkuchen, Bonbons, eine Windmühle und einen Ball. Dann dachte er darüber nach, was er zur Begrüßung sagen sollte, und was, wenn Ala ihn wieder nicht weglassen würde.

Er ruderte langsam mit Ruhepausen, um nicht so müde zu werden. Oberst Dormesko hatte er darauf vorbereitet, daß er erst abends zurückkäme, und hatte sich Verpflegung für den ganzen Tag mitgenommen, um nicht Hunger zu leiden.

Die Kinder begrüßten ihn fröhlich. Sie langweilten sich sehr auf dem einsamen Felsen. Auch der alte Matrose war froh über Hänschens Besuch. Wieder erzählte er seinem neuen Zuhörer von seinen Reisen, und Hänschen erzählte vom Krieg. Alo sitzt auf einem Stein und lauscht, Ala steht bei Hänschen, stützt die Arme auf sein Knie und schaut ihm in die Augen, um ihn besser zu begreifen. Man merkt, daß sie nichts versteht, denn sie stellt sehr kindische Fragen.

»Die Kugeln, sind das Bälle?« fragt Ala.

Ala denkt, der Krieg sei ein Ballspiel. Hänschen erklärt, die Bälle seien aus Eisen und schlügen Leute tot.

»Und Papa Hänschen haben sie auch totgeschlagen?« fragt Ala wieder.

Nun nannte ihn Ala schon Hänschen, aber Papa auch. Und Hänschen wurde es warm ums Herz, obwohl er nicht wußte warum.

»Ala will in den Krieg«, bockt sie plötzlich, und man muß es ihr erklären, damit sie nicht weint.

»Der Krieg ist weit weg«, sagt der Leuchtturmwärter.

»Ala will weit weg.«

»Ala ist zu klein«, sagt der Leuchtturmwärter.

»Ala groß, Ala will in den Krieg.«

»Der Krieg schläft«, sagt der Leuchtturmwärter.

»Der Krieg schläft?« wiederholt Ala flüsternd, legt den Finger auf die Lippen, macht ein erschrecktes Gesicht und bockt nicht mehr. »Psssst! Krieg schläft, Ball schläft, Hampelmann schläft.«

Hänschen schaut erstaunt zu und versucht, sich an die Zeit zu erinnern, als er selbst noch so klein war und so wenig wußte.

Auf dem Heimweg dachte Hänschen über Ala nach. Klitzeklein war sie, hatte ganz kleine Fingerchen und begriff so schrecklich wenig.

Das war nicht schön, so wenig zu begreifen. Arme Ala! Wenn Hänschen etwas erzählt, dann schaut sie immer, als wollte sie es mit den Augen verstehen.

Und gleich beginnt sie zu weinen. Kleine Kinder weinen sicher deswegen, weil sie nicht verstehen können — es ist ihnen unangenehm. Ala tut Hänschen leid. Er muß sich ein Märchen für Ala ausdenken. Er würde ein wenig für den Leuchtturmwärter und Alo und ein bißchen für Ala erzählen.

Hänschen denkt sich ein Märchen für Ala aus.

»Der Krieg schläft, schläft. Der Krieg hat die Augen zu und schläft. Und dann wacht er. auf...«

Nein, er würde sich ein anderes Märchen ausdenken. Warum war es dem Opa nur eingefallen, zu sagen, der Krieg schlafe? Gleich hatte sich Ala beruhigt. Das war doch eine Lüge, lügen aber darf man nicht, lügen ist häßlich. Vielleicht ist es gar keine Lüge? Denn es ist ja wirklich so, als wäre der Krieg erwacht, wenn plötzlich die Truppen marschieren, die Kanonen zu schießen beginnen, und vorher war alles still. Hänschen zog die Ruder ein und rastete. Der Leuchtturm erhellte das Meer. Am Himmel glänzten die Sterne, ringsherum herrschte Stille.

Welche Rechte könnte man wohl den kleinsten Kindern geben, denkt Hänschen, aber es fällt ihm nichts ein.

Als er sich im Waisenhaus versteckt hatte, waren dort kleine Kinder gewesen. Die älteren waren nicht gut zu ihnen. Sie schlugen sie, ärgerten sie, lachten sie aus. Auch Hänschen mochte die Kleinen damals nicht, weil sie immerzu weinten. Aber vielleicht weinten sie deshalb so oft, weil sie keinerlei Rechte hatten und gar nichts tun durften? Ein Abgeordneter hatte damals gesagt, es dürfe keine kleinen Kinder geben. Sie müssen aber da sein, denn sie wachsen ja und werden größer. Da will ich nun König der Kinder sein, denkt Hänschen, aber von den kleinen Kindern weiß ich gar nichts. Ich habe vergessen, wie das war, als ich klein war. Sicher haben auch die Erwachsenen alles vergessen und wollen den Kindern darum keine Rechte geben. Wieder macht sich Hänschen ans Rudern und wundert sich sehr, daß die Insel schon nahe ist und ihm die Hände gar nicht weh tun.

Morgen lese ich den ganzen Tag, und übermorgen fahre ich wieder zu Ala und Alo. Ich muß ihnen Bilderbücher bringen.

Dieser Abschnitt müßte eigentlich heißen:

»Der seltsamste Abschnitt im Buch über Hänschen.« Denn er ist sehr merkwürdig.

Nachdem Hänschen beschlossen hatte, seine Insel genau zu untersuchen, nahm er den Revolver und ging in den Wald. Er fuhr über die Bucht, landete an der Stelle, wo hinter dem Fluß die Insel breiter wurde, und ging drauf los.

Denn ist es nicht eine Schande, auf einer kleinen Insel zu wohnen und sie nicht zu kennen?

Erst gestern hatte Hänschen von einer schrecklichen, gefahrvollen Reise zum Nordpol gelesen und gedacht:

Da gibt es mutige Reisende, die Expeditionen ins Land des ewigen Eises und der ewigen Nacht veranstalten und jahrelang alle Strapazen erdulden, um die Erde kennenzulernen. Da ist es doch eine Schande, wenn man seine Stadt, sein Land oder die Insel nicht kennt, auf der man wohnt. Selbst wenn es im Wald Neger gibt, so doch bestimmt keine Menschenfresser, und außerdem laufen sie weg. Gegen die Tiere werde ich mich schon wehren. Es kämpft sich besser im Wald als im Kanalrohr mit dem Wolf. Hänschen geht und geht, der Wald wird immer dichter. Oben ist eine Art grünes Dach, darunter herrscht Dunkelheit. Unten winden sich Schlingpflanzen und Büsche, und alles ist so verwirrt, daß man auf Schritt und Tritt einem Hindernis begegnet.

Hänschen beeilt sich nicht. In seiner über die Schulter geworfenen Tasche hat er Vorräte für den ganzen Tag. Dormesko hat sich an Hänschens weite Ausflüge gewöhnt.

Hänschen geht und geht, und je schwieriger der Weg wird, desto größer wird seine Beharrlichkeit. Zu Beginn blitzt hier und da ein Sonnenstrahl auf, dann aber nichts mehr; alles ertrinkt im Grün. Das Meeresrauschen hörte man nicht mehr. Stille herrscht, nicht einmal die Vögel singen.

Hänschen geht und geht, aber er wird müde. Er setzt sich und frühstückt. Er schneidet ein Stück Brot und Käse ab und stärkt sich. Erst jetzt aber stellt er sich die Frage: Und was geschieht, wenn ich mich verirre?

Daran hätte er früher denken sollen, aber Hänschen ist jung und unerfahren.

Angst hat er nicht, geht aber doch schneller. Die Insel ist klein; wenn Hänschen immer in der gleichen Richtung geht, muß er früher oder später ans Meer kommen. Außerdem kann er auch auf demselben Weg zurückkehren, an seinen Spuren, an zertretenen Blättern und gebrochenen Zweigen wird er ihn erkennen.

Aber leider — Spuren sind da, nur laufen sie in verschiedene Richtungen. Vielleicht sind Tiere hier vorbeigelaufen. Auf Schnee und Sand kann man Menschen- von Tierspuren unterscheiden, aber nicht in dichtem Wald.

Hänschen geht weiter, lauscht, blickt sich um und bedauert, daß er den Kompaß nicht mitgenommen hat, der die vier Himmelsrichtungen anzeigt.

Er ruht ein Weilchen aus und geht wieder weiter. Er stärkt sich — zum Teil, weil er hungrig ist, und zum Teil, weil ihm die Tasche zu schwer wird. Und so geht er bis zum Abend. Ja, da war guter Rat teuer, er wird im Wald übernachten müssen. Er muß sich einen Baum aussuchen und ihn aufmerksam untersuchen, ob dort auch nicht eine Schlange nächtigen will. Ein bißchen gefährlich ist so ein Nachtlager im Wald, aber nicht mehr als viele andere Abenteuer, die Hänschen hinter sich hat.

Ruhigen, müden Schrittes wandert Hänschen weiter. Da hört er plötzlich etwas wie Weinen oder Singen, jemand ruft um Hilfe.

Stimmt das oder kommt es ihm nur so vor?

Vorsichtig geht er der Stimme nach. Aber er erblickt eine Lichtung, in der Mitte einen Hügel und auf dem Hügel einen Turm. Der Turm ist aus Steinen, unten breit, oben immer schmaler. Was kann das sein?

Eine Stimme dringt aus dem Turm — wie Gesang, aber auch einem Seufzer ähnlich.

Ich muß nachsehen, denkt Hänschen.

Er geht um den Turm herum, einen Eingang gibt es nicht. Ich muß ein Zeichen, ein Signal geben, denkt er und schießt in die Luft. Ihm antwortet das Echo, dann Stille.

Hänschen steht da und weiß nicht, was er tun soll. Da verschiebt sich plötzlich ein großer Stein — man sieht eine Öffnung. Hänschen nähert sich und blickt erstaunt hinein.

Im Innern des Turmes sieht er sieben Leitern, eine über der anderen, auf hervorstehende Steine gestützt. Jede Leiter hat sieben Sprossen. Aber die Sprossen der unteren Leiter sind dicht beieinander, so daß man leicht hinaufsteigen kann, aber je höher man gelangt, desto weiter sind die Sprossen voneinander entfernt. Wenn jemand hinaufklettern will, hat er es immer schwieriger. Und das ist noch nicht alles. Die unteren Sprossen der ersten Leiter sind dick und fest, je höher, desto dünner werden sie. Wenn man darauf tritt, müssen sie wohl zerbrechen.

Hänschen sieht das alles. Aber er weiß nicht, warum es im Turm hell ist, obwohl er doch kein einziges Fenster hat.

Hänschen schaut sich um, ganz oben sitzt jemand — ein Mensch - er trägt einen Mantel aus grauem Leinen, um den ein Strick gegürtet ist.

Schon steigt er herab. Das geht schnell — aber wie er das macht, weiß Hänschen nicht; denn der Mantel verdeckt die Sprossen. Geschickt gleitet er abwärts, als flöge er, man sieht auch nicht, daß er auf die Sprossen tritt; sie hätten ja auch zerbrechen müssen.

Hänschen versteht nichts, alles geht so schnell, so plötzlich — in einem Augenblick. Und nun steht vor Hänschen ein alter Wanderer mit sehr langem Bart. Er blickt Hänschen an, aber mit so furchtbar traurigen Augen, wie selbst der traurige König ihn nicht angeschaut hat.

Und ganz unversehens schießt Hänschen der Gedanke durch  den Kopf:

Das ist ein Reformator, der es nicht geschafft hat.

Der Alte hob die Hand, sofort wurde es ganz finster. Und Hänschen hörte ein Geräusch wie von tausend Stimmen, Schreie, Weinen, Lachen. Und im Dunkel sah Hänschen ein Zifferblatt, die Zahlen leuchteten von selbst, langsam verschoben sich zwei feurige Zeiger, der große und der kleine.

Er blickt auf die Uhr, er kann die Augen nicht davon losreißen, und in den Ohren klingt der Lärm — Hänschen weiß nicht, wie lange das dauert.

Plötzlich leuchtete am Boden ein kleines grünes Lämpchen auf, und Hänschen sah eine eiserne Falltür. Der Wanderer bückte sich und hob sie leicht auf. Dort führte wieder eine Leiter hinab, aber so tief, daß man das Ende nicht sieht. Der Wanderer steigt hinab unter die Erde, Hänschen ihm nach. Er ist nicht neugierig, er hat gar keine Angst, er folgt dem Wanderer, als müßte das sein.

Lange gehen sie so, immer tiefer und tiefer hinab — bis zu einem engen Korridor. Dann durch einen so niedrigen Korridor, daß sich der Wanderer bücken muß. Und sie kommen am Meeresufer heraus, genau an der Stelle, wo das Boot nahe der Flußmündung festgebunden ist.

Als Hänschen hinausgetreten war, wies der Wanderer, ohne etwas zu sagen, auf das Boot und verschwand im Waldesdickicht.

Hänschen schöpfte mit der Hand Wasser aus dem Fluß und trank sich satt, denn der Mund war ihm ganz trocken geworden. Er setzte sich, weil er müde war, und dachte: Was hat das alles zu bedeuten...?

Jedesmal, wenn Hänschen später über das seltsame Abenteuer nachsann, stellte er sich die Frage:

Vielleicht war es ein Traum?

Nein.

Nein, nein. Er konnte nicht am Meer eingeschlafen sein, denn als er aus dem Wald herauskam, hatte er sich gleich auf den Weg gemacht. Außerdem erinnerte er sich an den Weg, den er gegangen war, sooft er später den einsamen Turm des Wanderers suchte. Daß er den ganzen Tag im Wald herumgeirrt war, stand fest. In seiner Tasche fehlte genauso viel Nahrung, wie er gegessen hatte, und er wußte genau, wann und wo. Er konnte im Wald nicht eingeschlafen sein, denn er hatte ja einen geeigneten Baum zum Übernachten gesucht. Und wenn er wirklich eingeschlafen wäre, wie hätte er sich dann an der See neben dem Boot wiederfinden können? Hänschen hatte noch zwei Beweise dafür, daß es wirklich so war: seine Schuhe waren verstaubt, denn im Korridor, durch den er gegangen war, hatte wie in allen alten Kellern Staub und Sand gelegen. Und sein Ärmel war genau an der Stelle zerrissen, wo Hänschen an einem Nagel hängengeblieben war, als er auf der Leiter unter die Erde hinabstieg.

Als Hänschen viel später das dicke Buch las, von dem der Erdkundelehrer auf der Sitzung gesprochen hatte, das Buch über die einsame Insel des Weißen Satans, da fand er auf Seite vierhundertsechsundsiebzig folgende Bemerkung:

Als die Seuche auf der Insel fast alle Neger ausgerottet hatte, und die wenigen Überlebenden sich im Wald jenseits des Flusses versteckten, gab es hier nichts mehr zu tun. Der Kaufmann zog mit seiner Familie in die südafrikanischen Kolonien, der Lehrer fuhr nach Indien — angeblich soll nur ein Weißer dageblieben sein, der alte Missionar Petrus. Er wollte die einsame Insel nicht verlassen, und keiner weiß, was später aus ihm geworden ist. Sicher ist er tot, denn er war sehr alt.

Hänschen erzählte niemandem von diesem Abenteuer, denn es ist unangenehm zu reden, wenn einem vielleicht nicht geglaubt wird. Später aber suchte er mehrmals die Lichtung, den einsamen Turm und den Einsiedler. Sehr aufmerksam suchte er im Wald am Fluß den Eingang zum Korridor, durch den ihn der Alte aus dem einsamen Turm hinausgeführt hatte. Aber er konnte nichts finden. Das ganze Abenteuer blieb ein Geheimnis. Daß es kein Traum war, dessen war Hänschen gewiß, schließlich hatte er Beweise.

Es ist nicht schön, wenn man morgens aufwacht und nicht weiß, was man den ganzen Tag über tun soll. Für einen Tag oder zwei findet man wohl eine Beschäftigung, aber für längere Zeit muß man sich einen Plan machen; sonst hat man zu nichts Lust und fängt an, sich zu langweilen. So machte sich denn Hänschen einen Tages- und einen Wochenplan. Jeden zweiten Tag wollte er zu den Kindern im Leuchtturm fahren, aber nur für den halben Tag, jeden Tag wollte er vier Stunden lang lesen. Sein Tagebuch wollte er auch regelmäßig führen. Eine Stunde lang wollte er Geige spielen. Außer dem Tagebuch wollte er seine Erinnerungen und die Fehler seiner Königsherrschaft aufzeichnen. Eine Stunde wollte Hänschen zeichnen, denn daran liegt ihm viel. Fotografieren wollte er lernen. Oberst Dormesko hatte einen Apparat und ein großes Fotoalbum. Wo immer er gewesen war, hatte er Aufnahmen gemacht. All seine Bekannten und alle Kriege hatte er hübsch ordentlich gesammelt, und daher besann er sich gut darauf. Hänschen aber hatte schrecklich viele Dinge vergessen.

Und auch seine Besuche bei den Kindern im Leuchtturm sollten sich ändern. Hänschen wollte sie unterrichten. Denn jetzt schien es, als besuchte er sie nur, um ihnen etwas zu schenken. Kaum steigt er aus dem Boot, steckt ihm Ala schon die Hände in die Taschen und sucht Bonbons. Alo, der ältere, schämt sich, daher wartet er nur und sagt nichts. Ala nimmt sich, was für sie bestimmt ist und was nicht und fragt immer nur: »Was noch, gib her!«

Auch Hänschen ist das unangenehm, denn ihm ist, als hätte er zu wenig Geschenke mitgebracht, und so sehr viel hat Hänschen ja auf seiner Insel nun auch wieder nicht. Das war anders, als er noch in seiner Hauptstadt lebte und der Handelsminister kaufte, worum die Kinder baten.

Und dann sieht es so aus, als warteten sie nicht auf Hänschen, sondern auf die Geschenke. Und als hätte Hänschen gar nicht zu kommen brauchen, wenn er nichts mitgebracht hätte.

Also beschloß Hänschen, die Kinder zu unterrichten: Alo würde lesen und schreiben lernen; aber was er mit Ala machen sollte, das wußte er nicht. Er hatte schon alle Bilderbücher mitgebracht, und sie schaute sie sich schnell und unaufmerksam an und wollte immer etwas Neues.

Hänschen entsann sich, daß ihm die Königin Märchen erzählt, daß sie aus Klötzen, Sand oder Ton Häuser gebaut und aus Blumen Gärten angelegt hatte, als er noch klein gewesen war, und daß sie ihm dann über all das Märchen erzählte. Und sie hatte selbst viele Dinge gezeichnet. Hänschen fiel ein, daß ihm die Bilder der Königin besser gefallen und daß er sie besser verstanden hatte als die in den Büchern. Die Königin hatte ihm vorgesungen und Versteck mit ihm gespielt. Es gab noch viele andere Spiele, aber die hatte Hänschen vergessen, denn es war schon so lange her.

So kam es Hänschen in den Sinn, daß man sehr viel können muß, um ein kleines Kind zu lehren; mit Alo würde es ihm leichter fallen.

Und so war es dann auch. Alo lernte schnell lesen. Er konnte schon: Peter, Pause, Park, Paket — lesen und schreiben, zwar nicht sehr sauber und nur mit Bleistift, aber er konnte lesen, was er geschrieben hatte. Mit dem Rechnen ging es noch besser. Alo konnte bis hundert zählen, und Hänschen spielte nun mit ihm Domino und Lotterie. Ala störte sehr dabei. Sie legte den erstbesten Stein an und ärgerte sich, daß man es ihr nicht erlaubte.

»Schau, Ala«, sagt Hänschen, »hier ist ein Punkt, und hier sind fünf. So einen Stein mußt du anlegen.«

Ala hat eine Eins und eine Fünf, aber sie greift sich zwei Zweien und legt sie an, und dann streitet sie noch, so sei es richtig. »Schau«, erklärt Hänschen, »hier sind doch zwei Punkte. Zähl doch mal, ein Punkt und noch ein Punkt, das* sind zwei.«

»Eins zwei«, wiederholt Ala.

Eben hat sie Hänschen zugestimmt, plötzlich aber wirft sie alles um und ärgert sich noch.

»Papa pfui, Alo pfui, Ala nicht lieb, Ala zu Opa.«

Und geht sich beklagen, sie habe gar nichts getan und man habe ihr Unrecht zugefügt.

Noch schlimmer ist es mit der Lotterie. Ala wollte immer gewinnen, deckt aber immer nur zu. Alo ruft die Vierzehn aus, aber das kümmert sie nicht. Wie gut noch, wenn sie nur ein Feld zudeckt. Wird es ihr zu langweilig, deckt sie alle Felder zu und sagt, sie habe gewonnen.

Auch mit dem Zeichnen geht es nicht viel besser. Ala beschmiert das ganze Blatt Papier mit dem Bleistift, sagt, sie sei nun fertig und bittet um ein sauberes Blatt. Kreise und Striche will sie um keinen Preis zeichnen.

Hänschen und Alo müssen sich vor ihr verstecken. Aber wo? Und manchmal haben sie wirklich keine Geduld mehr.

Schnell laufen kann Ala nicht, immer wieder fällt sie hin und weint. Am liebsten hört sie zu, wenn jemand erzählt. Dann lauscht sie mit offenem Mund. Sicher denkt sie, so könne man besser verstehen.

Hänschen spricht mit ihr wie mit seinem Kanarienvogel. Ja, Hänschen unterhält sich oft mit dem Kanarienvogel. Er setzt ihn sich auf den Finger und erzählt ihm etwas. Er fragt ihn, ob er sich auf die Königin und den König, den Palast in der Hauptstadt, Peter, Leni, Klu-Klu noch besinnen könne. Und zuweilen dreht der Kanarienvogel so seltsam das Köpfchen, als nickte er. Manchmal zwitschert er seine Antwort, und manchmal schmettert er los. Wer kann wissen, was er begreift und was er antwortet.

Ebenso spricht Hänschen mit Ala.

Dort sagt er:

»O, jetzt bekommt mein Kanarienvogel frisches Wasser, sauberen Sand. Gleich ist alles wieder sauber. Und jetzt bekommt er frischen Salat.«

Und hier sagt er:

»Jetzt putzt sich Ala das Näschen, damit es trocken ist. Jetzt gibt mir Ala den Bleistift, denn ich muß einen Leuchtturm zeichnen — hübsch wird der. Ala bringt Opa das Bild. Wenn Ala brav ist, freut sich Opa. Opa sagt: ›Ala ist artig, Ala hat Opa das Bild gebracht‹.«

Und immer wieder von vorn, immer dasselbe. Ala langweilt sich gar nicht dabei, sie hört aufmerksam zu und stört nicht.

So kleine Kinder müßten auch ihre Rechte haben, denkt Hänschen. Aber er kann sich einfach nicht ausdenken, was man mit ihnen tun soll, damit sie es lustig haben und die Älteren beim Spiel und Lernen nicht stören. Hänschen begreift nun schon, warum Kaiser Pafnutius und überhaupt die Erwachsenen auf die Kinder so böse sind. Sicher stören die Kinder die Erwachsenen ebenso, wie kleinere Kinder die älteren stören. Und sicher denken die Erwachsenen ebenso, die Kinder wissen doch gar nichts.

Vielleicht versteht Ala wie der Kanarienvogel ein wenig, vielleicht weiß sie etwas, aber das ist ganz anders. Und Hänschen, der vergessen hat, was er dachte, als er noch klein war, weiß jetzt nichts mehr davon.

Denn Ala lief nicht immer herum und schrie und rief: »Papa, gib Ala!« Manchmal war sie auch ganz still. Sie schaute weit, weit in die Ferne, und dann seufzte sie. Oder sie nahm Hänschen bei der Hand und blickte ihm lange, aufmerksam in die Augen — und seufzte wieder. Oder sie zuckte plötzlich, als wäre sie erschrocken, oder sie begann Hänschen alles zurückzugeben und sagte: »Da — da — da!« Und wenn sie alles verteilt hatte, dann öffnete sie die Händchen und rief fröhlich: »Alles weg, alles weg!« Und sie freute sich, klatschte in die Hände, lachte und sprang empor.

Kleine Kinder, schrieb Hänschen in sein Tagebuch, ähneln den Wilden.

Hänschen ist froh, daß er sich ein kleines Kind so genau anschauen kann. Denn wenn er sich im Waisenhaus den Kleinen nur genähert hatte, dann lachten ihn die Älteren immer gleich aus, weil er mit den Kleinen spielte. Das sollte heißen, er sei dumm. Und sie machten Witze, dachten sich viele Albernheiten aus, um das Spiel mit Absicht zu stören und zu verderben. Nun kann Hänschen tun, was er will, denn er ist auf der einsamen Insel.

Eins nur beunruhigt Hänschen. Es sind ja nicht alle kleinen Kinder so wie Ala. Hänschen erinnert sich, wie ihre Abteilung während des ersten Krieges in einem Dorf gleich hinter der Frontlinie Rast gemacht hat. Zu viert, zu fünft hatten die Soldaten in den Hütten Quartier genommen. Hänschen wohnte damals zwei Wochen lang in einer Hütte, in der ein ebenso kleiner Junge wie Ala lebte. Er sprach auch ähnlich, aber er war sehr still, saß den ganzen Tag am Ofen und schaute, und sehr selten sagte er etwas. Er weinte nicht, lief nicht herum, störte nicht, er war nur sehr traurig. Hänschen dachte sich jetzt, so müsse wohl der traurige König gewesen sein, als er noch klein war.

Auch im Waisenhaus waren die Kinder verschieden gewesen. Die einen weinten bei jeder Gelegenheit, aber still vor sich hin. Andere heulten gleich los, ohne daß ihnen die Tränen kamen, wieder andere liefen gleich petzen, und noch andere schlugen um sich. Einmal schaute Hänschen zu, wie zwei von den Kleinen sich schlugen, und dachte, das sei eigentlich auch Krieg. Manchmal schlagen sich zwei kleine Kinder und manchmal ganze Völker. Und ebenso wie in Kriegen lachen darüber die Dritten, die nur zuschauen und nicht mitmachen.

Wie ist das alles seltsam, die Menschen sind so verschieden, einander so völlig unähnlich. Man muß so viele verschiedene Dinge und so viel verschiedene Menschen kennenlernen. Und sicher wissen selbst die erwachsenen Könige vieles nicht, und gewiß ist es darum so schwer, Reformator zu sein. Hänschen zum Beispiel kennt die älteren Burschen fast gar nicht. Sie hatten sich als erste gegen Hänschens Reformen aufgelehnt.

Kinder in Hänschens Alter nennen die älteren »Lausbuben«. Sie selbst spielen Erwachsene. Sie haben untereinander Geheimnisse, und man darf nicht zuhören. Bei jeder Gelegenheit prügeln sie, sind furchtbar überheblich und stolz, zu den jüngeren kommen sie nur, wenn sie etwas borgen oder haben wollen. Und manchmal nehmen sie es ohne zu fragen, und wenn man sie daran erinnert, dann jagen sie den Kleineren weg. Sie sind unangenehm und gemein. Selbst wenn sie scherzen, lachen sie einen entweder aus oder spielen einem Streiche oder sie schlagen zu, daß es weh tut. Ein großer Junge hatte sich einmal von Hänschen den Federhalter geborgt, er hatte sehr höflich darum gebeten. Aber als Hänschen vor dem Unterricht sagte, er brauchte ihn nun wieder, da sagte er ihm »Hau ab!« — und holte aus um zuzuschlagen. Und dann schimpfte der Lehrer, weil Hänschen ohne Federhalter zum Unterricht gekommen war.

AN DEN RAT DER FÜNF

König Hänschen L Reformator

Einsame Insel des Weißen Satans EINGABE NR. 43

Ich bitte den Rat der Fünf, die Wachmannschaft der Insel abzulösen. Die Wächter haben in ihrer Heimat Frau und Kinder und sehnen sich nach ihnen. Sie sagen, sie sitzen hier nun schon fünf Monate, und das sei genug. Sie sind keine Gefangenen, müssen aber auf der einsamen Insel wohnen — und das ist ungerecht. Es tut mir sehr leid, daß Menschen meinetwegen Unannehmlichkeiten haben.

Ich bitte also höflichst, die Wachmannschaft ablösen zu wollen. Und ich bitte, daß die neue Wachmannschaft nicht aus Erwachsenen, sondern älteren jungen besteht. Hier ist ein Boot, man kann schwimmen, Ausflüge veranstalten, langweilen werden sie sich also nicht. Und später können sie dann auch wieder abfahren.

