Backup: Thriller
Date: 2015-09-15T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Kurzbeschreibung Atemlos, rasant und tödlich spannend - Der neue Thriller von Bestseller-Autor Michael Bardon! Sechs Sekunden…Jana braucht genau sechs Sekunden zu lang, um eine Handvoll Dateien auf ihren Speicherstick zu kopieren. Weitere sechs Sekunden hätten gereicht, das Büro des Geschäftsführers von Bauer Pharma Industries unbemerkt zu verlassen. Zwölf Sekunden reichten aus, um aus Jana und ihrem Kollegen Dirk Gejagte zu machen. Die heimlichen Strippenzieher des Pharmariesen sind hinter ihnen her. Deren Ziele sind klar definiert: Tötet Sie! Holt die Daten zurück! Über den Autor und weitere
Publisher: Knaur eBook
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Michael Bardon

Backup

Thriller

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Über dieses Buch

Atemlos, rasant und tödlich spannend – der neue Thriller von Bestseller-Autor Michael Bardon!

Sechs Sekunden … Jana braucht genau sechs Sekunden zu lang, um eine Handvoll Dateien auf ihren Speicherstick zu kopieren. Weitere sechs Sekunden hätten gereicht, das Büro des Geschäftsführers von Bauer Pharma Industries unbemerkt zu verlassen. Zwölf Sekunden reichten aus, um aus Jana und ihrem Kollegen Dirk Gejagte zu machen. Die heimlichen Strippenzieher des Pharmariesen sind hinter ihnen her. Deren Ziele sind klar definiert: Tötet Sie! Holt die Daten zurück!

Inhaltsübersicht

- Für meine Frau [...]
- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel
- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel
- 45. Kapitel
- 46. Kapitel
- 47. Kapitel
- 48. Kapitel
- 49. Kapitel
- Epilog
- Zeit um Danke zu [...]

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Für meine Frau

Auch nach 18 gemeinsamen Jahren kenne ich keinen Menschen,
der mich mehr faszinieren könnte,
als du es Tag für Tag kannst.

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1.

Industriepark, Frankfurt am Main

Dienstag, 11:41 Uhr

Das Heulen der Feuersirene dringt bis in den letzten Winkel des Gebäudes. Drei Atemzüge. Die Sprinkleranlage benötigt genau drei Atemzüge, dann öffnen sich die Sicherheitsventile und verspritzen ihr kühles Nass.

In Gedanken zählt Jana Schmitt die Sekunden. Als sie bei fünfzehn angelangt ist, reißt sie die Tür auf und stürzt sich ins Chaos hinein. Tumultartige Szenen spielen sich vor ihren Augen ab. Schreiende Menschen, vor Schreck verzerrte Gesichter, wilde Hast, wohin sie auch blickt. Ihre Finger zittern, sind feucht vor Schweiß; sie umklammert noch immer das Feuerzeug, mit dem sie das kleine Glasröhrchen an der Decke erhitzt hat.

»Da ist sie! Verdammt, die blöde Kuh hat den Feueralarm ausgelöst«, schreit jemand in ihrem Rücken.

Janas Kopf zuckt herum. Keine zehn Schritte hinter ihr kämpft sich ein Wachmann durch die Menschenmenge. Seine graue Fantasieuniform hebt sich gut sichtbar von den weißen Kitteln der Laboranten ab, die in diesem Teil des weitläufigen Gebäudes normalerweise ihre Arbeit verrichten. Jetzt sind sie auf der Flucht, folgen einem Evakuierungsplan, der für den Fall der Fälle ersonnen worden ist.

Sich ducken, klein machen, in der Menge der Menschenleiber unerkannt mitschwimmen. Janas Puls pocht bis hinauf in den Nacken; sie kann jeden ihrer Herzschläge ganz deutlich spüren.

Nie gekannte Angst, ihr Magen rebelliert. Kurz spielt sie mit dem Gedanken, sich einfach den Wachleuten zu stellen.

»Schnapp sie dir, Rolf. Sie kommt direkt auf dich zu.«

»Wo? Verdammt, wo ist sie? Ich kann sie nirgends entdecken!«

Noch ein wenig kleiner machen, sich noch enger an die Leiber der Kollegen drücken. Jana schöpft bei den Worten des zweiten Wachmanns neuen Mut.

»Mist, jetzt sehe ich sie auch nicht mehr. Es sind einfach zu viele von diesen Weißkitteln. Gib unten Bescheid. Sie wird versuchen, über Gate 2 oder 3 aus dem Gebäude zu gelangen. Die sollen die Augen offen halten und sich die Schlampe schnappen.«

Tropfnasses Haar, das Gewebe ihres aufgeknöpften Kittels ist fast vollständig durchnässt. Der Stoff ihrer weißen Bluse wird immer durchsichtiger, was dem einen oder anderen Mann neben ihr bereits aufgefallen ist.

Schamesröte steigt ihr ins Gesicht. Selbst in dieser surrealen Situation empfindet sie ihre durchscheinende Nacktheit als peinlich. Und als unangenehm.

Warum zum Teufel habe ich heute Morgen auch keinen BH angezogen, denkt sie und rafft hastig ihren Kittel vor der Brust mit den Händen zusammen.

Während sie im Pulk durch das zu enge Treppenhaus schwimmt, klopft Janas Verstand alle vorhandenen Fluchtmöglichkeiten ab. Jemand tritt ihr auf die Zehen, ein spitzer Ellbogen bohrt sich schmerzhaft in ihre Seite. Dicht gedrängte Menschen, wohin sie auch schaut.

»Jana … Jana, hier herüber.« Eine Hand, Dirks Hand, packt ihren Arm, zieht sie aus der Menge der Flüchtenden heraus. Sein Gesicht wirkt angespannt, sein Blick fliegt unstet umher. Wasser tropft aus seinen Haaren, die angegrauten Schläfen schimmern silbern im fahlen Licht der Notbeleuchtung.

»Dirk.« Janas Augen füllen sich mit Tränen, während sie sich mit seiner Hilfe an zwei dicklichen Kerlen vorbeikämpft.

»Himmel, Jana. Bist du für diesen Schlamassel hier verantwortlich? Sag jetzt nicht, dass du es wirklich getan hast.«

»Doch! Stell dir vor: Der Kleinschmidt hat mich beauftragt, auf Kaisers Computer ein Update aufzuspielen. Das war die Gelegenheit! Die konnte ich doch nicht einfach so verstreichen lassen.« Sie hebt bedauernd die Schultern und lächelt gequält. »Also habe ich ein bisschen in Kaisers Dateien herumgestöbert. Nur so aus Neugierde. Weißt du?«

»Das darf doch nicht …«

»Und ehe ich michs versehen habe, ist es auch schon passiert. Du musst mir glauben, ich hatte das wirklich nicht geplant, aber deine Worte gingen mir einfach nicht mehr aus dem Kopf. Ich musste immer daran denken, was du mir erzählt hast, und so habe ich die Dateien, die mir interessant vorkamen, auf einen Speicherstick gezogen. Blöderweise hat mich Kaiser dabei überrascht und sofort geschnallt, was ich da mache.« Jana redet jetzt schnell, Panik schwingt in ihrer Stimme mit.

»Scheiße, Mann, hatte ich Fracksausen. Du kannst dir gar nicht vorstellen, wie sich der Kerl aufgeführt hat. Als wäre er der Leibhaftige. Verdammt, es war so knapp.« Sie spreizt Daumen und Zeigefinger einen Zentimeter weit auseinander und hält sie vor Dirks Gesicht. Nur ein paar Sekunden mehr, vielleicht fünf oder sechs, und der Download wäre beendet gewesen. Sie blickt sich um, sucht in der vorbeihastenden Menschenmenge nach ihren Verfolgern.

»Stell dir vor, Kaiser hat mich am Arm gepackt und auf mich eingeschrien. Dann sind zwei Wachmänner in sein Büro gestürmt. Das hat ihn abgelenkt. Ich konnte mich losreißen und durch die Hintertür verschwinden …«

Erneut schaut sie über ihre Schulter, bevor sie hastig weiterspricht: »Scheiße, einer von denen hat auf mich geschossen, Dirk. Mit … mit ’ner echten Pistole. Der spinnt doch.«

Ungläubig starrt Dirk sie an – seine Augen sind nur noch schmale Schlitze, er wirkt fassungslos, ringt sichtlich um Worte.

»Großer Gott, hätte ich dir nur nie von dieser Sache erzählt. Du hast mir doch versprochen, dass du nichts dergleichen unternimmst«, presst er schließlich hervor. Er schaut auf, lässt seinen Blick nachdenklich über die Menge gleiten. Wasser tropft von seinen Haaren, während er sichtlich mit sich und einer Entscheidung ringt.

Zwei, drei Sekunden stehen sie einfach nur da. Jana und Dirk. Zwei Menschen, gefangen in einer prekären Lage. Unfähig, sich zu bewegen oder einen klaren Gedanken zu fassen. Der Schock sitzt tief – bei beiden. Das Chaos um sie herum zerrt und nagt an ihren Nerven.

»Wir müssen verschwinden, Jana. Alles andere ist jetzt scheißegal«, knurrt Dirk schließlich. »Verdammter Mist, das hatte ich so nicht geplant«, murmelt er etwas leiser noch hinterher.

Sie blicken sich um. Sie suchen. Welchen Weg sollen sie nehmen? Wie kommen sie am schnellsten aus dem Gebäude?

Tumultartige Szenen hinter ihnen im Treppenhaus. Zwei Wachmänner kämpfen sich mit brachialer Gewalt durch die Menge. Eine Frau stürzt zu Boden und wird von den Nachfolgenden rücksichtslos niedergetrampelt. Schreie hallen von den Betonwänden zurück, Füße trampeln im Gleichtakt einer Stampede über den gefliesten Boden.

»Da ist sie.« Eine Stimme geistert durch den Gang. Rau, laut, aufgeregt. »Doktor Kunz, halten Sie die Frau fest!«

Alles aus, denkt Jana und schaut in Dirks verzweifelte Augen.

»Halten Sie die Frau auf. Sie ist eine Saboteurin … sie hat den Feueralarm ausgelöst«, schreit der Wachmann, dessen Stimme eben schon zu hören war. Seinen Namen kennt Jana nicht, doch im Geiste betitelt sie ihn vom ersten Moment an als Nerd.

Dirk, den die Wachleute respektvoll Dr. Kunz nennen, zieht Jana ein kleines Stück zu sich heran. Seine Linke krallt sich in ihren Kittel, während er ihr mit der Rechten einen kleinen Plastikchip unter die Nase hält. »Hier, nimm den. Damit kommst du aus der Tiefgarage heraus. Ich versuche, die beiden Kerle ein wenig aufzuhalten«, raunzt er ihr zu. »Schlag mich«, kurz zwinkert er mit den Augen, »damit es echt aussieht, wenn du dich losreißt. Wir treffen uns unten bei der alten Anlegestelle. Ich komme nach, sobald ich kann.«

Knappes Nicken, ein letzter Blick in seine schilfgrünen Augen. Jana Schmitt rammt ihr Knie in Dirks ungeschützten Unterleib. Sein Aufkeuchen tut ihr in der Seele weh, doch diese kleine Inszenierung musste für die Augen der Wachleute sein.

Während Dirk mit schmerzverzerrtem Gesicht auf die Knie sinkt, hastet Jana durch den Korridor auf das hintere Treppenhaus zu. Kameras an den Decken, grün getünchte Wände. Janas Füße fliegen über die Treppenstufen nach unten. Der Weg zur Tiefgarage ist menschenleer, hier haben nur Wissenschaftler oder leitende Angestellte auf nummerierten Parkplätzen ihre Fahrzeuge stehen.

Rasendes Herz. Jana ringt verzweifelt nach Luft. Ihre Kondition ist nicht die beste; sie liegt lieber auf der Couch, als im Park ein paar Runden zu joggen.

Zwei Stockwerke über ihr fliegt die feuerhemmende Tür krachend gegen die Wand. Stimmen schallen durch das Treppenhaus, mindestens zwei Personen poltern lautstark die steinernen Stufen herunter. Jana hält den kleinen Plastikchip vor das Lesegerät und wartet auf das leise Klicken, mit dem sich die massive Tür für gewöhnlich entriegelt.

Als sie endlich das erlösende Geräusch hört, befindet sich zwischen ihr und den Personen im Treppenhaus nur noch ein einziges Stockwerk. Suchender Blick, ihr Brustkorb hebt und senkt sich kräftig. Einatmen … ausatmen. Einatmen … ausatmen. Einatmen … und wieder ausatmen. Der Stoff ihrer Bluse ist jetzt vollkommen durchsichtig. Das Textil klebt an ihr, als wäre es eine zweite Haut.

Auch hier unten hängen Kameras an der Wand, die jeden ihrer Schritte mit einem surrenden Geräusch quittieren. Ihre Füße schmerzen, sie sind von dem Gerenne und der Nässe bereits wundgescheuert.

Keine gute Wahl, denkt Jana und starrt auf die dünnen Ballerinas, die sie heute Morgen übergestreift hat.

Ein kurzer Blick zurück, während sie, so schnell sie kann, der Fahrspur mit den weißen Pfeilen folgt. Seitenstechen. Ihre Lunge keucht wie ein alter Blasebalg, in ihrem Kopf sorgen wirre Gedankenspiele für unüberschaubares Chaos.

Weiter, weiter, gib jetzt bloß nicht auf!, denkt sie. Warum musstest du blöde Kuh dich da auch einmischen? Dirk hat doch gesagt, er regelt das. Er müsse nur noch den perfekten Zeitpunkt dafür finden.

In der Theorie sah alles so einfach aus. Kein perfekter Plan, oh nein! Aber die perfekte Gelegenheit. Sie hatte den – vermeintlich – richtigen Moment abgepasst und die Dateien auf zwei USB-Sticks heruntergezogen. Fünf, vielleicht auch sechs Minuten hatte sie dafür benötigt. Ein paar Sekunden zu lang, wie sie sich im Nachhinein zähneknirschend eingestehen muss.

Wer mit den Wölfen tanzt, sollte auch wie ein Wolf denken.

Großer Gott! Sie hat das Ausmaß ihres Datendiebstahls falsch eingeschätzt. Einfach unterschätzt, wie viel Geld und welch ein Renommee-Verlust für die Firma auf dem Spiel standen. Erst nachdem ein Wachmann, dieser Nerd, ohne Vorwarnung seine Waffe gezogen und auf sie geschossen hat, ist Jana ein Licht aufgegangen.

Keuchend erreicht sie den Ausgang. Für den Weg in die Freiheit muss sie noch einmal den kleinen Plastikchip an ein Lesegerät halten. Während sie hastig den geborgten weißen Kittel abstreift, entriegelt die Tür mit dem gewohnten Klicklaut. Aus dem hinteren Teil des Parkhauses erschallen aufgeregte Rufe. Schuhsohlen trommeln über den nackten Betonboden, irgendwo hinter ihr wird gerade ein Auto gestartet.

Noch ein letzter tiefer Atemzug, die schwarze Stoffhose und die Bluse an die rechte Stelle zupfen. Dann schlüpft Jana durch die Tür und verschwindet nur eine Minute später in der Menschenmenge vor dem Firmengebäude.

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2.

Industriepark Frankfurt am Main, nördliches Flussufer

Dienstag, 13:24 Uhr

Mit einem leisen Glucksen schlagen die Wellen gegen die Kaimauer. Die bemoosten Steine wirken rau, rissig, sehen zerfressen und marode aus. In diesem Teil der Hafenanlage werden keine Binnenschiffe mehr gelöscht, die letzte Entladung eines Frachtkahns liegt viele Jahre zurück.

Janas Blick ruht auf dem Fluss. Träge zieht der Main an ihr vorüber. Ein sanfter Riese, der dennoch voller Gefahren steckt.

Ihr Blick wandert zurück. Helle Aufregung da, wo sie eben noch war, keinen Kilometer entfernt von hier. Krankenwagen mit zuckenden Blaulichtern. Die Werksfeuerwehr hat jemand mit gut zwei Dutzend Einsatzfahrzeugen anrücken lassen. Menschen rennen hin und her, ab und an übertönt ein Martinshorn mit nervendem Aufheulen das Glucksen des Wassers.

Janas Hände zittern. Mechanisch streift sie mit den Fingern durch ihr feuchtes Haar. Sie versucht, ihre blonden Locken irgendwie zu bändigen. Gänsehaut überzieht ihren Körper. Sie friert, wagt es jedoch nicht, sich zum Trocknen in die Sonne zu setzen. Ihre Bluse ist noch immer klamm; die dünne Baumwolle kaschiert jedoch Janas Nacktheit wieder mit ihrem Weiß.

Wirre Gedankenspiele. Die Angst vor der Zukunft raubt ihr beinahe den Atem. Was würde sie darum geben, wenn sie das Geschehene einfach wieder ungeschehen machen könnte. Vorschnelles Handeln. Jana hat die Konsequenzen ihrer Tat nicht bedacht. Sie hat nicht berücksichtigt, dass sie sich mit skrupellosen Verbrechern anlegt. Sie fühlt sich hilflos, wie ein kleines Mädchen, dessen Streich eine böse Wendung genommen hat.

Kaum wahrnehmbarer Wellengang im Main, der Wind kräuselt die silbern schimmernde Oberfläche des Wassers. Janas Blick streicht erneut über den Fluss, bevor sie die gesamte Umgebung zum hundertsten Mal nach Dirk absucht. Gut vierhundert Meter, die Kaimauer hinauf, wird gerade ein Binnenschiff gelöscht. Lkws parken davor und werden von wendigen Gabelstaplern im Minutentakt beladen. Männer in signalfarbener Arbeitsmontur stehen in kleinen Gruppen zusammen oder laufen geschäftig auf dem Schiff hin und her.

Für die da vorne ist es ein ganz gewöhnlicher Arbeitstag, denkt Jana. In ein paar Stunden werden sie Feierabend machen, vielleicht ein Bierchen trinken gehen und dann zu ihren Frauen nach Hause fahren. Und ich? Was ist mit mir? Wo soll ich hin? Was ist aus meiner Zukunft geworden?

Aus dem Augenwinkel nimmt sie eine Bewegung wahr. Rechts von ihr, etwa zwanzig Meter hinter dem verfallenen Gebäude, das einmal als Büro für die Hafenarbeiter diente. Ihr Atem stockt, sie duckt sich noch tiefer hinter die hüfthohe Umfriedung des ehemaligen Toilettenhäuschens. Janas Nerven sind bis zum Zerreißen gespannt, nervös knabbert sie an ihrer Unterlippe.

Schritte. Ganz in ihrer Nähe. Von irgendwoher das Knacken eines brechenden Zweigs. Nie gekannte Angst, hektisch gerötetes Gesicht. Am liebsten würde sie jetzt hinüber zu den Hafenarbeitern laufen. Doch das geht nicht. Sie muss hier auf Dirk warten, muss darauf vertrauen, dass er sie nicht im Stich lassen wird. Nur er kann mit den Daten auf den beiden USB-Sticks etwas anfangen. Nur er kann der Polizei erklären, wieso Jana zu einer Datendiebin geworden ist.

Während Jana ihr Gewicht von einem Fuß auf den anderen verlagert, spürt sie die beiden Speichersticks in ihrer Hosentasche. Sie scheinen zu glühen und sich durch den Innenstoff der Tasche in ihre solariumgebräunte Haut zu brennen.

Erneut das Knacken eines Zweiges. Pulsierender Herzschlag, sich überschlagende Gedanken. Janas Herz trommelt schmerzhaft gegen ihre Brust. Zugeschnürte Kehle, Schauer jagen über ihren Rücken. Unsichtbare Fäuste hämmern auf ihren Magen ein.

Warten, sich umschauen, den eigenen Instinkten misstrauen. Jana ist gefangen in ihrer Angst.

»Jana … Jana … Bist du da?« Dirk. Seine wispernde Stimme kommt von der anderen Seite des halbverfallenen Häuschens.

Gott sei Dank, Dirk ist gekommen. Jetzt wird alles gut, denkt Jana. Erleichterung macht sich in ihr breit, während sich ihre haselnussbraunen Augen mit Freudentränen füllen.

»Ich bin hier, Dirk. Hier, hinter der Mauer«, ruft sie verhalten und richtet sich vorsichtig auf.

»Bleib, wo du bist, ich komme zu dir.« Gepresste Stimme, hektisch hervorgestoßene Worte. Jana erkennt Dirks Stimme kaum wieder.

Erneutes Rascheln von Zweigen. Blätter reiben aneinander, ein Steinchen kullert über den von Unkraut übersäten Betonboden. Keine zwanzig Schritte von Jana entfernt bricht ein Mann aus der Hecke hervor, die das verfallene Gemäuer halbmondförmig umspannt. Prüfender Blick, lauernde Körperhaltung. Dirk klopft die Umgebung nach Gefahrenquellen ab. Sein Gang wirkt unsicher, seine grünen Augen – für Jana stets ein Faszinosum – wirken stumpf. Er blickt ängstlich zu ihr herüber.

Fahrige Bewegungen, Dirks hellblaues Hemd ist aus dem Hosenbund gerutscht. Die Krawatte baumelt lose um den Hals, auf seinen Hemdachseln zeichnen sich dunkle Schweißränder ab. In geduckter Haltung kommt er auf sie zugerannt. Keuchender Atem, der herbe Duft seines Aftershaves vermischt sich mit den Ausdünstungen seines Schweißes. Dirks Wangen wirken eingefallen, seine gesunde Gesichtsfarbe ist einem hässlichen Grauton gewichen. Er wirkt müde und verlebt, scheint binnen einer Stunde um Jahre gealtert zu sein. Schwer atmend sinkt er neben ihr zu Boden. Zwei, drei Wimpernschläge lang mustert er Jana eindringlich, dann richtet Dirk seinen Blick zu Boden und wischt sich mit dem Hemdsärmel über das schweißnasse Gesicht.

»Gott, Jana«, er schaut sie erneut an, schüttelt ungläubig seinen Kopf, »du kannst dir gar nicht vorstellen, was da drüben los ist. Das Affenhaus im Opel-Zoo ist Scheißdreck dagegen. Sie haben mich fast eine Stunde lang festgehalten, haben mir immer wieder die gleichen Fragen gestellt. Woher kennen Sie die Schmitt, verkehren Sie mit ihr auch privat, woher hatte sie Ihren Chip für die Tiefgarage?«

Ein freudloses Lächeln huscht über sein graues Gesicht. Dirk ist erst zweiunddreißig, wirkt aber im Moment, als wäre er schon jenseits der fünfzig. »Ich lag also gar nicht so verkehrt. Die ziehen da drüben eine ganz linke Nummer durch. Du kannst dir überhaupt nicht vorstellen, wie sehr ich darauf brenne, mir die Daten auf dem Stick in Ruhe anzuschauen. Der Stick … du hast ihn doch noch, oder?« Fragend schaut er sie an. Sein linkes Augenlid zuckt vor Nervosität.

Jana nickt und klopft wie zur Bestätigung auf ihre rechte Hosentasche. Sie hat sogar zwei, hat vom Backup noch ein Sicherheits-Backup gezogen. Sie ist vom Fach, sie hat Informationstechnik studiert. Wenn es sich um sensible Datensätze handelt, dann geht sie lieber auf Nummer sicher.

»Gut. Sehr gut!«, nickt er zufrieden. Dirks Atmung hat sich etwas beruhigt. Seine Hände zittern dagegen noch immer, als würde er auf einem Schlagzeug herumtrommeln. Er wirkt gehetzt, kann nicht für eine Sekunde ruhig auf der Stelle sitzen. Er ist ständig in Bewegung, wackelt mit dem Oberkörper, den Beinen und den Füßen, als tanze er zu einem heißen Beat.

»Gib ihn mir!« Dirk streckt Jana seine zitternde Hand entgegen. Unruhige Augen, seine Zunge leckt ständig über die feuchte Oberlippe. Er ist nicht derselbe Mann, den Jana zu kennen glaubte.

Atemlose Stille. Dirks Zähne schlagen wie im Fieberwahn aufeinander. Schweiß läuft an seinen Schläfen herunter, aus seinem Mund kommt ein leises Stöhnen.

»Was … was ist mit dir? Bist du krank, geht es dir nicht gut?«, fragt Jana alarmiert. Sie kennt Dirk nur als besonnenen Menschen. So hat sie ihn noch nie erlebt.

»Ja, verdammt, mir geht es nicht gut. Ich bin süchtig.« Er macht eine kurze Pause und ringt nach Atemluft. »Da staunst du, was? Ich bin ein verdammter Junkie.« Er redet jetzt schnell, seine Stimme überschlägt sich fast. »Die da«, er zeigt auf das Gebäude von Bauer Pharma Industries, »versorgen mich täglich mit einer Ration Methadon. Nur heute nicht. Ich war gerade auf dem Weg, sie mir abzuholen, als du den Feueralarm ausgelöst hast. Scheiß Timing, wenn du mich fragst«, erneut holt er keuchend Atem. »Ist aber leider nicht mehr zu ändern. Gott, mein ganzer Körper spielt verrückt. Ich hatte schon ganz vergessen, wie mies es einem ohne das Zeug geht.«

Jana starrt Dirk fassungslos an. Sie ist auf die Hirngespinste eines Drogensüchtigen hereingefallen, hat den Worten eines durchgeknallten Junkies Vertrauen geschenkt. Wie nur konnte er sie so hintergehen? Warum hat sie von seiner Sucht nichts mitbekommen?

Sie sind seit über einem Jahr miteinander befreundet. Janas Gefühle sind tief; sie hat sich, wenn sie ehrlich zu sich selbst ist, auf Dauer mehr als nur Freundschaft erhofft. Doch Dirk hat bislang alles abgeblockt, hat einfach nicht mehr Nähe zugelassen. Jetzt weiß Jana auch, warum. Wer geht schon eine Beziehung mit einem Drogensüchtigen ein?

»Das … das … das ist jetzt nicht dein Ernst, oder?«, haucht sie entsetzt. »Verdammt, du Scheißkerl …, sag mir jetzt nicht, dass ich für dich die Daten geklaut habe und nur auf ein Hirngespinst von dir hereingefallen bin. Ich hab mein Leben ruiniert. Die haben da drinnen«, Jana deutet anklagend auf das Forschungslabor von Bauer Pharma Industries, »auf mich geschossen.«

Wut. Sie empfindet nackte Wut. Jana ist sauer auf sich selbst, auf Dirk und auf die beiden Wachmänner, die sofort Jagd auf sie gemacht haben.

»Nein, Jana, das waren keine Hirngespinste. Ich bin zwar ein Junkie, kann aber dank des Methadons ein halbwegs normales Leben führen. Methadon ist ein synthetisch hergestellter Drogenersatz. BPI stellt das Zeug her und versorgt mich damit. So stellen sie sicher, dass ich meine Arbeit mache und keine unbequemen Fragen stelle. Es ist eine anhaltende Pattsituation. Sie haben mich in der Hand, und ich sie. Die Allianz hat bis vor wenigen Tagen auch bestens funktioniert. Doch das, was sie jetzt vorhaben, übersteigt einfach den Hang meines Gewissens zu erkaufter Gleichgültigkeit. Ich kann da nicht wegschauen oder so tun, als hätte ich noch nie etwas davon gehört. Es ist das eine, Ergebnisstudien von neuen Medikamenten zu manipulieren.«

»Ihr manipuliert Forschungsergebnisse? Der Kaiser wusste, dass du heroinsüchtig bist?« Jana ist fassungslos.

»Natürlich weiß er das. Kaiser entgeht nichts. Er ist der größte Drecksack, der da drinnen herumläuft. Weißt du, der Kerl geht über Leichen, will eine Pandemie auszulösen, nur um das passende Serum dazu zu verkaufen. Das geht zu weit, da spiele ich nicht mehr mit.«

»Himmel, so etwas kann er doch nicht tun!«, ruft Jana entsetzt.

»Er tut es bereits. Auf dem Stick in deiner Tasche befinden sich aller Wahrscheinlichkeit nach die Beweise. Ich habe durch einen dummen Zufall von der Sache erfahren. Die Entscheidungen werden nämlich ein paar Gehaltsklassen über mir getroffen. Wir forschen immer nur in kleinen Gruppen. Streng nach Plan. Keiner von uns Laborratten weiß, was am Ende dabei herauskommt. Die einzelnen Ergebnisse bekommt der Kaiser auf den Tisch. Dann befassen sich andere damit und bauen das neue Medikament zusammen. Es gibt im Unternehmen vielleicht eine Handvoll Menschen, die über jeden einzelnen Prozess informiert sind. Der große Rest, so wie ich, ist ahnungslos. Verstehst du, was ich dir damit sagen will? Kannst du begreifen, um was es hier geht?« Er schaut sie aus großen Augen an. »Oh, mein Magen … Scheiße, ist mir schlecht. Ich glaube, ich muss kotzen …«

Janas Blick ist starr auf den Fluss gerichtet. Dirks Worte hallen in ihrem Kopf nach, verursachen auch bei ihr eine aufsteigende Übelkeit. Doch anders als bei Dirk stammt ihre Übelkeit nicht vom Entzug, sondern von der Erkenntnis, dem Verstehen, dass sie sich auf ein Spiel eingelassen hat, in dem ihre Gegner übermächtig erscheinen.

Ein Drogensüchtiger und eine kleine IT-Spezialistin legen sich mit einem global agierenden Pharmaunternehmen an, das nach Auskunft des Drogensüchtigen auch noch in dunkle Machenschaften verstrickt ist.

Hätte sie das nur im Vorfeld gewusst … niemals hätte sie sich auf so einen Wahnsinn eingelassen.

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3.

Forschungslabor von Bauer Pharma Industries, vierte Etage

Dienstag, 13:36 Uhr

Die Hände auf dem Rücken verschränkt, den Blick starr aus dem Fenster gerichtet – Dr. Richard Kaiser verharrt seit Minuten in dieser Position. Seine Schultern bilden eine exakte Waagerechte, seine Haltung ähnelt der eines Soldaten in Habachtstellung.

Aus wachsamen Augen beobachtet er, wie sich die Besatzungsmitglieder der Werksfeuerwehr auf die einzelnen Fahrzeuge verteilen. Die zuckenden Blaulichter erlöschen, die gut zwei Dutzend Einsatzfahrzeuge setzen sich Stück für Stück in Bewegung.

Eine gut geführte Truppe, denkt er. Jeder weiß, was er zu tun hat; jeder weiß, wo sein Platz ist. Mit solchen Leuten kann man arbeiten, mit solchen Leuten erreicht man gesteckte Ziele.

Verdammte Zivilisten! Sein Blick schweift zurück, scannt den bunten Haufen Menschen – allesamt seine Mitarbeiter – auf den Sammelplätzen vor dem Gebäude. Eine Schar kopfloser Hühner. Dumm, faul und gefräßig. Mit diesen Nieten soll er in eine Schlacht ziehen? Mit diesen Versagern, diesem unnützen Pack soll er die Vorstellungen des Vorstandsvorsitzenden in die Tat umsetzen? Eigentlich unvorstellbar, aber dennoch harte Realität.

Wenn die Mannschaft nichts taugt, dann muss der Führer umso brillanter sein, denkt er. Das war bei Hitler doch auch nicht anders. Schlechte Basis, brillante Führung. Nicht, dass er für diesen größenwahnsinnigen Faschisten so etwas wie Sympathie empfindet, aber die Fähigkeit, ein Volk zu führen, kann er ihm nicht absprechen.

Kaisers Blick schweift weiter. Im Frachtterminal am Hafen wird gerade die Ladung eines Binnenschiffes gelöscht. An Kränen baumelnde Container, gut eine Handvoll quirliger Gabelstapler. Geschäftiges Treiben, effektives Arbeiten. Jeder Handgriff scheint zu sitzen.

»Ich hatte die ganze Sache schon unter Kontrolle«, sagt er leise. »Doch dann sind Ihre hirnlosen Hilfssheriffs aufgetaucht und haben alles versaut«, dabei blickt er unverwandt aus dem Fenster. Seine Stimme klingt gelassen, ein Stück Verärgerung schwingt aber unüberhörbar mit.

»Tut mir leid, Doktor Kaiser. Die beiden haben die Situation falsch eingeschätzt. Sie dachten, Sie werden angegriffen, und haben dementsprechend gehandelt. Sind eigentlich ganz brauchbare Leute, die nur ein wenig … na ja, nennen wir es einmal übereifrig, vorgegangen sind.«

»Übereifrig? Das ist eine nette Umschreibung für so viel Dummheit. Ich will diese Kerle hier nie wieder sehen. Packen Sie sie in eine Kiste und verschiffen Sie sie sonst wohin. Diese Idioten haben hier, in meinem Büro, einen Schuss abgefeuert. Tztztz …, das ist einfach nicht zu fassen. Wie dämlich kann ein Mensch eigentlich sein?«

»Die beiden haben Familie, das wird nicht so ohne Weiteres zu …«

»Das ist mir egal. Die zwei sind ausgemustert. Punkt«, unterbricht Kaiser den Sicherheitschef. Seine Stimme nimmt einen leicht gereizten Ton an; sie signalisiert seinem Gesprächspartner, dass er über diesen Punkt keinen Redebedarf mehr sieht.

»Okay, ich erledige das«, nickt Stefan Ziegler. Sein blonder Bürstenhaarschnitt wirkt militärisch, der teure Armani-Anzug kann seine Zehnkämpfer-Statur nur unzureichend verbergen.

»Was ist eigentlich aus der Frau geworden? Haben Ihre Leute diese …«

»Schmitt. Jana Schmitt.«

»Danke. Also haben Ihre Leute diese Jana Schmitt gefunden?«

»Noch nicht. Wir sind aber dran.«

»Sie enttäuschen mich doch nicht, Ziegler? Ich will, dass diese Person umgehend von der Bildfläche verschwindet. Haben wir uns da klar verstanden, Ziegler?«

»Natürlich! Wie gesagt, wir arbeiten bereits an diesem Problem.«

»Gut! Als Problem sehe ich diese Angelegenheit noch nicht an. Doch sie könnte für uns noch sehr problematisch werden. Es steht viel auf dem Spiel. Hier geht es um ein Milliardengeschäft, und Edward Baxter vertraut darauf, dass ich einwandfreie Ergebnisse liefere. Ich kann es mir nicht leisten, dass da draußen jemand herumläuft, der einen Datenstick voller Wissen mit sich herumschleppt. Finden Sie diese Datenträger und beseitigen Sie die Frau.«

»Geht klar, Doktor Kaiser. Ich kümmere mich persönlich um die Angelegenheit.«

»Gut. Sie haben …«, Kaiser hebt seinen linken Arm ein wenig an. Kurzer Blick auf die Armbanduhr, zwei, drei Wimpernschläge des Nachdenkens. »Sie haben exakt zehn Stunden, Ziegler. Innerhalb dieses Zeitfensters will ich eine Vollzugsmeldung. Tun Sie, was immer Ihnen angemessen erscheint, aber halten Sie die Polizei aus der Sache heraus. Ich will hier keine aufgescheuchten Polizisten, die dumme Fragen stellen. Das können wir uns im Moment nicht erlauben. Die finale Phase hat begonnen. In zwei Tagen setzen unsere Teams die Erreger in der Stadt frei. Bis dahin muss diese Unannehmlichkeit aus der Welt geschafft sein. Ich verlasse mich da voll und ganz auf Sie.«

»Das können Sie, Doktor Kaiser, das können Sie. Ich mache mich sofort an die Arbeit. Wäre doch gelacht, wenn wir den Speicherstick nicht bald in den Händen halten. Diese Amateurin hat gegen mich nicht den Hauch einer Chance«, sagt er in einem Anflug von Übermut.

»Das war’s dann. Sie können gehen. Sollten Sie mich enttäuschen, nun ja, das können Sie sich selbst beantworten. Erledigen Sie jedoch alles zu meiner Zufriedenheit, soll es Ihr Schaden nicht sein, Ziegler.«

Schwungvoll erhebt sich der Sicherheitschef von der grauen Ledercouch. Mit seinen fünfunddreißig Jahren ist er eigentlich noch zu jung, um solch eine Position zu bekleiden. Doch seine Ausbildung bei der Polizei und seine skrupellose Mentalität haben ihm diesen Karrieresprung vor einem halben Jahr ermöglicht. Sein Antrieb ist Geld. Er ist hungrig danach. Dass er soeben einen Mordauftrag erhalten hat, belastet sein Gewissen in keiner Weise …

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4.

Industriepark Frankfurt am Main, Frachtterminal

Dienstag, 14:28 Uhr

Das laute Tönen einer Lkw-Fanfare reißt Jana aus ihren Gedanken. Sie hört das Zischen einer Luftdruckbremse und wie die Hinterreifen der Zugmaschine über die Asphaltdecke radieren. Mit schnellen Schritten überquert sie die Straße, während der unrasierte Lkw-Fahrer wütend seine Faust aus dem Fenster streckt. Dröhnend zieht das 500-PS-Ungetüm an ihr vorüber. Staub und Dreckpartikel wirbeln durch die Gegend; der Luftzug zerrt wie ein bösartiger Hund an ihrer Kleidung.

Erschrocken taucht sie in einen schmalen Durchgang zwischen den Containern, die hier zu Hunderten herumstehen, meist drei oder vier übereinandergestapelt. Kurze Verschnaufpause, der Schock steckt ihr noch gehörig in den Knochen.

Durchatmen … tief einatmen. Hol ein paar Mal kräftig Luft, dann geht es weiter. Ist doch nix passiert, außer dass du einen Mordsschrecken bekommen hast, denkt Jana, während sie sich über sich selbst ärgert.

Sie weiß, dass sie auf der Hut sein muss, weiß, dass Kaiser alle Hebel in Bewegung setzen wird, um sie zu finden.

»Himmel, Jana, das war knapp«, zischt Dirk, der im Schutz der Container auf sie gewartet hat. Sein Gesicht wirkt jetzt rosiger, nicht mehr ganz so eingefallen. Er scheint den Entzug etwas besser im Griff zu haben.

»Ach, sag bloß. Wär mir jetzt gar nicht aufgefallen.«

»Deinen Sarkasmus kannst du dir sparen. Ich kann nix dafür, dass wir in der Scheiße stecken.«

»Nee, oder? Jetzt bin ich am Ende noch an allem Schuld. Das glaub ich jetzt nicht? Spinnst du? Wer hat mir denn von dem Mist erzählt? Wer hat denn gesagt, dass er dringend an den Datensatz herankommen muss? War ich das, oder was?«, wispert Jana erbost zurück.

Sie hat das aufbrausende Temperament ihrer früh verstorbenen Mutter. Jana sieht aus wie ein Engel; sie ist eine Seele von Mensch, solange man sie nicht reizt. Blond gelocktes Haar, ovales, symmetrisches Gesicht, knapp sechzig Kilogramm bei einer Körpergröße von einem Meter siebzig. Die meisten Männer schätzen sie auf Mitte zwanzig, obwohl sie letzte Woche ihren zweiunddreißigsten Geburtstag gefeiert hat.

Funkelnde Augen, der Kopf ist angriffslustig nach vorne gestreckt. Na, der Kerl kommt ihr jetzt gerade recht. Drückt sich sonst was in die Arme und will ihr dann auch noch einen vom Pferd erzählen.

»Wenn ich gewusst hätte, dass du ein … ein …«

»Junkie? Meinst du Junkie? Sprich das Wort ruhig aus. Tu dir keinen Zwang an.« Dirks Stimme klingt herausfordernd; eine Spur Trotz schwingt in seinem Unterton mit.

»Ach …« Jana winkt genervt ab. »Vergiss es. Ich finde einfach, du hättest es mir sagen müssen.«

»Was? Das mit meiner Heroinsucht? Wie komme ich denn dazu? Hast du mir all deine dunklen Geheimnisse anvertraut? Oder liegen in deiner Seele auch noch ein paar Leichen herum, von denen ich noch nichts weiß?«

»Du vergleichst Äpfel mit Birnen. Das ist nicht fair.«

»Auf meiner Sucht herumzureiten aber auch nicht! Auch wenn es dir im Moment vielleicht schwerfällt, daran zu glauben: Ich bin noch immer derselbe Mensch, der ich gestern war. Es hat sich nichts verändert, außer dass du jetzt weißt, dass ich mir früher einmal Heroin in meine Adern gespritzt habe.«

Jana stoppt ihren Schritt. Sie sind jetzt mitten im Nirgendwo, haben sich durch Dutzende von kleinen Gängen hindurchgeschlichen. Vor ihr, neben ihr, hinter ihr. Wohin sie auch blickt, sieht sie stählerne Container. Gelbe, blaue, rote und weiße. Haushoch aufeinandergestapelt, nur durch kleine Laufwege voneinander getrennt.

Ihr Ziel sind die Bahngleise, die hinter dem Frachtterminal entlanglaufen. Dort wollen sie sich verstecken und – sollte sich die Gelegenheit ergeben – auf einen langsam fahrenden Güterzug aufspringen. Jana und Dirk haben lange darüber nachgedacht, auf welche Weise sie das gut bewachte Gelände des Industrieparks heimlich verlassen könnten. Es gibt nur zwei Schwachpunkte in der Sicherheitskette, zwei Wege, das Werksgelände unbemerkt zu verlassen. Zum einen könnten sie in den Main steigen und sich vom Strom flussabwärts treiben lassen. Oder – und das ist ihre Wahl – auf einen Güterzug aufspringen. Sie könnten auch versuchen, sich auf der Ladefläche eines Lkw zu verstecken. Doch diese werden bei der Ausfahrt vom Werksschutz oft auf die gesetzlich vorgeschriebene Ladungssicherung kontrolliert. Zu groß ist hier die Gefahr, entdeckt zu werden, zu klein die Chance auf eine erfolgreiche Flucht.

Stille um sie herum. Der Stahl der Container schirmt den Lärm der Umgebung fast vollständig ab.

»Mist! Ich habe total die Orientierung verloren. Hier drinnen ist es ja wie in einem Irrgarten«, jammert Jana, während sie sich einmal um die eigene Achse dreht.

»Geht mir auch so«, gesteht Dirk zähneknirschend. »Ich hab keinen Schimmer, in welche Richtung wir müssen.« Suchender Blick, eine Geste der Ratlosigkeit.

»Psst … ich glaube, ich höre Stimmen. Hör doch mal …«, wispert Jana aufgeregt. Schiefgelegter Kopf, die Ohren lauschen in das Labyrinth aus schmalen Gängen.

»Ich hör …«

»Psst«, zischt Jana erneut und streckt ihren Zeigefinger mahnend in die Höhe.

Männerstimmen. Mindestens zwei. Nein, eher drei, korrigiert sie sich in Gedanken.

»Oh, Shit, von wo kommen die?«, fragt Dirk. Gehetzter Blick zur Seite, Schweiß glänzt auf seiner Stirn. Die Stimmen könnten aus jeder Richtung stammen.

Ein surrendes Geräusch über ihnen. Jana und Dirk werfen fast gleichzeitig den Kopf in den Nacken. Matter Stahl, verspiegelte Glasflächen. Die Kabine eines Lastkrans huscht beinahe lautlos über sie hinweg. Die Stimmen der Männer erscheinen plötzlich lauter; sie befinden sich nun in ihrer unmittelbaren Nähe.

Pochendes Herz, stechender Schmerz in der Brust. Die Angst schnürt Jana die Kehle zu. Sie verspürt die Fluchtinstinkte eines Herdentiers, würde am liebsten davonlaufen, laut vor sich hin schreiend. Fester Griff um ihren Oberarm, eiskalte Finger bohren sich schmerzhaft in ihre Haut. Sie will fort, will einfach nur noch rennen, doch die Hand zieht sie unnachgiebig mit sich mit.

»Gott, Jana, zappel doch nicht so herum. Wir müssen weg von hier. Los, klettere da hinauf. Mach schon, wir haben keine Zeit mehr.« Beschwörende Worte, gezischte Laute an ihrem Ohr. Sie spürt seinen Atem auf ihrer Wange, spürt die kleinen Speichelspritzer, die er beim Reden ausstößt.

Janas Blick fokussiert. Sie sieht die schmalen Sprossen, die seitlich in dem blau lackierten Container eingelassen sind. Bei dem obendrüber, einem weißen, ist ebenfalls eine Art Leiter eingearbeitet. Die beiden Leitern liegen nicht übereinander, der Versatz beträgt aber gerade einmal fünfzig Zentimeter.

Das ist zu schaffen, denkt Jana, während sie ihren Fuß auf die erste Sprosse stellt.

»Klettere du da hoch! Ich nehme …«, Dirks Hand weist auf den nächsten Containerstapel, »den da vorne. Wir treffen uns dann oben«, sagt er und lächelt ihr aufmunternd zu. »Schaffst du das?«

Stummes Nicken. Janas Mund ist so trocken, dass sie einfach keinen Ton mehr herausbringt. Mechanisch klettert sie die rauen Metallsprossen hinauf. Hastige Schritte auf dem gesplitteten Boden. Dirk eilt zu seinem Containerstapel. Janas Hand bekommt die erste Sprosse des weißen Containers zu fassen. Der Versatz ist doch etwas größer, als sie von unten geschätzt hat. Mit einem leisen Keuchen überwindet sie das Hindernis und klettert weiter hinauf.

Die Furcht sitzt ihr im Nacken, ihre innere Stimme treibt sie unaufhörlich an. Blick nach unten, Blick nach oben. Die nächste Stahlkiste ist ebenfalls weiß. Die Sprossen laufen schnurgerade weiter. Was für ein Glück. Blick nach links, Blick nach rechts. Dirk angelt sich gerade an Container Nummer zwei in die Höhe. Seine Fingerknöchel stechen weiß hervor; er stürmt die Leiter wie ein Äffchen empor.

»Als Nächstes kommen die Container von acht-siebzehn-vier und acht-neunzehn-drei an die Reihe. Müssen ein gelber und ein roter sein, Kurt.«

Janas Atem fliegt. Ihr linkes Zwerchfell sticht, die Arme fühlen sich müde und bleischwer an. Ist es die Angst? Oder ist es die ungewohnte Anstrengung? Jana kann nicht sagen, was ihr die Puste raubt. Kurze Atempause, wieder ein wenig zu Kräften kommen. Sie drückt ihre Stirn erschöpft gegen das kühle Metall. Neben ihr klettert Dirk bereits seinen vierten Container hinauf. Ihr fehlen noch drei Sprossen, bevor sie den nächsten und zum Glück auch letzten erreicht. Seine Augen fordern sie auf, weiterzumachen, während er mit seinem Kopf hektisch Richtung Boden nickt.

Blick nach oben: vielleicht noch drei Meter, dann hat sie es geschafft.

Blick nach unten: beinahe Herzstillstand.

Sieben, acht Meter. Oh Gott, ihr wird schwindelig. Wieder nach oben schauen, nicht an die Höhe, nicht an die Männer denken. Direkt unter ihr stehen zwei Arbeiter und studieren eine Liste, auf der bunte Rechtecke eingezeichnet sind. Hektisch greifen Janas Finger nach der nächsten Sprosse. Den linken Fuß anheben, den Körper etwas zur Seite drehen, sich weiter nach oben stemmen. Die Ballerinas sind nicht gerade eine Hilfe; sie sind zum Klettern genauso wenig geeignet wie zum Rennen. Noch einen Meter, fast hat sie es geschafft …

»Mich laust der Affe. Schau dir die da oben an. Hey, Sie, kommen Sie da sofort wieder runter. Sind Sie lebensmüde, oder was? Das ist doch kein Kletterpark hier.«

Die nächste Sprosse umfassen. Hüfte leicht nach außen drehen, den anderen Fuß nachziehen. Aus dem Augenwinkel sieht Jana, dass Dirk bereits oben angekommen ist.

»Hey … Hey Sie … Sie sollen Ihren Arsch nach unten bewegen. Verdammt, Kurt, die klettert immer weiter. Ruf den Werksschutz an und sag Detlef Bescheid, damit er seinen Kran stoppt. Solange die da oben rumturnt, geht hier gar nix mehr. Schöne Scheiße, unser schöner Zeitplan … Mensch, was macht diese blöde Kuh denn da nur?«

Das Rauschen eines Lautsprechers hallt durch die enge Containergasse. Jana hört, wie der zweite Mann, dieser Kurt, eine Meldung an den Werksschutz abgibt. Gleichzeitig erscheint Dirks Gesicht über der Kante. Schmale Augen, verkniffene Lippen. Dirk streckt ihr helfend seine Hände entgegen. Nur noch eine Sprosse. Dirks Finger krallen sich erneut in die nackte Haut ihrer Oberarme. Er reißt sie förmlich nach oben, Janas Schienbeine schlagen schmerzhaft gegen die letzten Streben der Leiter.

»Hey … haste gesehen, Kurt? Da oben ist ja noch so ’n Spinner. Gib das gleich mal durch. Die sollen hier am besten mit ’ner halben Armee anrücken. Aber pronto! Ich hab keinen Bock, wegen diesen Pennern auch noch Überstunden zu machen. Hey, ihr da. Runter mit euch. Der Werksschutz zieht euch sonst die Hammelbeine lang …«

Ein letzter Blick nach unten. Jana sieht von dem Schreihals unter ihr nur ein paar breite Schultern, einen kräftigen Bierbauch sowie einen neongelben Schutzhelm.

»Komm, wir müssen weiter.« Dirks ausgestreckter Zeigefinger zittert. Sein ganzer Körper scheint in Bewegung zu sein. Es sieht aus, als schlenkere er seine Gliedmaßen aus. Janas Blick folgt Dirks Finger. Sie sind jetzt gut zehn Meter über dem Erdboden, haben freie Sicht, können sich endlich wieder orientieren.

»Da rüber … wir müssen in diese Richtung. Da hinten laufen die Schienen entlang. Siehst du sie? Wir gehen einfach über die Container. Pass aber auf die Zwischengänge auf. Die müssen wir halt überspringen.«

Jana schüttelt den Kopf. Sie leidet unter Höhenangst. Die Furcht vor den Männern hat sie hier heraufgetrieben. Doch die Panik vor der luftigen Höhe hält sie jetzt an ihrem Platz gefangen.

»Großer Gott, komm endlich. Auf was wartest du denn?«

»Kann nicht«, gibt sie kleinlaut zu. »Geh du! Bring dich in Sicherheit.«

»Hast du jetzt den Verstand verloren? Wer von uns ist hier eigentlich der bekloppte Junkie?«

»Höhenangst …«

»Was?«

»Verdammt! Ich habe Höhenangst.«

»Und das sagst du erst jetzt, wo wir schon hier oben stehen? Na, klasse, ganz großes Kino. Echt.«

»Da hast du eine Leiche aus meiner Seele. Ich hab gar nicht darüber nachgedacht, bin einfach nach oben geklettert. Scheiße, ist das hoch; ich bewege mich keinen Zentimeter mehr von der Stelle.«

»Jana, wenn die uns in die Finger kriegen, sind wir erledigt. Verstehst du das? Die machen kurzen Prozess mit uns. Begreifst du, was ich dir damit sagen will? Wir haben gar keine andere Wahl. Der Weg in die Freiheit führt über diese Container. Nur so können wir ihnen vielleicht entkommen. Geht das in dein hübsches Köpfchen hinein?« Dirk schüttelt ungläubig seinen Kopf. In seiner Stimme schwingt Verzweiflung, schwingt Resignation mit. Seine Finger, sie sind feucht, fühlen sich klebrig an, umfassen ihre rechte Hand.

»Ich bin bei dir. Du kannst dich auf mich verlassen. Wir schaffen das gemeinsam, dir wird hier oben nichts passieren.«

Zögern, sich umschauen, mit dem ungeliebten Schicksal hadern. Jana würde am liebsten in Tränen ausbrechen. Stattdessen holt sie tief Luft und beschließt, sich von ihrer Phobie nicht länger unterjochen zu lassen. Erste unsichere Schritte, Jana hält ihren Blick stur geradeaus. Der erste Zwischengang erscheint in ihrem Sichtfeld. Ein kleiner Sprung für Dirk, aber eine olympische Weite für sie.

Minuten der Anspannung, ihre Angst ist grenzenlos. Sie wagt es. Sie springt. Sie schwitzt. Sie atmet schwer. Sie taumelt die zwölf Meter, die ein Container in der Länge ausmacht. Je näher sie ans Ende eines Containers, an den nächsten Sprung kommt, desto schneller rast ihr Herz, desto atemloser wird sie. Sie reißt sich zusammen. Sie konzentriert sich. Sie denkt an eine Blumenwiese und an einen Ort namens Hirschsprung im Schwarzwald, in dem ein Hirsch, von Jägern verfolgt, über eine Schlucht springt. Den Hirsch verehrt man dort, der Ort heißt nach ihm. Auf dem Marktplatz sieht man sein Denkmal. Ihr wird man keines errichten, selbst wenn sie es schafft, diese Tortur zu überleben.

Als Dirk mit Jana am Rande der Container-Formation ankommt, haben sie annähernd fünfzig Zwischengänge übersprungen. Schwindel im Kopf, die Welt scheint sich wie ein Kinderkarussell um sie zu drehen. Dirk wartet bereits auf der Leiter. Er hat Jana versprochen, dass sie den Abstieg gemeinsam meistern werden. Ein letzter Blick in den Himmel. Blaues Firmament, das von den Kondensstreifen einiger Flugzeuge durchzogen ist. Die Sonne steht hoch am Horizont und brennt auf sie herunter. Jana liegt bäuchlings auf dem eisernen Boden, der Stahl unter ihrer dünnen Bluse strahlt Wärme aus.

Vorsichtig schiebt sie ihre Füße über den Rand des Containers hinaus. Die erste Sprosse, Dirks Hand legt sich beschützend um ihre Taille. Motorengeräusche, das Zuschlagen von Autotüren. Ihr Vorsprung schmilzt mit jeder Sekunde. Stimmen sind zu hören, aufgeregte Rufe, das heisere Bellen eines schlechtgelaunten Hundes.

Während Jana dies alles hört, klettert sie die eisernen Stiegen hinunter. Hoffnung keimt in ihr auf. Der sichere Boden kann nicht mehr allzu weit von ihr entfernt sein. Blick nach oben, Blick nach unten. Dirk steht mit den Füßen bereits auf der geschotterten Erde. Seine Hände führen ihre Hüften, ein angespanntes Lächeln liegt auf seinem Gesicht.

Ein letzter Sprung, dann spürt Jana festen Boden unter ihren Füßen. Spitze Steinchen bohren sich schmerzhaft durch ihre dünnen Sohlen. Keine Zeit, über so etwas nachzudenken. Sie müssen von hier verschwinden, dürfen sich keine Sekunde länger als nötig bei den Containern aufhalten.

Schnelle Schritte, der Schotter knirscht unter ihren Schuhen. Ein letzter Blick zurück, dann tauchen sie in den Schatten alter Kastanienbäume ein. Hüfthohe Sträucher, Unkraut, dazwischen ein wenig Gras. Jana und Dirk sinken auf die Knie. Sie sind erschöpft. Für den Moment befinden sie sich wieder in einer Sicherheit, die trügerischer nicht sein könnte.

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5.

Industriepark Frankfurt am Main, Ostseite, an den Bahngleisen

Dienstag, 16:52 Uhr

Grau verhangener Himmel. Von Norden her zieht eine Gewitterfront herauf. Blitze zucken am Firmament, die ersten Regentropfen klatschen auf den lehmigen Boden. Der Wind hat aufgefrischt, die Temperatur ist merklich zurückgegangen.

Gut eine Stunde haben sie gebraucht. Gut eine Stunde sind Jana und Dirk bäuchlings durch das brachliegende Gelände hinter dem Verladeterminal gekrochen. Sie haben sich jeden Strauch, jedes Gebüsch als Sichtschutz zunutze gemacht oder sich im hohen Gras vor den Blicken der Wachleute versteckt.

Jana schlingt die Arme um ihren Bauch. Ihr ist kalt, die Regentropfen hinterlassen helle Flecken auf ihren staubverkrusteten Unterarmen. Der Stoff ihrer dünnen Bluse ist an mehreren Stellen eingerissen, die fast neuen Ballerinas sind abgewetzt, wirken alt und aufgetragen. Auch Dirks Garderobe hat unter der Kriechpartie stark gelitten, ist jedoch, im Vergleich zu Janas Kleidung, noch in einem recht passablen Zustand.

»Gott«, stöhnt Jana zähneklappernd. »Wir sitzen hier schon über eine Stunde blöd in der Gegend herum. Bist du dir wirklich sicher, dass hier jemals ein Zug langfährt?« Sie blickt Dirk an und zieht dabei ein neunmalkluges Gesicht. »Vielleicht ist es ja ein totes Gleis oder wird nur für Rangierarbeiten genutzt? Schau doch mal, die Schienen wirken total verwahrlost. Überall wächst Unkraut oder liegt Müll herum, also ich weiß ja nicht …«

»Aber ich weiß es. Okay! Hier fahren am Tag mehrere Güterzüge entlang. Ellenlange Dinger. Und weißt du auch, woher ich das weiß? Ich kann sie sehen, von meinem Büro aus. Seit über drei Jahren. Tag für Tag.«

»Man wird ja noch mal fragen dürfen«, murrt Jana leise. Dann sagt sie etwas lauter: »Macht keinen Spaß, hier im Regen zu sitzen. Da will ich wenigstens sicher sein, dass es sich auch lohnt.«

Ein Blitz zuckt über den Himmel. In der Ferne ist das dumpfe Grollen des Donners zu hören.

»Sich auch lohnt? Mensch Jana, wir haben wegen dir doch überhaupt keine andere Möglichkeit, von hier zu verschwinden. Ich will dir jetzt bestimmt keine Vorwürfe machen. Versteh mich also bitte nicht falsch. Bin ja selbst daran schuld«, brummt er. »Warum habe ich dir gegenüber auch nicht meine vorlaute Klappe gehalten? Ich hätte wissen müssen, dass du versuchst, die Dateien in die Finger zu bekommen. Das liegt wohl in der Natur der Dinge.«

»Weil ich eine Frau bin, oder was?«, fragt Jana. Ihre Augen sind nur noch schmale Schlitze, ihre Augenbrauen haben sich bedrohlich zusammengezogen.

»Quatsch, nicht weil du eine Frau bist.«

»Sondern?

»Weil du eine ITlerin bist«, sagt er. »Die Versuchung war für dich einfach zu groß, die Dateien in irgendeiner Form zu beschaffen.« Er macht eine Pause, schaut sie mit matten Augen an. »Hätte ich nur den Mund gehalten, dann säßen wir jetzt nicht so im Schlamassel.« Mit einer müden Bewegung reibt er sich über die Augen. Sie sind gerötet, wirken trüb und stumpf wie bei einem alten Mann. »Sag mal«, sagt er, »nur mal so rein interessehalber: Wie bist du eigentlich an Kaisers Daten herangekommen. Sein Computer ist doch bestimmt mit Passwörtern noch und nöcher geschützt?«

»Ach, war keine große Nummer. Wir haben in der IT-Abteilung ein Backdoor, über das wir in jeden Rechner hineinkommen.«

»Ein … Backdoor? Was … was ist das? Den Ausdruck habe ich ja noch nie gehört.«

»Ach …«, Jana lächelt entschuldigend, »… sorry! Ich rede mal wieder Fachchinesisch. Es ist so: Der Programmierer baut ein wir nennen es Backdoor in die Software mit ein. Stell dir einfach eine geheime Tür vor. Hast du den Schlüssel zu dieser Tür, kannst du die Passwörter ganz einfach umgehen. Das ist keine große Sache. Nahezu jedes Programm hat heutzutage ein oder mehrere solcher Backdoors.« Erneut huscht ein Lächeln über ihre Lippen, bevor sie weiterspricht. »Da das Verschlüsselungsprogramm aus unserer hauseigenen IT-Abteilung stammt, haben wir natürlich auch die Codes für diese Backdoors. Das ist unser bestgehütetes Geheimnis. Niemand außerhalb unserer Abteilung weiß davon. Selbst der Kaiser ist völlig ahnungslos. Wahrscheinlich rätselt der Arsch noch immer, wie ich mir Zugang zu seinen gesicherten Dateien verschaffen konnte.« Sie grinst zufrieden. Jana verspürt einen Anflug von Schadenfreude in sich erwachen.

»Ich glaub das jetzt nicht. Ihr könnt so mir nichts, dir nichts in jeden Computer eindringen? Das is’ ja ’n Ding!«

»Na und, das ist unser Job. Wenn dein Rechner nicht mehr geht, erwartest du doch auch, dass wir ihn in null Komma nix wieder zum Laufen bringen. Stell dir vor, wir müssten für jeden defekten Computer erst die gesamten Passwörter erfragen. Das wäre doch viel zu zeitaufwendig.«

»Stimmt auch wieder«, nickt Dirk. »Aber warum hast du dir dann nicht die Daten von einem anderen Rechner aus heruntergeladen. Das wäre doch viel sicherer gewesen?«, will er kopfschüttelnd wissen.

»Wegen der Firewall. Die kann ich leider nicht umgehen. Das übersteigt meine Gehaltsklasse. Und meine Fähigkeiten. Ich weiß gar nicht, ob das überhaupt jemand kann. Das System ist so gut abgeschottet, da kommt wahrscheinlich niemand rein«, antwortet Jana und späht hinauf zum Himmel. »Scheiße, ich glaub, da kommt gleich richtig was runter. Der Himmel sieht aus, als würde die Welt jeden Moment untergehen.«

Blitzkaskaden jagen aus dem wolkenverhangenen Himmel der Erde entgegen. Das dumpfe Grollen des Donners folgt fast augenblicklich. Das Gewitter ist jetzt direkt über ihnen; der Wind zerrt an ihrer Kleidung, dicke Regentropfen verwandeln den lehmigen Boden in einen schlammigen Pfuhl.

Abermals wird Jana nass bis auf die Haut. Sie ist sich ihrer durchscheinenden Nacktheit bewusst, versucht jedoch nicht, ihre Blöße zu verdecken.

Da siehst du mal, was dir die ganze Zeit entgangen ist, denkt sie in einem Anflug innerer Befriedigung. Dirks Blick ruht auf ihren nassen Brüsten, während er aufgeregt auf seiner Unterlippe kaut.

Janas Blick gleitet zurück zum gut achthundert Meter entfernten Frachtterminal. Der dichte Regen beeinträchtigt ihre Sicht.

Die werden einen Teufel tun und bei diesem Sauwetter nach uns suchen, denkt sie. Erleichterung macht sich in ihr breit. Der Regen ist mehr als unangenehm, aber er ist, wenn sie es recht bedenkt, der einzige Verbündete, den sie im Augenblick haben. Von BPI hat sie – zum Glück – noch keinen Wachmann bei den Containern gesehen, der wäre ihr wegen der grauen Uniform bestimmt sofort aufgefallen.

Eine Hand legt sich um ihren Arm. Kalte Fingerspitzen bohren sich zitternd in ihre Haut.

»Jana schau … da kommt einer.« Dirk deutet mit seinem ausgestreckten Arm auf eine dunkle Silhouette, die sich mit gemächlichem Tempo ihrem Versteck nähert. Ein Scheinwerferpaar strahlt ihnen entgegen, das Singen der Metallschienen ist trotz des Regenrauschens deutlich zu hören.

Pochendes Herz, Janas Magen zieht sich krampfartig zusammen. Sie denkt an die alten Western, die sie mit ihrem Vater als Kind im Fernsehen gesehen hat. Bilder in Schwarzweiß: Ein Cowboy reitet auf einem Pferd neben einer Dampflock her. Wilder Galopp, die Landschaft fliegt an John Wayne vorüber. Wie zum Teufel sollen sie nur auf den fahrenden Zug aufspringen?

»Mach dich bereit!« Dirks Stimme klingt aufgeregt. Seine Finger umklammern noch immer ihren linken Unterarm. »Wenn die ersten Güterwaggons vorbei sind, suchen wir uns einen mit ’ner Leiter aus. Is’ zwar scheiße bei dem Wetter, aber eine bessere Möglichkeit werden wir kaum kriegen. Bist du so weit? Kann’s losgehen?«

Sie richtet sich auf, trampelt mit den Beinen auf der Stelle. Sie sind eingeschlafen. Matsch spritzt auf ihre Hose, während ihre Füße knöcheltief im Schlamm versinken. Es schmatzt laut, als der Morast ihre Schuhe wieder freigibt. Sie blickt nach unten. Ihre Ballerinas sind jetzt endgültig reif für die Tonne.

Dirk macht zwei Schritte nach vorne; er zieht sie wie ein unwilliges Kind mit sich Richtung Bahnschienen. Regen peitscht ihnen ins Gesicht, der Druck auf ihren Magen lässt sie leise aufstöhnen. Janas Fingernägel bohren sich schmerzhaft in den Handballen ihres Daumens, sie kann vor lauter Aufregung kaum noch atmen.

Behäbig zieht die rote Diesellok an ihnen vorüber. Jana kann die Silhouette des Lokführers sehen, der in angespannter Haltung aus der Frontscheibe in den Regen starrt. Dröhnender Motor, die Luft riecht nach Diesel, Schmierfett und Abgasen. Stahl reibt quietschend auf Stahl. Das laute Rattern der Metallräder quält Jana bis ins Knochenmark. Sie stehen jetzt neben dem Bahndamm, der Boden scheint unter ihren Füßen zu beben.

»Wir müssen neben dem Zug herlaufen. Er ist schneller, als ich gedacht habe«, schreit Dirk neben ihr. »Du musst gut aufpassen, manchmal stehen die Bahnschwellen ein wenig heraus.« Er verpasst ihr einen leichten Stoß in den Rücken. »Los … los … Ich bin hinter dir. Lauf, Jana. Lauf endlich los …«

Ein kurzes Zögern, dann setzt sich Jana in Bewegung. Unsicher wagt sie die ersten Schritte. Die grobkantigen Schottersteine drücken sich schmerzhaft durch ihre dünnen Schuhsohlen. Hinter ihr läuft Dirk. Janas Beinmuskeln brennen noch von den Anstrengungen der vergangenen Stunden. Langsam kommt sie in Fahrt, gewöhnt sich an den unebenen Untergrund, auf dem sie rennt. Neben ihr zieht ein Güterwaggon im Bummeltempo vorüber. Ihre Füße trommeln über den Boden, sie rennt jetzt fast so schnell, wie der Zug fährt.

»Den nächsten nehmen wir«, schreit Dirk hinter ihr gegen den Lärm an. Blitze erhellen im Sekundentakt die Umgebung. Grollender Donner, sintflutartiger Regen, das Rattern der Metallräder auf den Eisenbahnschienen. Janas Lungen stechen. Sie spürt, dass sie dieses Tempo nicht mehr lange durchhalten wird. Mit der Linken umfasst sie den stählernen Griff des Güterwaggons. Schmale Tritte, wie bei einer Treppe. Mit einem beherzten Sprung könnte sie es schaffen.

Zweifel, Angst, Unentschlossenheit. Mit dem Mut der Verzweiflung stößt sie sich vom Boden ab. Die Finger ihrer rechten Hand krallen sich am Handlauf fest, während ihre Füße in der Luft nach dem eisernen Tritt tasten. Panik droht sie zu überwältigen. Ihre Fantasie gaukelt ihr vor, dass sie im nächsten Augenblick unter den Zug gerissen wird. Die Sekunden dehnen sich zur Ewigkeit, während ihre Finger am nassen Metall abzurutschen drohen. Noch immer schweben ihre Beine in der Luft, finden ihre Füße die Metallstiegen nicht. Sie spielt mit dem Gedanken, sich einfach nach hinten fallen zu lassen. Der Untergrund ist vom Regen aufgeweicht, mit etwas Glück könnte sie den Sturz ohne größere Blessuren überstehen.

In eben jenem Moment, da sie schon nicht mehr daran glaubt, findet ihr rechter Fuß doch noch sicheren Halt. Jana kann ihr Glück kaum fassen; sie bricht in lautes Jubelgeschrei aus. Den linken Fuß nachziehen, sich die drei Stufen zum eisernen Podest hinaufkämpfen. Jana ist am Ende ihrer Kräfte.

Dirk rennt noch immer neben dem Zug her, greift aber in diesem Moment ebenfalls nach dem Handlauf. Für den Bruchteil einer Sekunde schweben seine Beine in der Luft, dann finden seine Füße die erste Stufe des Güterwaggons. Schwer atmend fällt er neben ihr auf die Knie, krallt seine Finger in den Gitterroststeg, auf dem sie nun kauern. Der Fahrtwind zerrt an seinen Haaren, das nasse Hemd klebt an ihm wie eine zweite Haut. Müde Augen blicken zu ihr auf, in denen Jana jedoch Funken der Hoffnung aufglimmen sieht.

Sie sind ihren Jägern abermals einen Schritt voraus. Vielleicht nimmt die ganze Sache ja doch noch ein gutes Ende.

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6.

Rangierbahnhof-Ost, Frankfurt am Main

Dienstag, 17:35 Uhr

Aufmerksam beobachtet Stefan Ziegler einen vorbeifahrenden Güterzug. Als Sicherheitschef von Bauer Pharma Industries hat er freien Zugang zum Werksgelände der Hafenbahn. Der Rangierbahnhof-Ost ist für die Zusammenstellung der Güterzüge verantwortlich; von hier aus wird die Ware von BPI auch in den letzten Winkel Europas transportiert. Und darüber hinaus.

Bahnwaggons so weit das Auge reicht. Hunderte, ach was, Tausende von Versteckmöglichkeiten für eine, die flüchten will, denkt Ziegler.

Sein Blick wandert über das weitläufige Areal, das mit seinen Lagerhallen, Werkstätten und Bürogebäuden sehr unübersichtlich ist.

Die Suche wird nicht einfach, denkt er. Die Schmitt könnte sich hier überall versteckt halten. Was für ’ne Kacke …

Leise seufzend angelt er nach der Lucky-Strike-Packung, die er im Büro achtlos in die Jackentasche gestopft hat. Alkohol kommt für ihn nicht mehr infrage. Das einzige Laster, das er sich noch gönnt, ist das Rauchen. Er raucht seit seinem vierzehnten Geburtstag, den sie bei einem Freund in der elterlichen Schrebergartenhütte gefeiert haben. Bier, Schnaps, ein paar Kumpels und die frühreife Rita. Rita … sie hat ihn an seinem Geburtstag zum Mann gemacht. Und sein bester Kumpel Peter hat ihm zur Feier seines ersten Mals dann noch eine Lucky Strike zwischen die Lippen geschoben. Gott, Peter … Er ist schon lange tot, ein Autounfall. Und Rita – herrje, hatte die stramme Titten! – ist im Laufe der Jahre zu einer dicklichen Mutti mutiert. Schade drum! Zu den restlichen Kumpels pflegt er keine Kontakte mehr. Ihre Wege haben sich nach der Schule getrennt.

Von dieser Nacht ist ihm nur die Erinnerung geblieben – und die Hassliebe zu seiner Qualm-Sucht.

Wer will schon ewig leben, denkt Ziegler, als er sein Zippo-Feuerzeug aufschnappen lässt. Außerdem, wer lebt heutzutage schon wirklich gesund? Während die meisten zu viel Junkfood in sich hineinstopfen, klauen andere Daten vom Computer ihres Arbeitgebers. Beides ist der Gesundheit abträglich. Die Fastfood-Junkies erleiden irgendwann einen Herzinfarkt, werden zum Diabetiker oder bekommen einen Schlaganfall. Die Datendiebe sterben an einer Überdosis Blei oder erleiden einen bedauerlichen Unfall.

So wird es auch dir ergehen, dumme Jana, denkt er. Sobald ich dich gefunden habe und den Datenstick in meinen Händen halte, ist dein Leben keinen Pfifferling mehr wert. Kaiser will, dass ich dich töte. Schön, ich habe kein Problem damit.

Genervt blickt er zur Seite. »Wie lange brauchst du denn noch, um das Handy zu orten?«, fragt er und schaut seinen Stellvertreter Armin Drexler, der sich mit einem Laptop auf dem Beifahrersitz lümmelt, vorwurfsvoll an.

»Is’ gar nicht so einfach, das blöde Handy von der Schmitt zu lokalisieren. Irgendwas stört den Empfang, obwohl die Sendemasten hier ziemlich eng beieinanderstehen. Ich bekomme einfach kein verlässliches Signal herein. Schau selbst … ich kann dir nur sagen, dass sie sich im Umkreis von vierhundert Metern aufhält. Sorry, aber besser kriege ich es im Moment einfach nicht hin«, brummt Armin, während er den Bildschirm des Computers keine Sekunde aus den Augen lässt.

»Vierhundert Meter, das kann ja praktisch überall hier sein. Geht’s nicht wenigstens ein bisschen genauer?«

»Nee, nix zu machen. Tut mir ja leid, aber das Programm kann’s einfach nicht besser. Im Moment jedenfalls.« Drexler zuckt bedauernd mit den Schultern. »Das wird ’ne scheiß Sucherei. Wenn du mich fragst, dann warten wir hier, bis die Schlampe sich in Sicherheit wähnt und aus ihrem Versteck kriecht.«

»Es fragt dich aber keiner, Armin. Wir müssen den Datenstick so schnell wie möglich in die Finger bekommen. Ist ohnehin schon ein Wunder, dass die Schmitt ihren Akku noch nicht aus dem Handy genommen hat.« Er starrt in den Regen hinaus, fährt sich mit den Fingern durch das kurz rasierte Haar. »Eigentlich müsste sie es besser wissen«, sagt er und schnippt die Asche seiner halbgerauchten Zigarette aus dem offenen Fenster.

»Wahrscheinlich denkt sie gar nicht so weit. Und selbst wenn … die eingelegte SIM-Karte reicht uns, solange sie das Firmenhandy weiterbenutzt. Der Mikrosender auf der Karte hat eine Restlaufzeit von dreißig Stunden, auch nachdem der Akku entfernt worden ist. Das langt allemal, um die Schmitt zu lokalisieren und von der Bildfläche verschwinden zu lassen«, nuschelt Armin Drexler, während er am Fingernagel seines rechten Ringfingers herumknabbert.

»Also dann …«, sagt Ziegler und stößt die Tür seines schwarzen Jeep Grand Cherokee auf. »Ich schaue mich mal ein bisschen auf dem Bahngelände um. Du bleibst hier im Wagen. Gib mir sofort Bescheid, sobald sich etwas tut«, sagt er und deutet dabei mit dem ausgestreckten Zeigefinger auf den Laptop. »Und hör gefälligst auf, an deinen Fingernägeln zu kauen. Das ist ekelhaft. So etwas machen kleine Kinder.«

Noch ein letzter Blick in die Runde, dann stapft Ziegler mit hochgezogenen Schultern los. Sein Ziel sind die Lagerhallen, in denen es seiner Meinung nach Dutzende von guten Verstecken gibt.

*

Ein Ruck geht durch den Zug. Einen Augenblick später setzt das nervtötende Quietschen der Bremsanlage ein. Jana und Dirk kauern eng umschlungen auf dem eisernen Steg, der an das Ende ihres Waggons angeschweißt ist. Wer sie sieht, könnte die beiden für ein verliebtes Pärchen halten. Doch in Wirklichkeit ist ihnen nur schrecklich kalt; der Fahrtwind hat ihre nassen Leiber vollkommen unterkühlt.

Eine weitere Erschütterung lässt ihre Körper erbeben. Erneut quietschen die Bremsen, Eisen reibt auf Eisen, die Geschwindigkeit des Zuges nimmt langsam ab. Während die Diesellok im Bahnhof bereits die ersten Gebäude passiert, ziehen an Jana und Dirk noch vereinzelte Bäume und Sträucher vorbei.

»Wir … wir müssen runter vom Zug. Am, am besten sofort. Die Gefahr, dass uns ein … ein Arbeiter sieht und die Baba… Bahnpolizei verständigt, ist einfach zu groß«, stottert Dirk. Seine Zähne klappern wild aufeinander; sein Leib zittert, als litte er unter Schüttelfrost.

Auch Jana friert erbärmlich, hat jedoch ihre Physis ein wenig besser unter Kontrolle. Gänsehaut überzieht ihren Körper, die feinen blonden Härchen an ihren Unterarmen stehen senkrecht nach oben. Steife Muskeln, taube Gliedmaßen. Jana bezweifelt, dass sie den Sprung vom fahrenden Zug unverletzt überstehen wird.

»Das ist doch Wahnsinn. Das schaffen wir nie«, schreit sie gegen den Lärm der quietschenden Bremsen an. »Lass uns warten, Dirk. Wenn der Zug steht, klettern wir herunter und verkrümeln uns.«

Wildes Kopfschütteln als Antwort. Dirk stemmt sich stöhnend in die Höhe. Seine Finger umklammern das Geländer, während er versucht, auf dem schwankenden Untergrund das Gleichgewicht zu halten. »Nein, zu … zu gefährlich. Wir müssen vom Zug, bevor w… wir in den Rangierbahnhof einfahren. Komm, Jana. Wir springen gemeinsam ab. Der Zug ist n… nicht mehr schnell, das ist über… überhaupt kein Problem.«

Noch während er dies sagt, schwingt sich Dirk auf die oberste Sprosse der Leiter. Seine Linke umklammert den Handlauf, seine Rechte streckt er Jana auffordernd entgegen. Wehende Kleidung, entschlossener Gesichtsausdruck. Der Fahrtwind spielt mit seinen Haaren; auf Jana wirkt er wie ein Pirat, der in schwindelnder Höhe in den Tauen hängt.

Gott im Himmel, denkt Jana, während sie sich widerstrebend erhebt. Sie schaut nach vorne, dann fällt ihr Blick nach unten. Sie starrt auf ihre Füße, starrt auf den Gitterrost, unter dem das Gleisbett als dunkles Band an ihr vorüberfliegt. Dirks Arm verharrt noch immer in der Luft. Seine Finger öffnen und schließen sich; es hat den Anschein, als winke ihr die Hand zum Abschied zu.

»Lo… los, komm endlich.« Er schnattert vor Kälte. »W… Wir müssen runter vom Zug«, schreit er ungeduldig. Sein Gesicht wirkt hässlich grau, ist vom Schweiß vollständig bedeckt.

Jana überlegt, ob er die Gefahren eines Absprungs überhaupt noch richtig einschätzen kann. Sie wagt einen erster Schritt: und zögert. Noch ein weiterer Schritt: Sie spürt die Waben des Gitterrosts unter ihren dünnen Ballerinas. Dirks Hand ist jetzt zum Greifen nah; sie flattert vor ihren Augen, als wäre sie eine Fahne im Wind.

Unzählige Stahlräder rattern über die Gleise, das Quietschen der Bremsen geht ihr gehörig auf die Nerven. Der Güterzug passiert ein paar Weichen und beschreibt danach eine scharfe Rechtskurve. Der Boden unter Janas Füßen gerät noch mehr ins Wanken und fängt dann ohne Vorwarnung zu schlingern an. Dirks Hand beschreibt einen Halbkreis, sein Kopf knallt hart gegen die stählerne Kante des Eisenbahnwaggons.

Verdutztes Gesicht, schmerzerfüllte Augen. Dirks Mund öffnet sich zu einem lautlosen Schrei. Seine Füße verlieren ihren sicheren Halt, seine Hand rutscht in Zeitlupe vom Geländer ab. Nur einen Wimpernschlag später wird er durch eine unsichtbare Macht von den Stiegen des Güterwaggons gerissen.

Lähmendes Entsetzen. Eine Stahlklammer legt sich schmerzhaft um Janas Brustkorb. Das Atmen fällt ihr schwer, ihr Herzschlag scheint für Sekunden auszusetzen. Im Geiste sieht sie Dirks Körper neben dem Gleisbett aufschlagen. Im Geiste sieht sie, wie er mit gebrochenen Gliedern dort regungslos im hohen Gras liegen bleibt.

Ich muss ihm helfen, muss ihn in ein Krankenhaus bringen, denkt Jana, während sie zur Leiter eilt. Der Fahrtwind zupft an ihrer Kleidung, die Haare wehen ihr ins Gesicht. Jetzt ist sie der Pirat, der in schwindelnder Höhe in den Schiffstauen hängt.

Für ein paar Wimpernschläge zögert sie noch, hadert mit dem ungeliebten Schicksal, das sie gleich heimsuchen wird. Ein letztes Mal tief durchatmen, ein schneller Blick auf den verkrümmten Leib, der bewegungslos neben den Gleisen liegt. Dann rafft Jana allen Mut zusammen und stößt sich von der Leiter ab …

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7.

Rangierbahnhof-Ost, Frankfurt am Main

Dienstag, 18:03 Uhr

Benommen schüttelt Jana den Kopf. Ihr Nacken schmerzt, und der Stoff der ehemals schwarzen Hose zeigt über dem rechten Knie einen handbreiten winkligen Riss. Am linken Arm hat sie eine gut fünfzehn Zentimeter lange blutige Schürfwunde, die jedoch zu ihrer Verwunderung nicht weiter wehtut. Sie hat den Sprung ganz gut überstanden, der aufgeweichte Lehmboden hat sich für Jana als echter Glücksfall entpuppt.

Hoffnung keimt in ihr auf. Wenn sie den Sprung einigermaßen schadlos gemeistert hat, ist es Dirk vielleicht ganz ähnlich ergangen. Während ihr Blick umherschweift, klopfen ihre Hände den Inhalt ihrer Hosentaschen ab. Das Smartphone und die beiden Speichersticks zeichnen sich deutlich durch den dünnen Stoff ihrer Hose ab. Dirks kleiner Plastikchip, der ihr bei BPI alle Türen geöffnet hat, ist hingegen verschwunden.

Macht nix, denkt Jana. Das Ding brauchen wir sowieso nicht mehr. Den verdammten Industriepark werde ich bestimmt nie wieder freiwillig betreten.

Ein weiteres Mal streicht ihr Blick umher. Einige Sträucher versperren ihr die Sicht nach hinten, von ihrem Standpunkt aus kann sie Dirk nirgendwo entdecken. Wo ist er? Stattdessen fällt Jana ein schwarzer Geländewagen auf, der keine hundert Meter von ihr entfernt geparkt ist. Neben aufeinandergetürmten Containern. Der Anblick des schwarzen, kastenförmigen Wagens lässt sie bewegungslos erstarren. Sie kennt dieses Modell nur zu gut. Genau solch ein bulliger Geländewagen steht tagtäglich vor dem Haupteingang von Bauer Pharma Industries; er gehört einem gewissen Ziegler.

Ziegler …, denkt sie, während bei ihr alle Alarmglocken zu schrillen beginnen. Ein Unsympath in Person, der zur Riege der erweiterten Chefetage zählt.

Ist das mit dem Auto jetzt nur ein dummer Zufall, oder wissen die, dass wir mit dem Zug abgehauen sind?, fragt sich Jana. So oder so, überlegt sie weiter. Wir müssen weg von hier. Und wenn das wirklich das Auto von diesem Ziegler ist, dann schweben Dirk und ich in großer Gefahr. Der Kerl wird bestimmt keine Sekunde zögern, wenn er einen von uns in die Finger bekommt. Wie rigoros die vorgehen, habe ich bei Kaiser im Büro gesehen. Die schießen zuerst und fragen danach, ob es gerechtfertigt war. Das sind skrupellose Verbrecher, die nur für die Öffentlichkeit den Schein der Seriosität wahren. Gott im Himmel! In was bin ich da nur hineingeraten? Warum muss ich meine Nase auch immer in Dinge stecken, die mich eigentlich nichts angehen? Das mach ich schon mein ganzes Leben lang und gerate dadurch immer wieder in Schwierigkeiten … lerne ich denn niemals dazu? Wie bescheuert bin ich eigentlich?

Noch während Jana über ihre eigene Dummheit sinniert, öffnet sich die Beifahrertür des schwarzen Jeeps. Ein Mann steigt etwas umständlich aus dem Fond und hantiert mit irgendetwas im Fahrzeuginneren herum. Weißblondes Haar, schlanke, hoch aufgeschossene Figur. Jana kennt diesen Mann. Sie hat ihn schon öfter in Begleitung von Ziegler gesehen. Erneut verschwindet der Kopf des Mannes im Fahrzeuginneren für zwei, drei Sekunden. Dann richtet er sich unvermittelt auf und schaut über das Fahrzeugdach hinweg direkt zu ihr herüber.

Noch während Jana in wilder Hast aufspringt, registriert sie aus dem Augenwinkel eine Bewegung hinter sich. Lähmendes Entsetzen, das Blut in ihren Adern scheint zu scharfkantigen Eiskristallen zu gefrieren. Sie kann einen Aufschrei nicht unterdrücken, kann nicht begreifen, wie sich jemand von hinten an sie heranschleichen konnte.

Sich auf dem Absatz herumwerfen, loslaufen, den Atem anhalten. Alles ist eins, alles geschieht während eines bedeutungslosen Wimpernschlages.

Jana hat keine Ahnung, wer der Angreifer ist. Sie vergeudet auch nicht ihre Zeit, um über die Schulter zurückzuschauen. Weg, weg … sie muss weg. Sie will aus dem Gefahrenbereich heraus, will einfach nur so schnell laufen, wie sie kann. Das Gesicht ihres Angreifers interessiert sie nicht, und ob er mit einer Waffe auf sie zielt, will sie im Moment auch nicht wissen.

Blutleeres Gehirn, Adrenalin schießt durch ihre Adern. Die Anstrengung lässt Jana laut aufstöhnen. Der aufgeweichte Boden fühlt sich seltsam weich und schwammig an. Sie rennt so schnell, wie sie kann, kommt aber einfach nicht so flott voran, wie sie gerne möchte.

Sekunden voller Angst. Schon glaubt sie, der unmittelbaren Gefahr entronnen zu sein. Plötzlich … wie aus dem Nichts legt sich eine eisige Klaue um ihr Handgelenk. Jemand zieht an ihrem Arm, als wolle er ihn aus dem Schultergelenk reißen. Wut, Schmerzen, grenzenloses Entsetzen. Janas Gefühlswelt befindet sich auf einer wilden Achterbahnfahrt. Sie tritt mit dem Fuß nach hinten aus und haut wie entfesselt mit der freien Hand auf den Arm des Angreifers ein. Die Schmerzensschreie ihres Kontrahenten verleihen ihr neuen Mut. Mit gnadenloser Entschlossenheit schlägt sie die Zähne in den Unterarm ihres Gegners. Blut, Haare, Muskeln und Sehnen. Janas Zähne schneiden sich knirschend durch das Fleisch des Mannes. Sein Aufheulen quittiert sie mit einem zufriedenen Knurren, der Geschmack seines Blutes lässt sie noch fester zubeißen.

»Uuaaa … Scheiße … Gott, Jana … Neiiin …«

Graue Anzughose, verdrecktes hellblaues Hemd. Jana nimmt das Aussehen ihres Gegenübers zum ersten Mal bewusst war. Seine Schreie gellen in ihren Ohren. Der Klang seiner Stimme kommt ihr bekannt, kommt ihr irgendwie vertraut vor.

Himmel, denkt sie, während ihre Füße wie von selbst die Schienbeine des Mannes malträtieren. Ist das Dirk? Kann das sein? Hat er den Sturz wirklich überlebt?

»Jana … Verdammt, hör auf zu uuuuaaa … beißen! Ich bin’s doch«, schreit im selben Moment eine schmerzverzerrte Stimme neben ihrem Ohr.

Verkrampfte Kiefernmuskulatur, durch Janas Schneidezähne pulsiert ein stechender Schmerz. Für einen Sekundenbruchteil zögert sie noch, dann lässt sie von ihrem Opfer ab. Ein schneller Blick nach oben, sich vergewissern, dass sie keinem Trugschluss aufgesessen ist.

Grenzenlose Erleichterung. Es ist wirklich Dirk, der vor ihr steht. Ein weiterer schneller Blick. Keine Zeit für eine Von-den-Toten-auferstanden-Feier. Der Typ mit den flachsblonden Haaren rennt mit großen Schritten auf sie zu. In seiner Rechten hält er ein Telefon. Er drückt es fest gegen seine Schläfe, redet, wild nach Luft ringend, in das flache Smartphone hinein. In seiner Linken, das erkennt sie erst jetzt, hält er eine mattschwarze Pistole, mit der er im Laufen in ihre und Dirks Richtung zielt.

Ein kurzer Blick in Dirks rotgeränderte Augen. Mehr Zeit bleibt Jana nicht, um ihm ihre Wiedersehensfreude zu zeigen. Der Flachsblonde hat bereits zwanzig Meter auf sie gutgemacht und stürmt weiter wie ein Berserker auf sie zu. Sie kann seinen keuchenden Atem hören, kann ganz deutlich die Anstrengung in seinem Gesicht ablesen.

Abermals wirft sie sich auf dem Absatz herum, ergreift dabei mit der Linken Dirks rechte Hand. Ihre Finger verschlingen sich ineinander, bilden eine Allianz für die anstehende Flucht. Während sie gemeinsam auf eine Reihe von Büschen zujagen, spritzt neben ihren Füßen eine kleine Dreckfontäne in die Höhe.

»Himmel … der Kerl schießt auf uns«, keucht Dirk atemlos und blickt dabei gehetzt über die Schulter.

Weitere Dreckfontänen wachsen vor und neben ihnen aus dem Boden. Sie haben ihren Vorsprung konstant ausgebaut und den Abstand zu ihrem Verfolger auf gut achtzig Meter vergrößert. Die Angst ist ihr Verbündeter. Sie treibt sie an, verleiht ihnen die Kraft, auf dem aufgeweichten Untergrund ihr rasantes Tempo durchzuhalten. Meter um Meter … ihre Füße versinken bei jedem Schritt immer tiefer im Morast.

Nicht aufgeben … nur nicht aufgeben, denkt Jana. Ihre Lunge brennt höllisch, die Anstrengung steht ihr ins Gesicht geschrieben.

Sie schaut zurück, blickt voller Sorge nach ihrem Verfolger. Die Schritte des Flachsblonden werden immer kürzer. Was für ein Glück! Seine Beine können das Tempo von Jana und Dirk nicht länger mitgehen. Ihr Vorsprung ist auf gut einhundert Meter angewachsen; sie rennen jetzt auf dem geschotterten Gleisbett und machen weitere Meter auf ihren Verfolger gut.

Hinter sich hören sie das gequälte Aufheulen eines hochtourig beschleunigenden Wagens. Vor ihnen zeichnet sich die massige Silhouette eines herannahenden Zuges ab. Sekunden des Zögerns, dann wechselt Dirk schlagartig den Kurs. Janas Finger sind noch immer mit seinen Fingern verschränkt; ob sie will oder nicht, sie muss seinem abrupten Richtungswechsel folgen.

»Der Zug … wir müssen …« Japsendes Luftholen. »… vor dem Zug … über die Gleise«, keucht Dirk, während sie gemeinsam quer zu den Eisenbahnschienen rennen.

Jana schüttelt entgeistert den Kopf. Dirks Vorhaben grenzt ihrer Meinung nach an Wahnsinn. Sie müssen noch drei weitere Schienenstränge überqueren, um vor dem heraneilenden Güterzug die Gleise zu passieren. Sie fühlt sich schlapp, hat keine Puste mehr. Ihre Beinmuskeln brennen, die Ballerinas an ihren Füßen scheinen mit jedem Schritt schwerer zu werden. Und enger.

Keine Zeit, über irgendetwas groß nachzudenken. Hinter ihnen schießt der schwarze Geländewagen über die offene Fläche. Seine großen Reifen mahlen sich mühelos durch den matschigen Untergrund; der Allradler demonstriert, wofür er einmal konzipiert worden ist. Am Steuer des schlingernden Jeeps sitzt der Sicherheitschef von Bauer Pharma Industries. Stefan Ziegler. Er späht mit verbissenem Gesicht durch die Windschutzscheibe zu ihnen herüber.

Jana weiß, dass die nächsten Sekunden über ihr Leben entscheiden. Sie weiß, dass ihre einzige Chance der herannahende Güterzug ist. Wenn sie ihn zwischen sich und die beiden Verfolger bringen, können sie sich seitlich in die Büsche schlagen.

Der Riederwald grenzt an das Bahngelände: ein kleines Naherholungsgebiet, das mit seinem dichten Baumbestand einen Teil der Frankfurter grünen Lunge bildet. Hier können sie Zuflucht suchen, können sich ausruhen, können wieder ein wenig zu Atem kommen.

Keine fünfzehn Zentimeter neben ihrem Fuß prallt eine Kugel von den Schienen ab. Ping … ping … ping … Weitere Geschosse schlagen gegen den Stahl und surren nur einen Wimpernschlag später als bösartige Querschläger an ihnen vorüber.

Während Dirk wie ein wütender Terrier an ihrer Hand zieht, wagt Jana einen schnellen Blick über ihre Schulter. Das Gelände ist jetzt halbwegs eben, die nächsten Gleise sind noch gut zehn Meter von ihnen entfernt. Der Kerl mit den flachsblonden Haaren trottet nur noch an der Bahntrasse entlang. Er ist weit abgeschlagen und stellt für sie keine Gefahr mehr da. Im Moment jedenfalls. Doch Ziegler ist ihnen mit seinem Jeep weiterhin dicht auf den Fersen. Er hat seinen Geländewagen vor den Gleisen gestoppt und zielt aus dem Fahrzeuginneren auf sie beide.

Jana sieht, wie eine Feuerlanze aus dem Seitenfenster herausschießt, und hört im gleichen Moment, wie neben ihr kleine Gesteinsbrocken durch die Luft surren. Einen Schuss hat sie nicht gehört, ihre beiden Jäger scheinen diese aufschraubbaren Schalldämpfer zu benutzen. Sie kennt sich mit so was nicht gut aus, weiß aber aus dem Fernsehen, dass es solche Dinger wohl auch in Wirklichkeit gibt.

Mechanisch setzt sie einen Fuß vor den anderen und spurtet hinter Dirk auf das vorletzte Gleisbett zu. Seitenstechen, bleischwere Muskeln, ihre Füße – verdammte Ballerinas! – scheinen nur noch aus blutenden Fleischfetzen zu bestehen. Von links donnert der Güterzug heran, und hinter ihnen macht sich Ziegler bestimmt zum nächsten Schuss bereit.

Eine Brise spielt mit ihren Haaren, sie weht Jana eine blonde Locke direkt ins Gesicht. Keine Zeit, sie zu entfernen, keine Luft, um sie mit dem Mund von ihren Augen wegzublasen. Der Takt von Dirks Schritten bestimmt ihr Leben, seine Hand zieht sie unnachgiebig hinter sich her.

Verständnisloser Blick, schreckensbleiches Gesicht. Der Lokführer starrt aus großen Augen aus seinem Führerstand auf sie herunter.

Warum bremst du nicht? Verdammt, siehst du denn nicht, dass die auf uns schießen, siehst du denn nicht, dass wir über die Gleise müssen …, denkt Jana, als sie dem Lokführer wie hypnotisiert entgegenstarrt.

Tonnen von Stahl gegen ein paar Unzen Blei. Die Entscheidung fällt Jana nicht wirklich schwer. Eine Kugel zupft durch ihr wehendes Haar und entlockt ihr einen entsetzten Schrei. Die letzten Meter dehnen sich zur Ewigkeit; sie kommen ihr vor, als liefe sie einen Halbmarathon. Sie kann den Fahrtwind des Zuges bereits spüren, kann die rostigen Stellen an der Außenhaut der Diesellok ganz deutlich erkennen.

Lautes Quietschen, ein donnernder Schlag geht durch das Ungetüm; der Lokführer hat seine Schockstarre überwunden. Panik schimmert in seinen Augen, während Dirk und Jana vor ihm über die Gleise hetzen. Nur Sekundenbruchteile später erfasst sie der Sog und reißt ihnen den Boden unter den Füßen weg. Zwei, drei bange Augenblicke, dann schlägt Janas Körper hart neben dem Gleisbett auf.

Zweige zerkratzen ihre Haut, etwas bohrt sich schmerzhaft in ihren Rücken. Die Wucht des Aufpralls treibt ihr die Luft aus der Lunge. Ihr Körper fühlt sich an, als wäre jeder Knochen in ihm zersplittert. Jana kann nicht sagen, ob sie vom Zug erfasst wurde oder ob der Fahrtwind, der Sog der Geschwindigkeit, sie zur Seite geschleudert hat. Ihr Kopf fühlt sich seltsam leer an, alle Gedanken scheinen daraus verschwunden.

Ein letzter Augenaufschlag, noch ein verzweifelter Versuch, ein wenig Luft in die malträtierte Lunge zu saugen. Janas Welt beginnt sich zu drehen; sie ist wieder ein kleines Mädchen auf einem Kinderkarussell. Bunte Lichter, das Rauschen des Windes. Für einen Moment fühlt sie sich glücklich und frei. Dann, wie aus dem Nichts, breitet sich eine bleierne Schwärze vor ihren Augen aus, und ihre Welt versinkt in völliger Dunkelheit …

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8.

Rangierbahnhof-Ost, Frankfurt am Main

Dienstag, 18:26 Uhr

»Verdammt … Verdammt … Verdammt! So eine verfluchte Scheiße! Die haben doch mehr Glück als Verstand, das kann doch echt nicht wahr sein«, flucht Stefan Ziegler. Der Sicherheitschef von BPI ist unglaublich wütend. Er schüttelt seinen Kopf, während er aufgebracht an den Bahngleisen auf und ab läuft. Zornesröte überzieht sein Gesicht, das Kinn hat er angriffslustig nach vorne gereckt.

»Immerhin wissen wir jetzt, dass die Schmitt und der Kunz unter einer Decke stecken«, entgegnet Armin Drexler. Mit zittrigen Fingern nestelt der zweite Mann der BPI-Security eine Schachtel Marlboro hervor. Die Anstrengung der vergangenen Minuten ist ihm deutlich ins Gesicht geschrieben. Seine Beinmuskulatur ist völlig verkrampft; er wirkt ausgelaugt, erschöpft und entkräftet.

»Umso schlimmer, dass die beiden entkommen konnten. Verdammt, wenn der Kaiser davon erfährt, wird er nicht gerade begeistert sein.«

»Also von mir erfährt er bestimmt nix. Ich kann schweigen wie ein Grab.« Drexler hebt drei Finger an und klappt den Daumen ein. »Ehrenwort. Ich schwöre. Wenn du Kaiser nichts erzählst, Stefan, können wir das Ganze unter Pech gehabt abhaken«, sagt dieser, während er seinem Chef die halbvolle Zigarettenpackung hinhält. »Da, lass uns erst mal eine rauchen und in Ruhe darüber nachdenken, wie wir weiter vorgehen.«

Drexler schaut sich um, blickt auf den Boden, geht auf und ab. »Der Kunz und die Schmitt können eigentlich nur über den Zaun geklettert sein und sich in dem Wäldchen dort drüben verstecken«, sagt er und deutet mit dem ausgestreckten Arm auf ein kleines Stückchen Maschendrahtzaun, das zwischen zwei Büschen hervorlugt. »Schau.« Er weist auf den gut zwei Meter hohen Drahtzaun, der im oberen Drittel verbogen ist. »Da sind sie rübergeklettert. Ganz klar.«

»Du hast recht, Armin. Es sieht wirklich so aus, als wären die beiden hier über den Zaun geklettert«, nickt Ziegler, während er vorsichtig auf den Drahtzaun zuläuft.

