Anschlag auf den Silberpfeil
Author: Stefan Wolf; Reiner Stolte
Date: 1985-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbuch
Description: TKKG-Häuptling Tim hat seine Mutter besucht. Auf dem Heimweg rast er buchstäblich in ein neues Abenteuer. Sein Zug prallt gegen schwere Felsbrocken, die Unbekannte am Teufels-Tunnel auf die Gleise gelegt haben. Tim, der den Verletzten hilft, kann nicht ahnen, dass dieser teuflische Anschlag dem Intercity-Express "Silberpfeil" gegolten hat. Denn schon wenig später meldet sich ein Erpresser bei der Bundesbahn. Er fordert einen Millionenbetrag, und er droht mit weiteren Anschlägen, falls er das Geld nicht bekommt. Gabys Vater, Kommissar Glockner, führt die Ermittlungen, und die TKKG-Freunde verfo
Publisher: Pelikan

ISBN 3-8144-0145-X

© 1985 by Pelikan AG • D-3000 Hannover 1

Alle Rechte vorbehalten

Gesamtleitung und Textredaktion: Egon Fein, f-press,

München

Umschlag-Gestaltung und Text-Illustration:

Reiner Stolte, München

Graphische Gestaltung: Heinrich Gorissen, München

Gesamtherstellung: Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

Auflage 15 14 13 12 11 10 9 8 7 6 5

elperegrino@rocketmail.com v1.0 17.02.2014

Inhalt

1. Die verlorene Fahrkarte

2. Schlägerei im Speiseraum

3. Barbara steigt zu

4. Falle im Teufelstunnel

5. Entgleist

6. Eine verdächtige Dame

7. Hehler und Coiffeur

8. Ärger mit Pfeifer

9. Grünes Licht für Erpressung

10. Großes Los oder Blödsinn?

11. Kleiner Tiger Goliath

12. Der Typ im Dunkeln

13. Leo-Lu-Ka, die Bestie

14. Klößchen findet das Foto

15. Blutige Krallen

16. Ein trostloses Haus

17. Achtfinger-Jo und Krawatten-Nante

18. Entschädigung

19. An derselben Stelle

20. Schokowelle

21. Das Goldpüppchen

22. Anweisungen für die Geldübergabe

23. Trick mit doppeltem Boden

24. Finale im Hbf

Stefan Wolf: Ein Fall für TKKG

Die Jagd nach den Millionendieben

Der blinde Hellseher

Das leere Grab im Moor

Das Paket mit dem Totenkopf

Das Phantom auf dem Feuerstuhl

Angst in der 9 a

Rätsel um die alte Villa

Auf der Spur der Vogeljäger

Abenteuer im Ferienlager

Alarm im Zirkus Sarani

Die Falschmünzer vom Mäuseweg

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt

Die Bettelmönche aus Atlantis

Der Schlangenmensch

Ufos in Bad Finkenstein

X7 antwortet nicht

Die Doppelgängerin

Hexenjagd in Lerchenbach

Der Schatz in der Drachenhöhle

Das Geheimnis der chinesischen Vase

Die Rache des Bombenlegers

In den Klauen des Tigers

Kampf der Spione

Gefährliche Diamanten

Die Stunde der schwarzen Maske

Das Geiseldrama

Banditen im Palast-Hotel

Verrat im Höllental

Hundediebe kennen keine Gnade

Die Mafia kommt zur Geisterstunde

Entführung in der Mondscheingasse

Die weiße Schmuggler-Jacht

Gefangen in der Schreckenskammer

Anschlag auf den Silberpfeil

1. Die verlorene Fahrkarte

Ihm war schwer ums Herz. Wie immer, wenn er ein Wochenende zu Hause verbracht hatte — bei seiner Mutter.

Jetzt lag der Abschied hinter ihnen. Es war später Vormittag, und Tim — früher Tarzan genannt — trottete zum Bahnhof.

Er hatte nicht viel Gepäck, nur seine Reisetasche aus abgewetztem Leinen. Außer den Wochenend-Klamotten war auch ein spannendes Buch drin. Darin wollte er lesen, um die Zeit totzuschlagen: die mehrstündige Bahnfahrt zu der großen Stadt, wo seine Freunde im Internat auf ihn warteten.

Und Mutti, dachte er, sitzt jetzt in ihrem Büro.

Nur zu gern hätte sie ihn an den Zug gebracht. Aber die Arbeit ließ das nicht zu.

Er sockte über den Vorplatz. Mit seinen Gedanken war er noch zu Hause. Er mußte ihnen Beine machen, buchstäblich, damit sie ihn einholten, die Gedanken.

Heißer Tag heute, dachte er und sah in den wolkenlosen Maihimmel hinauf. Die Sonne brannte.

Und es würde noch heißer werden — aber in einem anderen Sinn.

Er näherte sich dem Eingang der Bahnhofshalle. Bis zur Abfahrt des Zuges blieb ihm eine halbe Stunde. Zum Trödeln. Seine Fahrkarte, eine Rückfahrkarte, hatte er bereits.

Hinter ihm — etwa im gleichen Schrittempo — kamen zwei Typen. Unfreiwillig hörte er, was sie redeten.

„...ist gut, daß ich dich treffe“, knarzte der eine mit rauhen Stimmbändern. „Du schuldest mir einen Hunderter. Ich brauche ihn.“

„Mann, Nitschl!“ pfiff der andere zurück. „Abgemacht war, daß du die Kohle in drei Wochen zurückkriegst. Wieso jetzt?“

„Weil ich verreise, Mann!“

„Na und?“

„Ich will nach...“

Er nannte die Stadt, die auch Tims Ziel war.

„Na und?“ fragte der andere zum zweiten Mal.

„Weißt du, was die Fahrt im Süd-Express Silberpfeil kostet? Du weißt es nicht, Mann, weil du nur im Bahnhof rumlungerst und nie ‘ne Reise machst. 298 Mark muß ich blechen für hin und zurück. Genau 300 habe ich. Geht man so auf Fernfahrt, heh?“

„Es reicht doch.“

„Ich bin stundenlang unterwegs. Soll ich verdursten? Verhungern? Gib den Hunderter her, und ich pflanze mich gleich in den Speisewagen.“

Der andere sagte, daß er das Geld nicht habe.

Blöde Affen! dachte Tim, ohne sich umzusehen.

In diesem Moment überholten sie ihn — der eine rechts, der andere links.

Der Linke sah aus wie ein Typ, der oft im Bahnhof rumlungert: schlapp, schmuddelig, biersüchtig.

Der Rechte war eine Art Stadtindianer mit Irokesenschnitt und Gesichtsbemalung. Mit einem Netz blauer Adern hatte er Stirn und Wangen verschönt. Er rempelte Tim an: unabsichtlich, aber so hart wie beim Eishockey.

„Heh!“ sagte Tim. „Pass doch auf, wo du hintaumelst!“

Das blauädrige Gesicht wandte sich ihm zu. „Schnauze, Fuzzi! Wenn ich komme, gehst du beiseite!“

Du meine Güte! dachte Tim. Der hält sich wohl für den Kaiser von Monaco (Zwergstaat in Südeuropa).

Er wollte was Scharfes erwidern. Es brannte ihm schon auf der Zunge. Aber die beiden beschleunigten, hatten jetzt flotten Volksmarschschritt drauf und entgingen damit seiner Schlagfertigkeit, sowohl der mündlichen als auch der seiner Fäuste.

In der Bahnhofshalle herrschte Montags-Betriebsamkeit.

Tim ging umher, sah sich Schaukästen an und die Plakate von Reiseveranstaltern. In seinen Ohren klingelte es. Klarer Fall: Seine Mutter dachte an ihn. Aber es klingelte sehr laut. Wahrscheinlich beschäftigten sich auch Gabys Gedanken mit ihm.

Er kaufte sich einen Becher Malzmilch am Kiosk. Zuzzelnd äugte er in alle Richtungen.

Von dem Bahnhofs-Rumlungerer und Nitschl, dem Stadtindianer, war nichts zu sehen. Vielleicht knackten sie im Untergeschoß den Zigaretten-Automaten, damit Nitschl zu seinem Verpflegungsgeld kam.

Tims Blick suchte die Halle ab. Nein, kein Freund von früher war da. Kein Bekannter. Er war schon zu lange weg, zu selten hier. Und jene, die er kannte, hockten im Unterricht. Nur in seiner Internatsschule fiel der heute aus — wegen eines Wasserrohrbruchs im Haupthaus-Parterre.

Er knüllte den leeren Becher zusammen und zielte zum Papierkorb. Aber der Becher prallte auf den Rand und fiel zu Boden. Kein Punkt für Weitwerfen.

Da Tim mit der Umwelt pfleglich umging, hob er den Becher auf. Im selben Moment wurde er am Arm berührt.

„Ach, Junge... Hast du sie gefunden? Ja?“

Verblüfft sah er die Frau an.

Sie hatte ein junges Gesicht, sah jedenfalls noch nicht aus wie Ende fünfzig, hatte aber eisgraues Haar. Es wallte hervor unter einem verwegenen Reisehut. Sie schleppte einen kleinen Koffer und wirkte gehetzt. Jedenfalls glühte das Rot auf ihren Wangen.

„Gefunden? Ich habe nichts gefunden. Ich lege nur meinen Abfall an den richtigen Platz.“

„Schade!“ Sie atmete erschöpft. „Hach, ist das ein Jammer! 298 Mark - weg! Und das glaubt mir doch keiner.“

„Haben Sie Ihr Portemonnaie verloren?“

„Nein. Meine Fahrkarte. Die habe ich gestern schon gekauft. Vorhin, als ich aus dem Taxi stieg, hatte ich sie noch. Aber hier in der Halle — hier muß ich sie verloren haben.“

„Sowas kommt vor“, nickte er und ließ seinen Blick über den Boden wischen — wie den Scheuerlappen einer Raumpflegerin.

„Weil ich Heuschnupfen habe“, klagte die Frau, „ist mir das passiert. Nur deswegen.“

Tim erkannte keinen unmittelbaren Konnex (Zusammenhang) zwischen der Hatschi-Krankheit und dem Verlust der Karte. Fragend hob er die Brauen.

„Mehrmals — vielmals“, erklärte sie, „habe ich mein Taschentuch aus der Handtasche genommen. Und dabei... sicherlich! Die Karte steckte neben dem Tuch.“

„Ich habe noch 18 Minuten Zeit. Wenn Sie wollen, tapern wir zusammen die Strecke ab, auf der Sie gewandelt sind. Ich habe scharfe Augen. Ihr Heuschnupfenblick ist sicherlich trübe.“

Sie nickte. „Ganz verschwom... schwo... Ha... Hatschi! Da! Schon wieder! Es ist schrecklich!“

Sie prustete los wie eine Wasserkanone. Dabei verlor sie fast ihren Hut. Aber sie war eine nette Person. Und hilflos. Also nahm Tim sich ihres Koffers an, trug ihn und suchte an ihrer Seite die Halle ab.

Christine Pfab — so stellte sie sich vor, und auch Tim nannte seinen Namen — , Christine wußte freilich nicht mehr genau, wo sie gegangen war. Sie sah auch den Weg verschwommen.

Null Erfolg. Sie fanden die Karte nicht.

„Dann muß ich eine neue kaufen“, meinte sie. „Denn wer würde mir glauben, daß ich eine hatte.“

„Ich glaube Ihnen“, sagte er. „Aber ich bin nicht der Schaffner. Ihre Karte hat 298 Mark gekostet? Meine auch. Fahren Sie nach...“

Er nannte sein Ziel, und sie nickte.

„Ich will meine Schwester besuchen. Bist du dort zu Hause, Tim?“

„Zuhause bin ich hier. Aber ich besuche dort die Schule, die bekannte Internatsschule außerhalb der Stadt. Ist irre gut in der Penne. Natürlich braucht man die richtigen Freunde. Daß man die findet — und auch alles andere, liegt an einem selbst. Man muß nur machen. Dann gibt’s keine Fremdheit, und alles läuft zombig (großartig). Aber jetzt sollten Sie Ihre Karte kaufen, Frau Pfab, und dem Kartenmann sagen, was Sache ist. Vielleicht hat inzwischen ein ehrlicher Finder zugeschlagen. Die werden zwar selten, aber sie gibt’s immer noch.“

Er begleitete sie zum Fahrkartenschalter, wo gerade die Nachfrage stockte. Sie waren die einzigen Kunden.

Christine Pf ab erklärte ihr Mißgeschick. Niemand hatte eine Karte abgegeben. Für den Fall, daß sie noch gebracht wurde, notierte sich der Beamte Christines Personalien.

„Fragen Sie bitte nach bei Ihrer Rückkehr, Frau Pfab. Gegebenenfalls werden wir den Betrag erstatten. Jetzt müssen Sie leider einen neuen Fahrausweis lösen.“

Inzwischen drängte die Zeit.

Bahnsteig 6 — au Backe! dachte Tim.

Aber sie schafften es. Er spurtete voran, bepackt mit Koffer und Reisetasche. Christine keuchte die letzte Treppe hinauf, als die Türen sich schon schlossen. Tim zog sie in Wagen vier hinein, wo sie eine Platzreservierung hatte: Fensterplatz, Nichtraucher.

Das Abteil war leer. Also hatte auch Tim einen Fensterplatz.

Mit gemischten Gefühlen nahm er den ein. Nicht wegen Christines Heuschnupfen — der steckte nicht an sondern wegen der zu befürchtenden Gesprächigkeit bis zum Ziel. Schließlich hatte er eigens sein Buch dabei — und an spannender Stelle unterbrochen.

„Danke für deine Hilfe! Und fürs Koffertragen!“ Sie lächelte. „Bitte, noch nicht auf die Gepäckablage. Ich will meine Zeitschriften rausnehmen.“

Sie hatte sich gut versorgt und fünf Magazine eingepackt: druckfrisch und ungelesen. Na also! Breitlächelnd nahm er sein Buch aus der Leinentasche. Christine sah interessiert nach dem Titel.

„Angenehme Reise, Frau Pfab!“

Sie lachte. „Nachher — wenn wir Hunger bekommen, gehen wir in den Speisewagen. Ich lade dich ein. Ohne dich... Ha... Hatschi!...“, sie besprühte die Scheibe, denn das Taschentuch war nicht zur Hand, „...wäre ich ja völlig aufgeschmissen.“

„Ist wirklich nicht nötig. Aber wenn Sie unbedingt wollen... Einen Tee und ‘ne Käsesemmel ziehe ich mir sicherlich rein.“

„Tee, Tee! Den braunen Teefleck hätte ich erwähnen sollen. Dann wüßte der Schalterbeamte, daß es meine Karte ist. Der Fleck hat die Form eines... verschobenen Vierecks. Wie nennt man das?“

Sie malte die Figur in die Luft.

„Rhomboid“, sagte er. „Ist eine geometrische Flächenfigur, gehört zu den Parallelogrammen wie Quadrat, Rechteck und Rhombus. Ich mag Geometrie, Mathe überhaupt. Man kann cool dabei denken und kniff ein. Gehe ich richtig in der Annahme, daß sich Ihr Teefleck-Rhomboid auf dem Fahrausweis befindet, dem verlorenen?“

„Erraten! Zu Hause ist mir das passiert. Die Karte lag auf dem Tisch. Ich wollte mir Tee einschenken und mußte niesen. Klatsch, war das Rhomboid auf der Rückfahrkarte. Und ausgerechnet Assam-Tee. Der färbt stark.“

„Der schmeckt auch stark“, lachte er.

Dann verschanzte sich jeder hinter seinem Lesestoff, und draußen flog die maigrüne Landschaft vorbei.

2. Schlägerei im Speiseraum

Der Süd-Expreß, getauft auf den Namen Silberpfeil, hielt nur selten. Dort, wo er hielt, fühlte sich der Bahnhof beehrt. Durch die kleineren raste er. Die Zeit verging rasch.

„In einer Stunde sind wir da“, sagte Christine Pf ab. „Aber wir waren noch nicht im Speisewagen. Du denkst wohl, du entgehst meiner Einladung?“

„Im Gegenteil“, meinte er forsch. „Ich warte nur aufs Kommando.“

Sie stand auf und griff nach ihrer Handtasche.

Der Speiseraum befand sich im übernächsten Wagen und war nahezu leer.

Zwei kichernde, cola-zuzzelnde Mädchen hatten einen Tisch belegt. Ein Handelsreisender brütete über seinen Auftragsbüchern und der schlechten Geschäftslage. An einem Zweiertisch thronte Nitschl, der Stadtindianer.

Er saß allein, aber er hatte getäfelt für drei. Eben räumte der Kellner das Geschirr ab. Außerdem fünf oder sechs Bierflaschen und Mini-Fläschchen, die Schnaps enthalten hatten.

Nanu, dachte Tim. Kriegt man das alles für zwei Mark? 300 hat er gehabt. 298 mußte er für die Fahrkarte berappen. Hat er doch noch wen angepumpt? Oder will er die Zeche prellen?

Einige der aufs Gesicht gemalten Adern waren zerlaufen, verwischt. Nitschl sah tintig aus und ziemlich widerwärtig. Seine Augen glotzten wie Glasmurmeln — wohl infolge der Zecherei. Mit glasigem Blick glotzte er durch die Scheibe — und man konnte sich nur wundern, daß es dabei nicht klirrte.

Christine und Tim ließen sich an einem entfernten Tisch nieder. Der Kellner war freundlich, hätte aber seine Fingernägel säubern müssen. Christine bestellte Kaffee, Baumkuchen und einen Likör. Tim blieb eisern bei Schwarztee und Käsebrot.

Sie unterhielten sich. Tim berichtete von seinen Erlebnissen im Internat und den Abenteuern der TKKG-Bande. Den Nitschl behielt er im Auge.

Auch der Kellner schien Zechprellerei zu befürchten, denn er umschlich ihn buchstäblich. Nitschl bemerkte nichts. Sein Interesse galt der Landschaft.

Schließlich baute sich der Kellner vor ihm auf.

„’tschuldigung, mein Herr. Ich werde in Haffstedt abgelöst. Darf ich schon mal kassieren?“

„Aber immerrrrr“, Nitschls Zunge wog Kilos. Er zog seinen Geldbeutel aus der rißfesten Fliegerjacke und ließ Geldscheine sehen.

„Macht genau 46 Mark“, sagte der Kellner und legte die Rechnung hin.

Nitschl bezahlte mit einem Hunderter.

„Bitte, die Fahrausweise!“ sagte eine Stimme hinter Tim.

Offenbar hatte der Schaffner bis jetzt eine ruhige Kugel geschoben. Am Abteil war er zwar zweimal vorbei geeilt. Aber er kontrollierte erst jetzt. Vielleicht hatte er ein Herz für Schwarzfahrer — für jene, die inzwischen ausgestiegen waren.

Christine und Tim zeigten ihre Fahrkarten. Der Schaffner dankte und sagte, übernächste Station sei das Ziel, vorher nur noch ein Halt in Haffstedt.

Dann ging er zu Nitschl.

Wie ein Blitzstrahl zuckte die Idee durch Tims Hirn.

Er schnellte hoch und murmelte eine Entschuldigung.

Christine blickte besorgt. Offenbar glaubte sie, ihm wäre übel, sein Magen streike, und er wolle zum WC.

Aber Tim folgte dem Schaffner und blieb neben ihm stehen, als der zu Nitschl trat.

„Bitte, eine Sekunde!“ Tim lächelte in das müde Beamtengesicht. „Kann sein, daß ich mich irre. Dann lasse ich gleich eine Entschuldigung raus, an der sich dieser Irokesen-Häuptling ergötzen kann. Falls ich aber nicht irre, klärt sich ein Fall von Fundunterschlagung auf — was fast so schlimm ist wie Diebstahl. Die Dame an dem Tisch dort hat nämlich dreieinhalb Bahnstunden von hier ihren Fahrausweis verloren und mußte einen neuen lösen. Der verlorene weist einen Teefleck auf — einen Fleck mit vier Ecken, Rhomboid, verursacht durch dunklen Assam-Tee. Auf der Vor- oder Rückseite?“ wandte er sich an Christine.

„Auf der Rückseite.“

Sie war erstaunt wie ein Mondkalb.

„Ja, und?“ fragte der Schaffner.

Nitschls Gesicht nahm unter den Adern ein schimmliges Grau an.

„Ich vermute, daß der hier“, sagte Tim, „die Fahrkarte gefunden hat und benutzt. Ob ich recht habe, wird sich gleich zeigen.“

Der Schaffner starrte Nitschl an und wußte nicht, was er tun sollte.

Nitschl rührte sich nicht. Das Schimmelgrau wich einem Wutrot, was besser zu den blauen Adern paßte.

„Dich... dich kenne ich doch, du abgespitzte Ratte!“ lallte er Tim an. „Was soll der Scheiß? Wie kannst du das behaupten! Wiesooooo? Hähhhhh?“

„Wegen der Knete, die du jetzt übrig hast. Eigentlich dürften es nur zwei Mark sein. Stimmt’s?“

„Die... das... also, ich verstehe nicht, was hier vorgeht“, stotterte der Schaffner. „Und mich geht’s auch nichts an. Wenn der Herr einen gültigen Fahrausweis hat, ist für mich...“

Er stockte, schien sich zu besinnen und zwinkerte unter Tims zwingendem Blick.

„Sie sind doch hier der Sheriff“, sagte Tim. „Wollen Sie eine Fundunterschlagung mit 298-Mark-Nachteil für den Betroffenen durchgehen lassen? Aus Bequemlichkeit? Dann müßte ich um Ihren werten Namen bitten und bei der Bundesbahndirektion vorsprechen. Diesbezüglich.“

„Nein, nein!“ murmelte der Uniformierte. „Du hast recht.“ Er wandte sich an Nitschl. „Ihren Fahrausweis!“

Nitschls Zähne mahlten. Das war die einzige Bewegung. „Ihren Fahrausweis!“

Das klang beinahe energisch.

„Vielleicht hat er keinen.“ Tim zog die Lippen breit. „Dann können wir ihm die Wahl lassen. Entweder Handschellen und ins Klo gesperrt, oder wir werfen ihn aus dem fahrenden Zug.“

Das war scherzhaft gemeint, aber bei Nitschl brannten die Sicherungen durch. Der Alkohol enthemmte ihn. Ein Schlägertyp war er sowieso. Und die letzte — leere — Bierflasche stand griffbereit.

Er sprang auf, packte sie. Der Schlag sollte Tim am Kopf treffen. Die beiden Mädchen quiekten. Der Handelsreisende blickte auf — und war interessiert. Vielleicht belieferte er Apotheken und Krankenhäuser mit Verbandsstoff und Wundpflaster. Der Kellner riß die Augen auf; und Nitschl flog über die Rückenlehne seines Sessels.

Er räumte die Dekoration (Ausschmückung) vom nächsten Tisch ab — Decke, Gläser, Vase, Papierblumen — und landete im Mittelgang, wo er mit dem Hinterkopf aufschlug.

O weh! dachte Tim. Da glaubt wieder keiner, daß Judo eine sanfte Kunst ist. Eigentlich.

Aber Nitschls Schädel paßte zu seiner Erscheinung: harte Schale und nichts drin.

Der Kerl stand auf, schielte vor Tücke und begann, in seinen Taschen zu wühlen.

„Den... den... Fahrausweis!“ stotterte der Schaffner.

Nitschl suchte nicht den, sondern sein Messer.

Klick! — sprang die Klinge aus dem Griff.

„Laß den Unsinn!“ sagte Tim. „Sonst mache ich dich so zur Schnecke, daß du hinterher wie ein normaler Mensch aussiehst. Deine Mutter würde dich nicht wiedererkennen und deine Tussie vor dir ausspucken.“

Aber Nitschl stand unter Dampf. Er ließ Giftschwaden durch die Zähne entweichen — hätte angegriffen und die schlimmen Folgen tragen müssen. Doch dazu kam es nicht.

Der Kellner war beherzt. Er stand hinter Nitschl, wickelte eiligst eine Stoffserviette um eine gefüllte Rotweinflasche und schlich auch schon heran.

Wuchtig, aber nicht zu wuchtig klopfte er Nitschl von hinten aufs Haupt. Dem Typ knickten die Knie ein. Das Messer fiel auf den Teppich. Und Tim sprang hinzu. Er packte Nitschl und verhinderte so, daß der Kerl sich beim zweiten Parterre-Gang verletzte.

„Meine Damen und Herren“, ertönte in diesem Moment eine Lautsprecherstimme, „in wenigen Minuten erreichen wir Haffstedt. Sie haben dort Anschluß nach...“

Für uns ist das Endstation, dachte Tim. Erstmal. Denn dort müssen wir zur Bahnpolizei und diese leidige Sache mit dem Schlägertyp erstmal klären.

Er ließ Nitschl zu Boden gleiten.

3. Barbara steigt zu

Der Arzt hatte den Stadtindianer versorgt. Jetzt saß er auf einem harten Stuhl vor dem Schreibtisch des Bahnpolizisten.

Christine und Tim saßen auf den gleichen Stühlen, aber sie fühlten sich wesentlich weicher an. Das lag am guten Gewissen, das bekanntlich ein Kissen — ein Ruhekissen — ersetzt.

Auf dem Schreibtisch lag Nitschls Brieftasche — daneben die Fahrkarte, mit der Rückseite nach oben.

Schmutzigbraun hob sich der rhomboide Teefleck von der Rückseite ab.

Tim fühlte keinen Triumph. Er war ärgerlich über die unvermeidliche Verzögerung. Christine war nicht ärgerlich, nur aufgeregt. Das schien ihren Heuschnupfen zu verschlimmern. Sie nieste, als kriege sie Geld dafür.

Der Polizist hatte alles zu Protokoll genommen.

Jetzt fühlte er sich verpflichtet, den Übeltäter moralisch zu belehren.

„Die Fundunterschlagung“, meinte er, „ist verwerflich und unbedingt zu ahnden, aber doch — aufgrund Ihrer angespannten Finanzlage, Herr Nitschl — menschlich verständlich. Sie wollen Ihren Onkel besuchen. Dort sind Sie eingeladen. Dort werden Sie, wie Sie selbst sagen, voll versorgt. Da wäre es zumutbar gewesen, daß Sie die Reise ohne Taschengeld antreten. Deshalb hätten Sie den gültigen Fahrausweis, als Sie ihn fanden, abgeben müssen. Trotzdem, wie gesagt, ist Ihr Verhalten verständlich. Dann aber hört jedes Verständnis auf. Sie griffen Peter Carsten an, als er Sie stellte. Nachdem der Ihren Angriff abgewehrt hatte, zückten Sie Ihr Messer. In der Sache kommt noch — das versichere ich Ihnen — einiges auf Sie zu. Nun wohl, wir haben die Adresse Ihres festen Wohnsitzes. Und Peter Carsten verzichtet auf Anzeige. Sie können also Ihre Reise fortsetzen. In Ihrem Heimatort werden Sie von der zuständigen Polizeibehörde Bescheid erhalten.“

Nitschl stand auf.

Ein finsterer Blick streifte Tim.

Seine Beine stakten, als er rausmarschierte. Immerhin — er schloß die Tür hinter sich, ohne daß der Rahmen bebte.

„Und wie kommen wir jetzt weiter?“ fragte Tim. „Der Silberpfeil hat nicht auf uns gewartet.“

Der Polizist lächelte und sah zur Uhr. „In 20 Minuten fährt ein Triebwagenzug.“

„Der hält sicherlich an jedem Hühnerstall“, meinte Tim. „Jedenfalls an jeder Station. Das ist ja der Sinn der Nahverkehrszüge.“ Er blickte zur Wand, wo Ankunfts- und Abfahrtstafel hingen. „Gleis vier.“

Der Nachmittag neigte sich, als Christine und Tim zu Gleis vier hinübergingen — durch die Unterführung und dann eine Treppe hinauf.

Kühler Wind pfiff über die Bahnsteige. An Gleis vier lungerten einige Reisende herum. Nitschl stand am Kiosk und kaufte eine kleine Flasche, aus der er alsbald nuckelte. Vermutlich brauchte er die Stärkung.

„Ob mir nun von der Bundesbahn das Geld erstattet wird“, sagte Christine, „weiß ich immer noch nicht. Wahrscheinlich nicht, denn der Fahrausweis wurde benutzt. Ich müßte mich an Otto Nitschl halten, von ihm mein Geld fordern. Aber der ist arbeitslos. Hat keinen Beruf erlernt, ist nur Hilfsarbeiter. Und wenn ich mir einen Anwalt nehme, kommt letzten Endes doch nichts dabei raus. Ich werde wohl verzichten.“

Tim nickte. „Den 298 Mark stehen Scherereien für mindestens 2980 Mark gegenüber.“ Er überlegte. „Andererseits könnten wir Nitschls Onkel fragen, ob der für die Verfehlung seines Neffens aufkommt. Namen und Adresse habe ich mir gemerkt, als Nitschl alles zu Protokoll gab. Der Onkel heißt Franz Hauke und hat einen Tabakwarenladen bei uns im Hauptbahnhof. Kenne den Laden. Vom Sehen, jedenfalls. Als leidenschaftlicher Nichtraucher meide ich solche Stätten. Was da über den Ladentisch geht, untergräbt die Gesundheit und höhlt die Kondition aus. Aber es gibt ja immer noch genügend Gehirnknackis, die sich den Teer in die Lungen ziehen. Bei Onkel Franz rollt sicherlich der Rubel. Da könnte er die 298 Mark leicht lockermachen. Und Neffe Ottos Ansehen hätte wieder ein Glanzlicht.“

Christine nickte erfreut. „Eine gute Idee, Tim. Würdest du mitkommen zu diesem Hauke?“

Tim verzog keine Miene. „Selbstverständlich.“

Niemals, dachte er, werde ich einem Mitmenschen meine Hilfe versagen. Hartes Los — das! Denn heute komme ich bestimmt nicht mehr rechtzeitig in die Penne. Sehe ich meine Freunde noch? Klößchen bestimmt. Aber für Gaby und Karl wird’s zu spät.

Christine nieste dreimal — gegen den Wind — und hielt sich dann den Kopf. Die häufigen Erschütterungen schmerzten.

Der Triebwagen schlich sich heran. Es waren zwei Wagen, die ab hier eingesetzt wurden. Nitschl stieg in den ersten, Christine und Tim fanden Plätze im hinteren.

Ruckend setzte sich der Triebwagen in Bewegung.

Christine blickte hinaus.

„Ich war schon lange nicht mehr hier. Dumm, eigentlich. Ich verstehe mich gut mit meiner Schwester. Und ich bin gern in der Großstadt. Außerdem ist die Landschaft ringsum bilderbuchschön. Gehört zu den schönsten in Europa, nicht wahr?“

„Bestimmt!“ nickte Tim. „Besuchen Sie Ihre Schwester öfter, dann wollen Sie eines Tages nicht mehr weg.“

„Ach, weißt du — mein Schwager... der ist irgendwie familienfeindlich. Er nimmt sich zusammen, wenn ich komme. Aber länger als drei Wochen darf ich nicht bleiben. Sonst wird er fuchsig.“

„Vielleicht sollten Sie Ihre Verwandtschaft mal besuchen, wenn Sie keinen Heuschnupfen haben.“

Sie lachte. „Es ist entsetzlich. Ich weiß. Ha... hatschi!“ Diesmal erwischte sie ihr Taschentuch rechtzeitig.

Nach dem Schneuzen deutete sie auf die Hügel, die sich aus der Landschaft erhoben.

„Sieh mal den Falken! Wie er am Himmel schwebt.“

„Majestätisch!“ nickte Tim. „Aber es handelt sich um einen Bussard.“

„Bist du sicher?“

„Absolut. Ich bin GVF — Greifvogel-Fan. Beschäftige mich mit ihnen, studiere sie. Der Bussard unterscheidet sich deutlich von Wanderfalk, Turmfalk, Baumfalk oder Merlin. Selbstverständlich auch von Habicht, Sperber, Rotem Milan, Rohr- und Kornweihe. Gemeinsam ist allen — samt Fisch- und Steinadler daß es Tag-Greifvögel sind. Dann gibt es nämlich noch die nachtaktiven. Das sind die Eulenvögel — wie der Bubo bubo, so heißt der Uhu auf lateinisch, und sämtliche Käuze und Eulen.“

„Interessant!“ sagte sie. „Ich kenne mich nur bei den Singvögeln aus. Im Winter füttere ich die Meisen.“

Der Triebwagen hielt.

Sie waren in Kleinmichelsdorf.

Das Stationsgebäude hatte Ruß angesetzt. Hügeliges Gelände zog sich ins Land. Durch einen Streifen Nadelwald schimmerte der helle Verputz der Häuser.

Tim reckte den Kopf. Er hatte Barbara Schnabel erspäht, eine ehemalige Klassenkameradin. Sie stieg zu.

Er winkte ihr, und sie kam heran, eine Vierzehnjährige mit blassem Gesicht und dunklen Mandelaugen.

„Hallo, Tim“, meinte sie erfreut.

Er machte sie mit Christine bekannt und erklärte: „Wir waren zusammen in einer Klasse. Zu Ostern hat Barbara die Schule gewechselt. Weil’s zu beschwerlich war, tagtäglich als Fahrschülerin in unserer Penne anzutanzen.“

„Besonders nach dem Unfall“, nickte sie und setzte sich neben ihn.

„Ja, richtig. Wie geht’s denn jetzt? Du siehst wieder völlig gesund aus.“

„Schön wär’s“, lächelte sie. „Ich will gerade zu meinem Arzt. Deshalb fahre ich in die Stadt. Ich werde immer noch behandelt. Es war eine schwere Gehirnerschütterung, und die Wirbelsäule war auch verletzt. Ich bin mit dem Fahrrad verunglückt“, wandte sie sich an Christine.

„Aber nicht nur so, wie es jedem passieren kann“, sagte Tim, „sondern dramatischer. Barbara ist buchstäblich in eine Straßenfalle geraten. Es war Abenddämmerung, nicht wahr? Und irgendso ein Mistkerl hatte ein Seil über die Straße gespannt. Über die Landstraße zwischen Großrhoden und Träubling. Das ist... also, wir kommen da gleich vorbei. Ist die Gegend hinter dem Teufelstunnel — mehr in Richtung Stadt.“

„Um Gottes willen!“ entsetzte sich Christine. „Das muß ja schrecklich gewesen sein.“

„Ich weiß nur noch, wie ich über den Lenker flog“, nickte Barbara. „Von dem Seil habe ich nichts gesehen, obwohl meine Fahrradlampe brannte. Ich hätte tot sein können. Besinnungslos war ich. An der Stelle, wissen Sie, ist die Straße abschüssig. Das Seil war zwischen zwei Chausseebäumen gespannt. Ich hatte auf einen Wagen geachtet, der mir entgegenkam. Zum Glück fuhr er langsam. Sonst hätte er mich überrollt.“ Christine schüttelte den Kopf. „Ein Lausejungen-Streich?“

„Die Polizei hat nichts rausgekriegt“, antwortete Tim. „Null Spur. Allerdings wurde noch zweimal in der Gegend auf die gleiche Weise eine Falle errichtet. Bestimmt vom selben Täter. Aber es passierte nichts. Spaziergänger entdeckten die Seile.“

„Man begreift nicht“, sagte Christine, „daß jemand so gemein und hinterhältig sein kann. Hast du noch Schmerzen, Barbara? Muß du dich noch schonen?“

Das Mädchen bestätigte. Sie hatte oft Kopfweh. Vom Schulsport war sie befreit. An Radfahren war nicht zu denken. Sie mußte sich vorsehen.

Während sich die beiden unterhielten, sah Tim durch die Scheiben in den vorderen Wagen. Er hatte Otto Nitschl entdeckt. Der Typ saß in Fahrtrichtung, wandte ihm also den kahlgeschorenen Hinter köpf zu, wo ein Pflaster klebte.

Der Arzt hatte die Platzwunde mit Jod behandelt. Der halbe Hinter köpf war gelb gefärbt.

Nitschl hing auf seinem Platz, als wäre es ihm schnurzegal, wohin der Triebwagen fuhr.

Aber der fuhr jetzt zum Teufelstunnel, dem einzigen Tunnel in Richtung Stadt. Eine zwei Minuten lange Röhre ist das, die durch den Bauch des Teufelsberges führt.

4. Falle im Teufelstunnel

Über das, was er tat, machte Erich Jesper sich keine Gedanken. Geschweige denn, daß er darüber Rechenschaft ablegte. Warum auch? Außer ihm wußte kein Aas, was er trieb.

Es war merkwürdig. Nur was verboten, was strafbar war — das machte ihm Freude. Er hielt das für Abenteuerlust. Das genügte als Erklärung. Und damit Schluß!

Jetzt, am späten Nachmittag dieses Tages, knatterte er zweirädrig über die Landstraße hinter Träubling.

Die Birken hatten zartes Grün angesetzt. Auch die Wiesen grünten. Auf den Feldern setzte kräftig das Wachstum ein.

Erich griente vor sich hin. Vorfreude erfüllte ihn.

