Das Böse, das wir lieben: Legenden der Schattenjäger-Akademie
Author: Robin Wasserman; Cassandra Clare; Franca Fritz; Heinrich Koop
Date: 2015-08-27T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Jugendbücher
Description: Kurzbeschreibung Alles Böse hat seinen Ursprung an einem einzigen Punkt und Simon erfährt, wie der Zirkel rund um Valentin Morgenstern entstanden ist. Jetzt endlich kann die Akademie sich eingestehen, was geschah, als Valentin noch ein Schüler war.
Publisher: Arena Verlag

Cassandra Clare
Robin Wasserman

Das Böse, das wir lieben

Aus dem Amerikanischen von

Franca Fritz und Heinrich Koop

Cassandra Clare/Sarah Rees Brennan/
Maureen Johnson/Robin Wasserman

Legenden der
Schattenjäger-Akademie 5

Die Originalausgabe erschien 2015 unter dem Einzeltitel
»The Evil We Love« bei
Margaret K. McElderry Books, einem Imprint der Simon & Schuster
Children’s Publishing Division, New York.

Copyright © 2015 by Cassandra Claire, LLC

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2015 Arena Verlag GmbH, Würzburg

Alle Rechte vorbehalten

Aus dem Amerikanischen von Franca Fritz und Heinrich Koop

Cover: © Cliff Nielsen

Gesamtherstellung, Satz und ebook: KCS GmbH, Stelle | www.schriftsetzerei.de

ISBN 978-3-401-80504-7
www.arena-verlag.de

Mitreden unter forum.arena-verlag.de
www.chroniken-der-unterwelt.de

Es gab so viele Methoden, einen Brief zu vernichten, überlegte Simon Lewis. Man konnte ihn zu Konfetti zerschnitzeln. Man konnte ihn anzünden und verbrennen. Man konnte ihn an einen Hund verfüttern oder an einen Hydra-Dämon. Oder man konnte sich mit freundlicher Unterstützung des örtlichen Hexenmeisters nach Hawaii teleportieren lassen und den Brief in einen Vulkankrater werfen. Angesichts all dieser Briefvernichtungsoptionen war die Tatsache, dass Isabelle Lightwood seinen Brief unversehrt zurückgeschickt hatte, vielleicht von Bedeutung, dachte Simon. Vielleicht war das ja ein gutes Zeichen.

Oder wenigstens ein nicht-ganz-so-schlechtes Zeichen.

Zumindest hatte Simon sich das während der vergangenen Monate einzureden versucht.

Doch er musste sich eingestehen: Wenn man bedachte, dass es sich bei besagtem Brief irgendwie schon um so was wie einen Liebesbrief handelte – ein Brief, in dem tief empfundene, demütigende Sätze standen wie »Du bist umwerfend« und »Ich weiß, dass ich tief in mir drin derselbe Typ bin, den du geliebt hast« –, und wenn dieser Brief schließlich ungeöffnet zurückkam, mit dem Vermerk ZURÜCK AN ABSENDER in rotem Lippenstift, dann war »nicht-ganz-so-schlecht« vielleicht ein wenig zu optimistisch.

Immerhin hatte sie ihn als »Absender« bezeichnet. Simon war sich ziemlich sicher, dass Isabelle einige andere deftige Bezeichnungen für ihn auf der Pfanne hatte, nicht halb so freundlich wie diese. Auch wenn ein Dämon ihm sämtliche Erinnerungen genommen hatte, so war seine Beobachtungsgabe völlig intakt – und er hatte durchaus beobachtet, dass Isabelle Lightwood nicht zu der Sorte Mädchen gehörte, die sich gern abweisen ließ. Allen Naturgesetzen und jeglichem gesunden Menschenverstand zum Trotz hatte Simon sie gleich zwei Mal abgewiesen.

Er hatte versucht, es ihr in dem Brief zu erklären, und sich dafür entschuldigt, dass er sie von sich gestoßen hatte. Er hatte ihr gestanden, wie sehr er sich wünschte und darum kämpfte, wieder die Person zu werden, die er einst gewesen war. Ihr Simon. Oder zumindest ein Simon, der ihrer würdig war.

Izzy – ich weiß nicht, warum du auf mich warten solltest. Aber falls du dich dazu entschließt, verspreche ich dir, dass sich das Warten lohnt, hatte er geschrieben. Ich werde es zumindest versuchen. Ich verspreche dir, dass ich es zumindest versuchen werde.

***

Genau einen Monat, nachdem er ihn abgeschickt hatte, war der Brief ungelesen zurückgekommen.

Die Tür seines Zimmers öffnete sich knarrend und Simon stopfte den Brief hastig in die Schreibtischschublade zurück. Darauf bedacht, nicht an die Spinnweben und Schimmelflecken zu stoßen, mit denen jedes Möbelstück im Raum überzogen war – ganz gleich, wie eifrig er auch putzte und wienerte. Aber er war nicht schnell genug.

»Nicht schon wieder dieser Brief?!«, stöhnte Simons Mitbewohner George Lovelace. Er warf sich aufs Bett und legte melodramatisch einen Arm über die Stirn. »Oh, Isabelle, meine Liebste, wenn ich nur lange genug auf diesen Brief starre, kann ich dich ja vielleicht auf telepathischem Wege zurückgewinnen und dazu bringen, an meinen weinenden Busen zurückzukehren.«

»Ich habe keinen Busen«, erwiderte Simon mit so viel Würde, wie er nur aufbringen konnte. »Und selbst wenn: Ich bin mir ziemlich sicher, dass er nicht weinen würde.«

»Dann halt ›wogender Busen‹? Das tun Busen doch, oder?«

»Ich habe bisher nicht so viel Zeit in ihrer unmittelbaren Nähe verbracht«, räumte Simon ein. Zumindest konnte er sich nicht daran erinnern – mal abgesehen von dem unterbrochenen Versuch in der neunten Klasse, als er mit Sophie Hillyer herumgemacht hatte. Aber ihre Mutter war ins Zimmer geplatzt, bevor er den Verschluss von Sophies BH auch nur gefunden hatte – vom Öffnen ganz zu schweigen. Und dann hatte es, wahrscheinlich irgendwann, noch Isabelle gegeben. Simon hatte sich die ganze Zeit größte Mühe gegeben, nicht weiter daran zu denken. Der Verschluss an Isabelles BH; seine Hände auf Isabelles Körper; der Geschmack von …

Heftig schüttelte Simon den Kopf, beinahe kräftig genug, um wieder auf andere Gedanken zu kommen. »Können wir bitte aufhören, über Busen zu reden? Am besten für immer?«

»Ich hatte nicht vor, dich bei deiner superwichtigen Trübsalblaserei zu unterbrechen.«

»Ich blase kein Trübsal«, log Simon.

»Klasse.« George grinste triumphierend und Simon erkannte, dass er offenbar in eine Falle getappt war. »Dann kannst du ja mit nach draußen zum Trainingsgelände kommen und mir helfen, die neuen Dolche zu testen. Wir veranstalten einen Sparringskampf, Irdische gegen Elite. Die Verlierer müssen eine Woche lang eine Extraportion Suppe auslöffeln.«

»Wow, Schattenjäger wissen echt, wie man feiert«, meinte Simon sarkastisch; allerdings war er nicht mit dem Herzen dabei. Denn in Wahrheit verstanden seine Mitschüler durchaus zu feiern, auch wenn ihre Vorstellungen von einer gelungenen Party in der Regel den Gebrauch scharfer Waffen beinhalteten. Da sie die Prüfungen hinter sich hatten und die Jahresabschlussparty und der Beginn der Sommerferien nur noch eine Woche entfernt waren, glich die Schattenjäger-Akademie eher einem Ferienlager. Simon konnte kaum fassen, dass er ein ganzes Schuljahr hier verbracht hatte … und dass er es tatsächlich überlebt hatte. In den vergangenen Monaten hatte er Latein gelernt, konnte Runen zeichnen und schreiben und sprach ein paar Brocken Cthonisch. Er hatte gegen winzige Dämonen im Wald gekämpft, eine ganze Vollmondnacht in der Gegenwart eines Werwolffrischlings ertragen, hatte ein Pferd geritten (und sich dabei fast von dessen Hufen niedertrampeln lassen) und sein eigenes Körpergewicht in Suppe vertilgt. Während der ganzen Zeit war er weder von der Schule verwiesen worden noch verblutet. Er hatte sogar genügend Muskeln entwickelt, dass er seine Damenmontur gegen eine Kampfmontur für Männer hatte tauschen müssen (auch wenn es die kleinste verfügbare Größe war). Und entgegen allen Erwartungen hatte sich die Akademie irgendwie zu einem Zuhause entwickelt. Okay, ein schleimiges, schimmliges, verliesartiges Zuhause mit defekten Toiletten, aber immerhin ein Zuhause. George und er hatten sogar den Ratten, die in den Mauern lebten, Namen verpasst. Jeden Abend ließen sie für Jon Cartwright Jr., III. und IV. ein paar trockene Brotkrumen zurück, weil sie hofften, dass die Nager diese Brocken menschlichen Zehen vorzogen.

In dieser letzten Schulwoche drehte sich alles ums Feiern, um spätnächtliche Gelage und um Dolchkämpfe mit niedrigen Wetteinsätzen. Aber Simon kam einfach nicht in die richtige Stimmung, um sich zu amüsieren. Vielleicht lag es am drohenden Schatten, den die bevorstehenden Sommerferien warfen … die Aussicht darauf, an einen Ort zurückzukehren, der sich nicht länger wie sein Zuhause anfühlte.

Vielleicht lag es aber auch – wie üblich – an Isabelle.

»Ja, du hast hier definitiv mehr Spaß, allein und schmollend«, konterte George spöttisch, während er seine Kampfmontur überstreifte. »Blöd von mir, dir was anderes auch nur vorzuschlagen.«

Simon seufzte. »Du verstehst das nicht.«

George hatte das Gesicht eines Filmstars, einen schottischen Akzent, sonnengebräunte Haut und die Sorte von Muskeln, bei deren Anblick die Mädchen ins Schwärmen gerieten – sogar die Schülerinnen der Schattenjäger-Akademie, die vor Simons Ankunft offenbar noch nie einen Jungen ohne Waschbrettbauch gesehen hatten. Probleme mit Mädchen, insbesondere solche Probleme, die Demütigungen und Abblitzen umfassten, waren George vollkommen fremd.

»Nur dass ich das richtig sehe«, setzte George an, dessen ausgeprägten Akzent sogar Simon einfach charmant fand, »du kannst dich nicht daran erinnern, dass du mit diesem Mädchen zusammen warst, oder? Du kannst dich nicht erinnern, dass du in sie verliebt warst, und auch nicht daran, wie es war, als ihr beide …«

»Stimmt«, warf Simon hastig ein.

»Oder ob ihr zwei überhaupt jemals …«

»Auch das stimmt«, unterbrach Simon ihn erneut. Dieser Aspekt des dämonenbedingten Gedächtnisschwunds nervte ihn am meisten. Welcher Siebzehnjährige außer ihm wusste nicht, ob er noch Jungfrau war oder nicht?

»Und weil deine kleinen grauen Zellen ganz offensichtlich den Dienst eingestellt haben, erzählst du diesem hinreißenden Wesen, dass du sie komplett vergessen hast, und weist sie in aller Öffentlichkeit ab. Und danach reagierst du überrascht, wenn sie nichts mehr von dir oder deinem schmalzigen Liebesbrief wissen will, und verbringst die nächsten zwei Monate damit, ihr hinterherzuschmachten. Hab ich das so weit richtig verstanden?«

Simon ließ den Kopf in die Hände sinken. »Okay, wenn man es so formuliert, ergibt es keinen Sinn.«

»Doch, doch – ich hab Isabelle Lightwood gesehen und es ergibt total Sinn.« George grinste. »Ich wollte nur mal die Fakten klären.«

Er war aus der Tür, bevor Simon klarstellen konnte, dass es ihm nicht um Isabelles Äußeres ging – auch wenn sie für ihn natürlich das hübscheste Mädchen der Welt war. Es ging auch nicht um ihre langen, seidig-schwarzen Haare oder die unergründlichen braunen Augen und auch nicht um die unfassbar geschmeidigen Bewegungen, mit denen sie ihre Elektrumpeitsche schwang. Simon konnte nicht erklären, worum es genau ging, denn in einem hatte George recht: Er besaß keinerlei Erinnerung an Isabelle oder an ihre gemeinsame Zeit als Pärchen. Er hatte ja noch immer Probleme zu glauben, dass sie tatsächlich ein Paar gewesen waren.

Aber er wusste ganz tief im Inneren und jenseits von Vernunft und Erinnerungsvermögen, dass ein Teil von ihm zu Isabelle gehörte, ihr womöglich sogar ganz und gar gehörte. Egal ob er sich daran erinnerte oder nicht.

Auch Clary hatte er einen Brief geschickt. Darin hatte er ihr erklärt, wie sehr er sich wünschte, sich wieder an ihre Freundschaft zu erinnern, und sie um ihre Hilfe gebeten. Im Gegensatz zu Isabelle hatte sie ihm geantwortet und beschrieben, wie sie sich kennengelernt hatten. Das war der erste Brief eines langen Briefwechsels gewesen, der Episode um Episode der großartigen und abenteuerlichen Geschichte von Clarys und Simons Freundschaft aufschlüsselte. Je mehr Simon las, desto mehr fiel ihm wieder ein und manchmal berichtete er Clary von eigenen Anekdoten, an die er sich erinnerte. Diese Art der Kommunikation per Brief fühlte sich sicherer an, weil nicht das Risiko bestand, dass Clary irgendetwas von ihm erwartete und er sie dann enttäuschte und den Schmerz in ihren Augen sah, wenn ihr wieder einmal bewusst wurde, dass ihr Simon nicht mehr existierte. Mit jedem Brief fügten sich Simons Erinnerungen an Clary wie Puzzleteile mehr und mehr zusammen.

Bei Isabelle lag der Fall anders: Simon hatte das Gefühl, als wären seine Erinnerungen in einem schwarzen Loch begraben – ein gefährlicher und hungriger Abgrund, der ihn zu verschlingen drohte, wenn er ihm zu nahe kam.

Simon war nicht zuletzt deshalb an die Akademie gewechselt, um vor seinem schmerzhaften und verwirrend doppelsichtigen Blick auf die Vergangenheit zu fliehen, vor der kognitiven Dissonanz zwischen dem Leben, an das er sich erinnerte, und dem, das er tatsächlich geführt hatte. Das Ganze ließ ihn an diesen schlechten alten Witz denken, den sein Vater so geliebt hatte. »Herr Doktor, mein Arm tut weh, wenn ich diese Bewegung mache«, hatte Simon dann angesetzt. Und daraufhin hatte sein Vater in einem grauenhaften deutschen Akzent – seiner Version einer »Arzt-Stimme« – geantwortet: »Dann … machen Sie diese Bewegung doch einfach nicht.«

Solange Simon nicht über die Vergangenheit nachdachte, konnte diese ihn auch nicht verletzen. Aber in letzter Zeit fiel ihm das zunehmend schwerer.

Der Schmerz war einfach mit zu viel Lust verbunden.

Obwohl der Unterricht für dieses Schuljahr vorüber war, fand die Akademie immer wieder neue Mittel und Wege, ihre Schüler zu quälen.

»Was glaubt ihr, worum es diesmal geht?«, fragte Julie Beauvale, während sie sich auf den unbequemen Holzbänken im Großen Saal niederließen. Die Schulleitung hatte die gesamte Schülerschaft, Schattenjäger und Irdische, zu einer Vollversammlung am frühen Montagmorgen zusammengerufen.

»Vielleicht hat man endlich beschlossen, alle Plebs rauszuschmeißen«, sagte Jon Cartwright. »Besser spät als nie.«

Simon war zu müde und zu entkoffeiniert für eine schlagfertige Antwort. Also knurrte er: »Leck mich, Cartwright.«

George schnaubte nur verächtlich.

Im Laufe der vergangenen Monate mit all den gemeinsamen Unterrichtsstunden, Trainingseinheiten und Dämonenjagd-Katastrophen war ihre Klassengemeinschaft ziemlich zusammengewachsen – insbesondere die kleine Gruppe von Schülern in Simons Alter: George war natürlich George, Beatriz Mendoza war erstaunlich sanft für eine Schattenjägerin und selbst Julie hatte sich als etwas weniger patzig entpuppt, als sie nach außen hin vorgab. Aber Jon Cartwright … Schon bei ihrer allerersten Begegnung war Simon zu dem Schluss gekommen, wenn das Äußere der Persönlichkeit entsprechen würde, dann sähe Jon Cartwright aus wie ein Pferdearsch. Unglücklicherweise gab es in dieser Welt keine Gerechtigkeit und Jon war stattdessen das Abbild einer wandelnden Ken-Puppe. Manchmal täuschte der erste Eindruck, aber manchmal bekam man auch sofort einen tiefen Einblick in die Seele eines Menschen und Simon war sich heute noch genauso sicher wie bei ihrer ersten Begegnung: Jons Seele war ein Pferdearsch.

Gönnerhaft klopfte Jon Simon auf die Schulter. »Ich werd deine geistreichen Antworten in den Sommerferien vermissen, Lewis.«

»Und ich werde hoffen, dass du in den Sommerferien von einem Spinnendämon gefressen wirst, Cartwright.«

George schlang einen Arm um die beiden, grinste wie ein Irrer und summte: »Can You Feel the Love Tonight?«

Allem Anschein nach hatte George sich den Geist der Kameradschaft und des gemeinsamen Feierns in letzter Zeit etwas zu eifrig zu eigen gemacht.

Am vorderen Ende des Saals räusperte Dekanin Penhallow sich vernehmlich und blickte demonstrativ in ihre Richtung. »Wenn ich dann um etwas Ruhe bitten darf?«

Die Schülermenge schwatzte ungerührt weiter, Dekanin Penhallow räusperte sich wieder und wieder und bat nervös um Ruhe und das Ganze hätte so den gesamten Vormittag weitergehen können, wenn Delaney Scarsbury, ihr Oberausbilder, nicht auf einen Stuhl gestiegen wäre. »Hier herrscht augenblicklich Ruhe oder jeder von euch absolviert einhundert Liegestütze!«, donnerte er. Sofort erstarb jedes Gespräch im Saal.

»Vermutlich habt ihr euch alle gefragt, womit ihr euch den Rest des Schuljahrs hindurch beschäftigen werdet – nun, da die Prüfungen hinter euch liegen«, sagte Dekanin Penhallow, wobei sie ihre Stimme am Ende des Satzes anhob. Dadurch klang fast jede ihrer Aussagen wie eine Frage. »Ich denke, ihr werdet den Gastredner dieser Woche bestimmt alle wiedererkennen?«

Ein einschüchternd großer Mann mit breiter Brust und in grauer Robe erklomm das improvisierte Podium. Ein überraschtes Keuchen ging durch den Saal.

Auch Simon schnappte nach Luft, allerdings nicht wegen des Erscheinungsbilds des Inquisitors, sondern wegen des Mädchens, das hinter ihm hertrottete, den Blick grimmig auf seine Robe geheftet, als hoffte sie, diese auf telepathischem Wege in Flammen aufgehen zu lassen. Ein Mädchen mit langen, seidig-schwarzen Haaren und unergründlichen braunen Augen: die Tochter des Inquisitors … bei Freunden, Verwandten und beschämend abgewiesenen Ex-Freunden auch bekannt als Isabelle Lightwood.

George stieß Simon mit dem Ellbogen an. »Siehst du, was ich sehe?«, flüsterte er. »Brauchst du ein Taschentuch?«

Simon musste unwillkürlich an das letzte Mal denken, als Izzy in der Akademie aufgetaucht war – einzig und allein zur Warnung für jedes Mädchen an der Schule, die Finger von Simon zu lassen. Damals war er entsetzt gewesen, heute konnte er sich nichts Besseres vorstellen.

Aber Isabelle machte nicht den Eindruck, als ob sie sich an die Schüler wenden wollte. Wortlos setzte sie sich neben ihren Vater, verschränkte die Arme und zog eine finstere Miene.

»Wütend ist sie sogar noch hübscher«, flüsterte Jon.

Unter Aufbringung all seiner Kräfte gelang es Simon, sich zu beherrschen und Jon nicht mit einem Stift ins Auge zu stechen.

»Ihr habt das erste Jahr an der Akademie nun fast beendet«, teilte Robert Lightwood der versammelten Schülerschaft mit, wobei seine Worte weniger wie ein Glückwunsch, sondern eher wie eine Drohung klangen. »Wie meine Tochter mir berichtet, hat einer der größten Helden der Irdischen ein besonderes Motto: ›Aus großer Macht folgt beträchtliche Verantwortung.‹«

Simon fiel die Kinnlade herunter. Es gab nur eine einzige Möglichkeit, wieso Isabelle Lightwood, alles andere als ein Comicfan, einen – wenn auch nicht ganz korrekten – Satz aus Spider-Man kannte: Sie hatte Simon zitiert.

Das musste doch etwas zu bedeuten haben … oder?

Simon versuchte, Blickkontakt mit ihr aufzunehmen.

Vergebens.

»Ihr habt in diesem vergangenen Jahr viel über Macht gelernt«, fuhr Robert Lightwood fort. »Diese Woche werde ich euch etwas über Verantwortung erzählen. Darüber, was passiert, wenn Macht sich ungehindert entfalten kann oder freimütig in die Hände der falschen Person gelegt wird. Ich will mit euch über den Kreis reden.«

Bei diesen Worten senkte sich eine angespannte Stille über den Saal. Die Lehrerschaft der Akademie achtete wie die meisten Nephilim darauf, dieses Thema möglichst zu vermeiden und den Kreis – jene Gruppe abtrünniger Schattenjäger, die Valentin Morgenstern zum Aufstand geführt hatte – nicht zu erwähnen. Natürlich hatten die Schüler von Valentin Morgenstern gehört – jeder kannte diesen Namen –, aber sie hatten schnell gelernt, nicht allzu viele Fragen zu seiner Person zu stellen. Im Lauf des vergangenen Jahres hatte Simon erkannt, dass die Schattenjäger es vorzogen, ihre Entscheidungen für perfekt und ihre Gesetze für unfehlbar zu halten. Sie wollten nicht im Geringsten an eine Zeit erinnert werden, in der sie durch eine Gruppe von Männern und Frauen aus den eigenen Reihen fast vernichtet worden wären.

Das erklärte nun auch, warum die Dekanin diesen Gastvortrag moderierte, anstatt der Geschichtstutorin Catarina Loss diese Aufgabe zu überlassen. Die Hexe schien die meisten Schattenjäger bestenfalls zu tolerieren, aber Simon hatte den Verdacht, wenn es um ehemalige Mitglieder des Kreises ging, durfte man darauf nicht hoffen.

Robert räusperte sich und fuhr fort: »Ich möchte, dass ihr euch alle einmal fragt, was ihr getan hättet, wenn ihr zu Valentin Morgensterns Zeit Schüler an dieser Akademie gewesen wärt. Hättet ihr euch dem Kreis angeschlossen? Hättet ihr während des Aufstands an Valentins Seite gestanden? Hebt die Hand, wenn ihr das für möglich haltet.«

Es überraschte Simon überhaupt nicht, keine einzige Hand zu sehen. Er kannte dieses Spiel von seiner alten Highschool, wo diese Frage jedes Mal aufgetaucht war, wenn es im Geschichtsunterricht um den Zweiten Weltkrieg ging. Simon wusste, dass niemand es für möglich hielt, er hätte ein Nazi sein können.

Aber ihm war klar, dass die meisten Leute sich dabei statistisch gesehen irrten.

»Und nun hebt bitte die Hand, wenn ihr glaubt, ein vorbildlicher Schattenjäger zu sein, jemand, der alles tun würde, um dem Rat zu dienen«, sagte Robert.

Wie zu erwarten, schossen diesmal deutlich mehr Hände in die Höhe – Jon Cartwrights am weitesten in die Luft gereckt.

Robert lächelte freudlos. »Es waren gerade die Eifrigsten und Treuesten unter uns, die sich Valentins Reihen als Erste anschlossen«, teilte er den Schülern mit. »Ausgerechnet diejenigen von uns, die sich dem Mandat der Nephilim am stärksten verpflichtet fühlten, waren die leichtesten Opfer.«

Ein Raunen ging durch die Menge.

