Ferien im Möwenweg
Author: Kirsten Boie; Katrin Engelking
Date: 2015-03-20T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Fortgeschrittene Leser; Belletristik; Romane & Erzählungen; Romane
Description: Kurzbeschreibung Möwenweg-Ferien für alle: Noch nie war der Sommer so schön! Tieneke soll ihre Ferien ganz allein bei entfernten Verwandten auf einem Bauernhof verbringen. Da hat sie doch schon Heimweh, bevor sie überhaupt losgefahren ist! Doch Jul hat eine gute Idee: Warum fahren nicht alle Kinder gemeinsam dorthin? Die Verwandten sind zwar etwas überrumpelt, sagen aber zu. Und damit beginnen für die Kinder aus dem Möwenweg die schönsten Ferien aller Zeiten: mit Zelten, Johannisbeersaft, Mitternachtsparties und Baden im See! Die perfekte Ferien- und Kinderidylle, unnachahmlich von Kirsten Boi
Publisher: Verlag Friedrich Oetinger
Rights: © by Atrium Verlag AG, Zürich, 2013. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Das sind wir alle im Möwenweg

Ich heiße Tara und bin neun Jahre alt. Zum Glück. Weil das ein ziemlich gutes Alter ist.

Wenn man elf ist (wie mein Bruder Petja zum Beispiel und meine fast beste Freundin Jul), wird man nämlich irgendwie komisch. Dann will man manchmal grade die guten Sachen plötzlich nicht mehr spielen. Und wenn man so klein ist wie mein Bruder Maus (der ist noch im Kindergarten), darf man ganz vieles noch nicht, das ist blöde.

Neun ist jedenfalls ein richtig gutes Alter. Das findet meine allerbeste Freundin Tieneke auch. Tieneke ist nämlich genauso alt wie ich und wohnt auch in unserer Reihenhausreihe im Möwenweg, genau wie ich und Petja und Maus und Jul und Juls kleine Schwester Fritzi, die ist acht. (Acht geht.) Und weil Petja ja logisch nicht der einzige Junge im Möwenweg ist, wohnen bei uns auch noch Vincent und Laurin. Die sind Brüder, was man aber nicht so merken kann. Weil Vincent nämlich ziemlich schlau ist, und Laurin ist ziemlich frech. Da ist es in der Familie doch gut verteilt, sagt Petja. Vincent ist übrigens zehn, und Laurin ist acht, genau wie Fritzi. Also, eigentlich haben bei uns im Möwenweg immer alle einen zum Spielen: Die Jungs haben die Jungs, und wir Mädchen haben die Mädchen, aber ganz oft spielen wir sowieso alle zusammen.

Natürlich gibt es auch Erwachsene im Möwenweg, das wäre sonst ja auch komisch. Mama und Papa natürlich und die Eltern von Tieneke und die von Fritzi und Jul und die Mutter von Vincent und Laurin. (Die ist leider sehr streng.) Ihr Vater wohnt aber nicht im Möwenweg, der wohnt drei Stunden weit weg und hat ein Cabrio.

Unsere Nachbarn auf beiden Seiten haben keine Kinder, das ist ein bisschen schade. Links neben uns wohnen im Endhaus Oma und Opa Kleefeld, die sind natürlich nicht unsere echten Großeltern. Aber Oma Kleefeld sagt, nun hat ihnen das Schicksal keine Enkelkinder geschenkt, da ist es doch toll, dass sie uns acht Möwenweg-Kinder einfach so als Leih-Enkel gekriegt haben. Wir finden es auch toll. Weil Oma und Opa Kleefeld immer Eis im Kühlschrank haben und Cola im Keller und weil sie Deutschlands besten Kartoffelsalat machen können. Und unser Meerschweinchen Rambi darf auch zur Untermiete auf ihrer Terrasse wohnen.

Bei uns im Garten darf sein Käfig nämlich leider nicht stehen, weil unsere anderen Nachbarn das nicht wollen, das sind Herr und Frau Voisin. Sie haben sich nicht so ein teures Reihenhaus mit goldenen Kugeln auf dem Zaun gekauft und Rollrasen verlegen lassen und einen Gärtner genommen, sagen sie, um dann von ihrer Terrasse aus auf der einen Seite auf einen Meerschweinchenkäfig zu gucken und auf der anderen Seite auf einen Kaninchenkäfig.

Im Haus auf ihrer anderen Seite wohnt nämlich Tieneke, und die hat zwei Kaninchen, die heißen Wuschelchen und Puschelchen. Zuerst sollten sie Zwergkaninchen werden, aber jetzt sind sie leider Belgische Riesen und mindestens so groß wie eine Katze. Da kann man vielleicht verstehen, dass Voisins mit zwei so großen Tieren genug haben und nicht auch noch immer ein Meerschweinchen angucken wollen.

Zu Anfang hatten wir mit Voisins viel Ärger, weil sie wollten, dass wir fremdes Eigentum respektieren und beim Spielen nicht aus Versehen auch nur das winzigste bisschen mit dem großen Zeh auf ihr Grundstück kommen. Aber jetzt sind sie schon ein bisschen netter geworden und schenken uns manchmal Pralinen (leider mit Schnaps drin, das ist eklig) und zum Geburtstag Schokolade (aber leider Kaffeesahne, das mag ja kein Kind). Nur durch ihren Garten laufen dürfen wir immer noch nicht. Das ist ein bisschen blöde, weil der ja zwischen uns und Tieneke liegt.

Wenn ich Tieneke besuchen will, muss ich darum aus unserem Garten immer erst über die Terrasse gehen und zurück ins Haus und durchs Wohnzimmer und durch die Küche und durch den Windfang und durch die Eingangstür vorne raus auf die Straße; und dann muss ich vorne durch Tienekes Eingangstür wieder rein und durch Tienekes Windfang und durch Tienekes Küche und durch Tienekes Wohnzimmer und über Tienekes Terrasse in Tienekes Garten, das ist sehr umständlich. Tieneke kann Fritzi und Jul und sogar Vincent und Laurin ja einfach hinten durch die Gärten besuchen, das finde ich ungerecht.

Mama sagt, wenn ich keine größeren Probleme habe im Leben, soll ich mich glücklich schätzen. Das tu ich auch. Sonst haben wir es nämlich wirklich sehr schön bei uns im Möwenweg. Bestimmt fast am allerschönsten auf der Welt, sagt Tieneke. Und das finden alle Kinder im Möwenweg. (Nur Jul nicht immer. Aber ich habe ja schon gesagt, ich glaube, dass man mit elf komisch ist. Darum redet Jul manchmal Quatsch.)

Ja, es ist wirklich so schön im Möwenweg, dass ich niemals woanders leben möchte, in meinem ganzen Leben nicht. Aber trotzdem sind wir in diesen Sommerferien weggefahren. Und wie das gekommen ist, erzähle ich jetzt mal.

Petja mault rum, und Maus macht Spiegeleier

Der letzte Schultag ist vor allen Ferien immer etwas Besonderes, finde ich. Aber am allerbesondersten ist der vor den Sommerferien. Da weiß man, dass man jetzt sechs Wochen lang nicht mehr zur Schule muss und jeden Tag immer nur tun kann, wozu man Lust hat. Da braucht man gar nicht zu verreisen. Sommerferien sind sowieso schön.

Aber am Abend vor dem letzten Schultag hat Petja beim Abendessen plötzlich gesagt, gerecht ist das ja wohl nicht. In seiner Klasse haben sie in der Klassenlehrerstunde darüber gesprochen, wohin die Kinder in den Sommerferien fahren, und alle fahren sie weg. Ein Jakob fährt zu seiner Oma nach Bayern, und eine Jessy fährt zu ihrer Tante nach Thüringen, aber sonst verreisen alle richtig.

»Ist Oma nicht richtig verreisen, Petja?«, hat Maus gefragt und die Wurstscheibe von seinem Brot genommen. Die hat er sich blitzschnell in den Mund gestopft. »Warum ist Oma nicht richtig verreisen?«

Aber Petja hat ihm gar nicht geantwortet.

Zwei Leute fahren auf eine Insel in der Nordsee, hat er gesagt, und vier irgendwo an die Ostsee, und ungefähr tausend fahren nach Mallorca. Da hab ich gleich gewusst, dass er schwindelt, tausend Kinder sind ja gar nicht in seiner Klasse.

»Und Clarissa fliegt nach Dubai!«, hat Petja gerufen. Obwohl er den Mund voller saurer Minigurken hatte. »Und Cassius fliegt für sechs Wochen nach Neuseeland! Mann!«

»In Neuseeland ist jetzt Winter«, hat Papa gesagt und sich den dritten Teller von Mamas Gazpacho aufgefüllt. Gazpacho ist so eine kalte, rote Suppe mit Tomaten und Gurke, und Papa sagt, er kann sich an einem heißen Tag nichts Besseres vorstellen als Mamas delikate, mediterrane Gazpacho. Aber Petja und Maus und ich essen lieber Brot. »In Neuseeland ist jetzt Winter, da friert man sich die Füße ab, und außerdem gibt’s da Erdbeben. Und in Dubai ist es so heiß, da kannst du Spiegeleier auf den Steinen am Strand braten.«

Maus hat Papa ganz begeistert angeguckt.

»Ist doch gut, ich mag Spiegeleier!«, hat Petja gesagt. »Nur ich muss als Einzigster natürlich mal wieder hierbleiben!«

»Einziger!«, hat Mama gesagt. »Einziger als einzig geht nicht.«

Da war ich ein bisschen böse auf Petja. Hab ich nicht gesagt, dass die Leute mit elf manchmal komisch werden? Im letzten Jahr waren wir in den Sommerferien schließlich auch nicht verreist, das ging ja wohl nicht, wo wir uns gerade ein teures Reihenhaus gekauft hatten. Und da hatte Petja auch überhaupt nicht gemault. Sowieso hatten wir nachher im Möwenweg die schönsten Ferien, weil nämlich alle Kinder bei uns nicht verreist waren, schließlich hatten ja alle Eltern ihr Haus erst neu und hatten kein Geld für teure Reisen. Darum konnten wir jeden Tag alle acht etwas zusammen machen. (Manchmal nur sieben. Maus will man ja nicht immer dabeihaben.) Und das haben wir auch getan, Picknick und Fahrradausflug und Popkonzert und Erdbeeren pflücken und Garagenplatz-Sommerfest feiern. Bis zum Abendessen hatte ich mich eigentlich gefreut, dass wir es in diesem Sommer wieder so machen wollten.

»Wenn du das Geld hast, um zu verreisen, bitte sehr!«, hat Papa gesagt. »Jederzeit, wir stoppen dich nicht! Aber ich bin jedenfalls kein Millionär.«

Petja hat sich noch eine von den winzigen sauren Gurken genommen. Er hatte schon fast die ganze Schüssel alleine leer gegessen.

»Vincent und Laurin fahren auch weg!«, hat er gesagt. »Die fliegen mit ihrem Vater für vierzehn Tage nach Ibiza, das liegt im Mittelmeer! In drei Wochen!«

Das hatte ich noch gar nicht gewusst. »Fritzi und Jul bleiben aber auch hier!«, hab ich gesagt. Und dabei ist mir plötzlich wieder eingefallen, dass Tieneke mir vorgestern beim Inliner-Fahren erzählt hatte, dass sie nun in diesem Sommer auch verreisen darf. Zu ihrer Tante zweiten Grades auf den Bauernhof. Ich hatte nur nicht so richtig zugehört, weil ich neue Knieschützer hatte und immer mit Absicht ein klitzekleines bisschen hingefallen bin, um zu testen, wie viel die aushalten, da musste ich mich konzentrieren, dass es nicht aus Versehen mal zu doll war.

Jetzt war es mir leider wieder eingefallen. Und ich hab plötzlich gedacht, logisch haben wir es in den Sommerferien schön bei uns im Möwenweg, aber wenn Tieneke und Vincent und Laurin alle verreist sind, und außer mir ist nur noch Petja da (und der hat schlechte Laune) und Maus (der ist klein) und Jul (die ist mindestens so maulig wie Petja), dann bleibt für mich zum Spielen nur noch Fritzi übrig, und die finde ich meistens ziemlich babyhaft. Da hab ich mich plötzlich gar nicht mehr so doll auf die Ferien gefreut.

Mama hat gesagt, Petja soll für uns andere auch noch ein paar saure Gurken übrig lassen. Und wir fahren an einem Wochenende mal mit der ganzen Familie zu Oma Friedrichstadt nach Friedrichstadt, das verspricht sie uns, dann hat Petja hinterher in der Schule auch was zu erzählen.

Aber Petja hat gesagt, dass Friedrichstadt voll langweilig ist. »Das ist doch echt peinlich, wenn ich das nach den Ferien in der Schule erzähle!«, hat er gesagt. Dabei ist Petja sonst eigentlich nie was peinlich.

Irgendwie war mir da der ganze Abend verdorben und die Freude auf die Ferien auch, und ich war ziemlich böse auf Petja. Große Brüder sind manchmal nicht so praktisch.

Am nächsten Tag war der ganze Himmel grau, und ich hab gedacht, dass das ja zu der schlechten Ferienanfangsstimmung passt. In der Schule haben wir Zeugnisse gekriegt, und bei mir stand wieder drin, dass ich hilfsbereit bin und ein erstklassiges Sozialverhalten zeige. Was ein Sozialverhalten ist, weiß ich nicht so genau, aber jedenfalls ist es gut, weil Mama sich immer so darüber freut, und darum hab ich mich auch gefreut. Und bei Tieneke stand wieder, dass sie noch an ihrer Rechenfertigkeit arbeiten muss, aber das steht in jedem Zeugnis und das wissen ihre Eltern sowieso, hat sie gesagt, darum war es nicht schlimm.

Überhaupt waren unsere Zeugnisse alle ziemlich gut, nur das von Laurin vielleicht nicht. Das weiß ich aber nicht genau, weil er es Tieneke und mir nicht zeigen wollte, als wir nach der Schule alle zusammen nach Hause gegangen sind. (Letztes Jahr hat Laurins Mutter über sein Zeugnis geschimpft. Deshalb musste er in den Sommerferien leider auch jeden Tag üben. Ich glaube aber nicht, dass das viel genützt hat.)

Fritzi ist auch mit uns zusammen nach Hause gegangen, die geht ja in dieselbe Klasse wie Laurin. Ihr Zeugnis durfte ich angucken, und da stand, dass sie noch immer sehr zurückhaltend ist und mehr aus sich herausgehen sollte. Aber ich hab zu ihr gesagt, das ist nichts Schlimmes.

Nur wie die Zeugnisse von Petja und Jul und Vincent waren, wussten wir nicht, die gehen ja nicht mehr auf unsere Schule und müssen mit dem Bus fahren.

Als wir in den Möwenweg eingebogen sind, hat plötzlich die Sonne durch die Wolken geschienen, als ob sie begriffen hat, dass endlich die Ferien angefangen haben und sie sich besser mal ein bisschen Mühe gibt.

»Na bitte, Ferien!«, hab ich gerufen. Ich hab nämlich gedacht, dass es doch dumm ist, wenn ich mich jetzt nicht freue, nur weil Petja gestern Abend so rumgemault hatte. Schließlich war sogar gutes Wetter, und schöne Sachen konnte ich zur Not auch ohne Tieneke machen. Obwohl es mit einer besten Freundin natürlich mehr Spaß macht.

»Ich komm nachher zu dir rüber, um mir den Schlüssel für Wuschelchen und Puschelchen zu holen, Tieneke, okay?«, hab ich gesagt. Die sollte ich nämlich jeden Tag füttern, solange Tieneke verreist war. Das hatten wir abgemacht, und ich hab gedacht, dass ich zwischendurch vielleicht auch mal den Käfig ausmiste, da freuen Wuschelchen und Puschelchen sich bestimmt. Tieneke macht das nicht so oft.

»Wenn du willst«, hat Tieneke gesagt. Ich hab mich gewundert, warum sie so unzufrieden geklungen hat. Schließlich durfte sie doch verreisen. Aber dann konnte ich mich nicht mehr wundern, weil ich da nämlich plötzlich etwas gesehen habe.

Meine Güte! Auf dem Plattenweg vor unserer Haustür stand Maus, der hat sich immer so umgeguckt, wie das Verbrecher tun, bevor sie irgendwo einbrechen, weil sie nämlich ausspionieren wollen, ob einer sie beobachtet. Das Wort heißt verstohlen. Maus wollte aber ja bestimmt nicht irgendwo einbrechen, da war das verstohlene Rumgegucke doch komisch.

»Was macht dein Bruder denn da mit dem Ei?«, hat Tieneke gerufen. »Guck mal, Tara, wieso schmeißt dein Bruder denn mit Eiern rum?« (Wenn Petja oder Maus irgendwas Blödes machen, sagt Tieneke immer nicht ihren Namen. Dann sagt sie: »dein Bruder«.)

Da hab ich es auch gesehen. Maus hat vor unserer geöffneten Haustür gestanden und hat mit der rechten Hand blitzschnell ein Ei auf die Platten gepfeffert. »Zosch!«, hat er gerufen. »Zosch!« Und fast hätte er mit links schon das nächste Ei geschmissen.

Aber vorher hat er sich noch schnell wieder so verbrechermäßig verstohlen umgeguckt, und da hat er uns natürlich entdeckt, wie wir den Möwenweg hochgekommen sind, und er hat ganz schnell die linke Hand hinter seinem Rücken verschwinden lassen. Daran konnte man ja sehen, dass er genau wusste, er tut etwas Verbotenes.

»Was machst du denn da, Maus?«, hab ich geschrien. Vor ihm auf den Platten lagen zerdepperte Eierschalen und glitschiger Eiermatsch, und ich hab ordentlich aufgepasst, dass ich da nicht reintrete. »Bist du blöde?«

Maus hat mich böse angeguckt. »Spiegelei!«, hat er trotzig gesagt. »Hat Papa doch gesagt!«

Aber Papa hatte ja wohl nur gesagt, dass das mit den Spiegeleiern in diesem Dubai funktioniert, und nicht, dass Maus in unserem Vorgarten mit Eiern schmeißen sollte. Ich verstehe nicht, warum Maus manchmal so dumme Sachen macht, obwohl er logisch ganz genau weiß, dass er das nicht darf. Vielleicht kommt es, weil er genauso cool sein will wie Petja.

»Gib das andere Ei her!«, hab ich gesagt und auf die linke Hand hinter seinem Rücken gezeigt. »Sofort!«

Aber Maus hat seine Hand gelassen, wo sie war. »Pöh!«, hat er gerufen. »Pöh, kannst du ja wohl nicht bestimmen!«

Da musste sich auch noch Laurin einmischen. »Genau, die kann dir gar nichts befehlen, Maus!«, hat er gebrüllt. »Die ist ja wohl nicht deine Mutter! Mach noch ein Spiegelei! Du bist voll cool!«

Hatte ich nicht gesagt, dass Laurin immer so frech ist? Und Maus findet ihn toll, weil Laurin schließlich schon in die zweite Klasse geht. Darum hat er seinen Arm jetzt doch wieder halb hinter dem Rücken vorgeholt, als ob er schmeißen wollte, und ich hab »Wehe!« geschrien.

Aber bestimmt hätte Maus trotzdem geschmissen. Er hat das nur nicht getan, weil er plötzlich fast umgekippt ist. Zwischen seinen Füßen ist nämlich auf einmal so ein wuscheliger, kleiner Hund durchgewitscht und hat ganz laut und aufgeregt gebellt. Ich bin auch halb über ihn gestolpert. Wir hatten uns ja alle in unseren Vorgarten gedrängelt, ich und Tieneke und Fritzi und Laurin, und die Pforte hatten wir offen gelassen. Da konnte der kleine Hund natürlich leicht reinflitzen.

»Pizza!«, hat eine alte Frau ganz aufgeregt gerufen und ist den Weg hoch angeschnauft gekommen. Da war schon klar, dass der kleine Hund ihr gehörte und dass er Pizza hieß. Ich finde das keinen guten Namen. Bestimmt ist es dem Hund doch peinlich, wenn man nach ihm ruft! »Nicht, Pizza! Nicht!«

Aber leider war es schon zu spät. Pizza hatte schon den ganzen Eiermatsch von den Platten geschlabbert und hat mit dem Schwanz gewedelt, als ob sie sagen wollte, das war aber mal wieder lecker.

»Iiiih!«, hat Tieneke gerufen. »Igitt!«

Ich weiß nicht, warum man rohen Eiermatsch so eklig findet, wenn man gekochte Eier doch gerne mag und gebratene auch. Es ist aber so. Der Hund hat noch ein bisschen auf den Platten rumgeschleckt, und dann hat er die Eierschalen ausgespuckt.

»Pizza!«, hat die alte Frau gerufen. »Komm sofort her!« Sie ist nicht durch die Pforte in unseren Vorgarten gekommen, um sich ihren Hund zu schnappen. Alte Frauen gehen meistens nicht einfach in fremde Gärten, dazu sind sie zu gut erzogen.

Der Hund hat ihr auch sofort gehorcht, weil es jetzt ja nichts Leckeres mehr für ihn zu fressen gab. Er hat mit dem Schwanz gewedelt und noch einmal kurz »Wuff!« gesagt. Dann ist er durch die offene Pforte abgezischt. Um die Schnauze hatte er gelben Matsch im Bart.

Aber inzwischen hatte Mama auch mitgekriegt, dass in unserem Vorgarten irgendwas nicht gestimmt hat.

»Was ist denn hier los?«, hat sie gerufen. Man konnte sehen, dass sie gerade hinten im Garten Unkraut gezupft hatte, ihre Hände waren ganz sandig. »Maus! Was ist los?«

»Der hatte ja Hunger, Mama!«, hat Maus gesagt und sie ganz trotzig angeguckt. Seine linke Hand hat er aber blitzschnell wieder hinter dem Rücken versteckt. »Der kleine Hund! Ich bin ein Tierfreund!«

Dann ist er plötzlich richtig erschrocken zusammengezuckt, und Mama hat »Nein!« geschrien. Weil Maus nämlich das Ei in seiner linken Hand leider zu gut versteckt hatte. Er hat es so fest gedrückt, dass jetzt Eiermatsch aus seiner Hand auf den Boden getropft ist. »Mama!« Dann hat er die Hand ganz weit von sich weggehalten, als ob er sich ekelt.

»Meine Güte, Maus!«, hat Mama gerufen und zuerst auf Maus’ Hand gestarrt und dann auf die Platten. »Und ihr Großen, konntet ihr nicht ein bisschen aufpassen?«

War das nicht ungerecht? Schließlich waren wir ja erst gekommen, als Maus schon jede Menge Eier zerdetscht hatte! Das konnte ich Mama aber nicht erklären, weil sie immer weitergeschimpft hat.

»Sofort kommst du jetzt rein, Maus! Wie bist du denn auf diese dumme Idee gekommen?« Und sie hat ihn am Arm gepackt und mit ins Haus gezogen.

»Ja wirklich, wie ist dein Bruder denn auf diese dumme Idee gekommen?«, hat Tieneke gefragt. (Ich hab doch gesagt, dann nennt sie Maus immer »dein Bruder«!)

Fritzi hat fast so ausgesehen, als ob sie gleich weinen wollte. Sie mag es nicht, wenn Eltern schimpfen.

»Papa hat gesagt, in Dubai braten sie Spiegeleier auf den Steinen«, hab ich erklärt. »Da ist es heiß.«

»Krass! Das mach ich auf Ibiza auch!«, hat Laurin geschrien. »Da ist es auch heiß!«

Ich glaube aber nicht, dass sein Vater ihn lässt. Und außerdem hat er mich wieder daran erinnert, dass sie in diesen Ferien alle wegfahren wollten und ich im Möwenweg fast allein sein würde, und ich hab mindestens so schlechte Laune gekriegt wie Petja gestern beim Abendessen.

Da bin ich ins Haus gegangen, Mama mein Zeugnis zeigen. Und glaubt mir das irgendwer? Inzwischen hatte sich sogar die Sonne wieder hinter den Wolken versteckt. Und ich hab gedacht, dass dies bestimmt die blödesten Sommerferien meines Lebens werden würden. Fast ganz alleine und mit schlechtem Wetter.

Aber da hatte ich mich getäuscht, und wie! Und das kam so.

Tieneke hat Vorheimweh

Über mein Zeugnis hat Mama sich sehr gefreut, ich glaube, ein bisschen mehr als über das von Petja. (Das soll man aber nicht denken.) Sie hat gesagt, Papa und sie haben sich gestern Abend noch überlegt, dass sie zur Belohnung dafür, dass wir uns in der Schule so viel Mühe gegeben haben, in den Ferien mit uns in den Freizeitpark gehen. Ich hab mir aber eigentlich gar nicht so viel Mühe gegeben. Es ist alles einfach so gekommen.

»Juhu!«, hab ich gerufen. In den Freizeitpark gehen wir sonst nämlich nie, weil Mama und Papa finden, Kinder können ja wohl auch so spielen, im Möwenweg ist es schön genug. Und außerdem kostet der Freizeitpark mit drei Kindern so viel, da könnte man glatt den Mond dafür kaufen. (Das ist natürlich Quatsch, weil der Mond ja gar nicht zu verkaufen ist.) Und logisch haben wir es schön im Möwenweg, aber Super-Loop und Fliegender Holländer und Wildwasser-Floßfahrt haben wir da nicht.

Tieneke war schon zwei Mal im Freizeitpark, die hat erzählt, dass es toll ist. Im Super-Loop kriegt man ein komisches Gefühl im Bauch, wenn er nach unten saust. Und Vincent und Laurin waren mit ihrem Vater auch da, und Vincent hat gesagt, Laurin hat im Fliegenden Holländer gebrüllt, als ob man ihn absticht, aber hinterher wollte er immer noch mal.

Ihre Mutter findet Freizeitparks schrecklich. Sie konnte sich nur nicht einmischen, weil es ja Laurins und Vincents Papa-Wochenende war. Das finde ich manchmal praktisch, wenn die Eltern geschieden sind. Wenn der eine was verbietet, erlaubt der andere es trotzdem. Mama und Papa sind leider fast immer einer Meinung.

»Okay, besser als Friedrichstadt!«, hat Petja gesagt. Aber ich hab gesehen, dass er sich auch ziemlich gefreut hat. Und Maus natürlich sowieso. Dabei hatte der das ja nun gar nicht verdient.

Ich bin also gleich zu Tieneke geflitzt, um ihr davon zu erzählen. Ich musste schließlich sowieso den Schlüssel für den Kaninchenkäfig holen.

Tieneke hat in ihrem Garten neben dem Kaninchenauslauf auf dem Rasen gesessen und Grashalme gezupft. Sie hat nicht hochgeguckt, als ich gekommen bin.

»Ich hol nur schnell den Schlüssel!«, hab ich gesagt. Ich hab mich ein bisschen gewundert, dass sie so dagesessen hat. Eigentlich hätte sie doch packen müssen.

»Mach doch!«, hat Tieneke gesagt. »Du weißt ja, wo der hängt.« Angeguckt hat sie mich immer noch nicht.

Da wusste ich, dass irgendwas nicht in Ordnung war. So redet Tieneke sonst ja nicht mit mir. »Tieneke, ist was?«, hab ich gefragt. »Bist du irgendwie traurig?«

Tieneke hat den Kopf geschüttelt und weiter Gras gezupft. Da wusste ich gar nicht, was ich machen sollte.

Zum Glück sind in diesem Augenblick Fritzi und Jul durch die Hecke zwischen den Gärten in Tienekes Garten gekommen. Jul ist über die Hecke gesprungen, die ist ja noch nicht so hoch gewachsen.

»Ich hab zwanzig Euro für mein Zeugnis gekriegt!«, hat Jul gesagt. »Und Fritzi fünfzehn! Das können wir in den Ferien auf den Kopf hauen, Tara!«

Ich weiß nicht, ob Jul mehr gekriegt hatte als Fritzi, weil sie älter war oder weil ihr Zeugnis besser war. Sowieso sagen Mama und Papa, Geld für Schulnoten finden sie nicht gut. Kinder sollen sich anstrengen, weil sie verstehen, dass es wichtig ist. Mir wäre es mit Geld aber vielleicht noch wichtiger.

Fritzi ist in den Auslauf geklettert und hat Wuschelchen und Puschelchen Gurkenstücke hingehalten, die hatte sie von zu Hause mitgebracht. Diese Tiere sind ja wohl die verwöhntesten Kaninchen auf der Welt, sagt Tienekes Mutter immer. Weil alle Kinder ihnen ständig was Leckeres vorbeibringen. Aber ich finde das ganz in Ordnung. Sie sind ja auch die nettesten Kaninchen auf der Welt. (Aber nicht die nettesten Tiere. Ich finde Rambi ein klitzekleines bisschen netter.)

Jul hatte auch Gurkenstückchen mitgebracht und wollte grade in den Auslauf klettern. Aber dann hat sie plötzlich gesehen, dass mit Tieneke irgendwas nicht in Ordnung war, und da hat sie sich neben mir vor sie hingehockt.

»Ist was, Tieneke?«, hat Jul gefragt. »War dein Zeugnis nicht so gut?«

Da hab ich einen Schrecken gekriegt, weil ich dachte, vielleicht fanden Tienekes Eltern es in diesem Jahr doch nicht so schön, dass sie immer noch an ihrer Rechenfertigkeit arbeiten sollte. Aber deswegen hätte sie doch nicht gleich so durcheinander sein müssen.

Das war sie nämlich. »Lasst mich gefälligst in Ruhe!«, hat sie geschnauzt.

Aber beim Schnauzen muss man die Leute ja angucken. Darum hab ich gesehen, dass ihr Tränen übers Gesicht gelaufen sind. Es war sogar ganz verschmiert.

»Mann, Tieneke!«, hat Jul gesagt und Tieneke so ganz vorsichtig an der Schulter berührt. »Schlechtes Zeugnis ist doch nicht schlimm!« Da hatte sie ja das Gleiche gedacht wie ich.

»Ihr sollt mich in Ruhe lassen, hab ich gesagt!«, hat Tieneke wieder gebrüllt. Aber dann hat sie plötzlich erst so richtig angefangen zu weinen. Den Kopf hat sie auf ihre Knie gelegt und die Arme drum rumgeschlungen, damit man es nicht sehen sollte, aber ihre Schultern haben immer so geruckelt.

Da hab ich mich einfach neben sie hingekniet und sie in den Arm genommen. So machen Freundinnen das ja in Filmen.

Aber Tieneke hatte die vielleicht nicht gesehen, und da wusste sie nicht, dass sie jetzt eigentlich getröstet sein sollte. »Lass!«, hat sie gerufen und hat mich abgeschüttelt. »Haut ab!«

Und jetzt hat Fritzi natürlich auch fast wieder angefangen zu heulen, das hatte ich ja geahnt. Ich hab gedacht, nun werden diese Ferien sogar noch viel schrecklicher, als ich es mir jemals hatte vorstellen können. Aber wenn Tieneke sich immer so aufführt, ist es vielleicht gar nicht schlecht, wenn sie verreist.

Hatte ich gesagt, dass Jul manchmal komisch ist? Das stimmt auch, aber manchmal kann sie auch richtig nett sein. Und klug.

Einen Augenblick lang war sie ganz still, und dann hat sie so leise geredet, wie man das vielleicht macht, wenn jemand krank ist. Angefasst hat sie Tieneke nicht mehr.

»Wir sind doch deine Freundinnen, Tieneke!«, hat sie gesagt. »Uns kannst du es doch sagen! Egal, was es ist! Wir halten immer zu dir, auf ewig!« Und dann hat sie noch was gesagt, das fand ich gut. »Und wir lachen dich auch nicht aus!«, hat sie gesagt. »Heilig geschworen!«

Da hat es Tieneke erst recht geschüttelt, aber dass wir abhauen sollen, hat sie nicht mehr gesagt.

»Ist es gar nicht wegen dem Zeugnis?«, hat Jul wieder ganz leise gefragt. »Wegen was denn?«

Tieneke hat laut die Nase hochgezogen und uns mit ihrem schrecklich verweinten Gesicht angeguckt.

»Ich will da nicht hin!«, hat sie mit einer ganz zitterigen Stimme gesagt. »Ich kenn die doch gar nicht gut! Ich war noch nie alleine verreist, ich will da nicht hin!«

Und dann hat sie uns erzählt, dass die Bauernhof-Tante nur eine weitläufige Cousine von ihrer Mutter ist und ihre Tante zweiten Grades oder sogar noch mehr, und dass sie die erst zweimal bei einer Geburtstagsfeier gesehen hat. Und Kinder haben die auch nicht, da ist sie ja dann auf dem Bauernhof ganz alleine und hat keinen zum Spielen, außer vielleicht die Kühe. Da wird das bestimmt schrecklich langweilig.

Ich hab aber gewusst, dass sie nicht geweint hat, weil es vielleicht langweilig wird, das hat sie nur schnell noch gesagt. Deswegen weint man ja nicht so doll. Schule ist schließlich auch jeden Tag mal langweilig, das ist man ja gewöhnt, da stellt man sich doch nicht so an.

Ich hab plötzlich verstanden, dass Tieneke geweint hat, weil sie schreckliche Angst hatte. Ich konnte das verstehen. Alleine verreist war ich auch noch nie, nur mal drei Tage zu Oma Friedrichstadt, aber die kenn ich ja gut. Bei einer Tante zweiten Grades hätte ich vielleicht auch Angst gehabt.

Und ich hatte sie noch beneidet, weil sie verreisen durfte!

»Dann bleib doch hier, Tieneke!«, hab ich gerufen. »Ich finde das gut!«

»Ja, bleib doch hier!«, hat Fritzi auch gesagt. »Ich finde das auch gut!«

Aber da hat Tieneke wieder angefangen zu weinen und hat gesagt, wenn jetzt keine Schule ist, machen ihre Eltern sich doch Sorgen, wo sie jeden Tag den ganzen Tag hinsoll.

»Mama nimmt dich gerne!«, hab ich gesagt. »Ehrlich!«

Aber Tieneke hat gesagt, das geht nicht, ihre Mutter will Mama nicht ständig in Anspruch nehmen und Mama sie nie. Und außerdem findet sie es ein bisschen peinlich gegenüber ihrer weitläufigen Cousine, wenn sie jetzt so kurzfristig wieder absagt. Und ob Tieneke wirklich Heimweh kriegt, merkt sie schließlich erst, wenn sie es ausprobiert hat, und darum muss sie morgen fahren.

»Ich hab doch jetzt schon Heimweh!«, hat Tieneke gejammert. Dabei geht das doch eigentlich gar nicht. Sie war ja noch zu Hause. Ich weiß nicht, wie das dann heißt, was sie jetzt hatte. Vorheimweh vielleicht.

Da hat Jul sich wieder eingemischt. Ich hab doch gesagt: Manchmal kann Jul richtig klug sein.

Jul führt ein wichtiges Telefongespräch

Jul hatte die ganze Zeit immer so vor sich hin gestarrt. Dann hat sie plötzlich gefragt: »Ist der groß, der Bauernhof?«

Tieneke hat gesagt, es ist nur eine Nebenerwerbs-Landwirtschaft. Der Onkel und die Tante arbeiten in der kleinen Stadt nebenan in der Bank, und der Opa ist auf dem Hof und kümmert sich um alles. Aber sie kriegt bestimmt Heimweh, egal ob der Bauernhof groß oder klein ist, das weiß sie.

»Hm«, hat Jul gesagt. »Ja, klar.« Da hab ich schon geahnt, was sie sich überlegt hatte. Aber das ging doch nicht! »Kriegst du vielleicht keins, wenn wir mitkommen?«

Tieneke hat Jul angestarrt. »Das geht doch nicht!«, hat sie gesagt. Das hatte ich ja auch gedacht.

Aber Jul hat die Achseln gezuckt. »Fragen kostet nichts!«, hat sie gesagt. »Oder?«

Und das hat ja gestimmt. Obwohl ich ein bisschen ein komisches Gefühl dabei hatte. Man kann sich schließlich nicht irgendwo selbst einladen, das ist unhöflich. Aber wenn man es nur macht, weil man einer Freundin helfen will, dann geht es vielleicht doch.

Tieneke hat gesagt, sie kann ja nachher mal ihre Mutter fragen. Aber die ist jetzt leider noch nicht da.

»Du kannst doch wohl auch selber anrufen!«, hat Fritzi gesagt.

Jul hat ganz glitzerige Augen gekriegt. »Fragen kostet nichts!«, hat sie wieder gesagt. Ich hab aber gewusst, sie denkt, bestimmt erlaubt Tienekes Mutter das nie und nimmer, die weiß ja auch, dass man sich nicht selber einladen darf. Da ist es besser, Tieneke ruft die Tante an, bevor ihre Mutter nach Hause kommt.

»Ja?«, hat Tieneke gesagt. »Die sind doch jetzt bei der Arbeit! Da erwisch ich doch keinen!«

»Und der Opa?«, hat Jul gefragt. »Du hast doch gesagt, der Opa macht alles auf dem Hof!« Eigentlich war es übrigens natürlich auch nur ein Opa zweiten Grades oder noch weiter weg.

Da ist Tieneke aufgestanden. Ich konnte gar nicht glauben, dass sie es wirklich versuchen wollte.

Ich hab ein mulmiges Gefühl gehabt, als Tieneke die Nummernliste im Telefon in ihrem Wohnzimmer durchgeklickt hat. Eigentlich hab ich fast gehofft, dass keiner rangeht.

Es ist aber doch einer rangegangen. Der Opa zweiten Grades.

Das wusste ich, weil Jul nämlich einfach auf den Lautsprecherknopf gedrückt hat, da konnten wir alle mithören.

»Piepenbrink!«, hat eine Stimme am anderen Ende gesagt, die klang ein bisschen wie Opa Kleefeld. »Hallo?«

Tieneke hat Jul erschrocken angestarrt, als ob sie nun doch nicht mehr fragen wollte, aber dann hat sie sich endlich gemeldet. Nur ganz leise.

»Hallo, hier ist Tieneke!«, hat sie geflüstert. Dann hat sie sich nicht mehr getraut.

»Ja, hallo, mein Deern!«, hat der Opa ganz fröhlich gerufen. »Wir freuen uns alle schon bannig auf dich! Hast du schon gepackt? Ist noch was?«

Tieneke hat das Telefon ganz weit von sich weggehalten. Hören konnten wir alle ja trotzdem. Sie hat immerzu ganz ängstlich den Kopf geschüttelt.

Jul hat ihr einen Vogel gezeigt, und dann hat sie sich das Telefon geschnappt. »Hallo, Herr Piepenbrink!«, hat sie gesagt. »Hier ist Julia. Ich bin eine Freundin von Tieneke.«

»Nanu?«, hat der Opa gesagt. »Na, denn man los!«

Jul hat tief Luft geholt. »Tieneke hat nämlich ein bisschen Angst!«, hat sie gesagt. »Dass sie vielleicht Heimweh kriegt. Sie kennt Sie ja nicht so gut. Auch wenn Sie bestimmt nett sind.«

Man konnte richtig hören, wie der Opa am anderen Ende nachgedacht hat. »Und da will sie uns jetzt einen Korb geben?«, hat er gesagt. »Wie schade! Und sie traut sich nicht, mir das zu erzählen, weil ihr das peinlich ist, was? Darum erzählst du es mir?«

Das war ja nun überhaupt nicht, was Tieneke wollte. Und Jul auch nicht.

»Nee, nee – eigentlich nicht!«, hat Jul gesagt. »Das ist ja bestimmt schön bei Ihnen! Sie kriegt nur leider bestimmt Heimweh! Und da hat sie gesagt …«

»Du hast das gesagt!«, hat Tieneke gezischt. Jetzt war es ihr natürlich noch peinlicher.

»… wenn wir mitkommen, ist sie nicht so allein, und dann kriegt sie auch kein Heimweh. An uns ist sie ja gewöhnt.«

Am anderen Ende war es einen Augenblick lang still.

»Also, vielleicht nur so eine Nacht oder zwei!«, hat Jul schnell gesagt. »Bis sie sich eingelebt hat!«

Da hat der Opa am anderen Ende gelacht.

»Na, das ist ja eine Überraschung!«, hat er gesagt. »Wie viele seid ihr denn?«

Jul hat ganz schnell gesagt, dass wir vier Mädchen sind, Tieneke und Fritzi und sie und eine Tara auch noch. Und dass wir auch nicht viel Platz brauchen und sehr bescheiden sind. Beim Essen stellen wir uns nicht an.

Der Opa hat wieder gelacht. »Vier Mädchen, so, so!«, hat er gesagt. »Und wie viele Jungs, mein Deern?«

Tieneke und ich haben uns angeguckt. An die Jungs hatten wir doch überhaupt nicht gedacht! Die brauchte Tieneke bestimmt nicht gegen ihr Heimweh. Und auch noch die Jungs vorzuschlagen, fand ich schon ein bisschen frech von Jul.

»Vielleicht drei?«, hat sie trotzdem gefragt. Sie war ja genauso überrascht wie wir.

»Vier Deerns und drei Bengels!«, hat der Opa gesagt. »Oha! Das wird ja ein richtiger Volksauflauf! Na, da passt ihr aber bestimmt nicht alle in unser Gästezimmer, was?«

Ich hab überlegt, ob das nun eine Absage sein sollte, aber inzwischen war Jul richtig in Schwung gekommen.

»Wir können auch auf dem Heuboden schlafen!«, hat sie gesagt. »Wie im Heuhotel! Ich hab doch gesagt, wir stellen uns nicht an, Herr Piepenbrink!«

Da hat der Opa noch mehr gelacht. »Heuboden ist nicht mehr, mein Deern!«, hat er gesagt. »Oder hast du gedacht, wir machen unser Heu noch selber? Nee, nee, nee!«

»Nein?«, hat Jul gesagt. Da hatte sie sich ja ganz umsonst so viel Mühe gegeben mit dem guten Einfall!

»Aber wenn ihr vielleicht Zelte habt?«, hat der Opa gesagt. »Auf der Koppel am See ist viel Platz! Wenn du doch sagst, dass ihr euch nicht anstellt? Und wenn eure Eltern einverstanden sind, natürlich?«

Jul hat uns angestarrt. Das war ja genau das Problem.

Der Opa hat schon wieder gelacht. Ich weiß nicht, warum alte Leute immer so gute Laune haben, eigentlich ist es doch vielleicht nicht so schön, wenn man alt ist. Ich bin jedenfalls lieber neun. Aber Opa Kleefeld lacht auch immer so viel.

»Die wissen noch gar nichts von ihrem Glück, was?«, hat der Opa gesagt. »Na, denn fragt lieber erst mal nach! Ich hab ja gesagt, auf der Koppel ist genug Platz für Kinder, die nachts keinen Schiss kriegen!«

»Das kriegen wir nicht!«, hab ich gerufen. Wenn der Lautsprecher an ist, kann man das auf der anderen Seite ja hören. »Wir haben schon oft im Zelt geschlafen! Bei uns im Garten!«

Warum der Opa darüber schon wieder gelacht hat, konnte ich überhaupt nicht verstehen. »Denn man los!«, hat er gesagt. »Eure Eltern sollen heute Abend mal anrufen, wenn Imke und Markus da sind! Damit wir wissen, mit wie vielen Gästen wir zu rechnen haben. Atschüs, Deerns!« Dann hat er aufgelegt.

Wir haben einander angestarrt.

»Yippie!«, hat Jul gerufen. »Wir verreisen!«

»Yippie!«, hab ich auch gerufen.

Ich war mir aber gar nicht so sicher, ob Mama und Papa uns lassen würden. Manchmal sind sie nämlich komisch.

Wir schreiben notwendige Listen und erzählen Opa Kleefeld unser Geheimnis

Und dann ist es natürlich genau so schlimm gekommen, wie ich es mir vorgestellt hatte. Noch schlimmer eigentlich.

Jul hat gesagt, wir erzählen unseren Eltern erst von der Einladung, wenn sie alle zu Hause sind. (Eine Einladung war es ja vielleicht eigentlich nicht. Jul hat es aber so genannt.) Bestimmt wollen die ja miteinander darüber reden. Und Tienekes Mutter muss ja sowieso noch mal ihre Cousine auf dem Bauernhof anrufen. Bevor die zu Hause ist, hat es also gar keinen Sinn, wenn wir mit unseren Eltern reden. Und den Jungs sagen wir erst mal auch nichts. Nachher verpetzen die alles zu früh, und dann geht es womöglich noch schief. Wir können aber ja schon mal eine Liste schreiben, was wir alles mitnehmen wollen.

»Wo wir noch gar nicht wissen, ob wir fahren?«, hab ich gesagt.

»Na und?«, hat Jul gesagt. »Wenn nichts daraus wird, haben wir höchstens einen Zettel vergeudet! Ist dir das Papier zu teuer? Soll ich dir einen Zettel schenken?«

Tieneke hat auch gesagt, dass sie gerne eine Liste schreiben würde. Überhaupt war sie jetzt richtig vergnügt.

Wir haben uns also alle einen Zettel genommen, und dann haben wir angefangen.

Als Erstes hab ich »Zelt« aufgeschrieben. Zum Glück hatten wir nämlich eins im Keller. Leider war es schon sehr alt, weil Mama und Papa damit immer verreist waren, als sie uns noch nicht hatten. Aber gut war es immer noch. Tieneke und ich hatten in unserem Garten schon viermal darin geschlafen. Ich hab überlegt, ob ich auf dem Bauernhof vielleicht mit Petja zusammen darin schlafen musste. Das hätte ich nicht so gut gefunden.

Aber Fritzi und Jul haben ein großes Hauszelt, mit dem waren sie früher schon dreimal in Dänemark gewesen, und bei unserem Garagenplatz-Fest im letzten Sommer hatten sogar alle Kinder darin geschlafen (nicht Maus). Wir Mädchen hatten uns ins Schlafzelt gequetscht und die Jungs sich ins Vorzelt. Da hab ich gedacht, vielleicht können wir Mädchen wieder alle zusammen darin schlafen, dann ist es auch nicht so gruselig. (Natürlich hatte ich zu dem Opa gesagt, dass wir nicht so schnell Schiss kriegen, aber genau wissen konnte man das natürlich nicht. Auf einer Koppel am See haben wir alle schließlich noch nie geschlafen.) Die Jungs konnten sich dann vielleicht zu dritt in Mamas und Papas altes Zelt drängeln.

Dann haben wir noch »Schlafsäcke« aufgeschrieben und »Isomatten« und »Luftmatratzen«. Ich hab auch »Proviant« geschrieben, das bedeutet Essen und Trinken. (Man schreibt es mit Vogel-V, das ist mir zum Glück noch rechtzeitig eingefallen, da musste ich es nicht hinterher noch mal durchstreichen und neu schreiben. Dann sieht eine Liste immer nicht mehr so schön aus, finde ich.) Und Jul hat gesagt, was wir auf keinen Fall vergessen dürfen, sind Handys und Taschenlampen. Im Dunkeln sind Taschenlampen auf einer Koppel am See überlebenswichtig. Da ist es mir schon jetzt fast ein bisschen gruselig geworden.

Wir haben die Liste auf unserer Terrasse geschrieben, und manchmal sind die Jungs angeschlichen gekommen und wollten wissen, was wir machen. Das wollen sie ja immer. Wir haben aber nichts verraten.

»Oh, oh, oh, die Weiber haben schon Entzugserscheinungen!«, hat Petja gesagt. »Denen fehlt jetzt schon die Schule! Guck mal, Vincent, die machen sogar in den Ferien Hausaufgaben!«

»Zisch ab, Blödmann!«, hab ich gesagt. Entzugserscheinungen kriegt man, wenn man irgendwas lange gemacht hat und kann jetzt gar nicht mehr ohne sein, das wussten wir ja wohl. Michael hatte Entzugserscheinungen, als er sich das Rauchen abgewöhnen wollte. Es hat leider nicht geklappt.

»Dir würden Hausaufgaben in den Ferien mal ganz guttun!«, hat Jul zu Petja gesagt. Sie geht ja mit ihm in eine Klasse, da weiß sie Bescheid.

Laurin hat plötzlich ein ganz erschrockenes Gesicht gemacht. Bestimmt ist ihm gerade eingefallen, dass er in den Ferien hundertpro jeden Tag so was wie Hausaufgaben machen muss, wenn seine Mutter sich wieder nicht über sein Zeugnis freut.

»Ich mach ja noch nicht mal in der Schulzeit Hausaufgaben, beste Dame!«, hat Petja gesagt und Jul so ganz frech angegrinst. (Ich hab gehofft, dass das nicht stimmt.) »Die macht immer mein Sklave für mich!« Und er hat Vincent gegen den Rücken geboxt.

Da hat Vincent sich losgerissen und gesagt, er ist ja wohl nicht Petjas Sklave, und gleich gibt es auf die Nase. Da waren die Jungs zum Glück abgelenkt, und wir konnten weiterschreiben.