Er war 16, hochgewachsen, mit weizenblondem Haar. Er hatte ein weiches Gesicht mit übermäßig zarter Haut und verträumten Augen. Er war ein Typ, an dem alte Damen sich entzückten. Da er aus gutem Hause stammte, hielt er auf Manieren. Locker war er nicht. Aber er versteckte seine Krampfigkeit hinter einem sanften Lächeln. Niemand hielt ihn für fähig, ein Wässerchen zu trüben.

Er fuhr Moped. Als er sich der Abzweigung näherte, einem Feldweg, wurden seine Augen schmal.

Ein kleiner Wagen parkte dort. Mit städtischem Kennzeichen.

Eine Frau war ausgestiegen, stützte eine Hand auf den Kofferraum und blickte suchend umher. Panne?

Werde so tun als ob, dachte er und verlangsamte sein Tempo.

„Hallo!“ sagte er, hielt und setzte einen Fuß auf den Boden. „Kann ich Ihnen helfen? Ist was kaputt? Muß ein Reifen gewechselt werden?“

Sie war eine fesche Person, trug kakaofarbene Jeans, Basketballstiefel und ein buntes Sweatshirt. Ihr langes, schwarzes Haar hatte sie mit einem gelben Stirnband gebändigt.

„Danke, junger Mann. Nein, alles in Ordnung. Ich will nur... Ah, bist du nicht Erich Jesper?“

Er zuckte zusammen. Aber sein Lächeln blieb. Er haßte es, wenn Fremde ihn ohne seine Einwilligung duzten. Außerdem — verdammt nochmal! — woher kannte ihn dieses Weib?

„Hm, ja. Der bin ich. Verzeihung, daß ich nicht darauf komme, wer Sie sind.“

„Gertrud Rawitzky.“ Sie lächelte mit breitem Mund und grünen Augen. „Sagt dir nichts, wie? Ich bin Fotografin. Auf eurer Gartenparty im September habe ich die Bilder gemacht. Aber da waren ja 500 Leute. Wie solltest du dich an jedes Gesicht erinnern?“

„Doch. Natürlich. Jetzt habe ich’s wieder. Aber Sie sahen anders aus, festlicher.“

„Klar. Das war ja auch eine Party. Dein Vater ist berühmt für seine Feten. Jetzt bin ich auf Pirsch. Ich suche Motive für einen Bildband über dieses Gebiet. Landschaftsfotos. Fotos von Tieren. Von Höfen. Von der näheren Umgebung der Stadt.“

„Dann wünsche ich Ihnen eine reiche Ausbeute. Auf Wiedersehen!“

Sie trug ihm Grüße auf an seinen Vater.

Erich ratterte weiter.

Ausgerechnet die! dachte er. Egal! Mache ich eben einen Umweg. Kostet mich zehn Minuten — und ein Lächeln. Den Silberpfeil habe ich ohnehin verpaßt. Dann eben den nächsten — egal, was es ist.

Rechts der Straße stiegen die Felder leicht an. Ein Weg, den nur landwirtschaftliche Fahrzeuge benutzen, führte zum Teufelsberg, einem schroffen Höhenzug. Er teilte die Ebene vor der Stadt. Erdgeschichtlich stellte er eine Besonderheit dar. Einer alten Sage zufolge hatte dort der Teufel einen Huf verloren. Aber nur noch wenige kannten die Sage.

Erich Jesper mied den Feldweg.

Die Rawitzky hätte ihn gesehen.

Er folgte der Straße, bis er außer Sichtweite war. Dann holperte er am Waldrand entlang — über Stock und Stein. Aber sein Moped, ein teures, hielt das aus.

An der Flanke des Teufelsbergs wuchsen Büsche, standen Bauminseln. Er war geschützt vor Beobachtung, als er zum Eingang des Teufelstunnels fuhr.

Einmal hielt er an und spähte durch die Sträucher. Eine Strecke von etwa anderthalb Kilometern lag zwischen ihm und der Landstraße. Freies Feld. Er sah den roten Klecks unter den Chausseebäumen: der Wagen der Fotografin. Von ihr bemerkte er nichts. Saß sie im Fahrzeug? Oder turnte sie im Gelände herum?

Daß sie ihn beobachtete, war ausgeschlossen.

Er fuhr weiter.

Aus den Büschen schlängelte sich der Feldweg hervor, den er ursprünglich benutzen wollte. Ackerwagen hatten tiefe Furchen gegraben.

Der Weg mündete am Bahndamm.

Die Schienen schimmerten im Licht der Abendsonne. Steine und Bohlen waren rußig. Scherben lagen am Rande des Bahndamms. Reste von Flaschen, die jemand aus dem Zug geworfen hatte.

Ferkel! dachte er. Umweltverschmutzer! Wahrscheinlich irgendwelche Kanaken, die hier nichts zu suchen haben.

Er spähte zur Straße.

Gertruds Wagen war noch da.

Er versteckte sein Moped hinter einem Haselstrauch. Es kippte um, als er es anlehnte, fiel aber weich, und er ließ es liegen.

Gebückt lief er zum Eingang des Tunnels.

Zu beiden Seiten am Hang lagen Felsbrocken — von Kopf- bis Kistengröße.

Er trat auf das Gleis und horchte.

Wind strich über die Wipfel und kämmte das Gras. Er hörte Feldlerchen — oder was das war — und in weiter Ferne eine Kirchturmglocke. Alles in allem Stille. Jedenfalls kein Laut, der die Nähe von Menschen verriet.

Er sah auf die Armbanduhr — ein schmuckes Fabrikat aus der Schweiz, das nicht unter 5000 DM zu bekommen war. Sein Vater hatte sie ihm zum 14. Geburtstag geschenkt — was bei Bekannten auf heftige Kritik gestoßen war. Aber er trug sie gern. Nun gerade! Obwohl sie nicht genauer ging als andere, preiswertere Uhren.

Der Silberpfeil — hm — war wohl schon durch. Egal! Ihm, Erich, ging es nur darum, die Kollision (Zusammenprall) zu beobachten. Man las soviel darüber. Sehen wollte er’s. Hören! Erleben! Was geschah, wenn ein Zug auf ein Hindernis auffuhr? Auf junge Felsen, bzw. alte Klamotten, die auf den Schienen aufgetürmt waren.

Unappetitlicher Geruch stieg von den Bohlen auf.

Kein Wunder! Eisenbahn-Klos sind nun mal Plumps-Klos, die ins Freie münden, nämlich auf die Schienen.

Er beschloß, nachher die Schuhe sorgfältig abzuputzen. Aber jetzt lief er in den Tunnel, der ihn schwarz angähnte wie der Rachen eines Ungeheuers.

Er trat hinein. Dunkelheit. Stille. Wasser tropfte von den Tunnelwänden. Der einzige Laut. Vor ihm huschte was. Eine Ratte? Er lief noch ein Stück. In unendlicher Ferne vermeinte er, einen pfenniggroßen Lichtfleck zu erkennen. Das andere Ende des Tunnels? Er starrte. Aber der Fleck wurde nicht deutlicher.

Er lief zurück. Im Freien sah er sich um.

Es war immer noch hell. Doch die Sonne würde bald den Horizont berühren.

Erich Jasper stieg einige Meter den Hang hinauf, wählte einen etwa zentnerschweren Steinbrocken und wälzte ihn hinunter. Neben dem Gleis wälzte er ihn in den Tunnel — und dann auf die Schienen.

Es folgten sechs weitere Brocken: gleichgroße und kleinere.

Das Hindernis in der Finsternis wuchs.

Als es ihm genug erschien, war er in Schweiß gebadet.

Er zog seine Windjacke, die er nach dem zweiten Felsbrocken abgelegt hatte, wieder an.

Jetzt galt es, ein sicheres Versteck zu finden. Am besten oben am Berg.

Er nahm sein Moped mit. Bergan war das mühselig. Aber schließlich lag er in einer Senke, unter den Zweigen einer Bergulme.

Ganz plötzlich fühlte er sich fiebrig vor Spannung. Bäuchlings spähte er über den Rand der Senke. Von hier konnte er weit sehen. Auch zur Straße, wo Gertruds roter Chaussee-Hopser immer noch stand.

Wo, zum Teufel, blieb der nächste Zug?

Das, dachte er, ist doch was anderes — als im Dunkeln Seile über einsame Straßen zu spannen. Kinderei! Dreimal hatte er’s gemacht. Einmal zuviel, denn diese Barbara Schnabel wäre beinahe tödlich verunglückt. Selbstverständlich hatte er das nicht bezweckt. Von der Sache erfuhr er erst aus der Zeitung, später. Zweimal noch hatte er zwischenzeitlich Seile gespannt. Dann nie wieder.

Hier — davon war er überzeugt — würde zwar eine Lok demoliert (beschädigt) werden. Mehr aber nicht. Oder? Vielleicht entgleiste der Zug, und Reisende wurden verletzt.

Werden wir alles sehen, dachte er. Deshalb mache ich’s ja. Deshalb bin ich hier.

*

Gertrud Rawitzky stand in der Feldscheune — und hielt den Atem an.

Die Scheune war alt, baufällig, enthielt keine Geräte und würde demnächst abgerissen werden, weil sie zu nichts mehr nutzte.

Spinnen hatten in den Ecken ihre Netze gebaut. Unter dem Dach waren Vogelnester.

Zwischen Scheune und Bahndamm lagen etwa 300 Meter. Bis zum Eingang des Teufelstunnels war es etwas weiter.

Querfeldein war Gertrud hierher gestiefelt — unmittelbar nachdem sie mit Erich geredet hatte. Sie schleppte ihre Fotoausrüstung und zusätzlich ein Fernglas. Sie hoffte, in der Scheune irgendwas Tolles zu entdecken: Fledermäuse, einen schlafenden Fuchs oder wenigstens eine Igelfamilie.

Sie wurde enttäuscht.

Dann, als sie zufällig zum Tunnel hinüber sah, bemerkte sie Erich.

Das war noch kein Grund, den Atem anzuhalten. Aber sie fragte sich, was er dort trieb. Sie beobachtete, wie er sein Moped versteckte, in den Tunnel lief, zurückkam, den Hang hinaufstieg und — jetzt stockte ihr Atem — den ersten Felsbrocken bewegte.

Während er schwerschuftend im Tunnel verschwand, schraubte sie in fieberhafter Eile ihr längstes Teleobjektiv auf die Kamera.

Ihr war klar, was der Bengel dort tat. Aber nicht für eine Sekunde kam ihr in den Sinn, ihn daran zu hindern.

Indem sie das Objektiv auf einen Balken stützte, äugte sie durch den Sucher. Scharfeinstellung. Blende. Belichtung.

Das Teleobjektiv holte Erich heran, als wäre er 20 Meter entfernt.

Sie schoß zwei Dutzend Fotos. Als er sich oben am Berg versteckte, wechselte sie den Film aus.

Sie wählte einen lichtempfindlichen. Es war zwar noch hell genug über der Landschaft. Aber vielleicht ließ der Zug auf sich warten; und inzwischen brach die Dämmerung an. Ein Jammer wäre das, denn sie brauchte scharfe Fotos — gestochen scharfe, von dem was passieren mußte. Mit dem lichtempfindlichen Film würde das gelingen. Falls es nicht stockfinster wurde.

Mache ich mich damit zu seiner Komplicin?

Für eine Sekunde huschte der Gedanke durch ihren Kopf — nur für eine Sekunde.

5. Entgleist

Der Frau Pfab werde ich vorschlagen, dachte Tim, daß wir Nitschls Onkel — diesen Franz Hauke in seinem Tabakwarenladen — morgen auf suchen. Nicht heute. Dann habe ich noch genug Zeit in der Stadt, um bei Gaby vorbeizuschauen.

Offenbar lächelte er bei dem Gedanken.

Denn Christine sagte: „Sieh dir Tim an, Barbara. Er denkt an was Schönes.“

„Das kann nur seine Freundin sein“, lachte das Mädchen. „Wissen Sie, Frau Pfab: Tim und Gaby sind das eiserne Pärchen. Die sind bestimmt noch zusammen, wenn’s ins Abitur geht.“

„Eine Jugendliebe. Wie nett.“

Tim sagte: „Sie gestatten, daß ich nichts dazu sage. Es ist mir zu wichtig. Im übrigen hast du recht, Barbara. Ich dachte wirklich an Pfote. So“, fügte er für Christine erklärend hinzu, „wird Gaby mit Spitznamen genannt.“

„Aber ich nehme doch an, daß deine Freundin zarte Hände hat“, neckte sie ihn.

„Sie ist entzückend, vom Scheitel bis zur Ferse. Und hat einen tollen Charakter. Achtung! Gleich wird’s dunkel. Wir nähern uns dem Teufelstunnel.“

„Klingt ja schaurig“, meinte Christine, „wie der Eingang zur Hölle. Ha... Hatschi!“

Barbara lachte. „So schlimm wird es nicht werden. Ich bin schon ein paar hundert mal durchgefahren. Habe nie einen Teufel bemerkt.“

Der Triebwagen fuhr flott. Selbstverständlich konnte er sich nicht mit dem Silberpfeil vergleichen. Aber kein Reisender kam auf die Idee, während der Fahrt auszusteigen und Blümchen zu pflücken.

Kurz vor dem Tunnel quäkte das Signalhorn.

Tim wußte nicht, ob aus Versehen, oder ob der Triebwagenlenker einer Vorschrift genügte.

Er sah hinaus — über die Felder zur Landstraße, wo ein rotes Auto parkte. Im selben Moment zuckte bei der Feldscheune ein Blitz auf. Nein, kein Blitz. Ein Sonnenstrahl — einer der letzten — hatte einen Spiegel getroffen. Oder Glas oder blankes Metall.

Der Nahverkehrszug fuhr in den Tunnel.

„Mir wäre es angenehm, Frau Pfab“, sagte Tim, „wenn wir vielleicht...“

Weiter kam er nicht.

Eine Riesenfaust schien den Zug zu packen. Ein Ruck, als werde er auseinandergerissen, lief durch Boden und Wände.

Tim wurde nach vorn geschleudert — auf die gegenüberliegende Bank. Er prallte auf einen leeren Platz. Geistesgegenwärtig krümmte er sich zur Judorolle zusammen, während ihn sein eigener Schwung über die Lehne schleuderte. Er landete auf dem Boden, fing sich ab, stieß aber gegen die Beine eines Mannes.

Krachend barst Metall. Das war vorn. Stahl wimmerte. Scheiben klirrten. Der Wagen neigte sich zur Seite, nach links, stürzte aber nicht um. Die Dachkante stieß an die Tunnelwand. Blech kreischte und schrammte. In der Dunkelheit stoben Funken. Drähte, unter Strom stehend, flimmerten, gaben knatternde Geräusche von sich, als brenne ein Feuerwerkskörper ab.

Dann — nach zwei, drei Sekunden des Schocks — schrien Stimmen durcheinander.

Es klang nach hundert hysterischen Fahrgästen. Aber hier, im hinteren Wagen, befand sich nur ein Dutzend.

Tim richtete sich auf. Auf dem schiefen Boden fand er kaum Halt.

Er fühlte sich unverletzt. Ein Zugunglück! dachte er. Sind die Schienen verbogen? Ist der Tunnel eingestürzt? Oder ist das ein Anschlag auf die Bundesbahn?

Er stolperte über was Weiches.

Als er sich bückte, ging das Licht an. Es funzelte wie Notbeleuchtung, reichte aber, um sich zurechtzufinden. Ein technischer Defekt? Einerlei!

Vor ihm lag Barbara. Bewußtlos!

Ihr Kopf pendelte, als er sie hochzog. Er schob die Arme unter sie und hob sie auf. Sie blutete aus einer Rißwunde unter dem Auge. Die Lider zuckten.

Er sah nach Christine. Eben rappelte sie sich von der Bank hoch. Ein leichenblasses Gesicht wandte sich ihm zu.

„Um... Gottes willen!“

Er verstand sie — trotz des Gebrülls ringsum.

„Sind Sie in Ordnung?“ schrie er.

„Ich glaube, ja. Barbara ist auf mich geflogen.“

„Erstmal raus!“

In Schräglage und mit dem Mädchen auf den Armen war das kaum zu bewältigen. Irgendwie arbeitete er sich nach hinten durch. Andere waren vor ihm dort.

Die Wagentür war aufgesprungen. Als vorletzter kam er an, gepufft und gestoßen von einigen Typen, denen es nicht schnell genug ging. Sie benahmen sich, als wäre der Triebwagen ein sinkendes Schiff — und sie waren die Ratten.

Tim kletterte hinaus, stolperte und konnte gerade noch verhindern, daß Barbara mit dem Kopf an die Tunnelwand stieß.

Christine, die noch hinter ihm kam, fiel ihm ins Kreuz.

Sie duckten sich durch den Spalt, den der gekippte Wagen mit der Tunnelwand bildete. Dann waren es nur noch drei, vier Schritte bis unter freien Himmel.

Dort standen die Fahrgäste — alles Männer — und glotzten. Einige bluteten im Gesicht.

Ein dicker Bursche hielt sich mit einer Hand den Bauch, die andere hielt er vor den rückwärtigen Teil seiner Cordhose. Mit erschreckter Miene sah er sich nach einem Busch um, hinter dem er verschwinden konnte.

Tim legte Barbara auf gut gepolsterten Boden, auf eine Matte welker Vorjahresgräser.

Er fühlte ihren Puls. Kräftig! In diesem Moment öffnete sie die Augen. Sofort wollte sie sich aufrichten, während Schrecken über ihr Gesicht zuckte.

„Bleib liegen, Barbara. Erst ausruhen! Du hast dich an der Rübe gestoßen, bist einen Moment weggetreten. Tut was weh?“

„Mein Kopf. Aber nicht sehr. Was ist denn?“

„Unseren Vorstadt-Expreß hat’s aus den Schienen gehauen. Ich weiß noch nicht, weshalb. Glaube kaum, daß der Fahrer Mist gebaut hat. Zu scharf ist er jedenfalls nicht in die Kurve gegangen.“

Fahrgäste vom ersten Wagen quollen noch immer aus dem Tunnel, teils hinkend, teils stöhnend. Nitschl war dabei.

Jetzt erschien auch der Schaffner. Er hatte seine Mütze verloren und preßte seitlich eine Hand an den Kopf. Hinter ihm taumelte der Triebwagenführer, ein hagerer Mann, ins Freie. Nach ein paar Schritten setzte er sich auf den Boden und begann, seinen Brustkorb abzutasten.

Fragen prasselten wie ein Hagelschauer auf die beiden Bundesbahner.

„Steine... riesige Steine... liegen auf den Schienen“, stammelte der Wagenführer. „Ich sah sie erst in der letzten Sekunde. Da war’s zu spät. Habe noch... ja, ich habe noch gebremst... Aber... Oh! Mich hat’s vom Sitz geschleudert, daß ich dachte, jetzt ist es aus.“

„Bist du verletzt, Paul?“ fragte einer, der ihn offenbar kannte.

„Weiß nicht. Mir tut alles weh. Heh, Willi!“

Der Schaffner war mehrmals im Kreis rumgerannt — völlig verstört. Jetzt lief er in den Tunnel zurück.

Über die Schulter rief er: „Wir blockieren die Strecke, Paul. Die Meldung muß durch.“

Also ein Anschlag! dachte Tim. Ein heimtückischer, hinterlistiger Anschlag auf die Bundesbahn. Tote hätte es geben können. Ich fasse es nicht. Wo sind die Verbrecher? Noch in der Nähe?

Christine hatte sich neben Barbara gesetzt und kümmerte sich um sie. Das Mädchen war sehr blaß. Kaum genesen von der Gehirnerschütterung, mußte jetzt das passieren!

Sie war wirklich zu bedauern, fand Tim, während er über die Landschaft blickte.

„Was... machen die jetzt?“ fragte Christine.

Sie meinte die Bundesbahner. Der Triebwagenführer hatte sich hochgerappelt. Zum Glück war keine Rippe gebrochen. Also besann er sich heldenmütig auf den nächsten Teil seiner Pflicht.

„Diese Strecke“, erklärte Tim, „hat Zugbahnfunk. Alle Hauptstrecken haben ihn. Nur wenn’s nach Unterbutzlbach oder Kleinkleckersdorf geht, läuft da noch nichts — zugbahnfunklich, meine ich. Der Triebwagenführer ruft also jetzt unseren Hauptbahnhof an und verständigt den Fahrdienstleiter. Der wird sofort die Strecke sperren und Hilfe schicken. Wäre ja auch eine Katastrophe, wenn zum Beispiel der Orient-Expreß oder dessen Nachfolger volle Pulle anrauscht und unseren

Triebwagen nicht rechtzeitig bemerkt. Dann könnte man den Teufelstunnel in Katastrophentunnel umtaufen.“

„Schicken die einen Krankenwagen?“

„Mindestens. Vielleicht auch Rettungshubschrauber. Du, Barbara, mußt sofort ins Krankenhaus. Damit nichts unterlassen wird.“

Das Mädchen richtete sich auf. Aber ihr wurde schwummerig vor Augen. Sofort ließ sie sich zurücksinken.

„Und wenn wir nun keinen Zugbahnfunk hätten?“ fragte sie. „Dann müßte einer der Bahner zum nächsten Streckentelefon laufen. Kostet natürlich Zeit.“

Plötzlich begann Christine zu zittern. „Mein Gott!“ flüsterte sie. „Ein... ein richtiger Anschlag! Wir haben... Glück gehabt — mitten im Pech. Es hätte schlimmer ausgehen können. Dir, Barbara, hat der Zufall keine Wahl gelassen. Aber Tim und ich sind ja nur zufällig in diesen Triebwagen geraten. Eigentlich hätten wir mit dem Silberpfeil reisen müssen. Der ist hier durchgefahren, bevor das Hindernis errichtet wurde.“ Tims Kiefer schlossen sich. Die Zähne klickten, als schnappe ein Hund nach einer vorbeisummenden Hummel. Diese unbewußte Geste begleitete die Blitzidee — eigentlich war’s eine Raketenidee, denn sie zündete und hob den Gedanken ab.

„Das ist es!“ knirschte er. „Sie sagen es, Frau Pfab. Das Hindernis wurde eben erst errichtet. Jedenfalls vor ganz kurzer Zeit. Sonst wären nicht wir, sondern Mann und Maus vom Silberpfeil draufgesemmelt. Ein frisches Hindernis — also können die Täter nicht weit sein. Oder sind sie noch hier?“

Langsam drehte er sich um.

Wieder strich sein Blick über die Felder. Hasen konnten sich hier verstecken und Rebhühner. Aber für den oder die Täter bot sich — bis hin zur Straße — nur ein einziges Versteck an.

Die Feldscheune!

Dort sind sie, dachte er. Vorhin der Blitz! Logo — da hat der Sonnenstrahl ein Fernglas getroffen. Diese Verbrecher! Sie sind auch noch neugierig. Wollen sehen, wie’s gelaufen ist.

Er sah zur Straße.

Sie war auch tagsüber wenig befahren, jetzt nahezu tot. Aber der rote Wagen — der parkte dort noch.

Ein Kleinwagen, klar. Bestimmt gehörte er zu den Tätern. Viele konnten’s nicht sein. Vielleicht war’s nur einer.

„Bin gleich wieder da“, sagte er durch die Zähne — und rannte los.

6. Eine verdächtige Dame

Er hörte Gegröhl hinter sich.

Natürlich blickten alle ihm nach. Und jene Typen, denen beim Anprall womöglich das Gehirn gewackelt hatte, hielten ihn jetzt für übergeschnappt.

Ein ausgefahrener Weg trennte die Äcker. Tim spurtete über Krumen, Furchen, Grasbüschel und Feldsteine. Es war wie bei einem Cross-Country-(Querfeldein)Lauf. In lederbesohlten Straßenschuhen hätte er sich schwergetan. Aber die trug er nur zu feierlichen Anlässen — wie Konfirmation, Schulfeier oder Geburtstagseinladung. Jetzt steckten seine Mauken in soliden Trainingsschuhen mit rutschfester Profilsohle und stoßdämpfendem Fersenkeil.

Er achtete auf den Boden, hielt aber immer wieder den Blick auf die Scheune.

Dort rührte sich nichts.

Waren die Attentäter schon weg? Täuschte er sich?

Oder wetzten sie die Messer für einen heißen Empfang?

Schräg links von ihm stob ein Hase aus seinem Ackerbett. Meister Lampe streckte sich, als säßen ihm die Jagdhunde im Genick. Mit angelegten Löffeln flitzte er hinüber zur Straße.

Mit dem komme ich nicht mit, dachte Tim. Der ist allemal gut für eine Bestzeit.

Nur noch 30 Meter bis zur Scheune.

Er ließ sich trudeln, tragen vom eigenen Schwung. Die letzten Meter ging er im Schritt.

Aus der Nähe entpuppte sich die Scheune als Ruine. In den Wänden fehlten Bretter. Am Dach hatte der Wind geplündert.

Hinter einem Spalt bewegte sich was Buntes. Aha!

Er hatte seinen Atem unter Kontrolle, war hellwach und auf alles vorbereitet. Ganz kurz sah er sich um.

Nein. Niemand war ihm gefolgt.

Er lief um die Ecke, zur abgewandten Seite, wo die Scheune ihr Tor hatte.

Aus dem Halbdunkel kam ihm die Frau entgegen.

Sie sah kess aus, war sozusagen im Bestzustand, obwohl schon ziemlich lange im heiratsfähigen Alter.

Sie riß die grünen Augen weit auf, was wohl Entsetzen andeutete. Ein gelbes Stirnband drückte blauschwarzes Haar an den Kopf.

Was? dachte er enttäuscht. Nur eine Frau? Eine poppige Tante als Triebwagen-Fallenstellerin? Das könnt ihr mir nicht erzählen!

Mit einem Blick, der nichts Gutes verhieß, hielt er sie erstmal in Schach.

Gleichzeitig trat er in die Scheune, blickte umher und stellte fest, daß sie leer war — null Heu, null Erntegerät, null weitere Personen.

„Sind... sind... ist jemand umgekommen? Bei dem Unglück?“ sprach sie ihn an.

„Nein“, erwiderte er kühl. „Auch was schwere Verletzungen angeht, hält das Unglück sich in Grenzen — soweit sich bis jetzt überblicken läßt. Wer sind Sie? Und was, zum Teufel, hat Sie bewogen, Steine auf die Schienen zu legen?“

Sie starrte ihn an, als hätte er chinesisch gesprochen.

„Was? Ich? Spinnst du?“

„Keine Beleidigungen! Ich habe heute meinen empfindlichen Tag. Sie wollen also ausdrücken, Sie haben nichts zu tun mit dem Anschlag?“

Ihre Lider flatterten. „Ein Anschlag? Um Gotteswillen. Ich glaubte, der Zug sei verunglückt wegen... weil... wegen eines technischen Fehlers. Oder so.“

„Irrtum! Irgendein Geisteskränkling — vielleicht waren es mehrere — hat eine steinige Falle errichtet. An gemeinster Stelle! Nämlich knapp hinter der Tunneleinfahrt. Der Triebwagenführer hatte seine Glotzer noch auf Tageshelligkeit eingestellt. Dann, in der Finsternis, kam die Überraschung — krach! So schnell kann niemand reagieren. Beide Wagen sind aus den Schienen gesprungen und gegen die Tunnelwand gekippt.“

Fassungslos hörte sie zu. Dabei ließ sie den Mund offen — etwas zu weit. Sie hatte Gold in den Kiemen.

„Schrecklich! Ich hörte den Lärm bis hierher. Und der hintere Wagen ist ja nicht ganz im Tunnel verschwunden. Sondern noch zu sehen.“

Er sah auf ihre Hände.

Sie waren schmal, gepflegt. Sie trug die Nägel ziemlich lang. Der dunkelrote Lack war makellos. Drei Ringe steckten an den Fingern. Links hatte sie eine zierliche Armbanduhr, rechts ein Bettelarmband mit goldenem Geklunker.

Nein! Unmöglich! Mit den Händen hatte sie keine Steine bewegt. Jedenfalls keine Klamotten, die einen Triebwagen umwerfen. Überhaupt — wie die aussah! Wenn die einen Stein anfaßte, mußte es bestimmt ein Brillant sein.

Trotzdem! Sie wirkte irgendwie nervös unter ihrem poppigen Sweatshirt. Noch Heß er seinen Verdacht nicht fallen.

„Ich heiße Peter Carsten“, sagte er förmlich. „Wie ist Ihr Name?“

Sie schob die Brauen zusammen. „Weshalb willst du das wissen?“

Er deutete auf die große Kameratasche, die auf dem Boden stand. „Ist da eine Foto-Ausrüstung drin? Oder handelt es sich um Ihren Picknick-Korb?“

„Was geht dich das an?“ Ihre Stimme wurde feindselig.

„Sie nerven mich, werte Dame. Aber ich sage Ihnen, weshalb Sie hier nicht einfach die Mücke machen können, sondern Rede und Antwort stehen werden — besonders, wenn es um Ihre Personalien geht. Ein Verbrechen ist geschehen. Sie sind verdächtig nahe am Tatort. Daß Sie keine Steine gewälzt haben, nehme ich Ihnen ab. Aber sonst? Vielleicht wurde der Anschlag gemacht, damit Sie Sensationsfotos schießen können. Vielleicht hat sich Ihr schwerarbeitender Komplice inzwischen aus dem Staub gemacht. Also von vorn! Wie...“

„Du bist unverschämt!“ rief sie. „Diese Verdächtigung weise ich zurück!“

Er bückte sich. Rasch öffnete er die Kameratasche.

Wie erwartet. Sie enthielt eine tolle Ausrüstung. Eine Profi-Kamera, zig Zubehör, u. a. ein Weitwinkelobjektiv und zwei Teleobjektive. Mit dem längeren konnte man den Mann im Mond ablichten.

„Dachte ich’s mir doch“, murmelte er und wies auf die Innenseite der Klappe.

Auf dem hellen Leder war mit Kugelschreiber die Adresse der Besitzerin angegeben: eine verbreitete Gewohnheit, um bei Verlust der Tasche dem ehrlichen Finder eine Chance zu geben.

„Sie sind Frau Gertrud Rawitzky?“

„Woher... Ach so. Ja, bin ich.“

Er prägte sich die Adresse ein. Die Frau wohnte in der Stadt. „Soweit wären wir also, Frau Rawitzky. Nun sagen Sie noch, was Sie hier treiben!“

„Ich bin Fotografin. Das ist mein Beruf. Ich habe hier Motive gesucht. Für einen Bildband.“

„Haben Sie den oder die Täter gesehen?“

„Nein. Niemanden.“

„Seit wann sind Sie hier?“

„Erst kurze Zeit. Aber ich habe nicht auf die Uhr gesehen.“

„Sie waren schon hier, als der Triebwagen sich näherte.“

„Nein. Jedenfalls habe ich ihn nicht bemerkt.“

Prüfend sah er sie an. Weshalb log sie?

„Überlegen Sie genau, was Sie sagen, Frau Rawitzky. Bei der Kripo werde ich nämlich Angaben machen. Ich werde auch erklären, daß ich hier bei der Scheune einen grellen Lichtreflex (Widerschein) sah. Ein Sonnenstrahl traf auf eine spiegelnde Fläche, als der Zug zum Tunnel fuhr. Ich dachte, hier sei jemand mit seinem Fernglas. Jetzt bin ich überzeugt, daß der Sonnenstrahl auf das Objektiv Ihrer Kamera fiel.“

„Schon möglich. Ich habe Aufnahmen gemacht. Damit war ich beschäftigt. Auf alles andere achte ich dann nicht. Deshalb ist es mir wohl auch entgangen, daß der Zug herankam.“

Das klang einleuchtend.

Er nickte, klappte die Kameratasche zu und kam aus der Hocke hoch.

„Entschuldigen Sie, daß ich schroff war. Aber bei so einem hundsgemeinen Anschlag — da muß man ja innerlich aufgehen wie ein Hefekuchen. Ich kann dann nicht cool bleiben, sondern sehe alles durch Wut-Augen. Es kann keine halbe Stunde her sein, daß die Falle gebaut wurde. Sie haben wirklich niemanden bemerkt? Keinen Wanderer, keinen Jogger, keinen Feldarbeiter, keinen Wilddieb, keine Kinder?“

„Keine Menschenseele.“ Sie lächelte. „Willst du Kriminalbeamter werden?“

„Nö. Ingenieur. Aber der Vater meiner Freundin ist Kommissar. Von ihm habe ich mir die Verhörtechnik abgeguckt. Alles andere ist eine Sache folgerichtigen Denkens. Um ehrlich zu sein: Erwiesen ist für mich noch nicht, daß Sie hier nur fotografiert haben — selbstvergessen, ohne von der Umwelt Notiz zu nehmen. Aber es reicht nicht zum handfesten Verdacht. Deshalb sind Sie vorläufig aus dem Schneider.“

Sie blies die Backen auf und pustete durch gespitzte Lippen. Du gehst mir auf den Geist! hieß das. Aber sie sprach es nicht aus.

„Es wäre auch nett gewesen“, meinte er, „wenn Sie — statt hier den Kopf einzuziehen — zum Unglücksort geeilt wären, um zu helfen.“

„Eben wollte ich kommen. Gezögert habe ich nur, weil ich kein Blut sehen kann.“

„Dann wünsche ich Ihnen, daß Sie sich nie in den Finger schneiden. Haben Sie vom Unglücksort Fotos gemacht?“

„Von den Leuten, ja. Als sie aus dem Tunnel kamen.“

„Wahrscheinlich wird die Polizei sie sehen wollen. Gehört der rote Wagen Ihnen?“

Sie nickte.

In diesem Augenblick hörte er den Hubschrauber. Knatternd zerspellten seine Rotorblätter den Abendhimmel.

Tim und die Fotografin traten vor die Scheune.

Der Himmel war noch blau. Nur von Osten her zog milchige Bewölkung auf.

Wie ein riesiges Insekt schwebte der Hubschrauber über dem Teufelsberg. Die Menschen am Tunneleingang winkten. Einige schwenkten ihre Taschentücher.

„Na, denn“, sagte Tim. „Vielleicht sehen wir uns nochmal. Wiedersehen!“

Er joggte zurück. Der Hubschrauber landete. Er gehörte zum Rettungsdienst. Ein Notarzt war an Bord, er hatte alle Geräte und Instrumente für Sofortmaßnahmen dabei.

Der Arzt und Sanitäter versorgten Barbara und die übrigen Verletzten.

Tim erfuhr, ein Bahnbus sei unterwegs hierher, um die Reisenden abzuholen. Auf dem Schienenweg nähere sich außerdem ein Arbeitswagen der Bahn — mit einem Kran und allem erforderlichen Arbeitsgerät, um die Strecke möglichst schnell wieder frei und befahrbar zu machen.

7. Hehler und Coiffeur

Die Dämmerung wich dem samtigen Blau der Mai-Nacht.

Otto Nitschl, der beschädigte Stadtindianer, blieb vor dem Hauptbahnhof stehen und sah sich um. Die Lichter der Großstadt funkelten heute besonders hell.

Hinter ihm toste der Hbf, einer der Knotenpunkte im europäischen Schienennetz. Eine Woge kofferschleppender Reisender schwappte aus der Riesenhalle zum Taxi-Stand.

Der Bahnbus, der ihn und die anderen vom Teufelstunnel abgeholt hatte, rollte — leer inzwischen — aufs Bahnhofsgelände, wo andere Busse parkten.

Jeder Betroffene hatte ein Formular erhalten, um eventuelle Ansprüche schriftlich geltend zu machen.

Nitschl hatte anderes im Kopf. Vor allem bohrende Schmerzen — dort, wo die gepolsterte Rotweinflasche des Speisewagenkellners ihn getroffen hatte.

Ein Wahnsinnstag! Soviel Pech auf einmal! Als er die Pfabsche Rückfahrkarte fand, hatte er sich gefühlt wie ein Glückspilz. Das kam wie gerufen. Wie bestellt! Ein gültiger Fahrausweis — mit seinem Reiseziel. Glatte 298 Mäuse hatte er gespart - aber dann! Dieser verdammte Typ! Dieser Peter Carsten. Gelbfieber wünschte er dem, die Pest, Schienbeinbrüche. Außerdem Salmonellen (Bakterien, die Darmentzündung hervorrufen) in jedem Frühstück. Denn mit dem Typ, zum Teufel, war das Unglück über Otto hereingebrochen.

Jetzt steckte er in einer dummen Lage.

Onkel Franz, der Halunke, hatte ihm — wie immer, wenn er ihn brauchte — das Geld für die Bahnreise geschickt. Mehr noch, nämlich 500 Mäuse. Vorige Woche war das gewesen. Aber ihm, dem Otto Nitschl, floß das Geld in den Kneipen, wo er sich allabendlich mit Bier vollaufen ließ, durch die Finger wie Wasser. Peinlich, peinlich — jetzt einzugestehen, daß er alles vertrunken hatte und deshalb die Sache mit dem Fahrausweis abzog. Andererseits: Mußte er das sagen?

Gestehen ist Silber, dachte er, verschweigen ist Gold.

Im übrigen hatten sie sich nichts vorzuwerfen.