Hochachtungsvoll
gez. Hänschen, König und Reformator

Siegel des Oberbefehlshabers der Insel

Die Eingabe von König Hänschen habe ich gelesen und keine Einwände gegen die Erfüllung seines Wunsches.

Datum des Poststempels                   gez. Oberst Dormesko

Anfangs hatte sich Hänschen geärgert, daß er um jeder Kleinigkeit willen eine Eingabe an den Rat der Fünf Könige richten mußte, die sozusagen die Vormundschaft über das verbannte Hänschen übernommen hatten. Aber dann hatte er sich daran gewöhnt und fand es sogar besser so. In seinem Notizbuch trug er ein, was er brauchte. Dann schrieb er die Eingabe, gab sie dem Oberst, der drückte seinen Stempel darauf und bestätigte, daß er einverstanden war — und dann ging sie mit dem nächsten Schiff ab.

Dreiundvierzig Eingaben um die verschiedensten Dinge hatte Hänschen abgeschickt, und niemals hatte man ihm etwas verweigert. Selbst einen Revolver hatte er, denn er war ja kein Gefangener, sondern freiwillig gefahren.

Und nun hatte er um die Ablösung der Wachmannschaft gebeten und war sehr neugierig, wen man wohl schicken würde. Aber am nächsten Tag nach Absendung der Eingabe traf Hänschen ein schwerer Schlag: plötzlich starb der Kanarienvogel. Er war schon alt gewesen, in letzter Zeit recht unbeholfen, traurig, und er sang nicht mehr. Nur ungern verließ er den Käfig und badete nicht mehr in seinem Schüsselchen. Das Futter warf er mit dem Schnabel mehr auseinander, als daß er es gefressen hätte. Hänschen hatte das alles gesehen, aber nicht gedacht, daß ihm etwas geschehen könnte.

Erst nach dem Tode des Vogels fiel Hänschen ein, daß er am letzten Abend besonders traurig gewesen war. Er zwinkerte, öffnete den Schnabel und schloß ihn wieder, als bekäme er keine Luft. Und kalt schien ihm zu sein. Hänschen hatte ihn angehaucht, er war beunruhigt, weil der Kanarienvogel krank werden könnte. Aber er mußte wohl schon sehr krank gewesen sein. Am Morgen lag er da, starr, die Beinchen ausgestreckt, er war ganz hart geworden. Nur das Köpfchen fiel zur Seite. Ein Auge war geschlossen, das andere stand offen.

Hänschen nahm den Schnabel zwischen die Lippen, hauchte wieder, richtete das Köpfchen auf und lief zu Valentin, aber er sah es ja selbst, das war das Ende.

Nun habe ich überhaupt niemanden mehr, dachte Hänschen traurig und befaßte sich mit dem Begräbnis.

Aus Goldpapier schnitt er eine Krone aus, damit alle wüßten, daß er ein königlicher Kanarienvogel war. Er suchte sich eine kleine Schachtel, die er mit grünem Papier beklebte. Er legte sie mit Watte aus, streute Blätter hinein und darauf legte er den Kanarienvogel. Das brauchte viel Zeit, denn er wollte nicht, daß jemand etwas sähe. Als schämte er sich. Aber weshalb sollte er sich eigentlich schämen? Den Kanarienvogel hatte ihm seine Mutter geschenkt, die nicht mehr am Leben war; viele Jahre hatte er im Arbeitszimmer des Vaters verbracht, der auch nicht mehr lebte. Er war also ein Andenken. Und nicht nur Könige achten Andenken.

Den Leichenwagen machte Hänschen aus zwei Schachteln. Er band eine Schnur daran. Alles packte er in Papier und ging. Er ging auf den Berg, der sich am Meeresstrand erhob. Er ging, um dem Freund seiner Verbannung die letzte Ehre zu erweisen. Als er die halbe Strecke hinter sich hatte, der Weg ebener wurde und ihn niemand mehr sehen konnte, stellte er den Leichenwagen zu Boden, legte den Sarg darauf und zog diese für die Hände geringe, für das Herz aber schwere Last hinter sich her.

Hänschen suchte sich eine hübsche, ebene Stelle unter einem Baum ganz oben auf dem Gipfel des Berges und hob mit seinem Fahrtenmesser das Grab aus. Früher hatte man den im Kampf Gefallenen mit den Säbeln Gräber ausgehoben. Noch einmal wollte er den Kanarienvogel betrachten. Vielleicht würde ein Wunder geschehen? Und das Wunder geschah, aber anders, als er gedacht hatte. Als Hänschen sich bückte, um noch einen Blick auf den Vogel zu werfen und die Schachtel schon im Grab stand, da ertönte plötzlich der Gesang eines Kanarienvogels, aber so laut und langanhaltend wie nie zuvor. Und Hänschen wußte nicht, war es ein Freund des Toten, oder im Gegenteil, ein Feind, der ihn vielleicht oft geärgert und sich mit ihm gezankt hatte und ihn nun um Verzeihung bat; vielleicht aber sang die Seele des toten Kanarienvogels ihr Lied in diesem lebendigen.

Hänschen grub die Schachtel ein, machte den Grabhügel aus Steinchen und wußte nicht, ob er ein Kreuz darauf stellen durfte oder nicht.

Und dann begann er erneut über Mutter und Vater nachzudenken. Ihre Gräber waren weit entfernt. Hänschens Gebete waren auch nicht so, wie sie sein sollten. Immer hatte es nur Staatsgottesdienste gegeben, immer mit den Ministern, dem Zeremonienmeister, den ausländischen Botschaftern. So war es in der Kirche und an den Gräbern der Eltern gewesen. Und wer weiß, vielleicht ist es besser, neben dem Kanarienvogel auf dem hohen Berg am Meer unter Palmen zu liegen. Ohne zu wissen, wie und warum, grub Hänschen noch zwei Gräber; dann sann er nach, und noch ein kleines Grab entstand: für Campanella. Nun waren es schon vier Gräber. Auf diese Weise entstand Hänschens Friedhof.

Am nächsten Tag mußte er zum Unterricht in den Leuchtturm fahren und wollte nachmittags auf seinen Friedhof gehen, aber es kam Sturm auf, der hielt ihn bis zum Abend fest. Später wußte Hänschen nicht mehr, welches Grab dem Kanarienvogel gehörte, darum grub er überall kleine Kreuze ein. Dann machte er aus Steinchen eine Einfassung. Klein waren die Gräber, so wie für vier Vögel, aber von weitem sieht alles klein aus; und die Gräber der Eltern waren ja sehr weit entfernt.

Hänschen gewann den Berg an der See noch mehr lieb. Hier war sein Friedhof, hier spielte er Geige, und hier betete er. Hier verbrachte er lange Stunden mit Gedanken an den einsamen Turm und den Einsiedler.

Aber häufig dachte Hänschen an nichts, nur schien es ihm, als geschähe etwas Gutes, als wären diese Gräber, die lebendigen Kanarienvögel auf dem Baum, die Geige, der einsame Turm, Ala und Alo, das Meer und Klu-Klu und die Sterne — als wäre dies alles gemeinsam da und Hänschen und der Himmel und die Erde. Dann war er seiner Hauptstadt nahe, er sah, wußte und begriff alles. Und ihm war so still und traurig ums Herz und doch angenehm, daß er nun alles auf der Welt wußte. Hänschen wußte, daß die schwarzen Könige mit den weißen im Krieg lagen, er wußte, daß sein Land auf seine Rückkehr wartete, er wußte, daß der traurige König sich mit dem jungen König wieder streiten würde — und er wußte, daß die neue Wachmannschaft, die kommen sollte, ihm viel Unrecht antun würde, daß es ihm schlechter gehen würde als jetzt, viel schlechter. Soviel Leid wartete noch auf Hänschen — und dann der Tod: Hänschen würde Klu-Klu nicht heiraten. Aber das alles wußte Hänschen nicht aus den Zeitungen, nicht aus Büchern. Woher dann? Ein wenig vom Friedhof, ein wenig vom einsamen Turm, ein wenig aus sich selbst, aber alles von Gott.

So spürte er, daß die Schwarzen mit den Weißen völlig umsonst Krieg führten, und er beeilte sich gar nicht, heimzukehren, wo man doch auf seine Rückkehr wartete, er bedauerte nicht, daß er eine neue Wachmannschaft angefordert hatte, die ihm viel Leid bereiten würde; und Hänschen fürchtete den Tod nicht.

Er war ruhig und wohl glücklich. Er dachte an nichts.

Auf der Pfeifeninsel war ihm auch alles gleich gewesen, als er auf die einsame Insel fahren wollte. Aber damals hatte es Hänschen weh getan, als wäre er verwundet worden — in ihm selbst herrschte Sturm. Und jetzt war Stille. Hänschen wußte nicht, was das für eine Gedanken-Königin war. Aber daß es sie gab, wußte er, denn die Bienen seines Geistes waren ruhig und fröhlich.

Und darum hatte Hänschen ganz vergessen, daß er an den Rat der Fünf die dreiundvierzigste Eingabe geschrieben hatte. Nein, nicht daß er es vergessen hätte, aber er wartete nicht ungeduldig auf das Ergebnis. Denn neugierig sind die Menschen nur, wenn sie etwas nicht wissen.

Es war auch nicht so, daß Hänschen Valentin und der übrigen Wachmannschaft eine Überraschung hatte bereiten wollen. Und doch sagte er nichts, wozu auch. Sie würden es ja erfahren. Aber als dann das Schiff vor Anker ging und die Wachmannschaft hörte, daß sie nach Hause fahren würde, da freute sich Hänschen. Jetzt erst begriff er, welches Heimweh sie gehabt hatten. Der immer so ruhige Valentin stieß den Teekessel mit heißem Wasser um, zerbrach ein Porzellanfigürchen, das auf Hänschens Schreibtisch stand und verlor den Speisekammerschlüssel, so daß sich das Mittagessen um eine Stunde verspätete. Den anderen ging es genauso. Sie liefen umher, weil sie ja packen mußten und keine Zeit hatten. Doch man weiß ja, was ein Soldat besitzt: seinen Holzkoffer, Schüssel und Löffel — mehr nicht. Sie waren alle nur vor Freude so aufgeregt. Um fünf Uhr nachmittags sandte Oberst Dormesko seine Ordonnanz:

»Geruhen Eure Majestät, mich zu empfangen?«

Hochaufgerichtet trat er ein, in voller Uniform (die ganze Zeit über hatte er seinen Morgenrock getragen). Was sollte das bedeuten?

»Ich komme, um Eurer Majestät zum Abschied noch einmal Bericht zu erstatten.«

»Also verlassen auch Sie mich?«

»Hier ist der Befehl.«

Und er reichte Hänschen ein Papier, wobei er immer noch stramm stand.

Hänschen las es, warf einen Blick auf das leere Bauer des Kanarienvogels, und ihm war so seltsam ums Herz, als wäre dort auf dem Berg, hoch über dem Meer, ganz von selbst noch ein Grab entstanden.

Der gute, redliche Dormesko: alle Forderungen Hänschens hatte er gebilligt, immer hatte er alles unterschrieben.

Was würde jetzt geschehen?

Den Oberbefehl über die Wache übernahm Ulanenrittmeister Marquis Amari. Jung, energisch, sehr hübsch, war er zur Strafe hierher geschickt worden: er hatte in einer Nacht drei Duelle gehabt und einen General beleidigt. Außer zwei erwachsenen Schreibern und einer Ordonnanz hatte er zehn Jungen zur Wachablösung mitgebracht.

Seine Meldung lautete:

Auf den Wunsch Eurer Majestät habe ich zehn junge Burschen hergebracht zum persönlichen Schutz Eurer Majestät und habe auf den Befehl des Rates der Fünf den Oberbefehl über die Insel übernommen.

Hänschen unterschrieb:

Gelesen!

Alles änderte sich, alles — und sofort. Die Jungen nahmen das Zimmer neben Hänschens in Besitz, Amari das Häuschen, in dem vorher die Wache gewohnt hatte. Die Kanzlei des Befehlshabers schickte Hänschen jeden Tag mehrere verschiedene Papiere. Es waren Rundschreiben, Tagesbefehle, Vorschriften, und all das mußte Hänschen lesen und unterschreiben. Man weckte ihn selbst nachts oder suchte ihn im Wald.

»Ein Schreiben vom Befehlshaber an Eure Majestät.«

Hänschen war zwei Tage lang geduldig, am dritten ließ er den Rittmeister kommen.

Der kam sofort, setzte sich aber, ohne Hänschen zu begrüßen, als erster hin und zündete sich eine Zigarette an.

»Herr Rittmeister«, sagte Hänschen, durch diese Vertraulichkeit gereizt, »ich habe Sie dienstlich zu mir gerufen.«

»In diesem Falle komme ich später, wenn Eure Majestät Uniform angelegt haben.«

Damit wollte er gehen.

Hänschen stieg das Blut zu Kopfe.

»Ich werde die Uniform nicht anlegen«, sagte er mit gepreßter Stimme, »und ich verkünde Ihnen hiermit, daß ich Ihre Schreiben weder lesen noch unterzeichnen werde. Ich bin kein Gefangener, Ihre Aufsicht brauche ich nicht. Oberst Dormesko...«

»Oberst Dormesko ist weg«, unterbrach ihn trocken Amari. »Oberst Dormesko hat nicht nur keinerlei Dokumente und Rechnungen hinterlassen, er hat nicht einmal daran gedacht, eine Landkarte der Insel anzufertigen. Oberst Dormesko konnte mir nicht die Frage beantworten, ob diese einsame Insel auch wirklich unbewohnt ist. Oberst Dormesko hat keine einzige Pflicht seines Dienstes erfüllt. Das Protokoll darüber ist fertig und wird abgesandt. Alle vorschriftsmäßigen Befehle Eurer Majestät erfülle ich, Streitfragen senden wir an den Rat der Fünf; Eurer Majestät steht das Recht zu Beschwerden an den Rat der Fünf zu. Ich werde mir Oberst Dormesko nicht zum Vorbild nehmen. Auf Wiedersehen!«

Hänschen blieb allein. Im Nachbarzimmer ertönte gedampftes Lachen.

Die lachen über mich, dachte Hänschen. Meinetwegen.

Amari schickt jede Stunde ein Schreiben zum Unterzeichnen, Hänschen schickt es zurück. Er liest es nicht und unterschreibt es nicht. Morgens und abends kommt Amari, um zu fragen; »Wie fühlen sich Eure Majestät heute?«

Hänschen antwortet nicht.

Amari läßt die Wachmannschaft zum Exerzieren rufen. Die Ordonnanz meldet;

»Gestatten Majestät, daß wir exerzieren gehen?«

Hänschen antwortet kurz:

»Nein!«

So ging es fünf Tage lang, bis ein Schiff kam. Diesmal hatte es Handwerker mitgebracht, sie sollten des Rittmeisters Wohnung instand setzen. Im Wald erklingen Axthiebe. Bäume werden gefällt, zersägt, der Rittmeister läßt sich eine Veranda bauen, einen Balkon und noch ein Gebäude. Menschen laufen herum, Amari schimpft und flucht — Verwirrung, Durcheinander — Hänschens Ruhe war hin.

Heimlich entwischt Hänschen, hundertmal teurer sind ihm nun der Friedhof auf dem Berg, das Boot, der Unterricht mit Alo und Ala, die einsamen Spaziergänge im Wald und die Geige.

Hänschen begreift, das ist erst der Anfang. Ruhig wartet er, was geschehen würde. Amari schien ihn vergessen zu haben, aber die Kanzlei arbeitete; Hänschen sah durch das Fenster, wie zwei Schreiber, über den Tisch gebeugt, bis zum späten Abend etwas kritzelten. Die Schreiben, die er zur Unterschrift erhielt, wurden immer länger. Hänschen liest sie nicht.

Das Essen wird von Tag zu Tag schlechter, Hänschen leidet Hunger. Früher hatte er manchmal einige Datteln oder eine Feige gepflückt, jetzt hätte er ohne Bananen und Feigen nicht mehr leben können. Eines Tages erhielt er überhaupt kein Essen. Und — schlimmer noch — aus dem Nachbarzimmer hörte er folgende Bemerkung:

»Die zanken sich, und wir können inzwischen verhungern.«

Hänschen klopfte an die Tür: das verabredete Zeichen, daß die Ordonnanz kommen sollte.

»Habt ihr Mittagessen bekommen?« fragt Hänschen.

»Melde gehorsamst, seit drei Tagen gibt die Küche des Befehlshabers nichts aus. Ohne die Unterschrift Eurer Majestät hat der Rittmeister nicht das Recht, Proviant auszugeben.«

Hänschen legte seine Uniform an und ließ den Rittmeister rufen.

»Übersenden Sie mir bitte alle Dokumente der Kanzlei zur Durchsicht.«

»Zu Befehl, Eure Majestät!«

»Außerdem bitte ich, der Wache das Essen auszugeben.«

»Zu Befehl, Eure Majestät.«

Fünf Minuten später brachte man ihm den Befehl zur Essensausgabe, Hänschen unterschrieb.

Nach weiteren zehn Minuten ertönte im Nachbarzimmer ein dreimaliges »Vivat« und Löffelklappern.

Etwas später brachte man Hänschen das Essen, Hänschen schickte es zurück. Er wollte nichts essen, außerdem hatte er auch keine Zeit. Er las die Papiere.

Kalter Schweiß trat Hänschen auf die Stirn. Da war eine Beschwerde über Oberst Dormesko, daß er keinerlei Unterlagen über das hinterlassen hatte, was man ihm geschickt hatte: Ich weiß gar nichts, schrieb Amari. Ich weiß nicht, wieviel Stühle, Tische, Betten, Laken, Teller und Messer da sein müßten. Ich weiß nicht, wo die Seife, Milch, Süßigkeiten, Bücher und Spielsachen geblieben sind. Man hat mir berichtet, die Kinder des Leuchtturmwärters hätten viele Sachen von König Hänschen gestohlen. Keine einzige Quittung, keinerlei Rechnungen. Die Häuschen sind schmutzig und verfallen und gesundheitsschädlich. Die Wachmannschaft war undiszipliniert, sie tat, was sie wollte...

Dann gab es drei Beschwerden über Hänschen. Aber sie sahen so aus, als hätte der Rittmeister Mitleid und mache sich Sorgen über die Gesundheit des einsamen Königs:

Der Gesundheitszustand des Königs ist beklagenswert. Er ist nervös und niedergeschlagen. Er will die Schreiben des Oberbefehlshabers der Insel weder lesen noch unterzeichnen und macht damit die Arbeit unmöglich. Er gestattet nicht, die Wachmannschaft zu unterrichten.

Die zweite Beschwerde:

Der König macht lange Ausflüge mit dem Boot. Müde und gereizt kehrt er zurück. Er klettert auf den Berg, wo man tödlich abstürzen kann. Er geht im Wald spazieren, in dem es wilde Tiere, Schlangen, vielleicht auch Menschenfresser gibt. Die dritte Beschwerde:

Der König gestattet den Wachleuten, bis spät in die Nacht hinein zu lärmen. Ihr Geschrei ertönt über die ganze Insel. Sie stören die Arbeiter, eine Säge und zwei Äxte haben sie gestohlen. Wenn ich bedenke, wie schwer es überhaupt ist, mit Jungen in diesem Alter fertigzuwerden, dann weiß ich nicht mehr, was daraus werden soll.

Die Burschen waren wirklich sehr laut, sie rauchten, gebrauchten häßliche Wörter, zankten und prügelten sich, so daß Hänschen in seinem Zimmer weder Geige spielen noch nachts schlafen konnte. Einige Male wollte er sie ermahnen, dachte aber, sie würden sich schon beruhigen.

Hänschen sprach nicht mit ihnen, er wußte nicht einmal, wie sie hießen. Seine Ordonnanz hieß Philipp.

Philipp war ein großer, aber unangenehmer Junge. Er tat immer sehr gehorsam, er kam auf jeden Ruf, schlug militärisch die Hacken zusammen und blickte einem unangenehm direkt in die Augen. Eigentlich konnte man nichts gegen ihn haben, aber als ihm Hänschen einmal den Rücken zukehrte, sah er den Schatten an der Wand, wie er ihm mit der Faust drohte und die Zunge herausstreckte. Hänschen war sich nicht sicher, daß es wirklich so gewesen sei — vielleicht war es ihm nur so vorgekommen. Warum hätte er das auch tun sollen? Sonst war niemand im Zimmer, und wofür sollte er Hänschen drohen?

Er hörte sogar oft durch die Tür, wie Philipp die Kameraden zur Ordnung rief:

»Leise! Ihr laßt den König nicht schlafen. Warum stört ihr Kerle den König?«

Aber Hänschen schätzte diese Beruhigungsversuche noch weniger als den Lärm. Und er wunderte sich, daß Philipp so schrie. Er mußte doch wissen, daß nebenan alles zu hören war. Und das Wort »Kööönig« sprach er so seltsam aus, als lachte er darüber oder wäre neidisch oder was sonst...

Hänschen bemühte sich, so wenig wie möglich im Zimmer zu sitzen, möglichst selten in der Nähe des Hauses zu sein. Entweder schmückte er auf dem Berg seinen Friedhof mit Blumen, oder er fuhr zum Leuchtturm hinüber, oder er saß am Strand und dachte:

Etwas muß ich tun. Ich muß dem Rat der Fünf schreiben. Aber was? Ich kann doch nicht schreiben, es soll alles wieder zum alten zurückkehren, denn ich weiß ja selbst nicht, worum ich bitte. Ich müßte mit den Burschen einmal sprechen: daß ich sie kennenlernen und liebgewinnen möchte. Aber das wäre eine Lüge, ich will sie ja gar nicht liebhaben, ich will sie loswerden. Wozu soll ich das verbergen? Sie sind einfach widerlich. Sie rauchten und bliesen mit Absicht den Qualm durch das Schlüsselloch in sein Zimmer. Er hörte ja ihr Flüstern und gedämpftes Lachen. Dann zog er schon vor, daß sie lärmten statt zu flüstern und zu lachen, bestimmt über ihn — denn er hörte ja durch die Tür dieses »König« oder »er« oder »Hänschen«. Und plötzlich schrie Philipp aus vollem Halse:

»Beruhigt euch, ihr Ochsen, der Kööönig will schlafen! Den Kööönig dürfen wir nicht stören, wenn er schlaaafen will!«

Alles hatte sich geändert — plötzlich geändert.

Mit dem nächsten Schiff kamen wieder mehrere Erwachsene: Sie sollten die Insel ausmessen und eine Landkarte anfertigen. Zwei Damen kamen, die sollten zeichnen. Dann kam ein Arzt, der untersuchte Hänschen, schrieb etwas auf und fuhr gleich mit demselben Schiff wieder ab. Man begann noch ein Haus zu bauen, speziell für die Kanzlei. Man brachte Trompeten mit, auf denen die Schreiber, die Handwerker und zwei Burschen von der Wachmannschaft spielen konnten. Das Orchester spielte, der Rittmeister, der Feldmesser und die beiden Damen tanzten. Hänschen aber in seinem Bett mußte weinen. Hänschen sehnte sich so nach Oberst Dormesko, Valentin fehlte ihm so, der hatte Träume deuten können, ihm war so traurig, ihm ging es so schlecht; wenn nicht die Kinder vom Leuchtturm und der Friedhof auf dem Berg gewesen wären, dann hätte er sich angezogen, wäre in den dichten Wald gegangen und hätte entweder den einsamen Turm gesucht und sich dort versteckt, oder er wäre zu den Wilden gelaufen, von denen Hänschen wußte, daß sie da sind und sich nur versteckt halten. Plötzlich fühlte Hänschen, daß etwas über seine Bettdecke lief. Sicher eine Maus, dachte er.

Nein, das Tierchen war größer als Mäuse, es hatte einen kleinen Schwanz und war rothaarig mit weißen Pfoten. Und merkwürdig, um den Hals hing ihm ein Kettchen mit einem Anhänger. Nein, das war kein Anhänger, das war eine Nuß. Und in der Nuß war ein Brief von Klu-Klu.

Liebes Hänschen, schrieb Klu-Klu, mein Herz sagt mir, daß es Dir schlecht geht auf der einsamen Insel. Mit Weißen komme ich jetzt gar nicht zusammen, weil großer Krieg ist. Bum-Drum ist gefallen. Ich bin genauso ein Waisenkind wie Du.

Dann folgte eine genaue Beschreibung, wie er die Antwort in die Nuß stecken, die Nuß verkleben sollte, damit das Papier nicht naß wurde, wenn die Ratte das Meer durchschwimmen würde.

Hänschen begriff, das Tierchen war so etwas wie eine Brieftaube. In seiner Antwort beruhigte er Klu-Klu, ihm gehe es gut und er wisse noch nicht, ob er auf der Insel bleiben würde, sie sollte ihm nur recht oft schreiben.

Auf Hänschens Friedhof entstand nun noch ein Grab. Hänschen erweiterte den Zaun aus Steinchen; denn wenn schon der Kanarienvogel auf dem Friedhof begraben war, dann würden ihm seine Eltern wohl verzeihen, wenn auch sein Freund daneben bestattet würde, obwohl er doch ein Menschenfresser war.

»Eins — zwei — drei — vier — fünf«, zählte Hänschen, setzte sich ins Boot und ruderte zu Ala.

Merkwürdig gut waren die Kinder heute zu ihm. Er hatte ihnen nichts mitgebracht, weil er sich mit dem Rittmeister nicht anlegen wollte, der vom frühen Morgen an schlechter Laune war und alle anschrie. Deswegen hatte er nichts mitgebracht. Da schenkte ihm Alo eine hübsche Muschel. Ala gab Hänschen ein ganz rundes Steinchen. Und Hänschen wußte, das war zum Andenken, denn er würde nie wieder herkommen.

Ala weinte kein einziges Mal und hatte auch keine Launen. Alo las ihm das Märchen vom Rotkäppchen vor und machte nur einen einzigen Fehler. Wie gerne wäre Hänschen dageblieben. Sollten sie auf der einsamen Insel doch machen, was sie wollten.

Na ja, Hänschen kam nach Hause, und in seinem Zimmer wartete Amari: »Ach, wie gut, daß Majestät zurückgekehrt sind. Ich war schon in Unruhe. He, Philipp!«

Philipp stand da, gespannt wie eine Saite.

»Die Wache hat bei der Kanzlei zu stehen, verstanden? Euer Zimmer ist abzuschließen, den Schlüssel bekomme ich, verstanden? Und falls es jemandem von euch in den Sinn kommen sollte, durch die Tür mein geheimes Gespräch mit Seiner Majestät zu belauschen, dem ziehe ich das Fell über die Ohren, verstanden! Ab mit dir!«

Philipp ging ins Nachbarzimmer, Geräusche — alle gingen, Philipp brachte den Schlüssel.

»Lieber Vetter«, begann der Rittmeister. »Ich möchte mit Ihnen in Eintracht leben. Bitte entschuldigen Sie, lieber Vetter, ich bitte Sie um Verzeihung.«

Amari kniete vor Hänschen nieder.

»Bitte stehen Sie auf«, sagte Hänschen. »Ich bin kein Heiliger, vor mir braucht man nicht zu knien. Außerdem begreife ich nichts.«

»Liebster Vetter, ich bin der Urenkel von Elisabeth der Tollen, der Tante von Heinrich dem Aufbrausenden. Wir sind miteinander verwandt, darum hat mir der traurige König erlaubt, hierher zu kommen. Ich will folgsam sein wie ein Lamm. Ich habe Eurer Majestät das Mittagessen nicht ausgeben lassen, lieber Vetter, denn die Rechnungen müssen in Ordnung sein. Aber ich habe einen Geheimbefehl erhalten, und nun werden wir in Freundschaft leben. König, wenn du mir nicht verzeihst, dann schau!«

Marquis Amari setzt den Revolver an die Schläfe und will sich umbringen.

»Schon gut, schon gut«, ruft Hänschen erschrocken. »Ich will mit Ihnen, lieber Vetter, ja auch in Freundschaft leben.« Da fällt er Hänschen um den Hals.

Hänschen sieht, daß der Rittmeister betrunken ist.

Hänschen ist mit allem einverstanden, der Vetter tut ihm leid, und er wünscht nur noch, daß er gehen soll.

»In mir fließt königliches Blut. Und wofür muß ich so leiden? Ich mußte mich duellieren, denn man hatte mich beleidigt. Den General mußte ich beschimpfen. Und was habe ich schon gesagt: alter Dummkopf. — Er ist ja auch ein Dummkopf. Sag doch mal selber, lieber Vetter, ist er nicht ein Dummkopf?«

»Ja«, stimmt Hänschen zu.

