Könige, Fürsten, so bleich: Legenden der Schattenjäger-Akademie
Author: Robin Wasserman; Cassandra Clare; Heinrich Koop; Franca Fritz
Date: 2015-08-27T00:00:00+00:00
Keywords: Belletristik; Jugendbücher
Description: Kurzbeschreibung Aus seiner Zeit als Vampir hegt Simon immer noch Sympathien für die Schattenweltler - ganz im Gegensatz zum Rat. Aber als eine Trainingseinheit missglückt, wird Simon mit den Vorbehalten der Schattenjäger konfrontiert und lernt diesmal die Geschichte von Mark und Helen Blackthorn kennen.
Publisher: Arena Verlag

Cassandra Clare
Robin Wasserman

Könige, Fürsten – so bleich

Aus dem Amerikanischen von

Franca Fritz und Heinrich Koop

Cassandra Clare/Sarah Rees Brennan/
Maureen Johnson/Robin Wasserman

Legenden der
Schattenjäger-Akademie 6

Die Originalausgabe erschien 2015 unter dem Einzeltitel
»Pale Kings and Princes« bei
Margaret K. McElderry Books, einem Imprint der Simon & Schuster
Children’s Publishing Division, New York.

Copyright © 2015 by Cassandra Claire, LLC

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2015 Arena Verlag GmbH, Würzburg

Alle Rechte vorbehalten

Aus dem Amerikanischen von Franca Fritz und Heinrich Koop

Cover: © Cliff Nielsen

Gesamtherstellung, Satz und ebook: KCS GmbH, Stelle | www.schriftsetzerei.de

ISBN 978-3-401-80505-4
www.arena-verlag.de

Mitreden unter forum.arena-verlag.de
www.chroniken-der-unterwelt.de

Was ich in den Sommerferien gemacht habe
von Simon Lewis

In diesem Sommer habe ich in Brooklyn gewohnt. Ich bin jeden Morgen durch den Park gelaufen. Eines Morgens bin ich einer Nixe begegnet, die im Hundeteich lebt. Sie hatte …

Simon Lewis hielt inne, um in seinem Wörterbuch Englisch – Cthonisch das Wort für »blond« nachzuschlagen, aber er fand keinen Eintrag. Anscheinend spielten bei den Wesen der Dämonendimensionen Begriffe wie »Haarfarbe« keine Rolle. Und offenbar galt das auch für Wörter, die sich auf Familie, Freundschaft und Fernsehen bezogen, wie Simon feststellte. Nachdenklich knabberte er am Radiergummi seines Bleistifts, seufzte und beugte sich erneut über sein Heft. Er musste seinem Cthonisch-Lehrer am nächsten Morgen einen fünfhundert Worte langen Aufsatz zum Thema Sommerferien abliefern und nach einer Stunde konzentrierter Arbeit hatte er schätzungsweise … dreißig Worte geschrieben.

Sie hatte Haare. Und …

… einen gewaltigen Vorbau.

»Ich versuche nur zu helfen«, sagte Simons Mitbewohner George Lovelace, der sich über Simons Schulter gebeugt und den Satz für ihn vollendet hatte.

»Erbärmlich«, erwiderte Simon, konnte sich ein Grinsen aber nicht verkneifen.

Er hatte George während des Sommers vermisst, und zwar stärker als erwartet. Genau genommen hatte er all das hier stärker vermisst als erwartet – nicht nur seine neuen Freunde, sondern auch die Schattenjäger-Akademie, den vorhersehbaren Tagesablauf und all die Dinge, über die er sich monatelang beschwert hatte. Der Schleim, die muffigfeuchte Luft, das Rascheln und Piepsen der Kreaturen hinter den Mauern … Simon hatte sogar die Suppe vermisst. Während seines ersten Jahrs an der Akademie hatte er sich ständig Sorgen gemacht, dass er irgendwie fehl am Platz sei – dass die Schulleitung jeden Moment erkennen würde, dass ihr ein schrecklicher Fehler unterlaufen war, und ihn umgehend nach Hause schicken würde.

Erst als er wieder in Brooklyn war und versuchte, in seiner Batman-Bettwäsche zu schlafen, während seine Mutter im Nebenzimmer schnarchte, wurde ihm bewusst, dass er sich in seinem Elternhaus nicht länger zu Hause fühlte.

So unerwartet und unerklärlich das auch sein mochte: Die Schattenjäger-Akademie war nun sein Zuhause.

Park Slope war nicht mehr das Viertel, das er von früher kannte: Jetzt tummelten sich Werwolfwelpen auf der Hundewiese im Prospect Park und boten Hexenwesen auf dem Grand-Army-Wochenmarkt handgemachten Käse und Liebestränke an. Am Ufer des Gowanuskanals lungerten Vampire und schnipsten Zigarettenstummel nach vorbeischlendernden Hipstern. Simon musste sich ständig ins Gedächtnis rufen, dass sie auch früher schon hier gewesen waren: Nicht Park Slope hatte sich verändert, sondern er selbst. Er hatte jetzt das Zweite Gesicht. Er war derjenige, der reflexartig vor flackernden Schatten zurückwich und seinen alten Freund Eric, der sich unglücklicherweise bei einer Gelegenheit von hinten an ihn herangeschlichen hatte, mit einem instinktiven Judowurf zu Boden beförderte.

»Alter«, keuchte Eric und starrte ihn aus dem verdorrten Gras der Sommerwiese an. »Feuerpause, Soldat!«

Eric glaubte, dass Simon das letzte Jahr auf der Militärakademie verbracht hatte. Genau wie seine anderen Kumpels und Simons Mutter und Schwester. Er hatte fast alle belogen, die ihm nahestanden. Auch dieser Aspekt unterschied sich von seinem früheren Leben in Brooklyn und trug wahrscheinlich noch am stärksten dazu bei, dass Simon den Tag seiner Abreise kaum erwarten konnte. Denn es war eine Sache, darüber zu lügen, wo er sich die vergangenen zwölf Monate aufgehalten hatte, und irgendwelche bescheuerten Geschichten über Strafpunkte und Militärausbilder zu erfinden (von denen er die meisten aus miesen Achtzigerjahre-Filmen abgekupfert hatte). Aber es war etwas völlig anderes, Freunden und Verwandten seine wahre Identität zu verschweigen. Er musste so tun, als sei er immer noch derselbe wie früher: der Simon Lewis, der dachte, Dämonen und Hexenwesen würden nur in Comics existieren, und der nur ein einziges Mal ganz kurz in Todesgefahr geschwebt hatte – nachdem er sich an einer Schokomandel verschluckt hatte. Doch diesen Simon gab es nicht mehr. Er mochte zwar noch kein Schattenjäger sein, aber er war auch kein normaler Irdischer mehr – und er war es allmählich leid, anderen etwas vorzumachen.

Der einzige Mensch, bei dem er sich nicht verstellen musste, war Clary. Im Laufe des Sommers verbrachte er mehr und mehr Zeit mit ihr, streifte mit ihr durch die Stadt und hörte sich ihre Geschichten über den Simon an, der er früher gewesen war. Er konnte sich zwar nach wie vor nicht daran erinnern, wie viel sie einander in diesem anderen Leben, das er aufgrund von Dämonenmagie vergessen hatte, bedeutet hatten, aber die Vergangenheit schien immer unwichtiger zu werden.

»Ich bin auch nicht mehr der Mensch, der ich früher einmal war«, hatte Clary ihm eines Tages im Java Jones erklärt, während sie sich an ihrer vierten Tasse Kaffee festhielten. Simon gab sich alle Mühe, sein Blut bis zum Schulbeginn im September in Koffein zu verwandeln. Die Schattenjäger-Akademie war eine kaffeefreie Zone. »Manchmal fühle ich mich von der alten Clary so weit entfernt wie du dich vermutlich vom alten Simon.«

»Fehlt sie dir?«, hatte Simon gefragt, doch eigentlich meinte er: Fehlt er dir? Der alte Simon. Der andere Simon. Der bessere, mutigere Simon, von dem er fürchtete, dass er nicht länger in ihm steckte.

Clary hatte so heftig den Kopf geschüttelt, dass ihre feuerroten Locken in alle Richtungen flogen, und ihn mit ihren grünen Augen fest angesehen. »Und du fehlst mir auch nicht mehr«, hatte sie hinzugefügt, mit ihrem unheimlichen Gespür für das, was ihm gerade durch den Kopf ging. »Weil ich dich zurückhabe. Zumindest hoffe ich das …«

Simon hatte ihre Hand gedrückt; das reichte ihnen beiden als Antwort.

»Apropos Sommerferien«, setzte George nun an und warf sich auf sein Bett mit der durchgelegenen Matratze, »wann erzählst du mir endlich davon?«

»Wovon?« Simon lehnte sich auf seinem Stuhl zurück, woraufhin das Holz unheilvoll krachte. Hastig beugte er sich wieder vor. Als Akademieschüler im zweiten Jahr hatten George und er eigentlich Anspruch auf ein oberirdisches Zimmer, doch sie hatten sich entschlossen, in ihrem Verlies zu bleiben. Simon war die feuchtkalte und düstere Atmosphäre fast schon ans Herz gewachsen – und außerdem hatte er festgestellt, dass es durchaus von Vorteil sein konnte, weit entfernt von den neugierigen Augen der Tutoren zu wohnen. Ganz zu schweigen von den abschätzigen Blicken der Eliteschüler. Die meisten Schattenjägerschüler in seiner Klasse hatten sich inzwischen an die Vorstellung gewöhnt, dass ihre irdischen Klassenkameraden möglicherweise doch etwas auf dem Kasten hatten. Aber im neuen Schuljahr war eine große Gruppe neuer Schüler dazugekommen und Simon hatte keine Lust, auch ihnen die gleiche Lektion erteilen zu müssen. Als sein Stuhl jedoch weiterhin bedrohlich knackte und ihm etwas Graues und Pelziges über die Füße lief, fragte Simon sich, ob es wohl schon zu spät war, sich die Sache mit dem Zimmerwechsel noch mal zu überlegen.

»Simon. Kumpel. Jetzt lass mich hier nicht hängen. Hast du eine Ahnung, was ich die ganzen Sommerferien über gemacht habe?«

»Schafe scheren?« George hatte ihm im Laufe der vergangenen zwei Monate eine Reihe von Postkarten geschickt. Die Vorderseiten zeigten idyllische Landschaftsaufnahmen der schottischen Highlands, während die Mitteilungen auf den Rückseiten im Grunde nur ein Thema kannten:

Mir ist langweilig.

Sterbenslangweilig.

Gib mir die Kugel!

Zu spät, bin schon tot.

»Schafe scheren«, bestätigte George. »Schafe füttern. Schafe hüten. Durch Schafmist waten. Während du … weiß der Himmel was mit einer gewissen schwarzhaarigen Superkriegerin getrieben hast. Kann ich nicht wenigstens aus zweiter Hand an deinen Erlebnissen teilhaben?«

Simon seufzte. George hatte sich viereinhalb Tage lang zurückgehalten. Das war vermutlich mehr, als man erwarten konnte.

»Wie kommst du auf die Idee, dass ich irgendetwas mit Isabelle Lightwood getrieben habe?«

»Hm, lass mich mal nachdenken … vielleicht weil du an unserem letzten Schultag von nichts anderem geredet hast?« George versuchte sich an einem amerikanischen Akzent – mehr schlecht als recht. »Was soll ich bei meinem Date mit Isabelle nur tun? Was soll ich bei meinem Date mit Isabelle nur sagen? Was soll ich bei meinem Date mit Isabelle nur anziehen? Oh, George, du braun gebrannter schottischer Liebesgott, sag mir, was ich mit Isabelle machen soll!«

»Ich kann mich nicht erinnern, dass mir diese Worte über die Lippen gekommen sind.«

»Ich habe lediglich deine Körpersprache interpretiert«, erwiderte George. »Und jetzt schieß los.«

Simon zuckte die Achseln. »Es hat nicht funktioniert.«

»Es hat nicht funktioniert?« Georges Augenbrauen schossen in die Höhe. »Nicht funktioniert?«

»Ganz genau«, bestätigte Simon.

»Willst du mir ernsthaft sagen, dass deine epische Liebesgeschichte mit der schärfsten Schattenjägerin ihrer Generation, die sich über mehrere Dimensionen und diverse Weltrettungsaktionen erstreckt, einfach so zu Ende gegangen ist? Mit nichts als einem Achselzucken und einem …« – wieder setzte er seinen amerikanischen Akzent auf – »Es hat nicht funktioniert?«

»Das trifft’s auf den Kopf.« Simon versuchte, beiläufig zu klingen, was ihm aber offenbar nicht gelang, denn George stand auf und verpasste seinem Mitbewohner einen Knuff gegen die Schulter.

»Tut mir leid, Alter«, sagte George leise.

Simon seufzte erneut. »Ja, mir auch.«

Was ich in den Sommerferien gemacht habe
von Simon Lewis

Ich habe es mir mit dem tollsten Mädchen der Welt vermasselt.

Nicht einmal, nicht zweimal, sondern gleich dreimal.

Beim ersten Date hat sie mich in ihren Lieblingsklub mitgenommen, wo ich dann den ganzen Abend wie eine Ölgötze herumstand und einmal sogar über meine eigenen Füße gestolpert bin. Anschließend habe ich sie nach Hause gebracht und mich per Handschlag von ihr verabschiedet.

Ja, richtig: per Handschlag.

Beim zweiten Date habe ich sie in mein Lieblingskino geschleift und sie gezwungen, sich mit mir stundenlang Star Wars: The Clone Wars anzusehen. Und nicht mal gemerkt, dass sie währenddessen eingeschlafen ist. Anschließend habe ich versehentlich ihren guten Geschmack beleidigt, denn woher sollte ich wissen, dass sie mal mit irgendeinem Hexenmeister mit Ringelschwanz zusammen war – eine Info übrigens, auf die ich gerne verzichtet hätte. Und dann: Nahaufnahme einer weiteren Verabschiedung per Handschlag.

Date Nummer drei: noch so eine meiner genialen Ideen. Ein Doppeldate mit Clary und Jace. Was vielleicht sogar ganz gut gelaufen wäre, wenn Clary und Jace nicht verliebter wären als sämtliche verliebte Pärchen in der Geschichte des Universums. Ich bin mir ziemlich sicher, dass sie unterm Tisch heimlich gefüßelt haben, denn irgendwann hat Jace seinen Fuß an meinem Bein gerieben. (Ein Versehen? Das will ich zumindest schwer hoffen!) Und kurz darauf wurden wir von Dämonen angegriffen, weil Clary und Jace anscheinend eine magische Anziehungskraft auf Dämonen ausüben. Nach etwa dreißig Sekunden war ich k. o. geschlagen und lag halb bewusstlos in einer Ecke, während die anderen zu Höchstleistung aufliefen und Isabelle ihre umwerfenden Kriegergöttinenkräfte spielen ließ. Denn sie ist eine umwerfende Kriegergöttin – und ich bin ein Waschlappen.

Danach sind alle zu einem supercoolen Querfeldeintrip aufgebrochen, um die Dämonen aufzuspüren, die uns die ersten Dämonen auf den Hals gehetzt hatten. Ich durfte nicht mit. (Weil ich so ein Waschlappen bin; siehe oben.) Als sie wieder zurück waren, hat Isabelle mich nicht mal mehr angerufen, denn welche Kriegergöttin will schon ein Date mit einem feigen Waschlappen? Ich habe sie ebenfalls nicht angerufen, denn welche Kriegergöttin usw. … außerdem dachte ich, dass sie mich vielleicht anrufen würde.

Hat sie aber nicht.

Ende

Simon beschloss, seinen Cthonisch-Lehrer um Aufschub zu bitten.