Sein Blick schweift umher, nimmt jede Kleinigkeit, jedes noch so winzige Detail in sich auf. Ein paar abgeknickte Zweige, frisch, an den Bruchstellen noch grün und voller Saft. Niedergetrampeltes Gras, ein fast vollständiger Fußabdruck, zwei Blutspritzer auf dem verzinkten Drahtgeflecht. Etwas Glänzendes zieht seine Aufmerksamkeit an. Es ist gut sechs Zentimeter lang und steckt in der lehmigen Erde, direkt vor der Stelle, an der die Schmitt und der Kunz über den Zaun geklettert sein müssen.

Elendes Pack, denkt er, während er langsam in die Hocke geht. Hattet mehr Glück als Verstand. Wenn wir uns das nächste Mal sehen, gibt es für euch kein Entkommen mehr.

Laut sagt er: »Sieh dir das an, Armin. Irgendwas steckt hier im Boden. Sieht aus, als wären sie mit den Schuhen darauf herumgetrampelt.«

»Echt, lass sehen.« Armin Drexler beugt sich ein wenig nach vorne und beäugt das silberne Etwas, das tief in der schlammigen Erde steckt. »Weißt du, nach was das aussieht?«, fragt er und pfeift aufgeregt durch die Zähne. »Das sieht mir verdammt nach einem Speicherstick aus«, sagt er, während seine rechte Hand nach vorne schießt und den Silberling aus seinem matschigen Grab befreit.

Triumphierendes Lachen, ein weiterer Pfiff. Schrill, abgehackt und laut. Armin Drexler reckt seinen Arm in die Höhe. Mit einem wölfischen Grinsen überreicht er Ziegler den verdreckten Gegenstand. »Hab ich’s doch gewusst. Ein Speicherstick. Da wird sich Doktor Kaiser aber freuen.« Er grinst selbstgefällig. »Den ersten Teil unseres Auftrages dürften wir hiermit erfüllt haben, oder was meinst du, Stefan?«, sagt er triumphierend und wischt sich die verdreckten Finger an einem nassen Grasbüschel ab.

»Abwarten«, brummt Ziegler. »Bevor ich nicht mit eigenen Augen gesehen habe, was auf diesem USB-Stick ist, ist er für mich nur ein ganz gewöhnlicher Datenträger, der im Matsch gelegen hat. Lass uns das Ding reinigen und an den Laptop anschließen. Wenn es wirklich der USB-Stick von der Schmitt ist und sich die Daten von Kaisers Computer darauf befinden, dann sind wir in der Tat einen großen Schritt weitergekommen«, sagt er und kann sich ein Grinsen nun ebenfalls nicht mehr verkneifen.

Ob er will oder nicht. Ein Gefühl der Vorfreude breitet sich in ihm aus.

Kaiser wird begeistert sein, wie schnell ich ihm die Daten wieder zurückbringe, denkt er. Als Nächstes müssen wir die Schmitt und den Kunz finden und für immer von der Bildfläche verschwinden lassen. Kinderspiel, solange die blöde Kuh ihr Smartphone mit sich herumschleppt. Manche Menschen sind wirklich so dämlich, dass es eigentlich schon wehtut, überlegt er weiter, während er den verschmutzten USB-Stick in die Jackentasche stopft.

»Hoffentlich ist der Speicherstick nicht mit einem Passwort geschützt. Dann kann es unter Umständen Stunden oder Tage dauern, bis wir an die Daten herankommen.«

»Mal den Teufel nicht an die Wand, Armin. Los, lass uns endlich von hier verschwinden. Da vorne kommen schon zwei Penner von der Hafenbahn, und der Zugführer hat bestimmt auch bereits eine Meldung an seine Leitstelle gemacht. Ich hab echt keinen Bock, der Bahnpolizei irgendeine blöde Story aufzutischen oder ihnen zu erklären, was wir hier auf den Gleisen zu suchen hatten«, brummt Ziegler, dreht sich mit einem letzten Blick auf den Maschendrahtzaun auf dem Absatz herum und stürmt mit großen Schritten in Richtung seines Jeeps davon.

Im Moment spielen Jana und Dirk für ihn eine untergeordnete Rolle. Sein Interesse gilt dem Speicherstick, den er sorgsam in seiner Jackentasche verstaut hat. Sollte dieser wirklich die gestohlenen Daten enthalten, kann er Kaiser gegenüber einen ersten Erfolg vorweisen. Und Erfolge braucht er, dringend sogar. Kein Erfolg, kein Karrieresprung, denkt er und fühlt das erste Mal so etwas wie Zweifel in sich aufsteigen.

*

Dr. Kaiser ist die Anspannung äußerlich nicht anzumerken. Er wirkt ruhig, beinahe gelassen; auf die drei anwesenden Personen macht er den Eindruck, als stünde er über den Dingen. Doch innerlich zerrt die Ungewissheit an seinen Nerven. Nur mit Mühe kann er einen Wutanfall unterdrücken.

»Achtung, jetzt kommt’s. Passen Sie genau auf, Ziegler«, sagt er, während sein Zeigefinger auf den großen LCD-Fernseher deutet. »Haben Sie das gesehen? Spulen Sie die Aufnahme doch bitte noch einmal ein klein wenig zurück. Halt! Ja, da ist es. Sehen Sie das? Da stecken doch zwei Speichersticks in meinem Computer. Zwei …! Wenn ich das also richtig interpretiere, dann dürfte die Schmitt noch immer über einen kompletten Datensatz verfügen.«

»Shit«, knurrt Ziegler und fährt sich mit den Fingern durch seinen Bürstenhaarschnitt. Er sieht seine frisch gesammelten Bonuspunkte langsam, aber sicher dahinschmelzen; vor seinem geistigen Auge zerplatzen sie wie Seifenblasen im Wind.

»Sie müssen diese Frau und Doktor Kunz schnellstmöglich finden. Die beiden sind eine Bedrohung für uns und das Unternehmen. Nicht auszudenken, was passiert, wenn sie mit ihrem Wissen an die Öffentlichkeit gehen oder sich an das Gesundheitsministerium wenden. Dann können wir alle einpacken, das ist Ihnen doch hoffentlich klar?«, sagt Kaiser und blickt seine drei Untergebenen scharf an.

Stille im Raum. Ziegler hat den Film gestoppt und starrt wie gebannt auf das eingefrorene Bild des Fernsehers. Zwei Speichersticks. In dem verdammten Computer steckten wahrhaftig zwei Speichersticks. Ganz klar, da gibt es nichts zu deuteln.

Wieso ist mir das bei der ersten Durchsicht des Überwachungsvideos nicht aufgefallen?, denkt er beschämt, während er weiter auf das fünfundfünfzig Zoll große Bild starrt.

»Wir sollten den Spieß einfach umdrehen und den beiden zuvorkommen«, wirft er zögerlich ein. Sein Plan ist noch recht vage, ist eigentlich nicht mehr als eine spontane Idee.

Kaisers Kopf ruckt zu ihm herum. »Wie meinen Sie das, Ziegler? Mit was sollen wir den beiden zuvorkommen? Reden Sie doch Klartext, Mann!«

»Ich denke«, fängt Ziegler zögerlich an, »wir sollten die Schmitt und diesen Doktor Kunz öffentlich kompromittieren. Ihnen die Glaubwürdigkeit rauben, sie zu Aussätzigen, zu Gejagten machen«, führt er seine Gedanken weiter aus.

Erneutes Schweigen im Raum. Drei Augenpaare schauen ihn verständnislos an.

»Du … du willst mit der Angelegenheit an die Öffentlichkeit gehen? Hast du jetzt den Verstand verloren?«, quetscht Armin Drexler atemlos hervor.

»Reden Sie weiter, Ziegler. Was für eine Idee spukt Ihnen im Kopf herum?« Kaisers Blick lastet schwer auf ihm. Ziegler hat das Gefühl, unter Tonnen von Geröll begraben zu sein. Wieso hat er nicht einfach die Klappe gehalten und abgewartet, welche Anweisungen Dr. Kaiser ihnen erteilt?

Auch die vierte Person im Raum, eine gewisse Petra Graser, beugt ihren Oberkörper interessiert nach vorne. Sie ist die Pressesprecherin von Bauer Pharma Industries und besitzt mehr Einfluss auf Kaiser als sonst jemand aus der Führungsebene. Sie hatte sich das Video der Überwachungskamera noch einmal angeschaut. Ihr waren die beiden USB-Sticks als Einziger aufgefallen.

Für einen kurzen Moment schweifen Zieglers Gedanken ab. Gedanklich ist er bei der bildhübschen Pressesprecherin. Schwarzes, bis an die bezaubernden Rundungen ihrer wohlgeformten Pobacken reichendes Haar. Feingeschnittene Gesichtszüge mit asiatisch anmutendem Einschlag. Fast eins achtzig groß, flacher Bauch, samtweiche, dunkelgebräunte Haut. Eine Frau, wie von Feenhand gezaubert, eine Frau, die dem Kaiser bedingungslos dient. Ziegler weiß nicht, ob sie etwas miteinander haben, doch welcher Mann würde dieser Frau schon widerstehen können.

»Ziegler, verdammt!« Kaisers ungeduldige Stimme reißt ihn zurück in die Wirklichkeit. »Träumen Sie? Ich habe Sie etwas gefragt. Was für eine Idee spukt Ihnen im Kopf herum?«

Zieglers Blick ruht noch immer auf Petra Graser, deren Aussehen so gar nicht zu ihrem Namen passen will.

»Ich habe mir gerade überlegt …«, fängt er an und muss sich mehrmals räuspern. Ein letztes kurzes Nachdenken, die Worte im Kopf schon vorab zurechtlegen. »Ich habe mir gerade überlegt, ob wir die beiden nicht der Werksspionage bezichtigen sollten. Außerdem könnten wir ihnen die Ermordung der beiden Wachmänner in die Schuhe schieben. Dermaßen gebrandmarkt, würde ihnen keine offizielle Stelle mehr Glauben schenken. Sie würden ganz oben auf den Fahndungslisten stehen und könnten sich auch kaum mehr von hier ins benachbarte Ausland absetzen. Natürlich benötigen wir etwas Zeit, um unsere Anschuldigungen hieb- und stichfest zu machen, aber machbar wäre es, denke ich.«

Stille im Raum. Zwei, drei Sekunden scheint die Szenerie eingefroren. Niemand sagt ein Wort, niemand bewegt sich auch nur um einen Zentimeter. Die Zeit scheint stillzustehen, scheint Zieglers Zuhörerschaft in eine Art Schockstarre versetzt zu haben. Dann trommeln Kaisers Fingerkuppen nachdenklich auf der hölzernen Tischplatte seines Schreibtisches herum.

Schiefgelegter Kopf, halb geschlossene Augen. Dr. Richard Kaiser scheint über Zieglers Worte nachzudenken. Als sich sein Blick wieder klärt, sich seine eisgrauen Augen an Zieglers Gesicht festsaugen, ist seine Entscheidung bereits gefallen.

»Das ist eine interessante Option, die Sie uns da aufgezeigt haben, Ziegler. Sie haben eine Stunde Zeit, um mit Petra und Drexler einen vollständigen Plan auszuarbeiten. Ich will, dass endlich Bewegung in die Sache kommt. Ich will, dass das, was Sie mir in einer Stunde präsentieren, Hand und Fuß hat.« Seine Augen werden noch eine Spur kälter. »Ein neuerliches Versagen werde ich nicht mehr hinnehmen. Dafür steht einfach zu viel für das Unternehmen auf dem Spiel.«

Eine leichte Handbewegung besiegelt das Ende der kleinen Gesprächsrunde. Wortlos erheben sich die drei Angestellten, die von nun an ein Team sind – ob sie wollen oder nicht. Ihre Aufgaben sind klar definiert, ein Versagen ist für alle drei kategorisch ausgeschlossen. Am Ende darf es nur einen Gewinner geben, am Ende lauert bereits der Tod. Entweder auf sie selbst oder auf Jana Schmitt und Dr. Dirk Kunz.

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9.

Riederwald, Frankfurt am Main

Dienstag, 22:19 Uhr

Müde lehnt Jana ihren Kopf gegen die raue Wandung des Abflussrohres. Es ist aus Beton gefertigt und groß genug, um ihnen Schutz zu bieten. Vor dem Regen und ihren Jägern.

Sie hört Dirks gleichmäßige Atemzüge keine Handbreit neben ihrem Gesicht. Sein Kopf ruht an ihrer Schulter, seinen rechten Arm hat er um ihre Taille geschlungen. Mechanisch streichelt sie seinen Arm, fährt die Konturen seiner erhabenen Venen mit den Fingerkuppen nach.

Gestern noch hätte sie über die innige Umarmung vor Glück laut aufgejauchzt. Doch heute weiß sie, dass sie für Dirk nie mehr als Freundschaft empfinden wird. Dass er ihr seine Sucht verheimlicht hat, hat Jana schwer getroffen. Sie fühlt sich von ihm in die Irre geführt, belogen und um ihre Zukunft betrogen.

Der Mann ihrer Träume ist über Nacht zu einem Junkie mutiert. Mit so einem Menschen kann, nein, will sie sich keine gemeinsame Zukunft mehr vorstellen. Das ist ihr Problem, das ist die Bürde, die sie fast ihr gesamtes Leben mit sich herumschleppt. Ihr Vater, ein Trinker, hat ihre Mutter in den Tod getrieben. Ständig ausufernde Saufgelage, häusliche Gewalt und finanzielle Not haben ihre Mutter über die Jahre krank gemacht.

Ihr Vater hingegen lebt noch immer. Heinrich Schmitt zieht seinen gewohnten Stiefel durch; er feiert die Feste, wie sie fallen. Am liebsten täglich. Gott, wie sehr sie ihn dafür hasst! Dirk fällt für Jana in die gleiche Kategorie Mensch. Natürlich ist er nicht wie ihr Vater, das ist ihr bewusst. Doch ihr Vater war schließlich auch irgendwann einmal ein netter Mann – zu Beginn der Ehe. So hat es ihr ihre Mutter jedenfalls immer erzählt.

Treusorgend, liebevoll, ein Mann mit Humor. Geblieben ist ein Egomane, der nur noch seine eigenen Bedürfnisse in Exzessen befriedigt. Nein, mit einem Süchtigen wird sie niemals in eine gemeinsame Zukunft starten. Wohin so etwas führt, erfährt sie gerade am eigenen Leib. Niemals hätte sie sich zu dem Datendiebstahl durchgerungen, wenn sie von Dirks Sucht gewusst hätte. Sie hätte seinen Worten keinen Glauben geschenkt, wäre nicht auf sein Ich-muss-die-Welt-retten-Geschwafel hereingefallen. Schlimm genug, dass ihr solch ein Irrtum unterlaufen ist und dass ihr die Anzeichen seiner Sucht entgangen sind. Liebe hin, Liebe her. Ein Leben mit Dirk kommt für Jana auf keinen Fall mehr infrage. So will sie nicht leben. Mit solch einer Bürde sollen die Kinder, die sie einmal haben will, auf keinen Fall aufwachsen.

Apropos Leben, denkt sie und lenkt ihre Gedanken wieder zurück in die Wirklichkeit. Um was geht es hier eigentlich? Dirk hat bislang nur immer vage Andeutungen gemacht und von einer möglichen Pandemie gesprochen, die es zu verhindern gilt. Dass er mit seiner Vermutung nicht ganz falschliegt, beweist Kaisers Reaktion und die seiner Handlanger.

Sie runzelt nachdenklich die Stirn. Bis heute Mittag hätte ich jeden Eid geschworen, dass ich in einer der seriösesten Firmen der Welt arbeite. Ich habe ein tolles Gehalt, gute Arbeitszeiten, freundliche Vorgesetzte, und es herrscht ein gutes Betriebsklima. Was will man mehr!

Sie schüttelt den Kopf, kann noch immer nicht recht glauben, was ihr heute widerfahren ist. Ich versteh das nicht. BPI besitzt doch rund um die Welt einen erstklassigen Ruf, tut sich immer wieder durch großzügige Spenden – bei Katastrophen und für Charity – hervor. Ist das alles nur Show? Alles nur Augenwischerei? Eine Art kalkulierte Imagepflege, die von den eigentlichen Zielen ablenken soll?, überlegt Jana. Und weiter: Oder ist die Firma doch ein seriöses Unternehmen, und der Kaiser zieht mit ein paar seiner Mitarbeiter sein eigenes Ding durch?

Sie wiegt den Kopf hin und her. Wenn das der Fall wäre, könnten wir uns an die Konzernleitung in den Staaten wenden und ihnen unseren Verdacht, Dirks Verdacht, korrigiert sie sich in Gedanken selbst, mitteilen.

Neben ihr bewegt sich Dirk. Sein Kopf rutscht von ihrer Schulter. Er zuckt heftig zusammen, murmelt ein paar unverständliche Worte. Seine Finger krallen sich Halt suchend in den Stoff ihrer dünnen Bluse, während er seine Augen aufreißt. Und erschrocken umherstarrt.

»Na, wieder wach?«

»Sorry, bin wohl eingeschlafen.« Ein herzhaftes Gähnen, seine Finger tasten sich vorsichtig in Richtung ihrer rechten Brust vor.

»Lass das, bitte. Nach so etwas steht mir jetzt wirklich nicht der Sinn«, weist Jana Dirk zurecht und befreit sich rüde aus seiner Umarmung.

»’tschuldigung!« Dirks Finger zucken zurück, als hätte er sie auf eine heiße Herdplatte gelegt. Verlegenes Lächeln, seine schilfgrünen Augen drücken Bedauern aus.

»Ich habe eben nachgedacht. Bis jetzt hast du nur immer mit vagen Andeutungen um dich geworfen. Das genügt mir aber nicht mehr. Und diesen Mist von ›Je weniger du weißt, umso ungefährlicher ist es für dich‹ kannst du dir auch sparen. Gefährlicher kann es ja kaum noch werden, oder?«, faucht sie. Sie hat sich in Rage geredet, lässt ihren ganzen Frust und ihre Angst an Dirk aus.

»Herrje. Lass mich doch erst mal wach werden. Was ist denn passiert? Warum bist du denn auf einmal so sauer?«

»Was passiert ist? Du fragst mich allen Ernstes, was passiert ist? Das glaube ich jetzt nicht. Ist das wirklich dein Ernst. Wie kaputt ist dein Kopf eigentlich? Funktioniert dein Gehirn nur, wenn es mit ausreichend Heroin vollgepumpt ist?«

»Das war gemein! Außerdem hänge ich nicht mehr an der Nadel. Schon vergessen? Ich nehme Methadon«, entgegnet Dirk. Er ist beleidigt.

»Das macht die Sache auch nicht besser, oder? Sucht bleibt Sucht. Heroin … Methadon … Das Kind hat nur einen anderen Namen. Sonst hat sich nichts verändert. Hast du jemals über einen Entzug nachgedacht? Bestimmt nicht!«, beantwortet sie sich ihre Frage gleich selbst.

Jana ist fuchsteufelswild, hat das zerfurchte Trinkergesicht ihres Vaters vor Augen. Eigentlich führt sie mit ihm diese Unterhaltung. Haut ihm die verletzenden Worte an den Kopf. Dirk ist nur ihr Kanal. Er ist der Mensch, der ihre angestaute Wut zu spüren bekommt.

»Öfter, als du dir vorstellen kannst. Du hast doch überhaupt keine Ahnung, wie es ist, mit so einer Bürde zu leben. Aber jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt, um über meine Sucht zu diskutieren. Außerdem«, er schaut Jana scharf an, »funktioniert mein Gehirn auch ohne Methadon noch ganz gut. Ich bin kein Idiot, und was passiert ist, habe ich auch nicht vergessen. Wie kommst du eigentlich dazu, so mit mir zu reden?«

Er reckt sein Kinn trotzig vor. »Genau das ist der Grund, warum ich meine Sucht vor dir verborgen habe«, sagt er. »Ich habe geahnt, dass du mit so etwas nicht zurechtkommst. Mir war klar, dass du dafür keinerlei Verständnis aufbringst«, entgegnet Dirk und rückt ein Stückchen weiter von Jana ab. Seine Nasenflügel beben, um seinen Mund hat sich ein bitterer Zug gelegt.

Dirks harsche Worte haben Jana in die Gegenwart zurückgespült. Das Gesicht ihres Vaters – Gott, es war ihr nie bewusst, wie sehr sie ihn hasst! – ist verschwunden. Doch zu einer Entschuldigung oder ein paar einlenkenden Worten kann sie sich nicht durchringen. Trotzig reckt sie Dirk ihr Kinn entgegen, mustert ihn mit ihren haselnussbraunen Augen, als wäre er ein Fremder für sie.

»Dirk, ich will endlich wissen, um was es hier geht. Ich halte meinen Kopf nicht für etwas hin und weiß noch nicht einmal, ob es der Mühen wert ist. Die haben auf mich geschossen, mehrmals sogar. Wir sind über diese blöden Container geklettert, mussten auf einen fahrenden Zug aufspringen und sind von zwei schießwütigen Kerlen über das Bahngelände gehetzt worden. Verdammt, Dirk, ich will endlich wissen, was hier los ist …«

»Ich weiß es doch selbst nicht so genau. Ich habe da eine Vermutung …«

»Eine … eine Vermutung«, fällt ihm Jana ins Wort. »Du hast nur eine Vermutung. Das ist ja der Brüller des Tages. Die wollen uns töten, du Scheißkerl. Und du hast nur eine Vermutung? Das … das … das glaub ich jetzt nicht. Da wird doch der Hund in der Pfanne verrückt.«

»Na ja, ich habe durch Zufall ein paar Worte aufgeschnappt. Der Kaiser hat sich mit dem Maierhöfer unterhalten.«

»Mit deinem Abteilungsleiter?«, unterbricht ihn Jana.

»Ja genau, den meine ich«, nickt Dirk. »Auf jeden Fall ging es da um Stammzellen und um ein Pockenvirus, das wir gar nicht in unserem Labor einlagern dürften. Kaiser und der Maierhöfer haben sich darüber unterhalten, wie weit die Produktion eines wirksamen Serums ist und dass in spätestens drei Monaten die einzelnen Staaten bei ihnen Schlange stehen werden. Ja, schau mich ruhig ungläubig an«, sagt er. »Ich weiß genau, was ich gehört habe. Und ich kann eins und eins zusammenzählen, meine Liebe.«

Dirk hebt seinen Zeigefinger. Er zittert heftig. »Ich bin mir absolut sicher. Die wollen einen Erreger freisetzen und dann das große Geschäft mit dem passenden Impfstoff machen.«

»Das ist doch Schwachsinn, Dirk. BPI ist ein seriöses Weltunternehmen. So etwas würden die nie tun.«

»Hier geht es um Milliarden von Dollar, Jana. Wenn wirklich eine Pandemie ausbricht, wird jeder Staat, der es sich leisten kann, Unmengen von diesem Serum kaufen. Natürlich wird es nicht für alle reichen; soll es auch nicht. Aber die Auftragsbücher von BPI werden auf Jahre hinaus voll sein. Das ist für ein Unternehmen, als dürften sie in beliebiger Menge Geld drucken«, sagt er. »Ich habe lange darüber nachgedacht. Glaube es oder nicht. In ein, zwei Wochen werden die Zeitungen den ersten Pockenfall melden. Ab diesem Zeitpunkt tickt die Bombe. Zwei Monate später wird sich der Erreger schon quer über Europa ausgebreitet haben.

»Pocken … als Kind hatte ich mal Windpocken. War unangenehm, aber nicht weiter tragisch.«

»Wir reden hier aber nicht von Windpocken, Jana«, seufzte Dirk. »Hier geht es um Pocken. Aus dem Mittelalter, auch besser als Schwarze Blattern – oder wie der Volksmund fälschlicherweise sagte: Pest – bekannt.« Er macht eine kurze Pause, dann redet er hastig weiter. »Verstehst du das? Bei einer Pandemie, und das bedeutet immer weltweit, werden Millionen von Menschen sterben. Kinder, Alte, Kranke. Selbst junge, gesunde Menschen werden den Pocken zum Opfer fallen. Die treten eine Lawine los, die kein Mensch mehr kontrollieren kann. Und alles nur, um sich die Taschen mit Geld vollzustopfen.«

»Pest …? Hast du eben wirklich Pest gesagt?«, fragt Jana. Angst glimmt in ihren Augen. Das Verstehen setzt mit zeitlicher Verzögerung ein. Sie beginnt, Dirks Worte zu verarbeiten und ganz langsam zu erfassen, um welche Art von Erreger es sich handelt.

»Sag lieber Pocken statt Pest. Nicht jede Form der frühen Pesterkrankungen kann man den Pockenviren zuschreiben. Ich habe den Begriff Pest nur gewählt, um dir das mögliche Ausmaß der Katastrophe zu verdeutlichen.«

»Großer Gott, das können die doch nicht machen. Das … um Himmels willen, wir müssen unbedingt zur Polizei gehen. Die müssen die Kerle verhaften, die müssen diese … äh … Pockenviren an einem sicheren Ort wegsperren.«

»Das bringt nichts, Jana. Die Polizei kann uns da nicht helfen. Kaisers Kontakte reichen bis ganz nach oben. Er hat beim letztjährigen Neujahrsempfang sogar am Tisch des Bundespräsidenten gesessen. Ich habe mit einem Bekannten beim BKA gesprochen, und der hat mir geraten, mich mit meinem Verdacht an die Medien zu wenden«, sagt Dirk, während er sich mit den Handinnenflächen über die Oberarme reibt. »Scheiße hat das abgekühlt, ist dir auch so kalt?«

Auch Janas Arme, Beine, Rücken und Bauch sind mit Gänsehaut überzogen, obwohl sie das Gefühl hat, innerlich zu verbrennen. Sie nickt, schlingt ihre Arme um den Oberkörper. »Der Wind ist ekelhaft. Wir sitzen hier drinnen direkt im Zug.«

»Ja. Aber wenigstens werden wir hier nicht nass. Das schüttet ja wie aus Kübeln. Hört das denn heute gar nicht mehr auf?«

»Keine Ahnung«, sagt Jana, während sie ihren Blick über die dunkle Baustelle wandern lässt. Sie sind auf ihrer Flucht durch den Riederwald an diesem unwirtlichen Platz gestrandet. In einem gut einen Meter hohen Abflussrohr haben sie eine vorerst sichere Zufluchtsstätte gefunden.

Auch Dirk späht aus ihrem Versteck in den Regen hinaus. Eine schwere Dunkelheit hat sich über die Baustelle gelegt. Hier und da blinken Warnleuchten. Das gelbe Licht spendet ein wenig Helligkeit und macht die mondlose Nacht ein kleines bisschen erträglicher. »Meinst du, wir könnten einen der Bauwagen aufbrechen? Vielleicht finden wir da drinnen ja warme Kleidung oder wenigstens etwas zu essen«, fragt Dirk, während er auf allen vieren zum Ende des Rohrs kriecht.

»Ob sie wohl noch immer nach uns suchen?«, fragt Jana. »Vielleicht streunen die schon hier auf der Baustelle herum, um uns zu finden.«

»Das kann ich mir nicht vorstellen. Woher sollten die wissen, in welche Richtung wir geflohen sind?«

»Dirk …«

»Ja?«

»Ich habe schreckliche Angst. Was können wir beide schon gegen die ausrichten, wenn selbst dein Kumpel bei der Polizei nichts gegen diese Verbrecher unternehmen kann? Das ist doch ein absoluter Irrwitz, aus dieser Sache kommen wir niemals lebend heraus. Früher oder später finden die uns. Wir können doch nicht ewig vor denen davonlaufen.«

»Gib nicht so schnell auf, Jana! Für heute Nacht dürften wir hier drinnen ein sicheres Versteck gefunden haben. Bei Tagesanbruch ziehen wir weiter. Wir mieten uns in einem kleinen Hotel ein und besorgen dir einen Computer. Sobald wir wissen, welche Daten auf dem Speicherstick sind, können wir uns mit einem Reporter vom Spiegel in Verbindung setzen. Ich habe dort schon mit jemandem Kontakt aufgenommen. Er heißt Braunwarth, Thomas Braunwarth, und ist der leitende Redakteur für den Wirtschaftsteil. Er will, dass ich ihm hieb- und stichfeste Beweise vorlege. Er sagt, vorher kann er nichts für mich tun. BPI wäre ein zu heißes Eisen, die hätten auf der gesamten Welt einen einwandfreien Leumund und seien so gut wie unantastbar. Doch wenn ich ihm wirklich schlüssige Beweise vorlegen kann, scheut er sich nicht davor, gegen BPI in die Offensive zu gehen.«

»Das hört sich doch gar nicht so schlecht an«, sagt Jana ohne große Begeisterung. »Komm her. Wir halten uns gegenseitig warm. Aber deine frechen Finger bleiben von gewissen Stellen meines Körpers weg. Ist das klar?«

»Klar ist das klar. Du hast es mir vorhin ja deutlich zu verstehen gegeben«, brummt Dirk, während er wieder zu Jana zurückkriecht.

Er weiß, er liebt diese Frau. Und er weiß, dass sie im Moment keine gute Meinung von ihm hat. Er kann die Kluft ganz deutlich spüren, die sich zwischen ihnen aufgetan hat. Doch er weiß auch, dass ihr Schicksal untrennbar miteinander verknüpft ist, dass sie beide nur überleben können, wenn sie sich aufeinander verlassen können. Und sich gegenseitig Vertrauen schenken.

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10.

Bürogebäude, Bauer Pharma Industries

Mittwoch, 04:07 Uhr

»Fast fertig!«, stöhnt Armin Drexler, während er mit einem Mausklick die letzten Veränderungen auf dem Computer speichert.

»Hat ja auch lange genug gedauert«, schnauft Ziegler und beugt sich interessiert nach vorne. »Lass mal sehen, was du da zusammengezaubert hast.«

»Sollen wir nicht lieber auf die Graser warten? Die will den Film bestimmt auch sehen?«, gibt Drexler zu bedenken. Er schaut zu Ziegler auf und grinst ihn provokant an. »Du weißt, dass Kaiser großen Wert auf ihre Meinung legt. Wenn sie die Sache abnickt, sind wir auf der sicheren Seite.«

»Hey … der Sicherheitschef bin ich und nicht diese eingebildete Fotze.«

»Aber sie ist die Vertraute von Kaiser«, kontert Armin Drexler gelassen. »Lass uns einfach noch die paar Minuten warten. Kann ja nicht ewig dauern, bis sie sich ihr Näschen gepudert hat.«

Zieglers Blick wandert zur Zimmerdecke. Die Leuchtstoffröhren sind ausgeschaltet. Der Schneideraum wird nur durch den Schein einer fest installierten Schreibtischlampe erhellt. Seine Augen sind gerötet; er fühlt sich müde, fühlt sich körperlich und geistig ausgelaugt.

Vielleicht ist es wirklich besser, wenn drei Augenpaare den Zusammenschnitt prüfen, denkt er. Ein einziger Fehler kann das ganze Lügengebilde zum Einsturz bringen, überlegt er weiter, während er das leise Aufschnappen der sich öffnenden Zimmertür hört. Ein Lufthauch streift seinen Nacken. Er widersteht dem Drang, über die Schulter zu blicken.

Trippelnde Stöckelabsätze auf dem Linoleumboden. Der süße Hauch eines Frauenparfums kitzelt die Härchen in seiner Nase. Er kann Petras Nähe spüren. Ihr Arm streicht ganz kurz über seine rechte Hand. Gott, macht ihn diese kleine Berührung geil! Für diese Frau würde er seine eigene Mutter töten oder, sofern sie es sich wünscht, auch dem allmächtigen Dr. Kaiser das Lebenslicht ausblasen.

Wunschdenken!, mahnt ihn die Stimme der Vernunft und ruft ihn zurück in die Wirklichkeit. Sein Blick heftet sich an den Monitor, vor dem sein hagerer Stellvertreter sitzt.

»Ich habe in der Kantine unten Bescheid gesagt«, sagt Petra Graser. Ihre Stimme klingt dunkel, kann einen Mann halb in den Wahnsinn treiben. »Die bringen gleich Kaffee und ein paar belegte Brötchen nach oben. Ich schätze mal, wir können alle eine kleine Stärkung vertragen.«

»Gute Idee. Mein Magen hat seit gestern Morgen keine feste Nahrung mehr gesehen«, knurrt Drexler, während er noch ein paar kleinere Korrekturen über die Tastatur eingibt.

»Kriegt er das hin?« Petra Graser beugt sich vertraulich nach vorne. Sie dringt in Zieglers persönliche Zone ein, nähert sich mit ihrem Gesicht bis auf wenige Zentimeter an seines heran. Ihre offenen Haare streicheln über Zieglers Wangen, ihre zarte Haut streift sanft über seinen Arm.

»Ich … ich denke schon«, flüstert Ziegler heiser. »Armin ist in solchen Dingen wirklich gut.« Ihre Nähe irritiert ihn, ihr sicheres Auftreten nagt an seinem Selbstwertgefühl.

»So, das wäre auch geschafft. Jetzt ist es perfekt«, grunzt Armin Drexler zufrieden und blickt Beifall heischend zu ihnen hinauf. »Nur so zum besseren Verständnis. Ich habe die Überwachungsvideos jetzt so geschnitten, dass es wirklich so aussieht, als hätten der Kunz und die Schmitt die beiden Wachleute erschossen. Wenn ich nicht selbst dabei gewesen wäre und einen der beiden umgelegt hätte, würde ich es glatt selbst glauben. Man kann das Bildmaterial nicht mehr vom Original unterscheiden. Das Programm ersetzt sogar die elektronische Signatur und gleicht das Zeitmanagement perfekt an die neu entstandenen Sequenzen an. Echt Spitze!«

»Dann lassen Sie mal sehen. Film ab …«, sagt Petra Graser und beugt sich neugierig etwas weiter nach vorne. Ihre Hände ruhen auf Drexlers Sesselrücken; ihre feingliedrigen Finger trommeln erwartungsfroh auf dem braunen Lederbezug herum.

»Bitte schön, ihr werdet begeistert sein«, frohlockt Drexler und lässt seine spinnenartigen Finger über die schwarze Computertastatur huschen. »Ich spul mal vor, bis es interessant wird«, sagt er, »Achtung, schaut genau hin. Das ist doch der Hammer, oder?«

Er deutet auf den Monitor und plappert aufgeregt weiter. »Sieht alles so aus, als wäre es in Wirklichkeit auch so passiert. Wisst ihr, der Kaiser ist schon ein durchtriebener Fuchs«, sagt er. »Die blauen und grünen Wände in den einzelnen Etagen sehen nicht nur gut aus. Oh, nein. Man kann sie wie beim Film als Blue Screen oder Green Screen verwenden und Personen oder Gegenstände einfach mit dem Computer einfügen. Damit lassen sich alle Aufzeichnungen perfekt manipulieren.« Er streckt seinen Zeigefinger in die Luft und vollführt damit ein paar tanzende Bewegungen. »Das ist ganz großes Kino, wenn ich das einmal in aller Bescheidenheit sagen darf.«

Ziegler starrt wie gebannt auf den Monitor und kann kaum glauben, was er dort sieht. Die Schmitt hat wirklich eine Waffe in der Hand und verpasst gerade einem verzweifelt wirkenden Wachmann einen aufgesetzten Kopfschuss. Von der Seite.

Du böses Mädchen, das wird dir das Genick brechen, denkt er amüsiert.

»Is’ ja irre, das wirkt alles total echt.« Petra Graser wirft ihren Kopf in den Nacken und lacht befreit auf. »Ihr zwei seid wirklich besser, als ich gedacht habe. Richard, ääh … Doktor Kaiser wird begeistert sein, wenn er diese Aufnahmen sieht.«

»Hast du auch an die Schatten gedacht? Stimmen die Größen der Konturen mit den Personen im Bild überein«, fragt Ziegler und blickt skeptisch auf seinen Stellvertreter hinunter.

»Klar. Hab ich alles mit dem Programm berechnet und gerendert. Der Film hält jeder Überprüfung stand. Da finden die Bullen nichts, was Zweifel an der Richtigkeit der Aufzeichnung wecken könnte«, entgegnet Drexler im Brustton der Überzeugung.

»Prima, Armin. Wir verlassen uns da voll und ganz auf dein Wort. Hast du die Originalaufzeichnungen schon gelöscht und durch diese Fassung ersetzt?«

»Jep, habe ich bereits erledigt!«

»Alle Achtung! Gute Arbeit, Armin. Jetzt muss nur noch Doktor Kaiser das Ganze absegnen und uns grünes Licht für die Anzeige bei der Polizei erteilen. Am besten sagen wir ihm gleich Bescheid, dass wir mit den Vorbereitungen schon früher fertig geworden sind«, schlägt Ziegler vor und kann sich ein Grinsen nicht ganz verkneifen.

»Ich übernehme das. Bin gleich wieder zurück«, entgegnet Petra Graser schnell und wendet sich im nächsten Moment schon dem Ausgang zu. Nur wenige Augenblicke später ist sie bereits durch die offene Zimmertür geschlüpft. Zurück bleiben ihr betörender Duft und die Gewissheit, dass Ziegler und Drexler seit dieser Nacht eine Aufpasserin haben.

*

»Oh Gott«, Janas Finger tasten suchend in ihrer rechten Hosentasche herum.

»Was ist?«

»Ein Speicherstick ist weg.«

»Der Speicherstick ist weg? Himmel, warum hast du denn nicht besser auf ihn aufgepasst. Ohne den Stick sind wir am Arsch«, sagt Dirk und schaut Jana aus erschrockenen Augen an.

»Was redest du denn da für einen Blödsinn? Der zweite Stick ist doch noch da. Hier …«, sagt Jana und zieht, zur Beteuerung ihrer Worte, den anderen USB-Stick aus der Hosentasche. »Ich habe den anderen wahrscheinlich verloren, als wir über den Zaun geklettert sind. Warum regst du dich denn so darüber auf?«

»Du hattest zwei Speichersticks?«

»Klar! Hab ich das nicht gesagt?«

»Nein, verdammt. Herrje, Jana. Mir ist fast das Herz stehengeblieben«, keucht Dirk und fasst sich mit einer theatralischen Geste an die Brust. »Ich dachte wirklich, dass jetzt alles aus wäre. Ohne die Daten haben wir nicht den Hauch einer Chance, diesen Schlamassel hier heil zu überstehen.«

»Mit dem Stick stehen die Chancen aber auch nicht viel besser. Gott, ich bin halb erfroren. Wenn du mit einem Messer in mich hineinstichst, kommt bestimmt kein Tropfen Blut mehr heraus«, jammert Jana; sie reibt sich unentwegt über die nackten Oberarme.

»Ja, mir geht es ähnlich. Wir sollten schauen, dass wir von hier verschwinden. Es wird langsam hell, und ich habe keine Lust, länger als nötig in diesem Betonrohr herumzusitzen«. Dirk streckt seine steifen Gliedmaßen aus.

»Was denkst du, wie weit müssen wir noch laufen, bis wir wieder in bewohntes Gebiet kommen? Meine Füße brennen, als hätte ich sie in Salzsäure getaucht. Diese scheiß Ballerinas drücken ohne Ende. Ich habe das Gefühl, dass sie mindestens drei Nummern zu klein geworden sind.«

»Gestern haben sie dir doch noch gepasst, oder?«

»Gestern hatte ich ja auch noch eine Wohnung, in der ich meine fast neuen Ballerinas in ein Schuhregal stellen konnte«, erwidert Jana bissig.

»Okay, okay. Ich hab’s ja verstanden. Um auf deine Frage zurückzukommen: Weit kann es eigentlich nicht sein. Vielleicht einen oder eineinhalb Kilometer. Genau weiß ich es natürlich auch nicht.«

»Mir will das mit den Pockenviren nicht mehr aus dem Kopf gehen, Dirk. Ich kann mir einfach nicht vorstellen, dass jemand so skrupellos ist und aus lauter Profitgier Tausende von Menschen mit einem tödlichen Virus infiziert. Das ist doch Wahnsinn, so etwas tut doch keiner«, sagt Jana und schüttelt ihren Kopf.

»Leider doch. Das kommt wahrscheinlich sogar öfter vor, als wir zwei uns das vorstellen können. Denk doch zum Beispiel mal an das HI-Virus oder an die Ebola-Epidemien, die es seit gut vierzig Jahren gibt«, sagt Dirk und zuckt bedauernd mit seinen Schultern. »In beiden Fällen hält sich hartnäckig das Gerücht, dass die Viren von skrupellosen Wissenschaftlern freigesetzt worden sind. Mit Krankheiten oder Kriegen lassen sich Milliarden verdienen, und es gibt leider immer wieder kranke Gehirne, die das aus Profitgier, Machthunger oder Geltungssucht für sich schamlos ausnutzen.«

»Du klingst schon beinahe wie Franky. Der wirft auch immer mit solchen Verschwörungstheorien um sich«, sagt Jana, während sie zum Ausgang des Abflussrohres kriecht. Ein kurzes Lächeln huscht über ihr Gesicht, als sie an ihren leicht chaotischen Studienfreund denkt.

»Franky? Kann mich nicht erinnern, von ihm schon mal gehört zu haben. Wer ist das?«, fragt Dirk.

»Franky ist ein ehemaliger Kommilitone von mir. Wir waren recht gut befreundet, und ohne ihn wäre ich bestimmt durch die Abschlussprüfung gerasselt. Er ist ein wenig verschroben und vermutet hinter fast allem irgendeine arglistige Verschwörung. Solange du dich mit ihm nicht über Politik oder Großkonzerne unterhältst, ist er echt in Ordnung«, klärt Jana ihn auf, während sie aus dem Abflussrohr herausklettert und unter Stöhnen ihre steifen Muskeln dehnt.

Kühle Luft schlägt ihr entgegen, im Hintergrund kann sie das beständige Rauschen einer Schnellstraße hören. Der Wald um sie herum scheint voller Leben zu stecken. Gutgelaunte Vögel begrüßen die aufgehende Sonne mit ihrem Tirili.

»Herrje …«, stöhnt Dirk und richtet sich vorsichtig auf. Auch er ist aus der engen Betonröhre geklettert, die über Nacht ihr ungemütliches Zuhause war. Kalter Schweiß glänzt auf seiner Stirn, sein Gesicht wirkt kränklich und eingefallen.

»Hört sich nach einem Spinner an«, sagt er und streckt seinen Rücken durch. »Hast du noch Kontakt zu ihm?«

»Wir haben uns die letzten Jahre drei- oder viermal gesehen. Warum fragst du?«

»Wohnt er hier in Frankfurt oder wenigstens in der Nähe?«

»Oh, nein, vergiss es! Ich ziehe Franky da nicht mit hinein«, sagt Jana energischer als beabsichtigt.

»Reg dich doch nicht gleich wieder so auf! Es war ja nur ein Gedanke von mir. Wenn dieser Franky wirklich so drauf ist, wie du ihn beschrieben hast, dann wäre er genau der richtige Mann für uns. Außerdem ist er wohl auch ein ITler und könnte uns helfen, die Datensätze zu sichten.«

»Nein!«

»Jana, wir können echt jede Hilfe gebrauchen, die wir kriegen können. Willst du nicht doch noch mal über meinen Vorschlag nachdenken?«

»Neiiiin! Nicht Franky.«

»Ääh … Hattest wohl mal was mit ihm.«

»Mit wem?«

»Na, mit diesem Franky.«

»Mit Franky? Gott bewahre … nein!«

»Wo liegt dann dein Problem? Wir müssen ihm ja nicht gleich alles auf die Nase binden. Es reicht doch schon, wenn wir an seinen Computer dürfen und ein paar Tage bei ihm wohnen können.«

»Nein, Dirk. Wir nehmen uns ein Hotelzimmer und ziehen Franky da nicht auch noch mit hinein.«

»Verdammt, Jana. Schau uns doch mal an. Wir sehen aus wie die letzten Penner. Glaubst du allen Ernstes, dass uns irgendjemand ein Hotelzimmer vermietet oder uns freiwillig an seinen Computer lässt?«, faucht Dirk und funkelt Jana aus wütenden Augen an.

»Hast du keine Bekannten, bei denen wir unterkriechen können? Wie wäre es, wenn wir die zur Abwechslung mal in Gefahr bringen. An diese Möglichkeit denkst du erst gar nicht, mein Lieber.«

»Darum geht es doch überhaupt nicht, Jana. Du weißt, dass ich sehr zurückgezogen lebe. Und von den wenigen Freunden, die ich habe, ist keiner so verschroben, uns die Geschichte so mir nichts, dir nichts abzukaufen. Wenn wir aus der Sache mit heiler Haut herauskommen wollen, brauchen wir aber jemanden, der uns unter die Arme greift.«

»Aber … aber du hast doch gesagt …«

»Dummes Geschwätz von gestern«, unterbricht Dirk sie rüde. »Ich habe heute Nacht noch einmal über alles nachgedacht. Wir müssen untertauchen, Jana, von der Bildfläche verschwinden. In einem Hotel geht das aber nicht. Die wollen deinen Ausweis, deine Kreditkarte und bei einem Leihwagen auch noch deinen Führerschein sehen. Was glaubst du wohl, wie lange es dauert, bis der Ziegler und sein dürrer Bluthund uns in einem Hotel aufgestöbert haben? Einen Tag … zwei Tage … Länger brauchen die bestimmt nicht, um uns dort zu finden.«

»Himmel, Dirk. Auf was haben wir uns da nur eingelassen?«, haucht Jana entsetzt. Ihr Gesicht hat bei Dirks Worten jegliche Farbe verloren; sie fühlt sich einsam, irgendwie vom Leben isoliert und abgeschnitten.

Und das alles ist auch noch meine Schuld, denkt sie verbittert. Hätte ich mich nur nicht eingemischt. Dirk hat doch gesagt, ich soll mich da raushalten. Aber nein! Die Schmitten hat es mal wieder besser gewusst, hat ihre Finger wieder einmal nicht stillhalten können. Jetzt haben wir den Salat, schöne Scheiße …

»Wenn dein Kumpel Franky wirklich so ein verschrobener Kauz ist, dann wird er nicht zögern, uns zu helfen. Das ist unsere Chance, Jana. Unser roter Faden, den uns das Schicksal hinhält. Spring über deinen Schatten und lass uns Kontakt zu deinem Kumpel aufnehmen. Vielleicht kann er uns sogar abholen oder hat eine Idee, wie wir von hier ungesehen fortkommen.«

Ein aufmunterndes Lächeln, Dirks Mundwinkel zucken vor Nervosität. Jana blickt ihrem Freund lange in die Augen, versucht, in ihnen zu lesen, ob er es wirklich ernst meint. Gedanken jagen durch ihren Kopf, tollen umher wie spielende Hunde. Welche Option ist die richtige? Haben sie überhaupt noch eine andere Option?

Sie weiß, dass Franky immer Zeit für sie hat. Sie weiß, dass er für sie durch die Hölle gehen würde. Und sie weiß, dass Dirks Worte die Wahrheit widerspiegeln. Ohne fremde Hilfe haben sie keine Chance, das hier zu überleben.

Doch noch zögert sie ein wenig und versucht, das nagende Gefühl der Unsicherheit niederzukämpfen.

Was soll’s, denkt Jana schließlich. Dann greift sie in ihre Hosentasche, kramt ihr Handy hervor und tippt mit spitzen Fingern die Festnetznummer von ihrem Studienfreund Frank Möller ein …

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11.

Industriepark Frankfurt, Tiefgarage von Bauer Pharma Industries

Mittwoch, 05:42 Uhr

»Und das ist das Treppenhaus, durch das die beiden in die Tiefgarage gelangt sind?« Der Polizist bleibt am Treppenabsatz stehen, sein Blick scheint jede einzelne Stufe zu scannen.

»Genau! Von hier aus gelangt man in die einzelnen Etagen des Gebäudes. Ich habe es Ihnen auf dem Gebäudeplan aber auch noch einmal einzeichnen lassen. Müsste eigentlich die braune Linie sein«, sagt Stefan Ziegler und deutet mit dem Zeigefinger auf den Faltplan in Oberkommissar Hubers Hand.

»Wenn ich das richtig sehe, dann ist der Zugang zur Tiefgarage mit einem Codeschloss versehen«, sagt Huber, während er sich zu dem grauen Kästchen hinunterbeugt. »Wie konnten die beiden Flüchtenden auf die Schnelle dieses Gerät hier umgehen?«

»Das mussten sie nicht«, antwortet Ziegler mit gespielter Frustration. »Doktor Kunz gehört unserem wissenschaftlichen Stab an und hat hier in der Tiefgarage seinen festen Pkw-Stellplatz. Sein Auto steht übrigens noch da. Es ist der weiße Toyota Prius da vorne. Meine Leute haben das Fahrzeug gesichert und dafür gesorgt, dass sich niemand daran zu schaffen macht.«

»Sehr schön. Wir werden das Fahrzeug sicherstellen und in die KTU verbringen. Sollen die sich damit herumschlagen. Sind schließlich die Experten für derlei Dinge.« Wolfgang Huber wirft noch einen kurzen Blick auf den weißen Toyota. »Sagen Sie mal, Ziegler. Stimmt das wirklich, dass Sie mal einer von uns waren? Ein Kollege von der Streife meinte, dass er Sie von früher vom Organisierten kennt. Sie sollen gut gewesen sein, richtig erfolgreich.« Er beugt sich vertraulich vor. »War das Angebot Ihres neuen Arbeitgebers wirklich so üppig, dass Sie dafür Ihre Beamtenkarriere aufgegeben haben? Lohnt sich das denn?«

»Ich verdiene hier mehr als das Dreifache«, sagt Ziegler mit gesenkter Stimme. »Bessere Arbeitszeiten, mehr Urlaub und einen schicken Firmenwagen gab es noch zusätzlich obendrauf«, redet er im vertraulichen Tonfall weiter. »Ich bin immer auf der Suche nach guten Leuten. Wenn Sie interessiert sind, Herr Huber, dann lassen Sie uns darüber sprechen.«

»Oh … das ist sehr freundlich von Ihnen, Herr Ziegler. Sie wissen ja selbst, was unsereins so in der Gehaltstüte hat. Ich werde über Ihr Angebot nachdenken. Später. Jetzt muss ich erst mal schauen, dass Bewegung in die Ermittlung kommt.«

»Natürlich! Wenn Sie meine Unterstützung benötigen, dann scheuen Sie sich nicht, mich zu kontaktieren. Meine Sekretärin wird mit Ihnen zeitnah einen Termin vereinbaren oder Sie direkt zu mir durchstellen«, sagt Stefan Ziegler und grinst den Oberkommissar von oben herab an.

»Wow … Sie haben eine eigene Sekretärin? Alle Achtung!«

»In meiner Position würde ich ohne meine Sekretärin völlig den Überblick verlieren. Die vielen Meetings, die Kontrolle der Mitarbeiter, und dann muss ich ja schließlich auch noch die Einsatzpläne erstellen. Da bleibt einfach keine Zeit mehr, jeden Anruf persönlich entgegenzunehmen.«

»Hört sich nach einem anspruchsvollen Job an, den Sie da bekleiden. Apropos Job. Wieso wurden diese Jana Schmitt und der Kunz denn nur von zwei Ihrer Mitarbeiter verfolgt? Das finde ich, mit Verlaub gesagt, ein wenig ungewöhnlich«, fragt der Oberkommissar und blickt seinem Gegenüber abwartend in die Augen.

»Na ja. Da gebe ich Ihnen natürlich recht«, sagt Ziegler. »Aber wir hatten zur gleichen Zeit ja noch den Feueralarm, den wohl die Schmitt ausgelöst hat. Die Evakuierung der Mitarbeiter stand für uns natürlich an erster Stelle. Daher haben auch nur zwei meiner Leute die Verfolgung der beiden Flüchtigen aufgenommen.« Er kratzt sich am Kopf, zuckt verlegen mit den Schultern. »Wir konnten zu diesem Zeitpunkt ja noch nicht abschätzen, um was es bei der ganzen Sache überhaupt geht«, sagt er und kann nur mühsam seine Ungeduld verbergen.

Der etwas einfältig wirkende Oberkommissar geht ihm mit seinen Fragen gewaltig auf die Nerven. Die Zeit brennt ihm unter den Fingernägeln. Vor gut einer halben Stunde haben sie endlich wieder ein Signal von Jana Schmitts Smartphone empfangen. Während er sich mit diesem hirnlosen Idioten von der Kripo herumschlagen muss, haben sich sein Stellvertreter und die Graser bereits auf die Suche nach der Schmitt und dem Kunz begeben.

»Gut, dann ist ja alles so weit besprochen. Wie gesagt: Wenn Sie noch Fragen haben, Herr Oberkommissar, dann setzen Sie sich einfach mit meiner Sekretärin in Verbindung. Die Nummer«, Ziegler deutet erneut auf den Plan, »steht hier oben rechts auf dem Gebäudegrundriss. Ich bin ein wenig in Zeitnot, noch ein dringender Termin außer Haus. Ich habe noch im letzten Moment versucht, ihn zu verschieben, aber manche Dinge dulden leider keinen Aufschub. Sie kommen zurecht …?«

»Natürlich! Lassen Sie sich von mir bloß nicht aufhalten. Termine muss man einhalten. Sie machen Ihren Job, und ich mache hier unten meinen. Ich halte Sie über die Ermittlungen natürlich auf dem Laufenden. Ehrensache bei einem ehemaligen Kollegen«, sagt Huber in jovialem Tonfall und streckt Ziegler zum Abschied die Hand entgegen.

Nur Augenblicke später hastet der Sicherheitschef von BPI durch das Treppenhaus der Tiefgarage. Sein Ziel ist sein Geländewagen, den er vor Stunden vor dem Haupteingang achtlos abgestellt hat. Noch im Laufen zieht er sein Smartphone aus der Jackentasche und tippt die Nummer von Armin Drexler ein.

Die Jagdsaison ist eröffnet, denkt er. Jetzt geht es euch endlich an den Kragen …

*

Das Rauschen des Windes übertönt beinahe jedes andere Geräusch um sie herum. Über ihren Köpfen wiegen sich die Baumwipfel wie ein Schiff bei hohem Wellengang. Jana blickt besorgt in den Himmel. Dunkle Wolken versperren ihr die Sicht auf die aufgehende Sonne. Neben ihr kniet Dirk mit einem Bein auf dem feuchten Waldboden. Er zittert am ganzen Leib, seine Zähne schlagen wie im Fieberrausch aufeinander. Auch Jana friert erbärmlich, der Wind hat die letzte Wärme ihres Körpers schon vor langer Zeit mit sich fortgetragen.

Sie haben sich am Rande des Waldes versteckt und sich so positioniert, dass sie die schmale Zufahrtsstraße problemlos einsehen können. Jana blickt zum wiederholten Male auf ihre Armbanduhr. Die Zeiger des Damen-Chronografen sind gerade einmal um zwei Minuten weiter vorgerückt. Sekunden dehnen sich zu Minuten, die Zeit scheint ihre Konstante endgültig verloren zu haben.

Erste Regentropfen prasseln auf ihre unbedeckten Arme. Groß, massig, von monströser Intensität.

Die ärmellose Bluse war genauso eine schlechte Wahl wie meine Schuhe, denkt Jana. Gott, drücken die Dinger …

Erneut blickt sie auf ihre Uhr. Sie kann nicht glauben, dass gerade einmal eine halbe Minute seit dem letzten Blick vergangen ist. Während sie noch immer entgeistert auf die silberne Uhr starrt, drückt Dirk ihr seinen Ellbogen in die Seite.

»Da kommt ein Auto«, raunzt er leise und verlagert sein Gewicht auf das andere Bein. Zwei Scheinwerfer geistern die Straße entlang. Im Schein des Abblendlichts sieht Jana, wie stark der Regen in Wirklichkeit ist.

»Großer Gott, schüttet das! Das Auto kommt auf dem Matschweg ja kaum noch voran«, wispert Jana aufgeregt.

»Was für ein Auto fährt dein Kumpel eigentlich?«

»Keine Ahnung. Woher soll ich das denn wissen? Als wir uns das letzte Mal gesehen haben, hat er so ’nen alten VW-Bus gefahren. Ist aber schon ein gutes halbes Jahr her. Hab keinen Schimmer, ob er die Karre noch immer besitzt.«

Regen peitscht ihr ins Gesicht, Janas weiße Bluse wird allmählich wieder durchsichtig. Es ist ihr egal. So etwas Banales wie Schamgefühl hat in ihrem Leben keinen Platz mehr. Im Moment jedenfalls. Die Parameter ihrer Lebensphilosophie haben sich verschoben. Es gibt einfach Dinge, die ihr in diesem Augenblick wichtiger erscheinen. Zum Beispiel die Frage, ob der Fahrer des herannahenden Kastenwagens auch wirklich ihr Kumpel Franky ist oder ob ihre Häscher sie ein weiteres Mal aufgestöbert haben.

Sie blickt wie ein scheues Reh in den Lichtkegel, der langsam auf sie zuwandert. Das Auf und Ab der Scheinwerfer schmerzt in ihren Augen, da der Fahrer des kastenförmigen Wagens vor wenigen Augenblicken sein Fernlicht zugeschaltet hat. Neben ihr wechselt Dirk abermals seine Stellung. Er kommt ihr beunruhigt vor, wirkt nervös, scheint sich innerlich schon auf eine schnelle Flucht vorzubereiten. Der Regen erschwert ihre Sicht, im schwachen Licht des Morgengrauens können Jana und Dirk nur grobe Konturen erahnen.

»Könnte ein VW-Bus sein«, flüstert Dirk, »bin mir aber nicht sicher.«

»Er hat gesagt, dass er mich anruft, sobald er da ist«, wispert Jana zurück.

Nervenstränge so dick wie Schiffstaue. Jana weiß nicht, wie lange sie die innere Anspannung noch ertragen kann. Die Angst, ein weiteres Mal flüchten zu müssen, raubt ihr beinahe den Verstand. Ihr Herz hämmert gegen ihre Brust, während ihr Blutdruck versucht, die Aorta in ihrem Körper zu sprengen. Nie gekannte Furcht, unvorstellbare innere Zerrissenheit.

Als kleines Kind hat sie ständig Angst vor ihrem betrunkenen Vater verspürt. Sie hat sich regelmäßig unter der Bettdecke verkrochen und gebetet, er möge ihr nicht schon wieder wehtun. Doch die Ängste aus ihrer Kindheit sind verblasst. Eine solche Furcht wie heute hat sie noch niemals im Leben empfunden. Glaubt sie zumindest.

Als das Smartphone in ihrer Hosentasche zu vibrieren beginnt, schreit sie vor Schreck laut auf. Neben ihr zuckt Dirk heftig zusammen, und es sieht für einen Moment so aus, als wolle er im nächsten Augenblick losspurten.

»Himmel, Jana. Geh ran! Geh an dein verkacktes Telefon!«

Kurzer Blick zu Dirk. Janas Finger zittern wie Espenlaub; sie nestelt das summende Smartphone aus der Hosentasche. Unterdrückte Rufnummer, das Glas ihres Handys ist von feinen Rissen durchzogen. Spiderman-App, wie man so schön auf Neudeutsch sagt. Zwei, drei Wimpernschläge zögert sie noch, dann drückt sie auf das grüne Symbol, das einen Telefonhörer darstellt.

»Ja …?«

»Bin gleich da. Biege gerade in die Zufahrt zur Baustelle ein. War ’ne ganz schöne Sucherei.«

Janas Gedanken überschlagen sich. Wenn Franky gerade erst auf die Zufahrtsstraße zur Baustelle einbiegt, kann er schlecht der Fahrer des Wagens sein, keine zwanzig Schritte von ihr entfernt. »Oh Gott, bitte nicht! «, stöhnt sie leise und fasst dabei unbewusst nach Dirks Hand.

»Jana? Hallo … Jana? Hallo …«

»Was ist?« Dirk schaut zu ihr herüber, scheint ihren leisen Ausruf trotz des prasselnden Regens gehört zu haben.

»Er ist es nicht. Das da vorne kann unmöglich Franky sein«, flüstert Jana. Verzweiflung schwingt in ihrer Stimme mit. Sie würde am liebsten aufspringen und laut schreiend durch den Wald laufen.

»Warum?«

»Jana … Hallo … Was hast du gesagt?«, tönt Frankys Stimme blechern aus dem kleinen Lautsprecher ihres Smartphones. »Jana … ich hab’s nicht richtig verstanden. Du bist so leise. Hallo … hallo … Verdammt! Scheiß Telekom, wahrscheinlich hören die Penner schon wieder mit. Verschwindet aus der Leitung, ihr elenden Blutsauger! Jana, falls du mich hörst, ich stehe jetzt direkt vor der Baustelle. Du kannst mich eigentlich gar nicht übersehen. Jana? Hallo …?«

»Er ist es doch. Es ist doch, Franky, da vorne«, lacht Jana mit einem Mal befreit auf. »Franky, ich sehe dich. Gott, ist das schön, dich zu sehen. Wir kommen …«, schreit Jana in ihr Telefon und springt im nächsten Moment auch schon aus ihrer Deckung auf …

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12.

Riederwald, Frankfurt am Main

Mittwoch, 06:12 Uhr

»Gott verdammt, schifft das …«, flucht Armin Drexler, während er versucht, mit seinem Mercedes Vito die größten Schlaglöcher zu umfahren. Verbissen kurbelt er am Lenkrad; das Fahrzeug versucht immer wieder, seitlich auszubrechen.

»Und diese Schlaglochpiste soll eine Straße sein? Also ich kann mir nicht vorstellen, dass wir hier richtig sind!«

Drexlers Blick zuckt für einen Moment zu seiner Beifahrerin. Geile Titten, hohles Hirn, denkt er. Genauso sollte eine schöne Frau sein. Laut sagt er: »Laut meinem Navi schon. Es ist halt nur eine Nebenstraße, die total am Arsch ist. Ich hoffe nur, dass wir uns nicht festfahren. Das würde bei dem Sauwetter gerade noch fehlen.«

»Warum haben wir denn nicht den Jeep genommen? Mit dem hätten wir jetzt nicht solche Probleme«, fragt Petra Graser vorwurfsvoll und streicht sich eine Strähne ihres schwarzen Haares aus der Stirn.

»Den Jeep nehmen? Gott bewahre! Der ist Zieglers Heiligtum. Den darf außer ihm niemand anderes fahren.«

»Bullshit! Das regeln wir nachher im Büro. Da lasse ich mich auf keine Diskussionen ein«, erwidert Petra Graser bestimmt. »Machen Sie mal ein wenig langsamer«, sagt sie dann, »wir sind jetzt ganz in der Nähe des Signals. Die Schmitt muss hier irgendwo stecken. Wahrscheinlich in dem Wäldchen dort drüben.«

Während Drexler auf die Bremse tritt, zuckt sein Blick erneut zu seiner hübschen Beifahrerin hinüber. Lange, schlanke Beine, grazile, aufrechte Sitzposition. Diese Frau hat Klasse, das erkennt man sofort. Sein Blick wandert weiter, bleibt nur widerstrebend auf dem Bildschirm seines Laptops haften, den die Graser aufgeklappt auf ihren Knien balanciert. Ein rot blinkender Punkt im grünen Nichts. Könnte wirklich das Wäldchen dort drüben sein, stimmt er ihr im Geiste zu. Beinahe parallel zum roten Punkt leuchtet ein gelbes Symbol. Es zeigt ihre eigene Position auf der digitalisierten, topografischen Landkarte an. Hier muss es sein, denkt er und späht angestrengt in den Regen hinaus. Hier müssen sich die blöde Schlampe und dieser verfluchte Herr Doktor irgendwo versteckt halten.

Büsche säumen den Weg, ein paar Meter dahinter beginnt das dunkle Band des Wäldchens. Noch zu wenig Tageslicht, um Einzelheiten zu erkennen, und viel zu viel Regen, um aus dem silbernen Vito zu steigen.

»Was ist? Worauf warten Sie noch?«, schnarrt Petra Graser neben ihm und stößt entschlossen die Beifahrertür auf. Der Wind spielt mit ihren Haaren, treibt erste Regentropfen in das Fahrzeuginnere hinein. Zusammengekniffenes Gesicht, aufmüpfig vorgeschobenes Kinn. Sie trotzt den Naturgewalten mit störrischer Gelassenheit.

Respekt, denkt Drexler, während er seine Fahrzeugtür ebenfalls aufstößt. Doch nicht nur ein Modepüppchen. Die weiß genau, was sie will.

Raus aus dem Fahrzeug, den Reißverschluss der Windjacke bis ganz nach oben ziehen. Währenddessen hat seine neue Partnerin bereits das Heck des Vitos umrundet. Ihre schwarzen Haare glänzen nass; in ihrer linken Hand hält sie eine kleine Pistole. Schnell ist ihm klar, dass sie das nicht zum ersten Mal macht. Ihren Griff an das Eisen schätzt er als geübt ein.

Abermals revidiert Drexler seine Meinung. Erst jetzt wird ihm bewusst, wie gefährlich diese schöne Frau in Wirklichkeit ist. Kaiser hat ein gutes Händchen bewiesen, als er Petra Graser zu seiner Pressesprecherin auserkoren hat.

»Wir bleiben auf Sichtkontakt. Sie links, ich rechts. Die müssen irgendwo dort vorne sein …«

»Klar«, nickt Drexler und zieht ebenfalls seine Pistole aus dem Hüftfutteral. Nein, keine Handtaschenpistole, wie sie die Graser benutzt. Damit kann man nur auf kurzer Distanz etwas ausrichten. Er verlässt sich lieber auf eine schwarze Glock G19. Sie ist mit 9-Millimeter-Hohlspitzmantel-Geschossen geladen und verfügt über eine beeindruckende Durchschlagskraft. Fünfzehn Schuss im Magazin und eine im Lauf. Da geht was …

Das muss schon mit dem Teufel einhergehen, wenn mir die Schmitt ein zweites Mal entkommt, denkt er, während er unbewusst seine Zähne fletscht.

Gebückte Haltung, lauernder Gang. Meter für Meter pirscht sich Drexler zwischen den Bäumen hindurch. Keine zehn Schritte von ihm entfernt schleicht die Graser durch das dichte Unterholz. An der Art, wie sie sich bewegt, erkennt er, dass sie eine militärische Ausbildung durchlaufen hat. So wie er auch.

Sein rechter Fuß versinkt im Morast, kaltes Wasser läuft in den Schaft seines ledernen Halbschuhes. Im Kofferraum hat er ein paar Gummistiefel liegen, doch diese Blöße will er sich vor der Graser wirklich nicht geben.

Augen zu und durch, denkt er, als sich sein zweiter Schuh ebenfalls mit schlammigem Regenwasser füllt. Dafür werdet ihr büßen, ihr zwei, das bringt euch eine Extrakugel von mir ein.

Schritt für Schritt tastet er sich voran. Vorsichtig, lauernd, immer darauf bedacht, keine unnötigen Geräusche zu verursachen. Der Saum seiner Stoffhose verfängt sich in einer Brombeerhecke, die er wegen der schummrigen Lichtverhältnisse vollkommen übersehen hat. Wertvolle Sekunden verstreichen, bis er sich aus dem dornigen Gestrüpp endlich wieder befreien kann.

Vor ihm huscht ein Schemen durch den Wald. Armin Drexler kann beim besten Willen nicht sagen, ob es ein Mensch oder ein Tier gewesen ist, beschließt jedoch spontan, der schattenhaften Gestalt zu folgen. Von der Graser fehlt jede Spur. Sie hat er bei seinem Kampf gegen die vermaledeite Brombeerhecke völlig aus den Augen verloren. Blank liegende Nerven, seine Sehnen sind zum Zerreißen gespannt. Das Jagdfieber hat ihn gepackt und treibt seinen Pulsschlag schwindelerregend in die Höhe.

Er kämpft sich weitere zwanzig Schritte durch den aufgeweichten Untergrund. Unbewusst zählt er sie in Gedanken mit. Seine Füße versinken bei jedem seiner Schritte knöcheltief im Morast; er tröstet sich mit dem Gedanken, dass es der Graser ganz ähnlich ergehen muss.

Stehen bleiben, in den Wald hineinlauschen, das Zwielicht, das hier herrscht, mit den Augen durchdringen. Der Regen trommelt nervös auf das Laubdach über seinem Kopf; es erscheint ihm überlaut. Plötzlich, keine dreißig Meter von seinem Lauschposten entfernt, bricht hektisches Treiben aus. Drexler hört den leisen Jubelschrei einer Frau und sieht, wie zwei Gestalten vor seinen Augen aus dem Nichts auftauchen. Noch während er seine Glock hochreißt und in Anschlag bringt, hört er von der Seite das heisere Bellen eines Schusses. Blitze zucken durch den Wald, als weitere Schüsse in schneller Reihenfolge fallen.

Zu weit weg, Baby! Du bist viel zu weit weg, um mit deiner Spielzeugpistole einen Treffer zu landen, denkt er, während er sorgsam einen der Flüchtenden ins Visier nimmt. Seine Waffe ist für diese Distanz wie geschaffen; sie wird die Projektile auf eine todbringende Reise schicken.

Luft anhalten, linkes Auge zudrücken, die Unterarmmuskulatur locker anspannen. Mit einer fließenden Bewegung zieht Drexler den Abzug seiner Pistole durch. Ausatmen, einatmen, linkes Auge wieder aufreißen. Mit einem lauten Aufschrei stürzt die getroffene Person zu Boden. Für einen Wimpernschlag das Gefühl der Genugtuung auskosten. Und schon sucht seine Waffe nach dem nächsten Ziel.

So macht man das, Frau Pressesprecherin!, frohlockt Drexler im Stillen, während er erneut den Abzug seiner Glock bis zum Anschlag durchzieht …

*

Zweige klatschen in Janas Gesicht, eine Kugel surrt nur um wenige Millimeter an ihrer rechten Schläfe vorbei. Hinter ihr schreit Dirk schmerzerfüllt auf und ist im nächsten Augenblick aus ihrem Blickfeld verschwunden.

Kurzes Hadern mit dem Schicksal, ein schnelles Stoßgebet Richtung Himmel gesandt. Jana stoppt ihren Vorwärtsdrang und schaut sich nach ihrem Weggefährten um. Nur wenige Meter entfernt parkt der VW-Bus ihres Studienfreundes. Und doch kommt es ihr so vor, als betrüge die Distanz mehrere Kilometer.

Weitere Schüsse peitschen durch den Wald. Nur eine Handbreit neben Jana gräbt sich eine Kugel in den knorrigen Stamm einer Ulme. Aus dem Augenwinkel sieht sie, dass sich Dirk wieder vom Boden hochstemmt. Schmerzverzerrtes Gesicht, vor Schrecken geweitete Augen. Auf unsicheren Beinen torkelt er auf sie zu. Keine Zeit, um über irgendetwas nachzudenken; keine Zeit, um zu schauen, wo Dirk von der Kugel getroffen worden ist.

»Weiter Jana, bleib nicht stehen«, keucht er und schiebt sie in Richtung des Busses.

Sein linker Arm hängt schlaff herab, doch das nimmt Jana nur unterschwellig wahr. Zu tief sitzt der Schock, zu nah liegen Freud und Leid beieinander. Eben wähnte sie sich noch in der sicheren Obhut ihres einstigen Kommilitonen. Nun ist sie eine Gejagte und rennt schon wieder um ihr Leben.

Aus dem Wald hinter ihr kommen Rufe. Jana kann zwischen einem Mann und einer Frau unterscheiden. Mit letzter Kraft quetscht sie sich zwischen zwei Sträuchern hindurch. Zweige schrammen über ihr Gesicht, der Saum ihrer weißen Bluse verhakt sich in einem Gewirr aus dürren Zweigen. Für einen winzigen Moment scheint sie gefangen, dann reißt der Stoff ihrer Bluse und gibt sie wieder frei.

Nur noch zwei Meter, denkt sie. Vor Janas Augen zerplatzt die hintere Seitenscheibe des mausgrauen Busses. Scherbenkrümel rieseln auf den Weg, aus dem Inneren des Wagens hört Jana das lautstarke Fluchen eines Mannes. Ein schneller Blick zurück. Dirk ist immer noch hinter ihr. Seine Augen versprühen fiebrigen Glanz, sein hechelnder Atem trifft sie mitten ins Gesicht.

Sekunden, die über Leben und Tod entscheiden. Auf kraftlosen Beinen wankt Jana auf die offen stehende Schiebetür zu. Ein letztes Mal nach Atemluft ringen, ein letzter Schritt, Gott schmerzen ihre Füße. Mit einem verzweifelten Sprung taucht Jana in das Fahrzeuginnere hinein, wo sie sich erschöpft auf die Knie sinken lässt.

Nur einen Steinwurf entfernt stürzen zwei Gestalten aus dem Wald und reißen laut schreiend ihre Waffen hoch. Eine weitere Scheibe zerplatzt, Splitter regnen auf Jana herab.

Während Dirk noch in den VW-Bus hechtet, gibt Franky bereits ordentlich Gas. Er flucht hemmungslos und zeigt den beiden Schützen seinen ausgestreckten Mittelfinger. Aufbrüllender Motor, durchdrehende Vorderreifen, Matsch spritzt bis zu den Fensterscheiben hinauf. Als sich der Wagen endlich in Bewegung setzt, schreit Jana im Taumel des Glücks ihre Gefühle hinaus. Unterdessen schaltet Franky fluchend in den zweiten Gang hoch und tritt das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Weitere Geschosse schlagen in die Karosserie, der betagte Bus scheint unter den Einschlägen zu erzittern. Schlingernde Fahrt, die Stoßdämpfer sind mit den Schlaglöchern völlig überfordert. Doch der Abstand zu den beiden Schützen wächst immer weiter an. Bange Sekunden, in denen die drei Insassen des Busses kaum zu atmen wagen und um ihr Leben fürchten. Dann haben sie es geschafft; die Entfernung zu ihren Jägern ist auf mehrere Hundert Meter angewachsen.

Als sie sich Minuten später in den morgendlichen Verkehr einfädeln und auf der Hanauer Landstraße im Strom der Pendler mitschwimmen, fällt auch von Jana die Anspannung ab. Ihre Flucht ist geglückt, sie haben ihre Häscher erneut abgehängt.

Von nun an, denkt Jana, werden die Karten wieder neu vergeben. Von nun an bestimmen Dirk und ich, wo die Reise hingeht …

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13.

Riederwald, Frankfurt am Main

Mittwoch, 07:18 Uhr

»Scheiße … Scheiße … Scheiße … Das darf doch nicht wahr sein«, flucht Armin Drexler und starrt den flüchtenden Rücklichtern des mausgrauen Busses hinterher. Wütend rammt er seine Glock in das Hüftfutteral und tritt gegen einen morschen Ast auf dem Weg. »Jetzt sind mir diese Penner schon zum zweiten Mal entwischt«, schimpft er und tritt erneut gegen den Ast.

Auch Petra Graser ist wütend und enttäuscht, bewahrt jedoch äußerlich ihre Fassung. »Das war einfach nur verdammtes Pech«, sagt sie und wischt sich mit dem Ärmel ihrer Jacke über das nasse Gesicht. »Wir konnten ja nicht wissen, dass noch weitere Personen in die Sache involviert sind.«

»Ich versteh das nicht. Ich hab diesen Kunz doch voll erwischt. Der ist umgefallen wie ein gefällter Baum. Und dann steht der Kerl wieder auf und rennt wie ein Hase durch den Wald. Das kann doch einfach nicht wahr sein. So eine verdammte Schweinerei …«

»Schlechte Sichtverhältnisse, Drexler«, sagt die Graser, während sie bereits auf dem Absatz kehrtmacht. »Wahrscheinlich hat Ihre Kugel den Kerl nur gestreift, oder er ist über irgendetwas gestolpert und hingefallen.« Sie zuckt mit den Schultern, wischt sich eine nasse Haarsträhne aus dem Gesicht. »Sei’s drum. Wir müssen zurück zum Auto und die Verfolgung aufnehmen. Außerdem würde mich brennend interessieren, wer der Kerl in dem VW-Bus war. Ich habe mir das Kennzeichen gemerkt. Dürfte also kein Problem sein, den Halter des Fahrzeuges zu ermitteln«, sagt Petra Graser.

»Das kann Stefan übernehmen«, nickt Drexler. »Der hat beste Verbindungen zur Zulassungsstelle. Irgend ’ne Tussi, die er ab und an flachlegt. Oh Mann, er wird nicht gerade begeistert sein, dass uns die beiden schon wieder durch die Lappen gegangen sind«, keucht Armin Drexler, während er Seite an Seite neben seiner neuen Partnerin durch den Wald stapft. Es kostet ihn Mühe, mit der augenscheinlich gut trainierten Frau in dem unwegsamen Gelände Schritt zu halten.

Als sie fünf Minuten später ihren Mercedes Vito erreichen, fühlt sich Drexler völlig ausgepumpt. Während er sich keuchend auf die – noch warme – Motorhaube stützt, reißt Petra Graser bereits die Beifahrertür auf und beugt sich in das Fahrzeuginnere hinein.

»Das Signal ist noch da, Armin«, sagt sie, über dem Laptop kauernd. »Sie fahren stadteinwärts auf der Hanauer Landstraße. Scheint ziemlich viel Verkehr zu sein, die kommen nämlich nur langsam voran.«

»Wundert mich nicht«, meint Drexler nach einem schnellen Blick auf seine Armbanduhr. »Fast halb acht, die stecken mitten im Berufsverkehr fest.« Seine Stimme klingt gepresst, er kommt nur langsam wieder zu Atem. Müdigkeit macht sich in ihm breit. Er hat sich die gesamte Nacht um die Ohren geschlagen und sehnt sich nach einer heißen Dusche und einem frisch aufgebrühten Kaffee.

Trockene Klamotten wären auch nicht schlecht, denkt er, und ein, zwei Stündchen Schlaf würden mir auch guttun. Doch das wagt er erst gar nicht laut auszusprechen. Die Graser scheint nach wie vor in Topform zu sein.

»Kommen Sie … wir müssen los. Ich will den Abstand nicht zu groß werden lassen. Außerdem brauchen wir frische Klamotten. Mit unserer schlammverspritzten Kleidung fallen wir überall auf wie bunte Hunde.« Sie schaut ihn an, nickt mit dem Kopf in Richtung Auto. »Los, kommen Sie endlich aus dem Regen heraus, oder stehen Sie darauf, klatschnass zu werden?«

Noch nasser geht nicht, du blöde Kuh, denkt Drexler und blickt genervt in den Himmel. Kurz spielt er mit dem Gedanken, Petra Graser einfach zu erschießen. Ihre bestimmende Art geht ihm gewaltig auf die Nerven. Er ist es nicht gewohnt, von einer Frau herumkommandiert zu werden. Sein Boss Stefan Ziegler würde das bestimmt verstehen, doch Dr. Kaiser würde sich mit einer lapidaren Erklärung, wie »Tut mir schrecklich leid, sie ist mir direkt ins Schussfeld gelaufen!«, bestimmt nicht zufriedengeben.

Noch stehst du unter Artenschutz, kleine Prinzessin, denkt Drexler, während er umständlich hinter dem Steuer Platz nimmt. Doch meine Chance, dich zu töten, wird noch kommen. So hat noch keine Frau gewagt, mit mir zu sprechen, so wenig Respekt hat mir noch keine Schlampe entgegengebracht …

*

Ein dumpfes Poltern reißt Jana aus ihrem traumlosen Schlaf. Verwirrt blickt sie auf. Sie weiß im Moment nicht, wo sie sich befindet. Neben ihr das leise Stöhnen eines Mannes und eine Hand, die zitternd ihre eigene hält.

Der Boden unter ihren Füßen scheint hektisch zu vibrieren, alles wirkt verschwommen, ist ständig in Bewegung. Um sie herum ein beißender Geruch; es stinkt nach verbranntem Gummi und verschmortem Plastik. Zwei, drei Atemzüge braucht Jana, um richtig wach zu werden und um zu begreifen, dass sie in Frankys altem VW-Bus sitzt. Die Erinnerungen rasen wie ein D-Zug auf sie zu, versetzen sie aufs Neue in Angst und Schrecken.

»Shit …, hoffentlich hält mein Grauer noch ein paar Minuten durch. Komm, mein Alter, mach jetzt bloß nicht schlapp!« Frankys tönendes Organ. Dunkel, kraftvoll, wie immer ein klein wenig zu laut. Jana würde seine Stimme unter Tausenden erkennen; er rollt beim Sprechen das R wie kein Zweiter.

»Großer Gott, stinkt das. Irgendwas schmort da aber ganz gewaltig.« Dirks Stimme. Sie hört sich gepresst an, transportiert unterschwellig die Schmerzen, die er durchleidet.

Janas Verstand arbeitet nun auf Hochtouren. Sie versucht, ihre Gedanken wieder in Bahnen zu lenken. Neunzehn Stunden auf der Flucht haben ihre Spuren hinterlassen. Jana ist in dieser Zeit zu einem anderen Menschen geworden. Ihre Ideale haben sich verschoben, ihr Glaube an das Gute ist in den Hintergrund getreten. Das Wissen um das Böse bestimmt nun ihr Leben.

»Ich denke mal, dass die Hinterachse ’nen Schlag abbekommen hat«, sagt Franky, während er sich mit einer fahrigen Bewegung den Schweiß aus dem Gesicht wischt. »Das war aber auch ’ne Schlaglochpiste, leck mich am Arsch!«

Jana rutscht noch etwas tiefer in den Sitz. Durch die beiden zerschossenen Scheiben weht eisiger Fahrtwind in den Innenraum. Gänsehaut ist schon beinahe einer ihrer festen Bestandteile. Sie kann sich im Moment, selbst mit viel Fantasie, nicht vorstellen, dass ihr jemals wieder warm sein wird.

»Ist es denn noch weit bis zu dir? Ach ja, ich bin übrigens Dirk. Danke, dass du so schnell gekommen bist. Ohne dich …, Mannomann! … ich will gar nicht darüber nachdenken.«

»Gerne! Wenn mein Mädchen mich braucht, bin ich da. So ist das bei uns, nicht wahr? Ich bin Franky, aber das weißt du vermutlich ja schon.«

Mein Mädchen … So hat er mich früher schon immer genannt, denkt Jana und starrt auf den breiten Rücken ihres Studienfreundes. Franky scheint an Gewicht noch etwas zugelegt zu haben, sein massiger Körper ragt auf beiden Seiten über den Fahrersitz hinaus.

»Ja, vom Hörensagen. Jana hat dich heute Morgen aus dem Hut gezaubert wie ein Magier sein Kaninchen. Sorry, dass wir dich da mit reingezogen haben. Wir haben wirklich nicht gewusst, dass die uns schon wieder so dicht auf den Fersen sind«, sagt Dirk. Sein Tonfall drückt Bedauern aus, klingt ehrlich und aufrichtig betrübt.

»Mach dich locker, Mann. Alles easy, ist doch nix passiert.«

»Nichts passiert? Die haben auch auf dich geschossen. Und dein Auto ist reif für den Schrottplatz. Ich komme natürlich für den Schaden auf. Musst mir nur sagen, was du von mir kriegst.

»Für was?«

»Na, für deinen VW-Bus.«

»Mach dich hier mal nicht zum Affen, Alter.« Franky lacht schallend, sein ganzer Körper scheint dabei in Bewegung zu geraten. »Wenn ich Kohle brauche, schalte ich meinen Computer ein. So weit kommt’s noch, dass du mir den Schaden bezahlst, den andere angerichtet haben. Mach dir darüber mal keinen Kopf. Wer immer da auf uns geschossen hat, wird auch für den Schaden an meinem Grauen aufkommen. Verlass dich drauf, mit so etwas verstehe ich keinen Spaß. Die werden gehörig dafür bluten.«

Jana hat seit ihrer wilden Flucht noch kein einziges Wort gesprochen. Aus halbgesenkten Augenlidern mustert sie ihre Umgebung. Ein Starbucks huscht durch ihr Blickfeld. Augenblicke später rollen sie an der Commerzbank Frankfurt vorbei. Passanten bevölkern die Gehwege, es herrscht hektisches Treiben, wohin sie auch blickt.

Jetzt müsste eigentlich gleich der Thai-Imbiss kommen, und dann das Mercure-Hotel, überlegt Jana, während sie eine junge Frau beobachtet, die einen Zwillingskinderwagen vor sich herschiebt. Die Normalität des Alltäglichen beruhigt ihre Nerven, ist wie Balsam für ihre geschundene Seele.

»Dass du dir das mal nicht zu leicht vorstellst. Das sind skrupellose Verbrecher. Mit denen ist nicht zu spaßen«, knurrt Dirk und fasst sich an den Arm. Er stöhnt dabei. Sein Handrücken ist blutverkrustet, der hellblaue Stoff seines rechten Hemdärmels ist dunkel verfärbt.

»Hab ich mir fast schon gedacht«, erwidert Franky. Seine Stimme klingt sarkastisch, ist wie immer eine Spur zu laut. »In fünf Minuten sind wir da, dann könnt ihr mir die ganze Geschichte erzählen. Bin schon gespannt, in was mein Mädchen dieses Mal ihre vorwitzige Nase zu tief hineingesteckt hat. Hey, du brauchst jetzt gar nicht so zu tun. Ich weiß, dass du nicht schläfst. Hab nämlich ’nen Rückspiegel und beobachte dich schon die ganze Zeit.«

Janas Blick irrt vom Gehweg zurück und wandert durch den Innenraum des Busses. Für einen kurzen Moment verharrt er auf der massigen Gestalt ihres einstmaligen Kommilitonen, dann wandert er weiter zum Innenspiegel hinauf. Zwei treue Hundeaugen, braun, groß, voller Wärme, schauen sie aus dem Spiegel heraus an. Für eine Sekunde scheint die Zeit stillzustehen, dann reißt der Blickkontakt ab, und Franky konzentriert sich wieder auf den Straßenverkehr.

»Du hast ’ne Bude mitten in der Stadt? Wow, nicht schlecht.«

»Ja. Hab sie von meinem Onkel geerbt. Ist zwar alt, aber eigentlich noch ganz gut in Schuss.« Er lacht kurz. »Und das Beste daran ist, dass mir keiner irgendwelche blöden Vorschriften machen kann. Ich kann da tun und lassen, was ich will«, sagt Franky, während er am Frankfurt City Center nach rechts in die Moselstraße abbiegt.

Als sie zwei Minuten später durch eine überbaute Hofeinfahrt in einen engen Hinterhof rollen, keimt in Jana Hoffnung auf. Die vertraute Umgebung tut ihr gut, gaukelt ihr ein Stück weit Heimat und Geborgenheit vor. Sie fühlt sich wie ein verschollenes Kind, das nach Jahren der Flucht wieder den Weg nach Hause gefunden hat.

Vielleicht wird ja doch noch alles gut, denkt sie, während Dirk und sie aus dem Bus steigen. Vielleicht hat Franky ja eine zündende Idee, wie wir aus der Sache mit heiler Haut wieder herauskommen …

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14.

Polizeidirektion Mitte, Frankfurt am Main

Mittwoch, 09:21 Uhr

Claudia Kirchner schiebt ihre Lesebrille auf den Haaransatz und legt mit einem verschmitzten Lächeln ein DIN-A4-Blatt zur Seite.

»Na, Wolfi, wie war’s? Hast du uns einen interessanten Fall mitgebracht?«

»Wie man’s nimmt«, antwortet Oberkommissar Wolfgang Huber, während er seine Jacke über den kleinen Garderobenständer wirft. »Interessant ist die Geschichte auf jeden Fall, aber auch sehr verworren, wenn du mich fragst.«

»Wer braucht schon einfache Fälle, die sich mit einem Fingerschnippen aufklären lassen«, seufzt die Kommissarin und schnippt dazu mit den Fingern.

»Das ist es ja gerade, was mich stört, Claudia. Die haben uns die beiden Täter auf dem silbernen Tablett präsentiert. Live, in Farbe und über jeden Zweifel erhaben«, antwortet Huber und zieht ein Gesicht, als hätte er gerade in eine Zitrone gebissen.

»Aha … Das ist aber nicht das Einzige, was dich an diesem Fall stört, oder?«

»Nein! Es gibt da noch diesen Sicherheitschef bei Bauer Pharma Industries. Ich sage nur so viel: Kategorie eins.«

»Oh, doch so schlimm. Kategorie eins ist ein eingebildetes Riesenarschloch, wenn ich mich recht erinnere? Das hatten wir ja schon länger nicht mehr. Scheint wirklich so, als hätte ich heute Morgen einiges verpasst.«

»Worauf du einen lassen kannst, geschätzte Kollegin. Wo warst du eigentlich? Warum bist du denn nicht zum Tatort gekommen?«

»Schon vergessen? Ich hatte doch heute Morgen den Termin bei der Deutschlehrerin meiner Tochter. Sina kommt mit ihr einfach nicht klar, und ich habe versucht, die Wogen wieder ein wenig zu glätten.«

»Kinder … Und haste Erfolg gehabt?«

»Nee! Wahrscheinlich habe ich die Karre jetzt komplett in den Dreck gefahren. Scheiße, ist das eine blöde Kuh gewesen. Ich bete zehn Vaterunser, wenn Sina ihren Abschluss in der Tasche hat und das Thema Gesamtschule für immer abgehakt ist«, seufzt die Kommissarin und verdreht ihre Augen.

»Sina schafft das schon. Deine Kleine ist echt auf Zack. Du wirst sehen, die macht das mit links.«

»Kann ich das schriftlich haben? Nein, im Ernst jetzt. Natürlich schafft sie ihren Abschluss. Die Frage ist einfach nur, wie? Sie braucht gute Noten, um auf eine weiterführende Schule zu gehen. Aber egal jetzt. Themawechsel. Was stört dich an unserem neuen Fall?«

»Tja, wenn ich das nur so genau wüsste«, erwidert Huber und kratzt sich nachdenklich hinterm linken Ohr. »Da sollen zwei bislang unbescholtene Bürger, eine gewisse Jana Schmitt, zweiunddreißig, IT-Spezialistin, und ein gewisser Dirk Kunz, ebenfalls zweiunddreißig, Virologe, der ist promoviert und arbeitet in der Forschung, Werksspionage betrieben haben. Soweit leuchtet mir die Sache ja noch ein. Geld verdirbt den Charakter, das kommt in den besten Familien vor«, sagt er, während er in ihrem Büro auf und ab läuft.

»Was mich aber stört, und zwar ganz gewaltig, ist der Umstand, dass diese beiden Gelegenheitsspione dann auch noch zwei Wachleute kaltblütig ermordet haben«, fährt er nach ein paar Sekunden des Schweigens fort. »Aufgesetzte Schüsse, direkt in den Kopf«, sagt er und formt mit dem Zeigefinger und dem Daumen eine Pistole nach. »Nee, nee, nee … meine Liebe, da passt was nicht zusammen. Vor so etwas schrecken selbst kaltblütige Gewohnheitskriminelle zurück. Wenn du mich fragst, ist das ein paar Nummern zu groß für zwei kleine Industrieganoven.«

»Gibt es denn Tatzeugen? Hat jemand gesehen, dass die beiden Hauptverdächtigen die Tat begangen haben?« Claudia Kirchner beugt sich interessiert nach vorne. Der Fall hat sie gepackt. Vergessen ist die Sorge um ihre Tochter. Vergessen ist das schulische Dilemma, das sie heute Morgen erleiden musste.

»Tatzeugen? Nein! Aber es gibt eine Videoaufzeichnung von der Tat. Das gesamte Gebäude von Bauer Pharma Industries ist mit Kameras nur so gespickt. Das ist dort wie bei Big Brother. Verstehst du? Und dennoch begehen die beiden einen kaltblütigen Doppelmord. Obwohl sie wissen, dass dort jeder ihrer Schritte überwacht und aufgezeichnet wird. Sag doch selbst, das ist doch Nonsens. So blöde kann doch kein Mensch sein«, sagt der Oberkommissar und blickt versonnen aus dem Fenster. Ihr kleines Büro befindet sich im sechsten Stockwerk des Behördenzentrums.

»Na ja, da haben andere aber schon dümmere Sachen gemacht«, wirft die Kommissarin ein und lächelt kurz. »Hast du das Video schon gesehen?«

»Ja, noch vor Ort. Ich habe die Originalbänder gleich beschlagnahmt. Sie sind jetzt unten bei der KTU. Die ziehen uns eine Kopie und untersuchen anschließend das Bildmaterial auf seine Echtheit. Bin gespannt, ob da alles mit rechten Dingen zugeht oder ob jemand die Aufnahmen manipuliert hat.«

»Bauer Pharma Industries … Wenn mich nicht alles täuscht, Wolfi, ist das ein ziemlich großes Unternehmen. Laut Google«, Claudia Kirchners Finger flitzen über ihre Computertastatur, »gibt es keinerlei Skandale, in die das Unternehmen verstrickt ist. Glaubst du wirklich, dass die uns ein gefaktes Videoband andrehen würden? Das klingt mir jetzt doch ein wenig weit hergeholt.«

»Mag schon sein, dass das im ersten Moment ein wenig weit hergeholt klingt«, sagt Huber und lächelt vielsagend. »Aber mein linker Hoden juckt. Und wenn mein linker …«

»… Hoden juckt, dann stimmt etwas nicht«, fällt ihm die Kommissarin seufzend ins Wort. »Gott, Wolfi, sollen wir das so dem Chef verkaufen? Ist das wirklich dein Ernst? Wissen Sie, Herr Trautvetter, Oberkommissar Hubers linker Hoden juckt. Ihnen dürfte bekannt sein, dass dies ein untrügliches Indiz für eine Lüge ist. Ganz klar, hier versucht jemand, uns aufs Glatteis zu führen … Ist das dein Plan? Hast du dir das wirklich so vorgestellt?«

»Hahaha …, selten so gelacht, liebe Claudia. Wenn du dich am Tatort und nicht in der Schule herumgedrückt hättest, würdest du mir bestimmt zustimmen«, erwidert Huber ein wenig genervt. »Dieser Sicherheitschef, ein gewisser Stefan Ziegler, ist ein durchtriebenes Stück Scheiße. Der Kerl ist ein ehemaliger Kollege vom Organisierten. Ein mieser kleiner Karrieretyp, geil auf Macht und Anerkennung. Wir sollten uns dringend mit seinem damaligen Vorgesetzten unterhalten. Bin gespannt, wie der über ihn denkt. Ich mag den Typ jedenfalls nicht und traue ihm nicht weiter, als ich ihn werfen kann«, knurrt Huber gereizt.

»Dennoch müssen wir objektiv an die Sache herangehen, Wolfi. Nur, weil du diesen Sicherheitschef, wie heißt der Kerl noch gleich …?«

»Ziegler. Stefan Ziegler.«

»Danke! Also, nur weil du diesen Ziegler nicht abkannst, heißt das nicht, dass er automatisch auch ein Lügner ist. Aber vielleicht ist an deinem Verdacht ja wirklich etwas dran. Lass uns einfach in beide Richtungen ermitteln. Für den Chef und den Staatsanwalt dürfte der Fall ziemlich eindeutig sein. Die interessiert dein linker Hoden nämlich überhaupt nicht.«

»Und was ist mit dir? Interessiert er dich denn?«

Claudia Kirchner schaut ihrem Kollegen drei lange Sekunden in die Augen. »Was soll ich darauf jetzt antworten, Wolfi? Ich bin achtunddreißig«, sagt sie lächelnd. »Natürlich hat dein juckender Hoden eine gewisse Anziehungskraft auf mich. Immerhin bist du mit einundvierzig noch im heiratsfähigen Alter und siehst, sofern du dich mal rasierst, auch noch ganz passabel aus.«

»Hey, das grenzt jetzt aber an sexuelle Nötigung«, grinst Wolfgang Huber. »Jetzt mal ernsthaft, Claudia. Kannst du dir vorstellen, dass an meinem Verdacht etwas dran sein könnte?«

»Vorstellen kann ich mir vieles, Wolfi. Doch du weißt, für mich zählen nur die nackten Fakten. Ich trage deine Theorien gerne ein Stück weit mit, aber ich ermittle natürlich auch in die andere Richtung. Vorerst bilde ich mir noch keine Meinung. Wir stehen ja noch ganz am Anfang und fangen erst damit an, nach den Puzzleteilchen zu suchen.«

»Damit kann ich leben«, sagt Huber und blickt erneut aus dem Fenster des sechsten Stockwerks. »Ich will nur nicht, dass die beiden vorverurteilt werden und die Wahrheit unter den Tisch gekehrt wird. Verstehst du, was ich meine?«

»Du und dein Hass gegen Großunternehmen. Wir müssen diese Schmitt und den Kunz trotzdem zur Fahndung ausschreiben und einen internationalen Haftbefehl erwirken.«

»Das habe ich bereits veranlasst, Claudia. Oberstaatsanwalt Kellermann ist informiert, und der Trautvetter hat seinen Senf auch schon telefonisch dazugegeben. Geht alles seinen gewohnten Gang, so wie es sein soll«, sagt Huber und grinst dabei.

»Schön! Dann warten wir jetzt, dass die KTU uns endlich das Video hochbringt. Ich ruf da mal an und mache denen ein wenig Dampf. Du kannst uns in der Zwischenzeit schon einmal einen Kaffee holen. Und bring auch gleich etwas Süßes mit. Ich habe heute Morgen nämlich noch nichts gefrühstückt.«

»Kaffee und Süßkram. Alles klar, bin schon auf dem Weg«, sagt der Oberkommissar und blickt ein letztes Mal auf die Straße hinunter.

Wo seid ihr? Wo haltet ihr euch versteckt?, denkt er. An ihm nagt die Gewissheit, dass dieser Fall nicht einfach zu lösen sein wird …

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15.

Moselstraße, Frankfurt am Main, Bahnhofsviertel

Mittwoch, 10:04 Uhr

»Unglaublich!. Was für ’ne Räuberpistole«, staunt Franky kopfschüttelnd und schlürft laut an seinem schokobraunen Kaffeebecher.

Schwarz, vier Löffel Zucker, auf keinen Fall umrühren, denkt Jana. Manche Dinge ändern sich eben nie.

»Da habt ihr aber voll in die Scheiße gelangt. Mannomann, das wird bestimmt noch spaßig.« Auf Frankys feisten Lippen liegt ein Lächeln. Doch seine ernst dreinblickenden Augen strafen seinen letzten Satz Lügen.