»Und hätte ich anders können, als mich zu duellieren, sag mal, Majestät?«

»Nein, das konntest du nicht.«

»Weshalb haben sie mich dann hierher verbannt?«

Und wieder will er sich umbringen.

»O, hier habe ich einen Geheimbefehl vom traurigen König: Jeder Wunsch Hänschens ist mein eigener. — Ach, da ist ja der Geheimbefehl... Nein, das ist nicht der richtige. Ich habe nämlich noch einen anderen Befehl... Ach, da ist er ja! Das ist ein Befehl vom jungen König: Ich sende einen Arzt, der soll Hänschen untersuchen und schreiben, Hänschen sei verrückt geworden, das kann man dann veröffentlichen, und damit Schluß. — Ja, liebster Vetter, solche Freunde haben wir Könige!«

»Der junge König war mein Feind, nicht mein Freund«, sagt Hänschen.

»Na ja, aber Klu-Klu... Nein, nicht Klu-Klu, sondern dieser Bengel vom Leuchtturm spielt den Freund und hat doch soviel Spielsachen gestohlen. Zwei Geduldspiele, einen Hampelmann, vier Bücher, sechs Buntstifte. Und wer soll das bezahlen? Ich bin ein armer Mann, obwohl königliches Blut in meinen Adern rollt. Aber die Ehre verbietet mir, nicht zu bezahlen. Ich bringe Dormesko um und dann mich selbst.«

»Lieber Vetter«, sagt Hänschen, um ihn zu beruhigen, »ich selbst habe ihnen das alles geschenkt.«

»Eure Majestät sind edel. Eure Majestät verstecken das vor mir, aber ich weiß Bescheid. Die Buschen, die Lumpen, lärmen und lassen Majestät nicht schlafen. Sie rauchen, und was für Zigaretten - das sind die schlimmsten Glimmstengel. Und dann blasen sie den Rauch durchs Schlüsselloch. Absichtlich werfen sie Fliegen in Eurer Majestät Tee und setzen Flöhe in Eurer Majestät Bett. Zwei Äxte und ein halbes Pfund Nägel haben sie gestohlen. Und wer ist dafür verantwortlich? Ich! Ich! Ich! Ich armer Mann! Der Urenkel der Königin Elisabeth.«

Kaum gelang es Hänschen, ihm den Revolver wegzunehmen. Er legte Amari auf sein Bett, ließ die Wachmannschaft durch das Fenster wieder ein und sagte ihnen, sie sollten leise schlafen gehen, der Rittmeister habe Kopfschmerzen.

Hänschen sitzt da, ist aber so müde, soviel auf einmal hat er erfahren.

Also im Tee waren die vielen Fliegen, weil sie sie mit Absicht hineingeworfen hatten.

Also der Doktor war gekommen, um ihn für verrückt zu erklären.

Also deshalb bissen ihn die Flöhe.

Also der Rittmeister mußte für alles bezahlen, was verlorenging.

Na gut, aber wer bezahlt für Hänschens Unterhalt, er arbeitet doch nicht, und Reisen, Schiffe, der Leuchtturm — das alles kostet doch Geld.

Ob Amari wohl wirklich sein Vetter ist?

Ob man sich auf der Insel nicht irgendwo verstecken konnte, wo kein Schiff, keine Ratte hinkam, wo man ganz, aber wirklich ganz allein sein konnte?

Hänschen begriff eins: Lange würde er auf der einsamen Insel nicht mehr bleiben. Als er im Gefängnis beschlossen hatte zu fliehen, da war das ganz anders. Damals schlug ihm das Herz, die Gedanken huschten durch den Kopf — hierhin, dahin — er war immer in Eile und fürchtete, es könne mißlingen. Und jetzt nichts. Ihm kam nicht einmal der Gedanke, daß es mißlingen könnte. Er war völlig ruhig. Er wollte noch ein wenig zusehen und warten, vielleicht würde sich etwas ändern.

Alos Muschel und Alas Steinchen legte er auf den Tisch. Und gleich vergaß er alles um sich her. Wie lieb war ihm diese Muschel, einzigartig auf der Welt. Hänschen wußte, es gab tausend Muscheln am Strand und mehr, aber diese hatte ihm Alo gegeben und gesagt:

»Das ist dafür, daß du mich unterrichtest.«

Und dieses ganz gewöhnliche Steinchen ist auch einzigartig auf der Welt. Das hatte ihm Ala gegeben und hatte ihm zugelächelt, dem Steinchen und Hänschen. Auf der ganzen Welt gab es kein anderes Steinchen, in dessen Mitte, in dessen Seele das Lächeln der kleinen Ala ruhte.

Da sitzt Hänschen, obwohl es mitten in der Nacht ist. Er kann sich nicht hinlegen, sein Bett ist besetzt. Er nahm die Feder und schrieb in sein Tagebuch:

Ich dachte, der Rittmeister sei böse, aber er ist mir sehr arm. Wenn der junge König alles sagen würde, was er denkt, und wenn auch ich alles sagen würde, was ich denke, vielleicht wären wir dann keine Feinde.

Und weiter:

Es wäre gut, wenn jeder Mensch seinen einsamen Turm im dichten Wald hätte.

Und weiter:

Es gibt verschiedene Menschen auf der Welt.

Hänschen legte den Kopf auf den Tisch und schlief ein.

Hänschen sprach nicht mit den Wachleuten, vor allem weil er nicht wußte wie. Er hätte sich gerne mit ihnen so gut verstanden wie früher mit Fritz. Aber er wollte sich auch nicht duzen lassen. Damals war das etwas anderes: Er war richtig König, da kam es nicht so darauf an. Er wollte sie aber auch nicht siezen. Also mußte er jede Anrede umgehen.

Eines Tages traf er zufällig den ruhigsten und ordentlichsten von ihnen. Er hatte ihn schon häufig am Strand getroffen, da saß er und blickte aufs Meer hinaus. Wenn er Hänschen erblickte, entfernte er sich gleich wieder, um ihn nicht zu stören.

Ganz unverhofft standen sich nun beide auf einem schmalen Pfad gegenüber.

»Guten Tag«, sagte Hänschen.

»Guten Tag.«

»Hübsch ist es im Wald.«

»Und so still.«

»Früher war es auf der ganzen Insel still. Erst jetzt ist es anders geworden. Stille ist eine feine Sache, was?«

»Ich habe sie gern.«

»Warum ist es dann bei euch so laut?«

Die Frage war dem Burschen sichtlich unangenehm. Er antwortete nicht. Er wollte wohl über seine Kameraden nichts Böses sagen.

»Wie war doch der Name?«

»Stefan.«

»Mein Vater hieß Stefan.«

»Ich weiß, ich habe es im Geschichtsunterricht gelernt.« Ein Wort gab das andere, und Hänschen erfuhr viel Neues. Stefans Eltern waren arm. Der Vater hatte keine Arbeit, da war der Junge auf die Insel gefahren, um die Familie zu unterstützen, schwer arbeiten konnte er nicht, denn er hatte ein schwaches Herz. Seinen ganzen Sold überwies er an den Vater.

»Heimweh?«

»Ein bißchen. Aber was soll ich dagegen tun, ich kann ja nichts daran ändern.«

»Na, und die anderen?«

»Genau weiß ich es nicht. Der eine, ein Waisenkind, war in der Militärkapelle. Der zweite ist der Sohn eines Schneiders mit neun kleinen Kindern, die leiden bittere Not. Ein dritter kommt vom Lande, der wollte etwas lernen und ging in die Stadt, konnte aber nichts finden. Ein vierter hat einen bösen Stiefvater: Sicher hat der ihn aus dem Haus gejagt. Die anderen kenne ich nicht.«

Vielleicht wollte er nur nicht darüber sprechen.

Es gibt verschiedene Menschen auf der Welt, dachte Hänschen. Plötzlich sagte er:

»Stefan, und die Zigaretten schmecken?«

»Ich rauche nicht.«

»Und wenn die anderen rauchen, dann beißt der Rauch?«

»Ja, ein bißchen.« Stefan hüstelte.

»Bei mir ist genug Platz. Wollen wir zusammen schlafen?«

»Danke, Majestät, lieber nicht.«

»Warum?«

»Sie werden mich hänseln.«

»Warum?«

»Sie werden sagen, ich lasse mich verwöhnen, ich schmeichle mich ein.«

»Wer? Alle würden das sagen?«

»Alle nicht, aber ich bekäme es zu hören.«

»Was geht das uns an?«

»Nein, das ist unangenehm. Ich danke Eurer Majestät.«

Und er wollte schon gehen. Hänschen wurde traurig zumute.

»Wohin so schnell?«

»Wenn sie mich sehen, hänseln sie mich.«

»Und jetzt tun sie das nicht?«

»Warum sollten sie das wohl tun?« sagte fast zornig Stefan. Und er ging.

Hänschen tat der Bursche leid.

Was nun?

Nach Hause wollte er nicht, im Wald war es traurig, und am Strand trieben sich jetzt immer die anderen herum.

»Ich fahre zu Ala«, entscheidet Hänschen.

Er geht ans Ufer, will ins Boot steigen, aber die Ruder sind fort. Hänschen läuft zum Kommando, um sich zu beschweren. »Die Ruder sind verschwunden!«

»Die werden sich gleich finden«, sagt der Rittmeister, »ruft mir mal die Wachmannschaft her.«

»Was wollen Sie tun, Herr Rittmeister?«

»Es aus ihnen herausprügeln.«

»Das erlaube ich nicht.«

»Dann ist nichts zu machen. Dann finden sich die Ruder nicht.« Hänschen ging nach Hause, senkte den Kopf, er war ganz gebeugt.

»Eure Majestät, ich habe ein Ruder gefunden, aber nur eins. Da im Gebüsch«, sagte Philipp.

»Und das zweite?«

»Das zweite ist weg. Aber ich will herumfragen und werde es schon finden.«

»Hör mal, Philipp, die Ruder hast doch du weggenommen.«

»Iiich?« Philipp wunderte sich. »Iiich? So wahr ich Gott liebe, ich will mich nicht mehr von der Stelle rühren können. Majestät werden sich noch davon überzeugen...«

Aber je mehr er seine Unschuld beteuerte, desto sicherer wurde Hänschen, daß nur er es gewesen war.

Philipp tat, als liefe er herum, und fragte alle aus. Abends aber schrie er plötzlich im Nebenzimmer:

»Also du, Stefan? Warte nur, du Dieb, ich soll wohl für dich leiden. Ich werde verdächtigt.«

Hänschen lauschte, ob Stefan auch nur ein einziges Wort sagen würde. Nichts.

Und am folgenden Tag verschwand das Boot. Es hatte sich von der Kette losgerissen und war ins Meer getrieben. Wer findet wohl ein Boot, das das Meer geraubt hat? Sicher warten Alo und Ala, aber nein, Hänschen kommt nicht. Er kommt weder heute noch morgen. Er kehrte ins Zimmer zurück und packte seinen Rucksack für die Reise. Er wollte noch von seinem Berg Abschied nehmen und nachts loswandern. Mochte geschehen, was wollte.

Er ging auf seinen Berg, spürte aber tiefe Unruhe. Vielleicht war auch da etwas los? Er ging eilig, als gälte es jemanden zu überrumpeln oder an etwas zu hindern. Na, da hatte er ihn ja auf frischer Tat ertappt: Philipp zertrampelte gerade Hänschens Friedhof.

Plötzlich verlor Hänschen unbegreiflicherweise die Gewalt über sich. Er wußte nicht, wie ihm geschah, vor den Augen flimmerte es ihm. Seine Hand ballte sich zur Faust und schlug zu. Philipp hielt Hänschens Hand fest, aber Hänschen war auf einmal furchtbar stark. Und er wollte den Übeltäter verprügeln! Er schlug zu! Einige Male stieß Philipp ihn zurück. Da ergriff ihn Hänschen beim Hemd und versetzte ihm einen Schlag nach dem anderen, bis ihm die Puste ausging.

Philipp bückte sich, griff wieder nach Hänschens Hand, aber nur für einen Augenblick. Er drehte sich ein wenig, und nun bekam Hänschen den ersten Schlag zu spüren. Jetzt erst hatte er eigentlich das Recht auf einen guten Kampf. Vorher hatte sich Philipp nur verteidigt, nur seine Hände festzuhalten versucht, selbst aber nicht zugeschlagen. Das genierte ihn etwas. Jetzt warf er sich auf den Feind, doch der wich zur Seite, erst beim zweiten Mal traf er ihn mit voller Wucht. Philipp bückte sich, Hänschen versetzte ihm von unten einen Kinnhaken und dann zwei Schläge auf den Kopf. Er erhielt einen Schlag, Hänschen faßte ihn mit beiden Händen um den Nacken, schlug mit dem Kinn zu und traf. Wieder traf er zweimal und erhielt zwei Hiebe auf die Brust. Er holte aus, traf aber nicht. Doch Hänschens nächster Schlag ging auf des anderen Nase.

Und auf Hänschens im Kampf verwüsteten Friedhof — tropfte das Blut.

Da kamen sie wieder zu sich.

»Da hast du«, sagte Hänschen und reichte dem Gegner sein Taschentuch.

Philipps geschwollenes Gesicht zeigte eine heitere Miene. Er lächelte fröhlich und schüttelte den Kopf.

»Nie hätte ich angenommen, daß Könige so drauflos prügeln.«

Hänschen weiß, das ist die Einleitung zu einem langen Gespräch, er wartet.

»Wenn es so ist, dann will ich gleich alles sagen: Ich habe den Rauch durchs Schlüsselloch geblasen, ich habe mit Absicht die Uhr entzwei gemacht, ich habe eine Handvoll Fliegen in die Suppe geworfen, ich habe das Boot und die Ruder gestohlen. Ich habe Unheil gestiftet und mich für alles gerächt, was man mir angetan hat.«

Philipp ist wegen Diebstahls mit zehn Jahren in ein Erziehungsheim gekommen, und da ist es ihm übel ergangen. Da gab es kein Essen, nur Schläge. Alle schlugen. Der Aufseher, der Wachmann, der Meister und jeder ältere Bursche. Die Stärkeren ließen sich bedienen, fraßen heimlich etwas aus und schoben dann den Schwächeren die Schuld in die Schuhe — wer stärker war, nahm den Kleinen und Schwachen Brot und Zucker weg. Dort hatte Philipp Kartenspielen und Rauchen gelernt. Dort hatte er gelernt, sich zu rächen, anderen Streiche zu spielen, zu lügen, Ausreden zu finden und zu betrügen.

»Und was habe ich dir Böses getan?« fragte Hänschen. »Warum hast du mir so zu schaffen gemacht?«

»Och, mich ärgert es, daß der eine König ist und der andere ein Dieb. Und ich wollte wissen, ob der König wirklich gut ist, oder ob das auch gelogen ist. Weiß ich’s? Ich wollte, der König sollte sich beim Rittmeister beklagen, und wir hätten dann alle Prügel gekriegt.«

»Alle — also auch du?«

»Ich auch. Das ist nicht so wichtig. Das ist nur im Anfang unangenehm, nachher ist alles egal.«

»Hör mal, Philipp, du bist mir doch nicht böse, weil ich dich geschlagen habe?«

»Och, das war doch nicht schlimm. Nur auf die Nase haut man nicht.«

»Das habe ich nicht gewußt.«

»Klar. Eine Prügelei nach allen Regeln der Kunst ist nicht so leicht. Man muß so zuschlagen, daß es weh tut, daß aber weder Blut noch blaue Flecken zu sehen sind.«

»Hör mal, Philipp, ich habe eine Bitte an dich. Laß den Stefan in Ruhe.«

»Der soll sich doch verteidigen, warum ist er bloß so ein Muttersöhnchen! Man tut ihm was, und er — nichts. Das reizt doch.«

»Er ist krank, er hustet.«

»Na und, sprechen kann er doch. Da soll er sich doch mit der Zunge verteidigen. Denn das sieht ja so aus, als wenn er hochmütig wäre, als wenn er sich nichts aus mir macht.«

»Und wenn er das nicht kann?«

»Dann soll er es lernen.«

»Und wenn er nicht will?«

»Der soll bloß nicht so eigensinnig sein!«

»Du willst also nicht versprechen, daß du ihn in Ruhe läßt?«

»Meinetwegen, so wichtig ist das auch wieder nicht.«

Sie reichten sich die Hände.

»Aber denk daran...«

Hänschen hatte den Rittmeister gebeten, ihn nicht zu suchen. Er sei weder Kriegsgefangener noch Häftling, er könne tun und lassen, was er wolle. Für den Rat der Fünf sei "es sogar besser so. Er würde ihn keinen Groschen mehr kosten. Amari sollte nach Hause zurückkehren, und sie sollten so tun, als wäre Hänschen tot.

Und dann ging er los. Die Nacht war finster, er lief immer der Nase nach.

Er hatte nur mitgenommen, was er unbedingt brauchte.

Im Wald schlug er mehrere Haken, um seine Verfolger zu täuschen. Er hielt sich in der Nähe des Flusses, ging aber nicht an seinem Ufer entlang. Wasser mußte er haben, aber sie sollten ihn nicht finden.

Der Wald war dicht und bot ihm Schutz. Er brauchte sich nur im Gebüsch zu verstecken, wenn er keinen Laut von sich gab, würde ihn niemand fangen.

Wie weit Hänschen gekommen ist, weiß er selbst nicht. Im Dickicht geht es nur schrittweise vorwärts. Auf glattem Weg schreitet er schneller aus. Eile hat er nicht, er ist ja frei und sicher. Wilde Tiere und Giftschlangen gibt es wohl kaum. Hunger leidet er nicht. Aus seinen Büchern weiß er, welche Früchte nahrhaft, welcher Pflanzensaft zuckersüß, welche Pilze eßbar sind und welche Wurzeln wie Mohrrüben schmecken. Er schläft ganz bequem auf Bäumen, besser als im Bett. Denn die Bäume sind mit Lianen umwickelt, sie haben dichtes Geäst und viel Laub wie grüne, duftende Hängematten. Sie geben nach wie Sprungfedern. Herunterfallen kann man auch nicht, selbst wenn man sich im Schlaf von einer Seite auf die andere wälzt.

Nur einmal fiel er hinab auf weiche Büsche, schürfte sich aber nur die Hand auf.

Hänschen wollte zum einsamen Turm, konnte ihn aber nicht finden. Und wozu auch? Der Einsiedler will offenbar nicht mit ihm reden. Er hatte ihn ja gleich hinausgeführt.

Hänschen geht immer weiter, er beeilt sich nicht. Einmal verbrachte er einen ganzen Tag an derselben Stelle. Mehrmals war es ihm, als hörte er in der Nähe des Flusses Stimmen, die ihm folgten. Dann wieder hörte er eine Trompete blasen. Gut, wenn sie wollen, sollen sie nur mit ihm Versteck spielen. Wenn es ihnen zu langweilig wird, werden sie schon umkehren.

Die erste Woche hindurch notierte sich Hänschen, wie lange er schon unterwegs war. Aber er gab es wieder auf. Wozu auch? Mag doch ein Tag nach dem andern vergehen. Neugierig ist man nur, wenn man auf etwas wartet. Hänschen aber wartet auf nichts.

Doch die Briefratte fand ihn. Hänschen freute sich. Das war richtig lustig. So ein kleines Geschöpf, und seine Nase ist klüger als alle Augen der Menschen. Die Ratte mußte unterwegs angefallen worden sein, denn ein Pfötchen war verletzt und sie hinkte. Hänschen wusch die Wunde aus und verband sie. Liebes Hänschen, schrieb Klu-Klu. Ich habe hundert Briefnüsse abgesandt, aber keine Antwort erhalten. Wenn du nicht sehr weit entfernt bist, hättest du eigentlich schon zehn Briefe erhalten müssen; denn unsere Priester rechnen damit, daß auf je zehn Ratten unterwegs neun umkommen; falls sie durchs Meer schwimmen, fressen sie die Fische, sonst andere Tiere. Nur eine von zehn Ratten kommt an ihren Bestimmungsort. Schreibe gleich, wo du bist und ob du hülfe brauchst. Und hänge der Ratte die Nuß nicht wieder um, ehe sie dir nicht zeigt, daß sie ausgeruht ist und zurückkehren will. Stets Deine Klu-Klu. Der Krieg mit den Weißen dauert immer noch.

Also gut, Hänschen pflegt die Briefratte und wartet darauf, wann sie zeigen würde, sie sei reisefertig. Und die Ratte ist dankbar, weil Hänschen sie pflegt. Obwohl das Auswaschen der Wunde sehr weh tun muß, leckt sie ihm die Hand und zwinkert mit den Augen, als wollte sie sich bedanken. Und Hänschen hat gar keine Lust, seine kleine Freundin wieder wegzuschicken. Er ist nun im Wald der einsamen Insel nicht mehr so allein.

Hänschen kocht Wasser, würzt es mit süßem Saft, schneidet Kräuter, Wurzeln und Früchte hinein. Die Suppe ähnelte im Geschmack Birnen- und Apfelkompott; die Ratte sitzt wie ein Eichhörnchen auf den Hinterpfoten und gibt acht. Wenn Hänschen schlafen geht, kriecht ihm die Briefratte in den Ärmel; aber die Nase steckt sie hinaus und schnuppert, als telegrafiere sie an Klu-Klu.

Zutraulich folgt sie Hänschen oder springt ihm auf die Schulter. Wenn sie aber allein bleibt, ist sie sehr wachsam, bei jedem Rascheln verschwindet sie sofort, sitzt unter dem Laub und steckt nur ein Stückchen Nase heraus, als frage sie, ob sie wieder hervorkommen dürfe.

Das Pfötchen verheilte. Hänschen schrieb einen Brief an Klu-Klu, steckte ihn in die Nuß, verklebte sie und hängte sie der Ratte zur Probe um den Hals. Da pfiff die Ratte zum ersten Mal und schaute so traurig, daß Hänschen die Kette sofort wieder abnahm. Sie mußte wohl noch nicht genug Kraft für den Weg haben, vielleicht hatte sie auch irgendeine Gefahr gewittert. Hänschen weiß nicht mehr, ob die erste Ratte auch gebeten hatte, er solle sie nicht wegschicken: Darauf hatte er damals überhaupt nicht geachtet. Die Ratte war ihm damals noch nicht so wichtig gewesen.

Hänschen dachte: Wenn man etwas Kleines mißachtet, dann sagt es nichts. Wenn man aber vor ihm Achtung hat, dann beginnt es zu sprechen, selbst ein Steinchen oder eine Muschel. Ja, Hänschen spricht mit Alas Steinchen und Alos Muschel, und auch die Ratte will wohl sprechen, denn sie schnuppert immer wieder. Da kam Hänschen der Gedanke, er könnte die Ratte doch eigentlich zur Probe einmal zum Leuchtturm senden.

Aber plötzlich wurde die Briefratte unruhig. Nachts drehte sie sich im Ärmel von einer Seite auf die andere, seufzte, lief hin und her, sprang auf ihren gesunden Pfoten herum und fraß nicht mehr. Sie zeigte deutlich, daß sie sich ausgeruht hatte und auf den Weg machen wollte. Und Hänschen schickte einen Brief an Alo und Ala, man habe ihm das Boot weggenommen, er müsse sie leider verlassen. Noch am Abend desselben Tages hatte er die Antwort da, aber sie war feucht geworden, denn die Nuß war schlecht zugeklebt. Nur einige wenige Worte konnte Hänschen entziffern:

Schade... ich lerne allein... sie haben gesucht... wir warten...

Hänschen küßte den Brief, steckte ihn zur Fotografie seiner Mutter, zu dem letzten Stückchen Salat, an dem sein Kanarienvogel gepickt hatte — an einer Stelle konnte man sogar noch die Spur des Schnabels erkennen — , zu der Muschel und dem Steinchen.

Die Ratte beruhigte sich nicht. Was war das auch für ein Weg gewesen, ein paar Meilen nur, was bedeutete das schon. Sie läuft immer umher, pfeift und sucht die Nuß. Da sendet Hänschen sie eben ab. Und weil ihm allein so traurig zumute ist, macht er sich wieder auf den Weg — flußaufwärts.

Endlich kam er an einen See und fand die wilden Bewohner der Insel. Mitten im See lag nämlich eine kleine Insel, und drei Wilde schöpften gerade mit einer Kokosnußschale Wasser. Hänschen erschrak nicht, im Gegenteil, er freute sich. Er ließ sein weißes Taschentuch flattern, um seine friedlichen Absichten zu zeigen, sie aber schauten nur und staunten.

Erst am dritten Tag setzte sich einer auf einen Baumstamm und stakte mit ihm ungeschickt über das Wasser.

Seltsam, wie ungeschickt Wilde doch sein konnten.

Sie gingen fast auf allen Vieren. Ihr Abgesandter brachte einen Blechknopf mit, ein abgebranntes Streichholz, ein Stück schwarzes Garn, vielleicht eine halbe Elle lang, und einen Flaschenkorken. Und Hänschen begriff, das war ein Tribut, damit er sie nicht angriff.

Nun lernte Hänschen völlig wilde Menschen kennen, aber Menschenfresser waren sie nicht. Und er blieb bei ihnen auf der Insel im See. Die Wilden hatten Hänschen gern, sie sorgten für ihn. Nichts durfte er tun, sie arbeiteten allein. Hänschen lag tagelang da und dachte über allerlei nach.

Da war er vor den Menschen auf die Insel geflohen, aber vergebens. Nun erst fand er auf der Insel im Meer eine Insel im See — und hier hatte er nun endlich Ruhe. So, als hätte er sich im Innersten einer Festung versteckt. Er konnte sich auch einen einsamen Turm bauen und für immer hierbleiben. Vielleicht sollte er noch einmal einen Friedhof anlegen, mit dem dort hatte er kein Glück gehabt.

Erst jetzt denkt Hänschen genau über Amari, Stefan und Philipp nach. Er will sein Tagebuch fortführen, hat aber nur noch ein leeres Heft und einen halben Bleistift. Da kann er also nicht irgend etwas schreiben. Er muß Papier sparen, nicht so wie in der Schule, wo manche Kinder eine ganze Seite einfach bekritzeln oder herausreißen und Kugeln oder Flieger daraus machen.

War Amari gut oder böse? Kann Philipp sich bessern? Warum sind die Menschen, unter denen er lebt, wild, aber keine Menschenfresser? Sie haben nicht einmal Pfeil und Bogen. Hänschen schrieb in sein Tagebuch:

Es gibt ruhige und unruhige Menschen.

Dormesko war ruhig gewesen, Hänschens Mutter war ruhig, der kleine Junge, den er im Krieg in der Hütte gesehen hatte, war ruhig. Die Wilden, bei denen er jetzt lebte, waren ruhig. Und der Zeremonienmeister und der Kanarienvogel und Campanella.

Unruhig war Fritz, unruhig Amari und Ala und Philipp und selbst der junge König. Ja, auch Hänschen ist unruhig. Und Klu-Klu. Und die Menschenfresser. Aber nicht alle. Die unruhigen Menschen führen Krieg, die ruhigen müssen ihnen gehorchen. Darum mußte der traurige König, obwohl er ruhig war, Krieg führen.

Auch die Briefratte war unruhig, aber anders als ein Löwe. Die Ratte wollte Nutzen bringen wie Hänschen auch.

Und Hänschen notierte in seinem Tagebuch:

Ein unruhiger Mensch kann gut oder schlecht sein. Sind auf der Welt die meisten unruhigen Menschen gut, dann wird auch alles gut, sind viele unruhige Menschen böse, dann wird es schlecht.

Hänschen weiß nur nicht, was geschehen würde, wenn alle ruhig wären und es gar keine unruhigen Menschen gäbe. Hänschen hält das Heft auf den Knien, kaut am Bleistift und weiß nicht, was er schreiben soll. Und die Wilden hocken rund herum, mit weit geöffnetem Mund schauen sie Hänschen an, als begriffen sie, daß er etwas sehr Wichtiges tut. Sie haben Angst sich zu bewegen, um ihn nicht zu stören. Hänschen ist ihnen so dankbar, und sie tun ihm so furchtbar leid.

