Author: Tom Bernhard
Date: 2015-09-14T22:00:00+00:00
Keywords: Privatdetektive; Krimis & Thriller; Detektivromane
Description: Kurzbeschreibung Mord auf einer kleinen Insel Für den 19-jährigen Steve Medder ist die Insel Kevern's Isle wie ein Gefängnis, in dessen langweiliger Routine sein jugendliches Leben eingesperrt ist. Doch alles ändert sich schlagartig, als der Pfarrer der kleinen Gemeinde ermordet wird. Zusammen mit einem mysteriösen Meisterdetektiv und einem zwielichtigen Journalisten ermittelt Steve auf eigene Faust und entdeckt die schreckliche Wahrheit hinter der Idylle. Auf einer Insel, wo jeder jeden kennt, muss der Mörder ein Bekannter sein. Die Insel wird zur Falle, aus der es kein Entrinnen gibt.

Mord auf einer kleinen Insel
von Tom Bernhard

Text Copyright © 2015 Tom Bernhard

Erlenstr. 14

A-6911 Lochau
tom@tom-bernhard.com

Alle Rechte vorbehalten.

Covermotiv: Scilly Isles, St. Mary's. Pulpit Rock, Cornwall, England / Wikimedia Commons / Public Domain

Inhaltsverzeichnis

PROLOG

DONNERSTAG

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

FREITAG

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

SAMSTAG

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

SONNTAG

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

MONTAG

PROLOG

Der (erste) Mord auf der kleinen Insel

Timothy Vince lächelte, als er an sein Geheimnis dachte. Noch wusste es niemand.

Er betrat den Beichtstuhl um 9 Uhr 30. Somit blieb ihm noch eine halbe Stunde bis zu seinem Tod. Selige Ahnungslosigkeit. Hätte er sein Schicksal gekannt – er hätte diese letzten Minuten doch nicht anders genützt: Pfarrer Timothy Vince betete.

Doch seine Gedanken schweiften ab und kehrten zurück zu den Schätzen, die im Keller unter der Kirche verborgen lagen. Diese Entdeckung würde ihn und seine Kirche bekannt machen; nicht nur hier auf der Insel, nein, im ganzen Land. Mindestens. Es war ein Geschenk Gottes. Hatte er so ein Geschenk überhaupt verdient? Hatte er in seinem Leben nicht schon zu viel Schuld auf sich geladen? Zumindest stand er damit nicht allein da, sonst müsste er jetzt nicht einem Sünder die Beichte abnehmen.

Gestern hatte ihn ein Mitglied seiner Pfarrgemeinde angerufen; es ging um eine Beichte, heute kurz vor 10 Uhr. Selten bat jemand ausdrücklich um einen Beichttermin. Nicht, dass es keines seiner Schäfchen nötig gehabt hätte, aber die Leute von Kevern's Isle nahmen ihre Sünden nicht allzu ernst. Die meisten merkten es nicht einmal, wenn sie sündigten. Aber alles in allem war Pfarrer Vince zufrieden. Was machte schon der eine oder andere kleine Fehltritt, solange es niemand übertrieb?

Ja, er hatte es gut getroffen. Das Leben auf Kevern's Isle mochte manchmal beschwerlich sein, gerade in letzter Zeit. Ungute Gerüchte machten die Runde. Sie belasteten ihn. Noch machte er sich keine Sorgen. Es war ein Sturm, der aufzog und bald vorüber sein würde. Hoffentlich ohne allzu viel Schaden anzurichten.

Trotzdem: Seine Herde hielt sich im Großen und Ganzen auf den Pfaden des Herrn. Und er führte sie recht, schon seit 25 Jahren. Hier konnte er im Kleinen wirken und sich seinen Interessen widmen. Die Geschichte der Insel bot allerlei Stoff für interessante Nachforschungen. Vor allem nach dem, was er vor ein paar Tagen entdeckt hatte.

Er hörte, wie Martha Taylor mit ihrem Besen vor dem Beichtstuhl schrubbte. Hoffentlich war die gute alte Martha so anständig, irgendwo anders zu putzen, wenn Carol Struan endlich eingetroffen war. Martha war eine gute Seele und in der Pfarre eine unschätzbare Hilfe, aber Neugier galt hier auf der Insel als Tugend.

Pfarrer Vince dachte an Carol Struan. Sie hatte in den letzten Monaten viel durchgemacht. Schon vor dem Tod ihres Sohnes hatte sie es schwer gehabt. Und dann im Mai (war es wirklich schon vier Monate her?) Kyles Unfall ... Sicher wollte Mrs. Struan weniger beichten als vielmehr reden. Aber das war nur recht. Auch dafür war ein Pfarrer zuständig.

Das Telefon klingelte.

Pfarrer Vince zuckte zusammen. Seit einmal jemand mitten während einer Messfeier angerufen hatte, erschrak er jedes Mal, wenn er bei einem Anruf in der Kirche war. Ein direkt an die Kirche angebautes Arbeitszimmer hatte viele Vorteile, aber das Telefon gehörte nicht dazu.

Seine Uhr zeigte schon fast 10. Mrs. Struan saß vielleicht schon draußen in einer Bank und sammelte sich für das Gespräch. Der Anrufer musste warten. »Martha?«, rief er durch die Tür des Beichtstuhls. »Nehmen Sie den Anruf bitte entgegen?«

Keine Antwort. Hatte Marthas Schwerhörigkeit zugenommen? Nein, vermutlich war sie bereits auf dem Weg zum Telefon. Und tatsächlich verstummte das Klingeln nach dem vierten Läuten. Wer mochte um diese Zeit anrufen? Egal, das hatte Zeit für später (dachte er).

Pfarrer Vince versuchte, sich wieder zu sammeln. Doch da durchdrang das nächste Geräusch die Kirche und den Beichtstuhl: Die Kirchenglocken begannen zu schlagen. Es war genau 10 Uhr.

Das Geläut hielt an, eine rasche Folge fröhlichen Gebimmels. Es störte seine Konzentration und er beschloss, nie wieder Beichttermine um 10 Uhr zu vereinbaren. Zudem nahm er sich (zum wiederholten Male) vor, sich endlich um eine Lösung der Akustikprobleme der Glocken zu bemühen: Sie waren in der Kirche viel zu laut, während man sie von außerhalb kaum hören konnte.

Das Läuten übertönte die Schritte, die sich dem Beichtstuhl näherten. Die Tür wurde aufgerissen.

Timothy Vince fuhr erschrocken herum. Er sah auf in ein Gesicht aus Wut und Zorn, wie er es bei einem seiner Pfarrmitglieder noch nie gesehen hatte. Die Gestalt trug ein schwarzes Kleid. Wieso? Das stimmte doch nicht?! Wieso trug sie, aber, sie ...

Dann bemerkte er das Messer, das sich vor ihm erhob wie eine Schlange, bereit zum Zubeißen. Ein Sonnenstrahl fand seinen Weg durch ein Kirchenfenster und blitzte über die Klinge.

»So ein Messer gehört in die Küche, aber doch nicht ...« Der Pfarrer riss instinktiv die Arme hoch, als die Person zustach. Die Klinge bohrte sich durch seine Handfläche. Es schien wie ein Traum. Verwundert betrachtete er seine Hand und musste beim Anblick der blutenden Wunde an Stigmata denken.

Das Messer fuhr erneut in sein Fleisch. Pfarrer Vince schrie, aber noch immer übertönten die Glocken jeden Laut. Niemand hörte ihn.

Wie viel negative Energie musste jemand aufbringen, um einen Menschen zu ermorden? Wie konnte jemand diese Energie nur bei ihm aufbringen? Wie konnte ihn jemand so hassen?

Wieder ein stechender Schmerz und noch einer, bis sein ganzer Körper brannte.

Was hatte er falsch gemacht? Welche Sünde hatte er begangen, dass Gott ihn auf diese Weise strafte? Wieso!

Wieder und wieder stieß die Klinge in ihn, auch dann noch, als das 10-Uhr-Geläut verklungen war. Pfarrer Vince war dann bereits tot. Doch im Eifer unbändigen Hasses stach sein Mörder immer noch auf den leblosen Leib ein.

DONNERSTAG

Der Tag des ersten Mordes

Kapitel 1

»Ein Mord! Ein Mord auf unserer Insel!«

»Und Sie sind der Mörder!«, beschuldigte ich meine Mutter.

»Ach ja, Mr. Banner? Sie können das nicht beweisen«, entgegnete sie.

»Ich kann und ich werde es beweisen. Alle werden es sehen!«

»Pferd angebunden. Dort hinter dem Stall soll es zur Tränke ...«

»Nein, nein, stopp! Du hast eine Seite überblättert!«

Meine Mutter ist schwierig. Von Theater versteht sie jedenfalls nichts. Ich gebe zu, dass meine Stücke auch nicht immer höchsten Ansprüchen genügen (wahrscheinlich alle beide nicht), aber mit 19 habe ich meine Karriere immerhin noch vor mir.

»Hast du die Seiten zusammengepickt, Steve? Kein Wunder, dass ich da was überblättere.«

Ich seufzte. »Wenn du es dir wenigstens vorher durchgelesen hättest, dann wäre das ...«

»Vorher noch durchlesen? Was glaubst du eigentlich? Habe ich denn nichts anderes zu tun? Und außerdem verschwendest du mit diesen blöden Stücke sowieso nur deine Zeit – und mein Geld, solange du nicht arbeitest!«

»Nora, fang nicht wieder damit an! O'Malley hat versprochen, mich in zwei Wochen anzustellen, wenn ...«

»O'Malley redet viel, wenn der Tag lang ist.«

Und du auch! wollte ich ihr entgegnen. Stattdessen sagte ich: »Musst du mich immer unterbrechen? Das ist ...«

»Ich habe dir schon gesagt, dass ich wenig Zeit habe. Sei froh, dass ich dir mit diesem dummen Stück überhaupt geholfen habe!«

»Dumm!?«

Nora ist nicht meine richtige Mutter, sondern meine Stiefmutter. Zwar schon seit 15 Jahren, aber trotzdem haben wir uns nie gut verstanden. Sie schafft es immer wieder, mich zur Weißglut zu treiben.

»Mein Stück ist nicht dumm! Und außerdem: Das nennst du "geholfen", wenn du es nicht einmal schaffst, ein bisschen Text runterzulesen und eine Seite umzublättern?«

Sicher bin ich zum Teil selbst daran schuld, dass wir uns nicht gut verstehen. Wie oft habe ich mir vorgenommen, freundlicher zu ihr zu sein? Es ging mir nicht um das Überblättern einer Seite; das konnte passieren, war überhaupt kein Problem. Aber mich störte, dass sie mein Stück nicht ernst nahm. Sie musste es nicht gut finden; über konstruktive Kritik hätte ich mich sogar gefreut, aber sie zog nicht nur über mein Stück her, sondern vor allem darüber, dass ich es schrieb.

Nora warf wütende Blicke durch mein Zimmer wie ein Drache auf der Suche nach einem Opfer, das er in Brand stecken konnte. Sie suchte etwas, das sie störte: einen unaufgeräumten Schreibtisch, ein angestaubtes Regal, irgendetwas, das sie mir vorwerfen konnte.

»Bete lieber, dass O'Malley dir den Job gibt. Du kannst Gift drauf nehmen, dass ich dich nicht weiter durchfüttern werde, solange du nur dein idiotisches Theater im Kopf hast, nur weil du dich vor echter Arbeit drücken willst! Sieh dir diese Bücher an! Alles voller Staub! Du kannst nicht einmal dein eigenes Zimmer in Ordnung halten!«

Idiotisches Theater! Vor echter Arbeit drücken! Wie hätte ich da ruhig bleiben können? Wenn der Anruf, der mein Leben in eine völlig neue Richtung lenken sollte, nur ein paar Minuten früher gekommen wäre, hätte er uns diesen Streit erspart.

»Stückeschreiben ist auch echte Arbeit, das ist Kunst!«

»Kunst? Dass ich nicht lache. Das da«, sie zeigte durch die offene Tür auf einen Kunstdruck von Picassos "Sitzender Harlekin", der draußen an der Wand hing, »das ist Kunst! Aber nur echte Künstler können von Kunst leben. Alle anderen müssen hart arbeiten!«

Ich ignorierte Noras abfällige Worte über meine Arbeit und unterdrückte sogar eine Bemerkung darüber, wie viele "echte" Künstler zu Lebzeiten am Hungertuch genagt hatten. Ich wollte uns beiden eine Chance geben, diese Auseinandersetzung einfach zu vergessen und weiterzuproben: »Ich muss hören, wie mein Stück klingt. So kann ich sehen, was ich daran noch verbessern muss. Also hilfst du mir dabei oder nicht?«

Nora zögerte nur kurz: »Ich will nie wieder etwas mit diesem Unsinn zu tun haben! Ich weiß nicht, wie du mich vorher wieder rumgekriegt hast. Arbeite endlich was Anständiges oder deine Tage in meinem Haus sind gezählt!«

»Dein Haus? Das ist genauso Dads Haus wie ...«

»Ja? Muss dein Vater kochen? Muss er den Haushalt besorgen? Muss er ...«

»Lass Dad da raus, er hat ...«

»Unterbrich mich gefälligst nicht!«, Nora schleuderte mir das Manuskript meines Stücks entgegen. Die Seiten verstreuten sich im Zimmer.

Was fand mein Vater nur an dieser lauten, abstoßenden Frau? Ich kann mich an meine richtige Mutter nicht mehr erinnern, aber ich stelle sie mir als das genaue Gegenteil von Nora vor.

»Räum das auf! Und ich will nie wieder was von irgendwelchen Stücken hören, ist das klar, Steve!«

In solchen Momenten stand mir das Leben auf der Insel bis ganz oben. Und der Großteil meines Lebens bestand aus solchen Momenten. Irgendwann würde ich wegziehen. Irgendwann würde ich alles hinter mir lassen und mit meinen Stücken auf der ganzen Welt erfolgreich sein! Na ja, zumindest das Erste. Wenn Jenny, meine Halbschwester, erst etwas älter war, wenn ich sie auf dieser verrückten Insel allein lassen konnte, dann würde mich nichts mehr halten.

»Übrigens«, sagte Nora, »wenn du wissen willst, wie dein Stück klingt, musst du mich nur fragen: Es ist der letzte Dreck!«

»Danke für deine Kritik. Dann werde ich mich gleich hinsetzen und es überarbeiten, damit ...«

»Du wirst jetzt dein Zimmer aufräumen, ist das klar? Und wenn du ...«

Das Telefon läutete. Nora zögerte, ob sie ihren Satz noch beenden sollte, ließ es dann aber sein und eilte die Treppen hinunter zum Telefon. Der Anrufer (wer immer es auch sein mochte), war wichtiger als ich.

Ab und zu bemühe ich mich sogar, meine Stiefmutter zu lieben, wenigstens ein kleines bisschen. Aber sie macht es mir nicht leicht. Zum Glück waren Jenny und mein Vater außer Haus, sodass sie von unserer Auseinandersetzung verschont worden waren. Mein Vater hatte mich oft genug darum gebeten, ein bisschen mehr für den Haussegen zu sorgen. Und sicher hatte er Nora dasselbe gebeten. Wie sehr Jenny unter unseren Streitereien litt, konnte ich nur ahnen. War es wirklich so schwer, zu viert unter einem Dach zu leben? Ich kam gut mit Jenny und meinem Vater aus – genauso wie Nora sich mit den beiden gut verstand. Wer war nun der Störfaktor, wenn wir zu viert waren? Passte ich nicht zu den dreien – oder passte Nora nicht zu uns?

Unten hatte Nora ein angeregtes Gespräch begonnen. Sicher war es eine ihrer Freundinnen, mit der sie furchtbar unwichtige Dinge über irgendwelche anderen Leute besprechen musste. Der übliche Klatsch, der aus einem kleinen Dorf nicht wegzudenken ist; schon gar nicht, wenn das kleine Dorf auf einer kleinen Insel liegt.

Doch diesmal lag ich falsch: Der Anrufer hatte nicht den üblichen Dorfklatsch zu berichten. Noras Augen weiteten sich, sie blitzten vor Staunen, Neugier, Aufregung – und Entsetzen.

* * * * *

»Ein Mord! Ein Mord auf unserer Insel!«

Rasch trat ich näher. Mein Interesse war geweckt; der Streit, das verhasste Inselleben und sogar meine Träume für den Augenblick vergessen. Ich lauschte gespannt und versuchte durch das, was Nora sagte, die Zusammenhänge zu verstehen. Doch ausnahmsweise blieb sie die meiste Zeit über stumm. Was für Neuigkeiten mussten das sein, wenn sie sogar Nora zum Schweigen brachten!

Doch dann sagte sie mit einer für sie so untypischen Sprachlosigkeit: »Pfarrer Vince … wurde ermordet?«

Hatte ich richtig verstanden? Nein, das konnte nicht sein. Ein Mord war auf unserer Insel undenkbar. Und dann auch noch der Pfarrer? Der einzige Mensch, der sich aus den Gehässigkeiten und Streitereien heraushielt?

»Im Beichtstuhl? So etwas Unheiliges! Mitten in der Kirche?« Nora hatte ihre Sprache wieder gefunden und die Fragen sprudelten aus ihr heraus. Auch die Frage, die mich die nächste Zeit am meisten beschäftigen sollte: »Wer hat es getan?«

Stille. Nora lauschte gespannt. »Aha«, sagte sie schließlich. »Wie genau?«

Ich brannte darauf, mehr zu erfahren, aber Nora hatte wieder den Part des Zuhörers übernommen. Ich hielt es nicht länger aus. Ich packte meinen Notizblock, den ich immer mitnahm für den Fall, dass mir plötzlich eine Idee für ein Theaterstück kam, klemmte einen Bleistift hinter ein Ohr und stürzte aus dem Haus. Wie ich Nora kannte, würde dieses Telefonat noch lange dauern, und bei ihren Launen hätte sie mir vielleicht gar nichts verraten. Außerdem wollte ich alles aus erster Hand erfahren.

Pfarrer Vince tot. Ermordet!

Ich konnte es nicht glauben. Aber Noras Gerüchteküche arbeitete normalerweise zuverlässig. Wenn etwas auf der Insel passierte, dann erfuhr Nora sofort davon. Die Fakten stimmten vielleicht nicht mehr genau, bis sie bei uns eintrafen, aber der Kern passte.

Nach ein paar Schritten begann ich zu rennen. Die Kirche war nicht besonders weit entfernt – nichts war auf der Insel besonders weit entfernt.

War es tatsächlich möglich, dass ein Mord stattgefunden hatte? Vor ein paar Monaten war der kleine Kyle Struan von den Klippen gestürzt, aber das war ein Unfall gewesen. Jetzt ging es um Mord! Und wenn es tatsächlich Mord war, dann musste es auch einen Mörder geben.

Der Gedanke erfüllte mich mit einer freudigen Aufregung, die mir wiederum ein schlechtes Gewissen bereitete. Wie konnte ich mich freuen, wenn jemand umgebracht worden war? Aber ich hatte noch nicht so recht begriffen, dass Pfarrer Vince tot war. Ich dachte nur an einen echten Kriminalfall, an einen hinterlistigen Mörder, an einen klugen Detektiv, der den Mörder stellen würde. Und natürlich sah ich mich in der Rolle des Detektivs. Das war besser als ein Theaterstück. Das war echt! Nicht mehr das langweilige Leben auf der Insel, nicht mehr das Gefängnis der Routine, sondern Aufregung, Action, Abenteuer!

Kapitel 2

»Schrecklich, schrecklich«, murmelten vereinzelte Stimmen. »Was ist denn passiert?«, fragten andere. Doch im Großen und Ganzen war es eine stumme und fassungslose Menschenmenge, die sich auf dem Kirchplatz versammelt hatte.

Jetzt erst wurde mir bewusst, dass tatsächlich etwas Entsetzliches passiert war. Dass Pfarrer Vince tot war und dass ihn irgendjemand auf der Insel ermordet hatte, irgendeiner der Menschen, die ich mehr oder weniger kannte, mit denen ich mehr oder weniger täglich zu tun hatte!

Ich bahnte mir einen Weg durch die Menschen. Angesichts ihrer betroffenen Gesichter verflog der letzte Rest an Aufregung und Abenteuer, den ich noch verspürt hatte. Das war todernst, kein Theater, bei dem am Ende alle aufstanden und sich verbeugten.

Ein paar Leute bemühten sich um ein Lächeln, als sie mich sahen, aber keinem wollte es so recht gelingen. Ich zwängte mich an Edwin Jossan vorbei, dem Wirt des Blue Boar, des einzigen Gasthauses auf der Insel. »Langsam, Junge! Das hier ist kein Spielplatz«, rief er mir nach. Ich beachtete ihn nicht. Nur kurz sah ich mich um, ob seine Tochter Mary auch hier war, aber sie musste wohl im Blue Boar die Stellung halten. Schade.

Ich erreichte die Kirchentür. Als ich sie aufziehen wollte, legte sich eine Hand auf meine Schulter: »Was denkst du, was du hier machst?«

Ich sah in Austeyn Rileys pickeliges Gesicht. Er war zwar nur vier Jahre älter als ich, aber in der Polizeiuniform strahlte er sogar ein kleines bisschen Autorität aus.

»Ich denke, ich gehe in die Kirche.« Aber ich ahnte bereits, dass das nicht so einfach werden würde.

Riley packte mich fester und riss mich ein paar Schritte zurück. »Kommt nicht in Frage! Das ist der Schauplatz eines Verbrechens. Du hältst dich gefälligst davon fern! Und komm bloß nicht auf dumme Gedanken!«

»Ich habe nur kluge Gedanken.«

»Ja; und jetzt verzieh dich.« Riley schubste mich noch ein paar Schritte weg.

Auch wenn ich den Mord nicht mehr auf die leichte Schulter nahm, erwachte doch wieder die Abenteuerlust. In diesen Mauern fand gerade die Untersuchung des Tatorts statt und ich war ausgesperrt? Riley war sicher der letzte, von dem ich mich abhalten ließ. Es musste einen anderen Weg hinein geben!

Ich ging zur östlichen Seite der Kirche, wo ich den Seiteneingang wusste. Der kleine Pete Wilkins, der Sohn des Bürgermeisters, hockte auf den Stufen vor dem Seitentor. Es wunderte mich, dass Pete nicht bei den anderen am Hauptplatz war. Er schlug sonst seinem Vater nach: immer unter Leuten, immer den Mund offen, immer vorlaut. Doch während Bürgermeister Wilkins mit seiner Art gut ankam (immerhin war er seit gut 15 Jahren Bürgermeister), war Pete nicht so beliebt. Zumindest hatte ich das von Jenny gehört, die in der Schule eine Klasse über ihm war.

Ich warf einen kurzen Blick zurück: Die anderen (vor allem auch Riley) waren auf der Südseite der Kirche und konnten es nicht sehen, wenn ich durch den Seiteneingang in die Kirche schlich.

»Hey, Pete, wie geht's dir? Wieso bist du nicht in der Schule?«

Er zuckte lässig mit den Schultern. »Bin krank.«

»Aha. Lässt du mich da mal kurz rein?«

»Klar. Geh nur.«

Ein kurzer Blick zurück, dann griff ich rasch nach der Türklinke – und stellte fest, dass das Tor abgesperrt war.

»Das ist ja zu!«

»Blitzmerker«, sagte Pete.

»Du hast das gewusst! Wieso hast du mich ...«

»Was bist du denn für einer? Glaubst du, die lassen die Tür da offen stehen? Wie kann man nur so blöd sein. Wenn ich da rein wollte, würde ich es gar nicht erst durch die Seitentür versuchen; ist doch klar, dass da nix geht. Du musst ja wirklich ...«

»Ja, krieg dich wieder ein. Kannst du noch was anderes, als anderen auf die Nerven gehen? Ich find schon einen anderen Weg.«

Ich ging weiter die Seite der Kirche entlang, aber ohne Hoffnung, einen unbewachten und offenen Eingang zu finden. Neben dem Haupttor an der Vorderseite und dem Seiteneingang gab es nur noch einen Weg durch das Arbeitszimmer des Pfarrers, das direkt an die Kirche angeschlossen war. Doch auch diese Tür war verschlossen. Sollten meine detektivischen Neigungen im Keim erstickt werden?

Pete rief mir nach: »Es gibt einen Weg hinein. Aber den wirst du nie finden.«

»Das kann jeder sagen. Ich glaub's dir erst, wenn du ihn mir zeigst.«

»Für wie blöd hältst du mich?«

Ich verzichtete auf eine Antwort. Stattdessen versuchte ich es anders: »Was willst du dafür?«

»Ich will einen Kuss von deiner Schwester.«

»Was?! Du kleiner ... Du bist doch erst zehn!«

»Fast elf. Und sie ist zwölf, na und?«

»Nein, kommt nicht in Frage. Ich sollte dir den Hintern ...«

Er zuckte mit den Schultern: »Deine Entscheidung.«

»Ich kann nicht über meine Schwester bestimmen. Nur sie allein entscheidet, ob sie dich küssen will oder nicht. Und wir wissen beide, wie sie sich in dieser Frage entscheiden wird.«

»Das ist dein Problem. Entweder du bringst sie dazu oder du kannst dir die Kirche in die Haare schmieren.«

Ich überlegte. Natürlich kam nicht in Frage, dass Jenny diesen kleinen Erpresser küsste, nur damit er mich in die Kirche ließ. Aber was war schon eine kleine Lüge, um einen Mörder zu stellen?

»Also gut, ich bin einverstanden. Du zeigst mir, wie ich in die Kirche komme, und ich bringe dafür Jenny dazu, dass sie dich küsst.«

»Ehrenwort?«

Ehrenwort? »Klar!«

Pete musterte mich misstrauisch. »Mir nach«, sagte er schließlich.

Ich folgte ihm auf die westliche Seite der Kirche. Dort wucherten Berberitzen direkt an der Mauer. Pete machte betont große Schritte und zählte laut mit. Nach dem fünften Schritt blieb er stehen.

»Hier«, sagte er. »Hinter diesem Gestrüpp lehnt ein Brett an der Wand. Dahinter ist ein Loch, durch das du reinkommst.«

Ich sah mich um. Weiter vorne standen ein paar Leute, aber niemand achtete auf uns. »Wehe, wenn das nicht stimmt!« Schnell duckte ich mich und untersuchte das Gewächs. Die Äste und Dornen wuchsen dicht und abschreckend. Vorsichtig griff ich hinein und riss. Und tatsächlich ließen sich ein paar Zweige zur Seite ziehen. Der Strauch gab einen kleinen Durchgang frei.

Ich zwängte mich zwischen die Äste und kroch am Boden entlang. Ich bemerkte ein Stück Stoff aufgespießt an einem Stachel. Wie viele waren hier schon durchgeschlichen? Die Dornen zerkratzten auch meine Kleidung und Haut. Aber was tut man nicht alles, um einen Mordfall zu lösen?

Ich war gerade mit meinem ganzen Körper in den Berberitzen verschwunden (und blutete aus zahlreichen Einstichen), als ich auch schon an die Mauer der Kirche stieß. Und tatsächlich: Da lehnte ein Brett an der Wand. Ich schob es vorsichtig zur Seite und fand das Loch, von dem Pete gesprochen hatte.

»Verdammt, du hattest Recht!«

»Still, Mann! Willst du, dass sie dich bemerken!«, flüsterte Pete. »Durch das Loch kommst du direkt bis hinter den Beichtstuhl. Wenn du nicht leise bist, hören sie dich!«

»Was heißt, bis hinter den Beichtstuhl«, flüsterte ich zurück. »Du hast mir gesagt, ich komme in die Kirche! Nicht nur hinter den Beichtstuhl!«

In Petes Stimme schlich sich ein drohender Unterton (er war zwar erst zehn (fast elf), aber das konnte er schon gut): »He! Wenn du einen Rückzieher mit deiner Schwester machen willst, werde ich gleich mal Riley herrufen.«

Ich dachte nicht daran, ihn meine Schwester küssen zu lassen, versicherte ihm aber trotzdem, dass ich mich sofort darum kümmern würde, wenn die Sache hier erledigt war.

»In der Holzwand des Beichtstuhls ist ein Loch«, fuhr Pete fort. »Man kann dadurch alles sehen und hören, was sich drinnen abspielt.«

»Sag bloß, du hast die Beichten von anderen belauscht?«

»Na klar. Hab mich nass gemacht, so lustig war das.«

»Okay, hör zu: In Zukunft wirst du das bleiben lassen, klar? Du wirst nie wieder eine Beichte belauschen!«

»Natürlich nicht.«

»Gut!«

»Es gibt keine Beichten mehr, die ich belauschen könnte. Der Pfarrer ist ja tot.«

Ja, der Pfarrer war tot. Und deshalb war ich hier und kroch im Dreck herum.

Ich zwängte mich durch das Loch in der Mauer. Zum Glück war es weit genug. Ich robbte noch ein Stück vor und ignorierte die Klaustrophobie, die in mir hochstieg. Wie sollte ich da wieder rauskommen? Was, wenn ich feststeckte? Wenn Pete mir nicht half, musste ich um Hilfe rufen ...

Aber um den Rückweg konnte ich mich später kümmern. Halb in der Mauer steckend, ertastete ich die Holzwand. Undeutlich hörte ich Stimmen aus der Kirche. Leise kroch ich noch ein Stückchen vor und entdeckte das Loch, von dem Pete gesprochen hatte. Ich drehte mein Ohr – und konnte jedes einzelne Wort verstehen!

Dann hielt ich mein Auge vor das Loch und starrte direkt in Pfarrer Vinces starres Gesicht.

* * * * *

Hier hatte der Mord stattgefunden! Nur eine morsche Holzwand trennte mich vom Schauplatz.

Der Körper des Pfarrers lehnte im Beichtstuhl, über und über mit Blut befleckt. Doch irgendetwas schien merkwürdig. Nicht, dass ich schon so oft eine Leiche gesehen hätte, um das nicht merkwürdig zu finden, aber irgendetwas ... Dann erst bemerkte ich, dass der Pfarrer nackt war! Nur ein Tuch bedeckte seinen Genitalbereich.

Neben der Leichte kniete mein Vater, Frank Medder.

»Schöne Scheiße, Doc«, sagte eine Stimme.

Mein Vater nickte nur ernst mit dem Kopf. Als einziger Arzt auf der Insel war klar, dass er zu einem Todesfall (oder Mord) gerufen wurde.

Hinter meinem Vater tauchte Cummings auf. Er warf einen Blick in den Beichtstuhl. »Verdammte Scheiße.« Cummings sorgte für Recht und Ordnung auf der Insel. Mit seinen breiten Schultern und dem kantigen Gesicht schien er auch wirklich der richtige Mann dafür zu sein. »Passen Sie auf, Doc, dass Sie keine Spuren zerstören. Fingerabdrücke und so, Sie wissen schon. Mann, so ein Dreck, bin ich froh, dass ich hier nicht sauber machen muss. Ich werde Riley das alles untersuchen lassen.«

Mein Vater stand auf und seufzte. »Tja, mehr kann ich so auf den ersten Blick nicht sagen, Inspektor.«

Cummings war einmal Inspektor bei Scotland Yard gewesen, bevor er zurück auf unsere nette, kleine Insel gekommen war. Jeder nannte ihn nur Inspektor. Obwohl er so aussah, als ob seine körperlichen Fähigkeiten seine geistigen weit übertrafen, hatte er angeblich schon ein paar knifflige Fälle gelöst. Wie er das geschafft hatte, war jedem ein Rätsel.

»Also, was wissen wir, Doc? Fassen wir noch einmal zusammen: Martha Taylor hat einen Anruf im Arbeitszimmer des Pfarrers entgegengenommen. Dann ist sie zurück in die Kirche und hat weitergeputzt. Als sie um den Beichtstuhl herum putzen wollte, hat sie das Blut gesehen. Sie hat den Beichtstuhl geöffnet und die ganze Scheiße gesehen.«

Mein Vater nahm seine Brille ab. »Pfarrer Vince wurde erstochen. Mit einem spitzen Gegenstand.«

»Mit was denn sonst.«

»Wenn wir davon ausgehen, dass er im Beichtstuhl gesessen hat, vermutlich darauf gewartet hat, jemandem die Beichte abzunehmen, und wenn wir weiter davon ausgehen, dass der Mörder die Tür geöffnet hat und dann auf den Pfarrer eingestochen hat, wenn ich mir weiter die Einstiche ansehe und unter Berücksichtigung ...«

»Was zum Teufel wollen Sie sagen, Doc?«

»Nun, ich meine, der Täter ist Linkshänder.«

»Aha! Das ist interessant. Verdammter Bastard, wir werden ihn kriegen!«

»Ihn?«, fragte mein Vater.

»Natürlich! Sehen Sie sich den Pfarrer doch an: abgestochen wie ein Schwein. Nur jemand mit viel Kraft hätte ihn so brutal abschlachten können. Eine Frau wäre dazu viel zu schwach gewesen.«

»Viel Kraft«, murmelte mein Vater, »oder viel Hass.«

»Was meinen Sie? Zum Teufel, reden Sie lauter, Doc! Die Kirche ist jetzt sowieso entweiht, da muss man nicht mehr flüstern.«

»Ich meinte, dass der Mord, wie Sie gesagt haben, äußerst brutal war. Der Täter muss also sehr stark gewesen sein – oder er war voller Wut. Ich denke, dass eine Frau voller Hass durchaus die nötige Kraft aufbringen hätte können.«

»Aha! Ein Verbrechen aus Leidenschaft! Der gute alte Vince hatte wohl ein paar Frauengeschichten am Kochen, haha!«

»Nein, ziehen Sie keine voreiligen Schlüsse. Ich meinte nicht, dass der Täter eine Frau ist, nur, dass rein theoretisch die Möglichkeit bestünde ...«

»Ja, sicher doch. Erzählen Sie mir nichts von voreiligen Schlüssen. Ich weiß schon, wie ich meinen Job zu machen habe. Das ist schließlich nicht mein erster Mord.«

Ich versuchte, mich ein wenig zu bewegen. Meine Beine schliefen ein.

»Der arme Vince, das hat er nun auch nicht grade verdient«, meinte Cummings.

»Wissen Sie, Inspektor, ich denke, der Mörder muss einen sehr guten Grund gehabt haben, Pfarrer Vince zu töten. Ich meine, einen für ihn sehr guten Grund. So eine schreckliche Tat wird doch nicht ohne wirklich guten Grund begangen?«

»Tja, Doc, Motiv ist das, wovon Sie da sprechen. Und Sie haben Recht: Der Mörder muss ein Motiv gehabt haben. Da sind wir ja schon einen Schritt weiter, danke für Ihre Hilfe, Doc.«

Mein Vater – so wie wir alle auf der Insel – kannte den Inspektor inzwischen gut genug, um seine Worte nicht allzu ernst zu nehmen.

»Was glauben Sie, Doc, was das Tuch zu bedeuten hat? Wieso ist der Pfarrer nackt und nur mit diesem Tuch bedeckt?«

Mein Vater schüttelte den Kopf. »Ich kann mir das auch nicht erklären.«

Cummings hob vorsichtig mit einer behandschuhten Hand ein paar Stofffetzen vom Boden auf. Es musste sich um das Gewand des Pfarrers handeln. »Er war zumindest noch angezogen, als er erstochen wurde«, sagte Cummings und deutete auf zahlreiche Schnitte in dem Stoff. »Aber dieses Tuch ... Genau an der Stelle, die einem Mann am wichtigsten ist. Na ja, für einen gewöhnlichen Mann. Ich weiß nicht, wie das beim Pfarrer war. Er war ja nie verheiratet und hatte keine Kinder – soweit ich weiß.«

Cummings trat näher an die Leiche heran und hob das Tuch vorsichtig hoch. »Scheint noch alles dran zu sein.« Er tastete mit seiner Hand den Genitalbereich der Leiche ab. »Verdammt, machen Sie das, Doc. Das ist Ihr Job.«

Mein Vater hatte für Cummings nur ein leichtes Lächeln übrig. »Natürlich, das ist mein Job.« Auch er hatte Handschuhe an und untersuchte den Pfarrer näher. »Interessant«, sagte er schließlich.

»Was denn, Doc? Raus mit der Sprache!«

»Sein Penis ist nicht abgetrennt, aber das scheint reiner Zufall gewesen zu sein. Auffallend viele Einstiche befinden sich im Genitalbereich, wie wenn der Mörder es speziell auf diese Stelle abgesehen hätte.«

»Also doch eine Frau. Wahrscheinlich war sie sauer, weil der gute alte Vince ihn nicht mehr hochgekriegt ...«

»Muss das denn sein, Inspektor? Wir wissen nicht, was hier passiert ist! Das ist eine ernste Angelegenheit, machen Sie sich doch nicht immer über alles lustig.«

Mein Vater stammte nicht von der Insel. Er ist mit mir erst nach dem Tod meiner Mutter, meiner richtigen Mutter, auf die Insel gezogen, als er Nora geheiratet hat. Vielleicht widerte ihn die raue Art der Inselleute deshalb immer noch manchmal an. Cummings hatte zwar eine Zeit lang auf dem Festland gelebt, aber er war durch und durch ein Inselmensch.

»Schon gut, Doc. Ich weiß, dass Sie da ein bisschen empfindlicher sind als wir Inselvolk, obwohl Sie doch inzwischen auch schon so gut wie zu uns gehören. Sie sind doch jetzt schon bald zwanzig Jahre hier.«

Mein Vater führte das Gespräch auf den Mord zurück: »Es sieht so aus, wie wenn der Mörder Pfarrer Vince für etwas hätte bestrafen wollen. Irgendetwas ... Sexuelles?«

»Ja, sage ich doch. Seine Geliebte war sauer, weil er ... Oh, 'tschuldigung. Also weiter im Text: Was ist mit dem Tuch? Wenn jemand seinen Schwanz fast abgehackt hätte, um ihn für etwas zu bestrafen, wieso sollte er die Schweinerei dann mit einem Tuch bedecken? Das macht doch keinen Sinn.«

»Stimmt. Wieso sollte er das tun? Was ist das überhaupt für ein Tuch?«

»Das Altartuch«, sagte eine Stimme, die weder meinem Vater noch Cummings gehörte.

* * * * *

Ein Kopf tauchte über Cummings' Schulter auf. Es war das Gesicht eines Fremden! Das schien auf den ersten Blick nichts Besonderes zu sein, aber wir lebten hier auf einer Insel; hier gab es kein Gesicht, das ich nicht kannte! Ein Fremder war auf der Insel und ich hatte es nicht einmal mitbekommen? Vielleicht hatte Nora doch Recht: Ich beschäftigte mich zu viel mit meinen Theaterstücken.

Mein Vater schien nicht weniger überrascht. Er erhob sich und sah erstaunt zu dem Fremden auf. Und da erkannte ich, wie groß der Fremde sein musste, wenn sogar mein Vater zu ihm aufsehen musste.

Zumindest Cummings schien den Mann zu kennen. »Was meinen Sie, Willems?«

»Williams, Mr. Cummings«, korrigierte der Fremde. »Verzeihen Sie bitte, wenn ich mich einmische. Guten Tag, Dr. Medder, ich bin John Williams.«

»Freut mich«, sagte mein Vater und hielt seine Hand hoch, die immer noch mit dem blutbefleckten Handschuh bekleidet war. »Sie werden verstehen, wenn ich Ihnen im Moment nicht die Hand gebe.«

»Natürlich.« Williams lächelte, aber nur kurz. »Es handelt sich bei dem Tuch um das Altartuch.« Williams deutete Richtung Altar, wo offenbar das Tuch fehlte.

Cummings hob das Leinen noch einmal von der Leiche hoch. »Tatsächlich, da sehen Sie, Doc: Das Blut verdeckt es, aber das sind Goldverzierungen. Es ist wirklich das Altartuch.«

»Aber wieso hat der Mörder die Leiche mit dem Altartuch bedeckt?«, fragte mein Vater. Durch das Loch in der Wand sah ich ihn die Stirn runzeln.

»Vermutlich hat er das gar nicht«, sagte Williams.

Cummings fuhr herum. »Was sagen Sie?«

»Wenn der Mord bewusst so brutal ausgeführt wurde, wollte der Mörder sicher nichts verstecken. Also muss jemand anderes den Pfarrer mit dem Tuch bedeckt haben.«

»Unsinn«, meinte Cummings.

Williams trat ein paar Schritte zurück und verschwand aus meinem Gesichtsfeld. Wer zum Teufel war er? Lange konnte er jedenfalls nicht auf der Insel sein, sonst hätte sogar ich von ihm gehört.

»Sonst noch irgendwelche Bemerkungen, Williams?«, rief Cummings. »Nicht, dass Sie denken, wir bräuchten hier Ihre Hilfe. Wir kommen auf der Insel gut allein zurecht. Und wenn wir feststellen, dass ein Unfall ein Unfall war und kein Mord, dann ist das so. Klar?«

Ich verstand erst später, dass Cummings auf den Tod von Kyle Struan anspielte. Der Junge war vor ein paar Monaten von den Klippen gestürzt.

»Natürlich. Verzeihen Sie bitte noch einmal, dass ich mich eingemischt habe, Mr. Cummings. Sicher werden Sie auch selbst schon bemerkt haben, dass es nirgendwo in der Kirche Blutspuren gibt – vom Beichtstuhl abgesehen.«

»Natürlich habe ich das bemerkt. Nicht wahr, Doc? Vorhin sagte ich zu Ihnen: "Merkwürdig, wie wenig Blut in der Kirche ist." Nicht wahr?«

»Äh, ja«, sagte mein Vater und sah sich um. »Tatsächlich, nur der Beichtstuhl ist voller Blut, sonst kein Spur.«

Cummings lachte. »Na ja, Martha Taylor sieht nicht mehr so gut, wahrscheinlich hat sie alles aufgewischt, bevor sie gemerkt hat, dass der Pfarrer tot im Beichtstuhl liegt.«

»Hat Mrs. Taylor den Mörder gesehen?«, fragte Williams von irgendwo aus der Kirche.

»Natürlich nicht! Sonst wäre der Fall ja gelöst, nicht wahr? Benutzen Sie doch Ihr Hirn! Hey, was machen Sie da eigentlich?«

»Entschuldigung«, sagte Williams. »Ich sehe mich nur in der Kirche um. Vielleicht befindet sich der Mörder ja immer noch hier?«

Einen Augenblick war alles ruhig. Und ich gebe zu, dass mich selbst ein Frösteln überkam, als ich daran dachte, dass sich der Mörder in diesem Augenblick in der Kirche versteckte, ganz in meiner Nähe.

»Schon wieder so ein Unsinn!«, Cummings schüttelte den Kopf.

»Dann sollten wir uns vielleicht erkundigen, ob es Zeugen gibt, die jemanden mit einer Tasche in der Nähe der Kirche gesehen haben?«

»Was soll das denn wieder heißen, Williams!«

»Der Mord war äußerst blutig. Der Mörder hätte jede Menge Blutspuren hinterlassen müssen. Wenn wir davon ausgehen, dass er nicht wirklich hinter sich geputzt hat, muss er irgendeine Schutzkleidung getragen haben.«

»Natürlich, das habe ich mir auch schon gedacht«, sagte Cummings und führte den Gedanken weiter: »Und die Schutzkleidung wird er in einer Tasche gehabt haben.«

Cummings fuhr zu meinem Vater herum: »Doc!«

»Was?« Mein Vater blickte ihn erstaunt an.

»Ihre Tasche! Sie sind Arzt. Sie haben eine Arzttasche. Da steht sie ja. Was haben Sie da drin?«

»Was?«, wiederholte mein Vater. »Sie denken doch wohl nicht ...«

»Tut mir Leid, Doc, alter Junge. Aber Sie wissen doch, wie so etwas läuft: Sie untersuchen die Leiche, Sie wissen viel mehr als wir. Sie sagten, der Täter wäre Linkshänder. Vielleicht sagen Sie das aber nur, um den Verdacht von sich selbst abzulenken, weil Sie der Mörder sind!«

»Machen Sie sich nicht lächerlich, Inspektor.« Mein Vater versuchte ein zaghaftes Lachen, aber er schien sich nicht sicher zu sein, ob Cummings Spaß machte, oder ob es ihm ernst war. Und ehrlich gesagt – ich wusste es auch nicht.

»Öffnen Sie Ihre Tasche«, befahl Cummings.

»Jetzt hören Sie aber auf!«

»Öffnen Sie Ihre Tasche, Doc, sofort! Oder wollen Sie meine Untersuchung behindern? Sie benehmen sich verdammt verdächtig, Doc, wissen Sie das?«

»Also ... das ist doch ...«

»Mr. Cummings«, hörte ich Williams, »ich bin mir sicher, dass Doktor Medder in seiner Tasche nichts weiter hat als seine medizinischen Geräte. Ich meinte doch nur, dass ...«

»Halten Sie sich raus, Williams, oder wollen Sie die Untersuchung auch noch behindern? Das ist sowieso verdächtig, dass der Mord gerade dann passiert, wenn Sie hier auftauchen. Wie finde ich denn das? Verdammt verdächtig!«

»Ist Mr. Williams jetzt dran?«, rief mein Vater. »Machen Sie jetzt bei ihm weiter mit Ihren aus der Luft gegriffenen Beschuldigungen?« Mein Vater ist normalerweise ruhig und freundlich. Als Arzt hat er gelernt, mit Menschen umzugehen. Er weiß, dass manche Menschen oft Unsinn reden und dass man das nicht immer ernst nehmen darf. Aber langsam wurde er ärgerlich. »Hier, bitte: meine Tasche. Sehen Sie sich nur alles gut an!«

Mein Vater hielt seine Tasche Cummings unter die Nase. Ich konnte zwar nicht sehen, was in der Tasche war, aber Cummings schien zufrieden. »In Ordnung, Doc, alles bestens. War ja nur 'ne Frage. Regen Sie sich nicht auf.«

»Schon gut. Sie machen nur Ihren Job, Inspektor. Aber was ich mich gefragt habe: Mrs. Taylor hat gesagt, dass sie die Leiche erst bemerkt hätte, als sie beim Beichtstuhl putzen wollte. Hätte sie den Mord nicht früher hören müssen? Ich meine, auch wenn sie im Arbeitszimmer telefoniert hat, hätte sie Schreie oder Ähnliches hören müssen.«

»Ja, Sie haben Recht, das habe ich mir auch schon gedacht. Der gute alte Vince muss ja geschrien haben wie am Spieß. Außer ...«

»Außer?«

»Außer, der Mörder wusste genau, wo er zuerst zustechen musste, um den Pfarrer sofort zu töten! Und wer wüsste das besser als ein Arzt?«

»Nicht schon wieder!«, stöhnte mein Vater.

»Kein Sorge«, meldete sich Williams wieder zu Wort. »Ein Polizist mit Erfahrung weiß das sicher genauso gut wie ein Arzt.«

»Was!?«, empörte sich Cummings. Mein Vater konnte ein Schmunzeln nicht unterdrücken.

»Entschuldigen Sie bitte, Mr. Cummings, ich meinte natürlich nicht, dass Sie ...«

»Ich weiß schon, was Sie meinten. Was machen Sie überhaupt hier! Das hier ist ein Tatort und Sie sind nur ein verdammter Zivilist, also machen Sie gefälligst, dass Sie hier rauskommen, bevor ich Sie einsperre!«

»Natürlich, tut mir Leid. Ich wollte nicht ...«

»Wie sind Sie überhaupt hier reingekommen? Da hinten ist die Tür. Raus mit ihnen und sagen Sie Riley, er soll gefälligst seinen Job machen und nicht jeden Dahergelaufenen hier reinlassen!«

Williams' Schritte entfernten sich. Dazu pfiff er leise die Melodie von "Knockin' on Heaven's Door". Seine Worte klangen schon weiter entfernt, als er fragte: »Läuten die Glocken eigentlich zu bestimmten Zeiten?«

»Ja«, antwortete mein Vater. »Ich glaube, Pfarrer Vince hat immer um 10 Uhr läuten lassen.«

»Und in der Kirche dröhnen sie sehr laut, ein Konstruktionsfehler«, schaltete sich Cummings ein. »Und das bedeutet, dass die gute, alte Martha Taylor keine Schreie gehört haben konnte, wenn der Pfarrer genau um 10 Uhr ermordet wurde. Verdammt, bin ich gut! Ich werde den Fall in null Komma nichts geknackt haben!«

Mein Vater warf dem Inspektor einen zweifelnden Blick zu.

»Was mich auch noch interessieren würde«, sagte Williams, der inzwischen bei der Tür angelangt sein musste. »Wieso wurde der Mord nicht irgendwann in der Nacht ohne Zeugen, sondern am hellen Tag begangen?«

Dann fiel die Tür ins Schloss; Williams hatte die Kirche verlassen.

»Da hat er nicht so ganz Unrecht«, sagte Cummings nachdenklich.

»Wieso?«, fragte mein Vater.

»Wenn Sie jemanden umbringen wollten, würden Sie das an einem Donnerstag um 10 Uhr vormittags tun?«

»Vielleicht war der Mord nicht geplant, vielleicht ...«

»Natürlich war der geplant! Glauben Sie, jemand sitzt zufällig mit einem Messer in der Kirche?«

»Ja, da haben Sie wohl Recht. Haben Sie das vorhin ernst gemeint, als Sie mich beschuldigt haben?«

Cummings lachte. »Ach, hören Sie auf, Doc. Sie sind doch der Letzte, den ich verdächtigen würde. Sie sind Arzt, Sie müssen Leben retten, Sie sind der freundlichste Mensch auf der Insel, den ich kenne.«

Ein Lächeln breitete sich im Gesicht meines Vaters aus. »Natürlich«, fuhr Cummings fort, »macht Sie gerade das besonders verdächtig!« Das Lächeln erstarrte.

»Ha! Sie sollten Ihr Gesicht sehen, Doc! Verdammt komisch. Aber im Ernst: Ich verdächtige alles und jeden. Sie sind genauso verdächtig wie dieser Williams.«

»Es ist schon merkwürdig, dass gerade dann ein Mord passiert, wenn er hier ist. Was macht er eigentlich hier, kennen Sie ihn?«

»Er ist vor zwei Tagen angekommen. Hat mich wegen Kyle Struans Unfall gelöchert. Hab ihn zuerst für einen Reporter oder so gehalten, aber wieso sollte sich ein Reporter auf unsere Insel verirren? Und wieso sollte er erst jetzt kommen, wenn Kyles Tod schon vier Monate her ist? Nein, er ist kein Reporter. Aber er scheint zu denken, dass der Tod des kleinen Struan kein Unfall war. Williams hält sich wohl für einen kleinen Superdetektiv, denkt wohl, ich könnte meine Fälle nicht allein lösen. Aber da wird er schon sein blaues Wunder erleben.«

»Natürlich«, murmelte mein Vater. »Ich frage mich, was dieser Williams wirklich hier zu suchen hat.«

Und genau das fragte ich mich auch.

Kapitel 3

Ich zwängte mich zurück durch die Öffnung. Mein ganzer Körper schmerzte, meine Hose stand vor Dreck, Dornen und Äste zerkratzten mich erneut. Aber nichts war so schlimm wie die Arme, die mich packten und das letzte Stück aus dem Gebüsch zerrten.

»Was zum Teufel soll das werden? Habe ich dir nicht gesagt, dass du dich besser nicht mit mir anlegst!« Riley krallte sich in meinen Oberarm und zog mich auf den Kirchplatz. Ich schrie vor Schmerzen, aber Riley kümmerte sich nicht darum. Die Leute starrten mich an, einige sogar mit einem schadenfrohen Grinsen im Gesicht.

»Mr. Riley, lassen Sie bitte meinen Sohn los. Sofort!«, rief mein Vater. Er und Cummings hatten die Kirche inzwischen ebenfalls verlassen.

»Sie sollten sich besser um Ihren Anhang kümmern, Doc. Wenn ich ihn noch mal dabei erwische, wie er ...«

»Riley!«, brüllte Cummings. »Komm, es gibt Arbeit.«

Riley drohte mir mit seinem Zeigefinger, die Stirn in Falten, als er überlegte, welche Drohung er mir noch nachwerfen konnte. Scheinbar fiel ihm nichts ein, denn er wandte sich ohne ein weiteres Wort ab und marschierte zu Cummings.

»Was war denn los, Steve?«, fragte mich mein Vater.

»Ach nichts, ich glaube, er hat was gegen mich. Ich wollte nur ... Aber das ist nicht so wichtig. Los, erzähl schon, was passiert ist!«

»Mein Gott, was hast du denn angestellt? Du bist ja ganz dreckig! War das Riley?«

»Nein, das ist nichts. Komm schon, erzähl!«

»Gut, aber nur kurz, ich habe Arbeit.« Mein Vater legte mir die Hände auf die Schultern. »Steve, wie du wahrscheinlich schon mitbekommen hast, wurde Pfarrer Vince ermordet.« Er fasste die Geschehnisse zusammen, wobei ich mich bemühte zu verbergen, dass ich vieles davon bereits wusste.

»Der Mörder ist also Linkshänder?«, fragte ich ihn.

Mein Vater zuckte mit den Schultern. »Der Verdacht liegt nahe, aber ich werde mir die Leiche erst noch genauer ansehen.«

»Ein brutaler Mord auf unserer Insel. Ich hätte so etwas nie für möglich gehalten.«

»Ich auch nicht. Weiß deine Mutter schon davon?« Mein Vater nannte Nora immer »deine Mutter«, wenn er sie mir gegenüber erwähnte.

»Was glaubst du, wie lange es dauert, bis sie so eine Nachricht erfährt?«

Mein Vater musste trotz des Ernstes der Situation lachen. »Natürlich, es würde mich nicht wundern, wenn sie es schon vor mir erfahren hat.« Dann wurde er wieder ernst: »Wie geht es dir? Irgendjemand auf unserer Insel hat etwas Schlimmes getan und läuft noch frei herum. Wenn dir das Angst macht ...«

»Dad, ich bin kein kleines Kind mehr. Mir geht es gut. Und dir?«

Ich meinte dir Frage ernst. Ein Arzt mag Krankheiten und Tod gewohnt sein, aber ein Mord ist dann doch etwas anderes. Und mein Vater nahm jeden seiner Fälle persönlich. Er versetzte sich in die Lage seiner Patienten, teilte ihre Schmerzen. Wenn einer starb, fühlte er sich oft verantwortlich. Ich weiß es zwar nicht, vermute aber, dass das seit dem Tod meiner wirklichen Mutter so war.

»Nett, dass du fragst. Als Arzt ist es meine Pflicht, mich um die weniger schönen Dinge zu kümmern. Ich kann mir meine Fälle leider nicht aussuchen. Aber glaub mir eines: Sei froh, dass du das da drinnen nicht gesehen hast. Das Bild wird mich wohl nicht so bald wieder loslassen.«

»Jaaa, zum Glück war ich nicht da drinnen«, murmelte ich.

In diesem Augenblick war ich äußerst stolz auf meinen Vater. Wie er so aufrecht mit seiner schwarzen Arzttasche in der Hand dastand, musste jeder erkennen, dass er eine sinnvolle Aufgabe hatte, die zwar nicht immer angenehm, aber für alle Menschen wichtig war. Wenn ich mich doch nur etwas mehr für Medizin interessieren würde, dann könnte ich in seine Fußstapfen treten, anstatt meine Zeit mit etwas so Sinnlosem zu vergeuden, wie hier auf der Insel für O'Malley zu arbeiten.

Und gerade in diesem Augenblick erblickte ich O'Malley, wie er ein paar Schritte von uns entfernt mit Cummings redete. O'Malley hatte eine Gärtnerei und wenn es nach Nora ging, sollte ich in zwei Wochen bei ihm anfangen. Gartenarbeit, das Ziel meines Lebens, sicher.

Aber meine zukünftige Arbeit interessierte mich im Moment weit weniger als das Gespräch zwischen O'Malley und Cummings. Leider verstand ich nur ein paar Brocken: »Ja, Inspektor, die ganze Zeit, seit 9 Uhr bin ich im Garten ... keinen gesehen, der in die Kirche gegangen ist ... Was soll das heißen, ob ich mal kurz weggegangen sei? Ich arbeite! Ich mache erst zu Mittag Pause, vorher nicht! Ich war die ganze Zeit hier und hab alles mitbekommen, ich meine, hab nichts mitbekommen, also hab mitbekommen, dass nichts passiert ist ... Nein, auch niemand aus der Kirche raus, ich hätt's gesehen.«

Niemand hat die Kirche verlassen. Ich musste daran denken, wie dieser Williams vorhin gemeint hatte, dass sich der Mörder noch in der Kirche aufhalten könnte. Ich sah mich um. Williams war sicher noch in der Nähe, wenn er sich so für den Fall interessierte. Und tatsächlich: Da stand er, direkt hinter Cummings, unauffällig trotz seiner Größe. Er schien das Gespräch zwischen Cummings und O'Malley genau zu verfolgen.

»Cummings scheint noch keine Spur zu haben«, wandte ich mich wieder an meinen Vater. »Hat er dir was gesagt? Gibt es Verdächtige?«

»Außer mir nicht.«

»Außer dir? Du bist verdächtig?«

»Nein, das war nur ein Scherz. Hoffe ich. Aber die Frage nach dem Motiv ist interessant.«

»Ja, ich hab keine Ahnung, wieso jemand Pfarrer Vince umbringen wollte.«

Mein Vater zögerte. »Einen Grund könnte ich mir schon vorstellen, aber ... Nein, das wäre ... Nein, das kann sicher nicht sein.«

Bevor ich weiter nachfragen konnte, was er damit meinte, dröhnte eine Stimme über den Platz: »Liebe Freunde! Eine Tragödie hat stattgefunden. Ihr wisst es bereits alle. Unser guter Freund Timothy wurde ermordet!«

Ich hasste diese Stimme, sie klang so unangenehm laut, als hätte Walt Wilkins ein Mikrofon in seinem Kehlkopf eingebaut. Wilkins war Bürgermeister von Kevern's Isle und nützte jede Gelegenheit für einen Auftritt. Auch wenn er meistens nur Unsinn redete, traf er damit immer das, was die Leute gerade dachten oder hören wollten. Deshalb war er als Bürgermeister so beliebt (zumindest konnte ich mir keinen anderen Grund vorstellen).

Sein Sohn Pete trat neben ihn und nahm seine Hand. Er zwinkerte mir verschwörerisch zu und spitzte die Lippen zu einem Kuss. Aber auf den würde er lange warten können!

Ich wandte meinen Blick ab und suchte wieder nach Williams. Ich erblickte ihn zwischen den Reihen der Leute. Er war hier fremd und zudem noch ein Riese – trotzdem schlängelte er sich zwischen den Inselbewohnern hindurch, ohne dass er jemandem aufzufallen schien.

»Ich versichere euch, liebe Freunde, dass es keinen Grund zur Aufregung gibt. Ihr wisst, dass Michael Cummings, unser Inspektor, ein fähiger Polizist ist, der mit seiner reichen Erfahrung von seinen Scotland Yard-Zeiten diesen Fall in Kürze, bald, äußerst bald … sehr schnell gelöst haben wird. Keiner von euch muss Angst haben, dass ...«

Ich hörte Wilkins nicht weiter zu. Sollte er nur seine Floskeln herunterleiern. Ein paar Leute klatschten zwischendurch Beifall und ab und zu hörte ich zustimmende Rufe (Edwin Jossan, der Wirt, grölte am lautesten). Merkte denn keiner, dass Wilkins nur Unsinn brabbelte, ohne Inhalt, ohne wirkliche Aussage? Manchmal fragte ich mich, ob die Intelligenz hier auf der Insel unter dem Durchschnitt lag oder ob in früheren Zeiten (oder immer noch) allzu viel Inzucht getrieben wurde.

Aber ich möchte nicht über die Leute hier herziehen. Es sind auch viele gute darunter. Ein paar sehr gute, wie zum Beispiel Mary Jossan, die so anders war als ihr Vater, oder mein alter Freund Terry. Leider war Terry nicht mehr hier. Nur ich war noch auf der Insel und hasste es mit jedem Tag mehr.

Wilkins hatte seine "Rede" beendet und stand mit ein paar anderen beisammen, eifrig irgendwelche unwichtigen Dinge diskutierend. Ich musste zugeben, dass er zumindest eines geschafft hatte: Die Stimmung unter den Leuten hatte sich erheblich gebessert. Wilkins verstand es, den Leuten Mut zu machen.

Williams schritt an mir vorüber. Er schien es eilig zu haben. Ich beobachtete ihn und sah endlich, wo er so dringend hinwollte: Am anderen Ende des Platzes trat Cummings gerade an Martha Taylor heran. Mein Vater stand bei ihr und kümmerte sich um sie. Cummings wollte sie befragen und Williams schien das nicht verpassen zu wollen.

Ich auch nicht.

* * * * *

»Alles in Ordnung, Martha?«, fragte Cummings. »Nehmen Sie's nicht so schwer, wir kriegen schon einen neuen Pfarrer, für den Sie dann wieder putzen können. Machen Sie sich nur keine Sorgen wegen Ihres Jobs.«

Martha Taylor ging auf die 70 zu und wirkte verstört. Zusätzlich zu dem Schock, dass der Pfarrer ermordet worden war, hatte sie auch noch die Leiche entdeckt. Mein Vater hängte ihr eine Decke um und versuchte, sie zu beruhigen. »Inspektor«, sagte er zu Cummings, »wieso geben Sie sich nicht ausnahmsweise etwas Mühe und versuchen, sensibel zu sein?«

»Was denn? Ich wollte doch nur ... Ach, was soll's. Geht es Ihnen gut, Martha? Sie wissen, ich muss Ihnen ein paar Fragen stellen. Wir wollen doch beide rausfinden, welcher Hurenbock diese Schweinerei angerichtet hat. Also helfen Sie mir!«

Williams stand zwei Meter abseits, nahe genug, um alles verstehen zu können, aber doch so weit entfernt, dass er nicht auffiel. Ich stellte mich neben ihn. Ich weiß, dass es nicht höflich ist, andere anzustarren, aber für einen kurzen Augenblick konnte ich nicht anders. Ich schätzte ihn auf etwa 40 Jahre und er war tatsächlich so groß, wie er in der Kirche gewirkt hatte. Ich legte meinen Kopf schief, um zu ihm aufzusehen.

»Wenn wir dem Inspektor ganz offensichtlich zuhören, wird er uns wegschicken«, sagte Williams so leise, dass nur ich es hören konnte. »Aber wenn wir so tun, als würden wir miteinander reden und nur zufällig hier in der Nähe stehen, werden sie uns nicht weiter beachten und wir können hören, was sie sagen.«

»In Ordnung«, sagte ich und konnte ein Lächeln nicht verbergen. Solange Cummings Martha Taylor befragte, standen Williams und ich uns gegenüber und sahen einander an, ohne ein Wort zu wechseln. Wir konzentrierten uns beide auf das Gespräch ein paar Schritte weiter. Wir waren wie zwei Verbündete, die sich verschworen hatten. Ich fühlte mich wie früher, als Terry und ich uns Streiche ausgedacht hatten, um die Erwachsenen reinzulegen.

»Also Martha«, seufzte Cummings, »noch mal von vorne und diesmal lassen Sie bitte nichts aus.«

»Alles, was ihr also von anderen erwartet, das tut auch ihnen.«

»Schon gut, Martha, das wissen wir. Sie haben also in der Kirche geputzt? Wie war das mit dem Anruf?«

»Ja, ich war am Putzen. Pfarrer Vince, er ...« Martha begann erneut zu schluchzen. »Alles, was ihr von anderen … von anderen erwartet …« Cummings überraschte uns alle damit, dass er ihr wirklich ein bisschen Zeit ließ, um sich zu beruhigen. »Pfarrer Vince … er war im Beichtstuhl. Er sollte jemandem die Beichte abnehmen. Und er war schon im Beichtstuhl. Und ich war am Putzen. Und dann läutete das Telefon. Das Telefon, das in seinem Arbeitszimmer steht. Und weil er schon im Beichtstuhl war, dachte ich, dass ich sicher rangehen sollte. Also hab ich abgehoben.«

»Wann war das? Welche Zeit? Haben Sie die Kirchenglocken gehört?«

»Ja, der Anruf muss kurz vor 10 Uhr gekommen sein. Ich war vielleicht zwei oder drei Minuten am Telefon, dann haben die Glocken angefangen zu läuten. Ich musste das Gespräch unterbrechen, weil ich nichts mehr verstehen konnte.«

Ich zog meinen Notizblock aus meiner Hemdtasche, um mir ein paar Notizen zu machen. Dann kam ich mir albern vor und steckte den Block weg.

»Der Anruf kam also kurz vor zehn. Wer war am Telefon?«

»Ein Mr. McCorley. Ein Journalist. Vom Festland.«

»Ja? Was wollte er?«

»Er wollte mit Pfarrer Vince sprechen. Ich sagte ihm, dass der Pfarrer im Moment nicht erreichbar sei und er fragte mich, wieso nicht, und ich sagte ihm, weil er beim Beichten sei und er ...«

»Ja, schon klar. Was dann? Wie lange haben Sie geredet?«

»Oh, ich weiß nicht, nicht lange. Ein paar Minuten. Ich bin dann zurück in die Kirche und habe weitergeputzt. Mir ist zunächst nichts aufgefallen. Als ich dann um den Beichtstuhl herum putzen wollte, nicht, dass Sie jetzt denken, ich wollte lauschen oder so etwas, wirklich nicht, aber die Stelle musste geputzt werden, wenn ich Stimmen gehört hätte, wäre ich natürlich ...«

»Jaja, weiter, weiter. Ich weiß schon, dass Sie nicht gelauscht hätten. Ha! Sie haben dann das Blut gesehen?«

»Ja, unter dem Beichtstuhl ist es herausgeronnen. Ich wusste erst nicht, was es war. Ich rief nach Timothy, fragte, ob alles in Ordnung sei, aber er ... er antwortete nicht. Er ... Ich öffnete die Tür und ... und er ...«

»Lassen Sie sich Zeit, Martha. Es ist alles in Ordnung. Ich kriege das Schwein, das das getan hat, keine Angst.«

Mein Vater versuchte auch, Martha zu beruhigen, und hatte auf seine Art mehr Erfolg.

»Martha, können Sie sich einen Grund vorstellen, warum jemand Vince kaltmachen hätte wollen?«, fuhr Cummings fort.

»Nein, er war so ein netter Mensch, er hat niemandem etwas getan, hätte niemandem etwas tun können. Sicher gab es keinen Grund ...«

»Scheißdreck, kein Motiv, außer, außer, ja, das wird sich zeigen ...«, murmelte Cummings, bevor er weiterfragte: »Haben Sie einen Schrei gehört oder irgendetwas, als Sie noch am Telefon waren?«

»Nein, nichts. Außer den Glocken natürlich.«

»Wie lange haben sie geschlagen?«

»Oh, ich weiß nicht. Zehn Mal eben. Eine Minute? Oder nein, nur ein paar Sekunden. Jedenfalls musste ich Mr. McCorley kurz warten lassen, weil ich ihn absolut nicht mehr verstehen konnte.«

»Eine Minute, ein paar Sekunden – genug Zeit, um ...«, murmelte Cummings. Dann wandte er sich wieder an Martha: »Wissen Sie, wer heute Vormittag beichten wollte?«

»Timothy hat mir nur gesagt, dass er eine Beichte hat und dass ich dem Beichtstuhl fernbleiben sollte. Ich sollte dann an einer anderen Stelle putzen. Nicht, dass ich das nicht sowieso gemacht hätte, wenn ...«

»Verdammt, das ist aber merkwürdig. Haben Sie denn sonst niemanden gesehen? Da will jemand beichten – und dann kommt er gar nicht?«

»Aber ich habe doch jemanden gesehen«, sagte Martha.

Williams' Augen wurden groß und auch ich drehte mich jetzt zu Martha um. Cummings und mein Vater starrten sie ebenfalls sprachlos an.

»Mrs... Mrs. Struan war doch da.«

»Mrs. Struan? Carol Struan?«

Ich glaube, Martha nickte, aber ich achtete nicht darauf. Meine Aufmerksamkeit galt Williams, der auf einmal etwas bleich wurde. Diese Nachricht schien ihn jedenfalls zu überraschen. Und es war keine angenehme Überraschung.

»Timothy hat mir nicht gesagt, wer beichten wollte, aber ich habe Mrs. Struan in der Kirche gesehen.«

»O'Malley!«, brüllte Cummings über den Platz.

O'Malley kam angetrabt. »Was gibt's Inspektor?«

»Sie haben doch ausgesagt, Sie hätten die ganze Zeit im Garten gearbeitet und hätten niemanden gesehen?«

»Ja, das ist richtig. Da war keiner und ich war die ganze Zeit da und hätt's gesehen.«

»Ja, wie zum Teufel ... Na schön. Also noch einmal, Martha: Sie meinen, Carol Struan wäre in der Kirche gewesen? Wann? Bevor das Telefon geläutet hat?«

»Ja, sie ist ganz hinten in der letzten Reihe gesessen. Timothy war schon im Beichtstuhl, da ist sie reingekommen. Ich dachte mir nichts dabei, weil ich ja erwartet hatte, dass jemand beichten kommen würde.«

»Haben Sie mit ihr geredet?«

»Nein, sie saß da hinten und betete. Ich glaube, dass sie betete. Sie wissen ja, dass ihr Sohn vor ein paar Monaten gestorben ist. Sie ist immer noch nicht drüber weg, glaube ich. Und deshalb wollte sie wohl mit Timothy ein paar tröstende Worte sprechen. Sie war immer noch in Schwarz gekleidet, ihre Trauerkleidung.«

»Und als Sie nach dem Anruf zurückkamen, war sie weg?«

»Ja, ich dachte zuerst, sie wäre jetzt im Beichtstuhl bei Timothy. Aber ich hörte keine Stimmen, nicht, dass ich gelauscht hätte, aber ...«

»Sie war also schon weg. Gut. Ausgezeichnet! Sehen Sie, ich komme der Sache schon auf die Spur. Wie meinten Sie vorhin in der Kirche, Doc? Der Mörder müsste kein Mann sein? Eine Frau voll Hass?«

»Das war doch nur ... Ich meinte doch nicht, dass ...«

»Oh Gott, Inspektor«, sagte Martha, »Sie meinen doch nicht, dass Mrs. Struan ...«

»Wer weiß? Ich muss es nur noch beweisen.«

Williams konnte sich nicht länger zurückhalten. Er trat hinzu. »Entschuldigen Sie bitte vielmals, dass ich mich einmische. Mrs. Taylor, es tut mir Leid, dass Sie so etwas Schreckliches durchmachen mussten. Ich will Sie auch gar nicht lange belästigen, aber Sie sagten, dass Mrs. Struan in der Kirche ganz hinten in der letzten Reihe gesessen wäre. Sie hätten aber nicht mit ihr geredet. Wissen Sie sicher, dass es Carol Struan war?«

»Ja, ich wollte nicht mit ihr reden, weil ... Sie wissen ja, der Tod ihres Sohnes, ich wollte da nicht, nun, ich wollte sie mit ihren Gedanken allein lassen.«

»Aber hätte es nicht jemand anders sein können? Sie sagten, Mrs. Struan hätte Schwarz getragen, ihre Trauerkleidung. Hatte sie auch einen Schleier dabei?«

»Ja, einen Schleier, auch einen Hut, einen sehr schönen, schwarzen Hut, der ...«

»Moment mal!«, rief Cummings. »Ein Schleier? Wie zum Teufel konnten Sie da wissen, ob es Carol Struan war? Das hätte doch jeder sein können, verdammt noch mal!«

»Ich ... Ich ... Es trägt doch nur Carol Struan Schwarz diese Tage? Wer sollte sonst trauern?«

»Martha, Martha. Wissen Sie, die Polizeiarbeit ist nicht so einfach.« Cummings seufzte. »Sie haben nicht gesehen, wie Mrs. Struan den Pfarrer abgestochen hat. Sie haben nicht einmal gesehen, dass es wirklich Mrs. Struan war. Das bringt mir absolut gar nichts!«

Williams schien erleichtert. Sein Gesicht hatte wieder an Farbe gewonnen. »Vielen Dank, Mrs. Taylor. Es tut mir Leid, wenn ich Sie mit meiner Frage beunruhigt habe. Darf ich Ihnen mein aufrichtiges Beileid aussprechen? Sie und Pfarrer Vince müssen sich sehr nahe gestanden haben.«

»Ja, er war ... ein guter Freund.«

Williams nickte mir noch kurz zu, dann ging er.

»Zum Teufel«, fluchte Cummings. »Aber nichts für ungut, Martha. Danke für Ihre Hilfe. Sie waren eine große Hilfe, na ja, zumindest eine Hilfe. Auch wenn Sie mir eigentlich nicht viel weitergeholfen haben. Aber das ist ja nicht Ihre Schuld. Doc! Kümmern Sie sich um sie.«

»Natürlich«, sagte mein Vater. Er hatte die ganze Zeit über nichts anderes gemacht.

»Wenn Riley seine Untersuchungen in der Kirche abgeschlossen hat, können Sie die Leiche dann mitnehmen. Und passen Sie auf, dass beim Transport nicht doch noch ein Körperteil abfällt, das wäre schade. Oh, Verzeihung bitte, Martha.«

»Inspektor! Inspektor! Hier, sehen Sie!« Riley kam aus der Kirche gerannt. Er hatte etwas in der Hand, das er aufgeregt hin und her schwenkte.

»Hier, sehen Sie!« Riley hielt Cummings den Gegenstand unter die Nase. Ich trat näher und erkannte, dass es ein Kalender war. Er musste Pfarrer Vince gehören. Und das, was Riley so interessant fand, war ein Eintrag vom heutigen Donnerstag:

10 Uhr C.S.

»C. S. – Carol Struan«, murmelte Cummings. Dann fuhr er Riley an: »Verdammt, wo sind deine Handschuhe? Was ist denn mit Fingerabdrücken! Muss ich denn alles selbst machen!«

Riley wurde rot. »Ich ... ich ...«

»Gib schon her!« Cummings riss ihm den Kalender aus der Hand und steckte ihn ein. »Wenigstens was Handfestes. Los, Riley, zieh dir die verdammten Handschuhe an und marsch zurück in die Kirche! Ich untersuche inzwischen die nächste heiße Spur. Heiße oder doch nicht ganz so heiße Spur, aber was soll's. Eine Spur ist eine Spur.«

Ich sah mich nach Williams um, aber der war verschwunden. Und ich wusste immer noch nicht, was er eigentlich hier auf der Insel zu suchen hatte.

Also folgte ich Cummings zur nächsten heißen oder doch nicht ganz so heißen Spur.