Franz Hauke, Tabakwarenladen-Inhaber im hiesigen Hbf, war ein Wolf im Schafspelz, nämlich Hehler. Er kaufte Diebesgut an, sogenannte Sore, und verscherbelte sie weiter — mit sattem Gewinn. Und steuerfrei, selbstverständlich.

Einer seiner Geschäftspartner wohnte dort, wo Neffe Otto zu Hause war. Otto oblag es, den Kurier (Überbringer) zu spielen. Was sicherer und schneller war, als Pakete mit der Post zu schicken.

Diesmal sollte er drei Dutzend kostbarer Uhren abholen. Sie stammten aus dem Einbruch in ein hiesiges Uhrenfachgeschäft, und die Polizei hatte bislang weder Hinweise noch eine Spur.

Meine Hinterkopfbeule, dachte Otto, ist vom Triebwagen-Unglück. Einfache Kiste. Na, also!

Er stiefelte los, ab in die Halle, wo Mordsbetrieb war mit entsprechendem Radau.

Eine Gruppe jugendlicher Franzosen hatte ihre Tramper-Rucksäcke zusammengestellt und sich niedergelassen zwischen Gepäckabfertigung und Wartesaal. Die gallischen Freunde zogen sich ihr Abendmenü rein; Weißbrot und Käse.

Böse sah Nitschl sie an. Er haßte sämtliche Ausländer — die meisten Menschen überhaupt. Und er sorgte dafür, daß sie es merkten.

Er sockte an Handgepäck-Aufbewahrung und Bahnhofs-Buchhandlung vorbei zum Seitentrakt, wo in langer Ladenstraße die Geschäfte sich aneinanderreihten.

Hier im Hbf galten andere Öffnungszeiten.

Aber als Otto gegen Haukes Ladentür drückte, rührte sich nichts. Verschlossen.

Im Laden brannte Licht. Er hämmerte an die Scheibe.

Ein Mann schob den Kopf aus dem Hinterzimmer, wo es ebenfalls hell war, blickte zur Ladentür und musterte Otto.

„Heh, Sie!“ rief Otto. „Sagen Sie meinem Onkel, daß ich da bin. Ich bin Otto!“

Der Mann nickte, sprach über die Schulter ins Hinterzimmer.

Otto kannte ihn nicht. Aber das hieß nichts. Franz Hauke ließ sich ein mit diesem und jenem, pflegte Umgang mit aller Welt — meistens natürlich mit schrägen Vögeln.

Auch der hier sah so aus: Ein Typ mit schwarzen Pomade-Locken, Aufreißer-Gesicht und Lippenbärtchen. Er trug ein rosé-farbenes Hemd und auf der Brust irgendwas Goldenes am Kettchen.

Jetzt kam er zur Tür und ließ Otto ein.

„Otto Nitschl, ja? Freut mich, Otto! Ich bin Angelo Copparo. Nenn mich Angelo!“

Ein Itaker also, dachte Otto. Er gab ihm die Hand.

Otto legte alle Kraft in seinen Händedruck — nur um diesem Turniertänzer-Schönling zu zeigen, was deutsche Kraft ist. Aber Angelo hatte eine Flosse wie Stahl und quetschte ordentlich dagegen.

„Ist mein Onkel nicht da?“

„Doch. Hinten.“

Franz Hauke saß an seinem Schreibtisch, hatte sich eine große Serviette um den Hals gebunden und aß. Auf seinem Teller dampfte ein gewaltiger Braten. Sicherlich eine Lieferung des Grillrestaurants gegenüber.

„Wo hast du dich rumgetrieben, Otto? Du kommst spät.“

„’n Abend, Onkel Franz. Iß erstmal auf, sonst bleibt dir der Hammel im Hals stecken, wenn ich erzähle.“

„Das ist Rinderfilet.“

„Laß dir’s schmecken.“

„Hast du gegessen? Ich lasse noch was rüberkommen. Ja?“

„Nein, nein! Ich habe keinen Appetit. Ich bin ein bißchen wacklig — rund um die Kniescheiben.“

Hauke seufzte. „Angelo fastet. Du ißt nichts. Ich merke schon, was ihr im Schilde führt, ihr Ganoven. Mein schlechtes Gewissen soll mich martern. Aber da habt ihr euch geschnitten.“

Er griff zu seinem Bierseidel und nahm einen Zehn-Sekunden-Schluck.

Angelo lachte. „Ich faste nicht, Franz. Ich kann essen soviel ich will, ich nehme nicht zu.“

Von Hauke ließ sich das nicht behaupten. Unter seinem Seidenhemd hoben sich die Fettwülste ab, und der Hals war fast so dick wie der Kopf. Daß seine Froschaugen hervorquollen, vervollständigte den Eindruck: Er sah aus wie ein Mops. Wie ein böser Mops, der gleich zubeißt.

Daran änderte auch die braunblonde Lockenpracht nichts: eine gepflegte Perücke, die er sich jeden Morgen auf dem Kahlschädel festklebte.

Zwischen zwei Filetbissen sagte er: „Angelo ist mein Freund und Partner. Kannst völlig offen reden, Otto. Vor Angelo habe ich keine Geheimnisse. Übrigens gehört ihm der Haarschneider-Salon — drüben auf der anderen Seite.“

„Du sollst nicht immer Haarschneider sagen!“ fauchte Angelo. „Ich bin Coiffeur (frz. = Friseur), und meine Eva ist Coiffeuse.“

Hauke grinste. „Aber ihr schneidet doch den Leuten die Haare?“

„Nebenbei das auch. Jedenfalls sind wir Künstler. Wir gestalten die Coiffure (Frisur).“

„Dabei fällt mir ein, daß du nachher meine Coiffure mitnehmen kannst. Und über Nacht gestalten: waschen, föhnen, neulocken. Morgen früh setze ich einen Hut auf und hole sie mir ab.“ Er meinte seine Perücke.

Er wandte sich an Otto. „Nun mal raus mit dem, was mir den Appetit verdirbt — angeblich. Übrigens siehst du fürchterlich aus. Diese blauen Linien auf dem Gesicht! Dein Irokesen-Kamm beleidigt den hier anwesenden Coiffeur.“

„Jeder nach seinem Geschmack“, sagte Otto. Er wandte den Kopf und zeigte das Wundpflaster. „Habt ihr schon von dem Eisenbahn-Unglück gehört? Ich war dabei. Daher die Verletzung. Abgespielt hat sich das so...“

Er berichtete.

Sie hörten ihm zu. Hauke schob den Teller weg, verzichtete auf den Rest des Filets.

Angelo spitzte die Lippen, pfiff aber nicht. Seine schwarzen Onyx-(Halbedelstein) Augen glänzten.

„Das ist ein Ding!“ Hauke saugte an seinen Wulstlippen. „Und du hast dir den Felshaufen angesehen, Otto?“

„Sage ich doch. Bin extra in den Tunnel gelaufen. Es waren mehrere Brocken. Gar nicht so sehr groß. Aber der Typ — ich vermute, daß es nur einer war — hat sie geschickt zwischen den Schienen verkeilt.“

„Weshalb nur einer?“

„Zu zweit oder zu dritt hätten sie größere Brocken bewegt. Davon liegen genug am Hang vor dem Tunnel.“

Hauke ließ den Mund offen und dachte nach. „Wann kam die Polizei?

„Ziemlich spät. Als wir alle zur Straße rübergingen, wo uns der Bahnbus abholte.“

„Dann war der Täter bestimmt nicht mehr in der Nähe.“

„Bestimmt nicht. Sonst müßte er schwachsinnig sein.“

„Vermutlich ein Spinner. Oder einer, der was vorhat. Vielleicht soll der Anschlag die Bundesbahn warnen. Ihr einen Vorgeschmack geben von dem, was auf sie zukommt, falls sie nicht — zahlt. Klar!“ erfreute er sich an seinem Scharfsinn. „Dieser Anschlag könnte das Vorspiel sein zu einer Erpressung.“

In der Stille knackten die Gedanken. Jeder dachte nach. Otto fühlte sich, als würde er in wohlige Wärme getaucht. Hier war er unter Profis. Selbst der Haarschneider sah aus, als könnte er mehr als Haare schneiden.

Haukes Froschaugen richteten sich auf ihn. „Du denkst sicherlich das gleiche.“

Angelo grinste . „Wir hängen uns rein — und ernten, wo andere gesät haben. Zunächst kostet uns das nur einen Anruf. Wir geben uns aus als die oder der Erpresser. Wir können mit Einzelheiten aufwarten, die wir von Otto wissen. Wir sind glaubwürdig. Vorher, freilich, höre ich mich bei meinen Freunden von der Bahnpolizei um. Ob etwa der Täter schon gefaßt ist.“

Otto atmete flach. Prickelnde Aufregung breitete sich in ihm aus, vertrieb sogar seine Kopfschmerzen.

„Vielleicht hat der Typ schon angerufen“, sagte Hauke. „Damit müssen wir rechnen. Aber auch das kriegst du raus. Wenn ja, versuchen wir’s trotzdem. Behaupten einfach, wir wären die echten — der andere nur ein Trittbrettfahrer. Wir fordern — na, sein wir bescheiden: eine Million. Bis morgen mittag sollen sie das Geld bereitstellen. Inzwischen überlegen wir uns, wie und wo die Übergabe stattfindet.“

Er begann zu lachen. Es klang, als hätte er fettes Eisbein vertilgt statt eines mageren Rinderbratens. „Übrigens, Leute, haben wir das beste Alibi der Welt. Nämlich ein echtes. Wir können es nicht gewesen sein, weil wir uns zur Tatzeit hier befanden. Nachweislich. Du, Angelo, hast Haare geschnit... eh, hast Coiffure gestaltet. Kunstvoll, natürlich. Ich war hier. Und meine Kunden wurden von mir mit dem versorgt, was sie für ihren Lungenkrebs brauchen. Auch Otto kommt nicht in Betracht — als Täter. Er ist vielmehr Opfer. Saß im Triebwagen und gehört zu den Verletzten. Hahah.“

„Phantastisch!“ murmelte Otto. „Echt stark.“

„Du rufst an“, verfügte Hauke. „Keiner hier kennt deine Stimme.“

Angelo stand auf. „Ich geh mal rüber zur Bahnpolizei. Ein Typ ist dabei — Hans-Helmuth Eichner — der ist so blöd wie er aussieht. So ein kleiner Geduckter mit Quetschnase. Aus der ziehe ich ihm jede Info, die ich brauche.“

8. Ärger mit Pfeifer

Tim stieg von einem Bus in den anderen: vom Bahnbus, der die Unglücksopfer abholte, in einen der städtischen Verkehrsbetriebe. Mit Linie 14 fuhr er bis Kastl-Allee. Das ist im Süden der Stadt, fast schon am Sportstadion.

Es war dunkel, als er sich dort auf die Socken machte. Mal rechts, mal links klemmte er sich die Reisetasche unter den Arm. Stadtauswärts trabte er, mit einer — geschätzten — Zeit pro Kilometer von fünf Minuten und 15 Sekunden.

Seine Gedanken kreisten um den Anschlag — und um die Fotografin Gertrud Rawitzky, diese undurchsichtige Person.

Unbedingt mußte er Gabys Vater verständigen. Sofort.

Bei der anrückenden Polizei — die er gerade noch gesehen hatte — war Kommissar Glockner nicht gewesen. Egal! Wer auch immer die Ermittlungen leitete — er brauchte jeden Hinweis.

Aber für uns, dachte Tim, gibt’s nur einen Ansprechpartner bei der Kripo: Kommissar Glockner. Unseren besten Freund unter allen Erwachsenen.

Freies Feld. Die Stadt lag hinter ihm. Er joggte die Chaussee entlang. Krähen hockten auf den Feldern. Er konnte sie erkennen trotz der Dunkelheit. Sie waren noch schwärzer als die Nacht. Kein Wagen kam ihm entgegen. Keiner fuhr in seine Richtung.

Die berühmte Internatsschule liegt außerhalb — weit genug, um in ihren Prospekten saubere Landluft anpreisen zu können, andererseits stadtnah genug, um das den Heimschülern als Anreiz zu bieten.

Tims Trab endete am Tor. In der Dunkelheit ahnte man nur, wie weit das Schulgelände sich nach allen Seiten erstreckt. Hinter vielen Fenstern brannte Licht.

Er lief zum Hauptgebäude und dann die Treppe hinauf, in den zweiten Stock zum ADLERNEST, der Zwei-Mann-Bude, die er mit seinem Freund Klößchen teilt.

Tim hatte erwartet, daß sein Freund auf dem Bett lag und — wie üblich — Schokolade in sich hineinstopfte.

Aber die Bude war dunkel und leer.

Während er seine Reisetasche auspackte, entdeckte er den Zettel. Er lag auf dem Tisch und vermittelte eine Nachricht.

Klößchen hatte geschrieben: ...sind alle bei Gaby. Oskar hat Geburtstag. Niemand weiß genau, welchen. Aber er ist ja in den besten Hundejahren. Wirst zum Abendessen erwartet. Komm um Himmels willen nicht zu spät. Mir knurrt jetzt schon der Magen, und es ist gerade erst 14 Uhr. Willi.

Tim lachte. Hundegeburtstag. Eselei! Wahrscheinlich Klößchens Erfindung. Denn von Oskar, Gabys schwarzweißem Cockerspaniel, kannte man weder das genaue Alter noch den Tag seiner Geburt. Er war ein Fundhund, im Tierheim gelandet — und von dort hatte Gaby ihn geholt.

Tim war ein bißchen verschwitzt, zog sich also rasch um, rannte zum EvD (Erzieher vom Dienst) und meldete sich zurück, ohne das Zugunglück zu erwähnen.

Dr. Grausippe galt als neugierig. Außerdem besaß er die Fähigkeit, über die einfachsten Dinge soviele — unnötige — Worte zu verlieren, daß zum Schluß niemand mehr durchblickte. Er wiederholte sich auch ständig — teils aus Gedächtnisschwäche, teils aus berechtigter Sorge, er habe sich nicht klar genug ausgedrückt.

Das Zugunglück hätte jedenfalls ein endloses Geschwafel zur Folge gehabt. Dazu war jetzt keine Zeit.

Tim sauste hinunter, holte sein Rennrad aus dem Fahrradkeller und jagte zur Stadt zurück.

Von Osten her hatten sich schwarze Wolken aufgebaut. Schwüle drückte, und die Nachtluft roch nach Regen.

Er fuhr ins Altstadtviertel, zu Gabys Adresse. Frau Glockners Lebensmittelgeschäft war unbeleuchtet. An dem neuen Fahrradständer hatten Karl, der Computer, und Klößchen ihre Stahlrosse angekettet. Im Obergeschoß brannte Licht hinter den Fenstern.

Gaby ließ ihn ein. Oskar heulte vor Begeisterung, drängte sich sofort dazwischen und mußte gestreichelt werden. Im Flur, als niemand dabei war, umarmte Tim seine Freundin. Gaby hatte ihre Haare zum Pferdeschwanz gebunden und trug einen selbstgenähten Jeansrock, der bei jedem Schritt rauschte wie eine Sturmbö im Laubwald.

„Wir dachten schon, du kommst nicht mehr“, meinte sie, „haben aber mit dem Essen gewartet. Papi ist auch noch nicht da. Willi sagt zwar nichts, benimmt sich aber, als werde er gleich ohnmächtig — vor Hunger.“

„Das kennen wir ja. Ich soll dich ganz herzlich von meiner Mutti grüßen — alle andern auch, aber dich besonders.“

Gaby lächelte erfreut. Mit Tims Mutter verstand sie sich sehr gut, obwohl sie sich nur selten sahen.

Frau Glockner kam aus der Küche und nahm ihn in die Arme, als wäre er wochenlang weggewesen und nicht nur drei Tage. Sie erkundigte sich, wie es seiner Mutter gehe; und das war, wie er wußte, echtes Interesse, nicht nur pflichtschuldige Phrase (leere Redensart).

Klößchen saß schon am Tisch — mit Leidensmiene, wirkte dennoch sprungbereit wie ein dicker Kater, der die Futterschüssel im Blick hat.

„Endlich! Hast du meinen Zettel gefunden?“

„Wieso feiern wir Oskars Geburtstag?“

„Das habe ich nur geschrieben, damit du dich beeilst.“

Karl kam näher, grinste hinter seiner Nickelbrille und musterte Tim von allen Seiten.

„Unverletzt, wie mir scheint. Klar, du bist ja im Silberpfeil gekommen. Aber auf derselben Strecke ist ein Nahverkehrszug verunglückt. Hab’s gerade im Radio gehört.“

„So, Kinder“, rief Frau Glockner in diesem Moment, „wir fangen an mit dem Essen. Wann der Herr des Hauses kommt, ist ungewiß.“

Klößchen entließ einen Seufzer durch die Zähne, mit dem er zumindest einen Fahrradschlauch hätte aufblasen können.

Ich warte noch, dachte Tim. Berichte ich jetzt, verzögert sich die Mahlzeit, und er wird tatsächlich ohnmächtig.

Gaby half ihrer Mutter, wollte das aber nicht als alleinige weibliche Tätigkeit verstanden wissen und moserte deshalb die Jungs an.

„Euch fällt kein Horn aus dem Geweih, wenn ihr ein paar Schüsseln reintragt. Nein, Willi, du nicht.“ Klößchen war aufgesprungen. „Dir zittern schon die Finger.“

Alle lachten. Karl bot sich als Oberkellner an.

Tim sagte: „Ich mache heute auf Pascha und lasse mich bedienen.“

„Dich hätte ich sowieso nicht in die Küche gelassen“, meinte Gaby. „Du riechst noch nach Eisenbahn.“

Als Tim mit Klößchen allein war, sagte der: „Sie hat heute Fell auf den Zähnen — Haare, meine ich. Weil der Kommissar Ärger hat. Mit seinem Vorgesetzten — mit Polizeirat Pfeifer, dieser Pfeife.“

Gaby kam mit einer Schüssel Käsenudeln herein und hörte die letzten Worte.

„Stimmt genau, Willi. Pfeifer ist ein toter Schuß. Der pfeift durch die Socken. Ein Karrierehengst! Der neidet andern den Erfolg, besonders Papi. Weil Papi die höchste Aufklärungsquote hat. Er löst ja fast jeden Fall. Dem Pfeifer ist das unheimlich. Deshalb intrigiert (Ränke spinnen) er jetzt. Ist purer Neid. Dieser Sockenschuß kann’s einfach nicht haben, wenn ein anderer tüchtiger ist. Noch dazu ein Untergebener.“

„Aber, Gaby!“ dämpfte Frau Glockner.

„Ist doch wahr, Mammi.“

„Papi wehrt sich, wenn’s zuviel wird.“

„Pfeifer kämpft ja nicht offen, ist ins Gesicht katzenfreundlich, verbreitet aber Gerüchte. Lügen.“

Margot Glockners Miene verriet, daß ihre Tochter den Nagel auf den Kopf traf.

„Beruflichen Ärger gibt es überall“, sagte Margot. „Papi hat bisher noch alles gemeistert.“

Oskar stieß fiepende Freudentöne aus und rannte zur Wohnungstür.

Sie wurde aufgeschlossen. Kommissar Glockner kam gerade noch rechtzeitig. Er begrüßte alle mit gewohnter Ruhe und Herzlichkeit. Aber Tim las in der Miene seines väterlichen Freundes. Der Kommissar war abgespannt, und der Ärger saß ihm dicht unter der Haut.

Sie begannen zu essen.

Gaby, für die es keinen heißen Brei gibt, um den sie herumgeht, sah ihren Vater an.

„Der Pfeifer hat dich wieder geärgert, nicht wahr?“

Glockner lächelte. „Unser Arbeitsverhältnis ist gespannt. Er bürdet mir auf, was er nur heranziehen kann. Zur Zeit darf ich die Ermittlungen leiten in sage und schreibe acht Fällen. Er begründet das mit unserem personellen Engpaß. Tatsächlich erhofft er sich, daß mir ein Fehler passiert. Daß ich irgendwie scheitere.“

Margot ließ die Gabel sinken. „Nimmst du das hin?“

„Nein. Es ist keine Stunde her, daß wir eine Aussprache hatten. Das heißt, er hat zugehört, ich habe ihm die Meinung gesagt. Er bestreitet natürlich jede böse Absicht. Er hat sich zigmal entschuldigt. Aber es läuft darauf hinaus, daß für ihn und mich im Präsidium kein Platz ist. Ich komme mit jedem Kollegen aus, er mit keinem. In dem einen Jahr, das er hier ist, hat er sich nur Feinde gemacht. Aber in der Hinsicht hat er eine Haut wie ein Elefant. Und als Intrigant ist er Extra-Klasse. Das muß man ihm lassen. Unsere Unterredung endete damit, daß er mich bat, einen weiteren Fall zu übernehmen. Den neunten. Einen ganz frischen. Niemand anderem könne er den anvertrauen, hat er geschleimt.“

„Du hast doch abgelehnt?“ Margot war betroffen.

Ihr Mann schüttelte den Kopf. „Diese Genugtuung gebe ich ihm nicht. Außerdem will ich diese Arbeit machen. Zum einen interessiert es mich, zum andern glaube ich, daß ich es schaffe. Die letzte Sache richtet sich gegen die Allgemeinheit, hätte jeden von uns treffen können. Ein Unbekannter hat im Teufelstunnel eine Steinbarriere errichtet. Ein Nahverkehrszug — ein Triebwagen — ist aufgefahren. Der Sachschaden wird sehr hoch beziffert, und es gab Verletzte.“

Sieh an! dachte Tim. So schnell kommen wir aufs Thema. „Davon habe ich im Radio gehört“, sagte Karl.

Tim schluckte einen Gabelbissen hinunter. „Waren Sie schon am Tatort, Herr Glockner?“

„Noch nicht. Ich war in einer anderen Sache unterwegs. Kollege Krause hat die ersten Feststellungen gemacht.“

„Ich gehöre zu den Verunglückten“, sagte Tim. „Ich war in dem Triebwagen.“

Alle sahen ihn an, als wäre er von einem Spaziergang durch den Weltraum zurückgekehrt.

„Unmöglich!“ rief Klößchen. „Dein Zug war der Süd-Expreß Silberpfeil. Hast selbst gesagt, daß du herwärts nur noch den nimmst.“

„Stimmt. Aber in Haffstedt mußte ich aussteigen. Wegen Fundunterschlagung. Schuld war dieser Irokesen-Häuptling mit seinem Tintengesicht. Aber ich fange mal lieber vorn an, sonst entzieht sich der Durchblick.“

Gebannt hörten alle ihm zu.

9. Grünes Licht für Erpressung

Angelo Copparo, der Coiffeur, blieb lange weg.

Offenbar war es doch nicht so leicht, die richtigen Infos zu sammeln.

Währenddessen verputzte Franz Hauke den Rest seiner Mahlzeit. Otto Nitschl durfte sich vorn im Laden bedienen. Er wählte eine Packung Zigarillos und begann zu paffen. Dazu trank er Bier aus der Flasche. Hauke hätte niemanden an sein Seidel herangelassen. Aus dem trank nur er.

Eine Weile schwiegen sie sich an. Dann wischte sich Hauke den Mund ab.

„Wenn die Sache anläuft, Otto, legen wir den Uhrentransport erstmal auf Eis. Hat Zeit, hat Zeit. Was wir daran verdienen, ist ein Fliegenschiß gegen die Bundesbahn-Millionen. Mensch, sie kann einem direkt leid tun, die Bahn. Kommt nicht raus aus den roten Zahlen, muß Personal einsparen und Strecken stillegen. Muß Bahnhöfe schließen und die Fahrpreise erhöhen. Und dann auch noch sowas! Böse Erpresser, die Schaden anrichten, mit noch schlimmerem drohen und dafür die Hand aufhalten. Bin ich froh, daß ich Tabakwaren verkaufe. Die Nikotinsucht hat Zukunft, sage ich dir. Der Alkoholismus auch. Nur der deutsche Wald — der hat keine Zukunft. Der stirbt an dem Dreck in unserer Luft.“

„Alles ist Dreck“, sagte Otto.

„Wie meinst du das?“

„Weiß nicht. Will sagen, mir stinkt’s.“

In diesem Moment kam Angelo zurück. Er schloß die Tür hinter sich. Sein Aufreißer-Gesicht glänzte zufrieden.

„Ich glaube, ich bin auf dem neuesten Stand. Hört sich günstig an für uns.“

„Nämlich?“ fragte Hauke.

„Bislang keine Spur vom Täter. Die Bullen wissen wiedermal nichts. Kein Erpresser hat sich gemeldet.“

„Grünes Licht für uns“, freute sich Hauke. Er sah Otto an. „Du machst den Anruf, wie gesagt. Wir gehen zu der Telefonzelle auf dem Vorplatz. Die Rufnummer, über die wir den diensthabenden Obermacker erreichen, weiß ich. Glaube, diese Woche hat Schulzl-Müller Nachtdienst. Lach nur, Otto. Aber so heißt der tatsächlich. Du sagst, du hättest im Teufelstunnel das Hindernis errichtet. Als einmalige Warnung. Du forderst eine Million. In Scheinen zu 50 und zu 100 Mark, keine großen Lappen. Morgen mittag muß das Geld bereit liegen. Dann meldest du dich wieder. Falls sie sich weigern oder die Polizei eine Falle stellt, werden weitere Anschläge folgen.“

Otto nickte.

„Aber nicht stottern! Schulzl-Müller muß dich für einen eiskalten Profi halten.“

„Ich... st... stot... stottere nie“, grinste Otto. Er sprach absichtlich auf Raten.

Mit dem Spaß wollte er die Fledermäuse beruhigen, die in seinem Magen flatterten. Jedenfalls fühlte er sich so.

Jemand pochte an die Ladentür.

Otto schob den Kopf um die Ecke.

Eine Frau stand vor der blitzblanken Glastür.

„Eine kleine Blondine“, sagte er, „mit rosa und lila Strähnen in der Coiffure.“

„Das ist Eva“, meinte Angelo und trollte sich, um sie einzulassen.

„Seine Süße“, erklärte Hauke halblaut, „Eva König ist Friseuse. Sie weiß, was er treibt. Solange die Kasse stimmt, ist sie mit allem einverstanden. Ein Luder! Sie bringt ihn unentwegt auf Trab. An der Million müssen wir sie beteiligen. Aber dafür soll sie auch mitmachen. Irgendwie.“

Eva König reichte Otto nur bis zur Schulter.

Er schätzte sie auf Ende zwanzig, konnte aber nicht erkennen, wie sie unter ihrem Make-up aussah — vermutlich älter. Ihre tolle Drei-Farben-Frisur hatte modische Kanten. Sie trug einen schwarzen Lederanzug mit rosé-farbener Bluse.

Bei der gegenseitigen Bekanntmachung konnte sie sich einen mißbilligenden Blick nicht verkneifen. Er galt Ottos Irokesen-Schnitt.

Hauke und Angelo weihten sie ein.

Sie sagte nichts, schien überhaupt etwas mundfaul zu sein, machte aber eine bedenkliche Miene und zierte sich.

„Und wieviel kriege ich von der Million?“ wollte sie schließlich wissen.

„Wir teilen das Geld auf, wenn wir es haben“, verfügte Hauke. „Ungelegte Eier kann man nicht in die Pfanne schlagen. Otto, bist du bereit?“

Otto nickte.

„Dann gehen wir jetzt zu der Telefonzelle draußen und machen den Anruf. „

10. Großes Los oder Blödsinn?

Tim hatte erzählt. Von Otto Nitschl und der unterschlagenen Fahrkarte. Von Christine Pfab, mit der er morgen zu Ottos Onkel, diesem Franz Hauke, wollte. Von dem Zugunglück — in allen Einzelheiten. Und von der Begegnung mit der Fotografin in der Feldscheune. Es war sensationell.

Er wollte noch hinzufügen, daß er diese Gertrud Rawitzky für recht undurchsichtig hielt.

Aber das Telefon unterbrach ihn.

Der Kommissar meldete sich und lauschte — wie es schien — mit angehaltenem Atem.

„Danke! Alles klar. Ich weiß Bescheid. Habe ich den Namen richtig verstanden: Schulzl-Müller? Ja, ich gehe zu ihm. Wiedersehen, Krause.“

Er legte auf.

Aha! dachte Tim. Krause. Der Kollege, der die ersten Ermittlungen geführt hat.

„Jetzt wissen wir, was dahinter steckt“, sagte Glockner. „Erpressung. Eben hat sich der Täter beim Bahnhofsvorstand, einem gewissen Schulzl-Müller, gemeldet. Eine Million wird gefordert. Bislang ohne weitere Angaben über das wie, wo und wann. Aber garniert mit harter Drohung. Entweder Geld, oder demnächst werden weitere Züge entgleisen.“

„Wie gut“, sagte Klößchen, „daß wir fast ausschließlich unsere Drahtesel benutzen. Vorläufig kriegen mich keine zehn Pferde in einen Triebwagen.“

„Übertreib mal nicht!“ meinte Karl. „Es entgleist ja nicht jeder. Außerdem ist die Bundesbahn jetzt gewarnt. Man wird aufpassen.“

Tim beobachtete den Kommissar.

Glockner schien nachdenklich.

„Daß du auf diese Fotografin gestoßen bist, Tim“, sagte er, „scheint mir wichtig zu sein. Selbst wenn sie mit dem Anschlag nichts zu tun hat, bleibt immer noch eins: Sie hat dort fotografiert — unmittelbar nach dem Unglück. Vielleicht sogar währenddessen.“

Tim nickte. „Möglicherweise ist irgendwas drauf, das der Frau im Moment der Aufnahme gar nicht auffiel. Der Teufelsberg bietet Verstecke. Vielleicht guckt der Täter hinter einem Busch hervor — nicht ahnend, daß er abgelichtet wird.“

„Du weißt die Adresse?“

„Professor-Rutzl-Straße 17. Jedenfalls stand das in der Kameratasche.“

Glockner wandte sich zum Telefon. Aber dann schüttelte er den Kopf.

„Nein. Besser, ich sehe mir die Frau gleich mal an.“

Er fing Tims großäugigen Blick auf. „Na, gut! Du kannst mitkommen. Von dir stammt ja der Hinweis.“

„Und wir?“ fragte Gaby. „Ihr beide steigt in diesen sensationellen Fall ein. Um die deutsche Bundesbahn geht’s. Um einen Millionenerpresser. Und auch darum, Papi, daß du den Täter schnell ermittelst. Damit dem blöden Pfeifer die Lust an übler Nachrede vergeht. Sollen Karl, Willi und ich — die wir ja enorm erfahren und beschlagen sind — hier bleiben und Goulasch mit Käsenudeln essen? Nichts gegen deine köstlichen Gerichte, Mami. Aber was gleich in der Professor-Rutzl-Straße läuft, ist allemal spannender. Außerdem will ich sehen, ob die Frau wirklich so modisch ist, wie Tim sagt.“

„Was Mode betrifft“, schränkte ihr Freund ein, „bin ich nicht so erfahren und beschlagen wie du. Ich weiß zwar, daß es außer Jeans, Sweatshirts und Windjacken noch was anderes gibt — aber ob die Rawitzky zu den bestgekleideten Damen gehört, entzieht sich meinem Urteil. Immerhin fand ich sie ziemlich bunt für den Feldscheunentrip.“

Glockner küßte seine Margot auf die Wange und ging zur Tür.

„Meinetwegen kommt mit. Aber ihr bleibt im Wagen. Ich suche die Frau dienstlich auf und nicht, um ein Gruppenfoto zu bestellen.“

Alle sprangen auf. Bis auf Klößchen. Der schien Blei in den Gesäßtaschen zu haben.

Sein verzweifelter Blick glitt über die Schüsseln.

„Ich bin da ganz anderer Meinung als Gaby, liebe Frau Glockner“, seufzte er. „Ich würde gern hierbleiben bei Goulasch und Käsenudeln. Aber das würde mich in den Verdacht bringen, verfressen zu sein. Dem will ich mich nicht aussetzen.“

„Wenn’s darum geht“, lachte Karl, „kannst du alle Hoffnung aufgeben. Dein Ruf ist für immer ruiniert.“

Die Jungs bedankten sich bei Frau Glockner.

Oskar spürte die Aufbruchstimmung und sauste winselnd zur Wohnungstür.

Gaby legte ihm das Halsband um und hakte die Leine ein.

Glockners BMW stand vor dem Haus. Die Jungs quetschten sich in den Fond. Gaby glitt auf den Beifahrersitz, und ihr zu Füßen rollte sich Oskar ein.

Ein lauer Wind fauchte durch die Straßen, als sie losfuhren. Aber der Himmel war schwarz. Wolken verhüllten den Mond, und kein Stern ließ sich blicken.

*

Gertrud Rawitzky war so nervös, daß sie in ihrer Dunkelkammer die Chemikalienflaschen umwarf. Die für den Erstentwickler, fürs Stopphärtebad, für Farbentwickler, für Bleichfixierbad und Stabilisator. Da es sich um Plastikflaschen handelte, geschah kein Unglück. Alle waren verschraubt — bis auf eine. Aus der lief etwas Flüssigkeit.

Die Dunkelkammerleuchte gab nur gespenstisches Licht her.

Gertrud entwickelte die Fotos, die sie vorhin geschossen hatte.

Schließlich war sie soweit, daß sie die Bilder im Bildwascher wässern konnte.

Sie sah das Ergebnis und atmete rascher. Sie hängte die nassen Fotos in den Filmtrockner und verließ die Dunkelkammer.

Unfaßlich! dachte sie. Dieser verzogene Bengel! Erich Jesper — der einzige Sohn vom großen Jesper, dem Bankier, vertreibt sich die Zeit, indem er Züge entgleisen läßt. Langweilt der sich? Ist er bösartig? Hat er seelisch einen Knacks?

Die Küchentür stand offen.

Ein riesiger Kater kam auf weichen Sohlen heran. Purrend umstrich er ihre Knie. Sie bückte sich und kraulte seinen Kopf.

„Na, Goliath. Was würdest du machen? Wenn wir dem alten Jesper die Fotos gegen viel Geld aushändigen, könnte man das Erpressung nennen. Immer noch besser, wird der denken, als wenn sein Söhnchen im Gefängnis landet. Und so eine Gelegenheit, Goliath, kommt für uns beide nicht wieder.“

Der Kater sprang auf die Couch und streckte sich aus. Sein Fell war tigerartig gestromt. Er hatte Krallen wie Dolche.

Gertrud ging in die Küche, nahm die Kochweinflasche aus dem Kühlschrank und goß sich ein Glas ein. Das brauchte sie, um sich Mut zu machen. Es war ihre erste Erpressung. Der Wein tat ihr gut. Also trank sie gleich noch ein Glas.

Eine Weile ging sie in ihrer Wohnung umher.

Daß sie zögerte, war Schwäche. Sie wußte es. Mit Anständigkeit hatte das nichts zu tun. Darauf pfiff sie. Sie war überzeugt: Wer viel gewinnen wollte, mußte Bedenken — gleich welcher Art — beiseite schieben. Anstand und volle Kassen waren nunmal zweierlei. Aber wenn sie den Jesper zur Ader ließ, traf s ja keinen Armen. Die Privatbank des Alten hatte einen großartigen Ruf.

Abermals ging sie in die Küche und holte sich das dritte Glas. Sie spürte die Wirkung des Weins. Ihr war schon ganz duselig. Ein angenehmer Zustand. Die Bedenken verflogen. Das umnebelte Gehirn sah die Dinge nach Wunsch und nicht, wie sie wirklich waren.

Wird ein Schock für den Alten, dachte sie. Und natürlich stellt er sein Söhnchen zur Rede. Der muß den Anschlag zugeben. Sonst riskiert er zuviel. Leugnet er, zahlt der Alte nicht, und ich schicke die Fotos zur Polizei. Das muß sich der Sprößling sagen. Aber — o je! — wie bleibe ich anonym (namenlos)? Erich weiß, daß ich dort war. Um Bilder zu machen. Also kann er sich denken, wer ihn da am Haken hat. Und dann? Ob der Alte mir Schläger auf den Hals schickt? Nee, niemals. Der nicht. Ein Privatbankier wie der ist die Vornehmheit selbst.

Der Wein machte ihr Appetit.

In der Küche aß sie einen kleinen Imbiß.

Dann sah sie nach den Fotos.

Hervorragend!

Erich war deutlich zu erkennen. Und man sah genau, was er machte. Erich wälzt Steine. Erich auf dem Gleis. Erich rollt Felsbrocken in den Tunnel. Erich kommt aus dem Tunnel — schwitzend. Erich mit dem nächsten Brocken. Erich astet sein Moped den Hang hinauf. Erich versteckt sich.

Und dann das Ergebnis seiner Mühe! Die Bilder vom Zugunglück!

Eine richtige Fotoreportage.

Gertrud spielte mit dem Gedanken, ein kleines Fotoalbum zusammenzustellen. Vielleicht amüsiert Erich sich in 20 Jahren darüber und zeigt es auf Partys herum — als den tollsten Streich seiner Jugend.

Sie legte die Fotos beiseite.

Goliath war nicht zu sehen. Dann hörte sie ihn in der Küche. Er schlabberte süßen Rahm aus seiner Schüssel. Fette Milch und Rahm mochte er am liebsten.

Erstmal mache ich’s anders, überlegte sie. Sage noch nichts von den Fotos. Gebe mich nur als Augenzeuge zu erkennen. Ob mich der Alte für einen Mann hält, wenn ich dumpf rede. Kräuter habe ich gesammelt — oben auf dem Berg — und dabei, zufällig, alles beobachtet. Weil ich arbeitslos bin, vier Kinder habe und eine kranke Frau — deshalb muß ich mein Wissen zu Geld machen. Das wird er verstehen, der Privatbankier. Vielleicht legt er noch von sich aus was drauf.

„Goliath“, sagte sie mit dumpfer Stimme, „klinge ich jetzt wie ein Mann? Oder wie ein heiseres Weib?“

Der Kater lag wieder auf der Couch. Aus gelben Augen sah er sein Frauchen an. Die spitzen Ohren bewegten sich.

Sie setzte sich ans Telefon, blätterte im Teilnehmerverzeichnis, fand die Privatnummer und hielt einen Finger zwischen die Seiten.

Nachdem sie gewählt hatte, stülpte sie die Faust wie einen Trichter über die Sprechmuschel. Das würde, wie sie hoffte, ihre Stimme verzerren.

„Jesper“, meldete sich der Bankier.

Ihr Herz hämmerte. Um Zeit zu gewinnen, sagte sie: „Bitte, Herrn Robert Jesper.“

„Am Apparat.“

„Ich hoffe, Sie vertragen einen Schreck“, sagte sie dumpf durch die Faust. „Was ich Ihnen mitzuteilen habe, ist nämlich nicht angenehm. Es betrifft Ihren Sohn.“

„Wer spricht dort?“

„Das werden Sie nie erfahren. Für unser Geschäft hat das auch keine Bedeutung. Haben Sie schon von dem Anschlag gehört? Im Teufelstunnel ist vorhin ein Triebwagen der Bundesbahn entgleist. Weil Felsbrocken auf die Schienen gehäuft waren. Und nun raten Sie mal, wer dafür verantwortlich ist! Ihr Herr Sohn. Jawohl. Ihr Erich! Was sagen Sie nun?“

Jesper sagte nichts.

Das Schweigen in der Leitung dehnte sich aus.

War er umgekippt? Nahm er Beruhigungstropfen?

„Hallo?“ fragte sie. „Sind Sie noch da?“

„Ich glaube Ihnen nicht, was Sie da behaupten.“ Seine Stimme klang verändert.

„Es ist wahr. Fragen Sie Ihren Sohn. Ich habe ihn deutlich erkannt, obwohl ich anfangs weit weg war. Habe oben auf dem Teufelsberg Heilkräuter gesammelt. Durchs Fernglas sah ich, was er trieb. Natürlich wollte ich den Anschlag verhindern. Dieses Verbrechen! Aber ich bin behindert und kann nur langsam gehen. Und da war auch schon der Triebwagen — und das Unglück geschah.“

„Völlig unmöglich!“ schnarrte Jesper. „Mein Erich macht sowas nicht.“

Gertrud horchte auf seine Stimme. Wie verändert die jetzt klang. Aber mit ihrem beduselten Kopf begriff sie nichts.

„Ich kann es beweisen“, sagte sie. „Hatte nämlich zufällig meinen Fotoapparat bei mir. Und da habe ich ihn...“

Sie stockte. Um Himmels willen! Das wollte sie doch gar nicht sagen. Aber jetzt war es raus.

„...fotografiert“, vollendete Jesper den Satz. „Und nun? Wollen Sie mir das Foto verkaufen? Einschließlich des Negativs? Es geht also um Erpressung?“

„Sie müssen mich verstehen. Ich bin arbeitslos. Ich habe Familie. Jeden Pfennig drehe ich dreimal um, bevor ich ihn ausgebe. Wenn wir geschäftlich zusammenkommen, ist doch uns allen gedient. Der gute Ruf des Hauses Jesper bleibt erhalten. Sie geraten nicht in die Schlagzeilen. Ihr Sohn entgeht der strafenden Gerechtigkeit, die ihn doch nicht bessern würde. Und ich kann mir mit Ihrem Geld... äh...“

Wieder stockte sie. Aufpassen, Gertrud! Denn beinahe hätte sie gesagt: ...den teuren Luchsmantel kaufen. Zum Sommerpreis, also mit 5000 DM Nachlaß.

„Wieviele Fotos haben Sie gemacht?“ fragte Jesper.

„Viele. Bis... äh... der Film voll war.“

Himmel! dachte sie. Jetzt habe ich geredet, ohne meine Stimme zu verstellen. Bin ich zu dumm für Erpressung?

„Also gut, wenn... Es kommt jemand“, sagte er rasch. „Besuch. Ich kann jetzt nicht mehr sprechen. Rufen Sie morgen wieder an. Um zwölf Uhr mittags. Und kein Wort zur Polizei. Wir werden uns einig werden — so daß allen gedient ist.“

Er legte auf.

Gertrud starrte auf den Hörer in ihrer Hand und wußte nicht, ob sie das große Los gezogen oder großen Blödsinn gemacht hatte.

11. Kleiner Tiger Goliath

Erich Jesper, der 16jährige, strich sich sein weizenblondes Haar aus der Stirn. Es war feucht. Angstschweiß.

Er saß im sogenannten grünen Salon, einem von 14 Zimmern in der weitläufigen Villa. Seine Eltern waren nicht zu Hause, sie besuchten Freunde zum Abendessen.

Sich am Telefon für einen anderen auszugeben, gehörte zu seinen harmlosen Streichen. Er konnte Stimmen nachahmen. Manchmal spielte er die Köchin, manchmal die Zugehfrau. Seine Mutter zu imitieren (nachahmen), fiel ihm schwer. Sie hatte ein außergewöhnliches Organ — einen Koloratursopran (iStimmlage beim Gesang) von gutem Sitz — wie ihr Gesangslehrer zu sagen pflegte. Gab Erich sich am Telefon für sie aus, ging das meistens schief. Um so echter klang es, wenn er seinen Vater spielte. Ihre Stimmen ähnelten sich von Natur aus — obwohl 39 Lebensjahre dazwischen lagen.

„Sch... ande!“ sagte er laut in die Stille. „Das war nicht vorgesehen.“

Bis eben war die Sache ein tolles Erlebnis gewesen. Aus seinem Versteck oben am Teufelsberg hatte er alles beobachtet. Den Crash (Krach), die Aufregung der Reisenden, das Durcheinander, die Kopflosigkeit. Am liebsten hätte er sich unter die Leute gemischt, um Meinungen zu hören. Ein Mädchen schien erheblich verletzt zu sein. Wer das war, konnte er aus seiner Vogelschau nicht erkennen. Immerhin bewegte sie sich — und er wünschte ihr sehr, daß sie nicht ernsthaft gelitten hatte. Verwundert beobachtete er dann, wie ein Typ, der ihm bekannt vorkam, übers Feld zu der Scheune rannte.

Erst am locker-leichten Blitzsprint hatte er schließlich gecheckt, wer das war: dieser Tim, den sie früher Tarzan genannt hatten, aus der 9 b — aus derselben Schule, die auch er, Erich, als Externer (Tagesschüler) besuchte. Allerdings war er zwei Klassen weiter, nämlich planmäßig in der 11 a.

Dieser Tim und seine TKKG-Bande... Da war es besser, eine Fliege zu machen. Weil man dem Typ zutrauen mußte, daß er sofort die Gegend absuchte: übereifrig — mit entnervender Aktivität.

Erich hatte sein Moped geschnappt und sich — immer in Deckung — über den Gipfel des Teufelsbergs auf die andere Seite verzogen, wo er dann ungesehen und auf Umwegen zur Stadt zurück fuhr.

Und jetzt das!

Während des Gesprächs hatte Gertrud Rawitzky bestimmt nicht gemerkt, daß sie nicht mit seinem Vater sprach, sondern mit Erich, dem Filius. Aber seine Aufregung war mit jedem Wort gewachsen, so daß er schließlich abbrechen mußte.

Gut so! Er hatte Zeit gewonnen. Und erkannt hatte er die Anruferin sowieso. Behinderter Kräutersammler mit Familie! Von wegen! Diese Fotografin war’s, diese Gertrud Rawitzky. Eine Hyäne ist das! Aber wo, zum Henker, hatte die gesteckt? Er hatte doch aufgepaßt wie ein Schwerverbrecher und sich immer wieder umgeguckt? War die bäuchlings durch Ackerfurchen gerobbt?

Egal! Sie hatte ihn beobachtet — und fotografiert. Sie besaß die Beweise und würde den Papa zur Kasse bitten.

„Aber daraus wird nichts“, murmelte er. „Weil ich heute nacht bei dir einbreche, Gertrud. Wenn’s sein muß, betäube ich dich. Und dann stelle ich deine Bude auf den Kopf. Bis ich die Fotos habe. Die Fotos und die Negative. Dann kannst du sonstwas behaupten, falls du dich getraust. Kein Mensch wird dir glauben.“

*

Glockner fuhr langsam. Die Professor-Rutzl-Straße war dunkel und unbelebt. Sie kamen an einem Wohnblock vorbei. Dann folgten freistehende Häuser mit kleinen Gärten.

Vor Nr. 17 stand eine Straßenlaterne. Irgendwas war defekt. Ihr Licht flackerte.

FOTO-ATELIER RAWITZKY verkündete ein Schild. Durch bunte Vorhänge hinter den Parterre-Fenstern tröpfelte Licht in den Garten. Der Kommissar hielt und schaltete den Motor aus.

„Ihr wartet also“, sagte er. „Dich, Tim, nehme ich als Zeugen mit.“

Oskar wurde munter, machte Männchen am Armaturenbrett und knurrte die flackernde Laterne an.

„Wir gehen mit ihm gassi“, sagte Gaby. „Nur die Straße entlang. Immer in Sichtnähe. Außerdem sind wir ja zu dritt, und Oskar verteidigt uns.“

Die Rawitzky wird mich verfluchen, dachte Tim. Aber sie weiß ja, daß ich sie verdächtige. Tue ich ihr unrecht? Vielleicht hilft sie uns unabsichtlich mit ihren Fotos.

Als die Gruppen sich trennten, war Oskar verwirrt. Er legte den Kopf schief, winselte und wußte nicht, wem er sich anschließen sollte. Gaby half ihm mit sanftem Zug an der Leine. Also stieß er die Nase auf den Boden und schnupperte sich den Rinnstein entlang, gefolgt von den dreien.

An der Haustür drückte Glockner den Lichtknopf, dann auf die Klingel. Es gab nur ein Namensschild. Offenbar wohnte Gertrud Rawitzky allein.

„Und wenn Sie uns nicht reinläßt“, sagte Tim, „können wir nichts machen, nicht wahr?“

„Nichts. Nur wenn ich einen Haft- oder Durchsuchungsbefehl habe, kann ich den Zutritt erzwingen. Aber diese Dokumente stellt der zuständige Richter erst dann aus, wenn erheblicher Verdacht vorliegt. Das verhindert Willkür. Die darf es in einem Rechtsstaat wie unserem nicht geben.“

Die Tür wurde geöffnet, spaltweit.

Die Sicherheitskette spannte sich.

Mit einem Auge spähte Gertrud Rawitzky heraus. Ihr dunkles Haar floß über die Schulter. Die Diele war erleuchtet.

„Ja?“ fragte sie.

„Frau Rawitzky?“ Glockner hielt seine Dienstmarke in den Türspalt. „Kriminalpolizei. Ich bin Kommissar Glockner. Wegen des Zugunglücks von vorhin habe ich ein paar Fragen an Sie. Sicherlich erkennen Sie Peter Carsten. Mit ihm haben Sie in der Scheune gesprochen.“

Stille.

„Du meine Güte!“ ächzte die Frau dann. „Das hat mir noch gefehlt. Heiliger Feierabend! Der Ben... der Junge ist ja hartnäckig wie Fußpilz. Warten Sie, ich mache auf.“

Sie schloß die Tür, hakte die Kette ab, öffnete abermals.

Die Diele sah aus wie ein Fotokabinett. Jeder Quadratzentimeter der Wände war beklebt.

Sie trug nicht mehr ihre Motiv-Suche-Outfit (Outfit = Ausstattung), wie Tim feststellte, sondern einen gelben Hausanzug aus Frottee-Stoff. Keine Schuhe, keine Strümpfe. Die Fußnägel waren grellrot lackiert.

Tim hatte einen vernichtenden Dolchblick erwartet. Aber sie lächelte ihn an, als ergebe sie sich.

„Bitte, machen Sie keine heftigen Bewegungen“, sagte sie, „und schreien Sie mich nicht an. Sonst dreht Goliath durch. Mein Tiger beschützt mich nämlich. Er ist gefährlicher als ein Wachhund. Er geht auf jeden los, der mir was will.“

„Ihr Tiger?“ fragte Glockner verdutzt. „Halten Sie sich hier einen Tiger?“

„Eine Tigerkatze. Einen Kater. Er ist so groß wie zwei.“

„Ein Glück, daß wir Oskar nicht mithaben“, lachte Tim. „Sonst wäre das Gemetzel im Gange. Das heißt, Oskar ist mehr Angsthase als Cockerspaniel und würde die Flucht ergreifen.“ Damit war das Eis gebrochen. Alle lachten. Gertrud hickste sogar, und in ihren Parfumduft mischte sich ein bißchen Weingeruch.

Durch ihr Atelier führte sie die beiden in den Wohnraum, wo Goliath auf der Couch stand. Er äugte sie an, als wäre er der Herrscher des Dschungels und krümmte den Rücken. Er hatte Phosphorlichter in den Augen, der buschige Schwanz zuckte hin und her.

„Also, anschreien werden wir Sie nicht“, sagte Glockner, „und wir unterlassen auch jede Drohgebärde und Zappelei. Das ist ja ein mächtiger Bursche. Legen Sie ihn an die Kette, wenn Kunden kommen?“

„Dann wird er eingesperrt. Es sei denn, er stromert gerade. Im Freien geht er nur auf Hunde los — und auf andere Kater. So, Goliath, nun leg dich wieder hin und leck dir die Pfoten.“

Aber ihm fiel was anderes ein. Er sprang auf den Boden und tigerte in die Küche. Gertrud schloß die Tür hinter ihm.

„Vorhin bin ich nur knapp davongekommen“, sagte sie. „Der junge Mann“, sie deutete auf Tim, „hätte mir beinahe Handschellen angelegt und mich ins Präsidium geschleppt. Hältst du mich immer noch für verdächtig, Peter?“

„Nicht, was den Anschlag betrifft.“ Er grinste. „Aber ins Gesamtbild passen Sie nicht. Irgendwas ist da schief. Es sei denn, Sie sind ein Musterbeispiel für unterlassene Hilfeleistung. Ich hatte nämlich durchaus nicht den Eindruck, daß Sie zum Unfallort eilen und helfen wollten.“

„Dein Eindruck täuscht.“ Sie sah den Kommissar an. „Und was wollen Sie von mir wissen?“

Er stellte einige Routinefragen. Aber sie wiederholte nur, daß sie nichts Verdächtiges bemerkt habe.

„Der Hauptgrund, weshalb wir hier sind“, sagte er dann, „sind Ihre Fotos, Frau Rawitzky. Wie Sie Tim erklärten, haben Sie den Unfall fotografiert. Von der Feldscheune aus. Ich nehme nicht an, daß Ihre Bilder nur engbegrenzte Ausschnitte festhalten. Bestimmt ist auch die Umgebung zu sehen. Also kann allerhand drauf sein. Vielleicht erleben wir ein Wunder. Sowas hat’s schon gegeben. Ich möchte die Fotos sehen. Sind sie entwickelt?“

Sie sah ihn an, dann Tim.

Ihr Blick silberte etwas — wie Tim hauchzartes Schielen nennt, den sogenannten Silberblick.

Kam das vom Wein? Oder verkürzte sie die Brennweite, um innere Unsicherheit zu verbergen?

Nach kurzem Zögern nickte sie.

„Sie entstehen gerade, sind fast fertig. Könnten jetzt fertig sein.“ Sie sah auf ihre zierliche Armbanduhr. „Morgen früh will ich die Fotos zur Zeitung bringen. Was im einzelnen drauf ist — also, so genau habe ich sie noch nicht angesehen. Augenblick! Ich hole sie. In meine Dunkelkammer kann ich Sie leider nicht mitnehmen.“

Auf nackten Sohlen eilte sie hinaus.

Glockner kniff ein Auge zu.

„Muß dir zustimmen, Tim. Aus der Dame wird man nicht klug. Ich glaube, sie ist ziemlich gewieft. Aber sie sieht nicht aus wie jemand, in dessen Auftrag Triebwagen entgleisen.“

Tim reckte den Hals.

Auf dem Telefontischchen stand der Apparat, lagen das Teilnehmerverzeichnis — der dickleibige Wälzer — und ein Notizblock. Eine Nummer war hingekritzelt.

Sie kam ihm bekannt vor. Dann wußte er’s. Unter 01191 erfährt man die genaue Zeit.

„Hoffentlich“, sagte der Kommissar, „weiß Goliath nicht, wie man die Tür aufmacht.“

Tim lachte. Wenig später kam Gertrud zurück.

„Ganz frische Ware“, meinte sie und breitete die Fotos auf dem Tisch aus.

Es waren elf insgesamt. Sie hielten fest, was sich während der ersten Minuten nach dem Unglück am Tunneleingang abgespielt hatte.

Tim fand Christine Pfab, Barbara Schnabel und sich selbst. Die Bilder waren mit Teleobjektiv gemacht, gestochen scharf und dramatisch. Aber den Teufelsberg ahnte man nur — ebenso wie die übrige Landschaft.

Glockners Miene verriet Enttäuschung.

„Unsere Idee war richtig. Aber ich glaube nicht, daß sich hier irgendwo ein Hinweis versteckt.“

„Dachten Sie, ich hätte zufällig den Täter erwischt?“

„Den oder die Täter. Ja.“

Abermals sah er die Fotos durch — mit demselben Ergebnis.

„Nein, nichts. Das war’s dann. Vielen Dank, Frau Rawitzky. Und entschuldigen Sie die Störung.“

Sie nickte. „Ich glaube, ich fahre noch schnell beim Pressehaus vorbei und gebe die Fotos ab. Es ist immer besser, der erste zu sein. Wenn ich Glück habe, erscheinen sie in der Mittagsausgabe.“

Mittags erschien die Boulevardzeitung — ein Blatt für Sensationen und seichte Klatschgeschichten.

Sie raffte die Fotos zusammen.

Tim und der Kommissar verabschiedeten sich.

12. Der Typ im Dunkeln

Oskar zog. Gaby ging schneller, damit er sich den Hals nicht einschnürte. Karl hielt neben ihr Schritt und schlug nach den Mücken, die vor seiner Nickelbrille tanzten.

Die Mai-Nacht war schwül geworden. Es roch nach Gewitter.

„Statt hier herumzutapern“, maulte Klößchen, der hinter ihnen kam, „könnten wir jetzt bei deiner Mutter am Tisch sitzen, Pfote. Ich frage mich wirklich, was wir hier sollen.“

„Du siehst doch, daß es Oskar gefällt. Eine andere Straße — andere Gerüche. Hier war er noch nie. Wahrscheinlich gibt es hier massenhaft Hunde, und jeder Stein riecht nach ihnen.“

Sie waren nicht weit gegangen und kamen jetzt an einer überdachten Einfahrt vorbei. Grundstück und Haus hüllten sich in Dunkelheit.

Oskar hielt sein Riechorgan in die Einfahrt und begann leise zu grollen.

Gaby äugte in die Finsternis. Eine Katze? Ein anderer Hund? Sie blies gegen ihre Ponyfransen — aus reiner Gewohnheit, denn die Sicht besserte sich nicht.

Klößchen, der Tolpatsch, hatte Oskars Knurren überhört.

„Entschuldigt mich mal eine Minute“, meinte er — und trottete in die Finsternis: aus einem Grund, der nur ihn was anging.

„Mensch, bleib hier!“ zischelte Karl. „Wenn da eine Bestie ist, nimmt sie’s dir übel.“

„Was?“ fragte Klößchen.

Dann klirrte Metall, und er jaulte auf. Scheppernd fiel ein größerer Gegenstand zu Boden.

„Au, mein Schienbein!“ jammerte Klößchen. „Wer hat denn hier sein Motorrad in den Weg gestellt? Ach, es ist nur ein Moped. Das kann ich...“

Er sprach nicht weiter.

Rückwärts gehend, kam er aus der Dunkelheit. Er hinkte links, aber das war nicht der Grund für den Krebsgang.

„Leute“, flüsterte er. „Da steht jemand. Bin fast gegen ihn gerannt. Ich glaube, es handelt sich um eine Einzelperson, jedenfalls nicht um eine Gruppe.“

„Na und?“ meinte Karl. „Der erledigt das, was du vorhattest. Frag ihn, ob sein Moped kaputt ist.“

„Heh, Sie!“ rief Klößchen. „Ist Ihnen entgangen, daß Ihr Feuerstuhl umfiel? War keine Absicht von mir. Und ich hoffe, es geht ihm gut.“

Keine Antwort. Oskars Knurren wurde wütend. Das wollte was heißen, da er im allgemeinen sanft wie ein Lamm ist.

„Vielleicht ein Einbrecher“, sagte Gaby vernehmlich. „Ich laufe zum Wagen und hole die Taschenlampe.“

Das wirkte. Hohles Lachen drang aus der Dunkelheit. Schritte näherten sich. Blech ächzte, als das Moped aufgerichtet wurde.

„Aber Gabriele“, tönte es, „bin bestimmt kein Einbrecher. Hab nur mal Pause gemacht — aus demselben Grund wie Willi.“ Die Stimme habe ich schon mal gehört, dachte sie. Aber sie erkannte Erich Jesper erst, als er — sein Moped schiebend — zu ihnen trat.

„Hallo, Mitschüler“, meinte er und wedelte lässig mit der freien Hand. „Noch unterwegs? Das wundert mich. Für Mittelstufler in eurem Alter ist bald Zapfenstreich. Ausschlafen müßt ihr euch. Sonst kriegt ihr Ringe unter die Augen und seht ausgelutscht aus.“

„Es kann ja nicht jeder so schön sein wie du“, erwiderte Gaby. „Jedenfalls merkt man, worüber du dir Gedanken machst.“

„Über alles, was wichtig ist. Aber das meiste ist langweilig.“ Er lächelte, da er ziemlich groß war, auf sie herunter.

Dieser Typ! dachte sie. Seifig wie ein Aal. Immer freundlich. Immer beste Manieren. Hält jedem Pauker die Tür auf, tritt sich die Schuhe ab, hat nie einen schmutzigen Kragen — aber stets die schönsten Pullover. Warum ist er mir so widerlich? Getan hat er mir nichts.

Sie wußte, daß er sie mochte — sogar sehr. Es war noch kein halbes Jahr vergangen, seit er ihr — über einen Mittelsmann — einen lieben Gruß ausrichten ließ, und ob man sich nicht mal treffen könnte. Obwohl ihm bekannt sein mußte, daß sie mit Tim ging. Damals hatte sie alle Hände voll zu tun gehabt, um ihren Freund zu beruhigen. Sonst hätte er Erich Jesper ins nächste Schlüsselloch gestopft.

Oskar knurrte nicht mehr. Er beschnupperte Erichs Füße. Dabei sträubte er das Fell.

„Schöner Hund, der Hund“, sagte Erich. „Deiner?“

„Ist mein Hund, der Hund“, nickte sie.

„Dabei fällt mir ein: Wo ist denn dein Macker, dieser Tim? Hast du Schluß gemacht mit ihm?“

Klößchen begann zu lachen. Es hallte durch die stille Straße. Karl nahm seine Brille ab, polierte die Gläser am Ärmel und rieb sich gleichzeitig die Augen.

„Mein Macker, dieser Tim“, sagte Gaby, „wird gleich hier sein. Leider ist er heute übellaunig. So streitsüchtig kenne ich ihn sonst gar nicht. Als ob er einen Grund sucht, jemanden zu verkloppen.“

Erich blickte die Straße hinunter. Dann räusperte er sich. Da Tim nicht zu sehen war, mußte er seinen Abflug nicht überstürzen.

„Grüß deinen Judokünstler von mir. Ich werde noch erwartet. Gute Nacht allerseits.“

Sie sahen ihm zu, wie er sein Moped startete. Es hatte den Sturz überstanden. Knatternd entfernte er sich die Straße hinunter, wo er in eine Gasse bog und nicht mehr gesehen ward.

„Mein lieber Vater, der Schokoladenfabrikant“, sagte Klößchen, „hat keine Geschäftsverbindung mit dem Bankhaus Jesper. Dazu wird es auch später nicht kommen, wenn ich Fabrikdirektor bin und Erich seinen Vater ablöst. Diesem möhrenblonden Lulatsch werde ich kein Geld anvertrauen.“

„Ich kann ihn auch nicht leiden“, nickte Karl. „Er ist wie gefärbte Luft. Man sieht ihn, aber man kann ihn nicht fassen.“

„Er denkt immer noch“, gluckste Klößchen, „er könnte bei dir landen, Pfote.“

„Eher vertraust du ihm dein Geld an.“

„Nie.“

„Eben.“

Sie pilgerten zurück.

Nach zehn Schritten fiel Klößchen ein, was er ursprünglich vorgehabt hatte.

Er machte kehrt und verschwand in der Einfahrt.

Als er wieder auftauchte, waren Gaby, Karl und Oskar beim Wagen.

Zufällig sah Klößchen in die andere Richtung.

Nanu, dachte er. Ist Jesper immer noch da?

Bei einer Zaunhecke, noch im Lichtkreis der nächsten Laterne, drückte sich eine Gestalt in den Schatten. In diesem Moment zog sie sich in pralle Finsternis zurück, und Klößchen wußte nicht, ob er richtig gesehen oder sich geirrt hatte. Im übrigen war das nicht wichtig. Wie er meinte.

Sie warteten beim Wagen, bis Tim und Glockner zurückkamen.

Während der Rückfahrt berichtete Tim von dem mageren Ergebnis.

„Aber den Kater Goliath müßtet ihr sehen. Ein gefährlicher Bursche.“

„Ich hätte auch die Frau gern gesehen“, meinte Gaby, „wegen ihrer Schickigkeit. Falls da was dran ist. Papi, fährst du jetzt nach Hause oder zum Hauptbahnhof? Du wolltest doch zu diesem Schulzl-Müller. Fahren wir gleich hin, ja? Wo er doch am Weg liegt — der Hauptbahnhof, meine ich.“

„Aber Tim und Willi kriegen Ärger, wenn sie zu spät ins Internat kommen.“

„Den kriegen wir jetzt sowieso“, lachte Tim. „Aber Dr. Grausippe ist kein Unmensch. Mit dem kann man reden.“

„Nachher bringe ich euch hin“, sagte Glockner. „Und bei Dr. Grausippe lege ich ein Wort für euch ein.“

Er fuhr zum Bahnhof und parkte auf dem Vorplatz, wo trotz später Stunde der Betrieb nicht abriß.

Als sie in die Halle traten, wäre beinahe ein Typ gegen den Kommissar geprallt — ein stoppelbärtiger Rotschopf in grüner Jacke. Unachtsam war er, weil er nach hinten sprach – zu einem Dickwanst mit Mondgesicht.

Der riß erschrocken die Augen auf. „Paß doch auf, Jo! Rennst ja den Kommissar um. ‘n Abend, Herr Kommissar.“ Glockner nickte. Der TKKG-Bande erklärte er dann: „Das waren Kolbe und Peix — Taschendiebe. Ehemalige, wie ich hoffe. Jedenfalls sind sie seit längerem nicht aufgefallen. Der rothaarige Kolbe wird Achtfinger-Jo genannt. Zwei fehlen ihm. Mit Vornamen heißt er Joachim. Ferdinand Peix ist Krawatten-Fan. Den Spitznamen Krawatten-Nante hat ihm das eingetragen.“

Wie auf Kommando fühlten die vier Freunde ihre Taschen ab, lachend. War noch alles da?

„Meine Schokolade ist weg“, stellte Klößchen fest. „Hat die der dicke Nante im Vorübergehen geklaut?“

„Du hast sie gefuttert“, sagte Karl. „Und zwar fünf Minuten, bevor du dich auf die Käsenudeln stürztest.“

„Ist nicht wahr.“

„Doch!“

„Nein, es war zehn Minuten vorher. „

Sie marschierten hinter die Kulissen des Bahnhofs. Glockner fragte sich durch zum Büro des Oberbahnlers, der an seinem Schreibtisch saß und sich Sorgen machte.

Schulzl-Müller war ein freundlicher Bauchträger mit einem Schnauzbart — so groß wie eine Scheuerbürste.

Glockner machte sich bekannt und erklärte den Großauftrieb der Jugend mit deren Verwicklung in den Fall, ohne das näher auszuführen.

Schulzl-Müller lächelte, kraulte Oskar, bewunderte ihn und sagte, auch er habe einen Cockerspaniel — einen braunen, der sich jedesmal wehre, wenn man ihm die Ohren säubere.

„Nun zu dem Erpresser.“ Glockner zog sein Notizbuch hervor. „Sprach er mit verstellter Stimme?“

„Den Eindruck hatte ich nicht. Sie klang ganz normal.“

„Wie würden Sie die Stimme beschreiben?“

„Rauh, ziemlich heiser. Ich tippe auf einen jüngeren Mann. Er sprach halbwegs hochdeutsch. Aber ein Dialekt (Mundart) war nicht zu überhören.“

„Das ist wichtig. Welchen Dialekt?“

„Hm. Keine Ahnung, Herr Kommissar. Ich bin da nicht so bewandert.“

„Aber das hört man doch. War es friesisch, fränkisch, sächsisch, moselfränkisch, rheinfränkisch, thüringisch, schlesisch, alemannisch, schwäbisch, bayrisch, hessisch, pfälzisch, rheinisch, westfälisch — hat er berlinert oder kölnisch gesprochen?“ Schulzl-Müller ließ die dicke Unterlippe hängen und sah total überfordert aus.

„Ich kann das wirklich nicht einordnen. Kann’n nur beschreiben. Die Vokale klangen anders — e wie ä, o wie u. Ärprässong, hat er gesagt. Und Lööösegild. Änschlöge — statt Anschläge. Und er sagte: Die Zöge wärdän intgliesen. Ich übertreibe ein wenig. Aber erst dachte ich, er hätte den Mund voller Himbeermarmelade. „

„Eueu. Ich gliebe“, rief Tim, „däs kömmt mär bekinnt vor. In meiner Heimatstadt, wissen Sie, gibt es gewisse Typen, die solcherart ihre Worte rauslassen. Ist kein richtiger Dialekt, ist halb Geheimsprache und halb Spaß. Und seit Jahren unter gewissen Jugendlichen Mode. Mindestens fünf Dutzend dieser Typen — inzwischen sind’s junge Männer — wohnen heute hier. Hin und wieder begegne ich dem einen oder andern. Aber meines Wissens ist kein Verbrecher darunter.“

„Das ist doch schon was“, sagte Glockner und schrieb in sein Notizbuch.

„Eine Million will dieser Kerl.“ Schulzl-Müller griff sich mit beiden Händen an den Kopf, als könnte er’s nicht fassen. „Inzwischen habe ich Verbindung aufgenommen mit den höchsten Stellen unserer Verwaltung. Da war man vielleicht sauer wegen der Feierabendstörung. Unter uns gesagt — aber das muß vorläufig geheim bleiben: Wenn Sie den Täter nicht ganz schnell fassen, Herr Kommissar, wird ihm die Bundesbahn das Geld aushändigen. Unsere roten Zahlen könnten ohnehin nicht röter sein. Bei unserem gewaltigen Defizit (Fehlbetrag) kommt es darauf nicht mehr an. Eine Million weniger macht die Pleite nicht schlimmer. Die Fahrpreise werden ohnehin bald erhöht, und die Sicherheit der Reisenden steht nun mal im Vordergrund. Anschläge, Entgleisungen und Zusammenstöße können wir uns einfach nicht leisten.“

„Spätestens bei der Geldübergabe“, sagte Glockner, „erwischen wir den Täter. Bin ohnehin gespannt, was er sich diesbezüglich einfallen läßt.“

„Das will er mir erst morgen sagen“, murmelte Schulzl-Müller mit müdem Nachtdienstblick. „Mir will er’s sagen. Ich soll da sein. Ist es nicht unglaublich, was Beamten wie mir abverlangt wird? Die Spätschicht lastet auf mir. Und statt dann den wohlverdienten Feierabend — nein, Feiermorgen anzutreten, muß ich hierbleiben und auf den Anruf warten. Das nehme ich ihm persönlich übel, diesem Verbrecher.“

Bei diesem Schnauzbart-Bahnler, dachte Tim — und unterdrückte ein Grinsen — wiegt das schwerer als die Erpressung. Sie ließen ihn in seiner Spätschicht zurück.

Als sie dann im Wagen saßen, meinte Gaby: „Papi, bitte, stell doch ein bißchen den Polizeifunk an. Es ist so irrsinnig spannend, wenn man hört, was sich an allen Ecken und Enden unserer Großstadt ereignet. Bitte! Ja?“

13. Leo-Lu-Ka, die Bestie

Die Nacht war noch schwärzer geworden. Wolken schichteten sich am Himmel.

In der Professor-Rutzl-Straße schien alles Leben erloschen.

Erich Jesper stand jetzt in der Nähe des Hauses Nr. 17, spähte zu den erleuchteten Fenstern und spürte kribblige Nervosität in den Waden.

Er mußte einbrechen. Das wußte er. Alles hing davon ab, ob er die Fotos samt Film an sich brachte.

Wenn sie schläft, die Tante, dachte er, drücke ich leise ein Fenster ein. Oder die Hintertür. Hoffentlich haut sie sich bald in die Falle. Ist ja eine Zumutung, mich hier warten zu lassen.

Plötzlich erlosch das Licht. Na also!

Aber dann flammte die Beleuchtung über der Haustür auf.

Rasch duckte er sich hinter den Zaun, an dem er lauerte.

Tatsächlich! Gertrud Rawitzky kam aus dem Haus, schloß ab und strich ihr Haar zurück. Sie hielt einen großformatigen Umschlag in der Hand und hatte den Sommermantel noch nicht zugeknöpft.

Ihr Wagen, der kleine rote, stand neben dem Haus — sicherlich sommers wie winters, denn es gab keine Garage.

Sie stieg ein und fuhr ab. Erich rieb sich die Hände.

Geduckt lief er hinüber. Er umrundete das Haus. Auf der Rückseite entdeckte er eine Terrassentür.

Hier konnte Gertrud sich sonnen oder Kopfstand machen, ohne von nachbarlichen Blicken belästigt zu werden. Eine vorgezogene Mauer, eine Holzwand als Sichtblende und eine hochgezüchtete Hecke — alles wirkte abschirmend.

In Höhe des Türhebels zerschlug er die Scheibe.

Glas klirrte. Splitter fielen in den Vorhang.

Aber bis zum Nachbarhaus drang das Geräusch nicht. Dessen konnte er sicher sein.

Er öffnete die Tür und wühlte sich durch den Vorhang.

Auf Licht mußte er verzichten. Das konnte verräterisch sein. Möglicherweise hatte jemand beobachtet, daß die Rawitzky abfuhr. Und der würde sich wundern, wenn hier plötzlich die Lampen angingen.

Immerhin hatte er eine kleine Taschenlampe mitgebracht. Ihr bleistiftdünner Strahl huschte durch den Raum.

Die Luft roch schwer nach Parfüm. Das Zimmer war modern eingerichtet und ziemlich unordentlich. Keine Fotos.

Er öffnete die nächste Tür. Der Wohnraum. Aha! Es war grabesfinster. Aber sein Lichtstrahl blinzelte hinaus in die Diele und ins angrenzende Atelier.

Dort mußte er suchen. Dort würde er die Fotos finden.

Nach zwei Schritten hielt er inne.

Was war das?

Ein glühendes Augenpaar starrte ihn aus der Finsternis an.

Schreck fuhr ihm in die Knochen. Für einen Moment war er wie gelähmt.

Grüne Augen! Wie Phosphor. Ein Tier? Ein Gespenst? Jetzt bewegten sie sich, kamen — um Himmels willen! — auf ihn zu: Raubtieraugen! In denen Mordlust irrlichtert.

„tschschschschsch…“

Ein Fauchen, wie er es vor langer Zeit am Tigerkäfig des Zirkus Sarani gehört hatte, drang an seine Ohren.

Und dann sprang das Tier ihn an.

Erich spürte einen Schlag an der Brust. Er schrie auf. Krallen bohrten sich durch seinen Pullover in die Schulter. Dolche stießen in sein Gesicht. Dieser Schmerz! Ein wildes Trommelfeuer traf Wangen, Nase und Mund. Er schrie und schrie. Seine Haut wurde aufgerissen. Er schlug um sich. Seine Hände spürten Fell. Ein Bündel Wildheit. Er packte das Vieh, warf es von sich und floh.

Blindlings rannte er los. Seine Taschenlampe lag irgendwo am Boden. Er stolperte, taumelte, flüchtete und wußte nicht, wohin. Sein Gesicht war ein einziger rasender Schmerz. Hatte das Vieh seine Augen getroffen? War er blind?

Krach! — stieß er gegen eine Tür. Die Klinke! Er riß die Tür auf, fiel über die Schwelle in Finsternis und konnte die Tür hinter sich zureißen.

Das Fauchen — ihm auf den Fersen — endete wie abgeschnitten. Mit dumpfem Laut prallte das Tier gegen die Tür.

In Sicherheit! Erst mal war er in Sicherheit.

Zitternd tastete er umher. Er fand den Lichtschalter. Jetzt war alles egal.

Als es hell wurde, sah er sich in einem kleinen Raum — den Geräte füllten, die er nicht kannte.

Aber er begriff, daß es die Dunkelkammer war. Und er sah alles. Mit dem rechten wie mit dem linken Auge. Wenigstens die waren heil geblieben.

Er tastete über sein Gesicht. Die Haut hing in Fetzen. Blut verschmierte seine Hände. Schmerz brannte sich ein in Wangen und Lippen.

Keuchend lehnte er sich an die Wand. Was für ein Vieh war das? Leopard? Luchs? Wildkatze? Oder ein Leo-Lu-Ka — eine Spezialzüchtung, Kreuzung aus allem? Egal! Die Bestie war mörderisch gefährlich. Das genügte. Und hier — um Himmels willen — saß er akkurat (genau) in der Falle.

Es gab nur die eine Tür, keine zweite, kein Fenster. Und vor der Tür lauerte der Leo-Lu-Ka. Blut hatte der jetzt geleckt. Und gierte sicherlich danach, seinem Opfer den Rest zu geben.

„Was mache ich nur?“ flüsterte Erich und drückte sein Taschentuch ans Gesicht.

Das weiße Leinen, eben noch sauber wie frischer Schnee, färbte sich rot.

In einem Regal lagen Fotos.

Ihm fiel ein, weshalb er hier war.

Für einen Augenblick vergaß er Wunden und Schmerz.

Da lagen sie ja — die Fotos von ihm. Viele. Sehr viele. Teuflisch gut waren sie. Man erkannte ihn genau. Und man sah, was er tat.

Er raffte sie zusammen, überzeugte sich, daß keine anderen von ihm da waren, steckte sie ein und fand auch die dazugehörenden Negative.

Na also! Wenigstens das klappte. Aber was nützte das? Er saß in der Falle. Wie kam er hier raus?

Einen winzigen Spalt öffnete er die Tür — gerade so weit, daß ein Telegramm durchgepaßt hätte.

Sofort schwoll draußen das Fauchen an, als hätten sich die Wildkatzen aller Naturparks zum Jahrestreffen versammelt.

Schnell schloß er die Tür.

Womit sollte er sich wehren?

Sein Blick fiel auf Geräte, von denen er nicht wußte, daß sie Namen hatten wie Filmentwicklungsdose, Entwicklerlösungs-Faltflasche, Mensuren, Wässerungswanne, Filmdosenbewegungsgerät...

Nutzlos für ihn. Er brauchte ein Jagdgewehr.

Dann sah er die Streichhölzer.

Keine Katze mag Feuer. Das war ihm bekannt.

Hoffentlich benahm das Vieh der Rawitzky sich nicht wie die Ausnahme von der Regel!

Ich muß ausbrechen, dachte er. Mit ‘ner Fackel wehre ich das Vieh ab. Genügt das? Nein. Den Kopf muß ich schützen. Denn womöglich springt die Bestie durchs Feuer und mich an. Eine Taucherglocke — die wäre jetzt richtig. Rawitzky! Dusselige Kuh! Warum ist hier kein Taucherhelm?

Aus Hochglanzfolie und Fotopapier drehte er sich eine Fackel.

Den Boden bedeckte ein Teppich. Er war nicht groß. Über den Kopf gehängt, umfloß er Erich wie ein Zelt und reichte hinab bis zu den Schenkeln.

Der Teppich war offenbar längere Zeit nicht gereinigt worden. Erich konnte kaum atmen unter dem Ding. Immerhin — die dicht geknüpfte Qualität bot Schutz vor den Krallen der Bestie.

Er hob sein Zelt soweit an, daß er die Fackel anzünden konnte. Sie brannte knatternd — mit grellen Lichtern.

Er stieß die Tür auf und warf die Fackel hinaus.

Während er losrannte, hielt er von innen den Teppich fest.

Die Richtung... stimmte. Dann weiter! Hinter ihm zuckte Feuerschein. Durch die Diele — zum Wohnraum, zum Terrassenzimmer und dann...

Bruuuch! — prallte er gegen eine Türfüllung.

Die Schulter war der Prellbock, und ihm wurde übel vor Schmerz. Seine Knie wackelten. Konnte ein Mensch soviel aushalten? Aber wenn er jetzt umfiel, würde die Bestie ihn zerfleischen.

Da war sie schon. Hinterrücks sprang sie ihn an. Er spürte ihr Gewicht auf den Schultern. Jetzt saß sie ihm im Nacken. Tatzen bearbeiteten seinen Hinterkopf.

Hahah! Blödes Vieh! Aussichtslos! Durch den alten Perser kommst du nicht durch.

Diesmal stimmte die Richtung. Er fand den Weg ins Freie. Bevor er durch die Terrassentür stolperte, warf er sich rücklings gegen die Wand, um dem Vieh auf seinem Rücken die Knochen zu brechen.

Aber das mißlang. Offenbar sprang der Quälgeist rechtzeitig ab. Erich brach sich fast das Schulterblatt, taumelte schließlich über die Terrasse und um die Ecke des Hauses.

Erst hier lüftete er sein Teppichzelt.

Nichts fauchte. Nichts sprang ihn an. Er streifte den Teppich ab, ließ ihn fallen und jagte zur Straße.

Einmal sah er sich um. Aber er bemerkte keinen Verfolger.

Überhaupt — trotz seines Gebrülls und des Tumults schien niemand den Einbruch gehört zu haben.

Keine Sekunde dachte er an die brennende Fackel.

Nur ein Gedanke beschäftige ihn: Wie sollte er seinen Eltern das zerfetzte Gesicht erklären?

Unter einer Lichtpeitsche hielt er sein Moped an und betrachtete sich im Rückspiegel.

Um Himmels willen! Er sah aus wie Frankenstein. Blutige Risse zogen sich kreuz und quer übers Gesicht.

Am besten, dachte er, bleibe ich dicht an der Wahrheit. In ‘ner dunklen Gasse ist mir eine Katze ins Gesicht gesprungen. Warum soll nicht eine Katze mal durchdrehen? Bekloppte gibt’s auch unter denen. Und dem Arzt muß ich sagen, was Sache ist. Denn an dem komme ich nicht vorbei. Blutvergiftung droht. Und die Schutzimpfung gegen Wundstarrkrampf muß aufgefrischt werden. Sonst kann das Vieh für sich geltend machen, daß es mich umgebracht hat.

Wütend und von Schmerzen gepeinigt, fuhr er heimwärts.

14. Klößchen findet das Foto

Kommissar Glockner erfüllte den Wunsch seiner Tochter: Er schaltete den Polizeifunk ein. Auch der BMW, sein Privatwagen, war damit ausgerüstet.

„...Einbruch ins Kaufhaus Anruf aus Amalienstraße zwei. Eine Rentnerin — Olga Meyer — hört verdächtige Geräusche im Keller...“ — „...Überfall auf Passanten am Heyde-Park schwerer Unfall am Ottokar-Platz...“

- „...City sieben sofort in die Gartenkolonie...“

Der Kommissar und die TKKG-Bande hörten Meldungen, Anweisungen, Äthersalat.

Jedenfalls, dachte Tim, klingt nichts an, was den Erpresser betrifft. Überhaupt: Beim Hbf und den Stadtbahnhöfen herrscht offenbar Ruhe.

„...Brand in einem Fotoatelier in der Professor-Rutzl-Straße“, teilte eine teilnahmslose Stimme aus dem Äther mit. „Feuerwehr ist verständigt. „

„Was?“ quietschte Gaby. „Höre ich richtig? Das kann doch nur bei der Rawitzky sein.“

Glockner zischte durch die Zähne.

Er blinkte, bog rechts ab und hatte damit die Fahrtrichtung entscheidend geändert.

Eben noch hatten alle die Glocknersche Adresse in der Nase gehabt, um die Tretmühlen der Jungs abzuholen und im Kofferraum zu stapeln, bevor das Nach-Hause-Bringen anlief. Jetzt fuhr der Kommissar zur Professor-Rutzl-Straße.

Das Sprechfunkgerät war im Handschuhfach unter gebracht. Von Gaby ließ er sich den Hörer geben.

„Hallo, Zentrale. Hier City 21, Wagen Kommissar Glockner. Bin auf dem Weg zur Professor-Rutzl-Straße. Welche Hausnummer?“

„Gebäudenummer 17, Herr Kommissar“, kam die Antwort sofort. Damit schwand der letzte Zweifel. Es war Gertrud Rawitzkys Adresse.

„Das schärft mich“, meinte Tim, nachdem Glockner den Hörer zurückgelegt hatte. „Ist das nun Zufall oder von tieferer Bedeutung?“

Seine drei Freunde konnten sich noch weniger einen Reim darauf machen.

Der Kommissar sagte: „Hoffentlich ist der Frau nichts passiert. Sie hatte Alkohol getrunken. Schon mancher ist mit benebeltem Kopf eingeschlafen und hatte eine brennende Zigarette in der Hand.“

„Ein Grund mehr“, sagte Karl, „niemals zu rauchen.“

„Und sich vom Alkohol fernzuhalten“, ergänzte Gaby.

„Es sei denn, es handelt sich um Cognac-Bohnen“, meinte Klößchen. „Da kann man eine Ausnahme machen, denn die Schokolade überwiegt.“

„Bei deinem Konsum (Verbrauch)“, sagte Tim, „könntest du dir mit Cognac-Bohnen einen Vollrausch anfressen.“

„Hahah! Auf sowas antworte ich doch gar nicht.“

Sie erreichten die Professor-Rutzl-Straße.

Vor Nr. 17 stand ein Feuerwehrauto. Aber die beiden Schläuche wurden schon eingerollt. Eben erlosch der große — aufs Haus gerichtete — Scheinwerfer. Keine Flammen. Kein Brandgeruch. Die uniformierten Brandbekämpfer hatten ihre Arbeit getan, fachmännisch, erfolgreich.

Einige Gaffer standen dabei und bedauerten wohl insgeheim, daß das Inferno (Hölle) nicht stattfand.

„Das ist Brandmeister Löschl“, sagte Glockner. „Den kenne ich.“

Löschl hatte ein rotes, erhitztes Gesicht. Aber das lag nur an der Gewitterschwüle der Nacht und seiner rißfesten Uniform.

„...hat uns ein Spaziergänger verständigt, Herr Kommissar“, berichtete er. „Der war mit seinem Dackel unterwegs, und Lumpi hat das Haus angebellt. Hinter den Fenstern loderten Flammen. Wir waren gleich hier. Sonst hätte sich das Feuer ausgebreitet, und das Haus wäre nicht mehr zu retten gewesen.“

Er holte tief Luft. „In zwei Räumen ist die Einrichtung vernichtet. Übrigens trafen wir niemanden an. Die Frau, die hier wohnt, scheint unterwegs zu sein. Und eben wollte ich im Präsidium melden, was der Sache die Krone aufsetzt. Den Einbruch wollte ich melden. Offensichtlich wurde eingebrochen. Durch die Terrassentür. Da ist das Glas eingeschlagen. Möglicherweise hat der Einbrecher Feuer gelegt. Ob absichtlich, vermag ich nicht zu sagen.“

Das spreizt mir die Zehennägel! dachte Tim. Die Kiste wird immer geheimnisvoller. Aber was — um Himmels willen — ist aus Goliath geworden?

Glockner fragte bereits. „In der Wohnung befand sich vorhin ein getigerter Riesenkater. Haben Sie den bemerkt, Herr Löschl?“

„Verbrannt ist er mit Sicherheit nicht — und dortselbst... äh... auch nicht mehr befindlich. Will sagen: Alle Zimmertüren waren offen — einschließlich der Terrassentür. Bestimmt ist der Kater ins Freie getürmt.“

„Ob er angesengt ist?“ sagte Tim rasch. „Ich meine, wir vier sollten im Garten nach ihm suchen.“

„Aber trampelt nicht auf der Terrasse herum“, sagte Glockner. „Dort könnten Spuren des Einbrechers...“ Er stockte und sah Löschl an. „Nein, wahrscheinlich nicht mehr. Falls da was war, haben das Ihre Leute vernichtet.“

Löschl zuckte die Achseln.

Die TKKG-Freunde liefen auf das Grundstück.

„Aber vorsichtig!“ warnte Tim. „Goliath ist gefährlich. Allerdings — wie die Rawitzky sagt — nur im Haus. Hier in freier Wildbahn keilt er sich ausschließlich mit Artgenossen und Hunden.“

Trotzdem — während sie Garten und Hof absuchten, blieb Tim in Gabys Nähe, um sich notfalls mit Todesmut zwischen seine Freundin und Goliath zu werfen.

Klößchen blökte seltsam.

„Ist dir nicht gut?“ rief Karl von der Hecke her.

„Was denn? Ich will ihn anlocken.“

„Als Schaf?“

„Als Kätzin. Hörst du nicht, daß ich maunze?“

„Du solltest gackern“, rief Gaby. „Vielleicht hört sich das wie Maunzen an.“

Aber Klößchen verstummte. Es war auch zuviel. Heute abend hackten alle auf ihm rum.

Von Goliath keine Spur. Vielleicht war er irgendwo in eine Speisekammer eingedrungen und damit beschäftigt, einen Heringstopf zu öffnen.

Die Feuerwehr fuhr ab. Die TKKG-Bande trollte sich zur Straße, wo Glockner an seinem Wagen lehnte und den Sprechfunkhörer am Ohr hatte. Logisch, daß er seine Abteilung im Präsidium mit Infos versorgte.

Die Gaffer waren abgerückt, die Straße verwaiste wieder.

Klößchen trat dicht an den Wagen und hielt etwas, das er in der rechten Hand hatte, ins Licht der Innenbeleuchtung.

„Ganz verdreckt“, murmelte er.

Tim sah, daß es ein Stück Papier oder eine Postkarte war.

Klößchen setzte zu einer Wegwerf-Bewegung an, um das Verdreckte in den Rinnstein zu befördern, entsann sich aber seiner Pflicht zur Sauberhaltung der Stadt und äugte nach einem Papierkorb umher.

„Was hast du denn da?“ Tim trat zu ihm.

„Ein Foto. Lag hinter der Terrasse. Ist aber wer draufgelatscht mit Dreckstiefeln.“

„Ein...,“ Tim riß es ihm weg. Im Innenlampenlicht starrte er das entwicklungsfrische Foto an.

Für einen Moment verschlug es ihm die Sprache.

Das Bild zeigte den Eingang des Teufelstunnels. Ein Felsbrocken wurde neben die Schienen gerollt. Hände, Arme und ein vorgespreiztes Bein des Täters waren lupenrein zu erkennen. Auf ihm selber, dem Kerl, hatte freilich ein Feuerwehrstiefel eine Pirouette (wirbelnde Drehung) gemacht. Kopf und Körper waren unkenntlich, zerkratzt, der Hang des Teufelsbergs mit Gartenlehm verschmiert.

„Willi!“ ächzte Tim. „Siehst du denn nicht, was das...“

Statt an der langen Leitung seines Freundes rumzumosern, der heute offenbar geistesmüde war, hechtete er zu Glockner.

Der Kommissar telefonierte noch und stand abgewandt.

„Herr Glockner! Hier! Hier! Sie hat doch, die Rawitzky, hat doch den Täter gesehen. Und abgelichtet! Ihn in voller Aktion mit dem Tele geschossen. Und uns hat sie nichts gesagt.“

15. Blutige Krallen

Sie saßen im Wagen und warteten.

Glockners Kollegen waren gekommen. Er hatte sie zurückgeschickt. Spurensuche erübrigte sich. Hier lief der Fall anders.

Tim, der hinter Gaby saß, schob eine Hand über die Lehne und kitzelte sie im Nacken. Sie wackelte mit den Schultern. Dann beugte sie sich vor.

„Da kommt ein roter Wagen, ein kleiner. Ist sie das?“ Gertrud Rawitzky fuhr langsam. Offenbar wunderte sie sich über die Wasserlachen vor ihrem Grundstück.

Sie lenkte den Wagen in die Einfahrt, hielt neben dem Haus und stieg aus.

„Ihr bleibt erstmal hier“, gebot Glockner.

Als er die Fahrertür schloß, blickte die Rawitzky her, und sie wartete, bis er auf sie zukam.

Sofort rutschte Gaby nach links und kurbelte die Scheibe herunter. Jetzt verstanden die vier Freunde genau, was drüben gesagt wurde.

„Ich bin’s schon wieder, Frau Rawitzky. Sie werden gleich eine unangenehme Überraschung erleben. In Ihre Wohnung wurde eingebrochen. Durch die Terrassentür. Offenbar legte der Einbrecher Feuer. Ihr Wohnraum und die Diele sind — was die Ausstattung betrifft — von den Flammen vernichtet. Schlimmeres wurde verhütet, weil die Feuerwehr rechtzeitig kam.“ Die Fotografin preßte eine Hand an den Mund.

„Um Gottes... Gottes... willen“, stotterte sie. „Einbruch... Und Feuer? Das... verstehe ich nicht.“

„Sie haben keine Ahnung, was der Einbrecher gewollt hat?“

„Nein! Keine Ahnung! Wie sollte ich? Ich verstehe nicht, was... Sie meinen.“

„Ich meine, daß Ihr Einbrecher und der Kerl, der den Anschlag auf den Triebwagen verübt hat, ein und derselbe sind. Ferner meine ich, daß Sie mich belogen haben. Sie haben den Täter fotografiert: als er das Hindernis errichtete, als er Steine aufs Gleis wälzte. Haben Sie sich mit ihm in Verbindung gesetzt? Oder hat er Sie draußen am Teufelstunnel bemerkt? Er kennt Sie. Und er war hier, um Ihre Fotoserie zu stehlen. Offenbar ist ihm das gelungen. In Ihrer Dunkelkammer, wo ich mich umgesehen habe, ist ein heilloses Durcheinander. Er hat rumgewühlt — und alles, was ihn betrifft, mitgenommen. Einschließlich der Negative.“

Sie taumelte. Ihre Knie knickten ein.

Ein Schwächeanfall?

Bevor Glockner sie stützen konnte, lehnte sie sich an ihren Wagen.

Für einen langen Augenblick herrschte Stille.

Im BMW hielt die TKKG-Bande den Atem an.

Nur Oskar, der wieder zu Gabys Füßen lag, schnarchte.

„Das... das vermuten Sie alles nur“, stammelte die Frau. „Sie haben keinen Beweis. Und Sie irren sich.“

Ihre Stimme klang kraftlos. Es war ein letzter Versuch, sich zu retten.

„Als der Täter sich absetzte, Frau Rawitzky, hat er im Garten ein Foto verloren. Ich zeige es Ihnen gleich. Es beweist, was ich sage, Wort für Wort. Lediglich ein Mosaiksteinchen fehlt noch: der Täter selbst. Er ist nämlich nicht zu erkennen, weil das Bild an der Stelle beschädigt wurde.“

„Ist alles mir zu verdanken“, wisperte Klößchen. „Wenn ich das Foto nicht gefunden hätte, wären wir jetzt so schlau...“

„...wie du, als du’s wegwerfen wolltest“, zischelte Tim. „Ruhe!“

Anscheinend hatte die Fotografin wieder Saft in den Knien. Sie stand senkrecht, ohne ihr Auto als Krücke zu benutzen. Nervös zupfte sie an ihrem Mantel herum.

„Mein... mein... Was ist mit Goliath?“ fiel ihr ein. „Offenbar ist er vor dem Feuer geflohen. Der Täter, Frau Rawitzky! Wer ist es?“

Sie senkte den Kopf. „Er heißt Erich Jesper. Ein Junge. Ungefähr 16. Sein Vater ist der Bankier Jesper. Vorhin habe ich ihn, den Bankier, angerufen. Und... und zu erpressen versucht. Ich wollte ihm die Bilder verkaufen. Er hat mich auf morgen vertröstet. Ich kann nicht glauben, daß er hier war, daß er eingebrochen hat. Außerdem habe ich mich nicht zu erkennen gegeben.“

Glockner machte eine Bewegung, die sein Erstaunen ausdrückte. „Ihn haben Sie also auch erpreßt.“

„Wieso auch?“

„Ihn und die Bundesbahn.“

„Was? Soll ich etwa die Bahn erpreßt haben?“

„Nicht Sie selbst. Schulzl-Müller wurde von einem Mann angerufen. Haben Sie einen Komplicen?“

Heftiges Kopfschütteln antwortete.

„Ich habe weder die Bundesbahn erpreßt, noch habe ich einen Komplicen. Ehrlich!“

Wieder entstand Stille.

Aber Gaby konnte sich nicht länger zurückhalten.

„Papi!“ rief sie gedämpft. „Den Erich Jesper haben wir vorhin hier gesehen. Er hat sich in der Dunkelheit rumgedrückt und dann getan, als müsse er weg.“

„Aber er ist geblieben!“ krähte Klößchen. „Das habe ich gesehen, als ich... Jedenfalls habe ich’s gesehen.“

Die Frau war zusammengezuckt unter den mehrstimmigen Hinweisen, die so unvermutet aus dem Wagen drangen.

Glockner sagte: „Wir sollten ins Haus gehen, Frau Rawitzky. Vernehmungen unter freiem Himmel schätze ich im allgemeinen nicht. Wenn Sie gestatten, kommen meine jungen Mitarbeiter hinzu. Sie wissen ohnehin Bescheid.“

Gertruds seelisches Rückgrat war gebrochen, Widerspruch ausgeschlossen. Wie ein Häufchen Unglück stakte sie voran.

Im Erdgeschoß, wo das Feuer gewütet hatte, sah es schlimm aus. Durch die Terrassentür drang Nachtluft herein.

Ein Feuerwehrmann hatte einen Arbeitshandschuh vergessen. Er lag auf dem Tisch.

Auf einem Sessel im Terrassenzimmer saß Goliath.

Die Fotografin stieß einen Freudenschrei aus und nahm ihren Kater auf die Arme.

Er ließ das zu. Aber über ihre Schulter beobachtete er die Eindringlinge — unverwandt.

Als sie ihn auf den Sessel zurücksetzte, schien er gnädig gestimmt zu sein.

Seine Wachsamkeit ließ nach. Er begann, sich die Pfoten zu lecken.

Dabei fuhr er die Krallen aus, daß einem angst werden konnte.

Staunend betrachtete Tim die gefährlichen Dolche. Sie waren rotbraun gefärbt — auch das Fell der Tatzen.

Hatte Goliath draußen eine Maus gefangen? Oder mal wieder gerauft?

„Sie sind doch eine gescheite Person, Frau Rawitzky“, sagte Glockner. „Ich verstehe Sie nicht. Wie konnten Sie so eine Dummheit machen.“

Sie begann zu heulen. Keine Krokodilstränen, sondern echte. Schluchzend beklagte sie ihre finanziellen Schwierigkeiten, und die Gelegenheit sei ja so günstig gewesen.

„Mich wundert“, fügte sie dann hinzu, „daß Erich Jesper die Fotos nehmen konnte. Ob Goliath in der Küche eingesperrt war? Auf einen Einbrecher würde er nämlich losgehen wie ein Tiger. Woher wußte der Junge eigentlich, daß ich mit seinem Vater telefoniert habe? Ob er gelauscht hat? Oder hat ihn sein Vater gleich zur Rede gestellt — und dann losgeschickt, damit er, der Junge, die Sache ausbügelt?“

16. Ein trostloses Haus

Seufzend fügte sich Kommissar Glockner.

Denn Gaby verkündete für sich und im Namen ihrer Freunde, daß die TKKG-Bande nun auch das Ende der verbrecherischen Handlung erleben wolle. Ja, daß man einen Anspruch darauf habe und deshalb zu Jespers mitkomme.

Gertrud Rawitzky durfte zu Hause bleiben, sollte sich aber morgen im Präsidium einfinden.

Man würde sie zwar auf freiem Fuß lassen bis zur Gerichtsverhandlung, denn Fluchtgefahr bestand sicherlich nicht — und sie war auch kein Gewohnheitsverbrecher — , aber mit Strafe mußte sie rechnen. Hatte sie doch immerhin eine Erpressung versucht und die Polizei getäuscht, indem sie die Beweise unterschlug.

Die Jespers bewohnten eine dreistöckige Villa. Der etwas karge Steingarten war der einzige in dieser Gegend, die geprägt wurde von Geschäfts- und Bürohäusern. Jeder Fußbreit Boden war betoniert oder asphaltiert. Den letzten Baum hatte man hier vor Jahrzehnten abgeholzt. Das Jespersche Grün nahm sich aus wie eine Oase in der Wüste.

Oskar mußte im Wagen bleiben, dessen Fenster selbstverständlich spaltweit geöffnet wurden.

„Diesmal sind wir — nämlich Gaby, Karl und ich — Zeugen“, meinte Klößchen, während sie zum Haus gingen. „Daß Erich Jesper vorhin in der Professor-Rutzl-Straße rumlungerte, können wir beschwören. Mir tut jetzt noch das Schienbein weh.“

„Weshalb?“ fragte Glockner.

„Ich bin doch im Dunkeln gegen sein Moped gestoßen.“

Tim äugte zu den Fenstern.

Im Erdgeschoß und im zweiten Stock waren einige erleuchtet. Hier schlief man noch nicht. Glockner klingelte.

Die schwere Eingangstür rundete sich oben und hatte in der Mitte ein Fensterchen — etwa gesichtsgroß. Ein schmiedeeisernes Gitter schützte die undurchsichtige Bleiglasscheibe.

Das Fenster wurde geöffnet.

„Ja?“ fragte eine Männerstimme.

Sie klang ungehalten — und sicherlich selbst dann schroff, wenn sie sich um Freundlichkeit bemühte.

Tim konnte den Kopf nur als Umriß erkennen, weil der Mann im Gegenlicht stand.

„Herr Jesper? Ich bin Kommissar Glockner. Ich muß mit Ihnen und Ihrem Sohn Erich reden.“

Er hielt seine Dienstmarke durchs Gitter.

„Hat das nicht Zeit bis morgen?“ fragte der Bankier.

„Leider nicht.“

Das Fensterchen wurde geschlossen. Dafür öffnete sich die Tür.

Robert Jesper war groß und knochig, ein Mittfünfziger mit wächserner Haut. Er hatte sein Jackett abgelegt, war aber ansonsten gekleidet wie bei einer Aufsichtsratssitzung: dunkle Hose, dunkle Halbschuhe, weißes Hemd. Dazu eine verwegene Krawatte, nämlich dunkles Grau. Daß sie — ganz unten — auch mit blauen Punkten gemustert war, hatte ihn sicherlich in seelische Nöte gestürzt. Oder er war — nach dem Motto: Man muß auch was wagen — über sich selbst hinausgewachsen.

Wie oft der lacht, dachte Tim, darüber läßt sich mühelos Buch führen. Strenger Mensch, dieser Geldverwalter.

Befremdet blickte Jesper die TKKG-Bande an.

„Bringen Sie Ihre Kinder mit?“ fragte er Glockner.

„Es sind Mitschüler Ihres Sohnes. Und wichtige Zeugen in der vorliegenden Sache.“

„Welche Sache?“

Immerhin hatte er sie eingelassen und die Tür geschlossen.

Sie befanden sich in einer imponierenden Eingangshalle mit holzgetäfelten Wänden und einem offenen Kamin. Hochlehnige Sessel gruppierten sich. Die lebhafteste Farbe war ein schwärzliches Flaschengrün.

Wenigstens stehen keine Särge herum, dachte Tim. Das überrascht angenehm.

„Es ist sehr ernst“, sagte Glockner. „Ihr Sohn Erich hat nach unseren bisherigen Erkenntnissen einen Anschlag verübt auf die Bundesbahn. Ein Triebwagen entgleiste. Reisende wurden verletzt. Hoher Sachschaden entstand. Und die Bahn wurde inzwischen erpreßt. Im einzelnen hat sich das so abgespielt...“ Während er berichtete, vereiste Jespers Miene.

Aber das Eis war nur äußerlich. Innerlich kochte er.

Tim sah, wie in seiner Halsschlagader das Blut wogte.

Als Glockner erzählt hatte, holte Jesper tief Luft.

„Ich glaube, Sie sind übergeschnappt“, sagte er.

„Bitte, bleiben Sie sachlich! Und höflich!“

„Mein Sohn... niemals! Erich tut sowas nicht.“

„Gertrud Rawitzkys Aussage belastet ihn.“

„Diese... diese Person! Begreifen Sie denn nicht, daß sie meinen Sohn nur verleumdet? Was die sagt, zählt überhaupt nicht. Wahrscheinlich wollte sei einen Kredit haben. Der wurde ihr abgeschlagen. Ja, so könnte es gewesen sein. Und jetzt rächt sie sich auf infame (niederträchtige) Weise. Daß sie lügt, können Sie schon daran erkennen: Sie behauptet, sie hätte heute abend mit mir telefoniert. Ich war gar nicht hier. Bin erst vor zehn Minuten zurück. War den ganzen Abend bei Bekannten. Wir haben zusammen gespeist. Und dann Musik gehört. Johann Sebastian Bach. Meine Frau war dabei. Mit niemandem habe ich telefoniert. Am wenigsten mit dieser Fotografin.“

„War Ihr Sohn hier im Haus?“

„Ich nehme es an.“

„Wo ist er jetzt?“

„In seinem Zimmer, denke ich. Seit heute morgen... nein, seit gestern morgen habe ich ihn nicht gesehen. Ich bin viel beschäftigt. Auf mir lastet Verantwortung. Ich kann mich nicht um Kinkerlitzchen (Nichtigkeiten) kümmern. Ich meine, er ist ja schon 17 und weiß, was er tut.“

„Ihr Sohn ist erst 16“, sagte Tim.

„Na, und? Er wird 17.“

„Nächstes Jahr im Mai“, sagte Gaby. „Als er nämlich vor kurzem seinen 16. Geburtstag hatte, wollte er mich einladen. Wer so vielbeschäftigt ist wie Sie, der kann sich ja mal irren — bei den Kinkerlitzchen.“

Gleich platzt er, der Supervater! dachte Tim. Kein Wunder, wenn sein Ableger Mist baut. Wahrscheinlich hat er ‘nen Haß aufs Elternhaus und sämtliche Bewohner. Na, schön! Sowas gibt’s. Aber deshalb darf man nicht gleich auf die Bundesbahn loshauen.

„Ich wiederhole“, sagte Jesper, und seine Stimme klang wie eine Registrierkasse. „Mein Sohn begeht keine Verbrechen. Die Frau lügt. Weitere Beweise haben Sie, Herr Kommissar, offenbar nicht.“

„Die Fotos sind Beweise.“

„Die gibt es nicht.“

„Ihr Sohn hat sie.“

„Nein.“

„Alle Indizien weisen darauf hin, daß er bei Frau Rawitzky eingebrochen und die Fotos gestohlen hat.“

„Ich verwahre mich gegen

„Weshalb er Feuer legte“, fiel Glockner ihm ins Wort, „weiß ich nicht genau. Vermutlich aus Rache. Könnte es sein, daß Frau Rawitzky am Telefon mit ihm sprach — er sich für Sie ausgab?“

Jesper bewegte die Lippen und schluckte. „Äh, wie kommen Sie darauf?“

„Es würde erklären, wieso er so schnell auf der Matte stand. Und jetzt reden wir nicht mehr lange herum. Ich will Ihren Sohn sprechen. Sofort. Sie werden sicherlich Ihren Anwalt hinzuziehen - bitte!“

Jesper zögerte. Dann wies er auf die tristen Sessel.

„Wenn Sie Platz nehmen wollen — ich hole Erich.“

Plötzlich zündete in Tims Kopf eine Idee: als platze ein Knoten, der lange überfällig ist.

„Vielleicht, Herr Jesper“, sagte er, „stehen Sie gleich vor dem blutigen Beweis. Frau Rawitzky hat einen gefährlichen Riesenkater, der ungebetene Gäste angreift. Vorhin sah ich zufällig, daß Goliath — so heißt er — blutige Krallen hat. Vielleicht hat er Ihren Sohn verletzt, als der dort war. Kratzwunden — an Händen, Armen oder Kopf wären ein Beweis.“

„Nichts! Keinen Kratzer hat Erich. Du wirst es sehen.“

17. Achtfinger-Jo und Krawatten-Nante

Der Bankier blieb lange weg.

Totenstille im Haus.

Der Kommissar schien nachzudenken, und die TKKG-Freunde hielten den Mund, um ihn dabei nicht zu stören.

Irgendwo knackte Gebälk. Dann rauschte im Obergeschoß Wasser durch ein Rohr. Eine Tür wurde geöffnet. Schritte kamen die Treppe herab — Schritte von vier Füßen.

Der Bankier brachte seinen Sohn.

Mein Gott! dachte Tim. Der kann einem ja leid tun.

Offenbar hatte Erich sich selbst verarztet, nämlich Jod auf die Wunden gepinselt. Sie entzündeten sich trotzdem. Blut verkrustete. Jod färbte die Haut gelb.

Er hielt den Blick gesenkt — tiefer ging’s nicht.

Aus dem Gesicht des Bankiers hätte Goliath mit noch so vielen Tatzenhieben kein Blut gefördert. Es war keins mehr drin.

Seine herrische Stimme klang jetzt, als hätte er abgeschlossen mit allem.

„Mein Sohn legt ein Geständnis ab. Er ist verantwortlich für den Anschlag. Sein Motiv war fehlgeleitete Neugier. Er wollte sehen, was passiert. Vorhin am Telefon hat er meine Stimme imitiert und bei Frau Rawitzky den Eindruck erweckt, sie spreche mit mir. Er hat eingebrochen bei der Frau. Das Feuer wurde nicht absichtlich gelegt. Vermutlich entstand es, als er sich des Katers mit einer Fackel erwehrte.“

„Erich!“ sagte Glockner. „Du gehörst ins Krankenhaus. Aber vorher erklärst du noch rasch, wie du die Million erpressen wolltest.“

Der Junge hob den Kopf.

Sein Gesicht war zum Weggucken.

Taktvollerweise beschäftigte sich Gaby mit ihren Händen, jedenfalls starrte sie ihn nicht an.

Die Jungs hatten da weniger Hemmungen. Aber auch bei ihnen war von Schadenfreude keine Spur.

„Ich habe niemanden erpreßt, Herr Glockner. Ich habe eine Menge auf dem Gewissen — aber mit Erpressung nichts zu tun. Weil wir gerade dabei sind: Damals, als ein Unbekannter die Stricke über Straßen spannte — abends — und diese Barbara Schnabel verunglückte... also der“, seine Stimme schien zu versickern, „war ich. Wahnsinn! Ich weiß. Aber ich weiß nicht, warum ich das gemacht habe. Irgendwie ist es plötzlich drin in mir. Schaden will ich niemandem.“

„Barbara Schnabel“, sagte Tim, „hast du zweimal geschadet. Sie war in dem Triebwagen und wurde wieder verletzt. Dabei waren die alten Verletzungen noch nicht ausgeheilt. Mann, du hast wirklich ‘nen Sockenschuß in der Rübe.“

„Ich muß Erich ins Krankenhaus bringen“, murmelte Jesper.

Glockner stand auf. „Nur noch einen Moment! Kann ich mal Ihr Telefon benutzen und den Bahnbeamten Schulzl-Müller anrufen? Erich soll ein paar Worte mit ihm reden. Ich brauche Gewißheit, Erich, daß du nicht der Erpresser bist.“

„Bin ich nicht“, murmelte der Junge.

Aber er hatte nichts einzuwenden gegen das Experiment (Versuch), und der Bankier stand ohnehin — seelisch — am Rande des Abgrunds.

Glockner rief Schulzl-Müller an, informierte ihn, sprach Erich vor, was er sagen sollte, und der wiederholte die Sätze, ohne seine Stimme zu verändern.

Der Bahnler erklärte, daß er die Stimme nicht kenne, der Erpresser ein anderer sein müsse.

„Dann“, sagte Glockner zu ihm, „hat ein Schlauberger besonders schnell geschaltet und sich Erichs Anschlag zunutze gemacht. Vermutlich ist er aus dem Kreis der Betroffenen. Als Sie den Anruf erhielten, Herr Schulzl-Müller, wußten noch nicht allzu viele Bescheid. Ihre Leute. Bahnarbeiter. Sanitäter und Notarzt. Polizei. Die Medien hatten noch nichts gebracht. Trotzdem wird die Liste lang. Um alle zu erfassen und zu überprüfen... Aber darüber reden wir noch.“

Wenig später verließen sie die Villa.

Die Atmosphäre dort war trostloser denn je.

Wahrscheinlich ist es das, dachte Tim, weshalb Erich diesen Wahnsinn plötzlich in sich drin hat. Er kann froh sein, daß er erst 16 ist. Damit fällt er unters Jugendstrafrecht. Als Erwachsener — au Backe! Da hätte er was zu erwarten.

*

Es war eine häßliche Bude in einem verwahrlosten Haus irgendwo in der Stadt.

Kolbe, genannt Achtfinger-Jo, und Peix, genannt Krawatten-Nante, saßen am Tisch.

„Beim ersten Mal“, sagte Kolbe, „habe ich allein gearbeitet.“

„Wo war das?“

„In Frankfurt. Mann, habe ich mich geschunden. Selbst zu zweit muß man sich ranhalten. Also, wie ist es? Machst du mit?“

Peix grinste über sein Mondgesicht. „Klar.“

„Kriegst ein Drittel.“

„Ein Drittel wovon?“

„Das wissen wir erst hinterher.“

„Warum nicht halbe-halbe?“

„Weil ich der Fachmann bin und die Idee habe.“

Kolbe griff in die Tasche und zog eine Tüte hervor.

Metall klirrte.

Er schüttete den Inhalt auf den Tisch: 19 längliche Schlüssel mit eingestanzter Nummer am Griffende.

„Die gehören zu Bahnhofsschließfächern“, erklärte er. „Damit es nicht auffällt, habe ich alle 19 belegt.“

„Was? Du hast 19 Koffer eingestellt?“

„Nein, Mann! In den Fächern ist nur Luft. Aber ich mußte jedesmal zwei Mark in den Münzschlitz stecken.“

Peix studierte die Nummern.

„Hast flächendeckend gesammelt, Jo: 112, 189, 234, 299, sogar hoch bis 709. Guter Querschnitt, wie?“

Kolbe nickte. „Jetzt haben wir 24 Stunden Zeit, um von jedem einen Nachschlüssel anzufertigen.“

„Warum nur 24 Stunden?“

„Solange reicht das Geld. Aber wir werden keine 24 Stunden vertrödeln, sondern uns beeilen. Das heißt, wir sind morgen früh fertig.“

Peix nickte. „Und dann?“

„Dann bringen wir die Originalschlüssel, diese hier, zurück.“

„Verstehe. Die Fächer stehen fortan wieder für die Allgemeinheit zur Verfügung.“

„Du sagst es. Ab dann halten wir die Augen offen. Wenn die Beute fett erscheint, schlagen wir zu.“

Peix knetete seine Unterlippe. „Das heißt, sobald die Fächer belegt sind, holen wir uns den Inhalt. Das Reisegepäck.“

„Aber nur lohnende Stücke. Auf das, was drin ist, kommt’s an. Am besten sind Koffer mit Zahlenschloß. Da weiß man gleich, daß es kein Ramsch ist.“

„Und was nehmen wir nicht?“

„Touren-Rucksäcke. Bei Trampern ist nichts zu holen. Außerdem — wer billig reist und selbst nichts hat, dem nehme ich nichts weg.“

„Ist edel.“

„Hm, hm.“

Peix grinste. „Aber bei denen, die es haben, beißt mich kein Gewissen.“

„Wir müssen uns einen Lieferwagen besorgen. Gleich morgen früh.“

„Wozu?“

„Na, wozu! Der wird neben dem Hbf ins Parkhaus gestellt. Von dort socken wir los. Aber nicht auffallen!“

„Klar! Wenn zwei Typen nach und nach 19 Koffer wegtragen, wird die Umwelt aufmerksam.“

„Deshalb“, nickte Kolbe, „machen wir nicht alles auf einmal. Außerdem wäre es gut, wenn wir uns von Auftritt zu Auftritt verwandeln.“

„Was?“

„Dort hinten in der Kiste habe ich noch alles. Perücken, Bärte, Sonnenbrillen und verschiedene Mäntel. Sobald wir einen Koffer im Wagen haben, sehen wir sofort nach. Plunder lassen wir gleich im Parkhaus. „

„Wird ein toller Coup“, meinte Peix und rieb über seinen Speckbauch.

18. Entschädigung

Nach dem aufregenden Abend, der sich ziemlich weit in die Nacht hinein ausdehnte, fehlten den TKKG-Freunden am nächsten Tag ein paar Stunden Schlaf.

Tim war der einzige, dem das nichts ausmachte. Die andern holten ihr Schlummerbedürfnis während des Unterrichts nach. Sogar auf Gabys Kornblumenaugen lag ein geheimnisvoller Schleier, während sie den Vorträgen der Pauker scheinbar aufmerksam lauschte.

Die letzte Stunde war frei. Die TKKG-Bande quetschte sich in die Haupthaus-Telefonzelle, die sogenannte Besenkammer, und rief das Krankenhaus an, in dem Barbara Schnabel lag.

Die Stationsschwester wollte und durfte keine Auskunft geben. Aber Barbara hatte Telefon am Bett.

„...geht mir schon wieder ganz gut. Am Freitag werde ich entlassen“, sagte sie — und freute sich riesig über den Anruf.

Gaby, diesmal als TKKG-Sprecherin, sagte: „Gut, daß du liegst. Sonst weht es dich um, wenn du erfährst, was gelaufen ist. Der Triebwagen-Täter und der Strickespanner, dem du die Gehirnerschütterung verdankst, sind nämlich personengleich. Zur Zeit sieht dieser Fallensteller aus wie Hamukohlrabi, der Zerquetschte. Nämlich total zerkratzt zwischen den Ohren. Du kennst ihn. Es ist Erich Jesper.“

„Was?“ rief Barbara. „Der ist hier. Als Patient. Vorhin kam er zu mir rein. Erst dachte ich: eine Mumie. Er ist rund um den Kopf bandagiert. Aber er sagte, wer drunter ist, unter dem Mull. Stell dir vor! Eine Riesenpackung Pralinen hat er mir gebracht. Und rumgestottert, wie es mir denn gehe. Ihn habe eine Katze so zugerichtet. Aber daß er deeeeer ist — das hat er nicht gesagt.“

„Hat sich nicht getraut. Immerhin scheint’s ihm leid zu tun, daß du soviel Schaden hast.“

„Wenn ich wieder richtig gesund bin, verzeihe ich ihm. Aber erst dann. Bis es soweit ist, warte ich ab.“

Gaby wünschte Hals- und Beinbruch im Namen der TKKG-Bande — dann hielten es die vier nicht länger aus in der engen Besenkammer.

„Also“, sagte Tim, „Willi und ich entledigen uns rasend schnell der verdammten Pflicht des gemeinsamen Mittagsmahls — dann stoßen wir stadtwärts zum Hbf, wo ich, wie ihr wißt, mit Christine Pfab verabredet bin — meiner netten Reisebekanntschaft, die sich die Karte zweimal kaufen mußte und jetzt nicht den Mut hat, allein zu Otto Nitschls Onkel, einem gewissen Franz Hauke, zu gehen. Wir treffen euch“, damit meinte er Gaby und Karl, „vorn in der Halle. Gebongt?“

Klößchen empfand das Essen im Speisesaal keineswegs als verdammte Pflicht, sondern als Höhepunkt des Tages. Konnte er doch vor gefüllten Schüsseln sitzen.

Tim trieb ihn zur Eile.

Und schon gegen 13.35 Uhr ketteten sie vor dem Hbf ihre Tretmühlen an einen Laternenpfahl.

Gaby und Karl warteten am Blumenkiosk.

Karl studierte die Kursbuchtafeln und rückte wiederholt an seiner Nickelbrille.

Tims Freundin bewunderte die langstieligen Rosen, die soeben von der Blumenfrau frisches Wasser erhielten.

Tim legte Gaby den Arm um die Schulter. „Tolle Rosen. Gefallen sie dir?“

„Na, und wie! Die Rose ist die Königin der Blumen.“

„Und du bist meine Königin. Deshalb schenke ich dir eine.“

Er zückte sein Portemonnaie.

Gaby errötete, erreichte aber nicht das dunkle Rot jener Blumenkönigin, die ihr von Tim überreicht wurde.

Die Blumenfrau schmunzelte. Karl und Klößchen grinsten. Gaby bedankte sich mit einem Bussi. Dann stach sie sich an einem Dorn, und aus dem Daumen trat ein kleiner Blutstropfen hervor. Tim spendete ein Papiertaschentuch, und die Blumenfrau wickelte die Rose in drei Bogen Zeitungspapier.

„Hallo, Peter“, rief Christine Pfab in diesem Moment.

Sie schien bester Laune zu sein. Offenbar kam sie diesmal mit ihrem Schwager zurecht. Tim stellte ihr seine Freunde vor.

„Ich weiß nicht“, sagte Christine, „ob ich wegen der Angelegenheit noch was unternehmen soll. Andererseits sind 298 Mark viel Geld, und ich will nachher zum Frisör — dort beim Bahnhofsfrisör habe ich mich angemeldet. Er scheint teuer zu sein.“

Tim ließ ihre Unschlüssigkeit nicht gelten.

„Sie sind im Recht, Frau Pfab. Also soll Nitschls Onkel den Geldbeutel aufmachen. Verzicht hieße, eine Gaunerei zu begünstigen.“

Zu fünft gingen sie zu dem Tabakwarenladen.

INHABER FRANZ HAUKE — stand auf einem kleinen Schild an der Tür.

Tim spähte durch die Scheibe. Eben hatte sich ein älterer Herr mit Zigarren eingedeckt. Er verließ den Laden.

Ein feister Mensch rief ihm grinsend eine Freundlichkeit nach.

„Das scheint Hauke zu sein“, sagte Tim. „Na, dann wollen wir mal.“

Er betrat den Laden als erster. Die andern folgten ihm. Der Feiste lächelte starr. Tim brauchte nicht zu überlegen, um ihn einzustufen. Den Typ konnte er auf Anhieb nicht leiden.

„Herr Hauke?“ fragte Tim.

„Der bin ich.“

„Von Ihrem Neffen Otto Nitschl wissen Sie sicherlich, was sich gestern abgespielt hat. Ich meine nicht den Anschlag auf den Triebwagen, sondern Neffe Ottos lockeres Verhältnis zu fremdem Eigentum. Diese Dame hier ist Christine Pfab, die rechtmäßige Eigentümerin der Fahrkarte.“

Hauke glotzte mit Froschaugen. Verständnislosigkeit breitete sich über das Feistgesicht.

„Was ist los? Ich verstehe kein Wort.“

In diesem Moment kam Otto, der Stadtindianer, aus dem Hinterzimmer. Dessen Tür war geöffnet.

Mit schiefem Grinsen versuchte er, seine Verlegenheit zu überbrücken.

„Ach, das Gesochs!“ rief er. „Wird man die denn nie los? Dir habe ich das noch gar nicht erzählt, Onkel Franz. War mir einfach zu unwichtig. Tja, es war so: Als ich zu Hause ins Bahnhofsgebäude kam, bin ich über eine Fahrkarte gestolpert — eine gültige. Es war genau die, die ich brauchte. Mit hiesigem Ziel. Klar, daß ich die benutzt habe. Ist ja schließlich nicht meine Schuld, wenn jemand sie wegwirft. Aber dann, unterwegs, stellte sich raus, daß die Frau sie verloren hat. Und der Mufti da hat ein Riesengeschrei gemacht und mich sogar zu den... Bullen geschleppt.“

Hauke starrte seinen Neffen an. „Und das erzählst du erst jetzt?“ fragte er leise.

„Ist doch unwichtig, dachte ich.“

Hauke tastete nach seinen braunblonden Locken. Seine Finger bewegten sich vorsichtig, als könnte er an der Frisur was zerstören.

Sein Raubfischblick löste sich von Otto, wurde zum Pfeil und traf Tim.

„So, jetzt weiß ich’s also. Was noch?“

Christine besann sich darauf, daß es um ihre Interessen ging.

„Ich mußte mir eine neue Fahrkarte kaufen“, sagte sie, „weil Ihr Neffe meine nicht als Fundsache abgegeben, sondern benutzt hat. Er habe nur wenig Geld, sagte er. Aber es hätte gereicht. Deshalb kann ich kein Mitleid aufbringen.“

„Stecken Sie sich Ihr Mitleid sonstwohin“, knurrte Otto.

„Gleich kriegst du eine“, verkündete Tim.

„Worum geht’s denn jetzt?“ rief Hauke. „Soll ich Sie mit einem halben Pfund Schnupftabak entschädigen, verehrte Dame?“

„Nicht mit Schnupftabak. Ich möchte, daß Sie oder Ihr Neffe mir das Geld erstatten. Genau 298 Mark. Darauf habe ich Anspruch.“

Hauke sah Otto an. Der grinste wie ein Liter Salatöl.

„Otto“, sagte Hauke. „Je länger ich über dich nachdenke — umso enttäuschter bin ich. Habe ich dir nicht immer gepredigt, du sollst fremdes Eigentum achten? Damit habe ich nicht nur Geld und Gut gemeint, sondern auch Fahrkarten. An dieser Dame hast du unverzeihlich gehandelt. Daß wir sie entschädigen, ist selbstverständlich. Was kannst du dazu beisteuern?“

„Nischt“, erwiderte Otto. „Ich bin blank wie ein Kinderpopo. Als ich vorhin einem Bettler ‘ne Mark schenken wollte, mußte ich mir die erst vom Bahnhofsvorstand pumpen.“

Die wollen uns wohl auf den Arm nehmen, dachte Tim — und seine Miene wurde drohend.

Aber Hauke strich mit beiden Händen über seine Lockenpracht und beugte sich dann über die Kasse.

Drei Hunderter legte er auf die Wechselgeldschale. Sein Blick glubschte Christine an.

„Zwei Mark bekomme ich zurück. Können Sie wechseln?“ Christine konnte.

„So, und jetzt raus aus meinem Laden!“ befahl Hauke.

„Dachten Sie“, fragte Tim, „wir würden noch bleiben und Ihre Gesellschaft genießen? Sie leiden wohl an Größenwahn? Übrigens — hinterm rechten Ohr löst sich Ihre Perücke auf. Die Glatze schimmert durch. Guten Tag — allerseits.“

Feindseliges Schweigen begleitete sie beim Abgang. Christine spürte das nicht. Sie hatte ihr Geld. Dankbar schüttelte sie Tim die Hand, als wollte sie ihm den Arm ausreißen. Erwehrte ab.

„Hauke war einsichtig. Das hat die Schose gerettet. Sonst hätten Sie nur mit dem Anwalt drohen können.“

„Trotzdem! Allein hätte ich das nicht geschafft. Du und ihr“, wandte sie sich an Gaby, Karl und Klößchen, „habt ihn eingeschüchtert. Schon durch eure Überzahl. Dafür lade ich euch ein. Allerdings kann ich nicht mitkommen, weil ich zum Frisör muß.“

Sie zückte einen 20-Mark-Schein und drängte ihn Tim auf. Er spreizte sich lange, aber schließlich nahm er ihn doch.

„Für meine fünf Mark“, sagte Klößchen, „will ich Zigarren. Natürlich Schokoladezigarren.“

Eingeschüchtert? überlegte Tim. Niemals! Hauke war nicht eingeschüchtert. Der war eiskalt und hat berechnet. Was? Dem stand doch im Glotzauge wie Schönschrift: Lieber die paar Märker blechen als... Ja, als was? Als Ärger riskieren? Oder wollte er sich dem Neffen Otto als Vorbild vorführen?

„Begleitet ihr mich zum Frisör?“ fragte Christine.

Gaby lachte. „Am liebsten käme ich mit. Mein Pony müßte mal wieder gekürzt werden. Aber meistens mache ich das selbst.“

„Mit der Papierschere“, ergänzte Klößchen.

„Deine Stirnfransen sind sehr hübsch geschnitten“, stellte Christine fest. „Ich wünschte, ich könnte das.“

Sie begleiteten sie. SALON ANGELO — COIFFEUR: dort hatte sie sich angemeldet.

Ein Typ stand am Eingang, beobachtete das Treiben in der Halle und hatte sein limonengelbes Hemd bis zum Magen aufgeknöpft. Auf der solarium-braunen Brust lag ein Goldkettchen. An dem hing ein goldenes Püppchen, jedenfalls ein kleines — offensichtlich weibliches — Figürchen.

Fatzke! dachte Tim. Sicherlich duscht er nur zweimal pro Woche. Aber mit seinem Rasierwasser könnte er einen Bienenschwarm anlocken.

Der Typ empfing Christine, als verwechsele er sie mit der englischen Königin. Einen feurigen Blick warf er Gaby zu. Den Jungs schloß er die Tür vor der Nase. Aber Christine winkte noch rasch durch die Scheibe.

„Sie ist nett“, sagte Gaby, während sie weiterbummelten.

„Und nicht nur wegen der Einladung“, meinte Klößchen. „Ich hab’s mir überlegt. Keine Schoko-Zigarren. Lieber Schoko-Eis. Wohin gehen wir jetzt?“

In diesem Moment kamen sie bei den Schließfächern an.

In langer Doppelreihe standen sie, Rücken an Rücken. Das heißt, die Rückseiten der Fächer berührten sich: die Tür zu einem Fach auf der einen Seite, die Tür zu einem andern Fach auf der anderen Seite. Dreistöckig türmte sich das aufeinander.

Karl fing Tims Blick auf. „Was ist?“

„Am besten, wir gehen in ein Eis-Café“, meinte Klößchen.

Er sah nicht die Schließfächer. Er sah einen Schoko-Eisbecher vor seinem geistigen Auge. Tim sah was anderes: zwei Typen.

Wie hat der Kommissar sie genannt, überlegte er. Achtfinger-Jo und Krawatten-Nante. Komisch! Was treiben die da?

Er machte Karl auf sie aufmerksam. Aber der hatte sie schon bemerkt.

Achtfinger-Jo, der Rothaarige, stand vor einem Schließfach, blickte kurz nach rechts, dann nach links, schob den Schlüssel ins Schloß und öffnete das Fach. Aber er nahm nichts heraus, sondern trollte sich zu seinem Kumpan, mit dem er nach links aus dem Blickfeld sockte.

„Hat der das Schloß ausprobiert“, dachte Karl laut. „Oder was?“

„Jedenfalls hat er nichts rausgenommen“, sagte Tim. „Hat nicht mal reingeglotzt. Seltsam!“

„Waren das nicht die beiden“, fragte Gaby, „die mein Papi uns gezeigt hat? Die Taschendiebe.“

„Deshalb sind wir ja so argwöhnisch“, nickte Tim. „Wenn zwei Vorbestrafte an diesen Behältnissen fummeln, springt einen doch gleich der Verdacht an.“

„Was ist nun?“ fragte Klößchen. „Gehen wir ins Eis-Café? Sonst fordere ich meine fünf Mark.“

„Da ist Schulzl-Müller“, sagte Gaby. „Kinder, ist der aufgeregt.“

19. An derselben Stelle

In der Tat! Dem Bahnbeamten flammte hektische Röte in den Wangen. Er eilte. Daß er wenig Schlaf gehabt hatte, war ihm nicht anzumerken. Fast auf Armlänge wollte er an den TKKG-Freunden vorbei. Aber dann bemerkte er sie.

„Hah!“ rief er. Und schwenkte links, um allen — auch Gaby - auf die Schulter zu klapsen. „Wo habt ihr denn euren Hund, den Ottokar?“

„Oskar“, sagte Gaby, „heißt er. Auf Ottokar hört er nicht.“

„Er hört sowieso nicht“, sagte Klößchen, „aber er ist ein glücklicher Hund. „

„Wie meiner.“ Schulzl-Müller strahlte. „Nur wenn die Ohren gesäubert werden, flippt er aus. Soll ich euch sagen“, er dämpfte die Stimme, „was eben passiert ist? Der Erpresser hat angerufen.“

„Wie verabredet“, sagte Tim. „Und?“

„Na, dem habe ich vielleicht eins auf die Nase gegeben. Diesem Angeber, der gar kein Erpresser ist. Ich meine, er hat ja den Anschlag auf unseren Triebwagen nicht verschuldet. Das war Erich Jesper, der dank deines Vaters Findigkeit, Gaby, kaltgestellt ist. Der Anrufer eben war wieder der Mistkerl mit dem Spaß-Dialekt. Däm häbe eich äber ärzühlt, wäs Säche eist. Hahaha! Das heißt, ich habe ihm gesagt, daß der wahre Täter gefaßt ist. Und er, der Betrüger, kriegt nichts. Schon gar keine Million. Morgen, habe ich gesagt, steht alles in der Zeitung. Oh, war der wütend.“

„Geschieht ihm recht“, meinte Klößchen. „Wohin kämen wir denn da! Erich Jesper hat die Arbeit gemacht, und der Erpresser will kassieren. So geht’s nicht.“

Karl stieß ihn in die Rippen. „Willi!“

„Na, ist doch wahr! Wenn einem die Million zusteht, dann dem Erich Je... Ach nee! Eigentlich keinem.“

Schulzl-Müller blickte befremdet. Aber nur für einen Moment. Dann lächelte er wieder.

„So, Kinder! Jetzt muß ich weiter. Wir sehen uns ja noch.“

Er schwirrte ab.

Klößchen wieder: „Entweder wir gehen jetzt ins Eis-Café. Oder du rückst meine fünf Mark raus, Tim.“

Seine Freunde seufzten im Chor.

„Also gut“, meinte Gaby. „Gehen wir.“

*

Franz Hauke saß in seinem Hinterzimmer und war rot vor Wut.

Neffe Otto biß ärgerlich auf der Unterlippe herum. Sein Irokesen-Schnitt schien sich zu sträuben. Die alberne Bürste brauchte keinen Kleister, um in Fasson (Form) zu bleiben.

Angelo Copparo stürmte herein.

Sie hatten ihn angerufen.

Auf seiner Brust tanzte das Goldpüppchen.

Erst als er stehenblieb und zum Beweis seiner Eile die Zunge heraushängen ließ, nahm es Ruhestellung ein — auf seiner Brustbehaarung.

„Was ist denn los?“ keuchte er. „Himmel, ich wollte gerade einer Kundin Popperlocken verpassen. Und ‘ner andern eine Fließheckkante hinterm Ohr.“

„Langweile uns nicht mit deiner Coiffeur“, schnaubte Hauke. „Es ist schief gegangen.“

„Was?“

„Na, was! Otto hat eben den zweiten Anruf gemacht bei diesem Oberbahnler. Der hat ihn ausgelacht. Die Polizei hat den Attentäter gefaßt. Einen Jugendlichen, der offenbar hier“, er bohrte sich den Finger in die Schläfenlocken seiner Perücke, „nicht dicht ist.“

Betretenes Schweigen schwebte umher wie dicke Luft.

In Gedanken hatte jeder schon mit großem Geld um sich geworfen.

Otto räusperte sich.

„Eigentlich“, sagte er, „ändert das doch überhaupt nichts. Den Spinner haben sie. Na und? Anschläge kann man wiederholen.“

Hauke spitzte die Lippen und pfiff.

„Das ist es! Jawohl! Bis jetzt können die froh sein, daß es so glimpflich abging.“

„Ich habe mir das Hindernis angeguckt“, sagte Otto. „Ich weiß, welche Menge Fels auf dem Gleis liegen muß.“

„Angedroht haben wir das schon“, nickte Hauke. „Jetzt bleiben wir auf unserer Linie und lösen das Versprechen ein. Die werden sich wundern, die Bahnler und Bullen.“

Angelo knöpfte sein Hemd zu. Fror er plötzlich?

„Und wie soll das aussehen?“

Hauke wölbte die Unterlippe wie ein nachdenklicher Karpfen.

„Der jugendliche Spinner hat nur gekleckert. Wir klotzen. Kein Triebwagen wird in unser Hindernis rasen, sondern der — Silberpfeil.“

„Du meinst“, sagte Angelo, „dann geht die Bahn in die Knie und schiebt uns die Kohle siebenstellig rüber.“

Hauke nickte. „Schulzl-Müller war ja gestern abend schon streichfähig wie Butter. Daß er jetzt eine freche Oberlippe riskiert, liegt an dem raschen Fahndungserfolg. Aber Pustekuchen! Der Spinner hat’s nur vorgemacht. Jetzt kommen die Profis. Und die Schienen werden erzittern.“

Angelo wiegte den Kopf, als hätte er Wasser in den Ohren. „Aber man ist gewarnt.“

„Ach, Unsinn!“

„Selbst wenn die ganz auf Sicherheit machen“, sagte Otto, „können wir sie ablinken, überfahren, austricksen, reinlegen. Jawohl!“

„Und wie?“ Sein Onkel sah ihn wohlwollend an.

„Indem wir unser Hindernis genau an derselben Stelle aufbauen. Im Teufelstunnel. Niemand wird das für möglich halten. Es widerspricht dem gesunden Menschenverstand...“

„Gesunder Menschenverstand ist selten“, fiel ihm Angelo ins Wort. „Davon kannst du nicht ausgehen. Die meisten Typen denken in kränklichen Windungen oder gar nicht.“

„Aber in diesem Fall“, beharrte Otto, „wird kein Bulle und kein Bahnler damit rechnen, daß tollkühne Fallensteller wie wir am gestrigen Tatort aufmarschieren.“

Hauke stimmte ihm zu. „Ottos Idee ist lebensnah. So machen wir’s. Nur umgekehrt.“

„Umgekehrt?“ fragten die beiden zweistimmig.

„Es soll den Silberpfeil erwischen, wenn er auf der Rückfahrt ist, wenn er unseren Hbf gerade verlassen hat und aus dem Tunnel kommt.“

„Genial!“ lobte Otto. „Und technisch noch besser machbar. Denn vor dem Tunnel hat der Bahndamm einen ganz kleinen Hüftschwung. Rast der Silberpfeil aus dem Tunnel heraus, sieht der Lok-Führer erstmal gar nichts, dann den Knick — und rums! Der Express springt aus den Schienen — und für uns eine Million heraus.“

Hauke stand auf, watschelte zum Regal und ergriff das neuste Kursbuch, das dort lag.

Er leckte einen Finger ab und blätterte, bis er die richtige Seite gefunden hatte.

Stirnrunzelnd richtete er seine dicken Augen auf die Kleinschrift.

„Heute ist... Dienstag. Aha! Da läuft es etwas anders auf dem Schienenstrang. Herwärts ist nicht der Silberpfeil unterwegs, sondern der Gegenzug Goldbogen. Der kommt schon... nee... ist nicht mehr zu schaffen. Aber wenn sich nachher der Silberpfeil ab hier auf die heißen Kufen macht... ja, das ist günstig... Ihr solltet bald losheizen. Am besten, Angelo, ihr fahrt in deinem Jeep. Aber achtet drauf, daß euch niemand sieht.“

„Wir?“ fragte Angelo. „Warum redest du nicht von uns?“

„Ich komme nicht mit.“

„Hast du Schiß?“

„Blödsinn. Aber erstens kann ich meinen Laden nicht allein lassen. Deinen schmeißt die Eva auch ohne dich. Zweitens bin ich für körperliche Arbeit nicht geeignet. Ich würde nur stören. Querfeldeinmärsche sind bei mir nicht drin. Bin zu fett.“ Angelo verzog das Gesicht, machte aber keine Einwände. Interessiert erkundigte sich Otto nach dem Jeep.

Bevor Angelo antworten konnte, meinte Hauke grinsend: „Einen Suzuki hat er, so einen richtigen Geländerutscher mit Stoffdach, Breitreifen auf Sternfelgen und getönten Scheiben. Aber mit dem fährt er nur auf unseren Boulevards (breite Stadtstraße) spazieren, der Angeber. Landluft hat der Schlitten noch nicht geatmet, geschweige denn ein Gelände gesehen. Hahah.“

„Na und?“ meinte Angelo. „Du hast zu Hause fünf Golfschläger, aber noch nie einen Golfplatz betreten.“

Hauke lachte. Dann nahm er Cognacflasche und Gläser aus dem Schrank.

„Stärken wir uns erstmal. Schließlich sind wir der Schrecken der Bundesbahn.“

20. Schokowelle

Sie saßen im Eis-Café.

„Damit wir’s nicht vergessen“, sagte Tim. „Hierzu lädt uns Christine Pf ab ein. Hoffen wir, daß ihr dieser Schniegeltyp mit dem Goldpüppchen auf der Brust eine schöne Dauerwelle aufs Haupt drückt.“

„Von Frisuren verstehst du nichts“, meinte Gaby. „Frau Pf ab will offensichtlich eine Wasserwelle.“

„Schokowelle!“ rief Klößchen.

Er hatte sich gleich auf die Eiskarte gestürzt. Stieläugig studierte er das Angebot.

„Schokowelle?“ erkundigte sich Tim. „Das ist wohl mit Braunfärbung?“

„Ein Rieseneisbecher ist das“, belehrte ihn Klößchen, „keine Frisur. Er enthält Nougateis, Eis von Milchschokolade und von bitterer. Wie geschaffen für mich. Den nehme ich. Kostet 6,95 Mark.“

„Den nimmst du nicht!“ sagte Karl.

„Was? Warum nicht?“

„Dir steht ein Anteil von fünf Mark zu. Nicht 6,95 Mark. Sollen wir vielleicht zu kurz kommen — wegen deiner Gefräßigkeit?“

„Dann lege ich eben dazu.“ Klößchens Hände fuhren in die Taschen.

Aber er hatte kein Geld mit.

„Beruhig dich!“ lachte Tim. „Ich nehme nur eine Cola. 1,95 Mark trete ich dir zum Verfressen ab.“

„Das ist Freundschaft.“ Klößchen strahlte. „Und dafür... Heh, was ist?“

Entgeistert sah er Tim an.

Auch Gaby und Karl blickten verdutzt.

Denn der Anführer der TKKG-Bande war aufgesprungen, als hätte er ein Pulverfaß mit brennender Lunte unter seinem Sitz entdeckt.

„Freunde!“ ächzte er und klatschte sich die Hand an die Stirn. „Wo habe ich meinen Verstand gelassen? Wie konnte das passieren?“

„Was ist?“ erkundigte sich Gaby.

„Es bleibt doch dabei, daß du mir 1,95 abtrittst?“ fragte Klößchen besorgt.

„Geistig“, setzte Tim zur Erklärung an, „habe ich völlig versagt — gestern abend. Da hat der Schulzl-Müller den Spaß-Dialekt, den komischen, aus meiner Heimatstadt glasklar herausgehört. Und ich suche Bäume und sehe den Wald nicht.“

„Mich interessiert die Schokowelle“, sagte Klößchen, „nicht der Wald. Den...“

„Otto Nitschl!“ Tim flüsterte, ohne auf seinen dicken Freund zu hören. „Der Irokesen-Häuptling kommt aus meiner Geburtsgemeinde. Er röhrt zwar heiser wie ein September-Hirsch, hat aber, wenn er mal den Scherzkeks rausläßt oder vor Wut dampft, den Spaß-Dialekt voll drauf. Ihr könnt das nicht so beurteilen, weil ihr ihn nur einmal und kurz angehört habt. Aber ich kenne ihn seit gestern. Kenne ihn volltrunken und mit Haß im Auge. Und jammerlappig, als er in Haffstedt bei der Bahnpolizei Moralpredigt anhören mußte.“

„Außerdem“, rief Karl, „hat er den Anschlag am eigenen Leibe erlebt.“

„Und dabei“, nickte Gaby, „könnte ihm die Idee gekommen sein.“

„Im kleinen“, sagte Tim, „neigt er zur Kriminalität. Warum nicht mal im großen?“

„Wer verlorene Fahrkarten unterschlägt“, bestätigte Karl, „der zückt auch das Messer. Sogar im Speisewagen. Und wer dazu fähig ist, der leiert auch eine Erpressung an.“

„Dann wäre er der Aufsteiger des Jahres“, sagte Gaby. „Überlegt euch mal diesen Sprung nach oben. Die Fahrkarte hat 298 Mark gekostet. Aber jetzt fordert er eine Million.“

Die Serviererin trat an den Tisch — eine junge, die selbst ein bißchen aussah wie Vanille- und Himbeereis.

„Ich kriege die Schokowelle“, strahlte Klößchen sie an, „aber schön hoch auftürmen, ja? Bitte mit Woge, Brecher, Grund- und Flutwelle. Obendrauf etwas Gischt. Ich bin dann die Sturzwelle und stürze mich drauf. „

„Einmal Becher Nr. neun“, sagte die Vanille-Himbeer-Tante verständnislos. „Und ihr?“

„Nichts.“ Tim schob seinen Stuhl unter den Tisch. „Wir gehen wieder. Uns ist was Wichtiges eingefallen. Du, Willi, kommst mit. Streichen sie das Meeresbeben, Fräulein.“

Sie zuckte die Achseln, zog einen Flunsch und schob ab. „Das darf nicht wahr sein“, jaulte Klößchen. „Erst drängst du mir die 1,95 auf, und jetzt soll ich ungelabt abwandern.“

„Was ist denn wichtiger: dein schokoladiger Seegang oder die Erpressung?“

„Kommt drauf an“, maulte er, stand aber auf und folgte seinen Freunden hinaus.

„Wohin?“ fragte Karl. „Zu Onkel Hauke und Neffe Otto?“

Tim schüttelte den Kopf. „Dort würden wir nichts erreichen. Jetzt ist List angesagt.“

„Und welche?“

Tim legte den Arm um Gaby, um sie im Gleichschritt mitzuziehen.

Sie trug noch immer die Rose.

„Man muß hinzulernen“, erklärte er, „und wir haben gestern abend gesehen, wie es Gabys Vater macht.“

„Du meinst den Telefontrick“, nickte seine Freundin.

„Vielleicht erkennt Schulzl-Müller diesmal den Anrufer.“

Sie drangen vor in sein Büro.

Aber erst nachdem sie mit freundlichen Worten zwei uniformierte Bundesbahn-Damen aus dem Wege geräumt hatten.

Schulzl-Müller schrak hoch.

Jetzt, da die Anspannung nachließ, hatte ihn offensichtlich der Schlaf übermannt.

Mit dem Kopf auf dem Schreibtisch war er eingepennt, und der Rand der Schreibunterlage hatte ihm eine schicke Kante auf die Stirn gepreßt.

„Ihr?“ gähnte er.

„Ich hatte Ladehemmung im Gehirn.“ Tim griff zum Telefon und schob es ihm hin. „Die Erleuchtung kam eben erst statt gestern abend, was der richtige Moment gewesen wäre. Jedenfalls können wir Ihnen jetzt einen Hauptverdächtigen anbieten.“

Schulzl-Müller blinzelte. Ihm verhängte noch der Schlaf die Pupille.

Mit wenigen Worten erklärte Tim den Zusammenhang.

„Und deshalb sind wir hier“, schnatterte Klößchen im Anschluß. „Damit der Telefontrick wiederholt wird. Wie gestern abend. Sie wissen schon, ja? Alles das tun wir für die Bundesbahn, die uns jedes Opfer wert ist — sogar den Verzicht auf die Schokowelle.“

Schulzl-Müller runzelte die Stirn. „Braune Welle? Ich kenne nur die grüne Welle im Straßenverkehr, und die rosa Zeiten bei uns, was ein verbilligter Tarif ist. Von brauner Schokowelle habe ich noch nichts gehört.“

Verdammt noch mal! dachte Tim. Willi mit seinen dummen Bemerkungen! Sowas bringt nur falsche Themen aufs Gleis.

„Unwichtig, unwichtig, Herr Schulzl-Müller! Willi meint Speiseeis. Aber wir müssen jetzt den Tabakladen Hauke anrufen. Karl, du machst das. Hauke kennt deine Stimme nicht. Du gibst dich für den Penner aus, dem Nitschl einen Hunderter geborgt hat, was ich zufällig hörte — gestern früh vor Antritt der Reise. Wenn Otto dann ins Rohr blökt, sind Sie dran, Herr Schulzl-Müller. Lauschen! Nur lauschen! Ob’s der richtige ist.“

In dem langweiligen Büro knisterte plötzlich die Spannung.

Schulzl-Müller suchte Haukes Telefonnummer aus dem Verzeichnis.

Tim erklärte Karl, was er sagen sollte.

Selbstverständlich konnte sich Karls Computergehirn alles wortgetreu merken.

Schulzl-Müller wählte und reichte ihm den Hörer.

Karl hätte gern seine Brille abgenommen und am Ärmel poliert, was bei ihm Aufregung ausdrückt. Aber das hätte nur abgelenkt. Konzentration war jetzt nötig.

„Tabakwaren-Fachgeschäft im Hauptbahnhof — Hauke“, ölte ihm die Stimme des Perückenträgers ins Ohr.

Karl hatte sich schon geräuspert.

„Äh, hier ist... also“, krächzte er, „der Otto, mein Freund und Kumpel, sagte mir gestern, daß er zu Ihnen fährt. Jetzt bin ich zufällig auch hier in der Stadt. Und weil ich dem Otto noch ‘nen Hunderter schulde, will ich... Ist er da? Können Sie ihn mal ans Rohr holen?“

Karl lauschte.

Hauke schien das Gestammel zu überdenken.

„Otto!“ brüllte er dann - vom Hörer abgewandt. „Telefon!“ Und leiser: „Irgend so ein Bescheuerter, der dir 100 Mark schuldet. Er wäre dein Freund.“

Der Atem des Stadtindianers traf die Sprechmuschel.

Sofort übergab Karl den Hörer an Schulzl-Müller.

Der hielt ihn so, daß die TKKG-Bande mitlauschen konnte.

Fünf Köpfe also schoben sich über dem Schreibtisch zusammen.

„Heh, Herbert!“ röhrte Nitschl durch die Leitung. „Gibt’s denn das? Du hier? Hast du dich doch mal am Riemen gerissen und machst jetzt ‘ne Reise? Aber nicht nur, um mir die Kohle zu bringen, wie? Wo steckst du denn, altes Rattenfell?“

Tim nahm Schulzl-Müllers Brieföffner und raspelte damit über die Sprechmuschel. Am anderen Ende der Leitung klang das sicherlich wie ein Preßlufthammer-Gedröhn.

Viermal noch hämmerte er auf den Hörer.

Das genügte als Tonstörung, Leitungsbruch, technisches Versagen, Übermittlungspanne.

Er drückte auf den Gabelumschalter, und die Verbindung war unterbrochen. Otto würde sich wundern, aber nicht mißtrauisch werden.

„Nun?“

Alle sahen den Bahnler an.

Seine Miene war bereits Antwort.

Er fieberte. Die Augen glänzten, als hätte sich sein Cockerspaniel erstmals ohne Gegenwehr die Ohren säubern lassen.

„Ich schwöre, der ist es.“

„Sie sind ganz sicher?“ fragte Tim.

„Absolut.“

„Gott sei Dank!“ seufzte Klößchen. „Ich dachte schon, ich hätte für nichts und wieder nichts auf die Schokowelle verzichtet. Jetzt zerren wir ihn zum nächsten Gefängnis — mit ‘nem Strick um den Hals. Und dann feiern wir im Eis-Café, ja?“

„Nein!“ sagte Tim. „Jetzt sind wir nicht mehr zuständig. Wir sausen ins Präsidium und verständigen Herrn Glockner. Und hör endlich auf mit der Schokowelle, Willi. Die schwappt dir nicht weg. Du kriegst sie schon noch.“

21. Das Goldpüppchen

Während sie auf ihren Stahlrossen durch die Stadt jagten, äußerte Karl Zweifel.

„Und was ist“, rief er in den Benzindunst, „wenn sich Otto inzwischen verkrümelt?“

„Wohin sollte er abhauen“, meinte Tim. „Zurückfahren? Wir kennen ihn und seinen Onkel. Außerdem wurde bei der Bahnpolizei in Haffstedt seine Adresse erfaßt. Untertauchen kann er also nicht. Es sei denn, er seilt sich ab in die Fremdenlegion. Aber was wäre das für ein Leben!“

Vor dem Polizei-Präsidium stellten sie ihre Tretmühlen ab. Auf dem Weg zu Glockners Büro sahen sie etliche Bekannte, die sie begrüßen mußten.

Dann waren sie da. Gaby wollte anklopfen, aber die Tür wurde von innen geöffnet. Freilich nur etwas; und der Typ, der das Zimmer verlassen wollte, ließ die Hand auf der Klinke, während er weitersprach — sozusagen im Hinausgehen noch ein paar Freundlichkeiten absonderte.

„...kann ich nur wiederholen, Herr Kollege: Dieser Erich Jesper nützt uns gar nichts. Der ist seelisch gestört, außerdem Heranwachsender. Kein guter Fang! Fassen Sie den Erpresser, der die Million haben will. Und das bitte bald.“

Glockners Antwort klang ruhig. „Ich habe noch zu arbeiten, Herr Pfeifer. Und an Ihrem Schreibtisch ist sicherlich auch viel zu tun.“

„Glockner! Sie vertragen es nicht, wenn man Ihnen sagt, wie die Dinge liegen.“

„Und ob ich das vertrage. Nur unsere Betrachtung ist etwas unterschiedlich, Herrrrr Pfeifer.“

Der Polizeirat lachte seifig.

Als er herauskam, stand die TKKG-Bande vor ihm.

Die Jungs sahen Glockners Vorgesetzten zum ersten Mal.

Er neigte zur Bauchfülle und hatte ein Bluthochdruck-Gesicht, das sich im unteren und oberen Drittel verjüngte.

Sieht aus wie ein Frosch mit Sonnenbrand, dachte Tim und blickte geringschätzig auf Pfeifers Wampe.

„Ach, die Gaby!“ meinte der. Dann legte er Gehässigkeit auf. „Dich sieht man oft. Schularbeiten machst du wohl nachts?“

„Gar nicht“, erwiderte sie. „Mir fliegt das Wissen im Schlaf zu. Das liegt an der Intelligenz in unserer Familie.“

Sie ging an ihm vorbei ins Büro, und die Jungs schlossen sich an.

Klößchen, der letzter war, schloß Pfeifer die Tür vor der Nase.

Glockner lächelte erfreut.

„Kommt rein!“ sagte er vernehmlich. „Für euch habe ich immer Zeit.“

„Ärgere dich nicht über den.“ Gaby dämpfte die Stimme. Ihr veilchenblauer Zornesblick bohrte ein Loch in die Tür. „Sondern freu dich, Papi, über unsere Neuigkeit.“

*

Angelo drängte zum Aufbruch.

Haukes Stirn umwölkte sich wie ein Sommergewitter.

Aber Otto lauerte am Telefon und wollte nicht weg.

„Herbert ist zwar ein bißchen beknackt“, meinte er, „aber so beknackt, daß er nicht noch mal anruft, ist er nun auch wieder nicht.“

„Vielleicht hat er nur deinen Hunderter und keinen Groschen mehr“, überlegte Hauke. „Oder er ist auf der Durchreise und jetzt bereits in weiter Ferne. Oder er läßt sich von der Störung entmutigen, weil er denkt, unser Telefon sei kaputt.“

„Komm endlich!“ knurrte Angelo. „Sonst fahre ich ohne dich, mache die Arbeit allein und kassiere später deinen Anteil.“

„Könnte dir so passen.“ Otto griff nach seiner Jacke.

„Wenn dieser Herbert kommt“, sagte Hauke, „nehme ich dein Geld in Empfang. Und nun los! Aber seid vorsichtig. Und denkt dran: Morgen steht’s groß in der Presse.“

„Hoffentlich ohne unsere Namen“, sagte Angelo.

Sie zogen ab.

Der Suzuki-Jeep, blitzblank und metallisch grün, stand auf dem Hbf-Vorplatz.

Das Stoffverdeck war geschlossen. Als sie einstiegen, flog eine Taube vorbei. In genauer Fallinie über der Windschutzscheibe erledigte sie ihr Verdauungsfinale. Klacks!

„Mistvieh!“ schimpfte Angelo. „Man sollte alle Tauben vergiften. Sie kacken die Stadt voll. Sonst sind sie zu nichts gut.“

„Gebraten sind sie gut“, meinte Otto. „Schicker Schlitten. Hoffentlich wird er nicht staubig, wenn wir über die Feldwege brettern.“

„Ich glaube, er verträgt es.“

Sie fuhren los, aus der Stadt hinaus, folgten einer Landstraße.

Angelo kannte den Weg.

Es war heiß. Zeitweilig schien die Sonne. Dann wieder gewannen fette Wolken eine Runde. In der Schwüle tanzten Mückenschwärme. Als sie sich dem Teufelsberg näherten, wurde die Landschaft einsam.

Otto benutzte das Fernglas, das im Handschuhfach lag. Er äugte in jede Richtung, entdeckte einige landwirtschaftliche Fahrzeuge und — hinter Träubling — einen Segelflieger, der aber bald über den Horizont verschwand.

„Dort, der Teufelsberg!“ Otto wies hinüber.

Angelo fuhr bis zu dem Feldweg, der zur Scheune abzweigt, und hielt.

Den Motor ließ er laufen. Daß damit die Umwelt zusätzlich und unnötig verpestet wurde, interessierte ihn nicht.

Durchs Fernglas spähte Otto zum Tunnel hinüber.

„Alles wieder in Ordnung. Den Schaden haben sie in Rekordzeit behoben. Klar! Ist ja auch eine wichtige Strecke.“

„Ich fahre zur Scheune“, sagte Angelo. „Dort verstecken wir den Wagen. Dann hin zum Tunnel. Wir müssen nur aufpassen, daß hier niemand vorbeikommt. Man würde uns sehen.“

„Nicht mit bloßem Auge. Das sind mindestens 1500 Meter, und das Gebüsch schirmt den Bahndamm ab. Wenn ich nicht wüßte, daß dort der Tunnel ist... also, ohne Feldstecher könnte ich den nur ahnen.“

Sie vergewisserten sich, daß niemand in der Nähe war, dann preschte Angelo über den Feldweg, daß dem Suzuki ganz anders wurde. Aber er bewährte sich und durfte dann ausruhen in der baufälligen Scheunenruine, wo Sonnenstrahlen durch die schadhaften Wände fielen.

Die beiden rannten zum Tunnel.

Otto keuchte. Er war starker Raucher. Seine Lunge pfiff und hätte beinahe den Dienst verweigert. Er bekam Seitenstechen, und die Bronchien klapperten wie Blechventile.

Angelo war viel zu schick gekleidet für das Unternehmen und verlor zweimal seinen rechten Krokoleder-Slipper, der etwas lockerer saß als der andere.

Am Tunneleingang verharrten sie.

Angelo sah auf die Uhr.

„Verdammt!“ fluchte er. „Wir haben uns verspätet. Nur noch 29 Minuten — dann ist der Zug da. Jetzt aber ran!“

Sie schufteten. Steine wurden gewälzt, gerollt, getragen. Große Felsbrocken schleppten sie gemeinsam. Von den Hängen rechts und links warfen sie kleinere Steine aufs Gleis. Das Hindernis wuchs.

Otto strengte sich an. Bald war er in Schweiß gebadet.

Angelo sah aus, als kippe er jeden Moment um. Er konnte sich nicht entsinnen, daß er jemals so anstrengend gearbeitet hatte.

Als sie fertig waren, krönte er das Hindernis, indem er sich einen großen Stein an die Brust hievte und acht oder neun Schritte bis zum Hindernis trug.

Er kletterte auf den Wall und ließ den Stein fallen.

Dabei zerriß das Goldkettchen auf seiner Brust.

Er merkte nichts.

Als er dann, groggy aber zufrieden, neben den Schienen stand, fiel das Goldpüppchen zu Boden. Es fiel zwischen die Schwellen.

„Gute Arbeit“, lobte Otto, „die wir da geleistet haben.“

„Mir tut jeder Knochen weh. Und der Brustkorb auch. Als hätte ich die Rippen gebrochen.“

„Was man nicht alles tut für eine Million.“

Sie schleppten sich zum Wagen.

In neun Minuten würde der Silberpfeil anrauschen — falls er pünktlich war.

Angelo legte Tempo vor bei der Rückfahrt.

Wenn es krachte, wollten sie nicht mehr in der Nähe sein.

Daß er seinen Brustschmuck verloren hatte, merkte er erst, als sie in der Stadt ankamen.

22. Anweisungen für die Geldübergabe

Zu viert mußte sich die TKKG-Bande diesmal in Glockners Wagen auf die Rücksitze quetschen. Vorn fuhr Kollege Krause mit.

Nach kurzer Beratung hatten sie beschlossen, Otto Nitschl festzunehmen — wegen dringenden Tatverdachts.

Die TKKG-Bande durfte dabeisein. Ein Problem war, daß im Internat bald die Arbeitsstunde begann.

Aber Glockner hatte mit Dr. Grausippe telefoniert — wie gestern bereits — und darum gebeten, Tim und Klößchen von der Gemeinschaftsbüffelei zu befreien.

Sie parkten vor dem Hbf, durchquerten die Halle und näherten sich Haukes Laden.

Tim spähte durch die Scheibe.

Niemand war drin.

Sie traten ein.

Hauke kam aus dem hinteren Raum. Ein geschäftsmäßiges Lächeln lag auf dem Feistgesicht.

Es erlosch sofort, als er die TKKG-Bande erkannte.

Auch die beiden Männer kamen sicherlich nicht als Kunden. Das sah er, obwohl Krause Pfeifenraucher war und immer nach Tabak roch.

Glockner zeigte seine Dienstmarke.

„Es geht um Ihren Neffen Otto Nitschl. Ist er hier?“

Hauke schüttelte den Kopf. „Nein. Er wollte durch die Stadt bummeln. Keine Ahnung, wann er zurückkommt. Aber was wollen Sie von ihm? Die Frau hat doch ihr Geld erhalten. Kann man diese dumme Sache nun nicht endlich vergessen.“

„Um die geht’s nicht mehr. Ihr Neffe hat vermutlich eine schlimmere Dummheit begangen.“

„Was? Schon wieder? Ist ja schrecklich, Herr Kommissar. An dem Bengel verzweifle ich noch. Meine arme Schwester, die sich mit ihm rumplagen muß. Dabei ist er nicht böse. Nur etwas bedenkenlos.“ Er leckte sich die Lippen. „Was hat er angestellt?“

„Es besteht erheblicher Verdacht, daß er versucht hat, die Bundesbahn zu erpressen.“

Hauke erbleichte. „Unmöglich! Das glaube ich nicht.“

„Vermutlich hat er den gestrigen Anschlag auf den Triebwagen benutzt, um für sich etwas rauszuschlagen. Telefonisch gab er sich als Täter aus — und forderte eine Million. Während zweier Telefonate spielte sich das ab. Dabei wurde seine Stimme erkannt.“

Haukes Blick strich über die TKKG-Bande.

Offensichtlich dachte er sich sein Teil. Für einen Moment glomm Bösartigkeit in den Froschaugen auf.

Dann hatte er sich wieder im Griff, und sein Mund zerfloß zu einem breiten Lächeln.

„Ehrlich, Herr Kommissar! Sowas ist völlig unmöglich. Bedenkenlos, sicherlich, kann Otto mal sein. Aber er ist kein Millionen-Erpresser. Wann soll er denn angerufen haben? Er ist doch erst seit gestern abend hier, und ich war fast immer mit ihm zusammen. Er wohnt auch bei mir.“

„Gestern abend und heute mittag war das“, Glockner nannte die genauen Zeiten.

Abermals schüttelte Hauke den Kopf.

„Sehen Sie! Da haben wir’s. Ein Riesenirrtum. Ich bin Ottos Alibi. Er hat nicht telefoniert. Zu den Zeiten war er in meiner Nähe. Ich weiß ganz genau, daß er kein Telefon angerührt hat. Das kann ich beschwören.“

Glockner musterte ihn. Sein Blick prüfte. Aber die Miene verriet nicht, zu welchem Ergebnis er kam.

„Und noch was“, meinte Hauke verschwörerisch. „Otto täte sowas schon deshalb nicht, weil er dafür zu feige ist.“

„Trotzdem“, sagte Glockner, „müssen wir ihn vernehmen. Verständigen Sie mich, sobald er zurückkommt.“

Er nannte seine Telefonnummer. Dann verließen sie den Laden.

Als sie sich ein Stück entfernt hatten, meinte Krause: „Mich wundert’s, daß wir von diesem Hauke noch nie gehört haben, Emil. Das ist doch ein Gauner, wie er im Buche steht. Wenn der ein Alibi ausstellt, ist das wie ein Schuldgeständnis.“

Glockner nickte. „Den Eindruck habe ich auch. Wahrscheinlich machen die beiden gemeinsame Sache. Otto Nitschl ist der Anrufer — Hauke der Drahtzieher im Hintergrund. Jedenfalls sind sie jetzt gewarnt. Ich vermute, sie geben auf, und die Bundesbahn hat wieder Ruhe. Dann haben wir’s allerdings schwer. Wie beweisen wir ihnen den Erpressungsversuch?“ Krause lachte. „Das wird uns nicht glücken. Ein unerledigter Fall. Da kein Schaden entstanden ist, brauchen wir uns deshalb nicht zu grämen. Nur wegen Pfeifer ärgert’s mich. Der hätte wieder einen Grund zum Meckern. Aber auch das geht vorbei. Vorhin hörte ich zufällig, daß wir ihn bald los sind. Er wird Mitte des Jahres versetzt.“

„Sollte mich freuen“, nickte Glockner. „Da wir gerade hier sind — sehen wir mal nach, was Schulzl-Müller macht.“

„Vorhin schlief er am Schreibtisch“, sagte Klößchen. „Und bestimmt braucht er noch mehr Schlaf.“

Aber wenn sie geglaubt hatten, ein Murmeltier vorzufinden, sahen sie sich getäuscht.

Der Oberbahnler saß zwar am Schreibtisch, schlief aber nicht, sondern zitterte.

„Eben“, ächzte er, „ist... ist die Nachricht... durchgekommen. Meldung... über Zugbahnfunk.“

„Und?“ fragte Glockner.

„Ein... Anschlag. Schon... schon wieder ein Anschlag. Ein Anschlag auf den Silberpfeil.“

Stille.

Die vier Freunde sahen sich an.

Glockner und Krause tauschten Blicke.

„Eben ist es passiert. Vor wenigen Minuten.“ Schulzl-Müller wischte über sein bleiches Gesicht und pochte gegen die Unterlippe, als müsse er die gesondert beleben.

„Wie groß ist der Schaden?“ fragte Glockner.

„Nicht groß, Gott sei Dank. Nur die Lok ist beschädigt. Der Führer wußte natürlich Bescheid. Wegen gestern. Muß wohl Instinkt gewesen sein, daß er sehr vorsichtig fuhr. Geradezu langsam. Geschlichen, sagt er, sei er durch den Teufelstunnel. Trotzdem mußte er gewaltsam bremsen — weil er die Steinbarrieren, den Felswall zu spät sah. Er ist aufgefahren. Aber die Lok steht noch auf den Schienen. Drei Reisende sind durchs Abteil gepurzelt. Nur leichte Verletzungen.“

„Was denn?“ fragte Glockner verblüfft. „Am Teufelstunnel? Soll das heißen, ein Anschlag an derselben Stelle?“

„Fast an derselben Stelle“, nickte Schulzl-Müller.

„Fast?“

„Das Hindernis ist diesmal am Tunneleingang. Im Freien.“

„Kann ich Ihr Telefon benutzen?“

Er streckte die Hand danach aus.

In diesem Moment klingelte der Apparat.

Glockner zuckte die Achseln und überließ Schulzl-Müller den Hörer.

Der Bahnler meldete sich. Dann riß er die Augen auf. Sein Gesicht wurde lang. Mit der freien Hand begann er zu gestikulieren.

Den Hörer hielt er so, daß die Stimme der Anruferin aus der Hörmuschel in den Raum drang.

Niemand atmete. In der Stille war jedes Wort zu verstehen. „...haben wir eben einen Anschlag auf den Silberpfeil verübt. Als Warnung. Wenn Sie uns nicht ernst nehmen, kann es schlimm für die Bundesbahn werden. Wir haben auch Sprengstoff. Entweder Sie zahlen uns eine Million D-Mark, wie schon verlangt, oder in Kürze fliegen Gebäude in die Luft. Haben Sie mich verstanden?“

„Ja... wohl“, stotterte Schulzl-Müller. „Ge... bäude fliegen in die Luft. Aber, um Himmels willen, verschonen Sie unseren Hbf! Bedenken Sie, wieviel hier erneuert wurde und was das... Ach so. Ich verstehe. Das kümmert Sie nicht.“

„Werden Sie nicht albern“, wies sie ihn schroff zurecht. „Ich gebe jetzt unsere Bedingungen durch. Notieren Sie! Heute abend um 23 Uhr wird ein Koffer, der das Geld enthält — nämlich eine Million - von Ihnen, Schulzl-Müller, in einem Schließfach deponiert (zur Aufbewahrung geben): Es muß ein bestimmtes Fach sein. Und zwar das mit der Nummer 234. Begriffen?“

„234“, murmelte der Bahnler.

„Zur Zeit ist es verschlossen. Dafür haben wir gesorgt. Es enthält aber nichts. Der Schlüssel liegt oben drauf auf dem Fach. Wenn Sie sich hochrecken, fühlen Sie ihn.“

„Fühle ich ihn, ja.“

„Wenn Sie den Geldkoffer eingeschlossen haben, stecken Sie den Schlüssel in ein großes, gefüttertes Kuvert. Damit gehen Sie zur Kinokasse. Ich meine das Bahnhofskino in der Halle.“

„Bahnhofskino in der Halle“, echote Schulzl-Müller.

„Dort gibt es zwei Papierkörbe. Sie werfen das Kuvert in den rechten. Alles klar?“

„Ja.“

„Und denken Sie nicht, daß wir spaßen!“

„Nein.“

Es knackte in der Leitung. Die Frau hatte aufgelegt.

Schulzl-Müller schloß die Augen, als wolle er nichts mehr sehen von seiner Umwelt.

Mit gesenkten Lidern legte er den Hörer zurück — genau auf die Gabel seines Tischapparats.

Er hatte die Hand noch nicht weggenommen, als es abermals schrillte.

Er meldete sich.

„Und noch was“, tönte die Stimme der Erpresserin aus der Hörmuschel, „wenn wir nur einen einzigen Bullen in der Halle entdecken, machen wir unsere Drohung wahr. Dann wird Sprengstoff eingesetzt. Ende.“

„Die Dame scheint vergeßlich zu sein“, sagte Glockner, nachdem Schulzl-Müller zum zweiten Mal aufgelegt hatte. „Oder sie ist nervös. Jedenfalls klang die Stimme verstellt. Sie rechnet damit, daß hier ein Tonband läuft. Unser Pech, daß wir das nicht haben.“

Krause sagte: „Also sind es mindestens drei: Otto Nitschl, Hauke und die Unbekannte. Deren Optimismus (Zuversicht) möchte ich haben. Bilden die sich tatsächlich ein, sie könnten den Koffer holen und damit rausspazieren?“

Glockner schien nachzudenken. „Ich glaube nicht, daß die so naiv sind. Die haben irgendeinen Trick in der Hinterhand.“ Er wandte sich an den Bahnler. „Was sagen Ihre Vorgesetzten?“

„Wir werden zahlen. Unsere Hausbank hat das Geld schon bereitgestellt. Aber man geht davon aus, daß im richtigen Moment Ihrerseits der Zugriff erfolgt, daß die Täter gefaßt werden und das Geld uns erhalten bleibt.“

Glockner nickte.

Krauses Miene drückte Zweifel aus.

23. Trick mit doppeltem Boden

Hauke grinste zufrieden.

Seine dicken Finger tätschelten Eva Königs Arm.

Die Frisöse stützte die Ellbogen auf die Tischplatte. Sie wirkte erschöpft, blies die Backen auf und atmete tief.

„Das hast du großartig gemacht“, lobte Hauke. „Wirklich, Eva, Angelo wird stolz auf dich sein. Es war nötig, daß wir diesem Schulzl-Müller jetzt einen Schnellschuß vor die Rübe ballern. Damit Glockners Verdacht in andere Richtung gelenkt wird.“

„Hat meine Stimme gezittert?“

„Keine Spur. Du hattest den Charme einer Politikerin. Wenn denen die Stimme zittert, dann höchstens vor Wut.“

Er sah auf die Uhr.

„Angelo und Otto müssen bald zurück sein. Du wartest auf dem Vorplatz und fängst sie ab. Angelo soll Otto mitnehmen — zu euch in die Wohnung. Ich will nicht, daß mein Neffe hier ist. Vielleicht taucht dieser Bulle abermals auf, und Otto läuft ihm in die Arme. Nein! Otto bummelt eben bis morgen früh durch die Stadt. Ist sein gutes Recht.“

Sie stand auf, zupfte ihren Rock zurecht und sah in Haukes Wandspiegel, um ihr Make-up zu kontrollieren.

„Ich weiß gar nicht, Franz, was das alles soll. Das Geld kriegen wir nie.“

„Denkst du.“

„Du glaubst doch nicht im Ernst, daß die das Fach unbeaufsichtigt lassen.“

„Natürlich nicht. Es werden mindestens zehn Kripo-Beamte, getarnt als Reisende, in der Halle herumlungern.“

„Und wie willst du die ausmanövrieren?“

„Indem ich zaubere.“

„Ach.“

„Es ist der Trick mit dem doppelten Boden.“

„Ich verstehe kein Wort, Franz.“

„Nimm an, du wärst einer der Kriminaler. Was tust du heute ab 23 Uhr?“

„Ich lasse das Schließfach nicht aus den Augen.“

„Richtig. Aber welches?“

„Natürlich das, in dem das Geld ist. Nr. 234.“

„Siehst du! Denn genau das ist der Fehler. Du, Eva, wirst dich ein bißchen verkleiden. Hast ja Perücken genug. Und im Gesicht kannst du malen wie Rembrandt. Dann gehst du mit einer großen, leeren Falttasche los und…“

„Ich? Nie! Ich bin doch nicht lebensmüde.“

„Hör erst mal zu. Du gehst zu dem Schließfach Nr. 589, öffnest es, angelst ein bißchen, nimmst den Geldkoffer, stülpst deine Falttasche drüber — beziehungsweise steckst ihn hinein — und verläßt die Halle, ohne daß dich jemand daran hindert.“

„Aber das Geld befindet sich doch in dem Fach 234!“

„Ja und nein. Erinnerst du dich an den Bombenanschlag vor drei Monaten: als die Höllenmaschine in einem Schließfach explodierte und alle Gehäuse in die Luft flogen.“

Sie nickte.

„Damals“, fuhr er fort, „wurden viele Fächer erneuert. Wände wurden herausgesägt, ersetzt, ausgebessert, neu verschweißt. Dabei ist der Pfusch passiert. Ich weiß es von einem Arbeiter, mit dem ich damals bekannt war. Er war ziemlich blau, als er mir alles erzählt hat.“

„Pfusch?“ fragte sie. „Aber was hat das...“

„Ich zeig’s dir“, unterbrach er sie. „Hier!“

Er nahm zwei Zigarrenkisten, stellte sie hochkant auf die Breitseite und Rücken an Rücken aneinander.

„Das, Eva, sind die beiden Schließfachreihen. Die Rückseiten der Fächer berühren sich. Hier auf dieser Seite — etwa an dieser Stelle — als oberstes Fach: das ist Nr. 234. Auf der anderen Seite, also im Nebengang, berührt Nr. 589 mit der Rückseite Nr. 234.“

„Uiiih“, machte sie, und Spannung breitete sich über ihr Gesicht.

„Nun der Trick, Eva: Beide Rückwände sind locker. Locker verschweißt. Pfusch! Hätte jemand einen Koffer hineingestoßen — mit Wucht an die Rückseite, wäre die rausgebrochen. Vorhin habe ich mich — unauffällig, versteht sich — um unsere beiden Fächer gekümmert. Sichtbar ist die Veränderung nicht. Aber die Rückseiten sind jetzt so wackelig — sie stehen nur noch drin. Mit der Spitze deines Regenschirms kippst du die Rückwände um. Auf dich zu! Und legst die Falttasche als Unterlage hin — damit die Rückwände weich fallen und nicht poltern. Mit der Krücke deines Regenschirms angelst du dir dann den Geldkoffer heran. Und schon ist die Sache gelaufen.“

„Zauberei!“ flüsterte sie. „Franz, du bist spitze.“

Er lächelte geschmeichelt.

„589 ist verschlossen. Und den Schlüssel, Eva, habe ich selbstverständlich hier.

*

Für Tim und seine Freunde war alles klar.

Um nichts in der Welt würden sie heute abend dem Hbf fernbleiben.

Für 22.30 Uhr verabredeten sie sich bei Gaby.

Dann trennten sich die Wege.

Glockner und Krause hatten die TKKG-Bande zum Präsidium mitgenommen, weil dort die Tretmühlen standen. Die Sonderkommission war dann zum Teufelstunnel gefahren.

Karl brachte Gaby nach Hause. Tim und Klößchen jagten zum Internat zurück.

Sie kamen gerade noch rechtzeitig, um für 30 Minuten an der Arbeitsstunde teilzunehmen. Das bewies guten Willen und löblichen Fleiß.

In Wahrheit ging es ihnen darum, Dr. Grausippes Wachsamkeit einzuschläfern. Besonders wachsam war der vertrottelte Pauker freilich nie.

In Tim kribbelte die Spannung. Selbst Klößchen konnte kaum still sitzen. Nicht mal beim Abendessen, wo er sich mit fünf Rohrnudeln und einem Liter Vanillesoße für die Strapazen der Nacht stärkte.

Sie duschten pünktlich und hatten sich sogar die Zähne geputzt.

Als erste im gesamten Obergeschoß löschten sie das Licht. So brav sah man die beiden noch nie.

Gegen 21.30 Uhr tönten die ersten Schnarchlaute aus den Buden.

Um 21.51 Uhr schlüpften die beiden Freunde aus den Betten und zogen sich an.

Sie trugen Turnschuhe mit Lautlos-Sohlen. Dazu Jeans und dunkle Sweatshirts.

Klößchen wollte sogar seine wollene Sturmhaube auf setzen. Aber unter der hätte er sich tot geschwitzt. Also verzichtete er.

Wie schon viele, ungezählte Male seilten sie sich mit der Strickleiter ab. Kein Hindernis, kein neugieriger EvD stellte sich in den Weg.

Die Tretmühlen befanden sich nicht im Fahrradkeller, sondern — wie immer bei nächtlichen Unternehmen — an der Außenmauer des Schulgeländes unter Büschen.

Sie fuhren zur Stadt. Leichter Regen fiel. Die Luft war lau.

Um 22.22 Uhr langten sie bei Gaby an.

Karl war schon da.

Margot Glockner wurde soeben von ihrer Tochter zum elften Mal umarmt.

„Mami, bitte! Mir kann doch nichts passieren. Papi hat zwölf zuverlässige Beamte im Hbf postiert. Er selbst ist auch da. Verkleidet, aber doch in eigener Person anwesend. Er wird zwar erstaunt sein, wenn er uns sieht, sich aber dann sagen: Man muß den Kindern geben, was sie brauchen. Und wir brauchen nun mal Spannung und Abenteuer und Aktion.“

„Letztendlich“, schaltete sich Tim ein, „weiche ich keinen Schritt von Pfotes Seite, Frau Glockner. Ich verbürge mich dafür, daß sie unbeschadet zurückkehrt.“

Gabys Mutter seufzte und gab sich geschlagen.

Vor der Flurgarderobe zwängte Gaby ihr Goldhaar unter ein himmelblaues Stirnband, ein geflochtenes.

Während sie hier und da zupfte, sagte sie: „Eben ist übrigens eine Riesenüberraschung ins Haus geschneit. Papi weiß davon noch nichts. Und nur wir können den Zusammenhang herstellen. Schon deshalb müssen wir zum Hbf. Hach, ist das aufregend. Besonders wenn man so scharf beobachtet wie wir.“

Tim furchte die Stirn. „Dunkel, Pfote, ist der Sinn deiner Rede.“

Sie lachte. „Die Überraschung kam per Telefon. Einer von Papis Leuten, die draußen am Teufelstunnel noch immer nach Spuren suchen, war’s. Er wollte den Kommissar sprechen. Aber Papi war schon auf dem Weg zum Hbf.“

„Und?“

„Die suchen dort draußen. Und suchen! Sogar mit Scheinwerferlicht. Eben haben sie was gefunden.“

„Nämlich?“

„Ein kleines, goldenes Püppchen.“

„Was? Etwa so eins, das man am Goldkettchen trägt. Als Brustschmuck. „

„Genau!“ nickte Gaby. „Ich habe es mir beschreiben lassen. Es ist das, das wir kennen.“

„Hatte nicht dieser komische Frisör“, erinnerte sich Klößchen, „so ein Ding auf der Heldenbrust?“

„Du sagst es. Und uns ist es aufgefallen, weil wir so scharf beobachten. Jetzt zahlt sich das aus.“

Tim pfiff durch die Zähne. „Offenbar haben wir’s mit einem ganzen Verein zu tun. Nitschl, Hauke, der Frisör, die Unbekannte. Hoffentlich nicht noch mehr. Aber sie fordern ja nur eine Million. Bestimmt will jeder einen großen Betrag — geldgierig wie sie sind. Wären es zu viele Mitglieder, ginge der Kuchen in zu viele Teile.“

„Lassen wir uns überraschen“, meinte Gaby. „Bald wissen wir’s. Und nun kommt.“

24. Finale im Hbf

Die Nacht senkte sich auf die Großstadt. Das Lichtermeer schien unendlich zu sein.

Im Hauptbahnhof hatten Bahnpolizisten die letzte Runde gemacht.

Jetzt zogen sie sich — weisungsgemäß — zurück.

Kommissar Glockner sah aus wie ein Alt-Hippie. Er trug einen zerfetzten Jeans-Anzug mit vielen Flicken, dazu eine Langhaar-Perücke und etliche Perlenketten um den Hals. Das Gesicht versteckte er hinter einem Vollbart und angeklebten Brauen.

Er lungerte bei der Gepäckaufbewahrung herum, lehnte an der Wand und trank ab und zu aus einer Rotweinflasche. Er machte einen ziemlich betrunkenen Eindruck, obwohl die Flasche nur Johannisbeersaft enthielt.

Die TKKG-Bande schlenderte in die Halle.

Vor dem Alt-Hippie blieben die vier Freunde stehen.

„Seht euch mal diese Vogelscheuche an“, sagte Gaby. „Sowas verunziert den Bahnhof.“

„Stimmt genau!“ nickte Tim. „Heh, Opa! Warum verkriechst du dich nicht in deinem Kellerloch?“

„Hört auf!“ wisperte Klößchen mit hochrotem Kopf. „Sonst mache ich mir vor Lachen in die Hosen.“

Alt-Hippie Glockner nahm einen Schluck aus der Flasche.

„Haut ab!“ zischelte er. „Sonst sorge ich dafür, daß ihr das nächste Wochenende Jugendarrest kriegt. Wegen Behinderung einer Amtshandlung.“

Kein Mithörer war in der Nähe. Davon hatte sich Gaby überzeugt.

„Der Bahnhofsfrisör“, sagte sie leise, „gehört zu den Erpressern. Ist so ein Dunkler mit Pomadelocken. Sein Brustschmuck — ein Goldpüppchen — wurde bei dem Steinwall am Tunnel gefunden. Herr Clothwig rief an. Wir kennen das Püppchen, haben es bei dem Typ auf der Brust gesehen. Heute nachmittag.“

Glockner machte eine überraschte Bewegung.

Beinahe wäre ihm die Saftflasche entglitten.

„Gut“, erwiderte er leise. „Aber jetzt macht ‘ne Fliege.“

Karl krönte die Situation, indem er sein Portemonnaie aufmachte.

Er nahm eine Mark heraus. Mit spitzen Fingern — und deutlich sichtbar für die nähere und weitere Umgebung — wurde Glockner die Münze überreicht.

„Aber nachher kriege ich sie wieder“, flüsterte Karl.

Sie entfernten sich, bummelten hinüber zur Milchbude.

Jeder erstand einen Kuhsaft-Trank.

Neben Tim stand ein älterer Herr, der wie ein Landwirt aussah. Offenbar hatte er an einen Metzger acht Kälber verkauft. Vielleicht auch Schweine. Er wirkte zufrieden, war bärtig und bebrillt, trug Trachtenanzug und schmutzige Stiefel. Er schmauchte seine Pfeife und blies Tim eine Wolke ins Gesicht.

Beinahe hätte das eine Beschwerde ausgelöst.

Aber der Bauer kam ihm zuvor.

„Warum seid ihr nicht im Bett?“ fragte er mit Kommissar Krauses Stimme.

Um ein Haar hätte sich Tim an seiner Bananenmilch verschluckt.

„Sie? Donnerwetter! Super!“

„Na, was meint ihr denn?“ Krause sprach leise. „Seht ihr die Müllmänner, die beiden Penner, den Aufsichtsbeamten, die Oma dort bei ihren Koffern — alles unsere Leute.“

„Dann kann ja nichts schiefgehen“, flüsterte Tim. „Wir machen einen Rundgang. Bis später.“

23 Uhr.

Der Minutenzeiger rückte auf die Zwölf.

Die TKKG-Bande stand am Zeitungskiosk. Das Interesse galt Journalen und Taschenbüchern in englischer Sprache.

Schulzl-Müller trat aus seinem Büro.

Er wirkte müde. Seine Haltung drückte aus, daß er seelisch am Abgrund wandelte.

Er schleppte einen mittelgroßen Koffer mit 712 000 DM.

Mehr hatte die Hausbank infolge eines Mißverständnisses nicht zusammengebracht.

Schulzl-Müller hoffte, daß die Erpresser damit zufrieden waren.

Vorsorglich hatte er einen Zettel in den Koffer gelegt und die reduzierte (verminderte) Summe erklärt.

Notfalls — so stand’s auf dem Zettel — werde man die letzte Rate nachliefern.

Mit hängenden Schultern ging er zu den Schließfächern.

Aus der Rocktasche nahm er den Schlüssel.

Er schloß Nr. 234 auf, stellte den Koffer hinein.

Für das Schloß hielt er Münzen bereit.

Seine Hände zitterten etwas.

Er sah sich um, als erwarte er, daß auf ihn geschossen werde.

Endlich hatte er das Fach verschlossen.

Er zog das gefütterte Kuvert aus der Brusttasche und schob den Schlüssel hinein.

Müde sockte er hinüber zur Kinokasse und entledigte sich des Restes seiner Anweisung. Eine Minute später war er wieder in seinem Büro. Er legte den Kopf auf die Tischplatte.

Nein, dachte er. Ich kann doch nicht einschlafen. Jetzt, wo es spannend wird. Aber ausruhen darf ich.

Er wollte noch die Jacke ablegen. Dazu kam es nicht mehr. Er begann zu schnarchen.

In der Halle machte Tim schmale Augen.

Er hatte einen Typ entdeckt, der sich langsam den Schließfächern näherte.

„Seht euch den an“, flüsterte Tim. „Achtfinger-Jo, der Taschendieb.“

Mehrmals im Laufe des Tages hatte Kolbe Koffer gestohlen. Immer in Verkleidung. Jetzt, beim letzten Coup, verzichtete er darauf. Es war schwül geworden, und er fühlte sich erschöpft.

Eben hatte er beobachtet, wie ein Zahlenschloß-Koffer in Nr. 234 gelandet war.

Den wollte er sich holen. Hoffentlich lohnte die Beute. Alles andere war enttäuschend gewesen, stand jedenfalls in keinem Verhältnis zu der Mühe, die sie sich gemacht hatten: mit der Anfertigung der Nachschlüssel und dem anstrengenden Hin und Her.

Die Mehrzahl der Kripo-Beamten befand sich jetzt in der Nähe des Kinos, um den Papierkorb im Auge zu behalten. Immerhin lag dort der gefütterte Umschlag mit dem Schlüssel.

Nur Glockner, Krause und die TKKG-Bande richteten ihre volle Aufmerksamkeit auf Nr. 234.

„Leute!“ wisperte Gaby. „Ich glaube, Achtfinger-Jo will an das Fach.“

„Kommt mit! „ raunte Tim. „Wir gehen in den Gang hinter der Schließfachreihe. Da sind wir dicht dran.“

Sie bummelten los.

In dem Gang zwischen den zwei Schließfachreihen stand eine Frau. Sie war schlicht gekleidet, hatte aber einen mächtigen Rotschopf, der unecht wirkte. Auf der Nase trug sie eine blaugetönte Brille.

Ihr langer Regenschirm lehnte an den Fächern. Unterm Arm hielt sie eine große Leinentasche. Sie wollte Fach Nr. 589 aufschließen, hielt aber inne, als sich die TKKG-Bande näherte.

„Klemmt das Schloß?“ fragte Tim.

Er wollte ihr helfen. Schließlich brauchten sie einen Grund, um sich hier herumzudrücken.

„Nein!“ war die barsche Antwort.

Er zuckte die Achseln.

Sie schlenderten weiter, wollten zur nächsten Ecke, um von dort in den Nachbargang zu spähen. Was trieb Achtfinger-Jo?

Es muß Instinkt gewesen sein, daß Tim zurückblickte.

Die Frau hatte das Fach geöffnet, schob die leere Leinentasche hinein und begann, mit dem Regenschirm zu stochern.

Tim hörte ein metallisches Geräusch. Na und? Er hatte sich abgewendet.

Doch genau in dieser Sekunde öffnete Achtfinger-Jo auf der anderen Seite mit seinem Nachschlüssel Nr. 234.

Eva König hatte die von Hauke gelockerten Rückwände umgestoßen.

Der Geldkoffer füllte Nr. 234 nur zur Hälfte. Leerer Raum blieb.

Durch die beiden Fächer starrten Eva und Kolbe sich an.

Der Schreck war mörderisch.

Aufschreiend prallte die Frau zurück.

Auf der anderen Seite warf sich Kolbe herum. Er stieß gegen seinen Komplicen Peix.

Krawatten-Nante war ihm gefolgt, um beim Tragen zu helfen, falls das erforderlich sein sollte.

„Was ist, Jo?“

„In... dem Fach liegt... ‘ne Frau.“

Kaum hatte Tim den Schrei gehört, sauste er los.

Eva König sah ihn und begann zu rennen. Er warf nur einen Blick in das geöffnete 589er-Fach und wußte Bescheid. Mit wenigen Sätzen holte er Eva König ein.

Er wollte sie festhalten. Aber sie hatte noch den Schirm, prügelte wie wild auf ihn los und begann zu kreischen. Augenblicklich wurde sie hinterrücks gepackt und — entwaffnet.

Krause hielt die Zappelnde fest. Dabei verlor sie ihre Perücke.

„Beide Fächer“, rief Tim, „haben keine Rückwand. Durch das hintere wollte sie den Geldkoffer rausangeln.“

Gefolgt von seinen Freunden rannte er hinüber.

Ringsum brach die Hölle los. Zig Typen, in denen man keinen Kriminalisten vermutet hätte, stürzten herbei.

Sie halfen Krause, die Frau zu bändigen, die jetzt kratzte und biß.

Kolbe und Peix standen zitternd vor Althippie Glockner. Vor Nr. 234 hatte er sie gestellt — mit der Waffe in der Hand.

Aber jetzt steckte er seine Pistole weg.

Krawatten-Nante und Achtfinger-Jo leisteten keinen Widerstand. Sie wußten ja selbst noch nicht, in was sie da hineingeraten waren.

Alles andere ging schnell. Die Frau schwieg zwar verstockt. Aber Schulzl-Müller identifizierte sie als die Mitinhaberin des Frisier-Salons — als die Lebensgefährtin eines gewissen Angelo Copparo, den die TKKG-Bande vom Sehen kannte — als den Typ mit dem Goldpüppchen auf der Brust.

In seiner Wohnung wurden — außer ihm — Hauke und Otto Nitschl angetroffen. Sie warteten dort auf Eva König — und kippten fast um, als plötzlich die Kripo auf der Schwelle stand.

Die vier wurden verhaftet — und getrennt verhört. Otto gestand als erster. Damit war aller Schicksal besiegelt.

Später, vor Gericht, erhielt Hauke die höchste Strafe. Aber auch seine Komplicen mußten für längere Zeit hinter Gitter.

Erich Jesper mußte sich ebenfalls vor Gericht verantworten. Aber weil er noch Jugendlicher war, drang davon nichts an die Öffentlichkeit. Man wollte ihm eine Chance geben. Und es sah auch tatsächlich so aus, als werde er sich bessern.

Barbara Schnabel verzieh ihm. Sie wurde wieder völlig gesund.

Kolbe und Peix mußten wieder ins Gefängnis. Gertrud Rawitzky hatte Glück. Das Gericht konnte ihre Strafe zur Bewährung aussetzen.

Wochen später schenkte Gaby ihrem Freund ein besonders schönes Farbfoto von sich.

Tim war hingerissen.

„Und wer hat das von mir gemacht“, lächelte sie. „Dreh’s doch mal um.“

Verblüfft las er, was auf der Rückseite stand: FOTO-ATELIER GERTRUD RAWITZKY

„Dir, Karl und Willi“, sagte Gaby, „soll ich ausrichten, daß ihr zu ihr kommen sollt. Sie will Fotos von euch machen. Kostenlos, selbstverständlich.“

„Das getraue ich mir nur“, lachte Tim, „wenn sie vorher Goliath einsperrt.“

E N D E

Liebe Stefan-Wolf-Freunde!

War spannend, nicht wahr? Diese Geschichte unserer vier Freunde vom TKKG und ihren mutigen Abenteuern hat Euch sicher gefallen. Von Stefan Wolf gibt es aber noch mehr Bücher über die vier Freunde: Jeder Band ein packendes Abenteuer von Tim, der seinen Spitznamen Tarzan, unter dem er in vielen Abenteuern berühmt geworden ist, inzwischen abgelegt hat, Klößchen, Karl und Gaby. Und Oskar ist natürlich auch immer dabei, denn der lustige und treue Cocker-Spaniel gehört genauso zu dieser verschworenen Gemeinschaft. TKKG nennen sie sich nach den Anfangsbuchstaben ihrer Vornamen. Sie halten zusammen wie Pech und Schwefel, sind immer fröhlich, und Kameradschaft ist für sie selbstverständlich. Kennt Ihr auch die anderen Stefan-Wolf-Bücher schon — jedesmal ein neuer „Fall für TKKG“ mit vielen hübschen Zeichnungen Eurer Lieblinge und ihrer Abenteuer?

Die Jagd nach den Millionendieben (Band 1)

Zufällig beobachtet Tarzan-Tim, wie die schon lange gesuchten Millionendiebe aus einer Villa wertvolle Gemälde stehlen. Unsere vier Freunde vom TKKG wollen die Bande ganz allein entlarven. Welche Rolle spielt der seltsame Bruder des unsympathischen Zeichenlehrers Pauling? Was tut sich in der feudalen Villa von Klößchens Eltern, wo der Chauffeur niedergeschlagen wird und das Luxusauto verschwindet? Lauter merkwürdige Dinge geschehen. Aber nichts kann die vier Freunde von der waghalsigen Gangsterjagd abhalten, die mit einer handfesten Überraschung endet.

Der blinde Hellseher (Band 2)

Eines Tages kommt Volker Krause, ein Freund der TKKG-Bande, nicht zur Schule: Verbrecher haben ihn entführt und fordern hohes Lösegeld von seinen Eltern. Die Krauses sind sehr reich, und Volkers Mutter gilt als etwas übergeschnappt. Sie glaubt an überirdische Erscheinungen und läßt sich von dem blinden Hellseher Raimondo seltsame Botschaften aus dem Jenseits übermitteln. Unsere vier Freunde vom TKKG trauen diesem Raimondo nicht. Sie suchen ihren Schulfreund auf eigene Faust. Dabei geraten sie von einer gefährlichen Situation in die andere, und der verzwickte Fall wird immer geheimnisvoller.

Das leere Grab im Moor (Band 3)

Im Moor vor der Stadt stützt ein Flugzeug ab. Die Maschine gehörte einem Ölscheich, an Bord war eine Kiste mit Gold und Edelsteinen. Sie ist spurlos verschwunden, im Moor finden sich nur noch die Trümmer des Flugzeugs. Eine fieberhafte Suche nach der wertvollen Kiste beginnt. Auch unsere Freunde vom TKKG durchstöbern die Gegend, und sie stoßen auf merkwürdige Gestalten — auf den Kioskbesitzer Funke, der Alkohol an Jugendliche verkauft, und auf den Penner Stulla. Atemberaubend, was Tim-Tarzan und seine Freunde erleben, als sie die Ganoven heimlich beobachten und gar noch Oskar verschwindet, Gabys treuer Cocker-Spaniel.

Das Paket mit dem Totenkopf (Band 4)

Als Tim-Tarzan an einem bitterkalten Winternachmittag im Stadtpark dem alten Oberst Grewe zu Hilfe kommt, der von zwei gemeinen Räubern überfallen wird, und er auch noch ein Fixer-Besteck für Rauschgiftsüchtige findet, ahnt er nicht, daß dies der Anfang eines gefährlichen Abenteuers werden soll. Am Hauptbahnhof beobachten die vier TKKG-Freunde ihren Schulfreund Detlef Egge, einen richtigen Gangster, wie er ein geheimnisvolles Paket mit einem Totenkopf im Schließfach versteckt. Das wird ein echter Fall für TKKG, denn sie sind einer skrupellosen Bande von Rauschgifthändlern auf der Spur, die vor keinem Verbrechen zurückschreckt und Jugendliche ins Elend stößt. In einer unheimlichen Nacht auf dem Westfriedhof kommt die TKKG-Bande dem Geheimnis näher.

Das Phantom auf dem Feuerstuhl (Band 5)

Sie kommen von einem Volleyballspiel der Schulmannschaft: Dr. Bienert, Studienrat für Englisch und Sport und gleichzeitig Trainer der Mannschaft, und Tim-Tarzan. Unter einer Autobahnbrücke verübt ein Unbekannter einen Anschlag auf den Wagen. Der Studienrat wird verletzt, Tim-Tarzan kommt mit dem Schrecken davon. So fängt alles an. Ein Phantom spannt in der Dunkelheit Drahtseile auf Autobahnen und Landstraßen, wirft von Brücken Steine herab und schleudert Stahlkugeln gegen fahrende Autos. Die Polizei scheint machtlos, niemand hat den Unbekannten gesehen, man weiß nur, daß er ein Motorrad hat. Die vier TKKG-Freunde wollen das Phantom finden. Ein Abenteuer voller Spannung beginnt.

Angst in der 9 a (Band 6)

Am liebsten von allen Lehrern in ihrem Internat mögen die TKKG-Freunde die Müller-Borello. Sie ist immer fröhlich und gibt gute Noten. Bloß in letzter Zeit, da macht die Mübo einen recht traurigen Eindruck, und in der 9 a wird sie regelrecht schikaniert. Drechsel und Bettger, zwei üble Rowdies, sind die Anführer. Warum? Tim-Tarzan sieht die beiden in einer Kneipe zusammen mit „King“ Seibold, einem stadtbekannten Rocker, der mit seinen Kumpanen besonders die Kinder von italienischen Gastarbeitern terrorisiert. Die TKKG-Freunde wollen herausfinden, was mit der Mübo los ist, und da kommen die tollsten Dinge ans Tageslicht. Sogar eine Entführung verhindern die vier Freunde in letzter Minute.

Rätsel um die alte Villa (Band 7)

Karl, der Computer, ist ganz aufgeregt, denn seine Eltern haben sich eine schöne alte Villa am Stadtrand gekauft. Aber irgend etwas stimmt nicht mit diesem Haus. Als die vier TKKG-Freunde hinausradeln zu dem verwilderten Grundstück, wo man herrlich spielen kann, überraschen sie unbekannte Diebe. Was wollen die Fremden in einem leeren Haus? Wie immer, wenn ihn etwas ärgert, läßt Tim-Tarzan nicht locker, und seine Freunde Klößchen, Karl und Gaby sind nicht minder emsig dabei, dem Geheimnis auf den Grund zu gehen. Aber erst nach einem nächtlichen Kampf in der einsamen Villa erfahren die TKKG-Freunde, was es mit dem toten Schrotthändler Labutzka, dem die Villa früher gehörte, und dem gestohlenen Schatz im Stausee auf sich hat.

Auf der Spur der Vogeljäger (Band 8)

Tim-Tarzan und Klößchen beobachten im Vogelschutzgebiet, wie ein rothaariger Wilddieb einen harmlosen Bussard erschießt. Die beiden Jungen erzählen Gaby und Karl davon, ihren Freunden vom TKKG. Nicht nur, weil Gaby eine große Tierfreundin ist, sondern weil die vier jede Tierquälerei scheußlich finden, wollen sie den Vogelmord nicht auf sich beruhen lassen. Das wird nicht einfach, denn sie werden von seltsamen Typen bedroht und geraten in gefährliche Abenteuer. Erst wird aus einem Reptilien-Zoo eine giftige Schlange gestohlen, dann auf einen wehrlosen Blindenhund geschossen. Und immer wieder taucht das Pickelgesicht auf, ein junger Mann, der gewiß nichts Gutes im Sinn hat. Aber die vier TKKG-Freunde geben nicht auf.

Abenteuer im Ferienlager (Band 9)

Karl hat in einem Preisausschreiben gewonnen, und die vier Freunde vom TKKG dürfen für vier Wochen in ein Ferienlager an der Nordsee fahren. Kaum angekommen, werden sie in Abenteuer verwickelt. Erst wird Klößchen zu Unrecht beschuldigt, in einem Warenhaus gestohlen zu haben, und da brennt natürlich der Ehrgeiz der TKKG-Bande, den wahren Dieb zu finden. Dann jagen Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby Gespenster, die gar keine sind. Als es auch noch Oskar, dem putzmunteren Cocker-Spaniel, an den Kragen gehen soll, knöpfen die vier Freunde sich den feigen Tierquäler vor. Ein paar Jungen und Mädchen, die ein Jugendheim bauen wollen und von Rockern tyrannisiert werden, finden in der TKKG-Bande mutige Helfer. Und schließlich machen sie ein behindertes Kind, das immer im Rollstuhl sitzen muß, zum ersten Mal im Leben wirklich glücklich.

Alarm im Zirkus Sarani (Band 10)

Zuerst sehen sie den verdächtigen Mann im Supermarkt, und kurz darauf begegnen Tim-Tarzan und Klößchen ihm wieder, als sie zu Gast bei den Kindern im Zirkus Sarani sind. Hat dieser Mann etwas mit der Drohung gegen den Supermarkt zu tun? Ein Unbekannter will alle Lebensmittel vergiften, wenn er nicht 100 000 Mark bekommt. Es kommt noch schlimmer. Die nächste Erpressung richtet sich gegen die ganze Stadt. Das Grundwasser soll verseucht werden. Der unheimliche Mann im Dunkeln will immer mehr Geld. Um zu beweisen, daß er es ernst meint, versetzt er die Zirkusbesucher in Panik. Unsere Freunde vom TKKG heften sich an die Fersen des Erpressers — und sie geraten von einer Falle in die andere. Mit wie vielen Ganoven haben sie es überhaupt zu tun?

Die Falschmünzer vom Mäuseweg (Band 11)

Es beginnt mit einer unheimlichen Begegnung auf dem S-Bahnhof von Dengenbach. Die vier Freunde vom TKKG prallen mit einer betrunkenen Rockerbande zusammen, die eben einen S-Bahn-Wagen demoliert hat. Sie können die Täter identifizieren. Es sind dieselben Burschen, die als Straßenräuber die Stadt unsicher machen. Ihr Anführer ist ein Erwachsener, ein krimineller Profi. Rücksichtslos rasen sie auf ihren Motorrädern durch die Stadt, rauben Frauen die Handtaschen, überfallen Geldboten. Als sie — aus Rache — einem Briefträger die Post wegnehmen, erfahren sie von einer Geldfälscher-Bande. Es geht um eine Million Falschgeld, und um da ranzukommen, schrecken die Burschen vor nichts zurück. Aber sie haben nicht mit dem Spürsinn und der Hartnäckigkeit der TKKG-Bande gerechnet...

Nachts, wenn der Feuerteufel kommt (Band 12)

Unsere vier Freunde vom TKKG kommen von einem Ausflug zurück. In einer Scheune ruhen sie sich aus — und da passiert es auch schon: Ein Bauer will den Heuboden anzünden. Tim-Tarzan, Karl, Klößchen und Gaby versuchen den Brand zu verhindern, und jetzt glauben sie zu wissen, wer der langgesuchte Feuerteufel ist. Seit Monaten jagt die Polizei vergeblich das Phantom, das Wochenendhäuser, Gehöfte, Scheunen und Lokale einäschert. Auch die TKKG-Bande ist zunächst auf der falschen Fährte. Da müssen erst noch ein paar gefahrvolle Abenteuer überstanden werden, bis die vier Freunde den richtigen Verbrecher entlarven.

Die Bettelmönche von Atlantis (Band 13)

Fünf Jugendliche verschwinden auf geheimnisvolle Weise aus der Stadt. Haben sie sich den Bettelmönchen angeschlossen, die in einem abgeschiedenen Landhaus leben und in der ganzen Gegend ihr Unwesen treiben? Niemand weiß, was die Mönche wirklich vorhaben, die aus Tunesien kommen sollen; schlimme Gerüchte aber sagen, daß diese unheimlichen Männer moderne Seelenfänger seien. Auch die TKKG-Freunde tappen, trotz aller Versuche, das Geheimnis zu lüften, im Dunkeln. Da verschwindet wieder ein Schüler. Tim-Tarzan, der sich mit den Bettelmönchen angelegt hat, gewinnt zwei Reisen nach Tunesien. Die beste Gelegenheit, das Hauptquartier der Sekte aufzuspüren. Die TKKG-Bande geht auf Abenteuer-Reise...

Der Schlangenmensch (Band 14)

In die Klasse 9b der TKKG-Freunde geht auch die 14jährige Anke. Eines Tages erzählt sie, daß ihr Vater von Verbrechern erpreßt werde. Weil sie Angst hat, die Polizei zu verständigen, bittet sie die vier vom TKKG um ihre Hilfe. Nichts lieber als dies, sagt sich Tim-Tarzan, und sie machen sich auf die Spur eines Einbrecher-Königs, der gerade aus dem Knast entlassen worden ist. Was hat er vor? Die TKKG-Freunde lernen als Reporter der Schülerzeitung drei eigenartige Männer kennen: Einen Schloßherrn, einen Altertums-Sammler und einen Adligen. Was haben die drei miteinander zu tun? Was verbindet sie mit dem Einbrecher-König? Und welche Rolle spielt Ankes Vater? Lauter Fragen, auf die Tim-Tarzan und seine Freunde eine Antwort haben wollen.

Ufos in Bad Finkenstein (Band 15)

Vergebens warten Tim-Tarzan und Gaby auf ihre Schulfreundin Kathie. Sie wollen gemeinsam ins Kino gehen — aber Kathie kommt nicht. Tim-Tarzan findet sie bewußtlos in einem dunklen Park. Die unheimlichen Haarjäger haben sie kahlgeschoren. Wer sind diese gemeinen Verbrecher, die nachts Mädchen überfallen — nur weil sie ihre Haare haben wollen? Die TKKG-Freunde spielen wieder einmal Detektiv. Eine heiße Spur führt nach Bad Finkenstein, und dort ist der Teufel los: Das UFO-Fieber hat die kleine Stadt gepackt. Ernsthafte Menschen behaupten, „fliegende Untertassen“ gesehen zu haben. Ein Ufo sei auch schon gelandet. Als auch noch der Weltraumforscher Professor Oberthür von Robotern überfallen und in ein Weltraumschiff verschleppt wird, gerät der ganze Ort in Panik. Spinnerei oder eine gefährliche Bedrohung aus dem Weltall? Die TKKG-Bande will die Wahrheit herausfinden.

X7 antwortet nicht (Band 16)

Bei einer Radtour entdecken die vier TKKG-Freunde im Wald erst drei finstere Gestalten und dann vier gefährliche Mörsergranaten aus dem Zweiten Weltkrieg. Tim-Tarzan und seine Bande holen die Polizei, doch die Granaten sind verschwunden. Die Vier vom TKKG vermuten einen Anschlag. Fieberhaft versuchen sie, den Verbrechern auf die Spur zu kommen. Dabei geraten sie an ein Ganovenpärchen, das Klößchens Kamera stiehlt. Jetzt verfolgen die Kinder zwei Spuren, ohne zunächst die Zusammenhänge zu verstehen. Schließlich ist eines klar: Unbekannte planen einen großen Überfall auf einen Geldtransport. Fast eine Million steht auf dem Spiel!

Die Doppelgängerin (Band 17)

Inge ist 16 Jahre alt und das Kind armer Eltern. Da gerät sie durch einen irren Zufall an einen immensen Schatz: zwei seltene Briefmarken, die 400 000 DM wert sind — gestohlen und versteckt von zwei Einbrechern. Inge vertraut sich dem TKKG an, und die Freunde finden rasch heraus, wem die Briefmarken gestohlen wurden. Aber bevor sie noch etwas unternehmen können, wird einer der Einbrecher aus dem Gefängnis entlassen. Als er erfährt, wer die wertvolle Beute hat, will er Inge entführen. Doch er verwechselt sie mit einer Klassenkameradin: Bärbel ist Inges Doppelgängerin, ihre Eltern sind Millionäre.

Hexenjagd in Lerchenbach (Band 18)

Helga Götze ist Biologie-Lehrerin an der Internatsschule und bei allen Kindern sehr beliebt. Aber weil sie rote Haare hat, zu Hause Schlangen und Spinnen hält, wird sie von den Bewohnern des Dorfes Lerchenbach, in dem sie lebt, wie eine Hexe behandelt. Freilich steckt hinter dieser Hexenjagd viel mehr: Sie wird von einem Unbekannten gesteuert, der Helga Götze haßt. Warum, das müssen unsere Freunde vom TKKG erst herausfinden. Als in Helga Götzes Haus eingebrochen und ein Giftanschlag auf sie verübt wird, als ein zwielichtiger Geselle auftaucht, der aus dem Gefängnis kommt — da wird die Geschichte immer rätselhafter.

Der Schatz in der Drachenhöhle (Band 19)

Es fängt mit einem Zufall an. Tim-Tarzan findet in einer Mülltonne eine Zeichnung mit Symbolen, die er nicht deuten kann. Schon am nächsten Tag fährt er mit Gaby, Karl und Klößchen in die Ferien, und vergißt zunächst seinen merkwürdigen Fund. Die vier TKKG-Freunde machen eine Bootsfahrt auf einem großen Fluß. Doch was sie als Abenteuer gedacht hatten, wird zu einem Horror-Trip. Auf ihrer Reise werden sie von einer motorisierten Rockerbande terrorisiert, eine Zigeunersippe verfolgt sie mit Messern, die Bewohner eines Dorfes wollen sie verprügeln, und schließlich werden sie auch noch von Dieben heimgesucht. Warum dies alles?

Das Geheimnis der chinesischen Vase (Band 20)

Tim-Tarzan und Gaby wollen für die Schülerzeitung eine Reportage über jugendliche Kaufhaus-Diebe schreiben. Dabei lernen sie den Detektiv Hempel kennen, und sie erfahren, daß ausgerechnet Karin Eichberg, Tochter eines Millionärs, klaut wie ein Rabe. Das verspricht eine tolle Story zu werden — aber dazu kommt es nicht mehr. Karins Halbschwester, ein Baby, wird entführt. Von nun an überschlagen sich die Ereignisse. Ein undurchsichtiger Spielbank-Croupier mit faulen Tricks taucht auf, die Leiterin einer Bankfiliale wird überfallen und eine wertvolle chinesische Vase bei einem Einbruch gestohlen.

Die Rache des Bombenlegers (Band 21)

Angst schleicht durch die Stadt. Ein Unbekannter jagt Autos und Wochenendhäuser mit Bomben in die Luft, und eine gemeine Bande überfällt am hellen Tag meist alte oder wehrlose Menschen und raubt sie aus: Die Mittagsräuber, wie sie genannt werden. Haben sie auch die Bomben gelegt oder terrorisieren rivalisierende Gangster die ganze Stadt? Die Drohungen werden immer dreister, und als auch Kommissar Glockners Auto in Mitleidenschaft gezogen wird, nehmen die TKKG-Freunde die Fährte auf. Typisch Tim-Tarzan, wie er und seine Freunde sich an die Fersen der Verdächtigen hängen, bis sie den Fall gelöst haben — einen Fall für TKKG.

In den Klauen des Tigers (Band 22)

Der kleine Wanderzirkus Belloni hat kein Geld mehr, er muß seine Tiere an den Zoo verkaufen. Sein Dompteur Tomasino setzt den gefährlichen Tiger Napur nachts im Wald aus. Tausende von Menschen sind in Gefahr — auch Gaby. Sie weilt mit einer Mädchengruppe vom Schwimmklub in einem Zeltlager mitten im Wald. Verzweifelt versucht die Polizei, den Tiger einzufangen, und zwei ausgebrochene Häftlinge nutzen das Chaos für ihre finsteren Zwecke. Kommissar Glockner, der um seine Tochter Gaby bangt, setzt alles auf eine Karte. Tim-Tarzan hilft ihm, seine Freundin und die vielen Menschen im Wald aus den Klauen des Tigers zu retten.

Kampf der Spione (Band 23)

Eine junge Frau nimmt Tim-Tarzan als Anhalter mit — und schon ist er wieder mittendrin im tollsten Abenteuer. Zwei Männer wollen die Frau überfallen und ihr eine schwarze Aktentasche stehlen, aber der TKKG-Anführer geht dazwischen. Einmal kann er den Raub verhindern, ein zweites Mal nicht. Tim-Tarzan hat keine Ahnung, daß in der Tasche streng geheime Papiere stecken, und daß die freundliche Frau eine Spionin ist. Genauso rätselhaft bleibt ihm zunächst, wer sich hinter den beiden Dieben verbirgt. Es geht um Spionage, und Tim-Tarzan mit seinen Freunden ist auf dem besten Weg, sich in dem dichten Netz undurchsichtiger Agenten zu verstricken.

Gefährliche Diamanten (Band 24)

Ein Gangster ist in der Stadt untergetaucht. Er wird von allen Seiten gesucht. Seine „Kollegen“ aus der Unterwelt wollen ihn in die Finger bekommen, weil er sie um eine ganz schöne Menge geschmuggelter Diamanten geprellt hat. Die Polizei fahndet nach ihm — erstens, weil er ein Verbrecher ist, und zweitens, weil er sich vermutlich mit dem schwarzen Tod infiziert hat. In Genua hatte er nämlich mit einem verdächtigen Matrosen Kontakt gehabt, der gerade aus einem pestverseuchten Gebiet in Südostasien angekommen war. Als sich auch noch herausstellt, daß der Gauner einem beliebten Lehrer an der Internatsschule übel mitgespielt hat, nimmt Tim-Tarzan mit seinen Freunden vom TKKG ebenfalls die Spur des Gangsters auf.

Die Stunde der schwarzen Maske (Band 25)

Eine Welle von Einbrüchen hält die Stadt in Atem. Häuser und Wohnungen werden ausgeplündert, und stets gehen die Diebe gleich vor: Sie räumen dort aus, wo es keine Alarmanlage gibt. Woher wissen sie, welche Häuser und Wohnungen nicht gesichert sind? Wer gibt ihnen die entscheidenden Tips? Irgendwo muß ein Drahtzieher sitzen. Eines Nachts beobachten die TKKG-Freunde, wie eine verdächtige Gestalt in schwarzer Maske in ein Haus einbricht. Sie greifen zu — und sind überrascht, wen sie da erwischt haben...

Das Geiseldrama (Band 26)

Ein international gesuchter Terrorist wird in der Stadt gefaßt. Seine Komplicen reagieren auf ihre Weise: Am Wochenende besetzen sie das Internat, als die meisten Schüler nach Hause gefahren sind. Nur einige sind in der Schule — darunter Gaby, die eine erkrankte Lehrerin besucht. Die Terroristen nehmen alle als Geiseln. Sie fordern die Freilassung ihres Anführers und freien Abzug — natürlich mit den Geiseln. Da greift Tim-Tarzan ein. Er schleicht in das besetzte Internat, weil er Angst um seine Freundin Gaby hat.

Banditen im Palast-Hotel (Band 27)

Sommerferien in Marbella an der spanischen Mittelmeerküste, und dazu noch im Palast-Hotel. Die Sauerlichs — Klößchens Eltern, Schokoladenfabrikanten und deshalb reiche Leute — haben alle TKKG-Freunde dazu eingeladen. Aber der Badeort wird bald zum Schauplatz einer abenteuerlichen Verbrecherjagd. Schuld daran ist ein Versicherungsbetrüger, der zwei Millionen ergaunert hat und nun im sonnigen Süden ein unbeschwertes Millionärsleben führen will. Doch ein nicht ganz lupenreiner Detektiv stört die Idylle. Als schließlich eine internationale Gangsterbande die Millionen kassieren will, kommt es zum Kampf der Ganoven — mittendrin Tim-Tarzan, Gaby, Karl und Klößchen.

Verrat im Höllental (Band 28)

Lohmann, ein altgedienter Ganove, kommt nach zwanzig Jahren wieder in die Stadt. Er will nochmal ein ganz großes Ding drehen — die Erpressung des Jahres. Lohmann erhofft sich ein fettes Lösegeld, um endlich in „Gaunerpension“ gehen zu können. Weil er für seinen Coup „Betriebskapital“ braucht, überfällt er ein Geschäft. Aber dort erlebt er eine unglaubliche Überraschung, und von nun an gehen die Uhren plötzlich anders, als Lohmann sich das vorgestellt hat — und die TKKG-Freunde mischen kräftig mit.

Hundediebe kennen keine Gnade (Band 29)

Gewissenlose Burschen terrorisieren die Hundebesitzer der Stadt. Erst kassieren sie unter einem falschen Vorwand Lösegeld für entlaufene Tiere, dann entführen sie tatsächlich Hunde. Als der Diebstahl einmal nicht gelingt, wollen die gemeinen Gesellen alle Hundebesitzer durch eine teuflische Tat warnen: Ein Hund soll sterben, von einem Hochhaus in den Tod gestürzt. Aber ein kleiner Waisenjunge wird zum Zeugen, und jetzt ist er seines Lebens nicht mehr sicher. Da greifen die TKKG-Freunde ein...

Die Mafia kommt zur Geisterstunde (Band 30)

Pölke und Manowsky sind unsympathische Typen. Sie glauben, mit einem Fitness-Studio schnelles Geld machen zu können. Aber die Kunden trainieren lieber bei der Konkurrenz. Aus Rache wollen Pölke und Manowsky die anderen Fitness-Studios mit Mafia-Methoden ausschalten. Wo ihre Drohungen nichts ausrichten, taucht ein Rollkommando auf. Die beiden Ganoven bedrohen auch das Studio eines ehemaligen Sportlehrers, in dem die TKKG-Freunde sich kostenlos tummeln dürfen. Im Handumdrehen wird der Mafia-Krieg zu einem Fall für TKKG.

Entführung in der Mondscheingasse (Band 31)

Den Berufsverbrechern Uckmann und Neschke ist ein Supercoup geglückt — und niemand weiß, daß sie die Täter sind. Die Riesenbeute verstecken sie im Ausland in einem Banksafe, zu dem es zwei unterschiedliche Schlüssel gibt. Jeder bekommt einen, und so können sie nur gemeinsam an den Schatz herankommen. Da wird Neschke wegen eines anderen Verbrechens geschnappt und zu sieben Jahren Gefängnis verurteilt. Uckmann spielt derweil den Biedermann, wohnt beschaulich in einer Luxuswohnung. Aber als er bei einem Mordanschlag auf Kommissar Glockner erkannt wird, muß er untertauchen. Seit dem Anschlag auf Glockner ist Uckmann Feind Nummer 1 der TKKG-Bande.

Die weiße Schmuggler-Jacht (Band 32)

Karl, der Computer, hat eine Tante in New York, die mit dem amerikanischen Millionär Baker verheiratet ist. Der sammelt wertvolle Schwerter und Dolche. Wegen dieses Hobbies segelt er auf seiner herrlichen Jacht durchs Mittelmeer zur griechischen Roseninsel Rhodos, und die TKKG-Freunde sind eingeladen mitzufahren. Aber als sie auf die Jacht kommen, merken sie rasch, daß etwas nicht stimmt. Statt nach einem mit Brillanten besetzten Dolch sucht Baker seine verschwundene Tochter Nancy aus erster Ehe. Sie ist mit dem zwielichtigen Griechen Mitilini, vermutlich Rauschgiftschmuggler, bei Nacht und Nebel durchgebrannt. Unter der Sonne des Mittelmeers jagt nun ein Abenteuer das andere, und die TKKG-Bande löst wieder einmal „ihren Fall“.

Gefangen in der Schreckenskammer (Band 33)

Zu dem Psychologen Tickel kommen auch viele Schüler aus dem TKKG-Internat, weil sie Schwierigkeiten beim Lernen oder mit ihren Kameraden haben. Eines Tages wird bei Tickel eingebrochen. Der Dieb bleibt unerkannt, aber die Schüler und auch ehrenwerte Bürger der Stadt, die bei Tickel in Behandlung waren, werden erpreßt. Der Unbekannte verlangt Geld — oder er wird die Gesprächsprotokolle des Arztes mit seinen Patienten bekannt machen. Kein Zweifel: Der Einbrecher hat in Tickels Kartei gestöbert. Er kassiert unbarmherzig ab, denn wer will schon, daß seine „Psycho-Macken“ bekannt werden? Wieder mal hilft die TKKG-Bande ihrem väterlichen Freund, Kommissar Glockner.

Table of Contents

- 1. Die verlorene Fahrkarte
- 2. Schlägerei im Speiseraum
- 3. Barbara steigt zu
- 4. Falle im Teufelstunnel
- 5. Entgleist
- 6. Eine verdächtige Dame
- 7. Hehler und Coiffeur
- 8. Ärger mit Pfeifer
- 9. Grünes Licht für Erpressung
- 10. Großes Los oder Blödsinn?
- 11. Kleiner Tiger Goliath
- 12. Der Typ im Dunkeln
- 13. Leo-Lu-Ka, die Bestie
- 14. Klößchen findet das Foto
- 15. Blutige Krallen
- 16. Ein trostloses Haus
- 17. Achtfinger-Jo und Krawatten-Nante
- 18. Entschädigung
- 19. An derselben Stelle
- 20. Schokowelle
- 21. Das Goldpüppchen
- 22. Anweisungen für die Geldübergabe
- 23. Trick mit doppeltem Boden
- 24. Finale im Hbf