Bum-Drum wußte nicht, wie die Beratungen auf der Pfeifeninsel zu Ende gegangen waren. Als ihn die Nachricht erreichte, Hänschen sei per Schiff auf die einsame Insel gebracht worden, kam er gar nicht auf die Idee, daß Hänschen freiwillig gefahren war. Daher wurde er auf die weißen Könige wegen ihres Verrats schrecklich wütend. Daß sie sich so für eine Königin gerächt hatten, war eine Gemeinheit. Sie hatten getan, als hätten sie verziehen — man hatte ihnen ja auch erklärt, daß ein Irrtum unterlaufen war -, und dann hatten sie heimlich Schiffe gerufen. Nun gut, sie hatten die Schwarzen streng bestraft; aber Hänschen trug doch gar keine Schuld. Er hatte ihnen das Leben gerettet. Und was hatten sie getan?

Bum-Drum erklärte allen weißen Königen den Krieg. Die Neger aus Nord und Süd, West und Ost legten jeden alten Streit untereinander bei.

Sie riefen einen heiligen Krieg aus, in dem Hänschen so etwas wie ein Gott war.

Die Neger haben weder Bücher noch Zeitungen, da ging denn die Kunde von Mund zu Mund, und da jeder noch ein wenig hinzufügte, kam zum Schluß etwas völlig anderes heraus.

Angeblich waren die Weißen stark, denn sie hatten die Blitze vom Himmel gestohlen. Und mit den Blitzen schlugen sie die Schwarzen. Daher konnten die Schwarzen nichts anderes tun, sie mußten gehorchen. Aber Gott hatte Hänschen gesandt, damit er den Schwatzen auch Blitze gab. Die weißen Könige hatten Hänschen gefangengesetzt. Sie fürchteten, ihn zu erschlagen, und das konnten sie auch gar nicht, denn die Blitze gehorchten Hänschen mehr. Und Hänschen hatte versprochen, wenn die Schwarzen ihn aus der Haft befreien würden, sollten sie zur Belohnung auch weiß werden — und dann ist alles gut. Denn die Neger hatten es über, immer nur schwarz zu sein.

Es wird einen großen Krieg geben, vielleicht aber wird er auch nicht so schlimm. Eine andere Sage erzählte nämlich, die Schwarzen hätten die weißen Könige schon einmal besiegt. Die weißen Könige hatten zu Fünfen auf einen Haufen gebunden dagelegen. Aber die Menschenfresser aus dem Lande Tscha-Gro hätten eine weiße Königin aufgegessen und damit ihr Versprechen gebrochen, sie würden keine Menschen mehr fressen. Hänschen sei böse geworden und hätte den Weißen geholfen, die Blitze gegen die Neger zu schleudern. Und zur Strafe müsse es nun diesen heiligen Krieg geben. Da sie aber die Weißen schon einmal besiegt hatten, könnte es jetzt auch leicht gehen.

So liefen denn also die Boten von Land zu Land, durch Wälder, Flüsse, Wüsten und Gebirge.

»Alle Schwarzen zu den Waffen!«

Nur die Weiber blieben zu Hause, um für die Alten und die Kinder zu arbeiten. Die Männer aber zogen aus.

Verständlicherweise erfuhren die weißen Könige früher als die letzten Schwarzen, was geschah. Zu Beginn erschraken sie, aber dann dachten sie, vielleicht sei es auch besser so. Sie würden zumindest ein für allemal mit den Wilden fertig werden und ihnen eine Lehre erteilen. Sie kamen überein, wieviel Truppen und Schiffe jeder stellen sollte. Die wichtigeren Könige gaben jeder 15 000, die einfacheren 5000 oder 10 000 Mann.

Mit Schiffen fuhren sie nach Afrika, gruben sich am Ufer des Meeres ein und warteten. Sie hatten ihre grausamsten und nicht sehr ordentlichen Leute einberufen: Trinker, Diebe und ungehorsame Kerle. Sie dachten nämlich, selbst wenn sie Truppen verlieren würden, sei das auch nicht so schlimm, denn dann würde man alle Lumpen los, mit denen man sonst nur schwer fertig werden konnte. Die Schwarzen aber haben keine Schiffe, da konnten sie Europa sowieso nicht schaden. Sie sollten doch nur versuchen, mit ihren Booten aufs Meer hinauszufahren.

Und dann kam die Schlacht, das war ein Gemetzel. Angeblich hatten die Gelehrten diese Schlacht schon seit langem vorausgesagt. Sie hatten sie die »Schlacht der Rassen« genannt. Das bedeutet, daß nicht ein weißes Volk mit einem anderen weißen Volk kämpfte, sondern die ganze weiße Rasse mit den Schwarzen. Aber kein Gelehrter hatte vorausgesehen, daß die Schlacht so schrecklich werden würde.

Die Negerpriester hatten nämlich verkündet, wer in der heiligen Schlacht fallen würde, der solle nicht sterben, sondern nur zu Boden sinken und am nächsten Tag als Weißer wieder erwachen; das hätten sie von Hänschen selbst gehört.

Man kann sich also vorstellen, was geschah. Jeder wollte so schnell wie möglich erschlagen werden, um gleich weiß zu werden, zu seiner Frau zu laufen und zu sagen:

»Schau mal, wie schön dein Mann ist.«

Die Frauen und Kinder würden erschrecken und es nicht glauben wollen, dann aber wollten sie lachen und sagen:

»Ach, ihr Weiber, wie dumm seid ihr doch. Ihr werdet auch gleich weiß.«

Und dann würde Hänschen ein Wunder vollbringen. Und die Männer würden sagen:

»Seht ihr, das ist duftende Seife von König Hänschen. Geht euch gleich baden, ihr Schmutzfinken.«

Und dann würden sie sich waschen, und basta!

Alle wären weiß.

»Na, seht ihr.«

Sie würden es sehen, sie mußten dann einfach daran glauben...

Nun werdet Ihr schon ahnen, was geschah. Verwundete gab es nicht, jeder wollte gleich erschlagen werden. In einem richtigen Heer ist es bei strenger Strafe verboten, sich einer Gefahr auszusetzen; wenn es sein muß, ist das etwas anderes, aber ein Soldat soll sich vor den Kugeln schützen, sich zu Boden werfen und Gräben ausheben. Diese aber nicht; sie drängten sich dorthin, wo die meisten Kugeln flogen.

Und als die weißen Truppen sahen, daß sich die Schwarzen nicht verteidigten, gingen sie zum Angriff über. Allein fünfzig schwarze Könige fielen, unter ihnen auch Bum-Drum.

Aber damit war noch nicht Schluß, den Männern folgten die Frauen. Und es gab eine zweite Schlacht. Die heißt in der Geschichte »Die Schlacht der schwarzen Weiber«.

Die weißen Könige selbst bekamen einen Schreck, daß zu viele erschlagen wurden. Denn die Weißen brauchen die Schwarzen. Den Schwarzen verdanken sie den Kakao, Feigen, Datteln, elfenbeinerne Billardkugeln, Gummischuhe und Straußenfedern und Heilmittel wie Rizinusöl, außerdem Zimt, Vanille, Papageien, hübsche Muscheln, Schildpatt für Kämme — und es war ja auch um die Menschen schade, denn obwohl sie schwarz waren, Menschen waren sie, und zwar nützliche. Rizinusöl schmeckt zwar nicht gut, aber Billard spielen macht Spaß, ein Hut mit Straußenfedern sieht hübsch aus, Kuchen mit Vanille ist besser. Da wollten die weißen Könige den Wilden zeigen, daß sie besser seien und Frauen nicht töteten:

»Ihr habt Campanella aufgefressen, weil ihr wild seid, wir aber sind edel und tun Damen nichts zuleide.«

Sie nahmen sie gefangen und verziehen ihnen.

Und nun kam das Allertraurigste. Klu-Klu führte die Kinder in den Kampf. Das Traurigste, sage ich, denn die Kinder konnten überhaupt nichts tun und kamen nicht einmal bis ans Meer. Über die Hälfte ging unterwegs zugrunde.

Armes, armes Hänschen! Was er sehen sollte, war so furchtbar! Das Lager war voller hungernder, kranker, verzweifelter Kinder, und als es schien, nichts mehr könne sie retten, da erschien plötzlich, von Klu-Klu gerufen, Hänschen.

Noch vor der Schlacht der Weiber hatte Klu-Klu die Briefnuß erhalten. Und sofort sandte sie vier Boten aus, die sollten ihn von der Insel entführen. Die Briefratte führte sie zu Hänschen. Zwei wurden unterwegs von Haien gefressen. Zwei aber gelangten auf die Insel. Sie hatten Klu-Klus Befehl erfüllt und waren fünf Meilen vor der Insel aus dem Boot gestiegen und unter Wasser geschwommen, wobei sie durch ein Schilfrohr atmeten. Klu-Klu fürchtete, die Wache der Insel könnte sie abfangen. Sie dachte nämlich immer noch, Hänschen sei in Gefangenschaft.

Armes, armes Hänschen! Wie ungern verließ er doch seine sichere Zuflucht, wie leid tat es ihm, von den armen Wilden zu scheiden. Aber was sollte er tun? Es geschah durch ihn und in seinem Namen und sozusagen für ihn auf der Welt etwas sehr Schlimmes. Und nun rief ihn Klu-Klu, sie brauchte Rat, was sie tun sollte. Wenn ihr schon Bum-Drum nicht mehr helfen konnte, so hatte er doch eine Verpflichtung Klu-Klu und seinen treuen schwarzen Freunden gegenüber.

Zwei Wochen lang dauerten die Vorbereitungen. Der Leuchtturm mußte ausgeschaltet werden, damit es nachts finster war. Das erledigten die Neger. Ein Boot und Ruder mußten gemacht werden, und das alles war am Strand zu verstecken. Und doch machten sie sich schnell auf den Weg.

Hänschen überließ den trauernden Wilden eine Blechschachtel, einen Porzellanbecher, vier Bilder, einen Ring, eine Gürtelschnalle und ein Brennglas. Lange wollten sie nicht glauben, daß ihnen Hänschen wirklich so viel Schätze für immer ließ.

Die Nacht war finster.

»Wie ist es euch denn gelungen, den Leuchtturm auszuschalten?« fragte Hänschen.

»Das war sehr leicht. Haie gibt es bei der Insel nicht, so sind wir denn unter Wasser geschwommen, nur ein Ende Schilfrohr ragte heraus. Durch das Loch im Rohr haben wir geatmet. Dort warteten wir zwei Stunden lang. Dann ging der Leuchtturmwärter mit den Kindern angeln. Und wir schnitten die Drähte dort durch, wo du es uns befohlen hattest. Und auf den Tisch legten wir deinen Brief.«

Hänschen hatte nämlich einen Brief geschrieben, denn er fürchtete, der Leuchtturmwärter könnte argwöhnen, Alo habe das getan, und sich ärgern. So aber würde er sagen, Ratten hätten den Draht zerbissen, und niemand würde etwas erfahren.

Die Nacht war finster, das Meer ruhig. Hänschen saß am Steuer, und die Neger ruderten. Wenn alles glatt ging, würden sie in zwei Tagen ans Festland kommen, und dort warteten schon die königlichen Elefanten, um sie abzuholen.

Finstere Nacht. Wie still und ruhig das Boot dahinglitt. Hänschen dachte an die Zeit auf der Insel und wußte nun, wie glücklich er hier trotz allem gelebt hatte. Nun war es vorbei mit seiner Ruhe, er würde keine Zeit mehr haben, um die Ameisen zu beobachten, Steine ins Meer zu werfen und der kleinen Ala Märchen zu erzählen.

Neue schwere Arbeit erwartete ihn und wer weiß wieviel neues Leid.

Man führte Hänschen ins königliche Zelt. Obwohl er noch müde war von der Reise, erzählte ihm Klu-Klu gleich in der ersten Nacht, was sich eigentlich ereignet hatte. Zudem merkte er selbst, was vorging. Das Lager der unglücklichen Kinder sah schrecklich aus. Zu essen gab es nichts, denn sie hatten keine Vorräte mitgenommen. Überall weinten und ächzten die Kranken. Sie waren zu schwach, um weiterzuziehen, und hierzubleiben bedeutete den sicheren Tod. Wer konnte, war längst aus dem Lager entflohen, der Rest wartete, was Hänschen sagen würde.

»Weißt du noch, Klu-Klu, wie du dem Eichhörnchen nachgejagt bist?« fragte Hänschen. »Und weißt du noch, wie du dem Toni die Zähne ausgeschlagen hast?«

»Ich weiß«, sagte Klu-Klu und lächelte nicht einmal.

Wenn jemand stets fröhlich ist, plötzlich aber traurig, dann tut er einem am meisten leid.

Lange sprechen sie kein Wort.

»Wieviel Kinder sind im Lager?«

»Jetzt weiß ich das selbst nicht mehr. Ein Teil ist unterwegs umgekommen, andere sind weggelaufen.«

»Was meinst du: Könnt ihr noch eine Woche aushalten?«

»Wir müssen.«

»Ich weiß nur einen Rat. Schade um jede Minute. Ich muß so schnell wie möglich in eine Stadt der Weißen gelangen, wo es einen Telegrafen gibt. Ich werde die Weißen zu Hilfe rufen.«

»Meinst du, sie kommen?«

»Es gibt keinen anderen Weg. Übrigens haben sie in der Schlacht der schwarzen Frauen ehrenhaft gehandelt. Sicher werden sie auch den Kindern helfen.«

»Tu, was du willst, Hänschen, ich weiß nicht mehr weiter.« Als die Negerkinder sahen, daß Hänschen sie verlassen wollte, fingen sie furchtbar an zu weinen.

»Rette uns!« rufen sie.

»Laß uns nicht allein!« rufen sie.

Hänschen kletterte auf einen Baum, so daß ihn alle sehen konnten, und sprach:

»Fürchtet euch nicht! Ich komme zurück und bringe euch Hilfe. Ihr müßt eine Woche warten, vielleicht auch nur drei Tage. Je schneller ich mich auf den Weg mache, desto schneller wird euch geholfen.«

Und die schwarzen Kinder glaubten ihm. Sie beruhigten sich sofort, einige fingen sogar an zu singen, allerdings nur leise, weil sie hungrig waren. Und Hänschen wurde noch kläglicher zumute, weil sie ihm so vertrauten. Das ist wohl das Schlimmste, wenn man sein Wort gibt, etwas zu tun, ohne zu wissen, ob es einem gelingt.

Das Lager der Kinder befand sich an einem großen afrikanischen Fluß, und Hänschen wußte, daß an der Mündung eine Hafenstadt der Weißen lag und an seinen Ufern Städte, in denen sich vielleicht ein Telegraf befand. Hänschen fuhr stromabwärts, darum ging es sehr schnell. Nun kamen ihm seine Ausflüge zum Leuchtturm zugute. Erst jetzt sah er, wie stark er war, und begriff, warum er Philipp untergekriegt hatte. Ich bin abgehärtet, dachte Hänschen.

Und obwohl er hungrig und müde war, eilte er wie auf Flügeln dahin, als würde er verfolgt; er wußte selbst nicht recht, was ihn so trieb: sein Leid oder sein Ehrenwort.

Er flog auf seinem Kahn wie ein Sturmwind.

Nur bei Morgengrauen machte er eine kurze Rast, um ein paar Früchte zu pflücken; dann ging es weiter, denn dort warteten sie auf ihn.

Zwei Abenteuer hatte Hänschen unterwegs: Das erste Mal war er ein wenig eingeschlummert, und das Boot trieb dahin. Die Strömung drängte es ans Ufer. Fast wäre es im Maul eines Flußpferdes gelandet, nur gut, daß Hänschen im Schlaf die Ruder nicht aus der Hand gelassen hatte. Das zweite Mal kenterte Hänschens Boot fast, weil es gegen ein riesiges Krokodil stieß. Wäre Hänschen hier ins Wasser gefallen, hätten die schwarzen Kinder vergeblich auf Hilfe gewartet.

Anfangs überlegte sich Hänschen, was er an Ort und Stelle tun würde. Aber dann hörte er ganz auf zu denken; als wäre er kein Mensch, zog er wie eine Maschine die Ruder durchs Wasser, wie die eiserne Schiffsschraube, die er auf seiner ersten Reise zu Bum-Drum gesehen hatte.

Als er dann am Fluß eine Stadt erblickte, konnte er sich weder wundern noch freuen.

Weiße sind dort. Eine Post. Eine weiße Garnison. Auch ein Telegraf ist vorhanden. Der Telegrafist war noch in seinem hübschen Häuschen gleich am Fluß. Seht euch das an, denkt Hänschen, dort herrscht solch ein Unglück, dort sterben so viele Kinder, und hier leben die Menschen ganz ruhig, ohne etwas davon zu wissen. Der Telegrafist gießt die Blumen auf seinem Beet, und neben ihm trippelt ein kleines Mädchen wie Ala in weißem Kleidchen fröhlich herum — und ißt ein Honigbrot.

»Sie sind der Telegrafist?«

»Ja — und?«

»Bitte, geben Sie sofort ein Telegramm auf.«

»Gleich, mein Junge. Es ist noch nicht neun Uhr. Ich muß die Blumen gießen, bevor die Sonne zu heiß wird.«

»Ich kann aber nicht warten.«

Hänschen kann nicht warten. Gleich wird er umfallen und einschlafen. Und wird wohl hundert Jahre schlafen. Dort aber warten die Kinder.

»Ich bin König Hänschen.«

»König Hänschen?«

»Ich habe zwei Nächte lang nicht geschlafen... Dort sterben Kinder, sie brauchen Hilfe.«

Der Telegrafist stellt die Gießkanne hin. Hänschen ergreift sie und gießt sich das Wasser über den Kopf, um wieder munter zu werden.

»Schneller, sonst schlafe ich ein.«

»Schon gut, gut.«

Da ruft seine Frau:

»Michel, du hast dein Frühstück nicht gegessen.«

»Ich komme gleich wieder.«

»Trink wenigstens deine Milch.«

Aber Hänschen zieht den Telegrafisten an der Hand hinter sich her.

»Schneller.«

»Ich komme ja schon.«

Und er zieht sich den Schlips fest.

Endlich sind sie beim Apparat.

»Und was nun?«

»Ich weiß nicht«, seufzt Hänschen. »Sowie eine Antwort da ist, wecken Sie mich.«

Der Telegrafist sieht, daß Hänschen schläft.

»Zum Donnerwetter noch einmal!«

Er telefonierte mit der Polizeiwache. Der Polizeihauptmann schläft noch.

Er ist gestern beim Gouverneur zum Ball gewesen.

Wollen mal sehen.

Und er schickt dem Hafenkommandanten folgendes Telegramm:

Um acht Uhr früh kam ein weißer Junge, unbekannt, schmutzig, zerlumpt, furchtbar müde, der sagte, er sei König Hänschen und es stürben Kinder. Hilfe sei nötig. Er sitzt da und schläft. Er will geweckt werden, wenn Antwort kommt. Eine halbe Stunde später war die Antwort da:

Sofort nachprüfen. Den Gouverneur rufen. Die Wache verstärken, nirgends ohne Aufsicht allein lassen. Warte auf Nachricht.

Fünf Minuten später ein neues Telegramm:

Warte auf Nachricht. König Hänschen von der einsamen Insel entflohen. Nachprüfen, ob wirklich Klu-Klu den heiligen Krieg schwarzer Kinder ausgerufen hat. Wo ist ihr Lager? Der Sekretär des Rates der Fünf.

Fünf Minuten später pocht der Apparat wieder los:

Kommt Hänschen aus dem Lager der schwarzen Kinder? Wenn ja, wo ist das Lager? Wieviel Kinder sind da? Was wird gebraucht? Sekretär des Roten Kreuzes.

Fünf Minuten später:

Sofort mitteilen, in welchem Zustand Hänschen eingetroffen ist: gesund? Trauriger König.

»Ich kann mich doch nicht zerreißen, zum Henker!« Der Telegrafist war wütend, denn nun ruft schon wieder der Polizeihauptmann an.

»Was macht der Junge?«

»Er schläft.«

»Wo schläft er?«

»Auf der Bank.«

»Atmet er?«

»Jawohl.«

Und wieder bimmelte es.

»Hier ist der Gouverneur.«

»Ihr seid wohl alle toll geworden, was? Ich habe noch nicht gefrühstückt. Entweder gibt es den ganzen Tag über kein einziges Telegramm, oder die Welt stürzt ein. Als ob ich vier Hände hätte.«

»He du, Junge, König Hänschen oder wie du heißt! Atmest du? Vergiß das Atmen nicht. Der Hauptmann hat es befohlen.«

Schon sitzt er wieder am Apparat. Vor dem Fenster erscheinen Soldaten mit schußbereiten Gewehren. Erschrocken kommt die Frau des Telegrafisten gelaufen und sagt:

»Lauf weg, sie werden schießen!«

Das Kind weint.

Hänschen aber schläft wie ein Stein.

Und der Gouverneur verglich den Schlafenden mit Hänschens Fotografie.

»Es ist wohl derselbe. Zwar ist das Foto von vorigem Jahr. Aber Jungen in diesem Alter wachsen. Warum hätte er auch lügen sollen. Telegrafieren Sie, es ist Hänschen.«

Und wieder lief in die weite Welt hinaus eine Nachricht: Es scheint wirklich Hänschen zu sein. Er ist nicht wach zu bekommen. Wenn er die Augen öffnet, schläft er gleich wieder ein. Er ist allein mit einem Negerkanu eingetroffen. Ich habe den Arzt rufen lassen, um ihn zu wecken.

Der Doktor bekam Hänschen wirklich wach. Er kam zu sich. Er freute sich über das Telegramm vom Roten Kreuz. Er diktierte die Antwort:

Gebraucht werden Lebensmittel und viel Medizin. Die Kinder sind krank und hungrig. Eile tut not, sonst kommen sie noch alle um. Es sind viele Kinder. Wieviel weiß ich nicht. Ich war nur einige Nachtstunden im Lager, weil ich mich beeilen mußte. Ich bitte um Hilfe für die Unglücklichen. Mit mir könnt ihr machen, was ihr wollt, aber helft ihnen.

König Hänschen.

Der Doktor legte sein Hörrohr an, lauschte auf Hänschens Herzschlag und sagte:

»Lassen Sie ihn noch in Ruhe, meine Herren. Soll er nur schlafen. Sonst kriegt er noch eine Hirnhautentzündung, und dann bekommt ihr nichts mehr aus ihm heraus, weil er lauter Unsinn reden wird.«

So bekam denn Hänschen ein Glas Milch, wurde ausgezogen und ins Bett gelegt. Und Hänschen schlief den ganzen Tag, erst um elf Uhr abends wachte er auf.

Die Nachrichten waren günstig.

Vier Lebensmittelschiffe waren unterwegs. Sie mußten zwar stromaufwärts fahren, konnten aber in zwei Tagen bei Hänschen sein. Ein Hilfslazarett mit zwei Ärzten und vierzehn Krankenschwestern sollte auch kommen, mit ihnen ein drahtloser Telegrafenapparat, damit man aus dem Lager selbst Nachrichten senden konnte. Wenn Hänschen die Verantwortung übernähme, daß es sich nicht um einen Hinterhalt gegen die Weißen handelte, dann sollten ihm auch 200 Soldaten und Arbeiter unterstellt werden. Der Gouverneur hatte den Auftrag bereits erhalten...

Notwendig war ein Aufruf von Hänschen an die weißen Kinder, sie sollten Essen, Spielsachen, Geld und Bilderbücher spenden. Hänschen schrieb den Aufruf noch am gleichen Tag: Liebe Brüder und Schwestern, weiße Kinder! Ihr könnt jetzt zeigen, daß ihr gut seid. Wer Rechte haben will, der muß alle davon überzeugen, daß er Verstand und ein gutes Herz besitzt. Die unglücklichen schwarzen Kinder warten auf eure Hilfe, zeigt ihnen also, daß ihr ihnen beistehen wollt. Ihr habt hübsche Kleider, eßt gute Sachen, spielt und geht zur Schule, begießt Blumen und habt Honigbrot. Die schwarzen Kinder aber sind krank und am Verhungern. Ich sage euch die Wahrheit. Ich war in verschiedenen Ländern, in mehreren Kriegen. Ich habe viel Unglück gesehen. Aber das ist alles nichts im Vergleich zum Lager der schwarzen Kinder. Sie sind die unglücklichsten, denn sie sind nicht nur klein und schwach, sondern auch noch wild. Darum können sie sich allein nicht helfen. Eilt ihnen zur Hilfe!

König Hänschen I.

Die Schiffe waren nicht groß, sehr viel Lebensmittel hatten sie also nicht gebracht. Aber für den Anfang war auch das gut.

Kaum zu beschreiben war die Freude der schwarzen Kinder, als Hänschen zurückkam. Die Soldaten entluden sofort die Schiffe, die sogleich zurückfuhren, um neue Vorräte zu holen. Hänschen wollte erst den Kleinsten zu essen geben, aber Klu-Klu gab den Rat, erst einmal die Älteren zu verpflegen, damit sie helfen konnten. Milch und die anderen Lebensmittel waren in Konservenbüchsen angekommen, und außer Wasser brauchte man nichts zu kochen. Statt Militärzwieback hatte man wohlschmeckende süße Kekse geschickt, weil die Kinder alle einen kranken Magen hatten. So ein Frühstück hatten die schwarzen Kinder in ihrem ganzen Leben noch nicht gegessen. Sie wunderten sich über nichts, denn sie hielten die Schiffe, die sie zum ersten Mal in ihrem Leben sahen, die Kisten und Säcke für ein Wunder. Und sie warteten nur darauf, ob sie nicht gleich ebenso weiß werden würden wie die Milch, die sie in Blechbechern und Kokosnußschalen bekamen.

Es herrschte vorzügliche Ordnung. Niemand schlug sich, keiner drängelte, keiner schimpfte.

Das Frühstück dauerte den ganzen Tag über. Abends war der Telegrafenapparat installiert, und Hänschen telegrafierte, die schwarzen Kinder bedankten sich für das Frühstück. Nachts landeten zwei Flugzeuge mit einem Arzt und den notwendigsten Arzneimitteln.

Als nach zwei Wochen die wichtigsten Herren vom Roten Kreuz eintrafen, da wollten sie gar nicht glauben, daß die schwarzen Kinder sich wirklich in einem so bedauernswerten Zustand befunden hatten. Aber die lange Reihe der Gräber außerhalb des Lagers überzeugte sie davon, wie schlecht die Lage gewesen war.

Und die weißen Kinder, die gleich nach Hänschens Aufruf zu sammeln begonnen hatten, was sie nur finden konnten, erhielten schon am nächsten Tag von Hänschen ein Telegramm, in dem er ihnen für das erste Frühstück dankte. Da dachten sie, ihre Geschenke seien bereits so schnell angekommen. Das spornte sie noch mehr an, und sie gaben noch mehr von ihren Sachen her. Aber wie das immer so ist, die einen gaben, was wirklich gebraucht wurde, die anderen, was ihnen schon langweilig geworden, zerbrochen oder nicht mehr zu gebrauchen war.

Es kamen Puppen ohne Köpfe, Mundharmonikas, auf denen man nicht mehr spielen konnte, vollgeschriebene Hefte, zerbrochene Zahnbürsten, Spiele ohne Würfel, Lampenschirme aus rosa Seidenpapier, Buchumschläge, Lederriemen für Schlittschuhe, ausgebrannte Taschenlampen, löchrige Bälle, Zigarettenschachteln; man hatte viel Scherereien mit diesem Kram, aber die Kinder freuten sich doch.

Ein kleines Mädchen hatte einen Blumentopf geschickt, aber die Blume war unterwegs vertrocknet, und ein Junge hatte all seine Schulbücher abgegeben und fragte in einem Brief, ob die schwarzen Kinder gern in die Schule gingen, er jedenfalls nicht.

Nun waren schon drei Krankenhäuser tätig. Aber die schwarzen Kinder sind sehr kräftig, so wurden sie denn gleich alle wieder gesund, und im ersten Krankenhaus badete man sie nur und schnitt ihnen die Haare, im zweiten lernten sie Zähneputzen und hörten naturkundliche Vorträge über das Naseschnauben. Im chirurgischen Krankenhaus wurden den Mädchen die Ohren durchstochen, damit sie Ohrringe tragen konnten.

Fähnchen der weißen Völker wurden an die Kinder verteilt. Ein Turnlehrer richtete das erste Blasorchester ein und lehrte sie europäische Tänze. Die Negerkinder waren so begabt, daß nach einem Monat schon das erste Fußballspiel ausgetragen wurde, und die größeren Mädchen puderten sich und sahen nun wirklich wie Weiße aus.