Jana streckt ihre müden Arme von sich und gibt sich ganz der behaglichen Wärme in der gemütlichen Wohnküche hin. Ihre Probleme scheinen in weite Ferne gerückt, die trügerische Sicherheit macht sie schläfrig, lullt sie regelrecht ein. Dirk hingegen wirkt aufgekratzt. Er hat Franky von seinem ungeheuren Verdacht erzählt und weshalb sie sich auf der Flucht befinden.

Knapp zwei Stunden sind seit ihrer Ankunft vergangen. Knapp zwei Stunden, in denen sie von niemandem gejagt wurden oder flüchten mussten. Sie haben geduscht, frische Kleidung aus Frankys Fundus angezogen und Dirks Streifschuss am Oberarm desinfiziert und verbunden. Für den Augenblick erscheint Jana die Welt in Ordnung. Für den Augenblick flüchtet sie sich in schon fast verdrängte Erinnerungen.

Drei Jahre hat sie in diesem Haus gelebt. Sie hat nahezu ihre gesamte Studienzeit hier verbracht. Damals lebte allerdings Frankys Onkel Erich noch. Ein komischer Kauz, der seinen leicht paranoiden Neffen über alles geliebt hatte.

Es war eine schöne Zeit, denkt Jana und lächelt voller Wehmut. Durchgepaukte Nächte, die vielen Grillabende unten im Hof. Gemütliche Treffen mit den Freunden und ihre ersten Gehversuche in der Hacker-Szene. All diese Erinnerungen stürzen auf sie ein und lassen Janas Probleme für den Augenblick in den Hintergrund treten.

»Leute, Leute, Leute … Wenn die wirklich diese Pockenviren freisetzen, bricht hier in Frankfurt die Hölle los. Dieses Worst-Case-Szenario möchte ich mir eigentlich gar nicht vorstellen. Ehrlich Leute, das wird echt übel«, stöhnt Franky und trommelt mit seinen fleischigen Fingern nervös auf der Tischplatte herum.

Janas Augen verfolgen jede seiner Bewegungen. Sie schätzt, dass er seit ihrer letzten Begegnung gut zehn Kilogramm zugenommen hat. Bratpfannengroße Hände, knapp hundertdreißig Kilo bei zwei Metern Körpergröße. Hamsterbacken, Kulleraugen, gutmütige Gesichtszüge. Breite Schultern, baumdicke Oberarme, das graubraune Haar im Nacken zu einem Zopf verknotet. Franky ist eine imposante Erscheinung, und die meisten Menschen würden ihn wohl mit dem Wort Teddybär umschreiben. Er wirkt wie ein sanfter Riese, wird oft als Einfaltspinsel eingeschätzt. Doch hinter seiner gutmütigen Fassade schlummert ein hellwacher, analytischer Verstand, der so präzise arbeitet wie ein Hochleistungsrechner. Jana fühlt sich in Frankys Nähe geborgen, vertraut darauf, dass ihr in seinem Beisein nichts Schlimmes widerfahren wird.

»Jetzt muss ich mal dumm fragen. Mir ist da gerade etwas gekommen«, sagt Dirk mit aschfahlem Gesicht. Vorhin im Wald, als wir mit dem Bus geflüchtet sind … was, wenn unsere Verfolger das Nummernschild deines Busses gesehen haben? Die finden bestimmt eine Möglichkeit, dich als Halter zu ermitteln. Und wenn sie den Halter kennen …«

»Oh, Gott«, haucht Jana und schlägt entsetzt eine Hand vor den Mund. »Dann wissen sie auch, wo du wohnst, Franky«, ruft sie. Schlagartig ist sie wieder eine Gejagte. Schlagartig befindet sie sich wieder auf der Flucht.

»Tja, in diesem Fall werden sie sich im Nordend einen Wolf absuchen. Das Kennzeichen ist nicht echt, es hat mal einem längst Verstorbenen gehört. Ihr könnt also aufhören, in Schnappatmung zu fallen«, grinst der Zwei-Meter-Mann amüsiert.

»Himmel … jetzt ist mir das Herz aber bis in die Hose gerutscht. Ich dachte schon, es wäre alles aus«, stößt Jana erleichtert hervor. Auch Dirk wirkt erleichtert, verkneift sich jedoch einen Kommentar. Kalter Schweiß glänzt auf seiner Stirn. Sein Gesicht wirkt müde, eingefallen, die schilfgrünen Augen liegen tief in den Höhlen. Der Kampf gegen den Drogenentzug ist in vollem Gang. Es bereitet ihm sichtlich Mühen, sich im Moment auf das Gespräch zu konzentrieren.

»Ts … ts … ts … Müsstest mich eigentlich besser kennen, meine Liebe. Habe ich schon einmal ein Auto auf mich selbst zugelassen?«, brummt Franky an Jana gewandt »Also gut, dann mal her mit dem Speicherstick. Wir gehen jetzt eine Etage höher und schauen uns an, welche Daten du erbeutet hast. Ich platze fast vor Neugier. Kann es kaum noch erwarten, einen Blick darauf zu werfen … Wenn du wirklich recht hast, Dirk, dann müssen wir uns überlegen, wie wir den Pockenanschlag verhindern können. Auf uns kommen große Dinge zu, die wir nur mit List und Tücke bewältigen können. Mensch, bin ich aufgeregt, das gibt ’ne echt starke Nummer, Leute«, frohlockt Franky und klatscht vor Begeisterung in die Hände.

Na, deinen Enthusiasmus würde ich gerne teilen, denkt Jana, als sie den Speicherstick in Frankys offene Hand legt …

*

»Und, ist alles klar? Haben wir grünes Licht für die Aktion?«

»Ja, haben wir. Bist du mit den Vorbereitungen fertig? Gab es irgendwelche Probleme, von denen ich wissen müsste?«

»Nein! Alles ist exakt nach Plan verlaufen. Die lange Vorbereitungszeit hat sich wirklich ausgezahlt. Ich bin sehr zufrieden.«

»Schön!«, sagt Dr. Richard Kaiser und steht von seinem Sessel auf. »Bei mir gab es ein paar interne Problemchen. Ein unbedeutender Virologe hat scheinbar etwas aufgeschnappt, was nicht für seine Ohren bestimmt war. Seine Freundin, sie arbeitet in unserer IT-Abteilung, hat sich daraufhin Zugang zu meinem Computer verschafft.«

Kaiser ist, während er gesprochen hat, durch den Raum gewandert. Der flauschige Teppichboden dämpft seine Schritte, das geräumige Penthouse im obersten Stockwerk des Main Plaza bietet ihm ausreichend Platz für seinen Bewegungsdrang.

»Okay! Ihr habt das Problem doch hoffentlich bereits gelöst, oder?«

»Nein! Leider noch nicht«, sagt Kaiser und schaut seinem Gesprächspartner fest in die Augen. »Meine Leute bügeln das Missgeschick aber gerade aus. Die Sache dürfte sich also in Kürze erledigt haben.«

»Richard, das gefällt mir nicht. Das könnte die gesamte Aktion in Gefahr bringen. Wen hast du mit der Klärung der Sache beauftragt?«

»Ziegler, Drexler und …«

»Und wen?«

»… und Petra. Schau mich nicht so entgeistert an. Die drei gehören zum erweiterten Kader. Sie wissen also genau, was für uns auf dem Spiel steht.«

»Du hast meine Tochter mit der Aufgabe betraut? Dann muss die Situation noch brenzliger sein, als ich gedacht habe. Haben wir nicht vereinbart, dass sie so lange im Hintergrund bleibt, bis die Pandemie ausgebrochen ist und BPI mit seinem Serum in Erscheinung tritt? Petra ist für die Öffentlichkeitsarbeit verantwortlich. Sie ist unser Gesicht, das den Menschen die Erlösung bringt. Wenn du sie vorher verheizt, Richard, haben wir ein echtes Problem.«

»Ich verheize sie doch nicht, Karl. Sie überwacht Ziegler und Drexler und koordiniert die Aktionen. Wir haben die Polizei mit eingeschaltet und …«

»Ihr habt was? Himmel, Richard, bist du noch ganz bei Trost?«

Kaiser wirbelt auf dem Absatz herum und macht zwei schnelle Schritte auf seinen Gesprächspartner zu. »Rede nie wieder in diesem Ton mit mir. Ich war bei der Bundeswehr dein Vorgesetzter und bin es auch hier. Ich trage die Verantwortung, mir hat Baxter diese Aufgabe anvertraut. Wir sind alle nur Zahnräder in einem komplexen Mechanismus. Wenn eins nicht mehr richtig funktioniert, dann wird es gegen ein anderes ausgetauscht. Hast du mich verstanden, Karl? Es wird ausgetauscht!«

Karl Grasers Nacken versteift sich unangenehm. Für einen Wimpernschlag zögert er, dann ringt er sich zu einem kurzen Nicken durch. Er arbeitet mit Kaiser seit über zehn Jahren zusammen. Hat schon mehr als einmal dessen mörderische Entschlossenheit erlebt. Besser, er hält jetzt den Mund. Besser, er rudert ein Stück weit zurück. Kaiser ist sichtlich verunsichert, ist nicht mehr ganz Herr der Lage. Das wurmt ihn, stachelt ihn an – das macht ihn zu einem unberechenbaren Verbündeten. Die versteckte Morddrohung schwebt noch immer im Raum und belastet ihre Freundschaft mit einer schweren Hypothek.

»Du wirst schon das Richtige tun, Richard. Ich meinte ja nur, dass wir von unserem ursprünglichen Plan abweichen«, lenkt Graser ein und versucht, einen beschwichtigenden Tonfall anzuschlagen.

»Das weiß ich auch«, schnarrt Kaiser zurück. »Ich könnte mich selbst ohrfeigen für das, was da schiefgegangen ist. Alles lief genau nach Plan, bis diese blöde Kuh meinen Computer angezapft hat. Es ist mir bis heute ein Rätsel, wie sie die ganzen Passwörter umgehen konnte. Aber wir werden sie finden, und dann, mein Lieber, wird die Dame nichts mehr zu lachen haben. Wenn ich mit ihr fertig bin und weiß, was ich wissen will, ist sie nur noch ein Haufen Scheiße, den es zu entsorgen gilt.«

»Klar! Du machst das schon, Richard«, sagt Graser schnell. »Ziegler und Drexler sind zwei erfahrene Männer. Die wissen genau, was zu tun ist«, pflichtet er Kaiser weiter bei.

Er fährt sich mit den Fingern durchs Haar, das an manchen Stellen schon lichter wird. »Meine Leute haben bereits alle strategischen Punkte besetzt. Von uns aus kann es losgehen. Morgen Abend setzen wir am Flughafen die ersten Erreger frei. Von da an kann keiner mehr den Verlauf der Pandemie stoppen. Wenn alles nach Plan verläuft und der Pockenstamm wirklich so aggressiv ist, wie du behauptest, werden in ein paar Tagen die ersten Krankheitssymptome auftreten. Spätestens am Dienstag dürfte Frankfurt im Chaos versinken. Die gesamte Welt wird haareraufend zuschauen und sich fragen, wie sie sich vor den schwarzen Pocken schützen kann. Genial!«

Dr. Richard Kaiser mustert seinen Gesprächspartner fast zehn Sekunden lang. Sein eiskalter Blick lässt keine Gefühlsregung erkennen. Für ihn ist dies nur eine weitere militärische Operation, die er bis zur Perfektion geplant hat und nun in die Tat umsetzen wird. Über mögliche Opfer macht er sich keine Gedanken. Für seinen Geschmack ist die Überbevölkerung der Erde schon längst zu weit vorangeschritten.

»Was ist mit diesen hirnlosen Möchtegern-Dschihadisten? Läuft mit denen auch alles nach Plan?«

»Ja, auch bei denen läuft alles nach Plan«, bestätigt Graser und grinst abfällig. »Diese abendländischen Narren glauben doch tatsächlich, in den heiligen Krieg zu ziehen. Um das Ganze noch etwas realistischer zu gestalten, haben wir einen Spinner angeworben, der ein paar Wochen in Syrien war. Er hat danach groß rumgetönt, dass er zum heiligen Krieger ausgebildet wurde, und gibt jetzt vor seinen Kumpels damit an. In Wahrheit hat er jedoch nicht genug Arsch in der Hose gehabt, um sich so einem Trainingscamp auch nur auf hundert Kilometer zu nähern. Wir sind auf ihn gestoßen, weil er beim Verfassungsschutz auf der Roten Liste steht. Wird dort als potenzieller Attentäter geführt und von zwei unterbelichteten Beamten überwacht. Sobald er die Flakons mit den Pockenviren an die Möchtegern-Dschihadisten übergeben hat, werden ihn meine Leute medienwirksam eliminieren.«

Erneut kann sich Karl Graser ein abfälliges Grinsen nicht ganz verkneifen. »Wir präsentieren der westlichen Welt einen Schuldigen, den sie nur zu gerne annehmen wird. Kein Mensch wird auch nur eine Sekunde lang darüber nachdenken, ob wir die Initiatoren der Pockenpandemie waren.«

»Gut! Das war ja auch unser Plan. Darauf basiert die gesamte Operation. BPI muss über jeden Zweifel erhaben bleiben. Du hast wirklich gute Arbeit geleistet, Karl. Wenn das Dilemma mit der Schmitt und dem Kunz nicht wäre, könnten wir uns jetzt entspannt zurücklehnen und der Dinge harren, die da auf uns zukommen. Nun gut … Herausforderungen sind die Würze des Lebens«, sagt Kaiser und fängt an, erneut durch den Raum zu wandern.

»Hoffen wir mal«, sagt er schließlich nach einer kleinen Pause, »dass meine Leute die beiden Spinner rechtzeitig aufspüren und ausschalten können. Nicht auszudenken, wenn die uns am Ende durch ihre Neugierde noch die Suppe versalzen. Das wäre eine Katastrophe, die vermutlich unser beider Tod nach sich ziehen würde, Karl. Mitgefangen, mitgehangen. So ist das nun mal in unserer Position. Aber da erzähle ich dir ja nichts Neues. Das weißt du genauso gut wie ich.«

»Hmm … vielleicht sollten wir uns mal mit einem Notfallplan beschäftigen«, sagt Graser vorsichtig. »Du weißt schon, eine Hintertür, durch die wir im Fall des Falles sang- und klanglos verschwinden können. Sobald diese IT-Tante und der Virologe mit dem Finger auf uns deuten, ist es zu spät für einen geordneten Rückzug. Ich denke, es ist besser, im Vorfeld aktiv zu werden. Ich könnte mich darum kümmern, Richard, meine Aufgaben sind ja soweit erledigt und in trockenen Tüchern.«

»Ich verstehe, was du meinst. Wir sollen also getreu dem Motto verfahren, nach dem die Ratten das sinkende Schiff verlassen.«

»Warum nicht? Unseren Job haben wir erledigt. Wir zweigen uns ein paar Ampullen der Stammzellen ab und verschwinden damit ins Ausland, sobald es für uns hier zu brenzlig wird. Was sagst du? Klingt doch gar nicht so verkehrt, oder?«

»Ich denke, du hast recht, Karl«, sagt Kaiser und starrt aus dem Penthouse-Fenster des Main Plaza auf die Straße hinunter. »Ein guter Stratege muss wissen, wann er sich zurückziehen muss. Ein Soldat, der sich zurückzieht, kann seine Gegner irgendwann wieder angreifen, wogegen ein toter Soldat für immer aus dem Spiel ist. Du kannst einen Notfallplan entwerfen und alles für einen ordentlichen Rückzug organisieren. Hoffen wir mal, dass es nie dazu kommen wird …«

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16.

Wohnung von Jana Schmitt, Frankfurt-Bornheim

Mittwoch, 11:12 Uhr

»Da vorne muss es sein, Wolfi. Das übernächste Haus müsste eigentlich die dreiundzwanzig sein«, sagt Claudia Kirchner und deutet durch die Windschutzscheibe auf ein gelb gestrichenes Mehrfamilienhaus.

»Gar nicht mal so übel. Hier lässt sich’s bestimmt gut wohnen. Die Schmitt scheint nicht schlecht zu verdienen«, sagt Huber, während er seinen Dienstwagen, einen Opel Insignia, am rechten Straßenrand parkt. Sein Blick schweift über einen liebevoll angelegten Vorgarten, in dem eine Horde Gartenzwerge ein gemütliches Zuhause gefunden hat.

»Gottchen, ist das kitschig«, lacht die Kommissarin und schüttelt ungläubig ihren Kopf.

»Hey, du Banausin. Das ist deutsches Kulturgut. Gartenzwerge gehören in jeden ordentlichen Haushalt. Ich habe auch einen in meiner Rumpelkammer stehen. Hab ihn vor Jahren von einem Kumpel zum Geburtstag bekommen. Ist ein netter Kerl. Macht keinen Dreck und verhält sich fast immer ruhig.«

»Hat er auch einen Namen?«

»Natürlich hat er einen Namen. Er heißt Bertram.«

»Bertram, schon klar. Essen und trinken klappt aber noch ganz gut, oder?«

»Hey … machst du dich gerade über mich lustig? Streng genommen bin ich nämlich dein Vorgesetzter. Also, ein wenig mehr Respekt, wenn ich bitten darf.«

»Bitten kannst du um vieles …«, lacht die Kommissarin. »Wolfi und Bertram, ich lach mich schlapp. Das muss ich Sina erzählen, die findet dich nämlich immer sooo cool.«

»Echt jetzt? Nettes Mädel, deine Tochter. Hat wirklich Geschmack, weiß, worauf es im Leben ankommt. Hat sie bestimmt von ihrem Vater …«, grinst der Oberkommissar augenbrauenzwinkernd.

»Lass meinen Ex aus dem Spiel. Ich trage eine Waffe und scheue mich nicht, sie gegen dich zu verwenden.«

»Ups … Fettnäpfchen … ’tschuldigung.«

»Spar dir deine Entschuldigung! Du weißt ganz genau, dass ich auf diesen staatlich anerkannten Versager nicht gut zu sprechen bin. Immer wieder reitest du auf diesem Thema herum. Verschafft dir das innere Befriedigung, oder was?«

»Ich mochte ihn jedenfalls. Und seine Carrera-Bahn war echt der Hit. Ich hab den silbernen Ferrari 308 GTO geliebt. Dank dir ist er jetzt mit deinem Ex nach Berlin gezogen. Das verzeihe ich dir nie.«

»Das ist der Grund? Deshalb hackst du auf diesem Thema so herum? Das ist jetzt nicht dein Ernst, Wolfgang?«

»Männerkram! Das verstehst du ja doch nicht«, grinst Wolfgang Huber und stößt schwungvoll die Autotür auf. Eine frische Brise streicht über sein Gesicht. Der Vormittag ist kühl und regnerisch. Schneller Blick in die Runde, die Eindrücke im Kurzzeitgedächtnis fürs Erste abspeichern. Kaum Verkehr auf der Straße. Auf den Gehwegen ist auch nicht gerade viel los. Aus einer Wohnung im zweiten Stock linst eine neugierige Mittfünfzigerin zwischen den Gardinen hindurch: zwei Häuser weiter – die Straße runter – stützt sich ein Mann im Rentenalter auf seinem Rasentrimmer auf.

»Blödmannsgehilfe.« Claudia Kirchner ist mit dem Thema noch lange nicht durch und schürt das Feuer noch einmal ordentlich an.

»Komm endlich. Wir sind ja schließlich nicht zum Vergnügen hier herausgefahren. Über deinen Ex können wir auch später noch quatschen«, drängelt Huber und beobachtet dabei weiter aufmerksam die Umgebung. Achtzig, vielleicht auch hundert Meter die Straße entlang quält sich gerade ein schwarzer Geländewagen aus einer Parklücke. Abgedunkelte Scheiben, das Heck des Wagens ist schlammverspritzt. Keine Chance, das Nummernschild zu lesen. Keine Chance, einen Blick auf die Fahrzeuginsassen zu erhaschen. Sekunden später gibt der Fahrer Gas und biegt gleich darauf in eine Querstraße ein.

»Moment, hab’s gleich …« Heruntergeklappte Sonnenblende, das Licht des Make-up-Spiegels leuchtet im Fahrzeuginneren.

»Claudia, komm endlich! Das gibt’s doch nicht. Schminkst du dich jetzt etwa noch?«

»Frauenkram«, tönt es aus dem Innenraum ihres Dienstwagens. »Das verstehst du ja doch nicht.«

»Aah … daher weht die Musik. Verstehe! Ich geh dann schon mal vor. Kannst ja nachkommen, falls du irgendwann mit deinen Restaurierungsarbeiten fertig wirst.«

Eiligen Schritts durchquert Huber den gepflegten Vorgarten. Der Wind hat aufgefrischt und schickt erste Regentropfen auf die Erde herunter.

R+P Möller, Jens Grünbeck, S. Dornhagen, Jana Schmitt, liest Huber leise von den Klingelschildchen ab. Nachdenklich macht er zwei Schritte zurück und tritt aus dem Schatten des Vordaches heraus. Der Polizist mustert aufmerksam die Fensterfront der ersten Etage, versucht abzuschätzen, welche der sechs Fenster zu Jana Schmitts Wohnung gehören. Hinter ihm das Zuschlagen einer Autotür. Trippelnde Schritte auf dem gräulichen Pflaster des Gehwegs. Sein Blick klebt weiterhin an der gelb gestrichenen Hausfassade. Im obersten Stockwerk lugt die neugierige Nachbarin noch immer durch die geblümte Fenstergardine nach draußen.

»Mit der da oben sollten wir uns auch mal unterhalten. Scheint eine dieser weltoffenen Frauen zu sein, die am Leben ihrer Nachbarn teilhaben wollen«, sagt Claudia Kirchner und blickt kurz zu der Frau hinauf.

»Wenn die Klingeln richtig zugeordnet sind, müsste das die Büttner sein. Ich klingle einfach. Mal schauen, was passiert«, sagt Huber und legt seinen Zeigefinger auf das bronzefarbene Knöpfchen neben dem Klingelschild.

Fast zehn Sekunden passiert überhaupt nichts. Dann ertönt eine blecherne Stimme aus dem Lautsprecher der Gegensprechanlage. »Ja, bitte?«

»Guten Morgen. Hier ist die Polizei. Mein Name ist Wolfgang Huber. Ich bin Oberkommissar bei der Kriminalpolizei Frankfurt. Würden Sie uns bitte ins Haus hineinlassen?«

Stille. Nur das statische Rauschen der Gegensprechanlage ist zu hören.

»Hallo? Frau Büttner?«

»Warum läute Sie denn net bei ihrem Kollechen. Den hab ich doch vor zwanzich Minute ins Haus gelasse? Der is noch net wieder rausgekomme, des hät ich nämlich gesehe.«

Kurzer Blickwechsel mit seiner Kollegin. Verständnisloser Augenaufschlag, kurzes Schulterzucken. Claudia Kirchners rechte Hand legt sich wie selbstverständlich auf den Griff ihrer Dienstwaffe.

»Das haben wir getan, Frau Büttner. Wahrscheinlich ist die Klingel aber abgestellt. Wären Sie jetzt so freundlich, uns ins Haus zu lassen. Bitte.«

»Na gut. Ich hab’s ja schon immer gewusst. So en junges Ding bringt Äscher ins Haus. Kurt hab ich gesacht, Kurt, lass die Finger weg von der. Aber nee, mein doller Bruder muss dem jungen Ding ja unbedingt die schöne Wohnung vermiete. Jetzt habe mer den Salat! Wie peinlich, die Polizei im Haus …«, keift die Stimme aus der Gegensprechanlage.

Das Summen des Türöffners erklingt. Nur Sekunden später stürmen die beiden Kripobeamten die in Marmor gefassten Treppenstufen hinauf. Jana Schmitts Wohnungstür ist nur angelehnt und bewegt sich leicht im Luftzug. Hinter der Tür herrscht trügerische Ruhe; die Wohnung vermittelt den Eindruck, verwaist zu sein.

»Ich gehe zuerst rein«, flüstert Huber, während er seine Dienstpistole entsichert. »Du folgst mit zwei Sekunden Abstand.«

Einatmen, ausatmen … am besten gar nicht über Gefahren nachdenken. Das ist ein Teil seines Berufes, den er hasst. Ganz im Gegenteil zu seiner Kollegin Claudia, die auf solch einen Nervenkitzel geradezu steht.

Vertauschte Rollen, denkt Huber und stürmt durch den Eingang in die Wohnung hinein. Sich ducken, Ausfallschritt zur Seite, nach Angreifern Ausschau halten. Die Waffe dabei im Anschlag halten, das Handgelenk schön steif machen – sonst droht Ladehemmung –, den Zeigefinger auf den Druckpunkt der Heckler & Koch P30 pressen. Hinter ihm der Schatten seiner Partnerin. Er weiß, er kann sich zu hundert Prozent auf Claudia verlassen; er weiß, dass sie eine erstklassige Schützin ist.

»Polizei … Polizei, zeigen Sie sich«, schreit Claudia Kirchner, während sie ebenfalls in die Wohnung vordringt. Ihre Stimme klingt aggressiv, hat jegliche Wärme verloren. Rechter Hand eine Tür. Halb geöffnet, der Raum dahinter liegt im Dunkeln. Kurze Atempause, kräftiger Tritt gegen das Türblatt. Das einfallende Licht reicht aus, um Einzelheiten zu erkennen. Das Badezimmer ist leer, hier versteckt sich augenscheinlich niemand.

Zimmer für Zimmer durchsuchen sie die Wohnung. Einer geht voran, der andere gibt dem Partner Deckung. Am Ende steht die Gewissheit, dass sich niemand in der Wohnung versteckt. Der falsche Polizist ist verschwunden und hat eine Schneise der Verwüstung hinterlassen. Durchwühlte Schränke, herausgerissene Schubladen, ein zerschlagener Laptop und umgestürzte Kleinmöbel. Wer immer hier nach etwas gesucht hat, ist nicht gerade zimperlich vorgegangen. Alles deutet darauf hin, dass der Eindringling kräftig unter Zeitdruck stand.

»Meine Fresse, sieht das hier schlimm aus. Da haben die Kollegen von der SpuSi nachher ihren Spaß. Nach was der Kerl wohl gesucht hat?«

»Keine Ahnung, Wolfi. Wir sollten schauen, dass wir in die Wohnung von diesem Kunz kommen. Vielleicht wurde da ja noch nicht alles auf den Kopf gestellt, und wir finden etwas Brauchbares«, sagt die Kommissarin. Sie schüttelt den Kopf und nimmt das Chaos um sich herum in Augenschein.

»Wir schicken dort aber erst einmal die Jungs von der Streife hin. Wir müssen uns zuerst mit der Büttner unterhalten. Vielleicht hat sie den Kerl gesehen, der sich als Polizist ausgegeben hat, und kann uns eine brauchbare Beschreibung von ihm geben. Mein linker Hoden juckt schon wieder. Irgendetwas stinkt hier gewaltig zum Himmel, das sag ich dir.«

»Ja, mir kommen auch erste Zweifel. Vielleicht ist dein Anfangsverdacht doch nicht ganz so abstrus, wie er sich vor zwei Stunden noch angehört hat. Versteh mich jetzt bitte nicht falsch, das Video spricht eigentlich eine klare Sprache. Aber das ganze Drumherum will überhaupt nicht dazupassen.«

»Genau meine Worte. Hab ich doch gesagt.«

»Hör gefälligst auf, so blöde zu grinsen. Ich habe nicht gesagt, dass du mit deinen Verdächtigungen richtig liegst. Ich verständige jetzt die Kollegen von der Streife und lass die SpuSi antanzen. Geh du schon mal nach oben und sprich mit der Büttner. Sobald die Kollegen von der Spurensicherung da sind, komme ich auch hoch. Bin gespannt, was die Alte beobachtet hat«, sagt die Kommissarin, während sie ihr Smartphone aus der Jackentasche hervorholt.

»Pass aber auf, Claudia. Nicht, dass der Typ plötzlich zurückkommt, weil ihm noch etwas eingefallen ist. Sobald dir etwas komisch vorkommt, verständigst du mich sofort. Bin ja nur ein Stockwerk über dir.«

»Mach dir um mich mal keine Sorgen. Überlege dir lieber, was du zu der Büttner sagst. Wenn die erfährt, dass sie auf einen falschen Polizisten hereingefallen ist, wird sie dir mit allem möglichen Mist die Ohren volljammern. Die weiß einiges und kann uns bestimmt auch eine ganze Menge über Jana Schmitt erzählen. Dürfte interessant werden, was da alles zutage kommt.«

»Das stimmt.« Huber nickt und lächelt. »Dürfte wirklich noch ein interessanter Vormittag werden. Ein Hoch auf die neugierige Nachbarschaft. Ich liebe Klatsch und Tratsch, sofern er mit einem Fall von uns in Zusammenhang steht«, schiebt er noch schnell hinterher.

Noch ein letzter Blick in die Runde, ein kurzes Nicken zu seiner Kollegin. Dann macht der Oberkommissar auf dem Absatz kehrt und bereitet sich innerlich auf das Gespräch mit der neugierigen Nachbarin vor …

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17.

Moselstraße, Frankfurt am Main

Mittwoch, 12:42 Uhr

»Alter Schwede, das toppt ja alles, was ich bislang gesehen habe«, sagt Franky und verschränkt die Arme hinter dem Kopf. »Das ist unglaublich. BPI hat bis in die höchsten Regierungsebenen Leute sitzen, die sie bezahlen. Schaut euch das an, das ist eine Affenschande, dass die all die Jahre damit durchgekommen sind.« Er schüttelt ungläubig den Kopf, kratzt sich an der Nase. »Ich raff das einfach nicht. Wie haben die das hinbekommen, ohne aufzufliegen? Das wird böse, Leute, ganz böse, wenn ihr mich fragt.«

»Das kannst du laut sagen«, knurrt Dirk, der neben Jana sitzt, fassungslos. »Kein Wunder, dass die so ’ne gute Lobby haben. Denen pinkelt freiwillig bestimmt niemand ans Bein.«

»Tja, Bauer Pharma Industries gehört zu dem erlesenen Kreis der Top-500-Konzerne. In dieser Preisklasse ist so etwas wahrscheinlich gang und gäbe. Geld produziert Macht. Und die Mächtigen regieren wiederum die Welt. Eine einfache Gleichung, die den Nagel aber haargenau auf den Kopf trifft.«

»Wie meinst du das, Franky? Was sind denn Top-500-Konzerne?«, fragt Jana.

»Haste den Ausdruck noch nie gehört? Die Top-500-Konzerne erwirtschaften gemeinsam die Hälfte des jährlichen Bruttoumsatzes – und zwar des weltweiten. Die haben ihre Finger in beinahe jeder Sparte stecken, können fast nach Belieben auf globale Ressourcen und vorhandene Daten zugreifen. Sie sind die eigentlich Mächtigen dieser Welt und steuern unser aller Leben von ihren klimatisierten Vorstandsbüros aus. Das predige ich doch schon seit Jahren. Hast du mir denn nie zugehört?« Franky ist aufgebracht.

»Geh mal bitte da unten auf den Ordner, wo Variola draufsteht«, sagt Dirk, ohne auf Frankys Monolog einzugehen. Er wirkt aufgeregt. Seine Augen kleben geradezu an dem unscheinbaren Dateinamen.«

»Den da?«

»Ja! Genau. Klick da mal bitte drauf.«

Der Zeiger der Maus wandert langsam nach unten. Franky klickt auf den Ordner. Doppelklick. Der Inhalt der Datei baut sich nur langsam auf dem großen Wandmonitor auf.

»Heilige Muttergottes!«, flüstert Dirk, nachdem er die Seite fast eine Minute lang betrachtet hat. Entsetzen schwingt in seiner Stimme, das aschfahle Gesicht ist noch eine Spur weißer geworden. »Diese gewissenlosen Schweine schrecken wirklich vor nichts zurück. Dass es so schlimm ist, hätte ich mir selbst in meinem größten Albtraum nicht vorzustellen gewagt.«

»Was ist? Wie meinst du das?«, fragt Jana erschrocken. Sie kennt Dirk gut genug, um zu wissen, dass er eine ungeheuerliche Entdeckung gemacht hat.

»Himmel … sie … sie scheinen das Variola-Virus sogar noch gentechnisch modifiziert zu haben. Das ist echt unglaublich. Großer Gott, gegen dieses Virus ist die Menschheit absolut chancenlos«, haucht er entsetzt.

»Hey Alter, was faselst du denn da? Für mich stehen da nur ein paar Zahlen und Buchstaben, die jemand willkürlich aneinandergereiht hat. Sind das Formeln oder so was in der Art?«

»Das da …«, Dirk springt so hektisch von seinem Stuhl auf, dass dieser nach hinten kippt. »Das da …«, fängt er erneut an zu reden, während er mit dem Zeigefinger auf den Monitor deutet, »… ist das Variola-Virus. Oder besser das, was sie aus ihm gemacht haben.«

»Ist es wirklich so schlimm, oder übertreibt er jetzt ein wenig? Du kennst deinen Freund besser als ich, Jana«, sagt Franky. »Ich bin ja für jede Verschwörungstheorie zu haben, das weißt du, aber man sollte es auch nicht übertreiben. Der Kerl ist ja ganz aus dem Häuschen. Ist der auf Speed oder was?«

»So ähnlich«, nickt Jana. »Aber wenn Dirk etwas sagt, dann hat es für gewöhnlich auch Hand und Fuß. Er ist kein Wichtigtuer oder so.«

»Euch ist schon klar, dass ich euch hören kann?«, knurrt Dirk. Gereizter Blick, das Kinn trotzig nach vorne gereckt. Seine Augen fliegen hin und her, seine ergrauten Schläfen glänzen schweißnass. »Wir müssen diese Kerle irgendwie davon abhalten …«, sagt er und deutet vehement auf den Monitor. »… diese hochansteckenden Pockenviren freizusetzen. Sonst droht uns eine Katastrophe biblischen Ausmaßes.«

»Jetzt übertreibst du aber wirklich ein wenig, oder? Das war als Metapher gemeint, nicht wahr?« Frankys Blick zuckt unruhig zwischen Jana, Dirk und dem Monitor hin und her. So nervös hat Jana ihren alten Studienfreund noch nie erlebt. Eigentlich dachte sie bislang, Franky könne nichts aus seiner gemütlichen Gelassenheit reißen.

Wie man sich doch täuschen kann, denkt sie und konzentriert sich im nächsten Moment wieder auf Dirk.

Sein Blick ruht auch weiterhin wie gebannt auf Frankys hochzolligem Monitor, auf dem in schwarzen Lettern verschiedene Zahlen und Buchstabenreihen stehen. Ein paar handschriftliche Zeichnungen und abgefasste Bemerkungen vervollständigen das Sammelsurium, das in Janas Augen kein bisschen bedrohlich wirkt.

Das sieht aus wie die Formeln, die wir früher im Chemieunterricht pauken mussten, denkt sie. Was soll an denen so Bedrohliches sein?

Doch Dirk, promovierter Virologe, erkennt die Zusammenhänge sofort. Er hat vor nicht einmal vier Jahren seine Doktorarbeit über das Thema Pockenviren auf dem Vormarsch geschrieben. Dabei ging es um Verwandte der Variola-Viren – Affen- und Kuhpockenviren –, die damit begonnen haben, neben ihren natürlichen Wirten auch andere Tiere zu infizieren. Ein globales Problem, das auch die Menschen bedroht.

Dirk fand bei seinen Studien nämlich heraus, dass sich im Jahr 2003 ungefähr siebzig Menschen mit dem Affenpockenvirus infiziert haben. Sie erkrankten, nachdem sie in Afrika mit Riesenhamsterratten in Berührung kamen. Die Erkrankung verlief zwar in keinem der Fälle tödlich, zeigte jedoch auf, dass die Viren begannen, sich gentechnisch zu verändern.

»Was ihr da seht …«, sagt er nach einer Weile, »… ist der genetisch veränderte Code eines Variola-Virus. Variola ist ein Pockenvirus, das die Menschen als Wirt benutzt. Es gilt eigentlich seit 1979 als ausgestorben. Und zwar weltweit. Was ich nicht verstehe, ist, wie die an diesen Erreger gekommen sind. Es gibt meines Wissens nur noch zwei Hochsicherheitslabore, in denen humane Pockenviren eingelagert werden. Das eine ist in Atlanta und untersteht der US-Seuchenbehörde, und das andere befindet sich im russischen Pendant bei Nowosibirsk.«

Kurzes Luftholen. Dirk ist gefangen in seinem eigenen Vortrag. »Ihr müsst wissen, dass es gegen diese Pockenform kein Heilmittel gibt. Selbst im 20. Jahrhundert sind weltweit mehr als dreihundert Millionen Menschen an Pocken gestorben. Und das, obwohl seit dem Ende des 18. Jahrhunderts ein Impfstoff zur Verfügung stand«, doziert er weiter. »Es war ein Kuhpockenvirus, aus dem man seinerzeit einen Impfstoff gegen humane Pocken gewonnen hat. 1967 ordnete die WHO eine weltweite Impfpflicht an. 1975 war der Pockenspuk dann vorbei. Es gab noch einen letzten Fall in Bangladesch, bevor die Pocken im Jahr 1979 als ausgerottet erklärt wurden.«

»Gott, klingt das alles fürchterlich«, stöhnt Jana. Entsetzen hat sie gepackt; sie beginnt, das Ausmaß der Bedrohung zu erfassen. Nie gekannte Angst, das Gefühl, zur Tatenlosigkeit verdammt zu sein. Was können wir drei schon dagegen tun?, denkt sie verzweifelt und verspürt eine unglaubliche Leere in sich.

»Verdammt …! Ich bin echt sprachlos. Und das soll bei mir schon was heißen«, sagt Franky und erhebt sich ächzend von seinem hölzernen Schreibtischstuhl. Seine Knie knacken vernehmlich, als er seine Beine kräftig durchdrückt. Der 130-Kilo-Mann verzieht kurz das Gesicht und beginnt, in dem großen Raum umherzulaufen, in dem gut ein Dutzend Computer und Monitore stehen.

»Ich brauche Chips. Ich muss nachdenken. Jana, hinter dir in dem weißen Schrank … du weißt schon, wo. Gib mir doch mal eben ’ne Tüte raus! Pass aber auf, da liegen auch welche mit Currywurst-Geschmack. Die schmecken zum Kotzen und gehören der Manu. Die steht auf so ’nen Kram. Widerlich, echt!«

»Sag mal, Dirk. Wie überträgt sich denn das Pockenvirus überhaupt?«, fragt Jana, während sie eine XXL-Chipstüte aus dem Schrank fischt.

»Ganz klassisch durch Husten oder Niesen. Es kann sich aber auch durchs bloße Ausatmen oder über kontaminierten Staub ausbreiten. Die Inkubationszeit beträgt für gewöhnlich eine bis drei Wochen. Wie das aber bei dem gentechnisch veränderten Virus aussieht, kann ich natürlich nicht sagen.«

»Grundgütiger …«

»Haben fette Menschen eine bessere oder schlechtere Überlebenschance?«, fragt Franky und stopft sich eine Handvoll Chips in den Mund.

»Keine Ahnung. Schätze aber, du wirst es in Kürze am eigenen Leib ausprobieren können.«

»Aber es gibt doch Antibiotika und den alten Impfstoff. Damit kann man die Menschen doch behandeln«, wirft Jana ein. Sie hat den Schock über das Gehörte noch nicht verarbeitet und klingt verzweifelt.

»Antibiotika helfen nur bei bakteriellen Erkrankungen«, sagt Dirk. »Und das neue Pockenvirus dürfte gegen das alte Impfserum immunisiert worden sein. Das hätte ich jedenfalls so gemacht, wenn ich die Stammzellen schon gentechnisch verändere. Alles andere würde ja auch keinen Sinn ergeben, oder was meint ihr?«

Keine Antwort auf seine Frage. Jana hängt augenscheinlich ihren düsteren Gedanken nach, und Franky steht Chips kauend am Fenster. Er starrt in den Hof hinunter, scheint etwas entdeckt zu haben, das ihn brennend interessiert.

»Hast du das Handy im Wald weggeworfen, nachdem wir miteinander telefoniert haben?«, fragt er in einem fast beiläufigen Tonfall.

Seine riesige Hand stößt erneut in die Tüte und baggert eine neue Ladung Chips heraus. »Jana … hast du das Handy entsorgt? Ja oder nein?«

»Ääh …«, Jana schreckt aus ihren Gedanken auf und verzieht das Gesicht zu einer verständnislosen Grimasse. »Was? Sorry, Franky. Ich habe dir gerade nicht zugehört.«

»Ich wollte wissen, ob du dein Handy im Wald liegen gelassen hast. Du erinnerst dich doch noch? Ich habe dir nach unserem letzten Telefonat gesagt: Schmeiß dein Handy weg.«

»Kann sein. Warum fragst du?«

»Weil da unten zwei Gestalten durch meinen Hof schleichen. Hast du das verdammte Telefon jetzt im Wald gelassen oder nicht?«

»Gott, ich weiß es nicht. Es ging alles so schnell. Auf einmal hat jemand auf uns geschossen. Ich bin nur noch gerannt. Keine Ahnung, ob ich das blöde Handy wieder in meine Hose gestopft habe oder ob es irgendwo im Wald liegt.«

»Wo ist deine Hose jetzt?«

»Na, in dem Müllsack, der in der Küche steht. Zusammen mit meiner Bluse und Dirks Klamotten. Das weißt du doch. Nein! Warte mal … jetzt erinnere ich mich wieder. Ich hatte das Smartphone noch einstecken. Es liegt im Badezimmer, auf der Klospülung. Der Akku ist leer, und ich wollte es eigentlich noch bei dir aufladen.«

»Du kleine hohle Nuss! Was glaubst du wohl, warum ich dir gesagt habe: Schmeiß unbedingt dein verdammtes Telefon weg. Häh … was denkst du? Warum habe ich das wohl zu dir gesagt?«

Erneut blickt Franky aus dem Fenster des dritten Stocks in den Hof hinunter. »Da unten«, sagt er und deutet mit seinen dicken Fingern aus dem Fenster, »schleichen mit ziemlicher Sicherheit zwei freundliche Mitarbeiter von BPI durch meinen Hof. Sie haben höchstwahrscheinlich dein verdammtes Handy geortet und wissen nun, dass du dich in diesem Haus hier aufhältst. Danke auch!«

»Oh Gott, so … so weit hab … habe ich gar nicht gedacht«, stammelt Jana entsetzt.

»Lass sehen …« Dirk springt ans Fenster und schaut aus großen Augen in den Hof hinunter. »Himmel, das ist Drexler. Der hat mich gestern Morgen fast eine Stunde wegen Janas Flucht in die Mangel genommen. Und die Frau neben ihm kenne ich auch. Das ist die Pressesprecherin von BPI. Eine gewisse Petra Graser«, sagt er fassungslos. »Die war immer superfreundlich und sieht total klasse aus. Dass die mit denen unter einer Decke steckt, hätte ich nie vermutet.«

»Trau, schau, wem? Das sagt man doch so schön, oder?«, sagt Franky und stopft sich die nächste Ladung Chips in den Mund. Er wirkt wieder gefasst, scheint sich im Moment keine großen Sorgen zu machen.

»Was … was machen wir denn jetzt? Was ist, wenn sie ins Haus einbrechen? Ein verschlossenes Fenster schreckt die beiden bestimmt nicht ab.«

»Das glaube ich allerdings auch«, nickt Dirk. Seine Stimme zittert, er kann seine Angst nur unzureichend vor Franky und Jana herunterspielen. »Wartet mal … da fehlt doch noch einer. Irgendwo schleicht bestimmt auch noch der Ziegler durch die Gegend. Für mich ist er eindeutig der Schlimmste von den dreien.«

»Ziegler?«

»Ich habe dir doch von ihm erzählt. Ziegler, der Sicherheitschef von BPI«, quetscht Dirk mühsam beherrscht hervor.

»Ach ja, der.«

»Vielleicht ist er ja schon im Haus. Oh Gott, Franky, ich hab Angst.«

»Jetzt kommt mal wieder runter«, sagt Franky. »Im Haus sind sie bestimmt noch nicht. Das hätte mir mein Alarmsystem …«, er zeigt mit dem Finger auf einen Computer, »nämlich bereits gemeldet. Hier kommt niemand herein, der nicht über das aktuelle Codewort verfügt, und das …«, er zieht ein verschwörerisches Gesicht, »… kennen nur eine Handvoll meiner besten Freunde. Es ist also völlig ausgeschlossen, dass sich jemand …«

Mit einem lauten Krachen fliegt die hölzerne Zimmertür auf und schlägt, beinahe ungebremst, gegen die weiß gestrichene Wand. Jana sieht die Delle, die der Türgriff an der verputzten Wand hinterlassen hat. Und sie sieht eine Frau, die mit den Armen rudernd ins Zimmer stürmt.

Braune Haare, Kurzhaarfrisur. Linker Arm tätowiert, ebenso die linke Seite ihres schlanken Halses. Hübsches, rundes Gesicht, das von tiefblauen Augen beherrscht wird. Doch am meisten fasziniert Jana ihre sportliche Figur, die seltsam knabenhaft und doch verführerisch weiblich wirkt.

»Da ist ein Kerl im Haus. Er hat ’ne verdammte Knarre. Schnell, schnell, wir müssen weg«, ruft sie aufgeregt, während sie quer durch den Raum auf eine andere Tür zustürmt.

Verdutzte Gesichtszüge, schreckgeweitete Augen. Für ein paar Wimpernschläge scheint die Zeit auf der Stelle zu treten. Dann erwachen Dirk, Franky und Jana aus ihrer Schockstarre. Mit einem leisen Aufschrei schmeißen sie sich herum und hetzen der jungen Frau hinterher …

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18.

Moselstraße, Frankfurt am Main

Mittwoch, 13:02 Uhr

Mit polternden Schritten jagt Franky vor Jana und Dirk durch das leere Zimmer. Sein Pferdeschwanz wippt im Takt seiner Schritte, seine fleischigen Finger umklammern noch immer die halbvolle XXL-Chipstüte. Jana und Dirk haben Mühe, der schnellen Gangart des 130-Kilo-Mannes zu folgen. Wieder einmal ist Jana erstaunt, wie wieselflink Franky trotz seiner unzähligen Pfunde ist.

Himmel, der Speicherstick!, denkt sie. Der steckt ja noch in der USB-Buchse von Frankys Computer. Sie flucht in Gedanken wild vor sich hin.

Gehetzt blickt sie über die Schulter. Der Raum hinter ihr ist noch immer menschenleer. Kein Mann mit einer Waffe, kein Verfolger, der bereits durch das Zimmer auf sie zueilt. Zwei, drei Schritte hadert sie noch, dann stoppt sie so plötzlich, dass Dirk ihr nicht mehr ausweichen kann. Hart prallt sein Körper gegen den ihren und lässt sie wie eine Betrunkene nach vorne taumeln.

Angstverzerrtes Gesicht, rastloser Blick. Jana kann Dirks Panik beinahe körperlich spüren.

»Was ist?« Sein Atem geht stoßweise, transportiert einen schalen Mundgeruch bis zu ihren Flimmerhärchen.

»Der Stick, Dirk! Wir haben den verdammten Stick vergessen.«

»Oh scheiße! Scheiße, scheiße, scheiße …« Ansatzlos wirft Dirk sich herum, stürmt zurück in den Raum, in dem Frankys Computer stehen.

Rasendes Herz, der Adrenalinüberschuss in Janas Gehirn fördert ihre Ungeduld, lässt sie zappeln wie ein aufgeregtes Kind. Ihre Beine wollen unbedingt rennen, doch ihr Verstand beharrt darauf, auf Dirk zu warten. Die Sekunden dehnen sich zur Unendlichkeit. Jana kann nicht anders; sie muss ihre Angst laut herausschreien. Ein flaues Gefühl tobt durch ihre Eingeweide, die Ohnmacht des Nichtstuns raubt ihr langsam die Fähigkeit, logisch zu denken.

Nebenan knarren die alten Bodendielen. Schritte nähern sich. Schnell, abgehackt, weithin hörbar. Janas Schneidezähne graben sich schmerzhaft in ihre Unterlippe, die Ungewissheit zerrt – wie ein Segel im Wind – an ihren Nerven. Der Schatten eines Mannes geistert durch die Tür und wandert an der nicht tapezierten Wand in Richtung der Zimmerdecke. Sekundenbruchteile später stürzt Dirk in den Raum und liefert sich einen Wettlauf mit der schwarzen Silhouette seines Schattens.

Hochroter Kopf, Dirks Mund klappt, einem Fisch auf dem Trockenen gleich, auf und zu. Der Verband an seinem Arm sticht im Halbdunkel des fensterlosen Zimmers weiß hervor. Aus seiner zur Faust geballten Hand lugt das silberne Ende des Speicherstiftes etwa zwei Zentimeter heraus.

»Lauf, Jana! Warum stehst du denn hier so blöd herum? Lauf endlich …«, keucht Dirk, während er auf sie zustürzt. Im angrenzenden Raum kracht die hölzerne Zimmertür erneut gegen die Wand. Etwas – wahrscheinlich ein Bild – knallt zu Boden, scheint in tausend Teile zu zerbersten. Janas Herzschlag droht auszusetzen, während sie erschrocken einen spitzen Schrei ausstößt. Sie kann nicht sehen, was im Computerzimmer vorgeht, doch in ihrer Fantasie springt Stefan Ziegler gerade durch die aufgestoßene Tür. Mit einer Waffe in der Hand.

»Wo bleibt ihr denn?« Franky wartet sprungbereit an der Hintertreppe; er starrt gebannt zu ihnen herüber. Sein Atem fliegt, Schweißtropfen glänzen auf seiner Stirn, die XXL-Chipstüte befindet sich nach wie vor in seiner Gewalt.

Zu dritt jagen sie die Treppe hinunter, immer zwei Stufen auf einmal nehmend. Janas Sprunggelenke schmerzen, ihre wunden Füße brennen so, als hätte sie sie in flüssigen Stickstoff getaucht. Sie kann nicht glauben, dass sie schon wieder auf der Flucht sind, kann nicht verstehen, wie der Eindringling unbemerkt ins Haus gelangen konnte.

Während sie durch einen Treppenflur hetzen, hören sie eine Etage über sich eine männliche Stimme unflätig fluchen.

»Wahrscheinlich schnallt er gerade, wie groß das Haus in Wirklichkeit ist«, keucht Franky und verzieht sein Gesicht zu einer freudlosen Grimasse. »Wir haben es gleich geschafft. Dann sind wir fürs Erste in Sicherheit. Nur noch … », er holt rasselnd Atem, »… die fünf Stufen dort und dann durch die rechte Tür da«, schnauft er mit hochrotem Kopf.

Während sie die kleine Zwischentreppe hinunterstürmen, sehen sie neben der angewiesenen Wohnungstür die junge Frau mit der Kurzhaarfrisur stehen. Sie winkt ihnen zu und bewegt dabei ihre Lippen, als würde sie sie lautstark anfeuern. Kurzes Gedrängel, Frankys fülliger Körper verursacht in dem schmalen Eingangsbereich einen kleinen Stau. Sekunden später haben sie die Engstelle passiert und stehen in einer kleinen Diele.

Heruntergerissene Tapeten, deren verblasstes Muster noch aus den 1970ern zu stammen scheint. Eine Uralt-Garderobe aus kackbraunem Holz, ein ausgetretener Läufer mit undefinierbaren Farben und eine verstaubte Glühbirne, die nackt in einer Fassung von der Decke baumelt. Die trostlose Stimmung des Flures drückt auf Janas Gemüt. Hinter ihnen wirft die Brünette das mit einer verzinkten Stahlplatte verstärkte Türblatt ins Schloss. Ratschend schiebt sie zwei massiv aussehende Riegel vor, die links und rechts in stählernen, in die Wand eingelassenen Schienen verschwinden.

Etwas zu Atem kommen, sich mit den Händen auf den Knien abstützen, den Schrecken der vergangenen Minuten erst einmal abschütteln. Jana ist am Ende ihrer Kraft; sie fühlt, dass ihre geistige Erschöpfung mit jeder Sekunde weiter anwächst. Dirk und sie haben in das sprichwörtliche Wespennest gestochen, jetzt sind sie ihren Jägern schutzlos ausgeliefert.

»Meine Fresse war das knapp«, japst Franky. Er steht neben Jana, hat noch immer die Chipstüte in der Hand. Langsam lässt er sich an der Wand entlang auf den Hosenboden sinken. Seine stämmigen Beine zittern. Jana kann nicht sagen, ob Frankys wacklige Beine von der Anstrengung oder der Furcht herrühren.

Wahrscheinlich beides, denkt sie und schaut sich nach Dirk um. Er stützt sich an der Garderobe ab, scheint wie sie selbst eine kleine Verschnaufpause bitter nötig zu haben. Seine Finger umschließen noch immer den silbernen Speicherstick, in seinen Augen schimmert Triumph. Er blickt zu ihr hinunter.

»Das Schwein hat Jutta erschossen«, kreischt die Kurzhaarige und deutet anklagend auf die Tür. »Er hat sie überrascht, als sie den Code für die Haustür eingetippt hat. Ich habe alles auf meinem Monitor mit angesehen. Was ist das für einer? Was zum Teufel will der von uns?«

Schweigen. Janas Herzschlag droht nach dem Gehörten auszusetzen. Eine Frau ist tot. Wegen ihr.

»Jutta! Oh, Gott!«, flüstert Franky bestürzt. »Stimmt, an Jutta habe ich gar nicht mehr gedacht. Die wollte ja heute vorbeikommen.« Franky wirkt fassungslos, seine großen Kulleraugen füllen sich mit Tränen.

Die junge Frau mit den kurzen Haaren wendet sich nun Jana und Dirk zu. Kluge Augen, abschätzende Miene. Jana spürt ihren forschenden Blick. Sie fühlt, dass sie sie für den Mord an Jutta verantwortlich macht.

»So ist der Scheißkerl also ins Haus gekommen.« Franky sitzt wie ein zu groß geratenes Baby auf dem staubigen Fußboden und hat seine Beine weit von sich gestreckt. »Hab schon die ganze Zeit gegrübelt, wie er das angestellt hat. Das Alarmsystem ist nämlich wirklich gut. Das überwindet normalerweise keiner. Die arme Jutta. Bist du dir auch sicher, dass Jutta …« Seine Stimme bricht; ein Schluchzen entsteigt seiner Kehle.

»Herrgott, Franky … was für eine Scheiße läuft hier ab?«, faucht die junge Frau. Auch in ihren Augen schimmern jetzt Tränen. »Was will der Kerl da draußen …«, sie zeigt erneut auf die Wohnungstür, »… von uns?«

»Verdammtes Aasgesindel. Die mach ich fertig. Damit kommen die nicht durch, das schwöre ich!« Frankys Gesichtsfarbe wird rosiger. Zornesröte überzieht seine fleischigen Pausbacken.

»Himmel … klärt mich mal endlich jemand auf? Zuerst rennst du in aller Herrgottsfrüh aus dem Haus, und dann wird Jutta vor meinen Augen von einem Kerl in unserem Hausflur erschossen. Was ist hier los, Frank Möller? Raus mit der Sprache, und zwar dalli!«

»Das ist alles unsere Schuld. Ich bin Jana, und das da drüben ist Dirk«, sagt Jana leise.

»Eure Schuld, ach nee. Darauf wäre ich jetzt nie gekommen«, ereifert sich die junge Frau. In ihrer Stimme schwingt Sarkasmus, sie wirkt traurig und aufgebracht zugleich. Sie schaut zu Jana. »Dich kenne ich von Fotos, meine Liebe. Franky hat ja Hunderte von dir gemacht. Aber der da drüben«, sie deutet auf Dirk, »sagt mir nichts. Was habt ihr zwei angestellt? Warum zieht ihr uns da mit hinein?«

»Mensch Manu. Jana hat mich heute Morgen angerufen und um Hilfe gebeten. Ich konnte sie doch nicht in der Scheiße sitzen lassen. Das verstehst du doch, oder?«

»Klar verstehe ich das. Aber du hättest mir zumindest etwas sagen können. Das macht man nämlich so, wenn man verheiratet ist, Herr Möller.« Jetzt blicken die klugen Augen vorwurfsvoll auf Franky hinunter. Jana ist sprachlos. Ihr bester Kumpel hat geheiratet, ohne sie zu informieren oder gar einzuladen.

»Is’ ’ne lange Geschichte. Und das Ende ist noch nicht geschrieben. Wir erzählen dir alles, sobald wir in Sicherheit sind. Was hältst du vom Bunker, Manu? Sollen wir da hingehen? Das ist der sicherste Ort, den ich kenne.«

»Du willst die zwei mit in den Bunker nehmen? Bist du dir da auch ganz sicher?«

»Ja, bin ich. Wir brauchen sowieso die Hilfe der anderen. Früher oder später kommen wir nicht drumherum, Jana und Dirk mit in den Bunker zu nehmen. Die Sache ist einfach zu groß, um sie von einem beliebigen Ort aus zu koordinieren«, sagt Franky. Seine Stimme klingt erschöpft, er wirkt mit einem Schlag um Jahre gereift.

Bunker …? Jana versteht nicht, worüber sich Franky und Manu unterhalten. Einen Bunker kennt sie nicht, den hat es zu ihrer Zeit noch nicht gegeben.

Scheint sich einiges verändert zu haben in den letzten zwei Jahren, denkt Jana und mustert Franky aufmerksam. Er hat sich verändert. Franky sieht nur noch auf den ersten Blick aus, wie ich ihn zu kennen glaubte.

»Die Sachen stehen dir übrigens gut«, sagt Manu nach einem weiteren Blick auf Jana. Abermals dieser bissige Unterton. Manu scheint eine Meisterin der Ironie zu sein. »Wenn du das nächste Mal eine Frau mit meinen Klamotten einkleidest, Herr Möller, wäre es nett, wenn ich vorher gefragt werde. Ich renne ja auch nicht in der Gegend herum und verteile deine Unterhosen als Zelte bei den Obdachlosen.«

»Hahaha … bist du jetzt fertig? Ich würde gerne von hier verschwinden. Wer weiß, was diese Typen hier im Haus noch alles anstellen. Ewig wird diese Tür die Kerle auch nicht aufhalten.«

»Wie kommen wir eigentlich aus dieser Wohnung wieder heraus? Klettern wir aus dem Fenster, oder was?« Dirk ist wieder zu Atem gekommen. Umständlich verstaut er den Speicherstick in der Hosentasche seiner viel zu weiten Jeans, die er ohne Frankys Hosenträger wohl auf der Stelle verlieren würde.

»Nein, natürlich nicht.« Franky lächelt gezwungen. »Das hier ist die ehemalige Hausmeisterwohnung. Sie hat zwei Zugänge und verbindet das Haupthaus mit dem Hinterhaus.« Seine Augen suchen Blickkontakt zu seiner Frau. »Das gesamte Gebäude verfügt über vierzehn Wohneinheiten, von denen Manu und ich jedoch nur drei bewohnen. Der Rest steht leer und gammelt so vor sich hin. Die untere Etage des Haupthauses haben wir allerdings vermietet. An eine Tabledance-Bar und an ein Sextoy-Geschäft«, sagt er und grinst ein wenig frivol. »Wir verschwinden einfach durch die Bar. Vom Haupthaus aus gibt es nämlich einen Zugang, über den wir in den Nachtklub gelangen. Während die Typen noch das Haus auf den Kopf stellen, sind wir schon längst auf dem Weg zum Bunker.«

»Klingt gut.« Dirks Stimme erscheint Jana rauchiger als gewöhnlich. Vielleicht hat er sich erkältet, er scheint ein wenig heiser zu sein. Dicke Schweißperlen überziehen sein Gesicht. Dirk wirkt erschöpft, bewegt sich marionettenhaft und ungelenk.

»Ist es denn weit, bis zu diesem ääh … Bunker. Wie kommen wir denn dorthin?«, will Jana wissen. »Mit deinem Bus können wir ja schlecht fahren. Der ist doch kaputt. Außerdem schleichen die Graser und der Drexler bestimmt auch noch in deinem Hof herum.«

»Unser Bus ist kaputt? Das ist ja interessant. Wann wolltest du mir das denn erzählen?«

»Na, jetzt jedenfalls nicht!« Franky schnauft wie ein Walross, zieht genervt die Augenbrauen zusammen. »Können wir jetzt endlich gehen, oder soll ich ein paar Stühle für ’nen gemütlichen Sitzkreis besorgen? Da könnten wir dann alles in Ruhe besprechen, was uns so auf der Seele liegt«, knurrt er weiter. »Und zu deiner Frage, Jana. Der Bunker befindet sich nur ein paar Häuser weiter. Wir können also zu Fuß hingehen. Sind gerade einmal zweihundert Meter von hier.«

»Dann los. Ich gehe vor«, sagt Manu und lächelt Jana kurz zu. »Ihr müsst aufpassen. In diesem Teil des Hauses liegt einiges an Gerümpel in der Gegend herum. Mir ist das meiste zu schwer, und Franky ist einfach zu faul, das Zeug aus dem Haus zu schleifen.« Wieder diese unterschwelligen Vorwürfe. Jana fängt an, dieses zierliche Persönchen mit der spitzen Zunge zu mögen.

Manche Dinge ändern sich anscheinend doch nicht, denkt Jana. Laut sagt sie: »Das hört sich nach dem Franky an, den ich von früher kenne. Aufräumen war noch nie seine Stärke.«

»Ja, verbündet euch nur gegen mich. War ja klar, dass ihr beiden ins selbe Horn stoßt. Weiber … man kann nicht mit euch, und ohne euch macht es auch keinen Spaß. Was für ein lausiges Leben!«

»Hör auf zu jammern, Dicker. Schnapp dir deine Chipstüte und lass uns von hier verschwinden. Ich will nämlich endlich wissen, was die zwei ausgefressen haben. Außerdem habe ich die Polizei angerufen. Die dürfte auch bald auf der Matte stehen und hier jeden Krümel umdrehen.«

»Was?« Frankys Gesicht verfärbt sich in ein ungesundes Rot.

»Die arme Jutta!« Gefletschte Zähne, zusammengekniffene Augenlider. Manu kann ihren Hass nicht länger verbergen. »Ich kann noch immer nicht fassen, dass der Kerl sie einfach erschossen hat. Was für ein Monster! Hoffentlich schnappen ihn die Bullen auf frischer Tat. Der Kerl gehört für immer weggesperrt.«

»Du hast die Greifer gerufen?« Franky schüttelt ungläubig seinen Kopf. »Dann nix wie weg. Ich hab keinen Bock, denen irgendwelche Fragen zu beantworten. Außerdem müssen wir vom Bunker aus die Festplatten schreddern. Nicht auszudenken, wenn sich deren Techniker mit unseren Rechnern befassen. Das wäre ein Drama. Ein echter Worst Case. Da gehen wir für die nächsten Jahre in den Bau und kommen erst wieder heraus, wenn wir alt und grau sind«, stöhnt Franky und wuchtet seine Kilos nach oben.

»Er mag die Polizei wohl immer noch nicht«, fragt Jana, während sie vorsichtig die ersten Schritte wagt.

Verdammte Ballerinas, denkt sie und beschließt, niemals wieder solche Schuhe zu tragen. Von nun an nur noch Sportschuhe, mit denen man auch ein paar Meter unbeschadet rennen kann. Was anderes kommt nicht mehr an meine Füße. Der gestrige Tag war mir eine Lehre.

»Die Polizei? Nein, die mag er immer noch nicht. Die gehören zum Feindbild der Kategorie zwei und rangieren in seiner Beliebtheitsskala gleich hinter der Kirche, dem Finanzamt und den Großkonzernen«, sagt Manu und lächelt kurz. »Jetzt hat er vor Schreck sogar seine geliebten Chips liegen lassen. Paprika-Mischung, igitt. Die schmecken doch nach nichts. Richtig gut sind nur die mit Currywurst-Geschmack.«

Augenzwinkernd schnappt sie sich die zurückgelassene Chipstüte. »Schätze, dass Franky die noch brauchen wird. Er ist süchtig nach diesen Dingern. Außerdem helfen sie ihm beim Nachdenken. Und ich vermute mal, er muss die nächste Zeit über vieles nachdenken, um einen Weg aus diesem Schlamassel zu finden«, sagt sie und verzieht ihren Mund zu einem freudlosen Lächeln …

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19.

Bahnhofsviertel, Frankfurt am Main

Mittwoch, 13:04 Uhr

Wolfgang Huber steuert seinen schwarzen Opel Insignia durch den mittäglichen Verkehr. Leichter Sprühregen benetzt die Frontscheibe, der Scheibenwischer kratzt im Fünf-Sekunden-Intervall über das Glas. Um sie herum herrscht hektisches Treiben. Das Frankfurter Bahnhofsviertel pulsiert zu jeder Tages- und Nachtzeit. Mechanisch gibt er Gas, bremst, wechselt die Fahrspur, knüppelt die Gänge hinein. Seine Gesichtszüge sind angespannt, Verbitterung lässt ihn die Lippen fest aufeinanderpressen. Er wirkt wütend, aggressiv, genervt, hat augenscheinlich Mühe, seinen Frust nicht durch harsche Worte zum Ausdruck zu bringen.

»Pass auf, Wolfi … die Ampel.«

Sein rechter Fuß springt vom Gas auf die Bremse. Das Pedal schubbert unter seiner Schuhsohle; das Antiblockiersystem verhindert, dass ihr Dienstwagen unkontrolliert über die nasse Teerdecke rutscht.

»Mensch, Wolfi, was ist denn los mit dir? Soll ich nicht lieber fahren?« Claudia Kirchner blickt besorgt zu ihrem Kollegen, der mit versteinerter Miene neben ihr am Steuer sitzt.

Ein paar geknurrte Laute als Antwort. Unverständlich, gereizt, wie bei einem in die Enge getriebenen Hund. Ein schiefer Blick aus zornigen Augen. Eine wegwerfende Geste mit seiner rechten Hand.

»Dann eben nicht. Du wirkst nur gerade so, als würde dir das Fahren keine rechte Freude bereiten. Vielleicht sollten wir doch die Plätze tauschen? Sicherer wäre es jedenfalls.«

Seine Fingerkuppen trommeln ein Solo auf dem Lenkradkranz. Nervös. Sein Blick ist stur auf die rote Ampel gerichtet. In Gedanken ist Wolfgang Huber bei Oberstaatsanwalt Kellermann, der darauf bestanden hat, dass sie zu einer Besprechung sofort ins Präsidium zurückkehren.

Dienstwaffe ziehen, dem aufgeblasenen Wixer die linke Kniescheibe in Trümmer schießen, denkt er und genießt die Bilder, die seine düsteren Gedanken in seinem Gehirn entstehen lassen. Dann kann er sich mit einem Gehwägelchen zu seinen geliebten Golfpartien schleppen. Gott, geht mir dieser wichtigtuerische Armleuchter auf die Eier …

»Redest du auch irgendwann wieder in verständlichen Sätzen mit mir? Deine miese Laune ist ja nicht auszuhalten. Hast du deine Tage, oder was?«

Eine Rolle Panzerklebeband kaufen, um Claudia damit den Mund zuzukleben, notiert er sich in Gedanken. Claudia weiß nicht, wann es gut ist … Warum hält sie nicht einfach die Klappe und lässt mich für ein Weilchen in Ruhe? Kein Wunder, dass Thomas nach Berlin geflüchtet ist. Ich hätte auch meine Carrera-Bahn geschnappt und mich still und leise verkrümelt.

Laut sagt er: »Verschon mich bitte mit deinen spitzen Bemerkungen. Das ertrage ich heute nämlich nicht.«

»Oh … du kannst dich ja doch noch wie ein Mensch artikulieren. Dachte schon, du hättest Tollwut oder so was in der Art.«

Einfach nicht hinhören! Schenk dem Geschnatter von Claudia keine Beachtung!, denkt der Oberkommissar und schluckt eine bissige Erwiderung hinunter. Ihn interessiert im Moment nur eins: Warum hat der Oberstaatsanwalt sie zurückgepfiffen und so vehement darauf bestanden, dass sie sofort in die Gutleutstraße 112 fahren, zu ihrem Büro? Selbst ihr Dezernatsleiter, Kriminalrat Robert Trautvetter, hatte gegen diesen unverständlichen Befehl interveniert. Erfolglos, wie sich im Nachhinein herausgestellt hat. Der Staatsanwalt pochte auf sein Recht und setzte sich über alle Einwände hinweg, mit, nein, nicht mit stoischer, mit störrischer Gelassenheit.

Was zum Teufel geht da vor sich? Was weiß Oberstaatsanwalt Kellermann, was wir noch nicht wissen?, grübelt Huber und überfährt beinahe die nächste rote Ampel.

»Ampeeel …«

Raus aus den Gedanken und wieder rein in den mittäglichen Straßenverkehr. Erneut tritt der Oberkommissar kraftvoll auf das Bremspedal. Eine Frau weicht erschrocken von der Bordsteinkante zurück, während das Antiblockiersystem abermals in den Bremsvorgang eingreifen muss. Zum zweiten Mal an diesem Tag spürt er das klackernde Pedal unter seinen ledernen Schuhsohlen.

Scheint heute einfach nicht mein Tag zu sein, denkt er genervt. Wippende Fahrzeugkarosserie, verschreckte Passanten. Der Opel Insignia bleibt kurz hinter der weißen Haltelinie stehen.

»Herrgott, Wolfgang! Was ist denn heute nur mit dir los? Das war jetzt binnen fünf Minuten die zweite rote Ampel, die du beinahe übersehen hättest.« Claudia Kirchner funkelt ihren Kollegen wütend an. Dann dreht sie den Kopf und lächelt den erschrocken dreinglotzenden Passanten an der grünen Fußgängerampel entschuldigend zu.

Ein Knacken aus dem Lautsprecher. Das digitale Funkgerät meldet sich zu Wort. »An alle Einheiten: ein ED1 mit SWG …«

»Mach mal lauter, Claudia.«

»EO Moselstraße 123. Eine ESD am EO. Ein 088 gemeldet. FMS-Status.«

»Ach du Scheiße, was geht denn da ab? Einbruch mit einem Toten nach Schusswaffengebrauch. Sind wir hier in der Bronx, oder was? Hau mal das Blaulicht aufs Dach und mach die Musik an! Die Moselstraße ist keine fünf Minuten von hier entfernt.«

Während die Kommissarin den elektrischen Fensterheber betätigt und mit der anderen Hand nach dem magnetischen Blaulicht greift, umkurvt Huber bereits ein paar Passanten, die noch in letzter Sekunde die mehrspurige Straße überqueren wollen.

»Dir ist schon klar, dass das Ärger gibt? Der Kellermann sitzt seit fünf Minuten in unserem Büro und wartet darauf, dass wir endlich zur Besprechung erscheinen.«

»Scheiß drauf! Der sitzt auch noch in zwei Stunden da«, knurrt Huber gereizt. »Das hier ist ein Notfall, das hat eindeutig Vorrang.«

Erhöhter Pulsschlag, die Atemfrequenz nimmt zu. Seine Gedanken eilen voraus, berechnen die Route, die sie am schnellsten zum Einsatzort bringen wird. Beherzt stemmt er seinen Fuß aufs Gaspedal und drückt es bis zum Bodenblech durch. Adrenalin überschwemmt sein Gehirn, Endorphine schießen durch seine geweiteten Arterien. Fokussierte Gedanken, Tunnelblick. Geschickt jagt er seinen Dienstwagen durch den dichter werdenden Verkehr.

»Sehe ich auch so. Ich bin da ganz bei dir«, schreit Claudia Kirchner gegen das auf- und abschwellende Jaulen des Martinshorns an. Ihre Rechte tastet an die Hüfte, überprüft insgeheim, ob ihre Waffe noch in dem maßgeschneiderten Lederfutteral sitzt. Fünfzehn Schuss im Magazin. Kaliber 9 Millimeter. Beruhigendes Gefühl, falls man einmal in der Klemme steckt. Die Heckler & Koch P30 strahlt eine ermutigende Kühle aus und signalisiert seinem Besitzer: Du kannst dich auf mich verlassen!

Während sie mit quietschenden Reifen in eine Querstraße einbiegen, bestätigt Claudia Kirchner über Funk, dass sie in Kürze am Schauplatz des Verbrechens eintreffen. Das Heulen ihrer Sirene ist unnatürlich laut. Es eilt ihnen durch die engen Straßenschluchten auf vielen Metern voraus.

Erneut biegen sie in eine Querstraße ein. Ein Straßenschild mit der Aufschrift Moselstraße 92–186 fliegt an ihnen vorüber. Zweiter Gang, das Husten des Drehzahlbegrenzers, dritter Gang. Wolfgang Huber reizt die elektronischen Helfer seines Opel Insignia über Gebühr aus. In der Ferne sehen sie das zuckende Blaulicht eines Streifenwagens und eine Person, die in verkrümmter Haltung reglos auf der Straße liegt.

Noch ein schneller Blick zu seiner Kollegin. Gut so, sie scheint bereit, lächelt verkrampft zurück. Nur Sekundenbruchteile später rammt der Oberkommissar seinen Fuß auf das Bremspedal. Das Pulsieren des Antiblockiersystems ist ihm bereits vertraut und entlockt ihm nur noch ein freudloses Grinsen. Bockend kommt ihr Fahrzeug zum Stehen, zum Hauseingang Moselstraße 123 sind es keine fünf Meter mehr.

Raus aus dem Auto, die Eigensicherung genießt erste Priorität. Ein uniformierter Kollege liegt blutüberströmt auf dem Asphalt. Sein Partner kniet kreidebleich hinter einem blau-silbernen Streifenwagen. Angstschreie gellen durch die Straße, eine junge Frau duckt sich keine zwanzig Schritte entfernt hinter einen knochigen Kastanienbaum. Sie hält ein Smartphone in der Hand und richtet es allen Gefahren zum Trotz auf das Geschehen um sich herum.

Während Huber sein Augenmerk auf das Haus mit der Nummer 123 richtet, registriert er aus dem Augenwinkel, dass eine vierköpfige Gruppe dabei ist, sich aus dem Gefahrenbereich zu bewegen. Zwei Männer und zwei Frauen. Die eine blond, schulterlanges Haar; sie läuft, als ob sie Schmerzen hätte. Ein Mann überragt die Gruppe um Haupteslänge. Er ist … fett, hat die Haare zu einem Pferdeschwanz verknotet und bewegt sich dennoch so flink, dass Huber für einen Moment über seine Beweglichkeit ins Staunen gerät. Die anderen beiden kann er nicht richtig erkennen. Sie werden vom breiten Körperbau des riesigen Kerls verdeckt.

Ist ja auch egal, denkt er. Spielt eh keine Rolle, wie die zwei aussehen …

Sekunden später sind die vier aus seinem Sichtfeld entschwunden. Das Eintreffen weiterer Einsatzkräfte hat ihn für einen winzigen Moment von der kleinen Gruppe abgelenkt. Hubers Blick geistert über die Hausfront, klopft jedes Fenster nach einem möglichen Schützen ab. Eine Berührung an seiner Schulter. Seine Kollegin Claudia deutet mit der Hand auf eine überbaute Hofeinfahrt. Ihre erhobene Linke zählt stumm von fünf herunter. Die andere Hand ruht auf dem Griff ihrer schwarzen Dienstpistole.

Noch einmal tief Luft holen, zum Himmel ein letztes Stoßgebet senden. Claudias letzter Finger klappt nach unten, ihre Augen signalisieren, dass es jetzt kein Zurück mehr gibt. Mit gefletschten Zähnen taucht Wolfgang Huber hinter seinem Opel hervor und stürmt mit gezückter Waffe auf die dunkle Hofeinfahrt zu.

*

»Links rein. Und dann durch den Hof. Los, los, beeilt euch!« Franky drängt seinen massigen Leib gegen Janas schmalen Rücken. Er schiebt sie so spielend vor sich her, als wäre sie ein Einkaufswagen in einem Supermarkt.

Auf der gegenüberliegenden Straßenseite stürmt jemand die Häuserzeilen entlang. Schlanke Gestalt, schwarzes Kapuzenshirt, eng anliegende Jeans, leuchtend weiße Turnschuhe. Franky nimmt sich die Zeit und schaut für einen Moment ganz genau hin, kann jedoch weder Waffen noch irgendetwas Bedrohliches in den Händen der rennenden Gestalt ausmachen.

»Könnte die Frau aus dem Hof sein«, murmelt er, während er in den Schatten der überbauten Hofeinfahrt eintaucht.

Hinterhofszenerie. Es stinkt nach Urin und Unrat. Das Licht des Tages dringt nur zögerlich bis zum Grund des Innenhofs hinab. Gezackte Risse im frostgeschädigten Betonboden, ein paar verrostete Metallgestelle, die mit bunten Wäscheleinen verbunden sind. Wucherndes Unkraut, wohin das Auge auch blickt. Diese Müllhalde hat nichts mit Frankys gemütlichem Innenhof gemein. An der linken Hauswand lehnen mehrere Fahrräder, während die rechte Seite von einem Sammelsurium von Mülltonnen beherrscht wird. Das Heulen der Polizeisirenen begleitet ihre Flucht. Es hallt durch den schmalen Durchgang mit beinahe übernatürlicher Intensität.

Manu hat die Führung der kleinen Gruppe übernommen. Leichtfüßig springt sie über Pfützen und achtlos weggeworfenen Müll. Dirk torkelt groggy hinter ihr her; er kann sich, allem Anschein nach, nur noch mit Mühe auf den Beinen halten. Jana schätzt, dass der Methadonentzug ihm wieder einmal zu schaffen macht. Zugleich gesteht sie sich ihre Bewunderung für seine Standfestigkeit ein. Er hat noch kein einziges Mal gejammert oder sich von den Entzugssymptomen an irgendetwas hindern lassen.

Vielleicht ist er ja doch der Richtige für mich, denkt sie und lächelt unbewusst. Falls er von dem Zeug wirklich dauerhaft loskommt, schiebt sie in Gedanken noch schnell hinterher. Erst einmal müssen wir das hier überleben. Dann wird sich schon zeigen, wie es mit uns weitergeht.

Hirnrissige Gedanken, belanglos und dumm. Janas Gehirn versucht, die Gefahr durch unwichtige Gedanken zu verdrängen. In ihrem Rücken spürt sie Frankys Hände, die sie mit unerbittlicher Härte vor sich hertreiben. Ihre Füße sind längst wieder blutige Klumpen. Ihre Ballerinas scheinen seit gestern um zwei Nummern geschrumpft zu sein.

Während Manu schon von einem Hauseingang verschluckt wird, hat Jana noch gute fünfzehn Meter Hof zu überqueren. Ihre Beine zittern, ihre Lunge sticht. Ohne Frankys ständiges Schieben hätte sie schon lange aufgegeben.

»Schneller, Jana!« Wieder einer dieser Schubser. »Ich glaube, die Frau aus dem Hof verfolgt uns.«

Panik, Verzweiflung und Angst. Jana badet schlagartig in einer Gefühlswelt, die keinen Platz mehr für Zukünftiges lässt. Hier geht es nur noch ums nackte Überleben, hier gilt nur noch eins: ihren Häschern ein weiteres Mal zu entkommen.

Ihre Füße stampfen schwerfällig über den rissigen Betonboden. Zum Überspringen der Wasserlachen fehlt ihr die Kraft. Sie muss sich zwingen, nicht nach hinten zu schauen; sie versucht, sich nicht vorzustellen, dass eine Waffe auf sie gerichtet ist.

Rein in den Hausflur, die sechs ausgetretenen Holzstufen mit drei Sätzen nach oben jagen. Etwas Heißes, Bösartiges, Heimtückisches versengt die Haut ihres linken Schulterblatts. Schreie gellen durch den engen Hausflur; es dauert Sekunden, bis sie ihre eigene Stimme erkennt.

Ein weiterer Schubser in ihren Rücken lässt sie wie eine Betrunkene durch den steingefliesten Hauseingang taumeln. Schwärze vor den Augen, ein gigantischer Wasserfall rauscht ihren Gehörgang hinunter. Die Lungenflügel schreien nach Luft, während ihre Seele um nicht zu erwartende Gnade winselt. Neben ihrem heißen Gesicht reißt ein weiteres Projektil ein faustgroßes Loch in die Wand. Putz, Mörtel, kleine Gesteinsbrocken treffen sie an der Wange. Janas Verstand kann nicht mehr verarbeiten, was gerade um sie herum geschieht.

Ein blutleeres Gehirn und der Schock über das Erlebte haben sie in Beschlag genommen. Ihre Beine bewegen sich mechanisch; sie wird so lange laufen, bis sie tot zusammenbricht.

Während Jana ziellos weitertaumelt, schlüpft Franky in eine kleine Nische unter der Holztreppe hinein.

»Dirk … Dirk, kümmere dich um Jana! Sie kann nicht mehr …«

Sekunden im Nichts, kein weiterer Schubser in ihren schmerzenden Rücken. Jana stolpert, auf unsicheren Beinen, durch eine unbekannte Welt. Blühende Blumen, saftige Weiden. Ihre längst totgeglaubte Mutter winkt ihr lachend zu. Von einer Holzschaukel aus. Die Wiedersehensfreude treibt sie voran, lässt ihre Füße mit nie gekannter Leichtigkeit über eine bunte Blumenwiese fliegen.

Autsch! Etwas umklammert ihren Arm und reißt sie mit der Macht eines Orkans von der farbenfrohen Blumenwiese weg. Die Stimme ihrer Mutter wird leiser, die bunten Blumen verschwimmen zu einem tristen, grauen Band. Hupende Autos, lärmende Motoren, hektisch umherlaufende Menschen. Schlagartig findet sich Jana auf einer belebten Straße wieder.

Keine zehn Meter vor ihnen schlüpft Manu gerade durch eine offen stehende Haustür. Das Haus, das sie betritt, sieht alt und baufällig aus. Dirks Finger umklammern Janas Arm. Er ist weiß wie eine Leiche, sieht aus, als wäre er gerade einer Gruft entstiegen. Benommen schüttelt Jana den Kopf und blickt sich suchend nach ihrem Kumpel Franky um.

»Komm, Jana, nicht zurückschauen. Schau nach vorne und verhalte dich möglichst unauffällig.« Zischende Laute. Dirks Worte kämpfen sich nur mühsam durch das Rauschen des Wasserfalls hindurch.

»Wo … wo … wo ist Franky?« Abermals blickt sie sich um und sucht die belebte Straße nach seiner fülligen Statur ab.

»Keine Ahnung. Mach dir keine Gedanken, Jana. Der kommt sicher gleich. Lass dich doch nicht so ziehen. Wir haben’s gleich geschafft. Sind nur noch ein paar Meter …«

Blick nach vorne, Blick zurück. Jana kann Franky in dem Getümmel aus Menschenleibern nirgendwo sehen. Wo ist er geblieben? Was ist mit ihren Verfolgern geschehen?

Einen Augenblick später schlüpfen sie und Dirk durch die offen stehende Tür und sind damit den Blicken ihrer Verfolger ein weiteres Mal entkommen …

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20.

Gutleutviertel, Frankfurt am Main

Mittwoch, 13:23 Uhr

Vorsichtig schleicht Petra Graser die ausgetretenen Holzstufen hinauf. Das schummrige Licht im Treppenhaus bereitet ihr Probleme. Sie kann kaum die Hand vor Augen sehen.

Eine weitere Unwägbarkeit jagt ihr durch den Kopf, und sie fragt sich zum wiederholten Male, welche Rolle der dicke Mann und die sportliche junge Frau spielen. Sind sie nur Mitläufer, draufgängerische Herumtreiber? Oder sind sie die Initiatoren, die hinter den Kulissen an unsichtbaren Fäden ziehen. So oder so: Auch diese beiden müssen sterben. Das weiß sie, ohne dass sie mit Kaiser oder ihrem Vater darüber gesprochen hat.

Schritt für Schritt, Stufe für Stufe, pirscht sie sich durch den hinteren Hausflur. Sie weiß, dass sie wertvolle Zeit verliert. Doch etwas Vorsicht kann nicht schaden, denkt sie; sie will auf keinen Fall in einen Hinterhalt geraten.

Abermals hält sie inne, immer darauf bedacht, selbst keine verräterischen Laute zu verursachen. Zehn Sekunden horchen, die Geräusche des hellhörigen Hauses auf sich wirken lassen.

Keine schnellen Schritte, keine gepressten Atemzüge, kein unterdrücktes Keuchen. Der lange Flur scheint einsam und verlassen vor ihr zu liegen. Aus einer Wohnung im Erdgeschoss dringt die quengelnde Stimme eines kleinen Mädchens. Gott, wie sehr sie kleine Kinder hasst. Aus dem vorderen Teil des Gebäudes geistert das monotone Brummen des Straßenverkehrs an ihr Ohr, und von irgendwoher kann sie die Anfangsmelodie einer bekannten Quizsendung hören.

Wie weit muss man abstürzen, um freiwillig in solch einer Bruchbude zu leben?, denkt sie, während sie die Nase rümpft. Ekel breitet sich in ihr aus. Das Treppenhaus ist ein Sammelsurium an Gerüchen. Scheußlich! Es stinkt nach Zwiebeln, altem Holz, Knoblauch, Bohnerwachs, Käse und menschlichen Ausdünstungen.

Durch den offenen Mund atmet sie ein und wieder aus. Sie hat diese Atemtechnik bei der Bundeswehr erlernt; ihr Vorteil: sie verursacht fast nicht mehr hörbare Nebengeräusche.

Behutsam, argwöhnisch, achtsam. Ihre Sinne sind zum Zerreißen gespannt. Sie ist wie ein Schatten, der auf Beutesuche durch die Düsternis streift. Ihre trainierten Instinkte signalisieren Gefahr, doch ihre innere Stimme, das Jagdfieber, die Mordlust treiben sie dennoch weiter durch die stinkende Dunkelheit.

Fliegender Puls, Endorphine jagen durch ihre Arterien. Ihre Pupillen gewöhnen sich nur langsam an die schlechten Lichtverhältnisse. Die Schuhsohlen ihrer neuen Turnschuhe quietschen leise auf dem steinernen Untergrund. Ein lästiges Übel, das sie jedoch auf die Schnelle nicht abzustellen vermag. Der Besitzer des Fernsehers wechselt den Kanal. Petra Graser erkennt nun die Melodie einer beliebten Krimiserie.

Wie passend, denkt sie und verzieht das Gesicht zu einer freudlosen Grimasse. Geduckter Gang, sie hält die Pistole mit beiden Händen. Weaver-Anschlag. Den hat sie sich ebenfalls bei der KSK-Truppe in Afghanistan antrainiert. Erneut hält sie inne. Ihr geschulter Instinkt signalisiert noch immer Pass auf! Ein Hinterhalt oder die verdammten Bullen? Beides wäre denkbar.

Ein Kinderwagen gerät in ihr Blickfeld. Zu dunkel, um Einzelheiten zu erkennen. Er scheint achtlos abgestellt und ist viel zu klein, als dass sich ein ausgewachsener Mensch hinter ihm verbergen könnte. Ein Kind könnte sich hinter ihm verstecken. Vielleicht. Aber nein, das ist ein absurder Gedanke. Sie ist in Frankfurt. Hier gibt es keine bewaffneten Gören, die auf Blauhelmsoldaten oder auf sie Jagd machen. Hier gibt es nur vier Erwachsene, die sich aus unerfindlichen Gründen gegen BPI verschworen haben. Wie dumm!

Milliarden von Dollars stehen auf dem Spiel. Sie weiß das, weil ihr Vater es ihr immer wieder vorgebetet hat. Fast drei Jahre haben Kaiser und er diese Operation geplant. Sie haben alle Unwägbarkeiten aus dem Weg geräumt, haben den kühnen Plan von Edward Baxter, dem Firmeneigner, in die Tat umgesetzt. Und dann … schon auf der Zielgeraden … ein winziger Fehler. Ein einziges Mal hat Kaiser nicht richtig aufgepasst. Nun ist die Kacke am Dampfen, und ihr perfekter Plan, ihr schönes Szenario droht im Strudel der Ereignisse unterzugehen. Schöne Scheiße!

Beinahe einhundert Millionen Dollar hat Bauer Pharma Industries in die Entwicklung des neuen Serums investiert. Ein stolzes Sümmchen, das es nun zu vergolden gilt. Jetzt droht diese Investition zu platzen. Sollte es ihr nicht gelingen, diese Rettet-die-Welt!-Idioten endlich von der Bildfläche verschwinden zu lassen.

Ihr Vater war bei dem Telefonat vor einer guten halben Stunde sehr aufgebracht. Er könne nicht nachvollziehen, was daran so schwer sein solle, zwei unbedarfte Zivilisten zu eliminieren, hatte er gesagt. Oder besser geschrien. Jetzt sind es schon vier. Kettenreaktion.

Ihr Vater … Der hatte gut reden. Saß in seiner exklusiven Penthouse-Wohnung im Main Plaza und schwang kluge Sprüche. Der rannte nicht durch die Gegend oder schlich durch dunkle Hausflure, die wie eine Müllkippe stanken.

Aber eigentlich hatte er ja recht. Das sind nur ein paar Spinner, die zur falschen Zeit am falschen Ort waren, denkt sie. Diese blondgelockte Barbie und ihr abgefuckter Drogen-Ken sind Glücksritter, sonst nix. Zwei blinde Hühner, die durch Zufall ein Korn gefunden haben. Unorganisierte Quertreiber, Zweckoptimisten, Tagträumer, Verlierer, die eindeutig mehr Dusel als Verstand haben. Aber das hat jetzt ein Ende, denkt sie grimmig. Eure Glückssträhne ist vorbei. Oh ja! Jetzt habt ihr es nämlich mit mir zu tun, stachelt sie sich selbst weiter an.

Für Barbie und Ken würde das letzte Stündlein schon sehr bald schlagen. Die zwei konnten vielleicht Ziegler und Drexler eine Nase drehen, aber mit ihr hatten die beiden ganz bestimmt nicht so ein leichtes Spiel. Oh nein!

Barbie und Ken. Diese Vorstellung gefällt ihr. Sie beschließt, die zwei nur noch so zu benennen. Überhaupt, denkt sie. Warum schleiche ich hier eigentlich – wie ein Indianer auf dem Kriegspfad? Ich bin doch die, die eine Waffe hat.

Unbewusst strafft sie die Schultern und schilt sich einen Narren. Zum Glück sind Ziegler und Drexler nicht in der Nähe. Die würden sich vor lauter Lachen bestimmt in die Hose machen, wenn sie sie so – sie sucht im Geiste nach dem richtigen Wort – zögerlich sahen.

Für zwei, drei Atemzüge hadert sie noch mit dem Gefühl, in einen Hinterhalt zu geraten. Dann schiebt sie den Kinderwagen entschlossen zur Seite und läuft auf die hölzerne Treppe zu, die in die oberen Stockwerke des alten Hauses führt.

Schüsse peitschen durch den Hausflur. Eine hysterische Frauenstimme schreit gequält um Hilfe. Petra Graser kann ein Grinsen nicht unterdrücken. Der Krimi im Fernsehen scheint die Ereignisse um ein paar Sekunden vorwegzunehmen. Das Quietschen ihrer Turnschuhe zerrt an ihrem Nervenkostüm, die Pistole in ihrer Hand strahlt eine unterkühlte Entschlossenheit aus.

Der Schlag in ihre Kniekehlen kommt so plötzlich und unerwartet, dass sie erschrocken aufschreit. Stromschläge jagen durch ihre Beine, die von einer auf die andere Sekunde das Gewicht ihres schlanken Körpers nicht mehr tragen können. Während sie nach vorne stürzt, reißt sie verzweifelt ihre Waffenhand nach oben. Ein Schatten stürzt auf sie zu. Monströs, plump, wuchtig. Er kommt aus dem Nichts, scheint sich aus der Treppe wie ein Geist in einem Stephen-King-Film zu materialisieren. Angst schnürt ihr die Kehle zu, raubt ihr die Luft, die sie für den bevorstehenden Kampf so nötig braucht. Schweißgeruch schlägt ihr entgegen. Die Hände des Angreifers verströmen einen seltsamen Geruch nach …

… Kartoffelchips! Der Kerl stinkt wie eine verdammte Chipstüte, schießt es ihr durch den Kopf.

Im Fallen tritt sie nach hinten aus und versucht gleichzeitig, ihren Oberkörper etwas zur Seite zu drehen. Hart schlägt sie auf dem Steinboden auf, kann nicht verhindern, dass ihr Kopf krachend mit den Fliesen Bekanntschaft schließt.

Blutleeres Gehirn, bunte Kreise wabern vor ihren Augen. Mechanisch zieht sie den Stecher ihrer Pistole durch. Einmal, zweimal, dreimal … Etwas bohrt sich in ihre Gedärme. Tonnenschwer. Die Luft wird aus ihrer Lunge gepresst und nimmt den Inhalt ihres Magens gleich mit sich. Sie kann nicht mehr atmen, droht an ihrem Erbrochenen zu ersticken.

Die Pistole entgleitet ihren kraftlosen Fingern. Sie hört ein metallisches Scheppern, weiß, dass die Waffe nun auf dem Boden liegt. Unerreichbar für sie. Für ihren Gegner jedoch nicht. Er wird sich die 22er schnappen und sie mit ihrer eigenen Waffe erschießen. Der Pistole ist das egal. Sie gehorcht dem, der sie in den Fingern hält.

Die Gewissheit, versagt zu haben, hat einen bitteren Beigeschmack. Erneut versucht sie, Luft in ihre Lungenflügel zu saugen. Es klappt. Ihre Benommenheit weicht zögerlich; sie spürt Hände, verflucht große Hände, die die Konturen ihrer Beine abtasten. Sie fühlt sich missbraucht, wehrlos, ausgeliefert, während die riesigen Pranken nun begehrlich ihre Taille heraufwandern.

Ein Stockwerk über ihr wird eine Tür aufgerissen und wieder lautstark geschlossen. Ein paar Wimpernschläge später hört sie den festen Schritt eines Mannes auf der hölzernen Treppe. Der Schatten beugt sich über sie, haut ihr mit der flachen Hand ins Gesicht. Sie fühlt sich noch immer benommen, ist verwirrt und desorientiert. Das Atmen fällt ihr unsäglich schwer, ein tonnenschweres Gewicht scheint sie auf den Boden zu pressen.

Heißer Atem schlägt ihr ins Gesicht, ihr Geruchssinn filtert Chips, Kaffee und Cola heraus. Übelkeit steigt ihre Kehle hinauf. Nur mit Mühe kann sie ein Würgen unterdrücken.

»Wenn du mich vollkotzt, kannst du was erleben«, sagt eine laute Stimme über ihr. Sie dröhnt in ihrem Kopf, als stünde sie unter den Glocken des Kölner Doms. »Sag deinen Bossen, dass wir über alles Bescheid wissen. Wir wollen dreißig Millionen Euro und zwanzig Ampullen des Serums. Die Summe ist nicht verhandelbar. Die Anzahl der Ampullen natürlich auch nicht. Wir setzen uns mit euch in Verbindung. Geht also nicht zu weit vom Telefon weg. Den Rest besprechen wir später. Hast du so weit alles kapiert?«

Benommen nickt sie mit dem Kopf. Das Glockenspiel seiner Stimme dröhnt noch immer unter ihrer Schädeldecke. Erst jetzt bemerkt sie, dass um sie herum eine gleißende Helligkeit herrscht und sie die Augenlider fest aufeinandergepresst hatte. Verschwommene Konturen. Sie meint, das Gesicht des fetten Kerls über sich zu sehen.

»Hey … was’n da los? Was machst’n mit der Schnalle da?« Die polternden Schritte auf der Treppe sind verstummt.

»Sie hat sich zu viel durch die Nase gezogen und kotzt jetzt wie ein Reiher. Scheiß Stoff, wenn du mich fragst. Gestreckt bis zum Gehtnichtmehr.«

»Ja, fuck Albaner. Verkaufen nur Scheißdreck. Brennt dir Löcher in die Nase, wenn du nicht aufpasst.«

»Da haste recht! Scheiß Pack …«

»Is’ ’ne Hübsche. Eigentlich schade um die Kleine.«

»Kannst sie gerne haben«, dröhnt die Stimme über ihr. »Ich hatte schon meinen Spaß mit ihr. Geht mir eh auf die Nerven, die Alte. Verdammte Kotzerei!«

»Nee, las mal stecken, Keule. Heute nicht. Hab noch ’en Date mit meinem Boss. Sonst gerne. Mach’s gut.«

»Mach’s besser.«

Die Füße des Mannes poltern die letzten Stufen hinunter und klappern über den Natursteinboden. Cowboystiefel. Petra Graser traut ihren Augen nicht. Der Kerl trägt wirklich nietenbeschlagene Wildleder-Cowboystiefel und hellblaue Jeans mit Schlag. Back to the Seventies!

Das tonnenschwere Gewicht auf ihr verlagert sich ein wenig. Gierig saugt sie die abgestandene Luft in ihre Lunge. Was für eine Wohltat!

»Hör mir jetzt gut zu. Ich sage es nur einmal. Richte deinen Bossen aus, dass, sollte ich noch einmal einen von euch Galgenvögeln sehen, die Daten vom Stick direkt ins Netz wandern. Ich kenne da ein paar Foren, die sich mit Begeisterung auf die Geschichte stürzen werden. Dann seid ihr am Arsch und könnt einpacken. Kapierst du das?«

Abermals bringt sie nur ein Nicken zustande. Ihre Gedanken überschlagen sich. Wo zum Teufel bleiben Ziegler und Drexler? Sie hat ihnen doch am Telefon gesagt, dass sie die vier Flüchtenden verfolgt. Hat ihnen genau beschrieben, in welchen Hof sie abgebogen sind.

Der fette Kerl über ihr bewegt sich erneut. Sein Atem streift ihr Gesicht, seine Augen blicken sie forschend an. »Warum macht jemand wie du so etwas? Wegen Geld? Macht? Oder Mordlust? Tststs …«

Leck mich am Arsch, Schweinchen Dick, denkt sie angewidert. Wenn wir uns das nächste Mal sehen, reite ich auf deinem speckigen Arsch.

»Unsere Wege trennen sich jetzt. Deine Waffe«, der Typ schaut auf seine nach Chips stinkende Hand, in der die 22er wie eine Spielzeugpistole wirkt, »nehme ich allerdings mit. Sicher ist sicher. Richte deinen Bossen meine Nachricht aus und sag ihnen, sie sollen sich nicht mit mir anlegen. Ich bin euer größter Albtraum, ich bin der, der seinen Finger auf der Computertastatur hat. Ein Zucken meines …«, er streckt seinen fleischigen Mittelfinger in die Höhe, »… und Sekunden später sind eure schönen Pläne im World Wide Web unterwegs.«

Noch einmal starrt sie der dicke Kerl an. Dann rollt er sich von ihr herunter und ist ein paar Augenblicke später aus ihrem Sichtfeld verschwunden.