Kapitel 4

Cummings erreichte das Haus der Struans und hämmerte sogleich gegen die Tür. Doch nicht Carol Struan öffnete, sondern ein anderer: Williams. Irgendwie überraschte mich das nicht besonders.

Ich kenne Carol Struan nicht gut, obwohl wir eines gemeinsam haben: Wir beide kommen ursprünglich nicht von der Insel. Bei ihr war es umgekehrt wie bei uns: Uns hat Nora auf die Insel geschleppt, bei ihr war es ihr Mann Henry. Soweit ich wusste, hatten sie und Henry zur Zeit ein paar Probleme. Die Ehe bröckelte, wenn sie nicht schon ganz auseinander gegangen war. Henry wohnte seit ein paar Wochen auch nicht mehr hier in ihrem gemeinsamen Haus, sondern war in eine kleine Hütte am Dorfrand gezogen. Tja, wenn man Nora als Mutter hat, dann weiß man solche Dinge.

Und zusätzlich war Carol immer noch am Boden zerstört, weil ihr Sohn Kyle, ihr einziges Kind, vor vier Monaten diesen dummen Unfall bei den Klippen gehabt hatte. Er war wahrscheinlich ausgerutscht und zu Tode gestürzt. Sicher war dieser Schlag mit Schuld an der Trennung von ihrem Mann.

»Wir haben Sie erwartet, Inspektor.« Williams ließ Cummings eintreten.

Ich stand draußen vor dem Gartenzaun und überlegte, wie ich dranbleiben konnte. Williams hatte die Tür schon hinter sich geschlossen, da öffnete er sie noch einmal und rief mir zu: »Willst du nicht auch reinkommen?«

»Sie lassen mich wirklich rein? Freiwillig?« Ich war es nicht gewohnt, hier auf der Insel etwas umsonst zu bekommen.

»Es ist zwar nicht mein Haus, aber ich denke, Carol hat nichts dagegen.«

Carol Struan kam uns im Gang entgegen und mit ihr zusammen eine Duftwolke süßen Parfüms. Ihr Anblick war bezaubernd. Früher war mir nie aufgefallen, dass sie tatsächlich eine bildschöne Frau war. Wenn da nur nicht ihre Augen gewesen wären, in denen man ihre Trauer und ihren Schmerz immer noch lesen konnte.

»Guten Tag, Mr. Cummings. Bitte, kommen Sie doch weiter ins Wohnzimmer.«

Cummings lehnte ab: »So lange wird das hier nicht dauern.«

Ich wandte mich an Mrs. Struan. »Hallo, Mrs. Struan. Ich ...«

»Steve Medder!«, unterbrach mich Cummings. »Wenn du schon unbedingt hier sein musst, dann sei wenigstens still und halt dich zurück!«

Mrs. Struan schenkte mir ein Lächeln, aber ein trauriges. Sie war komplett in Schwarz gekleidet, wie Mrs. Taylor ausgesagt hatte. Aber ihre Augen waren rot. Obwohl Kyles Tod bald ein halbes Jahr her war, hatte sie in den letzten Tagen sicher nicht wenige Tränen vergossen. Und zu allem stand sie jetzt auch noch unter Mordverdacht.

»Mrs. Struan, Sie wissen, dass Pfarrer Vince heute ermordet wurde?«

»Ja, John, ich meine, Mr. Williams, hat mir eben davon berichtet. Das ist furchtbar. Ich hoffe, Sie finden den Mörder und ich werde Ihnen natürlich helfen, so gut ich kann.«

Sie wirkte ruhig, beinahe gleichgültig, als würde für sie nach Kyles Tod nichts mehr eine Rolle spielen. Und doch – die Blicke, die sie immer wieder mit Williams wechselte, verrieten, dass es doch noch jemanden gab, der sie interessierte. Ihre ganze Wohnung duftete wunderbar nach ihrem Parfüm. Ich hatte so eines noch nie gerochen. Sicher verwendete es sonst keine der Frauen auf der Insel.

Unbewusst spielten ihre Hände mit Falten ihres Kleides, während sie fortfuhr: »Mr. Williams hat mir auch erzählt, dass die Putzfrau, Mrs. Taylor, gemeint hat, dass sie mich in der Kirche gesehen hätte? Ich möchte Ihnen gleich sagen, dass das unmöglich ist, weil ich den ganzen Tag hier war.«

»Soso. Sie waren nicht in der Kirche und wollten auch nie hingehen?«

»Nein.«

»Sie haben mit dem Pfarrer für heute auch keinen Beichttermin ausgemacht?«

»Nein.«

»Meinen Sie nicht, dass Sie das aber nötig hätten?«, fragte Cummings.

»Ich ...« Sie wusste nicht, was sie sagen sollte.

»Na, jedenfalls habe ich da was anderes gehört.«

»Es tut mir Leid, ich ...«

Cummings unterbrach: »Sie waren heute den ganzen Tag zu Hause? Haben Sie ein Alibi?«

»Nein, ich war allein. Eigentlich habe ich Dr. Medder erwartet.«

»Meinen Dad?« Ich war überrascht. Mein Vater hatte das nicht erwähnt und er hatte vorhin doch mitbekommen, dass Mrs. Struan angeblich in der Kirche gewesen war und jetzt des Mordes verdächtigt wurde.

»Ja. Er hat mich gestern angerufen und mir gesagt, dass er sich gerne mit mir unterhalten würde, über Kyle.«

»Was wollte er denn genau, Mrs. Struan?«

»Ich weiß es nicht. Er ist so ein freundlicher Mensch, vielleicht wollte er mich etwas trösten. Ich glaube ... er hat gemerkt ... dass ich über Kyles Tod noch nicht hinweg bin.«

Williams legte seinen Arm auf ihre Schulter. Sie fasste sich schnell wieder.

»Vielleicht wollte er aber auch etwas über Kyles Tod mit mir besprechen. Sie wissen, Inspektor, dass ich nicht an einen Unfall glaube. Dr. Medder hat mich jedenfalls angerufen und mir gesagt, ich solle zu Hause bleiben und mir für ihn Zeit nehmen, wenn ich so freundlich wäre. Er wisse noch nicht, wann es ihm zeitlich ausgehe, aber er würde gerne vorbeikommen.«

»In Ordnung, ich werde das mit dem Doc abklären«, sagte Cummings, »aber ich kann mir nicht vorstellen, dass er sie wirklich angerufen hat.«

»Sie glauben doch nicht wirklich, dass ich etwas mit dem Mord zu tun habe, Inspektor?«

Cummings zuckte mit den Schultern. »Wer weiß? Vielleicht. Wie ist Ihre Beziehung zu Pfarrer Vince?«

»Meine ... Beziehung?«

»Na, was wissen Sie über ihn? Wann hatten Sie mit ihm zu tun? Wie gut kennen Sie ihn?«

»Nicht besonders. Durch Kyles Tod«, sie schluckte, »hatte ich natürlich mit ihm zu tun. Er hat sich sehr darum bemüht, mir zu helfen, so gut er konnte. Davor habe ich vielleicht ein oder zwei Mal auf der Straße mit ihm geredet. Als ich neu auf der Insel angekommen bin, hat er mich auf ein Glas Wein eingeladen ...« Ihre Gedanken schweiften ab, sie verstummte.

»Da war er sicher der Einzige, nicht war?«, lachte Cummings; ich konnte absolut nicht sehen, was daran komisch war.

»Ja«, sagte Mrs. Struan. »Er war der Einzige.«

»Und? Was sonst noch? Was haben Sie geredet?«

»Nichts Besonderes. Das Übliche. Smalltalk. Ich habe ihn nie wirklich kennen gelernt und von allen hier auf der Insel weiß ich sicher am wenigsten über ihn. Er war für mich immer nur der Pfarrer.«

»Und wie haben Sie den Tod Ihres Jungen verkraftet? Geht es Ihnen jetzt schon besser oder leiden Sie noch darunter?«

»Welcher Mutter geht es gut, wenn ihr so etwas widerfährt?«, entgegnete Williams.

»Na ja, ich meine ja nur«, sagte Cummings. Dann fragte er plötzlich: »Dürfte ich?« Er trat auf sie zu und griff nach ihrem Kleid.

»Was ...«

»Oh, Verzeihung, nichts für ungut. Wollte nur sehen, ob da ein paar Blutflecken dran sind.«

»Bitte glauben Sie mir, Inspektor! Ich habe im Moment wirklich genug Sorgen. Und wieso sollte ich Pfarrer Vince denn töten wollen? Ich habe doch überhaupt keinen Grund.«

»Nicht? Gibt es nicht doch einen?«

»Was meinen Sie?«

»Na, Sie wissen doch, was die Leute so reden ...« Cummings ließ die Anspielung offen.

Ich erkannte an Mrs. Struans fragendem Gesicht, dass sie keine Ahnung hatte, was die Leute so redeten. Auch ich wusste damals noch nicht, was das ganze Dorf bereits wusste oder zumindest vermutete.

Aber Cummings ging nicht näher darauf ein. »Wie gesagt, ich werde das mit dem Doc noch abklären, ob er sie heute wirklich besuchen wollte. Sie haben Glück, dass Martha Taylor sie nicht richtig erkannt hat, sonst säßen Sie jetzt schön in der Scheiße. Aber falls Sie etwas mit dem Mord zu tun haben, werde ich Sie schon noch erwischen. Verlassen Sie sich drauf.«

Mrs. Struan war zu sprachlos, um etwas darauf zu entgegnen. Williams hatte immer noch seine Hand auf ihrer Schulter und war mächtig dabei, seine Stirn zu runzeln. Er schien scharf zu überlegen, hielt es aber offensichtlich für klüger, vorerst nichts zu sagen.

Cummings trat in den Flur, drehte sich kurz vor der Tür aber noch einmal um: »Ach ja, eines noch, Mrs. Struan: Sind Sie Linkshänderin?«

»J... Ja. Wieso fragen Sie?«

Cummings schüttelte nur den Kopf. »Tut mir Leid, das sieht nicht gut aus. Gar nicht gut.«

Dann fiel die Tür hinter ihm ins Schloss. Mrs. Struan, Williams und ich blieben zurück.

»John? Was hat das alles zu bedeuten?«

»Keine Sorge«, flüsterte Williams. »Alles wird gut.« Er trat noch näher an sie heran und nahm sie in seine Arme. Ich fühlte mich fehl am Platz und überlegte fieberhaft, wie ich möglichst unauffällig verschwinden konnte.

»Ich muss noch ein paar Dinge klären. Kommst du allein zurecht?«, fragte Williams Mrs. Struan. Sie schienen vertraut zu sein und ich hatte immer noch keine Ahnung, wer dieser Williams war und was er hier machte.

»Es geht mir gut, John. Geh nur.«

Mrs. Struan tat mir Leid. Sie hatte mit Kyles Tod und ihrer kaputten Ehe genug zu tragen. Wieso musste sie nun noch in den Mordfall hineingezogen werden? Aber ich musste objektiv bleiben: Vielleicht hatte sie ja wirklich damit zu tun? Vielleicht hatte sie Pfarrer Vince ermordet? Aus welchen Gründen auch immer. Ich wusste nicht, auf welches Motiv Cummings angespielt hatte, aber ich würde es herausfinden.

Und zunächst würde ich herausfinden, ob mein Vater sie heute wirklich besuchen wollte. Sie wirkte zwar unschuldig, aber wenn mein Vater abstritt, dass er sie angerufen hatte (wovon ich ausging), dann stand ihr Wort gegen seins. Und in diesem Fall wäre mir klar, wer da lügen musste.

»Ich ... äh ... ich werde dann ... gehen«, sagte ich.

»Auf Wiedersehen ... Steve war dein Name?«, sagte Mrs. Struan.

»Ja, Steve. Wiedersehen, Mrs. Struan. Und nehmen Sie's nicht so schlimm. Der Inspektor hat leider nicht die besten Umgangsformen.«

Ich war froh, wieder an die frische Luft zu kommen. Aber wie ging es weiter? Ich steckte mitten in einem Mordfall und hatte ein paar Spuren zu verfolgen. So traurig der Mord auch war, es machte mir trotz allem Spaß, den Detektiv zu spielen, auch wenn ich bis jetzt noch keine großartigen Geheimnisse aufgeklärt hatte. Als Nächstes war jedenfalls ein Gespräch mit meinem Vater fällig. Aber das verschob ich auf später, als Williams kurz nach mir aus dem Haus kam.

»Wo gehen Sie hin?«, fragte ich ihn.

»Ich möchte mir nur ein paar Dinge noch mal genauer ansehen.«

»Stört es Sie, wenn ich Sie begleite? Ich wollte mir das auch noch mal genauer ansehen.«

»Was denn?«

»Das ... Ja, was meinten Sie denn?«

Williams lächelte, auch wenn es ihm schwer zu fallen schien. »Komm ruhig mit, wenn du willst. Es gibt da eine Sache, die ist ziemlich merkwürdig.«

Kapitel 5

»Also, Mr. Williams, was machen Sie hier auf der Insel?« Ich wollte meinen Begleiter in ein zwangloses Gespräch verwickeln, um endlich mehr über ihn zu erfahren.

»Nichts Besonderes; ich besuche nur eine alte Freundin.«

Das war zwar nicht die ausführliche Antwort, die ich mir erhofft hatte, aber zumindest ein Anfang. Wir marschierten zurück zur Kirche, wo wir uns ein paar Dinge noch einmal genauer ansehen wollten. Um welche Dinge es sich dabei handelte, wusste ich immer noch nicht.

»Und was ist mit dir?«, fragte mich Williams. »Bist du hier geboren oder seid ihr erst nach deiner Geburt hergezogen?«

»Nach meiner Geburt. Aber woher wissen Sie das?«

»Ich habe nur eine Bemerkung des Inspektors aufgeschnappt.«

»Meine Mutter ist bald nach meiner Geburt gestorben. Mein Vater hat dann Nora kennen gelernt; sie stammte von der Insel. Und als sie dann geheiratet haben, musste ich wohl oder übel mit auf die Insel ziehen.«

»Wieso gefällt es dir hier nicht?«

»Die Insel ist nichts weiter als ein riesiges Gefängnis. Aber egal. Wer ist die Freundin, die sie hier besuchen? Mrs. Struan?«

»Ja, Carol. Wir kennen uns schon, seit wir beide Kinder waren. Sie ist auch erst mit ihrem Mann hierher gezogen. Das ist zwar schon einige Jahre her, aber ich glaube, sie hat sich immer noch nicht so richtig an das Inselleben gewöhnt.«

»Kann ich nachvollziehen. Ich bin schon fast mein ganzes Leben hier, aber ich werde mich nie daran gewöhnen.«

»Hast du Geschwister?«

»Ja, Jenny, meine Schwester, Halbschwester eigentlich. Sie ist toll, einer der wenigen Menschen, die ich wirklich vermissen werde, wenn ich eines Tages wegziehe.«

»Das klingt nach einem festen Entschluss.«

»Auf jeden Fall. Lange wird's nicht mehr dauern, dann hat Kevern's Isle das Letzte von mir gesehen.«

»Was ist denn so schlimm an der Insel? Ist es wegen dem Mord?«

»Nein, sicher nicht. Verstehen Sie mich bitte nicht falsch, aber ich finde den Mord sogar aufregend. Endlich passiert mal was. Sie glauben gar nicht, wie langweilig das Leben hier sein kann.«

»Wenn ich zwischen Verbrechen und Langeweile wählen müsste, wäre mir die Langeweile lieber.«

»Ja natürlich, die Sache mit Pfarrer Vince ist furchtbar. So habe ich das nicht gemeint. Es ist nur so, dass ich mich hier wirklich gefangen fühle. Die meisten würden sagen, dass die Luft hier viel besser ist als in den Großstädten, aber ich kann hier kaum atmen. Es schnürt mir die Kehle zu, jeden Tag aufs Neue. Na gut, das ist jetzt ein bisschen übertrieben, da ist wohl grad meine dramatische Ader durchgekommen, aber spätestens wenn Jenny alt genug ist, dass sie keinen großen Bruder mehr braucht, hält mich hier nichts mehr.«

Williams nickte, als würde er mich verstehen. Bevor ich ihn fragen konnte, ob er auch Geschwister hatte, kam er mir mit einer anderen Frage zuvor: »Wie gut kanntest du Pfarrer Vince?«

Ich schüttelte den Kopf. »Nicht besonders. Früher war ich mal Ministrant. Nora wollte, dass ich das mache. Es ging ihr nicht um den Dienst bei der Messe, sondern nur drum, dass die anderen sahen, dass ihr Sohn so einen Dienst machte. Jedenfalls hatte ich als Ministrant natürlich mit Pfarrer Vince zu tun, aber so richtig gut kennen gelernt habe ich ihn nie. Er war aber immer freundlich und alles. Ich kann mir nicht vorstellen, wieso ihn jemand ermorden wollte.«

»Hast du gehört, was Mr. Cummings vorhin gesagt hat? Er hat irgendein Motiv angedeutet.«

»Ja, keine Ahnung, was er gemeint hat. Das ist wieder typisch – von Nora erfahre ich jeden kleinen Dorftratsch, aber das, was wirklich interessant sein könnte, erfahre ich nicht. Na ja, vielleicht habe ich mich in letzter Zeit aber auch wirklich zu viel mit meinen Theaterstücken beschäftigt.«

»Du schreibst?«

»Ja, na ja, ich versuch's. Ich will die Stücke hier auf der Insel aufführen, natürlich alles amateurhaft, aber ich will nur etwas machen, damit das Leben hier interessanter wird.«

»Dann war das also der erste Mord auf Kevern's Isle?«

»Soweit ich mich erinnern kann schon, aber wie gesagt, ich bin erst seit fünfzehn Jahren auf der Insel (was genau fünfzehn Jahre zu viel sind). Aber außer ein paar alten Geschichten, die es wohl überall gibt, habe ich nichts Besonderes gehört. Wenn Sie sich für die kleinen Geheimnisse der Insel interessieren, müssen Sie nur mit meiner Stiefmutter reden. Die kennt sicher jedes Gerücht.«

»Was sind das für Geschichten?«

»Na ja, so ein paar Storys von verschwundenen Kindern und Ähnliches. Inzwischen sind das eher Sagen als wahre Begebenheiten. Vielleicht gibt es irgendwo noch einen wahren Kern, aber da ist sicher nichts mehr dran. Vor ungefähr fünfzig Jahren hat es mal einen Fall gegeben. Da soll ein kleiner Junge spurlos verschwunden sein. Hat ein ziemliches Aufsehen gegeben, aber ich weiß das alles nur vom Hörensagen. Nora hat mir und Jenny früher davon erzählt, um uns Angst zu machen, damit wir ja brav sind und nicht an gefährlichen Orten spielen. Hat nichts genützt. Aber passiert ist das alles lange vor meiner Zeit. Nur jetzt in diesem Jahr ist die Sache mit Kyle passiert.«

»Carols Sohn, ja, ich weiß ...«

»Und wissen Sie was? Es war sicher ein Unfall, aber schon gehen wieder die Gerüchte los. Ein paar behaupten, er wäre nicht gestürzt, sondern gesprungen. Aber die Klippen, bei denen er gespielt hat, sind gefährlich. Da kann man leicht abstürzen.«

»Man sagt doch, Kinder hätten einen Schutzengel.«

»Kann schon sein. Terry und ich haben als Kinder auch oft bei den Klippen gespielt. Und wir haben sicher auch schon mehr als einen Schutzengel gehabt.« Ich sah zu Williams auf und fragte ihn direkt: »Sind Sie deswegen jetzt hier? Wegen Kyles Tod? Glauben Sie auch nicht, dass es ein Unfall war?«

Williams deutete nach vorn: »Da ist schon die Kirche. Die Versammlung hat sich inzwischen aufgelöst. Das ist gut, so können wir uns in Ruhe umsehen.« Er zwinkerte mir zu: »Du kannst das Ganze ruhig als Detektivspiel sehen, aber du darfst nie vergessen, dass es einen ernsten Hintergrund gibt. Ein Mensch wurde ermordet. Und der Mörder läuft noch frei herum. Und vielleicht wird er wieder morden.«

Mir wurde bewusst, dass ich den ganzen Weg über nur von mir geredet hatte, obwohl ich eigentlich mit Williams gegangen war, um mehr über ihn zu erfahren. Aber jetzt waren meine Gedanken nur noch bei dem Fall, als wir damit begannen, die Umgebung der Kirche unter die Lupe zu nehmen.

Ich folgte Williams bei seinem Spaziergang auf den Wegen um die Kirche herum. Seine Augen blitzten in alle Richtungen, aber er wirkte so konzentriert, dass ich ihn nicht stören wollte um zu fragen, nach was wir eigentlich suchten.

O'Malley arbeitete immer noch im Garten von Martha Taylor, der direkt an den Kirchplatz grenzte. Schwitzend sägte er an Ästen. Bald würde ich auch so etwas arbeiten müssen, aber daran wollte ich jetzt nicht denken.

Schließlich fragte ich Williams: »Was genau machen wir hier eigentlich?«

»Hmm. Sieh dir die Kirche und ihre Umgebung an.«

Die Kirche war gar kein so altes Gebäude; in den Wäldern der Insel gab es Hütten, die noch viel älter waren. Zumindest war die Kirche nicht baufällig und man konnte sich ohne Gefahr darin aufhalten. Na ja, das galt wenigstens bis heute Morgen. In alten Zeiten lebten Kelten auf der Insel, aber diese Kirche wurde erst später erbaut. Früher gab es eine andere Kirche, etwas entfernt vom heutigen Kirchplatz. Die wurde zwar irgendwann abgebrochen, aber jetzt noch befindet sich dort der Friedhof von Kevern’s Isle.

Oben an der Kirche ragte ein viereckiger, stumpfer Glockenturm in den Himmel. Die Glocken waren eine Fehlkonstruktion, weil sie in der Kirche viel zu laut und außen nur im engsten Umkreis zu hören waren. Eine allgemein bekannte Tatsache, die der Mörder für sich ausgenützt hatte.

Die Kirche hatte drei Eingänge: Das Haupttor führte vorne vom Kirchplatz aus hinein. Seitlich verlief ein schmaler Weg um das Gebäude herum; dichte Hecken (inklusive Geheimgang) umsäumten ihn im Westen und östlich befand sich ein kleinerer Seiteneingang. Zwei Meter nach dem Seiteneingang war ein kleines Büro mit eigener Tür an die Kirche angebaut; dieses Arbeitszimmer war mit der Kirche verbunden und somit ein dritter Eingang.

»Ich kenne die Kirche«, sagte ich zu Williams. »Trotzdem: Was machen wir hier?«

»Hmm. Ich frage mich, wie der Mörder hinein- und wieder herausgekommen ist?«

»Durch die Tür?«, schlug ich vor.

Williams schüttelte nachdenklich den Kopf. »Nehmen wir an, dass es sich bei dem Mörder nicht um Carol handelt, sondern um jemanden, der sich mit einem schwarzen Umhang und Hut als Carol verkleidet hat. Wie ist der Mörder dann nach dem Mord aus der Kirche entkommen?«

»Wie ich schon sagte: durch die Tür. Wie denn sonst?«

»Es gibt zwei Seiten, von denen man die Kirche verlassen kann. Die eine über den Platz vor der Kirche, die andere östlich der Kirche, durch die Seitentür oder über das Arbeitszimmer. Und von der Kirche ins Dorf gibt es auch nur zwei Wege: der eine vorne über den Hauptplatz und der andere westlich der Kirche.«

Williams hatte Recht: Im Westen führte ein abseits gelegener, schmaler Weg ins Dorf hinab.

»Westlich der Kirche gibt es keine Häuser«, fuhr Williams fort. »Und auch der Pfad auf dieser Seite scheint einsam und verlassen zu sein. Im Osten und um den Dorfplatz herum stehen dagegen einige Häuser.«

»Das stimmt ja alles, aber trotzdem sehe ich noch nicht ein, was das mit dem Mörder zu tun hat? Er geht durch eine der Türen in die Kirche – entweder von vorne oder seitlich –, ermordet den Pfarrer und geht wieder raus – vorne oder seitlich.«

»Aber genau das konnte er nicht! Fangen wir vorne an: Von wo kommt der Mörder? Vergessen wir nicht, dass er verkleidet ist und deshalb nicht riskieren will, von vielen Leuten gesehen zu werden, schon gar nicht aus der Nähe.«

»Dann wird er nicht von vorne kommen, sondern von der Seite.«

»Ja, der Weg scheint einsam und abgelegen zu sein. Ist er das?«

»Ja, dort gibt es auch viele Bäume und Sträucher, hinter denen man sich verstecken könnte, falls man doch einmal jemandem begegnen sollte.«

Williams nickte. »Sehr gut. Der Mörder kommt also von dieser Seite. Vielleicht verkleidet er sich auch irgendwo entlang dieses verlassenen Weges. Dann kommt er also zur linken Seite der Kirche. Er geht entweder hinten um die Kirche herum und gelangt so zur rechten Seite und zum Seiteneingang oder er geht vorne herum und kommt zum Haupteingang. Testen wir das kurz.«

Williams marschierte auf die linke Seite der Kirche, wo der verlassene Weg ins Dorf hinab führte.

»Gut«, sagte er, »nehmen wir an, er geht von vorne in die Kirche. Versuch, möglichst unauffällig zu sein!«

Williams schlich an der Kirchenmauer entlang. Ich folgte ihm. Wir bogen vorne um die Ecke und näherten uns dem Haupttor. Uns gegenüber arbeitete O'Malley im Garten. Obwohl wir leise gingen und obwohl er schwer schuftete, sah er auf und entdeckte uns, noch bevor wir den Weg zum Tor zur Hälfte geschafft hatten.

O'Malley blickte uns misstrauisch an, aber Williams blieb einfach stehen und sagte zu mir: »Siehst du?« Dann gingen wir zurück auf die linke Seite der Kirche, hinten herum und schließlich zur rechten Seite. Niemand sah uns. Dort betraten wir die Kirche durch den Seiteneingang, der inzwischen wieder aufgesperrt war.

»Ist diese Tür normalerweise verschlossen?«, fragte mich Williams.

»Ich denke nicht. Nur heute war abgesperrt, wahrscheinlich, damit niemand den Tatort stört.«

»Gut, du hast gesehen, dass O'Malley den Mörder bemerkt hätte, wenn er von vorne hineingegangen wäre.«

»Aber wenn er kurz weggesehen hat? Wenn er kurz im Haus war?«

»O'Malley hat ausgesagt, dass er in der betreffenden Zeit dort gearbeitet hat, wo er auch jetzt noch ist.«

»Und wenn er lügt? Wenn er der Mörder ist?«

»Natürlich können wir das nicht ausschließen, aber in der Kirche waren keine Dreckspuren. Seine Stiefel, seine Kleidung, alles ist dreckig von der Gartenarbeit. Er hätte entweder Dreckspuren hinterlassen müssen oder sich komplett umziehen, nicht nur ein schwarzes Kleid überwerfen. Nehmen wir vorerst an, dass er die Wahrheit sagt. Dann muss der Mörder also vom Westen gekommen sein, hinten um die Kirche herum und durch den östlichen Seiteneingang hinein. Er ist jetzt also in der Kirche. Er setzt sich und wartet auf eine günstige Gelegenheit. Er sitzt verkleidet in der dunklen hintersten Reihe der Kirche. Mrs. Taylor hält den Mörder für Carol – so wie er es beabsichtigt, um die Schuld auf Carol zu schieben.«

»Und um 10 Uhr kommt der Anruf, der Mrs. Taylor ablenkt, sodass er den Mord begehen kann. Das ist aber sehr seltsam, dass dieser Anruf genau zur rechten Zeit kam?«

Williams nickte. »Vor allem, wenn wir davon ausgehen, dass der Mörder das Schlagen der Glocken um 10 Uhr ausgenützt hat, um mögliche Schreie des Pfarrers zu unterdrücken.«

»Dann muss der Anrufer mit dem Mord zu tun haben!«, schrie ich aufgeregt. »Sicher stecken er und der Mörder unter einer Decke!«

»Hmm. Langsam, so sicher können wir das noch nicht sagen. Putzt Mrs. Taylor jeden Donnerstagvormittag in der Kirche?«

»Keine Ahnung.«

»Der Mörder hätte es wissen müssen, wenn er es bewusst darauf angelegt hat, dass Mrs. Taylor ihn in seiner Verkleidung als Carol sieht.«

»Ich hätt's jedenfalls nicht gewusst, aber ich weiß sowieso nie, was auf der Insel läuft.«

»Weiter: Mrs. Taylor telefoniert also gerade im Arbeitszimmer, als der Mörder sein blutiges Werk verrichtet. Er hat Pfarrer Vince ermordet und muss die Kirche wieder verlassen. Wie macht er das?«

»Auf demselben Weg, wie er gekommen ist?«

»Ja, durch den Haupteingang kann er nicht. O'Malley hätte ihn gesehen – abgesehen von allen möglichen Leuten, die hier in der Nachbarschaft wohnen.«

»Jeder hätte ihn für Carol gehalten, er war ja verkleidet.«

»Vielleicht, aber es wäre riskant gewesen: Der Mörder muss über und über mit Blut befleckt gewesen sein. Das Blut hätte man auf dem schwarzen Gewand nicht deutlich gesehen, aber die Verkleidung wird nicht perfekt gewesen sein. Vielleicht gut genug, um die alte Mrs. Taylor in der dunklen Kirche zu täuschen. Aber wenn der Mörder nicht zufällig Carols Größe hat, wäre er dadurch bereits aufgefallen; außerdem sein Gang, seine Art sich zu bewegen. Es gibt so vieles, das jemandem auffallen hätte können. Also zurück zur Frage: Wie ist er rausgekommen?«

»Natürlich durch den Seiteneingang, dann hinten um die Kirche rum und den verlassenen Pfad hinunter. Niemand sieht ihn.«

»Doch, Mrs. Taylor.«

Ich folgte Williams ins Arbeitszimmers des Pfarrers und erkannte sogleich, was er meinte: »Aha, wenn Mrs. Taylor hier telefoniert hat, hätte sie den Mörder durch das Fenster gesehen. Diesmal aus der Nähe und in hellem Tageslicht, da hätte ihr etwas auffallen können.«

»Eben, also konnte er auch so nicht aus der Kirche entkommen.«

»Dann steckt Martha Taylor mit drin! Sie deckt den Mörder oder – sie ist es selbst!«

Williams zuckte nur mit den Schultern.

»Sehen Sie!«, rief ich.

»Was?«

»Das Blut!«

»Welches Blut?«

»Eben! Es gibt kein Blut! Und wieso nicht? Martha hat es weggewischt, sie hat ja geputzt. Sie hat ihre eigenen Spuren verwischt.«

Williams sah mich einen Augenblick schweigend an, dann zuckte er wieder mit den Schultern und murmelte: »Vielleicht hat er sich doch versteckt?«

Ich war genauso ratlos. Dass Martha Taylor Pfarrer Vince mit unzähligen Messerstichen ermordet hatte, glaubte ich selbst nicht. Ich sah zu Williams, der die Stirn runzelte und weiter vor sich hinmurmelte: »Wie hat der Mörder das angestellt?«

Als wir die Kirche verließen, pfiff Williams leise die Melodie von U2s "I Still Haven't Found What I'm Looking For".

Kapitel 6

Mein Herz klopfte immer schneller, als wir uns dem Blue Boar näherten. Williams belegte dort eines der drei Gästezimmer im oberen Stock, die gewöhnlich leer standen. An Tourismus ist Kevern's Isle nicht besonders interessiert. Aber für das Inselvolk ist das Blue Boar einer der wichtigsten Orte überhaupt, denn wo sonst sollten sie zusammensitzen, ein paar Bier trinken und sich über die Härten ihres eintönigen Lebens unterhalten?

Das Blue Boar gehörte Edwin Jossan. Der Gedanke an seine Tochter Mary ließ mein Herz so schnell schlagen und verleitete mich dazu, Williams noch ins Wirtshaus hinein zu begleiten.

»Danke für deine Hilfe«, sagte Williams.

»Meine Hilfe?« Ich wusste nicht, ob er das ernst meinte. Aber ich dachte nicht lange darüber nach, denn jemand anderes hatte meine Aufmerksamkeit bereits gefangen: Mary Jossan stand hinter der Theke und füllte Gläser mit Bier.

Lange, braune Haare flossen in Wellen über ihre Schultern. Blaue Augen strahlten aus ihrem Gesicht, ihre Lippen immer zu einem Lächeln geformt. Ihr fröhliches Lachen klang bis an meine Ohren, als sie mit einem Gast scherzte. Ich war sogleich eifersüchtig auf den Gast. Sie sah einfach bezaubernd aus, daran änderten auch die Schürze und das Tablett mit Biergläsern nichts. Ihre Ausstrahlung ließ sie tatsächlich heller erscheinen als die anderen Leute im Gasthaus. Vielleicht lag das zu einem kleinen bisschen auch daran, dass ich etwas verliebt in sie war. Mit so einer Frau konnte ich mir sogar ein Leben auf der Insel vorstellen. Von meiner Schwester Jenny abgesehen war Mary der einzige Grund, wieso ich das Leben hier noch halbwegs ertrug.

Sie drehte den Kopf und unsere Blicke trafen sich. Rasch wandte ich mich ab und winkte Williams zu, der die Stiegen zu seinem Zimmer emporstieg. Als ich zu ihr zurücksah, war sie wieder in ihre Arbeit vertieft.

Früher waren sie und mein alter Freund Terry ein Paar gewesen. Deshalb hatte sie mich damals nie interessiert – oder zumindest hätte ich ihr oder Terry das niemals gesagt. Seit Terry weggezogen ist, hätte ich sie eigentlich besser kennen lernen sollen. Aber im Gegenteil: Ohne Terry boten sich weniger Gelegenheiten, um sie unverfänglich zu treffen. Früher hatten wir oft zu dritt etwas unternommen, doch jetzt hätte ich sie ansprechen müssen. Aber mich hemmte immer noch der Gedanke, dass sie mit meinem besten Freund zusammen gewesen war. Trotzdem: Es hatte keinen Zweck, sie nur aus der Ferne zu betrachten und davon zu träumen, was sein könnte. Entweder ich vergaß sie endgültig – oder ich tat endlich einen ersten Schritt.

Ich weiß nicht, wie lange ich dastand und nachdachte, Mut zu fassen versuchte. Williams sah von oben zu mir herab. Sicher fragte er sich, was ich noch hier machte. Auch Mary starrte mich schon an. Wenn ich noch länger regungslos stehen blieb, würde ich mich lächerlich machen.

Mary nickte mir grüßend mit dem Kopf zu. Ich nickte zurück, versuchte locker zu sein. Es gelang mir nicht. Ich wollte mich umdrehen und aus dem Lokal rennen. Raus an die frische Luft. Tief durchatmen. Aber ich wollte nicht wieder den Schwanz einziehen, das hatte ich schon zu oft gemacht.

Mary füllte weitere Gläser mit Bier, sah mich aber immer noch an. Sie merkte, dass mich etwas tief beschäftigte. Ich beschloss, nicht länger nachzudenken, sondern einfach zu handeln. Langsam ging ich auf sie zu. Der Drang umzudrehen wurde stärker, also ging ich schneller und verdrängte alle Gedanken aus meinem Kopf, auch wenn ich dann nicht wusste, was ich sagen sollte, wenn ich endlich vor ihr stand. Ich versuchte zu lächeln. Sie lächelte zurück, wie wenn sie meine Gedanken kennen würde. Ich hatte den Eindruck, als wüsste sie bereits, was ich ihr sagen wollte und als wäre sie voll und ganz damit einverstanden. Wunschdenken. Und selbst wenn sie es wusste, musste ich es ihr trotzdem sagen.

Ich hatte die Theke fast erreicht. Sie senkte den Blick, um ein neues Glas unter den Zapfhahn zu stellen, aber das Lächeln war immer noch in ihrem Gesicht. Ich schloss meine Augen und machte die letzten Schritte.

Lautes Krachen, zersplitterndes Glas.

»Verfluchter Mist! Zum Teufel! Natürlich, der Medder-Bengel! Bist du blind oder was!?«

Als ich meine Augen wieder öffnete, starrte ich in das wütende Gesicht von Marys Vater. Edwin Jossan packte mich am Hemdkragen und schüttelte mich hin und her wie ein kleines Kind. Ich spürte Nässe im Schritt und befürchtete, dass ich mir in die Hose gemacht hätte. Aber es war nur Bier, mit dem der Wirt und ich bedeckt waren. Zerbrochene Gläser lagen um uns herum.

Langsam erkannte ich, dass ich mit dem Wirt zusammengestoßen war. Alle Gäste im Lokal hatten sich uns zugewandt. Ein paar lachten. Sie lachten nicht nur, sie lachten über mich! Ein rascher Blick zu Mary: Auch sie lachte, aber es war nur ein stilles Lächeln, dasselbe freundliche Lächeln wie vorhin.

»Räum das auf! Du glaubst wohl, als Sohn eines studierten Doktors musst du diese niedrige Arbeit nicht machen!«, schnauzte mich Jossan an. »Und dann mach, dass du hier rauskommst!« Wütend stapfte er in die Küche.

Wie in Trance bückte ich mich und sammelte die Glasscherben ein. Die Gespräche an den Stammtischen wurden langsam wieder aufgenommen.

Plötzlich stand Mary neben mir: »Hast du dir weh getan?« Sie bückte sich und half mir.

Ich wagte nicht aufzublicken und ihr in die Augen zu sehen. Ich schüttelte nur den Kopf und konzentrierte mich weiter darauf, Scherben auf ein Tablett zu räumen, ohne mich dabei zu schneiden.

»Was wolltest du?«

»Hm?«

»Du bist doch gerade auf mich zugekommen, bevor du meinen Vater "getroffen" hast.«

»Ich ... äh ... nein ... ich ... muss weg.«

Ich sprang auf. Die meisten Scherben hatte ich zusammengetragen. Länger konnte ich einfach nicht mehr bleiben. Und ihr zu sagen, was ich ihr sagen wollte – daran war nicht mehr zu denken. Ich rannte hinaus und fühlte mich elend. Fast wäre ich dabei in einen Tisch gelaufen. Ich sah nicht zurück.

Draußen beschloss ich, die letzten zehn Minuten sofort zu vergessen. Ich hatte einen Fall zu klären, einen Mordfall; alles andere war jetzt egal.

* * * * *

»Wenn du noch mal zu spät zum Essen kommst, dann musst du gar nicht mehr auftauchen!«, begrüßte mich Nora, als ich mich an den Mittagstisch setzte. Sie schöpfte mir weniger Erbsensuppe als meinem Vater und sogar weniger als Jenny, aber ich ließ mich auf keinen Streit ein. Heute gab es Wichtigeres zu besprechen.

Außerdem ließ Jenny mich gar nicht erst zu Wort kommen: »Hast du schon gehört, Stevie? Es hat einen Mord gegeben! Pfarrer Vince ist tot. Lizzy sagt, er ist erstochen worden. Mit einem Messer. Aber Mrs. Flint sagt, wir dürfen nicht darüber reden. Sie sagt ...«

»Langsam, langsam, Jenny. Ich weiß das doch längst.«

Natürlich war der Mord Thema Nummer 1, wahrscheinlich an jedem Mittagstisch der Insel. Mein Vater fasste noch einmal ein paar Fakten zusammen, wobei er uns mit Rücksicht auf Jenny allzu blutige Details ersparte. Als er seine Vermutung erwähnte, dass der Mörder Linkshänder sei, meinte Nora: »Das ist gut möglich. Linkshänder waren immer schon seltsam.«

»Was soll das denn heißen?«, fragte ich.

»Alle Linkshänder sind abnorm«, sagte meine Mutter. »Bei normalen Menschen ist die rechte Seite stärker ausgeprägt, weil es recht ist. Das ist doch klar: Wenn jemand ein rechtes Leben führt, macht er alles rechts.«

»Das ist der größte Unsinn, den ich je gehört habe.«

»Hör auf in diesem Ton mit mir zu reden! Ich kenne genug Leute auf der Insel, die Linkshänder sind, und sie alle sind auf ihre Weise äußerst komische Leute.«

»Ja, natürlich, du kennst wohl ...«

Mein Vater fasste meine Hand und warf mir einen bittenden Blick zu. Er stand immer zwischen Nora und mir, wenn wir uns stritten. Aber wie sollte ich mit so einer Frau nicht zum Streiten kommen? Als Nächstes würde sie noch behaupten, dass Linkshänder vom Teufel abstammten. Es war aber nicht mein Vater, sondern Jenny, wegen der ich schließlich nichts mehr erwiderte.

Zur Beruhigung unseres Gesprächsklimas erzählte ich davon, wie Mrs. Struan in den Mord verwickelt war.

»Carol Struan ist Linkshänderin? Dann ist ja alles klar«, sagte Nora. »Sie war immer schon komisch. Das sagen alle.«

Unter Aufbietung all meiner Willenskraft ignorierte ich sie und fuhr fort: »Martha Taylor hat jemanden in schwarzer Kleidung gesehen. Das ist alles. Sie hat nur angenommen, dass es sich um Mrs. Struan handelt.« Ich wandte mich an meinen Vater: »Mrs. Struan hat behauptet, dass du sie angerufen hättest. Stimmt das, Dad?«

Mein Vater war erstaunt. »Ich soll sie angerufen haben? Nein, wieso denn?«

»Angeblich wolltest du sie heut Vormittag besuchen, um irgendetwas wegen Kyle mit ihr zu besprechen?«

»Nein. Ich habe bereits vor Monaten mit ihr über Kyle gesprochen. Es war ein tragischer Unfall, mehr gibt es dazu nicht zu sagen. Aber ich habe sie sicher nicht angerufen und wollte heute auch nicht zu ihr kommen.«

Nora schaltete sich ein: »Sie lügt natürlich. Ganz klar. Ob Linkshänderin oder nicht – Carol Struan war immer schon etwas komisch, wie ich bereits sagte. Aber sie ist ja auch nicht von hier. Wahrscheinlich hat sie Pfarrer Vince aus Rache umgebracht.«

»Rache!?« Nora redete viel Unsinn, aber wieso Rache ein Motiv sein sollte, verstand ich wirklich nicht.

Ausnahmsweise hatte Nora ein plausible Erklärung bereit: »Na ja, wenn man bedenkt, was man sich so über Pfarrer Vince erzählt ...«

Mein Gesicht war ein einziges Fragezeichen. Scheinbar wusste es bereits jeder auf der Insel – nur ich nicht. Mein Vater klärte mich auf: »Timothy Vince soll ...« Er zögerte und sah zu Jenny, entschied sich aber, dass sie das auch hören konnte: »Er soll Kinder missbraucht haben.«

Ich war sprachlos. Das war also das Motiv, das Cummings angedeutet hatte. Und plötzlich war der Mord an Pfarrer Vince nicht mehr so rätselhaft.

Mein Vater fuhr fort: »Kyles Unfall war vielleicht Selbstmord. Wir werden das nie sicher klären können, aber es passt zusammen.«

»Was soll das heißen? Pfarrer Vince hat Kyle sexuell missbraucht? Kyle bringt sich daraufhin um? Und Carol, seine Mutter, rächt sich jetzt, indem sie Pfarrer Vince umbringt?«

Mein Vater und Nora nickten beide. »Passt doch bestens zusammen«, sagte Nora. »Außerdem ist sie Linkshänderin.«

»Wenn das alles so gut zusammenpasst, wieso hat Cummings sie dann noch nicht verhaftet?«

»Er braucht natürlich Beweise«, sagte mein Vater. »Martha Taylor hat Mrs. Struan wohl schon richtig erkannt, aber als Zeugenaussage ist das etwas schwach.«

Ich schüttelte den Kopf. »Ich kann nicht glauben, dass Pfarrer Vince so etwas getan hat. Ich war doch selbst ein paar Jahre Ministrant bei ihm. Mich hat er nie belästigt.«

»Du bist ihm eben zu hässlich«, sagte Nora.

Mein Vater und ich warfen ihr böse Blicke zu, doch anstatt ihr etwas zu entgegnen, lenkte mein Vater von Noras Bemerkung ab: »Ich konnte es auch nicht glauben. Er schien immer so nett und anständig zu sein. Aber der Schein kann trügen.«

»Sicher, ist schon möglich. So gut habe ich ihn auch wieder nicht gekannt. Also lass mich noch mal zusammenfassen: Niemand kann beweisen, dass der Pfarrer Kinder missbraucht, und somit kann ihn niemand deswegen zur Rechenschaft ziehen. Natürlich kann erst recht niemand beweisen, dass sich Kyle deshalb umgebracht hat. Also muss Mrs. Struan ihr vermeintliches Recht selbst in die Hand nehmen. Eiskalt hat sie Kyles Selbstmord gerächt.«

Wow! Drei Stunden nach dem Mord hatte ich den Fall bereits gelöst.

»Fragt sich nur, wieso das Tuch da war?«, murmelte mein Vater mehr zu sich selbst.

»Was für ein Tuch?«, fragte Nora.

»Der Mord war äußerst brutal und blutig. Und Vince war nackt. Das ist verständlich, wenn man bedenkt, dass Mrs. Struan ihn bestrafen wollte für das, was er getan hatte. Allerdings war die Leiche mit einem Tuch bedeckt, was wiederum überhaupt nicht zu diesem Rachebild passt.«

»Stimmt, wieso sollte Mrs. Struan ihn brutal abstechen, ausziehen – und dann doch wieder bedecken?«

Nora wusste die Antwort: »Linkshänderin. Sie ist verrückt.«

Aber für mich blieb noch eine andere Frage: Wie passte Williams da hinein? Wieso war er auf der Insel? Wie stand er zu Carol Struan? Was wusste er oder inwieweit war er beteiligt?

Und noch ein Gedanke kam mir in den Sinn: Was, wenn Mrs. Struan doch unschuldig war? Für Nora stand sie bereits als Mörderin fest. Und das bedeutete, dass eine Menge Frauen auf der Insel ebenso dachte. Aber nicht nur Noras Klatschrunde, sogar mein Vater und Cummings sahen sie bereits als Mörderin.

Wenn Mrs. Struan wirklich unschuldig war, dann würde sie es jetzt auf der Insel noch viel schwerer haben als bisher.

Kapitel 7

Ich stand fünf Minuten zögernd vor dem Blue Boar, bevor ich es endlich über mich brachte, das Gasthaus zu betreten. Die meisten Leute, die meine Peinlichkeit vorhin beobachtet hatten, waren zum Glück inzwischen gegangen. Auch Mary war nirgendwo zu sehen. Ich fühlte mich erleichtert, gleichzeitig aber auch enttäuscht.

Ich war gekommen, um Williams endlich mehr auf den Zahn zu fühlen: Was wollte er? War es wirklich Zufall, dass gerade dann ein Mord passierte, wenn er hier war?

Noch bevor ich die Treppe zu den Gästezimmern erreicht hatte, schwang die Klapptür zur Küche auf und Mary kam heraus. Sie sah mich. »Hi Steve!«, rief sie mir zu. Dann begann sie damit, gewaschene Gläser in Regale zu räumen.

Ich atmete ein paar Mal tief durch. Ich wollte die Treppe hinaufsteigen, aber etwas in mir blockierte meine Beine. Ich konnte nicht. Langsam drehte ich mich um und steuerte auf die Theke zu. Wie in Trance näherte ich mich Mary (doch diesmal mit offenen Augen). »Danke«, sagte ich zögernd. »Danke, dass du mir vorhin geholfen hast.«

Mary sah mich an. Und lächelte. »Nein«, sagte sie, »Ich muss dir danken. Wenn du mir nicht geholfen hättest, hätte ich alles allein aufräumen müssen.«

»Aber ... ich war ja schuld. Wenn ich nicht ...«

»Nein, mein Vater war schuld. Er ist voll in dich reingerannt. Er hätte besser aufpassen müssen. Eigentlich hätte er aufräumen sollen.«

Ich nickte, während ich nach den richtigen Worten suchte.

»Wie geht's dir?«, fragte sie. »Wir haben uns lange nicht mehr gesehen, seit Terry fortgezogen ist.«

»Ja, stimmt. Das wollte ich ... ich wollte ...«

»Ja?«

Ich glaube, sie hatte ihren Spaß an meiner Stotterei. Aber sie machte sich nicht über mich lustig. Trotzdem – ich wurde mir selbst zu lächerlich und wollte nicht länger den stotternden Idioten spielen. »Ich wollte dich fragen, ob wir uns nicht mal zusammensetzen können? Wie du gesagt hast, wir haben uns lange nicht mehr gesehen und ...« – nein, kein Stottern mehr – »... ich würde mich freuen, wenn wir mal ein bisschen reden könnten. Über gute alte Zeiten und so. Oder über die Zukunft. Ich meine ... nur so.«

»Klar. Dad hat mir heut Abend freigegeben, der alte Sklaventreiber. Eigentlich sollte ich mit meiner Schwester ein bisschen lernen, aber sie schafft das sicher auch ohne mich. Hast du Zeit heute?«

»Sicher! Toll!« Mir schien, als ginge die Sonne erst jetzt auf. »Ich hol dich ab. Wann soll ich da sein?«

»Bis acht muss ich noch bedienen. Sagen wir um neun?«

»Hallo Mary, hallo Steve«, grüßte uns eine Stimme. Williams kam die Treppe herab. Er musste den Kopf einziehen, um nicht an die Decke zu stoßen.

»Hallo, Mr. Williams. Ich hoffe, Sie fühlen sich wohl bei uns, trotz allem, was passiert ist. Wenn Sie etwas brauchen, müssen Sie es nur sagen«, sagte Mary.

»Danke, ich habe alles, was ich brauche, und alles ist bestens. Einen schönen Tag noch. Euch beiden.«

Williams verschwand zur Tür hinaus. Meine Detektivinstinkte erwachten und drängten mich zurück an den Fall, auch wenn ich noch gerne bei Mary geblieben wäre.

»Also dann bis heute Abend.« Ich winkte ihr zum Abschied zu und nahm eins ihrer süßen Lächeln mit auf den Weg.

Draußen beobachtete ich gerade noch, wie Williams um eine Ecke bog. Ich folgte ihm so unauffällig wie möglich. In einer Großstadt mag es leicht sein, in den Menschenmassen unterzutauchen, aber in einem kleinen Dorf fällt ein Verfolger leicht auf.

Williams schien mich jedenfalls nicht zu bemerken. Er sah sich um wie ein Tourist, der neugierig alle Eindrücke aufnahm. Ab und zu grüßte er Leute, die in Gärten standen oder ihm auf der Straße begegneten. Alle starrten ihn neugierig an; sicher hatten schon manche von ihm gehört. Es bleibt nicht lange ein Geheimnis, wenn ein Fremder auf der Insel ist. Und nicht wenige grüßten sogar (zögerlich) zurück.

Ich war gespannt, was Williams vorhatte. Er schien ein Ziel zu haben, ging nicht einfach blindlings spazieren. Wo wollte er hin? Ich fühlte mich großartig! Es machte so viel Spaß, Detektiv zu spielen und Williams zu verfolgen. Vielleicht lag es aber auch an der Vorfreude auf heute Abend: Mary würde sich mit mir treffen!

Es überraschte mich wenig, als Williams vor Carol Struans Haus stehen blieb. Ich duckte mich hinter einen Baum und beobachtete, wie er an der Tür läutete. Mrs. Struan öffnete. Sie redeten kurz. Dann gingen beide ins Haus.

»Mist!« Ich wollte unbedingt hören, was die beiden zu bereden hatten. Hier konnte ich erfahren, ob Williams wusste, dass Mrs. Struan den Mord begangen hatte, oder ob er ihr sogar geholfen hatte. Ja vielleicht hatte sogar er für sie gemordet! Der Gedanke brannte in meinem Kopf. Bezahlte Mrs. Struan ihn gerade dafür, dass er den Tod ihres Sohnes gerächt hatte? Ich konnte einfach nicht glauben, dass Williams rein zufällig zur Zeit des Mordes auf der Insel war.

Ich musste ins Haus und zwar so schnell wie möglich. Zwei Häuser weiter stand Mrs. Corben in ihrem Garten und hängte Wäsche auf. Sie hatte mir den Rücken zugedreht. Sonst war niemand zu sehen.

Ich rannte los, direkt auf Mrs. Struans Haus zu. Wie ein Hürdenläufer sprang ich über den Gartenzaun und warf mich hinter einem Strauch zu Boden. Ich lugte zwischen den Zaunlatten hindurch: Niemand hatte mich bemerkt.

Ein kurzer Blick zu den Fenstern in Mrs. Struans Haus: Konnten sie mich von drinnen sehen? Nur wenn sie bei meinem Sprung aus dem Fenster gesehen hätten.

Ich sprintete zur Hinterseite des Hauses. Mein Herz pochte. Ich wirbelte um die Ecke und atmete ruhig durch. Hier hinten war ich vor neugierigen Blicken sicher. Ich konnte nur hoffen, dass mich vorhin niemand beobachtet hatte.

Eine Holztreppe führte hoch zu einer Hintertür. Vorsichtig schlich ich nach oben. Ich duckte mich unter einem Fenster durch und teste die Tür: Verschlossen!

Ich untersuchte das Fenster. Es war einen Spalt geöffnet. Ich lauschte, hörte aber nichts. Williams und Mrs. Struan mussten sich in einem anderen Teil des Hauses aufhalten. Ich schob das Fenster auf und kletterte hinein. Nicht eine Sekunde dachte ich daran, dass ich in ein fremdes Haus einbrach.

Natürlich dachte ich ebenso wenig daran, wie gefährlich es war, in das Haus eines Mörders einzudringen.

* * * * *

Drinnen roch ich sogleich Carol Struans liebliches Parfüm. Ich befand mich in einem Gang im oberen Stock. Von unten hörte ich Stimmen, aber ich konnte nicht verstehen, was sie sagten. Vorsichtig schlich ich den Gang entlang. Links und rechts führten Türen zu verschiedenen Zimmern. Sollte ich das Haus nach Hinweisen oder gar Beweisen durchsuchen? Nein, ich wollte lieber hören, was Struan und Williams zu besprechen hatten.

Nach ein paar Schritten starrte ich entsetzt auf meine Schuhe: Beim Sprint durch die Wiese hinter dem Haus waren sie dreckig geworden und jetzt hinterließ ich eine Schmutzspur. Ich zog die Schuhe aus und schlich weiter.

Am Ende des Gangs führte eine Treppe hinunter ins Wohnzimmer. Ich legte mich auf den Teppichboden und robbte zum Geländer am oberen Ende der Treppe. Vorsichtig spähte ich zwischen zwei Metallstangen hindurch.

Williams versank in einem weich gepolsterten Stuhl. Ich sah seinen Kopf und Oberkörper. Er hätte seinen Blick nur leicht nach oben richten müssen, um mich zu entdecken. Aber er war in ein Gespräch mit Mrs. Struan vertieft, die ihm vermutlich gegenüber saß. Sie konnte ich nicht sehen, aber dafür verstand ich jetzt jedes einzelne Wort.

Williams: »Du hast also weder dem Pfarrer noch sonst irgendjemandem irgendetwas von einer Beichte erzählt?«

Struan: »Nein. Ich habe mit niemandem geredet. Und in letzter Zeit hat auch kaum jemand mit mir geredet.«

Williams: »Gut, wieso Pfarrer Vince dich zur Beichte erwartet hat, wissen wir nicht. Aber Dr. Medder behauptet, dass er dich nicht angerufen hat. Denkst du, dass er lügt?«

Struan: »Ich glaube nicht. Wieso sollte er das denn tun? Aber ... ich weiß auch nicht. Irgendetwas kann doch nicht stimmen!«

Williams: »Wie gut kennst du Dr. Medder?«

Struan: »Nicht besonders; ich war ein paar Mal mit Kyle bei ihm, als er krank war. Und natürlich nach Kyles Tod ... Ich habe ihm gesagt, dass Kyle sich nicht umgebracht hat und dass ich ihm verboten hatte, an den Klippen zu spielen. Es war kein Unfall und kein Selbstmord, da bin ich mir sicher! Aber Dr. Medder konnte keine Anzeichen eines Mordes erkennen. Ich glaube, er hat auch nicht richtig danach gesucht. Er ist ein netter Mensch, einer der wenigen hier auf der Insel, die mich immer anständig und freundlich behandelt haben, aber nicht einmal er wollte mir glauben, dass Kyle … ermordet wurde.«

Williams: »Hmm.«

Es entstand eine kurze Pause und ich hörte, wie ein Stuhl zurückgeschoben wurde. Nachdem Williams immer noch saß, musste Carol aufgestanden sein. Ich erschrak. Wollte sie etwa nach oben kommen? Nein, ihre Schritte entfernten sich.

Kurz darauf kam sie zurück und sagte: »Es ist sicher nicht der richtige Augenblick zum Feiern, aber nachdem ich die Torte schon gebacken habe, können wir sie auch essen. Du magst doch ein Stück?«

»Sehr gern. Deine Torten sind sowieso die besten. Mmmh, das ist die mit Marzipan, meine Lieblingstorte.«

»Ich weiß.«

Williams nahm einen Teller entgegen. Soviel ich erkennen konnte, sah die Torte wirklich nicht schlecht aus, aber ich hungerte mehr nach ein paar Antworten und war froh, als sich das Gespräch wieder wichtigeren Dingen zuwandte.

Struan: »Was soll ich nur machen? Irgendjemand will mir etwas anhängen.«

Williams: »Noch einmal zu Dr. Medder: So besonders gut kennst du ihn nicht. Bist du dir sicher, dass er es war, der dich angerufen hat? Hast du seine Stimme eindeutig erkannt?«

Struan (nach einer kurzen Pause): »Ich denke, dass er es war. Aber sicher ... nein, sicher bin ich mir nicht. Der Anrufer hat gesagt, er wäre Dr. Medder, und er hat so geklungen wie Dr. Medder, deshalb habe ich eigentlich nie daran gezweifelt. Aber er hat auch oft gehustet und war wohl etwas heiser, sodass ich ihn nicht immer deutlich verstanden habe.«

Williams: »Hm. Gehustet und heiser?«

Struan: »Ja, er ... Mein Gott, er hat das absichtlich gemacht, um seine Stimme zu verstellen!«

Es war unglaublich spannend, in ein fremdes Haus einzudringen und die Bewohner zu beobachten, aber ich war trotzdem enttäuscht. Die beiden verhielten sich nicht wie Bonnie und Clyde. Williams hatte mit dem Mord offenbar nichts zu tun. Er schien wirklich darum bemüht, die Sache aufzuklären. Bei Mrs. Struan konnte ich mir natürlich nicht sicher sein. Entweder sie meinte es ernst, oder sie spielte Williams etwas vor.

Williams: »Wer könnte dir etwas anhängen wollen?«

Struan: »Keine Ahnung. Ich bin sicher nicht beliebt auf der Insel, aber das war schon so, als ich mit Henry hergezogen bin. Ich war immer die Fremde, habe es nie geschafft, mich einzugliedern. Und seit ich gesagt habe, dass ich mich von Henry scheiden lassen will, ist es noch schlimmer geworden. Alle hier helfen natürlich zu Henry. Aber sie kennen ihn nicht so gut wie ich. Sie waren nicht mit ihm verheiratet.«

Williams (nach einer kurzen Pause): »Hat er dir etwas getan?«

Struan: »In den letzten Monaten hat er viel mehr getrunken als früher. Wenn er so weiter macht, wird er noch als Säufer enden wie der Betrunkene Jeremy, der hier auf der Insel herumhängt. Und im Suff hat er mich auch ein paar Mal geschlagen.«

Williams: »Hast du Cummings davon erzählt?«

Struan: »Nein. Was hätte er schon gemacht? Sogar wenn er mir geglaubt hätte, hätte er nichts unternommen.«

Williams: »Wie steht es mit der Scheidung?«

Struan: »Da ist noch alles offen. Ich muss sagen, die Scheidung interessiert mich im Moment nicht sehr. Ich habe das Haus; er ist in seiner Hütte draußen am Dorfrand. Ich glaube, er ist mit sich selbst auch nicht im Reinen. Trotz allem bin ich ihm dankbar, dass er freiwillig ausgezogen ist. Und ich habe ihm auch gesagt, dass ich nichts von ihm haben will. Damals schon. Ich wollte nur mit Kyle weg von ihm. Mit Kyle ...«

Williams: »...«

Williams war aufgestanden und ich reckte meinen Kopf höher, um zu sehen, was er machte. Ich hörte ihn flüstern. Wahrscheinlich war er bei Mrs. Struan und beruhigte sie.

»Es geht schon«, hörte ich Mrs. Struan. »Danke, dass du gekommen bist. Danke, dass du da bist.«

»Du weißt, dass ich alles für dich tun würde. Hätte ich doch nur früher kommen können ...«

Williams tauchte wieder auf und lehnte sich zurück in seinen Sessel. Ich senkte meinen Kopf ein Stück, aber langsam, sodass er nicht durch eine rasche Bewegung auf mich aufmerksam wurde.

»Ich habe niemanden mehr«, sagte Mrs. Struan. »Jetzt, wo Kyle weg ist, habe ich niemanden mehr.«

»Du hast mich. Du kannst immer auf mich zählen. Und ich werde dir helfen. Ich werde herausfinden, was mit Kyle passiert ist und wer den Pfarrer ermordet hat – und wer dir den Mord anhängen will. Hab keine Angst, niemand wird dir etwas tun.«

Ich bemerkte, wie Williams sich ausgedrückt hatte: Er wollte herausfinden, was mit Kyle passiert war. Er hatte nicht gesagt: »... herausfinden, wer Kyle ermordet hatte.« War es Zufall oder bedeutete das, dass er selbst noch nicht davon überzeugt war, dass Kyle ermordet worden war?

»Danke, John«, sagte Mrs. Struan. »Danke, dass du das alles für mich tust. Du weißt, dass ich dich für deine Arbeit nicht bezahlen kann.«

Williams lachte. »Bezahlen. Wir sind doch alte Freunde!«

»Alte Freunde? John, wie siehst du mich? Als alte Freundin?«

Ich war gespannt, was Williams sagen würde. Aber mit dem, was er schließlich sagte, hatte ich wirklich nicht gerechnet. Nicht nur, dass es mich überraschte, es fuhr mir durch Mark und Bein.

Er sagte: »Steve!«

* * * * *

Mein Herz blieb stehen.

Hatte ich mich verhört? Mrs. Struan dachte das auch. »Was?«, fragte sie.

Jetzt erst blickte Williams hoch. Er sah mich direkt an. »Steve? Willst du nicht runterkommen? Ich bin sicher, hier unten ist es viel bequemer als auf dem harten Boden dort oben.«

Ich war immer noch wie versteinert. Ich wusste nicht, was ich tun sollte. Am liebsten wäre ich weggerannt, aber ich wollte heute kein zweites Mal vor etwas davonlaufen.

Langsam stand ich auf. »Hallo ...«

Ich stieg die Treppe hinunter, in jeder Hand einen Schuh. »Ich ... habe die Schuhe ausgezogen, damit ich nichts dreckig mache«, murmelte ich.

»Setz dich doch«, sagte Williams. Es wäre mir lieber gewesen, wenn er mich angeschrieen hätte.

Carol Struan trug immer noch ihr schwarzes Kleid, doch hatte sie jetzt eine Schürze umgebunden, die nicht zu ihrem noblen Aussehen passte. Sie schien völlig überrascht, aber nicht böse zu sein. Noch nicht. Wahrscheinlich hatte sie noch nicht registriert, dass ich in ihr Haus eingebrochen war. Eigentlich überriss ich das selbst erst in diesem Moment.

Noch während ich fieberhaft nach einer Entschuldigung suchte, sagte Williams zu Mrs. Struan: »Ich hoffe, du bist mir nicht böse. Steve hat mir bei den Ermittlungen sehr geholfen und ich wollte ihn ein bisschen, sagen wir, unterrichten. Deshalb habe ich ihm den Auftrag gegeben, mich zu verfolgen. Ab dem Blue Boar hat er sich größte Mühe gegeben und ich finde, er hat seine Sache gut gemacht. Fast hätte ich ihn nicht entdeckt.«

»Oh«, sagte Mrs. Struan.

»Tut ... tut mir Leid. Ich wollte nicht ...«, war ich wieder am Stottern.

»Schon gut«, sagte Mrs. Struan. »Wenn John dir etwas beibringen will, dann hör ihm gut zu. Er ist der beste Detektiv, den ich kenne.«

»Sie sind Detektiv?«, fragte ich Williams und fügte gleich hinzu: »Ich meine, natürlich weiß ich das, sie haben mich ja unterrichtet. Aber ich meine, was ... oh Mann ...« Ich ließ mich in einen Sessel fallen und schloss die Augen. Es wurde mir zu viel; ich wollte nicht mehr nachdenken.

Williams gönnte mir keine Pause: »Wir brauchen deine Hilfe, Steve. Du kennst dich auf der Insel aus. Du bist zwar nicht hier geboren, aber du bist angenommen. Somit bist du das Bindeglied zwischen den Außenseitern – Carol und mir – und den Leuten auf der Insel – inklusive Mörder. Was hältst du davon, wenn wir uns zusammenschließen?«

»Bitte, Steve«, sagte Mrs. Struan. Sie reichte mir die Hand: »Ich bin Carol.«

Ich beschloss, meine peinliche Situation zu vergessen (heute schien sich für mich alles zu wiederholen) und schüttelte Struans Hand. Ihr einzigartiger Parfümgeruch drang angenehm in meine Nase. Meine Detektivsinne waren wieder geweckt. Wir waren zu dritt. Wir waren ein Team. Wir würden den Mörder finden!

»Setz dich und iss ein Stück Torte.«

Dieses Angebot nahm ich gerne an.

»Das meiste dürftest du inzwischen wissen«, sagte Williams. »Carol und ich sind alte Freunde. Wir kennen uns schon, seit wir Kinder waren. Du weißt, dass Carols Sohn Kyle gestorben ist, und du hast inzwischen sicher mitbekommen, dass Carol das für keinen Unfall hält. Deshalb bin ich hier. Ich will ihr helfen, die Wahrheit zu finden.«

Es war das erste Mal, dass ich Carol Struan so nahe stand, und mir fiel auf, dass sie eine klassische Schönheit war: Dunkle Augen, eine gerade Nase, aber nicht zu groß, volle Lippen. Sie war natürlich nichts für mich (zu alt und außerdem stand ich auf Mary), aber ich fragte mich, was für eine Beziehung Williams mit ihr hatte – oder was für eine er gerne mit ihr hätte.

»Was genau ist mit Kyle passiert? Haben Sie schon was rausgefunden? Tut mir Leid, wenn ich so direkt frage.«

»Schon gut«, sagte Carol. »Es war vor vier Monaten, am 14. Mai. Kyle wollte nach draußen, spielen. Nichts Besonderes. Aber an diesem Abend ist er nicht zurückgekommen. Henry, also mein Mann, hat nur gemeint, dass er schon wieder auftauchen würde. Ich verstehe nicht, wie ein Vater so teilnahmslos sein kann, wenn sein Sohn verschwunden ist. Natürlich bin ich auch zu Cummings, aber er hat ähnlich reagiert. Am nächsten Morgen hat ihn ein Fischer gefunden. Am Fuß der Klippen.«

Neben ihrer Schönheit fiel mir eine gewisse Traurigkeit auf. Ich glaube, die aktuellen Beschuldigungen gegen sie setzten ihr viel weniger zu als der Tod ihres Sohnes. Nur wenn sie Williams ansah, drang ab und zu ein Lächeln durch ihre Trauer.

Williams fuhr fort: »Angeblich hat Kyle oben an den Klippen gespielt, ist ausgerutscht und hinabgestürzt. Es war sofort tot.«

Ich nickte. »Ich kenne die Stelle, an der es passiert ist. Wir haben als Kinder dort früher auch oft gespielt. Aber wieso sollte es kein Unfall gewesen sein?«

»Kyle hatte an diesem Tag seinen Lieblingspullover an, einen blauen mit aufgestickten weißen Elefanten. Als Kyle gefunden wurde, hatte er ihn nicht mehr an.«

»Dann hat er ihn ausgezogen?«

»Das hat der Inspektor auch gemeint«, sagte Carol. »Aber es war ein kühler Tag, also wieso hätte er ihn ausziehen sollen? Der Pulli wurde außerdem nie gefunden. Dazu kommt, dass Kyle mir gesagt hat, dass er im Wald spielen wolle. Er wollte nie zu den Klippen, das hatte ich ihm auch schon oft verboten. Und Kyle hat immer getan, worum ich ihn gebeten habe.«

Das konnte ich kaum glauben. Vielleicht schloss ich zu sehr von mir auf andere, aber ich kannte kein Kind, das seinen Eltern immer gehorchte. »Wenn Kyle ermordet wurde, wer käme dann als Mörder in Frage?«

Carol schwieg einen Moment. Dann sagte sie: »Henry hatte nie ein so gutes Verhältnis zu Kyle, aber auf der anderen Seite – er hatte zu keinem Menschen ein gutes Verhältnis. Er hat Kyle immer wie eine Sache behandelt, nicht wie seinen Sohn. In den Wochen vor Kyles Tod ist es dann schlimmer geworden. Und in dieser Zeit hat er ihn auch das erste Mal geschlagen. Es war eine Sache, wenn er mich geschlagen hat, aber ich konnte nicht zulassen, dass er Kyle schlug. Das war der Hauptgrund, wieso ich mich schließlich von ihm trennen wollte.«

»Du denkst, dass dein Mann seinen eigenen Sohn ermordet hat?«

Carol schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht. Trotz all seiner schlechten Seiten kann ich mir nur schwer vorstellen, dass er zu so etwas fähig wäre. Nach Kyles Tod habe ich überall herumgefragt und Henry natürlich besonders. Ich hatte das Gefühl, dass Henry auch nicht an einen Unfall glaubte. Nur wollte er das nie zugeben. Ich bin mir sicher, dass er irgendetwas verschweigt.«

»Aber das alles gibt uns keinen Hinweis auf Kyles Tod oder auf den des Pfarrers«, sagte Williams.

Und somit waren wir wieder beim Mord an Pfarrer Vince, bei dem es sich zweifellos um Mord und nicht um einen Unfall handelte. »Es gibt da ein Gerücht ...«, begann ich. Ich war nicht scharf drauf, Carol von dem Kindesmissbrauch zu erzählen, aber irgendwann würde sie es doch erfahren.

»Du meinst, dass Pfarrer Vince Kinder missbraucht haben soll?«, fragte Williams.

Ich starrte ihn an. Er war erst seit kurzem auf der Insel, wusste aber Dinge, die ich selbst erst vor einer Stunde erfahren hatte. Trotzdem war ich froh, dass vor allem Carol es schon wusste.

»Ich weiß nicht, ob es stimmt«, sagte sie. »Aber wenn Pfarrer Vince Kyle je angerührt hat, dann habe ich nie etwas davon gemerkt. Auch Kyle hat nie etwas gesagt.«

»Seit wann weißt du davon?«, fragte ich sie.

»John hat es mir heute Morgen gesagt. Bevor der Inspektor aufgetaucht ist und mich beschuldigt hat. Ich habe mich schon gewundert, wieso er mir nicht gleich dieses Motiv zur Last gelegt hat.«

»Es gibt keine Beweise für irgendetwas«, sagte Williams. »Es sind nur Gerüchte. Aber die Brutalität des Verbrechens spricht für einen Mord voller Hass und Zorn. Eine Mutter, die weiß – oder zu wissen glaubt –, dass ihr Sohn vom Pfarrer misshandelt wurde, wäre zu so einer Tat sicher fähig.«

»Und doch waren die schwersten Wunden des Pfarrers mit dem Altartuch bedeckt, wie wenn der Mörder den Pfarrer doch noch schützen wollte«, warf ich ein.

»Woher weißt du das?«, fragte mich Williams.

»Äh ... mein Vater hat's mir gesagt.«

»Nun ja, du hast Recht: Das ist auch noch eine offene Frage, die wir unbedingt klären müssen. Der brutale Mord und das Tuch widersprechen einander. Aber selbst wenn Kindesmissbrauch das Motiv war: Kyle war nicht das einzige Kind auf der Insel. Viele Mütter und Väter hätten dann dieses Motiv gehabt.«

»Aber nur Kyle hat sich umgebracht«, sagte ich und bereute es sogleich. »Ich meine ...«

»Ist schon gut«, sagte Carol. »Natürlich. Kyle hat sich umgebracht und das gibt mir ein noch größeres Motiv für den Mord. Aber ich glaube trotzdem nicht, dass Kyle sich umgebracht hat.«

»Wir müssen Schritt für Schritt vorgehen«, meinte Williams, »dann werden wir die Lösung finden. Wenn wir uns den Mord an Pfarrer Vince ansehen, so gibt es drei Möglichkeiten: Erstens: Es war Carol. Das können wir ausschließen. Zweitens: Jemand hat sich nur zufällig als Carol verkleidet, um selbst nicht erkannt zu werden. Oder drittens: Der Mörder hat es bewusst darauf angelegt, den Mord Carol in die Schuhe zu schieben. Dann müssen wir herausfinden wieso.«

»Würde jemand tatsächlich einen Mord begehen, nur um Carol etwas anzuhängen?«

»Menschen sind zu vielem fähig«, sagte Williams. »Jedenfalls würde das erklären, wieso der Mord am hellen Tag begangen wurde und nicht bei Nacht, wo der Mörder unbemerkt geblieben wäre.«

»Wer hasst mich so sehr, dass er mir das antun will?«, fragte Carol.

Ja, das war die Frage. Ging es bei dem Mord um den Pfarrer – sollte Carol nur der Sündenbock sein – oder ging es um sie – war der Pfarrer nur das Mittel, um Carol als Mörderin anzuklagen.

»Ich glaube nicht, dass man dich wahllos als Opfer ausgesucht hat«, sagte Williams. »Es wäre ein zu großer Zufall. Kyles Tod und die Ermordung des Pfarrers müssen irgendwie zusammenhängen. Vielleicht will der, der für Kyles Tod verantwortlich ist, dich loswerden, weil du zu lästig geworden bist?«

»Zu lästig? Aber wieso bin ich lästig?«

»Du bist überzeugt davon, dass Kyle ermordet wurde, und lässt die Sache nicht einfach ruhen. Vielleicht hat Kyles Mörder Angst, dass du ihm irgendwann auf die Spur kommst, wenn du weiterhin so einen Wirbel machst. Aber wenn du selbst als Mörderin eingesperrt wirst, wäre dich der wahre Mörder los.«

Wir überlegten noch kurz hin und her, bevor wir schließlich aufbrachen. »Danke«, sagte Carol. »Danke euch beiden.« Sie hatte Tränen in den Augen und in diesem Augenblick war ich davon überzeugt, dass sie mit dem Mord – oder den Morden – nichts zu tun hatte.

