Wenn ein Unugunu kommt
Author: Irina Korschunow; Amelie Glienke
Date: 1981-03-04T23:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane
Description: Eines Sonntagnachmittags klingelt es bei Eddi und seinen Eltern, und ein Unugunu kommt ins Wohnzimmer gewatschelt. Auf dem bequemsten Sessel sitzt es nun da, dick und aufgeblasen wie ein Luftballon. Eine schreckliche Zeit beginnt für die Schnohrs – das Unugunu kommandiert und isst und isst und kommandiert . . . aber sind die gelben Wolken, die es drohend ausstößt, wirklich giftig? **
Publisher: rororo

Irina Korschunow, geboren und aufgewachsen in Stendal; studierte in München und Göttingen; lebt mit ihrer Familie in der Nähe Münchens. Mitarbeit bei Fernsehen (Drehbuch zu «Der Führerschein» und «Der Urlaub»), Funk und Presse. Zahlreiche Kinder- und Jugendbuchveröffentlichungen: «Hilf, Hixe, hilf!» (rotfuchs 240), «Gunnar spinnt» (rotfuchs 347) u. a. (Foto von Christa Feiler)

Amelie Glienke: Studium der Malerei und freien Grafik bei Professor Georg Kiefer, Hochschule der Künste Berlin; arbeitet als Grafikerin, Zeichnerin und (unter dem Namen HOGLI) als Karikaturistin in Berlin und hat zwei Kinder. Sie illustrierte u. a. die «Vampir»-Bücher von Angela Sommer-Bodenburg (rotfuchs 216, 245, 297, 325, 389, 401,435, 445) sowie «Hexen hexen» von Roald Dahl (rotfuchs 587). Außerdem veröffentlichte sie (mit Elke Kahlert) «Vorsicht, Gespenster!» (rotfuchs 460).

rororo rotfuchs

Herausgegeben von Ute Blaich und Renate Boldt

Didaktisches Papier siehe Seite 128

Sonderausgabe September 1992

20 Jahre rotfuchs

Veröffentlicht im Rowohlt Taschenbuch Verlag GmbH,

Reinbek bei Hamburg, März 1981

Von der Autorin durchgesehene Fassung der 1976 im

Verlag Frankfurter Kinderbücher erschienenen Originalausgabe

Copyright © 1981 by Rowohlt Taschenbuch Verlag GmbH,

Reinbek bei Hamburg

Umschlagillustration Amelie Glienke
rotfuchs-comic Jan P. Schniebel

Alle Rechte an dieser Ausgabe vorbehalten

Satz Garamond (Linotron 404)

Gesamtherstellung Clausen & Bosse, Leck

Printed in Germany

600-ISBN 3 499 20709 5

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 08.05.2014

Ich heiße Eddi Schnohr. Das heißt, mein richtiger Name ist Edwin. Aber kein Mensch nennt mich so. Alle sagen Eddi zu mir. Darüber bin ich froh. Edwin mag ich nicht, weil mein Onkel so heißt, und der ist eine Flasche. Also, mein Name ist Eddi, und ich will etwas erzählen, die Geschichte vom Unugunu, wie es zu uns gekommen ist, was es mit uns gemacht hat und wie wir es wieder losgeworden sind. Die Geschichte ist schon im vorigen Winter passiert. Sie ist kaum zu glauben. Von mir aus braucht sie auch niemand zu glauben. Aber wenn irgendwem mal ein Unugunu begegnet, dann weiß der Bescheid.

Das Unugunu ist an einem Sonntag im Februar zu uns gekommen, nachmittags, als wir beim Fernsehen saßen. Es war ein ganz besonderer Sonntag: Erstens hatte mein Vater Geburtstag, und zweitens war er gerade befördert worden. Er arbeitet in der Maschinenfabrik Menzinger, und sie hatten ihn zum Bürochef gemacht. Das freute ihn mächtig.

«Endlich brauche ich mich von dem blöden Jalenski nicht mehr rumkommandieren zu lassen», sagte er. «Mehr Geld gibt es auch, und jetzt werd ich denen mal zeigen, wie man den Laden in Schwung bringt.»

Den Laden in Schwung bringen — das ist so ein Lieblingswort von meinem Vater. Ich mag es nicht besonders, weil er mich auch immer in Schwung bringen will, wenn ich trödele oder mich dumm anstelle. Mein Vater hat wahrscheinlich als Junge nie getrödelt oder sich dumm angestellt. In seinen Zeugnissen stehen nur Einser und Zweier, das habe ich selbst gesehen. Er hat sich sogar ganz alleine auf der Realschule angemeldet. Seine Eltern wollten es nicht, da ist er zu dem Rektor gegangen und hat gefragt, ob sie ihn nehmen würden. Und weil der Rektor das gut fand, hat er meinen Großeltern geschrieben, daß sie ihn schicken sollten.

«Da siehst du mal, was für ein Kerl ich war», sagt mein Vater jedesmal, wenn er diese Geschichte erzählt, und sieht mich dabei vorwurfsvoll an. Es stimmt auch, er kann eine Menge, nicht nur elektrische Leitungen legen und tapezieren und solche Sachen. Bevor das Unugunu gekommen ist, war er im Vorstand vom Kegelklub und vom Gesangverein. Im Elternbeirat von meiner Schule war er auch, und wenn irgendwo etwas nicht klappte, mußte meistens er kommen. Bloß das Unugunu rechtzeitig in den Hintern getreten, das hat er nicht.

Meine Mutter war ziemlich sauer, daß er abends so oft wegging. «Immer für andere Leute», hat sie genörgelt. «Komisch, daß die in der Firma noch nicht gemerkt haben, wie tüchtig du bist. Eigentlich müßtest du doch längst Oberboß sein.» Und zu mir hat sie einmal gesagt: «Wenn Papa was für andere tut, rennt er sich die Hacken ab. Aber wenn’s um ihn selber geht, hat er nur halb soviel Mumm. Schade, daß er nicht mehr so ist wie damals, als er sich auf der Realschule angemeldet hat.»

Und jetzt war er Bürochef geworden! Am Sonnabend kam er mit der Nachricht nach Hause, und vor Freude fing meine Mutter gleich an, einen Streuselkuchen zu backen. Sonst kauft sie den Kuchen meistens beim Bäcker. Sie arbeitet jeden Tag bis mittags in der Drogerie und hat wenig Zeit. Aber am Sonntag, als wir feierten, gab es sogar noch eine selbstgemachte Schokoladentorte.

Draußen schneite es schon den ganzen Tag, so dicke Flocken, wie ich sie noch nie gesehen hatte, und es war richtig gemütlich bei uns. Auf dem Tisch standen das neue Geschirr mit den blauen Blumen und ein Kerzenständer mit vier roten Lichtern, weil mein Vater vierzig wurde. Wir haben Kaffee getrunken und Torte mit Schlagsahne gegessen. Hinterher haben wir Monopoly gespielt und uns dabei halb totgelacht, vor allem wegen meiner Mutter. Sie stellte sich so dumm an, daß sie dauernd reinrasselte — mit Absicht natürlich. Sie saß da und tat, als ob sie ganz tief nachdachte, und dann kam lauter Blödsinn heraus.

«Was machst du denn bloß?» fragte mein Vater. «Hast du deinen Verstand in der Drogerie gelassen?»

«Nein», sagte meine Mutter. «Heute ist dein großer Tag, da sollst du mal gewinnen. Das schenke ich dir.»

«Will ich nicht», antwortete mein Vater. «Mogelgewinne mag ich nicht.» Und er fing ebenfalls an, Blödsinn zu machen. Aber er gewann trotzdem immer mehr Straßen und Häuser. «Seht euch nur diesen Raffke an!» rief meine Mutter, und Onkel Berg fragte: «Wieso ist dein Mann ein Affe?»

Onkel Berg nämlich war auch dabei. Onkel Berg wohnt mit uns zusammen. Er ist alt und schwerhörig. Man muß brüllen, wenn er einen verstehen soll, und trotzdem versteht er das meiste falsch. Manchmal lacht er darüber. Oft aber merkt er es gar nicht. Vor einem Jahr hat er einen Schlaganfall gehabt, und seitdem funktioniert sein Gehirn nicht ganz richtig. Es gibt Tage, an denen ist er genauso wie früher. Er unterhält sich mit uns, hilft mir bei den Hausaufgaben und macht Witze. Und plötzlich, von einem Moment zum anderen, kennt er uns nicht mehr. Sein Gesicht wird starr und leer, und er hält meine Mutter für seine Frau, die schon lange tot ist. Er sagt: «Komm, Paula, wir gehen ein bißchen in den Park», und auf mich zeigt er mit dem Finger und fragt: «Wer ist denn der?»

«Onkel Berg ist wieder weggetreten», sagt meine Mutter dann.

Aber Onkel Berg ist immer freundlich, nie böse und ungeduldig, obwohl er seit dem Schlaganfall kaum noch laufen kann. Meistens sitzt er in seinem Ohrenbackensessel. Wenn er ein paar Schritte machen will, muß er zwei Krücken nehmen.

Onkel Berg ist schon zu meinen Eltern gezogen, als sie gerade geheiratet hatten. Dabei sind wir nicht mal verwandt mit ihm. Er hat früher nur im gleichen Haus wie meine Mutter und ihre Eltern gewohnt. Als kleines Mädchen ist meine Mutter jeden Tag zu ihm und seiner Frau gegangen. Sie haben ihr Pudding aufgehoben und Kuchen, und sie konnte dort viel schöner spielen als zu Hause. Dann sind ihre Eltern ganz schnell hintereinander gestorben, und Onkel und Tante Berg haben sie zu sich genommen. Ihr Bruder, mein Onkel Edwin, ist neun Jahre älter als sie. Er wohnte damals schon in einer anderen Stadt, und ohne Onkel und Tante Berg hätte meine Mutter ins Waisenhaus gemußt. Sie waren sehr gut zu ihr, wie richtige Eltern, deshalb haben meine Mutter und mein Vater sich später, als Onkel Berg alt und allein war, um ihn gekümmert.

Ich mag ihn auch gern. Er hat so lustige braune Augen in seinem zerknitterten Gesicht. Früher, als junger Mann, ist er durch die ganze Welt gereist, sogar bis nach Amerika. Wo er hingekommen ist, hat er Maschinen repariert oder beim Häuserbauen geholfen oder in Hotels gearbeitet. Er hat viele Abenteuer erlebt. Einmal ist er beinahe mit einem Schiff untergegangen, so einem alten, klapprigen Bananendampfer, auf dem der Kapitän dauernd besoffen war. Und in Amerika mußte er bei einem großen Feuer aus dem Fenster springen.

Diese ganzen Geschichten hat er mir erzählt, als ich noch klein war. «Lauter Schwänke aus meinem Leben», nannte er das, und ich wollte sie immer wieder hören. Damals waren wir von morgens bis abends zusammen. Er paßte auf mich auf, wenn meine Mutter zur Arbeit ging, und ohne Onkel Berg wäre es zu Haus nur halb so schön gewesen. Wir sind spazieren gegangen, und stundenlang hat er mit mir am Bahnhof gewartet, weil ich so wild auf Loks war. Rollschuhlaufen und Schwimmen und Radfahren, alles habe ich von ihm gelernt. Er hat mir auch eine Menge erklärt, zum Beispiel, wie die Erde entstanden ist, wie die Sterne am Himmel heißen und wie man mit einem Lexikon umgeht. «Nachschlagen, Eddi», sagte er, wenn wir etwas nicht wußten, und manchmal haben wir im Lexikon gelesen wie in einem Geschichtenbuch. Wirklich, Onkel Berg hätte nicht besser sein können. Ich fand es scheußlich, daß gerade er diesen blöden Schlaganfall kriegen mußte. Immer, wenn ich ihn ansah, wurde ich wütend, so leid tat er mir.

Aber ich wollte ja von dem Unugunu erzählen.

Wir hatten also Kaffee getrunken und Monopoly gespielt. Inzwischen war es dunkel geworden. Ich ging ans Fenster, um die Vorhänge zuzuziehen. Es schneite immer noch. Alles war weiß. Am Straßenrand türmten sich Schneehaufen. Die geparkten Autos waren kaum zu erkennen.

Ob Papa sein Auto morgen früh wohl in Gang kriegt? dachte ich — da sah ich etwas auf unser Haus zuschweben, so etwas wie eine Kugel. Eine grünliche, leuchtende Kugel.

«Kommt mal her!» rief ich. «Da ist was!»

Bis mein Vater neben mir stand, war die Kugel verschwunden, und natürlich wollte er nicht glauben, was ich gesehen hatte.

«Du hast wieder mal geträumt», behauptete er.

«Was ist denn los?» erkundigte sich meine Mutter, und mein Vater sagte: «Eddi hat eine fliegende Untertasse gesichtet — hier bei uns in der Wagnerstraße. Mit einem kleinen grünen Marsmännchen drin. Stell die Glotze an, Eddi, der Western geht los.»

Der Western war Klasse. Ich lag auf dem Teppich, kaute Plätzchen und vergaß die grüne Kugel. Doch gerade, als der Gangster mit dem Geldkasten verschwinden wollte, klingelte es.

«Sieh nach, wer da ist, Eddi», sagte meine Mutter. Ich tat, als ob ich es nicht gehört hätte, weil der Western so spannend war. Aber meiner Mutter kann man nicht leicht was vormachen. «Sieh nach, wer da ist, Eddi», rief sie so laut, daß Onkel Berg zusammenzuckte und fragte, welche Kiste sie meine.

Ich ging über den Flur und öffnete die Tür. Da sah ich das Unugunu. Das heißt, damals wußte ich noch nicht, daß es ein Unugunu war. Ich hielt das Ding für einen Luftballon, einen kleinen grüngelben Luftballon mit Kopf und Armen und Beinen. Es gibt Luftballons, die sehen wie Enten aus oder wie Krokodile. Warum sollte es keinen Luftballon mit Armen und Beinen geben? Ich dachte, Herr Hellkamp von nebenan hätte ihn aus Jux vor unsere Tür gelegt. Der macht gern solche Witze. Erst vor kurzem hatte er uns eine Gummischlange durch den Briefkastenschlitz gesteckt. Meine Mutter ist beinahe in Ohnmacht gefallen, und Herr Hellkamp wollte sich kaputtlachen. Wahrscheinlich steht er irgendwo und grinst, dachte ich und streckte die Hand nach dem Luftballon-Ding aus. Da bewegte es sich. Es setzte einen Fuß vor den anderen und watschelte in unsere Wohnung.

Mir blieb die Spucke weg. Ich bekam einen ganz trockenen Mund. Denn ich sah, daß das Ding kein Luftballon war, sondern etwas anderes. Etwas Seltsames. Etwas, von dem ich bis jetzt keine Ahnung gehabt hatte.

Ich stand einen Moment da und rührte mich nicht. Das war falsch. Ich hätte lieber hinter dem Ding herrennen und ihm einen Tritt geben sollen. Aber tu das mal, wenn ein Luftballon mit Armen und Beinen in die Wohnung watschelt. Es war auch schon zu spät. Das Ding stand vor dem Wohnzimmer, es machte die Tür auf, es ging hinein.

Im Wohnzimmer wurde gerade gegrölt. Das waren die Cowboys, die sich vor dem Saloon prügelten. Ich hörte meinen Vater lachen, und ich war froh, daß er dort drinnen saß. Meinem Vater durfte nämlich keiner dumm kommen. Unser Hausmeister traute sich früher nicht mal, ihn anzumeckern, wenn ich auf dem Hof Fußball gespielt hatte, und der meckert sonst jeden an. Ich war ganz sicher: Dein Vater, der hat Mumm, der wird es diesem Luftballon schon zeigen.

Aber mein Vater tat gar nichts. Er starrte das Ding bloß an. Auch meine Mutter starrte es an und Onkel Berg. Alle schwiegen. Und dann passierte es: Das Ding blies sich auf. Es wurde größer und größer, größer als mein Vater, so groß wie der Schrank links an der Wand, ein riesiger Luftballon mit Kopf und Armen und Beinen. In dem Kopf saßen ein Mund und drei Augen, eins ganz rechts, eins ganz links und das dritte mitten auf der Stirn. Sie waren klein und blank wie Glasknöpfe. Mit diesen Glasknopfaugen blickte es von einem zum andern, auf mich, auf meine Mutter, auf Onkel Berg, auf meinen Vater, wieder auf mich.

«Ich bin ein Unugunu», schnarrte es.

«Um Himmels willen», schrie meine Mutter und fuhr hoch, und mein Vater machte ein Gesicht, als hätte er ein paar Steine auf den Kopf bekommen. So hat er noch nie ausgesehen, nicht mal, als unser Auto geklaut worden ist.

«Was wollen Sie?» rief er. «Was wollen Sie von uns?»

Er sagte «Sie» zu diesem Unugunu, das hat mich gleich gewundert.

Das Unugunu hob einen Arm, so einen dicken, aufgeblasenen Wurstarm.

«Fernsehen abstellen! Hinsetzen! Mund halten!» schnarrte es laut, und vor Schreck bin ich gleich zum Fernseher gerast. Das war vielleicht eine Stimme! Als ob man mit einem Nagel auf Blech kratzt, so hörte sich das an. Ich brauche mich nur an die Unugunu-Stimme zu erinnern, dann kriege ich jetzt noch Angst.

Wenn das Mistvieh bloß abhaut, dachte ich. Wenn Papa es bloß rausschmeißt. Ich schielte zu meinem Vater hin. Er saß auf seinem Sessel, hatte die Hände auf den Knien, und sein Gesicht war weiß.

Dafür kam meine Mutter in Fahrt. Im ersten Schreck hatte sie «Um Himmels willen!» geschrien, aber jetzt ging es los. Meine Mutter kann ganz schön in Fahrt kommen. Meistens ist sie friedlich, nur zuviel ärgern darf man sie nicht, dann wird sie wild.

«Machen Sie, daß Sie verschwinden», fauchte sie das Unugunu an. «Das hier ist unsere Wohnung. Wir sind anständige Leute. Wir...»

Weiter kam sie nicht, denn mein Vater hielt ihr den Mund zu.

«Bist du verrückt geworden?» zischte er und zeigte auf das Unugunu. Da sah ich es: Aus seinem Mund kamen kleine, gelbliche Wolken, ähnlich wie die Ringe, die mein Vater manchmal beim Rauchen macht. Gleichzeitig fing es an, ekelhaft zu stinken, nach faulen Eiern und so, noch viel schlimmer als der Hoffmann in meiner Klasse. Es stank so fürchterlich, daß ich die Luft anhielt.

Meine Mutter stieß einen Schrei aus. «Bitte nicht», jammerte sie. «Hören Sie auf. Denken Sie doch an das Kind. Wir tun ja alles, was Sie wollen.»

Sie hob die Hände hoch, wie einer im Western, der abgeführt wird. Ihr neues rotes Kleid war unter den Armen pitschnaß geschwitzt, zwei große feuchte Kreise.

«Sehr gut», schnarrte das Unugunu. «Sehr vernünftig. Der Alte soll aufstehen.»

Mit dem Alten meinte es Onkel Berg. Er saß in seinem Ohrenbackensessel, starrte das Unugunu an und verstand kein Wort. Sein Gesicht sah völlig leer aus, wie immer, wenn er «weggetreten» war.

Mein Vater versuchte, ihn aus dem Sessel zu zerren. «Du mußt aufs Sofa gehen, Onkel Berg», rief er ihm ins Ohr. «Der Herr Unugunu will hier sitzen.»

«Kuno?» murmelte Onkel Berg. «Heißt der da Kuno?»

«Nein», rief mein Vater. «U-nu-gu-nu.»

«Unugunu?» murmelte Onkel Berg, als ob er versuchte, sich an irgend etwas zu erinnern. «Unugunu? Kenn ich nicht.»

Das Unugunu lachte schnarrend. Es ging auf Onkel Berg zu und blies ihm ein gelbes Wölkchen ins Gesicht.

Onkel Berg fing an zu husten. Seine Augen tränten. Ich dachte, er würde weinen. Seitdem sein Kopf nicht mehr richtig funktioniert, weint er öfter. Ich kann es nicht haben, wenn Onkel Berg weint. Ich vergaß, wie groß dieser Luftballon geworden war, und wollte mich auf ihn stürzen.

Aber meine Mutter hielt mich fest. «Laß das», flüsterte sie. «Du bringst uns alle ins Unglück.»

Mein Vater griff Onkel Berg unter die Achseln und brachte ihn zum Sofa. Das Unugunu ließ sich in den Ohrenbackensessel fallen. Dort saß es groß und aufgeblasen und schnarrte: «Kaffee. Kuchen. Schinkenbrote. Bißchen dalli.»

Meine Mutter rannte in die Küche. Mein Vater wollte hinterherlaufen, doch das Unugunu schnarrte: «Hierbleiben. Hinsetzen.»

Er machte wieder kehrt. Zu dritt saßen wir da: mein Vater, Onkel Berg und ich. Keiner sprach.

Nach einer Weile nahm Onkel Berg seine Krücken. Ich merkte, daß sein Gesicht sich verändert hatte. Es war nicht mehr leer, sondern lebendig wie früher. «Unugunu», murmelte er. «Unugunu». Dann humpelte er zum Bücherregal, wo das Lexikon steht. Er zog den Band ULM - WA heraus und fing an, darin zu blättern.

Das Unugunu kümmerte sich nicht um ihn. Es starrte unentwegt auf die Küchentür, und als meine Mutter mit dem großen Tablett hereinkam, sprang es auf, hüpfte in die Luft und schnarrte: «Sehr gut. Sehr gut.»

Meine Mutter brachte frischen Kaffee, einen Berg Streuselkuchen und den Rest Schokoladentorte. Schinkenbrote brachte sie auch, mit soviel Schinken drauf, wie ich es mir schon immer gewünscht hatte.

Das Unugunu setzte sich an den Tisch und fing an, sich vollzustopfen. Es fraß den ganzen Kuchen auf und alle Brote dazu, und ich platzte beinahe vor Wut.

«Warum gibst du dem Mistvieh keinen Tritt in den Hintern?» schrie ich meinen Vater an.

«Pst!» machte meine Mutter erschrocken. «Pst!»

Das Unugunu lehnte sich zurück und schnarrte: «Erklärt es ihm.»

«Es ist ein Unugunu», sagte mein Vater.

Das wußte ich inzwischen schon. Ich begriff nur nicht, warum man so ein Unugunu nicht in den Hintern treten durfte.

«Ein Unugunu ist gefährlich», sagte mein Vater. «Wenn du groß wärst, wüßtest du das. Was ein Unugunu befiehlt, muß man tun.»

«Warum denn?» fragte ich.

Mein Vater sah das Unugunu an. Es nickte, und mein Vater fuhr fort: «Weil es giftige Gase ausatmen kann. Du hast es doch selbst gesehen. Ein bißchen mehr, und wir alle sterben. Jeder Erwachsene weiß, daß man einem Unugunu gehorchen muß.»

«Woher denn?» fragte ich.

«Weil immer wieder mal irgendwo ein Unugunu aufgetaucht ist», sagte mein Vater. «Und weil es jedesmal schrecklich war.»

«Habt ihr denn Leute gekannt, die ein Unugunu in der Wohnung hatten?» fragte ich.

Mein Vater schüttelte den Kopf. «Nein, gekannt nicht. Wir haben davon gehört.»

Das Unugunu schnarrte zustimmend und stieß eine kleine gelbe Wolke aus seinem Luftballonkopf. Dabei war sowieso schon genug Gestank im Zimmer.

«Und wenn man es totmacht?» fragte ich.

Meine Mutter zischte wieder «pst!». Das Unugunu aber erhob sich. Es stand in seiner ganzen Größe vor uns und schnarrte: «Ein Unugunu kann man nicht töten. Ein Unugunu ist unsterblich.»

Dann setzte es sich wieder hin und rülpste laut.

Mein Vater nickte. «Das stimmt», murmelte er.

Meine Mutter nickte ebenfalls, und Onkel Berg gab mir das Lexikon in die Hand. «Lies das», sagte er und zeigte auf eines der dickgedruckten Wörter.

«UNUGUNU» stand dort. «Besondere Art von Monster. Herkunftsort unbekannt. Mit Giftgas gefüllt. Unbesiegbar. Tötet angeblich jeden, der seine Befehle nicht befolgt.»

Ich sah Onkel Berg an. Er zuckte mit den Schultern und sagte: «Da haben wir den Salat.»

Das Unugunu hob den Kopf. «Was hat Alter gesagt?»

«Da haben wir den Salat», wiederholte mein Vater. «Sehr gut!» schnarrte das Unugunu. «Salat. Fleischsalat. Viel Fleischsalat. Bißchen dalli.»

«Welchen Karli meint er denn?» fragte Onkel Berg. Ich wurde losgeschickt, um irgendwo Fleischsalat aufzutreiben. Weil Sonntag war und alle Läden geschlossen hatten, mußte ich bis zum Bahnhof laufen. Unterwegs überlegte ich, ob ich zu Thomas Hartung gehen und dortbleiben sollte. Doch ich wagte es nicht, wegen meiner Eltern und wegen Onkel Berg. Ich wollte nicht, daß das Unugunu ihnen etwas antat. Ich kaufte in dem Bahnhofsladen drei große Becher Fleischsalat und ging wieder nach Hause.

Das Unugunu fraß den Fleischsalat auf. «Gut geschmeckt», schnarrte es, lehnte sich zufrieden in dem Ohrenbackensessel zurück und fing an zu pfeifen. Es spitzte den Mund und pfiff so schrill und falsch, daß ich dachte, mir würden die Ohren abfallen. Aber vielleicht war es gar nicht falsch, sondern nur ein echtes Unugunu-Lied.

Das Unugunu pfiff ziemlich lange. Als es endlich aufhörte, richtete es seine drei Knopfaugen auf uns und schnarrte: «Klatschen! Bravo rufen.»

«Bravo! Bravo!» brüllte mein Vater so laut er konnte. Meine Mutter brüllte etwas leiser, und Onkel Berg und ich schwiegen.

«Alle!» schnarrte das Unugunu. «Bißchen dalli. Sonst Giftgas.»

«Du mußt Bravo rufen», schrie mein Vater Onkel Berg ins Ohr, und wir brüllten zu viert: «Bravo! Bravo!»

«Sehr gut gepfiffen», schnarrte das Unugunu stolz. «Noch mehr?»

Es starrte uns drohend an, bis mein Vater rief: «Aber natürlich! Tun Sie uns doch den Gefallen. Es klingt wunderschön, Herr Unugunu!»

Herr Unugunu! So ein Blödsinn. Das Biest war kein Mann und keine Frau, es war gar nichts. Aber mein Vater sagte Herr Unugunu und machte sogar noch eine kleine Verbeugung dabei. Das kapierte ich wirklich nicht.

Das Unugunu pfiff weiter. Es pfiff und pfiff, es hörte nicht auf. Und es war schon so spät! Ich fiel beinahe vom Stuhl vor Müdigkeit. Jedesmal wenn das Unugunu eine Pause machte, mußte mein Vater mir einen Rippenstoß geben, damit ich klatschte.

Schließlich hielt meine Mutter es nicht mehr aus. «Wann wollen Sie eigentlich schlafen, Herr Unugunu?» fragte sie.

«Ein Unugunu schläft nicht», schnarrte das Unugunu.

«Wir müssen aber zu Bett gehen», erklärte meine Mutter. «Wenn ich nicht schlafe, kann ich morgen nicht kochen.»

Das wirkte.

«Kochen», schnarrte das Unugunu. «Kochen gut. Viel schlafen. Viel kochen.» Und es befahl, daß wir uns zu ihm ins Wohnzimmer legen sollten.

«Wir haben doch ein Schlafzimmer», jammerte meine Mutter. «Dort stehen die Betten.»

Aber es nützte nichts, wir mußten Luftmatratzen aufblasen und unser Bettzeug holen.

«Paßt auf», flüsterte mein Vater, als er, meine Mutter und ich alles zusammenpackten. «Wir werden...»

«Nicht reden», schnarrte das Unugunu nebenan. «Ein Unugunu hört alles, sieht alles, merkt alles.»

Zwischen dem Wohnzimmer und dem Schlafzimmer liegt der Flur. Trotzdem klang die Stimme so deutlich wie durch einen Lautsprecher. Wir sahen uns an. Mein Vater war immer noch weiß im Gesicht. Er ließ seine Steppdecke fallen und schlug sich mit der Faust gegen die Stirn. Meine Mutter schlang die Arme um seinen Hals. Ich stand daneben und hörte, wie sie weinte, und wußte nicht, was ich tun sollte.

Am nächsten Morgen wurde ich wach, weil jemand «Aufstehen!» schnarrte. Mein erster Gedanke war: Was ist denn mit unserem Wecker los? Seit wann kann der denn sprechen? Aber als ich die Augen aufmachte und das Unugunu sah, wußte ich wieder Bescheid. Am liebsten hätte ich den Kopf unter die Decke gesteckt und weitergeschlafen. «Aufstehen», schnarrte das Unugunu noch einmal. «Bißchen dalli.»

Ich hörte, wie mein Vater «verdammter Mist» murmelte, und meine Mutter «pst!» zischte. Nur Onkel Berg sagte nichts. Er lag auf dem Sofa und schnarchte vor sich hin. Er schläft meistens sehr lange. «Schlafen ist schön», sagt er immer. «Da merkt man nicht, wie die alten Knochen weh tun.»

«Können wir ihn nicht noch ein bißchen liegen lassen?» fragte meine Mutter. «Es ist doch erst sechs.»

«Alle aufstehen», schnarrte das Unugunu.

Meine Mutter rüttelte Onkel Berg an der Schulter. «Aufstehen!» rief sie ihm ins Ohr. «Der Herr Unugunu will, daß wir aufstehen.»

«Aufstehen?» stammelte Onkel Berg. Er wischte sich über die Augen, stemmte sich mit beiden Armen hoch, starrte das Unugunu an und schlug die Bettdecke zurück. Zusammengekrümmt hockte er da, die grauen Haare wirr und verklebt. Das Nachthemd war ihm bis zu den Knien hochgerutscht. Seine Beine hingen mager und faltig herunter. Er sah nicht «weggetreten» aus, aber müde und alt.

Noch nie war mir Onkel Berg so alt vorgekommen. Ich bekam eine fürchterliche Wut auf diesen aufgeblasenen Luftballon. Ich vergaß, daß ich vorsichtig sein mußte, und schrie: «Du ekelhaftes Stinktier, verschwinde doch endlich!»

Meine Mutter jammerte entsetzt: «Nicht doch, Eddi! Sei still», und mein Vater hob den Arm und haute mir eine runter.

«Entschuldigen Sie bitte», sagte er zu dem Unugunu. «Der Junge weiß nicht, was er tut.»

Da bekam ich auch auf meinen Vater eine Wut.

Wir zogen uns an. Meine Mutter stellte uns Tee und ein paar Brote auf das Bücherregal. Am Tisch war kein Platz. Dort saß das Unugunu und frühstückte. Es fraß eine ganze Pfanne voll Speckeier und einen Berg Wurstbrote. Dann rülpste es und befahl eine Nußtorte, Schnitzel, Rouladen, Kartoffelsalat mit Würstchen und Hühnersuppe.

«In die Küche gehen», schnarrte es. «Kochen. Bißchen dalli.»

Meine Mutter schüttelte den Kopf. «Unmöglich», sagte sie. «Erstens habe ich das alles nicht da, und zweitens muß ich zur Arbeit. Mein Mann auch. Und Eddi muß zur Schule.»

«Frau zu Hause bleiben», schnarrte das Unugunu. «Einkaufen. Kochen. Braten. Backen. Mann und Junge weggehen. Junge mittags wieder hier, Mann abends, sonst kriegen die Frau und der Alte Giftgas.»

«Aber die Drogerie!» rief meine Mutter. «Die kündigen mir doch, wenn ich nicht komme.»

«Reg dich nicht auf», sagte mein Vater. «Ich rufe bei denen an. Du bist krank.»

«Sehr gut», schnarrte das Unugunu. «Und nichts erzählen. Kein Wort vom Unugunu erzählen. Unugunu hört alles, sieht alles, merkt alles. Giftgas. Gehorchen.»

«Was sagt er?» fragte Onkel Berg.

«Daß wir gehorchen müssen!» rief mein Vater ihm ins Ohr. «Und daß wir sonst Giftgas kriegen.»

Onkel Berg schüttelte den Kopf und machte «ts ts ts». Als ich ihn ansah, hob er ratlos die Schultern. Gleichzeitig aber kniff er das rechte Auge zu, so, wie er es macht, wenn meine Mutter oder mein Vater mit mir rummeckern. Es bedeutet: Laß man, alles halb so schlimm. Wir kriegen die Sache schon hin.

Ob er das jetzt auch meinte? Wahrscheinlich nicht. Wahrscheinlich kniff er das Auge nur aus Gewohnheit zu. Trotzdem, ich war froh, daß Onkel Berg da war.

«Beeil dich, Eddi, pack deine Tasche, du kommst zu spät», jammerte meine Mutter, und mein Vater sagte, daß er mich mit dem Auto zur Schule bringen würde. Das tat er sonst nie, nicht mal, wenn es junge Hunde regnete. Weil ich nicht verwöhnt werden sollte.

Bevor wir wegfuhren, mußten wir das zugeschneite Auto ausgraben. Mein Vater schmiß den Schnee so wild durch die Gegend, als ob er das Unugunu auf der Schaufel hätte. Er blickte nicht nach rechts und nicht nach links und knallte eine ganze Ladung Schnee auf den Pudel von Frau Schulte. Der Hund jaulte laut, und Frau Schulte fing an zu keifen.

Als wir endlich im Auto saßen, steckte mein Vater den Schlüssel ins Zündschloß und ließ den Motor an. Dann riß er den Schlüssel plötzlich wieder heraus und hämmerte mit den Fäusten aufs Lenkrad.

«Was sollen wir bloß tun?» stöhnte er.

Ich hatte immer noch eine Wut auf ihn, und ich fragte, warum er mich gehauen hatte.

Mein Vater ließ das Lenkrad los. «Ach, Eddi», sagte er. «Ich war so aufgeregt. Wegen dem Giftgas. Dieses verfluchte Ding kann uns doch allesamt umbringen. Begreifst du das immer noch nicht?»

«Und wenn wir irgendwen holen, der uns hilft?» fragte ich.

«Bloß nicht!» rief mein Vater. «Kein Mensch darf wissen, daß ein Unugunu bei uns ist. Wenn die Leute das erfahren — das ist das Schlimmste, was uns passieren kann. Das ist — das ist schlimmer als Aussatz.»

«Aber wir können doch nichts dafür», sagte ich.

«Das spielt keine Rolle», erwiderte mein Vater. «Es ist da. Etwas anderes zählt nicht. Wer ein Unugunu hat, ist überall untendurch. Der ist erledigt.»

Ich verstand das nicht. Warum sollte ein Unugunu im Haus eine solche Schande sein? Aber mein Vater ließ nicht mit sich reden.

«Das verstehst du nicht», behauptete er. «Du bist noch zu jung.» Und als ich sagte, daß wir uns vielleicht doch wehren sollten, fing er an zu schreien.

«Wie denn?» schrie er. «Wir können ja nicht mal weglaufen! Onkel Berg mit seinen kaputten Beinen, sollen wir den etwa sitzen lassen? Sollen wir...» Plötzlich legte er die Hand vor den Mund. «Ob es uns hört?» flüsterte er.

«Weiß ich nicht», sagte ich, und mein Vater flüsterte, daß uns nichts anderes übrig bliebe, als abzuwarten. «Ein paar Tage abwarten», flüsterte er hinter der vorgehaltenen Hand. «Vielleicht verschwindet es dann. Wenn wir immer machen, was es will...»

«Aber das ist doch feige!» sagte ich.

Mein Vater drehte an seinem goldenen Ehering. Das tut er immer, wenn er nachdenkt.

«Junge», murmelte er. «Junge, was du da zusammenquatschst. Feige! Das hier ist kein Indianerspiel. Soll ich euch alle umkommen lassen? Ich hab doch die Verantwortung.»

Seine Augen waren anders als sonst. Ich weiß nicht, was mit ihnen los war. Sie erinnerten mich an irgend etwas, das mir leid tat.

«Wir müssen abwarten», wiederholte mein Vater. «Wir müssen uns zusammennehmen und zusammenhalten. Vielleicht will das Unugunu sich bloß vollfressen. Das kostet zwar einen Haufen Geld. Aber wenn das alles ist...»

Er strich mir übers Haar und zog meinen Kopf zu sich heran. Das hatte er lange nicht getan. In der letzten Zeit hatte er nur dauernd mit mir geschimpft wegen der schlechten Noten und weil die Lehrer sagten, daß ich nicht aufpaßte, und weil ich bei den Hausaufgaben so trödelte.

«Wird schon wieder werden, Eddi», sagte er. «Ich werde schon dafür sorgen, daß nichts passiert. Hab keine Angst.»

Eine Weile saßen wir da, ohne zu reden. Richtig glauben konnte ich ihm nicht. Wie wollte er dafür sorgen, daß nichts passierte? Es war ja schon soviel passiert, und er hatte nichts getan. Aber vielleicht fiel ihm doch noch etwas ein. Ich hob den Kopf und sah meinen Vater an und hatte für einen Moment keine Angst mehr. Natürlich kam ich zu spät zur Schule. Die Mittermann war schon in der Klasse. Bei der Mittermann haben wir Englisch. Im vorigen Jahr hatten wir Herrn Behr, bei dem mochte ich Englisch gern. Aber die Mittermann kann ich nicht leiden und sie mich auch nicht.

Als ich die Tür aufmachte, flötete sie: «Da ist er ja, unser Edwin. Fein, daß wir dich heute morgen noch zu sehen kriegen. Jede Woche einmal zu spät kommen, das ist wenigstens schön regelmäßig.»

Die Mittermann redet immer so höhnisch. Die sagt nicht etwa: «Schlaf nicht schon wieder», wenn ich nicht aufpasse, sondern: «Unser kleiner Edwin denkt, er liegt in seinem Himmelbett.» Und wenn ich meine Hausaufgaben geschmiert habe, streicht sie sie nicht einfach durch. Nein, sie hält das Heft hoch und flötet: «Seht mal, unser Edwin, der große Künstler. Wieder ein herrliches Gemälde.»

Ich male nämlich gern. Am liebsten würde ich immerzu malen, auch in der Englischstunde.

Sonst war es mir egal, was die Mittermann redete. Doch an diesem Morgen, als ich zu spät kam, hätte ich beinahe angefangen zu heulen. Ich ging auf meinen Platz und packte die Hefte aus. Aufpassen konnte ich nicht. Ich saß da und dachte an das Unugunu, und die Mittermann schrieb mir eine Sechs in ihr rotes Notenheft.

In der nächsten Stunde hatten wir Erdkunde bei Frau Franz. Sie nahm gerade Afrika durch. Über fremde Länder weiß ich gut Bescheid, vor allem durch Onkel Berg und das Lexikon, in dem wir beide soviel gelesen haben. Afrika konnte ich schon damals im Schlaf auf dem Globus finden. Ich wußte auch die Namen der vielen Staaten, in die es aufgeteilt ist, was dort wächst und welche Bodenschätze es gibt und wie die Seen und Flüsse heißen.

Aber an diesem Montag war es wie verhext. Als Frau Franz mich aufrief, begriff ich überhaupt nicht, was sie wollte.

Frau Franz stellte sich vor meinen Platz. «Was ist denn mit dir los, Eddi?» fragte sie. «Du bist ja ganz woanders. Woran denkst du denn gerade?»

«An das Unugunu», sagte ich. Das Wort war mir aus dem Mund gerutscht, bevor ich es überhaupt merkte. Ein paar aus der Klasse kicherten, und Frau Franz machte ein Gesicht, als ob ich etwas furchtbar Unanständiges gesagt hätte.

«Unugunu? Wie kommst du denn darauf? Woher kennst du das?»

«Aus meinem Lexikon», sagte ich schnell.

«Was ist denn das für ein Ding?» rief Stefan Rudolph.

«Erklär es ihm, Eddi», sagte Frau Franz. «Na, tu’s schon. Du kannst doch gut erklären.»

Mir wurde schlecht im Magen. Ich durfte doch nichts verraten. Ich wollte es auch nicht. Am liebsten wäre ich abgehauen. Aber aus der Schule kann man nicht weg, da ist man festgenagelt.

«Also Eddi, was ist ein Unugunu?» fragte Frau Franz, und als ich den Mund nicht aufmachte, sagte sie: «Na, wenn er nicht will... Also, ein Unugunu ist... na ja, manche Leute behaupten, daß es das gibt. Also, es ist so eine Art Ungeheuer, das plötzlich auftaucht und die Menschen zwingt, alles zu tun, was es verlangt. Lauter schlimme Dinge, sogar Verbrechen.»

«Kann es auch zu uns kommen?» fragte Markus Heisner.

Frau Franz lachte. Wirklich, sie lachte! «Ach was. Unsinn. Wenn einer ordentlich und anständig ist, dann braucht er keine Angst zu haben. Zu dem kommt kein Unugunu. Und jetztwollen wir nicht mehr davon reden.» Ich dachte, ich höre nicht richtig. Ordentlich und anständig! Als ob wir, mein Vater, meine Mutter, Onkel Berg und ich, keine anständigen Leute gewesen wären. Daß die Franz solchen Blödsinn redete — wo sie doch sonst so nett war. Aber sie konnte ja nichts dafür. Sie hatte keine Ahnung.

Trotzdem fing ich an, mich zu schämen. Denn das Unugunu war nicht zu anderen Leuten gekommen, sondern zu uns.

«Du siehst schlecht aus, Eddi», sagte Frau Franz. «Bist du krank?»

«Überhaupt nicht», antwortete ich. Ich nahm mir vor, genauso zu sein wie immer. Niemand durfte merken, daß bei uns etwas nicht in Ordnung war.

In der großen Pause, draußen auf dem Schulhof, stellte sich Martin Strobel neben mich und erzählte von dem Schiff, das er gerade bastelte. Martin Strobel bastelt ein Schiff nach dem anderen. Das ist sein Hobby. Dauernd schleppt er Baupläne mit in die Schule. Auch diesmal holte er einen Bauplan aus der Tasche.

«Toll, was? Sieh mal, so viele Teile», sagte er und hielt den Plan dicht vor seine Augen. Martin Strobel trägt eine Brille mit ganz dicken Gläsern. Ohne Brille kann er kaum etwas sehen. Eigentlich komisch, daß gerade er so gern Schiffe baut.

«Besuch mich doch mal und sieh dir meine Schiffe an», sagte er gerade, als Jürgen Puhl angelaufen kam. Er blieb stehen und grinste. Immer, wenn er mich mit Martin sah, kam er und grinste. Das ärgerte mich. Martin hatte mir schon oft gesagt, daß ich ihn besuchen sollte. Ich bin nie hingegangen, nur wegen Jürgen Puhl.

Jürgen Puhl war der Stärkste und Schnellste aus unserer Klasse. Fast alle taten, was er wollte. In der Pause drängelten sie sich um ihn herum, und wen er nicht mochte, zu dem waren sie gemein. Martin Strobel mochte er nicht. Er nannte ihn «Uhu», wegen der dicken Brille, und er sagte: «Der Uhu ist ein Weichmann, und doof ist er auch.»

Das stimmt überhaupt nicht. Mit Martin Strobel kann man sich sehr gut unterhalten, nicht nur über Schiffe. Bloß ich, ich hatte damals eine Macke. Ich mochte Martin Strobel gern. Aber ich wollte keinen Freund haben, den Jürgen Puhl doof fand. Dabei wußte ich genau, was für ein Angeber das ist.

Jürgen Puhl war nämlich mal mein Freund gewesen, im vorigen Sommer. Seine Mutter arbeitete bis abends in der Sparkasse, und meistens kam er gleich von der Schule aus mit zu mir. Er aß bei uns Mittag, wir machten zusammen Hausaufgaben, und hinterher gingen wir nach draußen. Ich freute mich schon morgens darauf, und auch meine Mutter hatte nichts dagegen. Ihr gefiel Jürgen Puhl. «Der ist so munter und sportlich», sagte sie. «Der bringt dich wenigstens an die frische Luft.» Sonst hatte ich dauernd zu Hause gesessen und gemalt oder gelesen oder gebastelt. Erst mit Jürgen Puhl wurde das anders. Wir gingen ins Schwimmbad und auf den Bolzplatz im Park und auf die große Wiese zum Fußballspielen. Dann begannen die Ferien, und wir waren fast immer am Fluß. Manchmal blieben wir von morgens bis abends dort. Der Fluß kommt vom Gebirge und ist sehr kalt. Aber in diesem heißen Sommer konnte man darin baden. Wir nahmen unsere Luftmatratzen mit und ließen uns von der Strömung treiben, und auf den Steinen am Wasser machten wir Feuer und rösteten Brot und Kartoffeln und Fische, wenn wir welche gefangen hatten. Auch eine Hütte bauten wir uns, im Auwald gleich hinter dem Ufer. Sie stand zwischen Erlen und Weiden und zwei alten Eichen. Wenn wir unsere Limoflaschen in die Hütte legten, blieben sie bei der größten Hitze kühl, so schattig war der Platz. Dort am Fluß fanden wir es schön — so schön, daß wir an ein paar Abenden erst nach Hause gingen, als schon der Mond schien. Meine Eltern regten sich furchtbar darüber auf und gaben mir eine Woche kein Taschengeld. Aber schön war es doch.

Ich war damals sehr stolz, daß ich Jürgen Puhl zum Freund hatte, und wenn er pfiff, dann rannte ich. Ich weiß noch, wie es war, als wir unsere Hütte bauten. Ich mußte Zweige und das Gestrüpp heranschleppen und sogar extra nach Hause laufen, um Bretter zu holen und eine Plastikdecke, die wir über das Dach legen wollten. Fast die ganze Arbeit machte ich allein, er kommandierte nur. Aber als die Hütte fertig dastand, legte Jürgen Puhl sich drinnen auf die Luftmatratze und sagte: «Jetzt ruhe ich mich erst mal aus. Später kannst du dich ja mit reinsetzen.»

Das war ganz schön gemein. Und ich Idiot, ich merkte gar nicht, wie er mich ausnutzte.

Krach haben wir erst im Herbst bekommen, doch dann gleich richtig.

Es war am Tag nach dem großen Gewitter, als der Sturm haufenweise Bäume umgeworfen hatte. Wir waren an den Fluß gegangen, um nach der Hütte zu sehen. Im Auwald lagen die Bäume kreuz und quer, auch die Weiden und Erlen an unserem Platz. Von der Hütte konnten wir nichts mehr finden. Nur die Plastikdecke flatterte oben in einer Baumkrone.

«Das ist eine von unseren Eichen», sagte Jürgen Puhl. «Die hat der Sturm nicht geschafft.» Und dann sagte er: «Du, kletter mal rauf und hol die Decke runter.»

Ich kriegte einen Schreck. Ich konnte nicht gut klettern, und die Eiche war ziemlich hoch.

«Mann», sagte Jürgen Puhl. «Hab dich doch nicht. Bist wohl feige, was?»

Das ärgerte mich, und ich sagte, er sollte selbst raufklettern, oder ob er etwa feige sei.

«Spiel dich bloß nicht auf», kläffte er mich an. «Natürlich tu ich’s. Aber du kommst mit.»

Er zog sich am untersten Zweig hoch und fing an zu klettern. Weil ich nicht wollte, daß er mich für feige hielt, stieg ich hinterher. Zuerst kam ich kaum vorwärts. Dann ging es immer besser. Oben in der Krone setzte ich mich neben Jürgen Puhl auf einen dicken Ast und guckte in die Gegend. So hoch war ich noch nie gekommen. Ich konnte über den ganzen Auwald blicken, bis zur Straße. Alles war grau, der Himmel und der Fluß und die Häuser hinter dem Wald. Außerdem begann es wieder zu regnen, und ich sagte, daß wir lieber heimgehen sollten. Dabei sah ich nach unten und bekam ein komisches Gefühl im Bauch.

Jürgen Puhl antwortete nicht und rührte sich nicht. Er starrte vor sich hin, mit einem belämmerten Ausdruck im Gesicht. Dann sagte er: «Es ist so hoch.» Und auf einmal begann er zu heulen.

Das war vielleicht ein Theater! Wir da oben in der Eiche, und der Puhl heulte, und ich hätte beinahe mitgeheult, weil ich auch Angst hatte.

Inzwischen regnete es dicke Tropfen. Und der Wind schüttelte und bog die Äste. Ich mußte an den Sturm von gestern denken, und mir wurde noch mulmiger. So ein Sturm — und wir in der Eiche. Eine Weile dachte ich darüber nach, dann fing ich ganz von selbst an, nach unten zu klettern. Es war gar nicht so schlimm, wie ich geglaubt hatte. Nur der Puhl, der rührte sich immer noch nicht, der blieb auf seinem Ast sitzen.

«Komm doch, Jürgen», rief ich.

«Ich kann nicht», wimmerte er, und ich kletterte allein weiter. Eine Weile wartete ich noch, dann rannte ich los, um Hilfe zu suchen. In einem Vorgarten stand eine große Leiter. Ich klingelte, und der Mann, dem sie gehörte, kam mit und holte Jürgen Puhl von der Eiche.

Als er endlich unten stand, mochte ich ihn nicht ansehen. Er mich auch nicht. Wir trugen die Leiter zurück und gingen durch den Auwald nach Hause, ich vorweg, Jürgen Puhl hinterher. Plötzlich sprang er mich von hinten an. Er schmiß mich zu Boden und verprügelte mich. Ich konnte mich nicht wehren. Er kniete über mir, und er war größer und stärker als ich. Er verprügelte mich so, daß ich noch eine Woche später blaue Flecke hatte. Als er aufhörte, sagte er: «Und wenn du irgendwem etwas von heute verrätst, kriegst du noch mehr.» Dann lief er weg.

So ein Schwein. So ein gemeiner Hund. Am liebsten hätte ich gleich am nächsten Tag alles in der Klasse erzählt. Aber ich hatte Angst vor ihm. Und ich war auch traurig. Der Sommer war so schön gewesen, und jetzt war alles vorbei. Ich hätte gern einen ganz tollen neuen Freund gehabt, einen großen, starken. Einen, der dem Puhl imponierte.

Martin Strobel war nicht so einer. Der ist nicht der richtige, dachte ich damals. Den fand der Puhl doof. Und deshalb ärgerte ich mich, daß Jürgen Puhl uns schon wieder auf dem Schulhof zusammenstehen sah — an dem Morgen, als bei uns zu Hause das Unugunu saß und Martin mir seinen neuen Bauplan zeigte.

«Was hast du denn da, Uhu?» fragte Jürgen Puhl. «Zeig mal her.»

Martin zog den Plan weg und faltete ihn zusammen. «Davon verstehst du nichts», sagte er. «Du baust ja keine Schiffe.»

«Werd bloß nicht frech, Uhu», fauchte der Puhl ihn an. «Gib her.»

Inzwischen hatte sich ein Kreis um die beiden gebildet. Die halbe Klasse stand da und wartete.

«Schmier ihm doch welche, Jürgen», schrie Bernhard Pfaffing.

Jürgen Puhl packte Martins Arm und begann, ihn herumzudrehen. «Gib das Ding her», sagte er leise. «Sonst kannst du was erleben.»

Martin versuchte, sich loszureißen. Er trat Jürgen Puhl gegen das Schienbein. Der stolperte drei Schritte nach hinten. Den Arm ließ er los. Aber dafür stürzte er sich auf Martin und riß ihm die Brille von der Nase.

Die anderen lachten. Martin hob den Kopf und blinzelte. «Meine Brille!» rief er. «Ich kann doch nichts sehen.»

Jürgen Puhl schwenkte die Brille in der Luft. «Hol sie dir, Uhu!» johlte er. «Hol sie dir, du Weichmann.»

Ich mußte an das Unugunu denken, wie es in unserer Wohnung saß und uns quälte. Der Puhl, der benahm sich genauso wie das Unugunu. Die ganze Wut, die ich seit dem frühen Morgen in mir hatte, kam heraus, und ich rief: «Mann, ist der gemein. Dem Martin die Brille wegzunehmen. So ein gemeiner, feiger Schuft.»

«Halt die Schnauze», sagte Jürgen Puhl drohend.

Die anderen standen um uns herum wie eine Mauer. Sie lachten nicht mehr. Ich dachte, sie würden mit ihm zusammen auf mich losgehen. Aber ich hatte diese Wut in mir, und ich glaube, das haben sie gemerkt. Sie sahen uns an und schwiegen.

Jürgen Puhl hielt immer noch die Hand mit der Brille hoch. «Will einer was?» fragte er.

Da rief Harald Egger: «Eddi hat recht, so was ist gemein.»

«Du kriegst eins in die Fresse, dann weißt du, was gemein ist!» schrie der Puhl ihn an.

«Hört mal zu», rief ich. «Dieser Angeber hat im Auwald oben in einer Eiche gesessen und laut geheult, weil er sich nicht wieder runtertraute. Wir mußten ihn mit einer Leiter holen.»

Jürgen Puhl wollte auf mich losgehen. Aber bevor er mich anrempeln konnte, hatten ihn schon zwei Jungen im Schwitzkasten. Harald Egger nahm ihm die Brille weg und gab sie Martin. Der Puhl rangelte und schubste. Als die zwei ihn losließen, wollte er sich mit ihnen prügeln. Da merkte er, daß kein einziger mehr zu ihm hielt, nicht mal Bernhard Pfaffing. Alle guckten nur und grinsten. So was hatte der Puhl noch nicht erlebt. Er machte ein Gesicht wie oben in der Eiche. Aber leider heulte er diesmal nicht. Er drehte sich um und verschwand. Gleich darauf klingelte es. Wir mußten in die Klasse zurück.

«Das war toll, daß du mir geholfen hast», sagte Martin Strobel auf der Treppe zu mir. «Mann, das Gesicht von dem Puhl, das vergeß ich nie. Kommst du heute nachmittag zu mir?»

«Vielleicht», sagte ich. Dabei wußte ich genau, daß ich nicht hingehen konnte, weil das Unugunu wartete. Mir wurde wieder genauso mies wie vorher. Dem Martin Strobel, dem hatten wir geholfen. Uns half keiner.

«Wollen wir nach der Schule Eis essen?» fragte Martin. «Ich hab Geld.»

Ich hätte gern ja gesagt, wegen dem Eis und wegen Martin. Aber ich murmelte nur, daß ich nach Hause müßte.

In der letzten Stunde hatten wir Biologie bei Dr. Hartmann. Der Hartmann hat zu Hause zwei Aquarien, eins mit Süßwasser, eins mit Meerwasser, und dauernd sterben ihm Fische weg. Wir merken es meistens schon an seiner Laune, wenn wieder einer eingegangen ist. Er brüllt mit uns herum, als ob wir was dafür könnten. Gegen Ende der Stunde wird er dann sanftmütig und fängt an, von dem toten Fisch zu erzählen. Diesmal war ihm einer von seinen indischen Buntbarschen gestorben, so ein schöner, durchsichtiger. Außerdem war noch ein sehr teurer Kaiserfisch krank geworden, darüber unterhielt er sich mit uns. Erst fünf Minuten nach dem Klingeln hörte er auf. Kaum hatte er seinen Mund zugemacht, war ich schon weg. Ich lief zur Post und wechselte Geld und ging in die Telefonzelle. Ich wollte meinen Onkel Edwin anrufen und ihn um Hilfe bitten.

Das war eine Schnapsidee: Onkel Edwin ist eine Flasche. Man braucht ihn bloß zu sehen, dann weiß man Bescheid. Er geht so gerade, als ob er einen Stock verschluckt hätte. Er hat auch immer einen Schlips um und einen Hut auf. Seine Lieblingsworte sind «ordentlich» und «korrekt». Wenn ein Stück Papier auf der Straße liegt, bückt er sich und trägt es zum nächsten Papierkorb, und in der Tasche hat er ein Staubtuch, damit poliert er zwischendurch seine Schuhe. Mit mir redet er über nichts weiter als über die Schule, und wenn ich nicht vor Begeisterung strahle, sagt er: «Mein lieber Eddi, ich hoffe, du weißt den Vorzug zu schätzen, daß du ein Gymnasium besuchen darfst. Freude, Fleiß, Ordnung, Korrektheit, darauf kommt es bei einem Schüler an.»

So redet der, ehrlich. Dabei weiß ich von meiner Mutter, wie schlecht er in der Schule war. Zweimal ist er sitzengeblieben. Das hat er wohl vergessen.

Geizig ist er auch. Einmal, als ich zwanzig Pfennig brauchte, hat er mir die nicht etwa geschenkt, sondern gesagt: «Wiedersehen macht Freude.» Und als ich ihm das Geld nicht gleich zurückbrachte, hat er mir einen Brief geschrieben, darin stand: Mein lieber Eddi, ich als Dein Patenonkel halte es für meine Pflicht, Dich darauf hinzuweisen, daß nur Menschen mit schwachem Charakter ihre Schulden nicht korrekt bezahlen. Wegen zwanzig Pfennig! Wir haben alle darüber gelacht, sogar mein Vater. Zufällig kam Tante Hannelore an diesem Tag zu uns. Sie war beleidigt, daß wir über Onkel Edwin lachten, und hat es ihm wiedererzählt, und er war auch beleidigt.

Tante Hannelore ist Onkel Edwins Frau. Sie ist furchtbar dick, mit einem Hintern für zwei Stühle. Wenn man sie sieht, kaut sie, und wenn sie spricht, redet sie entweder vom Essen oder von ihrem Mann oder von ihrem Dackel. Früher, als kleiner Junge, mochte ich sie gern. Ich war oft bei ihr. Sie hat mit mir rumgeschmust und mir Geschichten vorgelesen und mich mit soviel süßem Zeug vollgestopft, daß mir fast jedesmal schlecht geworden ist. Als ich größer wurde, wollte sie mich immer noch wie ein Baby behandeln. Dagegen habe ich mich gewehrt. Schließlich hat sie sich einen Dackel angeschafft und mit dem geschmust.

Der Dackel heißt Puck und ist noch fetter als sie. Als Tante Hannelore und Onkel Edwin ihn gekriegt haben, war er nett und lustig und hätte am liebsten den ganzen Tag Quatsch gemacht. Jetzt sieht er nicht mehr aus wie ein Hund, sondern wie eine Riesenwurst auf Beinen. Er liegt den ganzen Tag in der Sofaecke, und nur wenn Tante Hannelore «Puckilein, komm, Fressi Fressi» ruft, wälzt er sich heraus. Sie gibt ihm Torte und Kekse und Schokolade, und er wird immer fetter. Wirklich, der Puck tut mir leid. Ich finde es richtig gemein, wie sie ihn behandelt. Eigentlich könnte Onkel Edwin dafür sorgen, daß er nicht mehr soviel zu fressen kriegt. Aber der ist nun mal eine Flasche.

Warum ich ausgerechnet meinen Onkel Edwin um Hilfe bitten wollte, weiß ich nicht mehr genau. Wahrscheinlich, weil er zur Familie gehört und außerdem bei der Polizei ist. Kein Polizist in Uniform, sondern einer im Büro. «Höherer Polizeibeamter», nennt es Tante Hannelore. Erzählen wollte ich ihm nichts von dem Unugunu, das durfte ich nicht, das war verboten. Ich wollte ihm nur sagen, daß er uns besuchen sollte und daß es dringend sei.

Aber Onkel Edwin war nicht zum Essen nach Hause gekommen. Tante Hannelore sagte, er hätte eine Besprechung.

«Was willst du denn von ihm?» fragte sie.

«Nichts Besonderes», sagte ich, denn Tante Hannelore macht um alles ein fürchterliches Theater. Die durfte von dem Unugunu erst recht nichts wissen.

«Warum rufst du denn an, wenn es nichts Besonderes ist?» fragte sie.

«Bloß so», sagte ich.

Ich hörte durchs Telefon, wie sie schnaufte. Sie schnauft immer, wenn sie ein paar Worte hintereinander spricht. Das kommt vom vielen Fett.

«Deine Stimme klingt so komisch», sagte sie. «Hast du was angestellt? Und was hat Onkel Edwin damit zu tun? Rege ihn bitte nicht unnütz auf. Er ist total überarbeitet.»

Sie schnaufte so laut, daß es in der Leitung rasselte. Ich hängte ein und rannte nach Hause.

Auf der Treppe roch es nach gebratenem Fleisch, nach Kuchen, Speck, Sauerkraut und dem Unugunu. Meine Mutter machte die Tür auf. Mit einem Seufzer nahm sie mich in die Arme und drückte mich an sich. Sie sah blaß und verweint aus. Ihre Kleider und die ganze Wohnung rochen wie das Treppenhaus. Nur der Unugunugestank war drinnen noch schlimmer.

«Endlich!» sagte meine Mutter. Ich wußte, was sie meinte. Sie hatte Angst gehabt, daß ich nicht wiederkommen würde.

«Was macht das Unugunu?» flüsterte ich.

«Es frißt», flüsterte meine Mutter. «Es frißt uns die Haare vom Kopf. Wie sollen wir das bloß bezahlen? Jetzt will es Bier haben. Du mußt gleich welches holen.»

«Bier holen», schnarrte das Unugunu. «Bißchen dalli.»

Es war dabei, eine Schüssel voll Schweinefleisch mit Sauerkraut zu vertilgen. Von dem Bier, das ich brachte, trank es vier Flaschen hintereinander, und gleich danach fraß es noch eine halbe Torte. Ich wunderte mich nur, wo diese Massen bei ihm blieben. Aufs Klo war es bis jetzt noch nicht gegangen. Wahrscheinlich verwandelte es alles, was es fraß, in gelbe Stinkwolken.

Onkel Berg saß auf dem Sofa. Er war nicht weggetreten, das sah ich gleich. Ich hätte ihm gern von der Schule erzählt, von der Franz und dem Puhl und von Martin Strobel. Doch wir durften nicht miteinander reden. «Hol das Monopoly, Eddi», sagte er. «Wir machen ein Spielchen.»

Meine Mutter, die gerade Pudding brachte, murmelte etwas von Hausaufgaben. So ist sie immer. Wenn ich mittags nach Hause komme, läßt sie mir kaum Zeit, mein Essen hinunterzuschlucken — gleich fängt sie mit den Hausaufgaben an. Und nicht mal das Unugunu hielt sie davon ab.

Aber Onkel Berg meinte, das sei wirklich Quatsch. Unter diesen Umständen könnte ich doch nichts Vernünftiges zustande bringen. «Spiel lieber mit, Hildchen», sagte er. «Das muntert dich auf.»

Ich wunderte mich zuerst, warum Onkel Berg ausgerechnet Monopoly spielen wollte. Monopoly mag er sonst nicht, weil es nur darum geht, wer am meisten an sich raffen kann. «So ein Spiel verdirbt den Charakter», hat er immer behauptet.

Doch bald wußte ich Bescheid. Onkel Berg wollte das Unugunu überlisten. Monopoly, dachte er, ist genau das richtige für dieses gierige Mistvieh.

Und so war es auch. Kaum hatte es spitzgekriegt, daß es etwas zu holen gab, legte es los. Es spielte genauso, wie es fraß. Es konnte nicht genug bekommen. Wenn es gewann, hopste es so vergnügt auf und ab, daß der Luftballonbauch wie ein Pudding wackelte. Und weil es dauernd gewann, kam es aus dem Wackeln nicht heraus. Dabei hatte es von dem Spiel kaum etwas kapiert und machte lauter Blödsinn. Von rechtswegen hätte es haushoch verlieren müssen. Aber als ich ihm am Anfang etwas wegschnappte, blies es mir vor Wut zwei stinkige Wölkchen ins Gesicht, und Onkel Berg sagte: «Beruhigen Sie sich, kein Grund zur Aufregung, das Glück ist Ihnen hold.» Er stieß mich unter dem Tisch an und kniff das rechte Auge zu. Von da an ließen wir das Unugunu nur noch gewinnen, und es vergaß für eine Weile sogar die Fresserei.

Erst als mein Vater nach Hause kam, wischte es mit einem Ruck die Würfel und Steinchen beiseite. «Aufhören», schnarrte es. «Speckeier. Rouladen. Torte. Bißchen dalli.»

Meine Mutter ging in die Küche, und alles fing wieder von vorn an. Das Unugunu fraß sich voll, und wir mußten daneben sitzen und Zusehen. Es erzählte uns schmatzend und schluckend, wie mächtig es sei und daß es uns alle töten könne. «Sehr mächtig», schnarrte es. «Immer gehorchen.»

«Wo kommst du denn eigentlich her?» fragte ich. Ich fand, mein Vater hätte das schon längst fragen sollen. Aber er saß nur da und schwieg.

Das Unugunu starrte mich mit seinen gläsernen Augen an. «Nicht fragen», schnarrte es. «Sie zu mir sagen. Nett sein. Nicht über mich reden. Tun, was ich will. Dann alles gut. Wenn nicht — alles aus.»

Es holte die Torte heran und stopfte sich zwei Stücke in den Mund.

Auf dem Schreibtisch stand ein schwerer Aschenbecher aus Metall. Ich überlegte, was wohl passieren würde, wenn ich ihn dem Unugunu gegen den Bauch knallte. Ob es platzen würde? Mann, dachte ich, wäre das ein Fest. Aber dann dachte ich: Nein, es hat keinen Zweck. Wahrscheinlich platzt es nicht, es ist ja unsterblich. Und wenn es tatsächlich platzt, dann strömt das Giftgas aus und bringt uns alle um.

Als ich den Kopf abwandte, begegnete ich den Augen von Onkel Berg. Er schüttelte den Kopf.

«Warum Kopf schütteln?» fuhr das Unugunu ihn an.

«Was für ein Mittel meinen Sie?» fragte Onkel Berg.

«Der Herr Unugunu will wissen, warum du den Kopf schüttelst», schrie mein Vater ihm ins Ohr.

Onkel Berg lächelte freundlich. «Der Junge hat mich angesehen und auf den Fernseher gezeigt. Er möchte gern fernsehen. Aber ich glaube, das ist nicht erlaubt.»

«Fernsehen? Jawohl, fernsehen», schnarrte das Unugunu, und in diesem Moment klingelte es.

«Mach auf, Eddi», rief meine Mutter aus der Küche.

Das Unugunu erhob sich. «Frau herkommen!» schnarrte es. «Zuhören und aufpassen.» Und es befahl meiner Mutter, zu dem Besuch an der Tür «Hau ab, dummes Schwein» zu sagen.

«Nein!» rief meine Mutter. «Das kann ich nicht.»

«Verstanden?» schnarrte das Unugunu und ließ ein gelbes Wölkchen ab.

Da ging meine Mutter. Ich ging mit und sah zu, wie sie die Tür öffnete. Draußen stand Onkel Edwin. Tante Hannelore stieg gerade die letzten Treppenstufen herauf. Sie schnaufte wie ein kaputter Motor. Im Arm trug sie ihren fetten Puck.

«Tag, Hilde», sagte Onkel Edwin. «Der Junge hat heut mittag angerufen. Ist irgendwas nicht in Ordnung?»

Er und Tante Hannelore wollten hereinkommen. Aber meine Mutter stellte sich ihnen in den Weg.

«Hau ab, dummes Schwein», sagte sie laut und deutlich.

Meine Mutter und so ein Satz! Das hätte ich nie für möglich gehalten. Wo sie doch immer so etepetete war. Nicht mal Scheiße kam bei ihr in Frage, und schlimmere Sachen erst recht nicht. Sie nannte das «unflätige Wörter». Wenn mein Vater oder ich so ein «unflätiges Wort» gebrauchten, behauptete sie: «Ihr verpestet die Luft.»

Und jetzt sagte sie «Hau ab, dummes Schwein» zu Onkel Edwin.

Obwohl ich es vorher gewußt hatte, zuckte ich zusammen wie bei einem Donnerschlag.

Onkel Edwin fuhr zurück. Er verzog das Gesicht, als ob er einen Kinnhaken bekommen hätte. Tante Hannelore schnaufte: «O Gott, nein.» Sogar Puck hob den Kopf und machte «wuff».

Onkel Edwin trat auf die Schwelle. «Habe ich recht gehört?» fragte er.

«Ja», sagte meine Mutter.

«Muß ich annehmen, daß du nicht bei Sinnen bist, liebe Hilde?» fragte Onkel Edwin.

«Geht bitte», sagte meine Mutter.

Aber meinen Onkel Edwin kann man nicht so leicht loswerden. «Haben wir das verdient?» fragte er. «Wo ist dein Mann? Ich verlange eine Erklärung. Ich...» Er hob den Kopf und schnüffelte. «Was für ein seltsamer Geruch? Ekelhaft.»

«Komm, Edwin», japste Tante Hannelore. «Mit diesen Menschen haben wir nichts mehr zu schaffen.»

«Ich will mit meinem Schwager Hans sprechen», sagte Onkel Edwin und trat einen Schritt vor.

Meine Mutter griff nach seinem Arm und schob ihn zurück. Ihr Gesicht war grau, mit dicken dunklen Ringen unter den Augen, ganz anders als sonst. Onkel Edwin mußte das doch sehen. Er mußte doch merken, daß etwas Schreckliches passiert war.

«Bleib hier!» wollte ich rufen. «Hilf uns!» Aber ich brachte kein Wort heraus, denn plötzlich mußte ich lachen. Das ist bei mir öfter so. Wenn ich mich schäme oder wenn ich etwas furchtbar traurig finde, muß ich lachen. Ich stehe da und lache und lache, bis mir der Bauch wehtut. Und als meine Mutter und Onkel Edwin sich anstarrten und eigentlich alles zum Heulen war, da ging es los. Ich lachte mich halbtot und konnte nicht aufhören.

Onkel Edwin drehte sich um. «Du hast recht, Hannelore», sagte er. «Mit dieser Familie haben wir nichts mehr zu schaffen. Ich habe schon immer geahnt, daß hier etwas nicht ganz korrekt ist. Jetzt zeigt meine Schwester ihr wahres Gesicht. Es tut mir leid, Hildegard.»

Meine Mutter schlug die Tür zu. Dann lehnte sie sich gegen die Wand und fing an zu weinen. Onkel Edwin ist eine Flasche. So was Ähnliches hatte sie ihm sogar schon gesagt. Aber er ist ihr Bruder, und richtigen Krach hat es zwischen ihnen nie gegeben. Eigentlich haben sie sich immer gegenseitig geholfen. Wenn mein Vater mit dem Geld nicht zurechtkam — das passiert öfter, meine Mutter meint, der gibt gern sechs Mark aus, wenn er nur fünf hat — also, wenn wir unbedingt Geld brauchten, ist Onkel Edwin eingesprungen. Und damals, bei dem schlimmen Autounfall, hat er den ganzen Versicherungskram für uns erledigt.

Mein Vater hat ihm dafür die Wohnung tapeziert, das kann er sehr gut. Und den Fernseher und eine Waschmaschine und Möbel und alles mögliche hat er ihm besorgt, weil er so viele Leute kennt und das meiste billiger kriegt. Wir haben auch alle Geburtstage und Weihnachten zusammen gefeiert. Das war manchmal langweilig, aber manchmal auch ganz lustig. «Er meint es doch gut», hat meine Mutter immer gesagt, wenn Onkel Edwin uns auf die Nerven fiel. «Verwandtschaft muß zusammenhalten.»

Jetzt war sie ihn los und stand an der Wand und weinte. Sie tat mir so leid. Ich nahm mir vor, am nächsten Tag zu Onkel Edwin zu gehen, um ihm die Sache zu erklären.

«Wein doch nicht, Mama», sagte ich. «Das biegen wir schon wieder hin.»

«Junge herkommen», schnarrte das Unugunu. «Frau kochen. Kaffee. Kartoffelpuffer. Apfelmus. Bißchen dalli.»

Meine Mutter wischte sich mit dem Ärmel die Augen trocken. Sie suchte nach einem Taschentuch. Als sie keins fand, schnaubte sie einfach in ihre Schürze. Dann ging sie in die Küche und ich ins Wohnzimmer.

«Wer war denn da?» fragte mein Vater.

«Onkel Edwin und Tante Hannelore», sagte ich.

«Hat Mama...?»

Ich nickte.

«Ach du dickes Ei», sagte mein Vater.

«Mund halten», schnarrte das Unugunu. «Fernsehen anstellen.»

«Im ersten Programm ist Fußball», sagte ich.

«Bloß nicht», rief mein Vater, der Fußball nicht mag. Ich drückte auf den Knopf. Es war ein Pokalspiel, das wollte ich unbedingt sehen. Hoffentlich hatte das Unugunu nichts dagegen.

«Nimm das zweite Programm», knurrte mein Vater. «Laß mich doch mal Fußball gucken», rief ich.

«Zweites Programm!» zischte mein Vater.

Er war geladen, ist ja klar. Und als ich nicht gleich parierte, kam er angelaufen und wollte umschalten. «Halt», schnarrte das Unugunu. «Was ist Fußball?» Mein Vater warf mir einen wütenden Blick zu. «Ein Spiel», sagte er. «Es sind zwei Mannschaften. Es geht darum, welche Mannschaft den Ball bekommt und die meisten Tore schießt. Ziemlich dumm.»

Das Unugunu sah auf den Bildschirm. «Nicht dumm», schnarrte es. «Was ist Tor?»

In diesem Moment flog der Ball ins Netz. Peng, das hatte gesessen. «Tor!» brüllten die Zuschauer. Ich vergaß für einen Moment das Unugunu und brüllte mit.

«Warum Gebrüll?» fragte das Unugunu.

«Wegen dem Tor», sagte mein Vater. «Das eben war ein Tor. Da — jetzt wird es in Zeitlupe wiederholt. Der Ball kommt nach vorn — und das ist das Tor.»

«Tor!» schnarrte das Unugunu so laut, daß seine Blechstimme sich überschlug. Dazu hopste es auf und ab. Fußball gefiel ihm. Es wandte kein Auge von dem Fernseher, und wenn die Zuschauer schrien, kreischte es mit. Allerdings nicht nur für eine Mannschaft, sondern für beide. Bei jedem Tor, ganz gleich wer es schoß, geriet es in Begeisterung. Total idiotisch, vor allem wenn man wie ich etwas von Fußball versteht. Aber es ließ uns in Ruhe, das war die Hauptsache.

Mein Vater nickte mir zu und grinste sogar ein bißchen. Nur Onkel Berg merkte nicht, was geschah. Er war wieder weggetreten.

Das Spiel hatte spannend angefangen. Doch in der zweiten Halbzeit wurde es fade.

«Warum kein Tor mehr?» schnarrte das Unugunu, und als nach zehn Minuten der Ball immer noch im Mittelfeld herumtrudelte, stand es auf und schnarrte: «Fernsehen abstellen.»

«Das Spiel ist noch nicht zu Ende», rief ich.

«Fernsehen abstellen», schnarrte das Unugunu. «Selber Fußball spielen.»

«Wo denn?» fragte mein Vater.

«Hier», schnarrte das Unugunu und zeigte mit seinem Wurstarm ins Zimmer.

Meine Mutter kam gerade mit einer Kanne voll Kaffee herein. «Um Himmels willen!» rief sie, und mein Vater sagte: «Wir haben keinen Ball.»

Fußball im Wohnzimmer! Wo wir uns sonst kaum trauten, einen lauten Schritt zu tun, weil Kunzows so empfindlich waren. Kunzows wohnten damals in der Wohnung unter uns. Herr Kunzow war Schriftsteller. Er ging morgens nicht zur Arbeit wie die meisten Leute. Er saß zu Hause an seinem Schreibtisch und schrieb Bücher und außerdem Sendungen für den Rundfunk und fürs Fernsehen. Manchmal lag sogar ein Buch von ihm im Schaufenster, und im Radio haben wir schon oft Geschichten von ihm gehört.

Wenn man sich im Bus oder auf der Straße mit Herrn Kunzow unterhielt, war er sehr nett. Nur unter einem wohnen dürfte er nicht. Dauernd kam er zu uns hochgerannt und jammerte: «Bitte, bitte, können Sie nicht ein bißchen leiser sein! Ich muß doch denken! Bei diesem Lärm kann ich nicht denken!»

«Und wir können leider nicht fliegen», hat meine Mutter ihm mal geantwortet. Da wurde er wütend und schrie, daß es zwischen Fliegen und Trampeln noch ein Mittelding gäbe. Meine Mutter hat die Tür zugeknallt, und abends ist Frau Kunzow gekommen und hat sich entschuldigt. Ihr Mann sei so furchtbar nervös, hat sie gesagt, weil er doch seine Geschichten pünktlich abliefern müßte und sonst kein Geld kriegen würde. Und weil er Ohren hätte wie ein Schäferhund und vom kleinsten Geräusch verrückt würde. Und daß sie schon längst ein eigenes Haus gekauft hätten, wenn sie es nur bezahlen könnten. Frau Kunzow hat fast geweint. Meine Mutter mußte sie trösten, und seitdem gaben wir uns wirklich Mühe, Herrn Kunzow nicht zu stören.

Fußball im Wohnzimmer — da würde er bestimmt durchdrehen.

«Ball kaufen», schnarrte das Unugunu. «Bißchen dalli. Sonst Giftgas.»

«Da hast du es mit deinem verfluchten Fußball», schrie mein Vater mich an. «Los, hol deinen Ball. Beweg dich.»

Und dann spielten wir Fußball.

Mein Vater und das Unugunu standen an der Fensterseite, meine Mutter und ich bei der Tür. Das Unugunu fing an. Es legte den Ball vor sein rechtes Bein und kickte ihn quer durchs Zimmer. Er flog an mir vorbei gegen die Wand, prallte ab, sprang zum Tisch und landete auf der Kaffeekanne.

«Tor!» schnarrte das Unugunu, genau in dem Moment, als die Kanne auf den Boden knallte und zersprang. Der Kaffee floß über den Teppich, eine große schwarze Pfütze. Meine Mutter starrte entgeistert auf die Scherben, und Onkel Berg, der immer noch weggetreten war, fragte: «Was ist los? Bist du fertig, Paula? Gehen wir jetzt in den Park?»

«Weiterspielen», schnarrte das Unugunu.

Ich nahm den Ball und stieß ihn zurück. Ich gab mir Mühe, vorsichtig zu sein. Aber es nützte nicht viel. Das Unugunu schmetterte den Ball durch die Gegend wie die Spieler im Fernsehen. Und jedesmal, wenn irgendwas getroffen wurde, sprang es in die Luft und jubelte: «Tor!»

Der Ball traf Onkel Bergs Kopf, die Vase auf der Anrichte, den Alpenveilchentopf und das große Bild mit dem Segelschiff. Der Nagel, an dem das Bild hing, war ein bißchen locker, und es fiel herunter. «Tor!» schrie das Unugunu begeistert.

Als nächstes knallte der Ball mitten in den Glasschrank, in dem meine Mutter das Geschirr mit den blauen Blumen und die guten Gläser aufbewahrt. Es krachte und splitterte. Meine Mutter schrie: «Nein! Nein!» Sie hob die Fäuste. Es sah aus, als ob sie sich auf das Unugunu stürzen wollte.

Da klingelte es. «Aufmachen», schnarrte das Unugunu. «Was zum Besuch sagen?»

Meine Mutter ging zur Tür, mit gesenktem Kopf und so krumm, als ob sie einen Sack schleppte.

«Was sagen?» wiederholte das Unugunu und blies eine gelbe Stinkwolke in die Luft.

«Ich tu’s ja schon», murmelte meine Mutter.

Wir hörten ihre Schritte auf dem Flur und wie sie die Wohnungstür aufmachte und wieder zuschlug.

«Es war Herr Kunzow», sagte sie, als sie zurückkam. «Wollte er sich beschweren?» fragte mein Vater.

«Weiß ich nicht», sagte meine Mutter. «Ich habe es gesagt und die Tür zugemacht.»

Es klingelte schon wieder. Meine Mutter setzte sich aufs Sofa. «Ich sag das nicht noch mal», flüsterte sie. «Ich tu’s nicht.»

«Hingehen», schnarrte das Unugunu. «Hau ab, dummes Schwein, sagen.»

«Nein!» schrie meine Mutter verzweifelt.

«Ich gehe», sagte mein Vater.

«Frau gehen», schnarrte das Unugunu.

«Ich kann’s ja tun», sagte ich.

«Frau gehen», wiederholte das Unugunu. «Sonst Giftgas.»

Da gehorchte meine Mutter und öffnete die Wohnungstür. Jemand, der draußen stand, sagte: «Guten Tag, Frau Schnohr, ist Eddi da?» Es war Harry Heese.

Harry Heese geht in die gleiche Klasse wie ich. Er wohnt im Nachbarhaus. Wenn er etwas braucht, kommt er zu mir, und wenn ich etwas brauche, hole ich es von ihm. Sonst mögen wir uns nicht besonders.

Eine Weile blieb es still. Ich steckte den Kopf aus der Tür und sah Harry Heese mit verwundertem Gesicht vor meiner Mutter stehen. Sie gab keinen Ton von sich.

Er fing wieder von vorn an: «Ich wollte fragen, ob Eddi...»

«Hau ab, dummes Schwein», sagte meine Mutter.

Wenn sie wenigstens die Tür gleich zugemacht hätte! Aber sie stand da, ohne sich zu rühren. Harry Heese riß seinen Mund auf und klappte ihn wieder zu. Er fing an zu kichern, erst leise, dann lauter. Ich lief zur Tür und warf sie ins Schloß. Ich hörte, wie er die Treppe hinuntertrampelte und immer noch lachte. Am liebsten wäre ich hinter ihm hergerannt und hätte ihn festgehalten. Harry Heese, der redet gern. In der ganzen Nachbarschaft würde er herumerzählen, was meine Mutter gesagt hatte, und in der Schule natürlich auch. Dann wußten es alle.

«Schinkenbrote», schnarrte das Unugunu. «Viel Schinken. Bißchen dalli.»

Meine Mutter verschwand in der Küche. Draußen wurde es schon dunkel. Ich war froh, daß der Tag zu Ende ging.

Am nächsten Mittag versuchte ich noch einmal, mit Onkel Edwin zu reden. Den ganzen Morgen hatte ich darüber nachgegrübelt, ob ich ihm die Wahrheit sagen sollte. Ich hatte Angst, daß das Unugunu dahinterkommen könnte. Aber allein wurden wir mit ihm nicht fertig. Wer weiß, was es noch vorhatte. Wir brauchten Hilfe. Vielleicht wußte Onkel Edwin einen Rat.

In der Schule war es scheußlich gewesen. Harry Heese hatte alles brühwarm berichtet. Als ich in die Klasse kam, riefen er, Jürgen Puhl, Bernhard Pfaffing und noch ein paar andere im Chor: «Hau ab, dummes Schwein!» Am lautesten schrie Jürgen Puhl. Er fühlte sich wieder ganz obenauf. Ich setzte mich auf meinen Platz und sagte nichts. Toni Hernböck und Hans Menning, die neben mir saßen, sagten auch nichts. Sie nahmen ihre Stühle und rückten ein Stück von mir weg. Ich schämte mich entsetzlich. Beinahe hätte ich alles verraten.

Da war mir, als ob ich die Stimme des Unugunus hörte. «Mund halten. Sonst kriegen die Frau und der Alte Giftgas», schnarrte es.

Sicher war es nur Einbildung. Aber ich hielt den Mund. Ich gab mir keine Mühe mehr, aufzupassen. Die Lehrer trugen mir eine Fünf nach der anderen ein, es war mir egal.

In der Zeichenstunde sollten wir Wasser malen mit schwimmenden Blumen darauf. Nicht einmal das konnte ich. Wenn ich mit dem Pinsel über das Papier fuhr, entstanden immer nur gelbgrüne Luftballons.

«Was machst du denn für einen Pfusch heute?» fragte Frau Mayberg und schüttelte den Kopf.

Im Zeichensaal saßen Martin Strobel und ich nebeneinander. Ich hatte an diesem Tag mit ihm noch kein Wort gesprochen. In der Pause war er nicht zu mir gekommen. Auch als er seine Farben auspackte, sagte er nichts. Sonst hatten wir uns beim Zeichnen immer unterhalten, das darf man bei Frau Mayberg.

Ob Martin auch nichts mehr mit mir zu tun haben will? dachte ich.

In den ersten zehn Minuten schwieg er immer noch. Ich fing an zu glauben, daß er wie die anderen sei. Sollte er doch. Ich malte meine Luftballons und sah ihn nicht an.

Dann hörte ich seine Stimme: «Hast du einen dünnen Pinsel?» fragte er.

«Hier», sagte ich.

Er nahm ihn, murkste in seinem Tuschkasten herum und fragte: «Ist das wahr, was der Heese erzählt? Hat deine Mutter wirklich...»

«Halt die Klappe», sagte ich.

Martin schwieg wieder. Dann gab er mir den Pinsel zurück. «Nachher nehme ich ihn noch mal», sagte er. «Du, wenn deine Mutter das wirklich... wenn sie das gesagt hat... da muß doch was los sein.»

«Halt endlich die Klappe», sagte ich.

Martin Strobel ließ sich nicht abwimmeln. «Da muß doch irgend etwas nicht stimmen», sagte er. «Meine Mutter war mal so furchtbar mit den Nerven runter. Sie mußte meine Oma ein ganzes Jahr pflegen und hat kaum geschlafen. Hinterher war sie so fertig, daß sie ganz anders geredet hat als früher. Gebrüllt und gezetert hat sie und so. Sie war richtig krank und mußte zur Kur fahren. Sicher ist deine Mutter auch krank.»

Beinahe hätte ich angefangen zu heulen, bloß weil der Martin so nett war. Und weil er mich nicht auslachte wie die anderen, sondern sich Gedanken machte.

«Mein Schiff ist fast fertig», sagte er. «Willst du heute nachmittag zu uns kommen und es dir ansehen?»

Ich habe den Kopf geschüttelt und «keine Zeit» gemurmelt, und dann habe ich ihm den Pinsel hingeschoben und gesagt, daß er ihn behalten könnte.

Die Schule warum zwölf Uhr fünfzehn aus. Danach bin ich zu Onkel Edwin gegangen.

Das Polizeipräsidium, in dem er arbeitet, liegt mitten in der Stadt. Es dauerte zwanzig Minuten, bis ich dort war und mich zu ihm durchgefragt hatte. Als ich in sein Zimmer kam, holte er gerade den Mantel aus dem Schrank.

«Was willst du denn hier?» fuhr er mich an.

Wenn man mit ihm sprechen will, muß man sich nämlich erst bei der Sekretärin anmelden. Das stand draußen auf einem Schild. Aber Onkel Edwins Sekretärin war nicht im Zimmer gewesen, und weil ich ihn nebenan husten hörte, hatte ich einfach die Tür aufgemacht. Schließlich ist er mein Onkel.

«Tag, Onkel Edwin», sagte ich und blieb in der Tür stehen. Ich hatte ein blödes Gefühl. Ich kannte Onkel Edwins Büro noch nicht, so ein Büro mit einem riesigen Schreibtisch und drei roten Sesseln und einem Bild vom Bundespräsidenten an der Wand. Onkel Edwin kam mir gar nicht mehr wie mein Onkel vor. Am liebsten wäre ich abgehauen.

«Tag, Onkel Edwin», sagte ich noch einmal.

Er knöpfte seinen Mantel zu, setzte den Hut auf und fummelte vor dem Spiegel seinen Schal zurecht. Dann drehte er sich um.

«Ein für allemal, du bist hier nicht zu Hause. Du hast dich bei meiner Sekretärin anzumelden», sagte er.

«Ja, Onkel Edwin», sagte ich. «Ich möchte ja auch bloß...»

«Außerdem habe ich keinerlei Bedürfnis, mit dir zu sprechen», unterbrach er mich. «Du kannst wieder gehen.»

Ich wollte ihm erklären, weshalb ich da war. Aber er ließ mich nicht zu Wort kommen.

«Ich will mit keinem von euch mehr sprechen. Ich habe schon des öfteren etwas an euch auszusetzen gehabt. Ihr wart mir schon immer verdächtig, dein Vater und dieser Onkel Berg. Ich hätte nie zulassen dürfen, daß deine Mutter von diesen Bergs großgezogen wurde.»

«Onkel Berg ist sehr nett», rief ich.

«Halt den Mund», sagte Onkel Edwin. «Es reicht. Das, was gestern geschehen ist, hat dem Faß den Boden ausgeschlagen. Jetzt ist Schluß.»

Ich holte Luft. Ich wollte endlich anfangen, von dem Unugunu zu erzählen.

«Wir können nichts dafür», sagte ich. «Wir alle... es ist so schrecklich... ich muß...» Ich verhedderte mich. Ich bekam keinen Satz mehr heraus. Wenn er jetzt doch ein bißchen freundlich wäre, dachte ich.

«Du hast gelacht», sagte Onkel Edwin. «Du hast danebengestanden und dich kaputtgelacht. Nach allem, was wir für dich getan haben. Du warst für uns wie ein eigenes Kind. Das ist vorbei. Deine arme Tante Hannelore hat deinetwegen schon einmal einen Herzanfall bekommen. Gestern hatte sie wieder einen Herzanfall. Einen dritten wollen wir vermeiden.»

Er stand an seinem Schreibtisch. In den Händen hielt er einen Bleistift, mit dem spielte er, und machte dabei ein Gesicht, als ob er mich überhaupt nicht kannte. Er sah ungeheuer dämlich aus, hochnäsig und dämlich, und ich hatte keine Lust mehr, ihm etwas vom Unugunu zu erzählen. Onkel Edwin würde uns nicht helfen. Im Gegenteil! Er würde sagen, daß er mit uns jetzt erst recht nichts mehr zu tun haben wollte, wegen der Schande. Mit so einem konnte man über das Unugunu nicht sprechen.

Er ging zur Tür und hielt sie auf. «Verschwinde», befahl er.

Ich lief durch das Vorzimmer und die Treppe hinunter auf die Straße. Erst an der nächsten Ecke blieb ich stehen. Ich keuchte, und mein Atem flatterte in der kalten Luft wie Rauch. So eine Flasche! Das konnte doch nicht wahr sein. Martin Strobel, der noch zur Schule geht und noch ein Kind ist — Martin hatte gleich darauf getippt, daß bei uns etwas Schlimmes passiert sein mußte. Onkel Edwin aber hatte meiner Mutter gegenübergestanden. Er hatte ihr Gesicht gesehen und ihre Stimme gehört und nichts gemerkt. Beleidigtsein, das war alles, mehr brachte er nicht fertig. Und dann noch Tante Hannelore mit ihren Herzanfällen...

Mit dem Herzanfall, den Tante Hannelore meinetwegen bekommen hatte, meinte Onkel Edwin natürlich die Sache vom vorigen Sommer.

Damals waren meine Eltern für zwei Wochen weggefahren, und ich mußte bei Onkel Edwin und Tante Hannelore wohnen. Das paßte mir von Anfang an nicht. Tante Hannelore gab mir morgens Kaba, obwohl ich lieber Tee trinke, und sie fragte immer: «Was will denn unser Jungchen essen?» — «Hat denn unser Jungchen auch schön seine Schularbeiten gemacht?» — «Will unser Jungchen nicht schlafen gehen?» Ein Wunder, daß sie nicht «in die Heia gehen» sagte. Am liebsten hätte sie mir wohl eine Windel umgebunden.

Schon nach einem Tag hing mir das Getue zum Hals raus. Und dann kam sie auch noch mit ihrem fetten Puck und verlangte, daß ich mit ihm spazieren ging. «Der Arzt findet, er wird ein wenig zu dick», sagte sie. «Er hat ihm Bewegung verordnet. Wenn du jeden Tag eine Stunde mit ihm läufst, bekommst du zwanzig Mark.»

Zwanzig Mark konnte ich gut gebrauchen, deshalb sagte ich ja. Und ich dachte auch, daß es dem Puck vielleicht guttäte, wenn ich ihn ordentlich durch die Gegend jagte. Vielleicht würde er davon dünner werden und wieder ein netter Hund.

Aber Puck ließ sich nicht jagen. Unten auf der Straße machte er ein paar Schritte, dann legte er sich hin und schnaufte.

«Komm, Puck, Fressi Fressi», rief ich, denn damit lockte ihn meine Tante immer aus der Sofaecke heraus.

Puck wedelte nur mit dem Schwanz. Er wußte genau, daß kein Fressi in der Nähe war. Die Leute, die vorbeikamen, blieben stehen. Sie lachten über mich und diesen fetten Hund, und ich nahm ihn auf den Arm und schleppte ihn eine Stunde durch die Straßen.

Am nächsten Tag habe ich ihn vorsichtshalber gleich in die große Einkaufstasche gesteckt. Ich war mit Thomas Hartung verabredet. Wir wollten zusammen Fußball spielen. Thomas Hartung wohnt im Haus neben meiner Tante und weiß, was mit Puck los ist.

«Wenn man den mit einer Nadel piekt, kommt bestimmt lauter Fett raus, wie bei unserer Weihnachtsgans», sagte er. «Hoffentlich versaut er uns nicht den Nachmittag.»

Auf dem Fußballplatz suchte ich einen schattigen Fleck für die Tasche mit Puck. Ich hoffte, er würde schlafen, weil er sonst meistens schlief. Aber diesmal schlief er nicht, sondern fing nach fünf Minuten an zu jaulen, so laut, daß ein paar Leute sich über diese Tierquälerei aufregten.

Wir überlegten, was wir tun sollten. Thomas Hartung sagte: «Weißt du was, ich habe Geld. Dafür kaufen wir bei Hölz zwei Stück Mohnkuchen. Den geben wir ihm. Mohn macht müde, mit Mohn im Bauch schläft er bestimmt ein. Meine Mutter ist nicht da. Wir können ihn in unseren Keller stellen und in Ruhe weiterspielen.» Das haben wir getan, und alles wäre gutgegangen, wenn Puck nur endlich geschlafen hätte. Aber das Biest dachte nicht daran, und dann ist ihm von dem Mohnkuchen auch noch schlecht geworden. Er hat fürchterlich gekotzt und gejault, und ausgerechnet an diesem Tag ist die Mutter von Thomas früher als sonst nach Hause gekommen. Sie wußte, wo Puck hingehört. Sie hat ihn meiner Tante zurückgebracht, und Tante Hannelore hat ihren Herzanfall gekriegt.

Es war kein richtiger, glaube ich, denn zum Abendbrot hat sie schon wieder zwei große Knoblauchwürste gegessen. Aber sie behandelte mich wie einen Verbrecher, und Onkel Edwin wollte mich rausschmeißen. Schade, daß er es nicht getan hat. Dann hätte ich vielleicht bei Thomas Hartung wohnen können. Der ist nett, und seine Mutter auch. Sie fand die Sache mit Puck sehr komisch. Wenn sie geahnt hätte, warum er im Keller stand, wäre sie bestimmt nicht zu meiner Tante gelaufen. Damals haben Onkel Edwin und Tante Hannelore mir verziehen. «Wir wollen es vergessen, Eddi», hat Onkel Edwin feierlich erklärt. «Ich hoffe, mein Junge, du begreifst, was du deiner Tante angetan hast, und es wird eine Lehre für dich sein.»

Jetzt hat er die Geschichte wieder ausgekramt. Onkel Edwin vergißt nichts. Es war dumm von mir zu glauben, er würde uns helfen. Es tat mir leid, daß ich zu ihm ins Büro gegangen war.

Zu Hause machte meine Mutter die Tür auf.

«Hat heute morgen jemand geklingelt?» fragte ich.

Sie nickte. «Herr Hellkamp. Und der Hausmeister. Und ein Vertreter. Und Frau Kunzow. Der Hausmeister wollte wissen, woher der Gestank kommt.»

«Hast du ‹Hau ab, dummes Schwein› gesagt?» fragte ich.

Meine Mutter nickte wieder.

«Reinkommen», schnarrte das Unugunu. «Nicht reden. Monopoly spielen.»

Onkel Berg war weggetreten, und wir konnten nur zu dritt spielen. Es gab wieder eine große Mogelei. Aber wir machten es viel verbissener als beim erstenmal. Vor allem meine Mutter wurde richtig böse. Mit dem Unugunu konnte sie sich nicht anlegen, deshalb hackte sie auf mir herum. «Eddi, schlaf nicht, du bist nicht in der Schule», sagte sie, oder: «Falls du Gehirn im Kopf hast und kein Stroh» — lauter Gemeinheiten. So war sie noch nie gewesen.

Sie sah auch anders aus als sonst — dicke blaue Ringe unter den Augen, das Haar fettig und ungekämmt, die Schürze voller Flecken. Es paßte direkt zum Wohnzimmer, in dem immer noch die Scherben von dem Fußballspiel herumlagen, der Alpenveilchentopf, die Kaffeekanne, das Bild, die Tassen, Teller und Gläser. Daß meine Mutter nicht aufgeräumt hatte, war auch noch nie vorgekommen. Sonst machte sie meistens schon Ordnung, bevor sie in die Drogerie ging.

«Unsere Mutter ist der General, Meister Proper und der weiße Riese in einer Person», hatte mein Vater immer geulkt, wenn sie sich aufregte, weil wir unseren Kram überall herumschmissen und liegen ließen.

Als er an diesem Abend nach Hause kam, blieb er in der Wohnzimmertür stehen und rief: «Was ist denn das für eine Sauwirtschaft? Warum ist nicht aufgeräumt?»

«Keine Zeit», erwiderte meine Mutter mürrisch. «Ich muß kochen. Und Monopoly spielen.»

«Und dich mag man ja auch kaum ansehen», sagte mein Vater.

«Dann laß es doch sein», murrte meine Mutter. «Guck woanders hin. Oder kehr den Dreck zusammen, wenn er dich stört.»

Ich hatte noch nie erlebt, daß sie so miteinander sprachen. Gezankt hatten sie sich schon manchmal. Aber das war anders gewesen. Nicht so giftig. Nicht so, als ob sie sich nicht mehr leiden könnten.

«Ich komme nicht nach Hause, um Dreck zusammenzukehren», fuhr mein Vater sie an. «Ich habe genug zu tun im Geschäft.»

«Natürlich», sagte meine Mutter. «Der Herr Bürochef.»

«Seid doch still», rief ich. Aber sie zankten sich weiter. «Jawohl, Bürochef», sagte mein Vater. «Und ich muß dafür sorgen, daß ich meine Arbeit anständig mache. Trotz dieses Schlamassels hier bei uns.»

Meine Mutter lachte spöttisch.

«Du wirst schon noch deinen Teil kriegen. Glaub bloß nicht, daß du morgens verschwinden kannst, und dann bist du weg. Du kriegst schon noch dein Fett.»

«Das möchtest du wohl, was?» fragte mein Vater mit leiser, böser Stimme, und meine Mutter legte beide Hände vor die Augen.

«O Gott, wie reden wir denn?» rief sie. «Dieses verdammte Ding — will es uns auch noch auseinanderbringen?»

«Mund halten», schnarrte das Unugunu. «Mann hinsetzen. Papier nehmen. Federhalter nehmen. Wie heißt Kollege in Fabrik?»

«Es gibt mehrere», erwiderte mein Vater.

«Name von einem?»

«Oberberger», sagte mein Vater.

«Sehr gut», schnarrte das Unugunu. «Brief schreiben. An Fabrikdirektor schreiben.»

«Warum soll ich dem denn schreiben?» fragte mein Vater.

«Schreiben», schnarrte das Unugunu, und es diktierte meinem Vater folgenden Brief:

Sehr geehrter Herr Direktor!

Möchte mitteilen, Kollege Oberberger ist faul.

Steht herum, tut nichts. Wenn sagt, daß krank ist, stimmt nicht. Will nur nicht arbeiten. Sagt, Sie Idiot und Hornochse und gehören abgeschossen. Hat auch schon Geld aus der Kasse genommen.

Guter Rat: Oberberger nicht mehr trauen.

Hans Schnohr

Bürochef

Es dauerte ziemlich lange, bis der Brief fertig war, denn nach jedem Satz rief mein Vater: «Das stimmt nicht! Das ist gelogen! Das geht nicht! Und dann noch in diesem schrecklichen Deutsch! Und ausgerechnet der Oberberger!»

Herrn Oberberger mag mein Vater nämlich am liebsten von allen in der Firma. Er ist beinahe sein Freund. Sie gehen zusammen zum Kegeln, und manchmal besucht er uns mit seiner Frau am Sonntag zum Kaffeetrinken. Ich finde ihn auch sehr nett. Ich hoffte, mein Vater würde diesen Brief nicht schreiben.

Aber das Unugunu ließ nicht locker.

«Schreiben!» schnarrte es. «Sonst Giftgas.»

Und mein Vater schrieb weiter. Erst als der Satz mit dem Geld kam, schmiß er den Füller hin. «Nein», sagte er. «Das nicht.»

«Wenn du diesen gemeinen Brief schreibst...» sagte meine Mutter, und Onkel Berg, der weggetreten auf dem Sofa saß, murmelte: «Solche Briefe schreibt kein anständiger Mensch. Was hältst du davon, Paula?»

Mein Vater nahm den Brief in beide Hände. Er las ihn einmal und noch einmal. Dann riß er ihn mitten durch.

«Um Himmels willen», flüsterte meine Mutter.

Mein Vater hielt in jeder Hand eine Briefhälfte. Mal starrte er die eine an, mal die andere, als ob er noch nie im Leben ein zerrissenes Blatt gesehen hätte.

«Um Himmels willen», flüsterte meine Mutter wieder.

Nur ich war froh, daß er sich endlich gewehrt hatte, und ich rief: «Toll, Papa! Das war gut!»

Das Unugunu hatte bewegungslos in dem Ohrenbackensessel gehockt. Bei meinen Worten stand es auf, ganz langsam. Es lachte schnarrend und ging auf mich zu. Ich wich zurück, bis ich gegen den Schrank stieß und nicht weiter konnte. Das Unugunu stand direkt vor mir. Es beugte sich über mich und blies mir ein paar gelbe Wolken ins Gesicht. Meine Augen fingen an zu brennen und zu tränen. Husten mußte ich auch.

«Mama!» schrie ich.

«Nein!» rief meine Mutter. «Nein, nicht das Kind!» Gleichzeitig hörte ich Onkel Bergs Stöcke und seine schleifenden Schritte. «Ich bringe ihn um. Wer Eddi was tut, den bringe ich um!» ächzte er.

Ich öffnete die Augen und sah, wie mein Vater ihn bei den Schultern nahm und zum Sofa zurückführte.

«Noch mehr Giftgas?» schnarrte das Unugunu.

«Ich schreibe den Brief», sagte mein Vater.

Eben hatte ich noch einen großen Mund gehabt. Jetzt war ich erleichtert, daß mein Vater gehorchen wollte. Aber gleichzeitig machte mich unsere Feigheit wütend. Ich steckte die Hände in die Hosentasche und riß das Futter kaputt, so wütend war ich.

Mein Vater schrieb den Brief zum zweitenmal, auch das mit dem Geld. Er schrieb die Adresse und klebte eine Briefmarke auf den Umschlag, und das Unugunu befahl mir, ihn zum Postkasten an der Ecke zu tragen. Vom Wohnzimmer aus konnte man ihn sehen. Das Unugunu stellte sich ans Fenster, um sicher zu sein, daß ich den Brief auch wirklich in den Kasten warf.

Ich hielt den verdammten Brief in der Hand und sah meinen Vater an.

«Geh, Eddi», sagte er und war ganz gelb im Gesicht vor Verzweiflung.

«Gehen!» schnarrte das Unugunu. «Bißchen dalli.»

Da fiel mir ein Trick ein. Draußen vor der Wohnungstür riß ich den Umschlag auf, knüllte den Brief zusammen und steckte dann nur den Umschlag in den Kasten.

Am Fenster, hinter der Gardine, sah ich die Umrisse des Unugunus. Ich überlegte, was ich mit dem Briefbogen machen sollte. Im Hausflur fing ich an, ihn zu zerreißen. Ich wußte nicht, wohin mit den Schnipseln. Zu den Mülltonnen zu laufen, war keine Zeit. Ich mußte etwas tun, schnell etwas tun, und weil mir nichts anderes einfiel, steckte ich die Papierstückchen in den Mund. Während ich die Treppe hinaufging, versuchte ich, die Fetzen hinunterzuschlucken. Es schmeckte scheußlich. Nie hätte ich gedacht, daß ein Brief so scheußlich schmeckt. Ich schaffte es nicht, ihn ganz aufzuessen. Deshalb stürzte ich ins Klo, spuckte den Rest aus und spülte ihn weg. Damit das Unugunu mit seinen scharfen Ohren nichts spannte, hatte ich vorsichtshalber den Wasserhahn aufgedreht. Das hörte sich an, als ob ich tatsächlich pinkelte.

Trotzdem klapperte ich vor Angst beinahe mit den Zähnen. «Ein Unugunu sieht alles, hört alles, weiß alles», hatte es gesagt. Ob es das mit dem Brief womöglich durch sämtliche Wände hindurch gesehen hatte? Und was würde es mit mir tun?

Als ich ins Wohnzimmer zurückkam, hockte das Unugunu schon wieder am Tisch und fraß Gulaschsuppe, einen ganzen Topf voll. Es hatte nicht durch die Wände hindurchgesehen, es hatte nichts gemerkt. Fast hätte ich vor Freude angefangen zu singen. Doch das durfte ich nicht. Ich mußte genauso aussehen wie vorher. Dabei hätte ich meinem Vater so gern gesagt, daß der Brief nicht im Postkasten, sondern in meinem Bauch war. Mein Vater saß in der Sofaecke, pulte an seinen Nägeln und war fast so gelb wie die Kissen. Die Nachricht hätte ihm sicher gutgetan. Auch meiner Mutter konnte ich kein Zeichen geben. Sie klapperte in der Küche herum.

Nur Onkel Berg sah mich an. Sein Gesicht war wach und normal. «Na, Eddi?» murmelte er. Es klang, als ob er auf etwas wartete. Ich kniff das rechte Auge zu und grinste. Onkel Berg nickte ganz vorsichtig, man merkte es kaum. Aber ich war beinahe sicher, daß er mich verstanden hatte.

Abends im Bett dachte ich noch lange nach. Das Unugunu hatte nichts gemerkt. Ob es öfter nichts merkte? Ich hatte es überlistet. Ob man es öfter überlisten konnte? Es hatte mir eine dicke, gelbe Wolke ins Gesicht geblasen, aber ich war nicht gestorben. Ich lebte noch, und ich hatte das Unugunu überlistet. Morgen früh wollte ich es meinem Vater erzählen.

In dieser Nacht hatte ich einen schönen Traum. Ich sah, wie das Unugunu platzte, genauso wie ein Luftballon, gegen den man einen Stein schmeißt. Peng, machte es, und ich kehrte die Haut auf eine Schaufel und warf sie ins Klo, und wir waren das Unugunu los.

Als ich wach wurde, saß das Unugunu im Ohrenbackensessel, starrte uns mit seinen drei Knopfaugen an und schnarrte:

«Aufstehen! Kaffee kochen! Bißchen dalli.»

Es hatte schlechte Laune. Sonst war es still gewesen, wenn es fressen konnte. An diesem Morgen aber meckerte es und war mit nichts zufrieden. «Zu wenig Speck», schnarrte es, als meine Mutter die Spiegeleier brachte. «Kaffee wie Wasser. Warum kein Schinken?»

«Der Schinken ist alle», sagte meine Mutter.

«Schlechtes Frühstück», schnarrte das Unugunu böse. Es schmiß die Pfanne auf den Teppich und die Kaffeekanne hinterher. Sie zersprang dort, wo noch der Kaffeefleck vom Fußballspiel war.

«O nein!» rief meine Mutter, und mein Vater sagte: «Herr Unugunu, das ist schon die zweite Kanne. Seien Sie doch bitte ein bißchen vorsichtiger.»

«Mund halten», schnarrte das Unugunu. «Heute nicht zur Arbeit gehen. Hierbleiben.»

Es kam mir vor, als ob das Gesicht meines Vaters noch gelber wurde.

«Herr Unugunu», sagte er. «Bitte entschuldigen Sie. Von mir aus können Sie soviel kaputtschmeißen wie Sie wollen. Aber bitte lassen Sie mich fort. Ich verliere sonst meine Stellung.»

«Hierbleiben», schnarrte das Unugunu. «Hierbleiben. Briefe schreiben. Viele Briefe schreiben. Junge zur Schule. Bißchen dalli.»

Ich verschwand, ohne zu frühstücken. Alles war wieder schlimmer geworden. Ich konnte meinem Vater nicht erzählen, daß ich den Brief aufgegessen hatte. Er mußte neue Briefe schreiben und sie wahrscheinlich selbst zum Postkasten bringen. Bestimmt war er viel zu ängstlich, um das gleiche zu tun wie ich.

Im Treppenhaus traf ich Herrn Hellkamp, unseren Nachbarn, der die Gummischlange durch den Briefkastenschlitz gesteckt hatte. Er geht meistens zur selben Zeit fort wie ich, und wenn er mich sieht, macht er schnell ein paar Witze. Aber diesmal drehte er den Kopf weg. Unseren Hausmeister traf ich auch. Er sagte laut: «Verkommene Bande» und spuckte aus.

Draußen auf der Straße hatte ich ein gräßliches Gefühl, so, als ob alle Leute mit Fingern auf mich zeigten und «Verkommene Bande» zischelten. Ich mochte keinem Menschen ins Gesicht blicken, ich sah nur das Pflaster an. Beinahe wäre ich mit dem Kopf gegen das Telefonhäuschen gerannt. Da zog mich jemand am Ärmel und rief: «Mann, paß doch auf!» Es war Martin Strobel.

«Wo kommst du denn her?» fragte ich.

«Ich habe auf dich gewartet», erwiderte er.

«Das ist doch ein Umweg», rief ich. «Du wohnst doch ganz woanders.»

«Ich hatte noch soviel Zeit», sagte er. «Und ich mach gern Umwege.»

Wir gingen zusammen weiter. An der Ampelkreuzung mußten wir stehenbleiben und warten. Wir sahen uns nicht an, und wir redeten auch nichts. Erst als die Ampel auf Grün schaltete und wir über die Fahrbahn liefen, sagte Martin: «Der Jürgen Puhl, der wohnt doch in unserem Block. Der ist gestern gekommen und wollte wissen, was wir in Deutsch aufhaben.»

«Na und?» fragte ich.

«Er hat mir erzählt... Sag mal, ist deine Mutter immer noch — geht es der immer noch nicht so richtig?»

«Wieso?» fragte ich.

«Du mußt dich vor dem Puhl vorsehen», sagte Martin. «Der und noch zwei andere, die haben bei euch geklingelt, und deine Mutter hat aufgemacht und hat... na, du weißt ja schon, was sie gesagt hat.»

Ich blieb stehen. Meine Beine wurden weich wie Gummi. Der Puhl! Und meine Mutter hatte es mir verschwiegen.

«Der Puhl und noch ein paar andere wollen dich verprügeln», fuhr Martin fort. «Dabei kannst du doch gar nichts dafür, wenn deine Mutter...» Er griff nach meinem Arm. «Los, wir müssen weiter, sonst kommen wir zu spät.»

Bis zur Schule brauchten wir noch fünf Minuten. Wir waren schon durch die große Glastür gegangen, da sagte Martin: «Der Puhl, der ist ein gemeiner Hund. Der ist in Wirklichkeit auch nicht wegen Deutsch zu mir gekommen. Der wollte mir das bloß erzählen. Und er hat gesagt, wenn ich dir helfe, krieg ich auch Prügel. Aber ich helf dir trotzdem.»

Martin Strobel und mir helfen! Der mit seiner dicken Brille und den dünnen Armen. Darauf wollte ich es lieber nicht ankommen lassen und bin erst fünf Minuten nach dem Klingeln in die Klasse gegangen. In der großen Pause habe ich mich auf dem Klo eingeschlossen, wieder bis nach dem Klingeln. Und kurz bevor die letzte Stunde aus war, habe ich meine Tasche genommen und bin abgehauen. Einfach so raus aus der Klasse.

«Wo willst du hin, Edwin?» hat die Mittermann hinter mir hergerufen. «Du kannst doch nicht ohne ein Wort verschwinden! Du bekommst einen Verweis!»

Ich ließ sie reden und kümmerte mich nicht darum. Früher hätte ich das nie getan. Aber in diesem Moment war mir, als ob ich mitten in einem Glaskasten säße, zusammen mit meinem Vater, meiner Mutter, Onkel Berg und dem Unugunu. Was draußen war, ging mich nichts an: Die Mittermann nicht, die Kinder in meiner Klasse nicht, die Menschen auf der Straße nicht und die Sonne nicht über dem dreckigen Schnee. Nur die Prügel von dem Puhl, die wollte ich nicht kriegen — das nicht auch noch.

Ich rannte, so schnell ich konnte, gleich über den Lehrerparkplatz. Da traf ich Frau Franz. Sie stand hinter ihrem gelben Golf und suchte etwas im Kofferraum.

«So eilig, Eddi?» fragte sie. «Wenn du willst, kannst du mitfahren. Wir wohnen doch in der gleichen Gegend.»

Eigentlich hatte ich keine Lust. Ich dachte, sie würde doch bloß von den Hausaufgaben anfangen, die ich nicht gemacht hatte. Aber es klingelte gerade, und in jedem Moment mußte der Puhl aus der Tür kommen. Deshalb stieg ich ein.

«Schnall dich an», sagte Frau Franz. «Wo ist denn meine Brille schon wieder? Diese ewige Sucherei.»

Sie fuhr aus der Parklücke heraus und ordnete sich rechts ein. Ihr Motor schnaufte wie ein heiserer Hund.

«Mein Gott, die Scheibe ist wieder dreckig», murmelte sie. «Und tanken muß ich auch. Habt ihr ein Auto?»

«Ja», sagte ich. «Einen Audi. Ziemlich neu.»

An der Ampelkreuzung hielt sie an. «Du, Eddi», begann sie. «Was ist eigentlich mit dir los? Seit drei Tagen bist du wie verwandelt. Man kennt dich überhaupt nicht wieder. Was ist passiert?»

«Gar nichts», sagte ich.

«Auf diese Antwort habe ich gewartet», seufzte sie. «Schade, vielleicht könnte ich...»

Jemand fing an, wütend zu hupen. Die Ampel war grün geworden.

«O Gott», sagte Frau Franz. «Der kracht mir gleich hinten rein.»

Sie mußte ein paarmal starten, bevor ihr Auto wieder in Gang kam. Inzwischen heulten mindestens fünf Hupen.

«Mit dem Karren stimmt was nicht», sagte sie, als wir endlich weiterfuhren. «Also, Eddi, ich meine bloß — wenn du etwas hast, würde ich dir gern helfen.»

«Ich habe nichts», sagte ich.

Sie fuhr auf einen Parkstreifen. «Doch, du hast was», erwiderte sie. «Das seh ich dir an. Und manchmal ist es gar nicht so schlimm, was man hat. Man muß nur darüber reden.»

Die hatte vielleicht eine Ahnung! Nicht so schlimm! «Wenn man mit jemandem redet, weiß der vielleicht einen Rat», sagte Frau Franz. «Oder er kennt einen anderen, der Rat weiß. Hast du irgendwas angestellt? Steckst du irgendwo drin? Oder ist was mit deinen Eltern? Soll ich mal zu euch kommen?»

«Wenn Sie kommen, springe ich aus dem Fenster», sagte ich.

Das war natürlich Quatsch, das täte ich nie. Aber Frau Franz sollte nicht zu uns kommen, gerade sie nicht, weil sie so nett war. Meine Mutter sollte nicht «Hau ab, dummes Schwein» zu ihr sagen.

Frau Franz sah mich erschrocken an. «O Gott, Eddi», murmelte sie und schwieg wieder. Dann sagte sie: «Ich weiß, es gibt furchtbare Dinge. Und vielleicht kann dir wirklich niemand helfen. Aber wenn du mit jemandem sprechen möchtest» — sie kramte in ihrer Tasche — «hier ist eine Karte mit meiner Adresse und Telefonnummer. Du kannst jederzeit kommen. Oder anrufen. Auch abends.»

Sie gab Gas und fuhr weiter. Sie brachte mich bis vor unsere Tür. Ich stieg aus und bedankte mich. Ich sah hinter ihrem Auto her, bis es um die Ecke bog.

Schon unten im Hausflur roch ich den Unugunu-Mief. Bei den Briefkästen standen drei Frauen und schwatzten. Als sie mich bemerkten, wurden sie still. Ich sagte: «Guten Tag», sie antworteten nicht.

Ich ging die Treppe hinauf und hörte, wie sie hinter mir tuschelten. Ich bekam wieder dieses Glaskastengefühl. Gleichzeitig dachte ich daran, daß zwei Leute versucht hatten, mir zu helfen, Martin Strobel und Frau Franz. Es nützte nur nichts.

In der Wohnung hatte sich nichts verändert. Es stank, und als ich auf eine Kaffeekannenscherbe trat, knirschte es. Überall unter den Füßen knirschte es. Der Dreck und das Durcheinander widerten mich an. Bis jetzt hatte ich Unordnung ganz gemütlich gefunden, vor allem in meinem Zimmer. Aber dieses Knirschen ging mir durch und durch.

Ich holte Besen und Schaufel, um die Scherben zusammenzukehren.

«Liegen lassen», schnarrte das Unugunu. «Nicht aufräumen.»

Ich sah auf meinen Vater.

«Nicht Vater fragen», schnarrte das Unugunu.

Mein Vater zuckte mit den Schultern, und ich brachte den Besen und die Schaufel in die Küche zurück.

Meine Mutter stand am Herd und briet Schnitzel. Sie hatte sich gekämmt, das war wenigstens etwas.

«Ich durfte heute morgen auch nicht aufräumen», sagte sie. «Was sollen wir bloß tun, Eddi? Schon drei Tage...! Du mußt gleich Fleisch holen. Ich habe noch zweihundert Mark. Das ist das letzte. Wenn es die auch aufgefressen hat...»

«Wollen wir uns das denn immer weiter gefallen lassen?» fragte ich.

«Pst!» machte meine Mutter, und sie wiederholte: «Was sollen wir bloß tun?»

«Weglaufen», sagte ich.

«Dann bringt das Unugunu Onkel Berg um», sagte meine Mutter. «Der kann nicht weglaufen. Und wir wahrscheinlich auch nicht. Es kriegt uns, da bin ich ganz sicher. Nein, wir können bloß abwarten. Ewig wird es nicht hierbleiben. Vielleicht verschwindet es, wenn wir nichts mehr zu essen kaufen können.»

«Oder auch nicht», sagte ich. «Vielleicht verlangt es, daß wir Geld klauen.»

«Himmel!» stöhnte meine Mutter. «Nein!»

Sie stand da, das Messer in der Hand, und vergaß, die Schnitzel umzudrehen. Als sie es endlich tat, waren sie schwarz.

«Auch das noch», rief sie und schmiß die Schnitzel auf eine Platte, daß das Fett in die Gegend spritzte. «Wenn mir bloß etwas einfiele. Wir sitzen hier wie das Karnickel vor der Schlange...»

«Nicht reden», schnarrte das Unugunu. «Junge herkommen.»

«Eddi muß Fleisch holen», rief meine Mutter. «Sonst gibt es heute abend nichts.» Und leise sagte sie: «Wir haben eine Verwarnung gekriegt von der Hausverwaltung. Schriftlich. Wegen des Gestanks. Und wegen unseres Benehmens. Die anderen Mieter haben sich beschwert. Wenn das so weitergeht, wird uns noch die Wohnung gekündigt. Und Papa hat noch fünf von diesen Petzbriefen schreiben müssen, an...»

«Mund halten», schnarrte das Unugunu. «Fleisch kaufen. Viel Fleisch.»

Ich kaufte für fünfzig Mark Fleisch und jede Menge Wurst und Schinken. Unterwegs nahm ich ein Paar Würstchen aus der Tüte und aß sie auf. Es kam sowieso nicht mehr drauf an.

Zu Hause lief der Fernseher. Das Unugunu saß davor und schnarrte: «Fußball! Fußball! Bißchen dalli!»

Mein Vater versuchte, ihm zu erklären, daß das Programm erst später beginnen würde. Das kapierte es nicht. Es wurde immer ungeduldiger und fing wieder mit seinen Stinkwolken an. Wir dachten schon, es würde uns umbringen, bloß wegen der dämlichen Glotzerei.

Zum Glück kam ein Testfilm mit einer Schnulzentante aus der Hitparade, die rettete uns. Sie wackelte mit dem Hintern und klapperte mit den Augen und gefiel dem Unugunu. «Sehr gut!» schnarrte es, sprang auf und gab sich große Mühe, ebenfalls mit dem Hintern zu wackeln.

Das war vielleicht ein Anblick! Noch komischer als Dick und Doof und Charly Chaplin zusammen. Schade, daß alles so traurig war, sonst hätten wir uns wahrscheinlich kaputtgelacht.

Dem Unugunu paßte es nicht, daß wir so mißmutig dahockten. «Lustig sein!» schnarrte es. «Tanzen! Singen!»

«Ich kann nicht tanzen», sagte mein Vater. «Mir ist schlecht.» In der Nacht hatte er gebrochen und Durchfall gehabt. Ärger schlug meinem Vater immer auf den Magen.

«Er ist krank», sagte ich.

Dem Unugunu war das egal. «Tanzen!» schnarrte es. «Singen.»

Wir mußten aufstehen und mit den Armen und Beinen wackeln und irgend etwas in die Gegend plärren. Singen können wir nämlich alle nicht. In der Schule mache ich beim Singen den Mund nur auf und zu, sonst fragt Herr Donald sofort: «Wer brummt denn da?»

«Lauter!» schnarrte das Unugunu. «Lauter singen! Bißchen dalli!»

Meine Mutter kam hereingestürzt, um zu sehen, was jetzt wieder los war.

«Um Himmels willen!» rief sie. «Hans, hör auf. Du fällst ja gleich um.»

Mein Vater hatte Schweißperlen auf der Stirn. Er keuchte wie das Auto von Frau Franz.

Da ging ich zum Fernseher und drückte auf den Knopf. Es wurde still, nur das Keuchen meines Vaters war zu hören.

Das Unugunu starrte mir mit seinen drei gläsernen Augen ins Gesicht.

«Junge Fernsehen anstellen», schnarrte es.

Ich gehorchte nicht gleich. Das Unugunu starrte mich weiter an. Ich bekam Angst und tat, was es befahl.

Das Unugunu ließ sich in den Ohrenbackensessel fallen.

«Sehr gut. Gehorchen sehr gut», schnarrte es und machte sich über eine Schüssel Himbeerpudding mit Vanillesoße her. Wir setzten uns ebenfalls hin — mein Vater und meine Mutter aufs Sofa zu Onkel Berg, ich in die Ecke neben dem Schrank. Dort verkroch ich mich meistens.

Nach einer Weile stand das Unugunu auf. Es watschelte zu dem Fenster an der linken Wand, von dem man auf den Hof sehen kann.

«Junge herkommen», schnarrte es. «Rausgucken. Wer ist da unten?»

«Kurti», sagte ich.

«Runtergehen», schnarrte das Unugunu. «Kurti verprügeln.»

Ich glaubte, ich hörte nicht richtig. Kurti ging noch nicht mal zur Schule. Er war klein und dünn und spielte unten im Hof Schaffner, mit so einer blauen Mütze auf dem Kopf. Den konnte ich doch nicht einfach verprügeln. «Kurti verprügeln», wiederholte das Unugunu. «Sonst Giftgas. Bißchen dalli.»

Onkel Berg war weggetreten, mein Vater saß mit geschlossenen Augen in seiner Ecke. Nur meine Mutter hatte das Unugunu verstanden.

Sie sah mich an, und ich wußte, was sie dachte. Hoffentlich tut er’s, dachte sie. Ausgerechnet meine Mutter, die mir immer gepredigt hat, daß man Kleinere und Schwächere beschützen muß. Und jetzt wollte sie, daß ich Kurti verprügelte, bloß aus Angst vor diesem verdammten Unugunu.

Ich drehte mich um und ging zur Tür. Dabei stolperte ich und fiel gegen Onkel Berg.

«Au, mein Bein!» jammerte er. Sein Gesicht veränderte sich. Er war nicht mehr weggetreten, er war wieder da.

«Wo willst du hin?» fragte er.

«Auf den Hof», antwortete ich. «Ich soll Kurti verprügeln.»

«Auf dem Hof gibt es doch keine Hügel», sagte Onkel Berg.

«Ich soll Kurti verprügeln», schrie ich ihm ins Ohr. «Kurti verprügeln. Das Unugunu will es.»

Beim letzten Wort fing ich an zu heulen. Es ging von allein los, ich konnte nicht anders. Den Kurti, den mochte ich gern. Er war oft zu uns gekommen. Er hatte mit meinen Legosteinen gespielt und mit meinen kleinen Autos, und er wollte immer, daß ich ihm etwas vorlese. Onkel Berg mochte ihn auch. Er hatte ihm seine ganzen Abenteuergeschichten erzählt, von dem brennenden Hotel und dem besoffenen Kapitän, und Kurti sagte Opa zu ihm.

«Kurti verprügeln?» fragte Onkel Berg. «Blödsinn.»

Ich heulte weiter. Meine Mutter wollte mich in den Arm nehmen. Aber ich lief aus dem Zimmer.

Sie kam mit meinem Anorak hinterher. «Zieh was an, Eddi, du kriegst wieder Schnupfen», jammerte sie, und ich weiß noch, wie schlimm ich sie in diesem Augenblick fand. Ich ging weg, um Kurti zu verprügeln, und sie dachte an Schnupfen.

Auf dem Hof kam Kurti mir entgegen. «Fahrkarten vorzeigen!» rief er. «Wer hat noch keine Fahrkarte?»

Ich blieb stehen.

«Brauchst du eine Fahrkarte, Eddi?» fragte er. «Ich bin nämlich Schaffner. Willst du nach Hamburg?»

Seine Stimme war genauso dünn wie der Arm, mit dem er mir die Fahrkarte entgegenhielt. Er hatte rote Haare, lauter Locken, und beim Lachen kniff er die Augen zusammen. Ich wußte überhaupt nicht, wo ich bei ihm hinhauen sollte.

Ich blickte zu unserem Fenster hoch. Hinter der Gardine sah ich den Schatten des Unugunus. Ich trat noch dichter an Kurti heran und hob den Arm und ließ den Arm fallen und hob ihn noch einmal und dachte an das Unugunu und was es mit uns machen würde, wenn ich nicht gehorchte.

Da hörte ich die Stimme von Onkel Berg: «Eddi, tu’s nicht!» Sein grauer Kopf beugte sich aus dem Fenster. Seine Stimme schnappte über, weil er nicht mehr laut schreien konnte und es trotzdem versuchte. «Eddi, tu’s nicht», schrie er noch ein paarmal. Dann verschwand er. Jemand hatte ihn weggezogen. Meine Mutter. Oder das Unugunu.

«Hier», sagte Kurti und drückte mir eine Fahrkarte in die Hand. «Gilt bis Hamburg. Und kostet nichts.»

Ich drehte mich um. Ich konnte Kurti nicht verprügeln, das wußte ich. Und daß ich nicht mehr nach Hause zurückkonnte, wußte ich auch.

Ich ging an den Garagen vorbei auf die Straße. Ich ging bis zur Ecke und durch die nächste Straße und immer weiter. Ich merkte nicht, ob ich eine halbe Stunde lief oder zwei. Es mußte ziemlich lange gewesen sein. Als ich in die Innenstadt kam, brannten schon die Lampen.

Es war viel kälter geworden, so kalt, daß der braune Matsch auf dem Pflaster zu Eis fror. Gut, daß meine Mutter mir den Anorak gegeben hatte. In der einen Tasche steckte mein Geld.

Ich ging in den Kaufhof und kaufte mir eine Fischsemmel und eine Cola. Der Schnellimbiß war überfüllt. Ich stellte mich an einen der runden Tische und sah mir die Leute an, die ihre Hähnchen abfieselten oder Bratwürste kauten. Ob sie wohl alle eine Wohnung hatten? Einer kam rein, der sah wie ein Penner aus, mit einem viel zu großen Schlottermantel und einem dreckigen Bündel. Wo der wohl schlief in dieser kalten Nacht? Im Obdachlosenheim? Oder auf dem Bahnhof? Dort hockten im Winter oft solche Gestalten herum, das hatte ich selbst gesehen. Irgendwo mußte so ein Penner ja bleiben, sie konnten ihn doch nicht rausschmeißen und erfrieren lassen.

Mit mir war das anders. Ich war ein Junge. Mich würden die Polizisten im Bahnhof sofort schnappen und nach Hause bringen, ob ich wollte oder nicht, und dann würde das Unugunu mich töten. Meinen Namen zu verschweigen hatte keinen Zweck. Sie brauchten nur mein Bild in die Zeitung zu setzen. Nein, für mich kam der Bahnhof nicht in Frage. Und sonst? Einen Moment dachte ich an Martin Strobel. Aber was sollte ich ihm und seinen Eltern erzählen? Wirklich, ich war schlimmer dran als ein Penner in dieser Nacht.

Ein Mann neben mir aß eine Butterbrezel, die wollte ich mir auch kaufen. Als ich in meiner Tasche nach Geld suchte, fand ich die Karte von Frau Franz. «Du kannst jederzeit anrufen», hatte Frau Franz gesagt.

Ich ging zur Telefonzelle im zweiten Stock und wählte ihre Nummer.

«Franz», sagte eine Männerstimme. Ich fragte, ob ich Frau Franz sprechen könnte.

«Wer ist da bitte?» wollte der Mann wissen, und ich sagte, daß ich ein Schüler sei und sie anrufen sollte.

«Aber doch nicht heute abend», sagte er. «Meine Frau ist gar nicht hier. Sie kommt erst spät nach Hause. Vielleicht bleibt sie auch über Nacht weg. Kann ich etwas ausrichten?»

«Nein», sagte ich und hängte ein.

Beinahe war ich froh, daß ich sie nicht angetroffen hatte. Bestimmt hätte sie mich in ihre warme Wohnung geholt. Aber sie hätte gefragt und gefragt, und ihr etwas von dem Unugunu erzählen, das wollte ich nicht. Ich hatte immer noch Angst. Sogar noch mehr Angst als vorher. Weil ich weggelaufen war und meine Eltern und Onkel Berg es ausbaden mußten. Ich hatte furchtbare Angst. Inzwischen war es sechs geworden. Die Verkäuferinnen fingen an, ihr Geld zu zählen. Ich wußte immer noch nicht, was ich tun sollte.

Ich trödelte durch das Kaufhaus, von einem Stockwerk zum anderen. Als ich in der Möbelabteilung die vielen Betten und Sofas sah, wurde ich richtig gierig, so wie sonst nur, wenn ich auf etwas Appetit habe und es nicht bekomme — auf Hering zum Beispiel, den meine Mutter nicht riechen kann. Vor einem besonders schönen Bett mit einer bunten Daunendecke blieb ich solange stehen, bis ein Verkäufer auftauchte und fragte, ob ich hier übernachten wollte. Er lachte dabei wie über einen Witz.

«Ist sowieso zu groß für dich», sagte er. «Warte noch ein paar Jahre, dann kannst du dir so ein Ding kaufen. Jetzt geh man nach Hause, die Bude wird gleich dichtgemacht.»

Ich fuhr mit der Rolltreppe nach unten und überlegte, ob ich es doch auf dem Bahnhof versuchen sollte — da sah ich ein Zelt. Ein kleines grünes Zelt. Gleich neben der Rolltreppe war es aufgebaut. An der Spitze baumelte ein Schild mit dem Satz: Der nächste Sommer kommt bestimmt.

Eigentlich bin ich nur stehengeblieben, weil ich genau das gleiche Zelt habe, bloß in einem dunkleren Grün. In den großen Ferien campen wir immer, meine Eltern und ich. Onkel Berg zieht für drei Wochen zu einer Bekannten von meiner Mutter, und wir fahren nach Italien.

Als ich das Zelt neben der Rolltreppe sah, dachte ich an die Ferien und ans Meer und wie einmal beim Gewitter das viele Wasser in mein Zelt geflossen war. Und weil ich wissen wollte, ob das hellgrüne einen besseren Boden hatte, öffnete ich den Eingang. Aber den Boden habe ich nicht angeguckt. Denn drinnen lag eine Luftmatratze. Mit einem Schlafsack! Es sah aus wie in Italien, und plötzlich hockte ich in dem Zelt.

Ich glaube, ich habe überhaupt nicht nachgedacht. Ich bin in das Zelt gerutscht und habe den Reißverschluß zugezogen. Erst danach fing ich an, mir Sorgen zu machen. Ob mich jemand gesehen hatte? Ob sie mich wieder herausholen würden?

Ich saß da und wartete. Ich hörte Schritte, Stimmen, noch einmal Schritte — dann wurde es still und bald darauf fast dunkel. Wahrscheinlich hatten sie die Nachtbeleuchtung eingeschaltet.

Ich kroch in den Schlafsack und legte mich hin. Es war so warm wie in meinem Bett. Ich brauchte mich nicht mehr vor der Kälte und vor der Polizei zu fürchten. Aber schlafen konnte ich nicht. Immerzu gingen mir meine Mutter und mein Vater und Onkel Berg im Kopf herum, ob sie noch lebten und was das Unugunu mit ihnen gemacht hatte. Ich versuchte, an etwas anderes zu denken, an unseren letzten Urlaub in Italien, als der Wald neben dem Campingplatz gebrannt hatte und wir unsere Zelte abbauen mußten und den ganzen Kram zum Meer hinunter schleppten und später wieder zurück. Ich dachte an die schwarzen Rauchwolken am Himmel und an die Nacht, in der wir Brandwache hielten. Auch an den großen Regen dachte ich, der zwei Tage später anfing und über den sich zuerst alle freuten, weil er das Schwelfeuer im Unterholz löschte. Und ich dachte daran, wie der Regen immer schlimmer geworden war und wie ein paar Zelte wegschwammen und die Klos unter Wasser standen und wie wir zum zweitenmal abbauten und nach Neapel fuhren. Und als ich an Neapel dachte, landete ich wieder bei dem Unugunu.

In Neapel wollten wir den Vesuv und die ausgegrabene Stadt Pompeji besichtigen. Onkel Berg hatte mir schon viel von dem Berg, dem Vesuv, erzählt -von dem Feuer in seinem Inneren und daß er immer wieder glühende Steine und Asche ausspuckte und daß bei einem solchen Ausbruch vor fast zweitausend Jahren Pompeji verschüttet worden war. Eigentlich waren wir wegen Onkel Berg nach Neapel gefahren. «Dauernd seid ihr in Italien», hatte er gesagt. «Und Neapel mit dem Vesuv und Pompeji habt ihr noch nicht gesehen.»

«Ich will nicht nach Neapel», hatte meine Mutter geantwortet. «Dort wimmelt es von Ganoven.»

Onkel Berg war richtig wütend geworden. «Wimmelt es von Ganoven!» rief er. «Wenn ich das schon höre! Eine ganze Stadt so zu verurteilen.»

«In Neapel soll es wirklich schlimm sein», verteidigte sich meine Mutter. «In der Zeitung steht, daß fast jeder Tourist ausgeraubt wird.»

«Ihr müßt eben aufpassen», sagte Onkel Berg. «Wer aufpaßt, wird nicht beklaut.»

Und weil wir uns an dieses Gespräch erinnerten, fuhren wir hin. Aber auf den Vesuv und nach Pompeji sind wir nicht gekommen. Denn in Neapel haben sie uns tatsächlich unsere ganzen Sachen geklaut, gleich am ersten Abend, noch bevor wir auf dem Campingplatz waren.

Wir hatten von Anfang an Pech. Als wir gegen Abend in der Stadt ankamen, mußten wir von einem Ende zum anderen fahren, und weil mein Vater irgendwo falsch abgebogen ist, hat er sich nicht mehr zurechtgefunden. Kein Mensch, den er fragte, wußte Bescheid, jeder zuckte nur mit den Schultern.

Wir fuhren kreuz und quer und im Kreis herum und bekamen eine Menge von Neapel zu sehen: Straßen mit wunderschönen Häusern in großen Gärten — viel schöner und prächtiger als bei uns in Deutschland. Und dann wieder Straßen, in denen stank es wie bei uns auf dem Klo, wenn ich zu ziehen vergesse. Und die Häuser waren gar keine Häuser, sondern nur lumpige Schuppen, und die Menschen sahen genauso zerlumpt und dreckig aus. Die mußten furchtbar arm sein, viel ärmer, als ich mir vorstellen konnte.

«Du liebe Zeit», sagte meine Mutter. «Guckt euch nur die armen Kinder an. Da schämt man sich ja mit seinem Auto und dem ganzen Klimbim, den man bei sich hat. Kein Wunder, daß die Touristen hier bestohlen werden. Kommt bloß weg.»

Als wir wieder in einer der großen Geschäftsstraßen waren und immer noch nicht wußten, wo der Campingplatz lag, beschlossen wir, erst mal zu essen. Mein Vater parkte das Auto direkt gegenüber einer Pizzeria.

«So können wir es sehen», meinte er. «Den Oberbergers haben sie das Auto in Neapel aufgebrochen. Er hat gesagt, man darf es nicht aus den Augen lassen.»

Doch als der Ober die Pizza brachte und sie so gut schmeckte, vergaßen wir eine Weile das Auto. Wir aßen und unterhielten uns, bis meine Mutter plötzlich aufsprang und schrie: «Da! Da sind sie!»

Drei Männer standen bei unserem Wagen, die räumten seelenruhig den Kofferraum leer. Mein Vater raste los, meine Mutter und ich hinterher. Als wir hinkamen, holten sie gerade den Kleiderkoffer und das Radio heraus.

Mein Vater brüllte irgendwas. Er wollte dem einen Ganoven das Radio aus der Hand reißen. Da hob der andere eine eiserne Stange, und der dritte gab meiner Mutter einen Schubs, daß sie hinfiel. Und niemand von den Leuten, die vorbeiliefen, half uns. Alle sahen woanders hin und taten, als merkten sie nichts. An der nächsten Ecke, ganz nahe, standen drei Polizisten. Die drehten sich nicht mal um.

Mein Vater hörte auf, sich zu wehren. Die Männer verschwanden mit unseren Sachen, und wir hatten keine Kleider mehr und keine Decken und kein Geschirr. Nichts. Nur das große Zelt und die Stühle oben auf dem Dachträger.

Mein Vater ist zu den Polizisten gegangen und hat versucht, mit ihnen zu reden. Mein Vater kann ganz gut italienisch, und die Polizisten wußten bestimmt, was passiert war. Doch sie zuckten nur mit den Schultern. «Nix verstehn», sagten sie. «Müssen gehen Präfektura.»

«Die haben Angst vor den Ganoven», sagte meine Mutter. «Es gibt so viele Ganoven hier, und sie sind so mächtig, daß sogar die Polizei vor ihnen zittert. Die ganze Stadt zittert vor ihnen. Ich hab das ja alles in der Zeitung gelesen. Aber ihr wolltet es nicht glauben.»

In der Nacht haben wir im Auto geschlafen, und am nächsten Morgen sind wir in die Präfektura gegangen, um den Diebstahl zu melden.

Die Präfektura ist das Polizeipräsidium. Außer uns saßen noch ungefähr dreißig Touristen dort, denen am Tag vorher das gleiche wie uns passiert war. Wir hätten stundenlang warten müssen, bis wir an die Reihe gekommen wären. Dazu hatten wir keine Lust.

«Zurück kriegen wir doch nichts», sagte meine Mutter. «Kommt, wir fahren nach Hause.»

Wir waren alle traurig. Es hatte uns immer gut gefallen in Italien. Wir kannten so viele nette Italiener. Herrn und Frau Nicoletti hatten wir sogar schon in Florenz besucht und drei Tage bei ihnen gewohnt. Noch nie hatte uns jemand etwas weggenommen, weder auf dem Campingplatz noch aus dem Auto.

«Neapel ist eine Ausnahme», sagte meine Mutter. «Die Leute sind einfach zu arm. Wer so arm ist, muß sehen, wie er seine Kinder satt kriegt.»

«Und dann diese Prachtvillen», meinte mein Vater. «Schuld haben wahrscheinlich die Behörden. Erst haben sie es soweit kommen lassen, und dann ist ihnen die ganze Ganovenwirtschaft über den Kopf gewachsen. Jetzt haben alle Angst und machen die Augen zu. Es ist schon ganz lehrreich, wenn man das mal sieht.»

Aber unser Urlaub war im Eimer gewesen. Und als ich in dem Kaufhauszelt lag und an all das dachte — an die drei Kerle, an die eiserne Stange, an die Leute, die uns aus Angst nicht halfen, und die Polizisten, die taten, als ob sie nichts gesehen hätten — da war ich wieder bei dem Unugunu. Und dann ging es von vorn los: Kaum machte ich die Augen zu, sah ich meinen Vater und meine Mutter und Onkel Berg. Sie hatten Gesichter wie Schaufensterpuppen, weiß und starr, und ich war schuld. Wenn ich nicht verschwunden wäre, hätte das Unugunu vielleicht nur mich umgebracht und die anderen leben lassen.

Ich dachte immer wieder das gleiche. Wie ein Karussell ging es in meinem Kopf herum und herum und herum. Ein paarmal öffnete ich den Schlafsack. Ich wollte nach Hause laufen und tat es dann doch nicht. Ich hatte schreckliche Angst vor dem Unugunu und dem Giftgas und dem Sterben. Ich wußte auch nicht, wie ich aus dem Kaufhaus hinauskommen sollte. Aber hauptsächlich war es die Angst, die mich zurückhielt.

Ich hörte es acht schlagen. Ich hörte es neun schlagen. Irgendwann bin ich eingeschlafen.

Als ich aufwachte, wußte ich nicht, wo ich war. Dann dachte ich, wir hätten Ferien und wären auf dem Campingplatz. Erst nach einer Weile fand ich mich zurecht, vor allem wegen der Stimmen und der Schritte um mich herum.

Es war wieder hell, und der Betrieb im Kaufhaus ging los. Ich ärgerte mich, daß ich meine Uhr nicht dabei hatte. Ich vergaß immer, sie umzubinden. Jeden Morgen, wenn ich ewig auf dem Klo gehockt hatte und dann mit dem Anziehen und Taschepacken nicht fertig wurde, drängelte meine Mutter: «Eddi, binde deine Uhr um. Du mußt lernen, mit der Uhr zu leben.» Aber meistens vergaß ich es wieder. In dem Schlaf sack lag ich wie in einem Backofen. Ich hatte meinen Anorak anbehalten, und mein Hemd und mein Pulli waren naßgeschwitzt. Ich setzte mich auf die Luftmatratze und dachte nach. Geschlafen hatte ich gut in dem Zelt. Nur wie ich wieder hinauskommen sollte, wußte ich nicht.

Vorsichtig öffnete ich den Reißverschluß. Durch den Spalt sah ich zwei Beine. Vor Schreck fiel ich auf die Luftmatratze zurück.

«Ist da wer?» fragte eine Stimme.

Ein Junge steckte seinen Kopf durch die Öffnung. «Was tust du denn hier?» fragte er.

«Ich habe geschlafen», sagte ich.

«Ich werd verrückt», meinte er. «Die ganze Nacht?»

Ich nickte.

«Ich werd verrückt», sagte er noch einmal und kam ins Zelt gekrochen. Er hatte einen grauen Kittel an. Ich glaube, er war ein Lehrling.

«Mann, ist das ein Ding. Bist du von zu Hause abgehauen?» flüsterte er. «Sprich leise. Wenn dich eine von den alten Tanten erwischt, gibt es Ärger. Bist du abgehauen?»

«Ich bin bloß eingeschlafen», log ich.

«Mann», sagte er. «Erzähl das dem Weihnachtsmann. Und jetzt?»

«Ich muß zur Schule», erwiderte ich.

«Mußt du?» fragte er und griff nach meinem Arm. «Du redest ja ganz schönen Mist. Soll ich dich zum Abteilungsleiter bringen?»

Ich sagte gar nichts.

«Wie heißt du eigentlich?» fragte er.

«Eddi», sagte ich.

«Ich heiße Ralf.» Er ließ meinen Arm wieder los. «Ich seh mal nach, ob die Luft rein ist, dann kannst du verschwinden.»

«Finde ich nett von dir», sagte ich.

«Ich bin auch schon mal von zu Hause abgehauen», erzählte er. «War aber Mist. Geh lieber wieder zu deinen Alten, das ist immer noch am besten.»

Er kroch aus dem Zelt und blieb vor dem Eingang stehen. Es kam mir ewig lange vor, bis er mir ein Zeichen gab. Ich dachte schon, er wollte mich doch noch verraten. Aber dann zischte er: «Hau ab, Mann.»

Es war fast neun, und ich hatte Hunger. Ich kaufte mir zwei Hörnchen und Milch. In dem Kaufhaus mochte ich nicht bleiben, weil ich glaubte, daß mich die Verkäuferinnen schon kannten. In die Schule wollte ich auch nicht gehen. Mein Anorak war vom Schlafen zerknüllt, ich hatte keine Bücher, und überhaupt, was sollte ich dort. Ich wußte ja nicht mal, was mit meinen Eltern und mit Onkel Berg passiert war. Ich rief in der Firma von meinem Vater an. Die Telefonistin sagte nur: «Herr Schnohr ist nicht da.»

Ein paar Stunden trieb ich mich in der Stadt herum. Es war nicht mehr ganz so kalt. Die Sonne schien, und der gefrorene Matsch auf dem Pflaster taute auf. Ich sah mir Schaufenster an und Kinobilder und bummelte über den Grünen Markt. In dem großen Bräuhaus war eine Hundeausstellung, dort ging ich auch hin. Es kostete keinen Eintritt, und die Hunde waren nett. Nur die Leute, die herumsaßen, guckten mich so komisch an. Die dachten natürlich: Warum ist der Junge nicht in der Schule? Ich wartete darauf, daß mich einer fragte, und ich hatte mir schon eine Antwort überlegt. Ich wollte sagen, daß ich Mumps gehabt hätte und noch ein bißchen ansteckte. Aber es fragte keiner.

Mittags konnte ich es nicht mehr aushalten. Ich stellte mich in einen Torweg und wartete auf Martin Strobel.

Fünfzehn Minuten nach Schulschluß kam er. Ich sah seine Brille in der Sonne funkeln.

«Du?» fragte er erstaunt. «Ich dachte, du bist krank. Hast du geschwänzt?»

«Du mußt mit zu uns kommen», sagte ich. «Gleich.»

«Du spinnst wohl», rief er. «Meine Mutter wartet doch mit dem Essen auf mich.»

«Paß auf», sagte ich. «Bei uns ist etwas Fürchterliches passiert. Du mußt mir helfen.»

Und ich fing an, ihm die ganze Geschichte zu erzählen: Wie das Unugunu gekommen ist, was es mit uns gemacht hat, wie ich Kurti verprügeln sollte und weggelaufen bin und daß ich halb verrückt war vor Angst um meine Eltern und Onkel Berg. Zum Schluß sagte ich, daß er bei uns klingeln müßte, damit ich endlich erfuhr, ob sie noch lebten oder nicht.

«Ist gut», sagte Martin. «Ich tu’s.»

Er ging ein paar Schritte, dann blieb er stehen. «Meinst du, daß das Ding mir Gift ins Gesicht bläst?» fragte er.

«Ich weiß nicht», sagte ich. «Wenn meine Mutter noch da ist, macht sie die Tür auf, und du kannst mit ihr reden. Hast du Angst?»

«Ein bißchen», meinte Martin. «Ist egal. Ich tu’s schon.» Und dann fragte er noch: «Stimmt das wirklich alles? Das, was du mir erzählt hast?»

So richtig glaubte er mir immer noch nicht. Das fand ich ganz gut. Womöglich hätte er sich sonst nicht in die Wohnung getraut.

Unterwegs sprachen wir kaum miteinander. Als wir in unsere Straße einbogen, ging Martin allein weiter. Ich blieb stehen und starrte auf unsere Haustür und wartete. Ich zählte bis hundert und noch einmal bis hundert und wieder und wieder. Als ich beim achtenmal war, kam er endlich.

Ich rannte ihm entgegen. «Was ist los?» schrie ich. «Alles in Ordnung», sagte Martin. «Deine Mutter hat aufgemacht und ‹Hau ab, dummes Schwein› gesagt.»

«Und die anderen?» fragte ich. «Hast du die auch gesehen?»

Martin nickte. «Ich bin einfach ins Zimmer reingegangen.»

«Was?» rief ich. «Du?»

«Warum nicht?» sagte er. «Du wolltest doch wissen, was bei euch los ist. Also, dein Vater und dein Onkel Berg sind okay. Die sitzen auf dem Sofa. Das Unugunu habe ich auch gesehen.»

Er machte eine Pause und schüttelte sich.

«Und?» fragte ich.

«Gräßlich», sagte er. «So was Gräßliches. Und wie es stinkt. Es ist gleich auf mich losgegangen und hat mich angepustet. Mann, und ich hab dir nicht mal geglaubt. Ich bin da bloß reingegangen, weil ich dachte, du spinnst.»

Er schüttelte sich wieder und erzählte mir gleich noch einmal, wie gräßlich das Unugunu ausgesehen und gestunken hätte.

«Siehst du», sagte ich. «Man kann gar nichts machen. Überhaupt, du hättest nicht reingehen sollen. Jetzt weiß es, daß ich dich geschickt habe und wird womöglich noch schlimmer.»

Martin blieb stehen. «Irgendwas stimmt da nicht», sagte er. «Du hast nicht pariert und bist abgehauen, und trotzdem hat es deinen Eltern nichts getan. Ist doch komisch. Oder?»

Ich nickte und erzählte ihm von dem aufgegessenen Brief.

«Davon hat es auch nichts gemerkt», sagte ich. «Aber vielleicht hat es nur so getan. Vielleicht hat es genau Bescheid gewußt und meinen Vater deshalb am nächsten Tag nicht zur Arbeit gehen lassen.»

«Und wenn es ganz anders ist?» überlegte Martin. «Wenn das gelbe Zeug gar nicht giftig ist?»

«Quatsch», rief ich. «Du hast ja keine Ahnung! Mein Vater weiß es ganz sicher. Alle Erwachsenen wissen es.»

«Vielleicht irren sie sich», meinte Martin. «Los, komm jetzt, ich hab Hunger! Meine Mutter gibt dir was zu essen. Die kocht sowieso immer viel zuviel.»

Martins Mutter machte zuerst Krach, weil er so spät kam. Sie wollte unbedingt wissen warum, und Martin sagte, er sei mit zu mir gegangen. Er hätte ein Heft gebraucht.

«Hat denn deine Mutter dich gleich wieder weggelassen, Eddi?» fragte Frau Strobel.

«Sie ist nicht da. Sie ist bei meiner kranken Tante», sagte ich, und Martin fragte, ob wir beide etwas zu essen kriegen könnten. Das war alles ganz schön geschwindelt. Aber es ging nicht anders, weil Martins Mutter so neugierig war.

«Na schön», sagte sie schließlich. «Setzt euch hin.»

Es gab Linsen mit Würstchen. Eigentlich mag ich keine Linsen. Aber diesmal schmeckten sie mir. Ich aß zwei Teller voll — wahrscheinlich, weil ich so froh war, daß ich endlich mit Martin reden konnte.

Nach dem Essen ging Frau Strobel zum Einkaufen und zum Arzt.

«Es kann ziemlich lange dauern», sagte sie. «Das Wartezimmer ist immer vollgestopft, da hockt man ewig. Macht gleich eure Hausaufgaben, dann seid ihr fertig.»

Hausaufgaben! Als ob wir an Hausaufgaben denken konnten.

Wir setzten uns in Martins Zimmer und redeten und redeten.

Was ist ein Unugunu?

Wo kommt es her?

Wie viele Unugunus gibt es?

Was will es von den Menschen?

Wie lange bleibt es in einer Wohnung?

Geht es danach in eine andere?

Ist es wirklich mit giftigem Gas gefüllt?

Ist es wirklich unsterblich?

WAS KANN MAN GEGEN EIN UNUGUNU TUN?

«Vielleicht kommt es von einem anderen Stern», überlegte Martin. «So wie die grünen Marsmännchen in den Geschichten. Und in der Zeitung steht doch öfter was von fliegenden Untertassen. Was glaubst du?»

Ich glaubte überhaupt nichts. Ich wußte nur eins: Das Unugunu war da, und wir mußten es endlich loswerden.

Wir redeten und redeten. Draußen wurde es dunkel, und wir redeten immer noch.

«Gebt dem Unugunu doch einfach nichts zu fressen», schlug Martin vor. «Vielleicht haut es dann ab.»

«Oder es bläst sein Giftgas», sagte ich.

«Dann könnt ihr ja weglaufen», meinte Martin, und ich tippte mich an die Stirn. Er hatte immer noch nichts kapiert. Er glaubte immer noch, daß man vor einem Unugunu fliehen kann.

«Man muß es doch wenigstens mal ausprobieren», rief Martin. «Du bist ja auch weggerannt, und es ist nicht hinter dir hergekommen.»

«Weil es die anderen hat», sagte ich. «Lind Onkel Berg, der kann nicht wegrennen. Der kann kaum drei Schritte gehen. Bis der an der Tür ist...!»

«Er müßte einen Rollstuhl haben», meinte Martin.

Ein Rollstuhl! Daß ich daran noch nicht gedacht hatte. Onkel Berg in den Rollstuhl setzen und in Sicherheit bringen...

«Wenn er nicht mehr da ist, könnt ihr mit dem Unugunu ganz anders umspringen», sagte Martin.

Aber wir hatten keinen Rollstuhl. Und woher sollten wir einen nehmen?

«Einen kaufen», schlug Martin vor.

Ich hatte kein Geld. Er auch nicht.

«Und dein Vater?» fragte er.

Mein Vater hatte auch kein Geld. Er hatte bloß Schulden, wegen dem neuen Auto.

Martin dachte nach.

«Frau Schaminski!» schrie er plötzlich so laut, daß ich zusammenzuckte.

«Spinnst du?» fragte ich.

«Nein», sagte er. «Frau Schaminski hier im Haus, die hat einen Rollstuhl. Ihre Mutter konnte nicht mehr laufen, die wurde damit spazierengefahren. Im Sommer ist sie gestorben, und neulich hat Frau Schaminski meiner Mutter erzählt, daß sie den Rollstuhl verkaufen möchte und ihn keiner nimmt, weil er unmodern ist. Komm, wir gehen gleich hin. Wir sagen, daß ihr ihn für deinen Onkel Berg braucht und ob wir ihn mal ausprobieren dürfen.»

Wir klingelten also bei Frau Schaminski.

Das war vielleicht eine komische Type! Mit einem rosa Bademantel und einer blonden Perücke und einer kieksigen Stimme wie ein kleines Mädchen. Dabei war sie älter als meine Mutter. Sie war ganz begeistert von unserem Vorschlag. Wir mußten ins Wohnzimmer kommen und Kekse essen und ihre Meerschweinchen bewundern — vier Stück, in einem Kinderlaufstall neben dem Fernseher. «Meine kleinen Süßen», sagte sie. «Und mit dem Rollstuhl, das wäre großartig. Dein alter Onkel hat bestimmt Spaß daran. Mami war immer so glücklich, wenn wir unsere Ausflüge gemacht haben. Ich gebe ihn ganz billig her. Wie schön, wenn du deinen Onkel umherfahren kannst, Kleiner.»

Sie sagte tatsächlich Kleiner. Dabei bin ich über einssechzig groß. Aber von einer erwachsenen Frau, die von ihrer Mutter noch als Mami redet und vier Meerschweinchen neben dem Fernseher hat, kann man wohl nichts anderes erwarten. Außerdem war sie sehr nett, und den Rollstuhl konnten wir gleich mitnehmen.

Wir schleppten ihn durchs Treppenhaus auf die Straße.

«Hoffentlich kommt meine Mutter nicht gerade», meinte Martin — da bog sie um die Ecke, mit zwei vollgepackten Einkaufstaschen.

«Wo wollt ihr denn hin?» fragte sie.

«Zu Eddi», sagte Martin. «Wir haben den Rollstuhl von Frau Schaminski geholt für Eddis Onkel.»

Frau Strobel stellte ihre Taschen aufs Pflaster. «Du kannst nicht mehr mit zu Eddi gehen, Martin», sagte sie. «Es ist ja schon dunkel.»

«Ich brauche doch das Heft», sagte Martin.

Frau Strobel schob ihren Arm unter seinen. «Heute nicht mehr. Komm, trag mir meine Taschen hoch.»

«Nein!» rief Martin und riß sich los. «Ich muß mit zu Eddi. Ich muß!» Er hatte seine Hände zu Fäusten geballt und schüttelte sie. Sein Gesicht lief knallrot an vor Aufregung.

«Was ist denn in dich gefahren?» fragte seine Mutter. «So kenne ich dich ja gar nicht.»

«Ich muß wirklich mitgehen, Mutti», sagte Martin. Seine Mutter sah ihn kopfschüttelnd an. «Also gut», meinte sie. «Wenn es so wichtig ist. Von mir aus. Aber komm nicht zu spät nach Hause.»

Wir schoben mit dem Rollstuhl los. Als ich mich an der Ecke umdrehte, stand Frau Strobel noch an der gleichen Stelle. Sie hatte natürlich gemerkt, daß etwas Besonderes los war. Ich fand es prima, daß sie Martin gehen ließ, ohne viel zu fragen.

«Ich glaube, wir hätten ihr das von dem Unugunu ruhig erzählen können», sagte Martin. «Meiner Mutter kann man eine Menge erzählen, die braucht man eigentlich nicht anzuschwindeln.»

Aber ich fand, wir hatten es richtig gemacht. Wer weiß, was sie zu dem Unugunu gesagt hätte.

«Wo soll ich deinen Onkel Berg denn hinbringen?» wollte Martin wissen.

«Keine Ahnung», sagte ich.

«Ich hab mir das so gedacht», meinte er. «Mit in eure Wohnung kommen kann ich nicht, dann wird das Unugunu sofort mißtrauisch. Ich warte vor der Tür. Du setzt Onkel Berg in den Rollstuhl und bringst ihn mir, und ich fahre ihn irgendwohin, wo er sicher ist. Habt ihr Verwandte?»

Unsere einzigen Verwandten waren Onkel Edwin und Tante Hannelore. Die fielen aus.

«Ich nehme ihn mit zu uns», sagte Martin. «Aber dann darf ich meiner Mutter nichts mehr vorschwindeln. Und du mußt mir helfen, ihn die Treppe runterzutragen. Mensch, hoffentlich klappt alles.»

Ich hatte ein Gefühl wie auf der Achterbahn, wenn es um die Kurve geht. Aber ohne Martin wäre es bestimmt viel schlimmer gewesen. Und der Puhl, dieser Affe, hatte ihn Weichmann genannt.

Wir grinsten uns an.

«Ich hab gar nicht so große Angst», sagte Martin. «Bloß ein bißchen. Komm, fahr mich mal spazieren.»

Er setzte sich in den Rollstuhl, und ich raste mit ihm los. Die Leute sprangen zur Seite und schimpften hinter uns her. Eine Frau versuchte, mich festzuhalten. «So geht man doch nicht mit einem Kranken um!» rief sie empört, und Martin jammerte: «Das macht der immer mit mir.»

Hinterher mußten wir so lachen, daß wir das Unugunu beinahe vergaßen.

Dann standen wir vor unserem Haus.

Dann trugen wir den Rollstuhl die Treppe hinauf.

Dann schob ich ihn in unsere Wohnung.

Meine Mutter nahm mich in die Arme und streichelte meinen Kopf. «Du hättest nicht wiederkommen sollen», flüsterte sie. «Geh. Bleib, wo du in Sicherheit bist.»

Dann sah sie den Rollstuhl und fragte: «Was hast du denn da?»

«Für Onkel Berg», flüsterte ich zurück. «Draußen wartet Martin Strobel. Er will ihn mit zu sich nehmen.»

«Junge reinkommen», schnarrte das Unugunu. «Bißchen dalli.»

«Nein», stöhnte meine Mutter und wollte mich festhalten. Aber ich ging ins Zimmer.

Das Unugunu hockte in dem Ohrenbackensessel und fraß Leber mit Äpfeln und Zwiebeln. Onkel Berg und mein Vater saßen auf dem Sofa. Das Wohnzimmer sah noch genauso unordentlich aus wie vorher.

«Tag», sagte mein Vater. «Warum bist du zurückgekommen? Es genügt doch, wenn wir hier sind.»

«Hat es dich immer noch nicht zur Arbeit gelassen?» fragte ich.

Mein Vater schüttelte den Kopf.

«Morgen», schnarrte das Unugunu. «Morgen kann Vater gehen. Junge bleibt hier. Nicht wieder weglaufen. Sonst Giftgas.»

Dick und aufgeblasen stopfte es sich eine Scheibe Leber in den Mund, und ich glaubte ihm plötzlich kein Wort mehr.

«Ich bin ja schon einmal weggegangen», sagte ich. «Und du hast keinem von ihnen Giftgas gegeben. Du kannst das ja gar nicht.»

Das Unugunu sprang auf. Es nahm den Teller mit Leber, schmiß ihn auf den Teppich und trampelte darauf herum.

«Ich kann!» schnarrte es. «Kann alles!» Eine gelbe Wolke kam aus seinem Mund.

«Sei still, Eddi!» schrie mein Vater. «Du bringst uns alle ins Unglück.»

«Kann! Kann!» schnarrte das Unugunu und blies noch einmal seinen Gestank ins Zimmer.

«Trampeln Sie doch nicht auf dem teuren Essen herum», rief meine Mutter. «Wir haben sowieso bald kein Geld mehr, um Fleisch zu kaufen.»

«Essen!» schnarrte das Unugunu hoch und schrill. «Essen. Fleisch. Torte. Suppe. Sonst Giftgas. Kann! Kann!»

Seine Augen funkelten, der gelbe Qualm stank fürchterlich. Mir wurde schlecht, und ich bekam wieder Angst. Onkel Berg fing an zu husten. «Das Zeug kratzt im Hals», ächzte er.

«Da siehst du es!» brüllte mein Vater mich an.

Ich rannte in den Flur und kam mit dem Rollstuhl zurück. Ich gab Onkel Berg die Stöcke.

«Setz dich da rein!» rief ich ihm ins Ohr. «Der ist für dich.»

«Warum?» fragte er.

«Setz dich rein!» rief ich und half ihm beim Aufstehen.

Das Unugunu watschelte auf den Rollstuhl zu. «Was ist das?» schnarrte es. «Erklären. Bißchen dalli.»

«Ein Rollstuhl», sagte ich. «Für Onkel Berg. Damit er ein bißchen in der Wohnung umherfahren kann.»

Das Unugunu lachte schnarrend. «Rollstuhl nicht für Onkel Berg. Rollstuhl für mich.»

Ich zerrte Onkel Berg vorwärts. «Schnell!» rief ich und gab ihm einen Schubs, daß er in den Rollstuhl fiel.

«Au, meine Beine!» jammerte er. Aber er saß.

«Aufstehen», schnarrte das Unugunu. «Platz machen. Bißchen dalli.»

Ich versuchte, den Rollstuhl zu wenden. Aber auf dem Teppich ging es nicht fix genug. Bevor ich an der Tür war, stand schon das Unugunu davor. Es war nicht dumm. Es wußte genau, was ich vorhatte. «Hierbleiben», schnarrte es. «Alle hierbleiben. Gehorchen.»

Wieder kam eine gelbe Wolke. Onkel Berg hustete noch schlimmer. Er war schon fast blau im Gesicht von dem vielen Husten. Tränen liefen aus seinen Augen. Ich konnte es nicht ertragen, daß Onkel Berg von diesem Luftballon gequält wurde, und ich bekam eine Wut wie noch nie. Ich ließ den Rollstuhl los, stürzte mich auf das Unugunu und gab ihm einen Stoß.

«Weg!» schrie ich. «Weg, du verdammtes Mistvieh!»

Das Unugunu streckte die Arme aus, diese grünlichen Wurstarme, und drückte meinen Kopf gegen seinen wabbeligen Bauch. Dann blies es mich an. Der gelbe Qualm brannte in den Augen, in der Nase, im Hals. Ich hustete, ich kriegte keine Luft mehr, zappelte, versuchte, mich loszureißen. Das Unugunu umklammerte mich, als wären seine Arme aus Eisen.

«Gehorchen!» schnarrte es. «Ich kann!»

Da hörte ich meine Mutter. «Laß meinen Sohn los, du Ungeheuer!» rief sie mit einer Stimme, die wieder genauso klang wie früher, wenn sie richtig in Fahrt war. «Ich schlag dir den Schädel ein!»

Der Unugunu-Griff wurde lockerer. Ich rannte in die andere Zimmerecke. Ich hustete immer noch, und meine Augen taten weh. Durch die Tränen sah ich, wie meine Mutter dem Unugunu gegenüberstand. Sie schwang einen Stuhl über ihrem Kopf.

«Gib’s ihm!» schrie ich. «In den Bauch!»

Sie zögerte. Sie hatte noch nie jemandem einen Stuhl gegen den Bauch geschlagen.

«Gib’s ihm!» schrie ich noch einmal.

Aber es war schon zu spät. Das Unugunu hatte ein Bein gehoben und nach ihr getreten. Meine Mutter taumelte. Krachend fiel sie mit dem Stuhl auf den Boden. In der gleichen Sekunde stand das Unugunu über ihr.

«Nein!» schrie meine Mutter.

«Giftgas!» schnarrte das Unugunu. «Gehorchen...» Mehr konnte es nicht schnarren, denn jetzt kam mein Vater. Er sagte kein Wort, er warf sich nur gegen das Unugunu und drängte es von meiner Mutter weg.

Ich weiß noch genau, was ich in diesem Augenblick gedacht habe. Endlich! habe ich gedacht. Endlich tut er etwas. Tagelang hat er in der Ecke gehockt. Jetzt tut er etwas.

Beinahe vergaß ich meine Angst, so froh war ich.

Aber als ich meinen Vater und das Unugunu miteinander kämpfen sah, verging mir die Freude. Das Unugunu war viel größer und stärker. Mein Vater konnte sich nicht lange wehren. Es schlang die Wurstarme um seinen Körper, genauso wie vorher um mich, und fing an zu blasen.

«Es bringt ihn um», murmelte meine Mutter. Sie lag immer noch auf dem Boden und konnte sich vor Entsetzen nicht rühren.

«Giftgas», schnarrte das Unugunu. «Gehorchen. Giftgas.»

Mein Vater röchelte und fing an zu husten. Wir alle husteten. Das Zimmer war mit gelbem Dunst gefüllt. «Helft mit», stöhnte mein Vater.

Ich streckte die Hand aus. Auf dem Schreibtisch stand der Aschenbecher aus Metall. Ich nahm ihn und schmiß ihn auf das Unugunu. Es gab einen Knall. Peng, machte es, wie in meinem Traum, peng, als ob ein Luftballon zerplatzt. Das Unugunu heulte auf. Es klang schauerlich. Seine Arme lösten sich von meinem Vater, es sackte zusammen. Aus dem Loch in seinem Rücken zischten dicke gelbliche Wolken.

«Das Gas!» flüsterte meine Mutter.

«Raus hier!» schrie mein Vater.

Er stürzte zum Fenster und öffnete es. Ich packte den Rollstuhl mit Onkel Berg und stieß ihn durch die Tür. In der Küche rissen wir die Fenster auf und atmeten frische Luft ein. Wir zitterten alle und dachten, jetzt müssen wir sterben.

Nach einer Weile verging unser Husten. Meine Augen hörten auf zu tränen. Schlecht war mir auch nicht mehr. Sogar Onkel Berg fühlte sich wieder besser.

«Himmel, wir leben noch», sagte meine Mutter.

Ich schlich zur Wohnzimmertür und guckte durch das Schlüsselloch. Das Unugunu lag wie ein zerplatzter Luftballon am Boden. Ein bißchen grünliche, zerfetzte Haut war von ihm übriggeblieben, mehr nicht.

Wir standen da und starrten die Reste an und begriffen allmählich, daß uns das Unugunu an der Nase herumgeführt hatte. Es war nicht unsterblich. Es war auch nicht giftig. Es war ein aufgeblasener Popanz gewesen, weiter nichts.

«Aber jeder Mensch weiß doch, daß man einem Unugunu gehorchen muß», sagte mein Vater ratlos.

«Es sind Gerüchte», sagte meine Mutter. «Halbe Wahrheiten. Und die Menschen fallen immer wieder darauf herein. Wir sind auch darauf hereingefallen.»

«Krallen?» fragte Onkel Berg. «Krallen hatte es doch keine.»

«Hereingefallen», rief meine Mutter ihm ins Ohr. «Wir sind auf das Unugunu hereingefallen.»

Onkel Berg nickte. «Eigentlich müßten wir uns schämen», sagte er.

«Hört bloß auf!» rief ich. «Das Mistvieh war ja nicht lange hier. Bloß fünf Tage. Dann haben wir es besiegt. Wir ganz allein.»

«Ach, Eddi», sagte mein Vater. «Es ist soviel kaputtgegangen. Allein diese schrecklichen Briefe. An den Elternbeirat. An den Kegelklub. An den Gesangverein. An meine Firma.»

«Den habe ich gar nicht eingesteckt», sagte ich. «Den habe ich aufgegessen.»

Es klingelte. Das mußte Martin sein.

Mein Vater, meine Mutter und ich gingen zur Tür. Draußen standen außer Martin noch der Hausmeister und seine Frau, Herr Hellkamp, Herr und Frau Kunzow und ein paar andere Leute aus dem Haus.

«Was war denn bei Ihnen für ein Tumult?» fuhr der Hausmeister uns an. «Kunzows haben ja Angst gehabt, daß die Decke runterkommt. Und dieser widerliche Gestank. Alles beschwert sich schon.»

«Es ist ja nicht zum Aushalten», sagte Herr Hellkamp, der sonst immer Witze mit uns gemacht hatte.

«Warum sagen Sie eigentlich nicht ‹Hau ab, dummes Schwein›?» fragte eine Frau.

Mein Vater holte tief Luft. Er schluckte ein paarmal, bevor er anfing zu sprechen.

«Ich möchte mich bei Ihnen entschuldigen», sagte er. «Für alles. Wir haben etwas Schreckliches erlebt.»

«Sie waren wohl drei Tage betrunken, was?» fragte die Frau.

Mein Vater biß die Zähne aufeinander. Früher hätte er sich das nicht gefallen lassen. Früher hätte er der alten Ziege ganz schön Bescheid gegeben.

«Darüber kann ich nicht reden», sagte er. «Das ist unsere Sache. Aber es ist vorbei. Auch der Gestank. Alles. Sie können sich darauf verlassen.»

«So was wohnt in einem anständigen Haus!» keifte die Frau, und ich dachte, zu der müßte mal das Unugunu kommen.

Endlich gingen sie. Herr Hellkamp blieb noch kurz stehen, als ob er etwas sagen wollte. Dann drehte er sich schnell um und schloß seine Tür auf.

Martin kam mit uns in die Wohnung. «Die waren vielleicht wild», sagte er. «Ich dachte schon, sie würden die Tür einschlagen. Das war aber auch ein Gestank und ein Krach! Warum hast du denn deinen Onkel Berg nicht rausgebracht? Und wo ist das Unugunu?»

«Geplatzt», sagte ich. «Geplatzt und ausgelaufen. Komm mit.»

Ich wollte ihm die Unugunuhaut zeigen. Doch sie lag nicht mehr auf dem Teppich.

«Himmel!» rief meine Mutter.

Da sah ich etwas. Draußen in der Dunkelheit schwebte ein grünlich leuchtendes Ding. Ein Ding wie ein Luftballon. Es stieg höher, immer höher. Es wurde kleiner. Es verschwand.

«Das Unugunu», ächzte mein Vater. «Es ist nicht tot. Es ist doch unsterblich.»

Ich ließ mich auf den Boden fallen und strampelte mit Armen und Beinen und dachte, ich drehe durch.

«Der Junge ist fertig», jammerte meine Mutter. «Unsinn», sagte Onkel Berg. «Eddi, steh auf. Reiß dich zusammen. Zu uns wagt es sich bestimmt nicht noch einmal. Wir müssen uns erholen und sehen, daß alles wieder in Ordnung kommt.»

Auf dem Tisch standen noch der Kaffee, die Torte und die Sahne, die meine Mutter für das Unugunu gebracht hatte. Wir holten Tassen und Teller und Löffel. Zum erstenmal saßen wir wieder zusammen am Tisch und aßen.

«Vielleicht wird alles wieder wie früher», sagte meine Mutter.

Am nächsten Tag bin ich wieder zur Schule gegangen. «Hau ab, dummes Schwein», rief der Puhl, als er mich sah.

«Hau du doch ab», sagte ich und kümmerte mich nicht mehr um ihn.

In der Pause, kaum war ich auf dem Hof, hat er mich angerempelt. Ich habe zurückgerempelt, und wir haben uns fürchterlich geprügelt. Ich weiß nicht, wie es kam, aber ich war stärker. Ich habe ihn zu Boden geschmissen, und als er unten lag, fing er an zu winseln und zu wimmern, genauso wie damals auf der Eiche.

Die anderen, die herumstanden, haben ihn ausgelacht, und der Puhl läßt Martin und mich jetzt in Ruhe.

In der letzten Stunde hatten wir Erdkunde bei Frau Franz. Nach dem Klingeln wartete sie auf mich.

«Heute hast du ein ganz anderes Gesicht, Eddi», sagte sie. «Ist alles in Ordnung?»

Ich nickte, und sie wollte mehr wissen. Aber ich habe es nicht fertiggebracht, mit ihr über das Unugunu zu reden. Nur mit Martin kann ich das, und der hat keinem etwas erzählt.

«Vielleicht später mal, Eddi», hat Frau Franz schließlich gesagt.

Das ist alles schon fast ein Jahr her.

Wir wohnen immer noch in der Wagnerstraße. Mein Vater arbeitet in der Maschinenfabrik Menzinger, meine Mutter geht morgens in die Drogerie, Onkel Berg bleibt zu Hause auf dem Sofa. Ich bin in die nächste Klasse gekommen. Martin Strobel und ich sitzen nebeneinander, und ich finde es in der Schule ganz schön.

Aber so wie früher ist es bei uns nicht wieder geworden.

Herr und Frau Kunzow waren die einzigen, die noch mit uns gesprochen haben, und die sind vor ein paar Wochen weggezogen. Die anderen vergessen nicht, daß meine Mutter «Hau ab, dummes Schwein» gesagt hat. Die Petzbriefe vergessen sie erst recht nicht. Sie reden und tuscheln und möchten herauskriegen, was damals los war.

Meine Eltern verraten nichts. Sie haben Angst vor der Schande. Und immer noch Angst vor dem Unugunu. Ich nicht. Zu uns kommt kein Unugunu mehr. Es geht höchstens zu anderen, die an die Gerüchte glauben. Abends stehe ich oft am Fenster und suche in der Dunkelheit ein grünes, leuchtendes Ding, ein Ding wie ein Luftballon. Ich sehe die Menschen auf der Straße an und überlege, bei wem wohl ein Unugunu sitzt. Und in jedem Haus schnuppere und schnüffele ich. Manchmal habe ich ganz deutlich den Unugunugestank in der Nase.

Ich finde nicht, daß das Unugunu nur unsere Sache ist. Ich finde, alle Menschen sollen wissen: Ein Unugunu stinkt. Die gelben Wolken, die es ausbläst, brennen im

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Table of Contents

- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5