Wie sich herausstellte, unterschied sich der Lehrplan des zweiten Schuljahrs kaum von dem im ersten Jahr – mit einer Ausnahme: Da der Tag der Aszension spürbar näher rückte, verlangte die Akademie von ihren Schülern, dass sie sich auch mit aktuellen, tagespolitischen Themen beschäftigten. Nach dem zu urteilen, was Simon bis dahin gelernt hatte, ließ sich dieser Teil des Unterrichts genauso gut unter dem Titel »Warum Feenwesen echt ätzend sind« zusammenfassen.

Jeden Tag drängten sich die Eliteschüler und ihre irdischen Klassenkameraden in einem der Klassenräume, die im Jahr zuvor verriegelt gewesen waren. (Angeblich wegen irgendeiner Dämonenkäferplage.) Dort quetschten sie sich in angerostete Sitzpult-Kombinationen, die für Schüler konstruiert zu sein schienen, welche nur halb so groß waren wie sie selbst. Nur, um dann schweigend zuzuhören, wie Professor Freeman Mayhew die Umstände des Kalten Friedens erklärte.

Freeman Mayhew war ein dürrer, kahler Mann mit einem kleinen, zu einem akkuraten grauen Quadrat zurechtgestutzten Oberlippenbärtchen. Obwohl die meisten seiner Sätze mit »Zu meiner Zeit, als ich noch gegen Dämonen gekämpft habe …« begannen, machte er nicht den Eindruck, als könnte er auch nur eine simple Erkältung bezwingen. Mayhew hielt es für seinen persönlichen Auftrag, jeden Schüler davon zu überzeugen, dass alle Feenwesen gerissen, nicht vertrauenswürdig und kaltherzig seien und am besten ausgerottet werden sollten, auch wenn die »feigen Politiker«, die den Rat zurzeit führten, das wohl nicht so bald zugeben würden.

Die Schüler erkannten sehr schnell, dass jeder Widerspruch – oder der bloße Versuch, eine Frage zu stellen – Mayhews Blutdruck in die Höhe schießen ließ. Dann bildete sich ein leuchtend roter Fleck auf seinem kahlen Schädel und er fauchte: »Warst du etwa dabei? Ich denke nicht!«

An diesem Morgen überließ Mayhew den Unterricht einer jungen Frau, die nur wenige Jahre älter war als Simon. Platinblonde Ringellocken umspielten ihre Schultern, ihre blaugrünen Augen glitzerten und ihre Lippen waren zu einem dünnen Strich zusammengepresst, was darauf hindeutete, dass sie in diesem Moment wohl an jedem anderen Ort der Welt lieber gewesen wäre als in diesem Klassenzimmer. Professor Mayhew stand neben ihr, doch Simon bemerkte, dass er darauf achtete, deutlich Abstand zu halten und ihr nicht den Rücken zuzukehren. Mayhew hatte Angst.

»Na los«, forderte der Professor schroff. »Sag ihnen deinen Namen.«

Die junge Frau hielt den Blick gesenkt und murmelte irgendetwas.

»Lauter!«, fauchte Mayhew.

Nun hob seine Begleiterin den Kopf, sah die Klasse direkt an und verkündete mit lauter und klarer Stimme: »Helen Blackthorn. Tochter von Andrew und Eleanor Blackthorn.«

Simon musterte sie genauer. Helen Blackthorn – den Namen kannte er aus den Geschichten, die Clary ihm über den Dunklen Krieg erzählt hatte. In dieser Schlacht hatte die gesamte Familie Blackthorn schwere Verluste erlitten, aber Simon war immer der Ansicht gewesen, dass es Helen und ihren jüngeren Bruder Mark am härtesten getroffen hatte.

»Lügnerin!«, rief Mayhew. »Fang noch mal an.«

»Wenn ich lügen kann, sollte Ihnen das nicht zu denken geben und als Beweis genügen?«, konterte sie. Doch es war offensichtlich, dass sie seine Antwort bereits ahnte.

»Du kennst die Bedingungen für deinen Aufenthalt in Idris«, knurrte er. »Sag ihnen die Wahrheit oder geh nach Hause.«

»Dort ist nicht mein Zuhause«, entgegnete Helen mit leiser, aber fester Stimme.

Nach dem Dunklen Krieg hatten die Ratsmitglieder Helen auf die Wrangelinsel verbannt, auch wenn niemand es offiziell so formuliert hätte. Diese winzige Insel im Arktischen Ozean war der zentrale Standort für alle Schutzschilde der Welt – und außerdem eine trostlose Eiswüste, wie Simon gehört hatte. Offiziell widmeten sich Helen und ihre Freundin dem Studium der Schutzschilde, die nach dem Dunklen Krieg wieder errichtet werden mussten. Inoffiziell wurde Helen für die Umstände ihrer Geburt bestraft. Der Rat war zu dem Schluss gekommen, dass man ihr nicht trauen konnte – trotz ihres Muts im Dunklen Krieg, trotz ihrer makellosen Vergangenheit und trotz der Tatsache, dass ihre jüngeren Geschwister nun Waisen waren und nur einen entfernten Onkel hatten, der sich um sie kümmerte. Denn die Ratsmitglieder vertraten die Meinung, dass Helen keine richtige Schattenjägerin war – und das, obwohl ihre Haut Runenmale problemlos vertrug.

Was Simon wiederum die Meinung vertreten ließ, dass die Ratsmitglieder allesamt Idioten sein mussten.

Denn es spielte überhaupt keine Rolle, dass Helen weder Waffen noch sichtbare Runenmale besaß und eine schlichte Jeans und ein hellgelbes T-Shirt trug. Allein ihre Haltung, die Selbstkontrolle, mit der sie ihren Zorn zügelte, und die Würde, die sie dabei ausstrahlte, machten offensichtlich, dass Helen Blackthorn eine Schattenjägerin war. Eine Kriegerin.

»Das ist deine letzte Chance«, knurrte Mayhew.

»Helen Blackthorn«, wiederholte die junge Frau strich sich die Haare aus dem Gesicht, sodass ihre hellen, leicht spitzen Ohren zum Vorschein kamen. »Tochter von Andrew Blackthorn, Schattenjäger, und Lady Nerissa, Prinzessin am Lichten Hof.«

Bei dieser Erklärung stand Julie Beauvale auf und verließ wortlos das Klassenzimmer.

Simon hatte Mitleid mit ihr … oder zumindest versuchte er, Mitgefühl aufzubringen. In den letzten Stunden des Dunklen Kriegs hatte ein Elbenritter Julies Schwester vor ihren Augen getötet. Aber das war nicht Helens Schuld. Helen stammte nur zur Hälfte von einer Elfe ab und das war nicht die Hälfte, auf die es ankam.

Aber das schien weder den Rat noch irgendjemanden im Klassenzimmer zu interessieren. Die Schüler tuschelten aufgeregt, wobei Simon den Begriff »Feenwesen« aufschnappte, der wie ein Schimpfwort die Runde machte. Helen stand reglos und schweigend an der Tafel, die Hände hinter dem Rücken verschränkt.

»Ruhe!«, donnerte Mayhew. »Haltet gefälligst den Mund!« Nicht zum ersten Mal fragte Simon sich, warum dieser Mann überhaupt Lehrer geworden war, wenn es allem Anschein nach nur eine einzige Sache gab, die er noch mehr verabscheute als Jugendliche: das Unterrichten besagter Jugendlicher. »Ich erwarte keineswegs, dass ihr diese … Person respektiert. Aber sie ist hier, um euch eine lehrreiche Geschichte zu erzählen. Und die werdet ihr euch jetzt anhören.«

Helen räusperte sich. »Mein Vater und sein Bruder waren einst Schüler dieser Akademie, genau wie ihr jetzt.« Sie sprach mit leiser, tonloser Stimme, als würde sie über Fremde reden. »Und genau wie ihr wussten auch sie nicht, wie gefährlich das Lichte Volk sein kann. Ein Irrtum, der sie fast vernichtet hätte.«

»Es geschah im zweiten Jahr, das mein Vater Andrew hier an der Akademie verbrachte«, fuhr Helen fort. »Sein jüngerer Bruder Arthur war ebenfalls gerade an die Schule gekommen. Normalerweise entsandte die Schulleitung keine Neulinge auf eine Mission ins Feenreich, aber alle wussten, dass Arthur und Andrew am besten Seite an Seite kämpften. Das Ganze ereignete sich lange vor dem Kalten Frieden, als die Feenwesen noch an das Abkommen gebunden waren. Allerdings hielt sie das nicht davon ab, gegen dessen Vereinbarungen zu verstoßen, solange sie glaubten, damit ungestraft davonkommen zu können. Ein Schattenjägerkind war verschleppt worden, woraufhin man zehn Akademieschüler in Begleitung eines Lehrers losschickte, um das Mädchen zurückzuholen.

Die Mission war ein glatter Erfolg – oder wäre es zumindest gewesen, wenn nicht eine schlaue Elfe dafür gesorgt hätte, dass sich die Hand meines Vaters in einem Dornenbusch verfing. Ohne nachzudenken, saugte er das Blut auf, das aus einer kleinen Wunde quoll – und nahm damit auch etwas von dem Pflanzensaft auf.

Weil er im Reich der Feen etwas getrunken hatte, war er fortan den Launen der Königin unterworfen. Sie befahl ihm, an ihrem Hof zu verweilen. Arthur bestand darauf, bei seinem Bruder zu bleiben – was zeigt, wie sehr die Brüder aneinanderhingen.

Der Akademietutor schloss rasch einen Handel mit der Königin: Die Gefangenschaft der Jungen würde nur einen Tag andauern.

Die Lehrer der Akademie sind schlau. Aber die Feenwesen sind noch viel schlauer. Der Zeitraum, der in unserer Welt einen Tag umfasste, dauerte im Feenreich viel, viel länger.

Er dauerte mehrere Jahre.

Mein Vater und mein Onkel waren eher stille, zurückhaltende Jungen. Richtige Bücherwürmer. Natürlich schlugen sie sich im Kampf immer tapfer, doch im Grunde saßen sie lieber in der Bibliothek. Auf das, was als Nächstes geschah, waren sie nicht vorbereitet.

Denn sie begegneten Lady Nerissa, Prinzessin am Lichten Hof. Der Fee, die meine Mutter werden sollte; der Fee, deren Schönheit nur von ihrer Grausamkeit übertroffen wurde.

Weder mein Vater noch mein Onkel haben mir je erzählt, was ihnen am Lichten Hof widerfahren ist. Aber nach ihrer Rückkehr erstatteten sie dem Inquisitor ausführlich Bericht. Und ich wurde … eingeladen, ihre Berichte zu lesen und in allen Einzelheiten an euch weiterzugeben.

Diese Einzelheiten lauten wie folgt: Sieben lange Jahre machte Nerissa meinen Vater zu ihrem Spielzeug. Sie band ihn an sich, aber nicht mit Ketten, sondern mit Dunkler Feenmagie. Während ihre Diener meinen Vater festhielten, legte sie ihm ein silbernes Halsband um. Dieses Halsband war verzaubert. Es sorgte dafür, dass mein Vater Lady Nerissa nicht so sah, wie sie wirklich war – nämlich ein Monster –, sondern sie für ein wundervolles Wesen hielt. Das Halsband täuschte seine Augen und sein Herz und verwandelte den Hass gegen seine Geiselnehmerin in Liebe. Oder eher in das, was man in der Feenwelt unter Liebe versteht. Eine beengende Art der Verehrung. Damit brachte sie ihn dazu, alles für sie zu tun. Sieben Jahre lang.

Und dann war da noch Arthur, sein kleiner Bruder, der für sein Alter noch recht kindlich wirkte. Ein freundlicher, sanfter Junge, wie es hieß.

Lady Nerissa hatte keine Verwendung für Arthur. Für sie war er lediglich ein Mittel zum Zweck – um meinen Vater zu quälen und sich seiner Loyalität zu versichern.

Nerissa zwang meinen Vater, jene langen Jahre in einem Zustand der Liebe zu verbringen. Dagegen ließ sie Arthur in einem Zustand der Qualen vegetieren.

Arthur wurde bei lebendigem Leib verbrannt, viele, viele Male, wobei das Feenfeuer sich bis zu den Knochen durch seinen Körper fraß, ihn aber nicht tötete.

Arthur wurde ausgepeitscht, mit einer Dornenkette, die so tiefe Wunden in seinen Rücken schlug, dass diese nie mehr verheilten.

Arthur wurde wie ein wildes Tier in Ketten gelegt und musste zusehen, wie seine schlimmsten Albträume wahr zu werden schienen: Feenzauber gaukelten ihm vor, dass alle, die er liebte, vor seinen Augen die qualvollsten Tode starben.

Arthur wurde eingeredet, dass sein Bruder ihn im Stich gelassen hatte, dass er die Liebe zu einer Fee seinem eigenen Fleisch und Blut vorgezogen hatte. Und das war die schlimmste Qual.

Nach einem Jahr war Arthur gebrochen. Die nächsten sechs Jahre verbrachten die Feenwesen damit, lachend auf den Resten seiner Seele herumzutrampeln.

Und dennoch …

Arthur war ein Schattenjäger und die sollte man nie unterschätzen. Eines Tages hatte er, halb verrückt vor Schmerz und Leid, eine Vision seiner Zukunft: Er sah, wie er unzählige Tage, Jahrzehnte, Jahrhunderte voller Qualen verlebte und im Feenreich zu einem zerfurchten, gebrochenen Mann alterte, der bei seiner Rückkehr in seine eigene Welt feststellen musste, dass dort nur ein Tag vergangen war. Dass alle, die er kannte, jung und gesund waren. Dass sie seinen Tod herbeisehnten, damit sie nicht mit der Kreatur leben mussten, in die man ihn verwandelt hatte. Das Feenreich ist ein Land jenseits von Zeit und Raum. Die Feenwesen konnten ihm sein ganzes Leben nehmen, sie konnten ihm zehn Leben voller Qualen und Leid geben, ohne dadurch ihr Wort zu brechen.

Das Entsetzen über ein solches Schicksal war mächtiger als der Schmerz und schenkte Arthur die Kraft, die er brauchte, um sich von seinen Fesseln zu befreien. Man zwang ihn, gegen seinen eigenen Bruder zu kämpfen, den die Feen hatten glauben machen, er müsse Lady Nerissa mit allen Mitteln beschützen. Arthur gelang es, meinen Vater niederzuschlagen und sich Lady Nerissas Dolch zu bemächtigen, mit dem er ihr die Kehle aufschlitzte. Dann durchtrennte er damit das silberne Halsband, das Andrew gefangen hielt. Endlich von ihren Fesseln befreit, flohen die beiden aus dem Reich der Feen und kehrten in ihre eigene Welt zurück – auf ewig gekennzeichnet von den tiefen Wunden, die die Feen ihnen zugefügt hatten.

Nachdem Andrew und Arthur dem Inquisitor Bericht erstattet hatten, verließen sie Idris und gingen getrennter Wege. Die Brüder, die sich einst so nahegestanden hatten wie Parabatai, konnten den Anblick des anderen nicht länger ertragen, denn er rief ihnen jedes Mal aufs Neue ins Gedächtnis, was sie erlitten und verloren hatten. Keiner konnte dem anderen das, was er getan oder unterlassen hatte, verzeihen.

Vielleicht hätten sie sich irgendwann trotzdem wieder versöhnt.