Jetzt war zuerst Mrs. Taylor an der Reihe. Williams wollte mit ihr noch ein paar offene Punkte abklären. Es war klar, dass er dabei meine Hilfe brauchte. »Kommen Sie, Mr. Williams, nehmen wir die alte Martha in die Zange!«, rief ich meinem Partner zu.

»In die Zange nehmen. Hmm, ja. Das trifft es gut.«

Kapitel 8

Unterwegs kam mir ein Gedanke: Falls Pfarrer Vince tatsächlich Kinder sexuell missbraucht hatte, hätten viele Leute ein Motiv für einen Mord gehabt. Ich erinnerte mich daran, wie Terry mit seiner Familie damals die Insel verlassen hatte. Nach der offiziellen Version hatte sein Vater einen spitzen Job auf dem Festland gefunden, aber Terry selbst hatte mir erzählt, dass eigentlich seine Mutter gedrängt hatte, von der Insel wegzuziehen. Und Terry hatte einen kleinen Bruder – etwa in Kyles Alter. War es möglich, dass Pfarrer Vince auch Terrys Bruder missbraucht hatte und sie deshalb weggezogen sind? Ich notierte mir im Geiste, Terry bei nächster Gelegenheit anzurufen und ihn vorsichtig danach zu fragen.

»Carol scheint nett zu sein«, startete ich einen weiteren Versuch, mehr über Williams zu erfahren.

»Sie ist einer der außergewöhnlichsten Menschen, die ich kenne. Auf ihre Art hat sie mir das Leben gerettet.«

»Das Leben gerettet?«

»Sozusagen. Ich weiß nicht, wo ich heute ohne sie wäre. Vermutlich tot oder so gut wie tot. Ich verstehe nicht, wieso die Leute hier das nicht sehen. Jeder, der sie auch nur ein bisschen kennt, wüsste, dass sie niemals jemanden umbringen könnte.«

»Es dauert bei uns lange, bis ein Fremder sich so eingebürgert hat, dass andere ihn kennen lernen wollen. Aber wie kommt es, dass sie Henry Struan geheiratet hat? Ich hatte zwar nie viel mit ihm zu tun, aber er war mir nie besonders sympathisch. Und wenn er sie wirklich geschlagen hat – wieso ist sie dann so lange bei ihm geblieben?«

»Vielleicht ist das zum Teil auch meine Schuld«, meinte Williams leise.

»Wieso?«

Er antwortete nicht auf meine Frage, sondern sagte: »Hm. Ich frage mich, ob Henry etwas mit Kyles Tod zu tun hat.«

»Ja, gut möglich. Mann, und ich dachte schon, der Fall wäre gelöst. Der Kindesmissbrauch, Kyles Selbstmord, Carol als rächende Mutter – alles hätte schön zusammengepasst.«

»Carol könnte nie jemanden umbringen«, wiederholte Williams.

»Ich muss zugeben, dass ich sogar Sie verdächtigt habe. Ich dachte mir, dass vielleicht Sie für Carol den Mord begangen hätten. Aber ich weiß nicht, wie ich so etwas denken konnte. Ich bin mir sicher, dass Sie auch nie jemanden umbringen könnten.«

»Bist du dir da sicher?«, fragte Williams. Ich blickte zu ihm auf, aber er starrte gedankenverloren in die Ferne, als ob ihn meine Bemerkung an alte Ereignisse erinnerte. Und plötzlich war ich mir tatsächlich nicht mehr so sicher.

Aus der Ferne ertönte der dumpfe Klang eines Schiffshorns. »Das ist die Fähre«, erklärte ich Williams. »Dieses Signal gibt sie nur, wenn Fremde an Bord sind. Kommen Sie!«

Ich führte Williams weg von der Straße zu einem kleinen Aussichtspunkt, von wo aus wir den Hafen unten am Meer sehen konnten. Die Fähre hatte angelegt und tatsächlich betrat jemand mit einem großen Koffer den Steg. Wir waren zu weit entfernt, um den Ankömmling erkennen zu können, aber sein Gepäck sagte uns, dass es ein Fremder war, der zumindest hier übernachten wollte.

»Wer kann das sein? Monatelang sehen wir keine Menschenseele und gerade jetzt nach dem Mord sind Sie hier und jetzt kommt noch jemand an. Das kann doch kein Zufall sein?«

»Ich halte auch nicht viel von Zufällen. Hmm, Cummings hat gesagt, dieser Mr. McCorley, der um 10 Uhr mit Mrs. Taylor telefoniert hat, sei Journalist. Sicher hat Cummings auch ihn befragt und ihm dadurch vom Mord erzählt. Wenn Mr. McCorley nun ein fleißiger Journalist ist, wird er die Gelegenheit nützen, exklusiv über diesen Fall zu berichten, in den er selbst – mehr oder weniger – verwickelt ist.«

»Glauben Sie, es war Zufall, dass er gerade zur Mordzeit angerufen hat?«

»Wie gesagt: Ich halte nicht viel von Zufällen. Aber wir werden sehen. Seinem Gepäck nach zu urteilen, wird er länger hier bleiben. Wir werden ihn sicher noch treffen.«

»Es ist auf jeden Fall sehr verdächtig, dass er gerade rechtzeitig anruft, um Martha abzulenken.«

»Ja, aber lass uns keine voreiligen Schlüsse ziehen.«

»Sie haben Recht. Wenn er etwas mit dem Mord zu tun hätte, würde er jetzt sicher nicht hierher kommen.«

Während wir uns weiter Mrs. Taylors Haus näherten, lenkte ich das Gespräch wieder auf Williams: »Sie haben Carol schon als Kind gekannt? Sind Sie zusammen aufgewachsen?«

»Ja. Wir waren Nachbarn. Gute Freunde. Auch wenn ich nie verstanden habe, wieso sie meine Freundin war.«

»Wieso?«

»Ich habe in meiner Kindheit ... viel Unsinn angestellt. Und wie ist es mit dir? Als Kind auf so einer Insel aufzuwachsen, muss doch sehr aufregend gewesen sein. Es gibt Wälder, Felsen, das Meer – war das nicht das reinste Kinderparadies?«

Ich überlegte lange, bevor ich ihm antwortete. »Na ja, sicher hatten wir als Kinder unseren Spaß. Terry und ich haben auch viel Unsinn angestellt. Das war meistens ziemlich lustig – zumindest so lange, bis unsere Eltern davon erfahren haben. Aber wenn man nicht nur jeden Tag auf der Insel ist, sondern jeden Tag auf der Insel sein muss, dann wird es schnell langweilig.«

»Ich kenne das Gefühl des Eingesperrtseins. Man denkt, man gewöhnt sich daran. Vielleicht gewöhnen sich manche Menschen auch wirklich daran, aber nicht alle. Für manche wird es mit der Zeit immer schlimmer.«

»Ja! Sie haben Recht. Je länger ich hier bin, umso unerträglicher wird es.« Ich dachte zu sehr an meine Lage auf der Insel, als dass ich Williams näher fragte, woher er das Gefühl des Eingesperrtseins kannte. »Am schlimmsten ist es, wenn man mehr oder weniger allein ist. Seit Terry weg ist, ist es eine Katastrophe. Es gibt hier nicht viele Leute in meinem Alter. Ich meine, da ist Mary, die Tochter von Edwin Jossan, dem Wirt, Sie kennen sie ja. Mit ihr ... na, egal, das tut jetzt nichts zur Sache. Sie ist toll. Aber sonst gibt es keine Leute, mit denen ich was anfangen könnte. Vielleicht liegt das an mir, aber ich kann es nun mal nicht ändern. Ich meine, da wäre zum Beispiel Patrick Harker, er ist so alt wie ich, ist nur einen Tag nach mir geboren. Er arbeitet im Fischereibetrieb seines Vaters und hat nichts als Fische im Kopf. Oder James O'Malley – der hat nur Pflanzen im Kopf. Sein Vater ist der Gärtner O'Malley, der vorhin bei der Kirche gearbeitet hat. Er kümmert sich um all die Gärten auf der Insel, deren Besitzer zu faul sind, sie selbst zu pflegen. In zwei Wochen soll ich dort anfangen, um endlich etwas Geld zu verdienen. Nora hat mir diesen Job aufgehalst. Nicht dass ich etwas gegen schwere Arbeit hätte, aber so eine Arbeit gibt mir einfach nichts ...«

Ich hätte Williams noch länger mit meiner Lebensgeschichte gelangweilt, wenn wir nicht endlich die Kirche erreicht hätten. Wieder einmal hatte ich zu viel von mir erzählt und zu wenig von Williams erfahren. Das viele Reden hatte ich mit Jenny und Nora gemeinsam, obwohl wir nicht wirklich blutsverwandt waren.

Wir steuerten auf Martha Taylors Haus zu. O'Malley schnipselte immer noch an ein paar Sträuchern im Garten herum, als wir den Kiesweg zum Eingang emporstiegen. »Guten Tag, Mr. O'Malley!«, rief ich ihm zu und seufzte leise: »Oh Mann, das wird mein zukünftiger Boss.«

O'Malley ignorierte mich und wandte sich an Williams: »Na, Mr. Detektiv, schon was rausgefunden?« Es hatte sich schnell herumgesprochen, was Williams auf der Insel vorhatte.

»Ich versuche nur zu helfen«, sagte Williams.

»Ja, sicher. Das ist schon ein Mist, was hier passiert ist. Auch noch direkt vor meiner Nase. Und ich hab nichts gesehen. Der Mörder muss beim Seiteneingang rein sein.«

»Ja, das ist ziemlich merkwürdig. Ich weiß, dass Inspektor Cummings Sie schon ausführlich befragt hat, aber sind Sie sicher, dass niemand aus der Kirche herausgekommen ist?«

»Nicht durch den Haupteingang; das hätt ich bemerkt. Also wie gesagt, der Mörder muss seitlich rein und raus sein.«

»Hmm. Vielen Dank, Mr. O'Malley.«

»Kein Problem, es ist nur so ein verdammter Mist. Ich stehe direkt dabei. Ich hätte was unternehmen können. Obwohl der Pfarrer es natürlich in gewisser Weise verdient hat, wenn Sie wissen, was ich meine.« Im Dorf schien es bereits Tatsache zu sein, dass Pfarrer Vince ein Kinderschänder gewesen war.

»Hoffentlich ist sie zu Hause«, sagte ich, als ich an Mrs. Taylors Tür klopfte.

»Hoffentlich stören wir sie nicht allzu sehr mit unseren Fragen«, meinte Williams und fügte leise hinzu: »Hoffentlich stören wir sie nicht mit dieser einen Frage.«

Ein Schlüssel drehte sich im Schloss (vor dem Mord hatte niemand seine Haustür verschlossen), und Martha Taylor öffnete.

»Guten Tag, Mrs. Taylor. Wir haben uns heute Vormittag schon kurz getroffen. Ich bin John Williams. Wie geht es Ihnen?«

Martha Taylor wirkte müde und ängstlich. Für Williams hatte sie nur einen misstrauischen Blick übrig.

»Ich hoffe, dass wir Sie nicht stören, wir werden auch ...«

»Lassen Sie mich in Ruhe!«, unterbrach ihn Mrs. Taylor. »Sie sind wie die anderen. Jeder redet nur schlecht über Timothy. Gehen Sie!«

Sie wich zurück und wollte uns die Tür vor der Nase zuschlagen. »Nein, Mrs. Taylor«, sagte ich schnell. »Wir wollen herausfinden, was wirklich passiert ist. Wer ihn umgebracht hat.«

Sie zögerte.

»Sie kennen mich doch, Mrs. Taylor. Ich war Ministrant. Ich habe Pfarrer Vince auch immer gemocht.«

Williams schlug in die gleiche Kerbe: »Mrs. Taylor, wir brauchen Ihre Hilfe! Wie Steve gesagt hat: Wir wollen herausfinden, wer Pfarrer Vince das angetan hat. Wollen Sie denn nicht, dass der Mörder zur Verantwortung gezogen wird?«

»Doch! Wer auch immer das getan hat, wer auch nur ... Na gut, ich hoffe, Sie meinen es ehrlich. Also wenn ich Ihnen helfen kann – kommen Sie rein.«

Hinter Mrs. Taylors Rücken lächelte ich Williams stolz zu. Diesen Fortschritt hatte er allein mir zu verdanken. Er konnte noch so höflich und rücksichtsvoll sein – er blieb doch ein Fremder. Ich dagegen war ein vertrautes Gesicht und sicher hätte sie Williams nicht ins Haus gebeten, wenn er alleine gekommen wäre. Kurz überlegte ich, ob Williams mich nur deshalb mitgenommen hatte, aber das wollte ich ihm nicht unterstellen.

Mrs. Taylor servierte uns Tee in ihrer Stube. In jedem Zimmer hing mindestens ein Kreuz, ansonsten war das Haus aber nur spärlich eingerichtet. Ein Foto von Pfarrer Vince stand auf einem Kästchen. Ich vermutete, dass sie es nicht erst jetzt zum Gedenken an ihn aufgestellt hatte.

Williams erkundigte sich noch einmal nach Mrs. Taylors Befinden, bevor er endlich zur Sache kam. »Wie gesagt, Mrs. Taylor, es tut mir Leid, dass wir Sie mit unseren Fragen belästigen, vor allem nach dem, was Sie durchmachen mussten.«

»Das ist schon in Ordnung, Mr. Williams. Ich helfe gerne, wenn Sie den Mörder dadurch schneller finden.« Sie holte eine Schale mit Keksen aus einem Schrank: »Wollen Sie vielleicht eins?«

»Ist das etwa Marzipan?«, fragte Williams.

»Nein, Kokos-Kekse.«

»Da greife ich trotzdem gerne zu.«

Williams schien ihr inzwischen viel vertrauter zu sein. Was Carol in all den Jahren nie gelungen war, schien bei Williams wie von selbst zu gehen.

»Und du?« Sie hielt auch mir die Kekse unter die Nase und ich schnappte mir eines. »Pfarrer Vince hatte die immer so gern. Ich habe immer eine Schale bereit, falls er gerade Lust darauf hat.«

Williams bat Mrs. Taylor, uns noch einmal in ihren Worten zu erzählen, was passiert war. Sie wiederholte das, was wir bereits wussten.

»Ist Ihnen etwas aufgefallen, als Mrs. Struan die Kirche betreten hat?«

Mrs. Taylor schüttelte den Kopf. »Nein, ich habe sie nicht wirklich bemerkt. Als ich einmal kurz aufgeschaut habe, saß sie plötzlich hinten in der letzten Reihe. Aber nachdem ich wusste, dass jemand beichten wollte, dachte ich mir nichts dabei.«

»Haben Sie bemerkt, ob die Person eine Tasche oder etwas Ähnliches dabei hatte?«

»Ich habe nichts gesehen, aber hinten in der Kirche war es dunkel und ich habe nicht darauf geachtet. Wenn sie am Boden gestanden wäre, hätte ich sie nicht gesehen.«

»Und als Sie nach dem Anruf mit Mr. McCorley zurück in die Kirche kamen, war Mrs. Struan bereits weg?«

»Ja, ich habe sie danach nicht mehr gesehen.«

»Was haben Sie während des Telefonats gemacht?«

»Nun, nichts. Ich bin dagestanden und habe telefoniert. Ich habe ein Blatt Papier zur Hand genommen, damit ich mir etwas für Timothy notieren hätte können, aber das war dann nicht nötig.«

»Sind Sie vor dem Schreibtisch gestanden oder dahinter?«

»Ehrlich gesagt, ich habe mich auf Timothys Stuhl gesetzt, weil ich vom Putzen ein wenig müde war. Timothy hat da ... hatte da nichts dagegen.«

»Ja, das kann ich mir vorstellen. Wenn Sie die ganze Kirche allein putzen müssen, ist das sicher sehr anstrengend. Aber wenn Sie in dem Sessel gesessen sind, sind Sie in Richtung des Fensters gesessen?«

»Ja, ich dachte mir noch, dass ich die Scheibe auch putzen sollte.«

»Und ist ihnen draußen etwas oder jemand aufgefallen? Haben Sie durch das Fenster jemanden gesehen? Jemanden, der aus der Kirche kam?«

»Nein, da war niemand.«

»Aber durch das Fenster hatten Sie den Seiteneingang die ganze Zeit im Blick?«

»Ja, eigentlich schon. Also wenn Sie wissen wollen, ob da jemand rausgegangen ist – das hätte ich sicher bemerkt.«

»Hmm«, sagte Williams. Er nickte und lehnte sich zurück, aber seine Stirn war voller Runzeln.

»Und ist Ihnen an O'Malley etwas aufgefallen?«, warf ich ein.

Sie überlegte kurz. »Nein, da fällt mir nichts ein. Aber man wird doch nicht den guten Mr. O'Malley verdächtigen! Mr. O'Malley würde doch niemals so etwas Schlimmes tun.«

»Wenn er unschuldig scheint, dann ist er besonders verdächtig«, sagte ich.

»Außerdem kann Mr. O'Malley gar nicht der Mörder sein.«

»Wieso nicht?«

»Weil er die ganze Zeit im Garten gearbeitet hat. Direkt nach meinem Telefonat mit Mr. McCorley war ich kurz draußen und habe ihn gesehen. Er hat fleißig gearbeitet wie eh und je.«

»Ja, sicher hat Mr. O'Malley nichts mit der Sache zu tun«, nickte Williams. »Wenn Sie in der Kirche putzen, machen Sie das in einem Stück oder gehen Sie zwischendurch auch manchmal hinaus?«

»Ich mache das in einem durch. Aber ab und zu gehe ich frisches Wasser holen oder ich räume im Arbeitszimmer auf. Dann wechsle ich auch den Blumenschmuck aus. Ich bringe also die alten Blumen raus und hole neue. Außerdem gehe ich nach draußen, wenn die Glocken läuten. In der Kirche selbst ist das immer so laut, das tut meinen Ohren weh.«

»Dann wären Sie also zur Zeit des Mordes, um 10 Uhr, sowieso nicht in der Kirche gewesen!«, warf ich ein. Ich glaubte erkannt zu haben, was Williams mit seiner Frage bezweckt hatte. McCorleys Anruf hatte die Putzfrau zwar im rechten Moment abgelenkt, aber auch ohne ihn hätte der Mörder sein Werk verrichten können, denn Martha Taylor hätte die Kirche auf jeden Fall verlassen. Die Theorie, dass McCorley mit dem Mörder zusammenarbeitete, schwand dahin.

»Putzen Sie regelmäßig jeden Donnerstag zur selben Zeit in der Kirche?«

»Nun, nicht immer, aber fast. Donnerstags habe ich am Vormittag nichts anderes zu tun, da nehme ich mir immer Zeit für Timothy und die Kirche.«

»Ist das allgemein bekannt auf der Insel?«

»Hm, ja, ich weiß nicht. Ich denke, das wissen schon einige; so unbewusst, wie man etwas weiß, ohne dass man wirklich weiß, dass man es weiß.«

»Ich hab's nicht gewusst«, sagte ich.

»Können Sie uns sagen, worum es bei Ihrem Gespräch mit Mr. McCorley gegangen ist? Oder war es etwas Privates?«

»Nein, das kann ich Ihnen schon sagen. Mr. McCorley ist Journalist. Er stand schon seit längerem mit Timothy in Kontakt wegen eines Artikels, den er über unsere Kirche und über die Insel schreiben wollte. Er hat angerufen, um mit Timothy noch ein paar offene Fragen abzuklären. Er hat mir ein bisschen von seinen Ideen erzählt. Er will über die Geschichte schreiben, es geht ihm vor allem um Kelten und Religion und Ähnliches. Was früher hier alles vorgefallen sein soll. Er hat richtiggehend geschwärmt, von Keltenfeiern und Menschenopfern. Mein Gott, der Mann hat eine Fantasie, aber ich glaube, so Unrecht hat er nicht. Immerhin ist er Journalist; er wird wissen, wovon er redet.«

»Wenn er ein guter Journalist ist, sollte er das«, stimmte Williams zu. »War Pfarrer Vince eigentlich froh, dass Sie ihm die Kirche geputzt haben?«

»Oh ja! Ich weiß nicht, was er ohne mich gemacht hätte. Er hat immer gesagt, er wird mich in seine Gebete einschließen. Er war so ein guter Pfarrer und so ein guter Mensch. Wie konnte jemand nur so etwas Schreckliches tun.«

»Haben Sie gehört, was die Leute sich erzählen?«, mischte ich mich wieder ein.

Sie fuhr auf: »Das sind alles Lügen! Niemals hätte Timothy ein Kind auch nur unsittlich angesehen! Er hatte Kinder gern! Ich meine ... er hatte sie ganz normal gern, nicht ...«

»Wir wissen, was Sie meinen, Mrs. Taylor. Ich bin sicher, Pfarrer Vince hatte nie Böses im Sinn«, sagte Williams.

»Lügen! Alles Lügen! Timothy hätte so etwas nie getan. Ein paar Eltern haben ihre Kinder nicht mehr ministrieren lassen, nachdem diese Lügen aufgekommen sind. Wie konnten sie diesen Lügen nur mehr glauben als Timothy, den sie so lange als anständigen Menschen gekannt haben.«

»Ich hab früher auch ministriert«, sagte ich. »Und mir hat er auch nie was getan. Sind Sie eigentlich Linkshänderin, Mrs. Taylor?«

Ich hatte plötzlich einen verrückten Einfall: Mrs. Taylor verteidigte den Pfarrer so sehr, dass es schon wieder verdächtig war. Wollte sie uns glauben machen, dass das Motiv der Rache für den Kindesmissbrauch für sie nicht gelten würde, weil sie – angeblich – von der Unschuld des Pfarrers überzeugt war? Und noch etwas kam mir wieder in den Sinn: Der Beichtstuhl war voller Blut, aber sonst fanden sich in der Kirche keine Spuren des Mordes, kein Blut, nichts. Für die Putzfrau wäre es ein Leichtes gewesen, alles wegzuwischen.

»Nein, ich bin Rechtshänderin. Wieso fragt du, Steve?«

»Ich ... dachte nur. Weil Sie den Tee vorhin mit der linken Hand eingeschenkt haben.«

»Habe ich?« Mrs. Taylor war zu Recht verwirrt. Ich hatte überhaupt nicht darauf geachtet, mit welcher Hand sie eingeschenkt hatte. Was war ich nur für ein Detektiv? Insgeheim ermahnte ich mich, in Zukunft besser auf solche Kleinigkeiten zu achten.

Auch Williams warf mir einen verwunderten Blick zu. Aber er erlöste mich aus meiner Zwangslage, indem er Mrs. Taylor eine weitere Frage stellte. Er trank seinen Tee aus und fragte ruhig, beinahe beiläufig: »Mrs. Taylor, haben Sie das Tuch vom Altar genommen und die Leiche damit bedeckt?«

Ich starrte Williams sprachlos an. Anstatt einer empörten Verneinung senkte Martha nur den Kopf und ich starrte zur Abwechslung sie sprachlos an. Dann begann sie zu schluchzen.

»Es war gut von Ihnen, Timothy nicht so liegen zu lassen«, sagte Williams. »Sie haben das richtig gemacht.«

»Ich ... Ich wollte nicht ... Er war völlig nackt, so ... so schmutzig! Ich wollte nicht mit dem Altartuch ... aber es war nichts anderes da.«

»Timothy hätte das so gewollt.«

»Ja, ja, das hätte er.«

»Wieso haben Sie das dem Inspektor nicht gesagt?«, warf ich ein.

»Er hat nicht danach gefragt. Und ich wollte nicht mehr an den blutigen Leichnam denken.«

Mrs. Taylors Tränen flossen nun in Strömen. Ja, sie hatte getan, was sie für richtig gehalten hatte. Und dadurch wichtige Spuren zerstört! Ich wusste nicht, wie Williams dabei so ruhig bleiben konnte. Aber ein bisschen tat sie mir auch Leid.

Wir blieben noch kurz bei ihr, um sie zu beruhigen. Zumindest Williams versuchte, sie zu beruhigen. Als wir dann schließlich draußen vor der Tür standen, ärgerte ich mich immer noch über die gute, alte Martha Taylor, die in einem sentimentalen Anflug vielleicht wichtige Hinweise vernichtet hatte.

Aber Williams lächelte zufrieden. »Nun, diese eine Frage hätten wir geklärt. Jetzt wissen wir, wieso der Mord so brutal war, die Leiche dann aber nicht in aller Nacktheit zurückgelassen wurde.«

Ich blätterte zu einer neuen Seite in meinem Notizblock und schrieb darauf 'Martha Taylor ® Leiche zugedeckt'. »Ich notier mir lieber alles.«

»Gute Idee.« Williams tippte an seinen Kopf. »Ich speichere die Dinge hier drin.«

»Und wenn sie lügt? Vielleicht gibt es zwei Seiten in Martha, eine gespaltene Persönlichkeit? Da ist die eine Seite, die Pfarrer Vince brutal ermordet hat, und dann gibt es die andere Seite, die ihn anschließend mit dem Tuch bedeckt hat?«

»Ich denke, ich werde ihr einfach vertrauen.«

»Und was jetzt?«

»Nachdem wir bei diesem Fall ein Stück weitergekommen sind, kann ich mich wieder dem Fall widmen, wegen dem ich eigentlich hier bin: Wieso unterhalten wir uns nicht ein bisschen mit Henry Struan über den Tod seines Sohnes?«

»Wieso nicht. Wir nehmen ihn einfach auch so in die Zange wie die alte Martha.«

»Hmm, bei Henry wird das vermutlich etwas schwieriger werden.«

Kapitel 9

»Woher wussten Sie, dass Mrs. Taylor die Leiche mit dem Tuch bedeckt hat?«

Williams zuckte mit den Schultern. »Wer hätte es denn sonst tun sollen?«

Darauf fiel mir keine Antwort ein. Natürlich, es war unwahrscheinlich, dass der Mörder die Leiche bedeckt hatte, wenn er sie zuvor wie zur Bestrafung so schändlich zugerichtet hatte. Und außer dem Mörder und Mrs. Taylor war niemand da.

Henry Struans Hütte lag am Dorfrand, nahe des Waldes. Wir hatten auf unserem Weg das ganze Dorf durchquert und folgten jetzt einem schmalen Pfad Richtung Waldrand. Laut Carol hatte sich Henry freiwillig aus Carols und seinem gemeinsamen Haus zurückgezogen, nachdem ihre Ehe zu bröckeln begonnen hatte.

»Gut, außer Martha gibt es wenige, die es tun hätten können. Außerdem hat sie den Pfarrer gemocht und glaubt nicht an den Missbrauch. Hat sogar immer seine Lieblingskekse bereit. Aber trotzdem konnten Sie nicht wissen, dass sie das Tuch über die Leiche gelegt hat.«

»Gezielt geraten.«

»Und wie würden Sie gezielt raten, ob dieser Journalist was mit dem Mord zu tun hat? Nachdem er als Außenstehender kaum wissen wird, dass Martha am Donnerstag Vormittag um 10 Uhr in der Kirche putzt, scheint er mir nicht mehr so verdächtig zu sein. Außerdem wäre Martha wegen der Glocken sowieso rausgegangen. Was meinen Sie?«

»Vielleicht ist er unschuldig. Vielleicht hat er unwissentlich dem Mörder geholfen. Vielleicht steckt er doch mit drin. Es hilft alles nichts, wir wissen noch zu wenig. Wir werden mit ihm reden müssen.«

»Nicht nur reden – in die Zange nehmen! Und wie sieht's mit Kyle aus? Haben Sie da schon einen Verdacht?«

»Nein, ich weiß noch nicht einmal, was genau passiert ist. Ich habe mir die Stelle angesehen, an der Kyle in den Tod gestürzt ist. Die Klippen sind dort gefährlich. Ich kann wirklich nicht sagen, ob sein Tod jetzt Unfall, Selbstmord oder Mord war.«

»Aber wieso sollte denn jemand Kyle ermorden?«

Williams schüttelte den Kopf. »Das versuche ich herauszufinden. Carol sagt, dass sie Kyle eingeschärft hat, nicht bei den Klippen zu spielen. Und sie glaubt auch nicht, dass er Selbstmord begangen hat. Somit bleibt nur noch die dritte Möglichkeit.«

»Glauben Sie mir eines, Mr. Williams: Kinder tun nicht immer das, was ihre Eltern sagen. Ich weiß, wovon ich rede. Kyle habe ich zwar nicht gekannt, aber wenn Carol geglaubt hat, er würde nicht dort draußen spielen, nur weil sie es ihm verboten hat, dann ist sie ein bisschen naiv – nichts für ungut.«

»Sehen wir, was sein Vater dazu meint.«

»Kennen Sie ihn?«

»Ich habe schon einmal mit ihm geredet, seit ich hier auf der Insel bin. Und kennen gelernt habe ich ihn schon vor einigen Jahren. Aber ich kenne ihn nicht so gut, dass ich ihn beurteilen könnte. Ist er fähig, seinen eigenen Sohn zu ermorden? Ich weiß es nicht.«

»Was ist bei Ihrem letzten Gespräch mit ihm rausgekommen?«

»Nicht viel. Direkt erzählt hat er mir nichts. Aber ich hatte den Eindruck, dass ihm Kyles Tod viel mehr zu Herzen geht, als er auf den ersten Blick zeigt. Allerdings bin ich mir nicht sicher, ob das ein Zeichen für seine Unschuld ist oder ein Zeichen dafür, dass er erst recht etwas mit Kyles Tod zu tun hat.«

Henry Struan sah genau so aus, wie ich mir einen Mann vorstellte, der sich von seiner Frau getrennt hatte und jetzt allein in einer Hütte am Waldrand hauste: Sein Bart war noch nicht allzu lang, aber ungepflegt; ebenso seine Haare. Seine Kleidung stand vor Dreck, glich eher Lumpen. Aus dem Haus drang uns Gestank entgegen, Alkohol, gemischt mit anderen undefinierbaren Düften. Sicher hatte er kein Klo in der Hütte.

Sein Verhalten uns gegenüber entsprach seinem Aussehen: »Williams! Was zum Teufel willst du denn schon wieder hier? Wieso bist du nicht bei meiner alten Schlampe, die ist doch alles, was dich interessiert, du Hurensohn!«

Dann fiel sein Blick auf mich und er stockte in seiner Beschimpfung. Aber nur kurz. »Oder bist du jetzt aufs andere Geschlecht umgestiegen? Na, Williams, was ist? Medder, mit wem hängst du denn rum, ich dachte, du hättest besseren Geschmack, du Hurenbock.« Henry lachte, rülpste und torkelte zurück ins Innere, in einer Hand eine fast leere Whiskeyflasche.

Williams zögerte nicht lange und folgte Henry. Also ging ich mit hinein, froh darüber, dass Williams mit seiner Größe Struan um einiges überragte.

Struan ließ sich in einen alten Stuhl fallen, der mitten im Zimmer stand, und beachtete uns nicht weiter. Er hatte die Augen halb geschlossen und schien zu dösen.

Williams sah sich im Zimmer um. Es war klar zu erkennen, dass Henry es nicht gewohnt war, sein Heim allein in Schuss zu halten. »Es tut mir Leid, wenn wir stören, Mr. Struan«, sagte Williams zu der zusammengesunkenen Gestalt im Stuhl.

Henry öffnete die Augen und blinzelte. »Verschwinde, Williams. Geh und fick dich selber; oder besser noch meine Frau, das willst du doch.«

Williams ignorierte das. »Es tut mir Leid um Kyle.«

»Kyle ... dieser kleine Bengel. Der hat nur bekommen, was er ...« Henry stockte. Scheinbar war er noch nicht betrunken genug, um nicht mehr mitzubekommen, was er redete. »Kyle geht dich einen Scheißdreck an. Kyle ist mein Junge. War mein Junge ...«

»Was ist mit Kyle passiert?«

»Er ist ... gestürzt. Traurig... Trauriger Unfall. Gefährliche Klippen.«

»Hat ihn jemand ermordet?«

Henry trank die Flasche leer und begann zu lachen. »Ermordet? Du bist gut, Williams. Ermordet! Ermordet? Nein ... das würde ich nicht so sagen. Nein, nicht ermordet.«

Williams starrte ihm konzentriert ins Gesicht. Er schien Henrys betrunkenen Zustand ausnützen zu wollen und stellte seine Fragen direkt und ohne Umschweife: »War es Selbstmord?«

Henry lachte noch lauter. »Selbstmord ... noch besser. Nein, das wäre wohl das Letzte. Selbstmord. Ha-ha! Ermordet, Selbstmord. Nein, er ...«

Henry riss plötzlich die Augen auf und sprang aus dem Stuhl. »Was zum Teufel ... was zum Teufel machst du eigentlich hier! Raus aus meinem Haus! Scher dich zum Teufel! Und lass meinen Jungen in Ruhe! Er ist tot und damit hat sich's. Ist das klar?«

Er schwang die Flasche durch die Luft, zielte auf Williams' Kopf. Doch Williams wich nicht zurück. Im Gegenteil. Er machte einen Schritt auf Struan zu, packte Struans Hand und drehte sie mit einem Ruck herum. Struan schrie und ließ die Flasche fallen. Williams fing sie auf und ich dachte, er würde sie Struan über den Schädel schlagen. Doch im letzten Moment stoppte er, die Flasche nur Millimeter vor Struans Gesicht.

William beugte sich nahe zu ihm, zögerte einen Augenblick und sagte schließlich: »In Ordnung. Wir gehen.« Dann stellte er die Flasche auf einen Tisch und wandte sich zur Tür. »Du weißt, dass ich dir nur helfen kann, wenn du mir die Wahrheit sagst.«

»Helfen? Du willst mir helfen?«, lachte Henry. »Du hast dir doch selbst nicht helfen können! Du hast auch meiner Schlampe nicht helfen können, drum ist sie jetzt auch meine Frau und nicht deine! Und du willst mir helfen!«

»Du siehst aus, als könntest du Hilfe brauchen«, sagte Williams.

»Raus, Schweinehund!« Henry stürzte sich auf Williams. Er stolperte über seine eigenen Beine und fiel zu Boden.

Williams trat zu ihm und für einen kurzen Moment dachte ich erneut, er würde Henry zusammenschlagen. Doch Williams half ihm hoch und hievte ihn zurück in den Stuhl. Bevor er sich abwandte, sagte er leise zu Henry: »Ich wohne im Blue Boar. Wenn du mir etwas sagen willst, kannst du das jederzeit tun. Auch wenn du es nicht glaubst, ich kann dir helfen und du brauchst meine Hilfe!«

Henry rülpste ihm ins Gesicht.

Williams verließ die Hütte und ich beeilte mich, ihm zu folgen. Inzwischen kam ich mir ein wenig wie Williams' Schoßhund vor, weil ich ihm überallhin nachrannte. Ich wusste nicht, was Williams jetzt vorhatte, aber ich beschloss, zur Abwechslung einmal eigene Wege zu gehen. Auf weitere Begegnungen wie die eben war ich nicht scharf.

Williams pfiff leise eine Melodie vor sich hin. Es war irgendein alter Beatles-Klassiker, der von "lonely people" handelte.

»Hat Ihnen das jetzt weitergeholfen?«, unterbrach ich sein Musizieren.

»Ja.«

»Aber er hat uns doch nichts gesagt? Ich meine, nichts wirklich Sinnvolles?«

»Er scheint etwas zu wissen. Irgendetwas beschäftigt ihn sehr. Und ich habe ihm meine Hilfe angeboten. Er ist in keiner guten Verfassung und früher oder später wird sogar er zugeben müssen, dass er Hilfe braucht. Ich hoffe, er kommt dann zu mir.«

»Für mich hat es nicht so ausgesehen, als wären Sie der Erste, den er um Hilfe bitten würde.«

»Aber vielleicht bin ich der Einzige, zu dem er gehen kann.«

»Und denken Sie, dieser Fall hat etwas mit dem Mord an Pfarrer Vince zu tun?«

»Ich glaube das inzwischen immer mehr. Es fragt sich nur, wie viel. Vielleicht hängen beide Morde direkt zusammen, der Kindesmissbrauch ist ein deutlicher Hinweis darauf. Vielleicht war Kyles Tod aber auch nur eine günstige Gelegenheit, um Carol über die Kindesmissbrauchsvorwürfe den Mord am Pfarrer anzulasten.«

»Vielleicht hat Henry Pfarrer Vince ermordet, weil der Kyle missbraucht hat? Wieso denkt jeder, dass es Carol war? Nur weil sie die Mutter ist? Henry hat genau dasselbe Motiv!«

»Du hast Recht. Carol hat gesagt, dass er sich früher nie um Kyle gekümmert hat, aber wer weiß, was Kyle wirklich für ihn bedeutet hat? Aber natürlich ist klar, dass die Leute nur Carol verdächtigen. Sie ist die Fremde. Henry ist einer von ihnen. Henry tut mir Leid, er hat mein größtes Mitgefühl, aber Carol hat jemand so viel Besseren verdient.«

»Und was jetzt? Ich denke, ich sollte langsam nach Hause. Was machen Sie?«

»Ich werde sehen, ob ich den Inspektor erreiche«, sagte Williams. »Ich denke, er muss die Sache mit dem Altartuch erfahren. Außerdem sollte ich ihn davon überzeugen, dass Carol mit dem Mord nichts zu tun hat.«

Und so trennten sich unsere Wege. Für kurze Zeit. Aber ich dachte natürlich nicht daran, nach Hause zu gehen.

Kapitel 10

Ich schlich durch den Seiteneingang in die Kirche.

Martha Taylor ist am anderen Ende der Kirche in ihre Arbeit vertieft. Sie sieht mich nicht. Aus dem Beichtstuhl höre ich Pfarrer Vince Gebete murmeln.

Zum Glück war die Kirche verlassen. Niemand würde mich stören, wenn ich versuchte, mich gedanklich in Mörder und Opfer hineinzuversetzen. Ich bin zwar weder sadistisch noch masochistisch veranlagt, aber in Filmen und Büchern sind die Polizisten mit solchen Methoden oft erfolgreich.

Ein dünnes, rotes Band war um den Beichtstuhl gespannt. Primitiv; wahrscheinlich Rileys Werk. Ich huschte nach hinten und setzte mich mit gesenktem Kopf in die letzte Bank.

Das Telefon läutet. Schielend beobachtet ich, wie meine imaginäre Martha Taylor ihren Besen beiseite legt und Richtung Arbeitszimmer eilt.

Ich stand auf und näherte mich dem Beichtstuhl.

Ich greife nach dem riesigen Küchenmesser unter meinem Gewand.

Ich sprang schnell über das rote Band. Die Tür zum Beichtstuhl stand offen, aber ich stellte sie mir geschlossen vor. Ich bildete mir eine ungeheure Wut ein.

Ich greife nach der Tür zum Beichtstuhl. Reiße sie auf. Gleichzeitig hole ich mit meinem Messer aus.

Dann hörte ich das Geräusch.

Es war nur ein kurzes Klopfen, wie wenn jemand an etwas gestoßen wäre. Ich war mir sicher, dass ich mich nicht verhört hatte. Gespannt starrte ich zum Durchgang, der zum Arbeitszimmer des Pfarrers führte. War noch jemand hier?

»Hallo?«, rief ich und ärgerte mich gleich über mich selbst. War der Mörder an den Ort seiner Tat zurückgekehrt? Dann hätte ich ihn jetzt gewarnt.

Ich durchquerte die Kirche und spähte um die Ecke. Das Arbeitszimmer schien verlassen. Leise trat ich näher. Die Tür stand offen. Vor der Schwelle blieb ich stehen und lauschte. Ich hörte nichts mehr. Dann trat ich ein. Ein kurzer Blick nach rechts und links zeigte mir, dass das Zimmer tatsächlich leer war. Welches Geräusch hatte ich gehört?

In der Ecke links hinter mir stand ein großer Schrank. Die Schranktür war einen Spalt offen, aber ich achtete nicht darauf. Auf dem Schreibtisch lag ein Buch. Viele handbeschriebene Seiten. Und da hörte ich wieder etwas. Ein leises, kaum wahrnehmbares Quietschen.

Ich hob den Kopf. Ein Glasfenster spiegelte eine Bewegung. Hinter mir! Der Schrank öffnete sich und eine Gestalt sprang heraus.

Ich fuhr herum.

Die Gestalt stieß einen Schrei aus. Angst? Wut? Ein Kampfschrei? Ich konnte nicht anders: Ich schrie ebenfalls. Die Gestalt stoppte abrupt. Sie zögerte. Ich war angespannt, bereit, jeden Angriff abzuwehren. Die Gestalt bewegte sich, eine Hand hob sich – und schaltete das Licht ein.

Ein kleinerer Mann stand vor mir. Auf seinem Kopf bildete sich langsam eine Glatze. Obwohl ich deutlich größer war als er, missfiel mir, dass er kräftig gebaut war und mich wohl mit Leichtigkeit besiegen hätte können. Wenn er das gewollt hätte.

»Wer bist du?«, fragte mich der Mann.

»Wer sind Sie?«

Seine Haltung lockerte sich; er schien sich zu entspannen. »Peter McCorley, 'News Daily'.« Er streckte mir seine Hand entgegen.

Das war also McCorley. Ich war erleichtert, dass ich ihn kannte (zumindest dem Namen nach). Trotzdem ergriff ich seine Hand mit Unbehagen. Ich erwartete, er würde mich packen und mit einem Judowurf zu Fall bringen. Aber er wiederholte nur seine Frage: »Und wer bist du?«

»Steve. Steve Medder. Ich ... wohne hier.«

»In der Kirche?«

»Nein, ich meine, auf der Insel. Ich ... tut mir Leid, Sie haben mir einen ziemlichen Schrecken eingejagt.«

»Du mir aber auch!«

Einen Moment standen wir uns sprachlos gegenüber.

»Bist du schon länger hier?«, fragte er mich.

»Hier auf der Insel?«

»Nein, hier in der Kirche! Warst du das, den ich vorhin im Arbeitszimmer gesehen habe?«

»Nein, ich bin gerade erst gekommen. Wieso? Wer war da?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe mich umgesehen, bin um die Kirche herum gegangen und wie ich zum Arbeitszimmer komme, sehe ich durch das Fenster, wie sich drinnen eine Gestalt am Schreibtisch zu schaffen macht. Ohne Licht! Das war natürlich sehr verdächtig. Also wollte ich nachsehen, aber ich muss wohl zu laut gewesen sein. Die Gestalt muss in die Kirche geflohen sein. Ich bin ihr nach, habe aber keine Spur entdeckt.«

»Und was haben Sie im Schrank gemacht?«

»Ich bin zurück ins Arbeitszimmer und wollte nachsehen, was der Verdächtige gemacht hat. Dann hörte ich Schritte. Das musst du gewesen sein. Aber ich dachte, der Unbekannte käme zurück und wollte beenden, wobei ich ihn gestört hatte. Ich habe ihm im Schrank aufgelauert.«

»Und was wollte der Unbekannte hier?«

»Ich weiß es nicht. Aber er hat etwas verloren: Wie ich zurück ins Arbeitszimmer komme, entdecke ich dieses Buch auf dem Boden.« McCorley deutete auf die Seiten, die ich auf dem Schreibtisch bemerkt hatte.

»Was ist das?« Ich trat näher heran.

McCorley war schneller und nahm die Seiten. Neugierig blätterte er sie durch. »Sieht aus wie ein Tagebuch. Wahrscheinlich das von Pfarrer Vince.«

Ich beugte mich über ihn, um die Seiten besser sehen zu können. »Und die Person, die Sie gesehen haben, wollte das Tagebuch stehlen?«

»Ich vermute es.« McCorley runzelte die Stirn. »Wie gut kanntest du den Pfarrer? Weißt du, ob er Tagebuch geführt hat?«

»Nein, keine Ahnung.«

»Aber die Gestalt muss gewusst haben, dass ein Tagebuch existiert. Vielleicht war es sogar der Mörder? Und er ist mir entwischt.«

McCorley zog ein Diktafon hervor: »Donnerstag, 24. September, es ist 17:50 Uhr. Mörder gerade verpasst. Wollte ein Tagebuch von Pfarrer Vince entwenden.« Er hielt inne und sah mich einen Augenblick lang an. Dann drückte er erneut auf die Aufnahmetaste: »Steve getroffen.« (Er zögerte.) »Scheint unschuldig zu sein.«

Daraufhin zog ich meinen Notizblock hervor und notierte mir McCorleys Namen so deutlich, dass er es sehen konnte. McCorley sah mir lächelnd zu. Ich steckte den Block weg. »Wieso sind Sie auf der Insel? Wollen Sie den Mörder fassen?«

»Das wäre auch nicht schlecht, aber eigentlich will ich nur über den Mord berichten. So eine Gelegenheit kann ich mir nicht entgehen lassen. Der Bericht, den ich ursprünglich über die Insel schreiben wollte, ist nichts dagegen.«

Na toll, noch einer, der Detektiv spielen wollte. Ich war in bester Gesellschaft. »Was wollten Sie denn ursprünglich über Kevern's Isle schreiben?«

»Oh, nichts Aufregendes. Im Rahmen einer geschichtlichen Aufbereitung der Kelten in dieser Gegend wollte ich eure Insel als besonderes Beispiel erwähnen. Ich war mit Pfarrer Vince in Kontakt. Er kannte sich gut aus mit der Geschichte der Insel.«

»Stimmt. Aber ich schätze, da ist ein Mord etwas interessanter für Ihre Leser.«

»Pfarrer Vince' Tod ist furchtbar, aber für mich gilt, dass ich die Gelegenheit beim Schopf packen muss. Ich will die Wahrheit hinter der ganzen Sache. Ich möchte mich mal als guten Journalisten bezeichnen; ich habe auch schon einige Preise gewonnen, wenn ich das bei aller Bescheidenheit sagen darf. Ich will damit sagen, dass ich meine Arbeit sehr ernst nehme und den Mord aufklären werde.«

»Wieso haben Sie genau zur Mordzeit beim Pfarrer angerufen? War das Zufall?«

McCorley öffnete den Mund, fand aber keine Worte. Schließlich fasste er sich: »Was willst du damit sagen? Natürlich war es Zufall! Woher hätte ich denn wissen sollen, was gerade passiert!«

»Nein, nein, ich meinte nicht, dass Sie ... dass Sie ... Ich meine nur ... Was wollten Sie denn vom Pfarrer?«

McCorley beruhigte sich. »Ein paar Details für meine Story. Wir haben von ein paar Orten hier auf der Insel gesprochen, die den Kelten früher heilig waren. Da hat er mir versprochen, noch ein bisschen nachzulesen. Ich wollte ihn fragen, was er schon herausgefunden hat.« McCorley sah mich misstrauisch an: »Was machst du eigentlich hier in der Kirche?«

»Dasselbe wie Sie: Ich untersuche den Fall.«

McCorley beleidigte mich mit einem ungläubigen Blick. Glaubte er mir überhaupt nicht oder glaubte er nicht, dass ich dabei eine Chance hatte? Wenigstens lachte er nicht. Im Gegenteil: »In diesem Fall sind wir ja sozusagen Partner. Wir wär's mit einem Geschäft? Wir halten uns gegenseitig auf dem Laufenden: Wenn ich was erfahre, werde ich dich informieren. Und wenn du etwas erfährst, informierst du mich. So haben wir den Fall sicher schneller gelöst. Und dann kannst du von mir aus den Killer stellen. Du bist der Held, du hast alles aufgedeckt. Aber ich bekomme exklusiv die Story! Einverstanden?«

Ich gebe zu, der Gedanke als Held dazustehen hatte seinen Reiz. Aber so wichtig war es mir nicht. Auf der anderen Seite war mir die Story egal, McCorley konnte ruhig darüber berichten, das wollte ich ihm nicht streitig machen. Allerdings wollte ich den Fall so schnell wie möglich aufklären, und da war mir jede Hilfe recht.

Ich reichte McCorley die Hand: »Abgemacht!«

Ich deutete auf das Tagebuch: »Kann ich mal sehen?«

McCorley hielt es mir vorsichtig hin. Erst jetzt fiel mir auf, wie beschädigt das Buch war. Viele Seiten hatten Risse, die meisten hingen nur lose beisammen.

»Es ist leider eine ziemliche Unordnung hier. Die Seiten sind völlig durcheinander. Es wird etwas dauern, das Ganze erst einmal zu sortieren.«

»Jemand hat es zerrissen«, stellte ich fest.

»Ja, sieht so aus. Vielleicht wollte der Mörder es vernichten? Vielleicht enthält es wertvolle Hinweise? Aber das werden wir erst wissen, wenn wir es geordnet haben. Also falls dir inzwischen etwas einfällt, lass es mich wissen. Ich wohne im Blue Boar, Zimmer 12.«

»Ist gut. Und falls Sie was rausfinden: Ich bin der Sohn von Doktor Medder, dem Arzt hier. Fragen Sie einfach nach ihm, dann finden Sie mich auch.«

McCorley packte das Tagebuch in seine Jacke und wollte gehen.

»Das ... Tagebuch?«

Er lächelte verschmitzt. »Das nehme ich. Aber du bist der Erste, der erfährt, was ich entdecke.« Er hob drei Finger zum Schwur: »Wie abgemacht.«

Also gut, wenn er es haben wollte, sollte er sich durch die Seiten quälen und wertvolle Hinweise herausfischen. Ich zweifelte nicht daran, dass er mir seine Erkenntnisse mitteilen würde. Er war Journalist und wollte nur die Story.

Die Motive meines anderen Partners (Williams') waren mysteriöser.

Kapitel 11

Zu Hause wartete eine Überraschung auf mich.

Mein Vater arbeitete teils in der Apotheke im Dorf, führte aber auch eine kleine Praxis bei uns zu Hause und angeschlossen an diese Praxis eine Leichenhalle. Es kümmerte mich nie, dass ab und zu Leichen neben unserem Haus lagerten, aber jetzt musste ich daran denken, dass Pfarrer Vince da drin lag.

Plötzlich öffnete sich die Tür zur Leichenhalle und in meiner Fantasie torkelte Pfarrer Vince als Zombie heraus. In Wirklichkeit waren es mein Vater und Williams.

»Hey Mr. Williams, was machen Sie denn hier?«

»Hallo, Steve. Wir haben uns die Leiche von Pfarrer Vince angesehen – und über Kyles Leiche gesprochen.«

»Und? Was Neues entdeckt?«

Einen Moment sprach keiner der beiden. »Also gut«, sagte mein Vater schließlich. »Aber mach keine große Sache daraus und sag vor allem Jenny nichts. Es ist nichts Angenehmes, wahrscheinlich auch nicht wichtig, aber du wirst wohl keine Ruhe geben, bis du es nicht weißt.«

»Also was ist?«

»Nachdem sich Mr. Williams so für Kyles Leiche interessiert hat, habe ich nochmals die Fotos hervorgeholt, die ich damals nach Kyles Tod geschossen habe. Und da war etwas merkwürdig.«

»Was denn?«

»Es gab da eine Verletzung«, setzte mein Vater fort. »Ich habe damals nicht darauf geachtet, weil die Todesursache feststand und ich angenommen hatte, dass er sich alle Verletzungen beim Sturz von den Klippen zugezogen hatte. Aber bei näherem Blick gab es da einige Striemen, die nicht unbedingt vom Fall stammen mussten.«

»Und der Schnitt an seiner Kehle?«, warf Williams ein.

»Ich denke immer noch, dass es eine scharfe Felskante war.«

»Was für Striemen?«, fragte ich.

»Kyle hatte deutliche Abdrücke um den Hals, wie wenn er mit einem Seil – oder vielleicht auch per Hand – gewürgt worden wäre.«

»Heißt das, er hat doch Selbstmord begangen und sich aufgehängt?«

»Nein, wie hätte er dann die Klippen hinabstürzen können? Und wo wäre das Seil?«

»Aber woher stammen die Striemen dann?«

»Tja, da gehen Mr. Williams' und meine Meinung etwas auseinander.«

»Nicht doch«, sagte Williams, »ich meinte nur, dass es noch andere Möglichkeiten geben könnte als die, die Sie angesprochen haben. Ich will nicht behaupten, dass Kyle ermordet wurde, aber die Verletzungen könnten auf einen Mord hinweisen, zumindest auf Gewaltanwendung.«

»Gewaltanwendung, sehr richtig. Da gebe ich Ihnen vollkommen Recht! Und Sie wissen, was Pfarrer Vince mit Kyle gemacht hat. Wenn das keine Gewaltanwendung ist, was dann?«

Ich hatte Kyles Leiche nie gesehen (und war froh darüber), doch ich hatte plötzlich die wildesten Vorstellungen im Kopf, was Pfarrer Vince Kyle angetan hatte, um Kyles Körper derart zu schänden. Mein Magen drehte sich um.

»Ja«, nickte Williams, »die Wunden könnten von einer sexuellen Misshandlung stammen, aber es könnte auch viele andere Gründe geben. Ich möchte nur nicht vorschnell andere Möglichkeiten ausschließen.«

»Und habt ihr die Leiche vom Pfarrer auch noch genauer untersucht?«, fragte ich.

»Na ja, da gibt es nicht viel Neues«, sagte mein Vater. »Die Todesursache steht fest. Die Tatwaffe – ein Messer. Vermutlich ein normales Küchenmesser, wie es jeder hat. Die Einstiche deuten auf einen Linkshänder, ich konnte mich davon noch einmal genauer überzeugen.«

»Ja, das Linkshänder-Merkmal werden wir auf jeden Fall im Auge behalten«, sagte Williams. »Und weiters ist noch geklärt, dass Sie nicht bei Carol angerufen haben.«

»Ja, das war ich wirklich nicht. Es tut mir Leid, dass jemand meinen Namen und – wenn ich das so sagen darf – meinen guten Ruf als Arzt missbraucht hat. Falls das wirklich jemand getan hat.«

Falls das wirklich jemand getan hat. Mein Vater vermutete, dass überhaupt niemand bei Carol angerufen hatte. Williams nickte nur. Nicht einmal meinen Vater konnte er von Carols Unschuld überzeugen.

»Na ja, hoffen wir, dass der Fall bald gelöst ist«, sagte mein Vater und fügte hinzu: »Wenn Sie schon mal hier sind, Mr. Williams, wieso bleiben Sie nicht gleich zum Abendessen? Falls Sie nichts anderes vorhaben?«

»Ja genau, gute Idee, Dad!«

»Sehr gern, aber ich will Ihre Familie nicht stören.«

»Unsinn, Sie sind willkommen! Ich werde Nora gleich Bescheid sagen.«

Mein Vater verschwand nach drinnen. Ich zweifelte nicht daran, dass Nora einverstanden sein würde. Wenn sie erst einmal erfahren hatte, dass Williams die beiden Kriminalfälle untersuchte, dann würde sie sogar darauf bestehen, dass er mit uns aß. Sicher würde sie die neuesten Nachrichten aus ihm herausquetschen, um sie gleich an ihre Freundinnen weiterzuleiten. Und sicher würde sie das meiste so verdrehen, dass es noch dramatischer wurde, und unsere Insel war wieder um einige Gerüchte reicher.

»Haben Sie heute sonst noch was Neues erfahren?«, fragte ich Williams. Ich brannte darauf, ihm von meinem Treffen mit McCorley zu erzählen, aber dieses Mal sollte zuerst er mir berichten, was es Neues gab.

»Sonst hat sich nicht viel getan. Ich habe versucht, Mr. Cummings von Carols Unschuld zu überzeugen. Ich hatte den Eindruck, dass der Inspektor ein vernünftiger Mann ist. Er wird Carol sicher nicht ohne Beweise verurteilen, wie es viele auf der Insel schon längst getan haben. Aber er hat gemeint, dass es wirklich nicht gut für sie aussieht.«

»Da hat er wohl Recht. Wir müssen Beweise für ihre Unschuld finden.«

»Aber im Moment ist sie noch sicher, nicht vor dem Gerede der Leute, aber vor dem Gesetz. Ein Beweis für ihre Unschuld wäre hervorragend, aber solange nichts ihre Schuld belegt, bin ich auch zufrieden.«

»Wir fangen einfach den wahren Mörder, das wird Carol von allen Verdächtigungen lossprechen. Und was hat Cummings dazu gesagt, dass Mrs. Taylor den Tatort verändert hat?«

»Er hat gemeint, dass er sich etwas Ähnliches schon gedacht hat.«

»Ja, sicher.«

»Und übrigens war es wirklich Peter McCorley, der Journalist, der heute mit der Fähre angekommen ist. Mr. Cummings hat mir erzählt, dass er ihn befragen wollte und dass McCorley daraufhin von selbst darauf gebrannt hat herzukommen.«

»Natürlich, er ist Journalist. So eine Story kann er sich nicht entgehen lassen. Aber was McCorley betrifft, so kann ich Ihnen da noch einiges mehr bieten!« Voller Stolz erzählte ich ihm von meiner Begegnung in der Kirche – und vom Fund des Tagebuchs.

»McCorley hat also den Mörder – oder zumindest einen Verdächtigen – dabei ertappt, wie er das Tagebuch stehlen oder vernichten wollte?«

»Ja, meinen Sie, es war tatsächlich der Mörder?«

»Nun, der Inhalt des Tagebuchs könnte uns darüber Aufschluss geben. Wenn wirklich jemand das Tagebuch zerstören wollte, um Spuren zu verwischen, müssen wir diese Spuren nur noch finden.

»Aber wer könnte es sein? Wirklich der Mörder? Oder ein Komplize? Oder hat es vielleicht gar nichts mit dem Mord zu tun?«

»Das wäre alles möglich. Wir wissen nicht, was die betreffende Person in der Kirche gemacht hat und was sie mit dem Tagebuch vorhatte. Es wäre auch möglich, dass er es nicht stehlen, sondern zurückbringen wollte.«

»Aber stehlen passt doch am besten: Der Mörder wusste, dass uns das Tagebuch irgendetwas über ihn verraten würde. Also wollte er es stehlen und beseitigen. Deshalb sind die Seiten alle zerrissen – der Mörder wollte es gerade vernichten!«

»Hmm. Es war zerrissen. Wieso war das Tagebuch zerrissen?«, murmelte Williams.

»Was für ein Glück, dass der Pfarrer überhaupt ein Tagebuch geführt hat. Ist es nicht ironisch, wenn er dadurch selbst noch seinen eigenen Mörder entlarvt.«

»Nützt ihm nur nicht mehr viel«, meinte Williams. »McCorley hat das Buch jetzt?«

»Ja, aber er hat mir hoch und heilig versprochen, dass er mir alles mitteilt, was er rausfindet.«

»Glaubst du, er wird das auch tun?«

»Ich hoffe doch. Immerhin hat er mir überhaupt vom Tagebuch erzählt. Er hätte es auch verstecken können. Sicher, er ist Journalist und will die Story für sich, aber er weiß, dass ich ihm sicher nicht seine Story klauen werde. Und er weiß, dass er mir auch etwas geben muss, wenn er meine Hilfe erwartet. Also kann ruhig er sich die Arbeit antun und alles nach Hinweisen durchsuchen.«

»Hoffentlich findet er auch alle Hinweise.«

* * * * *

»Wer ist das?«, fragte Jenny, als sie Williams sah. Wahrscheinlich war das nicht die höflichste Art, einen Fremden zu begrüßen, aber bei Noras Erziehung wunderte mich das nicht.

Williams lächelte und wollte sich meiner kleinen Schwester vorstellen, aber ich kam ihm zuvor: »Das ist John Williams, der berühmteste Detektiv, der je auf Erden gewandelt ist.«

Jenny sah mich mit dem misstrauischen Blick an, den sie immer für mich bereit hatte, wenn ich mir einen Spaß mit ihr erlaubte. Ich hielt ihrem Blick mit ernster Miene stand. Sie betrachtete Williams von oben bis unten. »So berühmt wie Sherlock Holmes?«

»Tja ...«, sagte Williams. Ich glaube, er wusste nicht, ob er mitspielen sollte oder ob seine Bescheidenheit ihn dazu zwang zuzugeben, dass er überhaupt nicht berühmt war.

Nora rettete ihn, indem sie uns zu Tisch rief. »Leider gibt es bei uns kein Marzipan zum Abendessen«, sagte ich. Aber Williams langte trotzdem kräftig zu und das schien Nora zu freuen. Obwohl das Essen nichts Aufregendes war, wiederholte Williams ein paar Mal, wie gut es sei. Nora war sichtlich erfreut über diese Komplimente. Doch das änderte sich im Laufe unseres Gesprächs.

Nora war heiß darauf zu erfahren, dass wir Verletzungen an Kyles Leiche gefunden hatten, die nicht unbedingt von seinem Fall stammen mussten. Mein Vater hielt sich wegen Jenny mit Details zurück, aber ich verstand ihn trotzdem nicht: Wenn er um die Verletzungen keinen großen Wirbel machen wollte, dann durfte er doch Nora nicht davon erzählen! Bald würde es jeder wissen. Aber von mir aus war das okay: Jeder hatte ein Recht darauf, alle Fakten zu kennen.

Mein Vater vermutete, dass die Striemen von einer sexuellen Misshandlung herrührten. Nicht so Nora – sie vermutete es nicht nur, sie war davon überzeugt: »Ich wusste es!« Natürlich, sie wusste es.

»Ein richtiger Beweis ist es eigentlich nicht«, schwächte Williams ab. »Diese Verletzungen könnten viele Ursachen haben.«

»Aber angesichts der Umstände ist Kindesmissbrauch wohl die wahrscheinlichste«, bekräftigte mein Vater Noras Meinung. »So Leid mir das tut.«

»Trotzdem ist vieles in diesem Mordfall noch unklar«, sagte Williams. »Vor allem fehlen richtige Beweise.«

»Stimmt! Wir waren auch schon bei Henry Struan und haben ihn einem kleinen Verhör unterzogen«, berichtete ich unsere weiteren Erlebnisse (mit ein wenig Übertreibung).

»Steve, halt dich von solchen Leuten fern!«, begann Nora in ihrem strengen, autoritären Ton, den ich überhaupt nicht leiden konnte. »Das ist ein Säufer. Wer weiß, was der alles anstellen könnte?«

»Keine Sorge, Mrs. Medder. Ich war dabei und hätte nicht zugelassen, dass Mr. Struan ...«

»Halten Sie sich da raus, Mr. Williams, das ist familienintern. Sie müssen ihn nicht verteidigen. Steve, du musst ein Vorbild für deine kleine Schwester sein!«

»Ich bin nicht klein!«, rief Jenny.

Aber Nora ließ nicht locker. »Was wolltet ihr denn überhaupt von ihm?«

Ich hätte einfach still sein sollen; aber ich brachte Carol ins Spiel, weil ich Nora beweisen wollte, dass wir tatsächlich Spuren verfolgten und die Sache ernst nahmen.

»Carol Struan? Du warst im Haus von Carol Struan? Bist du verrückt? Sie ist eine Mörderin! Jeder weiß das!«

»Ich weiß das nicht«, sagte Williams. Er sagte es ruhig, aber blickte Nora direkt in die Augen.

»Weil Sie nicht von hier sind«, fuhr Nora ihn an. »Ich weiß sowieso nicht, was ihr da untersuchen wollt, der Fall ist klar: Sie hat Vince ermordet, weil er ihren Sohn missbraucht hat.«

»Carol Struan hat niemanden ermordet«, sagte Williams.

Nora wandte sich jetzt ihm zu. Mir wäre lieber gewesen, sie wäre weiterhin auf mich losgegangen. »Woher wollen Sie das wissen? Sie sind nur ein Fremder. Sie wissen gar nichts!«

»Nora ...«, sagte mein Vater. Ich sah ihm an, wie Leid es ihm tat, dass ein gemütliches Abendessen – auch noch mit einem Gast – wieder einmal eskalierte.

Aber Williams blieb ruhig: »Ich kenne Mrs. Struan schon seit vielen Jahren. Selbst wenn sie erfahren hätte, dass Pfarrer Vince Kyle missbraucht hat, hätte sie ihn deshalb nicht umgebracht.«

Bevor Nora wieder aufbrausen konnte, kam mein Vater ihr zuvor: »Menschen verändern sich, Mr. Williams. Und niemand kennt den anderen so gut, dass er sich hundertprozentig sicher sein könnte, was der andere tun oder nicht tun würde, wenn nur besondere Umstände eintreten.«

»Da mögen Sie Recht haben, Dr. Medder, aber ...«

»Natürlich hat er Recht. Carol Struan hat den Mord begangen. Das steht fest! Die einzige Frage ist, wieso dieser Dilettant von Cummings sie noch nicht verhaftet hat!«

Mein Vater blieb ruhig: »Sehen Sie, Mr. Williams, ich habe zum Glück nicht viel mit Kriminalfällen zu tun, aber als Arzt habe ich schon so meine Erfahrungen gemacht. Und es ist in vielen Fällen schwer zu sagen, wer das Opfer und wer der Täter ist. Wir können uns alle gar nicht vorstellen, wie schwer Kyles Tod Mrs. Struan getroffen hat. Sie ist verwirrt, fühlt sich einsam, ihre Ehe mit Henry geht in die Brüche. Dieser emotionale Stress – wen wundert es da, dass sie radikal handelt, sobald sie erfährt, wer ihren Sohn in den Tod getrieben hat? Es ist leicht, ihr Vorwürfe zu machen, aber sie ist genauso ein Opfer. Wer weiß, wie andere an ihrer Stelle gehandelt hätten? Ich hätte vielleicht genau dasselbe gemacht, wenn Pfarrer Vince Steve oder Jenny misshandelt hätte.«

»Sie reden, als stünde Carol bereits als Mörderin fest«, entgegnete Williams. »Davon kann doch zum jetzigen Zeitpunkt keine Rede sein. Wir dürfen einen Menschen doch nicht verurteilen, bevor wir ...«

»Ja was wollen Sie denn?«, unterbrach ihn Nora. »Wollen Sie warten, bis wieder etwas passiert? Vielleicht erfährt sie ja, dass irgendjemand mal eine böse Bemerkung über Kyle gemacht hat, und zack! – schon ist wieder einer hinüber!«

Williams tat mir Leid. Er kannte Nora nicht und würde ihr gnadenlos unterliegen, wenn er weiterhin seine freundliche Masche beibehielt und sich nicht heftiger widersetzte. Zu Williams' und meiner Unterstützung brachte ich weitere Argumente ins Spiel: »Henry Struan hat sich jedenfalls sehr verdächtig verhalten! Da ist sicher was faul. Und wenn der Pfarrer Kyle missbraucht hat, hätte Henry genau dasselbe Motiv für einen Mord.«

»Sei still, wenn du keine Ahnung hast, wovon du redest«, fuhr Nora mich an. »Henry Struan ist ein Säufer, der nicht einmal grade gehen kann. Wie sollte der jemanden umbringen können?«

Ausnahmsweise musste ich zugeben, dass sie damit gar nicht so Unrecht hatte.

»Wollen wir nicht lieber über etwas anderes reden?«, fragte mein Vater.

»Jaaa!«, stimmte Jenny zu. »Ihr werdet schon wieder so laut. Meine Ohren tun schon ganz weh.«

»Sicher, kein Problem«, meinte Nora. »Ich sage nur, dass Carol Struan schuldig ist, das ist sicher. Man muss sie doch nur ansehen, dann ist alles klar.«

Doch diesmal ließ Williams nicht locker: »Carol Struan ist eine anständige Frau!«, sagte er mit Bestimmtheit. Noch nie hatte seine Stimme so kalt geklungen.

Nora funkelte ihn an: »Carol Struan ist eine Hure, die unsere Insel besser verlassen hätte, bevor sie auch noch gegen das Gesetz verstoßen hat! Am besten, sie wäre gar nie hier aufgetaucht!«

Williams schluckte. Eine Ader pulsierte heftig an seinem Hals. Ich dachte, er würde explodieren. All die angestauten Aggressionen, die er unterdrückt hatte, um zu allen freundlich zu sein, würden jetzt hochkommen und sich gegen Nora richten. Zu meiner Schande muss ich gestehen, dass ich mich sogar ein kleines bisschen darauf freute.

Williams sprang auf und stieß seinen Stuhl zurück. Ich hatte das Bild vor mir, wie Williams mit erhobener Flasche Henry Struan gedroht hatte. Ich dachte, dieses Mal würde er seinen Zorn nicht mehr kontrollieren können.

Aber Williams sah Nora in die Augen und nickte: »Sie haben Recht, Mrs. Medder. Es wäre am besten gewesen, sie wäre nie auf Kevern's Isle gezogen.« Er stellte seinen umgefallenen Stuhl wieder auf. »Es tut mir Leid, aber ich muss gehen. Ich danke Ihnen für die Einladung und für die Mühe, die sie sich meinetwegen gemacht haben.«

Er zwinkerte Jenny mit einem Lächeln zu und winkte auch mir zum Abschied. Dann ging er. Leise fiel die Tür hinter ihm ins Schloss.

»Na toll«, sagte ich zu Nora. »Du hast es wieder mal geschafft, einen Gast rauszuekeln.« Ich stand auf.

»Steve Medder! Wirst du wohl sitzen bleiben!«

Ich ignorierte sie und folgte Williams.

* * * * *

Wir saßen auf einer Bank – weit genug von unserem Haus entfernt. Die Sonne war längst hinter den Wäldern untergetaucht. Ein kühler, aber nach der hitzigen Situation im Haus angenehmer Wind blies.

»Es tut mir Leid«, begann ich. »Nora ist einfach ...«

Williams winkte ab. »Vergessen wir das. Konzentrieren wir uns lieber auf den Fall.«

»Einverstanden. Wie wäre es mit einer Liste der Verdächtigen?«

Williams sah mich fragend an.

»Ist das nicht so üblich? In Filmen und Büchern machen sie das so. Wir überlegen uns, wer als Mörder in Frage kommt, streichen die, die es nicht gewesen sein können und übrig bleibt – der Mörder!«

Williams nickte lächelnd. »Fang an.«

»Okay. Unfall und Selbstmord können wir ausschließen. Genauso den Fall, dass Pfarrer Vince seinen Tod nur vorgetäuscht hat. Er wurde also wirklich ermordet und wir brauchen somit einen Mörder. Oder ... Moment mal! Vielleicht waren es auch mehrere Mörder! Gerade die vielen Stiche deuten doch darauf hin, dass mehrere Personen auf ihn eingestochen haben?«

»Es ist allerdings unrealistisch, dass so viele Personen in die Kirche gekommen sind, während Mrs. Taylor am Telefonieren war. Wir müssten sonst davon ausgehen, dass Mrs. Taylor lügt und selbst zu den Mördern gehört.«

»Das glaube ich zwar weniger, wäre aber möglich. Pfarrer Vince hat Kinder missbraucht und eine Gruppe von Müttern und Vätern beschließt, ihn dafür umzubringen. Jeder will Rache und sticht auf ihn ein. Jetzt müssen wir nur noch die Einstiche zählen und dann wissen wir, wie viele es sind!«

Williams starrte mich an. Er schien sich nicht sicher, wie ernst ich diese Vermutung meinte.

»Also gut«, sagte ich. »Konzentrieren wir uns vorerst doch auf einen Täter: Welche Verdächtigen haben wir?« Ich wartete auf eine Antwort, aber Williams überließ mir die ganze Arbeit. Ich zückte meinen Notizblock und fuhr fort: »Die Tatwaffe war ein gewöhnliches Küchenmesser. Jeder hat so eins, das hilft uns nicht weiter. Gehen wir also ein paar Verdächtige durch: Wir haben Carol Struan.« Sofort hielt ich meine Hände abwehrend hoch. »Nichts für ungut, Mr. Williams, ich glaube nicht, dass sie es war, aber auf die Verdächtigenliste muss sie wohl.«

Williams nickte nur.

Ich schrieb "Carol" in meinen Block. »Carol hatte ein Motiv: Sie wollte den Kindesmissbrauch an ihrem Sohn rächen.«

»Vorausgesetzt, Kyle wurde tatsächlich vom Pfarrer missbraucht.«

»Stimmt. Außerdem hat sie kein Alibi. Sie war allein daheim, niemand war bei ihr.«

Williams blieb stumm.

»Dann haben wir Mrs. Taylor.« "Martha Taylor" auf die Liste. »Ich glaube zwar kaum, dass sie so einen brutalen Mord begehen hätte können, außerdem scheint sie die Einzige zu sein, die den Pfarrer noch für einen guten Menschen hält, aber viele unserer Fakten haben wir eigentlich nur von ihr: Sie hat gesagt, dass Carol in der Kirche war, sie hat gesagt, dass sie niemanden gesehen hat, der die Kirche verlassen hat. Sie war direkt am Tatort und hat eigentlich kein Alibi. Allerdings fällt mir auch kein Motiv ein. Ihnen?«

Williams schüttelte den Kopf. Ein leichtes Lächeln spielte um seine Lippen. Machte er sich über meine Überlegungen lustig? Ich ließ mich nicht beirren. »Dann ist da noch Cummings. Er ist natürlich sehr verdächtig, weil er der Polizist ist. Der Polizist ist immer verdächtig. Bei ihm fällt mir auch kein Motiv ein. Vielleicht hat er zu wenig Arbeit und will durch einen Mord etwas Aufmerksamkeit auf sich lenken?«

Williams öffnete den Mund, aber ich lenkte selbst gleich ein: »Ich weiß, ich weiß, zu weit hergeholt. Über sein Alibi wissen wir nichts, aber ich nehme an, er wird eins haben.«

»Vermutlich.«

»Natürlich sollte auch McCorley auf die Liste, aber er schneidet dabei gut ab. Er hat das beste Alibi, das man sich vorstellen kann: Er war gar nicht auf der Insel. Außerdem fehlt ihm ein Motiv. Was auch immer er genau vom Pfarrer für seine Recherchen erfahren wollte, er wollte ihn auf jeden Fall nicht tot sehen. Sein einziges Motiv wäre eine gute Story. Und ein Mordfall wäre sicher eine gute Story, aber damit die Story auch gut endet, bräuchte er einen Mörder. Wenn er selbst der Mörder wäre, ginge das nicht gut aus.«

»Außer er benützt einen Sündenbock«, trug Williams endlich zu meinen Überlegungen bei.

»Verdammt, Sie haben Recht! Carol ist sein Sündenbock!« Ich war begeistert, das klang nach einer interessanten Theorie.

»Aber das ist schon wieder sehr weit hergeholt. Er will eine Story über Kelten und die Geschichte der Insel schreiben, dann denkt er sich, dass ein Mord die bessere Story hergibt. Und so ermordet er den Pfarrer?«

»Ja stimmt, ziemlich absurd. Trotzdem - McCorley auf die Liste, schon allein deshalb, weil er genau zur Tatzeit angerufen hat. Wer noch? Henry Struan! Wenn Carol in Frage kommt, dann erst recht auch er. Er hatte dasselbe Motiv (vorausgesetzt, die Vorwürfe gegen den Pfarrer stimmen) und ich nehme an, dass er kein Alibi hat, wenn er allein in seiner Hütte war. Aber auch das wissen wir nicht sicher.«

"Henry Struan" auf die Liste.