Zu essen gab es nun genug. Jetzt wurden Kleider geschickt. Es kam ein ganzes Schiff mit Tischtüchern und Handschuhen, dann kamen Bettdecken, Gardinen und schließlich Hemden. Das bedeutete neue Arbeit, denn zu den Decken mußten Betten getischlert werden. Und so manche uralte Palme fiel der elektrischen Säge zum Opfer. Aus den Tischtüchern machte man Schürzen für die Mädchen, und die Gardinen wurden nachts ausgespannt, um die kleinen Kinder vor Mücken und Moskitos zu schützen.

Nach und nach holten Negermütter nun ihre Kinder nach Hause. Das Kind nahm die Zivilisation mit und rrtachte sich fröhlich auf den Weg.

Und je weniger Kinder es wurden, desto mehr Weiße kamen, um sie zu retten.

»Siehst du, Klu-Klu«, sagte Hänschen, »nun ist es so gekommen, wie du wolltest. Die Weißen haben die Neger liebgewonnen, immer mehr kommen angefahren. Und viele sagen, daß sie für immer bleiben wollen. Morgen kommt ein Schiff mit einem Filmapparat und Plattenspielern. In jeder Hütte hängt das Bild des weißen Königs. Findest du nicht, Klu-Klu, daß selbst die Affen nicht mehr so wild sind wie früher?«

Und so war es wirklich. Ihr wißt ja alle gut, daß Affen alles nachahmen, was sie sehen. Solange keine Weißen dagewesen waren, kletterten sie auf den Bäumen herum und schauten auf die Menschenfresser herab. Nun wurden sie mutig, liefen durch das Lager und schauten den Weißen zu.

Und der Zahnarzt, der ins Lager gekommen war, schwor bei allem, was ihm heilig war, er habe einen Orang-Utan mit zwei Goldzähnen gesehen.

»Und mir hat ein Affe mein Rasiermesser gestohlen«, sagte der Frisör, den ein Frauenverein hergeschickt hatte, damit er den jungen Leuten beibringen sollte, Kölnischwasser und einen Kamm zu benutzen.

In sehr kurzer Zeit war wirklich viel getan worden.

»Na, Klu-Klu, bist du nun zufrieden?«

»Du etwa nicht, Hänschen?«

Hänschen seufzte. Er freute sich, daß er den Negerkindern hatte helfen können, aber er hatte Heimweh nach der einsamen Insel und — um die Wahrheit zu sagen — er sehnte sich nach weißen Kindern.

Denn hier hatte er immer nur schwarze Kinder vor Augen. Jede Post brachte ihm Briefe aus der Heimat. Dieser und jener schrieb, wie er sich freue, daß Hänschen sich wieder eingefunden habe, daß er gesund sei und arbeite. Aber immer kam auch gleich die Frage:

Warum kehrte er nicht zu den Seinen zurück?

Irene schrieb, die Puppe, die bis zur Decke reichte, sei ihr entzwei gegangen. Toni schrieb, es gehe ihm schlecht. Peter schrieb, er sei sitzengeblieben, denn der Mathematiklehrer sei ungerecht gewesen und habe ihm ein »Ungenügend« gegeben. Und Leni hatte dazugeschrieben:

Weißt du noch, Hänschen, wie wir uns um den Pilz gezankt haben?

Wozu viel Worte machen: Jeden zieht es in die Heimat zurück. Die kleinen Wilden waren sehr nett, es war schön gewesen, daß er sie gerettet und ihnen geholfen hatte. Aber nun sollte Klu-Klu die begonnene Arbeit weiterführen, denn nun war es leichter, und sie konnte selbst damit fertigwerden. Er aber wäre gerne nach Hause gefahren.

Und wenn es nur für einen Tag wäre. Er wollte durch seine Hauptstadt gehen, den Palast und den Schloßpark anschauen. So lange hatte er sie nicht mehr gesehen.

Na, und dann wollte er nach Europa fahren, um die Hilfe für die Negerkinder voranzutreiben. Er wollte zu einer Beratung mit den Königen fahren, um festzustellen, was man für die Schwarzen noch tun konnte. Es sollte nie wieder einen Krieg geben.

Er bestieg das Schiff. Das Orchester spielte, die Kinder standen am Ufer, Fähnchen in der Hand, sangen, riefen: »Er lebe hoch! – und das nicht in ihrer, sondern in Hänschens Muttersprache.

Gemächlich fuhr Hänschen dahin. Er hatte eine schöne Kajüte. Er schlief auf einer richtigen Matratze. Wieder lächelte ihm das Glück. Er kam im Hafen an. Bis das Schiff weiterfuhr, wohnte er im Hotel.

Was ich wohl nun wieder erlebe? fragte er, als wüßte er, daß damit noch nicht Schluß war.

Und er wunderte sich nicht einmal, als plötzlich mitten in der Nacht zwei Leute mit Masken vor dem Gesicht ihn im Schlaf mit einem Handtuch knebelten, mit einem Taschentuch die Augen verbanden, einen Mantel überwarfen und barfuß hinaustrugen. Schnell raste ein Auto mit Hänschen davon.

Ich bin in den Händen des jungen Königs, dachte Hänschen, ich bin in seiner Gewalt.

Und so war es auch.

So war es auch.

Man hatte den jungen König gezwungen, alles Hänschen geraubte Land zurückzugeben; nicht einmal den Hafen bekam er wieder. Und am meisten traf es ihn, daß er seinem Vater Thron und Krone abtreten mußte.

Wenn jemand böse und stark ist, dann schlägt er zu und tut, was ihm gefällt. Ist ein Schwächling im Unrecht, dann klatscht er. In jeder Schule gibt es so ein »Klatschmaul«, Könige aber nennt man nicht Klatschmaul, sondern Intriganten.

Der junge König hatte die Intrige angezettelt, Hänschen sei nicht mehr bei Verstand. Das war ihm völlig mißlungen. Die ganze Welt sah, welch mutiger Junge Hänschen und wieviel klüger er auf der einsamen Insel geworden war. Er war so gut allein fertig geworden, hatte den schwarzen Kindern so schnell geholfen. Im Kino wurde gezeigt, wie sich die schwarzen Kinder nun die Zähne und die Nase putzten, wie sie sogar Servietten zum Mundabwischen und Toilettenpapier besaßen. Das nennt man Kultur oder Zivilisation. Und wer all das erreicht hatte, der konnte ja nicht verrückt sein. Die Erwachsenen sprachen nun häufiger davon, daß man den Kindern Rechte geben sollte. In einigen Schulen war die Selbstverwaltung eingeführt worden, und es gab eine Schulzeitung. In vielen Städten waren Klubs für die Kinder eingerichtet worden. Die Lehrer kamen zusammen und überlegten, was sie tun sollten, damit es in ihrer Klasse ruhig war, damit man niemandem einen Klaps versetzen, die Ohren lang ziehen oder ihn in die Ecke stellen mußte. Es wurde wieder gestattet, Hänschens Fotografien zu verkaufen, und für die grüne Fahne wurde man nur noch ausgescholten, aber nicht mehr ins Gefängnis gesteckt. Natürlich waren nicht alle zufrieden, aber es gab auch Leute, die sagten, es wäre gar nicht so schlimm, wenn die Kinder ihren eigenen König hätten.

In der Stadt Kikikor fand das erste Treffen der Schulkinder aus dem ganzen Lande statt. Aus jeder Schule war ein Kind erschienen. Und dieses Treffen war fast ein Parlament.

Da sah also der junge König und Intrigant, daß es schlecht um ihn bestellt war. König war er nicht mehr, sondern Thronfolger, sein Vater war alt und sagte ja zu allem. Da versammelte er also eben solche Intriganten um sich und ging mit ihnen heimlich zu Rate, was er mit Hänschen tun sollte. Zur Bande des jungen Thronfolgers gehörten der Spion, ein General, ein Oberst, ein Gefängnisdirektor, zwei Rechtsanwälte, die Frau eines Ministers und einige ganz gewöhnliche Schufte. Diese hatten Hänschen geraubt und unter fremdem Namen in das schlimmste Gefängnis gesteckt.

Denn ebenso wie es verschiedene Schulen gibt, gibt es auch verschiedene Gefängnisse. Manche sind gar nicht so schlimm, andere aber sehr streng.

Das Gefängnis, in das Hänschen gesteckt wurde, war eine alte verfallene Festung, die für die schlimmsten Verbrecher bestimmt war. Nur zweimal im Jahr gab es hier Kaffee, sonst nur Wasser und Schwarzbrot. Die Gefangenen durften nie spazierengehen; sie arbeiteten den ganzen Tag schwer, meist unter der Erde. Während der Arbeit durfte nicht gesprochen werden. Für jedes Wort erhielt man einen Peitschenhieb. Zehn Wörter — zehn Hiebe, hundert Wörter — hundert.

Untertagearbeit, das ist so wie im Kohlenbergwerk. Da gibt es unter der Erde einen langen Stollen, und die Kohle wird in Körben hinausgetragen. Aber hier war es so: was die einen durch den Ausgang des Stollens hinaustrugen, das mußte die zweite Gruppe auf der anderen Seite gleich wieder hineintragen. Da sahen die Gefangenen, daß die ganze Arbeit gar keinen Sinn hatte, und dann arbeitet man noch unwilliger. Die Aufseher aber trieben sie dauernd mit der Knute an. Kein Wunder auch: Es gab hier Gefangene, die schon dreimal in gewöhnlichen Gefängnissen gesessen hatten und sich gar nicht bessern wollten; kaum waren sie entlassen, begingen sie gleich dieselben Verbrechen. Wenn jemand schlecht ist, sich aber bessern will, dann kann man es abwarten; aber wenn er sich durchaus nicht bessern will, dann kann man ihm nicht helfen, dann ist er selber schuld.

Nun, Hänschen lernte die schlimmsten Menschen kennen, die es auf der Welt nur gibt. Zwar wußte Hänschen nicht, warum sie hier saßen, denn er durfte ja nicht mit ihnen sprechen, aber er brauchte nur in ihre furchtbaren Gesichter zu schauen, um es sich zu denken. Jeder andere an Hänschens Stelle wäre vor Schreck gestorben, aber Hänschen hatte schon soviel Menschenfresser gesehen, daß er ohne Furcht mit ihnen zur Arbeit ging.

Die Aufseher bekamen hier ein doppelt so hohes Gehalt wie in anderen Gefängnissen. Mit diesen Gewaltverbrechern war nur schwer fertig zu werden, man mußte sie streng bewachen, und mit ihnen zu leben, war auch alles andere als angenehm. Ohnehin wollte kaum jemand dort Aufseher werden, daher waren vielleicht die Hälfte der Aufseher ehemalige, angeblich gebesserte Gefangene. Und die waren die Strengsten. Sie kannten alle Listen der Gefangenen, ihnen konnte man nichts vormachen.

Hierher also wurde Hänschen aus dem Lande der grünen Palmen und schönen Vögel versetzt. Hierher, wo kein einziges Blatt wuchs, wo nur überall schwarzer Kohlenstaub lag. Er, der die Luft von Meer und Wald geatmet hatte, mußte nun in stickigen Stollen arbeiten und in einem steinernen Loch auf feuchten Ziegeln schlafen. Er, der nicht schlechter als Klu-Klu auf Bäume kletterte, schleppte sich schrittweise dahin, in schwere Ketten geschlagen. Und statt Rascheln der Blätter hörte er die Knute pfeifen, statt dem Singen der Vögel entsetzliche Flüche. Dort hatte er süße Bananen und saftige Früchte gegessen, hier bekam er Brot und schales Wasser.

Die Verbrecher wunderten sich sehr, als sie ihn erblickten. Einer von ihnen hielt es nicht aus und fragte:

»Wieviel Menschen hast du denn erschlagen, daß sie dich hierher gebracht haben?«

Hänschen wollte schon antworten, da rief ein zweiter: »Antworte nicht, Kleiner, denn für jedes Wort wirst du einmal geschlagen.«

»Du misch dich nur nicht ein, von ein paar Hieben wird er nicht gleich krepieren.«

Sie stritten sich und wollten schon aufeinander einschlagen. Der Aufseher aber schrieb auf die Tafel, wieviel Wörter jeder gesagt hatte. Und weil das schwer zu berechnen war, gab er jedem noch ein paar dazu. Und auch Hänschen schrieb er auf, obwohl der gar nichts gesagt hatte.

Hänschen trägt seinen Korb, wundert sich aber, wie leicht der ist. Die Gefährten haben ihm statt Kohle leichte Torfstückchen hineingepackt und nur obenauf ein wenig Kohlestaub geschüttet.

Draußen nehmen ihm andere den Korb ab und schleppen ihn wie eine schwere Last, um ihn zu leeren. Und abends steckt ihm ein Gefangener etwas Schwarzes in die Hand und flüstert: »Versteck das gut.«

»Was ist das?« fragte Hänschen.

»Zucker«, sagte geheimnisvoll der Gefangene.

Es war ein Stück Würfelzucker, aber so schmutzig, daß es ganz schwarz war. Hänschen wußte, er würde es nicht essen, aber er steckte es als Andenken ein.

Als er abends vor der Kanzlei stand, um seine Hiebe zu erhalten, schob ihm wieder ein Gefangener etwas in die Hand. Es war eine gepreßte Kleeblüte. Lange schaute Hänschen sie an, bis er darauf kam, was das für eine Blume war. Die Gefangenen hatten Mitleid mit ihm, und jeder gab her, was ihm am teuersten war. Aus der Kanzlei ertönten die Schreie der Ausgepeitschten.

Schließlich kam Hänschen an die Reihe.

»Komm her, du Hundesohn!« rief der Aufseher, ergriff ihn am Kragen, hob ihn mit der einen Hand in die Höhe, in der anderen hielt er die Lederpeitsche.

Er schlug die Tür zu und sagte:

»Wenn ich dir jetzt sage: Schrei — dann schreist du los. Begriffen? Dich werde ich nicht schlagen. Nur verrat mich nicht. Schnell, zieh die Bluse aus!«

»Au, tut das weh!« schrie Hänschen.

Der Aufseher schlug mit der Peitsche auf die Bank.

»Wie heißt du denn, du armes Kind?«

Und klatsch schlug der Riemen auf die Bank.

»Aua!« schrie Hänschen. »Hänschen heiße ich. Aua, Aua!«

Jedesmal, wenn der Aufseher gegen die Bank hieb, malte er mit roter Farbe auf Hänschens Rücken einen großen Striemen. »Aua!« schrie Hänschen, denn wieder hatte der Aufseher auf die Bank geschlagen und einen neuen roten Striemen auf seinen Rücken gemalt.

»Nun wimmere leise, als könntest du nicht mehr. Und dann wirst du ohnmächtig. Dein Glück, daß der Direktor heute nicht da ist, denn das gelingt nicht jedesmal. Na, sei still, schließ die Augen.«

Er nahm Hänschen auf den Arm und trug den angeblich Ohnmächtigen in die Zelle.

Für die Nacht wurde noch ein Häftling in seine Zelle gesperrt, der sollte ihn pflegen.

Am gleichen Abend noch überprüfte der Direktor die Zellen. »Und wer ist hier?«

»Der kleine neue Häftling.«

»Und wozu der zweite?«

»Der Kleine hat bei der Prügelstrafe die Besinnung verloren.«

Sie zogen Hänschen die Bluse aus und zeigten beim dunklen Licht der Laterne seinen Rücken.

»Das schadet nichts, er wird sich schon daran gewöhnen. Die Ketten kannst du ihm abnehmen, der läuft nicht weg.«

Er lachte und ging.

»He, Junge«, sagte der Gefangene, »gib nicht so an, du hast doch gar keine Prügel gekriegt.«

»Aua«, stöhnte Hänschen, weil er Verrat fürchtete.

»Dummkopf: Das ist doch nur Farbe. Der Aufseher hat dir verboten, darüber zu sprechen. Aber das gilt doch nur für den Direktor. Wenn du hier alles machen würdest, was befohlen wird, dann bliebest du kein Jahr am Leben. Darum haben wir für die Schwachen und Kranken leichte Körbe und Farbe statt der Hiebe. An der Stimme kann man erkennen, wer wirklich schreit. Du wirst noch so manches erfahren, wenn du länger hier bist. Wofür haben sie dich denn nur hergebracht?«

»Für große Verbrechen. Ich wollte den Kindern Rechte geben, und daher sind viele Menschen erschlagen worden.«

»Wieviel, drei, vier?«

»Mehr als tausend.«

»Ja, ja, mein Sohn, das ist oft so, der Mensch will etwas tun, und dann kommt es ganz anders. Ich war auch einmal ein kleiner Junge, ging in die Schule, sprach mein Abendgebet, und wenn der Vater von der Arbeit kam, brachte er mir Süßigkeiten mit. Niemand wird in Ketten geboren. Erst die Menschen schlagen einen in Eisen.«

Und wie zur Bestätigung dieser Worte klirrte er mit den Ketten.

Hänschens letzter Gedanke vor dem Einschlafen war: Wie seltsam er das gesagt hat, ganz ähnlich spricht der traurige König.

Hänschen war so veranlagt, daß er sich nie traurig fühlte, solange er etwas Neues erlebte. Obwohl das Gefängnis schrecklich war, verging ihm daher die erste Woche wie im Fluge. Der Aufseher schnauzte ihn an und fuchtelte mit der Knute herum, aber er schlug ihn nicht. Die Fesseln nahm man ihm ab, und er schämte sich sogar ein bißchen, weil man eine Ausnahme mit ihm machte. Die Verbrecher erscheinen ihm nun nicht mehr so abscheulich. Wenn einer von ihnen allzu häßlich flucht, bekommt er sofort zu hören: »Du schämst dich wohl gar nicht, vor einem Kind so zu fluchen.« Sie kneten Figürchen aus Brot und schenken sie Hänschen.

»Nimm, du armes Kind, spiel damit.«

Das Brot mußte lange gekaut werden, bis es ganz weich ist und nicht mehr bröckelt; dann kann man daraus formen, was man will. Vor allem kneteten die Gefangenen Blumen. Dafür verteilte Hänschen dann seine Sonntagszigaretten. Alles ging in tiefstem Geheimnis vor sich und war sehr schön, denn sie sagten nichts, aber er wußte, daß sie ihn gern hatten.

Die armen Menschen, dachte Hänschen, da sind sie nun weiß, aber wie wenig unterscheiden sie sich doch von den Menschenfressern.

Auch ihre Schlägereien waren seltsam. Sie schlugen sich gegenseitig blutig, und dabei waren sie gar nicht zornig; sie prügelten sich nur aus Langeweile und Heimweh.

»Das gleiche Schicksal schlägt uns alle«, hörte Hänschen einmal.

Lange dachte er, auf der Pritsche liegend, darüber nach, was wohl Schicksal bedeutet.

Nach einer Woche erhielt er eine bessere Zelle mit hinein Ofen; nun war es nicht mehr so kalt. Vielleicht erscheint Euch das komisch, daß Zellen mit Ofen besser sind, wurde doch nie in ihnen geheizt. Und trotzdem ist es gemütlicher, wenn so ein Ofen in der Ecke steht. Manche Gefangenen stahlen Kohlenbröckchen, und wenn sie manchmal zwei Monate lang an einer Handvoll gesammelt hatten, zündeten sie mit einem Streichholz von der Zigarettenzuteilung ein Feuer an. Denn zu den zehn Sonntagszigaretten erhielten sie sieben Streichhölzer.

Am Sonntag durfte zwanzig Minuten lang gesprochen werden. Am häufigsten unterhielten sie sich über den Kaffee.

»Angeblich sollen wir dieses Jahr drei Stückchen Zucker bekommen.«

»Das erzählen sie schon seit zehn Jahren, solange ich hier sitze. Sicher steht uns der Zucker zu, aber die essen ihn selber auf, Donnerwetter noch einmal!«

»Du ungehobelter Kerl, warum fluchst du am Sonntag?«

»Ich hab’s vergessen.«

»Dann vergiß es nicht, du Hundsfott.«

Eines Morgens fuhr der Direktor für acht Tage in die Hauptstadt. Eigentlich änderte sich nichts, aber alle freuten sich. »Der Direktor ist weg.«

Sie trugen genauso die Kohlenkörbe, die Ketten klirrten genauso, die Knute pfiff genauso, und es durfte nicht gesprochen werden. Selbst am Abend wurden einzelne genauso zum Prügeln in die Kanzlei gerufen; und doch fühlen sie sich freier. Auch in Hänschen erwachte die Hoffnung.

Gegen Abend stürzte sich der Aufseher auf Hänschen und schrie:

»Du glaubst wohl, du bist etwas Besseres? Weil du ein Kind bist, was? Hier gibt es keine Kinder, hier gibt es nur Verbrecher. Die Fesseln ist er losgeworden, der Hund, da hält er sich schon für einen Grafen. In die Kanzlei mit dir!«

Und wieder schrie Hänschen: »Ich will es nie wieder tun, aua, aua!« Wieder wurde auf die Bank losgeschlagen, daß es klatschte. Und wieder hieß ihn der Aufseher ohnmächtig werden, doch trug er ihn nicht in die Zelle zurück, sondern in seine Wohnung.

»Hör mal, Kleiner, beschwindel mich nicht. Stimmt es, daß du König bist?«

»Ja.«

»Meinetwegen. Aber du siehst meinem Sohn ähnlich, der gestorben ist. Er war mein ganzes Glück, und Gott hat ihn mir genommen. Und dann kam dies hier alles. Mach dich aus dem Staube, begreifst du? Denn sonst...«

Und aus Gewohnheit fuchtelte er mit der Knute herum. »Denn sonst — du mußt wissen, hier bekommt nach einem Jahr jeder die Schwindsucht. Und nach zwei Jahren ist er tot. Selten lebt einer länger als fünf Jahre, und wir haben nur sechs hier, die zehn Jahre ausgehalten haben. Aber das sind Burschen wie die Eichen, nicht solche Küken wie du. Darum mach’ dich davon, du Unglücksrabe, das sage ich dir, als wäre ich dein Vater, und bete dort in der Freiheit für die Seele meines Jungen, denn Gott mag die Gebete aus dem Gefängnis nicht.«

Er holte den Anzug seines gestorbenen Kindes aus dem Koffer und reichte ihn Hänschen.

»Der Bengel, er hatte genau solche Augen wie du und ebenso ein liebes Gesichtchen.«

Und er fing an zu weinen.

Hänschen wußte selbst nicht recht, ob er sich seiner Freiheit freuen, was er sagen, was er tun sollte.

Und dann wurde ihm ganz seltsam zumute, als würfe man ihn hinaus, und er faßte mit beiden Händen den Aufseher um den Hals.

»Hau schon ab!« sagte der Aufseher, der selbst Gefangener gewesen war, stieß ihn fort und zog der Bank eins über, daß es knallte.

Aber es ist leichter, aus der Zelle zu fliehen, als eine Festung zu verlassen, die mit hoher Mauer und tiefem Graben und einer dreifachen Postenkette umgeben ist. Eine ganze Woche lang versteckte der Aufseher Hänschen in einer Rumpelkammer. Er lag unter Brettern verborgen, gleich neben dem ehemaligen Militärsportplatz. Vier Tage lang saß Hänschen in einem alten Wachtturm auf der Gefängnismauer. Es war gerade Vollmond, darum konnte er nicht weglaufen.

So erfuhr Hänschen denn auch, was später geschah. Der Aufseher meldete in der Kanzlei, Hänschen sei beim Prügeln gestorben.

»Wozu hast du denn den Bengel so geschlagen?« sagte der Sanitäter und verzog das Gesicht. »Und was soll geschehen, wenn das Gericht sich seiner erinnert?«

»Woher sollte ich denn wissen, daß er so schwach ist.«

»Du hättest mich eben fragen sollen. Natürlich konntest du es nicht wissen, du bist ja kein Sanitäter. Dazu bin ich ja da, daß man mich fragen kann.«

»Das war das erste Mal, daß man mir ein Kind gegeben hat.«

»Na eben, du hättest fragen sollen, wie du ihn zu prügeln hast.«

»Der Direktor hat doch die Striemen gesehen und hat nichts gesagt.«

»Der Direktor versteht auch nichts von Medizin. Er hat hier für Ordnung zu sorgen, für Leben und Gesundheit aber bin ich dem König und meinen Kollegen verantwortlich. Ja, ja, mein Lieber, ich habe die Medizin bei Sanitätsrat Professor Kohl studiert. Der war so kahl wie mein Knie, und das alles, weil er so klug war. Meine Kollegen Virchow und Jenner haben heute Denkmäler. Und ich? Hier tut jeder, was er will, wenn er prügelt. Und ich kann mir dann den Kopf zerbrechen, daß die Papiere in Ordnung sind.«

Er goß sich ein Glas Schnaps ein, trank es aus, pustete und schrieb:

Am soundsovielten sah ich den verstorbenen Häftling... »Wie hieß er eigentlich?«

Der Aufseher nannte den erdachten Namen, unter dem Hänschen im Gefängnis geführt wurde.

...Ich habe den Verstorbenen aufgeschnitten. Größe ein Meter dreißig. Alter elf Jahre. Auf Haut und Knochen fand ich keinerlei Spur von Mißhandlungen und keine blauen Flecken. Die Haut war glatt, wie es sich gehört, der Häftling war also gut ernährt. In den Lungen fand ich viel Zigarettenrauch. Das Herz war von Schnapsgenuß entartet. Der Tod trat ein, weil der Häftling in seinem jungen Alter schon Zigaretten rauchte und ein Trinker war. Ich habe ein Trinkerherz, eine Trinkerleber gefunden, so wie Virchow und Jenner sie beschrieben haben.

Der Tote war dreimal gegen die Pocken geimpft und hat verschiedene Heilmittel aus der Gefängnisapotheke erhalten, doch konnte ich ihn leider nicht retten.

Der Feldscher trank noch ein halbes Glas Schnaps. Dann unterschrieb er und drückte zwei Stempel auf den Schein, den Stempel des Krankenzimmers und den Stempel der Sanitätskanzlei. »Na, da hast du. Aber wenn das noch einmal vorkommt, dann schreibe ich ganz einfach: totgeprügelt. Und dann wirst du schon sehen, was passiert. Verstanden!«

»Verstanden, Herr Professor!«

»Schon gut, gut, trink auch ein bißchen.«

»Meinen untertänigsten Dank, Herr Professor.«

»Ich bin kein Professor, nur ein ganz gewöhnlicher Sanitäter. Aber ich habe bei Professoren gelernt. Auf meinem Diplom habe ich zweimal ›sehr gut‹, in Anatomie und in Chemie. Unter dem Mikroskop habe ich Wasser und Luft gesehen. Der Sanitätsrat selbst hat mich geprüft. Er war kahl wie mein Knie.« Diesen Totenschein las Hänschen, denn der Aufseher brachte ihn in den Wachtturm.

»Lies mal, Hänschen, und wenn du wieder König wirst, dann wirst du wenigstens wissen, wie Menschen gequält werden. Wir sind nicht gerade die Besten, das stimmt. Aber auch die Schlimmsten können Gerechtigkeit verlangen.«

Während der vier Tage, die Hänschen in dem Wachtturm verbrachte, wo er, in eine Ecke gekauert, nur lauschte, wie der Sturm in den Fensterhöhlen pfiff, dachte er immer wieder an den einsamen Turm auf der Insel und überlegte, worin sich die Türme ähnlich seien.

Am fünften Tag kam der Direktor zurück. Er rief alle Häftlinge zusammen und schrie:

»Falls hier jemand herkommt und fragt, ob unter euch so ein kleiner Gefangener, ein Junge war, dann habt ihr nein zu sagen. Verstanden? Wenn jemand ja sagt, erhält er zweihundert Hiebe. Aber wenn ihr nein sagt, bekommt jeder von euch zu Ostern vier Stück Zucker. Begriffen? Ich will euch nicht betrügen: Der kleine Verbrecher gehörte gar nicht hierher. Aber wir haben ihn schon in ein anderes Gefängnis geschickt. Darum befehle ich euch, ein für allemal zu vergessen, daß er hier war. Verstanden? Zweihundert Hiebe oder Zucker.«

»Warum sollen wir das nicht begreifen? Nur vergißt es sich viel leichter, wenn man dazu etwas trinkt«, sagte im Namen aller der älteste Häftling.

»Gut, jeder bekommt ein Glas Schnaps.«

Hänschen saß in seinem Turm und freute sich, daß die Armen seinetwegen solche Freude hatten; sie bekamen Schnaps.