Doch Arthur ging nach London, während mein Vater nach Los Angeles zurückkehrte, wo er sich bald darauf in eine der Schattenjägerinnen verliebte, die am dortigen Institut trainierten. Sie erwiderte seine Liebe und half ihm dabei, jene albtraumhaften Jahre zu vergessen. Die beiden heirateten und bekamen einen Sohn. Sie waren glücklich – bis eines Tages jemand an der Tür schellte. Meine Mutter war wahrscheinlich gerade dabei, den kleinen Julian zu füttern oder ins Bettchen zu bringen, während mein Vater vermutlich in der Bibliothek saß, bis über beide Ohren in seinen Büchern vergraben. Einer von ihnen muss die Tür geöffnet und zwei Weidenkörbchen auf der Schwelle entdeckt haben. In jedem Körbchen lag ein schlafendes Kind: mein Bruder Mark und ich. In seinem verzauberten Zustand hatte mein Vater nicht bemerkt, dass Lady Nerissa ihm zwei Kinder geboren hatte.

Mein Vater und seine Frau Eleanor erzogen uns wie Vollblutnephilim. Als wären wir ihre eigenen Kinder und keine monströsen Mischlinge, die ihr Erzfeind ihnen untergeschoben hatte. Als würden wir nicht ständig die Erinnerung an die Qualen und Schmerzen wachrufen, an die schrecklichen Albträume, die zu vergessen, meinen Vater so viel Zeit gekostet hatten. Die beiden bemühten sich nach Kräften, uns zu lieben. Und vermutlich haben sie uns tatsächlich geliebt, so gut es ihnen oder jedem anderen möglich war. Aber ich bin davon überzeugt, dass Andrew und Eleanor Blackthorn hervorragende Schattenjäger waren und daher klug genug, um tief in ihrem Inneren zu wissen, dass man Mark und mir nie hundertprozentig vertrauen durfte.

Wer einem Feenwesen traut, tut dies auf eigene Gefahr, denn Feen interessieren sich für niemanden außer für sich selbst. Sie säen nichts als Zerstörung. Und ihre bevorzugte Waffe ist die menschliche Liebe.

Das ist die Lektion, die ich euch erteilen sollte. Was ich hiermit getan habe.«

»Was zum Teufel war das denn?«, platzte Simon in dem Moment heraus, als sie das Klassenzimmer verlassen durften.

»Genau!« George lehnte sich gegen die Mauer des Korridors, richtete sich aber sofort wieder auf, als sich ein grünes, schneckenartiges Etwas hinter seiner Schulter hervorwand. »Ich meine, ich hab ja gewusst, dass Feenwesen kleine Mistbiester sind. Aber wer hätte gedacht, dass sie so bösartig sein können?«

»Ich schon«, erwiderte Julie, deren Gesicht noch bleicher war als sonst. Sie hatte vor dem Klassenzimmer auf die anderen gewartet – oder besser gesagt auf Jon Cartwright, mit dem sie seit Neuestem anscheinend zusammen war. Julie war zwar noch attraktiver als Jon und ein fast ebenso großer Snob wie er, aber trotzdem hatte Simon gedacht, dass sie einen etwas besseren Geschmack besäße.

Jon legte den Arm um ihre Schultern und Julie schmiegte sich an seinen muskulösen Körper.

Bei ihnen sieht das so einfach aus, überlegte Simon verwundert. Andererseits war ja gerade das typisch für die Schattenjäger – bei ihnen sah alles so einfach aus.

Irgendwie war das nervig.

»Ich kann es einfach nicht fassen, dass sie diesen armen Kerl sieben Jahre lang gequält haben«, sagte George.

»Und seinen Bruder nicht zu vergessen!«, stieß Beatriz Mendoza hervor. »Das war sogar noch schlimmer.«

George musterte sie ungläubig. »Meinst du ernsthaft, es sei schlimmer, sich gegen seinen Willen in eine sexy Feenprinzessin zu verlieben, als Hunderte Male bei lebendigem Leibe verbrannt zu werden?«

»Ich finde …«

Simon räusperte sich vernehmlich. »Äh, eigentlich meinte ich: Was zum Teufel war das für ein Theater mit Helen Blackthorn? Sie wie eine Zirkussensation in einer Freakshow vorzuführen und zu zwingen, uns diese schreckliche Geschichte über ihre eigene Mutter zu erzählen?« Als Helen ihren Bericht beendet hatte, hatte Professor Mayhew sie umgehend aus dem Klassenzimmer geschickt. Helen hatte den Eindruck gemacht, als würde sie ihm am liebsten den Kopf abreißen. Stattdessen hatte sie nur den Blick gesenkt und seine Anweisung befolgt. Nie zuvor hatte Simon ein derartiges Verhalten bei einer Schattenjägerin gesehen – als wäre sie gezähmt worden. Irgendwie fühlte sich das falsch an, extrem falsch.

»›Mutter‹ ist in diesem Kontext vielleicht nicht ganz der richtige Begriff, oder?«, warf George ein.

»Glaubt ihr wirklich, dass das für Helen ein Vergnügen war?«, entgegnete Simon ungläubig.

»Ich denke, dass eine Menge Dinge kein Vergnügen sind«, sagte Julie eisig. »Ich denke, dabei zusehen zu müssen, wie die eigene Schwester aufgeschlitzt wird, ist auch kein Vergnügen. Also entschuldigt bitte, wenn mich diese Mischlingskreatur oder ihre angeblichen Gefühle kaltlassen.« Bei den letzten Worten bebte ihre Stimme. Hastig löste sie sich aus Jons Arm und rannte davon.

Jon funkelte Simon wütend an. »Gut gemacht, Lewis. Echt klasse.« Dann setzte er Julie nach und ließ Simon, Beatriz und George allein zurück, die etwas betreten dastanden.

Nach einem Moment angespannter Stille rieb George sich über sein stoppeliges Kinn. »Mayhew war wirklich ziemlich grob zu Helen. Er hat sie behandelt wie eine Kriminelle. Man konnte ihm ansehen, dass er nur darauf gewartet hat, dass sie ihn mit einem Stück Kreide abstechen würde oder so.«

»Sie ist ein Feenwesen«, bemerkte Beatriz spitz. »Bei denen muss man ständig auf der Hut sein.«

»Halb-Feenwesen«, korrigierte Simon.

»Meinst du nicht, das würde reichen? Der Rat muss jedenfalls dieser Ansicht gewesen sein«, erwiderte Beatriz. »Warum hätte man sie sonst ins Exil geschickt?«

Simon schnaubte. »Ja, klar, denn der Rat hat immer recht.«

»Ihr Bruder reitet mit der Wilden Jagd«, argumentierte Beatriz. »Wie viel elbenhafter soll es denn noch werden?«

»Das ist doch nicht seine Schuld«, protestierte Simon. Clary hatte ihm die ganze Geschichte von Mark Blackthorns Geiselnahme erzählt: wie die Feenwesen ihn während des Massakers im Institut von Los Angeles verschleppt hatten. Und dass der Rat es abgelehnt hatte, sich um seine Freilassung zu bemühen. »Er wird dort gegen seinen Willen festgehalten.«

Beatriz zog eine leicht verärgerte Miene. »Das weißt du doch gar nicht. Das kann niemand mit Sicherheit sagen.«

»Woher kommt eigentlich diese Einstellung?«, fragte Simon. »Bisher hast du bei diesem Anti-Schattenwesen-Mist doch nie mitgemacht.« Simon konnte sich zwar nicht besonders gut an seine Zeit als Vampir erinnern, aber er hatte sich trotzdem vorgenommen, sich mit niemandem anzufreunden, der dazu neigte, einem erst einen Pfahl ins Herz zu rammen und dann Fragen zu stellen.

»Ich bin nicht gegen Schattenwesen«, beharrte Beatriz stur. »Ich habe überhaupt kein Problem mit Werwölfen oder Vampiren. Und natürlich auch nicht mit Hexenwesen. Aber die Feenwesen sind anders. Was auch immer der Rat mit ihnen macht – es ist nur zu unserem Besten. Um uns zu schützen. Meinst du nicht, die Ratsmitglieder wissen etwas mehr über diese Geschichte als du?«

Simon verdrehte die Augen. »Da spricht ein echter Schattenjäger.«

Beatriz warf ihm einen befremdeten Blick zu. »Simon, ist dir eigentlich klar, dass ›Schattenjäger‹ bei dir fast immer wie eine Beleidigung klingt?«

Simon stutzte. Beatriz redete nur selten mit jemandem in so einem scharfen Ton und noch seltener mit ihm. »Ich …«

»Wenn du Schattenjäger so schrecklich findest, weiß ich nicht, was du hier überhaupt willst.« Sie machte auf dem Absatz kehrt und verschwand in Richtung ihres Zimmers, das sich genau wie die Zimmer der anderen Eliteschüler ihres Jahrgangs hoch oben in einem der Türme befand, mit einem weiten Blick nach Süden über Wiesen und Felder.

George und Simon trotteten in die andere Richtung, hinab zu ihrem Verlies.

»Hast dir heute nicht gerade viele Freunde gemacht«, stellte George gut gelaunt fest und versetzte seinem Mitbewohner einen Knuff – seine Art zu sagen: Mach dir keine Sorgen, das wird schon wieder.

Seite an Seite stapften sie durch den Korridor. Das Großreinemachen während der Sommerferien hatte nichts an den tropfenden Decken oder den Lachen mit verdächtig riechendem Schleim geändert, die den Weg zu ihrem Zimmer säumten. Vielleicht lag es aber auch daran, dass die Putzanweisungen für den Hausmeister die Unterkünfte der Plebs nicht umfassten. Jedenfalls hätten Simon und George den Weg durch ihren Flur inzwischen selbst mit verbundenen Augen zurücklegen können, ohne dabei mit einer der Pfützen und Wasser spritzenden Rohrleitungen in Berührung zu kommen.

»Es war nicht meine Absicht, irgendjemandem auf die Füße zu treten«, sagte Simon. »Ich finde einfach nur, dass das Ganze nicht richtig ist.«

»Glaub mir, Kumpel, daran hast du keinen Zweifel gelassen. Und ich bin natürlich ganz deiner Meinung.«

»Echt?« Simon spürte eine Woge der Erleichterung.

»Aber klar«, bestätigte George. »Man sperrt schließlich nicht die ganze Herde hinter einen hohen Zaun, nur weil ein Schaf am falschen Grashalm geknabbert hat, stimmt’s?«

»Äh … stimmt.«

»Ich versteh nur nicht, warum du dich darüber so aufregst.« George war nicht der Typ, der sich über irgendetwas leicht aufregte – oder zumindest nicht der Typ, der das zugegeben hätte. Er behauptete, Gleichmut sei das Credo seiner Familie. »Geht es dabei um diese Vampirgeschichte? Du weißt doch, dass das niemanden mehr kümmert.«

»Nein, darum geht es nicht«, sagte Simon. Er wusste, dass seine Freunde inzwischen kaum noch einen Gedanken an seine Vampirvergangenheit verschwendeten – sie hielten es einfach für irrelevant. Manchmal war Simon sich da allerdings nicht so sicher. Immerhin war er tot gewesen … wie konnte das irrelevant sein?

Aber das hatte nichts mit dieser Geschichte hier zu tun.

Das Ganze war schlicht und einfach nicht richtig: weder die Art und Weise, wie Professor Mayhew Helen herumkommandiert hatte, als wäre sie ein dressierter Hund, noch der Ton, in dem die anderen über die Feenwesen redeten … als ob wegen ein paar Feenwesen, die die Schattenjäger hintergangen hatten, nun gleich alle Feenwesen schuldig wären, und zwar für immer und ewig.

Vielleicht war genau das der Grund: die Frage der Schuld, die durch ganze Erblinien weitergereicht wurde; die Sünden der Väter, die nicht nur den Söhnen, sondern auch ihren Freunden, Nachbarn und weitläufigen Bekannten angelastet wurden, welche zufälligerweise ähnlich geformte Ohren besaßen. Man konnte nicht einfach ein ganzes Volk verurteilen – oder in diesem Fall eine ganze Schattenweltlergemeinschaft –, nur weil einem das Verhalten einiger weniger nicht gefiel. Simon hatte im Religionsunterricht seiner Synagoge genügend historische Fakten gebüffelt, um zu wissen, wie so etwas endete. Doch bevor er für George eine passende Erklärung formulieren konnte, tauchte glücklicherweise Catarina Loss wie aus dem Nichts vor ihnen auf.

Und zwar im wahrsten Sinne des Wortes: inmitten einer ziemlich theatralischen Rauchwolke. Das Vorrecht eines Hexenwesens, vermutete Simon, obwohl es eigentlich nicht Catarinas Stil war, so aufzudrehen. Normalerweise fügte sie sich unauffällig in den Rest der Lehrerschaft ein, sodass man fast vergaß, dass sie eine Hexe war (solange man ihre blaue Haut ignorierte). Aber Simon hatte bemerkt, dass Catarina sich jedes Mal, wenn ein anderes Schattenwesen an der Akademie auftauchte, fast überschlug, um ihre Hexenhaftigkeit zu unterstreichen.

Nicht, dass Helen ein Schattenwesen war, ermahnte Simon sich.

Andererseits: Simon war auch kein Schattenweltler – zumindest seit über einem Jahr nicht mehr – und dennoch beharrte Catarina darauf, ihn weiterhin Tageslichtler zu nennen. Denn: Einmal ein Schattenweltler, immer ein Schattenweltler (zumindest in einem winzigen, unterbewussten und tief in der Seele vergrabenen Teil, wenn man Catarina Glauben schenkte). Jedes Mal, wenn sie ihn so nannte, schien sie sich ihrer Sache absolut sicher zu sein – als wüsste sie etwas, das Simon nicht wusste. Nach jedem Gespräch mit ihr fuhr Simon sich unwillkürlich mit der Zunge über die Zähne, nur um sicherzugehen, dass er nicht plötzlich wieder Fangzähne entwickelt hatte.

»Kann ich dich einen Moment sprechen, Tageslichtler?«, fragte Catarina nun. »Unter vier Augen?«

George, der in Catarinas Gegenwart immer ein wenig nervös war – immerhin hatte sie ihn einmal ganz kurz in ein Schaf verwandelt –, schien nur auf eine Ausrede gewartet zu haben, um die Flucht zu ergreifen, und machte sich umgehend aus dem Staub.

Simon stellte erstaunt fest, dass er froh war, allein mit seiner Tutorin zurückzubleiben. Denn bei ihr konnte er absolut sicher sein, dass sie auf seiner Seite stand. »Sie glauben nicht, was gerade in Professor Mayhews Unterrichtsstunde passiert ist …«, setzte er an.

»Wie waren deine Sommerferien, Tageslichtler?« Catarina schenkte ihm ein mattes Lächeln. »Ich hoffe, recht angenehm? Nicht zu viel Sonne?«

In all den Monaten, die er Catarina Loss nun schon kannte, hatte sie sich nie lange mit Small Talk aufgehalten. Und es erschien ihm merkwürdig, dass sie ausgerechnet an diesem Tag damit anfing. »Sie wissen, dass Helen Blackthorn heute hier war, oder?«, fragte Simon.

