Lottery Boy
Author: Michael Byrne; Bettina Münch
Date: 2015-09-21T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Romane & Erzählungen; Jugendbücher; Romane
Description: Kurzbeschreibung Das ganz große Los oder ein Ticket in die Hölle? Der 12-jährige Waisenjunge Bully lebt mit seinem Hund Jack in den Straßen Londons. Eines Tages findet er in der letzten Geburtstagskarte, die er von seiner Mutter bekommen hat, einen Lottoschein. Volltreffer: Er hat den Jackpot geknackt! Doch ihm bleiben nur wenige Tage, um seinen Gewinn einzulösen. Und da er unter sechzehn ist, muss er auch noch jemanden finden, dem er diese Aufgabe anvertrauen kann. Die Zeit rennt und Freunde sind rar. Bald schon hat sich eine ganze Bande geldgieriger Krimineller an seine Fersen geheftet. Ein
Publisher: cbt
Rights: © 2015 cbt Verlag

Aus dem Englischen
von Bettina Münch

Kinder- und Jugendbuchverlag
in der Verlagsgruppe Random House

1. Auflage 2015

© 2015 Michael Byrne

Die Originalausgabe erschien 2015
unter dem Titel »Lottery Boy« bei

Walker Books Ltd.

87 Vauxhall Walk, London SE11 5HJ.

© 2015 für die deutschsprachige Ausgabe cbt Verlag
in der Verlagsgruppe Random House GmbH, München

Alle deutschsprachigen Rechte vorbehalten

Aus dem Englischen von Bettina Münch

Redaktion: Ulrike Schuldes

Umschlaggestaltung und Kapitelziffern: Suse Kopp, Hamburg,
unter Verwendung eines Designs von © 2015 Walker Books Ltd.

Reproduced by permission of Walker Books Ltd.

TP · Herstellung: kw

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

ISBN: 978-3-641-15490-5
www.cbt-buecher.de

Für meine Tochter Eve

Träume sind wahr, solange wir sie träumen,
und leben wir nicht immer im Traum?

Alfred Lord Tennyson

05

05

19

TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Bully kniff die Augen zusammen und spähte hinauf zu einem der Ziffernblätter der riesengroßen Uhr auf der anderen Flussseite. Beide Zeiger standen kurz hinter der Sechs, es war Zeit für Jacks Nachmittagsmahlzeit. Bully zog die Dose und den metallenen Löffel aus seiner tiefen Jackentasche.

»So … hier hast du dein Fresschen, Kumpel«, sagte er und löffelte umständlich die Dose aus, weil nichts mehr drin war als ein wenig Gelee am Boden. Jack verschlang es, ohne zu kauen.

Jack war ein Bullterrier, ein Staffordshire-Mischling, nur was sich alles daruntergemischt hatte, wusste Bully nicht, das wusste niemand. In der anderen Hälfte waren Anteile von allen möglichen Hunden. Jacks kurzes, drahtiges Fell war am Hals dunkelbraun und sonst grau-weiß gestreift, was sie aussehen ließ wie eine alte Hündin am Ende ihrer Tage. Sie hatte den Schwanz eines Affenpinschers und einen breiten Rücken, ihre Hinterbeine waren lang und die vorderen leicht gekrümmt, sodass sie beim Männchenmachen aussah, als wolle sie einen umarmen. Allerdings hatte sie vorn im Maul kleine spitze Reißzähne, weshalb man nicht wirklich von ihr umarmt werden wollte.

Als Bully im Winter die Wohnung verlassen hatte, war Jack mit ihm gekommen. Jetzt war es Sommer, und obwohl sie sich für eine Zweijährige gut entwickelte und allmählich zulegte, sah sie immer noch etwas seltsam aus. Kein guter Hund zum Betteln, aber für Bully war sie auch nicht zum Betteln da. Sie war seine Gefährtin und so was wie Familie.

»Lass gut sein, Kumpel … komm schon …«, bat er sie, weil Jack ihn immer noch ansah, obwohl inzwischen kaum noch was in der Dose war. Trotzdem kratzte Bully noch einmal über den Boden. Und steckte sich, ohne nachzudenken, den Löffel selbst in den Mund. Das passierte ihm manchmal, wenn er Hunger hatte – es kam ganz plötzlich über ihn, ließ ihn merkwürdige Dinge tun, als könne er sich nicht beherrschen, als wäre er das Tier.

Bully spuckte aus. Das Gelee schmeckte gar nicht so schlecht, er mochte es nur nicht, wie es sich im Mund anfühlte, so kalt und schleimig. Er spülte sich die Backen mit Wasser aus und las dann aus alter Gewohnheit und, um wieder ruhiger zu werden, die Liste der Inhaltsstoffe auf der Rückseite der Dose. Er mochte Dinge, die klar sagten, was sie waren, und einem nichts anderes weismachen wollten.

Wasser 65 %

Protein 20 %

Fett 12 % …

Dann kam er zum letzten Inhaltsstoff, dem einzigen, der ihm nicht gefiel: Asche 3 %. Er dachte an all die Zombies in den Fabriken, die mit ihren Glimmstängeln schnippten und die Dosen damit auffüllten. Und an die anderen Arten von Asche, die sie vielleicht verwendeten, wenn ihnen die Kippen ausgingen. Wenigstens waren sie ehrlich genug, es hintendrauf zu schreiben.

Er ging los, um die Dose in den Fluss zu werfen, doch als er den darauf abgebildeten Hund sah, überlegte er es sich anders. Es war ein Jack Russell. Bully mochte Jack-Russell-Terrier – ein bisschen klein vielleicht, kläfften womöglich auch zu viel –, aber was er wirklich toll fand, war Jacks Name auf dem Etikett. Es ließ seinen Hund irgendwie wichtig und bedeutsam erscheinen. Obwohl Jack ja genau genommen gar kein Hund war. Sie war eine Hündin – in Hundezeitschriften war immer nur von Rüden und Hündinnen die Rede. Als er sie vor der ganzen langen Zeit, im letzten Sommer, gefunden und in die Wohnung mitgenommen hatte, hatte Phil ihn darauf hingewiesen, dass sie ein Weibchen war. Und Bully hatte sie auf der Stelle Jacky getauft, noch bevor seine Mutter aus dem Krankenhaus wiederkam. So hatte er sie allerdings nicht mehr genannt, seit er fortgegangen war. Das y war verloren gegangen, daher hieß sie jetzt nur noch Jack.

Bully steckte die leere Dose in seine Jackentasche und wanderte am Ufer entlang zurück, auf das große weiße Riesenrad zu, das für ihn immer kaputt aussah – weil es sich irgendwie drehte, ohne sich zu bewegen, als würden die Zombies, die dort oben festsaßen, um Hilfe winken. Jack lief neben ihm her, schnupperte immer wieder an seinen Knöcheln, kam ihm aber nie ins Gehege. Bully hatte sie ziemlich gut erzogen, ehe sie die Wohnung verließen. Wochenlang hatte er ihr beigebracht, auf ihrem Platz zu bleiben, und ihr Haribos und Skittles gegeben, wenn sie es richtig gemacht hatte. In den Zeitschriften nannten sie das Gutes Verhalten belohnen.

Als er zum Skaterpark kam, blieb Bully stehen, das Gelächter und das Klappern der Boards lockten ihn. Dabei hielt er nicht viel von diesem Platz. Es gab keine großen Rampen oder Jumps, bloß ein paar kleine aus Beton, nicht größer als manche Bordsteinkanten und Bremsschwellen in seiner alten Siedlung. So, wie die Anlage unter das große, fette graue Gebäude gequetscht worden war, kam sie ihm nicht einmal wie ein echter Skaterpark vor. Sie erinnerte Bully an den Wohnblock, in dem er früher gelebt hatte, und an den Ort unten drunter, wo der Müll aus den Müllschluckern in den Abfallcontainern landete.

Er kannte immer noch keinen der Jungs, die hier ihre Tricks ausprobierten. Er kam bloß her, um dabei zuzusehen, wie sie lachten, redeten und von den Brettern fielen, um dann ihren Boards die Schuld an allem zu geben. Irgendwann würde er hier mit einem Skateboard auflaufen, an dem überhaupt nichts auszusetzen war, mit goldenen und silbernen Achsen und den coolsten Aufklebern … einfach dem besten Board überhaupt. Er war sich nicht sicher, wann dieser Tag kommen würde, aber irgendwann war es bestimmt so weit.

»Schau dir den an«, sagte er und wies Jack auf einen von ihnen hin. »Sauschlecht, was?« Insgeheim hoffte er, wenn er nur lange genug dastand und zusah, würde einer von ihnen ihn vielleicht eine Runde drehen lassen. Bislang hatten sie ihn nur als Germ beschimpft und ihm zugerufen, dass er sich verpissen solle. Er wusste nicht genau, was Germ in der Skatersprache bedeutete, nur dass es etwas Kleines, Schmutziges und Schlechtes war. Als er hier mit Chris und Tiggs aufgetaucht war, hatte Chris die Jungs allerdings noch viel wüster beschimpft und eine Flasche geworfen, die genau dort zu Bruch gegangen war, wo sie ihre armseligen Tricks ausprobierten.

Normalerweise passierte so was nicht. Normalerweise warfen sie ihr Leergut einfach von der Fußgängerbrücke und sahen zu, wie es auf der anderen Seite wieder herausgetrieben kam. Chris und Tiggs waren seine Kumpel. Sie erzählten Sachen, die ihn zum Lachen brachten, ließen sich über Mädchen aus, die sie Perlen oder Zuckermäuse nannten, und alberten am Flussufer herum. Chris band sich manchmal einen roten Stoffstreifen um den Kopf, und Tiggs lief nie ohne seine großen Extraohren herum, mit denen er sein krankes Zeug hörte. Sie waren beide älter als er. Und sie waren schon überall gewesen, in ganz London, sogar oben im Brent-Cross-Einkaufszentrum.

Bully sah den Skatern noch eine Weile zu, bis ein kleiner Junge, kleiner als er, einen wirklich grottenschlechten Trick hinlegte und geradewegs auf die Betonplatten fiel, wo er sich den Ellbogen aufschlug. Er rieb ihn, als ob ihm davon die Haut nachwachsen würde. Bully lachte gekünstelt. Er wusste, dass sie ihm nichts tun würden, weil er Jack dabeihatte, wollte aber nicht, dass die Bullen irgendwas mitbekamen, also drehte er ab und ging weiter auf das Riesenrad zu.

An der Fußgängerbrücke beobachtete er den Bettler auf der untersten Stufe. Er machte es nicht richtig. Normalerweise setzte man sich beim Betteln ganz nach oben, wo die Zombies stehen blieben, um zu verschnaufen. Der Mann sah auch nicht besonders gut aus, wie er da in der Sonne bibberte. Er würde nicht viel einnehmen, wenn er weiter mit gesenktem Kopf unverständliches Zeug vor sich hin murmelte. Nicht einmal ein Schild hatte er. Wenn man niemanden direkt ansprechen wollte, brauchte man ein Schild – woher sollten die Leute sonst Bescheid wissen?

Bully ging um den Bettler herum und stieg die Fußgängerbrücke halb hinauf. Dann blieb er stehen und sah am Ufer entlang, ob irgendetwas Lohnenswertes in Sicht war. Die Sonne schien ihm immer noch warm auf die Waden und berührte noch lange nicht das Wasser. Nicht die beste Zeit, um Beute zu machen. Noch zu viele Zombies in der Nähe, die weder nach links noch nach rechts schauten und so schnell wie möglich die Stadt verließen. Um am Morgen genauso schnell wieder zurückzukehren. Er kniff die Augen ein wenig fester zusammen, um besser zu sehen. Wenn er es nicht tat, verschwamm alles vor ihm. Eigentlich müsste er eine Brille tragen, um Dinge in der Ferne besser zu erkennen, aber er war ohne sie fortgegangen, also kniff er stattdessen die Augen zusammen und blinzelte ein bisschen.

Er entdeckte zwei Kandidaten, die am Geländer lehnten und auf den Fluss schauten: ein großes Mädchen in Shorts und Strumpfhosen mit einem Eis und ihren kleineren Freund, der herumschäkerte und so tat, als wolle er es ihr wegnehmen. Trotzdem ließ Bully sie in Ruhe. Mädchen mochten keine Hunde, alte Damen dagegen schon. Und da war eine! Mit einer schönen großen Handtasche am Arm, in die Jack bequem hineingepasst hätte, starrte sie die Gebäude am anderen Ufer an, als hätte sie noch nie Fenster gesehen. Bully schlich, so schnell er konnte, auf Zehenspitzen die Stufen hinab, wobei er fast über den Kerl gestolpert wäre, der immer noch auf der untersten Stufe vor sich hin bibberte, und passte sie genau in dem Moment von der Seite ab, als sie weitergehen wollte.

Er nahm ihr Tempo auf.

»Ich will nach Haus zu meiner Mutter, aber mir fehlen 59 Pence …«

»Ja, schön«, sagte sie, wich aber zurück, als sei es doch nicht so schön.

»Ich will nach Hause, aber ich bin knapp bei Kasse«, sagte er etwas hastiger, damit sie ihm nicht entwischte.

Bully tat gerne so, als brauche er das Geld für etwas Bestimmtes, als würde er nicht einfach nur betteln, weil sie ansonsten anfingen, einem alle möglichen Fragen zu stellen, was man so machte, und warum man nicht in die Schule ging. Das hatte er gelernt.

»Tun Sie mir den Gefallen?«

Die Frau sah aus, als wolle sie gleich den Kopf abwenden und ihn mit einem »Nein, danke« abspeisen, als sie den Blick senkte und Jack entdeckte.

»Oh … Ist das dein Hund?«

»Ja.«

»Er ist doch brav, oder?«, fragte sie.

»Klar …« Bully nickte, auch wenn das mehr ihm selbst galt, und er gab sich Mühe, keine Miene zu verziehen. Natürlich war Jack das. Bully hatte ihr beigebracht, brav zu sein und zu tun, was man ihr sagte, weil man das nun mal so machte. Man behandelte einen Hund ja nicht wie einen Hund, schrie ihn an oder schlug ihn. Man erzog ihn so, dass er einem gehorchte, und dann hatte man einen Freund fürs Leben.

»Haben Sie jetzt 59 Pence für mich oder nicht? Normalerweise würde ich ja gar nicht fragen.« Das sagte er immer, obwohl er längst nicht mehr darüber nachdachte, was normal eigentlich war. Einmal hatte ihn eine alte Dame, noch älter als diese hier, mit Hut und Stock und nicht mehr ganz richtig im Kopf in ein Café mitgenommen und ihm ein fettes Frühstück spendiert. Sie hatten eine Stunde lang im Warmen gesessen, während sie ihm davon erzählte, wie sie als Mädchen auf dem Land gelebt und ein eigenes Pferd und einen English Springer Spaniel besessen hatte, aber das war nicht normal. Manchmal sprang dabei ein ganzes Pfund heraus, oft aber nur wenige Pence und ein paar Zerquetschte. Einmal hatte er auf den Penny genau das bekommen, um was er gebeten hatte. Ein junger Typ hatte es ihm als Gag für seine Freunde Münze für Münze in die Hand gezählt, was Bully wirklich auf den Zeiger gegangen war.

»Wie alt bist du?«

»Sechzehn.«

»Wirklich?«

»Bisschen klein für mein Alter, was?«, sagte er.

Sie machte diese schmalen Augen, die Erwachsene bekommen, wenn sie einen von innen heraus mustern. Er schätzte, dass er mit seiner Mütze auf dem Kopf gerade so als sechzehn durchging. Es war eine soßenbraune Beanie mit schwarzen Punkten. Und sie gehörte ihm. Er hatte daran gedacht, sie mitzunehmen, als er im Winter fortgegangen war. Jetzt brauchte er sie nicht mehr, um sich warm zu halten, doch sie verbarg sein Gesicht vor den Kameras im Bahnhof und ließ ihn größer wirken. Er fingerte daran herum und zog das Ende nach oben, sodass er in der Sommersonne aussah wie einer der Wichtelgehilfen des Weihnachtsmannes, der für das nächste Weihnachtsfest viel zu groß geworden war.

Er war zwölf, ging aber auf die dreizehn zu und konnte die Monate bis dahin inzwischen an einer Hand abzählen. In der Grundschule war er der größte Junge seines Jahrgangs gewesen, sogar größer als das größte Mädchen. Inzwischen maß er etwa 1,67 Meter. Er hatte immer ein Maßband in der Tasche, das er hinten aus dem Lieferwagen eines Handwerkers stibitzt hatte. 1,67 Meter war größer als mancher erwachsene Mann und ebenso groß wie mancher Bulle. Auch seine Mum war groß gewesen, aber wenn er genauer darüber nachdachte, kam ihm das wohl nur so vor, weil er selbst die meiste Zeit klein gewesen war. Außerdem hatte sie hochhackige Schuhe getragen. Plateau eins und Plateau zwei hatte sie sie genannt. Vielleicht war sein Vater groß. Vielleicht konnte er die Arme ausstrecken und die Betondecke des Skaterparks berühren. Egal, was sein Vater war, Bully würde auf jeden Fall noch größer werden. Das war ihm in die Wiege gelegt, hatte er beschlossen, und sobald er groß genug war, würde er eine Bank überfallen oder sich einen Job besorgen und Geld sparen, um sich eine richtige Wohnung mit einer Toilette, einem Bett und einem Fernseher zuzulegen.

Er tauchte aus seinen Gedanken auf. Die Frau musterte ihn immer noch.

»Sechzehn … stimmt das auch wirklich?«

»Klar. Ich hatte Krebs, als ich klein war, das hat mich ziemlich schrumpfen lassen«, erklärte er ungerührt, denn Krebs machte so etwas mit einem. Seine Mutter hatte nach der ganzen Krankenhausodyssee nie wieder Pumps getragen.

»Ach, du armer Schatz. Fahr nur nach Hause. Schau mal, damit besorgst du dir eine ordentliche Mahlzeit und verplemperst es nicht mit anderen Sachen, ja?«, sagte die Frau und sah ihn nun mit großen Augen an. Bully mochte es nicht, wenn man so mit ihm sprach. Wenn sie einem Geld gaben, konnte man es ausgeben, wofür man wollte. Aber seine Miene hellte sich auf, als er in ihrem Portemonnaie einen Geldschein knistern hörte.

Er konnte es nicht glauben, als er die Farbe sah. Ein Blauer! Das waren zwei Wochen Futter für Jack, ihr Lieblingsfutter mit ihrem Namen darauf und nur 3 % Asche. Und er selbst hatte Lust auf ein Eis und Fritten und eine eiskalte Dose Cola aus dem Laden. Die hatte er seit Wochen nicht mehr gehabt. Coladosen waren extrem teuer in London. Die totale Abzocke. Das war das Erste gewesen, was ihn wirklich geschockt hatte, als er mit dem Zug hier angekommen war: der Preis einer Cola.

»Hier«, sagte die Frau. »Damit du bald nach Hause kommst.« Mit einem Lächeln, als habe nicht Bully, sondern sie selbst das Geld bekommen, steuerte sie auf eines der Lokale zu, in denen man am Fluss essen konnte.

»Ja, vielen Dank. Gott segne Sie«, rief Bully ihr nach, weil er fand, dass sich das gut anhörte. Es war das, was die Daveys immer sagten: die alten Gammler, die durch die Straßen schlurften, mit Rotz an der Nase und Gesichtern wie abgetretene Teppiche. Bully hatte sie so getauft, nachdem ihm einer von ihnen erzählt hatte, dass er Dave heiße. Er hatte sich Bullys Handy leihen wollen, aber Bully war weggelaufen und machte seitdem einen Bogen um sie.

Jack knurrte. Eine leise Warnung, für niemanden wahrnehmbar außer Bully. Er hob den Kopf, während die Königin ihm weiter von der Zwanzig-Pfund-Note entgegenlächelte. Doch als er sah, wer es war und welchen Hund er bei sich hatte, verschwand sein Lächeln. Bully nahm sich vor, nicht wegzurennen – das würde am Ende alles nur schlimmer machen, denn es war Janks, mit seinem verschlagenen Blick und dem Grinsen einer Echse, das besagte: Dich kenne ich.

Janks nahm überall in London die Bettler aus. Besteuern nannte er das. Er brauche das Geld gar nicht, habe einfach nur Spaß daran, erzählte man sich. Es hieß, er komme aus dem Norden und verdiene sein Geld mit Hundekämpfen und der Zucht von allen möglichen verbotenen Rassen und anderen Dingen. Tagsüber sah man ihn so gut wie nie mit seinen Illegalen herumziehen. Es gab zu viele Bullen. Aber hin und wieder ließ er es auf seinem Rundgang darauf ankommen und gab mit einem seiner reinrassigen Pitbulls an.

Üble Biester. Es gab einige Hunderassen, für die Bully nichts übrighatte, aber die einzigen, die er wirklich verachtete, waren Pitbulls. Alles an ihnen missfiel ihm: die Art, wie sie herumstolzierten und mit ihren langen, glänzend glatten Gesichtern und den winzigen schwarzen Knopfaugen permanent Streit suchten. Außerdem hatten sie angeblich – das sagten alle – diese Sperre im Kiefer, wie bei einem Schlüssel im Schloss, die bewirkte, dass sie nicht mehr losließen, wenn sie einen gepackt hatten und zubissen. Einmal hatte Bully in der Siedlung mit angesehen, wie ein American Pitbull auf den Jungen losgegangen war, der ihn ausgeführt hatte. Obwohl seine Freunde auf den Hund einschlugen, musste der alte Mac mit einer Brechstange aus seinem Zeitungsladen kommen, um den Jungen von ihm zu befreien.

Janks’ Pitbull zerrte an seiner langen Leine, er erwürgte sich fast, vor lauter Hast zu ihnen zu kommen. Jacks Knurren wurde heftiger und sie begann kleine Happen aus der Luft zu beißen.

»Bleib, Jack, bleib. Bleib … Jack!«

Bullys obere Körperhälfte schwankte und zuckte wie bei einer Ratte, die mit den Beinen in eine Mausefalle geraten war, während sie immer noch zu flüchten versuchte. Er hatte gesehen, dass sie das taten – echte Ratten, die sich bei den Müllcontainern hinter den Esslokalen selber die Beine abnagten.

Es gelang ihm, ein paar Schritte vorwärtszugehen und Jack mit dem Fuß hinter sich zu befördern, denn im Zurückstecken war sie nicht besonders gut. Es war der Teil ihrer Erziehung, der ihr Probleme bereitete. In Gegenwart von Menschen verhielt Jack sich prima – jedenfalls bei den meisten –, aber bei gewissen Hunden ging sie hoch.

»Hast ganze Arbeit geleistet …«, sagte Janks, der so nahe herankam, dass Bully die Worte im Gesicht spüren konnte. Janks redete komisch, er ließ die Wörter auf und ab wippen, wie sie es oben im Norden taten. Sein Hund schnappte nach Jacks Gesicht, und Jack schnappte zurück, sodass Bully sie abermals mit der Zehe zurückschob.

»Dich hab ich schon mal besteuert, oder?«, sagte Janks. Er zog Bully die Mütze vom Kopf und warf sie zu Boden. Wie bei einer fiesen Apportierübung fiel der Pitbull augenblicklich darüber her und begann sie zu zerreißen.

»Bist wohl gewachsen, was?«, fuhr Janks fort, ohne sich darum zu kümmern, was vor seinen Füßen stattfand.

Bully war jetzt fast so groß wie Janks. Als er im Winter, vor ewig langer Zeit, das erste Mal zum Fluss gekommen war, hatte sich dieser Mann mit genau der gleichen kümmerlichen Igelfrisur und dem gleichen Begrüßungslächeln Geld von ihm leihen wollen. Und als Bully ablehnte, hatte er ihm das Geld trotzdem weggenommen und ihm einen Tritt verpasst, als wäre das die Rückzahlung.

Bully hatte es geschafft, Janks seitdem aus dem Weg zu gehen.

»Das da solltest du lieber in Schach halten«, sagte Janks mit einem Nicken in Jacks Richtung. »Sonst reißt es mein Hund glatt in Stücke. Du willst mir doch nicht allen Ernstes mit einem Hund kommen, Jungchen.«

Bully stand einfach da und konnte sich vor lauter Angst nicht entscheiden, ob er den Kopf schütteln oder nicken sollte.

»Willst dich wohl mit mir anlegen, Großer? Oder was glotzt du mich so an?« Janks klemmte Bullys Kopf in seine Armbeuge, dass er mit dem Gesicht in Janks’ Jacke gedrückt wurde und ihn riechen konnte – ein scharfer, muffiger Geruch wie bei dem Zeug, das seine Mutter immer herumgesprüht hatte. Bully gab sich größte Mühe, nur durch den Mund zu atmen.

»Bleib, Jack! Bleib!«, drang seine gedämpfte Stimme aus dem Schwitzkasten.

»So ’s’ gut. Braver Junge«, sagte Janks und drückte noch ein wenig fester zu.

Bully wand den Hals, um Luft zu bekommen, sah nach unten und erblickte einen Hoffnungsschimmer zu Janks’ Füßen. Jeder wusste, dass Janks in seinem Stiefel einen gekürzten Fleischspieß mit sich herumtrug. Er hatte ihn einmal bei einem wabbeligen Fettsack angewendet, der es an Respekt hatte fehlen lassen. Das hatten Chris und Tiggs erzählt. Und Bully stellte sich vor, dass es genauso gewesen war wie bei seiner Mum, wenn sie früher Kartoffeln in der Mikrowelle gebacken und sie mit der Gabel angestochen hatte, bevor sie sie hineinschob: zack, zack, zack.

»Was hat sie dir gegeben?«

»Zwanzig …«, sagte er zu den Füßen hinunter. Er hörte einen Hund jaulen.

»Da hast du aber Glück. Das ist genau das, was du mir schuldest.«

»Kumpel …«, flehte Bully.

»Wen meinst du? Ich bin nich’ dein Kumpel.«

Bully spürte, wie ihm Janks’ Armbeuge die Luftröhre zudrückte, und fing wie ein kleiner Junge an, Buchstaben im Alphabet von sich zu geben. K … k … k … a … a… r …r. In seinem Kopf pochte es, weil sich das Blut darin aufstaute, aber er brachte kein Wort heraus, nicht einmal »Entschuldigung«. Ihm war schwindlig, und seine Beine gaben nach, was alles nur noch schlimmer machte.

Dann bekam er plötzlich wieder Luft.

»Entspann dich … ent-spann dich, Mann …« Janks klopfte Bully auf den Rücken, als wolle er ihm helfen, etwas auszuhusten. Benommen, als wäre er eine Woche lang unter der Erde gefangen gewesen, wich Bully zurück. Er schwankte ein wenig, ehe er das sah, was Janks sah: zwei falsche Bullen in Warnwesten, Hilfspolizisten, die mit dem Rücken zu ihnen an der Fußgängerbrücke standen und mit dem bettelnden Mann sprachen.

Bully wandte sich wieder Janks zu, der direkt durch ihn hindurchstarrte. Dann blickte er zu Boden und sah Jack mit blutendem Ohr zu seinen Füßen sitzen, und sein Zorn loderte auf wie ein brennendes Blatt Papier. Während er darauf wartete, dass das Feuer herunterbrannte, malte er sich aus, was er Janks eines Tages antun würde, wenn er Banken überfiel oder einen Job hatte und ihn ein ganzes Stück überragte.

Bully gab ihm den Geldschein, den Janks wortlos entgegennahm. Dann hörte er ein schreckliches Geräusch: Janks zerknüllte seine zwanzig Kröten zu einer Kugel, und es gab nur eins, was man mit einer Kugel machte … Bully sah zu, wie Janks zum Brückengeländer ging und sein Geld in den Fluss schnippte.

»Lass dich beim nächsten Mal nich’ so bitten, Kumpel«, sagte er und strich seine Handvoll Haare glatt, die von einem Windstoß sofort wieder aufgerichtet wurden. Bully sah respektvoll zu Boden, nickte und wandte sich ab.

Als Jack zu knurren aufhörte, hob Bully seine Mütze auf, die zerrissen und klebrig vom Hundespeichel war, und schob sie in eine seiner Taschen. Dann untersuchte er Jacks Ohr. Es sah schlimmer aus, als es war. Janks’ Köter hatte nicht mehr als einen kleinen Zacken herausreißen können. Bully verwendete sein restliches Wasser, um das Blut abzuwaschen, und gab Jack dann einen Schluck zu trinken.

»Du musst lernen, zurückzustecken, Kumpel«, sagte er. Jack schien ihm nicht zuzuhören, sie war viel zu sehr damit beschäftigt, ihm das Gesicht abzulecken. »Lass das«, sagte Bully, schob sie aber nicht fort. Er wischte sich ein wenig Speichel von der Wange und tupfte ihn auf Jacks Ohr, weil Hundespeichel bei Schnittwunden gut war, genauso gut wie Medizin (auch wenn er das noch nie in einer Zeitschrift gelesen hatte).

Schließlich stand er auf, trat vor und warf einen langen Blick auf den Fluss. Er fragte sich, ob seine zwanzig Kröten noch zu sehen waren, als kleiner bläulicher Fleck, der unter der Brücke hindurch zum Meer trieb. Das Wasser strömte in diese Richtung. Bully ertappte sich bei dem Gedanken, hinterherzuspringen, obwohl er nicht schwimmen konnte, nicht mal paddeln wie ein Hund. Er hatte den Schwimmunterricht im Freizeitzentrum der Schule geschwänzt, weil er den Lärm im Schwimmbad nicht mochte, das ganze Gekreische und Geschrei. Aus dem gleichen Grund hatte er auch die Schule geschwänzt: weil er den lieben langen Tag an einem Tisch still sitzen musste, die Fragen und Antworten von dreißig anderen Kindern in den Ohren. Das alles war gerade noch erträglich gewesen, solange am Ende des Tages seine Mutter zu Hause auf ihn gewartet hatte, aber nachdem sie gestorben war, kam ihm alles nur noch wie großes, leeres Getöse vor.

Als er zur Fußgängerbrücke hinüberschaute, blickte einer der falschen Bullen in seine Richtung. Bully setzte sich in Bewegung, pfiff Jack zu sich und passte sich dem Tempo der Zombies an, bis er zwischen den Esslokalen abbiegen konnte, um sich zum Bahnhof durchzuschlagen. Er erwog, sicherheitshalber einen der Tunnel zu nehmen, aber er mochte keine Tunnel, nicht einmal im Sommer. Wenn er es vermeiden konnte, ging er lieber nicht in den Untergrund. Außerdem hatte er sich an seine Strecke gewöhnt: am Brunnen vorbei, der an stürmischen Tagen das Pflaster vollspritzte, über die Ampel, durch den Torbogen, die Stufen hinauf, wo die Namen der toten Zugführer in die Mauer geritzt waren, und hinein in die Waterloo Station.

Während er an der Ampel wartete, lehnte er sich ans Straßengeländer. Er sah zu, wie einige Zombies einfach vorpreschten und zwischen den Autos hindurchsprangen wie Kinder nach Schulschluss. Er zog an einem der roten Gummiringe, die er um die Handgelenke trug. Er sammelte sie, hob sie vom Bürgersteig auf und feuerte sie auf die davonspringenden Zombies ab, wenn viel los war. Es war eine Art Spiel für ihn. Er hatte verschiedene Arten entwickelt, es zu spielen – bislang waren es sieben. Doch am liebsten ließ er sie einfach über den Daumen schnellen. So wie jetzt … zing. Ein Zombie, der gerade über die Bordsteinkante trat, fasste sich ins Genick und sah sich um. Bully setzte seine Unschuldsmiene auf.

»Große Ausgabe …! Helft den Obdachlosen …! Große Ausgabe …!« Eine Frau mit sanften braunen Augen stand wenige Schritte entfernt. Jetzt im Sommer war sie fast immer hier. Bully hatte sich an sie gewöhnt.

Das grüne Ampelmännchen kam und ging, aber Bully hatte es nicht eilig. Er hatte den ganzen Tag Zeit, zumindest was davon noch übrig war. Er sah sich kurz nach Bullen um und begann sich dann abzutasten. Das machte er zehn, zwanzig Mal am Tag, je nach Wetterlage. Es war ihm zur Routine geworden, seine Taschen durchzugehen, sich zu vergewissern, dass er alles bei sich hatte, dass alles noch da war. Außerdem vertrieb er sich damit die Zeit, wenn er sich langweilte, denn seine Jacke hatte eine Menge Taschen. Er hatte sie aus einer Tüte vor einem Wohltätigkeitsladen geklaut und seine alte dafür zurückgelassen. Es war die beste Jacke, die er je besessen hatte. Auf dem Etikett stand Barbour. Sie war warm und gefüttert wie eine Steppdecke und hatte eine speckige grüne Außenhaut, die Wind und Regen abhielt wie eine Ziegelsteinmauer. Im Winter war sie ihm noch viel zu groß gewesen, aber jetzt wuchs er langsam hinein, und ihr Saum hinterließ auf seiner Jeans knapp oberhalb der Knie einen Fettfleck. Das Beste daran waren die Taschen. So etwas hatte er noch nie gesehen. Es waren insgesamt elf. Die größte war wie ein Gummireifen mit lauter Löchern und zog sich unten am Saum einmal um das gesamte Innenfutter herum. Außerdem hatte Bully in die beiden Taschen für seine Hände zusätzliche Löcher geschnitten, damit er sich Sachen in die Jeans stopfen konnte, ohne dass es im Laden jemand sah.

»Große Ausgabe … Helfen Sie den Hoffnungslosen … Obdachlosen, meine ich«, verbesserte sich die Frau, doch niemand außer Bully hörte es. Er lachte – aber nicht gehässig wie im Skaterpark, denn die Frau hatte ihre langen braunen Haare zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden, genau wie seine Mum ihn bei der Arbeit immer getragen hatte.

Er fing an, den ganzen Krimskrams herauszuziehen, den er immer bei sich trug: Zuckertütchen, Salztütchen, Papierservietten, ein Maßband, Jacks metallenen Löffel, Plastiklöffel, zwei Feuerzeuge, ein Taschenmesser, weitere Gummibänder, Tütensuppen, einen Handtuchfetzen, Jacks Tüte (größer und fester als eine Plastiktüte), Plastikbeutel, Kugelschreiber, Chipstüten (leer), Jacks Leine (und zwar eine richtig gute, keine billige Schnur), Kaugummis (gebrauchte und neue), ein Hundequartett (»Die edelsten Rassen«) und seine Einkaufsquittungen. Eigentlich waren es nicht seine Quittungen. Er sammelte sie bloß, hielt auf dem Bürgersteig danach Ausschau oder fischte gelegentlich welche aus Mülleimern. Er las sie aus Neugierde, um zu sehen, was die Leute so kauften, bewahrte sie aber für den Fall auf, dass man ihn vor einem Geschäft mit etwas erwischte, das er nicht bezahlt hatte. Wenn der Wachmann ihn dann hineinführte, konnte er sagen: »Aber ich hab eine Quittung, Alter«, und dann abwarten, wie lange sie brauchten, um alle durchzusehen, ehe sie ihn laufen ließen. So stellte er sich das jedenfalls vor.

Er sah seine Plastiklöffel durch und warf ein paar davon weg, die zersplittert waren, indem er sie einfach auf die Straße fallen ließ und zwei Kugelschreiber gleich dazu. Einer der Zombies schaute sich nach ihm um, verzog ein wenig den Mund und wandte sich wieder ab. Bully nahm seine Oyster Card aus der kleinen Tasche am Jackenkragen. Er hatte die elektronische Fahrkarte neben einem Fahrscheinautomaten gefunden, als die Kälte ihn in die U-Bahn-Tunnel getrieben hatte, wo er die Circle Line fuhr. Er hatte das Guthaben schon seit einiger Zeit aufgebraucht und betrachtete sie nicht länger als seine Fahrkarte. Er steckte sie weg und holte sein rotes Taschenmesser heraus. Es war sein bestes Stück, und er legte es sich auf die Handfläche, um es zu begutachten. Es enthielt zwei Klingen: eine große und eine kleine. An der Außenseite war ein Kompass angebracht, der einem die Himmelsrichtung anzeigte. Dabei spielte es keine Rolle, wie schnell man sich im Kreis drehte, um ihn auszutricksen, er wanderte immer zurück zum Norden und ließ einen nie im Stich. Bully hatte das Messer in einem Kletterladen mitgehen lassen. Mit der kleinen Klinge erledigte er kleinere Arbeiten, wie Plastikbehälter aufzuschneiden, aus denen Jack trinken konnte. Die große Klinge schonte er, damit sie scharf blieb. Er hatte sie noch nie benutzt, nur einmal auf der Flucht vor einem älteren Jungen damit herumgefuchtelt.

Er steckte sein Taschenmesser wieder in die Hosentasche und suchte weiter, in der Hoffnung, eine Münze oder einen Schein zu finden, irgendwas mit einem Gesicht darauf. Doch es gab nicht viel mehr, was er herausziehen und wieder wegstecken konnte. Um die Sache ordentlich zu Ende zu bringen, holte er schließlich noch seine Postkarte hervor. Sämtliche Ecken waren umgeknickt, sodass sie kaum mehr wie eine Karte aussah, aber Bully konnte immer noch erkennen, was auf der Vorderseite abgebildet war. Ein Gesicht war darauf zu sehen, das Gesicht einer Frau, hatte er entschieden, auch wenn sie nur ein paar hingekritzelte Haare hatte. Sie flüsterte jemandem im Inneren der Karte etwas zu, sodass man sie gleich aufklappen wollte. Aber das tat Bully nicht, noch nicht. Zuerst las er die Worte auf der Vorderseite, so wie es sich gehörte. Das tat er immer:

»Ich muss dir etwas sagen …«

Er trat vom Geländer zurück, weg von der Straße, und öffnete die Karte. Das Gesicht von der Vorderseite war auch innen abgebildet, allerdings viel größer, mit einem absolut echt aussehenden, ausgestanzten Mund und einer roten Papierzunge. Bully konzentrierte sich auf die Worte, die gleich aus diesem Mund kommen würden.

»… Ich liebe dich … Ich liebe dich so sehr … Ich liebe dich mehr als … mehr als jeden anderen … mehr als alles auf der Welt … Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, Bradley! Herzlichen Glückwunsch, mein Schatz … Alles, alles, alles Liebe von deiner Mummy …«

Und dann kam das Beste, das, worauf er zum Schluss immer wartete: die Küsse.

»Mwah … mmwah … mmmoah … Mmmmoah …«

Ihre Stimme begann allmählich ein bisschen an einen Roboter zu erinnern, dessen Batterie langsam schwächer wurde, und Bully fragte sich, ob er vielleicht aufhören sollte, sie jedes Mal zu öffnen, wenn er seine Taschen durchging.

Als er sich umsah, lächelte ihn eine der Zombiefrauen, die an der Ampel standen, mitleidig an. Er warf ihr einen bitterbösen Blick zu und klappte die Karte zu. Dabei hörte er trotz des Verkehrslärms ein kleines Pling. Als er die Karte wieder öffnete, blieb sie stumm. Hektisch öffnete und schloss er sie einige Male, bis er endlich einsah, dass sie kaputt war. Irgendetwas war herausgefallen. Fluchend bückte er sich, um den Bürgersteig abzusuchen, und verscheuchte dabei eine neue Horde Zombies, als handele es sich hier um einen ungesicherten Tatort.

Dann entdeckte er die kleine, runde Batterie auf dem Boden und hob sie vorsichtig mit den Fingerspitzen auf. Der Schlitz, in den sie gehörte, musste irgendwo im Innern der Karte sein. Er schob seine Finger in den Mund und ertastete hinter der Papierzunge etwas Raschelndes. Es war kein Geld, dafür war es zu dünn und fühlte sich zu sehr nach Papier an. Als er es herauszog, sah es zunächst wie ein Kaufbeleg aus, doch beim Auffalten stellte er fest, dass es nur ein Lottoschein war.

Er musste dort drinnen irgendwie eingeklemmt worden sein. Bully konnte sich nicht erinnern, ihn schon einmal gesehen zu haben. Trotzdem würde er ihn überprüfen lassen. Das würde ihn von dem Geld ablenken, das ihm der Fluss genommen hatte.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Das Mädchen an der Kasse der Bahnhofsbuchhandlung scannte seinen Schein ohne jedes Interesse.

Sie war neu. Bully kannte alle Angestellten vom Sehen. Das Mädchen hielt inne und verzog das Gesicht, als habe sein Schein das Gerät kaputt gemacht.

»Gra-ham …«, rief sie, und Bully nutzte den Sekundenbruchteil, in dem sie den Kopf abwandte, um ein Päckchen Kaugummis einzustecken. Ein alter Mann kam zum Tresen und Bully machte sich bereit zu türmen.

»Graham, was hat das hier zu bedeuten? Kontaktieren Sie Camelot in Watford?« Das Mädchen zeigte auf den Monitor.

»Ah, ja«, sagte er und gab ihr mit einem kleinen Nicken zu verstehen, dass er die Sache übernehmen würde. Als Bully den Hals reckte, um selbst auf den Monitor zu sehen, begegnete er wieder dem Blick des Mädchens, das ihn jetzt ganz anders anschaute. Als wäre er jemand, den sie eigentlich kennen sollte.

»Was? Heißt das, ich hab einen Zehner gewonnen?«

»Nein … das nicht …«, sagte der Filialleiter, und Bully wandte sich fluchend ab.

»He, nein! Warte mal –«

Als Bully sich wieder umdrehte, streckte ihm der Mann zu seiner Überraschung beflissen den Lottoschein entgegen.

»Du hast viel mehr gewonnen als das.«

»Und wie viel ist das?« Das Mädchen grinste spöttisch und Bully schnitt ihr eine Grimasse.

»Keine Ahnung. Das kann ich nicht sagen, auf jeden Fall nichts, was wir aus der Ladenkasse zahlen können. Dafür ist es zu viel«, fügte der Mann hinzu. »Mehr kann ich dir auch nicht sagen. Wir wissen nur, was hier angezeigt wird.«

Bully dachte nach. Wie viel war für die Ladenkasse zu viel? Er hatte Bündel mit Zehnern und Zwanzigern gesehen, als sie die Schublade zum Wechseln geöffnet hatte … da drinnen mussten mindestens drei- oder vierhundert Pfund sein … vielleicht sogar tausend oder mehr.

»Und das ist wirklich dein Schein?« Der Mann schaute, als frage er nur beiläufig, als sei es ihm eigentlich egal.

»Ja … aber jemand hat ihn für mich gekauft«, erwiderte Bully. Wahrscheinlich konnte der Mann sich nicht vorstellen, dass ein Junge wie er es sich leisten konnte, einen Lottoschein zu kaufen. Und dann fiel es ihm plötzlich wieder ein. Es musste der Schein sein. Mit einem Mal war die Erinnerung nach all den Monaten wieder glasklar, sie schmerzte und brachte ihn aus der Fassung. Mit einem raschen Blick durch den belebten Laden suchte er seinen Fluchtweg.

»Jedenfalls muss irgendjemand die Nummer auf dem Schein anrufen …«, sagte der Mann und gab ihm bedächtig den Lottoschein zurück. »Wenn du magst, können wir auch von hier aus anrufen. Falls du einen Ausweis hast.«

»Nö, geht schon«, sagte Bully. Er wollte nicht, dass irgendjemand auftauchte und Fragen stellte.

»Du solltest zusehen, dass du –«

Bully schnitt ihm das Wort ab. »Ich gehe ja schon!«, sagte er, weil er den Ton des Mannes missverstanden hatte.

»Nein, ich meine den Schein. Es gibt eine Einlösungsfrist.«

»Was? Sie haben ihn doch eben schon überprüft!« Der Mann wollte ihn reinlegen.

»Nein, sie beginnt mit dem Tag der Ziehung … 180 Tage. Da, siehst du?« Der Mann beugte sich über den Tresen und zeigte auf das blasse Datum auf dem Lottoschein. »Da steht 16. Februar«, sagte er, als wäre Bully schwer von Begriff. Bully wusste genau, was dort stand, er musste sich die Ziffern gar nicht erst ansehen, um zu wissen, welcher Tag das war.

»Bist du sicher, dass ich nicht für dich bei Camelot anrufen soll?«

Bully schüttelte den Kopf, als wäre er Jack mit einer Ratte im Maul. Doch kaum war er sicher, Nein gesagt zu haben, entfuhr ihm eine Frage.

»Was passiert damit – mit den Gewinnen, meine ich –, wenn einer nicht rechtzeitig anruft?«

»Tja …«, sagte der Filialleiter und dachte nach. »Ich weiß nicht genau, aber ich glaube, das Geld wandert einfach zurück in den Topf oder geht an die Wohlfahrt oder so …«

An die Wohlfahrt? Warum sollten sie das tun? Sein ganzes Geld für kleine Kinder und Rollstühle verschwenden?

Der Mann sagte noch etwas, aber Bully hörte nicht mehr zu. Er betrachtete den Lottoschein. Welcher Tag war heute? Er schaute auf die grünen Zahlen auf dem Display der Kasse. 18.45 Uhr stand auf der einen Seite, und 09/08/13 auf der anderen. Aber welcher Tag war das? Er verstand plötzlich nicht mehr, was die Zahlen bedeuteten. Er war wirklich zu blöd.

Bully drehte sich um und suchte auf einer der Zeitungen nach einem Datum mit dem richtigen Tag. Heute war Freitag. Und es war der 9. August. Er zählte an den Fingern die Monate von Februar bis August ab. Etwas mehr als sechs Monate. Das waren wie viele Tage? Manche Monate hatten mehr Tage als andere, daher versuchte er sich an den alten Abzählreim zu erinnern. Der Februar hatte 28 Tage, außer in Schaltjahren, das wusste er.

Wieder sah er auf das heutige Datum. Es war zu kompliziert, das auszurechnen, also nahm er einfach sechs Dreißiger. Aber auch das schaffte er nicht. Er versuchte es stattdessen mit sechs Dreiern, was achtzehn ergab, und fügte dann eine Null hinzu. Das waren schon 180! Plötzlich fürchtete er, die Frist könnte bereits abgelaufen sein.

Doch der Mann lächelte ihn an. »Du hast noch fünf Tage Zeit – sechs, wenn du den Rest von heute dazunimmst. So lange ist der Schein noch gültig«, sagte er. Er beugte sich über den Tresen und sein Gesichtsausdruck veränderte sich, als wollte er Bully etwas sagen, was er eigentlich nicht sagen müsste, als gehöre das nicht zu seinem Job.

»An deiner Stelle würde ich schön den Mund halten … bis irgendjemand sich für dich bei Camelot gemeldet hat …«

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Noch im Bahnhof sah Bully erneut auf seinen Schein und die Zahlen. Er erinnerte sich daran, ihn zwei Tage vor ihrem Tod für seine Mutter gekauft zu haben. Sie musste ihn in die Karte getan und in den Papiermund gesteckt haben, weil sie wegen der vielen Medikamente nicht mehr klar denken konnte.

Er schob den Schein in die oberste Jackentasche zu seiner Oyster Card und dachte wieder an seinen Gewinn, an die aufgetürmten Pfundmünzen auf Camelot, in Watford. Er blickte zurück zur Buchhandlung und dem Aufsteller mit dem Lottosymbol, der davor stand. Es waren gekreuzte Finger darauf zu sehen, die einem Glück wünschten, und darunter ein dämliches Grinsegesicht. Bully wusste, dass das Lotteriesymbol früher immer ein Mann auf einem Pferd gewesen war. Und diesen Ritter hatte er sich auf einer Burg vorgestellt, wo er sein Geld bewachte, das nicht in die Ladenkasse passte. Einen Teil davon hätte Bully jetzt gut gebrauchen können, denn er war am Verhungern. Die Schmerzen in seinem Bauch hämmerten wieder einmal so heftig wie Straßenarbeiten. Vielleicht würde er von den Tischen unten am Fluss etwas mitgehen lassen oder in den Müllcontainern vor dem Bahnhof nachsehen. Es gab auch Essensplätze im Bahnhofsgebäude, die er manchmal aufsuchte. Aber wenn das Wetter schön war, hielt er sich lieber draußen auf.

Er ging Richtung Seitenausgang durch einen kleineren Torbogen, wo die Taxis ihre Fahrgäste mitnahmen, und blieb dabei dicht an der Wand, außer Reichweite der Überwachungskameras. Der Gedanke, dass Leute ihn ansahen, sich vielleicht sogar nach ihm umsahen, behagte ihm nicht, auch wenn er nicht damit rechnete. Phil hatte es kaum erwarten können, dass er die Wohnung verließ, nachdem Bullys Mum gestorben war, er hatte ihn von Anfang an nicht dahaben wollen. Hunde mochte Phil auch nicht. Es war nur seiner Mum zu verdanken gewesen, dass er Jack behalten durfte, nachdem er sie vom Parkplatz des Einkaufszentrums mitgebracht hatte, wo er sie mit einer Hand unter einem Allradwagen herausgefischt hatte.

Er war tief in Gedanken versunken, als seine Augen ihn wieder ins Bewusstsein holten und er endlich sah, was da zu sehen war: Direkt vor ihm standen Bullen, echte Bullen diesmal, die sich zwischen den Kunden am Taxistand hindurchschoben.

Bully machte auf dem Absatz kehrt, ließ den Taxistand hinter sich und schlüpfte links in die Burger-King-Filiale, denn sein Magen hatte in dieser Notsituation das Denken übernommen. Am Eingang zog er eine zerknitterte Tüte aus einer seiner großen Jackentaschen, ließ sie kurz über den Boden schleifen, und ohne dass er ein Wort sagen musste, sprang Jack hinein.

»Pst«, machte Bully, während er den Handtuchfetzen herausholte und ihn Jack über den Kopf legte.

Er mied die Blicke der Whopperjungs hinter den Kassen und ging geradewegs nach oben. (Wenn man sie ansah, schauten sie nämlich zurück.) Noch ehe er sich auf die Suche nach Essensresten machte, ging er auf die Toilette. Er hielt nur alle drei bis vier Tage eine Sitzung ab. Das war völlig okay für ihn. Er hasste es, auch nur fünf oder zehn Minuten still sitzen zu müssen. Es war wie in der Schule, man wartete darauf, fertig zu werden … Und zehn, fünfzehn Minuten später war man es dann … Fall erledigt.

Danach füllte er seine Wasserflasche auf. Man konnte Monate ohne Essen auskommen, aber nur ein paar Tage ohne Wasser. Phil hatte sich in der Wohnung ständig darüber ausgelassen: Wenn einem fern von der Basis die Feldration ausging, kein Problem – dann verlor man vielleicht ein paar Kilo –, aber das Wasser durfte einem im Feld nicht ausgehen. Auf gar keinen Fall. Obwohl Bully während der ganzen Zeit, die Phil bei ihnen lebte, nicht einmal gesehen hatte, dass er in der Wohnung Wasser trank, geschweige denn in einem Feld.

»Er ist wie ein menschliches Kamel«, hatte Bullys Mum immer gesagt, bis Phil mit einem großen Loch im Rücken nach Hause gekommen war, wie ein Pilz, der in die falsche Richtung wuchs. Danach hatte niemand mehr von Kamelen geredet.

Bully wusch sich die Hände und trocknete sie mit solcher Sorgfalt ab, als müsse er eine Operation vornehmen. Dann reparierte er seine Karte, damit sie wieder sprechen konnte. Es war eine ziemliche Tüftelei, wenn man die Mechanik nicht kaputt machen wollte, doch es gelang ihm, die kleine Batterie wieder in den Schlitz hinter dem Gesicht zu schieben. Er öffnete die Karte, aber sie schwieg. Und er fluchte ein bisschen. Dann fiel ihm die Sache mit plus und minus wieder ein. Er holte die Batterie heraus, drehte sie um und versuchte es noch einmal. Endlich hörte er, was er hören wollte.

Seufzend und mit vor Hunger zitterndem Magen steckte er die Karte weg. Kurz bevor er ging, warf er noch einen Blick in den Spiegel und sah den rappeldürren, spindelbeinigen Jungen, der ihn mit aufmüpfiger Miene anblickte.

Er beugte sich zum Glas. Es war deutlich zu sehen, wo in diesen letzten warmen Wochen seine Mütze gesessen hatte, denn der obere Teil seiner Stirn war blasser als die restliche Haut. Die Stellen, die Sonne abbekommen hatten, waren tiefbraun, auch wenn seine Wangen darunter noch rot leuchteten. Seine Mum hatte immer gesagt, es käme daher, dass die Leute ihm früher in die Bäckchen gekniffen hätten, weil er so ein süßes Baby gewesen sei, aber das hatte er ihr nicht abgekauft. Außerdem hatte er große Augen, die nach wie vor nicht viel taugten, und Lippen, die etwas aufgequollen wirkten, als hätte ihm jemand vor ein paar Tagen einen Schlag versetzt. Er wünschte, er hätte Pickel. Sie ließen einen älter aussehen, weil man davon kleine Narben bekam.

Bully ertappte sich dabei, wie er über seine Oberlippe rieb, um festzustellen, ob es Schmutz war, was dort klebte. Obwohl es tatsächlich nur Schmutz war, sah er jedenfalls immer noch aus wie sechzehn. Vielleicht sogar siebzehn, überlegte er und versuchte sich eine Igelfrisur zu verpassen, um die fehlenden Zentimeter auszugleichen. Doch sein Haar war zu fettig und fiel immer wieder glatt herunter.

Jack winselte und begann mit ihren Vorderbeinen an Bullys Unterschenkeln hochzuspringen, weil sie ebenfalls Hunger hatte, aber das durfte man einem Hund nicht durchgehen lassen.

»Aus … aus! Also schön, schon gut, lass das, Kumpel. Ich hab dir doch gesagt, dass wir was zu essen besorgen. Sei nicht so ungeduldig«, sagte er mit besonderem Nachdruck, weil er ein schlechtes Gewissen hatte. Jack wurde ebenfalls größer und brauchte mehr Futter, als Bully ihr gab.

Er öffnete die Toilettentür und sah sich um. Eines der Whoppermädchen wischte gerade die Tische ab. Bully wartete, bis sie wieder nach unten ging. Sobald er ihre Schuhe klackern hörte, setzte er sich an seinen Lieblingstisch und schloss sein Handy an die Steckdose an, die das Reinigungspersonal sonst benutzte. Der Akku taugte nicht mehr viel. Selbst wenn er das Handy ausschaltete, war er nach wenigen Tagen leer. Sobald Bully bei Camelot angerufen hatte, würde er mit seinen fünfhundert Kröten ein neues Handy kaufen, oder wie viel es auch war, was nicht in die Kasse passte. Ein Handy, auf dem man vernünftige Spiele spielen konnte.

Er sah sich nach etwas Essbarem um. In der oberen Etage wurde es an den Sommerabenden allmählich ruhiger, es war nur ein alter Mann da, der alles auf seinem Tablett restlos aufaß, und ein Elternpaar mit zwei Kindern, die mit ihren Pommes herumspielten. Ihre Gratisspielzeuge lagen noch verpackt auf dem Tisch. Die Mutter und der Vater warfen Bully misstrauische Blicke zu, doch die Kinder nahmen gar keine Notiz von ihm. Als sie gingen, schlenderte Bully zu ihrem Tisch hinüber, während er gleichzeitig nach dem Manager Ausschau hielt, nach den Bullen und jedem, dem sein Anblick missfiel. Er nahm das Tablett, steckte die Ketchuptütchen ein, um sie später zu essen, aß die Pommes und hob mit allergrößter Selbstdisziplin das Handtuch an, um Jack die Reste der Burger zuzuschieben.

»Ich verwöhne dich«, sagte er, wie seine Mum früher zu ihm gesagt hatte.

Mit einem Piepton erwachte sein Handy zum Leben. Auf dem Display leuchtete ein Foto von Jack auf, als sie klein war, mit einer langen weißen Schnauze. Als seine Mum noch gelebt hatte, war sein Hintergrundbild ein Selfie gewesen, das sie mit ihm im Arm aufgenommen hatte. Sie trug einen komischen Hut auf diesem Foto, um ihren kahlen Kopf zu verbergen, was komisch war, weil sie niemals Hüte trug. Bully hatte das Foto vor einer Weile gelöscht, weil er sie so nicht in Erinnerung behalten wollte, mit einem Hut auf dem Kopf.

Sein Guthaben wurde mit null angezeigt. Er brauchte ein Guthaben, um Camelot anzurufen. Er stellte sich die Burg vor, diesmal mit Wasser rundherum und Rittern auf Motorrädern statt auf Pferden, die mit Maschinengewehren herumfuhren und seinen Gewinn bewachten.

Er hörte Schritte auf der Treppe und machte sich schon bereit, in die Toilette zu huschen, aber es war nur ein blöder Zombie mit einem Laptop. Er sah viel zu fröhlich aus, um irgendjemand im Dienst zu sein, und viel zu entspannt, daher beschloss Bully, dass er es riskieren konnte. Er nahm seinen besten Tonfall an, den, den er für Fragen und Bitten verwendete.

»Wo ist Watford, Alter?«

»Wie bitte?«

»Watford, Alter. Wie weit ist es bis da?«

»Hm, tja, ich weiß nicht genau. Es könnte Nordlondon sein, nördlich von London. Muss in der Nähe von Hemel Hempstead liegen … Richtung Rickmansworth …«

Er wollte keinen Geografieunterricht, sondern nur eine Auskunft. Vielleicht war der Typ Lehrer.

»Wie weit ist das?«

»Ich weiß nicht – gut dreißig Kilometer.«

»Dann kann man also zu Fuß hingehen?«

»Ich denke schon. Wenn man das will.« Der Mann presste ein Lachen heraus, doch Bully nickte nur.

»Stimmt«, sagte er, denn er würde vielleicht hinlaufen müssen, wenn er kein Geld erbetteln oder auf einen Zug springen konnte. Oder wenn er es nicht riskieren wollte, einen der restlichen fünf Tage damit zuzubringen, Fragen zu beantworten, wenn man ihn erwischte.

Bully wollte gerade aufbrechen, als ihm noch ein Gedanke kam. Vielleicht konnte er im Internet herausfinden, wie viel er genau gewonnen hatte. Wie viel zu viel für die Kasse war.

»Können Sie auf Ihrem Laptop meine Zahlen nachsehen?« Der Mann zögerte, sagte aber auch nicht Nein oder schüttelte den Kopf.

»Entschuldige, welche Zahlen denn?«

»Die Lottozahlen. Aber nicht die von dieser Woche. Die brauch ich nicht.«

»Nein, okay, aber ich weiß nicht, ob ich hier drinnen eine Verbindung kriege …«, sagte der Mann, legte die Hand auf den Bildschirm und schaute nach unten, um sich zu vergewissern, dass seine Mappe noch da war. Da sah er Jacks Kopf hervorlugen. Er zuckte zusammen und richtete sich auf.

»Geht es ihm gut da drinnen?«

»Ist doch nicht für immer, Alter.«

Der Mann entspannte sich ein wenig. »Oh, okay. Ist das dein Hund?«

Wessen Hund sollte Jack schon sein, wenn sie direkt neben ihm saß und mit Burgerstücken gefüttert wurde? Warum fragten die Leute ihn das ständig? Als ob er sie einem blinden Mann weggenommen hätte. Jack war genauso gut wie irgendein bekloppter Labrador. Sie konnte einen überallhin führen, ob man Augen hatte oder nicht.

»Ja. Das ist mein Hund«, sagte Bully, auch wenn es ihm schwerfiel, für einen weiteren Zombie Geduld aufzubringen, der ihm dumme Fragen zu seinem Hund stellte.

»Oh, okay. Cool, schöner Hund.« Der Mann klappte den Laptop auf und drückte auf die Tasten. Es war offensichtlich, dass er keine Ahnung von Hunden hatte.

»Okay … Also, welche Ziehung? Welche Woche suchen wir?«

Was meinte er mit wir? Bully gefiel nicht, wie sich das anhörte. Als versuche der Mann, etwas für sich herauszuschlagen, nur weil er auf ein paar Tasten drückte. Bully holte seinen Schein heraus und las das Datum der Ziehung vor, der Mann gab es auf der Webseite von Camelot ein und drehte den Laptop dann herum, um ihm die Zahlen zu zeigen. Bully beugte sich vor, bewegte die Lippen und murmelte tonlos vor sich hin, genau wie der Bettler auf der Brücke. Fast eine Minute lang las er die Zahlen von rechts nach links und wieder zurück und verglich sie mit den Zufallszahlen auf seinem Schein, den er unter dem Tisch in der Hand hielt.

Der Mann wurde wieder unruhig.

»Und? Gut?«

»Nein … nein. Nicht gut. Ich muss los«, sagte Bully und stand auf, stöpselte sein Handy aus der Steckdose und hob Jack hoch.

»Hör mal, willst du den vielleicht haben? Ich habe keinen großen Hunger. Habe ihn eigentlich nur wegen dem Getränk genommen.« Der Mann reichte ihm seinen Burger, der noch eingewickelt war, viel zu gut, um ihn wegzuwerfen. Bully nahm ihn, riss die Hälfte davon ab und vertilgte sie noch auf der Treppe. Obwohl er so hungrig war, brachte er den Bissen kaum herunter, weil er im Kopf überschlagen hatte (seine größte mathematische Leistung überhaupt), wie viele Millionen solcher Mahlzeiten er demnächst einfach kaufen konnte – und am Ende würde immer noch Geld übrig bleiben.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Denn er hatte alle Zahlen richtig. Alle sechs. Er hatte ihn geknackt. Den großen Hauptgewinn. Nach dem alle verrückt waren. Den Jackpot. Er wusste nicht mehr, wie viel es genau war, aber es war über eine Million. Es waren immer Millionen.

Warum hatte ihm der Mann in der Bahnhofsbuchhandlung das nicht gleich gesagt? Vielleicht hatte er bei dem Andrang von Leuten Bullys Zahlen nicht herumposaunen wollen. Doch dann fiel ihm ein, dass auf dem Monitor ja gar nichts aufgetaucht war, er hatte doch selbst hingesehen. Kontaktieren Sie Camelot in Watford … mehr hatte dort nicht gestanden. Der Filialleiter hatte gewusst, dass Bully einen großen Gewinn gemacht hatte. Er wusste nur nicht, wie groß er war.

Im Winter war sicher etwas darüber in den Nachrichten gekommen. Allerdings hatte Bully keine Nachrichten mehr gehört, seit sie die Wohnung verlassen hatten. Er sah zwar manchmal durch die Schaufenster in der Strand fern oder auf dem Riesenbildschirm über den Bahnsteigen der Waterloo Station, aber das waren alles Nachrichten ohne Ton. Und Nachrichten zu lesen war nicht seine Sache. Das Einzige, was er las, waren Zeitschriften.

»Wir haben gewonnen, Kumpel … gewonnen«, sagte er zu Jack, doch das machte es noch nicht greifbar genug. Er schwirrte eine Weile durch die Gegend und schwelgte in dem Gefühl, reich zu sein, richtig reich wie im Fernsehen, mit genug Geld, um sich Sachen zu kaufen, nicht nur ein paar, sondern alles, was er wollte. Und er hatte die kommende Nacht plus weitere fünf Tage Zeit, um es richtig auszukosten, dieses Gefühl der Vorfreude.

Er wollte es jemandem erzählen. Es musste einfach sein. Der Drang war stark, wie richtiger Hunger. Der Filialleiter bei Smiths hatte ihm geraten, es bleiben zu lassen, aber er hatte damit Leute gemeint, die Bully nicht kannte, oder? Also schlängelte er sich aus dem Bahnhof, unter dem Torbogen hindurch, die Stufen mit den toten Zugführern hinab und zurück zum Fluss, auf der Suche nach einem vertrauten Gesicht. Auf dieser Seite war niemand zu sehen, nur die Gäste in den Lokalen und die Skateboarder, die jetzt, da die Sonne unterging, auf die Bürgersteige rollten und ihre Tricks auf den Bänken und Geländern abzogen.

Bully überquerte die Fußgängerbrücke und hielt sich die Ohren zu, als er an den Trompetenspielern vorüberkam, die ihre großen Plastikdosen schüttelten und um Geld baten. Sie waren im Sommer fast jeden Abend da, doch er blieb nie stehen, um ihnen zuzuhören, weil ihm der Krach nicht gefiel. Es gab viele Geräusche, die er nicht mochte, aber was ihm überhaupt nichts ausmachte, war die große Uhr zu seiner Linken, Big Ben, bei dem Haus mit den Politikern, die bam, bam, bam schlug … für neun Uhr, denn Bully wusste, was das zu bedeuten hatte. Es war die Uhrzeit.

Trotzdem schaute er nach rechts und den Fluss entlang zu den anderen Gebäuden, die sich am Wasser auftürmten. Manche waren aus Stein, andere aus Glas und eines wie ein gigantischer Eiszapfen. Weiter flussabwärts kamen der Wolkenkratzer, der wie eine riesige Rakete dastand, die magere Brücke und die große Kirche, die aussah wie eine verschwommene Eiswaffel, die jemand ungenutzt weggeworfen hatte.

Bully ging bis zu dem großen Platz und ließ Jack die schmutzigen braunen Löwen neben Lord Nelsons Säule beschnuppern. Er fragte sich, was der kleine Mann mit dem spitzen Hut dort oben wohl alles sehen konnte. Vielleicht die Brücke am Ende des Flusses, die sich öffnen ließ, damit die Schiffe darunter durchfahren konnten. Bully hatte bisher noch nicht den Mut gehabt, sich so weit vorzuwagen. Er blieb lieber in der Ecke, in der er sich auskannte. Die Strand entlang, den Kingsway hoch, die High Holborn und Shaftesbury Avenue hinüber, dann Charing Cross oder Haymarket hinunter und wieder zurück über den Fluss zum London Eye, weiter ging Bully nicht. Ein schiefes Rechteck aus Straßen, Läden und Büros, das er in den letzten fünfeinhalb Monaten als sein Territorium auserkoren hatte, sein eigenes kleines Revier.

Jetzt ging er weiter zur Strand. Um diese Uhrzeit würden sie dort draußen vor den Theatern stehen und qualmen. Vielleicht konnte er ein bisschen Kohle abstauben, um sein Handy aufzuladen. Es gab viele Theater an der Strand. Bully schaute sich manchmal die Plakate an, die sie aufhängten, und beobachtete die blinkenden Lichter der Shows. In der Wohnung hatte Phil, wenn er besoffen war, immer vom Kriegsschauspiel gesprochen, aber das hatte nichts mit diesen Theatern zu tun, wo sie Stücke aufführten und für Geld sangen und tanzten. Phil hatte erzählt, dass sie sich dabei gegenseitig erschossen.

Völlig versunken schlenderte Bully mit Jack die Straße entlang und malte sich aus, was er sich auf dem Rückweg von Camelot in Watford in den Geschäften alles kaufen würde. Er wollte eine Spielkonsole, eine Xbox, die neue, und eine PlayStation, aber keine Wii, die war etwas für Kinder … Durch ein Schaufenster beobachtete er das stumme Spiel in den Fernsehgeräten. Ja, und einen megagroßen Plasmabildschirm, 52 Zoll, vielleicht sogar 62 oder hundert! Nein, noch besser wäre es, sich einen Bildschirm in die Wand einbauen zu lassen … Allerdings brauchte er dafür Wände. Also würde er sich zuerst eine Wohnung besorgen müssen, für all das Zeug, das er sich kaufen wollte.

Er hörte einen schrillen Pfiff – die Art von Pfiff, die er selbst noch nie hinbekommen hatte, mit zwei Fingern im Mund.

»Bully!«

Ein paar Zombies vor dem Theater wandten die Köpfe, weil sie glaubten, es sei irgendwas los, aber das war nur sein Name. Bully für Bulldogge, wie sein Hund – jedenfalls wie ein Teil von seinem Hund.

»Bully, Bully! Alles klar?!« Die beiden Sammys kamen herüber, klammerten sich aneinander, lachten und stolperten durch die Gegend, als würden sie sich ein Dreibeinrennen liefern und wären kurz davor, Letzte zu werden.

Der Sammy-Mann bückte sich und stürzte sich freudig auf Jack. Sammy Nummer zwei, eine dicke alte Frau, küsste Bully auf den Mund.

»Geht’s dir gut, mein Schatz?«, sagte sie und legte ihm den Arm um die Schulter, als sei sie es leid, ihn selber zu tragen. Von Nahem wirkte sie älter als bei ihrer letzten Begegnung, so als wäre sie ihre eigene Schwester. Bully roch den Alkohol, und der Blick, mit dem sie ihn ansah, war träge. Er mochte keinen Alkohol. Er hatte ihn probiert – natürlich –, aber er schmeckte wie Medizin, und warum sollte er Medizin nehmen, wenn ihm nichts fehlte?

»Wir warn in Sunderland, nich’, Sam?«, sagte die Sammy-Frau.

Der Sammy-Mann ignorierte sie und spielte mit Jack, indem er sie am Bauch kitzelte. »Beißn? Du willst mich beißn? Böser Hund. Wer is’n böser Hund?«

»Per Anhalter?«, fragte Bully. Er mochte es nicht, wenn der Sammy-Mann so mit seinem Hund redete.

»Mit dem Zug, mein Schatz.«

Er fragte sich, woher sie das Geld hatten. Keiner von ihnen schien viel zu betteln, soweit er das beurteilen konnte.

»Habt ihr Tiggs und Chris gesehen?«, erkundigte er sich. Sie kamen auch von dort, von oben im Norden, und er ging davon aus, dass jeder aus dieser Gegend wusste, was der andere gerade tat.

»Nö. Keine Ahnung, wo die sind. Schwer beschäftigt, nehm ich an …« Der Sammy-Mann legte einen Finger auf sein unteres Augenlid und zog es nach unten, sodass Bully den ganzen Augapfel in seiner Höhle leuchten sah.

Aus dem Innern des Theaters hörte Bully ein kleines Glöckchen, und ein, zwei Zombies begannen auf ihren Kippen Twist zu tanzen, während der Rest zu seinen Plätzen zurückeilte. Bully hockte sich auf die leeren Stufen und hörte sich an, was die beiden Sammys noch zu sagen hatten. Dann erzählte er ihnen von Janks.

»Er macht nix lieber als Leute besteuern. Schröpft uns immer und immer wieder«, sagte der Sammy-Mann.

»Ja, bloß musst du nie blechen«, erwiderte die Sammy-Frau und schnitt eine Grimasse, und der andere Sammy fauchte sie an, die Klappe zu halten und sie nicht mehr aufzumachen. Dann einigten sie sich darauf, dass es am Fluss ohne Janks besser wäre – der lebte ja nicht mal auf der Straße, sondern in einem Haus, wo er die ganze Nacht feierte, außerdem brauchte er das Geld gar nicht –, dass er die Straße in Verruf brachte und einfach zum Spaß besteuerte, aus reinem Vergnügen.

Die Sammy-Frau schlang beide Arme um Bully, die jetzt wie eine kleine Schlinge aus Fleisch und Knochen um seinen Hals lagen.

»Mein kleiner Junge, den ich nie hatte«, sagte sie.

»Lass ihn in Ruhe!«, sagte der Sammy-Mann, doch ihre Arme blieben, wo sie waren.

Der letzte Zombie ging wieder hinein und für eine Weile sagte niemand etwas. Bully spürte, wie seine Neuigkeit aus ihm herausdrängte.

»Ich hab gewonnen«, sagte er.

»Was gewonnen?«, fragte die Sammy-Frau verträumt. »Was hast du gewonnen, mein Schatz?«

»Im Lotto. Ich hab’s geschafft!«

»Was?« Die Stimme des Sammy-Manns wurde schärfer. »Wie viel?«

»Alles«, flüsterte Bully vor sich hin und war überrascht, als er hörte, wie der Sammy-Mann sich über ihn lustig machte.

»Nix hast du gewonnen! Gar nix! Sonst wärst du doch im Fernsehen!«

»Isser nich’ süß?«, sagte die Sammy-Frau.

»Ich hab’s ihnen noch nicht gesagt. Und ich will’s sowieso nicht an die große Glocke hängen!« Das hatte er gerade beschlossen. Er mochte sich nicht mehr fotografieren lassen, seit seine Mum es nicht mehr tat.

»Ja, sicher, mein Schatz«, sagte die Sammy-Frau und gab ihm noch einen Kuss. Er versuchte von ihr abzurücken, ohne sie zu kränken, weil ihm der Hals noch wehtat von Janks’ Würgegriff. »Wo willst ’n hin?«, fragte sie und kicherte, als wäre es ein Spiel. Er tauchte mit dem Kopf unter ihrem Arm durch.

»Ich hab alle Zahlen richtig getippt!« Die Stimme des Sammy-Manns quietschte und krächzte, während er versuchte, sie in die Höhe zu schrauben, um sich über Bully lustig zu machen, dessen Stimme sich ständig veränderte.

Bully stand auf. »Hab ich auch! Alle sechs! Sie haben es eingescannt und überhaupt! Und ich geh nach Camelot, um’s dort abzuholen! In Watford!«, fügte er wie zum Beweis hinzu, weil es Watford wirklich gab.

Der Sammy-Mann hörte auf zu lachen, seine Miene verschloss sich, und er musterte Bully einen Augenblick, ehe er weitersprach. »Dann lass doch das Scheinchen mal sehn«, sagte er leise. Und Bully wurde klar, dass er viel zu viel ausgeplaudert hatte.

»Hab ihn nicht dabei. Er ist irgendwo versteckt …« Er klopfte mit dem kleinen Finger auf seine Jackentasche, um Jack zu signalisieren, dass er gehen wollte. Aber Jack lag auf dem Rücken und ließ sich immer noch den Bauch kraulen.

»Und wo hast du ihn gelassen?«

»In einem Schließfach …« Bully stieß beim Ausatmen einen leisen Pfiff aus, und Jack kam auf die Beine, war wieder im Dienst.

»Was für ’n Schließfach? Gibt keine Schließfächer im Waterloo.«

»Was? Ja, nein. Da nicht.«

»Wo dann? Wo ’s’ der Schlüssel?«

Bully tat, als würde er seine Jacke abtasten und nach ihm suchen. »Keine Ahnung … Hört mal, ich muss los. Hab zu tun. Bis dann also.« Ehe einer der beiden Sammys auch nur aufstehen konnte, lief er mit Jack im Gefolge über die Strand.

»Bully, Schätzchen, bleib doch da!«, schrie die Sammy-Frau, doch er sah sich nicht um, sondern rannte direkt vor einem Bus über die Straße und schaffte es nur mit knapper Not auf die andere Seite, Jack ein Stück voraus, sie kannte den Weg. Im gleichen Tempo ging es weiter, über die Fußgängerbrücke, vorbei an den Typen, die immer noch Trompete spielten und rasselnd um Geld baten, auf die Waterloo Station zu, über der die Sonne gerade darüber nachdachte, ob sie sich nicht bald zur Ruhe betten sollte.

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STUNDEN

MINUTEN

Es behagte ihm nicht, auf den Beinen zu sein, wenn die Sonne Verstecken spielte. Bully war niemand, der nach Einbruch der Dunkelheit noch unterwegs war. Er traf lieber seine Vorbereitungen für die Nacht und legte sich hin. Viele der älteren Jungen mochten die leeren Stunden, wenn die Straßen für eine Weile nur ihnen gehörten, ehe der neue Tag die Zombies wieder in die Stadt spülte. Aber Bully nicht. Es lag nicht an der Dunkelheit. In London gab es nachts jede Menge Licht. Nein, was er an der Nacht nicht mochte, waren die Menschen, die dann hervorkamen. Dass sie gemein wurden und Dinge taten, die sie tagsüber nicht tun würden. Also breitete er jeden Abend, bevor die Sonne unterging, in seinem Türeingang eine Pappunterlage, seine Decken und seinen Schlafsack aus.

Die Stufe, auf der er schlief, befand sich am Ende einer Gasse, einer netten kleinen Stichstraße von der Old Paradise Street aus, nicht weit vom Bahnhof, gleich hinter einer kleinen Reihe von Geschäften an einer Ziegelsteinmauer, an deren Ende eine tanzende Frau aufgemalt war. Sie balancierte eine Schüssel mit Bananen, Orangen und Ananas auf dem Kopf, und wenn Bully im Vorübergehen auch nur daran dachte, Obst zu essen, spürte er sofort, wie hungrig er war.

Autos standen keine in Bullys Gasse. Sie war einzig und allein für den Müll da. Zwei wagengroße Metallcontainer nahmen fast den gesamten Platz ein. Trotzdem sorgte Bully dafür, dass die geklaute Mülltonne, die sein gesamtes Bettzeug enthielt, gut versteckt war, wenn das Müllauto dienstagabends von der Hauptstraße her in die Gasse zurücksetzte. Er wollte nicht abends noch losziehen und sich nach neuen Decken umschauen müssen.

Er hatte Glück gehabt, diesen Ort zu finden. Seine erste Nacht in der Stadt hatte er damit zugebracht, im Bahnhof herumzulaufen. In der zweiten Nacht war er so müde gewesen, dass er auf der Treppe eingeschlafen war, dort, wo die Namen der toten Zugführer an der Wand standen. »MITARBEITER DER BAHN, DIE IM GROSSEN KRIEG IHR LEBEN OPFERTEN«, stand dort in Stein gehauen.

»Alfred Appelby

John Ardle

James Bootle …«

Bully versuchte sich zu erinnern, welcher Krieg so groß gewesen war, dass sich alle so sehr darüber aufregten. An der Wand stand »1914 –1918«, aber er war sich nicht sicher, ob das der Krieg mit Hitler gewesen war oder nicht.

Phil hatte ihm erzählt, dass man in der Armee mit dem Kämpfen und mit dem Krieg ganz gut klarkam, solange man den Finger am Abzug hatte und irgendetwas tat. Dass es einen in einen leichten Rausch versetzte, wieder einen Tag überstanden zu haben, aber dass es ein großer Krieg war, davon hatte er nichts gesagt. Bully war an diesem zweiten Abend eingenickt, während er sich vorgestellt hatte, wie all die toten Zugführer nach ihrem Krieg mit Geisterzügen herumfuhren, und dabei wäre er fast von den Bullen erwischt worden.

Es war Chris, der ihn gerettet hatte. Als er sah, dass die Bullen im Anmarsch waren, hatte er Bully auf den Rücken geklopft und dafür gesorgt, dass er schnell mit Jack verschwand. Den Rest der Nacht war Bully mit Tiggs und Chris durch die Gegend gelaufen, in den Schnellrestaurants ein und aus gegangen, um sich warm zu halten, und am Morgen hatte er auf der Rückseite von McDonald’s dieses Plätzchen entdeckt.

Er legte sich auf seinen Treppenabsatz. Der Hauseingang war zu klein und die Stufe zu schmal, als dass ein großer Mann oder auch nur ein älterer Junge, der mehr als einen Meter siebzig maß, sich dort hätten niederlassen können, und seine Pappunterlage ragte über den Rand hinaus. Bully wusste nicht, wohin die Tür führte. Niemand hatte sie je geöffnet, während er da war. Jedenfalls nicht, solange er wach war. An der Tür stand weder ein Name noch eine Hausnummer, es gab nur ein Tastenfeld, in das er manchmal Zahlen eintippte, um zu sehen, ob er sie öffnen konnte. Bislang hatte er kein Glück gehabt.

»Was ist denn das?«, fragte er, während er Jack ein paar Flusen seines Schlafsacks aus dem rauen Fell zupfte. »Du bist wohl ein halber Pudel, Kumpel!« Bully fand das furchtbar witzig und sagte es fast jeden Abend, selbst wenn er keine Flusen fand.

Was er Jack am häufigsten aus dem Fell zog, waren Flöhe. Wenn er nahe genug dran war, konnte er sie ganz gut sehen. Bei dem warmen Wetter in den letzten Tagen hatten sie sich kräftig vermehrt. Gestern hatte er dreizehn von ihnen mit den Fingernägeln zerquetscht, sodass seine Finger jetzt aussahen, als würden sie bluten. Das brachte ihn darauf, Jacks Ohr zu kontrollieren. Der Riss war gezackt wie ein eingerissener Lottoschein, und Bully rieb sicherheitshalber noch ein wenig Spucke hinein, obwohl menschliche Spucke bei Hunden nichts bewirkte.

Jack winselte ein wenig und kuschelte sich dann an ihn. Ihre Hundemarke berührte seine wunde Haut. Sie war aus Metall und fühlte sich trotz der warmen Nacht kalt an. Bully kraulte Jack mit einer Hand unterm Kinn und rieb mit der anderen die kleine Messingmarke zwischen den Fingern. Seine Mutter hatte sie gegen einen Aufpreis gravieren lassen, und Bully fuhr die eingeritzten Buchstaben des Hundenamens nach, was ihn an sein Geld erinnerte.

Plötzlich fuhr Jack in die Höhe und richtete den Blick starr auf die Müllcontainer. Sie knurrte leise.

Ratten.

Im Winter hatte sich eine kleine Ratte in seinen Schlafsack verirrt und ihm ins Ohr gebissen. Als Bully schreiend aufgewacht war, schüttelte Jack schon den Kopf, als sagte sie Nein, nein, nein! zu der Ratte, die sie ihm Maul hielt.

Bully wollte Jack gerade losschicken, als der hintere Notausgang von McDonald’s zu piepen begann. Einer der Burgerjungs brachte Müll heraus. Sie hatten vierundzwanzig Stunden geöffnet, und das ging die ganze Nacht so. Anfangs war Bully regelmäßig von dem Alarm aufgewacht, aber jetzt schlief er die meiste Zeit durch. Manchmal suchte er frühmorgens in den Abfallcontainern nach Essen, aber er stieg nur ungern zwischen die schwarzen Tüten, die kreuz und quer durcheinanderrutschten, weil dort womöglich auch Ratten gefangen saßen, und er im Dunkeln mittendrin.

Als die Tür wieder zufiel und der Alarm verstummte, legte Jack sich wieder hin, und die Ratte war verschwunden. Bully holte sein Quartettspiel heraus. Er hatte es aus der Wohnung mitgenommen, als sie fortgegangen waren. Fast jeden Abend ging er es durch und versuchte anhand der Bilder und Beschreibungen der verschiedenen Rassen herauszufinden, was Jack genau war. Die Kategorien darin waren Höhe, Gewicht, Wachhundqualitäten, Verbreitung und Liebenswürdigkeit. Bei Höhe und Gewicht kam Jack nicht besonders gut weg und verlor gegen die großen Jagdhunde, doch das machte sie in den übrigen drei Kategorien wieder wett. Auch wenn sich Jack anhand der Karten keiner eindeutigen Rasse zuordnen ließ, war Bully sicher, dass Anteile sämtlicher Rassehunde in ihr vorhanden waren. Deshalb beschäftigte er sich an den meisten Abenden damit, herauszufinden, aus welcher Mischung sie genau bestand. Um den Hals herum hatte sie etwas von einem roten Setter, und wie sie manchmal regungslos verharrte, erinnerte Bully an einen Jagdhund. Oder … möglicherweise entstammte sie auch einer Kreuzung mit etwas viel, viel Größerem und war einfach nur die Kümmerlichste aus ihrem Wurf. Der Gedanke kam Bully zum ersten Mal. Vielleicht hatte sie ja Anteile eines englischen Mastiffs oder einer Dänischen Dogge in sich. Das waren große Hunde, größer als Menschen und reinrassig dazu, mit echten Ahnen und einem Stammbaum. So stand es in den Hundezeitschriften. Bully wollte darüber nachdenken.

Einige Zeit später steckte er das Hundequartett weg und versuchte zu schlafen, doch er war zu aufgeregt. Sobald er einnickte, sprudelten seine Gedanken über und kreisten um die Frage, was er mit seinem Geld alles kaufen würde. Zuallererst einen Platz zum Leben. Eine Penthousewohnung ganz oben in einem Wohnblock, von wo aus man alles auskundschaften konnte, schön ruhig, mit einem Swimmingpool für ihn allein, ohne plärrende Kinder. Aber wäre ein Penthouse groß genug für ihn und seine ganzen Sachen? Vielleicht würde er einfach ein Haus kaufen, kein Reihenhaus, sondern ein allein stehendes mit Garten. Ein riesengroßes Haus mit vielen Fenstern, damit er schon aus weiter Ferne erkennen konnte, wer zu ihm kam. Das Dach müsste ebenfalls aus Glas bestehen, damit er die Flugzeuge und den Himmel sehen konnte. Außerdem würde es Alarmanlagen, Stacheldraht und einen Elektrozaun haben, um all den Mistkerlen, die es verdienten, einen Stromschlag zu verpassen. Es würde dort stehen, wo die ganzen Fußballer wohnten. Sämtliche Zimmer hätten Kühlschränke voller kalter Coladosen. Und Betten. Aber nur normal große Betten, wie das Bett in seiner alten Wohnung. Das würde reichen. Jack könnte ein eigenes Zimmer haben, voller Quietschespielsachen, Stöckchen und Futterdosen, die nicht das kleinste bisschen Asche enthielten. Er würde jemanden dafür bezahlen, sie herauszulesen.

Bully holte seinen Lottoschein heraus, um ihn wieder anzusehen und sich noch einmal zu vergewissern, dass er echt war. Er las die Zahlen. Dann drehte er den Schein um und las die Rückseite.

»Teilnahmebedingungen …«

Die winzige rote Schrift war im Düstern schwer zu entziffern. Bully holte ein Feuerzeug heraus und überflog den Text im Schein der gelben Flamme. Einige Wörter hörten sich fremd an – was waren Aspekte? Und hatte modifizieren etwas mit Mode zu tun? Es spielte keine Rolle. Er hatte die richtigen Zahlen. Und ihm blieben immer noch fünf Tage Zeit. Morgen würde er anrufen. Auf Camelot in Watford. Er würde sich ein Guthaben beschaffen oder in eine Telefonzelle gehen. Und dann würde er seine Millionen bekommen. Sie würden die Zugbrücke herunterlassen und ihn in die Burg von Camelot einladen, und die Ritter würden ihm das ganze Geld zeigen. Er wusste, dass es nicht wirklich so sein würde, aber er stellte es sich trotzdem gerne so vor.

Er war bei der vorletzten Teilnahmeregel angelangt und der Zündstein seines Feuerzeugs wurde allmählich heiß.

»Der Erwerb von Spielscheinen sowie das Einlösen von Gewinnen ist Personen unter 16 Jahren gesetzlich verboten.«

Bully hatte bisher keinen einzigen Gedanken an die Teilnahmeregeln verschwendet. Er hatte sie sich auf der Rückseite der Lottoscheine auch früher schon angesehen, aber nie darüber nachgedacht. Er hatte sich nie überlegt, was es bedeutete, wenn er für seine Mum einen Schein kaufte und der alte Mac am Tresen ein Auge zudrückte, solange es in seinem Laden geschah. Und nur für den Fall, dass Bully es nicht richtig verstanden hatte, befand sich ganz unten ein roter Kreis mit einer 15 darin, die durchgestrichen war.

Er ließ das Feuerzeug fallen.

Er war zu jung zum Lottospielen.

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17

03

TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Die ganze Nacht über schmiedete er Pläne, döste ein und schreckte wieder hoch, sobald einer der Burgerjungs Müll herausbrachte. Zwei Mal stand er auf und fluchte so laut, dass es durch die ganze Gasse hallte. Und wie in einer Schulstunde mit einem strengen Lehrer setzte er sich schließlich hin und tat, was getan werden musste. Er überlegte sich einen Weg, wie er an sein Geld kommen konnte. Es stand kein Name auf dem Lottoschein. Nichts außer den Zahlen und dem Datum, an dem er ihn gekauft hatte – wie bei einer Quittung. Es war ein Beleg über einen Kauf, nicht über den Käufer. Wenn er den Gewinn nicht einfordern konnte, weil er zu jung war, um Lotto zu spielen, musste er eben jemanden finden, der alt genug war, um es für ihn zu tun.

Als die Sonne ihren Weg in die Gasse fand, hatte er in Gedanken schon eine Liste mit Leuten zusammengestellt, denen er vertrauen konnte. Es war eine kurze Liste, und ganz oben musste jemand stehen, dem er absolut vertraute, jemand, der sein Geld entgegennehmen und es ihm dann zurückgeben würde. Da oben hatte immer nur eine Person gestanden, aber die konnte ihm jetzt nicht mehr helfen. An zweiter Stelle stand Chris und ein Stück weiter unten vielleicht Tiggs, aber keiner von den beiden war in der Gegend, zumindest hatten das die Sammys gesagt. Allerdings traute Bully den Sammys jetzt nicht mehr über den Weg. Der Dritte auf der Liste war Kevin, doch der war nach Hause zurückgegangen, um wieder bei seiner Mutter auf der Isle of Dogs zu leben (wo immer das sein mochte). Der Vierte auf der Liste war Stan. Er war alt genug, daran zweifelte Bully nicht, und er war immer irgendwo auf der anderen Flussseite anzutreffen. Bully wollte ihm eine Nachricht schicken, als ihm einfiel, dass er immer noch kein Guthaben hatte. Er überlegte, ein paar Pfund dafür zusammenzubetteln, beschloss dann aber, lieber sofort loszulegen, den Fluss zu überqueren, um dann weiterzusehen. Irgendjemand würde schon wissen, wo Stan zu finden war, so war es nun mal auf der Straße. Es fand sich immer jemand, der jemanden kannte, der denjenigen kannte, den man suchte, sodass man die Leute auch ohne Telefonguthaben aufstöbern konnte.

Bully ging die Old Paradise Street zum Fluss hinunter, während Jack sich immer wieder in der Sonne wälzte und eine frische Ladung Flöhe wegkratzte. Vor der mehrspurigen Fahrbahn mit den Leitplanken und dem Geländer, das am Fluss entlangführte, blieb Bully stehen. Parallel zur Straße verlief ein alter Tunnel. Bully war ihm oberirdisch schon häufig gefolgt, er endete weiter flussabwärts, in der Nähe des Bahnhofs. Früher waren dort Autos durchgefahren, aber jetzt war er nur noch für die Zombies da.

Bully allerdings ging nie hinein, nicht einmal wenn es regnete. Er war nicht gern unter Tage, wenn es sich vermeiden ließ, nicht einmal tagsüber, mit den ganzen Lichtbändern und wenn das Sonnenlicht sich an den Tunnelenden in die Dunkelheit fraß. Es erinnerte ihn an seine Mum und an den Ort, wo er sie zurückgelassen hatte.

Nachdem sie gestorben war, hatte Phil sie in einer großen Plastikdose für Süßigkeiten in die Wohnung zurückgebracht. Jedenfalls das, was das Feuer von einem übrig ließ, wenn man verbrannt wurde. Bully wusste, dass die Asche eigentlich verstreut werden sollte. Aber als sie dann sang- und klanglos einfach so verschwand, beschlich ihn der Verdacht, dass man sie nicht verstreut, sondern weggeworfen hatte, was ganz und gar nicht dasselbe war.

Er fand die Dose in einem der großen Container am Ende des Müllschluckers, der zu ihrem Stockwerk gehörte. Zu Phil sagte er nichts. Er bewahrte die Dose zwei Tage lang unter seinem Bett auf und nahm sie mit, als er die Wohnung verließ. Ursprünglich wollte er die Asche auf dem Weg zum Bahnhof in den Fluss streuen, denn seine Mum hatte schon immer eine Schiffsreise unternehmen wollen. Doch als es so weit war, brachte er es nicht über sich, sie einfach zu entsorgen, sie mitten im Winter in die Kälte zu kippen und zuzusehen, wie sie auf den Grund des Flusses sank. Deshalb hatte er die Dose mit bloßen Händen in einem Stück Erde vergraben, wo die Stadtverwaltung es versäumt hatte, Blumen anzupflanzen. Mit einem kaputten Pflasterstein hatte er die Stelle markiert. Wenn er sein Geld bekam, würde er hingehen und sie wieder ausgraben und mit ihr eine Kreuzfahrt in die Karibik machen, um sie irgendwo zu verstreuen, wo es warm und schön war.

Bully überquerte die Fußgängerbrücke. Kurz bevor sie das andere Ende erreichten, hockte Jack sich hin und verrichtete zitternd ihr großes Geschäft. Eine entgegenkommende Frau blieb stehen und verzog ihr geschminktes Gesicht, als sie sah, was Jack da tat. Als könne sie nicht fassen, was da aus Jacks hinterem Ende herauskam.

»Hebst du das auch auf?«, fragte sie aus sicherer Entfernung.

Bully funkelte sie zornig an und sagte, irgendwo müsse der Hund sein Geschäft doch erledigen, oder etwa nicht? Dann erklärte er ihr, wohin sie sich scheren könne und wie man dort hinkam. Als Jack fertig war, hob Bully die ganze Bescherung nicht auf – das wäre wirklich ekelhaft gewesen –, und sie setzten ihren Weg zur anderen Flussseite fort.

Am Trafalgar Square und die Strand entlang sah er sich gründlich nach Stan um. Aber es war noch früh. An den Geschäften gingen gerade erst die Rollos hoch, und in ein oder zwei Hauseingängen schliefen noch Männer, die ihre Köpfe vor dem Licht versteckten. Die meisten Eingänge waren leer und nass. Dabei hatte es nicht geregnet. Sie waren in der Nacht zuvor mit Wasser ausgespritzt worden. Das geschah nur in der Strand und einigen anderen großen Straßen, wo tagsüber viele Zombies hin und her liefen. Bully hatte gehört, wie die Daveys sich darüber beklagten – Heißwäsche nannten sie es. Zuerst weckten sie einen auf und verwickelten einen in ein Gespräch, mit einer schönen Tasse heißem Tee und Formularen, die ausgefüllt werden mussten, und in der Zwischenzeit spritzte jemand hinter deinem Rücken den Eingang aus und durchtränkte deine Pappunterlage. Bully lief durch Covent Garden. Er war froh, jeden Abend den Luxus einer trockenen Treppenstufe zu genießen. Während er die holprigen Straßen entlangtrottete, hielt er Ausschau nach etwas zu essen. Er gähnte und kratzte sich am Kopf, der in der Morgensonne juckte. Die Mahlzeit am Morgen hatte für ihn keinen Namen mehr. Es war immer Zeit zu essen, wenn er Hunger hatte, und das war meistens der Fall.

Im Gehen tastete er nach der Tasche mit dem Lottoschein, während er sich gleichzeitig nach den Lieferwagen umsah, die vor kleinen Lebensmittelgeschäften hielten. Manchmal konnte man hinten eine Schachtel oder eine Dose herausziehen, wenn sie die Tür offen stehen ließen. Einmal hatte er einen ganzen Fisch samt Schwanz, silbernen Schuppen und starren Augen erwischt. Weil er ihn aber weder verkaufen noch kochen konnte, hatte er ihn zum Fluss zurückgebracht und ihn dann von der Brücke geworfen. Es hatte geplatscht wie bei einem lebendigen Fisch, als er ins Wasser geplumpst war.

An der Shaftesbury Avenue blieb Bully stehen. Obwohl es kein Problem war, sie zu überqueren, weil die Busse und Taxis an diesem ruhigen Samstagmorgen gemächlich dahinzockelten, stand er einfach nur da und starrte auf die Fahrbahn. Normalerweise ging er nicht weiter als bis hierher. Die Straße war wie ein Fluss, jedenfalls in seiner Vorstellung, als fließe zwischen den Bordsteinkanten schmutziges, dunkles Wasser. Doch Stan hielt sich gern auf der anderen Seite auf, in Soho. Und obwohl Bully Stans Hilfe brauchte, wandte er sich wieder in Richtung Covent Garden ab, um auf seiner eigenen Seite ein wenig zu warten.

Er entdeckte einen Davey, der im Müll, den die Geschäfte nach draußen gestellt hatten, nach neuer Pappe suchte. Immer wieder zog er Stücke heraus und prüfte, ob sie dick genug waren. Bully näherte sich ihm vorsichtig, als wäre er eine Hunderasse, bei der er sich nicht sicher war, wie man mit ihr umging.

»Alles klar, Kumpel? Hast du Stan gesehen?«

»Halt mir bloß die Töle vom Leib! Halt sie mir vom Leib.«

»Die tut dir nichts.«

Wenig überzeugt zog der Davey die Nase kraus. Die Angst des Mannes machte Bully Mut weiterzufragen. »Hast du ihn gesehn oder nicht?«

»Haste ’ne Kippe für mich?«, fragte der Mann, als wolle er den Preis für seine Antwort in die Höhe treiben.

»Ne, Kumpel.« Bully klopfte auf seine Taschen, um zu beweisen, dass er nichts zu rauchen bei sich hatte, woraufhin sich der alte Mann auf den Bordstein hockte und Bürgersteig und Gullys nach Zigarettenstummeln absuchte. Bully sah ihm dabei zu, wie er ein altes Sandwichpapier in Streifen riss, dann mit dem Fingernagel sämtliche Stummel, die er gefunden hatte, auseinandernahm, den Tabak auf das Papier leerte und sich im Nu eine Zigarette zauberte. Bullys Mum hatte nie geraucht, nicht in der Wohnung, Phil dagegen schon, sodass die Decke über dem Sofa und über dem Herd in der Küche kleine braune Flecken aufwies. Bully hatte Zigaretten schon probiert, echte, aus der Packung. Aber es hatte ihm nicht gefallen – das Gefühl, wie der Rauch ihm die Lunge zusammenzog. Und was Bully nicht mochte, ließ er meistens bleiben.

»Hast du ihn jetzt gesehn oder nicht?«

»Stan? Nö … aber Mick.«

Bully nickte. Mick war ein uralter Davey. Einige Jahre lang hatte er in Hammersmith eine Wohnung ganz für sich allein gehabt, sich aber nie daran gewöhnen können – es gab einfach zu viele Wände, hatte er bemängelt. Deshalb war er auf die Straße zurückgekehrt und hatte sich mit Stan zusammengetan. Es war ein bisschen wie bei Bully und Jack, sie passten aufeinander auf, obwohl Bully Mick nicht traute. Auf seiner Liste war er nicht zu finden.

»Und wo ist er?«, fragte Bully. Er wurde allmählich ungeduldig und hatte vor diesem Davey, der sich nicht mehr rührte und nur am Rand des Bordsteins saß, keine große Angst mehr.

»Pennt hinten in der Hanway.«

»Was? Wo ist das?«

»Ihr junges Gemüse kennt euch wohl überhaupt nicht aus. Die geht von der Oxford Street ab.«

»Ja, die kenn ich«, sagte Bully, obwohl sie außerhalb seines Reviers lag.

»Haste Feuer?«, fragte der Davey.

»Nein«, antwortete Bully, holte aber eins seiner Feuerzeuge heraus. Er würde es nicht mehr brauchen. Er konnte sich bald Millionen Feuerzeuge kaufen und Abermillionen Kippen – und vielleicht sollte er sie alle Phil geben, damit er sich totrauchte.

»Behalt es.« Er warf das Feuerzeug, das der alte Mann auffing, während er Bully weiter anstarrte.

»Bist du der Junge mit dem Lottoschein?«

»Was?« Bully erstarrte.

»Bist du der? Das ist doch dein Hund, oder?«

Bully wurde ganz schlecht vor Schreck, seine eigene Neuigkeit aus dem Mund des alten Mannes zu hören.

»Nein, bin ich nicht, Kumpel«, sagte er. Jack spürte die Veränderung in Bullys Stimme. Sie begann zu knurren und zeigte dem Mann die Zähne.

»Leih mir ’n bisschen was«, flehte der alte Mann, während er beide Hände ausstreckte und das Feuerzeug fallen ließ. Als Bully davonlief, schrie und fluchte er ihm hinterher.

Die wenigen Menschen in Covent Garden, die den Jungen sahen, der sich gegen Arm und Hals boxte, als wolle er sich selbst zusammenschlagen, mochten das Ganze für etwas wie ein Straßentheater halten. Doch niemand warf ihm Geld dafür hin. Bully legte eine Verschnaufpause ein. Hätte er gestern bloß den Mund gehalten. Jetzt musste er sich gut überlegen, was er sagen sollte, wenn ihm sonst noch jemand Fragen stellte. Er würde abstreiten, dass er dieser Junge war, aber er konnte schlecht behaupten, Jack wäre nicht der Hund. Sie war unverkennbar mit ihrem Gesicht, das nur aus Zähnen bestand, und den komisch gekrümmten Vorderbeinen. Sie erinnerten Bully an ein kleines Kind, dem er einmal dabei zugesehen hatte, wie es versuchte, eine große Bowlingkugel zu tragen. Tatsächlich fielen sie beide auf, sie passten nicht dazu. Dagegen würde er etwas unternehmen müssen, aber vorerst holte er seine Tüte heraus und befahl Jack, hineinzuspringen und still zu sein.

Bully saugte an seiner Unterlippe, und als er sich ein wenig beruhigt hatte, merkte er, dass er immer noch hungrig war. Er brauchte etwas zu essen. Also ging er los und durchsuchte die Abfalleimer. Vorsichtig wühlte er zwischen den alten Anzeigenblättern herum. Er wollte sich schließlich kein Aids holen. Die Essenssachen waren zum Teil noch ganz in Ordnung, wenn sie am Vorabend nicht zu tief nach unten gerutscht waren, schließlich aß er nicht alles, er war ja kein Müllfresser. Er fand einen Milchshake. Kaum hatte er daran genippt, spuckte er ihn wieder aus und verzog angewidert das Gesicht, denn es war Erdbeere.

»Hast du Hunger, Junge?«

Bully drehte sich um und wich instinktiv zurück. Ein Mann aus einem Esslokal hatte ihn angesprochen. Er war dünn und dunkelhäutig und redete komisch und er trug eine Art Schürze wie ein Mädchen.

»Warte. Bleib stehen, ich hole dir etwas Warmes.« Der Mann ging zurück in seinen Laden. »Patisserie« stand oben angeschrieben. Bully ließ ihn nicht aus den Augen. Der Mann kehrte mit etwas Gebäck und einem Pappbecher zurück.

»Von gestern. Aber ich habe es aufgewärmt, es schmeckt noch ganz gut.«

Zögernd biss Bully hinein. Das Gebäck war krümelig, mit Schokolade innen drin. Er aß so etwas nicht zum ersten Mal. Dann sah der Mann, wie sich Bullys Tüte bewegte. »Was hast du da?«

»Meinen Hund.«

Der Mann spähte stirnrunzelnd in die Tüte und wich einen Schritt zurück.

»Was macht er da drinnen?«

»Ausruhen«, sagte Bully, und weil Jack sich ruhig verhielt und brav war, gab er ihr zur Belohnung ein kleines Gebäckstück, auch wenn Schokolade für Hunde nicht gut war.

Bully nahm das Getränk, nippte daran und streckte die Zunge heraus.

Kaffee.

»Willst du Zucker?« Bully nickte. »Was glaubst du, was das hier ist – ein Café?« Lachend gab ihm der Mann drei Tütchen aus seiner Schürze. Bully leerte sie in seinen Becher und warf die Tütchen fort.

»He, pass auf meinen Bürgersteig auf!«

»Was?«

Der Mann zeigte auf eines der leeren Zuckertütchen, das durch die Gegend wirbelte. Bully stellte den Fuß darauf.

»Hebst du es nicht auf?«

Sie sahen sich sekundenlang in die Augen, dann richtete der Mann seinen Blick wieder auf die Plastiktüte.

»Willst du lieber Tee?«

»O ja«, sagte Bully.

»Okay … Du hebst das Papier auf und ich mache dir Tee. Abgemacht?«

Bully nickte, doch als der Mann in seinen Laden zurückging, nahm er den Fuß von dem Tütchen und schob es mit den Zehen in den Gully.

Wusch, wusch, wusch … Er hörte Jacks Affenpinscherschwanz in der Tüte wedeln. Sie witterte irgendetwas … irgendjemanden. Für Hunde roch jeder Mensch anders. Es war wie ein Fingerabdruck – keiner glich dem anderen –, und Jack kannte jeden, den Bully kannte, allerdings eher nach seinem Geruch als nach seinem Aussehen. Wenn der Wind aus der richtigen Richtung kam, wusste Jack, wer sich näherte, noch bevor derjenige zu sehen war. Und manchmal konnte Bully an der Anzahl der kleinen spitzen Zähne, die Jack zeigte, sogar erraten, wer es war, denn auch Jack mochte manche Leute lieber als andere.

Wenig später kam Stan in Sicht. In seinem großen, weißen Hemd und den schwarzen Arbeitshosen sprang er zwischen zwei Autos über die Straße, um zu ihm zu kommen.

»Das … ist gut …« Stan stand an der Bordsteinkante und schüttete Bullys Kaffee in sich hinein, als wäre es Wasser. Bully gab ihm das letzte Schokoladengebäck. Der Mann aus dem Laden wartete mit dem Tee in der Hand im Eingang und beobachtete sie.

»Sehr gut. Ist perfekt nach Schlaf«, sagte Stan. Er hatte die Nacht in einem Hostel verbracht. »Mir nix gefällt, weißt du – zu viele Fragen. Haben dies? Haben das? Wo Sie sonst schlafen? Ich sage bloß: Das hier ist Platz zum Schlafen? Ich will schlafen, okay? Verstehst du?«

»Ja … ja. Mick ist nicht in der Nähe, oder?«

Bully wollte ganz sicher sein, dass er mit Stan allein war, wenn er ihn um diesen Gefallen bat.

»Nein … er pennt … in Tonne. Du kennst Mick. Darf in Hostel nix trinken. Deshalb er liebt Tonne. Ich gehe, ihn aufwecken. Du kommst mit?«

»Stan … Ich hab gewonnen.« Bully konnte nicht anders, als geradewegs damit herauszuplatzen. Aber Stan war in Ordnung. Er stand auf seiner Liste.

»Was?«

»Sie haben alle meine Zahlen gezogen. Alle sechs. Ich hab gewonnen!«

»Was? Was du hast gewonnen?«

»Im Lotto.«

»Welche Zahlen?«

»Camelot … Du weißt schon.« Bully sah die Ritter vor sich, die auf ihren Enduros um die Burg fegten, die Motoren aufheulen ließen und die Nachbarn ärgerten, während sie Wetten darauf abschlossen, wann er in den nächsten fünf Tagen wohl auftauchen würde.

»Diese Woche? Nein. Ich dich nix im Fernsehen gesehen.«

»Nein, es war im Februar. Aber pass auf, ich habe nur noch fünf Tage Zeit, und man muss sechzehn sein, damit sie einem das Geld geben. Kannst du mir einen Gefallen tun? Ich teile dann auch mit dir«, sagte er, ohne richtig darüber nachzudenken, was »teilen« eigentlich bedeutete.

Stan fuhr sich so gründlich über Gesicht und Kopf, als würde er sich waschen.

»Wie viel? Wie viel du hast gewonnen?«

»Sehr viel … den ganzen Pott, verstehst du? Alles. Aber du brauchst etwas, um ihnen zu zeigen, wer du bist, um dich auszuweisen. Hast du das kapiert?«

Das stand zwar nicht auf der Rückseite des Lottoscheins, aber Bully war sich inzwischen sicher. Natürlich würden sie darauf bestehen, wenn sie mehrere Millionen aushändigen sollten. Niemand würde ohne Nachweis Millionen verschenken, oder? Dann würde man es eher behalten. Bully glaubte nicht, dass auch nur ein Teil davon an die Wohlfahrt ging, wenn er seinen Gewinn nicht abholte. Das war bloß ein Märchen. Der Typ, der auf Camelot das Sagen hatte, würde sicher alles selbst behalten.

»Alles gut, alles gut …« Stan ging weiter. Bully folgte ihm und war sich mit jedem Schritt weniger sicher, das Richtige getan zu haben.

»Stan, du musst es nachweisen. Ja? Sie prüfen das. Hast du einen Pass?«

Stan blieb wie angewurzelt stehen. »Hör zu. Ich nix habe Papiere«, sagte er hastig und blickte dabei zu Boden. »Okay? Nix Ausweis. Du brauchst Ausweis, ja? Ich nix habe. Ist alles zu Hause in meine Land.«

Bully fragte nicht, wo das war, denn Stan war ein illegaler Einwanderer. Bully wusste nicht mehr genau, woher er kam, obwohl er es ihm einige Male gesagt hatte. Es war einer dieser langen Namen. Irgendwas mit stan am Ende.

»Also, wie viel du hast gewonnen?«

»Keine Ahnung. Alles.«

»Ungefähr, ungefähr wie viel?«

»Millionen.« Es waren immer Millionen.

»Wow.« Stan fuhr sich über die Stirn und trat neben ihn. Er legte Bully die Hand auf die Schulter, um zu zeigen, dass es ihm ernst war. »Du machst keine Witz mit mir, oder?«

Bully schüttelte den Kopf. »Nein, ungelogen. Kein Witz«, sagte er.

»Also … niemand weiß, dass du hast Lottoschein? Richtig?«

»Ähm, ja. Nein … niemand weiß es.« Dann trat eine lange Pause ein. Bully sah Stan an, der nachzudenken und seine eigene Rechnung anzustellen schien, während seine Hand immer schwerer wurde. Dann zog er sie mit einem Lächeln fort.

»Also, kein Problem! Wir lassen Mick Geld abholen.«

»Ja … ja.« Bully gefiel diese Idee nicht, kein bisschen.

»Gut, okay. Wir ihn gehen wecken!«

»Geh du.«

»Nein, nein. Wir beide!« Stan klopfte ihm auf die Schulter und wies ihm mit dem Kopf die Richtung an. »Komm. Du willst deine Geld? Ja? Wir nix weit!« Stan eilte davon, und Bully folgte ihm, doch die schwere Tasche mit Jack brachte ihn bald ins Schwitzen. Als Stan die Shaftesbury Avenue überquerte, blieb Bully zurück. Stan schaute sich um und winkte ihn zu sich, und weil Bully sich nicht rührte, kam er zurück.

»Was ist? Warum du bist so langsam?«

Bully wollte nicht zugeben, dass es ihm nicht behagte, sein Revier zu verlassen, da er wusste, dass es eigentlich dumm war. Deshalb blickte er zu Boden, setzte einfach einen Fuß vor den anderen und folgte Stan über die Straße. Trotzdem kam er nur schleppend hinterher, er ließ sich nicht gern an einen neuen Ort drängen. Stan blieb von Zeit zu Zeit stehen und trieb ihn an. Es war ein merkwürdiges Gefühl. Die Geschäfte und Gebäude waren anders als die, an die Bully sich gewöhnt hatte, seit er aus der Wohnung fortgegangen war.

Sie waren fast am Ziel, als er darüber nachzudenken begann, was er Mick würde abgeben müssen. Musste er ihm die Hälfte von seiner Hälfte oder die Hälfte von Stans Hälfte geben? Oder würden sie alle halbe-halbe machen? Aber was waren drei Hälften? Er hatte Bruchrechnen noch nie gemocht, bei dem die oberen Zahlen immer so selbstgefällig auf den unteren hockten, und er kam mit der Rechnung einfach nicht weiter, als er in einem Schaufenster plötzlich den Widerschein blauer Lichter sah. Es waren keine Sirenen zu hören und die Lichter drehten sich auch nur langsam. Bully tippte Stan an und beide wandten die Köpfe ab. Bully setzte seine Mütze auf und zog sie über die Ohren.

»Polizeimänner«, sagte Stan und spuckte die Worte förmlich aus, sodass sie genau wie ihre Bedeutung klangen. Er sagte nie Bullen. Die beiden warteten darauf, dass sich der Wagen entfernte, doch er bog in eine Gasse ein, die Ähnlichkeit mit der hatte, in der Bully schlief. Allerdings war sie viel breiter und grenzte an die Rückseite von sechs oder sieben Lokalen. Am Straßenrand stand ein Krankenwagen und davor ein großes Müllfahrzeug. Ein riesiger, von zwei Metallgreifern gehaltener Abfallcontainer hing hinten am Müllwagen. Der Laster gab immer noch knirschende Geräusche von sich, obwohl sich nichts bewegte, bis auf den Schatten, der unter ihm auf die Straße fiel.

Stan war schneller am Müllcontainer, als die Polizisten aus ihrem Wagen steigen konnten. Schwarze Tüten flogen heraus und zerplatzten auf dem warmen Asphalt. Stan schrie und rief alles Mögliche, doch das Einzige, was Bully verstand, war Mick. Der Rest kam von irgendwo anders her.

Bully verlor keine Zeit.

»Wir müssen zurück«, sagte er zu Jack, weil oben auf seiner Liste niemand mehr übrig war und er jetzt viel weiter unten suchen musste …

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Gewinnen Sie richtig! Gewinnen Sie noch heute!, stand in gelben Buchstaben, die so groß waren wie Bully selbst, auf dem riesigen Bildschirm über den Köpfen der Zombies der Waterloo Station.

Bully wartete, bis einer der Wachleute für eine Frau mit Kinderwagen den Behindertenzugang aufschloss, und folgte ihr dann auf den Bahnsteig.

»Mum … Mum«, sagte er, damit sie sich umdrehte und der Wachmann annahm, sie würden mit dem gleichen Familienticket fahren und er ihre Taschen tragen.

Bully stieg in die Bahn und versteckte sich in der Toilette, bis der Schaffner vorübergegangen war. Er musste nicht lange warten. Es waren nur fünf Haltestellen von der Wohnung bis zu seinem Hauseingang hinter der Old Paradise Street.

Nachdem er am Bahnhof ausgestiegen war, sprang Bully, die Tüte mit Jack auf dem Rücken, über das Geländer und auf den Parkplatz. Er landete mit den Füßen auf der Motorhaube eines Ford Fiesta. Aus Lust und Laune rannte er noch über drei weitere Autos zum Ausgang. »He!«, rief jemand, aber niemand unternahm etwas.

Die Wohnung lag weniger als eine Folge Scooby-Doo vom Bahnhof entfernt. Höchstens zwanzig Minuten. Früher, als er noch klein war und die Uhr nicht lesen konnte, hatte er den Tag in Scoobys eingeteilt, weil Scooby-Doo seine liebste Zeichentrickserie gewesen war.

Doch sein früheres Leben bremste das Tempo, mit dem er jetzt auf die Wohnung zusteuerte. Es sprang ihn immer wieder an und rückte alles viel zu nah an ihn heran, als hätte er seine Brille wieder aufgesetzt. Er brauchte schon anderthalb Scooby-Doos bis zu der Stelle, wo er die Asche im Boden vergraben hatte.

Sie sah völlig anders aus. Der kaputte Stein, mit dem er den Ort markiert hatte, war von rotgelbem Unkraut überwuchert. Er stocherte mit einem Stock herum, um ein bisschen Platz zu schaffen, und gedachte dann seiner Mutter, wobei er aufpasste, dass Jack nirgends hinpinkelte. Schließlich nahm er sich vor, ein andermal wiederzukommen.

Fast wäre er zum falschen Wohnblock gelaufen. Sie standen in einer Reihe da, und jeder Block in der Siedlung hatte in der Mitte einen gewaltigen Torbogen, dass es von Weitem so aussah, als habe sich eine riesengroße Ratte durch alle hindurchgenagt.

Sie waren, erst kurz bevor seine Mum erkrankt war, in die neue Wohnung gezogen, von der man auf die Straße hinuntersah, die unten durchführte. Sie hatten getauscht und eine Wohnung mit drei Zimmern bekommen, sodass er seins nicht länger mit seiner Halbschwester Cortnie teilen musste. Obwohl er jetzt, wo seine Mum tot war, überhaupt keine Beziehung zu Cortnie mehr hatte.

Ein paar Leute aus der Siedlung starrten ihn an, als glaubten sie, den Jungen zu kennen, der an einem Sommertag in einer dicken grünen Jacke herumlief, aber niemand rief ihn beim Namen.

Bully nahm die Treppe, statt es mit dem Aufzug zu probieren. Die neue Wohnung lag fünfzehn Wohnungen vom Lift entfernt, elf Wohnungen von der Treppe und nur eine vom Müllschlucker. Bully war ziemlich sicher, dass der alte Mann, der vorher dort gewohnt hatte, aus diesem Grund auf den Tausch eingegangen war. Niemand hörte gern Tag und Nacht eine Müllklappe scheppern und schlagen, obwohl auf dem Schild stand, man solle Rücksicht auf die Nachbarn nehmen. Er zog die Klappe auf, um nachzusehen, ob oben vielleicht irgendwas Essbares hineingestopft worden war, eine Schachtel mit Pizza zum Beispiel, doch das Rohr war leer. Nur der Geruch des ganzen alten Mülls hing immer noch in der Dunkelheit.

Nebenan hörte er den kleinen Declan durch den Briefschlitz heulen, weil er draußen spielen wollte. Das durfte er nur, wenn sein Bruder mit ihm ging, weil es im Treppenhaus für ihn zu gefährlich war. Die kleinen Kinder spielten mit den Müllschluckern, steckten Spielzeuge und andere Sachen hinein, die dann womöglich hinunterfielen; Bully hatte selbst auf seine Schwester aufpassen müssen, als er noch hier lebte.

»Schon gut, Declan«, sagte er, was den Jungen für einen Moment verstummen ließ, ehe er wieder loslegte.

Auf dem Treppenabsatz vor seiner Wohnungstür sah Bully sich nach allen Seiten um und klappte dann den Briefschlitz auf. Sein Puls raste, obwohl er regungslos dastand.

Es war niemand in Sicht, also warf er einen Blick hinein. Im Flur stand eine Katze. Sie war total verschreckt und starrte ihm direkt in die Augen, wie es Katzen eben tun. Er fragte sich, was sie dort verloren hatte. Phil mochte weder Hunde noch Katzen noch sonst etwas, das mehr Beine hatte als er selbst. Das war ein weiterer Grund, warum Bully fortgegangen war. Mit dem Schlüssel seiner Mutter, den er immer noch besaß, schloss er auf. Jack bellte die Katze an, die in Phils Schlafzimmer flüchtete, was Bully auf den Gedanken brachte, dass es ihre Katze sein könnte.

Der Geruch der leeren Bratpfanne brachte seinen Magen in Gang. Er konnte das Fett förmlich in der Luft schmecken. Und noch etwas anderes, den Geruch von Farbe, der von irgendwo herkam. Er ging durch die Küche. Sie sah anders aus als bei seinem Weggang. Oben auf dem Kühlschrank fehlte die Grünlilie seiner Mum und zwei Wände waren violett gestrichen. Ein schmutziger Pinsel lag noch neben dem Spülbecken, der Borstenansatz war himmelblau.

Bullys erster Handgriff galt dem Wasserkocher. Er war nicht mehr heiß, nicht mal lauwarm, das Plastik war kälter als er selbst. Phil nahm sich immer etwas zu trinken mit, und Bully war ein Experte darin, abzuschätzen, wie lange kochendes Wasser brauchte, um komplett abzukühlen. Er war ziemlich sicher, dass Phil die Wohnung vor dem Mittag verlassen hatte. Entweder würde er bald zurückkommen oder noch eine ganze Weile wegbleiben. Wenn Phil länger als ein paar Stunden außer Haus war, blieb er meist den ganzen Tag verschwunden. So war er einfach.

Bully stellte Jack eine Schüssel mit Wasser hin und wollte gerade etwas Hackfleisch auftauen, als er sah, dass neben dem Kühlschrank Dosen mit Katzenfutter aufgestapelt waren. Er nahm eine, ohne dass Jack sie sehen konnte, holte die leere Hundefutterdose heraus, die er gestern aufgehoben hatte, und füllte etwas von dem Futter hinein.

»Das ist für Hunde«, sagte er, während er Jack das Futter hinstellte, die Dose aber behielt.

Dann machte er sich auf die Suche nach einer Mahlzeit für sich selbst. In den Schränken fand er eine Schachtel Kekse und eine Familienpackung Chips, er holte Brot und Margarine heraus und schmierte sich ein Chipssandwich. Im Kühlschrank stand eine halbe Flasche Cola, die er leerte. Sie war abgestanden, doch das störte ihn nicht. Abgestandene Cola konnte er wie Wasser trinken.

Er blieb in der Küche und lauschte auf die Vordertür, während er aß. Ein Brief seiner Schule lag ungeöffnet herum. Bully hob ihn auf und betrachtete ihn. Er wusste, was darin stand – Phil hatte in den letzten Monaten mit Sicherheit einige von der Sorte erhalten. Er warf ihn in den Abfalleimer und ging dann in den Flur zurück, um sein Handy an die Steckdose anzuschließen, weil seine Mum das dort immer getan hatte. Auf dem Stromzähler lagen zwei Zehner als Stromgeld, die mit seiner alten, eckigen Brille beschwert waren. Er probierte sie an. Mit einem Mal rückte die Wohnung ganz nah heran, genau wie es draußen gewesen war, auf dem Weg vom Bahnhof hierher. Bully setzte die Brille wieder ab, steckte sie aber in seine Jackentasche.

Er ließ das Geld, wo es war, und ging ins Wohnzimmer. Die Vorhänge waren noch zugezogen, und es sah alles so aus, wie er es in Erinnerung hatte, nur sauberer. Doch der Fernseher war neu. Müde, wie er war, legte sich Bully auf die Couch. Die neuen Kissen waren hell und kratzten. Er warf sie ans Fußende und brachte ein paar Minuten damit zu, herauszufinden, wie der Fernseher zu bedienen war. So hatte er hier oft geschlafen, als seine Mum im Sterben lag. Er mochte es, mit den Stimmen im Fernseher einzudösen, die immer bei ihm blieben, egal ob er wach war oder nicht.

Er zappte lustlos durch die Kanäle und schlief dann ein.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Ein Schrei ertönte unmittelbar neben Bullys Kopf. Als er die Augen aufschlug, starrte ihm ein kleines, langhaariges Mädchen entgegen. Sie sah seiner Halbschwester sehr ähnlich, nur dass sie einen Puppenhaarschnitt hatte und ihr Gesicht größer und röter war.

»Dad! BRADLEY IST WIEDER DA! Bradley ist hier!«, rief sie und kreischte abermals los, als sie Jack unter den Kissen hervorkriechen sah, als ob sie sie noch nie zuvor gesehen hätte.