Während sie noch nach Atem ringt und versucht, das Gehörte zu verarbeiten, tastet ihre Linke bereits die Jackentasche ab. Nach ihrem Smartphone. Sie fühlt sich verkatert, fühlt sich, als hätte sie eine Nacht lang durchgefeiert. Gehirnerschütterung, denkt sie und betastet vorsichtig die schmerzende Beule an ihrem Kopf. Hühnereigroß, kein Blut.

Schwankend kommt sie auf die Beine und starrt in die Richtung, in die der fette Kerl soeben verschwunden ist. Für einen Moment drohen ihre Beine, unter dem Körper einzuknicken. Dann hat sich ihr Kreislauf stabilisiert, und sie zieht ihr Smartphone aus der Tasche. Spider App. Das Display hat einen hässlichen Riss, der sich von oben bis unten über das Glas zieht. Vorsichtig tippt sie den Code ein und wartet darauf, dass sich das Telefon entsperrt. Sekunden später legt sie ihren Zeigefinger auf die Kurzwahltaste und lauscht voller Ungeduld dem Rufzeichen, das aus dem kleinen Lautsprecher schallt.

Ihre Beine wackeln. Ihr Kreislauf auch. Sie nimmt darauf keine Rücksicht; sie hat eine Nachricht zu überbringen, die keinen Aufschub duldet. Kaiser muss wissen, welche Ziele ihre Gegenspieler verfolgen.

Die ersten drei Runden gingen an euch, denkt sie und betastet erneut ihre Beule. Doch wir sind noch nicht miteinander fertig. Jetzt kommt die vierte Runde. Und in der werde ich euch für immer auf die Bretter schicken …

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21.

Gutleutviertel, Frankfurt am Main

Mittwoch, 13:24 Uhr

Im Spiel aus Licht und Schatten wirken die drei vermummten Gestalten wie eine kleine Invasion Außerirdischer. Gänsehaut überzieht seinen Rücken, während Wolfgang Huber mit gemischten Gefühlen zu den schwarz gekleideten Männern hinüberstarrt.

Dreier-Verbund. Zwei sichern ab, einer rückt vor. Wechsel. Der Vorgerückte übernimmt die Absicherung, der Letzte im Glied rückt nach. Tausendfach trainierte Vorgehensweise, weltweiter Standard bei fast allen Sondereinsatzkommandos. Für Einzelkämpfer wie Rambo ist das Kino der richtige Ort. Das wahre Leben bietet jedoch keinen Platz für hirnlose Draufgänger. Jeder verlässt sich blind auf den anderen. Das eigene Leben liegt in den Händen der gut ausgebildeten Kollegen.

»Schau dir das an«, juchzt Claudia Kirchner neben ihm verzückt. »Das ist schulmäßig, wie aus einem Lehrfilm. Die drei sind echt gut.«

»Du musst es ja wissen. Warst ja selbst vier Jahre bei der Truppe da. War bestimmt toll, mit Sturmhaube und Kampfmontur durch die Gegend zu rennen«, raunzt Huber zurück.

»Die haben jetzt die HK-MP7 als Standardwaffe. Klasse! Wir hatten noch die HK-MP5. War aber auch zuverlässig.«

»Wer?«

»Wer was?«

»Wer war zuverlässig? Rede doch mal in ganzen Sätzen. Dein Gequatsche geht mir gewaltig auf die Eier.«

»Die Maschinenpistole. Ich meine die Maschinenpistole, du … du …«, die Kommissarin winkt ab, »ach egal.«

»Dann sag das doch. MP5 …, MP7 …, war aber auch zuverlässig …«, er äfft sie mit verstellter Stimme nach.

»Deine Laune heute ist echt ätzend, Wolfgang. Du gehst mir gewaltig auf die Nerven.«

»Schön! Damit kann ich leben.« Ein kurzes Grinsen huscht über sein Gesicht. Seine Rechte umklammert noch immer den geriffelten Plastikgriff der Dienstwaffe. Seine Handinnenfläche ist vor Aufregung ganz feucht. Gott, wie er solche Einsätze verabscheut.

»Hast du dir den VW-Bus da vorne schon etwas genauer angesehen, Claudi? Sieht so aus, als hätte da jemand Schießübungen veranstaltet.«

»Nein! Noch nicht. Und nenn mich nicht Claudi, ich mag das nicht. Das weißt du ganz genau.«

Nachdenklich schürzt der Hauptkommissar seine Lippen. »Weißt du was? Hier geht es um weit mehr als um einen aus dem Ruder gelaufenen Einbruch.«

»Aha. Hast du wieder so ein seltsames Jucken. Spricht dein linker, na, du weißt schon wer, wieder zu dir?«

»Nette Vorstellung. Aber nein, da juckt nix. Dass da etwas nicht stimmt, sagt mir mein gesunder Menschenverstand. Ein durchsiebter VW-Bus«, sein Zeigefinger schnellt in die Höhe. »Eine tote Frau im Haus«, Mittelfinger nach oben. »Und wenn mich nicht alles täuscht, dann ist das da vorne eine kleine Blutspur, die vom VW-Bus wegführt«, sagt er, während er den dritten Finger, seinen Ringfinger, in den Himmel streckt. »Nenn es kriminalistischen Spürsinn oder Vorahnung. Hier geht es auf jeden Fall um mehr, viel mehr, als wir anfänglich gedacht haben.«

»Abwarten! Sobald die Jungs vom SEK das Haus gesichert haben, können wir uns einen ersten Überblick verschaffen. Bin gespannt, was uns da drinnen erwartet.«

»Weißt du, was mich noch stört? Das Haus wirkt auf mich, als würden die meisten Wohnungen leer stehen. Das ist schon ein wenig seltsam, bei den Mietpreisen in dieser Gegend, oder?«

»Mehr als seltsam«, stimmt ihm seine Kollegin zu. »Vielleicht haben wir es hier mit einer Schleuserbande zu tun? Oder die nutzen die Bude als Crystal-Meth-Küche? Das wäre der Kracher, Wolfi. Mitten im Herzen Frankfurts, direkt vor unseren Augen«, sagt die Kripobeamtin.

»Glaube ich nicht, Claudi … a«. Huber schüttelt energisch seinen Kopf. »Schau dir den gepflegten Innenhof hier an. Grillplatz, Gartenlaube, ’ne gemütliche Sitzecke, ein kleiner Teich und das ganze Grünzeug, das überall in der Botanik herumsteht. Das passt nicht zu irgendwelchen Drogenjunkies oder Frauenhändlern. Hier hat jemand viel Zeit und Geld investiert, um sich ein lauschiges Plätzchen zu schaffen.«

»Stimmt! Hast recht«, nickt die Kripobeamtin und fügt dann mit verkniffenem Gesicht hinzu: »Können aber keine Deutschen sein, so viel ist schon mal klar.«

Wolfgang Huber starrt seine Kollegin entgeistert an. »Wie zum Teufel kommst du denn auf das schmale Brett?«

»Schau dich doch mal um. Keine Gartenzwerge«, prustet sie los.

»Hahaha … ein echter Schenkelklopfer. Wahnsinn. Probier’s doch mal als Comedian auf der Waldbühne. Deine Tochter würde vor lauter Stolz bestimmt platzen.«

»Hof gesichert«, ruft in diesem Moment einer der drei SEK-Beamten in sein Funkgerät und entbindet so die Kommissarin von einer Antwort. Die Männer des Sondereinsatzkommandos strömen auseinander; ihre gesamte Aufmerksamkeit gilt nun den Fenstern, die wie blinde Augen auf den Innenhof starren.

»Unten bleiben«, zischt Claudia Kirchner, als Huber sich anschickt, seine Deckung zu verlassen. »Der Tanz ist noch nicht vorbei, die Jungs haben noch keine Entwarnung gegeben.«

Aus ihren Funkgeräten quäken ab und an Stimmen. Sie geben die Sicherung einer weiteren Wohnung bekannt und informieren den Einsatzleiter über das Vorankommen der einzelnen Teams.

»Sag mal, Claudia …, was ich mich schon immer gefragt habe: Warum tragen die SEKler immer Sturmhauben? Klar, es sieht martialisch aus, aber das kann doch nicht alles sein, oder?«

»Eigenschutz«, lautet die knappe Antwort.

»Wie? Um nicht erkannt zu werden, oder was?«

»Genau!«

»Und?«

»Und was?«

»Und warum?«

»Du nervst …«

»Das ist ja wohl nix Neues. Warum wollt ihr denn nicht erkannt werden? Leidet ihr an Verfolgungswahn oder am James-Bond-Syndrom?«

»Das da«, Claudia Kirchner deutet auf die drei vermummten SEK-Beamten, »hat nichts mit der bekannten Polizeiarbeit zu tun. Die Jungs gehören zu einem Kampfverband, der gerufen wird, wenn die Kacke schon am Dampfen ist.«

»Das ist mir auch klar.«

»Klappe halten und zuhören. Vielleicht ist dir schon mal aufgefallen, dass ein SEKler keine Dienstnummer und auch kein Rangabzeichen an seiner Kampfmontur trägt. Das hat den Hintergrund, dass niemand eine Strafanzeige gegen einen einzelnen Beamten stellen kann. Die Jungs sind nicht gerade zimperlich, dürfen sie auch nicht sein, und eine ausgekugelte Schulter oder ein gebrochenes Handgelenk sind im Zuge einer Festnahme keine Seltenheit. Wo kämen wir denn hin, wenn sich ein Polizist, der nur seine Pflicht tut und irgendeinen durchgeknallten Geiselnehmer entwaffnet, sich im Anschluss vor Gericht wiederfindet und eine Anklage wegen schwerer Körperverletzung am Hals hat.« Claudia Kirchners Gesicht ist gerötet. Sie hat sich in Rage geredet.

»Wow! Ein Freibrief für polizeiliche Gewalt. Toll …«

»Spinnst du? Diese Jungs übernehmen dann, wenn es für dich und mich zu brenzlig wird«, schnaubt die Kommissarin. »Oder möchtest du mit ihnen tauschen und in diesem Haus Zimmer für Zimmer nach einem bewaffneten Killer absuchen?« Sie schaut ihn an, hebt fragend die Augenbrauen. »Nur zu! Ich kenne den Einsatzleiter. Wenn ich ihn darum bitte, hängt er dir eine zwölf Kilo schwere schusssichere Weste um, drückt dir eine Maschinenpistole in die Hand und stülpt dir eine Sturmhaube über den Kopf. Dann kannst du selbst mal ausprobieren, wie das so ist.«

»Lass stecken. Ich hab’s ja kapiert«, sagt Huber kleinlaut.

»Hab ich mir schon gedacht, dass du den Arsch zusammenkneifst.« Claudia Kirchner grinst und bläst sich eine vorwitzige Locke aus der Stirn. »Ist keine Schande, Wolfi. Der Job, den die Jungs da machen, ist wirklich nicht mit unserem vergleichbar. Ich war nach vier Jahren ein nervliches Wrack und brauchte ein halbes Jahr Auszeit. Meine Ehe war danach kaputt, und alle Rettungsversuche haben nichts mehr gebracht. Du hast unseren Rosenkrieg ja live miterlebt. Ich habe echt alles versucht, aber die vier Jahre beim SEK haben mich zu einem anderen Menschen gemacht. Mein Mann kam damit nicht zurecht, und wenn ich ehrlich bin, kann ich es ihm noch nicht einmal verübeln.«

»Okay! Sprichst du aus diesem Grund nie über deine Zeit beim SEK? Jetzt wird mir so einiges klar.«

»Was meinst du?«

»Ach, so ein paar Bemerkungen, die dein Ex gemacht hat. Jetzt bekommen sie einen Sinn. Für mich jedenfalls.«

»Ah …«

»Ganz ehrlich, Claudia. Ich habe das noch nie gesagt, aber ich finde dich, so wie du bist, ganz in Ordnung. Ich bin froh, dass du meine Partnerin bist, und ich würde dich freiwillig gegen niemanden eintauschen«, Huber räuspert sich, lächelt unsicher. »Na ja, wenn Shakira eine Polizistin wäre, dann vielleicht. Aber sonst fällt mir niemand ein, den ich lieber an meiner Seite hätte. Oh warte, bei Jennifer Lopez müsste ich auch noch einmal scharf nachdenken. Die ist echt heiß.«

»Danke. Das … das war ja richtig nett«, stammelt Claudia Kirchner und lächelt verlegen. »Weißt du, Wolfi. Ich könnte dich zwar manchmal auf den Mond schießen oder wenigstens zu meinem Ex nach Berlin, aber im Großen und Ganzen finde ich dich als Kollegen auch ganz okay.«

»Schön! Dann wäre das ja auch mal geklärt.« Kurzes Lächeln, ein flüchtiger Blick auf die Armbanduhr. »Wie lange brauchen die denn, um ein paar Wohnungen zu durchsuchen. Mir geht nämlich langsam der Gesprächsstoff aus«, knurrt Wolfgang Huber nun wieder in bekannter Manier.

»Kommt darauf an, was sie vorfinden und ob sie auf Widerstand stoßen. Die Jungs sind gründlich und schnell. Wenn die sagen, dass ein Tatort gesichert ist, dann ist er auch gesichert. Vorher gibt es keine Entwarnung. Ist ja klar.«

»Heilige Scheiße. Wir sitzen jetzt schon gute zwanzig Minuten in diesem Hof. Meine Knie spielen nicht mehr mit. Ich muss jetzt ein paar Meter laufen. Oh … sticht das. Verdammt.«

»Bleib gefälligst in Deckung, du Memme, oder willst du mit dem da wirklich über deine Knie diskutieren?« Claudia Kirchner deutet auf einen SEK-Beamten, der in diesem Moment kurz zu ihnen herüberschaut. Dunkle Augen, die Maschinenpistole im Anschlag. Durch die schwarze Sturmhaube werden alle Gefühlsregungen verborgen.

»Haus gesichert. Eine tote Person. Keine verdächtigen Personen aufgefunden«, quäkt eine Stimme in diesem Moment aus dem Lautsprecher des Funkgerätes.

Die drei SEK-Beamten entspannen sich merklich. Der Beamte, der gerade zu ihnen herübergeschaut hat, wedelt mit seiner behandschuhten Hand, gibt ihnen ein Zeichen, dass sie jetzt ihre Deckung verlassen dürfen. »Ihr könnt jetzt reingehen. Schön, dich mal wiederzusehen, Claudia. Ist schon ’ne Weile her, war damals noch ein Frischling, als du bei der Truppe warst«, sagt er im jovialen Tonfall.

Prüfender Blick. Die Freude des Erkennens spiegelt sich auf Claudia Kirchners Gesicht wider. »Tom. Mein Gott, dich hätte ich ja nie im Leben erkannt. Geht es dir gut?«

»Alles bestens. Kann nicht klagen.« Er deutet entschuldigend auf sein Headset, über das er mit seinen Kollegen verbunden ist. »Sorry, wir müssen los. Die haben noch einen Durchgang zu dem Nachtklub vorne an der Straße gefunden. Wir müssen den Eingang absichern. Ihr könnt aber ins Haus, das ist sauber«, sagt er und klopft seiner ehemaligen Weggefährtin kameradschaftlich auf die Schulter. »Wir sehen uns …«

»Ja, mach’s gut, Tom. … Und grüß mir die anderen«, ruft sie den davoneilenden Polizisten hinterher.

»Oh Mann, ich bin gespannt wie ein Flitzebogen. Komm, lass uns endlich ins Haus gehen, Claudia. Wenn ich recht habe, dann erleben wir da drinnen eine dicke Überraschung«, sagt Oberkommissar Huber und humpelt mit schmerzverzerrtem Gesicht auf die Haustür zu …

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22.

Der Bunker, Frankfurt am Main

Mittwoch, 15:41 Uhr

»Moment, das glaube ich jetzt nicht.« Jana schüttelt fassungslos den Kopf. Rosige Zornesflecken zieren ihre Wangen, die Augenbrauen über ihren funkelnden Augen haben sich bedrohlich zusammengezogen. »Du hast der Graser wirklich gesagt, dass wir dreißig Millionen wollen? Das ist Erpressung, Franky. Bist du noch ganz dicht?«

»Himmel, reg dich doch nicht so auf! Was Besseres ist mir auf die Schnelle halt nicht eingefallen.«

»Auf die Schnelle … halt nicht eingefallen«, äfft sie Frank Möllers Worte nach. »Das hier ist doch kein Spiel, Franky. Hier geht es um Menschenleben. Um verdammt viele Menschenleben.«

»Hallo! Denkst du, ich bin bescheuert und weiß das nicht? Hör dir doch erst einmal meinen Plan an. Dann kannst du ja immer noch über mich herfallen«, verteidigt sich Franky. Unsicherheit schwingt in seiner Stimme, sein Blick irrt hilfesuchend zu seiner Frau.

»Schau mich nicht so an, Dicker. Das ist echt abgefahren. Was hast du dir denn dabei nur gedacht? Dreißig Millionen, oh, Mann!« Manu mustert ihren Mann. Sie versucht, durch seine Augen in seinen Gedanken zu lesen. »Weißt du, ich bin ja einiges von dir gewohnt, aber Erpressung …« Sie schweigt zwei, drei Atemzüge lang, denkt über das Gehörte noch einmal nach. »Ich weiß nicht, ob das so eine gute Idee war.«

Unruhiges Gemurmel, aufgebrachtes Kopfschütteln, skeptisch geschürzte Lippen. Sie sind zu siebt. Sitzen auf bequemen Schwingstühlen an einem brandneu aussehenden Tisch. Neben Jana, Dirk, Franky und Manu befinden sich noch drei weitere Personen in dem nach frischer Farbe riechenden Luftschutzbunker. Franky hat das Wohnhaus darüber gekauft und den altersschwachen Bunker in ein Großraumbüro umbauen lassen. Safe Workplace.

Jana gegenüber sitzt eine junge Frau, deren Haare wie eine Löwenmähne aussehen. In Schwarz. Sie ist höchstens zwanzig, ein wenig mollig und hört auf den Spitznamen App. Neben ihr hockt ein Typ namens Steven. Er ist groß, so um einen Meter neunzig, glatzköpfig und trägt eine rote Brille. Der Letzte im Bunde ist ein Kerl, den alle nur Dreipunktnull nennen. Er hat braune, schulterlange Rastazöpfe, einen Vollbart und buschige Augenbrauen. Peace, Man!

»Also, wenn ihr mich fragt: Ich finde Frankys Idee gar nicht so übel«, sagt Dirk ins allgemeine Tohuwabohu hinein.

Atemlose Stille, Jana schaut Dirk entgeistert an. »Was? Bist du jetzt völlig übergeschnappt? Das glaub ich ja nicht. Ist das deine Vorstellung von Wir müssen die Welt retten? Daten gegen Geld. Sag mal, geht’s noch?«

»Quatsch, natürlich nicht! Aber du musst weiterdenken, Jana. Ich glaube, ich weiß, was Franky vorhat.«

»Ach, sag bloß! Ihr zwei seid richtige Vollärsche. Hauptsache, es springt genug Kohle für euch beide heraus. An die vielen Menschen, die an dem Virus sterben werden, denkt ihr zwei Egos wohl nicht. Das kotzt mich echt an. Hauptsache, euch geht es gut.«

Frank Möller verdreht genervt die Augen und rutscht unruhig auf seinem Stuhl hin und her. Peinliche Stille lastet im Raum, jeder hängt seinen eigenen Gedanken nach.

»Mensch Jana, lass mich doch erst einmal …«, setzt er erneut an, wird jedoch sofort wieder von Jana unterbrochen.

»Spar dir deine albernen Erklärungsversuche. Mir schmierst du keinen Honig ums Maul. Gott, Franky, was ist nur aus dir geworden? Ich kann nicht glauben, was hier gerade passiert. Du … du … bist zu einem verdammten Ich-Menschen mutiert. Unglaublich, was Geld aus Leuten macht«, schimpft Jana und wendet sich mit Tränen in den Augen ab.

»Jetzt mach aber mal ’nen Punkt. Du hast keinen Schimmer, reißt aber die Klappe bis zum Gehtnichtmehr auf«, knurrt Frank Möller gereizt. Seine Gutmütigkeit ist verflogen; er wirkt wie ein Bär, der sich auf sein bedauernswertes Opfer stürzen wird. In der nächsten Sekunde.

»Hey, Leute, jetzt mal ein bisschen piano. Es bringt nix, wenn wir uns gegenseitig mit Vorwürfen zumüllen«, sagt Manu in die aufkommende Unruhe hinein. Ihre Augen mustern noch immer Frankys Gesicht. »Okay, mein Dicker«, sagt sie schließlich. »Dann erklär uns doch einfach mal, wie dein Plan aussieht. Du hast doch einen Plan, oder?«

»Klar hab ich einen Plan«, nickt Frank Möller und lächelt seiner Frau dankbar zu.

»Logisch hat er einen Plan«, faucht Jana. »Geld scheffeln.«

»Mensch, Jana. Halt doch einfach mal die Klappe und lass Franky zur Abwechslung auch mal was sagen. Dein Rumgekeife geht mir gehörig auf den Sack«, knurrt Dirk gereizt. Ihm ist speiübel. Seine Magenwände scheinen in Flammen zu stehen, und Janas belehrende Art geht im tierisch auf die Nerven. Verdammter Entzug.

»Danke, Mann! Was issen los mit dir? Du siehst echt mies aus. Bist ja total käsig im Gesicht.«

»Entzug. Ich bin auf Entzug«, stöhnt Dirk.

»Entzug? Herrje … was wirfst du dir denn rein?«

»Methadon.«

»Okay … davon habt ihr mir aber nichts gesagt«, brummt Franky und wirkt leicht angepisst. Kurzes Nachdenken, dann winkt er ab. »Was soll’s«, seufzt er. »Immer noch besser als Heroin oder Crystal Meth. Was ist, brauchst du was? Sollen wir dir was besorgen? Ich kenne da jemanden, der Methadon verhökert. Ist gute Ware, der Typ ist in Ordnung.«

»Nein, ich brauche nichts! Ich will von dem Zeug endlich loskommen. Geht bestimmt gleich wieder.«

»Aha. Gute Idee, aber ein scheiß Zeitpunkt, wenn du mich fragst.«

»Es fragt dich aber keiner, Dicker.«

Franky überhört den Einwand seiner Frau; er mustert Dirk aufmerksam. »Bist du dir auch sicher, dass du das schaffst? Du darfst jetzt nämlich nicht schlappmachen«, sagt er mit besorgter Miene. »Wir brauchen dich noch. Du bist nämlich der Einzige von uns, der sich mit Pockenviren wirklich auskennt.«

»Hör auf, Franky. Wenn er sagt, er schafft das, dann schafft er das auch.«

»Klar, Manu. Und der Nichtschwimmer macht seine Badehose als den Schuldigen aus.«

»Ich schaffe das, okay?« Dirk schlingt seine Arme um den Leib und wippt leise stöhnend auf dem Stuhl vor und zurück.

»Als hätten wir noch nicht genug Probleme!«, seufzt Franky. »Na ja, da kommt es auf ein weiteres wohl auch nicht mehr an.«

Erneut herrscht betroffenes Schweigen. Sechs Augenpaare starren Dirk gebannt an. Er kommt sich vor, als säße er vor einem Millionenpublikum und würde versuchen, in einer Realityshow seinen Entzug zu bewerkstelligen. Scheiß Gefühl!

»Wartet mal … ich glaube, ich schnall gerade, was Franky im Schilde führt«, sagt Dreipunktnull in die Stille hinein. Ein Lächeln wandert über sein behaartes Gesicht, während seine Hände, auch sie sind behaart, einen Trommelwirbel auf der Tischplatte veranstalten. »Cool Mann, Respekt! Ich zieh meinen nicht vorhandenen Hut vor dir. Du bist ein Schlitzohr. Echt stark!«

Dankbar schaut Dirk zu ihm hinüber. Seine Worte kommen wie gerufen, denn sie lenken die anderen endlich von ihm und seiner Sucht ab.

»Oh, Mann! Sind wir hier in einer Quizsendung oder bei Wetten, dass …?. Kann mir mal bitte jemand erklären, wie dieser verdammte Plan nun aussieht? Ich versteh nämlich nur Bahnhof und ich wette, dass es den meisten hier nicht anders ergeht«, meldet sich nun die junge Frau mit der schwarzen Löwenmähne zu Wort. »Wir quatschen jetzt seit fast zwei Stunden über Pockenviren, Epidemien …«

»Pandemie, nicht Epidemie. Das ist ein himmelweiter Unterschied, App«, fällt ihr Dreipunktnull ins Wort.

»Mann! Von mir aus auch Pandemie. Tatsache ist, dass wir wertvolle Zeit mit unnützem Geschwätz vergeuden. Mir brummt schon der Kopf vor lauter Namen und Zahlen. Bauer Pharma Industries, Kaiser, Ziegler, Drexler, Graser, Millionen tote Menschen, Milliarden an Gewinnen … Leute, so kann ich nicht arbeiten. Ich brauche ein Grundgerüst, auf dem ich aufbauen kann. Und zwar jetzt, auf der Stelle!«

Frank Möller verrollt genervt die Augen und stößt einen theatralischen Seufzer aus. »Wenn ich dann mal dürfte …«

»Nur zu. Wir sind ganz Ohr, mein Dicker.«

»Danke!« Sein Blick wandert durch den Raum, gleitet über die gut zwei Dutzend Computer, Server und externen Festplatten. Für einen Augenblick scheint er der Welt entrückt, dann straffen sich seine Schultern, und er kehrt zurück.

»Nur noch eins. Hast du die Festplatten drüben im Haus gelöscht, Steven?«

»Gelöscht, zwölffach überschrieben und die Verbindung hierher hab ich auch gekappt. Da passiert nichts mehr.«

»Gut. Ein Problem weniger«, seufzt Franky und fährt sich mit den Händen übers Gesicht. »Was ihr noch nicht wisst, ist«, er schaut App, Steven und Dreipunktnull der Reihe nach an. Trauer zeichnet seinen Blick, die fleischige Unterlippe zittert kaum merklich. »Es geht um Jutta …«, sagt er leise. Seine Stimme bricht, er kämpft gegen Tränen an. »Sie war drüben. Im Haus.« Abermals versagt ihm die Stimme. Er atmet tief durch, bereitet sich seelisch auf die schreckliche Wahrheit vor. Bislang hat er sie verdrängt, hat er es irgendwie geschafft, die Realität vor sich zu verleugnen. Jetzt blickt er der Wirklichkeit ins Antlitz, kommt nicht umhin, seinen Freunden die furchtbare Nachricht zu überbringen.

»Was … was ist denn mit Jutta?«

Stille im Raum. Jana hält unbewusst ihren Atem an. Auch sie hat bislang verdrängt, was vor knapp drei Stunden in Frankys Haus geschehen ist. Sie kannte Jutta nicht, doch es kommt ihr so vor, als hätte sie eine gute Freundin verloren. Schuldgefühle nagen an ihr. Jutta würde noch leben, wenn sie bei Franky keine Zuflucht gesucht hätten.

»Sie ist tot, App«, sagt Manu leise.

Fassungsloses Schweigen, nur unterbrochen vom Surren der Belüftungsanlage. Niemand sagt ein Wort. Kein Laut kommt aus den vor Schreck aufgesperrten Mündern.

Franky räuspert sich mehrmals und wischt sich mit der Hand die Tränen aus dem Gesicht. »Ich weiß, das hört sich jetzt abgedroschen an, aber ihr habt Jutta genauso gut gekannt wie ich. Sie hätte gewollt, dass wir weiter am Ball bleiben und die Sache zu Ende bringen.«

»Wie … wie ist sie gestorben?«

»Sie wurde erschossen, App. Ich habe alles auf dem Monitor der Überwachungsanlage mit angesehen«, sagt Manu. Sie atmet tief durch. »Gott, es ging so verdammt schnell, dass ich ihr nicht mehr helfen konnte. Ein Mann ist durch die halb offene Haustür geschlüpft und hat sofort auf Jutta geschossen. Sie hatte keine Chance …«

»Großer Gott!«, haucht App fassungslos.

Was folgt, ist Schweigen. Totenstille. Jana fühlt sich beobachtet. Sie fühlt den Schmerz, die seelische Pein, die von Juttas trauernden Freunden ausgeht.

»Ich … ich kann das nicht glauben.« Steven schüttelt seinen kahlrasierten Schädel. Schweißtropfen glänzen auf seiner gefurchten Stirn, die Pupillen hinter dem roten Brillengestell wirken unnatürlich geweitet.

»Jetzt ist es persönlich. Dafür werden die Schweine bezahlen. Egal, was du vorhast, Mann, ich bin dabei«, knurrt Dreipunktnull. In seinen Augen flackern Irrlichter. Jana kann die pure Mordlust darin erkennen.

»Ich auch«, nickt App.

»Die werden sich noch wünschen, sich nie mit uns angelegt zu haben«, raunzt Steven. »Auf mich könnt ihr auch zählen, Leute. Ich bin ebenfalls dabei …«

Dirk und Jana blicken einander an. Stillschweigendes Übereinkommen. Sie sind bereit, in den Kampf zu ziehen. Das Leben, das sie kannten, müssen sie hinter sich lassen. Wenn sie jetzt zustimmen, gibt es kein Zurück mehr.

»Wir auch«, nickt Jana. Ihre Stimme klingt belegt, spiegelt ihre Wut und ihre Entschlossenheit wider. Von nun an sind sie ein Fragment der Gruppe, ein fester Bestandteil der eingeschworenen Gemeinschaft. Die Würfel sind gefallen, das Spiel geht weiter. Es schwingt sich auf den nächsten Level.

»Okay, dann wäre das ja endlich geklärt. Schatz, weih uns in deinen Plan ein. Dann fangen wir an, den Kerlen kräftig in den Arsch zu treten«, sagt Manu mit bebender Stimme. Mechanisch nippt sie an ihrer Tasse, die längst nur noch kalt gewordenen Kaffee enthält.

»Alles klar! Hat jemand die Chips gesehen? Ich brauche Kohlenhydrate, sonst kann ich nicht denken.« Frankys Augen wandern suchend durch den Raum, verweilen einen kurzen Augenblick auf Janas Gesicht. Er nickt ihr zu: Willkommen im Klub!

»Hier. Die müssen erst mal reichen«, sagt Manu und wirft ihm die halbvolle Chipstüte zu. »Ich gehe nachher gern einkaufen und hole dir einen ganzen Karton von dem Zeug, wenn du willst.«

»Danke. Du bist ein Schatz.« Frankys Finger wühlen sich in die knisternde Chipstüte, während seine Augen einen imaginären Punkt taxieren. »Okay, hier kommt mein Plan«, sagt er. Die erste Ladung Chips verschwindet in seinem Mund. Die zweite wandert fast augenblicklich hinterher. Hmmm …

»Das mit den dreißig Millionen und den zwanzig Ampullen mit dem Serum war eine spontane Idee. Aber im Nachhinein betrachtet, eine verdammt gute.« Er grinst, stopft sich eine weitere Portion Chips in den Mund. »Dieser Doktor Kaiser soll ruhig davon ausgehen, dass es von Anfang an unser Ziel war, Geld von BPI zu erpressen. Dreißig Millionen sind ein stolzes Sümmchen, das in seinen Augen höchst einleuchtend klingen muss. Hier geht es um Milliarden. Dass wir das Serum haben wollen, wird ihm ebenfalls ganz natürlich erscheinen. Wer will schon mit dreißig Millionen Euro auf dem Bankkonto an Pocken sterben? Keiner.«

Frank Möller steht auf und schlurft zu dem doppeltürigen Kühlschrank hinüber. »Ich brauch ’ne Cola. Will sonst noch jemand was?« Allgemeines Kopfschütteln.

»Auf jeden Fall verschafft uns die Geschichte mit dem Geld ein wenig Luft«, sagt er, während er die Colaflasche aufschraubt. »Und das Serum können wir ja schließlich auch gut gebrauchen, oder?«, fragt er zwischen zwei Schlucken. »Wer weiß schon, was in den nächsten Tagen so alles passiert.« Kurzes Lachen. Es wirkt künstlich und aufgesetzt.

»Wer sagt uns denn, dass es das richtige Serum ist. Ich meine, die könnten uns doch sonst was geben«, wirft Steven ein.

»Guter Einwand. Du hast recht. Aber dafür haben wir Dirk«, sagt Franky und deutet, ein Auge zukneifend, auf ihn. »Er muss das Serum testen und herausfinden, ob es das richtige ist und ob es, ganz wichtig, keine giftigen Substanzen enthält.«

»Unmöglich. Ich bräuchte dafür ein Labor und Zeit. Viel Zeit.«

»Ein Labor kriegst du. Das mit der Zeit ist allerdings ein Problem, aber wir finden eine Lösung. Mach dir darüber keinen Kopf.«

»Klingt so weit ganz einleuchtend«, meint App. »Aber wie geht es weiter? Womit locken wir die Kerle aus der Reserve?«

»Wartet mal!« Jana erhebt sich von ihrem Stuhl; sie dreht sich einmal um die eigene Achse. »Was-zum-Teufel-ist-das-hier?«

»Häh … Ein ehemaliger Bunker. Das weißt du doch. Ich habe es euch doch erzählt, oder nicht?« Franky schaut Jana verständnislos an.

»Nein. Ja. Ach Scheiße. Dass das ein Bunker ist, sehe ich selbst. Ich frage mich nur schon die ganze Zeit, wer ihr im wahren Leben seid. Ich meine, wovon lebt ihr, was macht ihr normalweise?«, sagt Jana.

Erneut wandert ihr Blick durch den Raum, bleibt an den sündteuren Superrechnern hängen. Der ehemalige Bunker ist ausgestattet wie das Headquarter der NSA. Oder zumindest so, wie man es sich gemeinhin vorstellt. Absolute Hochleistungsrechner, unzählige Monitore und rot, blau, grün blinkende Server. Zehntausende Euro teuer, nicht von der Stange kaufbar. Es fehlt an nichts, Geld scheint hier unten keine Rolle zu spielen.

Ihr Blick wandert weiter. Moderne Schreibtische und bequeme Bürostühle, die wie kleine Arbeitsinseln angeordnet sind. Der hintere Teil des weitläufigen Areals wird von einem Billardtisch beherrscht. Blauer Stoff, schwarzer Korpus. Daneben tummeln sich ein Tischkicker, eine Dart-Scheibe und ein in die Jahre gekommener Flipper. Nicht schlecht, Herr Specht!

»Tja, als was könnte man uns denn bezeichnen?« Frank Möller lächelt süffisant. »Schwierige Frage, die ich dir so auf die Schnelle nicht recht beantworten will. Am besten könnte man uns als eine Art Dienstleister umschreiben. Für Daten. Ja, das klingt gut. Wir sind ein Dienstleister für Daten und Informationen.«

»Oh … so nennt man das heute. Früher haben wir Hacker dazu gesagt. Die Geschäfte laufen gut, was?«

»Wir können nicht klagen.«

»Das sehe ich«, sagt Jana.

»Hey … was soll der Scheiß? Wir kommen vom Thema ab. Und das kann ich nicht leiden.« Dreipunktnull funkelt sie wütend an. »Über unser Geschäftsmodell könnt ihr von mir aus später ausführlich diskutieren. Jetzt sind wir beim Thema: Wie verhindere ich eine Pockenpandemie? Los Franky, mach weiter im Text.«

»Klar. Hast ja recht. Wo waren wir? Ach ja!« Franky kratzt sich nachdenklich hinterm Ohr und gönnt sich noch einen großen Schluck aus der Colaflasche. »Und schon geht’s weiter«, sagt er. Sein Daumen klappt nach oben. »Phase eins: App, du sammelst alles im Netz, was über BPI jemals veröffentlicht wurde. Manu, du stellst bitte eine Liste mit Schlagwörtern zusammen. Damit füttern wir dann die Suchprogramme. Du weißt schon. Ich meine solche Begriffe wie Viren, Labor, Serum, Umsatzprognosen, Vorstand, ach, du kennst dich da besser aus als ich.«

Abermals setzt er die Flasche an die Lippen und trinkt ein paar Züge der schwarzen Flüssigkeit. »Jetzt zu dir, Dreipunktnull. Du kümmerst dich um die Computer von BPI. Ich will uneingeschränkten Zugang auf alle Daten haben. Du musst irgendwie ein Backdoor platzieren, über das wir jederzeit ihre Computer manipulieren können. Lass dich aber nicht von denen erwischen, die haben bestimmt eine erstklassige Firewall vorgeschaltet. Kriegst du das hin?«

»Keine Ahnung, denke aber schon.«

»Gut! Wenn du Probleme hast, kann dir Jana bestimmt ein paar nützliche Infos geben. Sie arbeitet ja bei BPI in der IT-Abteilung.«

»Alles klar.«

»Jetzt zu euch. Steven und Dirk, ihr kümmert euch um die Laborausstattung. Stellt eine Liste zusammen und klappert dann alle Großhändler ab. Gebt aber Gas! Die Zeit drängt.«

»Okay. Und was machst du?«

»Jana und ich planen die Übergabe des Geldes und überlegen uns, wie wir die Kerle eine Zeitlang beschäftigen können.«

»Jetzt muss ich doch mal dumm fragen«, ergreift Dirk das Wort. »Warum stellen wir die Daten, die vom Stick, nicht einfach ins Internet? Ihr wisst schon … so, wie Franky es der Graser angedroht hat? Dann wäre die Sache doch hier und heute zu Ende.«

»Das könnten wir tun, doch es würde nicht viel bringen.«

»Wieso?«

»Keine Namen, keine belegbaren Fakten. Die Daten auf dem Stick sind zwar sensibel, werden BPI aber nicht wirklich schaden. Die würden uns einfach als verschrobene Verschwörungstheoretiker abstempeln und alles abstreiten. Schau dich im Netz doch mal um. Da wimmelt es nur so von Verschwörungstheorien. Nine Eleven, die Ermordung von John F. Kennedy, der Fall Uwe Barschel oder die allzeit beliebten Thesen über Dianas plötzliches Ableben. Selbst über Marilyn Monroes Tod wird immer noch kräftig spekuliert.« Franky verzieht das Gesicht. »Was denkst du wohl«, fragt er, »was ist der gemeinsame Nenner dieser ganzen Verschwörungstheorien?«

»Keine Ahnung.«

»Ganz einfach, Dirk. Es sind nur Gerüchte. Wilde Thesen ohne stichhaltige Beweise. Außerdem gibt es keine verlässlichen Zeugen. Versteh mich jetzt bitte nicht falsch«, sagt er und lächelt entschuldigend. »Du bist das beste Beispiel. Ich weiß, das ist paradox, doch deine Aussage hätte keinerlei Bedeutung. Weißt du, was die von BPI sagen würden?«

»Ääh … Nein.«

»Dann denk mal an deine Drogensucht. Ich wette, die wissen, dass du methadonabhängig bist.«

»Klar wissen die das. Ich bekomme das Zeug von denen.«

»Na super. Ein Drogenjunkie als Zeuge. Mann, die zerreißen dich in der Luft und verfüttern das, was von dir übrig bleibt, an die Zierfische in ihren Aquarien. Du bist als Zeuge so viel wert wie eine betende Nonne im Freudenhaus. Sorry, Dirk. Aber so läuft das eben.«

»Scheiße, das ist doch nicht fair.«

»Wer hat denn behauptet, dass das Leben fair ist? Häh …?«

»Okay.« Manu erhebt sich von ihrem Stuhl und wiegt ihren Oberkörper vor und zurück. »Hat noch jemand eine Frage, oder können wir mit den Recherchen beginnen?«

»Was ist mit Phase zwei?«, fragt Steven, während er die Gläser seiner Brille mit einem Putztuch reinigt. Es riecht nach Zitrone und Glasreiniger.

»Eins nach dem andern«, sagt Frank Möller. »Wir können Phase zwei erst dann planen, wenn wir Phase eins abgeschlossen haben. Es gibt einfach noch zu viele Unbekannte, als das wir ein verlässliches Zeitmanagement erstellen könnten. Außerdem müssen wir noch einmal die Daten auf dem Speicherstick checken. Vielleicht finden wir da ja doch noch etwas, was wir bei der ersten Durchsicht übersehen haben.«

»Okay, klingt plausibel«, nickt Steven. »Also dann, Dirk, gehen wir shoppen …«

»Und du denkst wirklich, dass Kaiser freiwillig das Geld herausrückt?«, fragt Jana skeptisch.

»Nein, nicht wirklich«, seufzt Franky. »Aber das macht nichts. Wir müssen nur ordentlich Druck auf BPI ausüben und sie nicht mehr zur Ruhe kommen lassen. Unser Vorteil ist, die haben keine Ahnung, welche Daten du erbeutet hast. Das ist unser Joker. Im Moment jedenfalls.«

»Verstehe. Du setzt auf Kommissar Zufall. Ein wenig jedenfalls.«

»Klar. Es ist wie beim Schach«, sagt Franky leise. »Wir machen einen Zug. Die machen einen Zug. Im besten Fall setzen wir sie schachmatt.«

»Oder sie uns.«

»Daran darfst du gar nicht denken, Jana.« Erneut senkt Franky seine Stimme. »Wir streben ein Schachmatt an.« Er lächelt kurz. »Na ja, ein Remis fände ich auch noch akzeptabel. Aber verlieren kommt nicht infrage für uns. Verstanden?«

Er schaut auf, blickt seine Weggefährten der Reihe nach an. »Auf jetzt, Leute«, er klatscht in die Hände, »lasst uns endlich anfangen. Und vergesst bitte nicht: Wenn wir versagen, bricht in ein paar Tagen in Frankfurt die Hölle los.«

Das stimmt, denkt Jana. Wenn wir versagen, sterben Tausende unschuldiger Menschen. Und das nur, weil ein paar geldgierige alte Säcke den Hals nicht voll genug kriegen. Nicht mit mir. Nicht mit mir!

David gegen Goliath. Gut gegen Böse. Liebe gegen Hass.

Sie lächelt unbewusst, denkt an ein Zitat, das sie erst kürzlich gelesen hat. Vom Dalai Lama. Eine Freundin hat es ihr geschickt. Vor ein paar Tagen auf Facebook: Falls du glaubst, dass du zu klein bist, um etwas zu bewirken, dann versuch mal, mit einem Moskito im Zimmer zu schlafen.

Genau!, denkt sie. Wir sind der Moskito, der dem Pharmariesen den Schlaf raubt.

Abermals huscht ein Lächeln über ihre entschlossenen Züge. Jetzt machen wir die Musik, denkt sie, von nun an geben wir den Takt des Liedes vor …

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23.

Industriepark Frankfurt, Verwaltungsgebäude – Bauer Pharma Industries

Mittwoch 20:28 Uhr

Noch zwei Minuten. Stefan Ziegler wirft einen verstohlenen Blick auf seine Armbanduhr. Ein Chronograf. Groß, protzig, machohaft. Na und? Er steht eben auf Statussymbole, will der Welt zeigen, dass er ein Erfolgsmensch geworden ist.

Tick … tick … tick … Der schwarze Sekundenzeiger hetzt über das rot unterlegte Ziffernblatt. Sekunde um Sekunde. Präzise, gnadenlos und hundertprozentig zuverlässig.

Zuverlässig, denkt er. Das kann man von mir, im Moment jedenfalls, nicht behaupten.

Er hat einmal gelesen, dass der Ansatz einer sich anbahnenden Katastrophe eine Annahme ist. Stimmt!, denkt er. Seine Annahme, dass zwei Hobbydiebe keine Chance gegen ihn haben, dass er ihrer binnen kurzer Zeit habhaft werden würde, hat sich schlichtweg als falsch erwiesen. Schlimmer noch. Die zwei haben das Heft gewendet. Sie sind jetzt in einer Position, in der sie entscheiden, wann welcher Ton aus der Trompete kommt. Einfach unglaublich. Was für ’ne Scheiße!

Für 20:30 Uhr hat Dr. Kaiser alle drei zum Rapport geladen. Ihn, Drexler und die Graser. Diese arrogante Ziege. In zwei Minuten müssen sie Rede und Antwort stehen, müssen versuchen, ihr gemeinschaftliches Versagen in Erklärungen zu verpacken. Aber wie?

Tick … tick … tick … Erneut blickt er auf seine Uhr. Noch eine Minute und vierunddreißig Sekunden.

Himmel. Ihm ist vor lauter Aufregung speiübel. Der fehlende Schlaf und die Dramatik der vergangenen Stunden fordern langsam ihren Tribut. Er hat eine Frau erschossen und ist nur mit knapper Not der Polizei entkommen.

War wirklich eng, denkt er. Wenn er nur daran dachte, brach ihm selbst jetzt noch der Angstschweiß aus. Glück gehabt.

Überhaupt! Wie konnte die Polizei eigentlich so schnell am Ort des Geschehens aufkreuzen? Und dann gleich mit einem Sondereinsatzkommando. Wer zum Teufel hatte die verdammten Bullen verständigt? Ein Augenzeuge? Hatte ihn jemand bei der Tat beobachtet? Hoffentlich nicht.

Vielleicht standen sie ja auch schon im Fokus der Polizei. Hatte Drexler etwa geschlampt? War ihr gefaktes Überwachungsvideo bereits aufgeflogen? Großer Gott! Nur das nicht.

Fragen über Fragen. Keine Antworten. Müde schließt er die Augen. Wirre Gedankenspiele in seinem Kopf, sein Gehirn scheint dick in Watte gepackt. Bilder stürmen auf ihn ein; er sieht sich selbst in einem luftleeren Raum schweben. Wie soll es jetzt weitergehen?

Ziegler lockert unbewusst seine verspannten Schultern. Er lässt seinen Kopf kreisen, hört mit Genugtuung das Knacken seiner verschobenen Halswirbel. Er hat Nackenschmerzen. Normalzustand, wenn er angespannt ist.

Ihm gegenüber sitzt sein Stellvertreter, Armin Drexler. Links neben Drexler kauert die Graser in ihrem Sessel. Was für eine schöne Frau. Ihre Schultern sind gebeugt, als trage sie eine schwere Last. Doch ihre Augen strahlen einen stählernen Willen aus. Drexler hingegen hält den Blick gesenkt, starrt wie ein getadelter Schüler schuldbewusst auf seine Schuhe. Sie warten, wie er, auf das Donnerwetter, das gleich über sie hereinbrechen wird. Geteiltes Leid ist halbes Leid, sagt der Volksmund. Was für eine gequirlte Scheiße, denkt Ziegler. Davon kann er nichts spüren. Im Moment jedenfalls.

Sein Blick wandert weiter durch Kaisers Vorzimmer. Es hat die Ausmaße einer kleinen Empfangshalle, ist eines Kaisers mehr als würdig. Die exklusiven Sitzmöbel, der weiche Teppichboden und die Originale an den in weißem Ton gehaltenen Wänden unterstreichen: Hier bist du bei jemandem, der es geschafft hat.

Die blondierte Sekretärin täuscht geschäftiges Treiben vor. Muss sie wohl. Sie lächelt verlegen und schaut auf, als sie Zieglers Blick auf sich ruhen spürt. Lange Wimpern, koketter Augenaufschlag. Die Kleine scheint auf ihn zu stehen. Nicht schlecht. Sie ist eine hübsche Frau.

Nichts zum Heiraten oder zum Austragen eines Stammhalters. Aber für ein, zwei vergnügliche Wochenenden wäre sie genau die Richtige. Später. Sobald er die Schmitten und den Rest der Idiotentruppe beseitigt hat.

Kopfkino. Die Kleine gefällt ihm immer besser. Am liebsten würde er sie gleich hier und jetzt auf dem riesigen Designerschreibtisch nageln. Schöne Vorstellung.

Sein Blick gleitet zurück, tastet über die atemberaubenden Rundungen seiner Kollegin Graser. Und du darfst dabei zuschauen, meine Süße. Dann geht dir vielleicht ein Licht auf, und du weißt, was du bei mir so alles verpasst, denkt er und spürt im selben Moment, wie sein Glied erigiert. Du ignorante, dumme Fotze.

Tick … tick … tick … Erneut fällt sein Blick auf sein linkes Handgelenk. Der Sekundenzeiger rast mit einem Affenzahn über das Ziffernblatt. Himmel … nur noch siebzehn Sekunden. Gleich wird Kaisers Stimme aus dem Lautsprecher schnarren und die blondierte Vorzimmerdame anweisen, die drei Delinquenten in sein Büro zu führen. Nadelstiche malträtieren seine Haut. Er spürt Kaisers stechenden Blick, noch bevor er ihm gegenübergetreten ist.

Luft holen. Ja, gut so! Tief ein- und ausatmen. Beruhig dich! Wird schon nicht so schlimm werden, versucht er, sich selbst Mut zuzusprechen.

Doch er weiß: Kaiser ist unberechenbar. Das hat er an seiner Reaktion in Bezug auf die beiden Wachmänner gesehen. Rolf und Werner. Beide hatten vorschnell gehandelt und waren über das Ziel ein klein wenig hinausgeschossen. Im wahrsten Sinne des Wortes. Jetzt sind sie tot, und ihre kalten Leiber liegen im Institut für Rechtsmedizin. Auf einer Edelstahlbahre. Heruntergekühlt auf vier Grad.

Er weiß solche Dinge, hat schon an der einen oder anderen Leichenschau teilgenommen. Damals. Als er noch Polizist war. In einem anderen Leben. Ekel hat ihn gepackt. Er meint, den widerlichen Gestank eines verwesenden Körpers zu riechen.

Gott, ist mir schlecht, denkt er, während er versucht, seine Gedanken wieder in andere Bahnen zu lenken. Magensäure steigt ihm die Speiseröhre hinauf, das Verlangen, sich an einer Zigarette festzuhalten, raubt ihm beinahe den Verstand.

»Carmen, Sie können die drei jetzt in mein Büro schicken.«

Tick … tick … tick … Sein Blick klebt noch immer am Sekundenzeiger seiner Uhr. Dr. Kaiser ist überpünktlich; er hat, wenn er ehrlich ist, auch nichts anderes von ihm erwartet.

»Ist gut, Doktor Kaiser …«, flötet die hübsche Vorzimmerdame in die futuristisch gestylte Gegensprechanlage. Sie lächelt entwaffnend, doch ihre Augen, sie sind blau, drücken keinerlei Mitgefühl aus. Falsche Schlange!

»Sie können jetzt hineingehen«, sagt sie und deutet mit ihren schlanken Fingern auf die schallisolierte Tür. Blutrote Fingernägel, passend zum Lippenstift. Der Stoff ihrer weißen Bluse raschelt leise bei jeder Bewegung.

Stefan Ziegler bleckt seine Zähne, als er versucht, ein Lächeln vorzutäuschen. Er will sich seine Angst nicht anmerken lassen, versucht, seinen unsicheren Gang wie ein Betrunkener zu kaschieren. Hinter ihm erheben sich Drexler und die Graser. Auch sie wirken gehemmt und strahlen eine gewisse Unsicherheit aus.

Wir schleichen hier durch die Gegend wie drei zum Tode Verurteilte auf dem Gang zum Schafott, denkt Ziegler und strafft unbewusst seine Schultern. Eigentlich habe ich mir nichts vorzuwerfen. Den Fehler hat der Kaiser begangen. Ich versuche lediglich, den entstandenen Schaden wieder zu reparieren. Wo gehobelt wird, fallen nun einmal auch Späne. Das kann man nicht ändern, das ist einfach so.

Ein entschlossener Zug legt sich um seinen Mund, während seine Rechte den mattsilbernen Türgriff nach unten drückt. Er muss jetzt alles auf eine Karte setzen, muss wie beim Pokern all in gehen. Unterwürfigkeit ist hier fehl am Platz. Als Sicherheitschef, und das ist er schließlich, muss er die Zügel fest in der Hand halten. Jetzt ist der Moment, in dem gehandelt werden muss. Über die vergebenen Chancen braucht man im Nachhinein nicht mehr zu lamentieren.

Noch während er die Tür schwungvoll öffnet, sucht er Blickkontakt zu Kaisers Vorzimmerdame. »Carmen, seien Sie doch so lieb und bringen Sie mir einen doppelten Espresso und ein Glas Wasser. Still, mit einer Scheibe Zitrone. Danke«, weist er die verdutzt dreinblickende Sekretärin an.

Dann stürmt er durch die Tür, nickt seinem Chef Dr. Kaiser grüßend zu und nimmt ohne eine Spur des Zögerns den erstbesten Platz an dem ovalen Tagungstisch ein …

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24.

Flughafen Frankfurt, Terminal 1

Mittwoch, 21:10 Uhr

Zitternd streichen die Lichtkegel der Scheinwerfer über die kahlen Betonwände. Tiefgaragenatmosphäre. Beklemmende Enge, diffuse Lichtverhältnisse, abgasgeschwängerte Atemluft. Karl Graser rangiert seinen schwarzen Mercedes S350 gekonnt in eine Packlücke von Kleinwagengröße.

Da muss ich wohl den Bauch ein klein wenig einziehen, wenn ich aus dem Auto steige, denkt er.

Mit seinen dreiundfünfzig Jahren hat er seinen Leistungszenit bereits überschritten. Doch er ist gut in Form, fühlt sich mopsfidel und nimmt gern jede Herausforderung an. Das Wohlstandsbäuchlein, das seinem tadellos gebügelten Hemd ein wenig Spannung verleiht, stört ihn nicht im Geringsten, wenn er ehrlich ist. Ganz im Gegenteil, beschert es ihm doch die gemütliche Aura eines seriösen Geschäftsmannes. Oberflächlich betrachtet, wirkt er auf andere Menschen harmlos, unauffällig, absolut nichtssagend. Er taucht in der Masse der Passanten einfach unter.

Während der Sechszylinder seines Mercedes seidenweich vor sich hin schnurrt, geistern Erinnerungsfetzen durch sein Gedächtnis. Unbewusst schüttelt er den Kopf. Sentimentalitäten, für die er im Moment beim besten Willen keine Zeit hat.

Was ist nur los mit mir?, denkt er. Ich habe mit der Vergangenheit doch längst abgeschlossen.

Er denkt an seine Frau, die so plötzlich aus seinem Leben verschwand. Ein Verkehrsunfall hat sein Glück zerstört und seiner Tochter die geliebte Mutter geraubt. Betrunkene Autofahrt. Sie war auf der Stelle tot. Was für eine Tragödie für Petra und ihn!

Er denkt noch oft an sie, denn seine Tochter hat von ihr das exotische Aussehen geerbt. Petra sieht aus wie ihre Mutter zu dem Zeitpunkt, als er sie kennenlernte. Doch von ihm, dem pflichtbewussten Soldaten, hat Petra die Charakterzüge übernommen. Das erfüllt ihn mit Stolz. Es beseelt ihn mit liebender Wärme.

Seine Petra, sie war damals noch ein Kind, ging gerade das zweite Jahr in die Grundschule. Sie hatte ihre Mutter wirklich vermisst, hatte monatelang unter dem schrecklichen Verlust gelitten. Verdammter Unfall! In den darauffolgenden Jahren war er seiner Vaterrolle nicht immer gerecht geworden. Wie hätte er das auch bewerkstelligen sollen? Schließlich diente er bei der Bundeswehr. Die Kriegsschauplätze im Mittleren Osten waren ihm zur zweiten Heimat geworden.

Doch im Nachhinein betrachtet, hat er trotz der widrigen Umstände alles richtig gemacht. Er schickte seine Tochter auf ein Schweizer Internat. Dann folgte das duale Studium beim Bundesamt für Ausrüstung und an der Bundeswehr-Uni. In München. Anschließend durchlief sie die Grundausbildung und ging ein halbes Jahr später nach Afghanistan. Zu ihm, in seine Kompanie. Nach der Ausbildung zur KSK-Elitesoldatin folgten ihre ersten Kampfeinsätze.

Sie hatte sie mit Bravour gemeistert. Er hatte nichts anderes von ihr erwartet.

Ja, er hatte wirklich alles richtig gemacht. Seine Petra war, trotz oder wegen seiner Erziehung, zu einer Frau gereift, die mit beiden Füßen fest auf dem Boden stand. Sie wusste genau, was sie wollte, und war nicht so ein Partyluder wie ihre Mutter. Ruhe in Frieden, kleine Chin Mae! Wenn Petra etwas anpackte, dann brachte sie es auch zu Ende. So wie er. Das war Ehrensache.

Stolz? Weiß Gott! Natürlich war er stolz auf seine Tochter. Der Mann, der Petra irgendwann einmal seine Frau nennen durfte, konnte sich wirklich glücklich schätzen. Schönheit, Mut und Intelligenz. Was für eine seltene Mischung. Bei einer Frau!

Apropos Mischung, denkt er und schaut prüfend auf seine Armbanduhr. Schon zwanzig nach neun. Herrje … Es war höchste Zeit, sich auf den Weg zu machen. Verdammte Grübelei.

Während seine Rechte den elektronischen Zündschlüssel abzieht, gleitet sein Blick aufmerksam durch die Parkebene. Zwei Männer, wahrscheinlich Geschäftsleute, steigen gerade in einen 7er BMW. Neueste Baureihe. Eine Frau, hager, so um die vierzig, hastet auf ihren Stöckelschuhen dem Aufzug entgegen. Sie zieht einen kleinen Trolley hinter sich her, in der linken Hand hält sie eine schmale Laptop-Tasche. Weiter hinten, in der Parkebene, huscht noch eine schemenhafte Gestalt durch sein Blickfeld. Mann oder Frau? Er kann es nicht sagen. In dem schlecht beleuchteten Parkhaus kann Graser auf die Entfernung keine Einzelheiten erkennen.

Aufpassen! Alles ist möglich, denkt er, während er die lederne Tasche vom Beifahrersitz zieht. Noch ein letzter Blick in den Rückspiegel. Auch hinter ihm scheint alles in Ordnung zu sein. Und für den Fall der Fälle hat er ja noch seine Pistole einstecken. Eine Wiki-Weapon. Sie ist ein Prototyp und stammt aus dem 3-D-Drucker. Hightech-Spielzeug. Tolle Sache. Man kann zwar nur fünf Schüsse mit ihr abfeuern, doch dafür löst sie bei den zahlreich verbauten Metalldetektoren hier am Flughafen keinen Alarm aus.

Grasers Ziel ist die Abflughalle. Terminal 1, Ebene 1. Dort trifft er seinen Verbindungsmann, der seit über zwei Jahren als Angestellter für die Flughafenverwaltung arbeitet. Im Sicherheitsdienst. Insgesamt sechs Leute haben sie in die Flughafenmannschaft eingeschleust. Darunter, und darauf ist er besonders stolz, auch zwei Techniker, die sich um die komplizierte Belüftungsanlage kümmern. Beste Voraussetzungen, nach seinem Dafürhalten. Die lange Vorbereitungszeit zahlt sich aus.

Gedanken rasen durch seinen Kopf, während er sich mit schnellen Schritten von seinem Mercedes entfernt. Er geht im Geiste noch einmal den Zeitplan durch. Showdown. Morgen um 17 Uhr werden seine Leute das Virus freisetzen. In nicht einmal zwanzig Stunden wird das Chaos seinen Lauf nehmen, und die Welt wird im Strudel einer Pandemie versinken. Sofern alles nach Plan verläuft. Man weiß ja nie.

Er hat noch keine zwanzig Meter zurückgelegt, als ein scharrendes Geräusch ihn innehalten lässt. Schnelle Schritte auf dem Betonboden. Sie kommen ihm plump und schwerfällig vor. Dann das charakteristische Aufschnappen eines Springmessers. Vor seinem geistigen Auge sieht Graser, wie eine chromblitzende Klinge aus dem hölzernen Heft gleitet. Fünfzehn Zentimeter lang, von beiden Seiten rasiermesserscharf geschliffen. In den richtigen Händen ist das eine tödliche Waffe.

Das riecht nach Ärger, denkt er, während er die Ledertasche vorsichtig auf dem Boden abstellt. Sie enthält zwölf kleine Aluminiumzylinder, die – in Schaumstoff verpackt – die teuflischen Viren beherbergen. Der Tod aus dem Labor. Den gilt es zu verteidigen. Schwungvoll wirbelt er herum und macht einen Ausfallschritt nach rechts. Weg von der Tasche. Sein Blick gleitet suchend über die Wände. Keine Kameras in diesem Teil des Gebäudes. Das ist gut.

»Hey, Opa, was geht?«, spricht ihn ein ungepflegter Typ an. Fettige Haare, schiefe Nase, dürre, schon beinahe schmächtige Figur. Er schreit die Worte fast und bedient sich dabei einer Art Sprechgesang.

Grasers Augen ruhen auf dem abgerissenen Kerl, der noch zwei weitere Schritte auf ihn zugeht. Fehler. Ganz dummer Fehler. Der Typ macht noch einen weiteren Schritt auf ihn zu und fuchtelt wild mit der Messerhand herum.

Verdammter Amateur, denkt Graser.

»Was wollen Sie?«

»Bist ’n Schnellschnaller, was?« Abermals dieser grässliche Singsang. »Ich will deine Kohle, Opa. Die Schlüssel vom Benz und die Tasche da. Kapisch?«

Karl Graser zuckt bedauernd mit den Schultern, während er mit Kennerblick den Abstand zu seinem Gegner abschätzt. Drei Meter. Maximal dreieinhalb. Keine Distanz, die unüberbrückbar ist.

»Einen Teufel bekommen Sie von mir. Hauen Sie ab, dann vergesse ich die Angelegenheit«, sagt Graser ruhig, während er nun selbst einen Schritt auf den lächerlichen Kerl zugeht. Dümmliches Grinsen, halb verfaulte Zähne, der Kerl glotzt ihn aus tiefliegenden Augen an.

Ist vermutlich ein Junkie, denkt er, der für seinen nächsten Schuss die eigene Mutter umbringen würde. Aber nicht mit mir. Oh, nein!

Ein weiteres Mal schaut er sich aufmerksam um. Niemand in der Nähe. Keine lästigen Zeugen, die der Polizei später eine Personenbeschreibung von ihm geben könnten. Prima! Der Kerl vor ihm überlegt noch immer angestrengt, was er nun als Nächstes sagt. Graser kann in seiner pickligen Fresse lesen wie in einem aufgeschlagenen Buch.

»Sach ma, biste blöd oder was? Ich schneid dir gleich ein fettes Grinsen in den Hals, du Saftarsch«, röhrt der Kerl nun nervös. Seine Zunge leckt aufgeregt über seine spröden Lippen. Sein Kopf ruckt umher, als wäre er ein gackerndes Huhn. Ein schiefes Grinsen entblößt seine Zahnlücken, während er trotzig sein Kinn nach vorne schiebt. »Und jetzt her mit der Kohle, und zwar zick, zack.«

»Zack, zack. Es heißt zack, zack«, knurrt Graser, während er zum Angriff übergeht. Ansatzlos schnellt er nach vorne, seine Linke bekommt das rechte Handgelenk des Messerhelden zu fassen. Körperdrehung nach rechts, den Arm des Gegners schwungvoll nach oben reißen. Kinderspiel! Nur einen Wimpernschlag später umgreifen die Finger seiner rechten Hand den Ellbogen des Mannes. Hebelwirkung! Das Bersten des Unterarmknochens hallt überlaut durch die Parkebene. Was folgt, ist ein schmerzbezeugender Aufschrei, der in jämmerliches Gewinsel übergeht. Graser dreht sich aus seinem Gegner heraus. In Gedanken zählt er mit, wie viel Zeit seit seinem Überraschungsangriff verstrichen ist. Er ist jetzt bei ›vier‹, die fünfte Sekunde bricht gerade an. Ranziger Atem schlägt ihm entgegen. Der Kerl stinkt so penetrant, als ernähre er sich ausschließlich von frischem Knoblauch. Einfach widerlich! Während das jetzt nutzlose Messer klappernd über den Boden schlittert, rammt Graser dem winselnden Möchtegernräuber seine Faust in die Magengrube. Mopsgesicht! Hervorquellende Augen, Rotz schießt in langen Fäden aus den aufgeblähten Nasenlöchern. Wortlos tritt Graser einen Schritt zur Seite und schaut seelenruhig zu, wie der halb bewusstlose Junkie kopfüber auf dem Boden aufschlägt.

Sieben … acht … ach ja, die verdammte Schwerkraft, denkt er, während er säuerlich grinsend mit dem rechten Schuh noch einmal Maß nimmt. Neun. Kräftig tritt er zu. Der wehrlose Mann zu seinen Füßen bäumt sich ein letztes Mal keuchend auf. Elf. Dessen Halswirbelsäule hat dem wuchtigen Tritt nichts mehr entgegenzusetzen, das fragile Skelett ist der rohen Gewalt einfach nicht gewachsen. Ein scharfes Knacken ertönt, als bräche man einen trockenen Tannenzweig in der Mitte entzwei. Dann liegt der Messerheld still, zittert nur noch leicht mit den schmutzigen Fingern. Dreizehn. Genickbruch. Schnell, sauber und effizient, denkt Graser, während er sich aufmerksam nach allen Seiten umschaut.

»Du hast dir den Falschen für deinen Beutezug ausgesucht«, sagt er, während er auf den leblosen Junkie starrt. »C’est la vie, mein Freund. So ist das Leben.«

Dreizehn Sekunden vom Leben bis in den Tod. In seiner besten Zeit hätte er es gute vier Sekunden schneller geschafft. Geistige Notiz, denkt er. Wird Zeit, wieder etwas intensiver zu trainieren.

Aus dem Augenwinkel bemerkt er, dass die Fahrstuhltüren auseinandergleiten. Zwei Männer treten heraus, schlendern jedoch in die entgegengesetzte Richtung davon. Hastig blickt er sich um, überlegt, wie er mit dem Toten weiter verfahren soll. Hier liegen lassen kann er ihn nicht, so viel ist schon mal klar. Die Gefahr, dass jemand den Toten entdeckt, erscheint ihm einfach viel zu groß.

Heutzutage musste man sehr vorsichtig sein, denkt er. Ein einziges Haar, eine einzige Hautschuppe – von mir – genügt der Polizei für einen DNA-Abgleich. Scheiß Forensik!

Also gut, sagt er sich, während er den Penner zu seinem Mercedes schleift. Das ist jetzt nicht die beste, aber die effektivste Methode, den Kerl fürs Erste loszuwerden.

Graser stöhnt vor Anstrengung, als er den leblosen Körper in den großzügig bemessenen Kofferraum der Limousine wuchtet. Seine Augen sind überall, während er über den toten Messerhelden eine alte Wolldecke ausbreitet.

»Klappe zu, Affe tot. Dich entsorge ich später«, sagt er, während der Kofferraumdeckel wie von Geisterhand alleine zufährt.

Noch ein schneller Blick in die Runde, das aufgeklappte Messer liegt gut sichtbar neben einem knallroten Mini Cooper. Es besitzt keine zweischneidige Klinge und ist auch keine fünfzehn Zentimeter lang. Was soll’s? Ansonsten ist von den Spuren des Kampfes nicht mehr viel zu sehen. Zwei, drei Blutstropfen und ein dunkler Fleck an der Stelle, wo sich der Penner eingenässt hat. Das ist alles.

Graser bückt sich nach dem Messer und wickelt es vorsichtig in ein Papiertaschentuch ein. Er nimmt sich vor, es im nächsten Müllbehälter zu entsorgen. Das Ding ist einfach zu schäbig, um es als Andenken zu behalten. Als er seine Tasche aufhebt, die den kleinen Zwischenfall wohlbehalten überstanden hat, gleiten die Fahrstuhltüren erneut auseinander. Ein Pärchen tritt heraus, der junge Mann mustert ihn mit einem geringschätzigen Blick. Lachend schlendern die Liebenden davon, Händchen haltend. Sie amüsieren sich über ihn, den verschwitzten alten Mann.

Für einen Moment ist Graser versucht, die beiden zur Rede zu stellen. Dann besinnt er sich jedoch auf seine Mission und betritt den hell erleuchteten Aufzug. Mit dem Fingerknöchel seines Zeigefingers drückt er auf die Taste mit der ausgestanzten Eins. So hinterlässt er keine Fingerabdrücke. Antrainiertes Verhaltensmuster. Dann schaut er in sein Spiegelbild und wischt sich den Schweiß von der hohen Stirn. Verdammte Geheimratsecken, denkt er. Gott weiß, er ist bestimmt nicht eitel. Doch sein schwindender Haaransatz macht ihm schon ein klein wenig zu schaffen.

Sein Blick gleitet prüfend an seinem Spiegelbild hinunter. Das weiße Hemd – es ist ihm etwas aus dem Hosenbund gerutscht – und sein Krawattenknoten, dessen Sitz ebenfalls nach einer Korrektur verlangt, stechen ihm ins Auge. Kein Problem. Das ist schnell behoben. Der Rest seiner Kleidung sitzt nach wie vor tadellos. In ein paar Sekunden ist er wieder der graue, unauffällige Geschäftsmann, der in der Menschenmenge einfach untergeht.

Als die Aufzugstüren zufahren und sich die Kabine ruckelnd in Bewegung setzt, hat er den missglückten Überfall aus seinem Bewusstsein verdrängt. Um den Toten im Kofferraum wird er sich später kümmern, jetzt genießt die Übergabe der Viren oberste Priorität.

Während der Aufzug sanft stoppt und die Türen den Ausgang wieder freigeben, teilt ihm eine computeranimierte Frauenstimme mit, dass er sich nun auf der Ebene eins befindet. Grasers Blick wandert zu seiner Armbanduhr. Vier vor halb. Das war in Ordnung. Damit verbleiben ihm noch gut zwanzig Minuten, um den Aktenkoffer in einem Schließfach zu deponieren und das kleine Bistro in der Abflughalle zu erreichen. Ein letztes Mal kontrolliert er sein Spiegelbild. Krawattenknoten perfekt, Hemd steckt wieder sauber in der Hose. Alles klar.

Nachdem er den Fahrstuhl verlassen hat, bleibt er für einen winzigen Moment stehen. Menschen hasten an ihm vorüber. Manche von ihnen wirken ziellos, desorientiert, sind auf der Suche nach dem richtigen Abflugschalter. Andere machen einen entspannten Eindruck, sind voller Vorfreude auf das näher rückende Urlaubsziel. Sonst Hektik, wohin er schaut. Jeder ist mit sich selbst beschäftigt. Karl Graser genießt diese Atmosphäre. Er saugt sie in sich auf wie ein Ertrinkender den letzten Schluck Wasser.

Mit einem Lächeln im Gesicht wendet er sich nach links und folgt den Hinweisschildern, die ihn zu den Wertschließfächern bringen. Sekunden später ist er in den Strom der Reisenden eingetaucht und schwimmt unauffällig dahin wie in einem Fischschwarm.

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25.

Polizeipräsidium Frankfurt, Gutleutstraße 112

Mittwoch, 21:30 Uhr

Oberkommissar Wolfgang Huber nippt an seinem Kaffeebecher. Er ist müde. Er denkt an seine Kollegin, die schon vor Stunden zu ihrer Tochter Sina nach Hause gefahren ist. Leider. Eigentlich bräuchte er jetzt jemanden zum Quatschen. Der Fall lässt ihn einfach nicht los, obwohl sie im Moment gehörig auf der Stelle treten.

Für morgen früh hat sein Chef Kriminalrat Trautvetter eine weitere Teambesprechung angesetzt. Großer Bahnhof. Gleich morgens um acht. Mit von der Partie sind die Kollegen der KTU, der SpuSi und der Gerichtsmedizin.

Könnte interessant werden, denkt er.

Mit einem tiefen Stöhnen schaut er zu der runden Analoguhr auf seinem Schreibtisch. Kurz vor zehn. In knapp neun Stunden muss er bereits wieder hier im Büro sein. Er blickt auf den dünnen Aktenordner und versucht, seine Müdigkeit einfach wegzublinzeln. Vergeblich.

Für Oberstaatsanwalt Kellermann lag die Sache klar auf der Hand. Das hatte er bei der nachmittäglichen Besprechung unumwunden durchblicken lassen. »Die zwei sind schuldig«, hatte er gesagt und dabei ein allwissendes Lächeln aufgesetzt. Unbewusst schüttelt Huber den Kopf. Nein, der ganze Fall erscheint ihm zu konstruiert, zu einfach, zu glattgebügelt.

Aber warum mussten die beiden Wachmänner dann sterben?, denkt er. Gute Frage!

Hatten sie vielleicht etwas bei BPI gesehen, das nicht für ihre Augen bestimmt war? Schon möglich! Doch genauso möglich war es, dass er sich in ein Hirngespinst verrannte und vor lauter Bäumen den Wald nicht mehr sah. Oder?

Himmel, das ist ja zum Verrücktwerden, denkt er. Eine Frage wirft die nächste auf. Das ist doch wirklich zum Mäusemelken.

Ein kurzes Klopfen reißt ihn aus seiner Gedankenwelt. Er blickt auf die Uhr, schüttelt ungehalten seinen Kopf. »Verfluchter Mist. Hat man denn hier niemals seine Ruhe?«, knurrt er. Dann, etwas lauter: »Ja verdammt, kommen Sie herein.«

Erneut klopft es an der Tür. Dieses Mal fordernd, laut, schon beinahe ungehalten. Hubers Blutdruck schnellt augenblicklich in die Höhe, während seine Müdigkeit schlagartig in den Hintergrund tritt. »Hereiiiin …«

Während der Mensch vor seiner Bürotür nun ein wahres Trommelfeuer entfacht, schießt Huber von seinem Schreibtischstuhl hoch. Adrenalin überschwemmt seinen Körper, seine angegriffene Psyche schaltet schlagartig auf Aggression um. Mit der Linken reißt er das Türblatt auf, fest entschlossen dem Störenfried auf dem Flur gehörig die Meinung zu geigen.

»Pizzaservice!«

Er hält inne, seine rechte Faust schwebt, zum Zupacken bereit, in der Luft. Vor ihm steht sein Kollege Matthias Fischer, den alle nur Matze nennen, und grinst schelmisch. In der linken Hand hält er zwei Pizzakartons und in der rechten zwei prall gefüllte Aktenmappen.

»Matze … wa… was machst du denn hier?«

»Nach was sieht es denn aus?« Matze lacht ungezwungen. Seine Rechte klopft mit den Aktendeckeln auf die Pizzaschachteln. »Ich war eigentlich schon auf dem Weg nach Hause, als ich gesehen habe, dass bei dir im Büro noch Licht brennt. Also bin ich wieder nach unten gegangen und habe mir die Akten geschnappt. Dann rüber zum Alfredos«, er klopft erneut auf den obersten Pizzakarton, »wo ich zwei Mafiatorten und zwei eiskalte Bierchen für uns besorgt habe.«

Noch immer breit grinsend drückt er sich an dem völlig überraschten Huber vorbei und stellt die Pizzaschachteln vorsichtig auf dessen Schreibtisch ab. Dann angelt er aus seiner Jackentasche zwei Bierflaschen und platziert sie mit einem »Hmm … lecker« vor sich auf die Tischplatte. »Was is’, Alter? Auf was wartest du noch? Haste keinen Hunger? Nicht schlimm, ich schaff auch beide.«

»Das nenn ich mal ’ne gelungene Überraschung«, grunzt Huber und versetzt der offen Tür einen leichten Kick mit dem Fuß. Er widersteht dem Drang, sich in den Hintern zu kneifen. Sollte das wirklich ein Traum sein, dann will er erst nach dem Essen wieder aufwachen.

»Hier, die untere ist deine.« Matze klappt den Deckel von Hubers Pizzakarton auf. Heißer Dampf steigt in die Höhe, der Geruch nach Essen strömt durch den Raum. »Salami, Schinken, Sardellen und Peperoni. So, wie du es magst«, sagt Matze, während er sich bereits mit seiner eigenen Pizza beschäftigt.

»Klasse Idee von dir«, sagt Huber, während er den Kronkorken seiner Bierflasche mit dem Holzlineal öffnet. »Prost, Matze!« Er umgreift den Bauch der Flasche und genießt einen tiefen Schluck eiskaltes Bier. »Gott, tut das gut!«, seufzt er zufrieden.

Vergessen ist die innere Anspannung. Vergessen ist die bleierne Müdigkeit. Das Erscheinen seines Kollegen hat ihn aus seiner Lethargie gerissen.

»Boah … hab ich ’nen Hunger! Ich könnt ’ne halbe Sau fressen«, grunzt Matze, nachdem er sich genüsslich ein ganzes Stück Pizza in den Mund geschoben hat.

Während Huber seinem Freund und Kollegen vom kriminaltechnischen Labor bei dessen Fressorgie zusieht, fällt sein Blick auf das Foto von Jana Schmitt.

Sie ist eine kleine Schönheit, denkt er und fragt sich im gleichen Moment, warum ihm dieses pikante Detail bislang so hartnäckig entgangen ist. Gedankenverloren greift er nach der Fotografie und schaut sich die Frau auf dem Bild etwas genauer an. Gerade Augenbrauen, vorwitzige Stupsnase. Das Gesicht wird von einer blondgelockten Mähne eingerahmt.

»Ist das eines der Fotos, die wir von dem Überwachungsvideo gezogen haben?«, fragt Fischer und beugt sich neugierig über den Schreibtisch.

»Denke schon«, brummt Huber geistesabwesend. »Warum fragst du?«

»Schau dir mal ihre Kleidung an. Und ich meine jetzt nicht die durchscheinende Bluse«, fügt er noch hinzu. Er grinst etwas feist, während er bedeutungsvoll die Augen verrollt.

Huber studiert das Bild ein paar Sekunden. Schwarze Hose, weiße, ärmellose Bluse und ein Paar flache Schuhe. Verdammt, wie hießen die noch gleich? Ballerinas oder so was in der Art, denkt er. »Und, was ist damit?«, fragt er.

»Jetzt schau dir mal dieses Bild hier an«, sagt Matze und zieht aus einem der beiden Aktenmappen ein Foto heraus.

Für zwei, drei Sekunden starrt Huber auf die Fotografie. »Himmel, ist das … nein, oder?«

»Warte! Schau dir erst noch das zweite Foto an und vergleich es mit diesem hier«, sagt der Kriminaltechniker aufgeregt. Erneut zupft er eine Fotografie aus dem Aktendeckel und verzieht das Gesicht, als würde er ein Kaninchen aus dem Zylinder zaubern. »Mesdames et Messieurs: voilà!«

»Himmel … wer bist du? Houdini?« Staunend vergleicht Huber die beiden Fotos. Die Kleidungsstücke wirken identisch, bis auf die Tatsache, dass die von Matzes Fotos verschmutzt und aufgetragen wirken. Unglaublich!

»Na, was sagst du? Ist das ein Knaller oder ist das keiner?«, fragt der Techniker und schiebt sich ein weiteres Stück Pizza in den Mund. Er hebt seinen Zeigefinger, was wohl so viel wie Warte noch eine Sekunde! bedeuten soll. Dann schluckt er den ersten Bissen hinunter und spricht mit vollem Mund weiter. »Die Kleidung stammt aus dem Haus in der Moselstraße.« Er hustet, hat sich beim Sprechen fast an der Pizza verschluckt. »Sie war dort in einem Müllsack deponiert. In der Küche. Zweiter Stock, im Hinterhaus.«

»Ernsthaft? In der Moselstraße? Claudia und ich waren mit die Ersten am Einsatzort. Schlimme Sache. Unfassbar! Ingo und Rolf bearbeiten den Fall jetzt, glaube ich jedenfalls«, sagt Huber und schüttelt den Kopf. Nachdenklich schaut er seinen Kollegen an. »Mensch Matze, weißt du, was das für unseren Fall bedeutet?«

»Klar weiß ich das! Aber warte, ich kann nämlich noch einen draufsetzen.«

»Wie, du kannst noch einen draufsetzen?«

»Langsam, ich war eben ein wenig vorschnell«, räumt Matze ein, während er versucht, seine Bierflasche mit dem Feuerzeug zu öffnen.

»Gib schon her! Das kann man ja nicht mit ansehen. Du lernst das wohl nie«, knurrt Huber und nimmt seinem Kollegen die Flasche aus der Hand. »So geht das … du Amateur.« Gedankenverloren starrt Huber auf das Lineal, mit dem er die Bierflasche soeben geöffnet hat. Die Erkenntnis, dass beide Fälle zusammenhängen, hat ihn elektrisiert. Seine Gedanken fahren Achterbahn, während er unentwegt versucht, die vorhandenen Puzzleteile neu zu sortieren.

»Hey, krieg ich mein Bier auch wieder zurück, oder willst du es für mich warm halten? Ich hab einen Höllenbrand. Scheiße, Mann, meine Pizza ist noch schärfer als das Hinterteil meiner Frau.«

»Was?«

»Du sollst mir mein Bier geben, Wolfgang.«

»Oh … sorry, tut mir leid, Matze. Ich bin gerade ein wenig neben der Spur. Glaube ich. Das da«, er zeigt auf die Fotos, »hat mich echt umgehauen. Wie bist du nur auf die Idee gekommen, dass das dieselben Klamotten sind?«

»Ach das … reiner Zufall«, winkt Fischer ab. »Ich erklär dir gleich, wie ich draufgekommen bin. Noch ein klein wenig Geduld, Wolfgang.« Er trinkt einen Schluck und wischt sich den Mund an seinem Ärmel ab. »Du hast uns doch heute Morgen das Überwachungsvideo von deinem Mordfall übergeben«, sagt er gemächlich.

»Ja, und? Hast du es schon untersucht? Ist das Video echt?«

»Habe ich!« Matze wiegt nachdenklich den Kopf. »Die Aufzeichnung scheint okay zu sein. Auf den ersten Blick, meine ich. Wir haben jedenfalls nichts Auffälliges gefunden.« Er verzieht das Gesicht. »Obwohl ein paar Sachen schon etwas merkwürdig sind. Nichts Dramatisches. Aber ich habe da trotzdem so meine Zweifel«, sagt er und zuckt bedauernd mit den Schultern. »Ich lasse den Film gerade noch einmal durch ein weiteres Analyse-Programm laufen. Mal schauen, ob dem Kollegen Computer noch etwas auffällt, was mir entgangen ist. Sobald ich Näheres weiß, gebe ich dir natürlich Bescheid.«

»Mist! Ich war mir echt sicher, dass das Video manipuliert worden ist«, schnauft Huber enttäuscht. Erneut starrt er die Fotos auf seinem Schreibtisch an. »Also, Matze, wie war das nun mit der Kleidung?«

Grinsend setzt Matze die Flasche an die Lippen und gönnt sich einen kräftigen Schluck Bier. »Das zischt, was?«, sagt er und räkelt sich behaglich auf dem Besucherstuhl.

»Treib mich nicht in den Wahnsinn. Wie bist du darauf gekommen, dass die Klamotten aus der Mülltüte die von der Schmitt und dem Kunz sind?«

»Der Schlips. Mir ist auf dem Überwachungsvideo der Schlips von diesem Kunz aufgefallen. Du musst wissen, dass ich den gleichen Schlips zu Hause im Schrank habe. Schönes Ding, den hast du doch auch, denke ich und mach einen Haken an die Sache. Und dann hält mir der Hans von der SpuSi die Mülltüte unter die Nase und sagt, ich soll mit den Klamotten einen DNA-Abgleich machen. Ich packe also die Tüte auf und halte diesen Schlips in der Hand. Kannst du dir vorstellen, was ich für eine blöde Fresse gezogen habe?«, fragt der Kriminaltechniker und schüttelt lachend seinen Kopf. »Unglaublich, was? Zufälle gibt’s …«

»Okay, das ist ja fast noch bekloppter als meine juckenden Eier. Weiß der Trautvetter schon Bescheid?«

»Nee, Trautvetter ist nicht mehr im Haus. Ingo und Rolf haben ebenfalls schon Feierabend gemacht. Weißt du, ich lasse die Bombe einfach morgen früh platzen. Während der Besprechung.«

»Das wirft ein ganz neues Licht auf unseren Fall, Matze. Anscheinend haben die Schmitt und der Kunz sich in dem Haus versteckt. Wem gehört die Bude, weißt du das?«

»Leider nicht. Mir sagt ja keiner was. Ich bin nur die Laborratte, die von euch Kriminologen ab und zu gefüttert wird. Mit Beweismittel. Ist ’n hartes Leben, was ich da im zweiten Untergeschoss führe«, sagt Fischer mit weinerlichem Gesicht.

»Oh … eine Runde Mitleid für den armen Matze. Sollte ich mal Zeit haben, bedaure ich dich. Okay?«

»Geschenkt. Spar dir das für dich selbst auf, mein Lieber. Jetzt kommt nämlich der Hammer. Jetzt puste ich dich von deinem Stuhl«, prophezeit der Kriminaltechniker mit bierernstem Gesicht.

»Was, du hast noch mehr herausgefunden? Jetzt wirst du mir aber langsam unheimlich.«

»Ja, geht mir auch so. Eigentlich sollte ich hier oben sitzen. Mann, das wäre was. Tageslicht während der Arbeitszeit.«

»Träum weiter! Hier oben sitzen nur die hellen Köpfe. Da ist für eine Laborratte leider kein Plätzchen mehr frei.«

»Verdammt, das tut weh, Wolfgang«, lacht Matze, während er den zweiten Aktendeckel aufschlägt.

»Was hast du da?« Huber beugt sich neugierig über den Schreibtisch.

»Ein paar Fotos, die es in sich haben. Glaube ich jedenfalls. Ich habe die Gesichter der Personen, die auf dem Überwachungsvideo von diesem Pharmaunternehmen waren, durch unsere Datenbanken gejagt. Das waren eine ganze Menge, und ich habe dabei leider nur einen Treffer gelandet. Den hier«, sagt Matze und legt ein etwas unscharfes Foto auf Hubers Schreibtischunterlage.

»Und wer soll das sein?«

»Der Typ heißt Armin Drexler, ist Stabsfeldwebel a.D. und arbeitet jetzt wohl bei diesem Pharmaunternehmen. Er ist auf der Videoaufzeichnung immer wieder mal im Bild. Meistens aber nur ganz kurz.«

Huber schaut sich das Foto etwas genauer an, kann jedoch nichts Ungewöhnliches entdecken. »Worauf willst du hinaus, Matze?«, fragt er.

»Bei dem Mord in der Moselstraße haben die Kollegen von einer Zeugin doch ein Smartphone beschlagnahmt.«

»Ja, das geschah auf meine Veranlassung hin«, nickt Huber. »Was ist mit dem Smartphone?«

»Um das Smartphone geht es hier im eigentlichen Sinne nicht.« Matze legt eine kleine Kunstpause ein, bevor er weiterspricht. »Es geht um den Film, den die Frau auf ihrem Smartphone hatte«, sagt er und lächelt wissend.

»Herrgott, lass dir doch nicht jedes Wort einzeln aus der Nase ziehen«, schimpft Huber. »Ich weiß, dass die Frau mit ihrem Smartphone den Polizeieinsatz gefilmt hat. Deshalb haben wir ihr Telefon ja beschlagnahmt«, knurrt er, während er sich nervös über seinen Dreitagebart kratzt.

»Sie hat aber vorher schon kräftig draufgehalten. Ist alles zu sehen. Und zwar ab dem Zeitpunkt, als der erste Streifenwagen eingetroffen ist. Und jetzt darfst du dreimal raten, wer auf dem kleinen Privatvideo durchs Bild schlappt«, sagt Matze, dessen Augen einen harten Ausdruck angenommen haben.

»Mann, mach’s nicht so spannend!«

»Der da.« Matze klopft mit dem Zeigefinger auf das Foto von Armin Drexler. »Unser Stabsfeldwebel a.D. schlappt mit einer Kanone in der Hand mitten durch das Bild. Jetzt bist du sprachlos, was?«, sagt Matze Fischer und prostet dem verdutzten Oberkommissar lächelnd zu.

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26.

Bahnhofsviertel, Frankfurt am Main

Mittwoch 22:10 Uhr

Jetzt ist es gleich so weit, denkt Jana und fragt sich im selben Moment, ob sie der Aufgabe überhaupt gewachsen ist. Ihr Blick klebt unverwandt an der blauweißen Magnettafel, auf die Franky mit einem Boardmarker die Schlagwörter gekritzelt hat.

»Wichtig ist«, sagt er und schreibt das Wort wichtig mit zwei Ausrufezeichen an die Tafel, »dass du mit fester Stimme sprichst. Fest, Jana!« Auch dieses Wort schreibt er in großen Lettern auf das Board und unterstreicht es zusätzlich mit zwei roten Linien. »Du darfst dir keinen Schnitzer erlauben. Hörst du. Keinen! Pass vor allen Dingen auf, dass deine Stimme nicht schrill klingt oder bei den hohen Tönen wegkippt.« Er macht eine kurze Pause, bevor er fortfährt. »Ich weiß, dass du nervös bist. Wenn es dich beruhigt: Ich bin es auch«, sagt er. »Schau mich an, Jana.« Er legt ihr väterlich eine Hand auf die Schulter. »Kaiser muss restlos davon überzeugt sein, dass du alle Fäden fest in der Hand hältst. Fest, Jana. Fest ist das Schlüsselwort. Ruf dir das immer wieder ins Gedächtnis. Fest!«

Jana nickt schicksalsergeben, während Frankys Augen sie beschwörend taxieren: »Du schaffst das, Jana!«

Sie hat da allerdings so ihre Zweifel. Sicher. Sie hat sich bequatschen lassen, hat irgendwann zugestimmt, das Telefonat mit Kaiser zu führen. Doch das ändert nichts an ihrem inneren Widerstreit. Verdammt, am liebsten würde sie weglaufen. Weit weglaufen und nie wieder zurückkehren.

»Okay, Jana. Du weißt, was du zu sagen hast?«, fragt Franky. Er wirkt angespannt, blickt selbst immer wieder auf die blauweiße Magnettafel.

»Ja!« Kalter Schweiß an ihrem Haaransatz. Sie schwitzt, obwohl sie innerlich fröstelt.

»Gut! Solltest du doch einen Blackout bekommen, schau einfach auf die Tafel.« Er deutet auf die Schlagwörter, die er für sie aufgeschrieben hat. »Da steht alles«, sagt er und verzieht den Mund zu einem Lächeln. Es misslingt. Seine Finger zittern; er versucht, es zu verbergen. »Halt dich einfach nur an unser Skript und lass dich von diesem Blödmann auf keinen Fall aus der Ruhe bringen.«

»Okay!« Sie hat Gänsehaut. Gott ist ihr heiß!

Er starrt sie weiterhin an, während seine Linke nun unentwegt mit seinem Pferdeschwanz spielt. »Denk daran: Unsere Forderungen sind nicht verhandelbar. Lass dich auf keine Diskussionen ein. Du gibst die Richtung vor, er muss dir folgen. Punkt, aus, Schluss.«

»Nicht verhandelbar, keine Diskussionen«, nickt Jana. Sie kommt sich vor wie ein Boxer, der in den Rundenpausen letzte wertvolle Tipps erhält. Von seinem Coach. Oder sagt man Boxtrainer? Egal!

»Ich weiß, dass du das hinbekommst.« Franky nickt ihr aufmunternd zu. »Ich glaube an dich, Jana«, sagt er und wischt sich mit den Handflächen über das gerötete Gesicht.

»Ich auch«, nickt App und streichelt ihr mitfühlend über den Arm. Sie hat sich die ganze Zeit über im Hintergrund gehalten, während Franky Jana zugetextet hat. »Sitzt dein Headset richtig, oder stört es dich in deiner Bewegungsfreiheit?«

»Es sitzt perfekt, App. Danke.«

»Dann kann es ja losgehen, oder?« Franky klatscht in die Hände. »Achtung Leute, bitte absolute Ruhe. Jana wird jetzt mit Kaiser telefonieren.«

»Gib mir noch ’ne Minute, Franky«, sagt Jana. Rasendes Herz, ihr Atem fliegt. Sie kommt sich vor, als wäre sie gerade einen Sprint gelaufen. Hundert Meter in rekordverdächtiger Zeit.

»Gott, was für ’nen Mumpitz ist das denn? Ich glaube, das solltet ihr euch anschauen«, tönt Dreipunktnulls Stimme plötzlich durch den Raum.

»Jetzt nicht! So wichtig wird es ja wohl kaum sein«, knurrt Franky. Er wirkt gereizt, scheint hypernervös zu sein.

Das ist kein gutes Zeichen, denkt Jana. Er zweifelt an dir.

»Denke doch. Das solltet ihr nicht verpassen.«

»Scheiße, Mann, was ist denn?« Franky schaut genervt auf und legt das Blatt mit seinen handschriftlichen Notizen zur Seite.

»Schaut selbst!« Dreipunktnulls ausgestreckter Zeigefinger deutet auf den riesigen Plasmafernseher, der mittels einer Teleskopstange an der Bunkerdecke gehalten wird.

»Schande, das sind ja wir«, keucht Dirk, während er fassungslos auf den Fernseher starrt. High-Definition-Auflösung. Auf dem großzolligen Bildschirm sind Jana und Dirk zu sehen.

»Verdammt, mach doch mal einer den Ton an.«

Während Jana wie hypnotisiert auf ihr Ebenbild starrt, hört sie das Klappern einer Computertastatur. Zwei Sekunden später dröhnt die sonore Stimme des Fernsehsprechers durch den Raum. »… beide gelten als hochgefährlich und dürften bewaffnet sein. Die Polizei rät dringend davon ab, sich diesen beiden Personen zu nähern. Für sachdienliche Hinweise, die zur Ergreifung der Gesuchten führen, wurde eine Belohnung von fünftausend Euro ausgerufen. Hinweise bitte an die Frankfurter Kriminalpolizei«, im Bild unten rechts wird eine Telefonnummer eingeblendet, »oder an jede Polizeidienststelle.«

Das Bild wechselt. Die Kamera zoomt auf eine junge, attraktive Reporterin. Nahaufnahme. Dann fährt die Kamera wieder etwas zurück und gewährt einen Ausblick auf die Umgebung. Die Reporterin steht vor der Zufahrt des Frankfurter Industrieparks. Im Hintergrund leuchtet das Firmenlogo von Bauer Pharma Industries. In Blutrot.

»Ich befinde mich hier vor dem Firmengebäude von Bauer Pharma Industries«, flötet die Reporterin in ihr Mikrofon. Sie lächelt und zeigt dabei ihre schneeweißen Zähne. »Es gilt als gesichert, dass die beiden Wachmänner im Keller des Labortrakts brutal ermordet wurden. Von einem Angehörigen der Polizei soll sogar der Satz ›Das war eine Hinrichtung‹ gefallen sein«, sagt sie. Sie zieht die Stirn kraus, das Lächeln weicht einem harten Zug um ihren Mund. »Mein Name ist Eva Brinkmann, und ich bleibe für Sie weiter an diesem Fall.«

Abermals wechselt das Bild. Jetzt zeigt es einen Nachrichtensprecher in einem modernen Fernsehstudio. Graumelierte Schläfen, perfekt sitzender Anzug. Sein Lächeln wirkt gestellt, ist tausendfach einstudiert. »Danke Eva«, sagt er und geht sofort in die nächste Anmoderation über. »Und nun weiter zu meiner Kollegin Britta Weidling. Britta, was gibt es Neues vom Sport?«

Klick. Mit einem Tastendruck schaltet Dreipunktnull den Plasmafernseher aus. Atemloses Schweigen. Jeder versucht, das Gesehene erst einmal zu verarbeiten. Spannungsgeladene Sekunden. Die Atmosphäre scheint zu knistern, scheint nur darauf zu warten, sich mit einer Blitzkaskade zu entladen.

Pochendes Herz, das Blut brodelt in Janas Arterien. Eine Hitzewelle rast durch ihren Körper, während ihr Gehirn mit unvorstellbarer Kälte reagiert. Analysieren, auswerten, die vorhandenen Möglichkeiten abwägen. Janas Verstand arbeitet mit der Präzision eines Hochleistungsrechners. Einser und Nullen. In einer endlosen Kette aneinandergereiht. Millionen von Rechenprozessen, binnen einer Millisekunde.

Jetzt wäre der richtige Zeitpunkt, sich dem anklopfenden Wahnsinn preiszugeben, denkt sie und schließt für einen winzigen Moment ihre Augen. Sie könnte zu ihrer Mutter flüchten; sie könnte für immer auf der bunt blühenden Wiese ein neues Zuhause finden. Oder? Unbewusst schüttelt sie den Kopf. Sie ist nicht der Mensch, der sich in eine Scheinwelt flüchtet. Mag sie auch noch so verlockend sein.

Ihre Gedanken sind jetzt klar, sind so frisch und so rein wie das Wasser, das aus einem Gebirgsquell entspringt. Alle Zweifel scheinen verflogen, Panik und Angst sind aus ihrem Bewusstsein gespült. Aufgeben kommt für sie nicht infrage, die Blumenwiese und ihre Mutter müssen noch ein Weilchen auf sie warten.

Zwei, drei Wimpernschläge. Länger hat sie nicht benötigt, um ihre Entscheidung zu fällen. Die anderen stehen nach wie vor da, starren auf den nun schwarzen Bildschirm und haben ihren Mund vor Schreck weit aufgerissen.

»Das is’ ja ’n dicker Hund. Ich glaub, ich werd welk«, knurrt Steven in die atemlose Stille hinein. Er setzt seine Brille ab und massiert sich mit Daumen und Zeigefinger die Nasenwurzel.

»Ich muss euch das jetzt fragen«, sagt Manu. Ihr Blick wirkt seltsam gläsern, während sie Jana mit unverhohlener Neugierde anstarrt. »Habt ihr die beiden Wachmänner umgebracht?«

»Nein!« Nur dieses eine Wort. Keine Unschuldsbeteuerungen, kein Natürlich nicht oder Was denkst du denn?.

Während Janas Nein noch durch den Bunker hallt, geht sie im Geiste bereits das bevorstehende Telefonat mit Kaiser durch. Es ist an der Zeit, zu handeln.

»Gut«, nickt Manu. Kein Es tut mir leid, aber ich musste dich das fragen oder ein Ich glaube dir. So etwas würdest du nie tun. Auch sie beschränkt sich auf das Minimum.

»Dann machen wir also weiter wie geplant?«, fragt App. Ihr Blick ruht auf Franky, dessen Augen unruhig zwischen Jana und seiner Frau hin und her wandern.

Jeder im Raum spürt instinktiv die Veränderung, die Jana soeben vollzogen hat. Sie hat sich verpuppt; sie ist von einer trägen Raupe zu einem quirligen Schmetterling mutiert. Von nun an wird sie die Gruppe führen, wird diesem Kaiser trotzig ihre Stirn bieten.