Seine Tutorin nickte. »Ich weiß über die meisten Dinge Bescheid, die sich hier an der Akademie abspielen. Ich dachte, das hättest du inzwischen gemerkt.«

»Dann wissen Sie vermutlich auch, wie Professor Mayhew Helen behandelt hat.«

»Ich schätze mal wie eine menschenunwürdige Kreatur?«

»Genau!«, rief Simon. »Wie etwas, das er unter seinem Schuh weggekratzt hat.«

»Meiner Erfahrung nach behandelt Professor Mayhew fast jeden so.«

Simon schüttelte den Kopf. »Sie hätten ihn sehen müssen … es war noch viel schlimmer. Vielleicht sollte ich Dekanin Penhallow davon erzählen?« Der Gedanke war ihm erst gekommen, als ihm die Worte bereits über die Lippen sprudelten, aber Simon gefiel die Idee. »Sie kann doch bestimmt … keine Ahnung …« Sie konnte ihn wohl schlecht zum Nachsitzen verdonnern. »Irgendetwas tun.«

Catarina schürzte die Lippen. »Tu, was du für richtig hältst, Tageslichtler. Aber ich kann dir versichern, dass Vivianne Penhallow wenig Einfluss darauf hat, wie Helen Blackthorn hier behandelt wird.«

»Aber sie ist doch die Dekanin. Sie sollte … Ah, verstehe.« Langsam, aber sicher fügten sich alle Puzzleteile zusammen. Dekanin Penhallow war die Cousine von Aline Penhallow. Helens Partnerin. Alines Mutter Jia, der Konsulin, hatte man bei Helens Verurteilung vorgeworfen, sie sei voreingenommen, weshalb Jia sich für befangen erklärt und aus dem weiteren Fall herausgehalten hatte. Wenn sich nicht einmal die Konsulin für Helen einsetzen konnte, dann hatte die Dekanin wahrscheinlich noch geringere Aussichten auf Erfolg. Es erschien Simon schrecklich unfair, dass ausgerechnet die Menschen, denen Helen am meisten am Herzen lag, am wenigsten über ihr Schicksal bestimmen durften. »Warum ist Helen überhaupt hergekommen?«, wunderte Simon sich. »Ich weiß ja, dass die Wrangelinsel echt ätzend sein muss, aber kann das schlimmer sein, als hier, wo jeder sie zu hassen scheint, wie eine Zirkusattraktion vorgeführt zu werden?«

»Das fragst du sie am besten selbst«, erwiderte Catarina. »Deshalb wollte ich ja mit dir reden. Helen hat mich gebeten, dich nach Unterrichtsschluss zu ihrer Hütte zu schicken. Sie hat etwas, das sie dir geben möchte.«

»Ach ja? Was denn?«

»Auch das wirst du sie selbst fragen müssen. Du findest sie in ihrer Unterkunft am westlichen Rand des Schulgeländes.«

»Sie übernachtet hier an der Akademie?«, fragte Simon überrascht. Er konnte schon nicht verstehen, warum Helen überhaupt hierhergekommen war, aber die Tatsache, dass sie offenbar länger bleiben wollte, erschien ihm noch unbegreiflicher. »Sie hat doch bestimmt Freunde in Alicante, wo sie übernachten könnte.«

»Ganz sicher. Selbst unter den derzeitigen Umständen«, sagte Catarina. In ihrer Stimme schwang ein sanfter und trauriger Ton mit, als müsste sie einem kleinen Kind etwas schonend beibringen. »Aber du gehst davon aus, dass sie eine Wahl gehabt hätte, Simon.«

Simon stand zögernd vor Helens Hütte und versuchte, sich dazu zu überwinden, an die Tür zu klopfen. Jemanden zu treffen, den er aus seinem »Vorleben« kannte – wie er sein früheres Leben inzwischen nannte –, gehörte zu den Dingen, die er überhaupt nicht mochte. Er hatte immer Angst, dass sein Gegenüber etwas von ihm erwartete, das er nicht geben konnte, oder annahm, er würde sich an etwas Bestimmtes erinnern, das er aber vergessen hatte. In den Augen seines Gesprächspartners schimmerte viel zu oft ein Hoffnungsfunken, der erlosch, sobald Simon den Mund aufmachte.

Wenigstens hatte er Helen nicht besonders gut gekannt, tröstete Simon sich. Sie konnte nicht allzu viel von ihm erwarten. Es sei denn, dass es zwischen ihnen etwas gab, von dem er nichts wusste.

Und offensichtlich musste es da irgendetwas geben, das er nicht wusste … Denn weshalb hätte sie ihn sonst zu sich bestellt?

Es gab nur eine Möglichkeit, das herauszufinden, überlegte er und klopfte an die Tür.

Helen hatte ihre Jeans gegen ein leuchtendes Sommerkleid mit Tupfen getauscht und wirkte viel jünger als während des Vortrags. Und auch viel glücklicher. Ihr Lächeln wurde sogar noch strahlender, als sie erkannte, wer vor ihrer Tür stand.

»Simon! Wie schön. Komm doch herein und setz dich. Möchtest du etwas essen oder trinken? Vielleicht eine Tasse Kaffee?«

Simon ließ sich vorsichtig auf dem einzigen Sofa im kleinen Wohnraum nieder. Das Sitzmöbel war unbequem und abgewetzt. Das verblichene Blumenmuster der Polster erinnerte ihn an die Einrichtung seiner Großmutter. Er fragte sich, wer hier normalerweise wohnte oder ob die Akademie diese windschiefe Hütte als Unterkunft für Gastprofessoren bereithielt. Allerdings konnte er sich nicht vorstellen, dass es viele Gastprofessoren gab, die gern am Waldrand in einer heruntergekommenen Hütte übernachteten, die so aussah wie die Hexenhütte aus »Hänsel und Gretel« – bevor die Hexe die Pfefferkuchenarchitektur für sich entdeckt hatte.

»Nein, danke, ich möchte …« Abrupt hielt Simon inne, als Helens letztes Wort zu ihm durchdrang. »Hast du gerade Kaffee gesagt?«

Obwohl das neue Schuljahr keine Woche alt war, litt Simon bereits an schweren Koffeinentzugserscheinungen. Noch bevor er Ja, bitte, einen ganzen Eimer voll sagen konnte, drückte Helen ihm einen dampfenden Becher in die Hand. »Hab ich mir gedacht«, bemerkte sie grinsend.

Simon trank gierig, bis das Koffein durch seine Adern rauschte. Es war ihm schleierhaft, wie man ohne tägliche Dosis Kaffee von irgendjemandem erwarten konnte, sich wie ein Mensch – oder, im Falle der Schattenjäger, wie ein Supermensch – zu benehmen und vernünftig zu funktionieren. »Woher hast du den?«

»Magnus hat mir eine nicht elektrische Kaffeemaschine gezaubert«, erklärte Helen lächelnd. »Als eine Art Abschiedsgeschenk vor unserer Abreise zur Wrangelinsel. Und jetzt kann ich ohne das Ding nicht mehr leben.«

»Wie ist es denn da oben?«, fragte Simon. »Auf der Insel?«

Helen zögerte und Simon fragte sich, ob er einen Fehler begangen hatte. War es unhöflich, jemanden danach zu fragen, wie ihm sein Exil in einer sibirischen Eiswüste gefiel?

»Kalt«, sagte Helen schließlich. »Einsam.«

»Ach.« Was sollte er darauf antworten? »Tut mir leid« wirkte irgendwie unzureichend und außerdem sah Helen nicht so aus, als wollte sie sein Mitleid.

»Aber wenigstens sind wir zusammen. Aline und ich. Das ist immerhin etwas. Eigentlich mehr als das – es bedeutet mir alles. Ich kann noch immer kaum glauben, dass sie eingewilligt hat, mich zu heiraten.«

»Ihr werdet heiraten?«, rief Simon. »Das ist toll!«

»Ja, nicht wahr?« Helen lächelte. »Kaum zu fassen, wie viel Licht man in der Dunkelheit finden kann, wenn man jemanden hat, der einen liebt.«

»Ist sie auch hier?«, fragte Simon und schaute sich in der kleinen Hütte um. Außer dem Wohnraum gab es nur noch ein weiteres Zimmer, dessen Tür angelehnt war. Vermutlich das Schlafzimmer, überlegte Simon. Er konnte sich zwar nicht an Aline erinnern, aber nach allem, was Clary ihm erzählt hatte, war seine Neugier geweckt.

»Nein«, erwiderte Helen schroff. »Das war nicht Teil der Abmachung.«

»Welcher Abmachung?«

Statt einer Antwort wechselte sie abrupt das Thema. »Also, wie hat dir mein heutiger Vortrag gefallen?«

Jetzt zögerte Simon, nicht sicher, was er darauf antworten sollte. Er wollte nicht den Eindruck erwecken, als wäre ihr Vortrag langweilig gewesen. Aber es erschien ihm auch nicht richtig, so zu tun, als hätte es ihm Spaß gemacht, ihre schreckliche Geschichte anzuhören oder zuzusehen, wie Professor Mayhew sie demütigte. »Es hat mich überrascht, dass du den Vortrag überhaupt halten wolltest«, sagte er schließlich. »Das kann nicht leicht gewesen sein … diese Geschichte zu erzählen.«

Helen schenkte ihm ein schiefes Lächeln. »Von ›wollen‹ kann keine Rede sein.« Sie stand auf, um ihm Kaffee nachzuschenken, und machte sich dann an einem Stapel Geschirr in der Spüle der winzigen Kochnische zu schaffen. Simon hatte das Gefühl, dass sie einen Weg suchte, ihre Hände zu beschäftigen. Und seinem Blick auszuweichen. »Ich habe eine Vereinbarung getroffen. Mit den Ratsmitgliedern.« Nervös fuhr sie sich mit den Händen durch die blonden Haare, wodurch Simon einen kurzen Blick auf ihre spitzen Ohren werfen konnte. »Sie meinten, wenn ich ein paar Tage an die Akademie käme und ihnen erlauben würde, mich wie ein Halbelfen-Zirkuspferd herumzuführen, dann dürften Aline und ich zurückkehren.«

»Für immer?«

Helen lachte bitter. »Für einen Tag und eine Nacht, um zu heiraten.«

Plötzlich musste Simon wieder an Beatriz’ Frage denken. Warum er überhaupt versuchte, Schattenjäger zu werden.

Manchmal wusste er das selber nicht so genau.

»Anfangs wollte der Rat nicht einmal einwilligen, uns überhaupt nach Idris zurückkehren zu lassen«, fuhr Helen fort. »Wir sollten die Hochzeit auf der Wrangelinsel feiern. Wenn man das überhaupt als Hochzeitsfeier bezeichnen kann, in einer bitterkalten Eishölle und ohne Familie und Freunde. Aber vermutlich sollte ich mich glücklich schätzen, dass ich zumindest das herausschlagen konnte.« Glücklich war wohl nicht ganz das passende Wort, dachte Simon. Eher angewidert oder empört. Es erschien ihm jedoch nicht sinnvoll, das laut auszusprechen. »Es überrascht mich, dass der Rat so viel Wert auf einen einzigen Vortrag legt«, sagte er stattdessen. »Ich meine, dein Vortrag war natürlich lehrreich, aber im Grunde hätte Professor Mayhew uns die Geschichte genauso gut selbst erzählen können.«

Helen wandte sich von der Spüle ab und sah Simon direkt an. »Der Rat interessiert sich nicht für den Vortrag. Hierbei ging es nicht darum, euch etwas beizubringen. Sondern darum, mich zu demütigen. Das ist alles.« Sie gab sich selbst einen kleinen Ruck und setzte ein übertrieben strahlendes Lächeln auf, während ihre Augen feucht schimmerten. »Aber jetzt vergiss das alles. Du bist schließlich hier, weil ich dir etwas geben wollte. Hier.« Helen holte einen Briefumschlag aus der Tasche und reichte ihn Simon.

Neugierig riss Simon den Umschlag auf und zog eine kleine Karte aus dickem elfenbeinfarbenem Briefpapier hervor, auf dem ein paar Zeilen in einer vertrauten Handschrift standen.

Simon stockte der Atem.

Lieber Simon, schrieb Izzy.

Ich weiß, dass ich die schlechte Angewohnheit entwickelt habe, dir an der Schule aufzulauern.

Das stimmte. Isabelle war mehr als nur einmal plötzlich an der Akademie aufgetaucht, und zwar immer dann, wenn Simon am wenigsten damit gerechnet hatte. Jedes Mal hatten sie sich gestritten und jedes Mal hatte Simon hinterher bedauert, sie gehen zu sehen.

Ich habe mir geschworen, das nicht wieder zu tun. Aber es gibt da etwas, über das ich gern mit dir reden möchte. Betrachte diesen Brief also bitte als eine Vorwarnung: Wenn du einverstanden bist, dass ich dich besuche, kannst du Helen Bescheid geben. Sie wird mich dann informieren. Wenn es dir nicht recht ist, kannst du das ebenfalls Helen mitteilen. Es liegt ganz bei dir. Isabelle

Simon las die kurze Nachricht mehrere Male und versuchte, den Tonfall zwischen den Zeilen zu erspüren. Liebevoll? Begierig? Geschäftsmäßig?

Bis zum Beginn dieser Woche hätte es nur eine E-Mail oder einen Anruf gebraucht – warum hatte Isabelle mit ihrer Kontaktaufnahme dann gewartet, bis er wieder an der Akademie war? Wieso nahm sie überhaupt Kontakt auf?

Vielleicht weil es einfacher war, ihre Beziehung für immer zu beenden, wenn er weit entfernt auf einem anderen Kontinent hockte?

Aber warum sollte sie sich in diesem Fall die Mühe machen, nach Idris zu teleportieren und ihn von Angesicht zu Angesicht abzuservieren?

»Brauchst du vielleicht etwas Zeit, um darüber nachzudenken?«, fragte Helen schließlich.

Simon hatte ihre Anwesenheit völlig vergessen. »Nein!«, stieß er hervor. »Ich meine, nein, ich brauche nicht mehr Zeit zum Nachdenken. Aber ja. Ja, sie kann vorbeikommen und mich besuchen. Natürlich. Bitte, teil ihr das mit.«

Hör auf, so rumzustammeln, befahl er sich. Schlimm genug, dass er sich jedes Mal, wenn Isabelle im Raum war, in einen faselnden Idioten verwandelte – würde das von nun an auch passieren, wenn er nur ihren Namen hörte?

Helen lachte. »Siehst du, ich hab’s dir doch gesagt«, verkündete sie laut.

»Äh, was hast du mir gesagt?«, fragte Simon verwirrt.

»Du hast gehört, was er gesagt hat. Also komm raus!«, rief Helen noch lauter und eine Sekunde später schwang die Schlafzimmertür quietschend auf.

Isabelle Lightwood hatte zwar nicht das Zeug dazu, eine verlegene Miene zu ziehen, aber ihr Gesicht gab sich alle Mühe. »Überrascht?«

Als Simon seine Sprache wiedergefunden hatte, bestand diese offenbar nur noch aus einem einzigen Wort. »Isabelle.«

Was auch immer zwischen ihnen beiden knisterte und funkte, es war offenbar so greifbar, dass auch Helen es spürte. Denn sie schob sich rasch an Isabelle vorbei, schlüpfte ins Schlafzimmer und schloss die Tür.

Womit Simon und Isabelle allein im Wohnraum zurückblieben.

»Hi, Simon.«

»Hi, Izzy.«

»Du, äh, fragst dich wahrscheinlich, was ich hier mache.« Ihr verunsicherter Tonfall war vollkommen untypisch für Isabelle.

Simon nickte.

»Du hast mich nicht angerufen«, sagte Isabelle. »Ich hab dich davor bewahrt, dass dir ein Eidolon-Dämon den Kopf abschlägt, aber du hast nicht mal angerufen.«

»Du hast mich doch auch nicht angerufen«, erwiderte Simon mit Nachdruck. »Und … äh … irgendwie hatte ich das Gefühl, dass ich in der Lage hätte sein müssen, mich selbst zu verteidigen.«

Isabelle seufzte. »Ich hab mir schon gedacht, dass du so was denken würdest.«

»Weil ich mich selbst hätte verteidigen müssen, Izzy.«

»Weil du ein Idiot bist, Simon.« Dann hellte sich ihre Miene auf. »Aber heute ist dein Glückstag, weil ich nämlich beschlossen habe, nicht so leicht aufzugeben. Das hier ist zu wichtig, um nur wegen einem einzigen miesen Date das Handtuch zu werfen.«

»Drei miese Dates«, stellte Simon klar. »Und ich meine wirklich miese Dates.«

»Die schlimmsten, die ich je erlebt habe«, bestätigte Isabelle.