»Halt die Klappe, Cortnie!« Jetzt stand auch Phil im Zimmer. Was Geräusche anging, war er noch schlimmer als Bully. Er konnte überhaupt keine mehr ertragen.

»Dann bist du also wieder da?«, sagte er, den Blick auf Jack gerichtet.

»Schon gut. Ich bleib nicht lang.« Bullys Mund war trocken und klebrig von der Cola und den Keksen.

Er rechnete damit, dass Phil aus der Haut fahren und einen Anfall bekommen würde, aber alles, was er sagte, war: »Wie du meinst.«

Bully versuchte abzuschätzen, wie lange er geschlafen hatte. Der Fernseher lief noch. Nachrichten, Quizshows und solcher Kram. Allzu früh konnte es nicht mehr sein.

»Willst du ’n Tee?« Ohne eine Antwort abzuwarten, ging Phil in die Küche.

»Bleibst du jetzt hier, Bradley?«, fragte Cortnie, die allmählich zutraulicher wurde und näher rückte. Es schien eine Ewigkeit her zu sein, dass ihn jemand so genannt hatte. Es war merkwürdig, diesen anderen Namen zu hören, als sehe er einen Nachrichtenbeitrag über sich selbst, über den Jungen Bradley, der dorthin zurückgekehrt war, wo er einmal mit seiner Mum und einer halben Schwester gelebt hatte.

»Halt die Klappe«, sagte er.

Sie wechselte die Taktik. »Wir warn weg, Bradley … Wetten, dass du nicht weißt, wo? Wir haben Em-ma besucht«, sagte sie und hörte sich dabei an wie eine Puppe.

»Dann ist sie also nicht da?«, sagte Bully ironisch. Er weigerte sich, ihren Namen auszusprechen. »Ist das ihre Katze?«

»Nein. Die gehört mir, Bradley.«

Das verblüffte ihn. »Deine Katze? Wer hat dir eine Katze besorgt?«

»Daddy.«

Bully zuckte zusammen. Das D-Wort hatte er seit Cortnies Geburt ertragen müssen, doch inzwischen hatte er es schon eine ganze Weile nicht mehr gehört.

»Dann ist es dir doch auch recht, oder? Dass ich eine Katze habe?« Sie wirkte verwirrt. Sie verstand nicht, warum er so wütend war.

»Sie heißt Chloe. Und sie war das schönste Kätzchen im ganzen … Wurf«, sagte sie, als ihr der richtige Begriff wieder einfiel, dabei war sie unsicher, weil er noch eine andere Bedeutung hatte. »Wir haben … Emma besucht – und Essen mitgebracht, um zu feiern … Weißt du jetzt, wo wir waren, Bradley? Wir haben Emma besucht und jemand ganz Besonderes, Bradley … Bradley …« Sie schüttelte seinen Arm. »Du hörst mir ja gar nicht zu.«

Er wünschte, sie würde aufhören, ihn so zu nennen. Trotzdem waren es gute Neuigkeiten. Vielleicht lebte sie doch nicht hier. Eigentlich hätte sie an dem Tag, an dem er ausgezogen war, einziehen sollen. Phil hatte sie immer heimlich getroffen, das wusste er. Monate bevor seine Mum gestorben war, hatte er an Phils Kleidern den Geruch von jemand anderem bemerkt. Und noch bevor sie in die Wohnung kam, hatte sie Phil überredet, die Sachen seiner Mutter loszuwerden: ihre Kleider, ihre Schuhe, ihren Krimskrams. Alles wanderte durch die Rutsche in die Mülltonnen, genau wie das, was von Mum übrig war.

»Hier.« Phil reichte ihm eine Tasse Tee, und Bully probierte, ehe er einen richtigen Schluck trank. Er war genau so, wie er ihn mochte: nicht zu heiß und süß. »Danke«, hörte er sich selbst murmeln.

»Puuh! Du stinkst. Geh von der Couch runter und wasch dich.«

Bully nahm es nicht persönlich, es machte ihm nichts aus, obwohl er es trotzdem abstritt.

»Ich sag’s nicht noch mal«, bemerkte Phil. Bully wusste, dass er es ernst meinte, also ging er. »Und nimm den Köter mit«, fügte Phil hinzu, während Jack ihm in den Flur folgte.

Im Badezimmer drehte Bully das heiße Wasser auf. Er saß auf dem Wannenrand und sah zu, wie das Wasser an den Seiten hochkroch. Er zog Jacke, Kapuzenpulli und T-Shirt aus, dann Schuhe und Strümpfe. Das letzte Mal hatte er sich in der Waterloo Station ausgezogen, um sich auf der Toilette zu waschen, in der Toilette, damit er ein bisschen Privatsphäre hatte – seine Kronjuwelen brauchte schließlich niemand zu sehen. Und er hatte natürlich vorher runtergespült.

Jack sprang gegen die Tür, um über die Katze herzufallen. Sie erinnerte Bully an Declan, der draußen spielen wollte. Phil rief irgendetwas über Malerarbeiten aus dem Wohnzimmer.

»Hör auf zu kratzen!«, sagte Bully. Er hielt immer noch seinen Becher Tee in der Hand und tauchte jedes Mal, wenn er einen Schluck getrunken hatte, prüfend die Zehen ins Wasser, als wolle er nur herumplanschen, statt zu baden. Es war viel zu heiß. Seine Mum hatte immer zuerst das kalte Wasser einlaufen lassen – zur Sicherheit, sagte sie. Aber es war lange her, dass sie ihm ein Bad eingelassen hatte. Er drehte das kalte Wasser auf und stieß dabei einige Tuben Make-up ins Wasser. Ihre Sachen.

»Bist du schon drin?«, fragte Phil und öffnete die Tür, sodass Bully sich die Jacke vor den Oberkörper hielt.

Er zeigte auf Bullys Haare. »Die müssen unbedingt geschnitten werden. Und die gehörn in den Müll«, sagte er und zeigte auf Bullys Jeans. »Ich leih dir erst mal welche von mir.« Bully fragte nicht, wo seine eigenen Sachen waren. Er konnte es sich denken.

»Was macht das ganze Zeug da drin?« Phils Stimme wurde härter. Er schaute auf die Schminksachen in der Wanne, auf die Tuben, die unter den Wasserhähnen auf und ab tanzten.

»Sind reingefallen …«

»Dann lass sie gefälligst wieder rausfallen.« Bully rechnete damit, dass Phil auf ihn losgehen würde, doch dieser musterte ihn weiter. »Bist du gewachsen?«

Bully nickte.

»Phil …«, sagte er, obwohl er seinen Namen seit … Jahren nicht mehr ausgesprochen hatte.

»Was?«

»Hast du schon mal Glück gehabt? Ich meine, richtig großes Glück?«

»Hab für mein Land ’ne Kugel abgekriegt«, erwiderte Phil und sah auf seine Brust hinunter, dorthin, wo die Kugel eingedrungen war. »Und dabei Glück gehabt. Warum? Was hast du angestellt? Hast du was ausgeheckt?«

»Nix.«

Phil betrachtete ihn von oben bis unten, musterte ihn, wie sie es bei der Armee taten. »Hat’s Probleme gegeben? Dreh dich um«, sagte er und beäugte Bully, bis er sicher war, dass es keine Anzeichen für Wunden gab.

Jack begann zu knurren. »Schon gut, Kumpel«, sagte Bully zu seiner Hündin und zog die Jacke wieder an.

»Wehe, wenn das Vieh auf mich losgeht«, sagte Phil.

»Ich bleib nicht hier.«

»Was willst du dann hier? Was ist los?«

»Nix. Bin … bloß mal vorbeigekommen … Mehr nicht.« Bully machte eine Pause, um Phil die Gelegenheit zu geben, danach zu fragen, woher er kam und wovon er gelebt hatte, doch alles, was er sagte, war: »Willst du jetzt was von dem Essen abhaben oder nicht?« Bully schüttelte den Kopf und nickte dann. »Schön, dann sieh zu, dass du in die Wanne steigst und das Ganze hier wegräumst. Und halt mir den Hund vom Leib, solange du hier bist …«

Phil trat in den Flur und wandte sich mit der Hand am Türgriff noch einmal um. »Ich weiß, dass sie nicht deine Mum ist, aber Emma ist wirklich in Ordnung. Sie hat sich Sorgen um dich gemacht, weißt du? Ich hab ihr erzählt, dass du bei meinem Vater wohnst, bis wir uns eingelebt haben. Also verplapper dich nicht, wenn du sie siehst, ja? Sie kommt morgen zurück. Cortnie hat’s dir ja gesagt, oder?«

Bully nickte mit gesenktem Kopf, er zeigte nur dem Teppichboden seine Enttäuschung. Dann war sie also doch hier eingezogen. Aber wo war sie jetzt? Beim Shoppen und Geld verschwenden, nahm er an. Für Klamotten.

»Es war für uns alle hart, Bradley … nicht bloß für dich, weißt du – auch für mich und deine Schwester. Ich weiß, dass ihr euch sehr nah wart, aber das Leben geht weiter«, sagte Phil. »Du kannst bleiben, wenn du willst, aber das Vieh muss früher oder später weg. Ein Hund wie der gehört nicht in die Nähe von kleinen Kindern.«

Bully sagte nichts und wartete einfach, dass sich die Tür wieder schloss. Er hatte nichts empfunden, als Phil von seiner Mutter sprach. Er hatte damit gerechnet, dass er wütend würde, aber da war nichts gewesen. Das verstand er nicht.

Er stieg nicht in die Badewanne, sondern setzte sich wieder auf den Rand und überlegte, ob er Phil genug vertraute, um ihm von dem Lottoschein zu erzählen, ehe sie zurückkam. Dass Phil gesagt hatte, Jack müsse früher oder später verschwinden, machte ihm nicht viel aus. Er hatte sowieso nicht vorgehabt, für immer zurückzukommen. Er konnte sich jetzt eine eigene Wohnung zulegen, mit seinem eigenen Geld, wozu brauchte er da eine schäbige kleine Bude? Aber vielleicht konnte er über Nacht bleiben, sehen, wie es lief, und Phil von dem Lottoschein erzählen, wenn Cortnie ins Bett gegangen war. Er hasste ihn immer noch für das, was er getan hatte, aber vielleicht war er trotzdem für irgendetwas gut.

Bully tauchte die Hand ins Wasser und planschte ein wenig herum. Es war fast perfekt und fast Zeit, in die Wanne zu steigen, deshalb sah er sich im Badezimmer nach einem Handtuch um. Es gab keines. Normalerweise würde ihn das nicht stören, er würde einfach warten, bis er wieder trocken war, aber die Tür hatte kein Schloss. Und er wollte nicht, dass Cortnie hereinkam und es noch mehr Geschrei gab.

»Bleib, bleib …«, sagte er zu Jack und ging nachsehen, ob sie die Handtücher immer noch im Wäscheschrank aufbewahrten. Während er den Flur entlangging, wurde der Farbgeruch immer stärker. Er warf einen Blick in Cortnies Zimmer. Es war nach wie vor rosa, nur die Poster an der Wand hatten sich verändert, sie zeigten jetzt Popstars und kein erfundenes Zeug mehr. Er nahm ein Handtuch aus dem Wäscheschrank, das er noch gut kannte. Ein verwaschener Zug war vorne abgebildet, der mitten hindurchzurauschen schien. Dann ging er weiter zu seinem Zimmer, denn von dort kam der Geruch. Die Tür war zu. Und noch während er sie öffnete, überlegte er, warum der Ansatz des Pinsels blau gewesen war.

Die Farbe traf ihn wie ein Faustschlag. Alles außer der Decke war himmelblau. Oben an der Wand zogen sich Bilder von Autos und Zügen entlang, sein Bett war verschwunden, und an seinem Platz stand ein winzig kleines, weißes Kinderbett.

Sie bekam ein Baby. Sie hatte es schon bekommen … jemand ganz Besonderes. Und nach der Farbe der Wände zu urteilen, war es ein kleiner Junge.

Bully ging ins Badezimmer zurück, zog seine Kleider und Turnschuhe wieder an und schlich mit der winselnden Jack zur Eingangstür. Sie spürte, dass irgendetwas nicht stimmte. Er zog das Ladekabel seines Handys aus der Steckdose und nahm die beiden Zehner vom Stromkasten. Kurz bevor er hinausging, tastete er nach seiner Brille in der Jackentasche und warf sie auf den Boden.

Hinter sich hörte er immer noch das kalte Wasser laufen.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Er konnte Phil nicht vertrauen. Er hätte wissen müssen, dass er auf seiner Liste viel zu weit unten stand. Wenn er Phil den Lottoschein gab, würde er sein Geld nicht wiederbekommen. Er würde alles an sie verschwenden und an es, das neue Baby.

Jetzt war von seiner Familie niemand mehr übrig. Cortnie zählte nicht. Es gab nur noch ihn und Jack.

Kein ganzes Scooby-Doo später saß er im nächsten Zug nach London. Es war kein Kontrolleur in Sicht, deshalb hatte er die Füße auf den Sitz gelegt, Jack neben sich, und wartete darauf, dass sich jemand beklagte. Er konnte ihnen ansehen, dass sie es gern getan hätten, aber niemand rührte sich, nicht, solange er Jack neben sich hatte, die ihre blitzenden kleinen Zähne zeigte. Es gefiel ihm, die Passagiere um ihn herum zu ärgern und zu wissen, dass sie über ihn nachdachten und ihn nicht ignorieren konnten. Dadurch fühlte er sich für eine Weile besser.

Es war fast dunkel, als der Zug auf der Suche nach seinem Bahnsteig allmählich langsamer wurde, und Bully beobachtete, wie Lichter die Häuser entlang der Gleise mit hellen Rechtecken versahen. Er stieg aus, sobald die Türen aufgingen, und suchte gar nicht erst nach jemandem, mit dem er durch die Bahnsteigsperre schlüpfen konnte, sondern zwängte sich einfach hindurch. Jack huschte neben ihm her.

Bully kaufte sich drei Burger und schlenderte durch den Bahnhof, während er Jack mit einzelnen Happen fütterte. Er vertrieb sich die Zeit damit, auszurechnen, wie viele Stunden ihm noch blieben, um sein Geld abzuholen: vier Tage = 24 x 4 + 1 ½, die von heute noch übrig waren = ungefähr 100. Genauer wollte er es gar nicht wissen, es könnten ja auch weniger sein.

Mit den letzten größeren Münzen kaufte er sich eine Wurst im Blätterteig, sodass ihm bis auf einige Pennys nichts mehr übrig blieb, um sein Handyguthaben aufzuladen.

Trotzdem stellte er es an. Eine Nachricht traf ein. Ehe er sie öffnen konnte, bekam er eine weitere, dann noch eine und … noch eine. Es kamen immer mehr.

Ruf mich an oder schick eine SMS! Riz xxxxxx

Er kannte keine Riz, aber der Name und die Kusszeichen ließen auf ein Mädchen schließen.

Leih mir ’n Tausender! Brauch ihn für die OP meiner Oma, Chaz.

Nein, er kannte weder Chaz noch ihre Oma.

Die beiden Sammys mussten seine Nummer herumgereicht haben. Er hasste sie inzwischen, besonders die Sammy-Frau, weil sie ihm die Ohren vollgesülzt und gesagt hatte, dass sie seine Mum sein wolle.

Er las die restlichen Nachrichten, die bettelnd, flehend und sogar drohend um Geld baten, das er nicht hatte. Dann begann sein Handy zu klingeln – mit Nummern, die er nicht kannte. Er sah sich um, ob es vielleicht jemand im Bahnhof war, drückte dann auf den roten Knopf und schaltete das Handy ab. Er schlängelte sich zwischen den nächtlichen Zombies hindurch und steuerte auf die Zugführertreppe zu, doch dann überlegte er es sich anders und verließ den Bahnhof durch den Ausgang am Taxistand.

Bully umrundete den hinteren Teil des Gebäudes und ging am Ende der Old Paradise Road vorbei, wo sich die tanzende Frau auf der Ziegelsteinmauer über ihn kaputtlachte; wie dumm er doch gewesen war, sich einzubilden, er könnte Phil vertrauen.

Immer wieder leckte er sich die Lippen. Er war durstig von den Burgern und hundemüde, seine Füße schleiften über den Boden, die Turnschuhe vorn an den Zehen dünn wie Papier. Doch in weniger als fünf Minuten würde er sich an seinem Schlafplatz aufs Ohr legen. Und morgen würde er sich auf den Weg nach Camelot machen. Sein Plan war jetzt, unterwegs jemanden zu finden, der ihm half. Jemanden wie die nette Dame, die ihm den Zwanziger geschenkt hatte. Es war ein Jammer, dass er sie nicht mehr finden konnte. Aber das war das Problem mit den Leuten, die nicht auf der Straße lebten. Man wusste einfach nicht, wo sie wohnten.

Es begann zu regnen, ehe er seinen Platz erreichte, deshalb ging er bei McDonald’s vorbei, um sich etwas zu trinken zu besorgen. Er steckte Jack in ihre Tasche und hatte gleich am ersten Tisch Glück: eine heiße Schokolade, sogar noch warm. Er sammelte ein paar Zuckertütchen ein und nahm alles mit hinunter zu den Toiletten, weil er pinkeln musste. Dann füllte er seine Wasserflasche auf. Das Plastik knackte, als er die Flasche unter den Wasserhahn schob. Sein Kopf und sein Herz hatten sich ein wenig beruhigt, jetzt, wo er wieder in seinem Revier war. Aber seine Beine waren so schwer, als wären der ganze Zorn und Verdruss in sie hinuntergerutscht. Er brachte es nicht einmal fertig, die Treppe wieder hinaufzusteigen, geschweige denn in den Regen hinauszugehen, um in seine Gasse zu gelangen. Er würde eine Abkürzung nehmen.

Bully trat in den Korridor und ging am Aufenthaltsraum der Angestellten vorbei zum Notausgang, wo er Jack auf ihre Beine stellte. Der Alarm würde losgehen, wenn er die Tür öffnete, doch der Manager würde annehmen, dass jemand Müll hinausbrachte. Er drückte die Metallstange nach unten, mit der man die Feuertür öffnete, und der Alarm sprang an und plärrte, wie er es immer tat, nur lauter und direkt in seine Ohren.

Bully sah in seine Gasse hinaus, sah seine Stufe im Schatten liegen. Der Regen fiel ihm schräg ins Gesicht. Er stellte sich vor, dass er sich warm und trocken in seinen Schlafsack kuschelte und dabei zusah, wie es tropfte und wehte. Aber irgendetwas war anders an seinem Türeingang. Vielleicht war es nur seltsam, ihn aus diesem Blickwinkel zu sehen. Doch es war wie in einer dieser blöden Kinderzeitschriften, wo zwei Bilder haargenau gleich waren bis auf eine Sache. Und man musste herausfinden, was es war, um einen dämlichen Preis zu gewinnen. Er knobelte einen Moment darüber, während der Alarm weiterplärrte, und dann wusste er, was an diesem Bild anders war, verglichen mit dem, das er am Morgen hier zurückgelassen hatte. Seine Mülltonne stand verkehrt herum.

Er starrte immer noch verwundert auf die Tonne, als sich ihr grüner Deckel ein paar Zentimeter hob. Irgendetwas darin versuchte herauszukommen! Da … ein brauner Fellstreifen! Eine Ratte! Die an seine Sachen wollte!

Er trat in die Gasse und hielt Ausschau nach etwas, mit dem er auf sie einschlagen konnte. Doch als er noch einmal hinsah, blieb ihm der Mund offen stehen – denn was er sah, war kein Fell, sondern Haar.

Der Schreck lähmte ihm den Verstand. Der Deckel klappte nach hinten, und Bully sah eine echte Witzfigur, die aus der Tonne zu klettern versuchte, während sie gleichzeitig mit den Armen fuchtelte und auf ihn deutete.

Bully konnte sich immer noch nicht von der Stelle rühren. Sein Gehirn brauchte einen Neustart, was ein paar Sekunden dauerte. Und wie die meisten Menschen, die in einer brenzligen Situation stecken, hatte auch er nur ein paar Sekunden Zeit dafür …

»Helft mir mal!«, schrie der Mann. Und Bully sah, wie sich ganz hinten in der Gasse zwei Männer von den Mauern lösten und auf ihn zurannten.

Peng! Die Tonne kippte um. Der Mann darin stöhnte und rief fluchend um Hilfe, doch Bully wusste, dass die Männer nicht losgerannt waren, um dem Mann zu helfen, und dass sie niemandem halfen außer sich selbst. Er hatte keine Ahnung, wer sie waren. Er kannte sie nicht, aber er wusste instinktiv, dass sie die Sorte Männer waren, die sich nahmen, was sie wollten, ohne zu fragen. Und was diese Männer wollten, war sein Lottoschein.

Dann war sein Gehirn wieder online, sein System war hochgefahren und lief, und er taumelte zurück ins Gebäude. Er packte die Metallstange der Feuertür, um sie den Männern vor der Nase zuzuziehen.

Aber wo war Jack?

»Jacky! Jacky! Hierher!«, zischte er, als könne er sich immer noch verstecken. Dann rief er nach ihr, diesmal lauter, falls sie es für ein Spiel hielt.

Bully zwang sich aufzuschauen und die Entfernung zwischen sich und den Männern abzuschätzen. Noch waren sie auf der anderen Seite der Mülltonnen, wenn auch kaum einen Katzensprung von der Tür entfernt. Er schlug sich verzweifelt auf die Schenkel, als wäre Jack ein Welpe. Und da war sie! Kroch mit einer Ratte zwischen den Zähnen auf dem Bauch unter der Mülltonne hervor.

»Hierher, Mädchen!«, schrie Bully und zog an der Metallstange der Feuertür. Er warf einen letzten Blick auf die unbekannten Männer, die in der Dunkelheit immer deutlicher sichtbar wurden, auch ohne dass er die Augen zukneifen musste, die immer größer wurden, größer als er selbst, während Jack mit knapper Not vor ihnen durch die Tür schlüpfte.

»Komm, Mädchen, komm!« Jack wusste, dass sie kein Spiel spielten, sie huschte durch den Spalt, und Bully zog mit aller Kraft an der Metallstange.

In letzter Sekunde, bevor die Tür zufiel, prallte auf der anderen Seite ein Körper dagegen – bamm! – und erledigte die Sache für ihn. Dann sprang Bully die Treppe hinauf, immer zwei Stufen auf einmal nehmend, ganz anders als der Junge vor wenigen Minuten, der Blei in den Beinen gehabt hatte. Auf dem gleichen Weg, den er gekommen war, sauste er an einem Burgerjungen vorbei, und die bösen Blicke der Esser verwandelten sich in Entsetzen, da Jack nach wie vor die Ratte im Maul hatte.

Draußen rannte Bully blindlings und, ohne nach links und rechts zu schauen, über die Old Paradise Road, hörte das Bremsen des Wagens erst danach, Stimmen, die riefen, dann jagte ihm aus der Ferne sein Name hinterher. »Bully …«

Auf der Hauptstraße zum Fluss hinunter blickte er geradewegs in den Schlund des alten Tunnels. Wenn er dort hineinlief und die anderen geradeaus weiterrannten, weil sie dachten, er hätte direkt den Fluss überquert, dann konnte er sie abschütteln.

Er zögerte, ehe er es riskierte und die Betonrampe hinunterlief, geriet ins Rutschen und überholte sich dabei fast selbst, als ob er vor einem Schlag flüchtete. Er lief, so schnell er konnte, hielt Abstand zu den Leuchtbändern, die Graffiti auf den Wänden flogen an ihm vorbei. Zu Hause in der Siedlung hatte er sein eigenes Zeichen gehabt: ein B mit einem Schnörkel am Ende. Das B hatte damals für Bradley gestanden. Was der Schnörkel am Ende sollte, war ihm nie richtig klar gewesen.

Weiter vorn leuchtete ein helles Licht auf, dann ein weiteres, das ihn kurz innehalten ließ: Was war das? Eine Fackel? Ein Fahrrad? Da war kein Geräusch, nur Licht. Dann hörte er hinter sich einen Mann rufen. Als er sich umdrehte, sah er zwei Schatten über die Wände gleiten, das Echo ihrer Schritte holte ihn bereits ein. Sie waren ihm nach unten gefolgt.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Bully verfluchte sich selbst dafür, wieder einmal das Falsche getan zu haben. Das machte er in der Schule auch immer und wurde jedes Mal dabei erwischt.

Vorne sah er Gesichter aufleuchten. Er rannte darauf zu. Dort waren Leute im Tunnel, die mit ihren Handys fotografierten, sie standen nur da und warteten … sie standen Schlange. Das war es, was sie taten. Dann sah er das Zeichen, das rot leuchtend an der Wand prangte. Es war ein @. Und hier gab es eine Tür! Zwei schwarz-weiß gekleidete Männer bewachten sie, der eine groß, der andere klein, und einer so breit wie der andere. Bully huschte direkt hinter dem größeren hinein. Der Mann bemerkte Bully, als er schon fast durch die Tür war, und bewegte sich erst im letzten Moment, aber dann reagierte er blitzschnell, seine Hand schoss vor und packte Bully an der Schulter. Die Finger des großen Kerls schlossen sich um sein Schlüsselbein, bekamen die gewachste Jacke aber nicht zu fassen, und schon war Bully auf und davon. Er dachte keine Sekunde daran, stehen zu bleiben und einen der Männer um Hilfe zu bitten.

»Seht mal! Da ist ein Junge!« Die Leute lachten und riefen dann: »Oh! Was zum – was ist das denn für ein Vieh!« Beim Anblick des merkwürdigen Hundes, der neben ihm hergaloppierte, verschlug es ihnen den Atem. Bully lief immer weiter, zwischen den roten und schwarzen Tischen hindurch, über die Tanzfläche, wo er Frauen von ihren High Heels schubste, eine, zwei, drei … und in die Küche. Angestellte in weißen Kitteln erstarrten im hellen Licht, sie waren zu langsam, um ihn aufzuhalten, weil er jetzt wusste, wohin er rannte: im Affentempo auf das kleine grüne Männchen auf dem Exitschild zu, hinaus und weiter …

Er kam unter einem Eisenbahnbogen heraus, versteckte sich hinter einem geparkten Auto, um zu verschnaufen, und beobachtete, wer aus dem Küchenausgang herauskam.

Durch die Wagenscheiben sah er, wie sich die beiden Türsteher kurz umschauten und dann wieder hineingingen. Ein Taxi rumpelte über das Pflaster und fuhr vorüber. Er war in der Nähe des Flusses, doch um nach Norden zu gelangen, nach Watford und Camelot, musste er ihn überqueren. Nur jetzt, in diesem Moment, konnte er die Reise nicht auf sich nehmen, nicht heute Nacht, nicht im Dunkeln, mit den Männern auf den Fersen, die immer näher kamen. Deshalb entfernte er sich vom Fluss und suchte nach einem trockenen, sicheren Platz, wo er die Nacht verbringen konnte. Allerdings kannte er keine der Straßen, die abseits des Flusses entlangliefen, sie waren voller Häuserreihen, die alle gleich aussahen, mit Fernsehern voller warmer, bunter Werbung. Er überlegte, ob er an eine Tür klopfen sollte, doch was würden sie tun? Ihn entweder fortjagen oder die Polizei rufen. Und was wäre dann mit ihm? Er würde festsitzen und Fragen beantworten müssen, und sein ganzer Gewinn wäre dahin.

Jetzt begann der Regen richtig herunterzuprasseln, als wolle er ihn absichtlich nass machen, und seine Jeans wurde auf einmal wieder vorläufig dunkelblau. Er schaute zu Jack hinunter, mit ihrem wasserdichten Fell. Sie wurde bei Regen nie klitschnass. Er zog den Kopf, soweit es ging, in die Jacke hinein, und als er das nächste Mal aufsah, war er in der Kennington Road. Und dort, auf der anderen Straßenseite, stand ein großes, weißes Haus hell erleuchtet in einem Park. Was Bully in seinen Bann zog, waren zwei riesengroße Kanonen, so groß wie Omnibusse, die nebeneinander auf dem Rasen standen und zum Fluss zeigten. Jeder Ort mit Kanonen war ein sicherer Ort. Vielleicht konnte er sich hinter dem Haus in einem Eingang verstecken und morgen zum Fluss zurückkehren, um ihn weiter flussabwärts zu überqueren.

Er rannte zu dem Eisentor. Seine Füße waren nass und wund. Es war niemand in der Nähe, nur Autos, die im Regen die Straße entlangsausten. Er verstaute Jack in seiner Jacke und kletterte hinauf, indem er die Zehen in die Lücken zwischen den Eisenstäben schob.

Als er oben ankam, war es, als sei der Boden unter ihm geschrumpft. Nach kurzem Zögern begann er auf der anderen Seite wieder hinunterzuklettern. Dann rutschte er aus – verlor den Halt – und blieb mit einem Hosenbein an einer Zierspitze hängen, sodass er kopfüber herunterbaumelte, während Jack mit den Pfoten scharrte und ihm das Gesicht zerkratzte. Fluchend machte er sich los und ließ sich fallen.

Hinkend rappelte er sich auf. »Himmel, Arsch und Wolkenbruch«, stieß er hervor, weil er mit dem Fuß falsch aufgekommen war und seine Mutter das immer gesagt hatte, wenn etwas schiefgegangen war. Außerdem regnete es tatsächlich wie bei einem Wolkenbruch und er war tropfnass.

Bully sah sich im Park um. Es stand kein Mond am Himmel, und abseits der Straßenlaternen wurde das Gelände schnell dunkel, bis das Licht des großen weißen Hauses darauf traf. Bully humpelte weiter und steuerte auf eine Baumgruppe neben dem Haus zu. Eine Zeit lang war es unter den Ästen ziemlich trocken, doch dann spürte er, wie der Regen sich seinen Weg durch das Laub bahnte, und rannte zu der überdachten Veranda auf der Vorderseite des Gebäudes. Er las das Schild über den Glastüren.

»Kriegs…mu…se…um des bri…ti…schen Welt…reichs«

Er war schon einmal in einem Museum gewesen. Wenn man arm war, musste man für die Schulausflüge nichts bezahlen, aber nach den ersten beiden Malen hatte er angefangen, die Briefe des Lehrers zu verlieren.

Jetzt konnte er durch die Glastüren gut hineinschauen – kostenlos. Im Inneren des Museums hing ein altes Flugzeug an Drähten von der Decke, das aussah, als habe man es aus Fundstücken von der Straße zusammengebaut. Dagegen wirkte der Panzer darunter ziemlich echt. Er war aus Metall und ramponiert, als wäre er in einem richtigen Krieg gewesen. Auch eine Rakete gab es. Das Oberteil, in dem die Menschen saßen und das auf die Erde zurückkehrte, sah aus wie das Ende eines riesigen stumpfen Bleistifts.

Bully rüttelte an den Glastüren. Sie waren zu dick, um sie einzuschlagen, und obwohl es unter dem Vordach trocken war, fühlte er sich im Licht nicht sicher. Er wandte sich ab, um sich unter den Artilleriekanonen zu verstecken, die aus dem Rasen ragten.

Er kauerte sich unter die Verschlussöffnung, wo die Granaten hineingeschoben wurden und wo es trocken war. Jack leckte ihm die Schienbeine. Bullys verstauchter Knöchel fühlte sich inzwischen taub an. Mit dem Feuerzeug besah er seinen anderen Fuß. Blut klebte an einem seiner Turnschuhe, das irgendwo aus ihm heraussickerte. Er ließ es Jack ablecken, bis ihm einfiel, dass sie die Ratte im Maul gehabt hatte, und er den Fuß wegzog.

Er begutachtete den runden Verschluss des Rohrs über sich, das um einiges breiter war als sein Kopf. Es waren wirklich gewaltige Kanonen. Schade, dass sie nach Norden zeigten statt nach Süden. Er könnte seine alte Wohnung von hier aus problemlos kaputt schießen, obwohl sie neun oder zehn Kilometer entfernt war, oder mit ein paar Granaten den ganzen Block wegfegen – Phil, sie und es mit eingeschlossen. Denn die Kanonen wurden mit Geschossen geladen, die so groß waren wie ein ausgewachsener Mann, und jedes Kanonenrohr hatte einen Durchmesser von etwa fünfzehn bis zwanzig Zoll … Kaliber nannte man das. Alte Waffen wurden in Zoll bemessen und neue in Millimetern. Das hatte Phil ihm beigebracht, die Größe und die richtige Bezeichnung von Dingen, die einen umbrachten. Große Waffen wurden Haubitzen und Kanonen genannt und feuerten Granaten ab, kleine Waffen dagegen schossen mit Kugeln, die man Patronen nannte. Und Bomben waren Sprengfallen. Alles, was auf einen zuflog, nannte man feindlichen Beschuss … vor dem man sich besser wegducken sollte, sonst war man –

Plötzlich überfiel ihn schreckliche Angst, dass sein Lottoschein nass werden könnte, deshalb öffnete er die kleine Tasche an der Innenseite seiner Jacke und holte ihn heraus. Er war immer noch heil, nur oben etwas feucht. Bully schrie auf, als er ein wenig einriss. Er musste ein besseres, sicheres Versteck finden. Sein Kapuzenpulli hatte keine Tasche mit Reißverschluss und seine Jeans war nass.

Er zog die Familienpackung Kartoffelchips heraus, die er aus der Wohnung mitgenommen hatte, und aß sie leer. Dann stülpte er die Packung um, schnitt ein Stück der beschichteten Folie ab und wickelte den Lottoschein hinein. So würde er trocken bleiben. Aber wo sollte er ihn verstecken? Er hatte keine Lust, ihn sich in den Hintern zu schieben, wie sie es im Gefängnis taten. Er verstand ohnehin nicht, wie das funktionieren sollte, denn was passierte, wenn man mal musste? Er erwog, ihn sich ins Ohr zu stecken. Aber er mochte keine Dinge in den Ohren. Als Kind war ihm einmal ein Käfer ins Ohr gekrabbelt, und niemand hatte es ihm geglaubt, bis das Tier am nächsten Tag die Flügel ausbreitete und davonflog. Er hatte keine großen Löcher in den Zähnen, in die er den Schein hätte hineinquetschen können, sie waren alle plombiert. Und ihn sich in die Nase zu stecken, hatte auch keinen Sinn, denn er war erkältet und seine Nase lief. Außerdem bohrte er sowieso ständig darin.

Während er vor sich hin grübelte, erlaubte er Jack, in seine Jacke zu kriechen, wie in ein Zelt. Als er ihr über den Kopf streichelte, klimperte ihre Hundemarke. Zu schade, dass es ein festes Metallplättchen war und sich nicht öffnen ließ, wie einige der Schmuckstücke seiner Mum. Er tastete Jacks Halsband ab. Es war ihr zu eng geworden und hatte sie eingeschnürt, weil es eigentlich für Welpen gedacht war, doch dann hatte Bully ein weiteres Loch hineingestochen. Er nahm das Halsband ab und sah es sich mit seinem Feuerzeug genauer an. Im Grunde bestand es aus zwei zusammengenähten Lederbändern. Er holte sein Taschenmesser heraus und begann die Stiche mit der kürzeren Klinge aufzutrennen. Es war eine knifflige Angelegenheit. Er rutschte immer wieder ab und verbrannte sich am Feuerzeug die Finger – die Stiche waren so winzig, dass man das Gefühl hatte, Flöhe zu zerschneiden, doch schließlich gelang es ihm, die Klinge zwischen das Leder zu stecken und einen Schlitz zu öffnen.

Dann faltete er das Chipspäckchen zusammen, bis es etwa so groß war wie sein kleiner Fingernagel, und schob es mit seinem Löffel in das Halsband. Zusammennähen konnte er es nicht, aber da er immer Kaugummi dabeihatte, zerkaute er ein altes Exemplar und schloss damit das Halsband. Wenn das Zeug erst einmal trocknete, wurde es hart wie Beton. Er hatte gesehen, wie die Männer in den gelben Westen es an der Strand mit Hochdruckreinigern von den Bürgersteigen blasen mussten.

Bully legte Jack das Halsband wieder an. Ihr Fell hatte fast die gleiche Farbe wie das Leder. Dann rieb er etwas Erde und Wachs von seiner Jacke auf den Kaugummi, damit er dem Leder ähnlicher wurde. Jack leckte ihm übers Gesicht.

»Jetzt bist du ein Millionen-Dollar-Hund«, sagte er und tätschelte ihr den Kopf. Da spürte er, wie sie in der Dunkelheit die Ohren anlegte, als wäre sie eine Fledermaus.

Er knipste sein Feuerzeug an, um ihr ins Gesicht zu sehen. Sie horchte auf irgendetwas … Etwas, das Bully noch nicht hören konnte, doch als ihr Blick starr wurde, wusste er, was es war.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Es war das Geräusch eines Hundes, der ihnen nachstellte und der unsichtbaren Fährte folgte, die sie hinterlassen hatten. Jemand musste sein Bettzeug als Geruchsprobe für den Hund verwendet haben. Ein trainierter Hund konnte damit ihre Witterung aufnehmen und sie mindestens einen Tag lang durch ganz London verfolgen.

Jack wusste das auch. Und das sagte sie Bully jetzt. Sie zeigte ihm ihre Cleverness auf die einzige Art, die sie beherrschte, indem sie ihn mit Knurren und Winseln fragte: Kämpfen wir oder laufen wir weg? Denn irgendjemand war ihnen hinterher, war mit einem Hund hinter Bullys Millionen her, und so, wie Jack die Augen zusammenzog, wusste sie auch, welcher Hund es war. Bullys Blick fiel auf den Zacken, der aus Jacks Ohr herausgerissen war: Janks. Janks war hier und bereit, Bully alles abzunehmen, was er besaß.

Jack schnappte nach der Dunkelheit. Und diesmal hörte Bully ein ausklingendes Geheul. Er vermutete, dass es von der anderen Seite des Hauses kam, einem anderen Tor am entgegengesetzten Ende des Parks. Er leckte seinen Zeigefinger und hielt ihn hoch … Nicht viel Wind, aber vielleicht reichte er, um ihren Geruch in die falsche Richtung zu tragen. Er sah im Augenblick keine Chance, ihnen davonzulaufen, nicht mit seinem schlimmen Knöchel.

Bully suchte den Park ab. Lass dich nie auf offenem Gelände erwischen … Alles, was er sah, waren schwarze Flecke, Abfallbehälter, die hier überall verteilt standen. Vielleicht konnte er sich mit Jack in einen hineinzwängen und sie mit etwas Müll bedecken. Sein Instinkt sagte ihm jedoch, dass sie höheres Gelände aufsuchen mussten.

Er rannte zu den Bäumen, sprang hoch und versuchte den untersten Ast zu erreichen. Es fehlte nicht viel, doch beim Aufkommen knickte sein Knöchel abermals weg, und Bully wusste, dass er keinen weiteren Versuch aushalten würde. Er probierte es mit Klettern, schlang die Arme um den Stamm, doch wieder ließ ihn sein Fuß im Stich. Selbst wenn er hinaufkam und Jack mit hochzog … selbst dann würde der Hund sie finden, weil auch der dümmste Hund wissen würde, dass sie dort oben waren. Selbst wenn sie ganz nach oben kletterten, würde Janks’ Hund sie zwischen den Blättern und Ästen entdecken, egal, wie dunkel es war.

Dieser Gedanke brachte ihn auf eine noch unfertige Idee. Er zog die Jacke aus, fummelte mit tauben Fingern daran herum und holte sein Handy hervor, das Taschenmesser und Jacks Leine. Er legte sich die Leine um den Hals, weil seine Taschen zu klein waren. Wieder hörte er ein Heulen, diesmal näher. Voller Panik schleuderte er seine Jacke mit allem, was noch in den Taschen war, so hoch er konnte in die Äste. Und genau in dem Moment, als er losließ, sagte ihm ein winziges, hohles Gefühl in seinem Inneren, dass er etwas vergessen hatte … Seine Karte! Die Karte seiner Mum. Er versuchte hinaufzuspringen, um sie zurückzuholen, doch es war zu spät. Er schlug sich auf den Hinterkopf. Was war er doch für ein Idiot! Trotzdem musste er jetzt los. Er zog Schuhe und Strümpfe aus und schleuderte sie in Richtung Museum, sein Handy gleich hinterher, weil das Display eingedrückt war und es grau und schwarz aus ihm heraussickerte. Es taugte ohnehin nichts mehr. Er warf sein ganzes Zeug weg, so weit er konnte, um eine falsche Spur zu legen. Vielleicht sorgte das eine Weile für Verwirrung. Vielleicht verwischte der Regen seine echten Spuren, überlegte er, während er zu den Kanonen zurückhumpelte, um sich darunter zu verkriechen.

Er wusste, dass es nicht der beste Platz war, aber er hatte keine Ahnung, wohin er sonst gehen sollte. Er konnte nicht richtig denken, schaffte es nicht, die Punkte in seinem Hirn zu verbinden. Das schärfer klingende Gebell des Hundes ließ ihn hochfahren, sodass er sich an dem stählernen Kanonenverschluss den Kopf stieß. Der Hund war jetzt irgendwo im Park, Bullys letzte Verteidigungslinie war durchbrochen.

Panik ist ein Killer … Macht dich genauso schnell kopflos wie eine Kugel …

»Mach schon…«, sagte er zu sich selbst und schlug sich auf die Ohren. »Mach schon …«

Und plötzlich war sie da, die andere Hälfte seiner unfertigen Idee.

Er kroch unter den Kanonen hervor und richtete sich auf. Vage erkannte er die Umrisse der beiden Rohre, die in die Dunkelheit ragten. Wenn er da hinaufklettern und bis ans Ende eines Rohrs gelangen könnte, wäre das wenigstens eine gute Verteidigungsposition, wenn er schon nicht flüchten konnte.

Als Erstes verstaute er Jack in seinem Kapuzenpulli und stopfte sich den Saum in die Hose, wie seine Mum es früher bei ihm getan hatte. »Bleib«, sagte er, dann kletterte er auf eine der Kanonen und kämpfte dabei mit Jacks Gewicht, das ihm vor dem Bauch hing wie ein vierbeiniges Baby.

Der Neigungswinkel der Kanonen war steiler, als es vom Boden aus ausgesehen hatte, trotzdem schaffte es Bully, sich auf das Rohr zu stellen. Das Metall unter seinen Füßen war kalt, und ohne Schuhe begann sein Knöchel wieder zu schmerzen. Das Rohr war weniger breit, als er angenommen hatte, er musste sich mit Seitwärtsschritten vortasten und dabei mit den Armen balancieren wie einer dieser Straßenkünstler, die für Geld irgendwelchen Quatsch machten.

Bully war schon höher oben gewesen, viel, viel höher, auf dem Dach ihres alten Häuserblocks. Er war eines Tages dort hinaufgegangen, um herauszufinden, wie es sich anfühlte, ganz nach unten zu schauen, ohne sich dabei irgendwo festzuhalten. Damals hatte er keine Angst gehabt, nicht so wie jetzt, im Dunkeln, im Regen und wo es auf allen Seiten nach unten ging. Er bemühte sich, nicht hinabzuschauen, konnte aber nicht anders. Der Boden zog seinen Kopf förmlich nach unten. Und als er das tat, rutschte er aus und fiel.

Er riss die Arme auseinander und packte das Rohr, dabei schlug er mit dem Kinn auf Jacks Kopf, die nach ihm schnappte und ihn am Ohr erwischte. Doch für einige sehr lange Sekunden war ihm das egal. Er presste das Gesicht an das Metall und umklammerte es fester, als er jemals etwas umklammert hatte. Und obwohl er Jack gegen das Rohr drückte und sie unter ihm herauszukriechen versuchte, konnte er sich nicht bewegen, konnte er nicht weiter …

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STUNDEN

MINUTEN

Jack zwängte den Kopf heraus und leckte ihm winselnd das Ohr, weil sie glaubte, sie hätte etwas falsch gemacht und würde nun damit bestraft, dass sie hier oben festsaß, eingequetscht in Bullys Kapuzenpulli.

»Schon gut … schon gut …«, flüsterte Bully. »Psst. Sei leise … schon gut … schon gut …« Er verschaffte ihr ein bisschen Luft, lockerte seinen Griff und nahm das Gesicht vom Rohr, damit sie aufhörte sich zu wehren.

Langsam hob er den Kopf und setzte sich auf. Er konnte die Lichter der Straße sehen, die Autos und die regennassen Gebäude. Es hatte keinen Zweck, hier oben zu hocken. Solange er einfach auf dem Rohr saß, konnte er sich nicht verteidigen, wenn Janks ihn fand. Er würde bloß hinunterfallen. Es gab nur einen Ort, wo er noch hinkonnte, wenn er das Ende des Rohres erreichte: das Innere der Kanone.

Er hörte den Pitbull jetzt klar und deutlich, auch wenn es zu riskant war, sich umzudrehen und zum Museum zurückzuschauen. Er war sicher, dass es ein Pitbull war. Sein Gebell klang weniger warnend, sondern eher bissig, als sei Beißen das Einzige, was er im Sinn hatte. Bully schlang die Arme um das Rohr und arbeitete sich mit den Knien in einem steten Rhythmus voran, bis er den stählernen Rand der Mündung ertastete.

Aber irgendetwas verdeckte das Ende. Es gab ein Flattergeräusch von sich, wie eine Plastikplane hinten an einem Lkw, doch selbst als er mit der Faust dagegenschlug, gab die Abdeckung nicht nach. Er versuchte sie abzureißen, aber sie war mit einem Metalldraht befestigt, der um das Rohr geschlungen war. Und es war zu spät, wieder hinunterzuklettern. Das Bellen war jetzt lauter, versessener, je näher der Pitbull kam, desto deutlicher witterte er Bullys Spur. Und da waren Stimmen! Bully hörte Männer Kommandos schreien. Er holte sein Taschenmesser heraus, klappte die große Klinge auf und stach zwei oder drei Mal in das dicke Plastik hinein, er zog die Klinge mit ganzer Kraft durch die Plane.

Dann schob er sich mit den Füßen voran hinein, Jacks Pfoten um den Hals, sie klammerte sich an ihn und begann zu kratzen, um wieder hinauszugelangen. Bully konnte es ihr nicht verdenken. Er hatte selbst das Gefühl, bei lebendigem Leib verschlungen zu werden, und kämpfte mit sich. Dann saß er plötzlich fest.

Ihm stockte der Atem. Halb im Rohr, halb draußen sah er für den Bruchteil einer Sekunde mit Entsetzen das Bild vor sich, wie der Hund zu ihm heraufkam und Stücke aus ihm herausriss, ganz leicht, als würde er Eis essen. Verzweifelt wand er sich hin und her, schürfte sich die Hüften auf, seine breiteste Stelle, verkeilte sich jedoch nur noch fester, weil er Jack nicht loslassen wollte.

»Ruhig! Ganz ruhig!«, flüsterte er. Dabei war er selbst nicht ruhig. Was sollte er tun? Er musste sich schmaler machen! Er musste das richtige Kaliber annehmen. Wie sollte er das anstellen? Er atmete aus und spürte, wie das bisschen Fett und Haut zwischen seinen Innereien und dem Rohr ein wenig nachgab. Er rutschte, bewegte sich ein winziges Stück … er atmete noch weiter aus, leerte seine Lunge, presste die restliche Luft aus ihr heraus und brachte seinen Körper ein wenig in Schräglage, sodass er wie eine Pappschachtel in sich zusammenklappte. Und plötzlich rutschte er geradewegs ins Rohr hinab.

Als er mit den Schultern hineinglitt, fragte er sich, wie er es verhindern konnte, dass sie ganz nach unten sausten. Er musste sich rasch etwas einfallen lassen, außerdem Jack zum Schweigen bringen und dafür sorgen, dass er nicht völlig abschmierte. Er klopfte Jack auf die Schnauze und befahl ihr, die Klappe zu halten. Da spürte er die Leine, die er immer noch um den Hals trug. Er zog sie mit einer Hand ab, öffnete den großen Metallkarabiner und hakte ihn in den Metalldraht ein, der außen um das Rohr führte. Dann ließ er sich und Jack ins Rohr hinunter wie ein Kletterer, der in eine Höhle absteigt.

Seine Welt verschwand auf der Stelle. Die Arme über den Kopf gestreckt, lag er blinzelnd in der Dunkelheit, ohne das Geringste zu sehen. Dafür konnte er alles hören, sogar lauter als außerhalb des Rohres: das Knarzen der nassen Leine, Jacks schnelles Hecheln, lauter als sonst etwas, und die Stimme in seinem Kopf, die ihm befahl rauszuklettern, raus.

Dann kroch eine Männerstimme in das Rohr, eine Stimme, die Bully kannte und bei der ihm schauderte – sie ließ die Worte auf und ab wippen, brüllte und befahl.

»Na schön … Hör zu! Du checkst die Mülleimer und ich schau mich hier um.«

»Was soll er denn in ’nem Mülleimer?«

»Mach einfach, was ich sage«, erwiderte Janks.

Bully presste das Ohr gegen das Metall, und trotz des prasselnden Regens hörte er, wie die andere Stimme weiter meckerte und Fragen stellte, und er begriff, dass es nur zwei Männer waren.

»Hier! Janks! Hier drübn! Hier ist seine Jacke … und hier sind seine Treter. Und ’n Handy. Er hockt oben im Baum!«

Doch der Pitbull winselte, als wüsste er es besser. Dann ging das Winseln in ein Heulen über, und Bully meinte zu hören, wie er an der Leine zerrte, die Witterung glasklar in der Nase, weil er jetzt wusste, wo sie waren.

Trotzdem betete Bully, dass sein Plan funktionierte. Vielleicht würden sie denken, er sei abgehauen, wenn sie feststellten, dass er doch nicht oben im Baum hockte. Er bewegte sich ein wenig hin und her, zitterte am Ende seiner Hundeleine, denn er war von mehreren Hundert Tonnen kaltem Stahl umgeben.

Plink! Was war das? Plink … plink … Sein letztes Kleingeld rollte davon. Er hatte ein Loch in der Hosentasche. Und ohnehin nie genug Geld darin, das er verlieren konnte. Er kam an die Tasche nicht heran, musste wie festgebunden liegen bleiben und zuhören … plink … plink … plink … Und er wusste, dass Janks’ Hund es trotz des Regens ebenfalls hören würde.

Er lag ganz, ganz still, während ihm Schweiß und Regenwasser den Rücken hinunterliefen. Dann vernahm er ein anderes Geräusch, nicht Metall auf Metall, sondern ein lebendiges, tapsendes Kratzen … irgendetwas kam das Rohr herauf! Er dachte an all die Filme, die er gesehen hatte, in denen Aliens und Insekten plötzlich aus der Dunkelheit herausschlüpften. Da war es wieder! Hinunterschauen konnte er nicht, nur das Kinn auf die Brust legen. Dabei spürte er, wie Jacks Nase in seinem Nacken zuckte. Sie bellte das leiseste Bellen, das sie beherrschte – ein winziges Husten –, wie wenn sie in der Schule im Klassenraum eine Nachricht weitergaben, ohne dass der Lehrer sich umdrehte, und Bully verstand, was es bedeutete: Janks’ Hund war oben auf der Kanone.

Das Messer nach wie vor in der linken Hand, machte er sich bereit und wartete. Seine andere Hand rutschte an der regennassen Leine ab, also schlang er sie sich ums Handgelenk, damit er dem Pitbull mit der Linken in die Schnauze stechen konnte.

»Was macht das Vieh da oben, Janks?«, rief der zweite Mann. Er klang unzufrieden und wütend. »Was macht der da? Guck dir das an … Guck dir das bloß an! Was isn in den gefahrn?«

Das Kratzen hörte auf. Ein Jaulen war zu hören, es wurde dünner, entfernte sich … und das gemeine, hohle Lachen des Mannes. Der Hund war ausgerutscht und hinuntergefallen, das war passiert! Er war ausgerutscht und vom Rohr gestürzt! Und der Mann lachte darüber und machte sich über Janks’ Hund lustig.

»Guck ihn dir an, Janks! Guck ihn dir bloß an … Was soll das? Willste mich verarschen? Ich mein, das is’ doch wohl ’n Witz.«

»Ich soll ein Witz sein?«

»Nein, Janks … nich’ du, bloß dein Köter. Und das Ganze hier.«

»Komm her und sag das noch mal.«

»Ach, komm, Janks. Ich sag doch bloß …«

Drei oder vier Atemzüge lang blieb es draußen still, als sei alles gesagt. Dann hörte Bully, wie die beiden Männer sich gegenseitig zu drohen begannen. Dazwischen ertönte Ächzen und Schreie, sodass Bully nicht genau feststellen konnte, was vor sich ging, bis er einen Laut hörte, den nur wenige Menschen mehr als einmal im Leben von sich geben.

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STUNDEN

MINUTEN

In London und der ganzen Umgegend leuchtete in den frühen Morgenstunden auf den Handydisplays ein Screenshot auf, der einen Jungen und seinen Hund zeigte. Und eine Nachricht:

Herumtreiber vermisst. Hört auf den Namen Bully, zuletzt gesehen am Südufer, unterwegs in nördlicher Richtung nach Watford. – Biete große Belohnung für zuverlässige Rückgabe. JANKS

Eine ganze Menge Leute rieben sich die Augen und schliefen wieder ein, ohne weiter darüber nachzudenken. Doch in kleinen hellen Wohnungen an kleinen dunklen Orten hielten einige kurz inne bei dem, was sie gerade taten (zur Erleichterung einiger anderer), um ernsthaft über dieses Angebot nachzudenken. Und obwohl die meisten dieser Leute gleich anschließend mit dem fortfuhren, was sie gerade taten … beschlossen ein paar von ihnen, bei dieser Sache mitzumachen. Und alle – Dicke, Dünne, Große, Kleine und Merkwürdige – hatten eines gemeinsam: Es kümmerte sie nicht, wonach sie suchten. Sie wollten nur das Geld. Noch ehe die Sonne aufging, schwärmten sie durch London und hielten Ausschau nach einem Herumtreiber namens Bully, der sie reich machen würde.

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TAGE

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MINUTEN

Bully wachte auf und hustete erstickt, weil Jack ihm das Gesicht leckte und Spucke und Rotz ihm in die Nase drückte. Er reckte den Hals, um nach oben zu schauen, und sah, dass ein grauer Streifen die Dunkelheit durchzog.

Im Sommer kehrte das Licht schon mitten in der Nacht zurück, lange bevor die Sonne aufging, daher vermutete Bully, dass er nicht länger als zwei Stunden ohne Bewusstsein gewesen sein konnte. Er versuchte sich an Jacks Leine hinaufzuziehen, doch seine Arme gehorchten ihm nicht, sie weigerten sich zu tun, was er ihnen befahl, auch wenn er es sehr freundlich tat. Er war ein totes Gewicht, das alte Blut der letzten Nacht staute sich in seiner oberen Körperhälfte, er fühlte sich wie ein zweigeteilter Wurm.

Er testete seine Beine. Sie taten noch, was man ihnen sagte, also stemmte er die nackten Füße gegen die Innenseite des Rohrs. Anfangs glitten sie ein paar Mal ab, sodass er blieb, wo er war. Dann fiel ihm ein, dass alle Waffen, egal, wie groß oder klein sie waren, innen im Lauf Züge besaßen, das waren Rillen, die sich spiralförmig durch den Lauf nach oben wanden und das Geschoss in Richtung seines Ziels lenkten. Phil hatte ihm das erklärt und ihm die Pistole gezeigt, die er aus dem Krieg mitgebracht hatte. Bully hatte in den Lauf geschaut, die kleinen Rillen im Dunkeln leuchten sehen und sich vorgestellt, wie jemand an ihrem Ende starb.

Bully wollte nicht in einer Waffe sterben. Er hob die Knie ein wenig an, tastete mit den Zehen nach den Rillen und steckte sie dann so weit hinein, wie es ging. Er drückte und drückte … und langsam, ganz langsam schob er sich und Jack nach oben.

Nur wenige Sekunden nachdem er die Ellbogen über die Mündung des Rohrs geklemmt hatte, begann es in seinen Armen wie mit Nadeln zu stechen, und er brachte eine Ewigkeit damit zu, sich zu winden und zu jammern und Himmel, Arsch und Wolkenbruch zu fluchen, obwohl seine Klamotten inzwischen trockneten.

Dann fiel ihm der Schrei des Mannes vor einigen Stunden wieder ein und er schaute sich um. Da lag er, der Mann, unten auf dem Boden. Seine Taschen waren nach außen gekehrt, und aus seinem Bauch lief es heraus und färbte das Gras braunrot. Trotzdem beobachtete Bully ihn noch eine Weile, bis er sicher war, dass er wirklich nicht mehr lebte.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Als der Schmerz schließlich genug von ihm hatte, begann Bully aus dem Rohr zu klettern. Es war leichter, als hineinzusteigen. Der furchterregende Blick nach unten, wo ein toter Mann auf dem Boden lag, kümmerte ihn nicht. Auf Händen und Knien krabbelte er das Rohr hinab, Jack immer noch in seinem Kapuzenpulli. Bully suchte nach seinen Turnschuhen und Socken, doch sie waren verschwunden. Und obwohl er mit zusammengekniffenen Augen in das graue Licht hinaufspähte, konnte er auch seine Jacke im Baum nicht entdecken. Janks musste sie auf der Suche nach dem Lottoschein mitgenommen haben. Da fiel ihm ein, was noch in seinen Taschen gesteckt hatte. Einen Moment lang stand er regungslos da und betrauerte den Verlust seiner Geburtstagskarte.

Heute würde er zum ersten Mal, seit seine Mum gestorben war, ihre Stimme nicht hören.

Er sah auf der leeren Straße einen Wagen vorüberdonnern, seine Scheinwerfer waren noch an und leuchteten in den frühen Morgen. Er setzte sich in Bewegung, ging in Richtung Tor und tat, als sei der tote Mann nicht da. Doch dann sah er sich noch einmal um, er konnte nicht anders, nur um ganz sicherzugehen, dass der Mann nie wieder aufstehen würde.

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20

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STUNDEN

MINUTEN

Auf der Straße orientierte er sich mit dem Kompass seines Taschenmessers. Er sah den kleinen Pfeil nach Norden schnellen und machte sich auf den Weg zum Fluss. Er hatte weder Geld noch etwas zu essen, ja nicht einmal Schuhe. Aber er musste nichts weiter tun, als dem Pfeil zu folgen, um nach Watford und Camelot zu gelangen, und dann konnte er sich so viel Essen und so viele Reeboks kaufen, wie er wollte. Der komische Kerl hatte ihm gesagt, dass Watford etwa dreißig Kilometer nördlich von London lag. Das hörte sich nach sehr viel an, aber dann fiel ihm ein, wie viel er sonst immer herumlief, wenn er einfach nur durch die Gegend streifte. Und wenn er geradewegs nach Norden lief, würde er irgendwann in Watford landen oder zumindest ein Schild finden oder einen Zug, der in diese Richtung fuhr.

Doch zuerst musste er den Fluss überqueren.

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STUNDEN

MINUTEN

London war leer. Kaum etwas regte sich. Selbst der Fluss war schlammig und träge. Bully ging am London Eye vorbei und starrte auf die leeren, grauen Gondeln im heller werdenden Himmel. Jetzt war es wirklich kaputt, denn es drehte sich nicht.

»Jack!«, rief er, weil sie davongelaufen war, um Tauben zu jagen, die immer noch auf dem Boden schliefen. Während die Gebäude jenseits des Flusses seine eigene Stimme zurückwarfen, sah er sich um. Die Szenerie ringsum hatte etwas von fernsehen mit abgedrehtem Ton, es machte ihn nervös, und er drehte sich um seine eigene Achse. Die Stille war einfach zu LAUT. Er kam sich vor wie der letzte Junge auf der Welt und wünschte, die Zombies würden aus dem Bahnhof und über die Brücke strömen, damit er sich unter sie mischen konnte.

Er fragte sich, ob es vielleicht besser wäre, länger zu warten, sich zu verstecken, bis es lebhafter wurde oder sogar bis zum Montagmorgen, ehe er die Brücke überquerte. Doch die Touristen kamen erst mittags und der Montag war zu weit weg; und es drängte ihn, sich jetzt auf den Weg zu machen.

Bully wusste, dass es ihre Chance vergrößern würde, ihn aufzuspüren und seine Fährte auf dieser Seite des Flusses wiederzufinden, wenn er jetzt nicht hinüberging. Und selbst wenn Janks seinen Hund nicht einsetzte, konnten ihn immer noch Menschen ausfindig machen. Janks und seine Mannschaft mussten nichts weiter tun, als nach einem Jungen ohne Schuhe und Strümpfe und mit einem seltsam aussehenden Hund Ausschau zu halten. Das würde selbst in London nicht sehr schwer sein.

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03

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MINUTEN

Er erreichte das Ende des Fußwegs, der am Fluss entlangführte, und kroch auf allen vieren die Stufen zur Autobrücke hinauf. Er hörte einen Wagen herankommen und duckte sich, wartete, bis die Reifen längst verschwunden waren und sich der Abgasgeruch verflüchtigte. Dann spähte er über die oberste Stufe, sodass jeder, der zu ihm hinsah, nur einen halben Kopf erkennen würde. Die Autobrücke wirkte wesentlich länger, als er sie in Erinnerung hatte, weil er sie noch nie so leer und aus dieser Nähe gesehen hatte. Big Ben lag schätzungsweise zwei bis drei Fußballfelder von ihm entfernt. Obwohl Bully Durst hatte und seine Augen zu brennen begannen, während der Rest von ihm auskühlte, wartete er. Und wartete. Er sah, wie sich der große Zeiger stockend auf das Ende der Stunde zubewegte und sich dazu bereit machte, ganz London einzuhämmern, dass es vier Uhr früh an einem Sonntagmorgen war.

Als ein weiterer Wagen vorüberpreschte, um auf dem geraden Straßenabschnitt Zeit wettzumachen, duckte er sich. Dann holte Bully tief Luft, als wolle er sie ganz lange anhalten, und beschloss, dass es nun so weit war. Er stand auf und rannte über die Brücke auf Big Ben zu, das Ziffernblatt der Uhr wurde immer größer, je näher er kam.

Er hinkte beim Rennen wegen seines Knöchels und driftete immer wieder in Richtung Straße ab. Einmal stolperte er über Jack und fluchte, weil sie ihm vor die Füße gelaufen war. Zwei Wagen fuhren auf der Brücke an ihnen vorbei. Einer davon machte Bully Angst, der erste, der dermaßen langsam fuhr, als wolle er stehen bleiben, was er aber nicht tat.

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MINUTEN

Bam … Bam … Bam … Bam … hämmerte es in seinem Kopf, als bestrafe ihn Big Ben dafür, dass er für das Überqueren des Flusses so lange brauchte. Als das Hämmern aufhörte, er die Hände von den Ohren nahm und aufsah, schaute ein riesiger, dicker Mann in einen großen, schwarzen Mantel gepackt und mit einem Stock in der Hand auf ihn herab.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

»CHURCHILL«, stand unter der Statue.

Bully war sich ziemlich sicher, schon von ihm gehört zu haben: Er hatte irgendetwas mit dem Gewinn eines der beiden großen Kriege zu tun. Da oben schien er es warm und gemütlich zu haben, eingepackt wie er war. Bully vermisste seine Jacke. Der Verlust der Jacke und all dessen, was darin war, machte ihm immer noch zu schaffen.

Als er das Getöse eines Motorrads vernahm, das heulend den Fluss entlangjagte, hörte er auf zu grübeln. Er wusste nicht, warum es ihm Angst machte, warum es in ihm den Wunsch weckte, sich zu verstecken. Vielleicht, weil er an diesem Morgen bisher nur Autos gehört hatte. Oder weil es lauter klang als die Autos, lauter als die meisten Motorräder, wie eine Enduro, eine Geländemaschine, die nicht wirklich in die Stadt gehörte und ihn über Bürgersteige und durch Parks verfolgen konnte, wohin auch immer er ging.

Das Motorrad fuhr langsam, aber es kam näher … Der Schall eines mächtigen Zweitakters schlug gegen die Gebäude um ihn herum, die Kolben fuhren auf und nieder …

Rmmm … rrrmmmm … rrmmmm … Rrmmmmmm …

Bully schaute sich auf dem Platz um. Alte Gebäude, wohin er auch sah, aber nichts, um sich zu verkriechen, keine Eingänge zum Verstecken, und das Politikerhaus war von Eisengittern umgeben und verrammelt und sah aus wie eine einzige superteure Riesensandburg. Dann sah er sich den Platz noch einmal an. Er war so sehr damit beschäftigt gewesen, die Gebäude zu erkunden, dass er gar nicht bemerkt hatte, was dort stand. Mitten auf dem Rasen befand sich eine Ansammlung grüner und brauner Zelte, und einen kurzen, albernen Moment lang dachte Bully, dass dort vielleicht jemand Urlaub machte. Dann sah er die bunten Tücher und Schilder, die sie entlang des Bürgersteigs an den Bäumen befestigt hatten.

FRIEDENSCAMP

Jetzt wusste er, wo er war: beim Camp der Aussteiger. Er hatte schon von den Protestlern gehört, die auf den Bürgersteigen kampierten und allen im Weg waren und sich Tag und Nacht darüber beschwerten, dass Soldaten Leute umbrachten. Aber in diesem Augenblick liebte er sie! Er war froh, dass sie da waren und mitten auf dem Platz vor Big Ben kampierten! Er rannte in die kleine Zeltstadt, um sich ein Versteck zu suchen. Und als ihm klar wurde, dass das Geräusch des Motorrads jetzt gleichmäßig war und er bald sehen würde, dass sie ihn sehen würden, flüsterte er: »Platz! Platz, Mädchen!«, und legte sich neben Jack auf den Boden.

Auf Knien und Ellbogen robbte er auf eines der Zelte am Rand des Lagers zu. Er riskierte einen Blick durch die kleinen v-förmigen Ausschnitte zwischen den Zelten und erblickte tatsächlich eine Enduro mit großen, geschwungenen Schutzblechen und einer hohen Federung. Und er sah zwei Männer: einen, der fuhr, und einen mit hochgeklapptem Visier auf dem Beifahrersitz, der sich umsah und tatsächlich suchte, seinen Sturzhelm von links nach rechts … und von rechts nach links wandte. Keiner der beiden hatte Janks’ Statur oder Größe.

Das Motorrad umrundete langsam das Camp, und Bully kroch mit Jack ebenso langsam um das Zelt herum, immer im toten Winkel des Motorrads. Er klopfte gegen den Stoff, um zu sehen, ob jemand im Zelt war. Als niemand reagierte, zog er am Eingang den Reißverschluss hoch und warf sich hinein, bereit, um eine Minute Pause zu flehen, nur um eine Minute, um zu verschnaufen … Doch das Zelt war leer.

»Rein, rein«, raunte er Jack zu, ehe das Motorrad vorüberfuhr, doch noch während er den Reißverschluss zuzog, hörte er, wie der Motor in den Leerlauf ging und dann verstummte.

Er wartete. Die Männer unterhielten sich leise, aber nicht flüsternd. Bully holte tief Luft und stieß beim Ausatmen ein wenig frühmorgendlichen Nebel in das Zelt.

»Was hast du gesehen?«

»Keine Ahnung. Irgendwas hat sich bewegt. Da drüben. Ich kann durch das Scheißvisier einfach nichts sehen. Wolln wir tauschen?«

»Welches Zelt war es?«

»Keine Ahnung. Da drüben, hab ich doch gesagt. Sieht alles gleich aus. Irgendwo da.«

»Das ist nur Zeitverschwendung! Und was hat er eigentlich genau bei sich? Was hat Janks gesagt?«

»Er wollt’ nich’ damit rausrücken. Muss ordentlich was wert sein.«

»Vielleicht kriegen wir’s aus dem Jungen raus und es ist richtig viel.«

»Nix dagegen, aber erst mal müssen wir ihn aufstöbern …«

Jetzt klebte also ein Preisschild an seinem Kopf, überlegte Bully. Und Janks hatte es dort hingeklebt. Wie viele Leute wussten von dem Lottoschein? Wie viele Handys klingelten jetzt und zeigten seinen Namen an? Er wollte lieber nicht darüber nachdenken – es machte ihm zu viel Angst.

Er konnte hören, wie sie herumgingen. Einer stolperte und fluchte. »Psst«, machte Bully, weil Jack schneller und lauter schnaufte als er. Dann hörte er in der Nähe einen Reißverschluss aufgehen. Und dann noch einen.

»Das hier ist leer … Das hier auch … Hier ist niemand, Baz!«

Bully begann wieder zu zittern. Das Aussteigercamp war genau wie jede andere Stadt: Am Wochenende fuhren alle nach Hause. Ganz nahe hörte er einen weiteren Reißverschluss aufgehen. Dann noch einen und noch einen. Und dann wusch … wusch … Jetzt traten sie die Zelte um. Das ging schneller und machte mehr Spaß.

Wusch … wusch …

»Aaaah!«

Das Zelt neben seinem war besetzt!

»Was macht ihr da?«

Eine Frau ging auf die beiden Männer los, schimpfte und nannte sie Faschisten. Und die beiden brüllten zurück: Leg dich wieder hin, Kleine. Aber jetzt waren weitere Hippies aufgewacht und mischten sich ein. Das Camp war doch nicht völlig leer, nur halb. Die beiden Männer zogen sich fluchend und in blinder Hast zu ihrem Motorrad zurück.

Bully hörte die Maschine aufheulen und wegfahren. Als er nichts mehr hörte, robbte er auf Knien zum Reißverschluss, zog ihn langsam auf und spähte hinaus. Die Hippies starrten immer noch alle in eine Richtung, dorthin, wo das Motorrad verschwunden war und den Platz in nördlicher Richtung verlassen hatte. Ein oder zwei rieben sich den Kopf, schimpften über die Faschisten und fanden es unglaublich. Nach einer Weile machten sie sich daran, die Zelte wieder aufzurichten und an ihren Platz zu stellen, als sei das alles nur ein dummer Streich gewesen.

Bully machte sein Zelt wieder zu, und als er sich ein wenig beruhigt hatte, begann er sich umzusehen.

Er war noch nie in einem Zelt gewesen und es beeindruckte ihn nicht sonderlich: Die Wände waren einfach dünn und bewegten sich, wenn man sie berührte. Er konnte sich nicht vorstellen, dass es hier viel besser war, als draußen zu schlafen.

Es gab einen Schlafsack, aber kein Wasser, nur eine zusammengerollte Fahne und etwas Abfall in einer Plastiktüte. Er sah ihn auf alle Fälle durch. Er brauchte etwas zu trinken, aber noch viel dringender musste er pinkeln. Daher wartete er, bis sich sämtliche Aussteiger und Hippies wieder hingelegt hatten, und zog dann den Reißverschluss auf, aber nur ein kleines Stück …

Und zum ersten Mal seit langer Zeit kicherte er.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Frieden statt Krieg! Frieden statt Krieg! Frieden statt Krieg! Frieden statt Krieg! Frieden statt Krieg …

Die Rufe und Pfiffe ließen Bully voller Panik aufwachen. Er fragte sich, wo er war, eine weiche, grüne Zeltdecke wärmte nur Zentimeter entfernt sein Gesicht. Er hatte tief und fest geschlafen. Er war davon ausgegangen, dass Big Ben ihn wie ein Wecker gegen fünf oder sechs Uhr früh wach rütteln würde, aber er hatte das Läuten der Turmuhr vollkommen verschlafen … Seine Gedanken wurden jäh unterbrochen, als ein Gestank, so streng wie verbrannte Schokolade, durch seinen Schnupfen drang –

»Jack! Himmel, Arsch.«

Jack machte ein betretenes Gesicht und sah seitlich zu Boden. Sie hatte sich unbedingt erleichtern müssen und das so weit wie möglich von Bully entfernt erledigt … was in einem Zweimannzelt einfach nicht besonders weit weg war.

Bully versuchte nur durch den Mund zu atmen, musste aber husten, weil sich in seinem Hals Schleim angesammelt hatte. Er lauschte dem Affenspektakel draußen. Er konnte nicht in den Lärm hinaus, ehe er wusste, was da vor sich ging. Daher leerte er die Abfalltüte, die in der Ecke lag, und hob »es« zum ersten Mal in seinem Leben auf.

Er verknotete die Tüte und schleuderte sie fort. Dann überprüfte er Jacks Halsband. Der Kaugummi war immer noch nicht ganz fest, daher rieb er noch ein wenig Wachs und Schmutz hinein. Dann saß er regungslos da, um nachzudenken. So, wie das Licht sich anfühlte und die Sonne auf das Zelt knallte, war die Zeit zum Aufstehen und Weiterziehen längst überschritten. Es mochte elf oder zwölf Uhr sein. Er hörte keine Autos, nur Stimmen, viele Stimmen, die schrien und von allen Seiten kamen, als wäre dort draußen eine riesige Party im Gang. In seiner Siedlung hatte es manchmal welche gegeben, auf dem Rasen zwischen den Wohnblocks, im Sommer, mit Burgern, Getränken, Gelächter und … Eine Trommel schlug, dann brach weiteres Geschrei los, und er hielt sich eine Weile die Ohren zu: Frieden statt Krieg! Frieden statt Krieg! Frieden statt Krieg!

Als das Trommeln aufhörte, warf er einen Blick nach draußen, wobei er das Zelt nur so weit öffnete, dass es gerade für ein Auge reichte. Die Aussteiger und Hippies waren alle zurückgekommen. Und ihre Freunde hatten sie auch mitgebracht. Der Platz hatte sich von einem Campingplatz in ein ausgewachsenes Ferienlager verwandelt … Hunderte, vielleicht Tausende Menschen schrien, sangen und sahen richtig glücklich dabei aus, trotz ihrer wutverzerrten Gesichter. Sie waren kein Problem für Bully, die Bullen dagegen schon … Sie standen rund um den Platz und hatten sämtliche Ausgänge gesperrt.

Bully fluchte ausgiebig, während er gleichzeitig nachdachte und dann sein Taschenmesser herausholte, um auf den Kompass zu schauen. Er rutschte auf den Knien herum, bis er ungefähr in nördliche Richtung sah, dann schlitzte er mit der kurzen Klinge seines Taschenmessers das Zelt an der Seite auf. Da er sich am Rand des Camps befand, konnte er sehen, dass die Bullen an den Ausgängen Spezialsperren aufgestellt hatten und dicht nebeneinanderstanden, sodass niemand hindurchschlüpfen konnte. Ihre Warnwesten blitzten im Sonnenlicht. Jedenfalls dachte er, dass es das Sonnenlicht war, bis es ihm zu weiß, zu scharf und abrupt vorkam und er noch einmal genauer hinsah: Die Bullen fotografierten jeden, der den Platz verließ. Bully wollte, dass niemand erfuhr, dass er hier war. Er wollte kein Aufsehen.

Wie sollte er da hinauskommen? Er wollte nicht den ganzen Tag warten, bis sie die Absperrungen wieder abbauten. Dabei ging es ihm nicht nur um die Zeit, die er verschwendete; er mochte auch das Gefühl nicht, irgendwo festzusitzen, wie in einem offenen Gefängnis. Er musste los. Wenn er den Platz ohne Scherereien verlassen wollte, würde er sich unter die Leute mischen müssen, das war ihm klar. Doch dafür musste er sich tarnen, er musste aussehen wie alle anderen. Doch das tat er nicht. Er zog den Kopf zurück und musterte sich so ausgiebig wie möglich.

Zunächst einmal war er schmutzig, von Kopf bis Fuß verdreckt, und er hatte weder Schuhe noch Strümpfe, nur einen schäbigen Kapuzenpulli und Jeans, die nicht cool zerrissen waren, sondern einfach fertig. Er sah genauso aus wie der, der er war: einer, der auf der Straße lebte. Und seine lange, strähnige Mähne wirkte nicht das kleinste bisschen weich oder frisch. Er wusste, dass er nicht richtig aussah. Er musste sich verändern.

Als Erstes zog er seinen Kapuzenpulli aus, weil er wusste, dass die Bullen Hoodies nicht mochten. Es hatte keinen Zweck, sich darunter zu verstecken, sie würden ihn sofort anhalten, um sein Gesicht zu sehen. Dann nahm er sich seine Jeans vor. Er zog sie aus, schnitt die Beine jeweils über dem Knie ab und kokelte den Saum mit seinem Feuerzeug an, damit sie ein wenig hippiemäßig aussah, bevor er sie wieder anzog. Er hatte zu viel abgeschnitten, sodass die Hosenbeine ein wenig zu weit oben endeten, ziemlich nah an seinem Hintern, aber wenigstens sah er jetzt nicht mehr ganz so obdachlos aus. Keiner seiner Kumpel trug Shorts, nicht auf der Straße, selbst dann nicht, wenn es heiß war. Nicht mal die Daveys mit ihrem Dachschaden trugen Shorts. Als Nächstes machte er eine Art Katzenwäsche, hustete den Rest des grünen Zeugs aus, bis er nur noch sauberen Schaum im Mund hatte – wenn man es richtig bedachte, war Spucke wie Seifenwasser –, und rieb sich damit die schlimmsten Dreckstellen weg, die er entdecken konnte. Schließlich kämmte er sich mit den Fingern die Haare und strich sie mit seinen feuchten Händen glatt nach hinten.

Trotzdem glaubte er nicht, dass das reichen würde. Die abgeschnittenen Jeans zeigten seine dünnen weißen Beine und ließen ihn jünger aussehen. Außerdem hatte er keine Schuhe. Er durfte sich nichts vormachen: Ohne seine Jacke und seine Mütze wirkte er nicht mal so alt wie die Schrumpfversion eines ausgewachsenen Hippiejungen. Außerdem hatte er etwas vergessen … Was sollte er mit Jack machen? Wenn die Bullen sie sahen, würden sie sofort anfangen, Fragen zu stellen: Was für ein Hund ist das? Gehört er dir? Das fragten sie alle. Und man musste sechzehn sein, um einen Hund halten zu dürfen. Das stand in seinen Zeitschriften. Also würden sie sich auch ihn noch einmal genauer ansehen und die gleichen Fragen stellen. Was er denn für einer sei? Ob er wirklich schon sechzehn sei? Ob seine Eltern ihn wohl vermissten? Woher er komme? Zu wem er gehöre?

Und dann würde er Camelot niemals erreichen und sein Geld nie zu sehen bekommen.

Bully schob das Altersproblem für einen Moment beiseite und überlegte, wie er Jack verstecken könnte. Es gab nichts, worin er sie wegtragen konnte. Also versuchte er, sie in seinen Kapuzenpulli zu packen, doch ihre lange grauweiße Schnauze schaute ständig heraus. Außerdem würden die Bullen sie womöglich für eine terroristische Bedrohung halten, eine Hundebombe. Deshalb nahm er den Kapuzenpulli und band ihn sich um die Hüfte. Dann band er ihn wieder los und legte ihn sich über die Schultern, damit sie breiter wirkten, wie bei den Türstehern im Tunnel, aber das ließ ihn nur wie ein Mädchen aussehen.

Was konnte er noch tun? Im Zelt war sonst nichts, außer dieses Hippiezeug. Und er hatte nichts dabei als sein Feuerzeug, Jacks Hundeleine und ein halbes Dutzend Gummiringe an den Handgelenken.

Er schaute sich noch einmal um, aber es war nach wie vor nichts im Zelt außer Abfall und Hundescheiße und die Fahne. Dann entrollte er die Fahne. Womöglich holte sie demnächst jemand ab, der sie hochhalten wollte, überlegte er. Es stand nichts darauf geschrieben, sie zeigte lediglich eine große rote Rakete, die eine kleine weiße Taube mit einem Zweig im Schnabel in Stücke riss.

»Iiiih«, sagte er, weil die Farbe noch ölig und feucht war und ihm an den Fingern kleben blieb.

Und plötzlich hatte er eine völlig abgedrehte, geniale Idee, wie er den Platz verlassen konnte; sie war so genial, als habe sie jemand anderes gehabt und ihm nur davon erzählt. Und so abgedreht, dass er es sich kaum vorstellen konnte, sie in die Tat umzusetzen.

Eine Tarnung war es nicht gerade …

Und wie sollte er Jack hinausbringen?

Doch dann kam ihm ein Gedanke: Vielleicht würde er Jack gar nicht rausbringen. Er schaute ihr in die Augen. Manchmal hatte er das Gefühl, dass sie älter war als er, nicht nur in Hunde-, sondern auch in Menschenjahren, als kenne sie ihn besser als er sich selbst.

Er schaute noch einmal hinten aus dem Zelt, peilte auf dem Bauch die Lage, um zu sehen, was es zu sehen gab.

»Komm her, Kumpel«, sagte er dann, packte Jack am Kopf, schob die Finger unter ihr enges Halsband und nahm es ab. Er fühlte sich nicht gut dabei.

»Schon gut … schon gut, Kumpel … Hör zu, Kumpel …« Er nahm seinen freundlichsten Tonfall, den Ton, den er in letzter Zeit nur noch Hunden vorbehielt. Und Jack machte ein Geräusch, als wolle sie unsichtbares Fleisch fressen, als zerkaue sie das, was er sagte.

»Also, hör zu … Mädchen. Bleib, wo du bist … bleib«, sagte er so sanft und so ruhig wie möglich, obwohl die letzten Worte trotzdem als Krächzen herauskamen. »Du musst hierbleiben …«

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STUNDEN

MINUTEN

Die beiden Polizisten, die für den Nordausgang verantwortlich waren, standen dort, seit am frühen Morgen die Absperrgitter vom Lastwagen geladen worden waren. Jetzt ging es auf Mittag zu, die Sonne brannte durch die Wolkendecke, und ihnen wurde heiß unter den stichsicheren Westen.

»Ihr werdet hier eine Weile Geduld haben müssen«, warnte der Officer das Paar am Kopfende der Schlange, das darauf wartete, zur Demonstration eingelassen zu werden. Es durfte immer nur einer rein, wenn auch einer rausging, wie bei einem Nachtclub. Die Polizisten hielten die neu herankommenden Demonstranten auf und durchsuchten ihre Taschen nach Bomben, scharfen Werkzeugen und anderen verbotenen Gegenständen.

»Es macht dir doch nichts aus, Luke, wenn wir getrennt reingehen, oder?«, fragte das Mädchen ihren Freund. »Es hat gerade erst angefangen, und du musst bestimmt nicht lange warten.«

Er zuckte mit den Achseln, als störe es ihn doch ein wenig, denn er war noch nicht lange mit ihr zusammen, wollte aber vor den Polizisten nichts sagen.

»Warum müssen Sie uns überhaupt so einsperren? Das ist ja wie ein Demo-Zoo, in den Sie uns da stecken«, sagte er zu dem Officer, um die Frage seiner Freundin nicht beantworten zu müssen.

»Gesetz über die Strafgerichtsbarkeit und öffentliche Ordnung, Artikel 60. Zu Ihrer Gesundheit und unserer Sicherheit«, erwiderte dieser in einer Art Singsang, weil er den gleichen Witz schon den ganzen Vormittag abspulte.

Luke schaute sich um, er war sich der langen Menschenschlange bewusst, die sich hinter ihm bildete und darauf wartete, zur Demonstration gegen den Krieg am anderen Ende der Welt eingelassen zu werden. Die Reihe derjenigen, die hinauswollten, auf der anderen Seite der Absperrung, war wesentlich kürzer. Vorn stand lediglich ein junges Mädchen, das verlegen wirkte, als wolle sie es sich noch einmal anders überlegen und bleiben, wo sie war. Luke fand, dass sie für eine Demonstration nicht ganz passend aussah, mit ihren bloßen Füßen, den abgeschnittenen Shorts und dem Transformers-T-Shirt; eher festivalmäßig, fand er – besonders mit dem Karabinergürtel, den sie um die Taille gebunden hatte. Er warf ihr einen missbilligenden Blick zu, schließlich war der Frieden eine ernste Sache.

»Hör mal, Becky, wir lassen es besser erst mal sein, okay? Ich will dich hier nicht verlieren. Warum kommen wir nicht später wieder her? Sehen können wir es auch von da drüben.«

Luke wies nach hinten in Richtung St James’s Park, und sie traten beiseite, um den Mann hinter ihnen vorzulassen. Und obwohl der Mann keine Taschen hatte, die durchsucht werden mussten, hielt ihn der Officer auf.

»Einen Moment, Sir. Können wir bitte zuerst die junge Lady herauslassen …« Er nickte dem Mädchen zu. Es hatte seine schulterlangen, im Wet-Look zurückfrisierten Haare mit Gummibändern zusammengebunden, wie sie die Briefträger auf ihren Runden regelmäßig wegwarfen.

»Oh, passen Sie auf Ihre Zehen auf, Miss«, sagte er, als er ihre nackten Füße sah. »Hier liegen überall Glasscherben.« Dann lächelte er, weil er selbst eine Tochter hatte, ein paar Jahre jünger als dieses Mädchen, das sechzehn oder siebzehn sein mochte, auch wenn er da nicht sicher war, so wie sich die jungen Dinger heutzutage zurechtmachten. Er hoffte, dass seine Tochter ein bisschen weniger Lippenstift verwenden würde, wenn sie in dieses Alter kam.

Er winkte das Mädchen durch, das gerade davongehen wollte, als der zweite Officer die Hand hob.

»Einen Moment, Schätzchen. Dürfen wir dich bitte fotografieren?«

Das Mädchen wurde sehr verlegen.

»Du musst dir das nicht gefallen lassen«, sagte Becky, die immer noch da war. »Du kannst auch Nein sagen. Es verstößt nicht gegen das Gesetz, Nein zu sagen.«

Doch das Mädchen nickte nur unterwürfig, während ein dritter Polizist es fotografierte. »Kannst du den Kopf ein wenig heben … noch ein bisschen … noch … Wunderbar … Wie heißt du?«

»Jacky … Jacky Bradley.«

»Schöner Name«, sagte er, wie er es bei allen Mädchen tat, und ließ sie gehen. Der Mann, der als Nächstes an der Reihe war, wurde auf den Platz gelassen.

Als dasselbe Mädchen wenige Sekunden später sicher auf der anderen Seite der Polizeibarriere ankam, sprang es auf eine Bank und rief mit rauem Krächzen: »Hierher, Kumpel! Komm her, Jack!« Es steckte sich zwei Finger in den Mund und versuchte zu pfeifen.

»Hierher, Jack! Hier! Na, komm!«

»Da hat wohl jemand seinen Freund verloren«, meldete sich eine Stimme, und einige Leute am Rand der gut gelaunten Menge lachten.

»Hierher, Jacky! Komm, Mädchen!«, rief das Mädchen, dessen Stimme sich überschlug und dann plötzlich abbrach.

»He! Los … komm runter da«, rief der erste Officer, als er sie oben auf der Bank entdeckte. Sie verzog das Gesicht, was deutlich weniger hübsch aussah, und blieb, wo sie war, während sie sich auf einem Fuß in die Höhe reckte. Er wollte gerade hinübergehen, um ein paar ernste Worte über Gesundheit und Sicherheit zu verlieren, als er mitten im Friedenscamp Gelächter und einige Schreie aufsteigen hörte. Er drehte sich um und sah die Leute mit Fingern zeigen und auseinanderlaufen. Die Menschen blickten zu Boden und sprangen zur Seite, als würde ein Erdbeben einen Spalt in die Straße reißen. Dann sah er einen merkwürdigen Hund mit einem Gesicht, das nur aus Zähnen bestand, vom Platz auf das nächste Gitter der Nordabsperrung zugaloppieren.

Der Polizist griff nach seinem Schlagstock, falls der Hund auf seine Knöchel losging, doch dieser sank bei seinem letzten Satz auf die Hinterbeine und sprang ab – was mehr an eine Katze erinnerte als an einen Hund. Mit aller Kraft setzte er über den knappen Meter aus verzinktem Stahl, wobei er das obere Ende der Absperrung minimal berührte und dabei wie ein Wilder mit den Vorderpfoten strampelte, als würde er durch die Luft paddeln. Der Polizist holte zum Schlag aus, doch der Hund hatte es nicht auf ihn abgesehen. Er sauste durch die Menge, die in der Schlange stand, um hineinzukommen, und machte direkt unter der Bank mit dem Mädchen halt. Das Mädchen schnitt dem Polizisten eine letzte Grimasse, sprang von der Bank und eilte auf einem Bein ein wenig wacklig davon, den Hund im Schlepptau.

»Komisches Paar«, sagte der Officer, während er dabei zusah, wie sie in Richtung Norden verschwanden und auf den See im St James’s Park zuhielten. Er steckte den Schlagstock weg.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Bully versuchte sich mit dem Handrücken die ölige rote Farbe von den Lippen zu wischen, wobei er sie nur noch mehr verschmierte, weil er keine Spucke übrig hatte, sodass er sich das Gesicht schließlich von Jack ablecken ließ und es mit seinem Kapuzenpulli abwischte.

»Braves Mädchen, braves Mädchen!«, sagte er immer und immer wieder. So etwas hatte er noch in keiner seiner Hundezeitschriften gelesen (Der Moderne Hund, Hundewelt und Hunde heute inklusive). In keiner davon war von einem Hund die Rede gewesen, der so brav an seinem Platz blieb. Bei einer solchen Entfernung und all dem Lärm. Von einem Hund, der zwischen all den Aussteigern und Hippies über den Platz stürmte. Und auch noch eine Polizeiabsperrung durchbrach! Bully sollte ihr eine Belohnung besorgen. Er hatte einen alten Kaugummi in der Tasche, aber das war für Hunde noch schlimmer als Schokolade, also steckte er ihn lieber selbst in den Mund.

Wieder holte er seinen Kompass heraus, wobei er sorgsam die Klinge verbarg, weil auf der Straße immer noch Bullen unterwegs waren. Er konnte von hier aus nicht geradewegs nach Camelot marschieren, denn mitten im Park befand sich ein langer See, den er zuerst umrunden musste. Daher behielt er auf der breiten, geraden Allee die langsam fahrenden Motorräder und Autos im Blick, die nicht versuchten, schnell irgendwohin zu gelangen wie der Rest von London.

Außerdem war es für seine Füße im Gras angenehmer. An seinem Übernachtungsplatz zog er sich normalerweise nie die Schuhe aus, nicht einmal nachts. Er vermisste seinen Platz, als er an ihn dachte. Er wünschte fast, wieder dort zu sein und seinen üblichen Gewohnheiten nachzugehen, ohne sich über seine Millionen Gedanken machen zu müssen, nur vielleicht mit etwas mehr zu essen. Denn in seinem Leben herrschte jetzt ein größeres Durcheinander als zuvor. Er hätte nie gedacht, dass Geld so etwas bewirken konnte. Dass es Dinge komplizierter machen, vielleicht sogar verschlechtern konnte. Fußballern und Prominenten schien es das Leben leichter und schöner zu machen. Wenn sie verfolgt wurden, ging es höchstens um ein Foto. Das war nichts Ernstes. Und es war auch nichts mit Hunden. Und niemand wurde in einem Park erstochen.

Vielleicht würde auch in seinem Leben alles leichter und schöner werden, wenn er erst das Geld in den Händen hielt, es in die Luft warf, wie Millionäre es mindestens einmal am Tag taten, und wenn er die Chance bekam, es auszugeben.

Bully nahm seinen Kapuzenpulli von den Schultern und zog ihn wieder an. Er ging nie nur im T-Shirt irgendwohin. Es fühlte sich weder sicher noch richtig an, so als fehle ihm die oberste Schicht seiner Haut. Dann wollte er sich die Gummibänder aus den Haaren ziehen, überlegte es sich aber anders. Jeder, der sich nach ihm umsah oder ihn genauer betrachtete, könnte ihn weiter für ein Mädchen halten, ging es ihm durch den Sinn. Und obwohl das schlecht war, weil er ja ein Junge war, lohnte es sich, es noch eine Weile hinzunehmen, um sie von seiner Spur abzubringen. Immerhin war es praktisch, tröstete er sich: So fielen ihm die Haare nicht ständig in die Augen und über die Ohren, und außerdem trugen die Männer in Kung-Fu-Filmen sie auch immer so.

Er hörte Jack vor Durst hecheln und sah, wie sie im Schatten das nasse Gras ableckte und dann auffraß. Das schlechte Gewissen beendete Bullys Schwelgerei über seine gelungene Flucht. Er hielt sich vor Augen, was Jack alles durchgemacht und wie lange sie in dem heißen grünen Zelt ausgeharrt hatte, ohne zu wissen, ob Bully zurückkommen würde. Und Hunde gerieten in Stress, das war eine Tatsache. Jetzt, wo er darüber nachdachte, bekümmerte ihn, was er seinem Hund angetan hatte; und um es wiedergutzumachen, begann er sich nach Wasser umzusehen.

Im See gab es Wasser, aber er achtete darauf, dass Jack immer nur sauberes Wasser trank, genau wie Menschen. Für ihn galt, dass (abgesehen von Hundefutter) alles, was nicht gut genug für ihn selbst war, auch für Jack nicht gut genug sein konnte. Ein Stück den Weg entlang entdeckte er einen Trinkbrunnen, vor dem einige Touristen anstanden, die sich die Rucksäcke vor den Bauch geschnallt hatten, als wollten sie sich in die Luft sprengen. Bully zog eine zerdrückte Plastikflasche aus einem Mülleimer und stellte sich, mit Jack an seiner Seite, in die Schlange. Er gelangte schnell nach vorn, doch ein paar Mädchen machten ängstliche Gesichter, weil Jack an ihren Knöcheln schnüffelte, um ihren Geruch unter den Millionen und Abermillionen Londoner Gerüchen als freundlich einzustufen. Bully füllte seine Flasche und legte dann den Daumen über das Rohr des Brunnens.

»Hier ist Wasser, Kumpel. Mach dein Maul auf«, sagte er. Jack öffnete das Maul, und Bully spritzte ihr Wasser hinein, während die Mädchen zu seiner Überraschung zu klatschen begannen, als wäre es ein Kunststück. Er überlegte, ob er sie um Geld bitten sollte, wie es die Straßenkünstler taten, doch als er die Hand ausstreckte, gingen die Mädchen davon, und das Einzige, was geschah, war, dass Jack ihm die Schienbeine leckte. Er bückte sich und streichelte sie, kraulte den kleinen braunen Fellkreis zwischen ihren Ohren und rund um den Nacken, ohne den sie komplett grau-weiß gestreift gewesen wäre.

Als er sah, dass Jacks Halsband nicht mehr da war, ergriff ihn für einen Moment Panik, aber dann fiel ihm ein, dass er es ja vorsichtshalber abgenommen und hinten in seine Tasche gesteckt hatte. Er sah in den Taschen nach. Doch da war nichts. Er überprüfte auch die anderen. Nichts! Grausame, schneidende Angst erfüllte ihn, während er umständlich eine Tasche nach der anderen durchging, weil er nicht glauben konnte, dass es verschwunden war. Gott und Jesus bestraften ihn wohl dafür, dass er gedacht hatte, Jack würde es vielleicht nicht schaffen, aus dem Camp herauszukommen. Er hätte sie nie zurücklassen dürfen. Er hätte ihr nie das Halsband abnehmen dürfen. Bully schwor sich, das nie wieder zu tun, trotzdem blieb das Halsband verschwunden.

Er drehte sich um, kniff die Augen zusammen und suchte zwischen den Touristen den Weg ab, doch es lag kein Lederband auf dem Boden. Mit gesenktem Kopf lief er zurück, wich den Leuten erst im letzten Moment aus und schrie, sie sollten ihm Platz machen. Ein Mann tat es nicht. Er kam direkt auf ihn zugewackelt, und beide wichen in die gleiche Richtung aus.

»Was zum …!«, fluchte Bully, als er sich wieder aufrappelte.

»Tut mir leid, tut mir leid …«, sagte der Mann, während er die Hand ausstreckte, als brauche er Hilfe, winkte und Bully nachrief, er solle zurückkommen. Der kann winken, so viel er will, dachte Bully, doch dann hörte er ein vertrautes Klimpern.

»Ich habe dich gesehen … und den Hund …«

Ohne auf ihn zu achten, riss Bully dem Mann das Halsband aus der Hand. Er überprüfte es, für den Fall, dass der Kerl ihn aufs Kreuz legen wollte.

»Wir wollten uns gerade ein Eis holen, als ich es auf dem Boden liegen sah, und dann hab ich mich umgeschaut – und meine Frau meinte, sie hätte einen …« Er zögerte, um ein passenderes Wort zu suchen als das, mit dem seine Frau Bully beschrieben hatte. »Jemanden gesehen. Jemanden mit einem Hund –«

An dieser Stelle beendete er seine Erklärung, um sich über die Stirn zu wischen. Ein ganzes Stück weiter hinten sah Bully auf dem Weg eine verschwommene Reihe aus drei oder vier verdächtigen Gestalten, die wohl eine Familie waren und darauf warteten, dass der Mann zu ihnen zurückkam.

»Ich gebe Ihnen eine Million Pfund«, sagte er plötzlich zu dem Mann. Er wollte ihm das Geld wirklich geben.

»Ha, ha. Vielen Dank. Die könnte ich gut gebrauchen«, sagte der Mann verlegen.

»Das mach ich! Ich geb sie Ihnen wirklich! Sobald die mir mein Geld geben, schenk ich Ihnen eine Million Pfund, Mann!«

»Ha, ha!« Der Mann lachte nervös. Dann fiel ihm auf, dass Bully keine Schuhe trug, und er dachte, dass die Beschreibung seiner Frau vielleicht doch ganz treffend gewesen war. »Schon in Ordnung. Ich bin nur froh, dass du es wiederbekommen hast.«

»Sie können es haben! In ein paar Tagen! Ich bin gerade auf dem Weg!«

»Danke! Ist schon in Ordnung. Wirklich. Wie viel es auch ist, behalte es ruhig.«

Bully konnte dabei zusehen, wie sich der Mann wieder in einen Zombie verwandelte. Er kannte den Nichts-wie-weg-Blick, den Zombies einem zuwarfen, wenn sie bereuten, dass sie einem etwas Gutes getan hatten, weil man zu ausgiebig mit ihnen redete, als ob sie menschliche Wesen wären.

»Keine Bange. Es freut mich einfach, dass ich dir helfen konnte«, sagte der Mann.

»Ihr Pech, Kumpel«, erwiderte Bully und blickte ihm nach, während der Mann wieder zu seiner Familie zurücktrabte, als wolle er nicht, dass man ihn rennen sah. Bully zuckte die Achseln, um allen zu zeigen, dass es tatsächlich sein Pech war. Dabei hatte Bully gerade eine ganze Million Pfund gespart. Er kniete sich hin und legte Jack wieder sorgsam das Halsband an.

»Tut mir leid, Mädchen«, sagte er. »Das mache ich nie wieder.«

Er lief weiter durchs Gras, trank und grübelte und ließ seinen Kompass nicht aus den Augen, während er nach Westen lief. Doch er wollte nach Norden abbiegen, sobald dem See das Wasser ausging und er auf die andere Seite des Parks gelangen konnte. Der Lärm der Demonstration war nicht mehr zu hören, und Bully sah zwischen den Bäumen eine weiße Steinbrücke auftauchen und dann, wie aus dem Nichts, das Haus der Königin. Er hatte schon immer vorgehabt, eines Tages hierherzukommen und es sich anzusehen, und nun war dieser Tag.

Eines musste man ihr lassen: Es sah wirklich groß aus, viel größer als im Fernsehen. Er versuchte die ganzen Fenster zu zählen, verlor aber die Lust, als er bei zwanzig angelangt war. Am besten gefiel ihm die Fahne auf dem Dach, aber soweit er sehen konnte, gab es dort weder einen Hubschrauber noch einen Swimmingpool. Sein Haus würde noch besser sein als dieses hier. Bei ihm würden Rutschen von den Fenstern bis zum Boden führen – keine Wasserrutschen, einfach nur Rutscherutschen –, damit er nicht die Treppe oder den Aufzug nehmen musste. Es hatte ihn genervt, dass man in jedem Wohnblock, in dem er bislang gewohnt hatte, immer so lange brauchte, bis man draußen war.

Er ging näher heran, trat aus dem Park auf den gepflasterten Weg und steuerte auf den großen Kreisverkehr vor den Palasttoren zu, der wie ein Hochzeitskuchen aussah. Bully versuchte sich unter die Zombie-Ausflügler zu mischen, doch wo immer Jack auch hinkam, verbreitete sie ein wenig Angst und stach aus der Menge hervor. Gespannt darauf, die Königin zu sehen, blieb Bully gut fünf Minuten lang stehen. Viele der Zombies taten das auch, sie standen da und gafften und schossen Fotos von etwas, das sie nicht sehen konnten.

Seine Mum hatte die Königin geliebt. All die Diamanten und Pelzmäntel, die sie besaß, die vielen zusätzlichen Schlafzimmer, für die sie keine Steuern bezahlen musste. Phil war weniger begeistert. Für ihn waren die Prinzen allesamt Fliegerlinge, von denen keiner am Boden eine Kugel für sein Land kassiert hatte.

Bully ließ der Königin noch ein paar Minuten Zeit, doch sie tauchte nicht auf. Wahrscheinlich hatte sie ihren freien Tag, überlegte er, weil Sonntag war. Bei seinem letzten Blick auf den Palast bemerkte er einen silberfarbenen Wagen im Kreisverkehr. Die letzten drei Buchstaben des Nummernschildes, REX, sahen aus wie ein Hundename von früher. Das Fenster auf der Fahrerseite war heruntergelassen. Am Steuer saß ein Mann mit Sonnenbrille und braunem Hemd, er hatte den Ellbogen auf das Fenster gelehnt und hielt eine Zigarette in der hohlen Hand, damit sie nicht ausging.

Ein großer, altmodischer Doppeldeckerbus mit offenem Deck näherte sich dem Kreisverkehr und blieb vor dem Zebrastreifen für die Zombies stehen. Bully sah, wie der Wagen eine zweite Runde drehte, die Zigarette immer noch in der Hand des Mannes … der viel zu sehr damit beschäftigt war, sich umzusehen, als dass er daran zog …

Wahrscheinlich hatte es nichts zu bedeuten. Trotzdem: Lieber auf der sicheren Seite als tot sein, hatte Phil immer gesagt.

Bully wartete, bis der offene Doppeldecker losfuhr, und trabte dann neben ihm her. Als er sah, dass unten kein Kontrolleur mitfuhr, hob er Jack auf, rannte schneller, so gut das mit seinem Knöchel ging, und griff, mit seinem Hund unter dem Arm, nach der Haltestange.

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STUNDEN

MINUTEN

Der Wagen verließ den Kreisverkehr und fuhr in nördlicher Richtung, als der Mann mit der Kappe den Jungen entdeckte und sah, wie er mit einem ausgewachsenen Hund unter dem Arm in den Bus sprang.

»Das ist er! Da! Da! Da! In dem Bus. Schnell, schnell, er fährt zum Piccadilly! Verlier ihn nicht! Dreh um!«

»Schon gut, Kappe. Ich hab dich schon beim ersten Mal verstanden.« Terry schnippte seine Zigarette aus dem Wagenfenster und wendete.

»Dann gib Gas! Gib Gas!«, rief die Kappe. Und Terry drückte auf die Tube … Er ließ den Wagen lospreschen, und dann würgte er ihn ab. Gerade als er erneut startete und wieder weiterfuhr, machte sich ein Polizist auf den Weg, um ein Wörtchen mit ihnen zu reden.

»Er hat die Nummer nicht gesehen, oder?«, jammerte die Kappe.

Terry zuckte die Achseln. Es war ihm egal. Das Auto gehörte der Kappe. Das war auch der Grund, warum er sich für diesen Auftrag mit ihm zusammengetan hatte. Er war der Freund eines Freundes von Janks. Aber Terry gefiel sein blöder Name nicht, deshalb nannte er ihn Kappe, nach seiner blöden Baseballkappe, auf der Man U stand. Auch seine Fußballmannschaft gefiel Terry nicht. Das hatte er der Kappe heute schon mehrmals gesagt. Terry konnte sich das leisten, weil er derjenige war, der die Muckis hatte. Er konnte sagen, was immer er wollte.

»Sicher, dass er’s war?«

»Ja, ja. Ganz sicher. Er hatte ’n Hund unterm Arm. Ich hab es gesehen!«

»Unterm Arm? Bist du sicher?«

»Ja!« Die Kappe zog ihr Handy heraus und zeigte ihm das Bild, das sie zusammen mit der Nachricht über die Belohnung bekommen hatten, als würde das irgendetwas beweisen.

»Wollen wir mal hoffen, dass du recht hast. Ich wär froh«, sagte Terry. Letzte Nacht war er tatsächlich froh gewesen, als er nach ein paar Drinks an die große Belohnung gedacht hatte, aber jetzt, wo der Alkohol allmählich verflog, sah es eher nach einer ziemlich windigen Geschichte aus. Was ihn weniger froh machte. Und wenn ihm so zumute war, bedrohte er ganz gern mal andere Leute, damit die auch nicht mehr froh waren. Warum war Janks überhaupt hinter dem Jungen her? Er wollte nicht damit herausrücken, aber Terry hatte so einen Verdacht. Er hatte etwas von einem Gewinnschein munkeln hören. Und wenn das hier der Junge mit dem Schein war, dann war es die windige Geschichte allemal wert, und ein paar Leute durften ruhig weniger froh sein.

Terry drückte das Gaspedal durch und beschleunigte, bis er fast die Stoßstange des vorausfahrenden Autos berührte. Der Bus fuhr drei Fahrzeuge vor ihnen, also überholte Terry sie an einem Stück und zwang den Gegenverkehr zum Abbremsen. Das Auto hinter ihm hupte. Terry lehnte sich aus dem Fenster und schaute nach hinten, er starrte so lange auf die Stelle an der Windschutzscheibe, wo normalerweise der Kopf des Fahrers zu sehen war, bis das Hupen verstummte und das Auto sofort langsamer wurde.

»Also, Kappe. Hörst du zu?«, fragte Terry. »Du springst bei der nächsten Ampel raus, steigst in den Bus und holst ihn dir. Ich fahre rechts ran, schnapp ihn und steck ihn in den Kofferraum. Alles klar?«

»Wird man uns dabei nicht beobachten?«

»Ja, na und? Er ist ein Niemand.«

Die Kappe wand sich ein bisschen bei der Vorstellung, aus einem Auto heraus in einen Bus zu springen. Dann schlug sie vor: »Warum übernehme ich nicht das Fahren und du springst in den Bus?«

Terry nahm die Sonnenbrille ab. Er lehnte sich zur Seite und schenkte der Kappe den gleichen Blick, den er auch dem Wagen hinter ihnen zugeworfen hatte, nur ohne die Sonnenbrille, die seine Augen versteckt hatte, was wesentlich fieser und gemeiner war und der Kappe durch und durch ging.

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MINUTEN

»Zur Linken sehen Sie die Gartenanlagen des Buckingham Palace, wo die Königin in den Sommermonaten ihre zahlreichen Gartenpartys veranstaltet …«

Oben gab der Kontrolleur für die Zombies den Stadtführer. Dem Getrampel nach schien es dort voll zu sein, alle wollten an diesem schönen Tag hinausschauen. Bully saß ganz hinten, wo er im Rückspiegel des Busfahrers nicht zu sehen war. Niemand hatte mitbekommen, dass er aufgesprungen war. Die hinteren Sitzreihen waren leer, und vorn saßen nur sieben oder acht Perückenköpfe, die es nicht nach oben geschafft hatten.

Bully machte es sich bequem. Laut seinem Kompass fuhr der Bus nach Norden, was ihm ganz gut in den Kram passte.

Als er das Hupen hörte, drehte er sich um und sah den silbernen Wagen hinten am Bus kleben. Den Fahrer sah er erst, als der große Mann mit dem braunen Hemd den Kopf aus dem Fenster streckte. Und dann wäre es ihm lieber gewesen, er hätte ihn nicht gesehen, denn dem Mann standen die Dollarzeichen förmlich in den Augen.

»Zu Ihrer Rechten ist der Green Park … er hat früher der Stadt gehört und diente als sumpfiger Begräbnisplatz für Leprakranke. Im siebzehnten Jahrhundert wurde er von König Charles II erworben und eingezäunt …«

Bully flehte den Busfahrer innerlich an, schneller zu fahren, doch wann immer er an der Treppe vorbei hinten hinaussah, war der Wagen noch da.

Der Bus wurde langsamer … Ein dünner Kerl mit einer roten Baseballkappe sprang aus dem silbernen Auto und rannte in Richtung Bus, seine Beine bewegten sich schneller als der ganze Rest. Bully machte sich bereit, ihm gegen die Finger zu treten, falls er nach der Haltestange griff. Er konnte sehen, wie der Kappenmann die Entfernung zum Bus abschätzte … doch da beschleunigte der Bus wieder, der Kappenmann fiel zurück und schlug seitlich gegen das Auto, um wieder hineinzukommen.

Sie würden ihn jagen, ihn sich an der nächsten Ampel schnappen – das war ihr Plan, überlegte Bully. Und ohne weiter darüber nachzudenken, was er tun sollte, zog er aus dem Gepäck unter der Treppe zum Oberdeck einen Kinderbuggy hervor und warf ihn aus dem Bus.

Der Buggy schlug auf dem Asphalt auf, öffnete sich und flog, vom Wind gepackt, über das Dach des Wagens. Der geriet ins Schleudern, bremste aber nicht ab. Bully zerrte einen großen grauen Koffer heraus, etwa halb so groß wie er selbst, rollte ihn zum Rand der Einstiegsstufe … und stieß ihn hinaus. Er prallte vom Bordstein ab, geriet unter ein Wagenrad, sodass das Auto einen Satz machte, aber es fuhr dennoch weiter.

Er musste besser zielen. Der Koffer war zu groß gewesen, um ihn im richtigen Winkel zu werfen, deshalb schnappte sich Bully zwei kleinere Gepäckstücke und schleuderte sie nacheinander mit gestrecktem Arm hinaus, als werfe er Handgranaten. Das erste fiel daneben, aber das zweite explodierte auf der Windschutzscheibe. Das könnte reichen, dachte Bully. Die Scheibe zersplitterte und bog sich nach innen, doch dann sprangen die Scheibenwischer an, und der Kappenmann lehnte sich wie ein Extrascheibenwischer aus dem Fenster, zerrte die Klamotten herunter und schrie den Fahrer an …

»Lass das! Du ungezogener Junge!« Die Perückenköpfe vorn im Bus starrten zu ihm hin, einer war sogar aufgestanden und schrie ihn an. Bully achtete nicht auf sie, sondern zerrte einen großen, grünen Rucksack heraus, wie der, den Phil in der Armee besessen hatte. Doch er hielt ihn fest und warf ihn nicht hinaus. Er schaute noch einmal unter die Treppe. Es war nur noch leichte Munition übrig – ein paar Schirme, ein Mantel –, doch dann entdeckte er an der Seite zusammengeklappt einen letzten Gegenstand …

Der Busfahrer stieg voll auf die Bremse, als er den Rollstuhl hinten aus seinem Bus fliegen sah. Im gleichen Moment spürte er die Erschütterung, als der hinter ihm fahrende Wagen geradewegs auf ihn auffuhr.

Peng!

Bully sah es kommen und hielt sich an der Stange fest, Jack dagegen nicht. Sie schlitterte zwischen den Sitzbänken durch den Gang. Der silberfarbene Wagen begann aufheulend zurückzusetzen und Bully schnappte sich den Rucksack.

»Warst du das?«, fragte der Kontrolleur auf der Treppe. Er stand einfach da, als erwarte er, dass Bully Ja! sagen und sich der Sache stellen würde. Stattdessen sprang Bully mitsamt dem Rucksack aus dem Bus.

Mitten in der Luft schrie er: »Hierher, Mädchen!«, und der Kontrolleur machte respektvoll Platz, als ein bissig aussehender Hund an ihm vorbeiflitzte und seinem Herrchen aus dem Bus hinterhersprang.

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Der Kontrolleur versuchte Bully bis zum Piccadilly Circus zu verfolgen, aber er war dick und langsam, sodass Bully ihm trotz des Rucksacks auf dem Rücken mit Leichtigkeit entwischte.

In einer Seitenstraße durchsuchte Bully den Rucksack. Als Erstes zog er Kleidungsstücke heraus, Frauensachen – Kleider, Tops und anderen Kram –, der ihm nichts nutzte. Denn er suchte nur nach Schuhen. Wenn er nach Watford laufen wollte, brauchte er Schuhe. Selbst wenn er den Zug nahm, musste er halbwegs anständig aussehen, um eine nette Dame zu überreden oder sonst jemanden, der alt genug war, seinen Schein für ihn einzulösen. Ohne Schuhe an den Füßen würde ihm nämlich kein netter Mensch auch nur ein Wort glauben.

Als er den Rucksack zur Hälfte durchgesehen hatte, wurde er fündig, auch wenn es nicht genau das war, wonach er gesucht hatte: Flip-Flops. Sie waren lila und gelb mit einem wirbelnden Blumenmuster, und Bully war ziemlich sicher, dass sie ebenfalls für Mädchen gedacht waren, aber sie mussten genügen. Er schob die Zehen hinein und holte die restlichen Klamotten heraus. Ganz unten fand er Geld. Doch es war kein echtes Geld. Ein dünner Kerl mit Harry-Potter-Brille war auf der Vorderseite abgebildet. Und die Worte Bank of India.

Das nutzte ihm nichts, also warf er alles fort.

Als er den Rucksack ausgeleert hatte, legte er ihn auf den Boden und befahl Jack, hineinzukriechen.

Jack sah ihn an, als wollte sie sagen: Wie? Du meinst da rein? Aber das war der andere Grund, warum Bully den Rucksack geklaut hatte. Er wollte Jack verstecken, damit er nicht länger ein Junge mit einem Hund war, sondern nur noch ein Junge mit einem Rucksack. Bully schob sie mit dem Hinterteil hinein, rückte sie zurecht und zog die Klappe dann so weit hinunter, dass ein Spalt offen blieb, durch den Jack atmen konnte. Schnauze und Augen waren gerade noch zu erkennen, als hätte dieser Rucksack … nun ja, einen Hund an Bord.

Bully setzte ihn auf und stellte die Träger ein. Gar nicht schlecht. Dann machte er sich auf den Weg nach Norden, nach Camelot. Er dachte an sein Geld, das nur darauf wartete, ausgegeben zu werden, das bettelte und flehte, er möge es in die Geschäfte tragen und ausgeben, ausgeben, ausgeben …

Flip, flop … flip, flop, flip, flop. Immer wieder sah er sich nach den Männern in dem silbernen Auto um. Er war es nicht gewohnt, seine eigenen Schritte zu hören, daher sah er ständig nach, um sich zu vergewissern, dass er es selbst war, der da flippte und floppte.

Er erreichte die Oxford Street. Nicht am Ende, sondern irgendwo in der Mitte. Es war das erste Mal. Und er dachte an den armen alten Mick, der hinten im Müllwagen zerquetscht worden war. Im letzten Müllcontainer, in dem er je schlafen würde.

Bully ging weiter. Es war eine lange Straße voller Geschäfte. Er legte die Hand über die Augen, um sie gegen die Sonne abzuschirmen. So musste es im Brent Cross sein, stellte er sich vor, nur noch besser, weil es dort ein Dach gab. Da müsse man unbedingt hin, hatten Chris und Tiggs gesagt. Alles, was man braucht, unter einem Dach. Bully hielt die erste Frau an, die aussah, als könne sie eine Mutter sein, und die sanfter wirkte als die jüngeren Frauen mit ihren Designertüten, in denen so gut wie nichts drin war. Außerdem hatte sie Lebensmittel statt Klamotten in ihren Plastiktaschen, wie es bei Müttern eben der Fall war.

»Haben Sie vielleicht 59 –«, fragte er, doch sie ging schon davon. Er lief weiter, und nachdem er eine Weile nach dem Weg gefragt und gebettelt hatte, gelang es ihm, von Ausländern drei Pfund zusammenzuschnorren. Aber niemand wusste, wo irgendwas war. Keiner lebte hier in der Oxford Street oder in London. Bully überlegte, ob er sich einen Stadtplan besorgen, ihn vielleicht in einem Buchladen mitgehen lassen sollte, um nachzusehen, ob das, was der Typ über Watford gesagt hatte, stimmte.

Er ging weiter durch Gassen und kleinere Straßen, bis er an eine große, unangenehme kam, mit vier Fahrbahnen, wo die Sonnenstrahlen nur so auf die Fenster und Windschutzscheiben knallten. Marylebone stand auf der Seite eines der Gebäude. In den Lücken zwischen den Häusern konnte er das Tor eines anderen Parks erkennen. Während er der Straße folgte und sich bereit machte, diesen Fluss aus Asphalt zu überqueren, erwog er einen Hubschrauber zu kaufen – oder, noch besser, einen Raketenrucksack. Die hatte er mal im Fernsehen gesehen, nicht bloß in Filmen, auch in Sendungen aus dem echten Leben. Der ganze Packen war nicht viel größer als der Rucksack, den er jetzt trug. Er konnte ihn zünden, sich Jack auf den Rücken schnallen und abheben.

Bully stellte sich vor, wie er dicht über dem Bürgersteig dahinflog, nicht zu hoch, damit alle, die unten entlanggingen, aufschauen und ihn sehen konnten, während sie dachten: Wenn ich doch auch so einen hätte … Der Gedanke daran, was er sich alles von seinem Geld kaufen würde, erinnerte ihn an das fremde Geld, das er weggeworfen hatte. Plötzlich ging ihm auf, dass er es, obwohl Sonntag war, auf einer Bank oder anderswo in echtes Geld hätte umtauschen können … um sich dann einen Stadtplan, etwas zu essen und eine kalte Dose Cola zu kaufen …

Mitten in seinen Selbstvorwürfen und während er sich daran erinnerte, was er heute sonst noch verloren hatte, trat er vom Bürgersteig, als ihn plötzlich irgendetwas hochhob, heftig schüttelte und auf die Straße schleuderte.

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STUNDEN

MINUTEN

Er war gelähmt. Er bekam keine Luft. Er lag auf der Seite, die Augen starr auf die Risse und Furchen im Asphalt gerichtet, und kämpfte darum, wieder Atem in seine Lunge zu pumpen. Er hatte sich schon einmal so gefühlt, als er, auf dem Boden zusammengerollt, oberirdisch begraben, von drei oder vier älteren Jungen in den Umkleideräumen angegriffen worden war. Er hatte den Sportunterricht nie gemocht, das Herumrennen ohne jeden Grund, sich auszulaugen für nichts und wieder nichts, Spiele zu spielen, bei denen man nichts gewann, was sich zu behalten lohnte. Wenn man in einer Spielhalle spielte, gehörte einem wenigstens das, was man gewann oder verlor. Und es war echt, es war etwas …

Dann spürte er, wie er langsam wieder Luft bekam, als müsse er sie aus jemand anderem heraussaugen.

»Arrgh …«, sagte er, als sich der Schmerz einstellte. Er rappelte sich auf allen vieren auf, setzte sich dann hin und schlang die Arme um die Knie. Ein rostiger weißer Lieferwagen fuhr davon, machte kehrt, fuhr in einem Bogen um ihn herum und schaltete in einen höheren Gang. Ein anderer Wagen kam auf ihn zu und blieb am Straßenrand stehen. Lautes Hupen ertönte, doch der Fahrer stieg trotzdem aus.

»Alles in Ordnung mit dir?«, erkundigte sich der Mann, der sich offenbar fragte, was er tun würde, wenn der Junge Nein sagte.

Bully nickte, weil er seinen neu gewonnenen Atem nicht mit einem Ja verschwenden wollte.

»Bist du sicher? Der hat dich gerade angefahren – bleib hier, ich rufe einen Krankenwagen, ja?«

Bully befahl sich aufzustehen. »Steh auf«, sagte er. Und er tat es – ging zuerst auf Hände und Knie und stellte sich dann auf die Beine. Er fühlte sich leicht benebelt und dann nur noch leicht. Und obwohl er den Rucksack immer noch aufhatte, stimmte irgendetwas nicht.

»Hat der irgendwas mit dir zu tun?«, fragte der Mann und zeigte unsicher hinter Bully.

Der drehte das Gesicht in die Sonne und sah Jack zuckend hinter sich auf der Straße liegen.

»Das warn Sie! Sie warn das!«

»War ich nicht … Ich bin bloß stehen geblieben. Ich … Ich … Ich hab es nicht mal gesehen.« Der Mann wurde blass und zögerte, dann stieg er wieder in sein Auto und fuhr langsam davon, während sein Warnlicht immer noch orange und rot blinkte.

Bully hob Jack auf und trug sie über alle vier Fahrbahnen. Der Verkehr staute sich, weil die Leute abbremsten, um zu gaffen. Als er auf der anderen Straßenseite ankam, hatten alle die Hälse gereckt und gesehen, dass es nur ein Hund war, der sich nicht bewegte, und der Verkehr lief wieder weiter.

Bully legte Jack auf den leeren Bürgersteig. »Komm schon, wach auf!« Er goss ihr Wasser über den Kopf und versuchte ihr etwas ins Maul zu spritzen, aber es lief einfach wieder heraus und färbte die Pflastersteine dunkel.

»Ich mach dir Fresschen, Jack … Komm jetzt … komm … Du kriegst ’ne ganze Büchse«, sagte er, obwohl er weder Fressen noch sonst etwas hatte, nicht einmal mehr eine leere Dose.

»Steh auf. Komm schon! Mach, Kumpel … los! Steh auf, Mädchen! Steh auf … steh auf …« Seine Stimme überschlug sich, klang hoch und tief und jung und alt innerhalb ein und desselben Wortes.

Auch in seinem Kopf schrie es, er schrie sich selbst an, weil er nicht aufgepasst und den Lieferwagen nicht gesehen hatte. Der Rucksack hatte ihm die Sicht versperrt, und die Sonne hatte ihn geblendet, aber das war keine Entschuldigung. Er hatte ihn nicht kommen sehen, weil er zu sehr damit beschäftigt gewesen war, an sein Geld zu denken. Trotzdem gab er auch dem Fahrer des Lieferwagens Schuld, weil er von einer Ampel zur nächsten gerast war. Am liebsten wäre Bully dem Mann hinterhergerannt, um ihn zusammenzuschlagen, und er schleuderte die leere Wasserflasche auf die Straße.

Ein Auto hupte und ein empörtes Gesicht fuhr an ihm vorbei.

Dann hörte er durch das Wummern und Dröhnen des Verkehrs ein lebendiges Geräusch. Er saß immer noch halb ohnmächtig auf den Knien, sein Körper so taub wie im Inneren der Kanone, nur dass er die Nadelstiche gern ertrug und nicht wollte, dass sie aufhörten. Er sah, wie Jack sich auf die Vorderbeine stellte und dann auch die Hinterbeine streckte. Sie zitterte, würgte und hustete, als hätte sie zu schnell und zu viel gefressen und wäre kurz davor, es auszuspeien, doch sie blieb auf den Beinen.

»Alles in Ordnung mit dir? Ist das dein Hund?« Jetzt war jemand da. Ein Typ Anfang zwanzig sah ihn an, mit dem gleichen schmuddeligen Bärtchen, mit dem Bully täglich bei sich selbst rechnete. Und eine junge Frau kniete sich neben ihn, deren blonde Haare so sauber waren, dass sie Bully in der Sonne durchsichtig erschienen.

»Ja, ja …«, erwiderte er.

»Hast du einen Flip-Flop verloren? Ich glaube, ich sehe ihn!«, sagte der Mann, als wäre der Flip-Flop ein Fisch im Wasser, so aufgeregt und erfreut war er darüber, ihn entdeckt zu haben. Er wartete, bis die Ampel rot wurde, dann ging er los, um ihn zu holen.

»Ich glaube nicht, dass du wirklich in Ordnung bist«, sagte die Frau. »Ihr solltet euch beide untersuchen lassen«, fügte sie hinzu, weil Bully Jack bereits in den Rucksack zurückschob und ihn sich auf den Rücken wuchtete. Er fühlte sich auf einer Seite verbogen an, und Bully begriff, dass der Rucksack ein Metallgestell hatte, das den größten Teil des Aufpralls abgefangen hatte. Das war der Grund, warum sie beide noch am Leben waren.

»Willst du einen Schluck Wasser?« Die junge Frau streckte Bully eine Flasche hin. Er trank sie aus und hielt sich die Flasche dann vors Gesicht.

»Kann ich die haben?«, fragte er, weil seine Wasserflasche auf der Straße davongefegt worden war.

»Ja, klar. Behalte sie«, sagte sie. »Bist du sicher, dass ihr in Ordnung seid? Ich finde, ihr solltet zur Notaufnahme gehen. Das solltet ihr wirklich, stimmt’s, James?« James nickte nur.

Ohne auf die beiden zu achten, versuchte Bully den Rucksack zurechtzurücken. Er drückte und stach ihm ins Kreuz, und Bully verlagerte sein Gewicht von einer Schulter auf die andere, als wäre er ihm zu heiß.

»Ich muss los.«

»Wohin? Wollt ihr vielleicht mit uns kommen?«

Bully sah sie an. Er war kurz davor, sie um Hilfe zu bitten, um echte Hilfe, was den Lottoschein anging und das Geld. Doch sie waren zu zweit, und er hatte nicht den Kopf, darüber nachzudenken, wie er es aufteilen und was er ihnen dann fairerweise abgeben sollte. Außerdem wirkten sie fast ein bisschen zu nett – schließlich würde derjenige, der ihm half, vortäuschen müssen, dass es sein eigener Lottoschein war. Und er glaubte nicht, dass die beiden das Zeug zum Lügen hatten. Sein Problem war, dass er innerhalb der nächsten drei Tage jemanden finden musste, der nett genug war, ihm dabei zu helfen, etwas zu tun, das absolut nicht in Ordnung war.

Der Mann hielt ihm einen Becher hin. »Willst du einen Kaffee?«

Bully schüttelte den Kopf. Er konnte Kaffee und die Frage, ob das sein eigener Hund war, nicht mehr ausstehen.

»Brauchst du irgendwas?«, fragte James unbeholfen.

»Habt ihr 59 Pence für mich?«, erwiderte Bully aus reiner Gewohnheit, und der Mann wirkte erleichtert und froh darüber, ihm etwas geben zu können. Er zählte sein Kleingeld und gab Bully dann einen Fünfer.

»Danke«, sagte Bully und schob sich den Schein hinten in die Hosentasche. Dann rückte er den Rucksack zurecht, der dort, wo das Gestell verbogen war, an seiner Hüfte scheuerte.

»Können wir sonst noch was für dich tun?«, fragte die Frau, die immer noch helfen wollte.

»Nein«, sagte Bully und sah über die Straße. »Ich muss los.«

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MINUTEN

Terry ließ den qualmenden Wagen auf den Bürgersteig rumpeln. Die Kappe hatte den Rollstuhl vorne aus dem Kühlergrill gezogen, aber der Kühler verlor Wasser und überhitzte sich. Fußgänger starrten sie an … und schauten wieder weg.

»Wo ist er?«, fragte Terry. Die Verfolgungsjagd hatte ihn ins Schwitzen gebracht und einiges an ihm, das er sonst nie zu sehen bekam, wurde allmählich heiß, weil es im Auto keine Klimaanlage gab.

»Eben war er noch da«, erwiderte die Kappe. »Ich hab ihn gesehen. Er war …«

»Er war? Das hilft uns nicht weiter. Wo ist er jetzt?« Und um ihr den Unterschied zwischen Vergangenheit und Gegenwart klarzumachen, schlug Terry der Kappe die Kappe vom Kopf, so dass sie sie jetzt nicht mehr auf dem Kopf hatte. Das heiterte ihn auf und außerdem kühlte es ihn ab.

»Was machst du da? Lass das! Ich hab ihn schließlich zuerst gesehen, oder etwa nicht? Ich bin hier der Einzige, der was sieht!«

»Klar …«, schnaufte Terry und beließ es dabei. Was auch immer die Kappe sah, tat er verächtlich ab. Er stieg aus, schwang sich auf die Motorhaube und stieg von dort aufs Dach, in das er eine terrygroße Delle trat.

»He, was machst du da? Das Auto gehört meiner Mutter!«, rief die Kappe, als würde das einen Unterschied machen.

»Da drüben war irgendwas los«, sagte Terry und sackte noch ein wenig tiefer in das Metalldach, sodass es von oben aussah, als hätte eine gewaltige Faust in den Wagen geschlagen. Auf der anderen Seite der Durchgangsstraße sah er einen dunklen Fleck auf dem Pflaster. Möglicherweise Blut oder so etwas. »Worauf wartest du noch?«, rief er.

Die Kappe blieb, wo sie war, und begann mit ihrem Handy zu hantieren. »Ich will das Geld für die Windschutzscheibe und die ganze Reparatur«, sagte sie.

»Schön für dich. Und jetzt geh und sieh nach.«

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MINUTEN

Er war sicher, dass das auf der anderen Seite der Marylebone Road derselbe silberne Wagen war. Bully verstand nicht, wie sie ihn aufspüren konnten, jetzt, wo Jack nicht mehr zu sehen war. Diese Männer, diese Freunde von Janks, hatten keine Hunde, und Bully befand sich weit außerhalb seines Reviers.

Die Eisentore zum Park standen für Autos und Zombies weit offen, und er steuerte unwillkürlich in eine ganz andere Richtung, weg von der Straße. Ihm wurde heiß in der Sonne, die jetzt ungehindert herunterschien, sie kroch ihm unter die Haut und brachte ihn selbst am späten Nachmittag noch zum Schwitzen. Er ging zu einer Baumreihe hinüber, die den Fußweg säumte, wo es kühler war und ihn von hinten ein leichter Wind anwehte. Er gab sich Mühe, seine rechte Seite nicht zu belasten, wo ihm der Lieferwagen die Rippen eingedrückt hatte. Doch jedes Mal, wenn er sich umdrehte, um nachzusehen, ob ihm jemand folgte, wurde seine Hüfte noch etwas mehr wund gescheuert.

Ein Tropfen Flüssigkeit rann ihm im Gehen in den Nacken, er wusste nicht genau, ob es Schweiß oder Blut war.

»Alles klar, Kumpel? Geht’s dir gut da drin?« Er konnte Jack hecheln hören, die sich abzukühlen versuchte, so wie Hunde es taten, als würde sie jeden Moment ohnmächtig werden und einen Herzinfarkt kriegen. Er wollte sie herausholen, damit sie richtig Luft bekam, und sich vergewissern, dass mit ihr wirklich alles in Ordnung war und sie kein Loch im Kopf hatte.

Als er stehen blieb, um den Rucksack abzunehmen, begann Jack augenblicklich zu knurren – und diesmal bemerkte Bully, während er sich umsah, dass die beiden Männer aus dem silberfarbenen Auto hinter ihm von Baum zu Baum huschten. Der große Kerl mit dem braunen Hemd schnaufte und hatte die dicken Arme leicht angewinkelt, als könne er es kaum erwarten, sie zum Einsatz zu bringen. Der dünne Kappenträger gab sich Mühe, hinter ihm Schritt zu halten. Bully konnte brüllen und schreien – aber das taten Kinder in einem Park nun mal, auch die großen –, wen würde das also kümmern?

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MINUTEN

Er hörte einen Moment lang auf, darüber nachzudenken, als er das Geräusch vernahm. Es war ein unglaublicher Krach – wie ein Flugzeug, das über einen hinwegdonnerte, ließ es die Luft erbeben. Bully musste einfach hinhören, denn es war das Gebrüll eines Löwen.

Er bog ab in Richtung Zaun, und sein Blick fiel auf einen Pinguin, der in ein Becken plumpste. Ein künstlicher Dschungel mitten in London! Er hatte davon gehört, aber angenommen, er sei meilenweit entfernt und nicht mitten in der Stadt. Und so, wie es sich anhörte, gab es hier nicht bloß irgendwelche langweiligen Kühe, die man vom Land hergekarrt hatte, sondern richtig coole Tiere. Viecher, die einen umbringen konnten und die man sich wirklich ansehen wollte.

Er rannte los und fiel in eine Art Hopserlauf, damit Jack auf seinem Rücken an der richtigen Stelle blieb. Dann fuhr er herum und sah, dass ihm vielleicht noch zehn, fünfzehn Sekunden blieben, um sich etwas einfallen zu lassen, ehe der Kappenmann ihn einholen, packen und festhalten würde, damit der Große ihn in die Mangel nehmen konnte. »Wirf ihn einfach um! Hau ihn um«, hörte er das braune Hemd rufen.

»ZOOAUSGANG«, leuchtete auf Bullys Radar auf. Er las das Schild und deutete es umgekehrt – nicht als Wort, sondern als Weg hinein – als »ZOOEINGANG«. Er schwenkte ruckartig nach links, was ihn vor Schmerz zusammenzucken ließ, und rannte an einer Zooangestellten in einem grünen T-Shirt vorbei, die eine Kamera vors Gesicht hielt und eine Familie in einem künstlichen Dickicht fotografierte. Er nahm die Abkürzung durch den Museumsshop, riss einen Ständer mit Spielzeuggiraffen und -kamelen um und hörte weiteres, noch lauteres Gepolter hinter sich. Dann war er wieder draußen und rannte an den Pinguinen vorbei, die Jack anbellten (und Jack bellte aus dem Rucksack zurück). Leute schauten sich an, als wollten sie sagen: Hat dieser Rucksack gerade gebellt?

Bully rannte weiter. Flüchtige Eindrücke von Tieren in Käfigen war alles, was er wahrnahm. An den Papageien und Flusspferden vorbei schlüpfte er ins Insektenhaus, rannte durch einen dunklen Glaskorridor voller leuchtender kleiner Dinger, die grün und gelb gefärbt waren.

Draußen, auf der anderen Seite des Gebäudes, schlug er einen Haken und fand sich plötzlich in einer Menschenschlange wieder, die ins Affenhaus drängte.

Er versuchte sich zwischen den Familien einzureihen, kam aber nicht umhin, sie zur Seite zu schubsen. Er konnte das Essen an ihnen riechen und erraten, was sie zuvor gegessen hatten. Chips mit Käse-Zwiebel-Geschmack, Eis, Hot Dogs … winzige Teilchen davon stiegen ihm in die Nase. Doch es half nichts. So kam er nicht voran. Tz, tz, tz, machte es, wie von einem Vogel, als er sich vorwärtsschob, doch die Schlange war zu einer dichten Menschenmenge geworden. Es gab nichts mehr zu schieben.

Bully machte kehrt, um zurückzugehen, doch dort war das braune Hemd, sein Bauch drängte aus der Hose, sein Gesicht war verzerrt und atemlos. Aus zehn Metern Entfernung fing er Bullys Blick auf, nahm ihn ins Visier wie ein Kampfpilot, der im Begriff ist, auf den roten Knopf zu drücken, und Bully beschloss, lieber doch zu schreien.

Er holte tief Luft, stieß sie aber nicht aus, weil er etwas sah, was der Riesenkerl nicht sah … eine ganze Schar grüner T-Shirts.

»Entschuldigen Sie, Sir? Hallo? Kann ich bitte Ihre Eintrittskarte sehen?«

»Was? Na, die muss ich wohl verloren haben.« Das kaufte ihm die Zoowärterin nicht ab. Sie verzog den Mund zu einem strengen Lächeln, und vier weitere Grünhemden stärkten ihr den Rücken.

»Dann begleiten Sie mich bitte zum Eingang, Sir. Bitte.«

»Hören Sie … hören Sie, meine Gute … Ich … ich suche nach meinem Kleinen.«

Er wandte ihnen den Rücken zu, um auf Bully zu zeigen. »Er ist irgendwo da drüben!«, sagte er, weil Bully abgetaucht war und sich zwischen Schnürsenkeln, Buggyrädern und kleinen Kindern versteckte. So ließ er sich mit der Menge treiben, wie ein Tier auf Nahrungssuche, und als er es das nächste Mal riskierte, den Kopf zu heben, war der Riesenkerl von Grünhemden umgeben, schlug wild um sich und versuchte sich an ihnen vorbeizudrängen … Einen schlug er nieder, doch als es gerade so aussah, als könne er sich tatsächlich befreien, bekamen sie ihn an Armen und Beinen zu fassen und drückten ihn zu Boden.

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Bully war im Affenhaus und bahnte sich seinen Weg. Und trotz seiner Situation amüsierte er sich, denn die Affen – er konnte es einfach nicht glauben – durften hinaus. Sie saßen in den Bäumen und auf Bänken, und die kleinen Kinder um ihn herum kreischten, als könnten sie es ebenso wenig glauben.

Ein Affe landete auf seinem Rucksack, sprang aber gleich wieder weg, als er spürte, wie unter ihm Zähne zuschnappten. »Daddy! Daddy, sieh mal! Ein Hundi«, rief ein Mädchen.

»Was ist, mein Schatz? Wo?«, fragte der Daddy, der keinen Hund entdecken konnte, auch nicht, als seine Tochter auf das langhaarige Mädchen zeigte – oder war es ein Junge? –, das einen Rucksack, abgeschnittene Hosen und Flip-Flops trug.

Draußen fischte Bully an einer abgelegenen Stelle aus einem Mülleimer ein Eis, das nur einmal angebissen war und so gut wie neu schmeckte. Das war schneller und billiger, als es sich im Laden zu holen. Er entdeckte im Müll auch eine Karte vom Zoo, auf der man sah, wo die einzelnen Tiere zu finden waren, und holte sie heraus.

Das brachte ihn auf die Idee, sich einen eigenen Zoo zuzulegen. Er würde das Ganze hier aufkaufen, wahrscheinlich bekam er sogar Rabatt, und alle Tiere in sein Haus verfrachten. Die Affen würde er nicht im Haus halten, sondern in seinem Garten. Und die Löwen und Tiger würde er tagsüber im Käfig lassen, aber nachts durften sie frei herumlaufen und helfen, das Haus zu bewachen. Außerdem würde er sich einen Bagger besorgen und für die Hippos und Pinguine und den großen Goldfisch aus Japan einen Teich ausgraben. Und er würde Giraffen kaufen, die sich für ihren Unterhalt ebenfalls nützlich machen konnten. Er würde ihnen das Apportieren beibringen. Wenn er sich im oberen Stockwerk aufhielt und der Briefträger seine Hundezeitschriften vorbeibrachte, konnten sie sie einfach aufheben und ihren Kopf in sein Zimmer hereinstrecken.

Möglicherweise würde er die Hyänen loswerden müssen, überlegte er, während er die Bilder auf dem Prospekt betrachtete. Er wusste aus einer Natursendung, dass sie genauso lachten, wie es der Sammy-Mann getan hatte, als er sich darüber lustig machte, dass Bullys Zahlen gezogen worden waren. Und keine Schlangen. Außerdem wollte er nicht, dass Geier auf seinem Dach saßen, die ihn vielleicht für tot hielten, wenn er einmal verschlief, und die ihm die Augen aushackten.

Er wollte nur gute Tiere, keine hinterhältigen und unheimlichen. Und dann dachte er darüber nach, wer sie alle füttern und wer sich um sie kümmern müsste, und an den ganzen Dreck, den sie in seinem neuen Haus und Garten hinterlassen würden. Während er das restliche Eis vertilgte, dachte er, dass es vielleicht einfacher wäre, das Geld zu sparen (so wie er es bei dem Eis getan hatte) und ein andermal wiederzukommen und sich alles hier im Zoo anzusehen.

Denn es war Zeit zu gehen, der Zoo würde bald schließen. Die Menge hatte sich aufgelöst, und es war niemand mehr da außer Bully und dem Kamel dort drüben, das aussah, als wolle es gleich losspucken. Und neben ihm, auf der anderen Seite des Zauns, stand etwas, das aussah wie eine Kreuzung zwischen einem Afghanischen Windhund und einem Staubwedel. Statt Tatzen hatte es Klauen, und seine Nase war halb so lang wie der ganze Rest zusammengenommen. Unter einem speziellen Hügel, in den man als Besucher hineinschauen konnte, sah Bully ein Junges in einem Bau herumscharren. Jetzt setzte sich das Junge auf die Hinterbeine und betrachtete ihn. Es war kein Hund, so viel war sicher, trotzdem erinnerte es ihn an Jack, als er sie unter dem Allradwagen gefunden hatte.

Er sah auf seiner Karte nach, was es war. Sie hießen Ameisenbären. Und auf der Karte war zu sehen, dass sich ihr Gehege am entgegengesetzten Ende des Zoos befand. Ganz am Ende waren neben dem Vogelhaus ein kleines N für Norden und ein weiterer Ausgang eingezeichnet. Sobald er den Zoo verließ, würden ihn seine nächsten Schritte über den Rand der Karte hinausführen, zurück auf das unbekannte Gelände der Stadt.

Bully faltete seine Karte zusammen und machte sich auf den Weg zum Nordausgang, durch den Tunnel, vorbei an den Giraffen, den Hyänen und Afrikanischen Wildhunden, die der Grund dafür waren, dass er sich nicht umdrehte, als er Jack knurren hörte. Hätte er es getan, wäre ihm eine rote Kappe aufgefallen, die ihm folgte und eine Nachricht in ihr Handy tippte.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Die Sonne verzog sich allmählich vom Himmel, doch zu seiner Linken war es noch hell, während Bully, geführt von dem kleinen Pfeil, den er in seiner Hand hielt, ungefähr Richtung Norden lief. Er hielt sich jetzt fern von den langen Hauptstraßen, auf denen auch am Sonntag gerade der abendliche Verkehr zunahm, und folgte den Nebenstrecken.

Er freute sich, als die Straße anzusteigen begann, denn es fühlte sich an, als ginge er tatsächlich hoch in den Norden. Er war sich jetzt ziemlich sicher, dass alles besser werden würde, wenn er erst aus London herauskam, und dass er jemanden finden würde, der seinen Lottoschein für ihn einlöste.

Hampstead las er, als er schließlich die Kuppe eines langgestreckten Hügels erreichte. Mit fest zusammengekniffenen Augen schaute er in die Richtung zurück, aus der er gerade gekommen war, konnte aber im letzten Tageslicht weder den Zoo noch das London Eye erkennen, nicht einmal einen schmalen braunen Streifen des Flusses.

Es war eine ziemlich vornehme Gegend, voller kleiner Läden und Geschäfte, deren Namen er noch nie gehört hatte. Er wollte weitergehen, doch als er den Zeitungsladen neben der U-Bahn-Station sah, konnte er nicht widerstehen. Er holte seinen Fünfer heraus, ging hinein und kaufte zwei Dosen Cola. Eine für sich und eine für Jack.

»Oh-oh, was ist denn das?«, fragte die Frau an der Kasse, als er die Getränke bezahlt hatte und sich gerade zum Gehen wandte. Doch Bully machte sich nicht die Mühe, ihr zu erklären, worüber sie da ohte.

Draußen leerte er seine Dose in einem Zug. Während er sie hinuntergluckerte, sah er auf der anderen Straßenseite vier ältere Jungs zusammenstehen. Sie schauten ununterbrochen auf ihre Handys und hoben dann wieder den Kopf, als warteten sie auf jemand Bestimmtes, als warteten sie – wie ihm plötzlich klar wurde – auf ihn. Bully wurde übel und seine Haut begann vor Panik zu kribbeln.

Mit gesenktem Blick (denn wenn man sie ansah, sahen sie auch zurück) ging er langsam davon. Und dann, ohne dass er es wollte, kippte sein Kopf in den Nacken, und alles, was er sah, war blauer Himmel.

»Du hast mein Auto geschrottet! Du kleiner –«

Bully fuhr halb herum und starrte der roten Kappe ins Gesicht, die ihm durch einfache und doppelte Zahnlücken Schimpfwörter entgegenspuckte.

Bully versuchte sich loszureißen, sich aus dem ganzen Ärger herauszuboxen, doch der Kappenmann hielt ihn an den Haaren fest, und die glatten Sohlen seiner Flip-Flops gaben ihm keinen Halt. Er schleuderte sie von den Füßen, kam aber trotzdem nicht vom Fleck, und der dünne Kerl mit der Kappe begann laut zu rufen. Die Zombies blieben nur stehen und sahen zu, als fände das Ganze im Fernsehen statt. Und als Bully herumwirbelte, sah er, dass die Jungen auf der anderen Straßenseite kapierten, was vor sich ging.

Schnapp!

Jack hatte sich den Kappenmann geschnappt! Der Kerl schrie und brüllte sich die Lunge aus dem Leib, denn Jack, die aus der Rucksackklappe lugte, hatte sich richtig festgebissen. Mal sehen, wie ihm das gefiel!

»Aus!«, befahl Bully, weil der Kerl, auch wenn er nicht viel schwerer war als er selbst, ihn mit sich zog. Jack hörte auf, ihm den Arm zu zerfleischen, ließ los, und Bully nahm Geschwindigkeit auf und rannte in die U-Bahn-Station.

Es war kein Kontrollpersonal in Sicht, und er zwängte sich durch die Absperrung. Er suchte nach einer Rolltreppe, aber da war nur ein großer, quadratischer Aufzug, so groß wie sein altes Schlafzimmer.

Bully stürzte hinein und suchte nach den Knöpfen, doch es gab keine, und die Türen gingen auch nicht zu. Gesichter sahen ihn an und wichen an die metallenen Wände zurück, als sie Jack und ihre blutigen Reißzähne bemerkten … mit so etwas wollten sie den Lift nicht teilen.

Durch die Sperren konnte Bully sehen, dass die Jungen inzwischen die Straße überquert hatten, und die Aufzugtüren würden sich bestimmt nicht schließen, bevor sie ihn erreichten.

Er wollte bleiben, wo er war. Dieses Gefühl übermannte ihn jeden Tag, doch im Aufzug war es noch zehn Mal schlimmer. Er musste dagegen ankämpfen, und zwar jetzt. Er hatte nicht den ganzen Tag Zeit, nur noch ein paar Sekunden, um sich zu entscheiden. Sollte er verschwinden oder bleiben?

»Der Hund gehört wirklich an die Leine …«, sagte eine Frau im Lift, doch die Worte trieben an ihm vorbei. Und er trat aus dem Lift, machte sich bereit, wieder durch die Sperre zu rennen und vielleicht, vielleicht mit voller Wucht zwischen den Jungen hindurchzupreschen.

Da sah er die Treppe.

FLUCHTTREPPE

Diese Treppe hat mehr als 320 Stufen.

Bitte nur im Notfall benutzen …

Nun, das hier war ein Notfall.

Die Treppe führte nicht schnurstracks nach unten, sondern wand sich spiralförmig hinab wie Wasser, das im Abfluss verschwindet. An das Metallgeländer geklammert, sprang Bully, immer zwei oder drei Stufen auf einmal nehmend, hinunter. Die gelben Metallkanten verschwammen zu einem einzigen goldenen Strich. Der Rucksack schnitt ihm in die Hüfte, was jetzt richtig wehtat, während er auf und ab plumpste, sodass Bully stumme Schreie von sich gab, doch ihm blieb keine Zeit, um Jack herauszuholen, also stürmte er unter Schmerzen weiter, immer tiefer und tiefer und tiefer …

Hinter sich hörte er Schritte näher kommen, aber nur von einem oder zwei Paar Beinen. Wo waren die anderen? Sie nahmen den Aufzug, das war es – sie schnitten ihm den Weg ab –, und für einen kurzen Moment überschlug sich sein Herz, denn wenn sie den Bahnsteig zuerst erreichten, gab es für ihn keinen Ausweg mehr. Trotzdem rannte er weiter, während er abzuschätzen versuchte, wie schnell ein Aufzug war. Er konnte die Füße hinter sich die Metallstufen herabpoltern hören … bam, bam, bam … sah sich nicht um, stürmte einfach immer weiter hinab … Wie viele Stufen waren es noch? Hundert? Weniger? Mehr? Wie schnell war ein Aufzug? Was sollte er tun, wenn er unten ankam? Solche Rechnungen brachten sie einem in der Schule nicht bei.

Dann blieb ihm fast das Herz stehen – da kamen Schritte die Treppe herauf und er musste auf die Bremse treten. Doch es war nur ein Mann, ein Wochenend-Zombie mit gesenktem Kopf und einem Kaffee in der Hand, der keine Lust gehabt hatte, auf den nächsten Aufzug zu warten. Bully ging an ihm vorbei und nutzte die Situation für eine defensive Gegenmaßnahme: Mit einem Schubs überschüttete er den Mann mit seinem eigenen Kaffee, so dass er die komplette Treppe einnahm, während er schimpfte und schrie. Das dürfte sie etwas aufhalten.

Ein Luftzug strich an Bully vorbei. Er brachte es mit früheren Erfahrungen zusammen: eine einfahrende Bahn, das ihr nachfolgende Geräusch, quietschende Bremsen.

Während er wieder Tempo aufnahm, ignorierte er die Stimme in seinem Kopf, die ihm sagte, dass seine Beine nicht mehr gehorchten, denn jetzt konnte er die hellen Lichter des Bahnsteigs sehen und stürmte darauf zu. Stimmen hallten fünfzig oder sechzig Schritte hinter ihm.

Vorsicht an der Bahnsteigkante, verkündete die Lautsprecheransage.

Steig ein, steig ein, drängte die Stimme in Bullys Kopf. Weiter hinten auf dem Bahnsteig hörte er die Aufzugtüren aufgehen … Pling, pling, pling.

»Da, da, schnappt ihn euch!« Schakale und Aasgeier fegten kreischend auf ihn zu. Die U-Bahn-Türen schlossen sich allmählich, und ohne auf die Bahnsteigkante zu achten, drehte Bully sich um und quetschte sich zwischen ihnen hindurch.

Sekunden später waren zwei Gesichter an der Scheibe, die spuckten und mit ihren Mündern schreckliche Worte formten, nur Millimeter von Bully entfernt, während die Bahn davonfuhr.

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TAGE

STUNDE

MINUTEN

Bully schaute auf den U-Bahn-Plan über seinem Kopf. Er war auf der geraden schwarzen Linie unterwegs, der Northern Line. Das war gut. Wenn er bis zur Endhaltestelle mitfuhr, konnte Watford nicht mehr weit entfernt sein. Und dort war Brent Cross! Da konnte er aussteigen und nach Tiggs und Chris suchen. Die würden ihm helfen.

Die Bahn erreichte die nächste Haltestelle, doch statt Golders Green stand dort: Belsize Park, und Bully begriff, dass er in die Stadt zurückfuhr, nach Süden. Es war die falsche Haltestelle und die falsche Richtung.

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TAGE

STUNDE

MINUTEN

Jetzt stand er auf dem leeren Bahnsteig gegenüber und wartete auf die nächste Bahn zurück nach Norden. Dabei war der Bahnsteig gar nicht mehr leer. Und Bully versuchte so zu tun, als hätte er das Quietschen nicht gehört, mit dem zehn Wagen weiter hinten Füße aus dem Zug gestiegen waren, und er versuchte sich einzureden, dass keiner der Jungen in der Nähe des Aufzugs in einen der Wagen gesprungen war. Er sah nicht hin. Er weigerte sich, hinzusehen. Sein Kopf hatte in diesem Moment einfach genug von der Angst, seine Lungen waren randvoll davon. Er hatte seine Entschlossenheit verloren.

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TAGE

STUNDE

MINUTEN

Stattdessen sah er in den Tunnel und betete, dass die Bahn kommen mochte. Er fuhr mit den Zehen über den gelben Streifen am Bahnsteigrand und suchte mit zusammengekniffenen Augen in der Dunkelheit nach dem kleinsten Fünkchen Licht. Doch es gab keinen herankommenden Zug, nur Menschen, die von links an ihn heranrückten, am Rand seines Sichtfeldes, dort, wo er nicht hinsehen wollte.

»Gib den Schein her!«, sagte der Junge mit einem beinahe fröhlichen Flüstern, weil er sein Glück nicht fassen konnte. Da musste Bully hinsehen. Es waren zwei Jungen, größer als er. Der eine schwarz, der andere weiß.

Bully hielt sein Taschenmesser hoch. Es war keine großartige Waffe, schon gar nicht mit eingeklappten Klingen. Sie kicherten darüber, genau wie der Sammy-Mann. Dann war der Spaß vorbei, und sie schrien und drohten und spornten sich gegenseitig an, auf ihn loszugehen und ihm den Schein abzunehmen, ehe die nächste Bahn kam. Doch sie ließen sich Zeit, weil keiner von ihnen ein Anführer war, ein Alphamännchen (davon hatte Bully in seinen Hundezeitschriften gelesen). Jedes Rudel hatte ein Alphatier, und diese Jungen hier waren die Mitläufer, die Betatiere. Was allerdings nicht bedeutete, dass sie nicht doch auf ihn losgehen würden.

Auf einmal durchfuhr ihn ein Schauer, aber einer der angenehmen Art, der ihm Selbstbewusstsein gab und ihm die Angst nahm, sie aus seiner Brust in den Tunnel trieb. Er lächelte, er musste tatsächlich lächeln, als ihm einfiel, dass er noch eine andere Waffe besaß, die besser war als jedes Taschenmesser.

Es brachte sie völlig aus dem Konzept, als Bully sich hinkniete, und hielt sie gerade lange genug zurück, dass er »Komm, Jack! Komm, mein Mädchen! RAUS DA!« rufen konnte. Und Jack ließ sich das nicht zwei Mal sagen. Als die Jungen den Hund mit einem Maul voller Haifischzähne erblickten und das Blut, das zwischen seinen Ohren hervorquoll, ging Bullys Angst auf sie über. Er konnte sie förmlich sehen, es war wie ein Nebel.

»Haut ab!«, sagte Bully. »Haut bloß ab. Ihr kriegt überhaupt nichts!« Und das taten sie. Sie fluchten und drohten, aber sie traten über die Treppe den Rückzug an.

Die Bahn kam pfeifend heran. Bully sprang mit Jack hinein. Die Jungen hörten das Piepen der Türen und rannten zum Ausgang, hinauf auf die Straße, wo sie Handyempfang hatten und dem Rest der Bande mitteilten, dass er den gleichen Weg zurückfuhr, den er gekommen war.

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TAGE

STUNDE

MINUTEN

Damit lagen sie falsch, denn Bully tat etwas sehr Mutiges. Sein Kopf sagte ihm, dass es das Beste war, was er tun konnte, auch wenn sein Herz überhaupt nicht einverstanden war. Sobald ihre Fußknöchel auf der Treppe verschwunden waren, sprang er wieder aus der Bahn. Sei nie berechenbar.

Also verhielt er sich jetzt unberechenbar. Tat nicht das, was er gerne tun würde, nämlich in dieser Bahn bleiben. Er schaute zur Informationstafel hinauf, sah, wie sie sich veränderte, und eine Minute seines Lebens verstrich, eine Minute der Laufzeit seines Lottoscheins, während er darüber nachdachte, was er als Nächstes tun sollte.

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TAGE

STUNDE

MINUTEN

Bully brauchte lange, bis er endlich die Station verließ, er musste sich zwingen zu gehen. Er war verwirrt und verstand nicht, warum sie ihm jetzt voraus waren und auf ihn warteten, statt ihm hinterherzujagen. Doch kaum hatte er sich unbehelligt von der U-Bahn-Station entfernt, vollführte er einen wütenden kleinen Tanz. Er hatte den Sammys erzählt, dass er nach Norden ging, nach Camelot, oder nicht? Also wussten sie, wohin er wollte, und sie nahmen Abkürzungen, eilten ihm voraus wie der Wolf im Märchen.

Er blinzelte. Seine Augen brannten von dem getrockneten Salz, das sich in den Augenwinkeln angesammelt hatte. Er spuckte sich auf die Finger und rieb, bis seine Augen zu jucken begannen. Dann rieb er noch ein bisschen weiter, obwohl er wusste, dass er alles nur noch schlimmer machte, doch er hörte nicht auf. Schließlich holte er seinen Kompass heraus. Während er zusah, wie der Pfeil im Inneren langsam in die richtige Position schwang, stieg eine kleine Luftblase darin an die Oberfläche.

Bully blieb stehen und begann gründlich darüber nachzudenken, was er gerade tat, über die Jungen und Männer, die jetzt vielleicht weiter nördlich an der Straße auf ihn lauerten. Er versuchte zu denken wie sie, seine Feinde zu verstehen. Sie würden erwarten, dass er wie ein Kind einfach weiter der Straße folgte, weiter nach Camelot ging, um sein Geld zu holen. Und plötzlich hatte er eine Eingebung, wie er diese Sache umkehren konnte und wie sie die ganze Nacht sein Gespenst jagen würden, während er bis zum Morgen dort blieb, wo er war. Das würde ihn Zeit kosten, aber vielleicht behielt er so seinen Lottoschein.

Er verließ die Hauptstraße und durchquerte einen Park. Er brauchte irgendwo ein Dach über dem Kopf, einen Ort, der niemals zumachte und wo man nichts kaufen musste. Einen Ort, wo sie jeden hineinließen, selbst jemanden wie ihn, der keine Schuhe trug.

In einer stillen Straße fand er diesen Ort. Er hieß Royal Free Hospital. Das hörte sich gut an, fand Bully, und obwohl es nicht gerade aussah wie der Buckingham Palace, war es auf jeden Fall umsonst. So stand es auf dem Schild. Vielleicht fand er hier sogar jemanden, der seinen Schein für ihn einlöste. Jemanden, der alt war, oder noch besser, der bald abtreten würde und nicht mehr viel Zeit hatte, genau wie er. Denn drei Tage waren alles, was ihm blieb.

Allerdings durfte man in ein Krankenhaus keine Hunde mitnehmen. Das stand zwar nirgendwo angeschrieben, aber Bully hatte so ein Gefühl. Also ließ er Jack im Rucksack und befahl ihr, still zu sein, als er durch die Drehtür eintrat und dabei zu fest drückte, sodass er warten musste, bis sie sich weiterdrehte und ihn einließ. Er passierte zwei Krankenpflegerinnen, die sich um Leute kümmerten, die wie er einfach hereinspaziert waren und nicht kränker aussahen als er.

Dann steuerte er auf die Cafeteria zu. Sie hatte sonntagabends geschlossen und die Rollos waren heruntergelassen. Im Korridor stand ein Verkaufsautomat, aber Bully hatte sein Kleingeld auf dem Hügel verloren. Er sah in beide Richtungen den weißen Korridor entlang. Dann bückte er sich blitzschnell und steckte, von seinem Rucksack verdeckt, den Arm durch den Schlitz. Er schob ihn, so hoch er nur konnte, kam aber nicht ganz an die Schokolade heran.

Beim Zurückziehen blieb seine Hand in der Metallklappe hängen. Als er sie herauszerren wollte, tat es nur noch mehr weh, und er trat frustriert gegen die Maschine. Der Alarm sprang an und seine Hand rutschte verschrammt und blutend aus dem Schlitz.

Er flüchtete über die Treppe, wo ihm ein Arzt entgegenkam, der seine nackten Füße bemerkte, aber dennoch weiterging. Niemand schien sich daran zu stören, dass er hier drinnen keine Schuhe trug. Als er im nächsten Stockwerk eine Flügeltür aufstieß, begriff er, warum das so war, denn eine alte Dame kam barfuß und mit einem Ballon voller Wasser auf ihn zugeschlurft. Obwohl der Korridor mehr als breit genug war, machte Bully ihr Platz. Sie sah aus, als hätte sie ihr Nachthemd verkehrt herum angezogen, und Bully war entsetzt, als er ihren nackten alten Hintern an sich vorüberziehen sah.

Er beschloss, ins nächste Stockwerk hochzugehen. Als er wieder durch die Flügeltür trat, stand er vor einem Rollwagen mit schmutzigen Esstellern, der darauf wartete, mit dem Lift nach unten befördert zu werden. Bully pickte sich eine Kartoffel und ein Würstchen heraus und zwang sich, die Wurst an Jack zu verfüttern. Er fragte sich, ob dort, wo das herkam, vielleicht noch mehr zu bekommen war, und ging zum Ende des Korridors, um nachzusehen.

Plärr, plärr, plärr!

Der Alarm war viel schlimmer als das leise Piep, Piep, Piep des Verkaufsautomaten und bohrte sich in seinen Kopf. Bully nahm an, dass er ihn durch den Diebstahl der halben Wurst ausgelöst hatte. Er versuchte zu fliehen und hielt sich dabei die Ohren zu, damit nicht noch mehr Geplärr in seinen Kopf drang.

Dann stürzten Schwestern aus den Zimmern und eilten über die Gänge, als hätten sie sich den ganzen Tag dort versteckt und nur auf das hier gewartet. Doch sie rannten an ihm vorbei, und er hörte, wie sie »Herzalarm! Herzalarm!« riefen, und begriff, dass es nichts mit ihm zu tun hatte.

Jetzt kamen zwei Ärzte mit einem Defibrillator auf einem Rollwagen in vollem Lauf auf ihn zu. Um ihnen auszuweichen, verzog Bully sich um die Ecke, wo er eine Tür mit einem kleinen Sichtfenster entdeckte. Er hielt es für einen Vorratsraum und war bereits drinnen, noch ehe er den Mann im Bett entdeckte.

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TAGE

STUNDE

MINUTEN

»Wo hast du bloß gesteckt?« Ein alter Davey lag im Bett und starrte ihn an. »Wo hast du bloß gesteckt?« Wieder sagte er es so, dass es wie eine Frage klang und nicht wie ein Vorwurf. Bully stand nur da und wollte nicht antworten.

»Na, komm rein, komm rein.« Der alte Mann winkte mit seiner welken Hand. Er wirkte mehr tot als lebendig, aber das war bei allen Daveys so.

»Mach die Tür zu, mach die Tür zu. Das Ding da auf deinem Buckel … das Ding, die Tasche, die du auf dem Buckel hast. Der Beutel«, sagte er und winkte immer weiter. Die Haut hing ihm vom Arm und schwang hin und her, als würde sie ihm gleich von den Knochen fallen. »Das ist ein Rucksack! Also, wo hast du gesteckt?«

»Im Zoo«, antwortete Bully, weil das bislang der schönste Teil seines Tages gewesen war.

»Oh, im Zoo …« Die Züge des alten Mannes entspannten sich, als hätte er sich von irgendetwas Feinem einen guten Schluck genehmigt. »Was hast du alles gesehen?«

Bully blickte sich abermals um und sah zur Tür hinaus. Die Schwestern und Ärzte schrien sich immer noch an.

»Wo hast du bloß gesteckt?«

»Hab ich doch gesagt. Im Zoo.«

Jack begann zu winseln. Das Wurststückchen hatte ihren Magen in Gang gesetzt, weil die Zeit für ihre Nachmittagsmahlzeit längst vorbei war.

»Psst«, machte Bully.

»Was ist das? Was hast du da in deinem Beutel? Einen Pinguin? Was ist da drin?«

Bully kicherte. »Nee«, sagte er. »Das ist ein Hund.«

Dieser Davey machte ihm keine Angst, selbst wenn er im Sterben lag, denn er fragte so Sachen wie, ob er einen Pinguin im Beutel habe.

»Oh. Ein Hund.« Das Gesicht des Mannes leuchtete auf und seine Augen huschten nicht länger durch den Raum. Und statt zu fragen, ob es sein Hund sei, sagte er: »Na, dann zeig mal her! Hol ihn raus, hol ihn raus.«

Bully stellte den Rucksack auf den Boden und holte Jack heraus. Die Haut an seiner Hüfte war so wund, dass er vor Schmerz zusammenzuckte.

»Oh, ist das ein Staffie?«, fragte der Davey, und Bully musste grinsen, weil dieser Davey von Hunden jedenfalls ein bisschen Ahnung hatte.

»Ja, ja. Sie ist ’n Staffordshire-Mischling. Mit irgendwas richtig Gutem gekreuzt, ’ner richtig guten Rasse mit Stammbaum und allem.«

»Ach, was spielt das für eine Rolle? Wie heißt sie? Darauf kommt es an. Auf einen guten Namen. Nur darauf kommt es an. Wie heißt sie?«

»Jack. Sie heißt Jack.«

»Oh … Jack! Das ist wirklich ein guter Name. Ich kenne jemanden, der Jack heißt. Wer war das bloß?«, sagte der Mann.

Dieser Davey war definitiv verrückt, aber ganz in Ordnung, solange er blieb, wo er war, befand Bully. Er beschnupperte das Tablett am Ende des Bettes, und wie erhofft, bemerkte der Mann seinen Blick.

»Hast du Hunger?«

»Schon.«

Ein wenig hilflos sah der Mann sich um. »Manchmal lassen sie was zu essen da.«

»Das hier.« Bully zeigte auf das Abendessen.

»Was ist das?«

»Essen.«

»O ja, das kannst du haben.«

Bully nahm den Deckel ab. Es war ein Auflauf aus Kartoffelbrei und Lammhackfleisch. Den hatte seine Mum früher oft gemacht, und Phil hatte immer behauptet, das Hackfleisch stamme nicht nur vom Lamm, sondern bestimmt auch vom Schäfer, um Bully den Appetit zu verderben.

Er aß einen großen Löffel voll und dann noch zwei weitere, bevor er den Teller auf den Boden stellte, damit Jack ihn leer fressen konnte.

»Iss nur, iss«, drängte der Davey, als Bully den Pudding beäugte. Bully aß ihn auf und steckte den metallenen Löffel ein, weil sein alter mit der Jacke verloren gegangen war, zusammen mit der letzten Spur von seiner Mum in der Geburtstagskarte.

»Ich bin Privatpatient, und das hier ist mein Zimmer mit Aussicht«, sagte der Davey und zeigte zum Fenster. Die Dunkelheit draußen warf das Licht ins Zimmer zurück, sodass Bully außer der Straße und einigen Bäumen nichts erkennen konnte.

Wieder warf er einen prüfenden Blick zur Tür und hob das Gesicht an das kleine Fenster. Draußen beruhigte sich die Lage, eine der Schwestern schüttelte den Kopf, eine andere nickte. Bully sah sich nach dem alten Mann um. Er wollte nett sein und sich erkundigen, wie lange er schon hier war und was mit ihm nicht stimmte, wie man das so tat, wenn man Leute im Krankenhaus besuchte.

»Sind Sie schon lange hier?«

»Ich weiß nicht. Ich glaube nicht. Weißt du es?«, fragte der Mann hoffnungsvoll.

Bully zuckte die Achseln. »Haben Sie ’n Schlag abbekommen oder so was?«

»Nein, nein«, sagte der Mann, und Bully nickte, weil sein Gesicht ganz in Ordnung und gar nicht lädiert aussah. Bloß mit Rotz an der Nase und den roten und blauen Linien überall auf den Wangen, als hätte ihn ein kleines Kind im Schlaf vollgemalt.

»Ich gehe morgen nach Hause.«

»Ja?«

»Ja. Ich gehe nach Hause …«

»Warn Sie schon mal in Watford, Mann?«, entfuhr es Bully, ehe er darüber nachdenken konnte.

»Oh, Watford. Weiß nicht. Aber da würde ich wirklich gern mal hin.«

»Und, haben Sie ein Auto?«

»O ja. Das hab ich. Ganz bestimmt. Irgendwo da draußen steht es. Ein silbernes«, sagte er, was Bully an die Männer erinnerte, die ihn verfolgt hatten.

Ein Auto war gut. Ein Auto war Luxus, eine Wohnung auf Rädern, ein Platz zum Schlafen, zum Essen, etwas, das einen von A nach B brachte. In seiner Siedlung musste man immer warten, wenn man irgendwohin wollte, auf einen Bus oder eine Mitfahrgelegenheit in die Stadt. Mit einem Auto konnte er sofort von hier weg.

Bully holte tief Luft. »Könnten Sie mir einen Gefallen tun, Mann?«

»Was denn? Was?«

»Ich habe einen Schein, wissen Sie?«

»Einen Schein? Ja und?« Der Mann starrte Bully an, aber so, als wäre er weiter hinten im Raum.

»Ja, und ich brauche jemanden, der ihn für mich einlöst. Aber das ist ein Geheimnis. Da sind Gangster, die mich ausrauben wollen. Ich hab ihn für meine Mum gekauft, und sie hat ihn mir dann zum Geburtstag geschenkt, weil sie im Sterben lag.« Er hielt es für das Beste, die Sache völlig klarzustellen. »Aber ich bin zu jung zum Lottospielen, also muss jemand das Geld von Camelot in Watford abholen, der älter ist als ich. Und dann geben Sie’s mir wieder. So muss es laufen. Sie kriegen was davon ab, aber zuerst müssen Sie mir alles geben, verstehen Sie?«

»Was?«

»Das Geld«, sagte Bully. »Das ich gewonnen hab.«

»Hast du bei den Pferdchen eine glückliche Hand gehabt?«

»Bei wem? Nein.« Der Kerl kapierte es nicht. Deshalb erzählte Bully ihm ein wenig mehr von der Geschichte, informierte ihn, damit es sich glaubwürdig anhörte und echt, und nicht wie eine Geschichte, die ein Junge mit einem Hund zum Besten gab, um ihn im Krankenhaus ein wenig aufzuheitern. Es dauerte seine Zeit, doch der Mann nickte ihm aufmunternd zu, zeigte dann zum Fenster und redete weiter über seinen privaten Ausblick auf die dunkler werdende Straße und die Bäume.

Schließlich verstummte Bully. Er konnte sehen, dass der Davey darüber nachdachte. Bully hatte beschlossen, ihm auf keinen Fall die Hälfte abzugeben. Er konnte eine halbe Million haben. Das würde reichen für die Zeit, die er noch zu leben hatte.

Wieder warf er einen prüfenden Blick durch das kleine Fenster in der Tür. Draußen lief jetzt niemand mehr herum. Und als er zur Seite schielte, saß dort nur noch eine Schwester am Schreibtisch.

Er schaute hinter sich. Jack hockte oben auf dem Bett, und der alte Mann streichelte sie und weinte dabei, die Augen wie kleine gelbe Spiegeleier. Das machte Bully Angst, weil der Mann gleichzeitig lächelte.

Nervös hob Bully seinen Rucksack auf, er wollte endlich wissen, wann dieser Davey sich entschied, ihn nach Watford zu bringen.

Der Mann sah zu ihm hin und hörte auf zu weinen. Er wischte sich nicht das Gesicht ab, sondern wirkte nur überrascht.

»Wo hast du bloß gesteckt?«, fragte er im gleichen Tonfall wie schon eine Folge Scooby-Doo zuvor.

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TAGE

STUNDE

MINUTEN

Bully hatte vor, im Krankenhaus zu übernachten, aber ein Wachmann entdeckte ihn auf der Treppe und wollte von ihm wissen, warum er dort saß. Als er das Krankenhaus schließlich verließ, war der Himmel eher schwarz als blau.

Er fühlte sich nicht mehr sicher draußen unter den Zombies, die spätabends mit ihren Hunden Gassi gingen, die frei umherliefen und an seinem Rucksack schnüffelten. Als er auf eine hohe Mauer stieß, schwang er sich darüber. Sie war oben mit Eisenspitzen versehen, die sich krümmten wie tote alte Finger, doch Bully packte sie einfach und zog sich daran hinüber. Das war selbst mit dem Rucksack nicht allzu schwer, da er fast nur noch aus Haut und Knochen bestand.

Das Erste, was er sah, war ein Steinblock, der im Boden steckte, dann noch einer und noch einer, und überall lugten Engel hervor. Er war auf einem Gräberfeld, einem Friedhof. Und das war ein guter Platz, um sich zu verstecken, wie er fand – genau wie das Krankenhaus. Jeder konnte herkommen, aber kaum einer wollte das. Am liebsten wäre er zurückgelaufen, um dem Davey im Krankenhaus zu erzählen, dass er bald hier landen und diesen Ausblick genießen würde. Er wollte ihm eins auswischen, für das, was er getan hatte. Weil er in Bully Hoffnungen geweckt, ihn reingelegt und Versprechen gegeben hatte, von denen er nicht wusste, wie er sie halten sollte.

Bully holte Jack aus dem Rucksack, den er neben einem Grabstein liegen ließ, während er mit ihr spazieren ging. Er hielt sich an die großen, breiten Wege und blieb immer wieder stehen, um einen in Stein gemeißelten Namen zu berühren. Während er im letzten zusätzlichen Tageslicht herumlief, das einem der Sommer schenkte, tröstete er sich mit dem Gedanken, dass die Leute, die ihn suchten, bestimmt auch nicht gerade glücklich waren.

Sie kamen an einigen leeren Steinsärgen vorbei, deren Deckel halb offen oder eingeschlagen waren, als hätte darin jemand genug davon gehabt, eingesperrt zu sein. Während er lief, zog Bully immer wieder die Nase hoch. Nachtgrüne Ausdünstungen und der Geruch von abgestandenem Wasser drangen trotz seiner Erkältung zu ihm durch. Dann spürte er, wie seine Füße kälter wurden, und als er nach unten blickte, sah er, dass er auf Grabplatten lief. Ein ganzer Pfad davon führte hinaus in das dunkle Grün der Büsche und Bäume.

Schaudernd sprang er ins Gras zurück und begann sich ernsthaft Gedanken darüber zu machen, wo er schlafen sollte. Irgendwo musste es eine Toilette geben. Doch als er zum Hauptweg zurückkehren wollte, fand er sich nicht mehr zurecht.

Er holte seinen Kompass heraus, aber das nutzte ihm nichts, weil er beim Übersteigen der Mauer nicht darauf geachtet hatte, aus welcher Richtung er gekommen war. Als die Büsche und die Dunkelheit um ihn herum dichter wurden, meinte er eine schmale, altmodische Straße voller kleiner, alter Häuser mit spitzen Dächern zu erkennen. Doch beim Näherkommen merkte er, dass diese Häuser nicht dazu bestimmt waren, darin zu leben. Es hatte nie jemand in ihnen gelebt. Sie waren für Leute bestimmt, die tot waren. Und ihre gewaltigen Eisen- und Steintüren hatten sich überhaupt nur ein oder zwei Mal für ihre Bewohner geöffnet. Jetzt, wo Bully näher herangekommen war, stellte er fest, dass sie gar nicht so klein waren. Sie ragten über ihm auf und verdeckten das letzte Licht am Sommerhimmel.

Bully blieb stehen und sah, dass sich die Grabmäler wie ein Tunnel in der Dunkelheit verloren. Dort würde er nicht weiter entlanglaufen …

Dann war auch der letzte helle Fleck am Himmel verschwunden. Und obwohl die Sterne aufgegangen waren, leuchteten sie nicht bis ganz zu ihm nach unten. Bully knipste sein Feuerzeug an, doch die Dunkelheit war immer noch da und drängte sich in seine kleine Lichtblase.

Er bemühte sich, weder nach rechts noch nach links zu schauen und sein Feuerzeug nicht herumzuschwenken. Als er es dennoch tat, entdeckte er zwischen den Bäumen weitere Engel, es waren die bösen Engel, die kleine Kinder in den Himmel zerrten. Ein anderer zeigte mit bleichen Fingern auf ihn, als wollte er sagen: Das ist er! Der mit dem Gewinnschein! Und es gab noch mehr davon zu seinen Füßen. Sie dösten gleich neben dem Pfad und versuchten ihm ein Bein zu stellen!

»Wo ist die Mauer, Kumpel? Wo laufen wir hin?« Aber Jack schien es auch nicht zu wissen, sie winselte nur, als habe sie Angst. Während er einen Pfad nach dem anderen entlanglief, hörte Bully nichts als das Geräusch seiner eigenen Füße, das ihnen folgte. Er wandte den Kopf nach allen Seiten, bis er es schließlich aufgab, auf den Weg zu achten, und genau in diesem Moment geriet er im vollen Lauf ins Stolpern und stürzte direkt vor einen Hund, der auf dem Boden kauerte und nur darauf wartete, ihm die Kehle durchzubeißen.

»Arrgh«, machte Bully und rappelte sich auf. Doch als der Hund nicht auf ihn losging, nicht angriff – nicht einmal atmete –, streckte er die Hand aus und berührte ihn.

Er war kalt wie Stein und Teil eines Grabmals. Außerdem wartete er nicht darauf, Bully die Kehle durchzubeißen, sondern hatte den Kopf zwischen die Pfoten gelegt und hielt für alle Ewigkeit Ausschau nach dem armen Kerl, der zwei Meter unter ihm lag. Bully war wider Willen beeindruckt. Er hatte nicht gewusst, dass man sich komplette Hunde auf sein Grab stellen konnte. Er hätte nichts dagegen gehabt, sich so einen für seinen Grabstein zuzulegen, wenn sein Geld ausgegeben und er tot war. Er wollte nicht so enden wie seine Mum, als Asche in einer Süßigkeitendose, die jemand in die Mülltonne warf.

Dann hörte er ein ungewöhnlich lautes Geräusch, als käme etwas ungewöhnlich Großes auf ihn zu, und er schrie auf und stürmte davon, wobei er wie wild an seinem Feuerzeug drehte – klick, klick, klick.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Sie gelangten über eine andere Mauer auf eine Straße an einem Hügel. Bully rannte geradewegs zur nächsten Straßenlaterne, um zu verschnaufen. Als er wieder Luft bekam, merkte er, dass er sehr durstig war, weil er im Krankenhaus kein Wasser getrunken hatte.

Er folgte der Straße bergauf und kam an einem blauen Lieferwagen vorbei, den er kurz musterte, weil er überlegte, ob er ihn aufbrechen sollte. Highgate Installations- und Solartechnik stand auf der Seite. In der nächsten Häuserreihe suchte er in den Hintergärten nach einem Wasserhahn und einer Gartenhütte, wo er den Rest der Nacht verbringen konnte. Er ging von einem Garten zum nächsten und sah in der Ferne jemanden vor dem Fernseher sitzen.

Als Jack eine Katze aufschreckte, schimpfte Bully mit ihr. Sie waren im Manöver, da ging man nicht auf Katzenjagd, sondern blieb in Deckung.

Drei Gärten von der Straße entfernt, entdeckte er einen Wasserhahn an der Außenwand eines Hauses. Drinnen brannte kein Licht, nur aus dem Nebenhaus drang ein schwacher Schimmer. Trotzdem duckte sich Bully so tief wie möglich, während er die Lage abschätzte. Auch Jack nahm es jetzt ernst und wartete versteckt im hohen Gras.

Obwohl Bully den Hahn so leise aufdrehte, wie er nur konnte, quietschte er, und kein Wasser kam heraus. Bully drehte ihn vor und zurück und hätte am liebsten geschrien und geheult. Dann beruhigte er sich und dachte darüber nach, warum es in diesem Haus weder Licht noch Wasser gab; warum vielleicht jemand das Licht und das Wasser abgestellt hatte.

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STUNDEN

MINUTEN

Er spähte durch die Küchenrollos in die Dunkelheit und fragte sich, wie lange die Leute wohl schon weg waren. Dem Gras und den Blumen nach zu urteilen, die in den Töpfen vor sich hin wucherten, mussten es Wochen sein. Bully erwog, mit einem Topf ein Fenster einzuschlagen, doch das würde einen Heidenlärm verursachen, und bei dieser Art von Krach waren in seiner Siedlung immer alle wach geworden. Dann fiel ihm ein, dass Leute, die in Häusern wohnten, manchmal draußen ihre Schlüssel versteckten, für den Fall, dass sie nicht hineinkamen. Also sah er unter der Fußmatte nach und tastete den Fensterrahmen ab. Sogar die Blumentöpfe hob er alle an, um mit seinem Feuerzeug darunter nachzusehen, doch da war kein Schlüssel.

Es fing an zu regnen, nicht stark, gerade so, dass die Luft feucht wurde, aber er setzte sich trotzdem unter das kleine Vordach, weil er zu müde war, um jetzt schon weiterzugehen. Nebenan begann ein Hund zu kläffen. Irgendein großer, flauschiger, das konnte er hören. Er ermahnte Jack, nicht zurückzubellen, und spielte abermals mit dem Gedanken, in das Haus einzubrechen. Er griff nach dem Topf, der auf der obersten Verandastufe stand. Es war nicht viel darin, nur ein paar Zweige wie der, den die Taube auf dem Poster im Aussteigercamp im Schnabel gehabt hatte.

Warum hatten diese Leute bloß so viele Blumen und Pflanzen in Töpfen, wenn sie doch schon einen Garten besaßen? Der Gedanke machte ihn wieder wütend, und das gefiel ihm, weil es ihn davon ablenkte, wie müde er war.

Er wog den Topf in der Hand. Er würde es riskieren und ihn durchs Küchenfenster werfen und hoffen, dass die Nachbarn böse Nachbarn waren, die sich nicht die Mühe machten, nachzuschauen. Er machte sich bereit, zog dann aber mit einem Nebengedanken die Zweige aus dem Topf, die mit Wurzeln und allem Drum und Dran herauskamen. Und kurz bevor er ausholte, hörte er ein Klirren auf der Veranda. Er ließ sich auf die Knie nieder und sah im Dreck etwas wie kleine goldene Zähnchen aufleuchten.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Als Bully mit dem Schlüssel die Hintertür aufschloss, glaubte er für einen Moment, er habe sich geirrt und es handele sich um ein besetztes Haus. Im Waschbecken türmte sich verkrusteter Abwasch, und die Mülleimer stanken schlimmer als seine Container, die ganze Küche war ein einziges Chaos. Aber der Kühlschrank hatte Strom, als er ihn öffnete, also ließ er die Tür offen stehen, damit es ein wenig heller war.

Viel Essbares entdeckte er nicht darin. Etwas harte Butter und ein paar Gläser mit merkwürdig aussehender Marmelade. In den Schränken sah es nicht viel besser aus. Er fand eine gelbe Flasche, auf der Digestif stand, und einen vertrockneten Laib Brot. Er vermutete, dass der Digestif Wein sein könnte, doch er schmeckte nur süß, deshalb trank Bully ihn aus der Flasche, schmierte sich dann Butter auf das Ende des altbackenen Brotes, das er sich unter den Arm geklemmt hatte, und aß es, indem er den Laib wie eine Ratte anknabberte. Dann taute er für Jack etwas Fleisch auf. Während die Mikrowelle summte, sah er sich im Rest des Hauses um.

Als Bully feststellte, dass an den vorderen Fenstern die Läden geschlossen waren, schaltete er das Licht an. Er war keineswegs beeindruckt. Auch hier drinnen herrschte ein mächtiges Durcheinander: Klamotten hingen über Sofas und sämtlichen Türen. Es sah wirklich schlimm aus. Die Wände waren allesamt weiß, als hätte das Sozialamt den Leuten hier gerade erst die Schlüssel in die Hand gedrückt, und nirgendwo gab es richtigen Teppichboden. Ein paar Gemälde hingen an den Wänden, die das Ganze etwas auflockerten, aber sie taugten nichts. Das schönste zeigte eine nackte Frau mit wunderbar lockigen Haaren, die in einer großen Muschel steckte, aber auf den restlichen war überhaupt nichts zu erkennen. Es war übler als alles, was Cortnie mit ihren Filzstiften zustande brachte.

Bully fütterte Jack und ging dann nach oben. Er schaltete ein weiteres Licht an. Er war noch nie eine Treppe im Innern eines Hauses hochgestiegen. Im Hochhaus befanden sich die Treppen zwischen den Stockwerken außerhalb der Wohnungen. Es war ein merkwürdiges Gefühl, und er klammerte sich an das Geländer, das sich den hölzernen Berg hinaufwand, als wäre er in einem Märchen. An den Wänden hingen Bilder von einer Mutter, einem Vater und zwei Kindern. Oben gab es jede Menge Bücher, alle unterschiedlich groß und bunt, ein ganzes Zimmer war nur damit gefüllt, kein Bett und nichts, nur Bücher, ein Stuhl und ein Schreibtisch. Bully mochte Zeitschriften lieber, aber er hatte nichts gegen Bücher, solange sie interessant waren und es um echte Dinge ging und nicht um Geschichten. Aber was er nicht verstand, war, warum Leute sie noch lange aufbewahrten, nachdem sie sie gelesen hatten.

Als er in das erste Kinderzimmer kam, sah er an den Klamotten und Schulbüchern, dass der Junge älter war als er selbst. Er schaute in den Schrank, schob mit dem Fuß ein paar Sachen aus dem Weg und entdeckte schließlich in der Ecke ein Skateboard, das an der Wand lehnte. Er nahm das Skateboard und einen Laptop mit nach nebenan, ins Zimmer des Mädchens. Das Bett war unordentlicher als das des Jungen, überall lagen Kleider, und es behagte Bully, an einem Ort zu schlafen, der nicht so aufgeräumt wirkte. Er legte sich auf das Bett, Jack neben sich, die sich allmählich daran gewöhnte, auf Betten zu liegen, was sie in der Wohnung nie hatte tun dürfen.

Noch etwas anderes konnte Bully nicht begreifen … so viel Geld auszugeben … für Bücher … und keinen einzigen Fernseher im Haus zu haben. Während er langsam wegdämmerte, versuchte er sich einen Ort ohne Fernseher vorzustellen, tief in einer dunklen grünen Höhle ohne Strom, denn selbst im Gefängnis ließen sie einen fernsehen.

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STUNDEN

MINUTEN

Zum zweiten Mal innerhalb von drei Tagen erwachte Bully, während ein Mädchen ihn anstarrte. Und obwohl dieses hier älter war, schrie es bei Jacks Anblick genauso los wie seine Halbschwester.

Bully fuhr hoch und fiel aus dem Bett. Als er sich aufgerappelt hatte, war das Mädchen verschwunden, und ein Mann stand im Türrahmen.

»Was machst du hier, Junge?«

Der Mann sah aus wie jemand, den er kannte. Er kam nur nicht darauf, wer es war. Dann begriff Bully, dass es der Mann auf dem Foto war, der Vater. Er war immer noch durcheinander. Er hatte das Gefühl, den größten Teil des Tages verschlafen zu haben, einen ganzen Tag verloren zu haben, und war wütend auf sich selbst. Das Heute war bereits in vollem Gange und er raste nur so hindurch. Es war wie beim Anbrechen eines Geldscheins. Sobald man es tat, war das Geld so gut wie weg.

»Ich …« Er wollte gerade »… gehe schon« sagen, aber die Erfahrung hatte ihn gelehrt, dass es am besten war, es einfach zu tun, also stürmte er zur Tür. Der Mann überraschte ihn damit, dass er zur Seite trat und die Tür hinter ihm zuzog. Bully war bereits auf halbem Weg die Treppe hinab, als er bemerkte, dass Jack noch im Zimmer war.

»Lassen Sie sie raus!« Er konnte hören, wie Jack sich gegen die Tür warf, scharrte und verzweifelt bellte.

»Warum bist du hier, Junge? Sag es mir und ich lasse ihn raus.«

Bully tastete unwillkürlich nach seinem Taschenmesser und stieg die Treppe wieder hinauf. Der Zorn schüttelte ihn, als wäre er ein billiger Wasserkessel.

»Lass ihn einfach gehen, John, ja?« Unten stand eine Frau – die Mutter –, das Mädchen neben sich, die langen Haare zu einem unordentlichen Knoten gedreht.

Bully fummelte an seinem Messer herum, bekam es aber nicht auf, weil er sich am Abend neulich die Fingernägel abgebrochen hatte und die stumpfe Seite der großen Klinge zu feucht und zu fettig war.

»Okay, sei nicht albern. Steck das weg, Junge«, sagte der Mann leise, als versuchte er sich wie ein Lehrer zu verhalten. Aber Bully konnte es nicht leiden, wenn man ihn Junge nannte.

»Er hat ein Messer, John!« Als Bully wieder nach unten sah, standen die Mutter und der Junge dort, der älter und größer war als er, in Jeans und T-Shirt. Er sah aus, als habe seine Mutter ihn in einem Laden gekauft.

Doch es war das Mädchen, das jetzt die Treppe heraufstieg. Es brachte Bully ziemlich aus dem Konzept, das Mädchen, das da auf ihn zukam. Er schwenkte sein zugeklapptes Messer, als wollte er sagen, nein, das würde er ihr auf keinen Fall geben. Und Bully wich zurück, ging wieder in Richtung Vater.

»Jo! Bleib, wo du bist. Alex, gib mir das Telefon!«

»Mein Akku ist leer!«

»Dann hol das Festnetztelefon!«

»Gebt mir meinen Hund zurück«, sagte Bully. Er war jetzt auf dem Treppenabsatz, nah genug, um den Mann zu treten. »Gebt mir sofort meinen verdammten Hund zurück.«

»Beruhige dich, Junge. Komm, ganz ruhig«, sagte der Mann, und Bully sah seine Angst, was ihn selbst ängstigte, so als sähe man in einem Fenster plötzlich ein Gesicht auftauchen. Bully schaute auf seine Hand, um zu sehen, wovor der Mann Angst hatte, und auf einmal war wie durch Zauberei die Klinge draußen. Er konnte sich nicht erinnern, sie herausgezogen zu haben, aber zuklappen konnte er sie jetzt auch nicht mehr.

»Gebt mir –«, sagte er, aber da war sein Zorn schon komplett verraucht. Er fühlte sich heiß und leer und dachte zum hundertsten Mal daran, dass er die Karte seiner Mum verloren hatte und ihre Stimme nie wieder hören würde. Sein Mund verzog sich, und hinter seinen Augen kroch eine Art Niesen hoch, und viel zu spät wurde ihm klar, dass er gleich anfangen würde zu weinen.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Nachdem der Mann Jack herausgelassen und Bully aufgehört hatte zu weinen und Jack nicht länger schnappte, bellte und knurrte, streckte der Vater die Hand aus. Wegen dem Messer, dachte Bully, doch er griff nach seiner anderen Hand, der rechten, um sie zu schütteln.

»Ich heiße John«, sagte er schnell und in einem komischen Tonfall, der sich irgendwie fremd anhörte. So wie er die Worte aussprach, hatte man das Gefühl, als hätten sie eine besondere Bedeutung für ihn.

Sie drückten Bully auf einen Stuhl und gaben ihm eine Tasse Tee. Er war am Verhungern. Sie ließen ihn selbst Zucker nehmen und lächelten bei jedem Löffel ein wenig mehr. Die Mutter hieß Rosie. Bully fand, dass sie ein bisschen zu alt aussah, um eine Mutter zu sein. Ihr Haar verlor schon die Farbe und die Locken wuchsen allmählich heraus. Sie seien gerade aus Italien zurückgekehrt, erzählte sie, und hätten ein Mädchen namens Siena besucht.

»Tut mir leid«, sagte sie dann mit einem Blick durch die Küche. »Entschuldige das Chaos. Wir sind etwas hastig aufgebrochen.« Da begriff er, dass sie sich bei ihm für den Zustand der Wohnung entschuldigten.

Wie alt er sei, wollten sie wissen. Er log ganz automatisch und sagte sechzehn. Alex, der Junge, schnaubte, weil er ihm nicht glaubte. Ob er obdachlos sei? Bully nickte, obwohl er es »draußen schlafen« nannte. Wie lange schon? Das wollte er ihnen nicht sagen, sie sollten nicht wissen, wie viele Tage es waren, falls es zu viele waren und sie es an die Bullen weitergaben. Was ihm zugestoßen sei? Er habe seinen Schlafplatz verloren, erzählte er ihnen, und seine Jacke und die Schuhe. Janks und den toten Mann ließ er weg und auch die Lottozahlen erwähnte er nicht. Ob er jemanden anrufen wolle, seine Mum oder seinen Dad, um ihnen zu sagen, dass es ihm gut gehe? Darauf antwortete er nur mit einem Achselzucken, nicht, weil er es nicht tun wollte, sondern einfach, weil es nicht ging.

Zum Schluss erklärte die Mutter, dass er auf jeden Fall bleiben müsse, um etwas zu essen. Er sagte weder Ja noch Nein, bis sie sich mit ihm an einen Tisch setzten, um Risotto zu essen. Es sah aus wie dickes Erbrochenes. Abgesehen von fleischhaltigen Rülpsern hatte Bully noch nie Erbrochenes hinuntergeschluckt, aber das hier hatte einen angenehmen Käsegeschmack. Er beeilte sich mit dem Essen, weil er sich bald auf den Weg machen wollte, doch sie redeten und befragten ihn immer weiter. Er hatte keine Ahnung, wie sie bei all dem Gerede jemals ihre Mahlzeiten beendeten. Es war ausgesprochen anstrengend, beim Essen ständig den Kopf heben zu müssen.

»Wenn du willst, kannst du über Nacht hierbleiben, Bully«, sagte der Vater, während Alex, der Junge, die Teller übereinanderstapelte und Bully sah, wie seine Miene hart wurde wie der Rest vom Risotto.

Kurz zuvor hatte Bully mitbekommen, wie der Junge auf seinen Vater eingeredet hatte: Es ist mir egal, was du sagst, Dad … Er ist eingebrochen … er hat Mums Limettenbaum total kaputt gemacht … und warum war mein Skateboard in Jos Zimmer? Du kannst ihm nicht trauen … du solltest auf jeden Fall die Polizei einschalten, falls er irgendetwas angestellt hat …

Bully mochte ihn nicht. Er konnte es nicht in Worte fassen – es waren nicht nur seine Größe und seine Stärke oder die Klamotten, die er trug, sondern auch die Art, wie er auftrat und sich bewegte, als würde ihm das alles hier gehören.

»Ja, also gut dann«, nahm er schließlich das Übernachtungsangebot an, denn er fühlte sich immer noch müde und schwer, und sein Körper tat ihm weh, obwohl er den ganzen Tag geschlafen hatte. Außerdem war es besser als irgendein Schuppen. Und wenn er ganz früh aufstand, blieben ihm immer noch zwei Tage.

Die Mutter ließ ihm ein Bad ein, legte ihm ein paar Kleider hin und erklärte, dass sie seine waschen werde.

»Das sind bloß ein paar Sachen, die Alex nicht mehr passen.« Es waren ein T-Shirt und eine Jacke, auf der Superdry stand, Jeans und ein Paar Turnschuhe von Adidas, die ihm viel zu groß waren, bis die Mutter ihm weitere Socken brachte, damit er besser hineinpasste.

»Das wird fürs Erste reichen«, sagte sie.

»Sie können sie wiederhaben«, bot Bully an.

»Nein, nein. Du kannst sie behalten.«

Er sagte nichts dazu, aber wenn er seinen Gewinn bekam, würde er sich Reeboks kaufen. Frisch aus dem Karton. Und nicht nur ein Paar. Einen ganzen Stapel würde er kaufen, so wie sie in den Läden standen. Nein, er würde es anders machen … und gleich den ganzen Laden kaufen. Er würde alle Läden kaufen, damit er nie wieder einkaufen gehen musste.

Entweder das oder er würde alles im Internet besorgen.

Die Mutter machte ihm ein Schaumbad. Ehe er in die Wanne stieg, warf er in dem großen langen Spiegel einen kurzen Blick auf sich selbst – er sah den dürren Jungen, die vielen Schnitte und blauen Flecken –, und es machte ihm Angst, als würde er sich in jemand anderen verwandeln. Er war froh über den Schaum in der Wanne.

»Du siehst erfrischt aus«, sagte die Mutter, als sie ihn unten wiedersah. »Alles in Ordnung?« Er rümpfte die Nase, weil trotz seiner Erkältung immer wieder ein seltsamer Geruch zu ihm durchdrang, bis er merkte, dass dieser Geruch von ihm selbst ausging und aus den sauberen Klamotten aufstieg, die er trug. »Möchtest du noch etwas essen oder trinken?« Er schüttelte den Kopf, doch ihr Blick blieb unverwandt auf ihn und seinen Kopf gerichtet. Der Gummiring war gerissen, als der Kappenmann an seinem Pferdeschwanz gezerrt hatte, und die Haare hingen ihm jetzt wild ins Gesicht.

»Kann ich irgendwas für dich tun? Wie wäre es … soll ich dir vielleicht die Haare in Ordnung bringen? Die Spitzen ein bisschen schneiden?«

»Mum«, sagte das Mädchen. »Das ist so was von daneben.«

»Warum, was ist denn dabei? Dir habe ich sie doch auch geschnitten, als du klein … als du jünger warst«, verbesserte sie sich, als sie sah, wie Bullys Miene sich verfinsterte.

»Alex hast du sie nie geschnitten!«

»Na ja, er hat immer mehr Theater gemacht als du.«

Bully gefiel die Vorstellung, dass Alex wegen seiner Haare ein Theater machte. Das taten eigentlich nur Mädchen. Phil hatte sich seine Haare immer bis zum Gehtnichtmehr abrasiert, wenn sie ihm zu lang wurden, sodass es aussah, als hätte jemand seinen Schädel mit lauter Punkten besprenkelt. Seine Mutter war jedes Mal wütend geworden, aber Phil hatte gesagt, dadurch würden sie nur Geld sparen.

»Außerdem sind seine Haare cool, so wie sie sind. Viele Jungs tragen sie jetzt so, Mum.«

»Schon gut«, sagte Bully. Ihm gefiel der Gedanke, dass es »cool« war, lange Haare zu haben. Doch er hatte sich überlegt, dass es wie eine Verkleidung für seinen Weg nach Norden wäre, wenn sie ihm die Haare schnitt und wenn er neue Kleider trug. Also nickte er abermals. Sie ließ ihn in der Küche auf einem Stuhl Platz nehmen und legte ihm ein Handtuch über die Schultern. Jo setzte sich an den Küchentisch, um zuzusehen und sicherzustellen, dass ihre Mutter nicht zu radikal vorging, wie sie sagte.

Die Mutter stand direkt vor Bully, und er bemerkte, dass sie nicht so hübsch war wie seine Mum. Sie hatte Falten, auch wenn sie nicht redete, ihre Haare waren ganz kraus, und ihre Augenbrauen sahen aus, als kämpften sie um mehr Platz in ihrem Gesicht. Aber sie hatte eine nette Art, mit ihm zu reden, und benahm sich nicht wie manch andere Leute, wenn sie mit Kindern und Hunden sprachen.

»Wann hast du sie dir zuletzt schneiden lassen? Wenn ich das fragen darf«, erkundigte sie sich.

»Weiß nicht«, sagte er, obwohl er es wusste.

»War das bei dir zu Hause?« Er nickte und ließ ihr das durchgehen.

»Ist dein Zuhause weit weg?« Er nickte wieder. Es war meilenweit weg.

»Und möchtest du zurück?«

Er schüttelte den Kopf und hörte ein lautes Schnipp.

»Mum!«, sagte Jo.

»Alles klar. Schon gut. Geh und hol den Spiegel, ich schneide es nur ein bisschen gerade …« Sie arbeitete eine Minute lang so konzentriert, dass die Falten in ihrem Gesicht aneinanderzustoßen schienen, und dann fragte sie: »Warum willst du nicht mehr nach Hause? Kannst du mir das sagen?«

»Nein«, erwiderte er, weil er nicht den Kopf schütteln wollte, aus Angst, sie könnte ihm ein Ohr abschneiden. Außerdem war es nichts, was er ihr erzählen konnte. Dazu brauchte es viele Haarschnitte. Nicht zum Erklären selbst – das wäre nach kurzem Geschnipsel erledigt –, aber sich zu überwinden, es zu erzählen, würde eine Weile dauern.

Eifersüchtig auf die viele Aufmerksamkeit, die Bully erhielt, gab Jack ein hohes Bellen von sich.

»Hey, sei still«, sagte Bully. Jack setzte sich wieder hin, die krummen Vorderpfoten immer noch leicht angehoben, als wolle sie jedes bisschen Zuwendung auffangen, das ihr vielleicht zufiel.

»Er ist wirklich gut erzogen, was?«, sagte die Mutter, und Bully spürte, wie ihm das Herz aufging. Zu seiner eigenen Überraschung hätte er ihr in diesem Moment am liebsten alles erzählt. Doch dann kam das Mädchen mit dem Spiegel zurück und sprach ihn an.

»Ich wollte vorhin nicht schreien. Dein Hund hat nur so – er hat ein bisschen unheimlich ausgesehen. Wie heißt er denn?«

»Jack. Aber es ist kein Er«, erklärte Bully, schließlich war sie selbst ein Mädchen. »Sie ist ein Weibchen, eine Hündin.«

»Ach so«, sagte sie und lachte, wie Leute es taten, die sich mit Hunden nicht auskannten.

»Und warum hast du sie dann Jack getauft?«, erkundigte sich die Mutter.

»Weiß nicht«, erwiderte er, obwohl er es wusste.

»Was für ein Hund ist Jack eigentlich? Ein Pitbull?«, fragte das Mädchen.

Bully war so geschockt, dass es ihm die Sprache verschlug.

»Sie ist kein Pitbull. Sie hat überhaupt nichts von einem Pitbull. Sie ist ein Staffie, ein Staffordshire-Mischling!«

»Ach so, tut mir leid. Mit Hunden kenne ich mich nicht besonders aus. Und die von der Sorte sehen für mich alle gleich aus. Aber deiner ist wirklich nett«, fügte sie hinzu. Was sie in Bullys Augen gerade noch rettete. Und dann sagte die Mutter, natürlich, natürlich sei Jack ganz anders als alle anderen Hunde. Und was für ein lieber Hund sie doch sei, und danach sprachen sie nicht länger über verschiedene Hunderassen.

Sie hatten doch einen Fernseher. Und Bully konnte nur staunen, wie klein, alt und wuchtig er war. Es überraschte ihn nicht, dass sie ihn in einem Schrank versteckten. Wenn er so einen Fernseher hätte, wäre ihm das auch peinlich.

Die Nachrichten begannen. Über London. Ein Bild der Kanonen vor dem Kriegsmuseum ließ ihn die Augen aufreißen.

»Das ist das Kriegsmuseum«, sagte Alex. Der Nachrichtenmann stand mit seinem Mikrofon im Park und berichtete, was es Neues gab. Von Janks sagte er nichts, nur dass ein unbekannter Mann irgendwann zwischen Samstagnacht und dem frühen Sonntagmorgen ermordet worden sei. Die Nachrichten gingen zu Ende, ohne dass es jemand richtig mitbekam, denn alle redeten ständig durcheinander, die ganze Familie. Alle quasselten drauflos. Die Mutter war am schlimmsten, sie benutzte Wörter, die Bully nicht einmal aussprechen, geschweige denn verstehen konnte.

»Halt die Klappe, Dad«, sagte Jo, als dieser sich darüber beklagte, dass sie einfach umschaltete. Bully wandte den Kopf, um zu sehen, ob ihr das eine Ohrfeige einbrachte, aber nichts geschah.

»Wo möchtest du heute Nacht schlafen?«, fragte ihn die Mutter, als der Fernseher ausgeschaltet wurde. »Wir haben ein Gästezimmer unterm Dach, aber dort herrscht ein ziemliches Durcheinander. Wenn du willst, kannst du auch auf dem Sofa schlafen. Du kannst es dir aussuchen.«

»Dann hier unten«, antwortete Bully. Vielleicht konnte er den Minifernseher wieder anschalten. Besser als nichts.

»Jo, gehst du bitte in die Mansarde und holst den Schlafsack?«

»Willst du mitkommen?«, fragte Jo, während sie sich auf der Treppe zu ihm umdrehte. Bully sagte nichts, folgte ihr aber.

Das Zimmer war ganz oben unter dem Dach. Der Raum hatte Dachschrägen, sodass man in den Ecken nicht gerade stehen konnte, was aber nichts ausmachte, weil er ohnehin komplett vollgestopft war: mit noch mehr Büchern, Taschen und Kleidern, wie in einem Wohlfahrtsladen, der nie etwas verkaufte.

Jo machte sich auf die Suche nach dem Schlafsack. »An klaren Tagen kann man von hier aus sogar St Paul’s erkennen.« Bully nickte, obwohl er keine Ahnung hatte, wovon sie sprach.

»Mum sagt, das wäre der einzige Ort, an dem sie jemals heiraten würde, deshalb ist Dad vermutlich nicht in Gefahr. Sie sind so was wie alte Hippies.«

Hippies. So sahen sie gar nicht aus. Bully verzog das Gesicht. Er hielt nichts von Aussteigern oder Hippies, egal wie alt sie waren. Dass man ihm das ansah, merkte er jedoch erst, als Jo sagte: »Aber sie sind echt in Ordnung.«

»Dein Dad redet komisch«, sagte Bully.

»Ja, er hat immer noch einen Akzent, nicht? Er kommt eigentlich aus Südafrika. Er ist vor vielen Jahren hierhergezogen, als er meine Mum kennengelernt hat.«

»Er sieht gar nicht wie ein Schwarzer aus«, meinte Bully, und Jo lachte, bis sie merkte, dass er es ernst meinte.

»Nein, nicht wirklich … Wie auch immer, schau mal, da drüben ist das Eye. Man kann es gerade noch sehen.« Bully sah hinaus, denn was das Eye war, wusste er. Es war kaum zu erkennen, nicht mehr als ein leuchtender Punkt, etwa so groß wie sein Auge, und funkelte im letzten Tageslicht. »Und da drüben ist der Friedhof von Highgate.« Sie zeigte auf eines der kleinen Steinhäuser auf der anderen Straßenseite, die er in der vergangenen Nacht gesehen hatte. »Da sind viele berühmte Leute begraben, Karl Marx und George Eliot … und noch viele andere«, fügte Jo hinzu, als sie bemerkte, dass er bei keinem der beiden nickte.

»Es gibt geführte Touren, falls du dich dort mal umsehen willst.«

»Was? Man muss dafür bezahlen?« Letzte Nacht hatte er den Friedhof umsonst gesehen und nicht allzu viel davon gehalten, erst als er den Hund auf der Grabplatte entdeckte.

»Äh, ja. Ich glaube, es kostet um die acht Pfund. Das ist wohl ziemlich viel«, sagte sie, als ihr klar wurde, dass acht Pfund nicht gerade billig war, wenn man keine Schuhe besaß. »Aber die Kirche ist umsonst, glaube ich … Tut mir leid, keine Ahnung, warum ich das eben gesagt habe.« Als er sie ansah, waren ihre Wangen so rot, als hätte sie Make-up aufgelegt, ohne dass er es mitbekommen hatte. »Jeder kann einfach reingehen. Und manchmal können einem die Leute dort Hilfe besorgen und so. Ich will damit nicht sagen, dass du Hilfe brauchst. Ich meine bloß, dass es sichere Orte sind, die man aufsuchen kann, so eine Art Zuflucht, wie ein Schutzgebiet. Tut mir leid, ich halte jetzt besser mal die Klappe …«

Sie wandte sich ab und suchte weiter nach dem Schlafsack, doch er wusste, was sie meinte: wie ein Vogelschutzgebiet. So ein Reservat hatte er schon mal besucht und einen Stift geschenkt bekommen. Er merkte, dass er sie immer noch ansah, einfach ihren Hinterkopf betrachtete, und spürte, wie das Make-up jetzt auch sein Gesicht rot färbte. Sie war älter als er. Und überhaupt.

»Da ist er.« Sie drehte sich wieder zu ihm um und lächelte wie ihre Mutter, einfach so.

»Bist du sicher, dass du nicht lieber hier oben schlafen willst?«

»Jep«, sagte er. Er war an das Sofa gewöhnt.

Etwa eine Stunde später, als alle zu Bett gegangen waren, lag Bully da und dachte darüber nach, was ihm in den Tagen, seit er im Lotto gewonnen hatte, alles zugestoßen war. Es war, als schaue er einem Jungen in einem Film zu – er dachte nicht weiter darüber nach, was dieser Junge empfand oder durchmachte, er wollte nur, dass am Ende alles gut ausging. Wieder und wieder ließ er den Film in seinem Kopf ablaufen, spulte ihn jedes Mal zurück, wenn er an die Stelle kam, an der er sich gerade befand, und fragte sich, was wohl als Nächstes passieren würde, weil ihm der Teil, der jetzt gerade stattfand, hier in diesem Haus, mit diesen Leuten und all den Treppen und Büchern, wie der Trailer für eine andere Geschichte vorkam.

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TAG

STUNDEN

MINUTEN

Bully erwachte frühmorgens mit einem Plan, der einfach perfekt war. Er hatte ihn sich nicht ausgedacht, er war einfach da, als er die Augen aufschlug. Als habe jemand in seinem Kopf einen Vorhang zurückgezogen und das Licht hereingelassen. Er musste nicht wie sechzehn aussehen, er musste nur beweisen können, dass er es war. Deshalb musste er sich den Ausweis einer anderen Person ausleihen und ihn zu seinem eigenen machen. Es musste ein älterer Junge sein, und genau das war Alex. Alex besaß einen solchen Ausweis, wie alle hier. Bully hatte gesehen, wie die Mutter sie neben der Spüle in die Küchenschublade gelegt hatte. Bully vergewisserte sich, dass im Haus noch alles ruhig war, befahl Jack liegen zu bleiben und stand vom Sofa auf. Sein Fuß fühlte sich besser an, so gut wie neu, und er schlich auf Zehenspitzen an der Wand des Raums entlang, damit die Dielenbretter nicht knarrten.

Jos Pass fand er als Erstes. Sie hieß in Wirklichkeit Josephine, aber das war viel länger als Jo, und Bully war sich nicht sicher, ob ihm der Name gefiel. Stattdessen starrte er das Passfoto an. Diese Josephine sah auch nicht so aus wie Jo. Sie war einige Jahre jünger, hatte ein bleiches, ausdrucksloses Gesicht mit einem versteckten Grinsen und kurze Haare, die ihr schlapp über die Ohren fielen. Er sah die anderen Pässe durch und fand den Ausweis des Jungen. Sein richtiger Name war ebenfalls länger. Alexander. Doch Bully war froh darüber, weil es ihm vorkam, als versuche sich Alex als jemand auszugeben, der er nicht war. Also spielte es keine Rolle, wenn Bully seinen Ausweis stahl und das Gleiche tat.

Er ging davon aus, dass er die Plastikhülle mit der kurzen Klinge seines Taschenmessers aufschlitzen und ein Foto von sich selbst über Alex’ Bild schieben konnte. Er würde sich in einem Fotoautomaten an einer Bushaltestelle oder in einem Einkaufszentrum ein Passbild besorgen und ihm dann buchstäblich das Lächeln aus dem Gesicht wischen.

Und wenn Bully kein Aufsehen erregte, würde Alex es nie herausfinden, niemand würde das. Dass Alex seinen Pass vermissen würde, hielt Bully für unwahrscheinlich. Jedenfalls nicht, bevor sie im nächsten Jahr wieder verreisen wollten. Er überlegte, ob er die Haustür selbst aufschließen und mit Jack verschwinden sollte, doch das würde verdächtig wirken, deshalb beschloss er, noch ein paar Stunden der Laufzeit seines Tickets zu vergeuden und zu warten, bis alle aufgestanden waren.

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STUNDEN

MINUTEN

Als Bully das nächste Mal aufwachte, sah er seine abgeschnittenen Shorts, seinen Kapuzenpulli und das T-Shirt auf der Armlehne des Sofas liegen. Die Mutter hatte die Sachen gewaschen, und jetzt war alles trocken und dort, wo der Schmutz herausgespült worden war, wieder weiß. Er kam zu dem Schluss, dass ihm seine neuen Kleider besser gefielen, und ließ die alten, wo sie waren. In der Tasche seiner neuen Jeans fand er einen Schlüssel – den Schlüssel zur Hintertür, durch die er hereingekommen war. Auch wenn es eine einfache Erklärung dafür gab, wie er dort hingelangt war, wusste Bully nicht, warum er dort war. Warum gab Rosie ihm den Schlüssel zu ihrem Haus zurück? Er kam einfach nicht dahinter.

Bully hörte Stimmen in der Küche, förmlich klingende Stimmen, und fürchtete schon, es wären die Bullen. Doch nachdem er eine Weile zugehört hatte, wurde ihm klar, dass die Stimmen aus dem Radio kamen, also hörte er weiter zu, falls sie mehr über den toten Mann im Park berichteten. Dann unterhielten sich die Eltern, sie sprachen über Geld – und dass es nicht reichte und sie im nächsten Jahr wohl zum Campen nach Wales fahren mussten. Das freute Bully, denn er war ziemlich sicher, dass man keinen Ausweis brauchte, um dorthin zu gelangen.

Er hörte so aufmerksam zu, dass er schließlich Hunger bekam und in die Küche ging. Sie saßen am Tisch und lasen Zeitung. Der Vater trug einen blauen Overall, als wolle er etwas reparieren. Im Tageslicht fiel Bully auf, wie weiß sein Haar war und wie braun sein Kopf. Die beiden lächelten, als sie ihn sahen, ganz so, als gehöre er hierher.

»Entschuldige, haben wir dich geweckt? Hast du gut geschlafen?«, fragte die Mutter. »Ich hole dir was zum Frühstücken.« Bully schüttelte den Kopf, aber sie wusste wohl, dass er es nicht ernst meinte, und brachte ihm Frühstücksflocken und etwas Milch.

»Kann ich dich irgendwo absetzen? John muss gleich los, aber ich bin den ganzen Tag hier.«

Der Vater lachte. »Einer von uns muss ja arbeiten gehen.«

»He, ich habe mir meine Ferien redlich verdient.«

»Rosie ist Lehrerin«, erklärte der Vater.

Bully war fasziniert und entsetzt zugleich, dass eine echte Frau mit einem Vornamen und allem Drum und Dran Lehrerin sein konnte. Er konnte sich keine Lehrer außerhalb der Schultore vorstellen. Für ihn waren sie eher wie, na ja, Zombies, die die ganze Nacht auf der Suche nach übrig gebliebenen Kindern durch die Klassenräume streiften. Schließlich waren sie immer vor einem da, schon ganz früh am Morgen, und regten sich darüber auf, dass man pünktlich sein sollte.

»Ich unterrichte Englisch, als Strafe für meine Sünden«, sagte sie.

Nun, das erklärte jedenfalls einiges, was das Gequassel betraf, das in dieser Familie vonstattenging. Englischlehrer laberten von allen Lehrern am meisten: über Buchstaben und Punkte, Gedankenstriche und Wörter und was sie bedeuteten, als würden sie einem eine Fremdsprache beibringen. Und über Bücher. Sie ließen sich endlos darüber aus, wofür Bücher gut waren. Manchmal noch Wochen, nachdem man sie gelesen hatte.

»Und ich bin Klempner«, sagte der Vater. Ein Klempner, der in einem solchen Haus lebte?, dachte Bully. Das passte nicht zusammen. Es stimmte einfach nicht. Klempner verdienten gutes Geld, aber sie lebten nicht in Häusern voller Bücher.

»Dann ist das Ihr Lieferwagen da draußen?«, fragte Bully. »Der blaue, draußen an der Straße?«

»Die alte Karre? Jep. Die gehört mir, und wenn sie nicht anspringt, hole ich dich zum Anschieben.« Er stand auf. Er war nicht viel größer als Bully, doch das schien ihm nichts auszumachen. Er kam zu Bully und klopfte ihm auf die Schulter. »War nur ein Witz. Ich wünsche dir einen schönen Tag, mein Lieber. Vielleicht sehen wir uns später.«

Jo kam die Treppe herunter. Bully hatte gehofft, dass sie das tun würde. Sie trug die Haare heute wie einen schicken Knoten auf dem Kopf und hatte immer noch Schlafanzug und Morgenmantel an.

Jack begann zu winseln.

»Hey«, sagte Bully. Aber sie hatte nun mal Hunger. Jo war gestern losgegangen und hatte eine kleine Dose Hundefutter gekauft, doch davon war nichts mehr da.

»Hat sie Hunger? Oben auf dem Platz, am Ende der Straße, ist ein Laden.«

Auf der Treppe polterte es. Alex kam in die Küche, ohne Bully auch nur eines Blickes zu würdigen.

»Morgen, Alex«, sagte die Mutter, und Bully sah, wie sie in die Schublade griff, in der die Ausweise lagen.

»Ich muss jetzt los«, erklärte Bully.

»Gut … dann zieh dich an, Jo, und geh mit Bully hoch zu den Läden und –«

»Nein, ich muss jetzt los.«

»Okay« Sie hielt ihm etwas Geld hin und Bully nahm es.

Rosie brachte ihn zur Tür und gab ihm seine neue Jacke, die er in die Hand nahm, und die neuen Turnschuhe, die er anzog. Sie saßen immer noch zu locker, sahen aber gut aus.

»Ach, kannst du mir einen Riesengefallen tun und vielleicht einen Laib Brot mitbringen? Du kannst ihn auch nur schnell vorbeibringen, wenn du nicht mehr reinkommen willst. Dunkles Brot, wenn sie welches haben. Aber es ist egal. Wir nehmen alles.«

Sie öffnete ihm die Tür und wies den Hügel hinauf. »Du gehst einfach geradeaus bis zum Ende der Swain’s Lane, dann siehst du es schon auf der anderen Seite des Platzes. Ich hol dir eine Tasche.«

Er trat ins Haus zurück und hörte, wie Alex zu Jo sagte: »Ja, klar. Der kommt garantiert mit dem Wechselgeld zurück …«

In dem Moment war Bully wirklich froh, dass er diesem Alexander den Pass weggenommen hatte.

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TAG

STUNDEN

MINUTEN

Es waren einige Zombies unterwegs, doch Bully fühlte sich gut. Ohne sich von ihnen ablenken zu lassen, ging er auf den Laden zu. Bully war warm und trocken und der Himmel auch. Vielleicht fühlte er sich sogar zum ersten Mal ein bisschen wie einer von ihnen. Er hatte ein Ziel und eine Aufgabe.

Der Laden war genau dort, wo er nach der Beschreibung der Mutter sein sollte. Bully sah sich um, beobachtete ihn ein wenig misstrauisch, war sich aber im Grunde sicher, dass alle, die nach ihm suchten, inzwischen in Watford waren und dort auf ihn warteten. Er versuchte, nicht daran zu denken, als er Jack draußen vor dem Laden an einen Poller band und hineinging. Manchmal, wenn er Geld hatte wie jetzt, nahm er Jack mit hinein, nur um sie zu ärgern, aber heute wollte er das nicht.

Sie hatten keine Dosen mit einem Jack Russell auf dem Etikett, daher musste er sich mit einer mit einem Schäferhund zufriedengeben. Als er gerade zahlen wollte, fiel ihm das Brot wieder ein. Ein dunkles, hatte sie gesagt, also wählte er das dunkelste Brot, das er finden konnte, was einige Zeit in Anspruch nahm, weil er sämtliche Laibe miteinander verglich.

Der Mann an der Kasse lächelte ihn an.

»Das kommt wohl auf den Toast, was?«, sagte er und wies mit dem Kopf auf das Hundefutter. Erst als Bully wieder draußen war, begriff er, dass das ein Witz gewesen war.

Vor dem Laden schlug ihm plötzlich jemand kräftig auf den Rücken. Bully kippte nach vorn und riss sich los, er war in Gedanken bereits auf und davon.

»He, he! Langsam, Mann. Wo hast du gesteckt?«

Es war Chris. Er sah kleiner und fetter aus mit seinem Piratenfetzen um den Kopf, als habe jemand auf ihm gestanden und gerade erst den Fuß weggezogen. Außerdem hatte er einen kleinen Bart, wenn auch nur aus Flaum, daher brauchte Bully einen Moment, um ihn zu erkennen.

»Ich hab doch gesagt, wir finden ihn, stimmt’s, Tiggs?«

Und Tiggs war auch da, er hatte sich den Kopfhörer um den Hals gelegt und fütterte Jack mit Schokolade. »Wo hast du dich rumgetrieben? Ist dein Handy abgestellt? Was’ los? Was geht ab?«, fragte er mit einer Stimme, die nicht ganz wie seine eigene klang.

»Hör zu, hör zu …«, sagte Chris, und Bully senkte unwillkürlich ein wenig den Kopf. »Du musst aus der Stadt verschwinden, Mann.«

»Ja, ich weiß. Ich hab Janks gesehen und –« Er brach ab und verschwieg, was Janks mit dem Mann im Park gemacht hatte.

»Ach ja? Was hast ’n angestellt, Bully?«

»Nix.«

»Irgendwas muss es sein. Wenn er hinter dir her ist.«

»Was? Wer?«

»Hinter dir, Mann … Dir«, sagte Chris, holte sein Handy heraus und zeigte Bully eine Nachricht.

Herumtreiber vermisst. $$$$ Belohnung. JANKS

Bully verstand nicht, was das zu bedeuten hatte. Doch dann ging ihm auf, dass er der Herumtreiber war.

»Also, worum geht’s?«, fragte Chris.

»Ich schulde ihm was.«

»Okay …«, sagte Chris. »Und was? Steuerschulden?«

»Ja, genau. Steuerschulden.«

»Wie viel? Was hast du gemacht? Hast es verjubelt?« Chris lachte, als glaube er das selber nicht, doch Bully schüttelte trotzdem den Kopf.

»Nein«, sagte er. Es war nicht mehr nötig, Chris und Tiggs von seinem Lottoschein zu erzählen – er konnte ihn selbst einlösen. Er würde den Mund halten, bis er nach Camelot kam. Kein Aufsehen erregen. Das hatte er inzwischen gelernt.

»Na schön. Wie du meinst. Du willst nix erzählen, aber die ganze Stadt weiß Bescheid. Mehr sag ich nicht. Du musst hier weg.«

Chris nickte Tiggs zu, der Jacks Leine losband, und dann führten sie Bully vom Laden fort.

»Wo wollt ihr hin?«

»Hier lang. Komm mit, wir haben ’ne Karre.«

Das waren gute Neuigkeiten! Chris konnte ihn hinbringen und bei Camelot absetzen, dann würde er ihm später ein bisschen Benzingeld geben.

»Sie steht da unten«, sagte Chris. Bully nahm Tiggs die Leine aus der Hand, weil er seinen Hund selbst führen konnte. Sie gingen die Swain’s Lane hinab, in Richtung des Hauses zurück.

»Könnt ihr mich in Watford rauslassen?«

»Was? In Watford? Was willst du denn da?«

»Nix.«

»Nix?«, wiederholte Chris. »Irgendwas muss da doch sein, Bullyboy …«

»Ich treff da jemand.«

»Ach ja? Und wen?«

Bully versuchte sich etwas einfallen zu lassen, um die Lüge glaubwürdig zu machen, in die er sich gerade verstrickte. »Meinen Dad. Mein Dad lebt in Watford.«

»Ach so. Wir wussten gar nicht, dass du einen Dad hast, was, Tiggs?« Tiggs nickte, allerdings nur zu dem, was sich in seinem Kopf abspielte, weil er jetzt den Kopfhörer wieder aufhatte. »Oh ja, Tiggs weiß über alles Bescheid. Auf jeden Fall bringen wir dich hin, was, Tiggs? Wir werden das schon für dich schaukeln.«

»Ja?«, fragte Bully.

»Klar. Kein Problem, Mann.«

Als sie die Abzweigung zu Jos Straße passierten, sah Bully sich um, für den Fall, dass ihn jemand vom Fenster aus beobachtete. Er war froh, dass der blaue Lieferwagen verschwunden war, denn er wollte John nicht begegnen. Dort, wo der Wagen gestanden hatte, blieb er stehen.

»Ich muss nur kurz das hier abgeben.« Er hob die Plastiktüte hoch.

»Was?«

»Hab für jemanden was eingekauft.« Er zeigte über die Gärten.

»Egal, dafür is’ jetzt keine Zeit. Du weißt doch, dass Janks dir die Hunde auf den Hals hetzt, wenn er dich in die Finger kriegt. Das macht er so mit verspäteten Zahlern. Los, komm! Wir parken da drüben.«

Bully blieb abermals stehen. »Ich geb nur was ab.«

»Du gibst gar nichts ab. Schmeiß es weg, Mann, mach schon! Wir müssen los.«

»Wartet …«

Chris setzte seinen Todesblick auf, um Bully zu zeigen, dass er allmählich die Geduld verlor. »Dafür ist keine Zeit.«

Bully achtete nicht auf ihn, schätzte die Entfernung bis zu der Mauer drei Häuser weiter ab und ließ die Tüte in der Hand kreisen, um sie in den Garten zu schleudern.

»Mach schon …«

Die Tüte kreiste immer schneller, aber Bully wollte nicht loslassen.

»Bully! Beeil dich, verd…«

Die Tüte flog durch die Luft, flog über den ersten Zaun, sauste weiter über den zweiten, doch Bully wartete nicht, bis sie zu Boden fiel. Als er sie niederplumpsen hörte, erinnerte er sich daran, dass die Dose mit Jacks Hundefutter noch darin war. Das Wechselgeld würde er später vorbeibringen und noch viel mehr Geld. Und auch viel mehr Brot. Das dunkelste, das er finden konnte.

Der Wagen war ein großer alter Ford Granada mit losen Ledersitzen, die rissig und von der Sonne gebleicht waren und Bully an den alten Davey im Krankenhaus erinnerten. Bully setzte sich nach hinten, räumte sich zwischen dem Unrat ein Plätzchen frei und schob grüne und braune Flaschen mit den Füßen unter den Sitz. Tiggs hockte sich nicht neben Chris auf den Beifahrersitz, sondern hinten zu Bully und Jack. Den Kopfhörer behielt er auf.

»Wir sind doch noch vor heute Abend da, oder?«, fragte Bully.

»Ja, ja«, erwiderte Chris.

Sie fuhren die Swain’s Lane hinunter, wieder in Richtung Stadt. Bully hatte London noch nie vom Auto aus gesehen, nur aus Bussen. Er stellte fest, dass es ihm Spaß machte, im Auto durch London zu fahren, weil es ganz anders war, als die Straßen zu Fuß zu überqueren. Er reckte den Hals, um den ungewohnten Anblick der Straße zwischen den Vordersitzen in sich aufzunehmen – wobei er immer wieder einzelne Streckenabschnitte nicht mitbekam, weil er sich mal zur einen, mal zur anderen Seite lehnen musste, während Chris den Wagen durch die Kurven schleuderte und dabei Whooah brüllte …

Trotz der vielen Kurven und Wenden machte ihn nach einer Weile etwas an ihrer Route stutzig. Der kleine Pfeil auf seinem Kompass zeigte fast haargenau in die falsche Richtung.

»Norden, Chris. Watford liegt im Norden. Da müssen wir hin«, sagte er.

Chris wandte den Kopf. »Was hast du da? Bist wohl ’n kleiner Pfadfinder? Lass mal sehen.« Bully reichte ihm das Taschenmesser, und Chris steckte es, ohne es auch nur anzuschauen, in den Aschenbecher, wo er auch seine Zigaretten aufbewahrte.

»Sag deinem kleinen Kompass, dass wir zuerst auf die Autobahn müssen, ja? Und die liegt im Süden, ja? Wir fahren beim Brent Cross drauf.«

»Ach ja?«, sagte Bully. Dort hatte er schon immer einmal hingewollt. Und jetzt blieb ihm gerade noch Zeit dafür.

»Können wir da kurz anhalten?«

»Ja, ja«, erwiderte Chris.

Er würde seine Fotos dort machen lassen. Wofür, würde er Chris nicht verraten, aber er schien es sowieso nicht wissen zu wollen.

Ein Bus fuhr vorbei und schob sich vor die Sonne. Bully sah zum Oberdeck hinauf und wünschte sich mit einem Mal, dort oben zu sein und mehr zu sehen. Er kurbelte die Fensterscheibe herunter, damit Jack den Kopf hinausstrecken konnte. Auch sie hatte noch nie in einem Auto gesessen. Weder in London, noch sonst wo. Doch dann fiel Bully ein, dass sie mindestens einmal mit einem gefahren sein musste, bevor er sie unter dem Allradwagen gefunden hatte. Er verstand nicht, wie jemand einen Hund einfach so zurücklassen konnte, auf einem Parkplatz ausgesetzt, wo er jeden Moment überrollt werden konnte.

Als Chris hörte, wie es von draußen hereinrauschte, wandte er den Kopf. »Was machst du da, Bullyboy? Mach das Fenster zu, Mann. Mach es zu! Wir wollen doch nicht, dass dich jemand sieht, oder? Du bist hier inkognito.«

»Was?«, fragte Bully, der das Wort noch nie gehört hatte.

»Krank … Hört mal, das isn Hammerbeat«, sagte Tiggs. Chris schaute nach hinten, wo Tiggs zu kichern begann und Bully den großen Kopfhörer aufsetzte. Der kannte den Song nicht und wollte auch nichts auf den Ohren haben. Es gab keinen Text, und vom Beat hielt er auch nicht viel. Bully mochte Texte, er mochte Rap, aber sein Lieblingssong war Under the Boardwalk. Er hatte keine Ahnung, was ein Boardwalk war, aber seiner Mum hatte das Stück gefallen, weil es sie zum Weinen brachte. Er verstand nicht, dass sie es deshalb so gut fand.

Bully schaute hinaus, kniff die Augen zusammen und meinte ein Schild nach Romford zu erkennen, was sich fast wie Watford anhörte und ihn für eine Weile beruhigte.

»Ja, krank.« Er spürte sein Herz im Takt schlagen. »Was schätzt ihr, wie lange werden wir brauchen, bis wir da sind?«, fragte er, doch obwohl er derjenige war, der Kopfhörer aufhatte, schien ihn keiner der beiden zu hören, deshalb nahm er sie ab.

Während sie an eine Ampel heranfuhren, entdeckte er Möwen und dann, wie Kleckse zwischen den Gebäuden, den Fluss. Er überlegte, ob es vielleicht ein anderer Fluss war, und versuchte genauer hinzusehen, aber Chris schoss bereits mit quietschenden Reifen auf die nächste Ampel zu.

Dann wurden die Straßen kleiner, schmaler, und Bully konnte die Schilder lesen. Sie bogen scharf in die Gutter Lane ab und fuhren die Milk Street entlang, wo Chris gegen den Bordstein knallte, weil er während der Fahrt auf seinem Handy SMS schrieb. Es war, als befänden sie sich in einem Spiel mit lustigen Straßennamen, nur dass Bully nicht länger mitspielen wollte.

»Sind wir bald da?« Er wusste, dass sie nicht einmal annähernd in der Nähe von Irgendwas waren, brachte es aber nicht übers Herz, sich die Wahrheit einzugestehen. Er stellte sich vor, wie seine Ritter in ihren Rüstungen allmählich ungeduldig wurden, auf die Uhr sahen und schon kurz davor waren, die Zugbrücke hochzuziehen, wenn der morgige Tag zu Ende ging.

»Verdammte Kindsköpfe«, sagte Chris, und Bully begriff, dass er ihn damit meinte. Dann war es still im Wagen, bis Chris am Bordstein anhielt.

Er wandte sich zur Rückbank um. »Wir müssen hier nur kurz was abgeben. Dauert bloß fünf Minuten. Dann fahren wir zum Brent Cross. Du gehst mit Tiggs rein und hilfst ihm. Du weißt ja, wie er ist.« Er lächelte mit hochgezogenen Augenbrauen, und Bully hatte das Gefühl, dass Chris vielleicht Tiggs für den Kindskopf hielt und gar nicht ihn.

Bully suchte im Unrat nach der Sache, die sie abliefern würden, und spähte über den Rücksitz in den Kofferraum.

»Was wollt ihr denn abgeben?«, fragte er, während er die Tür öffnete.

»Nee, ich meinte eigentlich, wir holen was ab. Lass Jacky hier bei mir«, sagte Chris.

Bully zögerte. »Was?«, sagte er, weil niemand in London sie je so genannt hatte. Und aus irgendeinem Grund machte es ihn sehr, sehr traurig.

»Du sollst den Hund hierlassen, hab ich gesagt.«

»Ich weiß nicht …«

»Es dauert bloß fünf Minuten. Mach schon. Beweg deinen Arsch.«

»Okay, aber gib ihr keine Schokolade mehr.«

»Ja, ja«, sagte Chris.

Bully und Tiggs stiegen aus und gingen auf die leere Fassade eines Bürogebäudes zu, das gerade gebaut wurde. Die Fenster fehlten noch, und aus den Öffnungen drang jede Menge Lärm, der Bully nicht gefiel, wummerndes Bohren und Rammgeräusche.

»Tiggs! Tiggs!« Chris hatte das Fenster heruntergekurbelt und winkte ihn zu sich.

»Was?« Tiggs nahm den Kopfhörer ab. »Warte hier«, sagte er zu Bully und ging zum Wagen zurück.

»Was hat er gewollt?«, fragte Bully, als er wiederkam.

»Nix … da lang.« Tiggs wies auf eine enge Backsteingasse zwischen den Gebäuden.

»Wo führt die hin?«, schrie Bully, der sich die Ohren zuhielt. Tiggs wies einfach nach vorn. Da hob Bully den Kopf und sah das Haus, ein großes Haus am Ende der Gasse, mit vielen Schornsteinen obendrauf. Die großen viereckigen Fenster waren alle mit schwarzem Metallblech verrammelt, bis auf eines ganz unten.

Sie gingen an einer alten Straßenlaterne mit eingeschlagenem Glas vorbei, es war dunkel, und das Bohren wurde immer lauter, und es wumm, wumm, wummerte gegen die Mauern.

Als sie näher kamen, sah Bully, dass das Fenster mit einem Stock offen gehalten wurde. Außerdem war die Gasse hier gar nicht zu Ende, sie war nur blockiert worden, um zu verhindern, dass Leute zur Vorderseite des Hauses gelangten.

»Rein mit dir«, sagte Tiggs.

Bully brauchte lange, um hineinzukommen, da er die Hände nicht von den Ohren nehmen wollte und mit den Ellbogen, Knien und Füßen hineinzuklettern versuchte, während Tiggs ihn fluchend von hinten anschob. Immer noch mit den Händen auf den Ohren blieb Bully auf der Fensterbank sitzen, denn das Wumm, Wumm, Wummern war hier drinnen sogar noch schlimmer, und die Erschütterungen fuhren durch das ganze Haus bis in ihn hinein. Tiggs stieß ihn an und kletterte hinter ihm her. Der Raum war leer, bis auf ein paar zerrissene Schlafsäcke, die durchnässt aussahen. Aus den Zigarettenkippen überall auf der Fensterbank schloss Bully, dass sie häufig genutzt wurde, wie ein Eingang oder ein Treffpunkt.

»Es ist zu laut«, sagte Bully und machte Anstalten, wieder hinauszuklettern.

Tiggs packte ihn und hielt ihn fest. »Nein, warte! Halt. Hör zu. Chris hat gesagt, dass du mir auf jeden Fall helfen musst.« Die Hände flach auf die Ohren gepresst, schüttelte Bully den Kopf. »Du kannst Lärm nicht ab, stimmt’s? … Hier, setz die auf. Komm jetzt … Es dauert nicht lang«, sagte Tiggs, während er Bully den Kopfhörer überstülpte und ihm den iPod in die Tasche steckte.

Es lief immer noch der gleiche kranke Sound.

»Okay«, sagte Bully mit einem Nicken, da der dicke Schaumstoff das Wummern und Bohren erstickte, was ihm für eine kurze Weile Erleichterung verschaffte, und die Geräusche um ihn herum nicht zu ihm durchdringen konnten. Tiggs bedeutete ihm, den Kopfhörer aufzulassen, während sie tiefer in das dunkle, scheppernde Haus eindrangen.

Nach allem, was er im Schein von Tiggs’ Handy erkennen konnte, befanden sie sich in einem Korridor, und allein dieser Teil des Hauses war riesig, so groß wie seine ganze alte Wohnung. Es gab weder Teppiche noch Läufer, nur schwarze Holzdielen auf dem Boden, wie auf einem Schiff. Auch die Wände waren aus Holz und sahen aus, als habe man Hunderte von leeren Bilderrahmen aneinandergefügt.

»Hier hoch«, sagte Tiggs und schwenkte sein Handy. Im Dunkeln sah Bully einen kleinen Lichtkegel, der wie ein Leuchtspot durch ein winziges rundes Fenster am oberen Ende der Treppe fiel, das nicht verrammelt worden war, weil nicht einmal ein magerer Junge wie er hindurchpassen würde. Bully stieg hinauf, obwohl ihm die Dunkelheit nicht behagte. Tiggs schubste ihn vorwärts. Bully drehte sich um und gab ihm zu verstehen, damit aufzuhören.

»Kann ich nicht hier unten warten?«, flüsterte er. Tiggs schüttelte den Kopf. Er tat, als würde er ein totes Gewicht anheben, ließ die Schultern nach vorn sacken und die Arme bis zu den Knien hängen, um zu demonstrieren, wie dringend er Bullys Hilfe brauchte. Dann deutete er auf Bullys Ohren. »Der echt kranke Teil …«, schrie Tiggs, dass Bully ihn gerade noch verstehen konnte, »kommt gleich …«

Bully nickte und zog die Nase hoch. Der kranke Beat war ihm egal. Er würde den Kopfhörer abnehmen, sobald sie gefunden hatten, wonach sie suchten, und hier wieder draußen waren. Er fuhr sich mit der Hand über die Nase. Sein Schnupfen wurde schlimmer, trotzdem stieg ihm etwas Vertrautes in die Nase, ein Geruch, den er nicht richtig zuordnen konnte, weil der Beat in seinem Kopf ihm die Sinne verwirrte.

Er schniefte wieder, fuhr sich noch einmal über die Nase. Irgendetwas Öliges und Warmes lag in der Luft. Jetzt war der Geruch in seinem Kopf und zupfte verzweifelt an seiner Erinnerung, aber Bully war es fast zu peinlich, sich einzugestehen, was es war. Wie bei den Fragen in der Schule, die einem der Lehrer nicht beantworten wollte, weil die Antwort viel zu offensichtlich war und man sie direkt vor der Nase hatte.

Wieder versetzte Tiggs ihm einen Stoß. Bully, der ihn auf der Treppe überragte, fuhr herum und sah ihn an. Dann riss er den Kopfhörer herunter, weil ihm in diesem Moment der Lärm draußen und auch der echt kranke Teil egal waren … Er hörte einen Hund aufheulen und bellen. Dann einen weiteren und noch einen, ihr Gebell folgte einem anderen Rhythmus, der aus seinem Herzen kam.

Bully drehte sich um und sprang die Treppe hinunter, er flog an Tiggs vorbei und hatte plötzlich das Gefühl, das ganze Gebäude stürze ein, doch es war nur er, der da stürzte, weil sein schlimmer Fuß nachgab und er dem Mann im Lichtstrahl entgegenfiel, der mit verschlagenem Blick und dem Grinsen einer Echse die Treppe heraufkam.

Das hier war Janks’ Haus.

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TAG

STUNDEN

MINUTEN

Bully war blind. Er blinzelte unentwegt, machte die Augen auf und zu, aber genau wie im Innern der Kanone konnte er nicht das Geringste sehen, und er hörte nur das Wummern und Bohren. Dann setzte es einen Moment lang aus. Irgendwo unter ihm füllten Hunde die eingetretene Stille mit Kläffen und Geheul, und Bully wusste wieder, wo er war, und dass es keine Rolle spielte, wie oft er die Augen auf- und zumachte, denn er war trotzdem weiter in Janks’ Haus gefesselt.

Dann sprach seine Mutter zu ihm.

»… Ich liebe dich … Ich liebe dich so sehr … Ich liebe dich mehr als … mehr als jeden anderen … mehr als alles auf der Welt … Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, Bradley! Herzlichen Glückwunsch, mein Schatz … Alles, alles, alles Liebe von deiner Mummy … Mwah … Mmwah … Mmmoah … Mmmmoah …«

Er wollte schreien und brüllen, aber irgendetwas verhinderte, dass sein Mund diese Laute von sich gab, außerdem stellte Bully fest, dass er durch die Nase atmen musste. Sein Kopf dröhnte, und ihm war schlecht von dem Knebel, der in seinem Mund steckte. Und dann versuchte jemand, ihm das Gesicht abzureißen. So fühlte es sich jedenfalls an, als sich das Klebeband von seinen Augen löste. Ein Lichtstrahl schien ihm in die Augen, sodass er wieder nichts sehen konnte.

»Das Ding ist gut«, sagte Janks. »Deine Karte hier. Und wie sie spricht. Das ist deine Mum, was? Die tot ist?«

Bully wollte aufstehen, doch irgendetwas schnürte ihm den Hals ab, da sah er, dass er bis auf seine Boxershorts nackt war. Janks drückte ihn mit der Stiefelspitze wieder nach unten.

»Holla, Junge! Immer schön hiergeblieben …« Und schon glitt Bully wieder den Heizkörper hinab.

Janks klopfte ihm mit den Fingerknöcheln auf den Kopf, um zu sehen, ob er bei sich war.

»Du lebst also noch? Muss schon sagen, du hast wirklich ’n ziemlich dicken Schädel. Was, Leute? Schau mal«, sagte Janks. »Die haben auch gedacht, dass du hinüber bist.«

Benommen sah Bully an Janks’ Kopf vorbei, ein verkümmerter Lichtschein ging von einem Handy aus. Alles war viel verschwommener als sonst. Als sich Bullys Augen an das Licht gewöhnt hatten, erkannte er den orangefarbenen Kopfhörer und den roten Stofffetzen von Tiggs und Chris, die im Hintergrund schwankten wie zwei unruhige Geister aus seiner Vergangenheit.

Schreckliche Gedanken stiegen in ihm auf und dämpften den Schock sekundenlang. Sie hatten ihn reingelegt, hatten ihn belogen und betrogen, um ihn hierherzulocken. Seine eigenen Freunde hatten ihn hintergangen.

»He, das muss doch nicht sein«, sagte Janks, als die Bauarbeiten draußen kurz unterbrochen wurden und er Bully fluchen hörte. Er richtete sein Handy wieder auf Bully, leuchtete ihm diesmal aber nicht direkt in die Augen.

Dann hockte er sich so dicht vor ihn, dass ihre Gesichter nur Zentimeter voneinander entfernt waren. Bully sah, wie sich die Falten in seinem Gesicht verschoben und entspannten. Janks strich sich die kümmerlichen Stachelhaare nach hinten, wo sie kleben blieben.

»Die warn besorgt um dich. Das warn wir alle – isses nich’ so?« Chris und Tiggs nickten. »Ich hab alle losgeschickt, um nach dir zu suchen. So besorgt war ich. Und jetzt hör ich, dass du jemanden suchst, der dir ’n Gefallen tut?«

»Er hat ’nen Knebel im Mund, Janks. Er kann nich’ reden«, stieß Chris nervös hervor.

Janks stand auf. Der Lichtstrahl irrte umher, und Bully sah, dass er sich in einem langen, niedrigen Raum befand, nicht viel höher als er selbst, die rissige Decke grau und neblig, als würde sie gleich anfangen zu regnen.

»Was? Hältst du mich etwa für blöd?«, schrie Janks plötzlich so laut wie ein Gettoblaster.

»Ich mein doch bloß«, sagte Chris, falls das eine Fangfrage war, die er womöglich falsch beantwortete. Janks riss Chris den Piratenfetzen vom Kopf und fuhr sich damit durchs Gesicht. Dann rieb er ihn langsam über Chris’ Gesicht, immer und immer wieder, als wäre es ganz schmutzig, bis Chris ihn anflehte, damit aufzuhören.

»Und was ist mit dir, Micky Maus? Hast du auch was zu sagen?« Ehe Tiggs antworten konnte, riss Janks ihm den Kopfhörer herunter und schlug ihn gegen die Wand, bis die großen orangefarbenen Ohrmuscheln herunterbaumelten.

»So … Das wär geklärt. Zurück zum Geschäft.«

Er kniete sich wieder hin, legte den Finger an die Lippen (obwohl das Wummern lauter war als jedes Geräusch, das Bully hätte machen können) und riss Bully mit einer einzigen Bewegung den Knebel aus dem Mund. Bully hustete und hustete und genoss es kurz, durch den Mund zu atmen.

»Wie gesagt, ich hab gehört, dass du was einlösen willst. Stimmt das?«

Bully schüttelte den Kopf.

»Nein?« Janks lächelte vor sich hin, als erinnere ihn das an etwas, was er schon einmal erlebt hatte. »Na, dann hab ich wohl was falsch verstanden. Hast du mir was Falsches erzählt, Chris?« Chris rührte sich nicht, er wollte diesmal am liebsten gar nichts sagen. »Also schön, wir haben alle viel zu tun.« Janks stand wieder auf, als wartete er darauf, dass Bully das Gleiche tat. »Mach schon! Ich kann meine Zeit nicht mit kleinen Kindern wie dir verschwenden. Sieh zu, dass du Land gewinnst!«

»Ich kann nicht, Janks … Ich bin festgebunden«, sagte Bully schließlich.

»Tatsächlich?« Anscheinend völlig überrascht sah Janks ihn an, als wäre ihm das gänzlich neu. Trotzdem konnte Bully nicht anders, als mitzuspielen, in der Hoffnung auf eine Chance – auch wenn sie noch so klein war –, dass Janks ihn wirklich laufen ließ.

Janks ging mit großem Getue darauf ein, er hatte seinen Spaß daran, ließ sich Zeit und setzte eine scheinbar besorgte Miene auf. »Wer hat dich bloß an die Leine gelegt, Bullyboy? War das einer von euch beiden?« Diesmal musste Chris mit dem Kopf nicken, während Tiggs ihn schüttelte, als wollten sie sich damit in alle Richtungen absichern.

Janks kniff die Augen zusammen, um sie gleich darauf wieder aufzureißen.

»Und? Worauf wartet ihr noch? Bindet ihn los, macht schon. Ich hab nicht den ganzen Tag Zeit.«

Zögernd beugten sich Chris und Tiggs auf beiden Seiten über Bully, der an Hals und Händen an den Heizkörper gefesselt war.

»Ich krieg die Knoten nicht auf, Janks«, jammerte Chris.

»Die sind zu nichts zu gebrauchen, was?«, sagte Janks beiläufig zu Bully. »Weiß wirklich nicht, warum ich sie behalte.«

»Er zieht dauernd«, sagte Tiggs.

»Komm«, sagte Janks zu Bully. »Zeig ihn mal her, während wir warten.«

»Wen?«, fragte Bully, obwohl er es wusste.

»Den Absahnerschein. Lass mal sehen. Wo isser? Wo hast du ihn denn? Was hast du mit ihm gemacht? Wo hast du ihn hingesteckt? Ich kann ihn in dem Zeug da ums Verrecken nicht finden …« Er zeigte auf die Umrisse von Bullys zerknüllter alter Jacke und auf das Häufchen seiner neuen Kleider.

»Ich hab nix gewonnen. Er hat nix gebracht«, sagte Bully flehend.

»Tatsächlich?«

Bully nickte, wandte den Kopf und hoffte voller Verzweiflung, dass Chris vielleicht einen der Knoten gelöst hatte und in Wirklichkeit immer noch sein Freund war.

»Ha … Also gibt’s einen Schein? Jetzt hab ich dich erwischt. Mir hat nämlich ’n kleines Vögelchen zugezwitschert, dass du nach Watford willst, um ihn einzulösen. Aber wenn du nix gewonnen hast, was willst du dann bei Camelot, hä? Sag’s mir, Bullyboy.«

»Ich will meinen –« Blitzartig und mit voller Wucht schlug Janks ihm ins Gesicht, als habe er schon den ganzen Tag darauf gewartet, diese lästige Fliege zu erwischen, und sie jetzt endlich mit der flachen Hand erledigt.

»Du willst dein’ Dad besuchen? Das glaub ich nicht. Warum musst du dafür ’n Ausweis klauen? Ja, den haben wir gefunden. Und deinen kleinen Schlüssel. Chris hat mir alles über deine nette kleine Familie erzählt. Ich weiß alles über dich, Bully – alles. Deshalb will ich aus dem hier auch keine weiteren Geschichten mehr hören.«

Er zeigte auf Bullys Mund, und dann nahm er die Geburtstagskarte in die Hand und schlug sie auf.

»Ich liebe dich … Ich liebe dich so sehr …«

Und dann riss Janks die Karte so langsam in Stücke, dass Bullys Mutter mit ihrer Liebeserklärung noch fast bis zu »mehr als alles auf der Welt« kam, ehe ihre Stimme schließlich verstummte.

Janks schnalzte mit der Zunge. »Siehst du? Jetzt schau dir nur an, wozu du mich gebracht hast. Hast mich richtig wütend gemacht. Also fangen wir noch mal mit was Einfachem an. Sag mir nur zwei kleine Dinge, zwei Dinge: Wo ist der Lottoschein und wo hast du ihn gekauft? Zwei Dinge. Eins, zwei, ein Kinderspiel für ’n gewitztes kleines Schlitzohr wie dich.«

»Im Spar in der Dowley Road«, verriet Bully ihm vor lauter Angst. Aber so viel konnte er Janks verraten, das spielte noch keine Rolle – das eine konnte ohne das andere nicht viel ausrichten, es war wie eine Kreditkarte ohne PIN.

»Und wo ist das?«

Er erklärte es Janks, stotterte ein bisschen, als er die Straße beschrieb, den Laden und den alten Mac, der ihm den Schein vor fast sechs Monaten verkauft hatte, als er knapp zwölf gewesen war.

»Das ist gut. Ist schon eine Weile her. Daran wird sich niemand erinnern. Haben sie da drin Überwachungsbänder? Aber selbst wenn«, beantwortete er sich die Frage selbst, »die heben sie sicher keine sechs Monate auf, oder? Gut. Das ist gut. Braver Junge. Das hast du gut gemacht. Bleibt also nur noch eins – wo ist er?«

»Er war nix wert, ich hab ihn weggeschmissen. Hab ihn einfach weggeschmissen! Keine Ahnung, was ich mit ihm gemacht hab.«

»Na, da hast du aber Glück, dass ich da bin«, sagte Janks und klopfte Bully abermals mit der Faust gegen die Stirn – wobei er die Knöchel diesmal fest dagegendrückte, wie es die Kinder in der Schule taten. »Wenn ich eins richtig kann, dann der Erinnerung von Leuten auf die Sprünge helfen. Du würdest staunen, wer sich hier alles an was erinnern kann.«

Mit einem Seufzen sah er sich um und richtete sein Handy auf die Decke im hinteren Teil des Raums. »Siehst du das?«

Bully kniff die Augen zusammen und reckte den Hals so weit, wie seine Muskeln es erlaubten. Er sah einen langen Holzbalken, der Ähnlichkeit hatte mit den Bänken in der Schule und sich über die gesamte Länge des Raumes erstreckte. Ein toter Hund baumelte daran, der am Maul aufgehängt war, unter ihm eine Pfütze aus Schweiß und Sabber.

Bully unterdrückte einen Aufschrei, aber der Fellfarbe nach konnte es nicht Jack sein, und als er die Augen noch etwas fester zusammenkniff, bemerkte er, dass der Hund kräftiger gebaut war, ein Pitbull. Außerdem war er nicht tot. Bully konnte hören, wie er beim Atmen leise durch die Zähne pfiff.

Bully brachte sämtliches Mitgefühl auf, das er noch in sich hatte, und bedauerte den Hund, um dessen Ohren sich dicke weiße Narben wie Schlagsahne aufwarfen von den Kämpfen, die er überstanden hatte.

»Siehst du, das ist Scoff. Kennst du Scoff? Willst du wissen, warum er da hängt?«, fragte Janks und wandte sich wieder Bully zu, dem er jetzt fast zärtlich den Kopf tätschelte. Bully schüttelte den Kopf.

»Er hat mich neulich nachts im Park im Stich gelassen – übrigens, wo hast du dich da eigentlich versteckt? Aufm Dach? Oben im Baum?«

»In einer der Kanonen.« Bully hoffte, dass er Janks damit nicht wütend machte, aber es schien ihm zu gefallen, als wäre es eine gute Geschichte.

»Nein! Du meinst, in einem von den großen Dingern am Eingang? Da bist du ganz raufgeklettert? Vor meiner Nase?« Janks schenkte ihm ein breites Lächeln. »Hab’s fast geahnt. Scoff hat dich nicht gefunden, und er ist von der Kanone runtergeflogen. Er hat mich im Stich gelassen. Hat nicht gemacht, was ich ihm gesagt hab. Also erinnere ich ihn ein bisschen daran, so wie ich es mit dir auch gleich mache. Und weißt du auch, an was ich ihn erinnere? Das wisst ihr alle, nicht wahr?«, sagte er und blickte in die Runde. Er sah in jedes einzelne Gesicht, bis er ein Nicken oder ein Ja bekam.

»Natürlich wisst ihr das. Tiere sind ja nicht anders als ihr, alle müssen erinnert werden. Als ich mit Hunden angefangen hab, hatte ich einen Liebling. Arny hieß er. Er wollte immer vor dem Rest der Meute gefüttert werden, ließ keinen an mich ran, wenn er es irgendwie verhindern konnte. Aber einmal bin ich nach einer durchsumpften Nacht wach geworden, und was sehe ich? Kein Arny mehr da … nur noch seine Einzelteile … die überall rumlagen. Er war alt und langsam geworden, und da hatten sie ihn in Stücke gerissen. Und wisst ihr, warum sie das gemacht haben?«, fragte er, jetzt nur an Bully gewandt, während er geduldig darauf wartete, dass Bully den Kopf schüttelte.

»Weil Arny bei mir der Anführer war. Und wenn auch nur die kleinste Chance besteht, will jeder der Anführer sein.«

Dann wich jede Spur eines Lächelns aus seinem Gesicht. »Also, ihr beiden …«

Tiggs und Chris zögerten. Janks’ Blick wanderte zu Bullys nackten Füßen. »Setzt euch auf ihn! Ich hab schließlich nicht den ganzen Tag Zeit!«

Als Bully sah, wie Janks den Fleischspieß aus seinem Stiefel zog, krümmte und wand er sich, dass es ihm fast gelang, die beiden abzuwerfen.

»Siehst du das? … Du weißt, was das ist, nicht? Den sticht man in Fleisch. So, siehst du?« Janks schob den Spieß durch den Spalt zwischen Daumen und Zeigefinger, und Bully war wie gebannt, er konnte einfach nicht wegsehen. »Also, haltet seinen Fuß fest … Deine letzte Chance«, fuhr Janks dann fort. »Wo ist mein Lottoschein? Und ich will keine Geschichten mehr hören.«

»Ich hab … nix gewonnen«, sagte Bully gedehnt, um möglichst viel Zeit zu gewinnen. Er spürte, wie ihn der Spieß an der linken Fußsohle kitzelte.

»Bääh«, rief Chris und sprang auf. »Er hat sich vollgepinkelt!«

»Egal«, sagte Janks. Er holte ganz langsam aus und ließ den Fleischspieß dann blitzschnell herabfahren. Bully schrie auf, spürte aber nichts, und als er den Kopf hob, steckte der Spieß zwischen seinen Füßen in einer Holzdiele.

Janks stand auf.

»Wie?«, sagte Chris, ohne nachzudenken. »Du kriegst es nich’ aus ihm raus?«

Janks’ Stimme nahm einen spöttisch-gekränkten Ton an: »Ach, du willst es also selbst versuchen, ja? Was willst du mir sagen? Dass du weißt, wie man Leute richtig ausquetscht, ja?«

»Nein, nein … Ich will doch bloß wissen, ob du ihn jetzt foltern wirst, Janks!«

»Ihn foltern? Einen kleinen Jungen foltern! Für was hältst du mich? Ein Tier?«

Janks bückte sich und zog den Spieß aus dem Holz, es quietschte und quiekte dabei wie ein junger Hund beim Aufwachen.

Er schob ihn wieder in seinen Stiefel. »Nehmen wir mal an, ich tu’s. Ich foltere ihn wirklich. Nehmen wir’s einfach mal an. Und was dann? Er fängt an zu kreischen und zu schreien, spritzt alles voll mit seinem Blut und erzählt mir das Erstbeste, was ihm in den Sinn kommt. Dass der Schein hier ist oder dort. Und dann ist er doch woanders … und wir rennen durch die ganze Stadt, bis der Wisch abgelaufen ist. Was soll das bringen, hm?«

Chris und Tiggs nickten. Das brachte gar nichts.

»Also, nein. Ich hab nicht vor, ihn zu foltern, Chris. Seinen Hund werd ich foltern und zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen und auf jeden Fall mein Geld machen.«

Draußen im Bürogebäude verstummte das Bohren für diesen Tag und alles wurde still. Und dann, als hätten sie im Stockwerk darunter gehört, was ihr Herrchen gesagt hatte, begannen die Hunde wieder zu heulen.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Stunden später schaffte Janks Bully im Kofferraum von Chris’ Wagen fort, ohne ihm zu sagen, wohin es ging. Als der Wagen stehen blieb und Bully hörte, wie die Hunde wieder loslegten, kam der schlimmste Teil, das Warten darauf, was passieren würde, wenn der Kofferraum wieder aufging.

Ein Mann mit einem zerknautschten Gesicht, den Bully noch nie gesehen hatte, musterte ihn, als fragte er sich, was ein halb nackter Junge da zu suchen hatte, und als wollte er nichts mit ihm zu tun haben. Janks zerrte Bully heraus, stellte ihn auf die Beine und zerschnitt das Klebeband um seine Füße, aber nicht das um seine Hände. Ein anderer Mann zeigte auf ihn und starrte ihn an, ehe er sich kopfschüttelnd abwandte.

Bully fühlte sich wie ein Welpe, wie ein neugeborenes Hundejunges, wie er da mit bloßen Füßen auf dem Zementboden stand. Er sah sich um. Seine Augen waren vom Weinen geschwollen, und er musste sich anstrengen, um sie zu öffnen und etwas zu erkennen. Es kam ihm vor, als ob er sich in etwas Großem, Leerem befand; einer alten Fabrik oder einem Lagerhaus, der Geruch von Nässe und Schmutz kroch ihm trotz seines Schnupfens in die Nase.

»Hier«, sagte Janks und führte ihn in einen Lichtkreis aus Autoscheinwerfern. Bei einigen Wagen stand der Kofferraum offen. Darin saßen Hunde – illegale Kampfhunde, wie es aussah, fiese, durchgeknallte Mischungen – und hechelten und knurrten. Bei einem war der Kofferraum geschlossen, Klopfen und Gebell drang von innen heraus … bis es ganz still wurde. Bully hörte, wie ein Mann erklärte, dass man einen Hund vor seinem ersten richtigen Kampf erst mal ködern müsse und auf irgendwas hetzen, damit er auf den Geschmack kam. Und jetzt sah Bully, dass sich mitten zwischen den Autos eine Grube im Zementboden befand, sieben oder acht Meter lang und zwei bis drei Meter breit, mit Stufen an einem Ende.

Janks packte ihn an den Haaren und drehte ihn um.

»Du willst also Spielchen spielen, ja? Mit mir?«, sagte Janks. »Du willst –«

Er hielt inne, als der Mann mit dem zerknautschten Gesicht ihm auf die Schulter tippte. »So was gehört sich nicht. Ich find’s nich’ richtig, dass ’n Junge hier ist.«

Janks verpasste ihm einen Kinnhaken, dass der Mann seinen eigenen Hals umklammerte, als würde er von einem Unsichtbaren gewürgt. Dann wandte sich Janks wieder Bully zu.

»Also, lass uns spielen.«

Bully wusste, was der Köder war, noch bevor Janks Chris ein Zeichen gab, seine alte grüne Jacke in die Grube zu werfen. Sie fiel mit einem dumpfen Aufschlag zu Boden, irgendetwas war darin eingewickelt.

»Deine letzte Chance – wo is’ der Lottoschein?«, fragte Janks. »Wo ist er?« Bully starrte weiter seine Jacke an, die auf dem Zementboden zuckte. »Sie ’s’ da drin komplett verschnürt, hat keine Chance. Is’ praktisch Hundefutter. Also los … Nein? Na gut. Du hast deine Chance gehabt.«

»Nun macht schon!«, sagte einer der Männer. Janks gab einem von ihnen einen Wink mit dem Kopf, und am anderen Ende der Grube näherte sich ein schwarzer Schatten den Stufen, sein Fell wurde im hellen Licht immer dunkler.

Bully konnte nicht anders, er musste hinstarren, als wäre es eine Erscheinung. Die Art, wie sich die Haut rund um das Gesicht in Falten legte und unter dem Kinn herabhing. Die großen, schwarzen Augen, die einen nicht mehr losließen, als hätte ein Kind sie sorgfältig mit Kreide gezeichnet. So einen hatte er schon einmal gesehen, auf einem Bild; einen Hund, der genauso aussah. Es war in einer der halben Dutzend Unterrichtsstunden gewesen, die er aus seiner Schulzeit noch abrufen konnte. In dem Buch hatten Römer mit riesigen Bullenbeißern die Engländer in ihren kleinen Strohhütten angegriffen. Bully hatte die Lehrerin nach der Rasse gefragt, und weil sie sie nicht kannte, selbst nachgeschlagen. Es war ein Bandog, eine alte Kreuzung, also streng genommen gar keine Rasse, so groß und schwer wie ein Mastiff und so schnell wie eine Bulldogge, geboren, um gegen alles und jeden zu kämpfen. Doch der hier war keine Abbildung in einem Buch, sondern echt.

Der Bandog tappte über den Zementboden auf das Bündel zu, in dem er den Hund witterte, zog sich aber wieder zurück und versuchte herauszufinden, wo der Hund war. Da begriff Bully, dass es sein erster Kampf war.

»Man sollte nicht meinen, dass sie dafür gutes Geld bezahlen, was? Ich würd meinen Hund nicht für so was hergeben. Das hat mit einem Kampf nix zu tun«, sagte Janks.

In diesem Moment schnappte der Bandog nach Bullys Mantel und schüttelte ihn hin und her, weil er ihn für Hundehaut hielt. Die Menge jubelte.

Dann merkte der Hund, dass er kein Fleisch zwischen den Zähnen hatte. Er spuckte den Mantel wieder aus, denn das, worauf er aus war, rollte auf dem Boden und versuchte auf die Beine zu kommen.

»Es ist so weit«, sagte Janks. »Deine allerletzte Chance …«

Bully sprang in die Grube. Er schlug mit dem Kinn auf sein Knie und biss sich auf die Zunge, dass ihm das Blut in den Mund lief. Er spuckte aus, befleckte den Boden.

Der laute Jubel der Menge übertönte vereinzelte besorgte Rufe.

»Holt ihn da raus!«, rief jemand, aber in dem müden, gereizten Ton, den Menschen in der Menge annehmen, wenn ein Hund oder auch ein Kind im Begriff ist, das Spiel zu verderben. Einige Männer gingen, und ein paar Lichter wurden immer kleiner, während die Wagen rückwärts davonfuhren. Das wollten sie sich nicht ansehen. Es war kein fairer Kampf. Doch der Rest von ihnen blieb. Sie wollten es sehen.

Der Bandog stand jetzt mit dem Rücken zu den Stufen und versuchte zu entscheiden, wer der Feind war: dieses magere, schwarzblaue Ding mit Gummiringen an den Handgelenken oder der andere Hund. Er war sich nicht sicher, mit wem er es zu tun hatte; seine Vorfahren mochten gegen Bären, Löwen und sogar Christen gekämpft haben, aber dieser hier war noch nie gegen einen Jungen angetreten. Dieses kleine Zeitfenster, das bisschen Verwirrung musste Bully ausnutzen, bevor er für diesen Bandog nur zu einem weiteren komisch aussehenden Hund geworden war.

Er rieb die Hände fest über die raue Zementwand, bis sie anfingen zu bluten, aber das Klebeband riss. Dann wickelte er das Band ab, mit dem Jacks Schnauze und Beine gefesselt waren, schlang es sich einfach um die Fäuste, damit es schneller ging. Jack kam augenblicklich auf die Beine und bellte, sie war bereit. Mit bedrohlich aufgerichtetem Hinterteil schob sie die Nase an ihm vorbei, begierig, das Kommando zu übernehmen. Lauernd begannen die beiden Hunde nach Schwachpunkten zu suchen und ihre Verteidigungsbereitschaft zu demonstrieren, indem sie in die Luft bissen.

Aber Bully machte es dem Bandog leicht, er stand direkt hinter Jack, sodass die beiden nur ein einziges Ziel darstellten. Es wäre besser gewesen, den Hund strategisch zu umgehen, das war es, was Bully tun musste. Seitlich um seinen Feind herumlaufen, damit er ihn von hinten angreifen konnte. Aber womit? Sein Messer hatte er nicht mehr. Sie hatten es ihm weggenommen, sie hatten ihm alles weggenommen. Vielleicht konnte er seine Jacke verwenden. Die Taschen waren alle aufgerissen, genau wie der tote Mann im Park, aber vielleicht konnte er um den Bandog herumlaufen und ihn mit der Jacke erwürgen oder so etwas …

Also versuchte sich Bully, den Rücken an die Grubenwand gepresst, am Bandog vorbeizuschieben. Er hatte es fast geschafft, war schon fast außerhalb seines Sichtfeldes, als die spitzen Ohren des Hundes zuckten und er auf Bully losging. Mit unglaublicher Schnelligkeit fuhr er herum, der schmale weiße Streifen auf seinem Bauch schoss auf Bully zu, sein Rachen öffnete sich, und das Letzte, was Bully sah, war sein eigener Arm, den er sich schützend vors Gesicht hielt.

Den Arm vor den Augen wartete er auf den Schmerz, doch als er ihn wegzog, krümmte sich der Bandog auf dem Boden, und Jack hing an seinem Bauch.

Das war seine Chance! Bully rannte auf ihn zu, um ihm mit nackten Füßen in die Rippen zu treten, doch er rutschte aus und fiel hin.

Er hörte, wie einige Männer zu husten anfingen und sich immer wieder räusperten. Sie lachten … sie lachten ihn aus. Das war es! Er begann zu fluchen und sie mit allem zu beschimpfen, was ihm einfiel, als könnten die Worte all die hüpfenden Gesichter in Stücke schneiden.

Pling … Er sah nach unten. Er stand auf seiner Jacke.

Beim Klang des metallischen Geräuschs begann er nach seinem Taschenmesser zu suchen, doch alles, was er in der Innentasche fand, war die zerdrückte Blechbüchse, die er fünf lange Tage zuvor aufgehoben hatte. Ohne groß nachzudenken, zog er sich wieder die Jacke an, als wäre sie eine Rüstung. Wenigstens stand er jetzt hinter dem Bandog. Das war immerhin etwas. Er sah, wie der Hund Jack abschüttelte, die, das Maul voller Fell und Haut, von ihm abließ; er sah, wie der Bandog sein Selbstvertrauen zurückgewann, auf Jack losging und nach ihrem Bein schnappte. Durch den Lärm hindurch hörte Bully den Knochen knacken und Jack aufschreien, wie mit Worten.

Bully griff nach der Büchse, drückte sie auf und steckte seine rechte Faust hinein. Ein paar Männer sahen, was er da tat, und begannen zu rufen und zu schimpfen, während Bully auf den Bandog zustürzte, um ihm in die Rippen zu boxen. Der erste Schlag ließ den Hund zusammenzucken, er wich zur Seite aus und ließ Jack aus seinen Fängen, um Bully seine Zähne zu zeigen.

Bully versuchte ihm einen weiteren Schlag zu verpassen, doch er war nicht schnell genug. Er war müde, sein Brustkorb hob und senkte sich vor Anstrengung, als der Hund erneut auf ihn losging, viel zu schnell – so schnell, dass er gar nicht sah, wie Bullys Blechfaust von unten gegen sein Kinn fuhr.

Zitternd und keuchend ging der Bandog zu Boden, und Bully glaubte schon, sie hätten gewonnen. Doch während er beobachtete, wie das Tier wieder auf die Beine kam, musste er einsehen, dass ein Hund kein Junge war. Er gab sich erst geschlagen, wenn er wirklich nicht mehr weitermachen konnte. Und ehe Bully darüber nachdenken konnte, was als Nächstes zu tun war, ging der Bandog abermals auf ihn los.

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TAGE

STUNDEN

MINUTEN

Paff! Paff!, hörte er, als ihn der Hund zu Boden riss. Und als er wieder unter ihm hervorkroch, glänzten seine Gedärme wie rohe Würste, und ein zuckendes, funkelndes Loch, so groß wie seine Faust, pulsierte vor Bullys Augen.

Er stand auf und lehnte sich an die Wand. Die Menge war still und regungslos, wie Pappfiguren hoben sie sich gegen das Licht ab. Nur ein einziger Mann bewegte sich, schwenkte eine Waffe und gab den anderen zu verstehen, dass sie sich nicht mit ihm anlegen sollten. Zwei Männer flankierten ihn, sicherten ihn seitlich ab und passten auf das Alphatier auf.

»Deine Hündin?« Er sah zu Jack hinab.

Bully nickte.

»Und du bist Goldi, was?«

Bully sah ihn verständnislos an.

»Du bist doch der Goldjunge, oder? Der mit dem Lottoschein?«

»Ja, ja«, antwortete Bully wie betäubt.

»Lügst du mich auch nich’ an, Goldi?«

»Es gibt kein’ Schein!«, meldete sich Janks zu Wort. »Warum wär er sonst hier!«

Woah … machte die Menge, weil der Mann nicht mehr mit der Waffe herumfuchtelte, sondern sie auf Janks’ Kopf richtete.

»Schsch«, machte er.

Bully verzog sich in die Ecke der Grube, um nach Jack zu sehen. Sie winselte und leckte ihre Wunden. Ihr Hinterbein war gebrochen und zerfleischt, und über ihre Wange zog sich ein langer rosafarbener Riss, als fletschte sie die Zähne und grinste dabei. Bully streichelte ihren Kopf, weil das Fell auf dem Rücken und über den Rippen zerfetzt und abgeschürft war.

»Ja. Ich hab gewonnen … Ich hab ihn«, sagte er, und seine Stimme klang in dem leeren Gebäude so piepsig wie die eines kleinen Kindes.

»Und wo ist der Lot-to-schein?«, fragte der Mann mit der Waffe und ließ ihren Lauf im Takt auf und ab wippen.

Bully sah zu dem Mann auf. »Ich hab ihn nicht.« Als sich die Waffe auf seinen Brustkorb richtete, schob er Jack in das kleine bisschen Schatten hinter sich. »Sie hat ihn. Er ist in ihrem Halsband.«

»Er nimmt dich aufn Arm!«, schrie Janks. »Es gibt kein’ Schein! Knall ihn ab. Knall ihn ab, den kleinen –« Der Bewaffnete schleuderte die Pistole in die Luft, fing sie wieder auf und versetzte Janks einen Schlag mit dem Griff, der ihn zu Boden warf.

»Und jetzt zu dir, Goldi … Siehst du das Hündchen da?«, fragte er und schwenkte seine Waffe weiter im Takt. »Wenn du mir Lügen auftischst, blas ich ein Loch in deinen Hund. Und wenn du so weitermachst, blas ich auch eins in dich. Kapiert?«

»Er ist in ihrem Halsband. Ich hab ihn versteckt. Ich hab ihn in ihrem Halsband versteckt.« Bully schaute zu Janks hinüber und sah, wie sich sein Leben – das Leben, das er mit den Millionen hätte führen können – vor seinen Augen in Luft auflöste. Und was auch immer jetzt mit Bully geschah, er freute sich.

»Na also, allmählich kommen wir voran … Mach Platz, Junge«, sagte der Mann mit der Waffe und zielte auf Jack. Als Bully sich nicht vom Fleck rührte, korrigierte er ein wenig und kniff ein Auge zu, als wollte er eigentlich nicht auf einen Jungen schießen, fände es aber nicht sonderlich schlimm. Dann ließ er die Pistole sinken.

»Wir wollen doch kein Loch in den Schein schießen, was, Goldi?«

Er bedeutete einem seiner Männer, in die Grube zu steigen, aber beide schüttelten den Kopf und meinten, auf keinen Fall, sie würden sich auf keinen Fall dem da nähern.

»Apport!«, sagte der Mann zu Bully. »Gib mir das Halsband. Wirf es hoch, aber sachte.«

Bully tastete nach der Schnalle, versuchte das Leder festzuhalten, aber seine blutigen Finger waren glitschig und konnten den Riemen nicht öffnen.

»Zwing mich nicht, zu dir runterzukommen, Junge.«

»Ich versuch’s ja …« Bully hob den Kopf, um mehr Zeit zu erbitten. Der Mann mit der Pistole ließ ihn nicht aus den Augen, genau wie die beiden Männer, die bei ihm waren, als würde Bully nach einem verborgenen Schatz in der Grube graben. Aber was sie nicht sahen, war der kniende Janks, der, den Blick auf den Mann mit der Waffe gerichtet, ganz langsam in seinen Stiefel griff und ganz, ganz langsam etwas Silbriges herauszog.

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MINUTEN

Bully rannte bereits, als er den ersten Schuss hörte. Wie ein Sprinter beim Start sah er sich nicht nach der Pistole um. Er war losgestürzt, sobald Janks den Arm gehoben hatte, um dem Bewaffneten den Bratspieß in die Kehle zu bohren.

Männer schrien und brüllten, aber da war er schon heraus aus der Grube, aus dem Scheinwerferlicht der Autos und in der Dunkelheit, seine nackten Füße klatschten auf den Zementboden, und Jack schlitterte auf drei Beinen hinter ihm her.

Er war fünfzig oder sechzig Meter weit gekommen, als er Janks’ wutbebende Stimme hörte: »Schnappt euch den Hund! Schnappt euch den Hund!« Und Sekunden später das kurze Anlassgeräusch eines Wagens, der mit aufheulendem Motor Qualm und Gummi in die Luft schleuderte.

Die Autoscheinwerfer schwenkten rasch herum, bohrten sich in die Dunkelheit, dass der graue Zementboden weiß wurde, sie erfassten die nackten Backsteinmauern und dann ihn. Doch jetzt konnte er den Weg nach draußen erkennen, er änderte seine Laufrichtung und hielt auf das Schiebetor zu, das zehn Meter entfernt war. Man brauchte wohl einen ausgewachsenen Mann, um es aufzudrücken, vielleicht sogar zwei, doch er versuchte es trotzdem. Er rüttelte an den Torflügeln, die klapperten, aber mehr auch nicht.

Bully drehte sich um und sah eine Tonne Metall mit weißen Augen auf seinen Schatten zurasen.

Aber was konnte er tun? Sich nach links oder rechts zur Seite werfen? Wie ein Tormann vor dem Elfmeter hatte er seine Entscheidung bereits getroffen. Er nahm Jack auf den Arm und bückte sich, bis die Scheinwerfer zu einem einzigen Lichtstrahl verschmolzen … und dann sprang er hoch.

Die Motorhaube riss ihn von den Füßen, er prallte gegen die Windschutzscheibe und rutschte ab, kurz bevor der Granada durch die Tür pflügte. Das Geräusch, das der Wagen von sich gab, als Metall auf Metall traf, klang wie der Schrei eines Tieres, das hinauswollte. Und als es verstummte, hörte Bully, wie Janks im Inneren des Wagens gegen die zusammengequetschte Tür trat. Er kroch unter die Stoßstange des Granada, tastete sich dorthin, wo das metallene Schiebetor durch den Aufprall auseinandergedrückt worden war.

»Jacky, Jacky«, flüsterte er und spürte, wie sich die Hündin an seinem Gesicht vorbeischob und ihm den Weg wies. Bully robbte ihr hinterher, blieb mit der Jacke an einem Metallzacken hängen und zerrte daran, bis sie einriss und er sich die Schulter aufschrammte.

Peng!, hörte er dicht neben seinem Kopf. Dann war er durch.

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MINUTEN

Bully humpelte schneller, das Adrenalin betäubte seine Füße, sodass er in einen Hopserlauf fiel. Und weil er das Gefühl hatte, vielleicht sogar rennen zu können, tat er es. Es war, als hätte er kratzige Kissen unter den Füßen, er spürte fast gar nichts, nur seinen Atem, der ihn vorwärtstrug.

»Komm weiter, Kumpel! Komm!«, rief er. Jedes Mal, wenn er sich umsah, machte Jack einen Extrasatz, als wollte sie sich selbst einholen. Im Straßenlicht sah Bully, wie schlimm ihr Hinterbein zugerichtet war, eine verzerrte Masse aus Haut und Knochen, es sah aus, als hätte man es verkehrt herum angesetzt.

Die beiden liefen durch eine Straße nach der anderen, nur um wegzukommen. Bully dachte über nichts mehr nach, bis er die Lichter sah, leuchtende Flecken, die er wiedererkannte. Er war zurück auf seiner Seite des Flusses, ein Stück weiter stromabwärts.

Ein Auto brauste vorüber. Bully winkte, doch es wurde nicht langsamer, fuhr einfach an ihm vorbei. Er konnte es nicht riskieren, länger auf Hilfe zu warten, und eilte weiter zum Fluss hinunter.

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MINUTEN

Als er das eng umschlungene Paar entdeckte, rannte er geradewegs darauf zu und schwenkte die Arme, als würde er nur herumalbern. »Helft uns … heeelft uns«, rief er wie ein Betrunkener mit leicht undeutlicher Stimme, weil er sich auf die Zunge gebissen hatte. Sie sahen ihn, sahen seinen Hund und taten das, was sie um diese Uhrzeit, zwischen Tag und Nacht, für das Richtige hielten: Sie liefen eilig davon. Bully versuchte ihnen nachzulaufen, aber jeder Schritt kostete ihn jetzt mehr Atem, und er wusste, dass er bald keinen mehr haben würde, also fiel er auf die Knie und begann zu weinen. Er wollte seine Millionen nicht. Er wollte nur seine Mum wiederhaben, wollte wieder ein kleiner Junge sein, nur sie und er in ihrer alten Wohnung mit den zwei Zimmern, ohne Phil und ohne Katze. Wenn er jetzt in diese Zeit zurückkehren könnte, wäre Jack das Einzige, was er mitnehmen würde. Und er sah seinen Hund an, das Einzige, was ihm noch blieb. Und er begriff, dass das nicht mehr lange der Fall sein würde, weil nicht nur ihr Bein gebrochen und zerfetzt war …

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MINUTEN

… Jack verlor Blut, aus der Tiefe ihrer Organe, das von Rot bis Schwarz reichte. Er musste es stoppen. Er war auf dem Bürgersteig, aber im Feld. Jack war ein Verwundeter in Bullys eigenem kleinen Krieg, und er musste diese Wunde abdrücken. Er presste die Hände rund um ihr Bein. Es fühlte sich an wie ein nasses Geschirrtuch, Jack jaulte auf und schnappte nach ihm.

Er brauchte ein Stauband. Er riss an seiner Jacke herum, doch sie war viel zu dick. Dann entdeckte er etwas Besseres: die roten Gummiringe, die er immer noch um die Handgelenke trug. Er zog sie ab und wollte sie Jack doppelt über das Bein streifen, doch fast alle rissen und flutschten davon, weil sie entweder zu dünn waren oder das Gummi zu alt und morsch. Da fiel ihm auf, dass seine Handflächen ja grau und nicht weiß waren …

Als er anfing, Jack das graue Klebeband um den Oberschenkel zu wickeln, biss sie zu. Ihre Zähne gruben sich in seinen Arm und bohrten sich in den Muskel, dass er mit einem Aufschrei zurückfuhr. Der Schmerz war unerträglich, und er hätte sie am liebsten geschlagen, aber er ließ nicht los, ehe das Band die ganze Wunde an ihrem Bein bedeckte.

Er wischte das Blut von seinem Unterarm, dort, wo Jack ihn erwischt hatte. Es fühlte sich schlimmer an, als es aussah. Wenigstens winselte sie jetzt nicht mehr, sondern stand auf ihren drei gesunden Pfoten da und knurrte. Aber es galt nicht ihm. Es war der Laut, den sie von sich gab, wenn ein Bulle oder eine Schlägerei auf Bully zukam. Er verriet ihm, dass sie mehr über Bullys Zukunft wusste als er selbst, dass sie wusste, was gleich geschehen würde. Es war Zeit, zu gehen. Bully zog sich hoch, und die beiden humpelten und stolperten weiter in Richtung Fluss.

Dann sah er die magere Brücke und dahinter, ungenutzt weggeworfen, die riesengroße verschwommene Eiswaffel. Eine Zuflucht.

Wie eine Rolltreppe, die man verkehrt herum hinaufläuft, erklomm er die Rampe und dann: Peng! Peng! Er drehte sich um, und da stand Janks am Flussufer und schoss wild herum – eine Kugel prallte am Drahtseil des Geländers ab, und ein letzter Zombie floh von der Brücke. Bully sah zu der riesengroßen Kirche hinüber, während sein Körper gierig das letzte bisschen Adrenalin aufsaugte. Er rannte los und hatte die Brücke schon fast zur Hälfte überquert, die Kirche begann gerade scharfe Konturen anzunehmen, als er ein Jaulen hörte.

Er drehte sich um und sah Janks’ Pitbull, der Jack auf der Brücke erwischt und an der Kehle gepackt hatte. Bully blieb stehen, zögerte aber zurückzugehen. Wie ein kleiner Junge, der dringend pinkeln musste, hüpfte er von einem Fuß auf den anderen, während er zusah, wie der Pitbull Jack die Luftröhre zerquetschte und ihr den Atem nahm. Bullys Hund würde in einer Sekunde tot sein, denn hier im Feld gab es nichts mehr, was er für Jack tun konnte. Nicht mit seinen bloßen Händen. Er schaute sie an, schwarz von Blut und nutzlos.

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MINUTEN

Peng!

Jetzt war Janks auf der Brücke und zog humpelnd sein Bein hinter sich her.

Bully sah in das dunkle Wasser hinab, auf dem sich die Wellen kräuselten. Es war zu spät für ihn, vielleicht auch für seinen Hund, aber eine letzte Sache konnte er noch probieren. Also ging er zurück, zurück zu Jack, kniete sich hin und schob die Arme unter die beiden immer noch ineinander verhakten Tiere. Dann richtete er sich wieder auf und hievte dieses seltsame verkeilte Wesen mit mehr Kraft, als er eigentlich hatte, in das ölige Wasser.

Peng!

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Ein Hammerschlag traf seine Schulter, und schon rollte und trudelte er über das Brückengeländer und rutschte zwischen den Drahtseilen hindurch.

Es war wie ein Sturz von einem Freifallturm: Er sauste nach unten, sein Magen nach oben, und dann – bamm! – knallte er auf einen Einkaufswagen, ein Fahrrad, eine Gerüststange, irgendetwas, wie er glaubte, doch es war nur das Wasser.

Schon ging es hinab, immer tiefer und tiefer in die Dunkelheit, seine Füße bohrten sich in den weichen, kalten Schlick und Dreck des Flussbettes. Er wedelte mit den Armen, strampelte sich frei, und seine Lunge brannte, er konnte das kleine bisschen Luft nicht länger anhalten, und er blieb, wo er war, von Gewicht und Luft in der Schwebe gehalten, tief unten im Wasser.

Er atmete ein … und sank weiter … ein kalter Schmerz erfüllte seine Brust, so als würde man ein Slush-Eis zu schnell hinunterschlucken. Dann breitete sich eine träge Wärme in ihm aus, wie das Gefühl, das er beim Aufwachen hatte, wenn er schon halb wach, aber immer noch müde war. Er wollte so gern die Augen schließen und wieder einschlafen, es war ihm egal, wie dunkel es hier unter Wasser war.

Aber irgendetwas zerrte an ihm, biss ihm in seine schlimme Schulter, weckte auch das letzte bisschen Schmerz und ließ sich nicht abschütteln; so wie seine Mutter ihn immer wegen der Schule genervt hatte, ihn geschüttelt, aus dem Bett gezerrt und gesagt hatte, er solle endlich aufstehen … Und langsam, ganz langsam … ging es hinauf, hinauf, hinauf.

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Bully durchbrach die Oberfläche und wollte atmen, doch zuerst musste das Wasser heraus und zurück in den Fluss. Hustend und keuchend klammerte er sich an Jacks Halsband, während sie langsam flussabwärts trieben, auf die Brücke mit den dunklen Türmen zu, die sich in der Mitte öffnete und sich ganz am Rand der Welt befand, die er sich noch vorstellen konnte. Vielleicht sollte er loslassen, ehe sie die Ödnis des Meeres erreichten. Doch er klammerte sich weiter fest, während er alles um sich herum mal mehr und mal weniger wahrnahm.

Kurz darauf spürte er, wie seine Füße den Boden berührten. Er wandte den Kopf und sah die schwarze Uferbucht auf sich zukommen, die Strömung der Ebbe trieb ihn wie eine Blechbüchse über die Steine. Er ließ Jack los, um sich am Ufer festzuhalten, grub seinen gesunden Ellbogen in den Schlamm und zerrte sich hinauf wie eine torkelnde Krabbe, bis er fast komplett aus dem Wasser war. Doch als er sich nach Jack umsah, war sie verschwunden. Und in der Faust hielt er nur eine schmutzige, goldene Hundemarke.

* * *

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Bamm … bamm!

Der Fahrer warf die Zeitungsbündel vor die Hintertür des Ladens. Die Lichter waren noch aus, die Tür verschlossen, aber ein oder zwei Bündel mehr würden Norman schon aufwecken.

Bamm! Bamm! So viele Zeitungen, so viele Neuigkeiten: Unfälle, Todesfälle, Geburten, Morde, Kriege. Alles bereits Schnee von gestern … bis auf diese kleine Notiz auf der Titelseite über einen nicht eingelösten Lottoschein, der am Ende dieses Tages verfallen würde, ungefähr zur gleichen Zeit wie das Glück seines Besitzers, wie es den Anschein hatte. Aber die Ziehung war schließlich sechs Monate her gewesen. Was bedeutete da schon ein einzelner Tag? Er hätte das Geld längst ausgegeben, überlegte der Fahrer. Wenn es sein Lottoschein gewesen wäre, hätte er ihn noch am gleichen Tag eingelöst, sich ein Haus auf dem Land gekauft, irgendwo, wo es schön war und nicht allzu vornehm, an einem Fluss mit Schwänen und Enten und Fischen … um zu angeln … Er war schon lange nicht mehr angeln gewesen. Er schloss die Hecktür des Lieferwagens und warf das letzte Bündel … Bamm! Oben beim Zeitungshändler ging das Licht an. Hmmpf, schnaufte der Fahrer. Norman war wach. Jetzt war er nicht mehr der Einzige, der um halb vier Uhr morgens auf den Beinen war.

Der Fahrer sammelte die unverkauften Ausgaben vom Vortag ein, die auf der Türschwelle lagen. Als er zum Lieferwagen zurückkam, stand ein Hund im Scheinwerferlicht. Er hatte den Motor laufen lassen und ihn nicht heranschleichen hören. Er kannte sich mit Hunden nicht mehr allzu gut aus, aber dieser da sah aus wie einer dieser neuen Teufelshunde, die Sorte, die auf einen losging, wenn man sich nicht besonders in Acht nahm. Er warf den zusammengerafften Zeitungsstapel auf den Vordersitz und sprang in den Wagen zurück. Dann ließ er den Motor aufheulen, um den Hund zu verscheuchen, doch der blieb, wo er war, direkt vor dem Fahrzeug. Von seinem hohen, gepolsterten Fahrersitz aus konnte der Mann im Scheinwerferlicht sehen, dass der Hund in einem schlimmen Zustand war. Er bibberte auf drei Beinen vor sich hin und drehte sich im Kreis, als jage er mehr schlecht als recht seinem eigenen Schwanz hinterher.

In seiner Erinnerung tauchte ein drahthaariger Labrador auf: der letzte Hund, den er als Kind besessen hatte. Für Hunde war in der Stadt einfach kein Platz mehr. Zu viel Dreck, der weggeräumt werden musste, eine zu große Verpflichtung in seinem Alter. Trotzdem vermisste er es manchmal, an manchen Tagen, einen Hund zu haben, jemanden, zu dem er nach seiner morgendlichen Runde zurückkam, jemanden, der ihn vermisste.

Langsam schob er die Tür auf und stieg aus dem Wagen, um nachzusehen, was mit ihm los war. Der Hund bellte ihn nicht an und fletschte auch nicht die Zähne. Der Mann ging ganz dicht heran, bückte sich, und der Hund kam auf ihn zu, hüpfte auf drei Beinen, während das eine Hinterbein herabhing wie ein Hühnerflügel.

Der Hund blutete stark. Es würde eine ordentliche Schweinerei geben, das aufzuwischen, und wahrscheinlich würde er tot sein, bevor der Fahrer seine Runde beendete und Gelegenheit hatte, ihn zum Tierarzt zu bringen. Trotzdem hob er den Hund auf – verschmierte sich seine ganze Fleecejacke mit Blut – und bettete ihn auf den Vordersitz, wo er sich auf den Stapel alter Nachrichten legte.

Dann entdeckte er das blutige graue Klebeband, das um das Hinterbein des Hundes gewickelt war. Er wurde wütend. Kinder! So was machten nur Kinder! Er wollte es abziehen, überlegte es sich dann aber anders. Das sollte der Tierarzt machen, wenn es dazu kam …

Er fuhr zum nächsten Laden, in Richtung Fluss. Als er auf die Straße schaute, dachte er, es würde anfangen zu regnen. Alle paar Meter bedeckten dunkle Flecke den Asphalt, aber es war nichts an seiner Windschutzscheibe. Da begriff er, dass es der Weg sein musste, den der Hund vom Fluss her genommen hatte. Als er das Ufer erreichte, sah er stromabwärts blaue Lichter blinken. Das war seine Richtung, er musste dorthin, wo es Ärger gab und die blauen Lichter blinkten. Er bog links ab, doch als er sah, dass die Blutflecke nach rechts führten, wendete er in einem weiten Bogen. Er musste einfach wissen, woher dieser verstörte Hund gekommen war.

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Die Spur endete hier. Er parkte den Wagen so, dass die Scheinwerfer das Ufer beleuchteten. Diesmal stellte er den Motor ab, dann stieg er aus und schaute den Strand entlang. Und im Licht des neuen Tages glaubte er etwas aus dem Schlamm kriechen zu sehen, ein aus der Vorzeit des Flusses übrig gebliebenes Geschöpf, wie es schien. Ein Ding, das diesen Hund so zugerichtet hatte. Doch dann erkannte er, dass es bloß ein Junge war, der in eine Männerjacke gewickelt war, verkrümmt auf einem Ellbogen lehnte und mit gesenktem Kopf nur Zentimeter vom Wasser entfernt nach Luft rang.

Der Fahrer watete in den Schlamm und rief dem Jungen zu, dass er jetzt in Sicherheit sei, dass alles gut sei, was man eben so sagte, wenn weder das eine noch das andere der Fall war. Als er den Jungen erreichte, machte er es wie bei dem Hund: Er hob ihn auf und trug ihn zum Lieferwagen, nur dass er den Jungen auf den Bürgersteig legte und mit frischen, sauberen Zeitungen zudeckte.

»Jacky hat den Schein«, krächzte der Junge. Der Fahrer hörte, wie sich der Hund im Wagen bewegte und an der Tür kratzte.

»Jacky? Wer ist Jacky? Mach dir keine Sorgen«, sagte er, weil er sich große Sorgen machte. Er holte sein Handy heraus, das er um diese Tageszeit nie anschaltete.

»Wer ist Jacky?«, fragte der Fahrer wieder, doch der Junge sah nur in den heller werdenden Himmel.

»Komm schon, Junge … bleib wach.« Er hatte das Gefühl, dass das wichtig war, dass man wach bleiben musste, um den größeren Schlaf aufzuhalten, der in der Stille von einem Besitz ergriff.

»Wer ist Jacky? Und welcher Schein?« Er stellte verzweifelt irgendwelche Fragen, um den Jungen dazubehalten.

»Komm schon, wach auf. Wo ist der Schein? Was hast du da? Ist er das?« In der Faust des Jungen sah er irgendetwas matt glänzen. »Ist das der Schein? Ist das Jackys Schein? Komm, mein Junge … Bleib wach …«

Er nahm es dem Jungen aus der Hand. Es sah aus wie eine Dublone, eine Goldmünze, die der Junge aus dem Flussbett gekratzt hatte, doch als er sie abwischte, war es bloß eine billige Hundemarke aus Messing. Eine, die man für ein paar Pfund kaufen konnte. Jacky stand auf dem Metall. Doch es dauerte ein ganzes Telefonat mit dem Notfalldienst, bis er begriff, dass es der Hund des Jungen war, der da in seinem Lieferwagen auf den Zeitungen kauerte. Dass der Hund Jacky war.

Während die blinkenden Lichter auf ihn zukamen, fragte er sich in jenem seltsamen Schock, den die Panik verursacht, ob der Hund in seinem Lieferwagen tatsächlich den Schein hatte, wo er sein könnte und welcher Schein es wohl wert war, dafür zu sterben.

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Bully trieb in einer Art Boot, aber er bewegte sich nicht, sondern war irgendwo im Meeresboden verankert. Er hörte Vögel piep, piep, piepsen. Ein Mann watete in einem schicken Hemd und Hosen auf ihn zu und versuchte mit einem gummiartigen Lächeln seine Aufmerksamkeit zu erlangen.

»Wie fühlst du dich, Bradley?«, fragte der Mann.

Bully sah sich um – er bemerkte zwei weitere Boote mit Körpern darin, aber die Vögel, die piep, piep, piepsten, konnte er nirgends entdecken.

Dann versuchte er sich aufzusetzen, doch er war zu schwer, sein ganzer Körper wurde von unsichtbaren Ankerketten nach unten gezogen. Nicht einmal seine Stimme konnte entkommen. Er versuchte zu sprechen, aber es kam nur ein Flüstern heraus, und dann hörte er plötzlich gar nichts mehr, und die Gestalten und Umrisse um ihn herum begannen zu blubbern und schmolzen dahin.

Als er das nächste Mal aufwachte, stand Phil neben seinem Bett. Er sah seltsam aus. Er lächelte mit offenem Mund, dass man seine Zähne sah, als wäre es für ein Bild in der Zeitung oder einer Zeitschrift.

»Wie geht’s dir, mein Freund? Wo bist du da bloß reingeraten? Hast Glück gehabt, dass keine Arterie getroffen wurde. Sie sagen, dass es nur dein Schulterblatt gestreift hat …«

Bully hielt Ausschau nach etwas, das hier fehlte, kam aber nicht darauf, was es war.

»Schon gut, keine Sorge. Er ist in Sicherheit. Ich hab alles geregelt. Warum hast du mir nicht erzählt, dass wir gewonnen haben? Wenn der Fahrer nicht gewesen wäre, hättest du uns alles vermasselt! Was ist?«, fragte er, weil Bully zu sprechen versuchte.

Es tat wirklich weh, wie die schlimmste Art von Halsschmerzen, bis runter in die Lunge. Schließlich sagte er: »Ja…«, und schien mit zur Seite gelegtem Kopf zu lauschen.

»Wer? Deine Mum?«

Bully schüttelte den Kopf.

»Ja…«

»Was? Der Hund?«

Bully nickte und seine Schulter pochte, jetzt, wo er wusste, dass ihn die Kugel nur gestreift hatte.

»Sie ist nicht hier. Die lassen hier keine dreckigen Köter rein.«

Phil vergewisserte sich mit einem Blick durch das Krankenzimmer, dass niemand mithörte. »Also, pass auf. Hörst du mich?« Er beugte sich vor und war nun näher, als er Bully in den letzten sechs Jahren je gekommen war. »Die wollen sicher nicht zahlen. Das kann ich dir jetzt schon verraten. Nur wenn wir behaupten, ich hätte den Schein gekauft, verstanden? Also ist das unsere Geschichte. Verstanden?«

»Jack …«

»Ja, was denn?«, fragte Phil, der immer gereizter wurde, weil er eigentlich seinen Plan durchgehen wollte.

Bully machte mit den Fingern das O.K.-Zeichen und riss die Augen auf, um zu fragen: Ist. Sie. Okay?

»Na ja, hier ist sie jedenfalls nicht, oder? Ich weiß nur, dass sie in ziemlich üblem Zustand war. Die Tierärzte sagten, dass sie so gut wie tot war, als man sie hingebracht hat. Sie wollten nichts versprechen. Ich sag dir das jetzt, damit du auf das Schlimmste gefasst bist.« Er hielt inne, um etwas auf Bullys Wange zu betrachten. »Nein, komm, komm, komm. Lass das sein«, sagte er und zeigte Bully die Zeitungsüberschriften der letzten Tage.

OBDACHLOSER JUNGE ENTKOMMT KOPFGELDJÄGERBANDE DURCH DRAMATISCHEN STURZ IN DIE THEMSE

TEUFELSHUND RETTET DEN JUNGEN NACH SEINEM STURZ IN DEN FLUSS!

KÖTER VERHILFT EINEM STRASSENJUNGEN ZUM LOTTO-JACKPOT!

VERDÄCHTIGER KILLER NOCH AUF FREIEM FUSS …

Drei Mal kam die Polizei vorbei, um mit Bully zu reden. Sie lobten ihn und meinten, was für ein tapferer Junge er sei, als wäre er ein kleines krebskrankes Kind. Er selbst sagte nur wenig, weil ihm die Lunge wehtat. Er hatte nicht nur Dreckwasser inhaliert, sondern sich im Kampf auch die Rippen gebrochen. Drei Stück. Und sie konnten nichts dagegen machen. Weder mit Messern noch mit Spritzen oder Schläuchen. Nicht einmal einen Gipsverband bekam man. Man musste sie einfach heilen lassen. Und das brauche Zeit, meinten die Ärzte.

Er fragte die Bullen, wie es Jack ging, aber sie schienen es nicht zu wissen, versprachen jedoch, sich für ihn zu erkundigen. Dann erzählten sie ihm seine eigene Geschichte. Halb London – die falsche Hälfte von London – habe erfahren, dass er sechs Richtige getippt hatte. Außerdem erkundigten sie sich nach dem toten Mann im Park, weil sie wussten, dass Bully dort gewesen war, wie sie sagten. Sie hatten Tiggs, Chris und einige der Männer beim Hundekampf geschnappt, suchten aber immer noch nach Janks. Sein richtiger Name sei Peter Jefferson. Ob Bully ihnen irgendetwas über ihn oder den toten Mann erzählen könne? Bully sagte Nein, er wisse nichts von einem toten Mann, er wisse überhaupt nichts, schon gar nichts über Janks.

Als sie den Großteil der Schläuche abgenommen hatten und er wieder ohne fremde Hilfe essen konnte, kam eine Frau ins Krankenzimmer und setzte sich neben sein Bett. Bully kapierte sofort, wer sie war. So, wie sie lächelte, obwohl es nichts zu lächeln gab, und tat, als sei sie auf dem Weg woandershin nur kurz hereingeschneit, musste sie einfach vom Sozialamt sein. Bully fragte sie nach Jack, aber von einem Hund hatte sie nichts gehört. Also fragte er sie, wann man ihn hier entlassen würde. Ihr Lächeln wurde ein bisschen dünner, und sie antwortete, dass sie sich ausgiebig damit beschäftigten, was für ihn am besten sei, jetzt, wo alles herausgekommen sei. Schließlich sei seine Mutter tot und der Aufenthaltsort seines leiblichen Vaters unbekannt, und er sei daher sehr gefährdet. Bully konnte der Frau anmerken, dass sie fürchtete, es könne ihn traurig machen, das alles zu erfahren. Er hörte zu, während sie ihm seine Pflegeoptionen aufzählte.

Pflegeoption 1: Was würde er davon halten, in die Wohnung zurückzukehren? (Dazu sagte er: »Weiß nich’«)

Pflegeoption 2: Wie wäre es, wenn er bei einem direkten Verwandten leben würde, sofern man einen ausfindig machen konnte? (Dazu zuckte er nur mit den Achseln.)

Pflegeoption 3: Was würde er sagen, wenn er in einer Pflegefamilie unterkäme? (Dazu sagte er: »Nein.« Er wollte keine falschen Eltern.)

Pflegeoption 4: Und würde es ihm vielleicht gefallen, in einem Heim zu leben? (Er dachte darüber nach, bis sie ihm sagte, dass sie dort nur Kinder, aber keine Hunde aufnahmen.)

Die Frau ging fort und kam zwei Tage später mit ihrem schönsten Lächeln wieder. Hochzufrieden teilte sie ihm mit, man habe alle seine Optionen geprüft und seine bevorzugte Option sei nun definitiv eine Option. Er werde in die Wohnung zurückkehren.

Bully schlug die Augen auf und hörte in seinem Kopf einen Schrei verklingen.

Er hatte geträumt. In seinem Traum hatte er geschlafen und war von einem Geruch aufgewacht. Er hatte auf der Couch gedöst, bei laufendem Fernseher, und dann zu husten begonnen, da sich der chemische Geruch auf seine Schleimhäute legte und immer schlimmer wurde, je mehr er hustete, immer tiefer kroch und schließlich zu zischen begann. Dann hatte hinter der Sofalehne die Igelfrisur aufgeragt, und sein alter Straßenname hatte ihn aufgespürt: … Bully … ich komm dich holen … Genau in diesem Augenblick war er aus seinem Traum ins wahre Leben zurückgekehrt, lag auf dem Sofa und schrie nach seiner Mutter.

Cortnie, die es auf dem Schoß hatte und sich irgendeinen Kinderkram ansah, schrie ebenfalls. Dann begann auch das Baby zu heulen. Und Jack bellte, weil sie auf die Couch wollte. Cortnie schrie wegen dem Hund, der in ihren Augen wüster aussah denn je.

Bully rollte sich gähnend auf die Seite und rieb seine Schulter. Es juckte an der Stelle, wo die Kugel eingedrungen war, und in der Haut klaffte ein kleines, aber tiefes Loch, als sei vor ein paar Wochen ein winziger Meteorit in die Atmosphäre eingedrungen und dann in ihn.

»Schaff es weg«, sagte Bully zu ihr, weil das sein Schlafplatz war. Aber da alle ein und aus gingen, es ständig aufwachte und Emma ihn vom Sofa scheuchte, wenn sie vergaß, dass sie nett zu ihm sein sollte, bekam er hier kaum ein Auge zu.

Emma trat aus dem Badezimmer. »Was ist hier los, Bradley? Du kannst vor dem Baby nicht so rumbrüllen!« Sie hob es auf, gurrte es an und nahm es mit in die Küche. Dann rief sie zurück: »Und lass den Hund nicht ständig hochspringen! Ich will ihn nicht in der Nähe des Babys haben!«

Er sah Jacks Kopf mit großen, verzweifelten Augen über der Armlehne des Sofas auftauchen, ehe sie wieder hinunterplumpste und es erneut versuchte. Es war ein Spiel, mit dem sie seine Aufmerksamkeit erregen wollte, doch er wollte nicht spielen. »Komm her«, sagte er und winkte sie nach vorn, weil das Baby nicht mehr da war.

Nachdem er aus dem Krankenhaus entlassen worden war, hatte er nicht einfach losgehen und Jack vom Tierarzt abholen können. Er war zu jung und noch nicht rechtsfähig. Man durfte zwar Katzen halten, Meerschweinchen, Mäuse, Ratten oder jeden anderen Mist auf vier Beinen, aber laut Gesetz musste man mindestens sechzehn sein, um einen Hund zu besitzen.

Nachdem er Phil so lange genervt hatte, bis er ihn zum Tierheim brachte und die Formulare unterschrieb, hatte er damit gerechnet, seine alte Jack vorzufinden und nicht diesen anderen Hund. Er sah ihr zwar ein wenig ähnlich, war aber bis auf die stoppelige Haut und die Knochen rasiert. Er war dünner, ihm fehlten vier oder fünf Kilo und ein Bein. Hinten links war nur noch ein Hautlappen, den man über ihren Stumpf genäht hatte.

»Das Bein war in einem schlimmen Zustand. Selbst wenn wir es hätten retten können, wäre es das nicht wert gewesen«, erklärte der Tierarzt, der sich bemühte, es nett auszudrücken.

Phil, der sich nicht bemühte, es nett auszudrücken, hatte vorgeschlagen, den Hund abzuschaffen, und sobald sie umzogen und das Geld ausbezahlt wurde, einen neuen zu besorgen, einen besseren, mit richtigem Stammbaum und vier Beinen. Aber Bully hatte kopfschüttelnd abgelehnt. Insgeheim dachte er Dinge, die wesentlich schlimmer waren. Denn Jack war immer noch sein Hund. Nur dass er nicht mehr so stolz auf sie war und in der Siedlung nicht mehr überall mit ihr angeben wollte. Er ging nur spätabends mit ihr hinaus, wenn im Fernsehen nichts Gutes mehr lief und niemand in der Nähe war.

Er hatte überhaupt nicht mehr vor die Tür gehen wollen, wegen all der Presse- und Fernsehleute, die Fotos von ihm und Jack knipsen wollten. Aber Bully wollte kein Aufsehen erregen. Deshalb hatten sie sich mit Phil und dem Fahrer zufriedengeben müssen, der den Lottoschein gefunden und der Polizei gerade noch rechtzeitig davon erzählt hatte, nachdem er mit seiner Runde fertig war. Von ihm gab es jede Menge Fotos. Er hatte seine Belohnung von Camelot schon erhalten, für die Rückgabe des Scheins.

Jetzt waren sie zu anderen Geschichten übergegangen und ließen Bully in Ruhe, aber die Leute flüsterten immer noch und zeigten auf ihn, als wäre er ein Promi. Und das gefiel ihm nicht. Vielleicht würde es ihm nichts mehr ausmachen, wenn sie erst das Geld bekamen und zu den anderen Prominenten zogen, und er womöglich neben David Beckham saß. Aber jetzt war es schon fast einen Monat her, seit er aus der Themse gekrochen war, und sie warteten immer noch auf die Auszahlung, obwohl die Frau von Camelot schon bei ihnen gewesen war. Sie war nur mit einer Glückwunschkarte in die Wohnung gekommen, aber ohne Geld. Es seien noch ein paar Fragen zu beantworten, hatte sie Phil erklärt. Und die Befragung würde bei Camelot stattfinden, mit ihm und Phil in der Schusslinie.

Phil gab bereits Geld aus. Er lieh es sich von überall her, nicht nur mit Kreditkarten, sondern auch von Leuten, die man bezahlen musste, egal, ob man Geld hatte oder nicht. Es war nicht wie bei der Bank; sie schrieben einem nicht bloß fiese rote Mahnbriefe. Sie kamen als fiese Mahnung persönlich vorbei.

Klapp, klapp, klapp machte der Briefschlitz. Das war der einzige interessante Teil des Tages. Bully erkannte schon am Geräusch, dass es der Briefträger war. Er erhob sich vorsichtig von der Couch. Seine Schulter und seine Rippen taten anfangs immer ein bisschen weh, wenn er am Nachmittag ein wenig geschlafen hatte, und manchmal hörte er, statt die Tür zu öffnen, einfach fünf Minuten lang dabei zu, wie die Briefe durch den Briefschlitz rauschten … klapp, klapp, klapp.

Mit einem Stapel, der ihm bis ans Kinn reichte, kehrte er auf die Couch zurück und sah auf der Suche nach etwas Gutem die verschiedenen Umschläge durch. Einige davon waren Postkarten, auf denen ihm Menschen alles Gute wünschten (und dann weitere Wünsche äußerten und um Dinge für sich selbst baten). Das meiste waren Briefe, die auf kleines, buntliniertes Papier geschrieben waren, ein oder zwei waren sogar auf große Briefbogen getippt. Wie auch immer sie aussahen, alle waren so genannte Bettelbriefe. Und Phil warf sie schnurstracks in den Müllschlucker, wenn er zu Hause war, sogar die, die an Bradley selbst adressiert waren.

Die Jammerbriefe fand Bully einfach nur ärgerlich, wenn sich die Leute darüber beklagten, wie hart ihr Leben sei, und ihn um Dinge baten, die er selbst noch nicht hatte. Er las lieber Briefe, die ihn unumwunden um etwas baten und es einfach zum Spaß probierten.

Lieber Bradley, Du hast den großen Wurf gelandet! Glückwunsch, Alter! Mein Leben könnte auch ein Upgrade vertragen! Hast du vielleicht 500 Kröten übrig? Dank dir, Bro …

Er beantwortete nie einen davon. Nicht einmal die lustigen.

Vor der Tür stand Besuch für ihn.

»Da ist jemand, der dich besuchen will … Eine kleine Freundin von dir, Schatz«, sagte Emma und schürzte die Lippen, um anzudeuten, dass sie gar nicht so klein war.

»Was? Wer?«, fragte er, aber sie war schon wieder in der Küche. Die Tür von Phils Schlafzimmer war noch geschlossen. Er lag, mit Schmerzmitteln vollgestopft, im Bett – seinem Rücken ging es immer noch schlecht – und bereitete sich auf ihr Treffen mit Camelot vor.

»Hallo, Bully«, sagte Jo, als er zur Tür kam. Sie sah anders aus, älter, nach den wenigen Wochen, erwachsener, ohne dabei größer geworden zu sein.

»So nennt mich hier niemand«, sagte er.

»Entschuldige, Bradley.«

»Euer Zeug – das hab ich nicht mehr. Ich hab’s verloren. Die Schuhe, das Geld und alles.«

»Ach, das macht nichts. Das ist Mum egal. Sie hat es dir sowieso geschenkt. Ich hab mich nur gefragt …«

»Was?«, sagte er.

»Ob du die Karte bekommen hast, die wir dir geschickt haben? Ich habe sie an Camelot adressiert, weil ich deine Anschrift nicht wusste.«

»Hab ich nicht bekommen.« Er schüttelte den Kopf. Sein Atem wurde schneller. Er hatte Probleme mit dem Atem, wenn irgendetwas Unvorhergesehenes geschah. Er begann nach Luft zu schnappen, einfach weil es ihn in Panik versetzte, sie hier zu sehen, weil eine ganz andere Welt an seine Tür klopfte.

Er schlüpfte in seine Turnschuhe, schob Jack mit dem Fuß wieder in die Wohnung und lenkte Jo mit dem Kopf zurück auf den Treppenabsatz. Declan von nebenan zockelte auf seinem Plastikmotorrad vorbei und schaute zu ihnen hoch. Seine Mum sah ihm beim Spielen zu. Sie lächelte Jo besonders freundlich an, weil sie Besuch war. »Dann hast du ihn also gefunden, Liebes?« Als sie den Kopf abwandte, verging ihr das Lächeln. »Declan! Nicht!«, schrie sie, weil Declan von seinem Motorrad gestiegen war und es gerade in den Müllschlucker stopfen wollte.

Bully ging mit Jo zum Ende des Treppenabsatzes und dann die Treppe hinunter. »Wie hast du hergefunden, wenn du gar nicht wusstest, wo ich wohne?«

»Ich hab die Fotos von Phil, deinem Stiefvater, gesehen.«

»Er ist nicht mein Stiefvater«, sagte Bully.

»Entschuldige.« Sie wurde rot, genau wie damals in dem kleinen Zimmer, oben in ihrem Haus. »Jedenfalls habe ich aus den Straßenschildern auf den Fotos geschlossen, dass es irgendwo in dieser Gegend hier sein muss. Und dann habe ich mich durchgefragt.« Sie klang sehr zufrieden mit sich. »Eure Nachbarin hat es mir dann gesagt. Ich dachte, ich komme einfach mal vorbei und schaue, wie es dir geht und ob du irgendwas … brauchst.«

Sie gingen ins Erdgeschoss hinab und dann spazieren. Ein oder zwei Leute starrten sie an, und einer lachte und rief: »He, Brads! Lass mal ’n Zehner rüberwachsen!«

»Wie geht es deinem Hund?«, fragte sie in die Stille hinein, die darauf folgte.

»Sie haben ihr das Hinterbein abgeschnitten. Aber wir mussten nichts dafür bezahlen«, erwiderte er.

»Das tut mir wirklich leid. Aber es geht ihr doch gut, oder?«

Er nickte ein wenig beschämt. Denn obwohl er froh war, Jack noch zu haben, war es ihm peinlich, mit einem dreibeinigen Hund gesehen zu werden, egal von welcher Rasse.

»Dann ist also alles okay? Geht es dir gut, jetzt, wo du wieder bei deinem – bei Phil lebst, so heißt er doch, oder?«

Er schüttelte den Kopf, um klarzumachen, dass gar nichts okay war. »Wenn wir das Geld kriegen, ziehe ich woandershin.«

»Wie meinst du das?«

Er zuckte die Achseln. Er hatte vergessen, dass sie nichts von der Abmachung wusste, die er mit Phil getroffen hatte. Dass sie so tun würden, als wäre es Phils Lottoschein, um dann halbe-halbe zu machen, und dass Phil ihm die Hälfte abgeben würde und nicht umgekehrt.

»Und wann kriegt ihr es?«

»Wen?«

»Das Lotto-Geld.«

»Keine Ahnung. Bald. Es sind aber bloß 1,1 Millionen.« Er war enttäuscht gewesen, als die Dame von Camelot ihnen das gesagt hatte. Dass der Jackpot in jener Woche so klein wie selten zuvor gewesen sei und nur 1,1 Millionen Pfund betrug.

»Das ist immer noch massig.«

Da drehte er sich zu ihr um. »Na, aber so viel habt ihr doch auch.«

»Nein! Das soll wohl ein Witz sein! Meine Eltern arbeiten beide Vollzeit. Und das weißt du«, sagte Jo, als wolle sie ihn daran erinnern, dass er ihre Eltern kannte.

»Schon, aber euer Haus. Und die vielen Bücher. Das muss doch viel mehr wert sein. Und ihr musstet nicht mal was gewinnen. Ihr könnt es verkaufen und noch viel größere Millionäre sein.«

»Ja, kann sein, vielleicht, aber …« Sie fuchtelte mit den Händen, während sie sich bemühte, diesen Vergleich wegzuerklären. »… wir leben doch da.«

Sie gingen die Dowley Road entlang und kamen zu dem Spar-Laden, wo er den Schein gekauft hatte. Er wollte nicht hineingehen, weil er befürchtete, der alte Mac könnte an der Kasse stehen und sich plötzlich daran erinnern, dass er es war, der den Schein an jenem Tag gekauft hatte. Das taten alte Leute manchmal. Deshalb ging Jo hinein, um ihnen Getränke zu holen. Dann redeten sie darüber, was Jo als Nächstes vorhatte, sie würde aufs College gehen. Und dass Alex an einen Ort zog, der Uni hieß.

»Ich hab seinen Ausweis geklaut«, gestand Bully. Er fand, dass er es zugeben sollte, falls Alex ihn brauchte, um dorthin zu kommen.

Jo sah überrascht aus und dann enttäuscht. »Echt? Oh … Okay. Er hat jetzt einen neuen. Wir dachten, er wäre beim Einbruch weggekommen.«

Bully nickte und ärgerte sich über sich selbst, weil er in ihren Augen kleiner geworden war. »Was haben sie denn geklaut?«

»Nicht viel. Bloß ein bisschen Geld und so. Aber sie haben die Schlüssel von Dads Lieferwagen gefunden, in dem sein ganzes Werkzeug von der Arbeit war, und das war nicht versichert.«

»Dann bezahl ich es. Und ich kauf ihm einen neuen!«

»Das kannst du nicht …«

»Und ob ich das kann.«

»Nein, ich meine, das ist echt nett von dir, Bully …« Sie wirkte verlegen. »Aber es ist doch nicht dein Geld, oder? Es gehört Phil …«

Wieder fiel ihm ein, dass sie und alle anderen glaubten, dass es Phils Lottoschein war und dass Phil ihn gekauft hatte.

Sie gingen weiter, am Kinderspielplatz vorbei, auf dem keine Kinder waren, in Richtung Bahnhof. »Bringst du mich zurück?«, fragte sie. »Hier geht es doch zum Bahnhof, oder?«

»Ja …«

Doch dann blieb er plötzlich stehen. Die Stelle, an der sie gerade waren, und das, was sich dort befand, ließ ihn innehalten. Er schaute über die Straße zu dem Beet hinüber, das nach wie vor von blühendem Unkraut überwuchert war. Eine Ecke des zerbrochenen Pflastersteins war zwischen den grünen Stängeln gerade noch zu erkennen.

»Alles in Ordnung?«, fragte Jo. Er schaute sie an, als wäre sie ein Foto aus einer lang vergangenen Zeit. »Ich gebe dir meine Nummer, wenn du willst … Falls du mal jemanden zum Reden brauchst. Und Dad sagt, du sollst uns wieder besuchen kommen. Du und Jack.«

»Sie geht tagsüber nicht mehr raus«, erwiderte er unwillkürlich.

»Wenn es irgendwas gibt, das ich tun kann, Bully … Bradley, meine ich. Entschuldige. Gibt es etwas? Egal was … bei dem ich dir helfen kann?«

»Was zum Beispiel?«, fragte er, um sie auf die Probe zu stellen und zu sehen, ob es ihr wirklich ernst war mit dem egal was, denn es gab eine Sache, bei der er Hilfe benötigte, um hinter die feindlichen Linien zu kommen …

»Ich weiß nicht … vielleicht Jack ausführen …?«

»Die läuft nicht mehr.«

»Aber sie kann laufen, oder?«

»Macht sie aber nicht. Sie hüpft«, sagte er abfällig.

»Klar, dann vielleicht etwas mit der Schule?«

Er kicherte nur. Er hatte nicht vor, noch viel für die Schule zu tun, wenn Phil ihm erst seinen Anteil ausgezahlt hatte.

»Dann, keine Ahnung, eben was dir hilft. Alles, was du willst …« Sie schien sich von seinem Verhalten nicht aus der Ruhe bringen zu lassen, was ihn gleichzeitig ärgerte und beeindruckte.

»Also gut. Ja«, sagte er.

Sie nickte gespannt und wartete darauf, dass er es ihr erzählte. Doch stattdessen wandte er sich ab und lief zu dem Gestrüpp hinüber, das aussah, als wäre es vielleicht mal ein richtiges Blumenbeet gewesen.

Sie folgte ihm über die Straße und beobachtete ihn dabei, wie er aus dem spätsommerlichen Unkraut etwas aufhob, das wie ein Stück Pflasterstein aussah. Dann stocherte er mit einem Stock herum, doch sie schwieg, bis er mit bloßen Händen zu graben begann.

»Was ist? Hast du etwas verloren?«, fragte sie. Und er winkte sie zu sich, damit sie es sich genauer ansah.

Am Bahnhof nahmen sie ein Taxi. Fünf Minuten später deutete der Fahrer auf einen großen Bürokomplex mitten in einem Kreisverkehr; keine Burg, kein Wassergraben, nur Asphalt rund um einen Haufen Stein und Glas.

»Das ist es«, sagte er.

Sobald sie ausgestiegen waren, sagte Phil: »Denk dran. Wir gehen streng nach Plan vor, halten alles schön einfach. Klar, klar, klar?«

Bully nickte. So war Phil, wenn er nervös wurde, er wiederholte Dinge, wie es bei der Armee üblich war, damit man sie nicht vergaß. »Ja, ja, ja«, antwortete Bully.

Sie fuhren mit dem Lift bis ganz nach oben. Die Frau an der Rezeption ließ Cortnie auf den Knopf drücken. Ein Mann und zwei Frauen erwarteten sie im Korridor vor einem Raum mit einer Milchglasscheibe, durch die man nicht hindurchsehen konnte. Sie waren noch gar nicht eingetreten, da streckte der Mann, der sich mit Alan vorstellte, ihnen schon die Hand entgegen. Bully beobachtete, wie Phil sie schüttelte, und die Hand blieb auch für ihn ausgestreckt. Dann musste er das Gleiche bei den beiden Frauen tun: Carol und Diana. Die Frau, die Diana hieß, kannte er. Sie war vor ein paar Wochen als Camelot-Repräsentantin zu ihnen in die Wohnung gekommen. Sie hatte anders ausgesehen, als Bully es sich vorgestellt hatte, was vor allem daran lag, dass sie eine Frau war. Er hatte zwar nicht mit einem echten Ritter gerechnet, aber trotzdem erwartet, dass ein echter Mann die Nachricht überbringen würde.

Jetzt, beim zweiten Mal, störte sie ihn nicht mehr. Sie war in Ordnung, fand er, denn sie machte allerhand Wirbel um Cortnie und schwärmte ihr vor, wie schön ihre neuen Klamotten seien, als stammten sie alle von einem Designer. Die andere, Carol, gefiel Bully nicht. Ihre Zähne waren zu weiß und schauten einen an wie Augen, feucht und glänzend. Auch ihre Art zu reden gefiel ihm nicht, als hätte sie dabei Schokolade in ihrer Kehle.

Sie gingen hinein und setzten sich an das Ende eines schweren Tisches aus durchsichtigem Glas. Alles in dem Raum war durchsichtig, nur die Fenster aus Milchglas nicht. Bully nahm an, dass es die Leute vom Klauen abhalten sollte. Er konnte durch die Glasplatte die neue Jeans sehen, die Phil ihm gekauft hatte, und unten sogar seine Sportsocken und die neuen Reeboks.

»Möchten Sie etwas trinken?«, fragte Alan Phil.

»Ist ein bisschen früh für mich«, sagte Phil, als wäre das eine Fangfrage.

Bully lehnte dankend ab, aber Cortnie schlug eine Cola heraus.

Dann fingen sie an.

Sie wollten alles über den Tag wissen, an dem Phil seinen Schein gekauft hatte. Bully hörte zu, verlor aber bald das Interesse und spähte angestrengt durch eines der Milchglasfenster. Es war sonnig, und er wünschte sich mit einem Mal, draußen zu sein, wieder am Flussufer, und zu angeln, die Augen mit der Hand vor der Sonne abgeschirmt … Es war einfach ein Gefühl, das ihn überkam, er und die alte Jack (die mit den vier Beinen), wie sie draußen zusammen abhingen und alles wieder normal war. Denn das hier war nicht normal.

»Nun … dann bleiben nur noch ein oder zwei Fragen.« Jetzt hatte Carol das Wort übernommen, was Phil überraschte – Bully konnte es sehen, weil er bereits nickte, ehe sie überhaupt eine Frage stellen konnte.

»Also, Phil, Sie haben gerade erzählt, sie hätten den Schein im Spar-Laden in der Dowley Road gekauft. Und aus den Auslesedaten des Terminals können wir ersehen, dass das am 16. Februar um 17.26 Uhr geschehen ist.« Phil nickte immer noch und schneller, und Bully konnte hören, wie er die Finger zusammendrückte und alle paar Sekunden zur Faust ballte.

Jetzt sah Carol Bully an mit ihren feuchten, weiß glänzenden Zähnen. Sie schwenkte sie hin und her zwischen ihm und Phil wie der Bandog, als wüsste sie nicht, wen sie zuerst angreifen sollte.

»Einer unserer Terminals zeigt uns an, dass der Schein am Freitag, den 9. August, um 18.45 Uhr in der Waterloo Station überprüft wurde … 174 Tage nach der Ziehung und 176 Tage, nachdem er gekauft wurde. Ist das richtig? Hast du ihn überprüfen lassen, Bradley?«

»Ja.«

»Nun, wir würden gerne wissen, wie er in deinen Besitz gelangt ist.«

»Wie jetzt? Was meinen Sie damit? Wie er an ihn rangekommen ist oder was?«, mischte Phil sich ein.

»Ja. Wie bist du an ihn herangekommen … Bradley?«, fragte Carol. Sie hatte Phil nicht einmal angesehen. Sie konzentrierte sich ganz auf Bullys Reaktion.

»Er muss ihn zufällig eingesteckt haben, als ich nich’ da war. Er ist mächtig tollpatschig«, sagte Phil, als wäre nichts dabei.

»Das können wir gut verstehen, aber wir würden es gern von Bradley selbst hören«, erwiderte Alan, sie waren nun dabei, Phil auf beiden Flügeln zu umgehen.

Bully erzählte stockend, während er durch den Glastisch bedächtig auf seine Füße schaute, als säße die Vergangenheit dort unten und könnte ihm in die Knöchel kneifen. »Ich bin in die Buchhandlung gegangen, aber der Mann hat gesagt, es wär kein Gewinn, den er aus der Kasse ausbezahlen kann, und dass ich zu Camelot in Watford gehen soll.«

Alle nickten und lächelten, als hätte der Mann in der Buchhandlung genau das Richtige getan.

»Er hat gesagt, dass ich dort anrufen soll. Aber ich hatte kein Guthaben, also bin ich gelaufen. Und dann haben sie angefangen mich zu verfolgen.«

Jetzt machten alle ziemlich ernste Gesichter. Sie hatten davon gehört und von den schrecklichen Dingen, die ihm und seinem Hund zugestoßen waren.

»Ja, das hört sich furchtbar an, Bradley«, sagte Carol.

»Ganz furchtbar«, sagte Alan.

»Wie geht es deinem Hund?«, fragte Diana.

Bully zuckte die Achseln. »Sie haben ihr ein Bein abgeschnitten. Also, der Tierarzt«, fügte er hinzu, als er sah, wie ihre Gesichter erstarrten, weil sie dachten, es seien die Gangster gewesen.

»Also … gut«, sagte Alan, nachdem sie alle beteuert hatten, wie betrübt sie darüber seien. »Zurück zu dem Schein: Wie ist er in deinen Besitz gelangt, der Lottoschein? Wir müssen dich das fragen, Bradley«, sagte Alan mit todernster Lehrermiene, damit Bully auch begriff, dass es hier um Geld ging und daher wirklich ernst war. »Hast du den Lottoschein selbst gekauft?«

»Nein«, sagte Bully. Er hörte Phil neben sich ausatmen, und in der verbrauchten Luft lag die Gewissheit, dass es jetzt geschafft war und dass sie gleich zahlen würden.

»Und wer hat den Schein dann gekauft?«, fragte Carol, während sie sich vorbeugte, bis ihre Zähne näher an ihm dran waren als jedes andere Teil von ihr.

»Das war meine Mum.«

Bradley hörte Phils Hals knacken, so schnell fuhr sein Kopf herum.

»Sie ist zum Laden gegangen. Der da war nicht mal in der Nähe. Er war bei ihr. Und nicht bei meiner Mum.« Bully hatte keine Ahnung, woher das kam und was ihn dazu brachte, es jetzt auszusprechen.

»Bitte?«, sagte Alan. »Willst du damit sagen, dass Phil den Schein gar nicht gekauft hat?«

»Meine Mum hat ihn gekauft«, sagte Bully ganz langsam, als wäre er schwer von Begriff.

Phil explodierte. Er sprang auf und blieb dabei mit den Knien an der Glasplatte hängen. »Sie hätte gar nicht hingehen können! Sie lag ja seit Neujahr im Bett! Sie war tot, bevor die Zahlen überhaupt gezogen wurden!«

»Bitte, Mr Greg … Phil«, sagte Alan, bemüht, die Lage wieder unter Kontrolle zu bringen.

»Ich sag nur, fragen Sie doch ihren Arzt!«, fiel Phil ihm ins Wort. »Die letzten paar Tage konnte sie nicht mal mehr aus dem Bett, um zu … Sie hätte gar nicht zum Laden gehen können, mehr sag ich ja nicht. Die Hälfte der Zeit war sie so weggetreten, dass sie gar nicht mitbekam, ob man da war oder nicht!«

»Du warst ja auch nicht da«, sagte Bully. »Zu keiner Zeit.«

Phil war die ganze letzte Woche ständig kurz mal weggegangen.

Und Bully wusste auch, wohin. Declans Mum hatte öfters kurz vorbeigeschaut und ihnen Cortnie abgenommen. Niemand außer ihm wusste genau, wann seine Mum gestorben war.

Phil hatte sich wieder hingesetzt und starrte ihn an. Seine Fäuste waren nun unter dem Tisch fest geballt, die Knöchel zeichneten sich spitz unter der Haut ab.

»Na ja … vielleicht hat sie ihn doch gekauft und ich hab’s mit der Mittwochsziehung verwechselt. Ja, ja, ja. Wenn ich jetzt darüber nachdenke, muss es so gewesen sein. Ich glaub, sie hat ihn tatsächlich gekauft.« Phil übernahm zu Bullys Überraschung jetzt seine Version.

»Nun, das ändert die Situation bedauerlicherweise«, sagte Alan mit einem Blick nach links und rechts zu Carol und Diana. »Ich denke, wir sollten dieses Treffen für heute beenden und zusehen, dass wir weiteres Beweismaterial zusammentragen.«

Niemand sagte etwas.

»Verstehst du das, Bradley?«, fragte Diana, die sich vorbeugte, wie Carol es getan hatte, nur dass sie eher besorgt wirkte, als gehe es gar nicht um das Geld. »Bradley … Bradley …«

Seine Mum hatte ihm tagelang erzählt, dass sie gewinnen würden.

Er hatte ihr kaum mehr zuhören können, vor allem an jenem Tag, dem Tag der Ziehung. Sie hatte ihn vom Wohnzimmer aus immer wieder gerufen, den Fernseher angeschrien, gleichzeitig geredet und geatmet, mal dies, mal jenes gesagt und Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag geschrien. Obwohl es bis dahin noch fast zwei Wochen waren.

Außerdem hatte sie ihm immer wieder seine Geburtstagskarte im Voraus geben wollen und gesagt, sie habe schon mal eine Kleinigkeit hineingesteckt. Aber er hatte sich geweigert, sie aufzumachen, und behauptet, er müsse los, um Milch und Brot zu holen. Er hatte weggewollt, raus aus der Wohnung, obwohl er dachte, dass es besser wäre, dazubleiben. Und auf dem Heimweg hatte er dann getrödelt, obwohl er am liebsten gerannt wäre. Und er hatte sie so vorgefunden und gewusst, dass sie nicht mehr lebte, aber trotzdem gewartet, bis jemand anderes kam und ihm sagte, dass sie tot war. Da hatte er die Karte aufgemacht und die allerletzten Worte gehört, die sie zu ihm gesagt hatte.

»Bradley? Verstehst du das, Bradley? Ist alles in Ordnung mit dir?«, fragte ihn Diana, doch er starrte einfach weiter geradeaus, spähte mit zusammengekniffenen Augen durch die Fenster in das milchige Sonnenlicht.

Im Zug auf dem Weg zurück in die Wohnung saßen sie an einem kleinen Tisch. Bully saß Phil und seiner Schwester gegenüber. Jedes Mal, wenn er den Kopf hob, starrte Phil ihn an, ohne ein Wort zu sagen.

Es waren fünf Stationen bis zum Ziel und Cortnie schlief ein. Gleich darauf versetzte Phil ihm unter dem Tisch einen Tritt.

»Was ist los?«, fragte Bully. Obwohl er es genau wusste.

»Du hast mich hängen lassen, das ist los. Hast mich draußen im Niemandsland im Stich gelassen. Wir hätten das sauber und glatt durchziehen können, aber nein, du musstest ja einen Alleingang machen, was? Ich weiß, was für ein Spiel du spielst …«

Bully senkte den Kopf, und Phil trat ihm gegen den Fuß, damit er wieder aufsah.

»Hör gut zu. Wenn du glaubst, bloß weil deine Mum und ich nicht verheiratet warn, kriegst du den ganzen Batzen, dann hast du dich getäuscht. Ich hab mit ihm geredet, bevor wir gegangen sind. Selbst wenn sie ausbezahlen – und das ist keine beschlossene Sache mehr, jetzt, wo du’s geschafft hast, dass sie sich genauer damit befassen, und außerdem wird sich die Sache jetzt jahrelang hinziehn –, aber selbst wenn es am Ende passiert, geht der ganze Gewinn auf kein’ Fall direkt an dich, sobald du achtzehn wirst … Das hast du wohl nicht bedacht, was?« Er wies mit einem Nicken zur Seite. »Alan sagt, sie kriegt die Hälfte ab. Sie ist die Tochter deiner Mutter. Und es geht nach der Erbfolge. Sie erbt es genau wie du. Und ich bin ihr Dad, egal, ob ich mit deiner Mutter verheiratet war oder nicht. Also, nur damit du’s weißt: Für mich geht die Sache trotzdem auf, so oder so.«

Er trat Bully erst gegen den einen Fuß und dann gegen den anderen, damit er das auch nicht vergaß.

Bully verließ die Wohnung am Nachmittag, sobald er wach wurde. Er war schon angezogen. Und er ging allein. Er hatte nicht vorgehabt, Jack mitzunehmen, wegen des Hundeverbots, und Phil war damit einverstanden gewesen.

»Nö, lass sie ruhig hier. Wir sind nachher sowieso alle weg«, hatte er gesagt, weil es Emmas Geburtstag war und sie bei ihrer Mutter feierten. Aber dann war Bully eingefallen, dass Phil Jack tagsüber vielleicht aus einem anderen Grund da haben wollte, vielleicht als Absicherung: gegen die ganzen Halsabschneider, wie seine Mutter sie genannt hatte, die den Briefschlitz klappern ließen, und die Geldverleiher, die Phil mit kleinen Häppchen fütterte, jetzt, wo er nicht schnurstracks an sein Geld kam.

Jo traf ihn am Bahnhof und sie fuhren mit der Northern Line nach London zurück. Die Süßigkeitendose und den kaputten Pflasterstein trug er in der Ökotasche, die er in einem Supermarkt gekauft hatte.

»Bist du sicher, dass du das tun willst?«, fragte ihn Jo, wie sie es auch in Filmen machten. Und genau wie im Film nickte er und sagte, er werde es mit oder ohne sie tun, auch wenn das nicht stimmte, weil er es sicher nicht allein schaffen würde, jedenfalls nicht am helllichten Tag. Und der helle Tag war genau der richtige Zeitpunkt, um es zu tun. Schluss mit der Herumschleicherei.

Jo bezahlte ihren Eintritt. Und genau wie sie gesagt hatte, mussten sie an einer Führung teilnehmen, obwohl die ganz anders war als sämtliche Ausflüge, von denen Bully je gehört hatte. Keiner der Zombies schien sich daran zu stören. Alle taten so, als würden sie einen ganz normalen Tag im Freien verbringen, während sie an einem Ort spazieren gingen, wo man überall tote Leute unter den Füßen hatte, sie Grabsteine fotografierten und Sandwiches aßen.

Die für ihre Führung zuständige Dame sah aus, als würde sie ununterbrochen Bonbons lutschen. Sie traute Bully nicht, das konnte er ihr ansehen. Vielleicht lag es daran, dass er keine Fotos machte. Mit seinen Jeans und Reeboks hob er sich nicht allzu sehr von den anderen ab. Und er war auch nicht der Jüngste in der Runde. Er hatte einfach etwas an sich, eine gewisse Art, durch die er hervorstach. Vielleicht verriet auch der entschlossene Ausdruck in seinem Gesicht, dass er nicht nur hier war, um einen Ausflug zu machen.

Die Dame mit dem Lutschgesicht ließ sich sofort darüber aus, dass sie auf den Wegen bleiben und keinen Abfall herumwerfen sollten und dass sie eine Freundin des Friedhofs sei, die das alles umsonst tue. Dann redete sie über die toten Leute und die Gräber, und Bully und Jo verzogen sich ans Ende der Gruppe.

Während sie den anderen folgten, erkannte Bully vom Friedhof bei Tageslicht nicht allzu viel wieder. Er wirkte eher wie ein Themenpark ohne Karussells und Buden, dafür mit künstlichen Statuen und schmalen Pfaden, die sonst wohin führten, und überall Bänken.

»Wie wäre es da drüben? Das scheint eine nette Stelle zu sein«, sagte Jo.

Bully schüttelte den Kopf. Es war bloß ein leerer Grasfleck hinter einigen Grabsteinen. Er wollte nicht, dass seine Mutter dort eingezwängt war wie in einer Dose Ölsardinen. Er suchte nach etwas Besonderem und Abgeschiedenem, mit Blick auf die Bäume und den Rasen.

Er hatte vorgehabt, seine Mum neben Lady Di zu verstreuen, und war sehr enttäuscht gewesen, als Jo ihm erzählte, dass die nicht hier begraben sei, denn Lady Di war immer noch berühmt, auch wenn sie tot war. Ganz anders als all die ausrangierten Berühmtheiten, die Jo ununterbrochen aufzählte, die aber nie im Fernsehen aufgetreten waren. Trotzdem hatte Bully sich entschieden. Wenn es für diesen Karl Marx hier gut genug war, einem berühmten alten Davey, der vor über hundert Jahren tagaus, tagein in der Bibliothek gehockt hatte, wie Jo erklärte, dann war es auch gut genug für seine Mum.

Je mehr sie hinter den anderen zurückfielen wie müde Kleinkinder und die Schritte und das Geplapper der restlichen Gruppe davondrifteten, umso deutlicher hörte Bully die schönen Geräusche des Friedhofs, die er bei Nacht nicht gehört hatte: Vögel, die miteinander ein Schwätzchen hielten, und Blätter, die sich in dem leichten Wind zwischen den Bäumen mit viel Geraschel an ihren Ästen festhielten. Und dann entdeckte er einen Platz, den besten Platz für seine Mum, mit einem Baum für die Vögel und sogar einem Engel auf dem Grab daneben, der aufpasste, so wie es Declans Mutter von nebenan immer tat.

»Da, da drüben!«, sagte er.

»Gut, dann Beeilung. Lass uns loslegen!«, sagte Jo. Sie lächelte und kicherte, was aber nicht schlimm war. Sie verließen den Pfad und rannten durch die Grabreihen zu der kleinen Baumgruppe auf der flachen Anhöhe. Bully räumte zwischen den toten Blättern und Wurzeln des dunkelgrünen Efeus rasch ein Plätzchen frei und schraubte den roten Deckel vom Glas.

»Willst du irgendwas sagen?«, fragte Jo.

»Was denn?«

»Du weißt schon … irgendetwas Nettes. Ich glaube, das macht man so.«

Er sah in die Asche und den Sand und fragte sich nach wie vor, ob noch irgendetwas von ihr übrig geblieben war, was er vielleicht erkennen konnte: ein Zahn oder ein Knochen, aber da war nichts. Es war bloß Asche, die 3 %, die von ihr übrig geblieben waren.

»Ich weiß nicht …« Jo lächelte trotzdem weiter, und es war immer noch alles gut. »Ruhe in Frieden, Mum«, sagte er, weil die Leute so etwas sagten. Als er anfing, die zwei Kilogramm Asche aus der Dose zu schütten, kamen sie ihm plötzlich ziemlich schwer vor. Da schob sich eine andere Hand unter seine und half ein bisschen nach, und auf dem Boden häufte sich dicke, grauweiße Asche wie bei einem kleinen Lagerfeuer, das endlich heruntergebrannt war. Bully klopfte auf den Boden der Plastikdose, um sicherzugehen, dass nichts mehr darin war, und gab sie Jo. Dann legte er die Bruchstücke des kaputten Pflastersteins, die er mitgebracht hatte, irgendwo in die Mitte, ging auf alle viere und drückte sie fest in die Erde.

»Dann ist das also der Name deiner Mutter«, sagte Jo, während sie las, was Bully gestern Nacht in den Stein geritzt hatte. Er nickte mit gesenktem Kopf und bemerkte beim Aufstehen, dass die blauen Hosenbeine seiner Jeans unten viel heller waren als der Rest. Es störte ihn nicht, als ihm klar wurde, was es war. Er wischte die Asche fort, sie war jetzt nur noch Staub.

»Oh, scheiße«, sagte Jo. Doch Bully schaute immer noch auf das Stück Pflasterstein, während er die Ökotasche zusammenfaltete und sich fragte, mit welcher Art von Vögeln es seine Mutter wohl für den Rest ihres Lebens zu tun haben würde, denn er konnte sich nicht mehr erinnern, ob sie Vögel überhaupt mochte oder nicht. Es gab nicht viele Vögel in ihrer Siedlung.

»Was macht ihr denn da?«, fragte hinter ihnen eine Lutschbonbonstimme.

Es war Jo, die davonlief. Sie war fast wieder auf dem Pfad, als sie sich umsah und Bully immer noch neben dem Lutschgesicht stand. Für ihn war das jetzt kein Ort mehr, auf dem man davonrannte.

Die Freundin des Friedhofs brachte sie zur Anmeldung zurück, während sie ihnen vorhielt, wie gedankenlos es sei, was sie gemacht hätten, selbst nachdem Jo alles erklärt hatte.

»Euer Verlust tut mir sehr leid«, sagte sie und sah dabei Jo an, nicht Bully. »Aber ihr könnt nicht einfach machen, was ihr wollt! Hier drinnen gelten Vorschriften, wie überall sonst auch! Hier gibt es keine Selbstbedienung. Ihr braucht eine schriftliche Genehmigung und müsst auf die Warteliste, genau wie alle anderen auch! Wo kämen wir hin, wenn das jeder täte?«, sagte sie zum Schluss. »Dann lägen hier überall Leichen herum!«

»Na, so ist es doch auch«, sagte Jo ironisch, während sie sich umblickte.

Die Frau schnalzte mit der Zunge, lutschte an ihrem unsichtbaren Bonbon und sagte: »Typisch!«. Dann wies sie die beiden an, sich hinzusetzen und zu warten, während sie einen Zuständigen holte, der sich mit ihnen befassen würde.

Sie kehrte mit einem alten Mann zurück, dem die Haut unter dem Kinn schlapperte. Er war eine Mischung aus Davey und pensioniertem Zombie, mit Schlips und einem schwarzen Anzug, der aussah, als hätte er ihn einem größeren und jüngeren Mann billig abgekauft.

Er stellte sich als Mr Faraday vor. Und er bat Bully und Jo, Namen und Adresse aufzuschreiben und einen verantwortlichen Erwachsenen, der sie abholen könne, weil er nicht glaube, dass das ein Fall für die Polizei sei.

»Wen hast du denn verloren?«, fragte der Mann, als könnte Bully die Person wiederfinden, wenn er nur genau genug nach ihr suchte. Aber Bully verstand, was er meinte.

»Meine Mum«, sagte er und musste die Augen zukneifen, weil es ohne Brille davor noch mehr flimmerte als sonst. »Ich wollte, dass sie irgendwo landet, wo es schön ist. Und nicht in einer Mülltonne.«

Dann erzählte er die ganze Geschichte, aber kürzer, als er sie dem alten Mann im Krankenhaus erzählt hatte, für den Fall, dass dieser hier sich hinterher ebenfalls nicht daran erinnern konnte.

Gegen Ende klopfte es an der Tür, und das Lutschgesicht kam herein, als seien ihr die Bonbons immer noch nicht ausgegangen.

»Ich habe alles sauber gemacht, so gut es ging«, sagte sie und stellte mit einem hörbaren Knall einen Beutel auf den Tisch, wobei sie dem alten Mann einen Es-ist-da-drin-Blick zuwarf. Bully fluchte, nicht flüsternd, sondern lautstark.

Der alte Mann nickte und bedeutete ihr zu gehen, während er das, was auf dem Tisch stand, nicht aus den Augen ließ. Darum würde er sich ebenfalls kümmern.

»Ich habe großes Verständnis für dich und deinen Verlust«, sagte der Mann und sah zur Tür, als könne das Lutschgesicht zurückkommen. »Aber ich muss dir sagen, dass die Vorschriften für alle gelten … Damit alle diesen wunderschönen Ort genießen können. Die Asche wird bleiben, wo sie ist, aber der Stein darf von Rechts wegen nicht dort bleiben, wo er hingelegt wurde. Da gibt es leider keine Ausnahme. Ich kann ihn nicht wieder hinlegen. Tut mir leid«, sagte er lächelnd, und die Haut unter seinem Kinn wackelte, als er seine Entschuldigung hinunterschluckte.

Bullys Augen blitzten vor Zorn. Und das machte sie viel kleiner und ließ weniger Licht herein, sodass der Mann vor ihm plötzlich aufhörte zu flimmern und Bully das, was als Nächstes geschah, so deutlich sah wie sonst nur mit Brille. Denn der Mann machte mit seinem einen Auge etwas sehr Seltsames, etwas, das heutzutage nur noch alte Leute beherrschten: Er zwinkerte ihnen zu.

Jos Vater holte sie am Friedhof ab und gab dem Mann ein paar Versprechen. Dabei redete er auf seine schnelle, komische Art. Er machte keinen großen Wirbel darum, dass Jo in Schwierigkeiten geraten war und Bully geholfen hatte; der einzige Wirbel, den er veranstaltete, galt Bully, der zum Essen mitkommen sollte. Aber Bully konnte die ganze Sache nicht noch einmal durchstehen. Obwohl er hungrig war, ließ er sich von Jos Vater mit seinem neuen gebrauchten Lieferwagen direkt nach Hause fahren.

»Bist du wirklich ganz sicher, Bully?«, fragte ihn Jo unterwegs. »Willst du wirklich nicht mitkommen und bei uns essen? Du kannst auch über Nacht bleiben, wenn du willst. Das geht doch, Dad, oder?«

Aber Bully schüttelte den Kopf, er wollte nicht einmal, dass sie in der Nähe seiner Wohnung hielten, deshalb ließen sie ihn am Rand der Siedlung aussteigen.

»Das nächste Mal, mein Junge, ja?«, sagte Jos Vater, und es klang, als würden die Worte wirklich etwas bedeuten, als wolle er nicht nur nett sein.

»Ja, ja«, sagte Bully, der es eilig hatte, aus dem Wagen zu kommen, und versprach hastig, das nächste Mal auch Jack mitzubringen.

Er ging in die Siedlung und sah sich immer wieder um, während er darauf wartete, dass der Lieferwagen davonfuhr. Als er an einem der Wohnblocks vorbeikam, meinte er im Untergeschoss den verschwommenen Umriss eines alten Daveys zu sehen, der mit hochgezogener Kapuze um die Mülltonnen herumschlurfte. Normalerweise traf man sie so weit draußen nicht an, daher fragte sich Bully, ob er vielleicht einfach hier in der Siedlung lebte. Er überquerte den Rasen, und ein paar lärmende Jungen, die eine letzte Runde Fußball spielten, verstummten, während sie ihn beäugten. Und Bully machte, dass er auf dem schnellsten Weg in seine Wohnung kam.

Er machte sich auf eine Standpauke gefasst, als er die Tür öffnete, doch es war ausnahmsweise angenehm still, weil die anderen noch unterwegs waren. Phil hatte Jack in der Küche eingesperrt, und sie hüpfte um Bully herum und beschnüffelte seine Knöchel nach alten und neuen Gerüchen, als er die Tür öffnete. Er spürte, wie ihn ein merkwürdiger Schauer der Erleichterung überlief. Es hatte sich heute seltsam angefühlt ohne sie, und ihm wurde klar, dass er sie vermisst hatte und dass er froh war, dass sie hier auf ihn wartete. Er hätte sie nicht zurücklassen sollen. Auf dem Rückweg waren ihm die wildesten Ideen durch den Kopf gegangen, Phil könnte sie in seiner Abwesenheit vielleicht weggeschafft oder ihr etwas Schlimmeres angetan haben.

Aber nein, da war sie. Heil und unversehrt. Er schob sie nicht fort, wie er es die letzten Wochen getan hatte, sondern hockte sich auf die Knie und sah sie an. Sie setzte sich auf ihr eines Hinterbein und sah zu ihm auf, während ihr Affenpinscherschwanz über den Linoleumboden wischte.

»Ich weiß«, sagte er. »Ich weiß …«

Bully drehte den Wasserhahn auf, um kaltes Wasser zu trinken, er lauschte dem Geräusch, mit dem es an die Seiten des Edelstahlbeckens spritzte, bevor er direkt aus dem Hahn trank. Dann ging er in Cortnies Zimmer und suchte ein paar schwarze Stifte. Er nahm sie mit ins Wohnzimmer, holte ein paar von den Bettelbriefen heraus, die er unter der Couch versteckt hatte, und sah sie durch, bis er einen fand, auf dem fast nichts stand.

Er würde etwas tun, was er außerhalb der Schule noch nie getan hatte. Er würde einen Brief schreiben. Denn Phil hatte recht. Camelot hatte beschlossen zu zahlen, doch sie hielten das Geld für ihn und seine Schwester zurück, verwalteten es treuhänderisch, bis sie achtzehn waren. Also hatte er seine Hälfte des Geldes. Nur in den nächsten knapp fünf Jahren noch nicht. Es würde irgendwo in einer riesengroßen Bank liegen und so lange auf ihn warten. Allerdings wusste er, dass er in dieser Wohnung nicht so lange ausharren konnte. Das schaffte er einfach nicht. Nicht mit Phil und ihr und ihm. Auch wenn sie manchmal alle aus dem Haus gingen.

Aber Jo sollte nicht denken, dass er für das Risotto nicht dankbar war. Und er wusste, dass sie bestürzt und sogar wütend auf ihn sein würde, wenn er sie anrief und ihr erzählte, was er vorhatte, deshalb schrieb er ihr einen Brief. Außerdem war das besser, als es über das Internet zu tun. Wenn er den Brief morgen abschickte, würde er Tage brauchen, um anzukommen, und bis dahin war er längst weg, zurück auf der Straße. Einen Brief mit schlechten Neuigkeiten zu versenden, war wie eine Bombe zu legen. Man wollte nicht in der Nähe sein, wenn sie hochging.

Er brauchte gut und gern fünf Minuten, um die Worte richtig hinzukriegen, weil er eine ganze Reihe davon wieder durchstreichen musste. Schließlich fand er einen alten, gebrauchten Umschlag, strich die Adresse der Wohnung auf der Vorderseite durch und schrieb Jos Anschrift hinten drauf. Jetzt brauchte er nur noch eine Briefmarke.

Bully war fast fertig, als der Briefschlitz zu klappern begann. Er hielt inne und legte den Finger auf den Mund, damit Jack sich ruhig verhielt. Sie wurde starr wie ein Stein, genau wie der Hund auf dem Friedhof. Vielleicht war es ein Geldverleiher, überlegte Bully. Er wollte ihm nicht erklären müssen, dass Phils Schulden nichts mit ihm und seiner Hälfte von dem Geld zu tun hatten. Nicht, wenn sich draußen die Dunkelheit schon bereit machte …

Es flapp, flappte immer weiter … Und plötzlich glitt sein alter Name durch den Briefschlitz herein, folgte ihm und spürte ihn auf.

»Bully …«

Wie immer war er beim Aufwachen von Unrat umgeben. Direkt neben seinem Schlafplatz quoll es ihm aus schwarzen Müllsäcken entgegen, die an den Ecken aufgeplatzt waren. Altes Zeug und Klamotten, wohin man sah. Und übereinandergestapelte oder aufgeschlagene Bücher. Aber irgendwie gefiel es ihm, von diesem ganzen Krempel umgeben zu sein.

»Brad… Brad… Bradley …«

»Was?«

»Du weißt schon, was … Los, komm … frühstücken …«, rief Rosie die Treppe herauf, ehe sie wieder in die Küche hinunterging.

Er wollte nicht aufstehen. Er war diese Woche jeden Tag zur Schule gegangen. Und heute war Mittwoch, er hatte es verdient, auszuschlafen, oder etwa nicht?

Jack hüpfte um das Fußende des Bettes herum, leckte an seinen Zehen und legte sich wieder hin. Sie wurde allmählich dick, und Bully war sich ziemlich sicher, dass es nicht am zusätzlichen Futter lag. Sie stieß ein Hundeseufzen aus, das sich fast genauso anhörte wie von einem Menschen, nur ein wenig trauriger, weil es nicht von Worten begleitet war.

»Du hast es gut«, sagte er. »Ich habe hier nie einen Tag frei.« Er seufzte ebenfalls, und dann fing er an, seinen Kopf hin und her zu werfen, der noch darüber nachdachte, ob er wieder einschlafen sollte, obwohl er ganz von selbst schon mit dem neuen Tag beschäftigt war.

Bully sah zu dem leeren Fenster hinüber, in dem nichts als blauer Himmel zu sehen war. Er setzte seine Brille auf, und das Skateboard darunter nahm Kontur an. Eigentlich sollte er die Brille den ganzen Tag tragen, aber normalerweise setzte er sie nur auf, wenn er etwas ganz Spezielles sehen wollte, ein Gesicht in der Ferne oder ein Nummernschild.

Rosie und John hatten ihm das Skateboard vor vierzehn Tagen gekauft. Alex könne ihm ein paar Tricks beibringen, wenn er aus Uni zurückkomme, hatte Rosie gesagt. Aber Bully hatte abgelehnt, weil er es nicht zerkratzen wollte. Es gefiel ihm, aufzuwachen und es dort stehen zu sehen, in der Ecke seines Zimmers, immer noch nagelneu und glänzend unter der Plastikfolie. Und jetzt betrachtete er es. Es war nicht das Board, das er selbst gekauft hätte, aber er liebte es, weil jemand anders es für ihn gekauft hatte.

»Du willst wohl, dass ich dich jetzt füttere und sauber mache …« Er seufzte wieder, aber diesmal stand er auf. Er griff nach seinem gestreiften Schlips, der von gestern noch fertig gebunden war, und zog ihn über den Kopf. Bis auf die Schuhe war seine Schuluniform damit komplett. Das sparte morgens Zeit.

Langsam stieg er die Treppe hinab, damit er in seinen Strümpfen nicht auf dem glatten Holz ausrutschte. Er verstand einfach nicht, warum Rosie keinen Teppich kaufte. Wenn er sein Geld bekam, würde er ihr einen kaufen, einen richtig dicken, wie sie ihn in Kneipen hatten. Dann würde er achtzehn sein, so alt wie Alex. Das lag für ihn so weit in der Zukunft, dass er es sich nur als Science-Fiction-Film vorstellen konnte.

Er ging weiter in die Küche. Rosie machte einen Bogen um eine kleine gelbe Pfütze Hundepipi, weil sie Brot toasten wollte.

Bully tat, als hätte er das Hundepipi nicht gesehen, obwohl er wusste, dass Rosie von ihm erwartete, es aufzuwischen, weil es sein Hund war. Als er hereinkam, unterbrach sie ihre Beschäftigung, um ihn anzusehen. Doch es war nicht wegen dem Hundepipi.

»Die Uniform hattest du beim Aufwachen schon an, hab ich recht?« Er hatte keine Ahnung, woher sie das wusste, dabei steckte sogar sein Hemd in der Hose.

»Nein …«, log er reflexartig, fügte dann aber hinzu: »Nicht alles«, und zeigte auf den Schlips.

»Bradley«, sagte sie. »Was sollen wir nur mit dir machen? Hm?« Doch es war keine ernst gemeinte Frage, denn sie hatten ihn bei sich aufgenommen.

Im Grunde war es noch nicht offiziell. Phil wollte ihn nicht haben, er brauchte ihn nicht mehr. Er war froh gewesen, ihn loszuwerden, als er von Emmas Mutter nach Hause gekommen war. Dort hatten Jo und ihr Vater geduldig auf ihn gewartet und sich dabei mit Bully Superschiffe im Fernsehen angesehen.

Obwohl Bully am gleichen Abend bei ihnen eingezogen war, mussten sie den »Prozess erst durchlaufen«. Und das würde noch einige Zeit dauern. In seiner neuen Welt dauerte alles seine Zeit.

Bully hatte gedacht, es würden die reinsten Ferien werden, als er und Jacky an jenem Abend im Lieferwagen praktisch mit leeren Händen zu diesem großen, vornehmen Haus gefahren waren. Aber so hatte es sich dann überhaupt nicht angefühlt. Der nächste Tag war ihm fast wie ein Gefängnisaufenthalt vorgekommen. Und es war jeden Tag das Gleiche: immer zur gleichen Zeit aufstehen, in die Schule gehen, die Mahlzeiten am Tisch essen und sich nicht angezogen ins Bett legen. Die Liste war lang. Und er wusste, dass er jahrelang hierbleiben und darauf warten musste, bis er bekam, was ihm gehörte.

Am Anfang hatte ihn das wirklich auf die Palme gebracht.

»Iiigitt«, sagte Jo, die mit frischem Lippenstift in die Küche kam und ein KitKat futterte. »Ihr wisst schon, dass auf dem Boden überall Hundepipi ist?« Rosie und Bully sahen sie an. Ja, das wussten sie allerdings.

»Ohne Scheiß?«, erwiderte Bully.

Rosie schimpfte nicht mit ihm, denn sie wusste, dass er bereits versuchte sich das Fluchen abzugewöhnen, wie andere Leute das Rauchen.

»Ich meine ja bloß«, sagte Jo. »Außerdem muss ich los.«

»Und was ist mit deinem Frühstück?«, fragte Rosie. Jo winkte nur mit dem KitKat. Sie ging jetzt aufs College. Bully wünschte, sie wäre noch auf seiner neuen Schule, auf der anderen Seite des Hügels.

Er folgte ihr zur Haustür, trottete hinterher wie ein Windhund, weil er allmählich größer wurde. Sie drehte sich zu ihm um. »Brads? Sind meine Lippen verschmiert?« Er schüttelte den Kopf. Er hatte den Verdacht, dass sie auf diesem College jetzt einen Freund hatte.

»Wie ist es, so reich und berühmt zu sein?« Das sagte sie manchmal zum Spaß, wenn sie aus dem Haus ging, denn er war nicht reich, jedenfalls noch nicht.

»Na, super«, sagte er.

»See you later, alligator«, erwiderte sie und nahm ihre Tasche. Sie war aus Leder und ganz abgewetzt. Obwohl Bully wusste, dass ihr die Tasche gefiel, würde er ihr trotzdem eine neue kaufen. Sobald er sein Geld bekam oder vielleicht auch schon früher, wenn er mit einem Haufen Quittungen in einen Laden ging und sich eine unter den Nagel riss oder wenn er als Zeitungsausträger arbeiten und sich etwas zusammensparen konnte.

Was das anging, war er noch unschlüssig.

Er ging in die Küche zurück und wischte das Hundepipi mit etwas Küchenpapier auf.

Dann wusch er sich die Hände, ehe er sich Frühstücksflocken in die Schüssel schüttete, weil Rosie noch da war.

»Gehst du gleich los?«, fragte sie.

»Ja, ja …«

»Du gehst doch wirklich, oder?«

»Ja?«, sagte er und nahm einen überraschten Ton an, als frage er sich, warum er an einem ganz normalen Mittwoch nicht in die Schule gehen sollte. Als wäre es das Merkwürdigste überhaupt, es nicht zu tun.

»Du gehst doch, Bradley, oder? Mrs Avery kann später mit Jacky rausgehen, denn für dich ist die Zeit zu knapp … Was ist?«, fragte sie, weil er die Mundwinkel zu einem Lächeln verzog.

Er hatte das Gefühl, dass Jacky so dick wurde, weil sie trächtig war. Weil sie sich ständig mit Mrs Averys Pudel herumtrieb. Er wusste nicht genau, was er davon halten sollte, denn Mrs Avery und ihr Hund waren total vornehm, und sie redete auch so. Allerdings, hielt er sich vor Augen, hatte man Pudel ursprünglich als Jagdhunde gezüchtet.

Zehn Minuten später ging Rosie zur Arbeit. Sobald er die Tür zufallen hörte, sagte Bully: »Hol deine Leine! Mach schon, Mädchen.« Wenn er ein bisschen später in die Klassenlehrerstunde kam, blieb ihm gerade noch genug Zeit, um selbst mit Jacky Gassi zu gehen.

Er lief die Swain’s Lane hinauf, zu dem kleinen runden Platz mit den Geschäften, ganz oben im Stadtteil. Er ließ Jacky auf dem Rasen einer Taube nachjagen und sah zu, wie der Vogel einfach davonspazierte, als kümmerte ihn dieser dreibeinige Hund überhaupt nicht.

Eine schwarz gekleidete Frau winkte ihm zu. Er kniff die Augen zusammen und winkte zurück. Allmählich kannten ihn hier oben viele Leute, er war der Junge mit dem dreibeinigen Hund. Was ihn daran erinnerte, stehen zu bleiben, damit sie Pipi machen konnte.

Während er auf Jacky wartete, setzte er die Brille auf, um die Umgebung in Augenschein zu nehmen. Sofort bemerkte er den schwarzen Peugeot, der ganz langsam um die Rasenfläche herumfuhr. Man kann nie vorsichtig genug sein … Aber es bestand keine Gefahr, denn es war Mr Douglas, der Zeitschriftenhändler, der die verspäteten Zeitungen persönlich ausfuhr. Bully erkannte das Nummernschild, er kannte alle Nummernschilder in der Gegend. Bei Mr Douglas waren die letzten drei Buchstaben ASV, die Abkürzung für Altenglischer Schäferhund-Verein. (Mr Douglas wusste gar nicht, dass er ein spezielles Nummernschild besaß, bis Bully ihn darauf aufmerksam machte). Bully beschloss, sich einen Job als Zeitungsausträger zu besorgen und das Geld für Jos Tasche zu verdienen, damit man ihn nicht beim Klauen erwischte und hinter Gitter brachte. Außerdem wusste er, dass sie traurig wäre, wenn er die Tasche stahl.

»Oh, Himmel, Jacky … Nein! Du pisst ja total falsch!«, rief er, weil sie das Bein heben wollte, wie sie es früher gemacht hatte und wie es genau genommen nur Männchen taten, weil Hündinnen es eigentlich anders machen sollten. Dabei war es das Bein, das nicht mehr da war … Bully schaute sich um, aber niemand hatte sie umfallen sehen.

»Los, komm. Wir müssen zurück. Ich komm noch zu spät wegen dir.«

Als er zurückkehrte, lag die Post auf der Fußmatte. Er schob sie mit dem Schuh auseinander, um zu sehen, von wem die Briefe kamen, ohne dass er sie aufheben oder gar anfassen musste. Bisher war hier nichts angekommen, was an ihn adressiert war, und das war ihm nur recht.

Es würde sich schon noch herumsprechen, wo der Junge mit der halben Million jetzt lebte. Worte kosteten nichts, und der Preis für die billigste Briefmarke betrug nicht mal 54 Pence. Es würde nicht mehr lange dauern, bis diese Briefe in das dritte Haus in der Swain’s Lane strömten.

Aber nicht heute. Den braunen Umschlägen nach zu urteilen, waren es ausschließlich Rechnungen, und die würde er für John und Rosie übernehmen, sobald er sein Geld bekam oder vielleicht auch schon früher. Alle ihre Rechnungen, für immer.

Er beschloss, wirklich zur Schule zu gehen. Jedenfalls am Vormittag, für die Anwesenheitskontrolle. Er wollte nicht, dass hier andere Briefe eintrudelten, in denen stand, er würde die Schule schwänzen. Daher vergewisserte er sich, dass Jacky genug Futter und Wasser hatte. Außerdem wusste er ja, dass Mrs Avery in zwei Stunden vorbeikommen würde, die sich mit Hunden wirklich auskannte. Er schnappte sich seinen Blazer und stopfte ihn in die Tasche. Er würde ihn anziehen, sobald er verspätet zum Unterricht kam. Er schloss die Tür ab und lief los, doch dann drehte er sich noch einmal um, als wollte er sichergehen, dass das Haus noch da war.

Er sah zu seinem Zimmer hinauf, ganz oben im Dach des Hauses, mit dem kleinen quadratischen Fenster, das in vier Teile geteilt war. Von dort, wo er stand, sah es ein winziges bisschen wie ein Gefängnis aus, aber so fühlte es sich nicht mehr an. Jetzt nicht mehr. Dieses Haus war nur noch der Ort, wo er lebte, mit seinen neuen … Freunden. In seinem Herzen stand da immer noch ein großes Fragezeichen, deshalb brachte er es nach wie vor nicht über sich, das F-Wort auszusprechen.

Bully meinte, Jacky in der Küche bellen zu hören, und ging einen Schritt zurück und dann noch einen. Er überlegte, ob er nach Hause umkehren sollte.

Doch dann blieb er stehen, denn er wusste, dass Jacky sich in seiner Abwesenheit nicht wie ein Baby benahm. Sie wusste, dass er wiederkommen würde. Sie war gut erzogen. So machte man das mit Hunden: Man brachte ihnen bei, einem zu vertrauen.

Bully sauste los, um die verlorene Zeit wieder aufzuholen, ihm war kalt, während er ohne Blazer den Berg hinauftrabte, denn die Schule lag auf der anderen Seite.

DANKSAGUNG

Es war einmal eine Grundschullehrerin (so erzählt man sich), die es fertigbrachte, dass die Kinder in ihrer Klasse Jahr für Jahr die schönsten Bilder der Schule malten und zeichneten. Als man sie fragte, wie sie das hinbekam, erklärte sie, sie würde den Kindern die Zeichnungen wegnehmen, ehe sie ganz fertig damit waren. Nun, ich muss sagen, dass ich beim Schreiben dieses Buches für junge Leute genau die entgegengesetzte Erfahrung gemacht habe.

Deshalb danke ich Zoe King, meiner Agentin, die sich weit aus dem Fenster gelehnt und aus diesem Buch viel mehr gemacht hat, als ich es je hinbekommen hätte. Ich danke auch meinen Lektorinnen: Gill Evans, die mich immer wieder weggeschickt und gesagt hat, dass ich es noch mal machen soll (und zwar besser); Lucy Earley, die das Buch wirklich zum Klingen brachte, und Emily Damesick, die ihm am Ende einen wunderbar rauen Anstrich verlieh.

Ich danke auch meinen Eltern, die hart dafür gearbeitet haben, mir ein Leben zu ermöglichen, das sie selbst nie hatten. Und schließlich Andrew Williams, dem glücklichsten Waliser, den ich kenne, und meinem allerbesten Freund auf der ganzen Welt.

© Michael Byrne

MICHAEL BYRNE arbeitete als Englischlehrer an einer weiterführenden Schule, die nur ein paar Kilometer vom Flughafen Heathrow entfernt lag. Dann zog er nach Winchester, um als Taxifahrer am Flughafen zu arbeiten. Eine Ironie des Schicksals, die ihm nicht entgangen ist.

Michael lebt zusammen mit seiner Tochter Eve und ihrer Katze Chloe. Er arbeitet jetzt hauptberuflich als Autor. Das hier ist sein erster Roman.

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