»Dann haben wir noch O'Malley. Er ist zwar viel zu dumm, um so einen Mord zu planen, Motiv fällt mir auch keines ein, aber immerhin war er am Tatort. Allerdings hat ihn Martha Taylor entlastet. Wenn sie ihn wirklich gesehen hat.«

Ich betrachtete meine Liste.

Carol

Martha Taylor

Cummings

McCorley

Henry Struan

O'Malley

»Okay, ich denke, wir können Martha und O'Malley streichen. Sie waren zwar am Tatort, aber … ich weiß nicht, ich kann's mir einfach nicht vorstellen, dass sie was damit zu tun haben. Was denken Sie?«

»Ganz deiner Meinung.«

»Gut, dann streich ich noch McCorley, weil er's einfach nicht gewesen sein kann, er war ja nicht auf der Insel.«

»Richtig«, sagt Williams. »Aber du hast ein paar vergessen.«

»Wen?«

»Zum einen deinen Vater. Ich will ihn nicht verdächtigen, aber wenn Cummings auf der Liste ist, weil er Polizist ist, dann muss dein Vater auf die Liste, weil er Arzt ist. Der Arzt ist immer so verdächtig wie der Polizist.«

»Na schön, einverstanden. Der Vollständigkeit halber nehmen wir ihn dazu, obwohl ihm natürlich ein Motiv fehlt. Und ein Alibi dürfte er haben, er wird zur Tatzeit in der Apotheke gearbeitet haben.«

»Dann hast du noch jemanden vergessen.«

»Wen denn noch?«

»Eigentlich noch zwei: Dich und mich.«

»Uns?!«

»Natürlich. Ich bin fremd auf der Insel. Gerade wenn ich ankomme, passiert ein Mord. Das macht mich doch besonders verdächtig. Ich habe ein Motiv: Ich wollte Carol helfen, indem ich den Kindesmissbrauch an Kyle gerächt habe. Und ich habe kein Alibi. Ich war zur Tatzeit allein in meinem Zimmer.«

Ich war einen Moment lang sprachlos. »Aber Sie untersuchen den Fall. Wir würden nicht hier sitzen und überlegen, wer der Mörder ist, wenn Sie es getan hätten.«

»Natürlich, ich meinte das auch nur rein theoretisch. Ich weiß, dass ich nicht der Mörder bin, deshalb kann ich mich von meiner persönlichen Verdächtigenliste streichen. Dich aber nicht.«

»He, ich habe ein Alibi! Ich habe mit Nora Theater gespielt. Außerdem sollten Sie sich von Ihrer Liste nicht streichen. Vielleicht haben Sie eine gespaltene Persönlichkeit und waren es doch, nur wissen Sie es nicht.«

»Vielleicht bleiben wir vorerst ein kleines bisschen realistischer.«

»Also gut. Damit Sie zufrieden sind, nehme ich meinen Vater und Sie noch mit rauf. Bei mir selber vertraue ich jetzt einfach auf meinen gesunden Geisteszustand.«

Carol

Martha Taylor

Cummings

McCorley

Henry Struan

O'Malley

Dad

Mr. Williams

»Es fällt mir zwar schwer, meinen Vater nicht zu streichen, aber immerhin hat ihn sogar der Inspektor schon verdächtigt. Sie hat er übrigens auch schon verdächtigt.«

Williams stutzte. »Hat er das?«

»Es war wohl nur ein Spaß, aber in der Kirche, als Sie schon wieder draußen waren, hat er Sie verdächtigt, weil Sie ein Fremder sind.«

»Und woher weißt du das?«

Jetzt stockte ich. Verdammt! Ich hatte mich verredet. Aber halb so schlimm. Williams konnte ruhig wissen, dass ich die Untersuchung des Tatorts beobachtet hatte. Ich erzählte ihm, wie ich mit Petes Hilfe über den Geheimgang hinter dem Beichtstuhl alles mitbekommen hatte, was sich in der Kirche abgespielt hatte.

Williams fuhr auf, die Augen weit aufgerissen. »Wieso hast du mir das nicht gleich gesagt!«, rief er. Ich verstand nicht, wieso ihn das so schockierte. Doch dann bemerkte ich, dass er mir nicht böse war; im Gegenteil – er freute sich.

»Was haben Sie denn?«

»Verstehst du nicht? Ein Geheimgang! Wir wissen immer noch nicht, wie der Mörder nach dem Mord aus der Kirche entkommen ist. Aber wenn es einen Geheimgang gibt ... Los, wir müssen uns das gleich anschauen!«

Kapitel 12

Es war schon dunkel, als wir die Kirche erreichten. Ich führte Williams auf der westlichen Seite zu dem Strauch, hinter dem ich das Loch in der Mauer wusste.

»Der Gang führt aber nicht in die Kirche, sondern nur hinter den Beichtstuhl«, warnte ich Williams.

»Das werden wir sehen.«

Williams kroch zwischen die Berberitzen. Ich wartete ab. Nach einiger Zeit kam er wieder hervor, genauso blutig verkratzt wie ich damals. »Und?«, fragte ich ihn. Ich konnte mir kaum vorstellen, dass er mit seiner Größe so weit in das Loch gepasst hatte wie ich. Wahrscheinlich hatte er es in der Dunkelheit überhaupt nicht gefunden.

»Komm mit!«

Wir betraten die Kirche durch das Haupttor. Williams führte mich direkt zum Beichtstuhl. Doch dann lenkte mich etwas ab: ein Lichtstrahl! Der Schein einer Lampe, aus dem Arbeitszimmer des Pfarrers.

»Da! Schnell!«, rief ich aufgeregt (und viel zu laut) und rannte los. In meinem Eifer bedachte ich nicht, dass wir mit Stille und Behutsamkeit erfolgreicher gewesen wären. Wer auch immer das war, mein Ausruf hatte ihn gewarnt. Wir hörten Geräusche, etwas schlug auf dem Boden auf, eine Tür wurde aufgerissen.

Er floh! Und wieder war ich beim Besuch der Kirche auf der Jagd.

Ich rannte zum Arbeitszimmer. Williams hingegen zum näher gelegenen Seiteneingang. Wenn der Unbekannte das Arbeitszimmer soeben verlassen hatte, konnte Williams ihm den Weg abschneiden.

Ich sprang über die Schwelle ins Arbeitszimmer, kampfbereit: Niemand zu sehen.

Ein Lichtstrahl rollte durch den Raum. Die Tür stand offen. Ich untersuchte sogleich den Schrank, um nicht wieder von hinten überrascht zu werden. Aber diesmal hielt sich niemand darin versteckt. Der Lichtschein durchquerte den Raum und warf gespenstische Schatten an die Wand. Er stammte von einer Taschenlampe, die der Unbekannte bei seiner hastigen Flucht verloren haben musste. Ich hob sie auf und stürzte hinaus ins Freie.

Keine Spur von Williams oder dem Unbekannten. Ich vermutete, dass Williams ihn zur Vorderseite der Kirche verfolgt hatte. Also jagte ich hinten um die Kirche herum, um den Unbekannten zu erwischen, falls er dort über den verlassenen Seitenweg fliehen wollte.

»Halt!«, hörte ich Williams rufen.

Ich antwortete nicht, um dem Fremden meine Position nicht zu verraten. Schnell schaltete ich die Taschenlampe aus, bevor der Lichtschein mich verriet.

Und dann war ein Schatten vor mir. Er flog direkt auf mich zu. Ich war zu schnell unterwegs und krachte mit ihm zusammen. Die Taschenlampe fiel mir aus der Hand. Ich stürzte nieder.

Benommen tastete ich nach der Lampe. Ich fand sie und rappelte mich hoch. Der Schatten stand direkt vor mir. Ich holte mit der Lampe aus.

»Ich bin's!«

Ich machte Licht: Williams. Vom Unbekannten keine Spur.

»Er ist weg. Schade«, sagte Williams.

Wir suchten noch weiter die Umgebung ab, sahen aber bald ein, dass es sinnlos war. An der Taschenlampe fand ich auch nichts Außergewöhnliches. So wie das Küchenmesser, mit dem Pfarrer Vince erstochen worden war, besaßen die meisten Haushalte auf Kevern's Isle auch so eine ähnliche Lampe. Wir hätten Fingerabdrücke nehmen können, aber jetzt höchstens noch meine.

»Meine Theorie geht so«, sagte ich zu Williams, als wir zurück in die Kirche gingen. »Der Mörder ist am Nachmittag ins Arbeitszimmer des Pfarrers geschlichen, um das Tagebuch zu beseitigen. Dabei ist er von McCorley gestört worden. So musste er das Tagebuch zurücklassen und ist geflohen. Jetzt ist er im Schutz der Dunkelheit zurückgekommen, um das Tagebuch zu holen. Aber natürlich war es nicht mehr da, weil McCorley es mitgenommen hat.«

»Hmm«, sagte Williams. »Sehen wir uns den Geheimgang an.«

Er zeigte mir, was er vorhin schon entdeckt hatte: Im Schein der Taschenlampe erkannte ich, dass zwei Bretter im Beichtstuhl zur Seite geschoben werden konnten. Der Geheimgang führte tatsächlich in den Beichtstuhl und somit in die Kirche.

»So ist der Mörder geflohen«, sagte Williams. »Er hat die Kirche durch den Seiteneingang betreten. Wenn er von der Rückseite der Kirche gekommen ist, konnte ihn dabei niemand sehen. Nachdem der Pfarrer vor seinem Tod im Beichtstuhl gesessen ist, konnte der Mörder schwer durch den Geheimgang eindringen. Raus konnte er allerdings nicht mehr durch den Seiteneingang, weil Mrs. Taylor im Arbeitszimmer telefoniert hat und ihn durch das Fenster deutlich gesehen hätte. Aber nachdem der Pfarrer dann tot war, konnte der Mörder durch den Beichtstuhl fliehen.«

»Uh... mitten durch das ganze Blut ... Und ich bin da durchgekrochen ... Aber heißt das nicht, dass der Mörder klein sein muss, wenn er durch die schmale Öffnung gepasst hat?«

»Nun, der dickste war er sicher nicht, aber ich denke, mit etwas Mühe hätte selbst ich mich da durchzwängen können. Ja, so hat er es gemacht: Durch den Geheimgang konnte er die Kirche unbemerkt verlassen. Über den abgelegenen Pfad konnte er zurück ins Dorf.«

Wenig später standen wir wieder im Freien. »So was Blödes, dass uns der Mörder schon wieder entkommen ist«, meinte ich.

»Wir können trotzdem zufrieden sein«, sagte Williams. »Ein weiteres Rätsel ist geklärt. Wir wissen jetzt, wie der Mörder den Tatort verlassen hat. Es bleibt die Frage, wer alles von diesem Geheimgang gewusst hat?«

Williams hatte Recht. Wenn der Mörder den Geheimgang als Fluchtweg geplant hatte, musste er ihn gekannt haben. Ich nahm mir vor, beim kleinen Pete Wilkins nachzubohren. Er hatte mir den Durchgang gezeigt, aber woher wusste er davon?

»Wir werden ihn schon noch kriegen«, murmelte Williams.

»Ja!«, stimmte ich zu. »Was machen wir als Nächstes? Es ist erst halb neun, da können wir ...«

Ich stockte. Bei der ganzen Aufregung hätte ich doch fast meine Verabredung mit Mary vergessen!

»... auch morgen weitermachen. Gute Nacht, Mr. Williams, ich muss los!«

Kapitel 13

Ich blickte in die schönsten blauen Augen, die ich je gesehen hatte, und sagte: »Terry fehlt mir. Wir haben so viel zusammen gemacht. Er war anders. Anders als die anderen hier in meinem Alter. Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll, aber mit den anderen konnte ich nie viel anfangen. Sie mit mir wahrscheinlich auch nicht.«

»Ich kann mit dir was anfangen«, sagte Mary.

Ich wurde rot. »Dich habe ich nicht gemeint. Du bist auch nicht wie die anderen. Mit dir kann ich auch was anfangen, ich meine, ich könnte was mit dir anfangen, ich meine, wenn wir ... ich ...«

Mary begann zu lachen.

Ich schüttelte den Kopf über mich selbst. »Ich weiß nicht, was das ist. Immer ist mir alles peinlich, wenn ich in deiner Nähe bin.«

Sie lachte immer noch. »Ja, natürlich, gib nur mir die Schuld. Mir und meinem Vater. Sicher hat er dich heut Mittag absichtlich umgerannt, damit es dir vor mir peinlich ist.«

»Weiß er, dass du hier mit mir bist?«

»Nein. Ich hab ihm nur gesagt, dass ich ausgehe. Er hat nicht gefragt, mit wem.«

Natürlich konnte er sich denken, wo wir waren. Neben dem Blue Boar war Kevin's der einzige Ort auf der Insel, wo man abends etwas unternehmen konnte; obwohl "unternehmen" sicher nicht der richtige Ausdruck war. Aber um ein bisschen was zu trinken reichte es allemal.

»Würde es ihn stören, wenn er wüsste, dass du dich mit mir triffst?«

Ihre Finger drehten den Stiel ihres Glases. Aufmerksam beobachtete sie, wie der Inhalt hin und her schwappte. »Wen interessiert's«, sagte sie schließlich mit einem Schulterzucken.

Ihre Antwort war klar: Es würde ihn also stören – wenn er es wüsste! Was hatte er eigentlich gegen mich? Ich dachte an unseren Zusammenstoß heute Mittag. Du glaubst wohl, als Sohn eines studierten Doktors musst du diese niedrige Arbeit nicht machen! War das der Grund? Vorurteile wegen meiner sozialen Stellung?

Mein Blick schweifte durch die Bar. Jonathan Carlisle, der bei meinem Vater in der Apotheke arbeitete, saß zusammen mit seiner neuen Flamme Elly Warren in einer Ecke. Sie hielten sich eng umschlungen, in zahlreiche Küsse vertieft. Ich sah zu Mary, sie mir gegenüber, viel zu weit entfernt. Ich rückte etwas näher.

»Terry fehlt mir auch ein bisschen«, sagte sie. »Wenn ich an unsere Abenteuer denke. Kennst du die alte Hütte im Wald, das Geisterhaus?«

»Na klar.«

»Dort haben wir uns manchmal getroffen. Hat er dir das erzählt?«

Ich spürte, wie ich gegen meinen Willen auf Terry eifersüchtig wurde. »Nein, hat er nicht.«

Sie lächelte. »Aber Terry ist weg.«

Und wir sind hier, dachte ich.

»Und wir sind hier«, sagte Mary.

Sie sah bezaubernd aus in ihrem roten Kleid, wenn auch ungewohnt, weil ich sie nur in ihrer Alltagskleidung kannte. Ich hoffte, dass sie sich extra für mich herausgeputzt hatte. Sie hatte ein angenehmes Parfüm aufgetragen, das sogar noch besser duftete als das von Carol Struan. Ihre gesamte Erscheinung passte nicht zu dem, was ich sonst von der Insel gewohnt war: dreckige Arbeitskleidung, als Geruch höchstens Schweiß.

»Weißt du eigentlich, wieso er damals weggezogen ist?«, fragte ich sie. Ich wollte zwar nicht wieder über Terry reden, aber meine Gedanken kehrten zum Mordfall zurück.

Sie zuckte die Schultern. »Sein Vater hat irgendwo eine bessere Arbeit gefunden.«

»Ich hatte immer das Gefühl, dass seine Mutter unbedingt wegwollte.«

»Weg von der Insel? Wieso?«

Jetzt zuckte ich die Schultern. Ich dachte daran, sie in meine Überlegungen einzuweihen. Ich fühlte mich ihr gegenüber so vertraut, dass sich die Worte wie von selbst ergaben: »Du weißt sicher, was man sich über Pfarrer Vince erzählt. Was er mit Kindern, vor allem mit Kyle Struan, gemacht haben soll. Ich habe nur überlegt, ich meine, ganz am Rande, wenn Pfarrer Vince früher schon Kinder misshandelt hat, hat er vielleicht auch Terrys Bruder missbraucht. Vielleicht war das der wahre Grund, warum sie weggezogen sind?«

Mary riss ihre Augen weit auf und starrte mich entsetzt an.

»Tut mir Leid ...«

»Ja! Du könntest Recht haben!« Sie rückte um den Tisch herum, näher zu mir. Meine Hand berührte den Stoff ihres Kleides, darunter spürte ich ihr Bein. Rasch zog ich meine Hand weg.

Sie neigte ihren Kopf nahe zu mir, verschwörerisch, und flüsterte: »Vielleicht gibt es da einen Zusammenhang? Hast du je irgendeine ... solche Erfahrung mit Pfarrer Vince gemacht? Ich weiß, das ist eine persönliche Frage, aber ...«

Ich schüttelte entschieden den Kopf. »Kein Problem, du kannst mich alles fragen. Aber nein, Pfarrer Vince hat bei mir nie etwas versucht. Gut, ich könnte es verdrängt haben, aber ich hätte nie gedacht, dass er so etwas machen könnte. Und ich glaube auch nicht, dass Carol Struan etwas mit dem Mord zu tun hat.«

»Da bist du aber der Einzige. Egal an welchen Stammtisch du kommst, überall ziehen sie über die Struan her.«

»Und was denkst du?«

»Keine Ahnung, ich kenne sie nicht gut. Obwohl sie schon, ich weiß nicht, sicher schon über zehn Jahre hier auf der Insel lebt, hab ich sie vor kurzem bei uns im Blue Boar zum ersten Mal aus der Nähe gesehen. Hat diesen Williams besucht. Woher kennst du den eigentlich? Was hat der mit Carol Struan zu tun?«

»Ich kenne ihn auch noch nicht besonders gut. Aber er scheint okay zu sein. Und er vertraut Carol, er ist sich sicher, dass sie nichts damit zu tun hat.«

»Wir hatten noch nie einen Gast, der so höflich war.«

»Das glaub ich gleich. Er passt nicht auf die Insel. Aber vielleicht kann er gerade drum helfen, den Fall zu lösen; weil er von außerhalb ist, weil er vielleicht eine andere Perspektive hat.«

»Will er das überhaupt? Stimmt es, dass er nur deshalb hier ist? Um den Fall zu lösen?«

»Na ja, eigentlich will er den anderen Fall lösen. Er glaubt nicht, dass Kyle Struans Tod ein Unfall war. Oder zumindest hält er noch andere Theorien für möglich.«

Mary runzelte die Stirn. »Wenn er deswegen hier ist, wieso ist er dann erst jetzt hier? Kyles Tod ist doch schon bald ein halbes Jahr her.«

»Ja, das ist seltsam. Aber ich denke, er ist vor allem wegen Carol hier. Ich weiß nicht genau, was die beiden für eine Beziehung haben. Sie kennen sich von früher und scheinen sich sehr zu mögen. Aber so ganz hab ich auch noch nicht raus, was da genau läuft.«

»Wenn er wegen ihr hier ist, wenn er vielleicht in sie verliebt ist oder so, dann ist klar, dass er sie nicht für die Mörderin hält. Das sieht er dann aber nicht subjektiv.«

»Stimmt. Hey, Mary, wenn du etwas hörst, irgendwas im Blue Boar, egal von wem, irgendwas, das auch nur irgendwie mit dem Mord (oder den Morden) zu tun hat, dann sag's mir bitte!«

Sie lächelte wieder ihr süßes Lächeln. »Na klar, Dr. Watson. Das mache ich gern.«

»Dr. Watson? Was ist denn mit Sherlock passiert?«

»Diese Rolle ist schon an Williams vergeben.«

Wir redeten noch lange an diesem Abend, aber nicht mehr über den Fall. Für mich war es die schönste Zeit seit langem und ich hoffte, dass es Mary genauso viel Spaß machte. Neben Terry war sie der einzige Mensch auf der Insel, bei dem ich mich wohl fühlte. Terry war weg. Und plötzlich überkam mich Angst, dass auch sie einmal weg sein könnte.

Ein Mörder war unter uns. Jeder konnte sein nächstes Ziel sein.

* * * * *

Ich begleitete sie nach Hause. Wir ließen uns Zeit und redeten und lachten über alles Mögliche. Als wir das Blue Boar schließlich vor uns sahen, war es schon 1 Uhr. Wohin war die Zeit so rasch verschwunden?

Ich überlegte, wie ich mich von ihr verabschieden konnte. Ein Gruß? Ein Händedruck? Eine Umarmung? Oder gar ein Kuss? Mary wartete ab, was ich tun würde. Erwartungsvoll blickte sie mich an, den Mund leicht in ein Lächeln gezogen.

Dann legte sich von hinten eine Hand auf meine Schulter und ich hätte beinahe laut aufgeschrien. Mein erster Gedanke galt Edwin Jossan. Hatte er bemerkt, dass seine Tochter zu lange weg gewesen war, und wartete er nun darauf, ihren Begleiter – mich – fertig zu machen?

Aber es war nicht Jossan. Eine Alkoholfahne wehte mir ins Gesicht und ich wandte mich ab. Es war der alte Jeremy. Seinen Nachnamen kannte ich nicht. Auf der Insel nannte man ihn nur Jeremy – oder den Betrunkenen Jeremy. Er lungerte immer irgendwo im Dorf herum und stank nach Alkohol. Er war so alt und lebte schon so lange hier, dass sich jeder auf der Insel an ihn gewöhnt hatte. Ich sah ihn oft, registrierte ihn aber nie bewusst.

Er hatte mir einen höllischen Schrecken eingejagt und Mary und mich in einem persönlichen Moment gestört (der Moment hätte zumindest persönlich werden können). Doch am meisten irritierten mich seine Augen, die trotz seiner offensichtlichen Betrunkenheit klar wirkten. Seine Hände gruben sich in meine Schultern und sein Blick bohrte sich in mein Gesicht. Dann sagte er leise: »Pass auf! Die Karn's Men halten sich nicht mehr im Untergrund.«

Trotz seiner Trunkenheit sprach er klar und deutlich – aber den Sinn seiner Worte verstand ich trotzdem nicht.

»Sie treten ins Licht. Sie kommen an den Tag!« Seine Stimme wurde immer lauter. »Es ist nicht vorbei! Es wird weitergehen! Es wird noch schlimmer kommen! Pass auf! Passt alle auf!« Er schrie jetzt regelrecht und wenn er so weitermachte, war bald jeder in der näheren Umgebung wach – auch Marys Vater.

»Ruhig, Jeremy, keine Angst. Alles ist gut. Sei um Himmels Willen leise!«

Aber er hörte nicht auf: »Tim Vince war nicht der Erste! Kyle Struan war nicht der Erste! Es gab viele, es wird viele geben! Pass bloß auf, dass du nicht der Nächste bist! Oder ... ich!«

Bei diesen letzten Worten schien er etwas Schreckliches erkannt zu haben. Er wurde bleich, drehte sich plötzlich um, torkelte ein paar Schritte und rannte schließlich so schnell er konnte in die Dunkelheit.

Mary und ich blieben zurück; wir waren beide sprachlos. Ich merkte, dass sie meine Hand hielt.

»Wer oder was sind Karn's Men?«, flüsterte sie und ihre Stimme zitterte etwas.

Die Karn's Men halten sich nicht mehr im Untergrund.

Ich fasste mich langsam wieder. Das war nur der alte Jeremy gewesen, betrunken wie immer. »Sinnloses Zeug«, versuchte ich sie zu beruhigen. Ich dachte daran, dass jetzt eine gute Gelegenheit wäre, sie zu umarmen. Ich wollte die Situation nicht ausnützen, aber ich spürte wirklich das Bedürfnis, ganz nah bei ihr zu sein.

Doch die Schrecken hatten heute Nacht noch kein Ende: Edwin Jossan riss die Tür auf und brüllte: »Was zum Teufel ist hier los!«

Er sah mich und ich erschrak ein weiteres Mal über den Ausdruck in den Augen eines Menschen. Diesmal war es nicht Angst wie bei Jeremy, sondern Hass. »Na klar, der Medder-Bengel!« Er stapfte auf uns zu. »Rein mit dir! Und kein Wort!«, befahl er Mary ohne sie anzusehen.

Mary kannte ihren Vater und wusste, dass sie ihm besser gehorchte. Aber sie zögerte trotzdem. Sie warf mir einen Blick zu, der vieles enthielt: Enttäuschung über das unschöne Ende eines schönen Abends, Wut auf ihren Vater, Scham wegen ihres Vaters.

Jossan baute sich vor mir auf. »Was fällt dir ein, um diese Zeit so einen Lärm zu machen! Es ist mitten in der Nacht!«

»Psst, leise, Mr. Jossan. Im Moment machen Sie mitten in der Nacht einen unglaublichen Lär...«

Seine Hand fuhr so plötzlich vor, dass ich keine Chance hatte auszuweichen. Er erwischte mich voll auf der Wange und der Schlag hatte eine solche Wucht, dass ich ein paar Meter zur Seite wankte. Der plötzliche Schmerz trieb mir Tränen in die Augen. Aber das ließ ich nicht auf mir sitzen. Meine Hände ballten sich zu Fäusten. Er war Marys Vater, aber ich ließ mich von niemandem einfach so schlagen!

Dann stand plötzlich Williams hinter Jossan: »Gibt es ein Problem?«

Ich hielt inne. Jossan, der sich auf meinen Gegenangriff vorbereitet hatte, stutzte ebenfalls.

»Das geht Sie nichts an, Williams«, rief er und wandte sich wieder mir zu. »Na los, komm schon!«

Wieder hielt mich Williams zurück, indem er sagte: »Gewalt ist keine Lösung.« Er sagte es nicht direkt zu mir, auch nicht zu Jossan; er stellte es einfach als Tatsache fest.

Ich ließ meine Fäuste sinken. Jossan schien enttäuscht. Ich merkte langsam, dass mich Williams vor noch viel heftigeren Schlägen bewahrt hatte, weil ich trotz meines Zorns gegen Jossan kaum eine Chance gehabt hätte.

Mary hatte Tränen in den Augen. Es tat mir weh, sie so zu sehen. Ich kannte sie gar nicht ohne ihr übliches Lächeln. Sie erinnerte mich in diesem Moment an Jenny, die immer zwischen Nora und mir stand. Genauso stand Mary nun zwischen mir und ihrem Vater.

»Kommen Sie wieder ins Haus«, sagte Williams freundlich zu Jossan. »Diese Angelegenheit können wir ausgeschlafen und bei Tageslicht viel besser betrachten. Lassen wir es gut sein für heute Nacht.« Williams warf mir einen besorgten Blick zu. Ich gab ihm durch ein Nicken zu verstehen, dass ich nicht mehr die Absicht hatte, auf Jossan loszustürmen.

Jossan drehte sich um und stapfte wütend zurück ins Haus. Er murmelte noch etwas, vermutlich eine Beleidigung in meine Richtung, aber ich verstand ihn nicht.

Mary trat zu mir. Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Sie legte ihre Hand an meine Wange. Ich hielt diese Geste zuerst für einen Ausdruck von Zärtlichkeit, aber dann merkte ich, dass es die Wange war, auf die ihr Vater mich geschlagen hatte. Er musste einen schönen roten Fleck hinterlassen haben.

»Mary! Wo zum Teufel bleibst du!«, rief Jossan.

Sie lächelte schließlich doch noch. »Wir sehen uns.« Dann folgte sie ihrem Vater.

In mir tobten alle möglichen Gefühle wild durcheinander, aber ich hatte keine Zeit, lange darüber nachzudenken, denn der Abend war noch nicht vorbei: Jossan drehte sich an der Türschwelle noch einmal zu Williams um: »He, Williams, wenn ich Sie schon grad treffe: Henry Struan war heute Abend noch hier. Wollte mit Ihnen sprechen.«

»Wann?«

»Ist schon ein paar Stunden her. Hatte grad viel zu tun, nachdem meine missratene Tochter Besseres zu tun hatte, als ihrem Vater zu helfen. Aber keine Angst, Williams, wird schon nicht so dringend gewesen sein. Gut' Nacht.«

Während Mary und Jossan endgültig im Haus verschwanden, tauchte aus der Dunkelheit eine neue Figur auf. Kaum zu glauben, was mitten in der Nacht auf unserer Insel alles los war. Zum Glück war mir der Neuankömmling freundlicher gesinnt: »Was ist denn hier los?«, fragte McCorley.

»Henry«, murmelte Williams. Aber meine Aufmerksamkeit war bei McCorley. Zuerst dachte ich, wir hätten ihn auch geweckt, aber er war nicht aus dem Haus gekommen. »Nichts Wichtiges«, sagte ich. »Wo kommen Sie denn her?«

McCorley nahm mich beiseite und flüsterte mir verschwörerisch zu: »Ich war auf der Suche nach Hinweisen.«

»Ich beeile mich lieber«, sagte Williams plötzlich und rannte in die Nacht.

McCorley und ich starrten ihm sprachlos nach. Dann sagte McCorley: »Warte einen Moment! Ich zeige dir, was ich entdeckt habe.« Er ging ins Haus und ich stand allein auf der Straße.

Williams war nur noch als dunkler Schatten zu erkennen. »Wo wollen Sie denn noch hin?«, rief ich ihm nach.

»Zu Henry Struan.«

»Jetzt noch? Es ist mitten in der Nacht!«

»Hoffentlich ist das nicht zu spät.«

Williams tauchte in die Dunkelheit. Was hatte er vor? Ich wollte ihm nach, zögerte aber. Was wollte McCorley mir zeigen? Hatte es Zeit bis morgen oder war es wichtig, dass ich es gleich sah?

Während ich noch überlegte, kam McCorley mit ein paar Blättern Papier wieder heraus. »Hier. Sieh dir das an.«

»Was ist das? Sind das Seiten aus dem Tagebuch?«

»Ja, lies es dir in Ruhe durch.«

»Aber nicht jetzt. Ich muss zu Henry, ich meine, zu Williams, ... ach, ich weiß auch nicht.«

»Okay, lass dich nicht aufhalten. Sieh es dir später durch, aber vergiss es nicht. Es geht darin um ein Haus, du wirst es dann lesen. Ich muss wissen, wo dieses Haus ist. Dort könnten wir weitere Hinweise finden.«

»Alles klar, ich melde mich. Danke!«

»Nur noch eine kleine Warnung: Es ist keine angenehme Lektüre!«

Ich war gespannt darauf, welche unangenehmen Dinge auf den Seiten standen, aber zuerst rannte ich Williams nach. Ich wusste zwar nicht, was Henry von Williams gewollt hatte, aber ich hoffte ebenfalls, dass es noch nicht zu spät war.

Kapitel 14

Ich raste hinter Williams her und holte ihn erst ein, als Henry Struans Hütte im schwachen Mondschein vor uns auftauchte. Williams musste Schlimmes befürchten, wenn er nachts so einen Sprint hinlegte.

Bei der Hütte sackte ich keuchend in die Hocke. Williams hämmerte an die Tür. Ohne eine Antwort von drinnen abzuwarten, versuchte er, sie zu öffnen. »Abgeschlossen.«

»Ist er nicht da?«, fragte ich. »Wieso schließt er denn diese alte Hütte ab?«

»Zur Seite.« Williams hob sein Bein und stampfte mit voller Wucht gegen das Türschloss. Die Tür krachte auf.

»Ich glaube nicht, dass wir das dürfen.«

Williams ignorierte mich und stürmte hinein. Er versperrte mir die Sicht, sodass ich das Innere der Hütte nicht sehen konnte. Dann trat er langsam zur Seite. Das Bett in der Ecke war leer, die Laken unordentlich zur Seite geworfen. Ein alter, grüner Teppich war auf dem Boden ausgebreitet. Auf dem Teppich stand ein Stuhl. Und im Stuhl saß niemand.

Williams durchsuchte rasch den Raum – nicht, dass es viel zu durchsuchen gegeben hätte. Widerwillig hob ich die dreckigen Laken und warf einen Blick unter das Bett. Nichts als Staub und Spinnweben. Eines stand fest: Henry Struan war nicht hier.

»Wo kann er sein um diese Zeit?«, fragte ich.

Williams blickte düster umher. Langsam ging er zum Stuhl in der Mitte des Zimmers und betrachtete ihn aufmerksam.

Ich trat neben ihn.

»Nicht hinsetzen!«

»Keine Angst, der ist so dreckig, dass ich mich da sicher nicht freiwillig reinsetze. Aber wieso? Was ist los?«

Williams untersuchte den Teppich. Vorsichtig fuhr er mit einem Finger über eine Stelle direkt neben dem Stuhlbein.

Ich bückte mich zu ihm. »Da sind Abdrücke«, stellte ich fest. Tatsächlich musste der Stuhl lange Zeit an derselben Stelle gestanden haben, sodass die vier Stuhlbeine deutliche Abdrücke im Teppich hinterlassen hatten. Wenn wir diese Abdrücke jetzt aber sehen konnten, ... »Der Stuhl steht jetzt anders«, folgerte ich. »Jemand muss ihn bewegt haben.«

»Hmm«, sagte Williams.

»Und was soll das schon bedeuten? Struan hat ihn eben bewegt, na und?«

»Du hast Recht«, sagte Williams schließlich. »Vermutlich bedeutet es nichts. Komm, hilf mir, das Zimmer genauer zu durchsuchen.«

»Soll ich nicht lieber Ausschau halten, damit er uns nicht überrascht?« Ich warf einen besorgten Blick zur Tür, die immer noch offen stand (und wegen Williams' gewaltsamen Eindringens auch nicht mehr geschlossen werden konnte).

»Nicht nötig«, sagte Williams. »Falls er doch kommt, wäre unsere Freude umso größer.«

»Glauben Sie, ihm ist etwas passiert?«

»Ich weiß es nicht.«

»Der Mörder hat ein zweites Mal zugeschlagen«, flüsterte ich. Ich hatte mir den Fall immer so vorgestellt, dass es bei einem Mord bleiben würde. So wie es üblich ist: Zuerst passiert der Mord. Dann ermittelt der kluge Detektiv (natürlich ich). Um am Schluss findet er den Mörder. Dass es dazwischen noch weitere Morde geben könnte, war mir nie in den Sinn gekommen.

»Da sind Scherben in der Ecke!«, rief ich Williams zu. Vorsichtig roch ich daran. An ein paar Bruchstücken klebten Reste des Etiketts. »Whisky. Aber die Flasche dürfte leer gewesen sein, es ist nicht viel verschüttet worden.«

»Ich habe auch etwas gefunden.«

Ich drehte mich um und sah Williams vor einem Schrank stehen. Ich fürchtete schon, er hatte Struans Leiche entdeckt, aber es war nur ein Kleidungsstück. Ein Pullover. »Der ist aber klein. Der kann unmöglich Struan gehören.«

»Er gehörte Kyle.«

Ich bemerkte die kleinen weißen Elefanten auf dem blauen Stoff. »Das ist der, den er angehabt hat an dem Tag, als er gestorben ist?«

»Ja, der Pullover, den man bei seiner Leiche nie gefunden hat.«

Die Elefanten auf dem Stoff waren nicht alle weiß. Manche davon waren rot gefärbt. »Ist das ... Blut?«

Williams sagte nichts. Ich sah, wie er schluckte.

Struan hatte Kyles Pullover versteckt. Was bedeutete das? »Denken Sie, Struan hat Kyle ermordet?«

Williams starrte den Pullover an. »Von seinem eigenen Vater ermordet.«

»Aber wieso sollte Struan das tun?«

Williams schüttelte nur den Kopf.

Wir setzten unsere Untersuchung fort, fanden aber nichts Außergewöhnliches mehr.

»Was hat das alles zu bedeuten?«, fragte ich Williams noch einmal.

»Hmm. Ich denke, Henry hat seinen Sohn ermordet oder zumindest dazu beigetragen. Und ich denke, Henry wollte gestehen. Der Alkohol, die Verwahrlosung in dieser Hütte – alles ist ihm zu viel geworden. Er wollte, dass ich ihm helfe, aus der Sache herauszukommen.«

»Welche Sache? Und wieso sollten gerade Sie ihm helfen? Ich hatte nicht den Eindruck, als wären Sie so gute Freunde.«

Williams überlegte. »Vielleicht gab es keinen auf der Insel, dem er sich anvertrauen konnte. Vielleicht musste es jemand sein, der nicht von hier war? Wie auch immer – ich bin zu spät gekommen.«

»Das war nicht Ihre Schuld«, versuchte ich Williams zu beruhigen. »Jossan hat es Ihnen nicht früher gesagt. Sie sind so schnell gekommen, wie Sie konnten.«

»Hmm«, sagte Williams.

»Was?«

»Du hast Recht. Mr. Jossan hat es mir nicht früher gesagt. Wieso hat er es mir nicht früher gesagt?«

»Oh, toll! Er hat es Ihnen nicht gleich gesagt, weil er Henry Struan vorher noch schnell ermorden musste! Das gefällt mir gut, ich hoffe, Jossan ist wirklich in die Sache verwickelt.« Es tat mir sogleich Leid, dass ich das gesagt hatte. Natürlich war ich immer noch böse auf den Wirt, aber schon wegen Mary hoffte ich nicht wirklich, dass er der Mörder war.

»Vielleicht hatte er wirklich nur viel zu tun und hat ganz einfach vergessen, es mir zu sagen. Schließlich ist das Blue Boar kein vornehmes Hotel. Und außerdem war ich selbst den ganzen Abend weg. Er hatte kaum Gelegenheit, es mir früher zu sagen.«

Es war reiner Zufall, dass ich in diesem Moment zur Tür sah: Ein Schatten huschte blitzschnell um die Ecke. »Da!«, schrie ich auf. Ich wollte zur Tür rennen, zögerte aber. Wir waren hier weit von anderen Menschen entfernt. Es war dunkel.

Williams hatte keine Angst und folgte meinem ausgestreckten Arm. Er trat über die Türschwelle und ich sah im Geiste, wie Henry Struan mit seinem wilden Blick an der Hauswand lauerte und eine riesige Scherbe in Williams' Schädel bohrte.

Aber nichts geschah.

Williams stand da und starrte in die Dunkelheit. »Was hast du gesehen?«

»Ich ... weiß nicht. Nur ein Schatten, eine Bewegung.«

»Bist du dir sicher?«

»Nein, ich weiß nicht. Vielleicht habe ich es mir nur eingebildet. Oder es war ein Tier. Keine Ahnung.« Ich überlegte kurz: »Vielleicht war es Struan? Vielleicht ist er zurückgekommen?«

»Hoffentlich. Dann wäre er zumindest noch am Leben.«

Williams sah sich ein letztes Mal um. »Machen wir uns auf den Rückweg. Hier können wir nichts mehr tun.«

»Sie denken wirklich, dass er tot ist«, sagte ich nachdenklich, während wir durch die Nacht stapften. »Wir werden den Mörder finden. Wir werden denjenigen finden, der Pfarrer Vince getötet hat – auch wenn Vince es verdient hat. Wir werden denjenigen finden, der Henry Struan getötet hat – auch wenn Struan es verdient hat. Wir werden den Mörder finden und ihm zeigen, dass man sich besser nicht mit uns anlegt! Niemand mordet ungestraft auf meiner Insel!« Ich war in diesem Augenblick so motiviert, dass ich mich sogar zu einem Ausdruck wie "meiner Insel" hinreißen ließ.

»Die Strafe für den Mörder ist nicht wichtig. Wichtig ist, dass wir ihn finden, damit er nicht noch einmal mordet.«

»Ja, ist auch ein guter Grund.«

Leise fügte Williams hinzu: »Und wir müssen den wahren Mörder finden, um Carols Unschuld zu beweisen.«

* * * * *

Wir schwiegen das letzte Stück des Weges, jeder in seinen Gedanken versunken. Erst mitten im Dorf fielen mir die Seiten wieder ein.

»Das Tagebuch! McCorley hat mir ein paar Seiten gegeben. Die könnten uns weiterhelfen. Er hat irgendwas von einem Haus gesagt; er wollte von mir wissen, wo es ist.«

Wir hockten uns unter die nächste Straßenlaterne und begannen zu lesen. Die Worte waren nicht leicht zu entziffern, aber mit der Zeit gewöhnte ich mich an Pfarrer Vince' Schrift. Und was wir da lasen, war wirklich erstaunlich, wenn auch äußerst schwer zu ertragen; McCorley hatte mich zu Recht gewarnt. Der Pfarrer musste das Tagebuch gut versteckt haben, denn es war weit mehr als ein bloßer Bericht seiner Erlebnisse: Es war ein Geständnis!

»... Seine zartes, blondes Haar fühlte sich an wie das Haar eines Engels. Ich musste es berühren. Gott vergib mir, aber Menschen sind schwach. Wie konnte ich widerstehen, wenn mich ein so brennendes Verlangen überkam? Sein Haar, so fein und zart. Als er nackt vor mir stand, war es immer noch sein blonder Schopf, der meine Aufmerksamkeit auf sich zog. Ich fuhr mit meinen Händen über seine Schultern. Und weiter abwärts. So jung, so weich war seine Haut. So rein. Er sagte nichts, stand nur da. Mein Gott! Hätte er sich doch gewehrt! Wäre er doch weggelaufen! Vielleicht wäre meine Sünde nicht so weit gegangen ...«

Es ging aus dem Text nicht hervor, um welchen Jungen es sich gehandelt hatte, aber Kyle hatte blondes Haar gehabt. Ich reichte Williams die Seite und blätterte zur nächsten. Mir wurde übel, als der Pfarrer weiter beschrieb, wie er den Jungen missbraucht hatte. Und immer wieder floss ein, dass Pfarrer Vince seine Fehler einsah – aber doch nicht aufhörte.

Ich legte die Seiten weg. Das war hartes Zeug. Nicht bloß irgendeine Geschichte. »Vielleicht ist das alles nicht wirklich passiert«, sagte ich. »Vielleicht hat der Pfarrer nur seine Phantasien notiert. Vielleicht hat er sich das alles nur gewünscht, nur vorgestellt.«

Seufzend nahm ich die nächste Seite zur Hand. Ich überflog die Worte nur, aber es nützte nichts: Die Bilder formten sich in meinem Kopf. Doch endlich wurde es für uns interessant: Vince beschrieb nicht mehr nur die Tat, sondern auch den Tatort! Zumindest deutete er ihn an. Er berichtete von kaltem Gemäuer ("... der kleine Körper zitterte in der kühlen Luft, von kaltem Gemäuer umgeben ..."), von einer Holztreppe ("... trug ihn die Holztreppe empor ..."), von Einsamkeit und Wald ("... er weinte, aber das konnte mich nicht mehr abhalten. Die Sünde hatte mich völlig in ihrer Gewalt. Niemand war da, der mich aufgehalten hätte, niemand war da, der ihm zu Hilfe gekommen wäre. Nur der Wald – und der tat nichts, war nur ein stummer Zeuge ...").

Von diesem Haus hatte McCorley gesprochen. Wir mussten es finden. Ich überlegte. Ein kaltes Gemäuer, vermutlich aus Stein. Innen eine Holztreppe, die nach oben führte. Kam er aus einem Keller emporgestiegen? Oder ging er in einen ersten Stock? Das Gebäude musste abgelegen sein, offensichtlich im Wald.

»Es gibt viele unbewohnte Waldstücke auf der Insel«, sagte ich zu Williams. »Kleinere Hütten liegen da auch verstreut rum, aber die meisten sind aus Holz und haben nur ein Zimmer – weder Keller noch Obergeschoss.«

Williams zeigte mir eine Stelle in seinen Blättern. »Hier steht ein Satz, seitlich an den Rand geschrieben. Sagt dir das etwas?«

»1/4 Leuga vom Heiligtum entfernt«, las ich vor. Ich überflog die Passage. Zum Glück handelte sie nicht mehr von Kindern, sondern von einem Gespräch mit Mrs. Mall und ihren Problemen. Kurz fragte ich mich, ob Pfarrer Vince mit so einem Tagebuch seine priesterliche Schweigepflicht verletzte. Dann konzentrierte ich mich wieder auf den Satz, der völlig aus dem Zusammenhang gerissen schien. Im Gegensatz zum übrigen Text war der Satz mit Bleistift hingekritzelt, wie wenn er Teil von Pfarrer Vince' Überlegungen gewesen wäre.

Vince hatte "1/4 Leuga" und "Heiligtum" unterstrichen, "Heiligtum" sogar doppelt.

»Was ist denn ein Leuga?«, fragte ich.

»Das ist eine alte Maßeinheit. Ich glaube, es ist etwas über 2000 Meter.«

»Und was soll der Satz bedeuten?«

»Gibt es ein Heiligtum auf der Insel?«

»Vielleicht meint er die Kirche? 1/4 Leuga – also gute 500 Meter – von der Kirche entfernt? Aber was sollte da sein?«

Williams schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht. Was könnte er noch gemeint haben? Alte Heiligtümer der Kelten?«

»Es gibt hier schon ein paar alte Stätten, die meisten mitten im Wald. Aber ich wüsste nicht, welche davon er mit "Heiligtum" meinen könnte. Oder eigentlich könnte er alle meinen.«

Ich las weiter und entdeckte den Bericht einer zweiten Kindesmisshandlung. Ich erkannte nicht, ob es sich um dasselbe Kind handelte, aber es schien sich im selben Haus abgespielt zu haben. Vince schrieb von einer Lichtung. Vom Brechen der Wellen. Es musste also in der Nähe des Ufers sein, bei den Klippen. Ich überlegte. Eine Lichtung, nahe den Klippen? Das schränkte das Gebiet ein, aber ich wusste immer noch nicht, welches Haus der Pfarrer gemeint haben könnte.

Plötzlich hatte ich das Gefühl, als würde uns jemand verfolgen. Vielleicht hatte ich etwas gehört, vielleicht war es nur ein Anflug von Paranoia. Aber ich musste mich vergewissern. Blitzschnell fuhr ich herum. Und erneut entdeckte ich eine Bewegung! Etwa zwanzig Meter hinter uns schoss ein Schatten in die schützende Dunkelheit. Doch diesmal hatte ich mehr gesehen.

»Schnell! Dort, hinter dem Baum!« Diesmal hatte ich keine Angst. Wir waren mitten im Dorf, ich fühlte mich sicher. Und Williams war mir dicht auf den Fersen.

Als wir den Baum erreichten, war niemand da. Der Schatten war erneut entkommen. Aber sein Bild war immer noch in meinem Kopf.

»Was hast du gesehen?«

»Eine aufrechte Gestalt, kein Tier. Es war ein Mensch. Er hatte eine Kutte an. Mit einer Kapuze über dem Kopf.«

* * * * *

Es war 3 Uhr nachts, als ich endlich ins Bett fiel. Ich hoffte, dass ich meine Familie nicht geweckt hatte. Ich war hundemüde, aber es dauerte noch lange, bis ich einschlief. Zu viel schoss mir durch den Kopf.

Nie hätte ich gedacht, dass an einem einzigen Tag so viel passieren konnte. Ich dachte an den Mord, an Williams und McCorley, meine beiden Detektiv-Partner. Ich dachte an Carol und Henry und Kyle und an das, was Pfarrer Vince mit Kyle gemacht hatte. Und ich war weiter denn je davon entfernt einzuschlafen. Williams hatte die Tagebuchseiten mitgenommen und ich war froh darüber. Ich wollte diese Beschreibungen nicht in meiner Nähe haben.

Schließlich dachte ich auch noch an den Schatten, den ich gesehen hatte. Ein Mann in einer Kutte? Mit einer Kapuze über dem Kopf? Ich war mir nicht mehr sicher, ob ich ihn wirklich so gesehen hatte oder ob nur meine Phantasie mit mir durchgegangen war. Karn's Men schoss mir zusammenhangslos durch den Kopf.

Es hatte keinen Sinn, noch länger zu grübeln. Ich sollte besser meine nächsten Schritte planen. Morgen gab es viel zu tun; nein, nicht morgen – heute schon. Ich wollte Terry anrufen und ihn vorsichtig nach seinem Bruder im Zusammenhang mit dem Kindesmissbrauch fragen. Ich hatte sowieso schon lange nichts mehr von Terry gehört und freute mich auf das Gespräch mit ihm. Außerdem wollte ich Pete Wilkins in die Mangel nehmen. Woher wusste der kleine Strolch von dem Geheimgang? Und dann musste noch Henry Struan gefunden werden.

Ich starrte an die dunkle Decke. Jeder auf Kevern's Isle lag jetzt in seinem Bett. Menschen, die ich fast mein ganzes Leben lang gekannt hatte. Menschen, die sich im Großen und Ganzen immer an die Gesetze gehalten hatten. Menschen, die eigentlich immer gut miteinander ausgekommen waren. Und jetzt war einer von ihnen ein Mörder! Dieser Gedanke hielt mich noch einige Minuten lang wach.

Doch zuletzt, als mich der Schlaf fast übermannt hatte, dachte ich an Mary und an den tollen Abend, den ich mit ihr verbracht hatte (vom Ende des Abends abgesehen). Seit Terry weg war, hatte ich keinen richtigen Freund mehr gehabt. Ich hoffte, dass Mary mehr als nur eine gute Freundin werden würde. Aber mir genügte schon jemand, mit dem ich einfach nur reden konnte. Vielleicht war die Insel dann gar nicht so schlecht? Jemand, mit dem ich etwas unternehmen konnte. Jemand, mit dem ich Unsinn anstellen konnte. So wie früher mit Terry. Als wir durch die Wälder gestreift waren, dunkle Höhlen und alte Hütten erforscht hatten, alte Hütten wie das Geisterhaus. Was hatte Mary gesagt? Sie hatte sich mit Terry oft im Geisterhaus getroffen. Das war wirklich der perfekte Ort, wenn man ungestört sein wollte. So eine verlassene Hütte mitten im Wald …

Und plötzlich war ich wieder hellwach. Natürlich, wieso war mir das nicht früher eingefallen? Ich kannte das Haus, das Pfarrer Vince in seinem Tagebuch beschrieben hatte.

FREITAG

Der Fund im Geisterhaus

Kapitel 15

Ich wusste, in welchem Haus Pfarrer Vince Kinder misshandelt hatte. Aber vorerst musste das mein Geheimnis bleiben. Ich wollte der Erste sein, der das Geisterhaus erkundete. Der Erste, der wichtige Hinweise entdeckte. Nachdem ich aber nicht allein den einsamen Ort im Wald aufsuchen wollte, beschloss ich, Williams einzuweihen.

Beim Frühstück fragte mich Nora: »Wie ist es mit Mary Jossan gelaufen?«

Ich war so gut drauf, dass ich mich überwand und ihr wirklich von Mary erzählte. Es machte mir viel Spaß über Mary zu reden, sogar mit Nora. Ich erwähnte noch unsere unheimliche Begegnung mit dem Betrunkenen Jeremy und meinen Zusammenstoß mit dem Wirt.

»Jossan ist ein Idiot«, meinte Nora und ich stimmte ihr ausnahmsweise voll und ganz zu.

»Nora, hast du schon einmal jemanden mit einer Kutte gesehen?« Durch ihre Klatschereien war Nora die beste Informationsquelle. Wenn es auf der Insel Leute gab, die gerne Kutten trugen, dann wusste sie es.

Aber Nora sah mich mit einem komischen Blick an, als ob ich jetzt vollkommen durchgedreht wäre.

»Ich meine, hier auf der Insel. Ich ... weiß auch nicht, nur zufällig ...« Ich versuchte, die Sache nicht kompliziert zu machen. »Es ist nur so, dass ich gestern Abend jemanden mit einer Kutte gesehen habe. Und das ist doch merkwürdig? Ich meine, wer läuft hier mit einer Kutte herum?«

»Du wirst dich getäuscht haben. Hier gibt's keine Mönche.«

Wieder schoss mir der komische Ausdruck durch den Kopf, den der Betrunkene Jeremy genannt hatte: Karn's Men.

Pass auf! Die Karn's Men halten sich nicht mehr im Untergrund. Sie treten ins Licht. Sie kommen an den Tag! Es ist nicht vorbei! Es wird weitergehen! Es wird noch schlimmer kommen! Pass auf! Passt alle auf!

»Und hast du schon einmal von Karn's Men gehört?«

»Kuttenmenschen, Karn's Men. Was kommt als Nächstes? Nein, Außerirdische habe ich auch noch keine gesehen.« Sie ließ mich stehen und machte sich an den Abwasch.

»Ich meine es ernst. Der Betrunkene Jeremy hat so etwas gesagt. Wirres Zeug natürlich, aber ich dachte, du hättest den Ausdruck vielleicht mal gehört. Wenn jemand auf der Insel etwas weiß, dann bist es doch du.«

»Da hast du Recht. Und ich habe noch nie von so etwas gehört, also gibt es das nicht. Hör doch nicht auf den alten Jeremy.«

Es war unwahrscheinlich, dass es auf der Insel Dinge gab, von denen Nora nichts wusste. Aber immerhin war Jeremy um einiges älter als sie. Sicher hatte er viel mehr erlebt. »Ich bin mir sicher, dass ich jemanden in einer Kutte gesehen habe«, murmelte ich mehr zu mir selbst.

»Unsinn. Es war spät. Und wenn schon, was geht es dich an, wenn jemand gerne eine Kutte anzieht?«

Ich achtete nicht auf sie, sondern überlegte laut weiter. »Wenn Williams ihn doch auch gesehen hätte. Dann wüssten wir es sicher.«

»Williams!«, rief Nora. Ich hatte mich wieder einmal verredet.

»Ja, Williams. Hast du was dagegen?« Der Trotz in meiner Stimme war nicht zu überhören. Ein Wort ergab das andere. Bald wusste sie auch, dass ich mit Williams Henry Struans Hütte aufgesucht hatte.

»Das ist doch unglaublich. Kann man dich jetzt nicht mehr allein aus dem Haus lassen? Geht einfach mitten in der Nacht zu Struans Hütte. Was da nicht alles hätte passieren können!«

Nora verstand es, etwas aus einem herauszubekommen. Nicht umsonst schaffte sie es laufend, ihre Gerüchteküche mit Nachschub zu versorgen. »Du willst von mir etwas über Menschen in Kutten und irgendwelche Kernmen hören? Na schön, ich kann dir etwas dazu sagen und pass nur gut auf: Hör auf, in deinen dummen Theaterstücken und Phantasiewelten zu leben! Das ist alles, was ich dazu zu sagen habe!«

Natürlich, sie musste meine Stücke wieder ins Spiel bringen. »Es ist ein Mord passiert! Nicht nur einer, mehrere: Kyle ist ermordet worden und sein Vater genauso.« Das war zwar noch lange nicht bewiesen, passte aber gut zu meiner Argumentation. »Ist dir das egal? Immerhin tue ich etwas und suche mit Williams den Mörder. Der läuft hier frei herum und hat schon mindestens drei Menschen getötet. Denk doch an Jenny! Sie muss in Sicherheit, weg von der Insel.«

»Struan soll tot sein? Mach dich nicht lächerlich! Der Säufer liegt irgendwo im Wald unter Whisky-Flaschen begraben! Ermordet, dass ich nicht lache. Nicht dass es mich besonders stören würde, wenn den jemand aus dem Weg räumt, aber wozu sollte sich jemand überhaupt die Mühe machen?«

Nora hatte mir noch jede Menge zu entgegnen und ich stürmte schließlich erzürnt aus dem Haus. Ich brauchte frische Luft. Ich nahm mein Notizbuch zur Hand und notierte einen weiteren Namen auf meiner Verdächtigenliste:

Karn's Men

Dann fiel mir ein, dass ich Terry noch anrufen wollte. Ich spazierte ums Haus und atmete tief durch. Ich musste mich auf den Fall konzentrieren; solche Streits mit Nora führten zu nichts. Wann sah ich das endlich ein?

Als ich ins Haus zurückkam, hörte ich Nora im oberen Stock staubsaugen. So konnte ich wenigstens in Ruhe telefonieren. Ich hob den Hörer ab und zögerte. Wie ging Terrys Nummer? Hatte ich ihn wirklich so lange nicht mehr angerufen?

Es half alles nichts. Ich musste die Nummer schließlich in unserem Adressbüchlein nachschlagen. Terrys Nummer war die Einzige darin, die mich betraf. Ein paar wenige waren für meinen Vater und Jenny, die meisten für Nora. Mir fiel ein, dass ich Marys Nummer noch gar nicht hatte.

Ich wählte und betrachtete die Bilder, die sich an der Wand neben dem Telefon aneinanderdrängten. Fotos von meinem Vater, Nora und mir als kleinem Jungen. Dann auch welche mit Jenny. Ich lachte auf keinem der Bilder und bei meinem Vater und Nora sah das Lächeln gekünstelt aus. Nur Jenny lachte immer herzlich in die Kamera.

Neben den Fotos hingen gemalte Bilder. Das meiste Kunstdrucke bekannter Meister. Unser ganzes Haus war voll davon; hier ein Gaugin, da ein Cézanne, daneben ein Picasso – alle waren versammelt. Das war die einzige Gemeinsamkeit, die ich bisher zwischen meinem Vater und Nora entdeckt hatte: Beide konnten sich an solchen Werken nicht satt sehen.

Nur ein Bild konnte ich nicht einordnen; es passte nicht zu den anderen. Es war voller geometrischer Muster in den verschiedensten Farben. Schwungvolle Spiralen zogen sich über die Fläche; wenn ich sie länger betrachtete, hatte ich das Gefühl, dass sie sich drehten. Zwischen den Spiralen zahlreiche Tierbilder, vor allem Fische oder fischähnliche Wesen. Und in der Mitte etwas, das wahrscheinlich einen Vogel darstellen sollte, aber mehr einem schwarzen Klecks ähnelte. Was hing Nora nur für Unsinn auf?

Terrys Mutter meldete sich endlich und gab mir die Nummer von Terrys Arbeitsplatz. Er arbeitete seit kurzem in einem Büro der Stadtverwaltung. Als ich das letzte Mal mit ihm gesprochen hatte, hatte er noch auf diesen Job gehofft. Und jetzt hatte er ihn.

Schließlich hatte ich Terry an der Leitung und für einen kurzen Moment vergaß ich meine familiären Probleme und den Fall. Wir plauderten über alte Zeiten und tauschten Neuigkeiten aus. Dann kam ich zum eigentlichen Grund meines Anrufs. Früher hatte ich mit Terry alles ohne Hemmungen bereden können; es gab keine Tabus. Aber jetzt überlegte ich, wie ich meine Frage umschreiben konnte. Der Abstand zwischen uns war trotz aller Freundschaft größer geworden.

Während ich noch zögerte, schnitt er ein anderes schwieriges Thema an: »Wie geht's denn Mary?«

»Hm, gut. Sehr gut. Ich hab sie gestern getroffen. Wir ... waren zusammen weg.«

Nur ein kurzer Moment Pause.

»Du gehst mit Mary aus? Toll, Junge, viel Spaß – genieß es, solange es noch schön ist. Mir hat's dann irgendwann gereicht.«

Er meinte das nicht ernst und ich hatte das Gefühl, als freute er sich wirklich für mich. Dann riss ich mich zusammen und fragte ihn: »Wieso wollte deine Mum damals unbedingt weg von der Insel? Du hattest deine Freunde hier, Mary, mich ...«

»Ja, dich: Deshalb wollte sie weg. Sie dachte, du hättest einen schlechten Einfluss auf ...«

»Nein, ich mein's ernst, Terry. Wieso seid ihr weggezogen?«

»Was soll das denn, Mann? Dad hatte 'nen besseren Job, ganz einfach. Und Mum wollte mal einen Tapetenwechsel. Du weißt doch am besten, wie es ist auf der Insel. Sie wollte einfach weg. Was soll die Fragerei?«

Ich erzählte ihm alles: Vom Mord an Pfarrer Vince, vom Kindesmissbrauch, Kyle Struans Tod aus heutiger Sicht. Es dauerte lange, bis ich alle seine Fragen beantwortet hatte.

»Mann, oh Mann. Ein Mord auf Kevern's Isle. Oder gleich mehrere! Das ist schon was, ich kann's kaum glauben.«

»Glaub es! Und es tut mir Leid, aber ich werde dich jetzt einfach direkt fragen, was ich dich fragen wollte.«

»Raus mit der Sprache.«

»Wenn Pfarrer Vince Kyle Struan misshandelt hat, hat er vielleicht auch andere Kinder misshandelt. Dein kleiner Bruder ...« Ich stockte. »Ich meine, er ... könnte es nicht sein, dass ihr deshalb weggezogen sein? Nicht, dass Vince was mit ihm gemacht hat, aber vielleicht hat deine Mum nur gedacht, dass etwas passieren könnte?«

Terry blieb still. Ich wollte fragen, ob er noch dran war, als er endlich antwortete: »Ich weiß nicht, was damals passiert ist. Ich weiß nicht, ob Mum deswegen weg wollte, ich habe auch nie etwas davon gehört, dass Pfarrer Vince so etwas gemacht hätte oder solche Neigungen gehabt hätte. Aber … aber es gibt andere Dinge …«

Er machte eine Pause, bevor er fortfuhr: »Es stimmt, dass Mum etwas nie so ganz geheuer war. Vielleicht war sie ja paranoid, aber es machte mir auch Angst, wenn sie so bedrückt war. Und als dann der kleine Struan den Unfall hatte, da wollte sie einfach weg. Sie dachte immer, irgendwas geht auf der Insel nicht mit rechten Dingen zu.«

Mir lief es kalt über den Rücken. Ich war es nicht gewohnt, dass Terry so ernst war.

»Ich find's gut, wenn jemand das alles aufklärt, aber tu mir einen Gefallen und pass ja auf dich auf! Ich weiß nicht, wieso jemand den Pfarrer und vielleicht noch andere gekillt hat, aber wer immer das getan hat, wird sicher keine Hemmungen haben, noch andere zu töten, wenn sie ihm zu dicht auf die Spur kommen.«

Einen Augenblick lang fühlte ich mich unbehaglich. Terrys Warnung machte mir richtig Angst. Ich verabschiedete mich von meinem Freund nicht nur mit dem Versprechen, mich bald wieder zu melden und ihn über die Ereignisse auf der Insel auf dem Laufenden zu halten, sondern mit dem festen Vorsatz, das auch wirklich zu tun. Auch wenn viel Wasser zwischen uns lag, wollte ich die Distanz nicht noch mehr vergrößern.

Dann verdrängte der Gedanke an das Haus im Wald alle Vorsätze und Ängste. Ich machte mich auf, um mit Williams das zu tun, was Terry von uns verlangt hatte: Wir würden Licht in die Sache bringen!

Kapitel 16

Als ich das Blue Boar betrat, herrschte noch die übliche, gemütliche Wirtshausatmosphäre. Ich hoffte, dass Marys Vater mich nicht sah, und hatte Glück. Leider war Mary auch nirgends zu sehen.

Und dann wurde es still in der Wirtsstube. Anstatt Mary kam mir jemand anderes rasch entgegen, den Blick starr zum Ausgang gerichtet. Sie trug schwarze Kleidung und ich dachte automatisch an Carol Struan, bevor ich sie richtig erkannte. Vermutlich war es Martha Taylor in der Kirche ähnlich gegangen. Aber diese Mal war es tatsächlich Carol.

Zuerst blieb alles ruhig, viel zu ruhig. Niemand redete ein Wort, alle starrten sie an. Dann fing einer an: »Mörderin!« Nur gezischt. Doch es reichte, um alle in Fahrt zu bringen.

Carol stürmte an mir vorbei; sie sah mich nicht. Vermutlich hatte sie gerade Williams besucht. Sie hielt ihren Kopf hoch erhoben, das Gesicht ausdruckslos. Trotz ihres schlichten Kleids hoben sie ihre Schönheit und Eleganz deutlich von den anderen Gäste ab.

Ein Hagel an Beleidigungen und Beschimpfungen schoss auf sie los. Zum Glück war das Blue Boar nicht voll. Sie ging die letzten Schritte schneller und als die Tür hinter ihr zugefallen war, war ich froh, dass niemand handgreiflich geworden war.

Dann sah ich noch zwei andere bekannte Gesichter beisammensitzen, die nicht in die allgemeinen Beschimpfungen mit eingestimmt hatten: Cummings und McCorley. Diese beiden hätten auch kaum zugelassen, dass die Leute gewalttätig geworden wären. Trotzdem war ich wütend auf Cummings, dass er gegen die Beschimpfungen nichts unternommen hatte. Aber wie hätte ich an seiner Stelle gehandelt? Wie hatte ich gehandelt?

McCorley frühstückte und der Inspektor unterhielt sich angeregt mit ihm, als ob eben nichts passiert wäre. Trotz allem sah es komisch aus, wie beide aufeinander einredeten. Ich fragte mich, wer da wen verhörte. McCorley sah mich, sprang auf und kam zu mir: »Gibt's was Neues?«

»Ja, einiges. Aber ich muss das zuerst noch genauer untersuchen.« Ich wollte ihm noch nicht zu viel sagen, aber ich hatte ihm versprochen, ihn auf dem Laufenden zu halten. Und immerhin hatte er mich auf die Spur zum Geisterhaus geführt. »Vorerst nur so viel«, ich redete leise, sodass uns niemand hörte. »Ich denke, ich kenne das Haus!«

McCorleys Augen blitzten kurz. »Ausgezeichnet!«

»Aber ich kann noch nichts mit Sicherheit sagen. Ob es wirklich das richtige Haus ist und ob es dort überhaupt etwas zu finden gibt. Ich werde mir das zuerst alleine ansehen und wenn es etwas Neues gibt, werde ich Sie informieren, okay?«

»Ist mir recht. Ich bin da mit dem Inspektor noch eine Weile beschäftigt. Aber denk dran: Ich kriege die Story!«

»Sicher, keine Sorge.«

McCorley schaute misstrauisch die Stiegen hoch. »Du willst zu Mr. Williams? Mein freundlicher Zimmernachbar soll dir wohl helfen?«

»Ja, ich ... ich ...« Mist, mir fiel keine Ausrede ein. Was sollte McCorley von mir denken, wenn ich Williams mitnehmen wollte, ihn aber nicht?

McCorley machte es mir leicht: »Schon gut, kein Problem.« Er lachte. »Wie gesagt: Wie ihr den Fall aufdeckt, ist mir schnuppe. Aber was ihr findet, kommt in meine Story, klar?«

»Natürlich«, bekräftigte ich unseren Pakt. »Und gibt's bei Ihnen was Neues? Mit dem Tagebuch?« Ich flüsterte wieder, sodass andere – vor allem Cummings – nichts vom Tagebuch hörten.

McCorley schüttelte den Kopf. »Noch nichts«, sagte er. »Aber ich bleibe dran.«

»Woher wussten Sie, dass ich zu Williams wollte?«

»Ich bin Journalist – und zwar ein guter. Ich weiß alles.« McCorley lachte wieder und kehrte zurück an seinen Tisch.

Ich warf noch einmal einen Blick durch die Wirtsstube. Aber meine sehnsüchtigen Augen entdeckten immer noch keine Spur von Mary. Ich stieg die Treppe hoch und gerade als ich oben angelangt war, hörte ich, wie unten die Klapptür zur Küche aufschwang und das laute, abstoßende Lachen des Wirts herauftönte. Ich hatte ihn gerade verpasst – oder er mich.

Williams öffnete mit ernster Miene. Sicher hatte er mitbekommen, wie die Leute unten über Carol hergezogen hatten.

»Wenn wir den wahren Mörder gefunden haben, wird alles gut«, sagte ich. »Dann werden die Leute Carol wieder anständig behandeln. Ich ... hätte ihr geholfen, aber es ist alles so schnell gegangen, sie war weg, bevor ich ...«

Williams unterbrach mich: »Je früher wir den Fall lösen, umso besser.«

»Stimmt! Und da bin ich schon wieder einen Schritt weiter.«

Ich berichtete ihm von meinen Erkenntnissen bezüglich der Hütte im Wald und seine Stimmung besserte sich. Aber ich zweifelte. So wie die Leute unten reagiert hatten, fragte ich mich, ob ein Beweis für Carols Unschuld ausreichte, um die Abneigung gegen sie aufzuheben.

Als wir das Blue Boar verließen, sah mich Edwin Jossan dann doch noch, aber außer einem wütenden Blick, den ich sofort erwiderte, passierte nichts.

* * * * *

»Ich habe mit dem Inspektor gesprochen«, sagte Williams. »Er wollte von Henrys Verschwinden nichts wissen.«

»Haben Sie ihm auch von dem blutigen Pullover erzählt?«

»Henry würde erklären können, was es mit dem Pullover auf sich hat, wenn er wieder auftaucht. Dann hat er mich noch beschuldigt, bei Henry eingebrochen zu sein.«

»Auch wenn er da nicht ganz Unrecht hat – er macht sich trotzdem lächerlich. Und so was will bei Scotland Yard gewesen sein.«

»Wie war dein Abend mit Mary?«

»Vor dem katastrophalen Ende war es einfach nur toll. Sie hat mich auch auf den Gedanken mit dem Geisterhaus gebracht.«

Als wir an der Apotheke vorbeikamen, sah ich meinen Vater durch das Schaufenster und winkte ihm zu. Und dann sah ich sie. Nur ein kurzer Blick, durch die dreckige Scheibe strahlte ihr Gesicht zwischen zwei Regalen hervor. Mein Herz blieb stehen.

»Einen Moment, Mr. Williams. Ich sage nur schnell meinem Vater, dass ich vielleicht etwas später zum Essen komme. Ich möchte nicht, dass Nora sich Sorgen macht, wenn Sie wissen, was ich meine.«

Williams folgte mir in die Apotheke.

»Hi, Dad!«

»Morgen, Steve, Mr. Williams.«

»Dad, ich bin da einer Sache auf der Spur. Ich weiß nicht, wie lange es dauert. Ich hoffe, dass ich bis Mittag daheim bin, aber falls nicht ... Würde es dir etwas ausmachen, Nora nicht zu sagen, dass wir ... also, dass ich mit Mr. Williams wieder den Mord untersuche?«

Mein Vater seufzte, aber ich wusste, dass er zu mir halten würde. »Ich werde ihr sagen, dass du auf Arbeitssuche bist, das wird sie mir garantiert glauben.«

Ich ging zu dem Regal, wo ich Mary durchs Fenster gesehen hatte. Sie war nicht mehr dort.

»Und Sie helfen meinem Sohn bei der Suche nach dem Mörder, Mr. Williams?«, wandte sich mein Vater an Williams, aber ich achtete nicht mehr auf ihr Gespräch.

Wo war Mary? Ich betrat den nächsten Gang zwischen den Regalen. Er war leer. Der nächste Gang. Wieder nichts. Ich bog um das letzte Regal und stieß mit ihr zusammen. Ich musste lachen, aber sie blieb ernst.

»Was ist los?«

Sie senkte den Blick.

»Mein Vater. Er ... Ich weiß auch nicht. Er will nicht, dass ich dich wiedersehe.«

»Na und? Wen interessiert's, was dein Vater will? Ich meine, was willst du?«

Endlich sah sie mir in die Augen. »Ich weiß nicht, was mein Vater hat. Ich glaube nicht, dass es an dir liegt. Was sollte er denn gegen dich haben? Aber ...«

Sie stockte und ich dachte über das Aber nach. Hatte Edwin Jossan ähnlich reagiert, als Mary mit Terry befreundet gewesen war? Ich konnte mich nicht erinnern.

»Aber ...«, fuhr Mary fort, »wir werden schon einen Weg finden.« Jetzt lächelte sie sogar, wenn auch melancholisch. Sie sah sich in der Apotheke um. »Aber ge»hen wir es ruhig an. Wenn uns niemand sieht ...«

Und schon war sie weg. »Auf Wiedersehen, Dr. Medder, Mr. Williams!« Eine Glocke klingelte, als sich die Tür öffnete und hinter ihr wieder ins Schloss fiel.

Jemand klopfte mir auf die Schulter. »Gut gemacht, Steve, sie steht auf dich.« Jonathan Carlisle stand hinter mir. »Keine Sorge, lass sie nur nicht los.«

Ich nickte.

Er lachte: »Hey, es wäre doch langweilig, wenn mit den Frauen alles immer perfekt klappen würde! Ich habe mit Elly auch meine Probleme – und sie mit mir. Aber das gibt dem Ganzen doch erst die Würze.«

Keine Probleme wäre mir zwar lieber gewesen, aber ich fühlte mich trotzdem besser.

»Ich mach jetzt Pause, Dr. Medder!«, rief Jonathan meinem Vater zu.

»Es ist noch nicht zehn! Warte noch ein paar Minuten. Die Regale dort hinten müssen noch eingeräumt werden.«

»Das kann ich doch nachher machen. Wenn Sie so viel arbeiten, muss ich das ja nicht auch noch«, murrte er.

Durch das Fenster sah ich Elly Warren auf der anderen Straßenseite. Deshalb hatte Jonathan es so eilig. Ich zwinkerte meinem Vater zu und deutete aus dem Fenster. »Ah«, sagte er. »Also gut, dann geh schon. Aber sei pünktlich wieder da!«

Er und Jonathan sahen beide automatisch zur Wand hinter der Theke, wo bisher immer eine schöne, alte Uhr gehangen hatte. Jetzt war sie weg.

»Was ist denn mit der Uhr passiert?«, fragte ich. Die Uhr war ein Erbstück meiner Tante Marlene und ich konnte mir nicht vorstellen, dass mein Vater sie weggegeben hatte.

»Sie ist mir gestern beim Abstauben leider hinuntergefallen.«

»Ist sie endgültig hinüber?«

»Ich fürchte ja. So was Dummes.«

»Meine Uhr ist zum Glück wieder in Ordnung«, sagte Jonathan, während er seine Schürze auszog. »Gestern war sowieso ein witziger Tag. Zuerst ist meine Uhr nachgegangen, dann ist sie wieder vorgegangen. Dein Vater war sogar schon vor mir in der Apotheke, stell dir das vor. Das hat er bisher noch nie geschafft.«

Ich hörte nur noch halb zu. In Gedanken war ich bereits bei der Hütte im Wald. Aber dann hatte ich noch eine Idee.

»Warte, Jonathan. Wenn wir schon bei der Zeit sind: Hast du noch eine Sekunde für mich? Ich wüsste gern, was du gestern Vormittag zur Zeit des Mordes gemacht hast.«

Während er noch verwundert dreinschaute, hatte ich schon mein Notizbuch gezückt und sicherheitshalber "Jonathan" auf meiner Verdächtigenliste ergänzt.

»Keine Angst«, fügte ich rasch hinzu. »Ich möchte nur ein paar Alibis überprüfen.«

»Und? Was ist mit Mary?«, fragte mich Jonathan. »Die hast du doch sicher auch grad ausgequetscht.«

»Ja sicher, Mary Jossan wird's gewesen sein.«

»Aha, Mary ist nicht verdächtig, aber ich schon?«

»Vorsicht, Jonathan«, warnte mein Vater mit einem Grinsen. »Wenn du dich weigerst, Steves Frage zu beantworten, dann machst du dich besonders verdächtig!«

»Also gut: Ich war hier, hab gearbeitet«, sagte Jonathan. »Kann ich jetzt endlich gehen?« Er warf einen nervösen Blick aus dem Fenster.

»Kannst du das bestätigen?«, fragte ich meinen Vater.

»Ja, aber nur teilweise. Ich war selbst nicht immer hier.«

»Warst du um zehn hier? Kannst du bestätigen, dass Jonathan um 10 Uhr hier war?«

Mein Vater lächelte und ich war froh, dass er es nicht so ernst nahm. Ebenso wie Mary hatte ich ihn natürlich nicht wirklich im Verdacht, aber immerhin stand er auf meiner Liste und ich wollte ihm Gelegenheit geben, vor Williams sein Alibi zu erklären, damit seine Unbescholtenheit auch für Williams außer Frage stand.

»Ich war bei Mrs. Yates, einen Krankenbesuch machen. Es geht ihr nicht so gut und deshalb wollte ich ...«

»Ja ja, nicht so genau. Sag mir nur, wann das war!«

»Ich war um halb 10 bei ihr, bin ein paar Minuten geblieben und war dann kurz vor 10 Uhr wieder hier. Und bald darauf hat mich schon der Inspektor gerufen. Weißt du noch, wann ich genau gekommen bin, Jonathan?«

»Muss kurz vor 10 gewesen sein. Gleich als Sie gekommen sind, haben Sie mir gesagt, ich solle den Laden bis 10 sauber kriegen. Als ob ich nur zum Putzen hier bin.«

»Dann wart ihr also beide um 10 Uhr hier. Okay.«

Ich strich Jonathan und meinen Vater auf meiner Liste durch – meinen Vater besonders auffällig, sodass Williams es deutlich sehen konnte.

»Und was ist mit Ihnen Mr. Williams?«, fragte mein Vater. »Wenn wir hier schon alle unsere Alibis preisgeben müssen, wie steht's mit Ihrem?«

»Ich war in meinem Zimmer. Ich habe um 8 Uhr gefrühstückt und bin dann wieder nach oben gegangen. Kurz nach 10 bin ich wieder nach unten gekommen und habe dann von Mr. Jossan erfahren, dass etwas in der Kirche passiert ist.«

Einen Moment lang herrschte Stille, während wir überlegten, was Williams gerade gesagt hatte.

»Also kein Alibi«, stellte mein Vater schließlich fest.

»Nein, außer es reicht Ihnen, dass sicher niemand gesehen hat, dass ich das Blue Boar verlassen habe.«

»Sehr verdächtig, Mr. Williams!«, rief Jonathan.

»Sind Sie eigentlich Linkshänder?«, fragte ich Williams.

Williams lächelte: »Nein.«

Ich zögerte. Eigentlich müsste ich ihn jetzt von der Liste streichen. Aber da wandte sich Jonathan an mich: »Und was ist mit dir?«

»Mit mir?« Obwohl ich damit begonnen hatte, war ich doch überrascht, dass jetzt auch jemand mein Alibi wissen wollte. »Ich war zu Hause. Um zehn habe ich mit Nora das Theaterstück geprobt, das ich am Sonntag aufführen wollte.«

»Wir werden sehen, ob das noch was wird«, meinte Jonathan, der auch eine kleine Rolle in meinem Stück übernommen hatte. Angesichts des Mordes hatte ich nicht mehr daran gedacht, aber Jonathan hatte Recht: Wer würde ein Theater sehen wollen, wenn der Mord (die Morde?) immer noch in allen Köpfen herumspukte?

»Also, dann mach ich jetzt endlich meine Pause«, sagte Jonathan.

»Na, bist du jetzt zufrieden, Mr. Meisterdetektiv?«, fragte mich mein Vater.

»Ja, mach dir nur lustig über mich. Das Lachen wird dir vergehen, wenn ich euch allen den Mörder präsentiere!«

Ich betrachtete meine Liste, bevor ich sie zufrieden wegsteckte:

Carol

Martha Taylor

Cummings

McCorley

Henry Struan

O'Malley

Dad

Mr. Williams

Karn's Men

Jonathan

Williams und ich verließen die Apotheke. Ich sah, wie Elly auf Jonathan einredete. »Heute warst du wenigstens wieder pünktlich!«, hörte ich im Vorbeigehen. Ich dachte an Mary und überlegte, wie sie reagieren würde, wenn ich sie einmal warten ließ.

Williams riss mich in die Realität zurück: »Hmm«, sagte er.

Kapitel 17

»Ein Fischer schlachtet seine Familie ab, weil seine Frau ihn mit seinem Sohn betrogen hat. Doch die Frau bleibt nicht tot. Sie geistert im Haus herum und treibt den Fischer in den Wahnsinn, bis er sich im Keller des Hauses erhängt.« Ich überlegte. »Vielleicht war's auch umgekehrt: Die Frau ermordet ihren Mann und ihre Tochter. Jedenfalls war es die typische Geistergeschichte und drum nannten wir es früher nur das 'Geisterhaus'. Für zwei Jungs wie Terry und mich war es der ideale Spielplatz. Und es ist der perfekte Ort, um ungestört zu sein. Es ist verlassen, steht mitten im Wald auf einer Lichtung.«

»Wieso bist du dir so sicher, dass es das richtige Haus ist?«

»Bin ich mir nicht. Aber die Beschreibung passt genau: Es liegt nahe am Meer, an den Klippen, es hat eine Holztreppe, die in einen Keller hinunterführt. Oh Mann, die Holztreppe in den Keller hinunter – was waren das für Zeiten. Ich hatte so Schiss, da runterzusteigen, aber ich musste meinen Mut beweisen ... Es kommt alles wieder, je länger ich darüber nachdenke. Interessant, wie schnell man solche Dinge vergisst.«

Wir schlugen uns weiter durch den Wald und ich überlegte fieberhaft, wo sich das Geisterhaus genau befand. Ich war so lange nicht mehr dort gewesen. »Vielleicht müssen wir ein bisschen suchen.«

Williams nickte. »Hmm. Vielleicht gibt es noch mehr Hinweise im Tagebuch.«

»Sie meinen, dass McCorley nicht alle findet? Er ist Journalist, Spurensuche ist sein Spezialgebiet.«

»Trotzdem: Wir vermuten, dass der Mörder schon zwei Mal versucht hat, das Tagebuch zu stehlen. Beim ersten Mal ist er von Mr. McCorley überrascht worden und beim zweiten Mal sind wir selbst in der Kirche auf den Unbekannten gestoßen. Wenn er es wirklich stehlen wollte, dann enthält das Tagebuch Hinweise, die ihn belasten. Kannst du dir das Tagebuch ausleihen? Ich würde gerne selbst einen Blick hineinwerfen. Die paar Seiten, die Mr. McCorley dir gegeben hat, waren zwar interessant, aber ein vollständiger Blick auf das gesamte Buch wäre noch interessanter.«

»Ich kann ihn fragen, aber ich glaube nicht, dass er es gern hergibt, solange er glaubt, dass er selbst noch was draus lernen kann. Und wozu sollen sich mehrere Leute die Arbeit antun, das Tagebuch nach Spuren zu durchsuchen. Wir haben doch Wichtigeres vor!«

Williams nickte: »Das "Geisterhaus" ist im Moment sicher wichtiger.«

Nostalgie erfüllte mich, als wir endlich die Lichtung erreichten und die Hütte in all ihrer Pracht vor uns stand. Von Pracht konnte natürlich keine Rede sein. Ranken und Moos wucherten über das Gemäuer und auch die Lichtung selbst war nicht mehr so groß wie früher.

Ich testete die Tür und war trotz aller Erwartungen erstaunt, dass sie einfach aufsprang. Sie war weder eingerostet noch klemmte sie. Licht strahlte durch zwei Fenster und erhellte den Raum.

»Jemand ist vor kurzem hier gewesen.«

Williams untersuchte die Mauern: »Ja. Alles ist verwachsen, nur die Fenster nicht. Jemand hat sie frei geräumt, damit es drinnen heller ist.«

Vorsichtig trat ich ins Innere. Dabei testete ich vor allem den Boden, der aus Holzbrettern bestand und an manchen Stellen morsch schien. In der Ecke führte eine Holztreppe (die Mutprobe aus meiner Kindheit) hinunter. Mir wurde sogar jetzt unbehaglich zumute, wenn ich daran dachte, dass ich in den dunklen Keller hinuntersteigen musste. Ein unangenehmer Gestank lag in der Hütte. Ich konnte nicht sagen, ob er wirklich da war oder ob ich ihn mir nur einbildete.

Wir sahen uns rasch um: Ein zerbrochener Stuhl lehnte an der Wand, unzählige Spinnweben zierten ein hölzernes Regal. Das Regal war leer. Auf dem Boden stand eine Öllampe. Sie war zwar alt, doch im Gegensatz zu allem anderen in der Hütte sauber. »Jemand hat hier Licht gebraucht.«

»Wir brauchen auch Licht«, sagte Williams.

»Natürlich bin ich vorbereitet«, sagte ich und zog stolz die Taschenlampe hervor, die ich unserem Kirchenbesucher gestern Abend abgenommen hatte. Ich leuchtete kurz in die dunkleren Ecken, fand aber außer der Lampe nichts Interessantes. Dann lenkte ich den Schein auf den Treppenabsatz. Ich sah Williams an. »Sie dürfen vorgehen.«

Sogar er zögerte, trat dann aber schließlich an die Treppe heran. Vermutlich dachte er sich »Für Carol!« oder etwas Ähnliches und das gab ihm Mut. Er sah hinunter. »Es ist stockdunkel.«

Ich leuchtete. »Los, gehen Sie. Wenn vor uns schon jemand da hinuntergestiegen ist, dann wird die Treppe auch uns aushalten.«

»Gib mir bitte die Lampe.«

Ich gab die Taschenlampe nur ungern her. Sie gab mir ein Gefühl der Sicherheit, aber wenn Williams dafür voranging, sollte es mir recht sein.

Und das tat er dann. Schritt für Schritt die Stufen hinunter in den Keller, wo die Dunkelheit auf uns wartete. Das Holz der Treppe krachte bei jedem Schritt. Ich hoffte, es hielt. Es kam mir so vor, als würde der Gestank mit jeder Stufe zunehmen. Durch meinen Kopf schossen Bilder, wie Pfarrer Vince Kyle hier hinunterzerrte, wie er ihn unten auf den kalten Boden warf.

Plötzlich erklangen leise Töne, die mir das Blut in den Adern gefrieren ließen, bis ich merkte, dass Williams nur wieder eine Melodie zu pfeifen begonnen hatte (der Situation angemessen das Thema eines Horrorfilms, »Halloween«, wenn ich das richtig erkannte). »Muss das sein?«, murmelte ich.

Unten angelangt ließ Williams den Schein der Lampe langsam durch den Raum schweifen. Stück für Stück erfasste sie das, was auf dem Boden lag.

Weitere Bilder füllten meine Gedanken. Kyle, der sich wand ...

»Ein Fuß!«, schrie ich auf.

Der Lichtstrahl offenbarte mehr und mehr eines menschlichen Körpers: Bein. Hüften. Bauch. Oberkörper und Arme. Kopf. Eine Axt im Kopf.

»Sie hatten Recht«, sagte ich leise zu Williams.

Henry Struan war tot. Die Leiche war jetzt das Einzige, das im Lichtschein der Taschenlampe lag.

Ich starrte in die dunklen Ecken des Kellers und plötzlich überkam mich panische Angst. Das Gefühl, dass wir nicht allein waren.

»Schnell!«, schrie ich. »Leuchten Sie! Was ist hier unten? Hier ist noch jemand!«

Williams leuchtete rasch kreuz und quer durch den Keller. Schatten flohen vor dem Schein der Lampe und erzeugten den Eindruck von Bewegung.

»Keine Angst. Wir sind allein.«

Niemand war hier. Nur wir – und der Tote.

Ich betrachtete die Axt, die in Henry Struans Schädel steckte. »Die Todesursache dürfte klar sein.« Erst als ich das Blut sah, das sich in einem getrockneten See um den Kopf gesammelt hatte, roch ich wieder den Gestank.

»Es war schön, dass die Routine auf der Insel ein bisschen durchbrochen wurde«, sagte ich, »aber jetzt können die Morde wieder aufhören. Mir reicht's. Ich hab genug vom Detektivspielen.«

»Hoffen wir, dass der Mörder Spuren hinterlassen hat«, sagte Williams und begann damit, die Leiche und den Keller zu untersuchen. Langsam kroch der Strahl der Lampe Stück für Stück über Boden, Wände und Decke und enthüllte dreckigen Fels und Spinnweben, aber nichts, was uns dem Mörder näher brachte.

Ich war nahe dran, wieder hochzusteigen, doch blieb ich lieber in Williams' Nähe als allein oben zu warten. So harrte ich aus, obwohl mir kotzübel war. Um mich abzulenken, zog ich mein Notizbuch hervor, stellte mich in den Lichtstrahl und strich Henry Struan von der Liste.

Dann sah ich, wie Williams regungslos auf die Blutlache starrte.

»Was ist?« Ich trat zu ihm und beugte mich über den See aus Blut, obwohl ich mir den Anblick lieber erspart hätte. Ein kleiner Gegenstand lag darin.

Williams zog ein Taschentuch hervor und hob das Ding vorsichtig hoch.

»Oh nein«, sagte er, als er es genauer betrachtete.

»Was ist denn?« Ich sah nur, dass es sich um eine kleines Schmuckstück handelte. Ein kleiner Anhänger, wahrscheinlich aus Gold, auch wenn das wegen des Blutes nicht so eindeutig war.

»Der ... gehört Carol.«

Williams wischte mit seinem Finger über die Rückseite des Anhängers und als ich mich näher beugte, erkannte ich die Initialen »C.S.« – Carol Struan. »Oh Mann. Und was bedeutet das?«

»Das .. kann nur bedeuten, dass der Mörder immer noch versucht, Carol etwas anzuhängen. Jemand hat den Anhänger hier platziert. Es sollte so aussehen, als hätte Carol ihren Mann ermordet und den Anhänger dabei verloren.«

»Vielleicht ...« Ich zögerte. »Vielleicht hat Carol ihren Mann ermordet und den Anhänger dabei verloren.«

Williams ging nicht darauf ein. Er konzentrierte sich wieder auf die Leiche. Bald leuchtete er auf einen der starren Finger.

»Sieh dir das an.«

»Da ist etwas unter seinem Fingernagel. Was ist es?«

»Es ist ... grün«, stellte Williams fest.

»Natürlich!«, rief ich. »Sie haben gekämpft, dabei hat er den Mörder gekratzt, irgendwo an seiner Kleidung. Und dabei hat er ein kleines Stück grünen Stoff mitgerissen.«

»Die Axt steckt in seinem Hinterkopf. Er wurde von hinten ermordet und war sicher sofort tot.«

Ich überlegte. »Vielleicht haben sie zuerst gekämpft. Oben. Dann ist Struan nach unten gerannt, er wollte fliehen ...«

»Nicht sehr klug, in einen Keller zu fliehen.«

»... und dort unten hat der Killer ihn dann erwischt.«

»Hmm«, sagte Williams. »Grüne Kleidung.«

»Hat Carol grünes Gewand?«

»Carol hat nichts damit zu tun.«

»Wie können Sie sich da so sicher sein?«

»Ich bin es.«

»Das ist keine Antwort. Ich verstehe ja, dass Sie Carol gern mögen, aber Ihre privaten Gefühle dürfen hier keine Rolle spielen. Hier geht es um Mord und dabei ...«

»Hör mir gut zu: Carol hat das nicht getan!« Es sah tatsächlich so aus, als wäre Williams wütend. Zumindest so wütend, wie es ihm möglich war. »Sieh dir das doch an!«, rief er. »Denkst du wirklich, Carol hätte das getan? Eine Axt genommen und sie ihrem eigenen Mann in den Kopf geschlagen? Nicht Carol!«

Eine Frau voll Hass! ging mir durch den Kopf (besser dieser Gedanke als eine Axt).

»Wie Sie meinen«, sagte ich schließlich. Ich wollte nicht mit ihm streiten und es war im Grunde egal, was er dachte. Er konnte Carol als Verdächtige ausschließen, ich würde sie im Auge behalten.

Williams bückte sich noch einmal zu Henrys Fingern und untersuchte das grüne Stück Material genauer. »Hmm«, sagte er.

Ich hielt mich fern. Mir war sowieso schon übel und der Anblick des Toten machte es nicht besser.

»Der Anhänger war nie hier«, sagte Williams und ich brauchte einen Moment, bis ich verstand, was er damit meinte.

»Sie wollen ihn verschwinden lassen!? Aber ... das können Sie nicht machen! Das ist ein Beweismittel, ein Indiz, ein Hinweis ... was auch immer. Wir machen uns mitschuldig, wenn wir den Tatort manipulieren! Das ist ... noch viel schlimmer als das, was Martha mit dem Altartuch gemacht hat!«

Williams säuberte den Anhänger und steckte ihn in seine Tasche.

»Welchen Hinweis meinst du?«

»Na, den Anhänger!«

»Welchen Anhänger?«

»Den Anhänger in Ihrer ...« Ich war sprachlos. Williams wollte ihn tatsächlich verschwinden lassen. »Hören Sie zu, Mr. Williams. Das dürfen wir nicht machen! Es mag ja sein, dass Carol unschuldig ist, dass ihr jemand was anhängen will, aber das müssen wir durch unsere Untersuchung herausfinden. Wir können nicht einfach Beweise unterschlagen!«

Williams seufzte. Ich deutete das als Zeichen, dass er endlich zur Vernunft kam, aber er gab nur etwas nach: »Also gut. Ich will den Anhänger ja nicht für immer verstecken. Halten wir ihn nur eine Zeit lang zurück. Du weißt, wie es ist auf der Insel. Carol ist nicht beliebt und steht jetzt schon unter Verdacht. Wenn ihr Anhänger hier gefunden wird, macht das alles nur noch schlimmer. Und ich tue mir dann immer schwerer, ihre Unschuld zu beweisen. Wir müssen den wahren Mörder bald finden. Wir dürfen nicht zulassen, dass es noch mehr Tote gibt. Und ich habe schon einige Ideen, die nur noch zu vage sind, als dass ich sie jemandem sagen könnte. Gib mir etwas Zeit, bitte!«

Nun war ich an der Reihe zu seufzen. Was konnte es schaden, wenn er den Anhänger kurze Zeit zurückhielt?

Williams packte mich an den Schultern. »Verstehst du das denn nicht?« In seinen Augen schien echte Verzweiflung. »Sie werden Carol vernichten, buchstäblich vernichten, wenn sie ihren Anhänger hier finden. Sie werden das Wertvollste der Welt kaputtmachen!«

»Wie wollen Sie den Anhänger später noch ins Spiel bringen? Sie können doch dann nicht sagen, dass wir ihn nur kurz unterschlagen haben?«

»Wir haben einfach den Tatort noch einmal untersucht und den Anhänger in einer Ecke gefunden.«

Gut, es war also nicht so, dass wir den Anhänger stehlen würden. Es gab eigentlich nur zwei Möglichkeiten: Entweder Carol war unschuldig; dann wäre es gut, den Anhänger zu verstecken. Oder sie war schuldig; dann würde Williams keinen anderen Mörder finden und den Anhänger schließlich herausrücken müssen.

»In Ordnung. Wir haben keinen Anhänger gefunden«, stimmte ich schließlich zu. »Noch haben wir keinen Anhänger gefunden!«

»Danke, Steve«, sagte Williams. Anderen einen Gefallen zu tun fühlte sich meistens gut an.

Dieses Mal nicht.

Ich fühlte mich schlecht. Nicht nur, weil wir nun sicher wussten, dass Henry Struan tot war, nicht nur wegen des Anblicks der Leiche. Auch, weil ich mir absolut nicht sicher war, ob wir mit der Unterschlagung des Anhängers das Richtige getan hatten. Ich redete mir ein, dass es keinen Unterschied machte, dass wir ihn später angeben würden.

Ich war auf dem Weg nach Hause zum Mittagessen. Williams wollte Cummings von unserem Fund berichten. Es machte mir nichts aus, dass ich nicht dabei war. Es wäre mir sicher schwer gefallen, den Mund zu halten, wenn Cummings vor mir gestanden und mich gefragt hätte, ob wir irgendetwas gefunden oder am Tatort verändert hatten.

Williams hatte mir auch versprochen, McCorley zu informieren, wenn er zurück ins Blue Boar kam. Nachdem McCorley uns mit den Seiten des Tagebuchs auf die richtige Spur gebracht hatte, waren wir ihm das schuldig.

Auf dem Rückweg durch den Wald hatten wir noch spekuliert: Wer wollte Carol den Mord an Henry Struan anlasten? War Henry nur deshalb ermordet worden? Oder gab es einen anderen Grund? Welchen? Wer hasste Carol so sehr, dass er ihr das antat?

Wenn ich ehrlich bin, hatte Williams über diese Dinge spekuliert. Man musste wirklich von Carols Unschuld überzeugt sein, um so überlegen zu können. Und ich konnte das nicht mehr. Williams vermutete sogar, dass die Kindesmissbrauchsvorwürfe gegen Pfarrer Vince nur erfunden waren, um Carol ein Motiv zu geben und sie anklagen zu können. Interessanter war aber eine andere Frage, auf die Williams auch keine Antwort wusste: Wenn wirklich jemand den Anhänger platziert hatte, um Carol zu belasten, wie war dieser Jemand dann zu Carols Anhänger gekommen?

Ich konnte mich den ganzen Rückweg nicht konzentrieren. Ich zweifelte nicht nur an Carol, sondern auch an Williams. Wieso war er in dieser Sache so stur? Ich glaubte nicht, dass er mit Carol unter einer Decke steckte, aber es war eindeutig, dass er Carol nicht objektiv sah.

Ich warf mir vor, dass ich mich durch die Unterschlagung des Anhängers – egal für wie lange – zumindest zu einem kleinen Teil mitschuldig gemacht hatte. Ich versuchte mich mit folgender Frage zu beruhigen: Wieso hätte Carol Williams engagiert, um Kyles Tod aufzuklären, wenn sie selber Dreck am Stecken hatte? Sicher hingen Kyles Tod und der seines Vaters zusammen. Und Carol musste wissen, dass Williams alles herausfinden würde, wenn sie ihn beauftragte. Hätte sie das also getan, wenn sie selbst die Mörderin war?

Dieser Gedanke sollte mich beruhigen, doch leider fiel mir eine Antwort ein: Sie hatte ihn gerade deswegen engagiert, weil sie wusste, dass er sie niemals beschuldigen würde, dass er bei ihr auf beiden Augen blind war, dass sie vor ihm sicher war.

Williams war ihr Werkzeug.

Kapitel 18

Zu Hause angekommen hatte ich meine wildesten Spekulationen über Carols und Williams' Schuld und Unschuld wieder verworfen, aber ich zweifelte mehr denn je, wie weit ich Williams noch vertrauen konnte.

Im Garten traf ich Jenny. Die Schule war bereits aus und sie schwang auf unserer Schaukel hin und her. Als sie mich sah, sprang sie auf und lief mir entgegen. »Hallo Stevie!«

»Hi Jenny.«

»Was ist denn los?« Jenny kannte mich gut genug, um gleich zu merken, dass ich schlecht drauf war.

»Nichts«, sagte ich. »Was gibt's in der Schule Neues?«

»Wir haben nichts gelernt. Wir haben nur über den Mord geredet.«

»So? Was denn?«

»Mrs. Flint hat uns erklärt, dass wir keine Angst haben müssen.«

»Das ist richtig.«

»Und sie hat uns gesagt, dass der Mörder geschnappt wird.«

»Das ist richtig.«

»Sie hat gesagt, dass der Inspektor den Fall lösen wird.«

»Nein, nicht ganz. Mr. Williams und ich werden den Fall lösen.«

»Wirklich?«

»Na ja, sagen wir, ich werde den Fall lösen. Bei Williams bin ich mir nicht mehr so sicher.«

»Mr. Williams ist mit Mrs. Struan befreundet, nicht wahr? Mrs. Flint hat uns gesagt, dass Mrs. Struan sehr verdächtig ist und wahrscheinlich die Mörderin ist.«

Ich glaubte das Jenny aufs Wort. Mrs. Flint sollte gerade als Lehrerin objektiv sein, aber sie gehörte auch zu Noras Runde, die immer alles sofort und besser wusste.

»Es gibt keine Beweise, dass Mrs. Struan etwas Unrechtes getan hat, klar? Solange man ihr nichts beweisen kann, ist sie unschuldig. Klar?«

»Klar! Wir wissen doch alle, dass Mrs. Flint nur Unsinn redet.«

»Nein, nein, wenn sie euch etwas beibringt, dann ist das normalerweise kein Unsinn. Aber sie darf Mrs. Struan nicht beschuldigen, wenn es bis jetzt nichts gibt außer Indizien.«

»Indizien? Was ist das?«

»Na ja, Hinweise eben. Der Anhänger von Mrs. Struan zum Beispiel. Aber solange wir nicht wissen, wie er an den Tatort gekommen ist, können wir nicht einfach Mrs. Struan beschuldigen.«

Ich war so damit beschäftigt, meine Handlungsweise zu rechtfertigen, dass ich zu spät merkte, dass ich offen über etwas sprach, das unbedingt geheim bleiben musste. Meine Schwester brachte einfach alles aus einem heraus. Das hat sie von Nora geerbt.

»Hör zu, Jenny: Das ist unser Geheimnis, okay? Du darfst das keinem sagen!«

»Neeeein«, sagte sie. Aber ich hatte eine Sorge mehr. Jenny war ein guter Mensch, der beste, aber sie konnte nichts für sich behalten. So wie Nora musste sie jede Neuigkeit gleich weitererzählen. Aber was konnte ich jetzt noch tun? Es war meine eigene Schuld.

Während ich mit Jenny ins Haus ging, fragte ich mich, wie ernst ich gemeint hatte, was ich zu ihr gesagt hatte: Williams und ich würden den Fall lösen – oder nur ich? War Williams noch mein Partner?

* * * * *

»Wer hasst Carol Struan?«, fragte ich meine Familie.

Mein Vater warf mir einen vorwurfsvollen Blick zu. Er hielt nichts davon, wieder einen Streit über den Mord und über Carol anzufangen. Wir saßen wieder beim Mittagessen, aber ich hatte keinen Streit im Sinn. Henry Struans Leiche und die Sache mit Carol und Williams beschäftigte mich zu sehr, als dass ich an etwas anderes hätte denken können. Ich wollte eine Antwort auf meine Frage, um Carol zu entlasten. Also ignorierte ich die Blicke meines Vaters und fragte noch einmal: »Wer hasst Carol Struan?«

Nora war dann auch gleich bereit, mir zu antworten: »Jeder. Das wäre auch eine gute Gelegenheit, die Todesstrafe wieder einzuführen. Erstens hat sie den Tod sowieso verdient bei dem, was sie getan hat. Zweitens würde es keinen kümmern, wenn sie tot wäre, weil sie sowieso niemand mag.«

»Bist du wahnsinnig? Es ist noch nicht mal bewiesen, dass sie es war, und du willst sie gleich hinrichten lassen? Carol Struan ist unschuldig, muss unschuldig sein, solange ihr nichts nachgewiesen werden kann!«

»Natürlich«, gab Nora zu. »Wenn es Beweise gäbe, würde sie auch nicht mehr frei herumlaufen. Aber die gibt es nicht. Noch nicht.«

»Aber es gibt Indikazien!«, rief Jenny voll Stolz.

Diesmal war ich an der Reihe, vorwurfsvolle Blicke durch den Raum zu schleudern. Ich versuchte, ihr unter dem Tisch auf den Fuß zu treten; leider waren ihre Beine zu kurz. Aber das war gar nicht mehr nötig: Sie hatte bereits erkannt, dass sie unser Geheimnis so gut wie verraten hatte. Beschämt starrte sie auf ihren Teller.

Ich hoffte, noch einmal davonzukommen, aber mein Vater hatte bemerkt, dass wir irgendetwas wussten. »Was sind denn Indikazien?«, fragte er Jenny.

»Na, irgendwelche Hinweise, ein Anhänger zum Beispiel.«

»Jenny! Mit vollem Mund spricht man nicht!«, rief ich.

»Was für ein Anhänger?«, bohrte mein Vater weiter.

»Was für ein Anhänger?«, wiederholte Nora, als ob sie meinen Vater nicht gehört hätte. Oje, Noras Neugier war geweckt.

»Nichts, nichts«, sagte Jenny. Sie sah Hilfe suchend zu mir.

»Jenny, weißt du etwas? Hast du irgendetwas gehört?«, fragte mein Vater.

Sie blickte verzweifelt von ihm zu mir, zu Nora und wieder zu mir. Ich konnte nicht länger zusehen, wie sie versuchte, mein Geheimnis zu bewahren, aber doch keinen Ausweg fand.

»Henry Struan ist tot«, sagte ich schließlich. Ich war selbst schuld, dass ich es Jenny verraten hatte, ich durfte jetzt nicht sie dafür verantwortlich machen, wenn nun auch meine Eltern Bescheid wussten. Ich erzählte ihnen die ganze Geschichte – auch vom Anhänger.

Für kurze Zeit herrschte Schweigen. Ich hatte es tatsächlich geschafft, sogar Nora zum Schweigen zu bringen. Ich hatte ein schlechtes Gewissen Williams gegenüber. Ich fühlte mich elend, weil ich mein Versprechen gebrochen hatte, die Sache mit dem Anhänger geheim zu halten.

»Versprecht ihr mir, dass ihr das nicht weitersagt?«, fragte ich meine Eltern ohne große Hoffnung.

»Du weißt, dass wir das nicht tun können«, sagte mein Vater. Er stand auf. »Ich habe Pflichten; ich bin Arzt. Ich muss meine Arbeit tun. Ich muss die Leiche untersuchen.«

»Du willst da jetzt hin?«

»Natürlich, was soll ich denn sonst machen?«

»Warte wenigstens, bis der Inspektor dich holt. Williams hat es Cummings gesagt. Cummings wird dich sicher gleich anrufen.«

Mein Vater zögert. »Also gut, Henry Struan kann ich sowieso nicht mehr helfen. Ich tue das nur dir zuliebe!« Er setzte sich wieder. »Aber du weißt, Steve, dass ich das mit dem Anhänger nicht verheimlichen kann.«

Ich sah ihn flehend an, aber es war zwecklos. Und am schlimmsten war, dass ich wusste, dass er Recht hatte. Wie kam ich dazu, Beweise zu unterschlagen? Wie kam ich dazu, eine mögliche Mörderin zu schützen? So gern ich Williams mochte, so gern ich Carol mochte – wie konnten sie von mir verlangen, dass ich den Anhänger einfach verschwieg!

»Wie hast du nur zulassen können, dass Williams den Anhänger stiehlt?«, empörte sich Nora. »Haben wir dich denn überhaupt nicht zu einem gewissenhaften, ehrlichen Menschen erzogen? Sogar du hättest wissen müssen, dass das falsch war!« Sie schüttelte den Kopf. »Ich wusste es. Carol Struan hat Vince ermordet, weil er ihren Sohn missbraucht hat. Und ihren Mann hat sie ermordet, weil er es herausgefunden hat. Oder weil er es von Anfang an gewusst hat und sie ihn jetzt endgültig zum Schweigen bringen wollte. Oder er hat seinen Sohn vielleicht auch missbraucht? Oder Carol hat Henry dazu gebracht, Vince zu ermorden und jetzt hat sie Henry umgebracht, damit er nicht verrät, dass alles Carols Plan war!«

»Hör wieder auf«, sagte ich. »Das ist doch lächerlich.« Aber war es das wirklich? Jede dieser Möglichkeiten war denkbar und angesichts der Beweise nicht unwahrscheinlich. Und was sprach dagegen? Nur Williams' wilde Vorstellung, dass irgendjemand Carol etwas anhängen wollte, weil er in Carol verliebt war und nicht wahrhaben wollte, dass sie die Mörderin sein könnte.

»Wieso ist das lächerlich?«, fragte mein Vater. Diesmal stand er klar auf Noras Seite – wer konnte es ihm verübeln? Diesmal stand ich selbst mehr auf Noras als auf Williams' Seite. Aber natürlich hätte ich das niemals zugegeben.

»Vielleicht ist alles nur fingiert? Jemand hasst Carol so sehr – und wie du selbst gesagt hast, gibt es dafür genug Kandidaten –, dass er ihr die ganzen Morde anhängen will.«

»Hat nicht Williams selbst behauptet, dass Henry seinen Sohn ermordet hat?«, argumentierte mein Vater. »Das bestätigt doch das Ganze: Wenn Carol herausgefunden hat, dass Henry Kyle ermordet hat, dann wäre sie sicher in der Lage, ihren Mann dafür zu töten.«

Ich wusste nicht mehr, was ich darauf entgegnen sollte. Und ich hatte auch keine Lust mehr. Wieso sollte ich Williams und Carol weiter verteidigen, wenn ich ihnen selbst nicht mehr vertraute?

Ich verließ den Mittagstisch. Ich wusste selbst nicht mehr, was ich denken sollte, wem ich glauben sollte. Ich musste auf eigene Faust weiterrecherchieren – unbeeinflusst von Williams' Vermutungen.

Das Telefon läutete. Mein Vater nahm ab.

...

»Nein, wir sind bereits fertig mit Essen.«

...

»Was ist passiert?«

...

»Mit einer Axt im Schädel?«

...

»Ja, ja natürlich. Ich komme sofort. Bis gleich, Inspektor.«

Ich ging vor die Tür, um frische Luft zu schnappen. Mein Vater traf sich also gleich mit Cummings, um Henrys Leiche zu untersuchen. Bis jetzt hatte er vom Anhänger noch nichts gesagt.

* * * * *

Um mich auf andere Gedanken zu bringen, dachte ich an Mary. Und es funktionierte, denn als ich zurück ins Haus kam, fragte mich Jenny erstaunt: »Was hast du denn? Du lachst einfach vor dich hin.«

»Mmh, ich denke an ein hübsches Mädchen.«

»An wen denn? Ach, sicher an Mary Jossan.«

Ich starrte sie sprachlos an. Wie konnte sie das denn wissen?

»Oh«, sagte sie. »Es stimmt sogar.« Und dann begann sie zu singen: »Ste-vie liebt Ma-ry! Ste-vie liebt Ma-ry!«

Ich musste lachen. Wenigstens waren Carol und Williams für einen kurzen Moment wieder aus meinen Gedanken verschwunden. »Nur wegen ihrem Vater mache ich mir Sorgen. Der mag mich einfach nicht.«

»Jossan ist ein alter Idiot«, meinte Nora. »Lass dich von dem nur nicht abhalten. Er meint, er muss seine Nase überall reinstecken, mischt sich in alles ein. Aber es interessiert keinen, was der zu sagen hat.«

Eigentlich beschrieb Nora sich selbst, aber in diesem Augenblick stimmte ich ihr nur zu.

Dann beschäftigte ich mich wieder mit meinem Fall: Der Mörder hatte den Geheimgang benutzt. Wenn ich alle Leute kannte, die vom Geheimgang wussten, dann musste der Mörder unter ihnen sein. Ich selbst hatte von dem Geheimgang noch nie gehört, aber das musste nicht viel bedeuten. Der ultimative Test war, ob Nora ihn kannte. Falls ja, kannte ihn jeder auf der Insel und ich konnte diese Spur vergessen. Aber falls nicht ...

»Nora? Ich habe das Gerücht gehört, dass es einen geheimen Weg in die Kirche gibt?«

»Ein geheimer Weg in die Kirche? Unsinn. Wo sollte dieser Weg denn sein?«

»Nicht direkt ein Weg, nur ein kleines Loch in der Mauer. Hast du noch nie davon gehört?«

»Nein, wer erzählt denn so was?«

»Der kleine Pete Wilkins.«

»Sag bloß, du glaubst diesem kleinen Frechdachs. Der lügt doch, wenn er den Mund aufmacht.«

»Ja, sicher hast du Recht. Ich geh dann.«

»Wohin?«

»Keine Sorge, nicht zu Williams.«

Nein, nicht zu Williams, sondern zu dem kleinen Frechdachs, der log, wenn er den Mund aufmachte. Nur mit dem Geheimgang hatte er nicht gelogen. Also von wem hatte Pete davon erfahren?

Er war nicht zu Hause, aber Bürgermeister Wilkins schickte mich zum Spielplatz neben der Schule. Dort lag Pete im Dreck und spielte mit Plastiksoldaten.

»Hey, Petie, wie geht's?«

»Stör mich nicht. Meine Armee gewinnt grade.«

»Weißt du nicht mehr? Unsere Abmachung?«

Ich hatte Petes Interesse schnell geweckt. »Der Kuss! Hast du deine Schwester gefragt?«

»Na klar, ist alles abgesprochen. Sie will sich mit dir treffen. Aber bevor ich dir sage wann und wo, zuerst noch eine Frage zum Geheimgang: Woher weißt du eigentlich, dass es den gibt?«

»Oh, weiß nicht mehr. Dad hat mir davon erzählt, glaube ich.«

»Dein Vater?«

»Natürlich, mein Dad ist Bürgermeister. Er weiß alles!«

»Sicher. Und wieso unternimmt dein Dad nichts gegen einen Geheimgang, von dem aus man die Beichten belauschen kann?«

Pete zuckte nur die Achseln. »Wieso sollte man was dagegen unternehmen?«

»Weil ... Ach, vergiss es. Und wem hast du vom Geheimgang erzählt?«

»Niemandem!«

»Du meinst: Niemandem außer mir?«

»Ja. Niemandem sonst. Ich hätt's auch dir nicht gesagt, aber was tut man nicht alles für einen Kuss?«

Ich musste wieder an Mary denken. Was täte ich nicht alles für ... »Bist du dir sicher? Wem hast du's noch erzählt?«

»Keinem, ich schwör's!«

Also der Bürgermeister wusste davon. Ich konnte mir aber beim besten Willen nicht vorstellen, dass Bürgermeister Wilkins Pfarrer Vince ermordet hatte und anschließend durch den Geheimgang aus der Kirche gekrochen war. Und außer ihm? Von wem wusste es der Bürgermeister? Und hatte Pete es sonst wirklich keinem gesagt?

»Also was ist jetzt mit Jenny?«

»Sie wartet am Hafen auf dich. Und sie hat gesagt, du sollst dich beeilen, sie will es so schnell wie möglich hinter sich bringen. Sie hat gemeint, du wärst so hässlich, dass sie lieber einen Frosch küssen würde als dich.«

»Was! Sie ist selber hässlich, noch viel hässlicher als ich!« Pete sprang auf und schlug mit den Armen wild um sich. Fast hätte ich gelacht angesichts seiner Entrüstung. »Als ob ich sie überhaupt küssen wollte! Sag ihr, sie ist so hässlich, ich würde sie nicht einmal küssen, wenn sie mich auf Knien drum bitten würde!«

»Okay«, sagte ich und verließ den Spielplatz.

* * * * *

Nach Pete Wilkins stand noch jemand auf meiner Liste: der Betrunkene Jeremy.

Der war nicht so leicht zu finden. Ich lief eine Stunde kreuz und quer durchs Dorf, bis ich ihn endlich auf einer Bank liegend fand.

»Hallo Jeremy.«

»Mmh?« Er setzte sich auf. Er wirkte zwar etwas weggetreten, aber das war beim alten Jeremy nichts Besonderes. Wenigstens war er nicht völlig zu.

Ich sagte nur: »Karn's Men?«

Er fuhr auf und sah sich um, als ob er erwartete, dass die Karn's Men hinter ihm stünden – wer immer das auch war. Dann sah er mich scharf an: »Ihr alle denkt, ich wäre nur der Betrunkene Jeremy und würde nichts mitkriegen. Aber das stimmt nicht!«

»Wer sind die Karn's Men, Jeremy?«

Er wartete lange mit einer Antwort. Ich dachte, er wollte mich einschätzen, ob er mir vertrauen konnte, aber als er schließlich antwortete, merkte ich, dass er überlegt hatte, ob er mir so eine Antwort überhaupt geben sollte: »Monster!«

Meinte er das im übertragenen Sinn: Menschen, die so schreckliche Taten begingen, dass man sie Monster nennen konnte? Aber seine Beschreibung klang anders: »Dunkle Körper, dunkle Flügel, spitze Köpfe, rot glühende Augen! Du begegnest ihnen besser nicht im Dunkeln.«

»Aha, Monster.« Ich war doch etwas enttäuscht. Doch dann stellte ich mir seine Beschreibung bildlich vor und verglich sie mit unserem unheimlichen Beobachter mit der Kutte: Dunkle Körper? Ein Mensch in einer Kutte. Dunkle Flügel? Die Kutte warf weite Falten an Armen und Beinen. Spitze Köpfe? Die Kapuze der Kutte umhüllte den Kopf in einem spitzen Dreieck. Rot glühende Augen? Na ja, ein bisschen Fantasie konnte nicht schaden.

»Wer sind sie? Woher kommen sie? Wie viele gibt es?«

»Sie sind mitten unter uns! Wir sehen sie jeden Tag und doch erkennen wir sie nicht. Sie tarnen sich am Tag. Sie tauchen nur in der Nacht auf. Ich weiß nicht, wie viele es sind. Ich kann sie nicht unterscheiden. Alle sehen gleich aus. Ich habe sie beobachtet. Sie denken, ich sehe sie nicht. Sie denken, ich bin betrunken. Der Betrunkene Jeremy. Sie denken, ich bin nicht gefährlich. Sie tun mir nichts, sie halten mich für betrunken.«

Jeremy sprudelte drauflos. Ich unterbrach ihn nicht in der Hoffnung, ein paar wertvolle Hinweise aus seinen mehr oder weniger sinnlosen Sätzen herauszuhören.

»Sie kommen in der Nacht. Ab und zu. Ich sehe sie nicht immer. Aber ich kenne sie. Nein, ich kenne einen. Ich kenne einen Karn's Man. Ich habe sie früher gekannt. Es gab sie schon immer. Sie töten Menschen. Sie töten Menschen für ihre Götter. Sie sind mitten unter uns. Sie sind wir!«

»Sie haben Pfarrer Vince getötet?«

»Ja. Sie haben ihn getötet. Ich weiß es nicht. Sie haben ihn am Tag getötet. Sie töten sonst nie am Tag. Aber wer sollte es sonst sein? Die Karn's Men waren es. Sie haben Kyle Struan getötet. Sie haben ... Henry Struan getötet. Sie haben einen von ihnen getötet. Sie haben sie alle getötet und noch viel mehr.«

»Sie haben einen von ihnen getötet? Was heißt das?«

»Henry. Henry Struan. Ich kannte ihn.«

Langsam wurde mir klar, was er meinte: Sie sind mitten unter uns. Es waren Leute aus dem Dorf! Henry Struan war einer von ihnen. Und sie haben ihn getötet. Gab es auf unserer kleinen Insel eine Gruppe von Leuten, die hinter allem steckte? Immerhin war klar, dass der Mörder auch von der Insel stammen musste.

»Sie töten Menschen für ihre Götter? Heißt das, sie bringen Opfer dar?«

Jeremy schüttelte wild den Kopf. »Ich weiß es nicht. Ich weiß es nicht! Ich weiß nichts. Ich sehe nur. Ich sehe nur viel zu viel. Mehr als ich sehen will.«

Plötzlich sprang er auf mich zu und packte mich am Kragen. Dann flüsterte er mir ins Ohr: »Ich habe nichts gesagt. Nichts! Ich weiß nichts! Sonst bin ich der Nächste. Ich will nicht der Nächste sein. Ich weiß nichts, kenne niemanden. Ich bin alt und betrunken.«

Er ließ von mir ab und wankte davon. Ich rief ihm nach, aber er wiederholte nur: »Ich weiß von nichts. Ich bin alt und betrunken.«

Und damit hatte er Recht: Wie viel Wert konnte ich auf das Geschwätz eines Betrunkenen legen?

Kapitel 19

»Medder!«, brüllte jemand von der anderen Straßenseite. »Endlich hab ich dich!« Riley stapfte auf mich zu. Scheinbar hatte er schon eine Zeit lang nach mir gesucht. »Du steckst schön in der Scheiße«, schnauzte er mich an. »Komm mit!«

»Wohin? Was ist passiert?« Ich konnte mir denken, worum es ging, und folgte ihm ohne Widerworte.

»Geh schneller! Du steckst verdammt tief in der Scheiße.«

»Hey Riley, hat dir schon mal jemand gesagt, dass es lächerlich wirkt, wenn du dich wie der Inspektor aufführst?«

»Halt's Maul und geh schneller. Ich möcht nicht in deiner Haut stecken.«

Das Polizeirevier war im selben Gebäude untergebracht wie das Gemeindeamt. Dahinter befand sich die Festhalle, in der übermorgen mein Theaterstück geplant gewesen war. Jetzt vermutlich nicht mehr. Und wenn ich im Gefängnis saß erst recht nicht.

Ich hatte vermutet, dass mein Vater die Sache mit dem Anhänger melden würde. Aber erst jetzt merkte ich, dass ich dadurch wirklich verdammt tief in der Scheiße steckte, um es mit Rileys Worten zu sagen. Immerhin hatte ich Beweise unterschlagen, auch wenn ich sie später offen legen wollte. Ich konnte sagen, dass ich meinen Vater damit beauftragt hatte, Cummings anzurufen, weil ich alles gestehen wollte. Ja, so konnte ich davonkommen. Für Williams war es schwieriger. Aber was interessierte er mich noch?

Das Polizeirevier bot nur eine einzige Zelle, die eigentlich immer leer stand. Aber jetzt hockte jemand drinnen auf der harten Pritsche: Carol. Ich war überrascht, dass Cummings sie bereits eingesperrt hatte. Williams saß auf einem Stuhl vor Cummings' Schreibtisch und stierte düster vor sich hin.

»Hallo Steve, komm rein. Setz dich. Wie geht's dir?«, begrüßte mich Cummings.

Ich runzelte die Stirn angesichts der freundlichen Begrüßung. Wollte Cummings mich nur in Sicherheit wiegen? Carol in der Zelle, Williams hier – und jetzt wurde ich dazugerufen. Auch Williams musste inzwischen klar sein, dass Cummings durch meine Schuld vom Anhänger erfahren hatte. Er sah mich nicht an. Erst dachte ich, er ignorierte mich, weil ich ihn verraten hatte, aber dann merkte ich, dass seine Aufmerksamkeit Carol galt.

Anstatt mich mit Vorwürfen zu konfrontieren, berichtete Cummings mir den aktuellen Stand der Ermittlungen: Er warf einen Plastikbeutel vor mir auf den Tisch. Darin befand sich ein langes Küchenmesser.

Ein blutiges Küchenmesser.

»Wie gesagt, ich weiß nicht, wie dieses Messer in mein Haus kommt«, sagte Carol.

»Dein Vater hat seine Pflicht getan und uns einen interessanten Hinweis gegeben«, erklärte mir Cummings. »Daraufhin haben wir Mrs. Struans Haus durchsucht und das gefunden.« Er deutete auf den Plastikbeutel. »Im Keller, versteckt hinter einer Kiste.«

»Der Mörder hat ihr das Messer untergeschoben«, sagte Williams. »Jemand treibt ein Spiel mit uns – und mit Ihnen, Inspektor.«

»So? Dann sagen Sie mir doch eins: Wer hätte das Messer denn in das Haus bringen sollen? Ist jemand eingebrochen? Gab es Spuren eines Einbruchs?«

»Nein, aber es wäre kein Problem, ins Haus zu gelangen«, sagte Williams.

»Henry hat noch einen ... ich meine, er hatte noch einen Schlüssel«, fügte Carol hinzu.

»Aber Henry ist tot!«, bemerkte Cummings.

»Henry ist noch nicht so lange tot«, sagte Williams.

»Aha! Und woher wissen Sie das?«

»Hören Sie doch zu, Inspektor. Das ist ein Komplott. Jemand will Carol das alles anhängen! Wieso hätte sie denn Henry ermorden sollen?«

»Ja, wieso? Sagen Sie es mir!«

»Wieso wäre ich denn hier? Carol hat mich angerufen, weil sie befürchtet hat, dass Kyle keines natürlichen Todes gestorben ist. Ich sollte alles untersuchen und aufklären und ...«

»Stimmt. Und nachdem Sie herausgefunden hatten, was Vince mit Kyle gemacht hat, haben Sie es Mrs. Struan erzählt. Und die hat dann gewusst, was zu tun ist.«

»Nein, so war es nicht.«

»Und Sie behaupten also, dass sie nur durch diese paar Blätter auf die Hütte im Wald gestoßen sind?« Cummings wedelte mit den Tagebuchseiten vor Williams' Nase herum.

»Ja, Steve hat die Hütte anhand der Beschreibung erkannt.«

»Na ja, das ist keine große Kunst. Ich hätte das auch erkannt, wenn man mir die Seiten gebracht hätte. Aber ich bin ja nur der Inspektor. Mir bringt man ja keine Hinweise!«

»Ich habe Ihnen sofort davon berichtet, nachdem wir uns überzeugt hatten, dass es die richtige Hütte ist und dass es dort wirklich etwas zu sehen gibt.«

Cummings studierte die Blätter aufmerksam. »Sieht aus wie eine Art Tagebuch. Da gibt's sicher noch mehr davon, hm?«

»Ich habe nichts mehr«, sagte Williams. »Die Seiten lagen im Arbeitszimmer von Pfarrer Vince.«

Cummings studierte die Seiten noch ein bisschen, bevor er sie weglegte. »Wo haben Sie übrigens den Anhänger?«

Williams seufzte. »Ich weiß leider immer noch nicht, wovon Sie reden.«

»Das ist doch alles Scheiße. Wieso müssen Sie mir meine verdammte Arbeit noch schwerer machen als sie ohnehin schon ist!«

»Es tut mir Leid, Inspektor. Aber ich kann Ihnen nicht berichten, was ich nicht weiß. Und ich kann Ihnen nicht geben, was ich nicht habe.«

»Ich weiß, dass sie den Anhänger haben, Williams! Hören Sie? Ich weiß es!«

Williams seufzte wieder und starrte angestrengt in eine Ecke des Raumes. »Sie haben mich doch durchsucht und nichts gefunden.«

»Weil Sie ihn sicher schon beseitigt haben! Aber das macht nichts, wir haben ja einen Zeugen. Nicht wahr, Steve?«

Mir wurde heiß.

»Henry hatte den Anhänger«, sagte Carol. »Ich habe es Ihnen doch schon gesagt. Henry hat ihn mir einmal geschenkt, vor langer Zeit. Als wir uns getrennt haben, wollte ich ihn nicht mehr. Henry hat ihn zurückgenommen. Wahrscheinlich, weil er aus Gold war.«

»Soso, Henry hat also den Anhänger in der Hütte fallen lassen, um Sie zu belasten, und dann hat er sich selbst die Axt in den Schädel geschlagen!«

»Henry kannte seinen Mörder«, murmelte Williams in Gedanken versunken. »Henry hatte den Anhänger. Der Mörder hatte den Anhänger. Henry hat ihm den Anhänger selbst gegeben.« Und noch einmal: »Henry kannte seinen Mörder.«

»Unsinn! Wollen Sie wissen, was ich denke? Vince hat mit Kyle Sachen gemacht, die er besser nicht gemacht hätte. Carol Struan – oder vielleicht auch Henry, da bin ich mir noch nicht sicher – ermordet Vince. Wenn es Henry war, dann haben Sie ihn angestiftet, Mrs. Struan. Und dann haben Sie ihn getötet, entweder weil er gewusst hat, dass Sie die Mörderin sind, oder weil Sie ihn zum Mord angestiftet hatten und ihn jetzt beseitigen wollten. Vielleicht aber auch, weil er Kyle getötet hat. Vielleicht hat er sogar selbst Kyle missbraucht. Sie sehen: Sogar mir ist noch nicht alles klar, bis auf eines: Sie bleiben in Haft, Struan. Und Sie krieg ich auch dran, Williams.«

Cummings wandte sich an mich: »Du siehst also, Mrs. Struan ist tatsächlich die Mörderin. Es bringt nichts, sie oder deinen Freund Williams hier zu schützen. Du würdest dich mitschuldig machen.«

Das war also Cummings' Plan. Ich sollte Williams verraten. Cummings hatte den Anhänger nicht – nur deshalb behandelte er mich so freundlich. »Also erzähl mir von dem Anhänger.«

Meine Gedanken rasten. Was sollte ich sagen?

»Stevie! Der Anhänger?«

Ich sah zu Williams. Unsere Blicke trafen sich. Ich erkannte keinen Vorwurf in seinen Augen, nur, dass ihm alles Leid tat. Dann sah er wieder zu Carol. Mir wurde klar, worum es hier ging: Cummings hatte zwar die Mordwaffe, die Carol schwer belastete. Aber er hatte nichts gegen Williams in der Hand. Zumindest nicht ohne den Anhänger. Deshalb saß Carol in der Zelle und Williams war noch frei. Außer der Aussage meines Vaters hatte Cummings gar nichts und die Aussage meines Vaters beruhte auf meiner Aussage. Ich war nicht hier, um wegen der Unterschlagung des Anhängers angeklagt zu werden. Ich war hier, um Williams hinter Gitter zu bringen.

»Hast du Wachs in den Ohren? Was ist los? Was ist mit dem Anhänger!« Cummings verlor langsam die Geduld.

»Was für ein Anhänger?«, fragte ich ruhig.

Cummings starrte mich böse an. Williams sah mich ebenfalls an; er schien überrascht.

Cummings seufzte. »Hör auf, den Dummen zu spielen. Ich weiß alles.«

»Tut mir Leid, Inspektor. Was meinen Sie?«

»Hör zu, Junge: Ich gebe dir eine Chance! Du hast ein wichtiges Beweismittel unterschlagen. Gut, du wolltest deine Freunde nicht verraten, das verstehe ich. Du hast nicht gewusst, was für einen Fehler du gemacht hast. Aber jetzt ist das Spiel vorbei! Ich weiß alles über den Anhänger. Du musst ... nein, du kannst hier niemanden mehr schützen! Du kannst nur noch dich selbst retten, indem du alles zugibst.«

Ich glaubte Cummings, dass er mich wirklich laufen lassen würde, wenn ich alles gestand. Alles, was ich mir die letzten Stunden vorgeworfen hatte, wäre wieder im Lot. Ich musste nur Williams verraten; nichts weiter tun, als die Wahrheit sagen.

Williams sah wieder zu Carol. Sein Blick verriet nichts: Keine Hoffnung, keine Reue, kein Bitten und kein Flehen, nur Sorge um Carol. Was war nur mit ihm? Wieso wollte er Carol unbedingt helfen, wenn sie wirklich die Hauptverdächtige war?

»Steve! Hör jetzt endlich auf mit dem Scheiß und mach den Mund auf! Du weißt, was dich erwartet, wenn du mir nicht alles sagst!«

Ich hatte genug Filme gesehen um zu wissen, was mich erwartete: Rein gar nichts. Solange ich nichts sagte, hatte Cummings nichts, das er gegen Williams (oder mich) verwenden konnte.

Williams. Williams. Was sollte ich nur tun? Konnte ich ihm einen Vorwurf machen, wenn er versuchte, seine Freundin zu schützen? Konnte ich mir einen Vorwurf machen, wenn ich nun nicht die Wahrheit sagte? Ich hatte Williams mit dem Anhänger schon einmal geholfen – und es inzwischen bereut. Sollte ich denselben Fehler noch einmal begehen?

Ich war nicht lernfähig: »Tut mir Leid Inspektor, ich weiß nichts von einem Anhänger.«

»Dein Vater hat mir alles gesagt! Ich weiß alles! Nimm doch endlich Vernunft an!«

»Ich habe meinem Vater erzählt, was wir im Geisterha... also, in der Hütte im Wald gefunden hatten. Henry Struans Leiche. Aber von einem Anhänger habe ich ihm nichts gesagt. Er muss da was falsch verstanden haben. Oder Sie haben es am Telefon falsch verstanden.«

Cummings lief knallrot an. Sein wutentbranntes Gesicht war das mindeste, was ich verdiente. »Raus hier!«

Ich folgte der Aufforderung gern.

»Sie bleiben noch, Williams! Mit Ihnen bin ich noch nicht fertig. Und mit dir auch nicht!«, rief Cummings mir nach.

Etwas begleitete mich nach draußen – eine leise Melodie, die Williams pfiff: "You've Got a Friend".

Auf dem Weg nach draußen lief ich Bürgermeister Wilkins über den Weg. Er trug einen Anzug, der ihm überhaupt nicht passte, und hatte eine seiner Reden in der Hand, für die er schlussendlich doch keinen Stichwortzettel mehr brauchen würde.

»Hallo, Junge! Komm mit mir ins Blue Boar, ich habe interessante Neuigkeiten zu verkünden. Der Inspektor hat mir schon alles berichtet.«

»Was denn?«

»Wir haben den Mörder! Den Täter. Oder die Täterin. Nein, eigentlich – die Mörderin! Besser gesagt. Komm mit und du erfährst, wer es ist!«

Nein, danke, das wusste ich schon. Zumindest wusste ich, wen alle für den Mörder hielten. Alle außer Williams. Und was war mit mir? Vertraute ich Williams noch? Vertraute ich Carol? Oder war es das letzte Mal, dass ich etwas für Williams getan hatte, als ich soeben für ihn gelogen hatte?

»Du weißt nicht, was du verpasst«, sagte Wilkins und marschierte los.

Sicher würde er ein großes Theater daraus machen, dass er den Mörder – Entschuldigung: die Mörderin – geschnappt hatte. Für Wilkins und alle, die im Blue Boar versammelt waren, war der Fall abgeschlossen.

Ich wusste nicht, ob ich richtig gehandelt hatte, indem ich Williams nicht verraten hatte. Aber noch mehr zweifelte ich daran, dass der Fall wirklich abgeschlossen war.

Kapitel 20

Niedergeschlagen ging ich heim. Ich zweifelte immer noch, ob ich richtig gehandelt hatte. Zumindest fühlte ich mich besser, weil ich Williams geholfen hatte, nachdem ich ihn zuerst in Bedrängnis gebracht hatte.

Zu Hause angelangt verließ jemand unser Haus, mit dem ich überhaupt nicht mehr gerechnet hatte: McCorley.

»Hallo Steve!«, grüßte er, dann an Nora gewandt: »Danke nochmals, Mrs. Medder. Auf Wiedersehen!«

Ich überlegte, ob ich mit ihm über den Fall reden sollte, aber ich hatte im Moment kein Interesse. Was ich auch tat, war falsch. Ich wollte mit der ganzen Sache nichts mehr zu tun haben.

McCorley machte sich auf Richtung Dorf und ich ließ ihn gehen. »Was wollte er denn?«, fragte ich Nora.

»Zu deinem Vater. Er ist Journalist, er wollte über den Mord recherchieren. Ich habe ihn in die Apotheke geschickt.«

Ich ging in mein Zimmer und grübelte. Konnte ich mich jetzt auf irgendetwas anderes konzentrieren, solange mich der Fall noch so beschäftigte? Und falls Carol doch unschuldig war, dann lief der Mörder immer noch frei herum! Und was hatte es mit diesen Karn's Men auf sich? Es gab zu vieles, was noch ungeklärt war, als dass ich es einfach ruhen lassen konnte.

Ich beschloss, McCorley zu meinem Vater zu begleiten. Mit meinem Vater hatte ich sowieso noch ein Hühnchen zu rupfen. Ich wollte ihm klarmachen, was er mir angetan hatte, indem er Cummings über den Anhänger informiert hatte, auch wenn er die besten Absichten damit verfolgt hatte.

McCorley hatte einen schnellen Schritt, aber nach einem kurzen Sprint hatte ich ihn eingeholt. »Mr. McCorley, warten Sie!«

»Hallo! Was gibt's denn? Neuigkeiten?«

Ich erzählte ihm von Henry Struans Tod, aber er wusste bereits davon. Ich war froh, dass Williams ihn informiert hatte, so wie ich ihn gebeten hatte. Von dem Anhänger sagte ich nichts, dafür berichtete ich ihm, dass Cummings und Wilkins ihre Mörderin hatten.

»Das sieht aber nicht gut aus für Mrs. Struan«, meinte McCorley. »Sie hatte das Messer in ihrem Haus? So dumm muss ein Mörder erst mal sein. Die Tatwaffe lässt man doch gleich verschwinden und versteckt sie nicht in seinem Haus!«

»Ja, wenn nur der Inspektor so denken würde.«

»Du glaubst nicht, dass sie es war?«

»Ich ... weiß es nicht. Vielleicht schon, vielleicht nicht. Was denken Sie?«

»Ich sammle noch die Fakten. Es ist für mich zu früh, um mir eine Meinung zu bilden. Aber wenn Mrs. Struan als Mörderin verurteilt wird, dann habe ich meine Story. Mir kann es egal sein, ob sie es wirklich war oder nicht.«

»Ist das Ihr Ernst?«

»Na ja, nicht ganz. Wenn sich herausstellt, dass sie es doch nicht war, dann gäbe das eine noch bessere Story.«

»So ist es! Also helfen Sie mir, den wahren Mörder zu finden – oder wenigstens richtige Beweise, dass es Carol war.«

»Einverstanden! Wir können uns das Tagebuch ...«

»Dort entlang«, sagte ich, als wir an eine Straßenkreuzung kamen.

»Wie?«

»Dort; zur Apotheke geht's dort runter.«

»Zur Apotheke?«

»Mein Dad, Sie wollten ihn doch was fragen?«

»Ach so, ja. Ich werde das wohl später machen. Ich möchte mich zuerst noch ein bisschen ins Tagebuch vertiefen.«

»Was wollten Sie denn von ihm? Vielleicht kann ich ihn das ja fragen.«

»Nichts ... uhm ... nichts Bestimmtes, nur ein paar Details abklären. Wegen der Leiche. Aber das kann ich später immer noch machen.« Er schüttelte deprimiert den Kopf. »Ich muss endlich etwas Handfestes rausfinden. Die Zeit rennt mir davon. Mein Boss macht schon Ärger, er will endlich was drucken und meint, ich würde hier nur Urlaub machen.«

»Für einen Urlaub wüsste ich schönere Orte.« Ich zögerte, ob ich zu meinem Vater gehen sollte. Mit McCorley konnte ich besser, offener über den Fall sprechen. Und das tat gut. Das war genau das, was ich jetzt brauchte. Mein Vater lief mir nicht davon. Also gingen wir weiter Richtung Blue Boar.

»Haben Sie schon mal von Karn's Men gehört?«, fragte ich McCorley. Ich hatte zwar keine Offenbarung erwartet, aber immerhin war er Journalist, hatte viel gelesen und viel geschrieben und sogar an einer Story über unsere Insel gearbeitet.

Er runzelte die Stirn. »Karn's Men. Karn's Men. Klingt bekannt, aber ich kann es im Moment nicht einordnen. Wer sollte das sein?«

»Ich weiß nicht genau. Eine geheime Gruppe oder so was. Vielleicht eine Sekte, die Menschenopfer darbringt. Sind Sie bei Ihren Recherchen schon mal auf so was gestoßen?«

»Auf Menschenopfer natürlich schon. Bei den Kelten wurden zwar mehr Tiere geopfert, aber auch Menschen. Meistens handelte es sich dabei um Gefangene oder Verbrecher, doch ein Menschenopfer war ein größeres Opfer als ein Tier, deshalb wurden in Zeiten großer Not auch Menschen geopfert. Je größer die Bitte war, die man von seinem Gott oder seinen Göttern erflehte, umso größer musste das Opfer sein. Und es gab auch viele Geheimbünde und Sekten, die von den Kelten beeinflusst wurden oder direkt von ihnen abstammten. Aber wenn du mich konkret nach einem Geheimbund namens Karn's Men fragst ... Tja, tut mir Leid, aber da werde ich meine Unterlagen durchsehen müssen.«

»Pfarrer Vince hat auch nie etwas in dieser Richtung erwähnt, als sie mit ihm Ihre Recherchen besprochen haben?«

»Konkret nicht, aber wir sind schon auch auf keltische Geheimbünde zu sprechen gekommen. Und ja, wenn ich mich recht erinnere, hat er tatsächlich einmal eine Bemerkung gemacht, dass es heute noch Nachfahren dieser Sekten auf der Insel geben soll. Allerdings waren das nur Gerüchte. Und ich war mehr an den Fakten interessiert.«

Ein Geheimbund keltischen Ursprungs auf unserer Insel? Und Cummings und Wilkins glaubten, in Carol bereits die einzig Schuldige zu haben. Oder waren die Karn's Men doch nur die Fantasien eines Betrunkenen? Aber ich selbst hatte jemanden in einer Kutte gesehen!

Jedenfalls machte es Spaß, mit McCorley darüber zu rätseln. So wie es mit Williams zuerst Spaß gemacht hatte. Ich bewunderte McCorleys Elan bei der Suche nach der Wahrheit, obwohl ich mit Williams trotz seiner Fehler lieber zusammengearbeitet hatte. Bei McCorley war alles rein sachlich; mit Williams, schien mir, lag ich auf derselben Wellenlänge.

»Danke«, sagte ich plötzlich. »Danke, dass ich mit Ihnen so offen über den Fall reden kann.«

McCorley lachte. »Ich bin doch der, der sich bedanken muss! Du gibst mir wertvolle Informationen. Ach, das Leben als Journalist wäre schön, wenn alle Menschen so offen über alles reden würden.«

»Ja, in diesem Fall haben wir natürlich gemeinsame Interessen. Wir wollen beide den Mörder finden. Und mit Ihnen kann ich einfach gut drüber reden.«

»Was ist mit Williams?«

Ich überlegte lange, bevor ich ihm antwortete: »Ich weiß nicht. Ihm fehlt die nötige Distanz zu Carol. Sie sind in dieser Hinsicht viel besser: Als Journalist interessieren Sie die Fakten. Sie kennen keinen auf der Insel, haben zu keinem eine zu enge Beziehung. Das ist viel objektiver.«

»Objektivität und Sachlichkeit sind mein Beruf.«

Als wir das Blue Boar erreichten, war die Versammlung des Bürgermeisters noch in vollem Gang. Oder besser gesagt: Sie hatte bereits den Punkt erreicht, an dem nicht mehr geredet, sondern nur noch getrunken wurde.

Edwin Jossan stand hinter der Bar und freute sich über das gute Geschäft. Dank des Rummels übersah er mich zum Glück. Ich hielt Ausschau nach Mary und entdeckte sie zwischen den vielen Gästen, die sie schwer auf Trab hielten. Aber für einen kurzen Moment kreuzten sich unsere Blicke. Ich wandte mich ab und ging mit McCorley nach oben. Ich wollte nicht, dass Jossan uns wieder in die Quere kam.

McCorley zog seinen Schlüssel aus der Tasche und schloss die Zimmertür auf. Als wir später das Schloss untersuchten, fanden wir nichts Auffälliges. Im Zimmer schon: Es war total verwüstet.

»Das Tagebuch!«, schrie McCorley. Er rannte zum Schreibtisch und öffnete die oberste Schublade.

»Es ist weg!«

* * * * *

Nachdem wir die Unordnung noch eine Weile vergeblich nach dem Tagebuch durchwühlt hatten, verließen wir McCorleys Zimmer und gingen den Gang entlang zur nächsten Tür.

Williams öffnete uns.

»Na, haben Sie ein schöneres Zimmer als ich, Mr. Williams?«, fragte McCorley. »Im Moment sicher schon.«

Williams sah uns fragend.

»Jemand hat bei Mr. McCorley eingebrochen und das Tagebuch gestohlen.«

»Fehlt nur das Tagebuch?«

»Kann ich noch nicht sagen«, meinte McCorley. »Als hätte ich nicht genug Arbeit mit meinen Recherchen. Jetzt muss ich auch noch mein Zimmer aufräumen.«

»Die Tür war abgesperrt. Er muss anders eingebrochen sein. Ist Ihnen etwas aufgefallen?«, fragte ich Williams.

»Nein.« Williams öffnete seine Balkontür und trat auf den Balkon. »Ich hätte es vielleicht bemerkt, wenn jemand über den Balkon eingedrungen wäre.«

Der Balkon verlief die ganze Wand entlang. Williams' Seite war nur durch eine dünne Holzplatte von McCorleys Seite getrennt. Williams spähte hinüber. »Hmm, wenn der Dieb auch nur ein kleines bisschen Lärm gemacht hat, hätte ich es vermutlich mitbekommen. Aber nur, solange ich selbst in meinem Zimmer war.«

»Seit wann sind Sie wieder hier?«

»Der Inspektor hat mich bald nach dir gehen lassen. Dann bin ich gleich heim.«

»Verdammt, ich habe meine Balkontür offen gelassen!«, sagte McCorley.

»Oder er hat sich vom Wirt den Schlüssel geholt. Ich nehme nicht an, dass Mr. Jossan die Schlüssel besonders sicher aufbewahrt.«

»Sicher nicht«, sagte ich. »Wahrscheinlich hängen sie irgendwo an der Wand und jeder könnte sie nehmen.«

»Verdammter Mist! Na ja, es hilft alles nichts. Ich werde jetzt erst einmal aufräumen.«

»Wo sind übrigens die paar Seiten, in denen das Geisterhaus beschrieben ist?«, fragte ich Williams.

»Die hat Cummings. Tut mir Leid, aber ich konnte sie nicht zurückhalten. Ich musste ihm irgendwie erklären, wie wir auf die Hütte im Wald gestoßen sind.«

»Und was haben Sie gesagt, woher Sie die Seiten haben?«, fragte McCorley.

»Wir hätten sie im Arbeitszimmer gefunden. Lose in einer Schublade. Cummings weiß nicht, dass ein ganzes Tagebuch existiert.«

»Gut«, nickte McCorley. »Also dann ... bis später.«

McCorley verließ uns und ich stand mit Williams allein im Zimmer. Ich sah mich um. Williams' Zimmer ähnelte dem von McCorley, aber es war so sauber und aufgeräumt, dass es einen starken Kontrast zu der Verwüstung bei McCorley darstellte.

Williams sah mich an und sagte lange nichts. Ich hätte zu gern gewusst, was ihm durch den Kopf ging. »Danke«, sagte er schließlich. »Ich wollte dich nicht in so eine schwierige Situation bringen.«

»Wo ist der Anhänger?«

»Ich habe ihn geschluckt.«

Ich musste lachen, obwohl das Thema nicht zum Lachen war. Aber nach einem kurzen Moment lachte Williams mit und das lockerte die gespannte Beziehung zwischen uns etwas.

»Übrigens, bevor ich es vergesse«, sagte er, »einen schönen Gruß von Mary. Sie hat mich gebeten dir auszurichten, dass sie es für besser hält, wenn ihr euch die nächsten Tage nicht seht.«

Es tat weh, das zu hören. Williams schien es zu merken. »Falls es dir hilft«, sagte er, »sie schien sehr niedergeschlagen, als sie das sagte. Ich bin sicher, sie würde sich sehr gern mit dir treffen.«

»Ach, ihr Vater … lassen wir das Thema. Viel wichtiger ist, dass wir den finden, der das Tagebuch gestohlen hat. Es ist klar, dass der, der es gestohlen hat, davon gewusst hat und somit mit dem Mord zu tun hat.«

»Hmm«, sagte Williams.

»Aber wer wusste, dass McCorley es hatte?«, überlegte ich.

»Ich weiß nicht, wer es wusste, aber es gibt sicher viele, die es gewusst haben könnten.«

»Viele?«

»Der Wirt zum Beispiel hat einen Schlüssel. Er hätte sich im Zimmer umsehen können. Dasselbe gilt für seine Frau – oder auch für Mary.«

Es ärgerte mich, dass Williams Mary verdächtigte. Wenn ich so etwas über Carol gesagt hätte, hätte er wieder alles abgestritten. Aber ich sagte nichts.

Williams überlegte weiter: »Wenn der Wirt das Tagebuch gefunden hat, muss er es aber noch nicht gestohlen haben. Er hätte jedem auf der Insel sagen können, wo es ist; sogar ganz unbewusst in einem Stammtischgespräch.«

»Es würde mir gut gefallen, wenn wir Jossan was anhängen könnten.«

»Aber es gibt noch so viele andere Möglichkeiten ...«

Und da hatte ich einen genialen Einfall: »Moment mal! Wieso so kompliziert denken?«

»Was meinst du?«, fragte mich Williams.

»Könnte McCorley das Tagebuch nicht selbst verschwinden haben lassen? Ich meine, es ist sein Zimmer. Es ist für ihn kein Problem, alles ein bisschen zu verwüsten, das Tagebuch zu verstecken und dann so zu tun, als hätte jemand eingebrochen.«

»Das wäre möglich.«

»Nur: Wieso sollte er das tun? Er hatte das Tagebuch ja schon.«

»Nicht wirklich. Er hatte es im Moment. Aber irgendwann hätte der Inspektor es ihm abgenommen. Und wenn er es exklusiv für seine Story wollte, hätte er es sich somit selbst stehlen müssen. Und dich hat er benutzt, indem er dich auf sein Zimmer eingeladen hat, damit du Zeuge bist, wie er die Verwüstung findet.«

»Oh, Moment, da stimmt was nicht. Er wusste gar nicht, dass ich mit ihm komme. Es war reiner Zufall, dass ich dabei war.«

»Dann vergessen wir das Ganze wieder. Es war sowieso nur eine Idee.«

»Mist, so was Dummes. Sicher hätten wir aus dem Tagebuch noch viel lernen können.«

»Es hat uns immerhin das Geisterhaus beschrieben.«

»Ja, aber was sonst noch? Wie war der eine Satz: 1/4 Leuga vom Heiligtum entfernt. Irgendetwas ist 500 Meter von irgendeinem Heiligtum entfernt. Was hat der Pfarrer nur damit gemeint?«

Williams nickte. »Ich frage mich auch«, sagte er, »wieso Henry Struan gerade in der Hütte ermordet wurde, die der Pfarrer beschrieben hat.«

»Der Mörder muss davon gewusst haben. Deshalb hat er auch das Tagebuch gestohlen. Weil er wusste, dass uns das Tagebuch wichtige Hinweise verraten würde.«

»Trotzdem oder gerade deshalb: Wenn der Mörder wusste, dass wir den Ort finden würden, dann bedeutet das, dass er auch wollte, dass wir die Leiche finden.«

»Jaaa«, sagte ich langsam. »Sie haben Recht!«

»Und da frage ich mich doch, wieso der Mörder Henry Struan bewusst in die Hütte im Wald gelockt hat, wenn er ihn doch einfach in seinem Haus umbringen hätte können?«

»Na ja, die Hütte im Wald war für einen Mord sicher viel besser geeignet.«

»Aber Struan wohnte bereits am Dorfrand, einsam und verlassen. Niemand hätte es mitbekommen, wenn er dort ermordet worden wäre.«

Ich überlegte: »Der Mörder wollte etwas damit aussagen! Er hat Henry bewusst dort ermordet, um irgendetwas damit auszusagen. Vielleicht eine Anspielung auf den Kindesmissbrauch. Was ist im Geisterhaus passiert? Vince hat dort Kinder misshandelt!«

Ich dachte meinen eigenen Gedanken weiter und kam wieder auf Carol als Mörderin: Sie hatte Henry im Geisterhaus ermordet, weil dort ihr Sohn missbraucht worden war. Aber ich sagte nichts.

Wir lehnten uns beide zurück und hingen unseren Gedanken nach.

Schließlich zog ich meine Verdächtigenliste hervor und schrieb den Wirt dazu:

Jossan (ich krieg dich!)

»Edwin Jossan kommt auf deine Liste? Wieso?«

»Na ja, er hat den Schlüssel zu McCorleys Zimmer. Außerdem hat er Ihnen erst dann davon erzählt, dass Henry zu Ihnen wollte, als es schon zu spät war.«

Williams nickte und fragte mich schließlich: »Und was ist mit mir? Stehe ich noch auf deiner Liste?«

Ich lachte. »Nein, natürlich nicht.« Ich weiß nicht, ob es überzeugend geklungen hat.

»Ich muss meine Meinung über die Insel ändern«, sagte ich.

»Wieso?«

»Die Insel ist kein Gefängnis, sondern eine Falle. Eine einzige große Falle und wir sitzen alle drin. Und ein Mörder ist in dieser Falle losgelassen.«

»Du hast Recht. Die Insel ist eine Falle. Aber nicht für uns. Sie ist eine Falle für den Mörder. Er kann uns nicht entkommen.«

Ich erzählte Williams von den Karn's Men. »Das sind nur die Worte eines Betrunkenen. Ich weiß nicht, was davon stimmt.«

Es war wieder wie gestern, als ich mit Williams den Fall untersucht hatte. Unser Streit war vergessen.

»Wie geht es Carol?«

»Nicht gut. Cummings hält sie immer noch eingesperrt.«

»Was wollen Sie tun?«

»Ich muss den wahren Mörder finden. Das ist die einzige Möglichkeit. Hilfst du mir immer noch dabei?«

»Sicher, Mr. Williams. Sie können auf mich zählen.«

»John. Vergiss das 'Mr. Williams'.«

»Na endlich! Ich dachte schon, Sie... du sagst das gar nicht mehr.«

»Es tut mir Leid, dass ich so stur an Carols Unschuld festhalte, aber ich kenne sie schon seit meiner Kindheit. Ich weiß einfach, dass sie mit den Morden nichts zu tun hat.«

»Woher kennt ihr euch genau?«

»Wir sind zusammen aufgewachsen. Wir waren die besten Freunde – früher und auch später. Wir liebten uns und ich war fest entschlossen, sie zu heiraten. Aber es kam etwas dazwischen.«

»Was?«

»Ich. Ich kam mir selbst dazwischen. Ich war früher ein anderer Mensch. Ich war jung und vor allem dumm. Ich war streitsüchtig und gewalttätig. Carol hat mich von dieser Aggressivität befreit. Sie hat mein Leben verändert. Aber es hat nicht gereicht.«

»Wieso denn nicht? Was ist passiert?«

»Das ist eine zu lange Geschichte. Sie hat dann später Henry geheiratet, weil ich ... verhindert war.«

»Verhindert? Zu viel Arbeit oder was?«

»Wenn es nur das gewesen wäre. Aber was ist mit dir? Hast du dir schon überlegt, was du wegen Mary unternimmst?«

»Nein, nein, lenk nicht wieder ab. Ich will endlich etwas über dich wissen: Wieso warst du verhindert? Bist du deshalb erst jetzt auf die Insel gekommen, um Kyles Tod zu untersuchen, obwohl Kyle schon vor vier Monaten ermordet worden war?«

Williams nickte. »Ich habe Fehler gemacht.«

»Das hat jeder.«

»Aber meiner war der schlimmste von allen.«

»Was?«

»Es ist nicht leicht als Kind, wenn man die richtigen Werte im Leben nicht von seinen Eltern mitbekommt, sondern sie selbst mühsam durch Erfahrung lernen muss.«

»Deine Eltern waren wohl nicht so toll?«

»Sei froh an deinen. Auch wenn du mit deiner Stiefmutter nicht gut auskommst, auch wenn sie nicht deine wirkliche Mutter ist und wenn sie ihren eigenen Kopf hat – es könnte viel schlimmer sein.«

»Oh ja? Wie denn?« Ich lachte kurz ohne Humor. »Nein, ich weiß das schon. Es liegt ja auch oft an mir, dass wir zum Streiten kommen. Aber so ist es eben. Bald bin ich weg von hier. Und dann werde ich so leben, wie ich es will.«

»Ja, ich bin auch bald wieder weg.«

»Und dann? Ich will ja nicht wieder irgendwo nachbohren, worüber du nicht reden willst, aber Henry ist tot. Du könntest Carol jetzt heiraten.«

»Im Moment kann ich nicht daran denken. Ich bin nicht froh darüber, dass Henry tot ist, und vor allem ist Carol im Gefängnis. Wie könnte ich da an Heirat denken? Im Moment kann ich nur daran denken, diesen Fall zu klären.«

»Ja, das werden wir.«

Ich machte mich schließlich auf den Heimweg. Ich hätte gern noch mehr in Williams' Privatleben gebohrt, aber ich wollte ihn nicht überfordern. Ich war froh, dass er mir endlich überhaupt etwas von sich erzählt hatte.

Williams tat gut daran, im Moment nicht an Heirat zu denken. Überhaupt sollte er Carol im Moment nicht zu nahe kommen, denn wegen ihr hatte er ein Motiv, Henry ermordet zu haben. Wenn sie wirklich heiraten hätten wollen, dann wäre ihnen Henry im Weg gestanden. Zumindest dann, wenn er eine Scheidung verzögert oder gar verweigert hätte.

Und als ich länger darüber nachdachte, stellte ich fest, dass Williams dieses Motiv tatsächlich hatte!

SAMSTAG

Die Karn's Men schlagen zurück

Kapitel 21

Samstagmorgen.

Mein Vater arbeitete samstags nicht in der Apotheke. Am Frühstückstisch merkte ich, wie er ab und zu nervös zu mir schielte. Schließlich nahm er mich zur Seite: »Steve, ich wollte mich noch entschuldigen. Du hast uns gestern von dem Anhänger erzählt, den ihr bei Henrys Leiche gefunden habt. Du hast uns das erzählt, weil du uns vertraut hast. Du hast mir vertraut. Aber ich habe es Cummings gesagt.«

»Ja, eigentlich wollte ich dir deswegen noch ein paar Vorwürfe machen.«

»Es tut mir wirklich Leid. Ich habe nicht daran gedacht, welche Probleme du dann kriegen könntest. Aber ich musste das einfach tun. Ich konnte nicht anders. Wenn es so klare Beweise gibt, dass Mrs. Struan etwas mit dem Mord zu tun hat, dann muss der Inspektor das einfach wissen. Das sind wir der Gerechtigkeit schuldig.«

Ich nickte. »Schon gut. Ich hatte sowieso ein schlechtes Gewissen wegen der Sache und ich bin froh, dass jetzt alles draußen ist. Du hast das Richtige getan.«

Mein Vater lächelte erleichtert, wurde dann aber plötzlich wieder ernst. »Steve«, sagte er.

»Was?«

»Ist ... Hat ... Hat Pfarrer Vince je bei dir versucht, ...«

»Was?« Ich ahnte, worauf er hinauswollte.

»Ich meine, du kannst uns so etwas sagen. Du musst uns so etwas sagen! Wir ...«

»Da gibt es nichts zu sagen. Pfarrer Vince hat mich nie angerührt, er hat es auch nie versucht. Er hat nicht einmal einen schmutzigen Witz gemacht. Mach dir keine Gedanken deswegen.«

»Vielleicht hast du es verdrängt? Du weißt, du warst früher Ministrant ...«

»Er hat mir wirklich nie etwas getan. Und red mir und dir bloß nicht ein, dass so etwas passiert sein hätte können. Bei mir ist alles in Ordnung.«

Dann läutete das Telefon und unser intimer Augenblick war vorbei.

* * * * *

»Terry? Hi! Was gibt's? Ich hoffe, keine schlechten Nachrichten.«

»Weiß nicht, kommt drauf an. Für mich nicht. Für dich – und für alle auf der Insel, alle außer ein paaren, ich meine ...«

»Terry, komm zur Sache! Worum geht's?«

»Also, ich hab mir das noch mal durch den Kopf gehen lassen, was du gesagt hast. Und ich hab mit Mum und Dad drüber geredet. Sie wollten mir zwar nichts sagen, aber du kennst mich, ich lasse nicht so leicht locker. Also hör zu: Von Kindesmissbrauch wollten sie nichts zugeben, ich glaube auch nicht, dass da was war. Aber sie haben mir schließlich den wahren Grund gesagt, warum sie weg sind.«

»Und? Weshalb?«

»Also, du wirst mir das wahrscheinlich nicht glauben, nimm es auch nicht zu ernst. Das sind eher Vermutungen und Gerüchte, aber sie haben Dinge gehört, die sie etwas ... sagen wir, erschreckt haben.«

»Was für Dinge? Kindesmissbrauch war es nicht?«

»Nein, aber es hatte mit Kindern zu tun. Als vor einem halben Jahr der kleine Kyle Struan gestorben ist, soll das ein Unfall gewesen sein. Meine Mum meint, dass da mehr dahinter gesteckt hat. Sie glaubt, ... ach, ich weiß auch nicht ... Irgendwie soll das eine Verschwörung gewesen sein.«

»Die Karn's Men!«

»Was?

»Egal, weiter!«

»Also versteh mich jetzt nicht falsch. Ich will nicht sagen, dass es wirklich so ist, Mum hat nur am Rande davon gehört und ihre eigenen Fantasien dazugedichtet. Aber jedenfalls wollte sie weg. Zusammen mit ein paar anderen Dingen, Dad hat den guten Job gekriegt und so, da sind wir dann eben weg.«

»Das stimmt wirklich! Ob du's glaubst oder nicht. Es gibt einen Geheimbund, eine Art Sekte, sie reicht zurück bis zu den Kelten. Sie nennen sich Karn's Men.«

Ich erzählte Terry, meine aktuellsten Vermutungen.

»Oh Mann, Junge, das sieht böse aus. Ich weiß nicht, wie viel von dem wirklich wahr ist, aber wenn auch nur ein Teil davon stimmt, solltest du es so machen wie wir: Verschwinde von der Insel!«

»Auf keinen Fall. Ich werde aufdecken, was da läuft. Niemand vertreibt mich von meinem Zuhause!«

»Hör auf mit dem Unsinn. Das ist kein Spiel.«

»He, deine Mum muss zur Polizei gehen, sie muss ihnen das sagen!«

»Spinnst du? Die glauben ihr doch niemals. Außerdem will sie mit der ganzen Sache nichts zu tun haben. Keine Ahnung, wie viel Macht diese Sekte hat, aber meine Mum hat Angst!«

»Schon gut. Wir können die Sache auch selbst aufdecken.«

»Und noch was: Arthur Jowle. Merk dir den Namen. Der hat irgendwann im 19. Jahrhundert gelebt und scheinbar einiges darüber geschrieben. Du kennst ja meine Mum, sie war Lehrerin, also meint sie, sie weiß alles. Schau mal in der Bibliothek, ob du was über ihn findest. Er ist zwar kein anerkannter Historiker, aber hey, wenn das, was er schreibt, tatsächlich passiert ist, dann scheiß drauf. Wie gesagt, sind alles bloß Vermutungen. Trotzdem: Nimm dich in Acht! Nicht, dass noch jemand draufgeht.«

»Verlass dich auf mich. Und danke, Terry! Du hast mir sehr geholfen!«

Ich hängte auf und betrachtete noch einen Moment die Bilder, die beim Telefon hingen, vor allem die mit Jenny. Ich dachte daran, dass die Karn's Men auch vor Kindern nicht zurückschreckten (Henry Struan hatte (vermutlich) seinen eigenen Sohn getötet), und hoffte, dass Jenny nichts passieren würde. Dann fiel mein Blick wieder auf das Bild mit den seltsamen Spiralen und Tierbildern. Es hing schief. Ich rückte es gerade.

* * * * *

Als ich beim Blue Boar ankam, überraschte mich ein "Geschlossen"-Schild an der Tür. Jossan würde sich das Geschäft an einem Samstag Vormittag doch sicher nicht entgehen lassen? Angst überkam mich. Irgendjemand tötete Menschen. Was, wenn Mary etwas passiert war!

Ich stürmte in die leere Wirtsstube (sie war geschlossen, aber nicht abgeschlossen) und sah, dass sie doch nicht ganz leer war: Jossan und Cummings saßen mit ein paar Bier an einem Tisch und starrten mich verwundert an.

Jossans Überraschung wandelte sich rasch in Ärger. Er öffnete den Mund, aber ich war schneller: »Wo ist Mary?«, fragte ich, bevor er seiner offensichtlichen Wut freien Lauf lassen konnte.

»Weg ist sie.« Jossan stand auf und kam auf mich zu.

»Was heißt das?«

Jossan packte mich am Kragen und hob mich ein paar Zentimeter vom Boden hoch, sodass ich auf meinen Zehenspitzen balancierte. Ich roch seinen Mundgeruch, als er nahe an mein Gesicht herankam: »Was fällt dir ein, hier reinzustürmen. Wir haben geschlossen! Verschwinde, du Bengel, und lass dich nie wieder hier blicken!«

Ich riss mich los. »Wo ist Mary!«

»Sie ist weg! Also mach, dass du auch wegkommst.«

»Ich gehe nicht, bevor Sie mir nicht sagen, wo sie ist!«

Der Zorn in Jossans Gesicht verschwand. Er schien zu begreifen, dass er mir viel mehr Schmerzen bereiten konnte, indem er mir einfach die Wahrheit sagte. »Sie ist abgereist. Zusammen mit meiner Frau. Ich habe sie beide fortgeschickt. Aufs Festland, zu ihrer Schwester.« Jetzt lächelte er sogar. »Du wirst sie so schnell nicht wiedersehen. Tut mir ja so Leid.«

»Wieso? Wieso weggeschickt?«

»Ja bist du eigentlich blind und taub? Merkst du nicht, was hier auf der Insel los ist? Jedenfalls ist meine Familie jetzt in Sicherheit.«

»Und wieso sind Sie noch hier?«

»Was geht's dich an? Hau ab.«

Ohne ein weiteres Wort wandte ich mich ab. Da hörte ich Cummings' Stimme: »Übrigens, was deinen Freund betrifft, diesen Williams, so kannst du ihm sagen, dass ich mit ihm noch nicht fertig bin. Ich hab ein bisschen nachgeforscht und was ich da entdeckt habe, wirft kein gutes Licht auf ihn.«

»Was meinen Sie?«

»Dieser Williams ist ein schlauer Fuchs. Läuft hier rum auf der Insel wie ein Engel. Tut zu jedem scheißfreundlich. Hah! Hast du gewusst, dass er gesessen hat? Das hat er dir wohl nicht gesagt.«

»Er hat gesessen? Wofür?« Ich konnte das wirklich kaum glauben. Williams im Gefängnis? Aber er hatte gestern erwähnt, dass er in seiner Jugend Fehler gemacht hatte.

Ich hatte den Eindruck, es machte Cummings Spaß, als er mir den Grund für Williams' Haft nannte: »Mord!«

* * * * *

Ich war erleichtert, dass Mary nichts passiert war. Sie war in Sicherheit. Und zugleich fühlte ich mich einsam und verlassen. Als ob mir mein letzter Halt auf der Insel genommen worden wäre. Aber ich musste der Tatsache ins Auge sehen: Mary war weg und ich musste ohne sie auskommen.

Ich klopfte an Williams' Tür.

»Morgen, John.«

»Hallo, Steve. Tut mir Leid, dass Mary weg ist.«

Ich trat ein. »Es war wohl nicht zu überhören, was für einen Lärm wir gemacht haben.«

Williams nickte. Ich wusste nicht, ob er auch gehört hatte, was Cummings über ihn gesagt hatte, aber bevor ich ihn danach fragen konnte, klopfte es an der Tür.

Williams öffnete und ließ McCorley eintreten. »Hallo zusammen. Ich habe gehört, wie du gekommen bist, Steve; man hört hier alles ziemlich gut durch die Wände. Und da dachte ich mir, ich stoße einfach dazu. Mein Tagebuch ist immer noch verschwunden. Keine Spur von dem Dieb.«

Wir hörten Schritte im Gang und gleich darauf klopfte es zum dritten Mal, diesmal aber an der Tür von McCorleys Zimmer nebenan.

»McCorley! Sind Sie da?«, hörten wir Cummings rufen.

»Der schon wieder«, flüsterte McCorley.

»Was will er denn?«, fragte ich.

»Still!«

Wir warteten. Cummings klopfte und rief noch einmal. Wir hielten alle den Atem an. »Verdammt, keiner da.« Dann entfernten sich seine Schritte.

»Man hört es wirklich gut, wenn nebenan jemand Lärm macht«, bemerkte ich.

»Ja, zum Glück macht Mr. Williams nicht viel Lärm; und ich hoffentlich auch nicht.« McCorley lächelte Williams zu.

»Was wollte Mr. Cummings denn von Ihnen?«, fragte Williams.

»Ach, wahrscheinlich wegen des Einbruchs in meinem Zimmer. Aber ich habe jetzt keine Lust, mit ihm zu reden. Gestern habe ich Mrs. Jossan gefragt, ob sie jemanden gesehen hat oder jemandem den Schlüssel zu meinem Zimmer gegeben hat. Ich wollte es eigentlich nur so nebenbei fragen, aber sie hat gemerkt, dass etwas passiert ist, und den Inspektor informiert. Nur – was soll ich dem Inspektor erzählen? Dass jemand das Tagebuch gestohlen hat, von dem er gar nichts wissen darf?«

»Haben Sie Ihr Zimmer schon aufgeräumt? Sind Sie sicher, dass nur das Tagebuch fehlt? Die Unterlagen über Ihre Recherchen sind alle noch da?«

»Ja, nur das Tagebuch.«

»Hmm. Sind da auch Unterlagen von Pfarrer Vince dabei? Etwas, das er geschrieben hat?«, fragte Williams.

»Ja, natürlich. Ein paar Aufzeichnungen. Er hat mir einmal ein paar Skizzen geschickt, über Ausgrabungen. Auch ein paar Dinge aus Büchern abgeschrieben. Aber nichts, was auch nur irgendwie mit dem Fall zu tun hätte.

»Hmm«, sagte Williams.

»Bücher?«, warf ich ein. »Bücher! Genau, fast hätte ich es vergessen. Ich habe heute Morgen noch mit … einem meiner Informanten geredet. Er hat mir noch einen guten Tipp gegeben. Nichts Besonderes. Aber ich bin immer noch auf der Suche nach den Karn's Men. Irgendwas muss da dran sein. Und wenn ich irgendwo was rausfinde, dann in der Bibliothek. Dort stehen lauter alte Schinken rum. Auch vieles, was mit der Geschichte der Insel zu tun hat. Vielleicht finde ich dort was.«

»Gute Idee«, meinte McCorley. »Ich werde natürlich auch weiterrecherchieren. Ich habe sogar schon eine kleine Spur.«

»Und ich werde auch sehen, ob ich mehr herausfinde«, sagte Williams.

»Und wo versuchen Sie's?«, fragte McCorley.

Williams schüttelte nur den Kopf: »Mal sehen.«

Kapitel 22

Ich erreichte bald mein Ziel: die Bibliothek. Wäre doch gelacht, wenn in all diesem geballten Wissen nichts über die Karn's Men stünde.

Jennys Lehrerin, Mrs. Flint, führte die Bibliothek und stand heute am schulfreien Samstag selbst inmitten der Bücher. Sie zeigte mir den Bereich mit Geschichtsbüchern über Kevern's Isle.

»Karn's Men? Tut mir Leid, Steve, davon habe ich nie gehört«, sagte Mrs. Flint. »Aber natürlich ist unsere Geschichte reich an alten Sekten und Geheimbünden. Wenn dich die Kelten und ihre Religion und Riten interessieren, so habe ich hier ein paar sehr interessante Bücher.«

Mrs. Flint wusste viel über die Geschichte unserer Insel. Immerhin war sie Lehrerin. Trotzdem überraschte es mich nicht, dass auch sie noch nie von den Karn's Men gehört hatte. Ich wollte mich an einen Computer setzen und den Gesamtbestand der Bibliothek nach "Karn's Men" durchsuchen. Aber natürlich gab es in unserer Bibliothek keine Computer. Stattdessen durchwühlte Mrs. Flint Fächer mit Karteikarten, wurde jedoch auch dort nicht fündig.

»Wie lange hat es solche Sekten gegeben, Mrs. Flint? Gibt es die heute noch?«

»Heute? Hier? Das wohl kaum.« Mrs. Flint lachte; der Gedanke, dass heute noch ein Geheimbund auf der Insel existierte, amüsierte sie.

»Aber Sie können sich vorstellen, dass es die Karn's Men gegeben hat?«

»Natürlich. Ich kenne den Namen zwar nicht, aber wie gesagt, es hat unzählige Sekten und Abspaltungen dieser Sekten gegeben. Hier in unserer Gegend wurde etwa die Göttin Morrigan besonders verehrt. Sie war eine keltische Kriegsgöttin, auch die Göttin des Todes. Oft wurde sie in Gestalt einer Krähe als Botin des Totenreichs dargestellt. Viele keltische Stämme glaubten, dass das Meer die Welt der Lebenden von der der Toten trennt. Und nachdem wir hier auf einer Insel leben, ist es nahe liegend, dass gerade hier der Göttin des Todes besonderes Augenmerk geschenkt wurde.«

»Und es wäre möglich, dass die Karn's Men diese Göttin verehrt haben?«

»Morrigan selbst oder irgendeine lokale Gottheit, die vielleicht nur in unserer Gegend bekannt war. Es gab viele kleine Gottheiten, die nicht allgemein bekannt waren und die von höheren Göttern und Göttinnen wie Morrigan abgeleitet worden waren.«

Ich seufzte. Ich musste mich wirklich mühsam durch die Bücher schlagen, um hoffentlich mehr über die Karn's Men zu erfahren.

»Woher kommt denn dein Interesse an unserer Geschichte?«, fragte mich Mrs. Flint.

»Ach, nichts Wichtiges. Eine Geschichte für ein Theaterstück, die mir so im Kopf rumspukt.«

»Na, vielleicht ist es dann am besten, du beginnst bei deiner Suche mit Morrigan. Über sie haben wir einige Bücher hier.«

Mrs. Flint besorgte mir einen Stapel von sieben Büchern. Und so machte ich mich an die Arbeit. Ein Buch nach dem anderen.

Und schließlich wurde meine Mühe in der Mitte des vierten Bandes belohnt. Die Karn's Men waren doch nicht so unbekannt, wie ich befürchtet hatte. Arthur Jowle war zwar nicht der Autor, wurde aber im Zusammenhang mit alten Mythen als Quelle zitiert.

Die Karn's Men hatte es tatsächlich gegeben. Und Mrs. Flint hatte Recht gehabt: Sie verehrten eine Göttin namens Morgyn, die zwar nur in der Umgebung unserer Insel bekannt war, aber wie Morrigan als Kriegsgöttin und Göttin des Todes gefeiert wurde.

Ich stöberte weiter. Morgyn konnte sich angeblich in eine schwarze Krähe verwandeln. In mehreren Abschnitten über die Karn's Men fand ich Bilder von schwarzen Krähen.

In einem der alten Bücher, inmitten eines Kapitels über keltische Gottheiten, entdeckte ich ein loses Blatt Papier. Ich zog es heraus. Auf den ersten Blick schien es nicht besonders hilfreich zu sein, doch dann drehte ich es um und las: »1/4 Leuga vom Heiligtum entfernt.« Dieselben Worte, die Pfarrer Vince in sein Tagebuch geschrieben hatte, standen klein auf dieses Blatt Papier gekritzelt. Und es waren nicht nur dieselben Worte – sie waren auch in derselben Handschrift verfasst. Pfarrer Vince hatte ebenfalls in diesen Büchern recherchiert!

Ich steckte den Zettel ein und blätterte weiter. Ich las, bis meine Augen wegen des schlechten Lichts schmerzten, und notierte mir die wichtigsten Punkte in meinem Notizblock.

Dann verließ ich die Bibliothek und versuchte, etwas Ordnung in die vielen neuen Informationen zu bringen. Wer gehörte zur Sekte? Stimmte das alles wirklich oder war ich auf einer falschen Fährte? Wenn Henry Struan einer der Karn's Men gewesen war, wie konnte ich dann die übrigen Mitglieder entlarven?

Ich sah schnell ein, dass ich Hilfe brauchte.

* * * * *

Ich klopfte an Williams' Zimmertür und trat ein. Williams sah kurz zu mir auf, lächelte und widmete sich wieder ein paar lose gebundenen Seiten, die er vor sich auf dem Tisch liegen hatte. Er nickte langsam und lächelte weiter vor sich hin.

»Das Tagebuch!«, schrie ich, als ich erkannte, was er da hatte. »Das gibt's doch nicht. Du hast es gefunden! Wo war es denn?«

»Geht es etwas leiser, bitte? Es muss nicht jeder wissen, dass ich es habe.«

»Du ... Du hast es gestohlen!«

Williams sah mich scharf an. »Gestohlen? Gehört es denn McCorley, dass ich es von ihm stehlen könnte? Das Tagebuch ist wichtig für den Fall! Es ist wichtig, dass ich es sehe. Es kann Leben retten, wenn es uns hilft, den Mörder schneller zu erwischen.«

»Schon gut, das war kein Vorwurf. Aber ... Ich kann es nur nicht glauben. Du bist in sein Zimmer eingebrochen und hast es einfach genommen?«

»Unsere Zimmer liegen nebeneinander. Wir haben denselben Balkon, nur durch eine kleine Trennwand getrennt. Seine Balkontür war offen.«

»Und? Was hast du rausgefunden? Hilft es uns, den Mörder zu erwischen?«

»Hmm«, sagte Williams. »Was hast du in der Bibliothek erfahren?«

»Nein, nein, das kommt später. Es gibt Neuigkeiten. Und ich brenne darauf, dir davon zu erzählen, aber zuerst reden wir übers Tagebuch. Also, was hat es damit auf sich?«

Williams überlegte; dann nickte er. »Sieh dir das an.« Er reichte mir zwei Seiten des Tagebuchs und ich begann zu lesen.

»Nein, nicht lesen. Sieh dir nur das Papier an.«

Ich untersuchte das Papier, strich mit dem Finger darüber. »Was ist damit? Es ist Papier.«

»Es ist nicht dasselbe Papier. Diese beiden Seiten sind auf unterschiedlichen Blättern geschrieben.«

»Und? Der Pfarrer hat eben nicht in ein Buch geschrieben, sondern nur einzelne Blätter zusammengeheftet.«

»Bist du sicher? Wieso sollte er das tun? Sieh dir den Umschlag an. Das war einmal ein Buch, aber alle Seiten wurden herausgerissen. Und hier, sieh dir diese Seite an: Das Papier ist zerknittert, dreckig, doch an manchen Stellen, hier zum Beispiel, ist es ganz weiß. Es sieht aus wie neu. Auch die Tinte ist etwas heller.«

»Er hat eben mit verschiedenen Schreibern geschrieben. Worauf wollen Sie hinaus?«

Williams lehnte sich zurück. »Das Tagebuch ist eine Fälschung.«

Ich starrte ihn mit offenem Mund an. Hatte ich richtig verstanden? »Eine Fälschung? Aber das macht doch keinen Sinn! – Oder macht es Sinn?«

Williams hatte Recht: Bei genauer Betrachtung sah es so aus, als wären die dreckigen Blätter absichtlich so misshandelt worden.

»Nur ein Teil davon ist gefälscht«, sagte Williams. »Die Stellen, die vom Kindesmissbrauch handeln.«

»Soll das heißen, die ganze Geschichte mit dem Kindesmissbrauch ist ... erfunden?«

»Es sieht so aus.«

»Dann war Pfarrer Vince doch kein schlechter Mensch. Und die ganze Insel hat ein komplett falsches Bild von ihm. Sogar mein Vater hat sich schon Sorgen gemacht, dass der Pfarrer mich missbraucht haben könnte. Aber wer hätte das Tagebuch fälschen können? Ich meine, die Schrift ... Ich sehe keinen Unterschied zwischen den Seiten.«

»Ja, es ist eine gute Fälschung, jemand mit Geschick und Talent. Nur wenn man genau hinsieht, erkennt man die Unterschiede. Ich vermute, dass das Tagebuch ursprünglich ein normales Buch war. Dann hat der Täter alle Seiten herausgerissen, damit er seine gefälschten leicht unterbringen konnte, ohne dass es auf den ersten Blick auffiel. Und noch etwas: Ich habe versucht, das ursprüngliche Buch zu rekonstruieren, aber es sieht so aus, als würden Seiten fehlen. Die Blätter über den Kindesmissbrauch wurden eingefügt, andere fehlen.«

»Vielleicht sind sie verloren gegangen, als der Unbekannte das Buch stehlen wollte.«

»Stehlen? Ich denke, er wollte es zurückbringen.«

»Zurück... Sie meinen, der Mann, den McCorley aufgeschreckt hat, er hat es gefälscht und wollte es zurückbringen, damit wir es so finden?«

Williams nickte. »Er hat es gestohlen, gefälscht und zerrissen, damit nicht auffällt, dass Seiten fehlen und andere nachträglich eingefügt wurden. Und dann wollte er es zurückbringen, damit es so gefunden wird. Die Frage ist, wer es gefälscht haben könnte?«

Ich überlegte. »Jemand, der dem Pfarrer nahe stand. Jemand, der gewusst hat, dass der Pfarrer überhaupt ein Tagebuch besaß, jemand, der gewusst hat, wo es war, jemand, der den Pfarrer gut genug gekannt hat, um seinen Stil und seine Schrift zu imitieren.«

»Ich denke, für keinen auf der Insel wären all diese Dinge besonders schwierig gewesen«, meinte Williams.

»Ja, jeder hätte danach suchen können, jeder hätte den Pfarrer in ein Gespräch verwickeln können, um davon zu erfahren.«

»McCorley hat das Tagebuch gefunden und seinen Inhalt verbreitet. Er hat genau das getan, was der Mörder von ihm wollte.«

»Ja, McCorley dachte, der Unbekannte, den er am Donnerstagabend in der Kirche verfolgt hat, hätte das Tagebuch verloren – aber in Wirklichkeit hat er es absichtlich liegen lassen, damit McCorley oder sonst jemand es findet. Leider war McCorley nicht so geschickt wie wir (also gut, du): Er hat die Fälschung nicht erkannt.«

Williams nickte. »Er ist dem Mörder in die Falle getappt. Aber das sind wir alle, die wir dem Tagebuch geglaubt haben.«

»Martha!«, schrie ich plötzlich. »Sie putzt in der Kirche, sie hatte ein nahes Verhältnis zum Pfarrer, sie hat seine Schrift sicher gut gekannt.«

Williams schüttelte langsam den Kopf. »Wie du gesagt hast: Fast jeder auf der Insel käme in Frage. Martha hat den Pfarrer gern gehabt, sie hat seinen geschundenen Körper bedeckt und dadurch sogar den Tatort verändert. Sie hätte ihn sicher nie als Kinderschänder hingestellt.«

»Vielleicht ist sie schizophren? Oder eine gespaltene Persönlichkeit ...«

»Konzentrieren wir uns lieber auf die fehlenden Seiten: Wo sind sie? Und vor allem: Was stand darauf?«

»Ja, gute Frage. Wenn sie fehlen, dann deshalb, weil der Täter nicht wollte, dass wir sie sehen.«

»Weil uns die Seiten verraten, wer der Täter ist!«

»Stimmt, die Seiten müssen Hinweise auf den Mörder enthalten. Wenn wir die Seiten gefunden haben, haben wir auch den Mörder. Aber vermutlich hat er sie längst vernichtet.«

Williams lächelte wieder und mir fiel auf, dass er schon die ganze Zeit so fröhlich war.

»Wieso bist du so glücklich? Wir sind zwar einen Schritt weiter, aber eigentlich stehen wir nur vor noch mehr Fragen.«

»Das Tagebuch war der einzige handfeste Hinweis auf den Kindesmissbrauch. Wenn der Kindesmissbrauch nie stattgefunden hat, wenn das, was im Geisterhaus laut Tagebuch passiert sein soll, nie passiert ist, dann hat jemand absichtlich die Gerüchte vom Kindesmissbrauch in die Welt gesetzt, um einem Sündenbock ein Motiv zu geben. Unsere Aufmerksamkeit sollte bewusst auf das Geisterhaus gelenkt werden, wo wir Henrys Leiche und Carols Anhänger finden sollten.«

Ich verstand endlich, worauf Williams hinauswollte: Carol war unschuldig! Wenn das Tagebuch nur eine Fälschung war, war das ein deutliches Zeichen dafür, dass wirklich jemand Carol alles nur anhängen wollte. Na ja, zumindest für mich war das ein deutliches Zeichen dafür; die anderen auf der Insel würden schwerer zu überzeugen sein.

»Das Geisterhaus sollte den Verdacht also auf Carol lenken. Das Geisterhaus und die Tagebucheinträge haben den Kindesmissbrauch sozusagen belegt. Und nur durch den Kindesmissbrauch hatte Carol ein Motiv, den Pfarrer zu ermorden. Ohne Kindesmissbrauch – kein Motiv!«

»Sollte das Geisterhaus wirklich nur Carol belasten – oder sollte es uns von einem anderen Ort ablenken?«

Ich überlegte, was Williams damit meinte, und fragte ihn danach, aber er machte nur sein übliches »Hmm«.

»Meinst du, Cummings wird sich davon überzeugen lassen und Carol freilassen?«

Williams grinste mich an. »Ich habe noch mehr gefunden, was Carol entlastet: Ich war noch einmal in Henrys Hütte. Auf der Lehne seines Stuhls sind Kratzspuren. Und die Lehne war grün lackiert.«

Grün. Grün. Meine Gedanken rasten, als ich kombinierte. »Der grüne Dreck unter seinen Fingernägeln! Es war nicht von der Kleidung des Mörders, er hat es vom Stuhl gekratzt.«

»Ja, er hat seine Finger in die Lehne des Stuhls gegraben, sodass der Lack abgesplittert und unter seinen Nägeln zurückgeblieben ist.«

»Das heißt«, folgerte ich weiter, »Henry wurde nicht im Geisterhaus, sondern in seiner Hütte ermordet.«

Williams nickte. »Und Carol wäre nur schwer in der Lage gewesen, Henry in seinem Stuhl zu ermorden und seine Leiche den ganzen Weg von der Hütte ins Geisterhaus zu schaffen.«

»Sie hätte Hilfe haben können. Vielleicht hat sie ...«

»Ja ja, möglich wäre es, aber ich denke, zusammen mit dem gefälschten Tagebuch wird es reichen, Cummings von ihrer Unschuld zu überzeugen.«

»Wollen wir's hoffen.«

»Jetzt aber zu dir: Was hast du in der Bibliothek erfahren?«

»Jede Menge!« Ich lehnte mich zurück und zückte meinen Notizblock. »Die Karn's Men: Es gibt sie wirklich. Sie sind eine Art Geheimbund, stammen von irgendeiner keltischen Sekte ab, jedenfalls mit keltischen Wurzeln, die weit zurückreichen. Ihr Symbol ist eine schwarze Krähe. Sie leben schon seit Generationen hier auf der Insel, wenn man diesen alten Schinken in der Bibliothek glauben darf. Angeblich gibt es zwölf Verschwörer. Zwölf Mitglieder in diesem Geheimbund auf Lebenszeit. Stirbt einer, suchen sie sich ein neues Mitglied. Und einer ist der Anführer, so eine Art Hohepriester. Sie tragen alle graue Kutten, außer der Göttin selbst, sie trägt eine weiße Kutte – zumindest ist sie auf Zeichnungen als Einzige mit einer weißen Kutte abgebildet. Sie sehen sich als Druiden, als Priester, die unter anderem Opfer darbringen, Menschenopfer. Darunter auch Kinder. Ein Kinderopfer war viel mehr wert als ein Tier. Alles für eine Göttin namens Morgyn.«

Williams lauschte gespannt, als ich mit Details fortfuhr.

»Hier: 11. April 1904 – Kathy Stewart stirbt bei einem Ausflug mit ihren Eltern. 25. November 1931 – Martin Locks wird von einem Auto überfahren, der Fahrer begeht Fahrerflucht. Angeblich ein Unfall. 3. Dezember 1954 – Harry Livery verschwindet spurlos. Ein paar Tage später wird seine Leiche ans Ufer gespült. Scheinbar ist er ertrunken. Die Liste geht weiter und weiter. Und jetzt kommt das Beste: Die Opfer wurden nach einem traditionellen, dreifachen Ritual durchgeführt: Zuerst erwürgt, dann die Kehle durchgeschnitten, dann ertränkt.«

»Kyle«, flüsterte Williams. »Kyle hatte Striemen um den Hals, wie von einem Seil. Zudem hatte er einen Schnitt durch die Kehle. Und er wurde ins Meer gestoßen – ist also auch ertrunken.«

»Ja, Kyle wurde von den Karn's Men ihrem Gott geopfert! Ist das nicht unglaublich? Eine Sekte, die Kinder opfert? Wenn ich nur dran denke, dass Jenny so etwas auch passieren könnte.«

»Mit diesen Opfern – damit haben wir das Motiv für den Mord an Kyle. Und wer hat Kyle ermordet? Wahrscheinlich sein eigener Vater. Henry. Er muss ein Mitglied der Karn's Men gewesen sein.«

»Das hat der Betrunkene Jeremy auch behauptet. Außerdem habe ich dir noch etwas nicht gesagt: Es kam zwar nur selten vor, aber in Zeiten extremer Not, wenn sie ihre Göttin um etwas ganz Großes bitten wollten, haben die Karn's Men nicht irgendwelche Kinder geopfert, sondern ihre eigenen. Denn je größer das Opfer, umso größer die Hilfe, die sie sich von ihrer Göttin dafür erwarteten. Es passt alles zusammen! Unvorstellbar. Wie konnten sie das nur tun? Ich meine, nicht einmal Nora würde mit mir so etwas machen, wie kann es da solche Eltern geben?«

»Du darfst diese Kinderopfer nicht aus unserer Sicht sehen. Diese Menschen denken anders, für sie ist ihre Religion etwas Natürliches, so wie ein gläubiger Christ die heilige Messe besucht. Sie töten aus ihrem Glauben heraus. Sie opfern die Kinder ihrer Göttin Morgyn; sie tun es sicher nicht gern, aber ihr Glaube befiehlt es ihnen. Für uns mag ihr Verhalten grausam sein, für sie selbst ist es natürlich, ihre feste Überzeugung.«

»Wenn sie solche kranken Glaubenssätze haben, sollte es doch kein Problem sein, sie zu entlarven?«

»Ich denke, die Karn's Men führen hier auf der Insel ein Doppelleben. Sie wissen, dass sie ihren Glauben geheim halten müssen, weil man sie sonst an der Ausführung ihrer Religion hindern würde. Ihre Göttin spielt sicher eine zentrale Rolle in ihrem Leben, doch nur im Geheimen.« Williams überlegte weiter: »Es gibt zwölf Karn's Men. Henry war einer von ihnen. Das bedeutet ...«

»Es sind jetzt nur noch elf!«

»Ja, ich glaube nicht, dass sie in so kurzer Zeit schon einen Ersatz für Henry gefunden haben. Aber wieso wurde Henry ermordet? Nehmen wir an, Henry hat als Mitglied der Karn's Men seinen Sohn getötet. Dann hat er die Tatwaffe in Carols Haus gebracht (er hatte einen Schlüssel), um Carol den Mord anzuhängen. Dazu haben die Karn's Men die Gerüchte vom Kindesmissbrauch verbreitet und das Tagebuch gefälscht. Doch wer hat Henry ermordet?«

»Auch der Geheimbund? Aber Henry war doch einer von ihnen. Da hätten sie ihn doch nicht ...«

»Einen Moment!«

»Was ist los?«

»Henry wollte zu mir an dem Abend, an dem er ermordet wurde. Vielleicht wollte er alles gestehen? Seine eigenen Brüder haben ihn ermordet, damit er nichts verrät! Henry hatte auch den Anhänger von Carol, sodass die Karn's Men alles richten konnten. Mit dem Tagebuch, das auf den Kindesmissbrauch deutete, war alles perfekt. Kyle musste geopfert werden, Henry musste sterben, damit er nichts verrät. Carol war ein geeigneter Sündenbock.«

»Alles nur, um das Kindesopfer zu vertuschen. Ein Geheimbund, der auf unserer Insel wandelt. Oh Mann, ich will weg von hier.«

»Das ist ja nichts Neues«, murmelte Williams. »Aber wie passt Pfarrer Vince hinein? Unsere Theorie erklärt, wie Kyle und Henry gestorben sind. Aber wieso Pfarrer Vince?«

»Vielleicht gehörte er auch zu der Sekte? Es spricht etwas dafür.« Ich zeigte Williams den Zettel, den ich in der Bibliothek in einem Buch gefunden hatte.

»Ja, ich vermute, das hat wirklich Pfarrer Vince geschrieben. Auch der Satz aus dem Tagebuch dürfte von einer authentischen Seite stammen, nicht von einer gefälschten. Aber das beweist nur, dass Pfarrer Vince Bücher über Kelten studiert hat. Und wenn er mit McCorley eine Story über die Geschichte der Insel schreiben wollte, dann hatte das nicht unbedingt etwas mit den Karn's Men zu tun.«

»Möglich. Aber vielleicht hat oder wollte er McCorley für dessen Recherchen mehr verraten, als für ihn gut war.«

»Karn's Men – sind es nur Männer?«, fragte Williams.

»Laut den Quellen, die ich gefunden habe, dürfte es sich nur um Männer handeln. Ihre Gottheit ist zwar weiblich, Frauen hatten sogar einen hohen Stellenwert unter den Kelten, aber unter den Anhänger befanden sich nur Männer.« Und wieder ein Grund mehr, wieso Carol unschuldig ist, dachte ich mir.

»Gut, das schränkt unsere Verdächtigen wenigstens ein bisschen ein. Wir müssen also noch elf Leute überführen, vermutlich elf Männer.«

»Und wer ist der Anführer?«, überlegte ich. »Jemand mit Macht auf der Insel? Wer ist der mächtigste Mann hier? Der Bürgermeister? Könnte er als Anführer der Insel auch der Anführer der Karn's Men sein?«

»Das sind nur Spekulationen. So wie alle unsere jetzigen Überlegungen. Es passt zwar ungefähr alles zusammen, aber wir haben nichts bewiesen und ohne Beweise werden wir Cummings nicht überzeugen können.«

Da hatte Williams Recht. Cummings und alle anderen auf der Insel würden schwer zu überzeugen sein. Ich dachte nur an Nora und ihre Sturheit.

»1/4 Leuga vom Heiligtum entfernt«, murmelte Williams, als er den Zettel aus dem Bibliotheksbuch erneut las. »Genau wie im Tagebuch. Die Kelten hatten ihre Kultstätten. Vielleicht ist das Heiligtum so eine Kultstätte? Aber die Frage ist: Was ist 500 Meter vom Heiligtum entfernt?«

»In einem Buch hat der Autor zwar behauptet, dass der Kult ausgelöscht wurde, dass er aber Kultgegenstände besessen hatte, die heute von unermesslichem Wert sind. Das bedeutet Geld.«

»Und wenn Geld im Spiel ist, gibt es immer auch ein Motiv für einen Mord.«

»Und wo ist dieser Schatz? – 1/4 Leuga vom Heiligtum entfernt. Das könnte die Stelle beschreiben, an der diese Kultobjekte begraben liegen. Begraben oder was auch immer.«

»Aber von welchem Heiligtum ist die Rede?«

»Dazu habe ich leider nichts gefunden. Oder fast nichts: Der einzige Ort von Bedeutung war ein Grab, das Grab, in dem die Göttin Morgyn begraben liegt – oder das stellvertretend für ihr Grab stand.«

»Die Göttin ist gestorben und begraben? Lebt sie nicht ewig?«

»Halb halb. Sie soll zwar irgendwo begraben sein, lebt aber trotzdem ewig – und zwar durch Seelenwanderung.«

»Hm. Und du meinst, mit dem Heiligtum könnte dieses Grab gemeint sein?«

»Jedenfalls war es das wichtigste Geheimnis der Sekte und scheinbar hatten sie schon Menschen ermordet, die den Ort gefunden und entweiht hatten.«

»Ich denke, wir müssen dieses Grab finden.«

Kapitel 23

Im Nachhinein gesehen war unser nächster Schritt fatal, aber im Nachhinein ist man immer klüger.

Es war schon Nachmittag, als wir in Cummings' Büro standen. Williams wollte mit unseren neuen Erkenntnissen Carol befreien. Und so beobachtete ich, wie Williams fieberhaft versuchte, den Inspektor von Carols Unschuld zu überzeugen: »Es gibt kein Anzeichen für ein gewaltsames Eindringen in Henry Struans Hütte. Wieso nicht? Weil er seinen Mörder gekannt hat und ihn freiwillig hereingelassen hat. Weil es einer seiner Brüder aus dem Geheimbund war!«

»Nein«, erwiderte Cummings. »Weil Henry gar nicht in seiner Hütte, sondern in der Bruchbude im Wald ermordet wurde.«

Williams seufzte.

»Ihr Eifer ist ja bewundernswert, Williams. Sie geben mir auch Motive für den Mord, den angeblichen Mord an Kyle und für den Mord an Henry. Aber wieso wurde der gute Vince ermordet? Können Sie mir das sagen?«

»Nein, noch kann ich ...«

»Eben!«

Williams seufzte wieder. Ich war nur Zeuge bei der Diskussion, die nun schon eine ganze Stunde andauerte. Williams brachte weiter und wiederholt seine Argumente vor: Henry hatte Carols Anhänger gehabt und er hatte seinen Mörder gekannt. Somit hätte sein Mörder leicht an den Anhänger kommen können. Henry hatte vielleicht bewusst den Anhänger von Carol gefordert, weil es bereits geplant war, den Anhänger beim Mord an Pfarrer Vince als Beweisstück zu platzieren. Williams argumentierte weiter – die Lackspuren unter Henrys Fingernägeln, die Fälschung des Tagebuchs, die Irreführung bezüglich des Kindesmissbrauchs, dass Henry einen Schlüssel zu Carols Haus hatte und somit die Tatwaffe platzieren konnte.

Cummings widersprach: »Sie behaupten also, weil das Tagebuch gefälscht ist, ist der Kindermissbrauch nie passiert und Mrs. Struan hat somit kein Motiv mehr. Das klingt zwar schlüssig, aber selbst wenn ich Ihnen glaube, dass das Tagebuch gefälscht ist, könnte an dem Kindesmissbrauch trotzdem war dran sein. Es könnte ja auch aus ganz anderen Gründen gefälscht worden sein. Vielleicht wurden nur Teile davon abgeändert, der Kindesmissbrauch ist aber doch passiert?«

Und die Argumente flogen weiter hin und her.

»Was ist mit dem Messer? Sie haben es in Carols Haus gefunden, das stimmt. Aber haben Sie ihre Fingerabdrücke auf der Waffe gefunden?«

»Nein. Sie ist eben eine geschickte Mörderin und hat den Griff abgeputzt. Oder sie hat Handschuhe getragen. Zu ihrem schwarzen Trauergewand gehören ja auch Handschuhe.«

»Sie ist also eine so geschickte Mörderin, dass sie auf Fingerabdrücke auf dem Messer achtet – und doch ist sie so dumm, die Mordwaffe in ihrem eigenen Haus aufzubewahren? Das glauben Sie doch selbst nicht!«

Williams und Cummings beschossen sich noch eine Weile mit Worten und Gegenworten. Zu meiner großen Überraschung lenkte Cummings schließlich ein: »Okay. Schon gut, Williams. Sie reden mir ja noch 'n Loch in den Bauch. Auch wenn Ihre Hinweise nichts beweisen, sind sie doch Hinweise und ich werde den Spuren nachgehen. Also – bevor Sie noch länger auf mich einreden, will ich Ihre Mrs. Struan mal vorerst freilassen. Ich muss auch zugeben, dass ich sie im Grunde nicht für eine eiskalte Killerin halte. Aber Sie wissen, dass weder Sie noch Mrs. Struan von der Insel wegkommen, bevor die Sache nicht geklärt ist. Verstanden?«

»Vollkommen, Inspektor.« Ich sah, wie Williams aufatmete.

Ich hätte nicht gedacht, dass Cummings sich von Williams' Argumenten überzeugen lassen würde. Auf der anderen Seite: Carol durfte die Insel nicht verlassen, im Grunde war sie also immer noch eingesperrt, nur in einer größeren Zelle.

»Ich werde der Sache mit der Sekte nachgehen, auch wenn ich mir so was nicht vorstellen kann. Ich lebe jetzt schon lange auf dieser Insel und habe nie etwas davon mitbekommen.«

»Das ist so eine Sache bei Geheimbünden«, sagte ich. »Sie sind geheim.«

Cummings blitzte mich böse an. »Und noch was!« Er tippte auf das Tagebuch auf seinem Schreibtisch, das Williams ihm zur Unterstützung seiner Behauptungen endlich doch überreicht hatte. »Normalerweise ist das Unterschlagen von Beweismitteln strafbar und ich werde Sie dafür noch zur Rechenschaft ziehen. Außer, wir schaffen es wirklich, damit die ganze Sache aufzulösen. Aber wenn Sie noch mehr Sachen vor mir verheimlichen, dann will ich das auf der Stelle wissen!«

»Nein, Mr. Cummings, da ist nichts mehr.«

Cummings ließ Carol aus ihrer Zelle. Williams und sie umarmten sich. Beide hatten Tränen in den Augen. Davon abgesehen war es ein komisches Bild, da Williams so viel größer war als sie und sie anstatt zu umarmen mehr zu umschlingen – oder wie ein Panzer zu beschützen – schien.

Cummings beobachtete Williams und Carol mit einem Stirnrunzeln. Er machte sich nicht die Mühe, sein Misstrauen zu verbergen.

* * * * *

Bald darauf standen wir draußen. In Freiheit. Mehr oder weniger.

»Was noch offen ist«, sagte Williams. »Wenn die Kindesmissbrauchsvorwürfe nur Täuschung waren, wer hat sie in Umlauf gebracht? Das Tagebuch hat sie quasi belegt, aber sie waren schon im Umlauf, bevor McCorley das Tagebuch gefunden hat. Also wer hat sie verbreitet? Wenn wir diese Person finden, dann haben wir zumindest ein Mitglied der Karn's Men.«

»Das werden wir wohl nie erfahren. Das ist leider so auf unserer Insel. Irgendwo entsteht ein Gedanke, der nur ganz entfernt dieses Thema berührt. Er wird weitererzählt und weitererzählt, wächst und gedeiht. Nora und ihre Klatschrunde haben sicher wesentlich dazu beigetragen. Und plötzlich wird jemand verdächtigt, Kinder missbraucht zu haben.«

»Und von wem ist dieser entfernte Gedanke ausgegangen? War es Absicht, das Gerücht in Umlauf zu bringen, oder ist es zufällig entstanden und hat die Sekte die Gerüchte nur missbraucht, um für Carol ein Motiv an dem Mord zu schaffen?«

Ich zuckte die Schultern. »Das lässt sich jetzt alles nicht mehr nachvollziehen.«

Williams lachte plötzlich laut auf und fiel Carol erneut um den Hals. »Na ja, jedenfalls bin ich froh, dass du endlich wieder frei bist!«

»Für die meisten bin ich zwar immer noch die Mörderin, aber ich habe Vertrauen zu Cummings. Er wird uns helfen«, sagte Carol. »Und hoffentlich können wir so bald wie möglich weg von hier.«

»Ja«, sagte Williams und hielt sie weiterhin umschlungen.

»Zusammen«, sagte Carol.

Williams schaukelte sie sanft in seinen Armen. »Es ist noch nicht vorbei. Wir müssen erst wissen, wer dir das alles anhängen wollte. Wer hat die Kindesmissbrauchsvorwürfe in die Welt gesetzt? Wer gehört zur Sekte? Wer hat Henry ermordet? Wer Pfarrer Vince? Es ist noch vieles offen.«

»Ja, aber reden wir jetzt nicht davon. Henry ist tot. Es ist schrecklich, dass er ermordet wurde. Und trotzdem kann ich nicht um ihn trauern. Er war der größte Fehler meines Lebens.«

»Wir alle machen Fehler.«

»Wir haben beide aus unseren Fehlern gelernt«, sagte Carol. »Oder? Haben wir das?«

»Ja, ich denke schon. Es wäre traurig, wenn wir nicht daraus lernen würden.« Er küsste sie.

Ich kam mir unnütz vor. Ich wandte mich ab und zückte meinen Notizblock. Eine weitere Überarbeitung meiner Verdächtigenliste war fällig: Endlich konnte ich Carol streichen.

Carol

Martha Taylor

Cummings

McCorley

Henry Struan

O'Malley

Dad

Mr. Williams

Karn's Men

Jonathan

Jossan (ich krieg dich!)

»Was würden die Leute denken, wenn sie uns jetzt sähen?«, sagte Carol. »Wir wären wieder die Hauptverdächtigen. Sie würden behaupten, wir beide hätten Henry ermordet, damit wir zusammen sein können.«

»Es gibt sicher genug, die das denken, obwohl sie uns jetzt nicht sehen. Und für Cummings bist du trotz allem immer noch die Hauptverdächtige. Aber du hast Recht: Halten wir uns zurück, solange die Sache nicht ausgestanden ist. Danach ... Danach will ich mit dir nur weit weg von hier.«

Carol seufzte. »Wenn wir doch nur schon gleich gehen könnten.«

Schlussendlich umarmte Carol auch mich noch kurz. »Danke, Steve, danke für deine Hilfe und dein Vertrauen.«

Nur kurz überkam mich ein schlechtes Gewissen, als sie von Vertrauen sprach. Doch in diesem Augenblick hatte ich volles Vertrauen. Und ich war so motiviert wie noch nie, den wahren Täter zu entlarven. Und das gab mir endlich wieder ein gutes Gefühl. Nichts hilft einem mehr, als anderen zu helfen.

Aber auch die guten Gefühle verschwinden wieder.

* * * * *

Ich traf McCorley in seinem Zimmer an und informierte ihn über den aktuellen Stand der Dinge.

»Verdammter Mist! Das Tagebuch war eine Fälschung. Ich bin einer verdammten Fälschung aufgesessen! Ich habe genau das getan, was der Mörder von mir wollte.«

»Nicht von Ihnen«, korrigierte ich ihn. »Sondern von dem, der das Tagebuch findet. Es hätte jeden treffen können, am ehesten noch den Inspektor beim Durchsuchen des Tatorts oder Martha Taylor beim Putzen (falls sie es noch übers Herz bringt, in der Kirche zu putzen).«

McCorley nickte, aber es schien ihn mächtig zu ärgern; wahrscheinlich machte es sich nicht gut in seiner Story, dass er dem Mörder – wenn auch unabsichtlich – geholfen hatte.

»Wieso wurde Pfarrer Vince ermordet?«, fragte ich ihn. »Hat er Ihnen auch nur andeutungsweise was von einer Sekte und Kindesopfern erzählt, sodass die Karn's Men ihn dafür ermorden hätten müssen?«

»Nun, nicht direkt. Natürlich sind Geheimbünde in seinen Unterlagen vorgekommen. Aber wie könnte man so etwas auch weglassen, wenn es um die Geschichte der Kelten ging? Er wusste natürlich, dass mysteriöse Dinge wie Geheimbünde meine Leser am meisten interessieren. Aber Karn's Men oder Kinderopfer hat er nie erwähnt.«

»Aber wenn er etwas weitererzählen hätte wollen – so wie Henry Struan uns vielleicht etwas sagen hatte wollen –, dann wäre das für die Sekte ein Motiv gewesen, ihn zu ermorden.«

»Was er mir erzählen wollte, weiß ich nicht. Aber direkt verraten hat er mir nichts«, meinte McCorley. »Aber wie ist das mit dem Schatz? Das ist ein Element, das perfekt in meine Story passt. Morde, Geheimbünde – und ein Schatz! Das ist perfekt. Hast du da nichts rausgefunden, keine Angaben, wo er sein könnte?«

»Nein, leider. Nichts außer '1/4 Leuga vom Heiligtum entfernt'.«

Wir saßen einen Augenblick schweigend da.

»Woran denkst du?«, fragte mich McCorley. »Du siehst nicht glücklich aus.«

»Ich mache mir Sorgen. Wegen Williams. Ich meine, er ist so davon überzeugt, dass Carol unschuldig ist. Er ist völlig blind bei ihr. Aber was, wenn Carol ihn manipuliert? Vielleicht hat sie die Morde wirklich begangen? Vielleicht hat sie Williams auf die Insel geholt, weil sie gewusst hat, dass er ihr helfen wird.«

»Ich sehe, was du meinst. Es ist wichtig, alle Fakten grundsätzlich anzunehmen und keinen Gedankengang von vornherein auszuschließen. Williams müsste das wissen. Er ist zu intelligent, um solchen Gedanken nicht nachzugehen. Also entweder er weiß, dass Carol nicht ganz unverdächtig ist, und will nur nicht öffentlich darüber reden oder ...«

»Oder?«

»Oder er geht nicht darauf ein, weil er weiß, dass es die Wahrheit ist! Das wäre natürlich dann der Fall, wenn er mit Carol unter einer Decke steckt und die beiden das zusammen so geplant haben.«

Ich schwieg. Dann sagte ich: »Bei den Karn's Men spielen Frauen eine wichtige Rolle, immerhin glauben sie an eine weibliche Gottheit. Das muss nichts bedeuten, aber Carol hätte mir ihrer Außenseiterrolle auf der Insel die perfekte Tarnung für einen Geheimbund. Niemand würde sie verdächtigen. Vielleicht konnten die Karn's Men nur deshalb so lange unbemerkt bleiben, weil es jemand von außerhalb war. Weil Carol die Anführerin ist?«

McCorley nickte. »Könnte durchaus sein. Auf der anderen Seite, die Sektenmitglieder sollen ja angeblich nur Männer sein und die Sekte war schon immer hier auf der Insel. Carol ist erst ein paar Jahre hier. Aber wir können diese Möglichkeit im Auge behalten. Inzwischen müssen wir aber weitere Fakten ans Licht bringen. Wir brauchen einfach mehr Informationen, um sicher zu sein. Und der Schatz beziehungsweise die Opferstelle wäre eine gute Spur.«

»Sie haben Recht. Aber zuerst brauch ich mal eine Pause. Mein Kopf raucht schon. Außerdem beschäftigen mich noch ein paar andere Dinge.«

»Wichtigeres als der Fall?«

Mary drängte sich immer wieder in meine Gedanken. Wann würde ich sie wiedersehen? Aber ich hatte nicht vor, McCorley von ihr zu erzählen. »Ach, so wichtig ist es auch wieder nicht.«

Ich dachte an Williams und McCorley. Wieder zweifelte ich an Williams. Und wieder arbeitete ich mehr mit McCorley zusammen als mit Williams, obwohl ich Williams im Grunde mehr vertraute. Aber wie hatten wir überlegt? McCorleys Motiv wäre die Story. Wenn er der Mörder wäre, hätte er Carol als Sündenbock für seine Story hingestellt. Dann hätte er seinen Plan allerdings aufgegeben, sobald Carols Unschuld bewiesen war. Er war jetzt aber immer noch hier und suchte weiter nach dem Mörder. Außerdem konnte er als völlig Außenstehender mit der Sekte schwer etwas zu tun haben. Williams dagegen war über Carol zumindest ein bisschen mehr in die Sache verstrickt. Somit war klar, wem von den beiden ich mehr vertrauen sollte.

McCorley unterbrach meine Gedanken: »Also dann, du ruhst dich aus oder denkst an deine Probleme. Ich werde das tun, was ich die ganze Zeit schon getan habe: recherchieren. Und wir bleiben in Kontakt, wenn jemand Neuigkeiten erfährt, wird der andere informiert.«

»Alles klar. Aber passen Sie auf! In letzter Zeit passieren den Leuten, mit denen ich zu tun habe, die schlimmsten Dinge. Also entdecken Sie nicht zu viel – sonst sind Sie vielleicht der Nächste!«

»Hey, Steve, das klingt ja fast wie eine Drohung«, lachte McCorley.

Ich lachte mit, aber er hatte Recht: Vielleicht war es eine Drohung. Vielleicht hatte ich eine gespaltene Persönlichkeit und hatte die Morde selbst begangen?

* * * * *

Ich kam zu spät zum Abendessen nach Hause.

»Na endlich, du weißt, wann wir essen. Sei das nächste Mal pünktlich!« Nora war so gelaunt wie üblich. Und wie üblich saßen wir zu viert beim Essen. Und wie üblich waren die aktuellen Ereignisse unser Hauptthema.

»Das ist doch lächerlich«, meinte Nora, als ich meinen Bericht der letzten Geschehnisse beendet hatte. »Carol Struan ist niemals unschuldig. Ihr ist die Schuld doch mitten ins Gesicht geschrieben.«

Ich musste mich zurückhalten, nicht wieder scharf zu erwidern. Schuld ins Gesicht geschrieben. Ich fragte mich wirklich, was in Noras Kopf vorging. Meinte sie das tatsächlich ernst?

Aber auch mein Vater stand auf ihrer Seite. »Tut mir Leid, Steve. Aber die Kindesmissbrauchsvorwürfe stammen nicht allein aus dem Tagebuch. Schon davor hat eigentlich jeder im Dorf gewusst, was Pfarrer Vince gemacht hat. So etwas wird nicht einfach erfunden. Da muss es einen wahren Kern geben.«

»Aber das kann einfach erfunden werden. Besonders hier auf unserer Insel. Irgendjemand setzt das Gerücht in Umlauf und bald weiß es jeder. Und jeder glaubt es. Es braucht nur ein paar Leute, die dafür sorgen, dass solche Gerüchte gleich weitererzählt werden.« Ich warf Nora einen bösen Blick zu.

In trauter Gemeinsamkeit schüttelten mein Vater und Nora den Kopf. Sie glaubten mir nicht, aber was spielte das für eine Rolle? Williams und ich würden den wahren Täter finden und alles aufdecken. Und spätestens dann mussten sie mir glauben.

»Ich hatte wegen Kyles Tod ein bisschen mit Carol Struan zu tun«, sagte mein Vater. »Glaub mir, Kyles Tod hat sie schwer mitgenommen. Dieses Ereignis hat Schaden bei ihr angerichtet. Ich will nicht sagen, dass sie deswegen gleich zur Mörderin wird, aber so etwas muss einen doch verändern.«

»Wir werden sehen. Es reicht, wenn wir Cummings überzeugt haben. Jetzt müssen wir nur noch den wahren Täter finden, dann passt die Sache. Bis dahin könnt ihr denken, was ihr wollt.«

Ich erzählte ihnen noch von den Karn's Men, stieß aber auch mit diesem Thema nur auf Unglauben. Dass Nora nichts davon hielt, war mir klar, aber auch mein Vater konnte mit der Sekte nichts anfangen.

»Ein Geheimbund auf unserer Insel? Steve, das glaubst du doch selbst nicht?«

»Doch Dad, genau das glaube ich. Ist das denn so unwahrscheinlich? Es sind vor kurzem drei Morde passiert, hier auf unserer ach so guten und braven Insel. Wieso kann es nicht auch einen Geheimbund geben?«

»Ein Geheimbund, das ist lächerlich«, sagte Nora.

»Was ist für dich nicht lächerlich?«

»Ich lebe mein ganzes Leben auf der Insel. Ich weiß alles, was hier vor sich geht. Und von einem Geheimbund habe ich noch nie etwas gehört.«

»Und was meinst du, wieso es Geheimbund heißt? Natürlich hast du noch nie davon gehört! Aber glaubt, was ihr wollt.«

»Ich finde es toll, dass du dich um Gerechtigkeit bemühst«, sagte mein Vater. »Ich finde es wirklich gut, dass du den Täter finden willst. Aber lass dich nicht von anderen manipulieren. Nur weil das Tagebuch vielleicht gefälscht wurde, muss das nicht bedeuten, dass der Kindesmissbrauch nie stattgefunden hat.«

»Ja, natürlich.« Es hatte keinen Sinn, mit meinen Eltern zu diskutieren, und ich beschloss, auf eigene Faust weiterzuforschen.

Heute Nacht.

Kapitel 24

Es war kurz vor Mitternacht. Anstatt zu schlafen war ich unterwegs zum Blue Boar.

Jossan war die Nummer 1 auf meiner Verdächtigenliste und ob dieser Verdacht nun begründet war oder auf persönlicher Abneigung basierte – ich wollte ihn einfach beobachten. Vielleicht verhielt er sich verdächtig, vielleicht entdeckte ich etwas Belastendes. Wieso hatte er Mary und seine Frau fortgeschickt? Jossan war nicht der Typ, der so schnell in Angst geriet. Also entweder hatte er wirklich panische Angst – oder es gab einen anderen Grund.

Ich ging etwas schneller. Ich begegnete keiner Menschenseele und das war mir nur recht. Vor allem wollte ich niemanden in einer Kutte treffen. Bald hockte ich hinter einem Baum verborgen gegenüber des Gasthauses. Drinnen brannte noch Licht, aber es schien nichts mehr los zu sein. Entweder hatte Jossan den ganzen Tag geschlossen gehabt oder keiner war in der Stimmung auf eine gemütliche Stammtischrunde.

Ich hielt einen Moment inne und betrachtete den mondbeschienenen Platz vor dem Blue Boar. Niemand zu sehen, nichts zu hören. Ich lehnte gegen den Stamm und wartete.

Nach einer Viertelstunde öffnete sich die Tür. Jossan trat heraus und sah sich um.

Ich richtete mich gespannt auf. Was hatte er vor?

Jossan verharrte einen Augenblick, dann ging er zurück ins Haus. Ich hörte, wie er die Tür absperrte.

Enttäuscht sank ich nieder. Hatte er bloß abgeschlossen und vorher geschaut, ob alles in Ordnung war? Oder hatte er etwas vor und wollte nachsehen, ob die Luft rein war?

Ich wartete. Und wartete. Ich spürte die Müdigkeit. Nach einer Weile stand ich auf und ging ein paar Schritte auf und ab. Ich hätte eine Decke mitbringen sollen. Und etwas zu trinken. Und etwas zu lesen. Ich hockte mich wieder und wartete weiter.

Und dann störte ein Klirren die Nachtruhe. Es kam von der Rückseite des Blue Boar. Ich zögerte. Was war dort los? Niemand sollte mich sehen, aber wenn jemand Hilfe brauchte? Ich verwarf alle Bedenken und raste zum Gasthaus. Keuchend lehnte ich mich dicht an die Wand, bis ich registrierte, dass ich direkt im Lichtkegel einer Straßenlampe stand. Ich machte einen Satz um die Ecke zur Rückseite des Gebäudes.

Und stieß in einen dunklen Schatten. Kleine Sterne tanzten vor meinen Augen und ich stürzte zu Boden, genauso wie mein Gegenüber. Mühsam rappelte ich mich auf. Der Schatten war schneller. Er packte mich und riss mich mit sich fort hinter den nächsten Strauch.

Ich zappelte, versuchte mich zu befreien, aber eine Stimme flüsterte: »Psst! Ich bin's: John.«

Williams? Ich erkannte seine Stimme. »Was ...« Meine Augen hatten sich an die Dunkelheit gewöhnt, sodass ich erkennen konnte, dass er nur seinen Pyjama anhatte. Die Splitter und Schnitte an seinem Körper bemerkte ich noch nicht.

»Der Mörder ist hier.«

»Was!?«

»Psst, leise! Er hat ein Messer. Ich glaube, er ist mir nachgesprungen.«

Plötzlich ging in der Wohnung von Jossan Licht an.

Williams packte mich und schleppte mich weg vom Haus in dichteres Gebüsch. Dort warfen wir uns zu Boden.

»Was machst du denn hier draußen um diese Zeit?«, flüsterte er.

»Ich wollte Jossan beobachten. Aber was ist mit dir los?«

»Er wollte mich umbringen. Wir sind ihm auf der Spur. Vielleicht bist auch du in Gefahr.«

»Ich?«

Williams hob den Kopf und spähte über den Strauch. Ein Lichtstrahl fiel auf seinen Oberkörper und ich sah das Blut auf seinem Pyjama.

»Geht's dir gut? Was ist passiert? Wer ist es? Hast du den Mörder erkannt?«

»Ich hatte das Fenster zum Balkon einen Spalt geöffnet. So muss er hereingekommen sein. Er hatte ein Messer, mit dem muss er den Riegel des Fensters ganz geöffnet haben. Dann hat er das Fenster aufgeschoben. Zum Glück hatte ich ein Glas Wasser vor dem Fenster stehen. Er hat es hinuntergeworfen und mich dadurch geweckt.«

»Was dann?«

»Bis ich richtig wach war und die Situation erkannt hatte, war er schon im Zimmer. Wir haben gekämpft, aber er hatte das Messer. Ich hatte keine Chance. Also bin ich aus dem Fenster gesprungen.«

»Das war sicher Jossan. Er wohnt im selben Haus, er musste nur das Zimmer wechseln.«

»Jossan hat sicher einen Schlüssel. Er hätte nicht über den Balkon einsteigen müssen.«

»Aber …«

»Runter!« Williams drückte mich zu Boden. Die Tür des Blue Boar öffnete sich und Jossan trat heraus. »Wer zum Teufel macht hier so einen verdammten Lärm!«, brüllte er durch die Stille der Nacht. Er blickte verschlafen umher und ging dann gleich wieder zurück ins Haus.

»Wir müssen zu Cummings!«, sagte ich.

»Aber können wir ihm trauen? Jemand will uns umbringen, weil wir der Wahrheit auf die Spur kommen. Ich bin dem Mörder ein Mal entkommen, aber …«

Williams stockte. Dann sprang er so schnell auf, dass er zusammenzuckte, als er hart auf sein rechtes Bein trat.

»Was ist los?«

Im Schein einer Straßenlampe sah ich das Blut und die Glassplitter, die in seinem Arm steckten. Und ich sah, dass er regelrecht zitterte.

»Ich muss zu Carol!«, rief er. »Ich muss zu ihr! Wenn der Mörder hier ist!« Er warf mir einen hilflosen Blick zu, stammelte unverständliche Worte, schüttelte schließlich nur den Kopf und rannte los, so schnell es seine Verletzungen zuließen. Ich hörte nur noch ein Wort von ihm: »Carol!« Und in diesem einen Wort steckten so viel Sorge und Liebe, dass ich nicht länger daran zweifelte, dass Williams nur das Beste für Carol wollte.

Meine Gedanken rasten. Der Mörder war im Blue Boar. Jetzt immer noch? Konnte ich ihn beobachten und entlarven? Oder brauchten Williams und Carol meine Hilfe? War der Mörder auf dem Weg zu Carol, um sie umzubringen?

Oder hatte er das bereits getan?

* * * * *

Trotz Williams' Verletzungen hatte ich Mühe, mit ihm Schritt zu halten. Ich keuchte schwer, als wir Carols Haus erreichten.

Williams riss an der Tür, aber sie war abgeschlossen. Er hämmerte dagegen. »Gut, sie hat abgeschlossen, wie ich ihr gesagt habe.«

»Ich versuch es hinten«, sagte ich und wandte mich zur Rückseite des Hauses, aber Williams hatte nicht so viel Geduld. Er schnappte sich den nächsten Stein und schlug ein Loch ins Glas der Haustür. Er streckte seine Hand durch, so schnell, dass Glassplitter seine Haut aufkratzen. Er kümmerte sich nicht darum. Es waren nur ein paar weitere Kratzer. Er fühlte an der Innenseite der Tür, und ich hörte, wie er den Schlüssel umdrehte.

Williams stürmte hinein. Ich hinterher. Ohne zu zögern rannte er die Treppe hinauf, wo vermutlich Carols Schlafzimmer lag. Ich fragte mich in einem kurzen, unverständlichen Augenblick, ob er und Carol dort schon zusammen geschlafen hatten.

Oben an der Treppe blieb er plötzlich stehen. Ich konnte nicht mehr bremsen und stieß mit ihm zusammen. Beide stürzten wir zu Boden. Aber er war gleich wieder auf den Beinen und rannte weiter zu der einzigen Tür im Gang, die offen stand.

Ich sah mich nach einer Waffe um. War der Mörder jetzt gerade hier? In meinen Gedanken hatte ich plötzlich eine Vision: Carol im Schlafzimmer, eine Waffe in der Hand, sie wusste, dass der Mörder hinter ihr her war. Williams stürzte nur als dunkler Schatten ins Zimmer, Carol konnte ihn nicht erkennen. Sie musste ihn für den Mörder halten ...

»John! Langsam!«, rief ich. »Carol! Wir sind's!« Es war mir egal, wenn der Mörder mich hörte, falls er hier war. Ich hatte das Gefühl, als ob alles schon fast zu spät war, als ob ich einfach etwas tun musste, egal, was es kostete.

Williams erreichte die Tür. Seine große Gestalt füllte den ganzen Türrahmen aus. Er starrte ins Zimmer. Aber er ging nicht weiter.

Dann hörte ich etwas, leise Geräusche. Ein Schluchzen? Carol? Nein, es war Williams. Sein Körper zitterte. In seinem zerrissenen, blutverschmierten Pyjama lehnte er am Türrahmen. Er sank auf die Knie.

Es sah aus, als hätte ihn jemand im Zimmer mit einer Waffe getroffen. Aber ich wusste, dass es nicht so war. Etwas im Zimmer hatte ihn getroffen, ohne Zweifel, aber es war keine Waffe. Es war das, was er gesehen hatte.

Ich konnte mich nicht rühren. Ich wollte nicht sehen, was im Zimmer war, was diesen großen Mann so erschütterte, dass es ihn zu Boden warf. Williams' Weinen dröhnte in meinen Ohren. Ich wollte es nicht hören, wollte nicht, dass es einen Grund für sein Weinen gab.

Wir hatten versagt. Verloren bei einem Spiel, das längst kein Spiel mehr war. Wir waren besiegt, geschlagen, hatten keine Kraft mehr.

Aber unser Gegenspieler war noch nicht zu Ende.

* * * * *

Wir saßen auf einer Bank mitten im Dorf. Die stille Nacht umhüllte uns, durchbrochen nur von unserem leisen Gespräch. Kein Haus war nahe genug, dass uns jemand gehört hätte. Wir hatten auch keine Angst mehr, dass uns der Mörder überraschte. Er hatte für heute Nacht genug angerichtet. Alles andere spielte keine Rolle mehr.

Williams starrte geradeaus in die Dunkelheit. »Ich war so verliebt in sie. Ich war ein verrückter Junge, auch gewalttätig. Ich kümmerte mich nicht um andere, fing Streit an, wo ich nur konnte. Ich weiß nicht, was sie an mir gefunden hat. Aber sie hat mir die guten Seiten an mir gezeigt. Sie hat mich geändert. Wegen ihr habe ich mich bemüht ein besserer Mensch zu sein. Und wegen ihr habe ich schließlich das Schlimmste gemacht, was ein Mensch tun kann.«

Er schloss die Augen, als vergangene Ereignisse in seinem Kopf Revue passierten.

»Wir waren tanzen, ein schöner Abend. Ich war Hals über Kopf verliebt. Wir verließen den Ballsaal. Ein Betrunkener stänkerte uns an. Er beleidigte uns. Carol drängte mich, ihn zu ignorieren. Es war nur ein Betrunkener. Er wusste nicht einmal, was er sagte. Ich tat, was sie wollte, ich ignorierte ihn, ging an ihm vorbei, ohne ihn anzusehen. Aber er kam uns nach und beleidigte uns weiter. Er beschimpfte Carol und ich konnte nicht anders. Ich schlug ihm meine Faust ins Gesicht. Ich habe ihm gleich mit dem ersten Schlag die Nase gebrochen. Früher war ich jede Woche in mindestens eine Schlägerei verwickelt gewesen, aber dank Carol hatte ich seit einem halben Jahr keine Gewalt mehr angewendet. Dieser eine Schlag änderte alles. Er brachte mich zurück über die Grenze. Der zweite Schlag fiel leichter. Ich schlug auf den Betrunkenen ein, immer wieder. Carol wollte mich zurückhalten, aber meine Raserei war nicht zu stoppen.«

Williams hatte inzwischen aufgehört zu weinen. Ich denke, er hatte inzwischen so viele Tränen über dieses Ereignis vergossen, dass einfach nicht mehr möglich war.

»Ich tötete den Betrunkenen. Einen jungen Mann, 23 Jahre alt.«

Jetzt kamen die Tränen erneut, als er weitersprach: »Nicht einmal dann hat sie mich aufgegeben. Sie hat mich im Gefängnis besucht. Sie hat sich um einen guten Anwalt bemüht. Ich hatte Glück mit meiner Strafe. Ich hätte eine viel härtere verdient. Ich wollte mich umbringen. Wenn Carol nicht gewesen wäre, hätte ich es getan. Aber sie hat weiter zu mir gestanden. Sie hat mir geholfen, dass ich mich selbst nicht aufgegeben habe. Durch sie bin ich schließlich doch noch auf den richtigen Weg gekommen.«

Er schüttelte den Kopf. »Aber die Jahre im Gefängnis waren zu lange. Wir waren zu sehr getrennt. Sie hat Henry getroffen. Sie war stark, aber auch sie brauchte jemanden. Jemanden, der bei ihr war, jemanden, der nicht nur sie brauchte. Ich konnte ihr das nicht bieten. Nicht einmal nach Kyles Tod konnte ich ihr beistehen. Ich wurde erst vor wenigen Tagen entlassen. Und jetzt ist sie tot. Es wäre besser gewesen, sie in Cummings' Zelle zu lassen. Dort wäre sie wenigstens sicher gewesen. Aber ich wollte sie unbedingt rausholen. Ich bin schuld an ihrem Tod.«

»So ein Unsinn!«

»Nein. Manchmal tut es gut, im Gefängnis zu sein. Glaub mir.«

Ich sagte lange nichts und wir saßen nur schweigend da. Schließlich fragte ich ihn: »Was wirst du tun, wenn wir den Mörder haben?«

Williams sah mich an. Überrascht. Ich glaube, es war ihm gar nicht in den Sinn gekommen, dass der Mörder immer noch frei herumlief. Für ihn war mit Carols Tod alles zu Ende. Aber meine Frage holte ihn zurück. Er starrte mich an, emotionslos.

Was wirst du tun, wenn wir den Mörder haben?

»Es gibt nur eines, was ich tun kann.« Er starrte wieder in die Dunkelheit.

Ich schüttelte den Kopf. »Nein! Das darfst du nicht tun. Dann war Carols Tod umsonst, nein, ihr Leben war umsonst. Sie hat einen besseren Menschen aus dir gemacht, sie hat dein Leben gerettet; das war vielleicht das Beste, was sie je getan hat. Wenn du das jetzt kaputtmachst ...«

Williams fuhr herum um blitzte mich an: »Ich kann nicht anders! Verstehst du das nicht? Ich hasse mich dafür, später wahrscheinlich noch viel mehr.« Williams atmete langsam aus. »Er hat mir alles genommen, was ich hatte. Und dafür werde ich ihn töten.«

Mein Kopf war so müde und schwer, dass ich nicht mehr wusste, was ich sagen sollte. Ich hörte zu, wie Williams leise zu pfeifen begann: "Everybody Hurts".

* * * * *

Ich konnte nicht so um Carol trauern wie Williams. Ich hatte sie nicht besonders gut gekannt. Mehr noch als ihr Tod schmerzte mich, wie Williams damit umging. Ich machte mir Sorgen um ihn. Als wir uns schließlich trennten, wollte er mir nicht sagen, wohin er ging. Das Blue Boar schied aus – der Mörder konnte dort einen weiteren Mordversuch wagen. In Carols Haus wollte Williams nicht bleiben, wie hätte er in diesem Haus eine weitere Sekunde ertragen? Gerne hätte ich ihm ein Zimmer bei uns zur Verfügung gestellt – sollte Nora sagen, was sie wollte. Aber ich konnte ihn nicht dazu bewegen.

Wir waren so verblieben, dass wir Carols Mord vorerst geheim hielten. Cummings hätte nur wieder Probleme gemacht, Williams verdächtigt und vielleicht sogar eingesperrt. Deprimiert machte ich mich schließlich auf den Heimweg.

Carol war tot, Williams wäre fast ermordet worden. Was war mit mir? Stand ich auch auf der Abschussliste? Und wenn nicht – wieso nicht? Dachte der Mörder, ich wäre keine Gefahr für ihn? Von Williams' Unschuld war ich nun überzeugt. Wie hätte er seine Trauer nur spielen können? Trotzdem fühlte ich, wie Panik in mir hochstieg. Wir hatten Carols Tod nicht verhindern können. Es gab immer mehr Tote. Williams war nur mit Glück entkommen.

Wer war der Nächste?

SONNTAG

Identität

Kapitel 25

Ich hatte wenig und schlecht geschlafen. Ich fand auch nicht bestätigt, dass Probleme am nächsten Morgen nicht mehr so düster aussehen. Aber zumindest begann mit dem Sonntag der Tag, an dem die ganze Sache ein Ende fand.

Und der Morgen startete mit etwas Positivem: Ich schaffte es, endlich einmal meinen Mund zu halten. Ich erzählte weder Nora noch Jenny oder meinem Vater von der letzten Nacht.

»Hast du schon gehört?«, fragte mich Nora. »Die meisten sind in der Kirche.«

»In der Kirche? Aber Pfarrer Vince ist tot?«

»Macht nichts, sie versammeln sich nur so. Sie machen sich alle Sorgen. Einige überlegen schon, ob sie es Jossans Familie nachmachen und von der Insel verschwinden sollen. Und Cummings steht nur dumm rum.«

Ich wollte entgegnen, dass Cummings ohne weiteres dumm rumstehen konnte, weil ich ja den Fall lösen würde. Aber was hatte ich schon erreicht? Hatte ich die weiteren Morde verhindert? Hatte ich Carol gerettet?

* * * * *

Ich ging zum Blue Boar. Auf der Stiege hinauf zu den Gästezimmern fiel mein Blick auf ein Tischchen mit einigen Zetteln. Oben lag ein Kuvert, auf dem groß "Steve" stand. Ich zögerte. Dann nahm ich den Brief in die Hand und vergewisserte mich: Da stand tatsächlich mein Name. War ich damit gemeint? War das Marys Schrift? Hatte sie mir geschrieben, bevor sie abgereist war? Und Jossan hatte ihn mir natürlich nicht gegeben.

Ich setzte mich auf eine Stufe der Treppe und öffnete den Brief.

Lieber Steve!

Ich wollte mich richtig von dir verabschieden, aber alles ist zu schnell gegangen. Dad ist überzeugt davon, dass es auf der Insel nicht mehr sicher ist. Ich will nicht gehen, aber Mum schon; sie braucht mich jetzt. Ich weiß nicht, was passieren wird.

Pass auf dich auf.

Mary

Verdammt, ich wollte auch weg von der Insel! Ich hasste die Insel. Was zum Teufel machte ich hier?

Pass auf dich auf. Ja, ich musste aufpassen. Der Mörder lief immer noch frei herum.

Ich klopfte an Williams' Tür. Er war natürlich nicht da – oder wieder weg. Ich vermutete, er hatte sich zumindest etwas zum Anziehen geholt. Sein zerrissener, blutiger Pyjama war nicht mehr zu gebrauchen.

Wenigstens war McCorley zu Hause. Ich klopfte leise an seine Tür und war überrascht, als er mir gleich öffnete. »Steve?«

Ich erzählte ihm alles, was passiert war.

»Oh mein Gott! Wieder eine Tote. Jetzt wird wohl niemand mehr daran zweifeln, dass Mrs. Struan unschuldig war.«

»Aber jetzt ist es zu spät. Wann sind Sie gestern Nacht heimgekommen? Haben Sie etwas mitbekommen von dem Mordversuch an Williams?« Die Frage kam automatisch und teilnahmslos. Es war schon zur Gewohnheit geworden. Die Antwort interessierte mich kaum, ich war zu niedergeschlagen.

»Nein, nichts. Oder doch, die Tür!« McCorley deutete auf seine Balkontür. »Ich war gestern bis in die Nacht unterwegs, habe aber den Riegel zugezogen, bevor ich weg bin. Doch heute morgen ist mir aufgefallen, dass er offen war, wie wenn jemand die Tür vom Balkon aus nur zugezogen hätte.« Er überlegte kurz. »Natürlich, ich hatte meine Haustür nicht abgeschlossen. Williams vermutlich schon. Also ist der Mörder durch mein Zimmer und über den Balkon bei Williams eingedrungen.«

»Jossan! Ich wusste es. Er hatte die beste Gelegenheit dazu.«

»Das schon, aber ich glaube nicht, dass das Blue Boar abgeschlossen war. Im Prinzip hätte jeder reinkommen können.«

»Nein, ich habe gesehen, wie Jossan abgeschlossen hat.«

»Dann war der Mörder vielleicht schon drinnen. Wenn ich nur etwas früher heimgekommen wäre, dann hätte ich ihn in meinem eigenen Zimmer stellen können«, sagte McCorley fassungslos.

»Nein, dann wären sie jetzt auch tot.«

McCorley dachte still darüber nach.

»Also gut, dann lasse ich Sie jetzt allein. Am besten, sie reisen so bald wie möglich ab, bevor Ihnen auch noch was passiert.«

»Sicher nicht! Es tut mir Leid, sehr Leid, dass der Mörder wieder ein Opfer gefunden hat, aber wir kommen ihm immer näher! Vergiss das nicht. Was wir in den letzten Tagen über die Karn's Men herausgefunden haben, bringt uns viel weiter. Also lass den Kopf nicht hängen! Auf dem Kirchplatz soll so einiges los sein. Wieso kommst du nicht mit?«

Ich ließ ihn vorgehen und stand in Gedanken versunken im Gang des Blue Boar. Wieder und wieder las ich Marys Brief. Ich war überrascht, wie tief mich ihre Worte trafen. Ohne Mary? Was sollte ich noch auf der Insel? Jenny? Sie brauchte mich nicht. Mein Vater sorgte gut für sie und sogar Nora würde auf sie aufpassen. Mich hielt nichts mehr hier.

Aber was spielte das für eine Rolle? Ich konnte nicht weg, solange der Mörder noch nicht gefasst war. Ich musste ihn finden. McCorley hatte Recht: Wir durften nicht aufgeben; weitere Menschenleben standen auf dem Spiel.

Williams war untergetaucht. Vielleicht versteckte er sich in einer der Hütten im Wald. Ich machte mir Sorgen um ihn. Wie ging er mit Carols Tod um? Verkraftete er ihn? Ich wollte für ihn da sein, aber ich musste darauf vertrauen, dass er zu mir kam, wenn er mit jemandem reden wollte.

Schließlich beschloss ich, dorthin zu gehen, wo alle waren.

* * * * *

Der Platz wimmelte von Leuten. Es waren weit mehr, als am Sonntag zur Messe zusammenkamen. Aber die Versammlung hatte nichts Gottesfürchtiges an sich.

»Dieser Williams ist schuld! Erst seit er hier ist, passieren diese Dinge!«, hörte ich ein paar Stimmen.

»Und dieser McCorley ist auch nicht von hier«, erwiderten ein paar andere.

»Verdammte Festländer«, schimpfte eine alte Frau neben mir.

»McCorley ist erst nach dem Tod vom Pfarrer gekommen, Williams muss schuld sein!«

Noch viel wüstere Anschuldigungen und Beschimpfungen waren zu hören. Aber trotz allem spürte ich auch eine Trauer unter den Menschen, die ich so auf der Insel bisher nicht gekannt hatte. Carol würde niemand vermissen, aber Henry Struan war einer von ihnen gewesen. Und dass Jossan seine Familie weggeschickt hatte, hatte sogar die erschreckt, denen der Fall bisher nicht so nahe gegangen war.

Ich sah mich nach McCorley um, sah ihn aber nirgends. Ich glaubte kaum, dass er noch hier war. Auch wenn die Leute vor allem gegen Williams hetzten (er hatte sein für einen Außenseiter positives Bild auf der Insel endgültig verloren), hörte ich auch viele böse Kommentare gegen McCorley, den anderen Fremden. Viele schimpften über Carol. Ich wollte in die Menge schreien, dass Carol tot war. Dann hätte sicher niemand mehr etwas gegen sie gesagt.

Ich zwängte mich durch die Menschen. War der Mörder auch hier? Gesellte er sich unter die Leute, die gegen Williams und McCorley tobten? Gehörte er zu denen, die am lautesten gegen die Außenseiter schimpften?

»Leute, beruhigt euch! Wir müssen einen klaren, kühlen, völlig klaren Kopf behalten.« Wilkins' Stimme donnerte über den Platz. Er spielte wieder seine Bürgermeisterrolle, König der Insel. Aber falls er es tatsächlich schaffte, die angeheizte Stimmung abzukühlen, sollte es mir recht sein.

Ich tauchte weiter durch die Menge, schnappte eine Unmenge an Kommentaren auf. Ich hoffte, dass mich einer dieser Sprüche, ein Satz, ein Wort in die richtige Richtung stoßen würde.

Plötzlich rissen mich zwei kräftige Arme herum. Cummings stand vor mir. »Wo ist er?«, fragte er mich. Wenigstens verhielt er sich leise genug, dass keiner der anderen auf uns aufmerksam wurde. Ich war zwar einer von ihnen, einer der Insel – na ja, mehr oder weniger –, aber alle wussten, dass ich viel Zeit mit Williams verbracht hatte. Ich wollte nicht, dass sie ihre Wut auf mich projizierten.

»Wer?«, fragte ich.

»Tu nicht so. Wo ist Williams? Die Zeit der Spiele ist vorbei. Mir reicht's jetzt langsam. Ich will den Bastard, der das getan hat, hinter Gittern sehen.«

»Ich weiß nicht, wo er ist.«

Cummings' Griff an meinen Schultern wurde kräftiger, tat weh. Er riss mich zur Seite, weg von der Menschenmenge, sodass keiner etwas von unserem Gespräch mitbekam.

»Verdammt! Carol Struan ist tot! Williams hat sie umgebracht, also schütz ihn nicht länger.«

»Woher ... nein, das war er nicht! Woher wissen Sie, dass sie tot ist?«

»Für wie blöd hältst du mich? Ich bin kein vertrottelter Dorfpolizist. Ich hab sie gefunden, als ich sie noch einmal befragen wollte. Blutig erstochen. Ich habe niemandem davon erzählt, und auch du wirst dich hüten, das zu tun! Die Stimmung hier ist schon übel genug, da muss nicht noch ein Mord bekannt werden.«

»Williams ist unschuldig. Er hat sie nicht ermordet. Er hat sie geliebt.«

»Natürlich, er hat immer so getan. Aber das beweist gar nichts. Auf jeden Fall soll er mir das alles selbst erklären. Also wo ist er?«

Ich beschloss, nicht länger mit Cummings zu streiten. Ich konnte ihm sowieso die Wahrheit sagen: »Ich weiß es nicht. Wirklich. Letzte Nacht wollte ihn jemand ermorden. Danach haben wir Carols Leiche entdeckt. Williams hält sich jetzt irgendwo versteckt.«

»Jemand wollte ihn ermorden? Unsinn! Hast du Beweise?«

»Reicht ihnen eine zerbrochene Fensterscheibe in seinem Zimmer?«

»Nein! Also los, hilf mir endlich! Müssen noch mehr Leute sterben?«

»Ich weiß es wirklich nicht! Er hat mir nicht gesagt, wohin er wollte. Er versteckt sich. Ich habe wirklich keine Ahnung.«

»Junge, du gehst mir so gewaltig auf die Nerven, du glaubst es nicht. Hör endlich auf mit dem Theater!«

Und da schoss der Gedanke durch meinen Kopf. Für einen Augenblick schien mir, als würde die Zeit stehen bleiben. Die zornigen Leute verstummten, Cummings' Gestalt vor mir wurde undeutlich. Nur noch ein Satz raste durch meinen Kopf: Hör endlich auf mit dem Theater!

Das war es. Natürlich! Hör endlich auf mit dem Theater – im Gegenteil: Es würde ein Theater geben!

»Ich habe eine Idee.«

»Wo ist Williams, verdammt noch mal!«

»Ich habe eine Idee!«

Cummings sah mich zweifelnd an. »Was wird das jetzt?«

Ich spähte nach Wilkins. Er führte sich nicht mehr als großer Redner auf, sondern hatte sich unter die Leute gemischt.

»Kommen Sie mit zum Bürgermeister. Ich muss allein mit ihm reden.«

»Verdammt, wenn du ...«

»Los!« Ich riss mich aus Cummings' Umklammerung und steuerte auf Wilkins zu. Cummings drängte sich hinter mir her. Wilkins war in ein angeregtes Gespräch mit ein paar anderen vertieft. Wieder dachte ich daran, ob er als Bürgermeister, als Anführer der Insel, auch der Anführer der Sekte sein könnte? Er war charismatisch genug, wirkte zumindest auf manche so. Ich traute es ihm zu. Aber ob er es war oder nicht – jetzt musste er mir helfen.

»Es ist besser, wenn wir allein mit ihm reden«, sagte ich zu Cummings.

Cummings murmelte irgendeinen Fluch, ging aber auf Wilkins zu und schaffte es schließlich, ihn von den anderen wegzubringen.

»Was ist los? Was soll das!«, rief Wilkins, als wir abseits der Leute standen.

»Das würde mich auch interessieren«, sagte Cummings.

»Wir ...«, erläuterte ich meinen genialen Plan. »Wir werden heute Abend ...«

Wilkins und Cummings starrten mich an.

»Wir werden heute Abend mein Theaterstück aufführen!«

Wilkins und Cummings starrten mich immer noch an.

»Was zum ...«, begann Cummings.

Wilkins schnaubte wütend und machte kehrt.

»Warten Sie!«, rief ich ihm nach. »Hören Sie mir zu.«

»Vergiss es, Medder. Ich weiß, dass ich dir schon die Erlaubnis für dein Stück gegeben habe. Aber es ist doch wohl klar, dass das in der aktuellen Situation nicht in Frage kommt, überhaupt nicht in Frage!«

»Ich weiß, aber: Das Stück ist das beste, was wir im Moment machen können! Was ist besser, als die Leute ein bisschen von der Realität abzulenken?«

»So ein Unsinn«, sagte Cummings. Aber Wilkins war still. Ich hatte ihn. Das war es, was er wollte. Wie konnte er die Situation in den Griff bekommen? Eine Ablenkung, eine Theateraufführung, etwas, um alle Sorgen zu vergessen. Natürlich hatte Cummings Recht: Es war kompletter Unsinn, in der jetzigen Situation ein Theater aufführen zu wollen. Ich dachte genauso. Aber ich wollte das Theater nicht zur Ablenkung – ich hatte einen anderen Grund.

Wilkins zappelte am Haken. Und dann zog ich den Fisch an Land: »Und ich verspreche Ihnen: Am Ende des Theaterstücks haben Sie den Mörder!«

* * * * *

Unter Aufbietung all meiner Überredungskünste hatte ich Wilkins schließlich so weit, dass er mein Theater genehmigte. Cummings lachte darüber, dass ich den Mörder durch mein Stück bloßstellen wollte, aber sobald ich Wilkins einmal auf meiner Seite hatte, konnte Cummings nichts mehr dagegen ausrichten.

Sehr gut, alles lief nach Plan: Ich konnte mein Stück aufführen und durch mein Stück würde ich den Mörder entlarven! Jetzt blieb nur noch ein Problem: Wie zum Kuckuck sollte ich es anstellen, den Mörder durch mein Stück zu entlarven?

Ich brauchte (wieder einmal) Hilfe. Ich hatte keine Ahnung, wo McCorley war, und ich wollte sowieso lieber Williams' Unterstützung. Aber wo war Williams? Wenn er wirklich in irgendeiner der Hütten im Wald untergetaucht war, würde ich ihn niemals finden. Ich hatte zwei Ideen, wo er sonst noch stecken könnte.

Zuerst ging ich in Carols Haus. Ich war leise, weil ich nicht wusste, ob Williams sich vor mir verstecken würde. Ich schlich durch das ganze Haus, abgesehen von Carols Schlafzimmer – dort warf ich nur einen kurzen Blick hinein. Sie lag immer noch auf dem Bett. Wenn alles vorbei war, musste ich meinem Vater Bescheid sagen, damit er sie endlich von dort wegbrachte.

Von Williams keine Spur. Er war nicht hier. Carols Leichenhalle war sicher der letzte Ort, an dem er sich gerne aufgehalten hätte, aber einen Versuch war es wert gewesen.

Dann kam Idee Nummer 2: Ich betrat das Blue Boar und ging die Treppe hoch in den ersten Stock, wiederum mucksmäuschenstill. Ich passierte McCorleys Zimmer und fragte mich, ob ich ihn auch hinzuziehen sollte. Aber ich müsste auch ihn zuerst finden.

Ich lauschte eine Minute lang an Williams' Tür, hörte aber nichts. Ich legte meine Hand auf die Klinke. Ich erinnerte mich daran, wie gut man Geräusche auf dem Gang hörte. Wenn Cummings hier gewesen war, hatte er Williams sicher durch Geräusche gewarnt und ihm so Gelegenheit gegeben, sich zu verstecken.

Ich stieß die Tür auf.

Williams lag in seinem Bett und starrte regungslos zur Decke. Erst nach einigen Sekunden dreht er langsam den Kopf und sah mich an. »Du bist es«, sagte er.

Das beste Versteck war das, wo ihn niemand vermutete. Ich schloss die Tür hinter mir.

»Wenn du mich gefunden hast, kann mich der Mörder auch finden. Ich kann nicht einmal mich selbst schützen. Andere schon gar nicht.« Er setzte sich auf und starrte vor sich auf den Boden.

»Keine Sorge, niemand weiß, dass du hier bist. Niemand wird dich hier suchen. Im Blue Boar ist sowieso nichts mehr los. Mary ist weg. Weg von der Insel. Ich werde sie wahrscheinlich nie wieder sehen.«

Williams sah kurz auf. »Das tut mir Leid.«

Mir tat gleich darauf Leid, dass ich das gesagt hatte. Carol war tot – und ich machte mir Sorgen, weil Mary weg war?

»Wie geht es dir?«, fragte ich Williams. Er sagte nichts.

Ich zog eine Stange Marzipan aus meiner Tasche, die ich aus Noras Kochvorräten mitgehen hatte lassen. Ich reichte ihm das Marzipan, aber er machte keine Anstalten, danach zu greifen. Also steckte ich es wieder ein.

»Wir werden den Fall klären. Ich weiß, das habe ich schon oft gesagt, aber wir werden ihn klären. Dann bist du frei vom Verdacht und Carols Mord ist gerächt.«

»Rache macht sie nicht wieder lebendig.«

»Schön, dass du so denkst. Aber es bringt nichts, wenn du nur hier rumsitzt! Du hast doch selbst immer gesagt: Wenn wir den Mörder nicht fangen, werden noch mehr Menschen sterben. Wir dürfen das nicht zulassen!«

Williams stand auf und ging im Zimmer auf und ab. Ich erzählte ihm, wie es auf der Insel stand, dass so gut wie jeder gegen ihn war. Er nickte nur teilnahmslos. Ich wusste nicht, ob er mir überhaupt zugehört hatte.

»Sind Mary und ihre Mutter wirklich weg?«

»Ja, wieso?«

»Nichts, nein, hmm.«

Ich wusste nicht, was er mit dieser Frage bezweckt hatte. Aber es schien, als hatte ich sein Interesse an dem Fall wieder geweckt. Ich räusperte mich und baute mich groß vor ihm auf: »Ich – habe – einen – Plan!«

Williams sagte nichts.

Ich starrte ihn an.

Er sah mich an.

»Willst du ihn denn nicht hören?«

»Ich dachte, du würdest mir sowieso davon erzählen.«

»Also ... Ja, schon. Also: Ich habe da mal ein Buch gelesen, da haben sie es auch so gemacht: Der Mörder wird entlarvt, er entlarvt sich selbst. Und wie? Durch ein Theaterstück! Das Stück spielt die Hintergründe des Mordes nach – und der Mörder gerät in Panik und verrät sich oder wird von Gewissensbissen geplagt und gesteht alles!«

»Hmmm«, sagte Williams.

»Und? Nur 'Hmmm'?«

»Um die Hintergründe im Stück darstellen zu können, muss man sie kennen.«

»Ja, äh, deshalb bin ich hier. Ich habe die Idee mit dem Theater – deine Aufgabe ist es jetzt, mir zu sagen, wie wir das anstellen können. Ich habe schon alles geregelt. Ich habe das O.K. vom Bürgermeister. Wir können es heute Abend aufführen. Ich habe die Schauspieler, die sowieso in meinem Stück heute spielen sollten. Ich kann ihnen Blätter mit neuem Text geben, das ist kein Problem. Alles, was wir brauchen, ist der Text.«

»Nur der Text? Nur das Wichtigste fehlt noch?«

»Äh, ja.«

»Hmm. Von Gewissensbissen geplagt«, murmelte Williams. Er ging immer noch auf und ab. Er sah aus dem Fenster. In der Ferne war die Spitze des Kirchturms zu sehen. Eine große Uhr darauf zeigte 10 Uhr.

»Genau heute vor drei Tagen ist Pfarrer Vince ermordet worden«, sagte ich.

»Hmm«, sagte Williams. Er sah auf seine Armbanduhr. Er sah zum Kirchturm. Er legte den Kopf schief. »Hörst du es?«, fragte er mich.

Ich lauschte. »Nein. Was denn?«

»Die Kirchenuhr. Sie schlägt um 10.«

»Ja, aber das hört man nur in der nächsten Umgebung der Kirche. Nicht hier unten im Dorf.«

»Genau. Ich höre nichts. Man kann es nicht hören hier unten im Dorf. Hmm.«

»Ich verstehe kein Wort. Was soll das alles?«

»Hmm«, sagte Williams.

Er ging jetzt schneller auf und ab. Ich hielt es für besser, ihn nicht zu stören.

»Wenn der Kindesmissbrauch nur inszeniert war«, sagte er schließlich, »wenn Pfarrer Vince also nie Kinder misshandelt hat, dann muss es einen guten Grund dafür gegeben haben, dass jeder davon geredet hat. Sicher setzt niemand solche Gerüchte in die Welt, nur um Carol den Mord anzuhängen. Ein Motiv, ein Motiv. Seit wann waren die Gerüchte bekannt?«

»Ich wusste überhaupt nichts davon, bis ...«

»Ja, du nicht. Aber sonst jeder. Jeder wusste Bescheid, man hat gemunkelt. Die Gerüchte kursierten schon vor dem Mord. Der Kindesmissbrauch ist das Motiv. Der Mörder wird von Gewissensbissen geplagt und gesteht alles. Einen Versuch ist es immerhin wert ...«

»Wovon zum Teufel redest du?«

»Ich rede davon, dass deine Idee den Fall tatsächlich lösen könnte.«

»Sag ich doch.«

»Zumindest zum Teil. Aber wir müssen es versuchen.« Williams rannte jetzt beinahe aufgeregt auf und ab. »Wie viel Zeit haben wir? Wie viel Zeit?« Er murmelte so leise vor sich hin, dass ich glaubte, er redete nicht mit mir. »Das Theater!«

»Äh... was?«

»Das Theater! Werden alle dabei sein? Alle auf der Insel?«

»Ja, sicher die meisten. Wenn eine größere Veranstaltung ist – und du kannst dir sicher sein, dass Wilkins ein großes Theater aus dem Theater machen wird – dann werden fast alle kommen.«

»Dann müssen die Karn's Men auch dabei sein! Es würde auffallen, wenn man sie nicht sehen würde.«

»Vermutlich. Jetzt müssen wir nur noch wissen, wie wir das Stück anlegen, um den Mörder damit zu stellen.«

Williams sah mich an. »Das ist nicht so schwer ...«, sagte er lächelnd. Er zögerte einen Augenblick. »Kann ich das Marzipan immer noch haben?«

Kapitel 26

Die Tür zu Jennys Zimmer war einen Spalt offen. Ich hockte davor und beobachtete, wie Jenny und mein Vater Karten spielten. Nora war weg, wahrscheinlich, um mit den anderen gegen Williams und alles Mögliche zu schimpfen. Ich konnte mich nicht erinnern, wann sich mein Vater das letzte Mal Zeit genommen hatte, um mit Jenny zu spielen. Seit einigen Jahren spielte sie sowieso lieber mit ihren Freundinnen. Doch nun saßen sie beide zusammen. Sogar hier in unserem Haus spürten wir die negative Atmosphäre, die auf der Insel lastete.

Ich ging in mein Zimmer, schloss die Tür und überarbeitete mein Drama so, wie ich es mit Williams besprochen hatte. Es war ein schönes Stück Arbeit, aber es musste heute noch erledigt werden.

Gegen Mittag kam Nora zurück und wir aßen kurz zusammen. Nora berichtete von ihren Eindrücken – nichts als Vorwürfe gegen Williams, ein bisschen auch gegen McCorley und vor allem gegen Carol (noch immer wusste niemand außer Cummings, Williams und mir, dass sie tot war). Ich hielt mich zurück. In Wahrheit hörte ich ihr kaum zu. In Gedanken spielte ich Szenen meines Stücks ab und überlegte, wie ich es in die richtige Form bringen konnte.

»Du bist so nachdenklich?«, fragte mich mein Vater.

»Mein Stück, ich bin am Überarbeiten.«

»Ja«, sagte Nora, »Wilkins hat gesagt, dass es am Abend deine Aufführung geben wird. Ich persönlich halte das ja für kompletten Unsinn, in der jetzigen Situation so ein Stück aufzuführen, aber Wilkins meinte, ein bisschen Abwechslung und Entspannung würden gut tun.«

»Aber wieso bist du noch am Überarbeiten?«, fragte mein Vater. »Dafür ist es jetzt doch etwas spät. Die Aufführung ist heute Abend!«

»Keine Sorge, ihr könnt den neuen Text vom Blatt runterlesen, es ist egal, wenn es nicht so gut gespielt ist. Ich werde dir deinen Part dann geben, sobald ich es fertig habe.«

Mein Vater hatte auch eine Rolle übernommen. Nora hatte mir zwar ab und zu bei der Arbeit geholfen, aber eine eigene Rolle hatte sie strikt abgelehnt. Für Jenny hatte ich ursprünglich keine vorgesehen, aber auf ihr Betteln hin hatte ich dann extra für sie eine kleine Nebenfigur eingebaut.

Ich beeilte mich mit dem Essen und setzte meine Arbeit fort. Eine Stunde später klopfte es an meiner Zimmertür und mein Vater trat ein.

»Steve«, sagte er.

»Ja?«

»Ich ... wollte mit dir reden. Ich habe heute Vormittag mit Jenny gesprochen über das, was in den letzten Tagen hier passiert ist. Sie hat das alles noch nicht so richtig mitbekommen. Aber wie geht es dir?«

»Was meinst du? Es ist natürlich schrecklich, was passiert ist. Aber was passiert ist, ist passiert. Wir können jetzt nur noch versuchen, den Mörder zu finden. Damit nicht noch mehr passiert.«

Mein Vater nickte. »Weißt du, ich mache mir Vorwürfe. Ich fühle mich verantwortlich, immerhin bin ich der Arzt hier. Mein Job ist es, den Leuten zu helfen, Menschenleben zu retten. Und jetzt gibt es Tote. Keinem konnte ich helfen.«

»Was hättest du auch tun können?«

»Nichts, natürlich. Ich weiß. Aber trotzdem – es passiert so vieles, ich mache mir Sorgen, um dich, um Jenny und Nora. Es passiert so vieles – und ich kann nichts dagegen tun.«

»Keine Sorge, Dad. Soll ich dir ein Geheimnis verraten? Heute Abend wird alles vorbei sein. Wenn alles nach Plan läuft, haben wir den Mörder heute Abend.«

Er sah mich zuerst zweifelnd an, dann lächelte er. Er glaubte mir nicht, aber zumindest war sein Lächeln freundlich. Nora hätte mich sicher ausgelacht.

»Ich weiß, auch du willst helfen. Du tust dein Bestes. Wir werden die Sache überstehen, dann wird alles wieder so sein wie früher.«

Ich erwiderte nichts darauf. Es würde nie wieder so werden wie früher. Mary war weg. Wenn wir den Fall gelöst hatten, würde Williams auch weggehen. Für mich blieb nichts auf der Insel.

Aber ich sagte nichts zu meinem Vater.

* * * * *

Ich schrieb so lange an meinem Stück, bis ich die neue Version fertig hatte. Die Punkte, die Williams mir genannt hatte, waren eingebaut, aber es ergab für mich noch wenig Sinn. Wie wollte Williams damit den Mörder entlarven? Wenn es funktionieren sollte, musste das Stück nicht nur gut werden, es musste perfekt sein! Aber wie konnte ich es perfektionieren, wenn ich nicht wusste, was Williams beabsichtigte?

Ich beschloss, Williams noch einmal zu besuchen. Ich brauchte sowieso frische Luft. Ich atmete tief durch, während ich durch das menschenleere Dorf Richtung Blue Boar spazierte. Hoffentlich war Williams noch in seinem Zimmer, wo ihn niemand vermutete.

Unterwegs stockte ich plötzlich. Ich hatte ein Gefühl, eine innere Ahnung, als würde mich jemand verfolgen. Ich ging weiter und drehte mich dann blitzschnell um.

Eine Figur huschte hinter einen Baum.

Ich hatte eine Kutte erwartet. Vielleicht dieses Mal keine dunkle, sondern eine weiße – die Göttin selbst. Aber mein Verfolger trug keine Kutte. Ich tat, als hätte ich ihn nicht gesehen, und ging weiter. Ich ließ das Blue Boar unbeachtet links liegen und täuschte einen kleinen Spaziergang vor. Dann kehrte ich nach Hause zurück.

Ich hatte meinen Verfolger erkannt: Cummings. Sicher hatte er gehofft, dass ich ihn zu Williams führen würde – und beinahe wäre sein Plan aufgegangen.

Ich machte mich wohl oder übel ohne Williams' Hilfe an eine weitere Überarbeitung meines Stücks. Ich las es in aller Ruhe noch einmal durch. Von vorne bis hinten. So schlecht war es gar nicht. Ich hoffte nur, dass es reichen würde, den Mörder zu entlarven.

Jenny saß unten im Wohnzimmer vor dem Fernseher. Ich setzte mich auf einen Stuhl neben sie und wartete, bis sie fragend zu mir aufblickte.

»Jenny. Ich muss dir ein Geheimnis verraten.«

»Was ist es?«

»Heute Abend wird mein Stück aufgeführt.«

»Das weiß ich doch. Ich spiele mit! Ich spiele mit!«

»Ja, du spielst mit. Aber das Geheimnis ist: Das Stück wird etwas ans Licht bringen. Du weißt, dass jemand hier auf der Insel Menschen umgebracht hat. Du weißt, dass das ein böser Mensch ist.«

»Ja?«

»Und heute Abend, nach meinem Stück, während meines Stücks, wird der Mörder sich selbst verraten. Wir werden endlich wissen, wer es ist. Das Stück wird die Wahrheit ans Licht bringen.«

Jenny starrte mich sprachlos an. Ich war mir nicht sicher, ob sie mich richtig verstanden hatte.

»Hast du das Geheimnis verstanden?«

»Nach deinem Stück werden wir wissen, wer alle umgebracht hat«, sagte sie.

Ich lächelte. »So ist es.«

Dann ging ich.

Ich hielt nicht viel davon, andere Menschen zu missbrauchen, vor allem nicht meine Schwester, aber wieso sollte sie nicht dazu beitragen, dass der Mörder gefasst wurde? Ich beobachtete, wie sie kurz nach mir aus dem Zimmer gelaufen kam und in die Küche zu Nora rannte. »Mommy? Mommy!«

»Was denn, mein Schatz?«

»Weißt du was? Aber es ist ein Geheimnis, du darfst es niemandem sagen!«

Ich lächelte immer noch. Oh ja, bald würde es jeder im Dorf wissen. Jeder – auch der Mörder. Vor allem der Mörder. Und er würde sich Gedanken machen, er würde sich Sorgen machen, er würde nervös werden – und er würde sich verraten!

Jetzt musste der Mörder beim Theater nur noch anwesen sein. Aber Williams hatte gemeint, darüber müsste ich mir keine Sorgen machen.

* * * * *

Ich war wieder in meinem Zimmer, lag auf meinem Bett und versuchte, für wenige Augenblicke nicht an das Theater, nicht an den Mörder, nicht an den Fall, nicht an die Insel zu denken. Und dann folgten die schrecklichsten Minuten, die ich je erlebt hatte.

Es begann mit einem leisen Geräusch. Ich weiß bis heute nicht, was ich gehört hatte. Vielleicht war es nur meine Einbildung, vielleicht eine Vorahnung. Angst überkam mich so plötzlich, dass ich aufsprang, die Tür zuwarf und abschloss.

Keuchend lehnte ich mich gegen die Tür und prüfte blitzschnell, ob es noch einen anderen Weg ins Zimmer gab. Das Fenster war zu, die Tür abgeschlossen.

Ich lauschte, hörte aber nichts mehr.

Jenny!

Ich zögerte kurz und schloss wieder auf. Leise öffnete ich einen Spalt und spähte hindurch. Niemand war zu sehen. Nichts zu hören.

Ich schlich zu Jennys Zimmer. Ihre Tür stand offen. Sie saß mit dem Rücken zu mir auf dem Boden und malte auf großen Bögen Papier.

Alles war in Ordnung. Was hatte ich gehört? Hatte ich überhaupt etwas gehört?

Nora war weg, sie war wieder im Dorf. Sicher verbreite sie das neueste Gerücht, das ich in die Welt gesetzt hatte. Wo mein Vater war, wusste ich nicht. Vielleicht arbeitet er in der Leichenhalle. Konnte es sein, dass Cummings mich immer noch verfolgte? Schlich er in unserem Haus herum?

Einbildung. Nichts als Einbildung. Ich wollte mit meinem Stück den Mörder nervös machen, aber das Ganze schien mich selbst viel mehr zu belasten.

Ich beschloss weiterzuarbeiten. Die Arbeit würde mich ablenken, ich musste nur tief genug ins Stück eintauchen. Trotzdem schloss ich die Tür hinter mir wieder ab. Ich wollte nicht mehr zu viel am Skript selbst verändern. Ich befürchtete, dass weitere Überarbeitungen alles nur schlechter machen würden.

Ich nahm ein paar Blätter Papier und kritzelte alles darauf, was mir durch den Kopf ging. Ich verbrauchte ein Blatt nach dem anderen, während ich meinem wilden Brainstorming-Prozess freien Lauf ließ. Meine Gedanken schossen nur so dahin, schneller, als meine Finger den Bleistift über das Papier bewegen konnten. Es gab alles zusammen keinen großen Sinn, aber ich war in Fahrt und hatte bald den letzten Bogen voll geschrieben.

Im Keller lagerten Schachteln mit Schmierpapier, aus denen ich mir einen neuen Vorrat besorgen konnte. Ich wollte mein Zimmer verlassen und krachte mit voller Wucht gegen die Tür. Sie war immer noch abgeschlossen. Meine Nase und Stirn schmerzten, aber ich musste trotzdem über mich selbst lachen.

Ich schloss auf und ging hinunter. Ich war ein Vollidiot. Was hatte ich mir nur dabei gedacht, mich in meinem eigenen Haus einzusperren? Was hätte denn hier passieren sollen? Lächerlich.

Ich öffnete die Tür zum Keller und tastete an der Wand nach dem Lichtschalter. Dann stieg ich die Steinstufen hinunter.

Es war kalt hier unten.

Ich ging an der Waschküche vorbei. Ich warf nur einen flüchtigen Blick hinein und erstarrte mitten in der Bewegung. Auf der Wäscheleine trocknete die gewaschene Wäsche. Ganz hinten, versteckt hinter Unterhosen und Socken, hing etwas.

Mein Herz schlug lauter. Es hämmerte.

Ich trat näher. Ich war wie in Trance.

Ein schwarzes Kleidungsstück hing über der Wäscheleine.

Trauerkleidung.

Sie war trocken. Nora hatte sie nur noch nicht abgenommen. Aber sie gehörte nicht Nora. Wahrscheinlich hatte nicht einmal sie das Kleid gewaschen.

Ich starrte den schwarzen Stoff an. Ich hatte Mühe zu atmen.

»Was machst du hier?«, fragte eine Stimme.

Mein Vater stand in der Tür. Er versperrte mir den Weg.

Ich konnte nicht antworten. Ich starrte ihn nur mit weit aufgerissenen Augen an. Vielleicht hatte ich halbwegs Talent, Stücke zu schreiben, aber ich war ein miserabler Schauspieler.

Mein Vater sah mich an, er las meine Gedanken. Er wusste genau, was ich dachte. Er wusste alles.

Und ich wusste alles.

Kapitel 27

Mir war übel. Die Festhalle füllte sich langsam, er gab kein Zurück mehr. Die letzten Vorbereitungen waren in vollem Gang. Ich hatte die überarbeitete Fassung meines Stücks an alle Schauspieler verteilt. Auf der Bühne hatte ich ein paar Kulissen aufgebaut (Kulissen war übertrieben: ein Tisch, ein paar Bänke und Stühle).

Meine Schauspieler standen auf der Bühne herum und lasen ihren Part. Mein Vater unter ihnen. Es machte niemandem etwas aus, dass ich den Text geändert hatte, die meisten hatten ihn sowieso nicht gelernt. Ein paar wollten nicht spielen angesichts der Ereignisse der letzten Tage. Doch nachdem Wilkins kurz zu uns gestoßen war und die Aufführung voll Begeisterung gelobt hatte, verstummte jede Kritik. Endlich nützte es mir auch einmal, dass Wilkins so gut mit Menschen umgehen konnte. Cummings war noch einmal aufgetaucht und hatte die Aufführung verhindern wollen. Doch auch er hatte sich Wilkins' Willen gefügt.

Ich sah meinen Vater an. Er las das Stück und runzelte dabei die Stirn. Ich zitterte leicht. Plötzlich wollte ich selbst alles wieder zurücknehmen, das Stück abblasen.

Immer mehr Leute strömten in den Saal. An einem Tisch saß McCorley. Allein. Er nickte mir zu. Die Stimmung unter den Leuten hatte sich wieder beruhigt. Viele starrten ihn böse an, aber keiner begann laut zu schimpfen.

Williams entdeckte ich bisher noch nicht. Sicher war es besser, wenn er sich nicht unter all die Leute wagte, aber ich hoffte doch, dass er kommen würde. Wie sollte ich das Ende meines Stücks ohne ihn bewältigen, falls es den gewünschten Erfolg erzielte?

Cummings stand auf der anderen Seite des Saals und beobachtete alles mit düsterem Blick.

Nora trat ein. Stolz setzte sie sich in die erste Reihe. Sie genoss es, dass ihre Familie im Mittelpunkt stand. Ihr Mann hatte eine Hauptrolle, ihre Tochter eine Nebenrolle und ihr Sohn (in diesem Fall war ich voll und ganz ihr Sohn) war Autor und Regisseur.

Jenny tanzte hinter mir auf der Bühne hin und her. Mein Vater blätterte immer noch in seinem Text. Ich sah Schweißperlen auf seiner Stirn.

Ich räumte von der Bühne, was nicht zur Kulisse gehörte. Unter anderem schob ich eine Kiste mit Requisiten zur Seite. Darin lag eine Pistole, eine Glock 9mm, auf die ich besonders stolz war. Sie sah wie echt aus. Ich nahm sie in die Hand und ließ sie ein paar Mal um meinen Finger kreisen.

»Danke, das nehme ich.« Cummings stand plötzlich neben mir und nahm mir die Attrappe ab.

»Aber ...«

»Kein Aber!« Cummings zeigte mit seiner Hand auf mich und hielt Zeigefinger und Daumen so, dass sie einer Pistole ähnelten. »Wenn du eine Pistole für dein Stück brauchst, dann mach es so.« Cummings nahm am Rand Platz, in der Nähe von McCorley. Die Pistole legte er vor sich auf den Tisch.

Weitere Leute kamen. Martha Taylor. O'Malley. Jonathan mit Elly. Ich winkte Jonathan gleich herbei. Er hatte auch eine kleine Rolle in meinem Stück und hatte als Einziger noch gefehlt. Er führte Elly an einen guten Platz und eilte zu mir. Ich erklärte ihm rasch die Änderungen und atmete tief durch.

Mein Blick streifte durch den Saal. Ich beobachtete Nora. Sie lächelte voller Stolz. Ich sprang von der Bühne und setzte mich neben sie.

»Steve, ich muss sagen, das Theater ist doch keine so schlechte Idee.« Sie legte mir eine Hand auf die Schulter. »Ich bin stolz auf dich«, sagte sie so leise, dass ich es kaum hörte.

Ich starrte auf die Bühne, wo mein Vater nervös auf und ab ging.

* * * * *

Das Stück begann.

Wenn jemand mein Stück kritisierte, so war ich der Erste, der zugab, dass es wirklich schlecht war. Aber hey, was konnte man erwarten von einem Stück, das ich in ein paar Stunden komplett umgeschrieben hatte?

Meine Schauspieler saßen alle an einem Tisch. Sie spielten eine Gesellschaft, die bei Tisch saß und feierte. Es störte kaum, dass sie Blätter vor sich liegen hatten, von denen sie ihren Text ablasen.

Am Kopf des Tisches saß der König, gespielt von meinem zukünftigen Boss O'Malley. Williams hatte mir gesagt, dass Cummings den König spielen sollte, aber nachdem Cummings das Theater von vornherein abgelehnt hatte, hatte ich gar nicht erst versucht, ihn als Schauspieler zu gewinnen. Ich hoffte, Williams' Plan würde auch mit O'Malley funktionieren.

Am anderen Ende der Tafel, dem König gegenüber, saß sein bester Freund in Person meines Vaters. In meiner ursprünglichen Fassung hatte mein Vater den Sohn des Königs gespielt, aber Williams wollte ihn für die Rolle des besten Freundes.

Es begann als gemütliches Festmahl, ich hatte sogar ein paar lustige Szenen eingebaut. Und tatsächlich lachte das Publikum. Weniger, weil es wirklich lustig war, sondern mehr befreit, um die Sorgen der Realität auf der Insel zu vergessen.

Es folgte eine kurze Einlage des Hofgauklers, der ein paar Strophen sang. Das war Jennys großer Auftritt und sie absolvierte ihn großartig, auch wenn er für meine Absichten völlig unnötig war.

Ein Stuhl am Tisch blieb leer. Im Lauf der Gespräche wurde schnell klar, dass jemand gestorben war. Es handelte sich um den Bischof, der vor kurzem an einer schweren Krankheit verschieden war. Ich denke, im weiteren Verlauf des Stücks entging keinem die Parallele zu Pfarrer Vince.

Die Leute redeten über den Bischof, lästerten über ihn. Er hätte Affären gehabt, wäre kein guter Bischof gewesen. In meinem Stück hatte er keine Kinder missbraucht, aber er hatte eine Hofdame vergewaltigt – jedenfalls erzählten das die Leute am Tisch. Der König war die meiste Zeit schweigsam und lachte nur dazu. Der beste Freund des Königs war ebenso schweigsam. Aber er lachte nicht.

Durch die Gespräche erfuhr das Publikum, dass der beste Freund des Königs genau jene Hofdame verehrt hatte, die der Bischof angeblich vergewaltigt hatte. Die Hofdame hatte sich selbst mit Gift das Leben genommen, augenscheinlich aus Verzweiflung darüber, was der Bischof ihr angetan hatte.

Die lustigen Gespräche verstummten, als einer der Gäste (gespielt von Jonathan) aufsprang. Er glaubte nicht, dass der Bischof all das getan hatte, was man ihm vorwarf. Er war ein langjähriger Bekannter des Bischofs und hielt alles für Verleumdungen. Er glaubte auch nicht, dass der Bischof an einer Krankheit gestorben war, sondern er behauptete, dass er ermordet worden war.

Ich war trotz aller Amateurhaftigkeit begeistert von meinen Schauspielern. Mit Mühe riss ich mich vom Geschehen auf der Bühne los und warf einen Blick in den Saal: Die Leute verfolgten gebannt, was passierte. Ich weiß nicht, wie viele von ihnen die Analogie zu den Ereignissen auf unserer Insel begriffen. Doch einer erkannte die Parallelen sicher, musste sie einfach erkennen: der Mörder!

Wir näherten uns dem Ende des Stücks. Das Mahl war weit fortgeschritten und die meisten Gäste lagen betrunken auf dem Boden. Nur der König und sein bester Freund waren noch nüchtern. Sie saßen sich gegenüber. Plötzlich fing der König an zu lachen. Er sagte zu seinem Freund: »Mein Freund, du bist ein Mörder! Ein Mörder aus gutem Willen!«

Mein Vater erwiderte: »Wohl wahr, ich habe getötet. Aus reinem Gewissen tat ich es, mit besten Absichten.«

Beide erhoben sich und standen sich nun gegenüber. Der König hoch erhaben, schadenfroh: »Siehe, es war ein Unschuldiger, an dem du dich vergangen.« Und er erklärte seinem Freund, dass der Bischof tatsächlich nichts von all dem getan hatte, was man ihm vorgeworfen hatte. Er hatte die Hofdame nie angerührt. Der König selbst hatte den Bischof beseitigen wollen, weil der Bischof sich seinen Plänen immer widersetzt hatte. So hatte der König all die Gerüchte in die Welt gesetzt in dem Wissen, sein Freund würde es rächen, wenn er dachte, seine verehrte Hofdame wäre vom Bischof missbraucht worden.

Ich verschwieg dem Publikum bewusst, wie die Hofdame wirklich gestorben war – ob sie Selbstmord begangen hatte oder gar vom König ermordet worden war. Ich wollte die Aufmerksamkeit nicht auf diese Frage lenken, sondern die Verzweiflung ausdrücken, die der beste Freund des Königs empfinden musste, weil er den Falschen getötet hatte.

Mein Vater spielte die Rolle des Mörders, der in falschem Glauben einen Unschuldigen ermordet hatte. Nicht zufällig. Williams hatte die Besetzung so bestimmt. Damals hatte ich mir noch nichts dabei gedacht.

»Du hast einen Unschuldigen ermordet!«, lachte der König meinen Vater an.

»Nein! Nein! Es war ... Das ...«

»Du hast einen Unschuldigen ermordet!«, lachte der König wieder und wieder.

Laut meinem Drehbuch sollte der Freund des Königs nun zurückwanken, er sollte seinen Irrtum einsehen. Es sollte ein Monolog folgen, in dem er seinen Irrtum erkannte und bereute.

Doch dazu kam es nicht mehr.

»Nein!«, schrie mein Vater wieder – nicht mehr laut Drehbuch. »Nein! Er hat Kinder missbraucht! Hätte ich das länger zulassen sollen? Hätte ich das zulassen können! Niemand ist eingeschritten, aber jemand musste doch etwas tun! Ich bin Arzt! Ich muss Leben retten! Ich muss helfen!«

O'Malley stand verdutzt da und suchte in seinem Manuskript die Stelle, die mein Vater spielte. Aber sogar die Zuschauer erkannten langsam, dass die Aufführung ein Eigenleben entwickelte.

»Nein«, flüsterte Nora neben mir. Von plötzlichem Mitleid erfüllt, wollte ich sie umarmen, aber sie schüttelte mich ab und sagte: »Nein, das kann nicht sein.«

Ich hatte Jonathan gebeten, Jenny nach ihrem Auftritt beiseite zu nehmen und wegzubringen. Sie sollte nicht mit ansehen müssen, wie ihr Vater hier gestand, Pfarrer Vince ermordet zu haben. Ihr Vater? Nicht nur. Er war auch mein Vater!

Ich sprang auf die Bühne. Mein Vater war auf die Knie gesunken, das Gesicht in den Händen vergraben. »Ich habe nur getan, was richtig war«, sagte er zu keinem außer zu sich selbst. Ich weiß nicht, seit wann Williams gewusst oder vermutet hatte, dass mein Vater der Mörder war. Aber jetzt hatte er das, was er gewollt hatte: ein Geständnis.

Bürgermeister Wilkins stürmte auf die Bühne, aber er hielt sich zurück. Er begriff noch nicht wirklich, was hier passierte. Außer, dass es sehr wichtig war.

Nora saß immer noch auf ihrem Stuhl. Sie starrte meinen Vater an. Langsam erhob sie sich und stolperte auf die Bühne.

Ich kniete neben meinen Vater. »Es war falsch«, sagte ich zu ihm. »Auch wenn du nur das Beste wolltest, es war falsch.«

Er sah mich an, Tränen rannen über seine Wangen. Er wollte etwas sagen, aber er fand keine Worte.

»Schon gut«, sagte ich. Ich umarmte ihn. Er ließ es zu. Ich umarmte den Mann, der Pfarrer Vince mit unzähligen Messerstichen ermordet hatte. Ich umarmte meinen Vater.

Ich dachte in diesem Augenblick nicht mehr an den Fall. Nur ein paar Gedankenfetzen schossen durch meinen Kopf: Hatte mein Vater auch die anderen ermordet? Wer hatte die Gerüchte des Kindesmissbrauchs in die Welt gesetzt? Wer war der König aus meinem Stück? Was war mit den Karn's Men?

Und plötzlich stand Williams da.

* * * * *

»Was soll denn das alles bedeuten?«, rief Wilkins in die Runde. Es tat gut, ihn einmal sprachlos und hilflos zu sehen, aber angesichts der Umstände konnte ich den Augenblick nicht genießen.

Ein Blitz zuckte draußen. Ich sah zur gegenüberliegenden Wand, in die ein großes Fenster eingelassen war. Es begann zu regnen. Während Williams den Bürgermeister und alle Anwesenden aufklärte, kniete ich schweigend neben meinem Vater.

»Jemand hat einmal gesagt, der geschickteste Mörder bringt andere dazu, den Mord auszuführen«, sagte Williams.

Niemand sprang auf, um ihn zu verhaften. Niemand sprang auf, um ihn anzugreifen – mit Worten oder Taten. Keiner beschuldigte ihn, den Ausländer, für alles Unheil auf der Insel verantwortlich zu sein. Nicht einmal Cummings schritt ein, obwohl er so verbissen nach Williams gesucht hatte.

»Dr. Medder ist ein Opfer seiner Überzeugung geworden. Als Arzt hatte er es als seine Pflicht angesehen, den Menschen zu helfen. Und als er erfahren hatte, dass Pfarrer Vince Kinder missbraucht hatte, was zudem noch zum angeblichen Selbstmord von Kyle Struan geführt hatte, wusste er, dass er etwas unternehmen musste. Es gab keine Beweise gegen Pfarrer Vince und somit keine Möglichkeit, ihn offiziell zu bestrafen. Also blieb Dr. Medder nur noch eine Möglichkeit, um zu verhindern, dass weitere Kinder geschändet wurden: Er musste den Pfarrer töten – gerecht bestrafen in den Augen von Dr. Medder. Das wäre an sich schon falsch gewesen, doch Dr. Medders Fehler war noch viel schlimmer, denn alle Vorwürfe gegen den Pfarrer waren gelogen. Pfarrer Vince hatte nie Kinder misshandelt.«

»Der Doc war zur Tatzeit in der Apotheke«, sagte Cummings. »Er hatte ein Alibi!«

»Das Alibi, ja. Dr. Medder musste den Pfarrer töten, doch gleichzeitig sollte der Mord jemand anderen belasten: Carol Struan. Wiederum aus falschem Glauben. Dr. Medder hielt Carol Struan für einen schlechteren Menschen als sie war.«

»Sie ... Sie hat es zugelassen. Ihr eigener Sohn, sie hat es zugelassen ...«, stotterte mein Vater. »Sie hatte es gewusst, sie war eine schlechte Mutter. Sie hätte es verhindern müssen. Sie war mitschuldig, sie ...«

»Unsinn!«, brüllte Williams und alle im Saal zuckten zusammen. Ruhiger fuhrt er fort: »Gerüchte. Es waren alles nur Gerüchte. Carol hätte niemals zugelassen, dass irgendjemand ihrem Sohn auch nur das Geringste angetan hätte. Sie dachten, Carol hätte es verdient, für den Mord eingesperrt zu werden. Und ihr alle habt mit eurem Gerede dazu beigetragen, Carol Struan so schlecht zu machen! Deshalb hat Dr. Medder den Mord am Vormittag ausgeführt, mitten am Tag, weil er in der Verkleidung von Carol Struan gesehen werden sollte. Um den Mord Carol anzuhängen, brauchte er nur zwei Dinge: Er musste sich als sie ausgeben, was nicht schwer war. Ein schwarzes Gewand samt Schleier genügte – nur Carol trug Schwarz. Außerdem musste er dafür sorgen, dass Carol kein Alibi hatte. Also rief er sie an und sagte ihr, er wolle sie am Donnerstag Vormittag besuchen. So blieb sie daheim. Er wusste, dass sie eine Außenseiterin war, die keinen Besuch haben würde. Am Telefon hustete er, um später den Eindruck zu erwecken, als hätte sich jemand für ihn ausgegeben, aber es war tatsächlich er selbst, der Carol angerufen hatte.

Und Dr. Medder machte noch einen zweiten Anruf, dieses Mal bei Pfarrer Vince. Er vereinbarte mit dem Pfarrer, dass Carol am Donnerstag um 10 Uhr beichten wollte. Vermutlich sagte er dem Pfarrer einfach, dass er als Arzt mit Carol geredet hatte und sie ihn gebeten hatte, für sie einen Beichttermin auszumachen.

Am Donnerstag Vormittag packte er das schwarze Gewand in seine Arzttasche und ging zur Apotheke. Dr. Medder war an diesem Tag ausnahmsweise vor Jonathan Carlisle, seinem Gehilfen, in der Apotheke. Wieso? Ein Zufall? Sicher nicht. Dr. Medder musste die Uhr in der Apotheke zurückstellen, um sein Alibi zu sichern. Damit Jonathan das nicht merkte, musste Dr. Medder vor ihm in der Apotheke sein. Jonathan glaubte, seine Uhr ginge vor, aber tatsächlich war es die Uhr in der Apotheke, die falsch ging.

Dr. Medder verließ dann die Apotheke, um seinen Krankenbesuch zu machen. Er begab sich auch tatsächlich zu seiner Patientin für den Fall, dass jemand sein Alibi überprüfte. Vielleicht gab er ihr ein starkes Schlafmittel, aber auf jeden Fall verließ er sie rasch wieder. Das Haus der Patientin lag außerhalb, an dem verlassenen Weg, der zur Kirche führte. Dr. Medder ging diesen Weg und verkleidete sich unterwegs. Er ging hinten um die Kirche herum und betrat sie durch den Seiteneingang. So wurde er von niemandem gesehen, auch nicht von Mr. O'Malley, der in einem Garten vor der Kirche arbeitete. Dr. Medder wollte zwar gesehen werden, damit man ihn für Carol hielt, doch es war ihm zu riskant, bei hellem Tageslicht von Mr. O'Malley gesehen zu werden. Einer so deutlichen Beobachtung hätte seine Verkleidung nicht standgehalten.

Also betrat er die Kirche, wo er schließlich von Martha Taylor gesehen wurde. Er wusste, dass sie zu dieser Zeit in der Kirche putzte und in der dunklen Kirche war es kein Risiko, von einer älteren Dame wie Mrs. Taylor in seiner Verkleidung für Carol gehalten zu werden. Ich habe mich mit einigen von Ihnen unterhalten und jeder bestätigte mir, dass Pfarrer Vince Beichtgespräche sehr ernst nahm und sich immer schon einige Minuten vorher im Beichtstuhl einfand. Also wusste Dr. Medder, sicherlich auch aus eigener Erfahrung, dass Pfarrer Vince schon im Beichtstuhl sein würde, wenn er die Kirche betrat.

Kurz vor 10 Uhr verließ Martha Taylor die Kirche. Sie ging immer um diese Zeit, weil ihr das 10-Uhr-Läuten der Glocken zu laut war. Als Marthas Arzt wusste Dr. Medder, dass sie mit ihren Ohren Probleme hatte und die Glocken nicht ertrug. Er ging zum Beichtstuhl. Dort wartete Pfarrer Vince auf ihn – oder eigentlich auf Carol.

Dr. Medder ermordete Pfarrer Vince. Aus Wut über das, was Pfarrer Vince angeblich mit Kyle Struan und vielen anderen Kindern – bisher ungestraft – gemacht hatte, stach er unzählige Male auf ihn ein. Und zur Strafe ließ er Pfarrer Vinces Leiche nackt liegen. Martha Taylor konnte diesen Anblick nicht ertragen und bedeckte die Leiche mit dem Altartuch.«

»Ist der Doc Linkshänder?«, rief irgendjemand aus der Menge.

»Das spielt keine Rolle. Diese Behauptung, der Mörder sei Linkshänder, stammte von Dr. Medder selbst. Er wollte damit nur eine falsche Fährte legen. Natürlich war Carol Struan Linkshänderin. So nützte Dr. Medder seine Funktion als Arzt, um mit dieser Behauptung den Verdacht in eine bestimmte Richtung – auf Carol – zu lenken.

Nach dem Mord musste er unbemerkt fliehen. Doch wie? Zum Haupteingang konnte er nicht hinaus – es wäre reiner Zufall gewesen, wenn Mr. O'Malley nicht mehr im Garten gearbeitet hätte. Zum Seiteneingang hatte er die Kirche betreten, aber durch ihn konnte er sie nicht mehr verlassen, denn Mrs. Taylor stand im Arbeitszimmer am Telefon, direkt vor dem Fenster zum Seiteneingang. Wenn Mrs. Taylor aus dem Fenster gesehen hätte, dann hätte sie ihn aus nächster Nähe und auch bei Tageslicht gesehen. Nicht einmal sie hätte ihn dann noch für Carol gehalten. Aber es gab noch einen weiteren Weg aus der Kirche: einen Geheimgang, direkt durch den Beichtstuhl.

Dr. Medder eilte zurück zur Apotheke. Unterwegs zog er sich wieder um. In der Apotheke warf er scheinbar unabsichtlich die Uhr zu Boden, um die Spuren seiner Alibi-Manipulation zu verwischen. In Wirklichkeit war er nach 10 Uhr zurück, aber für Jonathan war es erst vor 10, weil die Uhr falsch ging. Dr. Medder hat Jonathan bewusst auf die falsche Zeit aufmerksam gemacht, indem er ihn erst zu dieser Zeit in die Pause geschickt hat. So würde sich Jonathan am nächsten Tag daran erinnern, dass Dr. Medder scheinbar schon vor 10 Uhr zurückgekehrt war.«

Es war mucksmäuschenstill im Saal. Viele waren betroffen. Keiner hätte meinen Vater für den Mörder gehalten, der ihre Insel so in Aufruhr versetzt hatte. Selbst Wilkins, der eigentlich immer den Mund offen hatte, war sprachlos. Cummings starrte Williams mit einem Stirnrunzeln an. Ich konnte beinahe hören, wie sich seine Gedanken drehten und er über all das nachdachte, was Williams gesagt hatte.

»Es bleibt eine Frage«, fuhr Williams fort. »Wer hat Dr. Medder zum Mord angestiftet? Wer hat die Gerüchte über den Kindesmissbrauch in die Welt gesetzt? Wer hat die anderen ermordet, Henry Struan, ... Carol. Der Mord an Pfarrer Vince war äußerst brutal. Dr. Medder hat in seiner Wut gemordet. Die anderen Morde waren professioneller, wenn auch nicht so gut geplant. Bei ihnen ging es nur darum, das Opfer zu töten. Sie waren kaltblütig, ohne Emotion. Sie wurden nicht von Dr. Medder begangen.«

Williams wandte sich an meinen Vater: »Dr. Medder, wenn Sie Ihren Fehler bereuen, sagen sie uns: Wer hat sie angestiftet? Mit wem haben Sie den Mord geplant?«

»Ich habe getan, was ich für richtig hielt«, sagte mein Vater. »Woher konnte ich es denn wissen? Ich war überzeugt davon! Ich musste den Kindern helfen, ich musste meinem Sohn helfen. Es hat geheißen, dass Pfarrer Vince auch seine früheren Ministranten missbraucht hat. Ich kann doch nicht zulassen, dass er meinen eigenen Sohn missbraucht. So etwas kann ich doch nicht ungestraft lassen.«

Mein Vater schluchzte. Ich kniete weiterhin neben ihm. Nora stand vor ihm; sie weinte.

»Ich kann meinen Fehler nicht mehr gutmachen.«

»Dann tun Sie alles, was Sie jetzt noch tun können. Sagen Sie uns, wer hinter allem steckt.«

Mein Vater senkte den Kopf. »Es war ...«

Ich sah ihn gebannt an. So wie jeder hier im Saal.

»Es war ...«

»Wer war es? Sagen Sie's schon!«, brüllte Wilkins.

Ich fragte mich kurz, ob der Drahtzieher hier war. Was er jetzt dachte. Ob er schon geflohen war. Aber er konnte nicht fliehen – wir waren auf einer Insel! Er saß in der Falle. Mein Vater musste ihn nur noch verraten.

»Es war ...«, begann mein Vater.

Und noch einmal: »Es war ...«

Er begann aufzustehen. »M...«

Dann fiel der Schuss.

* * * * *

Ich hörte ein Zischen. Jemand schrie.

Alles passierte so blitzschnell, dass ich erst nach ein paar Augenblicken erkannte, dass jemand geschossen hatte. In Deckung! dachte ich, aber ich war zu versteinert, um mich zu bewegen. Und schon herrschte der größte Tumult in der Halle. Alle schrien durcheinander, jeder rannte umher.

»Es kam vom Fenster!«, brüllte jemand hinter mir.

Ich sah zur Fensterfront. Draußen war es dunkel und ich konnte nichts erkennen. Meine Gedanken rasten. Jemand hatte geschossen. Wieso? Auf wen? Natürlich – der Mörder wollte verhindern, dass mein Vater ihn verriet. Der Tumult in der Halle gab dem Mörder keine Gelegenheit für einen weiteren Schuss.

Nora stand direkt vor meinem Vater. Er fiel in ihre Arme. Verwirrt blickte er umher. Am Boden war Blut.

»Er blutet«, sagte Nora unnötigerweise.

Ich half ihr, meinen Vater langsam auf den Boden zu legen. Vorsichtig untersuchte ich, wo er getroffen worden war. »Er ist nur am Arm verletzt.« Ich war kein Arzt, aber die Wunde sah nicht gefährlich aus.

Ich sah mich um. Wer hatte geschossen? Wo waren alle? Wer fehlte: Williams, der erst noch nahe bei mir gestanden war. War er dem Mörder auf der Spur? Der Mörder! Ich musste ihn verfolgen.

Mein Vater war ohnmächtig geworden. Nora und ein paar andere kümmerten sich um ihn. Ich konnte im Moment nichts für ihn tun und von ihm würden wir in nächster Zeit auch nicht erfahren, wer hinter allem steckte.

Von Cummings war auch keine Spur mehr zu sehen. Ich bemerkte beiläufig, dass auch die Pistolenattrappe verschwunden war, die er mir abgenommen hatte.

Nora hatte den Kopf meines Vaters in ihrem Schoß und weinte. In diesem Augenblick fühlte ich eine größere Liebe zu ihr als je zuvor. Für einen kurzen Moment kreuzten sich unsere Blicke. Dann rannte ich los.

Ich bahnte mir einen Weg durch das Chaos der Leute, die immer noch hin und her liefen, verwirrt, verängstigt, fassungslos, ratlos. »Verdammt, fast schon wieder einer tot. Wir brauchen bald einen dritten Friedhof«, sagte irgendeiner der Leute. Ich hörte es nur nebenbei, aber es ging mir nicht mehr aus dem Kopf.

Einen dritten Friedhof.

* * * * *

Ich stand im Regen. Dicke, schwere Tropfen prasselten auf mich nieder.

Wo war der Mörder? Er hatte von einem der Fenster aus geschossen. Wo war das nächste Versteck, die nächste Fluchtmöglichkeit? Die Häuser boten viele Verstecke. Nachdem es jemand von der Insel war, konnte er sich rasch in sein eigenes Haus zurückziehen. Aber vielleicht war ihm das zu unsicher? Richtung Norden hätte er den Wald am schnellsten erreicht. Im Wald konnte er untertauchen, dort würde ihn niemand so schnell finden, schon gar nicht in der Nacht.

Ich versuchte es in dieser Richtung. Ich spähte links und rechts, während ich Richtung Dorfrand eilte. Durch den Regen konnte ich nicht weit sehen. Und doch – ein Schatten vor mir, zwischen zwei Häusern. War es nur eine Täuschung? Nein, jemand lief vor mir davon!

Ich rannte noch schneller, schneller als je zuvor in meinem Leben. Langsam verringerte ich den Abstand zwischen mir und dem Schatten. Wir brauchen einen dritten Friedhof, schoss mir durch den Kopf.

Ich hätte daran denken sollen, dass der Mörder eine Waffe hatte und gefährlich war. Aber ich rannte nur noch schneller. Ich wollte ihn nicht unbedingt fassen, aber ich wollte sehen, wer es war.

»Stopp!«, schrie ich so laut ich konnte. Das war nicht besonders klug, aber die Person vor mir blieb einen Augenblick stehen. Sie drehte sich um und sah mich.

»Steve? Bleib zurück, er hat eine Waffe!«

Es war Williams. Ich hatte die ganze Zeit Williams verfolgt. Ich sah nur seine dunkle Gestalt. Eine Hand hatte er in seiner Manteltasche.

»Wo ist er?«

»Ich weiß es nicht. Das hier ist der schnellste Weg in den Wald.«

»Das hab ich mir auch gedacht.«

Wir rannten zusammen noch ein Stück, bis Williams schließlich langsamer wurde.

»Warte ... Es hat keinen Sinn. Im Wald werden wir ihn nie finden bei dieser Dunkelheit.«

»Ja ... wenn er überhaupt im Wald ist.«

Wir waren beide völlig außer Atem und standen einen Moment nur keuchend herum.

»Wer...«, fragte ich Williams. »Wer ist es?«

»Hmm.«

»Wir brauchen einen dritten Friedhof«, sagte ich.

»Was?«

Der Satz ging mir nicht aus dem Kopf. Was sollte das bedeuten?

»Wieso brauchen wir einen dritten Friedhof?«, überlegte ich laut. Ich verstand es nicht. Wir hatten einen Friedhof bei der Kirche. Wieso brauchten wir einen dritten? Wieso keinen zweiten? Hatten wir schon zwei?

Meine Gedanken rasten. Ein Friedhof bei der Kirche. Ein zweiter Friedhof ... etwas entfernt, natürlich! Dort, wo früher einmal die alte Kirche gestanden hatte. Der Friedhof war dort belassen worden. Die alte Kirche ... das Heiligtum. Das Heiligtum!

»Das ist es!«, schrie ich.

»Was?« Williams packte meine Schultern. »Was weißt du?«

»Es gab eine alte Kirche. Das Heiligtum. 1/4 Leuga vom Heiligtum entfernt. Der Satz. Mit Heiligtum war die Kirche gemeint, aber damals, als jemand das geschrieben hatte, gab es nur die alte Kirche.«

»Langsam! Noch einmal, ganz ruhig. Du weißt, was Pfarrer Vince mit dem Heiligtum gemeint hat?«

»Ja. Mit Heiligtum könnte tatsächlich die Kirche gemeint sein, aber nicht unsere jetzige Kirche. Wenn diese Beschreibung – 1/4 Leuga vom Heiligtum – älter ist, wenn sie in einer Zeit geschrieben wurde, als man noch das Maß Leuga verwendet hat, dann muss mit Heiligtum unsere alte Kirche gemeint sein.«

»Und wo war diese Kirche früher? Was ist 500 Meter davon entfernt?«

Ich überlegte. Von der alten Kirche existierten heute nur noch ein paar Ruinen, aber ein kleiner Friedhof war immer noch dort. Bei der neuen Kirche wurde dann ein neuer Friedhof angelegt, und somit hatten wir insgesamt zwei.

Aber was war 500 Meter davon entfernt? Vieles. Häuser, Plätze ...

»Los, sehen wir nach!«, rief Williams.

Wir liefen (deutlich langsamer als zuvor) zum alten Friedhof, dorthin, wo jetzt nur noch alte Mauern die Existenz einer früheren Kirche andeuteten. Dort angelangt sahen wir uns um. Hier in einem Umkreis von 500 Metern musste etwas sein, was auch immer. Vorausgesetzt, mit Heiligtum war tatsächlich die alte Kirche gemeint.

Wieso musste es so dunkel sein, man konnte nichts erkennen! In keinem der Häuser in der näheren Umgebung brannte Licht, die Bewohner waren vermutlich immer noch in der Festhalle. Nur die Spitze des Kirchturms der neuen Kirche leuchtete. Pfarrer Vince hatte vor ein paar Jahren einen Scheinwerfer anbringen lassen. Die neue Kirche ...

»Da!«, deutete ich. »Die jetzige Kirche. Sie liegt ungefähr 500 Meter entfernt. Könnte sie der Ort sein, der gemeint ist?«

»Schon möglich. Wieso wurde sie dort gebaut, wo sie jetzt steht? Vielleicht wurde sie damals dort errichtet, weil es ein spezieller Platz war?«

»Kein Ahnung, das war vor meiner Zeit.«

»Sehen wir nach!« Williams rannte los. Zur Kirche. Nicht mehr auf der Jagd nach dem Mörder, sondern auf der Jagd nach neuen Spuren, der letzten Spur, die uns noch fehlte.

Kapitel 28

»Vorsichtig!«, warnte Williams.

Der Platz vor der Kirche war menschenleer. Der Turm ragte in die Dunkelheit empor, die Uhr an der Spitze gespenstisch erleuchtet. Das Tor stand weit offen. War bereits jemand in der Kirche?

Wir schlichen durch den Haupteingang. Drinnen war es noch dunkler. Wir tasteten uns seitlich an der Wand entlang, bis sich unsere Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten. Ich rüttelte an der Seitentür: Sie war verschlossen. Wir gingen weiter. Vor uns standen links und rechts Statuen an der Wand, Figuren von Heiligen. Ich hatte sie schon oft gesehen, aber die Dunkelheit veränderte alles, verwandelte Heilige mit schützend erhobenen Händen in lauernde Bestien.

Ich ging dicht neben Williams, langsam, Schritt für Schritt. Ein beunruhigendes Gefühl überkam mich; ich fühlte mich beobachtet. Etwas stimmte nicht mit den Statuen. Ich strengte meine Augen an, aber ich erkannte nur Umrisse.

Zu viele! Es waren zu viele Statuen. Eine zu viel. Die letzte am Ende bewegte sich.

Ich packte Williams am Arm, aber er hatte es selbst bemerkt. Seine Hand fuhr in seine Manteltasche. Ich achtete nicht darauf. Die lebendige Statue hatte meine Aufmerksamkeit gefangen.

»Keine Angst!«, rief die Statue. »Ich bin's.« Sie trat ein paar Schritte in den Mittelgang, wo es heller war, die Hände hoch erhoben als Zeichen, dass sie unbewaffnet war und uns nichts Böses tun wollte.

»Mr. McCorley!«, rief ich, als ich ihn endlich erkannte.

Einen Moment lang waren wir alle drei sprachlos. Dann fragte McCorley: »Was macht ihr hier?«

»Wir verfolgen eine letzte Spur. Wir vermuten, dass hier die Stelle ist, die mit '1/4 Leuga vom Heiligtum entfernt' gemeint ist.«

»Aber das wissen Sie auch schon, wie es scheint«, sagte Williams.

»Nein, was ist das Heiligtum ... oh Moment, ich verstehe. Natürlich! Wie konnte ich nur ... Die Kirche ist das Heiligtum! Aber wieso ...«

Ich klärte McCorley darüber auf, dass es früher eine alte Kirche an einer anderen Stelle gegeben hatte.

»Aha!«, sagte McCorley. »Jetzt ist mir alles klar. Wenn ich doch nur früher kombiniert hätte ... Aber ich werde euch jetzt zuerst zeigen, wieso ich hier bin. Kommt mit!«

Zu dritt betraten wir das Arbeitszimmer von Pfarrer Vince. Der Tisch in der Mitte des Raums war zur Seite geschoben, der Teppich, der darunter gelegen hatte, zusammengerollt. Und im Boden erkannten wir die Umrisse einer Falltür.

»Ich habe sie bemerkt, als ich hier im Arbeitszimmer nach weiteren Spuren gesucht habe«, sagte McCorley. Ich half ihm, die Falltür zu öffnen. Ein dunkler Abgrund tat sich auf. Eine alte Holzleiter führte in die Finsternis hinab.

»Wartet«, sagte McCorley und stieg hinab. Kurz darauf hörte ich ein Klicken und plötzlich war der Keller hell erleuchtet. Wir stiegen hinab. Provisorisch aufgehängte Lampen spendeten genug Licht. »Der Pfarrer muss die Lampen hier aufgehängt haben. Ich schätze, er hat das alles hier entdeckt.«

Wir befanden uns in einer unterirdischen Kammer. In der Mitte stand ein kleiner Altar, der mit einem weißen Tuch bedeckt war. Auf dem Altar lag ein Armreif. Ich trat näher. Ich wagte nicht, ihn anzufassen. War er aus Bronze?

Ich achtete nicht darauf, was Williams machte.

McCorley schob inzwischen eine Platte weg, die hinter dem Altar ein Loch im Boden bedeckte. Ich sah, dass eine Holzleiter noch weiter nach unten führte.

»Da unten muss es sein«, sagte McCorley. »Dort muss er versteckt sein, der Keltenschatz. Pfarrer Vince hat ihn gesucht – und wurde vermutlich deshalb ermordet.«

»Woher kommt der Armreif auf dem Altar? Von unten?«

»Ich weiß es nicht. Pfarrer Vince muss ihn gefunden haben.«

Ich spähte in das Loch hinab. Auch unten waren Lampen aufgehängt. »Okay, sehen wir mal nach«, sagte ich und wollte die Leiter hinabsteigen.

Aber dann sah ich McCorleys erschrockenes Gesicht. Er starrte an mir vorbei zu Williams.

Ich fuhr herum.

Williams richtete eine Pistole auf uns.

* * * * *

»Sie ... waren es«, stammelte McCorley.

Ich war sprachlos.

»Nein«, sagte Williams. »Sie waren es.«

Williams und McCorley standen sich gegenüber, warfen sich eiskalte Blicke zu. Keiner sagte etwas. Der einzige Unterschied war, dass Williams die Waffe hatte.

»Ähm ... was ...«, begann ich eine Frage, aber es schwirrten so viele durch meinen Kopf, dass ich nicht wusste, welche ich zuerst stellen sollte.

»Wenn wir zu zweit gleichzeitig auf ihn losgehen, haben wir eine Chance«, sagte McCorley. »Er kann uns nicht beide gleichzeitig erschießen.«

Williams hielt die Pistole weiterhin auf McCorley gerichtet. In seinen Augen blitzte Hass, wie ich es bei ihm noch nie gesehen hatte.

»Er hat Carol ermordet«, sagte Williams. »Und Henry.«

Meine Blicke schossen zwischen Williams und McCorley hin und her.

»Gelogen. Wer hat denn hier die Waffe? Das sagt doch alles«, entgegnete McCorley. Er war bis aufs Äußerste gespannt. Wenn Williams sich auch nur die geringste Blöße gab, würde McCorley die Chance nutzen. Und auf welche Seite sollte ich mich stellen?

»Das Tagebuch«, sagte Williams. »Er hat es selbst gefälscht. Wer sonst? Er hatte Unterlagen von Pfarrer Vince und kannte dadurch die Handschrift des Pfarrers. Den Unbekannten, der angeblich das Tagebuch im Arbeitszimmer stehlen oder zurückbringen wollte, – den hat es nie gegeben. McCorley selbst hat es hingebracht. Er hat es gefälscht, um den Kindesmissbrauch durch das Tagebuch zu belegen. Aber nicht nur das: Er wollte mit dem Geisterhaus auch von der Kirche ablenken, damit er hier in Ruhe nach dem Schatz suchen konnte. Nicht wahr?«

McCorley erwiderte nichts. War das bereits ein Geständnis?

»Es ging nur um Geld. Dein Vater hat Pfarrer Vince in der Kirche ermordet«, fuhr Williams fort. »Aber McCorley musste von der Kirche ablenken, weil er vermutete, dass der Schatz hier irgendwo sein musste. Der Pfarrer hat bereits Teile davon gefunden. Und McCorley musste hier in Ruhe weitersuchen können. Deshalb das Geisterhaus als falsche Fährte, die unsere Aufmerksamkeit von der Kirche ablenken sollte.«

McCorley begann leise zu lachen.

»Wieso?«, fragte Williams. »Wieso Carol?«

»Ihre eigene Schuld, Williams. Sie hätten nie auf die Insel kommen sollen. Sie hätten die ganze Sache nie näher untersuchen sollen. Aber nachdem Sie mir immer mehr auf die Spur gekommen sind, konnte ich es nicht länger riskieren, Sie am Leben zu lassen. Nun, leider hat es nicht geklappt. Aber bei ihrer Freundin war's viel leichter.«

Williams atmete langsam aus. »Wieso Carol?«

»Sie selbst waren eine zu große Gefahr für mich. Ich musste Sie töten, das war klar. Aber was glauben Sie, hätte Carol Struan dann gemacht? Schon nach dem Tod ihres Sohnes hat sie keine Ruhe gegeben. Wenn jetzt auch noch Sie ermordet worden wären – sie hätte die Sache niemals ruhen lassen. Es war besser, sie auch gleich zu töten.«

Williams sagte nichts, hielt immer noch die Waffe direkt auf McCorley gerichtet. McCorley blieb weiterhin regungslos, aber bis zum Äußersten angespannt.

McCorley lachte lauter. Dann sagte er: »Sie werden nicht schießen.«

Williams kniff die Augen zusammen. Und sagte drei Worte: »Carol ist tot.«

McCorleys Lachen verstummte.

Ich starrte Williams an. Keine Ahnung, was in seinem Kopf vorging. Sekunden zogen sich zu Minuten. Ich verstand zwar noch nicht alles, aber ich sah, dass McCorley Carol ermordet hatte. Williams mochte ein guter Mensch sein, aber er hatte schon einmal getötet, nur weil ein Betrunkener Carol beleidigt hatte. Hatte er seitdem so viel gelernt, um McCorley jetzt zu verschonen?

Dann plötzlich: ein leichtes Stirnrunzeln auf Williams' Stirn.

»Steve«, sagte er. »Nimm seine Waffe.«

Ich atmete auf. Scheinbar wollte er McCorley doch nicht kaltblütig erschießen. Aber was bedeutete das Stirnrunzeln?

McCorley hob die Arme leicht hoch. Mit seinem Kopf deutete er auf seine Jackentasche. »Die Waffe steckt da drin.«

Ich trat auf McCorley zu, um ihm die Waffe abzunehmen.

»Zur Seite!«, schrie Williams.

Aber es war zu spät. Ich war genau in Williams' Schusslinie gelaufen und stand jetzt zwischen ihm und McCorley. McCorley reagierte blitzschnell. Er sprang vor und stieß mich mit voller Kraft zurück. Ich krachte gegen Williams. Hoffentlich löste sich nicht aus Versehen ein Schuss.

Ich stolperte über meine Beine und schlug mit dem Hinterkopf hart auf dem Boden auf. Für einen Augenblick sah ich nur Schwarz. Ich richtete mich auf und stürzte gleich wieder auf die Knie. Alles drehte sich.

Vor mir kämpften Williams und McCorley. Sie rangen um eine Pistole, die McCorley in der Hand hielt. Es musste McCorleys Waffe sein. Wo war dann Williams' Pistole?

Ich sah mich um und traute meinen Augen kaum: Sie lag direkt vor mir auf dem Boden.

Aus den Augenwinkeln sah ich, wie Williams McCorleys Arm gegen den Altar schlug. McCorleys Griff löste sich und die Pistole flog aus seiner Hand. Sie schlitterte über den Boden und fiel durch das Loch hinter dem Altar einen Stock tiefer.

Ich stürzte auf Williams' Pistole zu.

McCorley holte aus und rammte Williams seine Faust in den Magen. Williams klappte zusammen.

Ich packte die Waffe und richtete sie auf McCorley.

McCorley sah mich, zögerte nur kurz und stürmte auf mich zu. Rechnete er damit, dass ich nicht den Mut hatte abzudrücken?

Hatte ich den Mut abzudrücken?

Ich umklammerte die Waffe mit beiden Händen. Der erste Schuss musste sitzen. Und ich musste schießen! McCorley würde nicht zögern, Williams und mich umzubringen. Gleich hatte er mich erreicht.

Ich drückte ab.

Der Schuss schallte durch den Keller. McCorley schrie, stoppte und wankte zurück, sein Gesicht eine aufgerissene Maske des Schreckens. Er sah an sich selbst herab. Er betastete seinen Körper.

Kein Blut. Hatte ich nicht getroffen?

Dann erkannte ich meinen Fehler. Derselbe Fehler, der vorhin ein Stirnrunzeln auf Williams' Stirn gezaubert hatte. Wieso hatte ich nicht gleich überlegt: Woher hatte denn Williams eine Waffe? Es war meine Attrappe. Die Waffe, die Cummings mir abgenommen hatte. Williams hatte sie sich im Chaos nach dem Attentat auf meinen Vater geschnappt.

Ich starrte die Pistole an. Verdammt, warum wirkte sie so echt?

McCorley hatte inzwischen auch gemerkt, dass er noch am Leben war. Hinter ihm rappelte sich Williams wieder hoch. McCorley rannte zur Leiter und eilte die Sprossen hinauf. Offensichtlich sah er ein, dass er ohne Waffe Williams und mir unterlegen war.

Williams hechtete an mir vorbei. Aber er war langsam, torkelte leicht; McCorley musste ihn hart erwischt haben. Ich war auch gleich wieder auf den Beinen. Williams kämpfte sich vor mir die Leiter hinauf, dicht hinter McCorley. Oben angelangt trat McCorley nach unten. Williams drehte seinen Kopf zur Seite, aber er verlor das Gleichgewicht und wir stürzten beide von der Leiter.

Im nächsten Augenblick krachte die Falltür zu. Ich stolperte zu Williams. Ihm war nichts passiert. Ich hörte, wie McCorley den Tisch über die Falltür schob. Ich half Williams hoch. »Vorsichtig.«

Ich kletterte die Leiter hoch und stieß mit meinen Schultern gegen die Falltür. Sie bewegte sich nicht. Ich stieg noch eine Sprosse höher und stemmte meinen Rücken gegen das Holz. Die Falltür öffnete sich einen Spalt, fiel aber gleich wieder zu.

Williams kletterte mir nach und half mit. Ich riss ein Bein hoch und klemmte es zwischen den Spalt, als wir die Tür ein Stück offen hatten. Ich hörte, wie Williams tief Luft holte. Dann stieß er einen Schrei aus und rammte seine Schultern mit voller Wucht gegen das Holz.

Der Tisch rutschte zur Seite. Wir warfen die Falltür auf. Von McCorley keine Spur.

Williams untersuchte die Tür des Arbeitszimmers: Sie war abgeschlossen. McCorley musste durch die Kirche geflohen sein.

Und schon waren wir wieder unterwegs. Das Kirchtor stand immer noch weit offen.

Wir rasten über den Kirchplatz und den Weg hinab Richtung Dorf.

Wo war McCorley? Es gab unzählige Verstecke, hinter jedem Strauch konnte er hocken. Doch die Insel war immer noch eine Insel. Er saß in der Falle.

So dachte ich, als Williams mich plötzlich am Arm packte.

Wir blieben stehen und starrten auf etwas, das vor uns auf der Straße lag.

Langsam traten wie näher.

Es war McCorley. Er lag mitten auf der Straße, das Gesicht nach unten. War er gestürzt?

Williams hielt mich zurück. Er beugte sich über McCorley und drehte ihn auf den Rücken.

McCorley war tot.

* * * * *

Williams fühlte McCorleys Puls. »Er ist tot«, sagte er nach einer Weile. Seine Stimme war ausdruckslos. Keine Freude, keine Befriedigung über den Tod von Carols Mörder.

»Was ist ...«, begann ich. Dann stockte ich. Vor mir stand eine Gestalt in einer Kutte. Es war unser Verfolger, den ich die letzten Tage schon gesehen hatte. Nur war er dieses Mal nicht allein. Hinter ihm tauchten weitere Gestalten auf, alle in graue Kutten gekleidet.

»Die Karn's Men«, flüsterte ich.

Sie starrten uns nur an. Dunkle Gestalten in dunkler Nacht. Ihre Gesichter – und ihre Identität – verborgen unter Kapuzen. Eine Mischung aus Zombies und KKK-Anhängern.

Dann rannten sie auf uns los.

Ich fuhr herum. Hinter uns versperrten uns zwei weitere Karn's Men jede Fluchtmöglichkeit.

»Hier lang!«, rief Williams und riss mich mit. Wir zwängten uns seitlich durch eine Hecke.

»Wohin? Zur Festhalle? Zu den anderen?«

Williams sah sich um. Es schien, als wimmelte es nur so von Gestalten mit dunklen Umhängen, obwohl wir wussten, dass es nur elf waren.

»Zu spät. Sie schneiden uns den Weg ab. Zurück zur Kirche! Das ist die einzige Möglichkeit.«

Ich stöhnte hinter Williams her. Hinter uns folgten die Karn's Men. Sie versuchten, uns einzukreisen.

»Schneller«, murmelte Williams. Wir rannten zum Kirchplatz. Das Eingangstor stand noch offen, unser Fluchtweg. Doch wieso Fluchtweg? In der Kirche saßen wir erst recht in der Falle. Trotzdem folgte ich Williams.

Einer der Karn's Men hatte uns überholt und stand plötzlich vor uns. Er versperrte uns den Weg. Williams bremste nicht und prallte mit voller Wucht gegen das Hindernis. Die Gestalt stieß einen dumpfen Schrei aus und stürzte zu Boden.

Ich sprang über sie und folgte Williams in die Kirche. Drinnen schoben wir die schweren Torflügel zu und warfen uns dagegen. Keuchend schnappte ich einen Augenblick nach Luft. Dann hämmerten zig Fäuste gegen das Tor.

»Gibt es einen Riegel?«, rief Williams. »Wir müssen die Tür verbarrikadieren!«

Dann hörten wir ein Kratzen aus dem Beichtstuhl. »Sie kommen durch den Geheimgang!«

Gleich darauf hörten wir ein Klirren: das Fenster zum Arbeitszimmer!

»Los, schnell!« Williams packte mich. Er schien ein Ziel zu haben.

Wir rannten ins Arbeitszimmer. Einer der Karn's Men zwängte sich gerade durch das Fenster. Ich warf mich gegen ihn und stieß ihn wieder hinaus. Aus der Kirche hörten wir bereits Schritte.

»Schnell!«, rief Williams. Wir öffneten die Falltür, schlüpften hindurch und zogen sie hinter uns zu. Wenn die Karn's Men den Geheimgang in das Gewölbe hinab noch nicht kannten und wenn uns jetzt keiner gesehen hatte, waren wir hier für kurze Zeit sicher. Aber ich machte mir keine Illusionen: Selbst in der Dunkelheit der Kirche würden sie die Umrisse der Falltür im Boden gleich entdeckt haben.

»Das Licht aus!«, flüsterte Williams. Ich sprang von der Leiter und betätigte den Schalter. Im letzten Schein des Lichts sah ich, dass Williams sich an einen Griff an der Falltür hängte, um die Tür mit seinem Gewicht geschlossen zu halten.

Einige Sekunden lang hörten wir nur Schritte über uns. Dann rüttelte jemand an der Falltür. Zuerst bekamen sie sie nur einen kurzen Spalt auf, doch mit vereinten Kräften schafften sie es, die Klappe trotz Williams' Gewicht weiter und weiter zu öffnen.

»Licht!«, rief Williams. Ich schaltete das Licht wieder ein. »Los, weiter!« Er ließ sich fallen und wir stürmten hinter den Altar und kletterten über die Leiter in das kleine Loch hinab. Unten angelangt, zogen wir die Leiter weg.

Ich sah mich um: Wir waren in einem Gewölbe, deutlich größer als der Raum über uns. Ich hatte erwartet, eine Art Schatzkammer zu betreten, aber ich sah nur Aushöhlungen in den Wänden. Jemand hatte hier gegraben; Pfarrer Vince oder McCorley auf der Suche nach weiteren Kultgegenständen. Aber den großen Schatz hatte offensichtlich noch niemand gefunden.

Unter der Öffnung lag die Pistole, die bei unserem Kampf gegen McCorley hinuntergefallen war. Williams hob sie auf.

Der einzige Ausgang war durch das Loch in der Decke, durch das wir bereits leise murmelnde Stimmen hörten. Die Karn's Men waren hier.

»Was machen wir?«, fragte ich Williams.

Er starrte auf den Boden, die Pistole fest umklammert.

Nervös rannte ich kreuz und quer durch den Raum, klopfte an die Wände, aber es gab keinen weiteren Fluchtweg. Der Boden bebte unter meinen Füßen, als ich auf und ab rannte.

Und plötzlich versank ich mit einem Fuß bis zum Knie in der Erde. Da war noch ein Raum unter uns! Panisch rappelte ich mich hoch und kroch von der Einsturzstelle weg.

»Komm hierher zu mir«, sagte Williams. Er presste sich hinten an die Wand.

Ich stellte mich neben ihn und deutete auf das Loch, wo ich eingebrochen war: »McCorley und der Pfarrer haben an den Wänden gegraben, aber die Schatzkammer ist unter uns.«

»Hmm«, sagte Williams.

Wir warteten.

Es dauerte nicht lange, da fuhr eine Leiter durch das Loch herab. Einer nach dem anderen stiegen die Karn's Men hinunter.

Wir standen mit dem Rücken zur Wand, konnten nicht weiter zurück. Die Karn's Men uns gegenüber. Elf Männer, alle in grauen Kutten. Wir wussten nicht, wer darunter steckte.

Williams hob die Waffe und richtete sie wahllos auf einen der elf.

Die Karn's Men zögerten, zumindest interpretierte ich ihr Warten als Zögern. Unter den Kutten konnte ich nichts erkennen, kein Gesicht, keinen Gesichtsausdruck.

»Ich werde jeden erschießen, der uns angreift«, sagte Williams ruhig. Die Waffe hoch erhoben. »Sie können gehen, wir haben keinen von Ihnen erkannt.«

Seine Worte beruhigten mich etwas. Ich wusste nicht, wie viele Kugeln das Magazin fasste, aber sicher würde es keiner wagen, den ersten Schritt zu machen. Oder doch? Ich erinnerte mich, in einem der Bücher gelesen zu haben, dass die Kelten an Wiedergeburt glaubten und deshalb den Tod nicht fürchteten.

Und tatsächlich: Einer (der Anführer?) trat vor. Und alle folgten. Sie stürmten auf uns zu. Alle zugleich.

Ich sah zu Williams. Auf wen würde er zuerst schießen? Auf den vordersten? Die anderen folgten dicht gedrängt.

Aber Williams schoss nicht. Er senkte die Waffe. Gab er auf?

Dann feuerte er in rascher Folge acht oder neun Kugeln in die Erde vor den Karn's Men.

Plötzlich bebte der Boden. Einer der Karn's Men fiel. Ein weiterer versank bis zu den Knien in der Erde, dann stürzte noch einer bis zum Oberkörper ein. Ein paar versuchten, sich in Sicherheit zu bringen, aber es war zu spät. Die Erde öffnete sich und verschlang sie alle.

Staub und Dreck wirbelten auf und raubten uns die Sicht.

Als ich wieder etwas erkennen konnte, waren wir allein in dem Raum. Vor uns war ein riesiges Loch im Boden. Vorsichtig trat ich an den Rand und sah hinunter.

Unter uns befand sich ein weiterer Raum. Das Grab der Göttin – und zugleich die Schatzkammer. Fünf Meter ragte der Abgrund in die Tiefe. Der Boden des Grabs war mit zahlreichen Spießen versehen, eine Falle für zu gierige Schatzsucher. Keiner der Karn's Men schien überlebt zu haben. Jeder steckte auf gleich mehreren Spießen.

Dann sah ich erste Anzeichen des Schatzes zwischen den Leichen. Das meiste war noch unter Erde, Staub und Dreck begraben. In der Mitte des Raums erkannte ich einen mannslangen Block.

»Das Grab«, sagte Williams.

Vorsichtig kletterten wir am Rand der Grube hinab. Ich hob etwas vom Boden auf und rieb es an meinem Hemdsärmel. Es war eine uralte Münze. Ich ließ sie wieder fallen.

Williams stand vor dem steinernen Block. »Hier war vermutlich der Leichnam aufgebahrt.«

»Nichts mehr da«, sagte ich enttäuscht.

»Ja, keine Überreste, nicht einmal Knochen.«

»Die Seelenwanderung, nicht wahr? Die Göttin ist ins Leben zurückgekehrt, deshalb ein leeres Grab.«

»Hmm«, murmelte Williams.

»Wer sind sie? Wer waren sie?«

»Sehen wir nach«, sagte Williams und begann damit, einem nach dem anderen die Kutte vom Kopf zu ziehen und nach Lebenszeichen zu fühlen.

Ich kannte sie alle: Michael Trogan, er hatte einen kleinen Blumenladen. Steven Donnell, Barkeeper in Kevin's. Und noch neun andere.

Schließlich kamen wir zu dem, der vorhin als Erster auf uns losgestürmt war. »Das ist also der Anführer?«

Langsam griff ich nach seiner Kutte.

Ich zögerte.

Dann riss ich die Kutte vom Kopf des Anführers der Karn's Men. Es war ...

»Mr. Bartrigan!«

»Wer?«, fragte Williams.

»Mr. Bartrigan. Ihm gehört die Bäckerei.«

»Aha.«

Kapitel 29

Zwei Stunden später saßen wir in der Festhalle beisammen. Alle waren da; trotz der späten Stunde. Keiner wollte die Lösung des Falls verpassen.

»Bitte, Mr. Williams«, forderte Bürgermeister Wilkins Williams auf, die Bürger von Kevern's Isle über alles aufzuklären. Cummings stand mit verschränkten Armen und finsterer Miene daneben. Er sah es nicht gern, dass Williams seinen Job machte.

Aber ich achtete weder auf Wilkins noch auf Cummings. Ich hockte neben meinem Vater, der mit offenen Augen teilnahmslos vor sich hinstarrte. Jemand hatte seine Wunde verbunden. Ich sorgte mich mehr um seine psychische Verfassung als um seine physische. Während ich mit Williams McCorley gestellt hatte, waren Cummings und die anderen nach kurzer, erfolgloser Jagd zurückgekehrt und hatten versucht, meinen Vater zum Sprechen zu bringen. Aber er war wie weggetreten. Seit dem Schuss hatte er kein Wort mehr geredet.

Nora hielt seine Hand. Sie verließ ihn nicht, obwohl feststand, dass er Pfarrer Vince ermordet hatte.

Es war ... – M... Das waren vor dem Schuss seine letzten Worte gewesen. M wie McCorley. Weiter war er nicht mehr gekommen.

»Peter McCorley recherchierte für eine Story über Kelten«, begann Williams seinen Bericht. Er saß am vordersten Tisch, den Kopf gesenkt. Er sprach leise, sodass alle im Saal mucksmäuschenstill waren, damit sie jedes Wort verstanden.

»Im Zuge seiner Recherchen stieß er auf diese Insel, Kevern's Isle. Vielleicht erfuhr er damals bereits zwei Dinge über Kevern's Isle. Erstens: Aus der Zeit der Kelten musste es noch Schmuckstücke, Wertsachen, Schätze geben. Zweitens: Ein kleiner, lokaler Geheimbund, eine keltische Sekte, hatte bis heute alles überdauert und existierte immer noch. Im Laufe seiner Recherchen nahm McCorley Kontakt zu Pfarrer Vince auf, der sich in der Geschichte der Insel gut auskannte. Schlussendlich unterschrieb der Pfarrer sein eigenes Todesurteil, indem er McCorley berichtete, dass er erste Anzeichen des Schatzes im Keller unter der Kirche gefunden hatte. Tagebucheinträge aus dem echten Tagebuch des Pfarrers belegen das.«

Williams deutete auf ein paar Seiten, die vor ihm auf dem Tisch lagen. Cummings hatte sie bei McCorley gefunden, als er die Leiche näher untersucht hatte. Ich nahm an, McCorley hatte diese Seiten behalten, weil er sich noch Hinweise auf den Schatz erhofft hatte.

»Pfarrer Vince hatte also entdeckt, dass unter der Kirche ein Schatz versteckt sein musste – zusammen mit dem Grab der Göttin, die die Sekte verehrte. Er wollte die Sensation im großen Stil präsentieren. Nachdem kurz zuvor McCorley wegen seiner Story auf ihn zugekommen war, wollte Pfarrer Vince die Gelegenheit nützen, diese großartige Entdeckung über den Journalisten zu veröffentlichen. Leider war er bei McCorley an den falschen geraten. McCorley wollte den Schatz für sich. McCorley konnte Pfarrer Vince zwar überreden, den Fund vorerst geheim zu halten, angeblich, damit die Story dann eine umso größere Sensation werden konnte, in Wirklichkeit sollte aber niemand von dem Schatz erfahren, weil McCorley ihn nur dann für sich behalten konnte, wenn niemand davon wusste. Nur der Pfarrer wusste bereits davon. Pfarrer Vince musste sterben, damit das Geheimnis des Schatzes gewahrt blieb. Somit stellte sich für McCorley die Frage, wie er den Pfarrer zum Schweigen bringen konnte. Und er setzte die Tat mit der perfekten Waffe um: Er ließ jemand anderen den Mord für sich ausführen.«

Alle Augen richteten sich auf meinen Vater, McCorleys Werkzeug.

»Während seiner Recherchen war McCorley auch auf Henry Struan gestoßen.« Williams deutete auf ein paar Notizzettel auf dem Tisch. »Mr. Cummings konnte diese Aufzeichnungen bei McCorleys Leiche sicherstellen. Sie bestätigen meine Vermutungen.« Cummings' Brust hob sich bei der Erwähnung seines Namens.

»Struan war Mitglied der geheimen Sekte, die sich Karn's Men nannte. Die Sekte war ein Geheimbund; Struan hätte McCorley niemals so viel erzählen dürfen, wie er ihm erzählt hatte. Aber Struan war zu sehr mit persönlichen Problemen beschäftigt: Er wurde nicht damit fertig, dass er seinen eigenen Sohn seiner Göttin geopfert hatte; seine Ehe mit Carol war zerbrochen. Er sehnte sich geradezu nach jemandem, dem er alles erzählen konnte. Trotzdem ging seine Verbundenheit gegenüber der Sekte so weit, dass er McCorley nur Bruchstücke verriet.«

»Seinen eigenen Sohn geopfert?«, fragte Wilkins. »Dann war es also doch kein Unfall?«

»Nein. Zu den Bräuchen der Sekte gehörten auch Kinderopfer, die aber nicht allzu oft auftraten, sodass es nicht auffiel, wenn alle paar Jahre ein Kind durch einen merkwürdigen Unfall verunglückte. Das letzte Opfer war Kyle Struan, Henrys Sohn. Henry musste seinen eigenen Sohn töten. Natürlich musste es wie ein Unfall aussehen. Doch Henry verkraftete dieses Opfer nicht. Wir haben Kyles Pullover in Henrys Hütte gefunden: Henry hatte ihn als Erinnerung an seinen Sohn behalten. Henry musste mit jemandem über all das reden; mit jemandem, der nicht von der Insel war. Er erzählte McCorley mehr, als dieser wissen durfte.

Und McCorley – der hatte nun über Henry Kontakt zu den Karn's Men. Zweifellos würde die Sekte am Grab ihrer Göttin interessiert sein und alles tun, damit der Ort dieses Grabs nicht an die Öffentlichkeit gelangte und geschändet wurde. Also teilte McCorley den Karn's Men über Henry Struan mit, dass der Pfarrer eine Spur des Grabes gefunden hatte und den Ort veröffentlichen wollte. Alles Weitere lief von selbst: Die Sekte beschloss, Pfarrer Vince zu töten. Und sie machte es genau wie McCorley: Sie ließ den Mord einen anderen ausführen.«

Und wieder starrten alle auf meinen Vater. Manipuliert von jedem.

»Die Sekte verbreitete auf der Insel das Gerücht, dass der Pfarrer Kinder missbraucht hatte. Alles nahm seinen Lauf, bis Dr. Medder schließlich nicht mehr anders konnte, als den Pfarrer zu töten.«

Diese Erklärung schien mir etwas knapp. Nur wegen ein paar Gerüchten war mein Vater zum Mörder geworden? Aber Williams ging nicht näher darauf ein.

»Für McCorley lief alles bestens. Der Pfarrer war beseitigt und die Sekte wusste nur, dass es eine Spur des Grabs gab, aber nicht mehr. McCorley richtete es so ein, dass er genau zur Tatzeit in der Kirche anrief. So stellte er eine Verbindung zwischen sich und dem Mord her und es war für jeden verständlich, dass er gleich darauf selbst auf der Insel auftauchte. Offensichtlich deshalb, um über den Mord zu berichten. In Wirklichkeit wollte er nach dem Schatz suchen.«

Wilkins unterbrach: »Aber das war doch ein großes Risiko für ihn, wenn er zur Tatzeit anrief. Hat er das nur gemacht, um einen Grund zu haben, auf die Insel zu kommen? Das hätte er doch auch so können.«

Cummings lieferte die Erklärung: »Der andere Grund war, dass Martha Taylor abgelenkt werden musste. Martha Taylor, die zu dieser Zeit immer in der Kirche putzte, durfte während des Mordes nicht in der Kirche sein.«

»Und es gab noch einen Grund«, ergänzte Williams. »Dr. Medder wusste, dass Martha Taylor wegen des lauten Glockengeläuts die Kirche um 10 Uhr verließ. Der Anruf wäre also gar nicht nötig gewesen, um sie von der Kirche wegzulocken. Es war aber wichtig, dass sie im Arbeitszimmer festgehalten wurde, weil Dr. Medder nach dem Mord die Kirche wieder unbemerkt verlassen musste. Seine Kleidung war voller Blut und wenn Martha Taylor ihm draußen vor der Kirche begegnet wäre, hätte sie etwas bemerkt. Aber durch den Anruf gab McCorley Dr. Medder genug Zeit für den Mord und die Flucht.

Die Sekte wusste nun zwar auch von dem Schatz, aber sie würde das Geheimnis sicher bewahren. Und wenn McCorley den Schatz still und heimlich gefunden hätte und wieder verschwunden wäre, dann wäre die Sekte mit leeren Händen zurückgeblieben. McCorley hätte der Sekte einfach erzählt, dass er nichts gefunden hatte.«

»Ein gefährliches Spiel hat er da getrieben«, sagte Wilkins.

»Das war sein Plan. Und er funktionierte zunächst hervorragend. McCorley hatte den Mordfall als Vorwand, um auf der Insel recherchieren zu können. Aus Gesprächen mit Pfarrer Vince und anhand dessen Aufzeichnungen wusste er, dass der Schatz irgendwo in den unterirdischen Räumen unter der Kirche zu finden war. Also musste er dort suchen. McCorley wusste, dass der Pfarrer ein Tagebuch führte. Und er vereinbarte mit der Sekte, dass er dieses Tagebuch fälschen würde, um durch manipulierte Einträge im Tagebuch den Beweis dafür zu liefern, dass Pfarrer Vince Kinder missbraucht hatte. Und diese angeblichen Beweise waren nötig, um das Mordmotiv für die Person zu bekräftigen, die als Sündenbock hingestellt werden sollte: Carol Struan, Henrys Frau.«

Williams verzog keine Miene, als er Carol erwähnte.

»Vielleicht hatten die Karn's Men Angst, dass Henry ihr zu viel gesagt hatte. Vielleicht wollten sie Dr. Medder schützen und statt ihm die Außenseiterin Carol als Mörder präsentieren. Zudem hatte Carol den Tod ihres Sohnes nicht ruhen lassen und zu viele Fragen gestellt. Wenn sie weitergebohrt hätte, wäre sie vielleicht irgendwann auf die Spur der Sekte gestoßen. Es gab viele Gründe, wieso gerade Carol der ideale Sündenbock war. Und es passte nur zu gut, dass ihr Sohn Kyle geopfert worden war, sodass sein Tod als Selbstmord hingestellt werden konnte, begangen wegen des angeblichen Kindesmissbrauchs.«

»Wir haben ihr Unrecht getan«, sagte Wilkins.

»Ja, das haben Sie. Jedenfalls erreichte McCorley mit der Fälschung des Tagebuchs noch etwas anderes, von dem die Karn's Men allerdings nichts wussten: Er ergänzte das Tagebuch um Szenen des Kindesmissbrauchs. Dabei beschrieb er eine der verlassenen Hütten im Wald. Für die Sekte mochte dieser Ort willkürlich gewählt scheinen, aber McCorley beabsichtigte damit, die Aufmerksamkeit vom wahren Tatort, der Kirche, abzulenken. Denn McCorley wollte in der Kirche unbeobachtet nach dem Schatz suchen. So schlich McCorley bald nach seiner Ankunft ins Arbeitszimmer von Pfarrer Vince, offiziell, um seine Recherchen aufzunehmen. In Wirklichkeit suchte er nach dem Tagebuch. Als er es gefunden hatte, zerriss er es, damit es ohne genauere Untersuchung nicht auffiel, dass er einige Seiten entfernte – all jene, in denen der Pfarrer über seine Erlebnisse mit McCorley und über den Schatz berichtete. Andererseits konnte er so unbemerkt seine gefälschten Seiten hinzufügen. Pfarrer Vince hatte McCorley für dessen Recherchen zur Kelten-Story Unterlagen in seiner Handschrift geschickt. So war es für McCorley ein Leichtes, die Tagebuchseiten zu fälschen, wenn er halbwegs Talent dafür hatte. Am Donnerstagabend schlich McCorley erneut in die Kirche, um das manipulierte Tagebuch zurückzubringen. Dabei wurde er von Steve Medder überrascht, der zufällig selbst zu dieser Zeit in der Kirche nach weiteren Spuren suchte, um den Mord aufzuklären.«

Ich spürte, wie sich zahlreiche Blicke auf mich richteten.

»McCorley hätte nichts Besseres passieren können: Er hatte gleich jemanden gefunden, über den er das Tagebuch sozusagen veröffentlichen konnte. McCorley versprach Steve alle Hinweise, wenn er dafür das Tagebuch behalten durfte. So konnte er ein paar gefälschte Seiten aus dem Tagebuch weitergeben – und uns Ermittler damit auf die falsche Fährte der Hütte im Wald locken –, ohne zu riskieren, dass jemand das gesamte Tagebuch genau analysierte und die Fälschung entdeckte.

Am Donnerstagabend waren Steve und ich noch einmal in der Kirche. Wir wollten den Geheimgang durch den Beichtstuhl näher untersuchen. Damals überraschten wir eine Person in der Kirche, die wir dann vergeblich verfolgten. Es war McCorley, doch dieses Mal hatte sein Besuch in der Kirche nichts mehr mit dem Tagebuch zu tun, wie wir zuerst angenommen hatten, sondern er suchte einfach nur nach dem Schatz. Leider entkam er uns damals.«

Williams hing einen Moment seinen Gedanken nach. Wie wäre alles gekommen, wenn wir McCorley damals gleich erwischt hätten?

»Während Inspektor Cummings und andere Ermittler in dem Fall zum Teil falschen Hinweisen aufsaßen, grub McCorley unter der Kirche, um den Schatz zu bergen. Doch einige unglückliche Umstände behinderten seinen Plan: Das erste Problem ergab sich, als Henry Struan dem Druck nicht mehr standhielt. Er hatte seinen eigenen Sohn ermordet, er wusste die wahren Umstände um Pfarrer Vinces Tod, er hatte Angst vor den Karn's Men, war aber gleichzeitig einer von ihnen und konnte ihrem Netz nicht entkommen. Vielleicht hätte er den Mund gehalten, doch zufällig war ich auf der Insel. Als alter Freund von Carol Struan war ich eigentlich gekommen, um ihr beizustehen, nachdem ihr Sohn gestorben war. Ich wäre früher gekommen, wenn ich nicht ... verhindert gewesen wäre. Vielleicht wäre dann alles anders gekommen. Jedenfalls versuchte ich auch ein bisschen, zur Lösung des Mordes an Pfarrer Vince beizutragen. Ich redete mit Henry und bot ihm meine Hilfe an. Und Henry beschloss schließlich, sie anzunehmen. Am Donnerstagabend kam er zu mir ins Blue Boar und wollte mir alles sagen. Leider war ich nicht zu Hause. Und leider ist das Blue Boar nicht besonders schalldicht gebaut. So bekam McCorley in seinem Zimmer mit, dass Henry zu mir wollte. Nachdem McCorley Henry und seine Beziehung zu den Karn's Men kannte, ahnte er, dass Henry die Geheimnisse nicht mehr für sich behalten wollte.

Über McCorley erfuhren die Karn's Men von der Gefahr. Henry musste sterben. Kurz entschlossen ging der Mörder zu Henrys Hütte, die einsam und verlassen am Dorfrand lag, und ermordete ihn. Anschließend schleppte er ihn in das Geisterhaus im Wald, um weiterhin die Aufmerksamkeit auf diesen Ort zu lenken. Deshalb vermute ich, dass McCorley den Mord selbst begangen hat, denn das Geisterhaus als Tatort war seine Erfindung. Wiederum wurde Carol als Mörderin hingestellt. Diesmal mit einem Anhänger, den der Mörder im Geisterhaus hinterließ. Ich vermute, dass Henry den Anhänger seinem Mörder selbst gegeben hat; der Mörder musste ihm nur sagen, er brauche etwas, um weiteren Verdacht auf Carol zu lenken.«

»Mir war gleich klar, dass Carol Struan ihren Mann nicht ermordet haben konnte«, sagte Cummings. »Sie wäre nicht so dumm gewesen, ihren eigenen Anhänger zurückzulassen.«

Williams gönnte es ihm: »Richtig. Wir alle, die den Fall untersuchten, waren nicht untätig und klärten immer mehr Geheimnisse. Schließlich entdeckten wir jedoch zu viel. Wir rückten den Karn's Men immer mehr auf die Spur und dadurch auch McCorley, der seinen Schatz gefährdet sah. Also mussten auch wir beseitigt werden. Meine größte Anstrengung war damals, Carol wieder freizubekommen. Rückblickend gesehen war das mein größter Fehler: Im Gefängnis wäre sie sicher gewesen.

McCorley ermordete Carol.

Dann schlich er über unseren gemeinsamen Balkon im Blue Boar in mein Zimmer und versuchte, auch mich zu ermorden. Er hatte bereits einen gefälschten Abschiedsbrief vorbereitet, in dem ich gestand, Carol ermordet zu haben. Anschließend hätte ich mir das Leben genommen. Doch ich entkam dem Anschlag.«

Williams dachte nach. »Lange bin ich dem Irrtum aufgesessen, dass es nur einen Mörder gab, obwohl es von Anfang an klar sein hätte müssen: Der Mord an Pfarrer Vince war ein Mord aus Leidenschaft, begleitet von vielen Emotionen. Die anderen Morde – Henry und Carol – waren kalt und schnell, einfach nur, um die Opfer zu beseitigen. Erst heute Vormittag, als Steve Medder mich wegen des Theaterstücks besuchte, wurde mir klar, dass Dr. Medder Pfarrer Vince ermordet hatte. Doch es fehlten die Beweise. Doch dann kam Steve auf die großartige Idee, die wir alle heute Abend miterlebt haben: Ein Theaterstück sollte den Mörder entlarven. Nachdem Dr. Medder den Mord aus einem Irrglauben heraus begangen hatte – wir hatten inzwischen aufgeklärt, dass Pfarrer Vince nie Kinder misshandelt hatte –, war es den Versuch wert, Dr. Medder zu einem Geständnis zu bewegen, wenn er mit seiner Schuld konfrontiert wurde. Und es gelang. Doch durch diese Enthüllung geriet auch McCorley in Gefahr. Und so musste er auch noch diese Spur beseitigen. Er schoss auf Dr. Medder, bevor dieser den Mann verraten konnte, der hinter allem stand. Dr. Medder wurde zum Glück nur verletzt. Für einen zweiten Schuss blieb keine Zeit mehr. Die Leute sprangen in Panik herum und versperrten das Schussfeld. Also blieb McCorley nur noch die Flucht. Die Flucht in die Kirche, um den Schatz endlich zu finden und zu verschwinden. Steve und ich waren einem weiteren Hinweis zur Kirche gefolgt und trafen ihn dort. Es kam zum Kampf. McCorley wurde von den Karn's Men getötet. Die Karn's Men mussten uns gefolgt sein und hatten schließlich eingesehen, dass McCorley nicht die Absicht hatte, ihnen den Schatz zu überlassen. Anschließend verfolgten sie Steve und mich in die Kirche. Sie hätten uns getötet, wenn die Decke zur Schatzkammer nicht eingestürzt wäre.« Williams senkte den Kopf und sagte nichts mehr.

Wilkins ergriff die Gelegenheit: »Das war's Leute! Die Gefahr ist gebannt. Die Karn's Men sind besiegt. Es gab zwölf von ihnen. Elf davon liegen tot in der Grube, der andere war Henry Struan. Ende gut, alles gut, nicht wahr?«

Ein paar Jubelschreie waren zu hören. Doch insgesamt herrschte Trauerstimmung.

Williams saß an seinem Tisch. Er hatte Carol verloren. Keine Spur von Ende gut, alles gut. Genauso wenig für meine Familie. Wie würde Jenny damit umgehen, wenn ihr Vater als Mörder eingesperrt wurde?

Und noch einer nahm keinen Anteil an der allgemeinen Feststimmung: Cummings. Er stand abseits und blickte mürrisch in die Runde. Vermutlich störte ihn, dass Williams (und ein kleines bisschen auch ich) den Fall gelöst hatten und er nichts dazu beigetragen hatte.

Jenny war bei Jonathan in guten Händen und nachdem mein Vater immer noch schweigend in Noras Armen verharrte, setzte ich mich neben Williams und war einfach nur da.

* * * * *

Tja, das war's dann. Der Fall war gelöst.

Wilkins fuhr fort mit seinem dummen Gerede und bald verlor auch Cummings seine missmutige Stimmung und erzählte von den vielen Dingen, die er zur Lösung des Falls beigetragen hatte und an die sich komischerweise außer ihm keiner erinnern konnte.

Nora kam auf mich zu, getrocknete Tränen in ihren Augen. »Steve, bringst du Jenny nach Hause?«

»Sicher.«

»Ich bleibe bei deinem Vater. Cummings wird ihn einsperren, wenn er mit seinen idiotischen Reden fertig ist. Ich will so lange bei ihm sein.«

»Alles klar. Wir sehen uns später.«

Ich sah noch einmal nach meinem Vater. Er saß immer noch teilnahmslos da, geistig in einer anderen, hoffentlich besseren Welt. Ich nahm seine Hand und hielt sie eine Minute lang fest. Dann holte ich Jenny bei Jonathan ab. Bevor wir gingen, sah ich mich noch nach Williams um. Er war auch schon weg.

Auf dem Heimweg sah ich Gespenster an jeder Ecke, hinter jedem Strauch lauerten Männer in schwarzen und weißen Kutten. Aber es gab keine mehr. Alle zwölf waren tot.

Oder?

Ich nahm Jenny bei der Hand und ging etwas schneller.

Wir machten einen Abstecher zum Blue Boar. Williams war nicht in seinem Zimmer.

»Was passiert mit Daddy?«, fragte mich Jenny.

Ich antwortete ihr nicht. Meine Gedanken hielten mich fest, flogen über das, was Williams gesagt hatte, folgten meinen eigenen Hirngespinsten.

Wo war Williams?

Ich konnte nicht sagen, wieso mich diese Frage so beschäftigte. Was machte er? Vermutlich saß er irgendwo allein und dachte an Carol. Jetzt, da der Fall gelöst war und der Mörder seine Strafe erhalten hatte, blieb nur noch die Trauer.

Ich ging viel zu schnell für Jenny. Sie stolperte hinter mir her. Aber ich wollte nach Hause, in unsere vier Wände, wo ich die Ereignisse und alles, was passiert war, ausschließen konnte.

»Ste-vie.«

»Was?«

»Wo ist Mommy? Wieso kommt sie nicht mit?«

»Sie ist bei Dad.«

»Wieso können wir nicht bei Dad sein?«

Etwas entfernt sah ich das Dach von Carols Haus. Ich musste daran denken, wie ich eingebrochen war, um Williams und sie zu beobachten. Damals war alles nur ein Spiel gewesen. Ich war hineingeschlichen und hatte die beiden vom ersten Stock aus belauscht. Aber Williams war schlauer gewesen. Er hatte mich bemerkt. Ihm konnte man nichts vormachen.

»Au!«, rief Jenny. »Halt meine Hand nicht so fest. Und geh langsamer! Ich hab nicht so lange Beine wie du.«

Als ich Williams und Carol damals beobachtet hatte, hatte ich zum ersten Mal etwas von ihrer Beziehung erfahren, dass Williams nur hier war, um Carol zu helfen. Aber Williams hatte gewusst, dass ich da war und sie beobachtete! Er hätte mir leicht etwas vorspielen können. Ich hatte nicht Williams' tatsächliche Beziehung zu Carol beobachtet, sondern nur das, was Williams mich sehen lassen wollte.

»Ich will zu Daddy!«, rief Jenny.

Daddy? Wenn McCorley und die Sekte meinen Vater dazu gebracht hatten, Pfarrer Vince zu ermorden, wieso hatten sie dann Carol als Sündenbock gebraucht? Wieso nicht einfach meinen Vater? Mein Vater war keiner der Karn's Men. Es gab keinen Grund, ihn zu schützen. Es gab keine besondere Verbindung zwischen McCorley und Carol. Auch keine Verbindung zwischen meinem Vater oder Pfarrer Vince und ihr. Nur einer hatte eine besondere Beziehung zu ihr.

Williams.

Ich erinnerte mich an den Donnerstagabend, als ich nach Hause gekommen war und Williams bei meinem Vater angetroffen hatte. Worüber hatten sie geredet? Wirklich nur über Kyles Leiche und die des Pfarrers?

McCorley wollte Williams ermorden, nachdem er Carol ermordet hatte. Aber wusste ich das? Hatte ich es gesehen? Alles, was ich darüber wusste, hatte Williams mir erzählt. Überhaupt war es Williams gewesen, der die meisten meiner Schritte gelenkt hatte. Woher wusste ich, dass überhaupt jemand versucht hatte, ihn zu ermorden?

Wie konnte er den Fall lösen? Wieso war er gedanklich immer ein paar Schritte vor mir? War er um so vieles klüger? Oder wusste er von vornherein mehr als ich? Wie leicht konnte er McCorley als Täter hinter allem hinstellen, jetzt, nachdem McCorley tot war und selbst nichts mehr dazu sagen konnte.

Irgendetwas stimmte an der ganzen Geschichte einfach nicht. McCorley sollte die dunkle Figur hinter allem sein? Er sollte für alles verantwortlich sein? Es fühlte sich nicht richtig an. Wurde ich paranoid oder gab es tatsächlich noch Ungereimtheiten? Ich war so müde, dass ich keinen klaren Gedanken mehr fassen konnte.

Ich zog ein letztes Mal meine Verdächtigenliste hervor und strich die Karn's Men durch. Sie waren tot und erledigt. Dann begann ich, die noch offenen Namen zu überarbeiten: Cummings – allein die Tatsache, dass er Polizist war, war wohl doch kein ausreichendes Motiv. Und Jossan – es war doch eher meine Abneigung ihm gegenüber, wegen derer ich ihn überhaupt erst auf die Liste geschrieben hatte. Es blieb nur noch ein Name übrig – und ich zögerte, ihn durchzustreichen:

Carol

Martha Taylor

Cummings

McCorley

Henry Struan

O'Malley

Dad

Mr. Williams

Karn's Men

Jonathan

Jossan (ich krieg dich!)

War es möglich, dass Williams mir die ganzen Tage seinen Eifer bei der Suche nach dem Mörder, seinen Schmerz bei Carols Tod nur vorgespielt hatte? Vielleicht nicht. Und vielleicht steckte trotzdem mehr hinter Williams' Fassade, als ich zu erkennen vermochte.

Vielleicht hatte er eine gespaltene Persönlichkeit?

»Zum Glück sind wir da. Jetzt kannst du endlich aufhören, so zu rennen!«, sagte Jenny.

Wir standen vor unserem Haus. Ich hatte mich beeilt, es zu erreichen, weil ich mich in unseren Mauern sicher fühlte. Doch als ich jetzt in der Dunkelheit davor stand, erweckte das Gebäude alles andere als ein Gefühl der Sicherheit. Die Wolken hatten sich verzogen und Mondlicht beleuchtete die dunklen Räume. Nicht die Hütte im Wald war ein Geisterhaus – unser Haus war eines.

Jenny lief voraus und ging hinein. Ich folgte ihr langsam und blieb in unserem Garten stehen. Alles war dunkel, niemand da. Mein Vater würde so bald nicht wiederkommen. Und Nora – ich wünschte in diesem Augenblick tatsächlich, dass sie hier bei uns wäre.

Ich wollte so schnell wie möglich nach Hause, die Tür hinter mir zuwerfen, absperren und alles Böse ausschließen. Aber was, wenn das Böse bereits in unserem Haus war?

Licht ging in einem der Räume an. Jenny war schon drin.

Und ich wusste immer noch nicht, wo Williams war.

Kapitel 30

Ich saß in meinem Zimmer. Das Haus war einsam und leer. Auch wenn Jenny in ihrem Zimmer spielte. Sie konnte nicht schlafen. Ich sollte bei ihr sein. Ich wollte meine verwirrten Gedanken aus meinem Kopf vertreiben. Ich versuchte, mich zu beruhigen: Es gab zwölf Karn's Men und sie waren alle tot. Es war vorbei.

Eine Tür fiel zu.

Eine Tür im unteren Stock, nicht die von Jennys Zimmer. War Nora gekommen?

Ich trat in den Flur. Das Haus war wieder still.

Sollte ich rufen? War Williams gekommen?

Ich lauschte gespannt, hörte aber nichts mehr. Langsam ging ich zu Jennys Zimmer. »Hast du was gehört?«

Sie sah mich mit großen Augen an und schüttelte den Kopf. Bildete ich mir alles nur ein?

Ich ging die Treppe hinunter und warf einen Blick in jeden Raum. Ich fand niemanden. Schließlich blieb ich vor unserem Telefon stehen. Ich wollte nach dem Hörer greifen und Hilfe rufen. Aber wen sollte ich denn anrufen? Terry? Es war mitten in der Nacht.

Mein Blick fiel auf die Familienfotos an der Wand, wie so oft, wenn ich telefonierte. Bilder einer glücklichen Familie. Zumindest einer glücklicheren Familie als sie es jetzt war. Dann betrachtete ich das merkwürdige Bild mit den geometrischen Figuren und Tierbildern, das nicht dazupasste. Mein Blick wanderte über die Striche und Kreise der Spiralen. Ich folgte einer Linie, sie ging über in einen Kreis, ich folgte dem Kreis, bis sich eine weitere Gerade daraus ergab.

Im Gang vor mir ging plötzlich das Licht an. Ich zuckte zusammen.

»Nora?«

Alles blieb ruhig.

Dann sah ich sie. Nora ging den Gang entlang, ohne mich zu beachten. Den Kopf gesenkt. Was mit Dad passiert war, musste auch für sie schrecklich sein. Ich wollte sie trösten, auch wenn mir keine passenden Worte einfielen und obwohl ich eigentlich selbst Trost gebraucht hätte.

Dann lief es mir eiskalt über den Rücken. Ich fuhr herum, zurück zu dem Bild. Ich starrte in die Mitte, auf den schwarzen Klecks, der so etwas wie einen Vogel darstellte. Auf einmal sah ich es. Die Figur stach plötzlich heraus und sprang mir ins Auge. Sie war gut versteckt zwischen all den Strichen, es wirkte wie bei einem Stereogramm – doch nun erkannte ich es ganz deutlich: Es war die schwarze Krähe, die ich in den Büchern in der Bibliothek gesehen hatte.

Das Symbol der Karn's Men in unserem Haus!

Vorhin hatte ich noch überlegt, wieso die Karn's Men nicht meinen Vater als Sündenbock geopfert hatten, wenn er doch nicht zu ihnen gehörte. Hatte ich in dem Bild den Beweis, dass auch mein Vater mit der Sekte zu tun hatte?

Die Erkenntnis packte mich so fest, dass ich nicht bemerkte, wie jemand den Raum betrat. Plötzlich fühlte ich, dass jemand hinter mir stand. Bevor ich mich umdrehen konnte, packte eine Hand meinen Kopf und stieß ihn vor. Ich krachte gegen das Bild und verlor das Bewusstsein.

* * * * *

Ich öffnete die Augen. Ich sah verschwommen. Meine Nase schmerzte. Neben mir lagen Glassplitter von dem Bild, das mein Kopf zerbrochen hatte. Ich schmeckte Blut in meinem Mund.

Jemand stand über mir. Ich konnte nun einen weißen Umriss erkennen. Langsam kehrte Schärfe in meine Sicht zurück. Über mir stand ein Mensch, nein, kein Mensch, ein Engel – ein strahlender, heller Engel.

»Steve?« Es war Noras Stimme.

»Nora? Was ist passiert? Wer war das?«

Die Schmerzen in meiner Nase wurden stärker, aber dafür konnte ich langsam wieder klar sehen. Nora beugte sich über mich.

Und dann zog sie eine weiße Kapuze über ihren Kopf.

* * * * *

Nora war nicht der strahlende, rettende Engel. Sie hatte nur ihre weiße Kutte an. Das Bild über dem Telefon – wie hatte ich nur an meinen Vater denken können? Nora hatte es aufgehängt.

»Nora«, murmelte ich, immer noch benommen.

Sie schüttelte den Kopf. »Du hast es übertrieben mit deiner Detektivspielerei.« Sie hatte ein langes Küchenmesser in der Hand. Ein ähnliches wie das, mit dem mein Vater Pfarrer Vince ermordet hatte.

»Nora, was hast du vor? Ich bin dein Sohn.«

»Du bist nicht mein Sohn.« Sie beugte sich zu mir herab und setzte mir die Spitze des Messers an den Hals. »Wegen dir sind alle meine Priester tot.«

»Wo ist Jenny?«

»Jenny ist in Sicherheit. Ich werde gut für sie sorgen. Sie muss doch eines Tages meine Nachfolge antreten.«

Mein Kopf dröhnte. Vor meinen Augen begann wieder alles zu verschwimmen. Und plötzlich war eine Melodie aus "Spiel mir das Lied vom Tod" in meinem Kopf; das Thema des Mannes mit der Mundharmonika.

Nora sah auf. Ich folgte ihrem Blick: Williams stand hinter uns, eine Pistole in der Hand.

»Das Messer weg.«

Nora hörte nicht auf ihn, sondern wandte sich wieder mir zu. Hass schoss aus ihren Augen. Ich kämpfte gegen die Bewusstlosigkeit und sah Hilfe suchend zu Williams.

Williams wirkte ruhig, völlig gelassen, aber auf seiner Stirn bildeten sich Schweißtropfen. Sein Finger krümmte sich um den Abzug. Konnte er einen Menschen töten? Eine Frau? War ihm mein Leben so wichtig, dass er einen Menschen tötete und dadurch den größten Fehler wiederholte, den er je begangen hatte?

Ich starrte auf die Pistole, starrte auf den Lauf, flehte ihn an, endlich zu feuern. Dann ein letzter Gedanke: Welche Pistole hatte Williams? McCorleys Waffe oder meine Attrappe?

Noras Hand klammerte sich um das Messer. Sie stieß zu.

Ich spürte Schmerz, aber es war kein Stich, sondern der Knall eines Schusses, der meinen Ohren wehtat.

Nora schrie und stürzte zu Boden. Das Messer, das gerade noch meinen Hals gekratzt hatte, schlitterte über das Parkett. Nora heulte, mehr aus Zorn als vor Schmerz. Sie hielt sich den Arm. Williams hatte sie nur verletzt.

Ich hörte ein Rumpeln von der Haustür, dann noch eins und ein lautes Krachen. Gleich darauf stand noch jemand bei uns im Zimmer.

»Verdammt, ich komme zu spät!«, sagte Cummings.

Kapitel 31

Es war mitten in der Nacht und doch waren wir hellwach.

»Und Sie sind sicher, dass wir jetzt wirklich alle haben?«, fragte Cummings.

»Ziemlich«, sagte Williams.

Noras Wunde war notdürftig verbunden. Sie war zusammen mit meinem Vater in der Zelle der Polizeistation eingesperrt. Nur Cummings, Williams und ich saßen im Nebenraum an einem Tisch. Jenny hockte etwas von uns entfernt auf dem Boden und spielte mit Cummings' Handschellen. Wenigstens war sie bei mir und nur ein Zimmer von ihren Eltern entfernt.

»Der Doc hat's mir schließlich gesagt«, sagte Cummings. »Es hat lange gedauert, aber ich habe ihn doch noch zum Reden gebracht. Eigentlich hat nicht mehr viel gefehlt, als Nora endlich weg war. Nora hat ihn dazu angestiftet. Und er wollte es uns allen am Ende des Theaters bereits sagen.«

»Am Ende des Theaters?«

»Er hat mit "M..." begonnen«, sagte Williams. »Er wollte aber nicht "McCorley" sagen, sondern "Meine Frau".«

»Sie wussten das damals schon?«, fragte Cummings.

Williams schüttelte den Kopf. »Nein, das ist mir erst danach klar geworden.«

»Verdammt, wie sind Sie nur überhaupt auf all das draufgekommen? Ich bin ja auch kein Idiot, aber so schnell hätte ich das nicht geschafft.«

»Nun, McCorley war der Hauptverdächtige, schon allein deshalb, weil er zur Mordzeit angerufen hatte. Gefestigt wurde dieser Verdacht durch das Tagebuch: Zuerst vermuteten wir, dass der Mörder das Tagebuch hatte stehlen wollen. Das machte damals auch Sinn, weil wir davon ausgingen, dass zuerst McCorley und später am Abend dann auch Steve und ich den Mörder in der Kirche bei der Vernichtung des Tagebuchs überrascht hatten. Im Tagebuch war der angebliche Kindesmissbrauch beschrieben und den hielten wir damals für das Motiv des Mörders. Wir dachten also, der Mörder wollte Beweise für sein Motiv vernichten. Damals wussten wir noch nicht, dass McCorley den Schatz in der Kirche vermutete. Nachdem ich das Tagebuch näher untersucht und die Fälschung erkannt hatte, war klar, dass der Mörder das Tagebuch nicht stehlen, sondern hinterlassen wollte – und nachdem McCorley das Tagebuch "gefunden" hatte, dachte ich wieder an ihn als Hauptverdächtigen. Aber McCorley konnte den Mord an Pfarrer Vince nicht begangen haben, weil er zu diesem Zeitpunkt noch gar nicht auf der Insel war. Es musste also mindestens noch eine Person mit drinstecken.

Für den Mord an Pfarrer Vince hatte ich auch zuerst deinen Vater in Verdacht, Steve. Dass er den Mörder als Linkshänder kennzeichnete, kam mir verdächtig vor, weil es konstruiert wirkte, um die Schuld auf Carol zu schieben. Bei der Untersuchung der Leiche hat er mir die Stiche gezeigt und gemeint, dass sie sehr wahrscheinlich von einem Linkshänder stammten. Ich konnte seine Beschreibung zwar nicht nachvollziehen, aber immerhin war er der Arzt und ich war mir nicht sicher, ob er log oder tatsächlich so dachte. Mein Verdacht erhärtete sich erst, als ich das Tagebuch als Fälschung entlarvte. Damit war klar, dass der Kindesmissbrauch nur inszeniert war. Wozu? Um Carol ein Motiv anzulasten? Auch, aber vor allem, um den Mörder zu täuschen und zum Mord zu bewegen. Und das passte genau auf deinen Vater. Er ist ein guter Mensch, der Unrecht nicht ertragen kann. Er hat bei unserem Abendessen betont, dass er genau wie Carol gehandelt hätte – der Tod war für ihn eine gerechte Strafe für Kindesmisshandlung.

Und doch – Dr. Medders Alibi hat mich irritiert. Es gab Ungereimtheiten und merkwürdige Zufälle bei seinem Alibi – Jonathans falsch gehende Uhr, die Uhr, die hinuntergefallen war, dass Dr. Medder vor Jonathan in der Apotheke gewesen war – aber nichts von alldem konnte das Alibi über den Haufen werfen. Erst als ich die Kirchenglocken im Dorf nicht schlagen hörte, erkannte ich es: Jonathan konnte nicht merken, wie spät es wirklich war. Und auch wenn ich mir danach mit Dr. Medder immer noch nicht sicher war, hielt ich das Theater für eine gute Idee.«

»Nun gut, der Doc und McCorley – so weit waren wir schon. Aber wie kamen Sie auf Nora Medder?«

»Ich konnte mir schwer vorstellen, dass ein paar Gerüchte über Kindesmissbrauch ausgereicht hatten, um Dr. Medder zum Mörder zu machen. Jemand musste ihn zusätzlich beeinflusst haben und dafür kam nur ein einziger Mensch in Frage. Jemand, der dem Doktor nahe genug stand, um ihn zu so einer Tat zu bewegen: seine Frau. Schließlich fiel mir auf, dass Dr. Medder seine Frau schon fast verraten hatte mit "Es war M…"«.

Cummings schlug mit der Faust auf den Tisch: »Verdammt! Dann gab es also 13 Karn's Men? Aber überhaupt – wie kann Nora zu den Karn's Men gehören, wenn sie doch eine Frau ist!«

»Sie gehörte nicht zu den zwölf. Sie war die Anführerin, ein Abbild ihrer Göttin Morgyn. Frauen waren mächtig in der Sekte. Die zwölf waren nur Priester, Druiden. Nach dem Glauben der Karn's Men musste eine Frau hinter allem stehen. Natürlich würde sich die Göttin nicht in einem Mann manifestieren. Auch das leere Grab war wieder ein Hinweis: Es war leer, weil Morgyn nach dem Glauben der Karn's Men ewig lebte. Nora war die derzeitige Manifestation der Göttin.«

»Somit hat also nicht McCorley die Fäden gezogen, sondern meine Stiefmutter?«

»Natürlich. Niemals hätte jemand wie McCorley, der nicht von der Insel stammte, das alles arrangieren können. Nora war perfekt dafür geeignet, Gerüchte zu verbreiten und weiterzugeben. Aber reichen Gerüchte wirklich aus, um einen Mann wie deinen Vater zum Mörder werden zu lassen? Nein, Nora hat ihn noch zusätzlich bearbeitet und zum Mord gedrängt. Sie hat ihm erzählt, dass Pfarrer Vince auch seine Ministranten missbraucht hätte. Und du warst einer davon.«

Nun wurde mir klar, wieso mein Vater mich so besorgt gefragt hatte, ob mich Pfarrer Vince je misshandelt hatte. Mein Vater war davon überzeugt gewesen und hatte nur gewollt, dass ich darüber rede.

Williams fuhr fort: »Sie hatte Dr. Medder so weit, dass er den Mord begehen wollte. Nur durch ihren Druck ist er zum Mörder geworden. Ihn konnte sie am leichtesten manipulieren, deshalb war er der perfekte Mörder. Aber deine Stiefmutter hat ihn trotz allem geliebt. Und deshalb musste ein anderer – oder eine andere – als Sündenbock hingestellt werden.«

Ich erinnerte mich daran, wie ich McCorley zu Hause bei Nora angetroffen hatte. Angeblich hatte er meinen Vater sprechen wollen, doch als ich ihn dann begleitete und zur Apotheke abbiegen wollte, war er überrascht und wollte auf einmal gar nicht mehr so dringend zu meinem Vater.

»Verdammte Scheiße«, brummte Cummings. »Ich bin ein Trottel.«

»Nicht doch, Inspektor«, sagte ich. »Sie sind genau im richtigen Moment gekommen. Ich weiß nicht, ob wir Nora ohne sie in den Griff bekommen hätten.« Was machte eine kleine Lüge schon, wenn Cummings sich dafür freute?

»Nach dem Theater, der Schuss«, fuhr Williams fort. »McCorley wollte nicht Dr. Medder treffen, sondern Nora. Als der Schuss fiel, hatte sich Dr. Medder gerade erhoben. Wenn er sitzen geblieben wäre, wäre der Schuss über ihn hinweggegangen – und hätte Nora getroffen, die direkt vor ihm gestanden ist. McCorley wollte Nora zum Schweigen bringen, weil sie außer Henry die Einzige war, mit der er Kontakt gehabt hatte. Wenn McCorley mit dem Schatz fliehen wollte, war es für ihn am sichersten, wenn er Nora beseitigte. Er wusste, dass Nora alle Geheimnisse der Sekte gut für sich behielt, trotz ihrer Geschwätzigkeit.«

»Ja, in dieser Beziehung konnte sie den Mund halten, nur sonst nie. Sicher hat sie eine gespaltene Persönlichkeit.«

Ich dachte daran, wie ich Nora um Hilfe bei dem Fall gebeten hatte. Ich hatte sie nach den Karn's Men gefragt im Glauben, dass sie über alles auf der Insel Bescheid wusste. Und natürlich, sie wusste über alles Bescheid, nur sagte sie mir nicht alles.

Cummings saß mit offenem Mund da und nickte vor sich hin. Williams lehnte sich zurück und schloss die Augen. Ein zartes Lächeln spielte um seine Mundwinkel – und doch wirkte er traurig. Wenn Carol noch leben würde ...

Ich sah zu Jenny und ein gewaltiger Schmerz überkam mich. Sie hatte mit einem Schlag ihren Vater und ihre Mutter verloren. Sie blieb ganz allein zurück.

Fast. Ich war noch bei ihr.

MONTAG

Abschied

Die Fähre war kurz davor abzulegen. Ich stand mit Williams am Ufer, Jenny ein paar Schritte hinter uns.

»Kommst du mich mal besuchen?«, fragte ich Williams.

Williams sah aufs Meer. »Ich habe keine guten Assoziationen mit der Insel. Carol war ...« Er brach ab. Dann sah er mich an. »Aber vielleicht kommst du mich einmal besuchen? Wenn es dir hier zu viel wird?«

Ich musste lachen. »Ich werde das schon schaffen. Ich habe zwar auch schlechte Assoziationen mit der Insel, aber wenigstens habe ich auch einen guten Freund kennen gelernt. Und ich habe inzwischen gemerkt, dass Kevern's Isle doch nicht so langweilig ist, wie ich immer gedacht habe. Man muss nur genau hinschauen. Oder kannst du dir einen interessanteren Ort vorstellen?«

»Auf keinen Fall.«

»Immer noch da, Williams?« Cummings trat neben uns. »Sie schicken morgen einen vom Museum, der wird sich den Schatz mal ansehen. Vielleicht sind's ja nur Fälschungen. Hmm.«

Cummings schüttelte Williams' Hand. »Verpassen Sie die Fähre nicht.« Dann ging er.

Es war ein strahlend schöner Tag und die Sonne glitzerte auf den Wellen.

»Ja«, sagte Williams. »Du wirst das schon schaffen.«

Er sah zu Jenny und ich folgte seinem Blick. Sie starrte verträumt aufs Meer hinaus. Nach was hielt sie Ausschau? Morgen würde unser Onkel, ein Bruder meines Vaters, kommen. Er und seine Frau hatten keine Kinder. Sie würden sich die Insel ansehen. Und vielleicht blieben sie hier bei uns.

»Jenny wird es auch schaffen«, sagte ich. »Ihre Mutter wird ihr fehlen, aber besser, sie hat keine Mutter als eine wie Nora.«

»Und was ist mit deinem Vater?«

»Ich weiß nicht. Vielleicht brauche ich noch etwas Zeit, um wirklich zu begreifen, was er getan hat. Aber es fällt mir schwer, ihn als Mörder zu sehen. Trotz allem ist er immer noch mein Vater. Ich glaube, gerade jetzt braucht er uns. Und außer uns hat er niemanden mehr.«

Williams packte seinen Koffer und schlenderte zur Fähre.

»John?«, fragte ich ihn. »Du hast Nora nur angeschossen, aber McCorley war derjenige, der Carol ermordet hat. Glaubst du, du hättest ihn erschießen können, wenn du damals unter der Kirche eine echte Pistole gehabt hättest?«

Williams antwortete mir erst, als wir unten bei der Fähre angelangt waren. »Ich hätte es getan, wenn die Waffe echt gewesen wäre.« Er starrte aufs Meer. »Jetzt bin ich froh, dass sie nicht echt war. Als wir McCorley tot auf der Straße gefunden haben, spürte ich nichts. Nicht die Spur irgendeiner Befriedigung. Wenn ich ihn getötet hätte, hätte ich nicht nur sein, sondern auch mein Leben beendet. Und wie du einmal gesagt hast: Ich hätte Carols vielleicht wichtigste Leistung zunichte gemacht.«

»Auf Wiedersehen, Mr. Williams!«, rief Jenny. Sie stellte sich neben mich, während Williams die Fähre betrat. Er drehte sich zu uns um.

»Mach's gut, Jenny. Pass auf deinen Bruder auf.«

»Natürlich!«, rief meine Schwester und hob drei Finger zum Zeichen des Schwurs.

Die letzten Seile wurden gelöst.

»Ruf Mary an«, sagte Williams. »Sag ihr, die Gefahr ist vorbei, sie kann wieder auf die Insel kommen. Dann müsst ihr nur noch mit ihrem Vater fertig werden.«

»Ja, nachdem er leider in keiner Weise in den Fall verwickelt ist, steht er uns immer noch im Weg. Aber na ja, man kann nicht alles haben.«

Die Fähre legte ab. Langsam vergrößerte sich die Distanz zu Williams.

»Und du? Was wirst du machen?«, rief ich ihm zu.

Er lächelte. Dann hob er die Hand und winkte.

Jenny und ich winkten zurück, bis die Fähre nur noch ein kleiner Punkt war.

Dann nahm ich Jennys Hand und wir gingen nach Hause.

Table of Contents

- DONNERSTAG
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- FREITAG
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- SAMSTAG
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- SONNTAG
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- MONTAG