»Keine Ahnung, App. Schätze, das musst du Jana fragen«, antwortet dieser.

Die Blicke ihrer Mitstreiter wandern nun zu Jana. Auch Dirk starrt sie an. Gezeichnetes Gesicht, der Entzug verlangt ihm alles ab. Doch in seinen Augen kann sie noch immer das Funkeln sehen. Er denkt wie sie. Aufgeben ist keine Option. Diese schilfgrünen Augen … sie seufzt innerlich. Gott, wie gerne würde sie sich in ihren unendlichen Weiten verlieren.

»Wir machen weiter wie geplant«, sagt sie mit fester Stimme. Sie schaut auf die Tafel, an der das Wort fest rot unterstrichen steht. Fest ist das Schlüsselwort, denkt sie und wiederholt, wie ein Mantra, immer wieder das Wort. Fest … fest … fest …

Dann nickt sie App zu. »Okay, ich bin so weit. Du kannst die Nummer jetzt wählen.«

Nur Sekunden später hört sie über ihr Headset das Freizeichen. Es klingelt dreimal, dann wird am anderen Ende das Gespräch angenommen. Als Jana schließlich Kaisers Stimme hört, huscht ein Lächeln über ihr Gesicht.

»Hören Sie gut zu, Doktor Kaiser«, sagt sie. »Ich wiederhole meine Anweisungen kein zweites Mal.« Ihre Stimme klingt kalt, gefühllos und kontrolliert. Als sie nach einer kurzen Pause weiterspricht, ist auch der letzte Rest ihrer Selbstzweifel verflogen.

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27.

U-Bahn-Station Westend, Frankfurt am Main

Mittwoch, 22:34 Uhr

Zielstrebig überquert Karl Graser die Straße. Sein Mantelkragen ist nach oben geschlagen, seine Hände stecken zu Fäusten geballt in den Manteltaschen. Es nieselt. Der wolkenverhangene Himmel verspricht nichts Gutes. Der Wetterbericht leider auch nicht.

Sein Blick wandert die nächtliche Straße hinunter. Er beobachtet, schätzt ein, alles und jeden. Hier eine hastende Gestalt, da ein paar vereinzelte Nachtschwärmer auf dem Weg in die nächste Kneipe. Seine Augen sind überall, nicht das kleinste Detail entgeht seinen geschärften Sinnen.

Engmaschiger Zeitplan. Er hat es nicht anders gewollt. Erst die Übergabe am Airport und dann das Treffen mit diesem Möchtegerngotteskrieger. In der U-Bahn. Auch das hat er so gewollt.

Kein dunkler Hinterhof. Kein verstohlenes Treffen in einer heruntergekommenen Wohnung oder Lagerhalle. So etwas taten nur Amateure oder hirnlose Idioten.

Tue Verbotenes am besten in der Öffentlichkeit. Unter den Augen von vielen. Dort fällst du am wenigsten auf und erweckst keinen Verdacht. So wie vorhin. In der Abflughalle am Flughafen.

Apropos Flughafen!, denkt er. Ein bösartiges Lächeln umspielt seine feisten Lippen, während er an den toten Junkie im Kofferraum des Mercedes denkt. Den Kerl musste er nachher auch noch loswerden. Aber wo? Und vor allem wie?

Erneut wandert sein Blick durch das nächtliche Westend. Regennasser Asphalt, kleine Wasserlachen auf den gepflasterten Gehwegen. Ein paar Meter über ihm pulsiert das Leben. Das bezeugen die Lichter, die aus den hell erleuchteten Büroetagen in den nächtlichen Himmel scheinen.

Diese Stadt schläft nie, denkt er. Sie ist wie ein menschliches Herz, das unaufhörlich unter Adrenalin steht.

Während Graser die ersten Stufen zur U-Bahn-Station hinuntersteigt, spürt er sein Smartphone in der Hosentasche vibrieren. Er blickt nach links: nichts. Dann schaut er nach rechts: zwei Personen mit einem Hund. Mann und Frau. Der dazugehörige Köter erledigt gerade sein Geschäft. Auf dem Gehweg.

Von unten wabern laut grölende Stimmen herauf. Eine Horde Jugendlicher, fünf Jungs, drei Mädels, stürzen aus dem dunklen Schlund der U-Bahn-Station. Johlend stürmen sie die Treppe herauf. Jeder will oben an der Straße der Erste sein.

Er schaut auf die Uhr. Nur noch drei Minuten bis zur Einfahrt der U-Bahn. Immer zwei Stufen auf einmal nehmend, stürmt er die Treppe hinunter; seine Rechte fingert dabei das Smartphone aus der Hosentasche.

»Ja?«

»Ich bin’s …«

»Was gibt’s? Ich habe nicht viel Zeit.« Er hastet weiter, wühlt in der anderen Hosentasche nach ein paar Münzen. Für die Fahrkarte.

»Wo bist du?«

»U-Bahn-Station«, schnauft er leicht außer Atem. »In zwei Minuten fährt mein Zug ein.«

»Verstehe. Ich halte mich kurz. Sie hat sich bei mir gemeldet und gefragt, ob wir uns in ein paar Stunden treffen könnten. Sie meinte so gegen vier. Geht das bei dir in Ordnung?«

Kaisers Stimme klingt unverfänglich. Er vermeidet es, offen zu reden oder ins Detail zu gehen.

Gegen vier, denkt Graser. Also in etwas mehr als fünf Stunden. Das versprach ja eine lange, aufregende Nacht zu werden. Er hält kurz inne und schaut sich suchend um. Fahrkartenautomat? Wo zum Teufel ist nur dieser verdammte Fahrkartenautomat?

Ach ja, da vorne. Das Ding fällt kaum auf, weil es von irgendwelchen Schmierern mit geschmacklosen Graffitis verschönert wurde. Die Wand dahinter auch.

Er konzentriert sich wieder auf seinen Gesprächspartner. »Könnte klappen«, sagt er, während er den Fahrscheinautomaten mit Münzen füttert.

»Warte kurz …« Es raschelt in dem kleinen Lautsprecher seines Telefons. Anscheinend versucht Kaiser, das Mikrofon mit der Hand abzudecken. Vergeblich. Er ist stiller Zeuge, als Kaiser seine Sekretärin anweist, Ziegler und seine Tochter ausfindig zu machen.

Petra ist also auch mit von der Partie, denkt er. Umso besser …

»Bin wieder da«, meldet sich Kaiser zurück. »Wie lange brauchst du noch?«

Graser überlegt: Er muss die Parfumzerstäuber mit dem Virus übergeben und diesen Hasan ein letztes Mal briefen. Der Kerl war nicht gerade die hellste Birne im Saal. Daher ist es unbedingt nötig, den zeitlichen Ablauf noch einmal mit ihm durchzusprechen. Das würde dauern. Mindestens zwei Stationen. Im Anschluss daran musste er den toten Penner aus seinem Kofferraum entsorgen. Nachhaltig! Verdammter Mist, das passte ihm jetzt gar nicht in den Kram.

»Wir treffen uns in zwei Stunden bei mir«, sagt er. »Schneller geht’s nicht.«

»Okay. In zwei Stunden bei dir. Wir sind da. Sei bitte pünktlich, wir haben noch einiges für das Treffen vorzubereiten.« Es rauscht kurz in der Leitung, dann ist die Verbindung unterbrochen. Grußlos. Wie immer.

Karl Graser verzieht keine Miene, als er sein Smartphone wieder in die Hosentasche steckt. Er kennt Kaiser schon lange genug, um an seinem Verhalten keinen Anstoß zu nehmen.

Sein Blick schweift durch die hallenartige U-Bahn-Station. Werbetafeln, Fahrpläne, Plastikbänke. Ein Mann in einem mausgrauen Anzug, mit Krawatte und Aktenkoffer. Ein älteres Pärchen; er auf einen Spazierstock gestützt. Überquellende Abfallbehälter, zwei leere Wodkaflaschen, der geflieste Boden ist mit ausgespuckten Kaugummis tapeziert. Widerlich.

Sein Blick wandert weiter. Die hohe Decke ist gewölbt wie die einer Kathedrale. Sie wird von braunen Marmorsäulen getragen, die neben ihrer stützenden Funktion auch als Werbefläche dienen. Wohl wahllos aufgeklebte Plakate, bunte Zettel und kleine blassgelbe Post-it-Notizen verunzieren die majestätischen Säulen.

Am Ende des Bahnsteigs lümmeln ein paar Obdachlose herum. Sie haben sich häuslich eingerichtet und Decken, kleidungsbeladene Plastiktüten sowie leere Weinflaschen um sich gehortet. Die Luft schmeckt abgestanden. Es stinkt nach Urin und menschlichen Ausdünstungen.

Barbarische Zustände, die er, sofern er etwas zu sagen hätte, sofort unterbinden würde. Frankfurt! Ein Moloch, der unter seiner glitzernden Oberfläche genauso verlaust ist wie ein vergammelnder Hundekadaver.

Hinter ihm donnert die U-Bahn heran. Er braucht sich nicht erst umzudrehen, um zu erahnen, in welch schäbigem Zustand sich die einzelne Waggons befinden. Auch hier haben sich Talentfreie verewigt und ihre Graffitis auf dem Blechkleid hinterlassen. Sodom und Gomorra, wohin er auch blickt. Was zum Teufel ist nur aus dieser Stadt geworden?

Kopfschüttelnd besteigt er den vierten Wagen. Muffige Luft schlägt ihm entgegen, auf den Kunstledersitzen lümmeln sich vereinzelt Gestalten herum. Der Mann mit dem Aktenkoffer ist zwei Abteile weiter vorne zugestiegen. Oma und Opa harren noch immer auf dem Bahnsteig aus.

Seufzend lässt er sich neben Hasan auf einen freien Platz fallen. Der Kerl muffelt. Er stinkt nach Schweiß, Knoblauch, kaltem Zigarettenrauch und ranzigem Fett. Sein Äußeres wirkt ungepflegt, die übrigen Insassen halten unbewusst Abstand zu ihm. Würde er auch, wenn er könnte. Doch der knapp fünfundzwanzigjährige Syrer mit den abgekauten Fingernägeln und den nikotingelben Zähnen ist der Dschihadist, den sie für ihre Zwecke auserkoren haben.

Er ist in Deutschland geboren, zur Schule gegangen und aufgewachsen. Das haben sie überprüft. Seine Eltern sind brave Immigranten, die sich an Gesetz und Ordnung halten. Sie wollten, dass ihr kleiner Hasan in Frieden aufwächst, fernab vom Krieg oder von der ideologischen Verblendung, die in ihrer Heimat zu Hause ist.

Reines Wunschdenken.

Hasan verfolgt nämlich ganz andere Ziele, als sich seine Eltern für ihn erträumt haben. Er dealt mit Drogen, klaut Autos oder bricht in Wohnungen ein. Einen Beruf hat er nie erlernt, zu einem Schulabschluss hat es gerade mal eben so gereicht.

Aufmerksam mustert Graser sein Gegenüber. Für ihn ist der junge Syrer ein Blindgänger, der noch größere Blindgänger ins Verderben führt. Mit dem heiligen Krieg hat das wenig zu tun. Ein echter Dschihadist ist dieser Angeber ganz sicher nicht.

Dennoch ist er für ihr Vorhaben wie geschaffen. Sein äußeres Erscheinungsbild entspricht allen Klischees, die die westliche Welt mit einem arabischen Terroristen verbindet: dunkles, gewelltes Haar, zotteliger Vollbart und tiefschwarze Augen. Dazu eine leichte Hakennase und über der rechten Wange – als Krönung sozusagen und Ausweis echten Kämpfertums – eine schlecht verheilte Narbe.

Einfach perfekt für ihre Zwecke. Ein Sündenbock par excellence, der den Verdacht auf die arabische Welt lenken wird.

»Hallo, Hasan!« Graser setzt ein Lächeln auf, das genauso falsch ist wie seine vorgetäuschte Gutmütigkeit.

Hasan grinst dümmlich und nickt als Gruß mit dem Kopf. Der Geruch von verfaulten Zähnen schlägt ihm entgegen. Graser rümpft angewidert seine Nase, lächelt jedoch unbeirrt weiter.

»Wir hatten doch vereinbart, dass du ein wenig mehr auf dein Äußeres achtest. Du stinkst ja wie ein Ziegenbock.«

»Ach ja? Mich stört’s nicht. Und die deutschen Nutten stört’s auch nicht. Die sind ganz verrückt nach meinen arabischen Eiern. Da könnt ihr deutschen Schlappschwänze nämlich nicht mithalten.« Hasan lacht heiser auf und grinst Graser herausfordernd an.

Dumm wie Bohnenstroh. Verdammter arabischer Kameltreiber.

»Lassen wir das«, sagt Graser. »Dafür ist jetzt keine Zeit. Hast du dich vergewissert, dass dir auch niemand gefolgt ist?«

»Hab ich! Die Bullen hocken wahrscheinlich immer noch vor der Moschee und warten drauf, dass ich wieder rauskomme.«

Graser nickt anerkennend und schaut aus dem Fenster. Absolute Dunkelheit, die nur hin und wieder von einem kläglichen Notlicht unterbrochen wird. Er spürt die Geschwindigkeit, spürt das träge Schaukeln des Waggons, während sich die U-Bahn durch das Tunnelsystem windet.

»Sind deine Leute bereit?«

»Sie brennen darauf, Allah und mir ihren Mut zu beweisen. Ich habe sie in einem Hotel untergebracht, so wie Sie es verlangt haben. Sie werden im Koran lesen und sich auf das Leben als heiliger Krieger vorbereiten. Meine Dschihadisten werden Sie nicht enttäuschen. Sie sind bereit und werden ohne zu zögern in den Märtyrertod gehen.«

»Gut. Sehr gut!« Graser starrt abermals in die Dunkelheit. Selbst im spiegelnden Fensterglas kann er das fanatische Leuchten in Hasans Augen sehen. Schwarze Augen, in denen die Irrlichter des Glaubens brennen. Er fühlt sich als Anführer, lebt in dem Glauben, ein leibhaftiger Dschihadist zu sein. Der Wahnsinn treibt manchmal seltsame Blüten.

»In der Tüte, die ich dir gleich gebe«, sagt Graser, »findest du sieben kleine Flakons. Der goldene ist für dich, die silbernen für deine tapferen Dschihadisten.«

»Danke.« Hasan schaut auf. »Ich habe mir den Bahnhof genau angesehen. So wie Sie es verlangt haben. Ich weiß jetzt, wo wir es machen.«

»Okay. Verrätst du mir wo, oder soll ich mich überraschen lassen?«

»Eingangshalle!«

»Oh … eine gute Wahl. Da wimmelt es nur so von Menschen«, lobt Graser und lächelt seinem Gegenüber erneut anerkennend zu.

Es ist mir scheißegal, wo ihr es macht. Hauptsache, ihr macht es pünktlich.

»Wann legt ihr los?«, fragt Graser, während er unbewusst seine Bauchmuskeln anspannt. Das Bild vor seinem Fenster verändert sich. Bremsen quietschen, ein leichtes Ruckeln geht durch den Zug. Die U-Bahn legt an der nächsten Haltestelle einen kurzen Zwischenstopp ein.

Personen steigen aus, andere Fahrgäste erobern ihr Abteil. Der Platz hinter ihnen bleibt glücklicherweise unbesetzt. Es ist nicht mehr viel los um diese Uhrzeit.

Hasan schaut sich verstohlen um, bevor er mit gesenkter Stimme weiterspricht. »Punkt siebzehn Uhr. Wie Sie es gesagt haben. Ich hab mir alles gemerkt. Allah wird mit Stolz auf mich herabblicken.«

Du abendländischer Narr. Ich scheiß auf deinen blöden Allah.

»Das wird er. Ganz bestimmt. Allah ist garantiert schon voller Vorfreude. Du weißt: Ihm entgeht nichts. Er sieht alles!«

Verdammt! Verdammt, verdammt, verdammt … Das war ein bisschen dick aufgetragen eben. Er musste sich unbedingt etwas zurücknehmen. Wenn Hasan mitbekam, dass er ein falsches Spiel mit ihm spielte, war alles aus!

»Ja, gepriesen sei Allah.« Hasans Züge nehmen einen weichen, fast schon kindlichen Ausdruck an. Er hebt den Kopf und fixiert Graser mit festem Blick. »Allahs Augen ruhen auf jedem Märtyrer, der seinem Glauben folgt und sein Wort verkündet.«

Heiliges Kanonenrohr. Der Kerl glaubt wirklich an den Mist, den er da von sich gibt, denkt Graser. Und sie hatten ihn für einen Blender, einen dahergelaufenen Wichtigtuer gehalten. So konnte man sich täuschen.

Fakt ist: Hasan hat kein militärisches Ausbildungslager durchlaufen. Auch wenn der deutsche Verfassungsschutz da anderer Meinung ist. Die zwei Monate, die er in Syrien weilte, hat er bei seiner Verwandtschaft verbracht. Doch er ist mit dem Mythos, mit der Lüge um seine Person so fest verwachsen, dass er die Wahrheit nicht mehr von seiner Fantasie unterscheiden kann. Gut für sie. Schlecht für den armen Hasan.

Graser erhebt sich von seinem Sitz. Seine Augen durchforsten das Abteil. Doch niemand der Anwesenden nimmt Notiz von ihm. Manche starren auf ihr Smartphone, das sie in hirnloser Stumpfsinnigkeit mit den Fingern umklammern. Andere halten die Augen geschlossen und lauschen den schrillen, wilden Klängen, die aus ihren Kopfhörern schallen. Verrückte Welt. Ihm kann es recht sein.

Als die U-Bahn in die nächste Station einfährt, übergibt er Hasan eine kleine Plastiktüte. Die Flakons klirren leise, als dieser die Tüte in seine Jackentasche stopft. Seine Bewegungen wirken hastig, sein Gesicht ist vor Aufregung mit roten Flecken überzogen.

»Viel Glück«, sagt Graser und drückt dem jungen Syrer zum Abschied noch einmal die Hand. Sie ist kalt, fühlt sich seltsam wächsern, beinahe leblos an. Doch in Hasans Augen, diesen dunklen, leicht melancholischen Augen, flackern das Irrlicht des Glaubens und die tiefe Überzeugung, im Namen Allahs das Richtige zu tun.

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28.

Niederrad, Frankfurt am Main

Donnerstag, 02:52 Uhr

Regentropfen benetzen die Frontscheibe. Er schaut auf die Uhr, während seine Lider angespannt gegen den Schlaf ankämpfen. 02:52 Uhr. Mitten in der Nacht. Die Monotonie des Nichtstuns zerrt an Hubers Nerven, Matzes Schnarchen auf der Rückbank tut sein Übriges dazu.

Seine Finger tasten umher, während sein Blick unverwandt auf das dunkle Mehrfamilienhaus gerichtet ist. Moderne Architektur. Jedes Apartment scheint über einen geräumigen Balkon zu verfügen. Gehobene Wohngegend. Vor dem Haus parken hochpreisige Schlitten.

Endlich! Hubers Finger haben den Schalter gefunden. Mit einem leisen Surren fährt die Seitenscheibe seines Opel Insignia herunter. Kühle Luft strömt herein, der Wind treibt die ersten Regentropfen in das Innere des Wagens.

Die Nässe auf seinem Gesicht tut ihm gut. Sie vertreibt die bleierne Müdigkeit, die sich wie ein Mantel um ihn geschlungen hat.

Eine Observierung mitten in der Nacht, was für eine idiotische Idee.

Obwohl … im Büro, bei Pizza, Kaffee und Bier hatte Matzes Vorschlag richtig gut geklungen. »Hey, Alter, warum fahren wir nicht zu diesem Drexler und schauen uns mal an, wie der so lebt. Vielleicht haben wir ja Glück und stolpern über irgendwas Interessantes.« Das war die Hoffnung.

Geile Idee, hatte Huber gedacht. Schlafen konnte er nach den vielen Neuigkeiten jetzt ohnehin nicht mehr. In seinem Kopf ratterte es wie in einem Stellwerkhäuschen der Deutschen Bahn. Da konnten sie die schlaflose Zeit auch nutzen und Matzes Vorschlag in die Tat umsetzen. Oh, Mann! Eigentlich hätte er es besser wissen müssen. Schließlich war er schon ein paar schöne Jahre bei der Polizei.

Egal. Diese Nacht würde er auch überstehen. Und die paar Stunden Schlaf, die sein Körper jetzt herbeisehnte, konnte er in der nächsten Nacht einfach nachholen. Kein Problem.

»Wer A sagt, muss auch B sagen«, seufzte der Oberkommissar schicksalsergeben und setzte zu einem herzhaften Gähnen an. Dieser Grundsatz schien allerdings nicht für seinen schnarchenden Kumpel auf dem Rücksitz zu gelten. Obwohl sie auf Matzes Vorschlag hin in den Süden Frankfurts gefahren waren, hielt er jetzt allein die Stellung. Elendes Laboranten-Weichei.

Dabei war Matze doch Feuer und Flamme gewesen. Allein die Vorstellung, aus seinem tristen Laboralltag einmal auszubrechen und echte Polizeiarbeit zu verrichten, befeuerte ihn dermaßen, dass er sich sofort bei seiner Frau telefonisch abgemeldet hatte. Für die Nacht. Er versprach ihr, gut auf sich aufzupassen und keine unnötigen Risiken einzugehen.

Keine unnötigen Risiken. Haha … zwanzig Minuten. Gerade einmal zwanzig Minuten hatte Matze bei der Observierung des Hauses durchgehalten. Dann war er mit den Worten »Ich streck mich mal kurz aus« auf die Rückbank gekrabbelt, wo er keine zwei Minuten später sein Schnarchkonzert gestartet hatte. Toll!

Bleischwere Lider. Huber versucht, den sich heranpirschenden Schlaf einfach wegzublinzeln. Trugbilder vor seinen Augen. Ein Ast, der im Wind hin und her schwingt, scheint ihm freundlich zuzuwinken. Das monotone Trommeln der Regentropfen auf dem Blechkleid der Karosserie lullt ihn zusätzlich ein; er fühlt sich um Jahre zurückversetzt, in seine Kindheit. Schlafen in der freien Natur. Infantile Abenteuer im Zeltlager der katholischen Jugend. Gott, war ihm die Welt damals groß und bunt erschienen! Und friedlich.

Blendende Helle. Erschrocken reißt Huber seine Augen auf. Er braucht ein paar Wimpernschläge, um sich zu sortieren. Gerade eben flitzte er noch als Zehnjähriger durch das Ferienlager, und nun sitzt er als erwachsener Mann in einem … Auto.

Himmel aber auch … da war der Schlaf wohl doch stärker gewesen als sein Wille, das Haus beziehungsweise die Wohnung von Drexler nicht aus den Augen zu lassen. Herrje, das konnte eigentlich nur an dem Bierchen liegen. Stress und Alkohol: eine brisante Mischung.

Er blickt auf die Uhr. 03:18 Uhr. Hopsala, fast zwanzig Minuten geschlafen. Konnte das wirklich sein? Die Scheinwerfer eines Autos streichen über ihn hinweg; der Fahrer quetscht seinen Audi, einen weißen A4, gekonnt in eine Parklücke. Vor Drexlers Haus. In der aufflammenden Innenbeleuchtung kann Huber das Konterfei eines Mannes ausmachen, doch das Licht ist nicht stark genug, um Einzelheiten zu erkennen.

»Jetzt wird’s interessant«, brummt Huber, während er darauf wartet, dass der Mann endlich seinen Audi verlässt. Neugierde hat ihn gepackt, das ausbrechende Jagdfieber treibt seinen Puls in die Höhe. Atemlose Spannung. Unbewusst hält er den Atem an. Hinter ihm auf der Rücksitzbank schnarcht sein Kollege Matze nach wie vor munter vor sich hin.

»Matze, hey Matze, aufwachen!«

Endlich! Die Fahrertür wird aufgestoßen, und der Mann steigt aus dem Auto. Licht- und Schattenspiel. Die Straßenbeleuchtung ist sehr dürftig. In seinen Ohren pulsiert das Blut, während die freigesetzten Endorphine den Rest seiner Müdigkeit vertreiben.

»Los, los … zeig dich. Mach schon … dreh dich endlich ins Licht.« Huber kneift seine Lider zusammen, will den entscheidenden Augenblick auf keinen Fall verpassen.

Jetzt! Für einen winzigen Moment, vielleicht für eine halbe Sekunde, kann er den Mann im Halbprofil sehen. »Bingo«, knurrt Huber und klatscht sich vor Begeisterung auf die Schenkel. »Glück muss man haben.« Er greift blind nach hinten, rüttelt an den Beinen seines Kollegen. »Matze, wach auf … Drexler ist gerade nach Hause gekommen.«

Während Drexler eiligen Schrittes das Haus betritt, grummelt sein schlafender Kollege ein paar unverständliche Worte. Als Antwort.

Und jetzt? Wie geht’s jetzt weiter?

Rechtlich gesehen liegt gegen diesen Drexler nichts vor. Gut, er war in der Nähe eines Tatorts gewesen und von einer Passantin gefilmt worden. Mit einer Schusswaffe in der Hand. Außerdem arbeitete er bei diesem Pharmariesen, BPI. Als stellvertretender Sicherheitschef. Das war’s aber dann auch schon.

Wegen der Schusswaffe konnten sie Drexler nichts anhaben. Er besaß einen gültigen Waffenschein und durfte demnach eine Waffe mit sich führen. Und dass er vor einem Tatort gesehen wurde, entkräftet jeder halbwegs gute Rechtsanwalt mit den Worten, das sei »ein unglücklicher Zufall«. Selbst die gezogene Waffe war kein Beweis. Drexler würde wahrscheinlich darauf pochen, sie zum Eigenschutz gezogen zu haben. Auf der Straße waren Schüsse gefallen. Jeder Richter würde da verständig mit dem Kopf nicken.

Während ihm dies alles durch den Kopf geht, sieht er Armin Drexler durch das hell erleuchtete Treppenhaus flitzen. Der Kerl hat es offensichtlich eilig. Vielleicht muss er ja dringend aufs Klo?

Egal! Sein Bauchgefühl sagt ihm jedenfalls, dass er auf der richtigen Fährte ist. Und sein linker Hoden fängt auch schon wieder verdächtig zu jucken an. Irgendetwas liegt in der Luft; Huber kann es mit allen Sinnen spüren.

In einer Wohnung im ersten Stock flammen Lichter auf. Drexler Gesicht erscheint kurz an dem Fenster, das sich links neben dem Balkon befindet. Er schaut argwöhnisch auf die nächtliche Straße; auf Huber macht er einen gehetzten, irgendwie ruhelosen Eindruck. Seltsam …

»Oh, Scheiße, mein Nacken. Mann, hast du eine Scheißkarre.«

Der Insignia wackelt, wippt in den Federn, während sich Matze auf der Rücksitzbank hin und her rollt.

»Morgen, Matze. Drexler ist da. Er ist vor ein paar Minuten nach Hause gekommen.«

»Und warum weckst du mich dann nicht?« Matze schießt hoch und späht aufgeregt durch die Frontscheibe. »Is’ das seine Bude? Mann, der hat ja die reinste Festbeleuchtung an.«

»Ja! Er hatte es verdammt eilig. Irgendwas geht da vor.«

»Mist. Ich muss mal pinkeln.«

»Wann? Jetzt?«

»Nee, in siebzehn Minuten. Klar, jetzt! Ich muss immer pinkeln, wenn ich gepennt habe.«

»Ist nicht dein Ernst, oder? Wir sind mitten in einem Wohngebiet. Wo willst du denn hier pinkeln gehen?«

»Lass das mal meine Sorge sein. Ich finde schon ein Eckchen, wo ich mich erleichtern kann.«

»Warte!«

»Worauf?«

»Ich schalte erst noch die Innenbeleuchtung ab. Wenn Drexler das Licht im Wagen sieht, weiß er sofort, dass er überwacht wird.«

»Dann mach hin. Mir platzt gleich die Blase.«

»Jaja. Warte! Wo ist denn der verdammte … Okay, du kannst. Schmeiß aber nicht die Tür zu. Drück sie leise ins Schloss.«

»Okay! Ich versuch auch, beim Pissen nicht so laut zu furzen. Versprochen!« Mit einem breiten Grinsen auf dem Gesicht öffnet Matze die Tür und schlüpft hinaus in die Dunkelheit. Während er sich mit schnellen Schritten entfernt, hört Huber das dumpfe Grollen eines starken Motors.

Mindestens ein Achtzylinder, denkt er und blickt dabei in den Rückspiegel. Matze biegt soeben in eine Hofeinfahrt ein, von hinten nähert sich ein starkes Scheinwerferpaar. Das Grollen wird lauter, der Lichtkegel erfasst den Innenraum des Insignia.

Huber macht sich klein. Er rutscht in seinem Sitz so weit in den Fußraum, wie er kann. Das Auto – Typ: klotziger schwarzer Geländewagen – verringert seine Geschwindigkeit und kommt direkt vor Drexlers Haus zum Stehen. Rötliches Licht erhellt nun die Straße, der Fahrer hat seinen Fuß permanent auf dem Bremspedal stehen.

Wahrscheinlich ein Automatik, denkt Huber, während er aus seiner unbequemen Position zu dem dunklen Geländewagen hinüberschaut.

In Drexlers Wohnung erlischt das Licht, dafür geht im Treppenhaus wieder die Beleuchtung an. Sekunden später tritt Armin Drexler aus der Tür und geht zügigen Schrittes auf den Geländewagen zu. Ein Jeep.

»Verdammt Matze, wo bist du?« Huber schaut sich hektisch um, kann seinen Kollegen jedoch nirgendwo entdecken.

Rasendes Herz. Fliegender Atem. Im Schein der Innenbeleuchtung erkennt Huber die Konturen von zwei weiteren Insassen. Fahrer und Beifahrer. Drexler nimmt etwas umständlich im Heck des Geländewagens Platz. Eine Tür schlägt zu, dann erlöschen die Bremsleuchten.

Schlagartig herrscht wieder Dunkelheit in Hubers Insignia, und der schwarze Jeep setzt sich grollend in Bewegung.

Huber dreht den Zündschlüssel herum. Der Biturbo-Diesel erwacht sofort zum Leben. Er blickt über die Schulter, sucht die Umgebung nach seinem Kollegen von der KTU ab.

»Verdammt, verdammt, verdammt! Wo zum Teufel steckst du?« Fünf Sekunden. Huber nimmt sich vor, noch genau fünf Sekunden auf Matze zu warten. Sonst fährt er ohne ihn los. Schnelle Schritte auf dem nassen Asphalt, im nächsten Moment reißt jemand die Beifahrertür auf. Blasses Gesicht, keuchender Atem. Matze wirft sich ins Auto hinein.

»Wird auch Zeit«, knurrt Huber etwas angefressen, während er gleichzeitig die Verfolgung des Geländewagens aufnimmt.

»Sorry, Wolfgang.«

»Geschenkt.« Huber winkt ab. »Hast ja eigentlich alles richtig gemacht. Ich habe die ganze Zeit über die Luft angehalten, dass du nicht auf der Bildfläche erscheinst und die Typen auf uns aufmerksam machst.«

»Hey, ich bin ein erfahrener Krimileser. Ich weiß, wie man sich in so einer Situation verhalten muss.« Er lacht kurz auf und versucht, seine Unsicherheit hinter einer lustigen Fassade zu verbergen.

»Na, dann kann ja eigentlich nichts mehr schiefgehen, Kollege Krimileser. Schreib dir mal die Nummer von dem Jeep auf und gib sie an die Einsatzzentrale durch. Bin gespannt, auf wen das Fahrzeug zugelassen ist«, sagt Huber und schließt noch ein wenig dichter auf den Verfolgten auf.

»Das kann ich dir auch so sagen.« Matze grinst breit. »Das Auto da ist auch auf dem Überwachungsvideo von diesem Pharmaunternehmen zu sehen. Es steht vor dem Eingangsbereich, auf einem Parkplatz, der für die Chefetage reserviert ist.«

»Du verarschst mich jetzt, oder?«

»Bestimmt nicht, Wolfgang. Ich bin mir ganz sicher.«

»Mach trotzdem die Anfrage bei den Uniformierten. Sicher ist sicher.«

»Wo die wohl hinfahren? Mitten in der Nacht.«

»Keine Ahnung«, brummt Huber und lässt den Abstand wieder etwas anwachsen.

Auf den Straßen herrscht zwar noch reger Verkehr, doch er will den Fahrer des Jeeps keinesfalls auf sich aufmerksam machen. Schwierige Situation. Die Verfolgung eines Autos ist immer eine heikle Sache. Man braucht viel Fingerspitzengefühl und eine gehörige Portion Glück. Eine rote Ampel, ein Kreisverkehr, in den man nicht sofort einfahren kann, und die Verfolgungsfahrt findet ein jähes Ende.

Vor ihm wechselt der Jeep die Spur. Der Fahrer hält sich an die vorgeschriebene Geschwindigkeit, rollt unauffällig im Strom der Fahrzeuge dahin. Für einen kurzen Moment spielt Huber mit dem Gedanken, über Funk Verstärkung anzufordern. Dann schüttelt er den Kopf und wischt seine Bedenken erst einmal beiseite.

Verstärkung kann er immer noch anfordern. Jetzt will er erst einmal wissen, wo die drei in dem Jeep so spät in der Nacht noch hinfahren.

Erneut wechselt der Jeep die Spur. Jetzt fahren sie Richtung Rebstock/Messe. Es geht vorbei an der Shell-Tankstelle, die um diese frühsportliche Zeit bereits gut frequentiert wird.

Gegen einen Kaffee hätte ich jetzt auch nichts einzuwenden, denkt Huber und schielt sehnsüchtig zu der Tanke hinüber.

Die Fahrt geht weiter. Sie biegen rechts ab und folgen der Vorfahrtsstraße, die zum Rebstockbad führt. Kniffliger Moment. Die Straße ist um diese Uhrzeit kaum befahren. Huber lässt sich etwas zurückfallen und schaltet das Abblendlicht seines Insignia aus. Knapp eine Minute später flammen die Bremsleuchten des Jeeps auf, und der Fahrer lenkt den Geländewagen an den Straßenrand. In eine Parkbucht.

»Was haben die denn vor? Frühsport, oder was?« Matze schaut ungläubig aus dem Fenster und zieht fröstelnd die Schulterblätter zusammen. »Wir joggen denen jetzt aber nicht hinterher, oder?«, fragt er unsicher.

Ein Lächeln huscht über Hubers Gesicht, während er seinem Kollegen amüsiert zuzwinkert. »Joggen? Nein, das glaube ich nicht«, sagt er. »Die gehen eher auf die Jagd, und wir zwei Hübschen werden sie dabei begleiten.«

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29.

Rebstockpark, Frankfurt am Main

Donnerstag, 03:50 Uhr

Der Lockruf eines Käuzchens lässt die Frösche am Weiher für einen Moment verstummen. Zauberhafte Stille, irgendwo hinter Jana tropft Wasser auf einen Stein. Plupp … plupp … plupp … plupp. Der Wind streichelt sanft über das Schilf, das an den flachen Stellen entlang des Seeufers wächst.

Postkartenidylle. Am Himmel über Frankfurt kündigt sich der Tag mit einem zartrosafarbenen Streifen an. Noch dominiert das kalte Mondlicht, doch in der nächsten Stunde wird die Sonne ihre Herrschaft einfordern.

Das Konzert der Frösche setzt wieder ein, zwei Schwäne defilieren majestätisch vor der kleinen Insel. Im See. Sie ist dicht bewachsen und fast vollständig in Nebel gehüllt. Wunderschön, denkt Jana, während ihr Blick über die sanften Hügel der achtundzwanzig Hektar großen Parklandschaft gleitet.

Sie steht im Schatten einer alten Weide, deren knorrige Zweige bis ins Wasser ragen. Sie sind zu dritt, haben rund um den See ihre Posten bezogen. Manu, Franky und sie. Der Rest ihrer Truppe versucht unterdessen, sich bei Bauer Pharma Industries Einlass zu verschaffen. Ein riskantes Manöver. Hoffentlich geht alles gut.

Ihr ist kalt. Gänsehaut überzieht ihren Körper. Der Morgen ist frischer, als sie angenommen hat. Feuchtigkeit steigt vom Boden her auf, ihre Gliedmaßen fühlen sich steif und taub an. Kondensierende Luft. Bei jedem Ausatmen stößt sie ein kleines Wölkchen aus.

»Alles gut bei euch?« Frankys Stimme kommt aus dem kleinen Knopf, den er ihr noch im Auto ins Ohr gesteckt hat. Sie schaut auf ihre Uhr. Über eine Stunde ist das jetzt her: Gott verdammt, wenn mir bloß nicht so kalt wäre …

»Ja, alles bestens. Mir ist nur saukalt. Ich bin schon ganz steif gefroren«, flüstert sie in das kleine Mikrofon, das Franky am Kragen ihrer Jacke befestigt hat.

»Geht mir auch so. Ich hab echt Schiss, dass ich mich durch mein Zähneklappern verrate.« Manu. Sie steht auf der anderen Seite des Sees. Dort gibt es einen weiteren Zugang zum Park. Eine alte Schrebergartensiedlung, die an die Autobahn A 648 grenzt.

»Stellt euch doch nicht so an, Mädels. So kalt ist es nun wirklich nicht.« Franky. Er befindet sich irgendwo links von ihr und hat den Zugang Rebstock-Hallenbad im Blick.

»Du hast gut lachen. Bei deiner Speckschicht wäre mir auch nicht kalt«, tönt Manus Stimme aus dem kleinen Lautsprecher.

»Nur kein Neid. Wenn du dich ranhältst, siehst du in ein paar Jahren vielleicht auch so gut aus wie ich.«

Die beiden haben sich gesucht und gefunden. Jana schüttelt lächelnd ihren Kopf.

»Niemals!«, kommt es prompt zurück. »Ein Walross in der Familie reicht völlig aus.«

Galgenhumor. Manu und Franky suchen einen Kanal für ihre aufgestaute Spannung. Flachsen hilft und beruhigt die Nerven.

Ihr Vorhaben ist äußerst riskant, oder um es mit Dreipunktnulls Worten auszudrücken: eine ganz schön sportliche Herausforderung. Sie haben ihr Unterfangen Projekt Schnitzeljagd getauft, denn das trifft die Sache ziemlich genau auf den Punkt.

Sie planen ein Räuber-und-Gendarm-Spiel.

Komm und hol mich … Komm und hol mich … Komm und hol mich.

Eine modifizierte Ausgabe von 1 … 2 … 3 … 4 … Eckstein, alles muss versteckt sein.

Komm und hol mich … Komm und hol mich … Komm und hol mich.

Das Ganze dient nur einem Zweck. Sie wollen Kaisers Schergen so lange wie möglich von Bauer Pharma Industries fernhalten. Wegen der anderen. Während sie hier dieses Katz-und-Maus-Spiel inszenieren, versuchen Steven, Dreipunktnull, App und Dirk, in den Labortrakt von BPI einzubrechen.

Ihr Ziel sind die Server, auf denen sich noch wichtige Datensätze befinden. Die brauchen sie, sonst haben sie keine Chance, den Pockenanschlag zu verhindern. Das Hacken des Computersystems hat leider nicht so funktioniert, wie sie es sich erhofft haben. Sie haben kein Backdoor gefunden, durch das sie unbemerkt in das hauseigene Intraserv hätten schlüpfen können.

Der zweite Grund ihres Einbruchs ist der Impfstoff, der im sogenannten Reinraum gelagert wird. Auf ihn haben sie es abgesehen. Ihn gilt es zu beschaffen.

Ein Vabanquespiel, ebenso wie ihres. Das ist allen Beteiligten klar. Doch sie haben sich dazu entschlossen, alles auf eine Karte zu setzen. Die Zeit läuft ihnen davon, jetzt müssen sie aktiv werden.

»Schon drei vor vier«, Jana glaubt Manus Zähneklappern durch den kleinen Ohrhörer wahrzunehmen. »Was glaubt ihr«, flüstert sie weiter, »kommen die überhaupt noch?«

»Die lassen uns nur ein bisschen zappeln. Aber glaub mir, die kommen«, sagt Franky von der linken Seite des Sees.

Unglaublich, wie leise er auf einmal sprechen kann.

Jana schmiegt sich noch enger an die Weide, sodass sie mit ihrem Schatten beinahe gänzlich verschmilzt. Sie spürt die borkige Rinde des Baumes, die in ihrem Gesicht kleine Kratzspuren hinterlässt. Doch der alte Baum gewährt ihr Geborgenheit, scheint sie mit seinen herabhängenden Ästen vor dem Bösen dieser Welt beschützen zu wollen.

Angst hat sie keine, doch ein mulmiges Gefühl, das muss sie sich zähneknirschend eingestehen.

»Scheiße, Dicker, komm her und wärm mich. Du darfst mich auch gerne begrapschen, wenn deine Finger warm sind.«

Keine Antwort.

»Dicker …? Ist alles okay bei dir?« Besorgter Tonfall, Manus Stimme transportiert ihre Zweifel.

»Psst … seid leise. Ich glaube, ich sehe einen«, flüstert Frankys Stimme in Janas Kopfhörer.

Scheiße … Scheiße … Scheiße … Das mulmige Gefühl verwandelt sich schlagartig zu einem wilden Tier namens lähmende Angst. Alles beherrschend, ihr den Atem raubend. Janas Herzschlag setzt aus; ihr Geist ist bereit, aus ihrem Körper zu flüchten.

Weg von hier! Lauf, Jana … renn so schnell, wie du kannst!

Komm und hol mich … Komm und hol mich … Komm und hol mich.

Nein! Wut macht sich in ihr breit. Sie stampft mit dem Fuß auf den Boden auf. Trotzig, wie ein kleines Kind.

Komm und hol mich … Komm und hol mich … Komm und hol mich.

Blut läuft über ihre Wange, als sie ihren Kopf noch fester gegen den Baumstamm drückt.

»Kommt und holt mich … Kommt und holt mich!« Ihre Stimme wird fester, sie kann wieder atmen, sie spürt das Klopfen ihres Herzens in der Brust.

Sie denkt an gestern, denkt an das Telefonat mit Kaiser. Und sie denkt an Frankys Worte, die er ihr an die Tafel geschrieben hat. Fest, Jana. Sie hört im Geiste seine Stimme. Fest, Jana! Fest ist das Schlüsselwort. Ruf dir das immer wieder ins Gedächtnis.

»Jana, was hast du gesagt? Ich habe dich nicht verstanden.«

»Irgendwas mit komm und …«, antwortet Manu statt ihrer.

Egal! Sie hört nicht weiter hin. Sie ruft sich noch einmal das Telefonat mit Kaiser ins Gedächtnis. Glücksgefühle. Sie hat das Gespräch gemeistert, hat Kaiser keinen Handlungsspielraum zugestanden. Das Geld, dreißig Millionen Euro, war bereits eine Stunde später auf dem Offshore-Konto eingegangen. Bei einer Bank auf den Caymans. Dort hatte es genau neun Sekunden geparkt, bevor es von Steven auf die nächste Bank weitertransferiert wurde. Und dann noch eine Bank. Und noch eine. Insgesamt zehn Mal hatte Steven das Geld transferiert, bis er ganz sicher war, dass Kaiser es nicht mehr nachverfolgen konnte. Gut gemacht, Steven.

Ein Rauschen in ihrem Ohrhörer, dann hört sie Frankys Stimme. »Jana …, sag doch was.« Er klingt alarmiert, scheint sich Sorgen zu machen.

»Gott, Franky, da stimmt was nicht!« Manu. In ihrer Stimme schwingt Panik mit. Auch sie scheint mit der Situation restlos überfordert zu sein.

Jana blendet die Stimmen ihrer Freunde aus. In Gedanken ist sie beim zweiten Gespräch, das sie mit Kaiser geführt hat.

Kaiser und sie. Zwei Todfeinde, die eine Allianz geschmiedet haben. Sie steht auf wackeligen Beinen, wartet nur darauf, welche Seite sie zuerst brechen wird.

Es geht um das Serum, um den Impfstoff, der sie alle vor dem Pockenvirus bewahren soll. Kaiser hat zugesagt, ihnen den Impfstoff auszuhändigen. Gute Miene, böses Spiel. Am Telefon hat er Janas Forderungen ohne Widerspruch akzeptiert.

Stichhaltige Argumente. Die Androhung, BPI öffentlich zu denunzieren, hat ausgereicht, um ihn gefügig zu machen. Für ein Weilchen. Ein kleines Weilchen.

Sie rechnen nicht wirklich damit, dass Kaiser ihnen den echten Impfstoff aushändigen wird. Warum sollte er das auch tun? Ihrer aller Tod käme ihm schließlich sehr gelegen.

»Komm und hol mich … Komm und hol mich … Komm und hol mich.«

»Jana …, was ist bei dir denn los? Mit wem redest du?« Franky. Seine Stimme dringt in ihr Bewusstsein vor und spült die Erinnerungen einfach fort.

Zeit zum Handeln, denkt Jana und formt mit ihren klammen Fingern einen Trichter vor dem Mund.

»Ja, verdammt … kommt und holt mich … kommt und holt mich … kommt … und … holt … mich.«

Abermals verstummen die Frösche, als ihre Stimme über die sanften Hügel der Parklandschaft hallt. Der Nebel auf dem See ist noch ein klein wenig dichter geworden, die beiden Schwäne sind nur noch zwei Schemen auf dem Weiher.

Irgendwo hinter Jana tropft es noch immer. Wasser auf Stein. Plupp … plupp … plupp … plupp.

Zauberhafte Stille, der Mond schickt nach wie vor sein kaltes Licht auf die Erde. Der Wind hat nachgelassen, ganz ruhig steht das Schilf am Ufer des Sees. Alles ist, wie es war. Nur der Mann, der über die grüne, taunasse Rasenfläche läuft, will nicht so recht in das friedliche Bild des heranbrechenden Tages passen.

Er geht im militärischen Gleichtakt, hält sich aufrecht, gerade, als hätte er einen Stock im Rücken. Schritt um Schritt. Meter um Meter. Marschierende Unaufhaltsamkeit.

Seine Linke umklammert den Griff einer kleinen Kühltasche, während die herabhängende Rechte bei jedem seiner Schritte kraftvoll durchschwingt. Er strahlt absolute Souveränität aus und signalisiert seinen Mitmenschen: Die Nummer eins bin ich.

Jana hält unbewusst ihren Atem an, als sie Kaiser über die Rasenflächen laufen sieht. Sie weiß, dass dieser Mann sie für immer jagen wird; er wird nicht eher ruhen, bis er sie gefunden hat.

»Er ist da. Kaiser läuft auf die erste Grillhütte zu«, flüstert sie in ihr Mikrofon.

»Okay!« Frankys Stimme ist nur noch ein Hauch. »Bei mir sind gerade zwei Typen vorbeigeschlichen. Schätze, jetzt geht’s richtig los. Haltet euch an unseren Plan, und keine Aktionen mehr wie eben. Hörst du Jana? Lass das sein, du gefährdest dadurch nur unser aller Leben.«

»Sorry. Meine Gefühle sind mit mir durchgegangen. Kommt bestimmt nicht wieder vor. Versprochen!«

»Gut. Sobald Kaiser in der zweiten Hütte ist, gibst du ihm über das Funkgerät deine Instruktionen durch. Er wird seines nicht gleich finden, ich habe es gut versteckt.«

»Alles klar. Wird schon schiefgehen«, wispert Jana in ihr Mikrofon, während ihre Finger nach der Pistole tasten, die Franky Petra Graser abgenommen hat.

»Ja, wird schon schiefgehen, Leute. Und jetzt …«, Frankys Anspannung ist deutlich zu hören, »… bitte absolute Ruhe. Jeder weiß, was er zu tun hat. Viel Glück und … gutes Gelingen.«

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30.

Industriepark, Frankfurt am Main

Donnerstag, 04:03 Uhr

»Hat sich Franky schon bei dir gemeldet?«

»Nein, noch nicht.«

»Scheiße! Und jetzt?«

»Was fragt ihr mich?«, mault Dreipunktnull. Er schüttelt seinen Rastalockenkopf und grinst die anderen schlitzohrig an. »Ich bin nur der Computerfreak, mehr nicht.«

»Toll, das bringt uns jetzt echt weiter. Klasse Einstellung, du Genie.«

»Reg dich wieder ab, App. Wir machen weiter wie geplant. Kaiser ist bestimmt in den Park gefahren. So ’ne Gelegenheit kann er sich einfach nicht entgehen lassen.«

»Denke ich auch, Steven. Und er wird alles dransetzen, Jana und mich nicht ungeschoren davonkommen zu lassen. Der Kerl ist ein Perfektionist und ein Psychopath, für den ist die Sache erst erledigt, wenn wir tot sind.«

»Kann ich mir vorstellen«, nickt Steven. Er starrt Dirk an, scheint über irgendetwas nachzudenken. »Und du bist dir wirklich sicher, dass da drinnen nur vier Wachleute herumhüpfen?«, wechselt er unvermittelt das Thema.

»Äh … ja. Vor zwei Tagen war es jedenfalls noch so. Drei Leute von einer externen Security-Firma und einer aus der hauseigenen Sicherheitsabteilung von BPI«, entgegnet Dirk. Er schürzt die Lippen, seine Mimik drückt Bedauern aus. »Wie sie es jetzt handhaben, weiß ich natürlich nicht. Aber ich glaube nicht, dass sie die Wachmannschaft verstärkt haben. Die rechnen bestimmt nicht damit, dass Jana oder ich hier noch einmal aufzukreuzen.«

»Wäre ja auch ’ne echt bescheuerte Idee«, sagt Steven und grinst dabei über das ganze Gesicht. Er räuspert sich, wirkt plötzlich wieder ernst, als er weiterspricht. »Okay Leute, Showdown! Jeder weiß, was er zu tun hat. Good luck!«, sagt er und stößt die Hecktüren des weißen Mercedes Sprinter schwungvoll auf.

Kühle Luft strömt in das Fahrzeuginnere. Frisch und unverbraucht. Das gut zweihundersechzig Hektar große Areal des Industrieparks liegt vor ihnen. Vom nahe gelegenen Fluss ziehen dichte Nebelschwaden herauf, die sich einer Armee von Invasoren gleich über dem eingezäunten Gelände verteilen.

Befremdliche Stille. Die Atmosphäre wirkt surreal. Das fahle Mondlicht erhellt die Szenerie. Die Diesigkeit scheint alle Geräusche zu absorbieren.

»Himmel, das macht die Sache aber nicht einfacher.« App seufzt und starrt in den Dunst, der sie umgibt. Sie schaudert, ihre Arme und ihr Hals zeigen Gänsehaut. Gut sichtbar. »Ich hätte nicht gedacht, dass der Nebel so dicht wird. Wie sollen wir uns denn in der Suppe hier orientieren? Du kannst ja die Hand kaum noch vor Augen sehen.«

»Na, damit, App.« Dreipunktnull hält ein kleines graues Kästchen in die Höhe. »Wir setzen den Airdog ein«, sagt er. »Damit kann ich immer sehen, wo ihr euch gerade aufhaltet, und euch ohne Probleme zum richtigen Gebäude führen.«

»Und was ist das?« Dirk deutet auf das zigarettenpäckchengroße Kästchen und zieht, um eine Frage anzudeuten, eine Augenbraue in die Höhe.

»Der Sender einer Selfie-Drohne«, antwortet Dreipunktnull. Er lächelt, während er zwei weitere kleine Kästchen zutage fördert. »Jeder von euch bekommt einen Sender. So haben wir drei Airdogs in der Luft, die mir Bilder und Daten liefern. Sicher ist sicher, man weiß ja nie, was noch kommt.«

»Und was zur Hölle kann so eine Selfie-Drohne?«, fragt Dirk. Abermals zieht er eine Augenbraue hoch.

»Sorry, bist ja nicht vom Fach«, murmelt Dreipunktnull, bevor er wie ein dozierender Professor an der Uni weiterspricht. »Die Drohne wurde für Outdoor-Sportarten konzipiert. Sie verfolgt den Träger«, er hält das graue Kästchen in die Höhe, »des Senders eigenständig und kann dazu, dank der eingebauten Kamera, Filme in bester HD-Qualität aufnehmen.«

»Selbst bei diesem Nebel. Sei mir nicht böse, aber das kann ich kaum glauben.«

»Die eigentliche Kamera kann das nicht. Da gebe ich dir recht. Aber dank der Wärmebildkamera und der GPS-Koordinaten, die direkt auf diese Karte hier übertragen werden, ist der Nebel – im eigentlichen Sinne – sogar unser Verbündeter. Ihr könnt euch recht frei bewegen und braucht nicht ständig auf irgendwelche Überwachungskameras zu achten, die hier überall verbaut wurden«, sagt er und blickt sich, nach Beifall heischend, um. »Na, was sagt ihr? Bin ich gut oder bin ich gut?«

»Du bist der Beste! Und wenn du uns dann noch über die Kopfhörer das Lied von Mission: Impossible einspielst, kann ja eigentlich nichts mehr schiefgehen.« Steven legt eine Hand vor den Mund und spricht in einem affektierten Tonfall weiter. »Guten Morgen, Mister Phelps. Sollten Sie oder jemand aus Ihrer Spezialeinheit gefangen genommen oder getötet werden, wird der Minister jegliche Kenntnis dieser Operation abstreiten. Dieses Band wird sich in fünf Sekunden selbst vernichten. Viel Glück, Jim. Kobra, übernehmen Sie!«

»Gott! Ihr zwei Kindsköpfe treibt mich noch in den Wahnsinn«, schimpft App, während sie gleichzeitig lächeln muss. Sie hüpft aus dem Bus und schaut sich prüfend um. »Echt unheimlich, dieser Nebel«, murmelt sie. »Ich hab kein gutes Gefühl bei der Sache. Am liebsten würde ich die ganze Aktion abbrechen.«

»Das geht aber nicht, App.« Schlagartig weicht aller Übermut aus Stevens Gesicht. Der groß gewachsene Mann mit der Vorliebe für markante Brillen meist roter Färbung wirkt plötzlich sehr ernst. Und erwachsen. Das Kind im Manne ist verflogen. Geblieben ist ein Kämpfer, der auch vor Schwierigkeiten oder Gefahren nicht zurückschreckt.

»Wir gehen da jetzt rein, App«, sagt er und mustert die junge Frau mit eisigem Blick. »Wenn dir die Sache zu heikel ist«, er zuckt bedauernd mit den Schultern, »kein Problem, dann bleibst du hier bei Dreipunktnull.« Er blickt zu Dirk, dann wieder zu App. »Fakt ist, dass Dirk und ich das Ding auf jeden Fall durchziehen. Komm mit oder lass es sein! Wir schaffen’s zur Not auch ohne dich.«

*

»Da vorne sind sie«, flüstert Wolfgang Huber mit tonloser Stimme. Er deutet auf eine Baumgruppe, in deren Schatten mehrere Personen stehen.

»Heiliges Kanonenrohr, da sind ja noch welche dazugekommen. Wo kamen die denn so plötzlich her?«

»Gute Frage, Matze. Das wüsste ich auch gerne.«

»Können wir nicht ein bisschen näher ran? Man sieht ja kaum was. Und hören tut man auch nix.«

»Nein, zu gefährlich! Wir bleiben auf Abstand und beobachten nur.«

»Okay.« Enttäuschung schwingt in Matzes Stimme mit, während er sich bäuchlings im hohen Gras ausstreckt. »Hast ja wahrscheinlich recht, Wolfgang. Aber wenn wir hören könnten, was die da vorne …«

»Nein heißt nein, Matze. Wir sind nur zu zweit, und das da vorne sind ’ne ganze Menge. Gegen die hätten wir nicht den Hauch einer Chance, falls sie uns entdecken.«

»Du bist der Boss!«

»Genau! Ich bin der Boss.«

»Und wenn wir …«

»Matze.«

»Okay, okay! Ich hab’s ja verstanden. Du bist der Boss.« Der Mitarbeiter der KTU seufzt. Sein Seufzen klingt ergeben.

Draufgängerischer Übermut. Am liebsten schon.

Oder doch lieber den Weg der zurückhaltenden Vernunft einschlagen? Gott, wie armselig!

Emotionales Desaster, unbefriedigte Neugier. Der Oberkommissar ist hin und her gerissen; er weiß im Moment nicht so recht, wie er weiter vorgehen soll.

Vor ihnen tut sich was. Vier Personen schleichen sich davon. Drei bleiben zurück. Sie stehen als Gruppe zusammen und scheinen sich leise zu unterhalten. Bewegungslos, ausharrend, steif wie die Bäume, unter denen sie stehen.

Der Wind spielt mit den Baumkronen. Es rauscht, als sich die Blätter im Luftstrom bewegen. Von irgendwoher dringt das fanatische Gequake Hunderter von Fröschen zu ihnen herüber; direkt über ihnen scheint ein Käuzchen im Baum zu sitzen. Mutter Natur als Geräuschkulisse, sie haben nicht den Hauch einer Chance, etwas von dem Gespräch zu belauschen.

»Und jetzt?«

»Näher ran«, entscheidet Huber. Spontaner Gedanke, die Neugierde ist einfach stärker als die Vernunft. »Aber nur ein Stückchen. Und schön langsam. Wie eine Schildkröte. Hörst du, Matze? Wie eine Schildkröte!«

Das hohe Gras gibt ihnen Deckung, die Dunkelheit tut ihr Übriges dazu. Sie robben durchs Unterholz, schleichen sich Meter um Meter auf die drei Schemen zu. Minuten voller Anspannung. Die Furcht, entdeckt zu werden, sitzt ihnen monstergleich im Nacken.

»Verdammt, Wolfgang, das da vorne sind Baumstümpfe. Ich glaub’s nicht. Wir haben uns an drei beschissene Baumstümpfe herangeschlichen.«

»Scheiße, scheiße, scheiße!« Huber springt auf; er rennt wie ein Zirkuslöwe im Käfig hin und her. »Wo sind sie hin?«, quetscht er fassungslos hervor. »Siehst du noch einen, Matze? Herrje, wohin sind sie denn bloß verschwunden?«

Er bleibt stehen, starrt in die Finsternis, horcht in die Nacht hinein.

Diese blöden Frösche mit ihrem Gequake.

Fahles Mondlicht erschwert ihm die Sicht; über der weitläufigen Parklandschaft tummeln sich lokale Nebelbänke. Licht und Schattenspiel. Schlagartig verdunkelt sich die Szenerie vor seinen Augen. Dichte Schleierwolken ziehen am Himmel entlang und schieben sich vor den Mond. Die Temperatur liegt im einstelligen Bereich, der kühle Wind streicht über seine feuchte Kleidung. Er fröstelt trotz der hitzigen Wut, die er empfindet.

»Mann, meine Frau wird Augen machen, wenn ich ihr das nachher erzähle. Echte Polizeiarbeit. Nasse Hosen und Grasflecken auf der Jacke. Tolle Erfahrung. Echt klasse!«

»Jaja, frotzle nur! Du hast doch auch gedacht, dass das hier Menschen sind, oder?« Wütend tritt Huber gegen einen der knapp einen Meter hohen Baumstümpfe. »Scheiße aber auch. Das gibt den Brüller auf dem Revier«, sagt er und rollt entnervt mit den Augen.

»Der Huber und der Fischer schleichen nachts durch den Park und pirschen sich an drei ahnungslose Baumstümpfe heran. Gott, ist das peinlich. Ich wandere aus. Das tu ich mir nicht an«, knurrt er.

»Musst du auch nicht. Guck mal, da hinten latscht einer von denen über die Wiese.«

»Da laust mich doch der …« Huber blickt seinen Kollegen verdutzt an. »Mensch, Matze, wir sind wieder im Geschäft. Ich könnte dich knutschen.«

»Lass mal stecken. Meine Frau ist tierisch eifersüchtig. Die würde das sofort spitzkriegen.«

»Wir gehen dort entlang. Richtung See. Das Schilf bietet uns eine gute Deckung. Wo der Kerl wohl hinwill?«

Die Wut über die eigene Dummheit ist verraucht. Hubers Gehirn schätzt die Entfernung des Mannes ab, den sie über das hüglige Gelände laufen sehen.

Zweihundert, vielleicht auch zweihundertfünfzig Meter.

Der Mann … er läuft seltsam gerade, beinahe schon steif. Als hätte er einen Stock verschluckt, denkt Huber, wobei er den Mann auch weiterhin nicht aus dem Auge lässt. Weit ausgreifender, militärisch anmutender Paradeschritt. Zackige Ausholbewegungen des rechten Arms, während der linke Arm steif herunterhängt und eine kleine Tasche oder so etwas in der Art umklammert.

Was für ein seltsamer Vogel, schießt es Huber durch den Kopf, während er den Weg zum See einschlägt.

»Hey, guck sich einer mal dem sein Gebalze an«, sagt Matze. »Sieht aus wie mein Feldwebel damals beim Bund. Der ist beim Morgenappell auch immer so herumgestorcht. Der blöde Sack! War ’n richtiger Arsch. Vom Scheitel bis zur Sohle. Gott, haben wir diesen Mini-Adolf alle gehasst.«

»Psst, Matze.« Huber legt seinen Zeigefinger warnend an den Mund. »Denk an die anderen, die sind hier auch noch irgendwo«, flüstert er ihm leise zu.

»Oh … klar!« Matze fährt sich mit Daumen und Zeigefinger über die Lippen. Öffnet dann den Mund, schließt ihn jedoch sofort wieder nach einem Blick in Hubers angespanntes Gesicht.

Als sie wenig später den Weiher erreichen, haben sich noch weitere Grasflecken auf ihrer Kleidung verewigt.

Matzes Frau dürfte darüber nicht gerade begeistert sein, denkt Huber. Egal, das ist zum Glück nicht sein Problem. Es gab genügend Baustellen in seinem eigenen Leben, da musste er sich über die nörgelnde Frau eines Kollegen ganz sicher keine Gedanken machen. Thema abgehakt. Nicht von Interesse!

Interessant war hingegen der Stockverschlucker. Der lief aufrecht wie ein Butler schnurstracks auf eine Grillhütte zu, in der er eine halbe Minute später ohne zu zögern verschwand.

Atemlose Spannung, der Ruhepuls ist jenseits der Hunderter-Marke angelangt. Irgendetwas geht hier vor. Ganz klar. Und sie sind – noch als stille Beobachter getarnt – jetzt ein Teil von diesem Etwas.

Sein Blick gleitet über das Seeufer. Das Röhricht wiegt sich sanft im Wind, die Oberfläche des Weihers ist fast vollständig in Nebel gehüllt. Zwei Schwäne sitzen im Gras; es scheint, als bewachten sie eine alte Weide, deren Zweige bis in den See hineinragen.

Postkartenidylle. Alles wirkt friedlich, alles wirkt still. Die Frösche scheinen ihre Anwesenheit zu spüren; sie sind schon seit etlichen Minuten stumm geblieben. Irgendwo tropft es von einem Baum. Plupp … plupp … plupp … plupp. Wasser auf Stein.

In dem Moment, da er wieder zur Hütte schaut, tritt der Stockverschlucker gerade aus deren Schatten heraus. Sein Gang wirkt noch ein klein wenig hölzerner, als er zu Hubers Verwunderung Kurs auf das nächste Grillhäuschen nimmt.

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31.

Rebstockpark, Frankfurt am Main

Donnerstag, 04:21 Uhr

»Sie machen das wirklich gut. Sobald Sie die dritte Hütte erreicht haben, melde ich mich wieder bei Ihnen.« Jana nimmt ihren Finger vom Sendeknopf und stupst sich das Funkgerät gegen die Lippen.

Das Schlimmste ist das Warten, denkt sie.

Gute Miene zum bösen Spiel. Und dann muss ich diesen alten Sack auch noch halbwegs bei Laune halten: Sie machen das wirklich gut. Gott, was für eine gequirlte Scheiße …

Lobende Worte, die in Kaisers Ohren wie Spott und Hohn klingen müssen. Es ist ihr egal. Nicht egal sind ihr hingegen die beiden Männer, die keinen Steinwurf von ihr entfernt am Ufer des Weihers stehen.

Bange Sekunden. Für einen kurzen Moment hatte Jana geglaubt, die beiden Kerle hätten sie unter ihrer Weide entdeckt. Ihr war fast das Herz stehengeblieben. Vor Schreck. Sie wollte schon losrennen, wollte ihr Heil in der Flucht suchen, als die beiden Strolche dann doch den Weg zum See einschlugen. Jetzt standen sie da unten herum und versuchten, das Schilf als Sichtschutz zu missbrauchen.

Ihr elenden Mistkerle haltet euch für zwei ganz Schlaue, was?

Ihr Blick wandert über die hügelige Parklandschaft. Dünne Nebelschwaden kriechen vom Seeufer herauf und decken das feuchte Gras unter sich zu. Noch ist die Sicht ganz okay. Sie kann Kaiser am Waldrand laufen sehen; er ist noch knapp zwanzig Schritte von der dritten Hütte entfernt.

Komm und hol mich … Komm und hol mich … Komm und hol mich.

Sie spielen auf Zeit und versuchen, die Schnitzeljagd so lange wie möglich durchzuziehen. In der ersten Hütte hat Kaiser nur einen Zettel gefunden. Mit Instruktionen. In der zweiten Grillhütte lag das Funkgerät für ihn bereit. Natürlich gut versteckt. Er hatte fast zehn Minuten danach gesucht.

Wertvolle Zeit, die Dirk, Dreipunktnull, App und Steven hoffentlich sinnvoll nutzen konnten, denn nur für sie veranstalten sie diesen Zinnober.

»Wie sieht’s bei dir aus? Sind die Kerle noch immer unten am See?« Franky. Seine Stimme kommt aus dem kleinen Knopf, den sie noch immer in ihrem rechten Ohr trägt.

»Ja, sind sie«, wispert Jana zurück. »Zum Glück veranstalten die Frösche solch ein Spektakel. Sonst könnte ich das Funkgerät vergessen.«

»Wir schicken den Fröschen einen Scheck und setzen sie auf die Liste: Mitarbeiter des Monats.« Franky lacht.

»Gute Idee. Ich weiß nicht, was ich ohne sie machen würde.«

Ihr Blick wandert erneut Richtung See. Die beiden Kerle stehen noch immer unschlüssig in der Gegend herum.

Los … haut endlich ab. Fürs Blödrumstehen werdet ihr zwei bestimmt nicht bezahlt, denkt sie.

Erneut führt sie das Funkgerät an die Lippen. »In der Grillhütte finden Sie auf dem Tisch einen Handstrahler«, sagt sie. Es knackt kurz im Lautsprecher, als ihr Finger vom Sendeknopf abrutscht. »Schalten Sie die Lampe ein, treten Sie zwei Schritte vom Tisch zurück und drehen Sie sich nach links.«

Gib ihm klare Anweisungen, die nicht missverstanden werden können! Frankys Worte hallen durch ihren Kopf.

Das macht sie. Auch wenn es ihr manchmal schwerfällt.

»Kaiser hat das Licht eingeschaltet, Jana. Mach weiter! Du machst das wirklich super.« Manu. Ihre Stimme ist vor Aufregung ganz heiser.

Sie sitzt jetzt in einem Baum. In einer riesigen Buche, deren verzweigtes Geäst bis einen Meter über den Boden reicht. Manus Standort ist keine dreißig Meter von Kaiser entfernt. Sie hat somit beste Sicht auf das, was in der nach zwei Seiten offenen Grillhütte vor sich geht.

»Kaiser geht zwei Schritte zurück und dreht sich nach links«, wispert Manus Stimme in ihrem Ohr.

Der Kerl verhält sich wie ein dressiertes Äffchen. Bin gespannt, wie lange er den Zirkus noch mitmacht.

»Gut, das langt, Doktor Kaiser. Schauen Sie jetzt in die linke Ecke. An den Balken. Kopfhöhe. Sehen Sie die Kamera?«

»Er sieht sie. Glotzt direkt rein …«

»Doktor Kaiser, Sie müssen lächeln, wenn Sie in eine Kamera schauen. Haben Ihnen das Ihre Eltern nicht beigebracht?«

»Hihihi, er zieht ein Gesicht, als hätte er Bauchkrämpfe. Schade, dass du das nicht sehen kannst, Jana.«

Janas Augen funkeln amüsiert, als sie das Funkgerät erneut an die Lippen hält. Tarnen und täuschen. Die Kamera in der Hütte ist nur eine billige Attrappe, an der ein rotes LED-Lämpchen batteriebetrieben blinkt. Doch das weiß Kaiser natürlich nicht. Was auch gut so ist.

»Wenn Sie mich weiterhin so verdrießlich anstarren, breche ich unsere Transaktion ab. Was das für Sie bedeutet, muss ich Ihnen ja wohl nicht erklären. Ein Knopfdruck meinerseits und Ihr Name wird in einem Atemzug mit Hitler, Osama bin Laden und Saddam Hussein genannt.«

»Ach Gottchen, jetzt nickt er und versucht zu lächeln. Allerliebst, das müsstest du sehen. Ich mach mich gleich nass.«

Erneut muss Jana über Manus Worte lächeln. Es fällt ihr schwer, ihrer Stimme einen kalten Klang zu verleihen.

»Himmel, was essen Sie denn zum Frühstück? Kleine Hundebabys? Hören Sie gefälligst auf mit dem Gegrinse, mir wird ja speiübel.«

Spott und Hohn. Erniedrige deinen Gegner. Zeig ihm, dass er in der Hackordnung weit unter dir steht, hatte Franky gesagt. Kein Problem. Spott und Hohn wurden ihr quasi in die Wiege gelegt. Von ihrem Vater. Diesem elenden Säufer. Und Muttertöter.

»Treib’s nicht zu weit, Jana.« Frankys mahnende Stimme aus dem Ohrhörer. »Auch Kaiser hat seine Schmerzgrenze. Wenn du über das Ziel hinausschießt, bricht er ab, und wir verlieren ihn.«

»Alles klar, Franky. Ich nehme mich ein wenig zurück.«

»Besser so! Und pass auf, von der anderen Seite des Weihers schleicht dieser Drexler auf dich zu. Die sind hier überall und suchen nach uns. Seid also auf der Hut und werdet nicht übermütig! Wechselt zur Not den Standort, wenn euch einer von denen zu nahe kommt.«

»Okay, Dicker, machen wir. Jana, du musst Kaiser neue Anweisungen erteilen. Der steht da und glotzt die Kamera an. Ich glaube, er würde sie am liebsten vom Balken reißen und auffressen. Scheiße, ist der angepisst …«

Neue Anweisungen erteilen. Kein Problem! Was hatte Franky eben gesagt? Der Drexler schleicht auf dich zu? Mist, verdammter! Der will sich bestimmt mit den anderen zwei unten am See treffen, denkt Jana. Was die wohl aushecken? Hoffentlich haben die nicht nur so getan, als hätten sie mich nicht bemerkt.

Sie schaut sich um, legt sich eine Route für eine schnelle Flucht zurecht. Ihr Herz hämmert in ihrer Brust, während ihr die Angst fast den Magen umdreht. Sie blickt zum Weiher hinunter. Die beiden Männer schleichen nun ihrerseits weiter am Seeufer entlang. Von diesem Drexler ist nichts zu sehen. Hat Franky sich vielleicht getäuscht?

»Jana, sag was. Ich glaube, Kaiser ist kurz davor, die Hütte zu verlassen.«

Was sagen? Gott, ich bin total aus dem Konzept, denkt Jana und versucht, sich daran zu erinnern, was sie als Letztes zu Kaiser gesagt hat. Irgendwas mit Hundebabys und dass ihr gleich schlecht wird, wenn Kaiser nicht aufhört zu grinsen. Dann hatte Franky … Ja, jetzt war wieder alles da.

»Gut, Doktor Kaiser. Nehmen Sie jetzt eine Ampulle aus der Tasche und halten Sie sie so in die Kamera, dass ich den Impfstoff darin sehen kann.«

»Er greift in die Kühltasche.« Manus Stimme vibriert vor Anspannung. »Jetzt hält er eine Ampulle vor die Kamera«, flüstert sie.

»Die nicht«, sagt Jana streng. »Legen Sie sie auf den Tisch und nehmen Sie eine andere aus der Tasche.«

Gib ihm klare Anweisungen, die nicht missverstanden werden können …, mahnt Frankys Stimme erneut in ihrem Kopf. Was Dirk wohl gerade macht? Hoffentlich läuft bei ihm auch alles glatt. So wie bei uns. Bis jetzt jedenfalls.

»Okay, Jana. Kaiser hat eine weitere Ampulle aus der Tasche gezaubert und hält sie gerade vor die Kamera. Scheiße, ist der sauer. Um den solltest du in Zukunft besser einen weiten Bogen machen.«

Sowieso, denkt Jana, während sie erneut zum See hinunterlugt. Die beiden Männer haben sich noch ein Stückchen weiter von ihr entfernt. Das deutet sie als gutes Zeichen: Alles verläuft genau so, wie sie es geplant haben.

»Die auch nicht!«, entscheidet sie spontan. Nur so ein Bauchgefühl, mehr nicht. »Nehmen Sie die nächste Ampulle heraus und zeigen Sie sie mir. Bitte.«

»Oh, oh! Der frisst dich mit Haut und Haaren. Wenn er kann.« Manu kichert kurz, dann sagt sie: »Okay, jetzt hält er die dritte vor das Objektiv. Hihi, zieht der eine Fresse.«

»Die ist gut, Doktor Kaiser, die nehmen wir«, sagt Jana keine drei Sekunden später. Manus Kichern klingt noch immer in ihrem Ohr; es fällt ihr schwer, sich auf die nächsten Sätze zu konzentrieren.

»Nehmen Sie jetzt eine Einwegspritze heraus und ziehen Sie das Serum auf«, befiehlt sie.

»Er zögert. Warte, jetzt greift er in die Tasche. Warte, ja, er hat eine Spritze herausgeholt. Er hält sie jetzt hoch. Sie scheint leer zu sein.«

Unten am See tut sich was. Jana widersteht dem Drang, sich umzuschauen; ihre volle Konzentration liegt auf den kommenden Sekunden.

»Sehr gut, Doktor Kaiser«, sagt sie, den Blick auf die weit entfernte Grillhütte gerichtet.

Vom See her ploppt es zweimal. Leise. Als würde eine Sektflasche entkorkt. Plopp … plopp … Ein Keuchen ist zu hören, dann tritt wieder Ruhe ein.

Die Frösche sind verstummt, stattdessen hört sie die aufgeregten Rufe von Wildgänsen. Sie schallen über das Wasser, sind fast noch lauter als das Konzert der Frösche.

Was da wohl vor sich geht?

»Ziehen Sie nun das Serum auf die Spritze auf. Und machen Sie es bitte so, dass ich Sie dabei beobachten kann.«

Jetzt kommt der Moment, in dem sich die Spreu vom Weizen trennt.

Erneute Keuchlaute am Weiher. Es klingt, als würden sich zwei Liebende im dichten Schilf vergnügen. Schnell und abgehackt.

Manu räuspert sich vernehmlich, dann ist ihre Stimme wieder deutlich zu hören. In Janas Ohrhörer. »Kaiser steht da wie angewurzelt und glotzt nur blöd in die Kamera.«

Du kleiner Scheißkerl, wolltest uns mit dem Serum also wirklich reinlegen. Dir geb ich fürs Gaggern …

Abermals dieses seltsame Keuchen vom See. Heisere Rufe schallen zu ihrem Versteck hinauf.

»Doktor Kaiser. Ziehen Sie die Spritze auf und injizieren Sie sich den Impfstoff in den linken Unterarm.« Janas Stimme klingt fordernd, duldet keinen Aufschub mehr für Kaisers zögerliches Verhalten.

Na, was machst du jetzt? Ist das Zeug harmlos oder giftig?

»Er bricht den Glasverschluss der Ampulle auf. Jetzt packt er die Spritze aus und … ja, warte … er tut es. Jetzt zieht er das Serum auf«, sagt Manu. Ihre Stimme hat den gehetzten Klang eines Reporters, der im Radio ein Fußballspiel kommentiert. Live.

Jana schließt ihre Augen und stellt sich die Szene im Geiste vor. Kaiser … er rammt sich die Nadel in den Unterarm und drückt den Kolben der Spritze bis zum Anschlag herunter.

Mach es mit Schmackes! Dass es auch ja wehtut, denkt sie.

Plopp … plopp … plopp. Weitere Sektflaschen werden am Seeufer entkorkt.

Feiern die da unten eine Party, oder was?

Jana weiß, dass es der falsche Augenblick ist, doch die Neugierde ist stärker als die Vernunft. Sie stützt sich an der borkigen Rinde ab und schielt, an der Weide vorbei, zum See hinunter. Ihr Blick sucht das Ufer ab. Ihr Atem stockt, während ihr Herz für ein paar Wimpernschläge das Pumpen vergisst.

Zwei Männer ringen wild miteinander. Verbissen, vor Anstrengung keuchend; einer von ihnen ist dieser Drexler. Sie kneift die Augen zusammen und sieht einen weiteren Mann mit verrenkten Gliedern auf der schlammigen Uferböschung liegen.

»Jana! Kaiser zögert. Er starrt abwechselnd auf die Spritze und in die Kamera«, flüstert ihr Manu zu.

»Scheiße, scheiße, scheiße. Verdammte Scheiße …«

Jana rennt los. Instinktiv will sie dem Mann zu Hilfe eilen. Er kämpft gegen diesen Drexler, kann demnach keiner von Kaisers Handlangern sein.

»Jana! Jana, was ist passiert? Was geht bei dir vor? Verfolgt dich jemand?« Frankys Stimme dröhnt in ihrem Ohr wie das sonntägliche Leuten des Frühgottesdienstes.

»Kaiser. Setzen Sie sich die Spritze! Und zwar jetzt«, schreit Jana in das Funkgerät.

Ihr Atem fliegt, die ausgeschütteten Endorphine befeuern ihre Beinmuskulatur. Sie rennt den kleinen Abhang hinunter und stürmt im Laufschritt am Seeufer entlang. Ihre Turnschuhe geben ihr sicheren Halt, während ihre kaum verheilten Füße mühelos über das feuchte Gras fliegen.

»Jana, brauchst du Hilfe? Warte, ich komme …« Frankys Stimme tönt aus ihrem kleinen Ohrstecker.

Kaum Zeit, um zu antworten, keine Puste für ausschweifende Erklärungen. »Nein! Bleibt, wo ihr seid! Ich brauche euch nicht«, schreit sie in das Mikrofon an ihrem Jackenkragen hinein.

Noch zwanzig Meter. Der Mann, der mit Drexler ringt, scheint verletzt. Sein linker Arm hängt schlaff herab, seine Rechte umklammert das Handgelenk seines Gegners.

Fünfzehn Meter. Jana holt alles aus ihren Beinen heraus. Drexler stößt seine Stirn in das Gesicht des Mannes. Er nutzt seinen Größenvorteil aus. Schamlos, abgezockt, kampferfahren. Gleichzeitig reißt er sein Knie nach oben und rammt es seinem Gegner in die empfindlichste Stelle. In seinen Unterleib.

Jetzt sind es nur noch zehn Meter, die Jana von den kämpfenden Männern trennen. Ihr Puls pocht bis hinauf in den Nacken, ihre Waden scheinen vor Anstrengung gleich zu platzen. Drexler hat nur Augen für sein Gegenüber. Sein Gesicht ist wutverzerrt, wirkt in die Länge gezogen und seltsam maskenhaft entstellt.

Sieben Meter. Jetzt erkennt Jana auch, warum der Mann Drexlers rechtes Handgelenk so eisern umklammert. Sie kämpfen um eine Pistole. Ihre Füße trommeln über den matschigen Boden. Sie ist noch nie im Leben so schnell gerannt wie in diesem Augenblick.

»Kaiser hat die Spritze weggeworfen. Jana, hörst du? Er hat die Spritze weggeworfen. Er hat sie nicht benutzt.«

Gift, denkt Jana, während sie weiter auf Drexler zustürmt. War ja klar. Die wollten uns einen vergifteten Impfstoff andrehen. Elende Schweine, das werdet ihr noch bereuen.

»Okay Leute. Abbruch. Wir ziehen uns zurück. Seid bitte vorsichtig.« Frankys Stimme klingt belegt, obwohl sie mit so etwas gerechnet haben. »Jana, was ist bei dir los? Warum keuchst du denn so?«

Drei Meter … Drexler rammt seine Faust in die Magengrube des Mannes. Ein Würgen ist zu hören, dann klappt der Mann wie in Zeitlupe zusammen. Drexler reißt die Waffenhand nach unten und richtet seine Pistole auf den Wehrlosen.

»Kaiser kommt gerade aus der Hütte. Er telefoniert. Jetzt läuft er auf die Schrebergartensiedlung zu«, berichtet Manu atemlos.

In diesem Moment überschlagen sich die Ereignisse. Während Jana aus vollem Lauf Drexler von der Seite anspringt, sieht sie aus dem Augenwinkel einen Schatten über die Wiese hetzen. Keine zweihundert Meter von ihr entfernt. Die Gestalt, wahrscheinlich ein Mann, rennt auf sie zu und scheint wie sie selbst in den ungleichen Kampf eingreifen zu wollen.

Sie hat einmal gelesen: Ein Plan sei nur so lange ein guter Plan, bis es zum ersten Feindkontakt kommt. Das stimmt! Das kann sie nur bestätigen.

Der Aufprall auf Drexlers sehnigem Körper raubt ihr für einen Moment den Atem. Drexler schreit auf, rudert wie ein Ertrinkender mit den Armen. Um Gleichgewicht bemüht. Ein Schuss löst sich aus seiner Pistole, die er nach wie vor mit der Rechten eisern umklammert. Ein Ploppen ist zu hören, dann spritzt eine kleine Dreckfontäne neben Janas Sportschuhen auf.

Erneut ringt sie nach Atem, etwas Hartes – vermutlich sein spitzer Ellbogen – bohrt sich schmerzhaft durch den Stoff ihrer Jacke. Panik ergreift von ihr Besitz; sie hat, wie so oft, nicht über die Folgen ihres Handelns nachgedacht.

Sie taumelt, stolpert, macht drei, vier unbeholfene Schritte nach vorne. Unterdessen kämpft Drexler um einen sicheren Stand. Er torkelt zur Seite und rutscht – noch immer mit den Armen rudernd – auf der schlammigen Uferböschung aus.

Er brüllt wie ein Stier, als er der Länge nach zu Boden geht. Schlamm spritzt nach allen Seiten auf, Schilfhalme knicken unter seinem Gewicht ein, als wären sie aus Papier.

Jana wirbelt herum und starrt in das Röhricht, aus dem Drexlers strampelnde Füße ragen. Es raschelt und knackt. Das Schilf schwingt hin und her, als würde eine Windhose darin wüten.

»Jana … ich … bin … gleich … bei … dir«, keucht Frankys Stimme in ihrem rechtem Ohr. Dann folgen nur noch schwere Atemgeräusche.

Sie schaut auf, erkennt aus dem Augenwinkel den Mann, der über die hügelige Parklandschaft hetzt. Auf sie zu. Keine hundert Meter entfernt. An Franky scheint alles in Bewegung zu sein. Sein mächtiger Bauch, seine feisten Backen und die speckigen Brüste. Alles hüpft im Gleichtakt seiner Schritte auf und ab.

Abermals staunt Jana über die Schnelligkeit, mit der sich ihr ehemaliger Kommilitone bewegt. Unter seiner speckigen Haut müssen kräftige Muskeln stecken.

Das Erste, das sie von Drexler wiedersieht, ist seine blasse Visage. Schlammverspritzt. Blut sickert aus einer Platzwunde auf der Stirn. Seine Augen sind hasserfüllt, um seinen Mund liegt ein grausamer Zug. Das Zweite, das sie wahrnimmt, ist seine Hand. Und die Pistole, die genau in ihre Richtung zielt. Mattschwarzes Metall mit einem kreisrunden Auge. Jana blickt direkt in die Mündung der tödlichen Waffe.

Alles aus, du hast dein Blatt überreizt, denkt sie, während sie versucht, sich mit einem Hechtsprung zur Seite in Sicherheit zu bringen.

Bam … bam … bam. Drei Schüsse peitschen auf. Der scharfe Geruch von Kordit und Schwarzpulver zieht augenblicklich in ihre Nase. Der Aufprall ist hart und treibt ihr die Luft aus den Lungenflügeln. Benommen blickt sie nach oben, wartet auf den letzten – den tödlichen – Schuss aus Drexlers Pistole. Dieser steht nach wie vor im Schilf. Seine Waffenhand sinkt langsam herab, das diabolische Grinsen ist einem Ausdruck der Bestürzung gewichen. Blut sickert aus seinem Mund, seine weit aufgerissenen Augen starren Jana um Hilfe flehend an.

Fünf, vielleicht auch sechs Sekunden steht Drexler einfach nur da. Er schwankt, als wäre er ein Grashalm, der sich im Wind sanft hin und her wiegt. Dann kippt sein Oberkörper nach hinten und reißt eine weitere Lücke in die schilfbewachsene Seeuferböschung.

Ungläubig starrt Jana an sich herunter. Sie kann noch nicht begreifen, dass die Schüsse nicht ihr gegolten haben.

»Danke! Ohne Sie hätte der Kerl mich fertiggemacht. Ist bei Ihnen alles so weit okay?«

Sie schaut auf. Über ihr steht der Mann, der mit Drexler gekämpft hat. Freundliche blaue Augen, braune Haare, an denen Dreck und nasses Gras kleben. Dazu ein stoppeliger Dreitagebart, eine schwarze Lederjacke und ausgewaschene Jeans. Mit Grasflecken. Er lächelt ihr kurz zu, schenkt dann aber dem heranstürmenden Franky seine ganze Aufmerksamkeit.

»Stopp! Bleiben Sie stehen, oder ich schieße.« Ein entschlossener Ausdruck liegt jetzt auf seinem Gesicht, die schwarze Pistole in seiner Hand zittert nur unmerklich.

Bange Sekunden. Janas Gedanken überschlagen sich. Wer ist dieser Mann? Und was zum Teufel hat er mit der ganzen Sache zu tun?

Franky versucht unterdessen, seinen vehementen Vorwärtsdrang wie angeordnet einzubremsen. Doch die Trägheit der Masse fordert seinen Tribut; er kann auf dem leicht abschüssigen Gelände einfach nicht so schnell haltmachen, wie er will – oder soll.

»Hey, verdammt! Bleiben Sie endlich stehen, Mann.«

»Um Gottes willen, was ist denn bei euch los. Jana? Jana … was waren das für Schüsse?« Manus Stimme klingt gehetzt. Und zutiefst besorgt.

Einsame Sekunden, in denen die Hoffnung mit der Verzweiflung ringt. Von der Straße her ist das näherkommende Auf- und Abschwellen von Polizeisirenen zu hören. Durch die frühmorgendliche Dunkelheit zucken blau unterlegte Lichtreflexe.

Der Mann – er steht noch immer direkt vor ihr – hält Franky mit seiner Pistole in Schach. Sie spürt seinen inneren Zwiespalt, spürt, dass er keiner von den Bösen ist.

»Jana? Franky? Schatz, sag doch was …«

Komm und hol mich … Komm und hol mich … Komm … und … hol … mich … doch!

»Achtung! Hinter Ihnen«, schreit Jana und versucht, ihrer Stimme einen panischen Klang zu verleihen.

Der Dreitagebartträger zuckt erschrocken zusammen und wirft seinen Kopf herum. Seine Pistolenhand macht die kleine Bewegung mit. Franky steht plötzlich nicht mehr in der Schusslinie.

Jetzt oder nie, denkt Jana.

Sie rollt sich im feuchten Gras herum und tritt mit aller Kraft zu. Das Knacken fährt ihr durch Mark und Bein, als ihre luftgepolsterte Sportschuhsohle mit voller Wucht das linke Knie des Bärtigen trifft.

Hinter ihr stürmt Franky wieder los. Vor ihr segelt Dreitagebart durch die Luft. Laut schreiend. Während er hart auf dem Boden aufschlägt, ist Jana bereits aufgesprungen. Seine Pistole, sie liegt im Gras, ist ihm beim Sturz aus den Fingern geglitten. Er liegt auf dem Rücken, atmet schwer und stöhnt leise vor sich hin.

Neben ihr kommt Franky keuchend zum Stehen. Er ist völlig fertig und muss sich mit den Händen auf den Knien abstützen.

»Alle … Achtung. Wo … wo hast du … denn das … gelernt?«, schnauft er. Sein Mund ist weit aufgerissen, sein Brustkorb hebt und senkt sich wie ein Blasebalg.

Das Heulen der Polizeisirenen ist nun ganz in ihrer Nähe. Vereinzelte Stimmen schallen über die weitläufige Parklandschaft bis zu ihnen am See. Jana kümmert sich nicht darum. Sie geht in die Hocke, starrt dem Mann für ein paar Sekunden ins Gesicht.

»Was … machst du denn … da? Wir … wir müssen weg.«

»Gleich, Franky. Ich will nur schnell wissen, wer der Kerl ist«, sagt Jana, während sie mit flinken Fingern den Inhalt seiner Taschen leert.

Geldbörse, ein Smartphone von LG, ein Kugelschreiber, zwei Kaugummis und ein braunes Ledermäppchen. In den Hosentaschen findet sie noch ein paar Münzen, einen Autoschlüssel und etwas, das wie ein Schlüsselanhänger aussieht.

»Franky … was ist denn bei euch los?« Manu. Die hatten sie in der Aufregung ja ganz vergessen.

»Bei uns ist alles okay, Schatz. Wir sehen uns am vereinbarten Treffpunkt.«

»Aber was …«

»Später. Jetzt nicht. Mach einfach weiter wie geplant.«

»Is’ gut.«

»Mir schwant Übles«, sagt Franky. »Klapp das Lederetui mal auf.«

»Das hier?«

»Jupp!«

»Scheiße, ein Bulle. Der Kerl ist warte … von der Kripo Frankfurt. Ein gewisser … verdammt, ich kann’s bei dem Licht hier nicht lesen.«

»Hab ich mir schon gedacht, Jana. Nachdem der Kerl nicht gleich auf mich geschossen hat, war mir klar, dass das ein Bulle ist. Kaisers Leute hätten bestimmt nicht gezögert. Na, du weißt, was ich meine.«

»Lass uns verschwinden«, sagt Jana, während sie den Ausweis und die Polizeimarke in ihre Hosentasche stopft.

Sie steht auf und blickt noch ein letztes Mal auf den halb bewusstlosen Polizeibeamten.

»Danke, dass Sie dieses Schwein erschossen haben. Ich hoffe, Ihr Knie kommt schnell wieder in Ordnung. Ich war ein bisschen in Panik, hoffentlich habe ich Sie nicht ernsthaft verletzt«, sagt sie leise. Aufrichtiges Bedauern schwingt in ihrer Stimme mit.

Dann dreht sie sich auf dem Absatz herum und folgt ihrem Kumpel Franky in die verblassende Dunkelheit.

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32.

Industriepark Frankfurt am Main

Donnerstag, 04:36 Uhr

»Direkt vor euch müsste jetzt das Forschungslabor von BPI liegen«, tönt Dreipunktnulls Stimme etwas blechern aus dem kleinen Ohrhörer. »Sofern der Plan vom Industriepark stimmt, den ich mir aus dem Netz gezogen habe«, fügt er zwei Sekunden später noch hinzu.

Gespenstige Atmosphäre. Es herrscht dichter Nebel. Man kann die eigene Hand kaum vor Augen sehen.

Wie in einem Edgar-Wallace-Krimi aus der guten alten Schwarz-Weiß-Film-Zeit, denkt Dirk, während er über den Rest ihrer kleinen Gruppe nachdenkt.

Sie besteht aus Steven, der hypernervösen App und seiner erbärmlichen Wenigkeit. Er fühlt sich grippig, schlapp und ausgelaugt. Sein Körper schreit nach dem Gift, das er ihm seit gut zwei Tagen so hartnäckig vorenthält.

Warum eigentlich?, fragt er sich.

Wegen Jana, antwortet ihm seine innere Stimme.

Er zuckt mit den Schultern. Unbewusst. Und verweilt in Gedanken weiter bei ihr. Seiner Jana.

Du elender kleiner Dickkopf, weißt überhaupt nicht, wie sehr ich dich liebe, denkt er und schaut lächelnd auf ihr Abbild, das vor seinem geistigen Auge erstrahlt.

Sie steht da – zum Greifen nah – und zwinkert ihm zu. In einem Sommerkleid. Es ist bezaubernd und so weiß wie frisch gefallener Schnee. Sie laufen einen Strand entlang, Hand in Hand. Der Sand ist fast ebenso weiß wie das schlichte Kleidchen, das sie trägt. Im Hintergrund rauscht das Meer. Die Luft schmeckt salzig, eine sanfte Brise spielt mit den Palmwedeln, die ihnen Schatten spenden. Janas offenes Haar rahmt ihre sonnengebräunten Schultern ein. Es wirkt engelsgleich und schimmert golden in der Sonne.

Sie lächelt, ist entspannt und genießt ganz augenscheinlich den Zauber des Augenblicks. Urlaubsfeeling! Irgendwo in der Südsee. Oder auf Bali oder Samoa. Gemeinsam! Er und Jana, glücklich, verliebt und entspannt.

Abermals hört er das sanfte Rauschen des Meeres. Eine Welle kriecht über den warmen Strand und umspielt, fast zärtlich, ihre nackten Füße. Er kann den betörenden Duft ihres Körpers riechen, kann die sanften Rundungen unter dem dünnen Leinen ihres Kleidchens sehen. Und fühlen …

Er blinzelt, ist irritiert. Irgendetwas oder irgendwer hat ihn aus seinen Gedanken geworfen.

Jetzt wechselt das Bild vor seinem inneren Auge. Es wird düster, kalt und abweisend. Er sieht eine nächtliche Parklandschaft. Kühles Mondlicht erhellt die Szenerie, während Nebelschwaden wie Rauchwolken über die Wiesen treiben. Jana steht da, versteckt sich hinter einer dornigen, ausufernden Brombeerhecke. Sie friert, hat die Arme schützend um ihre Taille geschlungen.

Dirk kann kaum glauben, was er da sieht. Jana trägt noch immer das weiße Sommerkleidchen. Und keine Schuhe. Ihr Haar wirkt jetzt silbern, und ihre eben noch sanft gebräunte Haut schimmert im fahlen Mondlicht grau und schorfig.

Hoffentlich geht bei euch – im Park – alles gut, denkt er und versucht, sich im nächsten Moment wieder in seinen Tagtraum zu träumen. Zurück zu seiner anderen Jana. Zurück zum Meer, zum Strand und zur Sonne. Zurück in ein Leben, das alles Glück dieser Welt verspricht.

»Sach mal, pennst du mit offenen Augen, oder was?« Steven starrt ihn entgeistert an; er bewegt seine behandschuhte Hand vor Dirks Augen hin und her. »Ich hab dich was gefragt«, sagt er ärgerlich. »Ist das da vorne jetzt das richtige Gebäude, oder ist es das nicht?«

»Was?«

»Herrje, das kann ja heiter werden. Der Kerl ist total durch den Wind«, knurrt er an App gewandt.

»Lass ihm ein paar Sekunden. Er steckt doch mitten im Entzug.« Sie blickt Dirk an, mustert ihn neugierig. »Glaub mir, Steven, ich kenne mich da aus. Leider«, seufzt sie. »Mein Bruder … Ich habe nie von ihm erzählt. Ach egal, das tut hier nix zur Sache«, winkt sie ab. »Was ich damit eigentlich sagen wollte, ist, dass sich Dirk echt super schlägt. Lass ihm einfach ein paar Sekunden, um sich zu finden, dann ist er bestimmt wieder voll bei der Sache.«

»Is’ das so?«, knurrt Steven. »Hab keine Ahnung von so ’ner Scheiße. Und will auch keine haben«, brummt er leise. Er schaut zu App, dann wieder zu Dirk. »Auf mich wirkt der Kerl jedenfalls nicht mehr ganz dicht in der Birne. Schau ihn dir an, der ist doch total kaputt.«

Dirk blinzelt erneut mit den Lidern. Die Wärme der Südseesonne ist verflogen. Jana, das Meer, der Strand und die Palmen leider auch. Geblieben sind die Kälte und der Nebel, die ihn an einen Wochenendtrip nach London erinnern. Letztes Jahr im Herbst. Der Nebel am Ufer der Themse war zum Schneiden dick. So wie hier. In dieser Nacht.

»Da vorne ist der Nebeneingang«, sagt er und deutet auf ein halbes Dutzend Parkbänke. Sie sind aus Metall, tragen ein modernes Gitterwabennetz. Sie stehen auf einer gepflegten Rasenfläche, in die ein ideenreicher Landschaftsgärtner blühende Inseln gezaubert hat: aus Blumen, Sträuchern und weißem Zierkies.

»Das ist die Schönwetter-Raucherecke, die sie für uns Laborratten angelegt haben«, sagt er. Dann streckt er den Arm aus und deutet in die diesige Dunkelheit. »Dort hinten steht noch ein kleiner Pavillon aus Glas, dort können sich die Raucher bei schlechtem Wetter unterstellen. Sieht man jetzt allerdings nicht, wegen des Nebels.«

»Bist du wieder okay? Geht es dir gut?«

»Klar … ging mir nie besser«, flüstert er. Eine Lüge. Egal! Die anderen sollen nicht wissen, wie dreckig es ihm in Wirklichkeit geht. »Warum fragst du?«

»Du hast eben sehr …«, Steven sucht offenkundig nach den richtigen Worten, »… abwesend gewirkt«, vervollständigt er seinen Satz.

»Ach das …« Dirk zwingt sich zu einem Lächeln und macht eine abfällige Handbewegung. »Ich war in Gedanken, weißt du. Bei Jana und den beiden anderen. Im Park. Sorry, kommt nicht wieder vor.«

»Wenn du’s sagst.«

»Hey Leute, ich störe ja nur ungern euren Sitzkreis«, quäkt es aus ihren Ohrhörern. »Aber meinen Drohnen geht langsam der Saft aus. Wie wäre es, wenn ihr später weiterdiskutiert? Uns läuft die Zeit davon. Kapisch?«

»Verstanden«, nickt Steven. »Hier …«, er greift in seinen Rucksack und fördert drei weiße Laborkittel zutage. »Zieht die über. Dirk, in deinem Rucksack sind die Schutzbrillen und unsere Firmenausweise.«

Er schaut auf zu App und mustert sie kurz. »Denk bitte an deine Löwenmähne. Du musst sie noch hochstecken«, sagt er, während er selbst in seinen Kittel schlüpft. »Dirk hat gesagt, dass offene Haare im Labor verboten sind. Stimmt doch, Dirk? Oder habe ich da was falsch verstanden?«

»Nein, leider nicht. Am besten wäre es, wenn du das Haarnetz hier überziehst, das ich dir mitgebracht habe.« Dirk fischt ein kleines Zellophanbeutelchen aus seinem Rucksack und wirft es zu App hinüber. Sie fängt das Tütchen geschickt auf und dreht es zwischen ihren Fingern hin und her.