»Die schlimmsten? Jace hat mir erzählt, dass du mal mit einem Wassermann zusammen warst, der dich gezwungen hat, mit ihm im Fluss zu speisen«, warf Simon ein. »So schlimm können unsere Dates nun auch wieder nicht gewesen sein …«

»Die schlimmsten«, bekräftigte Isabelle noch einmal und brach dann in Gelächter aus. In diesem Moment hatte Simon das Gefühl, sein Herz würde explodieren – Isabelles Lachen hatte etwas so Unbekümmertes, so Heiteres, dass es ihm fast wie ein Versprechen erschien: Wenn es ihnen gelang, diesen Berg aus Befangenheit, Schmerz und hohen Erwartungen zu überwinden, wenn es ihnen gelang, wieder zueinanderzufinden, dann erwartete sie beide etwas, das ehrlich, unverfälscht und voller Freude war.

»Ich möchte auch nicht aufgeben«, sagte Simon und erntete dafür ein Lächeln, das noch schöner war als ihr Lachen.

Isabelle setzte sich neben ihm auf das kleine Sofa. Plötzlich war Simon sich der Tatsache, dass nur wenige Zentimeter ihre Oberschenkel voneinander trennten, extrem bewusst. Er fragte sich, ob sie erwartete, dass er sich jetzt sofort an sie heranmachte.

»Ich bin zu dem Schluss gekommen, dass New York zu voll war«, sagte sie.

»Zu viele Dämonen?«

»Nein, Erinnerungen«, erläuterte Isabelle.

»Ich kann mich nicht gerade über zu viele Erinnerungen beklagen.«

Isabelle stieß ihn sanft mit dem Ellbogen an. Selbst diese Berührung sorgte für Funken. »Du weißt, was ich meine.«

Simon erwiderte die Geste und stupste sie ebenfalls mit dem Ellbogen.

Die Vorstellung, dass er sie so berühren konnte, so beiläufig, als wäre nichts dabei …

Dass er sie zurückhatte, so dicht neben sich, so bereitwillig …

Sie wollte ihn.

Und er wollte sie.

Eigentlich hätte es so einfach sein können.

Simon räusperte sich und stand auf, ohne genau zu wissen, warum. Und als wäre diese Distanz noch nicht groß genug, zog er sich auf die andere, sichere Seite des Raums zurück. »Und was machen wir jetzt?«, fragte er.

Einen Moment lang wirkte Isabelle aus dem Konzept gebracht, doch dann fing sie sich wieder. »Wir gehen auf ein weiteres Date«, verkündete sie. Keine Bitte, sondern ein Befehl. »In Alicante. Auf neutralem Boden.«

»Und wann?«

»Ich dachte an … jetzt gleich.«

Damit hatte Simon zwar nicht gerechnet, aber warum nicht? Der Unterricht war vorbei und die Schüler des zweiten Jahrgangs durften das Schulgelände verlassen. Es gab also keinen Grund, nicht sofort mit Isabelle auszugehen. Wenn man mal davon absah, dass er keine Zeit hatte, sich vorzubereiten oder Pläne zu schmieden, sich wegen seiner Haare und seines »lässig verknautschten« Looks verrückt zu machen oder eine Liste mit möglichen Gesprächsthemen zu erstellen, falls die Konversation zu erlahmen drohte … Andererseits hatte nichts davon ihre bisherigen Verabredungen davor bewahrt, in einer Katastrophe zu enden. Vielleicht wurde es ja Zeit, mehr Spontaneität zu wagen.

Zumal Isabelle ihm sowieso keine große Wahl zu lassen schien.

»Also gut: dann los«, stimmte Simon zu. »Sollen wir Helen fragen, ob sie mitkommen will?«

»Zu unserem Date?«

Du Idiot. Simon schlug sich im Geiste vor den Kopf.

»Helen, hast du Lust, dich an unsere romantische Verabredung dranzuhängen?«, rief Isabelle.

Helen tauchte aus dem Schlafzimmer auf. »Ich könnte mir nichts Schöneres vorstellen, als das dritte Rad an eurem Wagen zu spielen«, erwiderte sie. »Aber ich darf die Hütte nicht verlassen.«

»Wie bitte?« Isabelles Finger zuckten zu der Elektrumpeitsche an ihrem linken Handgelenk. Simon konnte es ihr nicht verübeln, dass sie offenbar irgendetwas schlagen wollte. Oder irgendjemanden. »Bitte sag mir, dass das ein Scherz ist.«

»Catarina hat einen Schutzkreis um die Hütte gezogen«, erklärte Helen. »Der hindert euch zwar nicht am Kommen und Gehen, aber mir wurde versichert, dass ich seine Wirkung deutlich zu spüren bekäme, wenn ich versuchen würde, vorzeitig abzureisen.«

»So etwas würde Catarina niemals tun!«, protestierte Simon. Doch Helen hob die Hand und brachte ihn zum Schweigen.

»Man hat ihr keine große Wahl gelassen«, sagte sie, »und ich habe sie gebeten, die Auflage zu erfüllen. Das war Teil der Vereinbarung.«

»Das ist vollkommen inakzeptabel«, stieß Isabelle mit kaum verhohlener Wut hervor. »Vergiss das Date. Wir bleiben hier bei dir.«

Sie strahlte förmlich vor gerechtem Zorn und Simon verspürte plötzlich das dringende, verzweifelte Bedürfnis, sie in die Arme zu nehmen und sie bis ans Ende aller Tage zu küssen.

»Kommt nicht infrage«, entgegnete Helen. »Ihr werdet keine Sekunde länger hierbleiben. Ende der Diskussion.«

Natürlich war das noch nicht das Ende der Diskussion, aber Helen überzeugte die beiden schließlich davon, dass es für sie schlimmer wäre, hier mit ihnen herumzusitzen – im Wissen, dass sie ihnen den Tag verdorben hatte – als allein in der Hütte zurückzubleiben. »Und jetzt – bei aller Liebe – macht, dass ihr hier rauskommt.«

Sie umarmte erst Izzy und drückte dann Simon an sich. »Vermassel es nicht«, flüsterte sie ihm ins Ohr, schob beide zur Tür hinaus und schloss sie hinter ihnen.

Neben dem Pfad vor der Hütte standen zwei Schimmel und wieherten, als hätten sie auf Isabelle gewartet. Was vermutlich auch zutraf, überlegte Simon. In Idris verhielten sich die Tiere völlig anders als in New York – fast so, als könnten sie verstehen, was ihre Menschen von ihnen wollten. Und wenn man nur freundlich genug bat, kamen sie diesem Wunsch sogar nach.

»Also, wohin soll’s denn gehen bei diesem Date?«, fragte Simon. Er war gar nicht auf die Idee gekommen, dass sie nach Alicante reiten würden, aber sie befanden sich nun mal in Idris. Hier gab es keine Autos oder Züge, nur mittelalterliche oder magische Transportmittel. Und vermutlich war ein Pferd allemal besser als ein Vampirmotorrad – vermutlich.

Isabelle grinste und schwang sich so mühelos in den Sattel, als würde sie auf ein Fahrrad steigen. Simon dagegen hievte sich unbeholfen auf sein Pferd, begleitet von so lautem Ächzen und Stöhnen, dass er fürchtete, Isabelle würde das Ganze jeden Moment abblasen.

»Wir gehen shoppen«, verkündete Isabelle. »Es wird Zeit, dass du dein erstes Schwert bekommst.«

»Es muss nicht notwendigerweise ein Schwert sein«, sagte Isabelle, als sie die Waffenhandlung »Dianas Pfeil« betraten. Der Ritt nach Alicante war Simon wie ein Traum vorgekommen. Oder zumindest wie eine Szene aus einem kitschigen Liebesroman. Sie beide auf dem Rücken zweier weißer Hengste, die sie in gestrecktem Galopp durch die frühherbstliche Landschaft trugen, quer über smaragdgrüne Wiesen und mitten durch einen Wald, dessen Bäume bereits in der Farbe lodernder Flammen leuchteten. Isabelles Haare, die wie ein Strom aus schwarzer Tinte im Wind wehten. Und Simon, der es tatsächlich schaffte, nicht vom Pferd zu fallen – was keine Selbstverständlichkeit war. Das Beste an diesem Ritt war allerdings die Tatsache, dass das Rauschen des Windes und das Donnern der Hufe zu laut gewesen waren, um sich zu unterhalten. Solange sie in Bewegung waren, fühlte sich zwischen ihnen alles locker und natürlich an. Simon hätte fast vergessen, dass dies einer der wichtigsten Augenblicke in seinem Leben war und dass alles, was er sagte oder tat, diesen Moment für immer zerstören konnte. Doch jetzt, mit beiden Beinen auf dem Boden, lastete diese Gewissheit umso schwerer auf seinen Schultern. Es war nicht leicht, irgendetwas Schlaues von sich zu geben, wenn dieselben drei Worte wieder und wieder durch sein Gehirn hallten.

Vermassel. Es. Nicht.

»Hier gibt es echt alles«, fuhr Izzy fort, vermutlich um die angespannte Stille zwischen ihnen beiden zu füllen. »Dolche, Äxte, Wurfsterne – und natürlich Pfeil und Bogen. Alle Sorten von Armbrüsten und Bogen. Einfach fantastisch.«

»Ja«, murmelte Simon matt. »Fantastisch.«

Während des ersten Jahrs an der Akademie hatte er gelernt, fast so gut zu kämpfen wie jeder andere Schattenjägerneuling, und er war mit der Handhabung aller Waffen, die Isabelle genannt hatte, gut vertraut. Aber er hatte festgestellt, dass das Wissen über den Umgang mit einer Waffe etwas völlig anderes war als der Wunsch nach dem Umgang mit einer Waffe. Im Leben vor seiner Ausbildung zum Schattenjäger war Simon ein wortreicher Verfechter strengerer Waffengesetze gewesen und hätte sich nichts Besseres vorstellen können, als zuzusehen, wie alle Schusswaffen New Yorks im East River versenkt wurden. Natürlich war eine Schusswaffe nicht das Gleiche wie ein Schwert und ehrlich gesagt liebte er das Gefühl, einen Pfeil von seinem Bogen abzuschießen und zu beobachten, wie er sich mitten in sein anvisiertes Ziel bohrte. Aber die Art und Weise, wie Isabelle ihre Peitsche liebte oder wie Clary von ihrem Schwert redete, als gehörte es zur Familie … an diese leidenschaftliche Begeisterung der Schattenjäger für ihre tödlichen Waffen musste er sich erst gewöhnen.

Die Waffenhandlung »Dianas Pfeil« im Herzen Alicantes verfügte über mehr tödliche Objekte, als Simon jemals an einem Ort versammelt gesehen hatte – und das schloss auch die Waffenkammer der Akademie ein, mit der man eine ganze Armee hätte ausstatten können. Aber während die Waffenkammer eher an einen Vorratsraum erinnerte, in dem Schwerter, Dolche und Pfeile in klapprigen Regalen unordentlich übereinandergestapelt wurden, kam Simon »Dianas Pfeil« vor wie ein elegantes Juweliergeschäft. Sämtliche Waffen wurden stolz präsentiert und lagen in mit Samt ausgeschlagenen Vitrinen, in denen der metallische Glanz der fächerartig arrangierten Klingen besonders gut zur Geltung kam.

»Also, wonach sucht ihr denn genau?« Der Typ hinter der Theke trug einen Irokesenschnitt und ein verblasstes »Arcade Fire«-T-Shirt und hätte eher in einen Comicbuchladen gepasst als in diese Waffenhandlung. Simon nahm an, dass er vermutlich nicht Diana war.

»Wie wär’s mit einem Bogen?«, schlug Izzy vor. »Irgendetwas wirklich Aufsehenerregendes. Ein Bogen für einen wahren Champion.«

»Vielleicht nicht ganz so aufsehenerregend«, warf Simon hastig ein. »Vielleicht eher etwas … unauffälliger.«

»Die Leute unterschätzen oft, wie wichtig guter Stil für den Ausgang eines Kampfes ist«, gab Isabelle zu bedenken. »Es kann entscheidend sein, den Feind bereits einzuschüchtern, bevor du zur Waffe greifst.«

»Meinst du nicht, dass ich das auch durch meine einschüchternde Kleidung hinbekomme?« Simon deutete auf sein eigenes T-Shirt: Es zeigte eine Anime-Katze, die in hohem Bogen grüne Kotze spuckte.

Isabelle schenkte ihm ein mitleidiges Lachen und wandte sich dann wieder Nicht-Diana zu. »Was habt ihr denn für Dolche?«, fragte sie. »Irgendwas Vergoldetes?«

»Ich bin eigentlich nicht der Typ für Vergoldetes«, warf Simon ein. »Oder generell für Dolche.«

»Wir führen auch ein paar sehr schöne Schwerter«, schlug der Typ hinter der Theke vor.

»Mit einem Schwert siehst du echt scharf aus«, sagte Isabelle. »Daran erinnere ich mich gut.«

»Ach ja?« Simon versuchte, interessiert zu klingen, aber Isabelle musste den Zweifel in seiner Stimme gehört haben.

Aufgebracht fuhr sie zu ihm herum. »Es hat fast den Anschein, als wolltest du überhaupt keine Waffe.«

»Na ja …«

»Und was tun wir dann hier?«, fauchte Isabelle.

»War das nicht dein Vorschlag?«

Isabelle sah aus, als würde sie am liebsten mit dem Fuß auf dem Boden aufstampfen – oder auf Simons Gesicht. »Entschuldige bitte, dass ich versuche, dich wie einen anständigen Schattenjäger aussehen zu lassen. Vergiss es einfach. Von mir aus können wir gehen.«

»Nein!«, stieß Simon hastig hervor. »So habe ich das nicht gemeint.«

In Isabelles Gegenwart schaffte er es nie, das zu sagen, was er eigentlich meinte. Dabei hatte er sich mehr für einen Mann des Worts gehalten als für einen Mann der Tat. Oder des Schwerts, wenn man so wollte. Seine Mutter pflegte zu sagen, dass er sie zu fast allem überreden konnte. Doch bei Isabelle schaffte er es offenbar nur, sich um Kopf und Kragen zu reden – oder um seine Freundin.

»Ich, äh, lass euch beiden etwas Zeit, um euch in Ruhe umzusehen«, sagte der Verkäufer, zog sich rasch aus der unangenehmen Situation zurück und verschwand im Hinterzimmer des Ladens.

»Es tut mir leid«, sagte Simon. »Bitte lass uns bleiben. Und natürlich möchte ich, dass du mir beim Aussuchen hilfst.«

Isabelle seufzte. »Nein, mir tut es leid. Die Auswahl der ersten eigenen Waffe ist eine sehr persönliche Angelegenheit. Das verstehe ich. Lass dir Zeit, schau dich in Ruhe um. Ich halte in der Zwischenzeit den Mund.«

»Ich will aber gar nicht, dass du den Mund hältst«, erwiderte Simon.

Doch Isabelle schüttelte den Kopf und tat so, als würde sie ihre Lippen wie mit einem Reißverschluss verriegeln. Dann hob sie drei Finger – großes Ehrenwort. Was Simon überhaupt nicht wie eine Schattenjägergeste erschien und er fragte sich, wer ihr das beigebracht hatte.

Ob er das vielleicht gewesen war?

Manchmal hasste er den Simon von damals für all die Dinge, die dieser mit Isabelle gemeinsam hatte – Dinge, die der Simon von heute niemals verstehen konnte. Irgendwie war es eigenartig, mit sich selbst konkurrieren zu müssen, und es bereitete ihm zunehmend Kopfschmerzen.