Am Ende hatte ich eine richtig lange Liste und hab fast vergessen, dass ich noch gar nicht wusste, ob ich überhaupt fahren durfte.

Dann sind wir alle zusammen zu Oma und Opa Kleefeld rübergegangen. Wir hatten ihre Stimmen auf ihrer Terrasse gehört, und ich hatte Rambi noch nicht gefüttert.

»Oh, unsere vier Lieblingsmädchen!«, hat Opa Kleefeld gesagt, als wir über die kleine Hecke gesprungen sind. Das sagt er immer. »Ursel, wir kriegen Besuch!«

Ich hab aber gesagt, dass wir nicht zu Besuch gekommen sind. Wir wollen nur Rambi füttern.

»Fühlt euch frei!«, hat Opa Kleefeld gesagt und wieder nach seiner Zeitung gegriffen. »Und du darfst morgen verreisen, Tieneke, hab ich gehört? Da hat Tara ja ordentlich zu tun, was? Rambi füttern und deine Kaninchen auch noch, o-haua-haua-ha!«

Wir haben einander angestarrt. Daran hatten wir ja noch gar nicht gedacht! Wer sollte sich denn um Rambi und Wuschelchen und Puschelchen kümmern, wenn wir Kinder alle verreist waren? Maus war logisch noch zu klein. Und Tieneke hatte ihrer Mutter versprochen, dass sie nie und nie und niemals irgendwas mit den Kaninchen zu tun haben musste. Sonst hätte ihre Mutter ihr nämlich nicht gleich zwei erlaubt.

»Oh, du Miste!«, hat Tieneke gerufen. »Scheiße!«

Opa Kleefeld hat die Brauen hochgezogen. »Hab ich mich da eben verhört?«, hat er gesagt. Dann hat er wieder in seine Zeitung geguckt.

Aber um Wörter und solche Sachen konnten wir uns jetzt wirklich nicht kümmern.

»Opa Kleefeld?«, hab ich gesagt. »Wenn ich verreisen würde, würdest du dann vielleicht Rambi für mich füttern?«

Opa Kleefeld hat wieder hochgeguckt. »Natürlich, das ist alles im Preis für die Untermiete mit drin!«, hat er gesagt. »Aber du verreist ja wohl nicht, Tara, oder hab ich da was durcheinandergekriegt? Das ist doch Tieneke, die hinauswill in die Welt?«

»Und um Tienekes Kaninchen?«, hab ich gefragt. »Würdest du dich um die auch kümmern?«

Da hat Opa Kleefeld gesagt, dass sich die Frage ja zum Glück gar nicht stellt, denn um Tienekes Kaninchen würde sich ja eine gewisse Tara kümmern, soweit er wüsste. Sonst könnte es nämlich schwierig werden. Er hätte schließlich keine Ahnung, wie er von seinem Garten in Tienekes Garten zu Wuschelchen und Puschelchen kommen sollte. Voisins würden sich bestimmt nicht freuen, wenn da jeden Tag so ein alter Kerl wie er über ihren Rasen flitzen würde.

»Du bist doch gar nicht alt, Opa Kleefeld!«, hat Fritzi gesagt.

Leider musste ich sie unterbrechen. »Ja, aber wenn?«, hab ich gefragt. »Wenn Tieneke verreisen würde? Und ich auch? Würdest du Wuschelchen und Puschelchen dann vielleicht zum Beispiel füttern? Du kannst ja große Sprünge durch Voisins Garten machen! Mit nur viermal Auf-den-Boden-Kommen! Bei dir schimpfen sie bestimmt nicht!«

Opa Kleefeld hat die Augen zusammengekniffen, und dann hat er gesagt, jetzt glaubt er aber doch langsam, dass da was im Busch ist. Und vielleicht wollen wir ihm das mal erzählen.

Ich habe Jul angeguckt, und Jul hat genickt. Ich weiß auch nicht, warum man Opa Kleefeld solche Sachen irgendwie leichter erzählen kann, wenn man es doch bei Mama und Papa nicht so gerne möchte. Opa Kleefeld hat auch noch nie mit uns geschimpft.

»Nun mal raus mit der Sprache, Mädchen!«, hat Oma Kleefeld gesagt. Sonst fragt sie uns immer, ob wir ein Eis möchten, das hat sie jetzt nicht getan. Wir hatten aber ja auch gesagt, dass wir nicht zu Besuch da waren. »Ich glaube, ich ahne schon was. Du doch auch, Wilhelm?«

Da hat Tieneke sich gegen Rambis Käfig gelehnt, und dann hat sie angefangen zu erzählen. Noch nicht mal das von dem Heimweh war ihr bei Oma und Opa Kleefeld peinlich. Und Jul und ich haben uns manchmal eingemischt und sie unterbrochen, weil sie etwas vergessen hatte. Nur Fritzi hat nichts gesagt.

»Junge, Junge, Junge!«, hat Opa Kleefeld gesagt. »Na, das ist ja vielleicht ein Kladderadatsch!«

Und dann hat er gesagt, also gut, wenn es dazu kommen sollte, dass wir wirklich alle auf Reisen gehen und sonst niemand da ist, der sich um Wuschelchen und Puschelchen kümmern kann, dann macht er das. Er ist sich sicher, dass er mit Voisins eine für beide Seiten befriedigende Lösung finden wird. Aber erst mal ist die Frage ja, ob wir wirklich alle verreisen. Und da wäre er vielleicht doch nicht ganz so optimistisch.

»Am besten, ihr fragt mal gleich eure Eltern!«, hat er gesagt. »Je eher daran, je eher davon!«

Aber wir hatten sowieso keine Wahl mehr. In diesem Augenblick hat nämlich Mama ihren Kopf über die Hecke gereckt.

»Mädels?«, hat sie gesagt. »Oh, hallo, Wilhelm! Hallo, Ursel! – Das finde ich ja eine nette Idee, dass ihr bei diesem schönen Wetter zum Ferienanfang heute Nacht im Garten zelten wollt! Da würde ich nur vorher gerne noch schnell den Rasen mähen, bevor ihr die Zelte aufstellt! Hinterher ist das Gras immer so platt gedrückt.«

Wir Dummies! Wir hatten unsere Listen auf dem Terrassentisch liegen lassen, als wir zu Kleefelds gegangen waren! Da hatte Mama sie natürlich gelesen. Und nun hatte sie schon unseren Rasenmäher aus der Garage geholt.

Wir haben uns angeguckt.

»Ich glaube, die Mädchen haben dir was zu erzählen«, hat Opa Kleefeld zu Mama gesagt. »Nicht gleich schimpfen, hörst du? Vielleicht ist das ja gar keine so ganz schlechte Idee.«

Wie wir unsere Eltern rumgekriegt haben

Da mussten wir es ja erzählen. Und weil Mama meine Mutter ist, war ich dieses Mal dran.

Mama hat auf der anderen Seite der Hecke gestanden, mit den Händen am Rasenmäher, und hat stumm zugehört.

»Du meinst, ihr habt diese fremden Leute einfach angerufen und gefragt, ob ihr sie besuchen könnt?«, hat sie dann gerufen. »Mit sieben Kindern? Oh, mein Gott!«

»Das sind ja keine fremden Leute!«, hat Fritzi ganz mutig gesagt. In ihrem Zeugnis hatte ja gestanden, dass sie mehr aus sich herausgehen sollte. Das hat sie jetzt wohl gleich mal probiert. »Das ist Tienekes Opa!«

»Zweiten Grades!«, hab ich gesagt.

Mama hat mich böse angeguckt. »Von dir hätte ich wirklich ein bisschen mehr Verstand erwartet, Tara!«, hat sie gesagt. »Ich hab immer geglaubt, ich hab dir Manieren beigebracht! Wenn es Petja gewesen wäre, dann hätte ich mich vielleicht nicht gewundert, aber bei dir …«

Dann war sie still. So was darf eine Mutter ja eigentlich zu einem Kind nicht über das andere Kind sagen.

Dann hat sie zu Tienekes Garten hingeguckt. »Hallo?«, hat sie gerufen. Dabei sagt Mama sonst immer, es ist eine Unsitte, quer durch die Gärten zu brüllen. »Seid ihr schon zu Hause?«

Aber wer stattdessen von seinem Balkon zu uns rübergewinkt hat, war Michael. Der ist ja der Vater von Fritzi und Jul. »Kann ich vielleicht auch dienen?«, hat er gefragt.

Mama hat geseufzt und gerufen, am besten, er kommt gleich mal zu uns rüber, und Tienekes Mutter auch. Wir haben dringend was zu besprechen, das wissen sie nur noch nicht.

Zum Glück hat sie nicht gesagt, dass Zita-Sybill auch rüberkommen sollte, das ist ja die Mutter von Vincent und Laurin. Da weiß ich nämlich, wie das ausgegangen wäre. Die hätte sich nur ganz schrecklich aufgeregt und gleich alles verboten.

Tieneke und Jul und Fritzi und ich haben ganz still auf Opa Kleefelds Terrasse gestanden und keinen Mucks gesagt. Wenn die Erwachsenen überlegen, ob sie einem was erlauben sollen, ist es manchmal am besten, wenn man so tut, als ob es einen gar nicht gibt. Wenn sie sowieso schon halb böse auf einen sind, werden sie meistens nur noch böser, wenn man etwas sagt.

Und Mama hat ja sowieso geredet und erklärt, da mussten wir das gar nicht mehr machen. Sie hat Tienekes Mutter und Michael die ganze Geschichte erzählt, von dem Heimweh und wie wir auf dem Bauernhof angerufen haben und dass die Eltern nun wohl telefonieren mussten, um sich für ihre Kinder zu entschuldigen. »Das ist mir alles schrecklich peinlich!«, hat sie gesagt.

»Peinlich?«, hat Michael da gesagt. Ich hab gleich gemerkt, dass er die ganze Geschichte längst nicht so schlimm gefunden hat wie Mama. »Warum das denn? Die Mädchen haben doch ziemlich gut nachgedacht, finde ich! Sie hatten ein Problem, und sie haben nach einer Lösung gesucht! Das wollen wir doch immer!« Dann hat er Tienekes Mutter angeguckt. »Und was meinst du? Willst du dich bei deiner Cousine einfach nur für die Kinder entschuldigen, oder willst du vielleicht doch mal nachfragen, ob man den Opa ernst nehmen kann mit seinem Angebot?«

Tienekes Mutter hat nachdenklich ausgesehen. »Imke und Markus arbeiten natürlich den ganzen Tag in der Bank«, hat sie gesagt. »Da möchte ich ihnen eigentlich nicht auch noch sieben Kinder aufhalsen, um die sie sich kümmern müssen.«

»Die müssen sich doch nicht um uns kümmern, Mama!«, hat Tieneke gerufen. »Das machen wir selber!«

»Und der Opa hat sich, glaube ich, gefreut!«, hab ich ganz vorsichtig gesagt. »Der hat immer so gelacht.«

»Opa zweiten Grades!«, hat diesmal Tieneke gesagt, und: »Tara!«, hat Mama gleichzeitig gerufen.

»Ich bin immer für die praktischen Lösungen!«, hat Michael gesagt. »Was sollen wir hier spekulieren? Wollen wir nicht mal anrufen? Fragen kostet schließlich nichts.«

Da wussten wir ja, woher Jul den Spruch hatte.

Tienekes Mutter hat ein bisschen unglücklich ausgesehen, aber sie hatte ja keine andere Wahl. »Das muss ich dann wohl mal tun«, hat sie gesagt und geseufzt. Dann ist sie zurück in ihr Haus gegangen. Vorne durch unser Haus. Nicht durch Voisins Garten.

Wir anderen haben einfach so rumgestanden und gewartet. Ich hab nicht zu Mama hingesehen, aber als ich Opa Kleefeld aus Versehen einmal angeguckt habe, hat er mir zugezwinkert.

Dann sind die Jungs plötzlich aus unserer Terrassentür geschlurft gekommen. Sie sahen ganz verschwitzt aus. Bestimmt hatten sie auf dem Garagenplatz Fußball gespielt.

»Gibt’s eine Versammlung?«, hat Petja gefragt. »Oder gibt’s ein Fest? Wir haben ja noch gar kein Sommerferien-Anfangs-Fest gefeiert, Leute!«

Bei uns im Möwenweg feiern wir doch immer so viel! Aber das hätte Petja ja vielleicht an den Gesichtern sehen können, dass die Versammlung heute Abend kein Fest war.

In diesem Augenblick ist Tienekes Mutter auch schon zurückgekommen. (Auch durch unser Haus. Bestimmt stand die Haustür offen, sonst könnten die Leute ja gar nicht immerzu rein- und rausrennen. Und alles nur, weil wir nicht durch Voisins Garten gehen dürfen! Petja sagt, wenn bei uns mal eingebrochen wird, sind Voisins schuld. Weil ständig die Haustür offen steht, das ist für einen Einbrecher ja ein gefundenes Fressen.)

»Also!«, hat Tienekes Mutter gesagt und gelächelt. Da hab ich es schon gewusst.

»Juhu!«, hab ich gerufen und Tieneke geboxt. »Wir fahren auf Tienekes Bauernhof!«

»Was machen die Weiber?«, hat Petja gesagt. »Weißt du, wovon die schwafeln, Vincent?«

Tienekes Mutter hat gesagt, ihre Cousine hätte zugegeben, dass sie zuerst ein bisschen erschrocken war, als der Opa ihr von unseren Plänen berichtet hatte, aber dann hätten ihr Mann und sie gedacht, dass es für die fünf Tage doch vielleicht sogar eine viel bessere Lösung wäre. Da hätten die Kinder immer jemanden zum Spielen, und Markus und sie müssten sich nicht ständig überlegen, wie sie Tieneke bespaßen könnten, damit sie kein Heimweh kriegt.

»Nur einen kleinen Verpflegungszuschuss würden sie sich bei sieben Kindern wünschen«, hat Tienekes Mutter ein bisschen verlegen gesagt. »Das kann man ja vielleicht auch verstehen.«

Ich konnte das gut verstehen.

»Hä? Was?«, hat Petja gefragt. »Kann hier mal jemand deutsch reden?«

»Wieso sieben Kinder?«, hat Vincent gefragt. »Was?«

Da hat Mama gesagt, nein, das weiß sie nun aber wirklich nicht, ob sie Petja auch mitfahren lässt. Wenn alle Mädchen kommen dürfen, ist das ja schon großzügig genug von der Cousine. Und Zita-Sybill erlaubt es Vincent und Laurin bestimmt sowieso nicht, und allein mit den Mädchen würde Petja sich auch gar nicht wohlfühlen.

»Was?«, hat Petja geschrien. »Die Mädchen dürfen verreisen, und nur weil Vincent und Laurin so eine beschissene Mutter haben, muss ich ja wohl nicht zu Hause bleiben!«

»Petja!«, hat Mama gerufen.

Ich hab es auch nicht nett gefunden. Das war doch bestimmt nicht schön für Vincent und Laurin, wenn alle so über ihre Mutter geredet haben! Darum habe ich ganz schnell gesagt, dass Zita-Sybill gar nicht scheiße ist und dass man sowieso nicht »scheiße« sagen soll. Vincent und ich haben ja fast beschlossen, dass wir später mal heiraten, da wird Zita-Sybill meine Schwiegermutter. Darum kann ich sie besser jetzt schon in Schutz nehmen.

»Das finde ich aber auch!«, hat Opa Kleefeld gesagt. »Nun gebt der Frau Nachbarin doch wenigstens eine Chance! Bestimmt freut die sich auch für ihre Jungs!«

Da ist Michael losgegangen, um mit Zita-Sybill zu reden (natürlich wieder vorne durch unser Haus), und dann sind sie zusammen zurückgekommen. Zita-Sybill hat ein ganz komisches Gesicht gemacht.

»Ja, ich weiß nicht so recht«, hat sie gemurmelt. »Eigentlich müsste Laurin in den Ferien ja leider auch wieder ein bisschen nacharbeiten!«

»Nacharbeiten?«, hat Opa Kleefeld gefragt.

Ich wusste aber, was sie meint. Laurin wollte mir ja vorhin nicht sein Zeugnis zeigen.

»Und das sind doch außerdem vollkommen fremde Menschen!«, hat Zita-Sybill gesagt. »Und ob man denen die Kinder anvertrauen kann …«

Und ein Zelt haben sie auch nicht, hat sie gesagt, und leider hat sie auch keine Zeit, ihre Jungs zum Bauernhof hinzufahren. Sie hat einen teuren Kurs über Achtsamkeit gebucht, den möchte sie nicht so gerne einen ganzen Tag ausfallen lassen. (Ich hab keine Ahnung, was das nun wieder sein soll.)

Da war es ja schon klar. Wenn Erwachsene sagen, dass sie sich Sorgen machen, kriegt man sie meistens nicht mehr rum; aber wenn sie nur sagen, sie haben kein Zelt oder sie können einen nicht fahren, dann ist es schon fast gebongt. Dann muss nur noch jemand anders sagen, dass er das alles erledigt, dann dürfen die Kinder.

Und so war es natürlich jetzt auch. Michael hat gesagt, dass er doch das Hauszelt hat, das reicht für die Mädchen, und Mama hat gesagt, in unser altes Zelt können sich dann zur Not die drei Jungs quetschen, die sind ja alle so magere Heringe.

Und Tienekes Mutter hat gesagt, Chauffeure für alle Kinder wollen sie und ihr Mann gerne sein, sie hatten sich ja sowieso beide für morgen freigenommen, aber leider haben sie nur ein Auto. Und da passen wir ja nicht alle rein.

Papa hat gesagt, kein Problem, sie können unsers gerne dazunehmen, dann kriegen sie die sieben Kinder problemlos untergebracht. Er fährt ja mit dem Fahrrad und dann mit der U-Bahn zur Arbeit.

Eigentlich hätte Zita-Sybill doch wenigstens mal ihr Auto anbieten können, finde ich. Alle anderen Eltern haben schließlich auch was beigesteuert, die Eltern von Fritzi und Jul das Hauszelt und Mama und Papa unser kleines, altes Zelt und die Eltern von Tieneke sogar die Verwandten. Da hätte uns Zita-Sybill ja wenigstens mal für einen Tag ihr Auto ausleihen können. Das hat sie aber vielleicht gebraucht, um zu ihrem Achtsamkeits-Kurs zu kommen.

Voisins werden immer netter, und Opa Kleefeld lernt, wie man eine SMS schreibt

Und dann hatten wir plötzlich alle schrecklich viel zu tun.

Papa wollte in unserem Garten vorsichtshalber noch mal unser Zelt aufbauen, um zu gucken, ob auch wirklich alles da ist und nicht nachher ein Hering fehlt. Das hab ich lustig gefunden, weil jetzt die mageren Heringe (das waren ja die Jungs) in einem Zelt mit Heringen schlafen sollten. (Das sind die Haken für das Zelt. Papa hat es auch lustig gefunden, als ich ihm den Witz erzählt habe.)

Michael hat sein Zelt in seinem Garten auch noch mal getestet, und die Jungs haben logisch so getan, als ob sie mithelfen. Anstatt mal ihre Sachen zu packen! Aber Mama hat gesagt, für Petja packt sie sowieso lieber selbst, sonst hat der nachher die Hälfte vergessen und läuft die ganze Zeit in denselben Klamotten rum. Pfui Teufel! Aber das kann passieren.

Ich hab meine Sachen alleine zusammengesucht, ich hatte ja die Liste. Hinterher hat Mama noch mal geguckt, ob ich auch wirklich alles hatte, und sie hat gesagt, prima, mich kann man wirklich schon alles selbst machen lassen. Tieneke und Fritzi und Jul und ich hatten nur leider vergessen, Handtücher auf unsere Liste zu schreiben, da hatte ich die auch nicht eingepackt. Und es geht ganz bestimmt nicht, dass Tienekes Verwandte nun auch noch Handtücher für sieben Kinder zur Verfügung stellen müssen, hat Mama gesagt. Ich hab gedacht, vielleicht wäre das gar kein Problem, weil man sich doch vielleicht nicht ganz so viel wäscht, wenn man in einem Zelt auf einer Wiese lebt. Nicht so viel, wie wenn man zur Schule geht. Aber dann ist mir eingefallen, dass die Wiese ja an einem See war, und da wollten wir doch bestimmt ganz viel baden. Da brauchten wir die Handtücher natürlich unbedingt.

»Tieneke!«, hab ich quer durch die Gärten gerufen. »Handtücher mitnehmen!«

Da hat Tieneke zurückgerufen, dass ihre Mutter das auch grade gemerkt hat, und Fritzi hat gerufen, ihre Mutter auch.

Inzwischen haben Voisins auf ihrer Terrasse gestanden und ganz interessiert zugeguckt, wie rechts und links von ihnen die Zelte aufgebaut worden sind. Sie haben aber nicht böse ausgesehen. Herr Voisin hat Papa sogar noch Tipps gegeben, was er machen soll, weil unser Zelt nämlich nicht so richtig grade gestanden hat. Aber Petja hat gesagt, wenn er das Zelt nachher auf der Wiese am See aufbaut, dann steht es perfekt. Da müssen einfach nur die Experten ran. (Ich hatte gar nicht gewusst, dass Petja so ein Zeltaufbau-Experte ist. Aber für irgendwas muss er schließlich Experte sein, fürs Sachen-Einpacken ist er das ja jedenfalls nicht!)

Dann haben Mama und ich noch mal genau geguckt, ob jetzt auch wirklich meine Sachen alle in Mamas altem Wanderrucksack verstaut waren. Petja sollte Papas alten Wanderrucksack nehmen. Da habe ich mich plötzlich wirklich gefühlt wie ein Mensch, der in der Wildnis übernachten will.

Und gerade als Mama gesagt hat, nun ist sie sich sicher, dass ich absolut nichts vergessen habe, ist Tieneke durch unsere Haustür gestürmt. (Die stand immer noch offen. An diesem Abend gab es ja so viel Hin-und-her-Gerenne.)

»Tara!«, hat sie gerufen. »Wir müssen Opa Kleefeld doch noch erklären, wie er das mit Wuschelchen und Puschelchen machen muss!«

Das hätten wir bei all der Packerei fast vergessen! Und das wäre doch schrecklich gewesen.

Opa Kleefeld hat aber gesagt, Tieneke kann ganz beruhigt sein, in seiner Jugend hätte er selbst immer Kaninchen gehabt. Schließlich hätte es ja damals in den mageren Zeiten auch einen Weihnachtsbraten geben müssen. Darum kennt er sich aus.

Oma Kleefeld hat »Wilhelm!« gerufen, aber ich glaube, Opa Kleefeld hat sowieso nur einen Witz gemacht. Opa Kleefeld ist viel zu nett, der isst bestimmt keine niedlichen, kleinen Kaninchen.

Und mit Voisins hat er auch schon alles ganz nachbarschaftlich klären können, hat er gesagt. Da es sich um eine Ausnahmesituation handelt, darf er während unserer Abwesenheit durch ihren Garten in Tienekes Garten gehen. Wenn wir zurück sind, müssen dann allerdings wieder die alten Regeln gelten.

War das nicht nett von Voisins? Mama sagt ja sowieso immer, dass bei uns im Möwenweg niemand lange zickig bleiben kann. Nettigkeit steckt an.

»Aber wenn Wuschelchen und Puschelchen krank werden, musst du mir eine SMS schicken!«, hat Tieneke gesagt. Eine SMS sollte sie nämlich jeden Abend an ihre Mutter schicken, hatten ihre Eltern gesagt. Sobald wir zum Schlafen in unsere Zelte gekrochen waren. Damit die Eltern wussten, dass mit uns alles in Ordnung war und sie sich keine Sorgen machen mussten. Und morgens sollte sie gleich die nächste SMS schicken, damit klar war, dass uns auch in der Nacht nichts passiert war. Und vielleicht ab und zu mal ein Foto.

Mama hat gesagt, Petja soll das auch machen. Aber ich soll mein Handy zu Hause lassen, aufladen kann ich es auf der Wiese ja sowieso nicht, und wenn es vielleicht nass wird oder verloren geht, ist das eine teure Angelegenheit. Es reicht, wenn Petja seins dabeihat, für den Notfall.

Der würde seins aber sowieso niemals zu Hause lassen. Ohne Handy fühlt Petja sich wie nackt, glaube ich. Nur nicht so peinlich.

Als Tieneke das von den SMSen zu Opa Kleefeld gesagt hat, hat der plötzlich ganz verlegen ausgesehen. »Dann müsst ihr mir vielleicht mal zeigen, wie das geht, Lieblingsmädchen!«, hat er gesagt. Und dass er natürlich schon seit tausend Jahren ein Handy hat wie jeder zivilisierte Mensch, aber weil das doch ein Telefon ist, telefoniert er damit nur. Wenn er schreiben will, schickt er einen Brief mit der Post.

Man stelle sich vor! Ich weiß ja, dass Opa Kleefeld alt ist, aber das ist doch wirklich wie im Mittelalter. Dann kann er uns ja gleich noch erzählen, dass er als kleines Kind mit den Sauriern gespielt hat! (Das war jetzt nicht ernst gemeint.)

Wir haben Opa Kleefeld also gezeigt, wie das mit den SMSen geht, und man kann sich gar nicht vorstellen, wie begriffsstutzig er sich angestellt hat. Dabei hatte ich immer gedacht, Opa Kleefeld ist so schlau! Zum Schluss hat er sich einen Zettel von Oma Kleefelds Einkaufsblock geholt, und dann hat er ganz genau aufgeschrieben, was er alles machen muss, richtig mit »erstens, zweitens, drittens«. Erstens war: »Handy anschalten«, aber da haben wir ihm erklärt, dass man sein Handy sowieso immer angeschaltet lassen muss. Langsam habe ich das mit den Sauriern wirklich geglaubt! (Das war jetzt wieder nicht ernst gemeint.)

Am Schluss hat Opa Kleefeld Tieneke eine SMS geschickt, und es hat geklappt. Petjas Nummer haben wir ihm auch noch gegeben, wegen Rambi. Opa Kleefeld hat gesagt, wenn er auf seinen Zettel guckt, kriegt er es hin. Und er muss Tieneke oder Petja ja außerdem auch nur im Notfall schreiben.

Aber Tieneke und ich haben gesagt, vielleicht ist es besser, er schickt uns jeden Abend eine SMS, dass mit Wuschelchen und Puschelchen und Rambi alles in Ordnung ist, sonst können wir nicht so gut schlafen. Unsere Eltern wollen ja auch jeden Abend eine SMS. Und dass er dann gleich ein Foto mitschicken kann, damit wir sehen, es geht den Tieren gut.

Jeden Abend eine SMS ist vielleicht okay, hat Opa Kleefeld gesagt, darauf kann er sich unter Umständen einlassen. Aber Foto lernt er jetzt nicht auch noch, das geht nicht alles in seinen alten Kopf. Wir müssen ihm einfach vertrauen, wenn er schreibt, die Tiere sind vergnügt und wohlauf.

Wir haben gesagt, das ist in Ordnung. Man kann alten Leuten nicht zu viel auf einmal beibringen.

Papa und Michael hatten in unseren Gärten inzwischen die beiden Zelte wieder abgebaut und zusammengelegt, und Voisins haben noch immer auf ihrer Terrasse gestanden mit einem Glas Wein in der Hand.

Da hab ich plötzlich gedacht, dass wir doch vielleicht alle noch mal schnell ein Sommerferien-Anfangs-Fest feiern können oder ein Kinder-Verreise-Abschiedsfest; aber Mama hat gesagt, ich soll mal auf meine Uhr gucken. Nur weil es im Sommer immer so lange hell ist, wird es ja trotzdem irgendwann Nacht. Und morgen ist ein aufregender Tag, da sollten wir Kinder jetzt lieber mal alle in unsere Betten gehen.

Tienekes Mutter hat das leider auch gesagt, und Vincent und Laurin waren sowieso schon ziemlich lange verschwunden. Das hab ich aber jetzt erst gemerkt.

Da bin ich eben ins Bett gegangen. Und ich hab gedacht, dass ich vor lauter Aufregung bestimmt nicht einschlafen kann.

Maus ist traurig, und Petja braucht eine Pinkelpause

Habe ich gesagt, dass ich geglaubt hatte, ich könnte vor lauter Aufregung nicht einschlafen? Haha! Als Mama mich am nächsten Morgen geweckt hat, hat sie gesagt, als sie gestern Abend zum Gute-Nacht-Sagen in mein Zimmer gekommen ist, habe ich in meinem Bett gelegen mit meinem Einschlafbuch auf dem Gesicht und habe geschnarcht! Da war ich beim Lesen eingeschlafen, und das Licht hatte ich auch nicht ausgeknipst. (Aber das mit dem Schnarchen glaube ich nicht.)

Frühstücken konnte ich vor lauter Aufregung wirklich nicht, aber Mama hat gesagt, ich muss. Ohne eine vernünftige Grundlage für den Tag im Magen geht ihr kein Kind aus dem Haus.

Weil wir um zehn Uhr losfahren wollten, hab ich gleich nach dem Frühstück meinen Wanderrucksack vor die Tür geschleppt. Fritzi und Jul standen auch schon da, und Fritzi hatte ihre Poffelpuppe auf dem Arm. (Ich hatte meine Lieblingspuppe Lotta in meinen Rucksack gesteckt. Für so eine kurze Fahrt macht ihr das nichts aus. Außerdem sind Puppen ja sowieso nicht echt lebendig. Aber in den Rucksack stecken will man sie trotzdem nicht so gerne, finde ich, das fühlt sich gemein an.)

Vincent und Laurin sind aus ihrem Vorgarten gekommen mit so einem komischen Koffer aus Metall. Da waren die Klamotten für sie beide drin, hat Vincent gesagt. Wenn sie doch sowieso im selben Zelt zusammen schlafen, geht das. Und der Koffer hält außerdem was aus, den können sie auch draußen hinstellen, dann ist im Zelt mehr Platz. Er heißt Pilotenkoffer.

Tieneke hatte natürlich ihren niedlichen, pinken Trolley-Koffer mit der Prinzessin darauf gepackt, den hatte sie zu Weihnachten gekriegt. Sie hat gesagt, sie ist froh, dass sie ihn nun endlich mal brauchen kann. Aber meinen Wanderrucksack findet sie auch schön.

»Hast du Laura-Katharina eingepackt?«, hab ich gefragt. Vielleicht ist man mit neun ja schon fast zu alt für Puppen. Aber nur zu Hause. Wenn man verreist, braucht man schließlich seine Lieblingspuppe. (Oder sein Lieblingstier.)

»Und wo ist Petja?«, hat Tienekes Vater gefragt.

Inzwischen hatten sich alle Eltern aus dem Möwenweg vor unseren Häusern versammelt (nur Zita-Sybill nicht, die musste ja leider zu ihrem Kurs), und sogar Oma und Opa Kleefeld. Oma Kleefeld hat mir eine volle Plastiktüte in die Hand gedrückt. (Plastiktüten sind natürlich nicht so gut. Aussehen tun sie auch peinlich, aber wenn man damit im Auto sitzt, sieht das ja keiner.) Das ist Proviant für die große Reise, hat sie gesagt. Ihr Wilhelm war extra noch mal ganz früh am Morgen zum Supermarkt gegangen, um die notwendigsten Grundnahrungsmittel für unseren Zelturlaub einzukaufen.

War das nicht nett? Bei Oma und Opa Kleefeld weiß man immer, dass die notwendigsten Grundnahrungsmittel gute Sachen wie Schokoriegel und Gummi-Cola-Flaschen und Lakritzschnüre sind. Wir hatten gestern Abend ja nicht mehr extra für die Reise eingekauft, weil es doch schon so spät war und wir so viel zu tun hatten. Mama hatte Petja und mir darum heute Morgen nur noch schnell Karottensticks und Apfelspalten in unsere Frühstückdosen für die Schule getan. Aber so gut wie richtige Süßigkeiten sind die ja nicht.

»Vielen Dank, Oma Kleefeld!«, hab ich gesagt. »Vielen Dank, Opa Kleefeld!«

Opa Kleefeld hat gesagt, bitte, bitte, gern geschehen. Er ist heute Morgen sogar losgeflitzt, ohne sich zu rasieren, das macht er sonst nie. Aber was tut man nicht alles für seine Lieblingsmädchen und -jungs. Von den Lieblingsjungs hat leider immer noch einer gefehlt. Nämlich Petja.

»Wo bleibt denn der Bengel bloß?«, hat Mama gemurmelt. Petjas Wanderrucksack stand schon vor der Tür, aber der konnte ja schlecht alleine losfahren.

Dann hat sie plötzlich mit dem Zeigefinger auf mich gezeigt, wie man es niemals tun soll und als ob sie mich gleich damit aufspießen will. »Und, meine tüchtige Tochter?«, hat sie gerufen. »Was haben wir zwei vergessen einzupacken?«

Ich hab mit den Achseln gezuckt. Mama hatte doch selbst gesagt, sie ist sich sicher, dass ich absolut nichts vergessen habe. »Absolut nichts!«, hab ich darum gesagt.

Aber da war Mama schon im Haus verschwunden, und als sie wieder rausgekommen ist, hat sie mit unserer roten Erste-Hilfe-Tasche gewedelt, die wir niemals zum Spielen nehmen dürfen, weil die Sachen darin alle echt sind und man sie im Notfall alle ganz schnell finden muss: Pflaster und eine Schere und Verbandszeug und so ein Zeugs in der Flasche, das man auf Wunden sprühen soll, und ein großes, weißes Tuch, von dem ich nicht weiß, wofür es gut ist.

»Ich glaube ja nicht, dass ihr die Tasche braucht!«, hat Mama gesagt. »Wenn ich das glauben würde, dürftet ihr nämlich überhaupt gar nicht fahren. Aber besser ist besser!«

Dann haben wir die Erste-Hilfe-Tasche auch noch oben auf meinen Wanderrucksack geschnallt. Aber Petja war immer noch nicht aufgetaucht.

Tienekes Eltern haben gesagt, am besten, wir machen ein Jungsauto und ein Mädchenauto. Tienekes Mutter kann das Mädchenauto fahren und Tienekes Vater das Jungsauto (das war unsers). Dann gibt es auf der Fahrt am wenigsten Streit.

Ein bisschen Streit hätte es aber vielleicht trotzdem gegeben, weil wir doch auch noch entscheiden mussten, wer vorne sitzen sollte und wer hinten. Und im Frauenauto war es hinten ja ein bisschen drängelig, weil wir da zu dritt sitzen mussten.

Eigentlich hätte natürlich Tieneke vorne sitzen dürfen, weil es doch ihr Auto war. Und alt genug für vorne war sie auch. Aber sie hat gesagt, sie ist großzügig. Sie will sowieso lieber mit mir hinten sitzen (und mit Fritzi natürlich auch), da darf Jul gerne nach vorne. Und ihre Mutter hat gesagt, prima, Jul ist ja schon in der fünften Klasse, da kann sie ihr bestimmt auch ein bisschen mit dem Navigieren helfen. Jul hat gesagt, das tut sie gerne.

In unserem Auto hatten sich Vincent und Laurin auf die Rückbank gesetzt. Ihren silbernen Pilotenkoffer und Petjas Rucksack hatte Tienekes Vater auch schon im Kofferraum verstaut.

»Und ich?«, hat Maus da plötzlich ganz erschrocken gebrüllt. Bestimmt hatte er erst jetzt begriffen, dass er nicht mitfahren durfte! Dabei war das doch eigentlich klar. Der Arme! »Und ich, Mama, wo darf ich sitzen?«

Vielleicht hat er gesehen, dass Tienekes Vater seinen Kindersitz aus unserem Auto genommen hatte. Der stand jetzt ganz einsam und schmuddelig vor unserer Pforte.

»Du darfst mir nachher beim Einkaufen helfen!«, hat Mama gesagt. »Das schaff ich doch nicht alleine, Großer!« Aber es war ja klar, dass Maus das nicht wollte.

»Ich will auch mit!«, hat er geschrien. »Ich will auch verreisen!«

Opa Kleefeld hat sich zu ihm runtergebeugt und gesagt, dass er sich jedenfalls sehr freut, wenn Maus zu Hause im Möwenweg bleibt, weil sie beide dann doch endlich mal lauter tolle Sachen zusammen machen können. »Nur wir beiden Männer, Maus!«, hat er gesagt. »Und ganz geheim!«

Aber das hat Maus kein bisschen getröstet.

»Ich will keine tollen Sachen!«, hat er geschrien. »Du doofer Puper! Ich will auch verreisen! Mit Petja!«

Mama hat Maus an den Schultern gepackt, aber Opa Kleefeld hat nur gelacht. Er ist doch seinem guten Kumpel nicht böse, wenn dem mal die Zunge ausrutscht, hat er gesagt. Unter Männern kann so was passieren.

»Du Doofe!«, hat Maus geschrien und immer so nach hinten getreten, damit Mama ihn loslassen sollte. »Lass mich los, gefälligst!«

Zum Glück ist da endlich Petja aufgetaucht. Er hatte seine dicke Winterjacke dabei, und Mama hat ganz böse geguckt. Sie war von Maus ja sowieso schon genervt. »Und was soll das jetzt?«, hat sie gefragt. »Willst du zum Skifahren?«

Petja hat geprüft, ob sein Rucksack schon im Kofferraum verstaut war. Dann hat er seine Jacke danebengelegt und den Kofferraumdeckel zugeschlagen. »Man weiß nie, wie das Wetter wird!«, hat er gesagt. »In so einem Zelt kann es nachts verdammt kalt werden!«

Mama hat den Kopf geschüttelt und gesagt, er soll nicht »verdammt« sagen. Aber da war Petja schon ins Auto auf den Beifahrersitz gestiegen. »Die anderen werden sich noch um meine Jacke reißen, wenn wir einen Sommer-Schneesturm kriegen!«, hat er gesagt und Mama eine Kusshand zugeworfen. »Geht es jetzt endlich los?«

Das war ja nun doch ein bisschen frech, weil wir schließlich nur seinetwegen noch nicht losgefahren waren. Und unsere Autos sahen nun übrigens so aus:

Als wir gestartet sind, hat Maus wieder gebrüllt und getreten, und sein Gesicht sah inzwischen auch ganz verheult aus. Ich glaube, manchmal ist es nicht so schön, wenn man immer der Kleinste ist. Aber groß wird man ja ganz von selber.

Und ist es nicht komisch? Jetzt hatte ich mich so auf diese Reise gefreut, aber als wir durchs Rückfenster keinen von unseren Eltern mehr sehen konnten (und Oma und Opa Kleefeld auch nicht), habe ich plötzlich auch ein klitzekleines bisschen ein komisches Gefühl gekriegt. Ich glaube aber, es ist vielleicht normal, dass man nicht genau weiß, ob man sich freut oder ob man traurig ist, wenn man ganz alleine verreist.

Das ist aber ganz schnell vorbeigegangen. Tienekes Mutter hat das Autoradio angemacht, für ein bisschen Unterhaltung, hat sie gesagt, und zwischendurch hat das Navi immer erklärt, wo sie abbiegen sollte. Aber dann waren wir auf der Autobahn, da ging es immer nur geradeaus.

»Wir können ja mal gucken, was Oma Kleefeld uns eingepackt hat!«, hab ich gesagt. Das fanden die anderen eine gute Idee.

Und du meine Güte! Opa Kleefeld hatte von allem wirklich immer genau sieben Stück gekauft, das haben wir als Erstes geprüft, da musste es ja keinen Streit geben. Es gab sieben Riegel und sieben Lakritzstangen und eine Packung mit sieben Schokoküssen (drei hatte Oma Kleefeld rausgenommen, darüber hat Opa Kleefeld sich vielleicht gefreut), und Oma Kleefeld hatte sogar eine Tüte Buchstabenkekse eingepackt und einen Beutel von den kleinen Baby-Käsen mit dem roten Wachsüberzug. Die waren natürlich ein bisschen unpraktisch für eine Reise, weil man Käse doch im Kühlschrank aufbewahren muss, und in unserem Zelt gab es ja nun bestimmt keinen Kühlschrank. Aber Jul hat gesagt, wir können den Käse vielleicht ganz fest in die Plastiktüte einwickeln und in den See legen mit einem Stein drauf, und der See kann dann unser Kühlschrank sein. Und heute Abend essen wir den ganzen Käse einfach gleich auf, da machen wir im Zelt eine Mitternachtsparty.

Das fanden wir alle gut.

Dann ist es uns aber doch ein bisschen langweilig geworden, das wird es beim Autofahren ja immer. Zuerst haben wir Autonummern-Raten gespielt, das war aber ein bisschen blöde, weil wir die meisten nicht wussten. Jul hat »Berühmte Menschen« vorgeschlagen, aber das spielen wir zu Hause auch immer, darum war es nichts Besonderes, und außerdem gewinnt da immer Jul.

Dann hat Fritzi gesagt, wir können auch spielen »Ich wünsche, wünsche, wünsche mir«. Da sagt jeder immer, was er sich wünscht, und da kann man sich auch Sachen wünschen, die man in echt niemals kriegen würde.

»Also gut!«, hab ich gesagt. »Ich wünsche, wünsche, wünsche mir ein Pony.«

»Ich auch!«, hat Tieneke gesagt. »Das wollte ich auch sagen, Tari! Dann können wir immer zusammen ausreiten!«

»Und du, Jul?«, hab ich gefragt. »Was wünschst du dir?«

Aber Jul hat gesagt, das ist ein bescheuertes Spiel. Sie wünscht sich nur, dass wir sie in Ruhe lassen.

Das war ja mal wieder typisch.

»Und du, Fritzi?«, hab ich gefragt. »Was wünschst du dir?«

Fritzi hat einen Augenblick nachgedacht, dabei hatte sie das Spiel doch vorgeschlagen. Da musste sie doch eigentlich wissen, was sie sich wünscht.

»Jeden Tag Geburtstag!«, hat sie dann gesagt. »Das ist noch besser als Pony, da kann ich jeden Tag eins kriegen! Da kriegt man jeden Tag Geschenke, und in der Schule kriegt man jeden Tag die Geburtstagskrone auf …«

»Du bist ja wohl völlig blöde!«, hat Jul gesagt und sich zu uns nach hinten umgedreht. Wir sollten sie in Ruhe lassen, aber sie durfte sich bei uns wohl einmischen! »Dann bist du ja in drei Monaten schon hundert und gehst am Stock! Das ist ja wohl der beknackteste Wunsch, den man haben kann!«

Tieneke und ich haben uns angeguckt. Daran hatten wir ja noch überhaupt nicht gedacht! Wenn man jeden Tag Geburtstag hat, wird man ja logisch auch jeden Tag ein Jahr älter. Das ist irgendwie nicht so gut. Ich will nicht so schnell älter werden. Erwachsen sein finde ich nicht so toll.

Zum Glück hat da das Handy von Tienekes Mutter geklingelt, sonst hätten wir uns vielleicht noch richtig gestritten. Jul musste rangehen, weil Tienekes Mutter ja gefahren ist.

Es war Tienekes Vater, der hat gesagt, dass er am nächsten Parkplatz rausfährt, weil Petja ganz dringend eine Pinkelpause haben will, und vielleicht wollen wir ja dazukommen.

»Pinkelpause!«, hat Tieneke gesagt und sich an die Stirn getippt. »Bestimmt ist Petja vorhin erst so spät gekommen, weil er zehn Liter getrunken hat!«

»Aber wo er schon mal so spät gekommen ist, hätte er ja wenigstens vorher noch mal aufs Klo gehen können!«, hab ich gesagt.

Tienekes Mutter hat gefragt, ob wir Mädchen auch eine Pause brauchen, dann fährt sie auch auf den Parkplatz. Tieneke und ich haben uns angeguckt, und dann hab ich gesagt, Pinkelpause brauchen wir ganz bestimmt nicht (das ist ja peinlich und Babykram), aber nur so eine Pause wäre trotzdem nicht schlecht.

Der nächste Parkplatz hieß Riedenbach, aber leider hatte er kein Klohaus. Als wir ausgestiegen sind, hat Tienekes Vater (der stand schon da) gesagt, die Jungs haben sich einfach zu dem genannten Zweck in die Büsche geschlagen und das könnten wir Mädchen ja auch tun. Aber das haben wir eklig gefunden. Und außerdem mussten wir ja gar nicht.

Und Petja war übrigens auch überhaupt nicht in den Büschen, sondern stand vor dem offenen Kofferraum und hat jetzt grade den Deckel zugeschlagen.

»Sag bloß, der hat in den Kofferraum gepieselt!«, hat Tieneke geflüstert. »Glaubst du das?«

Ich hab gesagt, dass ich bei Petja vieles glaube, aber das glaube ich doch nicht. (So was sagt Mama immer.) Und Tienekes Vater hat Petja gefragt, ob er sich denn jetzt nicht auch endlich mal in die Büsche schlagen will, Vincent und Laurin kommen ja schon wieder zurück, und seinetwegen haben sie schließlich überhaupt angehalten.

Aber Petja hat gesagt, nee, nee, vielen Dank, aber irgendwie ist sein Drang wie von Zauberhand verschwunden. (Das finde ich jetzt ein bisschen peinlich, aber er hat es wirklich gesagt. Ich schreibe auch lieber Sachen, die nicht peinlich sind, aber das geht ja leider nicht immer.)

Tienekes Vater hat gesagt, na gut, aber dann wird vor dem Ziel nicht noch mal angehalten, egal wie sehr Petja die Blase drückt. Das hier ist jetzt seine Chance, sich zu erleichtern, und wenn er sie nicht nutzt, dann ist das sein Problem. »Und wenn dann was auf den Sitz geht, ist das ja schließlich nicht mein Auto!«, hat er gesagt. »Das ist ja sowieso euer Wagen, und du erklärst das dann auch deinem Vater!«

Da mussten Tieneke und ich ganz schrecklich lachen, weil wir uns vorgestellt haben, wie Petja … (Das schreibe ich jetzt aber nicht!) Und Petja hat uns einen Vogel gezeigt.

»Schön, dass ihr euch über solche Kleinigkeiten so freuen könnt, Kinder!«, hat er gesagt.

»Das ist ja wohl keine Kleinigkeit, wenn du ins Auto pisst!«, hat Tieneke gerufen. »Oder willst du eine Windel?« Dann mussten wir wieder so lachen, dass ich mir jetzt fast wirklich in die Hose gedingst hätte. Darum war es auch gut, dass Tienekes Eltern gesagt haben, sie glauben, jetzt ist es Zeit, weiterzufahren.

Wir lernen einen Hund kennen, trinken Johannisbeersaft und bauen unsere Zelte auf

Dann war es auch gar nicht mehr weit bis zum Bauernhof.

Von der Autobahn sind wir auf eine große Landstraße abgebogen und von der großen Landstraße auf eine kleine Landstraße und zuletzt auf eine Straße, die war so schmal, dass sie nicht mal mehr einen Mittelstreifen hatte, und Streifen am Rand hatte sie erst recht nicht.

Da hab ich gewusst, dass wir jetzt richtig auf dem Lande sind und fast in der Wildnis.

Und übrigens musste Jul natürlich überhaupt nicht beim Navigieren helfen, weil das Navi sowieso alles ganz alleine gewusst hat, das ist ja eigentlich ein Computer. Aber dann hat Tienekes Mutter gesagt, jetzt müssen wir bitte doch noch mal alle mithelfen. Die Zufahrt zum Bauernhof ist nämlich so ein ganz schmaler, zugewachsener Weg, den kann man leicht verpassen. Er geht rechts hinter einer dicken Eiche ab.

Da war ich froh, dass ich wusste, wie eine Eiche aussieht, das sind die mit den komischen, rund gezackten Blättern. Frau Streng hat uns die Bäume in Sachkunde ja alle beigebracht, damit wir uns auskennen. Wenn ich genau hingucke, kann ich sogar an der Rinde erkennen, was für ein Baum es ist.

»Da ist es!«, hab ich gerufen. Tieneke hat gesagt, genau, sie hat es auch wiedererkannt. Sie war ja schon mal auf dem Bauernhof gewesen.

Als ich das Haus gesehen habe, war ich zuerst ein bisschen enttäuscht. Man denkt ja, dass ein Bauernhof so ein altes Fachwerkhaus ist mit Stroh auf dem Dach. Das war dieses Bauernhaus aber leider nicht. Tienekes Mutter hat gesagt, der Vater von ihrer Cousine Imke hat es irgendwann in den Siebzigern gebaut, und das ist ja noch gar nicht so lange her. Ich hab aber nachgerechnet, weil wir in der Schule auch schon über den Tausender rechnen, und von 1970 bis jetzt ist ja über den Tausender. Und da hab ich gemerkt, dass es fast fünfzig Jahre her ist. Fünfzig Jahre! Da waren ja noch nicht mal Mama und Papa geboren. Darum ist es also doch ein altes Bauernhaus, auch wenn es nicht so aussieht.