Ich habe nämlich noch nicht erzählt, welchen Krach es gab, als Hänschen entführt worden war.

»Das ist ja ganz klar«, sagten die Könige. »Der Thronfolger hat Hänschen entführt.«

Der Thronfolger tat beleidigt.

»Wenn ich ihn entführt haben soll, dann sucht ihn doch! Daß ich Hänschen nicht gerade liebe, das stimmt. Aber doch nicht ich allein, Hänschen hatte selbst unter den Negern Feinde. Wieviel Schwarze sind durch ihn umgekommen. Auch sind ihm nicht alle weißen Könige wohlgesinnt. Orestes ist böse auf Hänschen. Kaiser Pafnutius kann ihn auch nicht leiden, denn seit dem Abenteuer auf der Pfeifeninsel ist er nicht mehr recht gesund geworden; er kann nachts nicht schlafen, alle Knochen tun ihm weh, und er hat immer Kopfschmerzen.« Aber der junge Thronfolger wußte recht gut, daß sie Hänschen suchen würden. Er war zwar im Gefängnis, aber sie konnten ihn doch finden. Wie freute er sich also, daß Hänschen tot war. Nun wird er endlich Ruhe haben.

Die Könige aber hatten inzwischen erfahren, wohin das Auto mit Hänschen gefahren war. Sie hatten den Hotelbesitzer, die Fährleute, die Hafenarbeiter und die Matrosen befragt.

Eine Frau hatte gesehen, wie ein Auto rechts eingebogen war. Hier hatten sie wegen einer Reifenpanne haltgemacht. Dort hatten sie gefrühstückt, und ein kleiner Junge hatte ins Auto hineingeschaut, aber man hatte ihn sofort weggejagt; er wußte nicht, ob jemand darin gesessen hatte. Endlich fanden sie die Stelle, an der Hänschen aus dem Auto in ein Boot getragen worden war. Sie wußten sogar, mit welchem Schiff er gereist war. Doch die volle Wahrheit erfuhren sie erst durch einen ganz gewöhnlichen Zufall.

Das kommt oft vor: Man verliert etwas und sucht und sucht und kann es nicht finden. Und wenn man es schon längst vergessen hat, ist es plötzlich wieder da.

Ein Rechtsanwalt wollte ein gelehrtes Buch über die Gefängnisse auf der ganzen Welt schreiben. Wieviel Häftlinge es in jedem Staat gibt, warum sie im Gefängnis sitzen, wie lange ihre Haft dauert, ob sie sich bessern, ob man sie gut behandelt und ob sie nicht sterben. Wenn jemand ein gelehrtes Buch schreibt, dann helfen ihm gewöhnlich alle dabei. Zehn Jahre lang war dieser Gelehrte durch alle Länder der Welt gewandert, und überall hatte man ihm die Akten zur Verfügung gestellt. Jetzt wollte er in die Hauptstadt des Thronfolgers.

Ruhig, von den alten Papieren, in denen er tagelang las, ganz staubbedeckt, saß er da und fragte höflich immer wieder, ob er auch nicht störe, er dankte für alles. Er saß da, schrieb, zählte, notierte. Er hatte sich vom vielen Lesen schon die Augen verdorben — zwei Brillen trug er auf der Nase und erkannte niemanden. Zu einem Lakai sagte er: »Herr Direktor« — einem Departementsdirektor wollte er ein Trinkgeld geben, weil er ihn für einen Lakaien hielt, die Feder tauchte er in den Tee, den man ihm aus Mitleid brachte, weil er seit dem frühen Morgen nichts gegessen hatte. Die Beamten lachten ihn aus und spielten ihm Streiche.

»Der Dummkopf, der glaubt wohl, aus den Papieren etwas zu erfahren. Auf dem Papier ist alles in Ordnung.«

Der Gelehrte aber weiß nichts davon, er arbeitet.

»Entschuldigen Sie bitte, störe ich auch nicht? Ich habe nämlich die ärztlichen Atteste noch nicht gelesen. Aber vielleicht haben Sie gerade jetzt keine Zeit?«

»Das schadet nichts. He, du da, bring mal aus Schrank vierzehn die beiden Zentner Papier. Das ganz verstaubte da.«

»Herzlichen Dank; daß sie so staubig sind, stört mich nicht.«

Der Kanzleidiener hatte es schon satt: bums! warf er ihm das vergilbte Papier auf den Tisch, direkt vor die Nase. Der Gelehrte nieste zweimal und sagte:

»Ich bin Ihnen sehr verbunden, Herr Vorsteher.«

Aber in der Gefängnisabteilung arbeitete eine Angestellte, die hatte sich gerade eine neue Bluse gekauft und ärgerte sich über den Staub. Darum nahm sie die neuesten Papiere von der letzten Woche und sagte:

»Lesen Sie lieber das, das ist wenigstens sauber. Und daraus können Sie entnehmen, wie es jetzt ist, nicht vor hundert Jahren.«

»Vielen herzlichen Dank. Sicher, auch das ist wichtig, auch das ist wichtig. Ich bin sehr verbunden. Sie geben sich soviel Mühe mit mir. Danke schön.«

Ganz oben lag Hänschens Totenschein.

Größe des Toten: ein Meter dreißig. Alter: elf Jahre. Der Häftling hat in seinem jungen Alter schon Zigaretten geraucht und war ein Trinker.

Nun hatte der alte Gelehrte einen Sohn, auch einen Rechtsanwalt, dem schrieb er einen Brief, er habe ein sehr interessantes Dokument gefunden, daß im allerschlimmsten Gefängnis so ein kleiner Häftling gestorben sei.

Du weißt gar nicht, lieber Sohn, wie sehr ich mich freue, daß ich in meinem gelehrten Buch so eine interessante Nachricht werde bringen können.

Dem Sohn aber ging plötzlich ein Licht auf: Vielleicht war es Hänschen? Was sollte er tun? Viel Lust, so weit zu fahren, hatte er ja nicht, aber er würde wohl müssen.

Wenn mir das gelingt, bin ich der berühmteste Rechtsanwalt auf der Welt, dachte er.

Der Alte schrieb das ganze Dokument genau ab. Und der Sohn veröffentlichte es in der Zeitung. Denn was das Buch in zehn Jahren bringen würde, verkündet die Zeitung sofort, noch am selben Tag.

Ich kann hier nicht allzuviel von einer Sache erzählen, darum lasse ich viel aus. Der junge Thronfolger verteidigte sich, wie er konnte. Die Papiere wollte er gerne herzeigen, aber ins Gefängnis ließ er niemand. Doch das half ihm alles nichts. Der alte König selbst gab die Genehmigung.

Der Sanitäter versuchte, sich herauszureden, die Häftlinge wollten nicht aussagen, der Gefängnisdirektor widersprach sich selbst. Man sah, die ganze Sache war nicht astrein.

Schließlich kam es dann doch heraus. Aber nicht alles. Und so erfuhr die Welt, daß Hänschen nicht mehr lebte.

Nicht alles kam heraus, und wenn ich es noch genauer sagen soll, nicht für alle kam die Wahrheit an den Tag. Jeder wußte ein wenig und dachte sich den Rest hinzu.

Den alten König achteten alle sehr, und niemand wollte ihm Schande machen. Aber der junge König war in die Geschichte verwickelt, eigentlich nicht einmal er, sondern sein General. Hänschen war schon auf der einsamen Insel nicht ganz gesund gewesen, und dann hatte er sich im Lager der schwarzen Kinder zu sehr überarbeitet und hatte sich eine Krankheit geholt. Hänschen war auch nicht im Gefängnis gestorben, sondern in einem Krankenhaus nicht weit vom Gefängnis. Die Häftlinge hatten Hänschen mit dem Sohn eines Handwerkers verwechselt, der dem Gefängnisdirektor die Wohnung renoviert hatte. Hänschen war zwar im Gefängnis gewesen, aber nur einen Tag. Der General sollte bestraft werden, obwohl auch er nicht schuld war. Das Ganze war ein Mißverständnis. Der junge König hatte ein Telegramm geschickt, man solle »das Hindernis beseitigen«, und der General hatte das falsch verstanden, als sollte er Hänschen entführen.

Die eigentliche Schuld trug angeblich der Telegrafist, denn er hatte ein Komma nicht an die richtige Stelle gesetzt.

Die Zeitungen stritten miteinander, und jede schrieb etwas anderes.

Verbrechen oder Unfall? schrieb die größte Zeitung der Welt. Wir stehen vor einem schmerzlichen Geheimnis. Von ganzem Herzen wollen wir daran glauben, daß König Hänschen Reformator eines natürlichen Todes gestorben ist und nicht umgebracht wurde. Dieser kleine König, der Märtyrer, der erste König der Kinder, der kühne Ritter und Schirmherr der Neger, war ein großer Mensch, doch er war sterblich. Es ist möglich, daß seine Gesundheit durch sein stürmisches Leben untergraben wurde. Er leuchtete auf wie ein großer Stern — und erlosch. Ein schwerer Verlust, bittere Tränen, ein schmerzlicher Seufzer. Aber der Schlag, wenn er wirklich von der Hand eines Mörders gefallen sein sollte, wäre furchtbar.

Eine andere Zeitung schrieb:

Wie es war, wissen wir nicht. Eins aber steht fest — Hänschen ist tot. Solange wir diese Gewißheit nicht hatten, war alles wichtig. Jede neue Nachricht legte uns Worte der Hoffnung oder des Zweifels in den Mund.

Die nächste Zeitung:

Er ruhe in Frieden. Der verdiente Kämpfer, der makellose Ritter, der Adler und der Löwe der Wüste. Er hat Abschied genommen von dieser ungastlichen Welt.

Und wieder ein anderes Blatt:

Der verwaiste König. Denken wir daran, daß dies gekrönte Haupt einem Waisenkind gehörte. Denken wir daran, daß unter dem königlichen Purpur sehnsuchtsvoll das Herz eines Waisenkindes schlug.

Man verzieh Hänschen nun alles. Als eine Zeitung die Bemerkung wagte, Hänschen habe manchen politischen Fehler begangen, da fielen alle über den Redakteur her, eine Woche lang hatte er Angst, sein Haus zu verlassen, und ging nicht einmal ins Theater, um nicht verprügelt zu werden.

In den Schulen wurde gestattet, für ein Denkmal Hänschens zu sammeln. Und siebzehntausend Telegramme gingen in seiner Hauptstadt ein:

Dem trauernden Volk sprechen wir unser Beileid aus.

Im Unglück, das Euch betroffen hat, möge Euch das Gefühl des Stolzes trösten, daß Ihr einen solchen König hattet.

Euer König hat den größten Sieg davongetragen: er gewann die Herzen der ganzen Welt.

Irgendwer, ich weiß es nicht mehr genau, schrieb, man solle, um Hänschens Andenken zu ehren, eine seiner Reformen durchführen und den Kindern eines der Rechte geben, um die Hänschen gekämpft habe. Aber man antwortete ihm, das sei Unsinn; wenn man tun würde, was Hänschen gewollt habe, dann würden die Kinder sich freuen. Das wäre aber fast so, als freuten sich die Kinder über Hänschens Tod, und das wäre doch sehr häßlich.

Die Kinder hätten traurig zu sein, daß ihr Schirmherr nicht mehr lebte. Und überhaupt lobten sie Hänschen ja nicht, weil er den Kindern Rechte geben wollte, sondern weil er ein großer Reformator war.

Hänschen geht die finstere Chaussee entlang in Richtung Heimat. Er freut sich nicht. Nur huscht ihm immer wieder der Gedanke durch den Kopf, daß er nun sogar aus dem Gefängnis hinausgeworfen worden ist. Dort hatte er wenigstens ein Dach über dem Kopf, Wasser und Brot. Warum mußte der Aufseher ausgerechnet mit ihm Mitleid haben und ihn zur Flucht zwingen? Dort war das Leben schwer, aber darüber nachzudenken, was er nun tun sollte, war schwerer als Kohlenkiepen zu schleppen. Er wird ja weiter arbeiten müssen, denn er will nicht auf anderer Leute Kosten sein Brot essen, selbst wenn es ihm jemand gegeben hätte. Auch muß er sich verstecken, er kann doch nicht immer nur Krieg führen. So machte er Rast und schrieb in sein Tagebuch:

Das Leben ist wie ein Gefängnis.

Und wie zur Antwort hörte er eine Nachtigall schlagen, er lehnte sich an einen Gartenzaun und lauschte.

Warum sind die Menschen nicht wie die Vögel?

Er betrat einen Dorfkrug und aß eine bescheidene Mahlzeit. Er hatte beschlossen, zu Fuß zu gehen. Dann reicht das bißchen Geld für den Weg. Mit der Bahn will er nicht fahren. Er wird barfuß und auf Schusters Rappen in sein Land zurückkehren, so gehört es sich. Außerdem kann man unterwegs am besten nachdenken. Wahrscheinlich werden die Bienchen im Kopf dann gewiegt und fliegen schneller umher.

Von seinem eigenen Tod erfuhr er aus der Zeitung, als er durch eine Kleinstadt kam. Das war ganz gut so. Wenigstens wird man ihn nicht suchen.

Unterwegs plaudert er mit diesem oder jenem, manchmal nimmt ihn jemand ein Stückchen mit, weil er sieht, daß er kein Einheimischer ist. Flanschen hat das Lügen satt.

»Ich bin ein Waisenkind. Ich will nach Hause.«

Auf alle anderen Fragen antwortete er:

»Ach, das ist eine lange Geschichte.«

Und dann fragen auch die Neugierigsten nicht weiter.

Schließlich kam er in das Land, dessen König er gewesen war. Er kniete nieder und küßte die Erde, als begrüße er sie oder bitte sie um Verzeihung.

Der Grenzsoldat hielt ihn an.

»Woher kommst du?«

»Aus der weiten Welt.«

»Wohin willst du?«

»Nach Hause.«

»Und wo ist dein Haus?«

»Wo mein Haus ist? Ich weiß es nicht.«

»Hast du Papiere?«

Da fiel Hänschen ein, daß ihm der Aufseher irgendein falsches Papier gegeben hatte. Das reichte er dem Soldaten.

»Dein Vater ist Gefängnisaufseher?«

»Nein«, sagte Hänschen lächelnd, »König.«

»Ha, ha, da bist du ja ein Hochwohlgeborener! Na, hau ab!«

Er glaubte es nicht. Und Hänschen war alles gleich. Müde war er. Seine Bienchen flüsterten ihm nichts ein — er ging auf seine Hauptstadt zu, aber seine Schritte wurden immer langsamer. Er war müde und hatte Hunger. Er hatte keinen Pfennig mehr. Sein ganzes Hab und Gut war das Bild seiner Mutter, so verblaßt, daß nur Hänschen allein die Königin noch erkennen konnte. Sonst besaß er nur noch die Muschel, das Steinchen und das schwarze Stück Würfelzucker, ein Bleistiftende und sein Tagebuch.

Hänschen verdingte sich als Hirtenknabe.

Er hieß nun Heinz und hütete zwei Kühe. Stille Tiere waren das, die ihn gern hatten.

Auch die Menschen hatten ihn gern. Er war so still, gehorsam, diensteifrig und traurig; am traurigsten aber war es, wenn er lächelte.

»Der Junge muß wohl viel Unglück erlebt haben; man sieht es seinen Augen an.«

Frühmorgens war es kühl, und Hänschen hütete auf dem Feld die Kühe. Es gab Regen und Hagel. Andere Tage waren so heiß, daß einem der Mund austrocknete. Hänschen schien das gar nicht zu bemerken, er tat seine Arbeit.

Nicht ein einziges Mal ließ er sich verlocken, in den Wald zu laufen wie andere Jungen, um Erdbeeren, Brombeeren, Blaubeeren zu pflücken. Nicht ein einziges Mal richteten seine Kühe Schaden an.

Und was er wert war, das sah sein Bauer, als eines Tages ein seltsames Fieber ins Dorf kam. Die Krankheit war nicht so schlimm. Zwei Tage lang hatte man Schüttelfrost, alle Knochen taten einem weh, daß man stöhnen mußte, man hatte Kopfsausen und einen Husten, der einem die Brust sprengen wollte. Und dann war man so schwach, daß man sich kaum dahinschleppen konnte.

Der eine quälte sich so eine Woche, ein anderer länger. Und im ganzen Dorf war Hänschen wohl der einzige, der auch nicht einen Tag lang krank war. Er vertrat jeden, nichts war ihm schwer, alles konnte er.

Der Bauer weiß Gesundheit zu schätzen.

»Auf den ersten Blick ist er so ein Krümel, ein Herrenkind, aber stark ist er«, sagten die Leute.

Sie hatten ihren Heinz wirklich liebgewonnen und baten ihn: »Bleib den Winter über.«

»Gern.«

Mit den Jungen sprach er nur wenig. Denn Jungen sind eben so, immer fragen sie:

»Was, wie, woher?«

Nun sagten sie:

»Der ist hochmütig, er will nicht mit uns sprechen.«

Sie versuchten ihn ins Komplott zu ziehen und sagten:

»Komm, du Dummkopf, Birnen holen. Der Gärtner ist nicht da.«

»Nein.«

»Du hast wohl Angst?«

»Nein, ich will nur nicht.«

Sie ließen ihm ihre Kühe, denn sie wußten, daß Hänschen ihnen helfen würde. Und dann wollten sie ihm Lohn dafür anbieten.

»Da hast du eine Birne.«

»Danke.« 4

»Danke sagt man, wenn man etwas nimmt. Warum willst du sie nicht?«

»Die ist gestohlen.«

Wenn er sie selbst nicht nimmt, geht er vielleicht petzen.

Aber auch das tat er nicht.

»Hast du hier Birnen stiebitzt, du Bengel?«

»Nein.«

»Und weißt du, wer es gewesen ist?«

»Vielleicht, aber das sage ich nicht.«

»Du Früchtchen! Paßt nur auf diesen Findling auf. Stille Wasser unterhöhlen die Ufer.«

Und damit schlug der Gärtner die Tür zu.

»Soll ich nun gehen?« fragte Hänschen.

»Geht es dir denn schlecht bei uns?«

»Nein, gut, aber der Herr Gärtner ist böse auf mich.«

»Weil du bockig bist. Du hättest sagen sollen, was du gesehen hast.«

Hänschen lächelte traurig. Er sollte erzählen, was er gesehen hatte?

Und dann kam der Winter.

»Darf ich in die Schule gehen?« fragte Hänschen.

»Wenn sie dich nehmen, dann geh nur. Jetzt gibt es nicht viel Arbeit.«

Und so ging Hänschen zur Schule.

»Der Findling kommt!«

Hänschen kannte die Schulordnung nicht. Er ging mit den Jungen in die Klasse und setzte sich auf eine Bank.

»Das ist mein Platz, hier sitze ich.«

Sie vertrieben ihn von jedem Platz, das machte ihnen Spaß. »Hat das Fräulein dich aufgeschrieben?«

»Welches Fräulein?«

Er stellte sich an die Wand, die anderen um ihn herum.

»Ach, ist das ein Dummkopf. Da soll er nun stehen bleiben. Wir werden ja sehen, was das Fräulein sagt.«

Es klingelte. Sie saßen und warteten.

Die Lehrerin kam.

»Wer bist du denn?«

»Heinz.«

»Was willst du?«

»Zur Schule gehen.«

Da platzten alle los. Die Lehrerin wurde böse.

»Wer hat ihn hergebracht?«

»Niemand. Er ist allein gekommen. Im Sommer hat er die Kühe gehütet.«

»Und Birnen geklaut.«

»Findling!«

»Landstreicher!«

»Weltbummler!«

Hänschen sagte gar nichts, als wäre nicht von ihm die Rede. »Weltbummler«, ja, das stimmte, er hatte die halbe Welt bereist.

Sie schrien, die Lehrerin schaute Heinz an und konnte nicht darauf kommen, wem er ähnelte.

»Kennst du mich, Heinz?«

»Ich sehe Sie zum ersten Mal.«

»Aber ich habe dich schon irgendwo einmal gesehen.«

»Weil er ein Landstreicher ist, Fräulein.«

»Ein Werwolf, Fräulein.«

Und alle lachten los. Da aber kam der Rektor gelaufen, der in der Nachbarklasse Unterricht hatte.

»Was ist denn hier für ein Lärm!«

Er zog die beiden aus der ersten Bank am Ohr und warf sie hinaus.

»Fräulein, ich kann nicht unterrichten. In der Schule darf es nicht so laut sein.«

Er drohte mit dem Lineal und ging hinaus.

Und die Lehrerin schämte sich, fast hätte sie geweint.

»Heinz, setz’ dich in die erste Bank. Gebt ihm mal das Buch. Kannst du lesen?«

»Ja.«

Sie reichen ihm das Buch, aber verkehrt herum, um ihn lächerlich zu machen.

Hänschen liest fließend.

»Und nun erzähle den Inhalt.«

Hänschen erzählt mit eigenen Worten, ohne etwas auszulassen.

»Hast du Geschichte gelernt?«

»Etwas.«

»Hast du von Paul dem Siegreichen gehört?«

»Ja.« Er erzählt mehr, als im Buch steht.

»Nimm die Kreide und löse folgende Aufgabe.«

Er versucht es, aber er kann es nicht.

»Kennst du Fremdsprachen?«

Jetzt staunen die Jungen bereits. Sie lachen nicht mehr und schauen interessiert zu.

Aber wirklich still wurde es erst, als ihn die Lehrerin in Erdkunde prüfte.

»Vielleicht kannst du mir etwas über die Pflanzen und Tiere heißer Länder erzählen?«

Hänschen schaut zum Fenster hinaus, und es ist, als sähe er all das, was er erzählte. So sehen Palmen aus, so Lianen. Der Feigenbaum hat solche Früchte, die Dattel solche Kerne. Bananen sind schmackhaft. Das Nashorn sieht so aus, er zeigt, wie groß es ist.

Löwe, Tiger, Hyäne, Leopard, Elefant, Krokodil, die Affen, Papageien, Kanarienvögel.

»Das muß er alles selbst gesehen haben«, sagen die Jungen, »so kann man nach dem Buch nicht erzählen.«

Heinz sollte erst einmal bei der Lehrerin bleiben, bis er im Rechnen die anderen eingeholt hatte, und dann in eine höhere Klasse versetzt werden.

Die Lehrerin ist sehr gut zu Hänschen-Heinz, aber die Jungen können ihn nicht leiden. Sie versuchen auf jede nur mögliche Art und Weise, mit ihm anzubinden: Sie sagen etwas, um ihn zum Lachen zu bringen, dann schubst ihn einer, um zu sehen, ob er sich prügeln kann, ein anderer wieder spielt seinen Freund, damit Hänschen ihm sagt, woher er kommt und wer er ist. Vielleicht kann man ihn auch in Wut bringen, vielleicht schlägt er später, wenn er sich erst ein bißchen eingewöhnt hat, auch über die Stränge.

»Hab doch keine Angst, das Fräulein tut dir nichts. Der Herr Lehrer, das ist etwas anderes. Aber das Fräulein ist guuut.«

Dieses »guuut« sprachen sie aus wie einen Scherz.

Sie warten, werden ungeduldig, und zwischen dem einen und dem nächsten Versuch wirft immer jemand ein:

»Findling.«

Die einen sagen »Stilles Wasser«, die anderen »Heiliger«, die dritten »Streber« und die übrigen »Muttersöhnchen«.

Und Hänschen fielen sein Kanarienvogel im Bauer und die freien Vögel auf der einsamen Insel wieder ein. Da war es genauso gewesen.

Die Lehrerin bemerkte das alles, glaubte aber, die Jungen würden sich an ihn gewöhnen. Aber einmal bespritzte ihm einer der Jungen mit Absicht das ganze Heft mit Tinte. Das war zuviel.

»Ihr seid unleidlich«, ruft sie, zornrot wie nie zuvor. »Was wollt ihr eigentlich von ihm? Ihr beneidet ihn wohl, weil er mehr kann als ihr und besser ist.«

»Worum sollen wir ihn denn beneiden? Um seine abgetretenen Schuhe?« fragte ein reicher Bauernsohn, der sehr stolz war auf seine neue Mütze.

Es war ein großer Angeber, ein Faulpelz, aber stark, sie mochten ihn alle nicht, hatten aber Angst vor ihm.

»Sie nehmen sich seiner so an, als wären Sie mit ihm verlobt. Was guckst du denn so?«

»Weil ich Augen habe«, antwortete Hänschen und wurde etwas rot.

»Ich will aber nicht, daß du mich anguckst.«

Er trat aus der Bank und ging auf Hänschen zu. Hänschen erhob sich und blinzelte.

»Du sollst nicht blinzeln, verstanden?«

Hänschen erinnerte sich an die Prügelei auf der einsamen Insel. Damals hatte er genauso im Herzen, im Kopf, in den Händen etwas gespürt.

»Na, warum guckst du?«

»Weil ich Augen habe«, wiederholte Hänschen und legte seine Hand auf das Pult neben das Tintenfaß.

»Willst du dich mit mir schlagen?«

»Nein.«

»Du willst wohl eins zwischen die Zähne kriegen?«

»Nein.«

»Du kriegst es aber doch!«

»Nein.«

Die Lehrerin eilt ihm zu Hilfe, aber es ist zu spät. Hänschen hatte sich lange die Haare nicht mehr schneiden lassen, sie waren schon sehr gewachsen. Der Bursche ergriff Hänschen am Schopf und schlug ihm mit voller Kraft die Faust auf die Brust. Und dann stieß er ihm den Kopf gegen die Bank.

»Sie prügeln sich, sie prügeln sich!« schreit die ganze Klasse. Jeder läuft zuschauen.

Der Lehrer kommt hereingelaufen, er ist schrecklich böse, am meisten aber ärgert er sich über die Lehrerin.

»Was sind denn das für neue Sitten? Das ist ja unerträglich. In der Klasse hat es leise zu sein. Sie gestatten Schlägereien während des Unterrichts. Sie sind zu weich. Ich habe genug Sorgen mit meiner eigenen Klasse. Soll ich vielleicht auch noch Ihre Jungen hüten?«

Hänschen hört aufmerksam zu, er runzelt die Brauen und legt die Hände auf den Rücken. Er beschließt, der Lehrerin zu helfen.

Es wurde wieder ruhig. Nach dem Klingelzeichen war die Schule aus. Hänschen ging in das Lehrerzimmer und sagte: »Fräulein!«

»Was willst du denn, Heinz?«

»Fräulein, entweder lassen Sie mich einen Versuch machen, oder ich komme nicht mehr in die Schule. Sie haben nur Kummer durch mich.«

»Was willst du denn versuchen?«

»Das weiß ich noch nicht.«

Da trat der Lehrer ein.

»Was machst du denn hier? Weißt du nicht, daß du im Lehrerzimmer nichts zu suchen hast?«

Hänschen ging.

»Das ist ein ganz außergewöhnlicher Junge«, sagte die Lehrerin.

»Sie haben wohl lauter außergewöhnliche Schüler«, scherzte der Lehrer, »der eine ist ein hervorragender Zeichner, der zweite ein großartiger Mathematiker. Und alle zusammen sind ganz außergewöhnlich verwilderte Lümmel. In diesem Jahr haben sie schon zwei Fensterscheiben eingeschlagen.«

Und Hänschen legte die Hände auf den Rücken, er hatte zwei Meilen bis nach Hause. Da kam eben der Zeichner zu ihm. »Mach dir keine Sorgen«, sagte er, »die lassen dich bald wieder in Ruhe. Mir haben sie anfangs auch zugesetzt.«

»Warum?«

»Sie mögen es nicht, wenn jemand etwas besser kann als sie.«

»Warum?«

»Wahrscheinlich aus Neid. Nicht alle sind so, nur einige, und die übrigen machen mit. Weißt du, ich zeichne dir etwas. Willst du? Was soll ich dir zeichnen? Du hast damals so schön von den wilden Ländern erzählt. Wenn du es mir noch einmal erzählen würdest, dann könnte ich dir Hänschen auf der einsamen Insel zeichnen.«

Sie schauten sich in die Augen.

»Hänschen ist doch tot.«

»Na und, was macht das schon? Deswegen kann man ihn doch zeichnen. Kann ich wohl abends zu dir kommen?«

»Ich frage einfach, ich glaube schon. Meine Leute sind gut, sie haben mir Bücher und alles andere gekauft. Und vielleicht kaufen sie mir auch neue Schuhe.«

»Da siehst du, wie gemein der ist. Er hat eine neue Mütze, da hält er dir deine abgelaufenen Schuhe vor. Gut, daß du dich mit dem nicht geschlagen hast. Sein Vater ist reich. Deshalb will er auch immer regieren, er weiß, daß sein Vater mit dem Lehrer befreundet ist. Aber wir werden ihn noch mal so vertrimmen, daß er es nie wieder vergißt. Nicht in der Schule, aber das Fell gerben wir ihm. Vergiß das Bild nicht.«

»Danke.«

Hänschen geht weiter und denkt nach. Da fängt es an zu schneien. Und je mehr es schneit, desto reger bewegen sich die Gedankenbienchen in Hänschens Kopf.

Da war ich nun König, denkt Hänschen, und herrschte über ein ganzes Volk. Und jetzt kann ich mit einer einzigen Klasse nicht fertig werden. Ich habe im Parlament gesprochen, ohne mich zu schämen. Und jetzt schäme ich mich, mit den Jungen zu sprechen. Nun begreife ich, warum Stefan auf der Insel mit ihnen nicht anbinden wollte. Am schlimmsten ist es, wenn man gehänselt und ausgelacht wird. Warum eigentlich? Sie sagen »Findling mit abgetretenen Schuhen«. Meinetwegen. Nur fängt immer einer an, und alle anderen reden dasselbe. Am nächsten Tag aber war Hänschens Plan fertig.

Gleich in der ersten Stunde meldete er sich, weil er etwas sagen wollte. Und er sagte:

»Ich bin ein Findling, ein Landstreicher, und meine Schuhe sind abgetreten. Wenn ihr mich in der Schule nicht haben wollt, komme ich nicht mehr. Denn warum soll unsere Lehrerin meinetwegen Kummer haben? Wir wollen abstimmen: Wenn die meisten mich hier nicht haben wollen, gut, dann gehe ich, aber wenn es nur einer ist, dann kehre ich mich nicht daran. Glaubt bloß nicht, daß ich Angst habe. Wenn jemand sich mit mir schlagen will, bitte, aber in der Schule kämpfe ich nicht. Wir können uns dann verabreden und vor Zeugen den Kampf austragen. Der Lehrer prügelt, darum gehorcht ihr ihm. Meiner Meinung nach sollte man lieber gehorchen, wenn nicht geprügelt wird. Aber solange die Kinder sich untereinander schlagen, haben sie gar nicht das Recht, von den Erwachsenen zu fordern, daß sie nicht prügeln. Solange die Kinder sich schlagen und mit Steinen werfen, muß es auch Kriege geben. Und dann fallen die Väter, und Waisenkinder bleiben zurück. Natürlich streitet man sich manchmal, aber dann sollte man sich aussprechen, um festzustellen, wer recht hat. Man muß sich nicht gleich prügeln.«

Während Hänschens Rede hörte man Stimmen:

»Hat der ein Mundwerk!«

»Was ist denn das für ein Unterricht?«

»Der Findling will wohl unser Lehrer werden!«

»Der ist ja verrückt!«

»Soll er doch gehen!«

Und als Hänschen fertig war und gesagt hatte, diejenigen, die ihn nicht mehr wollten, sollten die Hand hochheben, da war es mehr als die halbe Klasse.

Hänschen aber sagte:

»Glaubt nur nicht, ich höre nicht, was ihr da murmelt, bloß mach ich mir nichts daraus. Ich bin aufgestanden und spreche laut, ihr aber wißt, daß ihr unrecht habt, darum flüstert ihr. Ihr seid Feiglinge und habt nichts zu sagen. Wenn ihr mich also nicht haben wollt, dann gehe ich.«

Die Lehrerin wollte noch etwas sagen, wollte ihn zurückhalten. Hänschen aber nahm Bücher und Hefte und ging schnell hinaus.

Unterwegs holte ihn ein Junge ein, er solle umkehren, alles sei ein Irrtum gewesen, viele hätten nicht begriffen, worum es ging. Er hätte seine Hand auch gehoben, weil er glaubte, es würde darüber abgestimmt, daß Hänschen in der Klasse bleiben sollte.

»Du wirst schon sehen, jetzt hänselt dich keiner mehr. Wir wissen gut, wer gegen dich gehetzt hat. Versuche es noch einmal. Was macht es dir aus? Komm zurück, Heinz. Du siehst ja selbst, daß du stolz bist. Ich sage dir doch, es war ein Irrtum. Du hörst ja gar nicht zu! Guck mal, wie du bist.«

Hänschen hört wohl, was der Klassenkamerad sagte, und hört es doch nicht. Es tut ihm leid um die Lehrerin und um die Schule. Aber, was soll er tun. Wenn sie ihn noch nicht einmal im Gefängnis haben wollten, wenn sie ihn aus dem schlimmsten Gefängnis vertrieben hatten, wie hätten sie ihn da in die Schule auf nehmen sollen? Alle wissen doch: Hänschen ist tot — warum treibt er sich da unter den Menschen herum? Wie gut war es ihm doch bei dem Wursthändler gegangen, wie gut auf der einsamen Insel, wie gut hätte es ihm im Orangengarten der Königin Campanella gehen können, wie gut waren die Verbrecher zu ihm, und wie schlimm, wie traurig, wie elend war ihm nun zumute.

Hänschen ging heim.

Aus der Schule vertrieben, dachte er.

Er nahm sein Tagebuch aus dem Versteck und schrieb hinein: »Das Leben ist bitter«, hat Valentin gesagt. Damals verstand ich nicht, was das heißt. Jetzt verstehe ich es.

So ein Skandal! Der hatte sich aber gewaschen! Es mußte wohl in Hänschen irgend etwas stecken, immer war etwas los, wo er sich nur zeigte. Man weiß ja, was geschah, als er König war. Bei Schwarz und Weiß, bei den Königen, bei den Erwachsenen und den Kindern — immer begann er irgend etwas, änderte die alten Sitten, immer mußte er den Menschen die Augen öffnen.

In dem stillen Dorf summte es wie in einem Bienenstock. Zwei Parteien bildeten sich: eine gegen Heinz und eine für ihn. »Der Findling hat in der Klasse gesagt, man brauchte dem Lehrer nicht zu gehorchen, weil er schlägt. Er hat gesagt, er wird alle verprügeln, die heile Schuhe und neue Mützen haben. Und die Lehrerin sagt, man müßte ihn bitten, wieder in die Schule zu kommen. Einem Jungen ist der Federhalter verschwunden; den hat er bestimmt geklaut. Und nun hat er Angst, da spielt er den Beleidigten.«

Von den Kindern griff es auf die Eltern über. Die einen lobten den Lehrer, die anderen die Lehrerin.

Hänschens Wirtsleute standen auf seiner Seite.

»Er ist still, gehorsam, fleißig und redet wie ein Alter. Heinz hat recht — und basta.«

»Guck mal, da hat er ja Wohltäter gefunden. Mit dem Mund sind sie gut, aber Schuhe kaufen sie ihm nicht. Er ist ja ganz zerlumpt, na klar, da beneidet er den Großbauernsohn um die neue Mütze.«

Und dann fingen sie an, sich gegenseitig alle Fehler unter die Nase zu reiben: Der war ein Trinker, der ein Faulpelz, und der hatte vor Gericht falsch ausgesagt.

»Der Apfel fällt nicht weit vom Stamm.«

Es gab aber auch solche, die wollten die Schule ganz abschaffen. »Die Apostel konnten nicht lesen, aber heilig waren sie doch.«

»Der Unterricht setzt den Kindern nur einen Floh ins Ohr, er hält sie von der Arbeit ab.«

»Es gibt keine Achtung vor den Älteren und keinen Respekt vor reichen und wohlhabenden Bauern mehr.«

So ging es etwa eine Woche lang. Dann kehrte Hänschen in die Schule zurück. Er lernt nun angeblich Rechnen, aber er beeilt sich nicht mehr, in die höhere Klasse zu kommen. Hänschen kehrt zurück, weder untertänig noch stolz, sondern so wie immer. Nur geht er nun nicht mehr allein nach Hause, sondern mit dem Jungen, der so hübsch zeichnet. Der ist auch sein Banknachbar. Er sagt nur die Wahrheit. Sowie es Lärm gibt, blickt Hänschen nur hin und wartet. Wenn die Lehrerin nicht fragt, sagt Hänschen nichts, aber wenn sie fragt und der Schuldige sich nicht meldet, dann fürchtet Hänschen sich nicht.

»Der da«, sagt er und zeigt mit dem Finger.

Die Stunde ist um.

»Warte nur, du Spitzel, das wirst du noch bereuen!«

»Ein Spitzel ist etwas anderes«, antwortet er ruhig. »Du bist ein Feigling. Du hättest dich ja selber melden können.«

Er prügelt sich kein einziges Mal, doch die anderen spüren, daß man mit ihm nicht anbinden darf.

Die Lehrerin ist selbst nicht froh darüber, darum fragt sie nicht einmal mehr, wer unter der Bank mit den Füßen gescharrt, plötzlich gepfiffen oder laut gegähnt hat. Es liegt etwas in Hänschens Augen wie bei Lord Pux auf der Konferenz. Er braucht nur einmal hinzuschauen, dann hört der andere auf. Aber sie staunten alle sehr, als Hänschen sagte, er wolle gerne eine Schneeballschlacht machen.

Hänschen dachte an den Kampf im Schloßpark.

»Wer dreimal getroffen ist, gilt als tot. Wer hinfällt, gerät in Gefangenschaft.«

Hänschen nennt sich nicht Offizier, er kämpft genau wie alle anderen, und doch ist er der Befehlshaber. Wenn er etwas sagt, sind alle gleich einverstanden. Und nie sagt er zu jemand: »Du verstehst nichts davon« — sondern hört jeden an, und wenn der ihm gut rät, ist er gleich einverstanden; ist der Rat schlecht gewesen, ändert er ihn ein wenig, so daß er am Ende doch gut ist, oder er erklärt, warum es so nicht geht.

»Wir wollen uns Generäle wählen«, sagte jemand.

»Wozu?« fragt Hänschen. »Machen wir es doch so: Jeder soll fünfmal nach einem Ziel werfen. Dann schreiben wir auf, wer gut zielt, und teilen uns in zwei gleiche Gruppen.«

Schummler gibt es überall, und einige zielen mit Absicht daneben, als könnten sie nicht treffen. Aber Hänschen durchschaut das sofort.

Andere behaupten streitsüchtig, sie hätten getroffen; dabei stimmt das gar nicht.

»Beleidigt sein gilt nicht.«

Schon wollen sie anfangen, aber immer kommt etwas dazwischen, entweder taut es oder der Schnee ist zu trocken. Hänschen aber hat keine Eile, er sagt:

»Wir wollen lieber noch warten, damit es richtig wird.«

Die höhere Klasse will auch mitmachen, aber Hänschen ist dagegen.

»Noch nicht, erst müssen wir es selber ausprobieren.«

Drei Tage lang bereiten sie sich vor. Und um sich nicht zu langweilen, bauen sie inzwischen Wälle. Keiner sagt mehr, Hänschen sei stolz. Alle haben ihn gern. Er kennt die meisten Märchen und dazu noch so merkwürdige! Aber Hänschen verrät nicht, daß es Negermärchen sind, und ändert alle Namen. Hänschen wird immer berühmter. Und alle werden immer neugieriger, wer er eigentlich ist. Sie wissen von ihm, daß sein Vater Gefängniswärter gewesen ist. Aber wo?

»Hast du schon einmal Verbrecher gesehen, Heinz?«

»Stimmt es, daß man einen Verbrecher an den Augen erkennen kann?«

»Bist du viel herumgekommen?«

Hänschen lenkt das Gespräch geschickt auf ein anderes Thema. »Hör mal, nun sag uns schon endlich die Wahrheit.«

»Was?« fragt er, als wüßte er nicht, worum es geht.

»Versprich uns, daß du es einmal sagen wirst.«

»Ich gebe euch mein Ehrenwort, wenn die Zeit kommt, will ich euch alles erzählen.«

Ach, Hänschen wollte gar nicht, daß diese Zeit kam. Ihm ging es gut, zu Hause und in der Schule, und auch mit den Kindern. Alle sind sehr lieb zu ihm; manche versuchen es wenigstens, aber es gelingt ihnen nicht recht. »Meinst du, ich wüßte nicht selbst, daß ich ein Zankteufel bin? Ich möchte gern anders sein, aber es geht nicht. Ich sage mir immer: Montag ändere ich mich. — Bin ich da schuld, wenn es mir nicht gelingt?« Ein anderer wieder muß mit jedem anbinden.

»Wenn ich nicht auf mich selbst aufpasse, dann hält es keiner mit mir aus. Warum, weiß ich selber nicht, es macht mir nun einmal Spaß, wenn jemand in Wut gerät.«

»Jetzt ist das nicht mehr so schlimm«, sagt ein anderer, »du hättest mich einmal früher sehen sollen, was für ein Rüpel ich da war! Ein Hund, ein Huhn, ein Bettler, ein Pferd, ein Kind — einen Steinwurf oder einen Stockhieb bekamen sie ab. Schau mal.«

Und an Kopf, Hand und Bein zeigt er große und kleine Narben. »Siehst du: Hier hat mich ein Pferd getreten, hier habe ich mir mit der Axt fast den Finger abgehackt, das war eine Flaschenscherbe, hat das geblutet! Hier hat mich ein Hund gebissen, als ich ihm den Schlitten an den Schwanz binden wollte, damit er mich ziehen sollte. Jetzt bin ich groß, da weiß ich Bescheid, aber früher — du meine Güte!«

Hänschen gibt allen gute Ratschläge. Und jedem sagt er, er solle sich Mühe geben und sich keine Sorgen machen; man kann sich bessern.

»Am wichtigsten ist ein starker Wille. Aber den Willen hat man nicht gleich, den muß man sich langsam erwerben. Da willst du zum Beispiel zu einem Leuchtturm rudern, das geht nicht gleich, denn du wirst zu müde, also muß man langsam üben. Oder du bist zum Beispiel ein Menschenfresser.« Und dann fängt er an, von den Menschenfressern zu erzählen, als hätte er sie gesehen und gekannt.

»Was glaubst du, Heinz, ob König Hänschen wohl wirklich bei den Menschenfressern gewesen ist? Oder haben sie das nur in der Zeitung so geschrieben?«

König Hänschen erwähnen die Jungen in ihren Gesprächen oft.

»Wenn König Hänschen noch lebte, würde uns der Lehrer nicht am Ohr ziehen.«

»Ach, hier sollte das Karussell für die Schule stehen.«

»Weißt du noch — die Schokolade? Aber die ist nur dreimal verteilt worden, und auch das nicht an alle.«

»Und in der Hauptstadt gingen die Erwachsenen zur Schule, und die Kinder gaben ihnen Klapse und stellten sie in die Ecke. Das muß ein Spaß gewesen sein! Mein Gott!«

Sie lachen wie über ein lustiges Märchen, Hänschen aber wird ganz seltsam ums Herz.

Er schweigt.

Er seufzt.

Er fühlt nämlich, daß die stillen, sorglosen, kampflosen Tage bald zu Ende gehen werden.

Ein bißchen spürt Hänschen das selbst. Und ein bißchen weiß er es auch aus der Zeitung.

In der Zeitung hat gestanden, der alte König sei tot, und der junge habe erneut den Thron bestiegen. Der junge König hatte mit Kaiser Pafnutius und zwei gelben Königen ein Bündnis abgeschlossen. In seinem Heer war eine Verschwörung ausgebrochen, denn eine Partei war gegen den jungen König. Aber er hatte die Verschwörer erschießen lassen und verkündet, er fürchte sich vor niemandem. Er sagt, die Könige hätten ihn betrogen und ihm den Hafen gestohlen. Mit dem traurigen König hat er sich ein für allemal überworfen.

»Du hast die Vereinbarung doch selbst unterzeichnet«, sagen sie ihm. »Und eine Vereinbarung von Königen ist ein Vertrag, den kann man nicht ändern.«

»Erstens habe nicht ich ihn unterzeichnet, sondern mein Vater. Hänschen hat auf der Pfeifeninsel gleich zwei Verträge auf einmal unterzeichnet.«

»Na ja, aber Hänschen war doch betrunken.«

»Das hat ja schließlich niemand von ihm verlangt. Und außerdem ist es etwas anderes, damals lebte er noch, und jetzt ist er tot.«

Die Minister, die Abgeordneten, mehrere Diplomaten versuchen noch etwas zu retten, aber man sieht, es gibt Krieg und wer weiß, ob er nicht schlimmer wird als die vergangenen. »Der Krieg schläft«, Hänschen fielen die Worte des Leuchtturmwärters wieder ein.

Der Krieg schläft, kann aber jeden Tag wieder aufwachen. Und wenn Hänschen nun in der Schule saß und die Lehrerin ihn aufrief, dann wußte Hänschen nicht einmal, wovon die Rede war. Doch niemand ahnte, über wie wichtige Fragen Heinz nachdachte.

»Heinz, in der Schule mußt du aufpassen«, rügt ihn das Fräulein sanft. »Gut, ich will es versuchen«, antwortet Hänschen. Die Lehrerin wiederholt die Frage, die Klasse wird ungeduldig. Immer sichtbarer wurde Hänschens Unruhe. Er spielt nicht mehr, nachts seufzt er schwer. Sein Wirt will schon mit ihm zum Doktor fahren, vielleicht hat jemand den Jungen behext. Dann wachte der Krieg auf. Und Hänschen sagte in der Schule: »Fräulein, ich kann nicht mehr zur Schule kommen. Ich danke Ihnen und meinen Klassenkameraden für alles.«

»Was ist denn geschehen?« fragt man ihn verwundert.

»Ich muß in die Hauptstadt fahren«, sagt er, und die Worte bleiben ihm im Hals stecken, in den Augenwinkeln blitzen zwei große Tränen und rollen ihm langsam die Wangen herab.

Lange ist es ganz still. Hänschen aber steht in seiner Bank und reibt sich fest die Stirn.

»Es stimmt nicht, daß König Hänschen tot ist. Ich bin Hänschen Reformator, ich habe mich hier nur versteckt.«

Und obwohl diese Nachricht so seltsam war — ganz wie ein Märchen glaubten sie sie doch alle sofort.

Warum waren sie nur so lange nicht selbst darauf gekommen? Natürlich war das König Hänschen.

Es ist spät in der Nacht. Im Arbeitszimmer des Königs ist alles still, nur die Uhr tickt. Hänschen sitzt am Schreibtisch und überliest noch einmal seinen Brief an die Könige.

Vor kurzem ist die Konferenz mit den Ministern zu Ende gegangen, auf der sie gemeinsam eine Note an die Könige der ganzen Welt abgefaßt haben.

Noch ist es nicht zu spät, schreibt Hänschen. Wenn der junge König seine Kriegserklärung widerruft, können wir uns wieder vertragen. Genug des Blutvergießens.

Und weiter:

Wenn ich aus der Verbannung zurückgekehrt bin, in der ich unter guten Menschen in Ruhe und Frieden lebte, so habe ich es getan, weil ich keinen Krieg will. Und wenn es mir gelingt, den Sturm zu verhüten, lege ich die Krone Flieder, mein Volk mag sich jemand wählen und gemeinsam mit ihm regieren; ich will nicht mehr König sein.

Und weiter:

Obwohl der junge König mir viel Böses wünscht, bin ich ihm nicht böse. Ich habe viel gelernt und viel verstanden. Ich will mich nicht rühmen, muß aber sagen, daß ich zwar der kleinste König bin, aber mehr weiß als so mancher Erwachsene. Denn Kinder sind nicht dümmer als die Erwachsenen, sie haben nur keine Erfahrung. Daher bin ich dem jungen König sogar dankbar, weil ich durch ihn Erfahrung gewonnen und meinen Willen gestählt habe. Der junge König kennt die Generäle, aber ich kenne auch die Soldaten, er kennt die ordentlichen Menschen, ich habe auch die Verbrecher kennengelernt, der junge König kennt die Erwachsenen, ich kenne auch die Kinder. Der junge König kennt das Volk, wenn es sich vor ihm verbeugt und ›Vivat‹ ruft, ich aber weiß, wie es lebt und arbeitet, wie es sich streitet und wieder verträgt, wie es ein Waisenkind in Schutz nimmt.

Hier und da streicht Hänschen etwas in seinem Brief, fügt etwas hinzu, damit er hübscher und verständlicher wird. Morgen auf der Sitzung will er die Minister um Rat fragen und den fertigen Brief absenden.

Er hat nun neue Minister. Von den alten sind nur der Kriegsminister, der Volksbildungs- und der Justizminister geblieben. Aber auch sie haben sich geändert. Als der Volksbildungsminister am Bahnhof Zeitungen verkaufte, hat er viele Jungen kennengelernt und besitzt nun mehr Erfahrung.

»Ich wundere mich gar nicht«, sagte er während einer Sitzungspause, als sie Tee tranken, »ich wundere mich gar nicht, daß die Jungen sich schlecht benommen haben. Manche können stillsitzen, andere nicht. Wir müssen halt Ausflüge, Sportspiele veranstalten, sie müssen laufen und springen können. Sonst schwänzen sie die Schule, verkaufen Zeitungen, laufen auf der Straße herum und springen auf die fahrende Straßenbahn.« Und der Justizminister redet jetzt nicht mehr soviel von Paragraphen und Gesetzbüchern.

»Als ich noch Straßenbahnschaffner war, da habe ich bald gelernt zu erkennen, wer ehrlich ist und einen Fahrschein kauft, und wen man im Auge behalten muß, weil er sich versteckt und umsonst fahren will.«

Hänschen guckte auf die Uhr. Er griff nach der Post. Oh, da ist ja ein Telegramm von Klu-Klu.

Sie wäre gern zu ihm gekommen, hat aber keine Zeit. Die Schwarzen beginnen schon, sich Steinhäuser zu bauen. Es gibt allein schon sechshundertvierzig steinerne Schulgebäude. Klu-Klu ist ganz glücklich, daß Hänschen lebt.

Da ist auch ein Brief vom traurigen König.

Ich bin nun nicht mehr so dumm, schreibt der traurige König, ich lasse mich nicht mehr beschwindeln.

Hänschen rechnet nach, wieviele Freunde er haben wird, wenn der Krieg nicht zu vermeiden ist. Und auf jeden Fall notiert er sich einige Gedanken zu einem Aufruf an seine Truppen, falls er nötig sein sollte.

Hänschen überlegt, ob es nicht gut wäre, Lord Pux zu rufen. Pux weiß alles und hat damals die Konferenz der Könige sehr klug geführt.

Und die Bienchen in Hänschens Kopf fliegen und fliegen, ihm fällt ständig etwas Neues ein.

Er müßte eigentlich auch an die Lehrerin und an den Leuchtturmwärter schreiben. Die sollen nicht denken, er habe sie vergessen. Doch plötzlich bekam er einen Schreck, weil ihm die großen Säcke mit den Briefen einfielen, die er damals gelesen hatte.

Hänschen ging in den Park. Der Mond schien. Er war so schön und weiß. Jeden Winkel kannte er hier. Dort war er mit seinem Vater auf dem Pony geritten, hier in den Himbeersträuchern hatte er sich mit Fritz getroffen. Was der nun wohl machte? Hier war das Feuerwerk abgebrannt worden. Dort war der Teich, in dem man ihn gesucht hatte, als er in den Krieg ausgerissen war. Eigentlich war alles so geblieben, und doch war es anders. Hat sich der Park geändert oder bin ich anders geworden? So denkt Hänschen. Nun ja, ich kehre auch aus einer ganz anderen Welt zurück.

Und plötzlich bekam er schreckliche Lust zum Schlittschuhlaufen. Er lief ins Schloß; die Schlittschuhe lagen noch an derselben Stelle, die ganze Zeit über hatten sie da gelegen.

Wo bin ich nur überall gewesen, fragt sich Hänschen, und die Schlittschuhe haben einfach an Ort und Stelle gelegen. So geht er also zum Teich im Schloßpark und läuft im Mondlicht mutterseelenallein Schlittschuh. Der Volksbildungsminister hat ganz richtig gesagt: Wenn man lange gesessen hat, muß man sich bewegen.

Lange schlief Hänschen in seinem königlichen Bett. Und als er aufwachte, da fragte er sich, ob all seine Erlebnisse ein Traum oder die Wahrheit gewesen sind.

Um die Mittagszeit wurde der Brief an die Könige abgesandt. Die Könige aber wußten schon, daß Hänschen lebte, denn die Zeitungen hatten darüber geschrieben. Sie taten, als freuten sie sich, aber es gab auch andere, die bekamen einen Heidenschreck. Sie hatten Angst, Hänschen würde nun wieder irgend etwas anstellen. Doch sie beruhigten sich, sowie sie Hänschens Note gelesen hatten.

Es war klar, er wollte keinen Krieg.

Also fielen sie gleich über den jungen König her, er solle sofort seine Truppen aufhalten, denn es würde ein Unglück geben, wenn er es wagen sollte, die Grenze von Hänschens Staat zu überschreiten. Doch der junge König schäumte vor Wut. Er hatte seine Herrschaft mit einem siegreichen Krieg beginnen wollen, damit sein Volk Respekt vor ihm hatte. Denn das Volk wollte schon lange keinen König mehr. Solange der alte König lebte, ging es ja noch. Aber nun war es genug. Überall regierten die Völker sich selbst, da sollte es auch bei ihnen so sein. »Kaiser Pafnutius steht mir bei«, sagt der junge König im Kriegsrat. »Wenn ich den Feldzug jetzt einstelle, fängt der Aufruhr wieder an. Also vorwärts!«

Er wollte mit Hänschen Schluß machen, bevor die anderen beschließen würden, was sie tun sollten. Erst wollte er siegen, dann verhandeln. Die Generäle waren nicht sehr froh darüber, aber sie sahen, daß es so oder so nicht günstig stand, da wollten sie die Verantwortung nicht übernehmen. Der junge König setzte seine ganze Hoffnung auf Pafnutius. Pafnutius aber fürchtete die gelben Könige. Denn die waren auch zu Hänschen übergegangen.

»Warte nur, so bist du also«, sagte der junge König, »erst hast du mir dein Wort gegeben, und jetzt willst du auf einmal nicht mehr.«

»Ich will es nun einmal nicht, na und? Du kannst mir ja den Krieg erklären — ich habe doch vor dir keine Angst. Alle sind gegen dich, weil du ein Intrigant bist. Selbst deine eigenen Truppen können dich nicht leiden. Paß nur auf, daß sie dich nicht verraten.«

Das Aufpassen hilft aber nicht viel, wenn einer allein auf alle achten muß. Allein kann ein König nichts fertigbringen, wenn sein Volk gegen ihn ist. Die ganze Welt rüstet.

Die Generäle sehen, es wird schlimmer, als sie gedacht haben. Sie kamen zu einer Geheimkonferenz ohne den König zusammen.

»Nehmen wir einmal an, es gelingt uns wirklich, Hänschen zu schlagen. Dann fallen die anderen Könige über uns her. Man kann doch nicht gegen die ganze Welt Krieg führen!« So redet der eine. Und der andere sagt:

»Nein, mein Lieber, Hänschen schlagen wir nicht, das ist vergebene Liebesmüh. Hänschen wird von seinen Truppen verehrt, unseren König kann keiner leiden. Wir greifen an, die verteidigen sich. Und dann haben sie auch unsere Herrschaft noch nicht vergessen, als wir sie damals besiegt hatten. Wir haben ihnen ganz schön zu schaffen gemacht. Vom Sieg wollen wir lieber nicht sprechen, aber was sollen wir tun, wenn wir verlieren?«

Da erhebt sich der dickste General und sagt:

»Tja, wenn keiner von euch den Mut hat zu sagen, was er denkt, dann muß ich wohl für alle sprechen. Wenn wir hier zusammengekommen sind, dann doch nicht, um uns selbst zu belügen. Ich will ganz offen sprechen: Wir sind zu einer Geheimkonferenz zusammengekommen, nicht um darüber zu sprechen, ob wir siegen werden. Darüber hätten wir mit dem König sprechen können...«

Er keucht, seine Augen treten hervor, er wird puterrot und schließt laut, fast schreiend:

»Wir sind zur Geheimkonferenz zusammengekommen, um unseren König zu verraten! Laßt uns also keine Zeit verlieren, sonst schnappen sie uns noch.«

Die Generäle sind böse, daß er so frei heraus gesprochen hat. »Kamerad General, Sie haben nicht das Recht, für alle zu sprechen. Was Sie Verrat nennen, könnte ein anderer als die einzige Rettung für den König bezeichnen.«

»Ho-ho-ho«, lacht der dicke General, daß ihm der Bauch wackelt, »hat denn der König darum gebeten, daß Sie ihn retten? Nein, meine Herren, spielen wir kein Versteck. Unsere Geheimkonferenz ist ein Verbrechen.«

»Was also tun?«

»Es gibt zwei Wege: Entweder binden wir den jungen König und übersenden ihn Hänschen, oder wir lassen ihn in Ruhe und reißen selbst so schnell wie möglich aus.«

Die Generäle beraten noch, und der junge König weiß schon alles. Aber er kann nichts dagegen tun; das Volk, die Soldaten, die Generäle und alle Könige sind gegen ihn.

Da sattelte er sein Pferd und ritt direkt zu König Hänschen.

Kurz vor den Gräben hielt der junge König das Pferd an und ließ ein weißes Tuch flattern, er hob die Hände, das heißt, daß er sich ergab. Soldaten führten ihn zum Regimentsstab und dann zum Divisionsstab. Sie wußten, daß dies ein hoher Gefangener war. Aber erst im Armeestab erkannte man den jungen König; darum rief man sofort Hänschen im Hauptquartier an.

Hauptquartier nennt man die Wohnung der obersten Heerführer und des Königs. Im Frieden leben sie in ihren Schlössern, im Krieg müssen sie mit einer Hütte vorliebnehmen; um die Ehre zu wahren, nennt man die Hütte dann das Hauptquartier. Hänschen befahl allen, das Quartier zu verlassen, und blieb mit dem jungen König allein.

»Majestät«, sagte der junge König, »haben in Ihrem Appell an die Könige geschrieben, wie dankbar mir Majestät sind, daß Sie durch mich Erfahrung erworben und Ihren Willen gestählt haben. Majestät sind mir nicht böse. Darum...«

Der junge König fiel auf die Knie. Hänschen war es unangenehm, und er schämte sich, daß ihn der junge König so fürchtete und sogar vor ihm niederkniete.

»Wollen Majestät sich bitte erheben. Ich habe geschrieben, wie ich denke; Eurer Majestät droht nichts. Ich will mich nicht rächen, ich muß nur mein Land verteidigen.«

Dann riefen sie die Minister, um zu beraten, was sie nun tun sollten. Vor allem mußten die Truppen des jungen Königs heimkehren. Der junge König sollte in Hänschens Schloß wohnen, bis man wußte, was sein Volk wollte. Aber weder die Truppen noch das Volk warteten, was der junge König sagen würde. Die Truppen liefen sofort nach Hause, das Volk rief die Republik aus. Dem jungen König wollten sie eine Pension zahlen, damit er nicht verhungerte, denn arbeiten hatte er nicht gelernt. Mag er nur tun, wozu er Lust hat, mag er wohnen, wo er will; es wurde ihm nur verboten, zu klatschen und zu intrigieren.

Hänschen kehrt in seine Hauptstadt zurück, doch er blickt weder auf die Fahnen noch auf die Menge, er hört die Vivatrufe und Salutschüsse nicht. Er weiß schon, wenn man Glück hat, dann sind einem alle wohlgesinnt, die wahren Freunde aber erkennt man erst in der Not.

Nur eins freut ihn: Zum ersten Mal begrüßen ihn die Kinder mit der grünen Fahne. Und die Polizei sagt gar nichts dazu. Gleich vom Bahnhof aus fährt er ins Parlament und sagt, nun sei Schluß. Sie haben ja ihre Minister und können sich selbst regieren. Er bittet nur, ein Plätzchen für ihn zu suchen, am besten in einer Fabrik.

»Ich will mir mein Brot selbst verdienen. Ich miete mir ein Zimmer und gehe in die Schule.«

Die Abgeordneten bitten Hänschen, das nicht zu tun. Sie wollen ihm jeden Monat sein Geld auszahlen, er soll doch im Königsschloß wohnen. Aber Hänschen bleibt fest.

Dann soll Hänschen doch seine Erinnerungen schreiben: was er getan hat, als er König war. Das Buch soll dann gedruckt werden, und Hänschen wird viel Geld bekommen; so ein Buch kaufen alle, denn die einfachen Leute lesen gerne über Könige, Abenteuer und Banditen.

Aber Hänschen bleibt bei seinem Nein.

»Ich miete mir ein Zimmer, gehe in die Fabrik und abends zur Schule.«

Ein Abgeordneter hatte eine Zigarettenfabrik, der wollte Hänschen gerne nehmen, denn wenn die Leute es erführen, würden sie seine Zigaretten rauchen. Aber gleich sagte ein zweiter, er hätte für Hänschen Platz:

»Ich habe eine Parfümfabrik. In meiner Fabrik duftet es.« Sie hatten schon ganz vergessen, worüber sie eigentlich beraten wollten. Sie zankten sich nur um Hänschen.

»Ach, du Betrüger!« schrie einer, »in deiner Fabrik ist es ja schmutzig.«

»Und bei dir ist es eng und finster!«

»Und deine Arbeiter sind so ausgemergelt, daß sie sich kaum noch auf den Beinen halten können.«

»Und deine Maschinen sind so alt, daß man damit nichts mehr anfangen kann.«

Schließlich erhob sich ein Arbeiter-Abgeordneter und sagte: »Zankt euch nicht, meine Herren Fabrikanten, wir sind hier Abgeordnete und keine Marktweiber. Wir wollen es so machen: Jeder soll seine Fabrik in Ordnung bringen. Wir werden eine Kommission wählen, und in einem Monat wird die Kommission alle Fabriken besuchen, in der saubersten und besten wird König Hänschen arbeiten. Stellen Sie meinen Antrag bitte zur Abstimmung.«

»Einverstanden«, sagt Hänschen, »wir brauchen nicht mehr abzustimmen. Ich gehe doch dorthin, wo ich will.«

Einen Monat lang wird auf vollen Touren gearbeitet. Die Wände werden getüncht, in den Hallen wird großreinegemacht, die Öfen umgesetzt, damit sie gut heizen, elektrische Ventilationsanlagen, neue Toiletten und Baderäume für die Arbeiter eingebaut. Die Meister sind richtig höflich. Und nach einem Monat glänzen die Fabriken vor Sauberkeit. Denn jeder Fabrikant will sich rühmen, daß bei ihm König Hänschen arbeitet. Die Parlamentskommission schaute sich alles an und wußte nicht, welche Fabrik sie wählen sollte. Hänschen aber lächelte und sagte:

»Vielen Dank, meine Herren, daß Sie sich soviel Mühe gemacht haben. Ich habe aber schon gesagt, ich gehe dahin, wo ich will. Und ich habe auch schon eine Stelle gefunden. Der Fabrikant ist nicht reich, denn er hat weniger für seinen Verdienst als für die Arbeiter gesorgt, darum konnte er jetzt auch nicht soviel in Ordnung bringen; aber bei ihm war immer Ordnung.«

Und Hänschen wählte eine kleine Fabrik am Stadtrand. Er begann mit der Arbeit.

Etwas wußte Hänschen nicht: Wenn man in der Fabrik arbeitet, kann man nicht gleichzeitig zur Schule gehen, denn dazu hat man keine Zeit. So sagte er also, er wollte die erste Zeit den ganzen Tag arbeiten. Und wenn er seine Arbeit beherrsche, dann werde er schneller damit fertig zu werden versuchen und früher nach Hause gehen. Alle sind damit einverstanden, denn sie wissen, daß Hänschen gerecht ist und nicht betrügen wird.

Inzwischen mietete sich Hänschen eine kleine Mansarde, und da wohnte er nun. Sein Wirt stellte ein eisernes Öfchen hinein, auf dem Hänschen sich selbst das Frühstück bereitete.

Hänschen hatte viele Sorgen mit seinem Haushalt. Er brauchte einen Besen, einen Topf, einen Eimer und noch viele andere Dinge. Alles mußte er kaufen, und das kostete viel Geld. Hänschen steht früh auf, macht sein Bett, putzt die Schuhe, bürstet seinen Anzug aus, macht Feuer, setzt Wasser auf, fegt das Zimmer, schüttet den Spatzen Brotkrumen aufs Fensterbrett, gießt Kaffee in seine Feldflasche zum zweiten Frühstück. Wie angenehm, das alles allein zu machen. Schnell trinkt er seinen Tee und geht; denn bald muß die Fabriksirene heulen. Hänschen weiß schon, wen er unterwegs treffen und was er sehen wird.

Auf der Treppe trifft er Hannes auf seinem Schulweg, der wünscht ihm einen guten Morgen. Auf dem Hof wäscht der Taxischofför seinen Wagen. Der Hausmeister fegt den Torweg. Aus dem Laden kommt der Hund gelaufen und wedelt mit dem Schwanz, als wisse er, daß man Hänschen grüßen muß.

Anfangs ärgerte Hänschen sich über die Gaffer. Sie blieben stehen, starrten ihn an und zeigten mit dem Finger auf ihn. »Oh, da kommt Hänschen.«

»Schau mal, König Hänschen.«

Aber so sind die Gaffer auf der ganzen Welt, sie befassen sich nie lange mit der gleichen Sache. Sie interessieren sich für alles Neue, wenn sie es zum ersten Mal sehen. Jede Kleinigkeit beschäftigt sie, aber nur für kurze Zeit. So gaben sie denn schnell Ruhe, nun sahen sie Hänschen nicht einmal mehr. Was ist auch schon daran? Genauso ein Junge wie alle anderen. Er geht mit seiner Flasche in die Fabrik und kehrt abends schmutzig nach Hause zurück.

Aber die Ruhigen und Ordentlichen achten Hänschen immer mehr. Und oft grüßen ihn die älteren Arbeiter zuerst; ein kleines Mädchen, das jeden Tag an ihm vorbeikommt, lächelt ihn immer so nett an und sagt mit freundlicher Stimme »Guten Morgen«.

Hänschen kennt die Kleine nicht, er weiß nicht einmal ihren Namen. Und doch ist sie ihm vertraut, weil er sie jeden Tag trifft. Und er denkt sich, daß sie gut und lieb ist.

Auch eine alte Frau trifft er täglich. Hänschen weiß nicht, wohin sie geht und was sie in ihrem Korb trägt. Aber er liebt die Alte, weil sie so langsam geht — stehenbleibt, hüstelt, Hänschen freundlich anschaut, als segne sie ihn oder bedanke sich für etwas.

In der Fabrik versuchten sie, Hänschen eine leichtere Arbeit zuzuteilen, aber das wollte er nicht.

»Wenn ich zu schwach bin, suche ich mir eine andere Stelle. Aber solange ich hier bin, tue ich dasselbe wie alle anderen. Ich will keine Ausnahme sein.«

Sie erschraken, denn sie wollten Hänschen nicht verlieren, erstens war er ein guter Arbeiter, zweitens eine Ehre für die Fabrik, und drittens geht einem die Arbeit besser von der Hand, wenn man weiß, daß jemand König sein könnte und doch lieber arbeitet.

Und so kam es, daß in dem Haus, wo er wohnte, in der Fabrik, wo er arbeitete, selbst auf der Straße alle sich Mühe gaben, um Hänschen nicht zu verlieren.

Früher hatte es viele Trinker, Diebe und Rüpel gegeben. Die Polizei hatte immer etwas zu tun. Schimpfwörter, Gezeter, Klagen. Das alles verstummte. Irgend jemand stellte einen Blumentopf aufs Fensterbrett, gleich schmückten alle ihre Fenster mit Blumen, damit es Hänschen gefalle. Und die Hausmeister fegten die Straßen öfter. Und die Jungen warfen keine Steine mehr.

Bis Hänschen eines Tages in der Türritze einen Brief fand: Lieber König Hänschen! Mein Vater war sehr böse, er schlug die Mutter und uns Kinder, er fluchte immer und gab uns kein Geld. Und jetzt ist er so gut und lieb geworden. Er sagt: Hänschen hat mich gelehrt, wie man leben soll. Darum danke ich dir. Sophie.

Im Umschlag war noch ein Bildchen: ein Engelchen. Die Buchstaben waren gekritzelt. Der Brief kommt sicher von dem kleinen Mädchen, dachte Hänschen. Und dann traf er sie eine ganze Woche lang nicht: sie ging einen anderen Weg, weil sie sich schämte.

Schmutzig und abgerissen, mager und unglücklich kam Fritz. Wenn jemand immer still und traurig ist, dann merkt man das nicht so; ist aber jemand immer fröhlich, und plötzlich geschieht etwas, dann tut es einem sehr leid, daß er sich auf einmal so verändert hat.

»Fritz, was ist denn mit dir los?«

Fritz aber antwortet nicht, nur die Tränen kullern ihm die schmutzigen Wangen herunter.

»Sag doch, Fritz, warum bist du so?«

Fritz zuckte die Achseln. Er wollte nicht darüber sprechen.

Er schämte sich wohl. Nun, man mußte ihm eben helfen.

»Hast du eine Wohnung?«

»Ja, unter der Brücke am Fluß.«

»Hast du Hunger?«

Keine Antwort.

»Hast du keine Arbeit?«

»Ich habe keine Arbeit gelernt.«

»Ich auch nicht. Wenn man will, kann man alles.«

»Ich kann aber nicht wollen.«

»Dann lernst du es eben.«

Und Fritz bleibt bei Hänschen. Sie wohnen zusammen. Hänschen steht früh auf, Fritz bleibt liegen.

Der Arme ist so abgemagert, soll er nur ausruhen, denkt sich Hänschen.

Fritz ruht sich aus, und Hänschen arbeitet für ihn und für sich. Sein knapper Lohn reicht nicht hin und nicht her. Da verkauft Hänschen seines Vaters Uhr und wirtschaftet damit weiter. Denn als Hänschen die Krone niederlegte, da gab ihm der Schatzkanzler seines Vaters Brillantringe, die Öhrringe seiner Mutter und die Uhr, die er nun verkaufte. Für sich selbst hätte er diese Andenken nie verkauft. Aber er mußte Fritz ein Bett und Kleider kaufen, und auch das Essen wurde nun teurer.

Fritz bleibt zu Hause und raucht Zigaretten. Er kauft sich Fünfzigpfennighefte und tut, als ob er lese, aber eigentlich tut er den ganzen Tag über gar nichts.

Darum freute Hänschen sich sehr, als Fritz auch in die Fabrik gehen wollte.

»Ob die mich wohl nehmen?«

Hänschen hatte mit dem Meister gesprochen, aber er hatte Fritz nichts sagen wollen, damit er nicht denken sollte, er falle Hänschen zur Last. Und selbst jetzt sagte er:

»Vielleicht willst du noch ein bißchen ausruhen?«

»Nein.«

Nun gehen sie also morgens zu zweit zur Arbeit. Sie unterhalten sich über dies und jenes. Fein ist das, so zu zweit zu gehen. Über die Vergangenheit sprechen sie kein Wort. Fritz schämt sich wohl, er hatte ja auch nichts als Dummheiten gemacht. »Schau, Fritz, hier mußt du aufpassen, denn der Treibriemen kann dich erfassen. Vor zwei Jahren hat ein Bursche die Hand verloren. Hier mußt du auch aufpassen, denn du kannst ins Getriebe geraten.«

»Ich weiß, ich weiß«, sagt Fritz.

Und kaum war ein Monat vergangen, da war Fritz wieder der alte; fröhlich sang, pfiff und scherzte er.

Sie arbeiten nebeneinander und sind immer zusammen. Nur sonntags bleibt Hänschen allein zu Hause, Fritz verschwindet für den ganzen Tag, und er muß wohl spät zurückkommen, denn montags ist er immer furchtbar verschlafen; Hänschen weiß nicht genau, wann er kommt, denn er legt sich schlafen und läßt die Wohnungstür offen.

Hänschen fragt nie, wo Fritz seinen Sonntag verbringt, denn er will auch Fritz nicht sagen, was er selbst getan hat.

Hänschen aber schrieb. Er schrieb und versteckte seine Arbeit ganz unten in der Schublade unter der Wäsche. Es war wie ein Märchen, aber auch wie ein richtiger Roman. Es soll ein Geheimnis bleiben, bis Hänschen ganz fertig ist.

Einmal hätten sie sich beinahe gezankt. Eben am Montag morgen.

Hänschen wacht früh auf; der ganze Boden ist verschmutzt. Überall liegen Zigarettenstummel herum; auf dem Tisch ist Tinte vergossen. Hänschen wurde ganz traurig, denn er hatte am Sonnabend alles gescheuert.

»Du hast die Füße nicht abgetreten«, sagt Hänschen.

»Das weiß ich selbst. Es tut mir auch leid, aber ich bin nun einmal nicht so fein wie du. Mich hat eben niemand Ordnung gelehrt. Und wenn es dir nicht gefällt, kann ich ja ausziehen. Wenn du mich satt hast, dann wirf mich doch hinaus. Du bist ja hier der Herr. Ich bin ja nur aus Gnade hier aufgenommen.«

»Du bist mein Gast.«

»Ein feiner Gast, der den Fußboden beschmutzt und Tinte vergießt.«

Hänschen hat Angst, Fritz könnte gehen, darum sagt er nichts mehr. Fritz aber beruhigt sich nicht.

Zu Hause und in der Fabrik sucht er Händel, als wollte er sich unbedingt zanken. Immer bricht er einen Streit vom Zaune.

Eine Woche lang ist er fröhlich wie früher, und dann zankt er sich wieder zwei, drei Tage lang. Um irgend etwas. Um einen Hammer, einen Hocker, einen Kleiderbügel.

»Hier habe ich immer meinen Mantel aufgehängt. Welcher Ochse hat denn meinen Bügel genommen?«

Dabei weiß er ganz genau, daß dort der Mantel des Meisters hängt. Er hat es mit Absicht gesagt.

Die Arbeiter geben nach, um Hänschen nicht zu betrüben. Sie sehen aber, daß Fritz sich schon zu viel erlaubt.

Es scheint, als wollte Fritz die Arbeit loswerden, aber er sagt das nicht klipp und klar, er wartet nur, bis man ihn hinauswirft.

Ob Hänschen es nun nicht merkt oder ob er nur so tut, als sähe er nichts — jedenfalls macht er seine Arbeit und sagt nur manchmal:

»Still, Fritz, hör doch auf, Fritz. Was willst du denn eigentlich?«

Hänschen sieht nur allzugut: Fritz ist wie die Briefratte, er ist unruhig, er muß sich wieder auf den Weg machen.

Und dann kam jener schreckliche Montag, der letzte.

Unterwegs schon schimpfte Fritz auf die Fabrik, diese widerliche Bude, in der man Gesundheit und Kraft verliere. Die Meister hätten alle Stroh im Kopf, die Maschinen seien ausgeleiert, und das Werkzeug müßte man dem Fabrikanten eigentlich an den Kopf werfen.

»Da hast du dir vielleicht eine Fabrik ausgesucht, ich gratuliere!«

»Fritz, ich zwinge dich nicht. Such dir eine andere Arbeit.«

»Wenn ich dazu Lust habe, werde ich dich nicht um Erlaubnis fragen.«

Sie gehen weiter und sagen nichts mehr.

Ein gewöhnlicher, grauer Montagmorgen in der Fabrik begann. Hänschen trat an seinen Arbeitsplatz und dachte an das Märchen, mit dem er gestern fertig geworden war.

Ich will es Fritz vorlesen, vielleicht beruhigt er sich dann. Denn dieses Märchen sollte selbst die schlimmsten Leute besser machen. Beim Schreiben hatte Hänschen an die Menschenfresser und den jungen König und an seine Mitgefangenen gedacht.

Und so denkt er an das Märchen, während seine Hände wie von selbst arbeiten. Hänschen sieht und hört nicht, was um ihn herum vor sich geht.

Plötzlich ertönt ein Ruf von Fritz:

»Machen Sie das alles allein, Herr Meister! Sie glauben wohl, Sie haben mich gekauft! Ich habe doch keine Angst vor Ihnen!«

Und dann:

»Sie sind ja ein Dummkopf! Ein alter Esel! Ein armer Teufel!« Und so weiter und so fort.

Bis Fritz sich auf den Meister stürzte.

Hänschen sprang hinzu und packte Fritz bei der Hand. »Fritz, hör doch auf, was machst du denn?«

Fritz aber stieß Hänschen mit voller Kraft beiseite.

»O Gott!«

»Motor anhalten!«

»Treibriemen runter!«

»Hilfe!«

Das alles dauerte kaum eine Minute. Dann stand die Maschine. Hänschen liegt in einer Blutlache.

»Er lebt...«

»Einen Arzt...«

Fritz steht da und schaut und reibt sich die Augen und starrt. Aber alle sind vor ihm zurückgewichen — und starren auch. Jeder fürchtet, sich zu bewegen. Stille. Keiner sagt ein Wort. Sie warten.

Aber da war ein alter Arbeiter. Dreißig Arbeitsjahre lang hatte er alles gesehen. Er als erster wagte es laut zu sagen, was alle schon wußten:

»Es ist aus...«

Hänschen liegt im Krankenhaus.

Er hat ein Einzelzimmer bekommen.

Die Operation ist gelungen: Hänschen hat das Bewußtsein wiedererlangt. Er drückt dem Doktor die Hand und dankt ihm, daß er noch lebt. Es wäre schlimm gewesen, wenn er gleich gestorben wäre. Er muß noch etwas sagen. Hänschen schließt die Augen, er will sich daran erinnern, was er noch zu sagen hat.

Er ist sehr schwach, schläft ein, erwacht wieder und bittet: »Bitte, bringen Sie mir meine Andenken.«

Ein Auto rast zu Hänschens Mansarde.

Die ganze Stadt weiß schon, daß Hänschen wieder bei Bewußtsein, daß noch Hoffnung ist.

»Wir werden Hänschen retten«, sagen die Ärzte, »es muß uns gelingen.«

Man brachte Hänschen die Schachtel, in der, in grünes Seidenpapier gewickelt, die Muschel, das Steinchen, ein gepreßtes Blatt, ein schwarzes Stück Zucker, das Bild seiner Mutter, der Brillantring und die Ohrringe der Königin lagen. Hänschens linke Hand war gesund. Nach und nach ergriff er alles, schaute es an — und dann lächelte Hänschen.

Wie ein Lauffeuer geht es durch die Stadt, daß Hänschen gelächelt hat.

»Er schläft. Er ist wach. Er hat Milch getrunken.«

Die Kinder freuen sich, die Ärzte freuen sich, die ganze Stadt ist froh.

»Hänschen hat wieder Fieber.«

Trauer.

»Er hat wieder Fieber.«

»Er hat Fritz kommen lassen.«

Sie dachten, er hätte Fritz vergessen, Hänschen braucht Ruhe. Wenn er Fritz sieht, kann er sich aufregen. Fritz soll in der Nähe bleiben, aber er darf das Zimmer nicht betreten. Vielleicht vergißt ihn Hänschen.

Hänschen schlief ein. Doch jedes Mal, wenn er die Augen öffnet, blickt er sich um, als wartete er. Und schließlich fragte er:

»Ist Klu-Klu schon da?«

Ja, gestern ist sie gekommen. Kaum hatte das Telegramm die schreckliche Nachricht gebracht, da ließ Klu-Klu alles stehen und liegen und eilte mit Flugzeug, Schiff und Eisenbahn ohne Aufenthalt in Hänschens Hauptstadt.

Hänschen mußte das wohl gespürt haben, denn lauter als vorher sagte er:

»Ruft Klu-Klu und Fritz zu mir.«

Sie knieten an Hänschens Bett nieder.

»Fritz, sei nicht so traurig. Klu-Klu, das ist meine letzte Bitte...«

Schweigen. Hänschen ist matt.

»Fritz, nimm diesen Ring. Klu-Klu, die Ohrringe sind für dich. Fritz, das Leben fällt dir hier schwer, fahr mit Klu-Klu. Und wenn ihr groß seid...«

Hänschen hustete... Auf den lächelnden Lippen zeigte sich Blut... Hänschen schloß die Augen, um sie nie wieder zu öffnen. Und schon wußte die ganze Stadt, daß Hänschen tot war.

Und das ganze Land.

Und die ganze Welt.

Auf dem hohen Berg der einsamen Insel wurde Hänschen begraben. Alo und Ala schmückten Hänschens Grab mit Blumen, und über dem Hügel singen die Kanarienvögel.

NACHWORT

»Statt der Erschießung — Verbannung auf eine unbewohnte Insel«. So schließt der erste Band der Geschichte von König Hänschen I. Er hatte sein Reich verloren, weil die Kinder ihre Rechte ausgenützt und ihre Pflichten vergessen hatten, fetzt aber, nach einer gelungenen Flucht, erlebt König Hänschen seine tiefste Enttäuschung: die Kinder, die er vom Zwang der Erwachsenen befreit hatte und für deren Glück er gekämpft hatte, verraten ihn. Sie sind ebenso treulos und böse wie die Erwachsenen. Hänschen will nicht mehr regieren. Er stellt sich freiwillig, und freiwillig geht er in die Verbannung.

Wie lang er braucht, um mit seiner bitteren Enttäuschung fertig zu werden, wissen wir nicht. Er lebt still auf der einsamen Insel. Er träumt vor sich hin, er denkt nach. Er sieht ein, daß auch er Fehler gemacht hat, und daß er noch viel lernen und viel nachdenken müsse, um ein guter König zu werden. Er hat ein seltsames Erlebnis. »König Hänschen Reformator« begegnet in dem geheimnisvollen Turm mit den sieben Leitern, die je sieben Sprossen haben, dem alten Wanderer; und er weiß: »Das ist ein Reformator, der es nicht geschafft hat«.

Sieben mal sieben Sprossen — sieben mal sieben fahre. Die Leser, die das Leben und die »Erinnerungen« des Verfassers kennen, wissen, daß sich im Turm der einsamen Insel die Träume des jungen Henryk Goldszmit mit der Erfahrung des auf der siebenten Leiter, im siebenten Lebensabschnitt stehenden Janusz Korczak begegnen, so wie sich ein wenig später im Tod und im Begräbnis von Hänschens Kanarienvogel ein erstes schmerzliches Erlebnis des kleinen Henryk wiederholt[1]. In der stillen Zeit nach der Begegnung im Turm, während er seinen kleinen Friedhof auf dem Berg anlegt, erfährt Hänschen in seinem Herzen viel von der Welt, vom Leben und von sich. »Woher?« — »Ein wenig vom Friedhof, ein wenig vom einsamen Turm, ein wenig aus sich selbst, und alles von Gott«. Er wird bereit für das, was ihm in den Abenteuern der letzten Zeit seines Lebens begegnen wird.

Er lernt viele Menschen kennen. Er versteht sie jetzt in ihrer Verschiedenheit, in dem Guten und in dem Bösen, das in jedem steckt. Er erfährt im Gefängnis unter den Schwerverbrechern, wie das Böse das Gute, wie das Rauhe das Zarte verdecken kann, ohne es zu ersticken. Hänschen gibt sich große Mühe mit allen Kindern und Erwachsenen, die ihm begegnen. Er gewinnt ihre Zuneigung, und er wirkt auf sie, aber er bleibt einsam.

Er bleibt der Kinderkönig, König Hänschen Reformator. Er war es nicht nur, als er die einsame Insel verließ, um den schwarzen Kindern zu helfen. Er blieb es auch, als er unerkannt im Dorf unter den Bauern lebte, auch als er — später — die Krone niederlegte, um als Arbeiter in der Fabrik sein Geld zu verdienen.

Sein Tod, aus der Sorge um einen anderen, war ein königlicher Tod — wie der Verfasser dieses Buches, der Alte vom geheimnisvollen Turm, Janusz Korczak, den Tod in der Sorge um andere finden sollte.

Die beiden Teile der Geschichte von König Hänschen: ›König Hänschen I.‹ und ›König Hänschen I. auf der einsamen Insel‹ erschienen in ihrem polnischen Urtext schon 1923. Nachdem die 1938 in Polen herausgegebene deutsche Übersetzung des ersten Teiles (›König Hänschen I.‹) vergriffen war, erschien eine neue durchgesehene Auflage 1970 als Lizenzausgabe im Verlag Vandenhoeck & Ruprecht (2. Aufl. 1971). Der vorliegende zweite Teil erschien 1971 zum ersten Mal in deutscher Sprache.

Elisabeth Heimpel

[1] Janusz Korczak, Das Recht des Kindes auf Achtung, Verlag Vandenhoeck & Ruprecht, 1970, S. 303ff; S. 250