Langsam schlenderten sie durch den Laden und sahen sich sämtliche Auslagen an: Stangenwaffen, Athamen, Seraphklingen, kunstvoll geschnitzte Armbrüste, Chakrams, Wurfmesser und eine riesige Vitrine mit goldenen Peitschen, bei deren Anblick Isabelle fast der Speichel aus dem Mund lief.

Die ganze Zeit herrschte eine drückende Stille zwischen ihnen. Simon hatte zwar noch kein einziges gut verlaufenes Date erlebt – zumindest konnte er sich nicht daran erinnern –, doch er war sich ziemlich sicher, dass so etwas normalerweise mit Reden verbunden war.

»Arme Helen«, sagte er, während er das Heft und den Schwerpunkt eines mittelalterlich wirkenden Breitschwerts prüfte. Wenigstens war das ein Thema, bei dem sie einer Meinung waren.

»Ich hasse das, was der Rat ihr antut«, pflichtete Isabelle ihm bei, wobei sie einen extrem scharf aussehenden Kindjal aus glänzendem Silber streichelte, als handelte es sich um ein niedliches Hündchen. »Wie war das heute bei euch im Unterricht? So schlimm, wie ich es mir vorstelle?«

»Schlimmer«, räumte Simon ein. »Der Ausdruck auf Helens Gesicht, als sie uns die Geschichte ihrer Eltern erzählen musste …«

Isabelles Griff um den Kindjal verstärkte sich. »Warum erkennen die Ratsmitglieder nicht, wie abscheulich es ist, sie auf diese Weise zu behandeln? Sie ist kein Feenwesen.«

»Äh, das ist im Grunde doch unerheblich, oder?«

Sorgfältig legte Isabelle den Kindjal zurück in seine Vitrine. »Was meinst du?«

»Ob sie nun ein Feenwesen ist oder nicht. Das tut nichts zur Sache.«

Isabelle fixierte Simon mit einem entschlossenen Blick. »Helen Blackthorn ist eine Schattenjägerin«, stieß sie hervor. »Mark Blackthorn ist ein Schattenjäger. Wenn wir uns darauf nicht verständigen können, haben wir ein Problem.«

»Natürlich sind wir uns in diesem Punkt einig.« Die Tatsache, dass Isabelle im Namen ihrer Freunde furchtbar wütend wurde, sorgte dafür, dass Simon sie umso mehr liebte. Warum konnte er ihr das nicht einfach sagen? Warum musste immer alles so schwierig sein? »Sie sind durch und durch Schattenjäger, genau wie du. Ich will damit nur sagen: Selbst wenn sie das nicht wären, selbst wenn wir hier über ein tatsächliches Feenwesen reden würden, wäre es noch immer nicht richtig, sie nur aufgrund ihrer Geburtsumstände wie einen Feind zu behandeln, oder?«

»Na ja …«

Simon musterte Isabelle erstaunt. »Was meinst du mit ›Na ja‹?«

»Ich meine, dass jedes Feenwesen ein potenzieller Feind sein könnte, Simon. Sieh dir doch nur mal an, was sie uns angetan haben. Sieh dir an, wie viel Leid sie verursacht haben.«

»Nicht alle Feenwesen haben dieses Leid verursacht – aber alle müssen jetzt dafür büßen.«

Isabelle seufzte. »Hör zu, mir gefällt der Kalte Frieden genauso wenig wie dir. Und natürlich hast du recht: Nicht alle Feenwesen sind unsere Feinde. Das ist doch wohl klar. Schließlich haben nicht alle Feenwesen uns hintergangen und es ist nicht fair, dass nun alle dafür bestraft werden sollen. Glaubst du ernsthaft, das wüsste ich nicht?«

»Gut«, sagte Simon.

»Aber …«

»Ich verstehe wirklich nicht, wie da noch ein Aber kommen kann«, fiel Simon ihr ins Wort.

»Aber die Sache ist nicht so einfach, wie du es gerne hättest. Die Königin des Lichten Volkes hat uns nun mal betrogen. Eine Legion von Feenwesen hat sich nun mal Sebastian im Dunklen Krieg angeschlossen. Zahlreiche gute Schattenjäger haben nun mal ihr Leben verloren. Du musst doch einsehen, warum das viele Leute wütend macht. Und ängstlich.«

Halt endlich den Mund, ermahnte Simon sich. Seine Mutter hatte ihm einmal geraten, während eines Dates nie über Religion oder Politik zu reden. Er war sich zwar nicht ganz sicher, in welche dieser Kategorien die Politik des Rats fiel, aber so oder so erschien es ihm wie der Versuch, J. J. Abrams gegenüber einem eingeschworenen Trekkie zu verteidigen: vollkommen hoffnungslos.

Doch unerklärlicherweise – und gegen den ausdrücklichen Wunsch seines Verstands – bewegten sich Simons Lippen einfach weiter: »Ist mir egal, wie wütend oder ängstlich die Leute sind. Es ist nicht richtig, alle Feenwesen für die Fehler einiger weniger zu bestrafen. Oder sie zu diskriminieren …«

»Ich sag doch gar nicht, dass irgendwer irgendjemanden diskriminieren soll …«

»Doch, genau genommen hast du das gesagt.«

»Na klasse, Simon. Die Feenkönigin und ihre Lakaien legen uns also aufs Kreuz und verursachen den Tod Hunderter Schattenjäger – ganz zu schweigen von den Nephilim, die sie persönlich niedergemetzelt haben – und jetzt bin ich die Böse?«

»Ich hab nicht gesagt, dass du böse bist.«

»Aber du hast es gedacht«, erwiderte Isabelle.

»Würdest du bitte mal aufhören, mir zu sagen, was ich denke?«, schnauzte Simon sie an, deutlich heftiger als beabsichtigt.

Abrupt schloss Isabelle den Mund.

Sie holte tief Luft.

Er zählte bis zehn.

Beide warteten ab.

Als Isabelle schließlich weiterredete, klang sie ruhiger, aber irgendwie auch wütender. »Wie ich gerade gesagt habe, Simon: Mir gefällt der Kalte Frieden nicht. Ich hasse ihn sogar, falls du es genau wissen willst. Nicht nur wegen dem, was er Helen und Aline antut. Sondern weil er einfach falsch ist. Aber … ich habe auch keine bessere Idee. Hier geht es nicht darum, wem wir vertrauen wollen. Hier geht es darum, wem der Rat vertrauen kann. Man kann schließlich kein Abkommen mit einem Oberhaupt schließen, das keinen Wert darauf legt, sich an seine Versprechen zu halten. Das geht einfach nicht. Wenn die Ratsmitglieder auf Rache sinnen würden« – Isabelle ließ demonstrativ den Blick über die zahlreichen Vitrinen im Laden schweifen – »dann hätten sie alle Mittel dazu, glaub mir. Der Kalte Frieden dreht sich nicht nur um das Lichte Volk. Sondern auch um uns. Er gefällt mir zwar nicht, aber ich verstehe ihn. Jedenfalls besser als du. Wenn du dort gewesen wärst, wenn du wüsstest …«

»Ich war dort«, sagte Simon leise. »Schon vergessen?«

»Natürlich hab ich das nicht vergessen. Aber du schon. Also ist es nicht das Gleiche. Du bist nicht …«

»… der Gleiche«, beendete Simon den Satz für sie.

»So habe ich das nicht gemeint. Ich will doch nur …«

»Glaub mir, Izzy, ich versteh es. Ich bin nicht er. Ich werde niemals er sein.«

Isabelle stieß ein Geräusch aus, das wie eine Mischung aus Fauchen und Jaulen klang. »Würdest du endlich mal mit diesem Alter-Simon-neuer-Simon-Minderwertigkeitskomplex aufhören? Das wird langsam öde. Warum bist du nicht etwas kreativer und erfindest mal ein paar neue Ausreden?«

»Neue Ausreden wofür?«, fragte Simon, aufrichtig verwirrt.

»Um nicht mit mir zusammen zu sein!«, brüllte Isabelle. »Weil du nämlich offensichtlich nach einer Ausrede suchst. Aber da musst du dir mehr Mühe geben.«

Wütend stapfte sie aus dem Laden und schlug die Tür hinter sich zu. Als daraufhin deren Bimmel läutete, tauchte Nicht-Diana aus dem Hinterzimmer auf. »Ach, du bist’s nur«, bemerkte er sichtlich enttäuscht. »Hast du dich für etwas entschieden?«

Simon hätte in diesem Moment aufgeben können. Er hätte alle Versuche, alle Bemühungen einstellen und Isabelle einfach gehen lassen können. Das wäre der einfachere Weg gewesen. Er brauchte nichts weiter zu tun, als es geschehen zu lassen.

»Ich habe mich schon vor langer Zeit entschieden«, sagte er und lief aus der Waffenhandlung.

Er musste Isabelle unbedingt finden.

Was allerdings keine allzu große Herausforderung darstellte. Denn sie saß auf einer kleinen Bank auf der gegenüberliegenden Straßenseite, den Kopf in die Hände gestützt.

Simon ließ sich neben ihr nieder. »Tut mir leid«, sagte er leise.

Isabelle schüttelte den Kopf, ohne die Hände wegzunehmen. »Ich kann nicht fassen, dass ich so blöd war zu glauben, dass das hier funktionieren könnte.«

»Das kann es noch immer«, warf Simon mit einem fast peinlich verzweifelten Unterton ein. »Ich möchte es jedenfalls versuchen, wenn du …«

»Nein, nicht das mit uns, du Blödmann.« Endlich hob sie den Kopf. Dankenswerterweise schimmerten ihre Augen nicht feucht. Genau genommen wirkten sie überhaupt nicht traurig – sondern wütend. »Diese dämliche Idee, eine Waffe zu kaufen. Das war das letzte Mal, dass ich mir bei Jace Dating-Tipps hole.«

»Du hast Jace unser Date planen lassen?«, fragte Simon ungläubig.

»Na ja, es ist nun mal nicht so, als ob einer von uns das bisher besser hinbekommen hätte. Jace hat Clary hierher gebracht, um ihr ein Schwert zu kaufen, und das Ganze muss extrem sexy gewesen sein. Und da hab ich mir gedacht, vielleicht …«

Erleichtert lachte Simon auf. »Ich sag’s dir ja nur ungern, aber du bist nicht mit Jace zusammen.«

»Äh, ja. Ekelig.«

»Nein, ich meine, du bist nicht mit einem Typen zusammen, der auch nur im Entferntesten wie Jace ist.«

»Mir war nicht klar, dass ich überhaupt mit jemandem zusammen bin«, erwiderte Isabelle mit einem frostigen Ton in der Stimme. Simon verspürte einen Stich im Herz, als hätte es sich in Stacheldraht verfangen. Doch dann schien Isabelle etwas aufzutauen und fügte hinzu: »War nur ein Scherz. Zumindest zum Großteil.«

»Da bin ich aber erleichtert«, sagte Simon. »Zumindest zum Großteil.«

Isabelle seufzte. »Tut mir leid, dass dieses Date so eine Katastrophe war.«

»Ist nicht ausschließlich deine Schuld.«

»Natürlich ist das nicht ausschließlich meine Schuld«, schnaubte Isabelle. »Nicht mal zum Großteil.«

»Äh … Ich dachte, wir wären bereits zu dem Teil übergegangen, wo wir uns entschuldigen.«

»Stimmt. Tut mir leid.«

Simon grinste. »Na also, geht doch.«

»Und was jetzt? Zurück zur Akademie?«

»Machst du Witze?« Simon stand auf und streckte ihr seine Hand entgegen. Und – Wunder über Wunder – Isabelle nahm sie und ließ sich hochziehen. »Wir geben nicht auf, bis wir das hier richtig hinbekommen. Aber das schaffen wir nicht, wenn wir so tun, als wären wir Jace und Clary. Denn genau das ist unser Problem, oder? Wir versuchen, so zu sein wie Leute, die wir nicht sind. Ich werde niemals ein cooler Nachtclubhipster sein.«

»Ich glaube nicht, dass es so was wie einen ›coolen Nachtclubhipster‹ überhaupt gibt«, bemerkte Isabelle trocken.

»Sag ich doch. Und du wirst niemals eine Gamerin sein, die ganze Nächte durchzockt, stundenlang die Handlungsentwicklung von Naruto diskutiert oder gegen Dungeons & Dragons-Orks kämpft.«

»Das erfindest du doch jetzt gerade alles.«

»Und keiner von uns wird je Jace oder Clary sein …«

»Gott sei Dank«, sagten beide wie aus einem Mund und grinsten.

»Also, was schlägst du vor?«, fragte Izzy.

»Irgendetwas Neues«, meinte Simon und zermarterte sich das Hirn nach einer konkreten, sinnvollen Idee. Er war sich sicher, dass ihm bestimmt etwas einfallen würde – er wusste nur noch nicht, was. »Nichts aus deiner Welt und nichts aus meiner. Eine neue Welt, nur für uns beide.«

»Sag jetzt bitte nicht, dass du uns in eine andere Dimension teleportieren willst. Das hat schon beim letzten Mal nicht funktioniert.«

Simon grinste, als ihm eine Idee kam. »Vielleicht finden wir ja ein Fleckchen, das nicht ganz so weit weg ist …«

Als die Sonne hinter dem Horizont verschwand, nahmen die Wolken über Simon und Isabelle eine zuckerwatterosa Tönung an. Ihre Reflexion schimmerte auf der spiegelglatten Oberfläche des kristallklaren Lyn-Sees. Die Pferde wieherten, die Vögel zwitscherten und Simon und Isabelle knabberten karamellisierte Erdnüsse und Popcorn. So klingt Glück, dachte Simon.

»Du hast mir noch immer nicht erzählt, wie du dieses Fleckchen gefunden hast«, sagte Isabelle. »Es ist perfekt.«

Simon wollte nicht zugeben, dass Jon Cartwright ihm von der abgelegenen Bucht erzählt hatte, die mit ihren Trauerweiden und bunten Blütenwiesen den perfekten Rahmen für ein romantisches Picknick bildete. (Selbst wenn das Picknick nur aus karamellisierten Erdnüssen, Popcorn und einer Handvoll anderer zahnschädigender, arterienverstopfender Süßigkeiten bestand, die sie auf dem Weg aus der Stadt schnell zusammengekauft hatten.) Simon, den Jons Erzählungen von seinen romantischen Eroberungen schon eine halbe Ewigkeit angeödet hatten, hatte sich alle Mühe gegeben, die Stimme dieses Blödmanns im Aufenthaltsraum auszublenden. Aber offenbar hatten sich ein paar Einzelheiten in seinem Unterbewusstsein festgesetzt. Zumindest genug, um diesen Platz hier zu finden.

Jon Cartwright war ein Angeber und ein Idiot – davon würde Simon sich bis an sein Lebensende nicht abbringen lassen.

Aber anscheinend besaß der Kerl einen erstaunlich guten Geschmack in Sachen romantische Fleckchen.

»Bin zufällig darauf gestoßen«, murmelte Simon. »War einfach Glück.«

Isabelle blickte hinaus auf die unfassbar glatte Wasseroberfläche. »Dieser Ort erinnert mich an Lukes Farm«, sagte sie leise.

»Mich auch«, bestätigte Simon. In jenem anderen Leben, an das er sich kaum erinnern konnte, hatten Clary und er viele glückliche Tage in Lukes Sommerhaus im Norden des Staates New York verbracht. Dort hatten sie im See gebadet, im Gras gelegen und den Wolken Namen gegeben.

Isabelle drehte sich zu ihm. Simon hatte seine Jacke als Behelfspicknickdecke zwischen ihnen ausgebreitet. Dementsprechend war die Entfernung nicht besonders groß, die er überwinden musste, wenn er Isabelle berühren wollte.