»Ja, ihr habt richtig gehört«, bestätigte Robert. »Ich habe uns gesagt, weil auch ich zu Valentins Anhängern gezählt habe. Ich war einst Mitglied des Kreises.«

Das Raunen ging in lautes Tuscheln über. Einige Schüler wirkten wenig überrascht, aber viele andere sahen aus, als wäre in ihren Köpfen gerade eine Atombombe explodiert. Simon hatte von Clary erfahren, dass Robert Lightwood dem Kreis angehört hatte, aber für einige war es wohl schwer, dieses Wissen mit dem Posten des Inquisitors in Einklang zu bringen, den dieser große, Furcht einflößende Mann zurzeit innehatte.

»Der Inquisitor?«, keuchte Julie mit großen Augen. »Aber wieso hat man ihm gestattet …?«

Beatriz wirkte völlig verblüfft.

»Mein Vater hat schon immer gesagt, dass der Inquisitor etwas Merkwürdiges an sich hat«, murmelte Jon.

»Diese Woche werde ich euch eine Lektion über den Missbrauch von Macht erteilen, wir werden über das Böse reden und darüber, welch vielfältige Formen es annehmen kann. Meine begabte Tochter, Isabelle Lightwood, wird mir bei einigen dieser Übungen zur Hand gehen.« Er zeigte auf Isabelle. Die hob kurz den Kopf hob und musterte die Menge mit grimmigen Blicken, die von Sekunde zu Sekunde noch grimmiger zu werden schienen. »Doch in erster Linie werde ich euch über den Kreis unterrichten … wie alles begann und warum. Wenn ihr aufmerksam zuhört, können einige von euch vielleicht etwas lernen.«

Simon hörte überhaupt nicht zu. Er starrte Isabelle an und versuchte, sie dazu zu bringen, ihn anzusehen. Aber Isabelle blickte geflissentlich auf ihre Füße. Und Robert Lightwood, Inquisitor der Nephilim und Oberster Gebieter über Recht und Gesetz, setzte zu der Geschichte von Valentin Morgenstern und seinen treuen Schattenjägern an, die ihn einst geliebt und verehrt hatten.

1984

Robert Lightwood streckte sich auf dem Hof aus und versuchte, nicht daran zu denken, wie er diese Woche genau ein Jahr zuvor verbracht hatte. Die Tage zwischen den Prüfungen und den Sommerferien waren traditionell ein Ventil zum bacchantischen Abbau angestauter Energie und der Lehrkörper drückte bewusst beide Augen zu, während die Schüler die Grenzen der Akademievorschriften ausloteten. Ein Jahr zuvor hatten Michael Wayland und er sich vom Schulgelände geschlichen und splitternackt ein verbotenes mitternächtliches Bad im Lyn-See genossen. Obwohl sie beim Schwimmen ihre Lippen fest zusammengepresst hielten, hatte das Seewasser seine halluzinogene Wirkung entfaltet und den Himmel in ein elektrisches Feuerwerk verwandelt. Michael und er hatten Seite an Seite am Ufer gelegen, sich vorgestellt, wie Sternschnuppen neonfarbene Spuren über die Wolken zogen, und sich dabei in eine andere, eigenartige Welt ge-
träumt.

Das lag nun ein Jahr zurück. Damals hatte Robert sich noch jung und unbekümmert gefühlt, ein Jugendlicher, der seine Tage mit kindischem Vergnügen vergeuden durfte. Noch bevor er verstanden hatte, dass er Verantwortung trug, ob er nun jung war oder nicht.

Ein Jahr, bevor er Valentin kennengelernt hatte.

Die Mitglieder des Kreises hatten sich in diese ruhige, schattige Ecke des Hofs zurückgezogen, die sie vor neugierigen Blicken schützte … und ihnen ihrerseits den Anblick ihrer Klassenkameraden und deren sinnlosen, bedeutungslosen Vergnügungen ersparte. Robert ermahnte sich, dass er sich glücklich schätzen durfte, hier im Schatten zu sitzen und Valentin Morgenstern reden zu hören.

Es war ein besonderes Privileg, Mitglied von Valentins Zirkel zu sein und in seine revolutionären Ideen eingeweiht zu werden. Ein Jahr zuvor, als Valentin sich unerklärlicherweise mit ihm angefreundet hatte, hatte Robert ausschließlich enorme Dankbarkeit empfunden und den brennenden Wunsch, jedes seiner Worte in sich aufzusaugen.

Valentin sagte, die Ratsmitglieder seien korrupt und träge und interessierten sich nur für den Erhalt des Status quo und die faschistische Unterdrückung abweichender Meinungen, anstatt sich um die Ausübung ihres hehren Mandats zu kümmern.

Valentin sagte, die Schattenjäger sollten sich nicht länger in der Dunkelheit verstecken, sondern mit stolz erhobenem Haupt durch die Welt der Irdischen schreiten, welche sie schließlich mit ihrem eigenen Leben beschützten.

Valentin sagte, das Abkommen sei sinnlos, der Engelskelch dazu erschaffen worden, ihn zu nutzen, die Mitglieder ihrer Generation seien die Hoffnungsträger der Zukunft und der Unterricht an der Akademie reine Zeitverschwendung.

Valentin sorgte dafür, dass Robert der Kopf schwirrte und sein Herz jubelte. Er sorgte dafür, dass Robert sich wie ein Kämpfer für die gerechte Sache fühlte. Als wäre er Teil von etwas ganz Besonderem, so als wären er und die anderen Auserwählte – aber nicht nur von Valentin auserkoren, sondern vom Schicksal persönlich, um die Welt zu verändern.

Dennoch bereiteten Valentins Worte Robert manchmal Unbehagen.

Valentin verlangte von den Mitgliedern des Kreises bedingungslose Treue. Er wollte, dass sie an ihn glaubten, dass sie mit Überzeugung für die Sache kämpften, dass sie ihm ihre Seele öffneten. Und Robert wollte nichts lieber, als Valentin diesen Wunsch zu erfüllen. Er wollte Valentins Logik oder Absichten nicht infrage stellen; er wollte sich keine Sorgen darüber machen, dass er zu wenig an das glaubte, was Valentin sagte. Oder zu sehr daran glaubte. Heute, bei diesem strahlenden Sonnenschein und der Aussicht auf einen endlosen Sommer, wollte er sich über gar nichts Sorgen machen. Deshalb ließ er seinen Gedanken freien Lauf, nur für einen Moment, während Valentins Worte über ihn hinwegspülten. Es war besser, sich für kurze Zeit auszuklinken, als Zweifel aufkommen zu lassen. Während der nächsten paar Minuten konnten seine Freunde für ihn zuhören und ihm später alles erzählen. Wozu hatte man schließlich Freunde?

Sie waren zu acht, der innerste Kreis von Valentins Anhängern. Schweigend saßen sie da, während Valentin gegen die laxe Haltung des Rats gegenüber den Schattenweltlern wetterte. Jocelyn Fairchild, Maryse Trueblood, Lucian und Amatis Graymark, Hodge Starkweather und natürlich Michael, Robert und Stephen. Obwohl Stephen Herondale der jüngste Neuzugang ihrer Gruppe war – auch an der Akademie, da er erst Anfang des Jahres vom Londoner Institut hierher gewechselt war –, hatte er sich ihrer gemeinsamen Sache mit besonderem Engagement gewidmet und hing förmlich an Valentins Lippen. Bei seiner Ankunft war er noch wie ein Irdischer gekleidet: nietenbesetzte Lederjacke, enge, gebleichte Jeans, blonde Haare, mit viel Gel zu grotesken Stacheln frisiert – so wie irdische Rockstars, deren Poster seine Zimmerwände zierten. Nur einen Monat später hatte Stephen nicht nur Valentins schlichten Ganz-in-Schwarz-Look übernommen, sondern auch dessen Gehabe, sodass sie sich äußerlich nur noch durch Valentins weißblonde Haare und Stephens blaue Augen unterschieden. Bei Anbruch des Winters hatte er allen irdischen Dingen abgeschworen und seine geliebten Sex-Pistols-Poster auf einem Scheiterhaufen verbrannt.

»Herondales machen keine halben Sachen«, sagte er jedes Mal, wenn Robert ihn deswegen aufzog. Aber Robert hatte den Verdacht, dass sich hinter dem unbeschwerten Tonfall etwas anderes verbarg. Etwas Dunkles, Hungriges. Robert war aufgefallen, dass Valentin besonderes Geschick besaß, seine Anhänger gezielt auszusuchen – hauptsächlich solche Schüler, denen es an irgendetwas mangelte, die sich durch eine innere Leere auszeichneten, die Valentin füllen konnte. Aber im Gegensatz zum Rest ihrer Gruppe von Außenseitern war mit Stephen scheinbar alles in Ordnung: ein gut aussehender, eleganter, extrem begabter Schattenjäger von erstklassiger Abstammung, der den Respekt aller Schüler der Akademie genoss. Das verwunderte Robert und er fragte sich, was Valentin in ihm sah, das niemand sonst sehen konnte.

Seine Gedanken waren so weit abgeschweift, dass er nicht wusste, wovon Maryse sprach, als sie keuchend nach Luft schnappte und mit gesenkter Stimme fragte: »Ist das denn nicht gefährlich?« Trotzdem drückte er beruhigend ihre Hand, denn das gehörte schließlich zu den Aufgaben eines festen Freundes. Maryses Kopf lag auf seinem Schoß, ihr seidiges schwarzes Haar über seine Jeans ausgebreitet. Robert strich ihr eine Strähne aus dem Gesicht – das Vorrecht eines Freundes.

Sie waren nun schon fast ein Jahr zusammen, aber Robert konnte es noch immer kaum glauben, dass dieses leidenschaftliche, anmutige, kühne Mädchen mit messerscharfem Verstand ausgerechnet ihn zum Freund gewählt hatte. Sie schwebte wie eine Königin durch die Akademie, gewährte ihren katzbuckelnden Untertanen ihre Gunst. Maryse war keineswegs die Schönste in ihrer Klasse und ganz bestimmt nicht das liebenswürdigste oder charmanteste Mädchen – Dinge wie Liebenswürdigkeit und Charme interessierten sie nicht. Aber wenn es in den Kampf ging, stürzte sich niemand entschlossener als sie auf den Feind. Und niemand konnte besser mit der Peitsche umgehen. Maryse war mehr als nur ein Mädchen, sie war eine Naturgewalt. Die anderen Mädchen beteten sie an, die anderen Jungen wollten sie, doch sie gehörte nur ihm.

Das hatte alles verändert.

Manchmal hatte Robert das Gefühl, sein ganzes Leben wäre nichts als eine hohle Fassade. Und dass es nur eine Frage der Zeit war, bis seine Mitschüler ihn durchschauten und erkannten, was er unter all seinen Muskelpaketen und seinem großen Gehabe wirklich war: feige, schwach, wertlos. Nur wenn er Maryse an seiner Seite hatte, fühlte er sich, als würde er eine Rüstung tragen. Jemand wie sie würde niemals einen Verlierer zum Freund auserwählen. Das wusste jeder. Manchmal glaubte Robert es sogar selbst.

Er liebte das Gefühl, das sie ihm schenkte, wenn sie sich in der Öffentlichkeit bewegten: Er fühlte sich dann stark und sicher. Noch mehr liebte er das Gefühl, das sie ihm schenkte, wenn sie beide allein waren, wenn sie ihre Lippen in seinen Nacken drückte und mit der Zunge über seine Wirbelsäule fuhr. Er liebte den Schwung ihrer Hüften und das Rascheln ihrer Haare; er liebte das Funkeln in ihren Augen, wenn sie sich in den Kampf stürzte. Er liebte ihren Geruch und ihren Geschmack. Also warum kam er sich, jedes Mal, wenn sie »Ich liebe dich« sagte und er diese drei Worte erwiderte, wie ein Lügner vor? Warum ertappte er sich gelegentlich – oder eigentlich mehr als nur gelegentlich – dabei, wie seine Gedanken zu anderen Mädchen abschweiften und zu der Frage, wie sie wohl rochen und schmeckten?

Wie war es möglich, dass er das Gefühl liebte, das Maryse ihm schenkte … und dennoch so unsicher war, ob das, was er fühlte, auch Liebe war?

In letzter Zeit hatte er sich angewöhnt, die anderen Paare heimlich zu beobachten, um herauszufinden, ob sie ähnlich empfanden wie er, ob ihre Liebeserklärungen das gleiche Gefühlschaos und die gleichen Zweifel kaschierten. Doch die Art und Weise, wie Amatis’ Kopf vertrauensvoll an Stephens Schulter lehnte oder wie Jocelyn ihre Finger unbeschwert mit Valentins Hand verschränkte oder wie Maryse gedankenverloren mit dem ausgefransten Saum seiner Jeans spielte, als gehörten seine Kleidung, sein Körper nur ihr … sie alle schienen sich ihrer selbst so sicher zu sein. Dagegen war Robert sich nur in einem sicher: Er konnte sehr gut so tun, als ob.

»Wir sollten die Gefahr genießen, wenn das bedeutet, dass wir eine Chance haben, einen dreckigen, bösartigen Schattenweltler zur Strecke zu bringen«, führte Valentin gerade mit finsterem Blick aus. »Selbst wenn uns dieses Wolfsrudel nicht auf die Spur jenes Monsters bringt, das …« Er musste kräftig schlucken und Robert wusste genau, was er sagen wollte, denn allem Anschein nach war es das Einzige, woran Valentin in letzter Zeit dachte. Ein unbändiger Hass schien von ihm auszugehen, als wären seine Gedanken in Flammen geschrieben: das Monster, das meinen Vater getötet hat. »Selbst in dem Fall erweisen wir dem Rat noch einen Gefallen.«

Ragnor Fell, der grünhäutige Hexenmeister, der seit fast einem Jahrhundert an der Akademie unterrichtete, blieb mitten auf dem Hof stehen und spähte zu ihnen hinüber, als könne er ihr Gespräch hören. Robert beruhigte sich rasch mit dem Gedanken, dass das nicht möglich war. Trotzdem gefiel es ihm nicht, wie sich die Hörner des Hexenmeisters in ihre Richtung drehten, als richtete er sie auf sein Ziel aus.

Michael räusperte sich verlegen. »Vielleicht sollten wir hier draußen nicht auf diese Weise über, äh, Schattenweltler reden.«

Valentin schnaubte. »Ich hoffe sogar, dass der alte Ziegenbock mich hört. Es ist eine Schande, dass die Schulleitung ihm erlaubt, hier zu unterrichten. An der Akademie gibt es nur einen einzigen Platz für Schattenweltler – auf dem Seziertisch.«

Michael und Robert tauschten einen Blick. Wie üblich wusste Robert genau, was sein Parabatai gerade dachte – und Robert dachte das Gleiche. Bei ihrer ersten Begegnung mit Valentin hatte dieser mit seinem blendend weißen Haar und den glühenden schwarzen Augen einen schneidigen Eindruck gemacht. Seine glatten und zugleich kantigen Gesichtszüge wirkten wie aus Eis gemeißelt, doch unter der einschüchternden Fassade verbarg sich ein überraschend freundlicher junger Mann, der nur durch Ungerechtigkeit in Zorn versetzt wurde. Valentin war schon immer leidenschaftlich und intensiv gewesen, doch seine Leidenschaft richtete sich darauf, das zu tun, was er für richtig und gut hielt. Wenn Valentin sagte, er wolle das Unrecht und die Ungerechtigkeit, die der Rat ihnen auferlegt hatte, wieder geraderücken, dann glaubte Robert ihm, damals wie heute. Während Michael eine bizarre Schwäche für Schattenweltler zu haben schien, konnte Robert diese genauso wenig ausstehen wie Valentin. Er konnte nicht verstehen, wieso der Rat den Hexenwesen in der heutigen Zeit noch immer gestattete, sich in die Angelegenheiten der Nephilim einzumischen.

Allerdings bestand zwischen scharfsichtiger Leidenschaft und irrationalem Zorn ein deutlicher Unterschied. Robert hatte lange darauf gewartet, dass sich Valentins von Kummer befeuerte Wut wieder legte. Doch stattdessen war sie zu einem Inferno ausgewachsen.

»Du willst uns also nicht verraten, woher du deine Informationen hast«, warf Lucian ein, der Einzige neben Jocelyn, der Valentin ungestraft hinterfragen konnte. »Aber du erwartest von uns, dass wir uns vom Schulgelände schleichen und diese Werwölfe jagen. Wenn du dir so sicher bist, dass die Ratsmitglieder sie beseitigen möchten, warum überlassen wir dann nicht ihnen diese Arbeit?«

»Der Rat ist völlig nutzlos«, zischte Valentin. »Du weißt das besser als jeder andere, Lucian. Aber wenn keiner von euch bereit ist, für diese Sache seine Haut zu riskieren … wenn ihr lieber hierbleiben und auf eine Party wollt …« Verächtlich verzog er den Mund, als würde es ihn anwidern, das Wort auch nur auszusprechen. »… dann mach ich es eben allein.«

Hodge schob seine rutschende Brille hoch und sprang auf. »Ich werde dich begleiten, Valentin«, sagte er zu laut. So war Hodge nun mal – immer etwas zu laut oder zu leise, auf ewig dazu verdammt, Situationen falsch einzuschätzen. Es hatte schon seinen Grund, warum er Bücher seinen Mitschülern vorzog. »Ich stehe immer an deiner Seite.«

»Setz dich«, fauchte Valentin. »Das fehlt mir gerade noch, dass du mir im Weg stehst …«

»Aber …«

»Was nutzt mir deine Loyalität, wenn sie mit einem großen Maul und zwei linken Füßen einhergeht?«

Hodge wurde bleich und ließ sich wieder auf den Boden sinken; seine Augen blinzelten heftig hinter den dicken Brillengläsern.

Jocelyn legte sanft eine Hand auf Valentins Schulter – ganz leicht und nur einen kurzen Moment, doch das reichte.

»Ich wollte damit nur sagen, Hodge, dass deine besonderen Fähigkeiten auf dem Schlachtfeld vergeudet sind«, sagte Valentin sofort freundlicher. Die Veränderung seines Tonfalls war abrupt, aber aufrichtig, und wenn Valentin jemanden mit seinem wärmsten Lächeln bedachte, konnte man ihm nicht mehr länger böse sein. »Ich könnte es mir nie verzeihen, wenn du verletzt würdest. Ich kann nicht … noch jemanden verlieren.«

Daraufhin schwiegen alle einen Moment und erinnerten sich daran, wie schnell alles passiert war. Wie der Dekan Valentin zum Rand des Trainingsgeländes gerufen und ihm die Nachricht überbracht hatte. Wie Valentin diese Nachricht aufgenommen hatte, schweigend und gefasst, so wie es sich für einen Schattenjäger gehörte. Und wie er nach der Bestattung zur Akademie zurückgekehrt war – hohläugig, mit fahler Haut und in einer Woche scheinbar um Jahre gealtert. Auch ihre Eltern waren Krieger und sie alle wussten: Den Verlust, den Valentin erlitten hatte, konnte jeder von ihnen erleiden. Das Dasein als Schattenjäger bedeutete ein Leben im Schatten des Todes.

Sie konnten seinen Vater zwar nicht zurückholen, aber wenn sie ihm dabei helfen konnten, Vergeltung für seinen Verlust zu üben, dann waren sie ihm das auf jeden Fall schuldig.

Zumindest Robert war ihm das schuldig – schließlich verdankte er ihm alles.

»Natürlich werden wir dich begleiten«, sagte Robert darum mit fester Stimme. »Was immer du willst.«

»Einverstanden«, sagte Michael. Denn wo Robert hinging, würde auch er hingehen.

Valentin nickte. »Stephen? Lucian?«

Robert beobachtete, wie Amatis die Augen verdrehte. Valentin behandelte Frauen zwar stets mit Respekt, aber wenn es darum ging, in eine Schlacht zu ziehen, kämpfte er lieber mit Männern an seiner Seite.

Stephen nickte. Lucian, Valentins Parabatai und derjenige, dem er am meisten vertraute, rutschte unruhig hin und her. »Ich habe Céline versprochen, ihr heute Abend Nachhilfe zu geben«, räumte er ein. »Ich könnte das natürlich absagen, aber …«

Valentin winkte lachend ab und die anderen stimmten in sein Lachen ein.

»Nachhilfe? So nennt man das heutzutage also?«, frotzelte Stephen. »Sieht so aus, als hätte sie bereits ein Diplom darin, dich um den kleinen Finger zu wickeln.«

Lucian errötete. »Da läuft nichts, ehrlich«, sagte er und vermutlich entsprach das auch der Wahrheit. Céline – drei Jahre jünger als die anderen, mit einem zarten Puppengesicht – folgte der Gruppe wie ein verlorenes Hündchen überallhin. Jeder, der Augen im Kopf hatte, konnte deutlich sehen, dass sie total in Stephen verknallt war; aber das war völlig aussichtslos, weil er Amatis ewige Liebe geschworen hatte. Daraufhin hatte Céline sich Lucian als Trostpreis ausgesucht, doch es war ebenso offensichtlich, dass Lucian sich für keine andere als Jocelyn Fairchild interessierte. Besser gesagt: Es war für alle offensichtlich, bis auf Jocelyn.

»Wir brauchen dich dafür nicht«, teilte Valentin Lucian mit. »Bleib hier und amüsier dich.«

»Ich sollte bei dir sein«, entgegnete Lucian; der heitere Ton in seiner Stimme war verschwunden. Der Gedanke, dass Valentin sich ohne ihn in gefährliches Gelände begab, schien ihn zu quälen, was Robert nachvollziehen konnte. Parabatai kämpften zwar nicht immer Seite an Seite – aber das Wissen, dass der eigene Parabatai in Gefahr schwebte, ohne ihn unterstützen und schützen zu können? Diese Vorstellung bereitete fast körperliche Schmerzen. Und Lucians und Valentins Parabatai-Bund war noch intensiver als der vieler anderer Waffenbrüder: Robert konnte den Energiestrom fast spüren, der zwischen ihnen floss, die Kraft und die Liebe, die sie mit jedem Blick tauschten. »Wo du hingehst, geh auch ich
hin.«

»Es ist längst beschlossen, mein Freund«, sagte Valentin schlicht, und damit war der Fall erledigt. Lucian würde mit dem Rest der Gruppe auf dem Schulgelände bleiben. Dagegen würden Valentin, Stephen, Michael und Robert sich nach Anbruch der Dunkelheit hinausstehlen und zum Brocelind-Wald schleichen, auf der Suche nach einem bestimmten Werwolfrudel, das sie anscheinend auf die Spur des Mörders von Valentins Vater bringen konnte. Die Details würden sie unterwegs besprechen.

Als die anderen aufstanden und sich zum Essen in Richtung Speisesaal aufmachten, griff Maryse nach Roberts Hand und zog ihn an sich.

»Sei vorsichtig da draußen, okay?«, sagte sie ernst. Maryse sagte immer alles in ernstem Ton – das war eine der Eigenschaften, die er an ihr besonders mochte.

Sie presste ihren geschmeidigen Körper an ihn und küsste ihn auf den Hals. In diesem Augenblick spürte Robert einen flüchtigen Moment enormer Zuversicht und er hatte das Gefühl, dass dies der Ort war, an den er gehörte … zumindest bis Maryse flüsterte: »Komm heil zu mir zurück.«

Komm heil zu mir zurück. Als ob er ihr gehören würde. Als ob sie in ihrer Vorstellung bereits verheiratet wären, mit Haus und Kindern und lebenslänglicher Zusammengehörigkeit. Als ob über ihre Zukunft bereits entschieden wäre.

Und doch: Gerade das gefiel ihm so an Maryse, genau wie an Valentin – die Leichtigkeit, mit der sie zu wissen schienen, was eines Tages geschehen und was die Zukunft bringen würde. Robert hoffte nur, dass diese Zuversicht irgendwann auch auf ihn abfärben würde. In der Zwischenzeit verfuhr er nach der Devise: Je unsicherer er sich fühlte, desto zuversichtlicher gab er sich. Wie es in Wahrheit um ihn stand, musste niemand erfahren.

Robert Lightwood war kein besonders guter Lehrer. Er gab ihnen einen deutlich geglätteten Bericht über die ersten Monate des Kreises und legte Valentins revolutionäre Ideen dar, als handelte es sich um die Zutatenliste für einen besonders trockenen, faden Kuchen. Simon, der sich fast vollständig – und völlig vergeblich – darauf konzentrierte, mit Isabelle auf telepathischem Wege zu kommunizieren, hörte kaum zu. Innerlich verfluchte er die Tatsache, dass die Nephilim so arrogant waren und es ablehnten, selbst Magie zu betreiben. Wäre er ein Hexenmeister, hätte er jetzt wahrscheinlich Isabelles Aufmerksamkeit mit einem einfachen Fingerschnippen auf sich ziehen können. Oder wenn er noch immer ein Vampir wäre, hätte er sie mit seinen Vampirkräften in den Bann schlagen können. Obwohl, darüber dachte er lieber nicht nach – weil das nämlich die beunruhigende Frage aufwarf, wie es ihm gelungen war, sie jemals in seinen Bann zu schlagen.