Aber die Scheune daneben hat wirklich alt ausgesehen und der Schuppen ein bisschen weiter hinten auch. Vom Haus her ist ein Hund auf uns zugesprungen gekommen, der war keine richtige Rasse, eher so gemischt, und der hat immerzu ganz freundlich mit dem Schwanz gewedelt.

»Soll das etwa ein Wachhund sein?«, hat Jul gesagt. Sie war als Erste ausgestiegen. Der Hund hat richtig begeistert an ihr geschnuppert, da hätte sie sich doch eigentlich freuen sollen. »Dem würde ich mein Hab und Gut aber nicht anvertrauen! Der begrüßt ja jeden Einbrecher mit Handschlag!«

Als ob der Hund Hände gehabt hätte!

Aber Tieneke hat gesagt, das ist nur, weil Vera sie doch schon mal gesehen hat, da freut sie sich eben, dass Tieneke endlich mal wieder zu Besuch kommt, so ist das bei Hunden. Vera hieß der Hund. Er war eine Hündin.

Aber Jul hat gesagt, ein echter Wachhund tritt jedem Fremden erst mal misstrauisch gegenüber und schlägt an (das heißt, er bellt). Und sie ist ja wohl fremd für Vera.

Inzwischen hat Vera auch an mir rumgeschnuppert, das durfte sie. Ich finde es besser, wenn ein Hund mich freundlich beschnuppert mit Schwanzwedeln, als wenn er gefährlich bellt. Ich weiß nicht, warum Jul sich solche Sorgen um Einbrecher gemacht hat. Schließlich war es ja nicht ihr Bauernhof.

Dann ist endlich der Opa (zweiten Grades) gekommen. Imke und Markus waren ja noch bei ihrer Arbeit in der Bank, hat er gesagt, darum ist er heute mal das Begrüßungskomitee.

Und da bin ich plötzlich so fröhlich geworden! Weil das Bauernhaus vielleicht nicht ganz so ausgesehen hat, wie Bauernhäuser aussehen müssen (ein bisschen doch), aber der Opa war ganz genau richtig. Er hatte so eine altmodische, grüne Schirmmütze mit einem Knopf vorne dran auf und eine grüne Jacke, die war schon ganz verwaschen. Und an den Füßen hatte er sogar schwarze Gummistiefel! Später hat er erzählt, dass er den Hof grade mit dem Gartenschlauch gesprengt hat, als wir gekommen sind.

»Hallo, hallo!«, hat er gesagt. Und dass wir alle erst mal in die gute Stube kommen sollten. Er hatte uns einen Kaffee gekocht. Ich hab aber gewusst, dass er gemeint hat, für die Erwachsenen. Für Kinder gibt es ja immer etwas anderes, auch wenn die Leute sagen, dass es Kaffee gibt.

Die gute Stube war ein richtig großes Zimmer, das sah aus, wie ein Zimmer auf einem Bauernhof aussehen muss, mit so altmodischen Bildern an den Wänden und komischen Sesseln mit Deckchen auf den Armlehnen, und auf einem Kaffeetisch standen eine Kaffeekanne und Kuchen. Der war aber leider gekauft, das konnte ich sehen, weil er auf einem Papptablett war. (Mama tut den gekauften zu Hause immer trotzdem auf einen Kuchenteller. Aber dem Opa war das vielleicht zu umständlich. So sind die Männer, sagt Jul.) Auf einem Bauernhof denkt man doch, sie backen ihren Kuchen selber! Aber vielleicht nicht, wenn sie in einer Bank arbeiten.

Das Trinken für uns Kinder war wieder genau richtig, das stand auf einem riesigen Esstisch. Es gab nämlich selbst eingekochten Saft in Flaschen mit so einem komischen Gummideckel, das war rote Johannisbeere und schwarze Johannisbeere, und in einem Krug gab es Wasser zum Verdünnen.

»Ich hoffe, das ist den Herrschaften recht?«, hat der Opa gefragt. »Ich weiß ja, dass Kinder heutzutage immer Cola trinken, aber leider hatte ich keine Zeit mehr, die zu kaufen! Und meine Imke hat den Johannisbeersaft früher immer gerne getrunken.«

Da hab ich ganz schnell gesagt, dass wir sowieso keine Cola dürfen und dass Johannisbeersaft toll ist. Obwohl er mir nachher nicht ganz so gut geschmeckt hat. Aber trotzdem will ich auf einem Bauernhof lieber selbst eingekochten Johannisbeersaft trinken, das ist so schön altmodisch. Cola gibt es ja überall, aber selbst eingekochten Johannisbeersaft aus einer Flasche mit komischem Gummideckel gibt es nur auf einem Bauernhof.

Als wir alle so viel gegessen und getrunken hatten, dass nun wirklich nichts mehr in uns reingepasst hat, ist der Opa aufgestanden und hat uns ein Zeichen gegeben, dass wir auch aufstehen sollten.

»Na, denn mal los, Jungs und Deerns!«, hat er gesagt. »Denn will ich euch mal gleich zeigen, wo euer Schlafzimmer ist, was?«

Ich hab Tieneke ganz erschrocken angeguckt. Wir hatten doch gedacht, dass wir zelten dürfen!

Er hat aber nur einen Witz gemacht. Mit Schlafzimmer hat er nämlich die Wiese am See gemeint, die hieß »Hauskoppel«, da hatten sie früher ihre Kühe gehabt. Und als wir um das Haus rumgegangen sind, konnte ich es zuerst gar nicht glauben, so schön war es da! Am Ende der Hauskoppel lag nämlich der See. Da konnte man ja vom Zelt aus gleich ins Wasser springen! Ich war froh, dass ich Handtücher eingepackt hatte. Es gab ein bisschen Schilf, aber dazwischen war eine kleine Lücke mit Sand, das war wie ein echter Strand nur für uns, und ein kleines Stückchen weit weg lag im See sogar eine Insel.

»Bitte sehr, die Damen und Herren!«, hat der Opa gesagt. Wir sollten unsere Zelte aber ein bisschen vom Wasser weg aufstellen, weil der Boden sonst nach einem Regen vielleicht matschig werden konnte.

»Das regnet ja gar nicht!«, hat Fritzi gesagt.

»Nee, da hast du wohl recht, mein Deern, jetzt nicht!«, hat er gesagt. »Aber wenn du mal deinen Teller nicht leer isst, was? Denn lässt Petrus das regnen, das ist nun mal so.« Petrus ist ja der Mann, von dem sie früher geglaubt haben, dass er das Wetter macht. Heute glauben wir das natürlich nicht mehr.

Fritzi hat ganz erschrocken ausgesehen, aber ich habe ihr zugeflüstert, dass das so ein alter Aberglaube ist, und sie muss sich keine Sorgen machen. Ich esse ganz oft meinen Teller nicht leer und Maus noch viel öfter, und die Sonne scheint dann hinterher trotzdem.

Petja hat gesagt, er findet das voll cool hier, aber die Hauptsache ist, dass das Jungszelt nicht zu dicht beim Mädchenzelt aufgebaut wird.

»Oder willst du nachher immer Weiber im Nachthemd rumhüpfen sehen, Vincent?«, hat er gefragt.

Vincent hat gesagt, nee, das will er ganz bestimmt nicht.

»Wir wollen auch keine Jungs in Schlafanzügen sehen, falls ihr das glaubt!«, hat Jul gesagt.

Und Petja hat gesagt, er trägt logisch gar keinen Schlafanzug, das ist Kinderkram, er trägt Boxershorts. Aber dann sind wir uns ja wenigstens alle einig, dass zwischen unseren Zelten mindestens ein Abstand von zwanzig Schritten liegen muss.

Da waren wir uns alle einig. Tieneke hat geflüstert, sonst belauschen die Jungs uns nachher noch, wenn sie in ihren Schlafsäcken liegen, und wir müssen im Zelt immer flüstern. Aber wenn ihr Zelt zwanzig Schritte entfernt steht, dann können wir uns ruhig normal unterhalten. Da müssen sie sich schon anschleichen, wenn sie uns belauschen wollen, und dann hören wir sie bestimmt kommen.

Da ist mir richtig eine Gänsehaut über den Rücken gelaufen, weil ich mir vorgestellt habe, wie es Nacht ist und wir liegen in unserem Zelt und die Jungs schleichen sich an. Obwohl die Jungs natürlich nicht echt gefährlich sind.

Tienekes Eltern und der Opa haben uns beim Aufbauen geholfen. Obwohl Jul gesagt hat, so ein altes Hauszelt kriegen wir ja wohl auch noch alleine hin, sie weiß, wie das geht. Aber ich fand es gut, dass Tienekes Vater aufgepasst hat, dass auch alles richtig festgemacht war. Ich wollte nicht nachts aufwachen und das Zelt kracht über mir zusammen.

Die Jungs hatten ja nur das kleine Zelt von Mama und Papa, das war einfacher aufzubauen. Aber trotzdem hat der Opa mitgemacht, und die ganze Zeit ist Vera uns zwischen den Beinen rumgewuselt.

Dann waren die Zelte fertig.

»Passt, wackelt und hat Luft!«, hat der Opa gesagt. »Na, das ist besser als jedes Fünf-Sterne-Hotel, was?«

Wir haben gesagt, dass es tausendmal besser ist.

Wir durften unsere Sachen aus den Autos holen. Tieneke konnte ihren Trolley-Koffer nicht so gut über die Wiese ziehen, die war zu hubbelig, aber sie konnte ihn ja auch tragen, hat sie gesagt. (Da war mein alter Wanderrucksack praktischer.)

Tieneke und ich hatten beide nur eine Isomatte, die nehmen wir immer, wenn wir mal im Garten im Zelt schlafen. Richtiges Camping hatten wir ja noch nie gemacht. Aber Fritzi und Jul hatten außerdem noch beide eine Luftmatratze, die haben sich selbst aufgeblasen. So was finde ich praktisch.

Unsere Rucksäcke (und Tienekes pinker Trolley-Koffer) haben gut ins Vorzelt gepasst, da waren sie uns im Schlafzelt nicht im Weg. Die Jungs hatten ja leider kein Vorzelt, aber Vincent hat gesagt, darum hat er schließlich extra den Pilotenkoffer mitgenommen. Der kann genauso gut draußen stehen, dem macht das Wetter nichts aus. Und Petja hat gesagt, seinem Wanderrucksack macht das Wetter auch nichts aus, der ist schon alt und gute Qualität.

»Aber wenn nachts einer kommt und die klaut?«, hat Laurin gefragt. »Ein Räuber?«

Petja hat ihm einen Vogel gezeigt. Räuber klauen keine Wanderrucksäcke, hat er gesagt. Die klauen eher kleine Jungs, die in die zweite Klasse gehen, und verlangen dann Lösegeld.

»Oder kleine Weiber!«, hat Vincent gesagt.

Da hab ich ein bisschen ein gruseliges Gefühl gekriegt, obwohl ich ja wusste, dass es Quatsch war. Und zum Glück war ja helllichter Tag, und die Sonne hat geschienen, da hab ich keine richtige Angst gehabt. Aber Fritzi hat schon fast wieder geheult.

»Ihr sollt so was nicht sagen!«, hat sie gerufen. »Ihr seid doof!«

Da hat sich der Opa eingemischt und gesagt, also, das kann er nun ja überhaupt nicht verstehen. Wenn wir jetzt doch alle zusammen zelten, dann müssen wir auch eine echte Mannschaft sein und alle zusammenhalten. Und keiner darf den anderen ärgern.

Das hab ich gut gefunden. Ich weiß aber nicht, ob das mit den Jungs klappen kann.

Wir treffen die gefährlichen Hörner-Kämpfer und noch ein Überraschungstier

Dann haben wir Tienekes Eltern zu den Autos gebracht. Grade als sie einsteigen wollten, hat Petja plötzlich »Halt!« geschrien.

Dann hat er die Kofferraumklappe von unserem Auto aufgemacht.

»Meine Jacke, Mann!«, hat er gesagt und sie ganz vorsichtig rausgenommen. »Hätte ich ja fast vergessen!«

Tienekes Mutter hat gesagt, so schlimm wäre das bei diesem Wetter auch nicht gewesen, es wird bestimmt keine Minusgrade geben. Und mit dieser Jacke kann Petja ja glatt zum Nordpol reisen.

Aber Petja hat gesagt, man weiß nie, man weiß nie.

Dann haben wir den Autos hinterhergewinkt, und als sie endlich verschwunden waren, hat der Opa uns gefragt, ob wir uns jetzt allein beschäftigen können. »Ihr braucht doch wohl kein Kindermädchen, was?«, hat er gefragt.

Wir haben gesagt, nee, nee, vielen Dank, wir können uns sehr gut allein beschäftigen. Das wollten wir ja sowieso viel lieber.

»Aber wenn ihr badet, erst mal nicht tiefer als bis zu den Knien ins Wasser gehen!«, hat der Opa gesagt. »Wenn ihr das erste Mal richtig schwimmt, will ich dabei sein!«

Das haben wir versprochen.

Petja hat seine Jacke so ganz komisch auf den Armen getragen wie eine zerbrechliche Babypuppe, und Vera ist immer um ihn rumgesprungen.

»Da seht ihr mal, der Hund ist schlau!«, hat Petja gesagt. »Der weiß gleich, wer hier der Boss ist. Darum kommt der immer zu mir!«

Jul hat gesagt, ihr Boss ist Petja jedenfalls schon mal auf keinen Fall, das soll er sich bloß nicht einbilden; und Vincent hat gesagt, langsam wird ihm Petjas Getue mit seiner Winterjacke regelrecht unheimlich. »Du trägst die ja wie den Heiligen Gral!«, hat er gesagt.

»Ist sie ja auch, du wirst dich noch wundern!«, hat Petja gesagt.

Der Heilige Gral war irgend so eine Art Schatz bei den Rittern, das hat Vincent in der Schule gelernt. Er geht ja auf eine andere Schule als Petja und Jul, weil er so schlau ist. Er sagt aber, er würde lieber mit ihnen zusammen gehen.

Als wir bei unseren Zelten angekommen sind, hat Petja seine Jacke in sein Zelt gebracht, und dann hat er gesagt, als Allererstes steht mal eine Erkundungstour an. Natürlich ist baden nicht schlecht, aber erst mal müssen wir unbedingt wissen, von welchen Gefahren und feindlichen Stämmen unser Lager womöglich umgeben ist. »Dahinten kann sich doch alles Mögliche verstecken!«, hat Petja gesagt und auf so eine Art Hecke am Ende der Hauskoppel gezeigt. »Wer weiß, was in dem Dschungel da alles lauert!«

Fritzi hat schon gleich wieder ganz ängstlich ausgesehen, aber Jul hat gesagt, das ist ja wohl kein Dschungel, Petja tickt ja wohl nicht mehr richtig. Solche Hecken heißen Knicks, und die sind überall zwischen den Feldern, damit der Wind da nicht so drüberpfeift.

»Ja, aber wissen das auch die feindlichen Stämme?«, hat Petja gefragt. »Glauben die nicht vielleicht, die Knicks sind genau die richtige Art von Dschungel, um sich zu verstecken und dann ihre Feinde anzugreifen?«

Jul hat sich weggedreht. »Ich bleib jedenfalls lieber hier und richte das Zelt ein!«, hat sie gesagt.

Ich hab überlegt, was ich besser finde. Ich hatte eigentlich auch mehr Lust dazu, zu spielen, dass die Knicks ein Dschungel sind, den wir erkunden müssen, und Tieneke hat gesagt, sie auch. Das Zelt einrichten können wir ja immer noch.

Darum haben wir gesagt, wenn Jul nicht will, kann sie ja gerne alleine bei den Zelten bleiben und aufpassen. Wir schleichen uns jedenfalls mit den Jungs an und durchsuchen den Dschungel. Fritzi ist auch mitgekommen.

Natürlich haben wir nicht wirklich geglaubt, dass sich in dem Knick jemand versteckt, aber dann haben wir so einen Schrecken gekriegt! Wir waren fast angekommen, da hat es plötzlich ganz wild in den Zweigen geraschelt, und grade als ich flüstern wollte, dass da ja wohl doch ein feindlicher Stamm versteckt ist, sind zwei Rehe aus den Büschen gesprungen in einem so wilden Tempo, wie man es sich gar nicht vorstellen kann, und nur ein paar Schritte von uns entfernt über die Koppel gesaust.

»Hilfe!«, hat Tieneke gerufen. Fritzi hat sich hinter mir versteckt. Ihre Arme hat sie so um mich rumgeklammert.

»Das war der feindliche Stamm der gefährlichen Hörner-Kämpfer!«, hat Petja gebrüllt. »Hab ich euch nicht gewarnt? Ihnen nach!«

Das wollte er ja wohl nicht wirklich probieren! Die Rehe waren schneller als eine Rakete. Auf der anderen Seite der Hauskoppel sind sie schon durch den nächsten Knick verschwunden.

»Ja, das war’s dann wohl mit der Verfolgung der Hörner-Kämpfer!«, hat Vincent gesagt. »Dieses Mal sind sie uns noch um Haaresbreite entkommen. Aber jedenfalls wissen wir jetzt, wo der Feind lauert! Beim nächsten Mal erwischen wir sie!«

Dabei sind Rehe ja wohl keine Feinde, und Hörner haben sie auch nicht. Höchstens, wenn sie Rehböcke sind, dann haben sie etwas, das heißt Gehörn (nur bei den Hirschen heißt es Geweih, das weiß ich auch aus Sachkunde), aber diese beiden hatten nicht mal ein Gehörn gehabt. Da waren sie ja Frauen gewesen. Die heißen bei den Rehen Ricke. (Das weiß ich auch aus Sachkunde. Jetzt hab ich mal gemerkt, was für nützliche Sachen Frau Streng uns beibringt.)

»Wer weiß, wann die angreifen!«, hat Petja gesagt. »Hörner-Kämpfer dulden keine Fremden auf ihrem Gebiet! Wenn wir Pech haben, überfallen die nachts unsere Zelte!«

So ein Blödsinn! Vor Rehen muss man doch keine Angst haben! Nicht mal vor denen mit Gehörn. Die haben ja Angst vor uns. Aber Fritzi hat trotzdem ganz erschrocken ausgesehen.

Und grade als ich sagen wollte, dass Petja nicht immer so einen Mist reden soll, kam aus dem Jungszelt ein grässlicher Schrei. »Hilfe!«, hat Jul gebrüllt. Was sie im Jungszelt zu suchen hatte, wusste ich nicht. »Hilfe, hier sind Tiere!«

»Hab ich’s nicht gesagt?«, hat Petja gebrüllt und ist losgestürmt. »Sie greifen schon an! Zu den Waffen, Männer!«

Da sind wir alle losgerannt, auch wir Mädchen. Obwohl ich natürlich keine Sekunde lang geglaubt habe, dass die niedlichen Rehe unsere Zelte überfallen. Ich hatte ja gesehen, wie die beiden Ricken durch den Knick verschwunden waren. Aber Jul brüllt doch nicht einfach so ohne Grund!

»Wir kommen, Jul, wir kommen!«, habe ich gerufen. Ich hatte ein kleines bisschen Angst. Das Tier im Zelt konnte schließlich auch eine giftige Schlange sein. Oder ein bissiger Fuchs. Und im Fernsehen haben sie erzählt, das es bei uns sogar wieder Bären gibt! (Aber ein Bär hätte vielleicht gar nicht ins Jungszelt gepasst. Der hätte das Zelt beim Reinkrabbeln ja bestimmt umgeschmissen.)

Als wir ganz aus der Puste bei unserem Lager angekommen sind, hat Jul schon nicht mehr gebrüllt. Sie ist gerade mit dem Po zuerst rückwärts aus dem Zelt gekrabbelt gekommen.

»Du blöder Idiot!«, hat sie wütend gesagt. Damit hat sie natürlich Petja gemeint.

Und kann sich jemand vorstellen, wen sie auf dem Arm hatte? Rambi! Das Tier im Zelt war also Rambi gewesen! Petja hatte ihn von zu Hause einfach mit hergeschmuggelt. Ich konnte mir auch schon denken, wie er das gemacht hatte. In seiner Winterjacke. Deshalb hatte er sie immer so komisch gehalten wie den Heiligen Gral! Und deshalb hatte Vera auch immer so daran geschnuppert!

»Idiot bist ja wohl du!«, hat Petja gesagt. Man konnte aber sehen, dass er sich nicht so ganz wohlgefühlt hat. »Wegen so einem kleinen Meerschweinchen so zu brüllen!«

»Du hast sie doch nicht mehr alle!«, hat Jul geschrien. »Du kannst doch nicht einfach Rambi mitnehmen! Oder hast du gefragt, ob du das darfst?«

Aber das tut Petja ja nie.

Er hat gesagt, er konnte ja wohl sein kleines Tier nicht einsam und allein zu Hause in einem Untermiete-Stall lassen, wenn er selbst auf Reisen geht.

»Ich hab schließlich eine Verantwortung!«, hat er gesagt.

Ich hab ihm einen Vogel gezeigt. Zu Hause hat er jedenfalls noch nie gemerkt, dass er eine Verantwortung hat. Rambi füttern muss immer ich (ich mach das aber gerne), und den Käfig hat Petja auch noch nie sauber gemacht. (Das mach ich nicht ganz so gerne. Manchmal macht es aber Opa Kleefeld. Heimlich, weil Mama es nicht wissen soll. Die würde es peinlich finden, dass wir Kleefelds so ausnutzen.)

Jul hat gefragt, was Petja in dem Zelt denn wohl mit Rambi machen will und was der fressen soll. Und Petja hat gesagt, um uns rum sind die herrlichsten Wiesen voll vom herrlichsten Grünfutter, da wird so ein Schwein ja wohl satt werden.

»Und wenn er wegläuft?«, hab ich gefragt. »Du hast ja wohl keinen Käfig!«

Irgendwie habe ich mich aber doch gefreut, dass Rambi jetzt dabei war.

Genau da ist der Opa zweiten Grades über die Hauskoppel gelaufen gekommen. Für einen Opa ist er noch ziemlich schnell gerannt.

»Hallo, hallo!«, hat er gerufen. »Wer von euch ist Petja? Und wer ist Tara?«

So schnell können sich alte Leute ja keine Namen merken.

Dann hat er Jul angestarrt. Die hatte immer noch Rambi auf dem Arm.

»Ah, du bist das also!«, hat er gesagt. »Deine Mutter hat grade angerufen, Tara! Sie wollte wissen …«

»Nein, ich bin doch Tara!«, hab ich gesagt.

Der Opa hat geseufzt. »Ja?«, hat er gefragt. »Aber ist das nicht dein Schwein? Na, das Problem hat sich ja nun jedenfalls geklärt. Hier ist das Tier also!«

Dann hat er erzählt, Mama hätte angerufen. Ein Herr Kleefeld wäre bei ihr gewesen, um zu sagen, dass unser Meerschweinchen verschwunden wäre, und sie hätte versucht, Petja anzurufen, um zu fragen, ob wir es etwa heimlich mitgenommen hätten. Aber der wäre nicht an sein Handy gegangen.

»Nee, der musste ja gefährliche Hörner-Kämpfer jagen!«, hat Jul gesagt. Und dass sie gehört hatte, wie das Handy im Jungszelt immer wieder geklingelt hat. Deshalb wollte sie nachgucken, welches Handy es war. Es konnte schließlich ein wichtiger Anruf sein.

Und das war es ja auch gewesen, nämlich Mama. Jul hat erzählt, dass sie nach dem Handy gesucht hat, und als sie dabei Petjas Jacke ausgeschüttelt hat, da ist plötzlich Rambi rausgeplumpst und unter Vincents Schlafsack gezischt.

»Ich hab doch gedacht, das ist ein Wiesel!«, hat sie gesagt. »Oder ein Marder! Oder was!«

Der Opa hat gekichert. »Junge, Junge, Junge!«, hat er gesagt. »Na, das ist mir vielleicht was!«

Dann ist er aber ganz streng geworden und hat gesagt, Petja soll mal ganz schnell Mama anrufen und seine Schandtat gestehen und sagen, dass Rambi in Sicherheit ist. Dieser Herr Kleefeld macht sich doch sonst Sorgen. Und danach gucken wir alle mal im Schuppen, ob wir da noch den alten Kaninchenauslauf finden. Weil sie auf dem Hof früher nämlich immer Kaninchen gehabt hatten.

»Ab und zu musste es ja mal einen leckeren Braten geben!«, hat er gesagt.

Genau wie Opa Kleefeld! Dem Opa zweiten Grades hab ich es aber fast geglaubt.

Wir dürfen in unserem Lager Abendbrot essen, aber leider ein bisschen umweltfeindlich

Im Schuppen gab es tatsächlich noch die Teile vom alten Kaninchenauslauf, das waren so Holzrahmen mit Kaninchendraht dazwischen, die konnte man zusammenstecken. Zuerst konnten wir uns nicht richtig einigen, wo wir den Auslauf auf der Hauskoppel aufbauen sollten, aber dann haben wir ihn gleich hinter unserem Lager aufgestellt. Der Opa hat gesagt, viel wichtiger ist, dass Rambi in seinem Gehege auch einen Unterstand hat, in dem er sich bei Regen verkriechen kann. Und außerdem können ihn dann keine Tiere aus der Luft angreifen, das kann sonst nämlich passieren; Habichte und Bussarde, die mögen ja vielleicht auch gerne mal ein leckeres Meerschweinchen zur Abwechslung auf dem Speiseplan. Im Schuppen haben wir aber sogar noch ein kleines, altes Holzhaus gefunden, das hatten sie früher für ihre Kaninchen gehabt, und das mussten wir nur im See ordentlich sauber schrubben.

Rambi hat sich auch gleich richtig wohlgefühlt, das konnte man sehen. Er hat erst mal alles beschnuppert, und dann hat er angefangen, Löwenzahn zu fressen.

Danach ist der Opa wieder ins Haus gegangen, und wir haben unsere Badesachen angezogen, um wenigstens mal zu gucken, wie warm der See war. Schwimmen durften wir ja noch nicht.

»Dazu müssen wir uns doch gar nicht umziehen!«, hat Tieneke gemault. »Wir dürfen doch sowieso nur bis zu den Knien rein!«

Aber als wir im Wasser waren, haben die Jungs natürlich gleich angefangen, uns nass zu spritzen. Darum war es doch gut, dass wir alle unser Badezeug anhatten. Und übrigens war das Wasser im Flachen ziemlich warm.

»Wasserschlacht!«, hat Vincent gebrüllt. »Auf sie!«

»Die könnt ihr haben, ihr tapferen Hörner-Kämpfer-Jäger!«, haben wir zurückgebrüllt.

Dann haben wir uns so lange nass gespritzt, bis wir alle aussahen, als wären wir doch weiter als bis zum Knie im Wasser gewesen. Mindestens bis zum Hals. (Mein Gesicht war aber sogar auch nass.) Ich hab gehofft, dass der Opa uns trotzdem glaubt, wenn wir sagen, das war nur die Wasserschlacht. Er hat uns aber ja sowieso nicht gesehen.

Als es den Jungs langweilig geworden ist, uns immer nur nass zu spritzen, haben Petja und Vincent versucht, Tieneke und mich unterzudükern.

»Wir sollen nur bis zu den Knien!«, hab ich gerufen. »Manno! Jetzt ist das bis zur Brust!«

Petja hat Vincent was ins Ohr geflüstert, und dann wollten sie sich ausschütten vor Lachen.

»So komisch ist das ja nun wirklich nicht!«, hab ich gesagt. Ich war längst wieder aufgestanden. Aber Petja hat immer noch so mit dem Finger auf mich gezeigt und getan, als ob er sich totlachen wollte.

»Sag mir das auch mal!«, hat Laurin gerufen. »Petja, sag mir das auch mal!«

Da hat Petja ihm auch ins Ohr geflüstert, und dann hat Laurin auch mit dem Finger gezeigt. »Busen!«, hat er gerufen. »Bei Weibern heißt das Busen! Da heißt das nicht Brust!«

Ich hab mir an die Stirn getippt. Petja macht manchmal richtig blöde Witze, aber wirklich. Solche Babys!

Jul hat gesagt, das ist sexistisch, und er soll aufhören, solche Sachen zu sagen. Sonst erzählt sie es seiner Mutter (das ist ja Mama), wenn wir wieder zu Hause sind. Dann wird er schon sehen.

Petja hat gesagt, die Weiber sind wirklich zimperlich und immer gleich eingeschnappt, und ich hab gedacht, jetzt sind wir vielleicht verkracht. Aber da ist zum Glück eine Frau über die Wiese gekommen und hat immer so gewunken.

»Tante Imke!«, hat Tieneke gerufen und ist zu ihr hingelaufen. Dabei hatte sie gestern noch erzählt, dass sie sie gar nicht richtig kennt!

Die Tante hat sehr nett ausgesehen, aber kein bisschen wie eine Bauersfrau. Sie kam aber auch grade aus ihrer Bank. Sie hatte ein Kostüm an und sogar Schuhe mit hohen Absätzen. Das ist auf einer Wiese natürlich nicht so praktisch.

»Da seid ihr ja!«, hat sie gerufen. »Wie schön! Wir haben uns alle schon so auf euch gefreut!« War das nicht nett? Dabei wussten sie ja erst seit gestern Abend, dass wir kommen würden.

Dann hat sie gesagt, wir sollen uns schnell trockene Sachen anziehen und ins Haus kommen, weil das Abendbrot fertig ist. Ich war froh, dass Mama noch die Handtücher eingefallen waren. Die haben wir nach unserer Wasserschlacht ja gebraucht.

Als wir über die Hauskoppel gegangen sind, hat Petja zu Jul gesagt, er findet es natürlich sehr nett, dass wir bei denen drinnen essen dürfen, aber irgendwie ist es nicht richtig.

»Ich dachte, wir haben unser Lager in der Wildnis!«, hat er gemault. »Und jetzt speisen wir vornehm im Fünf-Sterne-Restaurant!«

Jul hat gesagt, ein Fünf-Sterne-Restaurant ist es ja nicht direkt, aber irgendwie findet sie das auch. Wenn man im Zelt schläft, muss man eigentlich auch im Zelt essen. Oder vor dem Zelt. Die Verwandten glauben wohl, wir kriegen das allein nicht hin. »Vincent, du kannst ja mal fragen!«, hat Jul gesagt. »Ob wir im Lager dürfen!«

Da hab ich gewusst, dass wir doch nicht mit den Jungs verkracht sind. Zum Glück.

»Warum ich?«, hat Vincent gefragt. Es ist aber, weil er Sachen immer am besten erklären kann, und außerdem ist er höflich.

Tienekes Verwandte hatten schon wieder den großen Esstisch gedeckt, sogar mit einer Tischdecke. (Das macht Mama nur, wenn wir Besuch kriegen. Aber wir waren ja auch Besuch.) Und in der Mitte stand eine Blumenvase, und überhaupt sah es richtig festlich aus.

Da hab ich gedacht, dass die jetzt doch vielleicht traurig sind, wenn wir lieber draußen essen wollen als an ihrem feierlichen Tisch. Wo sie es extra so schön für uns gemacht haben.

Vincent hat sich zuerst auch gar nicht getraut, das mit dem Essen im Lager zu sagen. Wir haben alle so an der Tür gestanden und uns nicht hingesetzt.

»Na, nun aber mal ran an den Speck!«, hat der Opa gesagt. »Ihr habt doch bestimmt Hunger!«

Es gab aber gar keinen Speck. Auf dem Tisch standen zehn Teller und zehn Gläser (für uns sieben Kinder und die drei Erwachsenen auch noch), und in der Mitte standen zwei riesengroße Platten mit belegten Broten.

Sie hatten sich sogar die Mühe gemacht, Brote für uns zu streichen! Da konnten wir doch nicht sagen, dass wir das gar nicht wollten!

Vincent konnte das jetzt aber doch.

Er hat ganz höflich gesagt, dass das ja ein krass schöner Tisch ist und es ist total nett von ihnen, dass sie alles so feierlich für uns machen. Aber eigentlich würden wir vielleicht bitte lieber in unserem Lager essen, wenn es ihnen nichts ausmacht.

»Dann machen wir das Haus auch nicht so schmutzig!«, hat er gesagt.

Das war doch schlau von ihm.

Imke hat aber trotzdem ein bisschen erstaunt ausgesehen. »In eurem Lager?«, hat sie gefragt. »Das ist doch total unbequem!«

Aber da hat ihr Markus angefangen zu lachen. Er hat gesagt, er kann das gut verstehen. Wenn er noch ein Junge wäre, würde er auch lieber im Lager essen als am Esstisch.

Er hat auch ausgesehen, als ob er noch fast ein halber Junge war.

Da hat der Opa gesagt, eigentlich wollten sie ja heute am ersten Abend ein nettes Einstands-Abendessen mit uns machen und uns dabei alles erklären, aber er kann uns auch verstehen. Er schlägt vor, dass wir uns in Zukunft unser Essen immer in der Küche abholen und selbst zum Lager tragen. Und hinterher müssen wir das Geschirr auch selbst wieder zurückbringen.

War das nicht nett?

Imke hat Plastikdosen aus der Küche geholt, da haben wir die belegten Brote reingestapelt. Und eine große, alte Milchkanne, wie die Menschen sie früher hatten, als man die Milch noch nicht im Supermarkt kaufen konnte, hat sie auch mitgebracht. Da hat sie unseren Johannisbeersaft reingeschüttet.

Dann haben wir natürlich noch Gläser gebraucht. Aber Imke hat gesagt, das ist ihr ein bisschen zu gefährlich. Nicht, weil sie sich Sorgen um ihre Gläser macht; aber wenn uns eins kaputtgeht, dann könnten wir in die Scherben treten, und sie hat unseren Eltern schließlich versprochen, dass sie auf uns aufpasst.

»Was machen wir denn da, Markus?«, hat sie gefragt.

Zu Hause haben wir ja so bunte Plastikbecher, die nehmen wir immer, wenn wir Picknick machen; aber wenn Leute keine Kinder haben, haben sie so was vielleicht nicht.

Plötzlich hat Markus »Moment!« gesagt, und dann ist er losgeflitzt und mit einem ganzen Turm weißer Wegwerfbecher wiedergekommen.

»Die darf man nicht!«, hat Fritzi gesagt. »Die sind schlecht für die Umwelt!«

Sie hat wirklich auf ihr Zeugnis gehört und ist aus sich herausgegangen! Ich fand es trotzdem ein bisschen unhöflich.

Imke hat gesagt, wir können selbst sehen, dass die Becher schon ganz eingestaubt sind, weil sie nämlich seit tausend Jahren auf dem Dachboden liegen. Sie wollten die ja auch nie mehr benutzen. Die stammen noch aus einer Zeit, als man das mit der Umwelt nicht so wusste. Aber wo sie jetzt schon mal da sind, können wir sie doch auch benutzen. Morgen guckt sie in der Stadt dann mal nach Plastikbechern für uns.

Jul hat gesagt, natürlich benutzen wir die Wegwerfbecher gerne. Ob Imke die nun unbenutzt in den Müll wirft oder erst, nachdem wir daraus getrunken haben, macht ja für die Umwelt keinen Unterschied mehr, da müssen wir auch kein schlechtes Gewissen haben, wenn wir daraus trinken.

Das hat gestimmt.

Dann sind wir alle zusammen zu unserem Lager gegangen. Vera durfte leider nicht mit, obwohl sie immer so mit dem Schwanz gewedelt hat. Markus hat gesagt, sie isst uns sonst nur unsere Brote auf.

Wir putzen uns die Zähne und treffen eine Schlange, die hüpft

Es war dann ein sehr schönes Abendessen, auch wenn es vielleicht nicht so ganz richtig war. Petja hat gesagt, eigentlich isst man in einem Lager natürlich nicht aus Plastikdosen, sondern man macht sich ein Lagerfeuer, das zündet man mit Feuersteinen an. Und darüber brät man auch keine belegten Brote, sondern Bärenfleisch von einem Bären, den man selbst erlegt hat.

»Bären seh ich hier grade nicht so viele!«, hat Vincent gesagt. »Aber du kannst ja Meerschweinchenfleisch braten!« Das hat er aber nicht ernst gemeint.

Wir haben einfach so getan, als ob unsere belegten Brote selbst gejagtes Bärenfleisch sind. Nur Jul ist ja meistens Vegetarierin, darum hat sie gesagt, sie spielt dann eben, dass ihr Käsebrot wilde Beeren sind, die sie in der Wildnis gesammelt hat.

War das nicht witzig? Die Jungs und Tieneke und Fritzi und ich haben aus Spaß Bären gegessen (mit ä) und Jul hat Beeren gegessen (mit ee). Da merkt man mal, dass Rechtschreibung manchmal nützlich sein kann!

Als ich das gesagt habe, hat Vincent sich plötzlich gegen die Stirn geschlagen. »Manno, Laurin!«, hat er gerufen. Ihm war nämlich wieder eingefallen, dass Laurin heute gar keinen Zettel gemacht hatte, hat er gesagt. »Gleich am ersten Tag!«

Vincent hat erklärt, Laurin durfte nämlich nur mitfahren, weil er versprochen hat, jeden Tag einen Aufgabenzettel auszufüllen. Und jetzt hatte er das gleich am ersten Tag vertüdelt.

»Dann macht er morgen eben zwei!«, hab ich gesagt.

Aber Vincent hat gesagt, nee, nee, das klappt bestimmt nicht. Wenn Laurin sich schon nicht aufraffen kann, einen Zettel zu machen, dann rafft er sich morgen erst recht nicht auf, wenn er weiß, dass es zwei Zettel sind. Darum macht heute lieber mal er den ersten Zettel für seinen kleinen Bruder. Ausnahmsweise.

Das hab ich nett gefunden.

Als er mit dem Heft aus dem Jungszelt gekommen ist, hat Jul gefragt, ob er ihr einen Zettel leihen kann. (»Leihen« ist Quatsch. Man sagt es immer nur, aber wenn man den Zettel vollgeschrieben hat, kann man ihn ja nicht mehr zurückgeben. Darum müsste es eigentlich »schenken« heißen.) Vincent hat ihr das Heft gegeben und gesagt, bitte sehr, sie darf sich gerne bedienen.

»Musst du etwa auch nacharbeiten?«, hat Tieneke gefragt. »Wollen deine Eltern das auch?« Sie hat ganz erstaunt ausgesehen. Michael ist ja eigentlich nicht so ein strenger Vater, und Juls Mutter ist auch nett, da konnten wir uns das gar nicht vorstellen.

»Nee, überhaupt nicht!«, hat Jul gesagt. »Aber du sagst doch immer, das ist dein Opa zweiten Grades! Und Opa zweiten Grades gibt es gar nicht!«

Da hab ich gefragt, wieso sie einen Zettel braucht, wenn sie das sowieso weiß, aber Jul hat es schon erklärt. In der Schule haben sie neulich den Stammbaum gelernt, hat sie gesagt, und jetzt zeichnet sie mal einen Stammbaum für Tieneke und ihre ganze Familie, damit wir wissen, was der Opa zweiten Grades wirklich ist. Und Imke und Markus.

Es hat eine ganze Weile gedauert, bis Tieneke alles erklärt hatte, und Jul hat auch immer wieder ziemlich viel durchgestrichen, aber am Schluss sah es so aus:

Jul hat gesagt, wenn es jetzt alles so stimmt und Tieneke nichts durcheinandergekriegt hat, dann ist Imke wirklich ihre Tante zweiten Grades. Aber der Opa ist überhaupt nicht ihr Opa, nicht mal zweiten Grades. Sondern nur ein Großonkel. So heißt der Bruder von einer Oma oder einem Opa, hat Jul gesagt. Und die Schwester heißt natürlich Großtante. Weil sie der Onkel oder die Tante von der Mutter oder dem Vater sind.

»Na und?«, hat Tieneke gesagt. Vielleicht hatte sie es aber nicht richtig verstanden. Ich hab es auch ziemlich kompliziert gefunden. Nur den Stammbaum mochte ich. Ich hab gedacht, wenn wir wieder zu Hause sind, frag ich mal Mama und Papa, und dann zeichne ich auch einen Stammbaum für uns, den können wir vielleicht sogar an den Kühlschrank hängen. So was sieht toll aus.

Vincent hat Laurin die ganze Zeit Rechenaufgaben aus einem Buch diktiert und die Lösungen gleich dazu. Selbst aufschreiben konnte er sie ja leider nicht, hat er gesagt, sonst erkennt seine Mutter seine Schrift. Wenigstens aufschreiben muss Laurin schon selbst.

Danach haben wir Mädchen die Plastikdosen zurück zum Haus gebracht. Die Jungs wollten nicht mit. Die spähen in der Zeit aus, ob das Lager auch wirklich sicher und vor allen Gefahren geschützt ist, hat Petja gesagt. Vielleicht wechseln sie sich nachts auch als Wachen ab.

Jul hat gesagt, das ist ja sehr nett von ihnen, aber damit das mal klar ist, sie wechselt sich jedenfalls nicht mit ab. Wenn sie erst mal in ihren Schlafsack gekrochen ist, dann bleibt sie da auch bis zum Morgen. Und wenn die Jungs solche Angst vor einem nächtlichen Überfall der wilden Hörner-Kämpfer haben, dann kann sie ihnen leider nicht helfen, denn sie braucht ihren Schönheitsschlaf.

Fritzi und Tieneke und ich haben gesagt, wir brauchen unseren Schönheitsschlaf auch, deshalb wollen wir nachts auch nicht Wache halten. Bei mir war es aber gar nicht wirklich wegen der Schönheit. Ich hab nur gedacht, dass ich vielleicht Angst kriege, wenn ich nachts als Einzige wach bin und draußen vor den Zelten sitzen muss und es ist dunkel. Das wollte ich aber nicht so gerne sagen.

Petja hat gesagt, schon alles okay, die Weiber können gerne in ihren Zelten ratzen, Wache halten ist sowieso eine Aufgabe für die Männer.

Als ob Petja und Vincent und Laurin Männer sind! (Und außerdem war es vielleicht wieder sexistisch. Aber es war praktisch.)

Als wir endlich mit den Plastikdosen zum Haus gegangen sind, ist Fritzi immer so im Zickzack gelaufen.

»Was machst du denn da, Fritz?«, hat Jul gefragt. »Bist du von dem Johannisbeersaft betrunken?«

Aber Fritzi hat gesagt, nee, es ist nur wegen den niedlichen Gänseblümchen. Vorhin waren die Blüten noch alle ganz offen, und jetzt haben sie plötzlich ihre Blütenblätter zugeklappt, als ob sie schlafen wollen. Da sind die doch lebendig! Und darum will sie nicht so gerne auf sie drauftreten.

Jul hat gesagt, das Gras ist auch lebendig und da tritt Fritzi schließlich auch drauf, und der Löwenzahn lebt auch, da hat sie noch nicht mal was dagegen, dass Rambi den wegfuttert. Also ist es doch albern, jetzt wegen der Gänseblümchen so einen Zirkus zu veranstalten.

Ich war mir aber nicht sicher, ob ich es auch einen Zirkus gefunden habe. Wenn Blumen richtig schlafen gehen, dann sind sie doch vielleicht ein kleines bisschen mehr lebendig als Gras. Da wollte ich auch nicht mehr so gerne auf sie drauftreten.

Imke hat sich sehr dafür bedankt, dass wir die Dosen zurückgebracht haben. Morgen früh können wir dann kommen und unser Frühstück abholen, hat sie gesagt. Aber einen Eimer Wasser fürs Zähneputzen gibt sie uns jetzt schon mal mit.

»Wenn ihr euch im See wascht, ist das bestimmt ganz okay!«, hat sie gesagt. »Aber zum Zähneputzen ist das Wasser eher nicht so geeignet.«

Daran hatten wir noch gar nicht gedacht! Auf dem Rückweg zum Lager hat Jul gesagt, wir putzen unsere Zähne aber nicht an unserem Strand. Wir gehen lieber mindestens hundert Schritte vom Lager weg. Weil man doch die Zahncreme-Spucke hinterher wieder ausspuckt, und wir wollen ja wohl keinen Strand mit Zahncremeflecken haben.

»Wir können das ja ins Wasser spucken!«, hat Fritzi gesagt. »Dann schwimmt es weg!«

»Dann verdünnt es sich!«, hat Tieneke gesagt.

Aber Jul hat gesagt, Entschuldigung, aber das findet sie auch nicht sehr appetitlich. Dann denkt sie immer, wenn sie im See badet, dass da lauter Zahncreme-Spucke drin ist.

Ich fand es aber nicht so schlimm. Manche Kinder pinkeln beim Baden ja sogar ins Wasser (ich mach das aber nur, wenn es nicht anders geht), und da schwimmt man dann trotzdem drin. Da ist Zahncreme doch irgendwie noch weniger eklig.

Ich hab es aber nicht gesagt.

Als wir im Lager angekommen sind, haben die Jungs gerufen, sie können uns beruhigen, bisher haben sie auf ihrer Wache keine gefährlichen Feinde ausmachen können. Die könnten aber in der Nacht natürlich trotzdem noch kommen, ganz sicher darf man sich in der Wildnis nie fühlen.

Jul hat gesagt, anstatt so einen Blödsinn zu reden, sollen die Jungs mal lieber nach ihren Zahnbürsten suchen. Zähne putzen muss man auch in der Wildnis. Und wenn sie ihre Zahnbürsten nicht finden können, müssen sie das eben mit einem Zweig machen, so machen das die Leute in den Ländern, wo es keine Zahnbürsten für alle gibt.

Die Jungs haben ihre Zahnbürsten aber gefunden. (Ich hab gedacht, es war ein Glück, dass Mama für Petja gepackt hat.)

Dann haben wir uns unsere Schlafsachen angezogen (Petja hatte wirklich nur seine Boxershorts an), und dann haben wir den Zahnputzeimer genommen und sind barfuß am Strand längsgelaufen bis zu so einer Stelle, wo ganz viel Schilf war. Da baden wir ja sowieso nicht.

Wir haben das Wasser mit der Hand aus dem Eimer geschöpft und über die Zahnbürsten gekippt, und dann haben wir Zahncreme draufgetan und gebürstet. Hinterher haben wir den Mund ausgespült und die Zahncreme-Spucke ins Schilf gespuckt.

Aber Vincent hat gesagt, er desinfiziert sich vorsichtshalber auch gleich noch mal seine Gurgel, das ist gut gegen Halsschmerzen. Dabei hatte er natürlich gar keine Halsschmerzen! Sonst hätte Zita-Sybill ihn ja niemals mitfahren lassen.

Er hat seinen Kopf in den Nacken gelegt und mit dem Wasser aus dem Eimer so doll gegurgelt, dass es richtig geblubbert hat. Petja hat es ihm natürlich sofort nachgemacht, und Laurin auch. Dann hat Petja gesagt, wir machen Wettgurgeln, wer es am längsten durchhält. Und jeder darf mitmachen, sogar die Weiber, obwohl auf der ganzen Welt bekannt ist, dass Weiber nicht lange gurgeln können, und bei den letzten Olympischen Spielen sind sie nicht mal angetreten.

So ein Quatsch! Als ob sie bei den Olympischen Spielen Wettgurgeln machen! Wir wollten aber trotzdem alle.

Dann haben wir gemerkt, dass es ein bisschen blöde war, weil ja einer: »Auf die Plätze – fertig – los!« sagen musste, und der konnte dann ja noch kein Wasser im Mund haben und nicht mitmachen. Aber Petja hat gesagt, bei internationalen Wettkämpfen sagt auch keiner: »Auf die Plätze – fertig – los!« Da haben sie eine Startpistole, und wer die abschießt, kann problemlos Wasser im Mund haben.

»Jaja, und du hast wohl deine Pistole dabei, oder was?«, hat Vincent gefragt; aber Petja hat gesagt, wir sollen mal ein bisschen mehr Phantasie haben. Wir nehmen alle einen Schluck Wasser in den Mund, er auch, und dann hebt er sein rechtes Bein, und sobald er mit Wucht aufstampft, gurgeln wir los.

Vincent hat gesagt, er hat ja noch nie ein Bein gesehen, das eine Startschusspistole ist, aber okay.

Dann haben wir es so gemacht, und kann sich das jemand vorstellen? Ich hätte doch bestimmt geglaubt, dass Petja Sieger wird oder Jul oder vielleicht Vincent oder ganz vielleicht ich. Und dann war es Fritzi, die am längsten durchgehalten hat! So ganz furchtbar lange kann man nämlich nicht gurgeln, weil man ja irgendwann wieder Luft holen muss.

Petja hat gesagt, wir machen es noch mal. Er hält es für einen großen Zufall, dass ausgerechnet das kleinste Weib gewonnen hat. Das muss in einer zweiten Runde überprüft werden.

Und grade als wir uns also alle noch mal Wasser in den Mund geschöpft haben, hat Vincent plötzlich einen Finger auf die Lippen gelegt.