In seinem ganzen Leben hatte er sich nichts sehnlicher gewünscht als das.

»Ich denke oft daran«, sagte Izzy. »An die Farm, den See.«

»Warum?«

Isabelle senkte die Stimme. »Weil das der Ort ist, wo ich dich fast verloren hätte – wo ich mir sicher war, dass ich dich verlieren würde. Aber ich habe dich zurückbekommen.«

Simon wusste nicht, was er darauf antworten sollte.

»Doch das spielt jetzt keine Rolle mehr«, fuhr sie mit festerer Stimme fort. »Ist ja nicht so, als ob du wüsstest, wovon ich rede.«

»Ich weiß, was dort passiert ist.« Simon hatte den Erzengel Raziel herbeigerufen – und der Engel war tatsächlich erschienen.

Er wünschte, er könnte sich daran erinnern; er hätte zu gerne gewusst, wie es sich anfühlte, mit einem Engel zu reden.

»Clary hat dir davon erzählt«, bemerkte Isabelle tonlos.

»Ja.« Simon hatte den Eindruck, dass Isabelle im Hinblick auf Clary etwas empfindlich war. Es war besser, wenn er ihr nicht erzählte, wie viel Zeit er in diesem Sommer mit Clary verbracht hatte: wie sie im Central Park stundenlang Seite an Seite im Gras gelegen und Geschichten aus der Vergangenheit getauscht hatten. Simon hatte Clary erzählt, woran er sich erinnerte, und sie hatte ihm erklärt, was wirklich passiert war.

»Aber sie war doch nicht mal dabei«, wandte Isabelle ein.

»Sie weiß alle wichtigen Details.«

Isabelle schüttelte den Kopf. Dann streckte sie die Hand aus und legte sie auf sein Knie. Simon musste sich Mühe geben, um über dem plötzlichen Rauschen in seinen Ohren ihre Stimme noch zu hören. »Da sie nicht dabei war, kann sie gar nicht wissen, wie mutig du gewesen bist«, beharrte Isabelle. »Sie weiß nicht, wie viel Angst ich um dich gehabt habe. Und das sind die wichtigen Details.«

Daraufhin entstand eine Stille zwischen ihnen, dieses Mal allerdings keine unangenehme, sondern eine gute Stille. Die Sorte von Stille, bei der Simon hören konnte, was Isabelle sagte, ohne dass sie es auszusprechen brauchte – und bei der er ihr auf ähnliche Weise antworten konnte.

»Wie ist das so?«, fragte sie schließlich. »Sich an nichts erinnern zu können. Wie ein unbeschriebenes Blatt zu sein.«

Ihre Hand ruhte weiterhin warm auf seinem Knie.

Diese Frage hatte sie ihm bisher nie gestellt. »Unbeschriebenes Blatt trifft es nicht richtig«, versuchte er zu erklären. »Das Ganze ist eher wie … schielen. Als würde ich mich an zwei Dinge gleichzeitig erinnern. Manchmal erscheint das eine realer und manchmal das andere. Und manchmal ist alles verschwommen. Das ist dann der Moment, wo ich eine Kopfschmerztablette nehmen und mich hinlegen muss.«

»Aber allmählich kehren deine Erinnerungen zurück.«

»Ja, manche«, räumte Simon ein. »Die Erinnerung an Jordan. Über ihn weiß ich vieles wieder. Dass ich ihn sehr gemocht habe. Und dass ich ihn …« Simon musste schlucken. »… ihn verloren habe. Ich erinnere mich auch daran, dass meine Mutter ausgeflippt ist, weil ich ein Vampir war. Und an ein paar Ereignisse vor der Entführung von Clarys Mom. Dass Clary und ich befreundet waren, bevor diese Geschichte überhaupt begonnen hat. Ganz normale Alltagsdinge aus der Zeit in Brooklyn.« Er verstummte, als er sah, wie sich ihre Miene verfinsterte.

»Natürlich erinnerst du dich an Clary.«

»Es ist nicht so, wie du denkst«, erwiderte er.

»Wie denn dann?«

Simon dachte nicht darüber nach – er handelte einfach.

Er nahm ihre Hand.

Und Isabelle ließ ihn gewähren.

Simon war sich nicht sicher, wie er es erklären sollte; in seinem Kopf herrschte noch immer ein gewaltiges Durcheinander. Aber er musste es versuchen. »Es ist nicht so, als ob die Dinge, an die ich mich erinnere, wichtiger wären als das, woran ich mich nicht mehr erinnere. Manchmal scheinen die Erinnerungen zufällig zu mir zurückzukommen. Aber dann … ich weiß auch nicht, aber manchmal hab ich das Gefühl, dass die wirklich wichtigen Dinge besonders schwer zurückzubekommen sind. Stell dir einfach vor, all diese Erinnerungen sind in der Erde vergraben, wie Dinosaurierknochen, und ich versuche, sie auszubuddeln. Manche liegen dicht unter der Oberfläche, aber die wichtigen befinden sich kilometerweit in der Tiefe.«

»Und das ist also der Ort, wo ich in deinen Erinnerungen bin? Kilometertief unter der Oberfläche?«

Entschlossen hielt Simon ihre Hand fest. »Du bist im Grunde ganz tief unten im flüssigen Erdkern.«

»Du bist echt merkwürdig.«

»Ich geb mir Mühe.«

Isabelle verschränkte ihre Finger mit seinen. »Manchmal bin ich neidisch auf dich. Darauf, dass du vergessen kannst.«

»Machst du Witze?« Simon verstand nicht einmal ansatzweise, worauf sie hinauswollte. »Bei allem, was du hast, all den Menschen, die dir nahestehen – wer will schon, dass einem das genommen wird?«

Isabelle schaute wieder hinaus auf den See und musste ein paar Mal blinzeln. »Manchmal wird einem jemand genommen, ob man will oder nicht. Und manchmal tut das so weh, dass es vielleicht einfacher wäre zu vergessen.«

Sie brauchte den Namen nicht auszusprechen. Simon wusste, wen sie meinte: »Max.«

»Du erinnerst dich an ihn?«

Simon war nie bewusst gewesen, wie traurig Hoffnung klingen konnte.

Er schüttelte den Kopf. »Aber ich wünschte, ich könnte es.«

»Clary hat dir von ihm erzählt. Und was mit ihm passiert ist«, sagte Isabelle – eine Feststellung, keine Frage.

Simon nickte, aber ihr Blick war weiter auf das spiegelnde Wasser gerichtet.

»Er ist in Idris gestorben. Manchmal bin ich gern hier. Weil ich mich ihm dann näher fühle. Aber manchmal wünschte ich, dieses ganze Land würde sich in Nichts auflösen. Damit niemand je wieder hierherkommen kann.«

»Tut mir leid«, sagte Simon. Das mussten die lahmsten, nutzlosesten Worte in der Geschichte der Menschheit sein. »Ich wünschte, ich könnte irgendetwas sagen, das dir hilft.«

Isabelle drehte sich zu ihm und flüsterte: »Das hast du bereits.«

»Was?«

»Nach Max’ Tod. Du … hast etwas gesagt. Das mir geholfen hat.«

»Izzy …«

»Ja?«

Da war er … das war der Moment. Der Moment, in dem sie aufhören würden zu reden und sich tief in die Augen schauten. Der Moment, der unweigerlich zum Kuss führen würde. Simon brauchte nichts anderes zu tun, als sich leicht vorzubeugen und es geschehen zu lassen.

Stattdessen lehnte er sich zurück. »Vielleicht sollten wir besser zur Akademie zurückkehren.«

Erneut stieß Isabelle jenes aufgebrachte Fauchen aus, das an eine wütende Katze erinnerte, und bewarf ihn mit einer Erdnuss. »Was ist nur los mit dir?«, rief sie. »Mit mir ist jedenfalls alles in Ordnung, das weiß ich. Du müsstest verrückt sein, wenn du mich nicht küssen wolltest. Falls du also gerade versuchst, einen auf unnahbar zu machen, dann verschwendest du deine Zeit. Denn glaub mir, ich weiß genau, wenn ein Typ mich küssen will. Und du, Simon Lewis, willst mich küssen. Also was ist hier los?«

»Ich weiß es nicht«, gestand Simon, und so lächerlich das auch klingen mochte, es war die reine Wahrheit.

»Geht es hier um diesen blöden Gedächtnisverlust? Hast du noch immer Angst, du könntest nicht mit irgendeiner fantastischen früheren Version von dir konkurrieren? Soll ich dir vielleicht mal ein paar Dinge erzählen, die an dir nicht so toll waren? Da wäre zum Beispiel die Tatsache, dass du geschnarcht hast.«

»Hab ich nicht.«

»Wie ein Drevak-Dämon.«

»Das ist Verleumdung«, protestierte Simon empört.

Isabelle schnaubte. »Ich will damit sagen, Simon, dass du das alles eigentlich längst hinter dir gelassen haben solltest. Ich dachte, du hättest inzwischen kapiert, dass niemand von dir erwartet, jemand anderes zu sein als du selbst. Ich möchte, dass du du selbst bist. Ich will nur dich. Diesen Simon. Sind wir nicht genau deshalb hier? Weil du das endlich in deinen dicken Schädel bekommen hast?«

»Ich schätze schon.«

»Also wovor hast du Angst? Denn offensichtlich hält dich irgendetwas zurück.«

»Woher weißt du das?«, fragte Simon neugierig. Wie konnte sie sich so sicher sein, wenn er selbst keinen blassen Schimmer hatte?

Isabelle lächelte. Ein Lächeln, das in Simon den Wunsch weckte, sie gleichzeitig zu erwürgen und zu küssen. »Ich weiß das, weil ich dich kenne.«

Simon dachte daran, Isabelle in den Arm zu nehmen. Er dachte darüber nach, wie sich das anfühlen würde – und in diesem Moment wurde ihm bewusst, wovor er sich fürchtete.

Er fürchtete sich genau vor diesem Gefühl, der gewaltigen Größe des Ganzen. Ein Gefühl, als würde er in die Sonne starren. Als würde er in die Sonne stürzen.

»Mich zu verlieren«, sagte er.

»Was?«

»Davor habe ich Angst. Mich selbst zu verlieren, in dieser Situation. In dir. Ich habe das gesamte letzte Jahr versucht, mich selbst zu finden … herauszufinden, wer ich bin. Und jetzt bist du hier … jetzt sind wir beide hier … und da ist dieses Furcht einflößende, alles verschlingende Gefühl, wie ein schwarzes Loch. Wenn ich jetzt nachgebe … Ich komme mir vor, als würde ich am Rand des Grand Canyon stehen. Als stünde ich vor etwas, das größer, tief gehender ist, als der menschliche Verstand erfassen kann. Und da soll ich … einfach hineinspringen?«

Nervös wartete er auf Isabelles Reaktion. Die meisten Mädchen mochten es vermutlich nicht, wenn man ihnen gestand, dass man Angst vor ihnen hatte. Und Mädchen wie Izzy mochten es vermutlich nicht, wenn man ihnen gestand, dass man vor irgendetwas Angst hatte. Isabelle fürchtete sich vor nichts und niemandem. Sie verdiente jemanden, der genauso mutig war wie sie.

»Ist das alles?« Ihre Miene hellte sich auf. »Simon, meinst du, ich hätte davor keine Angst? Du bist nicht der Einzige, der an diesem Rand steht. Wenn wir springen, dann springen wir zusammen. Wir stürzen uns gemeinsam hinein.«

Simon hatte so lange versucht, die Puzzleteile seiner wahren Identität zusammenzusuchen und wieder zu einem Ganzen zusammenzufügen. Aber das letzte Teil, das allerwichtigste Teil, hatte die ganze Zeit direkt vor seiner Nase gelegen. Wenn er sich selbst in Izzy verlor – konnte es tatsächlich sein, dass dies der einzige Weg war, um sich wirklich wiederzufinden?

Konnte es tatsächlich sein, dass dies hier sein Zuhause war?

Schluss mit den miesen Metaphern, ermahnte er sich. Schluss mit den ständigen Verzögerungstaktiken.

Schluss mit der Angst.

Simon dachte nicht länger darüber nach, wer er früher gewesen war oder welche Beziehung Izzy und er geführt hatten. Er dachte nicht länger darüber nach, ob er diese Sache vermasseln würde und weshalb er das vielleicht sogar mit Absicht tat; er dachte nicht länger über Dämonenamnesie, Aszension, das Lichte Volk, den Dunklen Krieg, Politik, Hausaufgaben und den unkontrollierten Handel von tödlichen Waffen nach.

Er dachte nicht länger darüber nach, was passieren und was alles schiefgehen konnte.

Simon nahm Isabelle in seine Arme und küsste sie – so, wie er sie seit ihrer ersten Begegnung hatte küssen wollen. Nicht wie ein Held aus einem Liebesroman oder irgendeine fiktive Person aus der Vergangenheit, sondern so wie Simon Lewis das Mädchen küsste, das er mehr als alles andere auf der Welt liebte. Und es fühlte sich tatsächlich so an, als würde er in die Sonne stürzen, gemeinsam mit Izzy, mit lichterloh brennenden Herzen. Auf einmal wusste er, dass er niemals aufhören würde zu stürzen und dass er Isabelle – jetzt, da er sie endlich wieder in seinen Armen hielt – nie mehr loslassen würde.

Nichts kann den Bund zweier treuer Herzen hindern, die wahrhaft gleich gestimmt – doch das galt nur allzu selten für das Herumknutschen unter Jugendlichen. Insbesondere dann, wenn einer dieser Jugendlichen Schüler der Schattenjäger-Akademie war (mit Hausaufgaben und Zapfenstreich) und es sich bei der anderen Jugendlichen um eine dämonenbekämpfende Kriegerin handelte, auf die am nächsten Morgen ein dienstlicher Auftrag wartete.

Wenn es nach Simon gegangen wäre, hätte er die nächste Woche oder auch gern die nächste Ewigkeit damit verbracht, eng umschlungen mit Izzy im Gras zu liegen, dem leisen Gluckern des Wassers am Seeufer zuzuhören und sich in der Berührung ihrer Hände und dem Geschmack ihrer Lippen zu verlieren. Stattdessen beschränkte sich dieses unvergessliche Erlebnis leider bloß auf zwei mickrige Stunden, bevor sie im halsbrecherischen Tempo zur Akademie zurückgaloppierten, wo Izzy und er sich zum Abschied eine weitere Stunde küssten. Erst nachdem sie ihm versprochen hatte, möglichst bald zurückzukehren, ließ er sie schließlich widerstrebend ins Portal springen.

Dadurch musste er bis zum nächsten Tag warten, um sich bei Helen Blackthorn für ihre Hilfe zu bedanken. Er erwischte sie, als sie gerade ihre Sachen packte.

»Wie ich sehe, ist das Date gut verlaufen«, bemerkte sie, als sie die Tür ihrer Hütte hinter ihm schloss.

»Woher weißt du das?«

Helen lächelte. »Du strahlst wie reinstes Plutonium.«

Simon dankte ihr für die Übermittlung von Izzys Nachricht und überreichte ihr ein Tütchen mit Gebäck, das er sich im Speisesaal erschnorrt hatte. Diese Kekse waren das Einzige, was an der Akademie tatsächlich schmeckte. »Betrachte es als kleine Anzahlung zur Begleichung meiner Schuld«, erklärte er.

»Du schuldest mir gar nichts. Aber wenn du glaubst, mir irgendetwas zurückgeben zu müssen, wäre es schön, wenn du zu meiner Hochzeit kommst. Zum Beispiel als Izzys Begleiter.«

»Das werde ich mir nicht entgehen lassen«, versprach Simon. »Wann ist denn der große Tag?«

»Am ersten Dezember«, sagte Helen, allerdings mit einem leichten Zittern in der Stimme. »Wahrscheinlich.«

»Vielleicht sogar schon eher?«

»Vielleicht überhaupt nicht«, erwiderte Helen niedergeschlagen.