Roberts Vortrag interessierte ihn nicht sonderlich. Simon hatte Geschichte noch nie so richtig gemocht, zumindest nicht in der Art und Weise, wie sie in der Schule unterrichtet wurde. Das Ganze klang zu sehr nach einer Hochglanzbroschüre, alles sorgfältig ausgebreitet und im Nachhinein nur zu offensichtlich. Jeder Krieg hatte eine stichpunktartige Liste von Ursachen; jeder größenwahnsinnige Diktator war so karikaturhaft böse, dass man sich fragte, wie blöd die Leute damals gewesen sein mussten, das nicht zu bemerken. Simon konnte sich zwar nicht an viele seiner eigenen geschichtsträchtigen Erlebnisse erinnern, aber ihm war durchaus bewusst, dass die Situation damals nicht immer so einfach und klar gewesen war. Geschichte aus der Sicht der Lehrer war eine Rennbahn, eine gerade Strecke vom Start bis zur Ziellinie. Aber das Leben war eher wie ein Irrgarten.

Vielleicht hatte die Telepathie ja doch funktioniert, hoffte Simon. Denn nachdem der Vortrag beendet war und die Schüler die Erlaubnis erhalten hatten, den Saal zu verlassen, hüpfte Isabelle vom Podium, schlenderte direkt auf ihn zu und begrüßte ihn mit einem knappen Kopfnicken.

»Isabelle, ich, äh, vielleicht könnten wir …«

In diesem Moment schenkte sie ihm ein so strahlendes Lächeln, dass Simon einen Sekundenbruchteil glaubte, er hätte sich völlig umsonst Sorgen gemacht. Doch dann sagte sie: »Willst du mich nicht deinen Freunden vorstellen? Vor allem den Gutaussehenden?«

Simon drehte sich um und sah, wie sich hinter ihm die halbe Klasse drängelte, begierig darauf, ein paar Worte mit der berühmten Isabelle Lightwood zu wechseln. An vorderster Front George und Jon, wobei Letzterem schon fast der Speichel aus dem Mund lief.

Jon drängte Simon zur Seite und streckte seine Hand aus. »Jon Cartwright, zu deinen Diensten«, sagte er mit einer Stimme, aus der der Charme triefte wie Eiter aus einer Wunde.

Isabelle nahm seine Hand – aber anstatt ihn zu demütigen und mit einem Ju-Jutsu-Griff auf den Boden zu befördern oder ihm mit der Peitsche die Hand abzutrennen, gestattete sie ihm, ihren Handrücken an seine Lippen zu führen. Dann knickste sie. Und zwinkerte ihm zu. Und dann … kicherte sie.

Simon spürte den Drang, sich gleich übergeben zu müssen.

Die nächsten Minuten verstrichen unerträglich langsam und qualvoll: George errötete und versuchte sich im Witzereißen, Julie schien sprachlos, Marisol gab vor, über allem zu stehen, Beatriz setzte zu einem langweiligen, aber höflichen Smalltalk über gemeinsame Bekannte an, Sunil hüpfte hinter der Menge wie ein Flummi in die Höhe, um auf sich aufmerksam zu machen, und Jon grinste die ganze Zeit, während Isabelle strahlte und auf eine Weise mit den Wimpern klimperte, die wie dazu gedacht schien, Simon den Magen umzudrehen.

Zumindest hoffte er das inständig. Denn die andere Möglichkeit – die Vorstellung, dass Isabelle Jon anlächelte, weil sie es wollte, und dass sie seine Einladung annahm und seinen steinharten Bizeps nur deshalb befühlte, weil sie tatsächlich seine Muskeln unter ihren zarten Fingern spüren wollte – diese Vorstellung war einfach undenkbar.

»Und was treibt ihr hier so, wenn ihr ein bisschen Spaß haben wollt?«, fragte sie und warf Jon einen koketten Blick zu. »Und sag jetzt nicht, ihr habt nur auf mich gewartet …«

Bin ich schon tot?, dachte Simon verzweifelt. Ist das hier die Hölle?

»Weder die Umstände noch die Schülerschaft dieser Institution haben sich als besonders aufgeschlossen für ›Spaß‹ erwiesen«, entgegnete Jon geschwollen, als könnte der aufgeblasene Ton in seiner Stimme über seine feuerroten Wangen hinwegtäuschen.

»Das wird sich noch heute Abend ändern«, verkündete Isabelle, machte dann auf ihren hohen Stiefelabsätzen kehrt und schritt davon.

George schüttelte den Kopf und stieß einen anerkennenden Pfiff aus. »Simon, deine Freundin …«

»Ex-Freundin«, warf Jon ein.

»Sie ist fabelhaft«, hauchte Julie und den Mienen der anderen nach zu urteilen, schien sie für die ganze Gruppe zu sprechen.

Simon verdrehte die Augen und hastete Isabelle hinterher. Er streckte die Hand nach ihr aus, um sie an der Schulter zu fassen, besann sich aber im letzten Moment eines Besseren: Isabelle Lightwood von hinten zu packen, käme einer Aufforderung zur sofortigen Amputation gleich.

»Isabelle«, sagte er laut. Sie beschleunigte ihre Schritte, woraufhin auch Simon sein Tempo erhöhte und sich fragte, wohin sie so eilig wollte. »Isabelle«, sagte er erneut. Inzwischen waren sie weit in die Gewölbe der Schule hinein gelaufen, wo die feuchtkalte Luft nach Schimmel roch und der Steinboden unter ihren Füßen immer glitschiger und schleimiger wurde. Sie kamen an eine Gabelung, wo jeweils ein Gang nach links und rechts führte. Isabelle zögerte einen Augenblick und entschied sich dann für den linken.

»Normalerweise halten wir uns von diesem Korridor fern«, sagte Simon.

Keine Reaktion.

»Hauptsächlich wegen der elefantengroßen Schnecke, die am Ende dieses Ganges lebt.« Das war keine Übertreibung. Gerüchten zufolge hatte irgendein verärgertes Mitglied des Lehrerkollegiums – ein Hexenmeister, den man entlassen hatte, als sich das Blatt gegen die Schattenweltler gewendet hatte – die Schnecke als kleines Abschiedsgeschenk zurückgelassen.

Isabelle ging weiter, allerdings etwas langsamer, und suchte sich sorgfältig einen Weg zwischen glitschigen Schleimpfützen hindurch. Plötzlich huschte irgendetwas über ihrem Kopf an der Decke entlang. Isabelle zuckte zwar nicht zusammen, aber sie schaute rasch nach oben und Simon sah, dass ihre Finger über ihrer aufgerollten Peitsche schwebten.

»Und wegen der Ratten«, fügte er hinzu. George und er hatten sich vor einiger Zeit zu einer Expedition aufgemacht, um die angebliche Riesenschnecke zu finden. Aber nach der dritten Ratte, die von der Decke gefallen war und es irgendwie geschafft hatte, in Georges Hose zu landen, hatten sie aufgegeben.

Isabelle seufzte schwer.

»Komm schon, Izzy, bleib endlich stehen.«

Irgendwie war er auf die magischen Worte gestoßen. Isabelle wirbelte herum. »Nenn mich nie wieder so!«, zischte sie.

»Was?«

»Meine Freunde dürfen mich Izzy nennen«, sagte sie. »Aber du hast dieses Recht verwirkt.«

»Izzy … Isabelle, meine ich. Wenn du meinen Brief gelesen hättest …«

»Nein. Du wirst mich nicht mehr Izzy nennen, du wirst mir keine Briefe schreiben und du wirst mir auch nicht in einen dunklen Gang folgen und versuchen, mich vor Ratten zu schützen.«

»Glaub mir: In dem Moment, in dem wir eine Ratte sehen, heißt es: Rette sich, wer kann.«

Isabelle musterte ihn, als wollte sie ihn scheibchenweise an die Riesenschnecke verfüttern. »Ich will damit sagen, Simon Lewis, dass du und ich von nun an Fremde sind, exakt so, wie du es gewollt hast.«

»Wenn das stimmt, was machst du dann hier?«

Isabelle starrte ihn ungläubig an. »Es ist ja eine Sache, wenn Jace sich für den Nabel der Welt hält, aber du? Ich weiß, du magst Fantasy, Simon, aber die willentliche Aussetzung der Ungläubigkeit stößt irgendwann an ihre Grenzen.«

»Das hier ist meine Schule, Isabelle«, sagte Simon. »Und du bist meine …«

Sie warf ihm einen finsteren Blick zu, als wartete sie nur darauf, dass er ein Substantiv hinzufügte, das das Possessivpronomen rechtfertigte.

Irgendwie lief das Ganze nicht so, wie er es sich vorgestellt hatte.

»Okay, aber warum bist du dann hier? Und wieso bist du so nett zu all meinen, äh, Freunden?«

»Mein Vater hat mich gezwungen, ihn zu begleiten«, erwiderte Isabelle. »Vermutlich glaubt er, ein entzückender Aufenthalt in diesem schleimigen Trümmerhaufen wäre eine ausgezeichnete Gelegenheit, das Vater-Tochter-Verhältnis zu verbessern – damit ich vergesse, dass er ein verdammter Ehebrecher ist, der seine Familie hat sitzenlassen. Und ich bin nett zu deinen Freunden, weil ich nun mal ein netter Mensch bin.«

Jetzt starrte Simon sie ungläubig an.

»Okay, das bin ich nicht«, gab sie zu. »Aber ich habe nie eine richtige Schule besucht. Und ich dachte, wenn ich schon mal hier bin, kann ich auch gleich das Beste aus der Situation machen. Und herausfinden, was ich alles verpasst habe. Reicht dir das als Info?«

»Ich verstehe, dass du sauer auf mich bist, aber …«

Isabelle schüttelte den Kopf. »Du verstehst gar nichts. Ich bin nicht sauer. Ich bin überhaupt nichts. Du hast von mir verlangt zu akzeptieren, dass du jetzt ein anderer Mensch bist, jemand, den ich nicht kenne. Also habe ich das akzeptiert. Ich habe einst jemanden geliebt, aber der existiert nicht mehr. Du bist niemand, den ich kenne. Und soweit ich es beurteilen kann, bist du auch niemand, den ich kennen sollte. Ich bin in ein paar Tagen wieder verschwunden und danach brauchen wir uns nie wiederzusehen. Was hältst du also davon, wenn wir das Ganze nicht schwieriger machen als nötig?«

Simon verschlug es den Atem.

Ich habe einst jemanden geliebt, hatte sie gesagt. Das kam der Aussage Ich liebe dich näher als alles, was Simon von Isabelle – oder irgendeinem Mädchen – jemals gehört hatte.

Nur mit dem Unterschied, dass es dem überhaupt nicht nahekam, oder?

Es lagen Welten dazwischen.

»Okay.« Mehr brachte er nicht heraus. Isabelle marschierte bereits weiter durch den Flur. Sie brauchte seine Genehmigung nicht, um eine Fremde zu sein; sie brauchte überhaupt nichts von ihm. »Das ist der falsche Weg!«, rief er ihr nach. Er wusste zwar nicht, wohin sie wollte, aber vermutlich zog es sie nicht unbedingt in Richtung Schnecke.

»Sie sind alle falsch!«, rief sie zurück, ohne sich noch einmal umzudrehen.

Simon versuchte, ihren Worten eine unterschwellige Botschaft zu entnehmen, einen Hauch ihres Schmerzes. Etwas, das offenbarte, dass sie log, und das zeigte, dass sie noch immer etwas für ihn empfand – ein Beweis dafür, dass diese Situation für sie genauso hart und verwirrend war wie für
ihn.

Aber die willentliche Aussetzung der Ungläubigkeit stieß irgendwann an ihre Grenzen.

Isabelle hatte gesagt, sie wolle das Beste aus ihrer Zeit an der Akademie machen, und sie hatte vorgeschlagen, das Ganze nicht schwieriger zu machen als nötig. Leider musste Simon bald feststellen, dass sich diese beiden Absichten gegenseitig ausschlossen. Denn Isabelles Version davon, »das Beste aus der Situation zu machen«, bestand darin, wie eine Katze lang ausgestreckt auf einem der muffigen Ledersofas im Aufenthaltsraum der Schüler zu liegen, umgeben von Speichelleckern, oder sich an Georges illegalem Whiskyvorrat zu bedienen und die anderen ebenfalls dazu einzuladen. Was dazu führte, dass kurz darauf Simons Freunde und Feinde betrunken und für seinen Geschmack viel zu ausgelassen waren. »Das Beste aus der Situation machen« bedeutete für Isabelle offenbar, Julie zum Flirten mit George zu ermutigen, Marisol beizubringen, wie man mit einer Peitsche Statuen zertrümmerte, und – das war das Schlimmste – Jon Cartwright Hoffnung zu machen, sie würde »vielleicht« mit ihm am Ende der Woche zur Jahresabschlussparty gehen.

Simon war sich nicht sicher, ob irgendetwas von alldem schwieriger als nötig war – wer konnte schon sagen, wie man »schwieriger als nötig« definierte –, aber unerträglich war es auf jeden Fall.

»So, und wann geht nun der richtige Spaß los?«, fragte Isabelle schließlich.

Jon wackelte mit den Augenbrauen. »Ein Wort von dir genügt.«

Isabelle lachte und berührte ihn spielerisch an der Schul-
ter.

Simon fragte sich, ob man ihn wohl von der Schule verweisen würde, wenn er Jon Cartwright im Schlaf ermordete.

»Nicht die Sorte von Spaß. Ich meine, wann schleichen wir uns vom Schulgelände? Und feiern in Alicante? Oder schwimmen im Lyn-See? Oder …« Sie verstummte, weil ihr auffiel, dass die anderen sie mit offenem Mund anstarrten, als würde sie im Fieberwahn fantasieren. »Wollt ihr mir etwa sagen, dass hier nichts davon läuft?«

»Wir sind nicht zum Spaß hier«, erwiderte Beatriz ein wenig steif, »sondern um Schattenjäger zu werden. Die Regeln gibt es aus einem guten Grund.«

Isabelle verdrehte die Augen. »Habt ihr etwa noch nie gehört, dass Regeln dazu da sind, um gebrochen zu werden? Man erwartet von den Schülern der Akademie, dass sie über die Stränge schlagen – zumindest von den besten Schülern. Was glaubt ihr denn, warum die Vorschriften so streng sind? Damit nur die besten Schüler einen Weg finden, sie zu umgehen. Betrachtet das Ganze als einen Vertrauensvorschuss.«

»Woher willst du das denn wissen?«, fragte Beatriz. Simon staunte über ihren Tonfall: Normalerweise war sie die Ruhigste in der Gruppe, immer bereit, mit dem Strom zu schwimmen. Doch jetzt sprach eine gewisse Schärfe aus ihrer Stimme, die daran erinnerte, dass sie trotz ihres sanftmütigen Auftretens eine geborene Kriegerin war. »Als ob du je eine Akademie besucht hättest.«

»Ich entstamme einer langen Ahnenreihe von Akademieabsolventen«, entgegnete Isabelle. »Ich weiß alles, was ich wissen muss.«

»Nicht jeder von uns brennt darauf, in die Fußstapfen deines Vaters zu treten«, sagte Beatriz, stand auf und verließ den Raum.

Einen Moment lang herrschte Stille; alle warteten angespannt, wie Isabelle reagieren würde.

Ihr Lächeln geriet nicht ins Wanken, doch Simon spürte die Hitze, die von ihr ausstrahlte, und verstand, dass es sie enorme Kraft kostete, nicht zu explodieren – oder zusammenzubrechen. Er wusste nicht, in welche Richtung sich das Ganze entwickeln würde, und auch nicht, wie sie dazu stand, dass ihr Vater einst zu Valentins Anhängern gezählt hatte. Eigentlich wusste er gar nichts über sie – daran ließ sich nicht rütteln.

Trotzdem hätte er sie am liebsten in die Arme genommen und festgehalten, bis der Sturm vorübergezogen war.

»Bisher hat noch niemand meinem Vater vorgeworfen, er verstünde etwas von Spaß«, sagte Isabelle tonlos. »Aber vermutlich eilt mir mein Ruf voraus. Wenn ihr morgen um Mitternacht hierherkommt, zeig ich euch, was ihr bis jetzt verpasst habt.« Sie ergriff Jons Hand und erlaubte ihm, ihr vom Sofa aufzuhelfen. »So, würdest du mich dann bitte zu meinem Zimmer bringen? In diesem Gebäude findet man sich ja überhaupt nicht zurecht.«

»Mit Vergnügen«, sagte Jon und zwinkerte Simon zu.

Und dann waren sie verschwunden.

Gemeinsam.

Am nächsten Morgen hörte man überall im Saal das Gähnen und Stöhnen katergeplagter Schüler auf der (vergeblichen) Suche nach Kaffee und etwas Nahrhaftem. Während der Inquisitor den zweiten Teil seines Vortrags hielt – eine langatmige Abhandlung über die Natur des Bösen und eine detaillierte Analyse von Valentins Kritikpunkten am Abkommen –, musste Simon sich regelmäßig in den Arm kneifen, um wach zu bleiben. Robert Lightwood war wahrscheinlich die einzige Person auf Erden, der es gelang, die Geschichte des Kreises sterbenslangweilig zu präsentieren. Und die Tatsache, dass Simon bis zum Morgengrauen wach gelegen, sich auf seiner klumpigen Matratze gewälzt und gegen die albtraumhaften Bilder von Isabelle und Jon in seinem Kopf gekämpft hatte, trug auch nicht gerade zur Besserung seiner Laune bei.

Irgendetwas stimmte nicht mit Isabelle, da war Simon sich absolut sicher. Vielleicht war aber gar nicht Simon der Grund, sondern eher ihr Vater oder irgendwelche ungelösten Probleme mit ihrem Hausunterricht am Institut oder irgendeine, für ihn unergründliche Mädchensache – aber Isabelle verhielt sich definitiv nicht wie sie selbst.

Sie ist nicht deine feste Freundin, ermahnte Simon sich wieder und wieder. Selbst wenn mit ihr irgendetwas nicht stimmte, war es nicht länger seine Aufgabe, das in Ordnung zu bringen. Sie kann tun und lassen, was sie will.

Und falls sie tatsächlich jemanden wie Jon Cartwright wollte, dann war sie es offensichtlich nicht wert, dass er ihretwegen auch nur eine schlaflose Nacht verbrachte.

Bei Sonnenaufgang war es Simon fast gelungen, sich selbst davon zu überzeugen. Doch nun saß sie dort auf dem Podium neben ihrem Vater und ihr grimmiger und extrem intelligenter Blick weckte in ihm wieder all jene ärgerlichen Gefühle.

Dabei handelte es sich nicht direkt um Erinnerungen. Simon konnte keinen einzigen Film nennen, den sie zusammen gesehen hatten; er kannte kein einziges von Isabelles Leibgerichten und auch keinen ihrer Insiderwitze; er wusste nicht, wie es sich anfühlte, sie zu küssen und seine Finger mit ihren zu verschränken. Was er bei ihrem Anblick empfand, ging viel tiefer und begründete sich in irgendwelchen verborgenen und entlegenen Winkeln seines Verstands. Er hatte das Gefühl, als würde er sie kennen, und zwar in- und auswendig. Er hatte das Gefühl, die Sehkraft Supermans zu besitzen und ihre Seele röntgen zu können. Bei ihrem Anblick verspürte er Kummer und Verlust und Freude und Verwirrung und den urmenschlichen Drang, ein Wildschwein zu erlegen und ihr zu Füßen zu legen. Er hatte das dringende Bedürfnis, etwas Außergewöhnliches zu tun, und die feste Überzeugung, genau das in ihrer Gegenwart auch vollbringen zu können.

Es war etwas, das er nie zuvor gefühlt hatte – aber er hatte den beklemmenden Eindruck, dass er dieses Gefühl trotzdem erkannte.

Simon war sich ziemlich sicher, dass er verliebt war.

1984

Valentin machte es ihnen einfach. Er erwirkte beim Dekan eine Genehmigung für eine »Wochenendexkursion« in den Brocelind-Wald – zwei Tage und Nächte, in denen sie tun konnten, was sie wollten, solange am Ende ein paar hingekritzelte Zeilen über die Heilkräfte von Wildkräutern dabei zustande kamen.

Eigentlich hätte Valentin mit seinen unbequemen Fragen und rebellischen Ansichten das schwarze Schaf der Akademie sein müssen. Ragnor Fell behandelte ihn jedenfalls wie eine schleimige Kreatur, die unter einem Stein hervorgekrochen war und schleunigst dorthin zurückgebracht werden musste. Doch der Rest der Tutoren schien von Valentins persönlicher Anziehungskraft geblendet und entweder unfähig oder nicht gewillt, die dahinter schwelende Missachtung zu sehen. Ständig überzog er Abgabetermine oder drückte sich vor dem Unterricht und brachte zu seiner Entschuldigung nur ein kurz aufblitzendes Lächeln hervor. Andere Schüler wären für diese Freiheiten wahrscheinlich dankbar gewesen, doch Valentin bestärkte das nur noch mehr in seiner Verachtung gegenüber dem Lehrkörper – jedes Schlupfloch, das die Tutoren ihm öffneten, stellte für ihn nur einen weiteren Beweis ihrer Schwäche dar.

Und er hatte nicht die geringsten Skrupel, das auszunutzen.

Laut Valentins Informationen hatte sich das Werwolfrudel im alten Herrensitz der Schattenjägerfamilie Silverhood verkrochen, einer verfallenen Ruine mitten im Wald. Der letzte Silverhood war zwei Generationen zuvor im Kampf gefallen und sein Name diente dazu, kleinen Schattenjägerkindern einen Schrecken einzujagen. Der Tod eines Kriegers war eine Sache – bedauerlich, aber der natürliche Lauf der Dinge. Der Untergang einer ganzen Sippe war unvorstellbar.

Vermutlich hatten sie alle insgeheim Bedenken wegen dieser illegalen Mission, die eine unsichtbare Grenze zu überschreiten schien. Nie zuvor waren sie zum Kampf gegen Schattenweltler ausgerückt ohne die ausdrückliche Genehmigung oder Beaufsichtigung vonseiten der Schulleitung; zwar hatten sie schon früher gegen Regeln verstoßen, sich aber noch nie so nahe am Rande der Legalität bewegt.

Vielleicht wollten sie auch nur noch ein paar Stunden wie ganz normale Teenager verbringen, bevor sie so weit gingen, dass eine Umkehr nicht mehr möglich war.

Was auch immer die Gründe waren: Die vier ließen sich jedenfalls viel Zeit auf dem Weg in den Wald und beim Aufschlagen ihres Lagers, knapp einen Kilometer vom Silverwood-Anwesen entfernt. Valentin verkündete, dass sie den nächsten Tag damit verbringen würden, das Quartier der Werwölfe auszukundschaften, seine Stärken und Schwächen herauszufinden und die Routinen des Rudels zu beobachten. Der Angriff würde dann bei Anbruch der Dunkelheit erfolgen, sobald das Rudel zur Jagd ausgeschwärmt war. Aber das hatte Zeit bis morgen. Jetzt, an diesem Abend, saßen sie um ihr Lagerfeuer herum, grillten Würstchen über den tanzenden Flammen, schwelgten in Erinnerungen und fantasierten über die Zukunft, die noch immer unfassbar weit entfernt schien.

»Ich werde Jocelyn heiraten, ist ja klar«, sagte Valentin, »und wir werden unsere Kinder in der neuen Ära großziehen. Meine Kinder werden sich niemals den korrupten Gesetzen dieses schwächlichen, wehleidigen Rats beugen müssen.«

»Klar, dann regieren wir bereits die Welt«, sagte Stephen leichthin. Doch Valentins grimmiges Lächeln ließ das Ganze eher wie ein Versprechen als einen Scherz erscheinen.