»Das ist jetzt nicht dein Ernst, oder? Mit so einem Mandarinennetz auf dem Kopf sehe ich doch aus wie eine Klofrau aus dem letzten Jahrtausend.« Sie verzieht das Gesicht. Schneidet eine Grimasse. »Ihr zwei erlaubt euch einen Spaß mit mir, ihr wollt mich doch nur verhohnepiepeln.«

Einhelliges Kopfschütteln. Steven und Dirk geben sich alle Mühe, einen seriösen Anschein zu bewahren. Was ihnen, dank der Bestürzung in Apps hübschem Gesicht, allerdings nur sehr mäßig gelingt.

»Nein? Ihr verarscht mich nicht?« Sie hebt ihren Zeigefinger, sticht damit drohend Löcher in die Luft. »Sollte mir da drinnen irgendetwas passieren …, wagt es nicht, mich mit diesem Teil auf dem Kopf zurückzulassen. Ich habe keinen Bock, zum Brüller in der Geschichte der Gerichtsmedizin zu werden. Egal, was passiert, das Mandarinennetz nehmt ihr wieder mit.«

»Klar, App.«

»Kein Problem. Machen wir.«

»Und hört sofort mit dem dämlichen Gegrinse auf. Meint ihr, ich seh das nicht? Ihr Vollpfosten!«

Ein Lachen tönt aus den Ohrhörern. Es klingt wie das Wiehern eines Pferdes. Schrill, abgehackt, zum Mitmachen verpflichtend.

Steven prustet als Erster los. Dann folgt Dirk. Schließlich stimmt auch App zögerlich mit ein.

Absurde Situation. Face to face. Surreale Augenblicke im Antlitz höchster Gefahr.

In wenigen Sekunden wollen sie in das Herz ihrer Feinde vordringen. Das Forschungslabor. Sie wissen nicht, was sie erwartet, wissen nicht, welche Vorsichtsmaßnahmen Kaiser getroffen hat. Und dennoch stehen sie da im Nebel, in der Dunkelheit, im Feindesland und lachen über die Komik des Augenblicks.

»Scheiße, Leute, hört auf. Was wir hier machen, ist echt …«

Zu viel! Steven bricht erneut in Gelächter aus, als App sich das engmaschige Netz über die Haare streift.

»Achtung!« Dreipunktnulls Stimme dringt aus ihren Ohrhörern. Sie klingt aufgeregt, überschlägt sich fast. »Eine einzelne Person nähert sich eurem Standort. Hört ihr mich? Achtung! Aufpassen … Eine einzelne Person nähert sich eurem Standort.«

Dirk reagiert als Erster. Hastig klaubt er die Rucksäcke auf und stopft sie hinter einen Busch, also in irgendetwas Blühendes, das zu der frühmorgendlichen Stunde seine bunte Pracht noch im Verborgenen hält.

»Na, euch geht’s gut, was? So viel Spaß hätte ich auch gerne bei der Arbeit«, dröhnt eine kernige Stimme aus der Dunkelheit.

Der dünne Lichtkegel einer Taschenlampe geistert auf sie zu, während sich die Silhouette eines Mannes aus dem Nebel schält. Graue Uniform, eine Schildkappe, auf der in goldenen Lettern gestickt Eintracht Frankfurt, der geilste Club der Welt steht.

»Ich kann mit den Wärmebildkameras nur eine Person ausmachen«, zischt Dreipunktnulls Stimme in Dirks Ohr. »Wiederhole. Nur eine Person. Benutzt am besten eure Taser-Pistolen, um den Kerl auszuschalten.«

Der Wachmann, er dürfte die sechzig schon überschritten haben, tritt näher an sie heran. Er ist klein, reicht App gerade einmal bis zur Nasenspitze. Und die ist nur 1,67 Meter groß. Die graue Fantasieuniform schlottert an seinem Leib; seine Wangen wirken hohl, schattig und eingefallen.

»Was macht ihr hier? Eine Zigarettenpause, oder was?« Er schnuppert, bläht die Nasenflügel auf.

Wie ein Straßenköter, der nach Essen schnüffelt, denkt Dirk und lächelt unbewusst.

»Nee, nur ein bissel frische Luft schnappen. Die Luft da drin«, App deutet mit dem Daumen hinter sich, »ist nicht gerade die beste.«

»Da haste recht, Mädchen. Die Luft da drinnen ist viel zu trocken. Scheiß Klimaanlage. Ich bin lieber hier draußen und genieße den frischen Sauerstoff. Auch wenn’s heute eklig kalt ist. Aber immer noch besser als gestern. Da hat es die ganze Nacht über geschüttet wie aus Kübeln. Das war scheiße«, er beugt sich vertraulich zu ihnen vor und deutet mit seinem spindeldürren Zeigefinger in die Dunkelheit hinein. »Hab mich fast die gesamte Nacht in dem Glashäuschen da aufgehalten. Gott, stinkt’s da drinnen. Überall liegen Kippen rum, und die Aschenbecher quellen auch über. Da müsst ihr mal der Putzfrau Bescheid sagen, das geht doch so nicht.«

»Das stimmt!«, pflichtet Dirk dem Wachmann bei. »Von uns raucht zwar keiner …«

»Das is’ gut. Ihr habt was in der Birne. Rauchen ist Gift. Ich sach’s auch immer zu meiner Ollen. Mathilde, sach ich, Mathilde, hör mit der Qualmerei auf! Mathilde is’ meine Frau, wisst ihr. Seit fast vierzig Jahren«, erzählt der Wachmann leutselig.

»Puh … mir wird langsam kalt. Wollen wir nicht reingehen und uns drinnen weiter unterhalten?« App hakt sich bei dem Wachmann unter und läuft mit ihm auf das Gebäude zu. »Sie sind wirklich seit vierzig Jahren verheiratet?«, fragt sie den Alten. »Das ist ja toll. Haben Sie denn auch Kinder …?«

»Himmel … legt den Grufti endlich flach und hört auf, einen auf Altenpfleger zu machen! Wozu habt ihr die Elektroschockpistole, wenn ihr sie nicht benutzt?« Dreipunktnulls Stimme gleicht dem heiseren Knurren eines zotteligen Hirtenhundes.

»Der Alte ist die beste Deckung, die man sich wünschen kann«, raunzt Steven verstohlen in sein Mikrofon. »Solange der in unserer Nähe ist, wird kein anderer Wachmann argwöhnisch werden.« Er lacht kurz auf, bevor er weiterspricht. »App, du beschäftigst den Opa, solange du kannst. Lass dir seinen Stammbaum erklären oder tanz für ihn an einer Stange, wenn es sein muss. Hauptsache, der Kerl bleibt uns erhalten und schöpft keinen Verdacht.«

Apps Kopfnicken ist kaum wahrnehmbar. Signalisiert jedoch, dass sie Steven verstanden hat und seinen Plan gutheißt.

»Sie oder ich?« Abwartend bleibt App stehen. Sie nestelt an der Magnetkarte herum, die sie an ihrem Kittel trägt. Gut sichtbar. Der Vorschrift entsprechend.

»Lassen Sie Ihre ruhig hängen. Ich hab meine in der Tasche. Immer griffbereit, wie es sich für einen guten Nachtwächter gehört«, sagt er und blinzelt ihr väterlich zu.

App hat sein Herz erobert. Sie verkörpert das Enkelchen, das ihm seine drei Kinder so hartnäckig vorenthalten. Und seiner Mathilde natürlich auch.

»Wenn wir drinnen sind, hältst du dich links, App. Am Ende des Flurs, gleich neben den Aufzügen, ist eine Café-Insel für die Mitarbeiter«, flüstert Dirk in sein Mikrofon. »Dort gibt es kostenlosen Kaffee, Tee, Gebäck und Obst. Während du mit Opi einen Kaffee trinkst, versuchen Steven und ich, Kaisers Computer anzuzapfen.«

Vor ihnen zieht der ältliche Wachmann gerade seinen Magnetausweis durch das Lesegerät. Die Leuchtdiode an der Tür wechselt von Rot auf Grün.

Als sie Sekunden später in das fünfstöckige Gebäude schlüpfen, spiegeln ihre Gesichter ihre innere Anspannung wider. Der Wachmann bekommt von all dem nichts mit. Seine Augen ruhen auf App, die mit ausladendem Hüftschwung den Weg Richtung Café-Insel eingeschlagen hat.

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33.

Rebstockpark, Frankfurt am Main

Donnerstag, 05:06 Uhr

Blaulicht flackert durch die Morgendämmerung. Zwei Krankenwagen der Frankfurter Rettungswacht stehen keine fünfzehn Meter vom Seeufer entfernt. Sie parken in der Nähe einer alten Weide, deren knorrige Äste bis in den nebelbedeckten Weiher ragen.

Geschäftiges Treiben, wohin man auch blickt. Alle Zufahrtsstraßen zum Park sind abgeriegelt, unzählige Polizisten durchforsten in Zweiergruppen das weitläufige Areal. Das flappende Geräusch eines Hubschraubers ist zu hören; er scheint direkt über der knorrigen Weide in der Luft zu schweben.

»Strecken Sie mal bitte den Arm ganz aus.« Der Arzt mustert Huber kritisch, nickt dann aber zufrieden. »Ja, so ist’s gut. Können Sie ihn für einen Moment so halten?«

»Klar. Kein Problem, Doc.«

»Prima! Sie haben wirklich großes Glück gehabt. Es ist nur ein Streifschuss. Schmerzhaft, aber nicht schlimm. Ein paar Zentimeter weiter links hätte die Sache allerdings ganz anders ausgesehen.«

»Und was ist mit meinem Knie? Ich kann kaum auftreten.«

»Das ist auch okay. Eine leichte Bänderdehnung, mehr nicht. Das gibt sich in ein paar Tagen wieder von allein.«

Der Arzt schaut auf, reibt sich über die müden Augen. »Ich mache Ihnen jetzt noch einen schicken Verband und spritze Ihnen ein Breitbandantibiotikum. Wie sieht es bei Ihnen mit Tetanus aus?«, fragt er. »Wann wurden Sie denn das letzte Mal geimpft?«

»Letztes Jahr im Mai. Nein, warten Sie … ich glaube, es war sogar Juni. Da bin ich in einen rostigen Nagel getreten« sagt Huber. »Kannst du dich daran noch erinnern, Robert?« Er schaut seinen Vorgesetzten an, der neben ihm im Krankenwagen sitzt.

»Der Baustellenmörder-Fall«, nickt dieser. »Ja, das war letztes Jahr Anfang Juni. So um Pfingsten rum.«

»Der Baustellenmörder … davon habe ich damals in der Zeitung gelesen. Gruselige Angelegenheit!«, sagt der Notarzt und lächelt Huber aufmunternd zu. Dann fixiert er das Ende des weißen Verbandes mit zwei Klammern und schaut sich seine Arbeit noch einmal prüfend an.

»Eine Tetanusspritze brauchen Sie demnach also nicht«, sagt er und zieht hinter sich eine Schublade auf. »So, jetzt noch das Breitbandantibiotikum, dann sind Sie fürs Erste entlassen.«

»Wie? Er muss nicht mit ins Krankenhaus?«, fragt der Kriminalrat und blinzelt den Arzt irritiert an.

»Nee, nicht zwingend. Wenn er darauf besteht, nehmen wir ihn natürlich mit. Aber müssen, nein, muss er nicht.« Der Notarzt lächelt, zwinkert Huber zu. »Achtung … jetzt pikst es kurz.«

»Himmel, was verstehen Sie denn unter kurz?« Huber verzieht das Gesicht, starrt fassungslos auf den Arzt, der den Inhalt der Spritze in seinen Oberarm drückt. Schön langsam. Wie es sich gehört.

»So, wir haben fertig«, sagt der Arzt schließlich. Aufmunterndes Schulterklopfen, gefolgt von einem gutmütigen Grinsen. Er wirft die leere Spritze in ein Behältnis und klebt, mit tausendfach geübtem Handgriff, ein Pflaster auf die Einstichstelle. Auf Hubers Arm.

Dann steht er auf, streckt den Rücken durch und verlässt den Rettungswagen mit den Worten: »Ruhen Sie sich noch ein paar Minuten aus. Ich gehe derweil mal frische Luft schnappen.« Er gähnt herzhaft, reibt sich über die geröteten Augen. »War ’ne verdammt lange Nacht, ich war pausenlos im Einsatz. Gott, wie ich diesen Scheißjob hasse …«

Während sich der Notarzt gemächlichen Schrittes entfernt, beugt sich Trautvetter über die Liege. Er mustert Huber scharf. Als er eine Augenbraue hochzieht, bilden die Falten auf seiner Stirn ein unwilliges V. »Mensch Wolfgang, was hast du dir denn dabei nur gedacht?« Er schüttelt ärgerlich seinen Kopf. »Eine Observierung, mitten in der Nacht, in einem Park. Und das Ganze auch noch ohne Rückendeckung. Nur mit einem Mitarbeiter des Kriminaltechnischen Labors an deiner Seite. Irrsinn! Das ist wirklich absoluter Irrsinn.«

Erneut schüttelt er seinen Kopf und starrt zu dem zweiten Krankenwagen hinüber. »Der arme Matze. Scheiße, Wolfgang, das hättest du nicht machen dürfen.«

»Das weiß ich selbst«, sagt Huber und blickt hinunter zum See, wo gerade zwei Mitarbeiter der Spurensicherung und ein Assistent der Gerichtsmedizin den Toten aus dem Wasser bergen. Blitzlichtgewitter begleitet die Aktion. Der Polizeifotograf hält jedes noch so kleine Detail mit seiner Kamera fest.

»Du weißt doch selbst, wie das manchmal läuft«, sagt Huber leise. »Die Dinge haben sich einfach verselbstständigt. Nachdem Matze mir von den neuen Fakten erzählt hat, konnte ich doch nicht so einfach Feierabend machen.«

»Also habt ihr euch gedacht, wir fahren mal eben zu diesem Drexler, oder was?«

»Genau, Robert. Wir sind einfach auf gut Glück zu der Adresse von diesem Drexler gefahren. Irgendwann kam er dann heim. Ein paar Minuten später ist der Jeep vorgefahren, und der Drexler ist aus dem Haus gestürmt. Wir also hinterher, den Rest kennst du ja schon.«

»Spätestens da hättest du die Kavallerie verständigen müssen«, wirft der Kriminalrat ein.

»Im Nachhinein betrachtet, hast du natürlich recht. Doch mal ehrlich. Wer rechnet denn mit so was?« Huber zuckt übertrieben mit den Schultern und verzieht gleich darauf das Gesicht. »Aua! Scheiße, tut das weh.«

»Hör auf zu jammern, das zieht bei mir nicht. Noch mal zu der Schmitt. Ich weiß, ich habe dich das jetzt schon zweimal gefragt, Wolfgang. Aber ich frage dich lieber noch ein drittes Mal«, sagt Trautvetter. »Du bist dir wirklich absolut sicher, dass es diese Schmitt war, die in den Kampf mit diesem ääh …«

»Drexler!«

»Genau … eingegriffen hat. Keine Zweifel? Nicht mal ein Zweifelchen?«

»Ja doch. Wie oft denn noch? Ich bin vielleicht blöd, aber blind bin ich nicht. Ehrlich jetzt, Robert. Ich weiß, was oder besser wen ich gesehen habe. Ich gehe sogar noch einen Schritt weiter und lehne mich jetzt ganz weit aus dem Fenster, indem ich die Behauptung aufstelle, dass da eine Riesensauerei abläuft. Die Schmitt ist genauso unschuldig wie du und ich. Und dieser Doktor Kunz ist wahrscheinlich auch nur ein weiteres Bauernopfer.«

»Ooh … ist das so?«, schnauft der Kriminalrat. Er lacht gekünstelt, zieht abermals eine Augenbraue in die Höhe. »Schüttelst du jetzt wieder deine Verschwörungstheorie aus dem Ärmel?« Er seufzt leise, bevor er weiterspricht. »Gott, Wolfgang, das hatten wir doch schon alles. Wie oft willst du mir denn noch mit diesem Mist kommen?«

»Ich habe es dir gestern schon einmal gesagt und sage es dir heute noch einmal, Robert. Bei BPI geht irgendwas vor. Die zocken uns ab, spielen mit gezinkten Karten. Die sind nicht hinten wie vorne …«

»Schon gut, Wolfgang. Ich habe eine ungefähre Vorstellung von dem, was du mir sagen willst«, fällt ihm Trautvetter ins Wort. »Spar dir lieber deinen Atem für den da auf.« Er weist mit dem Zeigefinger auf einen Mann, der schnurstracks auf ihren Krankenwagen zugelaufen kommt.

»Scheiße, der Kellermann. Was will der denn hier? Der hat mir jetzt gerade noch gefehlt«, knurrt Huber gereizt.

»Du weißt doch: Es gibt kein medienwirksames Verbrechen in unserer Stadt, in das der Herr Oberstaatsanwalt nicht seine Nase steckt. Er könnte ja einen Journalisten verpassen, oder schlimmer noch: einen Auftritt vor einer Fernsehkamera versäumen.« Trautvetter seufzt schicksalsergeben, bevor er weiterspricht. »Er meint immer, es ginge nicht ohne ihn«, sagt er und lächelt spöttisch. »Dabei ist der Kerl so unnütz wie eine geschwollene Analdrüse im Badeurlaub.«

Aus dem benachbarten Krankenwagen dringt Matzes genervte Stimme zu ihnen herüber. Er telefoniert mit seiner Frau, versucht, sie zu beruhigen. »Nein verdammt, ich will nicht mit ins Krankenhaus fahren. Der Arzt hat gesagt, es sei nur eine leichte Prellung … Ehrlich Schatz, mehr ist nicht … Jaaa … ich war kurz ohnmächtig. Das kam aber nur vom Aufprallschock … Natürlich! Mit seiner Gesundheit spielt man nicht … Nein, mir geht es wieder gut … Ja! Du kannst gerne den Arzt selbst fragen. Er steht direkt neben mir.«

Trautvetter schmunzelt kurz, dann werden seine Züge wieder hart. »Gut, dass du ihm deine kugelsichere Weste übergezogen hast. Wenigstens das hast du richtig gemacht. Ich will mir gar nicht vorstellen, was hier los wäre, wenn Matze ums Leben gekommen wäre. Gott, Scheiße, Wolfgang, die werden gegen dich ein Disziplinarverfahren einleiten. Das ist so sicher wie das Amen in der Kirche.«

»Sollen sie doch! Wen interessiert’s?«

»Na mich, zum Beispiel«, sagt Trautvetter. »Und Claudia dürfte es auch nicht egal sein«, fügt er noch hinzu. Der Kriminalrat schürzt die Lippen, scheint über irgendetwas nachzudenken. »Weißt du Wolfgang, du bist der beste Ermittler, den ich kenne. Du bist sogar … nun ja … noch besser als ich selbst. Und das soll schon was heißen.« Er hält kurz inne, legt eine kleine Redepause ein. »Ich habe dich immer im Stillen beneidet. Du löst deine Fälle nicht nur mit Verstand. Nein, du verfügst auch noch über das gewisse Etwas. Den Spirit. Deine Intuition ist deine schärfste Waffe. Und um die habe ich dich immer beneidet.«

»Himmel, übst du gerade für meinen Nachruf? So weit ist es noch lange nicht.«

»Ach, halt die Klappe und hör mir zu«, knurrt der Kriminalrat ungehalten. Er holt tief Luft, scheint seinen nächsten Satz noch einmal gründlich zu überdenken. »Obwohl alle Fakten gegen deine Verschwörungstheorie sprechen, gebe ich dir vierundzwanzig Stunden Zeit, Beweise heranzuschaffen«, sagt er schließlich. »Ich setze mir in dieser Zeit die Eselsmütze auf und halte dir den Rücken frei. Claudia kann dich unterstützen. Sie würde die Füße sowieso nicht stillhalten. Wenn die Zeit rum ist, ziehen wir einen Strich und schauen, was wir auf der Habenseite verbuchen können. Ist das okay? Haben wir einen Deal?«

»Deal.«

»Okay! Aber wenn du falschliegst, Wolfgang, dann kostet es dich deine Karriere. Das ist dir doch hoffentlich klar?«

»Klar!«

»Gut. Dann mach dich vom Acker! Den Oberstaatsanwalt übernehme ich. Der hat jetzt eh erst mal genug mit der Presse zu tun. Vierundzwanzig Stunden, Wolfgang. Keine Minute länger.«

»Vierundzwanzig, geht klar, Robert. Danke!«

»Gib mir noch deine Waffe. Bitte. Sie muss zur KTU. Claudia bringt dir eine neue mit, ich spreche das noch mit ihr durch. Ersatzdienstausweis und Marke bekommst du natürlich auch noch. Auch das kläre ich mit Claudia«, sagt er.

Der Kriminalrat schaut auf seine Armbanduhr, dann wieder zu Huber. »Was liegst du denn hier noch so faul herum? Deine Zeit läuft bereits. Mach dich endlich auf die Socken und bring mir etwas Handfestes, was deinen Verdacht untermauert. Und keine bescheuerten Alleingänge mehr. Hörst du? Du hältst mit mir Kontakt, meldest dich alle drei Stunden. Bei mir. Und nur bei mir! Los jetzt, zieh endlich deine Hose an und mach dich auf den Weg. Sonst fange ich noch an nachzudenken und überlege mir die Sache vielleicht doch noch einmal anders …«

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34.

Industriepark Frankfurt am Main, Forschungslabor von Bauer Pharma Industries

Donnerstag, 05:07 Uhr

»Shit, das können wir vergessen. Kaiser hat aus seinem Büro einen Hochsicherheitstrakt gemacht. Da kommt niemand rein, ohne ein Loch in die Wand zu sprengen«, flucht Steven. Er wirkt enttäuscht und verstaut den Satz Dietriche, mit denen er das Türschloss öffnen wollte, wieder in seiner Hosentasche.

»Und was jetzt? Einen Plan B haben wir nicht, oder?«

»Nicht so vorschnell, ihr zwei Bandidos«, schnarrt Dreipunktnulls Stimme aus ihren Ohrhörern. »An den Computer von Kaisers Sekretärin kommt ihr doch ran, oder etwa nicht?«

»Klar, wir sind im Vorzimmer. Wir stehen direkt vor dem Rechner. Warum?«, fragt Steven. Seine Stimme vibriert. Ärger und Aufregung schwingen in ihr mit.

»Schaltet das Ding ein und stöpselt den USB-Stick dran, den ich euch gegeben habe.«

»Welchen, Keno? Du hast uns zwei gegeben.«

Dirk spitzt die Ohren. Dreipunktnulls bürgerlicher Name lautete also Keno. Seltsamer Name, denkt er. Ist das nun sein Vor- oder Nachname?

»Sorry, Steven. Den roten. Sobald du ihn in die Buchse steckst, installiert sich der darauf befindliche Trojaner auf dem Computer von selbst. Du brauchst nichts zu machen, das Programm arbeitet völlig autark.«

»Okay. Und was soll das bringen?«

»Ich denke, dass Kaiser seinen Computer mit dem seiner Sekretärin vernetzt hat«, sagt Dreipunktnull. »Wenn der Trojaner die Schnittstelle findet, und das wird er, dafür habe ich ihn schließlich geschrieben, haben wir automatisch Zugriff auf Kaisers Daten. Und mit ein bisschen Glück auch auf alle anderen, die auf den Servern von BPI schlummern«, fügt er wenige Augenblicke später noch hinzu.

»Verstehe.« Steven grinst wie ein kleiner Junge, der in einer Eisdiele steht. Vor der Verkaufstheke. Er drückt auf den Einschaltknopf und lässt den hochfahrenden Rechner keine Sekunde aus den Augen.

Dirks Blick kreist unterdessen durch das Vorzimmer, das die Ausmaße einer kleinen Empfangshalle aufweist. Obwohl er seit über drei Jahren bei BPI arbeitet, hat er diesen Teil des Gebäudes noch nie betreten: den fünften Stock.

Heilige Hallen. Chefetage. Nichts, was ein kleiner Virologe im Normalfall zu Gesicht bekommt. Sündteurer Bodenbelag, Originale von szenebekannten Künstlern an den Wänden. Sein Blick verharrt auf dem weißen Ledersofa, es erinnert ihn an seinen Traum. Jana und er, Hand in Hand, an einem Strand.

»Scheiße Mann, der Rechner verlangt nach einem Passwort.«

»Hörst du mir eigentlich nie zu? Steck den verdammten Stick in die USB-Buchse und dann siehe und staune, was passiert.«

»Du elende Großfresse …«

»Kann’s mir leisten!«

»Es tut sich was. Verdammt, es scheint wirklich zu funktionieren.«

»Jetzt wirst du aber beleidigend, Steven. Natürlich funktioniert mein Programm.«

»Herrje, jetzt ist der Bildschirm schwarz. Nein warte, er … er wird blau.«

»Cool!«

»Wie, cool? Es tut sich nix mehr. Oder doch … jetzt ist wieder alles schwarz. Am oberen Bildschirmrand erscheinen gerade ein paar Zahlen und seltsame Symbole.«

»Das ist der Algorithmus, den das Programm auf dem Betriebssystem hinterlegt. Sobald der Schlüssel rot aufleuchtet, kannst du den Stick wieder entfernen.«

»Und dann? Was mache ich dann?«

»Keine Ahnung. Scheiß dem Kerl in sein Vorzimmer oder klau ihm von mir aus ein paar Kugelschreiber!« Dreipunktnulls wieherndes Lachen tönt blechern aus den eingestöpselten Kopfhörern.

»Keno …« Stevens Stimme klingt wie das kehlige Knurren einer bösartigen Raubkatze. Er schaut auf und erwidert Dirks fragenden Blick, ohne mit den Lidern zu blinzeln.

»Irgendwann bringe ich diesen Spinner um und mache aus seinen Dreadlocks einen Wischmopp«, zischt er in Dirks Richtung. Dann fasst er an den PC und zieht den roten USB-Stick mit einem Ruck aus der Buchse heraus.

»Stick ist entfernt. Wie geht’s jetzt weiter?«, will Steven wissen. Er wirkt nervös. Alle paar Sekunden nestelt er an seinem Brillengestell herum.

Auf dem Flur ist das rhythmische Klackern von Absätzen zu hören. Hartgummi auf poliertem Carrara-Marmor. Die Schritte kommen näher.

»Wie es jetzt weitergeht? Hey, hey, hey … ihr habt die erste Aufgabe erfolgreich gelöst.« Applaus dringt aus den Ohrhörern. Dreipunktnull muss in seinem Bus einen Heidenradau veranstalten. »Ich bin im System.« Seine Stimme sprüht vor Überschwang, »Und ich kann nach Belieben auf alle Daten zugreifen. Super Jungs!«

»Halt die Klappe, Keno. Wir kriegen Besuch. Licht aus und verstecken«, zischt Steven an Dirk gewandt.

Während er sich hinter dem Designerschreibtisch klein macht, schaltet Dirk das grelle Licht der Halogenlampen aus. Dunkelheit hüllt sie ein, nur der Monitor des Computers streut seinen matten Schein über die Tischplatte.

»Denkt an die Taser-Pistolen! Benutzt die Dinger! Dafür habt ihr sie«, flüstert Dreipunktnulls Stimme in ihren Ohrhörern. Irrwitz des Augenblicks. Selbst er verfällt vor lauter Anspannung in einen Flüsterton.

Unaufhaltsam rücken die Schritte näher.

Dirks Finger tasten nach der Elektroschockpistole, die er unter seinem Kittel am Gürtel trägt. Ohrensausen. Herzflattern. Eine Hitzewelle fegt durch ihn hindurch. Mechanisch atmet er ein und wieder aus.

Ein … aus. Ein … aus. Ein und wieder aus.

Seine Sinne sind hellwach, Adrenalin schießt in seine Muskeln ein. Die Schritte verharren vor ihrem Büro. Ein Schlüssel dreht sich im Schloss, dann öffnet sich die Tür. Langsam, zögerlich, verstohlen, lauernd.

Gadung … Gadung … Gadung … Gadung …

Zu laut, viel zu laut. Mein verdammter Herzschlag wird uns verraten, denkt Dirk. Er ist entsetzt.

Gadung … Gadung … Gadung … Gadung …

Es pocht in seiner Brust, als würde ein Schmiedehammer auf einen Amboss schlagen. Unbewusst hält er den Atem an und drückt sich noch fester gegen das kühle Mauerwerk. Das aufschwingende Türblatt gewährt ihm Schutz; es steht zwischen ihm und der Person, die gerade Kaisers Vorzimmer betritt.

Licht fällt in den Raum. Sein Ursprung ist der Flur; es streut als helles Dreieck durch die geöffnete Tür. Abwarten, lauschen, die Person hinter dem Türblatt belauern. Schweißnasse Hände. Dirks Luftreserven werden langsam knapp.

Jetzt oder nie …

Noch während er sich von der Wand abstößt und auf das hell erleuchtete Dreieck zustürmt, reißt Dirk seine Hand nach oben. Die mit dem Taser. Die Elektroimpulswaffe ist geladen, entsichert und schussbereit. Sein Zeigefinger klebt am Abzug, die moderne Distanzwaffe wiegt schwer in seiner Hand. Aus dem Augenwinkel sieht er, dass nun auch Steven hinter seinem Schreibtischversteck auftaucht. Keine Zeit, um näher hinzuschauen, keine Zeit, um sich über irgendetwas Gedanken zu machen.

Noch ein letzter hastiger Schritt, dann nimmt ihn das helle Dreieck des einfallenden Lichts in Haft. Das Türblatt schwingt weiter auf; er hat endlich freie Sicht auf seinen Widersacher.

Und der auf ihn.

Ovales, blasses Gesicht. Jung, so Mitte zwanzig, mit spitzer Nase und hervorspringendem Kinn. Schreckgeweitete Augen starren ihm entgegen, der Mund des Wachmanns ist zu einem stillen Schrei weit aufgesperrt. Er hält seine Rechte angewinkelt; sie schwebt über dem Waffenholster, das er an einem breiten Gürtel um die Hüfte trägt.

Dirk zögert. Einen kleinen Moment. Das perverse Gefühl, eine Waffe auf einen Menschen abzufeuern, lässt ihn innehalten. Widersinnig. Er weiß das, kann jedoch nicht über seinen Schatten springen. Ein Plopp-Laut ertönt in seinem Rücken, Millisekunden später zischt etwas an seiner linken Wange vorbei. Nur Haaresbreite entfernt.

Jemand schreit erschrocken auf. Er braucht drei, vier Wimpernschläge, um seine eigene Stimme zu erkennen. Der Wachmann vor ihm scheint plötzlich einen epileptischen Anfall zu erleiden. Spastische Zuckungen schütteln seinen Körper, das ovale Gesicht wirkt mit einem Mal starr, verkrampft und entsetzlich entstellt. Augenblicke später bricht der Wächter zusammen, zuckt jedoch weiter, als wäre er ein Besessener, der gerade professionell exorziert wird.

»Himmel, dass die Dinger so gut funktionieren, hätte ich nie für möglich gehalten«, staunt Steven. Er starrt auf seine Hand, die die Taser-Pistole noch immer fest umklammert. »Hast du an denen rumgeschraubt? Hey Keno, ehrlich jetzt. Diese Taser sind wirklich der Hammer.«

»Und teuflisch effizient sind sie noch dazu«, tönt es aus ihren Ohrhörern. »Die Nadeln dringen selbst noch durch fünf Zentimeter dicken Stoff. Außer Metall oder Aramidfasern kann die praktisch nix aufhalten.« Es knackt kurz, ein akustisches Rauschen übertönt Dreipunktnulls Stimme. Es folgt ein neuerliches Knacken, dann dringt seine Stimme wieder klar und deutlich aus dem Äther. »Zieht die Nadelprojektile aus dem Kerl wieder raus! Es war doch ein Mann, den ihr getasert habt, oder?«

»Was war das denn eben?«

»Nur eine kleine Störung, Steven. Nichts Dramatisches.«

»Dein Wort in Gottes Gehörgang.«

»Sag schon, wen habt ihr mit dem Taser denn jetzt flachgelegt?«

»Einen Wachmann. Der Kerl ist einfach so mir nix, dir nix hier aufgetaucht. Was der wohl wollte?«

Dreipunktnull stößt einen beifälligen Pfiff aus. »Hoffentlich habt ihr keinen stillen Alarm ausgelöst«, meint er dann. »Verschnürt den Kerl mit den Kabelbindern, die ich euch eingepackt habe, und rollt ihn in irgendeine Ecke. Am besten so, dass man ihn nicht gleich findet.«

»Mensch, klasse! Danke schön. Da wären wir ohne dich ja nie drauf gekommen. Bist ’n echter Profi, was?«

»Jaja, verspotte mich nur. Ich kann damit leben«, quäkt Dreipunktnulls Stimme aus dem Ohrhörer. Er lacht auf. Es klingt wie das Wiehern eines Pferdes. »Okay, Leute, das macht dann einer hin und noch drei im Sinn. Sofern Dirk mit seiner Annahme richtig liegt und wir es nur mit vier Wachmännern zu tun haben«, fügt er noch hinzu.

»Was machen eigentlich App und ihr neuer Romeo?«

»Der geht’s gut. Ihm auch. Die schlürfen den x-ten Kaffee und quasseln, was das Zeug hält. Macht euch um die keine Sorgen!«

Während Dirk die beiden nadelbespickten Elektroden – sie haben kleine Widerhaken – aus dem Körper des bewusstlosen Wachmanns zieht, nestelt Steven ein dünnes Bündel Kabelbinder aus seiner Kitteltasche.

»Wir legen ihn am besten dort neben die Couch.« Dirk weist mit dem Kopf auf eine kleine Nische. Sie liegt im Dunkeln, zwischen dem Sofa, dem Couchtisch und einem Sessel.

Steven nickt, während er bereits die Füße des Wachmanns mit den Kabelbindern fesselt. »Hast du schon was von Franky und den beiden anderen gehört?«, fragt er und schlingt die Plastikfesseln auch um die Handgelenke des Bewusstlosen. Schweißtropfen schimmern auf seiner Stirn, seine Zähne sind gebleckt; er arbeitet konzentriert und gewissenhaft.

»Leider nein«, tönt es aus den Ohrhörern. »Zeit würde es allerdings werden.«

Abermals nickt Steven stumm. Sein Blick kontrolliert seine Arbeit, während seine Hände noch einmal die Festigkeit der Kabelbinder überprüfen.

»Du die Beine, ich die Arme«, sagt er und nickt Dirk auffordernd zu.

Als sie gut zwei Minuten später den Sessel ein Stückchen näher zum Sofa rücken, ist von dem bewusstlosen Wachmann in der dunklen Nische nichts mehr zu sehen. Auf den ersten Blick jedenfalls nicht.

Während sie die Bürotür hinter sich zuziehen, kreisen Dirks Gedanken bereits um die zweite Aufgabe, die sie zu dieser frühen Stunde noch zu bewältigen haben. Sechs Stockwerke unter ihnen befindet sich das Hochsicherheitslabor von Bauer Pharma Industries. Gut gesichert und von der Außenwelt hermetisch abgeriegelt. Da müssen sie hinein, um in den Besitz des Pockenserums zu gelangen.

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35.

Rebstockpark, Frankfurt am Main

Donnerstag, 05:24 Uhr

Hinkend hetzt Wolfgang Huber durch die ausgedehnte Parklandschaft. Sein Ziel ist die Zufahrtsstraße, an der er seinen Dienstwagen nach der Verfolgungsfahrt abgestellt hat. Vor einer Ewigkeit, wie ihm scheint.

Matze … seine Gedanken schweifen ab, verharren für einen Moment bei dem schrecklichen Augenblick, als Armin Drexler auf Matze geschossen hat. Einfach so. Ohne Vorwarnung. Drexler hatte die Waffe hochgerissen und kalt lächelnd abgedrückt. Bum … Bum … zwei Schüsse in schneller Folge. Was für ein Albtraum!

Er humpelt weiter, ist sich nicht sicher, ob er den richtigen Weg eingeschlagen hat. Dichter Nebel behindert seine Sicht; er kann kaum mehr als zehn Meter weit sehen.

Hinter ihm knacken Zweige. Jemand versucht, sich mit brachialer Gewalt durch die Büsche zu schlagen.

Wahrscheinlich ein planloser Kollege, der wie ich durch den Nebel irrt, denkt Huber.

Er blickt sich um, kann jedoch niemanden ausmachen. Oder … er hält inne, schaut sich unsicher um. Es könnte auch einer von Drexlers Komplizen sein, überlegt er weiter. Zum Beispiel dieser Stockverschlucker, der wie ein Zinnsoldat über die Wiese gestakst war. Von Grillhütte zu Grillhütte.

Dem Kerl würde ich jetzt liebend gerne über den Weg laufen, denkt Huber. Der käme mir gerade recht.

Obwohl! Er hatte ja seine Pistole bei Trautvetter abgeben müssen. Wegen der ballistischen Untersuchung und weil seine Dienstwaffe jetzt eine Tatwaffe war. Das war gar nicht gut. Wenn er ehrlich war, sogar noch ein klein wenig mehr als gar nicht gut. Diese Kerle schossen sofort, hatten keinerlei Skrupel, einen Menschen umzubringen. Da sah er ziemlich alt aus ohne seine Dienstwaffe.

Erneut ist das Knacken von Zweigen zu hören. Dieses Mal jedoch seitlich, etwas links von seinem Standort. Der dichte Nebel, der ihm die Orientierung raubt, erweist sich nun als Verbündeter. Er gewährt ihm Schutz, verbirgt ihn vor den Blicken des anderen. Hastig humpelt er vorwärts und versucht dabei, sein lädiertes Bein nicht zu sehr zu belasten. Er schwitzt, trotz der Kühle des Morgens. Sein verdammtes Knie sticht bei jedem seiner Schritte, als würde jemand mit dem Messer darin herumrühren.

»Ist nur eine leichte Bänderdehnung«, hatte der Blödarsch von Arzt behauptet und ein hämisches Lächeln dazu aufgesetzt.

Der Quacksalber hatte doch keine Ahnung! Nur eine Bänderdehnung … haha, wer’s glaubt …

Ein Rascheln vor ihm lässt Huber erneut innehalten. Schauer jagen über seinen Rücken, während sich sein Magen schmerzhaft zusammenkrampft. Er ist unschlüssig, weiß nicht, wie er sich verhalten soll. Er wägt ernsthaft ab, ob er nicht Hallo wer ist da? rufen soll.

Groteske Situation. Verwirrte Gefühle. Der Park ist voller Polizisten, und doch fühlt er sich wie ein einsamer Wolf, der vor seinen Häschern auf der Flucht ist. In Gedanken verflucht er seinen Dezernatsleiter, der darauf bestanden hat, dass seine Pistole ins Kriminaltechnische Labor muss.

Keine zehn Meter vor ihm schält sich eine Gestalt aus dem Nebel. Die Umrisse und die Art, wie sich die Person bewegt, lassen auf einen Mann schließen. Der Kerl läuft zügig, kommt direkt auf ihn zu. Gehetzt blickt Huber sich um. Er hat keine Zeit mehr, sich zu verstecken oder mit dem verletzten Bein wegzurennen. Eine Stahlklammer schnürt seine Brust zusammen, während er sich innerlich auf seinen nächsten Kampf einstellt. Den zweiten an diesem Morgen.

»Scheiße, Mann. Ich hab schon nicht mehr damit gerechnet, dich zu finden. Wahnsinn, was für ’ne Suppe.«

»Matze? Matze, bist du das?« Huber atmet auf, versucht jedoch, seine Erleichterung vor seinem Kollegen zu verbergen.

»Klar bin ich das. Live und in Farbe.« Matze lächelt, reibt sich mit der linken Hand über die Stelle, an der die beiden Kugeln ihre Spuren auf der Kevlar-Weste hinterlassen haben. »Was hast du vor, Wolfgang?«, fragt er. »Wohin gehst du?«

»Mensch Matze, was machst du denn hier? Geh zurück zu den anderen und lass mich in Ruhe!«

»No chance at all. Ich komme mit dir.«

»Nein, Matze, das geht nicht. Trautvetter hat mir vorhin schon beinahe den Kopf abgerissen.«

»Wegen mir?«

»Klar wegen dir. Ich habe gegen so ziemlich jede Dienstvorschrift verstoßen, die es gibt. Ich hätte dich da nie mit hineinziehen dürfen.«

»Das ist doch gequirlte Scheiße. Und das weißt du auch.«

»Trautvetter ist da aber anderer Meinung. Was glaubst du, was der mit uns macht, wenn ich dich noch einmal mitnehme? Das können wir nicht bringen. Echt jetzt. Geh nach Hause, Matze! Deine Frau wartet sicher auch schon auf dich.«

»Du redest immer noch gequirlte Scheiße, Wolfgang.«

»Herrje, Matze. Es ist zu gefährlich. Kapierst du das nicht? Die Typen schießen scharf …« Huber tippt mit seinem ausgestreckten Zeigefinger gegen Matzes Brust, »… hast du das etwa schon wieder vergessen?«

»Mööp.« Matze ahmt das Geräusch eines Buzzers nach. »Ich sage dazu nur: gequirlte Scheiße!«

»Du machst mich wahnsinnig«, knurrt Huber.

»Das behauptet meine Frau auch immer, stimmt aber nicht.«

Face to face … Sie stehen sich gegenüber und taxieren einander.

»Komm schon … mir geht es echt gut«, fleht Matze. Er mustert Huber und grinst schief. »Was man von dir wohl nicht gerade behaupten kann. Du siehst echt scheiße aus, wenn ich das mal so sagen darf. Komm, gib dir einen Ruck, Wolfgang. Ich mache auch genau das, was du mir sagst.«

»Herrje, ich weiß genau, ich werde das noch bereuen. Verdammt!« Huber fasst sich unbewusst an seinen Arm, der unter dem Verband noch immer höllisch brennt. »Aber nur unter der Voraussetzung, dass du dich genau an das hältst, was Claudia oder ich dir sagen«, knurrt Huber mit schmerzverzerrtem Gesicht.

»Logisch! Bin ja nicht lebensmüde oder so.«

Die Worte des Arztes kommen Huber wieder in den Sinn, als er versucht, seinen Arm zu bewegen. »Sie haben Glück, es ist nur ein Streifschuss«, hatte der gesagt und ihm eine riesige Spritze in den Arm gejagt.

Elender Scheißkerl! Du hast die Schmerzen ja nicht …

Er fühlt sich erschlagen, müde und ausgelaugt. Obendrein hat er noch keine Idee, an welchem Punkt er mit seinen Ermittlungen ansetzen soll. Vierundzwanzig Stunden. Verdammt! Er hat nur vierundzwanzig Stunden Zeit, und sein Kopf ist so leer wie der eines Neugeborenen. Der totale Blackout, sein Gehirn befriedigt nur noch die Grundbedürfnisse seines Körpers. Das schreckliche Gefühl, einem Menschen das Leben geraubt zu haben, treibt ihn fast in den Wahnsinn. Dass es sich bei dem Erschossenen um einen Schwerverbrecher handelt, ist für ihn dabei nur ein kleiner Trost.

Entscheidungen müssen getroffen werden, das weitere Vorgehen will festgelegt sein. Doch sein Bauchgefühl ist verschwunden. Sein Spirit leider auch. Blutleeres Gehirn, der Schock über das Erlebte lässt seine Nerven vibrieren.

»Wie geht’s jetzt weiter, Wolfgang? Was hast du vor?« Matze schaut ihn an. Erwartungsfroh, unternehmungslustig, gespannt. Er strahlt eine begierige Euphorie aus, die Huber beim besten Willen nicht zu teilen vermag.

»Keine Ahnung, Matze«, gesteht er seinem Kollegen. »Mein Kopf ist leer. Ich weiß einfach nicht mehr weiter. Claudia ist auf dem Weg hierher. Vielleicht hat die ja eine zündende Idee.«

Kopfkino … farblose Bilder tauchen vor seinem geistigen Auge auf. Er sieht Drexlers flehende Mimik, als der das Ausmaß seiner Verletzungen erkennt. Wieder. Immer wieder. Das verzweifelte Gesicht, der aufgerissene Mund und die schreckensgeweiteten Augen wollen ihm nicht mehr aus dem Kopf gehen.

Wortlos wendet er sich ab, humpelt in die Richtung, in der er seinen Dienstwagen vermutet. Als er zehn Minuten später die Straße erreicht, weist ihm das rotierende Blaulicht eines Streifenwagens den Weg zu seinem Opel Insignia.

Während er die letzten Meter mit Matze im Schlepptau zurücklegt, fängt sein Handy zu vibrieren an. Hastig fingert er das Smartphone aus der Jackentasche und wirft einen Blick auf das Display.

»Trautvetter. Der sucht dich bestimmt schon«, sagt er und lächelt bitter. Kurz zögert er noch, überlegt, ob er das Gespräch nicht doch annehmen soll. Dann siegt die Abscheu vor der zu erwartenden Debatte, und er schiebt sein Telefon wieder in die Jackentasche zurück.

*

»Das da eben war eine absolut unakzeptable Vorstellung«, sagt Kaiser mit schneidender Stimme. Sein Zeigefinger deutet anklagend in Richtung des Parks, der keine fünfhundert Meter entfernt seinen Anfang nimmt.

»Der Nebel hat uns einfach einen Strich durch die Rechnung gemacht, Richard«, verteidigt sich Graser. »Dass der so dicht wird, damit konnte nun wirklich niemand rechnen.«

»Ausflüchte! Die haben mich wie ein dressiertes Hündchen vorgeführt, und ihr habt nicht einen von denen geschnappt«, bellt Kaiser im Stil eines schlechtgelaunten Kommandanten, der seine Rekruten auf dem Exerzierplatz neu auslotet.

Betroffenes Schweigen, schuldbewusste Mienen. Jedes weitere Wort von ihnen wäre eines zu viel.

»Wo ist eigentlich dieser Drexler? Wer von euch hatte zuletzt Kontakt zu ihm?«

»Ich.« Ziegler tritt einen Schritt vor. Sie stehen in Reih und Glied, aufgereiht, wie die Perlen an einer Kette.

»Reden Sie, Soldat. Was wissen Sie über Drexlers Verbleiben?«

»Drexler war für Planquadrat drei eingeteilt. Also die unmittelbare Umgebung des Weihers«, sagt er.

»Das weiß ich selbst. Ich habe den Plan schließlich ausgearbeitet.«

»Natürlich, Doktor Kaiser«, nickt Ziegler beflissen. »Der letzte Kontakt zu ihm fand um 04:17 Uhr statt. Er befand sich zu diesem Zeitpunkt auf einem Kontrollgang um den See, der auf der Ihnen zugewandten Seite enden sollte. Um 04:31 Uhr fielen am Seeufer Schüsse. Seitdem haben wir keinen Kontakt mehr zu Drexler herstellen können.«

»Ist das so? Hat wirklich keiner von euch zu einem späteren Zeitpunkt Kontakt zu Drexler gehabt?«, fragt Kaiser. Sein Blick fliegt über die Anwesenden, während sich seine buschigen Augenbrauen bedrohlich zusammenziehen.

Stumme Verneinung, allgemeines Kopfschütteln. Ziegler, Graser und seine Tochter pressen den Mund fest zusammen.

»Verdammt! Das gefällt mir nicht.« Kaiser strafft seine Schultern und beginnt, vor seinen Leuten auf und ab zu laufen.

»Wir müssen wohl davon ausgehen, dass wir mit Drexler den ersten Abgang haben. Das ist zwar bedauerlich, aber nicht weiter tragisch. Solange er tot ist«, schiebt Kaiser noch einschränkend hinterher. Er bleibt stehen, unterbricht seine Wanderung direkt vor dem Sicherheitschef von BPI. »Hat Drexler Termine und Uhrzeiten der geplanten Anschläge gewusst?«

Ziegler schüttelt den Kopf. »Nein, weder noch. Von mir hat er nichts dergleichen erfahren.«

»Gut! Wenigstens ein kleiner Lichtblick«, sagt er und beginnt wieder mit seiner Wanderung.

»Wo steht Ihr Fahrzeug, Ziegler?«

»Auf der anderen Seite des Parks. Dürfte schwer werden, da jetzt heranzukommen.«

»Sehe ich genauso«, nickt Kaiser. »Lassen Sie den Jeep einfach stehen und melden Sie ihn nachher als gestohlen. Die Polizei wird Drexler irgendwann finden. Dann können wir ihm den Diebstahl anhängen.«

»Wird gemacht, Doktor Kaiser. Sonst noch was?«

»Ja. Fahren Sie mit Petras Auto zurück zur Firma. Benutzen Sie aber die hintere Einfahrt. Ich will nicht, dass einer von den Werksschutzidioten Angaben über euer Kommen und Gehen machen kann.«

»Ich bin bei ihm im Auto mitgefahren. Drexler auch«, wirft Petra Graser ein. Sie deutet auf Ziegler, hebt bedauernd ihre Schultern und lächelt Kaiser entschuldigend an.

»Auch gut! Dann nehmt ihr eben meinen BMW.« Kaisers Gesichtszüge entspannen sich für einen Moment, bevor er seine Aufmerksamkeit auf seinen langjährigen Weggefährten Karl Graser lenkt. »Ich fahre mit dir, Karl«, sagt er. »Wir müssen ohnehin noch ein paar Details besprechen.«

»Wie du meinst, Richard.« Graser blickt kurz zu seiner Tochter hinüber. Ein aufmunterndes Lächeln huscht über sein gutmütiges Gesicht, während er ihr verschwörerisch zuzwinkert. Wir schaffen das, Kleines!

»Wir treffen uns um neun-null-null bei mir im Büro und stimmen unser weiteres Vorgehen ab. Noch Fragen?« Kaiser wartet, schaut jedem von ihnen herausfordernd ins Gesicht. Als keine Einwände erhoben werden, nickt er zufrieden. »Gut, dann sehen wir uns später …«

Während er Ziegler die Schlüssel seines BMW zuwirft, die dieser lässig auffängt, denkt er bereits über die Konsequenzen ihres nächtlichen Versagens nach.

Was anfänglich wie die Tat einer einzelnen durchgeknallten Frau ausgesehen hatte, entpuppte sich mittlerweile als eine gut organisierte Verschwörung. Gegen ihn, seine Pläne und seinen Arbeitgeber Bauer Pharma Industries.

Das Fatale an der Situation war, dass sie nichts Handfestes über ihre Gegenspieler in Erfahrung bringen konnten. Sie tappten völlig im Dunkeln, ja, sie konnten nur Mutmaßungen anstellen über die Schritte, Motive und Ziele von Jana Schmitt und Dr. Dirk Kunz.

Geht es den beiden wirklich nur ums Geld? Wollen sie das Serum wirklich nur, um sich und ihre Helfershelfer vor der zu erwartenden Pockenpandemie zu schützen?, überlegt er. Das sind elementare Fragen, auf die er bisher einfach keine Antworten gefunden hat.

Prekäre Situation. Ihm waren die Hände gebunden, solange er nicht wusste, welche Daten Jana Schmitt von seinem Computer gezogen hatte. Natürlich würden seine Leute auch weiterhin versuchen, sie und ihre Helfershelfer zu töten. Doch das gestaltete sich schwieriger als gedacht. Der Reinfall im Park sprach Bände. Sie hatten sich vorhin alle Mann ordentlich blamiert.

Schlimmer wog nur noch, dass sein falsches Spiel – mit dem vergifteten Serum – aufgeflogen war. Jana Schmitt hatte ihn in der Hand, da brauchte er sich nichts vorzumachen. Wenn sie jetzt auf Rache sann und mit ihrem Wissen an die Öffentlichkeit ging, war alles zu Ende, bevor es richtig begonnen hatte.

Er konnte es drehen und wenden, wie er wollte. Es lief immer wieder auf die gleichen drei Fragen hinaus: Welche Daten hatte Jana Schmitt erbeutet? Was waren ihre Beweggründe? Und … das war die Frage, die ihm am meisten unter den Nägeln brannte: Was hatte sie nun, nach der missglückten Übergabe im Park, als Nächstes vor?

Zu viele Fragen, auf die er keine Antwort fand. Nach seinem Dafürhalten. Es wurde langsam Zeit, an einen strategischen Rückzug zu denken.

Verdammter Mist! Wir hatten es fast geschafft, denkt er, während er Seite an Seite mit Karl Graser durch die Schrebergartensiedlung läuft.

»Die Sache läuft total aus dem Ruder, Karl. Wie weit bist du mit den Vorbereitungen für einen geordneten Rückzug?«, fragt er mit gesenkter Stimme.

»Der Learjet steht bereit.«

»Wo?«

»In Frankfurt-Hahn«, erwidert Graser. »Die Besatzung ist auf Abruf und binnen einer Stunde startklar. Der Pilot ist ein entfernter Bekannter, der für Geld seine eigenen Kinder verkaufen würde, sofern er welche hätte. Über den Copiloten weiß ich allerdings nichts.«

»Ist auch nicht von Belang. Zur Not entsorgen wir ihn in der Luft«, entgegnet Kaiser.

»Habe ich mir auch so gedacht.« Graser nickt. »Das Gute an der Sache ist, dass der Learjet über zwei Transponder verfügt, die sich nach Belieben zu- oder abschalten lassen. Sobald wir in der Luft sind, kann der Pilot die Kennung wechseln, und wir fliegen quer durch Europa. Völlig unerkannt.«

»Ah … dann macht der Typ das also nicht zum ersten Mal. Das ist gut.«

»Der lebt davon. Und nicht schlecht!«

»Was ist mit Dokumenten? Hast du da schon etwas unternommen?«

»Hab ich! Reisepässe, Führerschein, Visa und Kreditkarten sind in Auftrag gegeben.«

»Bei wem?«

»Bei van Greglen in Amsterdam. Ist nicht ganz billig, doch dafür leistet der Kerl wirklich exzellente Arbeit. Seine Fälschungen sind nicht von echten Dokumenten zu unterscheiden.«

»Ausgezeichnet!«

»Danke.«

»Für wen hast du die Pässe in Auftrag gegeben?«

»Für dich, Petra, mich und den Maierhöfer. Ziegler und Drexler hatte ich nicht vorgesehen. Die brauchen wir nicht mehr.«

»Den Maierhöfer brauchen wir auch nicht mehr. Streich den Kerl ebenfalls! Der hat seine Schuldigkeit getan.«

»Geht klar. Ist mir auch lieber so. Je weniger, desto besser …«

»Ja, je weniger über unsere Pläne Bescheid wissen, umso erfolgversprechender werden sie.«

Kaiser und Graser sind sich einig. Sie sind sich sehr oft einig. Sie arbeiten seit Jahren professionell Hand in Hand. Graser schürzt die Lippen und zuckt bedauernd mit den Schultern. »Über das endgültige Ziel müssen wir uns allerdings noch Gedanken machen. So weit ist meine Planung noch nicht fortgeschritten. Südamerika wäre eine Option, der Nahe Osten oder Russland natürlich auch«, sagt er.

»Südamerika. Ja, ich denke, Südamerika klingt gut«, sagt Kaiser. »Ich habe die Kälte und das schlechte Wetter hier wirklich satt. Wenn wir schon neu anfangen müssen, dann in einem Land, wo die Sonne scheint. Außerdem stellen dort die Behörden keine Fragen, und mit ein bisschen Geld kannst du dir da sogar eine diplomatische Immunität erkaufen.« Er lacht kurz auf, seine Augenbrauen schnellen in die Höhe. »Konsul Doktor Richard Kaiser … klingt doch gut. Das würde zu mir passen, meinst du nicht auch?«

»Natürlich Richard. So ein Titel stünde dir gut zupass«, seufzt Graser, während er ein gezwungenes Lächeln aufsetzt.

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36.

Industriepark Frankfurt am Main, Forschungslabor von Bauer Pharma Industries

Donnerstag, 05:38 Uhr

»Schon kurz vor halb sechs. Wir hinken unserem Zeitplan ganz schön hinterher. Meinst du, es macht überhaupt noch Sinn, in den Hochsicherheitstrakt einzubrechen?«, fragt Steven nach einem Blick auf seine Armbanduhr.

»Denke schon. Die meisten fangen hier erst so gegen acht Uhr an zu arbeiten. Wenn alles glattläuft, haben wir die Sache in zwanzig Minuten hinter uns gebracht«, erwidert Dirk, während er sich mit einem Taschentuch den Schweiß von der Stirn wischt. »Der Zugang dürfte allerdings noch einmal knifflig werden«, sagt er nach einer kurzen Pause, »die kompletten Kelleretagen sind, soviel ich weiß, elektronisch gesichert.« Abermals legt er eine kurze Redepause ein und fährt sich mit den Fingern durch die verschwitzten Haare. »Ich war bis jetzt nur zweimal da unten«, fährt er schließlich fort, »beide Male in Begleitung meines Abteilungsleiters Doktor Maierhöfer.«

»Aber du kennst dich da unten schon ein wenig aus, oder?«

»Ein wenig. Ja. Wenn wir erst einmal im Labor sind, müssen wir nur noch die Schleuse zum sogenannten Reinraum passieren. Dort müsste das Serum normalerweise lagern.«

»Hört sich nach einem Kinderspiel an.« Steven grinst, er wirkt wieder selbstsicher und zu allem bereit.

»Klar, das wird ein Spaziergang«, nickt Dirk. »… auf einem Minenfeld«, fügt er zwei Sekunden später mit ernstem Blick noch hinzu.

Sie laufen durch die dunklen Flure, die um diese frühmorgendliche Stunde wie ausgestorben vor ihnen liegen.

»Wir schlagen dann zu, wenn sie am wenigsten damit rechnen«, hatte Franky gesagt. »Die Morgendämmerung ist die beste Zeit, um auf Beutezug zu gehen. Die Wachmannschaft ist müde, unaufmerksam und sehnt sich nach dem Wachwechsel. Das nutzen wir aus. Genau dann schlagen wir zu …«

»Wie sieht’s aus, Dreipunktnull, können wir mit unseren Ausweisen den Lastenaufzug bedienen?«

»Noch nicht, Dirk. Aber in dreißig Sekunden müsste es funktionieren. Während ihr herumgefaulenzt habt, habe ich nämlich wie ein Wilder geschuftet.« Ein übertriebenes Stöhnen geistert durch die Ohrhörer. Kurz darauf ist das hektische Klackern einer Computertastatur zu hören.

»Elender Angeber. Warum dauert das denn so lange? Ich dachte, du wärst vom Fach und wüsstest, was zu tun ist«, frotzelt Steven.

»Wächst mir Moos aus dem Knie? Nein! Also bitte, ein wenig Geduld. Ich pflege eure Daten gerade ins betriebsinterne System ein. Welche Sicherheitseinstufung benötigt ihr für das Labor? Eins oder null?«

»Null hat nur Kaiser. Stufe zwei reicht vollkommen aus«, meint Dirk, nachdem er kurz über Dreipunktnulls Frage nachgedacht hat. »Damit kommen wir ohne Probleme in das Sicherheitslabor hinein.«

»Eine Zwei … Bitte schön, dann eben eine Zwei«, nuschelt Dreipunktnull vor sich hin. Dann hebt er die Stimme und zählt einen Countdown herunter. »Drei … zwei … eins … zero … Cobra übernehmen Sie. Viel Glück, Jim.« Er summt die Titelmelodie von Mission: Impossible und schnippt dazu mit den Fingern.

»Himmel, was für ein Spinner. Der Kerl gehört eindeutig in die Klapse«, knurrt Steven, wiegt jedoch seinen Kopf im Rhythmus der gesummten Melodie hin und her. »Dann lass uns mal Fahrstuhl fahren und ein bisschen von dem Impfstoff einkaufen«, raunzt er Dirk schließlich zu. Er beschleunigt seinen Schritt und wedelt unternehmungslustig mit dem Ausweis in der Luft herum.

Ihr gehört beide ins Irrenhaus. Oder wenigstens auf die Couch eines Psychiaters, denkt Dirk. Und da sag noch mal einer, Junkies wären weich in der Birne …

»Hey Leute …« Dreipunktnulls Stimme klingt plötzlich aufgeregt. »Franky hat sich gerade bei mir gemeldet. Die Aktion im Park ist beendet. Sie hatten wohl ein paar Schwierigkeiten, aber allen soll’s gut gehen.«

»Gott sei Dank!«

»Das kannst du laut sagen.« Steven lächelt, verzieht aber gleich darauf das Gesicht. Schweiß glänzt auf seiner Stirn. Ein einzelner Tropfen läuft langsam seine Schläfe hinab.

»Jetzt heißt es Gas geben«, sagt er. »Keno, kannst du App wieder auf unsere Frequenz schalten? Wir brauchen sie. Und zwar jetzt!«

»Okay! Zwei Sekunden. Jetzt müsstest du sie eigentlich wieder hören.«

»… toll. Nächstes Jahr schon? Ich hätte Sie auf höchstens Ende fünfzig geschätzt«, tönt Apps Stimme auch schon aus den Ohrhörern.

»App … die Kaffeepause ist vorbei. Kaiser und die anderen sind vermutlich schon auf den Weg hierher. Schalte den Opa mit deinem Taser aus. Aber pass auf, die Dinger funktionieren wie die Sau.«

Steven hält kurz inne und schaut erneut auf seine Uhr. »Wenn du den Opa entsorgt hast, kommst du zum südlichen Lastenaufzug. Beeil dich, wir müssen uns ranhalten.«

»Endlich. Das hat ja ewig gedauert! Dachte schon, ihr hättet mich hier vergessen.« Während sie spricht, hört man den ältlichen Wachmann kurz aufschreien. Dann ein angestrengtes Keuchen, schließlich wieder Apps Stimme. »Gottchen, das halbe Hemd ist schwer wie ein Pferd. Soll ich ihn mit den Kabelbindern an den Heizkörper fesseln?«

»Ja, mach das! Stopf ihm ein Tuch oder so was in den Mund und nimm ihm die Waffe ab!«

»Alles klar, Steven. Ich bin in zwei Minuten am Fahrstuhl. Äh … nach Süden. Wo ist denn hier Süden?«

»Lauf den Gang in entgegengesetzter Richtung, wie wir gekommen sind«, sagt Dirk. »Nach ungefähr dreißig Metern kommst du an eine Gabelung. Da gehst du nach links. Zwanzig Meter weiter ist dann der Lastenaufzug.«

»Okay, bis gleich.«

»Ja, bis gleich, App.«

»Keno …« Steven ist nicht wiederzuerkennen. Er gleicht einem Feldherrn, der seine Mitstreiter auf den bevorstehenden Kampf einschwört.

»Keno, versuch dich in die Außenkameras einzuhacken. Gib uns Bescheid, sobald die Bande hier aufkreuzt.«

»Ich geb mein Bestes …«

»Tu es einfach! Ich weiß, dass du das hinkriegst«, sagt Steven. Er blickt zu Dirk, nickt mit dem Kopf in Richtung des Lastenaufzugs. Jedes weitere Wort ist überflüssig. Dirk weiß auch so, was das Kopfnicken zu bedeuten hat.

Los, halt deinen Ausweis vor das Lesegerät und hol den verdammten Aufzug nach oben!

»Okay, Leute.« App kichert wie eine frühreife Göre. »Opi ist jetzt verschnürt und ausgestopft wie ’ne Weihnachtsgans. Ich mach mich jetzt auf den Weg zum Aufzug.«

»Das macht dann zwei hin und noch zwei im Sinn«, frohlockt Dreipunktnulls Stimme aus dem Ohrhörer.

Niemand antwortet ihm. Jeder ist mit sich selbst beschäftigt.

Dirk und Steven starren wie gebannt auf die Anzeige neben der Fahrstuhltür, die in diesem Moment von Rot auf Grün wechselt. Ein Rumpeln ist zu hören. Es scheint von unten aus dem Schacht des Lastenaufzugs zu kommen. Sekunden verstreichen. Sie dehnen sich zur Ewigkeit aus und stellen die nur mühsam beherrschte Psyche auf eine harte Probe. Bei beiden Männern. Keiner von ihnen spricht ein Wort, jeder starrt wie gebannt auf die grün leuchtende Anzeige.

»Bin jetzt an der Abzweigung und wende mich nach links.«

Ein dezenter Ton verkündet das Eintreffen des Lastenaufzugs. Die Türen gleiten auseinander und geben den Innenraum für Dirk und Steven frei. Mulmiges Gefühl. In wenigen Sekunden sind sie Gefangene. In einem Käfig aus Stahl.

Als sich die beiden Türen hinter ihnen schließen, beschleicht Dirk das Gefühl, in einem Sarg lebendig begraben zu sein. Klaustrophobische Empfindungen, obwohl der Lastenaufzug annähernd viermal so groß wie ein herkömmlicher Fahrstuhl ist. Er hält den Blick gesenkt und versucht, das Gefühl des Ausgeliefertseins einfach auszublenden. Seine Gedanken sind ein Wirrwarr, sind unzusammenhängend und orientierungslos.

Reiß dich zusammen! Verdammt, das ist nur ein Fahrstuhl. Nur ein Fahrstuhl, redet er sich selbst gut zu. Schweißnasse Hände, das T-Shirt unter seinem Kittel klebt wie eine zweite Haut an seinem Leib.

… der dich direkt in die Hölle befördert! Du wirst hier nie wieder herauskommen. Wirst für alle Ewigkeit in diesem eisernen Sarg begraben sein …, kreischt eine schrille Stimme in seinem Kopf.

Nein, nein. Rede dir doch nichts ein. Das ist nur ein Fahrstuhl. Ein ganz gewöhnlicher Lastenaufzug, der dich nach unten in den Keller bringt, versucht er sich abermals selbst zu beruhigen.

Innerliches Zerwürfnis. Zwiegespräch mit dem eigenen Ich. Seine geistige Stimme spart nicht mit Vorwürfen und versucht, ihm die Ausweglosigkeit seiner Situation schmackhaft zu machen.

Gib einfach auf. Setz dich in die Ecke und warte ab, was geschieht. Du hast gegen Kaiser doch eh keine Chance. Was interessieren dich die anderen. Du musst jetzt an dich, musst jetzt an dein eigenes kleines Leben denken …

Als er wieder aufblickt, steht App neben ihm. Er kann ihr dezent aufgetragenes Parfum riechen, kann das entschlossene Glimmen in ihren Augen sehen. Er hebt die Hand, befiehlt seiner inneren Stimme, endlich stumm zu sein.

Sie sind so weit gekommen, sind in das Herz ihres Feindes vorgedrungen. Aufgeben, den Schwanz einziehen, sich still und leise verkrümeln, das ist keine Option, die für sie infrage kommt. Dirk weiß das. Doch er tut sich noch immer schwer, von der Rolle des Gejagten in die Rolle des Jägers zu schlüpfen.

Manchmal ist es eben einfacher, zu reagieren, als zu agieren, denkt er, während der Lastenaufzug ruckelnd zum Stehen kommt und die Türen mit einem leisen Scharren auseinandergleiten. Vor ihnen erstreckt sich ein Gang. Der Boden ist weiß gekachelt, die Wände tragen das kalte Grau von gegossenem Beton. Bei näherer Betrachtung erkennt man, dass auch sie verfliest sind. Klinische Sterilität, mit der kühlen Ausstrahlung der unbedingten Sauberkeit. Zwei Kameras glotzen ihnen entgegen und quittieren jeden ihrer Schritte mit einem leisen Surren.

»Zieht euch eure Laborbrillen auf und knöpft die Kittel ordentlich zu«, zischt Dirk, während er hastig seine eigene Kleidung richtet.

Zwanzig Schritte trennen sie von der gesicherten Labortür. Zwanzig Schritte, die ihnen wie ein Marsch zum Schafott erscheinen. Die beiden Kameras verfolgen jede ihrer Bewegungen. Dirk weiß genau, dass ein Stockwerk über ihnen ein Wachmann ihr Treiben an einem Monitor verfolgt. Beunruhigendes Gefühl. Jeden Moment kann der Wachmann den Alarm auslösen.

Während er seinen Ausweis vor den Scanner hält, betet er insgeheim die ersten Worte des Vaterunsers. Er ist weiß Gott nicht gläubig, doch in diesem Moment braucht er etwas, das ihm Hoffnung verleiht. Sein Blick klebt an der Anzeige wie Ahornsirup an einem Pancake. Die Leuchtdiode links vom Scanner zeigt noch immer Rot, als er das Gebet wiederholt.

»Zieh die verdammte Karte noch einmal durch. Wenn Keno sagt, dass sie funktioniert, dann tut sie das auch.«

»Okay, auf ein Zweites.« Abermals hält Dirk seinen Plastikausweis mit der integrierten Chipkarte vor den Scanner. Nichts! Die verdammte Anzeige will einfach nicht von Rot auf Grün springen.

»Du musst noch einen Code eingeben«, sagt App und deutet auf ein Tastenfeld neben der Tür.

»Was für einen Code? Woher zum Teufel soll ich denn den Code kennen?«

»Ich habe nur gesagt, dass du einen eingeben musst. Mehr nicht! Davon, dass du ihn kennen musst, war nie die Rede«, antwortet App verschnupft.

»Warte … warte … was für ein Tag ist heute?«

»Donnerstag.«

»Ja. Nein. Nicht der Tag. Das Datum. Welches Datum haben wir heute?«

»Äh … heute? Den sechsundzwanzigsten. Nein, warte! Heute ist der siebenundzwanzigste.«

»Bist du dir sicher?«

»Hundert pro!«

»Wisst ihr, als ich mit dem Maierhöfer das letzte Mal hier unten war, hat er mich nach dem Datum gefragt. Ich könnte mir vorstellen …« Dirk beugt sich über das Kästchen mit den Nummerntasten und beginnt, leise vor sich hin murmelnd darauf herumzudrücken. »Siebenundzwanzig, die Null und die Acht und jetzt noch die Zwei, die Null, die Eins und die Fünf. Fertig!«

Er tritt zwei Schritte zurück und starrt auf das kleine graue Kästchen, als wolle er es hypnotisieren. Ein leises Summen ertönt, dann wechselt die Leuchtdiode neben dem Nummernfeld von Rot auf Grün.

»Heilige Scheiße … du bist ja ein kleines Genie.« App legt ihre Hände an Dirks gerötete Wangen und haucht ihm einen Kuss auf den Mund.

»Da staunst du, was?« Steven spricht in sein Mikrofon. Seine Augen glänzen, er wippt unruhig auf seinen Fußballen hin und her. »Auch wir haben’s drauf. Nicht nur du …«

Keine Antwort. Erst jetzt fällt ihnen auf, dass aus den Ohrhörern nur noch ein akustisches Rauschen dringt.

»Keno … Keno, verdammt, sag was! Keno … kannst du mich hören?«

Stille im Äther. Der meterdicke Stahlbeton des Kellergeschosses schirmt ihre Kommunikation mit Dreipunktnull hermetisch ab. Von nun an sind sie auf sich allein gestellt, haben ihre Augen und Ohren für die Außenwelt verloren. Falls Kaiser jetzt oder in den nächsten Minuten zurückkehrt, hat Keno keine Möglichkeit, sie vor ihm zu warnen.

»Mist. Das war’s dann, Leute«, knirscht Steven nur mühsam beherrscht. »Ohne Kontakt zu Keno sind wir hier unten so verloren wie eine Makrele auf dem Trockenen. Wir brechen hier ab, das ist mir einfach zu gefährlich.«

Über ihnen summt das Objektiv der linken Überwachungskamera. Der Wachmann, ein Stockwerk über ihnen, ist auf sie aufmerksam geworden. Kein Wunder bei ihrem zögerlichen Verhalten.

Dirk kann ihr Pech kaum fassen. An alles haben sie gedacht, jede Unwägbarkeit in ihre Planung mit einbezogen, und doch haben sie das Naheliegende vergessen. Die baulichen Gegebenheiten. Seine innere Stimme schreit auf. Er ist nicht bereit, sich so einfach geschlagen zu geben. Noch nicht.

»Nein!« Entschlossen packt er den Türgriff und stößt die zentnerschwere Sicherheitstür nach innen auf. »Wir sind so weit gekommen«, knurrt er entschieden, »ich gebe jetzt bestimmt nicht auf.«

Er blickt in die Kamera, dann über die Schulter zu seinen Freunden. Ein Lächeln huscht über sein blasses Gesicht, während er ihnen zum Abschied noch einmal zuzwinkert. Mit dem rechten Auge. Eine Sekunde später ist er bereits durch den Eingang geschlüpft und schleicht in gebückter Haltung einen spartanisch beleuchteten Gang entlang …

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37.

Industriepark Frankfurt am Main, Hochsicherheitslabor von Bauer Pharma Industries

Donnerstag, 05:51 Uhr

Ein leises Zischen ertönt, dann schneidet die gepanzerte Automatiktür den kleinen Vorraum wieder von der Außenwelt ab. Sicherheitsstufe drei, nichts darf aus dem Labor nach außen entweichen – oder hineingelangen. Vor ihm liegt die nächste Schleuse; sobald er sie durchschritten hat, befindet er sich in den Räumen des Hochsicherheitslabors.

Mit zittrigen Fingern betätigt Dirk den nächsten Entriegelungsschalter. Ein weiteres Zischen erklingt, bevor die gläserne Tür mit einem schabenden Geräusch in die Nische zweier Mauern gleitet. Sein Blick schnellt zur Decke, fliegt über das Sammelsurium aus Schnüffel-Detektoren, Luftanalysegeräten, Feuermeldern und Gassensoren, die dort in stiller Eintracht nebeneinander hängen. Sicherheit ist oberstes Gebot. Was technisch machbar ist, hat hier unten Einzug gehalten.

Die Luft ist trocken, hinterlässt einen schalen Geschmack in Mund und Rachen. Gefilterte Atmosphäre, der Sauerstoffanteil liegt bei exakt einundzwanzig Prozentanteilen, während die Raumtemperatur durchgängige siebzehn Grad Celsius misst. Er weiß dies alles, weil sein Abteilungsleiter Dr. Sebastian Maierhöfer es ihm bei ihrem letzten Ausflug hier herunter erzählt hat. Damals ging es allerdings um ein Grippevirus und nicht um eine gentechnisch veränderte Version der Variola-Viren.

Maierhöfer …, denkt Dirk, während er missbilligend seinen Kopf schüttelt.

Er hat seinen direkten Vorgesetzten immer geschätzt, ihm für seine Freundlichkeit und seine fachliche Kompetenz sogar ein klein wenig Bewunderung entgegengebracht. Es ist für ihn kaum vorstellbar, dass solch ein gebildeter Mann an der Entwicklung und Verbreitung eines tödlichen Virus beteiligt ist. Und das hautnah. Vielleicht sogar federführend.

Was waren seine Beweggründe? Was der Antrieb für seine ruchlose Tat? War er dem Lockruf des Geldes erlegen, oder mangelte es ihm an Anerkennung in seinem kollegialen Umfeld?

Wahrscheinlich beides, denkt Dirk und spürt einen Schauer über seinen Rücken laufen. Tausende Spinnenbeinchen krabbeln über seine Haut, während er sich fragt, warum er nicht schon viel früher etwas von den Vorgängen hier unten mitbekommen hat.

Sein Blick wandert weiter, gleitet über Laborspülen, Wägetische, geflieste Arbeitsflächen und stählerne Aktenschränke. Das ungefähr fußballfeldgroße Labor erstreckt sich vor ihm in seiner ganzen Ausdehnung. Licht-und-Schatten-Spiel. Die Deckenbeleuchtung ist bis auf wenige Lampen ausgeschaltet.

Vorsichtig tastet er sich zwischen den Arbeitstischen voran, immer darauf bedacht, keine unnötigen Geräusche zu verursachen. Schritt für Schritt nähert er sich der Tür, hinter der er den Variola-Impfstoff vermutet. Dirks Nerven flattern; sie sind zum Zerreißen gespannt. Er fühlt sich elend, sein Magen rebelliert, doch er kann nicht sagen, ob es an der Aufregung oder am Drogenentzug liegt.

Das Zuschlagen einer Tür lässt ihn innehalten; seine Hände tasten wie selbstverständlich nach der Taser-Pistole unter seinem Kittel. Abwarten, lauschen, das Großraumlabor mit den Augen absuchen. Dirks Sinne sind geschärft wie nie zuvor. Sein Atem fliegt, der Schweiß brennt in seinen Augen. Nur mit Mühe gelingt es ihm, seine Nervosität unter Kontrolle zu halten.

Vor ihm geistert ein Schemen über die weiß verflieste Wand. Mann oder Frau? Er kann es beim besten Willen nicht sagen. Langsam pirscht er sich voran, während er versucht, durch den weit geöffneten Mund Atem zu schöpfen.

Vorsichtig, mach jetzt ja keinen Fehler …, mahnt die Stimme in seinem Kopf.

Sein linkes Auge tränt, während er verzweifelt versucht, mit dem rechten den Schweiß einfach wegzublinzeln. Wiederum geistert ein Schatten über die Wand, jemand hustet kurz, bevor er sich mehrfach räuspern muss. Ein Mann, so erscheint es Dirk. Er muss sich irgendwo im hinteren Teil des Labors aufhalten.

Sein Herzschlag beruhigt sich, von Panik oder Angst ist er jetzt weit entfernt. Die Rolle des Gejagten hat er endgültig abgelegt; er ist von nun an lieber der Jäger, der sein argloses Opfer aus dem Hinterhalt belauert. Und angreift.

Weiter … weiter … die Zeit rennt dir davon!, mahnt die Stimme in seinem Kopf. Auch sie hat sich verändert, spricht jetzt in einem ruhigen, sachlichen Ton zu ihm.

Plötzlich, wie aus dem Nichts, hört er Schritte hinter sich. Sie sind leise, schleichend, für das menschliche Ohr kaum wahrnehmbar. Dirks Nackenhaare stellen sich auf, ähnlich dem Fell einer erschrockenen Katze. Überrascht schnappt er nach Luft und versucht, auf dem Absatz herumzuwirbeln. Zu behäbig und viel zu langsam erfolgt seine Reaktion. Er hat erst eine viertel Drehung geschafft, als sich eine Hand über seinen Mund legt und eine zweite ihn wie eine Stahlklaue gegen den harten Körper eines Mannes presst. Schweißgeruch steigt ihm in die Nase, die Finger auf seinen Lippen sind feucht und schmecken salzig.

»Psst … bleib ruhig, bin nur ich«, zischt eine Stimme neben seinem Ohr. »Ich nehme meine Hand jetzt wieder weg«, wispert die Stimme weiter. »Wollte nur nicht, dass du vor Schreck laut aufschreist.«

»Herrgott, Steven … ich hab mir fast ins Hemd gemacht«, raunzt Dirk, während er sich ärgerlich aus Stevens Umklammerung befreit.

»Sorry, Alter.« Steven grinst breit und zieht entschuldigend die Achseln hoch.

»Verdammt, mir ist beinahe das Herz stehengeblieben. Willst du, dass ich krepiere, oder was?«

Dirk ist erleichtert und sauer zugleich. Sein Blick gleitet zurück zu der Wand, an der er den Schatten wahrgenommen hat. Nichts mehr zu sehen.

Danke, Steven …

»Was zur Hölle machst du überhaupt hier? Du hast doch gesagt, die Sache hier unten sei dir zu heikel?«

»Ist sie auch. Aber …«

»Aber was?«

»Mitgegangen, mitgehangen. Wir haben die Sache zusammen begonnen und werden sie auch gemeinsam zu Ende bringen. App steht draußen Schmiere und sagt uns Bescheid, sobald jemand mit dem Fahrstuhl nach unten kommt.«

»Das ist gut«, nickt Dirk. »Das verschafft uns im Fall der Fälle ein klein wenig Zeit, um uns durch die Notschleuse in Sicherheit zu bringen.«

»Wie? Es gibt einen zweiten Zugang zu diesem Labor? Warum hast du das denn nicht gleich gesagt?« Steven starrt Dirk durch seine rot geränderte Brille an. Unglaube liegt in seinem Blick. Und Ärger.

»Weil es nur ein Notausstieg ist. Du kannst dir das ähnlich wie eine Bunkeranlage aus dem Zweiten Weltkrieg vorstellen. Dort gibt es ja auch immer mindestens einen Notausstieg, soweit ich weiß«, erwidert Dirk.

»Stimmt! Unser Bunker hat auch so einen. Von außen kommt man nicht hinein, doch von innen gibt es zwei gepanzerte Luken und einen Schacht, der nach oben auf das Nachbargrundstück führt«, raunt Steven.

»Da vorne ist jemand«, flüstert Dirk und deutet mit dem ausgestreckten Arm in den Raum hinein. »Ich denke, es ist ein Mann, aber ganz sicher bin ich mir nicht.«

Stevens Haltung versteift sich merklich. Angespannt späht er in das abgedunkelte Labor, während er mit den Fingerkuppen über seine dunklen Bartstoppeln streicht. Nachdenklich.

»Okay, was soll’s?«, sagt er ein paar Wimpernschläge später und schaut Dirk fest in die Augen. »Wir beiden Schisser schnallen uns jetzt ein paar Eier um und gehen die Sache an. Du kümmerst dich um das Serum, ich übernehme den Kerl und halte dir den Rücken frei.«

»Klingt gut. Der Reinraum ist dort hinten.« Abermals deutet Dirk in den Raum hinein und zeigt auf ein kleines, rundes Gerät, das auf einem schwarzen Gestell steht.

»Wo?«

»Dort hinter dem NMR.«

»NM … was?«

»Hinter dem NMR. Das runde Ding da auf dem schwarzen Sockel. Mach aber einen Bogen um das NMR. Dort ist nämlich ein starkes Magnetfeld.«

»Einen Bogen um das Ding machen«, wiederholt Steven. »Geht klar. Ich pass auf.«

»Dann los …« Dirk nickt Steven noch einmal zu, bevor er in die angegebene Richtung davonschleicht.

Jetzt oder nie, denkt er und versucht, seine Gedanken zu fokussieren.

Das Kopfkino ausschalten, alle Gefahren für den Moment einfach ausblenden. Falls Dreipunktnull seine Aufgabe ordentlich erledigt hat, sollte er in den gut gesicherten Reinraum ohne Probleme hineinkommen. Den Zahlencode und das Passwort haben sie bereits im Vorfeld, also im Bunker beim Brainstorming, besprochen und festgelegt. Kenos Job ist es, das erfundene Passwort und den Zahlencode im Computersystem zu hinterlegen. Sollte ihm das misslungen sein, haben sie keine Möglichkeit, den riesigen Tresorraum jemals zu betreten. Ganz einfache Kiste. Es gibt nur Hopp oder Top.

Er blickt auf seine Armbanduhr. 06:02 Uhr. Die Zeit sitzt ihnen im Nacken, arbeitet mit jeder verstrichenen Minute gegen sie und ihren verwegenen Plan.

Während Dirk die letzten Meter zurücklegt, hört er den überraschten Ausruf eines Mannes. Ein Poltern ist zu hören, dann folgt ein schriller, nervenzerfetzender Schmerzensschrei.

Weiter … lauf weiter. Steven macht das schon, mahnt ihn die Stimme in seinem Kopf.

Erneut ist ein polternder Lärm zu hören, dann das Keuchen zweier Männer, die, so hört es sich zumindest an, verbissen ihre Kräfte messen. Keine Zeit, sich darum zu kümmern, keine Zeit, um in den Fight zu Stevens Gunsten einzugreifen.

Während Dirk mit schweißnassen Fingern seinen Ausweis vor das Lesegerät hält, scheint hinter ihm eine ganze Wagenladung Reagenzgläser zu Bruch zu gehen. Zügig tippt er die Zahlenfolge ein, das Passwort muss er erst eingeben, sobald sich die gepanzerte Tür geöffnet hat und er den Raum betritt.

Ruhe hinter ihm. Er widersteht dem Drang, über die Schulter zu blicken. Vor ihm öffnet sich die meterdicke Stahltür. Wie von Geisterhand. Eintreten, den Code eingeben, auf das Öffnen der nächsten, der letzten Tür warten ist eins. Sein Verstand blendet alles aus, was nicht mit seiner unmittelbaren Aufgabe in Zusammenhang steht. Sekunden des Wartens. Gleich wird sich zeigen, ob Dreipunktnull erfolgreich gewesen ist. Millisekunden dehnen sich zur Ewigkeit, während seine Finger abwartend über dem Eingabefeld schweben.

Wechselspiel der Farben. Aus Rot wird Gelb, dann leuchtet die Diode über dem Eingabefeld plötzlich in einem satten Grün. Dirk stößt die Luft aus, die er unbewusst angehalten hat, und schließt für einen Moment seine Augen. Euphorie ergreift von ihm Besitz, seine Gefühlswelt taumelt wie ein Betrunkener in Richtung Glückseligkeit.

»Großer Gott, wir haben’s tatsächlich geschafft. Pack das verdammte Serum ein, und dann nix wie raus hier«, krächzt Steven. Er steht hinter ihm, sein Gesicht ist gezeichnet von dem Kampf, den er soeben ausgefochten hat. Sein linkes Auge ist rot unterlaufen, über seine Stirn zieht sich eine blutige Schramme, die ihm einen verwegenen Ausdruck verleiht.

Als sie zwei Minuten später dem Ausgang des Hochsicherheitslabors entgegeneilen, befinden sich fünfzig Ampullen des Variola-Impfstoffs in ihrem Besitz. Irgendwo schrillt eine Alarmanlage, über die Wände vor dem Labor geistert das rote Licht einer Warnleuchte.

Der Aufzug steht bereit. App hat ihn die ganze Zeit über für sie blockiert. Ihn zu betreten kostet Überwindung. Die Angst, in dem Aufzug steckenzubleiben, fährt für ein Stockwerk mit ihnen mit. Herzrasen, Nervenflattern, unsagbare Beklemmung. Am liebsten würden alle drei ihre Angst laut hinausschreien.

Noch während sich die Fahrstuhltüren öffnen, schimmert das Grau einer Uniform durch den Spalt. Keine Zeit zum Zögern, keine Zeit, um über irgendetwas nachzudenken. Dirk rammt seine Hand durch den schnell größer werdenden Spalt. Sein Zeigefinger betätigt den Abzug, mit einem leisen Ploppen zischen die Nadelelektroden in Richtung des Wachmanns.

Einmal, zweimal, dreimal … Dirk jagt einen Stromstoß nach dem anderen aus der Waffe. Während sich die Fahrstuhltüren immer weiter öffnen, sehen sie die Beine des Wachmanns auf dem Boden tanzen.

»Hör auf, Dirk. Du bringst ihn ja um.«

Stimmen stürmen auf ihn ein, während er weiter den Abzug des Tasers herunterdrückt. Eine Hand schließt sich um seine. Sie entwindet seinen verkrampften Fingern die elektronische Waffe. Jemand zieht an seinem Kittel, zwei Hände bohren sich schmerzhaft in seinen Rücken. Mechanisch torkelt er vorwärts, folgt seinen Freunden, die dem Tageslicht entgegenjagen. Seine Lunge brennt, seine Füße trommeln über den steinernen Bodenbelag. Eine Stimme schreit in seinem rechten Ohr. Es dauert ein paar Sekunden, bis er begreift, dass Dreipunktnull wieder bei ihnen ist.

Sein Blick wird klarer, sein Gehirn erwacht aus der Starre des Schockzustandes. Er hat gerade auf einen Menschen gefeuert und diesen beinahe umgebracht.

Als sie eine Minute später durch das offene Portal ins Freie stürmen, fühlt er sich seltsam benommen und gelöst.

Wir haben es geschafft, jubelt eine Stimme in seinem Kopf. Der Rest ist jetzt nur noch ein Kinderspiel, sagt sie dann, während er in langen Sätzen über den Firmenparkplatz von BPI seinen beiden Freunden hinterherhetzt …

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38.

Industriegebiet, Frankfurt am Main

Donnerstag, 06:14 Uhr

Vorsichtig steuert Claudia Kirchner den Opel Insignia durch den dichten Nebel. Was in der Stadt nur ein paar Nebelschwaden waren, verwandelt sich hier unten am Main in eine dichte Wand. Die Sichtweite liegt unter zehn Meter. Sie rollen mit knapp dreißig Stundenkilometern über eine schmale Zufahrtsstraße, die zum Industriepark führt.

Neben ihr hat es sich ihr Kollege Huber gemütlich gemacht. Hinter ihr lümmelt sich Matze auf der Rücksitzbank herum. Beide sind gezeichnet von der vergangenen Nacht und verströmen einen Geruch, als säßen zwei nasse Hunde bei ihr im Auto.

Plötzlich tauchen Scheinwerfer im Rückspiegel auf, und ein großer dunkler BMW schießt im waghalsigen Tempo an ihnen vorüber. Seine Rücklichter glimmen kurz auf, dann sind sie im dichten Nebel auch schon wieder verschwunden.

»Idiot! So einem müsste man glatt den Führerschein abnehmen«, knurrt Claudia, während sie angespannt auf die Straße starrt.

»Hey, wenn mich nicht alles täuscht, dann hast du eine Marke, ’ne Pistole und ein Blaulicht, das du aufs Autodach nageln kannst«, sagt Huber vom Beifahrersitz aus. »Los, auf was wartest du? Schnapp dir den Verkehrsrowdy und mach ihn fertig.«

»Träum weiter! Falls er mit seinem Angeberschlitten im Straßengraben landet, denke ich darüber nach«, erwidert sie. »Aber du glaubst doch nicht ernsthaft, dass ich mich bei so einem Wetter auf eine Verfolgungsfahrt einlasse? Nie im Leben. Da kannst du drauf warten, bis du schwarz wirst und vor dich hin stinkst.«

Sie lacht innerlich über ihre Wortwahl. Das mit dem Stinken klappt ja schon mal ganz gut, denkt sie und wirft Huber einen knappen Blick zu. Von der Seite.

»Ich habe mir die Autonummer gemerkt. Wenn ihr wollt, gebe ich sie euch«, tönt Matzes Stimme von der Rücksitzbank.

»Der nun wieder!« Claudia verzieht das Gesicht, als würde sie unter fürchterlichen Zahnschmerzen leiden. »Weißt du, was das für ein Schreibkram ist? Nein danke, ich kann darauf gerne verzichten.«.

»Ist ja gut. Sag doch einfach, wenn du mich nicht magst. Musst mich nicht ständig blöd anmachen«, erwidert Matze. Seine Stimme klingt gekränkt und hat einen trotzigen Unterton angenommen.

»Das ist doch Quatsch, Matze. Natürlich mag ich dich, das weißt du auch ganz genau.« Abermals verzieht Claudia das Gesicht, scheint um die richtigen Worte zu ringen. »Ich mag dich nur nicht hier und jetzt auf dem Rücksitz meines Autos haben. Das ist alles. Punkt.«

»Sollen wir die Plätze tauschen? Magst du Matze lieber hier vorn bei dir haben?«

»Halt die Klappe!« Claudia funkelt ihren Kollegen Wolfgang Huber böse an. »Du hast uns den Mist mit Matze doch erst eingebrockt. Trautvetter ist stinksauer. Der reißt dir den Kopf ab und trampelt darauf herum, wenn er dich das nächste Mal in die Finger kriegt. Zu Recht, wie ich finde.«

»Leute …«

»Jetzt nicht, Matze.«

»Is’ aber wichtig. Echt!«

»Warum? Musst du wieder einmal pinkeln, oder was?«

»Haha, sehr witzig, Claudi. Ich lach mich gleich schlapp.«

Fehler, denkt Huber. Man nannte Claudia besser nicht Claudi. Das mochte sie nämlich überhaupt nicht. Seit der Trennung von ihrem Mann. Gott, hatte der eine tolle Carrera-Bahn besessen. Endlose Stunden hatten sie mit der zugebracht. Einfach klasse!

Wie aufs Stichwort schnellt Claudias Zeigefinger in die Höhe. Ihre schmalen Augenbrauen ziehen sich zusammen, ein bitterer Zug legt sich um ihren sonst so sinnlichen Mund.

Jetzt, jetzt kommt’s, denkt Huber und schaltet seine Ohren auf Durchzug.

»Nenne – mich – nie – wieder – Claudi!«, faucht sie. Ihr Zeigefinger schwebt jetzt drohend in der Luft; er weist eine lange Narbe an seiner Unterseite auf. Sie rührt von einem Messer her, das ihr ein Psychopath über die Hand gezogen hat. Claudia hat schon einiges erlebt. Huber kennt nicht alle Einzelheiten und will sie, wenn er darüber nachdenkt, auch lieber nicht kennen.

»Von mir aus, wenn’s dich glücklich macht«, erwidert Matze lässig, während er sich zwischen den Vordersitzen nach vorne beugt. »Kann ich jetzt? Ich denke, es ist echt wichtig!«, fragt er erneut. Seine Stimme klingt genervt. Ungeduld schwingt als unterschwelliger Begleiter mit.

Schlagartig ist Huber hellwach. Seine Unterarmhärchen stellen sich auf, Matzes genervter Tonfall lässt ihn aufhorchen. »Schieß los, was ist dir eingefallen?«, sagt er, während er seine bequeme Sitzposition nur widerwillig aufgibt.

»Der fette BMW, der uns eben überholt hat, hatte auf dem Kennzeichen F für Frankfurt und dann BP-100 stehen«, sagt Matze. »Der Jeep, den wir heute Morgen verfolgt haben, hatte das Kennzeichen …«

»F-BP-101«, fällt Huber Matze ins Wort.

»Genau!«, nickt Matze. »Wie wir nach der Abfrage bei den Uniformierten wissen, ist der Jeep auf Bauer Pharma Industries zugelassen.« Matze grinst und entblößt dabei seine gepflegten Zähne. »Ein Schlingel ist, wer Böses denkt«, sagt er und zuckt belustigt mit seinen Augenbrauen.

»Mir wird langsam klar, warum du den Kerl dahinten mitgenommen hast«, sagt die Kommissarin, deren Zeigefinger noch immer senkrecht in der Luft steht. »Der ist ja wirklich zu was nütze. Wer hätte das gedacht?«

»Jetzt übertreibst du aber ein wenig, verehrte Frau Kollegin. Ansatzweise ist er nicht schlecht, aber er hat die blöde Angewohnheit, ständig und überall zu quasseln. Das kann einem mit der Zeit ganz schön auf den Zeiger gehen. Glaub mir, ich weiß, wovon ich spreche. Ich bin mit der Quasselstrippe nämlich bäuchlings durch den Wald gerobbt.«

»Hey … euch ist schon klar, dass ich hier hinten jedes Wort verstehen kann.« Matze lacht und verzieht das Gesicht zu einer blöden Fratze. »Frechheit, was ihr hier abzieht.«

»Da wir ja sowieso auf dem Weg zu diesem Pharmaunternehmen sind, können wir doch auch gleich mal überprüfen, wer den BMW vorhin gefahren hat. Vielleicht ergibt sich ja ein Ansatzpunkt, der uns bei den Ermittlungen weiterhilft«, schlägt Claudia Kirchner vor. »Man weiß ja nie, manchmal ermittelt Kommissar Zufall ja kräftig mit in einem Fall. Der Kerl ist gut und hat schon einige Verbrecher so ganz nebenbei zur Strecke gebracht«, fügt sie jetzt wieder gut gelaunt zwei Sekunden später noch hinzu.

»Achtung! Pass auf …«, schreit Matze unvermittelt los.

Gedankenschnell reißt Claudia ihren Opel nach links und schrammt nur um Haaresbreiten an einem auf der Straße abgestellten BMW vorbei.

»Himmel, das war knapp«, stöhnt Huber und fasst sich mit schmerzverzerrtem Gesicht an seinen lädierten Arm.

»Das war doch der Dickschiff-BMW, der uns eben noch so dreist überholt hat«, keucht die Kommissarin, der der Schrecken noch immer in den Knochen steckt.

»Jupp. Ein schwarzer 7er mit einer Hundert auf dem Kennzeichen«, sagt Matze von hinten.

»Halt doch mal an! Bitte. Ich will wissen, warum der hier so blöd auf der Straße herumsteht. Das ist doch nicht normal bei so einem Wetter.«

»Ich glaube, da stand auch noch ein weißer Bus auf dem Grünstreifen«, sagt Matze. Er hat sich herumgeworfen und späht durch die abgedunkelte Heckscheibe auf die Straße. »Bin mir aber nicht ganz sicher. Ging alles so schnell und dann noch der blöde Nebel …«

Während Claudia Kirchner den Insignia an den Straßenrand lenkt, streift Huber bereits seinen Sicherheitsgurt ab. »Du wartest hier, Matze. Claudia und ich gehen nachsehen, was da los ist.«

»Aber … ich könnte doch …«

»Matze …«

Claudia, die bereits halb aus dem Fahrzeug gestiegen ist, lässt sich noch einmal auf ihren Sitz zurückplumpsen. »Klappe halten und sitzen bleiben«, herrscht sie ihren Kollegen von der KTU über die Vordersitze hinweg an.

Für freundliche Worte ist jetzt keine Zeit, und mit Matze diskutieren will sie schon dreimal nicht. Sie schwingt ihre Beine erneut aus dem Wagen und springt leichtfüßig wie eine Katze auf die Füße. Seite an Seite läuft sie mit Huber am Straßenrand entlang; ihre Hand ruht wie selbstverständlich auf dem Griff ihrer Dienstwaffe.

Als sie Sekunden später den gedämpften Schrei eines Mannes hören, gibt es für sie kein Halten mehr …

*

Schreiend wirft sich Dreipunktnull herum. Ansatzlose Reaktion. Er ist schnell, und doch ist er viel zu langsam für den Sicherheitschef von BPI.

Stefan Zieglers Waffe beschreibt einen Halbkreis und folgt dem zotteligen Kerl in dem weißen Bus ohne Probleme. Anvisieren, den Lauf kurz korrigieren, der Zeigefinger liegt am Druckpunkt seiner Halbautomatik. Er steht neben der offenen Schiebetür und hat freie Sicht auf den Rastalockentyp.

Keno wechselt abermals die Richtung. Unter seiner viel zu weiten Kleidung verbirgt sich ein gestählter Körper, der es ihm erlaubt, schnell zu reagieren. Erneut stößt er einen lauten Schrei aus, der seinen Gegner irritieren und seine Freunde warnen soll. Über das Headset, das sie hoffentlich noch immer im Ohr tragen.