»Was? Du und Aline … ihr könnt euch doch nicht trennen!« Simon schloss abrupt den Mund, als er sich daran erinnerte, dass er mit jemandem sprach, den er kaum kannte. Er konnte sie wohl nicht zu einem Happy End zwingen, nur weil er sich plötzlich in die Liebe verliebt hatte. »Tut mir leid, es geht mich natürlich nichts an, aber … warum bist du den weiten Weg hierhergekommen und hast dir diesen ganzen Mist vom Rat bieten lassen, wenn du Aline gar nicht heiraten willst?«

»Aber ich will sie ja heiraten. Mehr als alles andere auf der Welt. Es ist nur so … seit meiner Rückkehr nach Idris frage ich mich, ob ich mich vielleicht egoistisch verhalte.«

»Wieso sollte es egoistisch sein, Aline zu heiraten?«, hakte Simon nach.

»Sieh dir doch mal mein Leben an!« Helens gesamte Wut, die sich seit dem gestrigen Tag – oder vielleicht seit über einem Jahr – in ihr aufgestaut hatte, platzte aus ihr heraus. »Die anderen betrachten mich, als wäre ich die Hauptattraktion in einer Freakshow – und das sind noch die Netten … diejenigen, die mich nicht als den erklärten Feind betrachten. Aline hockt schon jetzt mit mir auf dieser gottverlassenen Insel. Soll sie den Rest ihres Lebens so verbringen? Soll sie leiden, weil sie den Fehler begangen hat, sich in mich zu verlieben? Was für ein Mensch wäre ich, wenn ich das zulassen würde?«

»Du glaubst doch wohl nicht, dass irgendetwas davon deine Schuld ist.« Simon kannte Helen nicht gut, aber das, was sie da sagte, klang falsch. Es klang einfach nicht nach ihr.

»Professor Mayhew meinte, wenn ich sie wirklich lieben würde, dann würde ich sie verlassen«, gestand Helen. »Statt sie mit mir in diesen Albtraum zu schleifen. Wenn ich an ihr festhielte, würde das nur beweisen, dass in meinen Adern mehr Feenblut fließt, als ich denke.«

»Professor Mayhew ist ein Troll«, befand Simon und fragte sich, was es kosten würde, Catarina Loss dazu zu bewegen, ihn in einen echten Troll zu verwandeln. Oder in eine Kröte oder Echse. In irgendetwas, das zu seinem reptilienhaften Wesen passte. »Wenn du Aline wirklich liebst, dann würdest du alles in deiner Macht Stehende tun, um an ihr festzuhalten. Und genau das tust du bereits. Außerdem gehst du davon aus, dass sie es einfach so hinnehmen würde, wenn du dich zu ihrem eigenen Wohl von ihr trennen würdest. Aber nach allem, was ich von Aline gehört habe, ist das nicht sehr wahrscheinlich.«

»Nein«, räumte Helen voller Zuneigung ein. »Sie würde sich mit Händen und Füßen dagegen wehren.«

»Warum akzeptierst du es dann nicht einfach? So schnell wirst du sie nicht los, die Liebe deines Lebens. Du Ärmste.«

Helen seufzte. »Isabelle hat mir erzählt, was du über die Feenwesen gesagt hast, Simon. Dass du es für falsch hältst, sie zu diskriminieren. Dass auch Feenwesen gut sein können, genau wie jeder andere.«

Simon verstand zwar nicht, worauf Helen hinauswollte, aber er war froh, seine Meinung noch einmal bekräftigen zu können. »Das stimmt. Das glaube ich wirklich.«

»Isabelle glaubt das übrigens auch«, sagte Helen. »Und sie hat ihr Bestes getan, mich ebenfalls davon zu überzeugen.«

»Was meinst du damit?«, fragte Simon verwirrt. »Warum solltest du davon überzeugt werden müssen?«

Helen verschränkte die Finger. »Du musst wissen, dass ich nicht hierherkommen wollte, um einem Haufen von Jugendlichen die Geschichte meiner Eltern zu erzählen. Das habe ich nicht freiwillig getan. Aber ich habe die Geschichte auch nicht erfunden. Schließlich hat es sich so abgespielt. Schließlich ist meine Mutter genau so gewesen. Und genau so ist auch ein Teil von mir.«

»Nein, Helen, das ist nicht …«

»Kennst du das Gedicht ›La Belle Dame sans Merci‹?«, unterbrach Helen ihn.

Simon schüttelte den Kopf. Die einzigen Gedichte, die er kannte, stammten von Dr. Seuss und Bob Dylan.

»Es ist von John Keats«, sagte sie und rezitierte mehrere Strophen aus dem Gedächtnis.

Sie nahm mich in ihr Grottenschloss

Und sah mich an und seufzte tief.

Ich küsste ihr die Augen zu,

Sie lag und schlief.

Dort schlief auch ich im Moose ein,

Da träumte mir ein Traum so bang,

Der letzte Traum, den ich geträumt

Am Hügelhang.

Sah Könige, Fürsten, Ritter stehn –

So bleich, wie Tod nur bleich sein kann –

Sie schrien: La belle dame sans merci

Hat dich im Bann!

»Keats hat etwas über Feen geschrieben?«, fragte Simon. Wenn sein alter Highschoollehrer das im Englischunterricht durchgenommen hätte, dann hätte er vielleicht sogar öfter zugehört.

»Mein Vater hat uns dieses Gedicht ständig vorgetragen«, sagte Helen. »Das war seine Art, Mark und mir mitzuteilen, woher wir kommen.«

»Er hat euch ein Gedicht von einer bösen Feenkönigin, die Männer in den Tod lockt, vorgetragen, um euch von eurer Mutter zu erzählen? Mehrfach?«, fragte Simon ungläubig. »Nimm es mir bitte nicht übel, aber das ist ziemlich … krass.«

»Mein Vater hat uns trotz unserer Abstammung geliebt«, sagte Helen. Dabei klang sie, als versuchte sie, sich selbst davon überzeugen. »Aber ich hatte immer das Gefühl, als würde er sich irgendwie zurückhalten. Als wartete er nur darauf, unsere Mutter in mir wiederzuentdecken. Bei Mark war das etwas anderes, weil Mark ein Junge ist. Aber Mädchen kommen doch nach ihrer Mutter, oder?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob das wissenschaftlich belegt ist«, wandte Simon ein.

»Genau das hat Mark auch gesagt. Er hat mir immer versichert, dass die Feenwesen keinen Einfluss auf uns oder unsere Natur haben. Und ich wollte ihm ja auch glauben, aber dann … nach seiner Entführung … nachdem der Inquisitor mir die Geschichte unserer leiblichen Mutter erzählt hatte … da habe ich mich gefragt …« Helen schaute an Simon vorbei – vorbei an den Wänden ihres häuslichen Gefängnisses, verloren in ihren eigenen Gedanken und Ängsten. »Was ist, wenn ich Aline in dieses Grottenschloss am Hügelhang locke? Wenn dieser Drang, zu zerstören und Liebe nur als Waffe zu nutzen, auch in mir schlummert, ohne dass ich es auch nur ahne? Ein Geschenk meiner Mutter.«

»Hör zu, ich weiß nicht viel über die Feenwesen«, sagte Simon. »Eigentlich gar nichts. Und ich weiß auch nicht, was mit deiner Mutter gewesen ist oder was es für dich bedeutet, zur Hälfte dieses zu sein und zur Hälfte etwas anderes. Aber ich weiß, dass deine Abstammung dich nicht definiert. Deine Entscheidungen sind es, die bestimmen, wer du bist. Wenn ich irgendetwas in diesem vergangenen Jahr gelernt habe, dann das. Und ich weiß auch, dass es nicht falsch ist, jemanden zu lieben – selbst wenn es einem Angst macht, selbst wenn damit Konsequenzen verbunden sind. Wenn du Aline liebst, tust du ihr damit nicht weh – ganz im Gegenteil.«

Helen schenkte ihm ein mattes Lächeln und in ihren Augen standen Tränen. »Ich hoffe für uns beide, Simon, dass du recht hast.«

Im Land unter den Hügeln, vor langer, langer Zeit …

Es war einmal eine Prinzessin am Lichten Hof, die ihr Herz an den Sohn eines Engels verloren hatte.

Denn eines Tages waren zwei junge Männer in das Land der Feen gekommen, zwei kühne Brüder von edler Herkunft. Einer der Brüder erhaschte einen Blick auf die holde Prinzessin und war von ihrer Schönheit so überwältigt, dass er ihr ewige Treue schwor. Das war der Junge namens Andrew. Der andere Junge namens Arthur wollte aber nicht von der Seite seines Bruders weichen.

Und so blieben beide Brüder im Land unter den Hügeln. Und Andrew liebte die Prinzessin, aber Arthur verabscheute sie.

Also behielt die Prinzessin ihren Jungen bei sich, dieses wunderbare Geschöpf, das ihr ewige Treue geschworen hatte. Und als die Schwester der Prinzessin Anspruch auf den anderen Jungen erhob, ließ die Prinzessin sie gewähren, denn sie hatte keine Verwendung für ihn.

Andrew dagegen gab sie ein silbernes Halsband, als Zeichen ihrer Liebe, und sie führte ihn in die Welt des Lichten Volks ein. Sie tanzte mit ihm im Reigen unter dem sternenfunkelnden Himmel. Sie speiste ihn mit Mondschein und lehrte ihn, sich ganz der Natur hinzugeben.

In manchen Nächten hörten sie Arthurs Schreie und die Prinzessin erzählte Andrew, dass es die Schreie eines Tiers seien, eines Tiers, das Schmerzen litt, denn Schmerz läge nun einmal in der Natur der Tiere.

Davon war kein einziges Wort gelogen, denn die Prinzessin konnte nicht lügen.

Menschen sind Tiere.

Und Schmerz liegt in ihrer Natur.

Sieben Jahre lang lebten sie glücklich und zufrieden. Der Prinzessin gehörte das Herz des jungen Mannes und ihm gehörte ihres. Und irgendwo weit jenseits davon schrie Arthur und schrie und schrie. Andrew wusste nichts davon, die Prinzessin kümmerte sich nicht darum; und so lebten sie glücklich und zufrieden.

Bis eines Tages der eine Bruder die Wahrheit über den anderen Bruder herausfand.

Die Prinzessin dachte, dass ihr Geliebter vor Kummer und Schuldgefühlen bald den Verstand verlieren würde. Und weil sie den Jungen liebte, spann sie ihm eine Geschichte trügerischer Wahrheiten, eine Geschichte, die er bereitwillig glauben würde. Sie erzählte ihm, dass er durch einen Zauber dazu gebracht worden war, sie zu lieben; dass er seinen Bruder nie im Stich gelassen hatte; dass er nur ein Sklave war; dass diese sieben Jahre der Liebe nur eine Lüge gewesen waren.

Dann sorgte die Prinzessin dafür, dass der nutzlose Bruder freikam. Und sie machte ihn glauben, dass er sich selbst befreit hatte.

Sie erlaubte dem nutzlosen Bruder, sie anzugreifen. Und sie machte ihn glauben, er hätte sie getötet.

Die Prinzessin ließ zu, dass ihr Geliebter sie verstieß und fortlief.

Sie behielt die geheimen Früchte ihrer Verbindung bei sich und küsste sie und versuchte, sie zu lieben. Aber sie waren nur ein Teil ihres geliebten Jungen. Und die Prinzessin wollte ihn ganz oder gar nicht.

So, wie sie ihm seine Geschichte gegeben hatte, übergab sie ihm auch seine Kinder.

Nun hatte die Prinzessin nichts mehr, wofür es sich zu leben lohnte, und sie starb.

Dies ist die Geschichte, die sie zurückgelassen hat, die Geschichte, die ihr geliebter Junge niemals erfahren wird. Dies ist die Geschichte, die ihre Tochter nie erfahren wird.

Dies ist die Art und Weise, wie eine Fee liebt: mit ganzem Herz und ganzer Seele. Dies ist die Art und Weise, wie eine Fee liebt: mit Zerstörung.

Ich liebe dich, hatte sie ihm gesagt, Nacht für Nacht, sieben Jahre lang. Feenwesen können nicht lügen und der Junge hatte das gewusst.

Ich liebe dich, hatte er ihr gesagt, Nacht für Nacht, sieben Jahre lang. Menschen können lügen. Und so ließ die Prinzessin den Jungen im Glauben, er hätte sie belogen. Und sie ließ auch seinen Bruder und seine Kinder in diesem Glauben. Und sie starb in der Hoffnung, dass sie diese Lüge für immer glauben würden.

Dies ist die Art und Weise, wie eine Fee liebt: mit einem Geschenk.

Über die Autoren

Cassandra Clare wurde in Teheran geboren und verbrachte die ersten zehn Jahre ihres Lebens in Frankreich, England und der Schweiz. Ihre Reihen Chroniken der Unterwelt sowie Chroniken der Schattenjäger wurden auf Anhieb zu internationalen Erfolgen, ihre Bücher stehen weltweit auf den Bestsellerlisten.

Cassandra Clare lebt mit ihrem Mann, ihren Katzen und einer Unmenge an Büchern in einem alten viktorianischen Haus in Massachusetts.

Sarah Rees Brennan wuchs in Irland direkt am Meer auf, wo sie in der Schule unterm Tisch lieber Bücher las, als dem Unterricht zu folgen. Nach Aufenthalten in New York und England kehrte sie zum Schreiben nach Irland zurück, das sie für eine gute Basis für weitere Abenteuer hält.

Maureen Johnson wurde 1973 während eines Schneesturms geboren. Sie hat an der Columbia University Dramaturgie und Kreatives Schreiben studiert. Seitdem arbeitet sie in New York als freie Autorin und schreibt überaus erfolgreich Romane für Jugendliche.

Robin Wasserman hat sich schon früh für jede Art von Geschichte(n) begeistert. Nach dem Studium der Wissenschaftsgeschichte in Harvard und Los Angeles arbeitete sie zunächst als Kinderbuchlektorin. Schließlich widmete sie sich selbst dem Schreiben und sucht wie ihre Figuren in Das Buch aus Blut und Schatten nach Antworten in der Vergangenheit. Robin Wasserman lebt und schreibt in Brooklyn, New York.

Weitere Titel von Cassandra Clare im Arena Verlag:

Chroniken der Unterwelt:

City of Bones

City of Ashes

City of Glass

City of Fallen Angels

City of Lost Souls

City of Heavenly Fire

Alle Titel sind auch als Hörbuch erhältlich.

Chroniken der Schattenjäger:

Clockwork Angel

Cockwork Angel – illustriert von Hye Kyung Baek

Clockwork Prince

Clockwork Princess

Clockwork Angel ist auch als Hörbuch erhältlich.

Cassandra Clare/Joshua Lewis:

Der Schattenjäger-Codex

Cassandra Clare/Sarah Rees Brennan/Maureen Johnson

Die Chroniken des Magnus Bane

Cassandra Clare/Sarah Rees Brennan

Legenden der Schattenjäger-Akademie

Willkommen in der Schattenjäger-Akademie (1)

Der verschollene Herondale (2)

Der Teufel von Whitechapel (3)

Nichts als Schatten (4)

Das Böse, das wir lieben (5)

Könige, Fürsten – so bleich (6)

Table of Contents

- Cover
- Titel
- Impressum
- Abschnitt 1
- Abschnitt 2
- Abschnitt 3
- Abschnitt 4
- Über die Autoren

- Weitere Titel von Cassandra Clare im Arena Verlag: