Date: 2013-10-02T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Romane; Länder & Menschen; Nordamerika; Kinderbücher
Description: »Starker Bär« – so wird Martin von seinen Freunden genannt. Doch sein Vater glaubt nicht wirklich an den Mut seines Sohnes. Als Vater und Sohn zu einer Bergtour aufbrechen, kann Martin zeigen, dass er seinen Ehrennamen zu Recht trägt. **
Publisher: DTV Deutscher Taschenbuch

Irina Korschunow

Deshalb heiße ich Starker Bär

Mit Illustrationen von Peter Knorr

Deutscher Taschenbuch Verlag

Überarbeitete Neuausgabe

© 2013 Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH & Co. KG, München

Das Werk ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung ist nur mit Zustimmung des Verlags zulässig. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Konvertierung Koch, Neff & Volckmar GmbH,

KN digital – die digitale Verlagsauslieferung, Stuttgart
eBook ISBN 978-3-423-41900-0 (epub)

ISBN der gedruckten Ausgabe 978-3-423-71551-0

Ausführliche Informationen über unsere Autoren und Bücher finden Sie auf unserer Website
www.dtv.de/ebooks

Ich heiße Martin und bin fast neun Jahre alt. Ich wohne mit meinem Vater, meiner Mutter und meiner kleinen Schwester in einem großen Häuserblock. Unser Haus ist hoch und hat einen Fahrstuhl und oft fahre ich mit dem Fahrstuhl dreimal oder viermal auf und ab, von ganz unten bis in das oberste Stockwerk und zurück. Aber das geht nur, wenn kein Erwachsener in der Nähe ist, sonst gibt es Krach.

Unser Haus liegt an einer Hauptstraße. Im vorigen Jahr ist mein Freund Gerhard von einem Auto überfahren worden. Deshalb darf ich nie auf der Straße spielen. Aber hinter unserem Block ist ein großer Hof mit einem Sandkasten, einer Schaukel und fünf Bäumen. Dort haben wir Platz.

Mittags mache ich schnell meine Hausaufgaben, damit ich auf den Hof kann. Alle Kinder aus der Nachbarschaft spielen dort. Die Großen haben eine Bande und ich bin auch Mitglied, weil ich bei der Prüfung gut laufen und einen der Größeren umwerfen konnte.

Meistens spielen wir Indianer. Dabei machen wir manchmal solchen Radau, dass die Leute, die keine Kinder haben, aus dem Fenster herausschimpfen.

Aber Herr Moser, der Hausmeister, ist unser Freund. Er zieht immer ein furchtbar wütendes Gesicht und brüllt: »Wenn ihr nicht gleich still seid, jage ich euch allesamt vom Hof! Dann seht zu, wo ihr bleibt!«

Doch dabei kneift er ein Auge zu, denn er meint es gar nicht ernst. Er tut bloß so, damit die Leute ohne Kinder zufrieden sind und denken: Wir haben einen prima Hausmeister, der sorgt schon für Ruhe.

Wenn Herr Moser mich sieht, sagt er jedes Mal: »Na, Starker Bär, was macht deine Squaw?«

Dabei kneift er wieder ein Auge zu. Er weiß nämlich, dass wir gar keine Squaws haben. Wenn die Mädchen mitspielen, sind sie keine Squaws, sondern richtige Indianer, genau wie wir.

Aber dass ich Starker Bär heiße, stimmt. Wir in der Bande haben echte Indianernamen: Schneller Hirsch, Scharfer Speer, Sausender Pfeil, Großer Felsen.

Meinen Namen Starker Bär habe ich mir selbst ausgesucht. Ich habe einmal ein Buch gelesen, darin kam ein tapferer Indianer vor, der hieß Starker Bär. Der Indianer gefiel mir gut und ich wollte wie er heißen.

Zuerst haben mich der Häuptling und die anderen nie so genannt. Sie haben Kleiner zu mir gesagt, weil ich der Jüngste in der Bande bin. Alle haben mich ausgelacht, weil ich Starker Bär heißen wollte, sogar mein Vater. »Wie war noch dein Name?«, hat er immer gesagt. »Etwa ›Starker Bär‹? Ich finde, ›Schneller Schwätzer‹ würde viel besser zu dir passen.«

Aber das war vor unserer Bergtour und ist lange her. Jetzt sagt er so etwas nie mehr und auch der Häuptling und die anderen nennen mich nie mehr Kleiner. Ich heiße Starker Bär. Warum, will ich erzählen.

Im vorigen Jahr musste meine Mutter mit meiner kleinen Schwester verreisen. Mein Vater und ich sind zu Haus geblieben. Mein Vater hatte Urlaub genommen, das war sehr lustig. Er hat mittags gekocht und ich habe abends Spiegeleier gebraten mit viel Salz. Meine Mutter nimmt nie so viel, weil Salz nicht gesund ist. Aber mein Vater und ich essen gerne salzig. Manchmal haben wir Wurstscheiben in die Eier getan, das schmeckt noch besser.

Mein Vater hat hinterher die Pfanne mit Brot ausgewischt und gesagt: »Das ist eine pfundige Wirtschaft mit uns beiden, was, Starker Bär?«

Das fand ich auch. Sogar Abtrocknen machte Spaß. Sonst laufe ich am liebsten weg, wenn ich abtrocknen soll.

Eines Tages sagte mein Vater: »Wollen wir morgen eine Bergtour machen, Martin? Eine richtige? Nicht bloß einen Damenspaziergang?«

Ich wusste gleich, was er meinte. Mein Vater ist nämlich ein sehr guter Bergsteiger. Er war schon auf der Pyramidenspitze, wo man sich anseilen muss. Sogar auf die Zugspitze ist er gestiegen und die Zugspitze ist der allerhöchste Berg in Deutschland. Die meisten Leute fahren mit der Bergbahn hinauf. Aber mein Vater fährt nie mit der Bergbahn. Er sagt immer: »Ich bin doch ein Bergsteiger und kein Bergfahrer!«

Und nun wollte er mit mir eine richtige Bergtour machen! Das fand ich toll. Bis jetzt waren wir nur auf kleine Berge gestiegen, wo es richtige Wege gibt und keine Felsen. Denn meine Mutter und meine kleine Schwester waren immer dabei. Meine Schwester kann noch nicht lange laufen und meine Mutter hat Angst vor hohen Bergen. Sonst ist sie mutig, aber im Gebirge wird ihr schwindelig, und wenn es steil hinaufgeht, tun ihr gleich die Beine weh.

»Auf Frauen muss man Rücksicht nehmen«, sagt mein Vater, »die haben zwar genau solche Köpfe wie Männer, aber oft nicht so starke Muskeln.« Doch jetzt waren wir beide allein, und dass meine Muskeln stark genug sind, konnte sich mein Vater sicher denken.

»Nehmen wir das Seil mit?«, fragte ich.

»Nein«, sagte er, »ein Seil braucht man nur an ganz schwierigen und gefährlichen Bergwänden. Bevor man sich an so etwas heranwagt, muss man erst einmal klettern lernen. Wir gehen auf einen richtigen Felsenberg, aber auf einen, wo man ohne Seil vorwärtskommt. Dort bist du mein Schüler und ich zeige dir, wie man klettert. Einverstanden?«

»Hm«, machte ich. Ich hätte viel lieber ein Seil mitgenommen und es oben auf meinen Rucksack gebunden. Dann hätten die Leute gestaunt, besonders die Großen aus unserer Bande, die mich immer »Kleiner« nannten. Aber meinem Vater mochte ich das nicht sagen, der hätte mich bestimmt wieder ausgelacht.

Abends packten wir unsere Rucksäcke. Wir taten Brot, Käse, Äpfel, Schokolade und Tee hinein und eine ganze Wurst. Über die Wurst freute ich mich am meisten, noch mehr als über die Schokolade, weil ich Wurst am liebsten mag.

Dann gingen wir zu Bett. Ich sagte: »Hoffentlich träume ich von der Bergtour.« Aber ich träumte gar nichts.

Am nächsten Morgen weckte mich mein Vater. Ich war noch müde und mochte nicht aufstehen. »Es ist ja erst sieben«, sagte ich. Das sage ich nämlich immer, wenn mich meine Mutter an den Schultagen weckt.

Mein Vater lachte. »Sechs«, verbesserte er, »und so einer will am Seil klettern! Dabei kennt er noch nicht mal die Uhr und aus den Federn kommt er auch nicht heraus.«

Ich zog mich schnell an und nahm meinen Rucksack. Wegen des Seiles brauchte ich mich nicht mehr zu ärgern. Die anderen Kinder im Haus schliefen sowieso noch. Niemand sah, wie wir die Treppen hinuntergingen und das Auto aus der Garage holten. Sogar die Straße war noch leer.

Wir fuhren hinaus auf die Autobahn. Die Stadt, in der wir wohnen, liegt dicht am Gebirge. Es dauerte nicht lange, da tauchten schon die ersten Berge auf. Zuerst waren sie nur undeutlich zu sehen. Dann wurden sie größer und schwärzer. Mein Vater kennt alle Berge. »Das ist der Wendelstein, Martin«, sagte er, »und dort hinten guckt schon das Kaisergebirge hervor.«

Er sagte mir auch, wie hoch jeder Berg ist, aber das habe ich vergessen. Es sind sehr große Zahlen, alle über tausend, und die Berge, die hinter diesen Bergen liegen, sind noch höher. Auf denen liegt sogar im Sommer Schnee.

Es war längst hell und die Sonne schien. Mein Vater pfiff ein Lied. Das tut er immer, wenn er lustig ist. Meistens pfeift er irgendeinen Schlager aus der Hitparade.

Wenn meine Mutter dabei ist, sagt sie: »Pfeif doch nicht so dumme Sachen! Oder pfeif sie wenigstens richtig!« Meine Mutter kann nämlich toll Klavier spielen und sehr schön singen, viel schöner als unsere Lehrerin, und Schlager gefallen ihr nicht besonders. Abends spielt sie uns immer etwas vor, das mögen wir gern.

Aber ich mag es auch gern, wenn mein Vater pfeift, und wenn ich erst richtig pfeifen kann, pfeife ich mit.

»Wann hast du eigentlich pfeifen gelernt?«, fragte ich.

»Mit neun Jahren«, sagte er, »und vorher habe ich klettern gelernt, genau wie du. Sieh dir nur den blauen Himmel an. Das ist noch mal ein richtiger Klettertag, bevor der Herbstregen und die Kälte kommen. Der Wetterbericht war gut. Ich glaube, es wird eine pfundige Bergtour. Davon erzählst du noch, wenn du mal Opa bist und pfeifen kannst wie ein Kanarienvogel.

Nach einer Stunde waren wir am Einstieg. Einstieg nennt man die Stelle am Berg, wo der Weg nach oben beginnt. Neben dem Weg stand ein Forsthaus. Im Garten spielte der Förster mit seinem Dackel.

»Dürfen wir das Auto bei Ihnen lassen?«, fragte mein Vater.

»Stellen Sie es hinten auf den Holzplatz«, sagte der Förster, »dort ist es schattig. Wollen Sie ganz hinauf aufs Spitzhorn?«

Spitzhorn war der Name von unserem Berg und mein Vater nickte.

»Da haben Sie Glück mit dem Wetter«, meinte der Förster, »morgen gibt es Regen.«

»Das stand aber nicht im Wetterbericht«, sagte mein Vater, »der war gut.«

»Ich kümmere mich nicht um den Wetterbericht«, erwiderte der Förster, »ich kümmere mich um mein linkes Bein. Wenn das wehtut, gibt es Regen. Heute bleibt es noch schön, das ist die Hauptsache. Schafft es ihr Sohn denn bis zum Gipfel?«

»Klar«, sagte mein Vater, »der hält durch. Und für den Abstieg nehmen wir die andere Seite, dort ist es nicht so steil. Also vielen Dank.«

Dann fingen wir an, auf das Spitzhorn zu steigen.

Wenn wir gewusst hätten, was uns bei dieser Bergtour alles passieren würde, wären wir umgekehrt. Aber wir konnten es ja nicht wissen. Deshalb freuten wir uns über das gute Wetter und ich freute mich außerdem, weil mein Vater mich gelobt hatte. An Regen dachten wir nicht.

Gleich als es losging, merkte ich, dass es diesmal wirklich kein Damenspaziergang war. Der Weg stieg von Anfang an steil hinauf und hatte viele Kurven. »Serpentinen nennt man diese Kurven«, erklärte mein Vater, aber das wusste ich schon.

Es war dunkel, weil an beiden Seiten hohe Tannen standen. Manchmal floss ein Bach über den Weg und wir mussten hinüberspringen. Nur einmal, an einer Biegung, glitzerte das Wasser in der Sonne. Dort waren ein paar Bäume gefällt und der Bach floss durch ein helles Wiesenstück. Das Wasser war ganz klar. Man konnte jeden Kieselstein erkennen.

»Das sieht nach Forellen aus«, sagte mein Vater, »wir wollen nachsehen, ob es hier Fische gibt.« Ich kniete mich hin, aber ich sah keine Forelle. Mein Vater ging ein Stück am Bach entlang. »Dort hinter dem großen Stein könnten sie stehen«, sagte er.

Ich hockte mich neben ihn auf die Erde und da entdeckte ich eine, gleich neben dem Stein. Sie rührte sich nicht. Sie sah beinahe selbst wie ein Stein aus.

»Pass auf, was ich jetzt mache«, flüsterte mein Vater. Vorsichtig glitt er mit seiner Hand über das Wasser. Dann fuhr er hinein und packte die Forelle. Es ging so schnell, dass sie nicht wegschwimmen konnte. Sie zappelte in seiner Hand und schnappte nach Luft. Jetzt sah sie nicht mehr wie ein Stein aus, sondern lebendig und mit silberner Haut.

»So haben wir als Kinder Forellen gefangen«, sagte mein Vater. »Aber das brauchst du Stadtjunge nicht zu lernen. Bei uns im Hochhaus gibt es kein Forellenwasser.«

»Vielleicht lerne ich es doch«, sagte ich. »Wollen wir die Forelle braten?«

Mein Vater schüttelte den Kopf. »Wir sind doch nicht zum Fischessen hergekommen. Nein, diese Forelle hat Glück, sie kann weiterleben.« Er öffnete seine Hand und die Forelle sprang ins Wasser zurück.

»Komm«, sagte mein Vater, »wir müssen weiter.«

Das fand ich schade. Ich wäre gern bei dem Forellenwasser geblieben.

Der Aufstieg gefiel mir nicht besonders gut. Er wurde immer steiler. Auch die hohen Tannen standen wieder am Weg und ließen keinen Sonnenstrahl durch.

Mein Vater und ich gingen nebeneinanderher. Er erzählte mir von der Eiszeit und dass vor vielen, vielen Tausend Jahren alle Berge in dieser Gegend von dickem Eis bedeckt waren und dass es damals hier keinen einzigen Baum gegeben hat. Sogar die Täler waren voll Eis, kein Mensch konnte dort leben.

Mein Vater sagte, dass irgendwann wieder so eine Eiszeit kommt. Aber davor braucht man keine Angst zu haben. Bis zur nächsten Eiszeit ist es noch lange hin, mindestens zehntausend Jahre, und vielleicht gibt es in zehntausend Jahren gar keine Menschen mehr.

Danach sprachen wir über die Holzarbeiter, wie sie das Holz fällen und vom Berg hinunterschaffen.

Und dann mochte ich nicht mehr reden. Denn der Weg nahm überhaupt kein Ende. Stundenlang ging es weiter.

Als an der linken Seite eine Lücke zwischen den Bäumen war, konnte ich hi- nuntersehen. Da sah ich tief unten das Forsthaus liegen, klein wie eine Hundehütte. So hoch waren wir schon hinaufgestiegen! Und es wurde immer noch steiler.

Jetzt gingen wir auch nicht mehr nebeneinander. Mein Vater lief ziemlich schnell vor mir her und ich blieb immer weiter zurück. »Renn doch nicht so«, rief ich, »sonst komme ich nicht mit.«

»Streng dich ruhig an«, antwortete er, »ein Bergsteiger muss einen Schritt vor den anderen setzen, ohne Pause. Wenn man trödelt, wird man müde. Und schwitzen tut gut.«

Ich fand schwitzen aber gar nicht gut und den steilen Weg erst recht nicht. Ich wollte mich lieber ausruhen.

Mein Vater sah mich an.

»Was bist du nun, Martin?«, fragte er. »Ein Starker Bär oder doch nur ein Schneller Schwätzer? Du weißt gar nicht, wie schön es ist, wenn wir erst oben sind. Da siehst du das ganze Land vor dir liegen und darfst dir mit deinem Messer ein großes Stück Wurst abschneiden. So groß, wie du magst, das verspreche ich dir. Wurst schmeckt nirgends besser als oben auf dem Gipfel.«

Aber das glaubte ich nicht. Ich wollte keine Wurst. Ich hatte eine Wut auf meinen Vater, weil er schon wieder weiterlief und mich schwitzen ließ.

»Komm, Starker Bär!«, rief er. Es klang so spöttisch, dass ich noch wütender wurde. Ich wollte den Namen Starker Bär nicht mehr hören.

Doch dann blieb mein Vater stehen. »Sieh mal, was das für große Ameisen sind!«, rief er. Er hatte einen Ameisenhaufen abseits vom Weg gesehen. Mein Vater sieht nämlich alles, viel mehr als ich. Ich war froh, dass er den Ameisenhaufen gefunden hatte, denn nun konnte ich mich auf einen Baumstumpf setzen und die Ameisen beobachten.

Sie waren viel größer als gewöhnliche Ameisen, beinahe dreimal so groß und bestimmt fünfmal so stark. Zwei von ihnen schleppten einen riesigen toten Käfer bis zum Bau.

Ich wollte gern wissen, warum es im Gebirge so große Ameisen gibt. Aber das wusste mein Vater nicht.

»Siehst du«, sagte ich, »du weißt längst nicht alles, und dass Schwitzen gut ist, stimmt vielleicht gar nicht.«

Da lachte mein Vater. »Eins zu null für dich, Starker Bär. Aber weiter müssen wir trotzdem.«

Das fand ich scheußlich. Ich dachte an den steilen Weg und wollte viel lieber bei den Ameisen bleiben und am allerliebsten nach Hause gehen.

»Blöde Bergtour«, sagte ich.

Aber das hörte mein Vater nicht. Er lief schon wieder voraus und ich musste hinterherlaufen.

Plötzlich war der Wald zu Ende. Wir konnten die Sonne sehen und der Weg stieg längst nicht mehr so steil an wie vorher. Wir kamen auf eine Wiese, die mit riesigen Felsbrocken übersät war. Der größte glänzte auf einer Seite wie poliert.

Ich kletterte hinauf und rutschte hinunter, mindestens dreimal.

»Ich denke, du bist müde!«, rief mein Vater.

Aber ich war nicht mehr müde. Das Bergsteigen machte mir wieder Spaß, ich weiß auch nicht, warum.

»Mein Vater holte Tee aus dem Rucksack. Wir tranken beide aus der Flasche.

»Das schmeckt gut«, sagte ich.

»Auf dem Gipfel schmeckt es noch besser«, sagte mein Vater und jetzt glaubte ich ihm. Dann entdeckte ich einen Tümpel, darin schwammen viele kleine schwarze Dinger.

»Das sind Kaulquappen«, sagte mein Vater. »Aus Kaulquappen werden Frösche. In dem Dorf, in dem ich als Junge gewohnt habe, gab es einen Froschteich. Wir haben jedes Jahr Kaulquappen in ein Glas getan. Dann konnten wir sehen, wie sie sich in Frösche verwandelt haben.«

Ich wollte gleich den Tee ausgießen und Kaulquappen in die Flasche tun. Aber mein Vater lachte mich aus. Er sagte, bei einer Bergtour ist Tee wichtiger als Kaulquappen, weil man Kaulquappen nicht trinken kann, und trinken muss man unbedingt. Das stimmte sicher. Aber ich hätte sehr gern ein paar Kaulquappen mitgenommen.

»Nächste Woche suchen wir einen Froschteich«, sagte mein Vater. »Dann kannst du Kaulquappen mit nach Hause nehmen. Was meinst du, wie Mama sich freut.«

Da mussten wir beide lachen. Meine Mutter mag nämlich keine Frösche und Spinnen und überhaupt nichts, was kriecht und krabbelt.

»Soll ich ihr ein paar Kaulquappen in die Badewanne tun?«, fragte ich.

Mein Vater meinte: »Dann fällt sie bestimmt in Ohnmacht. Und was haben wir von einer ohnmächtigen Mutter?«

Aber meine Mutter fällt nicht gleich in Ohnmacht. Die ist ganz in Ordnung.

Nach einer Weile gingen wir weiter. Bald war kein einziger Baum mehr zu sehen, nur noch Wiese. Überall läutete und bimmelte es. Wir standen auf einer Alm.

Um uns herum weideten Kühe mit großen Glocken am Hals, daher kam das Läuten. Es hörte sich schön an. Aber die Kühe haben ihre Glocken nicht um, weil es sich schön anhört, sondern nur, damit man sie abends wiederfindet. Denn manchmal verläuft sich eine Kuh im Gebirge und der Senn oder die Sennerin müssen sie suchen.

»Da steht der Senn«, sagte mein Vater, »sieh mal, wie alt er schon ist. Und trotzdem wohnt er den ganzen Sommer allein hier oben in seiner Hütte und macht alle Arbeit. Kein Mensch ist in der Nähe, nicht einmal fernsehen kann er. Möchtest du das?«

»Nein«, sagte ich, »das finde ich zu langweilig. Warum bleiben denn die Kühe nicht unten im Dorf?«

»Weil das Gras auf der Alm so würzig ist«, sagte mein Vater, »und die Kühe besonders gute Milch geben, wenn sie es fressen. Aber ich glaube, wenn die alten Senne nicht mehr arbeiten können, müssen die Kühe doch allmählich unten bleiben. Von den jungen Leuten mag wahrscheinlich kaum noch einer Senn werden, weil es in der Stadt genug andere Arbeiten gibt. Das kann man ihnen auch nicht verdenken. Doch was fangen die Kühe ohne Senn an? Sie können sich ja schließlich nicht allein melken.«

Ich musste lachen und gerade da kam eine Kuh angetrottet. Sie kam auf mich zu und hatte zwei spitze Hörner. Ich schrie und lief weg und rutschte aus und fiel hin. Genau neben einen grünen Kuhhaufen!

»Nicht so eilig, Starker Bär!«, rief mein Vater und lachte. Ich lachte nicht mehr, ich war wütend.

Aber da passierte etwas Komisches. Mein Vater fiel auch hin! Auf einmal saß er neben mir und machte ein dummes Gesicht. Diesmal konnte ich ihn auslachen und er lachte auch. Wir lachten beide und der Senn kam und lachte mit.

»Wollt ihr aufs Spitzhorn?«, fragte er. »Da habt ihr Glück mit dem Wetter. Morgen regnet es. Ja, ja, der Herbst kommt. Die Kühe müssen in ein paar Tagen auch wieder ins Dorf hinunter.«

Der Senn hatte ein braunes, verknittertes Gesicht, beinahe wie der alte Indianer in meinem Buch.

Wir tranken Milch in seiner Hütte und er gab uns ein Stück selbst gemachten Käse zum Probieren. Der schmeckte aber nicht so gut wie der Käse aus dem Milchgeschäft.

Der Senn zeigte uns auch sein Butterfass. Darin machte er Butter. Er gießt Sahne in das Fass und dreht an einer Kurbel. Die Sahne wird hin und her geschleudert und immer dicker. Zum Schluss ist dann richtige gelbe Butter im Fass. Aber darauf konnten wir nicht warten, es dauerte zu lange.

»In der Molkerei geht es viel schneller mit den elektrischen Maschinen«, erklärte mir mein Vater später. »Was der Senn macht, ist eigentlich Zeitverschwendung. Na, Zeit hat er ja genug.«

Doch das brauchte der Senn nicht zu hören, weil er so nett war und uns alles gezeigt hatte. Zum Schluss zeigte er uns auch noch den Weg zum Gipfel und wir gingen wieder los.

Zuerst stiegen wir einen Grashang hinauf. Ich musste mich an den Grasbüscheln festhalten, sonst wäre ich hinuntergefallen. So steil war es! Dann hörte auch die Wiese auf und alles war nur noch steinig. Überall lagen Steine, kleine und große, und dazwischen gewaltige Felsbrocken.

»So sieht ein Gipfelweg aus«, sagte mein Vater. »Wir sind jetzt so hoch oben, dass hier weder Baum noch Strauch wachsen können. Das Geröll und die großen Steine stammen von verwitterten Felsen. Früher, viel, viel früher war der Berg einmal ein einziger glatter Fels. Aber dann hat es geregnet und geschneit und gefroren und gestürmt und der glatte Felsgipfel ist zersprungen und die Felsbrocken sind den Berg hinuntergerollt. Jetzt liegen sie hier und verwittern weiter. Eines Tages sind all diese dicken Felsen, die du jetzt siehst, zu kleinen Steinen zersprungen. Aber das hat noch viele Tausend Jahre Zeit, das erleben wir ebenso wenig wie die Eiszeit. So, und jetzt müssen wir klettern.«

Er ging dicht hinter mir her und zeigte mir, wo ich hintreten sollte.

»Siehst du die roten Striche auf den Steinen?«, sagte er. »Das sind Wegzeichen. Nach denen müssen wir uns richten, dann finden wir den bequemsten Weg. Wo ist das nächste Zeichen?«

»Dort«, sagte ich und zeigte auf einen Felsbrocken, »aber wie sollen wir über den Felsen hinüberkommen?«

Mein Vater tippte mit dem Finger auf eine Mulde im Stein.

»Hineintreten«, befahl er, »und dann zieh dich hinauf, genau wie beim Klettern im Baum, wenn du zum nächsten Ast willst.«

Ich tat, was er sagte.

Mein Vater schob hinten nach – schließlich saß ich auf dem Felsen. So ging es weiter, von einem Felsen zum anderen und immer höher hinauf. Ich merkte, dass Klettern gar nicht so einfach ist, besonders wenn man noch nicht so lange Beine hat wie mein Vater.

Aber es machte Spaß und außerdem konnte ich auch schon gut klettern, weil ich auf den Bäumen in unserem Hof geübt habe. Bei einem Schulausflug bin ich sogar schon einmal in die höchste Tanne geklettert, die es im ganzen Wald gab. Unten stand unsere Lehrerin und hat gejammert: »Komm herunter, Martin, komm sofort herunter.«

Genau wie meine Mutter! Meine Mutter steht auch immer unten und jammert, wenn ich in einen Baum klettere. Sie wollte es mir sogar schon verbieten. Doch mein Vater hat ihr gesagt, ein Junge muss klettern, das gehört dazu. Mein Vater war früher auch ein Junge, daher weiß er Bescheid. Und ich bin froh, dass ich auf den Bäumen im Hof geübt habe. Sonst wäre es jetzt bei der Bergtour bestimmt viel schlechter gegangen.

»Du machst es schon ganz gut, Martin«, lobte mich mein Vater, »gefällt es dir?«

Ich saß über ihm auf einem Felsen. »Klar!«, rief ich hinunter. »Besser als der steile Weg vorhin.«

»Ohne den steilen Weg könnten wir nicht hier sein«, sagte mein Vater.

Wir kletterten von einem Stein zum anderen und ich passte genau auf die roten Zeichen auf. Wenn es zu schwierig wurde, half mir mein Vater. Die Beine taten mir weh. Ich fing auch wieder an zu schwitzen, weil die Sonne so heiß schien und ich mich so anstrengte. Aber ich jammerte nicht. Ich wollte jetzt ein richtiger Bergsteiger sein wie mein Vater. Zum Schluss kam noch einmal ein sehr steiles Stück. Wir mussten an einer Schlucht vorbei und uns vorsehen, dass wir nicht abrutschten. »Du musst immer gegen die Wand gucken und auf keinen Fall in die Schlucht hinunter«, sagte mein Vater. »Wenn man hinuntersieht, kann einem schwindelig werden.«

Das stimmt genau. Ich hatte nur einmal ganz wenig nach unten gesehen und meinen Kopf gleich wieder weggedreht, weil mir komisch wurde. Aber das ging schnell vorüber.

Der Weg an der Schlucht entlang war das Schwierigste von der ganzen Bergtour!

Danach hatten wir es geschafft. Wir standen auf dem Gipfel.

»Jetzt sind wir über zweitausend Meter hoch«, sagte mein Vater. »Mach die Augen auf und schau dir alles an. So was sieht man nicht alle Tage. Ist das nicht schön?«

Ich nickte. So weit hatte ich noch nie gucken können und auch so viele Berge hatte ich noch nie auf einmal gesehen. Eine Gipfelkette schob sich hinter die andere. Die meisten Gipfel waren dunkel, aber dazwischen lagen auch weiße. Das machte der Schnee, der dort schon gefallen war. Die Berge kamen mir riesengroß vor und die Dörfer unten im Tal winzig klein, noch kleiner als Spielzeug. Und ich stand hier oben und sah hinunter auf die Dörfer, und wenn ich wollte, konnte ich den Leuten auf die Köpfe spucken.

Als ich das meinem Vater sagte, lachte er. »Deine Spucke bleibt unterwegs an einem Stein hängen oder sie verdunstet, bevor sie ankommt. Einen so weiten Weg hält keine Spucke aus. Und nun wollen wir essen. Mir hängt der Magen in den Knien.«

»Mir auch«, sagte ich. Wir waren über vier Stunden gestiegen. Da bekommt man Hunger.

Mein Vater packte Brot, Käse und Wurst aus. Er schnitt mit seinem Messer Brot für uns beide ab und Wurst für sich. Meine Wurst durfte ich mit meinem eigenen Messer abschneiden. Ich säbelte ein ganz dickes Stück herunter. So viel habe ich sonst noch nie auf einmal bekommen.

Mein Vater pfiff durch die Zähne und sah mich von der Seite an. Aber er sagte nichts, weil er mir ja ein großes Stück Wurst versprochen hatte. Und was man verspricht, muss man halten.

Die Wurst war Klasse, der Käse auch und ich aß viel zu viel, sogar noch Schokolade zum Schluss.

»Hoffentlich kommst du mit deinem vollen Bauch den Berg hinunter«, meinte mein Vater.

»Es wäre traurig, wenn du vorher platzt.«

Aber ich platze nicht so schnell. Ich habe schon einmal fünf Stück Erdbeertorte gegessen und bin nicht geplatzt.

»Ich muss Mama erzählen, wie viel du vertilgt hast«, sagte mein Vater, »dann kommt sie nächstes Mal bestimmt mit, um aufzupassen und wir hätten sie dabei. Das wäre doch fein, was?«

Ich nickte, denn ich finde es auch am schönsten, wenn wir alle zusammen sind, mein Vater, meine Mutter, meine kleine Schwester und ich.

Nach dem Essen schrieben wir unsere Namen in das Gipfelbuch. Es lag in einem Kasten aus Holz. Viele Leute hatten schon ihren Namen hineingeschrieben und ich fand es toll, dass ich auch im Gipfelbuch stehen sollte.

Aber da machte ich etwas sehr Dummes. Ich schrieb meinen Namen mit ie, Martien! Warum, weiß ich nicht. Ich ärgerte mich mächtig. Nun denken alle Leute, dass ich meinen Namen nicht schreiben kann.

»Macht nichts«, sagte mein Vater. »Wahrscheinlich hast du einen Gipfelrausch. Das kommt von der dünnen Luft hier oben und ist genauso, als wenn man zu viel Bier trinkt. So einen Gipfelrausch kann der stärkste Bär bekommen.«

»Ein Gipfelrausch! Ich habe einen Gipfelrausch«, schrie ich und fing laut an zu grölen, bis mein Vater sagte: »Jetzt reicht’s! Sonst störst du die Gämsen.«

Da habe ich natürlich sofort aufgehört, aber gefallen hat mir der Gipfelrausch trotzdem. Wie überhaupt alles hier oben auf dem Gipfel. Ich war froh, dass mein Vater mit mir so eine schöne Bergtour machte. Denn bis jetzt war es eine schöne Bergtour. Ich wusste ja noch nicht, dass es bald anders werden sollte.

»Sieh dir mal den Vogel dort an«, sagte mein Vater. »Ob das ein Adler ist?«

Er gab mir sein Fernglas. Ich sah den Vogel groß und deutlich am Himmel. Ob es ein Adler war, wusste ich auch nicht.

Aber wir sahen etwas anderes.

Die Sonne war verschwunden! Überall hingen graue Wolken.

Jetzt kam ein Windstoß, und der Himmel wurde noch grauer.

»Nanu«, sagte mein Vater, »gibt es etwa ein Gewitter? Schnell, Martin, wir müssen sehen, dass wir ins Tal hinunterkommen. Wir müssen denselben Weg zurückgehen. Der ist kürzer und im Notfall können wir in der Sennhütte bleiben.«

Er packte unsere Sachen zusammen. Wir zogen beide unsere Anoraks an und begannen abzusteigen.

»Da haben der Wetterbericht, der Förster und der Senn sich doch geirrt«, sagte mein Vater. »Im Gebirge ist so ein Gewitter im Handumdrehen da, auch wenn jeder glaubt, das Wetter bleibt schön. Sieh dir bloß den Himmel an!«

Der Himmel war nur noch grau. Ein Windstoß fegte über uns hin, noch einer und noch einer, und dann wurde aus den Windstößen ein richtiger Sturm.

Als wir an der gefährlichen Schlucht vorbeikletterten, fielen die ersten Regentropfen. Es donnerte und blitzte und plötzlich goss es so sehr, dass man kaum noch sehen konnte. Im Nu war ich pitschnass.

Das Klettern machte keinen Spaß mehr, weil die Steine durch den Regen immer glatter wurden und ich ausrutschte.

Ich hatte große Angst vor dem Donner und den Blitzen. Ich fürchte mich jedes Mal, wenn Gewitter ist, sogar zu Hause. Dabei kann zu Hause doch gar nichts passieren.

»Papa«, schrie ich, »ich habe solche Angst! Ich kann nicht weiter!«

Mein Vater ging ein paar Schritte vor mir her. »Warte, Martin, ich hole dich«, sagte er, »dann bringe ich dich zu dem großen Felsen dort. Wir hocken uns hin und warten, bis das Gewitter abzieht.«

Er drehte sich um und wollte zu mir zurückkommen. Und da ist es plötzlich passiert. Mein Vater stolperte. Ich sah, wie er hinfiel, über den Felsen rutschte und dahinter verschwand. Ich hörte, wie er schrie. Ich schrie auch. Dann war alles still.

»Papa!«, rief ich. »Papa! Papa!«

Ich dachte: Jetzt ist er tot. Ich hatte nämlich schon öfter gehört, dass Bergsteiger abstürzen können und dann tot sind.

Aber mein Vater war nicht tot. Ich hörte wieder seine Stimme.

»Martin«, rief er, »ist bei dir alles in Ordnung? Klettere über die Felsen, die vor dir sind. Dann siehst du mich. Sei vorsichtig, damit du nicht ausrutschst. Hab keine Angst, dir passiert nichts. Komm.«

Ich tat, was er sagte. Denn ich wollte zu meinem Vater. Ich kletterte über die glitschigen Steine und dann sah ich ihn.

Er lag hinter dem großen Felsen. Gleich daneben war noch ein Felsen, deshalb war er nicht weiter hinuntergerollt.

»Tut dir was weh, Papa?«, fragte ich.

»Ja«, sagte er, »mein Bein tut ganz verdammt weh. Ich kann es nicht bewegen. Ich glaube, es ist gebrochen. Du musst mir den Schuh ausziehen.«

Ich kroch dichter heran und versuchte, ihm den Schuh vom Fuß zu ziehen. Er stöhnte furchtbar dabei. So habe ich meinen Vater noch nie stöhnen hören. Ich dachte immer, ihm tut nie was weh. Jetzt sah ich, dass er schlimme Schmerzen hatte. Ich wollte den Schuh loslassen, doch er stöhnte: »Weiter, Martin, los, weiter. Der Schuh muss weg, bevor der Fuß anschwillt.«

Ich hatte große Angst, weil sein Gesicht so weiß war. Aber er sagte noch einmal: »Los, zieh!« Da riss ich an dem Schuh, so fest ich konnte. Mein Vater schrie auf und ich hielt den Schuh in der Hand.

Mein Vater lag einen Moment da und sagte nichts mehr. Er hatte die Augen zugemacht und sah so komisch aus, ganz anders als sonst. Ich bekam noch viel größere Angst. Am liebsten hätte ich geweint, aber ich wollte nicht weinen, weil er nicht noch trauriger werden sollte.

Nach einer Weile machte er die Augen wieder auf. »Martin«, sagte er, »ich bin verletzt. Ich kann keinen Schritt gehen. Merkst du, wie kalt es geworden ist? Hier oben kann in der Nacht schon Schnee fallen. Wenn ich die ganze Nacht liegen bleibe, werde ich noch kränker. Womöglich erfriere ich. Auch du wirst frieren und krank werden.«

»Aber der Förster und der Senn wissen doch, dass wir auf dem Gipfel sind«, sagte ich. »Sie merken doch, wenn wir nicht zurückkommen.«

Mein Vater schüttelte den Kopf. »Die denken wahrscheinlich, dass wir auf der anderen Seite abgestiegen sind. Vielleicht erinnert sich der Förster erst morgen oder übermorgen an uns, wenn unser Auto immer noch nicht abgeholt ist. Nein, wir können uns nicht auf andere verlassen. Wir müssen selbst etwas tun.«

»Ja«, sagte ich, »aber was?«

Mein Vater nahm meine Hand.

»Es liegt jetzt alles an dir, Starker Bär. Auf dich kommt es an.«

Er machte wieder so ein komisches Gesicht. Es sah aus, als ob er auch weinen wollte. Da setzte ich mich neben meinen Vater und weinte.

Er ließ mich eine Weile weinen. Dann sagte er: »Martin, du musst dich zusammennehmen. An dir liegt es, ob wir gerettet werden oder nicht. Denk einmal nach.«

Auf einmal wusste ich, was er von mir wollte. Ich sollte hinuntersteigen und Hilfe holen. Aber ich hatte Angst, allein zu gehen.

»Ich weiß den Weg nicht«, jammerte ich, »und die Steine sind glatt. Und es donnert so laut.«

»Jammere nicht«, sagte mein Vater, »dazu bist du zu groß. Das Gewitter zieht schon ab und der Regen ist auch schwächer geworden. Du musst immer nach den roten Zeichen suchen. Wenn du dich danach richtest, kannst du den Weg nicht verfehlen. Du musst vorsichtig gehen und vorsichtig klettern, wie ich es dir gezeigt habe. Du bist ein tüchtiger Junge, du schaffst es. Die ganze Nacht hierbleiben dürfen wir nicht. Einer von uns muss gehen. Ich kann nicht gehen. Darum musst du es tun, Starker Bär.«

Ich nickte und ich hatte nicht mehr solche Angst. Ich wollte meinen Vater retten. Er hatte ganz ernst »Starker Bär« gesagt, nicht bloß aus Spott. Wenn ich ihn nicht rettete, würde er erfrieren.

Es wurde immer kälter und es regnete immer weiter.

»Die Felsen sind bald zu Ende«, sagte mein Vater, »nach zwanzig Metern kommt schon Gras. Du brauchst nur bis zur Sennhütte zu gehen, der Senn sagt dir, was du weiter tun sollst. Vielleicht ist noch ein anderer Senn in der Nähe und sie holen mich zusammen herunter.«

»Der Senn ist doch schon so alt«, sagte ich.

»Trotzdem ist er sicher noch ein guter Bergsteiger«, sagte mein Vater, »und sonst benachrichtigt er die Bergwacht. Die Männer von der Bergwacht haben schon viele verunglückte Bergsteiger gerettet, sie helfen mir bestimmt. Und nun geh, Martin.«

Er machte die Augen wieder zu. Wahrscheinlich tat ihm sein Bein furchtbar weh.

Da ging ich los. Ich sah mich nicht um. Ich wollte nicht sehen, wie mein Vater so allein zwischen den Felsen zurückblieb. Dann hätte ich bestimmt wieder geweint.

Ich kletterte vorsichtig von einem Felsen zum anderen, wie ich es von meinem Vater gelernt hatte.

Die Felsen waren sehr glitschig, aber ich fiel nur einmal hin.

Es regnete und regnete. Ich war nass bis auf die Haut und ich dachte an meine Mutter und was sie wohl sagen würde, wenn sie das wüsste. Wo sie doch immer solche Angst um mich hat! Nur gut, dass sie nicht sah, wie ich allein über die Felsen kletterte.

Zum Glück konnte ich die Wegzeichen erkennen. Es donnerte und blitzte nicht mehr, das war die Hauptsache.

Mein Vater hatte recht gehabt, die Felsen hörten bald auf. Vor mir lag der steile Hang mit den Grasbüscheln, den uns der Senn gezeigt hatte.

Ich dachte: »Prima, jetzt kann ich laufen, dann geht es schneller!«

Aber der Hang war durch den Regen noch viel glatter als die Steine. Weil ich das nicht wusste und einfach drauflosrannte, fing ich an zu rutschen. Ich fiel hin und rutschte den ganzen Hang hinunter wie ein Rodelschlitten. Zum Schluss knallte ich auf einen Stein und blieb liegen.

Mein Rücken tat schrecklich weh und ich dachte, ich könnte nicht wieder aufstehen.

Dann ging es doch. Ich dachte an meinen Vater und dass er sich auf mich verlassen hatte, und lief weiter. Und gleich darauf sah ich schon die Sennhütte.

Das war der schönste Anblick an diesem Tag, noch viel schöner als der Blick vom Gipfel. Denn bei jedem Schritt tat mein Rücken weh und ich dachte: Jetzt kann der Senn meinen Vater retten und ich brauche nicht mehr weiterzulaufen.

Nicht einmal vor den Kühen hatte ich Angst, so froh war ich. Aber als ich vor der Hütte stand, hing an der Tür ein Zettel.

Bin im Dorf.

Komme abends zurück!

war darauf geschrieben.

Ich las den Zettel mindestens fünfmal. Ich dachte, ich hätte falsch gelesen. Weil ich nicht glauben wollte, was auf dem Zettel stand, wummerte ich gegen die Tür, so laut ich konnte. Niemand kam heraus.

Jetzt wusste ich nicht mehr, was ich machen sollte. Mein Rücken tat weh, ich war pitschnass und meine Zähne klapperten vor Kälte. Und es regnete immer noch. Ich wollte mich vor die Tür setzen und warten. Doch da fiel mir wieder mein Vater ein, wie er zwischen den Felsen lag, mit diesem komischen Gesicht, das ganz anders aussah als sonst.

»Auf dich kommt es an, Starker Bär«, hatte er gesagt. Ich wusste, dass ich meinen Vater nicht im Stich lassen durfte, bloß weil mein Rücken wehtat. Ich stand auf und ging weiter.

Ich ging über die Alm zwischen den Kühen hindurch, über die Wiese mit dem Kaulquappentümpel und kam auf den steilen Weg, wo ich so gestöhnt und geschwitzt hatte. Nun musste ich ihn wieder hinuntersteigen. Das war schwierig, weil er vom Regen glitschig war wie eine Rutschbahn. Ich wollte nicht hinfallen, denn ich dachte, wenn ich noch einmal auf den Rücken falle, kann ich nicht wieder aufstehen. Deshalb nahm ich einen dicken Ast als Stütze. Damit ging es besser.

Wenn ich heute an diesen Weg denke, weiß ich nicht mehr, wie ich überhaupt hinuntergekommen bin. Es war nämlich gar kein Weg mehr, sondern nur noch Matsch. Und die kleinen Bäche hatten sich in Wasserfälle verwandelt. Aber mir war alles egal.

Ich ging einfach vorwärts, durch den Matsch und durch die Wasserfälle. Ein paarmal rutschte ich aus und fiel hin. Aber ich konnte immer wieder aufstehen, und wenn ich liegen bleiben wollte, dachte ich an meinen Vater. Oder ich dachte an einen verwundeten Indianer, der über die Prärie läuft und nach Hause will. So eine Geschichte hatte ich einmal gelesen. Damals wusste ich nur noch nicht, wie das ist. Das weiß ich erst jetzt.

Trotzdem wurde mein Rücken immer schlimmer. Der Weg hörte nicht auf, der Regen auch nicht. Jetzt kann ich nicht mehr, dachte ich an jeder Kurve. Doch gerade, als ich wirklich nicht mehr konnte und mich hinsetzen wollte, sah ich unser Auto und den Holzplatz und das Försterhaus. Ich hatte es geschafft.

Der Förster stand diesmal nicht im Garten. Das Haus war dunkel. Ich bekam einen Schreck. Ob er etwa auch fortgegangen war? Bis zum Dorf hätte ich es bestimmt nicht mehr geschafft.

Vor Angst wummerte ich noch lauter an die Tür als vorher bei der Sennhütte.

Endlich kam der Förster. »Zum Donnerwetter!«, brüllte er zornig, »kannst du nicht anständig klingeln?«

Ich hatte gar keine Klingel gesehen und ich fing an zu heulen und sagte: »Mein Vater – mein Vater …« Ich konnte gar nichts herausbringen vor Heulerei. Dabei wollte ich gar nicht heulen, es kam von ganz allein.

Der Förster nahm mich mit in die Stube. Er und seine Frau waren nett zu mir. Ich hörte auf zu heulen und erzählte, was mit meinem Vater passiert war, und dass er zwischen den Felsen lag und gerettet werden musste.

Der Förster rannte zum Telefon und nach kurzer Zeit waren die Männer von der Bergwacht mit einem Auto beim Försterhaus. Einer von ihnen guckte noch schnell meinen Rücken an.

»Du hast einen Bluterguss«, sagte er, »das gibt einen blau karierten Rücken. Ist aber nicht schlimm. Und jetzt holen wir deinen Vater.«

Dann gingen die Männer fort. Der Förster ging auch mit. Nur seine Frau und ich blieben im Haus.

Die Förstersfrau sagte: »Komm, leg dich ins Bett. Du musst warm werden. Ich bringe dir etwas zu essen und heißen Tee.«

Ich war froh, als ich im Bett lag. Essen mochte ich nichts. Nicht einmal Tee habe ich getrunken, weil ich gleich eingeschlafen bin.

Als ich aufwachte, stand der Förster in meinem Zimmer. »Dein Vater liegt jetzt im Krankenhaus«, sagte er. »Sein Bein ist gebrochen, am Knöchel und weiter oben noch einmal. Aber sonst geht es ihm gut. Du hast ihn gerettet. Du bist ein tapferer Junge. Und nun schlaf weiter.«

Da war ich so glücklich wie noch nie in meinem Leben. Noch viel glücklicher als an Weihnachten und zu Weihnachten habe ich doch die Rennbahn bekommen und mich so gefreut.

Am nächsten Tag brachte der Förster mich nach Hause. Meine Mutter war schon da. Der Förster hatte sie benachrichtigt. Sie weinte, als sie mich sah.

Ich sagte: »Mama, weine nicht. Mein Rücken ist bloß ein bisschen blau kariert, der wird wieder gut.«

Da weinte sie noch mehr. Und sie sagte: »Morgen bekommst du das Fahrrad, das du dir so wünschst.«

»Fein!«, schrie ich und machte einen Luftsprung. Dann schrie ich: »Au, mein Rücken!« Denn mit einem blau karierten Rücken kann man nicht springen.

Als meine Mutter aufgehört hatte zu weinen, fuhren wir zusammen ins Krankenhaus. Mein Vater lag in einem weißen Zimmer in einem weißen Bett und um sein Bein war ein dicker weißer Gipsverband. Aber sein Gesicht sah aus wie immer, nicht mehr so komisch und fremd. Er nahm meinen Kopf und drückte ihn fest an sich. »Danke, Starker Bär«, sagte er.

Von da an fuhren wir jeden Tag ins Krankenhaus, bis mein Vater wieder nach Hause durfte. Aber das ist alles lange her. Inzwischen ist er ganz gesund geworden.

Wir haben sogar schon wieder eine große Bergtour gemacht. Meine Mutter hat zwar geschimpft und meinen Vater gefragt, ob er die Nase noch nicht voll habe und ob er den Jungen noch einmal in Gefahr bringen wolle. Aber mein Vater hat gesagt: »So ein Pech wie auf dem Spitzhorn hat man nur einmal. Davon lassen wir uns nicht kleinkriegen, nicht war, Starker Bär?«

Und wenn er jetzt Starker Bär sagt, hört es sich kein bisschen spöttisch an. Mein Vater weiß nämlich, dass er sich auf mich verlassen kann. Er hat sogar unserem Häuptling erzählt, was bei der Bergtour passiert ist, und der Häuptling hat es den anderen gesagt. Seitdem nennt mich niemand aus der Bande mehr »Kleiner«. Wenn wir unten auf dem Hof Indianer spielen, heiße ich nur noch Starker Bär.

Informationen zum Buch

»Na, Starker Bär?«

Starker Bär – so würde Martin gern heißen. Doch selbst seine Freunde sagen lieber »Kleiner« zu ihm. Aber dann nimmt sein Vater ihn mit auf eine richtige Bergtour – und die gerät zu einem echten Abenteuer. Jetzt muss Martin zeigen, was wirklich in ihm steckt …

Informationen zur Autorin

Irina Korschunow, geboren und aufgewachsen in Stendal, ist eine der bekanntesten Kinder- und Jugendbuchautorinnen Deutschlands. Ihre Werke wurden vielfach ausgezeichnet und weltweit übersetzt. Die »Wawuschels«, »Der Findefuchs« und viele andere zählen zu den Klassikern der Kinderliteratur. Irina Korschunow schreibt außerdem sehr erfolgreich für Erwachsene. Sie lebt in München.

Table of Contents

- Ich heiße Martin …

- Eines Tages sagte …

- Plötzlich war der …

- Wir kletterten von …

- Er ließ mich …

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- [Informationen zur Autorin]