»Psst!«, hat er gezischt. (Dabei ist ihm natürlich das ganze Wasser rausgespritzt.) Dann hat er mit dem Finger nach hinten gezeigt. Von diesem Strandstück aus konnte man nämlich durch eine Lücke im Knick ein Stück von der winzigen Straße sehen, von der auch der Weg zum Bauernhof abging. Und da brannte jetzt tatsächlich irgendein Licht.

»Was ist das?«, hat Vincent geflüstert.

»Verdächtig!«, hat Petja gezischt. »Und wie!«

Jul hat sich auch umgedreht. »Da parkt einfach nur ein Auto!«, hat sie gesagt. »Was soll daran denn wohl verdächtig sein!«

»Und warum parkt das da mitten in der Nacht?«, hat Vincent gezischt. Plötzlich haben wir alle nur noch ganz leise geredet. »Wo da doch nichts ist?«

Jul hat ihm einen Vogel gezeigt. »Pinkelpause?«, hat sie gesagt. »Solltet ihr Jungs ja wohl am besten wissen!«

Petja hat den Kopf geschüttelt. »So lange pinkelt ja wohl kein Mensch!«, hat er geflüstert.

In diesem Augenblick hat Laurin plötzlich ganz laut aufgeschrien. »Da ist was!«, hat er geschrien. »Auf meinen Füßen! Hilfe!«

Wir haben alle blitzschnell hingeguckt, aber inzwischen war es fast dunkel geworden, da konnten wir leider gar nichts erkennen.

»Taschenlampe an!«, hat Vincent gebrüllt. »Ist es eine Schlange, Laurin? Ist es eine Schlange?«

Ich hab meine Taschenlampe angeschaltet und auf Laurins Füße geleuchtet, aber da war nichts zu entdecken. Nur dass Laurin seine Füße vielleicht noch mal waschen sollte, bevor er in seinen Schlafsack kroch.

»Jetzt ist es weg!«, hat Laurin gesagt.

»Hat sie dich gebissen?«, hat Vincent geschrien. »Laurin, sag doch! Hat sie dich gebissen?«

Laurin hat den Kopf geschüttelt. »Die ist so gehüpft!«, hat er gesagt. »Das hat gekitzelt!«

»Zeig mal deinen Fuß!«, hat Vincent gerufen. Für das Licht an der Straße hat er sich gar nicht mehr interessiert. Nur noch für seinen Bruder.

Ich hab geleuchtet, und Vincent hat gesagt, puuh!, Laurin ist noch mal mit dem Schrecken davongekommen. Dieses Mal jedenfalls hat die Schlange nicht zugebissen.

Ich hab gedacht, bestimmt waren seine Füße sogar der Schlange zu schmutzig.

Tieneke und Jul haben mit ihren Taschenlampen so den Boden abgesucht, ob sie die Schlange vielleicht noch irgendwo entdecken konnten. Schließlich wollten wir ja alle nicht gebissen werden.

Aber dann hat Jul sich plötzlich blitzschnell gebückt und nach irgendwas gegriffen.

»Schlange, jaja!«, hat sie gesagt. »Dass ihr Jungs auch immer gleich in Panik geraten müsst! Hat sich das angefühlt, als ob so einer auf deinen Füßen rumhüpft, Laurin?«

Dann hat sie ihre Hand aufgemacht, und was saß da drin? Ein winzig, winzig kleiner Frosch, und der hat ganz erschrocken ausgesehen. Er ist auch sofort aus Juls Hand auf den Boden weggehüpft. Ich hoffe, er hat sich nicht wehgetan, es war ja ziemlich hoch.

Laurin hat gesagt, genau so hat sich das angefühlt.

»Und es ist wirklich nicht drübergeschlängelt?«, hat Vincent noch mal gefragt, aber Laurin hat gesagt, nee, es ist gehüpft.

»Na bitte!«, hat Jul gesagt und dass sie so schnell nicht erkennen konnte, ob es eine Erdkröte war oder ein Grasfrosch. Wenn der Frosch eine warzige Haut hatte, war er eine Erdkröte.

»Iiiih!«, hat Tieneke geschrien.

Ich fand, sie hatte recht. Ich möchte auch nicht, dass mir irgendwas mit einer warzigen Haut über die Füße hüpft.

»Und übrigens!«, hat Jul gesagt und dahin gezeigt, wo eben noch das Licht gewesen war. Da war es jetzt genauso dunkel wie sonst überall. »Pinkelpause ist zu Ende! Aber ihr musstet natürlich gleich mal wieder denken, dass das Verbrecher waren!«

»Oder dass die Hörner-Kämpfer sich eine Laterne geholt haben!«, hab ich gesagt. Ich hab mir vorgestellt, wie die Rehe die an ihrem Gehörn aufgehängt haben, das fand ich lustig. Aber unsere Hörner-Kämpfer waren ja Ricken gewesen, die hatten sowieso kein Gehörn. Da wäre es mit einer Laterne schwierig geworden.

Petja hat gesagt, für ihn ist noch lange nicht bewiesen, dass das nur eine Pinkelpause war. »Klar hauen Verbrecher ab, wenn sie plötzlich so ein Geschrei hören!«, hat er gesagt. »Und Laurin hat man ja wohl bestimmt bis zur Straße gehört! Für mich beweist das eher, dass es Verbrecher waren! Die haben logisch einen tierischen Schrecken gekriegt, als sie gemerkt haben, dass sie beobachtet werden!«

Und das konnte nun ja auch sein.

Aber jetzt war das Auto jedenfalls weg, darum sind wir zu unseren Zelten zurückgegangen. (Laurin hat sich nicht noch mal die Füße gewaschen. Das haben wir alle nicht.) Die Bauernhof-Fenster waren lauter freundliche, kleine, gelbe Lichter-Vierecke, da wussten wir, dass der Großonkel und Imke und Markus noch wach waren. Das war ein gutes Gefühl, auch wenn ich ja keine Angst vor Verbrechern hatte. Oder vor Hörner-Kämpfern.

Es sah einfach nur gemütlich aus.

Wir werden fast überfallen und haben ein Geheimwort

Dann sind wir in unser Schlafzelt gekrochen und haben den Reißverschluss zugezogen. Jul hat gesagt, mit vier Kindern wird es ziemlich eng, aber wir haben es ja schon mal gemacht, bei unserem Sommergaragenplatzfest. Und da hat es auch geklappt.

Darum müssen wir unsere Isomatten und unsere Luftmatratzen auch wieder genauso hinlegen wie damals. So lagen sie jetzt nämlich nicht, weil ich meine Isomatte vorhin schon gleich so weit vom Eingang weg ausgerollt hatte, wie es ging. So war das beim Garagenplatzfest nicht gewesen. Da stand das Zelt aber auch in unserem Garten, und da ist es ja nicht gruselig.

Hier wollte ich nicht so gerne am Eingang liegen. Natürlich habe ich keine Angst vor wilden Hörner-Kämpfern, das ist ja Quatsch. Man weiß trotzdem nie. Wenn vielleicht doch mal jemand kommt und in unser Zelt einbricht, möchte ich nicht das erste Kind sein, das er findet.

Das konnte ich aber ja nicht sagen.

»Ich bleib freiwillig, wo ich bin!«, hab ich darum gesagt. »Hier hinten ist ja ein doofer Platz, da muss ich immer extra über Tieneke klettern, wenn ich mal rauswill.«

»Ich kann auch dahin, wir können gerne tauschen!«, hat Tieneke gesagt. »Dann musst du nicht über mich rüberklettern!«

Ich hab aber gedacht, dass sie bestimmt nur auch nicht so nah am Reißverschluss liegen will.

»Was willst du denn nachts überhaupt draußen?«, hat Jul gefragt. »Den Mond anheulen?«

»Wenn ich mal muss?«, hab ich gesagt. Das war natürlich Quatsch. Ich muss nachts nie aufs Klo.

»Pinkelpause!«, hat Fritzi gerufen und wollte sich totlachen. Dann hat sie plötzlich gesagt, sie möchte bitte auch ganz weit weg vom Eingang. Sonst hat sie Angst, wenn ein Räuber kommt. Fritzi sagt solche Sachen ja noch.

»Ein Räuber! Also wirklich!«, hat Jul gesagt und ihr einen Vogel gezeigt. »Dich würde der bestimmt nicht mitnehmen! Was soll der denn mit dir?«

Da hab ich gedacht, dass wir uns nun bestimmt gleich richtig streiten, und wie schade das ist, wenn man doch gerade sein Lager in der Wildnis aufgeschlagen hat.

Aber da hat draußen im Vorzelt Tienekes Handy eine Melodie gespielt, und Tieneke hat gerufen, Hilfe!, das ist ihre Mutter.

Sie musste ein bisschen in ihrem Trolley-Koffer kramen, weil sie das Handy da vorhin reingestopft hatte, als wir das erste Mal zum Abendbrot gegangen waren.

»Mama?«, hat Tieneke gefragt. »Ist was?«

Dann hat sie nur noch zugehört, und dann hat sie »Entschuldigung!« gesagt; und dann hat sie wieder zugehört. Am Schluss hat sie gesagt: »Hoch und heilig!«, da wussten wir ja, dass sie ihrer Mutter etwas versprochen hatte.

»Was?«, hat Jul gefragt. »Was war los? Wieso ruft deine Mutter dich so spät noch an? Gleich ist doch schon Mitternacht!«

Das hat natürlich nicht gestimmt. Es war spät, aber so spät war es doch noch nicht.

Tieneke hat gesagt, sie hatte ihrer Mutter doch schließlich versprochen, jeden Abend eine SMS zu schicken oder zu Hause anzurufen und zu sagen, dass bei uns alles in Ordnung ist, und nun hatte sie das leider vergessen. Und ihre Mutter hatte ihr schon so ungefähr 10000 SMS geschickt, aber ihr Handy war ja im Koffer, darum hat sie das nicht gemerkt.

»War sie böse?«, hat Fritzi gefragt.

Tieneke hat gesagt, sie war nicht nur böse, sie war so wütend wie ein wilder Tiger. »Und sie hat gesagt, eure Eltern sind das auch!«, hat sie gesagt.

Dann hat sie auf ihr Display geguckt, und da hatte sie natürlich nicht 10000 SMS gekriegt, sondern nur sechs. Fünf davon waren von ihrer Mutter, und eine war von Opa Kleefeld. Da hatte er sein Versprechen also gehalten. Das hatte ich bei Opa Kleefeld aber auch erwartet.

»Mit den Kaninchen ist alles Okraschote!«, hat Tieneke vorgelesen. »Hä? Was ist denn das?«

Jul hat gesagt, sie glaubt, Okra ist ein afrikanisches Gemüse. Aber Tieneke kann es ja mal googeln.

Das hat Tieneke auch getan, und dann hat sie gesagt, dass Okraschote wirklich ein Gemüse ist und dass es das schon seit dreitausend Jahren gibt.

»Wir haben das trotzdem noch nie gegessen!«, hat Tieneke gesagt.

Ich hab gesagt, wir auch nicht. Aber wir sind ja auch nicht dreitausend Jahre alt.

»Ja, aber warum schreibt Opa Kleefeld denn: ›Mit den Kaninchen ist alles Okraschote‹?«, hat Tieneke gefragt. »Glaubst du, er hat Wuschelchen und Puschelchen damit gefüttert? Werden sie davon nicht krank?« Sie hat ganz erschrocken ausgesehen.

Aber Jul hat gesagt, Tieneke soll doch bitte mal ein bisschen nachdenken. Natürlich hat Opa Kleefeld die Kaninchen nicht mit Okraschoten gefüttert, der weiß vielleicht noch nicht mal, dass es Okraschoten gibt. Alte Leute kennen ja meistens nur Erbsen und Möhren und Blumenkohl. Opa Kleefeld kann nur noch nicht so gut SMS schreiben, da hat er sich bestimmt vertippt, und dann hat die Autokorrektur das Wort einfach verbessert, und er hat nicht noch mal nachgeguckt. Eigentlich sollte das Wort bestimmt »okay« heißen.

»Na, dann ist ja alles Okraschote!«, hab ich gesagt. »Oder, Tieneke?«

Tieneke hat gekichert »Ja, alles Okraschote!«, hat sie gesagt. »Und alles Blumenkohl!«

Fritzi hat sich aufgesetzt. »Was?«, hat sie gefragt. Sie versteht manchmal wirklich nicht viel.

»Aber wisst ihr was?«, hat Jul plötzlich gerufen. »Oma und Opa Kleefeld! Na?«

Tieneke und ich haben uns angeguckt. Wir wussten aber beide nicht, was Jul wohl meint.

»Der Proviant!«, hat Jul gesagt. »Wir haben ja ihren Proviant noch gar nicht gegessen!«

Und das hat doch wirklich gestimmt! Ich hätte nie geglaubt, dass ich so was vergessen könnte, und dass ich nach dem Abendbrot noch so einen großen Hunger haben würde, hätte ich auch nie geglaubt. Das hatte ich aber. Vielleicht hätten wir doch lieber Bärenfleisch essen sollen! Das hätte bestimmt länger vorgehalten.

»Dann mal los!«, hat Jul gesagt. Sie hat den Reißverschluss vom Schlafzelt aufgezogen, aber plötzlich hat sie ganz wild den Kopf geschüttelt und einen Finger auf die Lippen gelegt. Sie hat sogar ihre Taschenlampe ausgeschaltet.

»Chhhhhrrrrrr-püh!«, hat sie geschnauft. »Chhhrrrr-püh!«

Dabei glaube ich eigentlich nicht, dass Jul in echt schnarcht, wenn sie schläft. Und jetzt hat sie ja noch nicht mal geschlafen!

Aber grade als ich sie fragen wollte, was das denn nun soll, hab ich es auch gehört.

Geheimnisvolle Geräusche! Vor unserem Zelt ist jemand rumgeschlichen, und das waren ganz bestimmt nicht die wilden Hörner-Kämpfer. Man konnte durch die Zeltplane nämlich auch Licht sehen, das sah aus wie von einer Taschenlampe, und Gekicher hören konnte man auch.

Da war es ja schon klar. Die Jungs haben sich angeschlichen! Bestimmt wollten sie uns überfallen. Und wir sollten glauben, dass es gefährliche Verbrecher sind. Deshalb hatten sie vorhin auch gesagt, dass man sich in der Wildnis nie sicher fühlen darf.

»Chhhr-püh!«, hat Jul wieder gemacht. Natürlich wollte sie, dass die Jungs glauben, wir schlafen! Wir tricksen die Jungs immer so gerne aus.

»Pft-pft-pft!«, hab ich also auch gemacht. »Ssssssss-plopp!«

Man kann ja auf viele verschiedene Arten schnarchen. Ich hab Tieneke in die Seite gepikst. »Schnarchen!«, hab ich geflüstert.

»Warum?«, hat Tieneke zurückgeflüstert. Die Jungs waren jetzt schon am Zelt angekommen, das konnte man genau hören. Petja hat irgendwas gebrummelt.

Aber Jul hat gar nicht erst gewartet, bis sie uns wirklich überfallen konnten. Plötzlich hat sie ihre Taschenlampe angeknipst und zum Eingang hingeleuchtet. Aufgehört zu schnarchen hat sie auch.

»Ja, ja, ja, die kleinen Bubis!«, hat sie gerufen, genau als Petja seinen Kopf in unser Zelt gesteckt hat. »Hattet ihr Angst, so alleine in eurem Zelt? Seid ihr zu uns gekommen, damit wir euch beschützen?«

»Ja, seid ihr gekommen, damit wir euch gegen die wilden Hörner-Kämpfer beschützen?«, hab ich auch gerufen. Ich hatte meine Taschenlampe auch eingeschaltet und Tieneke das Spotlight an ihrem Handy. Nur Fritzi hat ein bisschen erschrocken ausgesehen und gar nichts getan.

»Mann, macht sofort das Licht aus, ich werde ja blind!«, hat Petja gebrüllt und sich den Arm vor die Augen gehalten.

Aber da hat auch Vincent seinen Kopf zu uns reingesteckt. »Guten Abend, guten Abend, die Damen!«, hat er gesagt. »Nee, wir wollten euch nur ein kleines Schlaflied singen!« Dann hat er Oma Kleefelds Plastiktüte entdeckt.

»Guck mal an, Petja, wir kommen gerade noch rechtzeitig!«, hat er gerufen. »Die Weiber wollten gerade unsere Fressalien vertilgen! Klammheimlich im Schutze der Nacht!«

Ich hab gesagt, das wollten wir keineswegs. Oma Kleefeld hatte ja alles genau abgezählt, wir wollten nur unsere Fressalien vertilgen. Die Jungs konnten ihre dann ja morgen essen.

»Nee, ich will auch jetzt!«, hat Laurin da gerufen. »Mein Magen knurrt schon wieder! Hör mal, Vincent!«

Aber Vincent hat nur abgewinkt. Laurin hat schließlich immer Hunger.

»Na gut!«, hat Jul gesagt. »Dann dürft ihr mitessen. Aber nur, wenn ihr euch vorher dafür entschuldigt, dass ihr uns einen Schrecken einjagen wolltet.«

»Wenn es sein muss!«, hat Vincent gesagt und den ganzen Inhalt aus der Tüte einfach auf den Zeltboden gekippt. »Wir bitten zutiefst um Verzeihung, edle Damen!« Dabei hat er sich so vor uns verneigt und eine Hand aufs Herz gelegt. Er war ja sowieso auf den Knien, da sah das ganz echt aus und wie ein Ritter in einem altmodischen Film.

»Petja?«, hat Jul gesagt. »Du auch!«

»Ich bitte auch um Verzeihung, okay«, hat Petja gesagt und zu den Süßigkeiten hingeschielt. Man konnte sehen, dass er es nicht gerne gesagt hat. Seine Hand hat er jedenfalls nicht aufs Herz gelegt.

»Du bittest auch um Verzeihung, Okraschote?«, hat Tieneke gekreischt. »Um Verzeihung, Okraschote?«

Dann hat sie sich vor Lachen auf dem Boden gekugelt, aber viel Platz war da ja nicht.

»Ja, was soll das denn heißen, Petja?«, hab ich gerufen. »Um Verzeihung, Okraschote?«

»Hä?«, hat Petja gesagt. »Haben die Weiber was Falsches gegessen?«

»Vielleicht ist was in den Schokoriegeln!«, hat Vincent gesagt. »Vielleicht essen wir den Proviant lieber doch nicht. Nachher kriegen wir das auch!«

Das hat er aber natürlich nicht ernst gemeint. Laurin hat gesagt, doch, er isst seinen Proviant auf alle Fälle, das kann Vincent ja wohl nicht bestimmen.

»Okraschote!«, hat Fritzi gerufen. »Okraschote!« Dabei hatte sie den Witz doch vorhin gar nicht verstanden!

»Ich glaube, sie wollen uns sagen, dass sich unter den Fressalien auch Okraschoten befinden!«, hat Vincent gesagt und sich ganz gemütlich auf dem Boden zurechtgesetzt. »Das ist nämlich so ein altes Gemüse.«

Kann man das glauben? Ich hab doch gesagt, dass Vincent immer alles weiß!

Da haben wir den Jungs das von Opa Kleefelds SMS erzählt, und Petja hat gesagt, »Okraschote« kann ja von jetzt an unser Geheimwort für »okay« sein. Das versteht dann niemand außer uns.

Das haben wir alle gut gefunden.

Dann haben wir den Proviant ganz gerecht zwischen allen Kindern aufgeteilt, das war ja nicht schwierig, und Laurin hat seins gleich alles in sich reingestopft und Petja auch. Aber ich habe nur ein paar kleine Gummi-Teddys und meinen Schokokuss gegessen. Ich finde es immer so schön, wenn man noch was hat, worauf man sich freuen kann.

Und eigentlich war unsere Mitternachtsparty mit den Jungs zusammen auch viel lustiger als alleine. Leider ist Fritzi mittendrin eingeschlafen. Tieneke sind auch schon die Augen zugefallen.

»Wir können ja morgen wieder Mitternachtsparty machen!«, hab ich gesagt. »Oder?«

Petja hat gesagt, gute Idee. Das machen wir jetzt jede Nacht. Aber erst mal muss er ordentlich pofen.

»Und nicht vergessen: Was man in der ersten Nacht unter einem fremden Dach träumt, geht in Erfüllung!«, hat Vincent gesagt. Dabei ist er auch schon rückwärts wieder aus unserem Zelt gekrochen.

Das stimmt ja! Es ist so ein alter Aberglaube, aber vielleicht ist der wahr. Ich hätte es fast vergessen.

Jul hat gesagt, ein Zelt hat ja gar kein Dach, und es heißt ja wohl nicht, was man in der ersten Nacht in einem fremden Zelt träumt. Aber ich glaube nicht, dass das so einen großen Unterschied macht. Ich hab gedacht, dass ich mir meine Träume jedenfalls gut merken will.

Und ich war froh, dass wir die Mitternachtsparty in unserem Zelt gemacht hatten und nicht im Jungszelt. Mein Schlafsack war so schön gemütlich und kuschelig, und wenn ich an die Jungs gedacht habe, die jetzt noch extra durch die dunkle Nacht zu ihrem Zelt laufen mussten, haben sie mir ein bisschen leidgetan.

Wir frühstücken am See, nur leider nicht gesund

Hat jemand schon mal in einem Zelt geschlafen und ist am Morgen vom Vogelgezwitscher und den Sonnenstrahlen auf dem Zeltdach aufgewacht? Ich hab in meinem Schlafsack gelegen und gedacht, dass es bestimmt viel früher ist als morgens zu Hause, wenn Mama mich weckt; aber zu Hause will ich immer gerne noch im Bett bleiben, und hier hab ich mich so wach und glücklich gefühlt, dass ich am liebsten sofort aufstehen wollte.

»Tieneke!«, hab ich geflüstert. »Aufwachen!« Ich hab sie sogar an der Schulter angestupst. Aber Tieneke hat nur gegrunzt und weitergeschlafen.

Dafür hat Fritzi sich mit einem Ruck aufgesetzt. »Ich bin wach!«, hat sie so ganz verwirrt gesagt.

»Das hört man!«, hat Jul gemurmelt. »Könnt ihr einen nicht noch eine kleine Runde schlafen lassen?«

Aber ich hab gesagt, das können wir leider nicht. Keine kleine Runde und auch keine große Runde. Weil es doch schade wäre, die Zeit zu vergeuden! Zu Hause kann man ja gerne noch länger im Bett bleiben, da muss man sowieso nur in die Schule, aber wenn man in der Wildnis übernachtet, will man doch nichts vom Tag verpassen!

Vielleicht hat Jul das dann auch gedacht. »Was hast du geträumt, Tara?«, hat sie nämlich gefragt. Dabei hat sie sich so gerekelt, und dann hat sie sich auch aufgesetzt.

Da hab ich einen Schrecken gekriegt, weil ich mir doch vorgenommen hatte, mir meinen Traum zu merken, der sollte doch schließlich in Erfüllung gehen; und jetzt hatte ich ihn vergessen! Vielleicht kann man sich Träume gar nicht auf Befehl merken.

»Ich hab jedenfalls irgendwas Komisches von dem Großonkel geträumt!«, hat Jul gesagt. »Der hatte einen Cowboyhut auf. Ich glaube, er ist auf einem riesengroßen Reh geritten und hat immer gebrüllt: ›Reh zweiten Grades!‹ Aber irgendwie war ich der Großonkel.«

Das war doch albern! Aber so sind Träume ja.

Ich hab überlegt, dass das logisch vielleicht sogar in Erfüllung gehen kann (außer, dass Jul der Großonkel ist, natürlich). Schließlich haben wir hier schon Rehe gesehen, auf denen könnte er reiten. Aber dass er sich dazu einen Cowboyhut aufsetzt, hab ich doch nicht geglaubt. Da müsste er ja schon vollkommen durchgeknallt sein.

»Ich hab nichts geträumt!«, hat Fritzi gesagt.

»Dann geht auch nichts in Erfüllung!«, hab ich gesagt. Und dass ich vielleicht irgendwas von Fröschen geträumt habe, aber genau kann ich mich auch nicht erinnern. Das war doch schade. Nun hätten wir schon mal die Möglichkeit gehabt, in die Zukunft zu gucken, und dann haben wir nicht aufgepasst.

Jul hat gesagt, sie glaubt eigentlich sowieso nicht an solche Sachen. Aber sie sind lustig. Und jetzt hat sie einen Bärenhunger. (Obwohl es bei einer Vegetarierin ja vielleicht Beerenhunger heißen muss, hihi!) Sie braucht dringend ein kräftigendes Frühstück.

Ich hab gesagt, dass ich auch einen Bärenhunger habe. Und dass das doch komisch ist, weil wir gestern schließlich noch eine Mitternachtsparty gemacht haben. Aber Jul hat gesagt, es kommt von der frischen Luft. Im Zelt schläft man ja natürlich irgendwie drinnen, aber trotzdem ist es irgendwie auch wie draußen, und frische Luft macht immer Hunger.

»Wir holen uns unser Frühstück aus der Küche!«, hat Jul gesagt und sich ihre Shorts und ein T-Shirt übergezogen. Ich bin aber einfach im Schlafzeug gegangen, weil uns ja keine fremden Leute sehen konnten. Waschen wollten wir uns sowieso erst hinterher.

Ich hab noch mal versucht, Tieneke zu wecken, aber die hat wieder nur ganz unfreundlich gegrunzt. Leider ist Tieneke ein Morgenmuffel, das ist sie zu Hause auch. Wenn wir zusammen zur Schule gehen, hat Tieneke auf dem Schulweg immer erst mal schlechte Laune. Ich bin aber daran gewöhnt.

Wir sind also alle drei aus dem Zelt gekrochen (Jul, Fritzi und ich), und da war es so schön! Man konnte richtig sehen, dass der Morgen noch ganz früh war, da scheint die Sonne auf so eine ganz besondere Weise, und alles fühlt sich irgendwie neu an. Als ob die Welt grade erst angefangen hat.

»Die Jungs schlafen natürlich noch!«, hab ich gesagt. Das war doch mal wieder typisch! In ihrem Zelt war es noch ganz still.

Jul hat genickt. »Da haben wir ein Problem, oder?«, hat sie gesagt. Weil wir dann natürlich eigentlich nicht das Frühstück holen durften. Das würde nämlich bedeuten, dass wir Mädchen die Jungs bedienen, und das ist schon wieder sexistisch. Die Männer müssen die Hausarbeit genauso machen wie die Frauen, das weiß ich auch, und Frühstück holen ist ja Hausarbeit.

Aber das hab ich schade gefunden.

»Wir können sie wecken!«, hab ich gesagt. Ich wusste aber selbst, dass es keine gute Idee war, da kannte ich Petja zu genau. Und Jul hat auch gleich gesagt, vielen Dank, sie hat keine Lust, sich vorzustellen, wie die Jungs rumrandalieren, wenn wir sie aus ihren Träumen reißen. Dann ist uns garantiert gleich die ganze schöne Morgenstimmung ruiniert.

Ich hab gedacht, dass es doch blöde ist, wenn wir nun kein Frühstück holen dürfen, nur weil die Jungs so lange schlafen.

»Wir pfeifen heute mal auf die Rechte der Frauen!«, hat Jul gesagt. »Vielleicht holen die Jungs dafür morgen das Frühstück, dann ist wieder alles okay.«

»Okraschote, meinst du wohl!«, hab ich gesagt.

Ich hab aber nicht geglaubt, dass die Jungs morgen früher aufwachen und uns mal bedienen würden, das kann ja kein Mensch glauben, der Petja und Vincent und Laurin kennt. Es war nur eine praktische Ausrede.

»Und Tieneke bedienen wir ja außerdem auch!«, hab ich gesagt. »Die schläft schließlich auch noch! Und Mädchen dürfen wir ja bedienen, das ist nicht sexistisch!«

Jul hat gesagt, es ist alles sehr kompliziert. Aber sie hat ja schon gesagt, wir pfeifen jetzt einfach mal darauf.

Das mussten wir sowieso, weil wir inzwischen nämlich schon auf dem Hofplatz angekommen waren, da konnten wir nicht mehr zurück. Ich hab gewusst, dass sie im Haus auch schon aufgestanden waren. Weil nämlich ein Radio an war. Und außerdem ist immerzu Vera um uns rumgesprungen und hat ganz vergnügt mit dem Schwanz gewedelt.

»Hallo?«, hat Jul gerufen und ist hintenrum durch die Milchküche ins Haus gegangen. Die Milchküche hatten sie noch aus der Zeit, als sie Kühe gehabt hatten, hatte uns der Großonkel erzählt. »Wir sind das!«

In der Küche hat Imke in einem Bademantel am Tisch gesessen mit nassen Haaren und hat mit einer Zeitung in der Hand gefrühstückt. »Oh!«, hat sie ganz erschrocken gesagt. »Guten Morgen! Seid ihr schon auf den Beinen?«

Wir haben gesagt, schon längst.

»Ja, dann will ich euch mal schnell euer Frühstück machen!«, hat Imke gesagt und ist aufgesprungen. »Ich muss nämlich gleich …«

Aber da ist der Großonkel von draußen in die Küche gekommen (auch durch die Milchküche). Er war schon ganz und gar angezogen und hat ausgesehen, als ob er sogar schon gearbeitet hatte. Er hat sich nämlich die Hände an so einem altmodischen Stofftaschentuch abgewischt.

»Moin, Moin, Deerns!«, hat er gesagt. »Alles klar auf der Andrea Doria?«

Wir haben gesagt, ja, vielen Dank.

»Setz dich wieder hin, Imke, ich mach das!«, hat er gesagt. Und dass er schon seit zwei Stunden auf den Beinen ist und längst gefrühstückt hat und uns darum gut unser Frühstück zum Mitnehmen fertig machen kann.

»Als wir noch die Kühe hatten, musste ich doch immer so früh hoch!«, hat er gesagt. »Melken! Das steckt mir noch in den Knochen. Das vergisst man nicht, da kann man machen, was man will. Da wacht man nachher immer so früh auf.«

Dann hat er Brot und Marmelade aus dem Schrank geholt und Butter und Aufschnitt aus dem Kühlschrank. Leider auch Nuss-Schoko-Creme und kein Müsli, darum war es kein gesundes Frühstück. Aber in der Wildnis kann man nicht zu viel verlangen.

Zum Trinken hat er uns wieder Saft in die Milchkanne gefüllt, und dann hat er die umweltfeindlichen Wegwerfbecher dazugelegt und Teller und Messer und ein sehr schönes, altmodisches Tischtuch mit Blumen auf dem Rand, so was nennt man Bordüre. Die Bordüre hat seine Frau gestickt, als sie noch ein Mädchen war, hat er gesagt, im Handarbeitsunterricht in der Schule. Man stelle sich vor! Dann hat er alles in einen großen Korb getan.

»So, bitte sehr, die Damen!«, hat er gesagt.

Da hab ich gedacht, dass es jetzt vielleicht doch nicht so schlimm ist, dass wir die Jungs bedienen. Weil uns schließlich der Großonkel bedient hat. Und der ist ja auch ein Mann, da ist es doch gerecht aufgeteilt.

Auf dem Rückweg ist Fritzi wieder so hin und her gehüpft. Sie hat gesagt, das muss sie, weil die Gänseblümchen aufgewacht sind. Das waren sie auch. Ich musste aber trotzdem leider auf ein paar drauftreten.

Als wir bei unseren Zelten angekommen sind, waren die Jungs immer noch nicht wach. Solche Langschläfer! Aber Rambi war schon wach. Der war aus seinem Haus gekommen und hat in seinem Auslauf ganz zufrieden Löwenzahn gemümmelt. Ich hab gehofft, dass er nicht auch Gänseblümchen futtert. Sonst kriegt er noch Ärger mit Fritzi.

Wir haben das Tischtuch auf dem Boden ausgebreitet (dabei haben wir extra aufgepasst, dass wir nicht zu viele Gänseblümchen zerquetschen) und das Geschirr aufgestellt. (Die Wegwerfbecher sind auf der kippeligen Wiese leider immer umgekippt, ich finde, da sind die sowieso unpraktisch.)

»Fangen wir jetzt ohne sie an, oder sollen wir sie wecken?«, hat Jul gefragt.

Ich hab gedacht, dass die Jungs so oder so rummotzen. Wenn wir sie wecken, motzen sie rum, weil wir sie geweckt haben, und wenn wir sie nicht wecken, motzen sie rum, weil wir mit dem Frühstück nicht auf sie gewartet haben. Aber da ist zum Glück Vincent aus dem Jungszelt gekrochen.

Er hat sich gereckt und gestreckt, und dann hat er sich vor uns verbeugt. »So viel Schönheit vor meiner armseligen Behausung schon am frühen Morgen!«, hat er gesagt und gegähnt. »Wie reizend, die Damen haben sogar schon das Frühstück bereitet! Ja, so gehört es sich!«

Dann hat er sich zu uns ins Gras gesetzt. Ich wollte grade sagen, dass die Jungs mit dem Frühstückholen aber gefälligst morgen dran sind, da ist auch Laurin ganz verschlafen aus dem Zelt gekommen. Er hat auf das Tischtuch gestarrt, als ob es eine offene Schatztruhe wäre, und dann hat er sich richtig auf den Boden geschmissen.

»Cool!«, hat er gerufen. »Nuss-Schoko-Creme!« Die darf er ja zu Hause nie.

Wir haben angefangen zu essen, und ich finde wirklich, Essen schmeckt an der frischen Luft mindestens doppelt so gut. Das merkt man ja schon bei einem Picknick. Aber wenn man sogar in einem Zelt geschlafen hat, ist es noch besser.

Wir haben alle so viel gegessen, wie wir das zu Hause nie tun (leider vor allem Brot mit Nuss-Schoko-Creme), dass ich schon Angst gekriegt habe, dass für Tieneke und Petja nachher nicht mehr genug übrig bleibt. Aber da hätte ich keine Angst haben müssen.

Vincent hat sich nämlich gerade auf den Rücken plumpsen lassen und gesagt, sein Bauch ist jetzt so voll, da geht nicht mehr der kleinste Krümel rein, und Laurin hat sich auch hingeschmissen und gesagt, in seinen Bauch auch nicht, da ist Petja aus dem Jungszelt gestürmt gekommen.

»Was soll denn das?«, hat er gebrüllt. »Warum weckt mich denn keiner?«

Da hätten wir ihn mal sehen mögen, wenn wir das getan hätten!

»Wo gibt es denn so was?«, hat er gerufen und sich sofort das Glas mit der Nuss-Schoko-Creme geschnappt. Leider war da nicht mehr viel drin. »Dass die Untertanen futtern, wenn ihr Chef noch schläft?«

Jul hat sich an die Stirn getippt. »Du bist nicht unser Chef, hab ich schon mal gesagt!«, hat sie geschnauzt.

»Klar bin ich der Chef!«, hat Petja gesagt. »Was man in der ersten Nacht unter einem fremden Dach träumt, geht in Erfüllung, oder? Hat Vincent das gesagt?«

Vincent hat gesagt, logisch, aber leider kann er sich an seine Träume nicht mehr erinnern.

»Aber ich!«, hat Petja gerufen. Obwohl man ja eigentlich nicht mit vollem Mund rufen soll. »Ich hab geträumt, dass ich euer Chef bin, und ihr musstet mir alle gehorchen.«

»Du spinnst ja!«, hab ich gesagt.

»Wie hast du das geträumt?«, hat Jul gefragt. »Dass du unser Chef bist? Was ist da passiert in dem Traum?«

»Hä?«, hat Petja gefragt. Jetzt hat er tatsächlich mit dem Zeigefinger das Nuss-Schoko-Creme-Glas leer gewischt. Das sollte er zu Hause mal versuchen! »Wie meinst du das?«

»Hast du in einem Büro am Schreibtisch gesessen und uns Befehle gegeben?«, hat Jul gefragt. »Oder hattest du eine Krone auf, und wir haben vor dir im Staub gelegen? Oder was? Woher wusstest du in dem Traum, dass du der Chef bist?«

Petja hat ihr einen Vogel gezeigt. »Weil ich das wusste!«, hat er gesagt. Da war ja klar, dass er geschwindelt hat. Er hatte gar nicht geträumt, dass er unser Chef war. Sonst hätte er uns ja erzählen können, was in seinem Traum vorgekommen war!

Und weil sie sich so laut gestritten haben, ist jetzt auch Tieneke endlich aufgewacht.

»Warum seid ihr denn so laut?«, hat sie gesagt. Sie hat ausgesehen, als ob sie gleich wieder einschläft. »Jetzt habt ihr mich aufgeweckt! Ich hab so schön geträumt!«

»Was hast du geträumt, Tieneke?«, hab ich geschrien und: »Ja, was hast du geträumt, Tieneke?«, hat Fritzi auch geschrien.

Tieneke hat uns angestarrt. »Jetzt habt ihr mich erschreckt!«, hat sie gesagt. »Jetzt hab ich das vergessen!«

War das nicht blöde? Da hatte wenigstens Tieneke in der ersten Nacht unter fremdem Dach was geträumt, und dann konnte sie sich nicht mehr erinnern!

»Laurin!«, hat Vincent gesagt. »Hol mal dein Heft. Ich glaube, du musst jetzt mal deine Ferienaufgaben machen. Nachher vergisst du das wieder.«

»Manno!«, hat Laurin gesagt.

»Du hast Mama das versprochen!«, hat Vincent gesagt. »Ich will nachher nicht Ärger mit Mama kriegen, weil ich nicht aufgepasst habe!«

Da ist Laurin maulig ins Zelt gekrochen und mit dem Heft wieder rausgekommen. »Altes Kacke-Heft!«, hat er gebrüllt und es Vincent vor die Füße gepfeffert. »Mach du die Kacke-Aufgaben doch selber!«

Ich hab gewusst, dass Vincent keine Chance hatte. Wenn Laurin so eine Laune hat, kriegt ihn höchstens Zita-Sybill dazu, seine Aufgaben zu machen. Und vielleicht noch nicht mal die.

Vincent hat geseufzt. »Aber du musst wenigstens versprechen, dass du sie nachher machst!«, hat er gesagt. »Versprichst du das?«

Laurin hat ihn ganz wütend angeguckt, und dann hat er sich einfach umgedreht und ist weggegangen. »Du Blödarsch!«, hat er über seine Schulter gerufen. Dann ist er im Schlafanzug ans Wasser gerannt und hat sich in den Sand gesetzt.

Vincent hat geseufzt. Aber wenn wir jetzt schon mal so ein Heft haben, hat er gesagt, können wir auch was Nützliches damit machen. Nämlich eine Gefahrenkarte. Wenn sich keiner von uns mehr an seinen Traum erinnern kann und wenn wir deswegen nicht wissen, was die Zukunft uns bringen wird, dann müssen wir unbedingt doppelt vorsichtig sein. Wir müssen uns unbedingt gegen alle möglichen Gefahren wappnen, damit sie uns nicht unvorbereitet überraschen.

»Was sollen das denn bitte schön für Gefahren sein?«, hat Jul gefragt. »Glaubst du, gleich spaziert ein Krokodil aus dem Wasser und frisst uns auf? Noch weniger gefährlich als hier kann es ja wohl nirgendwo auf der Welt sein!«

Aber Vincent hat gesagt, Jul hat wohl das geheimnisvolle Licht letzte Nacht vergessen. Da wissen wir ja immer noch nicht, was das war. Und womöglich kommen noch andere Gefahren dazu. Er jedenfalls malt jetzt mal eine Karte, und in die zeichnet er alle Gefahrenstellen ein. Dann sind wir auf alles vorbereitet.

Das fand ich gut. Vincent kann fast profimäßig malen.

Aber Jul hat gesagt, sie bringt lieber unsere Frühstückssachen zurück ins Haus, als bei solchem Kinderkram mitzumachen. Wenn Tieneke sich also bitte mal ein bisschen mit dem Essen beeilen könnte.

Wir haben dann den Korb mit dem schmutzigen Geschirr und dem leeren Nuss-Schoko-Creme-Glas und dem Rest Brot zurück in die Küche getragen. Der Großonkel hat gesagt, er hofft, es hat uns geschmeckt, und er meldet sich bei uns, wenn es Mittagessen gibt. Und ob er sonst noch etwas für uns tun kann.

»Nein, vielen Dank!«, haben Tieneke und ich ganz höflich gesagt. Beide haargenau gleichzeitig! So was passiert bei besten Freundinnen ja.

Und Jul hat gesagt, jetzt müssen wir uns erst mal waschen, und der Großonkel hat gesagt, er findet es gut, dass wir sogar selbst daran denken. Manche Kinder waschen sich ja nicht so gerne.

Aber ich hab mich darauf gefreut. Schließlich wäscht man sich nicht jeden Tag in einem See.

Wir verstecken unseren Proviant vor den Bären und dürfen »Onkel Kalle« sagen

Vor unseren Zelten hat Vincent mit Laurins Heft gesessen und die Gefahrenkarte gemalt.

»Fertig!«, hat er gerufen. »Wollt ihr mal angucken?«

»Was sagt deine Mutter denn, wenn sie in Laurins Aufgabenheft die Karte findet?«, hab ich gefragt.

Vincent hat gesagt, sie sagt gar nichts, weil sie davon nämlich auch gar nichts mitkriegt. Dann hat er die Seite mit der Karte einfach aus dem Heft gerissen.

»Und was sagt sie, wenn da lauter Seiten rausgerissen sind?«, hab ich gefragt.

Vincent hat gesagt, da fällt ihm schon noch was ein. Solange Laurin jeden Tag seine Aufgaben gemacht hat, ist seine Mutter zufrieden.

Seine Karte sah wirklich fast echt aus. Er hatte den Bauernhof eingezeichnet und den Weg zum Bauernhof hin und die kleine Straße und die Hauskoppel und den See und unsere Zelte und einen Knick an beiden Seiten der Hauskoppel. Neben die Zelte hatte er »Lager« geschrieben, und an die Straße hatte er einen Kreis gemalt mit »geheimnisvolles Licht in der Nacht«. Leider hatte er keine bunten Stifte, darum war der Kreis kugelschreiberblau. Eigentlich müsste ein Licht ja gelb sein.

Petja hat gesagt, Vincent soll auch noch die Stelle am Knick markieren, an der gestern die wilden Hörner-Kämpfer aus den Büschen gebrochen sind.

»Meinst du das ernst?«, hat Vincent gefragt.

Petja hat gesagt, unbedingt. Wo wilde Hörner-Kämpfer durch die Büsche brechen können, kann auch jeder andere durch die Büsche brechen. Zum Beispiel ein Bär.

»Ein Bär!«, hat Jul gesagt und ihm einen Vogel gezeigt. Dann ist sie in unserem Zelt verschwunden.

Vincent hat also ein Kreuz an den einen Knick gemalt und daneben »Hier brachen wilde Hörner-Kämpfer durch die Büsche« geschrieben. In Druckbuchstaben. Ich fand, dass die Karte jetzt schon richtig wie echt ausgesehen hat.

Da ist Jul aus dem Zelt gekommen mit Oma Kleefelds Plastiktüte in der Hand. »Hier sind noch Reste!«, hat sie gesagt. »Soll ich die verteilen? Hat jemand Hunger?«

So richtig lange lag das Frühstück ja noch nicht zurück, aber plötzlich hab ich gedacht, für ein paar winzig kleine Buchstabenkekse wäre vielleicht noch Platz in meinem Magen.

»Stopp!«, hat Petja gebrüllt. »Bist du wahnsinnig? Hier so mit Essen rumzuwedeln? Wo es Bären gibt?«

»Was?«, hat Jul gefragt.

»Oh, mein Gott!«, hat Vincent gerufen. »Petja hat recht!«

»Was soll das denn?«, hat Jul gefragt.

»Die spinnen nur wieder!«, hab ich gesagt. »Die haben einen Sonnenstich am frühen Morgen!«

Aber Petja hat gesagt, wer hier einen Sonnenstich hat, ist ja wohl ganz klar, nämlich die Weiber.

»Bären riechen jede Art von Lebensmitteln kilometerweit!«, hat er gerufen. »Und dann kommen sie angehechelt! Und dann fressen sie das! Und wenn du Pech hast, fressen sie dich gleich mit.«

»Ha. Ha. Ha«, hat Jul gesagt. »Bären!«

Aber Vincent hat gerufen, so genau weiß sie ja wohl auch nicht, ob es hier nicht doch Bären gibt. »Die leben längst wieder in Deutschland! Man darf sie nicht anlocken! Petja hat recht! Man muss seine Esssachen in die Bäume hängen, wo sie nicht drankommen. So machen sie das in Kanada. Und wo es sonst noch Bären gibt.«

»Dahinten!«, hat Petja gesagt. »Der ist hoch genug!«

Dann hat er Jul die Plastiktüte einfach aus der Hand gerissen und ist zum Knick gesprintet.

»Krass!«, hat er geschrien. »Ein Kirschbaum!«

Das war der hohe Baum wirklich. Und es hingen sogar Kirschen dran.

»Räuberleiter, Vincent!«, hat Petja gebrüllt. Der erste Ast war nämlich zu weit vom Boden weg, da ist er allein nicht hochgekommen. Aber danach ging es ganz einfach weiter, und Petja hat die Plastiktüte ziemlich weit oben an einen Zweig gehängt. Da hat sie ein bisschen geschaukelt.

»So!«, hat er zufrieden zu uns runtergerufen. »Da frisst uns kein Bär der Welt unseren Proviant weg!«

Ich war mir aber ziemlich sicher, dass es sowieso schon gar nicht mehr sein Proviant war, weil er bei unserer Mitternachtsparty seine Sachen alle längst aufgefuttert hatte. Und ich hab überlegt, wie ich denn jetzt wohl an meine letzten Gummi-Teddys und die anderen Sachen kommen sollte, wenn ich die essen wollte, wo die so hoch im Baum hingen.

Da hat mich plötzlich etwas von oben am Kopf getroffen. Ich hab so einen Schrecken gekriegt! Ich hab gedacht, vielleicht hat mich ein Vogel angekackt. Mama sagt, das bringt Glück, aber ich will lieber Glück haben ohne Vogelkacke.

Fritzi hat sich wild in ihren Haaren rumgefummelt. Der Vogel konnte ja wohl nicht gut auf uns beide gleichzeitig gekackt haben.

»Da ist was!«, hat sie gerufen. Dann hatte sie es gefunden. »Das war ein Kirschkern!«

»Mhm, lecker!«, hat Petja gesagt. Er hat oben im Baum gesessen und Kirschen gegessen. Mit den Kernen hat er nach uns gespuckt. Aber wo wir das jetzt wussten, hat er uns nicht mehr getroffen. Wir sind einfach zur Seite gesprungen.

»Ich will auch hoch!«, hab ich gesagt. »Tieneke, mach auch mal eine Räuberleiter!«

In diesem Augenblick ist der Großonkel über die Hauskoppel geschnauft gekommen.

»Hallo, hallo!«, hat er gerufen. »Ich bin ja vielleicht ein Dösbaddel! Ich hab ja ganz vergessen, dass ihr nicht alleine in den See dürft!«

Dann war er bei uns angelangt. »Na, ein Glück!«, hat er gesagt. »Dass ihr euch noch nicht gewaschen habt. Ich hatte ja gesagt, ihr dürft nur bis zu den Knien ins Wasser, was? Da wären eure Ohren ja allesamt schmutzig geblieben! Da hättet ihr ja nur eure Füße waschen können!«

Ich hab gesagt, bei Laurin ist das auch unbedingt nötig.

»Ich dachte, ich zeig euch lieber mal, wo ihr reindürft und wo nicht!«, hat der Großonkel gesagt. »Oh, was sitzt denn da für ein merkwürdiger Vogel in meinem alten Kirschbaum?«

Petja hat gesagt, grüß Gott, er ist der merkwürdige Vogel, und die Kirschen schmecken wirklich vorzüglich.

Der Großonkel hat gesagt, das tun sie unbedingt, und er hat da als Junge auch immer gesessen und Kirschen gegessen und dabei seine spannenden Trapper-Hefte gelesen. (Was Trapper-Hefte sind, weiß ich leider nicht.) Aber seit sie keine Netze mehr über den Baum spannen, futtern ihm eigentlich jedes Jahr die Stare alle Kirschen weg.

»Na, da habt ihr Glück gehabt!«, hat der Großonkel gesagt. »Dass die noch nicht da waren! Aber sie kommen bestimmt noch.« Und dass es immer so ungefähr tausend Vögel sind, die landen alle zusammen auf dem Baum. Und fünf Minuten später fliegen sie weg, dann haben sie ihn kahl gefuttert, und dann ist keine einzige Kirsche mehr übrig.

»Sauerei!«, hat Petja von oben gesagt.

»Ja, ihr solltet zusehen, dass ihr noch ein paar Kirschen abkriegt, bevor die Stare kommen!«, hat der Großonkel gesagt. »Was hängt denn übrigens da oben?« Dabei hat er auf unsere Plastiktüte gezeigt.

Wir haben ihm erklärt, dass das unser Proviant ist und dass der da oben wegen der Bären hängt.

»Das ist klug!«, hat der Großonkel gesagt.

Ich hab das sehr nett gefunden. Er hätte ja auch sagen können, dass es in dieser Gegend keine Bären gibt. Oder dass es für Kinder viel zu gefährlich ist, in so einem hohen Baum rumzuklettern. Es kann sein, dass Mama das gesagt hätte. Aber der Großonkel war ja als Junge selbst in hohen Bäumen rumgeklettert, darum hat er das vielleicht nicht so gefährlich gefunden. Er hat es uns jedenfalls nicht verboten.

Dann sind wir zum See gegangen, und der Großonkel hat uns gezeigt, wo es so flach reingeht, dass nichts passieren kann (das war fast überall), aber dass wir nicht hinter dem Knick ins Wasser gehen sollten, weil der Boden da steil abfällt und es plötzlich tief wird.

»Wir können doch schwimmen!«, hab ich gesagt. »Sonst hätten unsere Eltern uns doch gar nicht hergelassen! Sollen wir mal unsere Abzeichen zeigen, Herr Piepenbrink?«

»Sagst du Herr Piepenbrink zu mir, Deern? Tünkram!«, hat er da gerufen. »Ihr werdet ja wohl nicht Herr zu mir sagen! Onkel Kalle heiß ich! Na?«

Wir haben gesagt, ach so, Onkel Kalle.

»Und auch nix mit Sie, hört ihr?«, hat Onkel Kalle gesagt. »Zu einem Onkel sagt man Du, und basta!« Aber wenn wir ihm unsere Abzeichen zeigen würden, das würde ihn sehr beruhigen.

Da haben wir unsere Badesachen aus den Zelten geholt. Zum Glück hatten unsere Mütter ja die Abzeichen alle drangenäht. Fritzi hatte als Einzige nur das Seepferdchen, Jul und Petja hatten sogar Gold, und Tieneke und Vincent und Laurin und ich Silber. Da konnten wir ja eigentlich gar nicht ertrinken.

»Na, das beruhigt mich wirklich!«, hat Onkel Kalle gesagt. »Und jetzt müsst ihr noch schwören, dass ihr nicht weiter rausschwimmt als zur Insel. Heiliges Indianer-Ehrenwort?«

Das ist ja so ein altmodischer Schwur, den sagen nur alte Leute. Aber jetzt haben wir es trotzdem gesagt. Drei Schwurfinger haben wir auch hochgehoben.

»Gut!«, hat Onkel Kalle gesagt. »Wunderbar. Dann könnt ihr jetzt richtig ins Wasser gehen. Beim ersten Mal bleib ich noch hier. Vorsichtshalber.«

Wir sind also in unsere Zelte geflitzt und haben unsere Badesachen angezogen.

»Willst du nicht auch, Onkel Kalle?«, hat Tieneke gefragt.

Aber Onkel Kalle hat gesagt, nee, nee, vielen Dank, er ist in seiner Kindheit so viel in diesem See geschwommen, da hat er genug für sein ganzes Leben. Danach hat er einfach zugeguckt, wie wir uns gewaschen haben (ohne Seife) und wie wir geschwommen sind, und dann war er vielleicht beruhigt. Jedenfalls ist er plötzlich aufgestanden, als ob er zum Haus zurückgehen wollte.

»Halt!«, hab ich gerufen. »Dürfen wir auch auf die Insel?«

Die Insel hat nämlich so verwunschen und geheimnisvoll ausgesehen, und weit weg war sie auch nicht. So weit konnte bestimmt sogar Fritzi mit ihrem Seepferdchen schwimmen.

»Klar!«, hat Onkel Kalle gesagt. »Das ist die Ziegeninsel! Aber kein Stück weiter!«

Dann ist er wirklich zum Haus zurückgegangen.

Wir schwimmen auf die Ziegeninsel

Da wollten wir auf einmal alle gerne zur Ziegeninsel. Einsame Inseln erkunden ist immer gut.

Ich hab ja schon erzählt, dass die Insel nicht besonders weit weg war. Vielleicht nicht mal hundert Meter. (Ich kann so was immer nicht so gut schätzen.) Und eigentlich hätten wir noch nicht mal schwimmen müssen. Der See war wirklich sehr flach. Aber so ungefähr bis zum Hals ist mir das Wasser schon gegangen. »Die Männer schwimmen zuerst!«, hat Petja gerufen. »Los, Vincent, nicht dass den kleinen Weibern nachher noch was passiert!«

»Was soll uns denn passieren?«, hab ich gefragt. »Angeber!«

Aber Vincent hat gesagt, Petja hat recht. Auf einsamen Inseln kann es alle möglichen Gefahren geben, deshalb muss er sie nachher auch unbedingt in unsere Gefahrenkarte einzeichnen.

»Was für alle möglichen Gefahren?«, hab ich gefragt. Es ist gar nicht so einfach, beim Schwimmen zu reden. Wir waren aber schon fast da.

»Wilde Tiere?«, hat Vincent gesagt und geschnauft. »Die hat ja in der Einsamkeit der Wasserwüste nie jemand gestört! Die können sich da glatt unheimlich vermehrt haben! Und wenn wir kommen, stürmen sie aus ihren Höhlen auf uns los!«

Ich hab an die ungefähr tausend Stare im Kirschbaum gedacht, und mir ist wirklich ein bisschen gruselig geworden. Dass ein Bär auf der Insel lebt, hab ich trotzdem nicht geglaubt, aber vielleicht ungefähr tausend Füchse. Das war dann vielleicht auch nicht lustig.

Als wir fast bei der Insel angekommen waren, hat Petja mit den Füßen nach Grund geangelt.

»Psssst!«, hat er gezischt. »Es können ja auch Gangster hier sein! Die Gangster von letzter Nacht! Ein besseres Versteck als eine einsame Insel kann es für ihre Beute ja gar nicht geben!«

Laurin ist immer so auf der Stelle geschwommen. »Haben die eine Pistole, Petja?«, hat er gerufen. Es war schon klar, dass er dann nicht an Land gehen wollte. »Sind das solche Gangster?« Na, da hatte er mit seinem Gebrüll Petjas Gangster ja schon mal gewarnt, wenn es sie gab!

»Pssst, hab ich gesagt!«, hat Petja wieder gezischt. »Wir Männer gehen vor und rufen die Weiber erst, sobald alle Gefahren gebannt sind! Vincent! Laurin!«

Ich hab gedacht, vielleicht ist das wieder sexistisch.

Jul hat gesagt, wenn die Jungs sich gerne zum Affen machen wollen, bitte sehr. Aber sie hat jedenfalls auch keine Angst, die Insel zu erkunden. Jedenfalls hat sie viel weniger Angst als vor einer Mathearbeit. Sie hat nicht mal geflüstert

»Ich hab auch weniger Angst als vor einer Mathearbeit!«, hab ich gesagt. (Ich hab auch nicht geflüstert.) »Und als vor einem Diktat!«

»Ich auch!«, hat Tieneke gesagt.

Wenn die Sonne scheint und die Vögel zwitschern und man hören kann, wie ein Großonkel auf dem Bauernhof Holz hackt, dann fühlt sich nämlich auch eine einsame Insel nicht richtig gruselig an. Aber irgendwie hat es mehr Spaß gemacht, wenn wir so getan haben, als ob die Insel gefährlich war. Da sollten die Jungs doch ruhig erst mal auf Erkundungstour gehen.

»Ihr könnt ja bis hundert zählen!«, hat Petja geflüstert. »Und wenn wir euch bis dahin nicht gerufen haben, dann ist zu vermuten, dass uns was passiert ist! Dann müsst ihr selbst entscheiden, ob ihr euch traut, uns zu retten! Okay?«

»Spinner!«, hat Jul gesagt.

»Ob das so okay ist, hab ich gefragt!«, hat Petja gesagt.

»Okraschote ist das!«, hab ich gesagt. »Oder, Tieneke?«

»Das ist Okraschote und Blumenkohl!«, hat Tieneke gesagt und gekichert. »Und Brokkoli!« Daran konnte man ja merken, dass sie auch überhaupt keine Angst hatte.

Aber Petja ist nicht mal wütend geworden. Er ist als Erster aus dem Wasser gestiegen und hat noch mal einen Finger auf die Lippen gelegt. Dann ist er zwischen den Bäumen auf der Insel verschwunden.

Vincent und Laurin sind auch auf die Insel gegangen. Schon gleich am Ufer war sie ganz und gar zugewachsen mit lauter so Sträuchern und Bäumen, die überall von allein wachsen: Erlen und Birken und Ahorn und Haselnuss und sogar Fliederbeerbüsche.

Dazwischen waren die Jungs ganz schnell verschwunden. Zuerst hab ich noch das Rascheln gehört, wenn sie sich zwischen den Büschen durchgeschlängelt haben, aber dann war es auf einmal ganz still.

»Wo sind die geblieben?«, hat Fritzi gefragt. »Ich kann die nicht mehr hören!«

Jul hat gesagt, kein Grund zur Sorge, die gehen bestimmt erst mal ganz bis zur anderen Seite der Insel. (So groß war die aber gar nicht.) Wir können den Jungs ja mal den Gefallen tun und bis hundert zählen.

Das haben wir auch gemacht, aber als wir so ungefähr bei achtzig angekommen waren, ist es mir langsam unheimlich geworden. Die Insel war doch nicht so groß wie zum Beispiel Mallorca, da mussten die Jungs sie doch eigentlich längst ausgekundschaftet haben! Sie haben aber nicht nach uns gerufen.

»… 98, 99, 100!«, haben wir im Chor gesagt. Dann haben wir uns angeguckt.

Jul hat geseufzt. »Wer kommt mit?«, hat sie gefragt.

Fritzi hat gesagt, sie traut sich nicht. Wenn die Jungs nicht nach uns rufen, dann ist ihnen bestimmt was passiert.

»Und was, bitte sehr?«, hat Jul gefragt. Sie ist aber auch nicht an Land gegangen.

»Die Füchse!«, hat Fritzi gejammert. »Oder die Gangster!«

Aber da hatte ich die Nase voll. »Hast du etwa eine Pistole gehört?«, hab ich gefragt und bin aus dem Wasser gekrabbelt. »Los, komm, Tieneke!«

Ich kenne doch Petja! Jede Wette wollte er uns nur austricksen. An einen Gangster glaube ich erst, wenn ich eine Pistole höre, und an Füchse glaube ich, wenn ich ihre buschigen Schwänze sehe, hab ich gesagt. Vorher glaube ich nur, dass die Jungs sich hinter irgendeinem Busch versteckt haben und auf uns warten, und wenn wir kommen, schreien sie »Buh!«.

»Ja?«, hat Fritzi ganz ängstlich gefragt.

Tieneke hat gesagt, aber logisch, die kleinen Bubis wollen uns nur erschrecken. Sie ist ja so oft bei mir zu Hause, da versucht Petja auch immer, uns Mädchen reinzulegen.

Dann ist sie zu mir auf die Insel gekommen.

Ich hab auch wirklich nicht richtig geglaubt, dass auf der Insel ein Gangster versteckt war oder wilde Füchse, aber trotzdem hatte ich so ein kribbeliges Gefühl, als ich die Zweige auseinandergebogen und mich durch die Büsche gedrängelt habe.

»Kannst du was sehen?«, hab ich geflüstert.

Tieneke hat den Kopf geschüttelt. Hinter uns hab ich Jul gehört und Fritzi auch.

Weil die Insel nicht so groß war, war es doch komisch, dass wir es überhaupt nicht einfach gefunden haben, die Jungs aufzustöbern.

»Petja?«, hab ich gerufen. »Vincent? Laurin? Hallo?«

Aber niemand hat geantwortet.

»Wir rufen mal im Chor, oder, Tari?«, hat Tieneke vorgeschlagen. Leider hatte sie nicht gesagt, mit welchem Namen wir anfangen sollten, da ist es ein bisschen durcheinandergegangen. Ich hab »Petja! Vincent! Laurin!« gerufen, und Tieneke hat »Vincent! Petja! Laurin!« gerufen. Was Jul und Fritzi gerufen haben, weiß ich nicht. Aber jedenfalls waren wir ganz schön laut.

Trotzdem hat sich auf der Insel nichts gemuckst.

Da ist es mir langsam doch ein bisschen unheimlich geworden. Ich hab gedacht, was ist, wenn nun doch ein gefährlicher Gangster die Jungs geschnappt hat und ihnen den Mund zuhält, und jetzt wartet er auch noch auf uns? Auf einer einsamen Insel kann man sich solche Sachen vorstellen. Vielleicht wäre es doch besser gewesen, wenn wir Onkel Kalle Bescheid gesagt hätten, als die Jungs uns bei hundert noch nicht gerufen hatten!

Und dann hat Fritzi plötzlich auch noch ganz laut gekreischt! »Hilfe!«, hat sie gebrüllt. »Hilfe, Mama, Hilfe!«

»Euer letztes Stündlein hat geschlagen, ängstliche kleine Weiber!«, hat eine Stimme geschrien, und eine andere hat immer »Wir haben sie! Wir haben sie!« gebrüllt.

Aber auch wenn sie versucht haben, ihre Stimmen tief und drohend und gefährlich klingen zu lassen, wusste ich sofort, dass das nur Petja und Laurin waren.

Hatte ich es nicht geahnt? Die Jungs hatten sich mitten auf der Insel zwischen drei riesengroßen Felsbrocken versteckt und uns aufgelauert!

»Ergebt ihr euch?«, hat Laurin geschrien. »Wir sind mehr!«

Das war ja Quatsch. Die Jungs waren nur drei, und wir Mädchen waren schließlich vier. Wenn sich hier jemand ergeben musste, dann ja wohl die Jungs! Aber das wollten wir gar nicht. Und die Jungs wollten auch nicht wirklich, dass wir uns ergeben. Dafür war die Insel viel zu schön.

»Ist das nicht krass hier?«, hat Petja gerufen. »Ist das nicht die voll coolste Insel, die ihr jemals gesehen habt?«

Sogar Jul hat genickt. »Und keine Gangster?«, hat sie gefragt. »Und keine Füchse?«

Petja hat gesagt, nicht mal das kleinste Fuchsbaby. Und die Gangster verstecken sich wahrscheinlich immer noch oben an der Straße, wo wir sie letzte Nacht gesehen haben.

»Aber Kaninchen!«, hat Laurin geschrien. »Ich hab ein Kaninchen gesehen!«

»Ja, vor denen haben wir natürlich schreckliche Angst!«, hat Jul gesagt.

Dann haben wir uns zu den Jungs zwischen die Felsen gesetzt, und es hat sich so gut angefühlt und irgendwie noch viel mehr nach Wildnis als in unseren Zelten auf der Hauskoppel. Weil die Insel ja auch eine echte Wildnis war. Bestimmt war hier seit tausend Jahren kein Mensch mehr gewesen. Oder sogar noch nie. Es gab überhaupt kein Süßigkeiten-Papier auf dem Boden und keine leeren Flaschen und gar keinen Müll. Den gibt es doch sonst immer, wenn Leute irgendwo picknicken. Es ist eine Sauerei, finde ich.

»Und wer hat die Steine hergeschleppt?«, hab ich gefragt.

Vincent hat gesagt, er glaubt, die sind aus der letzten Eiszeit, die ist aber schon ziemlich lange her. Da gab es so Dinger, die Moränen hießen, und die haben überall riesige Felsbrocken hingeschoben. Ich hab gedacht, dass Tieneke das ja nachher mal googeln kann, aber so wichtig war es auch wieder nicht.

Plötzlich haben wir Onkel Kalle rufen hören, und Vera hat dazu gebellt.

»Kinder? Hallo, Kinder?«, hat er gerufen. »Alles okay?«

»Okraschote, meint er wohl!«, hat Tieneke geflüstert.

»Hallo?«, hat Onkel Kalle wieder gerufen. »Hat euch der Klabautermann geholt?«

Wir haben geseufzt, aber wir wussten natürlich, dass wir jetzt erst mal zu ihm an Land gehen mussten. Wir wollten ja nicht, dass er anfing, sich Sorgen zu machen. Wenn Erwachsene sich Sorgen machen, werden sie leider immer so streng und verbieten einem Sachen.

»Wir kommen!«, hab ich geschrien. »Wir sind hier!«

Dann sind wir alle zur Hauskoppel zurückgeschwommen.

Der alte Ziegenbock bringt Onkel Kalle auf eine Idee

Onkel Kalle stand am Ufer und hat auf uns gewartet.

»Na, dann ist ja alles paletti!«, hat er gesagt. Und dass er plötzlich ein ganz schlechtes Gewissen gekriegt hat, weil er uns die Insel erlaubt hatte, ohne vorher noch mal nachzugucken, ob da auch wirklich alles in Ordnung war. »Ich war doch schon seit Jahren nicht mehr auf der Ziegeninsel!«, hat er gesagt. »Da können doch Glasscherben liegen, oder was weiß ich!«

»Oder da können Gangster sein!«, hat Laurin gesagt. »Die immer nachts Licht anmachen! Vincent hat gesagt, von denen die Beute ist da vielleicht versteckt!«

Onkel Kalle hat die Stirn gekräuselt. »Kann sein, kann sein, mein Jung!«, hat er gesagt. »Obwohl wir hier in der Gegend eigentlich nicht so viele Gangster haben. Aber da hätte ich ja vorher besser mal nachgucken sollen, was? Bevor ich euch da einfach auf die Insel gelassen hab! Erzählt meiner Imke mal lieber nichts davon!«

Vincent hat gesagt, großes Indianer-Ehrenwort. (Das fand Onkel Kalle bestimmt gut.) Und dass er die Insel sowieso grade auf seiner Gefahrenkarte markieren wollte. Aber jetzt hatten wir sie ja schon erkundet, und Gefahren gab es da eigentlich nicht.

»Warum heißt sie eigentlich Ziegeninsel?«, hat Jul gefragt. Ich fand auch, dass das ein komischer Name war.

»Ach, hab ich das nicht erzählt?«, hat Onkel Kalle gesagt. »Da hatten wir früher im Sommer immer unseren Ziegenbock! Als ich ein kleiner Junge war. Im Frühling haben wir ihn rübergebracht, und im Herbst haben wir ihn wieder abgeholt.«

Vincent hat gesagt, dass der Ziegenbock doch in dem Wald gar nichts zu fressen hatte, aber Onkel Kalle hat gesagt, doch, doch. Damals gab es auf der Ziegeninsel noch gar keinen Wald, weil der Ziegenbock nämlich alles kurz gehalten und ratzekahl abgefressen hat. »Da sind die Ziegen eigen!«, hat er gesagt. »Darum hatten wir ihn ja auf der Insel! Der hat uns auf der Weide glatt die Zaunpfähle weggefressen. Ziegen fressen alles.«

Kann man so was glauben? Ich hab gedacht, dass ich das mal Frau Streng erzählen will, wenn wir wieder in der Schule sind. Die findet das bestimmt auch interessant.

»Und wie ist der Ziegenbock auf die Insel gekommen?«, hat Petja gefragt. »Ist der geschwommen?«

Onkel Kalle hat gelacht. »Nee, nee, nee!«, hat er gesagt. »Der war wasserscheu! Wir haben ihn hier in unser Ruderboot geschafft und auf der Insel wieder runter, das war vielleicht eine Arbeit! Darum hab ich in einem Sommer dann auch die Fähre gebaut. Guckt mal an, die hatte ich schon ganz vergessen!«

»Fähre?«, hat Vincent gefragt und ganz glänzende Augen gekriegt. »Was für eine Fähre?«

In diesem Augenblick haben wir leider Tienekes Handy gehört.

»Oh, Miste!«, hat Tieneke gerufen. »Wieder Mama!«

Ich hatte ja keine Uhr um, aber dass es nicht mehr morgens ganz früh war, konnte schließlich jeder auch ohne Uhr sehen. Und dabei hatten wir doch versprochen, dass Tieneke ihrer Mutter immer gleich morgens nach dem Aufwachen eine SMS schicken sollte!

»Hallo, Mama?«, hat Tieneke gesagt.

Da war ich eigentlich ganz froh, dass ich mein Handy nicht mitgenommen hatte. Sonst hätte ich Mama auch immerzu SMS schicken müssen, und bestimmt hätte ich das auch immer vergessen, und dann hätte ich auch Ärger gekriegt.

Tieneke hat ihrer Mutter nichts von der Ziegeninsel erzählt. Nur, dass es uns gut geht. Hinterher hat sie gesagt, sie musste schon wieder versprechen, dass sie sich von jetzt an regelmäßig meldet.

»Als ob es hier gefährlich wäre!«, hat Vincent gesagt. Dabei wollte er doch unbedingt eine Gefahrenkarte malen! »Du wolltest grade das von der Fähre erzählen, Onkel Kalle!«

Onkel Kalle hat gesagt, ja, auf die Idee mit der Fähre war er gekommen, als der Ziegenbock in einem Sommer partout nicht ins Ruderboot wollte. Sie hatten ja die leeren Ölfässer vom Trecker-Diesel, da hatte er einfach vier zusammengebunden und dann Bretter drauf und festgemacht, das war ein prima Floß. »Das hat mindestens fünf Leute getragen!«, hat er gesagt.

Aber dass das Floß so schwierig zu lenken war, darum hatte er dann eine Seilfähre daraus gemacht. Er hatte von der Insel zum Land einfach zwei feste Seile gespannt, und dann konnte man auf dem Floß dazwischenstehen und sich an den Seilen zur Insel hangeln und hinterher wieder zurück. Das war auch viel weniger anstrengend als Rudern.

»Oder Schwimmen!«, hat Fritzi gerufen. Sie hat ja erst das Seepferdchen.

Onkel Kalle hat gesagt, genau, und wenn wir ihn jetzt nicht daran erinnert hätten, hätte er vielleicht in seinem ganzen Leben nicht mehr an die Fähre gedacht.

»Und solche Fässer?«, hat Vincent gefragt. Da wusste ich schon, was er wollte. »Hast du die noch?«

Onkel Kalle hat uns einen nach dem anderen angeguckt, und dann hat er gelacht. »Na, da müssen wir ja wohl mal im Schuppen nachgucken, was?«, hat er gesagt. »Und nach Brettern auch?«

Wir haben gesagt, oh ja, bitte, nach Brettern auch ganz unbedingt.

Wir gehen Blubberwasser kaufen und sichern Beweise

Dann haben wir den ganzen Nachmittag am Floß gebaut. Onkel Kalle hat gesagt, wir sollen es aber mal lieber gleich unten am Ufer machen. Sonst müssen wir das riesige Floß nachher noch den ganzen Weg über die Hauskoppel ans Wasser schleppen, und das wollen wir uns doch sicher ersparen.

Das wollten wir auch wirklich.

Onkel Kalle hat gesagt, dann sollen wir mal loslegen. Aber bevor wir den Dampfer zu Wasser lassen, müssen wir ihm unbedingt Bescheid sagen. Er ist nämlich das Seeschifffahrtsamt und prüft, ob der Kahn auch wirklich seetüchtig ist.

Zuerst hatten wir alle große Lust zum Bauen, aber nach einer Weile ist es doch langweilig geworden. Es ist gar nicht so einfach, vier leere Fässer so zusammenzubinden, dass sie nicht wieder auseinanderrutschen, und dann die Bretter auch noch obendrauf festzumachen. Fritzi und Laurin sind schon ganz früh verschwunden, und Tieneke mochte nachher auch nicht mehr.

»So, jetzt könnt ihr Onkel Kalle fragen, ob das Seeschifffahrtsamt Zeit hat!«, hat Vincent gesagt, als wir den Kniff raushatten, wie man die Bretter festbinden konnte. Da war ja klar, dass wir eigentlich demnächst losfahren konnten. Aber bevor das Seeschifffahrtsamt das Schiff getestet hatte, durften wir ja nicht.

Onkel Kalle ist einmal um das fertige Floß rumgegangen und hat es zur Seite gekippt und die Knoten geprüft und ein bisschen gerüttelt, und dann hat er gesagt, Donnerwetter, besser hätte er das auch nicht hingekriegt. Aber wir sollen das Floß nicht einfach so ins Wasser schieben, ein ordentlicher Kahn braucht eine Schiffstaufe. »Und leider ist uns der Sekt ausgegangen!«, hat Onkel Kalle gesagt.

»Ich mag keinen Sekt!«, hat Fritzi gesagt.

Onkel Kalle hat gesagt, das kann er verstehen, ihm ist ein gutes Bierchen auch allemal lieber. Aber Schiffstaufe muss sein. Die schönste Dame muss eine Flasche Sekt gegen den Schiffsrumpf pfeffern, dass die dabei zerdeppert, und dazu sagt sie: »Ich taufe dieses stolze Schiff auf den Namen …«, und bei diesen Worten gleitet das Schiff elegant ins Wasser, und alle stoßen an.

»Aber mit Sekt stoß ich auch nicht an!«, hat Tieneke gesagt. »Das darf ich gar nicht!«

Ich hab gesagt, dass ich das auch nicht darf.

Onkel Kalle hat sich am Kopf gekratzt und das Floß angeguckt, und dann hat er gesagt, es wäre doch eine Schande, wenn so ein stolzer Dampfer von Anfang an vom Unglück verfolgt würde, und nur, weil wir bei der Schiffstaufe geschlampt hätten.

»Und Blubberwasser muss sein bei einer Schiffstaufe!«, hat er gesagt. »Sonst holt sich der Klabautermann den Kahn. Glaubt ihr, der hat was dagegen, wenn wir statt mit Sekt mit Cola anstoßen?«

Wir haben geschrien, dass der Klabautermann da bestimmt nichts dagegen hat. Ich finde, Johannisbeersaft ist ja in der Wildnis mal ganz schön, aber irgendwann will man auch wieder was anderes.

Onkel Kalle hat gesagt, dann hat er für die Damen und Herren Schiffs-Ingenieure gleich noch eine andere Aufgabe. Die Damen und Herren Schiffs-Ingenieure waren natürlich wir, weil wir doch das Floß gebaut hatten.

»Wir haben grade keine Cola auf dem Hof!«, hat er gesagt. »Ihr müsst mal eben kurz zu Lorenzen und einkaufen.«

»Leider hab ich keinen Führerschein!«, hat Vincent gesagt. Das hat er natürlich nicht ernst gemeint. (Dass er keinen Führerschein hat, schon. Aber er hat nicht im Ernst geglaubt, dass Onkel Kalle denkt, dass er einen hat.)

»Da braucht ihr kein Auto für!«, hat Onkel Kalle gesagt. Und dass Lorenzen gleich im Dorf ist, da können wir gut zu Fuß hingehen. »Was meint ihr denn wohl, wie ich früher jeden Tag zur Schule gekommen bin, was?«, hat Onkel Kalle gefragt.

Wir haben gesagt, mit dem Fahrrad.

Aber da hat Onkel Kalle gelacht und gesagt, so einen Luxus konnten sie sich damals leider nicht leisten, er ist auf Schusters Rappen gegangen. Und wenn er das jeden Tag konnte, als er ein Junge war, dann können wir das doch bestimmt auch.

Auf Schusters Rappen heißt ja, zu Fuß.

»Ja, das finde ich gut!«, hat Petja gesagt. »Die Weiber gehen ins Dorf und kaufen Cola, und wir bewachen so lange das Floß und ruhen uns von der Schufterei aus.« War das nicht mal wieder typisch? Aber Onkel Kalle hat gesagt, das kommt gar nicht infrage. Was das denn wohl für Kerle sind, die die Frauen schleppen lassen und selbst faul rumliegen und den lieben Gott einen guten Mann sein lassen! Ein echter Kavalier macht die schwere Schlepp-Arbeit selbst, der hat ja wohl Muckis.

Ich hab aber nicht gewusst, ob das vielleicht schon wieder sexistisch war. Frauen können ja auch Muckis haben. Und außerdem wollte ich eigentlich ganz gerne mal ins Dorf gehen und erkunden, was für ein Geschäft Lorenzen war.

»Am besten, ihr geht alle zusammen«, hat Onkel Kalle gesagt. »Vielleicht wollt ihr ja sowieso alle mal gucken, was Lorenzen sonst noch so hat. Falls ihr später noch mal dringend Vorräte einkaufen müsst.«

Da haben die Jungs gesagt, na gut, dann kommen sie mit.

Onkel Kalle hat uns drei Einkaufstaschen gegeben (damit wir das Gewicht gut aufteilen konnten) und auch noch fünf Euro für sieben Dosen Cola, und dann sind wir losgegangen.

Als wir vom Bauernhofweg in die kleine Straße eingebogen sind, hat Petja plötzlich »Stopp!« gerufen. Er hat gesagt, das ist jetzt unsere Gelegenheit, mal die Stelle auszuspionieren, von der letzte Nacht das Licht gekommen war. Vielleicht hatten die Gangster da ja irgendwas verloren oder vergraben oder sonst was. Er hatte das schon die ganze Zeit auskundschaften wollen.

Ich glaube aber, es war ihm gerade erst eingefallen.

Vincent hat gleich ein Auge zugekniffen und den rechten Daumen hochgehalten und mit dem anderen Auge über den Daumen zurückgepeilt. »Hier ungefähr müsste das Auto gestanden haben!«, hat er gesagt. Und dass er sozusagen rückwärts durch die Lücke im Knick unsere Zahnputz-Stelle am Ufer gesucht hatte, von der aus wir gestern das Licht entdeckt hatten.

Leider war da aber gar nichts zu sehen, nur die Straße und am Straßenrand Kälberkraut und Mohn und sogar Kamille. Jul hat eine Blüte zwischen ihren Fingern zerquetscht und gesagt, die ist echt, und wenn wir wollen, können wir die Kamillenblüten ernten und Tee daraus kochen. (Ich wollte aber eigentlich lieber Cola.)

»Mann!«, hat Petja geschrien. »Weiber, oder, Vincent? Die denken immer nur ans Kochen!« (Das war jetzt aber bestimmt wieder sexistisch.) »Und dabei übersehen sie natürlich alle Verbrechersachen!«

Und er hat ganz aufgeregt auf den Straßenrand gezeigt.

Zuerst hab ich nicht verstanden, was er meint, aber dann hab ich an einer Stelle auch so einen schmalen Sandstreifen am Rand entdeckt, der war nicht richtig breit genug für eine echte Parkbucht, aber fast. Die Straße war ja so schmal, dass da vielleicht zwei normale Autos grade aneinander vorbeifahren konnten, aber wenn einem ein Lastwagen entgegenkam oder ein Rettungswagen oder sogar die Feuerwehr, dann gab es vielleicht einen Zusammenstoß. Darum war an dieser Stelle neben der Straße so ein schmaler Ausweichstreifen, da konnte sich das eine Auto an die Seite quetschen, und dann konnte das andere Auto vorbeifahren.

»Jaja, und wenn du eine Parkbucht siehst, denkst du natürlich gleich wieder an Pinkelpause!«, hat Jul gesagt, und Tieneke und ich haben gerufen, genau, die Jungs denken ja wohl immer nur an Pinkelpause.

»Quatsch!«, hat Petja gesagt und sich auf den Boden gekniet. Er ist nicht mal wütend geworden. »Stehen bleiben! Keinen Schritt weiter! Hier müssen erst mal Beweismittel gesichert werden!«

Vincent hat sich neben ihn gekniet und genickt. »Eindeutig!«, hat er gesagt. »Hier haben die Gangster letzte Nacht geparkt!«

Dann hat er gesagt, dass es nicht nur Reifenspuren gibt, sondern auch abgebrochene Zweige in den Büschen an der Seite. Und dass einer, der nur mal eben kurz zur Seite fährt, um einem entgegenkommenden Auto auszuweichen, ja wohl nicht so tief in die Büsche reinfährt. Weil er sich dabei nämlich bestimmt die Seitentüren zerkratzt.

»Verdächtig!«, hat Vincent gerufen. »Äußerst verdächtig!«

Da ist mir plötzlich ganz unheimlich geworden, weil ich gedacht habe, wenn die Gangster letzte Nacht hier geparkt hatten, dann konnte es doch sein, dass sie zurückkamen, weil sie vielleicht irgendwas vergessen hatten, und dann hatten sie uns.

Petja hat gesagt, also, er wäre natürlich voll in der Lage, diesen Fall mit seinem besten Kumpel Vincent alleine zu lösen. Aber früher hatten wir ja mal eine Bande gehabt, die »The Seven Cool Kids« hieß und die auch schon mal fast einen Fall aufgeklärt hatte. Und wenn wir wollten, könnten »The Seven Cool Kids« auch diesen Fall wieder aufklären.

Das wollten wir gerne, jedenfalls Tieneke, Fritzi und ich. Jul hat mit den Augen gerollt und gesagt, na gut.

»Dann hebt jetzt alle eure Hand zum Schwur!«, hat Petja gesagt. Sonst denkt sich Vincent bei uns immer den Schwur aus, wenn wir einen brauchen, aber dieses Mal wollte wohl Petja.

»Ich schwöre, dass ich den Seven Cool Kids treu sein will bis zu meinem Tode!«, hat Petja gesagt. »Und dass ich … Nee: Und dass ich nicht …« Dann ist ihm nichts mehr eingefallen. Es war ihm aber überhaupt nicht peinlich.

»Mach du mal, Vincent!«, hat er gesagt und Vincent angestoßen, und Vincent hat gesagt: »Und dass ich alle gefährlichen Geheimnisse, die zu meiner Kenntnis gelangen, niemals und niemandem verraten werde bei Strafe des Todes, vor allem nicht den Bullen. Und dass ich den Fall des geheimnisvollen Autos aufklären werde, egal was geschieht und wie stark der Feind auch sein mag, denn wir werden ihn vernichten. Dies ist mein heiliger Schwur, den ich schwöre.«

»Dies ist mein heiliger Schwur, den ich schwöre!«, haben wir auch alle gesagt. Es war sehr feierlich. Laurin hat vorsichtshalber beide Hände mit den drei Schwurfingern hochgehalten. Er verwechselt ja manchmal noch rechts und links.

»Erstens: Beweismittel sichern!«, hat Petja gesagt. Die Beweismittel waren die Wagenspuren und die abgebrochenen Zweige. Vincent hat gesagt, daran kann man sehen, wie groß das Auto war, das hier geparkt hatte. Wenn die Zweige zum Beispiel ganz weit oben abgebrochen waren, dann konnte das Fahrzeug kein kleiner Mini gewesen sein. Dann war es vielleicht ein Lastwagen.

War das nicht klug? Ich bin ganz aufgeregt geworden. Ich fand, die abgebrochenen Zweige waren ungefähr so hoch wie ein normales Auto.

Und natürlich brauchen wir die Reifenspur, hat Vincent gesagt. Dann konnten wir von jetzt an nämlich bei jedem Auto die Muster auf den Reifen damit vergleichen und testen, ob es der Gangsterwagen war.

In den Krimis, die ich gelesen habe, haben die Detektive immer einen Block dabei oder wenigstens einen Zettel. Und natürlich einen Stift. Dann können sie alles aufschreiben und die Reifenspuren aufzeichnen und alles. Aber wir hatten so was logisch mal wieder nicht dabei.

Petja hat gesagt, wir leben ja auch nicht mehr im Mittelalter. Wir glauben doch wohl nicht im Ernst, dass er ohne sein Handy losgegangen ist. Da macht er jetzt mal ein paar Fotos vom Tatort, und dann schreibt er sich auch noch die wichtigsten Sachen auf.

Er hat die Reifenspuren von allen Seiten fotografiert und die abgebrochenen Zweige auch, und ich hab gedacht, dass das bestimmt noch besser ist, als wenn man die Sachen abmalt.

»Das hätten wir!«, hat Petja gesagt. »Von jetzt an: Bei jedem Auto auf die Reifen gucken! Bei jedem Auto auf die Höhe achten!«

Da haben wir gehofft, dass uns auf dem Weg ins Dorf vielleicht schon ein Auto entgegenkommt, aber es war ja wirklich nur eine kleine Nebenstraße, und leider sind wir nur einem Traktor begegnet.

»Aber The Seven Cool Kids geben niemals auf!«, hat Vincent gesagt. »Im Dorf werden wir ausschwärmen und jedes Auto überprüfen!«

Das fanden wir alle eine gute Idee.

Wir spionieren Autos aus und kaufen ein

So richtig weit weg vom Bauernhof war das Dorf nicht, da hatte Onkel Kalle recht. Ich würde vielleicht trotzdem nicht jeden Tag so weit zur Schule gehen wollen.

Und es war auch nur ein sehr kleines Dorf, aber früher muss es mal ziemlich wichtig gewesen sein, hat Vincent gesagt. Immerhin hatte es ja eine Schule und eine Kirche und einen Laden.

Den wollte ich also auch gleich suchen, aber Petja hat gesagt, ich bin ja wohl blöde. »Das ist jetzt unsere Chance!«, hat er gezischt. »Alle Autos überprüfen!«

Das haben wir also auch getan. Es war nicht so schwierig, weil nämlich gar nicht so viele Autos an der Dorfstraße geparkt haben, nur zwei. Bei denen haben wir sofort die Reifen mit dem Foto auf Petjas Handy verglichen. Leider hatten sie ein anderes Muster.

»Wer sagt denn, dass die Gangster aus diesem Dorf kommen?«, hat Jul gefragt. »Tun sie ja vielleicht nicht!«

Petja hat gesagt, das sagt keiner, aber überprüfen müssen wir es. Deshalb sollten wir jetzt auch noch alle Autos untersuchen, die irgendwo auf einem Hofplatz geparkt waren.

»Oh, nein!«, habe ich gerufen. Aber Petja hat gesagt, wir haben geschworen, dass wir den Seven Cool Kids treu sein wollen bis zum Tod und uns von Gefahren nicht abschrecken lassen. Da bin ich mitgegangen.

Wir sind also auf den ersten Hofplatz geschlichen, und mein Herz hat geklopft wie verrückt. Laurin und Fritzi sollten an der Straße stehen bleiben und Wache schieben, und wenn jemand kam, sollten sie uns ein Warnsignal geben, nämlich einen Pfiff. Dabei weiß ich gar nicht, ob Laurin pfeifen kann. Fritzi kann das nicht, die tut immer nur so und sagt: »Phüjü-hüüt!«

Mir hat sich richtig der Magen zusammengezogen, als wir über das Kopfsteinpflaster zu dem Auto geschlichen sind. Es stand vor so einer großen Scheune. Es hatte aber ganz andere Reifen als das Verbrecherauto, das konnten wir gleich sehen. Und erwischt hat uns zum Glück keiner.

Beim zweiten Bauernhof hatte ich darum schon nicht mehr so große Angst. Das Auto war da aber leider genau vor der Haustür geparkt, da hätte ja jemand aus dem Fenster gucken können, und dann hätte er uns entdeckt, das hab ich ziemlich gruselig gefunden. Es hat aber keiner aus dem Fenster geguckt, und die Reifen waren wieder nicht die richtigen.

»Hab ich doch gewusst!«, hat Jul gesagt, als wir wieder runter vom Hof und auf der Dorfstraße waren. »Das Auto kommt bestimmt gar nicht von hier!«

Aber Vincent hat gesagt, wenn die berühmten Detektive in den Krimis auch immer so schnell aufgeben würden wie Jul, dann würden alle Mörder und Verbrecher, die jetzt im Knast sitzen, immer noch frei rumlaufen.

Beim dritten Bauernhof liefen leider Gänse auf dem Hofplatz rum. Petja hat gesagt, kein Problem, dann nehmen wir uns auch gleich noch einen leckeren Braten mit. Aber als wir ganz, ganz vorsichtig an der Scheune vorbeischleichen wollten, weil wir nämlich gesehen haben, dass dahinter ein Auto geparkt war, haben die Gänse plötzlich wie verrückt angefangen zu schnattern.

»Hilfe!«, hab ich geflüstert. Da brauchen die Leute ja gar keinen Wachhund, wenn sie Gänse haben! Gänse sind ja noch viel lauter!

Und leider ist auch gleich eine Frau aus der Scheune gekommen. Sie war bestimmt erst so ungefähr zwanzig, und sie hatte eine schmutzige Jeans an und ein schmutziges T-Shirt, und sie hat sich mit einem Lappen Öl von den Fingern gewischt.

»Ja?«, hat sie gefragt.

So richtig gefährlich klang das ja nicht, ich hab aber trotzdem fast angefangen zu zittern.

Zum Glück weiß Vincent immer genau, was man in kitzeligen Situationen machen muss. (Ich finde, »kitzelige Situationen« klingt lustig, weil man beim Kitzeln doch lachen muss. Dabei sind das doch grade keine lustigen Situationen! Da hat irgendwer nicht richtig nachgedacht, als er sich das ausgedacht hat.)

»Guten Tag!«, hat Vincent ganz höflich gesagt. Das war natürlich schon mal besser als »Hallo!«. »Entschuldigen Sie bitte! Wir wollten uns nur erkundigen, wo hier im Dorf der Laden ist!«

War das nicht clever?

»Na, dafür kommt ihr ja mit einer ziemlichen Abordnung!«, hat die Frau gesagt. (Vielleicht war sie noch fast ein Mädchen.) Dann hat sie erklärt, wir müssen nur einfach die Straße weiter hochgehen, dann kommen wir automatisch zu Lorenzen. Es gibt schließlich nur die eine Straße.

Wir haben uns bedankt, und die Frau hat uns nachgeguckt. Da mussten wir leider doch direkt zu Lorenzen gehen und konnten nicht mehr weiter auf anderen Hofplätzen nach Reifenmustern gucken, und Petja hat gesagt, er findet diese Dame höchst verdächtig.

»Die hat doch aufgepasst wie ein Schießhund, dass wir bloß ihr Auto nicht angucken!«, hat er gesagt. »Die hat uns doch regelrecht aufgelauert, wetten?«

Ich weiß aber nicht, was daran verdächtig ist, wenn eine Frau fragt, was man auf ihrem Hofplatz will. Mama würde ja auch Leute fragen, wenn die bei uns zu Hause einfach in unserem Garten herumschleichen würden.

»Und die Scheune!«, hat Vincent gezischt. »Die ist ja riesig! Ein besseres Versteck für Diebesgut kann es ja gar nicht geben!«

Das hat nun wieder gestimmt.

Wir haben beschlossen, dass wir auf dem Rückweg unbedingt noch mal versuchen müssen, ihr Auto auszuspionieren. Aber jetzt mussten wir erst mal zu Lorenzen.

Und, oh, was war das für ein putziger Laden! Ich hatte überhaupt nicht gewusst, dass es so was in der echten Wirklichkeit gibt und nicht nur in Filmen über alte, alte Zeiten. Der Laden hatte nur ein einziges Schaufenster, und da konnte man ja draußen schon gleich sehen, dass er nicht so normal war wie der Supermarkt bei uns zu Hause. Im Schaufenster gab es nämlich nicht nur Lebensmittel, da standen auch noch drei kleine Tret-Mülleimer für die Küche mit Blumenmuster und Gummistiefel und so ein Einkaufs-Trolley, wie alte Frauen ihn haben, und Kochtöpfe und ein Spiegel; und ein Nagel-Etui und Knöpfe lagen auch da. Da war Lorenzen ja eigentlich fast ein klitzekleines Kaufhaus!

Es war aber trotzdem nur ein ganz winziger Laden, das haben wir gleich gemerkt, als wir reingegangen sind. Für sieben Kinder war fast nicht genug Platz, aber zum Glück waren grade keine anderen Kunden da, sonst wäre es drängelig geworden. Es war auch nicht wie in unserem Supermarkt, wo man sich alles selbst nehmen kann, sondern ein richtig altmodisches Geschäft mit einem Tresen und Regalen dahinter, und hinter dem Tresen stand Herr Lorenzen und hat den Kunden die Sachen, die sie haben wollten, aus den Regalen gegeben. Es war so gemütlich!

Und Herr Lorenzen war auch gemütlich. Er war ein ganz kleiner alter Mann mit weißen Haaren und einem grauen Kittel, und das war auch wieder wie in alten Filmen.

»Guten Tag, die Herrschaften!«, hat er gesagt. »Womit kann ich dienen?«

Petja hat gesagt, wir hätten gerne sieben Dosen Cola, und Herr Lorenzen hat gesagt, was für ein Glück, Cola hat er vorrätig. Wenn wir schwarzes Nähgarn gewollt hätten, wäre es schon schwieriger geworden, das war nämlich gerade aus. Zum Glück wollten wir aber ja kein schwarzes Nähgarn.

Petja hat Herrn Lorenzen den Fünf-Euro-Schein gegeben, und wir haben die Dosen in unseren drei Beuteln verstaut. (Wenn man sieben Dosen in drei Beutel tut, geht es nicht genau auf, das kann jeder nachrechnen. In zwei Beuteln sind zwei Dosen, und in einem Beutel sind drei. Den konnte dann ja gerne Petja mit seinen Muckis tragen und ein Kavalier sein.)

Ich hab die ganze Zeit auf die kleinen, durchsichtigen Schubladen geguckt, in denen Herr Lorenzen seine Süßigkeiten hatte, Gummi-Schnullis und Cola-Flaschen und Lakritzschnüre. Die konnte man alle einzeln kaufen. Sie kosteten fünf Cent.

Ich hab gedacht, vielleicht können wir ja für jedes Kind noch eine winzige Süßigkeit dazukaufen. Jede Dose Cola hatte 49 Cent gekostet, und wenn man da sieben Dosen kauft, kosten die zusammen nur 3,43 Euro. (Zum Glück mag ich Kopfrechnen gerne. Ich hab einfach sieben mal fünfzig Cent gerechnet, das sind 3,50 Euro, und dann hab ich sieben mal einen Cent abgezogen, weil die sieben Dosen ja nicht 50 Cent gekostet haben, sondern jede einen Cent weniger, nämlich nur 49 Cent.) Da ist von unserem Fünf-Euro-Schein ja noch ordentlich was übrig geblieben (nämlich 1,57 Euro, das konnte ich auch im Kopf), und da hätte sich doch eigentlich jedes Kind noch für 5 Cent etwas aus den durchsichtigen Schubladen aussuchen können. (Das wäre ja auch nur für 35 Cent gewesen. Ich finde, Frau Streng hat recht. Sie sagt immer, das Leben ist die beste Mathestunde.)

Aber dann hab ich gedacht, dass es trotzdem nicht nett wäre. Onkel Kalle hatte uns ja das Geld für die Schiffstaufe-Cola geschenkt, aber von Gummisachen oder Lakritz hatte er nichts gesagt. Da konnten wir die auch nicht einfach kaufen.

»Beehrt uns gerne bald wieder!«, hat Lorenzen gesagt, als wir aus dem Laden gegangen sind. Ich hab gedacht, dass wir das auch ganz bestimmt machen, schon wegen der Gummi-Sachen. Wir hatten ja alle einen Notgroschen dabei. Aber der war leider in unserem Lager.

Beim Rausgehen hat sogar die Türglocke geklingelt. Das war auch so schön und altmodisch. Bei uns im Supermarkt klingelt gar nichts. Dafür gehen da die Türen aber von alleine auf.

Auf dem Rückweg hab ich gewartet, dass Petja nun vorschlägt, dass wir noch mal zum Auto von der Frau mit den Gänsen schleichen, aber er hat gesagt, nee, nee, alles im Leben hat seine Zeit. Und jetzt ist erst mal die Zeit für Schiffstaufe und Cola.

»Und Kohldampf hab ich übrigens auch schon!«, hat er gesagt. »Im Laden hat es so krass gut nach Stinke-Käse gerochen, da hätte ich fast die Käsetheke überfallen!«

»Ich wusste gar nicht, dass du so ein Käse-Fan bist!«, hat Vincent gesagt. »Darum wäschst du dir also nie die Füße! Ich hab mich in unserem Zelt schon gewundert, warum es da so müffelt!«

Dann ist er sofort blitzschnell weggerannt, weil er ja wusste, dass Petja auf ihn losgehen würde. Petja ist mit seinem Beutel mit den Cola-Dosen hinter ihm hergeflitzt. Es war aber natürlich alles nur Spaß. Wegen so ein paar Käsefüßen streiten die Jungs sich nicht in echt.

Als wir an der Stelle vorbeigekommen sind, an der die Verbrecher letzte Nacht geparkt hatten, hat Vincent gesagt, wir müssen heute Nacht unbedingt aufpassen, ob sie mit ihrem Auto wieder da stehen. Vielleicht können wir uns dann sogar anschleichen und sie ausspionieren.

Petja hat gesagt, logisch machen wir das. Ich wusste aber nicht genau, ob ich Anschleichen wirklich gut fand. Nicht im Dunkeln.

Auf dem Hof hat Onkel Kalle schon auf uns gewartet. »Na, das hat ja gedauert!«, hat er gerufen. »Ich hab mir schon fast Sorgen gemacht!«

Aber wir haben gesagt, nee, nee, wir haben nur ein bisschen getrödelt und uns die schöne Landschaft angeguckt.

»Und Autos ausspioniert!«, hat Laurin gesagt.

Vincent hat ihn geboxt und gesagt, nein, keine Sorge. Wir hatten nur letzte Nacht so ein komisches Licht gesehen, da wollten wir mal gucken, von welchem Auto das gekommen war.

»Weil das Verbrecher waren!«, hat Laurin gesagt.

Vincent hat ihn wieder geboxt. Erwachsene glauben so was ja meistens nicht. Und dann lachen sie einen aus.

Aber Onkel Kalle hat das nicht getan. »Guck an, guck an!«, hat er gesagt.

Imke und Markus waren auch schon von der Arbeit zurück, und Imke hatte Häppchen fertig gemacht und mit Folie drüber in Körbe getan. Sie hat gesagt, sie hätten sich überlegt, dass Abendbrot und Schiffstaufe dann heute doch gut zusammenfallen könnten. Bei Feierlichkeiten gibt es ja manchmal auch Sekt und Häppchen. Und bei unserem Schiffstaufe-Empfang gibt es jetzt eben Cola und Häppchen.

Das haben wir gut gefunden.

Der »Schrecken der Meere« wird getauft

Als wir unten am See angekommen sind, hat Markus plötzlich gefragt, wie unsere Fähre denn überhaupt heißen soll. Schließlich kriegt sie bei der Schiffstaufe ja ihren Namen.

Und man stelle sich vor, darüber hatten wir doch tatsächlich noch gar nicht nachgedacht!

Tieneke hat »Ariana« vorgeschlagen, so hieß ein Schiff, mit dem ihre Oma mal eine Kreuzfahrt gemacht hatte, und Jul hat »Traumschiff« gesagt, so heißt ein Schiff in einer Fernsehserie. Fritzi wollte, dass es »Prinzessinnenschiff« heißt, und Petja hat ihr einen Vogel gezeigt und gesagt, das ist natürlich mal wieder ein typischer Mädchen-Schiffsname.

»Da würde ich ja nie einsteigen!«, hat er gesagt. »Prinzessinnenschiff! Tü-tü-tü! Oh-chen, wie-chen süß-chen! Das klingt ja, als ob es untergluckert, wenn man nur mal dagegenpustet, oder, Vincent?«

Aber Vincent hat gar nicht zugehört. »Schrecken der Meere!«, hat er gerufen. »Das finde ich cool! Schrecken der Meere!«

»Ja, voll cool!«, hat Jul gesagt und ihm einen Vogel gezeigt. »Der See hier ist natürlich auch mindestens der Atlantik.«

Aber Petja hat gesagt, er findet »Schrecken der Meere« auch einen guten Namen, und Laurin hat geschrien, er auch. Weil es nämlich ein Piratenname ist.

Und ich hab gedacht, es wäre doch blöde, wenn wir uns jetzt wegen so einer albernen Sache streiten. So wichtig ist der Name schließlich nicht.

Darum hab ich gesagt, wenn die anderen wollen, schreibe ich den Namen morgen auch noch auf das Schiff drauf. Auf eins von den leeren Fässern. Das wollten sie, und da war »Schrecken der Meere« entschieden.

(Hinterher hat Jul gesagt, sie hat nur zugestimmt, weil »Schrecken der Meere« nicht nur ein Piratenname ist, sondern auch ein bisschen geheimnisvoll klingt. Weil es nämlich nur einen einzigen Vokal hat, obwohl es drei Wörter sind. Immer nur e. Das stimmt ja! Ich hatte es aber noch gar nicht gemerkt. Vokal ist übrigens das Gleiche wie Selbstlaut.)

»Und welche Dame tauft denn jetzt das stolze Schiff?«, hat Markus gefragt. Und dass er eigentlich unbedingt dafür wäre, dass seine Imke das macht, die ist auf ewig die Dame seines Herzens, aber die Höflichkeit gebietet wohl, dass er den Gäste-Mädels den Vortritt lässt.

Da haben wir Mädchen alle so auf unsere Füße geguckt. Es war ja peinlich. Natürlich wollte ich gerne, und Tieneke wollte das bestimmt auch und Jul, und vielleicht sogar Fritzi. Aber man kann sich doch nicht einfach vordrängeln und sich selbst vorschlagen! Man kann nur die Daumen drücken, dass jemand anders das macht.

Onkel Kalle hat gelacht. »Bei so vielen hübschen Frauen wird die Entscheidung ganz schön schwierig!«, hat er gesagt. »Aber bei dieser Schiffstaufe müssen wir es mal ein bisschen anders machen. Wir haben ja keinen Sekt in der Flasche, wir haben ja Cola in der Dose! Da würden wir doch wohl einen Sumo-Ringer brauchen, wenn einer eine Cola-Dose am Schiffsrumpf zerdeppern soll, was? Das kriegt bestimmt nicht mal unser starker Markus hin! Und der ist außerdem auch keine Dame.«

Da haben wir wieder hochgeguckt. Ich war ein bisschen erleichtert, aber irgendwie hab ich es auch ein bisschen schade gefunden. Und wo Onkel Kalle so schnell einen Zumo-Ringer herkriegen wollte, hab ich auch nicht gewusst.

»Und in der einzigen Flasche bei dieser Schiffstaufe ist mein Bierchen«, hat er gesagt. »Und mein Bierchen wird ganz sicher nicht zerdeppert, da könnt ihr aber auf ab!«

Jul hat gesagt, außerdem wäre das ja auch gefährlich. Dann würden nachher überall lauter Flaschenscherben rumliegen, da könnten wir uns die Füße zerschneiden.

Darum war es doch vielleicht sogar gut, dass wir es ohne Flasche-gegen-das-Schiff-Donnern gemacht haben.

»Das Wichtigste bei einer Schiffstaufe ist sowieso die Namensgebung und das Blubberwasser!«, hat Onkel Kalle gesagt. »Darum reißt jetzt alle mal eure Dosen auf und stoßt an! Wir taufen dich, stolzer Kahn, auf den Namen ›Schrecken der Meere‹!«

»Schrecken der Meere!«, haben Imke und Markus gerufen und miteinander angestoßen. (Sie hatten Mineralwasser. Leider in Wegwerfbechern.)

»Schrecken der Meere!«, haben wir da auch gerufen. Wenn man mit Cola-Dosen anstößt, klingt es ja nicht so gut wie mit Gläsern, aber geschmeckt hat es dafür umso besser.

Dann hat Imke die Folie von den Häppchen genommen und gesagt, wir sollen ordentlich reinhauen. Das haben wir auch getan. Und ich hab gedacht, dass es doch wirklich komisch ist, zu Hause im Möwenweg feiern wir ja immer so viel, Zaunfest und Sommergaragenplatzfest und im Winter Schneeschippfest und Silvester sowieso, und kaum sind wir auf dem Bauernhof angekommen, da feiern wir da auch schon wieder. Ich hab das Tieneke ins Ohr geflüstert, und Tieneke hat zurückgeflüstert, das hat sie auch schon gedacht. Wir sind ganz schöne Feierheinis.

»Wenn wir zum Nordpol fahren, machen jede Wette die Eisbären sofort auch eine kleine Party!«, hat sie gesagt. »Oder, Tari?«

»Klar!«, hab ich gesagt. »Und die Pinguine!« Und ich bin so ein bisschen hin und her gewatschelt. Wie Pinguine gehen, kann man ja leicht nachmachen.

Dabei ist mir plötzlich Rambi eingefallen. Der sollte schließlich auch mitfeiern. Ich hab eine Gurkenscheibe von meinem Gurkenhäppchen genommen und sie in seinen Auslauf gelegt.

Petja hat eine Scheibe saure Gurke von seinem Leberwurst-Häppchen genommen und die hinterhergeworfen. Die wollte Rambi aber nicht. Petja hat gesagt, der stellt sich vielleicht an, Gurke ist schließlich Gurke. Das stimmt aber nicht, das weiß jeder. Saure Gurke schmeckt ganz anders.

Markus hat gesagt, jetzt, wo er satt ist, würde er gerne mal mit unserer Fähre zur Insel schippern, um zu gucken, ob der Kahn auch wirklich seetauglich ist, und seine Imke würde er gerne mitnehmen auf die Reise.

Wir haben gesagt, Okraschote, das dürfen sie.

Markus hat sich also als Erster auf die Fähre gestellt und Imke danach. Dann hat er ein Seil mit der linken und eins mit der rechten Hand gepackt und sich an den Seilen ganz langsam und schaukelig zur Insel gehüsert. Und die Fähre ist auch wirklich nicht untergegangen! Obwohl Markus und Imke doch zwei schwere, erwachsene Leute waren! Da war ja klar, dass es mit uns Kindern erst recht klappen würde. Wir wiegen ja längt nicht so viel.

Als sie gelandet sind, hat Imke gerufen, diese Insel ist mindestens so schön wie die Paradiese der Südsee im Fernsehen. (Dabei musste sie eigentlich gar nicht rufen, die Insel war ja nicht weit weg. Normal reden hätte auch gereicht, wir konnten sie gut hören.)

Dann sind die Erwachsenen wieder zum Bauernhof zurückgegangen. Imke hat gesagt, wenn es Zeit zum Schlafengehen ist, bringt sie uns nachher noch das Zahnputzwasser.

Danach sind wir immerzu mit der Fähre hin- und hergefahren, mal die Jungs und mal die Mädchen, und der »Schrecken der Meere« ist nicht untergegangen, und wir haben uns überhaupt nicht gestritten.

Langsam ist der Himmel ganz rot geworden, und da wusste ich, dass jetzt gleich die Dämmerung kommt und dann die Dunkelheit. Aber vorher ist noch Imke mit dem Wassereimer gekommen. »Kippt den Rest hinterher nicht aus!«, hat sie gesagt. »Lasst den für morgen früh! Dann müsst ihr da nicht schon wieder Wasser für die Zähne holen gehen!«

Sie hat uns Gute Nacht gesagt, aber auf dem Rückweg zum Haus hat sie sich plötzlich noch mal umgedreht. »Habt ihr eigentlich schon eure SMS geschickt?«, hat sie gerufen. »Solltet ihr das nicht jeden Abend tun?«

Tieneke hat gesagt, vielen Dank, aber das sollte sie immer erst, wenn wir alle zum Schlafen im Zelt sind. Zu mir hat sie gesagt, sie ruft trotzdem jetzt mal gleich an. Sonst vergisst sie es vielleicht wieder. Und wenn wir außerdem vielleicht noch ganz lange aufbleiben wollen, dann ist ihre Mutter bestimmt böse, wenn sie sich erst so spät meldet.

Jetzt war sie nicht böse. Sie hat sich sehr gefreut, dass Tieneke dieses Mal von alleine angerufen hat und dass wir so viel Spaß haben, hat Tieneke hinterher erzählt. Und Opa Kleefeld lässt ausrichten, dass es Wuschelchen und Puschelchen geht wie Gott in Frankreich, und alle Eltern lassen ihre Kinder grüßen. »Und Zita-Sybill will wissen, ob Laurin auch immer schön seine Aufgaben macht!«, hat Tieneke gesagt.

»Scheiße!«, hat Vincent geschrien. Er hat sofort das Heft aus dem Zelt geholt. Darum hat er gar nicht mehr gehört, dass Tieneke gesagt hat, sie hat ihrer Mutter erzählt, Laurin macht die immer. »Glaubst du, das war eine Notlüge, Tara?«, hat sie gefragt. Tieneke mag ihre Mutter auch immer nicht so gerne anschwindeln, genau wie ich. Sie sagt, sie kriegt dann ein ganz komisches Gefühl im Bauch.

Aber das von Laurin war ja keine richtige Lüge, weil Laurin die Aufgaben ja gestern doch wirklich geschrieben hat. Nur nicht gerechnet. Und jetzt hat er das wieder gemacht, und dabei musste Fritzi ein bisschen gähnen. Und gleich musste ich das auch. Gähnen ist ja so ansteckend.

Petja hat gesagt, seinetwegen können wir uns ruhig schon alle unsere Schlafsachen anziehen. Wenn wir uns nachher an das Verbrecherauto ranschleichen, dann verstecken wir uns ja hinter den Büschen, und dunkel ist es auch. Die Verbrecher dürfen uns sowieso bei Gefahr des Todes nicht sehen, darum ist es ganz egal, was für Klamotten wir anhaben. Aber im Augenblick sieht er das Licht auf der Straße noch nicht.

Wir haben alle zum Knick geguckt, aber wir konnten das Licht auch nicht entdecken. Darum sind wir erst mal kurz in unsere Zelte gekrochen, um uns auszuziehen. Und um uns ein bisschen auszuruhen. Petja hat gesagt, das ist Okraschote. Er kommt dann und sagt uns Bescheid, wenn es so weit ist.

»Aber wehe, ihr schlaft vorher ein!«, hat er gesagt.

Wir haben gerufen, er hat wohl einen Knall. Als ob wir einschlafen würden, wenn wir so was Spannendes vorhaben! Ich hab gesagt, ich leg mich nur schon mal ein bisschen auf meine Isomatte, dann bin ich nachher wieder frisch und erholt, und Tieneke hat gesagt, sie auch. Jul hat gesagt, das sollen wir gerne machen, sie liest sowieso noch ein bisschen in ihrem spannenden Buch, und wenn eine von uns aus Versehen einschläft, kann sie die ja wecken. Dann hat sie die Leselampe an ihrem Buch angeknipst.

Und kann man sich das vorstellen? Als Nächstes bin ich plötzlich aufgewacht, weil Tieneke mich im Schlaf aufs Ohr geboxt hat! Und es war stockfinster im Zelt, aber Juls Leselampe hat immer noch gebrannt. Und ihr Buch hat aufgeschlagen über ihrem Gesicht gelegen, und darunter hat sie fast so geschnauft, als ob sie schnarcht.

Da waren wir am Abend also alle doch eingeschlafen, sogar Jul! Und die Jungs übrigens auch, das war ja klar. Sonst wäre Petja doch bestimmt vorbeigekommen und hätte uns ausgelacht.

Ich hab gedacht, dass Mama sich freut, wenn ich ihr erzähle, dass wir immer ganz früh schlafen gegangen sind und überhaupt keinen Quatsch mehr gemacht haben und keine Mitternachtsparty.

Dann war ich aber schon wieder weggedöst.

Die Jungs versuchen uns zu ärgern, und wir finden einen geheimnisvollen Zettel

Am nächsten Morgen hat Petja natürlich behauptet, dass er die ganze Nacht wach geblieben war und durch die Lücke im Knick beobachtet hat, ob das Verbrecher-Licht wieder angegangen ist.

»Und?«, hat Vincent gefragt. Vincent hat zugegeben, dass er eingeschlafen ist. Er hat gesagt, das passiert eben, wenn man den ganzen Tag draußen an der frischen Luft ist. Davon wird man müde.

Petja hat gesagt, auf der Straße ist es die ganze Nacht dunkel geblieben. »Und das ist doch erst richtig verdächtig!«, hat er gerufen. »Bestimmt hat die Frau mit den Gänsen gemerkt, dass wir ihr auf die Schliche gekommen sind!«

Ich hab ihm aber nicht mal geglaubt, dass er wach geblieben war.

Dann haben wir Mädchen unser Frühstück aus der Küche geholt. Die Jungs sind wieder nicht mitgegangen. Sie haben gesagt, nee, nee, sie wollen sich in der Zeit lieber schon mal die Zähne putzen. Das hätte mich doch vielleicht misstrauisch machen können! Sonst muss Mama Petja nämlich ganz oft ans Zähneputzen erinnern.

Jul hat gesagt, wir putzen unsere Zähne erst nach dem Frühstück, und die Jungs sollen uns bitte ein bisschen Wasser übrig lassen. Das haben sie versprochen.

Als wir mit dem Frühstück fertig waren (leider gab es kein neues Glas mit Nuss-Schoko-Creme), haben wir gesagt, heute können aber mal die Jungs die Sachen in die Küche zurückbringen. Dann können wir uns in der Zeit die Zähne putzen.

»Sehr gerne, sehr gerne!«, hat Petja gesagt. »Aber erst mal kommen wir mit und gucken zu, ob ihr eure kleinen Beißerchen auch gründlich genug schrubbt!«

»Ja, wir kommen mit!«, hat Laurin gerufen und so komisch gekichert.

»Doch, ich finde auch, wir sollten mal gucken, ob die Ladys die richtige Zahnputztechnik beherrschen!«, hat Vincent gesagt.

Und kann man sich vorstellen, dass wir da noch immer nicht misstrauisch geworden sind? Dabei kennen wir die Jungs doch schon seit tausend Jahren!

Wir sind also alle zusammen zu der Stelle am Ufer gegangen, wo der Eimer mit dem Zahnputzwasser stand. Tieneke wollte als Erste mit der Hand Wasser für ihre Zahnbürste schöpfen, aber als sie sich über den Eimer gebeugt hat, ist sie sofort wieder zurückgesprungen.

»Iiiih!«, hat sie geschrien. »Hilfe!«

»Was, Tieneke, was?«, hab ich auch geschrien und in den Eimer geguckt. Ich dachte, vielleicht hatten die Jungs da reingepinkelt! Wo Tieneke doch so laut »Iiiih!« geschrien hatte.

Aber so gemein sind die Jungs nicht, zum Glück. Trotzdem wollte ich das Wasser nicht mehr so gerne für meine Zähne nehmen. Da schwammen nämlich drei klitzekleine Frösche drin! (Oder warzige Erdkröten-Babys. So genau wussten wir das ja nicht.)

Darum waren die Jungs also schon freiwillig zum Zähneputzen gegangen! Weil sie die Frösche fangen und ins Zahnputzwasser tun wollten, solange wir das Frühstück geholt haben und sie dabei nicht sehen konnten!

»Tierquäler!«, hab ich geschrien und das Wasser ausgekippt. Die kleinen Frösche sind sofort ganz panisch weggehüpft. »Die können doch ertrinken!«

»Das sind doch Frösche, du Dummie!«, hat Laurin gesagt. »Die ertrinken nicht!«

Aber ich hab gesagt, oh ja, das tun sie doch. Ewig können Frösche auch nicht schwimmen, irgendwann müssen sie mal an Land. »Frösche sind nämlich etwas anderes als Fische!«, hab ich gesagt. »Falls ihr das noch nicht wusstet!«

»Ja, falls ihr das noch nicht wusstet!«, hat Fritzi gerufen.

Aber die Jungs wollten sich immer noch ausschütten vor Lachen. Petja hat gesagt, sie wollten uns eigentlich nur eine leckere Fleischeinlage in unserem Zahnputzwasser kredenzen. Froschschenkel kann man nämlich auch essen, die sind im Restaurant eine teure Delikatesse.

»Iiiih!«, hat Tieneke wieder geschrien.

Ich hab gesagt, die Jungs wollen ja wohl nicht im Ernst so niedliche, kleine Froschkinder essen. »Und jetzt müssen wir uns extra neues Wasser holen!«, hab ich gesagt. »Ihr Blödmänner!«

Aber ist das nicht komisch? In der Nacht davor hatte ich doch von Fröschen geträumt, und nun waren welche in unserem Zahnputzeimer! Vielleicht stimmt es ja wirklich, dass alles in Erfüllung geht, was man in der ersten Nacht unter fremdem Dach träumt. Oder in einem fremden Zelt.

Dann sind wir alle zusammen zum Hof gegangen. Die Jungs mit den Frühstückssachen und wir Mädchen mit dem Zahnputzeimer.

»Oh, eine große Delegation!«, hat Onkel Kalle gerufen. »Gibt es einen Grund dafür, dass ihr alle zusammen kommt? Ist etwas passiert? Habt ihr in der Nacht etwa wieder die Verbrecher gesehen?«

Das war mir ein bisschen peinlich. Ich weiß ja, dass Erwachsene meistens nicht wirklich glauben, dass Kinder in echt Verbrecher überführen können. Ich hab gedacht, vielleicht macht Onkel Kalle sich lustig über uns.

»Und die Insel?«, hat er gefragt. »Seid ihr gestern Abend da noch mal an Land gegangen? Ich will euch sagen, wenn ich ein Gangster wäre, dann wäre das garantiert der erste Platz, wo ich meine Beute verstecken würde!«

Wir haben uns angeguckt. Onkel Kalle hatte natürlich recht! Ich hab sofort gesehen, dass die Jungs das auch gedacht haben. Ich weiß gar nicht, warum wir nicht schon selbst auf die Idee gekommen waren!

»Los, nachgucken!«, hat Petja geschrien. »Wir durchsuchen die Insel!«

Ich hab gedacht, dass wir das natürlich eigentlich gestern schon getan hatten, und da hatten wir keine Beute gefunden. Aber gestern hatten wir ja auch nicht nach einer Beute gesucht, sondern nach den Jungs. Darum konnten wir schließlich etwas übersehen haben.

Weil wir nicht alle auf einmal auf die Fähre gepasst haben, sind wir in drei Schichten gefahren. Zuerst hat Petja die Jungs alleine rübergebracht. Dann sind Vincent und Laurin auf der Insel ausgestiegen, und Petja ist mit der Fähre zurückgekommen und hat Tieneke und mich eingeladen. Wir sind also als Nächste auf der Insel an Land gegangen, und Petja ist noch mal zurückgefahren, um Fritzi und Jul zu holen.

»Also!«, hat Vincent gesagt. Wir sollen uns aufteilen, und dann durchkämmt jede Gruppe einen Teil der Insel. Wir sollen vor allem auf den Boden achten, ob es da vielleicht eine Stelle gibt, die aussieht, als wäre sie frisch umgegraben. Weil Verbrecher ihre Beute auf einsamen Inseln meistens vergraben.

»Und achtet auch auf Skelette!«, hat er gesagt. Weil nämlich vergrabene Schätze in Büchern meistens von einem Skelett bewacht werden.

Da ist es mir eiskalt den Rücken runtergelaufen, obwohl doch die Sonne geschienen hat. Skelette finde ich ziemlich gruselig. Aber Jul hat gesagt, wenn gestern noch kein Skelett auf der Insel war, dann ist ja wohl auch heute kein Skelett auf der Insel. Da war ich ein bisschen beruhigt.

Die Jungs sind alle drei zusammen losgegangen, und wir Mädchen auch. Zusammen fand ich sowieso besser. Wenn die Gangster vielleicht eine Wache auf der Insel zurückgelassen hatten, dann wollte ich der nicht so gerne alleine begegnen.

»Suchet! Suchet überall!«, hat Petja gerufen. »Vergesset auch nicht die Wipfel der Bäume! Vergesset gar nichts!«

Wir sind also ganz, ganz langsam gegangen und haben dabei nach oben geguckt und nach unten, und wir haben auch überall die Zweige zur Seite gebogen. Aber da war nicht mal der allerwinzigste Schatz. Oder die allerwinzigste Beute.

Fritzi hat gesagt, sie hat keine Lust mehr, darum setzt sie sich mal ein bisschen zwischen die drei großen Felsbrocken. Dann kann sie sich vorstellen, dass sie verirrt in der Wildnis ist, und das ist ihre Höhle.

Und kann man es glauben? Kaum war sie dahin verschwunden, hat sie auch schon gebrüllt.

»Ich hab was!«, hat Fritzi gebrüllt. »Hier ist was! Gildet auch eine Dose?«

Wir sind also alle sofort zu den Felsen gestürzt, und da saß Fritzi und hielt doch tatsächlich eine Keksdose in der Hand, auf der »Danish Butter Cookies« stand. (Das ist Englisch.)

»Danish Butter Cookies!«, hat Petja geschrien und ihr die Dose aus den Händen gerissen. »Das ist ja wohl voll verdächtig!«

Das hab ich eigentlich nicht gefunden. Aber vielleicht hatten die Verbrecher gerade nichts Besseres für ihre Beute gehabt.

»Aber wieso hat die denn da gelegen?«, hat Vincent gefragt. »Gestern war die doch noch nicht da!«

Petja hat gesagt, na und, dann haben die Gangster sie eben in der letzten Nacht erst auf der Insel versteckt.

»Wieso, ich dachte, du warst die ganze Nacht wach und hast aufgepasst?«, hat Jul gefragt.

Petja hat gesagt, vielleicht ist er zwischendurch mal kurz für ein paar Minuten eingeschlafen, so was kann ja passieren. Und die Zeit haben die Gangster dann natürlich sofort genutzt. Das fand ich einen gruseligen Gedanken. Dann waren die Gangster ja direkt an unserem Lager vorbeigeschlichen!

»Krass!«, hat Tieneke geschrien und auf die Dose gestarrt. »Mach auf!«

Petja hat die Dose geschüttelt und gesagt, eine sehr große Beute kann es eigentlich nicht sein. Die Dose ist ziemlich leicht. Aber wenn es z.B. Geldscheine sind, dann wiegen die natürlich auch nicht furchtbar viel.

Geldscheine waren es dann aber doch nicht. In der Dose waren noch ein paar Kekskrümel, und dazwischen lag ein aufgerolltes Stück Papier mit einem roten Gummiband drum rum.

»Vorsicht!«, hat Jul geschrien. »Nicht einfach aufreißen!«

Und Vincent hat geschrien, Petja muss das Papier so mit seinem T-Shirt anfassen, damit er die Fingerabdrücke nicht verwischt, wenn da welche drauf sind.

»Meinst du, das weiß ich nicht?«, hat Petja ganz cool gesagt. Er ist wirklich sehr, sehr vorsichtig gewesen. Er hat das Gummiband abgefriemelt und das Papier aufgerollt. Es sah aus, als ob die Gangster den Rand von einer Zeitung abgerissen und darauf geschrieben hatten.

»Verdächtig!«, hat Petja wieder geschrien. Das fand ich auch. Ein normaler Mensch nimmt doch wohl normales Papier!

»Und?«, hat Vincent gerufen. »Nun sag schon, Petja, sag schon!«

Wir haben alle versucht, über Petjas Schulter auf das Papier zu gucken und zu lesen, was daraufstand. Es war mit ganz normalem Kugelschreiber geschrieben und in Druckschrift, da war es nicht schwierig.

»Hallo, Gangster-Kumpel!«, stand auf dem Zettel. War das nicht wirklich richtig verdächtig? »Die Beute findest du dort, wo Wasser ist! Suche in der tiefsten Tiefe!«

»Das ist ja wohl völlig klar!«, hat Petja geschrien. »Der Gangster meint den See!«

»Und warum in der tiefsten Tiefe?«, hat Jul gefragt. »Meinst du, er hat die Beute versenkt? Dann wird es aber ganz schön schwierig, sie zu finden!«

Vincent hat gesagt, dass das typisch für Gangster ist. Die nehmen einen wasserdichten Behälter, den findet auf dem Grund des Sees so leicht keiner. Und dass wir dann eben danach tauchen müssen.

Tieneke hat gesagt, vielleicht ist ihr das zu unheimlich. Und vielleicht kommen die Gangster in der Nacht ja sogar zurück! Da weiß sie gar nicht, ob sie noch in unserem Zelt schlafen will.

Und das wusste ich auch nicht.

Tieneke und ich finden die Beute und können nur staunen

Genau in dem Augenblick ist Onkel Kalle über die Koppel gelaufen gekommen. »Wie ich sehe, seid ihr fündig geworden?«, hat er schon von Weitem gerufen. »Zeigt mal her! Das muss ich sehen!«

Jul hat gesagt, ja, ja, wir haben was gefunden. Aber vielleicht sollten wir das besser zur Polizei bringen. »Finden Sie nicht auch?«, hat sie gefragt.

Onkel Kalle hat den Zettel zwischen den Fingern gedreht. »Nicht!«, hat Vincent gerufen. »Fingerabdrücke, Mann!«

»Oh, du meine Güte!«, hat Onkel Kalle gerufen. »Natürlich! Wie konnte ich so dumm sein!«

Vor lauter Schreck hätte er den Zettel beinahe fallen lassen. »Aber ihr solltet euch gründlich überlegen, ob ihr damit wirklich zur Polizei gehen wollt! Hinterher lässt die Polizei euch doch bestimmt nicht mehr mitmachen. Und was sie weiß, verrät sie euch ganz sicher auch nicht! Aus ermittlungstaktischen Gründen, so heißt das ja wohl.«

War das nicht nett von ihm? Sonst sagen Erwachsene doch immer, dass man gefährliche Verbrecherjagden lieber der Polizei überlassen soll, weil das die Profis dafür sind.

Vincent hat gesagt, das von den ermittlungstaktischen Gründen hat er auch schon mal gehört. Und jede Wette sperrt die Polizei dann außerdem alles ab, um überall am See nach der Beute zu suchen, und wir müssen unser Lager garantiert räumen. »Wenn wir die Beute bis heute Abend nicht gefunden haben, können wir denen ja immer noch Bescheid geben!«, hat er gesagt. »Dann ist es mir nämlich sowieso ein bisschen unheimlich, noch im Zelt zu schlafen, dir nicht, Petja? Aber erst mal durchkämmen wir den See.«

»Ach?«, hat Onkel Kalle gefragt. »Wirklich den See?«

Petja hat gesagt, was denn wohl sonst. Das Wasser ist ja wohl im See.

»Hm«, hat Onkel Kalle gesagt. »Ja, wenn ihr meint!«

»Können wir eine Harke haben?«, hat Vincent gefragt. Damit wollte er den Seegrund absuchen, hat er gesagt. Wir konnten uns ja auf unsere Fähre stellen und mit der Harke den Boden harken. Wenn da irgendwas lag, dann würden wir es so bestimmt finden.

Das war doch eine gute Idee. Onkel Kalle hat uns sogar zwei Harken gegeben und auch noch einen altmodischen Heurechen aus Holz, den braucht heutzutage sowieso kein Mensch mehr, hat er gesagt. Bei dem waren aber leider zwei Zinken abgebrochen.

Wir wollten uns auf der Fähre abwechseln, aber plötzlich hat Jul so komisch geguckt und gesagt, nee, nee, vielen Dank, wir haben ja sowieso nur die zwei Harken und den einen Rechen, das reicht sowieso nicht für alle. Sie setzt sich lieber ganz gemütlich oben in den Kirschbaum und liest weiter in ihrem spannenden Buch. Gestern Abend war sie ja nicht so richtig weit gekommen.

Das konnte ich nun überhaupt nicht verstehen. Jeder will doch wohl dabei sein, wenn man eine Gangsterbeute findet! Aber Jul ist manchmal komisch. (Hatte ich das schon gesagt?)

Wir anderen haben aber gleich unsere Badesachen angezogen, und dann haben wir losgelegt. Zuerst haben wir es von der Fähre aus versucht, und als wir da leider nichts gefunden haben, sind wir immer so zu Fuß zwischen der Insel und dem Festland hin- und hergewatet und haben dabei versucht, den Seegrund zu harken. Man denkt, es ist leicht, aber es ist in Wirklichkeit ziemlich anstrengend. Und gefunden haben wir wieder nichts.

Nach einer Weile hat Petja gesagt, also, eins steht fest, zwischen der Hauskoppel und der Insel haben die Gangster die Beute schon mal nicht in den tiefsten Tiefen des Sees versteckt. Und dass er jetzt erst mal eine Pause braucht.

Laurin wollte schon lange eine Pause, und da hat Vincent gesagt, na gut, er dann auch. Die Jungs haben wirklich immer so wenig Geduld!

Ich hab gesagt, vielleicht sollten wir ja dann doch zur Polizei gehen. Vielleicht gibt es sogar eine Belohnung! Da wäre es doch schade, wenn wir die nicht kriegen würden, und die Beute finden wir nachher auch nicht.

Aber Petja hat gesagt, er weiß ja nicht, was wir Mädchen heute noch so alles vorhaben, aber wenn er sich erst mal ein bisschen von der anstrengenden Sucherei erholt hat, dann baut er auf der Insel eine Höhle. Die drei Felsen sind ja schon mal drei tolle Seitenwände, und soweit er weiß, gibt es kein Gesetz, dass eine Höhle unbedingt vier Wände haben muss. Wenn sie fertig ist, zieht er vom Zelt in die Höhle um, und dann durchforstet er von der Insel aus den ganzen See nach der Gangsterbeute.

Da hab ich plötzlich auch Lust gekriegt, eine Höhle zu bauen. Vorher musste ich aber kurz noch zum Haus hochgehen. In unserem Lager hatten wir ja kein Klo.

Ich hab also Tieneke gefragt, ob sie mitkommt, und Tieneke hat gesagt, gute Idee. Wir sind also losgelaufen, und als wir schon grade in die Milchküche gehen wollten und von da weiter ins Haus, ist mein Blick plötzlich auf etwas gefallen.

Das sagen sie doch in Büchern immer, »ihr Blick fiel auf die goldene Wanduhr« zum Beispiel, und es bedeutet, dass es ganz zufällig passiert. Und auch, dass es irgendwie wichtig ist, dass der Blick dahin fällt.

Und so war es auch bei mir! Mein Blick ist nämlich auf den alten Brunnen mitten im Hof gefallen, und ganz plötzlich hat es in meinem Kopf Klick! gemacht.

»Tieneke!«, hab ich geflüstert. »Der Brunnen!«

Und da hat man doch mal wieder gemerkt, dass Tieneke und ich wirklich allerbeste Freundinnen sind. Weil ich ihr nicht mal erklären musste, was ich damit gemeint hatte.

Jul hätte bestimmt nur gesagt: »Ja, bitte? Der Brunnen, na und?«

Aber Tieneke hat ganz fest meinen Arm gepackt. »Wasser!«, hat sie geflüstert. »In den tiefsten Tiefen!«

»Genau, das bedeutet der Gangster-Zettel nämlich!«, hab ich auch geflüstert. »Der Brunnen ist doch viel tiefer als der See!«

Ich hab einen Augenblick überlegt, ob es nett wäre, wenn wir den anderen von unserem Verdacht erzählen und danach erst mit ihnen gemeinsam in den Brunnen gucken, aber dann hab ich gedacht, Petja hätte uns bestimmt auch nicht Bescheid gesagt. Und hinterher hätte er ordentlich damit angegeben, dass er den Schatz gefunden hatte. Da konnten wir das doch genauso machen.

Gefährlich war es ja außerdem auch nicht. Direkt neben uns in der Scheune hat nämlich Onkel Kalle vor sich hin gepfiffen.

Wir sind also zum Brunnen geschlichen, und dann haben wir den Brunnendeckel zur Seite geschoben. Das hatte bestimmt schon seit tausend Jahren niemand mehr gemacht. Schon seit sie auf dem Bauernhof fließendes Wasser gekriegt hatten, nicht mehr.

Nur die Gangster.

»Hilfe!«, hat Tieneke geflüstert.

Im Brunnen hing an einer langen Kette der Wassereimer. Mit einer Winde an der Seite konnte man ihn tief in den Brunnen runterlassen, und dann konnte man ihn damit auch wieder hochkurbeln. Jetzt grade hat der Eimer ganz knapp über der Wasseroberfläche geschwebt. Und irgendwas war in ihm drin. Es hat sogar geglänzt.

»Wir haben sie, Tieneke!«, hab ich geflüstert. »Wir haben die Beute!«

Dann habe ich ganz, ganz vorsichtig an der Kurbel gedreht. Die Kurbel hat ein bisschen gequietscht. Bestimmt war sie schon lange nicht mehr geölt worden. Das macht man ja nicht, wenn man den Brunnen sowieso nicht braucht.

»Die Beute!«, hat Tieneke geflüstert, als der Eimer über den Brunnenrand geschwebt ist. Innen auf dem Eimerboden lag ein kleines Päckchen. Es war in Alufolie gewickelt.

»Typisch!«, hab ich gesagt. »Alufolie soll man nicht nehmen, das weiß jedes Kindergartenbaby! Aber solchen Gangstern ist die Umwelt natürlich egal!«

»Ja, typisch!«, hat Tieneke auch gesagt.

Dann haben wir auf das glitzernde Paket gestarrt. Es war so groß, dass da natürlich Geldscheine drin sein konnten, aber zum Beispiel auch Juwelen und Geschmeide und was Gangster sonst noch so alles rauben.

»Sollen wir, Tari?«, hat Tieneke gefragt.

Ich hab gedacht, jetzt haben wir die Beute ganz alleine gefunden, da können wir sie ja wohl auch ganz alleine aufmachen.

»Und wenn da eine Bombe drin ist?«, hat Tieneke plötzlich gesagt.

Daran hatte ich noch gar nicht gedacht. Aber irgendwie sah das Paket nicht so aus. Eigentlich sah es fast genauso aus wie das Schulbrot von Cindy aus unserer Klasse bei Frau Streng, wenn sie bei ihrer Oma übernachtet. Die weiß das mit der Alufolie auch nicht. Und ein Gangster-Paket, das aussieht wie ein Schulbrot, kann ja wohl nicht gefährlich sein.

Ich hab das Paket also ganz, ganz vorsichtig aus dem Eimer gehoben, damit nichts kaputtgehen konnte, was da drin war, und dann hab ich ganz, ganz vorsichtig angefangen, die Alufolie abzuwickeln. Dabei hat mein Herz geschlagen wie verrückt, aber das finde ich normal. Man findet ja nicht jeden Tag ein Gangster-Geheimversteck mit einer Beute drin!

Und solche Überraschungen erlebt man auch nicht jeden Tag!

»Tieneke?«, hab ich geflüstert.

Tieneke hat mir nicht geantwortet. Sie hat genauso verblüfft wie ich auf das gestarrt, was da in dem Alu-Paket war.

»Glaubst du, das ist in echt die Gangsterbeute?«, hab ich geflüstert. Obwohl ich nicht wusste, was es sonst sein sollte.

In dem Paket lagen ungefähr hundert kleine Gummisachen, wie Lorenzen sie für fünf Cent das Stück in seinem Laden verkauft hat!

Manchmal können auch Nette Verbrecher sein. Aber meistens nicht.

Auf den Schreck haben Tieneke und ich uns erst mal jede eine Gummi-Cola-Flasche aus dem Paket genommen. Zur Beruhigung. Ich hab gesagt, dann ist es kein Diebstahl.

»Glaubst du, die Gangster haben vielleicht bei Lorenzen eingebrochen?«, hab ich gefragt. »Und dann war kein Geld in der Kasse, und dann haben sie eben zum Trost die Gummisachen geklaut?«

Tieneke hat an ihrer Cola-Flasche genuckelt. Dann hat sie mit den Achseln gezuckt. »Keine Ahnung!«, hat sie gesagt.

Da ist mir wieder eingefallen, weshalb Tieneke und ich überhaupt zum Bauernhof gelaufen waren. (Ich schreib es nicht noch mal.) Auf einmal hat es sich sehr dringend angefühlt.

Ich hab die Folie wieder über der Beute zusammengefaltet. »Ich geh aufs Klo!«, hab ich gesagt. »Und hinterher zeigen wir das hier den anderen!«

Tieneke ist draußen stehen geblieben. So dringend ist es bei ihr nicht, hat sie gesagt. Da kann ich zuerst gehen, und sie bewacht die Beute.

Ich bin also durch die Milchküche ins Haus gegangen. Die Küche war wieder picobello aufgeräumt, nur auf der Arbeitsplatte hat eine Zeitung gelegen. Und da habe ich es gesehen.

Der Rand! Der Rand von der Zeitung war abgerissen!

Ich hab so einen Schrecken gekriegt! Ich hab gedacht, wenn ich unten am See den Gangster-Zettel aus der Keksdose hole, dann passt der jede Wette dazu. Der Gangster-Zettel war aus der Zeitung von Großonkel Kalle gerissen!

Vor lauter Verblüffung hab ich schon wieder vergessen, aufs Klo zu gehen. Ich bin nach draußen gerannt und hab Tieneke ein Zeichen gegeben, dass sie mitkommen sollte. Erst als ich beim Kirschbaum angekommen war, bin ich stehen geblieben. »Onkel Kalle!«, hab ich zu Jul hochgezischt. »Jul, Onkel Kalle ist einer von den Gangstern!«

Jul hat mit ihrem Buch ganz gemütlich oben in einer Astgabel gesessen und einen Kirschkern auf mich runtergespuckt.

»Du kleines Dummchen!«, hat sie gesagt. »Hast du es endlich auch gemerkt?«

»Du wusstest das?«, hab ich gefragt. »Dass er ein Gangster ist?«

»Dass Onkel Kalle den Zettel geschrieben hat, wusste ich, logisch!«, hat Jul gesagt. Sie ist vom Baum geklettert. »Sonst würde ein Erwachsener uns ja wohl zur Polizei schicken, oder? Das ist ja wohl klar! Dass er nicht wollte, dass wir zur Polizei gehen, das war doch verdächtig!«

Das hat gestimmt. Mama hätte das bestimmt getan.

»Er hat uns nicht zur Polizei gelassen, weil er nicht wollte, dass die Polizei ihn schnappt!«, hat Tieneke geflüstert. »Hilfe, Tari, Hilfe! Mein Großonkel ist ein Verbrecher!«

Aber Jul hat gesagt, nun zweifelt sie aber langsam an unserer Zurechnungsfähigkeit. »Er wollte nicht, dass wir zur Polizei gehen, weil er den Zettel geschrieben hat, genau!«, hat sie gesagt. »Und weil das mit den Gangstern alles Quatsch ist! Da wäre die Polizei doch sauer geworden, wenn wir damit angekommen wären!«

Ich hab gesagt, woher sie denn wissen will, dass es nur Quatsch ist. Ich finde Onkel Kalle auch nett, aber manchmal können vielleicht auch Nette Verbrecher sein. Und außerdem haben wir ja auch die Beute gefunden, und wo es eine Beute gibt, da gibt es auch einen Räuber, das ist ja klar.

Jul hat sich an die Stirn getippt. »Nun denkt doch mal nach!«, hat sie gerufen. »Das waren doch nie im Leben echte Gangster! Wenn der eine Gangster dem andern Gangster einen Tipp geben will, wo er die Beute versteckt hat, warum schreibt er dann so was Geheimnisvolles von Wasser und Tiefe? Warum schreibt er nicht einfach: Die Beute ist im See auf dem Grund hinter der Insel?«

Ich hab Jul angestarrt.

»Weil sie da ja auch gar nicht war!«, hab ich gesagt. »Weil sie nämlich im Brunnen war!«

»Na bitte!«, hat Jul gerufen. »Beim Großonkel auf dem Hof! Und was war es?«

Tieneke und ich haben uns angeguckt. »Gummisachen!«, haben wir gesagt. Genau gleichzeitig.

Auf einmal bin ich mir sehr dumm vorgekommen.

»Tieneke?«, hab ich gesagt. »Zeig Jul mal das Paket!«

Das hat Tieneke gemacht.

Jul hat gelacht. »Der ist so nett, dein Onkel Kalle!«, hat sie gesagt.

Da hab ich es endlich auch kapiert. Onkel Kalle hatte die Keksdose mit dem Hinweis für uns auf der Insel versteckt, damit wir nach der Beute suchen konnten, und er hatte auch die Gummisachen für uns im Brunnen versenkt. Mit Gangstern hatte das alles überhaupt nichts zu tun. Onkel Kalle wollte einfach nur, dass wir Spaß hatten.

»Und den haben wir jetzt sogar doppelt!«, hat Jul gesagt. »Aber hallo! Jetzt legen wir nämlich auch die Jungs noch mal ordentlich rein!«

Jetzt legen wir aber mal endlich die Jungs rein

Als ich aufs Klo gegangen bin (jetzt sag ich es doch), hab ich in der Küche von der Zeitung auf der Arbeitsplatte ziemlich viel vom Rand abgerissen, wo ja schon ein Stückchen weg war. Jul hatte gesagt, ich soll lieber ein bisschen zu viel als zu wenig. Falls sie sich verschreibt.

Mein Herz hat geklopft wie verrückt, weil ich gedacht hab, es wäre doch nicht so gut, wenn Onkel Kalle mich dabei erwischt. Das hat er aber nicht. Erst als ich wieder nach draußen gekommen bin, stand er vor der Tür und hat sich seine Gummistiefel ausgezogen. Das tut er ja immer, wenn er ins Haus geht.

»Na, hallo, Deerns!«, hat er gerufen. »Und? Habt ihr die Beute immer noch nicht gefunden?«

Ich hab mit den Achseln gezuckt. Ich wusste nicht, ob ich es sagen durfte.

Onkel Kalle hat gelacht. »Na, denn sucht mal schön weiter!«, hat er gesagt und ist ins Haus verschwunden. Da hab ich endlich ganz wirklich geglaubt, dass Jul recht hatte und dass er die Gummisachen für uns in den Eimer gelegt hatte.

Ein Stück von dem Zeitungsrand sollten wir auch wieder auf der Insel verstecken, hat Jul gesagt. Und der Tipp darauf sollte die Jungs zum Brunnen führen.

»Hallo, Gangster-Kumpel!«, hat Jul geschrieben. Da klang es ja genau wie der andere Zettel. »Beeil dich! Die Bullen dürfen die Beute nicht finden! Suche, suche in den tiefsten Tiefen unter dem Deckel!«

»Wenn die kleinen Bubis dann immer noch nicht begreifen, dass der Gangster die Beute im Brunnen versteckt hat, geben wir ihnen eben einen Tipp!«, hat sie gesagt. »Und jetzt kommt der zweite Zettel!«

Den haben wir dann zu den Gummisachen in die Alufolie gelegt. Danach haben wir das Paket wieder schön ordentlich im Eimer im Brunnen versenkt und den Brunnendeckel zurechtgeschoben.

»Und jetzt verstecken wir den anderen Zettel auf der Insel!«, hat Jul ganz zufrieden gesagt. »Na, da werden die kleinen Angeber aber staunen!«

Wir sind also zurück zum Lager gegangen. Die Fähre hatten die Jungs natürlich auf der Inselseite festgemacht, aber wir sind einfach rübergeschwommen. Nur Jul ist gewatet. Sie musste ja aufpassen, dass der Zettel in ihrer Hand nicht nass wurde.

Auf der Insel hatten die Jungs schon ziemlich viel an der Höhle gebaut. Sie hatten Zweige von den Büschen und Bäumen geschnitten und sie oben über die Felsen gelegt. Darunter lag aber eine Plane, wie man sie über Autos legen kann, wenn man keine Garage hat. Die hatte Onkel Kalle ihnen ausgeliehen. Die Zweige allein waren nämlich immer runtergerutscht, hat Vincent gesagt.

»Aber wozu braucht ihr dann überhaupt noch Zweige, wenn doch eigentlich die Plane das Dach ist?«, hab ich gefragt.

Petja hat mir einen Vogel gezeigt. »Hast du schon mal eine Höhle in der Wildnis gesehen, die mit einer Autoplane gebaut ist?«, hat er gefragt. »Also wirklich! In der Wildnis muss man ja wohl Zweige nehmen, wenn man da verschollen ist!«

Ich hab mich umgeguckt. Jul war irgendwo zwischen den Büschen verschwunden. Die Jungs sind aber überhaupt nicht misstrauisch geworden. Noch nicht mal, als sie plötzlich so ganz außer Atem angeschnauft gekommen ist.

»Hier!«, hat sie geschrien und ein Stück Zeitungsrand durch die Luft geschwenkt. »Ihr seid ja wohl blind! So kriegt ihr die Gangster nie!«

Petja hat ihr das Papier sofort aus der Hand geschnappt. Dabei ist es in der Mitte durchgerissen. »Gib her!«, hat er gerufen. »Was ist das? Wo war das?«

Jul hat gesagt, unter einem Stein. Aber jetzt hat er es ja geschafft und die Botschaft der Gangster kaputt gemacht, vielen Dank. Und hoffentlich kann man sie trotzdem noch lesen.

Das konnte man aber natürlich. Als Jul Petja ihre Hälfte gegeben hat, hat er einfach beide Teile zusammengehalten.

»Hallo, Gangster-Kumpel!«, hat er vorgelesen. »Beeil dich! Die Bullen dürfen die Beute nicht finden! Suche, suche in den tiefsten Tiefen unter dem Deckel!«

»Hä?«, hat Petja gesagt. »Wann haben die den Zettel denn versteckt?«

Ich hab geschrien, dass das doch ganz egal ist. »Suchet, suchet unter dem Deckel!«, hab ich gerufen. »Da haben wir ja ganz falsch gesucht! Im See ist ja kein Deckel!«

»Aber da ist das Wasser, du dummes Huhn!«, hat Petja gesagt. »Und auf dem ersten Zettel stand, dass die Beute in den tiefsten Tiefen im Wasser ist! Willst du in der Mülltonne suchen, oder was?«

»Ja, willst du in der Kaffeekanne suchen?«, hat Laurin gerufen. »Im See ist das Wasser, du dummes Huhn!«

Ich hab Vincent angestarrt. Vincent war doch immer so schlau! Der musste doch langsam mal darauf kommen, dass der Brunnen gemeint war!

Das ist er aber leider nicht.

»Wahrscheinlich soll es bedeuten, dass der Schatz in einer anderen Dose im See versenkt ist!«, hat er gesagt. »Dosen haben ja Deckel! In der ersten Dose war der Hinweis, und in der zweiten Dose ist der Schatz!«

Oh nein! Kann man glauben, dass sogar so ein Schlauer wie Vincent nicht auf die richtige Idee gekommen ist? Langsam bin ich ganz ungeduldig geworden.

»Das mit den Bullen stimmt natürlich!«, hat Petja gesagt und hat noch mal auf den zerrissenen Zettel geguckt. »Dass wir uns beeilen müssen, wenn wir die Beute vor denen finden wollen. Also vielleicht hören wir besser mal kurz auf mit der Höhle und tauchen hinter der Insel nach der Dose!«

»Ich glaub ja nicht, dass die Beute im See ist«, hat Jul ganz ungeduldig gesagt. »Oder, Tara? Oder, Tieneke?«

Wir haben gesagt, nee, das glauben wir auch nicht. Dann hätte der Gangster doch nicht das mit dem Deckel geschrieben, dann hätte er gleich »Dose« geschrieben.

»Quatsch!«, hat Petja gesagt und ist durch die Büsche zur Rückseite der Insel marschiert. »Was verstehen Weiber schon von Gangstern?« Vincent und Laurin sind hinter ihm hergelaufen.

Jul hat mit den Augen gerollt. »Idioten-Bubis!«, hat sie gezischt. Dann hat sie die Hände an den Mund gehalten wie zu einem Megafon. »Oh, ich glaub, ich hab eine Idee, Tara!«, hat sie ganz laut hinter den Jungs hergebrüllt. »Der Brunnen! Ist da nicht ein Brunnen auf dem Hof, Tara? Hat der Brunnen nicht einen Deckel?«

Petja ist mit einem Ruck stehen geblieben.

»Mann, der Brunnen!«, hat er geschrien. »Das ist die Lösung, Männer! Tiefste Tiefen! Ein Brunnen ist ja wohl logisch tiefer als der See! Ein Glück, dass mir das noch eingefallen ist!«

Jul hat ein Auge zugekniffen. Das war ja mal wieder typisch Petja! Aber es war doch gut, dass er geglaubt hat, dass der Brunnen seine Idee war.

Er ist auch gleich zurück an Land geschwommen. Schwimmen ging ja logisch schneller, als mit der Fähre zu fahren.

Als wir auf dem Hof angekommen sind, ist Petja sofort zum Brunnen gestürmt. »Deckel!«, hat er geschrien. »Tiefste Tiefen!«

Da war Vincent auch schon da. »Mann, Leute!«, hat er gesagt und ganz glücklich ausgesehen. »Glaubt ihr das? The Seven Cool Kids sind einem echten Verbrechen auf der Spur!«

Dann haben die beiden den Deckel abgehoben.

»Die Beute!«, hat Petja geschrien. »Meine Fresse, da unten ist echt die Beute! Ich seh sie! Lass die Weiber auch mal gucken, Vincent!«

»Ach, das ist ja wirklich nett von euch!«, hat Jul gesagt und sich über den Brunnenrand gebeugt. »Dass wir auch mal gucken dürfen!«

Onkel Kalle ist plötzlich auch aus dem Haus gekommen. Er hatte bestimmt das laute Gebrüll gehört.

»Nanu, nanu?«, hat er gefragt. »Was macht ihr denn da an meinem Brunnen?«

Na, der konnte sich aber gut verstellen! Wo er doch selbst das Paket versteckt hatte! Aber jetzt sollte er auch mal staunen.

»Die Gangster-Beute!«, hat Petja geschrien. Vincent hatte den Eimer schon mit der Kurbel hochgeholt. »Na bitte! Da müssen nur mal The Seven Cool Kids ran, schon werden auch die schlimmsten Verbrechen aufgeklärt!«

»Jaja, da müssen nur mal The Seven Cool Kids ran!«, hat Jul gesagt. »Oh, Petja, wir bewundern dich ja so!«

Zum Glück waren die Jungs so aufgeregt, dass sie gar nicht mitgekriegt haben, wie Tieneke und Fritzi und ich die ganze Zeit gekichert haben.

»Der große Augenblick der Enthüllung!«, hat Petja gesagt und das Alu-Paket so vorsichtig aus dem Eimer gehoben, als wäre es ein Baby. »Iiih, fühlt sich komisch an! Ganz wabbelig! Hoffentlich ist da nicht eine Leiche drin!«

Laurin ist ganz erschrocken zurückgesprungen. Das hätte ich bestimmt auch getan, wenn ich nicht gewusst hätte, was das Wabbelige in Wirklichkeit war.

»Wer sich traut, kann ja zugucken bei der Enthüllung!«, hat Petja gesagt. Er hat ganz, ganz vorsichtig die Folie auseinandergeschlagen. Laurin hat sich blitzschnell beide Hände vor die Augen gehalten.

»Manno!«, hat Petja gebrüllt. »Was soll denn das?«

Da hat auch Laurin wieder geguckt.

In der Folie lagen die ungefähr hundert Gummisachen von Lorenzen (minus zwei Cola-Flaschen natürlich. Die waren ja inzwischen bei Tieneke und mir im Magen), und oben drauf lag ein Stück Zeitungsrand.

Vincent hat es sich geschnappt.

»Na, ihr tüchtigen Bubis?«, hat er vorgelesen. »Habt ihr die Gangster-Beute endlich gefunden? Aber nicht vergessen, mit den Mädchen zu teilen! Euer Gangster-Kumpel.«

»Ich bring euch um!«, hat Petja gebrüllt und ist auf Jul losgestürmt. Dabei sind ihm leider ziemlich viele Gummisachen aus der Folie gekullert. »Ihr fiesen Weiber!«

»Besser fiese Weiber als fiese Gangster!«, hab ich geschrien.

Und das haben die Jungs dann vielleicht auch gedacht. Jedenfalls haben sie sich ziemlich schnell wieder beruhigt. Vincent hat gesagt, eigentlich war es ja sogar nett von uns Mädchen, dass wir so viele Gummisachen gekauft hatten.

Da haben wir endlich wieder zum Großonkel hingeguckt. »Jetzt musst du es aber zugeben, Onkel Kalle!«, hat Jul gesagt.

Da hat Onkel Kalle geseufzt und gesagt, na gut, er gesteht. Das mit dem ersten Zettel in der Dose war er und das mit den Gummisachen im Brunnen auch. Aber der Rest waren die Mädchen.

Als wir zum Lager zurückgegangen sind, hat Tieneke gesagt, eigentlich hätten die Jungs ja wissen müssen, dass wir Mädchen das Paket nicht gepackt hatten. »Wir hätten doch niemals Alu genommen!«, hat sie gesagt.

Dann haben wir alles gerecht aufgeteilt. Vincent hat gesagt, eigentlich findet er Gummisachen sogar besser als Gold und Juwelen. Die hätten wir nämlich bei der Polizei abgeben müssen. »Und das hier können wir alles selbst mampfen!«, hat er gesagt.

Aber weil es jetzt natürlich zwei Cola-Flaschen zu wenig gab, haben Tieneke und ich ganz großzügig gesagt, dass wir dann auf unsere Cola-Flaschen verzichten. Vincent hat gesagt, das ist nett von uns, aber nur weil Onkel Kalle sich verzählt hat, müssen wir doch nicht verzichten.

Wir haben gesagt, doch, doch, das machen wir gerne.

Und übrigens hab an diesem Abend ich Laurins Rechenaufgaben für ihn gerechnet, da musste das nicht immer Vincent machen. (Zum Glück bin ich ja gut in Mathe.) Leider ist es uns erst wieder eingefallen, als Tienekes Mutter angerufen und mit Tieneke geschimpft hat, dass sie sich wieder nicht von alleine gemeldet hat.

Wir kriegen Fahrräder, aber dann müssen wir schieben

Am nächsten Morgen hat Jul beim Aufwachen gesagt, nun sind wir nur noch zwei Tage hier, und die nächste Nacht ist schon unsere letzte Nacht im Lager.

»Und wir haben nur ein einziges Mal Mitternachtsparty gemacht!«, hat sie gesagt. Dabei hätten wir ja gestern eigentlich genug Gummisachen gehabt, um ordentlich zu feiern.

Inzwischen haben wir in unserem Lager am See und auf der Insel alles so gut gekannt, dass es sich gar nicht mehr besonders angefühlt hat. Fast schon ganz normal.

»Ich könnte auch mal kurz hier wohnen bleiben, Tieneke!«, hab ich gesagt. »Und du?«

Tieneke hat gesagt, sie auch. Nur wenn wir zur Schule gehen müssten, würde es schwierig werden.

»Wir könnten im Dorf zur Schule gehen!«, hab ich gesagt.

»Wir haben aber ja keinen Schreibtisch!«, hat Tieneke gesagt. »Für die Haussis!«

Ich hab gesagt, Hausaufgaben kann man auch draußen vor dem Zelt machen.

Aber Tieneke hat gesagt, nicht bei Regen. Dann kann man das hinterher gar nicht mehr lesen.

Zuerst wollte ich sagen, ich glaube, hier regnet es überhaupt nie, aber dann habe ich zum Himmel hochgeguckt, und kann man es glauben? Genau da waren am Horizont plötzlich wirklich lauter kleine, graue Wolken aufgetaucht!

»Du kannst ja wohl zaubern, Tieneke!«, hab ich gesagt. »Guck mal, wenn du vom Regen redest, kommen gleich Wolken!«

Aber Tieneke hat gesagt, Wolken müssen ja nicht immer gleich Regenwolken sein. Und sie hofft mal, dass sie doch nicht zaubern kann. Bisher konnte sie das ja leider auch noch nie.

Die Jungs wollten nach dem Frühstück auf der Insel an ihrer Höhle weiterbauen. Und wir Mädchen wussten zum ersten Mal nicht mehr so richtig, was wir machen sollten. Wir hatten ja keinen Fernseher und keinen Computer und keine Spiele und nichts. Und mit ihrem Handy war Tieneke geizig, weil sie nicht wollte, dass der Akku so schnell leer ist, hat sie gesagt. Im Zelt gibt es ja keine Steckdose.

»Also, ich geh jedenfalls noch mal ins Dorf!«, hat Jul gesagt. »Ich hab ja noch gar keine Ansichtskarten geschrieben!«

Tieneke und ich haben uns angeguckt. Das hatten wir ja auch nicht! Und das muss man doch, wenn man verreist ist. Dann pinnen die Leute zu Hause sich die Karte an ihr Pinnbrett und freuen sich.

Tieneke und ich haben gleich überlegt, wer alles eine Karte kriegen sollte. Caro und Kiki und Margareta aus unserer Klasse natürlich. Und Oma und Opa Kleefeld.

»Und Frau Streng!«, hat Tieneke gerufen.

Ich hab gedacht, Frau Streng freut sich bestimmt richtig doll, wenn wir ihr schreiben. Dann ist mir noch Maus eingefallen. Der war ja so traurig gewesen, weil er nicht mitfahren durfte, aber vielleicht konnten wir ja eine lustige Karte für ihn auftreiben.

Fritzi hat gesagt, sie will auch an ihre Freundinnen schreiben. Vorsichtshalber haben wir noch zur Insel rübergerufen, ob wir von Lorenzen für die Jungs auch Karten mitbringen sollten, aber Petja hat nur zurückgebrüllt, dass wir doch nicht mehr im Mittelalter leben. (Das hatte er ja schon mal gesagt.) »Ich mach das mit dem Handy, Mann!«, hat er gesagt.

Ich finde aber, dass richtige Postkarten, die man in die Hand nehmen und anpinnen kann, viel schöner sind als ein Foto auf dem Handy.

Wir Mädchen haben uns also angezogen (nicht nur Badesachen), und dann sind wir zum Bauernhof hochgegangen. Wir können ja Onkel Kalle fragen, ob wir ihm auch irgendwas mitbringen sollen, wenn wir schon mal zum Geschäft gehen, hat Jul gesagt.

»Gummisachen!«, hat Fritzi gesagt und gekichert.

»Ja, die versteckt er doch immer so gerne im Brunnen!«, hat Tieneke gesagt.

Aber ich hab gedacht, dass ich vielleicht in meinem ganzen Leben keine Gummisachen mehr sehen mag. Ich hatte zum Frühstück zwei Gummischnullis und drei saure Würmer und ungefähr hundert Schnürsenkel gegessen, und irgendwie hatte ich danach genug.

Onkel Kalle hat gesagt, dass es sehr nett von uns ist, an ihn zu denken, aber Imke und Markus bringen die Lebensmittel meistens aus dem Supermarkt in der Stadt mit, wenn sie von der Arbeit kommen. Das hab ich schade gefunden. Wenn wir bei uns zu Hause so einen lustigen Laden hätten wie Lorenzen, würde ich bestimmt immer da einkaufen gehen und nicht in einem langweiligen Supermarkt.

»Aber sagt mal, Deerns!«, hat Onkel Kalle gefragt. »Wollt ihr nicht vielleicht lieber mit dem Fahrrad fahren?«

Wir haben gerufen, oh ja, bitte. Wir hatten ja gedacht, dass er gar keine Fahrräder hatte. Schließlich hatte er uns doch vorgestern erzählt, dass er als Kind immer zu Fuß zur Schule gehen musste. Aber das war natürlich schon ziemlich lange her.

Die Fahrräder standen in der Scheune. Es waren fünf Stück, und sie sahen alle ziemlich alt aus. Zum Glück waren wir ja nur vier Mädchen, darum brauchten wir das klapperigste Rad auch gar nicht zu benutzen. Die anderen vier waren aber auch so staubig und voller Spinnweben, dass man fast die Farbe nicht mehr erkennen konnte.

Onkel Kalle hat gesagt, einmal fix den Gartenschlauch genommen und ordentlich abgeduscht, dann sind sie wieder wie neu.

So ganz hat das aber nicht gestimmt. Mit einem Gartenschlauch kann man Fahrräder natürlich sauber spritzen, aber Reifen aufpumpen kann man damit ja nicht. Das mussten wir hinterher selbst machen, mit so einer altmodischen Luftpumpe, und das war wirklich viel Arbeit. Fritzi hat gesagt, ihr tun die Arme so weh, sie weiß gar nicht, ob sie jetzt überhaupt noch Lust hat, bis ins Dorf zu strampeln.

»Strampeln machst du ja wohl auch nicht mit den Armen!«, hat Tieneke gesagt. »Das machst du ja wohl mit den Beinen! Oder wolltest du dich mit dem Kopf auf den Sattel setzen?«

Das fand Fritzi aber gar nicht lustig. Und leider hat sie auch schon hinter der ersten Kurve angefangen zu jammern. »Das ist so anstrengend!«, hat sie gejammert. »Ich bin schon ganz aus der Puste!«

Jul hat gesagt, sie soll sich mal nicht so anstellen. Nach so einem kurzen Stück kann das ja wohl nicht sein. »Schließlich bist du die Jüngste von uns allen!«, hat sie gesagt. »Und wenn wir alten Tanten noch nicht müde sind, dann kannst du junger Hüpfer ja wohl erst recht noch fahren!«

Da war Fritzi erst mal still. Ich konnte aber hören, dass sie hinter mir wirklich ziemlich geschnauft hat.

Als wir an der Ausweichstelle in der Straße vorbeigekommen sind, hat Jul plötzlich gesagt, dass das Rätsel mit dem Licht in der Nacht und dem geparkten Auto natürlich eigentlich immer noch nicht aufgeklärt ist.

»Ist es doch!«, hab ich gesagt. »Der Gangster war in Wirklichkeit Onkel Kalle!«

Jul hat mir einen Vogel gezeigt. Dabei musste sie ja den Lenker loslassen, darum ist sie fast in mich reingekracht.

»Denk doch mal nach!«, hat sie gesagt. »Das mit den Gummisachen und dem Zettel in der Dose war logisch Onkel Kalle! Aber das Licht in der Nacht hat doch gar nichts mit den Gummisachen zu tun!«

»Manno, Jul!«, hab ich geflüstert. »Das stimmt!«

»Wieso?«, hat Tieneke gefragt. »Wieso stimmt das?«

Manchmal hat Tieneke wirklich eine ziemlich lange Leitung.

Wir haben es ihr also erklärt, und ich hab gesagt, darum kann es dann ja immer noch sein, dass nachts Verbrecher durch die Gegend schleichen.

»Genau!«, hat Jul gesagt. »Und wo ist übrigens Fritzi? Haben die Verbrecher die etwa schon geschnappt?«

Wir haben einen ziemlichen Schrecken gekriegt. Als wir uns umgedreht haben, war Fritzi nämlich wirklich nicht mehr hinter uns. Genau das Gleiche war uns bei einer Fahrradtour früher schon mal mit ihr passiert, aber als wir da zurückgefahren sind und nach ihr gesucht haben, hatte sie nur an einer Pferdekoppel angehalten und hat die Ponys gefüttert. Jetzt waren wir aber an keiner Pferdekoppel vorbeigekommen.

Wir haben also unsere Fahrräder gewendet und sind zurückgestrampelt, so schnell wir konnten. Und da saß Fritzi doch tatsächlich am Straßenrand und hat geweint! Ihr Fahrrad hat neben ihr gelegen.

»Fritz!«, hat Jul ganz erschrocken gerufen. »Bist du hingefallen? Hast du dir wehgetan, Fritz?«

Aber Fritzi hat nur den Kopf geschüttelt und die Nase hochgezogen.

»Da ist überhaupt keine Luft mehr drin!«, hat sie gesagt. »Hinten! So kann ich ja gar nicht fahren!«

Jul hat gefragt, warum sie uns denn nicht gerufen hat, und Fritzi hat gesagt, Jul hätte ja doch nur wieder mit ihr geschimpft.

Und das hat natürlich auch gestimmt. »Weil du es verdient hast!«, hat Jul gerufen. »Warum hast du den Reifen denn nicht richtig aufgepumpt? Aber rumjammern, dass es dir zu anstrengend ist!«

Jetzt war es nämlich erst richtig anstrengend. Weil in Fritzis hinterem Reifen keine Luft war, musste sie ihr Fahrrad ja schieben, und da haben wir unsere Räder auch geschoben. Wir konnten sie doch nicht alleine zu Fuß gehen lassen! Schließlich ist Fritzi ja unsere Freundin. Auch wenn sie manchmal wirklich noch ziemlich babyhaft ist und wir wütend auf sie sind.

Wir kaufen Postkarten und tricksen eine Verdächtige aus

Als wir im Dorf angekommen sind, hat Jul gesagt, heute hat sie wirklich keine Lust, Autoreifenmuster zu überprüfen. Wegen der Fahrrad-Schieberei hat sie viel zu schlechte Laune. Wenn die Jungs das Verbrechen unbedingt aufklären wollen, können sie nachher ja gefälligst selbst noch mal ins Dorf fahren.

Und kann man das glauben? Das von den Reifenmustern hat sie gesagt, als wir an dem Hof mit den Gänsen vorbeigekommen sind, und da hat plötzlich wieder die verdächtige Frau vor uns gestanden, die nicht gewollt hatte, dass wir ihr Auto ausspionieren.

»Oh, hallo, wollt ihr wieder zu Lorenzen?«, hat sie gefragt. So ganz freundlich. Aber jeder weiß ja, dass Verbrecher sich manchmal ganz schön gut tarnen. »Was ist denn mit dem Rad da passiert? Ach, du je! Habt ihr einen Platten?«

Jul hat gesagt, nein, nein. Ihre kleine Schwester war vorhin nur zu faul, den Reifen richtig aufzupumpen.

Die Frau hat gesagt, dann kann sie uns gerne eine Luftpumpe leihen, damit wir das in Ordnung bringen.

Jul hat noch einen winzigen Augenblick gezögert, aber dann hat sie genickt. Hinterher hat sie gesagt, auch wenn die Frau vielleicht eine Verbrecherin ist und nur nett zu uns, damit wir sie nicht weiter verdächtigen, wären wir ja ganz schön blöd, wenn wir weiter unsere Räder schieben würden, wenn es mit ihrer Pumpe einfacher gehen könnte.

Und das war es nach dem Aufpumpen wirklich. Das letzte Stück bis zu Lorenzens Laden konnten wir wieder fahren. Ich war ziemlich erleichtert, weil ich mir schon vorgestellt hatte, dass wir auch auf dem ganzen Rückweg wieder schieben mussten, und dazu hatte ich wirklich überhaupt keine Lust gehabt.

Als wir die Ladentür aufgemacht haben, hat wieder die Glocke so altmodisch gebimmelt, und Herr Lorenzen ist aus seinem hinteren Ladenstübchen gekommen.

»Ah, ich sehe, hier haben wir vier zukünftige Stammkundinnen!«, hat er ganz freundlich gesagt. »Womit kann ich dienen?«

Da haben wir gesagt, dass wir bitte gerne Ansichtskarten kaufen wollten. Und Briefmarken gleich mit.

Herr Lorenzen hat genickt, und dann hat er in einer Schublade gekramt. »Karten werden hier heutzutage nicht mehr so viel verlangt, wisst ihr!«, hat er gesagt. »Die kaufen die Feriengäste meistens in der Stadt!«

Aber dann hat er doch noch zwei Packen gefunden, mit Gummiband drum rum, und der eine Stapel war bunt und der andere schwarz-weiß. Ich hatte gar nicht gewusst, dass es solche schwarz-weißen Postkarten überhaupt noch gibt!

»Da kriegt ihr natürlich Rabatt!«, hat Herr Lorenzen gesagt. »Zehn Karten ein Euro. Na, wie klingt das?«

Fritzi hat gefragt, ob wir auch Rabatt auf die Briefmarken kriegen, aber Herr Lorenzen hat gesagt, das geht leider nicht. Da gibt es Vorschriften.

Dann hat er die Karten für uns auf seinem Ladentisch ausgebreitet, und wirklich, was waren die niedlich! Ich weiß genau, dass wir so schöne, altmodische Postkarten in der Stadt nicht gekriegt hätten. Auf den modernen Ansichtskarten ist ja meistens nur ein einziges Foto, aber auf diesen waren überall sogar vier, in jeder Ecke eins: der See und die Kirche und die Schule und ein Haus, von dem Lorenzen gesagt hat, da war früher der Zahnarzt drin, als sie im Dorf noch einen hatten. In der Mitte zwischen den vier Bildern stand »Herzliche Urlaubsgrüße!« oder »Grüße aus der Sommerfrische!« oder solche Sachen.

Wo die Karten nun so billig waren, wollte ich natürlich zehn Stück kaufen, und Tieneke und Jul und Fritzi wollten das auch. Da haben wir uns ein bisschen gestritten. Von manchen Karten waren nämlich nicht mehr genug für alle da. Und Jul hat zu Fritzi gesagt, wieso sie denn zehn Karten haben will, sie ist doch bestimmt sowieso zu geizig, das Geld für zehn Briefmarken auszugeben. Aber Fritzi hat gesagt, die Karten sind ja auch für sie selber, als schönes Urlaubs-Souvenir.

Dafür wollte ich ein paar von meinen auch haben. Ich habe zu Hause so eine Schachtel, da sind meine schönen und geheimen Sachen drin. Da kann ich die Postkarten gut dazulegen, und im Winter hole ich sie dann manchmal raus und gucke sie an und erinnere mich an unser Lager. Wenn man im Winter Urlaubs-Postkarten angucken kann, kommt immer das glückliche Sommerferien-Gefühl zurück.

Herr Lorenzen hat unsere Karten in vier kleine Papiertüten gesteckt und gesagt, wir sollen uns aber besser beeilen mit der Rückfahrt. »Das gibt Regen, Deerns!«, hat er gesagt. »Da weichen die euch gleich auf!«

Das mit dem Beeilen hat trotzdem leider nicht funktioniert. Als wir aus dem Laden gekommen sind, hat Fritzi nämlich gleich wieder gejammert. »Die Luft ist schon wieder raus!«, hat sie gejammert. »Aber ich hab wirklich gepumpt, Jul! Ich hab das wirklich gemacht!«

Wir haben geseufzt und gesagt, ja klar, dieses Mal haben wir ja neben ihr gestanden und die ganze Zeit zugeguckt. Dann hat sie hinten wohl doch einen Platten.

Und das hat natürlich bedeutet, dass wir den ganzen Weg zurück nun doch wieder schieben mussten! Ich hab zum Himmel hochgeguckt, und da waren es schon viel mehr Wolken geworden. Wenn es Regen gab, konnten wir die Karten natürlich vielleicht unter unsere T-Shirts stecken, nur ob das bei einem richtig dollen Gepladdere so viel nützen würde, wusste ich auch nicht.

Aber manchmal hat man ja Glück. Als wir unsere Räder an dem Hof mit den Gänsen vorbeigeschoben haben, hat uns die verdächtige Frau wieder zugewinkt. »Sagt bloß, es hat nicht geklappt mit dem Aufpumpen?«, hat sie gerufen. »War es also doch ein Platten?«

Fritzi hat genickt, und Jul hat gesagt, leider. Da hat die Frau gesagt, wenn wir mögen, repariert sie uns den fix. So ein Elend kann sie ja gar nicht mit ansehen.

Hinterher hat Jul gesagt, es war doch ein guter Trick von uns, dass wir die Frau gelassen haben. So konnten wir nämlich in der Zeit ihr Auto ausspionieren.

Das haben wir so gemacht: Als die Frau das Fahrrad auf den Lenker und den Sattel gestellt hatte und den hinteren Reifen abmontiert hat, um in einer Wasserschüssel zu gucken, wo Luftblasen aufsteigen (an der Stelle ist dann ja nämlich das Loch im Reifen), hab ich Tieneke ein Zeichen gegeben, und dann haben wir uns so ganz unauffällig weggeschlichen. Reifen-Reparieren hatte ich ja zu Hause schon oft genug gesehen, da musste ich jetzt nicht unbedingt zum hundertsten Mal zugucken. (Das ist jetzt ein bisschen übertrieben. Vielleicht eher so ungefähr zum fünften Mal.) Tieneke und ich haben lieber unsere Chance genutzt, ganz in Ruhe das Reifenmuster an dem verdächtigen Auto anzugucken.

Das Auto stand immer noch hinter der Scheune. Zum Glück hatte Tieneke ihr Handy eingesteckt, da konnte sie die Reifen fotografieren. Ich hab gesagt, das ist keine Akku-Vergeudung, das ist nötig. Weil ich nämlich schon gleich gedacht habe, dass das Muster von dem Frauenauto dem Muster im Sand an der Ausweichstelle ziemlich ähnlich gesehen hat! Aber ganz sicher war ich mir nicht.

Ich hab mir auch noch das Nummernschild gemerkt, das war SCH-XT 756. Ich hab gedacht, dass ich das bestimmt auch noch mal gebrauchen kann.

Dann sind wir zurückgetrödelt, und da war die Frau schon fast fertig. Sie hat gesagt, beim Herbstmarkt in der Stadt gibt es immer so einen Wettbewerb, wer am schnellsten einen Reifen flicken kann, den hat sie als Kind mal gewonnen. Ich hab überlegt, ob da vorher wohl alle Reifen extra kaputt gestochen werden oder ob die Leute mit ihren kaputten Reifen mit dem Flicken warten bis zum Herbstmarkt. (Das wäre aber ja unpraktisch.) Ich wollte sie aber nicht fragen. Schließlich war sie eine Verdächtige.

Wir haben uns also bedankt (vor allem Fritzi), und dann sind wir losgefahren wie der Blitz. Weil ich nämlich, schon als die Frau die Schrauben angezogen hat, die ersten Tropfen auf der Nase gespürt habe. Aber weil wir uns so doll beeilt haben, konnten Tieneke und ich Fritzi und Jul das Reifenfoto auf Tienekes Handy leider noch nicht zeigen.

Wir spielen Sechsundsechzig und enttarnen ein Gangsterauto

Als wir mit unseren Rädern endlich klatschnass in den Hof gefahren sind, kamen vom See her über die Hauskoppel gerade die Jungs angerannt. Sie hatten ihre Badesachen an, darum hat es nichts ausgemacht, dass sie pitschnass geworden sind.

Petja hat gerufen, man kann ja nicht wissen, ob aus dem Regen vielleicht noch eine Sintflut wird, und da haben sie sich überlegt, dass sie dann vielleicht lieber in der Scheune abwarten wollen als im Zelt. Als ob dieser Noah von der Sintflut die Tiere alle in eine Scheune gescheucht hätte! Der hatte sich ein Boot gebaut, das hieß Arche. (Frau Streng hat uns die Geschichte in der Schule erzählt.) Also, wenn die Jungs wirklich geglaubt haben, dass dieser Regen eine Sintflut wird, dann hätten sie vielleicht lieber auf unsere Fähre steigen sollen.

Wir Mädchen haben die Räder in die Scheune geschoben. Da lag Vera auf dem Boden und hat sich gefreut, dass wir gekommen sind. Die wollte sich in der Scheune wohl auch vor dem Regen verstecken.

Dann haben wir unsere Postkarten ganz vorsichtig auf dem Boden ausgebreitet. (Vera wollte immer daran schnuppern, aber Vincent hat sie mit seiner letzten Cola-Gummi-Flasche weggelockt. Das war doch nett von ihm.) Ein kleines bisschen waren die Karten im Regen nass geworden, aber in der Scheune konnten wir sie gut trocknen. Jul hat gesagt, sie sehen sowieso aus, als ob sie hundert Jahre alt wären, da macht es gar nichts, wenn sie jetzt auch noch ein bisschen wellig geworden sind. Das macht sie nur noch echter.

Grade als ich meine Karten ein bisschen zur Seite geschoben habe, damit ganz klar war, welche meine waren, ist Onkel Kalle mit drei Regenschirmen in die Scheune gekommen.

»Hab ich’s mir doch gedacht!«, hat er gesagt. »Ich hab euch kommen sehen! Aber wollt ihr bei diesem Schietwetter nicht lieber ins Haus?«

Ich hab gemerkt, dass ich das eigentlich wollte. Die anderen wollten das auch.

Onkel Kalle hatte in der guten Stube sogar schon den Tisch für uns gedeckt, und auf zwei großen Tellern lagen so kleine, runde Törtchen aus Baiser-Teig, die waren mit Erdbeeren gefüllt. Und daneben stand eine Sprühdose mit Schlagsahne.

»Ja, das habt ihr wohl nicht gedacht, dass ich so ein guter Bäcker bin, was?«, hat Onkel Kalle gesagt. Dabei hatte er ja eigentlich nur Erdbeeren in gekaufte Törtchen gefüllt! Und Sprühsahne in der Dose stellt man eigentlich auch nicht auf den Tisch. Nicht, wenn Besuch kommt, sagt Mama. Und wir waren ja Besuch.

»Halt, stopp, Jungs! Noch nicht hinsetzen!«, hat Onkel Kalle gerufen. »Das gibt Ärger mit Imke, wenn ihr euch mit eurem nassen Mors auf ihre guten Stühle setzt!«

Da mussten wir alle ein bisschen lachen. »Mors« ist so ein schönes, altmodisches Wort. (Hat es schon jemand gemerkt? Irgendwie waren hier ziemlich viele Sachen so schön altmodisch.)

Onkel Kalle hat einen Stapel Handtücher geholt und die zusammengefaltet auf die Stuhlsitze gelegt; und für die Jungs hatte er noch drei dicke Männerpullover mitgebracht, die sollten sie sich überziehen. Sie hatten ja nur ihre nassen Badehosen an.

»Nicht, dass ihr euch noch erkältet!«, hat er gesagt.

Da sahen Petja und Vincent und Laurin gleich ganz anders aus. Wie alte Seebären, hat Tieneke gesagt. Und so haben sie auch ein bisschen gerochen.

Dann haben wir also ordentlich Erdbeertörtchen mit Sahne gegessen, nur Jul hat gesagt, nein danke, keine Sahne für sie, sie achtet auf ihre Figur. Dabei hat Jul noch gar keine Figur! Und sie ist so dünn wie ein magerer Hering, sagt ihre Mutter.

Zu trinken gab es leider wieder nur Johannisbeersaft. Ich hatte mich natürlich daran gewöhnt, aber zu Hause wollte ich doch lieber wieder was anderes trinken.

Als wir alles aufgegessen hatten, hat es immer noch geregnet. Onkel Kalle hat gesagt, bei so einem Wetter schickt man ja keinen Hund vor die Tür, da schickt er auch seine Gäste nicht raus. Und wenn wir wollen, bringt er uns ein Kartenspiel bei, das heißt »Sechsundsechzig«, und das hat er als Junge immer gerne gespielt. Andere Spiele hat er leider nicht im Haus.

Petja hat gesagt, er soll sich keine Mühe machen, da in der Ecke steht ja ein Fernseher, der reicht uns auch. Und Laurin hat gesagt, au ja, ihm reicht der auf alle Fälle.

Aber Vincent hat Petja und Laurin so ganz böse angeguckt und gesagt, vielen Dank, wir wollen alle gerne das Spiel lernen, das Onkel Kalle als Junge immer gespielt hat.

Das fand ich ein bisschen schade. Ich hatte ja schon so lange kein Fernsehen mehr geguckt. Aber natürlich war es trotzdem gut von Vincent. Schließlich war es ja unhöflich, wenn wir jetzt lieber fernsehen wollten.

Onkel Kalle hat also ein Kartenspiel aus dem Schrank geholt, das sah so alt aus, dass ich gedacht habe, es ist bestimmt immer noch dasselbe wie damals, als er ein kleiner Junge war. Das habe ich gut gefunden.

Dann hat er uns erklärt, wie die Karten heißen und wie viel sie wert sind und was Trumpf bedeutet und wann man bedienen muss. Ich hab gleich gesehen, dass Tieneke nur Bahnhof verstanden hat, und Laurin hat immer »Wieso? Wieso, Onkel Kalle?« gefragt. Aber wir anderen haben es, glaube ich, ganz gut begriffen.

Wir haben sogar ein Turnier gespielt, aber grade als es ganz gut für mich ausgesehen hat, hat plötzlich Tienekes Handy geklingelt.

»Mama!«, hat Tieneke gesagt. »Oh, Miste!«

(Das sollte nicht bedeuten, dass sie ihre Mutter blöde fand. Nur den Anruf.)

Und natürlich war es wirklich ihre Mutter, die hat gesagt, nun hat Tieneke heute Morgen schon wieder vergessen, sie anzurufen, und am Abend gehen ihre Eltern ins Kino, da klappt es mit dem Telefonieren also auch wieder nicht, darum muss sie jetzt wissen, ob bei uns alles in Ordnung ist.

Tieneke hat ihr erzählt, dass wir mit Onkel Kalle Sechsundsechzig spielen, da war ihre Mutter beruhigt.

Aber als Tienekes Handy geklingelt hat, ist mir plötzlich wieder das Foto eingefallen, das sie damit von den Reifen gemacht hatte. Das hatten wir ja noch gar nicht mit Petjas Foto von den Reifenspuren verglichen!

»Ich glaube, es hat aufgehört zu regnen!«, hab ich darum gesagt und den Jungs immer so zugezwinkert. Das hatte es nämlich auch wirklich. Und wir konnten die Fotos doch schließlich nicht hier in der guten Stube vergleichen! Dann hätte Onkel Kalle es ja mitgekriegt.

Onkel Kalle war vielleicht ein bisschen überrascht, dass wir plötzlich so schnell aufbrechen wollten. Er hat gesagt, die Jungs sollen die Leih-Pullover bitte noch ein bisschen anbehalten. So richtig warm ist es draußen nach dem Regen bestimmt nicht, hat er gesagt. Es reicht, wenn sie ihm seine Klamotten morgen zurückgeben.

»Warum hattest du es denn plötzlich so eilig, Tara?«, hat Petja gefragt. »Hattest du Angst, dass ich doch noch gewinne?«

Aber ich hab gesagt, Quatsch. Und dass er bitte mal schnell sein Handy aus dem Zelt holen soll. Dann kann er seine Fotos mit Tienekes Fotos vergleichen.

Und hatte ich es nicht geahnt? Die Reifenmuster waren tatsächlich haargenau gleich! Zuerst hab ich gedacht, das muss ja noch nichts bedeuten, weil doch vielleicht viele Leute solche Reifen haben, aber da hat Vincent plötzlich aufgestöhnt. Vincent ist ja immer so wissenschaftlich, darum hatte er Tienekes Fotos größer gezogen; und da konnte man genau sehen, dass an dem einen Reifen von der Frau so ein winziges Stück Gummi rausgebrochen war.

Dann hat er das Foto von der Spur im Sand auf Petjas Handy auch größer gezogen, und da war an einer Stelle haargenau so ein Knubbel im Muster, wie er bei einem Reifen mit rausgebrochenem Gummi aussehen musste! Genauso macht die Polizei es ja auch.

»Meine Fresse!«, hat Petja geflüstert.

Vincent hat gesagt, da kann man mal wieder sehen. Nun war die Frau so nett zu uns, und dann ist sie trotzdem eine Verbrecherin.

»Wir müssen zur Polizei!«, hat Laurin gerufen. »Dass die die verhaften!«

Aber Jul hat ihm einen Vogel gezeigt und gesagt, wir wissen ja noch nicht mal, was für ein Verbrechen die Frau denn überhaupt begangen hat. Das können wir nur rauskriegen, wenn wir uns heute Nacht an das Licht anschleichen.

»Das ist unsere letzte Chance!«, hat sie gesagt. »Wo wir doch morgen schon wieder nach Hause fahren!«

Da bin ich plötzlich ganz traurig geworden. Dass wir nach Hause mussten, hatte ich grade so schön vergessen, und jetzt hat Jul mich wieder erinnert. Und dabei war eben wieder die Sonne zwischen den Wolken rausgekommen, und die Wiesen haben nach dem Regen so gedampft, und es hat alles so wunderschön und wie im Film ausgesehen.

Aber so ist es im Leben. Nichts dauert ewig, sagt Opa Kleefeld immer, nicht das Schöne und nicht der Schiet. Das hat ja gestimmt.

Wir erzählen Gruselgeschichten und Witze, aber die Schnarchnasen schlafen trotzdem ein

Die Jungs haben gesagt, sie wollen diese Nacht in ihrer Höhle auf der Insel schlafen. Weil das unsere letzte Nacht am See ist, ist es auch ihre letzte Chance.

Ich hab gefragt, wieso das denn wohl bitte schön ihre Höhle ist, und Petja hat gesagt, sie haben sie schließlich fast ganz alleine gebaut. Und außerdem reicht der Platz da drinnen nie im Leben für uns alle sieben. Das wird sogar schon für drei Jungs ziemlich eng.

Ich wollte grade sagen, dass wir uns dann aber irgendwie abwechseln müssen, als ich gesehen habe, dass Jul mir ein Zeichen gegeben hat. Das hieß ja logisch, dass ich aufhören sollte zu drängeln.

»Warum denn, Jul?«, hab ich hinterher gefragt. »Wolltest du nicht auch gerne auf der Insel schlafen?«

Jul hat gesagt, sie kann sich großartigere Dinge vorstellen im Leben. Und außerdem ist es da doch jetzt bestimmt total nass. Und wenn die Jungs da alleine schlafen, können wir sie außerdem heute Nacht noch mal richtig schön erschrecken.

»Die bleiben doch wach, Jul!«, hab ich gesagt. »Wegen dem Gangsterlicht! Das ist Petja doch viel zu peinlich, wenn er schon wieder einschläft! Die Jungs schlafen jede Wette erst ein, wenn wir das Licht ausspioniert haben, und ich weiß nicht, ob ich so lange wach bleiben kann, da klappt das nicht mit dem Erschrecken!«

Die Jungs haben nebenan gerade ihre Schlafsäcke und ihre Isomatten und alles zusammengepackt. Das wollten sie mit der Fähre auf die Insel transportieren. Laurin hat gesagt, das ist jetzt eine Pirateninsel.

Ich hab gesagt, wenn die Jungs die Piraten sein sollen, dann lach ich mich schlapp. Vor solchen Piraten haben ja noch nicht mal kleine Babys in ihren Gummibooten Angst.

Petja hat gesagt, sie haben übrigens beschlossen, dass sie Rambi mitnehmen. Das wollte er uns nur kurz mitteilen.

»Wieso das denn?«, hab ich gefragt. Ich konnte es ihm aber ja nicht verbieten. Rambi war schließlich zur Hälfte auch sein Schwein.

»Der ist unser Wachhund!«, hat Petja gesagt. »Wenn jemand kommt, fiept der. Wenn uns die Gangster überfallen, zum Beispiel.«

»Wachhund!«, hat Jul gesagt und ihm einen Vogel gezeigt. »Wachschwein, meinst du wohl!«

Vincent hat gesagt, logisch, auf der ganzen Welt ist schließlich bekannt, dass Wachschweine zuverlässiger sind als jede Hunderasse.

Jul hat gesagt, sie wusste ja schon immer, dass die Jungs einen an der Klatsche haben. Aber weil heute unser letzter Abend ist, will sie mal nett sein. Darum schippert sie die Jungs auch rüber zur Insel, weil die doch so viel zu transportieren haben, sogar lebende Tiere. Dann haben sie die Hände frei für ihre Schlafsäcke und alles, und sie kann die Fähre bedienen.

War das nicht nett von Jul? Ich hab mich sehr gewundert.

Sie hat die Jungs also zur Insel geschippert, und dann ist sie mit der Fähre zurückgekommen. »So!«, hat sie ganz zufrieden gesagt.

»Das war aber nett von dir, Jul!«, hab ich gesagt. »Dass du die Jungs gefahren hast!«

Aber Jul hat gesagt, nett, haha! Ich hab ja wohl nicht richtig nachgedacht.

»Wenn wir die Jungs heute Nacht erschrecken wollen, wie wolltest du denn dann trocken zur Insel kommen?«, hat sie gefragt. »Ohne Fähre? Da musste ich sie ja fahren, damit ich mit der Fähre wieder herkommen konnte!«

Daran hatte ich überhaupt nicht gedacht!

Wir sind dann auch in unser Zelt gekrochen. Wir haben uns Gruselgeschichten erzählt, weil man dann bestimmt nicht einschläft, hat Jul gesagt. Schon gar nicht, wenn man in einem Zelt liegt. Es ist viel zu unheimlich.

Sie hat also eine Geschichte erzählt von einem Mann mit einem Holzbein, der mit seinem Kopf unter dem Arm durch die dunkle, dunkle Nacht schleicht und immer so ächzt: »Ächz! Ächz! Ächz!« Ich hab richtig gemerkt, wie ich vor lauter Grusel eine Gänsehaut gekriegt habe.

»Und dann kommt er immer näher und näher!«, hat Jul mit einer ganz unheimlichen Stimme gesagt. »Und sein Holzbein macht: ›Tock! Tock! Tock!‹, und sein Mund ächzt: ›Ächz! Ächz! Ächz!‹ Und mit seinen Augen im Kopf unter dem Arm guckt er auf die Zelte am Seeufer, und er denkt: ›Haha! Da will ich aber jetzt mit meinem Holzbein hin!‹«

»Nein!«, hab ich geflüstert. Natürlich war es alles nur Quatsch, aber es hat sich leider sehr echt angehört. Tieneke war schon längst mit ihrem Kopf in den Schlafsack gerutscht.

»›Ächz! Ächz! Ächz!‹, und er rollt mit seinen Augen im abgeschlagenen Kopf!«, hat Jul geflüstert. »Oh, oh weh! Und da …«

Da ist plötzlich von der Luftmatratze neben mir so ein komisches, schnaufiges Geräusch gekommen. Genau wie: »Ächz! Ächz! Ächz!« Jedenfalls so ungefähr.

Mir ist fast das Herz stehen geblieben! Eine Sekunde lang hab ich gedacht, jetzt ist der Mann mit dem Holzbein wirklich neben mir, aber dann hab ich zum Glück gewusst, was das Schnaufen war.

Fritzi! Fritzi war mitten bei der gruseligen Geschichte eingeschlafen! Aber vielleicht erzählt Jul zu Hause auch öfter solche Geschichten, darum hat es Fritzi nicht so viel ausgemacht.

»Ich dachte, wir wollten wach bleiben, um die Jungs zu erschrecken?«, hab ich gesagt. »Fritzi, wach auf!«

»Lass sie doch!«, hat Jul geflüstert. »Die Jungs schlafen bestimmt noch nicht, da müssen wir sowieso noch ein bisschen warten, bis wir sie erschrecken können! Ich erzähl noch mal weiter.«

Aber Tieneke hat gesagt, sie will das nicht. Richtige Angst hat sie natürlich nicht, weil sie ja weiß, dass es nur Jul ist, die eine Geschichte erzählt, aber es fühlt sich trotzdem unheimlich an.

»Wir können doch Witze erzählen!«, hat sie gesagt. »Da bleibt man auch wach! Und davon wird man außerdem noch fröhlich.«

Jul hat gesagt, na gut. »Also, in der Schule, ja?«, hat sie gesagt. Ich hab nicht verstanden, warum sie sich bei den Witzen schon wieder vordrängeln durfte. Sie hatte schließlich schon die Gruselgeschichte erzählt. Und ich kannte auch mindestens drei gute Witze. Aber ich wollte keinen Streit. »Also, in der Schule, da kommt der Hausmeister mit einem Hammer und mit einem Schild. Und das Schild bringt er über den Garderobenhaken im ersten Stock an, wo nämlich das Lehrerzimmer ist. Und auf dem Schild steht: Nur für Lehrer!«

»Was soll denn daran witzig sein?«, hab ich gefragt.

»Nun hör doch mal zu!«, hat Jul ganz böse gesagt. »Also, auf dem Schild über den Garderobehaken steht: Nur für Lehrer! Da kommt klein Fritzchen und fragt: ›Warum darf man denn da keine Jacken aufhängen?‹«

Ich musste einen Augenblick nachdenken, bis ich den Witz verstanden habe, und Tieneke hat überhaupt nicht gelacht, geschieht Jul recht. Aber wenn man ihn begreift, ist der Witz eigentlich schon komisch.

»Jetzt erzähl ich mal einen!«, hab ich gesagt. »Also, eines Tages kommt eine Fee zu Herrn Schmidt und sagt: Du hast drei Wünsche frei!«

»Wieso duzt die ihn?«, hat Jul so ganz zickig gefragt. »Wieso sagt die nicht Sie?«

»Das ist doch egal!«, hab ich gesagt. »Also, sie sagt: Lieber Herr Schmidt, du hast drei Wünsche …«

»Chrrr-püh!«, hat es da plötzlich neben mir gemacht. »Chrrr-püh-püh-püh!«

»Tieneke!«, hab ich gerufen. »Du bist doch wohl nicht auch eingeschlafen!«

»Wenn du so einen langweiligen Witz erzählst?«, hat Jul gesagt. »Nee, wirklich! Wie sollen wir die Jungs denn austricksen, wenn ihr alle solche Schlafmützen seid?«

Das hab ich aber ungerecht gefunden. Ich war ja schließlich keine Schlafmütze. Ich war noch genauso wach wie Jul.

»Dann gehen wir beide eben alleine!«, hat Jul gesagt. »Und die beiden Schnarchnasen hier lass ruhig mal weiterschnarchen! Erst mal spionieren wir die tüchtigen Piraten ja sowieso nur aus.«

Das Wachschwein ist wirklich ein Wachschwein, aber was sind die Verbrecher?

Jul und ich haben uns also zur Fähre geschlichen, und dann haben wir versucht, sie ganz leise zur Insel zu manövrieren. Man denkt vielleicht, das ist einfach, aber nachts, wenn alles still ist, hört man Geräusche ja viel, viel lauter. Auch das leise Geplätscher, das die Fähre im Wasser gemacht hat.

Die Jungs sind aber trotzdem nicht angerannt gekommen, als wir angelegt haben, und Jul hat geflüstert, wenn die Jungs jetzt in echt eingeschlafen sind, dann verliert sie den Glauben an die Menschheit. Dabei hat sie mit den Augen gerollt. (Genau wie der Mann in ihrer Gruselgeschichte! Aber bei ihr war der Kopf zum Glück ja noch dran.)

Ich hab aber nicht geglaubt, dass die Jungs eingeschlafen sind. Jetzt hat nämlich sogar auch noch Rambi gefiept wie verrückt. Das tut er ja immer, wenn er mich kommen hört. Er glaubt, dann gibt es Futter.

»Das Wachschwein schlägt an!«, hat Jul geflüstert. »Oh, Miste! Jetzt sind sie jede Wette aufgewacht!«

Ich hab aber geglaubt, dass die Jungs bestimmt das Geplätscher von der Fähre gehört hatten, und nun lagen sie ganz still in ihrer Höhle, um uns aufzulauern. Und wenn wir bei den drei Felsen ankamen, würden sie bestimmt rausspringen und »Ha!« und »Ho!« schreien und uns gefangen nehmen.

Aber kann man es glauben? Als wir bei der Höhle angekommen sind, war immer noch alles still! (Nur Rambi hat weitergefiept. Leider hatte ich aber ja nichts zu fressen dabei.) Da hat Jul ganz vorsichtig den Kopf unter der Plane nach drinnen gesteckt, und als sie ihn wieder rausgezogen hat, hat sie geflüstert, hihi, die Jungs schlafen mindestens so fest wie Fritzi und Tieneke.

Und genau in dem Augenblick bin ich fast gestorben vor Schreck! Weil aus der Höhle nämlich plötzlich so ein gefährliches Rasseln kam, das ist sogar immer lauter geworden, und Jul und ich sind so schnell hinter den nächsten Baum gesprungen, wie wir nur konnten. Aber dann hab ich auf einmal gewusst, was das Rasseln war.

»Mann, Jul!«, hab ich geflüstert. »Das war nur der Wecker!«

Und das war ja auch logisch. Wir haben gehört, wie die Jungs so rumgegrunzt haben, wie man es macht, wenn man nicht aufwachen will, und da hat Jul die Plane am Höhleneingang zurückgeschlagen.

»So, so, so!«, hat sie gerufen. »Waren die tapferen Gangsterjäger eingeschlafen? Das ist ja wohl peinlich!«

Petja hat sich die Augen gerieben und hat gesagt, peinlich!, gleich donnert er ihr eine. »Ich werde doch wegen so einer kleinen Gangsterjagd nicht auf meinen gesunden Nachtschlaf verzichten!«, hat er gesagt. »Erst mal eine Runde schlafen, bevor man sich ausgeruht ins Abenteuer begibt! So macht man das als Profi in der Wildnis! Ich hatte schließlich meinen Handy-Wecker gestellt!«

Jul hat gesagt, schon klar, nicht jeder kann ohne Wecker so lange wach bleiben wie wir Mädchen. Ich hab gehofft, dass Fritzi und Tieneke jetzt nicht so laut schnarchen würden, dass man sie auf der Insel hören konnte.

Vincent hatte sich durch das Gebüsch gequetscht und war weggeschlichen, aber jetzt ist er ganz aufgeregt wiedergekommen. Er sah vom Schlaf noch ganz verstrubbelt aus, aber er hat gezischt, wir sollen nicht so laut sein.

»Das Licht!«, hat er geflüstert. »Das Licht von dem Auto ist wieder da!«

Er war nämlich auf einen Inselbaum geklettert, von dem aus man die Stelle an der Straße sehen konnte. Ich hab geseufzt. Da blieb uns wohl wirklich nichts anderes übrig, als uns anzuschleichen.

Mit der Fähre mussten wir zweimal hin- und herfahren (wir waren jetzt ja fünf Kinder), und als wir alle angekommen waren, hat Jul zu den Jungs gesagt, uuups!, das kann sie ja gar nicht glauben, aber es scheint doch tatsächlich so, als ob Tieneke und Fritzi jetzt auch eingeschlafen sind.

»Jaja, aber über uns lästern!«, hat Petja gesagt.

Wir hatten aber keine Zeit, uns zu streiten, und außerdem mussten wir ja auch leise sein, damit die Gangster uns nicht hören konnten.

Einen Augenblick hab ich überlegt, ob ich vielleicht sagen sollte, dass ich leider zu müde bin, um Gangster auszuspionieren. Auf der Hauskoppel war es so schrecklich dunkel, und im Haus hat auch kein Licht mehr in den Fenstern geleuchtet. Ich hab gedacht, was machen wir denn bloß, wenn die Gangster uns gleich erwischen und fesseln und mit ihrem Auto an einen geheimen Ort bringen? So ist es doch immer in Filmen. Und Mama und Papa sind dann bestimmt ganz verzweifelt, weil Petja und ich gleich zwei geraubte Kinder sind.

Und auf Vera brauchte ich gar nicht erst zu hoffen. Die war ja leider ein Wachhund, der jeden Verbrecher mit Handschlag begrüßt. Da war es doch ein Glück, dass Maus zu Hause geblieben war, da hatten Mama und Papa wenigstens noch ein Kind.

Aber dann hab ich gedacht, dass Jul und Petja mich hinterher bestimmt bis an mein Lebensende auslachen, wenn ich jetzt so feige bin. Darum bin ich mit zur Straße geschlichen.

Zuerst haben wir uns also alle ganz leise zusammen hinter dem Knick versteckt und nur durch die Lücke geluschert. Das Auto stand tatsächlich genau an der kleinen Ausweichstelle, wo Petja die Reifenspur fotografiert hatte. Der Motor war ausgeschaltet, aber das Scheinwerferlicht war an und das Licht innen auch.

Und welche Nummer stand denn wohl auf dem Nummernschild? SCH-XT 756! Da war es ja wirklich das Auto von der netten Frau. Es sah auch haargenau so aus. (Nur dass man im Dunkeln die Farbe nicht so gut erkennen konnte.) Wir hatten sie also wirklich ganz echt überführt, wie im Krimi! Kann man so was glauben? Ich wollte sofort zurück zu unserem Zelt. Von da aus konnten wir dann ja die Polizei anrufen.

Aber als ich das geflüstert habe, hat Petja zurückgeflüstert, dass ich wohl blöde bin. »Wir wissen doch noch gar nicht, was die da machen!«, hat er geflüstert. »Wir warten! Bestimmt treffen sie sich hier mit einem Komplizen!«

Ich hab nicht auf meine Uhr geguckt, aber es ist mir vorgekommen, als ob wir mindestens zehn Stunden gewartet haben, und kein Komplizen-Auto ist gekommen, und nichts ist passiert. Ich hab auch gedacht, dass es gut gewesen wäre, wenn ich eine Jacke angehabt hätte. Es war nämlich ziemlich kalt geworden.

Dann hat Petja plötzlich den Kopf geschüttelt. »Wir müssen näher ranschleichen!«, hat er geflüstert. »Vielleicht machen die was im Auto drin! Wir müssen wissen, was sie da drin machen!«

Ich hätte gerne gesagt, wozu denn das!, aber ich wusste natürlich, dass Petja recht hatte. Wenn das Auto so lange da an der Straße geparkt war, und es rührte und regte sich nichts, dann mussten die Verbrecher ja wohl drinnen irgendwas Verbrecherisches anstellen! Sonst steht man doch nicht nachts so lange an einer einsamen Straße!

Wir haben uns also so leise angeschlichen, wie ich in meinem ganzen Leben noch nicht geschlichen bin. Zum Glück waren wir ja barfuß, da macht man nicht so viel Krach. Leider bin ich aber einmal auf irgendwas getreten, das sich angefühlt hat wie eine eklige Nacktschnecke. Ich hab aber nicht mal gequietscht.

Als wir beinahe beim Auto angekommen waren, haben wir versucht, durch die Fenster reinzugucken. Uns konnten die Gangster in der Dunkelheit draußen ja sowieso nicht sehen. Wir durften nur keine Geräusche machen.

Petja hat seinen Kopf also ganz weit vorgereckt, aber dann ist er zurückgezuckt, als ob er eine Leiche gesehen hat. Er hat sich die Hand vor den Mund gehalten und sich so gekrümmt, als ob er sich vielleicht gleich übergeben muss.

Da hab ich mich fast nicht mehr getraut, auch zu gucken. Bestimmt hatte er im Auto etwas ganz Schreckliches entdeckt! Aber es hat ja nichts genützt. Ich musste auch reingucken.

Und dann war es so peinlich! Im Auto saßen die nette verdächtige Frau und ein Mann im T-Shirt, von dem ich nur den Rücken sehen konnte, und haben geknutscht! Ich hab ganz schnell wieder weggeguckt, und die anderen haben das auch gemacht.

»Jaja, das können natürlich nur Gangster sein, wenn sie nachts so lange an dieser einsamen Straße parken!«, hat Jul gesagt und Petja einen Vogel gezeigt, als wir wieder hinter dem Knick angekommen waren. »So ein Quatsch!«

Sie hatte es vorher aber ja auch geglaubt.

»Voll peinlich!«, hat Laurin gesagt. »Voll eklig!«

Petja hat gesagt, es könnte natürlich immer noch sein, dass die beiden im Auto in Wirklichkeit gefährliche Gangster sind, und das Geknutsche ist nur Tarnung, weil sie uns nämlich entdeckt haben.

Aber Jul hat gesagt, und es könnte auch sein, dass Petja in Wirklichkeit ein Holzkopf ist, und dass er keiner ist, ist auch nur Tarnung. Petja hat ihr aber keine gescheuert. Vielleicht war er zu müde.

Als wir wieder bei unserem Zelt angekommen sind, hab ich gedacht, dass ich eigentlich ganz froh war, dass wir im Auto nicht wirklich gefährliche Gangster entdeckt hatten.

Ich war viel zu müde für eine Gangsterjagd. Und soll ich was sagen? Eigentlich war ich auch ganz froh, dass die nette Frau doch keine Verbrecherin war. Ich finde es besser, wenn die Netten wirklich nett sind.

Und außerdem hatte ich in dieser Nacht ja schon Grusel genug gehabt. Schließlich war ich vorhin barfuß auf eine Nacktschnecke getreten.

Wir haben eine tolle Idee, da ist der letzte Tag nicht so traurig

Als wir am nächsten Morgen aufgewacht sind, hat die Sonne wieder geschienen, und es waren noch nicht mal irgendwo Wolken zu sehen.

»Und das an unserem letzten Tag!«, hat Jul gejammert. »Könnte es jetzt nicht bitte regnen? Damit es uns nicht so schwerfällt, dass wir wegmüssen?«

Ich hab es aber gut gefunden, dass das Wetter noch mal richtig schön war. Und ich hab mir vorgenommen, dass ich mir von jetzt an alles ganz gut merken wollte, weil ich doch heute alles zum letzten Mal machen würde.

Das hab ich zu Tieneke gesagt, und sie hat gesagt, sie will das auch. Und sie findet es schrecklich traurig, dass wir abfahren müssen. Aber sie ist trotzdem auch froh, dass wir alle mitgekommen sind zu ihren Verwandten. Sonst wäre es vielleicht doch ein bisschen langweilig geworden.

Auf dem Weg zum Frühstückholen haben Jul und ich Fritzi und Tieneke von unserem Gangster-Abenteuer erzählt.

»Ihr wart ja leider eingeschlafen!«, hab ich gesagt.

»Iiih, ein Liebespaar!«, hat Fritzi gerufen. »Knutsch, knutsch, knutsch!«

Das fand ich aber irgendwie doch ein bisschen übertrieben.

Onkel Kalle hat uns wieder ein Glas Nuss-Schoko-Creme mitgegeben. Zur Feier des Tages, hat er gesagt. Weil es doch unser letztes Frühstück ist. Da macht es nichts aus, wenn wir heute das ganze Glas auf einmal leer essen, morgen sind wir ja sowieso nicht mehr da.

»Bist du traurig?«, hat Tieneke gefragt. »Dass wir wegfahren?«

Onkel Kalle hat gesagt, sehr. Aber da kann man nichts machen. Alles muss mal ein Ende haben, das Schöne und auch der Schiet.

Kann man das glauben? Das sagt Opa Kleefeld doch auch immer!

»Dann bist du wieder ganz alleine, Onkel Kalle!«, hat Fritzi gesagt.

Da hat Onkel Kalle sich am Kopf gekratzt und gesagt, ja, aber wenigstens hat er jetzt wieder eine schöne Fähre zur Insel wie in seiner Kindheit. Und die erinnert ihn dann immer an uns.

Ich hab die ganze Zeit überlegt, was wir bloß machen können, damit der Abschied nicht ganz so traurig wird, und plötzlich ist es mir eingefallen.

»Onkel Kalle!«, hab ich gesagt. »Wir können doch heute Abend ein Abschiedsfest feiern! Wenn Tienekes Eltern kommen, um uns abzuholen!«

»Oh ja, bitte!«, hat Tieneke gerufen.

Zu Hause im Möwenweg feiern wir doch auch immer so viel, da wissen wir, wie man das machen muss. Und wenn man ein Abschiedsfest feiert, ist man vielleicht wenigstens nicht mehr ganz so traurig.

Onkel Kalle hat so ganz langsam genickt und gesagt, abgesprochen war das so ja eigentlich nicht. Aber Fritzi hat ganz schnell gerufen, er muss sich auch keine Sorgen machen, dass er für die Gäste nun noch mal extra staubsaugen muss und aufräumen und alles, wir feiern nämlich draußen.

»In unserem Lager!«, hat Jul gesagt. »Da können wir doch grillen!«

Onkel Kalle hat immer noch so nachdenklich geguckt, und da hab ich plötzlich gedacht, dass er vielleicht nachgerechnet hat, was ein Grillfest für so viele Menschen kostet. Wir waren ja schon sieben Kinder, und wenn Tienekes Eltern noch dazukamen, waren wir sogar neun Gäste! So viel Fleisch ist teuer.

»Du musst dir auch keine Sorgen machen wegen dem Essen!«, hab ich gerufen. »Dass das viel Geld kostet! Wir können ja Fische grillen! Wir können die angeln!«

Und Tieneke hat gesagt, oh ja, ihre Mutter mag gerne Fisch. Und ihr Vater isst dann eben Kartoffeln.

Onkel Kalle hat gelacht und gesagt, na prima. Dann ist das jetzt so abgemacht, und er muss nur noch Imke und Markus Bescheid sagen.

Da bin ich ganz fröhlich geworden. Wenn Imke und Markus auch noch dazukamen, waren wir bei unserem Grillfest ja sogar zwölf Leute: Die drei Jungs (Petja, Vincent und Laurin) und wir vier Mädchen (ich, Jul, Fritzi und Tieneke) waren schon sieben, und dann noch Tienekes Eltern, das waren neun, und Onkel Kalle und Imke und Markus, das waren zwölf. Zwölf waren vielleicht nicht ganz so viele wie bei uns zu Hause im Möwenweg, wenn wir da alle zusammen feiern (dann sind wir nämlich siebzehn, das kann man leicht nachrechnen. Und wenn Voisins mitmachen, sind wir sogar neunzehn), aber trotzdem fand ich zwölf genug für ein richtiges Fest.

Onkel Kalle hat gesagt, eigentlich braucht man natürlich einen Angelschein, wenn man im See angeln will, aber er vermutet, dass die Behörden da großzügig drüber wegsehen, wenn wir mit selbst gebastelten Angeln loslegen. Er hat uns sogar altes Brot für die Köder gegeben und echte Angelschnur aus seinem Handwerkskasten und Sicherheitsnadeln, die konnten unsere Angelhaken werden.

»Na, da bin ich ja mal gespannt!«, hat er gesagt. »Petri Heil, Deerns!«

»Danke!«, haben wir gerufen. Wir wollten schnell zurück, um den Jungs auch Bescheid zu sagen.

»Es heißt Petri Dank!«, hat Onkel Kalle gerufen. Das konnten wir dann ja beim nächsten Mal sagen.

Beim Frühstück haben wir den Jungs von unseren Plänen erzählt, und sie fanden das Abschieds-Grillfest auch eine gute Idee.

»Wetten, hier gibt es Riesenhechte mit solchen Haifischzähnen?«, hat Petja gesagt. »Wetten, ich angel einen Monsterfisch? Dann machst du ein Video von mir, Vincent! Das kommt auf YouTube!«

»Angeber!«, hat Jul gesagt. Aber man konnte natürlich nicht wissen.

Und übrigens hatte Onkel Kalle recht, die Nuss-Schoko-Creme hat wieder nur für ein Frühstück ausgereicht. Aber das hat nichts ausgemacht. Am nächsten Tag waren wir ja sowieso nicht mehr da. Und ich weiß nicht, ob Onkel Kalle so gerne Nuss-Schoko-Creme isst. Oder Imke und Markus.

Dann haben wir uns unsere Angeln gebastelt. Lange Zweige gab es ja genug, und Taschenmesser hatten wir auch alle. Leider hat sich Laurin aber ein bisschen in den Finger geschnitten.

»Es blutet!«, hat er geschrien. »Vincent, es blutet ganz doll!«

So doll war es dabei gar nicht. Aber ein bisschen getropft hat es schon.

»Lutschen!«, hat Vincent gerufen. »Steck den Finger in den Mund!«

Petja hat gesagt, Mann, Mann, Mann, nachher wird Laurin noch zum Vampir, wenn er jetzt Blut leckt und das lecker findet. Vincent hat ihm einen Vogel gezeigt.

»Jetzt zeig mal her, Laurin!«, hat er gesagt. Dann hat er den Finger angeguckt, da ist immer noch ein bisschen Blut gekommen. Aber abgeschnitten hat Laurin ihn sich nicht, hat Vincent gesagt. Das einzige richtig Gefährliche, was jetzt noch passieren könnte, war diese schreckliche Krankheit Wundstarrkrampf, die kann man nämlich kriegen, wenn vielleicht Dreck in eine Wunde kommt.

»Dagegen bist du zum Glück geimpft, Laurin!«, hat er gesagt. »Also keine Sorge!«

Laurin ist aber trotzdem ganz blass geworden und hat sich ins Gras gesetzt. Den Finger hat er immer noch im Mund behalten.

Und da war es doch wirklich ein Glück, dass Mama zu Hause noch die Erste-Hilfe-Tasche eingefallen war!

»Tatüüütataaa!«, hab ich gerufen. »Die Feuerwehr ist da!«

Dann hab ich in der Tasche nachgeguckt, und da waren natürlich Pflaster in allen möglichen Größen drin, und das Zeug, das man auf die Wunde sprühen soll, hab ich auch genommen.

Laurin hat mir seinen Finger hingehalten, und ich hab das Pflaster daraufgeklebt. »So, jetzt bist du wieder so gut wie neu!«, hab ich gesagt. Das sagt Mama manchmal, wenn sie uns ein Pflaster gegeben hat, und dann wissen wir, dass alles okay ist.

Laurin hat genickt. Er war auch schon nicht mehr ganz so blass.

Da hab ich gedacht, dass ich später vielleicht mal Krankenschwester werden kann. Oder Ärztin. Ganz so viel Spaß wie Ballett-Tänzerin macht es vielleicht nicht (das wollten Tieneke und ich auch schon mal werden), aber irgendwie kriegt man so ein gutes Gefühl, wenn man jemandem ein Pflaster draufklebt und hinterher geht es ihm besser.

Danach hat Vincent die Angel für Laurin gebastelt, und dann sind wir alle zur Insel gefahren und haben uns mit unseren Angeln ans Ufer gesetzt.

Petja hat gesagt, er findet es übrigens cool, dass wir solche selbst gebastelten Angeln haben und keine langweiligen modernen Teile aus dem Angel-Laden.

»Das ist doch jetzt wie echte Schiffbrüchige!«, hat er gesagt. »Schiffbrüchige haben ja jede Wette auch nicht immer zufällig eine Profi-Angel dabei, wenn ihr Kahn abgluckert!«

Wir haben also gespielt, dass wir Schiffbrüchige auf einer einsamen Insel sind, die schon seit Tagen nichts mehr zu essen hatten.

»Hunger! Hunger!«, hat Laurin gerufen und sich mit seiner Pflasterhand den Bauch gerieben. Dabei ist er immer so hin und her getorkelt. »Hilfe, ich verhungere!«

Fritzi hat auch »Hunger! Hunger!« gerufen, und Petja hat gesagt, keine Sorge, der große Häuptling Petja wird alle gleich retten mit einem riesigen Hecht.

Aber das hatte der große Häuptling Petja wohl nur gedacht. Jedenfalls haben an seiner Angel genauso wenige Hechte angebissen wie an allen anderen. Und sonst irgendwelche Fische auch nicht.

Da ist es mir nach einer Weile langweilig geworden. Ich hab gesagt, wir Mädchen können ja vielleicht schon mal den Grillplatz vorbereiten. Sonst haben wir nachher beim Fest tausend Fische, aber keinen Grill, auf den wir sie legen können.

Petja hat gesagt, das können wir gerne tun. Sowieso dürfen Frauen auf einer einsamen Insel eigentlich nicht angeln. Für die Jagd und das Angeln sind die Männer zuständig und die Frauen fürs Kochen, hat er gesagt. Darum ist es genau richtig, wenn wir uns jetzt um den Grill kümmern wollen.

Da hab ich gedacht, dass das doch mal wieder voll sexistisch war. Aber leider wollte ich mich trotzdem gerne um den Grill kümmern. Mama muss ich das ja nicht erzählen.

Onkel Kalle hat ein Rettungspaket, und wir bauen unseren eigenen Grill

Und dann ist es noch mal so ein schöner Tag geworden!

Als wir zum Haus hochgegangen sind, um einen Grill zu holen, hat Onkel Kalle sich am Kopf gekratzt.

»Tja, Deerns, da kriegen wir nun vielleicht ein Problem!«, hat er gesagt. Und dass er leider keinen Grill für uns hat. »Aber den könnt ihr euch doch wohl selber bauen, was?«

Wir haben uns angeguckt, weil wir uns nicht vorstellen konnten, wie man einen Grill selbst bauen kann. Mama und Papa haben nur so einen einfachen Tankstellengrill, der geht aber trotzdem gut, und Fritzi und Laurin haben einen mit Rädern und Holz, und Tieneke hat einen, der aussieht wie eine runde Kugel. Aber so was konnten wir doch nie im Leben selbst bauen! Nicht mal so was wie unseren einfachen Tankstellengrill.

Onkel Kalle hat gesagt, nun muss er sich aber sehr wundern, wie begriffsstutzig wir sind. »Ich dachte, ihr seid Schiffbrüchige?«, hat er gesagt. »Schiffbrüchige können auch keinen Grill kaufen! Und wie bereiten die denn wohl ihren Fisch zu, Deerns?«

Fritzi hat gesagt, wenn die den etwa roh essen, will sie keine Schiffbrüchige sein. Rohen Fisch mag sie nicht.

Und Jul hat gesagt, roher Fisch heißt Sushi, und Sushi mag sie manchmal gerne, aber gebratenen Fisch mag sie lieber.

Da ist Onkel Kalle mit uns zum Schuppen gegangen und hat ein bisschen gestöbert. Ich finde so einen großen Schuppen schön. Wenn man den viele Jahre lang nicht aufräumt, entdeckt man da irgendwann lauter spannende Sachen, von denen man gar nicht mehr wusste, dass man sie hat.

»Na bitte!«, hat Onkel Kalle gerufen. »Wenn das kein perfekter Grillrost für euch ist!« Dann hat er aus einem Rummelstapel so ein Metallgitter rausgezogen, das sah eigentlich mehr aus wie ein Fußabtreter vor einer Haustür. »Einfach schrubben, und fertig ist die Laube!«

»Und die Beine?«, hab ich gefragt. »Man kann das doch nicht einfach so auf den Boden legen! Da muss doch Luft drunter sein, damit man ein Feuer anzünden kann!«

Onkel Kalle hat gelacht. »Deerns, Deerns, Deerns!«, hat er gesagt. »Denkt doch mal nach!«

Dann hat er gesagt, wir sollen einfach eine schöne Grube graben. Darin zünden wir dann ein ordentliches Feuer an, und wenn davon nur noch die Glut übrig ist, legen wir den Fußabtreter drüber. Aber das mit dem Feuer machen wir bitte erst, wenn er auch dabei sein kann.

»Ist das gut?«, hat er gefragt.

Wir haben gesagt, das ist tausendmal besser als ein langweiliger Grill aus dem Geschäft (oder von der Tankstelle).

Dann hat Onkel Kalle uns einen Spaten für die Grube mitgegeben und auch noch eine Schaufel. Wir haben uns einen Platz nicht zu dicht an unserem Lager ausgesucht, aber trotzdem schön nah am Ufer.

Tieneke hat gesagt, das ist praktisch, so können wir das Feuer hinterher mit Seewasser leicht löschen. Und Fritzi hat gesagt, vielleicht haben wir Glück, und die Fische springen uns aus dem See einfach auf unseren selbst gemachten Grill, dann müssen wir sie vorher gar nicht angeln.

»Hast du hier etwa schon springende Fische gesehen?«, hat Jul gefragt und Fritzi einen Vogel gezeigt. Ich glaube aber, sie war nur ein bisschen erschöpft vom vielen Graben.

»Nee, aber springende Frösche hab ich ja wohl gesehen!«, hat Fritzi gesagt. »Massenhaft!«

Und ich hab gesagt, ich hoffe sehr, dass uns die nicht aus Versehen auf den Grill springen, das wäre doch traurig. Es waren ja noch Froschkinder, die sind vielleicht noch klein und dumm, da kann so was glatt passieren.

Dass die Fische springen, würde ich aber gut finden, weil die Jungs nämlich noch immer keinen einzigen geangelt hatten. Petja hat auf der Insel gestanden und zu uns rübergerufen, dass das ganz alleine unsere Schuld ist, das war ja mal wieder typisch.

»Wenn ihr da so rumbuddelt und Krach macht!«, hat er gerufen. »Das kriegen die im Wasser doch mit! Da wissen die doch gleich, was ihnen blüht! Da beißen die doch logisch nicht an!«

»Gib uns gefälligst nicht die Schuld, wenn ihr zu blöde zum Angeln seid!«, hat Jul gerufen. Eigentlich hatten wir ja geplant, dass Jul später mal Petja heiraten soll. Aber manchmal glaube ich, das kann nicht klappen. Die beiden streiten sich viel zu oft.

»Ja, aber was machen wir denn nachher, wenn wir keine Fische haben?«, hab ich Tieneke gefragt, als unsere Grube fertig war und die Jungs hatten immer noch nichts gefangen. Die Grube war sehr schön geworden und genau richtig groß für den Fußabtreter. Den haben wir im See so lange geschrubbt, bis er fast neu ausgesehen hat. »Das ist doch dann kein Fest, wenn wir nichts zu essen haben!«

Tieneke hat die Achseln gezuckt. »Lass uns mal erst die Schaufeln zurückbringen!«, hat sie gesagt.

Jul hat sich wieder mit ihrem Buch in den Kirschbaum gesetzt, und Tieneke und Fritzi und ich sind zum Haus hochgegangen.

Onkel Kalle hat gesagt, da haben wir unseren Grill ja in Rekordzeit fertig gekriegt. Bestimmt wird das nachher das leckerste Grillfest des Jahrhunderts.

»Aber wir haben gar keine Fische!«, hat Fritzi gejammert. »Die wollen nicht!«

Onkel Kalle hat geseufzt. »Wollen sie nicht beißen?«, hat er gefragt. »Sind sie nicht scharf auf Sicherheitsnadelhaken?«

Ich hab gesagt, nee, das sind sie nicht. Und als Köder hatten die Jungs ja auch nur Brotkügelchen, und die sind immer gleich vom Haken abgeweicht.

»Ach, ach, ach!«, hat Onkel Kalle gesagt. »Na, da müssen wir uns wohl eine andere Lösung überlegen, was?«

Dann hat er uns so zugezwinkert und ist in der Milchküche verschwunden. Von da ist er mit einem Korb wiedergekommen.

»Was sagt ihr nun?«, hat er gefragt. »Falls eure Jungs bis nachher nichts gefangen haben, habe ich hier mein kleines Rettungspaket!«

Sein Rettungspaket war tiefgekühltes Pangasiusfilet und tiefgekühltes Seelachsfilet und tiefgekühltes Lachsfilet und tiefgekühlte, kleine Bratwürstchen, da waren wir sehr erleichtert.

Aber als wir wieder zum See gekommen sind, hat Petja uns schon entgegengebrüllt. »Was sagt ihr nun?«, hat er gebrüllt. »Na, was sagt ihr nun?« Dann hat er die Angel aus dem Wasser gezogen, und da war wirklich ein winzig, winzig kleiner Fisch dran, ungefähr so groß wie Petjas Zeigefinger, der hat gezappelt wie verrückt.

»Riesenhecht, ja?«, hat Jul gesagt. »Monsterfisch, ja?«

»Du bist ja gemein, Petja!«, hat Tieneke geschrien. »Mach den ab! Der hat doch Angst! Tu den zurück!«

»Das ist ja noch ein Baby!«, hab ich gerufen. Fisch aus dem Fischgeschäft esse ich eigentlich ganz gerne und aus der Tiefkühltruhe auch, aber ob ich den echten Fisch aus dem See essen wollte, hab ich plötzlich gar nicht mehr gewusst. Jedenfalls kein Fischkind. »Der will doch auch leben!«

Petja hat auf seine Angel gestarrt. »Wenn die Weiber so zimperlich sind!«, hat er gesagt. Dann hat er wirklich den Haken rausgezogen und den Fisch zurück ins Wasser geschmissen. »Meinetwegen! Ihr stellt euch aber auch an!«

Ich hab aber gedacht, dass er vielleicht gar keine große Lust hatte, den kleinen Fisch totzuhauen. Ich glaube, er war eigentlich ganz froh, dass der leben bleiben durfte.

»Es gibt sowieso genug aus der Tiefkühltruhe!«, hab ich gesagt.

Danach haben wir angefangen, unsere Sachen einzupacken, und Fritzi hat fast geweint. Sie hat gesagt, sie ist so traurig und bestimmt kriegt sie Heimweh nach unserem Lager, wenn wir wieder zu Hause im Möwenweg sind.

»Dann heißt es nicht Heimweh!«, hab ich gesagt. »Dann bist du ja zu Hause! Heimweh heißt es nur, wenn man weg ist und sich nach zu Hause sehnt!«

»Dann kriege ich eben Wegweh!«, hat Fritzi böse geschnieft. »Aber im nächsten Sommer will ich wieder her!«

Da haben wir gesagt, dass wir das alle wollen. Sogar die Jungs, obwohl die ein bisschen schlechte Laune hatten wegen der Fische. Wir haben uns alle in einen Kreis gestellt und drei Schwurfinger in die Luft gehalten, und Vincent hat sehr feierlich einen schönen Schwur gesprochen, dass The Seven Cool Kids im nächsten Sommer wieder in ihr Lager fahren. »Und in der Zeit der kurzen Nächte auf ewig jedes Jahr, solange die Sonne über der Pirateninsel auf- und untergeht!«, hat er gesagt. »Bis an des Lebens Ende!«

Da hab ich mich so feierlich gefühlt, und wir haben alle »Ich schwöre!« gesagt. Ich weiß gar nicht, wie sich Vincent immer so feierliche Schwüre ausdenken kann.

»Na, bis an unser Lebensende ja nun vielleicht doch nicht!«, hat Jul gesagt. »Wenn wir nachher verheiratet sind! Glaubt ihr, die ganzen Ehemänner und -frauen wollen da auch mit?«

»Die können ja gefälligst gerne zu Hause bleiben!«, hat Fritzi gesagt.

Und ich hab gesagt, dass ich doch sowieso Vincent heirate und Tieneke heiratet Laurin, und Fritzi heiratet Maus, und Jul heiratet Petja (obwohl ich mir da ja nicht mehr so sicher bin). Da sind wir doch dann genau die gleichen Leute wie jetzt. Nur dass Maus auch noch mitdarf.

»Wir werden sehen!«, hat Jul gesagt. Ich glaube, sie überlegt sich das mit Petja auch schon.

Und grade, als wir alle unsere Zelte abgebaut und zusammengepackt hatten (das war gar nicht so einfach, weil man sie nicht leicht wieder so klein gerollt kriegt, dass sie in die Hüllen passen), ist vom Haus her Onkel Kalle mit einer Schubkarre gekommen.

»Holz fürs Feuer!«, hat er schon von Weitem gerufen. Weil man das Feuer für den Grill nämlich rechtzeitig entfachen muss, hat er gesagt. Das braucht über eine Stunde, bis da eine richtige Glut ist. Über die Flammen darf man sein Essen nicht legen, da brennt es an. Und ungesund ist das auch. Das wusste ich aber längst.

Wir haben also in der Grillgrube so ein Zelt aus kleinen, trockenen Zweigen gebaut und es angezündet, und als es ordentlich gebrannt hat, haben wir das Holz daraufgepackt. Petja ist ja bei der Jugendfeuerwehr, darum wusste er, wie man das machen muss. Und er wollte auch unbedingt einen Wassereimer neben das Feuer stellen, damit es keinen Unfall geben konnte.

»Das muss man immer beim Grillen, Gefahrenabwehr!«, hat er gesagt. Das wusste er natürlich auch von der Jugendfeuerwehr.

»Wozu brauchen wir denn einen Wassereimer, wir haben doch einen See!«, hat Jul gesagt. »Echt jetzt!«

Das Feuer hat ganz fröhlich in der Grube gebrannt, aber irgendwann ist es plötzlich in sich zusammengefallen.

»Jetzt kann das Grillen losgehen, Männer!«, hat Petja gesagt und mit seinem Angelstock in der Glut gestochert.

Und genau da haben wir vom Hofplatz das Motorengeräusch gehört.

Wir feiern ein Abschiedsfest

»Sie kommen!«, hat Tieneke gerufen. »Hallo, Mama, hallo! Meine Eltern sind da!«

Da bin ich auch losgerannt, zum Hofplatz hoch. Dabei waren das doch nur die Eltern von Tieneke, da brauchten wir anderen doch eigentlich gar nicht zu rennen! Fritzi und Jul haben das aber auch gemacht. Es hat sich irgendwie so aufregend angefühlt, dabei sehen wir Tienekes Eltern zu Hause doch jeden Tag, und so richtig lange weg gewesen waren wir ja auch nicht.

Und dann hab ich plötzlich noch ein Auto gehört und sogar noch eins, und ich hab zu Jul rübergeguckt, und bestimmt hat sie das Gleiche gedacht wie ich auch. Tieneke hat schließlich nur zwei Eltern, die konnten ja wohl nicht mit drei Autos kommen!

Da hat Fritzi auch schon »Mama!« geschrien, und da wusste ich, dass ich richtig überlegt hatte. Unsere Eltern waren wirklich gekommen, um uns abzuholen! Ich hab gar nicht genau gewusst, warum mich das so froh gemacht hat. Ich hätte Mama und Papa sonst ja zu Hause auch ganz bald gesehen! Aber ich hab mich trotzdem schrecklich gefreut.

»Mama!«, hab ich also auch geschrien, und Mama hat mich in die Arme genommen und geknuddelt.

Vera ist ganz aufgeregt zwischen uns allen hin und her gelaufen und hat mit dem Schwanz gewedelt.

»Du siehst ja fast aus, als ob du gewachsen bist, Tarine-Tüllgardine!«, hat Mama gesagt und mich so ein Stück von sich weggehalten, damit sie mich besser angucken konnte. »Und braun bist du geworden! Du hast dich aber doch immer gut eingecremt?«

An meinem T-Shirt hat die ganze Zeit Maus rumgezupft und ist auf und ab gehüpft. Maus war natürlich auch mitgekommen. »Ich hab zwei neue Schnecken, Tari!«, hat er gerufen. »Hab ich mit Papa gejagt! Die kriegen jetzt Kinder!«

»Das ist ja super, Maus!«, hab ich gesagt und ihn hochgestemmt, um ihm einen Kuss zu geben. Das mag er aber nicht so gerne. Und übrigens weiß ich gar nicht, ob Schnecken Kinder kriegen oder Eier legen. »Ich zeig dir gleich mal unsere Froschbabys, soll ich?«

Dann ist Papa gekommen und hat mich so fest an seine Brust gedrückt, dass ich dachte, hinterher bin ich platt wie eine Flunder. »Und wo ist unser Großer?«, hat er gefragt und zum See geguckt. »Der ist doch wohl nicht nach Amerika gesegelt?«

Als ob das gehen würde!

Petja ist jetzt aber auch schon angerannt gekommen, und Vincent und Laurin auch.

»Hi!«, hat Petja gesagt und ist ein paar Schritte von uns weg plötzlich stehen geblieben. Jul ist das übrigens auch. Vielleicht haben sie die Umarmerei ein bisschen peinlich gefunden? Das ist aber wirklich albern.

Und Mama und Papa fanden das auch albern. Jedenfalls haben sie Petja genauso umarmt wie mich.

»Wir müssen uns doch angucken, wo ihr die ganze Zeit gesteckt habt!«, hat Papa gerufen. »Meine Güte, hier würde ich auch mal gerne Urlaub machen!«

»Da unten ist unser Lager!«, hat Petja gesagt. Obwohl es das inzwischen ja eigentlich nicht mehr war. Die Zelte waren ja abgebaut.

Aus dem dritten Auto ist jetzt sogar noch die Mutter von Vincent und Laurin ausgestiegen. Sie hat sich einfach die Zeit frei geschaufelt, hat sie gesagt. Sie findet es doch recht wichtig, persönlich zu sehen, wo ihre Jungs die letzte Woche verbracht haben.

»Wir machen ein Abschiedsfest!«, hat Fritzi gerufen. »Mit Grillen! Das ist eine Überraschung!«

Ihr Vater hat gesagt, na, das ist ja nun wirklich die Krönung. »Auf so eine tolle Idee zu kommen!« Dabei hat er immer so komisch gezwinkert.

Und Zita-Sybill wollte wissen, was es denn zu essen gibt.

»Wir haben geangelt!«, hat Vincent gesagt, und Papa hat gefragt, ob wir denn auch was gefangen haben.

»Logisch!«, hat Petja gesagt. »Was denkst du denn!«

Richtig geschwindelt war das ja nicht.

»Wenn das jetzt keine Gedankenübertragung war!«, hat Mama gesagt und auf drei Kühltaschen gezeigt, die neben den Autos standen. »Wir haben uns nämlich auch gedacht, dass ihr bestimmt unbedingt ein Abschiedsfest feiern möchtet!«

Da wusste ich ja, warum Michael immer so gezwinkert hatte! Und ich hab gedacht, dass in den Kühltaschen bestimmt lauter Plastikdosen mit Kartoffelsalat und anderem Salat und Karottensticks und Zita-Sybills Antipasti waren. (Wenn sie die Zeit dafür frei schaufeln konnte.)

War das nicht lustig? Da hatten wir alle denselben Einfall gehabt – wir Kinder hier am See und die Erwachsenen zu Hause im Möwenweg. Aber eigentlich hat mich das gar nicht gewundert. Im Möwenweg feiern wir doch immer so viel, da mussten wir ja alle auf die Idee kommen.

Und praktisch war es auch. Ich war mir nämlich plötzlich gar nicht mehr so sicher, ob der Fisch und die Würstchen aus der Tiefkühltruhe für alle ausgereicht hätten. Jetzt, wo auch noch alle anderen Eltern mitessen wollten. Da waren wir bei unserem Fest plötzlich siebzehn Leute! (Man kann es leicht nachzählen.)

Dann sind wir endlich alle zusammen nach unten zu unserem Lager gegangen. Da war jetzt, wo die Zelte weg waren, leider nur noch unser selbst gebauter Grill, aber den haben die Erwachsenen sehr toll gefunden.

Ich hab Mama das von den Verbrechern erzählt und dass sie dann doch keine Verbrecher waren, und von den kleinen Fröschen und von der Höhle auf der Insel. Onkel Kalle hat gesagt, während er den Fisch auf dem Grill zubereitet, können wir unseren Eltern doch gleich mal die Insel zeigen. Es dauert sowieso ein bisschen, bis der Fisch fertig ist.

Zita-Sybill wollte bei der ersten Fahrt nicht auf die Fähre steigen. Sie hat gesagt, sie fährt dann beim zweiten Mal mit. Bestimmt wollte sie erst mal gucken, ob es auch sicher ist. Aber Michael wollte gerne, und Papa und Tienekes Vater auch und sogar Maus, und Petja hat sie rübergefahren.

»Die haben wir selbst gebaut!«, hat Laurin gerufen. »Krasse Fähre, oder?«

»Nie im Leben!«, hat Michael gerufen. »Ihr habt die gebaut? Wirklich wahr?«

Da hab ich mich ganz stolz gefühlt. Es war aber ja die Wahrheit. Und übrigens hatte ich ganz vergessen, »Schrecken der Meere« auf eins von den Fässern zu schreiben! Wir hatten einfach immer zu viel zu tun. Aber damit war ja klar, dass wir nächstes Jahr wiederkommen mussten. Dann konnte ich es da erledigen.

»Die Höhle auch!«, hat Vincent gesagt. »Haben wir auch gebaut. Kann man cool drin schlafen.«

Ich konnte sehen, dass Zita-Sybill überlegt hat, ob sie das alles gut finden sollte. Sie hat aber nichts gesagt. Sie hat noch nicht mal nach Laurins Aufgabenzetteln gefragt, das war ein Glück. Die hatten wir am Schluss ja ganz vergessen.

Als Mama auf der Insel angekommen ist (ich durfte sie rüberfahren), hat sie gesagt, in so einer Höhle hätte sie wirklich auch mal gerne übernachtet. Und Petja hat gesagt, wenn sie will, vermietet er die Höhle wie ein Hotel. Es wird auch gar nicht teuer, für sie macht er es extra billiger, weil sie mit ihm verwandt ist.

Am Ufer hat Onkel Kalle jetzt aber immer so gewinkt, zum Zeichen, dass wir zum Essen kommen konnten. Ich hab den Fisch sogar schon gerochen. Imke und Markus waren inzwischen auch da, und irgendwer hatte auch ganz viele Flaschen rangeschleppt, und Imke hat gesagt, nun hat sie für die Kinder zwar umweltfreundliche Plastikbecher gekauft, aber wo wir jetzt so eine große Party feiern, müssen doch zusätzlich noch mal die Wegwerfbecher zum Einsatz kommen.

Und dann war es wieder ein richtig schönes Fest! Genauso schön wie im Möwenweg, eigentlich. Nur dass Oma und Opa Kleefeld nicht dabei waren. (Und Voisins auch nicht. Da bin ich mir aber nicht sicher, ob mir die gefehlt haben.)

Als Onkel Kalle ihm seinen Fisch vom Grill gegeben hat, hat Papa auf seinen Teller gestarrt. »Da bin ich ja wirklich ein bisschen baff!«, hat er gesagt. »Was es hier im See alles für Fische gibt! Sogar Lachs!« Da hat Papa doch wirklich geglaubt, dass wir den ganzen Grillfisch selbst geangelt hatten!

Aber Onkel Kalle hat gesagt, so weit sind sie leider, leider noch nicht. Ein winziges bisschen hat seine Kühltruhe auch mitgeholfen, auch wenn die Jungs natürlich sehr aktiv waren. Und Petja hat gesagt, er ist ein Tierfreund, darum hat er seinem Fang das Leben geschenkt. Mama hat gesagt, das findet sie nett von ihm. Und Tiefkühltruhen-Fisch schmeckt an einem See ja auch sehr gut.

Dann ist es langsam dämmerig geworden. Die Erwachsenen haben sich unterhalten, wie sie das bei unseren Möwenweg-Festen auch immer machen, und mir ist wieder eingefallen, dass wir diesmal eigentlich aus einem traurigen Grund feiern.

»Tieneke?«, hab ich geflüstert. »Kommst du noch mal mit auf die Insel?« Tieneke hat gesagt, dass sie mich das auch grade fragen wollte. Und natürlich wollten Fritzi und Jul und die Jungs da auch mitkommen. Und sogar Maus. Darum mussten wir zweimal mit der Fähre hin- und herfahren.

Auf der Insel war es genauso dämmerig wie am Ufer, und im Gebüsch war es sogar schon fast dunkel. Aber vom Grillplatz sind die Stimmen der Erwachsenen gekommen, und Zita-Sybill hat gelacht. Da war es mir kein bisschen gruselig.

»Sag Tschüs zur Piraten-Insel, Poffelpuppe!«, hat Fritzi gesagt und Poffelpuppe an den Armen über den Boden gehalten, damit sie so tun konnte, als ob die in echt läuft.

Beim Zelt-Zusammenpacken hatte sie Poffelpuppe nämlich plötzlich wiederentdeckt. Und Tieneke und ich hatten Laura-Katharina und Lotta entdeckt. Die hatten leider die ganze Zeit nur im Zelt in der Ecke gelegen, weil wir sie vergessen hatten. »Tschüs, Pirateninsel! Tschüs, Gebüsch! Tschüs, Höhle! Tschüs, See!«

»Wir kommen aber doch wirklich wieder, oder, Tara?«, hat Tieneke geflüstert. »Heilig geschworen? Okraschote?«

»In der Zeit der kurzen Nächte auf ewig jedes Jahr, solange die Sonne über der Pirateninsel auf- und untergeht!«, hab ich zurückgeflüstert. »Bis an des Lebens Ende!«

Daran hab ich gedacht, als ich später hinten im Auto zwischen Petja und Maus gesessen habe und wir nach Hause zurückgefahren sind. Ich hab mich auf so eine ganz leise Weise traurig gefühlt, und dabei hab ich mich doch eigentlich auch wieder auf den Möwenweg gefreut.

Aber in der Zeit der kurzen Nächte wollte ich dann wieder auf der Pirateninsel sein, auf ewig: Solange die Sonne auf- und untergeht, mit Tieneke und Fritzi und Jul, und mit Petja und Vincent und Laurin.

Dann bin ich, glaube ich, eingeschlafen.

Kirsten Boie, 1950 in Hamburg geboren, promovierte Literaturwissenschaftlerin, war einige Jahre als Lehrerin tätig, bevor 1985 ihr erstes Kinderbuch »Paule ist ein Glücksgriff« erschien und sich als grandioses Debüt erwies. Heute ist sie eine der renommiertesten und vielseitigsten deutschen Kinder- und Jugendbuchautorinnen. Kirsten Boie erhielt zahlreiche nationale und internationale Auszeichnungen und wurde mehrfach für den Hans-Christian-Andersen-Preis nominiert. 2007 wurde sie für ihr Gesamtwerk mit dem Sonderpreis des Deutschen Jugendliteraturpreises geehrt.

Mehr von Kirsten Boie finden Sie hier und hier: www.kirsten-boie.de.

Katrin Engelking, 1970 in Bückeburg geboren, studierte an der Fachhochschule für Gestaltung in Hamburg und arbeitet seit 1994 als freie Illustratorin. Neben den »Möwenweg«-Büchern von Kirsten Boie hat sie auch Geschichten von Astrid Lindgren illustriert und u.a. Pippi Langstrumpf ein neues Gesicht gegeben.

Mehr von Katrin Engelking finden Sie hier und hier: www.katrin-engelking.de.

© Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2015

Alle Rechte vorbehalten

Das Werk einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außerhalb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne Zustimmung des Verlages unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Cover und farbige Illustrationen von Katrin Engelking

Reproduktion: Domino GmbH, Lübeck

E-Book-Umsetzung: pagina GmbH, Tübingen 2015

ISBN 978-3-86274-138-0

Lust auf mehr?

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www.oetinger.com/ebooks

Table of Contents

- Titelseite

- 1 Das sind wir alle im Möwenweg

- 2 Petja mault rum, und Maus macht Spiegeleier

- 3 Tieneke hat Vorheimweh

- 4 Jul führt ein wichtiges Telefongespräch

- 5 Wir schreiben notwendige Listen und erzählen Opa Kleefeld unser Geheimnis

- 6 Wie wir unsere Eltern rumgekriegt haben

- 7 Voisins werden immer netter, und Opa Kleefeld lernt, wie man eine SMS schreibt

- 8 Maus ist traurig, und Petja braucht eine Pinkelpause

- 9 Wir lernen einen Hund kennen, trinken Johannisbeersaft und bauen unsere Zelte auf

- 10 Wir treffen die gefährlichen Hörnerkämpfer und noch ein Überraschungstier

- 11 Wir dürfen in unserem Lager Abendbrot essen, aber leider ein bisschen umweltfeindlich

- 12 Wir putzen uns die Zähne und treffen eine Schlange, die hüpft

- 13 Wir werden fast überfallen und haben ein Geheimwort

- 14 Wir frühstücken am See, nur leider nicht gesund

- 15 Wir verstecken unseren Proviant vor den Bären und dürfen »Onkel Kalle« sagen

- 16 Wir schwimmen auf die Ziegeninsel

- 17 Der alte Ziegenbock bringt Onkel Kalle auf eine Idee

- 18 Wir gehen Blubberwasser kaufen und sichern Beweise

- 19 Wir spionieren Autos aus und kaufen ein.

- 20 Der »Schrecken der Meere« wird getauft

- 21 Die Jungs versuchen uns zu ärgern und wir finden einen geheimnisvollen Zettel

- 22 Tieneke und ich finden die Beute und können nur staunen

- 23 Manchmal können auch Nette Verbrecher sein. Aber meistens nicht.

- 24 Jetzt legen wir aber mal endlich die Jungs rein

- 25 Wir kriegen Fahrräder, aber dann müssen wir schieben

- 26 Wir kaufen Postkarten und tricksen eine Verdächtige aus

- 27 Wir spielen Sechsundsechzig und enttarnen ein Gangsterauto

- 28 Wir erzählen Gruselgeschichten und Witze, aber die Schnarchnasen schlafen trotzdem ein

- 29 Das Wachschwein ist wirklich ein Wachschwein, aber was sind die Verbrecher?

- 30 Wir haben eine tolle Idee, da ist der letzte Tag nicht so traurig

- 31 Onkel Kalle hat ein Rettungspaket, und wir bauen unseren eigenen Grill

- 32 Wir feiern ein Abschiedsfest
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