Während Zieglers Hand dem neuerlichen Richtungswechsel des Zotteligen folgt, riskiert er aus dem Augenwinkel einen Blick in den Bus. Computer, Monitore und ein Bataillon blinkender Server fallen ihm sofort ins Auge. Der Bus ist eine Überwachungszentrale, und der Typ vor seinem Lauf ist wirklich fix.

Wut, Verzweiflung, Hoffnung, Angst und Unglaube. Kenos Psyche befindet sich auf einer Berg-und-Tal-Fahrt. Er kann nicht fassen, dass er die Tür nicht verriegelt hat, obwohl das einen bewaffneten Mann bestimmt auch nicht aufgehalten hätte. Erneut wirbelt er herum und bleibt dabei mit dem rechten Fuß irgendwo hängen. Schreiend fällt er vornüber; er versucht noch, schützend die Arme hochzureißen.

»Keno … Keno … großer Gott, was ist bei dir denn los? Wir sind in ein paar Minuten bei dir. In ein paar Minuten, hörst du mich?«, dröhnt eine schwer schnaufende Stimme aus den Lautsprechern des fest verschraubten Monitors.

Dann mal her mit euch. Papa wartet schon …, denkt Ziegler und kann sein Glück kaum fassen.

Die Schlappe im Park wurmt ihn noch immer; sie war für seine Karriere alles andere als förderlich. Und dann diese eingebildete Graser. Kaum vorstellbar, dass er auf die noch vor wenigen Tagen so gestanden hat. Sie war eine nervige Kuh sondergleichen; ihre Stellung hatte sie doch nur ihrem Alten, diesem Karl Graser, zu verdanken.

Gut, dass sie darauf bestanden hat, erst mal zum Duschen nach Hause zu fahren. So kann ich die Lorbeeren für mich allein einheimsen, denkt er und grinst voller Vorfreude.

Sein Gesicht verzieht sich zu einer teuflischen Fratze, als er den Stecher seiner Halbautomatik bis zum Anschlag durchzieht. Donnernd entlädt sich seine Waffe und schickt das erste Projektil auf seine mörderische Mission. Beißender Qualm behindert seine Sicht, es stinkt nach Kordit und Schießpulver in dem engen Bus.

Verzweiflung hat ihn gepackt. Sie nagt an seiner Seele wie ein Kaninchen an einem Kabel. Der erste Schuss ging noch vorbei, doch mit der zweiten Kugel kann der Typ ihn eigentlich nicht mehr verfehlen. Benommen schüttelt er den Kopf, den er sich bei seinem Sturz irgendwo angeschlagen hat. Keno weiß, dass seine Freunde es nicht mehr rechtzeitig schaffen; er weiß, dass sein Leben hier und heute zu Ende ist …

Jetzt kriegst du den Fangschuss und dann mein Freund … dann kümmere ich mich um deine Kumpels. Und um diese gottverdammte Jana Schmitt, denkt Ziegler, während er mit seiner Halbautomatik auf den am Boden Liegenden zielt.

»Polizei! Lassen Sie die Waffe fallen und treten Sie einen Schritt zurück.«

Irritiert hält Ziegler inne und späht über die Schulter in den Nebel.

Polizei? Wo kam denn die so plötzlich her? Der Typ da im Bus ist bestimmt kein Polizist. Wie um alles in der Welt hatten sie ihn gefunden, und schlimmer noch: Wie waren sie ihm auf die Schliche gekommen? Er, der erfahrene Expolizist, würde sich bestimmt nicht von irgendeinem Dahergelaufenen verhaften lassen. Da mussten schon andere Kaliber kommen, das war mal klar.

»Letzte Warnung! Nehmen Sie die Waffe herunter und treten Sie einen Schritt von dem Bus weg.«

Eine Frau! Das ist nur eine Frau …

Ziegler denkt zum zweiten Mal binnen weniger Minuten, er hätte das große Los gezogen. Seine Waffe zielt noch immer auf den Zotteligen, sein Finger liegt noch immer am Druckpunkt der mattschwarzen Pistole.

Er drückt ab, zweimal. Dann wirbelt er herum und sucht nach seinem neuen Ziel. Aus dem Nebel wächst eine Feuerblume heraus; sie rast direkt auf ihn zu. Ein Schlag trifft seine rechte Schulter. Kurz darauf folgen ein zweiter und ein dritter mörderischer Hieb gegen seine Brust. Fassungsloses Erstaunen, Zieglers kraftloses Kinn knallt gegen seinen brennenden Brustkorb.

Eine Frau stürmt auf ihn zu. Ein Mann – Ziegler kennt ihn von irgendwoher – humpelt hinter ihr her. Jemand tritt ihm die Beine unter dem Körper weg, der freie Fall scheint endlos anzudauern. Bilder stürmen auf ihn ein; er sieht sich selbst als Jugendlicher auf einer Party. Seiner Party. Rita sitzt rücklinks auf seinen Lenden und verzieht das Gesicht zu einem spöttischen Grinsen.

Dann wird alles dunkel. Die Gewissheit, versagt zu haben, schnürt ihm die Kehle zu.

Alles aus, denkt er, während er an den Tränen seines eigenen Mitleids zu ertrinken scheint.

Schmerz … Schmerz … so viel Schmerz … und der freie Fall scheint kein Ende zu nehmen …

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39.

Der Bunker, Frankfurt am Main

Donnerstag, 06:41 Uhr

Janas Blick klebt noch immer an Frankys Smartphone, das dieser achtlos auf dem Tisch liegen gelassen hat. Nach dem Telefonat mit Steven. Nach der Hiobsbotschaft, die er ihnen überbracht hat.

Atemlose Stille um sie herum. Keiner von ihnen findet die Kraft, ein paar Worte zu sagen. Zu tief sitzt der Schock über die Neuigkeit, zu tief sitzt die Angst um ihren Freund und Weggefährten Keno.

Der Mensch tut, was er kann, bis sein Schicksal sich ihm offenbart, denkt sie.

Sie hat diesen Satz einmal in einer Kirche gehört. Der Pfarrer hatte ihn gesprochen, bei der Beerdigung ihrer Mutter. Der tiefere Sinn war ihr damals verborgen geblieben, doch heute, nach so vielen Jahren, glaubt sie, einen tieferen Sinn erkannt zu haben.

Eine Fliege summt an ihrem Gesicht vorbei; sie hat nicht die Kraft, sie mit ihrer Hand zu verscheuchen. Die Trauer hat Jana voll im Griff und die Kontrolle über Geist und Körper übernommen.

Sie denkt ans Aufgeben, denkt daran, sich den Behörden zu stellen. Auch ein Selbstmord wäre für Jana akzeptabel, solange sie damit das Leben ihrer Freunde schützen kann.

Der Mensch tut, was er kann, bis sein Schicksal sich ihm offenbart, denkt Jana erneut.

Dreipunktnulls Schicksal hatte sich ihm offenbart in Gestalt von Stefan Ziegler, der kaltblütig auf ihn geschossen hatte. Doch auch Ziegler war seinem Schicksal begegnet. Er lag laut Steven schwer verletzt vor Kenos Bus. Drei Kugeln hatten ihn niedergestreckt. Jetzt kämpften die Ärzte um sein Leben. Genau wie um Kenos.

Das Smartphone auf dem Tisch schrillt erneut. Neben ihr erwacht Franky aus der kollektiven Starre, in die er, seine Frau Manu und auch Jana nach dem Gespräch mit Steven verfallen sind.

»Ja, Steven …«

»Es gibt Neuigkeiten. Dieses Mal sogar halbwegs gute«, sagt er. Seine Stimme klingt verzerrt, doch das kann von dem kleinen Lautsprecher in Frankys Telefon herrühren.

»Gut! Du bist auf Lautsprecher, Steven. Jana und Manu hören mit.«

»Okay, kein Problem.« Stevens Atemgeräusche sind deutlich zu hören. Er scheint sich während des Telefonats zu bewegen.

»Wo seid ihr jetzt?« Franky wischt sich den Schweiß vom Gesicht und beugt sich weiter vor. Näher zum Smartphone. Näher zu Stevens Stimme. »Habt ihr ein sicheres Versteck gefunden?«

»Noch nicht. Wir haben die ganze Zeit in der Nähe des Busses gestanden. Der Nebel ist noch so dicht hier, dass wir fast bis an den Zaun herangekommen sind.« Eine kurze Pause entsteht, dann geistert Stevens Stimme wieder durch den Bunker. »Weiter haben wir uns allerdings nicht vorgewagt. Die Gefahr, doch noch entdeckt zu werden, war einfach zu groß.«

»Klar … eure Entscheidung«, nickt Franky.

»Jetzt zu den guten Neuigkeiten. Keno wurde vor ein paar Minuten ins Krankenhaus abtransportiert. Die Ärzte konnten ihn wohl so weit stabilisieren, dass er transportfähig war.«

»Das ist wirklich eine gute Nachricht. Hoffentlich können die Ärzte sein Leben retten.«

»Sie haben eigentlich ganz zuversichtlich geklungen. Beide Kugeln sind wohl in seinen Rücken eingedrungen. Eine davon hat seine Leber getroffen. Wie schlimm seine Verletzungen im Einzelnen sind, kann ich jedoch nicht abschätzen. Die Ärzte haben sich da ziemlich bedeckt gehalten. Der Polizei gegenüber.«

»Verstehe …«

»Mann, was für ’ne Scheiße!« Stevens Stimme wird lauter, nimmt an Schärfe zu. »Das hätte nie passieren dürfen, Franky. Wenn wir nur ein paar Minuten früher …«

»Steven, das bringt doch nichts. Hört auf, euch Vorwürfe zu machen, und schaut, dass ihr euch in Sicherheit bringt«, unterbricht Franky Steven barsch.

»Hast ja recht, Franky«, pflichtet Steven ihm bei. »Es ist einfach nur so ungerecht. Keno ist wie ein Bruder für mich, und jetzt kämpft er um sein Leben. Er hat doch niemandem etwas getan …«

Ein Schluchzen dringt aus dem kleinen Lautsprecher, dann putzt sich jemand die Nase. »Wir sind jetzt unten am Mainufer angelangt und suchen nach einer Möglichkeit, hier unbemerkt vom Firmengrundstück zu kommen«, sagt Steven dann mit gefasster Stimme. Sein Atem hat sich wieder beruhigt, dafür klingt das Gurgeln von Wasser aus dem kleinen Lautsprecher.

»Dann kriegt ihr also nicht mehr mit, was gerade an unserem Bus passiert?« Franky schürzt die Lippen und zieht ein enttäuschtes Gesicht. »Schade, ein paar Informationen mehr wären sehr hilfreich gewesen.«

»Doch, doch … die Mikrofone aus dem Sprinter übertragen noch immer jedes Wort, das gesprochen wird. Wir sind also noch immer online und bekommen alles hautnah mit.« Steven lacht kurz auf. Es ist ein freudloses Lachen, das kalt und verzweifelt klingt. Dann spricht er weiter, seine Stimme klingt tiefer und noch rauer als gewöhnlich. »Bin gespannt, wann einer der Bullen auf die Idee kommt, sich die Technik im Bus mal etwas genauer anzuschauen. Apropos Technik … habt ihr die Daten von den Rechnern schon überspielt?«

»Welche Daten?« Franky richtet sich kerzengerade auf. Seine Augen fixieren das Telefon, während seine Finger nervös auf der Tischplatte herumklopfen. Von einer Sekunde auf die andere hat sich sein Verhalten komplett verändert. Er ist wieder der Franky, so wie Jana ihn kennt – und schätzt.

»Na, die Daten, die Keno von Kaisers Computer gezogen hat. Die müssen sich alle auf den Rechnern im Bus befinden. Keno hatte vollen Zugang und hat heruntergezogen, was ihm vor die Flinte kam.«

»Heilige Scheiße.« Franky springt auf und flitzt zu den Computern hinüber. »Das haben wir nicht gewusst. Wir dachten die ganze Zeit, ihr hättet die Daten auf einem Stick«, ruft er quer durch den Raum.

»Was? Ich kann dich nicht mehr verstehen. Du kommst total undeutlich rüber.«

»Wir kümmern uns darum«, sagt Manu. »Franky ist schon dran. In ein paar Minuten sind die Daten im Bunker.«

»Das ist gut. Bleibt an der Sache dran und schaut nach, was Keno alles erbeutet hat.«

»Machen wir! Sag mal, Steven, sollen wir nicht doch lieber zu euch kommen und euch da irgendwie herausholen?«

»Nein! Auf keinen Fall. Ist viel zu gefährlich. Die Bullen haben alle Zufahrtsstraßen rund um den Industriepark abgeriegelt. Bleibt im Bunker und schaut euch die Datensätze an. Wir finden schon einen Weg, der uns hier rausbringt. Solange sich der Nebel noch hält, können wir uns recht frei bewegen. Macht euch keine Sorgen, wir sehen uns dann später.«

Kein Klicken, kein Rauschen und doch ist die Verbindung beendet. Steven hat nach seinem Wir sehen uns dann später das über Funk geführte Telefongespräch einfach unterbrochen.

»Gefühlsduseleien waren noch nie seine Stärke«, seufzt Manu und blickt gleich darauf zu ihrem Mann hinüber. »Seine auch nicht.«

Franky sitzt vor einem Bildschirm und hämmert Befehle in eine Tastatur. Fliegende Finger, sein Blick wirkt konzentriert. Für den Moment scheint er alles um sich herum vergessen zu haben. Zahlencodes laufen über den Monitor. Dann teilt sich der Bildschirm und zeigt auf der einen Hälfte einen Download-Prozess an. Ein blauer Balken in einem grau unterlegten Kästchen, der rasend schnell an Größe gewinnt. Datenübertragung in Highspeed. Was technisch machbar ist, wird von Franky genutzt.

»Alles klar. Ihr könnt Steven sagen, dass ich alle Daten rübergezogen habe! Das sind Unsummen von Dateien, die Keno noch einmal in Zips gepackt hat. Klasse, so ging das Downloaden rucki, zucki.«

»Steven hat schon lange aufgelegt«, sagt Manu, die nun neben Franky steht und genauso gebannt wie er auf den Monitor starrt. »Du kennst ihn ja. Viele Worte sind einfach nicht sein Ding. Er meinte noch, dass wir auf keinen Fall zum Industriepark rauskommen sollen. Die Polizei hätte dort alles abgeriegelt und würde jeden kontrollieren, der sich in der Nähe aufhält.«

»Wenn er’s sagt, wird’s wohl so sein«, grunzt Franky, noch immer auf den Bildschirm starrend. »Meldet er sich noch mal? Oder was hat er vor?«

»Keine Ahnung. Er hat gesagt, wir sollen uns um die Daten kümmern. Den Rest würden sie schon alleine hinbekommen.«

Franky blickt kurz auf. Dann runzelt er die Stirn. Es sieht so aus, als würde er Manus Worte mit zeitlicher Verzögerung verarbeiten. Und verstehen. Er nickt, rollt dann mit seinen kräftigen Schultern und bewegt seinen baumstammdicken Hals hin und her. Seine Finger knacken laut, als er sie in allen Richtungen dehnt.

»Okay«, sagt er schließlich und wendet sich wieder der Computertastatur zu. »Ich brauche Chips, ’ne Cola und einen Pott Kaffee. Und ich brauche dich, Jana. Du bist die, die sich von uns dreien am besten bei BPI auskennt. Sag mir, nach was ich suchen soll. Sag mir, nach welchem System ihr bei BPI die Daten abgelegt habt …«

*

»Du hältst uns heute Morgen ganz schön auf Trab«, schnarrt ein Kollege von der Spurensicherung garstig, als er, mit Taschen bepackt, an Huber vorbeiläuft.

»Du mich auch«, erwidert dieser. Er hebt die Hand und wackelt aufreizend langsam mit den Fingern hin und her. »Sag mal stop!«, ruft er seinem davoneilenden Kollegen hinterher.

»Dem hast du’s jetzt aber gegeben. Wow, bin echt beeindruckt«, frotzelt Matze, der neben Huber steht.

»Halt die Klappe!«

»Weißt du, ich mache mir echt Sorgen um dich«, erwidert Matze ungerührt. »Jahrelang hast du deine Waffe überhaupt nicht angeschaut, und jetzt schießt du gleich auf zwei Leute an einem Tag. Und das noch unabhängig voneinander.« Matze grinst und schaut demonstrativ auf seine Armbanduhr. »In drei Stunden ein Toter und ein Schwerverletzter. Warte mal … das macht dann in vierundzwanzig Stunden …«

»Matze! Bitte. Mir ist echt nicht nach Scherzen zumute.«

»Wäre mir an Ihrer Stelle auch nicht, Herr Oberkommissar«, sagt eine Stimme hinter ihm, die er nur zu gut kennt.

»Doktor Kellermann …«, Huber fährt auf dem Absatz herum und verzieht das Gesicht vor Schmerzen. Verdammtes Knie.

Der Oberstaatsanwalt nickt ihm grüßend zu und heftet dann seinen stahlharten Blick auf Matze. »Mein lieber Herr Fischer«, sagt er mit einem Lächeln, das so falsch ist wie die Zähne von Hubers Oma. »Können Sie sich nur im Entferntesten vorstellen, welchen Aufstand Ihre Frau nach Ihrem Verschwinden bei mir geprobt hat?«

»Ääh … meine Frau? Tja also, dann werde ich wohl am besten mal gleich …«

»Nix da. Sie bleiben hier. Ich habe soeben der Aussage von Frau Kirchner beigewohnt. Wirklich interessant, was die Kollegin so alles zum Besten gegeben hat. Das wirft ein ganz neues Licht auf diesen Fall. Da lassen sich gute Ansätze erkennen.« Abermals zeigt der Staatsanwalt seine schneeweißen Zähne bei dem Versuch, ein Lächeln zu erzwingen. »Bevor Sie mir nicht Rede und Antwort gestanden haben«, schnarrt er, »werden Sie nirgendwo hingehen. Verstanden?«

»Na gut, dann bleibe ich eben da. Sie sind der Boss.«

»Genau, ich bin der Boss!«, nickt Kellermann, dieses Mal, ohne sein wölfisches Grinsen aufzusetzen. Sein Blick wandert weiter, fliegt über die Szenerie, die sich vor ihnen im Nebel abspielt. »Was für eine Scheiße läuft hier eigentlich ab?«, brummt er mehr zu sich selbst als zu Huber und Matze.

Nachdenklich schaut er sich um, starrt für gut eine Minute in den blutverschmierten Innenraum des weißen Sprinter-Busses. »Wir müssen reden«, sagt er unvermittelt und gibt Huber ein Zeichen, ihm zu folgen. Als sie sich seiner Meinung nach weit genug von den anderen entfernt haben, bleibt Kellermann ruckartig stehen und starrt Huber forschend in die Augen.

»Okay, Huber. Jetzt mal Butter bei die Fische. Was wissen Sie? Wie weit sind Ihre Ermittlungen wirklich vorangeschritten?«

»Wollen Sie eine ehrliche Antwort oder eine, die Ihnen schmeckt?«, fragt Huber. Er ist irritiert, hat den Oberstaatsanwalt noch nie so … so menschlich erlebt.

»Die ehrliche würde ich der gut schmeckenden vorziehen.«

Sind ja ganz neue Seiten, die du da offenbarst, denkt Huber.

Laut sagt er jedoch: »Wissen tu ich nichts. Ich vermute nur.«

»Dann lassen Sie mich mal an Ihren … Vermutungen teilhaben«, sagt der Oberstaatsanwalt und nickt Huber aufmunternd zu.

»Wo ist eigentlich Trautvetter? Sollte mein Vorgesetzter bei diesem Gespräch nicht besser anwesend sein?«

»Sollte er«, nickt Kellermann. »Doch er hat es vorgezogen, zu einer Besprechung ins Polizeipräsidium zu fahren. Das finde ich, gelinde gesagt, mehr als seltsam, wenn Sie mich fragen. Keine Ahnung, was da los ist, aber es muss schon verdammt wichtig sein, wenn er dafür seine Leute in der Scheiße sitzen lässt. Meinen Sie nicht auch?«

»Na ja, seltsam ist das irgendwie schon«, pflichtet Huber dem Staatsanwalt bei. Er überlegt kurz, wägt seine weiteren Worte gründlich gegeneinander ab. »Wir haben vereinbart, dass ich mich alle drei Stunden bei ihm melde und ihm einen kleinen Zwischenbericht durchgebe«, sagt Huber. »Vielleicht hat er ja gedacht, dass das ausreicht, um auf dem Laufenden zu bleiben?«

»Vielleicht? Vielleicht steckt aber auch mehr dahinter? Wer weiß das schon?«

»Was wollen Sie da andeuten? Dass Trautvetter nicht ganz koscher ist, oder was?«

»Wir schweifen vom eigentlichen Thema ab, Oberkommissar Huber. Sie wollten mir doch gerade erzählen, was Ihrer Meinung nach hinter der ganzen Angelegenheit steckt. Frau Kirchner hat mir schon einiges berichtet und mir den Kopf ganz ordentlich geradegerückt«, sagt er und lächelt verlegen. »Ich gehe mal davon aus, dass Ihre Ermittlungen konform laufen und Sie beide die Ansicht vertreten, dass es sich hierbei um eine groß angelegte Verschwörung handelt. Seitens Bauer Pharma Industries«, sagt der Staatsanwalt und holt erst einmal tief Luft.

»Ja, davon gehe ich aus«, nickt Huber. »Das habe ich Trautvetter aber auch schon gesagt.«

»Soll ich Ihnen was sagen?« Kellermann tritt einen Schritt näher an Huber heran und senkt seine Stimme verschwörerisch. »Ich glaube, dass Sie und Ihre Kollegin mit Ihrem Verdacht goldrichtig liegen«, sagt er und befeuchtet seine spröden Lippen mit der Zungenspitze. »Vor einer halben Stunde hat mich nämlich so ein aufgeblasener Staatssekretär aus dem Innenministerium angerufen und mir mitgeteilt, sie würden die Ermittlungen im Fall Schmitt/Kunz von nun an übernehmen.« Er schnauft verächtlich, bevor er weiterspricht. »Ich soll alle Unterlagen zusammenstellen und an die beiden Beamten übergeben, die wahrscheinlich …«, er schaut auf die Uhr an seinem linken Handgelenk, »… seit genau fünf Minuten vor meinem Dienstzimmer auf mich warten.« Er schweigt betroffen, knetet seine Finger ineinander, bis sie weiß werden. »Kennen Sie das?«, fragt er schließlich. »Kennen Sie das Gefühl, wenn das Herz etwas anderes als der Verstand sagt?«

»Nur zu gut«, sagt Huber mit belegter Stimme. In den letzten Minuten hat er jedes, na ja beinahe jedes Urteil revidiert, das er gegen den Staatsanwalt so sorgsam gehegt hat.

»Dann wissen Sie ja, wovon ich spreche. Wenn wir den Fall an das Innenministerium abgeben, werden die Ermittlungen im Sande verlaufen. Das wissen Sie genauso gut wie ich, nicht wahr?«

»Ist ein ungeschriebenes Gesetz«, nickt Huber. »Wenn ein Fall nie aufgeklärt werden soll, übergibst du ihn am besten an ein Ministerium. Die basteln an den Beweisen dann so lange herum, bis von ihnen nichts mehr als eine Aktennotiz übrig bleibt. Weiß doch jeder, ist ein uralter Hut.«

Kellermann tritt noch etwas näher an Huber heran und blickt sich verstohlen nach allen Seiten um. »Ich will das aber nicht, Huber. Ich will wissen …«, er deutet mit der Linken in Richtung des Zauns, »… was hinter diesem Zaun vorgeht. Sagen Sie mir einfach, was Sie brauchen, um denen da drinnen das Fell über die Ohren zu ziehen.«

Schweigen. Huber lässt die Worte des Oberstaatsanwalts auf sich einwirken. Seine Gedanken überschlagen sich: Kann er Kellermann wirklich vertrauen?

»Für den Anfang wäre ein Durchsuchungsbefehl für Bauer Pharma Industries ganz hilfreich«, sagt er schließlich. »Außerdem möchte ich Claudia Kirchner und Matze, äh … Herrn Fischer fest in meinem Team haben.«

»Das bekomme ich geregelt. Sonst noch was?«, fragt Kellermann und blickt sich ein weiteres Mal verstohlen um.

»Ja. Die Wohnung von Ziegler muss unter Beobachtung gestellt werden. Die von Drexler natürlich auch. Sobald wir uns bei BPI umgesehen haben, werde ich die beiden Wohnungen mit Matze und Claudia durchsuchen.«

»Kein Problem. Sonst noch was?«, fragt der Oberstaatsanwalt erneut.

»Ich denke, das reicht für den Anfang«, sagt Huber und wischt sich die schweißnassen Hände an seiner Jeanshose ab. Dann nickt er dem Oberstaatsanwalt zum Abschied noch einmal zu und humpelt in Richtung seines Dienstwagens davon …

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40.

Main-Plaza-Hochhaus, Frankfurt am Main

Donnerstag, 06:50 Uhr

Strahlender Sonnenschein hier oben über den Dächern von Frankfurt. Richard Kaiser steht vor dem beeindruckend großen Panoramafenster und schaut auf die nebelverhangene Stadt hinunter.

Abschiedsgedanken, eine leichte Wehmut erfüllt sein Herz. Er hat diese Stadt nicht geliebt, aber ein wenig zu Hause hat er sich in Frankfurt schon gefühlt. Keine zweihundert Meter von seinem Fenster entfernt schwebt eine Boeing 737 der deutschen Lufthansa vorbei. Ein paar Hundert Meter weiter links erobert ein startendes Passagierflugzeug einer arabischen Airline gerade den Himmel über der Stadt.

»Beeindruckend, nicht wahr?« Karl Graser ist hinter Kaiser getreten und schaut wie er aus dem Fenster.

»Ja! Ob du’s glaubst oder nicht, der Ausblick aus deiner Wohnung wird mir wirklich fehlen. Die weite Sicht, die Dimensionen dieser Stadt und die Flugzeuge am Himmel haben mir immer geholfen, meine Gedanken neu zu sortieren.«

»Jetzt wirst du aber philosophisch, Richard. Ich mag diesen Ausblick ja auch …« Graser zuckt mit seinen Schultern. »Na ja, was man jeden Tag vor Augen hat, weiß man wahrscheinlich irgendwann nicht mehr gebührend zu würdigen.«

»Vielleicht.« Kaisers Blick schweift schon längst nicht mehr nur über Frankfurt. Er ist weitergezogen, fliegt jetzt über die bewaldeten Berge und Hänge des benachbarten Taunus. »Manchmal frage ich mich ernsthaft, warum wir uns nicht einfach zur Ruhe setzen?«, sagt er mehr zu sich als zu Graser. »Geld haben wir beide doch mehr als reichlich.« Er seufzt, kurz bevor er weiterspricht. »Warum genießen wir nicht einfach unseren Lebensabend und lehnen uns entspannt zurück?«

Graser nippt an seiner Kaffeetasse und wirft einen verstohlenen Blick auf die Uhr an seinem Handgelenk. 06:55 Uhr. In wenigen Minuten würde ihr Verbindungsmann zur hiesigen Polizei vor der Tür stehen. Wichtige Fragen waren zu klären, und Kaiser stand blöd herum und philosophierte über das Leben.

Gott, das ist doch echt … zum Kotzen, denkt er.

»Wir zwei sind Soldaten vom alten Schlag«, sagt er laut. »Wir brauchen den Kampf und wir brauchen das Spiel um die Macht.«

Und ums Geld, denkt er, sagt es aber nicht. Geld kann man nie genug haben. Mit Geld kauft man sich Gesundheit, Geschäftspartner und Frauen. Und wenn man ein wenig mehr davon investiert, dann kann man sich auch so etwas wie diese Wohnung hier kaufen.

»Wahrscheinlich hast du recht, Karl. Wir brauchen diesen Zirkus einfach. Es ist das Elixier, das uns am Leben hält.« Kaisers Schultern straffen sich, als er beide Hände hinter dem Rücken verschränkt. »Es gibt wohl eine kleine Planänderung seitens unseres Chefs«, sagt er. »Die ersten drei Chargen des Impfstoffs gehen ausschließlich an eine ausgesuchte Klientel.«

»Aha … und an wen, wenn man fragen darf?«

»Die üblichen Verdächtigen!«, sagt Kaiser gelangweilt. »Großindustrielle, Industriemagnaten, Diktatoren, wohlgesinnte Politiker, was weiß ich? Eben Personen, die über viel Geld oder zumindest Macht verfügen. Du kennst das Spiel doch genauso gut wie ich.«

»Weiß Edward Baxter eigentlich über unsere Probleme hier in Frankfurt Bescheid?«

»Texas ist weit weg, Karl, selbst in der heutigen Zeit. Ich denke nicht, dass der da drüben etwas mitbekommen hat. Wenn er etwas wüsste, würden wir zwei uns jetzt nicht mehr über dieses Thema unterhalten. Zumindest nicht hier.«

»Auch wieder wahr!«

Das dezente Summen der Gegensprechanlage beendet ihr Gespräch so abrupt, wie es vor wenigen Minuten begonnen hat. Graser blickt prüfend auf seine Uhr, bevor er den Hörer der Gegensprechanlage gegen sein rechtes Ohr presst.

»Ja?«

»Ich bin’s.«

»Kommen Sie rauf. Und passen Sie auf, dass Sie keiner sieht.«

»Ich gehe nach nebenan«, sagt Kaiser. »Falls du meine Hilfe brauchst …« Er beendet den Satz nicht. Stattdessen wirft er noch einen Blick aus dem Fenster, bevor er in seiner typischen, irgendwie soldatisch inspirierten Manier durch das Wohnzimmer Richtung Küche läuft.

Ich und deine Hilfe brauchen. So weit kommt’s noch …

Grasers Blick ruht auf Kaisers Rücken, als dieser im Stile eines preußischen Soldaten quer durch das Wohnzimmer schreitet. Höchste Zeit für eine Umorientierung, denkt er. Kaiser wird langsam alt. Er hat einfach nicht mehr die Coolness und den Drive, die er früher hatte.

Das Summen seiner Klingel reißt ihn aus seinen Gedanken. Tief durchatmen, ein letzter Blick in den Spiegel und das nachlässig verrutschte Hemd schnell wieder richten. Rein in das Sakko und die Haare noch einmal mit den Fingern durchkämmen …

Gut so! Jetzt kann’s losgehen, denkt er und kontrolliert mit einem allerletzten Blick, ob die Pistole unter seinem Sakko nicht durch eine dumme Unachtsamkeit zu sehen ist. Alles bestens. So wie es sich gehört für einen Geschäftsmann seines Kalibers.

Während er auf die Wohnungstür zuläuft, vergewissert er sich, dass Kaiser keine verräterischen Spuren hinterlassen hat. Hat er nicht! Kaiser ist Profi genug, dass ihm solche Fehler nicht unterlaufen.

Er knipst sein Lächeln an und reißt die Eingangstür schwungvoll auf. Sein Besucher soll unbewusst registrieren, dass er topfit und voll bei der Sache ist.

»Kriminalrat Trautvetter, schön, dass Sie meiner Einladung so schnell folgen konnten«, sagt Graser mit lebhafter Stimme und lächelt seinem Gegenüber gewinnend zu.

»Ich wollte sowieso mit Ihnen reden«, entgegnet Trautvetter. »Der Zeitpunkt ist zwar äußerst unglücklich, aber na ja, es muss auch mal eine halbe Stunde ohne mich gehen.«

»Möchten Sie einen Kaffee oder vielleicht einen Tee? Meine Haushälterin bereitet Ihnen auch gerne einen Espresso zu, den macht sie nämlich ganz vorzüglich.«

Haushälterin … Kaiser wird ganz schön ins Schwitzen kommen, wenn er einen guten Espresso zubereiten soll.

»Nein, nein. Nur keine Umstände«, wehrt der Kriminalrat ab. »Lassen Sie uns lieber gleich auf den Punkt kommen, ich habe im Moment nämlich mehr als genug um die Ohren.«

»Gut, wie Sie wollen«, sagt Graser im jovialen Tonfall eines Geschäftsmannes.

»Ich habe getan, was von mir verlangt wurde«, sagt Trautvetter unvermittelt. »Ich weiß nicht, welche hohen Tiere Sie kennen, aber ich erhielt meine Befehle direkt aus dem Innenministerium.«

»Ja, und?«

»Ja, und? Sind Sie noch ganz bei Trost? Ich habe drei Tote, nein, mit den beiden Wachmännern sind es eigentlich fünf. Plus zwei Schwerverletzte, die mit dem Tode ringen. Von meinen zwei angeschossenen Beamten will ich erst gar nicht anfangen. Das läuft so nicht! Das hatten wir so nicht vereinbart.«

Fünf Tote, denkt Graser und fragt sich im selben Moment, ob er irgendwas verpasst hat. Scheinbar schon!

»Was faseln Sie denn da? Sind Sie betrunken, oder was?«, fährt Graser den offensichtlich überforderten Polizeibeamten an.

»Kommen Sie mir jetzt bloß nicht blöd!« Trautvetter, der Graser um eine Haupteslänge überragt, tritt drohend einen Schritt näher an diesen heran. »Ihre sogenannten Mitarbeiter benehmen sich wie die Axt im Walde. Das geht so nicht. Wir sind hier in Frankfurt und nicht in irgendeiner Bananenrepublik. Wissen Sie eigentlich, was hier los ist? Denken Sie im Ernst, ich könnte so mir nichts, dir nichts fünf Leichen unter den Tisch fallen lassen? Das schafft noch nicht einmal das Innenministerium oder irgendein hohes Tier aus der Politik.«

»Herrgott, von welchen fünf Toten reden wir denn hier?«

»Von welchen fünf Toten wir hier reden, wollen Sie wissen? Ist das wirklich Ihr Ernst?« Trautvetter schreit die letzten Worte fast. Er ist wütend, hat sich in Rage geredet.

Fünf Tote, verdammt. Graser überlegt, geht im Geiste die Toten durch, die ihm bekannt sind. Die beiden übereifrigen Wachmänner. Kaisers Entscheidung. Die Frau im Haus, die Ziegler erschossen hatte, und … ach ja, der Polizist, der im Kugelhagel vor dem Haus gestorben war. Der ging auf Drexlers Kappe. Na dann! Das waren vier. Fünf sollten es aber sein. Den Penner aus dem Parkhaus konnte er getrost vernachlässigen, der war ja eigentlich nur ein unbedeutender Kollateralschaden. Von dem konnte die Polizei auf keinen Fall etwas wissen.

»Sie haben gewusst, auf was Sie sich einlassen, Trautvetter. Im Kampf gegen den Terrorismus gibt es leider auch immer wieder Unbeteiligte, denen die Opferrolle zuteilwird«, sagt Graser und taxiert den Polizeibeamten wie die Schlange das Kaninchen. »Terrorismus ist ein schmutziges Geschäft, das …«

»Ach, hören Sie doch auf mit Ihrer Augenwischerei.« Trautvetter fällt Graser ins Wort, bevor dieser seinen Satz beenden kann. »Hier geht es doch überhaupt nicht um Terrorismus oder um dessen Bekämpfung«, knurrt er und tritt noch einen Schritt näher an seinen Gesprächspartner heran. »Sie haben mich vom ersten Tag an verarscht. Und ich Trottel bin Ihnen auf den Leim gegangen. Aber damit ist jetzt Schluss, das sage ich Ihnen.«

»Wollen Sie mir etwa drohen? Meinen Sie im Ernst, Sie könnten es mit uns aufnehmen?«, fragt Graser sein Gegenüber mit verdächtig leiser Stimme.

»Mir ist es egal, welche weitreichenden Verbindungen Sie haben, Graser. Mir ist es auch egal, welche Konsequenzen das für mich jetzt hat. Ihre Leute«, Trautvetters Zeigefinger schnellt vor und stößt gegen Grasers Brust, »schießen auf meine Polizisten. Das geht entschieden zu weit, da spiele ich nicht mehr mit.«

»Wir haben Ihnen eine Stange Geld gezahlt, Trautvetter. Glauben Sie im Ernst, dass Sie aus dieser Sache ungeschoren wieder herauskommen?«

»Ich habe es Ihnen eben schon einmal gesagt: Die Konsequenzen bezüglich meiner Person interessieren mich nicht. Drexler und Ziegler hätten einen weiten Bogen um meine Leute machen sollen«, sagt der Kriminalrat. Er holt kurz Luft, bevor er weiterspricht. »Haben sie aber nicht. Jetzt ist Drexler tot, und Ihr sogenannter Sicherheitschef wurde von meinen Beamten angeschossen, als er versuchte, einen Mann zu ermorden. Da gibt es nichts mehr, was unter den Teppich gekehrt werden könnte. Die Staatsanwaltschaft ist heiß, die Medien sind auf den Fall aufmerksam geworden, und meine Ermittler lassen sich auch nicht mehr länger von mir an die Kette legen.«

Drexler ist also Nummer fünf, denkt Graser. Das ist gut! Nicht gut war, dass Ziegler in die Hände der Polizei gefallen war. Der Kerl wusste entschieden zu viel über sie, den Plan und ihre Ziele.

Himmel, Petra … Was ist mit Petra?, schießt es ihm durch den Kopf. Petra und Ziegler waren doch zusammen in Kaisers Auto unterwegs. Was also war mit ihr? Ging es ihr gut? Oder war sie die schwerverletzte Person, von der Trautvetter vorhin gesprochen hatte?

Ein leises Ploppen reißt ihn aus seinen Gedanken. Instinktiv macht er einen Ausfallschritt, schiebt seine Hüfte nach vorne und zieht seine Waffe aus dem Hosenbund. Erneut hört er einen schallgedämpften Schuss. Vor seinen Augen platzt Trautvetters Kopf auf wie eine überreife Melone, die auf den Boden fällt. Eine schleimige Substanz spritzt in sein Gesicht; er weiß, es sind Knochensplitter, Hirnmasse, Blut, Haare und Hautreste.

Während die Beine des toten Polizisten unter dem Gewicht seines Körpers wie Zündhölzchen einknicken, tritt Kaiser aus dem Schatten der Diele heraus. In seiner Rechten hält er eine Pistole, aus deren Lauf noch immer ein wenig Rauch aufsteigt.

»Schau mich nicht so an«, sagt er, während er mit einem weiten Schritt über Trautvetters verkrümmten Leichnam steigt. »Der Kerl war zu nichts mehr nutze, hätte höchstens noch unseren Kontaktmann im Innenministerium in Schwierigkeiten gebracht.«

»Verdammt, Richard, ich habe kein Problem damit, dass du den Typ erschossen hast. Wenn du es nicht getan hättest, dann hätte er sich von mir eine Kugel eingefangen«, sagt Graser. Er schüttelt den Kopf, Ekel ist ihm ins Gesicht geschrieben. »Aber doch nicht hier, in meiner Wohnung.«

»Einen besseren Platz gab es auf die Schnelle nicht«, erwidert Kaiser ungerührt und tritt erneut an das große Panoramafenster heran. »Nenn es einfach eine vertrauensbildende Maßnahme! Du hast dich bis jetzt aus allem schön herausgehalten, während ich an vorderster Front agieren musste. Jetzt«, er dreht sich um, deutet mit einem Nicken auf den Toten zu Grasers Füßen, »hast auch du Blut an deinen Fingern kleben.« Er lacht kurz auf, es klingt wie das Knurren eines Bären. »So etwas schweißt zusammen, Karl. So etwas verbindet zwei Menschen miteinander.« Kaiser hält kurz inne und starrt in Grasers blutverschmiertes Gesicht. »Ich hatte die letzte Zeit das merkwürdige Gefühl, dass du ein wenig auf eigenen Pfaden wanderst«, sagt er schließlich. Erneut steigt ein Lachen tief in seiner Kehle auf. »Lass es sein, Karl. Es wäre dein sicherer Tod. Und der von deiner Tochter natürlich auch!«

Kaiser hält immer noch seine Pistole in der Hand, als er sich abwendet und erneut aus dem Fenster blickt. »Ist wirklich eine tolle Aussicht, mein lieber Karl, die du von hier oben hast …«

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41.

Industriepark Frankfurt am Main, Forschungslabor von Bauer Pharma Industries

Donnerstag, 07:42 Uhr

»Antworten Sie mir, Mann! Warum ist auf den Überwachungsvideos nichts zu sehen?«, bellt Huber, während er mit der flachen Hand wütend auf die Tischplatte schlägt.

»Ich habe keine Ahnung, Herr Kommissar. Irgendjemand muss die gesamten Aufzeichnungen der vergangenen Nacht gelöscht haben. Ehrlich, das müssen Sie mir glauben.«

»Ich muss gar nichts«, schreit Huber. Er hebt die Hand und deutet mit seinem Zeigefinger auf den verschreckten Mann, der ihm gegenübersitzt. »Sie sind der Chef hier. Was für ein Sauhaufen ist das denn hier, wenn nicht einmal Sie mir eine befriedigende Auskunft geben können?«

Huber beugt sich noch ein wenig weiter über den Schreibtisch. Sein Atem streift den verunsicherten Angestellten, der laut Firmenausweis der Leiter der hauseigenen IT-Abteilung ist.

»Eine Stunde. Ich gebe Ihnen genau eine Stunde«, sagt er. »Wenn Sie bis dahin keine zufriedenstellende Antwort gefunden haben, können Sie sich auf eine lange Haftstrafe gefasst machen.«

Eine Lüge. Was soll’s? Manchmal musste man einen Gesprächspartner ein klein wenig motivieren. Ihm sozusagen unter die Arme greifen, damit dieser sein vorhandenes Potenzial auch wirklich voll ausschöpfen konnte. Das hatte bei ihm auch bestens funktioniert. Damals, in der Schule, zwischen seinem Vater und ihm, dem kleinen Wolfi.

Hinter ihm öffnet sich die Tür, und seine Kollegin Claudia Kirchner schlüpft in den Raum. Wenige Sekunden später betritt auch Matze das Büro der IT-Abteilung von Bauer Pharma Industries.

»Endlich«, knurrt Huber gereizt. »Konntet ihr euch einen ersten Überblick verschaffen?«, fragt er. Er ist frustriert, nichts läuft so wie geplant. Statt der erhofften Hausdurchsuchung ermitteln sie nun wegen eines bewaffneten Einbruchsdeliktes. Bei Bauer Pharma Industries. Keine fünf Minuten nach dem Gespräch mit Kellermann war der Notruf in der Zentrale eingegangen. Der Oberstaatsanwalt hatte schnell reagiert und Huber mit den Ermittlungen beauftragt.

Aufgeschoben ist nicht aufgehoben, denkt er und versucht, sich auf seine Kollegin zu konzentrieren.

»Haben wir«, nickt Claudia. »Wir haben drei verletzte Wachleute sowie einen leicht verletzten Wissenschaftler. Ein gewisser Doktor Maierhöfer, der im Hochsicherheitslabor noch irgendwelche Testreihen durchgeführt hat«, sagt sie, während sie in ihr Notizbuch blickt, das sie in der Hand hält. »Einer von den Wachleuten konnte recht ausführliche Angaben machen.« Kurze Pause, sie blättert suchend hin und her. »Demnach handelt es sich um drei unmaskierte Einbrecher, die sich dank seiner Hilfe Zugang zu dem Gebäude verschafft haben.«

»Mit seiner Hilfe? Wie darf ich das denn verstehen?«

Ein kurzes Lächeln umspielt Claudias Lippen, während sie mit einem Auge den verängstigten Leiter der IT-Abteilung mustert. »Er hat sie für Angestellte gehalten, die vor dem Personaleingang einen kleinen Plausch abgehalten haben«, sagt sie und lächelt erneut. »Kommt wohl des Öfteren vor, da sich dort auch die Raucherecke befindet.«

»Zeit?«

»So gegen Viertel vor fünf.«

»Haben Sie Kameras dort draußen?«, fragt Huber den IT-Mann.

»Ääh, ja. Zwei, um genau zu sein.«

»Na, dann schauen Sie gefälligst nach. Vielleicht gibt es ja davon irgendwelche Aufnahmen«, fordert er den Leiter der IT-Abteilung ungeduldig auf.

»Das einzig Gute an der ganzen Sache ist …«, nimmt Claudia Kirchner wieder den Faden auf, »… dass der Wachmann, ein gewisser Erich Strack, dreiundsechzig und seit …«, sie seufzt leise, »… fast vierzig Jahren glücklich verheiratet, die drei Personen sehr gut beschreiben konnte. Laut seinen Angaben handelt es sich um eine Frau, ziemlich jung und attraktiv, wie er immer wieder betont, und um zwei Männer mittleren Alters. Er hat sie natürlich noch ausführlicher beschrieben, doch das muss ich dir ja jetzt nicht in allen Einzelheiten herunterbeten.«

»Interessant ist«, sagt Matze, »dass eine der Personenbeschreibungen genau auf Doktor Dirk Kunz passt. Damit ergibt sich folgende Konstellation: Jana Schmitt hat im Park agiert und Dirk Kunz hier bei BPI. Der Schwerpunkt des gesamten Falles muss, und ich betone es gerne noch einmal, muss hier bei Bauer Pharma Industries liegen.«

»Okay!« Huber wendet sich erneut dem hektisch auf seiner Computertastatur herumtippenden IT-Chef zu. »Herr … ääh …«

»Kleinschmidt. Günther Kleinschmidt mit dt. Nicht mit tt.«

»Mit dt. Verstanden. Herr Kleinschmidt. Sie waren doch der direkte Vorgesetzte von Frau Schmitt. Erzählen Sie doch mal. Wie war die denn so?«

»Himmel, was soll ich Ihnen denn darauf nur antworten«, sagt der IT-Chef und knetet nervös seine Finger. »Sie, sie war ääh … ist eine gute Fachkraft und hat immer korrekt ihren Job erledigt. Und … und freundlich ist sie gewesen. Hat immer ein warmes äh … Wort oder ein, ein Lächeln übrig gehabt. Also, also nicht nur zu mir, verstehen Sie das jetzt bitte nicht falsch«, stottert der verunsicherte Mann.

»Tun wir nicht. Weiter im Text.«

Irritation in seinen Augen. Claudia Kirchners barsche Art hat ihn vollends aus dem Konzept gebracht.

»Wisst ihr, was ich für eine gute Idee halten würde«, sagt Matze und lächelt dem unglücklich dreinschauenden Günther Kleinschmidt aufmunternd zu. »Ich denke, ihr zwei solltet mal auf die Suche nach diesem Doktor Kaiser gehen.«

»Doktor Kaiser? Wer soll das sein?«

»Ihr wisst schon …«, sagt Matze nach einem Blick in ihre verständnislosen Gesichter. »Doktor Kaiser. Der Mann, der für gewöhnlich den 7er BMW fährt, mit dem der Ziegler heute Morgen unterwegs war.«

»Ach ja. Klar! Jetzt weiß ich, wen du meinst«, nickt Huber und fragt sich im selben Moment, was Matze nun schon wieder ausheckt.

Dieser grinst sie verschwörerisch an und kneift verstohlen ein Auge zu. »Ich unterhalte mich in der Zwischenzeit ein wenig mit Herrn Kleinschmidt«, sagt er. »So von Kollege zu Kollege. Er kann mir bestimmt einiges zeigen, was ich bei meiner Arbeit im Labor später anwenden kann.« Er steht auf und rekelt sich genüsslich. »Wann hat unsereins schon einmal die Gelegenheit, sich mit einem waschechten IT-Profi auszutauschen?«, sagt er und zieht schelmisch die Augenbrauen hoch. »Wenn ich also bitten dürfte …« Seine ausgestreckte Hand deutet auf die Tür. Sein Gesichtsausdruck duldet keinen Widerspruch.

»Und was jetzt?«, fragt Claudia Kirchner, während sie auf die Tür starrt, aus der sie Matze vor wenigen Sekunden auf den Gang herausgeschoben hat. Wie zwei aufmüpfige Kinder, die jetzt zur Strafe in der Ecke stehen müssen.

»Matze macht das schon«, sagt Huber. »Wenn einer aus diesem Stockfisch etwas herausbekommt, dann er.«

»Dein Wort in Gottes Gehörgang, Wolfi. Was läuft da eigentlich zwischen euch? Warum schleifst du Matze denn auf einmal überall mit hin?«

»Kann ich dir nicht sagen, Claudia. Ist einfach so ein Bauchgefühl. Fakt ist jedoch, dass der Kerl Dinge und Zusammenhänge sieht, die selbst mir nicht auffallen. Und das will schon etwas heißen, findest du nicht auch?«

»Stimmt! Da ist was dran«, stimmt Claudia Kirchner ihrem Kollegen zu. »Weißt du was, Wolfi, Matzes Vorschlag, diesem Doktor Kaiser mal auf die Finger zu schauen, klingt eigentlich gar nicht so verkehrt. Der Kerl muss ein hohes Tier hier sein. Die Empfangsdame wirkte ziemlich eingeschüchtert, als sie uns seinen Namen als Fahrer des BMW nannte. Sein Büro ist im Haupthaus. Chefetage, fünfter Stock. Und … wie es der Zufall so will, ist in seinem Vorzimmer einer der verletzten Wachmänner gefunden worden. Sie haben ihn mit Kabelbindern gefesselt und hinter einer monströsen Couchgarnitur vor neugierigen Blicken versteckt.«

»Ziegler, Drexler und jetzt dieser Doktor Kaiser. Scheint fast so, als würde sich der Kreis langsam schließen«, murmelt Huber nachdenklich. »Der Ziegler hatte sein Büro auch in der fünften Etage. So mit Vorzimmerdame und pompösem Tamtam.«

»Und dieser Armin Drexler war ein Mitarbeiter von Ziegler. Sein Stellvertreter, um genau zu sein«, spinnt Claudia Kirchner den Faden weiter. Sie blickt auf ihren Notizblock und blättert darin herum. »Ziegler war ein ehemaliger Polizist …«

»Mit zweifelhaftem Ruf«, wirft Huber ein.

»Nach Hörensagen, Wolfi. Beweisen konnte man ihm nie etwas. Und der Drexler war ein Stabsfeldwebel a.D. Über ihn und seinen beruflichen Werdegang wissen wir nicht viel.«

»Noch nicht!«, grunzt Huber. »Aber verlass dich drauf: Sobald Ziegler aus dem OP kommt und wieder ansprechbar ist, ist er fällig. Den quetsche ich aus wie eine reife Zitrone. Dann kommt endlich Licht ins Dunkel, das sag ich dir.«

»Jetzt stellt sich natürlich die Frage, welche Vergangenheit dieser Doktor Kaiser vorzuweisen hat, und welche Position er in diesem Unternehmen begleitet?«, fährt die Kommissarin in ihren Überlegungen unbeirrt fort.

»Spannende Frage«, pflichtet Huber seiner Kollegin bei. »Lass es uns herausfinden, Claudia. Wird eh höchste Zeit, dass hier mal jemand ein wenig auf den Putz haut …«

*

Ratternd fährt der Güterzug am Ostbahnhof ein. Déjà-vu. Gerade einmal zwei Tage ist es her, seit er mit Jana auf einem ähnlichen Zug in diesen Verladebahnhof eingefahren ist. Und doch kommt es ihm so vor, als wäre seitdem ein halbes Leben vergangen, sein halbes Leben.

Duplizität der Ereignisse, die Geschichte scheint sich zu wiederholen. Auch heute warten zwei Menschen auf sie, doch sind es weder Stefan Ziegler noch Armin Drexler. Die, die ihnen den Tod bringen sollten, sind selbst zum Opfer ihrer Machenschaften geworden.

Heroische Gedankenspiele geistern durch seinen Kopf. Er fühlt sich wie ein Soldat, der nach Jahren des Krieges endlich nach Hause kommt. Mit dem Zug. Als freier Mann. Er kann die Bilder vor seinem inneren Auge sehen. Schwarzweißaufnahmen, so wie man sie aus dem Fernseher kennt. Weinende Menschen, winkende Frauen und kleine Kinder, die ihren Vater das erste Mal zu Gesicht bekommen.

Doch nichts von dem trifft auf sie zu. Ihr Empfangskomitee besteht aus Jana und Manu. Die – sofern alles nach Plan verläuft – außerhalb des Geländes, gleich hinter dem heruntergedrückten Maschendrahtzaun, auf sie warten.

»Wann springen wir ab?«, schreit Steven und lehnt sich ein Stück weit aus dem Zug.

»Da vorne. Hinter der lang gezogenen Kurve. Dort bin ich auch mit Jana abgestiegen.« Unfreiwillig, denkt er, aber das wissen die anderen ja nicht.

»Okay, dann machen wir das so«, schreit Steven gegen das Quietschen der Bremsen an, das vor ein paar Sekunden mit nervenzerfetzender Intensität eingesetzt hat.

»Haltet euch gut fest! Da vorne kommen jetzt ein paar Weichen, die rütteln den Zug ganz schön durch.«

Erfahrungswerte. Wie schnell doch etwas Ungewöhnliches zur Normalität werden kann, denkt Dirk und klammert sich mit beiden Händen am Handlauf des rostigen Güterwagens fest.

Erneut fliegen Erinnerungsfetzen durch seine Gedanken. Er und Jana, eng umschlungen auf einem Bahnwaggon. Gott, hatten sie gefroren. Gänsehaut am ganzen Körper, Janas Bluse war vor Nässe ganz durchsichtig gewesen. Wie lange war das jetzt her? Auch nur zwei Tage. Unglaublich!

Ruckelnd fährt der Güterzug über die erste Weiche. Dirk wischt sich die Tränen aus den Augen; sie stammen vom Fahrtwind und nicht von den Erinnerungen an Jana. Die nächste Weiche rüttelt am Zug, das Quietschen der Bremsen steigert sich ins Unerträgliche.

»Jetzt!«, schreit Dirk und springt eine Sekunde später von den Stiegen des Güterwaggons ab. Dieses Mal ist er vorbereitet. Dieses Mal geht alles gut. Auch App und Steven sind wohlbehalten gelandet; sie klopfen sich wie er ihre staubverschmutzte Kleidung ab.

»Da entlang«, schreit Dirk und zeigt mit dem ausgestreckten Arm in Richtung des Zauns. »Wir müssen quer über die gesamte Gleisanlage. Los, los, trödelt nicht herum! Hier fahren die Züge im Minutentakt ein und aus.«

Er schlägt den Weg ein, den er vor zwei Tagen schon einmal genommen hat. Mit Jana. Auf ihrer Flucht. Doch dieses Mal hetzt kein schießwütiger Armin Drexler hinter ihnen her oder jagt ein Stefan Ziegler mit seinem Monster-Jeep am unkrautübersäten Gleisbett entlang.

Gott, jeder Knochen im Leib tut ihm weh. Doch die Stimme in seinem Kopf treibt Dirk unaufhörlich vorwärts.

Du darfst jetzt nicht aufgeben! Weiter … lauf weiter, bald hast du es geschafft …

Als sie Minuten später völlig ausgepumpt an die Stelle kommen, an der der Zaun noch immer die Spuren ihrer überstürzten Flucht trägt, schließt er für einen Moment erschöpft seine Augen.

Er fühlt sich erledigt, ist ausgepowert und am Ende seiner Kräfte. Die letzten zwei Tage haben ihm alles abverlangt und ihn zu einem neuen Menschen geformt. Auch Jana hat sich verändert, das spürt er, das weiß er, das konnte er bei ihrer letzten Begegnung ganz deutlich sehen.

Ich weiß nicht, was noch vor mir liegt, denkt er. Wahrscheinlich ist das auch gut so …

Das Knacken eines Astes reißt ihn aus seinem Dämmerzustand. Er springt auf, ist bereit, seine Haut so teuer wie möglich zu verkaufen. Und die seiner Freunde. Sorgenvolle Mienen. Auch Steven und App sind vom Brechen des Zweiges hochgeschreckt.

Dirk hört Schritte auf getrocknetem Laub, irgendwo vor ihm raschelt Gras. Gehetzt blickt er sich um, muss sich dazu zwingen, ruhig auf der Stelle stehen zu bleiben. Wieder ein Rascheln, dieses Mal von seiner linken Flanke. Seine rechte Hand tastet nach der Elektroschockpistole, die er noch immer unter seinem weißen Laborkittel trägt. Sekunden später stößt er erleichtert die Luft aus, die er unbewusst angehalten hat. Ihre Flucht scheint für heute zu Ende, auf der anderen Seite des Zauns sind soeben Jana und Manu aus dem Schatten der Bäume herausgetreten …

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42.

Der Bunker, Frankfurt am Main

Donnerstag, 11:52 Uhr

»Himmel aber auch! Dreipunktnull hat voll ins Schwarze getroffen«, haucht Dirk voller Entsetzen. Er fühlt sich von dem, was er auf dem Monitor sieht, abgestoßen und angezogen zugleich. Es ist wie bei einem dieser schweren Verkehrsunfälle auf der Autobahn, die beinahe jeder schon einmal gesehen hat. Schwer verletzte Personen, Autowracks bis zur Unkenntlichkeit deformiert. Eigentlich müsste man sich betroffen abwenden, doch man starrt, angezogen vom Unfassbaren, auf die Tragödie.

Ganz ähnlich ergeht es Dirk, Jana, Franky, Manu, Steven und App, während sie die Fotografien von Menschen betrachten, die mit dem Variola-Virus infiziert worden sind. Männer, Frauen, selbst Kinder sind dabei. Feldversuche an menschlichen Probanden. BPI hat während der Erprobung des Erregers keine Altersgruppe ausgespart.

»Unfassbar … wie … wie krank sind diese Kerle eigentlich?«, stammelt Franky betroffen. »Da sind sogar Kinder dabei und hier …« Er deutet auf das Bild einer Frau. »Auch werdende Mütter, so wie es aussieht.«

Tumultartige Szenen im Bunker. Jeder der sechs versucht, seiner Entrüstung durch Worte Ausdruck zu verleihen. Eine wilde Diskussion hebt an, obwohl sie im Prinzip doch alle einer Meinung sind.

»Hey! Hey Leute …«, Jana steht am Tisch und klatscht in die Hände. »Ich kann eure Bestürzung ja verstehen«, sagt sie, »mir geht es doch genauso wie euch. Aber das Geschnatter hier bringt uns im Moment nicht weiter. Im Gegenteil, wir vergeuden nur unnütz unsere Zeit.«

Harsche Worte, die wie kaltes Wasser über die Anwesenden schwappen. Fast augenblicklich tritt Ruhe ein, und fünf Augenpaare mustern Jana vorwurfsvoll. Vergiftete Atmosphäre, die emotionale Bindung an das Gesehene ist einfach noch zu frisch und viel zu real, um einen klaren Gedanken zu fassen.

Jana hingegen kennt diese Bilder bereits. Sie hat sie heute Morgen in den gehackten Dateien gefunden und für die Gruppe zu einer Art Collage zusammengestellt. Der Schock sitzt tief, auch bei ihr, denn die Bilder führen ihnen vor Augen, zu welch entsetzlicher Katastrophe das Variola-Virus führen kann.

Jetzt ist Teamarbeit angesagt. Jetzt müssen wir die bekannten Fakten zu einem Ganzen zusammensetzen, denkt sie. Da ist für Emotionen kein Platz, hier helfen nur Analyse und klarer Verstand.

»Dirk hat richtig gelegen, als er Großes hinter den belauschten Worten zwischen Kaiser und Maierhöfer vermutet hat«, sagt sie und erkennt im selben Moment, dass jeder ihrer fünf Freunde gebannt an ihren Lippen hängt. Sie blickt auf und mustert ihre Mitstreiter mit unverhohlener Neugierde. Sie versucht, in ihren Gesichtern zu lesen; sie will wissen, was sie denken. Und was sie fühlen.

Hass, Wut und Abscheu schlagen ihr entgegen. Aber auch der unbedingte Wille, solch eine Katastrophe zu verhindern.

»Manu, Franky und ich hatten heute Morgen leider nur wenig Zeit, die neuen Datensätze durchzuschauen«, sagt sie und schenkt Dirk im nächsten Moment ein vielsagendes Lächeln. »Vieles hat das Suchprogramm bereits für uns eliminiert oder herausgefiltert, doch die Flut der Daten ist noch immer unglaublich groß.« Sie macht eine kurze Pause, schaut abermals jedem Einzelnen ins Gesicht. »Ich weiß, dass jeder von euch die Nacht durchgemacht hat. Mir ist auch klar, dass viele von euch mit den Gedanken bei Dreipunktnull sind. Doch die Zeit drängt. Manu ist heute Morgen auf eine Datei gestoßen, in der mögliche Ziele für einen Anschlag aufgelistet waren. Als Datum ist der siebenundzwanzigste August genannt. Also heute. Der Zeitpunkt für den oder die Anschläge wurde auf siebzehn Uhr beziffert«, sagt Jana und blickt auf die große Wanduhr zu ihrer Rechten.

Himmel, schon 12:09 Uhr. Die Zeit gleitet uns aus den Fingern, denkt sie.

»Es bleiben uns demnach weniger als fünf Stunden, um das Ziel herauszufinden und den Anschlag zu vereiteln.«

Atemlose Stille. Nur das Rauschen der Belüftung scheint allgegenwärtig im Raum zu stehen.

»Wie viel mögliche Ziele haben wir?«, fragt Steven in die Stille hinein.

»Eigentlich fünf«, sagt Franky. »Doch das Waldstadion können wir von der Liste streichen. Das geplante Event findet dort nämlich nicht statt. Der Veranstalter ist vor einem halben Jahr pleitegegangen. Manu hat das nachgeprüft.«

»Okay, dann sind es also nur noch vier mögliche Ziele, die infrage kommen. Das müsste doch zu machen sein. Habt ihr die Suchprogramme schon mit den Orten gefüttert?«

»Haben wir, App. Die Suchanfrage ist bereits voll im Gange.«

»Über welche Ziele reden wir hier eigentlich?«

»Zur Auswahl stehen der Flughafen, der Hauptbahnhof, das Nordwestzentrum und das gesamte innerstädtische U-Bahn-Netz.«

»Heilige Scheiße …«

»Ja, das trifft den Nagel ziemlich genau auf den Kopf. Ich hätte es nicht besser ausdrücken können, Steven.«

»Was meinst du, Dirk? Welches dieser vier Ziele würdest du als Virologe favorisieren?«

»Hm … das ist schwierig zu beantworten«, sagt Dirk. »Interessant sind alle vier.«

»Toll, das bringt uns jetzt echt weiter.«

»Mach doch mal langsam, App. Dirk überlegt doch noch.«

»Alle vier Ziele dürften über eine Belüftungsanlage verfügen, über die sich das Virus in Windeseile verbreiten lässt. Das sind optimale Voraussetzungen, meiner Meinung nach.« Dirk hebt seine Hand, um jeden Einspruch gleich im Keim zu ersticken. »Das Nordwestzentrum würde ich allerdings ausschließen. Ich kenne die Gegebenheiten vor Ort ziemlich genau. Das Einkaufszentrum ist so gebaut, dass große Flächen nur teilweise oder überhaupt nicht überdacht sind. Das wäre meiner Einschätzung nach zu ineffizient für einen Anschlag.«

»Dann bleiben also noch drei übrig«, seufzt Franky. »Das sind immer noch zu viele Ziele nach meinem Geschmack.«

»Das Frankfurter U-Bahn-System würde ich auch ausschließen. Der technische Aufwand erscheint mir einfach zu groß«, sagt Dirk nach einer kleinen Bedenkzeit.

»Bist du dir da auch ganz sicher?«

»Wie könnte ich? Ihr habt mich nach meiner Meinung gefragt. Garantieren kann ich für nichts.«

»Also gut, dann bleiben noch der Flughafen und der Hauptbahnhof als mögliche Ziele übrig. Das ist eine Herkules-Aufgabe, die wir da zu stemmen haben. Das ist euch doch hoffentlich allen klar.«

Allgemeines Kopfnicken, während die Blicke wieder zu den schrecklich entstellten Menschen auf den Fotos wandern.

»Wäre es nicht an der Zeit, endlich die Behörden einzuschalten?«, fragt Dirk mit belegter Stimme. »Wir reden hier schließlich von einem terroristischen Akt. Gegen die Weltbevölkerung. Ich weiß ja, dass ihr dem Amtsschimmel misstraut, aber irgendwo muss es doch jemanden geben, der sich unserer Sache annimmt? Verdammt, wir sind doch hier in Deutschland und nicht in einem Dritte-Welt-Land. Das gibt’s doch gar nicht, dass hier alle bestechlich sein sollen. Das will und kann ich einfach nicht glauben.«

Spannungsgeladene Atmosphäre. Dirks Worte haben etwas hinterlassen, das sich im Gemütszustand der vier Computercracks wie eine Schneise der Verwüstung ausnimmt. Bislang waren staatliche Institutionen ihr größter Feind. Und jetzt sollen sie mit den Behörden zusammenarbeiten? Nie im Leben – oder etwa doch?

Während unter den Freunden eine heiße Debatte aufflammt, zieht sich Jana an ihren Arbeitsplatz zurück. Der Ausgang der hitzigen Diskussion ist ihr egal, denn sie hat schon längst eine Entscheidung getroffen. Während sie nur noch mit halbem Ohr auf die Worte ihrer Freunde lauscht, kreisen ihre Gedanken um den Mann, der ihr im Park das Leben gerettet hat.

*

»Was bitte heißt ›Sie haben keine Ahnung, wo sich Ihr Chef gerade aufhält‹? Sie sind doch seine Sekretärin und führen Buch über seine Termine.«

»Ja, natürlich. Ich kann mir das auch nur so erklären, dass Doktor Kaiser über Nacht krank geworden ist. Normalerweise hält er seine Termine immer gewissenhaft ein. Er ist in diesen Dingen ein richtiger Pedant.«

»Soso, ein richtiger Pedant. Nur heute nicht, wo wir mit ihm sprechen wollen. Finden Sie das nicht auch ein ganz klein wenig seltsam?«

Die Sekretärin hebt ihre Schultern und schüttelt ihre blondierte Mähne. »Keine Ahnung, was Sie meinen, ich bin nur seine Sekretärin.«

»Was für eine Nummer ziehen Sie hier eigentlich ab?«, fragt Claudia Kirchner und mustert die Sekretärin von oben herab.

Guter Bulle, böser Bulle. Claudia hat die Rolle des Stinkstiefels übernommen. Freiwillig, ohne einen einzigen Widerspruch.

»Sie müssen die ruppige Art meiner Kollegin entschuldigen«, säuselt Huber und blickt Claudia dabei tadelnd an. »Wir versuchen schließlich auch nur, unseren Job zu machen.« Er seufzt, bevor er sich verschwörerisch zu der blonden Sekretärin hinabbeugt. »Ich verstehe Sie ja, doch wir warten jetzt seit über drei Stunden auf Ihren Chef. Es muss doch eine Möglichkeit geben, wie Sie ihn in einem Notfall erreichen können.«

»Aber ich habe doch schon alles versucht. Er geht einfach nicht an sein Telefon, weder zu Hause noch an sein Firmen-Handy. Ich habe ihm sogar schon eine E-Mail geschickt.«

»Lassen Sie mich raten!« Die Kommissarin klingt genervt. »Auf die hat er natürlich auch nicht reagiert.«

»Stimmt!« Die schnippische Antwort kommt prompt. Die hübsche Sekretärin, eine gewisse Carmen Sommerfeld, wirft ihre blondierten Haare in den Nacken und lächelt Claudia Kirchner herausfordernd an.

Die beiden tauschen in diesem Leben bestimmt keine Freundschaftsbändchen mehr aus, denkt Huber, während er das Gehabe der beiden Frauen amüsiert beobachtet.

»Aber er hat doch bestimmt einen Stellvertreter, mit dem wir uns unterhalten können?«, fragt Huber aufgeräumt.

»Zwei sogar.« Die Sommerfeld nickt. »Doktor Maierhöfer ist der wissenschaftliche und Herr Graser der kaufmännische Stellvertreter.«

»Mit Doktor Maierhöfer haben wir bereits gesprochen«, sagt Claudia Kirchner. »Der konnte oder wollte uns auch keine Auskunft über den Verbleib von Kaiser geben.«

»Was ist mit diesem Herrn Graser, Carmen. Wo können wir den denn finden?«, fragt Huber und versucht, sich seine innere Anspannung nicht anmerken zu lassen.

»Der ist eigentlich nie hier. Er arbeitet meistens von zu Hause aus oder jettet durch die gesamte Welt. Ich buche manchmal seine Flüge, ist echt der Hammer, wo der so überall hinkommt.«

»Vorname, Adresse, Telefonnummer«, fordert die Kommissarin in schneidendem Ton und deutet mit dem Finger auf einen Post-it-Block, der fein säuberlich ausgerichtet auf dem riesigen Designerschreibtisch steht.

»Ich weiß nicht, ob ich das überhaupt darf. Verstößt das denn nicht gegen den Datenschutz?«

»Carmen!« Huber haucht den Vornamen der hübschen Sekretärin mit dunkler Baritonstimme. Aus dem Augenwinkel sieht er, wie sich Claudias Unterarmhärchen aufrichten. Gänsehauteffekt! Seine Stimme ist seine schärfste Waffe bei den Frauen. »Carmen, wir sind die Polizei. Wir stellen mit der Adresse von Herrn Graser bestimmt nichts Ungesetzliches an«, sagt er und zwinkert der jungen Frau verstohlen zu.

Als sie zwei Minuten später das Vorzimmer von Kaiser verlassen, sind sie im Besitz der gewünschten Adresse. Und einer Verabredung, zu der Huber sich von der hübschen Sekretärin hat breitschlagen lassen.

Wegen des Gänsehauteffekts …

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43.

Main-Plaza-Hochhaus, Frankfurt am Main

Donnerstag, 13:27 Uhr

»Und du willst wirklich nicht mehr zu dir nach Hause fahren, um dir ein paar Sachen einzupacken?« Karl Graser runzelt die Stirn und zieht seine linke Augenbraue hoch.

»Nein, das ist nicht vonnöten.« Kaiser klopft mit der flachen Hand auf seine schwarze Lederjacke; er verzieht das Gesicht zu einem freudlosen Grinsen. »Alles, was ich brauche, habe ich am Mann. Du kennst mich doch eigentlich gut genug, um zu wissen, dass das Laster der Sentimentalität nicht zu meiner Lebensphilosophie gehört.«

»Ich dachte ja nur, dass du vielleicht das eine oder andere Erinnerungsstück …«

»Kein Interesse«, knurrt Kaiser. Er steht vor der großen Panoramascheibe in Grasers Penthouse und beobachtet die Stadt zu seinen Füßen. »Merke dir meine Worte, Karl, und präge sie dir für die Zukunft gut ein. Bei einem Neuanfang sollte man sich nie mit der Hypothek des alten Lebens belasten. Nimm nur mit, was überlebenswichtig ist. Und das sollte im günstigsten Fall in deine Brieftasche passen.«

Elender Klugscheißer. Es gibt auch Menschen, die eine Vergangenheit haben, denkt Graser, während er sich angewidert von Kaiser abwendet.

»Ich mache mir einen Espresso, willst du auch einen?«, fragt er, während sein Blick durch das Wohnzimmer schweift und für ein paar Sekunden auf dem Leichnam von Robert Trautvetter hängenbleibt. Er schnauft kurz durch, bevor er seine Aufmerksamkeit wieder auf Kaiser richtet.

Dieser schürzt gerade die Lippen und scheint über Grasers Frage ernsthaft nachdenken zu müssen.

Graser weiß warum: Sobald Kaiser einen Espresso trinkt, muss er permanent auf die Toilette rennen. Eine Blasenschwäche, die er zu umgehen versucht, indem er auf das geliebte Getränk weitestgehend verzichtet.

Jeder Mensch hat seine Schwachstellen, denkt Graser. Man muss sie nur finden und zu den eigenen Gunsten ausnutzen.

»Ja, ich denke, zum Abschluss meines Lebens in Frankfurt könnte ich mir noch ein oder zwei Espressi gönnen. Mach ihn schön stark, Karl, wir haben noch einen langen Tag vor uns.«

»Gerne, ich mag die Brühe auch nicht so dünn.«

Während Karl Graser über den toten Körper des Polizisten steigt, geht er in Gedanken noch einmal ihren Fluchtplan durch: Der Learjet würde Punkt 19:00 Uhr vom Airport Frankfurt-Hahn aus starten. Laut dem Piloten würden sie für die 9358 Kilometer Entfernung nach Costa Rica knapp elf Stunden Flugzeit benötigen. Dazu kam dann noch die Zeit, die der Zwischenstopp in Ponta Delgada auf den Azoren einforderte. Gute zwei Stunden mussten sie dafür nochmals veranschlagen. Da Costa Rica acht Stunden hinter ihrer Zeit lag, würden sie demnach gegen Mitternacht auf einem kleinen Flughafen in der Nähe von San José landen. Dort wartete ein Fahrer auf sie, der sie in ein verträumtes Städtchen mit dem schönen Namen Dominical bringen würde. Kilometerlange Strände, Palmen, Sonne und das Meer. Herrgott, wenn er an die kaffeebraunen Schönheiten dachte … nein, besser jetzt nicht. Erst einmal dort ankommen und die Lage sondieren. Den leiblichen und den lieblichen Reizen konnte er sich später immer noch zuwenden.

Erneut fällt sein Blick auf den toten Polizisten, der mit halb weggeschossener Schädeldecke auf seinem teuren Teppichboden liegt.

Was für eine Schweinerei! Das wäre nun wirklich nicht nötig gewesen!, denkt Graser. Trautvetter hätten wir auch später noch eliminieren können. Außerhalb meiner vier Wände. Das Vorgehen von Kaiser war reine Willkür und zeigt, wie verschroben seine Denkweise in Wirklichkeit ist. Es wird wirklich höchste Zeit, diesen Egomanen dauerhaft loszuwerden.

Die Frage, die sich stellte, war einfach, aber dennoch von pikanter Natur: wann? Wann war der richtige Zeitpunkt, um mit Kaiser zu brechen?

Sie hatten zusammen gute und schlechte Zeiten erlebt. Doch in den letzten beiden Jahren hatten die schlechten Zeiten eindeutig überwogen. Nein, er hatte genug. Endgültig! Kaiser würde sterben, sobald sie im fernen Costa Rica eingetroffen waren.

Hasta la vista, Doktor Kaiser …

Während er in der Küche die beiden Espressi zubereitet, hört er durch die halb geschlossene Tür, dass Kaiser im Wohnzimmer mit jemandem telefoniert. Neugierde macht sich in ihm breit; er kommt sich vor wie ein Kind, als er durch den Türspalt Kaisers Gespräch belauscht.

»Gut, meine Liebe, dann ist ja alles Notwendige besprochen.« Kurze Pause, dann spricht Kaiser weiter. »Ja natürlich, dein Vater weiß Bescheid und hat bereits einen Flug für dich gebucht. Er wird dich heute Abend noch anrufen und mit dir alle relevanten Details durchsprechen.«

Abermals eine Pause, Kaiser scheint seinem Gesprächspartner geduldig zuzuhören. »Das ist eine gute Idee, Petra. So machen wir das. Ich werde das mit deinem Vater klären. Natürlich, den lieben Gruß richte ich ihm auch noch aus. Kein Problem!«

Eine neuerliche Pause entsteht, in der Kaiser umherzuwandern beginnt. Er tut dies oft. Er verspürt während des Telefonierens immer einen ungeheuren Bewegungsdrang.

»Gut, dann sehen wir uns in zwei Tagen in Costa Rica«, sagt er, nachdem er eine ganze Weile seinem Gesprächspartner zugehört hat. Dann lacht er leise – es klingt wie das heisere Kichern einer Hyäne. Grasers Nackenhaare stellen sich auf, denn er kennt dieses Lachen nur zu gut. Er weiß, dass es nichts Gutes zu bedeuten hat.

»Und vergiss nicht, da unten ist tolles Wetter«, sagt Kaiser, dessen Stimme nun einen jovialen Klang angenommen hat. »Pack deinen Bikini ein, du wirst ihn dort am Strand bestimmt brauchen.«

Unglaube, Wut, Verachtung und Hass. Karl Graser muss an sich halten, um sich nicht augenblicklich auf Kaiser zu stürzen. So also sollte die Sache ablaufen: Kaiser wollte ihn und Petra kalt lächelnd ausbooten. Sie womöglich noch als die Urheber des ganzen Komplotts dastehen lassen.

Kaisers Worte kommen ihm wieder in den Sinn, als dieser sagte: »Bei einem Neuanfang sollte man sich nie mit der Hypothek des alten Lebens belasten. Nimm nur mit, was überlebenswichtig ist. Und das sollte im günstigsten Fall in deine Brieftasche passen«.

Nicht mit mir, oh nein mein Lieber, nicht mit mir …, denkt er, während er vorsichtig zu seiner Espressomaschine zurückschleicht.

*

»Da vorne musst du links in die Paradiesgasse abbiegen«, sagt Matze, der sich mit beiden Händen an den Kopfstützen der Vordersitze festhält. Quasseln ist angesagt. Matze berichtet von dem Gespräch, das er mit dem Leiter der IT-Abteilung von Bauer Pharma Industries geführt hat.

»Ich weiß, Matze. Stell dir vor, wir kennen uns hier auch ein klein wenig aus«, schnauft Huber genervt, während er nach links in die Paradiesgasse abbiegt.

Matze greift den verlorenen Faden auf. »Auf jeden Fall hat mir der Kleinschmidt erzählt, dass der Kaiser ihn vor zwei Tagen total rundgemacht hat. Wegen der Schmitt. Die soll nämlich Daten von Kaisers Computer gezogen haben, obwohl dieser seinen Rechner mit Passwörtern geschützt hatte. Kaiser wollte von ihm wissen, wie so etwas möglich sei, und ist fast ausgeflippt, als der Kleinschmidt ihm die Frage nicht recht beantworten konnte.«

»Interessant! Konnte oder wollte er ihm die Frage nicht beantworten?«, fragt Huber und wirft einen schnellen Blick nach hinten. Zu Matze.

»Wow, du hast einen echt guten Riecher, Wolfgang. Du versaust mir gerade die ganze Pointe bei der Geschichte.«

»Matze …«

»Schon gut, schon gut. Der Kleinschmidt wollte nicht. Okay, bist du jetzt zufrieden?«

»Und warum?«, fragt Claudia Kirchner, die bislang in ihrem Notizblock hin und her geblättert hat.

»Die ITler haben ein Backdoor …«

»Ein was?«

»Ein Backdoor. Schau mich nicht so an, Claudia, ich habe diesen Begriff ganz bestimmt nicht erfunden.« Matze grinst und rollt belustigt mit den Augen. »Egal! Ein Backdoor ist eine Art Hintertür, über die du in einen Rechner gelangst, ohne ein einziges Passwort eingeben zu müssen«, erklärt er bereitwillig.

»Aha!«

»Das weiß aber keiner, der nicht in der IT-Abteilung von BPI arbeitet. Das ist quasi deren Krux, den sie wie einen Goldschatz hüten.«

»Und durch dieses äh … Backdoor ist die Schmitten an die Informationen aus Kaisers Rechner gekommen? Habe ich das jetzt richtig verstanden?«

»Hast du, Wolfgang. Kaiser hat sie wohl dabei überrascht, und es soll einen kleinen Tumult gegeben haben. Nix Genaues weiß man jedoch nicht. Ein paar Minuten später wurde dann der Feueralarm ausgelöst, und das gesamte Gebäude musste evakuiert werden.«

»Und hatte dein neuer bester Kumpel auch eine Idee, welche Daten die Schmitt von Kaisers Computer gezogen hat?«

»Nein! Leider nicht. Kaiser hat sich da wohl absolut bedeckt gehalten.«

»Durchaus verständlich, aus seiner Sicht«, nickt Huber.

»Ja klar. Interessant ist aber auch … Mensch, Wolfgang, jetzt bist du vorbeigefahren. An der Kreuzung hättest du rechts abbiegen müssen«, unterbricht Matze sich selbst.

»Ich nehme die nächste. Machen wir immer so. Was wolltest du gerade erzählen?«

»Ach ja! Interessant ist auch, dass ein gewisser Doktor Sebastian Maierhöfer einen Tag nach dem ganzen Theater bei der IT-Abteilung angerufen hat. Er wollte, dass sie seinen Computer auf einen Fremdzugriff überprüfen.«

»Und?«

»Nix. An seinem Rechner hat wohl keiner herummanipuliert.«

»Respekt, Matze. Dein kleiner Plausch mit dem Kleinschmidt hat sich wirklich gelohnt.«

»Dieser Maierhöfer tritt mir ein bisschen zu oft in Erscheinung. Der ist scheinbar immer da, wo die Musik gerade spielt«, sagt Claudia Kirchner und blättert erneut in ihrem Notizbuch herum. »Als wir uns mit ihm unterhalten haben, hat er auf mich einen sehr nervösen, fast schon gehetzten Eindruck gemacht.« Sie liest eine Notiz aus ihrem Büchlein vor. »Den Kerl sollten wir mal genauer unter die Lupe nehmen. Mit dem stimmt irgendwas nicht.«

»Ja, irgendwie scheint die gesamte Führungsriege von BPI Dreck am Stecken zu haben. Es ist echt zum Kotzen, aber ich finde einfach keinen Punkt, an dem ich richtig ansetzen kann«, flucht Huber, während er ihren Dienstwagen vor dem Haupteingang des Main-Plaza-Hochhauses abstellt.

»Das stimmt, Wolfgang«, pflichtet ihm Matze bei. »Die Kerle sind wie ein Haufen glibbriger Schleim. Sobald wir die Finger hineinstecken, gleiten sie uns immer wieder aus den Händen.«

»Willst du wirklich hier parken? Im absoluten Halteverbot?«

»Klar. Ich bin im Dienst. Ich darf das.«

»Sagt wer?«

»Das sagen mein verletztes Bein und mein faules Ich!«

»Na, dann wird’s wohl stimmen«, entgegnet Claudia und lächelt kurz. Sie stößt die Beifahrertür auf und schaut sich aufmerksam um. »Klatsch wenigstens noch das Blaulicht aufs Dach«, raunzt sie Huber zu. »Ich habe keinen Bock, dass irgendein dienstgeiler Hilfssheriff unseren Wagen wegen Falschparkens abschleppen lässt.«

»Los, Matze, auf was wartest du denn noch?«, stöhnt Huber, während er sich aus seinem Sitz herausquält.

»Ach, ich darf mit?«

»Klar! Du bist doch jetzt ein offizielles Mitglied unseres Teams. Hat mir Kellermann wenigstens zugesichert. Apropos Kellermann. Wie sieht’s aus? Hat er uns schon eine Bestätigung aufs Handy geschickt? Wegen der Hausdurchsuchung bei diesem Graser.«

»Nein. Er hat nur eine Kurznotiz geschickt, dass er gerade mit dem zuständigen Richter spricht und der sich noch ein wenig ziert, einen Durchsuchungsbeschluss zu unterschreiben«, sagt Claudia Kirchner.

»Wann war das?«

»Vor fünf Minuten.«

»Scheiß drauf«, knurrt Huber und humpelt auf den Eingang des Main Plaza zu. Er zieht sein Smartphone aus der Jackentasche und versucht zum wiederholten Male seinen Vorgesetzten Trautvetter zu erreichen. Nichts. Das Rufzeichen geht zwar durch, doch nach dem dritten Läuten schaltet sich automatisch die Mailbox zu. Wie bei den vorangegangenen fünf Anrufen.

»Trautvetter ist seit Stunden nicht erreichbar. Da geht was nicht mit rechten Dingen zu«, wendet er sich zu den anderen, die seinem humpelnden Schritt ohne Probleme folgen können.

»Vielleicht dauert die Besprechung noch an?«, meint Claudia.

»Wahrscheinlich ist er mit wichtigeren Dingen beschäftigt«, mutmaßt Matze.

Oder es ist ihm was passiert, denkt Huber, spricht es jedoch nicht laut aus.

Als sie den Eingangsbereich des Main Plaza passieren und durch die vornehme Lobby schreiten, fühlen sie sich wie in eine andere Welt eingetaucht. Steinsäulen tragen die Decke, ein roter Läufer markiert den Weg durch die riesige Empfangshalle des Hotels. Die Rezeption ist mit vier jungen Damen besetzt, jede von ihnen schöner als die andere.

»Scheiße, Mann, wie viel Schotter muss ein Mensch haben, um sich hier eine Suite zu mieten? Und das noch auf Dauer.«

»Mehr als wir jemals verdienen werden«, raunt Huber zurück. Auch er ist beeindruckt von der Pracht und der Eleganz, die dieses Gebäude ausstrahlt. Es ist im Stil der frühen New Yorker Hochhäuser gebaut, die das Stadtbild dort immer noch so nachhaltig prägen.

Während Matze und Huber mit offenem Mund dastehen und den Luxus um sich herum wie zwei kleine Jungs bestaunen, hat sich Claudia bei einer netten Empfangsdame die Zimmernummer von Grasers Suite geben lassen.

»Das glaubt ihr jetzt nicht. Der Graser wohnt in diesem Prachtbau wirklich ganz oben. Also in der dreiundzwanzigsten Etage. Er besitzt dort eine von nur zwei Penthouse-Suiten«, sagt sie und ist sichtlich beeindruckt.

»Das erklärt zumindest, warum sich der Richter so ziert. Mit dem Hausdurchsuchungsbeschluss«, brummt Huber.

»Himmel, wenn ich das meiner Frau erzähle …, das glaubt die mir nie …«

»Ich habe der Dame am Empfang jedenfalls eingeschärft, dass sie den Graser auf keinen Fall benachrichtigen darf. Leider konnte sie mir nicht sagen, ob er sich zurzeit in seiner Suite aufhält. Da ihm das Penthouse gehört, benutzt er die Annehmlichkeiten des Hotels nur, wenn er es für nötig hält«, setzt Claudia Kirchner ihre Kollegen ins Bild.

»Finden wir es heraus«, sagt Huber und humpelt auf den Fahrstuhl zu. Die Blicke der zahlreich vorhandenen Gäste lasten schwer auf ihm. In seiner verschmutzten Kleidung sticht er hervor, als wäre er ein bunt angemalter Hund. Doch das ist ihm im Moment vollkommen egal. Er will zu Grasers Wohnung und endlich jemanden aus der Geschäftsführung von Bauer Pharma Industries in die Finger bekommen.

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44.

Hauptbahnhof, Frankfurt am Main

Donnerstag, 14:11 Uhr

Mit gemischten Gefühlen blickt Jana auf das erhabene Gebäude. Der kunstvoll gestaltete Denkmalbau mit seinen Türmchen, Giebeln und dem fast dreißig Meter hohen gläsernen Kuppeldach ist ein Zeitzeuge der Frankfurter Stadtgeschichte. Kaum vorstellbar, dass in diesem architektonischen Meisterwerk eine Pandemie ihren Auftakt nehmen soll.

Und doch spricht alles dafür, denkt Jana, während sie weiterhin den Hauptbahnhof mustert.

Hunderte von Passanten strömen an ihr vorüber. Beinahe jede Nationalität scheint vertreten. Manche ziehen einen Koffer hinter sich her, während andere nur mit leichtem Handgepäck ihre Reise antreten.

So viele Menschen, denkt sie. Und jeder von ihnen hat ein Ziel, hat eine Vergangenheit und einen Traum für die Zukunft.

Ruhe vor dem Sturm. Jana sitzt auf einer Parkbank, die auf dem weitläufigen Vorplatz des Hauptbahnhofs steht. Neben ihr haben Dirk und Steven Platz genommen. Eine Parkbank weiter haben sich App und Manu neben Franky auf die Bank gequetscht.

»Großer Gott, wie soll man denn in solch einem riesigen Gebäude einen Anschlag verhindern?«, fragt Jana, während ihr Blick unverwandt über die verschnörkelte Uhr streicht, die über dem Portal des Haupteingangs thront.

14:16 Uhr, denkt sie, und wir haben noch immer keinen blassen Schimmer, wo wir nach diesen verdammten Pockenviren suchen sollen.

Deprimierende Situation. Zu wissen, wann etwas passiert und wo etwas passiert, nützt einem wenig, wenn man das Wie etwas passiert nicht kennt. Das Wann und Wo – das haben sie vor gut einer Stunde herausgefunden. Dank Kaisers E-Mail-Account. Das Wie stand jedoch nicht in der Mail, die ein gewisser K.G. an Kaisers Hotmail-Adresse gesandt hatte.

»Keine Ahnung. Vielleicht kommt uns ja ’ne Idee, wenn wir uns da drinnen ein wenig umsehen«, seufzt Steven. Er schaut Jana an. Durch eine große, dunkle Sonnenbrille, die das rot unterlaufene Veilchen unter seinem linken Auge nur unzureichend verdeckt.

»Warum machen wir es denn nicht so, wie wir es am Flughafen gemacht haben? Das scheint mir immer noch die vielversprechendste Lösung zu sein«, schlägt App vor. Sie gähnt herzhaft, während sie sich wie ein kleines Kind über die Augen reibt.

Die vergangene Nacht hat ihre Spuren hinterlassen. Jeder von ihnen ist erledigt, trotz oder vielleicht auch wegen der sehr angespannten Situation.

»Weil der Flughafen etwas anderes ist. Da waren wir uns doch einig, nicht wahr? Die Zeitspanne bis zum Anschlag ist einfach zu kurz, um am Flughafen irgendetwas auszurichten. Hier hingegen haben wir wenigstens eine kleine Chance, diesem Kaiser kräftig in die Suppe zu spucken. Was soll deine Frage überhaupt?« Franky zieht herausfordernd eine Augenbraue hoch und beugt sich ein wenig nach vorne, um App in die Augen zu schauen.

»Ich finde einfach, dass Dirk recht hat und wir auch hier die Behörden einschalten sollten. Darum frage ich!«, erwidert App trotzig. Sie zieht einen Schmollmund und schüttelt den Kopf. »Verdammt Leute, wir sind Computerfreaks und keine Superbullen. Wir haben mit solchen Dingen keinerlei Erfahrung. Dafür gibt es gut ausgebildete Spezialisten, und die findet man nun mal beim BKA oder den Geheimdiensten, aber nicht bei uns in der Hackerszene.«

Schweigen. Vor ihren Parkbänken flattert eine Schar Tauben auf, aufgeschreckt von zwei Mädchen, die mit ausgebreiteten Armen lachend und kreischend auf die Vögel zurennen.

Die Unbeschwertheit der Kindheit, wie gerne würde ich jetzt mit einem der beiden Mädchen tauschen, denkt Jana.

»Vielleicht hat App ja recht? Vielleicht ist das wirklich ein paar Nummern zu groß für uns?«, sagt Manu, die mit müdem Blick den davonfliegenden Tauben folgt. »Ich meine, schaut euch doch mal an, was in den letzten beiden Tagen alles passiert ist. Jutta wurde erschossen, und der arme Keno ringt im Krankenhaus noch immer mit dem Tod. Eigentlich haben wir unser Glück schon lange überstrapaziert, und es ist ein kleines Wunder, dass nicht noch mehr von uns bei der Sache draufgegangen sind.«

»Und was soll das jetzt heißen?«, herrscht Franky sie an. »Erwartest du jetzt allen Ernstes, dass ich mich auf dieser scheiß unbequemen Bank zurücklehne und seelenruhig darauf warte, dass in zweieinhalb Stunden hier das Chaos ausbricht?«, schnauft er ärgerlich.

»Nein, davon war nie die Rede, Dicker. Und das weißt du auch! Ich denke nur, wir sollten Dirks Bekanntem beim BKA auch noch die Informationen über den Anschlag am Bahnhof zukommen lassen.«

»Himmel! Jetzt fang du nicht auch noch mit diesem Scheiß an«, faucht Franky. »Erst App und jetzt du.« Er schüttelt den Kopf, starrt seiner Frau eine ganze Weile in die Augen. »Wir wissen ja noch nicht einmal, ob das Bundeskriminalamt die Sache mit dem Flughafen überhaupt ernst nimmt. Und dann willst du denen gleich noch ein zweites Ziel für einen weiteren Anschlag mitteilen? Das glauben die uns doch nie. Die denken, wir wären irgendwelche Spinner, die aus dem Irrenhaus ausgebrochen sind.«

»Okay, da könnte was dran sein«, gibt Manu zu. Sie überlegt kurz, dann hellen sich ihre Züge wieder auf. »Wie wäre es stattdessen mit einer kleinen Bombendrohung? Dann müssten die Bullen den Bahnhof doch eigentlich räumen. Da wären wir doch schon mal ein gutes Stückchen weiter als jetzt, und die Reisenden wären auch in Sicherheit.«

»Ja und nein«, sagt Dirk und wiegt den Kopf hin und her. »Schaut euch den Bahnhof doch mal genau an. Was seht ihr da?«

»Einen riesigen alten Kasten, der schon lange nicht mehr zeitgemäß ist?«, fragt Steven und grinst freudlos.

Dirk lacht kurz auf, wird aber gleich darauf wieder ernst. »Was ihr da seht, ist ein überirdischer Kopfbahnhof«, sagt er. »Das bedeutet, dass die Züge auf denselben Gleisen wieder hinausfahren, auf denen sie zuvor in den Bahnhof eingefahren sind.«

»Ja, und? Das ist doch nichts Ungewöhnliches.«

»Stimmt«, nickt Dirk. »Ungewöhnlich ist das nicht, aber es ist schlecht für uns und gut für Kaisers Plan«, sagt er.

»Warum?«

»Ganz einfach. Der Bahnhof ist so gebaut, dass er nach hinten hinaus offen ist. Logisch, oder? Stellt euch jetzt einen Hauskamin vor. Sobald du ein Feuer entfachst, entwickelt der Schornstein eine Sogwirkung und zieht den Rauch ins Freie. Ganz ähnlich dürfte es sich in diesem Bahnhof da verhalten. Durch die ein- und ausfahrenden Züge und die nach hinten offene Bauweise findet ein permanenter Luftaustausch statt.«

»Hier hinkt dein Vergleich aber gewaltig, Dirk. Bei einer Bombendrohung würden auch keine Züge mehr ein- und ausfahren.«

»Stimmt Franky, aber du vergisst die Kaminwirkung der offenen Bauweise. Das Variola-Virus könnte sich dennoch frei entfalten. Ihm genügen schon kleinste Staub- oder Rußpartikel. An diese dockt es an und schwebt mit ihnen unkontrollierbar durch die Luft.«

»Wie weit?«

»Keine Ahnung, App. Aber ich schätze mal sehr weit. Denkt an den Saharastaub, der es ja auch regelmäßig bis in unsere Gefilde schafft. Das Einzige, was wirklich hilfreich wäre, wäre Regen. Viel Regen. Der würde die Luft reinigen und die Staubpartikel in die Gosse spülen. Zu einem Ausbruch der Pocken würde es zwar dennoch kommen, doch sie würden sich anfänglich wohl etwas langsamer ausbreiten.«

»Scheiße, Mann!«, schnauft Steven bestürzt.

»Du sagst es.«

»Das heißt also, dass das bloße Einatmen des Erregers schon ausreicht, um sich zu infizieren?«, fragt Manu. »Es muss gar keine … wie heißt das noch … ach ja Tröpfchenübertragung, heißt das so …, stattfinden?«

»Jep! Du atmest Variola ein, und es gelangt mit dem Sauerstoff in deine Blutbahn. Das ist aber noch nicht alles. Oh, nein. Es mag auch deine Schleimhäute in Mund, Nase und Rachen. Darüber kann es dich ebenfalls infizieren. Klasse, nicht? Das Virus hat’s echt drauf, was?«

»Okay, jetzt hast du es geschafft. Jetzt habe ich Schiss. Und zwar so was von …«, sagt Steven. Seine Stimme zittert leicht, seine Beine wippen unruhig auf und ab.

»Willkommen im Klub. So geht es mir schon seit ein paar Tagen«, sagt Dirk. Er stützt den Kopf auf seine Hände und starrt zum Bahnhof hinüber. »Wie zum Teufel machen sie es? Wie setzen sie das Virus frei …?«, murmelt er leise vor sich hin.

»Vielleicht mit einer Sprengladung?«, überlegt Jana laut.

»Nein! Die Hitzewelle würde die meisten Erreger bereits abtöten, bevor sie einen Schaden anrichten könnten. Solch einen Fehler begehen die bestimmt nicht. Sie müssen Variola irgendwie versprühen oder dem Belüftungssystem zuführen. Das wäre die effektivste Methode, das Virus großflächig zu verbreiten.«

»Wisst ihr was«, sagt Steven und erhebt sich von der unbequemen Parkbank. »Wir gehen da jetzt rein und verschaffen uns einen Überblick. Vielleicht fällt uns ja was auf, oder wir stolpern über irgendjemanden, der uns bekannt vorkommt.«

»Eher unwahrscheinlich«, grunzt Franky, stemmt sich jedoch ebenfalls in die Höhe. »Die, die wir kannten, sind tot oder liegen schwer verletzt im Krankenhaus. Einzig die Graser hüpft noch frei in der Gegend herum. Ich kann mir nicht vorstellen, dass wir ausgerechnet die durch den Bahnhof spazieren sehen. Und der Kaiser wird einen Teufel tun. Der führt den Anschlag ganz bestimmt nicht selber aus.«

»Kann ich mir auch nicht vorstellen«, nickt Dirk. »Der hat seine Handlanger, die das für ihn erledigen.«

»Genau! Und die gilt es jetzt zu finden. Ganz einfache Geschichte, oder was meint ihr?«

»Bleibt es bei der Deadline?«, fragt Jana in die Runde. Sie stehen jetzt alle vor den Bänken und versuchen, ihre müden Gliedmaßen zu dehnen oder die verspannten Muskeln ein wenig zu lockern.

»Ja! Wenn wir bis halb vier nichts erreicht haben, schaltest du diesen Bullen vom Park ein. Dann soll der sich um die Evakuierung des Bahnhofs kümmern, und wir sind endgültig raus aus der Nummer«, sagt Franky. Seine Stimme hat einen rauen Klang angenommen; man hört am Tonfall, dass ihm diese Aussicht ganz und gar nicht gefällt.

Während sie noch kurz ihre Vorgehensweise durchsprechen, fällt Janas Blick auf eine kleine Gruppe junger Männer augenscheinlich arabischer Abstammung, die zügigen Schrittes an ihnen vorübergehen. Kurz schaut sie in das Gesicht des Mannes, der an der Spitze der siebenköpfigen Gruppe läuft.

Dunkle Augen starren ihr entgegen; sie spürt seine Verachtung, spürt seine Wut und den Hass, der in ihm lodert. Eine Sekunde später reißt der Augenkontakt wieder ab, und der ungepflegte junge Araber eilt mit weit ausgreifenden Schritten auf den Eingang des Frankfurter Hauptbahnhofs zu …

*

»Du hast was?« Petra Graser schnappt keuchend nach Luft, während sie versucht, die Worte ihres Vaters zu verarbeiten.

»Glaub mir, ich hatte keine Wahl. Er oder wir. Richard wollte uns zum Sündenbock abstempeln und die Schuld auf uns abwälzen. Dieser hinterlistige Sack.«

»Gut! Lass uns später über Kaiser reden«, wiegelt sie ab. Ihr Kopf ist leer, obwohl sie ihr Vater soeben mit brisanten Neuigkeiten überschüttet hat. »Und du bist dir wirklich sicher, dass Drexler tot ist und Ziegler angeschossen wurde?«, fragt sie, während sie dem Klang ihrer eigenen Stimme lauscht.

»Das hat Trautvetter jedenfalls behauptet.«

»Und der ist jetzt auch tot?«

»Jepp.«

Himmel aber auch, denkt sie, während sie versucht, einen klaren Gedanken zu fassen. Weg, nix wie weg. Lass alles stehen und liegen und hau ab …

»Das … das nenne ich mal schlechte Neuigkeiten«, sagt sie und versucht, ihre aufsteigende Panik zu kontrollieren.«

»Das kannst du laut sagen, mein Kind. Aber gejammert wird nicht. Wir müssen jetzt einfach das Beste daraus machen«, antwortet ihr Vater bestimmt. Seine Stimme klingt gefasst, strahlt Ruhe und Zuversicht aus. »Pack das Nötigste zusammen und mach dich aus dem Staub. Deine Wohnung ist nicht mehr sicher.«

Das stimmte. Wenn Ziegler quatschte, zog er sie alle mit unter Wasser. Was für eine Katastrophe. Ihr schöner Plan, ihr ganzes Leben. Alles am Arsch. Verdammt!

Zeit zum Handeln, denkt sie, während ihre Finger die zusammengeknoteten Enden des feuchten Badetuchs lösen. Sie hat es sich um ihren nackten Leib geschlungen. Nach dem Duschen, kurz bevor ihr Telefon geläutet hat.

»Wie geht’s jetzt weiter?«, fragt sie, während ihr Blick über die geschwungenen Konturen ihres nackten Spiegelbilds gleitet.

»Du machst dich am besten gleich auf den Weg nach Frankfurt-Hahn. Wir treffen uns zwei Ausfahrten vor dem Flughafen. Ich weiß jetzt aus dem Stegreif zwar nicht, wie das verdammte Kaff heißt, aber du kannst es eigentlich nicht verfehlen. Dort ist eine Tankstelle, und einen McDonald’s gibt es auch. Warte dort auf mich. Ich mach mich dann auch auf den Weg. Alles andere bequatschen wir später, sobald wir am Flughafen sind.«

»Alles klar«, presst sie durch die Zähne hervor. In Gedanken geht sie bereits die Liste der Dinge durch, die sie für ihre Flucht benötigt. »Was ist mit den Papieren? Du weißt schon … Reisepass, Führerschein, Kreditkarten«, fragt sie. Der erste Schock ist überwunden, ihr Gehirn arbeitet wieder mit der Effizienz einer krisengeschulten Soldatin.

»Pack alles ein, was du hast. Und denk auch an die Prepaid-Kreditkarten. Ich weiß nämlich nicht, ob uns van Greglen die neuen Dokumente heute noch liefern kann. Ich habe ihm ja erst gestern den Auftrag erteilt. Schätze mal, er wird sie uns nachschicken müssen.«

»Okay, geht klar. Wir sehen uns dann später, Paps. Bis dann!

»Bis dann …«

*

»Scheiße, wie lange braucht der blöde Fahrstuhl denn noch?«, knurrt Huber und drückt zum wiederholten Mal auf das Knöpfchen. Das mit dem Pfeil nach oben. Unruhig tritt er von einem Bein auf das andere. Er wirkt wie ein Fußballspieler, der an der Seitenlinie voller Ungeduld seiner Einwechslung entgegenfiebert.

»Einer ist bereits im vierten, kann also nicht mehr lange dauern.« Matze deutet auf die Anzeige, die über den Fahrstühlen Auskunft über deren Verbleib gibt.

»Komm mal wieder runter, Wolfi. Warum bist du denn auf einmal so gereizt?«

»Meine Eier. Sie jucken … und zwar beide.«

»Himmel … da kommen große Dinge auf uns zu, Matze«, sagt Claudia Kirchner mit spöttischem Unterton.

Sie mustert Huber und verzieht ganz kurz ihre Nase. »Vielleicht würde ja auch eine Dusche das Jucken beenden. Nötig hättest du es, wenn ich das mal so anmerken darf. Du stinkst wie der Labrador meiner Tante Marta, wenn sie mit ihm durch den Regen spaziert ist.«

Während Huber seine Kollegin nur grimmig anstarrt, schüttelt sich Matze vor Lachen fast aus. »Das stimmt, Wolfgang. Wir stinken beide, als hätten wir in einem Haufen Entenscheiße gebadet. Meine Steffi kriegt ’nen Föhn, wenn ich mit den Klamotten nach Hause komme«, sagt er und fängt von Neuem an zu lachen. »Herrlich …«

»Mir doch egal«, knurrt Huber, schnuppert aber dennoch kurz an seiner Jacke. Heimlich natürlich. So, dass es niemand mitbekommt. Glaubt er.

Sein Blick wandert erneut durch die beeindruckende Lobby des Hotels. Purer Luxus. Die anwesenden Personen tragen ausnahmslos Markenkleidung der teuren Firmen. Dagegen nehmen sie sich aus wie ein paar Bettler vom Bahnhofsplatz. Scheiß drauf! Dafür verdienten sie ihre wenigen Kröten mit ehrlicher Arbeit und nicht wie diese Schnösel durch das Abzocken ihrer Mitmenschen.

Als er sich wieder den Fahrstühlen zuwendet, gleiten gerade die Türen eines Lifts auseinander. Lautlos, nicht mechanisch knarzend wie bei ihnen im Präsidium. Die beiden Fahrstühle dort waren der Hammer. Er kannte niemanden, der nicht mit einem mulmigen Gefühl …

Hoppla …, unterbricht er sich in Gedanken selbst.

Die Fahrstuhltüren sind jetzt vollends zur Seite geglitten und gewähren ihm einen ungehinderten Blick in das Innere der luxuriösen Kabine. Eine Gruppe Chinesen oder Japaner – wer weiß das schon? – quillt daraus hervor. Um ihre dürren Hälse baumeln Fotoapparate, während ihre sehnigen Finger faltbare Stadtpläne von Frankfurt halten. Uninteressant.

Interessant ist jedoch der Mann, der hinter den Asiaten in die Ecke gezwängt steht. Huber hat das Bild des Mannes zwar erst einmal gesehen, vor gut einer Stunde in einer Personalakte, doch er ist sich sicher, dass eine Verwechslung ausgeschlossen ist.

Neben ihm zieht nun auch Claudia die Luft vernehmlich durch die Zähne. Jetzt gibt es für Huber keine Zweifel mehr. Und kein Halten. Der Mann im Fahrstuhl ist Karl Graser, der kaufmännische Stellvertreter von Dr. Kaiser. Während er sich durch den Strom der Urlauber kämpft, registriert er, dass sich der Gesichtsausdruck von Graser verändert.

Erkenntnis flackert in dessen Augen, dann verzieht sich sein Mund zu einem spöttischen Grinsen. Als seine rechte Hand nach oben schießt, weiß Huber instinktiv, dass er soeben einen tödlichen Fehler begangen hat.

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45.

Main-Plaza-Hochhaus, Frankfurt am Main

Donnerstag, 14:29 Uhr

»Keinen Schritt weiter. Bleiben Sie genau da stehen, wo Sie jetzt sind«, befiehlt Graser und zielt mit seiner Pistole auf den Kopf des Mannes.

Seine Gedanken überschlagen sich, während er die Lobby des Hotels nach weiteren Verdächtigen absucht. Ein Mann und eine Frau fallen ihm auf. Das ungleiche Pärchen steht nur wenige Meter vom Fahrstuhl entfernt und starrt zu ihm herüber.

Er fragt sich, wie die Gruppe um Jana Schmitt es geschafft hat, ihn ausfindig zu machen. Kaisers Computer … Logisch, so musste es sein! Dieser verdammte Idiot …

Obwohl …? Die beiden Schmuddeltypen gehörten zu Jana Schmitt, das stand außer Frage. Aber die Frau? Die passte nicht so recht in das Bild, das er sich von dieser Gruppierung gemacht hat.

Nein! Sie würde er eher der Kategorie erfahrene Polizistin zuordnen. Hatte er sich in dem Mann getäuscht, dessen Kopf keinen Meter von seiner brünierten Glock G19 entfernt war. Großer Gott … bitte alles, aber nur das nicht!

»Hey, hey. Seien Sie vorsichtig mit dem Ding!«

Der Typ vor ihm bleibt wie angewurzelt stehen, hebt die Hände auf Schulterhöhe und schaut mit großen Augen auf seine Waffe.

Keine Waffe zu sehen, das ist schon mal gut, denkt Graser.

Schweiß glänzt auf der Stirn des Mannes, aber Angst, nein, Angst kann er nicht in den geweiteten Augen erkennen. Eher schon eine Spur Grimm und ja, diesen Ausdruck kennt er nur zu gut, unbedingte Entschlossenheit.

Die Chinesen sind weg. Sie haben aufgeregt schnatternd das Weite gesucht – nachdem sie seine Pistole gesehen haben. Bedauerlicherweise sind auch die vier Damen an der Hotelrezeption auf die Situation aufmerksam geworden. Sehr unangenehm.

»Nehmen Sie die Hände runter, Mann«, faucht Graser, während er mit einem Auge zu den Bediensteten am Empfang hinüberschielt.

Eine von den Frauen, die kecke Rothaarige, quatscht bereits aufgeregt in ein Telefon. Zwei Möglichkeiten stehen für Graser zur Wahl: Entweder telefoniert sie mit der hauseigenen Security oder, eindeutig schlimmer, mit der Polizei.

So oder so. Er muss die Situation so schnell wie möglich auflösen und von hier verschwinden.

»Was wollen Sie von mir?«

»Mein Name ist Huber, und ich bin …«, langsam senkt der Kerl vor Graser seine Hand und schiebt sie unter seine Jacke.

»Halt! Noch einen Zentimeter weiter, und Sie schließen Bekanntschaft mit der hier«, sagt Graser und nickt ganz leicht in Richtung seiner Halbautomatik.

»Okay, okay. Ich wollte nur meinen Ausweis herausholen. Bleiben Sie ruhig und, bitte, könnten Sie die vielleicht in eine andere Richtung halten«, sagt der Typ, während er kurz auf die Waffe vor seinem Gesicht schielt.

Erneut überkommt Graser das dumme Gefühl, dass er etwas vorschnell gehandelt hat. Aber was will man machen, denkt er. Manchmal sind die Reflexe eben schneller als das Gehirn.

»Ihren Ausweis?«, fragt er und versucht, seiner Stimme einen überraschten Klang zu verleihen. Seiner Mimik natürlich auch.

Grasers Blick gleitet suchend zu der Frau, die mit dem Mann noch immer an derselben Stelle steht. Und ihn aufmerksam beäugt. Ihre Körpersprache hat sich verändert, ebenso wie ihre Haltung. Er kennt diese Pose nur zu genau. Sie hat ihre Hand nun am Griff einer Waffe liegen.

»Ja, meinen Ausweis, Herr Graser. Mein Name ist Wolfgang Huber. Ich bin Kriminalbeamter und wollte mich eigentlich nur ein klein wenig mit Ihnen unterhalten.«

Jetzt war die Katze aus dem Sack! Heiliges Kanonenrohr, der Kerl weiß, wer ich bin, denkt Graser, während er fieberhaft nach einer annehmbaren Lösung sucht.

»Worüber?«, schnarrt er. Blutleeres Gehirn, ihm will einfach nichts Sinnvolles einfallen. Im Moment.

»Bitte! Ich wiederhole mich nur ungern. Nehmen Sie endlich die Pistole aus meinem Gesicht.«

Jetzt streckte ihm dieser Huber doch tatsächlich die Hand entgegen. Unglaublich, der Kerl musste Eiswürfel im Blut haben.

»Geben Sie mir die Waffe. Und zwar jetzt. Auf der Stelle!«

Denk nach, du verdammter Ochse, denk nach!

Rotlöckchen beendet soeben ihr Telefonat; sie geht unauffällig hinter dem wuchtigen Empfangstresen in Deckung. Jetzt blieben ihm vielleicht noch zwei, höchstens drei Minuten, dann würde es hier drinnen nur so von Blau-Uniformierten wimmeln. Und draußen natürlich auch.

»Nein. Ich händige Ihnen ganz bestimmt nicht meine Pistole aus, Huber. Treten Sie zwei Schritte zurück, damit sich die Kabinentüren schließen können.«

Keine Reaktion. Huber steht nur da, hält sein Bein in die Lichtschranke und glotzt ihn an. Aus zusammengekniffenen Augen, mit denen er – das wird Graser erst jetzt bewusst – noch kein einziges Mal geblinzelt hat. Unheimlicher Typ. Er muss hier weg, und zwar auf der Stelle.

Graser denkt an den toten Trautvetter, der noch immer in seinem Penthouse liegt. Gleich neben Kaiser, der vor wenigen Minuten seinen letzten Atemzug gehaucht hat. Nervengift. Erst setzte eine Lähmung der Muskeln ein, dann blieb das Herz einfach stehen. Tolle Sache. Er würde den Frosch, von dem das Gift stammte, zum Mitarbeiter des Monats küren. Halleluja …

Die Polizistin mit der braunen Kurzhaarfrisur bewegt sich jetzt ganz zaghaft nach links.

Sie sucht nach einer besseren Schussposition, denkt er.

Der dritte Bulle steht auch weiterhin nur blöd herum; er gleicht dem ölfarbenen Abbild eines Götzen.

Von dem Kerl droht mir keine Gefahr, überlegt er, während er den Lauf seiner Waffe um wenige Millimeter nach oben korrigiert.

Zeit zum Handeln, jede weitere Sekunde des Zögerns ist verschenkt. Endlich nimmt ein Fluchtplan allmählich in seinem Kopf Gestalt an. Zum Teufel mit der Schockstarre! Ein erfahrener Soldat wie er findet immer eine Lösung, wenn es ums Überleben geht.

Noch eine leichte Korrektur, seine Glock G19 schmiegt sich eng an die Innenfläche seiner Hand. Donnernd entlädt sich die Waffe. Eine Feuerblume schießt aus dem Lauf hervor, nur eine Nanosekunde später saust das Hohlspitzprojektil auch schon hinterher.

Während der Kriminaler schreiend zu Boden geht, haut Graser mit der Linken auf die Taste für die Tiefgarage. Ein weiterer Schuss peitscht auf. Er hört ihn nur gedämpft. Seine Ohren sind noch taub von seinem eigenen Abfeuern. Etwas zupft am rechten Schulterpolster seines Sakkos. Als er an sich hinabblickt, erkennt er das ausgefranste Loch, das die Kugel aus der Dienstwaffe der Polizistin hinterlassen hat.

Gott, ist die fix!, denkt er, während er hastig zwei Schritte zurückstolpert. Hinein in den toten Winkel, wo er vor der Schießwütigen erst einmal in Sicherheit ist. Teufel aber auch! Was für eine tolle Frau! Die ist aber so was von nach seinem Geschmack!

Drei weitere Kugeln schlagen in den hinteren Teil der Kabine ein. Ist das jetzt nur ein Sperrfeuer, um mich in Deckung zu zwingen? Oder hofft die Polizistin auf einen Querschläger, der mich von den Füßen holt?

Müßig, sich darüber den Kopf zu zerbrechen, entscheidet er, da sich in diesem Moment die Türen des Fahrstuhls endlich schließen. Zwei weitere Projektile jagen heran; sie lassen das Blech der Innenkabine gut hörbar vibrieren.

C’est la vie, kleine Schönheit!, denkt Graser, als sich der Aufzug mit einem sanften Surren in Bewegung setzt. Er fährt sich mit einem Taschentuch über die Stirn und wischt sich den Schweiß ab.

Das war knapp, denkt er und geht in Gedanken alle Fluchtwege durch, die ihm noch bleiben. Seinen Mercedes kann er vergessen, der Weg zu dessen Parkbucht erscheint ihm viel zu weit und zu zeitaufwendig. Schnelligkeit ist jetzt gefragt. Binnen einer Minute muss er das Gebäude verlassen haben.

Noch während sich die Fahrstuhltüren öffnen, quetscht er sich bereits ins Freie. Blick nach links. Niemand zu sehen. Blick nach rechts. Eine Frau steigt gerade aus einem SL älteren Semesters.

Egal! Auch dieser Jungtimer hatte genügend Dampf unter der Haube, um ihn aus der unmittelbaren Gefahrenzone zu bringen. Und ganz ehrlich, wer rechnete schon mit einem Mercedes Cabriolet, wenn er nach einem Fluchtwagen Ausschau hielt.

Keiner, denkt er und stürmt eiligen Schrittes auf die Mittvierzigerin zu. Keine Zeit zum Reden, keine Zeit, um sich mit der Frau ein Handgemenge zu liefern. Er hebt die Waffe und drückt ab. Zweimal. Wenn er treffen will, schießt er immer zweimal. Das hat er so gelernt, bei den KSK-Truppen, damals auf dem Balkan.

Keine Minute später rollt er aus der Tiefgarage und fädelt sich vorschriftsmäßig in den fließenden Verkehr ein. Er kann das Heulen von Polizeisirenen hören, obwohl er noch immer halb taub von den Schüssen ist.

Ein feistes Lächeln umspielt seine Lippen, als er sich vom Beifahrersitz des blauen SL eine graue Schirmmütze angelt. Ein Blick in den Rückspiegel zeigt ihm das Eintreffen des ersten Streifenwagens, doch da setzt er bereits den Blinker und biegt an der Kreuzung nach links in die Querstraße ein …

*

Menschenmassen hasten an ihm vorüber. Er kommt sich vor wie ein Wolf, der in das Fell eines Schafs geschlüpft ist. Um sie alle zu täuschen – und zu töten.

Sein glasiger Blick wandert hinauf zur Bahnhofsuhr. 14:56 Uhr, noch zwei Stunden bis zur Ewigkeit.

»Allah ist der Größte! Allahu akbar«, murmelt Hasan leise, während seine Finger über die Perlen der Gebetskette tasten.

Sein Imam, der ihn in der Lehre des Islam unterwiesen hat, hatte einmal zu ihm gesagt, dass nur ein Narr den Märtyrertod ausschlagen würde. Danach hatte er für den Rest des Unterrichts geschwiegen und andächtig auf die Worte gelauscht, die, so schien es ihm, nur für ihn aus dem Koran gelesen wurden.

Nun, ein Narr war er ganz gewiss nicht und in den Märtyrertod würde er, Hasan At-Turabin, in wenigen Stunden mit sehr breiter, stolzgeschwellter Brust gehen. Er würde es allen beweisen. Er würde all diejenigen, die ihn die letzten Jahre verspottet hatten, eines Besseren belehren.

Nur ein Mensch hatte an ihn geglaubt, hatte seinen Wunsch, ein Gotteskrieger zu werden, unterstützt und gefördert. Was für eine glückliche Fügung!

Demut. Hasan empfand tiefe Dankbarkeit, wenn er an den Menschen dachte, der ihm all das hier ermöglichte. Karl Graser. Er war in sein Leben getreten und hatte sich seiner Träume angenommen. Ganz uneigennützig. Immer auf Hasans Wohl bedacht.

»Allah liebt die Krieger, die seinen Glauben in die Welt hinaustragen«, murmelt Hasan fast unhörbar vor sich hin, während die Gebetskette weiter durch seine Finger gleitet.

Er denkt an die zweiundsiebzig Jungfrauen, die auf ihn warten, sobald er den heldenhaften Tod des Dschihadisten gestorben ist. Wahrheit oder Mythos, es fällt ihm noch immer schwer, an solch eine Entlohnung für sich und seine Tat zu glauben.

Sein Blick schweift erneut durch die riesige Empfangshalle des Hauptbahnhofs. Menschen, wohin er auch schaut. Manche sitzen im Café, andere vertreiben sich die Zeit in den Souvenirshops oder an den Zeitungsständen. Für viele von ihnen wird der Tag wohl ganz anders verlaufen, als sie ihn geplant haben. Nicht sein Problem, er folgt nur dem Ruf seines Glaubens.

Sein Vater ist da anderer Meinung. Er predigt immer, dass in ihrer Religion kein Platz für Hass oder Gewalt sei. Der alte Narr! Was wusste der schon über den Glauben? Oder über das Leben als Allahs Krieger?

Erneut fällt sein Blick auf die riesige Bahnhofsuhr. 15:07 Uhr.

Eigentlich gibt es keinen Grund mehr, die Sache länger aufzuschieben, denkt er.

Grasers Worte sind ihm egal. An dessen Zeitplan braucht er sich streng genommen auch nicht zu halten. Was sollte das bringen? Was war an 17:00 Uhr anders oder besser als jetzt, gleich und sofort?

Er überlegt kurz, lauscht in sich hinein. Nein, so sehr er auch nachdenkt, es gibt keinen Grund, den Anschlag noch weiter hinauszuzögern.

Es ist so weit, denkt er, während er bereits Ausschau nach seinen sechs Gotteskriegern hält.

Sie haben sich getrennt und über das großzügige Areal des Bahnhofes verteilt. Die Menschen werden unruhig, sobald sie mehr als zwei Araber zusammenstehen sehen. Er hasst diese Vorurteile. Und er hasst die Deutschen, die immer so perfekt sein wollen.

Ein letzter Atemzug, dann stößt er sich mit dem Rücken von der Wand ab, an die er sich die ganze Zeit über angelehnt hat. Er ist mit sich im Reinen. Er kann es kaum noch erwarten, seinem irdischen Leben ein Ende zu setzen.

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46.

Hauptbahnhof, Frankfurt am Main

Donnerstag, 15:09 Uhr

Sie haben sich aufgeteilt, sind in zwei Dreiergruppen unterwegs. Weibliche Intuition gegen männliche … Halsstarrigkeit.

Während Jana, App und Manu die Hoffnungslosigkeit ihres Vabanquespiels schon lange erkannt haben, pochen Franky, Dirk und Steven auf das Einhalten ihres Zeitplans. Das Jagdfieber hat die drei gepackt; sie sind beseelt von dem Gedanken, doch noch alles zum Guten wenden zu können.

»Nur noch einundzwanzig Minuten. Wenn bis halb vier nichts Entscheidendes passiert, rufe ich diesen Kriminalkommissar an«, sagt Jana, nachdem sie einen Blick auf die riesige Bahnhofsuhr geworfen hat, unter der sie gerade stehen.

Ihr ist warm; sie schwitzt, doch sie wagt es nicht, ihre Schildmütze abzusetzen. Ihr Gesicht prangt noch immer auf den Titelblättern aller Tageszeitungen. Außerdem flimmert in den Nachrichtensendungen ihr Foto in regelmäßigen Abständen über die Mattscheibe, Dirks Konterfei natürlich auch.

Sie gelten nach wie vor als Hauptverdächtige im Mordfall der beiden Wachmänner, die – da ist sich Jana ganz sicher – von ihren eigenen Leuten umgebracht wurden. Bauernopfer wie sie selbst. Im Spiel um Macht, Umsätze und Milliardengewinne sind ein paar Tote nur eine Randnotiz, die von den skrupellosen Initiatoren kopfnickend in Kauf genommen wird.

»Achtung, Jana, da vorne kommen schon wieder zwei.« Manu nickt unauffällig in Richtung der zwei Bundespolizisten, die auf ihrem Kontrollgang durch den Strom der Passanten schlendern.

»Das ist jetzt die siebte, nein warte, die achte Streife, der wir begegnen«, sagt App und blickt verstohlen zu den beiden Beamten hinüber. »Gott, mir war echt nicht bewusst, wie viele Bullen es in dieser Stadt gibt. Franky hat recht, wir leben in einem Scheißpolizeistaat.«

»Ihr haltet mich jetzt vielleicht für bescheuert, aber ich bin echt froh, dass die hier sind«, sagt Jana. Sie lächelt verlegen und zuckt dazu mit den Schultern. »Na ja, irgendwie fühle ich mich sicherer, und wenn es wirklich hart auf hart kommt, stehen wir wenigstens nicht ganz allein da.«

»Das ist krank, Jana. Die veranstalten eine Hetzjagd auf dich, und du bist froh, dass es die gibt? Zeig mal deine Stirn! Hast du Fieber, oder was?«

»Ich weiß, App, es klingt komisch. Aber so bin ich nun einmal. Ich habe die Polizei nie als Bedrohung angesehen. Ich schätze mal, darin unterscheide ich mich komplett von euch und eurer Denkweise.«

»Aber so was von«, nickt App. Ihre Geste wirkt übertrieben, ist jedoch augenscheinlich nicht ganz ernst gemeint. Sie lacht und knufft Jana in die Seite. »Soll ich dir was sagen, es ist mir echt egal. Am Anfang habe ich dich gehasst, oh ja. Wegen Jutta und dem ganzen Schlamassel, den du uns eingebrockt hast. Aber du bist echt in Ordnung, und Dirk ist auch ein klasse Kerl. Und was ihr getan habt, war absolut okay. Ich glaube, wenn ich an eurer Stelle gewesen wäre, hätte ich den Mut dazu bestimmt nicht aufgebracht.«

»Oh, danke, App. Aber ich kann dich beruhigen. Es war kein Mut, sondern einfach nur Dummheit. Ich habe überhaupt nicht richtig nachgedacht. Ich habe einfach die Gunst der Stunde genutzt, als ich den Auftrag bekam, auf Kaisers Computer ein Update aufzuspielen. Bescheuert, was? Glaub mir, wenn ich …«

»Da vorne ist Franky«, sagt Manu und schneidet damit Jana das Wort ab.

»Wo?«

»Na da, gleich links neben dem Fischbrötchen-Stand. Er scheint nach uns zu suchen.«

»Ja, ich sehe ihn. Er wirkt aufgeregt, oder?«

»Na ja, er steht neben einem Stand, an dem es Essen gibt. Da ist er eigentlich immer freudig erregt«, erwidert Manu. »Wenn er sein Schwänzchen offen tragen würde, wäre der Kerl permanent mit Schwanzwedeln beschäftigt.«

»Uuh … das war böse!«

»Aber die Wahrheit. Schau ihn dir doch an«, sagt Manu, während sie leise zu kichern beginnt. »Er hat seit unserer Hochzeit gut und gerne zehn Kilo zugelegt.«

»Tja, Frankys Gebetbuch. Chips, Cola, Kaffee und Fastfood. Andere Nahrung ist in seinen Augen eben ein echtes Sakrileg.«

Gebetbuch … Gebetbuch …, denkt Jana. Irgendetwas an Apps Worten hat in ihrem Kopf ein Schrillen ausgelöst. Aber was?

Irritiert blickt sie auf und sieht, dass Franky sich ihnen unauffällig nähert. Er hat sie entdeckt, und die beiden Bundespolizisten, die jetzt ganz in ihrer Nähe stehen, sind ihm ebenfalls nicht entgangen.

Gebetbuch … Gebetbuch … Gebetbuch. Was? Oh verdammt! Schlagartig ist alles wieder da. Sie sieht sich selbst vor dem Bahnhof stehen, sieht, wie die Jana in ihrer Erinnerung eine Gruppe junger Männer mustert, die an ihnen vorübergehen.

Warte … warte …, denkt sie und geht im Geiste noch einmal alles durch. Das waren Araber. Hmm … vielleicht aber auch Palästinenser oder Syrer? Himmel, für mich sehen die alle gleich aus, denkt sie. Sie kennt sich im Nahen Osten nicht aus; sie kann einfach nicht einschätzen, welche ethnische Gruppierung sie vor dem Bahnhof gesehen hat. Egal, entscheidet sie spontan. Das spielt ja eigentlich auch keine Rolle. Oder etwa doch? Verdammt …

»Kommt mit, wir haben vielleicht was«, sagt eine Stimme plötzlich hinter ihr.

Franky. Er ist wie aus dem Nichts hinter ihnen aufgetaucht. Jedenfalls für Jana, die in Gedanken noch immer bei den sechs, nein … ihr Zeigefinger schwebt in der Luft, als würde sie eine Schar Kinder abzählen … es waren sieben … bei den sieben jungen Arabern ist.

Sie hatten alle Perlenketten in den Fingern, und ihre Lippen haben sich bewegt, als ob sie ein lautloses Gebet sprächen, erinnert sie sich. Und dann der Blick dieses Mannes, der an der Spitze der kleinen Gruppe gelaufen war: Niemals mehr würde sie diese pechschwarzen Augen vergessen. So viel Hass hatte sie noch nie zuvor erlebt oder gesehen. Geradezu unheimlich war das gewesen.

»Träumst du?« Jemand zupft an ihrem Ärmel. Erschrocken blickt sie auf und bemerkt, dass sie – ohne davon Notiz genommen zu haben – App und Manu blindlings gefolgt ist.

»Was?«

»Wir sollen hier kurz warten. Franky kommt gleich wieder zurück, hat er gesagt. Was ist denn mit dir los? Du siehst ja aus, als wäre dir ein Gespenst vor die Füße gelaufen.«

»So was in der Art, Manu«, sagt Jana, während sie angespannt in der Gegend umherspäht. »Ich bin mir noch nicht ganz sicher, aber ich denke, ich weiß jetzt, wie sie das Virus freisetzen wollen.«

»Was?«

»Woher?«

Fragen stürmen auf sie ein, App und Manu wollen alles ganz genau von ihr wissen. Als Jana schließlich geendet hat und auf die aufgesperrten Münder ihrer Freundinnen schaut, wächst in ihr das Gefühl, mit ihrem Verdacht gar nicht so verkehrt zu liegen.

*

»Okay, wir machen es wie folgt«, sagt Huber, während er der hypernervösen Hotelangestellten ein beruhigendes Lächeln zuwirft. »Sie ziehen Ihre Keycard durch das Lesegerät und verkrümeln sich dann umgehend hinüber zu den Aufzügen. Haben Sie das verstanden?«

Ein knappes Nicken als Antwort. Zu mehr ist die hübsche Rothaarige vor lauter Aufregung nicht mehr imstande.

Auch egal, denkt Huber. Wir brauchen sie nur, um Grasers Penthouse-Tür zu öffnen. Der Rest geht die Gute dann eh nichts mehr an, sinniert er weiter, während die Rothaarige die Keycard durch das Lesegerät zieht.

Und mal ehrlich, denkt er. Wer kann schon sagen, welche Leichen dieser Graser noch im Keller hat? Nach der Aktion eben, unten in der Lobby.

Die Kugel hatte ihn nur um Haaresbreite verfehlt und war, ohne großen Schaden anzurichten, in die hölzerne Wandvertäfelung der Rezeption eingedrungen. Danach war Graser geflüchtet. Erst mit dem Aufzug, dann mit einem gestohlenen Mercedes Cabriolet. Die Kameras in der Tiefgarage hatten jeden seiner Schritte festgehalten.

Schlimme Sache! Während Claudia durch das Treppenhaus nach unten gehetzt war, hatte Graser eine unbeteiligte Frau erschossen. Einfach so, nur um in den Besitz ihres Wagens zu gelangen. Unglaublich!

Wer also konnte schon sagen, welche Überraschungen noch hinter der hochglanzpolierten Nussbaumtür auf sie warteten? Niemand außer Graser, und der befand sich bekanntermaßen auf der Flucht.

Noch ein schneller Blick zu Claudia: Sie ist bereit! Seine rechte Schuhspitze drückt gegen das massiv wirkende Türblatt. Langsam. Ganz sachte. Jetzt nur keine verräterischen Geräusche verursachen. Das Überraschungsmoment ist ein dankbarer Verbündeter für den, der einen anderen überraschen will.

Während die auf Hochglanz polierte Tür völlig lautlos nach innen aufschwingt, riskiert Huber einen ersten Blick in den Eingangsbereich der Wohnung. Marmorgefliester Boden, weiß getünchte Wände und ein goldener Holzrahmen, aus dem ihm sein Spiegelbild ängstlich entgegenglotzt.

Du meine Güte, bin das wirklich ich?, denkt er, während er in das schmutzige Gesicht auf der anderen Seite des Flurs starrt.

Die Tür schwingt weiter auf, immer noch ohne ein verräterisches Geräusch zu verursachen. Sein Sichtfeld erweitert sich; er sieht einen beigefarbenen Teppichboden und ein paar Füße, die in braunen, schlammverspritzten Halbschuhen stecken. Horizontal. Nicht vertikal, wie es eigentlich üblich ist.

Totenstille. Kein Laut dringt aus der Wohnung. Ein letztes Mal lauschen, die Luft anhalten, auf jedes noch so kleine Geräusch achten. Nichts. Nur Matzes Atem, der seinen Nacken streift, als er sich neugierig nach vorne beugt, um auch etwas zu sehen.

Jetzt nickt Claudia ihm zu. Einen Wimpernschlag später pirscht sie sich, die Waffe im Anschlag, durch den Flur, der die Ausmaße eines gewöhnlichen Wohnzimmers hat. Huber gibt seiner Kollegin Rückendeckung und folgt ihr mit zwei Sekunden Abstand. Hinter sich kann er Matze spüren, der – unerfahren wie er ist – wie eine Klette an ihm hängt.

Noch ein schneller Schritt, schon kann er den angrenzenden Raum einsehen. Zwei Körper liegen auf dem Boden; er sieht auf den ersten Blick, dass hier jede Hilfe vergeblich ist.

»Grundgütiger«, stöhnt Huber, während er sich den beiden Toten vorsichtig nähert. Erschrecken zeichnet sein Gesicht, aber auch Wut und Trauer spiegeln sich darin wider.

»Ach, du Sch…« Claudia beendet ihren Satz nicht. Sie schlägt ihre Linke vor den Mund und versucht, den aufkommenden Würgereiz zu unterdrücken.

»Gott, Robert …«

Fassungslos starrt Huber auf den Toten, der sein Freund und Vorgesetzter gewesen ist. Seine Gedanken jagen wild durcheinander, während sich die Gewissheit um den schrecklichen Verlust wie ein glühender Pfeil in seinen Brustkorb bohrt.

Der Fall wird von Minute zu Minute verworrener und undurchsichtiger, denkt er. Was zum Teufel hatte Trautvetter hier zu suchen? Warum ist er nicht, wie angekündigt, zu der Besprechung ins Präsidium gefahren?

»Der hier ist auch tot. Da ist nix mehr zu machen.« Matzes nüchterner Tonfall reißt Huber aus seinen Gedanken. Langsam kommt Matze aus der Hocke hoch, vermeidet es jedoch nach wie vor, einen Blick auf Trautvetters scheußlich entstelltes Gesicht zu werfen. Das Projektil hat ganze Arbeit geleistet und beim Wiederaustritt Teile der Schädeldecke und der rechten Gesichtshälfte in Stücke gesprengt. Im Umkreis von mehreren Metern kleben geronnenes Blut, Hirnmasse und Knochenfragmente an Boden, Wand und Decke.

»Gott, wie das hier stinkt, mir hebt’s echt gleich den Magen«, keucht die Kommissarin, während sie mit kalkweißem Gesicht ihre Pistole wieder ins Holster zurücksteckt.

»Ja, der Tod riecht leider selten gut«, sagt Huber. Seine Stimme klingt belegt, spiegelt seine Wut und seinen Schmerz wider. »Gott, was für ’ne Sauerei. Jetzt ist mir auch vollkommen klar, warum der Graser partout nicht mit uns reden wollte.«

Betroffen schüttelt er den Kopf, während er versonnen auf den zweiten Toten starrt. »Das ist doch Kaiser, oder nicht? Da hätten wir bis zum Jüngsten Tag bei BPI warten können.«

Er beugt sich über den Toten und mustert ihn aufmerksam. »Keine sichtbaren Verletzungen«, murmelt er vor sich hin. »Woran der wohl gestorben ist? Himmel, ich versteh das alles nicht mehr«, knurrt Huber und fährt sich mit den Fingern durch die zerzausten Haare. »Was zur Hölle geht hier nur vor? Das ist mir zu hoch, ich blick’s einfach nicht.«

»Ich peil auch nix mehr, aber das ist jetzt auch nicht so wichtig. Komm, reiß dich zusammen, Wolfi! Ich weiß, dass Trautvetter dein Freund war, aber das muss jetzt hintenanstehen. Wir müssen unbedingt den Oberstaatsanwalt verständigen, und die Spurensicherung kann auch gleich mit einem Großaufgebot hier anrücken. Außerdem müssen wir den Polizeipräsidenten anrufen und ihn über Trautvetters Tod informieren«, sagt Claudia Kirchner, während sie bereits ihr Handy aus der Tasche zieht. »Kellermann ist deine Baustelle, Wolfi, zu dem hast du einen besseren Draht als ich. Den Rest erledige ich. Ach ja … und gib in unserer Dienststelle Bescheid, die sollen über den Graser alles in Erfahrung bringen, was irgendwie geht. Die sollen jeden auf die Sache ansetzen, den sie entbehren können. Und Europol … die sollen auch bei Europol ein Amtshilfeersuchen stellen. Vielleicht ist der Kerl ja schon einmal im Ausland straffällig geworden und nur bei uns ein unbeschriebenes Blatt.«

Mit einem stillen Nicken signalisiert Huber, dass er Claudia verstanden hat. Wirrwarr in seinem Kopf. Das letzte Gespräch mit Trautvetter, Bilder aus der Vergangenheit, Graser, der mit gezogener Waffe im Fahrstuhl steht. Und auf ihn schießt.

Als sein Smartphone zu läuten beginnt, schreckt er aus seinen Gedanken auf. Mechanisch greift er in die Hosentasche und fingert sein Telefon heraus. Eine Sekunde später wischt er über das grün unterlegte Symbol und presst das Gerät gegen sein Ohr.

»Huber …«

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47.

Hauptbahnhof, Frankfurt am Main

Donnerstag, 15:21 Uhr

»Huber …«

Seine Stimme klingt gepresst. Verzweifelt oder wütend ist der, denkt Jana, während sie den Blick nicht von dem jungen Mann abwenden kann, der mit versteinertem Gesicht auf den Strom der Reisenden starrt.

Seine Gebetskette ist verschwunden, stattdessen spielt er jetzt mit etwas Goldenem, das er unentwegt durch die sehnigen Finger seiner rechten Hand gleiten lässt.

»Hier ist Huber, wer ist denn da?«

Keine Stimme. Ihre Kehle ist wie zugeschnürt. Sie starrt auf das Display ihres Smartphones und bekommt einfach keinen Ton heraus.

»Hallo? Hallooo … Hören Sie, ich habe wirklich keine Zeit für solche Mätzchen. Wenn Sie nicht mit mir reden wollen, lege ich wieder auf.«

Okay, jetzt oder nie!

»Äh … spreche ich mit Oberkommissar Wolfgang Huber?«, fragt Jana und ärgert sich im selben Moment über sich selbst.

Was für eine bescheuerte Frage, denkt sie.

»Ja doch. Wer spricht denn da?«, schnarrt eine genervte Stimme aus ihrem Handy.

»Hier, hier spricht Jana Schmitt.«

»Die Jana Schmitt?«

»Ja!«

»Hm … woher weiß ich, dass Sie es wirklich sind, Frau Schmitt.« Getuschel im Hintergrund. Huber versucht anscheinend, das Mikrofon mit den Fingern abzudecken.

»Wie geht es Ihrem Knie?«

Stille am anderen Ende der Leitung. Dann: »Okay, Sie scheinen es wirklich zu sein, Frau Schmitt. Was … äh … ich meine, warum rufen Sie mich an?«

Zwei Männer gesellen sich zu dem Araber. In Janas Augen strahlen sie etwas Bedrohliches aus.

»Ich brauche Ihre Hilfe«, sagt sie knapp.

Sie ist abgelenkt, denn sie sieht, dass auch diese beiden Männer ihr Kettchen gegen einen schimmernden Gegenstand ausgetauscht haben, der wie ein kleiner Zylinder aussieht. Doch dieses Mal ist er silbern und nicht golden.

»Okay …« Huber zieht das Wort in die Länge, scheint über das Gehörte erst einmal nachdenken zu müssen. Jana vernimmt ein Räuspern, dann dringt seine Stimme wieder klar und deutlich aus dem kleinen Lautsprecher ihres Smartphones. »Gut, Frau Schmitt, wo sind Sie und wobei soll ich Ihnen denn behilflich sein?«

Sie schaut auf und blickt in die Augen ihrer Freunde. Sie bilden einen Halbkreis, sie steht in der Mitte. Alle lauschen ihr, doch ihre Blicke sagen mehr als tausend Worte es ausdrücken könnten.

›Wir stehen zu dir‹ signalisieren sie. ›Egal, wie du dich entscheidest, Jana, wir ziehen die Sache mit dir gemeinsam durch. Bis zum bitteren Ende.‹

Also dann, denkt sie, während sie versucht, ihre Konzentration wieder auf das Telefonat zurückzulenken. Leichter gesagt, als getan. Als sie gerade zu sprechen beginnt, gesellen sich zwei weitere Männer zu dem Araber. Jetzt sind sie bereits zu fünft.

»Kommen Sie zum Hauptbahnhof. Wir treffen uns an den Gleisen sieben und acht. Machen Sie aber schnell. Wir müssen einen Terroranschlag verhindern.«

Schweigen. Huber sagt kein Wort. Jana kann nur seine kräftigen Atemzüge hören.

»Wie lange brauchen Sie, bis Sie hier sind?«

Jetzt, denkt Jana. Jetzt wird sich zeigen, ob ich diesen Huber richtig eingeschätzt habe.

»Zehn Minuten, länger nicht. Ich bringe noch einen Kollegen mit. Geht das in Ordnung?«

Bingo, denkt Jana. Kein großes Palaver, keine dummen Fragen. Genau so habe ich ihn eingeschätzt.

»Nein, das ist kein Problem. Machen Sie hin, aber ohne großes Tamtam. Verstanden?«

»Geht klar! Bis gleich …«

Jana nimmt das Telefon herunter und schiebt es mit zitternden Fingern in ihre Hosentasche zurück.

Sie blickt auf, weiß, dass ihre Flucht in wenigen Minuten zu Ende sein wird. Es ist ihr egal. Das spielt für sie keine Rolle mehr. Wichtig ist nur noch eins: Der drohende Anschlag um 17:00 Uhr muss vereitelt werden. Dafür tauscht sie ihre Freiheit gerne gegen eine Gefängniszelle ein.

Abermals fällt ihr Blick auf ihre Freunde, die noch immer einen Halbkreis um sie bilden. »Was schaut ihr denn so bedröppelt aus der Wäsche?«, fragt sie. »Wir waren uns doch einig, dass wir das nicht alleine schaffen. Guckt euch die Kerle doch an!« Sie weist mit einem leichten Nicken auf die fünf Männer. »Das sind Terroristen, die wahrscheinlich bis an die Zähne bewaffnet sind. Womöglich tragen sie noch Sprengstoffgürtel oder so was in der Art mit sich herum.«

»Jetzt geht deine Fantasie aber mit dir durch«, schnauft Franky. »Das könnten genauso gut auch fünf Studenten sein, die sich hier am Bahnhof einfach nur treffen, um gemeinsam ein wenig abzuhängen.«

Schweigen. Frankys Worte schweben wie eine Wolke im Raum, bevor sie sich in den Weiten der Bahnhofshalle verlieren.

»Glaubst du diesen Mist wirklich selbst, den du da gerade von dir gibst?«, fragt Steven, während er seine Sonnenbrille wieder zurück auf die Nase schiebt. »Dass diese Kerle da irgendwas im Schilde führen, würde selbst meine Oma sehen. Was ist dein Problem, Mann? Warum spinnst du jetzt auf einmal so rum?«

»Die Jungs passen nicht ins Schema, Steven. Wir haben keinen einzigen Hinweis auf eine islamistische Gruppierung gefunden. In all den Datensätzen gab es keine einzige Andeutung, nicht eine einzige Notiz, dass BPI mit einer Terrorzelle zusammenarbeitet.«

»Stimmt! Aber es wäre ein genialer Schachzug, das musst du doch zugeben. Die Welt hätte einen halbwegs glaubwürdigen Schuldigen, auf den alle mit dem Finger deuten könnten. Alles, was du dafür brauchst, sind ein paar verblendete Hirnis, die es kaum noch erwarten können, ihren zweiundzwanzig Jungfrauen zu begegnen.«

»Zweiundsiebzig.«

»Was?«

»Es sind zweiundsiebzig Jungfrauen und keine zweiundzwanzig«, korrigiert App Steven.

»Echt jetzt? Das sind dann also noch fünfzig gute Gründe mehr, um zu einem Märtyrer zu werden.«

»Da ist was dran, Leute«, räumt Franky nachdenklich ein. »Bei Nine-Eleven hat es ja auch bestens funktioniert. Da haben ja auch alle den Köder geschluckt. Trotz der vielen Ungereimtheiten, die es gab. Oder noch immer gibt.«

»Ich denke auch, dass Jana den richtigen Riecher hat. Ich kenne die Machenschaften von BPI besser, als ihr euch vorstellen könnt«, sagt Dirk mit einem Mal. Er schlägt seine Augen nieder, bevor er mit leiser Stimme weiterspricht. »Kaiser hat sich mit ziemlicher Sicherheit ein paar Idioten gesucht, die er vor seinen Karren spannen kann. Die da …«, er zeigt unauffällig auf die arabischen Männer, »erledigen für Kaiser die Drecksarbeit in der irrigen Annahme, dass sie als heilige Krieger in die Schlacht ziehen. Ihr wisst schon, die verhasste westliche Welt ins Verderben stürzen oder so was in der Art.« Er holt tief Luft und lächelt unsicher. »Glaubt mir, Kaiser ist wirklich geschickt darin, andere Menschen zu manipulieren. Ich weiß das nur zu gut, ich habe da auch so meine Erfahrungen gemacht.«

Erneut eine kleine Pause. Dann schürzt er die Lippen und schüttelt heftig seinen Kopf. »Wisst ihr, BPI hat sich schon immer gerne in den Vordergrund gedrängt. Da ein paar positive Schlagzeilen, weil sie kostenlose Präparate gegen das Ebola-Virus verteilen, dort eine Meldung, weil sie angeblich ein neues Medikament gegen HIV entwickelt haben und an Bedürftige in Afrika ausgeben. Kostenlos natürlich. Das ist alles nur Strategie, alles nur eine perfekt inszenierte Werbemaßnahme. Die wollen nur eines: in den Medien als Saubermann dastehen. Die Medikamente, die sie kostenlos verteilen, sind von minderwertiger Qualität. Ich bin echt nicht stolz darauf, das jetzt zuzugeben, aber ich habe selbst an der Entwicklung solcher Präparate mitgewirkt.«

»Du … du hast was?« Jana ist wie vor den Kopf gestoßen. Sie kann, nein, will nicht glauben, was Dirk soeben zugegeben hat.

»Schaut mich nicht so ungläubig an. Meint ihr wirklich, dass die einen Drogensüchtigen wie mich ohne einen Hintergedanken in ihrem ach so tollen Unternehmen beschäftigen? Ich war ein williges, selbstgefälliges Arschloch, das nur an sich und seine Sucht gedacht hat. Solche Mitarbeiter brauchen die, so einen wie mich suchen die. Und zwar permanent. Gott …«, er schlägt die Hände vors Gesicht und fängt leise zu schluchzen an, »wie ich mich dafür hasse! Ihr könnt euch gar nicht vorstellen, wie ich mich heute dafür schäme, dass ich bei so etwas überhaupt mitgemacht habe.«

Atemlose Stille, obwohl um sie herum hektisches Treiben seinen gewohnten Gang geht. Menschen hasten an ihnen vorüber, manche von ihnen lachen, während anderen der Abschiedsschmerz ins Gesicht geschrieben steht. Lautsprecheransagen geistern durch die Luft, hinter ihnen fährt gerade der ICE aus Hamburg ein.

»Fuck … der Kerl macht mich echt fertig«, knurrt App. »Kaum hat man ihn lieb, fängt man schon wieder an, ihn zu hassen.« Sie streckt ihren Arm aus und zieht den Ärmel ihrer Sweatshirt-Jacke hoch. »Schaut euch das an«, sagt sie, »ich habe bei der Geschichte Hühnerpelle bekommen. Am ganzen Körper, aber so was von!«

Gänsehaut. Auch Jana hat welche. Aber sie stammt nicht, wie bei App, von Dirks Beichte, sondern von der Tatsache, dass sie endlich weiß, was der goldene Gegenstand in der Hand des Arabers darstellt.

»Es ist ein Parfumzerstäuber«, haucht sie mit beinahe tonloser Stimme.

»Was hast du gesagt?« Franky schaut sie an, während in seinen Augen die Flammen der Erkenntnis züngeln.

Ihr Blick fliegt zur Uhr. Der Minutenzeiger springt gerade von der 29 auf die 30. 15:30 Uhr, noch eineinhalb Stunden bis zur Deadline und noch vier Minuten bis zum Eintreffen von Huber. Falls er pünktlich ist.

»Dirk. Könnte man Variola mit einem Parfumzerstäuber versprühen?«, fragt sie zögerlich. »Los, glotz nicht so blöd. Sag einfach ja oder nein«, drängt sie ihn.

Pikierter Blick. Dirk ist noch immer ein Gefangener seines Monologs. Nur langsam dringen Janas Worte in sein Bewusstsein vor.

»Äh … ja, klar! Warum nicht? Die freigesetzte Menge wäre zwar eher gering, doch für den Anfang wäre das eine recht gute Methode, denke ich. Warum fragst du?«

»Weil diese Araber, Syrer oder was weiß ich, was die sind, welche haben«, sagt Jana. Sie muss sich zwingen, nicht zu schreien oder ständig zu den fünf Männern hinüberzustarren.

»Himmel, dass wir da nicht schon viel früher draufgekommen sind«, stöhnt Dirk. »Diese Methode ist einfach, aber dennoch effizient. Gott, sind wir dämliche Idioten.«

Während er, Manu, Franky, Steven und App unauffällig zu den fünf Männern schauen, sieht Jana zwei weitere Araber von den Bahngleisen her auf die Fünfer-Gruppe zueilen.

Die schlagen jetzt schon los, denkt sie und flucht im Stillen in sich hinein. Einen Wimpernschlag später zieht sie mit grimmiger Entschlossenheit die Pistole, die Franky bei seinem Überfall auf Petra Graser erbeutet hat, und rennt los.

*

Endlich! Die Zeit des Wartens ist zu Ende. Nur noch wenige Augenblicke, dann würde sich sein Schicksal und das seiner sechs heiligen Krieger erfüllen.

Hasans Blick schweift durch die große Bahnhofshalle und verweilt für ein paar Atemzüge auf der blonden Frau, die immer wieder zu ihm herüberstarrt.

Bildete er sich das nur ein, oder ist das die gleiche Frau, die er bereits vor dem Bahnhof bei den Parkbänken gesehen hat? Hübsch war sie, mit ihren Engelslocken und den sanften braunen Augen. Die ihn unentwegt anstarrten.

Sein Blick wandert weiter, während seine Finger mit dem goldenen Sprühfläschchen spielen, das er von Graser bekommen hat. Um sie alle zu töten.

Zwei seiner Krieger fehlen noch. Abbas und Djamal. Sobald die beiden zu ihrer Gruppe stoßen, werden sie ihr Werk verrichten. Gepriesen sei Allah! Sein Wort wird ihn leiten …

Die Bahnhofsuhr zeigt halb vier, als er Abbas und Djamal auf sich zueilen sieht.

»Allahu akbar. Allahu akbar …«, schreit er so laut, wie es seine Stimmbänder zulassen. Weitere Rufe erklingen. Seine heiligen Krieger stimmen in seinen Schlachtruf mit ein.

»Allahu akbar … Allahu akbar … Allahu akbar …«

Chaos um ihn herum. Die Menschen in ihrer Nähe weichen erschrocken zurück. Drei Atemzüge. Er genießt noch für volle drei Atemzüge die Angst, die Schreie und die Panik, die um ihn herum seinen Anfang nimmt. Dann murmelt er ein letztes Gebet, während sein Daumen den Pumpmechanismus des Parfumzerstäubers nach unten drückt.

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48.

Hauptbahnhof, Frankfurt am Main

Donnerstag, 15:32 Uhr

»Allahu akbar. Allahu akbar …«

Der kehlige Ausruf des Arabers dringt Jana durch Mark und Bein. Die guttural ausgestoßenen Worte transportieren einen Feuereifer, der alle Zweifel über die Ziele des Mannes schlagartig ausradiert.

»Allahu akbar … Allahu akbar … Allahu akbar …«

Weitere Stimmen fallen in den Schlachtruf mit ein. Sie versetzen die Menschen um sich herum in Angst und Schrecken. Schockierte Gesichter blicken ihr entgegen; die ersten Reisenden haben realisiert, um was es sich hier handelt: Anschlag. Das hier ist oder wird ein Anschlag.

Keine Zeit zum Nachdenken, keine Zeit, sich über die Folgen ihres Handelns bewusst zu werden. Die Waffe auf Brusthöhe erhoben, stürmt sie vorwärts. Auch Steven ist bereits losgeprescht, während der Rest ihrer Freunde noch mit schreckgeweiteten Augen zu den Attentätern hinüberstarrt.

Ein fliehender Mann kreuzt ihren Weg, eine Gruppe Jugendlicher versperrt ihr die Sicht auf den Araber mit dem goldenen Parfumzerstäuber. Wertvolle Sekunden verrinnen, während Jana einen neuen Weg in Richtung der Attentäter einschlägt.

Weiter, weiter, du musst die Kerle aufhalten, denkt sie, während ein rennender Mann ihr seinen abgewetzten Hartschalenkoffer schmerzhaft gegen das rechte Schienbein knallt. Nur einen Atemzug später verheddert sich ihr linker Fuß in den Trageschlaufen einer bunt gemusterten Beauty-Tasche, die jemand achtlos auf dem Boden hat liegenlassen. Torkelnd stürmt sie weiter, immer den Blick auf den Anführer der mörderischen Bande gerichtet.

»Allahu akbar … Allahu akbar … Allahu akbar …«

Schreie gellen durch das Bahnhofsgebäude, fliehende Leiber, wohin sie auch blickt. Aus dem Augenwinkel sieht sie vier Beamte der Bundespolizei, die sich einen Weg in das Epizentrum des Geschehens bahnen.

Noch immer hat sie kein freies Schussfeld, und noch immer drückt der Daumen des Terroristen den Pumpmechanismus gnadenlos nach unten. Sein verzerrtes Gesicht scheint versteinert, in seinen Zügen klebt die Verachtung, als hätte sie ihm jemand in die Haut gemeißelt.

Endlich! Eine kleine Lücke zwischen all den fliehenden Menschen. Jana stolpert – vom eigenen Schwung getragen – noch zwei Schritte vorwärts, bevor sie die Waffe in Anschlag bringt. Eine geübte Schützin ist sie nicht, doch an einer Kirmesbude trifft sie fast immer ins Schwarze.

*

»Großer Gott, wir kommen zu spät …«

Humpelnd und so schnell, wie er es mit seinem lädierten Knie nur kann, stürmt Wolfgang Huber in die Bahnhofshalle. Menschen drängen sich an ihm vorbei; er kämpft mit allem, was er hat, um gegen den Strom der Flüchtenden anzukommen. Neben ihm bahnt sich Matze seinen Weg, hält den Kopf gesenkt, als würde er ihn als Rammbock benützen.

»Nach links, Matze, wir müssen zu den Gleisen«, schreit Huber aus Leibeskräften.

Augen zu und durch, denkt er und drängt sich wie ein Football-Spieler durch die Menschenleiber.

Bilder jagen durch seinen Kopf, während er den Hals reckt und nach der Ursache des Chaos Ausschau hält. Zuerst die Sache im Park, dann der Schusswechsel mit Ziegler. Vor dem weißen Bus. Und als wäre das noch nicht mehr als genug, drehte dann auch noch dieser Graser im Hotel total durch und hinterließ eine Schneise der Verwüstung oder besser des Todes.

Was zu viel ist, ist einfach zu viel! Sein Kanal ist voll. Bis zum Rand. Und darüber hinaus.

Humpelnd und rempelnd hetzt er weiter. Verzerrte Fratzen huschen an ihm vorüber. Überall offenbart sich ihm das gleiche Bild: weinende Kinder, schreiende Menschen oder laut vor sich hin fluchende Männer, mit Angst in den Augen.

Was für ein Scheißtag!

»Da vorne, Wolfgang.« Matzes Stimme, knapp zwei Meter vor ihm. Sein erhobener Arm weist ihm den Weg.

»Allahu akbar … Allahu akbar … Allahu akbar …«, schreit in diesem Moment eine fanatisch klingende Männerstimme.

»Ruf Verstärkung, Matze! Die sollen alles schicken, was sie haben. Auch an Rettungskräften. Hörst du, Matze? Die sollen vor allem auch genügend Sanis anfordern.«

Matze nickt mit dem Kopf und hebt seine Hand; er hat verstanden. Huber kämpft sich unterdessen weiter in Richtung der guttural klingenden Männerstimme voran.

»Allahu akbar … Allahu akbar … Allahu akbar …«

Scheiße … scheiße … scheiße …

Für einen kurzen Augenblick erhascht er einen Blick auf das, was die Menschen um ihn herum so in Panik versetzt. Er sieht vier Männer, die einen schmalen Gegenstand in der Hand halten und mit diesem Ding wie die Verrückten in der Luft herumfuchteln. Im Schein des einfallenden Tageslichts bemerkt er einen feinen Sprühnebel, der von dem vielleicht fünfzehn Zentimeter großen zylindrischen Ding ausströmt.

»Zum Teufel, was …« Weiter kommt er nicht mit seinem Selbstgespräch, denn im nächsten Augenblick sieht er Jana Schmitt unbeholfen auf einen der arabisch aussehenden Männer zustolpern. Sein Atem stockt, während das Blut in seinen Adern zu kochen scheint. Die Frau ist noch schätzungsweise fünfzehn Meter von dem einen Attentäter entfernt, einem ungepflegten Burschen mit fanatischem Blick. Plötzlich reißt sie eine Pistole hoch und legt auf den Kerl an.

Er stürmt vorwärts. Sein verletztes Knie nimmt er schon lange nicht mehr wahr. Auch nicht den Streifschuss an seinem Arm. Jana Schmitt zielt jetzt auf den ungepflegten Schreihals, sie wirkt ruhig und konzentriert, während der Araber selbst laut schreiend auf sie losstürmt. Aus dem Augenwinkel sieht Huber ein paar uniformierte Kollegen, die sich einen Weg zu den Terroristen bahnen. Auch sie haben ihre Waffen gezogen und fuchteln damit – nach einem Ziel suchend – in der Gegend herum.

Er ist noch gut zehn Schritte von Jana Schmitt entfernt, als das Chaos sich in eine Art Weltuntergang zu verwandeln beginnt. Der Typ, auf den die Schmitt mit ihrer Pistole zielt, schreit mit hassverzerrtem Gesicht seine Parole heraus und versprüht die wasserähnliche Flüssigkeit in die Luft.

»Allahu akbar … Allahu akbar … Allahu akbar …«

Nur einen Wimpernschlag später blüht in der Hand des Mannes eine kleine Feuerblume auf, die sich rasend schnell zu einem glühenden Blitz ausweitet. Millisekunden später jagt die Druckwelle über Huber hinweg und reißt an seiner Kleidung, als stünde er inmitten eines wütenden Orkans.

*

»Allahu akbar … Allahu akbar … Allahu akbar …«

Während Jana ihr linkes Auge zukneift und den schreienden Araber ins Visier nimmt, zuckt ein gleißender Blitz vor ihren Augen auf. Silberhell, blendend, sonnengleich. Die Druckwelle braust über sie hinweg, bevor sich die heranzischende Flammenwand auf ihren Leib stürzt. Sekunden im Nichts, die Zeit steht still. Sie scheint für den Augenblick jegliche Bedeutung verloren zu haben. Ihr Körper wirbelt durch die Luft; sie sieht alles um sich herum wie in Zeitlupe geschehen.

Im Nachhall der Explosion vernimmt sie das Aufbellen einer Schusswaffe. Jemand stolpert unbeholfen über sie hinweg. Dass sie am Boden liegt, hat sie bis zu diesem Augenblick noch gar nicht richtig wahrgenommen.

Schattenspiele geistern vor ihren Augen. Ein widerlicher Pfeifton wandert von ihrem Mittelohr aus bis hinauf ins Gehirn. Benommenheit lullt sie ein, alles dreht sich, alles bewegt sich, alles ist anders als jemals zuvor.

Als zuvor …

Prüfend bewegt sie ihre Hände. Dann die Arme, die Beine und schließlich auch den Kopf.

Als zuvor …

Schlagartig ist alles wieder da. Der Mahlstrom der Zeit hat sie in die Gegenwart, ins Hier und Jetzt zurückgespült. Sie hört das Wehklagen der Verletzten und sie hört eine Stimme, die verzweifelt ihren Namen ruft.

»Jana … oh Gott! Jana, bleib bei mir … Jana, du musst versuchen, wach zu bleiben.«

Schmerzen, so viele Schmerzen …

Eine Blumenwiese, ihre Füße sind nackt, sie fühlt das Gras unter ihren Fußsohlen. Es kitzelt, ist von der Sonne ganz warm und streichelt sanft über ihre Haut. Ein Lachen ertönt, weit weg und doch so nah. Sie kennt dieses Lachen, kann es sofort ihrer geliebten Mutter zuordnen. Glückliche Momente, die Schreie um sie herum lösen sich in fröhliches Vogelgezwitscher auf. Erneut lockt sie die Stimme ihrer Mutter, dann folgt wieder dieses warme, schöne Lachen, das Jana als Kind mehr als alles andere geliebt und in ihrem Herzen bewahrt hat …

*

Großer Gott, eine Bombe, denkt Huber und verdoppelt im nächsten Moment seine Anstrengungen.

Hitze schlägt ihm entgegen, die Menschen vor ihm werden wie von Geisterhand durch die Luft gewirbelt. Er hat freies Sichtfeld. Das erste Mal. Jetzt sieht er auch, dass es sich um sieben statt der bisher angenommenen vier Kämpfer handelt. Blut strömt aus einer Platzwunde an seiner Stirn. Die Haut auf seinem Gesicht glüht und spannt, als wäre sie bei einer Schönheitsoperation zu weit gezogen worden.

Egal!

Während er weiter nach vorne stürmt und über stöhnende Menschen hinwegspringt, reißt er seine eigene Waffe aus dem Hüftfutteral. Er zwingt sich zum Stehenbleiben, zwingt sich dazu, seinen fliegenden Atem zu kontrollieren. Anvisieren, Stecher durchziehen, den Rückstoß der Heckler Koch P30 ausgleichen. Alles ist eins. Alles passiert binnen einer Sekunde. Dreißig Meter vor ihm bricht der erste Terrorist schreiend zusammen, doch da vollführt seine Waffenhand bereits einen Schlenker und visiert den nächsten Islamisten an.

Weitere Schüsse peitschen auf, als die Kollegen von der Bundespolizei in den Kampf eingreifen. Jetzt ist das Chaos perfekt, überall auf dem Bahnhofsgelände schreien Menschen ihre Angst, ihre Panik, ihre Furcht in die Welt hinaus.

Doch es gibt auch ein paar Besonnene, die sich um die Verletzten der Explosion kümmern. Helden des Alltags, die sich einen Dreck um ihr eigenes Wohlbefinden scheren. Für sie steht die Hilfe an erster Stelle. Sie sind die Samariter, die man bei jeder Katastrophe vorfindet. Gott sei Dank!

Der zweite Attentäter geht durch Hubers Waffe zu Boden. Surreale Momente. Er versucht, sich einzureden, er befände sich auf einem Schießstand und legte auf Pappkameraden an. Erneut schwenkt seine Waffenhand herum; er hat jegliches Gefühl für Zeit und Raum verloren.

Dann ist alles vorbei. Die Attentäter sind überwältigt oder liegen verletzt auf dem Boden. Im Polizeibericht wird er später lesen, dass der Terroranschlag gerade einmal dreiundachtzig Sekunden gedauert hat. Ein Erfolg für die Sicherheitsorgane – bei oberflächlicher Betrachtung.

Stimmen stürzen auf ihn ein, unzählige Hände klopfen ihm dankbar auf die Schultern. Seine Rechte baumelt kraftlos an ihm herunter, während seine Finger noch immer den Griff seiner Pistole umklammern.

»Hey … hey Wolfgang. Es ist vorbei!« Matzes Stimme, irgendwo von ganz weit weg. Sie dringt nur langsam zu ihm durch, bewältigt nur zaghaft die Barrieren, die er zum Schutz seines Selbst um sich errichtet hat.

»Claudia. Wo ist Claudia? Hast du Claudia gesehen?« Er wirbelt herum, blickt sich suchend um. Jetzt spürt er auch wieder sein Knie oder vielmehr den Schmerz, der darin wütet.

»Claudia ist nicht hier, Wolfgang. Sie ist doch im Hotel geblieben, um sich dort um alles zu kümmern. Das weißt du doch.«

»Im Hotel. Klar!«, stammelt Huber, während sein Blick weiter über das Chaos fliegt.

Rettungskräfte, frisch eingetroffen, beginnen sofort mit der Sichtung der Szenerie. Der Wirrwarr um ihn herum verändert sich langsam. Weitere Sicherheitskräfte hetzen an ihm vorüber, die Panik hat sich gelegt, die Menschen recken nun neugierig ihre Hälse oder schießen Fotos mit ihren Handys. Einfach widerlich – aber nur zu menschlich!

Jana Schmitt …

»Matze, hast du Jana Schmitt gesehen? Sie stand eben noch da vorne«, sagt Huber und deutet in die Richtung, wo er sie das letzte Mal bewusst wahrgenommen hat. Vor der Explosion.

»Ja. Sie scheint schwer verletzt zu sein. Genaueres kann ich dir aber auch nicht sagen. Sie liegt da vorne, Wolfgang.«

»Wo? Wo, verdammt?«

»Dort.« Matzes Hand weist zu einer kleinen Gruppe, in deren Mitte zwei Notärzte auf dem Boden knien. Blut quillt unter ihren Stiefeln hervor. Es schimmert hellrot und reflektiert das Licht.

Ein Mann tritt aus der Gruppe heraus. Huber erkennt ihn sofort. Es ist der Dicke, der im Park – Gott, das war ja erst heute Morgen – wie ein Verrückter auf ihn zugestürmt ist. Ihre Blicke kreuzen sich, seine Augen scheinen zu sagen: Komm her und schau dir an, was du angerichtet hast.

Dann gibt sich der Kerl einen Ruck und tritt mit müden Schritten auf ihn zu. »Wir müssen reden«, sagt er. Seine Stimme klingt so kräftig, wie er aussieht. Er rollt das R, was dem Wort Reden einen bedeutungsschweren Ausdruck verleiht. »Mein Name ist Frank Möller, ich bin ein Freund von Jana Schmitt. Sie müssen sofort den Bahnhof evakuieren und die Menschen vor dem Gebäude festhalten. Dies hier war ein biologischer Anschlag. Die Männer da«, er deutet mit einem Nicken zu den verletzten Arabern hinüber, »haben gerade ein Pockenvirus mit dem Namen Variola freigesetzt.«

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49.

Flughafen Frankfurt am Main, Terminal 1

Donnerstag, 17:21 Uhr

Zuckende Blaulichter, wohin er auch blickt. Sie spiegeln sich in den Glasfronten der umliegenden Gebäude wider und mahnen den Betrachter schon von Weitem: Pass auf, bleib weg, komm nicht näher!

Vorsichtig steuert Huber seinen Opel Insignia durch die verstopften Straßen. Gespenstige Atmosphäre. Wahllos abgestellte Autos zeugen von der überstürzten Flucht ihrer Fahrer. Bei manchen steht die Fahrertür weit offen, während bei anderen der Motor noch im Leerlauf vor sich hin brummt.

»Grundgütiger, das sieht ja aus wie in diesen bescheuerten Endzeitfilmen, die sie laufend im Fernsehen bringen«, haucht Matze. Bestürzung steht ihm ins Gesicht geschrieben, während er das Ausmaß der Katastrophe allmählich zu begreifen scheint.

»Willkommen in der Hölle!«, grunzt Huber und wischt sich den Schweiß von der Stirn.

Ihm ist heiß. Schrecklich heiß. Obwohl die Klimaanlage seines Dienstwagens auf vollen Touren läuft. Angst schnürt ihm die Kehle zu. Das Wissen um die Ungewissheit zieht tonnenschwer an seinen Nerven.

Ein statisches Rauschen reißt ihn aus seinen düsteren Gedanken. Aus dem Lautsprecher seines Funkgerätes quäkt die Stimme des Einsatzleiters, der sich nach Kräften bemüht, in das entstandene Chaos im Areal um den Flughafen wieder ein wenig Struktur zu bringen.

Vergebene Liebesmühe, denkt Huber, während er für einen kurzen Augenblick in den Rückspiegel schaut. Sein Blick ruht auf den drei Insassen, die mit offenen Mündern auf der Rückbank sitzen. Sie starren auf das Weltuntergangsszenario, das vor ihren Augen zur bitteren Realität geworden ist.

Zweifel kommen in ihm auf; er fragt sich, ob es richtig war, dass er die drei vom Hauptbahnhof mit hierhergenommen hat. Doch dieser Frank Möller scheint über die Vorgänge bei BPI bestens informiert zu sein. Und seine Frau Manuela und der seltsame Typ mit der roten Brille schienen ebenfalls eine Menge zu wissen.

Schmiede das Eisen, solange es noch heiß ist!, hatte er gedacht und die drei kurzerhand in sein Auto gepackt.

Erneut fliegt sein Blick über das Heer von Einsatzfahrzeugen. Feuerwehren, Rettungswagen, Polizeifahrzeuge und die blauen Lkws des Technischen Hilfswerks stehen dort, wo normalerweise die Taxis auf die Fahrgäste warten. Dazwischen parken zivile Einsatzfahrzeuge. Vom grauen Kastenwagen bis zum schwarzen 7er BMW ist alles vertreten. Über dem riesigen Flughafengebäude schweben zwei Polizeihubschrauber, die Zufahrtswege zum Terminal 1 sind abgeriegelt und werden von uniformierten Motorradstreifen bewacht.

Der absolute Wahnsinn, denkt Huber. So etwas habe ich in all den Jahren noch nicht erlebt. Da nützen auch die schönsten Notfallpläne nichts mehr. Die Wirklichkeit ist viel schlimmer als die zusammengesponnenen Szenarien.

Egal. Jetzt war wirklich nicht der richtige Zeitpunkt, um sich über solche Dinge Gedanken zu machen. Im Nachhinein war man bekanntlich ja immer klüger. Davon konnte er sich selbst auch nicht ausnehmen.

Auch er hatte Fehler gemacht. Bei seinen Ermittlungen. Auch er war mit der Situation am Hauptbahnhof restlos überfordert gewesen. Wie eigentlich jeder.

Und dennoch hatten sie die Lage irgendwann unter Kontrolle bekommen. Na ja, nicht ganz, aber ein wenig schon.

Die Verletzten waren abtransportiert, und die Täter – drei hatten den auf sie niedergegangenen Kugelhagel überlebt – befanden sich auf dem Weg ins Klinikum. Gut bewacht und von den Medien abgeschirmt.

Ende gut, alles gut.

Weit gefehlt. Denn jetzt … jetzt ging der Tanz erst richtig los. Spurensuche im Mikrobereich. Jedes noch so kleine Beweismittel musste sichergestellt und archiviert werden. Was folgte, waren monatelange – vielleicht sogar jahrelange – Ermittlungen. Das Innenministerium würde sich einschalten. Ebenso das Außenministerium und die legendären drei: BfV, BND und MAD, die Dienste. Auch das BKA, Europol und Interpol würden mit in der Suppe rühren, die Geheimdienste befreundeter Nationen natürlich auch.

Herrje! Er konnte die Debatten schon hören, die sie im Bundestag abhalten würden. Die Folge: neue, noch schärfere Gesetze, mit denen man dem Terrorismus noch effizienter begegnen könnte – nach Ansicht der Politiker.

Alles Quatsch. Alles Augenwischerei. Gegen den glühenden Glauben eines Fanatischen gab es keinen effektiven Schutz. Gegen die Habgier einzelner Personen leider auch nicht. Da konnte der Staat seine Bürger noch so sehr bespitzeln, überwachen und kontrollieren. Terroristen und Verbrecher würden auch weiterhin ihre tödlichen Ziele verfolgen.

Druck erzeugt Gegendruck. Gewalt erzeugt Gegengewalt. Das war schon immer so gewesen und würde auch in der Zukunft ein fester Bestandteil der Gesellschaft bleiben.

Was für ein Wahnwitz! Und er stand mittendrin. In der ganzen verdammten Scheiße.

Doch was nützt einem das ganze Wissen, wenn es dir an Beweisen mangelt? Nichts! Deshalb hatte er Frank Möller, dessen Frau Manuela und diesen Steven Sowieso – den Nachnamen kannte er überhaupt noch nicht – kurz entschlossen mitgenommen. Er wollte Antworten, wollte endlich verstehen, um was es bei dem ganzen Schlamassel eigentlich ging.

Die Nachrichten aus dem Äther prasseln nun im Sekundentakt auf sie ein. Im Inneren des Terminals schien noch mehr los zu sein als vor dem Gebäude. »Sektor drei gesichert!« Ein Knacken im Lautsprecher, dann folgt schon die nächste Meldung an die Einsatzzentrale. »Brauche Verstärkung in der Check-in-Halle. Sektor sieben. Benötige sofort ein medizinisches Team. Zwei Verletzte. Wiederhole, zwei verletzte Personen.« Einen Atemzug Pause. Dann … »Team elf an Einsatzleitung: Wo bleibt denn die Hundestaffel vom Kampfmittelräumdienst? Wir kommen hier sonst nicht weiter …«

Weitere Meldungen dringen aus dem Lautsprecher und zeichnen dem Zuhörer ein Bild, wie es schlimmer nicht sein könnte.

Ende. Das Knäuel aus Fahrzeugleibern wird immer dichter. An ein Vorankommen mit dem Insignia ist nun nicht mehr zu denken.

»Das war’s dann wohl, näher kommen wir mit dem Auto nicht mehr ran«, sagt Huber und seufzt leise. Der Gedanke an einen Fußmarsch lässt sein Knie bereits erschrocken lospochen. Es ist nach seinem Spurt am Bahnhof noch stärker angeschwollen.

»Aussteigen, Leute, den Rest müssen wir wohl oder übel zu Fuß gehen«, sagt er, während er die Fahrertür seines Dienstwagens schwungvoll aufstößt. Heiße Luft schlägt ihm entgegen. Nach der Kühle im Wagen kommt sie ihm vor wie eine Ausgeburt der Hölle.

»Wir sollten besser ein wenig Abstand halten und uns das Ganze von hier aus ansehen«, sagt Frank Möller, der wie Huber bereits aus dem Fahrzeug gestiegen ist und sich neugierig umschaut. Er streckt seinen baumdicken Unterarm aus und deutet auf das gut zweihundert Meter entfernte Flughafengebäude. »Wenn die dort im Terminal wirklich einen Anschlag mit Pockenviren verübt haben, dürfte das gesamte Gebäude bereits kontaminiert sein. Glauben Sie mir! Sie wollen sich nicht wirklich mit dem Variola-Virus anstecken. Das würde Ihnen nämlich nicht gut bekommen.«

»Okay … wie Sie meinen«, nickt Huber und humpelt auf das hüfthohe Geländer zu, das die erhöht verlaufende Zubringerstraße umfasst. »Von hier oben haben wir eh die bessere Sicht auf das Drama, das sich da unten abspielt.«

Wirre Gedankenspiele jagen durch seinen Kopf, während er Frank Möller neugierig mustert. Er fragt sich schon die ganze Zeit, welche Rolle der kräftige Mann in seinem Fall spielt.

»Woher wussten Sie eigentlich von dem Anschlag am Bahnhof?«, fragt er, während er Seite an Seite neben dem Mann herläuft.

»Das ist eine lange Geschichte«, sagt dieser. Er schaut sich nach seinen Freunden um, die ihnen mit ein paar Metern Abstand folgen. Ebenso wie Matze. Möller scheint auf ein Zeichen von ihnen zu warten.

Seine Frau nickt ihm ein stummes »Sag es ihm!« zu. Der Typ mit der roten Brille schließt für ein, zwei Sekunden seine Augen. Er hat ein kräftiges Veilchen, das noch ziemlich frisch aussieht. Und der Kratzer auf seiner Stirn ist auch nicht von schlechten Eltern.

»Okay …«, sagt der Dicke nach einem kleinen Moment des Zögerns. »Quid pro quo? Ich stelle Ihnen eine Frage, die Sie mir wahrheitsgemäß beantwortet müssen. Danach dürfen Sie mir eine Frage stellen, die ich Ihnen beantworten werde. Es gibt keine Ausflüchte oder Lügen. Haben wir einen Deal?«

»Deal.«

»Gut. Heute Morgen wurde ein Mann in einem weißen Sprinter-Bus angeschossen. Vor dem Firmengelände von Bauer Pharma Industries. Wissen Sie, wie es ihm geht?«

»Ist das Ihre erste Frage?«

»Ja.«

»Das ist leicht zu beantworten«, sagt Huber. »Er liegt nach einer Notoperation im künstlichen Koma. Die Ärzte meinen jedoch, dass seine Chancen recht gut stünden. Mehr weiß ich leider nicht«, sagt Huber und registriert im selben Moment, wie ein erleichtertes Lächeln über die Gesichter der drei Freunde huscht.

Kollektive Glückseligkeit. Wie einfach man doch Menschen glücklich machen kann, denkt er und lächelt ebenfalls.

»Okay, jetzt sind Sie dran.«

»Gehört der Mann zu Ihnen? Wie heißt er? Was hatte er dort zu suchen? Hat er BPI überwacht? Sein Bus war laut der KTU ja dementsprechend ausgestattet. Unsere Experten nehmen den Bus gerade auseinander und schauen sich alles ganz genau an.«

»Das waren eben aber vier Fragen, die Sie mir auf einmal gestellt haben. Quid pro quo. Erinnern Sie sich noch an unsere Abmachung?«

»Ach, kommen Sie … das bringt doch nichts. Lassen Sie uns offen reden. Wir sind hier doch unter uns. Ich verspreche Ihnen auch, dass ich nichts, was Sie mir erzählen, gegen einen von Ihnen verwenden werde«, sagt Huber.

»Und was ist mit ihm?« Möllers Blick wandert hinüber zu Matze.

»Ich kann schweigen wie ein Grab«, beteuert dieser. »Außerdem gehöre ich eigentlich gar nicht dazu. Ich bin nur eine Laborratte. Auf mich braucht ihr echt keine Rücksicht zu nehmen. Streng genommen dürfte ich gar nicht hier sein.« Matze grinst und verzieht das Gesicht zu einer Unschuldsmiene. Seht her, ich kann kein Wässerchen trüben.

»Mach schon, Franky«, fordert nun auch seine Frau. »Irgendwann muss die Wahrheit ans Tageslicht. Jana und Dirk werden zu Unrecht beschuldigt, zwei Menschen ermordet zu haben. Es bringt doch nichts, wenn wir mit unserem Wissen weiterhin hinterm Berg halten.«

»Was meinst du, Steven?«

Frank Möllers Blick ruht nun auf Stevens Gesicht. Huber kann sehen, wie der junge Mann mit sich und seiner Überzeugung ringt. Für einen kurzen Moment scheint es ihm, als würde sich der Rotbebrillte gegen die Zusammenarbeit aussprechen. Dann klären sich seine Züge, und der Ausdruck von Trotz legt sich um seinen Mund.

»Scheiße, Mann, was soll’s?«, knurrt er nach ein paar endlosen Sekunden, in denen Huber unbewusst den Atem angehalten hat. »Sag ihm einfach, was wir wissen. Ich will endlich zu Keno und Jana ins Krankenhaus. Die zwei brauchen uns jetzt mehr denn je.«

Ausatmen. Einatmen … ausatmen. Einatmen … ausatmen, denkt Huber, während er versucht, sich seine Ungeduld nicht anmerken zu lassen. Äußerlich wirkt er ruhig und gefasst, doch innerlich vibrieren seine Nerven wie die Saiten einer Gitarre beim Pogo.

»Also dann …«, sagt Frank Möller nach einem letzten Blick auf seine Frau. Er zögert noch zwei, drei Wimpernschläge, äugt noch einmal kurz auf das Flughafengebäude und die Dutzende von Einsatzfahrzeugen. »Für uns …«, er zeigt auf Manu und Steven, »begann die Geschichte gestern Morgen mit einem Anruf von Jana Schmitt. Sie können sich überhaupt nicht vorstellen, was wir seitdem alles erlebt haben …«

*

Eine sanfte Brise weht durch ihr Haar, während sie die sechs Stufen zur Eingangsluke der Gulfstream 5 nach oben steigt. Petra Grasers Blick schweift ein letztes Mal über die weiß lackierten Tragflächen des zweistrahligen Jets, dann tritt sie ohne zu zögern in die klimatisierte Kabine des luxuriös ausgestatteten Flugzeugs ein.

»Willkommen an Bord, Frau Graser«, begrüßt sie ein drahtig wirkender Mann. Er trägt eine Pilotenuniform und sieht aus, als würde er mehr Zeit beim Sonnenbaden als mit dem Fliegen verbringen.

Nicht mein Problem, denkt sie und schenkt dem Mittvierziger ein dankbares Lächeln. Hauptsache, der Kerl bringt mich weg von hier. Weg aus Deutschland. Weg von der Katastrophe, die ihr Leben so plötzlich auf den Kopf gestellt hat. Verdammter Mist!

»Da bist du ja endlich. Immer auf die letzte Sekunde, genau wie deine Mutter früher«, schnarrt eine Stimme. Sie kommt aus dem hinteren Ende des abgedunkelten Abteils und gehört eindeutig zu ihrem Vater. Er wirkt gelöst, scheint sich die Zeit des Wartens mit ein paar hochprozentigen Drinks versüßt zu haben. Sie riecht den Alkohol und kann das leise Klirren der Eiswürfel hören, die sich an der dicken Wandung eines Whiskyglases reiben.

»Wir starten in fünf Minuten. Die Freigabe der Flugüberwachung liegt bereits vor«, informiert sie der Pilot, während er die Eingangsluke schließt.

Petra Graser nickt und schenkt ihm ein weiteres flüchtiges Lächeln.

Quatsch hier nicht blöd rum, sondern bring den Vogel endlich in die Luft, denkt sie mit einem leichten Anflug von Panik.

Rund um den Flughafen wimmelt es von Polizei. Sie hat es gesehen, als sie sich mit van Greglen in der Abflughalle getroffen hat. Wegen der neuen Papiere für sich und ihren Vater. Jede Minute kann ein Startverbot ausgesprochen oder ihre Maschine von der Polizei kontrolliert werden.

»Setz dich, Kind, es geht gleich los.«

»Sofort, Paps.« Sie beugt sich vor und starrt aus den ovalen Fenstern der Gulfstream. Am Vibrieren unter ihren Schuhsohlen erkennt sie, dass der Pilot nun ein wenig mehr Schub auf die Triebwerke gibt. Die Sekunden dehnen sich zur Ewigkeit, während sie darauf wartet, dass das verdammte Flugzeug endlich aus dem Hangar rollt.

»Entspann dich, Petra. Wir haben es geschafft. Die Polizei kann uns nichts mehr. In zwölf Stunden sind wir in Costa Rica und lassen uns die Sonne auf den Bauch scheinen.«

»Da draußen wimmelt es nur so von Pol…«

Das Aufheulen der Triebwerke beendet ihren Satz. Ein leichtes Zittern geht durch das Flugzeug, dann rollt die schnittige Privatmaschine auch schon aus dem Hangar hinaus. Als der Pilot keine zwei Minuten später vollen Schub gibt und die Gulfstream wie ein Torpedo über die Startbahn schießt, schließt sie für einen Augenblick erleichtert ihre Augen.

Sie haben es geschafft, haben alles hinter sich gelassen. In wenigen Stunden werden sie in Costa Rica sein und – ihre versteinerten Gesichtszüge entspannen sich und ein Lächeln huscht über ihr Gesicht – ein ganz neues Leben beginnen.

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Epilog

Waldfriedhof Goldstein, Frankfurt am Main

Zwei Monate später …

Fröstelnd zieht Huber den Reißverschluss seiner Lederjacke zu. Dunkle Wolken jagen über den Himmel. Es sieht aus, als würde es in den nächsten Minuten zu regnen beginnen.

Sein Blick ist unverwandt auf ein Grab gerichtet, an dessen Ende ein Mann und eine Frau knien. In stiller Andacht.

Einen geliebten Menschen zu verlieren ist die größte Tragödie, die wir Menschen im Leben ertragen müssen, denkt er.

Sein Blick schweift weiter, gleitet über die goldbraunen Blätter in den Wipfeln der Bäume. Es ist ruhig hier auf dem kleinen Waldfriedhof. Sie sind die einzigen Besucher an diesem vormittäglichen Herbsttag.

Die letzten Zeilen eines Gedichts kommen ihm in den Sinn: Und viel mehr Blumen während des Lebens, denn auf den Gräbern sind sie vergebens.

Wie wahr, denkt er, während er die Blumenpracht auf den Gräbern betrachtet. Sein Blick fliegt zurück und heftet sich an den kräftigen Mann, der neben der Frau auf dem Kiesweg kniet. Er hat seinen Arm jetzt beschützend um sie gelegt und spricht mit leiser Stimme auf sie ein. Sie weint still in sich hinein. Huber kann es am Zucken ihres Rückens sehen.

Eine Windböe fegt über ihn hinweg. Sie spielt mit den Wipfeln der Bäume und mit den blonden Locken der Frau vor dem Grab.

»Komm, Jana, du musst dich noch schonen.«

Der Mann vor dem Grab erhebt sich stöhnend und hilft der jungen Frau, sich aufzurichten.

»Lass das Franky, ich bin doch keine alte Frau. Nur weil ich ein paar Wochen im Krankenhaus gelegen habe, bin ich noch lange kein Pflegefall. Kapiert?«

»Jaja, krieg dich wieder ein. Manu und App haben gesagt, wenn ich nicht gut auf dich aufpasse, setzen sie mich auf Diät. Stell dir das mal vor … ich und ’ne Diät.«

»Undenkbar.« Huber hört Jana Schmitts leises Auflachen. »Weißt du, es gibt Dinge im Leben, die will man sich einfach nicht vorstellen«, sagt sie an Frank Möller gewandt, während sie mit einem Lächeln im Gesicht langsam auf ihn zuläuft.

»Danke, dass ich das Grab meiner Mutter noch einmal besuchen durfte«, sagt sie und streckt Huber ihre Hände entgegen.

»Auf die Handschellen können wir verzichten, denke ich. Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie in Ihrem Zustand einen Fluchtversuch unternehmen«, antwortet er.

»Bestimmt nicht! Ich will mein altes Leben wieder zurück. Na ja, wenigstens etwas von meinem alten Leben. Auf manches kann ich auch gut verzichten. Sie verstehen schon, wie ich es meine, oder?«

Huber nickt. Er kann sich gut vorstellen, auf welchen Teil ihres Lebens Jana gerne verzichten würde.

»Wie geht es Dirk?«, fragt sie stattdessen. »Hat er seinen Entzug in der Haft geschafft?«

Huber nickt erneut. »Ja, er hat sich eisern durchgekämpft. Ich habe mich lange mit ihm unterhalten. Ich mag ihn. Ja wirklich. Er ist ein prima Kerl.«

»Können wir zum Auto gehen? Mir ist kalt.«

»Gerne! Kommen Sie, ich helfe Ihnen.«

Huber streckt Jana seinen Arm entgegen und führt sie gemächlichen Schrittes über den Friedhof. Sie hinkt noch stark, ihre rechte Hüfte und der fünfte Rückenwirbel sind bei der Explosion im Bahnhof stark in Mitleidenschaft gezogen worden. Doch die Prognosen sind gut: Glaubt man ihren Ärzten, wird sie vollständig gesunden. Keno hat nicht so viel Glück gehabt. Er wird für den Rest seines Lebens an einen Rollstuhl gefesselt sein.

»Meine Anwältin hat mir gestern gesagt, dass es ein, zwei interessante Neuigkeiten gibt. Sie wollte mir jedoch nichts Näheres erzählen. Sie meinte nur, es wäre noch nicht ganz spruchreif.«

»Stimmt. Seit unserem letzten Gespräch ist einiges passiert, Frau Schmitt. Ziegler hat endlich ein umfassendes Geständnis abgelegt und viel Licht ins Dunkel gebracht.«

»Das klingt doch gut.«

»Ja, das tut es«, nickt Huber zustimmend. »Und unsere Spezialisten vom Kriminaltechnischen Labor waren auch sehr rührig. Wir wissen jetzt zum Beispiel, was im Bahnhof passiert ist«, sagt Huber und lächelt vielsagend. »Die Bombe war in einem goldenen Zerstäuber platziert, der von einem gewissen Hasan At-Turabin für das Attentat benutzt wurde. Er hatte als Einziger einen vergoldeten Zerstäuber. Seine sechs Begleiter benutzten einen silbernen, den sie laut ihrer Zeugenaussagen von ihm erhalten haben. Graser hat das wohl alles eingefädelt. Wir haben bei der Durchsuchung seiner Wohnung eindeutige Beweise dafür gefunden.«

»Welche Beweise?«

»Na ja, dieser Hasan At-Turabin war der Verbindungsmann zu BPI. Graser hat seinen Zerstäuber so manipuliert, dass er nach mehrmaligem Betätigen des Pumpmechanismus explodiert. Der Zerstäuber war mit einem synthetischen Sprengstoff bestückt. Irgend so ein neumodisches Zeug, das noch gefährlicher als Semtex ist.«

»Semtex? Was ist das?«

»Ein Plastiksprengstoff, der über eine höllische Sprengkraft verfügt. Mehr müssen Sie darüber nicht wissen, denke ich.«

»Wenn ich Sie also richtig verstanden habe, Herr Huber, liegen Ihnen jetzt Beweise vor, dass BPI für den Pockenanschlag verantwortlich ist?«

»Ja und nein. Wir konnten den Pockenstamm zwar bei BPI sicherstellen, doch eine Verbindung zur Muttergesellschaft ist bislang nicht nachweisbar. Die behaupten ganz frech, dass sie von all dem nichts gewusst haben, und schieben die Schuld auf Kaiser und Graser. Aber wir bleiben weiter dran, das verspreche ich Ihnen. Irgendwann kommen wir auch an die Hintermänner heran.«

Der Wind flaut etwas ab, dafür setzt ein leichter Nieselregen ein. Jana scheint sich nicht daran zu stören – sie ist viel zu gebannt von dem, was sie von Huber gerade erfährt.

»Geht es noch mit dem Laufen? Ich kann dich auch tragen oder dir deinen Rollstuhl holen?«

»Nein, nein, Franky. Alles ist okay. Ich genieße das Laufen. Es tut gut, sich mal wieder ein wenig zu bewegen.«

»Wenn du’s sagst. Aber wenn Manu dich fragt, habe ich dich die ganze Zeit über geschoben. Ist das klar?«

Jana nickt abwesend. Ihr Blick geht ins Leere; sie scheint über irgendetwas nachzudenken.

»Das Pockenvirus wurde also wirklich freigesetzt. Großer Gott … wie schrecklich.« Sie schweigt kurz, während ihr Blick den seinen sucht. »Breitet sich die Pandemie denn wirklich so schnell aus, wie Dirk damals vermutet hat? In den Zeitungen steht so viel Mist, man weiß gar nicht mehr, was man noch glauben kann.«

»Ja und nein«, sagt Huber. Er lächelt kurz, bevor er weiterspricht. »Bis jetzt hält sich der Verlauf der Erkrankungen noch in einem halbwegs akzeptablen Rahmen. Doch die Zahl der Infizierten steigt täglich an, und im benachbarten Ausland sind auch schon die ersten Pockenfälle aufgetreten. Trotz des Impfstoffes, den uns Herr Möller freundlicherweise übergeben hat.«

»Wie schrecklich …«

Huber blickt kurz über seine Schulter und schaut zu Frank Möller, der hinter ihnen läuft. »Sie hätten für den Impfstoff Millionen fordern können. Warum haben Sie das eigentlich nicht gemacht?«

»Och … wir wurden für unsere Mühen bereits von jemandem entlohnt«, grinst dieser und lächelt den Oberkommissar vielsagend an.

»Oh … da sind die dreißig Millionen also hingewandert, die laut BPI von einem ihrer Konten verschwunden sind. Okay, ich will da jetzt gar nicht weiter drüber nachdenken. Was ich nicht weiß, macht mich nämlich auch nicht heiß, nicht wahr?«

Schweigend laufen sie nebeneinander her, während ihnen Franky wie ein Schatten folgt.

»Und was war jetzt mit Kaiser? Sie erwähnten bei meiner letzten Vernehmung nur, dass er von Graser umgebracht wurde?«, fragt Jana nach einer Weile, während der Regen langsam an Stärke zunimmt.

»Ein Nervengift. Absolut tödlich, laut gerichtsmedizinischem Gutachten. Graser hat es ihm wohl in einem Espresso verabreicht. Wir haben Rückstände des Giftes an seiner Tasse gefunden. Er hatte keine Chance, den Giftanschlag zu überleben.«

»Wie grässlich, so zu sterben.«

»Ja, da haben Sie wohl recht. Ein schöner Tod dürfte anders aussehen.«

Huber räuspert sich, wirkt auf einmal verlegen. »Wenn wir beim Auto sind, muss ich Ihnen die Handschellen leider wieder anlegen. Sie wissen hoffentlich, dass ich das nicht gerne tue?«

»Ja, ich weiß. Machen Sie sich keine Gedanken. Es stört mich nicht.« Sie lächelt ihn an, doch ihre Augen können ihre Traurigkeit nicht ganz verbergen.

»Es ist noch nicht vorbei, oder?«, fragt sie leise, während sie sich unbewusst ein wenig fester an Hubers Arm klammert.

»Nein! Solange wir nicht wissen, wo Graser mit seiner Tochter untergetaucht ist, können wir nicht sicher sein, dass so etwas nicht wieder passiert. Zu was er fähig ist, hat er uns ja am Flughafen eindrucksvoll bewiesen. Terminal eins ist noch immer gesperrt und wird von Spezialisten seit Wochen gereinigt und dekontaminiert. Zum Glück war das Gebäude bereits geräumt, als das Virus freigesetzt wurde. Wir sind wirklich nur um Haaresbreite an einer Katastrophe vorbeigeschlittert. Dank Ihnen und Ihren couragierten Freunden.«

»Wir sind dran, Jana. Wir checken jede Möglichkeit, wie Graser außer Landes gekommen ist. Wir schnappen uns die zwei, das verspreche ich dir«, schnauft Franky in diesem Moment hinter ihnen.

»Du gibst wohl niemals auf, wie?«

»Nein! Das Wort aufgeben existiert nicht in meinem Sprachvokabular. Außerdem schuldet mir die Graser noch die Kohle für meinen zerschossenen VW-Bus. Da verstehe ich keinen Spaß, den zahlt die mir!«

Die letzten Meter bis zum Auto legen sie schweigend zurück. Als sie vor Hubers Insignia haltmachen, streckt Jana dem Polizisten wie selbstverständlich ihre Arme entgegen.

»Machen Sie schon«, sagt sie, »ich weiß, dass Sie das tun müssen, bevor wir zum Gericht fahren. Aber irgendwann ist auch das vorbei. Dann kann ich mit Dirk endlich ein ganz neues Leben anfangen.«

»Mit Herrn Kunz?«

»Ja. Ich habe viel Zeit zum Nachdenken gehabt. Ich liebe Dirk, trotz oder vielleicht auch wegen seiner kleinen Fehler. Ich weiß, dass er den Entzug durchsteht und für immer die Finger von dem Zeug lässt. Er ist der Richtige, und es fühlt sich einfach gut an, wenn ich an ihn denke.«

»Verstehe.« Huber nickt, ein Lächeln huscht über sein Gesicht. »Aber warum irgendwann? Warum nicht gleich? Ich meine, man sollte die guten Dinge des Lebens nicht immer auf die lange Bank schieben. Ich kenne da nämlich jemanden, der träumt schon lange von einem Südseeurlaub mit Ihnen«, sagt er und öffnet mit einem Lächeln die Beifahrertür seines Dienstwagens.

»Schauen Sie mich nicht so an, Frau Schmitt. Ich weiß aus sicherer Quelle, dass die Mordanklage gegen Sie und Doktor Kunz fallengelassen wird.« Er lacht ausgelassen, amüsiert sich scheinbar köstlich über ihr verdutztes Gesicht. »Sie müssen nur noch den anstehenden Haftprüfungstermin hinter sich bringen. Dann können Sie gehen, wohin Sie wollen. Und …«, er zwinkert ihr mit dem linken Auge verschwörerisch zu, »… mit wem Sie wollen …«

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Zeit um Danke zu sagen …

Lektorat: Michael Lohmann

(schreiber@deutschmeisterei.de)

Ich habe die Zusammenarbeit mit Ihnen genossen. Ich hoffe Sie – mit mir - auch. Dankeschön.

Eliane Wurzer
Programmleitung eBooks

Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG

Danke für deine Motivation, deine Inspiration und deinen Blick fürs Wesentliche. Ohne dich wäre das Buch nur halb so spannend geworden.

Barbara Reibl

Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG

Was hätte ich ohne dich nur gemacht. Hiermit entschuldige ich mich für meinen Hang, bei jeder Kleinigkeit zum Telefon zu greifen und dich mit Fragen zu bombardieren. Ich versuche mich zu bessern. Versprochen!

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Über Michael Bardon

Michael Bardon wurde 1965 in der Nähe von Frankfurt/Main geboren und lebt heute mit seiner Frau und seinen beiden Kindern bei Aschaffenburg. Sein Debütroman Mörderische Nachbarn erschien 2013 bei Neobooks und legte den Grundstein zu seinem Erfolg. Seine Bücher wirken authentisch – seine Romanfiguren sind Leute wie du und ich. Michael Bardon folgt der Maxime: die Leser fesseln und ein wenig zum Nachdenken anregen.

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Impressum

© 2015 der E-Book-Ausgabe Knaur eRiginals

Ein Imprint der Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG, München.

Redaktion: Franz Leipold

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit
Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: © Getty Images

ISBN 978-3-426-43743-8

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