»Ich sehe es schon vor mir«, meinte Michael. »Daddy Valentin, bis zu den Knien in Babywindeln. Umgeben von einer ganzen Busladung Kinder.«

»So viele, wie Jocelyn möchte.« Valentins Miene nahm weichere Züge an, wie immer, wenn er ihren Namen aussprach. Die beiden waren erst seit wenigen Monaten ein Paar, seit dem Tod von Valentins Vater, aber niemand hegte auch nur den geringsten Zweifel daran, dass es für immer und ewig sein würde. Die Art und Weise, wie er sie anschaute … als gehörte sie einer völlig anderen Spezies an als die anderen Nephilim, einer höheren Spezies. »Erkennst du das denn nicht?«, hatte Valentin sich einst Robert anvertraut, als Robert ihn gefragt hatte, wie er sich seiner Liebe nach so kurzer Zeit schon so sicher sein konnte. »In ihr steckt mehr vom Erzengel als in jedem anderen von uns. Größe und Erhabenheit. Jocelyn strahlt wie Raziel persönlich.«

»Du willst doch nur den Genpool überschwemmen«, frotzelte Michael nun. »Vermutlich denkst du, die Welt wäre besser dran, wenn jeder Schattenjäger ein paar Morgenstern-Gene in sich hätte.«

Valentin grinste. »Mir wurde gesagt, dass mir falsche Bescheidenheit nicht steht, deswegen: kein Kommentar.«

»Wo wir gerade beim Thema sind«, setzte Stephen an und Blut stieg in seine Wangen. »Ich habe Amatis gefragt. Und sie hat Ja gesagt.«

»Was gefragt?«, hakte Robert nach.

Michael und Valentin lachten nur, während Stephens Wangen feuerrot brannten. »Ob sie mich heiraten will«, sagte er. »Was meint ihr?«

Seine Frage richtete sich vorgeblich an alle Anwesenden, doch sein Blick war fest auf Valentin geheftet, der unendlich lange zu zögern schien, bevor er antwortete.

»Amatis?«, fragte er endlich und runzelte die Stirn, als müsse er darüber gründlich nachdenken.

Stephen hielt den Atem an und in diesem Augenblick erschien es Robert fast denkbar, dass Stephen Valentins Erlaubnis brauchte. Würde Stephen trotz seines Heiratsantrags – trotz der Gewissheit, Amatis so innig und von ganzem Herzen zu lieben, dass er in ihrer Nähe vor tief empfundenen Gefühlen förmlich bebte, und trotz des grauenhaften Liebeslieds, das er für sie verfasst hatte und das Robert eines Tages auf einem zerknüllten Zettel unter seinem Bett gefunden hat-
te – ihr den Laufpass geben, wenn Valentin es von ihm verlangte?

Einen Moment lang hielt Robert es sogar für möglich, dass Valentin genau das verlangte, nur um zu sehen, was danach geschah.

Da entspannte sich Valentins Miene. Breit grinsend schlang er einen Arm um Stephens Schultern und meinte: »Wurde auch Zeit. Keine Ahnung, worauf du noch gewartet hast, du Idiot. Wenn man das Glück hat, ein Mitglied der Familie Graymark an seiner Seite zu haben, sollte man alles in seiner Macht Stehende tun, um sicherzustellen, dass es für immer ist. Ich weiß, wovon ich rede.«

Alle stimmten in sein Lachen ein, prosteten sich zu und schmiedeten Pläne für den Junggesellenabschied und zogen Stephen wegen seiner kurzlebigen Versuche im Schreiben von Songtexten auf. Nun war es Robert, der sich wie ein Idiot vorkam, weil er für einen Sekundenbruchteil geglaubt hatte, dass Stephens Liebe für Amatis jemals wanken würde oder dass Valentin etwas anderes im Sinn haben könnte als nur ihr Bestes.

Das hier waren seine Freunde – die besten Freunde, die man sich wünschen konnte.

Sie waren seine Kampfgefährten. Und Nächte wie diese, erfüllt von unbändiger Freude unter einem klaren Sternenhimmel, waren die Belohnung für die besondere Verpflichtung, die sie auf sich genommen hatten.

Jeder Zweifel daran war nur ein Zeichen für Roberts geheime Schwäche, seinen tief verwurzelten Mangel an Überzeugung, und er fasste den Beschluss, sich solche Gedanken nicht mehr zu gestatten.

»Was ist mit dir, alter Knabe?«, wandte Valentin sich an Robert. »Als ob ich überhaupt zu fragen bräuchte. Wir wissen schließlich alle, dass Maryse macht, was sie will.«

»Und unerklärlicherweise scheint sie dich zu wollen«, fügte Stephen hinzu.

Michael, der ungewöhnlich still geworden war, fing Roberts Blick auf. Sein Parabatai war der Einzige, der wusste, wie ungern Robert über die Zukunft, insbesondere über diesen Teil nachdachte. Wie sehr ihm davor graute, zu Ehe, Elternschaft und Verantwortung gezwungen zu werden. Wenn es nach Robert ginge, würde er für immer an der Akademie bleiben. Eigentlich ergab es keinen Sinn: Aufgrund seiner Kindheitserlebnisse war er ein paar Jahre älter als seine Freunde und hätte eigentlich mit Macht an den Fesseln der Jugend zerren müssen. Aber vielleicht gerade wegen der damaligen Ereignisse würde sich ein Teil von ihm immer betrogen fühlen und sich jene Jahre zurückwünschen. Er hatte so lange auf dieses Leben gewartet, das er jetzt führte, und er war noch nicht bereit, sich so bald davon zu verabschieden.

»Also, dieser alte Knabe hier ist hundemüde«, erwiderte Robert und wich damit Valentins Frage aus. »Ich glaube, ich höre mein Zelt rufen.«

Als die vier das Feuer löschten und ihre Sachen zusammenräumten, warf Michael Robert einen dankbaren Blick zu, weil dieser ihm seine eigene Befragung erspart hatte. Michael, der als Einziger ihrer Gruppe noch Single war, verabscheute dieses Gesprächsthema sogar noch mehr als Robert. Es war eines der vielen Dinge, die sie gemein hatten: Sie beide schätzten ihre gegenseitige Gesellschaft mehr als die eines Mädchens. Die Ehe schien Robert ein völlig fehlgeleitetes Konzept. Wie konnte ihm irgendeine Ehefrau jemals mehr bedeuten als sein eigener Parabatai, die andere Hälfte seiner Seele? Warum wurde so etwas überhaupt von ihm erwartet?

Er fand in dieser Nacht keinen Schlaf.

Als er in der Stille des Morgengrauens aus seinem Zelt kroch, hockte Michael bereits vor der Asche des erloschenen Lagerfeuers. Ohne im Geringsten überrascht zu sein, drehte er sich zu Robert um, als hätte er nur darauf gewartet, dass sich sein Parabatai zu ihm gesellte. Und vielleicht hatte er das ja auch. Robert wusste nicht, ob es sich um eine Nebenwirkung des Parabatai-Rituals handelte oder einfach nur um das Verhalten zwischen besten Freunden, aber Michaels und sein Leben folgten einem ähnlichen Rhythmus. Schon bevor sie sich ein Zimmer geteilt hatten, waren sie sich in den Fluren der Akademie regelmäßig über den Weg gelaufen, schlaflos und mitten in der Nacht.

»Lust auf einen Spaziergang?«, schlug Michael vor.

Robert nickte.

Wortlos stapften sie durch den Wald und ließen sich von den Geräuschen des schlummernden Waldes umfangen. Die letzten Rufe der Nachtvögel, das Krabbeln von Insekten, das Rascheln des Winds in den Blättern, das leise Knacken der Gräser und Zweige unter ihren Füßen. Natürlich lauerte hier überall Gefahr, das wussten beide nur zu gut. Viele der Trainingseinsätze der Akademie fanden im Brocelind-Wald statt, dessen dichter Baumbestand ein nützliches Rückzugsgebiet für Werwölfe, Vampire und sogar den einen oder anderen Dämon darstellte. Wobei Letztere hauptsächlich von der Akademie freigesetzt wurden, als ultimative Prüfung für besonders vielversprechende Schüler. Doch in dieser Nacht erschien Robert der Wald sicher. Vielleicht lag es auch einfach nur daran, dass er sich unbesiegbar fühlte.

Während sie durch die Morgendämmerung liefen, dachte er allerdings nicht an ihre bevorstehende Mission, sondern an Michael, seinen ersten wahren Freund.

Natürlich hatte Robert auch während seiner Kindheit Freunde gehabt; das vermutete er zumindest. Die Kinder von Alicante kannten sich alle untereinander und Robert hatte vage Erinnerungen an Streifzüge durch die Gläserne Stadt … in kleinen Gruppen von Jungen und Mädchen, mit austauschbaren Gesichtern und ohne jede Loyalität – wie er in dem Jahr feststellen musste, als er zwölf wurde und sein Erstes Runenmal erhielt.

Für die meisten Nephilimkinder war das ein besonderer Tag, der sie mit Stolz erfüllte und auf den sie sich genauso freuten wie irdische Kinder unerklärlicherweise auf ihren Geburtstag. In manchen Familien wurde der Ritus der Ersten Rune schnell und ohne viel Federlesen vollzogen, wonach alle wieder zum Alltag zurückkehrten. Aber in anderen Familien beging man diesen Moment mit einer großen Feier, mit Geschenken und Ballons und einem Festessen.

Und in einer geringen Anzahl von Familien war das Erste Runenmal zugleich auch das letzte Runenmal, weil die Berührung der Stele dem Kind die Haut verbrannte, es in einen Schockzustand versetzte und in den Wahnsinn trieb oder ein solch hohes Fieber auslöste, dass nur durch das Durchtrennen der Rune der sichere Tod verhindert werden konnte. Diese Kinder konnten niemals Schattenjäger werden; solche Familien würden nie wieder dieselben sein.

Natürlich dachte niemand, dass ihm so etwas widerfahren würde.

Mit zwölf war Robert ein dürrer, aber selbstsicherer Junge, schnell für sein Alter, stark für seine Statur und voller Zuversicht auf eine ruhmreiche Zukunft als Schattenjäger. Während seine von weit her angereiste Familie und Verwandtschaft gespannt zusah, trug sein Vater die Voyance-Rune sorgfältig auf Roberts Handrücken auf.

Die Spitze der Stele schnitt die dunklen, schwungvollen Linien in seine helle Haut. Und dann flammte das vollendete Runenmal leuchtend auf, so grell, dass Robert die Augen schließen musste.

Das war das Letzte, woran er sich erinnerte.

Oder vielmehr das Letzte, an das er sich deutlich erinnerte.

Danach folgten nur noch Dinge, die er am liebsten vergessen wollte.

Da war Schmerz.

Ein Schmerz, der wie ein Blitzschlag durch ihn hindurchjagte, ein Schmerz, der wie Ebbe und Flut unaufhörlich an- und abschwoll. Ein Schmerz am ganzen Körper, der von den Linien des Runenmals ausstrahlte und sich durch seine Muskeln über die Organe bis in seine Knochen hineinfraß. Unerträglicher war der Schmerz in seinem Verstand oder vielleicht in seiner Seele, ein Gefühl unsäglicher Qual, als hätte sich irgendeine Kreatur in die Tiefen seines Gehirns gebohrt, deren Hunger mit jeder Aktivität seiner Nervenzellen und Synapsen wuchs. Denken bereitete Schmerzen, fühlen bereitete Schmerzen, erinnern bereitete Schmerzen. Aber es erschien ihm wichtig, das alles auszuhalten. Denn selbst inmitten dieser Torturen blieb ein winziger Teil von Robert wach genug, um zu wissen, dass er unwiderruflich dahinschwinden würde, wenn er jetzt aufgab und den Schmerz nicht länger ertrug.

Erst später würde er all diese Worte finden, im Versuch, den Schmerz zu schildern, aber keines davon war in der Lage, seine Erfahrungen exakt wiederzugeben. Das, was passiert war, das, was er empfunden hatte, war mit Worten nicht zu beschreiben.

Das waren noch nicht alle Qualen gewesen, die er hatte erdulden müssen, ans Krankenbett gefesselt, für seine Umgebung unempfänglich, in seinem Runenmal gefangen. Er wurde von Visionen geplagt, sah Dämonen, die ihn triezten und quälten. Und was noch viel schlimmer war: Er sah die Gesichter seiner Liebsten, die ihm sagten, dass er es nicht wert war und besser tot. Er sah verkohlte, öde Landschaften und einen Wall aus Flammen, die Höllendimension, die ihn erwartete, wenn er seinem Geist gestattete dahinzuschwinden. Deshalb zwang er sich während der ganzen Tortur, irgendwie durchzuhalten.

Er verlor jegliches Selbstgefühl und Gespür für die Welt um ihn herum, vergaß seine Sprache und seinen Namen – aber er hielt durch. Bis der Schmerz einen Monat später allmählich abebbte, die Visionen verblassten und Robert endlich erwachte.

Als er sich genügend erholt hatte, um alles zu verstehen und sich überhaupt dafür zu interessieren, erfuhr er, dass er mehrere Wochen im Halbkoma gelegen hatte, während um ihn herum ein Krieg getobt hatte: Mitglieder des Rats hatten mit seinen Eltern wegen seiner Behandlung gekämpft, während zwei Brüder der Stille ihr Bestes taten, um ihn am Leben zu halten. Die Nephilim hatten ihm das Runenmal entziehen wollen, erzählten ihm seine Eltern, da die Stillen Brüder täglich darauf verwiesen hatten, dies sei der einzige Weg, ihn zu retten und ihm weitere Qualen zu ersparen. Er sollte sein Leben als Irdischer fortsetzen: Das war die traditionelle Behandlungsmethode für Schattenjäger, die keine Runenmale vertrugen.

»Aber wir konnten doch nicht zulassen, dass sie dir das antun«, berichtete seine Mutter.

»Du bist schließlich ein Lightwood. Du wurdest für dieses Leben geboren«, fügte sein Vater hinzu. »Für dieses und kein anderes.«

Was sie jedoch verschwiegen und auch gar nicht auszusprechen brauchten: Wir würden dich lieber tot als irdisch sehen.

Danach war nichts mehr wie früher. Robert war seinen Eltern dankbar, dass sie an ihn geglaubt hatten – auch er wäre lieber tot gewesen. Aber das Wissen, dass die Liebe seiner Eltern Grenzen kannte, hatte tief in ihm etwas angestoßen. Und auch für sie musste sich etwas verändert haben: die Feststellung und Scham darüber, dass ein Teil ihres Sohns das Schattenjägerdasein nicht vertragen konnte.

Heute konnte Robert nicht mehr sagen, wie seine Familie vor dem Ritus der Ersten Rune gewesen war. Er erinnerte sich nur an die Jahre danach, an die Kälte, die zwischen seinen Eltern und ihm herrschte. Nach außen hin spielte jeder seine Rolle: fürsorglicher Vater, hingebungsvolle Mutter, pflichtbewusster Sohn. Aber gerade in ihrer Gegenwart fühlte Robert sich besonders einsam und allein.

Er war in den darauffolgenden Monaten seiner Genesung oft einsam und allein. Die Kinder, die er für seine Freunde gehalten hatte, wollten nichts mehr mit ihm zu tun haben – und wenn sie zu einem Besuch gezwungen wurden, wichen sie vor ihm zurück, als sei er ansteckend.

Dabei war er wieder vollständig genesen, wie ihm die Stillen Brüder versicherten. Nachdem er die Tortur mit unversehrtem Runenmal überlebt hatte, bestand keine Gefahr mehr. Sein Körper hatte am Rande einer Abstoßung geschwebt, aber sein Wille hatte das Blatt gewendet. Bei der Abschlussuntersuchung wandte einer der Stillen Brüder sich mit einer Botschaft an Robert, die nur für ihn bestimmt war:

Es wird Momente geben, in denen du diese Strapazen als ein Zeichen deiner Schwäche betrachten wirst. Behalte sie jedoch als einen Beweis deiner Stärke in Erinnerung.

Aber Robert war zwölf Jahre alt. Seine ehemaligen Kameraden versahen sich problemlos mit Runenmalen, brachen zur Akademie auf und taten alles, was von normalen Schattenjägern erwartet werden konnte – wohingegen Robert sich in seinem Zimmer verkroch, von seinen Freunden im Stich gelassen, von seiner Familie kühl behandelt und mit schrecklicher Angst vor seiner eigenen Stele. Angesichts so vieler Beweise für seine Schwäche schaffte es nicht einmal ein Bruder der Stille, ihm Mut und Kraft einzuflößen.

Auf diese Weise verging fast ein Jahr und Robert vermutete allmählich, dass auch der Rest seines Lebens so verlaufen würde. Ein Schattenjäger, aber nur dem Namen nach; ein Schattenjäger, der sich vor Runenmalen fürchtete. Manchmal wünschte sich Robert im Dunkel der Nacht, er wäre nicht so willensstark gewesen und hätte sich gestattet aufzugeben. Das wäre besser gewesen als das Leben, in das er zurückgekehrt war.

Dann lernte er Michael Wayland kennen und das veränderte alles.

Vor Roberts Erkrankung hatten sich die beiden nicht gut gekannt. Michael war ein eigenartiger Junge, der mit den anderen Kindern mitgetrottet, aber nie richtig akzeptiert worden war. Er ließ sich leicht ablenken, neigte zu seltsamen Fantasien und hielt mitten in einem Sparringskampf inne, um darüber nachzudenken, woher die Sensoren wohl kamen und wer sie erfunden hatte.

Eines Tages hatte Michael plötzlich vor der Tür der Lightwoods gestanden und Robert gefragt, ob er Lust auf einen Ausritt habe. Die darauffolgenden Stunden waren sie gemeinsam durch das umliegende Gelände galoppiert und bei ihrer Rückkehr hatte Michael einfach nur »Dann bis morgen« gesagt, als wäre es eine ausgemachte Sache. Und er hatte Wort gehalten, war weiterhin jeden Tag bei ihm aufgetaucht. »Weil du interessant bist«, hatte Michael erklärt, als Robert ihn schließlich nach dem Warum gefragt hatte.

Das war noch so eine Besonderheit an Michael: Er sagte immer das, was ihm gerade durch den Kopf ging, ganz gleich, ob es vielleicht taktlos oder seltsam klang.

»Ich musste meiner Mutter versprechen, dich nicht zu fragen, was mit dir passiert ist«, fügte er hinzu.

»Warum?«

»Weil das unhöflich wäre. Was meinst du? Ist das unhöflich?«

Robert zuckte die Achseln. Bisher hatte ihn noch niemand danach gefragt oder das Thema auch nur angeschnitten, nicht einmal seine Eltern. Er war nie auf die Idee gekommen, sich darüber zu wundern oder sich zu fragen, ob ihm das lieber war. Es ließ sich nun einmal nicht ändern.

»Ich hab kein Problem damit, unhöflich zu sein«, sagte Michael. »Willst du mir erzählen, was passiert ist? Und wie sich das angefühlt hat?«

Es war seltsam, dass es so einfach sein konnte, seltsam, dass Robert darauf brannte, jemandem davon zu erzählen, ohne sich dessen überhaupt bewusst gewesen zu sein. Seltsam, dass es nur einer einzigen Frage bedurft hatte, um den Stein ins Rollen zu bringen. Robert redete und redete und jedes Mal, wenn er verstummte aus Angst, vielleicht zu viel zu erzählen, brachte Michael das Gespräch mit einer weiteren Frage wieder in Gang.

»Was glaubst du, warum dir das passiert ist?«, erkundigte er sich. »Denkst du, das war genetisch bedingt? Oder liegt es vielleicht daran, dass ein Teil von dir einfach nicht zum Schattenjäger bestimmt ist?«

Diese Frage weckte sofort Roberts größte, geheimste Befürchtungen – aber so lässig ausgesprochen, raubte ihr das alle Macht über ihn.

»Möglicherweise …«, meinte Robert, worauf Michael jedoch nicht vor ihm zurückwich. Stattdessen leuchteten seine Augen vor wissenschaftlichem Interesse.

Er grinste. »Dann sollten wir es herausfinden.«

Gemeinsam machten sie sich auf die Suche: Sie stöberten in Bibliotheken, brüteten über uralten Manuskripten, stellten Fragen, die kein Erwachsener hören wollte. Es fanden sich nur wenige schriftliche Aufzeichnungen von Schattenjägern, die etwas Ähnliches wie Robert erlebt hatten. In der Regel wurde es als Familienschande betrachtet und nie wieder erwähnt. Aber es kümmerte Michael nicht, wie viele Leute er vor den Kopf stieß oder welche Traditionen er über den Haufen warf. Er war zwar nicht ausgesprochen mutig, aber er schien keine Furcht zu kennen.

Ihre Suche blieb erfolglos. Es gab keine rationale Erklärung dafür, warum Robert so heftig auf das Runenmal reagiert hatte, aber das spielte am Ende jenes Jahres auch keine Rolle mehr: Michael hatte einen Albtraum in ein Rätsel verwandelt – und sich selbst in Roberts besten Freund.

Robert und Michael vollzogen das Parabatai-Ritual, noch bevor sie zur Akademie aufbrachen, und sprachen den Eid, ohne zu zögern. Damals waren sie fünfzehn und ein körperlich ungleiches Paar: Nachdem Robert einen ordentlichen Wachstumsschub gemacht hatte, überragte er seine Altersgenossen deutlich, besaß kräftige Muskeln und einen dunklen Bartschatten, der von Tag zu Tag dichter wurde. Michael blieb dagegen schlank und drahtig und seine wirren Locken und sein träumerischer Gesichtsausdruck ließen ihn jünger erscheinen, als er tatsächlich war.

Dringe nicht in mich, dass ich dich verlassen
und umkehren und dir nicht folgen soll!

Denn wo du hingehst, da gehe ich hin,
und wo du bleibst, da bleibe ich.

Dein Volk ist mein Volk und dein Gott ist mein Gott;
wo du stirbst, sterbe ich und da will ich begraben sein:

Der Erzengel tue mir an, was er will –
nur der Tod soll mich und dich scheiden!

Robert rezitierte die Worte, aber eigentlich war das gar nicht mehr nötig: Ihr Bund war schon zuvor an seinem vierzehnten Geburtstag geschlossen worden, als er endlich den Mut gefasst hatte, sich selbst mit einem Runenmal zu versehen. Michael war der Einzige, dem er von seinem Vorhaben erzählt hatte, und als Robert die Stele über seine Haut hielt, schenkte ihm Michaels ruhiger, beständiger Blick die Kraft, die Spitze tatsächlich aufzusetzen.

Es erschien ihm heute unvorstellbar, dass sie nur noch ein gemeinsames Jahr vor sich hatten, bevor man von ihnen erwartete, sich zu trennen. Natürlich würde ihr Parabatai-Bund auch nach der Zeit in der Akademie noch fortbestehen. Sie würden immer beste Freunde sein und Seite an Seite in den Kampf ziehen. Aber es würde nicht mehr dasselbe sein. Sie würden heiraten, in ein eigenes Haus ziehen, ihre Aufmerksamkeit und Liebe auf andere konzentrieren. Zwar würde ihnen immer ein Teil der Seele des anderen gehören, aber nach Abschluss des letzten Schuljahres würden sie nicht länger der wichtigste Mensch im Leben des anderen sein. Robert wusste, dass das der Lauf des Lebens war: Sie alle wurden erwachsen. Aber er konnte es sich schlicht nicht vorstellen und wollte es auch gar nicht.

Als hätte Michael seine Gedanken gelesen, wiederholte er nun die Frage, der Robert am Abend ausgewichen war. »Was ist denn nun mit dir und Maryse?«, fragte er. »Denkst du, das ist was Ernstes? Für immer?«

Michael musste er nichts vormachen. »Ich weiß es nicht«, erwiderte Robert ehrlich. »Ich weiß noch nicht mal, wie sich das anfühlt. Sie ist das perfekte Mädchen für mich. Ich genieße es, mit ihr Zeit zu verbringen – und mit ihr … du weißt schon. Aber bedeutet das auch, dass ich sie liebe? Eigentlich sollte es das, aber …«

»Irgendetwas fehlt?«

»Ja, allerdings nicht zwischen uns«, erklärte Robert. »Es ist eher so, als würde mir etwas fehlen. Wenn ich sehe, wie Stephen Amatis anschaut und Valentin Jocelyn …«

»Wie Lucian Jocelyn anschaut«, fügte Michael mit einem schiefen Lächeln hinzu. Im Grunde mochten sie Lucian, trotz seiner nervtötenden Angewohnheit, sich so aufzuführen, als hätte Valentins Gunst ihm eine Weisheit verliehen, die weit über sein Alter hinausging. Doch nachdem sie all die Jahre zugesehen hatten, wie er sich vergeblich nach Jocelyn verzehrte, fiel es schwer, ihn richtig ernst zu nehmen. Das Gleiche galt für Jocelyn, die es schaffte, nichts davon mitzubekommen. Robert verstand nicht, wie man der Mittelpunkt im Leben eines anderen Menschen sein konnte, ohne es zu merken.

»Ich weiß es wirklich nicht«, räumte er ein und fragte sich, ob je ein Mädchen der Mittelpunkt seines Lebens sein würde. »Manchmal mach ich mir Sorgen, dass mit mir was nicht stimmt.«

Michael legte ihm eine Hand auf die Schulter und fixierte ihn mit eindringlichem Blick. »Mit dir ist alles in Ordnung, Robert. Ich wünschte, du könntest das endlich erkennen.«

Robert schüttelte Michaels Hand ab und damit auch den Ernst des Augenblicks. »Und was ist mit dir?«, fragte er mit aufgesetzter Fröhlichkeit. »Wie viele Dates waren das jetzt mit Eliza Rosewain? Drei?«

»Vier«, räumte Michael ein.

Er hatte Robert das Versprechen abgenommen, Stillschweigen zu bewahren, weil er den anderen nichts davon erzählen wollte, solange er sich nicht absolut sicher war. Robert hatte ja eher den Verdacht, dass er nicht wollte, dass Valentin davon erfuhr, weil das Mädchen Valentin ein ganz besonderer Dorn im Auge war. Eliza stellte fast ebenso viele respektlose Fragen wie dieser und hegte eine ähnliche Verachtung für die derzeitige Politik des Rats. Aber mit dem Kreis oder dessen Zielen wollte sie nichts zu tun haben. Eliza war der Ansicht, dass ein neues Bündnis mit Irdischen und Schattenweltlern den Schlüssel für eine gemeinsame Zukunft bildete. Lautstark und zum Verdruss der meisten Tutoren und Schüler sprach sie sich dafür aus, dass die Schattenjäger sich mit den Problemen der irdischen Welt befassen sollten. Eliza war regelmäßig auf dem Innenhof zu finden, wo sie den Schülern unerwünschte Flugblätter unter die Nase hielt und über alle möglichen Themen schwadronierte: Atomversuche, Öltyrannen im Nahen Osten, irgendein Problem in Südafrika, das niemand verstand, irgendeine Krankheit, von deren Existenz in Amerika niemand wissen wollte … Robert hatte ihre Vorträge in voller Länge mitbekommen, weil Michael darauf bestand, stehen zu bleiben und ihr zuzuhören.

»Sie ist wirklich speziell«, sagte Michael. »Das gefällt mir.«

»Ach.« Das war eine Überraschung und nicht unbedingt eine angenehme. Michael hatte bisher noch nie jemanden gemocht. Und bis jetzt war es Robert nicht bewusst gewesen, wie sehr er sich darauf verlassen hatte. »Dann solltest du nicht länger warten«, sagte er und hoffte inständig, dass seine Stimme ernst klang.

»Wirklich?« Michael machte einen überraschten Eindruck.

»Ja, definitiv«, bestätigte Robert und ermahnte sich: Je unsicherer du dir bist, desto zuversichtlicher musst du dich geben. »Sie ist das perfekte Mädchen für dich.«

»Aha.« Michael blieb abrupt stehen und ließ sich im Schatten eines hohen Baumes nieder. Robert setzte sich neben ihn. »Kann ich dich mal was fragen, Robert?«

»Nur zu.«

»Warst du je verliebt? Ich meine, richtig verliebt?«

»Nein – das weißt du doch. Oder glaubst du, ich hätte dir das nicht erzählt?«

»Aber wie kannst du dir sicher sein, wenn du nicht weißt, wie sich das anfühlt? Vielleicht warst du ja mal verliebt, ohne es mitzubekommen. Oder du wartest auf etwas, das du bereits hast.«

Ein Teil Roberts hoffte genau darauf … darauf, dass das, was er für Maryse empfand, genau jene ewige, seelenverwandtschaftliche Liebe war, von der immer alle redeten. Vielleicht hatte er einfach nur zu hohe Erwartungen. »Vermutlich weiß ich es nicht mit Sicherheit«, räumte er ein. »Und was ist mit dir? Denkst du, du weißt, wie sich das anfühlt?«

»Liebe?« Michael blickte lächelnd auf die Hände in seinem Schoß. »Liebe, wahre Liebe, bedeutet, gesehen zu werden. Erkannt zu werden. Die hässlichste Seite von jemandem zu kennen und ihn trotzdem zu lieben. Und … ich vermute, dass zwei Menschen, die einander lieben, zu etwas werden, das mehr ist als nur die Summe ihrer Teile. Als würde man eine neue Welt schaffen, die nur für diese beiden existiert. Sie sind Götter in ihrem eigenen Westentaschenuniversum.« Dann lachte er leise, als käme er sich töricht vor. »Das klingt jetzt bestimmt total lächerlich.«

»Nein«, widersprach Robert, dem die Wahrheit allmählich dämmerte. Michael redete nicht wie jemand, der bloß herumriet – er redete wie jemand, der Bescheid wusste. Konnte es sein, dass er sich nach nur vier Dates mit Eliza tatsächlich verliebt hatte? War es möglich, dass sich die gesamte Welt seines Parabatai verändert hatte, ohne dass Robert etwas davon mitbekommen hatte? »Das klingt … nett.«

In diesem Moment drehte Michael den Kopf und schaute zu Robert hoch; die Unsicherheit auf seinem Gesicht war untypisch für ihn. »Robert, es gibt da etwas, das ich dir sagen wollte … dir sogar dringend sagen muss.«

»Schieß los.«

Michael zögerte, was ihm nicht ähnlich sah. Normalerweise erzählten sie sich immer alles; zumindest bis jetzt.

»Ich …«

Er hielt inne und schüttelte dann den Kopf.

»Was ist los?«, drängte Robert.

»Ach, nichts. Vergiss es einfach.«

Roberts Magen ballte sich zusammen. Würde es von nun an immer so sein, jetzt, da Michael verliebt war? Würde zwischen ihnen beiden eine neue Distanz entstehen und würden wichtige Dinge ungesagt bleiben? Robert hatte das Gefühl, dass Michael ihn zurückließ und eine Grenze in ein Land überschritt, in das sein Parabatai nicht folgen konnte. Und obwohl er wusste, dass er Michael daran keine Schuld geben durfte, konnte er einfach nichts dagegen machen.

Simon träumte, er sei wieder in Brooklyn und würde mit Rilo Kiley einen Gig in einem Club voller kreischender Fans spielen, als seine Mutter plötzlich im Morgenmantel auf die Bühne spazierte und mit makellos schottischem Akzent sagte: »Du verpasst den ganzen Spaß.«

Als Simon blinzelnd erwachte, war er verwirrt und fragte sich, warum er in einem nach Dung stinkenden Verlies lag statt in seinem Zimmer in Brooklyn. Dann fand er jedoch seine Orientierung wieder … nur um sich im nächsten Augenblick erneut verwirrt zu fragen, wieso er mitten in der Nacht von einem Schotten mit irrem Blick geweckt wurde.

»Brennt’s hier irgendwo?«, fragte Simon. »Wehe, wenn es nicht brennt. Oder wir nicht wenigstens von einem Dämon angegriffen werden. Und ich rede hier nicht von einem mickrigen, rangniedrigen Dämon! Wenn du mich mitten aus einem Superrockstar-Traum reißt, sollte es besser um einen Dämonenfürsten gehen.«

»Es geht um Isabelle«, sagte George.

Simon sprang mit einem eleganten Satz aus dem Bett – oder wollte es zumindest. Seine Beine verhedderten sich im Laken, wodurch sein Sprung mehr zu einer taumelnden Drehung mit unsanfter Landung auf dem Boden geriet. Schnell rappelte er sich kampfbereit vom Boden auf. »Was ist Isabelle passiert?«

»Was sollte ihr denn passiert sein?«

»Na, du hast doch gesagt …« Simon rieb sich die Augen und seufzte. »Fang noch mal ganz von vorne an. Du hast mich geweckt, weil …?«

»… weil wir uns mit Isabelle treffen. Um ein Abenteuer zu bestehen. Klingelt da was bei dir?«

»Ach so.« Simon hatte sich bemüht, das Ganze zu vergessen. Genervt kletterte er wieder in sein Bett zurück. »Du kannst mir ja morgen früh davon erzählen.«

»Du kommst nicht mit?«, fragte George in einem Ton, als hätte Simon angekündigt, den Rest der Nacht freiwillig mit Delaney Scarsbury auf dem Trainingsplatz zu verbrin-
gen.

»Richtig geraten.« Simon zog sich die Decke über den Kopf und stellte sich schlafend.

»Du verpasst den ganzen Spaß.«

»Genau das habe ich vor«, erwiderte Simon und kniff die Augen fest zusammen, bis er tatsächlich wieder eingeschlafen war.

Dieses Mal träumte er von einem VIP-Raum im Backstagebereich des Clubs, mit Strömen von Champagner und Kaffee, während eine Horde von Groupies versuchte, die Tür einzutreten, damit sie ihm die Klamotten vom Leib reißen und sich an ihm vergehen konnten (Simon wusste in seinem Traum aus irgendeinem Grund, dass das ihre Absicht war). Sie hämmerten gegen die Tür und kreischten seinen Namen: Simon! Simon! Simon …

In das Grau eines aufkommenden Morgens öffnete Simon die Augen und registrierte ein rhythmisches Hämmern an seiner Zimmertür und die Stimme eines Mädchens, das seinen Namen rief.

»Simon! Simon, wach auf!« Das war Beatriz und sie klang nicht danach, als wäre sie in der Stimmung, sich an ihm zu vergehen.

Schläfrig schlurfte er zur Tür und ließ sie herein. Den Schülerinnen der Akademie war der Aufenthalt in den Zimmern ihrer männlichen Klassenkameraden nach dem Zapfenstreich streng untersagt und Beatriz war nicht der Typ, gegen solch eine Vorschrift zu verstoßen, also musste es um irgendetwas Wichtiges gehen, überlegte Simon. (Falls das Hämmern und Rufen nicht bereits Hinweise genug waren.)

»Was ist los?«

»Was los ist? Das ist los: Es ist fast fünf Uhr morgens und Julie und die anderen sind immer noch mit deiner bescheuerten Freundin unterwegs. Was glaubst du wohl, was passiert, wenn sie vor Unterrichtsbeginn nicht zurück sind? Wer weiß, was ihnen da draußen zugestoßen ist?«

»Beatriz, beruhig dich«, sagte Simon. »Außerdem ist sie nicht meine Freundin.«

»Ist das alles, was dir dazu einfällt?« Beatriz bebte fast vor Wut. »Isabelle hat die anderen überredet, sich aus der Schule zu schleichen. Sie könnten inzwischen den halben Lyn-See leer getrunken und völlig durchgedreht sein. Vielleicht sind sie sogar tot. Was weiß ich denn?! Ist dir das etwa völlig
egal?«

»Natürlich nicht«, sagte Simon und stellte fest, dass auch George noch nicht zurückgekehrt war. Sein schlaftrunkener Verstand arbeitete noch nicht auf Hochtouren. »Nächstes Jahr bringe ich eine Kaffeemaschine mit«, murmelte er.

»Simon!« Beatriz klatschte dicht vor seiner Nase laut in die Hände. »Konzentrier dich!«

»Meinst du nicht, dass du hier Panikmache betreibst?«, fragte Simon, obwohl Beatriz eines der besonnensten Mädchen war, die er kannte. Wenn sie beunruhigt war, hatte das vermutlich einen guten Grund, aber ihm wollte keiner einfallen. »Isabelle ist bei ihnen. Isabelle Lightwood – sie wird nicht zulassen, dass ihnen irgendetwas Schlimmes zustößt.«

»Oh, Isabelle ist bei ihnen.« Beatriz’ Stimme troff vor Sarkasmus. »Da bin ich aber erleichtert.«

»Komm schon, Beatriz. Du kennst sie nicht und weißt doch gar nicht, wie sie ist.«

»Ich weiß, was ich sehe«, entgegnete Beatriz.

»Und das wäre?«

»Ein verwöhntes, reiches Mädchen, das sich nicht an die Regeln zu halten braucht und sich keine Sorgen wegen eventueller Konsequenzen machen muss. Was kümmert es sie, ob Julie und Jon von der Schule fliegen?«

»Was kümmert es mich, ob Julie und Jon von der Schule fliegen?«, murmelte Simon, etwas zu laut.

»George ist dir nicht egal«, konterte Beatriz. »Und Marisol und Sunil. Sie sind alle dort draußen und vertrauen Isabelle, so wie du ihr zu vertrauen scheinst. Aber mir kam die Sache von Anfang an komisch vor, Simon. Was Isabelle über die Akademie gesagt hat … dass die Schule erwartet, dass wir über die Stränge schlagen. Ich hab eher den Eindruck, als würde sie das von uns erwarten. Sie hat was vor. Ich weiß zwar nicht genau, was, aber die Sache gefällt mir nicht.«

Irgendetwas an ihren Worten klang glaubhafter, als ihm lieb war – aber Simon ließ diesen Gedanken nicht zu. Es erschien ihm illoyal und er war in letzter Zeit schon illoyal genug gewesen. In dieser Woche hatte er die Chance, sich gegenüber Isabelle zu bewähren, ihr zu zeigen, dass sie zusammengehörten. Und das würde er nicht dadurch vermasseln, dass er an ihr zweifelte, selbst wenn sie nicht hier war und nichts davon mitbekam.

»Ich vertraue Isabelle«, teilte er Beatriz mit. »Es wird ihnen nichts passieren und ich bin mir sicher, sie sind wieder zurück, bevor irgendjemand ihre Abwesenheit bemerkt. Du solltest dir nicht so viele Sorgen machen.«

»Das ist alles? Mehr fällt dir dazu nicht ein?«

»Was willst du denn unternehmen?«

»Keine Ahnung. Aber irgendetwas sollten wir unternehmen!«

»Okay, ich werde was unternehmen«, sagte Simon. »Ich werde jetzt wieder ins Bett gehen. Und von Kaffee träumen und einem nagelneuen MusicMan Stingray. Und falls George morgen früh noch nicht zurück ist, werde ich der Dekanin erzählen, er sei krank, damit er keinen Ärger bekommt. Und dann werde ich anfangen, mir Sorgen zu machen.«

Beatriz schnaubte. »Danke für deine tolle Hilfe.«

»Gern geschehen!«, rief Simon. Allerdings wartete er damit, bis sie die Tür mit lautem Knall hinter sich zugeschlagen hatte.

Simon behielt recht.

Als Robert Lightwood an diesem Morgen mit seinem Vortrag begann, waren sämtliche Schüler anwesend, einschließlich eines ziemlich hohläugigen George.

»Und, wie war’s?«, flüsterte Simon, als sein Mitbewohner sich auf dem Platz neben ihm niederließ.

»Der helle Wahnsinn«, murmelte George. Doch als Simon versuchte, ihm ein paar Details zu entlocken, schüttelte er nur den Kopf und legte einen Finger an die Lippen.

»Ist das dein Ernst? Komm schon, erzähl.«

»Ich habe mich zu strengster Verschwiegenheit verpflichtet«, wisperte George. »Aber es wird noch viel besser. Wenn du dabei sein willst, dann komm heute Abend mit mir mit.«

Robert Lightwood räusperte sich vernehmlich. »Ich würde gern mit dem heutigen Vortrag beginnen, falls die Schüler auf den billigen Plätzen nichts dagegen haben.«

Verwundert schaute George sich um. »Es gibt hier auch teure Plätze? Mein Hintern würde sich über eine gepolsterte Sitzfläche freuen.«

Simon seufzte. George gähnte.

Und Robert fuhr fort.

1984

Das Rudel war klein – nur fünf Werwölfe in ihrer trügerisch menschlichen Gestalt: zwei Männer, von denen einer sogar Robert noch überragte und baumstammdicke Muskeln hatte. Der andere war vom Alter gebeugt, mit zottigen Haaren, die ihm aus Nase und Ohren wuchsen, als würde sein innerer Wolf sich allmählich über seinen gesamten Körper ausbreiten. Dazu ein kleines Mädchen mit blonden Zöpfen und ihre junge Mutter. Deren glänzende Lippen und üppige Kurven lösten bei Robert ganz bestimmte Assoziationen aus – allerdings hütete er sich, diese laut auszusprechen, zumindest solange Valentin in der Nähe war. Und schließlich eine sehnige Frau mit einem dunklen Teint und gerunzelter Stirn, die offenbar das Sagen hatte.

Es sei einfach widerwärtig, schimpfte Valentin, wie die Werwölfe ein ruhmreiches Schattenjägeranwesen verpesteten. Und obwohl dieses längst verfallen war – Ranken krochen an den Mauern hoch und Unkraut überwucherte die Fundamente des einst vornehmen Herrensitzes – verstand Robert, was Valentin meinte. Das Anwesen war einmal das noble Heim eines Geschlechts kühner Krieger gewesen, Männer und Frauen, die zum Schutz der Menschheit ihr Leben im Kampf gegen Dämonen aufs Spiel gesetzt hatten und dafür gestorben waren. Und jetzt hausten hier diese Kreaturen, infiziert von ihrer Dämonenkrankheit. Die gleichen bösartigen Kreaturen, die gegen das Abkommen verstoßen und hemmungslos getötet hatten, suchten nun Zuflucht im Heim ihres Erzfeindes? Die Ratsmitglieder weigerten sich, etwas dagegen zu unternehmen, behauptete Valentin. Sie wollten mehr Beweise, aber nicht weil sie bezweifelten, dass es sich bei diesen Werwölfen um dreckige, brutale Verbrecher handelte, sondern weil sie sich nicht mit eventuellen Beschwerden aus der Schattenwelt beschäftigen wollten. Sie wollten sich nicht rechtfertigen müssen; sie hatten nicht den Mumm, um zu verkünden: Wir wissen, dass sie schuldig sind, also haben wir uns darum gekümmert.

Mit anderen Worten: Die Ratsmitglieder waren Schwächlinge.

Nutzlose Schwächlinge.

Valentin sagte, dass sie als Schüler stolz darauf sein sollten, die Aufgabe zu erledigen, mit der der Rat sich nicht befassen wollte. Dass sie ihrem Volk einen Dienst erweisen würden, selbst wenn sie sich dabei am Rande des Gesetzes bewegten. Und mit jedem von Valentins Worten spürte Robert, wie sein Stolz wuchs. Sollten die anderen Akademieschüler doch ihre dummen Partys feiern und über ihre unbedeutenden Melodramen jammern. Sollten sie doch weiterhin glauben, dass das Erwachsenwerden darin bestand, seinen Schulabschluss zu machen, zu heiraten und an Sitzungen teilzunehmen. In Wahrheit war das hier das, was erwachsen werden wirklich bedeutete – und zwar so, wie Valentin es gesagt hatte: ein Unrecht sehen und etwas dagegen unternehmen, ungeachtet der damit verbundenen Risiken. Ungeachtet der damit verbundenen Konsequenzen.

Da die Werwölfe selbst in ihrer menschlichen Gestalt einen extrem empfindlichen Geruchssinn und feinen Instinkt besaßen, waren die Schattenjäger besonders vorsichtig. Lautlos schlichen sie sich an den verfallenen Herrensitz heran, spähten durch Fenster, warteten, beobachteten. Schmiedeten Pläne. Fünf Werwölfe gegen vier junge Schattenjäger – dieses Risiko wollte selbst Valentin nicht eingehen. Also übten sie sich in Geduld und waren auf der Hut.

Sie warteten bis zum Anbruch der Dunkelheit.

Irgendwie fand Robert es irritierend, die Werwölfe in ihrer menschlichen Gestalt dabei zu beobachten, wie sie ein normales Familienleben nachahmten: Der jüngere Mann wusch das Geschirr, während der ältere sich eine Kanne Tee bereitete und das Kind sich auf dem Boden mit seinen Spielzeugautos vergnügte. Robert ermahnte sich, dass diese Eindringlinge ein Zuhause und ein Leben für sich in Anspruch nahmen, das ihnen nicht zustand; dass sie unzählige Unschuldige getötet und womöglich am Mord an Valentins Vater beteiligt gewesen waren.

Trotzdem war er erleichtert, als bei Mondaufgang die Werwölfe wieder ihre monströse Gestalt annahmen. Robert und die anderen hielten sich im Schatten, während drei Mitglieder des Rudels mit dichtem Pelz und Fangzähnen durch eine geborstene Fensterscheibe sprangen und im Dunkel der Nacht verschwanden. Sie gingen auf die Jagd und ließen, genau wie Valentin vermutet hatte, die schwächsten Mitglieder ihres Rudels zurück: den alten Mann und das Kind. Dieses deutlich geringere Risiko war schon eher nach Valentins Geschmack.

Es war eigentlich kein richtiger Kampf.

Bis die beiden verbliebenen Werwölfe bemerkten, dass sie angegriffen wurden, waren sie auch schon umzingelt. Ihnen blieb nicht einmal genügend Zeit, sich zu verwandeln. Das Ganze war innerhalb weniger Minuten vorbei: Stephen schlug den alten Mann mit einem Hieb gegen den Kopf bewusstlos, während das Kind in einer Ecke kauerte, nur wenige Zentimeter von Michaels Schwertspitze entfernt.

»Wir nehmen beide zum Verhör mit«, sagte Valentin.

Michael schüttelte den Kopf. »Das Kind nicht.«

»Das sind beides Verbrecher«, argumentierte Valentin. »Jedes Mitglied eines Rudels kann haftbar gemacht werden für …«

»Sie ist doch noch ein Kind!«, hielt Michael ihm entgegen und wandte sich Hilfe suchend an seinen Parabatai. »Red du mit ihm. Wir werden kein kleines Kind durch den Wald zerren, um es der Gnade des Rats auszuliefern.«

Damit hatte Michael nicht ganz unrecht … aber das Gleiche galt auch für Valentin. Robert schwieg.

»Wir werden das Kind nicht mitnehmen«, beharrte Michael und der Ausdruck auf seinem Gesicht signalisierte, dass er bereit war, seinen Worten mit Taten Nachdruck zu verleihen.

Stephen und Robert erstarrten, warteten auf den Wutausbruch. Valentin duldete keinen Widerspruch; so etwas war er einfach nicht gewöhnt. Doch jetzt seufzte er nur und schenkte Michael ein charmant reumütiges Lächeln. »Natürlich nicht. Keine Ahnung, was ich mir dabei gedacht habe. Dann eben nur den alten Mann. Es sei denn, jemand hat auch dagegen etwas einzuwenden?«

Niemand hatte Einwände. Sie sperrten das Kind in einen Schrank und trugen den bewusstlosen Werwolf tief in den Wald, zurück zu ihrem Lager. Der alte Mann bestand nur aus Haut und Knochen und lastete kaum auf Roberts breiten Schultern.

Beim Lager angekommen, fesselten sie ihn an einen Baum.

Das Seil war mit Silberfäden durchwirkt, was bedeutete, dass der Alte mit Schmerzen aufwachen würde. Vermutlich reichte das nicht aus, ihn in Wolfsgestalt an der Flucht zu hindern. Aber es würde seine Bewegungen ausreichend verlangsamen, ihre Silberdolche konnten dann den Rest erledigen.

»Ihr zwei geht auf Patrouille, in einem Umkreis von einem Kilometer«, befahl Valentin Michael und Stephen. »Wir wollen nicht, dass irgendeiner seiner dreckigen, kleinen Freunde seinen Gestank wittert. Robert und ich werden den Gefangenen bewachen.«

Stephen nickte sofort, wie immer eifrig bemüht, Valentins Wünschen nachzukommen.

»Was, wenn er aufwacht?«, fragte Michael.

»Wenn es aufwacht, werden Robert und ich es zu seinen Straftaten verhören und zu den Verbrechen, die seine Rudelmitglieder begangen haben«, sagte Valentin. »Sobald wir sein Geständnis haben, werden wir es dem Rat übergeben, damit es seiner gerechten Strafe zugeführt wird. Bist du damit zufrieden, Michael?«

Valentin klang nicht, als ob er sich für Michaels Antwort interessierte, und Michael verzichtete auf eine Antwort.

»Und jetzt warten wir?«, fragte Robert, als sie schließlich allein waren.

Valentin lächelte.

Wenn er wollte, konnte Valentins Lächeln sich in ein noch so gefestigtes Herz hineinschlängeln und es von innen heraus zum Schmelzen bringen.

Doch dieses Lächeln verströmte keine Wärme. Es war ein kaltes Lächeln und es jagte Robert einen eisigen Schauer durch den Körper.

»Ich hab keine Lust, noch länger zu warten«, verkündete Valentin und zückte einen Dolch. Helles Mondlicht spiegelte sich auf der Klinge aus purem Silber.

Bevor Robert etwas sagen konnte, presste Valentin die flache Klinge gegen die nackte Brust des alten Mannes. Dann ertönte das Zischen von verätzter Haut, gefolgt von einem lauten Heulen, als der Gefangene vor Schmerzen aus seiner Bewusstlosigkeit gerissen wurde.

»Das würde ich lieber bleiben lassen«, sagte Valentin ruhig, als das Gesicht des alten Mannes wolfsartige Züge annahm und ihm am ganzen Körper dichte Haare wuchsen. »Ja, ich werde dir wehtun. Aber wenn du dich in einen Werwolf verwandelst, werde ich dich töten – das versprech ich dir.«

Die Verwandlung stoppte so abrupt, wie sie eingesetzt hatte.

Der alte Mann brach in einen fürchterlichen Hustenanfall aus, der seinen hageren Körper von Kopf bis Fuß erbeben ließ. Er war mager, so mager, dass seine Rippen unter der blassen Haut hervorstachen. Außerdem hatte er tiefe Schatten unter den Augen und nur noch ein paar spärliche graue Haare auf seinem von Leberflecken übersäten Schädel. Robert war nie der Gedanke gekommen, dass auch ein Werwolf kahl werden könnte. Unter anderen Umständen hätte ihn diese Feststellung vermutlich amüsiert.

Aber an dem Geräusch, das der Mann ausstieß, als Valentin die Spitze seines Dolchs von seinem dürren Schlüsselbein bis zum Bauchnabel führte, war nichts Amüsantes.

»Valentin, das ist doch nur ein alter Mann«, sagte Robert zögernd. »Vielleicht sollten wir …«

»Hör auf deinen Freund«, flehte der alte Mann mit zittriger Stimme. »Ich könnte dein Großvater sein.«

Zornig schlug Valentin ihn mit dem Heft des Dolchs ins Gesicht.

»Das ist kein Mann«, teilte er Robert mit. »Das ist ein Monster. Und dieses Monster hat Dinge getan, die es nicht hätte tun dürfen, richtig?«

Der Werwolf kam offenbar zu dem Schluss, dass es ihm in dieser Situation nichts half, den alten, schwachen Mann zu spielen. Er richtete sich kerzengerade auf und fletschte seine messerscharfen Zähne. Als er sich an Valentin wandte, hatte seine Stimme jedes Zittern verloren: »Für wen hältst du dich, Schattenjäger, dass du mir vorschreiben willst, was ich zu tun und zu lassen habe?«

»Dann gestehst du es also«, meinte Robert eifrig. »Du hast gegen das Abkommen verstoßen.«

Wenn der Werwolf bereitwillig gestand, konnten sie diese ganze unschöne Geschichte zügig hinter sich bringen, den Gefangenen dem Rat übergeben und wieder nach Hause zurückkehren.

»Ich rechtfertige mich nicht gegenüber Mördern und Schwächlingen«, knurrte der Werwolf.

»Glücklicherweise brauche ich deine Rechtfertigung nicht«, erwiderte Valentin. »Ich brauche Informationen. Wenn du mir erzählst, was ich wissen will, lassen wir dich laufen.«

Das war zwar so nicht abgesprochen, aber Robert hielt den Mund.

»Vor zwei Monaten hat ein Rudel Werwölfe einen Schattenjäger am westlichen Rand dieses Waldes getötet. Wo kann ich diese Werwölfe finden?«

»Woher soll ich das wissen?«

Valentins kaltes Lächeln kehrte zurück. »An deiner Stelle würde ich lieber hoffen, dass du das beantworten kannst. Andernfalls bist du für mich nämlich nutzlos.«

»Ja, wenn das so ist: Vielleicht habe ich ja doch von diesem toten Schattenjäger gehört.« Der Werwolf lachte heiser. »Ich wünschte, ich wäre dabei gewesen, als er krepiert ist. Und hätte den Geschmack seines zarten, süßlichen Fleischs gekostet. Die Angst verleiht dem Fleisch erst sein richtiges Aroma … Aber noch viel besser wird’s, wenn das Opfer zuerst in Tränen ausbricht – eine wunderbare Mischung aus salzig und süß. Und es geht das Gerücht, dass dein unglückseliger Schattenjäger eimerweise geheult hat. Dieser Feig-
ling.«

»Robert, halt seinen Mund auf.« Valentins Stimme klang ruhig, doch Robert kannte ihn gut genug, um zu spüren, dass darunter heiße Wut kochte.

»Vielleicht sollten wir einen Moment …«

»Halt seinen Mund auf.«

Robert packte den kraftlosen Kiefer des Mannes und öffnete seinen Mund mit Gewalt.

Valentin presste die flache Seite der Dolchklinge auf die Zunge des Mannes, bis sich dessen Aufschrei in ein lautes Heulen verwandelte, bis sich seine hageren Muskeln aufbäumten, ein dichter Pelz seine Haut überzog und sich dicke Brandblasen auf seiner Zunge bildeten. Und erst in dem Moment, als sich der vollständig verwandelte Werwolf von seinen Fesseln losriss, trennte Valentin ihm die Zunge ab. Als das Blut aus seinem Mund schoss, schlitzte Valentin ihm mit einem tiefen, sauberen Schnitt den Bauch auf. Gurgelnd brach der Werwolf zusammen, während seine Eingeweide aus der Wunde quollen.

Valentin stürzte sich auf die zuckende Kreatur, stach darauf ein, schnitt durch den Pelz, durchtrennte die Muskulatur bis zu den perlweißen Knochen – selbst dann noch, als der Werwolf bereits hilflos unter ihm zuckte, von seinen Kräften verlassen, als ein leerer Ausdruck in seine Augen trat und sein niedergemetzelter Körper wieder seine menschliche Gestalt annahm, reglos auf dem blutigen Boden liegend. Ein alter Mann mit totenbleichem Gesicht, dessen Augen leblos zum nächtlichen Himmel hinaufstarrten.

»Das reicht«, sagte Robert wieder und wieder, leise und vergebens. »Valentin, das reicht.«

Doch er unternahm nichts, um ihn aufzuhalten.

Als die Freunde von ihrer Patrouille zurückkehrten und Valentin und Robert vor dem aufgeschlitzten Leichnam vorfanden, machte er keine Anstalten, Valentins Version der Ereignisse zu widersprechen: Der Werwolf hatte sich von seinen Fesseln losgerissen und zu fliehen versucht. Sie hatten einen erbitterten Kampf ausgetragen und ihn in Notwehr töten müssen.

Im Prinzip stimmte diese Geschichte ja auch – zumindest in groben Zügen.

Stephen klopfte Valentin auf den Rücken und bedauerte, dass dieser eine potenzielle Spur zu den Mördern seines Vaters verloren hatte. Doch Michael schaute Robert nur an und in seinen Augen standen seine Fragen so deutlich, als hätte er sie laut ausgesprochen: Was ist hier wirklich passiert?

Was hast du zugelassen?

Robert wandte den Blick ab.

Isabelle ging ihm aus dem Weg. Beatriz war stinkwütend auf ihn. Alle anderen konnten über nichts anderes reden als darüber, wie aufregend die vergangene Nacht gewesen war und wie sehr sie sich auf das nächste geheime Abenteuer freuten. Julie und Marisol wiederholten Georges kryptisches Versprechen – dass sie etwas wirklich Tolles erwartete und dass Simon sich ihnen anschließen musste, wenn er mehr erfahren wollte.

»Ich glaub nicht, dass Isabelle mich dabeihaben will«, teilte er Sunil mit, während sie misstrauisch in dem dampfenden Haufen gemüseähnlicher Brocken auf ihren Tellern herumstocherten, die man ihnen zum Essen serviert hatte.

Sunil schüttelte den Kopf und grinste. Das Lächeln passte nicht richtig zu ihm – ein grinsender Sunil war wie ein Klingone im Tutu. Sunil war ein ungewöhnlich ernster Junge, der jeden Spaß für ein Zeichen von Frivolität hielt und seine Mitschüler auch dementsprechend behandelte. »Sie hat uns ausdrücklich aufgetragen, ›alles Notwendige zu tun‹, um dich zum Kommen zu bewegen. So, dann verrat mir mal, Simon …« Sein beunruhigendes Lächeln wurde noch breiter. »Was ist alles notwendig, damit du mitkommst?«

»Ihr kennt sie doch nicht einmal«, hielt Simon ihm entgegen. »Warum seid ihr alle plötzlich so scharf darauf, alles zu tun, was sie von euch verlangt?«

»Wir reden hier vom selben Mädchen, oder? Isabelle Lightwood?«

»Ja.«

Sunil schüttelte verwundert den Kopf. »Da fragst du noch?«

Dann war das also das neue Zeitalter: der Kult um Isabelle Lightwood. Simon musste sich eingestehen, dass er total nachvollziehen konnte, wieso ein ganzer Raum ansonsten vernunftbegabter Leute ihrem Zauber erliegen und sich ihr mit Haut und Haaren verschreiben konnte.

Aber was hatte sie davon?

Simon beschloss, dass er sich selbst ein Bild machen musste – einfach um zu verstehen, was da vorging, und um sicherzustellen, dass alles im grünen Bereich war.

Natürlich nicht, weil er alles tun würde, um in ihrer Nähe zu sein. Oder Eindruck auf sie machen wollte. Oder ihr eine Freude machen wollte.

Wenn er darüber nachdachte, dann verstand Simon den Kult um Isabelle vielleicht sogar besser, als er sich eingestehen wollte.

Schließlich war er dort Gründungsmitglied.

»Ihr habt was vor?« Beim vorletzten Wort machte Simons Stimme einen Satz von zwei Oktaven.

Jon Cartwright kicherte boshaft. »Beruhig dich, Mutti. Du hast doch gehört, was sie gesagt hat.«

Simon musterte seine Freunde (und Jon), die mit ihm im Aufenthaltsraum saßen. Im Laufe des vergangenen Jahres hatte er sie in allen möglichen Situationen erlebt und kannte sie in- und auswendig. Oder zumindest hatte er das bisher angenommen. Julie knabberte an ihren Fingernägeln, bis sie bluteten, wenn sie nervös war. Marisol schlief mit einem Schwert unter dem Kopfkissen, nur für alle Fälle. George redete im Schlaf, meistens über Schafschurtechniken. Sunil hatte vier Kaninchen, von denen er dauernd erzählte und von denen der kleine Ringo ihm am meisten Sorgen machte, weil dessen größere, flauschigere Brüder ständig auf ihm herumhackten. Jon hatte eine Wand seines Zimmers mit den Fingermalereien seiner kleinen Cousine tapeziert und schrieb ihr jede Woche einen Brief. Sie alle hatten sich dem Mandat der Nephilim verpflichtet; sie waren durch die Hölle gegangen, um sich gegenüber ihren Tutoren und Klassenkameraden zu beweisen. Und sie hatten das Schuljahr beinahe beendet, und zwar ohne eine einzige tödliche Verletzung und ohne jeden Vampirbiss … Und jetzt das?

»Haha, sehr witzig«, erwiderte Simon lahm und hoffte, dass die Verzweiflung in seiner Stimme nicht durchklang. »Nette Retourkutsche, weil ich letzte Nacht gekniffen habe. Wirklich wahnsinnig lustig. Was kommt als Nächstes? Wollt ihr mir erzählen, Hollywood würde noch einen Nachfolger von diesem grottenschlechten Film Die Legende von Aang drehen? Wenn ihr mich ausflippen sehen wollt, braucht ihr euch gar nicht so viel Mühe zu geben.«

Isabelle verdrehte die Augen. »Niemand will dich ausflippen sehen, Simon. Ehrlich gesagt kann ich auf deinen Anblick ebenso gut verzichten.«

»Dann meint ihr das wirklich ernst«, sagte Simon. »Ihr habt ernsthaft und ganz ohne Quatsch vor, einen Dämon heraufzubeschwören? Hier, mitten in der Schattenjäger-Akademie? Während der Jahresabschlussparty? Weil ihr meint, das wäre ein … Riesenspaß?«

»Selbstverständlich werden wir ihn nicht mitten während der Party heraufbeschwören«, sagte Isabelle. »Das wäre ja wohl ziemlich dumm.«

»Ja, natürlich«, höhnte Simon. »Das wäre echt dumm.«

»Wir werden ihn hier im Aufenthaltsraum heraufbeschwören«, klärte Isabelle ihn auf, »und dann zur Party mitbrin-
gen.«

»Und dann natürlich töten«, fügte Julie hinzu.

»Natürlich«, wiederholte Simon. Er fragte sich, ob er vielleicht einen Gehirnschlag erlitten hatte.

»Du machst das Ganze größer, als es ist«, sagte George.

»Ja, schließlich geht es nur um einen Kobolddämon«, bestätigte Sunil. »Kein Problem.«

»Ah … ja.« Simon stöhnte. »Schon klar. Kein Problem.«

»Stell dir die Gesichter der anderen vor, wenn sie sehen, wozu wir in der Lage sind!« Bei dem Gedanken schien Marisol innerlich zu strahlen.

Beatriz war nicht anwesend. Wenn sie dabei gewesen wäre, hätte sie die anderen vielleicht zur Vernunft bringen können. Oder Simon dabei helfen können, sie alle zu fesseln und in einen Schrank zu sperren, bis das Schuljahr gefahrlos überstanden und Isabelle wieder in New York war … da, wo sie hingehörte.

»Was ist, wenn irgendetwas schiefgeht?«, hakte Simon nach. »Ihr seid noch nie mit einem Dämon in einer Kampfsituation konfrontiert worden, jedenfalls nie ohne Tutoren im Hintergrund. Ihr wisst doch gar nicht …«

»Du auch nicht«, fiel Isabelle ihm wütend ins Wort. »Zumindest erinnerst du dich nicht daran, stimmt doch, oder?«

Simon schwieg.

»Wohingegen ich meinen ersten Kobold mit sechs Jahren erledigt habe«, sagte Isabelle. »Das Ganze ist keine große Sache, wie ich deinen Freunden bereits erklärt habe. Und sie vertrauen mir.«

Ich vertraue dir – das waren die Worte, die Simon sagen sollte. Er wusste, dass sie darauf wartete. Dass alle darauf warteten.

Aber er brachte es nicht über sich.

»Und ich kann euch das nicht ausreden?«, fragte er stattdessen.

Isabelle zuckte die Achseln. »Du kannst es versuchen, aber du verschwendest nur deine und unsere Zeit.«

»Dann muss ich eben einen anderen Weg finden, um euch aufzuhalten«, erwiderte Simon.

»Willst du uns etwa verpfeifen?«, höhnte Jon. »Will die kleine Heulsuse zu ihrer Lieblingshexe laufen und petzen?« Er schnaubte verächtlich. »Einmal Streber, immer Streber.«

»Halt den Mund, Jon.« Isabelle verpasste ihm einen leichten Schlag auf den Arm. Vermutlich hätte Simon sich darüber freuen sollen, aber selbst ein Schlag auf den Arm war eine Berührung. Und ihm war es lieber, wenn es zwischen Isabelle und Jon zu keinerlei Körperkontakt kam. »Du könntest natürlich versuchen, uns zu verraten, Simon. Aber ich werde alles abstreiten. Und wem wird man wohl glauben, mir oder jemandem wie dir? Einem dahergelaufenen Irdischen?«

Isabelle sprach das Wort »Irdischer« genau so aus wie Jon. So als wäre es ein Synonym für eine »Null«.

»Das bist doch nicht du, die da redet, Isabelle. So bist du doch überhaupt nicht.« Simon war sich nicht sicher, ob er sie davon zu überzeugen versuchte oder sich selbst.

»Du weißt doch gar nicht, wie ich bin. Schon vergessen?«

»Ich weiß genug.«

»Dann weißt du ja, dass du mir vertrauen solltest. Aber wenn du das nicht kannst, nur zu. Zieh los und verpetz uns«, entgegnete sie. »Dann weiß jeder, wie du bist. Was für eine Sorte Freund du bist.«

Simon versuchte es.

Er wusste, dass es das einzig Richtige war.

Zumindest glaubte er, dass es das einzig Richtige war.

Am nächsten Morgen marschierte er noch vor Unterrichtsbeginn in Catarina Loss’ Büro. Jon hatte recht – sie war seine Lieblingshexe und Lieblingstutorin. Und sie war die Einzige, der er sich mit solch einer Geschichte anvertrauen konnte.

Sie bat ihn herein und bot ihm einen Stuhl und eine dampfende Tasse mit irgendeinem Getränk an, das in einem beunruhigenden Blauton schimmerte. Simon lehnte dankend
ab.

»Also, Tageslichtler, du willst mir also etwas Wichtiges mitteilen?«

Catarina schüchterte ihn nicht mehr ganz so stark ein wie noch am Anfang des Schuljahres – was sich in etwa mit der Aussage vergleichen ließ, dass Jar Jar Binks in Star Wars: Episode II – Angriff der Klonkrieger nicht mehr »ganz so« nervig war wie in Star Wars: Episode I – Die dunkle Bedrohung.

»Es wäre möglich, dass ich etwas weiß, das …« Simon räusperte sich. »Ich meine, wenn irgendetwas passieren würde, das …«

Er hatte sich nicht gestattet, darüber nachzudenken, was geschah, wenn die Worte erst einmal über seine Lippen gekommen waren. Was würde mit seinen Freunden passieren? Und was mit Isabelle, ihrer Anführerin? Sie konnte zwar nicht von der Akademie verwiesen werden, wenn sie keine Schülerin war … Doch Simon hatte inzwischen genug über den Rat gelernt, um zu wissen, dass es wesentlich schlimmere Strafen gab als einen Schulverweis. Stellte das Heraufbeschwören eines rangniedrigen Dämons als Partytrick einen Verstoß gegen das Gesetz dar? Stand er im Begriff, Isabelles gesamtes Leben zu ruinieren?

Catarina Loss war keine Schattenjägerin; sie hatte ihre eigenen Geheimnisse vor dem Rat. Vielleicht war sie ja bereit, ein weiteres Geheimnis zu bewahren, wenn sie damit Simon helfen und Isabelle vor einer Strafe bewahren konnte?

Während sich Simons Gedanken überschlugen und er alle nicht sonderlich prickelnden Möglichkeiten durchspielte, schwang die Bürotür auf und Dekanin Penhallow steckte ihren blonden Kopf herein. »Catarina, Robert Lightwood hatte gehofft, er könnte vor seinem Vortrag vielleicht noch ein paar Worte mit uns wechseln … Oh, Entschuldigung! Ich wusste nicht, dass du gerade mitten im Gespräch bist.«

»Komm rein«, meinte Catarina. »Simon wollte mir gerade etwas Interessantes erzählen.«

Die Dekanin betrat das Büro und musterte Simon mit gerunzelter Stirn. »Du schaust so ernst«, sagte sie. »Nur zu, spuck es einfach aus. Danach fühlst du dich besser. Das ist so, als würde man sich übergeben.«

»Was ist so, als würde man sich übergeben?«, fragte Simon verwirrt.

»Na, du weißt schon: Wenn man sich nicht wohlfühlt. Manchmal hilft es, einfach alles auszuspucken.«

Irgendwie hatte Simon nicht den Eindruck, dass er sich besser fühlen würde, wenn er der Dekanin sein Geständnis direkt vor die Füße spuckte.

Hatte Isabelle sich nicht oft genug bewiesen – und nicht nur ihm gegenüber, sondern auch gegenüber dem Rat und allen anderen? Schließlich hatte sie die Welt vor dem Untergang bewahrt. Wie viele Beweise brauchte es denn noch, um zu erkennen, dass sie eine von den Guten war?

Wie viele Beweise brauchte er?

Simon stand auf und sagte das Erste, was ihm durch den Kopf ging: »Ich wollte Ihnen nur mitteilen, dass wir den Rote-Bete-Eintopf, der gestern zum Abendessen serviert wurde, alle sehr genossen haben. Das sollten Sie öfter auf den Tisch bringen.«

Dekanin Penhallow warf ihm einen skeptischen Blick zu. »Das war keine Rote Bete, Simon.«

Was ihn überhaupt nicht überraschte, denn der Eintopf hatte eine merkwürdig körnige Konsistenz gehabt und entfernt nach Dung geschmeckt.

»Na ja … was auch immer das gewesen ist, es war jedenfalls köstlich«, erwiderte er rasch. »Aber ich sollte mich besser auf den Weg machen, um zu Inquisitor Lightwoods letztem Vortrag nicht zu spät zu kommen. Seine Erzählungen sind ja so interessant.«

»In der Tat«, meinte Catarina trocken. »Fast so köstlich wie der Eintopf.«

1984

Während Roberts Zeit an der Akademie hatte er Valentin lange Zeit nur aus der Ferne beobachtet. Obwohl er älter war, schaute er zu Valentin auf, der all das verkörperte, was Robert sich insgeheim wünschte: Valentin übertraf beim Training alle Mitschüler, scheinbar ohne sich dafür anstrengen zu müssen. Er besiegte jeden, egal mit welcher Waffe. Außerdem ging er fast verschwenderisch mit seiner Zuneigung um – oder erweckte zumindest diesen Eindruck – und wurde von allen geliebt. Dabei fiel nur den wenigsten Schülern auf, wie wenige er seinerseits aufrichtig liebte. Doch Robert registrierte es. Denn wenn man, für die anderen scheinbar unsichtbar, vom Spielfeldrand zuschaute, fiel es viel leichter, den Überblick zu behalten.

Es war ihm jedoch nie in den Sinn gekommen, dass Valentin auch ihn beobachten könnte.

Jedenfalls nicht bis zu jenem Tag kurz nach Beginn des Schuljahrs, als Valentin ihn in einem der dunklen Kellerflure der Akademie abfing und ruhig verkündete: »Ich kenne dein Geheimnis.«

Roberts Geheimnis, über das er mit niemandem sprach, nicht einmal mit Michael: Er fürchtete sich noch immer vor den Runenmalen.

Jedes Mal, wenn er sich mit einer Rune versah, hielt er den Atem an und musste seine Finger zwingen, nicht zu zittern. Er zögerte unweigerlich. Im Unterricht fiel das kaum auf, aber im Kampf konnten diese Sekunden den Unterschied zwischen Leben und Tod bedeuten. Robert wusste das. Und das ließ ihn noch mehr zaudern – in allen Bereichen des Lebens. Er war stark, klug und begabt; er war ein Lightwood. Eigentlich hätte er zu den besten Schülern der Akademie zählen müssen. Aber er schaffte es einfach nicht, die Angst zu überwinden und seinem Instinkt zu folgen. Es gelang ihm nicht, seinen Verstand davon abzubringen, in Windeseile alle möglichen Konsequenzen durchzuspielen. Er bekam seine Furcht einfach nicht in den Griff und er wusste, dass das eines Tages seinen Untergang bedeuten würde.

»Ich kann dir helfen«, hatte Valentin damals gesagt. »Ich kann dir beibringen, mit deiner Angst umzugehen.« Als wäre es so einfach – aber unter Valentins sorgfältiger Anleitung war es tatsächlich einfach.

Valentin hatte ihm beigebracht, sich gedanklich an einen Ort zurückzuziehen, wo die Angst ihn nicht erreichen konnte. Sich von dem Robert Lightwood zu lösen, der die Angst kannte, und danach diese schwächere, verhasste Version von sich zu unterdrücken. »Deine Schwäche macht dich wütend und das ist gut so«, hatte Valentin ihm gesagt. »Nutz diese Wut, um zuerst sie zu bändigen – und dann alles andere.«

In gewisser Hinsicht hatte Valentin damit Robert das Leben gerettet. Oder zumindest den Teil in seinem Leben, auf den es wirklich ankam.

Robert verdankte Valentin alles.

Und er schuldete ihm die Wahrheit.

»Du bist mit dem, was ich getan habe, nicht einverstanden«, sagte Valentin leise, als die Sonne am Horizont aufging. Michael und Stephen schliefen noch. Robert hatte den Rest der Nacht damit verbracht, an den dunklen Himmel zu starren, die Ereignisse in Gedanken noch einmal durchzuspielen und sich zu fragen, was er als Nächstes tun sollte.

»Du denkst, dass ich die Beherrschung verloren habe«, fügte Valentin hinzu.

»Das war keine Notwehr«, sagte Robert. »Das war Folter. Mord.«

Robert saß auf einem der Baumstämme neben dem erloschenen Lagerfeuer. Valentin ließ sich neben ihm nie-
der.

»Du hast gehört, was dieses Monster gesagt hat. Du verstehst, warum es zum Schweigen gebracht werden musste«, erwiderte Valentin. »Ihm musste eine Lektion erteilt werden und der Rat hätte dazu nicht den Mut gefunden. Ich weiß, dass die anderen das nicht verstehen würden. Nicht einmal Lucian. Aber du … Wir beide verstehen uns, du und ich. Du bist der Einzige, dem ich wirklich vertrauen kann. Ich brauche von dir die Zusage, es für dich zu behalten.«

»Wenn du dir so sicher bist, dass du das Richtige getan hast, warum dann die Geheimniskrämerei?«

Valentin lachte leise. »Immer der Skeptiker, Robert. Das lieben wir ganz besonders an dir.« Sein Lächeln verschwand. »Bei einigen kommen erste Zweifel auf. An unserer Mission, an mir …« Er winkte Roberts Protest ab, bevor dieser auch nur den Mund aufmachen konnte. »Glaub nicht, ich würde das nicht sehen. Jeder ist loyal, solange es keine Mühe bereitet. Aber sobald die Situation schwieriger wird …« Er schüttelte den Kopf. »Ich kann nicht auf jeden so zählen, wie ich es gern tun würde. Aber ich glaube, auf dich kann ich zählen.«

»Natürlich kannst du das.«

»Dann wirst du die Geschehnisse der letzten Nacht vor den anderen geheim halten«, sagte Valentin. »Sogar vor Michael.«

Viel später – viel zu spät – sollte Robert erkennen, dass Valentin vermutlich mit jedem Mitglied des Kreises ein ähnliches Gespräch geführt hatte. Geheimnisse schweißten Leute zusammen und Valentin war clever genug, das zu wissen.

»Michael ist mein Parabatai«, gab Robert zu bedenken. »Ich habe vor ihm keine Geheimnisse.«

Valentins Augenbrauen schossen in die Höhe. »Ach, und du glaubst, er hätte keine Geheimnisse vor dir?«

Plötzlich erinnerte Robert sich wieder an das Gespräch in der Nacht zuvor und dass Michael versucht hatte, ihm irgendetwas zu verschweigen. Also gab es ein Geheimnis – und wer konnte sagen, wie viele da noch waren?

»Du kennst Michael besser als jeder andere«, fuhr Valentin fort. »Dennoch könnte ich mir vorstellen, dass ich Dinge über ihn weiß, die dich überraschen würden …«

Einen Moment lang herrschte tiefe Stille, während Robert nachdachte.

Valentin log nicht und stellte auch keine leeren Behauptungen auf. Wenn er sagte, dass er etwas über Michael wusste, dann entsprach das der Wahrheit.

Die Versuchung war groß und sie schwebte direkt vor Roberts Nase.

Er brauchte nur zu fragen.

Einerseits wollte er es unbedingt wissen, andererseits fürchtete er sich davor.

»Wir alle kennen konkurrierende Loyalitäten«, sagte Valentin, bevor Robert der Versuchung nachgeben konnte. »Der Rat würde diese Dinge gern einfach und unkompliziert handhaben, aber das ist nur ein weiteres Beispiel für seine Begriffsstutzigkeit. Ich liebe Lucian, meinen Parabatai. Und ich liebe Jocelyn. Sollten diese beiden Lieben jemals in einen Konflikt geraten …«

Valentin brauchte den Satz nicht zu beenden. Robert wusste, was Valentin wusste, und er verstand, dass Valentin seinen Parabatai genügend liebte, um diese Liebe zu gestatten. Genau wie Lucian Valentin genügend liebte, um nicht danach zu handeln.

Vielleicht waren manche Geheimnisse ja ein Segen.

Robert streckte Valentin seine Hand entgegen. »Ich geb dir mein Wort. Meinen Eid. Michael wird es nie erfahren.«

In dem Moment, in dem ihm die Worte über die Lippen kamen, fragte er sich, ob er vielleicht einen Fehler begangen hatte. Doch nun gab es kein Zurück mehr.

»Ich kenne auch dein Geheimnis, Robert«, sagte Valentin.

Bei dieser Aussage – einem Echo der ersten Worte, die Valentin jemals an Robert gerichtet hatte – spürte Robert, wie sich der Hauch eines Lächelns auf seinem Gesicht ausbreitete.

»Ich glaube, das Problem ist gelöst«, erinnerte Robert ihn.

»Du bist ein Feigling«, sagte Valentin.

Robert zuckte zusammen. »Wie kannst du das sagen, nach allem, was wir gemeinsam durchgestanden haben? Du weißt, dass ich nie vor einem Kampf oder Ähnlichem ausweichen würde …«

Valentin schüttelte den Kopf und brachte ihn zum Schweigen. »Ich meine nicht körperlich. Darum haben wir uns gekümmert, oder? Wenn es darum geht, körperliche Risiken einzugehen, bist du der Mutigste weit und breit. Vielleicht eine Form der Überkompensation?«

»Ich weiß nicht, wovon du redest«, erwiderte Robert steif – doch tief in seinem Inneren wusste er es nur zu gut.

»Du fürchtest dich nicht vor dem Tod oder vor Verletzungen, Robert. Du fürchtest dich vor dir selbst und deiner eigenen Schwäche. Dir mangelt es an Glauben, an Loyalität, weil es deinen eigenen Überzeugungen an Stärke mangelt. Und es ist mein Fehler, dass ich mehr von dir erwartet habe. Denn wie kann man von dir erwarten, dass du an irgendetwas oder -jemanden glaubst, wenn du nicht an dich selbst glaubst?«

Robert fühlte sich vollkommen gläsern und das gefiel ihm überhaupt nicht.

»Ich habe einst versucht, dir zu zeigen, wie du deine Angst und deine Schwäche in den Griff bekommst«, sagte Valentin. »Aber ich erkenne jetzt, dass das ein Fehler war.«

Robert ließ den Kopf hängen und wartete darauf, dass Valentin ihn aus dem Kreis ausschloss. Ihn von seinen Freunden und seiner Pflicht trennte. Sein Leben ruinierte.

Und die Ironie dabei war, dass seine eigene Feigheit seine schlimmsten Befürchtungen hatte wahr werden lassen.

Doch Valentin überraschte ihn. »Ich habe eine Weile darüber nachgedacht und möchte dir einen Vorschlag machen«, sagte er.

»Was denn?« Robert wagte kaum zu hoffen.

»Gib auf«, sagte Valentin. »Versuch nicht länger, über deine Feigheit, deine Zweifel hinwegzutäuschen. Versuch nicht länger, irgendeine unerschütterliche Leidenschaft in dir zu entfachen. Wenn du nicht den Mut zu deinen eigenen Überzeugungen aufbringen kannst, warum akzeptierst du dann nicht einfach den Mut meiner Überzeugungen?«

»Versteh ich nicht.«

»Ich mach dir folgenden Vorschlag«, erklärte Valentin. »Hör auf, dir so viele Sorgen darüber zu machen, ob du dir sicher bist oder nicht. Lass mich an deiner Stelle sicher sein. Vertraue auf meine Gewissheit, auf meine Leidenschaft. Erlaube dir, schwach zu sein, nimm mich als Stütze, weil wir beide wissen, dass ich stark sein kann. Akzeptiere, dass du das Richtige tust, weil ich weiß, dass es das Richtige ist.«

»Wenn es nur so einfach wäre«, erwiderte Robert, konnte aber ein insgeheimes Sehnen nicht leugnen.

Valentin betrachtete ihn leicht belustigt, als hätte Robert ein kindliches Missverständnis der Natur der Dinge offenbart. »Es ist nur so schwer, wie du es dir machst«, sagte er sanft. »Und es ist so leicht, wie du es dir gestattest.«

Isabelle schob sich beim Verlassen des Saals dicht an Simon vorbei.

»Um neun, in Jons Zimmer«, flüsterte sie ihm ins Ohr.

»Was?« Simon hatte das Gefühl, als würde sie ihm den Ort und Zeitpunkt seines Todes mitteilen – der allerdings sofort eintreten würde, wenn man ihn zwang, sich auszumalen, was Isabelle möglicherweise in Jons Zimmer treiben würde.

»Neun Uhr Dämonenzeit. Für den Fall, dass du noch immer entschlossen bist, uns den Spaß zu verderben.« Sie schenkte ihm ein herausforderndes Lächeln. »Oder doch mitmachen willst.«

Auf ihrem Gesicht spiegelte sich eine Provokation – die Gewissheit, dass er weder zum einen noch zum anderen den Mumm besaß. Wieder einmal stellte Simon zähneknirschend fest: Auch wenn er keine Erinnerungen an Isabelle mehr besaß, sie hatte nichts vergessen. Man konnte guten Gewissens behaupten, dass sie Simon besser kannte als er sich selbst.

Aber das stimmt nicht mehr, ermahnte er sich. Ein ganzes Jahr an der Akademie, ein ganzes Jahr voller Lernen und Training und Koffeinentzug, hatte ihn verändert. Es musste ihn einfach verändert haben.

Blieb nur die Frage: Wie hatte er sich verändert?

Isabelle hatte ihm die falsche Uhrzeit genannt.

Wie nicht anders zu erwarten. Als Simon schließlich in Jon Cartwrights Zimmer platzte, hatten die anderen die Vorbereitungen für das Ritual fast abgeschlossen.

»Das könnt ihr nicht machen«, protestierte Simon. »Hört sofort auf und denkt nach.«

»Warum?«, fragte Isabelle. »Gib uns nur einen vernünftigen Grund. Überzeuge uns, Simon.«

Simon war kein großartiger Redner. Isabelle wusste das nur zu gut.

Plötzlich spürte er, wie heiße Wut in ihm hochkochte. Das hier war seine Schule; es waren seine Freunde. Isabelle war egal, was an der Akademie passierte. Vielleicht verbarg sich hinter ihrer Fassade ja gar keine tiefgründige Geschichte, kein unterdrückter Schmerz. Vielleicht war sie ja genau das, was sie zu sein schien, nichts anderes: eine leichtfertige Person, die sich nur für sich selbst interessierte.

Tief in Simons Innerem sträubte sich etwas gegen diesen Gedanken, doch er brachte die innere Stimme zum Schweigen. Es ging gerade nicht um seine Nicht-Beziehung zu seiner Nicht-Freundin – zumindest durfte er es nicht dazu machen.

»Es geht nicht nur darum, dass es gegen die Regeln verstößt«, setzte Simon an. Wie sollte er den anderen etwas so Offensichtliches erklären? Das war wie der Versuch, sie davon zu überzeugen, dass eins und eins zwei ergab: Daran ließ sich nicht rütteln. »Und auch nicht darum, dass ihr von der Schule fliegen oder vor den Rat zitiert werden könntet. Es ist durch und durch falsch. Jemand könnte verletzt werden.«

»Irgendjemand wird immer verletzt«, murmelte George und rieb sich kläglich den Ellbogen, den Julie ihm nur wenige Tage zuvor beim Training mit dem Breitschwert fast abrasiert hätte.

»Weil das nun mal der einzige Weg ist, etwas zu lernen«, entgegnete Simon aufgebracht. »Weil es immer noch die beste aller schlechten Möglichkeiten ist. Aber was ihr da macht, das ist alles andere als notwendig. Ist das die Art von Schattenjäger, die ihr sein wollt? Die mit den Mächten der Dunkelheit spielt, weil sie glaubt, sie kontrollieren zu können? Habt ihr denn nie einen Film gesehen? Oder ein Comicheft gelesen? Genau so fängt es an: erst nur eine kleine Versuchung, nur ein kleiner Geschmack des Bösen, und dann BUMM … schon nimmt dein Lichtschwert eine rote Farbe an und du atmest durch eine schwere schwarze Maske und trennst deinem Sohn die Hand ab, nur so zum Spaß.«

Die anderen starrten ihn verständnislos an.

»Ach, vergesst es einfach.«

Es war seltsam: Eigentlich wussten die Schattenjäger viel mehr als die Irdischen, und zwar in fast allen Bereichen. Sie wussten mehr über Dämonen, über Waffen, über die Ströme von Macht und Magie, die die Welt formten. Aber sie wussten nichts über die Versuchung. Sie hatten keine Ahnung, wie leicht es fiel, eine kleine, fehlgeleitete Entscheidung nach der nächsten zu treffen, bis man die schiefe Bahn hinabglitt und in der Hölle landete. Dura lex – das Gesetz ist hart. So hart, dass die Schattenjäger so tun mussten, als ob sie perfekt wären. Das war die einzige Lehre, die Simon bisher aus Roberts Vorträgen über den Kreis gezogen hatte. Wenn ein Schattenjäger erst mal ins Rutschen geriet, gab es kein Halten mehr. »Das hier ist genau so eine Situation, in der ihr niemals gewinnen könnt. Entweder gerät euer blöder Kobolddämon völlig außer Kontrolle und verschlingt einen Haufen Schüler oder ihr behaltet ihn dieses Mal noch im Griff und beschließt deshalb, beim nächsten Versuch einen größeren Dämon heraufzubeschwören. Und der verschlingt euch dann. Eins kann ich euch sagen: Bei der Nummer könnt ihr nur verlieren.«

»Hm, kein schlechtes Argument«, meinte Julie.

»Er ist gar nicht so dumm, wie er aussieht«, räumte auch Jon ein.

George räusperte sich. »Vielleicht …«

»Vielleicht können wir endlich mal weitermachen«, wandte Isabelle ein, warf ihr seidiges schwarzes Haar nach hinten, strahlte sie mit ihren großen, unergründlichen Augen an und schenkte ihnen ihr unwiderstehlichstes Lächeln. Und als hätte Isabelle sie mit einem Zauber belegt, vergaßen Simons Freunde seine Anwesenheit im Raum und vertieften sich wieder in die Vorbereitungen zur Beschwörung eines Dämons.

Simon hatte alles getan, was er hier vor Ort tun konnte. Jetzt blieb ihm nur noch eine Möglichkeit.

Er lief davon.

1984

Michael ließ eine ganze Woche verstreichen, bevor er die Frage stellte, die Robert seit ihrem Ausflug in den Wald fürchtete. Vielleicht hatte Michael darauf gewartet, dass Robert von sich aus das Thema ansprach. Möglicherweise hatte er sich auch davon zu überzeugen versucht, dass er die Wahrheit nicht zu erfahren brauchte und dass er seinen Parabatai ausreichend liebte, um sich nicht damit zu beschäftigen. Aber anscheinend war er bei diesem Vorhaben gescheitert.

»Kommst du mit?«, fragte Michael und Robert willigte ein, einen letzten Spaziergang durch den Brocelind-Wald zu unternehmen, obwohl er inständig gehofft hatte, dem Wald bis zum Beginn des nächsten Schuljahres fernbleiben zu können. Denn bis dahin wäre die Erinnerung an den Vorfall wohl verblasst und die Schatten wären nicht mehr so bedrohlich und der Boden nicht länger blutgetränkt.

Während dieser letzten Woche hatte eine angespannte Stimmung zwischen Michael und ihm geherrscht. Robert bewahrte Stillschweigen über das, was sie mit dem Werwolf gemacht hatten, und grübelte über Valentins Vorschlag nach, dass er Roberts Gewissen und Roberts Stärke sein wollte und dass auf diese Weise alles viel leichter wäre. Und Michael …

Robert konnte nur raten, was Michael dachte – über Valentin, über Eliza, über ihn selbst. Genau das machte die Situation so merkwürdig. Sie beide waren Parabatai, zwei Hälften derselben Seele. Eigentlich hätte Robert nicht raten müssen. Früher hatte er immer alles gewusst.

»Okay, also was ist das für eine Geschichte?«, fragte Michael, als sie die Stimmen und Geräusche des Schulgeländes weit hinter sich gelassen hatten. Die Sonne stand noch über dem Horizont, aber hier zwischen den dichten Bäumen wurden die Schatten tiefer und die Abenddämmerung brach bereits an. »Was hat Valentin mit diesem Werwolf gemacht?«

Robert brachte es nicht fertig, seinen Parabatai anzusehen. Er zuckte die Achseln. »Habe ich dir doch schon gesagt.«

»Du hast mich noch nie angelogen«, sagte Michael. Trauer sprach aus seiner Stimme und etwas anderes, viel Schlimmeres – ein Hauch von Endgültigkeit, als würden sie voneinander Abschied nehmen.

Robert musste schlucken. Michael hatte recht: Vor dieser ganzen Geschichte hatte Robert seinen Parabatai nicht ein einziges Mal belogen.

»Ach, und soll ich etwa glauben, dass du mich noch nie belogen hast?«, griff er Michael an. Sein Parabatai hatte ein Geheimnis, das wusste er nun. Valentin hatte das gesagt.

Ein langes Schweigen folgte. Dann erwiderte Michael: »Ich belüge dich jeden Tag, Robert.«

Diese Worte trafen Robert wie ein Tritt in den Magen.

Hier ging es nicht mehr nur um ein Geheimnis oder um irgendein Mädchen. Das hier war … Robert wusste noch nicht einmal, was das war.

Unbegreiflich.

Abrupt blieb er stehen und starrte Michael ungläubig an. »Falls du versuchst, mich aus der Reserve zu locken, damit ich dir irgendetwas beichte …«

»Ich versuche gar nicht, dich aus der Reserve zu locken. Ich … Ich versuche lediglich, dir die Wahrheit zu sagen. Endlich. Ich weiß, dass du mir irgendetwas verschweigst, etwas Wichtiges.«

»Tu ich nicht«, beharrte Robert.

»Doch, das tust du«, sagte Michael, »und das tut weh. Und wenn mir das schon so wehtut, dann mag ich mir gar nicht vorstellen …« Er verstummte, holte tief Luft und zwang sich weiterzureden. »Ich könnte es nicht ertragen, wenn ich dir all die Jahre auf diese Weise wehgetan habe. Selbst wenn es mir nicht bewusst gewesen ist. Selbst wenn dir das nicht bewusst gewesen ist.«

»Michael, wovon redest du?«

Inzwischen standen sie vor einem umgestürzten Baum, der mit Moos bedeckt war. Michael hockte sich auf den Stamm und wirkte auf einmal sehr müde. Als wäre er in der vergangenen Minute um hundert Jahre gealtert. Robert setzte sich neben seinen Freund und legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Was spielt sich da drinnen ab?« Sanft klopfte er gegen Michaels Stirn. Er versuchte, zu lächeln und sich einzureden, dass das typisch für Michael war: merkwürdig, aber letztendlich belanglos. »Was geht da in deinem Oberstübchen vor, das du Verstand nennst?«

Michael ließ den Kopf hängen.

Er wirkte plötzlich derart verwundbar, sein Nacken so bloß und ungeschützt, dass Robert es kaum ertragen konnte.

»Ich bin verliebt«, flüsterte Michael.

Robert brach in Gelächter aus; Erleichterung rauschte durch seine Adern. »Ist das alles? Meinst du, darauf wäre ich noch nicht gekommen, du Blödmann? Ich hab dir doch gesagt, dass Eliza toll ist …«

Dann sagte Michael noch etwas anderes.

Etwas, das Robert falsch verstanden haben musste.

»Was?«, fragte er, obwohl er das eigentlich gar nicht wollte.

Dieses Mal hob Michael den Kopf, sah Robert direkt an und wiederholte klar und deutlich: »Ich bin verliebt in dich.«

Noch bevor sein Verstand die Worte verarbeiten konnte, war Robert bereits aufgesprungen.

Es schien ihm plötzlich wahnsinnig wichtig, Abstand zwischen sich und Michael zu bringen.

So viel Abstand wie möglich.

»Du bist was?« Er hatte nicht brüllen wollen.

»Das ist nicht witzig«, fügte Robert hinzu und versuchte, seine Stimme wieder zu dämpfen.

»Das ist kein Witz. Ich bin in dich …«

»Sag das nie wieder. Hast du mich verstanden? Ich will das nie wieder hören.«

Michael wurde bleich. »Ich weiß, dass du wahrscheinlich … Ich weiß, dass du nicht das Gleiche empfindest, gar nicht könntest …«

Plötzlich wurde Robert von einer Flut von Erinnerungen überspült, die ihn beinahe umhaute: Michaels Hand auf seiner Schulter. Michaels Arme um ihn geschlungen. Michael im Ringkampf mit ihm. Michael, der sanft Roberts Griff um ein Schwertheft justierte. Michael in seinem Bett, nur wenige Schritte von ihm entfernt, Nacht für Nacht. Michael, der seine Kleidung von sich warf, Roberts Hand nahm und ihn in den Lyn-See zog. Michael mit nackter Brust, nassen Haaren und glänzenden Augen neben ihm im Gras am Seeufer.

Robert hatte das Gefühl, sich gleich übergeben zu müssen.

»Es muss sich nichts verändern«, sagte Michael, worauf Robert gern gelacht hätte – wenn das nicht unweigerlich dazu geführt hätte, dass er sich erbrochen hätte. »Ich bin noch immer derselbe Mensch. Ich verlange nichts von dir. Ich bin einfach ehrlich. Ich will, dass du es weißt.«

Robert war bewusst, dass Michael der beste Freund war, den er je gehabt hatte, und wahrscheinlich die reinste Seele, die er kannte. Er wusste, dass er sich wieder neben Michael setzen und ihm versichern sollte, dass das okay war, dass sich zwischen ihnen nichts ändern würde, dass der Eid, den sie geschworen hatten, unumstößlich galt, und zwar für immer. Dass an Michaels Liebe – bei dem Wort rebellierte Roberts Magen – nichts Falsches war. Dass Robert stockhetero war, dass nur Maryses Berührung seinen Körper zum Leben erweckte, dass allein die Erinnerung an Maryses nackte Brust seinen Puls zum Rasen brachte – und dass Michaels Geständnis nichts davon infrage stellte. Er wusste, dass er Michael ein paar beruhigende Worte sagen sollte, in etwa: »Ich kann dich zwar nicht auf diese Weise lieben, aber ich werde dich immer lieben.«

Doch Robert war klar, was die Leute denken würden.

Was sie über Michael denken würden … und was sie Robert unterstellen würden.

Die Leute würden reden, sie würden tratschen, irgendwelche Dinge vermuten. Natürlich konnten Parabatai sich nicht miteinander verabreden und auch … nichts anderes. Aber Michael und Robert standen sich so nahe; sie waren so auf einer Wellenlänge. Bestimmt würden die Leute sich fragen, ob Michael und Robert nicht auch in dieser Hinsicht aus dem gleichen Holz geschnitzt waren.

Ganz sicher würden die Leute reden.

Diese Vorstellung konnte Robert nicht ertragen. Er hatte zu hart dafür gearbeitet, der Mann zu werden, der er jetzt war, der Schattenjäger, der er jetzt war. Er würde es nicht aushalten, wenn die Leute ihn wieder so ansahen wie früher, so als wäre er anders.

Er konnte es nicht einmal ertragen, dass Michael ihn ansah, wie er ihn jetzt ansah.

Denn was wäre, wenn er sich dann ebenfalls zu fragen begann?

»Du wirst nie wieder ein Wort darüber verlieren«, teilte Robert Michael in eisigem Ton mit. »Falls du doch darauf bestehst, war das das letzte Wort, das du je mit mir gewechselt hast. Hast du mich verstanden?«

Michael starrte ihn mit offenem Mund und großen, verständnislosen Augen an.

»Du wirst auch mit niemand anderem darüber reden. Ich lasse nicht zu, dass die Leute das über uns denken. Über dich denken.«

Michael murmelte irgendetwas Unverständliches.

»Was?«, fragte Robert scharf.

»Ich habe gesagt: ›Was werden sie denn denken?‹«

»Sie werden denken, dass du widerlich bist«, antwortete Robert.

»Denkst du das denn?«

Eine Stimme in Roberts Hinterkopf warnte: Hör auf. Das ist deine letzte Chance.

Aber sie flüsterte so schrecklich leise.

Sie war sich nicht sicher.

»Ja«, bestätigte Robert und dieses Wort brachte er so klar heraus, dass kein Zweifel daran aufkommen konnte, dass er es ernst meinte. »Ich finde dich widerlich. Ich habe dir gegenüber einen Eid geschworen und ich werde dieser Verpflichtung nachkommen. Aber bilde dir bloß nichts ein: Zwischen uns wird nichts mehr so sein wie früher. Zwischen uns wird überhaupt nichts mehr sein, und damit basta.«

Michael widersprach nicht – er sagte gar nichts mehr. Schweigend stand er auf, floh in den Wald und ließ Robert allein zurück.

Was er da gesagt, was er getan hatte … das war unverzeihlich. Robert wusste es. Doch er redete sich ein, dass es alles Michaels Schuld war, Michaels Entscheidung.

Er hatte doch nur getan, was er tun musste, um zu überleben.

Allerdings dämmerte ihm allmählich die Wahrheit. Valentin lag richtig. Robert war zu wahrer Liebe und Loyalität nicht fähig. Er hatte geglaubt, Michael sei die Ausnahme, der Beweis dafür, dass er sich zumindest eines Menschen sicher sein konnte – dass etwas beständig sein könnte, komme, was da wolle.

Das war ein Irrtum gewesen.

Es reicht, dachte Robert. Er hatte zu oft mit sich gerungen, zu oft an seinen eigenen Entscheidungen gezweifelt, war seiner eigenen Schwäche und seinem Mangel an Vertrauen zu oft zum Opfer gefallen. Er würde Valentins Angebot annehmen. Valentin würde von nun an für ihn die Entscheidungen treffen, Valentin würde für ihn glauben. Robert war bereit, alles zu tun, was nötig war, um an Valentin und dem Kreis und ihrer Mission festzuhalten.

Es war alles, was ihm noch geblieben war.

Simon rannte durch die schmuddeligen Gänge, schlitterte über schleimige Böden und sprang abgewetzte Holzstufen hinunter, während er das Akademiegebäude leise dafür verfluchte, dass es so ein labyrinthartiger Fuchsbau ohne Handyempfang war. Seine Füße trommelten über abgenutzte Steinplatten, seine Lungen brannten, und obwohl ihm der Weg endlos erschien, vergingen nur wenige Minuten, bis er in Catarina Loss’ Büro stürmte.

Hier war sie immer zu finden, Tag und Nacht – und auch dieser Abend bildete keine Ausnahme.

Allerdings mit einem kleinen Unterschied: An diesem Abend war sie nicht allein.

Sie stand mit verschränkten Armen hinter ihrem Schreibtisch, flankiert von Robert Lightwood und Dekanin Penhallow. Die drei schauten so ernst, dass Simon einen Moment lang das Gefühl hatte, sie hätten ihn bereits erwartet. Aber er durfte jetzt nicht zögern oder an die Konsequenzen denken.

Oder an Izzy.

»Eine Gruppe von Schülern versucht, einen Dämon heraufzubeschwören«, stieß Simon keuchend hervor. »Wir müssen sie unbedingt aufhalten!«

Die anderen schienen nicht überrascht.

Dann hörte Simon ein leises Räuspern; er drehte sich um und entdeckte Julie Beauvale, wie sie hinter der Tür hervorkam, die er ihr mit Schwung fast ins Gesicht geschlagen hatte.

»Was machst du denn hier?«

»Das Gleiche wie du«, sagte Julie. Dann errötete sie und zuckte verlegen die Achseln. »Ich schätze, deine Argumente waren ziemlich überzeugend.«

»Aber wie hast du es geschafft, vor mir hier zu sein?«

»Ich hab die Osttreppe genommen. Und dann den Korridor hinter der Waffenkammer …«

»Aber endet der nicht vor dem Speisesaal?«

»Nicht, wenn du …«

»Vielleicht könnten wir diese faszinierende kartografische Diskussion auf später vertagen«, mahnte Catarina Loss sanft. »Ich denke, es gibt zurzeit Wichtigeres.«

»Wie etwa euren idiotischen Schülern eine Lektion zu erteilen«, knurrte Robert Lightwood und stürmte aus dem Büro, dicht gefolgt von Catarina und der Dekanin.

Simon tauschte einen nervösen Blick mit Julie. »Meinst du, wir, äh, sollten ihnen hinterher?«

»Vermutlich«, sagte sie und seufzte. »Dann können sie uns gleich alle gemeinsam von der Schule verweisen.«

Resigniert trotteten sie hinter ihren Tutoren her, ließen sich dabei aber mehr und mehr zurückfallen.

Als sie sich Jons Zimmer näherten, war Roberts wütende Stimme schon im Flur zu hören. Simon und Julie konnten seine Worte durch die dicke Holztür zwar nicht verstehen, aber die Lautstärke und der Tonfall machten die Situation ziemlich eindeutig.

Vorsichtig drückten sie die Tür auf und schlüpften ins Zimmer.

George, Jon und die anderen standen mit dem Rücken an der Wand, mit bleichen Gesichtern und großen Augen. Sie sahen aus, als wappneten sich für ein Exekutionskommando. Wohingegen Isabelle an der Seite ihres Vaters stand … und strahlte?

»Ihr seid Versager – jeder Einzelne von euch!«, donnerte Robert Lightwood. »Angeblich seid ihr das Beste und Intelligenteste, was diese Schule zu bieten hat, und ihr habt nichts anderes vorzuweisen als so etwas? Ich habe euch eindringlich vor den Gefahren charismatischer Ausstrahlung gewarnt. Ich habe euch ermahnt, dass ihr für das, was richtig ist, eintreten müsst, selbst wenn es denjenigen wehtut, die ihr am meisten liebt. Aber ihr habt nicht zugehört und alle versagt.«

Isabelle räusperte sich vernehmlich.

»Alle, bis auf zwei von euch«, räumte Robert ein und drehte den Kopf ruckartig in Simons und Julies Richtung. »Gut gemacht. Isabelle hatte recht, was euch betrifft.«

Simon verschlug es die Sprache.

»Das war alles nur ein blöder Test?«, jaulte Jon.

»Ein ziemlich cleverer Test, wenn ihr mich fragt«, bemerkte Dekanin Penhallow.

Catarina machte den Eindruck, als hätte sie ein paar drastische Worte zum Thema törichte Schattenjäger parat, die Katz und Maus miteinander spielten. Doch wie üblich hielt sie sich zurück.

»Wie wird sich das auf unsere Noten auswirken?«, fragte Sunil.

Diese Frage löste eine wütende Tirade aus: über heilige Pflichten, über Verantwortungslosigkeit und darüber, wie unangenehm eine Nacht in den Zellen der Stadt der Stille sein konnte. Robert donnerte wie Zeus. Dekanin Penhallow bemühte sich nach Kräften, nicht wie ein Babysitter zu klingen, der seine Schützlinge tadelte, weil diese einen Keks stibitzt hatten. Und Catarina Loss warf gelegentlich eine sarkastische Bemerkung ein hinsichtlich der Frage, was mit Schattenjägern passierte, die glaubten, mal eben zum Spaß ins Hexenwesenterritorium eindringen zu können. Irgendwann unterbrach sie Robert Lightwoods Litanei, um einen treffenden Kommentar zu Darth Vader hinzuzufügen – und warf Simon dabei einen verstohlenen Blick zu. Dieser fragte sich nicht zum ersten Mal, wie oft sie ihn beobachtete, und vor allem, wa-
rum.

Die ganze Zeit über betrachtete Isabelle Simon mit einem unerwarteten Ausdruck in den Augen. Etwas wie … Stolz.

»Kurz gesagt: Beim nächsten Mal hört ihr gefälligst zu, wenn eure Tutoren euch etwas beibringen!«, brüllte Robert Lightwood.

»Warum sollte sich irgendjemand anhören, was du zum Thema ›das Richtige tun‹ zu sagen hast?«, fauchte Isabelle in diesem Moment.

Robert lief feuerrot an. Langsam wandte er sich ihr zu und fixierte sie mit der Art von eisigem Inquisitorblick, der jeden anderen in ein wimmerndes Häufchen Elend verwandelt hätte. Doch Isabelle zuckte nicht mit der Wimper.

»Da diese unschöne Geschichte nun abgeschlossen ist, bitte ich euch alle, mich und meine pflichtbewusste Tochter einen Moment allein zu lassen. Ich glaube, wir müssen dringend ein paar Dinge klären«, sagte Robert.

»Aber das ist doch mein Zimmer«, jammerte Jon.

Robert brauchte nichts zu sagen, sein Inquisitorblick reichte völlig aus: Jon schloss sofort den Mund.

Und dann floh er, zusammen mit allen anderen. Simon wollte ihnen gerade aus dem Zimmer folgen, als Isabelles Finger ihn am Handgelenk packten und festhielten.

»Er bleibt«, teilte sie ihrem Vater mit.

»Auf gar keinen Fall.«

»Simon bleibt bei mir oder ich verlasse mit ihm den Raum«, sagte Isabelle. »Du hast die Wahl.«

»Äh, ich hätte absolut nichts dagegen, draußen zu warten …«, setzte Simon an, wobei das eine höfliche Umschreibung war für »Lasst mich bitte sofort raus!«.

»Du bleibst«, befahl Isabelle.

Robert seufzte. »Also gut. Er bleibt.«

Damit war die Diskussion beendet. Simon ließ sich auf Jons Bett sinken und versuchte verzweifelt, sich unsichtbar zu machen.

»Es ist ziemlich offensichtlich, dass du nicht hier sein willst«, wandte Robert sich an seine Tochter.

»Wie bist du daraufgekommen? Vielleicht weil ich dir tausend Mal gesagt habe, dass ich nicht mitkomme, deine dummen Spielchen nicht spielen will? Dass ich das für grausam, manipulativ und für reine Zeitverschwendung halte?«

»Ja, all das«, sagte Robert.

»Trotzdem hast du mich gezwungen, dich zu begleiten.«

»Ja.«

»Hör zu, wenn du glaubst, dieser erzwungene Vater-Tochter-Ausflug würde irgendetwas zwischen uns ändern oder das wiedergutmachen, was du getan hast …«

Robert seufzte schwer. »Ich hab dir schon mehrfach gesagt, dass die Vorfälle zwischen deiner Mutter und mir nichts mit dir zu tun haben.«

»Selbstverständlich hat das was mit mir zu tun!«

»Isabelle …« Robert warf Simon einen kurzen Seitenblick zu und senkte dann die Stimme. »Es wäre mir wirklich lieber, wenn wir das ohne Publikum besprechen könnten.«

»Pech für dich.«

Simon bemühte sich noch intensiver, mit dem Hintergrund zu verschmelzen. Wenn er sich nur genügend Mühe gab, würde seine Haut ja vielleicht das gleiche Muster annehmen wie Jon Cartwrights erstaunlich geblümte Bettwäsche?

»Du und ich … wir beide haben nie über meine Zeit in Valentins Kreis gesprochen oder darüber, warum ich einer seiner Anhänger geworden bin«, sagte Robert. »Ich hatte gehofft, ihr Kinder würdet von diesem Teil meiner Vergangenheit nie erfahren müssen.«

»Ich hab deinen Vortrag gehört, genau wie alle anderen«, erwiderte Isabelle mürrisch.

»Wir wissen doch beide, dass die für die Öffentlichkeit bestimmte Version einer Geschichte nie der vollen Wahrheit entspricht.« Robert runzelte die Stirn. »Was ich diesen Schülern nicht erzählt habe – was ich noch niemandem erzählt habe –, ist die Tatsache, dass ich im Gegensatz zu den meisten anderen Angehörigen des Kreises nicht gerade das war, was man einen Fanatiker nennt. Die anderen hielten sich für Raziels Schwert in Menschengestalt. Du hättest mal deine Mutter sehen sollen – sie glühte förmlich vor Rechtschaffenheit.«

»Ach, dann ist jetzt also alles Moms Schuld? Klasse, Dad. Echt klasse. Soll ich dich etwa für einen tollen Kerl halten, weil du Valentin durchschaut, aber trotzdem mitgemacht hast? Weil deine Freundin das verlangt hat?«

Robert schüttelte den Kopf. »Du verstehst mich falsch. Ich bin derjenige, den die meiste Schuld trifft. Deine Mutter und die anderen … sie dachten, sie würden das Richtige tun. Sie haben Valentin geliebt. Sie haben unsere Mission geliebt. Sie haben daran geglaubt. Nur ich habe diesen Glauben nie aufbringen können … aber mitgemacht habe ich trotzdem. Nicht weil ich es für richtig hielt. Sondern weil es einfach war. Weil Valentin sich so sicher schien. Seine Sicherheit im Tausch gegen meine Unsicherheit, das war für mich der Weg des geringsten Widerstands.«

»Warum erzählst du mir das alles?« Isabelles Stimme klang nicht mehr ganz so giftig.

»Damals habe ich nicht verstanden, was es bedeutet, sich einer Sache wirklich sicher zu sein«, erklärte Robert. »Ich wusste nicht, wie es sich anfühlt, etwas zu lieben oder jemanden zu lieben, und zwar ohne jeden Vorbehalt. Bedingungslos. Damals dachte ich, dass ich so etwas mit meinem Parabatai hätte, doch dann …« Er schluckte den Rest seiner Worte hinunter. Simon fragte sich, was wohl noch schlimmer sein konnte als das, was Robert bereits gestanden hatte. »Letztendlich kam ich zu dem Schluss, dass ich nicht dazu fähig war. Dass ich für diese Art Liebe schlichtweg nicht geschaffen war.«

»Wenn du mir jetzt sagen willst, dass du diese Liebe bei deiner Geliebten gefunden hast …« Isabelle erschauderte.

»Isabelle.« Robert nahm die Hände seiner Tochter. »Ich will dir damit sagen, dass ich diese Liebe mit Alec gefunden habe. Mit dir. Und mit …« Er senkte den Blick. »Mit Max. Ihr Kinder habt alles verändert, Isabelle.«

»Ist das der Grund, warum du Alec jahrelang wie einen Aussätzigen behandelt hast? Zeigst du so deinen Kindern, dass du sie liebst?«

Robert wirkte noch beschämter als zuvor, falls das überhaupt möglich war. »Jemanden zu lieben, heißt nicht, dass man keine Fehler macht«, sagte er. »Ich habe mehr als genug Fehler gemacht. Das weiß ich. Einige dieser Fehler werde ich nie wiedergutmachen können. Aber ich versuche mein Bestes, was deinen Bruder betrifft. Er weiß, wie sehr ich ihn liebe. Wie stolz ich auf ihn bin. Und ich möchte, dass du das auch weißt. Ihr Kinder seid das Einzige, dessen ich mir sicher bin, das Einzige, dessen ich mir immer sicher sein werde. Nicht der Rat … und leider auch nicht meine Ehe. Sondern Alec und du. Wenn es sein muss, werde ich den Rest meines Lebens versuchen, dir zu beweisen, dass auch du dir meiner sicher sein kannst.«

Die Party war ziemlich lahm – so lahm, dass selbst Simon zugeben musste, dass der eine oder andere Dämon dem Ganzen etwas Schwung verliehen hätte. Die Dekoration – ein paar müde Papierschlangen, eine Handvoll schlaffer Ballons und ein von Hand (falsch) geschriebenes Spruchband mit der Aufschrift »GRATULATON« – sah aus, als hätte eine Gruppe von Fünftklässlern sie während des Nachsitzens in letzter Minute fabriziert. Auf dem Büfett stapelten sich die Reste der Speisen, die am Ende des Schuljahres noch übrig waren, darunter altbackene Croissants, eine Schüssel mit orangefarbener Götterspeise, ein Kessel Eintopf und mehrere Platten mit Bergen undefinierbarer Fleischwaren. Da es in Idris keinen Strom gab und niemand daran gedacht hatte, eine Band anzuheuern, lief keine Musik. Allerdings hatte sich eine Gruppe von Tutoren bereit erklärt, ein paar Lieder im Stil amerikanischer Barbershop-Quartette zu trällern (was nach Simons Meinung aber nicht als Musik durchging). Isabelles Truppe von Dämonenbeschwörern war mit einem strengen Verweis davongekommen und durfte sogar an der Abschlussfeier teilnehmen. Doch keiner von ihnen hatte Lust auf eine ausgelassene Party – oder (verständlicherweise) auf Simons Gesellschaft.

Simon stand einsam am Getränketisch vor der Punschbowle – die dermaßen nach Fisch roch, dass er sich lieber doch kein Glas einschenkte –, als Isabelle sich zu ihm ge-
sellte.

»Gehst du deinen Freunden aus dem Weg?«, fragte sie.

»Freunde?« Simon lachte freudlos. »Du meinst wohl eher ›die Leute, die mich abgrundtief hassen‹. Ja, denen geh ich normalerweise aus dem Weg.«

»Sie hassen dich nicht. Sie genieren sich, weil du recht gehabt hast und sie sich dämlich benommen haben. Aber sie kommen schon noch darüber hinweg. Ist doch immer so.«

»Vielleicht.« Es klang zwar nicht sehr wahrscheinlich, aber nichts von dem, was sich während des vergangenen Schuljahrs ereignet hatte, fiel unter die Kategorie »wahrscheinlich«.

»Übrigens danke, dass du bei diesem Gespräch mit meinem Dad dabeigeblieben bist«, sagte Isabelle.

»Du hast mir keine große Wahl gelassen«, bemerkte er.

Isabelle lachte, fast herzlich. »Du hast echt keine Ahnung, wie soziale Begegnungen funktionieren, oder? Ich sage ›Vielen Dank‹ und dann sagst du ›Keine Ursache‹.«

»Ach, etwa so: Ich sage ›Danke dafür, dass du all meine Freunde hast glauben lassen, du wärst eine wilde, völlig verrückte Dämonenbeschwörerin, sodass sie sich ziemlichen Ärger mit der Dekanin eingehandelt haben‹, dann sagst du …?«

»Keine Ursache dafür, dass sie alle eine wertvolle Lektion gelernt haben.« Sie grinste. »Eine Lektion, die du offensichtlich nicht gebraucht hast.«

»Ja. Wo wir gerade davon reden …« Obwohl es ein Test gewesen war und Isabelle geradezu davon ausgegangen war, dass er sie bei der Schulleitung anschwärzte, hatte Simon trotzdem ein schlechtes Gewissen. »Tut mir leid, dass mir nicht klar war, was du vorhattest. Dass ich dir nicht vertraut habe.«

»Es war ein Spiel, Simon. Du solltest mir gar nicht vertrauen.«

»Aber ich hätte nicht darauf hereinfallen dürfen. Ausgerechnet ich …«

»Niemand kann von dir erwarten, dass du mich kennst.« Ein unfassbar sanfter Ton schwang in Isabelles Stimme mit. »Ich verstehe das, Simon. Ich weiß, in letzter Zeit war es zwischen uns nicht immer … leicht, aber ich mache mir nichts vor. Auch wenn mir die Realität vielleicht nicht gefällt, kann ich sie trotzdem nicht leugnen.«

Es gab so viele Dinge, die Simon ihr gern gesagt hätte.

Und dennoch: In diesem angespannten Moment herrschte in seinem Kopf völlige Leere.

Eine unangenehme Stille breitete sich zwischen ihnen aus. Isabelle verlagerte ihr Gewicht auf den anderen Fuß. »Okay, wenn das alles ist, dann …«

»Gehst du zurück zu deinem Date mit Jon?« Simon konnte es einfach nicht lassen. »Oder … war das auch nur Teil des Spiels?«

Er hoffte inständig, dass sie den jämmerlich hoffnungsvollen Unterton in seiner Stimme nicht hörte.

»Das war ein anderes Spiel, Simon. Du musst schon ein bisschen aufpassen: Bist du nie auf die Idee gekommen, dass ich dich nun mal gerne quäle?« Sie schenkte ihm wieder dieses herausfordernde Lächeln und Simon hatte das Gefühl, dass es die Kraft besaß, ihn in Flammen aufgehen zu lassen. Er hatte das Gefühl, bereits lichterloh zu brennen.

»Das heißt also, dass du und er … dass ihr nie …«

»Jon ist nicht mein Typ.«

Die nächste Stille war etwas weniger unangenehm – die Art von Stille, überlegte Simon, in der man sich gegenseitig mit verzücktem Blick in die Augen starrte, bis die Spannung allein durch einen Kuss aufgelöst werden konnte.

Beug dich einfach zu ihr hinüber, trieb er sich an. Denn obwohl er sich nicht daran erinnern konnte, dass er bei einem Mädchen wie Isabelle jemals den ersten Schritt gemacht hatte, musste ihm das in der Vergangenheit ja wohl gelungen sein. Was bedeutete, dass er es konnte. Irgendwie. Hör auf, dich wie ein Feigling zu benehmen, und BEUG DICH ENDLICH ZU IHR HINÜBER.

Simon sammelte noch immer all seinen Mut, als der Moment verstrich. Isabelle trat einen Schritt zurück. »Also … was stand eigentlich in deinem Brief?«

Er kannte jede Zeile in- und auswendig. Er hätte den gesamten Inhalt hier und jetzt rezitieren und ihr sagen können, dass sie umwerfend war. Und auch wenn sich sein Verstand nicht daran erinnerte, dass er sie geliebt hatte, hatte sie immer einen Platz in seinem Herzen – als hätte ein isabelleförmiger Plätzchenausstecher eine Lücke dort hinterlassen. Aber Worte niederzuschreiben, war etwas anderes, als sie laut auszusprechen, noch dazu in der Öffentlichkeit.

Simon zuckte die Achseln. »Ich kann mich nicht mehr richtig erinnern. Ich wollte mich dafür entschuldigen, dass ich dich damals in dieser einen Situation angeschrien habe. Und auch dieses andere Mal …«

»Aha.«

Wirkte sie enttäuscht? Erleichtert? Verärgert? Simon suchte in ihrem Gesicht nach Hinweisen, aber Isabelles Miene war undurchdringlich.

»Okay … Entschuldigung angenommen. Und hör auf, mich so anzustarren, als hätte ich einen Käfer auf der Nase.«

»’tschuldigung. Tut mir leid, wieder mal.«

»Und mir – schätze ich mal – tut es leid, dass ich deinen Brief ungelesen zurückgeschickt habe.«

Simon konnte sich nicht erinnern, ob Isabelle sich jemals zuvor bei ihm entschuldigt hatte. Sie war nicht der Typ, der sich freiwillig entschuldigen musste.

»Wenn du mir irgendwann einmal noch einen Brief schreibst, werde ich ihn vielleicht sogar lesen«, sagte sie mit betonter Gleichgültigkeit.

»Die Schule ist vorbei, schon vergessen? Am Wochenende fahre ich für die Sommerferien nach Brooklyn zurück.« Was ihm unvorstellbar erschien.

»Gibt’s in Brooklyn etwa keine Briefkästen?«

»Ich könnte dir eine Postkarte von der Brooklyn Bridge schicken«, räumte Simon ein. Dann holte er tief Luft und fügte hinzu: »Oder ich könnte dir die Postkarte persönlich zustellen. Im Institut, meine ich. Falls du das möchtest. Irgendwann einmal.«

»Irgendwann einmal …« Isabelle dachte darüber nach und ließ ihn noch ein paar endlose, qualvolle Sekunden zappeln. Dann schenkte sie ihm ein so strahlendes Lächeln, dass Simon das Gefühl hatte, jeden Moment durch Selbstentzündung in Flammen aufzugehen. »Ich schätze, das ist ein Date.«

Über die Autoren

Cassandra Clare wurde in Teheran geboren und verbrachte die ersten zehn Jahre ihres Lebens in Frankreich, England und der Schweiz. Ihre Reihen Chroniken der Unterwelt sowie Chroniken der Schattenjäger wurden auf Anhieb zu internationalen Erfolgen, ihre Bücher stehen weltweit auf den Bestsellerlisten.

Cassandra Clare lebt mit ihrem Mann, ihren Katzen und einer Unmenge an Büchern in einem alten viktorianischen Haus in Massachusetts.

Sarah Rees Brennan wuchs in Irland direkt am Meer auf, wo sie in der Schule unterm Tisch lieber Bücher las, als dem Unterricht zu folgen. Nach Aufenthalten in New York und England kehrte sie zum Schreiben nach Irland zurück, das sie für eine gute Basis für weitere Abenteuer hält.

Maureen Johnson wurde 1973 während eines Schneesturms geboren. Sie hat an der Columbia University Dramaturgie und Kreatives Schreiben studiert. Seitdem arbeitet sie in New York als freie Autorin und schreibt überaus erfolgreich Romane für Jugendliche.

Robin Wasserman hat sich schon früh für jede Art von Geschichte(n) begeistert. Nach dem Studium der Wissenschaftsgeschichte in Harvard und Los Angeles arbeitete sie zunächst als Kinderbuchlektorin. Schließlich widmete sie sich selbst dem Schreiben und sucht wie ihre Figuren in Das Buch aus Blut und Schatten nach Antworten in der Vergangenheit. Robin Wasserman lebt und schreibt in Brooklyn, New York.

Weitere Titel von Cassandra Clare im Arena Verlag:

Chroniken der Unterwelt:

City of Bones

City of Ashes

City of Glass

City of Fallen Angels

City of Lost Souls

City of Heavenly Fire

Alle Titel sind auch als Hörbuch erhältlich.

Chroniken der Schattenjäger:

Clockwork Angel

Cockwork Angel – illustriert von Hye Kyung Baek

Clockwork Prince

Clockwork Princess

Clockwork Angel ist auch als Hörbuch erhältlich.

Cassandra Clare/Joshua Lewis:

Der Schattenjäger-Codex

Cassandra Clare/Sarah Rees Brennan/Maureen Johnson

Die Chroniken des Magnus Bane

Cassandra Clare/Sarah Rees Brennan

Legenden der Schattenjäger-Akademie

Willkommen in der Schattenjäger-Akademie (1)

Der verschollene Herondale (2)

Der Teufel von Whitechapel (3)

Nichts als Schatten (4)

Das Böse, das wir lieben (5)

Table of Contents

- Cover
- Titel
- Impressum
- Abschnitt 1
- Abschnitt 2
- Abschnitt 3
- 1984
- Abschnitt 4
- Abschnitt 5
- Abschnitt 6
- Über die Autoren

- Weitere Titel von Cassandra Clare im Arena Verlag: