Date: 2015-08-05T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Liebesromane; Erotische Novelle
Description: Ein prickelnd erotisches „Küsschen“, ein "bacetto", von Monica Bellini – mit einem Hauch Geheimnis gewürzt! Alessandra hat wenig Lust auf das Klassentreffen nahe Florenz, obwohl seit dem Abitur fünfzehn Jahre vergangen sind. Zu viele traurige Erinnerungen verbinden sie mit ihrer früheren Heimat. Doch als sie ihren Freund mit einer Klientin in ihrem Bett überrascht, verlässt sie London und reist mit gemischten Gefühlen in die Toskana. Schon der erste Nachmittag, den sie in einem faszinierenden Schlosshotel verbringt, birgt eine unerwartete, heiße Begegnung, und nach dem gemeinsamen Abendessen m
Publisher: CreateSpace Independent Publishing Platform

Monica Bellini

Ein Hauch von Chianti

Eine erotische Novelle

Inhaltsverzeichnis

Impressum

Das Buch

Ein Hauch von Chianti

Die Autorin

IMPRESSUM

© 2015 Monica Bellini

Web: www.bellini-alessi.com

E-Mail: monica@bellini-alessi.com

Umschlaggestaltung: Monica Bellini

Titelabbildung: © maxroje & smaglov - Depositphotos.com

Lektorat/Korrektorat: Maria S. Götz

Alle Rechte vorbehalten. Nachdruck, auch in Auszügen, nur mit schriftlicher Genehmigung der Autorin.

Alle in dieser Geschichte vorkommenden Ereignisse, Handlungen und Personen
sind ausschließlich fiktiv und frei erfunden.

Sollten dennoch Ähnlichkeiten mit real existierenden Menschen und ihren Lebensläufen bestehen,
so sind diese rein zufällig und keineswegs Absicht.

Mit  legen Monica Bellini, die Autorin von “Gwendolyn”, und ihr autorenkollege Davide Alessi erotische Kurzgeschichten vor.

„Bacetto”, die Verniedlichung des italienischen „bacio“, bedeutet so viel wie „Küsschen".

Wir alle mögen sie.

Sanft hingehauchte, von zartem Lufthauch getragen, auf die Stirn oder auch einfach nur liebevoll auf die Wange - oder eine andere, sensible Körperstelle - getupfte Küsschen. Vielleicht zur guten Nacht ...

Oder auch eins aus Schokolade, wie die seit fast einhundert Jahren weltweit geliebten „Baci“ aus Perugia beweisen.

Für das italienische Autorenduo bedeutet „bacetto“ eine neue Serie kurzer, erotischer Geschichten, die man sich in der Mittagspause, während einer Bahnfahrt, in einem Wartezimmer oder vor dem Zubettgehen gönnen kann.

Um sich einem kleinen, sinnlichen, prickelnden Erlebnis hinzugeben.

Wann immer man will.

Sie dürfen also gespannt sein auf die Reihe , die in unregelmäßigen Abständen erscheinen wird und den Lesern auf angenehme Weise die Wartezeit auf neue Romane verkürzen soll.

Viel Vergnügen!

Erotische LiebesRomane

Das Buch

Alessandra hat wenig Lust auf das Klassentreffen nahe Florenz, obwohl seit dem Abitur fünfzehn Jahre vergangen sind. Zu viele traurige Erinnerungen verbinden sie mit ihrer früheren Heimat.

Doch als sie ihren Freund mit einer Klientin in ihrem Bett überrascht, verlässt sie London und reist mit gemischten Gefühlen in die Toskana.

Schon der erste Nachmittag, den sie in einem faszinierenden Schlosshotel verbringt, birgt eine unerwartete, heiße Begegnung,
und nach dem gemeinsamen Abendessen mit den ehemaligen Klassenkameraden überschlagen sich die Ereignisse.

Aber – was davon ist real, was nicht? Und gibt es ihren geheimnisvollen Traummann tatsächlich oder … ist er nur eine Illusion?

Ein Hauch von Chianti

Der Fahrer des Taxis, das mich vom Flughafen Firenze zu meiner Destination bringt, scheint die kurvigen, von Wäldern, Weinbergen und Olivenbäumen gesäumten Straßen zu seiner persönlichen Rennstrecke erklärt zu haben. Ich schiebe bereits den dritten Kaugummi gegen Reisekrankheit zwischen die Zähne, aber das mulmige Gefühl im Bauch hält sich standhaft. Innerlich verfluche ich denjenigen, der die verrückte Idee hatte, das Treffen ausgerechnet auf einem Hügel im Chiantishire zu organisieren. Meine Wahl wäre auf Frascati vor den Toren Roms gefallen, erstens, weil ich Rotwein nicht vertrage, zweitens, da ich Weißwein liebe, und drittens ist die Anreise aus London unkomplizierter. Vor allem jedoch, da ich meiner alten Heimat damals den Rücken gekehrt hatte. Für immer, wie ich dachte.

Der Enzo-Ferrari-Verschnitt nimmt die letzte Kurve, als ob er eine Zielflagge vor Augen hätte. Ich klammere mich am Haltegriff fest, um nicht den gefühlt hundertsten blauen Fleck beim Stoß gegen die Wagentür zu riskieren. Zum Glück, denn nur so kann ich beim Anhalten den Aufprall meines Gesichts auf der Kopfstütze des Vordersitzes vermeiden. Der Möchtegern-Rennfahrer springt aus dem Wagen, reißt die Tür auf und reicht mir galant die Hand, um mir herauszuhelfen. Ich bekreuzige mich innerlich, was ausschließlich meiner italienischen Herkunft zuzuschreiben ist, und lasse mir aus der Limousine helfen. Als ich seine Fahrkünste nicht mit einem lauteren Trinkgeld belohne, deutet mein sportlicher Kavalier lakonisch auf das Schild „Einfahrt verboten“, und verschwindet, diesmal im Schneckentempo.

Den Trenchcoat zwischen die Beine geklemmt, stehe ich neben dem Maxi-Trolley, dem Beautycase und der Reisetasche vor einem Torbogen, der einem Stadttor ähnelt, und umklammere meine Handtasche. Ich bin wütend! Mit bebenden Lippen, einem Weinkrampf nahe, kämpfe ich gegen die Tränen an. So hatte ich mir das Heimkommen nicht vorgestellt!

Noch bevor ich entscheiden kann, ob ich dem Trolley einen Fußtritt versetzen oder lieber laut aufschreien soll, nähert sich ein schwarzer SUV mit verdunkelten Scheiben und bremst ab. Ich komme mir vor, wie in einem amerikanischen Mafiafilm, als drei der Fahrzeugtüren zugleich aufgerissen werden - und lache schallend auf. Heraus springen diejenigen, denen ich mein Hiersein verdanke. Wenn man vom Umstand absieht, dass ich im Moment meine Wohnung - noch - mit meinem Ex teile, das Bürosofa unerträglich ist und mich Wellpappe unter einer Themsebrücke als Nachtlager wenig reizt. Doch das ist ein anderes Kapitel!

»Alessandra!«, schreit die große Flachsblonde und packt mich an den Schultern, bevor sie mein Gesicht zwischen ihre Brüste zieht. Die immer noch so groß, weich und wohlduftend sind wie zu unserer Schulzeit. Pernilla Gunnarsson, die ihrem schwedischen Vater den Namen und das Aussehen verdankt, jedoch in allem anderen ausschließlich die italienischen Gene ihrer Mutter mitbekommen hat, drückt mich an sich. Augenblicklich habe ich das Gefühl, dass seit meiner Flucht aus Florenz kein einziger Tag vergangen ist.

»Italienerin im Schafspelz«, grinse ich nach oben, als es mir endlich gelingt, ihrem stählernen Griff zu entkommen. Die Schwedin verdreht die Augen und verwuschelt mir die Haare. Chiara und Cinzia, die stets im Doppelpack auftreten, fallen mir um den Hals. Natürlich zugleich. Ich kann mich nicht erinnern, dass ich die Zwillinge jemals einzeln gesehen hätte.

»Warum stehst du hier mit deinem Gepäck herum?«

Ich kann gerade noch den Mund öffnen, hält Pernilla schon ihr Handy in der Hand. Sie hat kaum länger als fünf Sekunden gesprochen, doch es vergeht keine Minute, da erscheinen auch schon zwei livrierte Bedienstete mit einem elektrisch betriebenen Gepäckwagen, wie man sie von Flughäfen kennt, und kümmern sich um unsere Koffer.

Aufatmend lehne ich mich gegen die Tür des Hotelzimmers, nachdem ich den Pagen mit einem Trinkgeld abgefertigt habe, und schaue mich um. Boden und Wände sind aus rötlich-weißem Stein, aus dem alle Gebäude dieses von einer Stadtmauer umgebenen Dörfchens erbaut sind, das seine Ursprünge im Mittelalter hat. Flauschige Teppiche an strategischen Stellen, ein Baldachinbett aus dunklem Holz und dazu passende Möbelstücke sowie ein Kamin, vor dem zwei schwere Ohrensessel stehen, runden das Bild ab. Fehlt nur noch der Mann auf dem Eisbärenfell, denke ich. Nackt versteht sich.

Meine ausufernde Fantasie spielt mir eine Woche, nachdem ich Harry mit einer Klientin in unserem Bett überrascht hatte, übel mit. Nein, ich bedauere es nicht, dass ich ihm endlich den Laufpass gegeben habe. Das hätte ich schon vor Jahren tun sollen, zum Beispiel damals, als die Kleine in der Umkleide im Tennisklub zwischen seinen gespreizten Beinen kniete.

Was ich in der Männergarderobe verloren hatte? Unwichtig, Euer Ehren, tut nichts zur Sache!

Ich habe ihn ja auch mit der Marketingtussi erwischt, die unter seinem Schreibtisch irgendetwas suchte. Nein, Marketingplan war es keiner, so einen versteckte mein Partner wohl kaum in seiner Hose! Um zum Thema zurückzukehren ...

Tatsache ist, dass nicht er mir fehlt, sondern der Sex. Der war zwischen uns zwar nicht besonders aufregend, doch regelmäßig! Zu Beginn unserer Beziehung zogen wir einander an - und aus - wie Magnete. Und wir taten es täglich. Später wurde es Routine. Doch die Geschichten, die andere Frauen beim Friseur oder im Fitnesscenter erzählen, von wegen einmal pro Woche sei in einer Langzeitbeziehung guter Durchschnitt, hatten mich lange Zeit vom letzten Schritt abgehalten. Wir taten es öfter. Aber konnte ich die Augen vor der nackten Wahrheit verschließen?

Mit einem tiefen Seufzer in Richtung Eisbärenfell streife ich die Sneakers von den Füßen und trotte zum Bett. Jeans, Shirt, Slip und Büstenhalter fallen zu Boden, ich schlage die Decke zurück und krieche auf allen vieren bis zur Mitte der riesigen Matratze. Mit gespreizten Armen und Beinen, wobei meine Gliedmaßen exakt auf die vier Pfosten des Himmelbetts weisen, die den Baldachin tragen, liege ich da und starre auf den Himmel aus hauchzartem, mit winzigen Röschen bestickten Musselin. Ich bin das Zentrum dieses kleinen Universums, dieser Lustwiese, die förmlich darum bittet, benutzt zu werden.

Sagte ich es schon? Ich bin pingelig bis zum Exzess, was meine Putzfrau zum Wahnsinn treibt, überpünktlich, was im Berufsleben nicht schaden kann, jedoch privat nicht immer Vorteile mit sich bringt. Zum Ausgleich bin ich ziemlich rechthaberisch. Na ja, irgendeine italienische Eigenart muss ich in dem kalten, nebeligen, perfekten London doch beibehalten haben, oder? Nobody is perfect!

Wo war ich stehen geblieben? Ach ja. Die Bettpfosten und meine Gliedmaßen. Der erste Gedanke, der mir kam, als ich das Zimmer betrat, war Sex. Was ja verzeihlich ist, wenn man bedenkt, dass das letzte Mal über eine Woche zurückliegt. Dieses romantische Ambiente, das Eisbärenfell, der Kamin, das Himmelbett, treiben meine Libido auf einer Skala von eins bis zehn auf zwanzig. Der Wert verdoppelt sich, da ich das Wochenende ausgerechnet in diesem Zimmer alleine verbringen muss! Zwar weiß ich nicht, welchem meiner ehemaligen Mitschüler ich dieses Martyrium verdanke, aber ich werde mich rächen!

Später. Beim Abendessen, wenn alle da sind.

Ich ziehe die Decke nach oben, vergrabe meine Locken in dem weichen Kissen und sinke in Morpheus‘ Arme. Die Nacht auf dem ungemütlichen Sofa in meinem Büro fordert ihren Tribut!

Der Innenhof wird von Laternen erleuchtet, ihr gelbliches Licht wirft flackernd verschwommene Schatten. In kleinen Grüppchen stehen Menschen herum, die ich nicht erkenne. Ihre Konturen sind unscharf. Aus einer Ecke des Atriums dringt sanfte Geigenmusik, überlagert die Unterhaltung der Anwesenden. Die Zwillinge tragen kirschrote, knöchellange Gewänder und halten sich an den Händen. Ich nicke ihnen zu, doch sie erwidern meinen Gruß nicht, sind in ein Gespräch mit drei Männern vertieft, die mir den Rücken zuwenden. Plötzlich steht Pernilla vor mir. Die schwarze Tunika lässt sie größer wirken als eins achtzig. Ich fühle mich winzig wie die berühmte Maus neben dem Elefanten. Natürlich sage ich es ihr, aber sie winkt lachend ab. Wie zu Schulzeiten.

»Nella Botte piccola ci sta il vino buono. In den kleinen Fässern ist der beste Wein«, erwidert sie und zieht mich mit sich. »Ich muss dich zu jemandem bringen, Alessandra. Er wartet schon so lange auf dein Kommen!«

Erstaunt werfe ich ihr einen Seitenblick zu, doch ihr Blick ist geradeaus gerichtet. Sie umklammert mein Handgelenk fester. Wir steigen einige Steintreppen nach unten, überqueren eine Rasenfläche und gelangen zu einer kleinen Terrasse mit einem einzelnen Tisch und zwei Stühlen. Einer ist besetzt. Wir treten näher und ich erkenne ein markantes Gesicht. Aristokratisch ist mein erster Gedanke. Hohe Wangenknochen, ausgeprägtes Kinn, diabolische Augenbrauen. Ein Schauer lässt mich frösteln. Die dunklen Augen des Mannes sehen durch mich hindurch, als ob ich gläsern wäre.

Oder in mich hinein.

Ich kann seinen Blick nicht einfangen. Seine Nasenflügel vibrieren, als Pernilla meine Hand in seine legt. Er steht auf und beugt sich vor. Ein heißer Lufthauch trifft meinen Handrücken wie glühende Funken. Ich bebe, greife tastend nach meiner Freundin, doch sie ist verschwunden. Er umfasst stützend meine Taille, geleitet mich zum Stuhl. Seine Berührung fühlt sich an, als ob ich ihn schon ewig kennen würde. Er ist mir vertraut. Seine Haut, sein Geruch, die Stimme, als er endlich spricht. Tief, rauchig, sinnlich.

»Weshalb bist du damals davongelaufen, Alessandra? Du warst plötzlich verschwunden.«

Seine dunklen Augen schimmern im Mondlicht. Ich verstehe seine Frage nicht, doch ich will es nicht zugeben, da ich Angst habe, er könnte verschwinden. So umgehe ich die Antwort, hebe die Hand und zeichne mit der Fingerspitze seine Lippen nach. Der Kontakt unserer Haut löst eine Kettenreaktion aus. Seine Energie dringt in mich ein, durchläuft den Arm, breitet sich in meiner Brust aus, wärmt mein Herz, erfüllt den Bauchraum.

Wie ein glühender Feuerball nimmt dieser Mann von mir Besitz. Ich will den Finger von ihm lösen, doch ich kann nicht. Das Pulsieren zwischen meinen Schenkeln drängt sie auseinander, meine Schamlippen schwellen an, die Klitoris wird steinhart. Flehend sehe ich ihn an, da kein einziges Wort über meine Lippen kommt, so sehr ich es auch versuche. Stimmlos und ohne eigenen Willen lasse ich es zu, dass er mich auf seine starken Arme nimmt und ins Haus trägt.

Mit der Schulter drückt er eine Tür auf, die zurück schwingt und den Blick auf ein riesiges Himmelbett freigibt. Blutrote Laken, Kissen, keine Decke.

»Die werden wir nicht brauchen«, sagt er lächelnd, als ob er meine Gedanken lesen könnte, und deutet auf den Kamin, in dem züngelnde Flammen lodern.

Ich sehe ihn dankbar an. Seine Augen verfangen sich mit meinen, bittend, fragend, fordernd. Ich begreife und schreie lautlos ja. Nur die Lippen öffnen sich, doch die Stimme fehlt. Meine Sehnsucht nach ihm ist überwältigend, so wie seine nach mir. Ich kann es spüren.

Er stellt mich ab, mit dem Rücken zu ihm. Sanft zieht er den Reißverschluss meines Kleides nach unten, schiebt den Stoff über die Schultern und streicht mit seinen langen, zärtlichen Fingern über meinen Nacken, die Schlüsselbeine, den Hals. Er fährt die Wirbelsäule entlang und öffnet den Verschluss des Büstenhalters. Seine Hände spielen mit den Trägern, ziehen sie über meine Arme, lassen los und wandern über meinen Bauch nach oben, umfassen meine Brüste und drücken zu. All mein Denken wird von seinen Berührungen blockiert. Seine Brust liegt an meinem Rücken, seine Erektion drückt gegen meinen Po. Ich fühle das Pochen durch den Stoff, es genügt mir nicht.

Ich will seine Haut an meiner spüren!

Behände drehe ich mich in seinen Armen um, nestle an den Knöpfen seines Hemds. Lächelnd umfasst er meine Hände, hebt sie an seinen Mund, berührt sie mit seinen vollen Lippen. Die Fingerspitzen, die Knöchel, die zarte Haut der Handrücken. Er dreht sie um, küsst meine Handinnenflächen, blickt mir dabei sehnsuchtsvoll in die Augen. Diesmal trifft mich seine Energie nicht ganz so unerwartet, doch umso stärker, dringt in mein Innerstes vor.

»Bitte. Ti prego.« Ich winsle, wimmere, weine, lechze nach ihm. Erkenne mich nicht wieder. Der letzte Funke meines Verstands geht unter in einem Meer aus Lust, die wie Wellen über mir zusammenschlägt.

Er lässt meine Hände los, reißt mit einem Ruck das schwarze Hemd auf und öffnet den Knopf seiner Hose. Wie eine Ertrinkende klammere ich mich am Reißverschluss fest, ziehe daran. Noch nie habe ich mich so sehr nach einem Mann gesehnt wie nach ihm. Er dringt von allen Seiten in mich ein, ich fühle ihn überall. Auf meiner Haut, in meinem Kopf, in meinem Herzen. Was mir fehlt, ist sein Körper, seine Härte in mir. Ich will mit ihm eins, verbunden sein.

Pure, unzähmbare Begierde bestimmt mein Tun. Meine Hände erfassen den Bund, ziehen daran. Ich ertaste den Slip, streife ihn ebenfalls nach unten. Mein Blick erfasst seinen Penis, der aufgerichtet, wundervoll, pulsierend auf mich wartet. Zärtlich streiche ich darüber, sinke vor ihm auf die Knie, lecke mit meiner Zunge sanft über die Eichel, schmecke den Lusttropfen. Sein Geschmack ist sublim, betört mich, wie sein Geruch. Er stöhnt, es klingt wie ein Knurren, und fährt mit seinen gespreizten Fingern in meine Locken, hält sich fest. Ich senke die Lider, umschließe sein erigiertes Glied mit den Lippen, gleite den Stab entlang, umspiele und liebkose ihn. Meine Hand umfasst den Hodensack, der sich heiß und glatt anfühlt. Und so vertraut. Zärtlich streiche ich mit dem Daumen darüber, massiere, drücke zu, während er mit dem Becken meine Bewegung unterstützt, in meinen Mund gleitet, sich zurückzieht, mich erneut ausfüllt. Wir bewegen uns unisono, es scheint mir, als würden wir einem eingespielten Rhythmus folgen. Seine Hände spielen mit meinen Locken, ziehen daran, sie gleiten durch seine Finger. Mit den Lippen massiere ich seine Männlichkeit, gleite daran entlang, lecke und sauge. Seine Hände umschließen meinen Kopf, er zieht mich an sich, füllt meinen Mund mit seinem pochenden Geschlecht aus. Ein gutturaler Laut bildet sich in meiner Kehle, und er, den ich nicht mehr lassen will, der mich mit einem Bann belegt hat, stöhnt tief und lang gezogen.

Heiß pulsiert es zwischen meinen Schenkeln, ich kann jeden einzelnen Tropfen fühlen, der sich den Weg nach draußen sucht. Mit der freien Hand schiebe ich den Stoff meines Höschens beiseite, versenke meine Finger in der glühenden nassen Hitze, während die anderen die Hoden meines namenlosen Liebhabers massieren. Sein Schwanz beginnt zu zucken, ein erster Schwall schießt hervor. Er will sich zurückziehen, doch ich nehme ihn noch tiefer in mir auf, trinke ihn wie eine Verdurstende. Heiß und nussig erfüllt mich sein sämiger Nektar, Schwall für Schwall stillt er sein Verlangen.

Die Muskeln meiner Vagina umklammern meine Finger, geben sie nicht mehr frei, der Orgasmus explodiert mit unwahrscheinlicher Macht. Es ist wie das Spiel der Wellen im Meer, die näherkommen und wachsen, nur um einzubrechen und vor der nächsten zu weichen. Das Feuerwerk der Sinne hält mich gefangen, Sekunden oder Minuten, ich kann es nicht sagen. Mein Ich klinkt sich aus, verliert den Bezug zum Hier und Jetzt. Was übrig bleibt, ist mein Körper, der nach der leidenschaftlichen Exstase in seinen Normalzustand zurückfindet und das Gefühl der absoluten Entspannung, das von ihm Besitz nimmt.

Als sich mein Pulsschlag verlangsamt und das Unterbewusstsein meinen Geist freigibt, liege ich auf dem Bett in seinen Armen. Mein Kopf ruht auf seiner Schulter, meine Hand liegt auf seinem Bauch. Er streicht mir eine seidige Locke aus dem Gesicht, beugt sich über mich und küsst mich mit einer Intensität, die einem weiteren Höhepunkt gleicht. Dieser Mann ist sanft und stark, vereinnahmend und empfänglich, nahezu irreal. Er ist der Eine, der Einzige. Ich wende mich ihm zu und studiere die Falten, die von der Nase neben seinem Mund zum Kinn verlaufen. Mein Blick versinkt in den fast schwarzen Augen, die mich zärtlich ansehen. Als ob ich es schon hundertmal gesehen hätte, erkenne ich das Netz der Lachfältchen und den Bartschatten, der seine gebräunte Haut noch dunkler erscheinen lässt. Mit den Fingerkuppen ertaste ich die Linie der weichen Haare, die von seinem Bauchnabel die Richtung weisen. Meine Hand folgt der unausgesprochenen Aufforderung, wandert, findet sein Glied, das sich unter meinen Fingern aufrichtet. Fasziniert fühle ich seine erneute Reaktion auf meine sanfte Berührung.

Wir hatten doch eben erst ...

Ich umfasse ihn fester, gleite den Stab entlang bis zur Wurzel, dann nach oben zur Spitze. Spielerisch ziehe ich die Vorhaut zurück. Er stöhnt auf, verkrallt sich in meinem Haar, zieht daran, zwingt mit dem Zeigefinger der anderen Hand meine Lippen auseinander. Er erobert meinen Mund, zuerst mit einem, dann auch einem zweiten Finger. Ich lecke und sauge, meine Zunge umschmeichelt, während ich seine Männlichkeit reize, die in meiner Hand weiter anschwillt. Plötzlich entzieht er mir seine Finger und presst seine Lippen auf meinen Mund. Mit einem leidenschaftlichen kehligen Laut dringt er ein. Heiß umspielen sich unsere Zungen, verfallen in einen begehrenden, sinnlichen Tanz, gemeinsam, unzertrennlich. Er greift nach meiner Hand, die sein Glied liebkost, hebt sie über meinen Kopf, vereint sie mit der anderen, indem er die Handgelenke umfasst. Sein Kuss wird fordernder. Glutvolle Hitze durchzieht meinen Körper von Kopf bis Fuß, als er die Eichelspitze unerträglich langsam durch meine feuchte Spalte reibt. Vor und zurück, von oben nach unten. Ich winde mich unter ihm, hebe ihm mein Becken entgegen, doch er entweicht mir.

Mit einer Hand hält er meine Arme über dem Kopf gefangen, sein Mund betört den meinen auf die unverschämteste Art, und mit seinem Penis reizt er den Eingang zu meiner sich vor Lust verzehrenden Mitte.

»Prendimi. Nimm mich«, schreit mein Körper mit jeder Faser, doch er verwehrt mir den letzten Schritt, die komplette Erfüllung. Diesmal sind es seine Finger, nicht meine, die in mich eindringen. In der heißen, pulsierenden, nassen Enge finden sie den Punkt, berühren und massieren ihn, treiben mich in einen Taumel der Lust. Muskel kontrahieren unkontrollierbar, die unsäglich süße Mischung aus Freude und Schmerz packt mich, trägt mich über die Klippe und stößt mich hinunter in die Tiefen der absoluten Befriedigung.

Ich spüre seinen Samen auf meinem Schenkel. Er ist mit mir gekommen, aber nicht in mir. Ich will ihn fragen, doch er gibt meinen Mund nicht frei. Seine Zunge umschmeichelt die meine, zärtlich und sanft. Unsagbare Müdigkeit legt sich um meinen Körper, nimmt von meinen Gliedern Besitz, vernebelt mir die Sinne. Er löst unseren Kuss, dreht sich auf den Rücken und zieht mich in seine Arme. Ich drifte hinweg. Gesättigt und behütet gleite ich in den Schlaf.

Ich wache auf, weil mir etwas fehlt. Sein Herzschlag! Ich kann ihn nicht hören. Suchend gleitet meine Hand neben meinen Körper. Doch da ist nichts, kein Körper, keine Haut, kein Mensch. Nur der Stoff, der sich rauer anfühlt als zuvor. Ich öffne die Augen, runzle die Stirn. Das Laken hat seine Farbe verloren. Weiß statt blutrot. Ich wende den Kopf, stütze mich auf. Alleine liege ich unter dem rosenbestickten Baldachin.

Auf allen vieren krabble ich zum Bettrand, stehe auf.

Barfuß laufe ich zum Badezimmer, reiße die Tür auf.

Nichts.

Ich drehe mich um. Der Kamin starrt mir feuerlos entgegen.

Ein fröstelnder Schauer läuft meine Wirbelsäule entlang.

Da! Die Balkontüre steht offen. Ich laufe zum Bett, greife nach der Decke, schlinge sie um meinen nackten Körper. Der Balkon, er ist schmal und von einer Steinbrüstung umgeben, schwebt hoch über einer Rasenfläche. Und er ist leer.

Ich lehne mich vor. Die Fassade bietet keinen Halt, keine Möglichkeit hinabzuklettern, zu verschwinden. Doch warum sollte er? Und wo ist er? Mein namenloser, aus dem Nichts aufgetauchter Liebhaber, der meinen Körper zu kennen scheint wie kein anderer zuvor? Der mich in seinen starken Armen hielt, mich in Exstase versetzte und befriedigte, jedoch ohne sich komplett mit mir zu vereinigen? Der mir den Liebesakt und seinen Namen schuldig ist?

Ich lecke mit der Zungenspitze meine wunden Lippen, die von seinen Küssen zeugen. Meine Hand schiebt die Decke, die meinen Körper verhüllt, zur Seite, drängt sich zwischen meine Schenkel. Ich stöhne bei der Berührung der geschwollenen Schamlippen auf, lege die Fingerspitze auf die Klitoris, die wie eine Perle in der geöffneten Muschel vor mir liegt. Meine übersensible Haut zeugt von unserer Leidenschaft.

Wir waren eins. Unleugbar.

Seine Augen ... der Blick ... Wie er mich angesehen, mir zugelächelt hat, wie seine Fingerspitzen über meine Haut strichen. Das ist keine vorübergehende Sache, einfach so, kein One-Night-Stand!

Weshalb ist er verschwunden?

Ich hebe den Kopf, lasse meinen Blick in die Ferne schweifen. Vor mir liegt das weitläufige, atemberaubende Val di Chiana, das Tal des gleichnamigen Flusses, in der untergehenden Sonne, die wie ein orangefarbener Ball am Horizont steht.

Sonnenuntergang? Ich blinzle, doch das Bild vor meinen Augen verändert sich nicht. Das kann nicht sein! Eine Nacht zu verlieren, wenn man sich unbändiger Lust hingibt, ist eine Sache, aber auch noch den darauffolgenden Tag und den Liebhaber dazu?

Pernilla! Sie ist die Antwort auf meine Fragen. Immerhin hat sie mich gestern Abend zu ihm gebracht! Ich trete ins Zimmer, hebe den Hörer des altmodischen Telefons ab und bitte die Rezeptionistin, mich mit dem Zimmer meiner Freundin zu verbinden.

»Ausgeschlafen?«, fragt sie lachend, als sie meine Stimme erkennt. »Man könnte meinen, du wärst aus China angereist, nicht aus London!«

»Warum?« Sie muss meinen konsternierten Blick erahnen.

»Ganz einfach! Ich habe um sechs Uhr durchgeklingelt, wie vereinbart. Du hast nicht geantwortet, ich vermutete dich unter der Dusche, probierte es nach fünf Minuten nochmals. Wieder keine Antwort. Und jetzt klingst du, als ob du soeben erst aufgewacht wärst!«

Ich gehe nicht darauf ein. »Wir haben also letzte Nacht nicht durchgemacht und den Tag verschlafen? Du hast mir niemanden vorgestellt?«

Ticktack. Ich kann den Zeiger der unsichtbaren Uhr hören.

Ticktack. Pernilla atmet ein, stößt die Luft aus.

»Wir sind doch erst vor ein paar Stunden angekommen!« Ihre Stimme klingt schrill, dann lacht sie auf, wird schließlich ernst, spricht leiser. »Ist alles in Ordnung mit dir, Alessandra?«, fragt sie vorsichtig.

Das frage ich mich auch.

»Um neunzehn Uhr dreißig im Schlossrestaurant zum Begrüßungsaperitif? Du erinnerst dich?« Sie spricht langsam, betont jedes Wort. Als ob sie es mit jemandem zu tun hätte, der schwer von Begriff ist.

»Si, certo. Ja, sicher«, murmle ich in den Hörer. »Bis dann.« Ich lege auf und lasse meinen Blick durch das Zimmer streifen.

Das Bett hat einen Baldachin und ist aus dunklem Holz. Richtig.

Doch die Laken waren rot, jetzt sind sie weiß. Falsch.

Im Kamin loderte ein Feuer.

Die Decke schleift wie eine Schleppe hinter mir her, als ich den Raum durchquere. Ich lege die Hand auf den Kaminstein. Er ist kalt und sauber. Keine Asche, keine angebrannten Scheite.

Hier hat schon lange kein Feuer mehr gebrannt.

Temporäre Amnesie? Das heißt doch so. Mir fällt der Roman Perdersi von Lisa Genova ein, aber der behandelt das Thema Alzheimer. Unmöglich, so alt bin ich noch nicht! Eher ein klassischer Fall von Gedächtnisverlust also. Man hört und liest immer wieder davon. Jemand läuft in ein Auto oder fällt eine Böschung hinunter und plötzlich erinnert er sich nicht mehr, was er in den letzten Tagen gemacht hat, oder wie er heißt. Einen Unfall schließe ich aus, und ich weiß, wer ich bin. Auch an meine überstürzte Abreise aus London und den Grund dafür erinnere ich mich.

Vor allem aber spüre ich noch immer seine Finger auf meiner Haut, seine Zunge in meinem Mund, seinen Körper an meinem. Das ist keine Einbildung! Er hat mich berührt! Der Unbekannte, der mir seinen Namen nicht genannt hat, das weiß ich! Den hätte ich nicht vergessen!

Amnesie ist es also auch keine, denn ich erinnere mich an alles, es gibt also nur eine logische Schlussfolgerung: Hinter mir liegen vierundzwanzig Stunden, die in Wirklichkeit noch nicht begonnen haben!

Befinde ich mich in einer Zeitschleife? So wie Bill Murray im Film Groundhog Day? Das Murmeltier lässt grüßen. Vor allem, wenn ich diesen fantastischen Sex immer wieder erleben darf! Eine nette Vorstellung, aber ich würde einen Mann vorziehen, der beim Aufwachen neben mir liegt, anstatt spurlos zu verschwinden.

Ob ich mit meiner unüberlegten und übereilten Reise in die alte Heimat irgendwelche ruhenden Gehirnzellen aktiviert habe, die mein Bewusstsein beeinflussen? Diese Leichtigkeit, die ich spüre, obwohl ich ein wenig traurig bin, fühlt sich gut an, wenn auch ungewohnt. Nicht, dass es mir an romantischen Gefühlen und Fantasie mangelt, nur sind sie kein essenzieller Teil meines täglichen Lebens. In meinem Beruf zählen nur nackte Tatsachen, und da die Beziehung zu Harry vor neun Jahren begann, blieben die Sehnsucht nach Candle-Light-Dinners und Händchenhalten irgendwo auf der Strecke, und zwar vor langer Zeit. Und eine erfolgreiche Karriere baut auf Überstunden, Fakten und vollem Einsatz auf. Mit Illusionen kommt man nicht weit.

Wieso fühle ich mich also so leicht, unbesorgt, fröhlich? Ist es der Anblick der Hügel meiner Heimat, der mich beschwingt? Oder die Tatsache, dass ich Harry endlich wie unnötigen Ballast entsorgt habe? Ich lasse die Decke, die ich immer noch um meinen Körper geschlungen festhalte, zu Boden fallen und tanze durch den Raum. Egal. Der Grund dafür, dass ich mich sorglos in die Arme eines fremden Mannes begeben habe, ist unwichtig!

Ich habe jeden einzelnen Moment mit ihm genossen!

Und ich will es wieder tun!

Das Einzige, was ich machen muss, ist, ihn suchen und finden. Denn irgendwo in diesem Schloss wird er wohl sein!

Die Abendluft ist frisch, obwohl der Kalender auf Sommer steht. Ich schlinge das zum Kleid passende Tuch fest um meine Schultern und folge den Schildern. Das Schloss aus dem dreizehnten Jahrhundert klebt hoch auf einem der Chianti-Hügel und besteht aus verschiedenen Gebäuden, die von einer Stadtmauer umgeben sind. Der Borgo, das Dörfchen, ist autofrei und zur Gänze als Hotel in Verwendung. Ich genieße die nahezu unwirkliche Stille. Es ist angenehm, so ohne Motorgeräusche. Als Großstädterin bin ich gar nicht an Vogelgezwitscher und das leisen Säuseln des Windes in den Bäumen gewöhnt. Ich bleibe stehen. Den Kopf in den Nacken gelegt und die Augen geschlossen lausche ich den Geräuschen der Natur. Der freundliche Gruß eines älteren Ehepaars, das an mir vorbeigeht, unterbricht diesen magischen Moment. Ich wünsche den beiden einen schönen Abend und setze meinen Weg fort. Der führt mich an einer Kirche mit einem Glockentürmchen vorbei zum Hotelrestaurant.

Seit dem Abitur sind fünfzehn Jahre vergangen. Damals habe ich Italien verlassen und den Boden meiner Heimat nicht mehr betreten. Bis heute. Mit Pernilla verbindet mich seit der Schulzeit wahre Freundschaft. Obwohl wir einander aufgrund der Distanz nicht allzu oft sehen, ist das Gefühl der Verbundenheit geblieben. Wir wechseln Mails, telefonieren immer wieder und treffen uns, wenn sie geschäftlich in London zu tun hat. So kenne ich zwar einige Fakten, die unsere ehemaligen Mitschüler betreffen, doch jetzt wächst die Neugierde, sie alle wiederzusehen.

Ich stoße die Tür zum Restaurant auf, stolpere prompt über die Schwelle - und Pino in die Arme. Pino Gori! Der bebrillte, dickliche Streber, den wir damals zum Klassensprecher wählten, da er uns die Professoren vom Leib hielt.

»Alessandra, sei ... st... str... strepitosa!« Seine Haare sind etwas lichter geworden, die Brillenfassung ist modischer, ansonsten sieht er genauso aus wie früher. Und stottert immer noch. Dass er mich umwerfend findet, entspricht zwangsläufig den Tatsachen, immerhin bin ich ihm, wenn auch unbeabsichtigt, in die Arme geflogen. Mein entsprechender Kommentar lockert seine Gesichtsmuskeln. Er strahlt mich - fast auf Augenhöhe - an und bietet mir galant den Arm, um mich in unseren Saal zu begleiten, wie er erklärt. Lautes Gelächter empfängt uns, als wir eintreten. Und setzt aus.

»Madonna mia! Alessandra, sei spettacolare!« Ein hochgewachsener Typ mit einer Haartolle a la Elvis Presley und ebensolchem Gang, sprich wippenden Knien und schwingendem Becken, kommt auf mich zu und nimmt mich in den Arm.

»Du findest mich aufsehenerregend, Vanni? Nicht so sehr, wie du es bist!«, kontere ich und betrachte seine langen dünnen Beine, die von extrem engen Hosenbeinen bedeckt in violetten Krokostiefeletten stecken. Er hatte immer schon diese Art, seine Weiblichkeit zu unterstreichen, obwohl er - Pernillas Aussage zufolge - so hetero ist, wie ein Mann nur sein kann. Glaube es, wer will!

Aber Valerio Vanni, den wir wie die Professoren stets nur mit seinem Nachnamen riefen, ist sympathisch und brachte mich immer zum Lachen. Er mochte mich, so wie ich ihn, und stand auch in den schwärzesten Momenten zu mir, nachdem mein Vater das Familienunternehmen in den Bankrott getrieben hatte und unser Name in aller Munde war.

Jetzt zieht er mich zu einem Grüppchen von Frauen, die ich sofort wiedererkenne, auch wenn mir ihre Namen nicht einfallen. Teilweise haben sie Gewicht zugelegt oder verloren, die Haarfarbe verändert, doch ihr Geschnatter ist immer noch das Gleiche. Sie waren das Mittelfeld unserer Klasse, diejenigen, die die Mittelmäßigkeit zum Exzess trieben. Ein rascher Blick auf ihre Hände beweist mir, dass sie weiterhin auf dem vorgegebenen Weg der Durchschnittlichkeit wandeln. Jede Einzelne von ihnen trägt einen Ehering. Was denn sonst. Die Begrüßung fällt lauwarm aus, nicht nur von meiner Seite, und es wundert mich nicht. Sie hatten schon damals nichts mit Außenseiterinnen wie Pernilla und mir zu schaffen. Warum sollte es heute anders sein?

Ich wende mich ab und hole mir einen Prosecco. Suchend schweift mein Blick durch den Raum, doch Pernilla und die Zwillinge fehlen noch. Drei Männer, deren Gesichter mir bekannt vorkommen, stehen unweit von mir beisammen. Sie heben ihre Gläser in meine Richtung, ich antworte mit der gleichen Geste. Fünfzehn Jahre ist es her, und ich erinnere mich nicht mehr an Menschen, mit denen ich die gesamte Oberstufe in einer Klasse saß.

Vanni hat sich entschuldigt, er wollte am Eingang auf die warten, die noch fehlen. Nicht allzu viele, denke ich. Immerhin waren wir nur einundzwanzig beim Abitur. Ich sehe mich um. Diejenigen, die bisher hier sind, ausgenommen Pino Gori und Valerio, interessieren mich nicht im Mindesten. Ich erinnere mich doch nicht einmal mehr, wie sie heißen. Was mache ich eigentlich hier? Pernilla kann ich jederzeit treffen, sie ist sicher nicht der Grund, weshalb ich an dieser Zusammenkunft teilnehme. Das erklärte ich auch Harry, als die Ankündigung zum Abiturtreffen in der Post war. Pergamentpapier in einem ebensolchen Umschlag. Handgeschrieben.

Ich gehe auf Gori zu, will ihn fragen, ob die beeindruckende Kalligrafie auf der Einladung seine war, als Pernilla den Raum betritt. Sie trägt eine eng anliegende schwarze Tunika, die ihre Beine endlos erscheinen lässt, und High Heels, die diesen Eindruck noch verschärfen. Begleitet wird sie von Chiara und Cinzia, die sich an den Händen halten. Ihre weiten, in der Taille mit einem Gürtel zusammengerafften karmesinroten Kleider reichen bis zu den Fußknöcheln.

Déjà-vu!

Mit bebenden Fingern stelle ich mein Glas ab und lasse mich auf den nächstbesten Stuhl fallen. Genauso waren die drei Frauen bekleidet, als ich in den Innenhof trat und mich Pernilla dann an der Hand zu dem Unbekannten brachte. Wann hat die Zeitschleife wieder begonnen? Warum habe ich nicht ein Klick gehört oder sonst ein Geräusch, das deren Beginn signalisierte?

»Kannst du mir bitte erklären, was mit dir los ist?« Die strahlend blauen Augen meiner Freundin bohren sich in meine. Sie hockt vor mir, ihre Hände liegen meinen Oberschenkeln.

Ich schüttle den Kopf.

»Alessandra Cortelesi!« Obwohl sie nur meinen Namen ausspricht, weiß ich, was sie sich erwartet. Antworten. Nach meinem eigenartigen Verhalten vorhin am Telefon und dem Zittern, das nur langsam abebbt, ist das auch verständlich.

»Nicht hier«, flüstere ich, da die Zwillinge keinen Meter entfernt stehen und uns ansehen. Und nicht nur sie. Pino, der mit Vanni spricht, sieht in unsere Richtung. Pernilla bemerkte es ebenfalls, nickt und erhebt sich auf ihre imposante Höhe. Sie zieht mich hoch.

»Alessandra muss an die frische Luft«, erklärt sie Chiara und Cinzia zugewandt, legt mir den Arm um die Schulter und führt mich aus dem Restaurant.

Ich versuche mit Pernilla Schritt zu halten. Wir gehen durch einen Korridor, der in eine kleine Halle mündet, kommen an einem Treppenaufgang vorbei. Mein Blick schweift nach oben, erhascht den unteren Teil eines goldenen Gemälderahmens . Ich verlangsame, erkenne schmale Hände mit langen Fingern, an einem steckt ein Siegelring, die auf von schwerem Tuch bedeckten Beinen liegen. Die Unterarme, in bauschige weiße Hemdsärmel gekleidet, berühren das golddurchwirkte Wams. Unerklärliche Neugier packt mich. Ich will das Gesicht dieses Edelmanns sehen, mache einen Schritt in Richtung Treppe, doch Pernilla packt mein Handgelenk.

»Jetzt komm schon, Alessandra. Ich will wissen, was los ist, bevor das Abendessen beginnt.«

Wenn sie sich etwas in den Kopf setzt, kann niemand sie davon abbringen. Auch ich nicht. Ich folge ihr.

Durch einen Türbogen betreten wir einen Raum, der nur spärlich erleuchtet ist. Sie lässt mich los und deutet auf einen dunkelrot gepolsterten Lehnstuhl, nimmt auf dessen Pendant Platz. Es riecht nach Leder und Papier. Alte Bücher. Die hohen dunklen Regale an den Wänden sind voll davon. Am liebsten würde ich aufspringen, meine Finger über die goldbedruckten Buchrücken gleiten lassen, doch Pernilla duldet keinen Aufschub. Sie zieht eine Augenbraue hoch und sieht mich mit ihrem berühmt-berüchtigten, durchdringenden Blick an. Den hatte sie immer schon. Sollte ihr Erfolg als Modedesignerin nachlassen, könnte sie zur Polizei gehen.

»Ich warte«, sagt sie ungeduldig.

Ich verschränke die Finger meiner Hände ineinander, starre nach unten. Kreuzverhör. Ich weiß nicht, was ich ihr sagen soll. Die Wahrheit, beziehungsweise das, was ich dafür halte?

»Ist es so schlimm, wieder in der Toskana zu sein?«, bohrt sie nach.

Soll ich bejahen oder verneinen?

»Wir sind von Florenz mehr als eine Stunde entfernt! Es kann also nicht deine Heimatstadt sein, die dich durcheinanderbringt«, sagt sie.

Als ob ich das nicht wüsste!

»Oh Dio mio, Alessandra! Sprich!«

»Was willst du denn hören?« Ich fiepe wie eine Maus.

Sie beugt sich vor, hebt mein Kinn an und zwingt mich, ihr in die Augen zu sehen.

»Was war dieses Zittern vorhin? Hat dich irgendjemand blöd angeredet?«

Ich schüttle den Kopf. »Das muss der Alkohol gewesen sein. Ich habe seit dem Frühstück nichts gegessen.«

»Du bist unvernünftig! Wir sind in einem Hotel, in dem es rund um die Uhr etwas zu essen gibt. Und einen gut funktionierenden Roomservice.«

Ich beiße mir auf die Lippe und verziehe den Mund. Lieber zerknautscht aussehen als ihr die Wahrheit sagen. Vor allem, da ich selbst nicht mehr weiß, was real ist. Es kann nicht sein, dass ich sie bereits in dieser Tunika gesehen habe. Pernilla Gunnarsson würde niemals das gleiche Kleidungsstück in der Öffentlichkeit zwei Mal tragen, schon gar nicht an zwei aufeinanderfolgenden Abenden und demselben Ort.

»Nun gut«, knurrt sie. »In ein paar Minuten bekommst du etwas in den Magen. Es kann ja nicht mehr lange dauern, bis alle da sind.«

Wie ein Hund stürze ich mich auf den verbalen Knochen, den sie mir zuwirft. »Fehlt noch wer?«

Sie lässt meine Hände los, dreht das Handgelenk und wirft einen Blick auf ihre Armbanduhr.

»Bald nicht mehr«, sagt sie. »Es war ausgemacht, bis neun Uhr zu warten, obwohl ich das an einem Samstagabend unnötig finde. Da können sich sogar Freiberufler von ihren beruflichen Verpflichtungen loslösen, oder nicht?« Sie zwinkert mir zu.

Ich seufze auf. »Du vielleicht«, sage ich. »Ich zähle die Wochenenden, die ich durcharbeite, gar nicht mehr! Wenn sich Prozesse über Wochen hinziehen und man jeden Tag im Gerichtssaal verbringt, bleibt für die Aktendurchsicht und den Papierkram keine andere Wahl.«

Sie nickt. »Bei mir ist das vor den Modeschauen so. Aber wir beide, tesoro mio, sind hier. Carlotta fehlt hingegen noch, und sie hat sicherlich keine beruflichen Verpflichtungen!« Sie sieht mich dabei bedeutungsvoll an.

Carlotta Landi, Pernillas Rivalin in Sachen Liebe. Sobald sich ein großgewachsener und gut aussehender Junge für eines der beiden Mädchen interessierte, setzte die andere alles daran, in ihr auszuspannen. Was sich anfangs durch ihre überdurchschnittliche Körpergröße erklärte, da es nun einmal nicht leicht ist, als Frau mit einem Meter achtundsiebzig oder achtzig einen Kerl zu finden, auf den man nicht hinunterschauen muss. Nur wurde die Sache mit den Jahren ein erbitterter Kampf, der damit endete, dass Carlotta sich Bartolomeo schnappte, in den Pernilla verliebt, jedoch zu schüchtern war, um es ihm zu sagen. Dass die beiden zusammenblieben und nach Abschluss der Universität sogar heirateten, hat ihr meine Freundin nie verziehen. Auch dann nicht, als das junge Ehepaar nur ein Jahr nach der Heirat die Scheidung einreichte.

»Sie kommt?«, frage ich mit sanfter Stimme.

»Sie hat zugesagt und ein Zimmer für heute Nacht reserviert«, erwidert sie. »Allerdings ist sie weder eingetroffen, noch hat sie sich gemeldet. Ich habe vorhin an der Rezeption nachgefragt.« Pernilla greift nach dem altmodischen Telefon, das auf einem Tischchen vor uns steht. Sie wählt die Neun, stellt sich vor, fragt nach Signora Landi. Kurz darauf beendet sie das Gespräch und sieht mich an.

»Ich denke, sie kommt nicht. Das ist auch besser, dann kann sie uns nicht den Abend ruinieren.«

Ich muss schmunzeln. »Uns oder dir?«

Pernilla boxt mich spielerisch in die Seite. »Du hast recht, Alessandra. Wenn sie nicht kommt, gibt es niemanden, der euch Schauspiel auf höchstem Niveau bietet!«

Ich lache auf, bin froh, das sie von mir abgelenkt ist. Denke ich zumindest, bis ich ihr nachdenkliches Gesicht sehe.

»Kannst du mir erklären, was du damit gemeint hast, als du mich fragtest, ob wir die Nacht durchgemacht haben?«

»Ach nichts«, winke ich ab, genau so, wie ich es mir überlegt hatte. Lässig. »Ich bin eingeschlafen, was ja auch keine Wunder ist, wenn man die Nacht auf dem Bürosofa verbringt. Und beim Aufwachen war ich verwirrt.«

Pernilla nickt, legt den Finger senkrecht an die Lippen. »Und warum hast du nicht zu Hause geschlafen?«

»Als ich mein Gepäck fertig hatte und mir in Ruhe ein Glas Wein gönnen wollte, kam Harry heim und machte keine Anstalten zu verschwinden. Im Gegenteil. Seitdem ich ihn kopulierend in unserem Bett vorgefunden habe, versucht er alles, um mich zum Umdenken zu bewegen.«

»Er will, dass du bleibst?«

Jetzt ist es an mir, die Augenbrauen hochzuziehen.

»Nein, er will bleiben! Das Appartement gehört mir, erinnerst du dich? Mein Glücksfall vor vier Jahren? Die Causa um die Erdölrechte? Mit dem Honorar konnte ich mir die Anzahlung leisten, den Rest stottere ich in Raten ab.«

»Wieso wirfst du ihn dann nicht hochkant hinaus? Oder wirst du noch einmal schwach, wie schon die anderen beiden Male?«

»Oh nein, cara mìa! Diesmal nicht! Es hat sich aus-ge-Harryt!«, fauche ich mit erhobenem Zeigefinger.

»Und weshalb musst du dann auf dem Bürosofa schlafen?«

»Weil ich ihm eine Frist von vierzehn Tagen eingeräumt habe, um seine Sachen zu packen und zu verschwinden. Und die läuft am kommenden Freitag aus.«

»Ja und?«

Die Erinnerung an den Vorabend und Pernillas Frage bringen mein Blut in Wallung.

»Obwohl er am Freitagabend immer verplant ist, wobei ich den Grund dafür ja spätestens letzte Woche mit eigenen Augen kennenlernte, kam er gestern unerwartet heim und setzte sich neben mich auf das Sofa. Auf Tuchfühlung. Ich rutschte weg, er nach. Irgendwann, ich war am Ende der Sitzfläche angelangt, zog er mich an sich und küsste mich.«

»Er dich«, warf meine liebe Freundin lakonisch ein. »Und du bist mit ihm verschmolzen.«

»Nein, eben nicht! Ich habe ihn in die Zunge gebissen!«

Pernilla quietscht auf und klatscht in die Hände.

»Und dann?«

»Bin ich aufgestanden, habe ein Taxi bestellt und bin mit meinem Gepäck ins Büro gefahren. Und wenn ich bis zu dem Moment nicht sicher war, dass ich das Flugticket nach Florenz nutzen würde, so wusste ich es spätestens heute Früh. Da bin ich nämlich gerädert und mit Rückenschmerzen aufgewacht und habe beschlossen, erst kommende Woche wieder heimzufliegen.«

»Du bleibst?« Ihre blauen Augen strahlen mich an.

»Ja.«

»Wo? Hier?«

Wenn ich meinen Unbekannten wiederfinde, denke ich und spüre das Ziehen in meinem Bauch. »Vorerst«, sage ich laut und stehe auf.

»Sollten wir nicht zu den anderen zurückkehren?«, frage ich und reibe mit der flachen Hand über den Magen. »Hunger!« Pernilla steht auf, hält mich jedoch am Arm fest, als ich an ihr vorbei will.

»Du bist mir noch eine Antwort schuldig, Alessandra. Wen habe ich dir vorgestellt?«

Verflixt! Ich mag verwirrt sein, aber sie ist es sicher nicht.

»Wann?« In meinem Gesichtsausdruck spiegelt sich langjährige Anwaltserfahrung wieder. Man muss den Gegner destabilisieren, sagte mein Doktorvater immer.

»Während deines Erholungsschlafes!« Sie bleibt hartnäckig.

»Wie bitte?« Ich klimpere mit den Augenlidern. »Wen solltest du mir denn vorgestellt haben?«

Ich merke, dass ich es geschafft habe. Sie wirkt unsicher, schüttelt den Kopf.

»Egal, vielleicht habe ich irgendwas falsch verstanden«, murmelt sie und legt den Arm um meine Schulter. Was bei unserem Größenunterschied die einzig logische Variante ist. Ich muss mich auf die Zehenspitzen erheben, um Pernillas Kinn auf Augenhöhe zu sehen, obwohl ich zu dem Seidenkleid hohe Absätze trage. Aber da sie nur beim Sport auf ihre High Heels verzichtet, fühle ich mich neben ihr unsichtbar. Wie immer.

Wenige Minuten später bin ich froh darüber. Ehrlich.

Denn als wir den Raum wieder betreten, in dem unsere ehemalige Klasse versammelt ist, sieht uns Carlotta Landi entgegen. Groß, schlank, bildschön. Ihre glänzenden schwarzen Haare fallen in perfekten Wellen über die Schultern. Sie trägt eine weiße Tunika, als ob sie die Kleiderwahl ihrer Erzrivalin für den heutigen Abend vorausgesehen hätte.

»Pat und Patachon wieder vereint!«, konstatiert sie mit einem süffisanten Lächeln und bringt die Umstehenden zum Lachen. Pernillas Körper an meiner Seite ist gespannt wie ein Bogen. Ich kenne sie gut genug, um zu erkennen, wie wütend sie ist. Doch äußerlich bleibt sie ruhig.

»Musstest du noch rasch deinen Chauffeur vernaschen, Carlotta? Anders kann ich mir dein Zuspätkommen nämlich nicht erklären.«

Der Abend verspricht heiter zu werden, denke ich und ergreife dankbar Vannis Hand. Er deutet zu der langen Tafel. Die schnatternden Frauen scharen sich bereits um das eine Ende, was mir die Platzwahl leicht macht.

»So weit wie möglich von ihnen entfernt«, flüstere ich Vanni zu. Er schiebt mich grinsend an das andere Tischende. Ich wähle einen Platz, er setzt sich links von mir. Den Stuhl rechts ergattert Pernilla, woraufhin sich Carlotta genau mir gegenüber platziert. Sie meint wohl, dass ich eine leichtere Beute bin als ihre Erzrivalin. Ich lasse ihr diese Meinung, vorerst, und wende meinen Blick ab.

Die Stühle sind vierzehn, einer ist frei. Die Kopfseiten sind unbesetzt. Taktisch einwandfrei, denke ich und schaue zu Pino, der schräg gegenüber in der Mitte des Tisches sitzt. War er in unserer gemeinsamen Schulzeit auch so diplomatisch? Ich erinnere mich nur daran, dass es keine Klassenarbeit gab, die er nicht als Bester abgeliefert hätte. An der Grenze zum Genie, hochintelligent ist er. Er ist Mathematiker und Informatiker, wie Beppe Martelli, der ihm gegenübersitzt. Wer es noch nicht wusste, erfährt es, noch bevor die Antipasti eingestellt werden. Die beiden unterhalten sich angeregt über Binärcodes und Skriptsprachen wie andere über Babysitter und Promis. Ich verstehe nur Bahnhof und versuche, dem Geschnattere der Frauen zu folgen, die am Weitesten von mir entfernt sitzen. Wie Pernilla. Dass wir beide den Augenkontakt mit Carlotta meiden, ist offensichtlich, doch funktioniert es nur so lange, bis wir nach Besteck und Brot greifen und uns der Vorspeise widmen. Die Gespräche flauen ab und plötzlich umgibt uns ein beklommenes Schweigen. Mit diesen Menschen habe ich fünf Jahre meines Lebens geteilt, doch sie sind mir fremd. So wie ich ihnen, denke ich, als Pino mit dem Messer gegen sein Weinglas schlägt. Alle Blicke richten sich auf ihn und er steht auf.

»Lasst uns anstoßen! Auf uns!« Er hebt das Glas. »Es hat zwar fünfzehn Jahre gedauert, aber wir haben es geschafft. Salute!«

Chiara und Cinzia sind die Ersten, die sich erheben und es ihm gleichtun. Alle stehen auf, ich als Letzte. Es fühlt sich an, als ob ich nicht zu dieser zusammengewürfelten Gruppe ehemaliger Klassenkameraden gehöre. Mit dem Schloss ist das anders. Es ist mir vertraut, auch wenn ich erst seit wenigen Stunden hier bin. Ich kann es spüren. Die alten Mauern umgeben mich, als ob sie mich beschützen und zugleich festhalten wollten.

Ich nippe nur an meinem Wein. Natürlich ist es Chianti und ich vertrage keinen Rotwein. Nun, nüchtern laufe ich zumindest nicht Gefahr, nochmals etwas Unerklärliches zu erleben. Und vielleicht kann ich mich später ungesehen abseilen und auf die Suche machen.

Kellner kommen und gehen. Die Antipastiteller werden abgeräumt, die Primi eingestellt. »Due assaggi, zwei Kostproben«, erklärt der Maître. »Penne al cinghiale e Linguine alla crema di formaggio.« Die Maccheroni mit Wildschweinragout und die schmalen Bandnudeln mit Gorgonzola-Apfel-Creme besänftigen meinen Hunger und das komische Gefühl, das ich im Kreis meiner ehemaligen Mitschüler verspüre. Doch die Unruhe bleibt, und mein Blick schweift immer wieder suchend durch den Raum. So absurd es ist, ich erwarte fast, dass mein Liebhaber plötzlich erscheint und dieser Ungewissheit ein Ende setzt.

»Auf die Fehlenden!«, ruft Valerio und hebt sein Glas. Der Wein und das gute Essen beflügeln die Gespräche. Die Namen Abwesender fallen, Informationen werden ausgetauscht.

Zwei Mitschüler leben im Ausland, andere mit ihren Familien in Norditalien.

»Für einen Abend lohnt sich die Reise nicht«, sagt Pino und wirft mir einen Blick zu. »Du bleibst ja ein paar Tage, Alessandra, richtig?«

Ich nicke. Zwar habe ich hier im Schloss nur eine Nacht gebucht, doch hat man mir schriftlich zugesichert, dass ich verlängern könnte.

»Damiano will versuchen, im Laufe des Abends zu uns zu stoßen, ist geschäftlich verhindert«, fährt Pino fort und deutet auf den vierzehnten Stuhl, der unbesetzt ist. »Andernfalls sehen wir ihn morgen beim Frühstück.«

»Damiano?«, flüstere ich Pernilla ins Ohr. »Ich hatte schon gehofft, er kommt nicht.«

»Warum denn das, Alessandra? Du mochtest ihn doch!« Sie zieht die Augenbrauen hoch.

»Ja, er war immer so nett zu mir, nur habe ich mich nie wieder bei ihm gemeldet.« Ich sehe ihn schemenhaft vor mir, erinnere mich nur, dass er ziemlich groß und pummelig war, und eine Brille trug. Neben Pernilla und Vanni war er der Einzige, der nach dem Skandal wirklich zu mir stand.

»Damiano ist nicht nachtragend.« Pernilla sieht mich mit einem eigenartigen Lächeln an. »Außerdem lebt er hier, nicht in Florenz«, fügt sie hinzu und wendet sich wieder Pino zu. Er richtet Grüße von weiteren ehemaligen Mitschülerinnen aus. Die drei Frauen, er nennt sie namentlich, doch auch an sie kann ich mich nur schemenhaft erinnern, fehlen, da sie ihre kleinen Kinder nicht alleine lassen wollen oder können.

»Ja richtig«, wirft Carlotta ein, »die Saltimbeni hat erst vor ein paar Monaten entbunden.«

»Wieso weißt du denn das?«, fragt Isabella erstaunt, deren Name mir plötzlich einfällt. »Du konntest sie doch nie leiden!«

»Als ob sie überhaupt jemanden leiden konnte«, murmelt Pernilla hörbar.

Carlotta senkt den Blick und spielt mit der Stoffserviette. »Ich habe sie in der Stadt getroffen«, sagt sie leise. »Sie und ihren Mann. Er schob den Kinderwagen.«

Vannis Rippenstoß bestätigt meinen Verdacht, den er auch noch mit Worten untermauert.

»Du hast also gar nicht mit ihr gesprochen, liebe Carlotta«, sagt er laut, sodass es alle hören können. »... und so wie ich dich kenne, hast du die Straßenseite gewechselt, als sie dir entgegenkam. Habe ich recht?«

Fast tut sie mir leid, die Landi. Mit hochroten Ohren springt sie auf, wirft die Serviette auf den Tisch und läuft aus dem Raum.

»Ob sie wieder zurückkommt?«, fragt Cinzia, die ich an dem Muttermal erkenne, das ihren Nasenflügel ziert.

»Sicher«, sage ich und ernte verwunderte Blicke. Offenbar ist noch niemandem aufgefallen, dass ich da bin. Kein Wunder, wenn man im Windschatten der Erzfeindinnen sitzt und nicht höher ist, als ein Spazierstock. »Ihre Tasche liegt hier«, setzte ich erklärend hinzu.

»Soll ich sie ihr nachtragen?«, fragt Chiara. Was ein paar Worte nicht bewirken können! Die Stimmung am Tisch wechselt von angeregt zu heiter.

Der Hauptgang, Coniglio alla cacciatora, Kaninchen auf Jägerart, wird serviert, und mit ihm taucht Carlotta wieder auf. Sie weicht den Blicken aus, setzt sich und drapiert die Serviette auf ihrem Schoß. Valerio schenkt ihr über den Tisch hinweg Chianti ein und prostet ihr zu, als sie den Blick hebt. Falls die Landi zu einem schüchternen Lächeln überhaupt fähig ist, so ist es das, was sich nun auf ihrem Gesicht abzeichnet.

Nach und nach hat fast jeder von sich erzählt, alle sind über Berufe und den Familienstand der anderen informiert. Die Anwesenden sind ihren Neigungen treu geblieben und die, von denen man es erwarten konnte, haben geheiratet. Pino und Beppe, die beiden Informatikgenies, sind Singles. Dass Carlotta geschieden ist, wissen alle. Ihre Heirat mit Bartolomeo, dem Spross einer der ältesten Familien der Toskana, war, auch als sie zu Ende ging, ein mediales Event. Und da Carlottas Vater seit Jahrzehnten eine wichtige Position in der Kommunalpolitik von Florenz einnimmt, ist sie zudem als dessen Tochter keine Unbekannte.

Auch Vanni ist Single. Das weiß man eben. Keiner der ehemaligen Mitschüler fragt ihn, ob es jemanden gibt, der im nahesteht. Dass er einen Friseursalon in Florenz hat und der Figaro der Schönen, Reichen und Berühmten ist, schreien die Spatzen von den Dächern, spätestens, seitdem er ein zweites Hairstudio in der Modemetropole Mailand eröffnet hat. Sein Ruf eilt ihm voraus.

Pernilla ist sozusagen das weibliche Pendant von Valerio Vanni. Single, erfolgreich, wohlhabend. Niemand stellt ihr Fragen, ihr Modelabel ist bekannt, und nicht nur in Italien.

Die Zwillinge verneinen mit einem Lächeln, als Isabella fragt, ob sie mittlerweile verheiratet sind. »Wir leben zusammen«, sagt Cinzia. »Wir arbeiten auch gemeinsam«, fügt Chiara hinzu. Mit diesen zwei Sätzen ist das Thema vom Tisch. Die Verbindung zwischen den beiden war immer spürbar, schon zu Schulzeiten, doch heute kommt sie mir noch stärker vor. Wenn man neben ihnen steht, wird man zugleich angezogen als auch ferngehalten. Wie von einem Magnetfeld. Ich bin so sehr von dem Gedanken fasziniert, dass ich beinahe die Frage überhöre, die mir Pino stellt.

»Und du, Alessandra?«

Alle Anwesenden wissen, dass ich in London lebe. Mein Abgang erfolgte damals mit einem Paukenschlag, obwohl er klammheimlich geschah, da ich mich bei keiner Menschenseele verabschiedete und noch vor den offiziellen Abiturfeierlichkeiten verschwand. Auch die ahnungslose Pernilla rief ich erst an, als ich einen Studienplatz und ein Zimmer in einer WG in Oxford gefunden hatte.

Nachdem mein Vater zu Beginn meines letzten Schuljahrs wegen betrügerischen Bankrotts verurteilt wurde, erlitt meine Mutter einen Nervenzusammenbruch. Sie fiel in eine tiefe Depression, kam in ein Sanatorium. Man gab ihr Medikamente, die sie sammelte, um sich umzubringen. Erst als man sie eines Morgens tot in ihrem Bett fand, wurde klar, wie sehr sie unter Vaters Betrug und der Schande gelitten hatte. Immerhin hatte sie ihrem Mann vertraut, ihm die Zügel des Familienunternehmens, das sie von meinem Großvater übernommen hatte, in die Hand gegeben .

Ich unterdrückte meinen Schmerz, trotzte der Presse und dem Gerede, gab nicht klein bei. Warum auch? Ich hatte niemandem etwas Böses getan, wollte nur ein normales Leben weiterleben. Innerhalb der Schulmauern gelang es mir, sonst hätte ich vor dem Abitur alles hingeworfen. Doch außerhalb sah die Welt ganz anders aus. Ein Journalist des Corriere Fiorentino erging sich in Spekulationen, dass Alessandra Cortelesi, die einzige Tochter des inhaftierten Unternehmers, Zugriff auf geheime Konten hätte. Was natürlich völlig aus der Luft gegriffen war. Die Staatsanwaltschaft hatte längst die Hand auf alles gelegt, was nicht niet- und nagelfest war. Mir blieb nur das Wertpapierdepot, das mein Großvater bei meiner Geburt für mich angelegt hatte. Mein Anwalt reichte Klage gegen die Tageszeitung ein, aber er konnte nichts gegen die Drohbriefe tun, die tagtäglich in meinem Briefkasten landeten, und die ich, entgegen jeder Vernunft, öffnete und las. Ich schlief schlecht, hatte Angst, mich in der Stadt zu zeigen. Unsere alte Haushälterin nahm mich bei sich auf, doch auch das wurde publik. Menschen, die ich nicht kannte, lauerten mir auf, pöbelten mich an und spuckten von mir aus.

»Du hast uns bei der Abschlussfeier gefehlt!«, sagt Beppe.

»Ich wollte nur noch weg«, erwidere ich.

Er nickt, und er ist nicht der Einzige.

»Was hast du seither gemacht?«

Ich erzähle in wenigen Zügen mein Leben der vergangenen fünfzehn Jahre. Viel habe ich nicht aufzuweisen. Meine Flucht nach London, das Studium der Rechtswissenschaften, das ich mit dem angelegten Geld meines Großvaters finanzieren konnte. Die Zeit des Anwaltspraktikums, währenddessen ich mich über Wasser hielt, indem ich abends in einem Pub aushalf, und der Moment, in dem mich mein ehemaliger Doktorvater in seine Kanzlei aufnahm.

»Bist du verheiratet oder schreckt dich der Rosenkrieg deiner Klienten ab?«, fragt Isabella.

Schmunzelnd greife ich nach dem Wasserglas, trinke und überlege mir eine Antwort. Jetzt werde ich bald fünfunddreißig, doch ich habe mich immer noch nicht daran gewöhnt, dass alle Leute glauben, eine Frau könne nur Scheidungsanwältin sein.

»Nein, ich bin Single und kinderlos.« Ich lächle sie an. »Und meine Klienten lassen sich nicht scheiden, die heiraten auch nicht. Im besten Fall gehen sie Fusionen ein. Ich habe mich in Wirtschaftsrecht spezialisiert und vertrete Firmen.«

Sie sieht mich erstaunt an. »Toll«, flüstert sie. Vermutlich weiß sie nicht wirklich, was ich mache. Aber eben deshalb findet sie es wahrscheinlich toll. Gut so. Der Moment, den ich am meisten fürchtete, liegt hinter mir. Erleichtert murmle ich Valerio eine Entschuldigung zu und stehe auf.

Die Toiletten befinden sich in dem Korridor, durch den ich mit Pernilla kam, als wir in die Bibliothek gingen. Das viele Wasser, das ich bereits getrunken habe, fordert seinen Tribut, dafür ist mein Blick klar, wie ich beim Händewaschen im Spiegel feststelle. Was ich von einigen anderen nicht mehr behaupten kann. Denn an der lockeren Stimmung meiner ehemaligen Mitschüler ist der Chianti nicht unbeteiligt. Nachdenklich trockne ich meine Hände ab. Der Abend verläuft besser als erwartet, aber zum Glück fehlt nur noch das Dessert. Die Unruhe, die mich überfiel, als ich alleine aufwachte, ist wieder da.

Ich weiß, dass ich Sex hatte, fühle es. Zwischen meinen Schenkeln, auf der Haut, auf den zerbissenen Lippen. Mit den Händen klammere ich mich an der marmornen Umrandung des Waschbeckens fest und senke die Augenlider. Immer noch spüre ich seine Haut unter meinen Fingerkuppen, die ausgeprägte Brustmuskulatur, seinen Mund auf meinem. Ich sehe die diabolisch hochgezogenen Augenbrauen vor mir, seine dunklen Augen, die mich magisch anziehen. Von Wasser betrinkt man sich nicht, doch ich fühle mich so. Meine Knie sind weich wie die einer Stoffpuppe. Ich taste nach dem Mischhebel, stelle ihn nach rechts, halte meine Handgelenke unter den kalten Wasserstrahl. Der rasende Puls wird langsamer, ich hebe die Lider. Und sehe eine Frau, die ich nicht kenne. Ich bin ein rationaler, klar denkender Mensch, doch mein Spiegelbild wirft sehnsüchtig geschwollene Lippen und glänzende Augen zurück.

Wie lange ist es her, dass ich für einen Mann leidenschaftliche Gefühle hatte?

Ich erinnere mich nicht.

In den vergangenen neun Jahren gab es nur einen, Harry. Und der lebte seine Lust sicher nicht mit mir aus. Der Sex zwischen uns war gut, aber niemals atemberaubend, mehr eine Gewohnheit als ein Vergnügen. Auch wenn ich zugeben muss, dass mein Körper zumindest einmal pro Woche danach verlangte. Unsere Beziehung basierte nach den ersten Jahren jedoch in erster Linie auf Sympathie, Freundschaft, Verständnis für die beruflichen Verpflichtungen des jeweils anderen und einem Bekanntenkreis, der Harry bei seiner Karriere nützlich war. Ich arbeite in einer renommierten, alteingesessenen Kanzlei für Wirtschaftsrecht, die keine aktive Kundenakquise betreiben muss. Er hingegen hat sich, gemeinsam mit einem Freund, auf Familienrecht spezialisiert und lebt in erster Linie von Scheidungen. Da bleiben einem die Klienten nicht über Jahre erhalten, weshalb er neben der Marketingfirma, die für ihn tätig ist, kein gesellschaftliches Event auslässt, um zukünftige Scheidungswillige kennenzulernen.

Bis vor acht Tagen begleitete ich ihn also brav, wann immer ich konnte, lächelte, brillierte im Small Talk und half ihm, neue Bekanntschaften zu schließen. So wie mit der Frau, die er nicht nur bei ihrer laufenden Scheidung vertritt, sondern auch unterhält. In meinem Bett!

Schwamm drüber!

Seit heute Nachmittag, als ich befriedigt und verwirrt aufwachte, weiß ich, dass ich mit Harry sowieso nicht glücklich war. So wie ich erkannt habe, dass Sex wundervoll und leidenschaftlich sein kann. Wenn ich nur wüsste, wer der Mann ist, der diese Gefühle in mir erweckt hat!

Ich drehe das Wasser ab und greife nach dem flauschigen kleinen Handtuch, als die Tür aufgerissen wird.

»Endlich!« Pernilla scheint außer Atem. »Alessandra, ich suche dich schon überall! Ist alles in Ordnung?«

»Ja natürlich.« Ich sehe sie überrascht an. »Was soll denn sein?«

»Na ja, du musst schon zugeben, dass du dich irgendwie komisch verhalten hast vor dem Abendessen.«

»Findest du?« Ich ziehe die Augenbrauen hoch. »Nach fünfzehn Jahren zum ersten Mal wieder den Boden der alten Heimat zu betreten und dann auch noch all diese Menschen wiederzutreffen, an die ich mich kaum noch erinnern kann, ist nicht alltäglich.«

Sie legt mir die Hand auf die Schulter und sieht mir tief in die Augen. »Du hast recht, aber ich war eben besorgt. Immerhin bist du schon vor einer Viertelstunde verschwunden.«

»Tatsächlich?«

Sie nickt. »Warte kurz auf mich!«, sagt sie und öffnet eine der Toilettentüren.

Irritiert starre ich auf die geschlossene Tür. Eine Viertelstunde! Mein faszinierender Unbekannter hat mich die Zeit vergessen lassen. Schon wieder! Dieser Mann kostet mich noch den Verstand! Ich muss ihn wiederfinden, und wenn ich in den kommenden Tagen das gesamte Schloss auf den Kopf stelle!

»Carlotta hat erzählt, weshalb sie zu spät kam«, sagt Pernilla, während sie sich die Hände wäscht. »Jetzt fühle ich mich richtig schlecht!«

»Warum denn?«

»Wegen meiner Bemerkung zu ihrem Chauffeur ... Ihre Mutter leidet seit Jahren an multipler Sklerose und sie bringt sie jeden Abend zu Bett. So auch heute. Ich hatte keine Ahnung ...«, sagt sie leise, fährt sich durch die Haare und wendet sich mir zu. »Hättest du gedacht, dass Carlotta zu Mitgefühl fähig ist?«

»Warum denn nicht, Pernilla? Ist das dein Ernst? Du meinst, sie ist kaltherzig, nur weil ihr beide euch in der Schulzeit gegenseitig die Freunde ausgespannt habt? Sie ist doch kein Unmensch und wenn, dann nicht weniger als du! Vergiss bitte nicht, dass auch du ihr nichts geschenkt hast!«

»Außer Bartolomeo!«, erwidert sie trotzig.

»Nein, der hat sich ganz von selbst für sie entschieden!«, weise ich sie mit fester Stimme zurecht. Irgendwann musste ihr das jemand sagen! Warum also nicht ich, wo wir doch so ungefähr das sind, was man beste Freundinnen nennt. Obwohl wir Tausende Kilometer voneinander entfernt leben.

»Kommst du?« Ich ziehe die Tür auf und trete in den Korridor, ohne auf eine Antwort zu warten. Wahrscheinlich ist sie jetzt verletzt, aber manchmal muss man einfach die Wahrheit sagen!

Der dicke Teppichläufer, der den Korridor bedeckt, dämpft unsere Schritte und Pernilla läuft fast in mich hinein, als ich abrupt stehen bleibe. Sie packt mich an den Schultern, beugt sich vor und folgt meinem Blick. Der Treppenaufgang. Das Gemälde. Irgendetwas fasziniert mich daran.

»Was ist denn jetzt wieder los?«, fragt sie unwirsch, als ich ihre Hände abschüttle.

»Gar nichts. Geh vor, ich will nur etwas kontrollieren«, sage ich mit rauer Stimme und nehme die erste Stufe nach oben. Das Gold des Rahmens wirkt an manchen Stellen unregelmäßig, als ob es dort übermalt worden wäre. Das Bild muss ziemlich alt sein, denke ich und starre auf die schmalen Hände mit den schlanken, langen Fingern. Sie sind mir vertraut. Das Wappen auf dem Siegelring ebenfalls, doch ich kann es nicht zuordnen. Ob das hier die Reproduktion eines Gemäldes ist, das ich irgendwo gesehen habe? Im British Museum vielleicht, oder aber in Florenz, früher? Ich steige die Treppe nach oben, erkenne endlich den kompletten, dem Betrachter zugewendeten Arm. Der Edelmann, denn das golddurchwirkte Wams und die bauschigen Hemdsärmel lassen keinen anderen Schluss zu, sitzt im Halbprofil. Der Hals, der am Ansatz vom Hemdkragen umschlossen ist, wirkt jugendlich. Markantes Kinn, aristokratische Nase, hohe Wangenknochen. Dunkle Augen sehen mich unter diabolisch hochgezogenen Augenbrauen an.

Ich strauchle, greife mit beiden Händen nach dem Geländer des Treppenaufgangs. Meine Knie geben nach, ich sinke auf die Treppenstufe. Er, mein unbekannter, leidenschaftlicher Liebhaber, ist ein Mann auf einem Gemälde! Ich ziehe die Beine an, umfasse sie mit meinen Armen und senke den Kopf. Enttäuschung, Unverständnis und Entsetzen nehmen von mir Besitz.

Ich will es nicht, aber die Tränen kullern lautlos über meine Wangen, ich kann nichts dagegen tun. Schniefend versenke ich die Nase im seidigen Stoff des Kleides. Ich trauere. Um ihn und den Traum, den ich begraben muss. Schluchze auf. Minutenlang.

Hände legen sich auf meine Schultern, streicheln tröstend darüber.

»Pssss, nicht weinen, Alessandra. Alles wird gut.«

Pernillas Stimme klingt eigenartig. Zu tief, zu männlich. Ich hebe den Kopf und sehe in seine Augen, diese wundervollen, dunklen Augen, und erkenne das Schmunzeln um seinen Mund. Ich stoße ihn von mir, mein Kopf fährt herum. Ich starre auf das Gemälde.

Das. Kann. Nicht. Sein!

Ich lege meine Hand in seine. Es gibt ihn zwei Mal. Auf dem Gemälde und in Wirklichkeit. Ich blinzle, doch er verschwindet nicht. Ist hier und hält mich mit seinen schlanken Fingern fest. Sein Daumen streicht sanft über meinen Handrücken. Die Härchen auf meinen unbedeckten Unterarmen stellen sich auf.

Mein Unterbewusstsein wehrt sich dagegen, flüstert mir zu, dass ich träume. Unmöglich denke ich, denn die starken Arme, die mich hochziehen, sind wirklich. Ich hebe den Blick.

»Wer? ... Was? ... Wie ist das möglich?«, wispere ich.

Er beugt sich vor, küsst mich sanft auf die Lippen.

»Später«, sagt er und nimmt mich in die Arme, wie ein Kind. Ich lehne meinen Kopf an seine Schulter und schließe die Augen.

Die glühenden Holzscheite im Kamin. Die roten Laken und Kissen auf dem Himmelbett. Das Gefühl der Vertrautheit, des Heimkommens trifft mich mit voller Wucht. Es ist nicht von Bedeutung, wie viel Zeit vergangen ist, ebenso wenig, dass irgendwo im Schloss eine Gruppe von Menschen auf mich wartet. Was zählt ist er, die Verbundenheit zwischen uns, das Gefühl der Wärme, das ich in seinen Armen spüre. Es ist sein Herz, das mit meinem im gleichen Rhythmus schlägt. Unwirklich? Verrückt? In einem anderen Moment, einem anderen Leben, würde ich das denken. Doch hier und jetzt gibt es nichts außer mir und ihm.

Langsam lässt er mich zu Boden gleiten, legt die Hände locker um meine Mitte. Ich sehe zu ihm auf. Sein Blick sagt mir, was auch ich fühle. Er liebt mich und ich ihn. Es ist, als ob wir einander schon immer kennen würden. Wir sind Seelenverwandte. Wortlos führen wir ein Zwiegespräch, das nur noch eine Frage offen lässt: die nach seinem Namen. Der plötzlich unwichtig erscheint.

Er zieht mich an sich. Ich spüre das Öffnen des Reißverschlusses an meinem Rücken, seine Finger, die mir sanft die Seide des Kleides von den Schultern streifen. Wie eine weiche Wolke fällt der Stoff zu Boden, breitet sich um meine Füße herum aus. Er klickt den Verschluss des Büstenhalters auf, betrachtet mich, atmet tief ein und aus. Sein markantes Gesicht, die edle aristokratische Nase, der volle Mund. Ich muss die Augen schließen, so stark ist das Glücksgefühl in mir.

Seine Hände berühren meine erregten Brustwarzen, gleiten hinab, umfassen meine Taille. Er kniet vor mir nieder und berührt meinen Bauchnabel mit seinen Lippen. Mein Körper bebt bei dieser hauchzarten Liebkosung, zwischen meinen Schenkeln pulsiert mein Verlangen. Ich will ihn!

Er senkt den Blick, streicht mit dem Finger über den Rist, löst das Riemchen meines Schuhs, zieht ihn vom Fuß, widmet sich dem anderen. Ich klammere mich an seinen Schultern fest, erwarte zitternd und sehnsüchtig die nächste Berührung. Seine Fingerkuppen berühren die Fußknöchel, gleiten beiderseits an meinen Beinen hinauf, verweilen in den Kniekehlen. Mit sinnlichen Bewegungen kreist er über die zarte Haut, massiert, findet den Punkt, der mich wanken lässt.

Ich stöhne auf.

Er hebt den Kopf, zwingt mich, ihm in die Augen zu sehen, sein Begehren zu erkennen, während seine Hände aufreizend langsam an meinen Oberschenkeln hinaufgleiten. Und noch weiter. Er rollt meinen Slip über die Hüfte, das Bein entlang, bis er zu Boden fällt. Ich steige heraus. Mein Unbekannter sieht auf und lächelt mich an, bevor er sich vorbeugt und die Lippen auf meinen glatten Venushügel legt. Er streicht mit dem Mund darüber, sanft und trotzdem verheißungsvoll, umfasst zugleich meine Pobacken und zieht mich an sich. Er atmet mich ein, leckt über das geschwollene Fleisch, die harte Perle, weiter unten ... Ich falle.

Seine Zunge ist überall, gleitet in den feuchten Spalt, zwischen die willig geöffneten Schamlippen und versinkt in der heißen, pulsierenden Öffnung. Ich bebe, wanke, klammere mich in seinen Haaren fest, spüre die Welle, die heranrollt, und schreie auf. Er dringt tiefer in meine Nässe ein. Ich keuche, stöhne, wimmere, lasse es geschehen, ergebe mich seiner Zunge.

Als ob ich sein Nektar wäre, liebkost, massiert und trinkt er mich. Meine Finger liegen in seinen Haaren, führen ihn. Ich will mehr! Er leckt mich, ein heiserer Laut entringt sich seiner Kehle, als meine Muskeln seine Zunge gefangen nehmen. Wimmernd werfe ich den Kopf in den Nacken, werde davongetragen von dem pulsierenden, ekstatischen Höhepunkt.

Ich bin in seiner Umarmung gefangen. Mit dem Kopf zwischen meinen Beinen wartet er, bis ich ruhiger bin. Schwer atmend, um Gleichgewicht kämpfend, stehe ich da, mitten im Raum, und komme langsam wieder zu mir, als er sich von mir löst, meine Scham küsst und aufsteht.

Er streicht mir zärtlich über die Wange, beugt sich vor, öffnet den Mund, leckt mit der Zungenspitze über meine Lippen und ich schmecke mich. Wir schmecken, necken, liebkosen uns. Unsere Zungen scheinen füreinander gemacht zu sein, streicheln und kosten einander, umtanzen sich. Wir küssen uns weiterhin, als er mich in die Arme nimmt und auf das Bett legt. Er kniet beiderseits meiner Beine, beugt sich herab, küsst mich noch einmal, zärtlich, dann richtet er sich wieder auf. Sein Blick wirkt fiebrig. Seine Augen halten Zwiesprache mit meinen.

Ich kann seine Liebe fühlen, spüre, dass wir zwei Teile eines Ganzen sind, die sich endlich wiedergefunden haben. Nur weiß ich nicht, wo und wann ich ihn verloren habe.

»Wer bist du?«, flüstere ich mit dem bisschen Stimme, das mir verblieben ist.

»Aber das weißt du doch, Alessandra!«, sagt er. Es ist keine Rüge, sondern eine Feststellung. Es klingt, als ob die Antwort klar auf der Hand liegen würde!

Wie konnte ich ihn vergessen? Was ist geschehen?

Ich weiß nicht, ob ich weinen oder lachen soll. Meine übergroße Sehnsucht nach ihm bringt meine Gefühle komplett durcheinander.

Mit bebenden Fingern streife ich über den Stoff, spüre die harte Brustmuskulatur, öffne den ersten Hemdknopf. Er zieht die Augenbrauen hoch, lächelt wissend und diabolisch, und reißt das Hemd auf. Mein Atem beschleunigt sich, als er es mit geschmeidigen Bewegungen auszieht und mit einer lässigen Handbewegung fallen lässt. Ich setze mich auf, greife ihm an den Hosenbund, finde den Knopf, den Reißverschluss, zerre ihn nach unten. Er lässt sich neben mir auf den Rücken fallen, hebt das Becken an und zieht die Hose aus.

Ich starre auf die Erektion, die gegen seine Shorts drückt, knie mich zwischen seine Beine. Mein Herz klopft bis zum Hals, als ich mit der Hand über den Stoff streiche, das Pochen verspüre. Ich will ihn! Meine Finger haken sich in den Gummibund, ich ziehe die letzte Barriere zwischen ihm und mir nach unten. Ich verliere die Kontrolle über die Zeit, weiß nicht mehr, wie viele Stunden vergangen sind, seitdem er mich sehnsuchtsvoll zurückließ.

Ich beuge mich vor, hauche einen Kuss auf seine Eichel, lecke den glitzernden Lusttropfen ab. Sein Geschmack, sein Geruch, meine Leidenschaft. Mit den Lippen umschließe ich seinen harten Stab. Sanft massierend gleite ich daran hinab, umlecke ihn mit der Zunge und lege meine Hand auf seine Hoden, drücke zu. Leise zuckend bewegt er sich in mir, mein Mund senkt sich tiefer, umschließt ihn fester. Keuchend packt er meinen Kopf, begleitet meine Bewegungen, doch ich verzehre mich nach seiner Härte. Diesmal will ich ihn in mir spüren!

Ich ziehe mich zurück. Er hält mich fest, doch ich schüttle leicht den Kopf, küsse noch einmal seine Schwanzspitze, und wandere mit den Lippen auf seiner Haut nach oben. Bauch, Brust, Schlüsselbein. In der Kuhle verweile ich leckend und küssend, bevor meine Zungenspitze den Hals hinauf streicht, über das Kinn, zu seinem Mund. Seine wundervollen dunklen Augen sehen mich sehnsüchtig an. Ich streife mit den Brustwarzen über seine Haut, senke mein Becken über seines ab, lasse es zu, dass sein Schwanz gegen meine Klitoris klopft. Er stößt einen kehligen Laut aus. Ich spreize meine Beine, spüre seine Härte in meiner nassen Spalte, als er mich an den Oberarmen packt und herumwirbelt.

»Warte«, keucht er und streckt seinen Arm zum Nachttisch aus. Er reißt das silbrig glänzende Briefchen auf und rollt das Kondom über. Ich zerfließe vor Verlangen nach ihm, öffne die Beine und schließe die Augen.

Als er endlich in mich eindringt, ist es das schönste, erregendste und vertrauteste Gefühl der Welt. Mein Innerstes nimmt ihn auf, massiert den harten Stab, gibt ihn wieder frei, um ihn nur noch mehr an sich zu ziehen. Unsere Körper sind im Einklang, mein Becken kreist mit seinem, wir bewegen uns vor und zurück. Er dringt immer tiefer in mich ein, sein Penis wächst, füllt mich komplett aus. Stöhnend ziehe ich ihn am Nacken näher, reiße die Augen auf und zergehe in seinem Blick, der mich gefangen hält, als ob es nichts gäbe, außer uns beiden.

Wie ein Blitz, bevor er sich entlädt, baut sich die unheimliche Kraft des Höhepunkts in mir auf. Ekstatisch halte ich ihn in mir fest, umklammere und massiere ihn. Er kommt zuckend, stößt in mich, tiefer, immer wieder. Wir beben, stöhnen, zittern, keuchen. Ich verliere die Kontrolle über meine Muskeln, die sich in einem Crescendo der Lust mit seinem Penis vereinigen, ihn umschließen und nicht mehr loslassen.

Die Welt um mich herum ist angefüllt mit Noten überirdischer Musik, sinnlichen Düften und einem unendlichen Sternenhimmel, der mich beschützt. Nur langsam komme ich wieder zu mir, als er sich mit einem bedauernden Knurren aus mir zurückzieht und neben mich rollt.

Schwer atmend liege ich da, drehe mich zur Seite, fahre mit den Fingern durch seine schweißnassen Haare. Sie sind schwarz, dicht und seidenweich. Er wendet mir das Gesicht zu. Ich zeichne die Linie seiner Augenbrauen nach, die Nase, die Lippen. Er haucht einen Kuss auf meine Fingerspitze. Dann sieht er mich an.

»Ich liebe dich«, sagt er.

Ich erkenne es in seinen Augen. Es ist die Wahrheit.

Wie kann Liebe so rasch und aus dem Nichts entstehen?

»Ich glaube ...«, beginne ich.

Er schüttelt den Kopf, berührt meine Lippen mit der Fingerspitze.

»Lass dir Zeit«. Er streicht mir eine Locke aus der Stirn, sein Gesichtsausdruck wird ernst.

»Sag mir nur eines, Alessandra. Wieso bist du damals davongelaufen?«

Sind es seine Augen, die mich so liebevoll ansehen? Oder der Klang seiner Stimme, der die Erinnerung wachruft? Plötzlich weiß ich, wer dieser Mann ist, der sich so vertraut anfühlt.

Damiano, mein ehemaliger Mitschüler!

Der gutmütige, rundliche, kurzsichtige Damiano, der mir, als meine Familie in Ungnade fiel und zum Gespött der Leute wurde, jeden Morgen vor Schulbeginn Zettel mit aufmunternden Sätzen zuschob. Der sich einmal einer Frau entgegenstellte, die mich auf der Straße anspuckte, als die Sache mit dem Bankrott publik wurde. Er, der mich am Tag des mündlichen Abiturs beschwor, nicht davonzulaufen, der für mich da sein und mich beschützen wollte. Jetzt fällt mir dieser Moment wieder ein, doch damals prallten seine Worte einfach an mir ab, drangen nicht zu mir durch. Ohne auch nur einen weiteren Gedanken verbannte ich ihn, ebenso wie die wenigen anderen Menschen, die zu der Zeit in Florenz für mich da waren, aus meinem Gedächtnis und meinem Leben. Ich beschloss, die Enttäuschung und den Schmerz mit mir alleine auszumachen, und das konnte ich nur, indem ich einen Schlussstrich zog und keine Gefühle, egal welcher Art, zuließ.

»Ich war vor Angst wie gelähmt, ausgefüllt vom Hass auf meinen Vater, der nicht nur das Familienunternehmen zerstört, sondern auch den Selbstmord meiner Mutter verursacht hatte«, flüstere ich. »Ich dachte an nichts anderes, als davonzulaufen und nicht mehr zurückzusehen.«

Er zieht mich an sich und hält mich fest. Mein Kopf liegt an seiner Brust. Es fühlt sich so gut an, so vertraut. Sein Geruch, seine Hände, sein Herzschlag. Einfach alles.

»Dann muss ich also der Vorsehung danken, die mir das Pergamentpapier für die persönliche Einladung an dich in die Hände gespielt hat!«, sagt Damiano und streicht mir zärtlich über die Locken.

Ich hebe den Kopf und sehe ihn erstaunt an.

»Die hast du mir geschickt?«

Er lacht auf.

»Was hast du denn gedacht? Meinst du, dass Pino, unser Informatikgenie, etwas anderes versendet als Mails?«

»Und wieso ausgerechnet an mich?«

Er verstrubbelt mir die Haare. »Einspruch, Euer Ehren«, sagt er. »Rhetorische Frage, setzt die Antwort voraus.«

Was frage ich denn auch. Ich weiß doch längst, dass er mich liebt, wusste es auch schon vor fünfzehn Jahren.

»Einspruch angenommen«, murmele ich und kuschle mich noch enger an ihn, sofern das möglich ist.

»Und jetzt?«, fragt er leise an meinem Ohr. »Wirst du wieder davonlaufen?« Seine Stimme zittert leicht.

Ich hebe den Kopf, erkenne die Anspannung in seinem Blick. Er hat Angst vor meiner Antwort!

»Nein, Damiano«, flüstere ich nahe an seinem Mund und küsse ihn sanft auf die Lippen. »Ich bleibe.«

»Für immer?«

Ich weiß, es klingt verrückt. Eigentlich ist mir dieser attraktive, zärtliche, nackte Mann, der mich in seinen starken Armen hält, unbekannt. Er hat nichts mit dem unbeholfenen, pummeligen, bebrillten Jungen gemeinsam, den ich damals kannte. Doch ich muss nicht nachdenken, um zu antworten.

»Für immer«, sage ich und vergesse den Rest der Welt.

Wir verbringen die Nacht damit, uns zu lieben und zu reden. Damiano war erst wenige Minuten, bevor ich vor dem Gemälde in seine Arme sank, aus Moskau zurückgekehrt, wo eine Messe stattgefunden hatte. Offenbar waren Wochenenden auch für Hoteliers nicht arbeitsfrei. Als ich ihm von der vermeintlichen Zeitschleife und dem, was zwischen uns geschehen war, erzählte, schmunzelte er.

»Das Schloss ist ein besonderer Ort, Alessandra«, sagte er, ohne weiter darauf einzugehen.

Und so beenden wir das Reden, um uns erneut zu lieben.

Irgendwann in der Morgendämmerung schlafen wir ein. Irgendwann am späten vormittag bestellt Damiano beim Roomservice das, was er Liebesbrunch nennt. Mit Omelette, Früchten, Saft, gefüllten Cornetti und dem Cappuccino erhalten wir einen Briefumschlag, auf dem unsere beiden Namen geschrieben sind.

Für Alessandra & Damiano.

Dieses Schloss birgt ein Geheimnis, vielleicht auch mehrere.

Alessandra, du warst spurlos verschwunden, doch niemand wunderte sich. Damiano, als ich weit nach Mitternacht an der Rezeption erfuhr, dass du schon längst zurück warst, wusste ich, dass ihr euch endlich gefunden hattet.

Fragt mich nicht, weshalb - ich spürte es einfach.

Jetzt fahre ich nach Florenz zurück - die anderen sind schon fort.

In Liebe, eure zukünftige Trauzeugin Pernilla

Auf den Tag genau ein Jahr danach ...

... steige ich vorsichtig die Treppe von unserem privaten Bereich hinunter. Der Rocksaum meines Hochzeitskleides schleift hinter mir über die Stufen. Vorne ist der schneeweiße Traum aus hauchzarter Spitze um einiges kürzer. Mein Fünfmonatsbauch sorgt dafür, dass ich nicht stolpern will und daher meinen Blick nicht auf das Gemälde richten kann. Bis ich den Treppenabsatz erreiche.

Der Marchese Damiano Arnaldo Maria Corsi blickt mir aus dem goldenen Rahmen entgegen. Heute neigt er den Kopf mit einem Lächeln und zwinkert mir zu. Er freut sich, dass ich seinen Ur-ur-ur...Enkel heirate.

Und ich erst!

Ich lächle zurück, werfe ihm eine Kusshand zu und gehe zum Fuß der Treppe, wo Pernilla Gunnarsson auf mich wartet. Meine Trauzeugin starrt über meine Schulter auf das Gemälde und nickt, bevor sie mir den Brautstrauß und den Arm reicht.

An sich glaube ich nicht an Dinge, die keine logische Erklärung zulassen.

Ich bin Anwältin, kein Medium.

Doch hier im Schloss ticken die Uhren anders.

Im wahrsten Sinne des Wortes.

NACHWORT

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Da ich als unabhängige Autorin auch für das Marketing meiner Bücher selbst verantwortlich bin, sind die positiven Stimmen meiner Leserinnen und Leser für mich besonders wichtig.

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Alles Liebe!

Ihre Monica Bellini

Die Autorin

Monica Bellini ist die eine Hälfte des italienischen Autorenduos Bellini & Alessi, das unter dem Markenzeichen ELR hochwertige und einfallsreiche erotische Literatur für ein anspruchsvolles, gehobenes und wählerisches Publikum schreibt.

Gepflegte Sprache, lektorierte und korrigierte Texte sind der Anspruch, den ELR an seine Autoren stellt.

Monica Bellini schreibt Geschichten für erwachsene Leser, die verantwortungsvoll mit ihrem Leben und ihrer Sexualität umgehen.

Daher verzichtet sie aus dramaturgischen Gründen gelegentlich auf Schutz und Verhütung.

Sie weist jedoch ausdrücklich darauf hin, dass dies im wahren Leben nicht nachgeahmt werden darf.

Es gilt immer: Safer Sex!

GWENDOLYN ist die Geschichte einer leidenschaftlichen, zügellosen Affäre.

Gwendolyn – eine erfolgreiche, unabhängige Frau.

Desmond – ein charismatischer, faszinierender Mann.

Er setzt alles daran, sie zu verführen – und schließlich gelingt es ihm.

Er reist mit ihr in ein winterliches Paradies -
und sie lässt sich mit ihm auf ein prickelndes Spiel aus Verführung und Ekstase ein.

Doch ein unerwartetes Geständnis Desmonds wirft dunkle Schatten auf die Leidenschaft,
die sie miteinander teilen.

Gwendolyn weiß plötzlich nicht mehr, wer der Mann in ihrem Bett eigentlich ist,
den sie so gut zu kennen glaubte …

Der Roman GWENDOLYN ist auf Amazon als Ebook und als Taschenbuch erhältlich.

288 Seiten, Amazon-Bestseller Juni 2015

Erotische LiebesRomane