Versteck dich, wenn du kannst: Thriller
Date: 2015-09-30T17:02:02+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Du kannst ihn sehen. Du kannst ihn nicht spüren. Doch du weisst: Er ist da! Für Fernsehreporterin Grace Callahan hätte es die perfekte Sommerwoche werden können: Sie soll aus Newport, Amerikas mondänstem Ferienort, live berichten. Doch kurz bevor das Fernsehteam dort eintrifft, wird die Leiche einer seit vierzehn Jahren vermissten Frau gefunden. Zwei Tage später ist auch deren Tochter tot. Grace recherchiert für die morgendlichen Live-Berichte die Hintergründe dieser Familientragödie. Und gerät dabei selbst ins Fadenkreuz des Mörders, der jeden ihrer Schritte genau zu kennen scheint...
Publisher: S. Fischer Verlag
Rights: © S.Fischer Verlag GmbH, Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Mary Jane Clark

Versteck dich, wenn du kannst

Thriller

Aus dem Amerikanischen von Christine Strüh

FISCHER E-Books

Inhalt

Wieder einmal für Elizabeth [...]
Prolog
Vierzehn Jahre später

Freitag, 16. Juli

- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8

Samstag, 17. Juli

- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26

Sonntag, 18. Juli

- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Kapitel 36
- Kapitel 37
- Kapitel 38
- Kapitel 39
- Kapitel 40
- Kapitel 41
- Kapitel 42
- Kapitel 43
- Kapitel 44
- Kapitel 45
- Kapitel 46
- Kapitel 47
- Kapitel 48
- Kapitel 49
- Kapitel 50
- Kapitel 51
- Kapitel 52
- Kapitel 53
- Kapitel 54

Montag, 19. Juli

- Kapitel 55
- Kapitel 56
- Kapitel 57
- Kapitel 58
- Kapitel 59
- Kapitel 60
- Kapitel 61
- Kapitel 62
- Kapitel 63
- Kapitel 64
- Kapitel 65
- Kapitel 66
- Kapitel 67
- Kapitel 68
- Kapitel 69
- Kapitel 70
- Kapitel 71
- Kapitel 72
- Kapitel 73

Dienstag, 20. Juli

- Kapitel 74
- Kapitel 75
- Kapitel 76
- Kapitel 77
- Kapitel 78
- Kapitel 79
- Kapitel 80
- Kapitel 81
- Kapitel 82
- Kapitel 83
- Kapitel 84
- Kapitel 85
- Kapitel 86
- Kapitel 87
- Kapitel 88
- Kapitel 89
- Kapitel 90

Mittwoch, 21. Juli

- Kapitel 91
- Kapitel 92
- Kapitel 93
- Kapitel 94
- Kapitel 95
- Kapitel 96
- Kapitel 97
- Kapitel 98
- Kapitel 99
- Kapitel 100
- Kapitel 101
- Kapitel 102
- Kapitel 103
- Kapitel 104
- Kapitel 105
- Kapitel 106
- Kapitel 107
- Kapitel 108
- Kapitel 109
- Kapitel 110
- Kapitel 111
- Kapitel 112
- Kapitel 113
- Kapitel 114
- Kapitel 115
- Kapitel 116
- Kapitel 117
- Kapitel 118
- Kapitel 119
- Kapitel 120
- Kapitel 121
- Kapitel 122
- Kapitel 123
- Kapitel 124
- Kapitel 125
- Kapitel 126
- Kapitel 127
- Kapitel 128
- Kapitel 129
- Kapitel 130
- Kapitel 131
- Kapitel 132
- Kapitel 133
- Kapitel 134

Epilog

Dank

Wieder einmal für Elizabeth und David.

Und für alle, die mit der häufigsten erblichen Form geistiger Behinderung, dem Fragilen-X-Syndrom, zu kämpfen haben.

Bitte, lieber Gott, lass uns eine Methode finden, wie wir diese Krankheit behandeln und heilen können.

Prolog

Er wollte das Licht anlassen, aber sie war froh, dass das gar nicht infrage kam. Wenn einer der Dienstboten Licht aus den Fenstern der Gartenlaube dringen sah, würde sofort jemand angelaufen kommen, um nach dem Rechten zu sehen.

Außerdem wollte er gern Musik dabei und hatte sogar seinen Kassettenrecorder mitgebracht. Aber sie bestand auf absoluter Stille. Sie durften nicht riskieren, dass irgendein Laut nach draußen in die laue Nachtluft drang. Die langsamen, gleichmäßigen Bewegungen ihrer Körper sollten allein den Rhythmus bestimmen, der die Hütte erfüllte.

Sie lag auf dem Rücken auf dem schmiedeeisernen Bettgestell und dachte an all die Jungen und Mädchen, die auf dieser Matratze schon ein Schläfchen gehalten hatten. Bei jedem Grillenzirpen, bei jedem traurigen Aufjaulen eines Stinktiers spannte sie sich sofort wieder an. Sie überlegte, ob es auch in dem unterirdischen Gang, der unter der Laube verlief, Tiere gab. Hoffentlich nicht, denn das war ihr Fluchtweg, falls sie jemals einen brauchten.

Es fiel ihr schwer, sich gehen zu lassen. Für ihn war das kein Problem. Er war ganz in seinem Element. Aber gerade als er richtig in Fahrt kam, hörte sie die Stimme draußen vor der Hütte.

»Herr im Himmel, das ist Charlotte!«, zischte sie und schob ihn schnell weg.

So schnell sie konnten, rafften sie ihre Sachen zusammen. Er schnappte sich noch den Kassettenrecorder, während sie schon das lose Brett im Holzboden anhob, und dann ging es hinab in die Dunkelheit. Im selben Augenblick, als sich über ihnen die Tür öffnete, zogen sie die Falltür zu.

Der Lehmboden war kalt und hart unter ihren nackten Füßen.

»Worauf wartest du noch?«, flüsterte er. »Gehen wir.«

»Ich zieh mich an«, antwortete sie. Man konnte ja nicht wissen, was ihnen in diesem Tunnel begegnete, und sie würde sich wesentlich besser fühlen, wenn sie den Weg zum Wasser am anderen Ende in bekleidetem Zustand zurücklegten.

Also sortierten sie ihre Sachen nach Gefühl und streiften sie in der rabenschwarzen Finsternis über, so gut es ging. Auf einmal hörte sie von oben gedämpfte Stimmen.

»Mit wem redet Charlotte denn da?«, fragte er.

»Das kann ich auch nicht erkennen.«

Langsam setzten sie sich in Bewegung, sich mit ausgestreckten Armen an der Tunnelwand entlangtastend. Sie unterdrückte einen Aufschrei, als etwas ihr Bein streifte. Ein Waschbär? Eine Ratte? Jetzt strafte Gott sie für ihre Sündhaftigkeit.

Endlich sahen sie durch die Öffnung am Ende des Tunnels das Wasser der Narragansett Bay vor sich schimmern. Sie beschleunigten ihre Schritte, denn der Mond spendete ihnen zwar nur ein spärliches, aber hoch willkommenes Licht. Als sie ihr Ziel erreichten, blieb er stehen.

»Mist.«

»Was ist los?«

»Meine Brieftasche. Die muss mir aus der Hosentasche gerutscht sein.«

»Ach du liebe Güte.«

Er packte ihre Hand. »Keine Sorge, gehen wir weiter. Vielleicht finden die sie gar nicht.«

»Nein, ich geh zurück und hole sie«, widersprach sie fest.

Natürlich wäre sie ihm viel lieber nach draußen gefolgt, aber sie wusste auch, dass sie ohnehin die ganze Nacht kein Auge zutun würde, wenn die Gefahr bestand, dass seine Brieftasche sie verraten konnte.

»Geh ruhig. Sieh zu, dass du nach Hause kommst«, sagte sie.

»Ich begleite dich«, erbot er sich.

»Nein. Du musst hier weg. Sie dürfen nicht erfahren, dass du hier warst. Du musst verschwinden. Sofort.«

»Na gut, aber wir sehen uns dann morgen.«

Sie schluckte, als sie ihm nachsah, wie er am Ufer entlanghuschte und schließlich in der Dunkelheit verschwand. Mit einem tiefen, entschlossenen Seufzer drehte sie sich um und ging zurück in den Tunnel, wo sie sich behutsam an der Wand vorwärts tastete. Ihre Finger berührten den harten Lehm und die alten Backsteine, die sich kalt und feucht anfühlten. Unwillkürlich stellte sie sich vor, wie es für die Sklaven gewesen sein musste, die durch diesen Tunnel um ihr Leben gerannt waren, wie ihnen der gleiche modrige Geruch in die Nase gestiegen war wie jetzt ihr. Ob sie Laternen dabeigehabt hatten? Oder waren sie blind durch die Dunkelheit getappt, ohne zu wissen, was vor ihnen lag, bereit, ein unbekanntes Risiko einzugehen, weil sie genau wussten, welche Schrecken sie hinter sich ließen?

Als sie ihrer Schätzung nach in der Nähe der Leiter angekommen war, die zur Gartenlaube hinaufführte, rutschte ihre Hand an der Wand plötzlich in eine große Vertiefung. Erdbrocken lösten sich, als sie dagegendrückte. Ihr Herz schlug schneller. War der alte Tunnel überhaupt sicher? Oder konnte er jederzeit zusammenbrechen und sie unter sich begraben? Würde man sie hier jemals finden?

Sie betete. Wenn sie heute einigermaßen ungeschoren davonkam, würde sie niemals wieder in die Laube gehen. Ganz gleich, wie sehr er es sich wünschte, es war das letzte Mal gewesen. Das schwor sie.

Sie eilte weiter, in der Dunkelheit leise vor sich hin weinend.

Bis sie plötzlich über etwas stolperte und auf die Knie stürzte. Ihr Atem ging hastig und stoßweise vor Angst, ihr Herz pochte gegen die Rippen, während sie mit der Hand über den Gegenstand tastete, der sie zu Fall gebracht hatte. Er war mit einem weichen Material bedeckt, groß und unbeweglich.

Ein menschlicher Körper, noch warm, aber leblos.

Sie hatte dieses Gefühl früher schon gehabt, aber nur gelegentlich, in Träumen. Der Wunsch, der Drang, das Bedürfnis zu schreien, aber irgendwie erstarrt zu sein, unfähig, einen Laut hervorzubringen. Hastig wich sie von der Leiche zurück und drückte sich zitternd gegen die Wand.

Später wurde ihr klar, dass sie nur wenige Momente so verbracht haben konnte, aber es kam ihr vor wie eine Ewigkeit. In ihrem Kopf jagten sich die Gedanken. Sie musste Hilfe holen! Die Leute aus dem Herrenhaus alarmieren. Aber das ging nicht. Sie hätte hier gar nicht sein dürfen, und die Vorstellung, dass sie ihr verbotenes Stelldichein würde erklären müssen, war unerträglich.

Und noch schlimmer – was, wenn man ihr die Schuld gab? Was, wenn sie glaubten, sie hätte einen Mord begangen? Sie versuchte sich zu beruhigen und wiegte sich in der Hocke sanft hin und her, als sie von oben ein scharrendes Geräusch hörte. Die Falltür öffnete sich schon wieder!

Sie kniff die Augen ganz fest zusammen, sicher, dass dies das Ende war. Der Mörder würde herunterkommen, um auch sie zu töten.

Doch stattdessen kam etwas von oben heruntergeflattert, traf ihren Kopf, streifte ihr Gesicht. Ein Stück Papier? Eine Karte?

Zitternd, aber unentdeckt, hörte sie, wie die Falltür sich wieder schloss.

Vierzehn Jahre später

Die Grubenlampen, die den Tunnel säumten, wurden von einem Generator gespeist, aber dies war eins der wenigen Zugeständnisse an die moderne Technologie. Die Arbeit wurde langsam und sorgfältig von Hand ausgeführt. Genau wie der Tunnel damals, vor mehr als eineinhalb Jahrhunderten gegraben worden war, so kratzten jetzt Menschen und nicht Maschinen den Lehm ab und verbanden die alten roten Backsteine mit Mörtel. Zentimeter für Zentimeter, Meter für Meter, alles äußerst gewissenhaft, um sicherzustellen, dass die Wände solide und tragfähig waren. Schließlich würden, wenn die Arbeit fertig war, tausende Touristen, Historiker und Studenten die Gelegenheit bekommen, diesen Weg entlangzugehen, den amerikanische Sklaven auf ihrer verzweifelten Flucht in die Freiheit benutzt hatten. Der Tunnel musste also absolut ungefährlich sein.

»Hier ist eine schwache Stelle«, rief ein erfahrener Maurer, und seine Worte hallten von den Wänden des unterirdischen Gangs wider.

Der Hohlspatel klopfte gegen den weichen, roten Lehm. Erdklumpen fielen auf den Boden des Tunnels. Die Vertiefung in der Wand wurde größer.

Sie gruben weiter, und zum Vorschein kamen mehrere Lagen Stoff, eingebettet in Lehm, von Schmutz und Zeit ausgeblichen und zerfetzt. Im Schein der Grubenlampen schimmerten metallisch glänzende Fäden. Behutsam wischte der Maurer den Lehm weg und folgte der Spur des goldenen Stoffs.

Die anderen Arbeiter im Tunnel scharten sich um ihn, denn sie wollten dabei sein und sehen, was da zum Vorschein kam. Als sie es erkannten, waren sie froh, dass sie nicht alleine waren. Wenn man auf so einen Fund stieß, war man lieber in guter Gesellschaft.

Es war ein menschlicher Schädel, ein menschliches Skelett, von Goldlamé umhüllt.

Freitag, 16. Juli

Kapitel 1

Sie war die Älteste.

Als Grace die Studenten betrachtete, die sich an diesem Morgen im wie immer von hektischer Betriebsamkeit erfüllten Nachrichtenraum versammelt hatten, wurde ihr der Abgrund, der zwischen ihr und den anderen Praktikanten klaffte, erst so richtig bewusst. Mindestens ein Jahrzehnt lag zwischen ihr und den Superstudenten, die sich da an ihre temporären Schreibtische lehnten, auf Computerbildschirme spähten und mit den Leuten von den Morgennachrichten plauderten, sofern diese sich die Zeit für ein Schwätzchen nehmen konnten. Die Praktikanten hatten eine gute Bildung genossen, waren motiviert und ehrgeizig. Irgendwie taten sie Grace aber auch Leid. Sie waren so furchtbar jung.

Die haben noch das ganze Leben vor sich, dachte sie, während sie einer der Studentinnen nachblickte, einer jungen Frau mit auffallend langen, sonnengebräunten Beinen. Wie brachte sie es nur fertig, in ihrem schamlos kurzen Rock trotzdem angezogen zu wirken? Vor diesen jungen Leuten lag eine hoffnungsvolle Zukunft, bald würden sie an einer renommierten Universität oder an einem angesehenen College ihren Abschluss machen, und da bastelten sie nun an ihrem Lebenslauf herum, um den ersten festen Job bei den Fernsehnachrichten zu landen. Völlig unbelastet konnten sie ihren Träumen nachjagen. Sie schleppten keinen persönlichen Ballast mit sich herum, wenn sie ins Berufsleben eintraten. Die Welt stand ihnen offen: Sie konnten gehen, wohin es ihnen beliebte, sie konnten tun und lassen, was sie wollten, frei und ungebunden.

Grace Wiley Callahan wusste sehr gut, dass ihr Schicksal ein anderes war. Im Gegensatz zu ihren Mitpraktikanten war sie kein unbeschriebenes Blatt mehr. Sie hatte eine Vergangenheit, sie trug Verantwortung. Mit ihren zweiunddreißig Jahren hatte Grace morgendliche Übelkeit, Ehe, Mutterschaft und Scheidung hinter sich – in dieser Reihenfolge. Als sie im gleichen Alter gewesen war wie diese Kids, hatte sie den Traum eines Hochschulabschlusses bereits ad acta gelegt und sich mit dreißig Punkten zu wenig vom Studium an der Fordham University verabschiedet. Als ihre Freunde ihren Magister machten, hatte sie Lucys Kinderwagen auf den Campus geschoben, um wenigstens zuzuschauen, wie die Diplome verteilt wurden. Aber ihre kleine Tochter hatte die Jubelrufe des Abschlussjahrgangs mit ihrem Kolikgeschrei mühelos übertönt.

Seither waren elf Jahre vergangen, jetzt kam Lucy bald in die sechste Klasse, und bei Grace zeigten sich bereits feine Krähenfüße um die braunen Augen und die ersten grauen Strähnen in den honigblonden Haaren. An dem Tag, als sie erfuhr, dass sie einen der begehrten Praktikumsplätze bekommen sollte, hatte sie die grauen Haare energisch ausgerupft. Sie war wild entschlossen, diese zweite Chance zu nutzen, endlich ihren Abschluss nachzuholen und alles aus der einmaligen Situation herauszuholen, dass sie im Welt-Hauptquartier der KEY News in New York arbeiten durfte. Auch die Aussicht, nächste Woche nach Newport, Rhode Island, zu fahren, war einfach phantastisch, denn KEY to America sendete eine Woche lang live aus dem Ferienort am Meer. Allerdings war ihr vollkommen klar, dass keiner der anderen Praktikanten sich Sorgen um ein Kind machen musste.

Selbstverständlich bereute Grace es keine Sekunde, Lucy zu haben. Nein, Lucy war eindeutig das Beste, was ihr je passiert war und je passieren würde. Dass sie Frank geheiratet hatte – das war eine vollkommen andere Geschichte. Als Grace im Frühjahr des ersten Studienjahrs gemerkt hatte, dass sie schwanger war, wollte er zunächst nichts mit dem Kind zu tun haben. Aber Grace weigerte sich, einen Abbruch vornehmen zu lassen. Sie war fest entschlossen, ihr Baby zu bekommen, sei es mit Frank oder ohne ihn.

Während sie jetzt auf ihre ringlose linke Hand hinabblickte, dachte sie daran, wie er sich langsam und nur widerwillig dazu durchgerungen hatte, seine Vaterpflichten anzuerkennen. Der gut aussehende, athletische Frank Callahan, Wirtschaftsstudent, kurz vor dem Examen, ließ sich von seinen Eltern drängen, »das Richtige« zu tun, und so machte er Grace schließlich einen Heiratsantrag. Etwas beklommen hatte sie ihn angenommen, denn sie wusste, dass sie ihre Ehe nicht gerade unter den besten Voraussetzungen eingingen. Aber sie hatte einfach auf das Beste gehofft.

Als Lucy fünf Monate nach der hastig geplanten Heirat auf die Welt kam, brachten Grace und Frank das Baby nach Hause in ihr kleines Kellerapartment in Hoboken, New Jersey. Jeden Morgen nahm Frank brav die U-Bahn zu seinem ersten richtigen Job bei einer Immobilienfirma, während Grace mit der kleinen Lucy daheim blieb und nur gelegentlich für die Lokalzeitung Aufträge als Freelancer annahm oder Artikel über Stadtratssitzungen und abendliche Prozesstermine schrieb. Aber als Frank in der Firma aufstieg, wurde ihm der zusätzliche Stress zu viel, und er hatte plötzlich keine Lust mehr, abends nach Hause zu hetzen, um auf Lucy aufzupassen, während Grace arbeitete. Er verdiente mehr, sie konnten sich eine größere, bessere Wohnung leisten, also brauchte Grace doch nicht mehr für dieses Käseblatt zu schreiben.

Sie fügte sich seinen Prioritäten, und so verging ein Jahr ums andere. Grace versorgte und liebte ihr kleines Mädchen und versuchte, sich nicht von den unangenehmen Seiten ihrer Ehe mit Frank das Leben vermiesen zu lassen. Wenn sie sich im Fernsehen die Nachrichten anschaute, versuchte sie nicht daran zu denken, was aus ihr hätte werden können, wenn sie das Studium beendet und wie geplant als Fernsehjournalistin gearbeitet hätte. Die Zeit verging, und wenn Grace abends ihre Tochter ins Bett gelegt hatte, verbrachte sie immer mehr Zeit allein vor irgendwelchen Nachrichtensendungen, fürchtete sich vor Franks Launen, vor seinen Wutanfällen und vor den Parfümdüften, die häufig in seinen Kleidern hingen, wenn er von einem so genannten Geschäftsessen heimkam.

Aber sie blieb bei ihm, trotz allem. Lucy zuliebe. Für Lucy würde sie an dieser Ehe festhalten. Ihr Kind sollte nicht in einer kaputten Familie aufwachsen. Lucy verdiente es, von beiden Elternteilen in ein und derselben Wohnung großgezogen zu werden. Also hielt Grace durch. Sie ging nicht weg.

Stattdessen wurde sie von Frank sitzen gelassen.

*

»Grace, wären Sie so nett, eine Kopie von diesem vorläufigen Sendeschema an Professor Gordon Cox in Newport zu faxen?« Produzent und Kameramann B.J. D’Elia hielt ihr die getippte Seite unter die Nase. »Ich weiß, das ist eine undankbare Arbeit«, entschuldigte er sich, »aber wenn ich mich nicht augenblicklich auf die Socken mache, verpasse ich meinen Zug nach Rhode Island.«

»Dafür bin ich ja da«, antwortete Grace und nahm ihm das Papier ab. Sie mochte diesen Teil des Praktikums nicht besonders, aber sie wusste, dass Vertrauen sich Stück für Stück entwickeln musste. Wenn sie solche Kleinigkeiten korrekt erledigte, würde man ihr später auch größere Aufgaben übertragen.

»Sie kommen morgen auch mit, richtig, Grace?«

»Ja.«

»Darf ich Sie dann um noch einen Gefallen bitten?« B.J. wartete ihre Antwort nicht ab, sondern drückte ihr ein gelbes liniertes Papier in die Hand. »Stellen Sie bitte ein kleines Paket über Scrimshaw und über Tätowierungen zusammen. Wir machen einen Beitrag mit einem Scrimshaw-Künstler und vielleicht auch mit einem Tätowierer, deshalb brauchen wir ein paar Fragen, die Constance im Interview stellen kann. Aber übertreiben Sie nicht«, fügte er hinzu. »Es reicht, wenn die Grundlagen abgedeckt sind, und faxen Sie mir dann, was Sie gefunden haben. Die Faxnummer von unserem Nachrichtenraum im Viking steht auf dem Papier.«

»Alles klar«, antwortete Grace, während sie ihm den Zettel abnahm und dabei seine starken, braun gebrannten Hände betrachtete.

»Danke, Grace. Vielen Dank.« Er schenkte ihr ein Lächeln, das weiße, gleichmäßige Zähne entblößte, und beugte sich ein Stück näher zu ihr. »Ich verrate Ihnen ein Geheimnis. Das ist meine erste Außenübertragung als Produzent, und ich bin ein bisschen nervös.«

»Wirklich? Ich dachte, Sie sind ein alter Hase.«

»O nein. Ich arbeite hier seit sechs Jahren als Kameramann und Cutter und hab auch schon davor ein paar Jahre bei kleinen Lokalsendern verbracht. Aber erst vor ein paar Monaten hat man mich auch zum Produzenten ernannt. Mehrfachfunktionen sind zurzeit schwer angesagt. Man macht zwei oder drei Jobs zum Preis von einem, wenn man eine Stelle wie diese behalten möchte.«

Grace war ein bisschen neidisch. Sie schätzte, dass B.J. ungefähr in ihrem Alter sein mochte, vielleicht ein, zwei Jahre älter, und er stand mit beiden Beinen fest im Berufsleben. Sie überlegte, ob er wohl verheiratet war und ob seine Frau mit ihrem Kind allein zu Hause blieb, während er sich seinen Platz in der Welt eroberte. Aber aus irgendeinem Grund glaubte sie das nicht. Nicht nur, weil er keinen Ring trug, sondern weil sie das undefinierbare Gefühl hatte, dass er ungebunden war. Sicher, es gab genug Männer, die sich im Job benahmen, als seien sie allein stehend, obwohl sie in Wirklichkeit eine Familie zu ernähren hatten. Frank gehörte beispielsweise zu diesem Typ. Als sie jetzt B.J. nachschaute, der schlaksig zurück zu seinem Schreibtisch schlenderte, erwischte sie sich dabei, dass sie hoffte, er wäre anders als ihr Exmann.

Als sie sich an die Ausführung ihrer Aufgabe machte und die Nummer ins Faxgerät eintippte, kam die miniberockte Praktikantin zu ihr herüber.

»Dir hat er wenigstens was zu tun gegeben«, flüsterte sie. »Ich gehe bald die Wände hoch vor Langeweile. Wenn ich noch eine Minute länger im Internet surfe, dann schneid ich mir die Pulsadern auf. Die haben hier einfach nicht genug zu tun für uns alle.«

Grace lächelte, während sie auf den elektronischen Piepton wartete, der anzeigte, dass das Fax gesendet wurde. Jocelyn Vickers, eine dunkelhaarige Schönheit, hatte Recht. Die Praktikanten hatten wirklich eine Menge Freizeit.

»Es wird bestimmt besser, wenn wir nach Newport kommen, meinst du nicht?«, beschwichtigte sie ihre Kollegin. »Da müsste es eigentlich jede Menge Arbeit für uns geben. Und wenn nicht, verbringen wir wenigstens eine Woche in einem wunderschönen Ort.«

»Ja, stimmt vermutlich«, erwiderte Jocelyn achselzuckend.

»Ich war noch nie in Newport. Du etwa?«, fragte Grace in dem Versuch, die Konversation etwas zu erweitern. Die jüngeren Praktikanten hatten sich nicht gerade um Kontakt mit ihr bemüht. Anscheinend wussten sie nicht so recht, was sie von ihr halten sollten. Grace, die ältere Dame. Was hatten sie denn auch mit einer geschiedenen Mutter gemeinsam?

»Ich hab ungefähr jeden Sommer meines Lebens dort verbracht«, seufzte Jocelyn. »Meine Eltern haben da ein Haus.«

»Echt? Das muss doch toll sein.« Während Grace den inzwischen übertragenen Terminplan für Newport wieder aus dem Faxgerät nahm, fiel ihr Blick auf das bekannte beige-schwarzbraune Karomuster, das unter Jocelyns perfekt pedikürten Zehen hervorlugte. Burberry. Über hundert Dollar für ein Paar Riemchensandaletten aus Plastik. Schön für sie. Auf einmal wurde Grace bewusst, dass ihre eigenen Schuhe – schwarze Pumps, die sie im DSW Shoe Warehouse im Ausverkauf erworben hatte – dagegen zweitklassig und total langweilig aussahen.

»Ja, Newport kann ganz lustig sein, wenn man weiß, wo man hingehen und sich amüsieren kann.« Jocelyn strich sich ihre langen, schwarzen, teuer geschnittenen Haare aus dem Gesicht.

»Na, damit kommst du bei den Leuten hier bestimmt gut an, Jocelyn.«

»Nenn mich doch Joss.« Ihr Gesicht hellte sich auf. »Ja, damit rechne ich auch fest. Ich fahre heute Abend schon hin, damit ich früh da bin und ein bisschen aushelfen kann. Ich möchte mich gern unersetzlich machen, wenn wir nächste Woche alle hinfahren, ich bin nämlich absolut scharf drauf, nach dem Praktikum die feste Stelle zu kriegen.«

Da bist du nicht die Einzige, dachte Grace, und ihr sank der Mut, wenn sie daran dachte, was Jocelyn ihr alles voraus hatte. Da bist du nicht die Einzige.

Natürlich konnte nur einer von den Sommerpraktikanten eine feste Stelle als Produktionsassistent bekommen. Alles hing davon ab, was man draufhatte, und Grace war entschlossen, ihr Bestes zu geben. Sie brauchte diesen Job wirklich.

*

Kapitel 2

Professor Gordon Cox zog das Schriftstück aus seinem Fach und überflog die gefaxten Informationen. Später würde er sich den Terminplan von KEY News genauer ansehen. Jetzt hatte er erst mal ein Seminar zu halten.

Vor dem großen Spiegel mit dem reich verzierten Rahmen blieb er stehen und überprüfte sein Äußeres. Dichte silbergraue Haare bildeten einen interessanten Kontrast zu seinen dunklen Augen und dem leicht gebräunten Teint. Vielleicht war er ein bisschen früh grau geworden, aber der Effekt gefiel ihm recht gut. Ein distinguierter, lässig-eleganter Akademiker wirkte auf leicht zu beeindruckende junge Studentinnen ausgesprochen attraktiv.

Wenn er auf Agatha Wagstaff doch die gleiche Wirkung hätte. Seit man die menschlichen Überreste entdeckt hatte, drohte Agatha damit, den Geldhahn für die Restaurierung des alten Sklaventunnels zuzudrehen, falls sich herausstellte, dass der unterirdische Gang tatsächlich das Grab ihrer Schwester gewesen war. Dann würde Gordons Lieblingsprojekt, in das er die ganzen siebzehn Jahre, die er jetzt schon an der Salve Regina University lehrte, so viel investiert hatte, mit quietschenden Bremsen zum Stillstand kommen. Und bei dem Gedanken bekam er jetzt schon Magenkrämpfe.

Dass der Tunnel von Shepherd’s Point für die Öffentlichkeit zugänglich gemacht werden sollte, wurde in Historikerzirkeln als bedeutendes Ereignis angesehen, und Gordon, die treibende Kraft hinter dem Projekt, hatte sich in der Denkmalschutzgemeinde inzwischen einen Namen gemacht. Er hatte sogar läuten hören, dass er als Kandidat für den Stipplewood Prize gehandelt wurde, aber vermutlich musste er sich jetzt sowohl von der Auszeichnung als auch von seinem Vermächtnis verabschieden. Agatha war ein verrücktes Huhn, und sie hatte schon immer Vorbehalte dagegen gehabt, ihren kostbaren Tunnel der Allgemeinheit zur Verfügung zu stellen. Welche Chance gab es überhaupt noch, dass sie zu ihrer Vereinbarung stehen würde, wenn sich zeigte, dass der Tunnel vierzehn Jahre lang die letzte Ruhestätte ihrer Schwester gewesen war?

Der Gedanke, dass sein Vorhaben nun womöglich null und nichtig war, dass er Agatha umsonst Honig ums Maul geschmiert und sich vergeblich um ihre Nichte Madeleine bemüht hatte – ganz zu schweigen von der ganzen Forschungsarbeit, den Monographien und Vorträgen –, deprimierte ihn zutiefst.

Trotz allem war sich Gordon bewusst, dass er einen Traumjob hatte. Er hatte die Möglichkeit, anderen Menschen die Augen zu öffnen und sie für die kulturelle und historische Pracht um sie herum empfänglich zu machen. Er konnte in seiner persönlichen Leidenschaft schwelgen und wurde sogar noch dafür bezahlt.

Natürlich hätte die Bezahlung besser sein können. Deshalb hielt er in der Sommerpause immer freiwillige Kurse. Er hatte sowieso nicht das Bedürfnis, Newport während der Hochsaison zu verlassen. Wenn Millionäre sich das historische Seebad ausgesucht hatten, um hier ihre Sommercottages zu bauen, dann war die Stadt auch gut genug für ihn. Warum sollte er ausgerechnet die schönsten Monate anderswo verbringen? Nein, er verreiste lieber in den Winter- oder den Frühlingsferien. Im Juli und August war er lieber zu Hause.

Genau wie Charlotte Sloane.

*

Gordon hatte wohlweislich nicht vorher angerufen, um zu fragen, ob es in Ordnung war, dass er eine Gruppe Studenten mit nach Shepherd’s Point brachte. Er wollte nicht riskieren, dass Agatha ihnen den Zutritt auf das Grundstück der weitläufigen viktorianischen Villa verweigerte, die auf einem riesigen Areal sanft hügeligen Ackerlands am äußeren Rand von Newport stand.

»Nur weiter«, wies er den Fahrer an, als er vor dem Tor langsamer wurde. »Fahren Sie hier durch und direkt zu der Gartenlaube hinüber.« Als der Wagen über das ungeteerte Sträßchen holperte, dem das schwere Ausgrabungsgerät ziemlich zugesetzt hatte, setzte Gordon seine Ausführungen für die Studenten fort.

»Shepherd’s Point hatte in der Geschichte der afro-amerikanischen Bevölkerung von Newport eine wichtige Bedeutung. Die Villa wurde auf einer ehemaligen Schafweide gebaut. Der Schäfer, ein Mann mit hohen moralischen Grundsätzen, half verzweifelten Sklaven, die sich auf der Flucht vor ihren Südstaaten-Herren befanden. So wurde vom Meer zu dem kleinen Schuppen ein Tunnel gebaut, der nach Shepherd’s Point und damit in die Freiheit führte. Als Jahre später der Silbermagnat Charles Wagstaff Senior das große Herrenhaus baute, wurde die Schäferhütte als Gartenlaube und Spielort für die Wagstaff-Kinder instand gesetzt. Der Tunnel darunter blieb intakt.«

Gordon stieg als Erster aus dem Bus und zuckte zusammen, als der Schmerz in sein Knie fuhr. Die Studenten folgten ihm zu der alten Laube; unterwegs setzte er seinen Vortrag fort.

»Bislang gibt es nur einen dokumentierten, der Öffentlichkeit zugänglichen unterirdischen Tunnel der Underground Railroad. Dieser führt zum Haus des bekannten Abolitionisten Henry Ward Beecher in Peekskill, New York. Aber es existierten bereits Gerüchte über den Tunnel in Shepherd’s Point. Auch in Newport wurde über seine Existenz gemunkelt, und einige Leute schlichen sich sogar auf das Grundstück, um ihn zu suchen.

Seit Jahren versuchen Historiker, Agatha Wagstaff dazu zu überreden, den Tunnel für die Öffentlichkeit freizugeben und seiner Restaurierung zuzustimmen. Fast wäre es so weit gewesen, aber dann verschwand vor vierzehn Jahren Ms. Wagstaffs einzige Schwester, Charlotte Wagstaff-Sloane, auf geheimnisvolle Weise. Daraufhin zog sich Agatha völlig zurück, und die Verwirklichung des Projekts rückte wieder in weite Ferne. Wie Sie sehen, verfiel Shepherd’s Point immer mehr.«

Alle Augen wandten sich der grauen Villa zu, die am anderen Ende eines weitläufigen, von Unkraut überwucherten Rasens aufragte.

»Vor kurzem ließ sich Agatha aufgrund finanzieller Schwierigkeiten dazu überreden, doch mit den Arbeiten am Tunnel zu beginnen. Die Stadtverwaltung schloss mit ihr einen Vertrag, dass die Steuerschulden für Shepherd’s Point getilgt würden, wenn Agatha im Gegenzug ihr Einverständnis zur Öffnung des Tunnels gab.«

Inzwischen hatte die Gruppe die Laube erreicht. Gelbes polizeiliches Absperrband blockierte den Eingang, aber es gab keine Wache. Die Studenten sahen zu, wie Gordon das Band ohne Zögern entfernte und die Tür öffnete.

»Dürfen wir das denn, Professor?«, fragte einer besorgt.

»Das ist schon in Ordnung. Ich übernehme die Verantwortung. Ich weiß nicht, wie sich die Zukunft des Tunnels entwickeln wird, nachdem man hier diesen grausigen Fund gemacht hat. Aber ich möchte, dass Sie alle den Gang sehen können. Vielleicht sind wir für sehr lange Zeit die Letzten, die diesen historischen, heiligen Ort zu Gesicht bekommen.«

Im Gänsemarsch traten die Studenten durch die schmale Tür und drängten sich in dem einzigen Raum zusammen. Falls es einmal ein Feldbett für den Schäfer gegeben hatte, oder vielleicht auch einen Tisch mit kleinen Stühlen, damit die Wagstaff-Mädchen hier ihre Teepartys abhalten konnten, so war dieses Mobiliar längst verschwunden. Die einzige Spur des Lebens, das hier einmal stattgefunden hatte, war der geschwärzte Kamin, in dem noch Aschereste lagen.

Seinen Knieschmerzen zum Trotz kniete der Professor nieder und klappte eine Falltür im Boden zurück; eine schmale Holztreppe kam zum Vorschein. Die Studenten reckten die Hälse, um in den dunklen Gang hinuntersehen zu können. So fasziniert waren sie, dass keiner merkte, wie hinter ihnen jemand hereinkam und in der Tür stehen blieb.

Eine schrille Stimme durchschnitt die abgestandene Luft. »Schert euch weg! Raus hier, samt und sonders! Verschwindet von meinem Grundstück, und zwar augenblicklich!«

Vor ihnen stand Agatha Wagstaff, Herrin von Shepherd’s Point. Die blauen Augen quollen aus dem milchweißen Gesicht, der knallrote Lippenstift war grotesk verschmiert.

»Agatha, bitte«, rief Gordon flehentlich. »Ich möchte nur, dass meine Studenten den Tunnel sehen. Bitte geben Sie uns ein paar Minuten.«

»Nein, Gordon, auf gar keinen Fall. Wenn Sie und Ihre Studenten nicht im Handumdrehen von hier verschwinden, rufe ich die Polizei. Charlotte wollte Sie von Anfang an nicht hier haben. Sie wollte nicht, dass unser Anwesen zu einer Touristenattraktion verkommt. Sie wollte nicht, dass andere Leute sich in diesem Tunnel herumtreiben.«

Kapitel 3

Nach dem Essen traf Grace sich mit den anderen Praktikanten im KTA-Konferenzraum, wo die persönlichen T-Shirts verteilt wurden. Höchst angetan betrachtete sie ihres. KEY NEWS – CALLAHAN war in großen schwarzen Lettern auf die Vorderseite des weißen Shirts gedruckt. Aber aus der eitlen Freude wurde sofort Anspannung, als der Ausführende Produzent Linus Nazareth in den Saal marschierte und anfing herunterzurasseln, was bei der Außenübertragung in Newport alles von den Praktikanten erwartet wurde.

»Sie haben zwölf Stunden am Tag, sieben Tage die Woche erreichbar zu sein. Dafür bekommen Sie alle einen Pieper, und wenn Sie angepiept werden, antworten Sie gefälligst. Und zwar umgehend«, verkündete Linus Nazareth mit seiner tiefen, dröhnenden Stimme. »Richten Sie sich danach, wenn Sie ernsthaft hier mitarbeiten wollen. Für jeden im Team ist das eine unumstößliche Tatsache, über die nicht diskutiert wird. Und wenn jemand mit dem Gedanken spielt, bei den Fernsehnachrichten Karriere zu machen, dann sollte er – oder sie – sich lieber gleich daran gewöhnen. Wenn eine Story auftaucht, gibt es keine Ausreden. Keine heißen Dates, keine Familiengeburtstage, rein gar nichts ist wichtiger als Ihre Verpflichtungen gegenüber KEY to America.«

»Ich finde das absolut okay, Mr. Nazareth«, meldete sich ein junger Mann mit einem weichen, gedehnten Akzent zu Wort. »Genauso hab ich es mir vorgestellt, und das ist auch der Grund, warum mich diese Arbeit so reizt. Die Spannung, das Unberechenbare daran.«

Nazareth betrachtete den schlaksigen Knaben, der an der Wand lehnte, und versuchte, ihn einzuschätzen. Meinte er seinen süßlichen Enthusiasmus etwa ernst?

»Na ja, am Anfang sagt das wahrscheinlich jeder«, entgegnete er. »Wie war nochmal Ihr Name, junger Mann?«

»Ich bin Sam. Sam Watkins.«

»Und wo studieren Sie, Sam?«

»An der Northwestern.«

»Gute Uni. Aber Sie kommen nicht aus Chicago, oder?« Linus war der Akzent des jungen Mannes nicht entgangen.

»Nein. Ich bin aus Oklahoma. Hollis, Oklahoma, Sir.«

»Ganz schön weit weg von zu Hause, was?« Linus staunte immer wieder, wie bereitwillig die jungen Leute aus allen Ecken des Landes angereist kamen, um hier einen Sommerjob zu machen, für den sie kein Geld und nicht einmal Kost oder Logis bekamen. Er hatte läuten hören, dass dieses Jahr sogar jemand aus England da war.

Sam nickte. »Ja, Sir.«

Wenn es für Linus auch nur im Geringsten von Interesse gewesen wäre, hätte er den Knaben gefragt, wo er während des Praktikums in Manhattan wohnte. Normalerweise campierten die Praktikanten bei Freunden oder Bekannten, in einer Stadtwohnung oder draußen in den Suburbs, auf der Couch oder im Gästezimmer. Bisweilen kamen auch welche in den einigermaßen erschwinglichen Studentenbuden unter, die von den New Yorker Universitäten auf dem Campus zur Verfügung gestellt wurden. Aber solche persönlichen Kleinigkeiten waren Linus egal.

»Nun, Sam, wie gesagt – am Anfang sind die meisten jungen Journalisten ganz wild darauf, alles stehen und liegen zu lassen, wenn eine Story auftaucht, aber irgendwann wird es nervig, und zwar meistens schneller als man denkt.« Linus sah sich im Raum um. »Ich will euch hier nichts vormachen. Es ist besser, ihr wisst von Anfang an Bescheid, was für ein Leben euch erwartet, wenn ihr euch dafür entscheidet, so zu leben.«

Während sie weiter den Ergüssen des Ausführenden Produzenten lauschte, spürte Grace, wie ihr Magen rebellierte. Genau das waren ja die Dinge, über die sie sich Sorgen machte, wenn sie nachts wach lag. Für Grace war die Vorstellung, jemals den Geburtstag ihrer Tochter verpassen zu müssen, fast unerträglich. Sicher, Lucy wurde älter, aber sie brauchte ihre Mutter immer noch sehr – ihre Anwesenheit bei Schulaufführungen, Elternabenden, Arztterminen und in unendlich vielen anderen Situationen, in die man unweigerlich geriet, wenn man ein Kind hatte. Und wenn Lucy erst mal in die Pubertät kam, dann war das elterliche Engagement fast noch wichtiger, vor allem, wenn sowieso schon ein Elternteil das Kind im Stich gelassen hatte. Aber andere Frauen schafften das doch auch, oder etwa nicht? Gleichzeitig eine gute Mutter zu sein und den Lebensunterhalt für sich und ihr Kind zu verdienen. Also gab es einen Weg. Es musste einen geben. So lange man die nötige Unterstützung hatte, ließ sich das alles bewältigen.

Bitte, lieber Gott, mach, dass Dad gesund bleibt, betete sie im Stillen. Ohne die Hilfe ihres Vaters hätte Grace nicht gewusst, was sie tun sollte.

Kapitel 4

Eine halbe Stunde vor Feierabend war Grace mit der Internetrecherche fertig. Sie hatte mehrere hervorragende Artikel über die alte Kunst des Scrimshaw und über das Tätowieren gefunden. Es gab sogar einen gemeinsamen roten Faden: Für beides brauchte man eine ruhige Hand: Beim Scrimshaw ritzte man ein feines Muster in Elfenbein, Muscheln oder Ähnliches, beim Tätowieren in die menschliche Haut.

Grace druckte die entsprechenden Seiten aus, und damit sie in dem provisorischen Nachrichtenraum, der im Bellevue Ballroom des Hotel Viking in Newport eingerichtet worden war, nicht verloren gingen, machte sie einen Vermerk darauf, dass sie für B.J. D’Elia bestimmt waren. Dann legte sie alles sendebereit ins Faxgerät. Zehn Minuten später kam knisternd eine Stimme aus der Sprechanlage: »Grace Callahan, bitte Leitung zwei.«

Die einzigen Anrufe, die Grace in den letzten Wochen bei KEY News bekommen hatte, waren von Lucy gewesen und hatten jedes Mal in ihr den Wunsch geweckt, an zwei Orten gleichzeitig zu sein – den Sommer mit Lucy zu verbringen und trotzdem das Praktikum in New York zu machen.

»Ich bin gerade dabei zu gehen, Schätzchen«, sagte sie, als sie den Hörer abhob. »Ich müsste kurz nach sechs zu Hause sein, wenn die Züge mitspielen.«

Das männliche Lachen am anderen Ende erschreckte sie. »Okay, Schätzchen, bis dann!«

»Oh, tut mir Leid. Ich dachte, es wäre meine Tochter«, stammelte Grace. »Wer ist denn dran, bitte?«

»Ich bin es, B.J. Ich hab das Material bekommen, das Sie gerade gefaxt haben. Genau das, was wir brauchen. Danke, Grace.«

»Ah, dann sind Sie also schon dort.«

»Ja. War überhaupt kein Problem. Ich hab den Metroliner bis direkt nach Kingston genommen und dann ein Taxi vom Bahnhof zum Hotel. Es ist sehr nett hier, es wird Ihnen bestimmt gefallen.«

»Ich freue mich schon«, erwiderte Grace wahrheitsgemäß. Seit Frank sie vor vier Jahren einmal mit auf eine Geschäftsreise nach Boston genommen hatte, war sie nicht mehr ohne Lucy weggefahren – und die drei Tage damals waren nicht gerade ein reines Vergnügen gewesen.

»Grace, ich weiß, Sie möchten gerne Schluss machen und heimfahren, aber ich wollte fragen, ob Sie eventuell noch etwas für mich recherchieren könnten.«

»Selbstverständlich. Legen Sie los«, antwortete sie und suchte in ihrem Gedächtnis bereits nach einer späteren Verbindung ab Penn Station.

»Wunderbar«, meinte B.J. und brachte ohne weitere Umstände sein Anliegen vor. »Die Lokalzeitung bringt als Aufmacher eine Geschichte über ein menschliches Skelett, das in einem alten Tunnel auf einem Grundstück namens Shepherd’s Point entdeckt worden ist, ganz hier in der Nähe. Es wird spekuliert, dass die Knochen möglicherweise von einer gewissen Charlotte Wagstaff-Sloane stammen, einer wohlhabenden Dame der Gesellschaft, die vor vierzehn Jahren verschwunden ist. Bisher weiß noch niemand etwas Genaueres. Der Tunnel war Teil der Underground Railroad, und Gott allein weiß, wer ihn alles schon für seine eigenen Zwecke benutzt hat. Auf jeden Fall gehe ich davon aus, dass sich für KTA etwas Interessantes daraus machen lässt – die rätselhafte Geschichte mit Mrs Sloane, dazu die alte Sklavensaga …«

»Hab schon angebissen!«, antwortete Grace. »Ich mach mich gleich dran, und bevor ich gehe, faxe ich Ihnen alles, was ich gefunden habe.«

»Super, Grace. Ich weiß das echt zu schätzen. Und ich sehe Sie dann morgen Nachmittag, richtig?«

»Jawoll. Ich werde da sein.«

Grace drückte auf den Knopf am Telefon, um die Verbindung zu unterbrechen, und wollte ihn gerade wieder loslassen, um ihren Vater anzurufen, als Jocelyn vor ihrem Schreibtisch stehen blieb. »Du musst doch bestimmt bald nach Hause, oder?«

Irgendwie wurde Grace das unbehagliche Gefühl nicht los, dass ihre Kollegin sie kontrollierte und sich ständig Gedanken darüber machte, wer von ihnen beiden engagierter wirkte. Aber auf dieses Spielchen hatte Grace ganz und gar keine Lust.

»Ich wollte gerade gehen, aber jetzt hat B.J. angerufen und mich gebeten, etwas für ihn zu recherchieren.«

»Ach ja? Was denn?«

Was soll’s? Ist ja kein Geheimnis. »Er braucht Hintergrundinformationen über eine alte Geschichte. In Newport ist angeblich vor Jahren eine Frau namens Charlotte Wagstaff-Sloane verschwunden. Jetzt hat jemand auf ihrem Anwesen menschliche Knochen gefunden und man denkt, es könnten ihre sein.«

»In Shepherd’s Point?« Das Gesicht der Praktikantin leuchtete auf. Anscheinend wusste sie, wovon die Rede war.

Grace nickte. »Kennst du das Anwesen?«

»Ja, ich kenne auch die Familie. Wenn ich in Newport bin, unternehme ich sogar manchmal etwas zusammen mit Madeleine, Charlottes Tochter. Sie ist nett, wenn auch ein bisschen seltsam – als wäre sie gar nicht richtig da, wenn du weißt, was ich meine. Wahrscheinlich war das Verschwinden ihrer Mutter ein furchtbares Trauma für sie.« Etwas abrupt wechselte sie das Thema und verabschiedete sich. »Tja, viel Glück bei deinen Recherchen, wir sehen uns dann da oben.«

Grace wandte sich wieder dem Telefon zu und tippte die vertraute Nummer ein. Nach dem dritten Klingeln meldete sich Walter Wiley. »Dad, ich bin’s«, sagte sie. »Alles klar so weit?«

»Prima, Schätzchen, kein Problem. Lucy ist oben in ihrem Zimmer und stöhnt darüber, was sie in den Sommerferien alles lesen soll.«

»Ich sag ihr ein paar Takte dazu, wenn ich heim komme, Dad. Lass dich bloß auf keine fruchtlosen Diskussionen mit ihr ein.«

Zwar war es ganz schön, wenn mal ein anderer das Meckern erledigte, aber sie wollte nicht, dass ihr Vater sich aufregte. Nach seiner Pensionierung – er hatte bei einer Telefongesellschaft gearbeitet – hatte er Prostatakrebs gehabt, der sich zum Glück als therapierbar erwies, und vor ein paar Monaten hatte man ihm einen Herzschrittmacher eingepflanzt. Obwohl er immer behauptete, er sei »fit wie ein Turnschuh«, wurde Grace den Verdacht nicht los, dass ihr Vater einfach nicht mehr so viel Energie hatte wie früher. Ihre Mutter war schon seit einigen Jahren tot, und der Gedanke, ihren Dad ebenfalls zu verlieren, war unerträglich.

»Ich komme ein bisschen später nach Hause, Dad. Ist das in Ordnung?«

»Na klar, Schätzchen. Ich hoffe doch, du gehst nach der Arbeit noch mit ein paar von deinen Kollegen aus.«

Grace lächelte vor sich hin. Walter ermunterte sie ständig, sich ein bisschen mehr unter die Leute zu mischen.

»Nein Dad, ich hab noch einen Auftrag, den ich erledigen muss. Aber ich weiß nicht genau, wie lange ich dafür brauche. Wahrscheinlich ein bis zwei Stunden.«

»Kein Problem, Schätzchen. Ich hab schon eine Pizza geholt. Uns kann also nichts passieren.«

Gerade wollte Grace auflegen, als ihr etwas einfiel. »Hey, Dad, ist heute der Scheck von Frank gekommen?« Die Unterhaltszahlung war schon wieder eine Woche überfällig.

Am anderen Ende der Leitung herrschte Schweigen.

»Dad?«

»Nein, Grace, von Frank ist nichts gekommen. Dafür aber ein Brief von einer Anwaltskanzlei in Boston.«

Grace zuckte zusammen, ein unwillkürlicher Reflex nach den ganzen Anwaltsbriefen, die sie im Zuge der Scheidung bekommen hatte. Anfangs hatte sie bei jedem einzelnen fast durchgedreht. Am Ende war sie nur noch ärgerlich geworden. Soll ich warten, bis ich zu Hause bin?, überlegte sie. Nein, sieh der Sache lieber gleich ins Gesicht, beschloss sie dann.

»Bitte, Dad, mach ihn auf, ja?«

»Moment, Schätzchen.«

Sie lauschte, während Walter den Hörer auf der Küchenzeile ablegte, und stellte sich vor, wie er in die Diele hinausging und den Umschlag aus dem Stapel holte, der da auf dem kleinen Schreibtisch lag. Die Sekunden verstrichen. Es dauerte zu lange. Schließlich hörte sie, wie ihr Vater den Hörer wieder aufnahm.

»Grace?«

»Ja?«

»Keine guten Nachrichten, Schätzchen.« Seine Stimme klang gepresst.

»Wieso? Was steht denn in dem Brief?«

»Frank beantragt das alleinige Sorgerecht für Lucy. Er möchte, dass sie in Zukunft bei ihm und seiner neuen Frau in Massachusetts lebt.«

Grace versuchte zu verdauen, was ihr Vater da gerade gesagt hatte, aber sie wussten beide nicht, dass oben an der Treppe ein kleines Mädchen kauerte und das Gespräch ihres Großvaters belauschte.

Kapitel 5

Als Jocelyn durch die schwere Drehtür nach draußen trat, schlug ihr die schwüle Luft ins Gesicht, ein scharfer Kontrast zu den fast eisig klimatisierten Räumen im Broadcast Center. Vom heißen Gehweg aus entdeckte sie den Chauffeur ihrer Eltern in der dunkelgrünen Mercedes-Limousine, die auf der anderen Seite der Fifty-seventh Street parkte. Nicht ganz verkehrsgerecht überquerte sie die belebte Straße und stieg in den Wagen, ohne darauf zu warten, dass der Chauffeur die Tür für sie aufmachte.

»Okay, Carl. Fahren wir.«

Als sie sich in den Ledersitz sinken ließ, bemerkte Jocelyn den Weidenkorb auf dem Boden. Gut. Rosa hatte also tatsächlich etwas zu essen für die Reise eingepackt. Joss beugte sich hinunter und klappte den Deckel des Korbs auf. Hühnersalat mit Rosinen und Walnüssen, ein Behälter mit frischer Melone und Trauben, ihre liebsten Haferkekse, ein paar Flaschen Aquafina. Perfekt. Sie brauchten also nicht anzuhalten.

Aber als die Limousine nach Norden auf den West Side Highway einbog, stöhnte Joss auf. Der Nachmittagsverkehr war bereits so dicht und zähflüssig, dass die Autos sich nur noch zentimeterweise aus Manhattan heraus ins Wochenende bewegten. Die Fahrt nach Rhode Island, die für gewöhnlich dreieinhalb Stunden dauerte, würde heute garantiert länger ausfallen.

Vorhin im Aufzug war ihr eine Idee gekommen. Wenn sie heute Abend in Newport ankam, würde sie persönlich mit Tommy sprechen, sie wusste ja, dass sie gute Chancen hatte, ihn mit den anderen Jungs in der Bar bei Salas’ anzutreffen. Immer wenn sie gelangweilt war oder einfach nur sichergehen wollte, dass er immer noch verfügbar war, wenn sie ihn wollte, schaute Joss dort vorbei, um mit ihrem Exfreund zu flirten und ihn wieder ein bisschen mehr an sich zu binden. Tommy war so berechenbar, immer erpicht darauf, ihr zu gefallen. Er wollte sie unbedingt zurückhaben und konnte einfach nicht akzeptieren, dass ihre Beziehung für Joss nur eine Sommeraffäre gewesen war. Tommy war groß, sah unheimlich gut aus und war der jahrgangsbeste Schütze in der Polizeiausbildung. Aber für Jocelyn Vickers kam es überhaupt nicht in Frage, sich in Newport niederzulassen und einen Cop zu heiraten – das war nicht das Leben, das sie sich vorstellte. Schon allein der Gedanke daran machte ihr eine Gänsehaut.

Trotzdem – als angehender Polizist konnte Tommy ihr helfen, ihre wahren Ziele zu verwirklichen. Wenn Tommy ihr ein paar Insiderinformationen über das Skelett lieferte, das man auf dem alten Wagstaff-Anwesen gefunden hatte, konnte Joss sich bei den maßgeblichen Leuten von KEY News einschmeicheln und ihre Chancen auf einen festen Job vergrößern.

Es gab keine Zeit zu verlieren. Wenn sie Tommy dazu überreden konnte, die Informationen sofort zu beschaffen, lag heute Abend, wenn sie ihn traf, hoffentlich schon alles für sie bereit. Sie kramte in ihrer Kate-Spade-Tasche nach ihrem Handy und tippte die Vorwahl von Newport ein.

Kapitel 6

Als Grace endlich nach Hause kam, war ihr Vater auf dem Wohnzimmersofa eingeschlafen. Sie holte sich schnell ein Stück kalte Pizza aus dem Karton in der Küche und schlenderte damit ins Fernsehzimmer, wo sie Lucy vor der Mattscheibe fand. Ihre Tochter war besessen von Law and Order. Da eigentlich immer auf irgendeinem Sender eine Wiederholung der Serie lief, saß Lucy viel zu oft vor der Glotze.

»Warum vergeudest du deine Zeit mit so was, Lucy?« Grace küsste ihre Tochter auf den Kopf. »Ich mag es nicht, wenn du dir das ansiehst. Das ist viel zu reißerisch.«

»Nein, das ist toll, Mom. Und ich muss wissen, wer es war«, erwiderte Lucy, ohne ihre großen braunen Augen auch nur einen Moment vom Bildschirm abzuwenden.

»Aber du weißt doch bestimmt schon, wer es war. Es ist eine Wiederholung.«

»Ja, stimmt, aber es ist trotzdem gut.«

Grace setzte sich auf das Zweiersofa, mampfte ihre Pizza und starrte auf den Fernseher, ohne wirklich etwas wahrzunehmen. Sie musste Frank anrufen, und davor graute ihr.

»Hast du für morgen alles fertig, Schätzchen?«

»Klar, Mom.«

»Alles zusammengepackt?«

»Nein, noch nicht. Das mach ich nach der Sendung.«

Grace hatte keine Lust zu meckern. Nicht jetzt, wo sie ihre Tochter die ganze nächste Woche nicht sehen würde. Lucy würde bei Frank und dieser hübschen neuen Stiefmutter sein, mit der man sich so wundervoll amüsieren konnte, weil sie nie etwas zu tun hatte – abgesehen davon, sich die Nägel maniküren zu lassen, einzukaufen und jeder Laune von Lucy nachzugeben.

»Na gut, Lucy«, sagte Grace und stand auf. »Ich geh nach oben und erledige solange noch ein paar Dinge.«

Oben zog sie die Tür ihres Zimmers hinter sich zu und ging zum Telefon auf dem Nachttisch. Als sie am anderen Ende die Stimme ihres Exmannes hörte, musste sie schlucken.

»Hi Frank. Ich bin’s, Grace.«

»Oh, hallo. Wie geht es dir?« Er klang immer so förmlich, so völlig frei von jeder emotionalen Beteiligung.

»Was glaubst du denn, wie es mir geht, Frank?« Ohne seine Antwort abzuwarten, fuhr sie fort: »Ich hab heute den Brief von deinem Anwalt bekommen.«

»Aha. Und?«

»Warum tust du das, Frank?« Unwillkürlich hob Grace die Stimme. »Bitte, ich flehe dich an, zieh den Antrag zurück. Lucy braucht wirklich nicht noch mehr Unruhe in ihrem Leben.«

»Wegen Lucy hab ich den Antrag ja gestellt, Grace.« Seine Gelassenheit konnte einen wahnsinnig machen. »Es ist besser für Lucy, wenn sie bei uns wohnt.«

»Wieso? Wieso sollte das besser für sie sein, Frank? Erklär es mir«, verlangte Grace. »Lucy hat sich in der Schule hier in Warwick gut eingelebt. Endlich hat sie Freunde gefunden. Es wäre nicht fair, sie schon wieder rauszureißen. Sie hat weiß Gott genug durchgemacht.«

»Bald kommt Lucy in die Pubertät, Grace. Das ist eine schwierige Zeit. Pubertierende brauchen viel Halt und gute elterliche Rollenvorbilder. Eltern, die für sie da sind. Die sich engagieren. Die mitkriegen, was bei ihrem Kind läuft.«

Grace packte den Hörer fester, so krampfhaft, dass ihre Knöchel weiß wurden. Sie wusste, was als Nächstes kommen würde.

»Jan und ich können Lucy viel eher als du eine fürsorgliche, stabile Umgebung gewährleisten.«

»Wie kannst du es wagen!«

»Es ist die Wahrheit, und das weißt du auch.«

»Ich weiß nichts dergleichen, Frank. Lucy hat hier ein sehr stabiles, liebevolles Zuhause. Und wo wir schon mal über ein ›stabiles Zuhause‹ und ›Rollenvorbilder‹ sprechen – was meinst du eigentlich, was für ein Vorbild du für Lucy gewesen bist? Mit deinen so genannten Geschäftsessen und Geschäftsreisen – das war doch alles eine ziemlich durchsichtige Tarnung für deine außerehelichen Eskapaden. Was für ein Rollenvorbild war das denn?«

»Wenn unsere Ehe besser gelaufen wäre, Grace, dann hätte ich mich nicht anderswo umschauen müssen.«

»Ach, stimmt ja. Du Armer.«

Frank überhörte den Sarkasmus geflissentlich.

»Schau mal, Grace. Ich habe kein Interesse daran, unsere alten Probleme nochmal durchzukauen. Tatsache ist, dass bei Jan und mir alles gut läuft, geradezu perfekt. Wir können Lucy einen positiven Eindruck davon vermitteln, wie eine Ehe aussehen soll. Wir haben ein schönes neues Haus in einem gehobenen Vorort mit exzellenten Schulen. Jan hat ihren Job aufgegeben und bleibt zu Hause; sie ist immer für Lucy da. Momentan lebt Lucy bei deinem Vater. Du hast den Entschluss gefasst, wieder an die Uni zu gehen. An sich ist das ja bewundernswert. Aber es nimmt eine Menge Zeit in Anspruch, und wenn du mit der Ausbildung fertig bist, wirst du vermutlich ganztags arbeiten wollen, sodass dein Vater wahrscheinlich noch öfter einspringen muss. Er ist nicht mehr der Jüngste, Grace. Selbst wenn wir Lucy mal einen Augenblick beiseite lassen, findest du das ihm gegenüber fair?«

Genau diese Frage hatte Grace sich auch schon gestellt. Aber sie war sicher, dass ihr Dad sie gerne hier hatte, dass er wieder mehr Sinn in seinem Leben sah, seit Lucy mit ihrer kindlichen Munterkeit wieder Leben in dieses Haus gebracht hatte, das nach dem Tod seiner Frau so still und einsam gewesen war.

»Dad liebt Lucy, und ich danke Gott, dass es ihn gibt, Frank. Er geht wunderbar mit ihr um. Ich bin mir hundertprozentig sicher, dass er sie gern um sich hat. Lucy gibt ihm Energie. Er liebt sie abgöttisch.«

»Vielleicht ist das so, Grace. Aber mit seiner Gesundheit steht es nun wirklich nicht zum Besten, und ich bin Lucys Vater.«

»Und ich bin ihre Mutter, Frank. Sie bleibt bei mir«, erklärte sie fest und kämpfte dabei gegen den Impuls an, das Telefon quer durchs Zimmer zu schleudern.

»In Ordnung, Grace. So kommen wir anscheinend nicht weiter. Sehen wir doch, was der Richter sagt. Jedenfalls hole ich Lucy morgen am Bahnhof ab.«

*

Wenn sie daran dachte, dass der Mistkerl damals darauf gedrungen hatte, sie sollte einen Abbruch machen …

Grace kochte innerlich, während sie die vom Trockner noch warme Wäsche zusammenlegte und zu zwei Häufchen stapelte. Und dann das Timing: Dass Frank ausgerechnet jetzt, kurz bevor Lucy zwei Wochen bei ihm verbringen sollte, damit herausrückte, dass er das alleinige Sorgerecht beantragen wollte. Ihrem Exmann war es durchaus zuzutrauen, dass er es eigens so eingerichtet hatte, dass Grace allein vor sich hin schmoren sollte, während er und seine neue Frau heftig daran arbeiteten, Lucy von den Vorzügen des Lebens bei ihnen zu überzeugen.

Wie schnell sich alles verändern konnte. Gerade gestern war Grace noch glücklich gewesen, dass Lucys Reise so günstig mit ihrem eigenen Aufenthalt in Newport zusammentraf. Lucy hatte sich darauf gefreut, mit ihrer Mutter den Zug nach Rhode Island zu nehmen und von dort ganz allein weiter nach Boston zu fahren, wo Frank sie abholen würde. Jetzt wurde Grace übel bei dem Gedanken, dass sie sich von ihrem Kind trennen und es bei »denen« lassen musste.

»Lucy«, rief sie aus dem Keller die Treppe hinauf. »Würdest du bitte unsere Koffer aus der Garage holen?«

»Okay, Mom.«

Lucy spürt bestimmt, dass etwas los ist, dachte Grace. Für gewöhnlich brauchte es zwei oder drei Aufforderungen, bis sie einem Auftrag Folge leistete.

»Soll ich sie zu dir runterbringen, Mom?«

»Nein, stell sie in unsere Zimmer.«

Grace lud die beiden Wäschekörbe voll und trug sie die Betontreppe hinauf. Als sie in die Küche trat, fiel ihr plötzlich auf, dass die gestreifte Tapete auch schon bessere Tage gesehen hatte – viele bessere Tage. Eine Inspektion von Ess- und Wohnzimmer ergab, dass die Wände einen neuen Anstrich vertragen konnten und dass der Teppichboden ziemlich dringend ersetzt werden musste. Schon komisch, dass man Tag für Tag an etwas vorbeigehen konnte, ohne es richtig wahrzunehmen.

Sie überlegte, wie das Haus, in dem Lucy die nächsten zwei Wochen verbringen würde, wohl aussah. Garantiert blitzte und blinkte es in der Küche von Franks neuem Haus, garantiert gab es glänzende Stahlarmaturen und polierte Granitarbeitsflächen. Garantiert war der Fußboden meterweise mit Keramikfliesen oder mit nagelneuen Holzdielen belegt. Wahrscheinlich fehlten weder Oberlichter noch ein Jacuzzi. Alle Häuser, die heutzutage gebaut wurden, hatten Oberlichter und Jacuzzis. Grace dachte an die pfefferminzrosa Wanne, in der Lucy für gewöhnlich badete und duschte. Wie fast alles im Haus ihres Vaters stammte sie aus den Sechzigern. Sauber geschrubbt, aber natürlich alles andere als neu. Und noch nicht alt genug, um begehrenswert zu sein.

Wie konnte sie je mit dem Luxus konkurrieren, den Frank sich leisten konnte? Wäre es besser für Lucy, in so einem Haus zu wohnen?

Hör auf. Hör sofort auf damit.

Es ging ja wohl nicht darum, wer das hübschere Haus hatte. Wäre das der Fall gewesen, hätte Grace mit Sicherheit verloren. Aller Wahrscheinlichkeit nach würde sie Lucy nie das Gleiche bieten können wie Frank. Zwar verdiente man bei den Fernsehnachrichten irgendwann genug, aber abgesehen von den teuren Moderatoren mit besonderem Talent für Livesendungen machte man als Journalist einfach nicht so viel Geld wie als Investmentbanker.

Ein Richter würde verstehen, dass es für ein Kind nicht auf den Stil des Hauses und auf irgendwelche Luxusartikel ankam, oder? Ein Richter würde wissen, dass Stabilität, Fürsorge und Liebe die wichtigsten Faktoren im Leben eines Kindes waren.

Aber musste Grace nun auch noch mit Franks neuer Frau konkurrieren? Wenn Jan bereit war, das Hausmütterchen zu spielen und jeden Tag zu Hause auf Lucys Rückkehr von der Schule zu warten, würde der Richter dann denken, dass Lucy bei ihr besser aufgehoben war? Aber eine Stiefmutter konnte auf gar keinen Fall die richtige Mutter ersetzen, oder etwa doch?

Grace wusste, dass die Gerichte lange Zeit dazu tendiert hatten, ein Kind unter allen Umständen bei der Mutter zu lassen. Aber die Zeiten hatten sich geändert, und inzwischen forderten auch viele Väter ihre Rechte ein. Heute war es keine Seltenheit mehr, dass der Vater das Sorgerecht bekam – vorausgesetzt natürlich, es lag im Interesse des Kindes.

Aber für Lucy war es das Beste, da zu bleiben, wo sie war, nämlich bei ihrer Mutter. Das war das Beste! Oder etwa nicht?

Kapitel 7

Bevor seine Schicht zu Ende ging, machte der junge Police Officer Thomas James noch einen Ausflug ins Großraumbüro der Detectives. Für den Fall, dass man ihn erwischte, hatte er sich schon eine Ausrede zurechtgelegt: Er wollte sich mit den Einzelheiten des Falles Charlotte Wagstaff-Sloane vertraut machen. Schließlich war er erst zwölf Jahre alt gewesen, als die Dame verschwunden war. Wenn überhaupt, würde ihm seine vorgetäuschte Gewissenhaftigkeit Gummipunkte bei den Detectives einbringen, die an dem vor kurzem wieder aufgerollten Fall arbeiteten.

Tommy brauchte nicht lange, um das zu finden, was er suchte. Er hatte gehört, wie einer der Detectives ein Tagebuch erwähnte, das Charlotte Sloane vor ihrem Verschwinden geführt hatte. Und da war es auch schon, oder zumindest Fotokopien der mit schlanker, schwungvoller, weiblicher Schrift gefüllten Seiten.

Auf der obersten Seite stand: »Original zurück an Agatha Wagstaff, Schwester.«

Er nahm den Stapel und marschierte damit ganz lässig zum Kopierer. Allerdings klopfte sein Herz schneller, während er ein Blatt nach dem anderen einlegte – teils weil er wusste, dass er etwas Falsches tat, sogar etwas sehr Falsches, teils weil er in einer Stunde Joss endlich wiedersehen würde. Er hatte sie schrecklich vermisst, und vorhin hatte sie ihm gesagt, auch sie habe ununterbrochen an ihn denken müssen. Schon bei dem Gedanken, dass sie womöglich doch wieder mit ihm zusammen sein wollte, geriet er ganz außer sich vor Freude.

Er hatte Joss in dem Sommer, bevor sie aufs College gegangen war, kennen gelernt und war seither unsterblich in sie verliebt. Er wusste, dass die Sache nicht sehr aussichtsreich war. Ein Mädchen wie Joss, aus einer reichen, angesehenen Familie, fühlte sich wohl kaum zu so einem einfachen Kerl wie ihm hingezogen. Einem Jungen aus der Arbeiterklasse, der sich mühsam durch die University of Rhode Island gearbeitet hatte, einem Jungen, dessen höchstes Ziel es war, es mal zum Detective im Polizeirevier seiner Heimatstadt zu bringen. Obwohl er sechs Jahre älter war als Joss, war sie wesentlich erfahrener als die anderen Mädchen ihres Alters, die Tommy kannte. Sie hatte Dinge erlebt und gesehen, von denen die Newporter Mädchen nicht mal träumten.

Doch wie durch ein Wunder – so erschien es jedenfalls Tommy – war Jocelyn in diesem magischen Sommer die ganze Zeit über an seiner Seite geblieben. Sie lagen am Strand, tanzten auf der Promenade, hielten Händchen bei langen Spaziergängen im Mondschein auf dem Cliff Walk. Die Erinnerung, wie sie auf der Bank oben an den Forty Steps geknutscht hatten, während die Wellen unter ihnen gegen die Klippen krachten, war nach wie vor lebendig. Noch immer träumte er manchmal davon.

Aber der Sommer war zu Ende gegangen, und Joss verschwand aufs College unten im Süden. Eine Weile erwiderte sie seine liebeskranken Briefe und telefonierte auch gelegentlich länger mit ihm, aber an Thanksgiving hatte sie ihm gesagt, es wäre besser, wenn sie einfach nur Freunde blieben. Sie hatte sich ganz in ihr neues Leben in Vanderbilt gestürzt. Seltsam, dass die Vanderbilt-Familie nicht nur prägende Spuren in seiner Heimatstadt hinterlassen hatte, sondern nun auch noch eine maßgebliche Rolle dabei spielte, ihm das Mädchen wegzunehmen, das er so abgöttisch liebte.

In den darauf folgenden Sommern hatte Tommy trotzdem darauf gewartet, dass Joss zurückkehren würde, und gehofft, dass ihre Pfade sich erneut kreuzten. Hin und wieder begegneten sie sich tatsächlich, in den Bars und Clubs, in denen während der Feriensaison getanzt wurde. Allerdings hatte er immer den Verdacht, dass Joss mit ihm spielte, wenn sie sich zu einem Flirt herabließ oder gar schmollte, weil er ihr erzählte, dass er sich mit anderen Mädchen verabredet hatte. Zwar versuchte er, den Coolen zu mimen, aber dann gab er doch schnell klein bei und gestand, dass, egal, mit wem er ausging, er sich immer wünschte, es wäre sie. Und er tröstete sich damit, dass Joss ihm nie klar und endgültig den Laufpass gegeben hatte.

Nachdem er die letzte Seite eingelegt hatte, nahm er den noch warmen Papierstapel aus der Ablage.

Das würde Joss zeigen, wie sehr er sie liebte. Immerhin setzte er seine Karriere für sie aufs Spiel.

Kapitel 8

Es spielte keine Rolle, dass die offiziellen Ergebnisse noch nicht vorlagen. Die Knochen, die man im alten Sklaventunnel gefunden hatte, stammten von Charlotte. Daran bestand kein Zweifel.

Die Erinnerung daran, wie Charlotte dort hingekommen war, war ihm bis zum heutigen Tag schmerzhaft klar ins Gedächtnis eingebrannt. Damals war alles so schrecklich falsch gelaufen. Was angefangen hatte mit dem Wunsch, das Richtige zu tun, war zum schlimmstmöglichen Albtraum geworden.

Charlotte war zutiefst unglücklich, aber atemberaubend schön gewesen, als sie sich bereit erklärte, sich außerhalb der Villa mit ihm zu treffen, im Gartenhaus, damit die kleine Madeleine das Gespräch nicht mitbekam. Während sie sich unterhielten, hatte Charlotte sein Taschentuch angenommen, um sich die Tränen abzuwischen. Aber sie war untröstlich gewesen.

Wenn sie doch nur ein bisschen empfänglicher gewesen wäre. Wenn sie doch nur irgendetwas zur Lösung des Problems vorgeschlagen hätte, nur eine Kleinigkeit. Stattdessen hatte sie nur geweint und dabei ständig auf das Foto gestarrt, das ein paar Stunden zuvor im Country Club gemacht worden war, unfähig, sich auf irgendetwas anderes zu konzentrieren. Sie hatte die Not in den Augen ihres Gegenübers nicht wahrgenommen, sie hatte nicht einen Gedanken daran verschwendet, dass dieses Gespräch darüber entscheiden würde, ob seine Zukunft lebenswert sein würde oder nicht.

Der Zorn über den zerbrochenen Traum hatte ihn schier überwältigt. Selbst jetzt, vierzehn Jahre später, war es immer noch nicht einfach, die blinde Wut zu akzeptieren, die ihn dazu gebracht hatte, die eiserne Kohlenschaufel neben dem Kamin zu packen und sie Charlotte über den Schädel zu schlagen.

Samstag, 17. Juli

Kapitel 9

Der Zahnarzt war schon lange im Ruhestand, aber bevor er seine Praxis schloss, hatte er seine Unterlagen über Charlotte Wagstaff-Sloane ans Newport Police Department geschickt. Jahrelang hatten die Röntgenaufnahmen der vorderen und hinteren Backenzähne bei den archivierten Akten Staub angesammelt. Anhand dieser Unterlagen, die sich jetzt im Büro des Staatlichen Leichenbeschauers befanden, mussten sich die Überreste ihrer Mutter eigentlich zweifelsfrei identifizieren lassen. Trotzdem hatte die zwanzigjährige Madeleine Sloane sich noch eine Blutprobe entnehmen lassen – falls doch eine DNA-Untersuchung notwendig wurde.

Als sie jetzt in ihrem gelben Mustang Cabrio die Ocean Avenue entlangfuhr, nahm Madeleine kurz die Hand vom Lenkrad und riss das Pflaster in ihrer Ellenbeuge ab, denn sie wollte so wenig wie möglich an die ganze Prozedur erinnert werden. Auch nicht daran, wie sie mit sechs Jahren ihre Mutter verloren hatte, nicht an all die Jahre, die sie allein bei ihrem völlig gebrochenen Vater verbracht hatte, nicht daran, dass sie ständig mitbekommen hatte, wie die Leute sich über das, was passiert war, das Maul zerrissen.

Links von ihr glitzerte das tiefblaue Wasser des Rhode Island Sound unter einem klar strahlenden sonnigen Himmel. Am Horizont blähten sich weiße Segel zur Freude der Bootseigentümer in der Brise. Auf der anderen Seite der Straße ließen Drachenfanatiker ihre Kreationen im Brenton National Park steigen. Neben den traditionellen flachen, eckigen Exemplaren tanzten auch farbenfrohe Plastikfrösche, Wale und Windräder in der frischen Meeresbrise, wie zur Feier der Sommerferien, der Freiheit und des Lebens.

Voller Neid überlegte Madeleine, wie es wohl sein mochte, so sorglos und entspannt wie diese Leute zu sein, die ihre Drachen steigen ließen und auf ihren Booten herumsegelten. Wie war es, einfach nur den Augenblick zu genießen, ohne immer auch den Sog einer tieftraurigen Erinnerung zu spüren?

Während sie den Wagen um die Kurve steuerte und der Wind ihre kurzen, blonden Haare mit den sonnengebleichten Strähnen zerzauste, versuchte Madeleine sich an eine Zeit zu erinnern, als sie sich noch nicht so zerrissen gefühlt hatte. Nur vage Bilder tauchten auf, wie ihre hübsche Mutter sie fest an der Hand nahm, wie ihre Eltern lächelten und ein großes Aufhebens darum machten, dass ihr kleines Mädchen jetzt in die Vorschule kam. Sie erinnerte sich noch daran, wie die beiden sie nach dem ersten Tag abgeholt und zu einem Banana Split bei La Forge mitgenommen hatten, und wie sie ihre kleine Tochter gelobt hatten. Damals hatte Madeleine sich als etwas ganz Besonderes gefühlt, geborgen, geliebt.

Aber als sie dann in die reguläre erste Schulklasse kam, veränderte sich alles. Madeleine hörte oft, wie sich ihre Eltern stritten, und diese Auseinandersetzungen endeten meist damit, dass ihre Mutter in Tränen ausbrach, während ihr Vater sich in sein Arbeitszimmer zurückzog und bei der goldenen Flüssigkeit Trost suchte, welche die Kristallkaraffen auf dem kleinen Beistelltischchen füllte.

Und dann, gleich nach dem Beginn der Sommerferien, war Mommy plötzlich verschwunden. Einfach so. Nachdem Mommy und Daddy sich wieder einmal heftig gestritten hatten.

Vierzehn Jahre. Die meisten Grundschuljahre, die ganze Highschool und jetzt die ersten Semester auf der Salve Regina. Madeleine hatte sich schmerzlich nach ihrer Mutter gesehnt und sich immer wieder eingeredet, dass sie ihre Tochter nie verlassen hätte, wenn sie es hätte verhindern können. Den Gedanken, dass ihre Mutter freiwillig gegangen sein könnte, ließ Madeleine nicht zu. Etwas oder jemand hatte ihr ihre Mutter weggenommen, da war sie ganz sicher.

Aber noch weniger als die Vorstellung, dass ihre Mutter sie verlassen hatte, ertrug Madeleine den Gedanken, dass ihr Vater etwas mit dem Verschwinden ihrer Mutter zu tun haben könnte. Aber sie wusste, dass genau das die gängige Meinung war. Die meisten Bewohner von Newport glaubten, dass Oliver Sloane seine Frau auf dem Gewissen hatte.

Als die Schule im Herbst wieder anfing, waren die Zweitklässler auf dem Schulhof nur allzu gern bereit, in Madeleines Gegenwart das zu wiederholen, was sie überall in der Stadt am Familientisch gehört hatten.

»Dein Vater hat deine Mutter nie wirklich geliebt.«

»Dein Vater trinkt zu viel.«

»Dein Vater hat deine Mutter umgebracht.«

Zuerst war Madeleine verletzt und beschämt, aber dann wurde sie trotzig, und schließlich zog sie sich ganz von anderen Menschen zurück. Nur ihren Vater und ihre Tante Agatha ließ sie an sich heran. Die beiden brauchten sie.

Aber auch diese Beziehungen waren nicht unproblematisch. Nachdem Charlotte verschwunden war, begegneten auch Madeleines nächste Verwandte einander nicht mehr mit Sympathie, sondern mit Argwohn und Misstrauen.

*

Das Cabrio bog in die Auffahrt ein und durchquerte das verwitterte Tor. Riesige Rhododendren und Formschnittbüsche, die schon vor langer Zeit ihre kunstvollen Tierformen verloren hatten, säumten den langen Kiesweg, der zu Tante Agathas weitläufigem viktorianischen »Cottage« mit seinen achtundzwanzig Zimmern führte. Madeleine zählte elf Katzen, die sich auf dem von Unkraut überwucherten Rasen sonnten.

Als sie den Wagen unter dem Schutzdach abstellte, sah sie Finola an der Haustür stehen.

»Wer ist da?«, rief Finola und kniff die Augen zusammen, um besser sehen zu können.

»Ich bin’s, Finola. Madeleine. Was machen Sie denn hier? Sie liegen ja regelrecht auf der Lauer!«

»Ich bewache Ihre Tante. Dauernd kommen irgendwelche Reporter und ähnliches Gesindel und wollen sich hier reinschleichen.«

Madeleine wusste, dass die Haushälterin übertrieb, aber sie war erleichtert, dass Finola ihrer Tante Agatha derartige Belästigungen vom Leib hielt. Die Lokalzeitung und das Fernsehen hatten auch schon versucht, Kontakt zu Madeleine und zu ihrem Vater aufzunehmen.

Finola trat zur Seite, während Madeleine die Stufen zur großen Eingangshalle emporstieg. Von dem einst vornehmen, königsroten Teppich schlug ihr ein heftiger Gestank nach Katzenpisse entgegen, und sie rümpfte angeekelt die Nase.

»Ihre Tante ist im Terrassenzimmer.«

Die verschlissenen Rollos waren heruntergezogen und verhinderten, dass auch nur ein einziger Sonnenstrahl durch die vielen Glastüren und Fenster drang, die dem, der es zu schätzen wusste, einen herrlichen Blick übers Meer gewährten. Bis zum Nachmittag würde es im Zimmer unerträglich heiß werden. So etwas wie eine zentrale Klimaanlage gab es in Shepherd’s Point nicht, und auch wenn es eine gegeben hätte, wäre Tante Agatha aus Geldmangel nicht in der Lage gewesen, sie zu betreiben.

Als Madeleines Augen sich einigermaßen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, konnte sie die zierliche Gestalt ausmachen, die auf einem der beiden Sofas neben dem Kamin mit den italienischen Kacheln saß.

»Tante Agatha, ich bin’s.« Madeleine beugte sich hinunter, um die feuchtkalte Wange zu küssen.

»Ah, Madeleine. Wie geht es dir, meine Liebste?« Ohne eine Antwort abzuwarten, rief sie: »Finola, bitte bringen Sie Madeleine eine Limonade.«

»Nein danke, Tantchen, ich habe keinen Durst.«

»Bist du sicher? In Ordnung. Schon gut, Finola.« Mit ihrer klauenartigen Hand klopfte sie neben sich auf den abgewetzten Samt. »Komm, setz dich hierher, meine Madeleine.«

Gehorsam nahm Madeleine Platz.

»Ich möchte es noch einmal sehen.«

»Was möchtest du sehen, Liebes?«, fragte Agatha.

»Du weißt schon.«

»Ach Madeleine, das musst du dir doch nicht antun«, meinte die alte Frau flehentlich.

»Doch. Bitte, Tante Agatha. Ich muss es sehen.«

Agatha erhob sich und ging langsam durchs Zimmer zu dem antiken Mahagonischreibtisch in der Ecke. Unter der Schreibauflage holte sie einen Schlüssel hervor und steckte ihn in das Messingschloss. Dann zog sie die unterste Schublade auf und holte ein gelbes, in Leder gebundenes Tagebuch heraus.

*

Ich Dummkopf. Warum bin ich nur so naiv? Die Menschen lügen und betrügen doch die ganze Zeit. Ich darf nicht zulassen, dass das auch nur noch eine Minute weitergeht. Die Enttäuschung heute Abend im Country Club war genug.

Die Schrift war kräftig und klar, ganz anders als das jugendlich unreife Gekritzel, das den Rest des Tagebuchs füllte. An jenem Abend, dem letzten ihres Lebens, hatte Charlotte im Schlafzimmer ihrer Kindheit ihr altes Tagebuch hervorgeholt, um sich die Last von der Seele zu schreiben.

Madeleine las den letzten Tagebucheintrag ihrer Mutter, wie sie es mindestens schon hundertmal getan hatte, aber diesmal ignorierte sie die ausgestreckte Hand ihrer Tante.

»Nein, diesmal nicht, Tante Agatha. Ich möchte es behalten. Es ist Zeit, dass es endlich mir gehört.«

Agatha setzte ihrem Ansinnen keinen Widerstand entgegen. »In Ordnung, Liebes. Wahrscheinlich hast du Recht.«

Zusammen standen sie vom Sofa auf, denn sie wussten beide, wohin sie jetzt gehen würden. Es war immer das Gleiche. Sie stiegen die Treppe hinauf in den ersten Stock, in Charlottes altes Zimmer.

Der große Raum war seit zwanzig Jahren, als ihn die hübsche junge Charlotte verlassen hatte, um in Seaview ihr Leben als verheiratete Frau zu beginnen, praktisch unverändert geblieben, aber Zeit und Achtlosigkeit hatten ihre Spuren hinterlassen. Die gelbe Tagesdecke auf dem verschnörkelten gusseisernen Bett war dieselbe, unter die sich Charlotte gekuschelt hatte, aber jetzt war sie ausgeblichen und mit Katzenhaaren bedeckt. Die Blümchentapete löste sich an den Rändern, und zwei Bahnen waren gänzlich abgefallen. Da die Fenster geschlossen waren, stank es noch durchdringender nach Katzenpisse als überall sonst.

Auf dem Schreibtisch unter dem Fenster stand ein rotes Kästchen aus Porzellan. Madeleine öffnete den Deckel. Sie wusste genau, was sie vorfinden würde. Der einfache Goldring, der die Verbindung ihrer Eltern symbolisierte, lag einsam auf dem Boden des Kästchens, unverändert seit vierzehn Jahren. Madeleine drehte den Ehering ihrer Mutter in der Hand hin und her und steckte ihn dann an den Finger. Sie erinnerte sich noch daran, wie ihre Mutter den Ring an jenem letzten Abend abgenommen hatte, um sich die Hände einzucremen. Tante Agatha hatte darauf bestanden, den Ring dort zu lassen, wo Charlotte ihn abgelegt hatte, und Madeleines Vater hatte es nicht übers Herz gebracht, darüber zu streiten.

Als sie in der Ferne leise das Telefon klingeln hörte, streifte sie den Ring rasch wieder ab. Dann erschien Finola in der Tür.

»Die Polizei ist am Telefon, Miss Agatha.«

Einen Augenblick waren sie beide wie gelähmt, denn sie wussten, dass sie jetzt vielleicht den endgültigen Bescheid bekommen würden, auf den sie so lange gewartet hatten. Der Ring rutschte Madeleine aus der Hand, und als sie sich bückte, um ihn aufzuheben, brach sie das Schweigen.

»Ich geh dran, Tante Agatha.«

Kapitel 10

Nur wenige Minuten nachdem die nächsten Angehörigen informiert worden waren, wurde die offizielle Presseerklärung herausgegeben.

DAS BÜRO DES STAATLICHEN LEICHENBESCHAUERS INFORMIERT GEMEINSAM MIT DER STATE POLICE VON RHODE ISLAND UND DEM NEWPORT POLICE DEPARTMENT ÜBER FOLGENDEN SACHVERHALT:

DIE SKELETTIERTEN MENSCHLICHEN ÜBERRESTE, DIE VORIGE WOCHE AUF SHEPHERD’S POINT IN NEWPORT, RHODE ISLAND, ENTDECKT WURDEN, SIND MIT HILFE ZAHNÄRZTLICHER UNTERLAGEN SOWIE COMPUTERUNTERSTÜTZTER SUPERIMPOSITION VON GESICHTS- UND SCHÄDELAUFNAHMEN, ANTHROPOLOGISCHER DATEN UND PERSÖNLICHER GEGENSTÄNDE ZWEIFELSFREI IDENTIFIZIERT WORDEN ALS CHARLOTTE WAGSTAFF-SLOANE, WEISS, WEIBLICH, GEBOREN IN NEWPORT, RHODE ISLAND. MRS SLOANE WAR ACHTUNDZWANZIG JAHRE ALT, ALS SIE VOR VIERZEHN JAHREN ALS VERMISST GEMELDET WURDE.

MRS SLOANE FIEL EINEM MORD ZUM OPFER. WEITERE INFORMATIONEN WERDEN NICHT VERÖFFENTLICHT, DA DIE ERMITTLUNGEN NOCH NICHT ABGESCHLOSSEN SIND.

Kapitel 11

Die Seawolf war Gordon Cox’ Stolz und Freude und außerdem eine hervorragende Möglichkeit, Frauen zu beeindrucken. Er hatte sein Segelboot zu Ehren seines Vaters getauft, den er nie kennen gelernt hatte. Seine Eltern hatten 1944 geheiratet, und bald darauf war Gordons Vater zur Navy gegangen. Wenige Monate später fand er mit neunundsiebzig anderen Männern an Bord der USS Seawolf, einem amerikanischen U-Boot, den Tod.

Gordons silberweiße Haare und die frischen, weißen Segel der Seawolf wehten in der morgendlichen Brise, als das Boot um die Kurve bog, wo die Narragansett Bay und der Newport Harbor am Shepherd’s Point zusammentreffen. Professor Cox machte die Frau, die gleichzeitig seine Studentin und seine wesentlich jüngere Lebensgefährtin war, auf das heruntergekommene viktorianische Gebäude auf dem Hügel aufmerksam. »Da drüben ist es, Judy. Shepherd’s Point aus einer etwas anderen Perspektive.«

Die hübsche, rothaarige Studentin zog ihre Baseballkappe zurecht, um ihr hellhäutiges Gesicht nicht den starken Sonnenstrahlen auszusetzen. »Aus der Ferne macht es einen besseren Eindruck«, meinte sie mit zusammengekniffenen Augen. »Als ich es gestern mit den anderen aus dem Kurs von nahem gesehen habe, fand ich es irgendwie traurig. Früher muss es mal sehr schön gewesen sein, aber es ist deprimierend zu sehen, was heute aus ihm geworden ist. Hoffentlich kauft es jemand mit einem Haufen Geld und lässt es renovieren.«

»Tja, genau das ist es, was nötig wäre«, bestätigte Gordon. »Ein Haufen Geld.«

»Glaubst du denn, Agatha Wagstaff würde es verkaufen?«, fragte Judy, wobei sie ihre Leinentasche nach dem Sonnenblocker durchwühlte.

»Das bezweifle ich. Agatha möchte es unbedingt ihrer Nichte vermachen«, antwortete Gordon. »Aber es würde mich nicht überraschen, wenn Madeleine Sloane es verkauft, sobald sie es geerbt hat. Selbst wenn sie es sich leisten könnte, glaube ich nicht, dass sie großes Interesse an dem Haus hat, vor allem, wenn sich herausstellen sollte, dass die Knochen, die man in dem Tunnel gefunden hat, tatsächlich von ihrer Mutter stammen.«

Judy suchte mit den Augen die Küstenlinie ab. »Wo ist denn der Tunnel? Ich sehe ihn nicht.«

Gordon nahm die nötigen Korrekturen vor, um die Seawolf zu der Einkerbung am Ufer zu steuern, ein Kurs, den er schon viele Male eingeschlagen hatte. Als die dunkle, mit Brettern vernagelte Öffnung in Sicht kam, spürte er Hoffnung in sich aufsteigen. Vielleicht wurde dadurch, dass man Charlotte nun gefunden hatte, der Erhalt des Tunnels sogar ein noch wichtigeres Projekt. Vielleicht waren nicht genügend Leute an der Underground Railroad interessiert, aber ein Mord in der »High Society« faszinierte doch eigentlich jeden Amerikaner.

Kapitel 12

Nur noch ein paar Minuten bis zur Ankunft in Kingston. Grace war nervös. Schließlich war es das erste Mal für sie und für Lucy.

»Also gut, Schätzchen. Denk dran, bleib einfach hier auf deinem Platz sitzen und lass dich nicht auf irgendwelche Unterhaltungen mit Leuten ein, die du nicht kennst.«

»Ich weiß, Mom.« Lucy stöhnte. »Ich bin doch kein Baby mehr.«

»Du bist und bleibst mein Baby, deshalb sage ich es dir jetzt noch einmal. Du sollst nicht mit Fremden reden.«

»Versprochen, Mom.«

Liebevoll blickte Grace auf Lucys sommersprossige Nase und die dunklen Wimpern, die die großen braunen Augen überschatteten. Nächstes Jahr wurden die Zahnspangen entfernt, und wenn man genau hinsah, konnte man auch schon sehen, dass sich unter dem T-Shirt etwas entwickelte. Ihr Baby wurde langsam erwachsen!

Die Zeit war so schnell vergangen, aber Grace konnte sich kaum noch daran erinnern, wie das Leben vor Lucy gewesen war. Ein Drittel ihres eigenen Lebens war Lucy der Mittelpunkt gewesen. Natürlich wollte sie ihre Tochter zur Unabhängigkeit erziehen, aber es war schwer loszulassen, auch wenn man es schrittweise tat, und noch schwerer, sich ein Leben ohne Lucy auch nur vorzustellen.

Wenigstens würde es noch sieben Jahre dauern, bis Lucy aufs College ging. Sieben Jahre waren eine lange Zeit. Aber wenn Frank seinen Plan durchsetzte, wenn Lucy zu ihm zog, dann hatte Grace nicht einmal mehr diese Zeit. Wochenendbesuche und ein paar Wochen im Sommer oder in den Weihnachtsferien waren nicht genug. Rasch wischte sie mit dem Handrücken die Tränen ab, die sich in ihren Augenwinkeln bildeten.

»Ach, Mom, wein doch nicht. Ich schaff das schon.«

»Ich weiß, dass du es schaffst, Süße, ich weiß.« Grace küsste ihre Tochter auf den Kopf und atmete den süßen, vertrauten Duft ihres Shampoos ein. »Ich benehme mich ein bisschen albern.«

Der Zug bremste. Grace holte ihren Koffer aus dem Gepäckfach über den Sitzen.

»Also, hast du das Geld, das ich dir gegeben habe? Und das Handy? Und du weißt Daddys Nummer auswendig, ja?«

Zufrieden nickte Lucy. Sie hatte schon eine Weile um ein Handy gebettelt. Und jetzt hatte ihre Mutter ihr für die Reise ihr eigenes geliehen. Das war zumindest ein Anfang. »Ja, alles klar, Mom.«

»Vielleicht könntest du irgendeine Kleinigkeit für Grandpa kaufen, als Mitbringsel, wenn du zurückkommst?«

»Klar. Dad sagt, wir machen Ausflüge zu den Sehenswürdigkeiten, solange ich da bin. Da finde ich bestimmt was Nettes für Grandpa.«

»Braves Mädchen.«

Der Zug hielt. Zeit auszusteigen.

»Okay, Lucy. Viel Spaß. Daddy holt dich dann am Bahnhof ab.«

»Keine Sorge, Mom. Ich hab alles im Griff.«

»Ich weiß, Lucy. Mach’s gut, meine Süße. Ich hab dich lieb.«

»Ich dich auch, Mom.« Lucy stand auf, schlang die Arme um ihre Mutter und drückte sie fest an sich.

Sie ist trotz allem immer noch ein Kind, dachte Grace, als sie auf den Bahnsteig der mit Schindeln verzierten Station trat. Lucy war immer noch ihr kleines Mädchen, und Frank konnte sie ihr nicht wegnehmen.

Aber war es womöglich Wasser auf Franks Mühlen, wenn sie ihrem Traum nachjagte und ausgerechnet jetzt für die Karriere auf Reisen ging?

Als sie ein Taxi heranwinkte, wusste Grace plötzlich, dass sie an einem Scheideweg in ihrem Leben stand. Sie konnte ihr Praktikum abbrechen und sich etwas suchen, das weniger anspruchsvoll und vor allem berechenbarer war. Etwas, an dem Frank nichts auszusetzen haben konnte. Oder sie konnte auf dem Pfad, den sie beschritten hatte, weitergehen, ohne sich von Frank diktieren zu lassen, wie ihre berufliche Orientierung auszusehen hatte.

Als das Taxi den gigantischen Bogen der Newport Bridge erreichte, wusste Grace, was sie tun musste. Sie starrte zu den Booten hinaus, die die tiefblaue Narragansett Bay sprenkelten, und auf einmal war sie sich ganz sicher, dass sie weitermachen, sich selbst treu bleiben musste. Denn schließlich wollte sie für ihre Tochter ein Vorbild sein.

Kapitel 13

Das Taxi bog in die halbkreisförmige Auffahrt vor dem Eingang des Hotel Viking ein. In den weißen hölzernen Schaukelstühlen auf der Veranda, die über die gesamte Vorderseite des großen Backsteinbaus im Kolonialstil verlief, sonnten sich die Gäste. Bei ihren Recherchen hatte Grace erfahren, dass das klassische Hotel in den 1920ern für die auswärtigen Gäste der Villenbesitzer gebaut worden war. Grace stellte sich vor, wie die gut betuchten Besucher in Newport eintrafen, und freute sich über die rosaroten und lilafarbenen Petunien, den goldenen Hibiskus und die fröhlichen Gänseblümchen in den Fensterkästen und Pflanzgefäßen.

In der weiß vertäfelten Lobby prangten alte Kronleuchter und traditionelle Schnitzereien. Neben den Aufzügen stand ein wunderschöner antiker Messingbriefkasten. Grace ging direkt zur Rezeption, um einzuchecken.

Der uniformierte Empfangschef zog einen weißen Zettel aus dem Briefschlitz, der zu Graces Zimmer gehörte. »Hier wartet schon eine Nachricht auf Sie, Ms. Callahan.«

Grace las den Zettel und war ein bisschen enttäuscht, dass sie jetzt nicht mehr als Erstes ihr Zimmer anschauen und sich ein bisschen frisch machen konnte. B.J. wollte sie unverzüglich im provisorischen Arbeitsraum sehen. »Wie komme ich zum Bellevue Ballroom?«, erkundigte sie sich.

»Links um die Ecke.« Der Angestellte deutete mit dem Finger in die beschriebene Richtung.

»Danke sehr.« Grace nickte und wollte ihren Koffer hinter sich herziehen.

»Ms. Callahan, einer unserer Angestellten wird Ihr Gepäck gerne für Sie in Ihr Zimmer bringen, wenn Sie möchten.«

»O ja, das wäre großartig. Danke.«

Als sie den umfunktionierten Tanzsaal betrat, stockte Grace erst einmal der Atem. Aus einem Raum für geschäftliche Treffen, Partys und Hochzeiten war die Operationszentrale des Teams von KEY to America geworden. Lange Tische für Computer, Telefone, Schnittrecorder, Faxgeräte und Kopierer waren aufgestellt worden. An der Seitenwand verlegten Techniker meterweise Kabel, um für eine reibungslose Übertragung nach New York und – Nanosekunden später – auch in den Rest der Vereinigten Staaten zu garantieren. Grace entdeckte B.J. an einem großen Büfett-Tisch ganz hinten. Im gleichen Moment wurde er auf sie aufmerksam. »Kommen Sie rüber«, rief er und winkte ihr zu.

Grace warf einen Blick auf die Platten mit Sandwichs, Keksen und Obst.

»Gut, dass Sie da sind. Wenn Sie nicht bald aufgetaucht wären, hätte ich ohne Sie losziehen müssen«, sagte B.J. »Aber ich dachte, Sie würden bestimmt gerne mitkommen. Ich will sehen, ob wir drüben bei Shepherd’s Point ein paar Videoaufnahmen machen können … und wenn wir Glück haben, redet sogar jemand mit uns. Holen Sie sich schnell was zu essen. Sie können es mit ins Auto nehmen.«

Rasch wickelte Grace ein Thunfischsandwich in eine Papierserviette, griff sich eine Flasche Wasser und folgte B.J. durch die Lobby.

»Wir haben gerade erfahren, dass das Skelett in dem alten Sklaventunnel anhand der zahnärztlichen Unterlagen tatsächlich als das von Charlotte Sloane identifiziert worden ist«, verkündete B.J. über die Schulter hinweg, während er zum Auto voranging.

»Jetzt haben Sie die Pointe aber gründlich verdorben«, erwiderte Grace.

Kapitel 14

Zoe Quigley sah zu, wie Grace mit dem großen, gut aussehenden weißen Produzenten den Ballsaal verließ. B.J. nannte er sich. Wenn Zoe eine Spielernatur gewesen wäre, hätte sie ihr Geld darauf gewettet, dass B.J. an mehr interessiert war als nur an Grace Callahans Verstand.

Dafür bin ich nicht dreitausend Meilen hergereist und hab meine ganzen Sommerferien drangegeben.

Keiner der KTA-Produzenten war bisher bei Zoe aufgetaucht, um ihr irgendeine sinnvolle Arbeit zu übertragen. Auch im Broadcast Center in New York hatte man ihr lediglich Dinge wie Fotokopieren und Telefondienst anvertraut. Und bis jetzt sah es auch nicht danach aus, als würde sich hier in Newport etwas daran ändern.

Als Nächstes muss ich wahrscheinlich Kaffee kochen.

Entschlossen warf Zoe ihre langen, zu kleinen Zöpfen geflochtenen Haare zurück. Nein, sie würde sich nicht so leicht unterkriegen lassen. Sie würde sich den Job bei KTA News verdienen. Wenn sie später nach England zurückkehrte, war das ein Sprungbrett zum nächsten Job. Wenn sie hier in den Staaten Erfolg hatte und dazu noch die Dokumentation fertig stellte, an der sie völlig selbständig arbeitete, hatte sie gute Aussichten auf eine Anstellung bei der BBC.

Die Zeit in Rhode Island war eine einmalige Chance. Das schwarze Erbe des Bundesstaats war komplex und tief verwurzelt, und es gab jede Menge Möglichkeiten, das Grauen des amerikanischen Sklavenhandels zu demonstrieren. Deshalb plante Zoe, in ihrer Freizeit den Kampf der Schwarzen in diesem so genannten Land der Freiheit mit ihrem Camcorder zu dokumentieren und sich dabei besonders auf ein bestimmtes Einzelschicksal zu konzentrieren, nämlich auf das einer schwarzen Sklavin namens Mariah.

Natürlich wusste sie, dass es nicht leicht werden würde, beide Aufgaben unter einen Hut zu bringen, aber sie wusste auch, dass sie es schaffen konnte. Zoe hielt sich viel darauf zugute, dass sie sich der Realität unerschrocken stellte. Und sie war überzeugt, dass man sich in Amerika mehr anstrengen musste als die anderen, wenn man schwarz war.

Sie war noch dabei, die Machtstrukturen in diesem Land zu durchschauen. In England spielte die Hautfarbe so gut wie keine Rolle. Dort wurde man nach der Schicht beurteilt, nicht nach der Rasse. Wenn man den Mund aufmachte und zu sprechen anfing, wurde man sofort in ein bestimmtes Raster gepackt. Ein guter Akzent, der auf einen guten sozialen Status und die richtige Erziehung hinwies, öffnete einem fast alle Türen. Vielleicht war das ebenfalls eine Form von Diskriminierung. Aber mit ein bisschen Arbeit konnte man seinen Akzent ändern. Bei der Hautfarbe ging das nicht.

Kapitel 15

Lieber Gott, haben die Menschen hier wirklich so gelebt? Die majestätischen architektonischen Meisterwerke, an denen sie auf der Fahrt auf der Bellevue Avenue nach Süden vorbeikamen, flößten Grace Ehrfurcht ein. Fast unglaublich, wie sich hier eine Villa an die andere reihte, jede in ihrem ganz individuellen Stil, bis ins kleinste Detail perfekt geplant und ausgeführt. Und das in den Vereinigten Staaten! Man kam sich eher vor wie in Europa. Paläste wie aus der griechischen Antike, dem Römischen Reich, der italienischen Renaissance, dem Paris der Bourbonen, alles war auf den weitläufigen, gepflegten Grundstücken zu bewundern. Wieder versuchte Grace sich vorzustellen, wie es gewesen sein mochte, in der berühmten Goldenen Epoche mit dem nötigen Kleingeld hier zu leben, in jener Zeit, als noch Kutschen mit fein livrierten Pagen auf der Bellevue Avenue entlangdefilierten.

Natürlich brauchte man einen Stab von Haushälterinnen, Zimmerleuten, Gärtnern, Dienstmädchen, Butlern, Köchinnen, Wäscherinnen, Stallburschen, Kutschern und Lakaien, um alles instand zu halten. Aber wenn man mit Eisenbahnen, Öl, Kohle, Tabak, Immobilien, im Fracht- und Bankwesen die Millionen scheffelte – und dafür nicht einmal Einkommensteuer bezahlen musste –, dann konnte man sich sämtliche Hilfskräfte leisten, die man brauchte. Aber die Zeiten hatten sich geändert, und damit auch die Kosten der Arbeit und die Steuergesetze. Sogar viele der reichsten Familien waren zu dem Schluss gekommen, dass sie sich eine solche Villa nicht mehr leisten konnten. Man stiftete sie dann am besten der Preservation Society of Newport County, der Denkmalschutzorganisation, die sich jetzt um die kostbaren Sehenswürdigkeiten kümmerte, Führungen veranstaltete und die Gebäude für gesellschaftliche Veranstaltungen vermietete.

Aufgrund ihrer Recherchen wusste Grace, dass Newport durch den das ganze Jahr nicht abreißenden Touristenstrom gerettet worden war. Mit dem Chaos des Zweiten Weltkriegs war der Glücksstern der Stadt gesunken. Als die amerikanische Atlantikflotte hier stationiert wurde, breitete sich eine militärische Gleichheit über die Stadt. Im Innenstadtbereich schossen Bars und billige Läden für die Armeeangehörigen wie Pilze aus dem Boden. Da keine Industrie den Weg nach Newport fand – abgesehen von der wenig glamourösen Torpedoherstellung auf Goat Island –, gelang es Newport erst Anfang der Sechziger mit dem Aufkommen des heute weltberühmten Jazzfestivals und John und Jackie Kennedys Sommeraufenthalten, ein wenig Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Im darauf folgenden Jahrzehnt verließ die Flotte die Narragansett Bay. Nun begann Newport, seine Zukunft in seiner Vergangenheit zu suchen … im Tourismus.

B.J. steuerte den Wagen auf die Ocean Avenue, an den Umkleidekabinen des exklusiven Bailey’s Clubs und an den wunderschönen, etwas neueren Häusern vorbei, die über den Rhode Island Sound hinausblickten. Als er vor Shepherd’s Point langsamer wurde, war klar, dass die Preservation Society noch nicht auf Agatha Wagstaffs Anwesen vorgedrungen war. Oben auf dem Hügel gelegen, wirkte das Haus wie ein Versatzstück aus einem alten Gruselfilm. Dunkel, die Fensterläden fest geschlossen, mit Efeu und Glyzinien überwuchert.

Eine Gestalt in dunkelgrüner Hose, langärmeligem Hemd und einem breitkrempigen Strohhut auf dem Kopf hieb mit einer Sense auf ein paar große, vertrocknete Grasbüschel beim Tor ein.

»Gib’s auf, alter Freund. Wie es aussieht, erreichst du damit sowieso nichts«, brummte B.J. vor sich hin, während er in die Auffahrt einbog, den Motor abstellte und ausstieg. Grace folgte ihm.

»Entschuldigen Sie«, rief B.J., während er auf den alten Mann zuging. »Wir kommen von KEY News.«

Als der Mann die Sense senkte, sah Grace, dass er schon ziemlich alt war. Oder jedenfalls so wirkte. Unter der zerfransten Hutkrempe lugten graue Haarsträhnen hervor, das sonnengebräunte Gesicht war faltig und wettergegerbt, als hätte er viel Zeit im Freien verbracht. Außerdem wirkte er alles andere als freundlich.

»Wir würden gern ein paar Aufnahmen von dem Haus machen und wollten uns erkundigen, ob vielleicht jemand von den Bewohnern da ist und bereit wäre, sich ein wenig mit uns zu unterhalten«, fuhr B.J. fort.

Mit seiner knotigen Hand umfasste der Alte die Sense, und einen Moment lang befürchtete Grace schon, er würde damit auf sie und B.J. losgehen. Instinktiv wich sie vor der Alkoholfahne des Manns zurück.

»Wir leben in einem freien Land, oder wenigstens behauptet man das«, erwiderte der Alte. »Aber das hier ist Privatbesitz. Schießen Sie Ihre Fotos von der Straße aus, wenn Sie möchten, aber von Miss Wagstaffs Land halten Sie sich gefälligst fern.«

»Wären Sie denn bereit, sich mit uns zu unterhalten?«, versuchte B.J. unbeirrt weiter sein Glück.

»Das bezweifle ich. Worüber denn eigentlich?« Der alte Kerl feixte unangenehm

Er weiß verdammt genau, worum es geht, dachte Grace.

»Über Charlotte Wagstaff-Sloane«, antwortete B.J. »Haben Sie schon gehört, dass man heute Morgen das Skelett im Tunnel identifiziert hat und dass man jetzt weiß, dass es tatsächlich ihre sterblichen Überreste sind?«

Der Alte ließ die Schultern sinken. In völlig verändertem Ton murmelte er: »Nein, das hatte ich noch nicht gehört.«

So viel zum Thema Instinkt, dachte Grace. Der alte Mann wirkte ehrlich erschüttert. Ein scheußliches Gefühl, jemandem eine schlechte Nachricht überbringen zu müssen, aber dabei rein als Journalist zu handeln. Flüchtig dachte sie an all die armen Familien, die aus dem Fernsehen den Tod ihrer Söhne und Töchter beim Militär erfahren hatten, bevor der Armeekaplan an ihrer Tür erschienen war, um sie zu informieren.

»Tut mir Leid, Mr. …? Wie heißen Sie, Sir?«

»Dugan. Terence Dugan.«

»Und Sie arbeiten für Miss Wagstaff, Mr. Dugan?«, fragte B.J.

»Ich bin seit zweiundvierzig Jahren hier Gärtner. Ich kann mich noch daran erinnern, wie Miss Charlotte auf die Welt gekommen ist. So ein süßes kleines Baby.« Seine geröteten Augen wurden wässrig.

Grace beobachtete, wie B.J. behutsam weiter nachhakte.

»Tja, das tut uns sehr Leid, Mr. Dugan. Sie haben Charlotte anscheinend sehr gemocht.«

Der alte Mann legte die Sense weg und zog aus der Gesäßtasche ein schmutziges Taschentuch, um sich die feuchten Augen und die schweißnasse, faltige Stirn damit abzuwischen.

»Das wird ein schrecklicher Schlag für Miss Agatha sein. Sie hat Miss Charlotte großgezogen, wissen Sie. Ihre Mutter hat sich nach der Geburt nie mehr richtig erholt, und als Miss Charlotte ein paar Wochen alt war, ist sie gestorben. Damals meinten alle, sie wäre zu alt, um noch ein Baby zu kriegen. Miss Agatha war ja schon zwanzig, als Miss Charlotte auf die Welt kam, und da Vater und Mutter beide tot waren, hat sich Miss Agatha ganz der Aufgabe gewidmet, für ihre kleine Schwester zu sorgen.«

»Dann muss es für Miss Agatha eine Qual gewesen sein, all die Jahre nicht zu wissen, was mit ihrer Schwester geschehen ist«, lockte B.J. ihn weiter.

»Und das war noch nicht mal das Schlimmste. Sie musste all die Jahre mit dem Wissen leben, dass dieser nutzlose Kerl, dieser Oliver Sloane, ihre Schwester aller Wahrscheinlichkeit nach ermordet hat.«

»Also, das reicht jetzt aber, Terence!«, hörte man plötzlich eine Frauenstimme von der anderen Seite des Tors. »Falls du nicht völlig vergessen hast, was gut für dich ist, hörst du augenblicklich auf zu tratschen.«

*

Madeleine stapfte durch das hohe Gras voraus, den Hügel hinauf zur Gartenlaube. B.J. schleppte seine Videokamera und den Ausrüstungskasten, Grace das Stativ.

»Ich möchte nicht, dass das auch nur noch eine Sekunde so weitergeht«, sagte Madeleine mit entschlossener Stimme. »Es ist Zeit, die Dinge richtig zu stellen und ganz offen über die Vergangenheit zu sprechen. Dann werden wir ja sehen, was sich daraus entwickelt.«

»Wollen wir uns gleich als Erstes ein bisschen unterhalten, Madeleine?«, schlug B.J. vor, ganz begeistert über die Gelegenheit, mit der Tochter von Charlotte Wagstaff-Sloane zu reden, denn ein solches Exklusivinterview war natürlich viel wichtiger als irgendwelche Aufnahmen des Anwesens und des Tunnels. Er wollte auf gar keinen Fall riskieren, dass Madeleine es sich doch noch anders überlegte und ihr spontanes Angebot widerrief.

»Gut«, antwortete Madeleine. »Wo wäre es Ihnen am liebsten?«

B.J. sah sich nach der Stelle mit dem besten Licht um. Die Sommersonne stand hoch am Himmel, und wenn sie draußen drehten, würde Madeleine ständig die Augen zusammenkneifen müssen. Gleich neben der Laube stand eine große Eiche, die Schatten bot, und es war heute so strahlend, dass selbst unter ihren Zweigen noch genug Licht für ein gutes Bild sein würde.

Während B.J. Stativ und Kamera aufbaute und die Kabel für das Mikrophon anschloss, stand Grace neben Madeleine und wartete.

»Es tut mir sehr Leid wegen Ihrer Mutter«, machte sie ein vorsichtiges Gesprächsangebot.

»Danke.«

Es folgte ein etwas verlegenes Schweigen, und Grace blickte zu Boden. Auf einmal entdeckte sie, dass Madeleine auf dem Fuß ein kleines, dunkles Tattoo trug, durch die Sandale deutlich sichtbar. Als Madeleine bemerkte, dass Grace ihren Fuß anstarrte, setzte sie ihn ein Stück weiter nach vorn.

»Wahrscheinlich hätte es meiner Mutter nicht gefallen, aber genau genommen hab ich es für sie machen lassen. Ich wollte eine Erinnerung an sie haben, denn ich weiß nicht mehr besonders viel von ihr. Schließlich war ich erst sechs, als sie verschwunden ist. Aber ich erinnere mich noch, dass sie oft gesagt hat: ›Schieb den rechten Fuß beim Stehen immer ein bisschen nach vorn, Madeleine, das bringt eine gute Haltung zur Geltung.‹ Deshalb hab ich mir diesen Engel auf den rechten Fuß tätowieren lassen, zur Erinnerung an sie. Sie hat mich immer ihren Engel genannt.«

»Das ist ja eine hübsche Geschichte«, sagte Grace mit einem wehmütigen Lächeln. »So was hat meine Mutter auch immer zu mir gesagt.«

Forschend blickte Madeleine ihr ins Gesicht. »Dann ist Ihre Mutter also auch tot?«

»Ja, sie ist vor sechs Jahren gestorben.« Aber wenigstens war sie da, während ich aufgewachsen bin, dachte Grace. Wenigstens war sie da, als ich meinen Highschool-Abschluss gemacht habe, sie war bei meiner Hochzeit, sie war für mich da, als Lucy geboren wurde. Bei all diesen Meilensteinen meines Lebens hatte ich sie noch. Obwohl sie ihre Mutter oft schmerzlich vermisste, obwohl sie sich nach wie vor danach sehnte, mit ihr zu sprechen und ihr von ihrem Leben zu erzählen, obwohl sie sich gerade jetzt ganz akut wünschte, mit ihr über die Sache mit Frank und dem Sorgerecht zu sprechen, so wusste Grace doch, dass sie sich eigentlich glücklich schätzen konnte, ihre Mutter so lange um sich gehabt zu haben. Der Gedanke, ohne Mutter aufzuwachsen, stimmte sie so traurig, dass sie ihn schnell wieder verscheuchte. Und genau diese schreckliche Erfahrung war dieser jungen Frau nicht erspart geblieben.

»Das tut mir auch Leid.« Madeleine zögerte. »Entschuldigen Sie, aber ich habe Ihren Namen nicht richtig mitbekommen.«

»Grace. Grace Callahan.«

»Und was machen Sie noch mal bei KEY News?«

»Ich bin bloß Praktikantin.«

Madeleine musterte sie skeptisch.

»Ich weiß«, erklärte Grace. »Ich bin eigentlich zu alt für eine Praktikantin. Aber das ist eine lange Geschichte. Ich hoffe, ich kann das Praktikum später zu einer richtigen Stelle ausbauen. Aber ich hab eine Menge Konkurrenz. Alle anderen Praktikanten sind natürlich auch scharf auf einen festen Arbeitsplatz.«

Inzwischen war B.J. fertig mit dem Aufbauen und drückte Madeleine das kleine schwarze Mikro in die Hand. »So, wenn Sie jetzt so nett wären, sich da drüben hinzustellen, dann interviewe ich Sie, während ich hinter der Kamera stehe. Grace, Sie kommen am besten hierher, schräg hinter mich, und wenn Sie antworten, Ms. Sloane, sehen Sie bitte Grace an, das wäre prima. Es wirkt immer besser, wenn man nicht direkt in die Kamera schaut.«

»Sie können mich gerne Madeleine nennen.« Sie befestigte das Mikrophon und versteckte das Kabel auf B.J.s Vorschlag hin unter ihrem T-Shirt. Auch Grace nahm ihren Platz ein.

»Alles klar?«, fragte B.J.

Madeleine nickte.

»Okay.« B.J. konzentrierte sich auf den winzigen Videomonitor oben auf der Kamera. Der leichte Wind von der Bucht zerzauste Madeleines kurze blonde Haare, und sie rieb nervös die schlanken Hände aneinander, die sie vor dem schmalen Körper verschränkt hatte. Hinter ihr sah man den Stamm der mächtigen Eiche.

»Zuerst einmal, Madeleine – wie und wann haben Sie die Nachricht erhalten, dass die sterblichen Überreste Ihrer Mutter zweifelsfrei identifiziert worden sind?«

Madeleine räusperte sich. »Ich war hier und habe gerade meine Tante Agatha besucht, als wir den Anruf bekamen. Das war kurz bevor ich Sie beim Tor angetroffen habe.«

»Wie haben Sie reagiert?«

Madeleine zog einen Mundwinkel spöttisch nach oben und schüttelte den Kopf über diese Frage. Grace hasste es, wenn die Reporter im Fernsehen Katastrophenopfern mit ihren Mikrophonen vor dem Gesicht herumfuchtelten und sie mit Fragen über ihren Gefühlszustand bestürmten. Was glaubt ihr denn wohl, wie man sich fühlt, wenn man gerade einen unglaublichen Verlust erlebt hat? Miserabel, verzweifelt, am Boden zerstört, todunglücklich. Oft staunte sie, dass diese Menschen es trotzdem schafften zu antworten, und bei Madeleine war es nicht anders.

»Sie wollen eine ehrliche Antwort? Offen gesagt war ich erleichtert. Die ganzen letzten vierzehn Jahre habe ich mich ständig gefragt, was mit meiner Mutter passiert ist. Ich war nie sicher, ob sie lebt oder ob sie tot ist. Die Unsicherheit war furchtbar. Jetzt weiß ich wenigstens ein für alle Mal, dass sie tot ist. Vielleicht wird es dadurch leichter.«

B.J. schaltete in eine andere Gangart. »Hat die Polizei Ihnen mitgeteilt, in welche Richtung die Ermittlungen gehen?«

»Nein. Aber ich habe mich auch nicht danach erkundigt«, erwiderte Madeleine etwas barsch.

»Sie machen einen ärgerlichen Eindruck.«

»Wären Sie nicht wütend, wenn Ihre Mutter so lange tot in einem Tunnel gelegen hätte, ohne dass die Polizei sie findet?« Madeleine wartete die Antwort nicht ab. »Wegen der Inkompetenz der Polizei hat man meinen Vater grundlos verdächtigt. Mein Leben war die Hölle: Ständig wurde über ihn getuschelt, ständig musste ich mir anhören, er habe meine Mutter umgebracht.«

»Bei allem nötigen Respekt, Madeleine, aber die Tatsache, dass man die Überreste Ihrer Mutter gefunden hat, bedeutet nicht unbedingt, dass Ihr Vater unschuldig ist.«

»Nun, ich weiß, dass er es nicht getan hat. Ich habe immer gewusst, dass er ihr nichts hätte zuleide tun können. Er hat meine Mutter sehr geliebt. Wenn die Polizei meine Mutter früher gefunden hätte, hätte es vielleicht mehr Hinweise auf ihren tatsächlichen Mörder gegeben, denen man hätte nachgehen können. Aber ich will Ihnen eines sagen: Mein Vater hat meine Mutter nicht umgebracht. Da bin ich ganz sicher.«

B.J. nahm den Kopf vom Objektiv der Kamera und sah erst Grace, dann Madeleine an.

»Was glauben Sie denn, wer Ihre Mutter getötet hat, Madeleine?«

Die junge Frau zögerte. Irgendwie hatte sie das Gefühl, dass ihr die Antwort auf der Zunge lag, und sie war frustriert, weil sie nicht einfach einen Namen nennen konnte. Aber es war nicht möglich. Jedenfalls noch nicht.

»Das ist alles, was ich momentan zu sagen habe«, erklärte Madeleine mit fester Stimme. »Wenn Sie wollen, können Sie jetzt Ihre Aufnahmen machen, aber bitte möglichst zügig. Danach müssen Sie gehen. Wenn Tante Agatha Sie hier entdeckt, kriegt sie einen Anfall.«

»In Ordnung, das verstehen wir«, sagte B.J. und knipste die Kamera aus. »Billigen Sie uns zehn bis fünfzehn Minuten zu?«

»Na gut, aber mehr wirklich nicht«, erwiderte Madeleine. »Ich muss nach Hause, zu meinem Vater.«

Kapitel 16

Überall in den Nachrichten hörte man von den Befunden des Leichenbeschauers. Für die Person, die Charlotte als Letzte lebendig gesehen hatte, war es keine große Überraschung, dass dieser Tag nun endlich gekommen war. Es hätte jederzeit passieren können. Aber immer war da die Hoffnung gewesen, dass es möglichst spät geschehen würde, am besten, wenn alle Beteiligten bereits tot waren. So tot wie Charlotte.

Dass man ihre Knochen ausgegraben hatte, bedeutete, dass auch die schmutzigen Einzelheiten ans Tageslicht kommen würden, die zu ihrem Tod geführt hatten. Aber das durfte nicht geschehen. Lästig, dass das Taschentuch in ihrem Kleid geblieben war. Charlotte hatte es in die Tasche gesteckt, nachdem sie es sich geborgt hatte, um ihre Tränen abzuwischen. Aber wenigstens war das Foto nie aufgetaucht.

In der Hitze des Augenblicks war das Foto, über das Charlotte sich an jenem Abend so aufgeregt hatte, bei ihrer Leiche auf dem Boden des Sklaventunnels zurückgeblieben. Als genug Zeit vergangen und sich die Gedanken etwas geklärt hatten, hatte die Erkenntnis, dass auch die Mordwaffe zurückgelassen worden war, einen weiteren nächtlichen Besuch in der Laube erforderlich gemacht. Die eiserne Kohlenschaufel war abgewischt und zusammen mit der Leiche an der Tunnelwand vergraben worden. Aber das Foto war weg.

Offensichtlich hatte jemand anderes es zuerst entdeckt und mitgenommen.

Auf die Panik war ein gewisses Maß an Erleichterung gefolgt, denn neben der Bettcouch in der Laube war eine offensichtlich versehentlich dort liegen gebliebene Brieftasche aufgetaucht. Solange dieses törichterweise vergessene Portemonnaie als Mittel zur Erpressung dienen konnte und den schuldlosen Eigentümer belastete, konnte man sich mit einiger Sicherheit darauf verlassen, dass das Foto niemals ans Tageslicht kommen würde.

Daher war der Besitzer des Portemonnaies vor vierzehn Jahren in einem Brief eindringlich gewarnt worden, denn mittels seiner Brieftasche konnte bewiesen werden, dass er sich in jener schicksalhaften Nacht in der Laube aufgehalten hatte. Glücklicherweise war der so Erpresste zu dumm oder zu verängstigt gewesen, um zu begreifen, dass das Foto, das sich in seinem Besitz befand, für Charlottes Mörder wesentlich bedrohlicher sein konnte.

So hatten sie ein Stillhalteabkommen erreicht. Der Mörder hatte die Brieftasche. Der Besitzer der Brieftasche hatte das Foto. Beide Seiten hatten bislang den Mund gehalten, denn keiner wollte Ärger. Es war lebenswichtig, dass dieses Gleichgewicht erhalten blieb.

Denn vor Gericht konnte das Foto benutzt werden, um eine direkte Verbindung zu Charlottes Mörder herzustellen.

Kapitel 17

Natürlich hätte der Gärtner sich darum kümmern können, aber Elsa erledigte es lieber selbst. Es machte ihr Spaß, das Futter auszulegen, das Singvögel und gelegentlich auch einen Ringfasan in ihren Garten lockte. Als sie gerade dabei war, die Körner in den Futterbehälter zu schütten, hörte sie das Telefon. Sie eilte über den gepflegten Rasen zu der mit Steinplatten gefliesten Terrasse und griff nach dem schnurlosen Telefon auf dem schmiedeeisernen Tischchen neben der Chaiselongue.

»Hallo?«, rief sie, ein wenig atemlos.

»Elsa, hier ist Oliver.«

Beim Klang seiner Stimme machte ihr Herz wie immer einen Sprung. Sie liebte Oliver Sloane schon fast ihr ganzes Leben lang.

»Ich hab Neuigkeiten, Elsa. Die menschlichen Überreste in dem Tunnel stammen tatsächlich von Charlotte. Die Zahnarztunterlagen haben es eindeutig bestätigt.«

»Oh, das tut mir so Leid, Oliver. Ich weiß, was für ein Albtraum das alles für dich war, für dich und auch für Madeleine, eigentlich für uns alle. Aber jetzt wissen wir wenigstens Bescheid, Oliver. Am schlimmsten war doch immer die Unsicherheit, was mit unserer Charlotte geschehen ist.«

»Das, und dass diese ganze verdammte Stadt der Überzeugung war, ich hätte sie umgebracht.«

Elsa hörte die Niedergeschlagenheit und den Zynismus in seiner klaren Baritonstimme. Es tat ihr selbst weh, wenn sie an die Qualen dachte, die er hatte durchmachen müssen.

»Nie, nicht einen einzigen Augenblick, habe ich je gedacht, du hättest etwas mit Charlottes Verschwinden zu tun, Oliver. Ich habe von ganzem Herzen und ganzer Seele an deine Unschuld geglaubt. Das weißt du.«

»Nun, ihr seid die Einzigen, du und Madeleine. Charlottes beste Freundin und Charlottes Tochter sind die beiden Menschen, die durch Dick und Dünn mit mir gegangen sind. Alle anderen Leute aus Newport haben mich wie einen Verbrecher behandelt.«

»Vielleicht ist das jetzt anders, Oliver.«

»Warum? Warum sollte es jetzt anders sein, Elsa? Man hat eine Leiche gefunden, beziehungsweise das, was von ihr noch übrig ist. Nicht den Mörder.«

Natürlich war Elsa klar, dass er Recht hatte. Es war grausam, und für Oliver würde es nie vorüber sein, es sei denn, man konnte Charlottes Mörder überführen.

Elsa liebte Oliver mit einer Herzenstiefe, die sich in all den Jahren noch verstärkt hatte, in denen sie ihn leiden sah, ohne ihm helfen zu können. Während die Zeit nach Charlottes Verschwinden verstrich, hatte Elsa gehofft, Oliver würde seine Frau vergessen oder sich jedenfalls emotional von ihr so weit lösen, dass er und sie als Paar zusammenleben konnten. Aber er hatte immense Schuldgefühle, weil er Charlotte in den Monaten vor ihrem Verschwinden vernachlässigt hatte, und vor allem, weil er sich bei ihrem letzten Zusammentreffen furchtbar mit ihr gestritten hatte. In den vergangenen vierzehn Jahren hatte er Elsa in endlosen whiskeydurchtränkten Beichten immer und immer wieder davon vorgejammert.

»Wenn ich doch nur diskreter gewesen wäre«, wiederholte er auch jetzt. »Was habe ich mir nur dabei gedacht? Habe ich denn wirklich geglaubt, Charlotte würde nicht herausfinden, dass ich fremdgegangen bin? Ich war ein absoluter Idiot. Ich würde alles dafür tun, nochmal von vorn anfangen zu dürfen.«

Elsa versuchte ihn zu trösten, geduldig zu sein. »Aber das ist jetzt alles vorbei, Schatz. Du musst nach vorn sehen. Die Geschichte hat schon genug von deinem Leben aufgefressen. Jetzt musst du dich endlich um die Jahre kümmern, die dir noch bleiben. Es liegen noch gute Zeiten vor dir, vor uns.«

»Bitte, Elsa. Fang nicht jetzt damit an. Du weißt besser als alle anderen, wie lange ich dafür gebetet habe, dass Charlotte zu mir zurückkommt. Es war ein Wunder, dass sie überhaupt mit mir zusammen war. Wenn Agatha nicht eingegriffen hätte, wäre unsere Ehe nie zustande gekommen. Ich habe dich nicht hinters Licht geführt, Elsa. Vielleicht bin ich unterwegs gestolpert, aber mein Herz hat immer Charlotte gehört.«

»Aber Charlotte kommt nicht mehr zurück, Oliver. Jetzt können wir zusammen sein. Wir können heiraten. Du bist offiziell Witwer.« Kaum waren die Worte aus ihrem Mund, bereute Elsa sie auch schon. Sicher, Oliver hatte seit vierzehn Jahren keine Frau mehr, aber jetzt war nicht der richtige Zeitpunkt, ihn wegen einer neuen Ehe zu bedrängen. Nur wollte sie doch so furchtbar gerne Mrs. Oliver Sloane werden. Auch wenn keine andere Frau mittleren Alters in der Stadt Wert auf diese Ehre legte, hatte Elsa Gravell vor langer Zeit die Aussicht auf einen anderen Ehemann oder auf eigene Kinder aufgegeben und glaubte ohne jede Einschränkung daran, dass ihr Glück untrennbar mit dem von Oliver Sloane verbunden war.

»Ich habe gerade erst erfahren, dass meine Frau wirklich und wahrhaftig tot ist, Elsa. Lass mir Zeit zu trauern«, fauchte Oliver.

Elsa hörte, wie er auflegte, und ärgerte sich furchtbar über sich selbst. Jetzt war wahrscheinlich die letzte Chance verspielt, dass Oliver sie heute Abend zu der Party bei den Vickers begleiten würde, und Elsa war klug genug, das Thema nicht noch einmal anzuschneiden. Aber sie war fest entschlossen, darauf zu bestehen, dass Oliver am Mittwoch wie geplant mit ihr zum Ball Bleu in The Elms ging. Dieses Jahr hatte Elsa persönlich den Vorsitz bei dieser Veranstaltung, und sie wollte Oliver an ihrer Seite haben, trotz der Identifizierung von Charlottes Leiche. Genau genommen musste er kommen, weil sie identifiziert worden war – zur Erinnerung an Charlotte –, wie jedes Jahr seit ihrem Verschwinden. Bei der ersten Spendenveranstaltung für die vom Aussterben bedrohten Vögel Rhode Islands vor vierzehn Jahren hatten Charlotte und Elsa gemeinsam den Vorsitz gehabt. Es war höchst erfreulich, dass die Veranstaltung immer mehr Anklang fand, und man musste Oliver zugute halten, dass er sie jedes Jahr tapfer durchgestanden und die Sache seiner Frau zu seiner eigenen gemacht hatte, obwohl es schwer war, das Getuschel und die eisigen Blicke zu ignorieren.

Aber sie durfte Oliver jetzt nicht drängen. Sie durfte ihn sich nicht entfremden, vor allem jetzt nicht, wo es endlich eine Chance gab, dass sie doch noch als Mann und Frau zusammen sein konnten. Ja, sie war in der Schulzeit Charlottes beste Freundin gewesen – Charlotte beliebt und extrovertiert, Elsa stiller und fleißiger. Bei Charlottes Hochzeit war Elsa Brautjungfer gewesen, und sie war Madeleines Patin. Dank ihrer gemeinsamen Liebe zu den Vögeln waren Charlotte und Elsa viel herumgekommen und hatten oft Stunden zusammen verbracht, um einen kurzen Blick auf irgendein seltenes Exemplar zu erhaschen. Aber Elsas Treue gegenüber Charlotte hatte schon vor Jahren ein Ende gefunden. Sie hatte sich Hals über Kopf in Oliver verliebt und war wild entschlossen, ihn zu bekommen, ganz egal, wie lange es dauerte.

Kapitel 18

Grace und B.J. kehrten in den Ballsaal des Viking Hotel zurück und machten gleich Meldung am Assignment Desk, wo alles organisiert und koordiniert wurde. Hier saß heute Dominick O’Donnell, der Produktionsleiter von KTA, persönlich. Er betrachtete sie prüfend über seine Lesebrille hinweg, während B.J. berichtete, was sie in Shepherd’s Point heute erreicht hatten. Dominick hörte kritisch zu.

»Das Interview mit Charlotte Sloanes Tochter ist vielleicht exklusiv, aber ihr braucht mehr, um nationales Interesse für den Fall zu erreichen. Möglicherweise ist es eine große Lokalstory, aber wir müssen sie noch auspolstern, bevor wir das Publikum überregional dafür begeistern können. Hebt das Tape gut auf und wartet ab, was sich sonst noch so entwickelt.«

Aber B.J. hatte sich offensichtlich entschlossen, um Sendezeit zu kämpfen. »Aber Dom, zusammen mit der Identifizierung von Charlotte Sloanes sterblichen Überresten und dem Video aus dem Sklaventunnel haben wir genug für einen richtig guten Beitrag, finde ich.«

Dominick blickte prüfend auf den Computerbildschirm. »Hören Sie, B.J., Sie sind jeden einzelnen Tag der Woche für eine Geschichte gebucht, und ich muss mir auch noch alle Beiträge ansehen, für die Sie verantwortlich sind. Wie kommen Sie denn mit denen voran?«

»Keine Sorge, ich hab alles im Griff.«

»Na ja, wenn Sie das alles schaffen und trotzdem noch Zeit finden, mit etwas Interessantem im Sloane-Fall aufzuwarten, dann habe ich nichts dagegen. Aber ich sage Ihnen, B.J., wir brauchen mehr. Sie müssen noch mehr Reaktionen sammeln, von Leuten, die Charlotte Sloane gekannt haben. Auf Anhieb fällt mir da vor allem ihr Ehemann ein, aber sprechen Sie ruhig auch mit anderen, die sich noch daran erinnern können, wie die Frau verschwunden ist. Und natürlich wäre es angebracht, mit der Polizei zu reden.«

Offensichtlich wusste B.J., wann er sich geschlagen geben musste. »In Ordnung, Dom. Wir melden uns dann, wenn wir mehr Material beisammenhaben.«

*

Nach einem kurzen Anruf in Massachusetts, wo sie sich vergewisserte, dass Lucy gut angekommen war, stand Grace schon wieder neben B.J. bei Dominick O’Donnell. Plötzlich spürte sie, dass die anderen Praktikanten sie mit Argusaugen beobachteten, und in die Freude darüber, dass B.J. sie so großzügig in seine Arbeit einbezog, mischte sich die Sorge, dass sie sich womöglich von ihren Mitpraktikanten entfremdete. Die unerbittliche Konkurrenz um die einzige feste Stelle als Produktionsassistent war ihr unangenehm. Wenn einer etwas zu tun bekam und seinen Erfahrungshorizont erweitern konnte, waren sofort alle anderen sauer, weil sie glaubten, dass ihre eigenen Chancen auf den Job damit sanken.

Aber als Joss Vickers neben ihnen auftauchte, beruhigte sich Graces schlechtes Gewissen ein wenig.

»Meine Eltern veranstalten heute Abend ein traditionelles Clambake, und das gesamte Team von KTA ist dazu eingeladen.«

»Echt? Hört sich gut an«, sagte Dominick. »Ich war noch nie bei einem richtigen Clambake.«

»Ich auch nicht«, meinte B.J. »Mit mir können Sie rechnen.«

Während die beiden Männer sich die Adresse von Joss’ Eltern aufschrieben, kam Grace zu dem Schluss, dass sie sich wegen Joss Vickers bestimmt keine Sorgen zu machen brauchte. Sie wusste ganz genau, wie sie ihren Konkurrenten am besten den Rang ablaufen konnte.

Kapitel 19

Nach dem Tag, den er hinter sich hatte, war die Party bei den Vickers’ so ziemlich das Letzte, worauf Detective Al Manzorella Lust hatte. Sicher, es war spannend, dass der Fall Charlotte Sloane auf einmal wieder hochbrisant war, aber gleichzeitig nervte ihn das ganze Theater auch.

Seufzend wechselte Al sein Hemd. Jetzt hatten sie also eine Leiche. Vierzehn Jahre lang war Charlotte jetzt schon tot, und erst heute hatte man es bewiesen. Trotzdem gab es immer noch keine Möglichkeit, den Mord ihrem jämmerlichen Ehemann anzuhängen. Und auch sonst keinem. Abgesehen von der Kohlenschaufel waren die einzigen Beweismittel Charlottes Tagebuch, der Ohrring und das bemerkenswert gut erhaltene Seidentaschentuch, das man zusammengeknautscht in der Tasche ihres Abendkleids gefunden hatte. Wie oder warum Charlotte, nachdem sie an dem fraglichen Abend den Country Club verlassen hatte und nach Shepherd’s Point gefahren war, statt in ihr eheliches Heim in Seaview zurückzukehren, konnte sich nach wie vor niemand erklären.

»Bist du so weit, Schatz?« Seanna stand in ihrem neuen Kleid in der Schlafzimmertür, und ihre Augen strahlten. Sie freute sich darauf, zum Clambake für diese reichen Sommergäste zu gehen. Seanna kannte Vanessa Vickers, die Gastgeberin, aus dem Antiquitätenladen, in dem sie halbtags arbeitete. Die beiden Frauen waren ins Gespräch gekommen, und nachdem Vanessa eine Unmenge Geld für irgendwelches altes Zeug ausgegeben hatte, war sie so großzügig gewesen, Seanna und ihren Ehemann zu der Party einzuladen.

»Ich komme gleich«, rief Al.

Er brachte es einfach nicht übers Herz, seine Frau im Stich zu lassen. In Seannas Leben gab es nicht viel Glamour, und das tat ihm Leid. Sie hatte mehr verdient, als er ihr geben konnte. Nie beschwerte sie sich über seine Überstunden oder über den Gehaltsscheck, der nie für ein größeres Haus reichte.

»Fahren wir mit deinem oder meinem Wagen?«, fragte sie.

»Nehmen wir deinen«, antwortete er, während er sich mit dem Kamm durch die dichten, schwarzen Haare fuhr. Vielleicht würde die Party ja ganz nett, obwohl er das bezweifelte. Andererseits war es vielleicht wenigstens keine reine Zeitverschwendung, denn man konnte ja nie wissen, ob man bei einer solchen Zusammenkunft nicht irgendwelche interessanten Informationen aufschnappte.

Kapitel 20

Mickey hatte seine Leute schon ganz früh losgeschickt, um Blasentang zu holen, die dunkelgrünen Algen mit den Salzwasserblasen. Diese Blasen waren sehr wichtig für das traditionelle Clambake, denn sie lieferten Dampf für den Garungsprozess.

Auch das Lagerfeuer war gewissenhaft vorbereitet worden, immer abwechselnd eine Schicht Holz und eine Schicht Steine. Wenn das Feuer richtig loderte, erreichten die Steine eine sehr hohe Temperatur, und wenn es dann heruntergebrannt war, blieb ein Bett aus Glut und heißen Steinen zurück. Dieses wurde dann mit den feuchten Algen bedeckt, und wenn die Salzwasserblasen warm wurden, platzten sie auf, sodass die Muscheln gleichzeitig gedämpft und gewürzt wurden.

Die ganze Prozedur fand statt, bevor die ersten Gäste eintrafen. Mickey Hager war äußerst gewissenhaft mit seinen Vorbereitungen und unendlich stolz auf seinen Job als Grillmeister. Er überwachte alles und achtete streng darauf, dass der traditionelle Zubereitungsprozess, den die Indianer den ersten Einwanderern in New England beigebracht hatten und der nun seit drei Jahrhunderten gepflegt wurde, bis ins kleinste Detail eingehalten wurde. Mickey machte seine Sache so gut, dass seine Catering-Firma – Seasons Clambakes – für Partys, Hochzeiten, Klassentreffen und Geschäftsessen bis in den Herbst hinein ausgebucht war und bereits zahlreiche Vormerkungen für den nächsten Frühling und Sommer hatte. Ob am Strand, in Privathäusern oder an einem der zahlreichen malerischen Plätze von Newport, immer garantierte Seasons Clambake ein unverwechselbares Vergnügen, und die Kunden waren gern bereit, dafür gut zu bezahlen.

Die Vickers’ waren Stammkunden, und Mickey kannte ihr Anwesen gut. Ein restauriertes Kutschenhaus, in dem früher einmal die Karossen einer der reichsten Sommerfamilien Newports gestanden hatten, war zu einem Wohnhaus mit jedem erdenklichen Luxus umgebaut worden. Zwar war das Haus der Vickers’ nicht ganz so prachtvoll wie die Villen an der Bellevue Avenue, aber es verfügte über viele Annehmlichkeiten, die diesen so genannten »Cottages« fehlten. Zentrale Klimaanlage, Satellitenfernsehen, ein Sub-Zero-Kühlschrank, der aus einer Öffnung in der Tür nach Bedarf Eis lieferte, machte das Leben im einundzwanzigsten Jahrhundert wesentlich komfortabler, als es in der legendären Goldenen Epoche gewesen war.

Mickey arbeitete zügig, schichtete Hummer, Steamer Clams, Miesmuscheln und Mais in Metallkörben und arrangierte diese so mit dem Blasentang, dass eine perfekte Garung und Würzung erreicht wurde. Dann bedeckten er und sein Assistent alles mit einem großen Stück Leinwand, um die Hitze zu erhalten.

Nun trat Mickey einen Schritt zurück und betrachtete zufrieden sein Werk. Ja, das Geschäft lief zurzeit richtig gut, aber Mickey wusste, dass er am Ball bleiben musste. Er hatte gearbeitet wie ein Pferd, um das zu erreichen, und er würde auf gar keinen Fall jemals wieder Anweisungen von anderen Leuten entgegennehmen, so wie damals, als er als Kellner im Country Club gearbeitet hatte.

»Hallo, Mickey.«

Er drehte sich nach der Stimme um. Es war Joss Vickers. Ein Wahnsinnskörper. Heute trug sie ein enges schwarzes T-Shirt und weiße Shorts, die dem Dresscode des Country Clubs bestimmt nicht entsprochen hätten. Die sonnengebräunten Beine wirkten endlos. Mann, war die scharf.

Außerdem flirtete sie gern, und Mickey hatte beobachtet, wie sie es genoss, sowohl Gleichaltrige als auch ältere Freunde ihrer Eltern in ihren Bann zu ziehen. Ein emanzipiertes Weibchen. Joss hatte das gewisse Etwas, und sie testete nur allzu gerne aus, was sie damit erreichen konnte.

Immer wenn Mickey Joss sah, musste er daran denken, wie er ihr zum ersten Mal begegnet war. Es war bei Madeleine Sloanes sechstem Geburtstag gewesen; die Party fand am Pool des Country Clubs statt. Schockierenderweise hatte Joss sogar damals schon unglaublich sexy gewirkt. Die Sechsjährige trug einen einteiligen Badeanzug mit Leopardenmuster, die kleinen Beine waren bereits stramm und hübsch geformt, und ihr Gesichtsausdruck hatte etwas seltsam Erfahrenes. Als er ihr Limonade und Schokoladenkuchen servierte, hatte er sich geschämt, weil er mit seinen achtzehn Jahren solche Gedanken über ein kleines Mädchen hatte. Noch jetzt spürte er, wie ihm die Erinnerung das Blut in die Wangen trieb.

»Hi«, antwortete er, absichtlich ohne ihren Namen auszusprechen. Im weiteren Sinne war sie ja seine Arbeitgeberin. Es war ihm unangenehm, sie Joss zu nennen, aber er wollte auch nicht Miss Vickers zu ihr sagen. Mickey wischte sich die Stirn und war froh, dass das Feuer sein rotes Gesicht erklärte.

»Sieht aus, als wäre alles so weit fertig«, meinte Joss mit Blick auf die sorgsam eingebetteten Speisen.

»Jawohl. Alles unter Kontrolle. Es wird bestimmt eine gute Party.«

Joss schenkte ihm ein strahlendes Lächeln, und ihre Augen wurden schmal. »Das ist toll, Mickey. Es ist mir nämlich total wichtig, dass sich heute Abend alle gut amüsieren. Außer unseren Freunden aus Newport kommen auch noch eine Menge Leute von KEY News, und auf die möchte ich einen besonders guten Eindruck machen.«

Kapitel 21

Der Koffer lag aufgeklappt auf dem Doppelbett in ihrem Hotelzimmer. Grace durchwühlte seinen Inhalt, und schon jetzt war ihr nach Heulen zumute, weil sie ganz sicher war, dass sie nicht gut gepackt hatte. Oder genauer gesagt, dass sie einfach nicht die richtigen Sachen zum Einpacken besaß.

Jetzt, wo sie sich in der Arbeitswelt herumtrieb, musste sie anfangen, mehr auf ihre Garderobe zu achten. Sie hatte beobachtet, dass der Stil im KEY News Broadcast Center in New York nicht unbedingt förmlich war, aber die Leute achteten schon auf eine gewisse Eleganz. Hier in Newport schienen Produzenten, Autoren und auch die Leute aus der Chefetage den Ralph-Lauren-Look zu bevorzugen – jede Menge Khakihosen, dazu eine weiße Bluse oder ein T-Shirt, den Pulli lässig um die Taille geschlungen oder um die Schultern gelegt. Außerdem hatte Grace über den Stuhllehnen an ihrem Arbeitsplatz im Ballsaal eine ganze Menge Jeansjacken gesehen.

Grace hatte zwar mehrere Leinenhosen eingepackt, aber als sie diese jetzt aus dem Koffer zerrte, waren sie hoffnungslos zerknittert. Sie spähte in den Wandschrank. Großartig, da stand ein Bügelbrett, aber kein Bügeleisen.

Sie war nicht sicher, ob Leinenhosen für ein Clambake das Richtige waren, und sie wäre gern noch schnell zu The Gap gerannt, um sich ein Paar Khakihosen zu kaufen, aber B.J. hatte ihr angeboten, sie in seinem Wagen mitzunehmen. In zwanzig Minuten erwartete er sie unten in der Lobby. Grace ging zum Nachttisch hinüber, griff zum Telefon und forderte höflich ein Bügeleisen an.

»Izzie, könnten Sie bitte noch ein Bügeleisen in Zimmer zwonulleins bringen, bevor Sie gehen?«

Hatte sie denn eine andere Wahl? Ihre Chefin stellte ihr keine Frage, sie gab ihr einen Befehl, und Izzie wusste, dass die Frau sie ohnehin schon auf dem Kieker hatte und nur darauf wartete, dass Izzie schlapp machte.

»Selbstverständlich, Eileen, ich erledige das sofort.«

Während sie auf den Serviceaufzug wartete, hob Izzie den rechten Arm mit dem Bügeleisen hoch, als wäre es eine Hantel. Rauf und runter, rauf und runter, wiederholte sie die Bewegung. Sie bemühte sich ja, wieder zu Kräften zu kommen. Seit der Operation fiel ihr die Arbeit einfach viel schwerer. Betten machen, Müll wegbringen, Toiletten putzen, Badewannen schrubben – das war schon unter optimalen Bedingungen anstrengend. Aber nach einer Brustkrebsoperation und der darauf folgenden Chemotherapie geriet sie dabei ständig an ihre Grenzen. Izzie war nicht sicher, wie lange sie noch durchhalten würde. Jeden Tag kam sie völlig ausgepumpt nach Hause und fiel sofort ins Bett.

Als sie im zweiten Stock aus dem Aufzug stieg, wurde ihr auf einmal schwindelig. Sie redete sich selbst gut zu, wie sie das oft tat, seit Padraic gestorben war. Du schaffst das, Izzie, mein Mädchen. Du schaffst das.

So gelangte sie zur Tür und klopfte.

»Moment bitte!«, rief eine Stimme von drinnen.

Aber als die Tür geöffnet wurde, war Izzie zu Boden gesunken.

*

»O mein Gott, ist alles in Ordnung mit Ihnen?« Grace kauerte sich neben dem Zimmermädchen nieder. »Warten Sie, ich hole Hilfe.«

»Nein. Bitte nicht«, entgegnete die Frau erstaunlich bestimmt.

»Aber wie kann ich Ihnen denn helfen? Möchten Sie ein Glas Wasser?«

An den Türrahmen geklammert bemühte sich die zerbrechliche Frau verzweifelt, wieder auf die Beine zu kommen, während sie hektisch über die Schulter den Korridor entlang spähte. »Ich möchte nicht, dass jemand mich so sieht. Meinen Sie, ich könnte ganz kurz zu Ihnen reinkommen?«

Eigentlich ließ Grace keine Unbekannten zu sich ins Hotelzimmer, aber in dem verhärmten Gesicht der Frau war etwas, was sie dazu bewegte, dieses wildfremde Zimmermädchen zu dem Zweiersofa auf der anderen Seite des Zimmers zu führen und ein Glas Wasser aus dem Badezimmer zu holen. »Hier, trinken Sie erst mal einen Schluck.«

Während die Frau ihrer Aufforderung folgte, betrachtete Grace die jungenhaft kurz geschnittenen, dünnen grauen Haare und erkannte, dass sie erst kürzlich nachgewachsen waren. Genauso hatten die Haare ihrer Mutter ausgesehen, als sie nach der Chemotherapie langsam zurückgekommen waren.

»Ich heiße übrigens Grace Callahan.«

»Izzie O’Malley«, sagte die Frau leise.

»Bitte, Izzie. Lassen Sie mich unten anrufen. Die können jemanden raufschicken, der nach Ihnen sieht.«

»Nein danke, Miss. Das ist keine gute Idee. Ich möchte nicht, dass die denken, ich kann meine Arbeit nicht mehr machen.«

Grace nickte verständnisvoll. »Na gut, aber vielleicht könnte ich einen Freund oder Verwandten anrufen, damit er Sie abholt.«

Wieder schüttelte Izzie entschieden den Kopf. »Nein, es geht mir gleich wieder gut. Wenn ich noch eine Minute oder so sitzen bleiben kann.« Sie warf einen Blick auf die Leinenhosen, die auf dem Bett lagen. »Lassen Sie sich durch mich nicht stören, tun Sie ruhig, was Sie vorhatten. Ich gehe gleich wieder.«

Grace blickte zu der Digitaluhr auf dem Nachttisch hinüber. B.J. wartete womöglich unten schon auf sie. Schnell steckte sie das Bügeleisen in die Steckdose.

»Sind Sie mit den KEY-Leuten aus New York hier?«, fragte Izzie, als sie auf dem Schreibtischstuhl die Tasche mit dem Logo entdeckte.

»Ja.«

»Das ist bestimmt spannend.«

»Na ja, mal sehen. Es ist mein erster auswärtiger Auftrag, und ich versuche, mich vor den anderen zu beweisen. Deshalb bin ich auch ein bisschen nervös.« Grace fand es nicht nötig, die ganze Praktikumssituation zu erklären, denn Izzie konnte es bestimmt nachvollziehen, dass man unter Druck geriet, um es einem Arbeitgeber recht zu machen. »Für mich hängt eine Menge davon ab. Ich möchte bei meinen Chefs einen guten Eindruck machen.«

Während Grace das Bügeleisen auf dem Leinenstoff vor- und zurückschob, stand Izzie auf.

»Jetzt geht es wieder.«

»Sind Sie sicher? Vielleicht können mein Freund und ich Sie zu Hause absetzen?«

»Nein, Miss. Sie waren sehr nett. Vielen Dank.«

Auf dem Weg zum Aufzug fühlte sich Izzie schon wesentlich besser. Es gab nette Leute auf der Welt, und diese Grace Callahan gehörte dazu. Hoffentlich hatte sie Erfolg in ihrem Job.

Als Izzie dann die Tür zu ihrem kleinen Schindelbungalow aufschloss, hatte sie bereits einen provisorischen Plan geschmiedet. Falls sie sich je dazu durchringen konnte, mit dem, was sie wusste, an die Öffentlichkeit zu treten, würde sie mit ihrer Geschichte zu Grace Callahan gehen.

Eine gute Tat war die andere wert.

Kapitel 22

Es war noch hell, und die Sommersonne würde noch gut zwei Stunden am Himmel stehen. An den langen, mit rot-weiß karierten Decken und dicken Bündeln roter und blauer Ballons geschmückten Tischen, die im Zentrum des weitläufigen Gartens aufgestellt waren, würden über hundert Menschen bequem Platz finden – offensichtlich rechneten die Vickers’ mit einer Menge Gäste. Ein weißes Zelt schützte den mobilen Tanzboden, der hinter dem Clambake-Feuer ausgelegt worden war. Davor saß eine fünfköpfige Band und stimmte ihre Instrumente. An den Rändern des Anwesens waren Buden aufgebaut, in denen unter anderem ein Maskenbildner, ein Jongleur und eine Handleserin den Gästen ihre Dienste anboten. An einem Stand konnte man sich sogar Henna-Tattoos machen lassen.

»Meine Güte«, rief B.J., während er und Grace die Szenerie betrachteten. »Hier ist ja ordentlich was los!«

»Na ja, Sie sollten mal eine Party bei mir zu Hause miterleben«, erwiderte Grace. »Das nächste Mal muss ich Sie unbedingt einladen. Mein Vater produziert auf seinem kleinen Holzkohlegrill echt superleckere Hotdogs.«

B.J. grinste, und seine braunen Augen glitzerten amüsiert. »Kommen Sie, holen wir uns was zu trinken.«

Die Gesichter, die ihnen unterwegs zur Bar begegneten, waren Grace fast alle unbekannt. »Die Leute sind nicht von KEY, oder?«, fragte sie.

B.J. schüttelte den Kopf. »Nein, ich hab die meisten auch noch nie gesehen. Joss hat mir erzählt, dass ihre Eltern die Party sowieso für ihre Freunde veranstalten wollten und ihr vorgeschlagen haben, doch auch die Belegschaft von KTA einzuladen.«

Wie nett, dachte Grace und trank einen Schluck von ihrem eiskalten Bier, während sie sich umsah. Es war ja auch wirklich nett, das nötige Geld zu haben, dass man einfach ganz locker weitere vierzig bis fünfzig Gäste auf die Liste setzen konnte, ohne sich auch nur einen einzigen Gedanken über die Kosten machen zu müssen.

»Grace, ich möchte nicht, dass Sie mich für ein Arbeitstier halten, das sich nie entspannen kann, aber ich dachte, wir könnten uns heute Abend ein bisschen unters Volk mischen und sehen, ob wir jemanden finden, der uns bei unserer Charlotte-Sloane-Geschichte weiterhilft. Sie wissen schon, irgendwas von den ganzen Sachen, die wir Dominick liefern sollen. Gespräche mit Leuten, die damals in Newport gelebt haben, mit Leuten, die Charlotte gekannt haben und so weiter.«

»Haben Sie auch Ihre Kamera dabei?«

»Ja, die ist im Kofferraum. Aber ich denke auch nicht so sehr an Filmaufnahmen, sondern eher an Hintergrundinformationen oder daran, dass sich jemand bereit erklärt, uns später vor der Kamera was zu erzählen, wenn wir was davon brauchen können.«

Grace nickte, denn B.J. sollte natürlich denken, sie hätte nichts anderes im Sinn als mitzumachen. Tatsache war aber, dass sie genauso gerne einen entspannten Abend verbracht hätte. Es war ein langer Tag gewesen, der schon ziemlich früh damit angefangen hatte, dass sie ihren Zug erreichen und sich emotional damit anfreunden musste, Lucy bei ihrem Vater und ihrer neuen Stiefmutter zu lassen. Seit sie in Newport war, hatte sie keinen Augenblick Zeit zum Luftholen gehabt, und die Aussicht, heute Abend ein bisschen abzuschalten, war angenehm gewesen. Aber das hätte sie B.J. niemals verraten.

»Sicher. Wunderbar.«

»Sollen wir uns trennen?«, schlug B.J. vor. »Dann können wir uns mit mehr Leuten unterhalten.«

Grace nahm einen Schluck Bier. Was sollte sie auf so eine Frage wohl antworten? Nein, ich möchte lieber bei Ihnen bleiben? Ich bin nicht so selbstbewusst, ich kann nicht allein auf wildfremde Leute zugehen? Oder vielleicht: Ich hatte eigentlich gehofft, wir würden den Abend zusammen verbringen?

»Gut«, sagte sie, allerdings ohne große Begeisterung.

*

Grace schlenderte im Garten herum und blieb schließlich vor dem Jongleur stehen, der gekonnt seine vielfarbigen Kugeln balancierte. Ein aristokratisch wirkender Mann mit schütterem Haar stellte sich neben sie. Obgleich er leger gekleidet war, legte er ganz offensichtlich Wert auf seine Erscheinung. Weiße Hose mit akkurater Bügelfalte, ein blaues Oxford-Hemd mit offenem Kragen, die Ärmel präzise über die sonnengebräunten Unterarme aufgerollt, braune Deckschuhe aus Leder, keine Socken.

»Sind Sie mit den Vickers’ befreundet oder gehören Sie zu dem Fernsehvolk?« Der distinguierte Herr schien bei der zweiten Möglichkeit leicht die Nase zu rümpfen.

»Nun, eigentlich beides«, antwortete Grace. »Ich bin bei KEY News. Und ich mache diesen Sommer zusammen mit Joss Vickers ein Praktikum.«

Grace spürte, wie der Mann sie taxierte und zu dem Schluss kam, dass sie für eine Praktikantin zu alt aussah. Also beschloss sie, ihm die Zusatzinformation zu liefern, bevor er von selbst fragte.

»Ich hab spät angefangen und bin gerade erst mit dem College fertig.«

»Verstehe.«

Grace ignorierte seinen herablassenden Ton. Wenn sie das Sensibelchen spielen wollte, dann würde sie hier gar nichts erreichen.

»Ich heiße Grace Callahan.« Kurz entschlossen nahm sie ihr Glas in die linke Hand und streckte dem Mann die rechte hin.

»Kyle Seaton.«

Sie erinnerte sich an den Namen, den sie auf dem wöchentlichen Drehplan gesehen hatte.

»O ja, Sie sind Scrimshaw-Künstler, nicht wahr?«

Kyle nickte, offensichtlich erfreut, dass Grace ihn erkannt hatte. Dann zog er eine Visitenkarte aus der Hemdentasche und überreichte sie ihr. »Scrimshaw-Künstler, Scrimshaw-Händler und Sammler.«

»Ich kann ehrlich sagen, dass ich noch nie jemanden kennen gelernt habe, der in dieser Branche arbeitet«, sagte Grace und nahm die Karte. »Sehr interessant. Ich habe ein bisschen recherchiert für die Sendung diese Woche.«

»Ah, ja. KEY to America kommt nach Newport und sucht ein bisschen Lokalkolorit«, meinte Kyle mit einem leicht sarkastischen Unterton. »Ich frage mich jetzt schon, ob ich meine Entscheidung bereuen werde, Ihre Leute in meinen Laden zu lassen.«

»Warum?«

»Weil ich seit zwei Jahrzehnten eingetragener Lieferant für anspruchsvolle und kritische Sammler bin und meinen Ruf nicht dadurch aufs Spiel setzen möchte, dass ich mich bei den Massen anbiedere.«

»Warum haben Sie sich dann dazu bereit erklärt?«, fragte Grace, ehrlich interessiert.

Kyle zuckte die Achseln. »Aus Dummheit und Eitelkeit vermutlich. Was sonst bringt vernünftige Menschen denn dazu, sich im Fernsehen bloßzustellen?«

Grace wusste keine einfache Antwort auf diese Frage, die sie sich selbst schon oft gestellt hatte, wenn sie sah, wie bereitwillig Leute ihre intimsten Geheimnisse preisgaben und die peinlichsten Dinge über sich ergehen ließen. Da wurden öffentlich Bäuche gestrafft, Fett abgesaugt, Gesichter geliftet, nur um die Sensationslust des Publikums zu befriedigen. Da schwor man sich bei den einschlägigen Dating-Shows ewige Liebe oder ertrug klaglos demütigende Zurückweisungen, damit auch hartnäckige Sofahocker ein Gesprächsthema hatten. Ohne mit der Wimper zu zucken wurden bei den Survival-Sendungen, die nur dazu da waren, den staunenden Zuschauern vollends den Atem zu rauben, Würmer und Insekten verschluckt. Und nie schien es den Fernsehproduzenten an Leuten zu mangeln, die für fünfzehn Minuten des Ruhms buchstäblich zu allem bereit waren.

Grace beschloss, von dem unangenehmen Thema abzulenken, damit sie Kyle Seaton nicht aus Versehen darin bestärkte, seinen Termin mit KTA tatsächlich abzusagen. »Sie wohnen also schon lange in Newport?«

»Ein echter Newporter hat sein ganzes Leben hier verbracht«, erklärte Kyle. »Und ich bin einer davon.«

»Verstehe«, sagte Grace. »Dann waren Sie also auch schon hier, als Charlotte Sloane verschwunden ist.«

Kyles ohnehin ernstes Gesicht wurde noch düsterer. »Ja. Ich kannte Charlotte, seit wir Kinder waren. Unsere Familien hatten nebeneinander liegende Umkleidehäuschen am Bailey’s Beach.«

Eine Goldader!

»Haben Sie denn irgendeine Theorie, was mit Charlotte geschehen ist?«, fragte Grace vorsichtig.

»Nein, keineswegs. Obwohl ich natürlich mitgekriegt habe, dass die ganze Stadt glaubt, ihr Mann hätte etwas damit zu tun. Trauriger Zeitgenosse, dieser Oliver. Aber eins muss man ihm lassen: Er hat eine wirklich tolle Scrimshaw-Sammlung, und er war immer ein sehr guter Kunde. Charlotte übrigens auch, bevor sie verschwunden ist. Zu Olivers Geburtstag und zu ihrem Hochzeitstag hat sie immer irgendwas Besonderes bei mir gekauft. Aber seit Charlotte nicht mehr da ist und in der Stadt so viel geredet wird, hielt ich es für das Beste, Oliver davon abzuraten, weiter in meinen Laden zu kommen.«

»Wie ich gehört habe, ist Charlotte an ihrem Hochzeitstag verschwunden«, hakte Charlotte nach.

»Ja, ich glaube, Sie haben Recht. Aber die Party an diesem Abend war keine Hochzeitstagsparty, sondern eine Veranstaltung, bei der Spenden für die vom Aussterben bedrohten Vögel gesammelt werden sollten. Charlotte und Elsa Gravell haben sich immer solche Sorgen um die armen Tiere gemacht. Ich war übrigens auch da, und ich habe auch gehört, dass Charlotte den Club allein und in Tränen aufgelöst verlassen hat. Allerdings habe ich das nicht selbst gesehen.«

»Was glauben Sie, worum es bei der ganzen Geschichte eigentlich ging?«

Kyle blickte abschätzig auf Grace herunter. »Das ist nun wirklich nicht meine Sache.« Zwar sprach er es nicht aus, aber was er meinte, war unmissverständlich: Und auch nicht Ihre, Ms. Callahan.

*

»Hey, Grace, komm doch mal her«, hörte sie eine Stimme mit singendem Südstaatenakzent.

Sam Watkins, der Praktikant aus Oklahoma, winkte Grace zu der Bude des Tätowierers, vor der sich die anderen Praktikanten versammelt hatten. Joss und Zoe Quigley, die Studentin, die wegen des Praktikums bei KEY News eigens aus England angereist war, sahen zu, wie Sam sich einen Adler auf seine haarlose Brust tätowieren ließ.

»Das ist patriotisch, oder nicht, Gracie?«, fragte Sam und versuchte, den Kopf so zu senken, dass er das Kunstwerk bewundern konnte. »Unser Rusty hier macht das echt gut.«

»Wir haben gleich nicht mehr genug Licht, ich möchte fertig sein, bevor die Sonne untergeht. Also halten Sie bitte still«, kommandierte der Künstler, während er ein bisschen braune Farbe aus einer Tube drückte, die stark an Zahncreme erinnerte, und dem Adler mit dem Pinsel noch den letzten Schliff verlieh. »Jetzt müssen Sie nur noch warten, bis alles trocken ist, dann können Sie die Farbe im Freien oder über dem Waschbecken einfach abpulen.« Er lehnte sich zurück, um sein Werk zu bewundern.

»Wie lange hält so was denn?«, fragte Zoe fasziniert.

»Bloß ein paar Tage, maximal eine Woche«, antwortete Rusty. »Kommt drauf an, wie viel man drauf rumrubbelt und wie oft man mit Seife und Wasser drangeht.«

Hübsche, schmerzfreie Tattoos, die von selbst wieder verschwanden. Keine lebenslange Verpflichtung an ein Muster, das einem unauslöschlich in die Haut geritzt wurde. Grace musste an Madeleines Engel denken und wie weh es getan haben musste, sich das Bild in den Fuß stechen zu lassen. Der Wunsch, das Andenken an ihre Mutter mit einem Symbol zu ehren, das sie den Rest ihres Lebens jeden Tag vor sich sehen würde, musste sehr stark gewesen sein. Irgendwie hatte sie auch Lust, sich tätowieren zu lassen, aber ihr fehlte die Courage. Doch hier gab es eine Möglichkeit, es auszuprobieren und wieder rückgängig machen zu können.

»Haben Sie noch Zeit, ein kleines Muster bei mir zu machen?«, fragte sie den Tätowierer.

Rusty blickte auf seine Armbanduhr und dann zum dunkler werdenden Himmel hinauf. Warum nicht? Schließlich wurde er nach Stunden bezahlt.

»Okay, wenn wir uns ein bisschen beeilen.«

»Ich hätte gern ein Efeublatt.«

»Kein Problem. Wohin soll es kommen?«

»Auf meinen Fuß.«

Rusty zuckte die Achseln. Man hatte ihn schon um Tattoos an weit seltsameren Stellen gebeten.

Grace begann, die Sandale auszuziehen.

»Lassen Sie sie ruhig an«, meinte Rusty. »Ich mache es neben dem Riemen, dann stören die Schuhe nicht, solange es trocknet.«

Aufmerksam sah Grace zu, wie das Henna mit großzügigen Strichen auf ihren rechten Fuß aufgetragen wurde. Aber für Sam, Joss und Zoe war die Faszination bereits vergangen, und sie machten sich auf den Weg zur Bar.

»Eigentlich müsste sich Ihr Tattoo ein bisschen länger halten als das bei Ihrem Freund«, erklärte Rusty, während er arbeitete. »An Händen und Füßen ist die Haut nämlich poröser, da kann sich das Henna besser einlagern.«

»Seit kurzem spiele ich mit dem Gedanken, mir eine richtige Tätowierung machen zu lassen«, meinte Grace verträumt.

»Ich kann das gerne für Sie machen«, entgegnete Rusty. »Tattoos zu stechen ist meine hauptsächliche Arbeit. Das hier mit dem Henna ist bloß so eine Art Nebenverdienst. Kommen Sie einfach in meinen Laden am Broadway, dann können Sie sich ein Motiv aussuchen. Aber ich muss Sie warnen. Wenn Sie sich am Fuß richtig tätowieren lassen wollen, tut das höllisch weh, weil die Nadel direkt gegen den Knochen stößt.«

Grace beugte sich hinunter, um das fertige Werk zu betrachten.

»Warum wollten Sie ein Efeublatt?«, wollte Rusty wissen, während er die Hennatube zuschraubte.

»Meine Mutter hieß Ivy, das englische Wort für Efeu.«

»Ist ja lustig. Vor kurzem war ein Mädchen hier, das auch zur Erinnerung an seine Mutter ein Tattoo auf dem Fuß wollte.«

»War das vielleicht Madeleine Sloane?«, erkundigte sich Grace.

»Ja, stimmt genau.« Rusty sah Grace fragend an. »Kennen Sie Madeleine?«

»Erst seit gestern. Aber ihr Tattoo ist mir gleich aufgefallen. Das hat mich auf die Idee gebracht«, erklärte Grace.

»Traurige Geschichte mit ihrer Mutter, was?« Rusty warf die Hennatube in seine Farbenschachtel.

»Ja. Sehr traurig.«

»Ich war irgendwie überrascht, dass Madeleine heute Abend hier ist, nach dem, was ich heute im Radio gehört habe«, meinte Rusty.

Grace sah sich um. »Sie ist hier?«

»Ja, ich hab sie vorhin mit einer älteren Dame gesehen, die eine Bluse mit lauter Vögeln drauf anhatte. Ich hab noch gedacht, die Vögel wären eine tolle Vorlage für ein Tattoo.«

*

Nachdem Grace gegangen war, packte Rusty seine Utensilien zusammen, erleichtert darüber, dass er endlich von diesem ganzen eingebildeten Volk wegkam. In dieser Welt fühlte er sich einfach nicht wohl. Das ganze gestelzte Gehabe und das Eindruckschinden war nicht nach seinem Geschmack. War es nie gewesen.

Schon seit jeher war ihm das so gegangen. Als er mit einundzwanzig bei der Navy auf dem Flottenstützpunkt stationiert war, hatte er nebenbei als Chauffeur für den Admiral gearbeitet, und das hatte ihn immer nervös gemacht. Statt in seiner Galauniform irgendwelche hohen Tiere herumzukutschieren, hätte er viel lieber zu den normalen, unauffälligen Mannschaftsmitgliedern gehört.

Während der Marineobergefreite Alberto S. Texiera, der aufgrund seiner dichten, roten Haarmähne den Spitznamen Rusty trug, den Admiral zu Feiern und Versammlungen in und um Newport begleitete, lernte er schicke Ballsäle und elegante Salons kennen, aber er fühlte sich im Oberschichtmilieu nie richtig wohl. Bis heute fand er die düstere Kneipe um die Ecke, in der man ungestört ein paar Biere kippen konnte, gemütlicher als jede Schickimicki-Party. Obwohl die heutige Feier für die Vickers’ wahrscheinlich eher eine locker-lässige Angelegenheit war.

Diese Leute haben alle ihre ganz eigenen Motive, weshalb sie hier sind, dachte Rusty. Er selbst war nicht sonderlich ehrgeizig und legte vor allem Wert darauf, sich selbst treu zu bleiben. Leben und leben lassen, das war seine Devise.

Bisher war es ihm auch ganz gut gelungen, sein Leben nach diesem Motto zu leben. Als er bei der Navy fertig war, hatte er angefangen, für den Typen zu arbeiten, dem der Laden gehörte, in dem er und seine Kumpels sich tätowieren ließen. Der Mann hatte das ganze Stützpunktpersonal mit Körperschmuck versorgt, und sein Studio war ein solides Unternehmen ohne Schnickschnack. Rusty hatte bemerkt, dass immer wieder ein neugieriger Zivilist hereinwanderte und nach einem kleinen Tattoo an irgendeiner unauffälligen Stelle fragte. Auf der Schulter, auf dem Oberschenkel, auf dem unteren Rücken. Manchmal waren es Jugendliche, die offensichtliche Lügen auftischten, wenn man sie nach ihrem Alter fragte, aber es kamen auch immer mehr Frauen aus der Mittelschicht, die sich ein bisschen aufpeppen wollten.

Rusty entwarf neue Motive, und mit der Zeit verbreitete sich sein künstlerischer Ruf durch Mundpropaganda. Immer mehr Kunden wollten sich nur noch von ihm bedienen lassen. Als der Studiobesitzer beschloss, dicht zu machen und nach Florida zu ziehen, nahm Rusty einen kleinen Geschäftskredit auf und kaufte ihm Broadway Tattoos kurzerhand ab. Eine Weile lief alles gut. Aber ebenso wie die Nachfrage wuchs leider auch die Konkurrenz. Früher war Rustys Studio einmalig gewesen, jetzt gab es drei andere seiner Art. »Body Art Salons« nannten sie sich und hatten zusätzlich noch kosmetische Gesichtsbehandlungen und Massagen im Angebot – in einem wesentlich gediegeneren Ambiente als bei Rusty. Jetzt marschierten die gut situierten Muttis, die in ihren Geländewagen angebraust kamen, auf ihren pedikürten Füßen plötzlich lieber bei seinen Konkurrenten durch die Ladentür.

Das war einer der Gründe, weshalb Rusty so froh gewesen war, als Madeleine Sloane letzten Monat zu ihm gekommen war. Obwohl er sie erst erkannte, als sie die Kreditkartenquittung unterschrieb, wusste er doch vom ersten Moment an, als sie den Laden betrat, dass sie aus der richtigen Gegend stammte.

Er gab sein Bestes beim Entwurf ihres Engels und erklärte ihr gleich vorneweg, dass es höllisch wehtun würde, wofür er sich überschwänglich entschuldigte. Während er, über ihren Fuß gebeugt, seinem künstlerischen Handwerk nachging, erzählte sie ihm, warum sie diese Tätowierung wollte. Nämlich zu Ehren ihrer Mutter. Zuerst hatte Rusty angenommen, dass diese Mutter einfach gestorben war – falls der Tod jemals »einfach« sein konnte. Aber als er Madeleines Namen auf der Kreditkarte sah, zählte er endlich zwei und zwei zusammen.

Sloane.

Das war Charlotte Sloanes inzwischen erwachsene Tochter, das kleine Mädchen, über das Charlotte in jener Nacht gesprochen hatte, als Rusty sie mitgenommen hatte, in jener Nacht, als er vor dem Country Club auf den Admiral gewartet hatte, in jener Nacht, als Charlotte weinend die Party verlassen hatte, in jener Nacht, als sie verschwunden war.

Rusty war versucht gewesen, Madeleine das alles zu erzählen, als sie zu ihm in den Laden kam, aber er konnte einfach nicht darüber reden, auch jetzt nicht. Er hatte auch der Polizei nie gesagt, dass er Charlotte in dieser Nacht nach Shepherd’s Point gefahren hatte. Auch vor seinem Boss hatte er es verheimlicht, und er war zum Country Club zurückgekehrt, ehe der Admiral bemerkt hatte, dass er weg gewesen war.

Es war besser, sich selbst treu zu bleiben.

Kapitel 23

Es dauerte mehrere Stunden, bis alles gar war und Mickey mit seiner Glocke signalisierte, dass der Festschmaus beginnen konnte. Grace gesellte sich zu den anderen Gästen, die sich versammelt hatten, um der Enthüllung des Clambake beizuwohnen, bei der Mickey auch eine kurze Erklärung zum Zubereitungsprozess abgab. Unter begeisterten Ahs und Ohs wurden die Planen entfernt. Dampfschwaden stiegen auf, köstliche Düfte folgten.

Auf dem Banketttisch standen Heizplatten mit Hummer, Kabeljau, Muscheln, Maiskolben, Würstchen, Zwiebeln, Tomaten und frisch gebackenem braunen Brot. Grace wartete in der Büfettschlange, bis sie an der Reihe war, ihren Teller zu füllen. Nachdem sie sich bedient hatte, suchte sie sich einen freien Platz an einem der Tische in der Mitte des Gartens.

Sie war schon unterwegs zu einem Grüppchen von KTA-Leuten, als sie jemanden ihren Namen rufen hörte. Rasch drehte sie sich um und erkannte Madeleine Sloane.

»Hi, Grace. Kommen Sie doch rüber zu uns!«

Grace dachte an das Tattoo auf ihrem Fuß, das noch nicht ganz getrocknet war, und auf einmal war es ihr entsetzlich peinlich. Hoffentlich bemerkte Madeleine das Efeublatt nicht, sonst glaubte sie womöglich, Grace wollte sie nachmachen oder ihrer Idee die Exklusivität nehmen. Zum Glück war es inzwischen ziemlich dunkel, auf den Tischen standen nur Windlichter, und Madeleine hatte auch eigentlich keinen Grund, Graces Füße anzusehen.

»Hi, Madeleine. Ich hab gar nicht damit gerechnet, Sie heute Abend hier zu treffen.«

Madeleine zuckte die Achseln. »Ich hatte absolut keine Lust, allein zu Hause zu hocken. Eigentlich wollte ich auch meinen Vater überreden, aber da war leider nichts zu machen.«

Dann machte sie Grace mit der Frau neben sich bekannt.

»Elsa, das ist Grace Callahan, die Praktikantin bei KEY, von der ich dir erzählt habe. Grace, das ist meine Patentante Elsa Gravell.«

Ihren Teller mit der linken Hand balancierend, beugte Grace sich vor, um der Frau die Hand zu schütteln. Im Kerzenlicht erkannte sie auf Elsas Bluse die tropischen Vögel, die Rusty so gut gefallen hatten.

»Madeleine war sehr von Ihnen beeindruckt, Grace«, sagte Elsa. Ihr Händedruck war lasch. »Sie hat mir vorgeschwärmt, wie zuvorkommend und einfühlsam Sie sind.«

»Was man von den anderen Haien, die seit Jahren unsere Gewässer unsicher machen, weiß Gott nicht behaupten kann«, ergänzte Madeleine.

Grace lächelte. »Warten wir’s ab. Ich bin ja noch neu in diesem Geschäft.«

»Ich hoffe, Sie werden nie so wie diese Typen«, meinte Madeleine. »Aber das Fernsehen ist eben der Ort, wo man den Puls der Ereignisse spürt. Sehen Sie sich doch nur mal unseren Professor Cox hier an.« Sie machte eine Handbewegung in Richtung eines Mannes, der ihnen am Tisch gegenübersaß. »Sogar mein hoch geschätzter Universitätsprofessor möchte ins Fernsehen kommen.«

Grace blickte hinüber. Soweit sie es in diesem Licht beurteilen konnte, hatte er ein attraktives Gesicht mit einer markanten Nase und dunklen Augen. Auf seltsame Art wirkte er durch die silbergrauen Haare sogar ein wenig jünger, aber er war wahrscheinlich um die Mitte fünfzig.

»Professor Gordon Cox?«, fragte sie nach.

»Ja. Der bin ich.« Der Mann machte Anstalten, sich zu erheben.

»Bitte, bleiben Sie doch sitzen«, wehrte Grace ab. »Ich habe nur Ihren Namen erkannt, weil ich Ihnen gestern aus New York Informationsmaterial zugefaxt habe.«

»O ja. Ich hab die Sachen bekommen. Vielen Dank.«

»Gern geschehen.«

»Professor Cox ist der beste Professor von der ganzen Salve Regina«, verkündete Madeleine. »Obwohl er mich schon wieder drängt, ich soll meine Tante Agatha dazu kriegen, dass die Arbeit an dem Tunnel in Shepherd’s Point endlich fortgesetzt werden kann.«

»Danke für das Kompliment, meine Liebe, aber der Teil mit dem ›besten Professor‹ geht doch wohl ein bisschen zu weit«, protestierte der Professor, sichtlich geschmeichelt.

»Na ja, ich finde, es stimmt. Bei Ihnen wirken die historischen Zusammenhänge so richtig lebendig, nicht wie bei den meisten anderen, die einen mit ihrem endlosen Gequassel irgendwann so langweilen, dass man die Wände hochgehen möchte. Sie haben echt Glück, dass er Sie bei Ihrer Sendung berät, Grace.«

»Das glaube ich gern«, bestätigte Grace.

Auf der anderen Seite von Madeleine war zwar noch ein Platz, aber da niemand Grace direkt aufforderte, sich zu setzen, entschuldigte sie sich schließlich und ging hinüber zu ihren Fernsehkollegen.

Der Hummer war delikat, der Mais frisch und süß, aber Grace konnte das Essen nicht so entspannt genießen, wie sie es gern getan hätte.

Konnte Joss vielleicht noch ein bisschen offensichtlicher mit B.J. flirten?

Natürlich gab Grace sich den Anschein, als merkte sie nichts davon, aber es war schwer zu übersehen, wie sie die Augen zu ihm aufschlug, bei jedem Wort an seinen Lippen hing und mit ihrer manikürten Hand immer wieder ganz zufällig seinen Arm berührte. Grace war ein bisschen enttäuscht von B.J. Anscheinend gehörte auch er zu den Männern, die sich furchtbar gern den Bauch pinseln ließen.

Als sie sich gerade die Hände an dem feuchtheißen Tuch abwischte, das jeder Gast nach dem Essen bekam, stieß Linus Nazareth zu der Gruppe. »Na, amüsiert ihr euch alle gut?«, erkundigte er sich.

Ein Chor von Bestätigungen antwortete ihm.

»Ich finde, wir sollten unserer Gastgeberin Joss eine Runde Applaus spenden, was meint ihr?«

Die gesamte Belegschaft brach in einen Sturm von Jubelrufen und Applaus aus, der durch den reichlich konsumierten Alkohol umso überschwänglicher ausfiel.

»Das Vergnügen liegt ganz bei mir und meiner Familie, Mr. Nazareth.« Joss strahlte, stand auf und gab Linus ganz spontan einen Kuss auf die Wange. Alle übrigen weiblichen Wesen am Tisch beobachteten unangenehm berührt, wie der Ausführende Produzent den Arm um die Praktikantin legte und sie an sich drückte. Nazareth war berüchtigt für seine Frauengeschichten, aber trotzdem wollte keiner sich bildlich vorstellen, dass dieser stattliche, über fünfzigjährige Mann etwas mit einer jungen Frau anfing, die über dreißig Jahre jünger war.

Grace sah kurz zu Beth Terry, der Aufnahmeleiterin, hinüber, die einen besonders betretenen Eindruck machte. Kein Wunder – es gab eine Menge Gerede über Beths geradezu hingebungsvolle Zuneigung zu ihrem Chef. Wirklich traurig, dieser jämmerliche, verletzte Ausdruck auf Beths rundem Gesicht. Grace nahm sich fest vor, dass ihr so etwas nicht passieren würde, falls Joss und B.J. nachher wieder übereinander herfielen.

Sie würde so tun, als störte es sie überhaupt nicht. Selbst wenn die Anstrengung sie umbrachte.

*

Nach einer Weile entschuldigte sie sich und stand auf. Zuerst machte sie beim Grillmeister Halt, um ihm zu dem gelungenen Festmahl zu gratulieren, dann ging sie ins Haus. Sie musste eine Weile warten, bis die Toilette frei war. Inzwischen war das Henna getrocknet, und Grace tupfte ihren Fuß mit einem Papierhandtuch ab. Rusty hatte das Efeublatt wirklich gut gemacht. Als sie die Toilette wieder verließ und auf den Korridor trat, wäre sie fast mit Madeleine zusammengestoßen.

»Sie schon wieder. Verfolgen Sie mich eigentlich, oder was?«

Grace roch den Alkohol in Madeleines Atem.

»Ziemlich unwahrscheinlich, wo ich zuerst hier war«, entgegnete Grace.

Madeleine kicherte. »Stimmt, da haben Sie Recht.« Dann blickte sie nach unten und entdeckte das Efeublatt auf Graces Fuß. »Sie haben sich ja tätowieren lassen.« Kein Vorwurf schwang in ihrer Stimme mit, sie stellte lediglich eine Tatsache fest.

»Mehr oder weniger. Es ist bloß Henna. Hoffentlich stört es Sie nicht.«

»Warum sollte es?«

Grace verzog unbehaglich das Gesicht. »Ich dachte, Sie denken womöglich, ich hab Sie imitiert oder so was. Obwohl ich das vermutlich getan habe.«

»Imitation ist die ehrlichste Form des Kompliments«, gab Madeleine zurück, ohne sich aus der Ruhe bringen zu lassen. »Warten Sie doch, solange ich auf der Toilette bin, dann können Sie mir alles erzählen.«

Als sie wieder ins Freie traten, schmetterte die Band einen der größten Hits der Rolling Stones, und auf dem mobilen Tanzboden tummelten sich die Gäste. Staunend sahen Grace und Madeleine zu, wie Sam Watkins dem Sänger das Mikrophon aus der Hand nahm und seine eigene Version von »Brown Sugar« zum Besten gab. Vielleicht waren die Worte etwas verschwommen, aber er war ganz offensichtlich ein eingefleischter Stones-Fan. Die Musiker zögerten keine Sekunde, ihren neuen Solosänger, der sich voll ins Zeug legte, bei seiner Mick-Jagger-Imitation angemessen zu unterstützen:

Gold coast slave ship bound for cotton fields,

Sold in a market down in New Orleans.

Scarred old slaver knows he’s doin’ alright.

Hear him whip the women just around midnight.

»Himmel, hat der aber einen im Tee!«, stellte Grace fest, während sie sich umschaute und bemerkte, dass Zoe zusammenzuckte, als sie den Text hörte.

»Dann sind wir schon zu zweit«, meinte Madeleine und fuhr sich mit ihren langen, schmalen Fingern durch die Haare, als könnte sie ihren Schwips dadurch mildern. »Suchen wir uns lieber ein ruhiges Plätzchen.«

»Hier draußen können wir das vergessen«, entgegnete Grace mit einem Blick über den Garten. »Sollen wir wieder zurück ins Haus?«

»Gern.«

Im Wohnzimmer war niemand. Die beiden jungen Frauen setzten sich auf das Plüschsofa, und Grace streckte demonstrativ den tätowierten Fuß aus.

»Wie finden Sie es?«

»Sieht gut aus«, meinte Madeleine und inspizierte die Tätowierung. »Warum ein Efeublatt?«

»Meine Mutter hieß Ivy.«

»Cool.« Madeleine hatte den blonden Kopf auf die Sofalehne zurücksinken lassen und starrte an die Decke. »Weißt du was, ich hab viel zu viel getrunken.« Das Duzen kam etwas unvermittelt, aber Grace beschloss, nicht weiter darauf einzugehen, sondern mitzumachen.

»Verständlicherweise«, erwiderte Grace. »Wenn man bedenkt, was für einen Tag du heute hinter dir hast.«

»Nicht bloß einen Tag. Genau genommen Wochen, Monate, Jahre. Alles ziemlich traurig.« Madeleine atmete tief aus. »Aber vielleicht wird es jetzt besser. Kann man nur hoffen.«

»Es dauert lange, bis man über den Tod der eigenen Mutter weg ist. Ich weiß nicht mal, ob man es je so ganz schafft.« Graces Stimme klang wehmütig.

Madeleine hob den Kopf und sah ihr ins Gesicht. »Denkst du immer noch an deine Mutter?«

»Ja, dauernd.«

»Wie lange ist sie schon tot? Ich glaube, du hast es mir schon gesagt, aber ich hab’s vergessen.«

»Sechs Jahre. Aber ich hatte Glück, sie war die ganze Zeit bei mir, als ich noch klein war. Wenn ich meine Tochter ansehe, kann ich mir überhaupt nicht vorstellen, wie sie ohne eine Mutter zurechtkommen könnte.«

Madeleine nickte. Sie hatte verstanden, dass Grace auf den Verlust anspielte, den Madeleine in ihrer Kindheit erlebt hatte. »Mein Vater hat all die Jahre sein Bestes getan, er hat mich liebevoll und einfühlsam erzogen, trotz der Gerüchte, die in der Stadt über ihn in Umlauf waren. Auch meine Tante Agatha hat mich mit der ganzen Zuneigung überschüttet, zu der sie angesichts ihrer angegriffenen Konstitution fähig war. Ich liebe die beiden sehr, sie haben so viel durchgemacht. Aber ich träume ständig von meiner Mutter.«

»Sind das schöne Träume?«, fragte Grace.

»Manchmal schon, aber meistens nicht.« Madeleine hatte plötzlich Schluckauf.

Grace wollte nicht drängen, sondern wartete geduldig, dass Madeleine weitererzählte.

»Es gibt da einen Traum, den habe ich immer wieder. Immer den gleichen. Und ich weiß nicht, was davon real ist und was ich nur träume. Es geht um die Nacht, als ich meine Mutter zum letzten Mal gesehen habe, die Nacht, als Tante Agatha auf mich aufgepasst hat, während meine Eltern zu dieser Party gingen. Ich weiß, dass ein Teil davon wirklich passiert ist, weil ich mich noch genau daran erinnere, dass ich in dieser Nacht in Shepherd’s Point aufgewacht bin und gesehen habe, wie meine Mutter etwas in ihr Tagebuch geschrieben hat. Ich hab zugesehen, wie sie ihren Ehering abgenommen und sich die Hände mit ihrer Lieblingslotion eingecremt hat. Im Traum ist es dasselbe. Ich gehe in Mutters altes Zimmer bei Tante Agatha und finde sie am Schreibtisch, wie sie etwas in ihr Tagebuch einträgt. Sie sieht aus wie eine Märchenprinzessin mit den hoch gesteckten Haaren und dem wunderschönen goldenen Abendkleid. Als sie mich bemerkt, hört sie auf zu schreiben, bringt mich ins Bett zurück und kuschelt mich ein. Ich sehe zu ihr hinauf und merke, dass ein Ohrring fehlt. Als ich ihr das sage, nimmt sie auch den anderen Ohrring ab und steckt ihn in die Tasche ihres Kleids. Dann klingelt das Telefon, und sie geht hin.«

»Wer ist am Telefon?«

»Das weiß ich nicht. Aber ich stehe wieder auf und folge meiner Mutter in ihr Zimmer. Sie sieht mich und legt den Finger an die Lippen, als Zeichen, dass ich still sein soll. Und ich höre, wie sie ins Telefon sagt: ›Na gut, ich treffe dich am Tor.‹ Dann legt sie den Hörer auf und sagt, ich soll wieder ins Bett gehen.«

»Und gehorchst du ihr?«

»Im Traum, ja. Immer. Und das habe ich damals auch der Polizei erzählt. Dass meine Mutter weggefahren ist mit der Person, die sie am Tor getroffen hat, wer auch immer das gewesen sein mag. Aber seit man die Knochen in dem Tunnel gefunden hat, ist der Traum anders geworden. Letzte Nacht war er so lebendig, dass ich in Schweiß gebadet aufgewacht bin.«

»Weshalb?« Jetzt konnte Grace nicht mehr anders, sie musste drängen.

»Weil ich geträumt habe, dass ich meiner Mutter hinunter zum Tor gefolgt bin.«

»Und?«

»Und … ich weiß nicht.« Madeleine schüttelte den Kopf und versuchte sich zu erinnern. »Ich habe Scheinwerfer gesehen, und davor stand meine Mutter und hat gewartet, dass jemand aus dem Auto steigt.«

»Wer war das? Konntest du sehen, wer ausgestiegen ist?«

»Nein. Da bin ich aufgewacht.«

Eine Weile saßen sie schweigend nebeneinander, bis Grace schließlich sagte: »Natürlich weiß ich nicht allzu viel darüber, aber du warst noch ziemlich klein, als deine Mutter verschwunden ist. Vielleicht war das, was du damals gesehen hast, die ganze Zeit über irgendwo tief in dir vergraben. Vielleicht ist dein Unterbewusstsein jetzt bereit, es rauszulassen.«

»Glaubst du, ich weiß vielleicht, wer meine Mutter umgebracht hat?«

»Es ist alles möglich.«

»Ja, das schon. Aber meinst du, dass ich es weiß?«

»Keine Ahnung, Madeleine. Wirklich nicht.«

»Was soll ich denn jetzt tun, Grace?« Sie starrte Grace eindringlich in die Augen. »Was würdest du tun?«

Grace sah den Schmerz im Gesicht der jungen Frau und gab sich alle Mühe, das Richtige zu sagen. »Na ja, vermutlich würde ich warten, ob ich mich im Traum an noch mehr erinnere. Vielleicht würde ich es auch mal mit Hypnose probieren, das könnte auch helfen. Aber ich kann dir wirklich nicht sagen, was du tun sollst, Madeleine. Ich bin keine Psychologin.«

»Ach, stimmt ja. Du bist Grace Callahan, und du bist beim Fernsehen.« Madeleine stöhnte, und von einem Moment zum anderen veränderte sich ihr Verhalten. »Wie konnte ich das vergessen? Wie dumm von mir, dass ich ausgerechnet dir mein Herz ausgeschüttet habe.«

»Madeleine, bitte, denk so was doch nicht.«

»Jetzt gehst du zurück zu deinen Freunden und erzählst ihnen alles, stimmt’s?«

Einerseits hätte Grace am liebsten genau das getan – zumindest B.J. hätte sie gern alles berichtet –, andererseits aber wollte sie das Vertrauen dieser jungen Frau, mit der sie ein schmerzliches Erlebnis verband, keinesfalls missbrauchen. Es wäre eindeutig Verrat gewesen, das, was Madeleine ihr soeben offen und ungeschützt mitgeteilt hatte, ins Fernsehen zu bringen. Genau genommen hatte Grace natürlich nie versprochen, dass das Gespräch unter ihnen bleiben würde, aber sie fühlte sich moralisch verpflichtet, Madeleines Privatsphäre zu respektieren.

»Nein, Madeleine. Ich werde keinem davon erzählen. Das verspreche ich.«

»Dafür wäre ich dir sehr dankbar.« Madeleine schien sich wieder ein wenig zu entspannen.

Trotzdem war die folgende Stille sehr unbehaglich.

»Möchtest du wieder nach draußen?«, fragte Grace. »Wahrscheinlich ist es bald Zeit für das Feuerwerk.«

Sie erhoben sich vom Sofa, und der Lauscher vor der Tür zog sich eilig zurück.

Kapitel 24

Zum Nachtisch gab es Erdbeertorte und ein Eiscreme-Büfett, aber das große Finale des Clambake sollte das Feuerwerk sein, das die Stadt Newport großzügigerweise beisteuerte. Da es am 4. Juli geregnet hatte und darauf ein ebenso verregnetes Wochenende gefolgt war, hatte man das pyrotechnische Schauspiel bis heute aufgeschoben.

Die Gäste, von den fürsorglichen Gastgebern mit Taschenlampen versorgt, defilierten die Narragansett Avenue zwei lange Blocks zum Cliff Walk hinunter. Einige sangen in ihrem vom Alkohol hervorgerufenen patriotischen Eifer voller Begeisterung »Yankee Doodle Dandy«. So versammelten sie sich auf der Klippe am Rand des Ozeans und warteten auf das Feuerwerk, das auf dem Wasser vor dem Easton Beach links von ihnen gezündet werden sollte. Eine lange, dunkle Treppe führte vom Cliff Walk hinunter zu den von der Brandung gepeitschten Felsen.

Grace kam neben Professor Cox zu stehen. »Das sind die berühmten vierzig Stufen«, erklärte er ihr, als er merkte, dass sie hinunterschaute. »Die Dienstboten in den Villen um uns herum hatten keinen anderen Platz, wo sie sich an ihrem einzigen freien Abend in der Woche treffen konnten, und deshalb haben sie sich hier versammelt. Natürlich waren die Stufen damals aus Holz. Jetzt sind sie aus Stein.«

»Interessant«, meinte Grace, und versuchte sich vorzustellen, wie die hart arbeitenden Hausangestellten im Mondlicht auf den Klippen tanzten oder mit ihren Bierflaschen müde auf den Treppenstufen kauerten. Vielleicht hatten sie sogar nackt im Meer gebadet. Allerdings wäre in dieser prüden Gegend der Ruf eines jungen Mädchens nach so einer Aktion wahrscheinlich ein für alle Mal ruiniert gewesen.

Dann hallte der erste Feuerwerksknall durch die Sommernacht, und die Menge tobte vor Begeisterung. Raketen sausten himmelwärts, öffneten sich zu riesigen goldenen und silbernen Blütendolden, gefolgt von roten, weißen und blauen Funkenschauern. Immer neue glitzernde Explosionen brachten den Himmel zum Erbeben und verschlugen den Sterblichen unten auf dem Erdboden vor Staunen die Sprache.

Grace wandte sich an Professor Cox, um einen anerkennenden Blick mit ihm zu wechseln, aber der Professor war verschwunden.

An seiner Stelle entdeckte Grace jetzt Madeleine Sloane, die sich die Tränen aus den Augen wischte. Grace war nicht sicher, ob sie zu ihr gehen sollte, und ehe sie einen Entschluss fassen konnte, drehte Madeleine dem dunklen Ozean und dem funkelnden Feuerwerk den Rücken und verschwand in der Menge.

Kapitel 25

Madeleine konnte es herausfinden. Falls ihre Erinnerung zurückkehrte, falls noch ein Detail in ihrem Gedächtnis auftauchte, konnte sie sich möglicherweise alles zusammenreimen, was passiert war.

Dieses Risiko war nicht tragbar.

Ganz gleich, wie traurig es sein mochte, es ging nicht anders. Es gab keine andere Möglichkeit. Die Sache musste baldigst bereinigt werden, ehe das Mädchen noch mehr ausplauderte. Schon jetzt hatte sie dieser Grace Callahan viel zu viel anvertraut.

Das Feuerwerk war vorbei. Die Leute schlenderten zurück zu den Vickers’, um sich vor dem endgültigen Aufbruch noch einen letzten Drink zu genehmigen. In dem ganzen Getümmel konnte man seine Freunde leicht aus den Augen verlieren.

Wo war Madeleine?

Augen durchsuchten die Menge und beobachteten die Gäste, die auf der Narragansett Avenue zurück schlenderten. Schließlich trödelten die letzten Nachzügler herbei, aber immer noch keine Spur von Madeleine. War sie etwa vor allen anderen zurück zum Haus gegangen?

Ein letzter Blick zurück zum Cliff Walk enthüllte eine einsame Gestalt auf einer schmiedeeisernen Bank oben an den vierzig Stufen. Das tiefe Grollen des Ozeans übertönte jedes Geräusch des herannahenden Mörders.

Kapitel 26

Sam Watkins kniete neben der riesigen Ulme und übergab sich heftig. Er hatte ganz eindeutig zu viel getrunken. Zu viel Bier und dann noch die ganzen Meeresfrüchte – eine tödliche Kombination.

Verstohlen sah er sich um, denn er hoffte, dass keiner das klägliche Schauspiel mitgekriegt hatte, das er hier bot. So etwas war ganz sicher kein Pluspunkt für seine Bemühungen um die Vollzeitstelle bei KEY News. Wahrscheinlich würde man ihn für einen dieser saufenden Verbindungsbrüder halten, für die der Beruf immer erst an zweiter Stelle kam. Mit einem leisen Stöhnen merkte er, dass ihm schon wieder schlecht wurde.

Endlich kam er wieder auf die Beine. Zuerst schwankend, dann allmählich ein wenig sicherer, trat er hinter dem Baum hervor und machte ein paar Schritte auf die Straße zu. In der Ferne sah er die letzten Partygäste zum Haus zurück spazieren. Gut. Dann hatte ihn keiner bemerkt.

Sam schaute in Richtung Meer, um sich zu vergewissern, dass auch niemand hinter ihm war. Er legte keinen Wert auf unliebsame Überraschungen.

Dann sah er etwas, aber er hoffte inständig, dass es nur ein Trugbild seines alkoholisierten Gehirns war. Seinem ersten Instinkt gehorchend, wollte er auf zittrigen Beinen zu Hilfe eilen. Aber die Vision am Rand der Klippe war zu entsetzlich, und dann überwältigte ihn auch schon wieder der Alkohol. Taumelnd kehrte er hinter die Ulme zurück und ging erneut zu Boden, während der Schrei der Frau vom wilden Tosen der Brandung verschluckt wurde.

Sonntag, 18. Juli

Kapitel 27

Grace schlief unruhig und spähte wiederholt auf die Digitaluhr, die unbeirrbar das Fortschreiten der Nacht anzeigte. Immer wieder stand sie auf, holte sich ein Glas Wasser, drehte am Thermostat der Klimaanlage herum, spielte die Nachricht auf dem Anrufbeantworter noch einmal ab.

»Hi, Mom. Ich bin’s, Lucy. Weißt du was? Daddy und Jan und ich kommen nach Newport! Daddy wusste, in welchem Hotel du bist, und hat für uns Zimmer besorgt. Ist das nicht cool? Dann können wir zusammen was unternehmen. Also, ruf mich bei Daddy an, ja? Hab dich lieb.«

Als sie ins Viking gekommen war, war es bereits zu spät gewesen, um zurückzurufen, und das war wahrscheinlich auch ganz gut so. Grace wollte nicht, dass Frank ans Telefon kam und sie sich mit ihm in einen Streit über die Motive verwickelte, die ihn bewogen, nach Newport zu kommen. Er würde sich sowieso naiv und harmlos stellen.

Graces Intuition sagte ihr, dass ihr Exmann einen Plan hatte, aber sie wusste nicht genau, welchen. Vielleicht versuchte er, sie endgültig aus dem Gleichgewicht zu bringen, sie noch nervöser zu machen, als sie bei ihrem ersten auswärtigen Auftrag ohnehin schon war. Wahrscheinlich wollte er das Seine dazu beitragen, dass sie versagte. Oder vielleicht hatte er auch vor sie auszuspionieren, um irgendwelche Mängel an ihr aufzudecken, die er bei einem Sorgerechtsprozess gegen sie verwenden konnte. Er würde sie beobachten, sich Dinge merken oder sogar schriftlich festhalten – zum Beispiel, wie lange sie hier arbeiten musste –, um bei Bedarf die entsprechenden Beweise in der Hand zu haben.

Bin ich inzwischen womöglich einfach paranoid?, fragte sich Grace und boxte ungehalten ihr Kissen. Nein. Genauso arbeitete Frank Callahan, solche Aktionen waren typisch für ihn. Wenn er etwas wollte, dann setzte er sämtliche seiner nicht unbeträchtlichen Energien und Ressourcen ein, um es zu bekommen.

Aber Lucy war nicht »etwas«. Sie war alles.

Kapitel 28

Die locker sitzende Hose und die langärmelige Bluse, die Elsa von dem Haken auf der Rückseite der Wandschranktür holte, hatte sie auch gestern und vorgestern schon getragen, aber das war ihr vollkommen einerlei. So früh am Morgen hatte sie nicht das Bedürfnis, jemanden zu beeindrucken. Außerdem hatte die Erfahrung sie gelehrt, dass ohnehin nicht viele Leute um diese Zeit unterwegs waren. Bevor der Großteil der Einwohner und Urlauber dieser Stadt aus den Betten kroch, war sie längst wieder zu Hause, geduscht und sozial akzeptabler gekleidet.

Elsa ächzte ein wenig, als sie sich bückte, um ihre Wanderschuhe mit den dicken Gummisohlen zuzubinden. Heute früh fühlte sie sich eindeutig älter, als sie war. Mit zweiundvierzig durfte man beim Aufstehen eigentlich nicht so steif sein. Aber sie schrieb es der Tatsache zu, dass sie in einer verkrampft zusammengerollten Haltung aufgewacht war. Sie hatte nicht gut geschlafen, und ihre Muskeln waren immer noch verspannt.

Sie stieg die breite, kunstvoll geschnitzte Treppe hinunter und holte im geräumigen Foyer ihr Fernglas und ihr Handy von dem großen Tisch mit der Marmorplatte. Nach einem Blick aus dem hohen Fenster mit den Butzenscheiben beschloss Elsa, heute auf ihren üblichen Morgentee zu verzichten. Draußen wurde es schon hell, und sie musste sich beeilen. Den Tee konnte sie später trinken. Vielleicht würde sie nachher ein paar leckere Rosinenscones backen und sie mit zu Oliver rübernehmen, dann konnten sie gemeinsam Tee trinken.

Elsa hörte den Kies der Auffahrt unter ihren Schuhen knirschen, als sie losmarschierte. Genau wie sie es erwartet hatte, war die Straße verlassen und fast menschenleer. Nur die ferne Meeresbrandung und der gelegentliche Ruf eines ihrer gefiederten Freunde erfüllte die Luft.

Am Ende der Ruggles Avenue gab es einen Zugang zum Cliff Walk. Um die vertrauten schwarzbeinigen Dreizehenmöwen zu identifizieren, die über dem Wasser kreisten, brauchte sie das Fernglas nicht. Sie wusste, dass sie in Kolonien an der Klippenwand nisteten. Zu den Möwen gesellten sich die Läufer und Pfeifer, an der Küste von Rhode Island keine Seltenheit. Natürlich hielt sie immer Ausschau nach einer der unmittelbar gefährdeten einheimischen Arten, dem Bindentaucher, der Kornweihe, der Schleiereule, der Amerikanischen Rohrdommel, dem Prärieläufer, denn sie waren allesamt in dieser Gegend vom Aussterben bedroht. Diese Tatsache machte Elsa sehr zu schaffen, und sie hatte es sich zur Aufgabe gemacht, ihr Möglichstes für ihre Rettung zu tun. Der Vorsitz bei der jährlichen Benefizveranstaltung – die dieses Jahr in The Elms stattfand – war ihr Beitrag zu diesem guten Zweck.

Elsa schlug den Pfad in nördlicher Richtung ein und sah sich nach dem Gartentrupial um, den sie gestern in der Hecke am Rand des weitläufigen Rasens bei The Breakers gesehen hatte. Es war ein Männchen gewesen, im typischen dunklen Kastanienbraun und mit einem kurzen, spitzen Schnabel. Der Gartentrupial war zwar selten, aber nicht direkt gefährdet. Soweit Elsa es beurteilen konnte, während sie mit den Augen die Hecke absuchte, hatte er heute Morgen jedoch beschlossen, sich rar zu machen.

War es wirklich erst gestern gewesen, dass sie den Vogel beobachtet hatte? So viel war seither geschehen. Charlottes Identifizierung, Olivers von neuem aufwallende Trauer. Elsa hatte sich so gewünscht, er würde sie zu der Party bei den Vickers’ begleiten und sie könnten sich endlich einmal als Paar in der Öffentlichkeit zeigen. Andererseits war es vielleicht ganz gut, dass Oliver sich geweigert hatte. Denn wenn er mitgekommen wäre, hätte man sich das Maul zerrissen und seine scheinbare Herzlosigkeit angeprangert.

Für Madeleines Erscheinen hatte man mehr Verständnis gehabt. Das arme Kind hatte so viel durchgemacht. Außerdem waren alle einhellig der Meinung, dass sie sich nichts hatte zuschulden kommen lassen, und die Leute fanden es gut, dass sie die Einladung angenommen hatte, in dieser festlichen Atmosphäre der Lebensfreude zu huldigen.

Inzwischen war die Sonne ganz über den Horizont gestiegen. Elsa ging auf dem Cliff Walk weiter, vorbei an The Breakers. Zwar bekam sie heute nichts Ungewöhnliches zu Gesicht, aber sie wusste auch die vertrauten geflügelten Kreaturen zu schätzen, die den Himmel über ihr bevölkerten.

Sie wanderte bis zu der Bank am Ende der Narragansett Avenue, ihrem Stammplatz, wo sie gerne eine Weile Pause machte, sich ausruhte und meditierte, ehe sie sich auf den Rückweg begab. Als sie Platz nahm, fühlte sie das kühle Metall der Bank durch den dünnen Stoff der Hose. Überall lagen Zigarettenstummel und leere Bierdosen herum, die heute Nacht von den Schaulustigen beim Feuerwerk achtlos in die Gegend geworfen worden waren. Ein frühmorgendlicher Jogger grüßte sie im Vorbeilaufen.

Nach einer Weile stand Elsa auf, streckte sich und atmete die frische Morgenluft tief ein. Das Meer ist heute besonders prächtig, dachte sie, und trat ein paar Schritte näher an die Klippe. Jetzt lagen die vierzig Stufen direkt unter ihr, und am Fuß der Treppe lag, in einer seltsam verdrehten Haltung, Madeleines Körper.

Kapitel 29

Officer Tommy James holte sich bei Dunkin’ Donuts zwei Donuts und einen Becher heißen Kaffee. Gerade hatte er es sich wieder im Streifenwagen bequem gemacht und wollte sein Frühstück genießen, als der Funkspruch durchkam. Er deponierte den Kaffee in dem dafür vorgesehenen Halter und raste mit aufheulendem Motor los. Da es so früh am Sonntagmorgen kaum Verkehr gab, machte er sich nicht die Mühe, die Sirene einzuschalten, als er auf den Broadway einbog.

Auf der Narragansett Avenue kam Tommy am Haus der Vickers’ vorbei und spürte einen leichten Stich. Es tat ihm weh, dass Joss ihn nicht zu der Party gestern eingeladen hatte. Stattdessen hatte er von einem seiner Kollegen auf dem Revier erfahren müssen, dass sich alle anscheinend ganz wunderbar amüsiert hatten. Die Polizei war mehrmals ausgerückt, weil sich die Nachbarn über den Lärm beschwert hatten.

Joss hätte ihn wirklich einladen sollen. Vor allem, weil er sich für sie in Gefahr begeben und das Tagebuch kopiert hatte. Benutzte sie ihn etwa doch nur für ihre eigenen Zwecke?

Tief im Herzen wusste er, dass es so war. Aber er kam trotzdem nicht von ihr los.

Am Ende der Straße fuhr er auf den Bordstein, hielt an und stieg eilig aus. Der intensive Duft eines gigantischen Geißblattstrauchs am Straßenrand stieg ihm in die Nase. Komisch, dass einem so etwas in dieser Situation auffiel.

Die kleine Gruppe von Joggern, die sich oben an der Klippe versammelt hatte, trat beiseite, als Officer James sich näherte. Eine Frau mittleren Alters mit einem Fernglas um den Hals packte ihn am Arm. Schluchzend deutete sie nach unten. »Ich hab Sie angerufen. Ich bin Elsa Gravell, und das da unten ist meine Patentochter Madeleine Sloane.«

So schnell ihn seine Beine trugen, rannte Tommy die steilen Steinstufen hinunter und blieb bei dem furchtbar mitgenommenen Körper stehen, der auf dem Absatz direkt am Wasser lag. Der Kopf war grotesk nach hinten gebogen. Aus dem reglosen Gesicht starrten braune Augen blicklos nach oben. James machte alles, wie er es gelernt hatte, und fühlte am Hals der Frau nach dem Puls. Wie nicht anders zu erwarten, fand er keinen.

Madeleine Sloane. Tommy überlegte.

Bestimmt möchte Joss das erfahren.

Kapitel 30

Sam erwachte, weil ihm etwas übers Gesicht krabbelte. Er verscheuchte das Insekt und öffnete die Augen, kniff sie aber gleich wieder zusammen, weil ihn das Morgenlicht blendete. Als er auf den widerlichen Geschmack in seinem Mund aufmerksam wurde, verzog er angeekelt das Gesicht. Auf dem Rücken liegend, blickte er hinauf in das dichte Blätterdach über seinem Kopf und fuhr vorsichtig mit der Hand über das taunasse Gras, das ihm als Matratze gedient hatte.

Herr im Himmel, dachte er, ich hab die ganze Nacht hier draußen geschlafen. Na ja, wahrscheinlich war ich eher bewusstlos.

Er setzte sich auf, und sein Kopf dröhnte, während er sich an die Ereignisse der letzten Nacht zu erinnern versuchte. Die Party. Das Bier. Das Feuerwerk. Das Kotzen. Das grässliche Bild am Rand der Klippe.

Vielleicht war das Letzte ja doch nur ein Hirngespinst seines vom Alkohol benebelten Gehirns gewesen. Wenn er jetzt schon anfing zu halluzinieren, musste er dem Alkohol wirklich abschwören, so schwer das auch sein würde. Aber wenn das, was er gesehen hatte, nun wirklich passiert war? Damit umzugehen, war noch um Einiges schwerer.

Mühsam rappelte er sich auf, bürstete sich die Grashalme von der Hose und strich sein Hemd glatt. Dann nahm er seinen ganzen Mumm zusammen, trat hinter der mächtigen Ulme hervor und spähte zum Ozean hinunter.

Der Polizeiwagen. Die Menge. Die herannahende Ambulanz.

Nein. Er hatte es sich nicht nur eingebildet. Es war wirklich passiert.

Kapitel 31

Das wütende Klingeln des Telefons durchschnitt die Stille des Hotelzimmers.

»Hallo?«

»Hi, Grace. Hier ist B.J. Hab ich Sie geweckt?«

»Schön wär’s«, antwortete Grace. »Ich liege schon seit Stunden hier herum und bin hellwach.«

»Na, dann ziehen Sie sich schnell was über und kommen sofort runter. Man hat Madeleine tot aufgefunden.«

Grace fuhr kerzengerade im Bett hoch.

»O mein Gott, nein!« Ihre Stimme versagte.

»Wir können uns im Auto weiter unterhalten. Beeilen Sie sich.«

Mit fliegenden Händen schlüpfte Grace in ein Paar Jeans und ein rotbraunes Fordham-T-Shirt. Während sie mit der Zahnbürste in ihrem Mund herumfuhrwerkte, begann ihr Herz schneller zu schlagen. Wie konnte das sein? Sie hatte Madeleine beim Feuerwerk gesehen und gedacht, sie weinte um ihre Mutter. Damit konnte Grace sich identifizieren. Sie hatten beide ihre Mutter verloren, die Person, die ihrem Leben Halt gegeben hatte.

Grace bürstete sich die Haare zu einem Pferdeschwanz zurück, wickelte ein Haargummi darum, schlüpfte in ihre Turnschuhe und rannte aus der Tür. Sogar die wenigen Sekunden, bis der Aufzug kam, waren nicht auszuhalten. Sie suchte das Treppenhaus, und während ihre Füße die Stufen hinuntertrommelten, wurde ihr klar, dass sie heute wahrscheinlich einen Vorgeschmack davon bekam, wie es in dem von ihr angestrebten Beruf zuging. So sah es aus, wenn man einer brandaktuellen Geschichte nachging.

Nur war das hier keine Geschichte über anonyme Menschen, und auch keine Situation, in der es leicht sein würde, emotionale Distanz zu wahren. Grace hatte Madeleine gekannt, wenn auch nur ganz kurz, und die beiden hatten sich gemocht. Bei dem Gedanken, dass Madeleine jetzt tot war, wurde ihr übel.

*

B.J. wartete auf dem Fahrersitz seines Wagens. Als Grace einstieg, bemerkte sie, dass seine Kamera auf dem Rücksitz lag, griffbereit für den Moment, wenn sie am Tatort ankamen.

»Was wissen Sie darüber?«, erkundigte sie sich, während sie sich anschnallte.

»Nur dass man Madeleines Leiche heute Morgen gefunden hat, an der Stelle, wo wir uns gestern das Feuerwerk angesehen haben.«

»Mein Gott, und ich hab mich auf der Party noch ausführlich mit ihr unterhalten.« Grace schluckte.

Die Fahrt vom Viking, die Bellevue Avenue hinunter zur Narragansett Avenue, dauerte nicht lange. B.J. trat das Gaspedal durch, und drei Minuten später waren sie am Ziel. Während B.J. hinter Ambulanz und Streifenwagen parkte, fragte Grace: »Wie haben Sie das eigentlich erfahren?«

B.J. stellte den Motor ab. »Bei der Zentrale sind zwei Anrufe eingegangen. Einer von Joss und einer von Sam. Die Praktikanten sind echt Spitze dieses Jahr.«

Kapitel 32

Die Morgensonne strahlte draußen, aber Agatha trauerte bei heruntergelassenen Rollos im Halbdunkel ihres unordentlichen Schlafzimmers. Berge alter Zeitungen und Zeitschriften, Kisten mit abgelegter Kleidung und leere Keksdosen waren wahllos überall im Zimmer verteilt. Auf dem fadenscheinigen Teppich lagen zusammengerollt drei Katzen und beobachteten verächtlich, wie ihr Frauchen auf ihrem ungemachten Bett lag und schluchzte.

Sie war schuld daran. Hätte sie doch bloß nicht auf Gordon Cox gehört. Niemals hätte sie diese Leute in den Tunnel lassen dürfen. Der ehemalige Sklaventunnel war jetzt eine heilige Grabstätte, und so musste man ihn auch behandeln. Indem man die Finger von ihm ließ.

Mit jeder Faser ihres Wesens wusste sie, dass Madeleine noch leben würde, wenn man Charlottes sterbliche Überreste nicht gefunden hätte.

Jetzt war Madeleine tot. Ihre kleine Madeleine, die sie so geliebt hatte.

Agatha wischte sich das Gesicht an dem ausgefransten Seidenkissen ab. Trotz ihrer Trauer konnte sie plötzlich vollkommen klar denken. Sie hätte dieses Haus schon vor Jahren verkaufen sollen, wie Charlotte es ihr immer geraten hatte. Wenn sie es doch nur getan hätte! Dann hätte sich der nächste Besitzer mit den verdammten Denkmalschützern herumärgern können, die so versessen waren auf diesen Sklaventunnel. Wenn sie das Haus verkauft hätte, wie Charlotte es gewollt hatte, dann wären sie schon lange weg gewesen, und Charlotte hätte nicht all diese endlosen Jahre dort liegen müssen, tot, vergraben, nur ein paar Meter von der Stelle entfernt, wo sich Agatha in eben diesem Moment befand. Wenn Agatha Shepherd’s Point verkauft hätte, wäre Madeleine noch am Leben.

All diese grässlichen Dinge wären nicht passiert.

Es war ihre Schuld.

*

Auf das Klopfen an der Tür reagierte Agatha nicht.

»Ich bin’s, Finola, Miss Agatha.«

Noch immer keine Antwort.

Die Haushälterin betrat den Raum und zuckte zusammen angesichts der Unordnung, die Agatha ihr nicht aufzuräumen erlaubte. Es war schwer mit anzuschauen, auch wenn ihre Augen langsam nachließen. Finola war schon in den besten Zeiten von Shepherd’s Point hier gewesen, damals, als das Mahagoni noch glänzte, als man sich im Silber spiegeln konnte und das Kristall funkelte. Die zahlreichen Dienstboten hatten einen langen Arbeitstag gehabt, denn sie mussten dafür sorgen, dass die Perserteppiche stets ordentlich geklopft und die üppigen Vorhänge einwandfrei sauber waren, dass Messingarmaturen und Keramikwannen in den Badezimmern glänzten. Hinter den Glastüren der Schränke in Küche und Speisekammer schimmerten Kupfertöpfe und Tafelservices aus feinem Porzellan. Shepherd’s Point war ein prächtiges Anwesen gewesen, und oft hatte es seine Türen für üppige Partys und große gesellschaftliche Unterhaltung geöffnet.

All das hatte sich schon vor langer Zeit geändert, als die letzte Silbermine endgültig ausgebeutet war. Jetzt bestand das Gesinde nur noch aus ihr und Terence – und das sah man dem Haus und dem Grundstück nur allzu deutlich an. Sie wurden beide nicht jünger, und sie konnten unmöglich zu zweit die Arbeit erledigen, die einmal ein Dutzend Leute verrichtet hatten. Finola kaufte ein, kochte und tat ihr Möglichstes, die Dinge einigermaßen in Ordnung zu halten. Aber selbst das erwies sich als schwierig, weil Miss Agatha nicht wollte, dass irgendetwas verändert wurde.

Aus Loyalität blieb sie, denn das Geld war bestimmt nicht der Faktor, der sie dazu bewegte. Seit Miss Charlottes Verschwinden hatte sie keine Lohnerhöhung mehr bekommen, und sie konnte sich nicht einmal darauf verlassen, dass ihr geringer Lohn pünktlich alle zwei Wochen ausgezahlt wurde. Aber Finola hatte ein Dach über dem Kopf und genug zu essen, und wenn sie ehrlich war, hatte sie auch keine Lust, sich bei einer anderen Familie nach Arbeit umzusehen. So exzentrisch Miss Agatha auch war, sie war ihr vertraut, und Finola wusste, dass sie ihren Job in Shepherd’s Point bewältigen konnte.

»Ich hab Ihnen eine Tasse schönen heißen Tee gebracht, Miss Agatha.«

Die gebrechliche Gestalt auf dem Bett rührte sich nicht.

»Kommen Sie, trinken Sie ein bisschen was, dann geht es Ihnen bestimmt besser.«

»Durch nichts auf der Welt werde ich mich besser fühlen, Finola. Nichts. Madeleine ist tot.«

Darauf hatte Finola keine Antwort. Sie wusste, dass ihre Herrin Recht hatte.

Kapitel 33

Auf der Narragansett Avenue reihten sich die Satellitenwagen aneinander. WJAR, WPRI und WLNE – die an NBC, CBS und ABC Providence vertraglich angeschlossenen Lokalsender – hatten allesamt ihre Leute geschickt, um über die Sensationsnachricht zu berichten. Eine junge Frau war tot aufgefunden worden, kurz nachdem man die sterblichen Überreste ihrer jahrelang verschwundenen Mutter identifiziert hatte. Eine Leiche lag am Meeresufer, unterhalb der Klippen, auf denen die High Society von Newport residierte. Ein Mord, brandaktuell und doch gleichzeitig verknüpft mit einem seit vierzehn Jahren ungelösten Rätsel, dem Verschwinden einer jungen Frau.

Grace ließ die Augen über die Satellitenwagen wandern. Bislang war KEY News der einzige landesweite Sender. »Warum ist außer uns keiner von den Überregionalen hier?«, fragte sie B.J.

»Reines Glück«, antwortete B.J., während er die Kamera ausschaltete. »Wir waren in der Nähe. Die anderen werden von ihren lokalen Partnersendern Videoaufnahmen kriegen. Wobei mir einfällt, dass wir zusehen sollten, dort jemanden zu erreichen und nach Material zu fragen, das damals über Charlotte Sloane gedreht worden ist.«

»In Ordnung, ich frage mal ein bisschen herum«, sagte Grace, als ihr plötzlich ein Gespräch von gestern Abend wieder einfiel. »Außerdem wollte ich Ihnen noch erzählen, B.J., dass ich beim Clambake jemanden getroffen habe, der Charlotte Sloane schon seit der gemeinsamen Kinderzeit kennt. Unser Scrimshaw-Mann, Kyle Seaton. Aber ich habe keine Ahnung, ob wir ihn vor die Kamera kriegen.«

»Warum nicht?

Grace verzog das Gesicht. »Bloß so ein Gefühl. Ich weiß nicht recht, wie ich ihn beschreiben soll. Wahrscheinlich könnte man sagen, er ist ein bisschen verklemmt. Sehr proper.«

»Eingebildet?«, fragte B.J.

»In die Richtung, ja.«

»Tja, dann lassen wir mal unseren Charme spielen, wenn wir den Scrimshaw-Beitrag mit ihm machen, und dann sehen wir mal, ob wir ihn dazu kriegen, dass er uns etwas über die Sloane-Geschichte erzählt.«

*

Grace merkte, dass es in der Menge, die sich auf dem Cliff Walk versammelt hatte, nur ein einziges schwarzes Gesicht gab. Es war Zoe Quigley, die mit ihrem Camcorder den Atlantik filmte.

Wenn Grace schon das Gefühl hatte, wegen ihres Alters nicht zu den jüngeren Praktikanten dazuzugehören, wie musste es dann erst sein, wenn man in so einer Situation die einzige Schwarze war? Wie mochte das überhaupt sein – in irgendeiner Situation?

Zoe war für das Praktikum eigens aus England gekommen, also hatte sie ganz eindeutig Mumm. Vielleicht war sie so selbstbewusst, dass sie nicht mal darüber nachdachte, ob sie sich in der Minderheit befand. Aber aus irgendeinem Grund bezweifelte Grace das. Zoe machte sich garantiert ihre Gedanken darüber.

Als hätte sie Graces Blick gespürt, drehte Zoe sich um und winkte. Grace ging zu ihr. »Ich wollte gerade rüber zu den Lokalsendern und mich erkundigen, ob sie Archivmaterial von Charlotte Sloanes Verschwinden haben, das sie uns überlassen können. Magst du mitkommen?«

Zoe schien sich den Vorschlag durch den Kopf gehen zu lassen. »Ganz herzlichen Dank, aber ich arbeite hier gerade noch an was anderem.« Sie ließ sich nicht näher darüber aus, was das sein mochte, und intuitiv fragte Grace auch nicht nach. Auf dieses Konkurrenzspielchen wollte sie sich nicht einlassen.

»Oh, okay. Dann sehen wir uns sicher später, im Viking.«

»Wunderbar«, erwiderte Zoe. »Bis dann, Grace.«

Kapitel 34

Während sie an den märchenhaften Grundstücken entlangwanderte, war Zoe froh, dass sie ihre Turnschuhe angezogen hatte. Zu Fuß war es ziemlich weit vom Cliff Walk zurück zum Hotel. Aber von dort lag die Touro Synagoge direkt um die Ecke. Sie gesellte sich zu der Gruppe, die sich vor dem wunderschön proportionierten Gebäude versammelt hatte, und wartete mit den anderen darauf, dass die Sonntagnachmittagstour begann. Schließlich kam der Führer heraus und begrüßte die Touristen. Als er Zoes Kamera sah, erklärte er: »Wir bitten Sie, bei der Führung keine Bilder zu machen.« Zoe ließ den Apparat in ihren Rucksack gleiten.

»Guten Tag, Ladys and Gentlemen. In dieser stillen Straße von Newport hat ein Prinzip gesiegt. Über zweihundert Jahre legt diese kleine Synagoge nun schon Zeugnis davon ab, dass Menschen die ewige Wahrheit auf ihre eigene Art suchen können, ohne dass sich die irdische Regierung einmischt. George Washington hat diese Synagoge zweimal besucht, und jedes Jahr begehen wir die Wiederkehr des Tags, an dem er den Juden in einem Brief die gleiche Religionsfreiheit garantiert hat, die alle anderen Amerikaner ebenfalls genießen. Erlauben Sie mir, Ihnen ein Stück aus diesem berühmten Brief an die Gründergemeinschaft der Synagoge vorzulesen.«

Zoe hörte zu, wie der junge Mann, so feierlich er konnte, die Worte des ersten amerikanischen Präsidenten verlas.

»Alle Menschen besitzen gleichermaßen Gewissensfreiheit und staatsbürgerliche Immunität. Nun sprechen wir nicht mehr nur von einer Tolerierung, nicht davon, dass eine Klasse von Menschen einer anderen eine Gefälligkeit erweist, indem sie erlaubt, dass diese ihr natürliches Geburtsrecht ausübt.« Einen Moment blickte der Fremdenführer auf, um sich zu vergewissern, dass alle aufmerksam Washingtons eindringlichen Worten lauschten. »Denn die amerikanische Regierung billigt weder Intoleranz noch unterstützt sie Verfolgung.«

Nun folgte die Gruppe dem jungen Mann ins kühle Innere der Synagoge.

»Dies ist das älteste jüdische Gotteshaus in den Vereinigten Staaten«, erklärte er. »Wie Sie sehen, enthält der prächtige Saal eine Galerie, die von zwölf Säulen getragen wird – Symbole für die zwölf Stämme Israels. Die fünf massiven Messingkandelaber, die von der Decke hängen, sind Geschenke von Gemeindemitgliedern.«

Der Führer deutete zum Ostende der heiligen Stätte. »Die Heilige Lade enthält die Thorarollen. Unsere Thora ist ebenfalls die älteste der Vereinigten Staaten. Und über der Lade sehen wir eine Darstellung der Zehn Gebote auf Hebräisch.«

Die Gruppe blickte nach oben, während der Führer weitersprach.

»Die erhöhte zeremonielle Plattform in der Mitte des Raums ist die zentrale Bimah. Von hier wird die Thora verlesen, hier steht der Kantor und singt. Nehmen Sie auch die geheimnisvolle Falltür unter der Bimah zur Kenntnis, die zu einem Kellerraum mit Lehmboden führt. Dieser Raum wurde angeblich als Teil der Underground Railroad genutzt, um dort entflohene Sklaven zu verstecken.«

Während die Gruppe weiterzog, blieb Zoe etwas zurück, fischte verstohlen die verbotene Kamera aus dem Rucksack und richtete sie auf die Falltür.

Kapitel 35

Obwohl sich an einem Sommerwochenende über 125000 Menschen in Newport aufhielten, war es dennoch in vielerlei Hinsicht eine Kleinstadt. Ehe die Neuigkeit bei den Lokalsendern oder bei den Newport Daily News einging, verbreitete sie sich unter den Ortsansässigen bereits wie ein Lauffeuer.

In der Küche von Seasons Clambakes verbreitete ein Hummerlieferant die Geschichte, die er unten am Dock von einem anderen Fischer gehört hatte, der es seinerseits von einem Freund beim Ambulanzteam wusste. Die Ambulanz hatte als Leichenwagen fungiert und Madeleines Körper direkt zum Leichenbeschauer gebracht.

Mickey versuchte, den Gedanken an Madeleines Tod zusammen mit seinen Rückenschmerzen zu verdrängen und sich auf die Aufgaben zu konzentrieren, die vor ihm lagen. Es gab noch eine Menge zu tun bei den Vorbereitungen für den großen Hochzeitsempfang, den er am Nachmittag im Eisenhower House draußen in Fort Adams ausrichtete. Das altehrwürdige Herrenhaus, einst die Sommerresidenz von Präsident Dwight Eisenhower, lag auf einem weitläufigen Rasengrundstück und bot einen überwältigenden Blick über den Newport Harbor und die Narragansett Bay. Schon seit gestern standen die Zelte auf der Wiese, nur die Tischwäsche war nicht termingerecht geliefert worden. Doch Porzellan, Gläser und Silberbesteck konnten natürlich erst aufgedeckt werden, wenn die Tischwäsche da war.

Er spürte einen inzwischen vertrauten Schmerz im Magen. Dieser Schmerz war sein steter Begleiter, wenn er Sorgen hatte, was bedeutete, dass er ihn eigentlich die ganze Zeit spürte. Er versuchte sich einzureden, dass so etwas zu den Risiken der Selbständigkeit gehörte. Aber tief in seinem Innern wusste er, dass er sich etwas vormachte.

Die Magenschmerzen hatten angefangen, als er achtzehn war und Charlotte Sloane ihn dabei erwischt hatte, wie er im Country Club Geld gestohlen hatte.

Kapitel 36

»New York möchte einen Beitrag über Madeleine Sloane für die Sunday Evening Headlines. Da Sie das Interview mit ihr haben, dachte ich, ich frage Sie als Ersten, B.J. Haben Sie Interesse?«

B.J. presste sein Handy ans Ohr und ging im Kopf blitzschnell seine Optionen durch, bevor er dem Produktionsleiter antwortete. Klar, es wäre toll, seinen ersten Beitrag für die Evening Headlines zu machen, aber er musste an der Geschichte über die Familie Vanderbilt noch einiges schneiden, und die sollte schon morgen früh gesendet werden. Doch karrieremäßig war es ganz bestimmt kein kluger Schachzug, wenn er die Gelegenheit ausschlug, etwas für die Evening Headlines zu machen.

»Ich bin dabei, Dom«, antwortete B.J. Dann hatte er eben eine lange Nacht vor sich. Zuerst würde er das Paket für die Evening Headlines fertig machen und danach den Beitrag für KTA.

»Constance kommt erst so gegen vier«, sagte Dominick O’Donnell. »Sie müssten den Text also für sie schreiben und wenn sie kommt, gleich die Aufnahmen mit ihr machen.«

Herr im Himmel, dachte B.J. Sonst noch Wünsche?

»Soll ich auch selbst schneiden?«, fragte er, und ihm graute schon davor, ein Ja zu hören.

»Hoffentlich nicht, aber wir müssen natürlich erst sehen, wie die Sache sich entwickelt.«

B.J. klappte sein Handy zu und sah sich im allmählich dünner werdenden Gewimmel nach Grace um. Er entdeckte sie beim WPRI-Truck, im Gespräch mit einer dunkelhaarigen Frau. Himmel, Grace ist echt eine tolle Frau, dachte er. Seit Meryl war sie die erste Frau, die ihn wirklich interessierte. Die Trennung von Meryl war so schmerzhaft gewesen, dass er sich danach nie wieder richtig auf eine Beziehung eingelassen hatte. Vielleicht war jetzt der Zeitpunkt gekommen, das zu ändern.

Als er jetzt auf Grace zuging, war er in Gedanken allerdings schon wieder bei seinen unmittelbareren Sorgen, und er überlegte angestrengt, welche Elemente er für seinen Beitrag brauchen würde. Zum einen hatte er das Interview mit Madeleine Sloane – das war exklusives Material und sollte den Höhepunkt des Beitrags bilden. Dann war da noch das Video, wie die Leiche die Treppe hinaufgetragen und in die Ambulanz gelegt wurde. Und ein paar markante Kommentare von den Schaulustigen auf der Klippe. Aber es fehlte ihm noch ein bisschen Hintergrund, damit man den Zusammenhang zwischen dem Verschwinden von Madeleines Mutter und der Identifizierung ihrer sterblichen Überreste am Tag vor Madeleines Tod verstehen konnte. Für die Erklärung konnte er das Videomaterial von Shepherd’s Point und dem Sklaventunnel benutzen, aber er brauchte auch noch ein paar Bilder von vor vierzehn Jahren. Er schickte ein Stoßgebet zum Himmel, dass Grace bei der Beschaffung von Archivmaterial Erfolg gehabt hatte.

»Oh, B.J. Hi«, begrüßte ihn Grace, als er zu ihr trat. »Das ist Pam Watts. Pam ist Nachrichtenmoderatorin bei WPRI in Providence.«

B.J. streckte der Frau die Hand hin, und sofort fielen ihm ihre freundlichen dunklen Augen und ihr sympathisches Lächeln auf.

»Pam hat damals vor vierzehn Jahren über Charlotte Sloanes Verschwinden berichtet. Sie hat ein Video über die Benefizveranstaltung beim Country Club in der Nacht, als Charlotte verschwunden ist, und auch noch Material über die Suche nach Charlotte, die danach stattgefunden hat«, fuhr Grace fort. »Und sie denkt, der Sender lässt sich das Archivmaterial abkaufen.«

»Anscheinend gibt es doch noch einen Gott«, flüsterte B.J. Er hätte Pam Watts und Grace küssen mögen. Bei seiner neuen Praktikantin passierte ihm das nicht zum ersten Mal.

Kapitel 37

Erschöpft von der amerikanischen Sommerhitze fiel Zoe auf ihr Bett. Ohne sich die Mühe zu machen, die Schnürsenkel zu lösen, zerrte sie sich die Schuhe von den Füßen. Sie hatte die Nase voll. Wenn aus ihrer Dokumentation etwas Gescheites werden sollte, dann brauchte sie mehr als dreißig Sekunden Video von einer Falltür in einer jüdischen Synagoge.

Sie wusste, worauf das Ganze hinauslaufen sollte, aber inzwischen drängte sich ihr der Verdacht auf, dass es schwieriger werden würde, als sie angenommen hatte. Ihr ging es darum, die Reise einer Sklavin in die Freiheit nachzustellen – so gut das eben ging. Bei ihren Recherchen war sie auch auf eine geeignete Hauptperson gestoßen, eine Sklavin namens Mariah, die sich im Frachtraum direkt neben dem Kessel eines Passagierschiffs versteckt hatte, das von Norfolk, Virginia, nach Newport segelte. In dem heißen, staubigen, luftlosen Raum musste die Reise nahezu unerträglich gewesen sein, aber irgendwie hatten Mariah und noch zehn andere Flüchtlinge überlebt. Mit Hilfe eines beherzten Kapitäns waren Mariah und die anderen am Eingang des Tunnels bei Shepherd’s Point abgesetzt worden. Von dort hatte man Mariah auf ihrer Flucht nach Kanada zuerst in die Touro Synagoge und dann in die Bethel African Methodist Episcopal Church in Providence geschmuggelt.

Mach jetzt bloß nicht schlapp, ermahnte sich Zoe, während sie das Video von der Falltür in der Synagoge auf ihrem winzigen Bildschirm abspielte. Du hast kein Recht, dich entmutigen zu lassen. Denk doch mal dran, was Mariah durchmachen musste.

Verglichen damit war es doch ein Kinderspiel, diese Dokumentation zu produzieren und einen Job bei KEY News zu bekommen.

Kapitel 38

Fasziniert beobachtete Grace die Nachrichtenmoderatorin Constance Young, die jetzt auf dem Cliff Walk stand, die blonden Haare vom leuchtenden Blau des Atlantiks umrahmt. Constance trug eine weiße Hose, dazu ein blau-weiß gestreiftes Top im Matrosenstil und verströmte Präsenz aus jeder makellosen Pore. Hatte sie Starqualitäten oder machte ihre Position sie ganz automatisch zum Star? Eigentlich neigte Grace zu Ersterem. Es gab andere Moderatoren beim Morgenprogramm, die ihren Job zwar auch gut machten, aber einfach nicht Constance Youngs telegene Anziehungskraft besaßen.

B.J. überreichte Constance eine Kopie des Skripts, das er für sie entworfen hatte. Die Passagen, bei denen sie im Bild war, hatte er für sie markiert. Sie sollte in der Mitte des Beitrags erscheinen, nach den Informationen über das, was bisher über Madeleines Tod bekannt war, und den Ausschnitten aus ihrem Interview, und zu Charlottes Verschwinden überleiten. Als sie den Text ein paar Mal durchgelesen hatte, gab sie ein Zeichen, dass sie fertig war, und verschwand dann auf der Treppe hinunter zum Meer.

B.J. wuchtete sich die Kamera auf die Schulter, stellte sich oben an die Treppe und rief: »Los!«

Constance begann ihren langsamen Aufstieg, die Treppe hinauf, der Kamera entgegen. »War Madeleine Sloanes Tod ein Unfall, ein Selbstmord oder gar ein Mord? Genau das versucht die Polizei herauszufinden, aber es ist nicht das erste Mal, dass der Name Sloane in dieser Stadt am Meer mit einem Geheimnis in Zusammenhang gebracht wird.«

»Alles drin«, sagte B.J. zufrieden. »Wir haben’s gleich beim ersten Take hingekriegt.«

»Ich finde, wir sollten noch einen zweiten machen«, wandte Constance ein. »Der Wind hat mir die Haare ins Gesicht geweht.«

Zwar hatte B.J. davon nichts bemerkt, aber er hatte nicht vor, Constance zu widersprechen. Ihr Wunsch war Befehl. Also ging sie die Treppe wieder hinunter und noch einmal hinauf, und B.J. filmte eine zweite perfekte Überleitung.

*

Gordon stellte sich gerne vor, wie man sich wohl als Herr eines dieser Anwesen gefühlt hatte. Ihm wurde dieses Spielchen nie langweilig, obwohl ihm mit seinem kaputten Knie in letzter Zeit der übliche Sonntagnachmittagsspaziergang auf dem Cliff Walk nicht mehr so viel Spaß machte wie früher. Heute musste er sich sogar regelrecht zwingen, sich dazu aufzuraffen. Aber es führte ja zu nichts, wenn er zu Hause rumsaß und brütete.

Als der Professor stehen blieb und die Leute von KEY News beobachtete, wie sie ihrer Arbeit nachgingen, wusste er, dass er irgendwie einen klaren Kopf kriegen musste. Er hatte nicht nur Klausuren zu korrigieren und für morgen eine wichtige Vorlesung vorzubereiten, man erwartete ihn auch noch um sechs Uhr früh bei KEY to America, um den Fernsehzuschauern von sieben bis neun jede Menge faszinierender historischer Anekdoten aufzutischen. Heute Abend musste er rechtzeitig zu Bett gehen. Bewegung und Seeluft würden ihm bestimmt beim Einschlafen helfen.

Aber er hatte so seine Zweifel, ob die Kombination ausreichte.

Nach Charlottes Verschwinden hatte er viele schlaflose Nächte durchgemacht, und wahrscheinlich musste er sich auch jetzt, wo ihre Tochter gestorben war, darauf gefasst machen, dass der Schlaf sich ihm verweigerte. Obgleich Madeleine ihn dabei unterstützt hatte, ihre Tante zu überreden, den Tunnel für die Öffentlichkeit zugänglich zu machen, war sie nicht gerade begeistert gewesen, das Projekt nach der jüngsten Entdeckung weiterzuverfolgen. Nachdem zweifelsfrei bewiesen war, dass die sterblichen Überreste ihrer Mutter vierzehn Jahre lang dort unten gelegen hatten, war ihr die Vorstellung unangenehm, dass Touristen durch den Tunnel stolzierten. Beim Clambake hatte Gordon jedenfalls eindeutig das Gefühl gehabt, dass Madeleine seither Probleme mit der Restaurierung des Tunnels hatte.

Große Probleme. Wenn sie weitergelebt hätte.

*

Grace bemerkte ihn zuerst.

»B.J.«, flüsterte sie, »da drüben ist Professor Cox. Er saß gestern beim Clambake neben Madeleine. Wollen wir sehen, ob er etwas zu sagen hat?«

B.J. spähte in die angegebene Richtung und warf dann einen Blick auf seine Armbanduhr.

»Gute Idee, Grace, aber wir haben jetzt leider keine Zeit für den Professor. Wir müssen zurück ins Hotel und unseren Beitrag schneiden. Wenn wir Cox brauchen, können wir ihn uns morgen vorknöpfen.«

Kapitel 39

Tommy legte den Hörer auf und starrte verdrießlich auf das Telefon, als Detective Manzorella den Mannschaftsraum betrat. Ein Blick ins Gesicht des jungen Polizisten genügte, und Manzorella war sich ziemlich sicher, dass er genau wusste, was ihm die Laune verdorben hatte. Es war kein Geheimnis, dass Tommy James in Joss Vickers vernarrt war.

»Sag bloß«, meinte der Detective. »Die kleine Vickers hat dich mal wieder versetzt, was?«

»Ich versteh das einfach nicht«, stotterte Tommy und schlug mit der Faust auf den Tisch. »Ich tu alles, was ich kann, um es ihr recht zu machen, aber sie erfindet immer neue Ausreden, um sich nicht mit mir treffen zu müssen.«

Manzorella legte mitfühlend die Hand auf Tommys Schulter. Der Junge kapierte es einfach nicht. Joss Vickers würde nie als Ehefrau eines Cops in Newport enden. Das war nicht der Lauf ihrer Welt. Mit ganz seltenen Ausnahmen heirateten die Reichen ihresgleichen.

»Hör auf, deine Zeit mit ihr zu verschwenden«, sagte Manzorella. »Sie ist nicht das einzige hübsche Mädchen. Es gibt genügend Mädels, die würden liebend gern mal mit dir ausgehen, Mann.«

»Aber die will ich nicht. Ich will Joss. Ich kann unseren Sommer einfach nicht vergessen.« Die Augen des jungen Manns füllten sich mit Tränen, und Manzorella sah schnell weg.

»Die meisten von uns haben schon mal einen unvergesslichen Sommer mit einem Mädchen verbracht, Tommy. Aber das heißt nicht, dass wir ausgerechnet mit ihr bis ans Ende unserer Tage glücklich und zufrieden zusammenleben. Jungs wie wir kriegen nicht die Debütantinnen. Vielleicht lassen sie sich auf eine Affäre mit einem von uns ein, aber heiraten tun sie uns nicht.«

Jetzt war Tommys Interesse geweckt. Er sah den Detective neugierig an. »Gab es in Ihrem Leben auch so jemanden wie Joss?«

»Ja. Vor langer Zeit. Ich war Badewärter am Bailey’s Beach, und ihre Familie war dort Mitglied. Es war eine irre Zeit. Jede Menge Musik und Mondschein.«

»Dann verstehen Sie mich also«, sagte Tommy.

»Ja, ich versteh dich, Junge. Aber als der Sommer vorbei war, war auch Schluss mit der Beziehung. So ist das nun mal. Du musst über Joss Vickers wegkommen. Das führt zu nichts mit so einem Mädchen.«

Kapitel 40

Grace war sicher, dass Joss sie mit Blicken durchbohrte, als sie mit B.J. und Constance Young in den zum Arbeitsraum umfunktionierten Ballsaal trat. Dagegen war Sam offensichtlich nicht in der Verfassung, Eifersucht darüber zu empfinden, dass Grace sich in der Nähe der Mächtigen aufhielt. Er sah verkatert aus, hatte rot geränderte Augen und nuckelte ständig an einer großen Flasche Wasser.

Da B.J. sich zu dem Cutter setzte, den Dominick für ihn gebucht hatte, ging Grace hinüber zu ihren Kollegen. »Hi, Leute.«

Der Mangel an Enthusiasmus, mit dem ihr Gruß erwidert wurde, war geradezu ohrenbetäubend.

»Guter Fang heute früh, die Nachricht mit Madeleine Sloane«, meinte Grace und versuchte, fröhlich und herzlich zu klingen. »Wie habt ihr beiden davon erfahren?«

»Ich hab einen Freund beim Newport Police Department. Er hat mir davon erzählt«, sagte Joss mit mürrischem Gesicht. »Aber was hat es mir gebracht? B.J. ist scharf auf dich, und deshalb bist du jetzt das Schätzchen vom Chef. Immer kriegst du mehr zu tun als wir anderen, und das stinkt mir langsam total.« Damit drehte sie Grace den Rücken zu und stolzierte davon.

Nach einer bestürzten Pause sah Grace Sam an.

»Ich war heute Morgen schon ganz früh da draußen und hab sie gesehen.« Sam stöhnte. »Was für ein Schlamassel.«

»Oh«, sagte Grace, überrascht über diesen Zufall, aber bemüht, so zu tun, als ließe sie Joss’ spitze Bemerkung an sich abprallen. »Gehst du joggen oder was? Warst du deshalb auf dem Cliff Walk, Sam?«

»Nein, ich jogge nicht, ich war einfach nur draußen.«

*

Wäre Grace nicht eine so starke Konkurrenz gewesen, hätte Sam fast Mitleid mit ihr gehabt. Joss war wirklich gemein zu ihr gewesen, dabei hatte Grace eigentlich nichts Falsches getan. Schließlich konnte sie nichts dafür, dass B.J. sie mochte.

Während er beobachtete, wie sie den Raum durchquerte und sich schließlich neben B.J. an den mobilen Schneidetisch setzte, wünschte er sich, eine Produzentin würde eine besondere Sympathie für ihn entwickeln. Er hätte nichts dagegen gehabt, sich ein bisschen einzuschmeicheln, wenn das half, sein Ziel zu erreichen. Aber bisher hatte er noch niemand Passendes kennen gelernt. Er würde sich wohl etwas anderes einfallen lassen müssen, um von den anderen Praktikanten abzustechen.

Nachdem er heute früh am Assignment Desk angerufen hatte, war er so schnell wie möglich vom Tatort verschwunden, ehe die Polizei Zeit hatte, ihm irgendwelche Fragen zu stellen. Aber Sam hatte gesehen, was er gesehen hatte. Und das machte ihn zum Augenzeugen eines Mordes.

Er öffnete die nächste Flasche Wasser. Natürlich konnte er das zu seinem Vorteil nutzen. Es würde ihm mit Sicherheit den Job einbringen, nach dem er sich so sehnte, denn damit hob er sich von allen anderen Praktikanten ab.

Kapitel 41

Wie die Mutter, so die Tochter. Erst Charlotte, jetzt Madeleine.

Ein Mord war dem anderen gefolgt, der zweite basierte auf dem ersten. Jetzt würden alle nach einer Verbindung suchen. Jetzt war es genauso wichtig wie vor vierzehn Jahren, dass das Foto nicht zum Vorschein kam.

Ein neuer Brief war nötig. Es war Zeit, ihn jetzt zu schreiben, damit er am Montagmorgen in die Post kam. Der Stift, von der linken Hand gehalten, um die Handschrift zu tarnen, glitt über das einfache weiße Papier und fügte am Ende noch zwei Zeilen hinzu, um die Drohung real zu machen.

In meinem Besitz befindet sich noch immer das Portemonnaie, das in der Nacht, in der Charlotte Sloane starb, in der Gartenlaube zurückgeblieben ist. Wenn Sie mit dem Foto zur Polizei gehen, werde ich dort auch das Portemonnaie vorlegen. Was glauben Sie, wem die Polizei glauben wird? Mir oder Ihnen?

Kapitel 42

War das tatsächlich Lucy, die da in der Tür stand?

Grace kniff die Augen zusammen, und ihr Herz schlug schneller. Ja, es war Lucy, und hinter ihr drängelten sich Frank und Jan und sahen sich suchend im Ballsaal um.

Am liebsten wäre Grace unter den Tisch gekrochen und hätte sich versteckt, aber sie wusste, dass das nicht angemessen gewesen wäre. Sie musste sich benehmen wie eine Erwachsene und der Situation die Stirn bieten.

»Entschuldigen Sie mich bitte einen Moment, B.J., ich bin gleich wieder da.«

In diesem Moment entdeckte Lucy ihre Mutter und stieß einen lauten Jubelruf aus. Überall im umfunktionierten Ballsaal drehten sich die Köpfe, um zu beobachten, wie Mutter und Tochter einander umarmten. Grace spürte, wie sie errötete.

»Hallo Frank. Hallo Jan«, sagte sie über Lucys Schulter hinweg, und auf einmal wurde ihr bewusst, dass sie ungeschminkt war und ein uraltes T-Shirt trug. Frank dagegen sah besser aus denn je, schlank und fit, die muskulösen Unterarme leicht gebräunt unter den Ärmeln seines Golfhemds. Obwohl Grace momentan lieber nichts mit ihm zu tun gehabt hätte, musste sie zugeben, dass Frank einfach gut aussah. Seine leuchtend blauen Augen hatte Lucy zwar nicht geerbt, dafür aber die gerade Nase und das strahlende Lächeln.

»Wie geht’s meiner großen Tochter?«, flüsterte sie und drückte noch einmal die knochigen Schultern an sich.

Mit ihren perfekt gebügelten Khakihosen und dem lässig um die Schultern geschlungenen leuchtend grünen Pulli wirkte Franks Frau wie aus einem Schaufenster bei Talbots. Jans glatte, blondierte Haare waren mit einem grob gerippten schwarzen Seidenband zurückgebunden, farblich abgestimmt auf das ebenfalls schwarze Band ihrer Movado-Uhr und die schwarzen Sandalen aus weichem italienischem Leder. Natürlich bemerkte Grace auch die französisch pedikürten Zehen und die manikürten Finger, an denen die Nägel in dem Honigton eines Solitärdiamanten schimmerten. Wohlhabend, gepflegt, verwöhnt. Ganz anders als Grace.

»Wir haben vor einer Weile im Hotel eingecheckt und wollten sehen, ob wir dich vielleicht zum Essen ausführen können«, meinte Frank. Lucy strahlte.

Gut gemacht, Frank, dachte Grace. Tu vor Lucy ruhig so, als wärst du Mr. Supernett. Du willst mir das Herz aus der Brust reißen, aber du spielst den freundlichen Gastgeber.

»Oh, danke sehr, aber ich weiß nicht, wann ich hier fertig bin. Ich möchte euch nicht aufhalten.«

»Wir können warten.« Grace hörte die Selbstgefälligkeit in Franks Stimme.

»Ja, Mom. Wir können warten.«

Egal, wie sie sich entschied, jetzt konnte sie es nur noch falsch machen. Natürlich wollte Grace mit Lucy zusammen sein und sie auf gar keinen Fall enttäuschen, aber Frank und seiner Frau an einem Restauranttisch gegenüberzusitzen und Smalltalk zu machen, war so ziemlich das Letzte, wozu sie Lust hatte. Sie wollte Frank erwürgen, nicht mit ihm essen. Aber wenn sie ihre Arbeit als Begründung angab, konnte Frank das als Argument dafür missbrauchen, dass ihre Karriere ihren Kontakt zu Lucy beeinträchtigte.

»In Ordnung. Ich müsste so gegen sieben Uhr fertig sein.«

»Großartig. Der Portier hat mir gesagt, dass es in der Nähe ein gutes italienisches Restaurant gibt. Sagen wir um halb acht bei Sardella’s?«

»Wahrscheinlich sollten wir einen Tisch reservieren«, sagte Grace, in der stillen Hoffnung, dass sie keinen mehr kriegen würden.

»Ich spreche mit dem Portier, dann geht das klar.« Frank zwinkerte, während er affektiert Daumen und Zeigefinger aneinander rieb. Widerwärtig.

Kapitel 43

Als B.J. eine halbe Stunde vor Beginn der Evening Headlines den fertig geschnittenen Beitrag nach New York durchgab, war er sehr zufrieden. Während er noch darüber sinnierte, wie gut er jetzt vor seinen Bossen dastehen würde, trat Sam auf ihn zu.

»Ich muss mit Ihnen reden«, begann der Praktikant.

»In Ordnung. Geben Sie mir zwei Minuten. Ich bin hier fast fertig.«

B.J. hielt die Telefonleitung offen, bis er ein »Alles klar« aus dem Broadcast Center in New York hörte. Dann unterbrach er die Verbindung und wandte sich Sam zu. »Was gibt’s?«

»Ich glaube, ich hab was für die Sendung morgen früh.«

Fragend sah B.J. ihn an.

»Ich war gestern Nacht oben auf dem Cliff Way. Ich hab gesehen, was mit Madeleine Sloane passiert ist.«

»Himmel. Mann.« B.J. packte ihn am Arm. »Was haben Sie gesehen?«

»Ich finde, das sollte ich Ihnen jetzt noch nicht sagen«, entgegnete Sam etwas unbehaglich.

»Wie meinen Sie das?«

»Na ja, ich dachte, ich könnte morgen früh auf Sendung gehen und erzählen, was ich gesehen habe.«

Der Vorschlag weckte bei B.J. sofort einen gewissen Argwohn. Was zog dieser Knabe hier ab? Andererseits wäre es wirklich ein Geniestreich, an ihrem ersten Tag in Newport gleich einen Augenzeugenbericht im Exklusivinterview zu haben.

»Wissen Sie was, Sam? Ich finde, wir sollten mit Nazareth darüber reden.«

Als sie loszogen, um den Ausführenden Produzenten zu suchen, konnte Sam sich kaum ein zufriedenes Lächeln verbeißen. Genau das hatte er sich immer gewünscht.

*

»Haben Sie der Polizei etwas davon erzählt?«, war Linus’ erste Frage.

»Nein.«

»Na, dann schießen Sie mal los. Was haben Sie gesehen?«

»Mit allem gebührenden Respekt, Sir, möchte ich trotzdem darauf bestehen, dass ich zum ersten Mal morgen auf Sendung darüber spreche.«

Das musste man dem Burschen lassen: Er holte für sich das Beste aus der Situation heraus. Mit dieser Art von Unverfrorenheit und Schlauheit hatte er Linus’ Stimme jedenfalls sicher, wenn es um die Vergabe der festen Stelle ging. Und genau genommen war Linus’ Stimme die einzige, die zählte.

Zwar hätte der Ausführende Produzent zu gern vorher gewusst, was der Junge zu sagen hatte, aber an dem Deal änderte das nichts. Woher wusste man schon mit Sicherheit, was jemand live im Fernsehen sagen würde? In den über dreißig Jahren, die Linus jetzt schon im Geschäft war, konnte er sich an mehr als eine Situation erinnern, in der er sich über den Inhalt eines Liveinterviews gewundert hatte. Vorinterviews, die über die einzelnen Programmbestandteile gemacht wurden, vermittelten im Allgemeinen einen ungefähren Eindruck von dem, was kommen würde. Aber es gab absolut keine Garantie, dass jemand nicht plötzlich etwas total anderes erzählte. Aber genau deshalb war Live-TV ja so spannend.

Wenn Sam gesehen hatte, was mit Madeleine Sloane passiert war, dann sollte er exklusiv auf KTA darüber sprechen. Garantiert war der Knabe scharf auf den Job als Produktionsassistent, und aus diesem Grund konnte Linus sich nicht vorstellen, dass er sie auf Sendung verschaukeln würde.

Als er seine Entscheidung getroffen hatte, griff Linus zum Telefon und rief New York an.

»Ihr müsst die Vorankündigung nach den Evening Headlines heute Abend ändern, und zwar sofort«, ordnete er an. »Sie muss lauten: ›Live und exklusiv in Key to America morgen früh … Der Tod einer jungen Frau aus der Newporter Gesellschaft – ein Augenzeuge berichtet.‹«

»Aber welches Video sollen wir nehmen?«, schrie der Produzent aus New York hektisch.

»Nimm was aus Constances Paket, wie die Leiche im Leichensack die Treppe hochgetragen wird beispielsweise, und wir schicken euch auch sofort Material von unserem Augenzeugen«, bellte Linus und wandte sich dann an B.J. »Greifen Sie sich Ihre Kamera, machen Sie eine Aufnahme von Sam und schicken Sie sie sofort nach New York.«

Kapitel 44

Nach den Berichten über Madeleines Tod in den Lokalnachrichten war es Zeit, auf KEY umzuschalten. Constance Youngs Beitrag deckte die Grundlagen ab. Es war hart, das Video mit Madeleines Leichensack anzuschauen. Aber noch schlimmer waren die Aufnahmen, die vor all den vielen Jahren gemacht worden waren – Aufnahmen, auf denen man auch einen kurzen Blick auf eine wesentlich jüngere Version von Charlottes Mörder erhaschen konnte. Das gleiche Gesicht, das, von der Zeit nur unwesentlich verändert, jeden Morgen aus dem Spiegel starrte. Das Archivmaterial zeigte den Country Club, die Männer im Smoking, die Frauen in sommerlichen Abendkleidern. Die Damen der Gesellschaft trugen fließende Designerroben in Blau, Rot, Weiß, Gelb und Grün, aber Charlotte hob sich in ihrem trägerlosen Goldlamé von allen anderen ab. Auf anderen Bildern sah man, wie die Polizei in der wohlhabenden Nachbarschaft um Olivers Haus und Shepherd’s Point Erkundigungen einzog, wie Flugblätter mit Charlottes lächelndem Gesicht überall in Newport an Telefonmasten genagelt und an Schaufenster geklebt wurden.

Es war eine Zeit voller Angst gewesen, und die Erinnerung an die stete Furcht vor Entdeckung kam mit aller Macht zurück. Als der Beitrag fertig war, starrte Charlottes und Madeleines Mörder auf die Mattscheibe, ohne sich auf einen der weiteren Berichte konzentrieren zu können.

Die forensischen Methoden wurden immer ausgeklügelter. Wenn das alte Foto auftauchte, würde es nicht allzu schwer sein, die Wahrheit zu rekonstruieren.

Vielleicht war es Zeit, die Stadt zu verlassen und sich zu verstecken.

Aber wohin sich wenden? Es gab zu viel gelebtes, etabliertes Leben hier. Woanders noch einmal von vorn zu beginnen, konnte nicht die Lösung sein. Warten war die einzige Möglichkeit. So zu tun, als wäre nichts los, und hoffen, dass die Polizei auf der Suche nach dem Mörder genauso wenig Erfolg hatte wie vor vierzehn Jahren. Auch in der heutigen Zeit gab es jede Menge unaufgeklärter Verbrechen.

Jetzt fühlte sich der Mörder ein bisschen besser, griff nach der Fernbedienung und wollte gerade den Fernseher ausschalten, als plötzlich eine tiefe Stimme erklang.

»Live und exklusiv in Key to America morgen früh: Der Tod einer jungen Frau aus der Newporter Gesellschaft – ein Augenzeuge berichtet.«

Der Leichensack auf dem Cliff Walk. Das Gesicht eines jungen Mannes.

Hatte der besoffene Knabe vom Clambake das Ganze etwa beobachtet?

Kapitel 45

Grace hätte es wissen müssen. Punkt halb acht wartete ein Tisch bei Sardella’a auf sie. Man geleitete sie alle vier zu einem Tisch in einem gemütlichen Nebenraum des Restaurants. Als sie sich setzten, überlegte Grace sich schon, was sie zum Trinken bestellen wollte.

»Wie gefällt euch das Hotel?«, fragte sie, darum bemüht, Smalltalk zu machen. »Es ist hübsch, nicht wahr?«

»Du solltest mal unsere Zimmer sehen, Mom«, antwortete Lucy mit Begeisterung. »Wir haben eine Suite. Und im Badezimmer gibt’s einen Jacuzzi.«

»Das ist ja toll, Schätzchen.« Grace rang sich ein Lächeln ab und verfluchte im Stillen alle Jacuzzis der Welt. Ihr eigenes Zimmer war okay, aber das Bad war winzig, und unter der Dusche konnte man sich kaum umdrehen. Na ja, was machte das schon? Sie verbrachte ja auch kaum Zeit auf ihrem Zimmer. Eigentlich interessierte ein eigener Jacuzzi sie überhaupt nicht. Was sie störte, war der Gedanke, dass alles, was Frank ihrer Tochter bieten konnte, so viel schicker und luxuriöser war als das, was sie sich leisten konnte.

Dann kam die Kellnerin und ratterte die Spezialangebote des Abends herunter.

»Was möchtest du, Grace?«, fragte Frank, als die Kellnerin wieder verschwunden war, um die Getränke zu holen.

»Ich finde, die überbackenen Auberginen mit Parmesan klingen gut.«

»Und du, Lucy?«

»Ich möchte Penne mit Wodkasauce.«

Frank runzelte die Stirn.

»Der Alkohol verdampft, wenn er erhitzt wird, Frank. Es ist absolut okay für Lucy, Wodkasauce zu essen.«

»Ja, Dad. Mom macht das zu Hause auch manchmal, für Grandpa und mich.«

Während Grace in Franks verkniffenes Gesicht sah, ging ihr flüchtig durch den Kopf, ob er auch dieses Detail gegen sie verwenden würde. Aber dann verscheuchte sie den Gedanken. Das war doch lächerlich. Sie entwickelte noch eine Paranoia, wenn sie sich bei jeder Kleinigkeit vorzustellen versuchte, was Frank wohl hineininterpretieren könnte.

Grace wandte sich an Jan. »Und was möchtest du?«

Mit einem süßen Lächeln kam die Antwort: »Ich lasse Frank für mich bestellen.«

So funktioniert das also zwischen den beiden, dachte Grace. Na ja, Hauptsache, ich muss nicht so leben.

Kapitel 46

Hohe schmiedeeiserne Platten, die zwischen behauenen Kalksteinpfeilern auf einer hohen Kalksteinmauer ruhten, machten The Breakers zu einer regelrechten Festung. Der Satellitenwagen fuhr durch das massive, reich verzierte schwarze Eisentor. Scott Huffman musste sich keine Sorgen machen, dass der Wagen an der Eingangsfassade hängen blieb, denn das mit filigranen Ornamenten in Form von Eicheln und Eichenblättern – den Vanderbilt-Symbolen – verzierte Tor war fast neun Meter hoch.

Das Pförtnerhäuschen, gleich links, wenn man durch das Tor kam, war mit dem Einverständnis der Preservation Society offen gelassen worden, damit der Fahrer nachts im Notfall eine Toilette besuchen konnte. Mit seinen ganzen superteuren Geräten konnte der Satellitenwagen ja nicht unbewacht bis in die frühen Morgenstunden hier herumstehen, wenn die Belegschaft von KEY to America eintreffen würde.

Es würde eine lange Nacht werden. Scott hatte sich gut darauf vorbereitet, eine Kühltasche mit Sandwichs und Limodosen gepackt und sogar ein Kissen und eine Decke aus dem Hotel herausgeschmuggelt. Jetzt ging er noch einmal die Checkliste durch und vergewisserte sich, dass er alles im Truck hatte, was er brauchte, damit es morgen früh keine Probleme gab.

»Verdammt«, schimpfte er, als er merkte, dass ein Kabel fehlte.

Kapitel 47

Sam hatte keine Zweifel an seinem Vorhaben. Er war ganz sicher, dass er richtig handelte – und klug. Eine tolle Sache, dass er für KEY to America und für sich selbst einen solchen Coup landen konnte! Linus Nazareth war auf dem Weg zum Essen eigens im Nachrichtenraum vorbeigekommen und hatte ihm auf die Schulter geklopft. Der Typ mag mich, dachte Sam zufrieden. Wenn das Praktikum vorbei war, bekam er ganz bestimmt die feste Stelle.

Sam wusste, dass er gut daran tun würde, ins Bett zu gehen. Schließlich wollte er frisch sein für seinen ersten Auftritt im nationalen Fernsehen. Gerade wollte er sich auf den Weg machen, als das Telefon klingelte.

»Hier ist Scott Huffman drüben in The Breakers. Ich fürchte, wir haben nicht genug von dem gelb ummantelten Kabel hier. Kann mir jemand welches rüberbringen?«

»Wo finde ich es denn?«, fragte Sam. Bestimmt schadete es nicht, wenn er sich noch ein paar Gummipunkte dazuverdiente.

»In einer von den Kisten ganz hinten im Ballsaal.«

»Alles klar. Ich bringe es gleich vorbei.«

Sam legte auf, suchte das Kabel und erkundigte sich am Empfang, ob er sich kurz ein Auto leihen könne, um es zu The Breakers hinüberzubringen.

Kapitel 48

Der hölzerne Schaukelstuhl wippte leise im Schatten der Hotelveranda; die Zeit drängte. Aber junge Leute gingen gern aus und feierten, wenn sie in einer Stadt wie Newport waren, also war es sinnvoll, hier zu warten und zu sehen, ob der Knabe mit dem großen Mundwerk auftauchte.

Und wenn er nicht kam? Was dann? Wie konnte er aus dem Weg geschafft werden?

Es blieb nicht genug Zeit, um die Sache gründlich zu planen, genauso wie bei Madeleine gestern Nacht oder bei Charlotte vor vielen Jahren. Es musste aus dem Stegreif geschehen, mit Hilfe dessen, was gerade zur Hand war.

Kapitel 49

Grace hatte nicht das Bedürfnis, noch in aller Ruhe einen Kaffee zu trinken. Das Essen wollte so schon kein Ende nehmen.

»Wir haben gedacht, wir könnten eine Weile runtergehen an die Bowen’s Wharf und uns ein bisschen die Geschäfte und die Boote ansehen«, sagte Frank, während er seine Espressotasse auf die Untertasse zurückstellte.

»Das klingt gut«, antwortete Grace höflich.

»Kommst du mit, Mom?«

Grace lächelte ihre Tochter an und strich ihr übers Haar. »Danke, Lucy, aber ich muss zurück. Ich muss morgen früh raus.« Im Stillen dankte sie Gott, dass sie eine Entschuldigung hatte, endlich von Frank und seiner Frau wegzukommen. Alle naslang hatte Frank demonstrativ den Arm um Jan gelegt und nach ihrer Hand gegriffen. Ihre Geduld war am Ende, und sie fragte sich, ob Frank immer so mit Jan umging, oder ob er sich jetzt nur so liebevoll gab, um Grace vorzuführen, wie »perfekt« bei ihnen alles lief. Und dass sie natürlich für Lucy die perfekten Eltern waren.

*

Es waren nur ein paar Blocks bis zum Hotel, und Grace begrüßte die Chance, ein wenig durch die Nachtluft zu wandern und wieder einen klaren Kopf zu bekommen. Sie musste sich von den Gedanken an den bevorstehenden Kampf ums Sorgerecht frei machen. Solange sie in Newport arbeitete, gab es wenig oder gar nichts, was sie tun konnte. Sobald sie wieder zu Hause war, würde sie einen Termin mit ihrem Anwalt vereinbaren. Diese Woche musste sie sich auf das Einzige konzentrieren, das sie momentan unter Kontrolle hatte – ihre Arbeit bei KTA – und auf das Ziel, den festen Job zu bekommen.

Aber alles war relativ, oder nicht? Sicher, bei der Vorstellung, dass sie Lucy verlieren könnte, wurde Grace ganz schlecht, und natürlich wollte sie den Job. Aber im Licht dessen, was Madeleine passiert war, hatte Grace fast ein schlechtes Gewissen, dass sie sich so über diese Dinge aufregte. Im Vergleich mit Madeleines Schicksal schienen ihre eigenen Probleme zweitrangig.

Vor zwei Tagen hatte Grace noch nicht einmal den Namen Madeleine Sloane gekannt. Aber dass Madeleine so kurz nach ihrer Unterhaltung im Wohnzimmer der Vickers’ gestorben war, erschütterte Grace sehr. Madeleine hatte versucht, ihre Träume zu verstehen, sie hatte ihre Erinnerung nach etwas durchforscht, was den Mörder ihrer Mutter hätte entlarven können. Ob sie in der Zeit zwischen dem Gespräch und ihrem Tod etwas herausgefunden hatte? Ob das womöglich zu ihrem Tod geführt hatte?

Als sie die Hotelveranda erreichte, spielte Grace mit der Idee, zur Polizei zu gehen und sie über die Details ihrer Unterhaltung mit Madeleine zu informieren. Aber dann begegnete sie Sam, der aus dem Hoteleingang kam, und wurde von ihren Erwägungen abgelenkt.

»Wo willst du denn hin?«, fragte sie und kniff die Augen zusammen, weil das Licht, das aus dem Hotel kam, sie blendete.

»Ich muss dieses Kabel zum Satellitenwagen rüberbringen«, sagte Sam und hielt die Rolle mit der gelben elektrischen Leitung hoch.

Kapitel 50

Das Warten hatte sich gelohnt.

Da war er und redete mit dieser Grace Callahan. Als sie endlich im Hotel verschwand, gab der Junge dem Hotelangestellten ein Parkticket.

Also aufgestanden, hinter dem ahnungslosen Knaben entlang, der geduldig auf der Veranda wartete, dass sein Auto gebracht wurde, hinüber zu dem Wagen, der auf der anderen Straßenseite parkte. Hinterm Lenkrad sitzend konnte man ganz unauffällig durch das Fenster auf der Fahrerseite beobachten, wie der junge Mann ins Auto stieg, auf die Bellevue Avenue und dann in Richtung der Herrenhäuser fuhr. Mit einer schnellen Kehrtwendung ließ sich die Verfolgung aufnehmen.

Wo wollte das Plappermaul wohl hin?

Vorbei an der Redwood Library und der Tennis Hall of Fame, vorbei am Einkaufszentrum, vorbei an The Elms. Aber ganz gleich, wohin der Knabe auch unterwegs war, die Sache war zu bewältigen. Solange er sich allein erwischen ließ.

Der Wagen wurde langsamer, als müsste der Junge die Straßenschilder studieren. Schließlich bog er nach links auf die Narragansett Avenue ab, dann rechts auf Ochre Point und schließlich auf den Parkplatz gegenüber von The Breakers.

Ohne langsamer zu werden, passierte der ihm folgende Wagen den Parkplatz und verschwand in der nächsten Seitenstraße. Schon während er an den Bordstein fuhr, wurden die Scheinwerfer gelöscht.

Im Kofferraum lag ein Felgenschlüssel.

Sam überreichte dem Fahrer des Satellitenwagens das Kabel. »Ist es das, was Sie wollten?«

»Ja, genau. Danke, junger Mann.«

Sam wandte sich zum Gehen.

»Ich hätte Sie ja vorhin schon fragen können, hab aber leider nicht daran gedacht«, sagte Scott. »Ich hab nämlich höllische Kopfschmerzen. Sie haben nicht zufällig ein Aspirin dabei, oder?«

»Nein, tut mir Leid«, antwortete Sam und schüttelte den Kopf. »Möchten Sie, dass ich Ihnen welches besorge?«

Der Fahrer dachte an die lange Nacht, die vor ihm lag. Eine kleine Pause wäre echt nett, und der Junge machte einen vertrauenswürdigen Eindruck. Er hatte ja hier nichts Dringendes zu tun, er war nur der Babysitter für den Truck.

»Genau genommen könnte ich auch noch ein paar andere Sachen brauchen. Wären Sie eventuell bereit, hier zu warten und ein bisschen aufzupassen, solange ich weg bin?«

»Ich denke, das wäre okay«, antwortete Sam etwas zögernd, weil er gern zurück zum Hotel und ins Bett wollte. »Das dauert doch nicht lange, oder? Ich muss nämlich pinkeln.«

»Dafür gibt’s immer noch die Büsche, Junge. Außerdem ist das Pförtnerhaus offen. Da können Sie rein.«

Kapitel 51

Die Cops von der Nachtschicht kamen ins Hotel Viking, gingen in den Ballsaal und verlangten den Ausführenden Produzenten von KEY to America zu sprechen. Beth Terry schob Dienst am Empfang.

»Darf ich fragen, worum es geht?«, erkundigte sie sich.

»Um das Interview mit dem angeblichen Augenzeugen von Madeleine Sloanes Tod«, antwortete der eine Officer. »Wir würden gern etwas mehr darüber erfahren.«

»Aha. Nun, Mr. Nazareth ist gerade beim Essen«, entgegnete Beth. »Aber ich kann versuchen, ihn auf dem Handy zu erreichen.« Wir sollten die Polizei nicht vor den Kopf stoßen, dachte sie. Schließlich konnte man nie wissen, ob KEY News die Gesetzeshüter von Newport in den kommenden Tagen noch brauchen würde. So erledigte Beth den Anruf sofort, in Anwesenheit der beiden Männer.

»Linus, hier ist Beth. Tut mir Leid, dass ich dich beim Essen störe«, log sie, denn in Wirklichkeit freute sie sich darüber, dass sie ihn von Lauren Adams, der Lifestyle-Korrespondentin von KTA, ablenken konnte, mit der er garantiert schon wieder schnäbelte.

»Was gibt es denn?«

»Hier sind zwei Herren von der Polizei. Sie wollen sich wegen des Interviews über Madeleines Tod mit dir besprechen, das wir morgen machen.«

»Sie wissen nicht, wen wir interviewen, oder?«, fragte Linus, der bei Kerzenschein an einem Tisch im Clarke Cooke House saß.

Beth sah die Polizisten an. »Ich glaube nicht«, antwortete sie.

»Ist Sam in der Nähe?«, wollte Linus wissen, während er die Hand seiner Begleiterin ergriff und ihr zuzwinkerte.

»Der ist gerade weggegangen«, erwiderte Beth und lächelte die Polizisten an.

»Gut. Ich lass mich nicht von irgendwelchen mickrigen Cops ins Bockshorn jagen. Ich hab mir vom FBI nichts gefallen lassen, da werde ich mit der Polizei von Newport allemal fertig. Die können sich gern mit Sam unterhalten, aber erst nach der Sendung morgen früh.«

Kapitel 52

Er klappte den Toilettensitz hoch und ging seinem Bedürfnis nach. Als er die Spülung betätigte, meinte er, vor der geschlossenen Tür ein Geräusch zu hören, aber als er herauskam, war niemand zu sehen.

So blieb er in der Tür zum Pförtnerhäuschen stehen, sah hinüber zu dem Übertragungswagen und hoffte, dass der Fahrer nicht zu lange wegbleiben würde. Er musste in Ruhe überlegen, was er morgen früh sagen wollte. Am besten benahm er sich ganz natürlich und entspannt und erzählte alles einfach so, wie er es gesehen und gehört hatte. Er würde natürlich nicht erwähnen, dass er sternhagelblau gewesen war und hinter einen Baum gekotzt hatte.

Ein heftiger Kampf, dann ein gellender Schrei. Arme Madeleine Sloane.

Mit einem tiefen Seufzer schloss er die Augen und ließ die Erinnerung noch einmal vor seinem inneren Auge vorüberziehen. Das Gesicht des Angreifers hatte er nicht gesehen, aber er konnte zumindest eine allgemeine Beschreibung seines Körperbaus und seiner Kleidung abgeben. Da hatte man doch schon was, woran man sich orientieren konnte. Vielleicht nicht ganz so viel, wie Linus Nazareth es sich erhoffte, aber das hatte Sam wohlweislich für sich behalten. Sollte Linus ruhig glauben, dass er eine ganz tolle Geschichte zu bieten hatte. Eine, die ein Interview im nationalen Fernsehen rechtfertigte. Aber es war immer noch etwas Besonderes, dass er einen Mord gesehen hatte, oder etwa nicht?

Als er eine Bewegung hinter sich spürte, drehte Sam sich um und sah in dem Sekundenbruchteil, bevor der Felgenschlüssel auf seinem Schädel landete, endlich das Gesicht von Madeleines Mörder.

Kapitel 53

Sie hatte sich weiße Shorts und ihr weißes T-Shirt von KEY News angezogen, um in der Dunkelheit besser gesehen zu werden. Ihre langen schwarzen Zöpfchen flogen ihr gegen den Nacken, als sie die Bellevue Avenue entlangjoggte, den gleichen Weg zurück, den sie schon heute Nachmittag eingeschlagen hatte, als sie den Medienrummel an den Klippen verlassen hatte, um ihrem selbst auferlegten Termin in der Touro Synagoge nachzukommen. Ganz entspannt lief sie an den Herrenhäusern vorbei, die den von – inzwischen elektrisch betriebenen – Gaslaternen gut beleuchteten Boulevard säumten.

Wieder einmal staunte Zoe über den ihr allenthalben ins Auge springenden Reichtum. Auf dem Rücken billiger, schwarzer und weißer Arbeitskräfte erworbener Reichtum. Aber die Weißen waren zum größten Teil Einwanderer, die auf der Suche nach einem besseren Leben freiwillig nach Amerika gekommen waren. Die Schwarzen dagegen waren wie Vieh eingefangen, in Ketten gelegt und gezwungen worden, ihr Heimatland zu verlassen. Wenn sie dann erst einmal hier waren, bestimmte ihre Hautfarbe ihr grausames Schicksal. Rhode Island mochte ja der erste Staat gewesen sein, der ein Gesetz gegen die Sklaverei erließ, und vielleicht hatte der Amerikanische Bürgerkrieg die Sklaven theoretisch befreit, aber als diese Villen gebaut worden waren, galten farbige Menschen immer noch als Bürger zweiter Klasse.

Zoe lief über die Einmündung der Narragansett Avenue hinweg, denn sie hatte nicht das Bedürfnis, am Ende des Blocks zu der Stelle zu gelangen, wo Madeleine Sloane gestorben war. Vier Kreuzungen später sah sie das Schild für die Victoria Avenue. Einem plötzlichen Impuls folgend, bog sie nach links ab, um sich die Straße anzusehen, deren Name sie an England erinnerte.

Ihre Schritte knirschten auf dem Schotterbelag der stillen Straße. Viel zu sehen gab es nicht, denn die Beleuchtung war hier deutlich schlechter als auf der Bellevue Avenue. Als sie den halben Block hinter sich hatte, wollte sie gerade umdrehen, als sie ein Geräusch hörte. Es klang, als habe jemand die Kühlerhaube eines Autos zugeschlagen.

Die Scheinwerfer strahlten auf und blendeten sie. Quietschend löste der Wagen sich vom Bordstein und fuhr direkt auf sie zu. Im letzten Moment rettete sich Zoe auf den Rasen. Anscheinend hatte es da jemand verdammt eilig. Aber das Auto flitzte so schnell an ihr vorbei, dass sie unmöglich erkennen konnte, wer darin saß. Doch das Nummernschild war beleuchtet, und Zoe konnte die ersten drei Buchstaben lesen, ehe der Wagen nach links schwenkte und verschwand.

S-E-A.

Der Fahrer hatte mehr Glück. Im Licht der Scheinwerfer konnte er deutlich alle Buchstaben des Namens ausmachen, der über dem Logo von KEY News auf Zoe’s T-Shirt stand.

Kapitel 54

In der braunen Papiertüte waren ein Röhrchen Aspirin und drei Dosen Bier. Das musste reichen, um die Nacht zu überstehen.

Scott öffnete die Tür des Übertragungswagens und war überrascht, dass der Junge nicht da war. Aus Überraschung wurde Ärger, als er ihn auch im Pförtnerhaus nicht fand.

»Dieser kleine Mistkerl«, brummte er. War er doch einfach abgehauen und hatte den Wagen unbeaufsichtigt gelassen! Wenn mit dem Truck irgendwas nicht stimmte, hatte dieser verantwortungslose kleine Idiot nichts zu lachen. Er ging wieder hinaus und kontrollierte den Satellitenwagen genauestens.

Gott sei Dank schien alles in Ordnung zu sein.

Montag, 19. Juli

Kapitel 55

Ein großes weißes Zelt war auf dem Rasen vor The Breakers errichtet worden, um die Leute von KTA und ihre Gäste vor schlechtem Wetter zu schützen, aber das wäre gar nicht nötig gewesen. Als das erste Licht über dem Horizont erschien, war klar, dass es nicht regnen würde. Das Wetter für KEY to Americas erste Sendung aus der Stadt am Meer war wie aus dem Bilderbuch. Constance Young und Harry Granger konnten die Sendung problemlos unter freiem Himmel produzieren.

Genau wie im Broadcast Center in New York erschienen Constance und Harry schon sehr früh, sodass sie noch Zeit hatten, die größeren lokalen Morgenzeitungen zu überfliegen und sich eventuell noch in letzter Minute gemachte Notizen oder Fragen für das bevorstehende Interview anzuschauen. Sie gesellten sich zu den zahlreichen anderen Angestellten von KEY News, die sich auf dem Grundstück des Herrenhauses tummelten und ihren jeweiligen Aufgaben nachgingen, um das Programm rechtzeitig auf Sendung zu bekommen. Wenn die Titelmusik erklang und Constance und Harry das Publikum aus ganz Amerika in Newport willkommen hießen, würde alles nahtlos erscheinen, und keiner der Zuschauer zu Hause würde etwas von den Hunderten Arbeitsstunden merken, die nötig gewesen waren, um zwei Stunden Sendung zu produzieren.

Grace beobachtete das geschäftige Treiben voller Spannung. Vorbereitungen für eine Livesendung! Professionelle, durchdachte, hervorragend umgesetzte Planung. Trotzdem war der Belegschaft von KTA immer bewusst, dass jederzeit etwas Unerwartetes geschehen konnte – und das vor den Augen von Millionen Zuschauern.

Dies war einer der Hauptgründe, warum Constance und Harry eine Menge Geld verdienten. Wenn etwas während der Sendung schief ging, war es die Sache der Moderatoren, die Situation elegant, gelassen und vor allem blitzschnell zu bewältigen. So etwas war nicht leicht, auch wenn es so aussah. Meistens bekam das Publikum es nicht einmal mit, wenn etwas nicht stimmte.

*

Fünf Minuten vor Beginn der Übertragung war der junge Mann, mit dem das Exklusivinterview stattfinden sollte, noch immer nicht aufgetaucht. Wiederholt versuchte man, ihn in seinem Hotelzimmer telefonisch zu erreichen, aber leider ohne Erfolg.

Der Ausführende Produzent schrie quer über den Rasen hinweg, sodass jeder ihn hören konnte: »Wo zum Teufel steckt der denn? Unser Praktikant? Dieser Sam Watkins?«

Grace hatte das Gefühl, etwas beitragen zu können, und obwohl ihr etwas mulmig dabei war, ging sie zu Linus hinüber. »Sam ist gestern Abend losgezogen, um irgendein Kabel in den Satellitenwagen zu bringen, aber er meinte, er wäre umgehend wieder zurück, weil er ins Bett wollte«, erklärte sie.

»Na, dann fragen Sie gefälligst bei dem Kerl im Satellitenwagen nach, ja?« Linus wurde immer röter im Gesicht. »Vielleicht weiß der ja irgendwas.«

Grace folgte dem elektrischen Kabel bis zu dem Kiesweg, wo der Wagen parkte. Der Mann beschrieb seine Begegnung mit Sam in wenig schmeichelhaften Worten.

»Ja, der Typ hat mir das Kabel gebracht, und danach hab ich ihn nicht mehr zu Gesicht gekriegt. Mich überrascht es nicht, dass er nicht wie vereinbart aufgetaucht ist. Wenn Sie mich fragen, der ist nicht zuverlässig. Gestern Abend hat er mir versprochen, einen Moment auf den Truck aufzupassen, aber als ich von meinen Besorgungen zurückkam, war er spurlos verschwunden.«

*

»Würde bitte um Himmels willen jemand ins Hotel zurückgehen und ihn suchen?« Linus wanderte nervös auf dem Rasen hin und her. »Ich werde den gottverdammten Knaben umbringen.«

Hektisch sah der Ausführende Produzent sich um. Wer war in diesen letzten Minuten vor Sendungsbeginn entbehrlich? Wieder fiel sein Blick auf Grace. »Sie da. Der Kerl ist Ihr Kumpel. Gehen Sie und versuchen Sie ihn aufzutreiben.«

*

Keine Antwort.

Grace hämmerte an die Tür und rief Sams Namen, so laut, dass die Gäste, die in den Nebenzimmern noch schliefen, bestimmt aufwachten. So viel Lärm konnte Sam doch nicht verschlafen, oder?

Gerade sah sie sich nach dem Servicetelefon um, um zu fragen, ob jemand ihr die Tür aufschließen könnte, als sie sah, wie das Dienstmädchen mit ihrem Wagen um die Ecke bog. Es war Izzie O’Malley.

»Oh, Izzie. Erinnern Sie sich an mich? Zimmer Zwonulleins?« Grace wartete, dass Izzie nickte. »Ich hab hier einen Notfall, ich muss unbedingt nachsehen, ob einer von unseren Praktikanten in seinem Zimmer ist. Er soll gleich in unserer Sendung auftreten. Könnten Sie möglicherweise die Tür für mich aufmachen?«

Das Zimmermädchen zögerte einen Moment, dann holte sie die Hauptschlüsselkarte aus der Tasche. Was soll’s? Sie würde sowieso nicht mehr viel länger hier arbeiten. Und wer sollte schon davon erfahren? Ja, Grace hatte ihr geholfen, jetzt würde sie Grace helfen.

Izzie steckte die Karte ins Schloss und wartete, bis das grüne Licht aufleuchtete. Gemeinsam betraten die beiden Frauen den Raum.

Das Bett war unbenutzt.

Kapitel 56

Irgendjemandem fiel schließlich auf, dass das Auto, das Sam sich gestern geliehen hatte, auf dem Touristenparkplatz von The Breakers stand. Unter der Belegschaft machten alle möglichen Spekulationen die Runde. Vielleicht hatte Sam einen Rückzieher gemacht, weil er in Wirklichkeit gar nichts zu sagen hatte, vielleicht hatte er nichts gesehen, und das Ganze war nur eine pubertäre Mutprobe. Vielleicht hatte er Angst bekommen, dass man ihn bei einer Lüge erwischte. Vielleicht fürchtete er aber auch, sich in Gefahr zu bringen, wenn er erzählte, was er gesehen hatte.

Grace kam gerade rechtzeitig zu The Breakers zurück, um Linus’ Wutgeschrei zu hören.

»Es ist mir scheißegal, was für ein Problem dieser Typ hat. Sam Watkins kommt jedenfalls nicht in die Sendung.« Er hieb mit der Faust der einen Hand auf die Handfläche der anderen. »Ich lass mich von niemandem verarschen«, blaffte er.

»Wir haben ein Exklusivinterview versprochen, und wir sollten zusehen, dass wir den Leuten etwas bieten, was sie die Ankündigung von gestern vergessen lässt. Lasst euch was einfallen. Und zwar schnell.«

*

Grace nahm all ihren Mut zusammen.

»Entschuldigen Sie, Mr. Nazareth.«

Der Ausführende Produzent drehte sich zu ihr um, seine Augen quollen ihm vor lauter Wut aus dem Kopf. Grace bemerkte eine Ader, die auf der rechten Schläfe direkt unter der Haut pulsierte.

»Was denn?«, blökte er.

Sie holte tief Luft, und in der Hoffnung, dass Linus ihren Vorschlag nicht als lächerlich abtun würde, platzte sie heraus: »Professor Cox, unser Berater, kannte Madeleine Sloane und ihre Mutter. Gestern beim Clambake hat er neben Madeleine gesessen. Klar, er hat nicht mit eigenen Augen gesehen, wie sie gestorben ist, aber immerhin war er in der Nacht ihres Todes mit ihr zusammen.«

Grace konnte beinahe sehen, wie die Rädchen im Kopf des Produzenten arbeiteten, während er ihren Vorschlag überdachte.

»Ein Augenzeuge berichtet über den Tod einer Tochter der Newporter Gesellschaft«, brummte Linus vor sich hin. »Das ist nicht gerade das Gleiche, oder?«

Grace schluckte den Tadel und biss sich auf die Unterlippe.

»Aber es ist das Einzige, was wir haben«, fuhr Linus fort. »Und es ist bisher eindeutig die beste Idee, die mir hier zu Ohren gekommen ist. Wir nehmen sie.«

Was für eine Genugtuung! Mutig geworden, fragte Grace: »Müssen wir nicht erst einmal klären, ob Professor Cox bereit ist, etwas über Madeleine zu sagen?«

Ein verschlagenes Lächeln erschien auf Linus’ Gesicht. »Oh, der wird schon reden. Gordon Cox steht die ganze Woche auf unserer Gehaltsliste.«

Kapitel 57

Die Übertragung begann mit einer Luftaufnahme aus dem Hubschrauber, ein großzügiger Schwenk über die Villen, die den Cliff Walk säumten.

»Guten Morgen«, begrüßte Constance Youngs kraftvolle Stimme die Fernsehzuschauer. »Heute ist Montag, der 19. Juli, und hier ist KEY to America, und zwar aus Newport, Rhode Island.«

Die KTA-Themenmusik setzte ein, der Vorspann lief über den Bildschirm, und der Regisseur wechselte aufs erste Kamerabild: Constance und Harry auf dem Rasen vor The Breakers, hinter ihnen der in der Morgensonne glitzernde Atlantik.

»Wir werden die ganze Woche aus dieser herrlichen Stadt am Meer berichten und Ihnen die Schönheit und Geschichtsträchtigkeit dieser bemerkenswerten Stadt zeigen.« Heute schien Constance nicht darauf zu achten, dass die vom Wasser kommende Brise ihr das sorgfältig gestylte Haar ins Gesicht wehte. »Wir beginnen mit The Breakers, dem Cottage mit seinen siebzig Zimmern, das Cornelius Vanderbilt II als Sommerhaus für seine Familie bauen ließ.«

Die Kamera schwenkte über die dem italienischen Renaissancestil nachempfundene Fassade. Drei Stockwerke aus Indiana-Kalkstein, handgedrechselte Säulen, offene Balkone und zahlreiche Kamine, im Morgenlicht schimmernd.

»Aber nun übergebe ich zunächst einmal an Harry mit den Morgennachrichten.«

Kapitel 58

Es war noch früh. Keiner der anderen Gäste hatte bisher sein Zimmer verlassen, also konnte Izzie sich bei diesem hier Zeit lassen. Da die Bewohner heute abgereist waren, musste es von oben bis unten gereinigt werden.

Sie schaltete den Fernseher an, der im Schrank untergebracht war, und stellte ihn gerade so laut, dass sie ihn gut hören konnte, während sie das Doppelbett abzog und sich mit den Laken abplagte. Heute Morgen tat ihr Arm echt weh. Sie musste eine Pause einlegen.

Wie lange würde sie das noch durchhalten? Gestern hatte sie es kaum zur Messe geschafft und den größten Teil des Tages verschlafen. Sie hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, den Fernseher anzustellen oder die Zeitung aufzuschlagen. Und obwohl sie sich so gut ausgeruht hatte, war sie immer noch erschöpft.

Jetzt setzte sie sich auf den Stuhl am Schreibtisch und sah sich die Luftaufnahme des Cliff Walk an. Wie schön es hier war. Die ganze Zeit musste sie daran denken, wie Padraic und sie dort spazieren gegangen waren, Hand in Hand. Es war eine ihrer Lieblingsbeschäftigungen gewesen, vor allem in den letzten Monaten, als er schon so krank war. Ein tröstlicher, heilsamer Zeitvertreib, der nicht mal etwas kostete. Genau das Richtige für ihr ewig knappes Budget.

Dann setzte sie sich auf die Bettkante und sah sich die Sendung noch ein bisschen weiter an, aber als die Panoramaaufnahmen von Newport vorbei waren und die Nachrichten begannen, zwang Izzie sich aufzustehen. Sie wollte nichts vom Irakkrieg hören und auch nichts von den Selbstmordattentaten in Israel. Die Menschen dort taten ihr Leid, aber sie hatte genug eigene Probleme. Ihr Arzt sagte ihr immer, es sei wichtig, positiv zu denken. Er behauptete, das würde ihr Immunsystem stärken.

Als sie den Duschvorhang zurückzog, um die Wanne zu schrubben, schnappte sie einen Satzfetzen auf, der sie blitzschnell ins Schlafzimmer zurückholte.

»Dies ist die Treppe, die man die Forty Steps nennt, und hier wurde am Sonntagmorgen die Leiche von Madeleine Sloane gefunden.«

Izzie starrte auf die Mattscheibe, und ihre Hand fuhr unwillkürlich zu der Stelle, unter der ihr Herz schlug, zu der Stelle, wo einmal ihre linke Brust gewesen war. Die Aufnahme von den steilen Steinstufen und den krachenden Wogen war von hoch oben gemacht worden, und der Film wackelte ein wenig. Aufmerksam beobachtete Izzie, wie sich die Einstellung änderte und wieder die hübsche Constance Young auf dem Bildschirm auftauchte.

»Professor Gordon Cox, in dieser Woche der Berater von KEY News in Sachen historische Vergangenheit, gehört zu den Menschen, die Madeleine Sloane am Sonntagabend noch lebend gesehen haben. Danke, dass Sie bei uns sein können, Professor Cox.«

Der Professor nickte mit ernstem Gesicht. Ernst oder verärgert, das konnte Izzie nicht beurteilen.

Kapitel 59

Der Professor fand die auf ihn gerichtete Fernsehkamera ebenso unangenehm wie die Fragen, die man ihm jetzt stellte, und er hasste es, in letzter Minute als Ersatz für Linus Nazareths angebliche Sensationsgeschichte herhalten zu müssen.

Für so was hab ich mich wirklich nicht anheuern lassen, dachte Gordon, während er mit Constance Young oben an den Forty Steps stand. Er hätte über die Geschichte Newports sprechen sollen, denn das war eins seiner Spezialgebiete, und nicht über Charlotte Sloanes Verschwinden und seine Begegnung mit Madeleine Sloane in der Nacht ihres Todes schwafeln.

Gordon räusperte sich. »Nun, Madeleine schien es eigentlich recht gut zu gehen, soweit ich das beurteilen konnte, vor allem angesichts der Tatsache, dass sie gerade erfahren hatte, dass die sterblichen Überreste im Sklaventunnel bei Shepherd’s Point als die ihrer Mutter identifiziert worden waren.«

»Wir haben gehört, dass Madeleine an diesem Abend einiges getrunken haben soll«, lenkte Constance das Gespräch weiter.

Grimmig funkelte Gordon die Moderatorin an. »So ziemlich jeder Gast bei dem Clambake hatte etwas getrunken. Madeleine kam mir nicht übermäßig alkoholisiert vor.«

»Wenn Sie spekulieren müssten, Professor, würden Sie dann eher sagen, dass Madeleine die Stufen hinuntergestürzt ist oder dass jemand sie gestoßen hat?«

»Ich würde weder in die eine noch in die andere Richtung Spekulationen anstellen. Ich kann nur sagen, dass Madeleine Sloane ein guter Mensch war und dass ihr Tod eine große Tragödie ist.«

Als er am Ende des Segments sein Mikrophon abnahm, kochte Gordon innerlich. Doch seine Wut legte sich fast augenblicklich, als ihm plötzlich etwas klar wurde. Die Chancen, dass Shepherd’s Point schon bald in den Besitz der Preservation Society überging, waren enorm gestiegen.

Denn Agatha Wagstaff hatte nun keine Erben mehr.

Kapitel 60

Montag war für gewöhnlich Mickeys freier Tag, eine willkommene Erholungspause nach den hektischen Wochenenden. Jetzt, wo er das Clambake bei den Vickers’ und die Hochzeit im Eisenhower House hinter sich gebracht hatte, hätte er gern bis Mittag geschlafen. Aber er hatte den Wecker auf sieben Uhr gestellt, um heute den liegen gebliebenen Papierkram zu erledigen.

Obgleich das Geschäft erstaunlich gut lief und er sich ohne weiteres einen Buchhalter hätte leisten können, der diese Arbeit für ihn erledigte, wollte Mickey seine Finanzen keinem anderen anvertrauen. Er wusste, wie leicht es war, zu lügen und zu betrügen.

Mickey wälzte sich im Bett auf die andere Seite und dachte zufrieden daran, was er bis jetzt alles geschafft hatte. Der Junge, der in einer Mittelschichtfamilie im Newporter Stadtteil Fifth Ward aufgewachsen war, hatte es – zumindest in finanzieller Hinsicht – wesentlich weiter gebracht als seine Eltern. Als seine Mutter angesichts seiner Noten in der Rogers High School verzweifelt die Hände gerungen hatte, war Mickey auf ihr Gejammer einfach nicht eingegangen. Er wollte sowieso nicht aufs College gehen. In seinen Augen waren das lediglich vier verschwendete Jahre. Er wollte in die Welt hinaus und Geld verdienen.

Allerdings hatte sich das als nicht ganz so leicht erwiesen, wie er zunächst gedacht hatte. Die Welt hatte ihn nicht gerade mit offenen Armen empfangen. Ziemlich rasch hatte er kapieren müssen, wie schwer es war, zu Geld zu kommen, vor allem ohne einen College-Abschluss. Aber er war hartnäckig und stolz, und um nichts in der Welt hätte er zugegeben, dass seine Eltern Recht gehabt hatten. Er würde ihnen und allen anderen zeigen, dass man mit Mickey Hager zu rechnen hatte.

Und das hatte er auch geschafft. Sein Haus war größer, seine Autos neuer, seine Bankkonten fetter als es die seiner Eltern je gewesen waren. Seasons Clambakes war eine reichlich sprudelnde Geldquelle, und der Luxus-Catering-Service, den er vor kurzem als Ableger gestartet hatte, lief ebenfalls recht gut. Voller Genugtuung dachte er an den Termin am Mittwoch, die offizielle Benefizveranstaltung in The Elms. Jeder Einwohner von Newport, der etwas auf sich hielt, würde anwesend sein, um zu sehen, ob Mickeys Unternehmen diesen Anforderungen gewachsen war. Und nach dieser Party würde es für Mickeys Catering-Service kein Halten mehr geben, da war er ganz sicher.

Mit der Hand tastete er nach der Fernbedienung auf dem Nachttisch, zielte und klickte auf den Flachbildfernseher, der gegenüber von seinem Bett in die Wand eingebaut war. Madeleine Sloanes Gesicht erschien auf dem großen Bildschirm. »Wenn die Polizei meine Mutter früher gefunden hätte, hätte es vielleicht mehr Hinweise auf den wirklichen Mörder gegeben, denen man hätte nachgehen können. Aber ich will Ihnen eines sagen. Mein Vater hat meine Mutter nicht umgebracht. Da bin ich ganz sicher.«

Mickey hörte zu, wie die KTA-Moderatoren über mögliche Verbindungen zwischen dem Tod von Mutter und Tochter spekulierten. Was für eine Rolle spielte es nach all der Zeit denn noch, wer Charlotte Sloane getötet hatte? Mickey wusste nur, dass es für ihn zweifellos ein Segen gewesen war, als Charlotte verschwunden war, denn sie hatte ihn kurz davor im Country Club beim Klauen erwischt. So hatte sie nie die Gelegenheit gehabt, die Sache an die große Glocke zu hängen. Und das Geld, das er diesen eingebildeten Snobs abgenommen hatte, war schließlich der Grundstein für Seasons Clambake gewesen.

Kapitel 61

Grace sah auf dem Monitor zu, wie Caridad Vega aus dem New Yorker Studio die Wettervorhersage machte. In der Auszeit wurden in Newport Constances Frisur und ihr Make-up aufgefrischt, während Harry mit ein paar Belegschaftsmitgliedern ein provisorisches Stickball-Match veranstaltete. Mit einem abgebrochenen Mikroständer einen Ball durch die Gegend zu schlagen, verringerte die allgemeine Spannung anscheinend ein bisschen. Die erste Stunde der Sommerferien-Sendung war alles andere als leicht und sorgenfrei gewesen.

»Jetzt reicht es aber mit Blut und Tränen«, rief Linus über den Rasen. »Zum Ausklang brauchen wir was Fröhlicheres.«

Die Moderatoren begaben sich wieder auf ihre Plätze und nahmen die Sonnenbrillen ab, mit denen sie in der Pause ihre Augen geschützt hatten. Der Aufnahmeleiter gab das Zeichen anzufangen, und Harry kündigte an, womit es nach der Werbepause weitergehen sollte.

»Als Nächstes machen wir heute eine Tour durch The Breakers. Wir führen Sie durch die strahlende Pracht des berühmtesten Herrenhauses aus der goldenen Epoche von Newport.«

*

Die Kamera folgte Constance und Professor Cox, die durch die erhabenen Bogengewölbe der Großen Halle wandelten. Das Motiv der Vanderbilts – Eichblatt und Eichel – tauchte immer wieder auf den edlen italienischen Marmorplatten auf. Ein Bronzekandelaber hing von einer atemberaubend hohen Decke, die kunstvoll wie ein klarer blauer Himmel bemalt war, sodass man den Eindruck hatte, man stünde in einem offenen Innenhof. Im hinteren Teil des Raumes eröffneten Glaswände den Blick in eine Loggia mit Mosaikdecke und von dort weiter hinaus auf den Ozean.

Zusammen mit den Zuschauern zu Hause besichtigten die beiden das Musikzimmer, das Morgenzimmer, das Billardzimmer und das Frühstückszimmer. Besonders lange verweilten sie im Speisezimmer, dem eindruckvollsten und prächtigsten Raum des Hauses. Zweistöckig, mit einem Dutzend gigantischer Säulen aus rotem und cremerosa Alabaster. Die Gewölbedecke war geschnitzt, bemalt, vergoldet und stieg stufenweise empor zu einem kunstvoll gerahmten Gemälde – Öl auf Leinwand – von Aurora, der Göttin der Morgenröte. Zwei gewaltige Baccarat-Lüster, jeder zusammengesetzt aus tausenden Kristallkugeln, hingen über dem Tisch, der im Stil des sechzehnten Jahrhunderts aus dem Holz von Eiche und Schisandra gearbeitet war.

»Dieser Tisch konnte ausgezogen werden, sodass vierunddreißig Gäste daran Platz fanden«, erklärte Gordon.

»Meine Güte«, staunte Constance und blickte sich höchst beeindruckt um. »Wie viel Personal nötig war, um das Haus zu führen! Ich kann mir gar nicht vorstellen, wie jemand allein die beiden Kronleuchter sauber macht.«

»Sollen wir nach oben gehen und uns die Schlafzimmer anschauen?«, fragte Gordon.

»Ja, das ist eine gute Idee.«

Eine breite, geschwungene Treppe mit einem kunstvoll gedrechselten bronzenen und schmiedeeisernen Geländer führte ins zweite Stockwerk. Während die Moderatorin und der Professor die mit rotem Teppich bedeckten Marmorstufen emporstiegen, fragte Constance: »Wie hat man dieses Haus geheizt? Das muss doch ein Vermögen gekostet haben.«

Der Professor lächelte, offensichtlich erfreut, sein Wissen zeigen zu dürfen. »Nun, die Tatsache, dass die Vanderbilts vor allem in der Sommersaison hier waren, half natürlich schon sehr. Aber unter dem Pförtnerhaus befindet sich eine gigantische Heizungsanlage, die durch einen Tunnel mit dem Keller des Hauses verbunden ist. In dem unterirdischen Heizungskeller konnten mehrere hundert Tonnen Kohlen gelagert werden.«

Kapitel 62

Sams Kopf dröhnte. Noch nie im Leben hatte er solche Schmerzen empfunden. Er nahm all seine Kraft zusammen und öffnete die Augen. Aber es nutzte nichts, um ihn herum war nur Dunkelheit. War er blind?

Der Boden unter seinem Körper fühlte sich kühl und feucht an, es roch modrig. Vergeblich versuchte sein benommenes Gehirn, die chaotischen Informationen, die ihm seine Sinnesorgane übermittelten, sinnvoll zusammenzusetzen. Wo war er? Was war geschehen?

Ohne eine Antwort gefunden zu haben, fiel er zurück in tiefe Bewusstlosigkeit.

Kapitel 63

Elsa stellte den Fernseher aus und zog ihren Seidenmorgenmantel enger um sich. Es war ein Fehler gewesen, die Nachrichten anzuschauen. Jetzt fühlte sie sich nur noch schlechter.

Auch dass sie ihren Morgenspaziergang nicht gemacht hatte, war falsch gewesen. Sie hätte hinausgehen, am Meer entlangschlendern und nach all den prächtigen Vögeln Ausschau halten sollen. Die Kombination von Seeluft, Bewegung und der Beschäftigung mit ihren kleinen Lieblingen wirkte immer positiv, und es wäre ihr bestimmt gleich besser gegangen.

Aber sie konnte das Haus heute Morgen unmöglich verlassen, nicht jetzt, wo Oliver endlich zu ihr ins Bett gekommen war.

Nachdem er die Nacht mit Selbstvorwürfen verbracht, geseufzt, gejammert und immer wieder leise um seine Tochter geweint hatte, war er jetzt endlich eingeschlafen. Natürlich hätte sie sich andere Bedingungen dafür gewünscht, aber Oliver war zu ihr gekommen, und Elsa nahm, was sie kriegen konnte. Wenn er sich von ihr trösten ließ, war das immer noch besser als gar nichts.

Sie ging in die Küche, schnitt eine Orange in zwei Hälften, presste sie aus und füllte den Saft in ein kleines Glas. Während der Haferbrei auf dem Herd vor sich hin kochte, wusch sie ein paar dicke Blaubeeren und hackte Walnüsse zum Darüberstreuen klein. Ein gutes, nahrhaftes Frühstück würde ihrem traurigen Geliebten gut tun.

Das war jetzt ihre Aufgabe. Sie musste Oliver zur Seite stehen, ihm über diesen schrecklichen Verlust hinweghelfen. Ihn wieder heil machen. Ihm klar machen, dass das Leben noch immer lebenswert war.

Das Leben mit ihr.

*

Das Frühstückstablett auf der Hüfte balancierend, öffnete sie so leise wie möglich die Tür zu ihrem Schlafzimmer. Aber da war niemand mehr, den sie hätte wecken können. Ihr Bett war leer, ein Chaos zerwühlter Laken.

Da hörte sie im Bad das Wasser laufen und klopfte vorsichtig an die geschlossene Tür. »Oliver, Liebling, ich hab dir Frühstück gemacht.«

Er kam heraus, die Augen blutunterlaufen, die Haare zerzaust. Ihr armer, von Dämonen verfolgter Prinz.

»Nein, ich kriege keinen Bissen runter.«

»Du musst aber etwas essen«, drängte Elsa. »Die nächsten Tage werden nicht leicht sein für dich. Du musst bei Kräften bleiben.«

»Was für Kräfte denn, Elsa?« Oliver seufzte. »Ich hab doch überhaupt keine Kraft mehr, es gibt keinen Grund mehr weiterzuleben.«

Die Kränkung traf Elsa, und sie zuckte innerlich zusammen. Aber irgendwann würde die Zeit die Wunde heilen, langsam, aber sicher.

»Viele Eltern verlieren ein Kind und leben trotzdem weiter, Oliver«, sagte sie leise.

Er wandte sich zu ihr um und spie ihr seine Verachtung förmlich ins Gesicht: »So was kann nur jemand sagen, der selbst nie Kinder gehabt hat.«

Kapitel 64

Alles in allem war Linus mit der Sendung zufrieden. Sie hatten Sams Nichterscheinen überlebt, und dank der Schlagfertigkeit der anderen Praktikantin hatte Professor Cox einspringen und über Madeleines Nacht erzählen können. Jetzt konnte man nur hoffen, dass das Publikum nicht so genau hingeschaut hatte.

Was Sam anging, war Linus allerdings immer noch stinksauer. Eine Karriere bei KEY News konnte der kleine Mistkerl jedenfalls vergessen – falls er sich überhaupt je wieder hier blicken ließ. Und noch gestern Abend wäre er sofort bereit gewesen, Sam die feste Stelle zu geben!

Inzwischen wurde es ganz schön heiß in der Sonne. Nazareth drehte seine Wasserflasche auf und nahm einen großen Schluck. Dann wischte er sich mit dem Unterarm die Schweißperlen von der Stirn und sah sich auf dem Rasen um.

Aha, da war diese Grace Callahan, beim Einsammeln der nicht mehr benötigten Skripte der Moderatoren.

Sie war älter als die anderen, reifer. Gar nicht schlecht. Offensichtlich konnte sie rasch reagieren und verlor in Krisensituationen nicht gleich den Überblick. Am besten, er gab ihr ordentlich was zu tun, dann würde sich ja zeigen, ob sie das Zeug für einen festen Job bei KTA hatte.

Kapitel 65

Wenn die Leute von KEY News dem Publikum diesen Mann als Augenzeugen verkaufen wollten, dann mussten sie ganz schön in der Bredouille stecken. Wir hatten einen Augenzeugen, aber der ist dann leider nicht aufgetaucht.

Tommy James und Detective Manzorella hatten schräg hinter der Kamera die gesamte Sendung mitverfolgt und darauf gewartet, ob der Sender doch noch einen echten Augenzeugen aus dem Hut zauberte oder ob Professor Cox tatsächlich der einzige Gast war, der Madeleine Sloane in ihrer letzten Nacht gesehen hatte. Was Tommy betraf, so war das einzig Gute an den zwei Stunden die Tatsache, dass er hin und wieder einen flüchtigen Blick auf Joss erhaschen konnte, die gelegentlich äußerst geschäftig an ihnen vorbeihuschte.

»Ich glaube nicht, dass die damit durchkommen«, sagte er, als sie das Anwesen durch das eiserne Tor verließen. »Gestern klang es doch ganz danach, als hätten sie jemanden in petto, der gesehen hat, wie Madeleine ermordet wurde.«

»Das ist ihre Strategie, Tommy. Die drehen es so hin, dass es sich nach etwas viel Tollerem, Sensationellerem anhört, als es eigentlich ist. Damit machen sie dem Publikum den Mund wässrig, um die Zuschauerzahlen in die Höhe zu treiben.« Detective Manzorella klopfte Tommy auf die Schulter. »Keine Sorge, Junge. Wir kriegen unseren Mann schon, so oder so.«

Kapitel 66

Rusty schlief bis Mittag, den tiefen Schlaf der Erschöpfung. Es gab keinen Grund früher aufzustehen, denn morgens kam sowieso niemand zum Tätowieren. Inzwischen hatte Rusty es sich angewöhnt, das Studio erst am späten Nachmittag aufzumachen und bis Mitternacht dort zu bleiben. So bekam er auch die Kunden mit, die erst zu ihm kamen, wenn sie sich mit ein paar Cocktails Mut angetrunken hatten.

Er zog den Vorhang zurück und kniff die Augen zusammen, als das helle Sonnenlicht in sein kleines Schlafzimmer strömte. Offensichtlich stand ein heißer Tag bevor.

Sein Magen knurrte und erinnerte ihn daran, dass er sich gestern Abend nicht die Mühe gemacht hatte, etwas zu essen. Rasch zog er sich ein Paar Shorts an, schlüpfte in seine Mokassins und streifte das T-Shirt von gestern über. Er würde nur schnell rausgehen, sich einen Kaffee und eine Zeitung holen und dann gleich wieder zurückkommen. Zum Duschen und richtig Anziehen war auch später noch genug Zeit.

Der Gehweg wurde schon heiß, und Rusty spürte die Wärme durch die Sohlen seiner Mokassins, während er den Broadway hinaufschlenderte und dann den kleinen Laden betrat. Dort schnappte er sich ein Exemplar der Newport Daily News und wartete in der Schlange, bis er an die Reihe kam.

Natürlich hatte die Nachricht von Madeleine Sloanes Tod Schlagzeilen gemacht. Die Polizei war noch nicht sicher, ob es sich um einen Mord, einen Selbstmord oder einen Unfall handelte. Als Rusty ein Stück weiterblätterte, verschlug es ihm fast den Atem, als er auf ein Bild von Madeleines Mutter Charlotte im Abendkleid stieß. Es war in der Nacht gemacht worden, in der sie verschwunden war.

Ja, Charlotte hatte umwerfend ausgesehen, selbst in ihrer verzweifelten Verfassung. Eine Jungfrau in Not, die dringend einen Ritter brauchte, der sie befreite. Der Wagen des Admirals war Rustys Version eines schimmernden Rosses gewesen.

»Na, was darf’s denn sein, Rusty?«

»Ein Kaffee mit zwei Stück Zucker, Joey, und dazu ein Brötchen mit Butter. Ist noch eins von denen mit Mohn da?« Rusty blickte von der Zeitung hoch und lächelte das vertraute Gesicht hinter der Theke an. Aber Joey erwiderte sein Lächeln nicht. Er starrte auf Rustys T-Shirt.

Rusty schaute an sich herunter und sah die getrockneten Blutspritzer auf dem weißen Baumwollstoff.

»Berufsrisiko«, erklärte er achselzuckend.

Kapitel 67

Nachdem sie sich im Brick Alley Pub einen Lunch aus saftigen Cheeseburgern und knusprigen Pommes gegönnt hatten, überquerten Grace und B.J. die Thames Street und machten sich auf den Weg zu Kyle Seatons Laden auf der Bowen’s Wharf. Das gravierte Schild über der Ladentür wies darauf hin, dass Kyle seit fünfundzwanzig Jahren an dieser Stelle seine Geschäfte tätigte.

Im Innern des Ladens waren in den Glasvitrinen Scrimshaw-Gegenstände in einer Vielzahl von Formen und Verwendungszwecken zu bewundern. Wanderstöcke und Schirmgriffe, Brieföffner und Besteck gesellten sich zu Manschettenknöpfen, Ohrringen, Haarspangen und Armreifen, alle schön graviert und auf schwarzem Samt ruhend. Grace nahm einen geschnitzten Briefbeschwerer von der Ladentheke – ein großartiges Mitbringsel für ihren Vater. Als sie ihn umdrehte und den Preis sah, stieß sie einen leisen Pfiff aus.

»Das ist selbstverständlich Walzahn«, erklärte der Scrimshaw-Händler, während er auf sie zutrat. »Und wie Sie sicher wissen, ist es seit dem Artenschutzgesetz von 1973 illegal, dieses Material zu kaufen. Daher sind solche antiken Stücke sehr wertvoll.«

»Es ist wunderschön«, sagte Grace und legte den Briefbeschwerer behutsam wieder auf die Theke zurück. »Sind denn all diese Stücke aus Walzahn?«

»Walzahn und Elfenbein zum größten Teil. Ich habe auch ein paar Sachen aus Walrosszahn. Im neunzehnten Jahrhundert haben die amerikanischen Walfänger in der Arktis nebenbei tonnenweise Walrosszähne mitgenommen, und vieles davon hat in Form von Wanderstöcken und Messergriffen, wie Sie sie in meinen Vitrinen sehen, seinen Weg in den Handel gefunden.«

Grace und B.J. blickten in die Richtung, in die er deutete.

»Es ist doch okay, wenn ich Bilder von den ganzen Sachen hier mache, oder?«, fragte B.J.

»Nur zu«, antwortete der Ladenbesitzer. »Hier drüben gibt es auch noch Stockgriffe und Korkenzieher aus Wildschweinhauern.« Kyle nickte mit dem Kopf zu einer Vitrine im hinteren Teil des Ladens. »Ich habe sogar ein paar gravierte Nilpferdstoßzähne. Nilpferdelfenbein ist das härteste Elfenbein überhaupt, und auch das seltenste. Weil es so hart ist, wurde es allerdings selten für Scrimshaw benutzt, und wenn, dann nur von besonders resoluten Künstlern.«

»Das ist großartig«, meinte B.J., hob die Kamera und spähte durch das Objektiv. »Hier kriegen wir eine Menge Videomaterial für unseren Beitrag morgen. Damit können wir dann gut zu dem Livebeitrag überleiten, in dem Sie Constance und Harry demonstrieren, wie das Scrimshaw-Gravieren vonstatten geht.«

»Wie viel Zeit steht mir zur Verfügung, wenn ich fragen darf?«, erkundigte sich Kyle und sah B.J. über seine Lesebrille hinweg an. »Ich hab nämlich ganz vergessen, Sie am Telefon danach zu fragen.«

»Zwei Minuten, plus/minus ein paar Sekunden.«

Mit einem verächtlichen Blick protestierte Kyle: »Unmöglich! Wissen Sie, in einem so lächerlichen Zeitrahmen können wir so gut wie gar nichts machen. Scrimshaw ist eine sehr mühevolle Kunst, die viel Geduld erfordert.«

»Vielleicht kann ich darauf hinwirken, dass Sie drei Minuten kriegen. Wäre das eine Hilfe?«, fragte B.J.

»Wohl kaum.« Kyle rümpfte die Nase.

»Ich habe eine Idee«, warf Grace ein. Erwartungsvoll wandten die beiden Männer sich ihr zu.

»Bei meinen Recherchen habe ich gelesen, dass es einen großen Markt für gefälschtes Scrimshaw gibt.« Sie hielt inne. »Plastik-Scrimshaw genau genommen. Plastik, das aussieht wie Elfenbein.«

»Ja, das kenne ich«, erwiderte Kyle. »Wertloser Schund.«

»Na ja, ob man das nun mag oder nicht, die meisten Leute können sich das echte Scrimshaw nicht leisten. Aber die nachgemachten kann man für zehn oder zwanzig Dollar in jedem Souvenirladen erstehen.«

»Und was wollen Sie damit nun sagen?« Kyle musterte Grace, als wäre sie ein lästiges Insekt.

»Wie wäre es, wenn Sie in dem Livebeitrag morgen zeigen, wie man Plastikfälschungen von echter Scrimshaw-Kunst unterscheiden kann? Das wäre für unsere Zuschauer sicher echt interessant. Alle träumen doch davon, auf dem Flohmarkt oder auf einer Auktion mal auf einen Schatz zu stoßen. Erklären Sie doch den Leuten, wie man feststellen kann, ob das Objekt, das sie in einer Flohmarktkiste finden, echt ist oder nicht.«

B.J. nickte begeistert. »Die Idee gefällt mir. Das machen wir.«

Unter seiner Sonnenbräune wurde Kyle totenbleich.

Ehe sie den Laden verließen, schnitt B.J. noch ein anderes Thema an. »Grace sagt, Sie haben ihr erzählt, dass Sie an dem Abend, als Charlotte Sloane verschwunden ist, auch auf dieser Party waren.«

»Ja, stimmt.« Kyle machte ein fast trotziges Gesicht.

»Und Sie waren auch bei dem Clambake neulich, an dem Abend, als Madeleine getötet wurde«, machte B.J. weiter.

»Was soll das denn jetzt heißen?«, fauchte Kyle.

»War bloß eine Feststellung«, entgegnete B.J. »Haben Sie denn vielleicht eine Theorie, was den beiden Frauen passiert sein könnte – oder wenigstens einer von ihnen?«

»Nein, keine Ahnung«, antwortete Kyle kurz angebunden. »Ich frage mich nur, was ich jetzt mit dem Scrimshaw-Objekt anfangen soll, das Madeleine als Geburtstagsgeschenk für ihren Vater bei mir bestellt hat.«

Kapitel 68

Detective Manzorella knallte den Laborbericht auf seinen Schreibtisch.

Der Riss in Charlotte Sloanes Schädel wies darauf hin, dass vermutlich ein Schlag mit einem stumpfen Gegenstand zu ihrem Tod geführt hatte. Auf der Kohlenschaufel, die neben Charlottes Leiche im Tunnel vergraben gewesen war, hatte man mikroskopische Spuren von ihrem Blut entdeckt, jedoch keine Fingerabdrücke.

Das war nicht ungewöhnlich. Auf einer harten, nicht porösen Oberfläche wie Eisen hielt sich ein Fingerabdruck manchmal weniger als zwei Wochen – von vierzehn Jahren ganz zu schweigen. Aber auf einer saugfähigen Oberfläche, wie zum Beispiel auf Papier, konnten alte Abdrücke oft noch Jahrzehnte später festgestellt werden.

Die Schaufel würde sie also nicht auf die Spur von Charlottes Mörder bringen. Zwar hatten sie die Mordwaffe, aber trotzdem keine eindeutigen Hinweise auf den Mörder.

Kapitel 69

Als Grace und B.J. zum Viking zurückkamen, war der Nachrichtenraum beinahe leer.

»Ich wette, alle sind draußen, wahrscheinlich am Strand oder so, zum Sonnetanken«, brummte B.J. »Aber verdammt, ich muss dieses Skript schreiben, Constance oder Harry dazu kriegen, es sich anzusehen, und es entsprechend überarbeiten.«

»So ist es eben, das Leben auf der Überholspur«, meinte Grace scherzhaft.

B.J. nickte grinsend. »Sie sollten auch rausgehen und sich ein bisschen amüsieren, Grace. Schließlich kriegen Sie nicht mal Geld für Ihre Arbeit.«

Grace zuckte die Achseln. »In der Sonne zu braten hat schon lange seinen Reiz für mich verloren, und die anderen Praktikanten sind auf meine Gesellschaft auch nicht gerade versessen. Ist Ihnen das etwa noch nicht aufgefallen?«

»Apropos Praktikanten – ich frage mich, ob Sam den Mumm gehabt hat, hier wieder aufzukreuzen.« B.J. sah sich im Ballsaal um.

Kein Sam. Keine Joss. Und auch keine Zoe.

Während B.J. seinen Laptop aufklappte und mit dem Skript für den Scrimshaw-Beitrag begann, wanderte Grace hinüber zum Empfang. Wieder saß Beth am Ruder, diesmal aß sie Schokotoffees aus einer Schachtel.

»Ich wollte nur mal fragen, ob Sam sich inzwischen gemeldet hat, Beth.«

»Nein, kein Lebenszeichen von ihm.«

»Meinen Sie nicht, man sollte vielleicht die Polizei alarmieren?«

»O doch, das meine ich, Grace. Aber Linus findet, wir sollten noch ein Weilchen warten. Und er ist der Boss.«

Kapitel 70

Joss Vickers war nicht am Strand. Doch als sie aus der schweren Tür des Newport Police Department kam und in die Spätnachmittagshitze hinaustrat, war sie richtig stolz auf sich. Sie hatte sich das unmittelbare Vergnügen eines erfrischenden Bads im Atlantik verkniffen und war stattdessen einem weit wichtigeren Ziel nachgegangen.

Beim Überqueren der Straße klopfte sie zufrieden auf die Taschen ihrer Shorts. Sie hatte Tommy versprechen müssen, heute Abend mit ihm zu essen, aber sie hatte bekommen, was sie wollte, und das Ergebnis rechtfertigte dieses Opfer. Zwar hatte Tommy gesagt, er könnte die Sachen fotografieren, aber Joss hatte darauf bestanden, sie sich selbst anzusehen. Die Beweisstücke, die von der Polizei geheim gehalten wurden. Ein Seidentaschentuch und ein einzelner Ohrring, der mit Charlotte Sloanes Knochen vergraben gewesen war. Beides in gutem Zustand, all die Jahre gut geschützt in Charlottes Kleidertasche.

Tommy hatte nicht den Mut gehabt, den Ohrring oder das Taschentuch aus der Polizeistation herauszuschmuggeln, aber er hatte die Sachen aus der Indizienkammer geholt und sie Joss im Pausenraum gezeigt. Für den Fall des Falles hatte er an der Tür Wache gehalten, aber sie hätten sich ruhig Zeit lassen können. An einem heißen Tag wie heute hatte niemand Lust zum Kaffeetrinken.

Joss stieg in den grünen Mercedes, ließ den Motor an und schaltete die Klimaanlage auf die höchste Stufe. Dann durchsuchte sie ihre Kate-Spade-Tasche, fand eine Spange und steckte sich die langen Haare hoch, damit sie ihr nicht mehr so am Nacken klebten. Während die kühle Luft im Wagen zu zirkulieren begann, zog Joss das zusammengefaltete Blatt Papier aus der Tasche, klappte es auseinander und begann die Skizzen zu studieren, die sie in aller Eile angefertigt hatte.

Eine goldene Scheibe, etwas kleiner als eine Vierteldollarmünze, darauf ein Ziffernblatt aus Diamanten. In winzigen Buchstaben waren um den Rand herum die Worte eingraviert: ZEIT VERGEHT. LIEBE BESTEHT. Das Taschentuch war aus Seide und gelb wie eine Zitrone. Der Farbton würde ihr garantiert gut im Gedächtnis bleiben.

Jetzt war Joss auf demselben Informationsstand wie die Polizei, das hatte Tommy ihr versichert. Sie hatte Charlottes Tagebuch gelesen, sie hatte den Ohrring und das Taschentuch gesehen. Noch war sie nicht sicher, wie sie die Sachen einsetzen würde, aber durch ihr Insiderwissen fühlte sie sich gestärkt. Zumindest konnte sie Linus die Informationen vor die Füße werfen und ihn beeindrucken. Aber das war etwas für später, wenn sie noch mehr herausgefunden hatte. Wenn sie den Mörder oder die Mörder der Sloane-Frauen gefunden hatte, konnte sie sich jeden Job aussuchen. Vielleicht würde sie es zuerst bei KEY News probieren, aber vielleicht auch nicht.

Lächelnd setzte sie den Wagen auf den Broadway zurück und dachte dabei darüber nach, wie cool es sein musste, im Enthüllungsjournalismus zu arbeiten. Aber ihr Gesicht verdüsterte sich schlagartig, als sie Grace auf dem Gehweg entdeckte. Joss hupte nicht zur Begrüßung und winkte ihr auch nicht zu. Stattdessen durchströmte sie eine Welle von Argwohn und Eifersucht, als sie sah, wie Grace im Polizeirevier verschwand.

Schnell holte sie ihr Handy heraus und wählte Tommys Nummer. Er würde ein wachsames Auge auf Grace haben.

Kapitel 71

Detective Al Manzorella rückte seine bunt gestreifte Krawatte zurecht, während er Grace in einen kleinen Konferenzraum führte, der mit einem Tisch, vier Stühlen und einem großen Spiegel an der Wand ziemlich spärlich eingerichtet war.

»Nehmen Sie doch bitte Platz«, sagte der Detective und deutete auf den Bürostuhl auf der anderen Seite des Metalltischs. »Was kann ich für Sie tun?«

»Ich habe da eine Information und denke, sie könnte Ihnen bei den Ermittlungen zum Tod von Charlotte und Madeleine Sloane vielleicht nützlich sein.«

»Und was wäre das?«, fragte Detective Manzorella und setzte sich auf den Stuhl ihr gegenüber.

»Ich habe mich mit Madeleine Sloane an dem Abend, bevor sie gestorben ist, ziemlich ausführlich unterhalten.«

»Waren Sie mit ihr befreundet?« Der Detective musterte Grace durchdringend.

»Nein. Na ja, vielleicht doch. Ich hätte jedenfalls bestimmt ihre Freundin werden können.« Grace suchte die richtigen Worte. Wahrscheinlich hielt sie dieser Detective ohnehin für durchgeknallt.

»Lassen Sie mich nochmal von vorn anfangen«, bat sie und atmete erst mal tief durch. »Ich habe Madeleine erst am Samstag kennen gelernt, also an dem Tag, als die sterblichen Überreste ihrer Mutter identifiziert wurden. Ich bin mit KEY News hier und mache ein Praktikum bei KEY to America. Wir waren in Shepherd’s Point, wegen der Charlotte-Sloane-Geschichte, und da bin ich Madeleine begegnet.«

»Wen meinen Sie mit ›wir‹?«, erkundigte sich der Detective und schrieb etwas auf seinen Notizblock.

»Ein Produzent von KEY, B.J. D’Elia, und ich«, antwortete Grace, in der Hoffnung, dass sie B.J. nicht in irgendetwas Unangenehmes mit hineinzog. Sie hatte ihm nicht erzählt, dass sie zur Polizei gehen wollte, und sich auch über ihr Gespräch mit Madeleine ausgeschwiegen. Schließlich hatte sie Madeleine ja auch versprochen, niemandem etwas davon zu verraten. Aber inzwischen hatte sich die Situation grundlegend verändert. Sie war ihrem Gewissen gefolgt und zur Polizei gegangen, was sie schlicht für ihre Bürgerpflicht hielt. Da Madeleine tot war, konnte sie ihr Vertrauen ja nicht mehr missbrauchen, vor allem, wenn das, was Grace von ihr wusste, womöglich half, einen Mord aufzuklären.

»Fahren Sie fort«, drängte Detective Manzorella.

»Nun, wir haben uns in Shepherd’s Point schon ein bisschen unterhalten, und wir hatten etwas gemeinsam: Wir haben beide unsere Mutter verloren.«

»Das tut mir Leid.«

»Danke.« Ja, dachte Grace, meine Mutter würde es gut finden, dass ich zur Polizei gegangen bin. Ich tue das Richtige. Sie holte noch einmal tief Luft und fuhr fort. »Jedenfalls hat Madeleine uns ein kurzes Interview gegeben. Sie hat felsenfest darauf bestanden, dass ihr Vater ihre Mutter nicht umgebracht hat.«

Mit undurchdringlichem Gesicht hörte Detective Manzorella zu. Die ganzen Jahre über war Oliver Sloane der Hauptverdächtige gewesen, obwohl nie genug gegen ihn zusammenkam, um ihn einsperren zu können. Die Tatsache, dass Charlotte in der Nacht ihres Verschwindens in Shepherd’s Point gewesen war und nicht in Seaview – ihrem ehelichen Heim, das sie mit Oliver teilte –, hatte allgemein den Verdacht erweckt, dass sie vor ihrem Mann weglaufen wollte.

Allerdings waren sich seit Madeleines Tod viele auf dem Polizeirevier nicht mehr so sicher, ob Oliver der Schuldige war. Falls die beiden Morde zusammenhingen, hätte er ja auch seine eigene Tochter umgebracht, und mit diesem Gedanken konnte sich niemand so recht anfreunden.

Trotzdem war Oliver noch lange nicht aus dem Schneider, und Al wollte den Fokus gern auch weiterhin auf ihn richten. Auch wenn Oliver nicht beim Clambake gewesen war, hätte er es leicht gehabt, Madeleine bei den Klippen abzupassen.

»Eigentlich bin ich vor allem deshalb hergekommen, um Ihnen von dem Gespräch zu erzählen, das Madeleine und ich an jenem Abend geführt haben.« Grace hielt inne und verschränkte nervös die Hände vor sich auf dem Tisch. »Madeleine hatte etwas getrunken und war sicher auch deshalb ziemlich offen mit mir.«

»Was hat sie denn gesagt?«

»Sie hat gesagt, sie habe das Gefühl, dass sie irgendwo tief in ihrem Inneren wüsste, wer ihre Mutter getötet hat.«

Detective Manzorella warf Grace einen scharfen Blick zu. »Was meinen Sie denn mit ›tief in ihrem Inneren‹?«

»Madeleine hat mir von einem Traum erzählt, den sie immer wieder träumte: Dass sie ein kleines Mädchen ist, in der Nacht, als ihre Mutter verschwunden ist.«

»Und?«

»Und dass dieser Traum in letzter Zeit immer lebendiger geworden war.«

Grace berichtete alles, was sie von ihrem Gespräch mit Madeleine noch wusste. Wie das kleine Mädchen aufgewacht war und seine Mutter beim Tagebuchschreiben beobachtet hatte. Wie Charlotte den Ohrring in die Tasche ihres Kleids gesteckt hatte. Wie Madeleine zurück ins Bett gebracht worden und wieder aufgestanden war, um das Telefongespräch zu belauschen. Wie sie ihrer Mutter hinunter zum Tor gefolgt war, wo diese sich mit dem Anrufer treffen wollte. Wie die Scheinwerfer des Wagens den Fahrer zuerst immer im Dunkeln ließen.

»Aber Madeleine hatte das Gefühl, dass ihr immer mehr Einzelheiten wieder einfielen«, beendete Grace ihren Bericht. »Und sie glaubte, sie sei kurz davor, den Fahrer wiederzuerkennen. Ist es vielleicht möglich, dass Madeleine tatsächlich den Mörder ihrer Mutter herausgefunden hatte, und dass der sie deswegen aus dem Weg räumen musste?«

Erschöpft lehnte Grace sich in ihrem Stuhl zurück. Sie hatte alles erzählt, was sie wusste. Im Nebenraum beobachtete Officer Tommy James durch den Einwegspiegel das ganze Gespräch. Er hatte jedes Wort mitbekommen.

Kapitel 72

Kyle beschloss, den Laden heute ein bisschen zeitiger zu schließen. Schließlich war das als Besitzer sein Vorrecht. Er genoss es, tun zu können, was ihm gefiel. Jetzt, wo Cloris ihn verlassen hatte, fühlte er sich freier denn je.

Er war gerne wieder Junggeselle und vermisste das ständige Genörgel seiner Frau nicht im Geringsten. Immer hatte sie Dinge von ihm gewollt, die er ihr nicht geben konnte oder wollte. Sie hatte sich über seine Verschlossenheit beschwert, im Bett, im Gespräch, in seinen Gefühlen, in allem. Dauernd wollte sie wissen, was er im Schilde führte, und zwar mit der unausgesprochenen Annahme, dass er etwas vor ihr verheimlichte. Kein Wunder, dass er froh war, ihre Quengelei nicht mehr ertragen zu müssen.

Nachdem er den Riegel vorgeschoben hatte, betrachtete er seinen Laden mit großer Zufriedenheit. Das Geschäft florierte, und seit er eine Website hatte, war es sogar noch lukrativer geworden, denn er hatte jetzt einen Kundenstamm überall auf der Welt. Potentielle Käufer suchten und fanden ihn aus eigenen Stücken, er brauchte sich nicht mehr um sie zu bemühen. Das war auch gut so, denn Cloris ließ ihn mit ihren Unterhaltsforderungen ziemlich bluten. Gott sei Dank wusste sie nichts von dem Geld, das er beiseite geschafft hatte.

Ja, das Leben hatte es in den letzten Jahren ganz gut mit ihm gemeint, aber wenn er Pech hatte, würde sich das jetzt ändern. Die Entdeckung von Charlottes Überresten und Madeleines Tod machten die Leute aus der Gegend unruhig und lockten außerdem die Medien an. Der Besuch dieser beiden Leute von KEY News hatte ihn kolossal genervt. Vor allem ärgerte ihn die superkluge Idee dieser Grace Callahan, er könnte doch zeigen, wie man Scrimshaw-Fälschungen erkennt. Mit seinen eigenen Waffen geschlagen zu werden, passte ihm ganz und gar nicht. Aber was sollte er jetzt machen? Wenn er sich weigerte, würde er sich nur verdächtig machen. Also würde er morgen früh nach ihrer Pfeife tanzen und das Beste hoffen.

Aber auch, dass die Polizei jetzt unter Druck stand, den Fall zu lösen, bereitete Kyle Sorge. Wenn die Cops an seine Tür klopften, wollte er ungern mit belastenden Beweismitteln erwischt werden.

Es war wohl Zeit, die Spreu vom Weizen zu trennen. Entschlossen ging Kyle von einer Vitrine zur anderen, nahm die perfekt gearbeiteten Plastikstücke heraus und arrangierte die echten Teile neu, damit die leeren Stellen auf dem Samt nicht so auffielen.

Es war Zeit für einen gründlichen Hausputz.

Kapitel 73

Ihr Kopf dröhnte. Als Grace von ihrem Ausflug ins Polizeirevier zum Hotel zurückkam, ging sie direkt auf ihr Zimmer, ohne im Ballsaal Halt zu machen und wenigstens nachzusehen, was inzwischen passiert war. Sie wollte nur noch duschen und sich hinlegen.

Als sie ihre Zimmertür öffnete, sah sie als Erstes das blinkende rote Licht am Telefon neben dem Bett und stöhnte. Wer auch immer das sein mochte – sie hatte jetzt wirklich keine Lust zum Reden. Nicht einmal mit Lucy, und ganz bestimmt nicht mit jemandem, der ihr Arbeit für KEY News aufhalsen wollte. Sie brauchte dringend eine Pause.

Rasch schälte sie sich aus dem verschwitzten T-Shirt und dem Jeansrock, den sie noch in letzter Sekunde in den Koffer geworfen hatte. Hätte sie doch bloß noch einen eingepackt! Vielleicht konnte sie nach einem kleinen Nickerchen ein Stück die Straße hinaufwandern, zu Talbots. Oder in die andere Richtung, zu The Gap auf der America’s Cup Avenue. Vielleicht entdeckte sie ja dort etwas Gescheites zum Anziehen. Wenn sie den Rest der Woche überstehen wollte, brauchte sie unbedingt eine Khakihose.

Grace ging in das winzige Bad und suchte in ihrem Kosmetikbeutel nach dem Röhrchen mit den Kopfschmerztabletten. Sie schüttete sich drei davon in die Hand und schluckte sie mit ein wenig Leitungswasser. Dann zog sie den Duschvorhang zurück, wartete, bis das Wasser angenehm lauwarm war, stellte sich darunter und ließ sich das Wasser über den Kopf rieseln. Nach zehn Minuten fühlte sie sich etwas besser.

Sie hüllte sich in ein Badetuch und schlang ein kleines Handtuch um den Kopf, ging zum Bett und zog die Decke zurück. Mit einem dankbaren Seufzer glitt sie unter die kühlen weißen Laken.

Aber das rote Licht am Telefon blinkte sie immer noch an und bestand darauf, beantwortet zu werden. Grace drückte auf den Knopf und lächelte, als sie B.J.s Stimme hörte. Er klang ein bisschen nervös.

»Hallo, Grace, ich bin’s, Bartholomeo Joseph. Der Beitrag über den Scrimshaw-Menschen ist jetzt fertig, und ich finde, dass wir heute viel zu viel gearbeitet haben. Wir brauchen auch mal ein wenig Spaß. Deshalb hab ich mich gefragt, ob Sie, wenn Sie nichts anderes vorhaben, vielleicht Lust auf ein nettes, entspanntes Abendessen hätten. Wie wäre es mit einem kleinen Sommer-Sushi im Candy Store? Danach könnten wir uns auf Bannister’s Walk noch ein bisschen Musik anhören und vielleicht sogar tanzen. Ich fände das jedenfalls toll und hoffe, Sie auch. Sagen Sie mir auf meinem Handy Bescheid, ja?«

Das klang nach einem richtigen Date. Zwar war sie keine allzu große Freundin von rohem Fisch, aber der Gedanke, einen Abend allein mit B.J. zu verbringen, ließ sie ihre Kopfschmerzen glatt vergessen.

*

Schon seit Generationen war der Candy Store das Stammlokal von Newports Segelgemeinde. Vom Speisesaal aus hatte man einen beeindruckenden Panoramablick über den Hafen und die Narragansett Bay, und die Bar nahm die gesamte Länge des Raums ein. An der Wand hinter der Bar hing ein überdimensionales antikes Segelbootmodell und beherrschte von dort den ganzen Raum.

Der Oberkellner führte sie zu ihrem Tisch seitlich an der hinteren Wand. Grace bemerkte, dass alle anderen Tische besetzt waren.

»Das Lokal muss ja echt gut sein«, stellte sie fest, während sie die Serviette auf ihrem Schoß ausbreitete.

»Ja, ich hab gehört, es ist in Newport ein Muss, mindestens einmal hier gewesen zu sein«, meinte B.J. »Hoffentlich wird es seinem Ruf auch gerecht.«

Während sie auf ihren Wein warteten, beschloss Grace, B.J. nachher von ihrem Besuch bei der Polizei zu erzählen. Gut, es war durchaus möglich, dass sie damit den Abend ruinierte, aber es führte kein Weg daran vorbei. B.J. musste davon erfahren, dass sie seinen Namen erwähnt hatte, und außerdem hatte sie auch das Bedürfnis, ihm ihre Sorgen anzuvertrauen. Aber sie musste auch darauf achten, ihm nicht das Gefühl zu geben, dass sie einfach alles bei ihm ablud.

»Auf Ihr Wohl, Grace«, sagte er und hob sein Glas. »Ihretwegen war die Arbeit für mich in letzter Zeit wesentlich amüsanter.«

Grace lächelte, und noch während sie anstießen, versuchte sie, den tieferen Sinn dieses Trinkspruchs zu ergründen. Vielleicht war es doch kein Date, sondern einfach nur ein Essen unter Kollegen. Hoffentlich nicht. Sie fühlte sich immer mehr zu diesem Mann hingezogen, der ihr gegenübersaß. Es war nicht nur ein körperliches Gefühl, obwohl sie B.J.s Gesicht mit seinen hohen Backenknochen und dem eckigen Kinn ausgesprochen attraktiv fand. Aber er war außerdem auch noch klug und gebildet, ohne überkandidelt zu wirken. Er nahm sich nicht so ernst. Ganz anders als Frank zum Beispiel.

»Sollen wir uns die Speisekarte ansehen?«

»Ja.« Grace nickte. »Aber Sie müssen mir helfen. Ich verstehe nicht viel von Sushi.« O Gott, jetzt klang sie schon wie Jan, die sich bei Frank einschleimte. Grace zuckte innerlich zusammen und zwickte sich zur Strafe unter dem Tisch in den Arm.

»Wie wäre es, wenn wir einfach von allem was probieren?«, schlug B.J. vor.

Grace blickte von der Speisekarte auf. »Ich hab nichts dagegen, vorausgesetzt, ich kann nachher noch das Tanzbein schwingen.«

»Alles klar.« B.J. lachte noch, als der Kellner nahte, um die Bestellung aufzunehmen. »Wir hätten gerne etwas von dem in der Pfanne angebratenen Thunfisch in Ponzu-Sauce und den Salat mit Hummer, Tintenfisch, Seemuscheln und Shrimps in Kimchi-Sauce als Vorspeise, und eine Kombinationsplatte für zwei Personen mit den California Rolls, Sashimi und Sushi.«

Als ihr zweites Glas Wein halb leer war, beschloss Grace, reinen Tisch zu machen. »Ich war heute bei der Polizei, B.J.«

Seine braunen Augen weiteten sich. »Warum? Haben Sie denen gesagt, dass Sam immer noch nicht wieder da ist?«

»Das mit Sam liegt nicht in meiner Verantwortung, finde ich. Aber wenn er nicht bald auftaucht, dann müssen wir schon aktiv werden.« Sie schüttelte den Kopf. »Nein, ich wollte etwas melden, was möglicherweise bei den Ermittlungen zu Madeleine Sloanes Tod hilft.«

»Das verstehe ich nicht. Worum geht es denn?«

Er hörte aufmerksam zu, während Grace das Gespräch mit Madeleine beim Clambake beschrieb.

»Himmel«, seufzte er, als sie fertig war. »Wenn Linus wüsste, dass Sie auf so was sitzen und damit zur Polizei gehen, statt es ihm zu verraten, würde er platzen. Das ist genau die Art von Info, auf die er in seiner Sendung so scharf ist. Wahrscheinlich würde er für solche Geschichten zum Mörder werden.«

»Ich werde Linus aber nichts davon erzählen, B.J. Ich habe nicht das Bedürfnis, auf KEY to America auszuplaudern, was Madeleine mir unter dem Siegel der Verschwiegenheit anvertraut hat. Es war ein privates Gespräch, das will ich nicht ausbeuten. Ich war auch nur bei der Polizei, weil ich dachte, es könnte für die Ermittlungen nützlich sein.«

Er lächelte anerkennend, streckte den Arm aus und legte seine Hand auf ihre. »Du bist ein tolles Mädchen, Grace Callahan. Ich weiß nicht, ob solche Überlegungen dir in diesem Geschäft Vorteile verschaffen, aber ich bewundere dich dafür.«

Schockiert nahm Grace zur Kenntnis, wie heftig sie auf B.J.s Berührung und das vertraute Du reagierte, ein vage vertrautes Gefühl, lebendig und erregend. Die letzten Jahre mit Frank hatten jeder Leidenschaft entbehrt. Es war lange her, dass ein Mann sie berührt hatte – die Umarmungen von ihrem Vater zählten ja nicht. Grace wollte die Stimmung nicht verderben, aber bevor die Sache weiterging, musste sie B.J. auch noch beichten, dass sie seinen Namen erwähnt hatte. Vermutlich war es für ihn keine große Sache, aber man wusste nie, wie jemand auf Kontakte mit der Polizei reagierte. Die Vorstellung, mit Frank über etwas Derartiges zu reden, war beispielsweise grauenhaft. Er vermied alles, was möglicherweise mit Komplikationen für ihn verbunden war.

»Der Detective hat mich gefragt, wer bei mir war, als ich Madeleine in Shepherd’s Point kennen gelernt habe«, sagte sie leise. »Und ich hab gesagt, dass du mit mir dort warst.« Sie erwiderte sein Duzen, ohne weiter darauf einzugehen.

»Kein Problem. Der Mann kann gern mit mir reden, wenn er möchte, Grace. Ich hab nichts zu verbergen.« Und er nahm ihre Hand noch fester in seine.

*

Als Grace und B.J. aus dem Restaurant kamen, spielte eine Steelband auf dem Kai. Die tropischen Rhythmen, die warme Nachtluft und die nette Gesellschaft versetzten Grace in einen nicht unangenehmen Schwindelzustand, und so nahm sie B.J.s Einladung zu einem Drink an.

»Glaubst du, es gibt hier auch Pina coladas?«, fragte sie.

»Dein Wunsch ist mir Befehl«, entgegnete B.J. und verbeugte sich mit großer Geste. »Wenn der Bartender dir keinen macht, dann werde ich mich persönlich darum kümmern.«

Während er zur Bar auf dem Dock ging, um ihre Drinks zu holen, lehnte Grace sich ans Geländer am Rand des Wassers und beobachtete die Leute. Eine festlich gestimmte Menge, die unter den Sternen tanzte und lachte. Andere flanierten den kopfsteingepflasterten Kai entlang und blieben gelegentlich vor den Schaufenstern der Geschäfte stehen. So weit das Auge reichte, herrschte eine fröhliche, entspannte Atmosphäre, und Grace freute sich, daran teilhaben zu können. Heute Abend war sie Teil eines Paares, das einen Sommerurlaub genoss.

Sie sah, wie ein Mann und eine Frau von einem Segelboot aufs Dock stiegen. Auf dem Heck konnte sie den Namen des Boots erkennen: SEAWOLF. Als das Paar näher kam, erkannte sie Gordon Cox mit einer hübschen rotblonden Frau, die gut und gerne fünfunddreißig Jahre jünger war als er. Kurz bevor sie zu ihr gelangten, wurde auch der Professor auf Grace aufmerksam und ließ rasch die Hand seiner Begleiterin los. Grace tat so, als hätte sie nichts gesehen.

Sie winkte. »Hallo, Professor. Schön, Sie wiederzusehen.«

»Oh, hallo!«, erwiderte der Professor. Grace war ziemlich sicher, dass er sich nicht an ihren Namen erinnerte, und beschloss, ihn nicht zappeln zu lassen.

»Hi, ich bin Grace Callahan«, stellte sie sich der Rothaarigen vor.

»Nett, Sie kennen zu lernen. Ich bin Judy Hazel.«

»Judy ist eine meiner Geschichtsstudentinnen«, ergänzte der Professor etwas zu eifrig.

»Aha«, sagte Grace. »Ich wollte Ihnen nur sagen, dass Sie das heute Morgen wirklich großartig hingekriegt haben, Professor.«

»Danke, Grace. Aber ich muss gestehen, dass ich es nicht schätze, so vorgeführt zu werden. Es hat mir nicht gefallen, dass ich vor laufender Kamera darüber spekulieren sollte, was Madeleine zugestoßen sein könnte, nur um Ihrem Produzenten aus der Patsche zu helfen.«

Grace erwähnte lieber nicht, dass sie es gewesen war, die Linus den Vorschlag gemacht hatte, Gordon Cox einspringen zu lassen. Stattdessen steuerte sie das Gespräch in eine andere Richtung. »Was glauben Sie, was jetzt mit dem Tunnel geschehen wird?«

»Das weiß ich ehrlich nicht«, antwortete Gordon mit einem Kopfschütteln. »Madeleine war Agatha Wagstaffs einzige Erbin, deshalb nehme ich an, dass Agatha Shepherd’s Point irgendwann der Preservation Society überlassen wird. Für den Augenblick hat sie allerdings alle Arbeiten am Sklaventunnel untersagt. Aber ich habe es noch nicht aufgegeben, sie zu überzeugen.«

*

Als B.J. mit ihrer Pina colada und seinem Rolling-Rock-Bier zurückkam, waren der Professor und seine Freundin schon weitergegangen. Während Grace an ihrem Drink nippte und den Ananasgeschmack genoss, dachte sie an Madeleine und an die Menschen, die sie zurückließ. Auf einmal verblasste die Magie des Abends ein wenig. Madeleines Vater und ihre Tante waren bestimmt am Boden zerstört.

Grace wusste, dass sie eine der Letzten gewesen war, die mit Madeleine gesprochen hatten. Irgendwie hatte sie das Gefühl, dass sie Oliver Sloane und Agatha Wagstaff ihre Aufwartung machen sollte.

*

Grace und B.J. schlenderten Hand in Hand über die Thames Street und dann die Touro Street hinauf. Als sie ihrem Hotel näher kamen, spürte Grace, wie ihr Herz schneller schlug. Wie würde dieser Abend enden?

Sie waren auf der Veranda angekommen, als B.J.s Pieper losging. Er nahm ihn vom Gürtel und kniff die Augen zusammen, um die Nachricht zu lesen.

»Mist.« Ärgerlich knipste er das Gerät aus.

»Was ist los?«

»Linus will, dass ich fünfundvierzig Sekunden aus dem Scrimshaw-Bericht rausnehme.«

»Jetzt?«, fragte Grace und war sich bewusst, wie enttäuscht ihre Stimme klang.

»Ja, jetzt, auf der Stelle.«

Dienstag, 20. Juli

Kapitel 74

Grace sah zu, wie die zweite Übertragung aus Newport begann. Constance und Harry standen auf einer Steinbastion, von der sie und die Zuschauer einen exquisiten Panoramablick über die Narragansett Bay hatten. Harry machte die Einleitung.

»Newports Fort Adams ist die größte Küstenbefestigungsanlage der Vereinigten Staaten. Fort Adams, eine technische und architektonische Meisterleistung, beherbergte von 1824 bis 1950 zahlreiche Generationen amerikanischer Soldaten, ist aber jetzt das Zentrum eines State Parks und der Öffentlichkeit zugänglich gemacht worden.«

Nun schaltete sich auch Constance ein. »Dieser vierzig Hektar große Park ist eine der großartigsten Grünflächen von Newport. Jeden Sommer treten hier die besten Jazzmusiker der Welt beim Newport Jazz Festival auf, das auf dem weitläufigen Terrain vor der Festung abgehalten wird. Heute sind einige dieser Musiker bei uns. Außerdem nehmen wir Sie mit auf eine Führung durch die ehemaligen Unterkünfte der Soldaten und die Kasematten, wo einst die großen Kanonen dröhnten. Seien Sie mutig und betreten Sie mit uns einen der Lauschtunnel unter dem Fort. Harry und ich werden in dieser Sendung Segelunterricht nehmen, und wir bieten Ihnen außerdem eine kurze Einführung in die Scrimshaw-Kunst. All das und noch mehr, heute Morgen auf KEY to America.«

Kapitel 75

Dank der Kombination aus Wein und Rum, die sie gestern Abend genossen hatte, fühlte Grace sich ziemlich groggy, und das helle Sonnenlicht tat ihren Augen weh. Die Jazzmusiker waren heute früh absolut nicht das Richtige für sie, und der Schlagzeuger schien extra für sie besonders laut zu trommeln.

Aber sie spielte brav mit, zeigte Interesse an allen Beiträgen, fürchtete sich jedoch schon vor der Besichtigungstour, die sie nach der Sendung mit Professor Cox machen sollte. Am liebsten wäre sie auf der Stelle in ihr Zimmer entwischt, um ein Nickerchen zu machen und dann vielleicht Lucy einen kurzen Besuch abzustatten.

Sollte sie tatsächlich die Stelle bei KTA bekommen, musste sie sich mit dem frühen Aufstehen anfreunden, und mit Ausgehen bis in die späte Nacht war dann wahrscheinlich ein für alle Mal Schluss. Nicht dass das ein Problem für sie gewesen wäre – ihr Sozialleben war ohnehin nicht berauschend. Aber wenn ihr die Nacht- oder Frühschicht aufgebrummt wurde, während B.J. weiterhin tagsüber arbeitete, würde ihre gemeinsame Zeit doch sehr knapp werden.

Hör dir das mal an. Da malst du dir also schon eine rosige Zukunft mit B.J. aus! Langsam, Mädchen, langsam. Eine gemeinsame Nacht macht noch lange keine Beziehung.

*

Grace nahm sich zusammen und konzentrierte sich auf den Beitrag, an dem sie mit B.J. gearbeitet und der sie die halbe Nacht gekostet hatte. Auf einem der auf dem Exerzierplatz verteilten Monitore erkannte sie verschiedene Gegenstände aus Kyle Seatons Laden. Wie abgemacht hatte Kyle für das Liveinterview nach dem gestern vorbereiteten Beitrag mehrere Stücke aus Walbein und auch einige synthetisch hergestellte Teile mitgebracht. Grace blickte zu dem Scrimshaw-Experten hinüber, der neben Constance stand und wartete, dass es losging. Ohne die Augen vom Monitor zu nehmen, wischte er sich den Schweiß von der Stirn, zupfte nervös am Kragen seines Oxfordhemds herum und klopfte unsichtbare Flusen vom Revers seines marineblauen Blazers. Grace grinste ein wenig sarkastisch, als sie sich erinnerte, wie großspurig er sich beim Clambake aufgeführt und wie herablassend er sich gegenüber Fernsehen und Fernsehleuten geäußert hatte. Aber jetzt will er auf der Mattscheibe unbedingt einen guten Eindruck machen, dachte sie. Genau wie alle anderen auch.

Inzwischen war die Kamera wieder auf Constance gerichtet, und man sah auf dem Monitor ihr lächelndes Gesicht. »Heute ist der in Newport geborene Kyle Seaton bei uns«, kündigte sie an. »Er ist einer der wichtigsten Scrimshaw-Händler in den Vereinigten Staaten. Danke Mr. Seaton, dass Sie bei uns sein können.«

»Ganz meinerseits.« Kyle lächelte, aber Grace glaubte zu sehen, dass seine Oberlippe zitterte.

Constance nahm einen Walzahn, auf dem ein Vielmaster eingraviert war, und hielt ihn so, dass der Kameramann eine Nahaufnahme davon machen konnte.

»Wie kann man feststellen, dass ein Scrimshaw-Objekt authentisch ist?«, fuhr Constance fort. »Ich habe in den Läden hier in der Stadt schon viele schöne Stücke gesehen, aber auf den Preisschildern standen so kleine Beträge, dass ich annehme, es handelt sich um Reproduktionen. Was mache ich, wenn ich bei einer Auktion oder auf einem Flohmarkt etwas finde? Wie erkenne ich, ob ich echtes Scrimshaw vor mir habe?«

»Nun, Constance, auf dem heutigen Antiquitätenmarkt sind Fälschungen leider allzu häufig. Viele Leute, die Scrimshaw sammeln, glauben, wenn sie eine heiße Nadel an ihr Objekt halten und es schmilzt nicht, dann ist es echt. Leider führt dieser Test aber zu widersprüchlichen Ergebnissen – wenn wir es mal vorsichtig ausdrücken, denn er kann nicht zuverlässig zwischen Elfenbein, Knochen und aus Knochenmehl hergestelltem Kunststoff unterscheiden. Knochenmehl ist der Hauptbestandteil vieler Fälschungen, die sich heutzutage auf dem Markt befinden. Es verleiht dem Produkt ein authentisches Aussehen.«

»Wenn die heiße Nadel also nicht zu hundertprozentig sicheren Ergebnissen führt, was empfehlen Sie dann?«, fragte Constance.

»Ein weit effektiveres Prüfwerkzeug ist eine ganz normale Nagelfeile.« Kyle hielt ein kleines, rundes, cremefarbenes Kästchen in die Höhe und nahm den Deckel ab, den er in der einen Hand behielt, während er mit der anderen eine Nagelfeile aus der Tasche zog und mit ihr über die Oberfläche des Deckels fuhr. »Eine ganz einfache Nagelfeile sollte es sein, keine aus Metall. Natürlich sollte man den Test an einer unauffälligen Stelle durchführen. Sehen Sie die kleinen Staubteilchen, die sich auf der Feile ansammeln?«

Constance beugte sich näher heran und nickte. »Mhmm.«

»Jetzt riechen Sie bitte mal daran«, forderte Kyle sie auf.

Constance tat es. »Riecht nach Plastik.«

»Stimmt genau. Aber wenn Sie den Test auf Knochen machen würden, dann würde der Staub nach Knochen riechen. Nach verbranntem Knochen genau genommen. Der gleiche Geruch, der Ihnen beim Zahnarzt in die Nase steigt, wenn Sie gebohrt kriegen, und dieser Geruch sagt Ihnen, dass das Material organisch und authentisch ist. Selbstverständlich haben Sie immer die besten Chancen, hochwertige Scrimshaw-Kunst zu bekommen, wenn Sie bei einem seriösen Händler kaufen – auch wenn sich das jetzt vielleicht nach Eigenwerbung anhört.«

Als der Beitrag vorbei war, stieß Kyle einen tiefen Seufzer der Erleichterung aus. Er war froh, das Interview überstanden zu haben, aber gleichzeitig war er auch wütend, weil er sich dank der dummen Idee dieser Grace Callahan nun in einer Situation befand, die ihn möglicherweise in Schwierigkeiten bringen würde.

Kapitel 76

Nach einer weiteren fast schlaflosen Nacht lag Oliver in seinem Bett, starrte an die Decke und hatte nicht die geringste Lust aufzustehen. Das Haus war still, und die Stille erinnerte ihn qualvoll daran, dass Madeleine nicht mehr da war.

Irgendwie musste er trotzdem weitermachen. Aber wie konnte er das? Er konnte nicht einmal die Beerdigung vorbereiten, weil der Leichenbeschauer Madeleines Leiche immer noch nicht freigegeben hatte. Die Polizei machte sich nicht einmal die Mühe, mitfühlend zu erscheinen. Wenn Oliver auf dem Revier anrief, vertröstete man ihn unfreundlich: Er würde die Leiche schon kriegen, wenn man damit fertig war. Vermutlich waren die Cops sauer, weil sie Charlottes Überreste nicht früher gefunden hatten und jetzt ziemlich inkompetent dastanden. Außerdem zählte man ihn wahrscheinlich immer noch zu den Verdächtigen, auch was Madeleines Tod anging.

Es kümmerte ihn nicht mehr, was die Polizei oder sonst irgendjemand dachte. Er hatte den Verlust seiner Frau überlebt. Aber den Tod seiner Tochter zu verkraften, war unmöglich.

Die Großvateruhr, die sich seit fünf Generationen in Olivers Familie befand, schlug unten in der Halle, eine beständige Erinnerung daran, dass die Zeit verging. Andere Leute standen jetzt auf, frühstückten, machten sich für die Arbeit fertig oder packten eine Kühltasche für den Strand. Für sie ging das Leben weiter, als wäre nichts geschehen.

Wie lange er so dalag, wusste er nicht, aber schließlich hielt er die Stille nicht mehr aus. Er griff nach der Fernbedienung, richtete sie auf den Fernseher im Schrank, klickte, und schon war das Zimmer von Geräuschen erfüllt.

Ohne größere Begeisterung sah er zu, wie Kyle Seaton von seiner angeblich narrensicheren Methode erzählte, Scrimshaw-Kunst auf ihre Echtheit zu überprüfen, und beobachtete mit einem seltsam unwirklichen Gefühl die Demonstrationen des Antiquitätenhändlers. Früher einmal, in einem anderen Leben, hatte Oliver viel Zeit in Kyles Laden verbracht. Kyle war endlos geduldig und eifrig gewesen und hatte Oliver bei der Planung seiner Scrimshaw-Sammlung unterstützt. Aber nachdem Charlotte verschwunden war, hatte er Oliver fallen lassen, genau wie alle anderen auch.

Anfangs hatte Oliver versucht, den Kontakt aufrechtzuerhalten. Ein paar Monate nach Charlottes Verschwinden hatte er Kyle in seinem Geschäft einen Besuch abgestattet, um ihm zu sagen, wie viel ihm der Briefbeschwerer bedeutete, den Charlotte mit Kyles Hilfe als Weihnachtsgeschenk ausgesucht hatte. Aber Kyle war kühl und distanziert gewesen, und Oliver hatte den nicht allzu subtilen Wink mit dem Zaunpfahl zur Kenntnis genommen und den Laden danach nie wieder betreten.

Er stellte den Apparat ab, denn er wollte nicht mehr an diese traurige Zeit denken. All die Jahre hatte er damit gelebt, dass die Leute ihn verachteten und verunglimpften, aber er hatte trotzdem versucht, ihnen mit hoch erhobenem Haupt zu begegnen. Madeleine zuliebe hatte er es geschafft weiterzumachen. Er hatte ja gar keine andere Wahl gehabt. Zuerst hatte seine kleine Tochter ihn gebraucht, später war er dann mehr und mehr von ihrer emotionalen Unterstützung abhängig geworden. Madeleine war das Ebenbild ihrer Mutter und der einzige Mensch, den Oliver wirklich liebte.

Obwohl Elsa ihn anhimmelte und versuchte, die Lücken in seinem Leben zu füllen, wusste Oliver genau, dass es zwischen ihnen nie funktionieren würde. Seine Schuldgefühle Charlotte gegenüber waren immer noch viel zu stark. Er verdiente keine neue Frau und ein normales Eheleben noch viel weniger. Die ganzen Jahre über hatte Oliver sich hinter der Ausrede versteckt, dass Charlotte noch nicht offiziell für tot erklärt worden und er deshalb auch weiterhin ein verheirateter Mann war, aber in Wirklichkeit wollte er Elsa einfach nicht heiraten.

Nein, nur er und Madeleine zählten. Tochter und Vater. Und das hatte genügt.

Er sehnte sich inständig danach, sein Kind wieder bei sich zu haben. Kurz entschlossen warf er die Decke zurück, setzte sich auf und schwang die Beine über die Bettkante. Beim Aufstehen fühlte er sich so zittrig, dass er sich schnell am Bettpfosten festhalten musste, aber zum Glück verzog sich der Schwindel rasch wieder, und er schlurfte über den Korridor in Madeleines Zimmer.

Es roch nach ihr. Der Duft ihres Parfums und ihres Shampoos drang ihm mit jedem Atemzug in die Nase. Er setzte sich auf ihr Bett, hielt sich ihr Kissen vors Gesicht und begann zu weinen. Er wusste nicht, wie lange.

Schließlich hörte er von fern wieder das leise Schlagen der alten Uhr. Er musste aufstehen und noch einmal bei der Polizei anrufen. Bevor er irgendetwas anderes anfing, musste er erst dafür sorgen, dass sein kleines Mädchen zur Ruhe gebettet wurde. Wenn er dieser Pflicht nachgekommen war, war es ihm egal, was weiter passierte.

Oliver stand auf, ging in Madeleines Badezimmer und spritzte sich kaltes Wasser ins Gesicht. Instinktiv griff er nach dem Handtuch, das an einem Halter an der Wand hing, zog aber rasch die Hand wieder zurück. Er konnte doch kein Handtuch benutzen, an dem sich Madeleine noch vor wenigen Tagen abgetrocknet hatte! Das würde ihn nur wieder zum Weinen bringen. Also öffnete er den Wäscheschrank und holte ein frisches Handtuch aus dem Fach.

Ein in gelbes Leder eingebundenes Buch fiel aus dem Schrank und auf den Boden. Oliver hob es auf, sah aber nicht hinein. Falls es Madeleines Tagebuch war, würde es viel zu wehtun, es zu lesen. Aber sollte er es der Polizei geben? Wenn Madeleine ermordet worden war, gab es darin vielleicht einen Hinweis auf den Mörder.

Man sagte, dass es einem gut tat und einem dabei half, einen Schlussstrich zu ziehen, wenn man erlebte, wie ein Mörder seiner gerechten Strafe zugeführt wurde. Aber Oliver bezweifelte das. Nichts würde ihm sein kleines Mädchen zurückbringen. Was für eine Rolle spielte es da, wer sie getötet hatte? Oliver wusste nur, dass seine Tochter nie wieder nach Hause kommen würde. Und das wusste er mit absoluter Sicherheit.

Kapitel 77

Während des letzten Viertels der Sendung folgte die Kamera Gordon Cox, der Constance und das Publikum in die Räume unter dem Fort führte. Unterwegs erklärte der Professor die Anlage.

»Die Erbauer der Anlage versuchten, jedes Risiko auszuschließen und dafür zu sorgen, dass ein Angriff auf Fort Adams von der Landseite her äußerst schwierig war. Potentielle Angreifer würden nicht nur die Wälle erstürmen müssen, die das Fort schützten, sondern sie wären auch dem Kanonen- und Musketenfeuer aus den äußeren Gräben ausgesetzt. Doch das war für das amerikanische Militär hier nicht genug. Sie machten sich auch Gedanken über einen Tunnelangriff.«

»Sie meinen, dass der Feind sich tatsächlich unter den Mauern durchgraben würde?«, hakte Constance nach.

Gordon nickte. »Ja. Genau das wollten die Erbauer des Forts verhindern. Deshalb konstruierten sie Lauschtunnels wie den, in dem wir jetzt stehen. Wenn man Grabegeräusche hörte, konnten die Amerikaner ihren eigenen Tunnel einfach in die entsprechende Richtung verlängern, und wenn sie dann in die Nähe des feindlichen Tunnels kamen, sprengten sie diesen in die Luft.«

»Faszinierend«, bemerkte Constance. »Wissen Sie, Professor, ich bin ganz überwältigt von den vielen Tunneln in Newport, von denen wir diese Woche gehört haben. Die unterirdischen Lauschgalerien hier in Fort Adams, der Heizungstunnel in The Breakers, von dem Sie gestern erzählt haben, der Tunnel der Underground Railway bei Shepherd’s Point, wo man traurigerweise die sterblichen Überreste von Charlotte Wagstaff-Sloane gefunden hat, die seit Jahren dort vergraben waren. Gibt es noch andere Tunnel in Newport?«

»Ja, und ich glaube, wir können Ihnen noch einen weiteren zeigen, während Sie hier sind, Constance.«

»Gut, darauf freuen wir uns schon. Danke, Dr. Cox.« Constance blickte direkt in die Kamera. »Dr. Cox ist Professor für Geschichte an der Salve Regina University hier in Newport und wird morgen wieder bei uns sein, wenn KEY to America vom historischen Bowen’s Wharf im Hafen von Newport zu Ihnen kommt.«

*

Ungeduldig wartete Gordon, während ein Bühnenarbeiter ihn vom Mikrophon samt Zubehör befreite. Dann humpelte er aus dem dunklen Lauschtunnel hinaus in den Sonnenschein.

»Haben Sie sich verletzt?«, fragte Constance höflich.

»Nein, der Knorpel ist hinüber«, antwortete Gordon. »So gut wie nichts mehr davon da. Jetzt reibt Knochen auf Knochen.«

Constance zuckte zurück. »Das klingt schrecklich.«

»Ist es auch«, erwiderte Gordon. »Irgendwann muss ich mir ein neues Kniegelenk einpflanzen lassen, aber darauf freue ich mich nicht gerade.«

»Kann ich mir vorstellen.«

*

Zoe sah zu, wie Constance und Gordon sich unterhielten, und wartete auf ihre Chance. Als die Moderatorin dem Professor endlich die Hand schüttelte und wegging, trat Zoe auf ihn zu.

»Professor Cox?«

»Ja?« Sein Gesicht wirkte streng.

»Ich bin Zoe Quigley, eine Praktikantin beim Fernsehen.«

»Oh, ja. Was kann ich für Sie tun, Zoe?«

»Ich arbeite an einem Projekt, einer Dokumentation genau genommen, über eine Sklavin, die über die Underground Railroad in die Freiheit geflohen ist.«

»Klingt interessant.«

»Dann kennen Sie sich also mit der Underground Railroad aus?«

»Selbstverständlich«, entgegnete Gordon beleidigt. »Das Meer war ein wichtiger Fluchtweg für die Sklaven. Allerdings ist den meisten Leuten nicht klar, dass Sklaven oft auch auf eigene Faust geflohen sind, ohne die Hilfe abolitionistischer Organisationen. Tausende schwarzer Seeleute und Dockarbeiter haben ihr eigenes Netzwerk in die Freiheit organisiert und anderen Sklaven zur Flucht verholfen.«

Zoe war erleichtert. Der Professor wusste genau, wovon sie redete, und sie schöpfte Hoffnung, dass er ihrer Bitte nachkommen würde. »Allerdings muss man fairerweise sagen, dass auch weiße Matrosen und Kapitäne geholfen haben«, meinte sie.

Gordon nickte. Er fand die Praktikantin recht sympathisch, und ihr britischer Akzent gefiel ihm. »Ja, das ist richtig. Vor dem Bürgerkrieg war das Meer das wichtigste Transportmittel der Vereinigten Staaten. Wenn ein Sklave nicht auf einem Boot mitfuhr, dann ging er höchstwahrscheinlich zu Fuß, und das manchmal monatelang. Und die Chancen, dass er aufgegriffen und zu seinem rachsüchtigen Herrn zurückgeschleppt wurde, waren an Land natürlich wesentlich größer.«

In Zoes Phantasie tauchte das Bild einer schwarzen Frau auf, die sich durch einen Sumpf kämpfte, erbarmungslos verfolgt vom wütenden Bellen der Bluthunde. Da war es tatsächlich besser, sich im Kessel- oder Frachtraum eines Schiffs zu verstecken. Vielleicht war diese Unterbringung heiß und stickig, aber die Reise ging schneller, die Freiheit war näher. Mariah war klug gewesen, dass sie diese Route gewählt hatte.

»Bei meinen Recherchen bin ich auf einen Aufsatz gestoßen, den Sie über den Sklaventunnel bei Shepherd’s Point geschrieben haben, Professor Cox. Und ich habe auch gelesen, dass Sie mit der Preservation Society und dem National Park Service zusammenarbeiten wollen, um den Tunnel dem National Underground Railroad Network to Freedom anzugliedern.«

Gordon lächelte und sonnte sich in der Schmeichelei. »Ja. Das ist unser Ziel.«

Da er so erfreut reagierte, beschloss Zoe, dass jetzt der richtige Zeitpunkt gekommen war. »Bestimmt sehen Sie es auch so, dass der Sklaventunnel bei Shepherd’s Point ein Schlüsselelement für meine Dokumentation ist, Professor Cox. Ich muss Videoaufnahmen von dem Tunnel machen, der die Sklaven vom Meer in die Freiheit gebracht hat, und ich hatte gehofft, Sie könnten mir vielleicht dabei helfen.«

»Sie meinen, ich könnte Ihnen Zutritt zu dem Tunnel verschaffen?« Gordons Gesicht verfinsterte sich. »Ich fürchte, das ist unmöglich. Agatha Wagstaff duldet keine Besucher.«

Aber Zoe wollte nicht aufgeben. »Vielleicht würde Miss Wagstaff eine Ausnahme machen, wenn Sie ihr erklären, um was für ein Projekt es geht«, bettelte sie.

»Tut mir Leid, Zoe«, antwortete Gordon entschlossen, »aber da kann ich Ihnen nicht helfen. Wenn Sie mich jetzt bitte entschuldigen würden, ich muss arbeiten.«

Kann oder will er mir nicht helfen?, fragte sich Zoe ärgerlich, während der Professor davonhumpelte. Und als sie sah, wie er Grace Callahan zuwinkte, verdarb ihr das endgültig die Stimmung.

Kapitel 78

Auf der Fahrt von Fort Adams zu dem Kalksteinschloss an der Bellevue Avenue versuchte Grace Smalltalk zu machen. Doch ihre Versuche, den Professor in ein Gespräch zu verwickeln, wurden mit knappen Antworten abgespeist.

Als sie in der kalten Küche von The Elms stand, hatte Grace das Gefühl, dass Professor Cox viel lieber woanders gewesen wäre. Aber sie hatte ihren Auftrag, und ganz gleich, ob sie müde war oder nicht, sie würde ihn ausführen. Also kritzelte sie Notizen auf ihren gelben Block und sammelte Informationen für den Beitrag, der am Donnerstagmorgen ausgestrahlt werden sollte: Das Leben der Dienstboten, die hinter den Kulissen der grandiosen Herrenhäuser arbeiteten.

»Es gab hier dreiundvierzig Hausangestellte«, erklärte Gordon. »Siebenundzwanzig arbeiteten im Haus, sechzehn draußen: Ein Chefgärtner, zwei Gärtner, zwei Gutsverwalter, ein Chauffeur, drei Stallknechte, ein Kutscher, zwei Lakaien und ein …« Gordon hielt inne und durchforschte sein Gedächtnis. »Jetzt habe ich vergessen, wer die letzten Arbeiter im Freien waren. Wenn Sie es wirklich wissen müssen, dann müssen Sie einen von den Fremdenführern fragen.«

Sie schritten über den Terrazzo-Fußboden in den geräumigen Wäscheraum, vorbei an einer Truhe, in der Silber aufbewahrt worden war, und die groß genug für einen Menschen gewesen wäre.

»Hier wurde die gesamte Wäsche für die Familie Berwind, für ihre Gäste und auch für die Dienstboten gemacht. Es gab damals noch keine Wäschereien, deshalb wurden auch die Bettwäsche und die Uniformen hier gewaschen.« Gordon deutete nach unten. »Die Dienstmädchen schrubbten den Boden auf Händen und Knien. Der Ausdruck ›Elms-Knie‹ wurde zu einem umgangssprachlichen Begriff für die ruinierten Knie, die man sich hier holte.«

»Das ist interessant«, meinte Grace und kritzelte auf ihren Notizblock.

»Jetzt gehen wir hinunter in den Heizungsraum.«

Über eine Treppe mit Metallstufen gelangten sie in einen höhlenartigen unterirdischen Raum, der von einem gigantischen gusseisernen Brennofen beherrscht wurde. Aber Grace interessierte sich vor allem für die Öffnung in der Seitenwand des Raums.

»Das ist der Kohlentunnel«, erklärte Gordon, der ihrem Blick gefolgt war. »Wie Mr. Vanderbilt wollte auch Mr. Berwind nicht, dass so etwas Unansehnliches wie Heizmaterial direkt vor den Augen der Bewohner angeliefert wurde. Deshalb kippte man die Kohlen über eine Rutsche, die sich hinter einem Zaun an einer Seitenstraße befand, in den darunter liegenden Tunnel. Bis zu vierzig Tonnen Kohle konnten hier gelagert werden. Die Kohle wurde in Portionen von je fünf Tonnen in den Karren geladen, der auf den Minigleisen da drüben steht, und in den Heizraum transportiert.«

Als Grace sich der Tunnelöffnung näherte, stieg ihr ein modriger Geruch in die Nase. Der Tunnel war elektrisch beleuchtet, und die Backsteinmauern fühlten sich feucht an.

»The Elms war eines der letzten Sommercottages, die in der Goldenen Epoche erbaut wurden«, fuhr der Professor fort. »Das elektrische System war so modern und so sachgemäß installiert, dass es noch heute funktioniert.«

Aber Grace interessierte sich mehr für den Tunnel.

»Wenn ich raus auf die Straße gehe, kann ich dann die Rutsche noch sehen, über die die Kohlen hier reinkamen?«

»Ja«, antwortete Gordon. »Aber da gibt es eigentlich nicht viel zu sehen, nur eine Metallklappe im Gehweg, die den Tunneleingang abdeckt. Irgendwann musste man sie mit einer Alarmanlage ausstatten, damit nicht ständig irgendwelche Vandalen reinkletterten.« Gordon begann die Treppe wieder hinaufzusteigen. »Es gibt noch einen Trockenraum, einen Eisraum, einen Wurzelkeller, einen Weinkeller, eine Pastetenküche und die Vorratskammer des Kellermeisters – o ja, und in der Anrichtekammer im Zwischengeschoss ist auch noch Einiges an Porzellan zu bewundern.«

»Ich komme gleich«, sagte Grace, noch immer in den Bann des Tunnels geschlagen.

Kapitel 79

Als Grace ins Hotel zurückkam, lief sie in der Lobby ihrer Tochter über den Weg.

»Lucy, Schätzchen, was machst du denn hier ganz alleine?«, fragte sie und schloss ihre Tochter fest in die Arme.

»Dad und Jan sind noch im Speisesaal beim Lunch. Ich wollte im Souvenirladen nach einem Geschenk für Grandpa suchen.«

»Und – hast du schon was gefunden?«

»Ja.« Lucy hielt eine Papiertüte hoch und zog einen langen, in Seidenpapier gehüllten Gegenstand heraus. »Ich hab ihm einen Brieföffner gekauft, Mom. Du weißt doch, Grandpa muss sich ständig mit Rechnungen und sonstigem Papierkram rumquälen«, erklärte sie, während sie das Papier entfernte und Grace den Brieföffner zur Besichtigung hinhielt. »Das ist Scrimshaw«, meinte sie stolz. »Du weißt, was das ist, oder? Da schnitzt man Muster in Walzähne. Newport war nämlich früher ein Walfanghafen.«

»Das hast du toll ausgesucht, Lucy. Grandpa wird begeistert sein.« Grace brachte es nicht übers Herz, ihrer begeisterten Tochter zu sagen, dass ihr Geschenk keineswegs aus Walzahn, sondern aus Plastik war. Vielleicht würde sie ihr irgendwann einmal den Scrimshaw-Test zeigen, den sie gerade selbst gelernt hatte, aber jetzt war ganz bestimmt nicht der richtige Zeitpunkt dafür.

»Amüsierst du dich denn gut, Schätzchen?«

»Absolut. Gestern haben wir uns zwei von den großen Häusern angeschaut, und es war total cool zu sehen, wie die reichen Leute gewohnt haben. Und wir haben in der Tennis Hall of Fame zu Mittag gegessen. Da gab es eine echt gute Suppe mit Muscheln drin. Ich hab eigentlich gedacht, dass sie mir nicht schmecken würde, aber Daddy hat mich überredet, und dann war ich froh, dass ich sie probiert habe. Jetzt ist sie mein neues Lieblingsessen.« Lucy sprühte richtig vor Enthusiasmus und strahlte übers ganze Gesicht. Aber als sie ihre Mutter ansah, überkam sie anscheinend das Gefühl, nicht loyal gewesen zu sein, und ihre Miene verfinsterte sich. »Mehr haben wir nicht gemacht«, fügte sie hastig hinzu.

»Lucy, Süße, ich bin doch froh, dass es dir so gut geht. Ich möchte, dass du eine schöne Zeit mit deinem Vater hast.«

»Das weiß ich, Mom. Aber macht es dir hier denn auch Spaß?«

Auch wenn es nicht so gewesen wäre, hätte es Grace ihrer Tochter niemals eingestanden. Glücklicherweise brauchte sie nicht zu flunkern.

»Ja, es ist toll. Wahnsinnig interessant. Ich hab schon mit einer Menge Leuten Bekanntschaft geschlossen und lerne eine ganze Menge. Übrigens komme ich gerade auch von einer Führung zurück. The Elms.« Grace erzählte in groben Zügen, was sie gesehen hatte, vor allem natürlich das, was sie am meisten beeindruckt hatte.

Lucys Gesicht leuchtete auf. »Der Tunnel klingt ja super, Mom. Ich wollte, ich könnte ihn sehen.«

»Frag Dad doch, ob du die Besichtigungstour mitmachen kannst.« Grace küsste ihre Tochter auf die Stirn. »Gut, Schätzchen. Ich muss mir mal ein bisschen was zu essen holen. Und du solltest vielleicht lieber wieder zurück zu Daddy und Jan.«

Leider verpasste Grace ihre Chance, sich rechtzeitig aus dem Staub zu machen, denn in diesem Augenblick erschienen Frank und Jan wie auf ein Stichwort in der Lobby. Wieder fühlte Grace sich auf einmal schrecklich ungepflegt, als sie Jans makelloses Äußeres sah. Aber sie lächelte höflich und erkundigte sich, was die ach so glückliche Familie mit dem Rest des Tages vorhatte.

»Wir wollen auf einem Zweiundsiebzig-Fuß-Schoner eine Segeltour durch den Newport Harbor und die Narragansett Bay machen«, verkündete Frank. »Und dann haben wir noch einen Termin beim Immobilienmakler.«

»Daddy und Jan wollen sich nämlich ein Sommerhaus in Newport kaufen, Mom.« Wieder hörte sie diesen Enthusiasmus in Lucys Stimme.

»Ach ja?« Grace machte ein freundliches Gesicht, aber innerlich kochte sie. Du hast keinen Unterhalt für deine Tochter geschickt, aber ein zweites Haus kannst du dir leisten, was?

»Tja, weißt du, die Geschäfte gehen ziemlich gut im Moment«, rühmte sich Frank, ohne zu merken, was er damit anrichtete. »Und mir hat es hier in der Gegend schon immer gefallen. Als ich neunzehn war, hab ich übrigens sogar mal den Sommer hier verbracht und meine Taucherprüfung gemacht. Direkt vor den Felsen, draußen bei Shepherd’s Point.«

Sofort übte Grace sich im Kopfrechnen. Sie war zweiunddreißig, Frank ein Jahr älter. Also war er genau in dem Sommer hier gewesen, als Charlotte Sloane verschwunden war.

Kapitel 80

Seit Sonntagabend hatte keiner mehr Sam Watkins gesehen. Der Praktikant hatte nicht angerufen. Niemand hatte sein Zimmer betreten, abgesehen von Grace gestern Morgen. Heute früh hatte Beth Terry dann die Sicherheitsleute des Hotels gebeten nachzusehen. Noch immer war das Bett unberührt, und auch von Sams Habseligkeiten war nichts angefasst worden.

Beth war es inzwischen egal, ob es Linus gefiel oder nicht – kurz entschlossen rief sie bei der Polizei an und gab eine Vermisstenanzeige auf.

Kapitel 81

Im Bellevue Ballroom war ein Lunch-Büfett aufgebaut worden, und angenehm überrascht stellte Grace fest, dass es sich nicht um die üblichen Sandwichs und Kartoffelchips handelte. Nein, es gab Platten mit Pasta und Meeresfrüchten, Primavera- und Marinara-Sauce, große Schüsseln mit grünem Salat, Gurken, Oliven und leuchtend roten Tomaten. Große Laibe von knusprigem italienischem Brot waren aufgeschnitten und auf einem rustikalen Holzbrett arrangiert. Neben dem Brett stand ein winziges Kärtchen, auf dem zu lesen stand, dass das Büfett von Seasons Catering stammte.

Grace stellte sich hinter Beth Terry in die Schlange. »Sieht lecker aus«, meinte sie. »Und riecht noch leckerer.«

Beth häufte sich eine Portion Pasta mit Meeresfrüchten auf den Teller. »Ich hatte absolut keine Lust mehr, immer das gleiche Zeug vom Deli zu bestellen. Deshalb hab ich mir den Namen von dem Kerl geben lassen, der die Party bei Joss Vickers ausgerichtet hat, und wie sich herausstellt, macht er tatsächlich nicht nur Clambakes.« Beth ging weiter zur Pasta Primavera und zum italienischen Brot und bediente sich.

*

Mit dem Teller in der Hand blickte Grace sich im Nachrichtenraum um, als suche sie einen Sitzplatz, hielt aber in Wirklichkeit Ausschau nach B.J., der allerdings nirgends zu entdecken war. Sie entschloss sich, sich zu Zoe zu gesellen, die ganz allein an einer Seitenwand saß.

»Er ist zu einem Weingut gefahren, um Aufnahmen für seinen Beitrag morgen zu machen«, erklärte Zoe, die anscheinend Graces Gedanken gelesen hatte.

»Wer?« Grace spürte, wie sie rot wurde.

»B.J.«, antwortete Zoe. »Den hast du doch gesucht, oder?«

War sie für jeden so leicht zu durchschauen?

»Und er hat Joss mitgenommen.« Zoe hatte genau darauf geachtet, dass der Schlag exakt traf, und spießte anschließend zufrieden mit ihrer Plastikgabel ein Stück Tomate auf.

Es war vollkommen lächerlich, sich verletzt oder beleidigt zu fühlen. Schließlich war sie heute Morgen nicht da gewesen, also hatte B.J. keine Chance gehabt, sie zu fragen, ob sie ihn auf das Weingut begleiten wollte. Er hatte jedes Recht, ja, vielleicht sogar die Pflicht, auch einer anderen Praktikantin die Möglichkeit zu geben, Erfahrungen zu sammeln. Trotzdem war Grace enttäuscht, dass er sie nicht gesucht oder angepiept hatte. Dass er ausgerechnet Joss mitgenommen hatte, machte die Sache nicht besser.

Sie aß fertig, ohne das leckere Essen richtig genießen zu können, und warf Teller und Besteck in den Mülleimer neben der Tür. In Grübelei zu verfallen, war sinnlos. Sie konnte sowieso nichts dagegen tun.

Genau genommen war es sogar ganz gut so. Sie würde auf das Nickerchen verzichten, auf das sie insgeheim gehofft hatte, und wenn niemand im Nachrichtenraum etwas für sie zu tun hatte, konnte sie die Gelegenheit nutzen und nach Shepherd’s Point hinausfahren.

Vielleicht war Agatha Wagstaff ja bereit, mit ihr zu reden. Sie wollte der alten Einsiedlerin unbedingt von ihrem letzten Gespräch mit Madeleine berichten. Wenn einem Menschen, den Grace mochte, etwas zugestoßen wäre, hätte sie auch wissen wollen, was kurz vor seinem Tod passiert war. Erst recht, wenn es irgendetwas mit ihr zu tun gehabt hätte.

Grace meldete sich am Empfang, erfuhr dort, dass sie die nächsten paar Stunden frei hatte, ging hinaus auf die Veranda und bat den Portier, ein Taxi für sie zu rufen.

Kapitel 82

Gerade als das Taxi losfuhr, kam ihnen von der anderen Seite der Hotelauffahrt her ein Streifenwagen entgegen. Am Steuer saß Officer James. Er war ganz aufgeregt, denn nun würde ihn Joss bei einem offiziellen Einsatz beobachten können.

»Das hat uns gerade noch gefehlt«, stöhnte Detective Manzorella vom Beifahrersitz. »Die kleine Sloane ist tot, und jetzt wird auch noch ein Praktikant vermisst. Wenn das in die Lokalpresse kommt, dann macht uns der Bürgermeister wieder mal richtig Druck. Kriminalität ist nicht gut für den Sommertourismus.«

*

Im umfunktionierten Ballsaal überwachte Mickey das Abräumen des Büfetts. Er wollte sichergehen, dass sein erster Auftrag bei einem Fernsehsender von Anfang bis Ende glatt verlief.

Mit KEY News stand ein renommierter neuer Kunde auf seiner Liste. Auch wenn das Nachrichtenteam wahrscheinlich nicht allzu oft in Newport sein würde, um etwas bei Seasons zu bestellen, legte Mickey doch großen Wert darauf, dass alle zufrieden waren. Er hoffte, von den Fernsehleuten eine gute Kritik für die Seite »Zufriedene Kundschaft« in seiner Broschüre und für seine Website zu bekommen. Die stämmige Frau, die ihn angeheuert hatte, hatte bereits eine Lobeshymne versprochen. Aber Mickey hoffte natürlich, dass sich auch jemand zu Wort melden würde, der in der Hackordnung etwas weiter oben stand als Beth Terry.

Constance Young hatte das Büfett nicht angerührt, aber Harry Granger hatte es sich allem Anschein nach gut schmecken lassen. Gerade wollte Mickey auf den KTA-Moderator zugehen und sein Anliegen vorbringen, als er den großen Polizisten in der Tür stehen sah. Wenn er seinem ersten Bauchgefühl gefolgt wäre, hätte er die Flucht ergriffen.

Bleib ruhig, redete er sich gut zu. Es war nur Tommy James und neben ihm Al Manzorella. Du kennst die Typen seit Jahren. Die suchen nicht nach dir. Die konnten ja nicht mal wissen, dass du hier bist.

Aber wenn man ein schlechtes Gewissen hat, fürchtet man immer, dass jemand einem auf die Schliche kommt.

*

Der Detective und der Streifenpolizist durchquerten den Nachrichtenraum und steuerten zielstrebig auf den nächstgrößeren Schreibtisch zu.

»Wir suchen Beth Terry.«

»Das bin ich.«

Al und Tommy wiesen sich aus. »Danke, dass Sie angerufen haben, Miss Terry«, sagte der Detective. »Wir würden gern mit jemandem sprechen, der uns etwas über Sam Watkins sagen kann. Was er an dem bewussten Abend gemacht, mit wem er geredet hat und so weiter.«

Nervös blickte Beth durch den Saal, um sich zu vergewissern, dass Linus nicht da war. »Na ja, ich denke, am auffälligsten war, dass Sam eigentlich am nächsten Morgen zu einem Interview bei KTA hätte erscheinen sollen. Man hatte ihn ja sogar am Abend vorher schon groß angekündigt. Zwar wurde da sein Name nicht genannt, aber er sollte als Augenzeuge des Mords an Madeleine Sloane für die nächste Ausgabe der Sendung auftreten.«

Der Typ war das also, dachte Tommy James wütend und erinnerte sich daran, dass die Leute von der Nachtschicht erzählt hatten, wie man sie hier im Nachrichtenraum hatte abblitzen lassen. Wenn sie Sam Watkins damals schon identifiziert hätten, hätte man diesen Schlamassel vielleicht vermeiden können.

»Können Sie uns eine Kopie des Videos von Sam besorgen, Miss Terry? Wir hätten gern ein Bild von ihm für unsere Ermittlungen.« Detective Manzorella kritzelte etwas in sein Notizbuch.

»Aber gern«, sagte Beth. »Wir haben hier auch die nötigen Geräte, um ein Bild zu isolieren, Detective.«

»Haben Sie vielleicht auch einen Tipp, mit wem ich mich unterhalten könnte?«, fragte Al.

»Scott Huffman, das ist der Mann, der den Satellitenwagen fährt, hat Sam als Letzter lebend gesehen, soweit ich weiß. Er ist momentan unten beim Bowen’s Wharf und macht den Wagen für die Übertragung morgen Abend fertig.« Nachdenklich kaute Beth auf der Unterlippe, während sie ihr Gedächtnis nach weiteren Personen durchsuchte, die der Polizei vielleicht behilflich sein konnten. »Wie wäre es mit den anderen Praktikanten?«, schlug sie vor und sah sich suchend im Nachrichtenraum um. »Nur ist Joss Vickers leider gerade unterwegs, um Aufnahmen zu machen, wo Zoe Quigley ist, weiß ich nicht, und Grace Callahan haben Sie knapp verpasst. Ich weiß aber, dass sie erzählt hat, Sam sei ihr draußen auf der Veranda über den Weg gelaufen, kurz bevor er an dem Abend damals zu The Breakers rübergefahren ist.«

Als er den Namen hörte, schaltete Detective Manzorella sofort. Gestern war Grace Callahan mit der Geschichte über Madeleine Sloanes Traum, den diese ihr am Abend vor ihrem Tod erzählt hatte, im Revier aufgekreuzt. Nun hatte die gleiche Grace Callahan auch noch mit Sam Watkins gesprochen, kurz bevor er verschwunden war. Vielleicht war diese Grace Callahan tiefer in diesen Fall verstrickt, als gut für sie war.

Kapitel 83

»Lassen Sie mich lieber schon hier raus«, sagte Grace, als das Taxi in Shepherd’s Point ankam. Sie bezahlte den Fahrer, und auf einmal wurde ihr klar, dass sie, wenn er wegfuhr, keine Möglichkeit hatte, zum Hotel zurückzukommen. »Wenn ich Sie später anrufe, können Sie mich dann wieder hier abholen?«

»Klar, es kann aber eine Weile dauern.«

»Das macht nichts. Vielen Dank.«

Heute stand Terence nicht am Tor des Anwesens, und Grace war froh darüber, denn sie legte keinen Wert darauf, ihn noch einmal beschwatzen zu müssen, um das Grundstück betreten zu können. Das Tor stand ein Stück offen, als wäre es den Betroffenen inzwischen gleichgültig, Eindringlinge von ihrem Anwesen fernzuhalten. Als Grace eintrat, musste sie an ihre erste Begegnung mit Madeleine denken, die erst vor wenigen Tagen an diesem Tor stattgefunden hatte.

Die in der Sonne liegenden Katzen warfen Grace einen desinteressierten Blick zu, als sie die Auffahrt hinaufging. Die Hitze schimmerte über den verwilderten Büschen und dem ungemähten Gras. Grace spürte, wie ihr ein Schweißtropfen über den Rücken lief.

Der Schatten des Schutzdachs über der Eingangstür war eine willkommene Erleichterung. Grace ging die Stufen hinauf, holte tief Luft und klopfte an die verwitterte Tür, von der die Farbe abblätterte. Wenige Augenblicke später öffnete eine ältere Frau und musterte sie mit finsterem Blick.

»Hallo, mein Name ist Grace Callahan. Sind Sie Miss Wagstaff?«

»Nein, aber ich bin ihre Haushälterin.«

»Oh. Ich hatte gehofft, ich könnte kurz mit Miss Wagstaff sprechen.«

»Worüber?« Die Frau beäugte Grace argwöhnisch.

»Eigentlich möchte ich ihr nur mein Beileid zum Tod ihrer Nichte aussprechen.«

»Nun, danke sehr für Ihren Besuch, aber Miss Agatha empfängt momentan niemanden.«

Grace hatte nicht die Absicht, sich der trauernden Frau aufzudrängen. »In Ordnung«, sagte sie. »Aber würden Sie Miss Wagstaff bitte ausrichten, wie Leid es mir tut, und dass ich mich mit ihrer Nichte in der Nacht, als sie gestorben ist, lange unterhalten habe. Madeleine hat davon gesprochen, wie sehr sie ihre Tante liebte. Ich hoffe, Miss Wagstaff findet ein wenig Trost darin.«

Die Haushälterin nickte und wollte die Tür schließen. Grace wandte sich zum Gehen, aber als sie unten an der Treppe angekommen war, hörte sie eine aristokratische Stimme.

»Lassen Sie die junge Frau herein, Finola.«

Es stank so bestialisch nach Katzenpisse, dass es ihr fast den Magen undrehte, und während Grace Agatha in das verdunkelte Balkonzimmer folgte, musste sie ein Würgen unterdrücken. Rochen die anderen das denn nicht? Wenn Grace zu lange in diesem Haus blieb, würde sie sich wahrscheinlich auf die fadenscheinigen Teppiche übergeben müssen.

»Tut mir Leid, Miss Wagstaff, aber ich habe eine Katzenallergie«, flunkerte Grace. »Wäre es möglich, dass wir uns draußen unterhalten?«

Früher hätte Agatha ein solches Ansinnen wahrscheinlich weit von sich gewiesen, aber inzwischen war ihr so etwas gleichgültig. »Finola«, rief sie. »Bitte bringen Sie mir den Sonnenschirm.«

*

»Das hier war einer von Madeleines Lieblingsplätzen«, murmelte Agatha, während sie die Steintreppe von der Veranda in den terrassenförmig angelegten Garten hinunterstieg. »Als Kind hat sie hier oft gespielt. Stundenlang saß sie mit ihren Puppen auf der Bank da drüben und hat gesungen. Es hat mir immer so viel Freude gemacht, sie um mich zu haben. Ihre Gegenwart war ein großer Trost für mich.«

Mitfühlend sah Grace die ältere Frau an. Trotz des verblichenen Sonnenschirms sorgte das Nachmittagslicht für unerbittlich scharfe Konturen. Agathas Falten waren tief in ihre fast durchsichtige Haut eingegraben. Zu Graces Verwunderung hatte sie trotz ihrer Trauer knallroten Lippenstift aufgelegt.

»Sollen wir uns auf Madeleines Bank setzen?«, fragte Agatha.

»Ja, das wäre schön.«

Als sie nebeneinander Platz genommen hatten, begann Grace zu erzählen, ließ den Teil mit Madeleines Traum jedoch unerwähnt. Sie wollte die alte Lady nicht noch weiter aufregen, indem sie auch noch den Mord an ihrer Schwester zur Sprache brachte.

»Madeleine hat mir erzählt, mit wie viel Zuneigung sie von Ihnen umsorgt wurde. Madeleine hat Sie sehr, sehr geliebt, Miss Agatha.«

Agatha ergriff Graces Arm. »Sie können sich gar nicht vorstellen, wie viel mir das bedeutet. Ich habe mein Bestes getan, mich um Madeleine zu kümmern, vor allem nachdem ihre Mutter nicht mehr da war. Nach Charlottes Verschwinden kamen ja die ganzen Gerüchte auf, Oliver hätte meine Schwester umgebracht, und auch ich habe angefangen, ihn zu verachten. Aber ich muss ihm eines lassen, nämlich, dass er nie versucht hat, Madeleine von mir fernzuhalten. Dafür bin ich ihm dankbar.«

Sie ließ Graces Arm los und erhob sich von der Bank. »Ich möchte Ihnen etwas zeigen.«

Auf ihren dünnen Beinen stakste Agatha vorsichtig zu dem Gebüsch im Zentrum des Gartens und zog ein paar wuchernde Zweige zurück. »Kommen Sie, sehen Sie sich das hier an, Grace.«

Unter dem Unkraut konnte Grace einen Metallkreis ausmachen, ein Ziffernblatt, aus dem ein dünnes Dreieck herausragte. Eine Sonnenuhr.

»Sehen Sie die Inschrift? ›Zeit vergeht, Liebe besteht.‹ Daran will ich immer denken, Grace. Die Liebe bleibt bestehen.«

»Das ist ein schöner Gedanke«, flüsterte Grace.

»Ja. Madeleines Mutter hat den Spruch geliebt, genau wie unsere Mutter vor ihr. Mein Vater hat Ohrringe für sie anfertigen lassen, in Form winziger Versionen dieser Sonnenuhr. Ich habe sie Charlotte geschenkt. Nach ihrem Verschwinden habe ich Oliver gebeten, sie mir zurückzugeben, aber er hat gesagt, Charlotte habe sie am Abend ihres Verschwindens getragen.«

Grace musste daran denken, dass Charlotte in Madeleines Traum einen einzelnen Ohrring angehabt hatte. So also hatte er ausgesehen. Aber was war mit seinem Gegenstück passiert?

Kapitel 84

Als er den schweren eisernen Türklopfer anhob, der eine Seemöwe darstellte, empfand Mickey zwar eine gewisse Erleichterung, dass er das Hotel und die Polizei hinter sich gelassen hatte, freute sich aber auch nicht gerade auf seine Begegnung mit Elsa Gravell, mit der er die letzten Details für den Ball Bleu durchsprechen musste. Er fand, dass ihre Vogelbesessenheit etwas Abartiges an sich hatte. Ein Hobby war ja gut und schön, aber bei Elsa ging die Faszination ein bisschen zu weit.

Elsa öffnete die Tür in einem blassgrünen Leinenkleid, mit einer Brosche auf der Schulter, die einen Kanarienvogel darstellte. »Mr. Hager, bitte, kommen Sie doch herein.«

Er folgte ihr ins Empfangszimmer und konnte dabei – genau wie bei seinem ersten Besuch hier, als sie die ersten Pläne für die Party gemacht hatten – nicht umhin zu bemerken, wie viel Mühe Elsa sich offensichtlich gegeben hatte, das Vogelthema durchzuhalten. Auf dem Polsterstoff von Sofas und Sesseln prangten Papageien und Kakadus in lebhaften Farben. Antike Messingkäfige mit kleinen Glasvögeln auf hölzernen Sitzstangen zierten Tische und den Kaminsims. Auch die Lampenständer aus Porzellan waren nicht verschont geblieben, und auf dem großen runden Couchtisch stapelten sich Vogelbücher. Audubon-Drucke von Eulen, Möwen, Falken und Spechten hingen an den Wänden. Eigentlich ist es ja schön hell und bunt hier, dachte Mickey, während er auf einem Papageienkissen Platz nahm, aber irgendwie gruselt es mich trotzdem.

»Ich habe hier die endgültige Gästeliste für Sie«, sagte Elsa und reichte Mickey ein Blatt Papier. »Die Besucherzahl ist sehr zufriedenstellend.«

Mickey warf einen kurzen Blick auf das Papier. »Schön. Ungefähr so haben wir es uns vorgestellt.«

»Vermutlich möchten Sie jetzt die vorletzte Zahlung«, sagte Elsa.

»Ja, Ma’am.«

Elsa ging zum Schreibtisch, holte das Scheckbuch aus der Schublade und reichte Mickey, nachdem sie den vereinbarten Betrag eingetragen hatte, den ausgefüllten Scheck. »Donnerstagmorgen bekommen Sie dann den Rest, vorausgesetzt natürlich, alles verläuft nach Wunsch.«

»Oh, es wird bestimmt gut gehen, Miss Gravell. Da können Sie ganz beruhigt sein.« Mickey folgte Elsa hinaus in die geräumige Diele. Er war sicher, dass sie sich nicht an ihn als jungen Burschen erinnerte, der vor all den Jahren im Country Club bedient hatte. Die reichen Leute hatten ihn damals ohnehin kaum eines Blickes gewürdigt.

Außer Charlotte Sloane. Und ihre Aufmerksamkeit war nicht die gewesen, die Mickey sich gewünscht hatte. Schon über ein Jahr hatte er die Einzahlungsbelege gefälscht, und Oliver Sloane hatte ihn nie dabei erwischt, wie es eigentlich seine Pflicht als Schatzmeister des Clubs gewesen wäre. Immer wenn Mickey ihn sah, hatte er ein Glas in der Hand. Außerdem war Oliver froh gewesen, dass Mickey die lästigen Arbeiten erledigte, das Geld zur Bank brachte und die Einzahlungen tätigte. So war es ein Kinderspiel für Mickey, die frischen Quittungsformulare aus seinem Büro zu klauen, sie neu auszuschreiben und den Überhang in die eigene Tasche zu stecken. Oliver warf nie einen Blick auf die Vordrucke, wenn sie von der Bank zurückkamen.

So hätte es ewig weitergehen können. Aber Charlotte musste wohl gemerkt haben, dass Oliver nicht aufpasste. Als sie die Bücher dann selbst kontrollierte, wurde ihr schlagartig klar, dass eigentlich viel mehr Geld auf dem Konto hätte sein müssen.

Gott sei Dank war Charlottes erste Priorität gewesen, das Ansehen ihres Ehemanns zu wahren. Um Oliver zu schützen, hatte sie die Differenz mit ihrem eigenen Geld ausgeglichen. Aber sie hatte von Mickey verlangt, freiwillig zu kündigen. Falls er sich weigerte, drohte Charlotte damit, ihn bloßzustellen.

Trotz seiner Größe war Newport immer noch in vielerlei Hinsicht eine Kleinstadt. Die Menschen kannten einander, und einer wusste Bescheid über die Angelegenheiten des anderen. Mickey hatte nicht die Absicht, Newport zu verlassen, aber er wollte es sich auch nicht mit allen anderen verderben.

Was für eine Ironie des Schicksals, dachte er, als er hörte, wie Elsa die Tür hinter ihm schloss. Bei der ersten, noch ganz kleinen Spendenveranstaltung für die bedrohten Vögel hatte Charlotte ihn vor all den Jahren beiseite genommen und ihm ihr Ultimatum gestellt. Jetzt richtete er eine der größten gesellschaftlichen Festivitäten des Sommers hier in Newport aus. Damals war er ein Dienstbote gewesen, ein Jugendlicher mit hochfliegenden Plänen. Mit Plänen, die er sich nicht durchkreuzen lassen wollte.

Kapitel 85

Zoe war enttäuscht. Sie war aus dem KEY-Nachrichtenraum geschlüpft und mit der Fähre bis nach Providence gefahren – was fünfundsechzig Minuten dauerte –, in der Hoffnung, ein paar Aufnahmen von der Bethel Church machen zu können. Das berühmte Gebäude war die älteste schwarze Kirche in Rhode Island, galt als Denkmal der Freiheit und war viele Jahre lang auf der Underground Railway Zielort für Sklaven gewesen, die aus dem Süden flohen – der Ort, an dem Mariah auf dem Weg nach Kanada Halt gemacht hatte.

Aber die Kirche war nicht mehr da, nur eine Plakette markierte noch den ehemaligen Standort der Bethel African Methodist Episcopal Church an einem von Bäumen gesäumten Gehweg in der Nähe des Campus der Brown University.

Zoe stellte sich trotzdem eine Minute lang vor die Plakette und filmte sie. Nicht sonderlich aufregend, kaum die Zeit und Mühe wert, die sie dafür investiert hatte. Aber vermutlich würde sie später froh sein, das Material als Vignette für ihre Dokumentation zur Verfügung zu haben.

Außerdem hatte sie die Hoffnung nicht aufgegeben, doch noch das wichtigste Videomaterial zu bekommen – das vom Sklaventunnel bei Shepherd’s Point. Da Professor Cox nicht bereit war, ihr zu helfen, hatte sie einen anderen Plan geschmiedet. Das Video, das B.J. und Grace von ihrem Ausflug nach Shepherd’s Point mitgebracht hatten, stand auf dem Archivregal im Ballsaal. Heute Abend würde Zoe sich hinunterschleichen, das Video vom Sklaventunnel kopieren, und kein Mensch würde je etwas davon erfahren.

Sie ging den gleichen Weg zur Bushaltestelle zurück, den sie gekommen war, und stieg in den grünen Bus. Er setzte sie am Point Street Landing ab, wo die Fähre nach Newport bereits wartete.

*

Als die Skyline von Newport in Sicht kam, stellte sich Zoe vor, wie die schöne Stadt wohl ausgesehen hatte, als sie zu den wichtigsten Sklavenmärkten der amerikanischen Kolonien gehörte. Obwohl der Sklavenhandel und die großen Plantagen immer mit den Südstaaten assoziiert wurden, hatte Zoe inzwischen gelernt, dass es so etwas durchaus nicht nur im Süden gegeben hatte, und zwar noch bis in die Zeit des Unabhängigkeitskriegs.

Eine angenehme Sommerbrise kam vom Meer, als die Fähre beim Perrotti Park anlegte. Zoe nahm ihren Rucksack von der Bank und wartete auf das Zeichen zum Aussteigen. Am Ufer verteilte ein Mann Handzettel an die Passagiere, die von der Fähre strömten. Irgendwie kam er Zoe bekannt vor, aber sie konnte das Gesicht nicht zuordnen, bis sie das Blatt durchlas, das er ihr gab.

Die Zeiten müssen echt hart sein, dachte sie, als sie den Mann erkannte, der sie beim Clambake mit seinen Tätowierkünsten unterhalten hatte. Auf dem Flugblatt bot er zwei Tätowierungen für den Preis von einer an.

Kapitel 86

Der Fahrer des Satellitenwagens hatte nicht viel beizutragen, als die Polizei ihn auf dem Bowen’s Wharf befragte. Scott Huffman hatte Sam Watkins gebeten, auf sein kostbares Vehikel aufzupassen, während er kurz ein paar Einkäufe tätigte. Als er zurückkam, war Sam nicht mehr da.

»Der Junge meinte, er muss mal schnell pissen, und ich hab ihm gesagt, dass es im Pförtnerhaus ein Klo gibt. Danach hab ich nicht mehr mit ihm gesprochen.«

Tommy James hatte eine Eingebung und dachte, es könnte sich lohnen, ihr nachzugehen, und sei es nur, um zu verhindern, dass die Polizei von Newport irgendwann blöd dastand. Jeder, der jemals in seinem Leben eine Tour durch The Breakers gemacht hatte, wusste von dem Tunnel unter dem Anwesen. Dass der Tunnel unter Shepherd’s Point vierzehn Jahre lang einfach ignoriert worden war, hatte im Fall von Charlotte Sloane ein echtes Fiasko verursacht. Daher sagte sich Tommy, wenn Sam Watkins direkt vor dem Vanderbilt-Anwesen verschwunden war, sollte man zuerst einmal nachsehen, ob er sich nicht vielleicht in dem Tunnel befand, der vom Pförtnerhaus hinauf zur Villa verlief.

Kapitel 87

In der Hotellobby lief Grace B.J. über den Weg.

»Ich hab dich schon gesucht«, sagte er. »Wo warst du denn?«

»Ich musste ein paar Dinge erledigen«, antwortete Grace. Dass sie in Shepherd’s Point gewesen war, um Agatha zu besuchen, erwähnte sie nicht, denn sie war immer noch beleidigt, weil er Joss zu dem Weingut mitgenommen hatte.

»Ich hab heute Morgen nach der Sendung überall nach dir gefahndet, weil ich wissen wollte, ob du mich zu den Aufnahmen begleiten magst, Grace.«

Da hast du dich aber nicht sonderlich angestrengt, oder? Jedenfalls war es anscheinend zu viel Mühe, mich anzupiepen, dachte Grace.

»Hmh, schade«, log sie.

»Tja, ein paar Leute gehen nachher was trinken und einen Happen essen. Hast du Lust mitzukommen?«

Warum nicht. Was hatte sie sonst zu tun? Allein in ihrem Zimmer rumsitzen, einen Film anschauen und dabei schmollen?

»Klar«, antwortete sie deshalb. »Klingt nett.«

*

Die Kellnerin teilte ihnen mit, dass es etwa eine Stunde dauern würde, bis ein Tisch in Salas’ Speisesaal frei wurde, aber Joss versicherte den anderen, dass das Warten sich lohnen würde. »Die haben hier echt guten Hummer, und die Spaghetti Orientale sind die besten überhaupt. Setzen wir uns an die Bar, dann sagt man uns Bescheid, sobald der Tisch frei ist.«

Grace staunte über den demokratischen Kameradschaftsgeist der Gruppe. Constance und Harry, die Moderatoren, gehörten ebenso dazu wie die Praktikanten. B.J., Beth Terry und Dominick O’Donnell vervollständigten das Bild.

Das Bier war eiskalt, und die ersten Gläser wurden zügig geleert.

»Auf Sam«, sagte B.J. und hob sein Glas. »Hoffen wir, dass er bald wieder auftaucht.«

»Und zwar wohlbehalten«, fügte Beth hinzu.

»Wenn es bloß kein verrückter Streich ist, um die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen«, brummte Harry.

»Das bezweifle ich«, meinte Grace. »Nach dem wenigen, was ich über Sam weiß, würde ich sagen, er tut nichts, was sein Praktikum gefährden könnte.«

Sie waren bereits bei der dritten Runde, als die Kellnerin kam und ihnen sagte, dass ein Tisch für acht Personen frei geworden war. Grace fiel auf, dass Constance und Harry ihre Flaschen unberührt auf dem Tresen zurückließen, während die anderen ihre mit nach oben nahmen.

Grace scherte aus der Gruppe aus, um kurz zur Toilette zu gehen. Zoe folgte ihr. Dann standen sie in dem engem Raum vor dem Waschbecken, um sich die Hände zu waschen.

»Ich war heute Nachmittag nicht da, als die Polizei nach Sam gefragt hat. Du etwa, Grace?«

»Nein, ich auch nicht«, antwortete Grace und riss ein Papierhandtuch von dem Spender an der Wand ab.

»Vielleicht ruf ich morgen mal bei der Polizei an. Ich weiß nämlich möglicherweise was, was denen weiterhelfen kann.«

»Echt? Was denn?«

»Ich bin am Sonntagabend in der Nähe von The Breakers gejoggt und hab ein Auto gesehen, das wie wild aus einer Seitenstraße der Villa gebrettert kam. Es hätte mich fast überfahren. Vielleicht hat es nichts mit der ganzen Sache zu tun, aber ich glaube, ich sollte es wenigstens erwähnen.«

»Was für ein Auto war das denn?«, erkundigte sich Grace.

Zoe zuckte die Achseln. »Ich kenne mich mit den amerikanischen Automarken nicht so gut aus, und es war auch noch dunkel, sodass ich nicht mal die Farbe erkennen konnte. Aber ich hab ein Stück von der Nummer gesehen und mir gemerkt. Die ersten drei Buchstaben sind S-E-A.«

»Zoe, das musst du der Polizei unbedingt melden.«

*

Irgendwo zwischen Knoblauchbrot und Hummer, zwischen kessen Bemerkungen und Gelächter, wurde das Thema Tätowierungen angesprochen.

»Ich hab einen winzigen Schmetterling«, meldete sich Joss zu Wort.

»Wo denn?«, erkundigte sich B.J.

»Das verrate ich nicht«, gab Joss mit einem neckischen Lächeln zurück.

Am liebsten hätte Grace ihr das Grinsen vom Gesicht gewischt.

»Ich trau mich irgendwie nicht, mir ein Tattoo machen zu lassen«, erzählte Beth. »Es ist so« – sie suchte nach dem richtigen Wort – »so endgültig.«

»Sie könnten sich doch so eins machen lassen wie Grace«, warf Joss ein. »Mit Henna.« Der Ton, in dem sie das sagte, drückte unzweideutig aus, dass sie Grace für einen Waschlappen hielt.

»Na ja, wenn jemand eins möchte, gibt es auf dem Broadway jedenfalls ein Sonderangebot«, mischte sich Zoe ein. »Der Kerl, dem der Laden gehört, hat heute Zettel verteilt, dass man zwei für den Preis von einem kriegt.«

»Echt?«, fragte Joss interessiert. »Ich hab mir nämlich überlegt, mir noch eines machen zu lassen.«

Als würde es dich jucken, wie viel Geld du dafür hinblätterst, dachte Grace.

»Hat nicht vielleicht sonst noch jemand Lust?«, fragte Joss und sah dabei Grace direkt ins Gesicht, als wollte sie sie herausfordern.

Ach, was soll’s? Warum sollte sie sich eigentlich nicht tätowieren lassen? Es wäre eine lebenslange Erinnerung an ihre Mutter und ein Souvenir an ihren ersten Ausflug mit KEY News. Hoffentlich der erste von vielen. Grace war noch immer wild entschlossen, den Job zu bekommen, und jetzt, nach drei Bier, war sie genauso entschlossen, Joss Vickers eins auszuwischen.

»Ich«, antwortete sie und nahm damit sozusagen den Fehdehandschuh auf. »Gehen wir doch gleich nach dem Essen hin.«

Kapitel 88

Die Gruppe schrumpfte zusammen. Constance und Harry entschuldigten sich mit der Begründung, dass sie für die Morgensendung taufrisch sein müssten, Beth und Dom waren müde, und Zoe meinte, sie hätte im Hotel noch etwas zu erledigen. So blieben am Ende nur noch Grace, Joss und B.J. übrig, die sich auf den Weg zu Broadway Tattoos machten.

Als Grace das knallrosa Neonschild sah, das im Fenster des Studios strahlte, hätte sie am liebsten einen Rückzieher gemacht. Schon beim Clambake hatte der Tätowierer sie gewarnt, dass es höllisch wehtun würde, sich ein richtiges Tattoo auf den Fuß stechen zu lassen. Aber schließlich hatte sie doch auch Lucys Geburt überstanden! Schlimmer konnte es wohl kaum werden. Grace straffte die Schultern und betrat das Studio als Erste.

Der Inhaber las ganz gemütlich den Playboy. Als die drei eintraten, blickte er auf und sah die beiden jungen Frauen neugierig an.

»Ihr seid doch die Mädels von dem Clambake neulich, richtig?«

Grace nickte, aber Joss ignorierte den Tätowierer und ging zur Wand hinüber, an der die verschiedensten Motive ausgestellt waren.

»Wollt ihr euch alle drei tätowieren lassen?«, fragte Rusty hoffnungsvoll.

»Nein, nur die beiden Ladys«, antwortete B.J.

»Was soll’s denn sein?«, erkundigte sich Rusty.

»Ich weiß noch nicht«, erwiderte Joss, die noch immer die Entwürfe studierte. »Ich hatte gehofft, ich finde ein bisschen was Ausgefallenes. Aber hier sehe ich nichts, was mich wirklich anmacht.«

Rusty holte einen Ringordner unter der Ladentheke hervor. »Hier hab ich noch andere Muster drin. Meine persönlichen Entwürfe. Schauen Sie sich die Sachen durch, vielleicht ist da ja etwas dabei, was Ihnen gefällt.«

Joss begann in dem Ordner zu blättern, und Grace blickte ihr über die Schulter.

»Ich hätte gern ein Efeublatt, wie bei dem Henna-Tattoo, das Sie bei der Party für mich gemacht haben«, beantwortete sie währenddessen Rustys Frage. Als Joss ungefähr in der Mitte des Buchs angekommen war, hielt sie plötzlich inne, um sich ein Muster genauer anzuschauen.

Ein Kreis mit Zahlen am Rand, ein Ziffernblatt. Oben und unten die Worte »ZEIT VERGEHT, LIEBE BESTEHT« eingraviert. Grace erkannte die Sonnenuhr in Shepherd’s Point, ganz ohne Zweifel. Seltsam, dass sie hier bei Rustys »persönlichen« Entwürfen auftauchte.

»Wie sind Sie denn auf das Motiv hier gekommen?«, fragte Joss, obwohl sie genau wusste, dass es sich um das Design des Ohrrings handelte, der bei Charlotte Sloanes Leiche gefunden worden war und den Tommy ihr gezeigt hatte.

Rusty zögerte. »Ach, ich weiß auch nicht mehr. Einfach so vermutlich.«

In diesem Moment ging B.J.’s Pieper los. Als er die Textmeldung gelesen hatte, pfiff er durch die Zähne.

»Was ist?«, fragte Grace.

»Man hat Sam gefunden. Gehen wir.«

Kapitel 89

In den Elf-Uhr-Nachrichten bei WPRI war es das Hauptthema: Der vermisste Sam Watkins war im Kohlentunnel von The Breakers entdeckt worden. Leider gab es kein Videomaterial, da man nicht die Zeit gehabt hatte, einen Reporter und ein Kamerateam zum Vanderbilt-Anwesen zu schicken. Stattdessen las der lokale Nachrichtenmoderator mit einer »Aktuell«-Graphik über der rechten Schulter den Bericht vom Teleprompter über der Kamera ab.

»Heute Abend fand die Polizei von Newport einen Praktikanten von KEY NEWS, der seit Sonntag vermisst wurde, bewusstlos in einem unterirdischen Gang bei The Breakers. Der einundzwanzigjährige Sam Watkins aus Hollis, Oklahoma, der an der Northwestern University eingeschrieben ist und dort kurz vor seinem Abschlussexamen steht, wurde auf dem schnellsten Wege ins Newport Hospital gebracht. Sein Zustand ist kritisch. Watkins arbeitete im Rahmen eines Berufspraktikums bei Key to America in Newport, von wo das morgendliche Nachrichtenmagazin diese Woche ausgestrahlt wird. Unmittelbar bevor man Watkins aus dem Vanderbilt-Tunnel holte, hatte man vorige Woche in einem Tunnel bei Shepherd’s Point die sterblichen Überreste von Charlotte Sloane entdeckt. Die Angehörige von Newports High Society wurde seit vierzehn Jahren vermisst und nun identifiziert. Ihre Tochter Madeleine starb am Samstag nach einem Sturz auf einer Treppe, die von Newports Cliff Walk zum Meer hinunterführt. Die Polizei ermittelt, ob und gegebenenfalls wie diese Vorfälle zusammenhängen könnten.«

Kapitel 90

Mit ein bisschen Glück würde der Praktikant nicht überleben. Die Chancen, dass er starb, mussten sehr hoch sein, denn Sam Watkins hatte nicht nur einen Schlag mit einem Felgenschlüssel auf den Kopf bekommen, er hatte danach auch zwei volle Tage allein unter der Erde gelegen, ohne Essen, ohne Wasser, ohne Versorgung der Wunde. Dass er überhaupt noch lebte, war nur seiner Jugend und der Dummheit seines Angreifers zuzuschreiben.

»Ich hätte mich vergewissern müssen, dass er wirklich tot ist«, sagte dieser laut vor sich hin und schaltete den Fernseher aus. Unter normalen Umständen hätte der Schlag auf den Schädel Sam umbringen müssen, genau wie es damals bei Charlotte gewesen war. Ein Felgenschlüssel, eine Kohlenschaufel vom Kamin der Gartenlaube – das war eigentlich dasselbe. Richtig gehandhabt wurde beides zur tödlichen Waffe.

In dem Bericht hatte es geheißen, Sam sei bewusstlos, also konnte man sich morgen bei einem kurzen Ausflug zum Krankenhaus vergewissern, ob dies immer noch zutraf. Falls Sam wieder zu sich kam, musste er zum Schweigen gebracht werden, und zwar endgültig. Doch es bestand immer noch eine gute Chance, dass die Natur ihren Lauf nahm und Sam ohne weiteres Zutun ganz von selbst sterben würde.

Momentan gab es jedoch noch eine andere, dringendere Kleinigkeit, die geregelt werden musste. Jetzt, wo Sam gefunden worden war, würde jeder aus der Nachbarschaft, der etwas Verdächtiges gesehen oder gehört hatte, mit dieser Information zur Polizei rennen. Wenn die schwarze Joggerin aber nun mit Einzelheiten über das Auto aufwartete, das sie aus der Seitenstraße nahe der Villa hatte wegfahren sehen, dann wusste bald jeder, wo man suchen musste.

Wie praktisch, dass sie ihren Namen an jenem Abend so großzügig auf ihrem T-Shirt preisgegeben hatte. KEY NEWS – QUIGLEY.

Mittwoch, 21. Juli

Kapitel 91

»Hallo, ich möchte gerne eine Nachricht für Zoe Quigley hinterlassen.«

»Wenn Sie sie nicht wecken wollen, kann ich Sie auch mit Miss Quigleys Voicemail weiterverbinden«, erbot sich der Nachtportier der Hotelzentrale.

»Eigentlich hatte ich gehofft, Sie könnten meine Nachricht notieren und sie ihr persönlich um halb vier Uhr morgens zukommen lassen. Sie rechnet nicht damit, so früh aufstehen zu müssen, und ich mache mir Sorgen, dass sie nicht aufwacht. Aber es ist sehr wichtig, dass sie die Nachricht bekommt.« Und es ist sehr wichtig, dass meine Stimme nicht aufgenommen wird, dachte der Mörder.

»In Ordnung, dann legen Sie mal los.«

»Großartig. Würden Sie Zoe bitte sagen, dass man sie unten am Kai schon ganz früh braucht, für die Sendung. Sie soll bitte pünktlich um vier Uhr da sein.«

»In Ordnung, ich werde dafür sorgen, dass Miss Quigley Ihre Nachricht bekommt.«

»Herzlichen Dank«, sagte der Mörder und legte auf.

Kapitel 92

Im Hotelzimmer war es vollkommen finster, als Zoe vom penetranten Klingeln des Telefons aufwachte. Schlaftrunken tastete sie nach dem Hörer neben dem Bett und lauschte der Nachricht, die von der Hotelzentrale durchgegeben wurde.

Na gut, dachte Zoe, während sie aufstand. Endlich braucht man mich mal. Und das ausgerechnet heute Morgen. Sie hatte gehofft, wenn sie früh aufstand, heute die Kopie des Sklaventunnelvideos machen zu können. Gestern hatte sie es nicht mehr geschafft, weil im Nachrichtenraum wegen Sam Watkins unglaublich viel Trubel herrschte. Als sie aus dem Restaurant zurückkam, hatte sie zusammen mit der restlichen KTA-Belegschaft, die sich im umfunktionierten Ballsaal versammelt hatte, die lokalen Nachrichtenberichte angeschaut und war danach direkt ins Bett gegangen.

Allerdings hatte sie ziemlich unruhig geschlafen. Offenbar hatten ihr die orientalischen Spaghetti nicht zugesagt. Einen Augenblick lang überlegte sie, ob sie nicht doch lieber im Nachrichtenraum anrufen und sich krank melden sollte, aber dann verwarf sie die Idee doch wieder. Sie wollte unbedingt wissen, was mit Sam los war.

Also duschte sie kurz, holte frische Sachen aus ihrem Koffer und zog sich an. Auf dem Weg zur Tür stopfte sie sich noch schnell ihr Portemonnaie und ihre Schlüsselkarte in die Hosentasche.

Es war noch dunkel, als sie aus dem Hotel auf die Bellevue Avenue hinaustrat und in Richtung Church Street losmarschierte. Dort bog sie rechts ab und ging weiter zum Hafen hinunter.

*

Langsam löste sich der Wagen vom Straßenrand und bog gleich darauf nach rechts ab. Auf der Church Street war kein Mensch. Um diese Zeit standen die Leute normalerweise noch nicht auf.

Es war so dunkel, dass man die Autoscheinwerfer anstellen musste. Da war sie, auf dem Gehweg, geschützt von den am Straßenrand parkenden Wagen.

Aber bald würde sie die Straße überqueren müssen, vorn an der Kreuzung. Dann musste Zoe Quigley ihre Deckung verlassen.

Der Wagen kam fast zum Stillstand, während sein Fahrer darauf wartete, dass Zoe ihm endlich in die Falle ging. Als die junge Frau die Straßenecke erreichte, bemerkte sie die Schweinwerfer, das Auto allerdings war im Gegenlicht nicht zu erkennen. Es stoppte, und in dem Glauben, es wollte ihr höflich den Vortritt lassen, trat Zoe auf die Straße.

Gerade als Zoe alle sechs Buchstaben auf dem Nummernschild erkennen konnte, trat der Fahrer das Gaspedal durch, und es dauerte keine Sekunde, bis das Fahrzeug sie mit voller Wucht zu Boden riss. Der Fahrer legte den Rückwärtsgang ein, nahm Anlauf und rollte zur Sicherheit noch einmal über Zoe hinweg. Dann brauste er davon.

Kapitel 93

Aus alter Gewohnheit zog Izzie den Wasserkessel sofort vom Herd, als er anfing zu pfeifen. Eigentlich gab es gar keinen Grund mehr, sich so zu beeilen. Jetzt, wo Padraic nicht mehr da war, konnte der Lärm keinen mehr aufwecken.

Sie zwang sich, eine Scheibe Rosinenbrot in den Toaster zu stecken, obwohl sie wie üblich kein bisschen Hunger hatte. Nichts schmeckte ihr so richtig, sogar der Heißhunger auf Schokolade und Süßigkeiten, der sie früher heimgesucht hatte, war ihr vergangen. Es hatte eine Zeit gegeben, da hatte sie sich Sorgen gemacht, sie könnte zu dick werden; jetzt wusste sie, dass sie viel zu dünn war.

Die meisten ihrer Klamotten waren zu weit geworden, aber Izzie hatte nicht das geringste Bedürfnis, Geld für neue auszugeben. Außer zur Arbeit und in die Kirche ging sie sowieso nirgends hin. Für das Viking hatte sie ihre Dienstmädchenuniform, und Gott war es gleichgültig, was sie anhatte und wie sie aussah. Es war nicht mehr wie früher, als sie Paddy gefallen wollte. Als sie mit ihm im Hibernian tanzen ging. Als sie ein bisschen Geld sparten und sich dann bei Christies ein Hummeressen genehmigten.

Die Zeiten waren vorbei. Dafür hatten die zwei Päckchen Zigaretten pro Tag bei Paddy gesorgt. Und bald würde der Krebs auch sie holen.

Der Toast war fertig. Izzie strich ein bisschen Butter darauf und biss ohne Begeisterung hinein. Während sie ihren Tee schlürfte, wappnete sie sich innerlich für den bevorstehenden Morgen. Wenn sie sich Zeit lassen konnte, würde sie auch noch einen weiteren Tag für fremde Leute die Betten machen und den Müll wegräumen können.

Ohne großes Interesse sah sie auf den Stapel ungeöffneter Post, der sich auf dem Küchentisch angesammelt hatte. Wirklich schade, dass Gott sie und Paddy nie mit Kindern gesegnet hatte. Dann hätte sie jetzt wenigstens einen Grund, um weiterzumachen. Aber es gab einfach nichts mehr, wofür es sich zu kämpfen lohnte.

Kapitel 94

Zwar ist der kleine Mistkerl am Montagmorgen nicht aufgetaucht, aber das jetzt ist sogar noch besser, dachte Linus beim Rasieren. Natürlich lag ihm weniger am Gesundheitszustand seines Praktikanten als an einer potenziellen Sensationsmeldung.

Linus hatte angeordnet, vor dem Newport Hospital eine Kamera aufzustellen, und von dort würde Lauren Adams live über die Sam-Watkins-Geschichte berichten. Lauren würde den Zusammenhang zwischen dem Praktikanten und dem Tod von Charlotte und Madeleine Sloane so deutlich wie möglich herausarbeiten. Für Linus bedeutete das, mehrere Fliegen mit einer Klappe zu schlagen, von denen es nicht die geringste war, Laurens überdimensionales Ego zu päppeln. Schon die ganze Woche hatte sie ihm in den Ohren gelegen, dass sie mehr Zeit auf Sendung wollte.

Als er aus dem Bad kam, fiel sein Blick auf die zerknautschten Laken, in denen Lauren noch vor einer Stunde geschlafen hatte. Wenn Linus auch weiterhin eine angenehme Zeit mit ihr verbringen wollte, dann musste er dafür sorgen, dass Laurens Gesicht öfter auf der Mattscheibe erschien, so viel war klar. Das würde ihr gefallen. Sie war für den wichtigsten Teil der Sendung vorgesehen, und Linus würde dafür sorgen, dass sie B.J. D’Elia als Produzenten bekam.

Er zog sich rasch fertig an und ging dann hinaus zu dem Auto, das vor dem Hotel auf ihn wartete.

»Können Sie hier nicht nach rechts abbiegen, wenn wir zum Kai runterwollen?«, fragte er, als der Fahrer bei der ersten Abzweigung nicht abbremste.

»Ja, für gewöhnlich schon. Aber die Straße ist gesperrt. Da hat’s wohl einen Unfall gegeben.«

Kapitel 95

»Fragen Sie im Schwesternzimmer bitte nochmal nach, wie es Sam jetzt geht, ja, Grace?« Aus Laurens Mund war das eher ein Befehl als eine Frage.

»Geht klar«, antwortete Grace. Aber sie bezweifelte, dass sich Sams Zustand verändert hatte, seit sie sich vor einer Viertelstunde zum letzten Mal danach erkundigt hatte. Warum wartete man nicht bis kurz vor Beginn des Berichts, um sicherzugehen, dass wir auf dem neuesten Stand sind? Grace hatte das untrügliche Gefühl, dass sie den Schwestern mit ihrem ständigen Gefrage auf die Nerven ging.

Sie ließ B.J. und Lauren in ihr Gespräch versunken neben dem Satellitenwagen auf dem Krankenhausparkplatz stehen. Kurz vor dem Eingang des Gebäudes schoss eine Ambulanz an ihr vorbei und hielt mit quietschenden Bremsen vor der Notaufnahme.

»Ein Todesfall«, hörte Grace den Sanitäter sagen, als er die Doppeltüren des Rettungswagens öffnete. »Wir haben sie auf der Fahrt hierher verloren.«

Grace beobachtete, wie die Trage herausgeholt wurde. Das Gesicht war bereits zugedeckt, aber eine dunkle Hand mit langen, schlanken Fingern baumelte von der Seite der Bahre herab. Eine Frauenhand. Die Hand einer jungen, schwarzen Frau.

»Identifizierung?«, fragte die Schwester, die herausgekommen war.

»Ja«, antwortete der Sanitäter. »Auf der Karte in ihrer Brieftasche steht der Name Zoe Quigley.«

Kapitel 96

Professor Cox hinkte über das Kopfsteinpflaster; er wusste, dass er spät dran war, zumindest nach den Maßstäben des Sklaventreibers Linus Nazareth. Linus hatte den Historiker schon eine Stunde vor Beginn der Sendung aufs Set bestellt. Als Grund dafür hatte er angegeben, Cox solle für eventuelle Fragen der Texteschreiber in letzter Minute zur Verfügung stehen. Bisher hatte ihm allerdings noch nie jemand eine gestellt.

So früh da zu sein, war eine weitere Zeitverschwendung, aber er wurde gut bezahlt und verdiente in dieser Woche mehr, als sein Weihnachtsurlaub erster Klasse in den Winterferien kosten würde. Außerdem hatte Linus auch erwähnt, dass er bereit wäre, gelegentlich wieder für KTA zu arbeiten – vielleicht bei der Außenübertragung in Williamsburg. Da Gordon wusste, dass man ihm ein gutes Angebot gemacht hatte, wollte er seine Beraterfunktion nicht aufs Spiel setzen.

Er stolperte über eins der unzähligen Kabel, die über Bowen’s Wharf gespannt waren, und fluchte laut, während er weiter versuchte, unter all den Leuten, die mit den Vorbereitungen für die Übertragung beschäftigt waren, Linus ausfindig zu machen. Auf dem Deck des Aussichtsdampfers, der unten am Kai lag, schienen die Techniker ganz besonders aktiv zu sein. Gordon freute sich nicht besonders auf die kleine Kreuzfahrt, die er und die Moderatoren heute früh in der zweiten Stunde der KTA-Sendung machen würden. In der Eile hatte er auch noch seine Sonnenbrille vergessen, und die Sonne war auf dem Wasser besonders grell, selbst in den Morgenstunden.

*

Ein geschäftstüchtiger Händler war extra früh aufgestanden, um der KTA-Belegschaft Kaffee und Muffins anzubieten. Gordon humpelte zu seinem Kiosk, voller Vorfreude auf eine dampfende Tasse Koffein. Für ein gemütliches Frühstück war auch keine Zeit mehr gewesen.

An der Theke stand Beth Terry und schälte gerade ein riesiges Chocolate-Chip-Muffin aus dem Papierförmchen.

»Guten Morgen, Professor.«

»Guten Morgen.«

»Wahrscheinlich haben Sie schon von unserem Praktikanten gehört?«, meinte sie, eher eine Feststellung als eine Frage.

»Was sollte ich da gehört haben?«

»Man hat Sam gestern Abend im Kohlentunnel von The Breakers gefunden. Gott sei Dank lebendig, allerdings in ziemlich schlechtem Zustand. Er ist im Krankenhaus und immer noch bewusstlos.«

Mit zusammengekniffenen Augen trank Gordon einen Schluck heißen Kaffee. Er hatte kein Mitgefühl mit dem Jungen. Hätte der Praktikant nicht damit angegeben, den Mord gesehen zu haben, hätte Gordon gestern nicht vor einem Millionenpublikum über Madeleine sprechen müssen.

*

Dominick O’Donnell nahm den Anruf von B.J. aus dem Newport Hospital entgegen. Dann breitete sich die Nachricht wie ein Lauffeuer unter der bestürzten Belegschaft aus.

»Zoe Quigley ist tot.«

Fragend sah Linus seinen Assistenten an.

»Sie wissen schon. Zoe. Unsere Praktikantin.« Eigentlich hätte Dominick sich nicht wundern dürfen, dass er es Linus erklären musste, denn der lebte in einer Welt, die ausschließlich von seinen eigenen Interessen beherrscht wurde. In dieser Welt war es nicht notwendig, sich die Namen von Untergebenen zu merken.

»Die Schwarze?«

Dominick zuckte zusammen und nickte.

»Was ist denn passiert?«

»Sieht aus wie ein Unfall mit Fahrerflucht. Heute Morgen, als sie hierher unterwegs war.«

»Herrje.« Linus stöhnte. »Ich hoffe, wir kriegen keinen Prozess an den Hals.«

Aber gerade als er weggehen wollte, kam ihm eine Idee. Zoe Quigleys Tod konnte die Sendung heute Morgen noch spannender machen. Selbst am dunkelsten Horizont gab es noch einen Silberstreifen.

Kapitel 97

Grace stand auf dem Parkplatz des Krankenhauses, und während sie zuhörte, wie Lauren gegen Ende der ersten Stunde der Sendung mit ihrem Bericht begann, merkte sie plötzlich, dass sie am ganzen Leib zitterte.

»Hallo, Constance und Harry, ich grüße euch vom Newport Hospital. Ja, es ist ein angespannter, trauriger Morgen hier, denn eine Praktikantin von KEY News ist tot und ein anderer Praktikant kämpft um sein Leben. Die zwanzigjährige Austauschstudentin Zoe Quigley aus Richmond in England starb heute früh im Krankenwagen auf dem Weg zum Newport Hospital, offensichtlich wurde sie das Opfer eines Autounfalls, nachdem der Täter Fahrerflucht begangen hat. Im Augenblick sind uns die Einzelheiten nur sehr bruchstückhaft bekannt, aber wie es scheint, war Zoe frühmorgens auf dem Weg zu unserem Drehort an der Bowen’s Wharf. Zwei Blocks von dem Hotel, in dem sie und unsere Belegschaft während des Aufenthalts in Newport untergebracht sind, wurde sie von einem Fahrzeug erfasst.«

Auf einmal bekam Grace furchtbare Angst um Lucy. Hoffentlich schlief sie noch, wohlbehalten in ihrem Zimmer im Viking, ohne etwas über diese ganzen schlimmen Dinge zu wissen.

Inzwischen fuhr Lauren fort: »Zur gleichen Zeit liegt Sam Watkins, ein weiterer KTA-Praktikant, hier auf der Intensivstation. Wie Sie wissen, wurde Sam seit Sonntagabend vermisst. Die Polizei von Newport fand ihn gestern Abend in einem Tunnel auf dem Grundstück von The Breakers, dem Anwesen der Vanderbilts. Er hat schwere Kopfverletzungen davongetragen und das Bewusstsein bisher noch nicht wiedererlangt.«

Grace wusste, dass Laurens Worte sorgfältig gewählt waren. Wenige Minuten vor dem Beginn des Berichts hatte Linus strikte Anweisungen erlassen, Lauren dürfe mit keinem Wort erwähnen, dass Sam der angekündigte Augenzeuge war.

»Diese Ereignisse setzen die Reihe tragischer und beunruhigender Vorfälle fort, von denen die Stadt am Meer in letzter Zeit heimgesucht wurde. Ein vierzehn Jahre alter Vermisstenfall entpuppte sich als kaltblütiger Mord, als die sterblichen Überreste von Charlotte Wagstaff-Sloane letztes Wochenende in einem unterirdischen Gang auf einem anderen hiesigen Anwesen gefunden und identifiziert wurden. Ebenfalls am Wochenende stürzte ihre Tochter, Madeleine Sloane, von den Klippen des Atlantischen Ozeans in den Tod. Das Büro des Leichenbeschauers hat angekündigt, später an diesem Vormittag seine Befunde im letzteren Fall der Öffentlichkeit zugänglich zu machen, während die Polizei weiterhin ermittelt, ob und wie diese Ereignisse miteinander zusammenhängen. Und damit gebe ich zurück zu Constance und Harry.«

Grace beobachtete, wie Lauren das Mikrophon abnahm und zu B.J. hinüberrannte, um ihn zu fragen, wie sie gewesen war. Als ob das irgendeine Rolle spielte. Madeleine war tot. Sam, der behauptete, Augenzeuge eines Mordes geworden zu sein, kämpfte um sein Leben. Und Zoe würde nie mehr zu ihrer Familie nach England zurückkehren.

Obwohl die Morgenluft allmählich wärmer wurde, fröstelte Grace, als ihr einfiel, was Zoe ihr am Abend zuvor in der Damentoilette des Restaurants erzählt hatte. In der Nacht, als Sam zum letzten Mal dort gesehen wurde, hatte ein Auto die junge Praktikantin fast umgefahren. Hatte der Fahrer heute Morgen nur deshalb noch einmal zugeschlagen, weil er dachte, Zoe könnte Sams Angreifer identifizieren? War Zoe absichtlich überfahren und getötet worden?

Kapitel 98

Der grüne Mercedes fuhr auf die Thames Street und parkte direkt am Eingang zur Bowen’s Wharf.

»Es ist mir scheißegal, wenn ich einen Strafzettel kriege«, brüllte Mr. Vickers seine Frau an. »Ich hole Joss hier raus, und zwar auf der Stelle. Ich lasse nicht zu, dass meine Tochter so was mitmachen muss.«

»Was genau meinst du denn mit ›so was‹, Howard?«

Er sah sie an, sprachlos über ihre scheinbare Begriffsstutzigkeit. »›So was‹ ist die Gefahr, Vanessa. Was ist los mit dir? Siehst du denn nicht, was sich hier abspielt?«

»Was ich sehe, ist ein schrecklicher Unfall. Eine junge Frau ist von einem Auto überfahren worden. Solche Dinge passieren nun mal, Howard. Das ist zwar sehr bedauerlich, aber leider die Realität.«

»Und was ist mit dem anderen Praktikanten, diesem Jungen, den sie im Tunnel bei The Breakers gefunden haben? Was siehst du da?«

»Da sehe ich noch gar nichts, Howard. Wir müssen abwarten, was die Polizei ans Tageslicht bringt oder was der junge Mann erzählt, wenn er wieder aufwacht.«

»Falls er jemals wieder aufwacht, Vanessa. Wie kannst du nur so naiv sein? Drei Leute, die am Samstagabend bei uns zum Clambake waren, sind tätlich angegriffen worden. Zwei davon sind tot, der dritte schwebt in Lebensgefahr. Sam Watkins und Zoe Quigley haben als Praktikanten bei KEY News gearbeitet. Unsere Tochter macht das Gleiche, und deshalb werde ich sie jetzt da rausholen. Aus dem Viking ebenfalls. Und ich werde sie wieder nach Hause bringen, dorthin, wo sie hingehört.«

Damit knallte er die Autotür zu und marschierte ans Ende der Bowen’s Wharf.

Kapitel 99

Am Ende der Sendung, nach der Bootsfahrt durch den Hafen und entlang der Küste von Newport, legte der Ausflugsdampfer mit Constance, Harry und Professor Cox wieder an Bowen’s Wharf an. Diesmal war es Harry, der von Deck die abschließenden Sätze sprach und den Zuschauern die morgige Sendung anpries.

»Heute Abend erleben wir eine legendäre Party, den Ball Bleu, der in The Elms stattfindet und bei dem unter anderem auch Spenden für die gefährdeten Vogelarten in Rhode Island gesammelt werden. KEY to America ist mit dabei, und wir werden Ihnen in allen Einzelheiten von dem glamourösen Treiben berichten. Außerdem erwartet Sie ein beeindruckender Bericht darüber, wie es war, in der Goldenen Epoche in einer der Villen als Dienstbote zu arbeiten. Das und noch viel mehr morgen bei KEY to America.«

Kapitel 100

Elsa wandte sich vom Fernsehgerät ab und ging in den Garten hinaus. Sie setzte sich auf eine Chaiselongue und lauschte dem munteren Zwitschern der Vögel. Morgens waren die kleinen Kreaturen immer besonders aktiv.

Heute würden sie also endlich die Ergebnisse von Madeleines Autopsie veröffentlichen. Sie wollte unbedingt bei Oliver sein, wenn er die Nachricht bekam. Er würde ihre Unterstützung sicher brauchen. Egal was der Leichenbeschauer herausfand, es würde hart für ihn sein, wenn er das Ergebnis erfuhr. Wenn sie in dieser Stunde der Not für ihn da war, würde dies das Band zwischen ihnen unzertrennlich machen. Sie musste nur Geduld haben.

In Gedanken war Elsa bereits Mrs. Oliver Sloane. Wenn ein bisschen Gras über die Sache gewachsen war, würde er selbst merken, was das Richtige war, und Elsa heiraten. Er wusste es nur selbst noch nicht.

Sie dachte an die Schwäne, so anmutig auf dem Wasser und so linkisch an Land. Schwäne, so sagte man, gingen eine Partnerschaft fürs ganze Leben ein. Genau wie zwei Schwäne waren auch Oliver und sie dazu bestimmt, zusammen zu sein und den Rest ihres Lebens in Ruhe und Frieden miteinander zu verbringen.

Kapitel 101

Seine Augen brannten nach einer schlaflosen Nacht. Rusty stand unter der Dusche und hoffte, der warme Wasserstrahl würde seinen steifen Nacken etwas entspannen. Lange stand er so da, aber die Verkrampfung wollte sich einfach nicht lösen.

Dieses reiche Mädchen, Joss, deren Eltern das Clambake neulich veranstaltet hatten, hatte das Tattoo-Design wiedererkannt, das er von Charlottes Ohrring abgekupfert hatte. Da war er sich so gut wie sicher. Es war ihr deutlich anzumerken gewesen, dass sie ihm seine lahme Erklärung gestern Abend nicht abgekauft hatte.

Idiot. Du hättest es nicht in deinem Motivbuch lassen dürfen, wo jeder es sehen kann. Was hast du dir bloß dabei gedacht?

Joss und auch die beiden anderen, die sie begleitet hatten, arbeiteten für die Fernsehnachrichten. Als sie gehört hatten, dass dieser Junge im Kohlentunnel gefunden worden war, waren sie gleich rausgelaufen. Aber sobald Joss ein bisschen Zeit zum Nachdenken hätte, würde sie ihnen garantiert davon erzählen. Womöglich kamen sie dann zurück, wahrscheinlich meldeten sie es der Polizei. Wer konnte ahnen, was sie tun würden?

Rustys Gedanken rasten. Er musste den Ohrring loswerden. Ein Muster auf einem Stück Papier war eine Sache, aber das echte Schmuckstück, der Ohrring, den Charlotte Sloane an dem Abend getragen hatte, an dem man sie zum letzten Mal lebend gesehen hatte – das war ein ganz anderes Kaliber. Das würde ihn belasten, und zwar heftig.

Er wusste, dass er sich des Ohrrings schon längst hätte entledigen sollen, aber irgendwie hatte er es nicht übers Herz gebracht, sich davon zu trennen. Er war so schön, so ganz anders als alles, was er sonst an Schmuck kannte. Die Ohrringe, die er früher für seine Mutter in den Schmuckabteilungen der Kaufhäuser erstanden hatte, wirkten neben denen von Charlotte wie billiger Ramsch. Die kunstvolle Verarbeitung, schon allein das Material. Das Gold glänzte subtiler, längst nicht so aufdringlich. Die Diamanten waren edel und exquisit.

Exquisit. Genau wie die Frau, die den Schmuck an jenem warmen Sommerabend getragen hatte. Eine Dame in Nöten, verzweifelt auf der Flucht vor dem, was immer sie im Country Club so in Aufregung versetzt haben mochte. Das elegante Geschöpf, das, als sie sein Angebot, zu ihm ins Auto zu steigen, annahm, nicht ahnte, dass diese Nacht ihre letzte sein sollte.

Kapitel 102

Bevor Grace irgendetwas anderes erledigte, musste sie unbedingt die Stimme ihrer Tochter hören. B.J. bot ihr sein Handy an, und sie ging damit ein Stück vom Satellitenwagen weg, um ihre Ruhe zu haben. Als sie auf dem Handy, das sie ihrer Tochter geliehen hatte, nur ihre eigene Stimme vom Anrufbeantworter hörte, rief Grace direkt in Lucys Zimmer an.

Beim dritten Klingeln antwortete Frank.

»Hi, ich bin’s. Grace.«

»Hallo.«

»Ich möchte gern mit Lucy sprechen.«

»Sie ist nicht da. Jan ist gerade mit ihr zum Frühstück nach unten gegangen.«

Graces Herz wurde schwer. »Ist alles in Ordnung mit ihr, Frank?«

»Möchtest du wissen, ob der ganze Wahnsinn in eurer Nachrichtensendung heute Morgen spurlos an ihr vorübergegangen ist, Grace? Dann lautet die Antwort: Nein.«

»Warum hast du Lucy das anschauen lassen?«

»Weil es total wichtig für Lucy ist, dass sie sich diese Woche jeden Morgen KEY to America ansieht. Sie möchte doch mitkriegen, was ihre Mutter da macht. Deshalb hab ich es ihr nicht verboten. Und ehrlich gesagt weiß ich auch nicht, weshalb ich es hätte tun sollen. Lucy ist alt genug, sie kann ruhig sehen, worauf ihre Mutter sich da einlässt.«

»Worauf ich mich einlasse? Worauf lasse ich mich denn ein, Frank?« Grace versuchte angestrengt, nicht laut zu werden, denn sie wusste, dass B.J. alles mithörte.

»Ich weiß es nicht, Grace. Sag du es mir. Für mich sieht es so aus, als würden die Praktikanten, mit denen du dich umgibst, wegsterben wie die Fliegen.«

Und es wäre dir recht, wenn es mich endlich erwischt, was, Frank?, hätte Grace am liebsten in das winzige Telefon gebrüllt, aber sie konnte sich gerade noch zurückhalten.

»Richte Lucy doch bitte aus, dass ich angerufen habe, ja? Sag ihr, dass es mir gut geht und dass ich sie liebe und dass wir uns später sehen. Sag ihr, sie muss sich keine Sorgen um mich machen.«

Kapitel 103

Vom Dach von The Elms aus konnte man in der Ferne den Newport Harbor erkennen. Mickey stand an der Balustrade im zweiten Stock und betrachtete das riesige hellblaue Zelt, das auf dem üppigen grünen Rasen aufgestellt worden war. Heute Abend würden mehrere hundert Gäste dort unten tanzen, die natürlich allesamt erwarteten, dass der Alkohol reichlich floss, das Essen gut schmeckte, und die außerdem potenzielle zukünftige Kunden waren.

Er war erschöpft, aber fest entschlossen, seine Energien zu mobilisieren und dafür zu sorgen, dass der Ball Bleu ein durchschlagender Erfolg würde. Die Tischwäsche in der Farbe von Rotkehlcheneiern, die Blumenarrangements aus Anemonen, Kornblumen und Vergissmeinnicht, die Speisekarte, die mit Blue-Point-Austern anfing und mit Blaubeerpastete endete. Er hatte sogar ein paar blaue Spielzeugschwäne aufgetrieben, die in dem bronzenen Brunnen herumschwimmen konnten. Das würde die Gäste bestimmt beeindrucken.

Gott sei Dank spielt das Wetter mit, dachte Mickey und blickte zum kristallklaren Himmel empor. Ein schöner Tag und ein unvergesslicher Abend, mit dem Seasons Catering sich auf dem Radarschirm der besseren Gesellschaft von Newport bemerkbar machen würde.

Er hatte einen langen Weg zurückgelegt seit der Zeit, als er noch kellnerte. Aber selbst damals hatte er gewusst, dass er Erfolg haben würde. Er hatte nur eine kleine Starthilfe gebraucht, damit das Projekt in Gang kam. Damit war das, was er getan hatte, leicht zu rechtfertigen. Die Fettsäcke im Club hatten so viel und er so wenig. Soweit Mickey wusste, hatten sie es nie bemerkt, dass etwas von ihrem Geld fehlte.

Außer Charlotte Sloane. Irgendwie war sie ihm auf die Schliche gekommen. In jener Nacht hatte sie ihn im Club beiseite genommen und ihn damit konfrontiert, dass er ihren Mann betrogen und belogen hatte. Sie war ziemlich aufgebracht gewesen und hatte ihm angeboten, niemandem etwas davon zu erzählen, wenn er das Geld zurücklegte und seinen Job aufgab.

Aber das war unmöglich.

Kapitel 104

Als die Übertragung vorbei war, erkundigte Grace sich noch einmal nach Sam, ehe sie sich auf den Rückweg zum Viking machte. Alles war unverändert.

Auf der Fahrt zum Hotel redeten Grace und B.J. nicht viel miteinander, denn sie waren beide ziemlich durcheinander und erschöpft. B.J. wartete auf den Hotelangestellten, der die Autos in die Tiefgarage brachte, während Grace schon in den Nachrichtenraum vorging. Es war ungewöhnlich still.

»Hallo, Grace. Ihr Vater hat ein paar Mal angerufen, als Sie weg waren«, sagte der Kollege am Empfang. »Er möchte, dass Sie ihn möglichst bald zurückrufen.«

Grace ging direkt zum Telefon.

»Dad?«

»Gracie!« Die Erleichterung in der Stimme ihres Vaters war nicht zu überhören. »Wie geht’s dir denn?«

»Ich weiß nicht, wie’s mir geht, Dad. Es ist alles ziemlich traurig hier. Wahrscheinlich hast du die Sendung heute Morgen ja gesehen.«

»Ja, das hab ich. Meinst du, du solltest das Praktikum hinschmeißen und lieber heimkommen?«

»Würdest du das tun, Dad?«

Am anderen Ende der Leitung trat eine lange Pause ein, bis ihr Vater schließlich antwortete: »Ich weiß nicht, Gracie. Ich kenne nicht alle Fakten. Ich hab keine Ahnung, was ich tun würde.«

»Ich würde mir vorkommen wie ein Drückeberger, wenn ich gehe, Dad. Es sind ja nur noch ein paar Tage.«

»Tja, wenn du durchhalten willst, dann sei aber bitte vorsichtig, ja, Grace? In ein paar Tagen kann eine Menge passieren.«

In ein paar Sekunden kann auch schon eine Menge passieren, dachte Grace, während ihr Bilder von Madeleine, Sam und Zoe durch den Kopf gingen.

Kapitel 105

Kamerateams aller lokalen Nachrichtenstationen waren bei der Pressekonferenz zugegen, allesamt natürlich auf dem Sprung, ihren Sendern so schnell wie möglich Bilder zu liefern, die noch rechtzeitig für die Mittagsnachrichten verwertet werden konnten. Der stellvertretende Leichenbeschauer von Rhode Island schritt zum Podium, auf dem eine ganze Batterie von Mikrophonen aufgebaut war, um die Ergebnisse der Autopsie zu verkünden. Da der Fall so viel Aufmerksamkeit auf sich gezogen hatte, war er gezwungen gewesen, den Untersuchungsprozess zu beschleunigen.

»Madeleine Sloane ist an den Folgen eines Sturzes gestorben, bei dem sie sich den Hals gebrochen hat. Aufgrund von Ms. Sloanes erhöhtem Blutalkoholspiegel und da es keine eindeutigen Hinweise auf einen Kampf gibt, gehen wir zu diesem Zeitpunkt davon aus, dass ihr Tod auf einen tragischen Unfall zurückzuführen ist.«

Kapitel 106

Das Telefongespräch mit ihrem Vater erinnerte Grace daran, dass sie Madeleine Sloanes Vater besuchen wollte. Ganz gleich, was sonst vor sich ging, wollte sie diesen Beileidsbesuch auf keinen Fall vergessen. Sie war ganz sicher, dass ihr Vater in einer vergleichbaren Situation auch froh gewesen wäre, wenn jemand ihm von ihrer Liebe zu ihm berichtet hätte. Und das war höchstwahrscheinlich bei Oliver Sloane nicht anders.

Aber bevor sie Mr. Sloane aufsuchen konnte, musste sie noch Detective Manzorella anrufen und ihm von dem Auto erzählen, das Zoe am Sonntagabend bei The Breakers fast umgefahren hätte. Ob der Wagen mit dem S-E-A-Nummernschild der gleiche war, der Zoe heute Morgen getötet hatte?

Grace ging in ihr Zimmer hinauf, um den Anruf zu erledigen.

»Detective Manzorella ist momentan nicht im Haus. Möchten Sie eine Nachricht für ihn hinterlassen?«

»Er soll sich bitte bei mir melden, wenn er zurückkommt. Ich habe kein Handy, aber er kann mich anpiepen, dann rufe ich ihn umgehend zurück.« Grace kramte ihren Pieper aus ihrer voll gestopften Handtasche, kontrollierte die Nummer, die sie immer noch nicht im Kopf hatte, und gab sie der Zentrale durch.

Kapitel 107

Joss sah sich in ihrem Zimmer die Mittagsnachrichten auf WPRI an und nahm die Befunde des Leichenbeschauers sehr skeptisch zur Kenntnis. Schwer zu glauben, dass Madeleine Sloanes Tod ein Unfall gewesen sein sollte. Erst war Madeleine die Stufen hinuntergefallen, dann war Sam zusammengeschlagen worden, der behauptet hatte, alles gesehen zu haben, und jetzt war auch noch Zoe tot – das alles war mehr als ein Zufall.

Vielleicht haben meine Eltern ausnahmsweise mal Recht, dachte sie, während sie ihre Taschen packte. Sie brauchte dieses Praktikum nicht wirklich. Auf gar keinen Fall lohnte es sich, ihr Leben dafür aufs Spiel zu setzen. Wenn sie im Fernsehjournalismus Karriere machen wollte, konnte sie das auch anderswo versuchen, es musste nicht unbedingt KEY News sein. Keine andere Nachrichtenabteilung brauchte zu erfahren, dass sie ihr Praktikum bei KEY abgebrochen hatte. Und wen kümmerte es schon, wenn sie in diesem Semester drei Punkte weniger bekam? Sie konnte das nächstes oder übernächstes Semester locker nachholen und einen anderen Kurs machen.

Sie warf die Kopie von Charlotte Sloanes Tagebuch in den Papierkorb und verabschiedete sich von ihrem ehrgeizigen Vorhaben.

Soll Grace doch ruhig gewinnen. Soll sie doch die Letzte sein, die übrig bleibt.

Kapitel 108

Oliver Sloanes Villa war nicht so großartig wie manche von den anderen, die Grace in dieser Woche gesehen hatte. Aber trotzdem beeindruckend, dachte Grace, als sie die gekieste Auffahrt emporging. Der weitläufige weiße Schindelbau im Kolonialstil mit dunkelgrünen Fensterläden war ein ganzes Stück von der Straße zurückgesetzt. Grace stieg die Stufen zur Haustür hinauf und drückte auf die Klingel, die unter einer kleinen Messingplakette mit der Aufschrift SEAVIEW angebracht war.

Oliver Sloane kam selbst zur Tür. Er sah müde und gestresst aus.

»Kann ich Ihnen helfen?«

»Ja, Mr. Sloane. Mein Name ist Grace Callahan, und ich wollte mit Ihnen gern über Madeleine reden.«

Oliver zuckte kaum merklich zurück.

»Tut mir Leid, Mr. Sloane. Ich möchte Sie wirklich nicht stören. Aber ich war mit Ihrer Tochter an ihrem letzten Abend zusammen. Wir haben uns ziemlich lange unterhalten, und ich dachte, es tröstet Sie vielleicht, wenn Sie wissen, was sie mir gesagt hat.«

Oliver musterte Grace, als versuchte er, sich über etwas klar zu werden. Dann machte er die Tür weit auf.

»Wollen Sie nicht einen Augenblick hereinkommen? Eine Freundin und ich trinken gerade einen Eistee in meinem Arbeitszimmer.«

Bereitwillig nahm Grace die Einladung an. Zwar war sie nicht darauf gefasst gewesen, dieses doch recht persönliche Gespräch in Anwesenheit einer dritten Person zu führen, aber jetzt konnte sie keinen Rückzieher mehr machen.

Das Arbeitszimmer war ein schöner, gemütlicher Raum, gesäumt von Mahagoniregalen voller in Leder gebundener Bücher. Hier und dort stand vorn in einem Fach ein Scrimshaw-Kunstwerk, und nach den Preisen zu urteilen, die Grace in Kyle Seatons Geschäft gesehen hatte, handelte es sich hier wohl um eine sehr wertvolle Sammlung.

In einem Ohrensessel neben dem Kamin saß eine Frau mittleren Alters. Grace war sich sicher, dass sie die Frau, die sich gerade die Augen mit einem Taschentuch betupfte, von irgendwoher kannte. Aber so sehr sie ihr Gedächtnis auch anstrengte, sie kam einfach nicht darauf.

»Elsa Gravell, das ist Grace Callahan.«

Elsa blieb sitzen und wartete, dass Grace zu ihr kam. Als Grace ihr die Hand hinstreckte, schüttelte sie diese schwach. »Ja, Grace. Ich glaube, wir sind uns schon einmal begegnet. Beim Clambake. Madeleine hat uns miteinander bekannt gemacht.«

Jetzt erinnerte sich Grace wieder. »O ja«, rief sie, »Sie sind Madeleines Patin.«

»Stimmt genau«, erwiderte Elsa, ohne dass sich ihr deprimierter Gesichtsausdruck veränderte. Grace hatte das Gefühl, dass sie mitten in etwas hineingeplatzt war und Elsa lieber mit Oliver allein gewesen wäre. Das war mehr als verständlich, denn die beiden hatten inzwischen bestimmt den Autopsiebefund erfahren.

»Wollen Sie sich nicht setzen, Grace?« Oliver deutete auf den zweiten Ohrensessel auf der anderen Seite des Kamins, während er hinter seinem Schreibtisch Platz nahm.

»Ich bleibe wirklich nur ein paar Minuten«, entgegnete Grace. »In so einer Situation möchte man nicht gestört werden. Aber ich wollte Sie wissen lassen, Mr. Sloane, dass Madeleine an ihrem letzten Abend sehr liebevoll von Ihnen gesprochen hat.«

»Ach ja? Was hat sie denn gesagt?« Grace sah die Hoffnung in Olivers Augen aufleuchten.

»Vor allem hat sie darüber gesprochen, mit wie viel Liebe und Zärtlichkeit Sie sie in Ihrer schwierigen Lage großgezogen haben. Madeleine hat Sie sehr geliebt, Mr. Sloane, und ihr war immer bewusst, wie sehr auch Sie gelitten haben.«

Oliver schien regelrecht an ihren Lippen zu hängen. »Ich fürchte, dass Madeleine noch viel mehr ertragen musste, Grace. Ein kleines Mädchen, das seine Mutter verliert und bei einem Vater zurückbleibt, der von der Gesellschaft ausgegrenzt wird. Bei einem Vater, der nach der Meinung der Leute schuld war am Tod ihrer Mutter.« Olivers Stimme brach, er senkte die Augen und starrte auf den Scrimshaw-Briefbeschwerer, der vor ihm auf dem Schreibtisch stand.

»Madeleine hat nie geglaubt, dass Sie ihre Mutter umgebracht haben, Mr. Sloane. Ich weiß, dass sie nie an Ihnen gezweifelt hat.«

Oliver blickte wieder auf. »Hat sie Ihnen das auch gesagt?«

»Ja. Außerdem hat sie mir noch von einem Traum erzählt, den sie immer wieder gehabt hat – über die Nacht, in der ihre Mutter verschwunden ist. Sie hatte das Gefühl, dass sie kurz davor stand, sich an etwas zu erinnern, das den Mörder Ihrer Frau entlarven würde.«

»Nun, das werden wir nun leider nie mehr erfahren, nicht wahr, Grace? Jetzt kann Madeleine sich an nichts mehr erinnern.«

»Das tut mir so Leid, Mr. Sloane. Wirklich.« Grace stand auf. »Ich gehe jetzt«, sagte sie. »Ich möchte Ihre Zeit nicht länger in Anspruch nehmen.«

Sichtlich gerührt erhob sich auch Oliver Sloane. »Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie sehr es mich gefreut hat, dass Sie vorbeigeschaut haben. Mit Ausnahme von Elsa sind Sie die Einzige, die sich die Mühe gemacht hat, mir einen Beileidsbesuch abzustatten.«

Wieder blickte er auf seinen Schreibtisch, nahm dann kurz entschlossen den Briefbeschwerer und streckte ihn Grace entgegen. »Den möchte ich Ihnen gerne schenken.«

Grace schüttelte den Kopf. »O nein, Mr. Sloane. Das kann ich nicht annehmen.«

»Bitte, nehmen Sie ihn«, beharrte er. »Als Andenken an Madeleine und als Zeichen meiner Dankbarkeit dafür, dass Sie so freundlich zu mir waren. Sie würden mir wirklich eine Freude machen, Grace.«

Kapitel 109

Ein Gast war außerplanmäßig abgereist.

»Verdammt«, fluchte Izzie leise. Sie hatte sich angewöhnt, mit ihren Kräften hauszuhalten und sie gleichmäßig auf alle Zimmer zu verteilen, für jedes gerade so viel, dass es reichte, ihrer Pflicht zu genügen. Wenn sie nur ein einziges Zimmer zusätzlich putzen musste, ging das schon über ihre Kräfte.

Als sie die Tür zu Zimmer 226 öffnete und langsam hineinging, musste sie sich zusammennehmen, um nicht zu weinen. Die Bewohnerin war offenbar ein echtes Ferkel gewesen. Überall auf dem Teppich lagen Verpackungen von Fastfood und Süßkram herum. Die Laken waren mit Lipgloss und Wimperntusche beschmiert. Im Bad bildeten die Handtücher einen zerknüllten Haufen auf dem Boden. Das Waschbecken war mit angetrockneten Zahncremespritzern verkrustet, Shampoo- und Conditionerflaschen waren achtlos in die Wanne geworfen worden und ihr Inhalt klebte auf dem Porzellan. Lange, schwarze Haare verstopften den Abfluss.

Izzie holte tief Luft und machte sich ans Werk. Eins nach dem anderen, sagte sie sich. Eins nach dem anderen. Sie zog das Bett ab und sammelte die Handtücher vom Fußboden auf. Dann bückte sie sich, um den Verpackungsmüll aufzuklauben, aber als sie wieder hochkam, wurde ihr schwindlig. Sie stolperte zu dem Stuhl am Schreibtisch hinüber und setzte sich, um zu warten, bis es vorbeiging.

Als sie die Augen aufschlug, fiel ihr Blick auf die Blätter im Papierkorb. Seltsam, dass das Ferkel, das in diesem Zimmer gehaust hatte, sich tatsächlich die Mühe gemacht hatte, etwas in den Papierkorb zu werfen. Izzie zog ihn zu sich heran und wollte den Inhalt gerade in den großen Müllsack kippen, als sie die Notiz oben auf dem Deckblatt bemerkte. »Original zurück an Agatha Wagstaff, Schwester.«

Vorsichtig zupfte Izzie die fotokopierten Seiten aus dem Papierkorb, faltete sie zusammen und stopfte sie in die Tasche ihrer Uniform.

Kapitel 110

Grace hatte zwar ein schlechtes Gewissen, weil sie einkaufen ging, obwohl für so viele Menschen um sie herum eine Welt zusammenstürzte, aber sie musste ihre freie Zeit nutzen. B.J. hatte sie gefragt, ob sie mit ihm zu der Benefizveranstaltung in The Elms kommen und Bilder schießen wollte, und sie hatte absolut nichts Passendes im Koffer. Natürlich brauchte sie sich nicht so förmlich anzuziehen wie die Gäste, aber von ihren mitgebrachten Sachen eignete sich garnichts für den Anlass. Auf dem Rückweg zum Hotel ließ sie sich deshalb von den Ausverkaufsschildern zu Talbots locken. Eine halbe Stunde später kam sie mit einem ärmellosen Etuikleid aus dunkelblauem Leinen, einer kleinen schwarzen Handtasche, einem Paar schwarzer Lackledersandalen und einer Khakihose, auf die sie es ja schon länger abgesehen hatte, wieder heraus.

Im Viking machte sie einen großen Bogen um den Nachrichtenraum und ging mit ihren Tüten direkt auf ihr Zimmer. Den Briefbeschwerer von Oliver Sloane stellte sie auf den Nachttisch neben das Telefon. Als sie ihr neues Kleid in den Schrank hängte, ging ihr Pieper los. Sofort wählte sie die Nummer, die auf dem winzigen Pieper-Display erschienen war.

»Detective Manzorella, bitte. Hier spricht Grace Callahan.«

Dann saß sie auf der Bettkante, wartete und starrte dabei das Henna-Tattoo auf ihrem Fuß an. Weil sie gestern das Tattoo-Studio so überstürzt verlassen hatten, hatte sie den seltsamen Zufall ganz vergessen, dass das Motiv in Rustys Musterbuch ein Duplikat der Sonnenuhr im Garten von Shepherd’s Point war. Erst jetzt fiel es ihr wieder ein. Rusty hatte Joss erzählt, es wäre ihm einfach so eingefallen, aber das bezweifelte Grace. Woher kannte Rusty die Sonnenuhr?

Während sie ihr Tattoo betrachtete, fiel es ihr plötzlich ein. Agatha hatte ihr erzählt, dass Charlotte in der Nacht, als sie verschwunden war, Ohrringe in Form winziger Sonnenuhren getragen hatte. Vielleicht hatte Rusty die ursprüngliche Sonnenuhr nie gesehen, sondern nur Charlottes Ohrringe. Obwohl beides unwahrscheinlich erschien. Rusty war wirklich nicht der Typ, der nach Shepherd’s Point passte. Und auch nicht zu Charlotte.

»Hallo, Ms. Callahan. Hier spricht Al Manzorella.« Die Stimme des Detectives holte Grace aus ihren Gedanken.

»Oh, ja. Hallo Detective. Ich wollte Ihnen gern kurz etwas erzählen, was Sie vielleicht interessieren könnte. Etwas, was Zoe Quigley mir gestern Abend erzählt hat.«

»Und zwar?«

»Sie war am Sonntagabend in der Nähe von The Breakers joggen und ist dabei fast von einem Auto überfahren worden.«

»Was für ein Auto war das denn?«

»Sie war sich nicht sicher. Zoe kam aus England, wissen Sie. Deshalb kannte sie sich mit den amerikanischen Modellen nicht so gut aus. Aber sie hat die Nummer gesehen, zumindest teilweise. Sie hat mir gesagt, sie habe die Buchstaben S-E-A gesehen.«

»Also ein persönliches Kennzeichen?«, fragte der Detective.

»Das weiß ich nicht.«

»Okay, Ms. Callahan. Herzlichen Dank für Ihre Information.«

Aber Grace wollte noch nicht auflegen. »Glauben Sie, dass Ihnen das helfen könnte, um herauszufinden, was mit Zoe und vielleicht sogar mit Sam Watkins passiert ist? Vielleicht war der Fahrer des Wagens ja der gleiche, der Sam überfallen hat. Der Zeitrahmen würde jedenfalls passen.«

»Wir werden die Sache genau unter die Lupe nehmen, Ms. Callahan, das verspreche ich Ihnen. Und behalten Sie das bitte für sich, ja? Es könnte sich um wichtiges Beweismaterial handeln, daher darf der Verdächtige möglichst nichts davon erfahren.«

Aber Grace ließ nicht locker. »Wissen Sie, die Fälle könnten doch miteinander zusammenhängen. Wie Dominosteine, die beim Umfallen eine Kettenreaktion auslösen. Keins der Ereignisse scheint isoliert zu sein. Vielleicht war Zoes Unfall gar kein Unfall. Vielleicht wurde sie überfahren, weil der Mörder dachte, sie habe ihn bei The Breakers erkannt, nachdem er Sam dort zusammengeschlagen hat. Vielleicht wurde Sam überfallen, weil er gesehen hat, wie der Mörder Madeleine die Klippen hinuntergestoßen hat. Vielleicht wurde Madeleine getötet, weil sie zu dicht davor war, den Mörder ihrer Mutter zu identifizieren.«

»Das sind eine ganze Menge Vielleichts, Ms. Callahan. Aber keine Sorge, wir gehen jeder Spur nach, darauf können Sie sich verlassen. Wir machen unseren Job. Danke sehr.«

Frustriert hörte sie das Klicken am anderen Ende der Leitung. Aber vielleicht war es das Beste, dass der Detective ihr das Wort abgeschnitten hatte. Es wäre nicht fair, Rusty wegen eines Motivs in einem Tattoo-Skizzenbuch zu belasten. Sie brauchte mehr Informationen, ehe sie damit zur Polizei gehen konnte.

Kapitel 111

Vorsichtig streckte Grace den Kopf in den Ballsaal. Weder B.J. noch Joss waren zu sehen. Aber Beth Terry saß mit gerunzelter Stirn an einem Schreibtisch. Grace ging zu ihr hinüber.

»Kann ich irgendwas für Sie tun, Beth?«, fragte sie.

»Nein danke. Es sei denn, Sie möchten gern die Überführung einer Leiche nach England veranlassen.«

»O je«. Grace schüttelte den Kopf. »Hat schon jemand Zoes Eltern angerufen?«

»Ja, sie sitzt vor Ihnen«, antwortete Beth mit finsterem Gesicht. »So was musste ich noch nie machen. Und ich hoffe, ich muss es auch nie wieder.«

»Das tut mir Leid, Beth.« Grace überlegte, wie sie ihr vielleicht doch helfen konnte. »Kann ich Ihnen irgendwas bringen? Eine Tasse Kaffee vielleicht? Was zu essen?«

»Nein danke«, erwiderte Beth verdrießlich. »Ausnahmsweise hab ich mal überhaupt keinen Appetit.«

»Gibt es was Neues von Sam?«, fragte Grace.

»Alles beim Alten.«

Grace wandte sich zum Gehen.

»Grace, warten Sie mal«, hielt Beth sie zurück.

»Ja?«

»Seien Sie vorsichtig, okay?«

Fragend sah Grace sie an.

»Ich weiß nicht, Grace, aber passen Sie einfach auf sich auf. Ich bin nicht abergläubisch, aber Sie sind die letzte Praktikantin.«

»Wie meinen Sie das?«

»Haben Sie es noch nicht gehört?«

»Was? Ist Joss etwas zugestoßen?« Graces Herz begann schneller zu schlagen.

»Joss ist ausgestiegen, Grace. Sie sind momentan die einzige Praktikantin, die noch bei uns arbeitet.«

*

Sie war erst in zwei Stunden mit B.J. zu der Veranstaltung in The Elms verabredet. Grace rief in Lucys Zimmer an, aber keiner ging dran, und sie war ehrlich froh, dass sie ihre Tochter bei Frank und Jan in Sicherheit wusste.

Da sie im Nachrichtenraum nichts zu tun hatte, wollte sie nicht tatenlos herumstehen und warten. Obwohl sie nicht besonders gut miteinander ausgekommen waren, setzte ihr Joss’ Ausscheiden trotzdem zu. Einen Moment spielte sie mit der Idee, bei den Vickers’ anzurufen, überlegte es sich dann aber anders. Was hatte sie Joss denn schon zu sagen?

Es sah ganz danach aus, als würde sie den Wettlauf um den Job gewinnen, weil sie keine Konkurrenz mehr hatte, aber dieser Sieg befriedigte sie nicht. Was hatte sie denn schon geleistet, was sie gegenüber den anderen Praktikanten qualifizierte?

Aber wenn sie die Verbindung finden konnte, die zwischen Charlottes, Madeleines und Zoes Tod und dem Überfall auf Sam bestand – dann hätte sie das Gefühl, die Stelle auch wirklich zu verdienen. Und was noch wichtiger war: Sie wollte ihren Teil dazu beitragen, der sinnlosen Gewalt und dem Leid ein Ende zu bereiten. Diesem Killer musste so schnell wie möglich das Handwerk gelegt werden.

Natürlich wäre es dumm gewesen, unnötige Risiken einzugehen – und unverantwortlich als Mutter. Beth hatte wirklich Recht – sie musste vorsichtig sein.

Aber wie gefährlich konnte es schon sein, Rusty am helllichten Tag in seinem Tattoo-Studio einen Besuch abzustatten?

*

Der erste Dominostein war Charlotte Sloane.

Nach Graces Theorie war Charlottes Tod der Auslöser für alle anderen Unglücksfälle.

Als sie auf dem Gehweg vor Broadway Tattoos stand, konnte sie ein Stück weiter die Straße hinauf die Polizeistation sehen. Es war heller Tag, und im Notfall würde sie einfach die Straße hinauflaufen und sich dort in Sicherheit bringen. Entschlossen öffnete Grace die Tür und ging hinein.

Rusty unterhielt sich an der Theke mit einem Teenager und gab ihm Anweisungen, wie er mit seinem frisch gestochenen Tattoo umgehen musste. Grace blieb in der Nähe des Eingangs stehen und wartete, bis der Kunde bezahlt hatte und gegangen war. Rusty kam hinter der Theke hervor, und Grace beäugte argwöhnisch die feinen Blutspritzer auf seinem T-Shirt.

»Achten Sie nicht drauf«, sagte Rusty und zupfte mit spitzen Fingern an seinem Shirt herum. »Manchmal kommt beim Stechen ein bisschen Blut mit. Das ist keine große Sache. Sind Sie jetzt bereit, sich tätowieren zu lassen?«

»Nein«, antwortete Grace. »Ich will noch ein bisschen darüber nachdenken.«

»Oh.« Rusty sah ein wenig enttäuscht aus. »Na ja, was kann ich denn dann für Sie tun?«

»Ich wollte gern über das Motiv mit Ihnen sprechen, das ich gestern Abend in Ihrem Musterbuch gesehen habe.«

»Das hab ich schon befürchtet.« Rusty seufzte tief. »Ich hab gemerkt, dass Ihre Freundin es sofort wiedererkannt hat.«

Grace rief sich den gestrigen Abend ins Gedächtnis.

Natürlich, Joss hatte tatsächlich nach dem Entwurf gefragt, aber bis zu diesem Augenblick hatte Grace nicht daran gedacht, das zu hinterfragen. Sie hatte sich ganz auf die Sonnenuhr in Shepherd’s Point konzentriert. Warum interessierte Joss sich so dafür?

»Dann haben Sie sich den Entwurf also nicht selbst ausgedacht?«, fragte sie.

»Ich hab das Gefühl, Sie kennen die Antwort bereits, sonst würden Sie mich nicht danach fragen. Hören Sie, ich will keinen Ärger. Können Sie die Angelegenheit nicht auf sich beruhen lassen?«

Graces Nervosität nahm etwas ab, als sie Rustys niedergeschlagenes Gesicht sah. »Warum erzählen Sie mir nicht einfach, was los ist?«, drängte sie ihn. »Wenn Sie es nicht tun, gehe ich womöglich zur Polizei, und dann schicken die jemanden, der Sie ausquetscht.« Damit machte sie einen Schritt in Richtung Tür.

»Ich hab eine Erklärung dafür, wie das Motiv in meinen Ordner gekommen ist, aber Sie müssen mir versprechen, dass Sie nicht zur Polizei gehen.«

»Kommt ganz darauf an.«

Rusty befand sich in einer schlechten Position, und das wusste er auch. Aber mit dieser Frau darüber zu sprechen und zu hoffen, dass sie sich mit seiner Geschichte zufrieden gab, war weitaus besser, als wenn die Cops hier rumschnüffelten. Die Polizei würde ihm garantiert nicht glauben, aber vielleicht glaubte Grace Callahan ihm. Es war einen Versuch wert.

So erzählte Rusty ihr die Geschichte, wie er als Fahrer für den Admiral gearbeitet hatte.

»An diesem Abend war ich draußen und habe auf meinen Boss gewartet, der mit den ganzen anderen feinen Pinkeln im Country Club feierte. Ich hielt mich abseits, stibitzte ein paar Zigaretten und dachte, dass es doch ganz schön sein müsste, die Kohle dafür aus dem Fenster werfen zu können, dass irgendwelche Vögel weiterhin in der Gegend rumfliegen. Wo ich es nicht mal schaffte, mir ein paar Dollar von meinem mageren Navy-Lohn zurückzulegen.«

Grace nickte verständnisvoll.

»Jedenfalls«, fuhr Rusty fort, »jedenfalls kam irgendwann Charlotte Sloane aus dem Club, total aufgeregt. Sie hat mich gesehen und gefragt, ob ich sie mitnehmen könnte. Ich wusste, dass ich eigentlich nicht weg durfte, aber ich konnte ihr die Bitte einfach nicht abschlagen. Sie war so schön in diesem glitzernden Goldkleid. Wie Aschenputtel beim Ball.

In der Hand hielt sie ein Foto, und ich vermutete, dass das der Grund für die ganze Aufregung war. Ich sah immer wieder in den Rückspiegel und beobachtete sie auf dem Rücksitz. Sie hatte das Licht über sich angeknipst, starrte auf das Bild und murmelte vor sich hin, dass jemand sie belogen und betrogen hatte. Ich fragte sie, was denn passiert sei, aber sie wollte mir nicht antworten. Sie sagte, sie wollte nur schnell zu ihrer kleinen Tochter.«

»Aber was war mit der Sonnenuhr, Rusty?«, fragte Grace.

»Als ich den Wagen am nächsten Morgen putzte, fand ich einen Ohrring auf dem Boden. Ich wollte ihn zurückgeben – ganz ehrlich. Aber dann hörte ich, dass Charlotte Sloane verschwunden war. Was sollte ich jetzt tun? Ich konnte doch nicht das Risiko eingehen, dass jeder denken würde, ich hätte etwas mit ihrem Verschwinden zu tun.«

»Und deshalb sind Sie nie zur Polizei gegangen«, überlegte Grace laut.

»Sehen Sie mich doch an«, entgegnete Rusty flehend. »Ich bin genau der Typ, dem die Cops liebend gern was anhängen. Leichte Beute. Ich hab immer wieder daran gedacht, hinzugehen und denen zu erzählen, was damals passiert ist. Aber ich hatte Angst, die würden es so hindrehen, dass ich am Ende als der Schuldige dastehe. Schließlich war ich ja der Letzte, der sie lebend gesehen hat.«

»Aber das stimmt ja nicht, Rusty«, meinte Grace. »Der Letzte war Charlottes Mörder.«

Kapitel 112

Warum hat sich Joss für das Sonnenuhr-Motiv interessiert?, fragte sich Grace wieder, als sie das Tätowierstudio verließ und hoffte, schnell ein Taxi zu finden. Was wusste Joss?

Da sie das jetzt herausfinden wollte, gab sie dem Taxifahrer die Adresse der Vickers’.

*

Joss öffnete ihr die Tür im Bikini.

»Grace, was machst du denn hier?«, fragte sie mit überraschtem Gesicht.

»Ich wollte gern etwas mit dir besprechen, Joss.«

»Was? Willst du deinen Sieg gern noch ein bisschen feiern?«, höhnte Joss. »Na ja, ich würde das an deiner Stelle lieber nicht tun. Ich hab mich aus dem Praktikum abgeseilt, Grace. Du gewinnst also nicht wirklich auf die offene, anständige Art, oder? Die gesamte Konkurrenz ist ausgeschaltet. Wie praktisch für dich.«

Am liebsten hätte Grace auf dem Absatz kehrt gemacht, aber sie nahm sich zusammen. Schluck es runter und versuch rauszufinden, was du wissen willst.

»Wer den Wettlauf um den Job gewinnt, ist ohnehin nicht mehr das Wichtigste, Joss«, sagte sie. »Es ist echt unheimlich, was diese Woche alles passiert ist. Madeleine, Sam. Und jetzt auch noch Zoe. Ich denke, wenn wir irgendwie helfen können, die Wahrheit ans Licht zu bringen, dann sollten wir es tun.«

Joss musterte Grace skeptisch. »Ja, und du landest einen Treffer für dich und für KEY News.«

»Nein, Joss«, widersprach Grace bestimmt. »Wir tun lediglich unsere Bürgerpflicht.«

Joss starrte auf ihre nackten Füße hinunter und wackelte mit ihren hübschen Zehen auf den Keramikfliesen der Eingangshalle. Nach einer Weile blickte sie wieder auf und bat ihre frühere Konkurrentin hereinzukommen.

*

Grace wählte den gleichen Platz im Wohnzimmer wie an dem Abend, als sie zum Clambake gekommen war. Aber Joss setzte sich nicht wie Madeleine neben sie aufs Sofa, sondern nahm auf einem Ohrensessel auf der anderen Seite des Zimmers Platz.

»Also gut, Grace. Worüber wolltest du mit mir sprechen?«

»Ich komme gerade von Broadway Tattoos.«

»Und?«

»Rusty hat mir erzählt, wie er zu diesem Motiv gekommen ist«, antwortete Grace. »Du weißt schon. Das, wonach du ihn gefragt hast.«

»Was hat er dir denn erzählt?« Joss wippte nervös mit dem Fuß.

Grace beschloss, den ersten Schritt zu tun. »Er hat gesagt, dass er das Muster von einem Ohrring abgekupfert hat. Von einem Ohrring, den Charlotte Sloane an dem Abend, als sie verschwunden ist, in seinem Auto verloren hat.«

»Herr im Himmel«, Joss beugte sich in dem Sessel vor. »Er könnte Charlottes Mörder sein.«

»Wir sollten keine voreiligen Schlüsse ziehen, Joss. Du hast dich sehr für das Motiv interessiert, als du es gestern Abend in Rustys Buch gesehen hast. Ich frage mich, warum.«

Grace konnte fast sehen, wie es im Kopf ihrer ehemaligen Mitpraktikantin arbeitete.

»In Ordnung, was soll’s«, sagte Joss schließlich. »Warte mal kurz.« Sie stand auf und verließ das Wohnzimmer. Als sie zurückkam, hatte sie ihre Tasche in der Hand. Daraus holte sie ein zusammengefaltetes Blatt Papier hervor und gab es Grace.

Grace klappte es auf und betrachtete die Skizze. Es war die Sonnenuhr.

»Rusty hat vielleicht einen von den Ohrringen, Grace, aber die Polizei hat den anderen. Man hat ihn in der Tasche von Charlottes Abendkleid gefunden. Aber die Cops haben die Information noch nicht veröffentlicht.«

»Woher weißt du das?«, fragte Grace, ohne die Augen von dem Papier abzuwenden.

»Ich hab da eine gute Quelle«, antwortete Joss in einem Ton, der keinen Zweifel daran ließ, dass sie nicht bereit war, diese Quelle vor Grace preiszugeben. »Aber du kannst es mir ruhig glauben, ich hab den Ohrring selbst gesehen.«

Da Grace selbst das Prinzip unterstützte, dass niemand dazu gezwungen werden durfte, seine Quellen zu offenbaren, bedrängte sie Joss nicht weiter. Aber weiter unten auf dem Papier war noch eine Zeichnung.

»Was ist das?«, fragte sie und deutete auf das Viereck, das dort skizziert war.

»Oh, das ist der andere Gegenstand, den man in Charlottes Kleid gefunden hat«, antwortete Joss. »Ein zitronengelbes Taschentuch.«

*

Während sie Grace nachsah, wie diese die Auffahrt hinunterging, fiel Joss Charlottes Tagebuch ein. Schon wollte sie Grace zurückrufen, aber im letzten Moment überlegte sie es sich anders. Plötzlich hatte sie Angst, dass sie bereits zu viel gesagt hatte.

Kapitel 113

Was für ein irrsinniges Glück.

Mit dem Autopsiebericht von Madeleine Sloane machten die Behörden einmal wieder ganz deutlich, dass man tatsächlich mit einem Mord davonkommen konnte.

Aber die Luft war noch nicht rein. Falls Sam Watkins wieder zu sich kam, war das ein großes Problem. Trotzdem musste man erst einmal abwarten und hoffen, dass der Himmel einen weiteren Glücksfall bereit hielt und den jungen Mann zu sich holte.

Gott sei Dank konnte wenigstens Zoe Quigley niemandem mehr erzählen, was sie gesehen hatte.

Aber Grace Callahan war ein unberechenbarer Faktor. War sie etwa schon zu nahe dran?

Kapitel 114

Grace duschte und wusch sich die Haare. Dann verbrachte sie einige Zeit damit, die honigblonden glatten Haare zu weichen und die locker fallenden Locken zu föhnen. Beim Make-up widmete sie sich besonders den Augen, legte rauchig blaugrauen Lidschatten auf und zog mit Eyeliner eine dünne Linie auf Ober- und Unterlid. Als sie die Wimpern mit der Mascarabürste bearbeitete, fiel ihr Blick auf ihre nackten Fingernägel. Für eine Maniküre war es jetzt zu spät, aber die Nägel konnten wenigstens noch in Form gebracht und poliert werden.

Sie wühlte in ihrem Kosmetiktäschchen und fand ganz unten eine Nagelfeile. Rasch zog sie sich den Bademantel über und ging ins Schlafzimmer, setzte sich aufs Bett und begann zu feilen. Nach ein paar Minuten war sie zufrieden – vielleicht waren die Nägel nicht supertoll, aber immerhin präsentabel.

Bis sie aufbrechen musste, blieb ihr noch eine Viertelstunde, und Grace wollte ihr Kleid erst in letzter Minute anziehen. Daher beschloss sie, sich einen Moment auszustrecken, die Augen zu schließen und zu hoffen, dass eine kurze Ruhepause sie erfrischen würde. Aber sie konnte sich nicht entspannen. Rustys Geschichte und die Informationen, die sie von Joss bekommen hatte, gingen ihr einfach nicht aus dem Kopf.

Nervös setzte sie sich wieder auf und überlegte, es noch einmal bei Lucy zu versuchen. Aber als sie zum Hörer griff, fiel ihr Blick auf den Scrimshaw-Briefbeschwerer, den Oliver ihr geschenkt hatte und der jetzt auf dem Nachttisch stand. Sie nahm ihn in die Hand und ließ die Finger über die glatte, kühle Oberfläche gleiten.

Da sie gerade eine Nagelfeile zur Hand hatte, beschloss sie, aus reiner Neugier Kyle Seatons Test einmal auszuprobieren. Sie wählte eine Stelle auf der Unterseite des Briefbeschwerers und zog die Feile ein paar Mal darüber, in der sicheren Erwartung, verbrannten Knochen zu riechen.

Aber stattdessen stieg ihr der Geruch von glimmendem Plastik in die Nase.

Olivers Briefbeschwerer war eine Fälschung.

*

Wenig später klopfte es an der Tür.

»Wer ist da?«, rief Grace.

»Ich bin’s, B.J.«

»Einen Moment, ich komme gleich.«

Eigentlich war sie davon ausgegangen, dass sie sich unten in der Lobby treffen würden. Während sie barfuß zur Tür eilte, zog sie noch schnell den Reißverschluss ihres Kleids zu.

Da stand B.J., sonnengebräunt und frisch geduscht, in einem dunkelblauen Blazer, einem strahlend weißen Hemd und einer blassblauen Krawatte. Seine beige Hose war frisch gebügelt, seine Schuhe geputzt. Und in der Hand hielt er eine kleine weiße Schachtel.

»Sind die für mich? Hast du mir etwa Blumen mitgebracht?« Grace war entzückt. Nicht nur weil es eine Ewigkeit her war, dass sie Blumen bekommen hatte, sondern weil es sogar noch länger her war, dass sie Blumen von einem Mann bekommen hatte, den sie aufregend fand.

B.J. grinste, offensichtlich zufrieden mit ihrer Reaktion. »Ich dachte, du würdest sie mögen.«

»Sie mögen? Ich liebe sie!« Grace betrachtete die samtblauen Blüten. »Sie sind wunderschön, B.J. Danke.«

Vorsichtig holte sie das Anstecksträußchen aus der Schachtel. »Wo soll ich es denn tragen? Am Kleid oder ums Handgelenk?«

B.J. streckte die Hand aus und strich Grace eine lose Haarsträhne aus dem Gesicht. »Wie wäre es hier, in den Haaren?«

»In Ordnung. Setz dich doch einen Moment, während ich es feststecke.«

Sie ging ins Bad, wo sie sich vor den Spiegel stellte, die Haare auf einer Seite hochnahm und das Sträußchen mit ein paar Haarklemmen befestigte.

»Hübsches Scrimshaw«, rief B.J. aus dem anderen Zimmer und nahm den Briefbeschwerer vom Nachttisch.

»Aber unecht«, erwiderte Grace. »Ich hab den Scrimshaw-Test damit gemacht.«

»Du hast aber auch nicht wirklich gedacht, es wäre echt, oder?«

»Doch, eigentlich schon, in Anbetracht seiner Herkunft. Oliver Sloane hat es mir nämlich heute Nachmittag geschenkt.«

»Du nimmst mich auf den Arm. Wie ist denn das passiert?«, wollte B.J. wissen.

»Ich hab ihm einen Beileidsbesuch abgestattet, und er hat sich so darüber gefreut, dass er mir zur Erinnerung an Madeleine den Briefbeschwerer geschenkt oder eigentlich regelrecht aufgedrängt hat.«

»Glaubst du, Oliver wusste, dass es eine Fälschung ist?«

Grace befestigte die letzte Haarklemme und trat einen Schritt zurück, um den Effekt im Spiegel zu betrachten. »Irgendwie bezweifle ich es«, rief sie. »Nach der Einrichtung seines Arbeitszimmers zu urteilen, würde ich sagen, das Beste ist gerade gut genug für Oliver Sloane.«

»Willst du es ihm sagen?«

»Vielleicht sollte ich. Kyle Seaton hat mir beim Clambake erzählt, dass Oliver und Charlotte gute Kunden waren. Ich frage mich, ob Kyle ihm auch diesen Briefbeschwerer angedreht hat.«

Sie zupfte das Sträußchen noch ein letztes Mal zurecht. »Wie seh ich aus?«, fragte sie, als sie zurück ins andere Zimmer trat.

B.J. musterte sie anerkennend. »Umwerfend. Du siehst toll aus, Grace.«

Schade, dass Lauren Adams mit ihnen im Auto fahren würde.

Zwar wusste Grace, dass sie heute Abend arbeiten mussten, aber es fühlte sich trotzdem an, als ginge sie mit B.J. auf ein Date. Für eine Weile waren Plastik-Scrimshaw und Sonnenuhr-Ohrringe vergessen, sie schlüpfte in ihre neuen Sandalen und klemmte ihre Handtasche unter den Arm. »Sollen wir gehen?«

Kapitel 115

Izzie zündete die Kerze neben der kleinen Heiligenfigur auf dem Badewannenrand an und ließ sich langsam ins warme Wasser gleiten.

»Ahhhh«, seufzte sie erleichtert. Sie würde im Viking kündigen. Noch bis Ende der Woche würde sie die Zimmer sauber machen, dann war Schluss damit.

Izzie starrte auf die Statue der jungen Frau in blauen und rosa Gewändern. Ihr Gesicht war so heiter, obwohl sie der Legende zufolge entsetzliche Qualen durchgemacht hatte. Jung, schön und reich, hatte sie ein Gott geweihtes Leben geführt und war dafür von ihren Feinden geschlagen, eingesperrt und gefoltert worden. Man hatte ihr die Brüste zerquetscht und abgeschnitten, hatte sie mit glühenden Kohlen traktiert, bis sie schließlich starb.

»Heilige Agatha«, betete Izzie, »bitte, hilf mir.« Die Schutzpatronin von Krankenschwestern, Feuerwehrleuten und an Brustkrebs erkrankten Frauen starrte schweigend zurück. Der christliche Glaube lehrte, dass die Schmerzen und Krankheiten dieser Welt im Jenseits durch unermessliche Glückseligkeit wettgemacht wurden. Darauf vertraute Izzie und wartete sehnsüchtig darauf, ihren Padraic dort wiederzusehen. Jetzt dauert es bestimmt nicht mehr lange, Paddy, mein Geliebter.

Sie tunkte einen Waschlappen ins Wasser und rieb sanft über ihre vernarbte Brust, ohne die Statue aus den Augen zu lassen. Wie seltsam, dass ihr Erwachsenenleben mit einer Agatha begonnen hatte und nun mit einer anderen Agatha endete. Unter Finolas strenger Anleitung hatte sie in Shepherd’s Point gelernt, wie man die Betten nach Miss Agathas Ansprüchen machte und wie man die Porzellanwannen und -becken polierte, bis sie strahlten. Wären sie und Paddy nicht in der Nacht, als Mrs Charlotte ermordet wurde, in der Gartenlaube gewesen, hätte sie vielleicht sogar jetzt noch dort gearbeitet. Aber nachdem sie so lange neben Mrs. Charlottes leblosem Körper gekauert hatte, und als dann später auch noch der Drohbrief gekommen war, wollte Izzie nur weg von Shepherd’s Point und die schrecklichen Erinnerungen vergessen.

Mühsam hievte sie sich aus der Wanne und trocknete sich ab, wobei sie die rosa Narben auf dem Brustkorb vorsichtig betupfte. Dann nahm sie ihr dünnes Baumwollnachthemd vom Haken an der Rückseite der Badezimmertür, tappte durch die Küche, setzte den Wasserkessel auf und wappnete sich innerlich für den Poststapel, der sich ungeöffnet die ganze Woche über angesammelt hatte.

Rechnung. Rechnung. Werbung. Rechnung. Beim nächsten Umschlag holte Izzie tief und ängstlich Luft. Sie erkannte die verschnörkelte Handschrift, die sie schon hundertmal studiert hatte. Ein Brief von dem Menschen, der Paddy so wirkungsvoll damit gedroht hatte, ihm Charlotte Sloanes Tod anzuhängen. Aber diesmal war der Brief an sie adressiert.

Der Kessel pfiff, und sie schoss vor Schreck in die Höhe. Schnell schaltete sie den Herd aus, machte sich aber nicht die Mühe, das Wasser über den Teebeutel zu gießen. Stattdessen ging sie zum Tisch zurück und öffnete mit zitternden Fingern den Brief.

Schon vor vierzehn Jahren habe ich Ihren Mann gewarnt, und jetzt warne ich Sie. Glauben Sie nicht, dass jetzt, wo man die Knochen im Sklaventunnel gefunden hat, für Sie die Gelegenheit gekommen ist, mit dem, was Sie wissen oder zu wissen glauben, an die Öffentlichkeit zu gehen.

Das Portemonnaie, das in der Nacht, als Charlotte Sloane gestorben ist, in der Laube liegen geblieben ist, befindet sich noch immer in meinem Besitz. Wenn Sie mit dem Foto zur Polizei gehen, werde ich das Portemonnaie aus dem Hut zaubern. Was glauben Sie – wem wird die Polizei glauben? Ihnen oder mir?

Während Izzie den Brief noch einmal durchlas, spürte sie, wie sich ihre Angst in Wut verwandelte. Ihr einziges Verbrechen war gewesen, dass sie Paddy am falschen Ort zur falschen Zeit geliebt hatte. Trotzdem hatten sie sich all die Jahre halbtot gesorgt, dass man sie des Mordes an Charlotte anklagen würde, sollte ihre Leiche und Padraics Portemonnaie jemals auftauchen. Viele Nächte hatte Izzie durchgeweint und mit dem Wunsch gekämpft, das Richtige zu tun, zur Polizei zu gehen und zu gestehen, was in jener Nacht passiert war. Aber Padraic und sie hatten das Foto, das von der Laube herabgeflattert und auf Charlottes Leiche liegen geblieben war, ausgiebig studiert und waren immer wieder zu dem Schluss gekommen, dass darauf nichts zu sehen war, was den wirklichen Mörder belasten konnte. Ihnen war nie ganz klar gewesen, worüber ihr Erpresser sich solche Sorgen machte, aber sie glaubten fest daran, dass man sie verdächtigen würde, wenn herauskam, dass Padraics Portemonnaie in der Laube gefunden worden war.

Izzie stand auf und öffnete die Schranktür, zog die Kochbücher weg und tastete nach der Plastikhülle. Als sie den Inhalt vorsichtig herausholte, zitterten ihre Hände immer noch, aber jetzt vor Wut. Das Maß war voll, und zwar endgültig.

Ihr blieb nur noch wenig Zeit auf dieser Welt, aber sie würde mit einem reinen Gewissen ins Jenseits gehen. Und wenn sie dabei auch noch einer hart arbeitenden jungen Frau einen Gefallen erweisen konnte, dann war das umso besser. Sie besaß dieses alte Foto und jetzt dazu noch Mrs. Charlottes fotokopiertes Tagebuch, das sie heute aus dem Papierkorb gefischt hatte. Und nun würde sie beides Grace Callahan geben, die so nett zu ihr gewesen war, und ihr ein bisschen helfen, Karriere zu machen.

Kapitel 116

Festlich in einen Smoking gekleidet, stieg Oliver aus der Limousine, die in der Auffahrt stehen blieb. Als er ungeduldig den Möwen-Türklopfer an Elsas Tür bediente, schimmerte der goldene Manschettenknopf an seinem frischen weißen Hemd. Das letzte Mal hatte er die Manschettenknöpfe, die aussahen wie winzige Sonnenuhren, bei der Party im Country Club getragen, damals, als Charlotte verschwunden war. In all den Jahren hatte er es kein einziges Mal übers Herz gebracht, das letzte Hochzeitstagsgeschenk seiner vermissten Frau zu benutzen. Aber jetzt, wo er wusste, dass Charlotte nicht zurückkehren würde, schien es ihm angemessen, die Manschettenknöpfe ihr zu Ehren anzustecken.

Elsa öffnete die Tür, strahlend in einem figurbetonten dunkelblauen Abendkleid, mit einer Diamantenbrosche in Form eines Seevogels auf der Brust. Ihr Haar war wie am Abend jener schicksalhaften ersten Benefizveranstaltung zu einer Hochfrisur aufgesteckt, in der gleichen Art, wie auch Charlotte sie damals getragen hatte. Obwohl Elsa nie eine Schönheit gewesen war, hielt sie sich erstaunlich gut, fand Oliver. Mit über vierzig sah sie nicht viel anders aus als mit Mitte zwanzig.

»Du bist sehr hübsch heute, Elsa.«

»Danke Oliver, mein Schatz. Komm rein und lass uns einen Drink nehmen.«

Aber Oliver blieb auf der Türschwelle stehen. »Ich glaube, ich sollte lieber nichts trinken. Ich hatte schon einen Cocktail, und ich will auf gar keinen Fall auf der Party einen alkoholisierten Eindruck machen. Zweifellos werden die Leute mich noch schärfer beobachten als sonst.«

»In Ordnung, Schatz«, stimmte Elsa ihm zu, denn sie wollte jede Unstimmigkeit vermeiden. »Dann hole ich nur schnell noch meine Handtasche.«

Kapitel 117

Grace sah zu, wie der Fotograf jedes Paar für ein Foto posieren ließ; einige Aufnahmen waren bereits auf einem großen Ständer ausgestellt. Anscheinend waren die Gäste nicht nur bereit, für die Teilnahme am Ball Bleu einen verdammt hohen Preis zu entrichten, sondern die meisten hatten auch noch genügend Dollars in der Tasche, um sich ein kostspieliges Andenken zu leisten.

Überall wurde freundlich geplaudert, und offenbar kannte hier jeder jeden. Doch als das neue Paar erschien, verstummte die Konversation.

Grace hatte Mitleid mit Oliver Sloane, der angestrengt den Kopf hochhielt und den Arm um Elsa Gravell legte. Im Blitzlicht des Fotografen leuchteten seine goldenen Manschettenknöpfe auf, und Grace stand nahe genug bei ihm, um zu erkennen, dass sie das gleiche Muster hatten wie die Sonnenuhr in Shepherd’s Point – und wie Charlottes Ohrringe.

Kapitel 118

Jetzt steht mir auch noch Key News im Weg, dachte Mickey und starrte wütend auf den Satellitenwagen, der neben dem Gebüsch am Lieferanteneingang der Villa parkte. Das verdammte Gefährt erschwerte es den Kellnern beträchtlich, die Silbertabletts mit den Hors-d’œuvres unfallfrei von der Küche zu den Gästen auf dem Rasen zu transportieren.

Als die ersten beiden seiner uniformierten Angestellten zusammenstießen, fluchte er leise vor sich hin. »Das reicht.« Er spuckte aus. »Die müssen den Truck wegfahren.«

Er stolzierte zum Wagen hinüber und klopfte so lange, bis der Fahrer endlich aufwachte. »Sie müssen hier weg, und zwar sofort.«

Scott Huffman sah den Chef des Partyservices unbeeindruckt an. »Ich parke den Karren nur um, wenn es mir einer von meinen Bossen sagt.«

*

Mickey suchte mit den Augen das prächtige Grundstück mit den sorgfältig geschnittenen Ginko-, Ahorn- und Lindenbäumen angestrengt ab. Zwischen einem großen Rhododendronbusch und einer gigantischen Trauerweide entdeckte er endlich den Mann mit der Videokamera. Auf dem kürzesten Weg schlug er sich zu ihm durch und kam sofort zur Sache. »Ihre Leute müssen umziehen. Der Wagen stört meine Kellner bei der Arbeit.«

B.J. sah in die Richtung, die Mickey andeutete. »In Ordnung, beruhigen Sie sich. Ich werde sehen, was sich machen lässt.«

Kapitel 119

Ihre hohen Absätze blieben ständig im Rasen stecken, die Moskitos begannen zu stechen, und jetzt stand sie auch noch allein herum, weil B.J. sich um das Problem mit dem Satellitenwagen kümmern musste. Bisher war der Abend absolut nicht das romantische Intermezzo gewesen, das Grace sich erhofft hatte. In beruflicher Hinsicht lief es auch nicht viel besser. Lauren schien sich mehr dafür zu interessieren, zu flirten und Kontakte mit den Männern der Newporter Gesellschaft zu knüpfen, als Interviews für die morgige Sendung in den Kasten zu kriegen.

Schließlich beschloss Grace, sich auf eigene Faust ein wenig auf dem Anwesen umzusehen. Um sich ihre Lackledersandalen nicht noch schmutziger zu machen, versuchte sie, das Gewicht möglichst auf die Fußballen zu verlagern, während sie zum westlichen Rand des Grundstücks schlenderte. Dort markierten zwei marmorne Teehäuschen mit Kupferdächern den Eingang zu einem tiefer liegenden architektonischen Garten voller rosa und weißer Begonien. Grace wandte sich um und blickte zurück zur Villa und den Partygästen vor dem eindrucksvollen Hintergrund, als sie ein Kichern hörte.

Neben dem Teehäuschen, außer Sichtweite der anderen Gäste, aber direkt vor Graces Augen, stand ihr Exmann. Und küsste eine dunkelhaarige Frau. Eine Brünette, keine Blondine.

Und es war nicht Jan.

*

Grace hielt inne und überlegte. Schließlich räusperte sie sich laut genug, dass das Paar die Lippen voneinander löste und in ihre Richtung schaute. Grace hätte gern eine Kamera dabei gehabt, um den Ausdruck auf Franks Gesicht festzuhalten.

»O mein Gott! Grace!«

Sie konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. »Netter Abend, stimmt’s, Frank?«

Frank wandte sich an seine Begleiterin. »Entschuldigst du mich einen Moment? Wir sehen uns dann nachher.«

Die Brünette drehte sich um und wanderte ganz entspannt über den Rasen zum Zelt. Womöglich ist sie auch verheiratet, dachte Grace. Wahrscheinlich ist das alles nur ein großes Spiel für sie.

Kopfschüttelnd sah sie ihren ehemaligen Ehemann an. »Also wirklich. Und ich dachte, du hättest so eine tolle Beziehung mit Jan.«

»Hör auf damit, Grace. Das geht dich überhaupt nichts an.«

»Ach ja? Du willst, dass unsere Tochter zu dir in dein perfektes Heim zieht, und das hier geht mich nichts an? Hmm.« Sie legte gespielt nachdenklich den Finger ans Kinn. »Ich frage mich, ob ein Richter es gut finden würde, das Sorgerecht einem Vater zu überlassen, der ein Schürzenjäger ist. Und ich frage mich auch, was Jan wohl davon hält. Vielleicht könnte ich deine Frau gleich mal über dein kleines Stelldichein informieren. Wenn sie davon erfährt, setzt sie dich womöglich noch vor die Tür.«

Frank betupfte sich die Mundwinkel mit seinem Taschentuch und kontrollierte es auf Lippenstiftspuren. »In Ordnung, Grace. Du hast gewonnen.«

»Dann lässt du den Sorgerechtsprozess also fallen?«

»Ja, wenn du Jan nichts erzählst.«

»Und du bringst die Unterhaltszahlungen wieder auf den aktuellen Stand und zahlst ab jetzt pünktlich?«

Voller Verachtung sah er auf sie herab. »Hab ich denn eine andere Wahl?«

»Nein, eigentlich nicht. Und überhaupt – was hast du hier verloren?«

»Jan wollte unbedingt an einem großen gesellschaftlichen Ereignis teilnehmen.«

Grace ließ die Augen über die Menge schweifen. »Ich sehe sie nicht. Wo ist sie denn?«

»Keine Ahnung. Als ich sie zuletzt gesehen habe, war sie in eine Unterhaltung mit ein paar Damen der Gesellschaft vertieft.«

»Und wo ist Lucy?«

»Im Hotel.«

»Allein?« Jetzt war Grace richtig wütend.

»Sie ist alt genug, um mal ein Weilchen allein zu bleiben, Grace. Immerhin haben wir sie auch alleine Zug fahren lassen.«

»Das war etwas anderes, Frank. Das war für eine Stunde am helllichten Tag – nicht für einen ganzen Abend in einem Hotelzimmer in einer Stadt, die gerade von einer Mordserie überrollt wird.«

Kapitel 120

Ihr Magen krampfte sich schmerzhaft zusammen, als Grace die Teehäuschen und Frank hinter sich ließ. Ob Lucy alt genug war, dass man sie in einem Hotelzimmer allein lassen konnte, war sowieso fraglich, aber unter den gegebenen Umständen hielt sie es für absolut unverantwortlich. Sie würde es sich nie verzeihen, wenn Lucy etwas zustieß.

Unterwegs bemerkte sie Detective Manzorella. Flott gekleidet in dunklem Anzug, gestreifter Krawatte und passendem Einstecktuch stand er an einer Ecke des riesigen blauen Zelts und musterte mit seinen dunklen Augen einigermaßen grimmig die Menschenmenge um ihn herum. Aber Grace begrüßte ihn nicht, dafür hatte sie es zu eilig.

Sie fand B.J. in der Auffahrt, wo er zuschaute, wie der Satellitenwagen umgeparkt wurde.

»B.J., es tut mir schrecklich Leid, aber ich muss zurück ins Hotel«, sagte sie.

Verständnislos blickte er sie an. »Was ist los? Ist dir nicht gut?«

»Nein, nein, mit mir ist alles in Ordnung. Es geht um Lucy. Mein Mann – ich meine, mein Exmann – hat sie allein im Hotelzimmer gelassen, und ich hab ein ungutes Gefühl dabei«, erklärte sie entschuldigend. »Ich muss nachsehen, ob bei ihr alles in Ordnung ist, B.J.«

»Klar, das versteh ich«, meinte B.J., aber seinem Gesicht war die Enttäuschung anzusehen. Er zog die Autoschlüssel aus der Tasche. »Nimm den Wagen. Lauren und ich finden schon eine andere Möglichkeit, nach Hause zu kommen. Mach dir keine Sorgen, Grace. Wir schaffen das hier auch alleine.«

»Ich weiß.« Das stimmte ja auch. B.J. und Lauren würden alles Notwendige auch ohne sie bewältigen. Entschlossen schob Grace ihre eigene Enttäuschung beiseite, dass sie den Abend nicht mit B.J. verbringen und nicht über dieses extravagante Ereignis berichten konnte. Vielleicht sollte es eine Lehre für sie sein. Im Zweifelsfall war ihre Tochter für sie immer wichtiger als ihre Karriere. Obwohl dies sicherlich besondere Bedingungen waren. Wenn sie mit eigenen Augen festgestellt hatte, dass Lucy gut aufgehoben war, dann würde sie später wieder zum Fest zurückkehren. Aber jetzt machte sie sich einfach Sorgen.

Für Grace gab es keinen Zweifel, was sie tun musste.

*

»Lucy, ich bin’s. Mach auf«, rief Grace und klopfte an die Tür des Hotelzimmers. Von innen konnte sie die Titelmusik von Law and Order aus dem Fernseher plärren hören.

Sie klopfte noch einmal, diesmal lauter. »Lucy, hier ist deine Mom«, rief sie. »Mach die Tür auf, Schätzchen.«

Wo blieb sie nur? Grace spürte, wie sich ihr Herzschlag beschleunigte. Keine Panik, redete sie sich gut zu. Vielleicht war Lucy eingeschlafen, vielleicht duschte sie gerade.

Kurz entschlossen eilte sie den Korridor hinunter, zum Haustelefon neben den Aufzügen, und packte den Hörer so energisch, dass ihre Fingerknöchel weiß hervortraten. Sie ließ es ein Dutzend Mal klingeln, aber Lucy hob nicht ab. Ein weiterer Adrenalinstoß. Am liebsten hätte sie Frank den Hals umgedreht. In ihrem Kopf spielten sich fürchterliche Szenarien ab.

Sie überlegte noch, was sie als Nächstes tun sollte, als die Aufzugtüren sich öffneten und Lucy herauskam, in der Hand eine Tüte Twizzlers.

»Hi, Mom. Was machst du denn hier?«

»O Gott, Lucy!« Grace atmete tief aus und schlang die Arme fest um ihre Tochter. »Ich hab mir solche Sorgen gemacht.«

Verwundert sah Lucy ihre Mutter an. »Ich war doch bloß unten und hab mir Süßigkeiten geholt. Nichts Besonderes.«

Natürlich wollte Grace ihre Tochter auf gar keinen Fall verunsichern. Außerdem wäre es Unsinn gewesen, Lucy Vorwürfe zu machen, denn sie hatte ja nichts Falsches getan.

»Was machst du denn hier?«, fragte Lucy noch einmal.

Da sie aber auch nicht lügen wollte, antwortete sie: »Es ist hier so viel passiert, Lucy, deshalb finde ich, du solltest nicht alleine irgendwo rumhängen.«

»Dad meinte, es wäre okay.« Lucy biss in eine rote Lakritzstange.

»Tja, da bin ich anderer Ansicht«, entgegnete Grace fest. »Komm, gehen wir in mein Zimmer, damit ich die Schuhe ausziehen kann. Die sind neu und bringen mich noch um.«

»Du siehst toll aus, Mom«, bemerkte Lucy, während sie darauf warteten, dass der Aufzug zurückkam.

»Danke, Schätzchen.«

»Woher hast du denn gewusst, dass ich alleine bin?«

»Dein Dad hat es mir gesagt.«

»Oh. Hast du ihn auf der Party gesehen, zu der er und Jan gegangen ist?«

»Zu der er und Jan gegangen sind«, korrigierte Grace. »Ja. Da hab ich ihn gesehen.«

Und wie ich ihn gesehen habe, dachte Grace und grinste vor sich hin, als ihr zum ersten Mal richtig klar wurde, dass Lucy bei ihr bleiben würde – Vollzeit, für immer.

Kapitel 121

Detective Manzorella studierte die Gesichter der Gäste und lauschte den Gesprächsfetzen, die an sein Ohr drangen. Aber der Anruf, der auf seinem Handy einging, war viel interessanter als alles, was ihm der Ball Bleu zu bieten hatte.

Sam Watkins hatte das Bewusstsein wiedererlangt.

Sofort stieg der Detective in sein Auto und fuhr so schnell er konnte zum Newport Hospital.

Kapitel 122

Die anderen Zimmermädchen von den Morgen- und Nachmittagsschichten waren schon lange weg. Izzie nahm den Hintereingang und hoffte, dass ihr niemand von der Abendschicht über den Weg lief, in der ja zum Glück nicht so viele Leute arbeiteten. Auf gar keinen Fall wollte sie in irgendwelche Gespräche verwickelt werden.

Die Plastikhülle hatte sie in ihre Handtasche gepackt. Ungesehen fuhr sie mit dem Aufzug hinauf in den ersten Stock und marschierte den Korridor hinunter zu Grace Callahans Zimmer. Falls sie nicht da war, wollte Izzie die Plastikhülle mit den Dokumenten unter der Tür durchschieben und ihre Telefonnummer dazulegen, damit Grace sie anrufen konnte, wenn sie zurück war. Aber Grace machte auf ihr Klopfen sofort auf.

»Ja?« Fast hätte Grace die Frau nicht wiedererkannt, die heute keine Dienstmädchenuniform trug, sondern in Hose und T-Shirt vor ihr stand. Aber die kurzen, fedrigen Haare brachten sie schnell wieder auf die richtige Spur.

»Hallo, ich bin Izzie O’Malley.« Izzies Stimme hob sich am Ende des Satzes, als wollte sie eigentlich eine Frage stellen.

»Natürlich, Izzie. Wie geht es Ihnen?«

»Besser«, log Izzie.

»Freut mich zu hören«, erwiderte Grace und sah sie abwartend an. »Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«

»Eigentlich hatte ich gehofft, wir könnten uns gegenseitig helfen«, antwortete Izzie.

*

Lucy saß auf dem Zweiersofa und mampfte ihre Twizzlers, die Augen starr auf den Fernseher in dem Queen-Anne-Schrank gerichtet, während Grace sich mit Izzie unterhielt, die den Inhalt ihrer Handtasche auf dem Schreibtisch ausgebreitet hatte.

»Ich war in der Nacht, als Charlotte Sloane ermordet wurde, in Shepherd’s Point«, sagte Izzie leise.

»Wie bitte?«

»Padraic – er war damals mein Freund – Padraic und ich waren in der Laube und haben Dinge getan, die wir vielleicht vor der Ehe nicht hätten tun sollen«, gestand Izzie, »und da haben wir Mrs. Charlotte kommen hören. Weil wir den Tunnel kannten, haben wir ihn benutzt, um uns fortzustehlen.«

Grace hielt die Luft an und fragte: »Mit wem war Charlotte denn zusammen?«

»Das weiß ich nicht«, antwortete Izzie. »Aber wer immer es gewesen sein mag, wollte um jeden Preis verhindern, dass das hier ans Tageslicht kommt.« Sie hielt Grace die Plastikhülle entgegen. »Ich hab es vierzehn Jahre lang angestarrt. Vielleicht entdecken Sie was darauf, Paddy und ich haben es nie geschafft. Aber passen Sie bitte auf, dass Sie es nicht berühren, es ist schließlich Beweismaterial. Außer Paddy und mir hat es Charlottes Mörder als Letzter in der Hand gehabt.«

Vorsichtig packte Grace das Foto an den Ecken, hielt es ins Licht der Lampe und studierte es. Von der Größe her ähnelte es denen, die sie gerade auf dem Ständer in The Elms ausgestellt gesehen hatte. Die Aufnahme war von recht weit hinten im Raum gemacht worden. Überall standen förmlich gekleidete Menschen und sahen zu einer Frau, die auf einem Podium stand und offensichtlich eine Rede hielt. Die Gesichter der Zuhörer waren ihr zugewandt und daher auf dem Foto nicht sichtbar, aber bei der Frau auf dem Podium handelte es sich eindeutig um Charlotte Sloane.

»Warum würde sich ein Mörder wegen eines solchen Bildes Sorgen machen?«, murmelte sie.

»Ich weiß es nicht«, antwortete Izzie. »Aber wer es auch sein mag, er hat Paddy und mich all die Jahre hindurch erpresst. Wissen Sie, bei unserem überstürzten Aufbruch hat Paddy sein Portemonnaie in der Laube vergessen. Der Mörder hat uns gedroht, wenn wir mit dem Bild zur Polizei gingen, würde er mit dem Portemonnaie das Gleiche tun und dafür sorgen, dass wir angeklagt würden. Heute habe ich wieder so einen Brief bekommen, in dem steht, ich soll mir bloß nicht einbilden, dass ich jetzt den Mund aufmachen kann.« Izzie gab Grace zwei Briefe, einen neuen und einen ziemlich vergilbten. »Und ich wollte Ihnen noch etwas geben. Ich glaube, es ist eine Kopie von Charlottes Tagebuch.«

Grace sah auf die ganzen Beweise, dann konzentrierte sie sich auf den letzten Eintrag in dem kopierten Tagebuch.

Ich Dummkopf. Warum bin ich nur so naiv? Die Menschen lügen und betrügen doch die ganze Zeit. Ich darf nicht zulassen, dass das auch nur noch eine Minute so weitergeht. Die Enttäuschung heute Abend im Country Club war genug.

»Warum kommen Sie damit ausgerechnet zu mir, Izzie?«

»Es ist Zeit, den Dingen ihren Lauf zu lassen. Ich hab die ganze lange Zeit mit diesem Geheimnis gelebt, und wie Sie sehen, geht es mir nicht gut damit. Selbst wenn die Polizei mir etwas anhängt, werde ich bestimmt nicht lange im Gefängnis schmachten müssen. Ich hab nicht mehr viel Zeit in diesem Leben. Aber wenn ich meinem Schöpfer gegenübertrete, dann möchte ich nicht, dass er mich fragen muss, warum ich nie mit dem, was ich wusste, an die Öffentlichkeit gegangen bin.«

»Aber warum gehen Sie dann nicht zur Polizei?«, fragte Grace, die immer noch auf die Papiere starrte.

»Ich habe gehofft, ich könnte auf diese Weise sozusagen zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen. Die Wahrheit sagen und gleichzeitig Ihnen helfen. Vielleicht können Sie das hier benutzen, um bei Ihren Chefs Eindruck zu machen. Sie waren so nett zu mir, jetzt zahle ich Ihnen den Gefallen zurück.«

»Ehrlich, Izzie, ich finde, wir müssen diese Informationen unbedingt der Polizei zukommen lassen«, beharrte Grace. Sie wollte nicht die Konsequenzen tragen, wenn sie dieses Beweismaterial für sich behielt, während der Killer das nächste Mal zuschlug.

»Das überlasse ich ganz Ihnen, Liebes. Machen Sie damit, was Sie für richtig halten. Ich bin zu müde, mich kümmert es nicht mehr.«

Grace blickte zur Uhr hinüber. Erst neun. Detective Manzorella war sicher noch in The Elms. Sie konnte ihm das Foto und die Papiere bringen und ihm Izzies Geschichte erzählen.

»Ich könnte die Sachen jetzt gleich zur Polizei bringen, Izzie. Ich denke, wir sollten keine Zeit verlieren.«

»Was immer Sie für das Beste halten.«

Grace sah zu Lucy auf dem Sofa hinüber. Sollte sie ihre Tochter mitnehmen?

Als hätte sie ihre Gedanken gelesen, schlug Izzie vor: »Ich könnte bei Lucy bleiben, wenn Sie möchten – und natürlich nur, wenn sie einverstanden ist.«

Aber Lucy hatte nur so getan, als verfolge sie gespannt ihre Sendung. In Wirklichkeit hatte sie alles mitgehört und die reale Spannung gefiel ihr ganz offensichtlich noch viel besser als die Spannung im Fernsehen. »Ich bleibe auf gar keinen Fall hier, Mom«, verkündete sie. »Ich begleite dich.«

Die Enttäuschung heute Abend im Country Club war genug.

Grace las noch einmal Charlotte Sloanes letzten Tagebucheintrag. Was war an dem Abend, als Charlotte verschwand, auf der Benefizveranstaltung passiert? Rusty hatte ihr erzählt, dass Charlotte sich wegen eines Fotos aufgeregt hatte. Also musste die Antwort doch in dieser Fotografie liegen.

Ehe sie und Lucy das Hotel verließen, um zu The Elms zurückzufahren, machten sie noch einen Zwischenstopp im Nachrichtenraum und durchsuchten die Regale mit dem Archivmaterial. Als sie die Kopie des WPRI-Materials fanden, das bei der ersten Spendengala für die bedrohten Vögel aufgenommen worden war, bat Grace einen der Redakteure, das Tape für sie abzuspielen.

Jetzt sah sie das Video, das sie mit B.J. Sonntagnacht in aller Eile hatte durchlaufen lassen, mit ganz anderen Augen. Sie erkannte tatsächlich einige der Gesichter, jüngere Ausgaben der Leute, die sie in dieser Woche kennen gelernt hatte. Da war der heute silbergraue Professor Cox mit dunklen Haaren, da war Kyle Seaton, ehe er eine Glatze bekommen hatte, beide im Smoking. Und der junge Kellner – war das etwa Mickey, den sie als Chef des Partyservices kannte?

Unwillkürlich musste Grace über ihre Entdeckungen grinsen. Auch das jugendliche Profil von Detective Manzorella, der sich ein Walkie-Talkie vor den Mund hielt, war ohne weiteres zuzuordnen. Sein dunkelblauer Blazer deutete darauf hin, dass er nicht als Gast anwesend gewesen war. Wahrscheinlich hatte er bei der Party als Sicherheitsmann gearbeitet.

»Komm schon, Mom, mir ist langweilig«, unterbrach Lucy sie in ihren Grübeleien.

»Warte bitte, Lucy. Das hier ist wichtig. Aber ich brauche nur noch ein paar Minuten.«

Die Gäste wirbelten und drehten sich auf dem Tanzparkett. Da waren Charlotte und Oliver und Elsa Gravell.

»Sie haben nicht zufällig eine Lupe für mich, oder?«, fragte Grace den Cutter, als sie fertig war.

»Nein, aber meine Brille ist verdammt stark. Wollen Sie die mal ausprobieren?« Er streckte sie Grace entgegen.

Sie hielt die Gläser über Izzies Foto und blinzelte. Denn jetzt, nachdem sie das Archivmaterial gesehen hatte, erkannte sie zwei Dinge auf dem alten Foto.

Kapitel 123

Auf der Fahrt zurück zu The Elms versuchte Grace, Lucys Enthusiasmus ein wenig zu bremsen. »Das ist jetzt Ernst, Schätzchen. Wir spielen hier nicht Räuber und Gendarm. Es sind richtige Menschen zu Tode gekommen.«

»Ich weiß, Mom, aber es ist total cool, mittendrin zu sein, wenn was passiert. Wie im Fernsehen.«

»Es ist aber nicht wirklich cool, Lucy. Es ist gefährlich.« Grace war eisern. »Wenn wir da sind, musst du dich bitte genau an meine Anweisungen halten. Keine Mätzchen, ja? Es steht zu viel auf dem Spiel. Ich möchte nicht, dass du in die Sache reingezogen wirst.«

»Darf ich wenigstens den Tunnel sehen? Wir gehen doch zu der Villa mit dem Tunnel, oder?« Lucy war wild entschlossen, wenigstens ein bisschen Spaß zu haben.

»Wenn wir Zeit dazu haben, Lucy, aber ich kann dir heute Abend wirklich nichts versprechen.«

*

Grace suchte nach einem Plätzchen, wo Lucy in Sicherheit war, aber niemandem im Weg herumstehen würde. Sie konnte ihre Tochter nicht allein zwischen den Gästen herumwandern lassen, aber zu Detective Manzorella wollte sie sie auch nicht mitnehmen. Kurz überlegte Grace, sie beim Satellitenwagen zu lassen, verwarf die Idee aber wieder, denn es erschien ihr nicht richtig, Scott Huffman als Babysitter zu engagieren.

»Vielleicht könnte ich ein bisschen mit Daddy und Jan rumhängen«, schlug Lucy vor.

Zwar war Grace nicht einverstanden, aber dann beschloss sie doch, den Vorschlag anzunehmen. Eigentlich sollte Frank heute Abend sowieso auf ihre Tochter aufpassen. Er würde es nicht wagen, Lucy aus den Augen zu lassen, nicht jetzt, wo Grace ihn in der Hand hatte.

»In Ordnung, Lucy. Da unten sind dein Daddy und Jan.« Grace deutete hinunter auf den Rasen. »Ich warte hier, bis du bei ihnen bist.«

Kapitel 124

Grace ging zu dem blauen Zelt hinüber, wo die Gäste unter munter umherwirbelnden weißen Vögeln tanzten, die an die Decke projiziert wurden. Aber Detective Manzorella war nirgends zu finden. Weder hier noch sonstwo auf dem Anwesen.

Womöglich war er doch schon gegangen. Grace beschloss, ihn anzurufen. Sie war schon unterwegs, um B.J. zu suchen und sich noch einmal sein Handy auszuleihen, als sie Kyle Seaton ganz allein auf dem Rasen stehen sah. Natürlich ist er hier, überlegte Grace. Wahrscheinlich war auf dem Fest der größte Teil seiner Kundschaft anwesend. Sie schlenderte zu ihm hinüber und sprach ihn an.

»Ich hab heute Ihren Scrimshaw-Test ausprobiert«, sagte sie.

»Pardon?«

»Sie wissen schon, den Test mit der Nagelfeile, den Sie gestern früh in der Sendung erklärt haben.«

»Oh.« Er rümpfte abschätzig die Nase. »Was haben Sie gemacht? Etwas von dem billigen Ramsch als Versuchsobjekt benutzt, den man in den hiesigen Souvenirläden bekommt?«

»Eigentlich nicht, nein«, antwortete sie. »Es war ein hübscher Briefbeschwerer, den Oliver Sloane mir geschenkt hat, aus seiner persönlichen Sammlung.« Grace musterte das Gesicht des Händlers im Licht der Fackeln ganz genau, als sie ihre Bombe abwarf. »Aber es war seltsam – der Staub roch doch tatsächlich nach Plastik und nicht nach Knochen.«

Kyle sagte kein Wort, und Grace machte sich wieder auf die Suche nach B.J. und seinem Telefon.

Kapitel 125

Aus anthropologischer Sicht ist es interessant, dachte Professor Cox, während er mit seiner neuesten Studentin tanzte. Weibliche Wesen der Gattung Mensch schien es nicht zu stören, wenn ihre Partner wesentlich älter waren. Manchmal bemühten sie sich regelrecht darum, ältere Männer zu finden, während männliche Individuen meistens zum gegenteiligen Verhalten tendierten. Gordon war froh darüber, während er Susie Gonzalez, eine neue Rothaarige aus der akademischen Welt, übers Tanzparkett wirbelte und dabei den Schmerz in seinem Knie zu ignorieren versuchte. Judy wusste nichts von Susie, und Susie wusste nichts von Judy. Solange dieser Status quo beibehalten werden konnte, hatte der Sommer gute Chancen, großartig zu werden.

Leider war die Woche bei KEY News längst nicht so angenehm gewesen, wie er es sich erhofft hatte. Natürlich hatte er sich über den dicken Scheck gefreut, den er sich zum Abschied abholen durfte. Wenn KEY ihn im Herbst für Williamsburg noch einmal haben wollte, würde er womöglich ablehnen. Geld war wichtig, aber man durfte seine Träume nicht verkaufen.

Schließlich hatte Gordon all die Jahre seines Lebens darauf verwendet, den Sklaventunnel der Öffentlichkeit zugänglich zu machen. Und dieses Ziel würde er niemals aus den Augen verlieren.

Kapitel 126

B.J.s Gesicht begann zu strahlen, als er Grace sah. »Du bist wieder da?«

»Ja.« Grace nickte. »Ich musste zurückkommen.« Sie zog die Papiere, die Izzie ihr gegeben hatte, aus ihrer Handtasche. »Lass uns irgendwohin gehen, wo das Licht besser ist«, schlug sie vor und nahm seine Hand. »Ich muss dir unbedingt etwas zeigen.«

Durch den Lieferanteneingang, der zum Geschenkeladen der Preservation Society und von dort zur Küche führte, betraten sie die Villa. Grace fand einen freien Tisch in einer Ecke des weitläufigen, geschäftigen Raums und breitete das Foto, die Briefe und das Tagebuch darauf aus. Dann erzählte sie B.J. von Izzies Besuch.

»Da ist nicht viel zu sehen auf dem Foto, Grace«, stellte B.J. fest, als er es inspiziert hatte.

»Schau genauer hin«, wies Grace ihn an. »Siehst du die Hand des Mannes? Die Hand auf dem Hinterteil der Frau hier?«

»Ja. Na und?«

»Tja, wenn du eine Lupe hättest, dann würdest du sehen, dass der Manschettenknopf aussieht wie eine Sonnenuhr. Die gleiche Sonnenuhr, die es im Garten von Shepherd’s Point gibt, die gleiche Sonnenuhr wie auf Charlotte Sloanes Ohrringen. Genau diese Manschettenknöpfe trägt Oliver Sloane auch heute Abend.«

»Und woher weißt du das alles?«, fragte B.J.

»Das ist eine sehr lange Geschichte, B.J.«, meinte Grace und fuhr rasch fort: »Aber du kannst gerne rausgehen und dir Olivers Manschettenknöpfe selbst ansehen, wenn du mir nicht glaubst.«

»Doch, ich glaube dir, Grace. Natürlich glaube ich dir.« B.J. schaute noch einmal auf das Foto. »Na gut, ich sehe hier also Oliver Sloanes Manschettenknopf. Das bedeutet aber nicht, dass er seine Frau umgebracht hat.«

»Richtig«, bestätigte Grace. »Aber seine Frau steht da vorne auf dem Podium. Also liegt seine Hand auf dem Hinterteil einer anderen Frau.«

B.J. grinste. »Okay, also hat Oliver sich anderweitig amüsiert. Aber auch das macht ihn noch nicht zum Mörder. Dafür ist es heutzutage zu leicht, um sich scheiden zu lassen – er hätte Charlotte dafür nicht ermorden müssen.«

»Ich weiß, wer die andere Frau ist, B.J.«

Er sah sie erwartungsvoll an. »Und?«

»Siehst du die große Schleife hinten auf dem Kleid?«

»Mhmm.«

»Ich habe mir gerade das Video angesehen, das bei der Spendengala vor vierzehn Jahren gemacht worden ist. Die Frau, die dieses Kleid anhatte, war Elsa Gravell.«

»Die Frau, die heute Abend den Vorsitz führt?«, fragte B.J., obwohl er die Antwort bereits wusste.

»Genau«, antwortete Grace. »Und Charlotte Sloanes beste Freundin.«

B.J. zuckte die Achseln. »Na gut, dann war Elsa also eine schlechte Freundin und Oliver ist fremdgegangen, aber das bedeutet nicht, dass einer von ihnen Charlotte getötet hat. Und es ist schwer vorstellbar, dass Oliver danach auch noch seine eigene Tochter umgebracht hat – falls Madeleines Tod tatsächlich ein Mord war.«

»Ich glaube trotzdem, dass ich damit zur Polizei gehen sollte«, meinte Grace unbeirrt. »Borgst du mir nochmal dein Handy, bitte?«

Die dicken Kalksteinwände der Villa erschwerten eine Netzverbindung, deshalb ging Grace hinaus ins Freie.

*

Im Schutz des dichten Gebüschs wählte sie die Nummer des Polizeireviers.

»Detective Manzorella ist leider momentan nicht im Haus.«

»Aber ich habe ihm etwas Wichtiges mitzuteilen.«

»Sie können gern eine Nachricht für ihn hinterlassen.«

Grace zögerte, aber sie wollte die Information unbedingt loswerden. »In Ordnung«, stimmte sie zu. »Sagen Sie ihm bitte, dass Grace Callahan angerufen hat. Sagen Sie ihm, dass ich ein altes Foto habe und glaube, dass es ihm helfen kann, den Mörder von Charlotte Sloane und den anderen Opfern zu identifizieren. Hier ist meine Piepernummer.«

Kapitel 127

Als Detective Manzorella im Krankenhaus ankam, warnte ihn die Schwester gleich vor allzu großen Hoffnungen. »Er ist ziemlich groggy und hat alles vergessen, was passiert ist, nachdem er Sonntagabend in The Breakers angekommen ist«, erklärte sie ihm. »An einen Schlag auf den Kopf erinnert er sich nicht, und noch viel weniger, wem er ihn zu verdanken hat.«

»Glauben Sie, es fällt ihm wieder ein?«, fragte der Detective ungeduldig.

»Schwer zu sagen. Sein Gedächtnis blockiert die Erinnerung. Um ihn zu schützen.«

Mit so einer halbgaren Antwort wollte Al sich nicht zufrieden geben. »Ich möchte ihn gern selbst sprechen.«

Kapitel 128

Die Lifestyle-Korrespondentin hatte sich gerade so lange vom Flirten und Kontakteknüpfen losgerissen, um die Interviews zu machen, die sie für den Beitrag am nächsten Morgen brauchten. B.J. hatte Audio- und Videoaufnahmen von Elsa Gravell, der Vorsitzenden der Veranstaltung, die darüber gesprochen hatte, wie wichtig es war, die bedrohten Vögel von Rhode Island zu schützen, außerdem Aufnahmen von den Catering-Leuten, die das üppige Festmahl auftrugen, und dazu noch Sound Bites von ihrem Boss, Mickey Hager, dem stolzen Eigentümer von Seasons Catering.

Zwar hatten sie auch schon mit einigen Partygästen gesprochen, aber B.J. meinte, ein paar mehr könnten nicht schaden, bevor sie ins Viking zurückfuhren, um den Beitrag zu schneiden. Wie der Zufall es wollte, geriet er an ein Paar namens Frank und Jan Callahan, die sich bereitwillig einverstanden erklärten, Lauren Adams ein Interview zu geben.

»Ist das für die Sendung morgen früh?«, erkundigte sich Jan begeistert, als sie fertig waren.

»Ja. Aber ich kann natürlich nicht versprechen, dass gerade Ihre Ausschnitte genommen werden«, dämpfte B.J. ihren Enthusiasmus.

»Oh, ich hoffe doch sehr, dass Sie uns reinnehmen.« Jan schmollte.

»Wissen Sie, meine Exfrau arbeitet an Ihrer Sendung mit«, mischte sich ihr Mann ein. »Sie heißt Grace Callahan. Hat sie denn den nötigen Einfluss, um vielleicht ein gutes Wort für uns einzulegen?«

Sofort stieg B.J.s Interesse an diesen Interviewpartnern, und er musterte den muskulösen jungen Mann nun mit ganz anderen Augen. Das also war Frank, der Mann, den Grace geheiratet und mit dem sie ein Kind hatte. Er sah durchtrainiert aus, aber ansonsten fand B.J. ihn auf Anhieb unsympathisch. Dann ist das Mädchen neben ihm bestimmt Graces Tochter, dachte er, und jetzt erkannte er auch die Kleine wieder, die neulich so spontan in den Nachrichtenraum gestürmt war, um ihre Mutter zu begrüßen. Ein süßer Fratz. Sie sah ihrer Mutter sehr ähnlich, obwohl B.J. auch die Gene des Vaters erkennen konnte.

»Oh, Grace hat mehr Einfluss, als Sie sich vorstellen können«, antwortete B.J.

Während Frank und Jan noch für den Fall, dass ihre Aufnahmen ausgewählt wurden, ihre Namen buchstabierten, begann Lucy sich zu langweilen. Da die Erwachsenen so mit ihren eigenen Angelegenheiten beschäftigt waren, merkte keiner, dass sie sich aus dem Staub machte.

Kapitel 129

»Elsa, können wir jetzt bitte gehen?«

»Aber ich bin die Vorsitzende der ganzen Veranstaltung, Oliver. Ich sollte eigentlich bis zum Schluss bleiben.«

»Na ja, ich möchte jedenfalls nicht länger bleiben.« Er ließ sich nicht umstimmen. »Ich schicke dir den Wagen dann wieder her.«

Elsa sah in das angestrengte Gesicht ihres Geliebten. Es war so tapfer von ihm gewesen, heute Abend herzukommen. Sie durfte ihn nicht im Stich lassen.

»Nein, Schatz, das brauchst du nicht. Ich begleite dich, wenn du mir noch ein paar Minuten Zeit lässt, mich zu verabschieden. Geh doch schon mal vor zum Wagen, ich komme sofort nach.«

Kapitel 130

Detective Manzorella verfluchte die Zentrale, weil er die Nachricht von Grace Callahan nicht schon früher bekommen hatte. So schnell er konnte, machte er sich auf den Rückweg zu The Elms und piepte unterwegs Grace von seinem Handy aus an. Wenn sie Beweismaterial hatte, das den Fall Charlotte Sloane lösen könnte, dann würde er nicht bis morgen früh warten, um es sich anzuschauen.

Kapitel 131

Allmählich löste die Party sich auf. Grace beobachtete vom Rasen aus, wie die Gäste die sanfte Steigung zur Villa hinaufwanderten, vor der die Wagen auf sie warteten. B.J. hatte mit dem Fahrer des Satellitenwagens noch etwas wegen der morgigen Sendung zu besprechen. Lauren war ganz in eine intensive Unterhaltung mit einem attraktiven Mann versunken. Es war Zeit zu gehen.

Als Grace sich umdrehte, um nach Lucy zu sehen, hörte sie ein leises Piepen aus ihrer Handtasche. Sie holte den Pieper heraus und sah sich die Nummer an, die ihr ganz unbekannt vorkam.

Da sie immer noch B.J.s Handy bei sich hatte, klappte sie es auf und tippte die Nummer ein.

»Manzorella«, meldete sich eine tiefe Stimme.

»Oh, wunderbar, Sie sind es, Detective. Ich war mir nicht sicher, wessen Nummer ich da auf dem Pieper hatte.«

»Ich benutze das Telefon im Wagen meiner Frau«, erklärte er. »Was gibt’s Neues? Die Zentrale hat mir gerade Ihre Nachricht weitergeleitet. Irgendwas mit einem Foto?«

»Ja. Es wurde im Country Club an dem Abend gemacht, als Charlotte Sloane verschwunden ist. Ich habe es mit einem alten Video verglichen, das bei der Benefizveranstaltung damals gemacht wurde, und ich denke, beides zusammen könnte helfen, Charlottes Mörder zu identifizieren.«

»Wo sind Sie?« Grace hörte die Dringlichkeit in der Stimme des Detectives.

»Oben auf dem Rasen, in der Nähe des Lieferanteneingangs.«

»Ich bin in ein paar Minuten da. Bitte bleiben Sie, wo Sie sind.«

Kapitel 132

Es war erstaunlich, wie sorglos die Leute in ihre Handys plauderten und ihre Privatgespräche in aller Öffentlichkeit führten. Nur weil sie einen nicht sahen, bedeutete das noch lange nicht, dass man nicht jedes Wort mithörte.

Mickey stand unter dem Blätterdach, das den Weg zum Lieferanteneingang überschattete, und wartete, dass der Druck in seiner Brust endlich nachließ.

Der heutige Abend war ein Triumph gewesen, der Ball Bleu ein durchschlagender Erfolg. Einige Gäste hatten seine Visitenkarte mitgenommen, viele hatten sich begeistert über die Party geäußert und nachgefragt, wann Seasons Catering für zukünftige Events verfügbar sei. Elsa Gravell war so zufrieden gewesen, dass sie auf dem Weg zum Wagen eigens bei ihm stehen geblieben war und ihm mitgeteilt hatte, dass sie seine Firma auch nächstes Jahr wieder für diese Veranstaltung buchen wollte.

Er hätte eigentlich vor Stolz und Freude ganz aus dem Häuschen sein müssen, aber er war es nicht. Die Geschichte mit Charlotte Sloane machte ihm immer noch zu schaffen. Ganz egal, wie erfolgreich er auch war, der Triumph hatte einen bitteren Beigeschmack.

Kapitel 133

Irgendetwas stimmte nicht.

Während Grace auf Detective Manzorellas Ankunft wartete, entdeckte sie Frank und Jan, die zusammen über den Rasen schlenderten. Aber Lucy war nicht bei ihnen!

Grace eilte zu den beiden hinunter.

»Wo ist Lucy, Frank?«

Verwirrt schaute ihr Exmann sie an.

»Ist sie nicht bei dir? Ich dachte, sie sei zu dir gegangen.«

»Nein! Verdammt nochmal, Frank. Du solltest doch auf sie aufpassen.« Am liebsten hätte Grace ihn geohrfeigt.

*

»Was ist das Problem?«, wollte Detective Manzorella wissen, während er versuchte, sich möglichst wenig anmerken zu lassen, dass er nach seinem Sprint vom Parkplatz völlig außer Atem war.

Grace war erleichtert, ihn zu sehen. »Wir vermissen meine Tochter.«

»Unsere Tochter«, korrigierte sie Frank. »Und sei nicht so dramatisch, Grace. Lucy ist nicht verschwunden. Ich bin sicher, sie treibt sich irgendwo ganz in der Nähe herum. Wahrscheinlich erforscht sie nur ein bisschen das Anwesen.«

»Hoffen wir es, Frank«, gab Grace zurück, ihren Ärger nur mühsam unter Kontrolle haltend. »Wenn ihr etwas zustößt …« Sie ließ den Satz unvollendet. Der Gedanke war viel zu schrecklich, sie konnte ihn nicht mal vor sich selbst zulassen.

Mit ihrem Gezanke verschwendeten sie nur kostbare Zeit.

Sie mussten Lucy finden, und zwar schnell.

*

Unterstützt von B.J. und Lauren schwärmten sie aus, um das Gelände nach dem Mädchen abzusuchen. Graces Instinkt sagte ihr, dass Lucy zur Villa gehen würde, denn ihre Tochter interessierte sich bestimmt für dieses riesige Haus, das so ganz anders war als alles, was Lucy in ihrem bisherigen Leben kennen gelernt hatte. Vor allem natürlich faszinierte sie der unterirdische Gang, der Kohlentunnel. Doch das Anwesen war weitläufig und üppig bepflanzt, sodass es jede Menge Verstecke gab – in denen sich natürlich auch eine Leiche verbergen ließ.

Jeder Fußbreit Boden musste inspiziert werden. Sie brauchten noch mehr Hilfe beim Suchen.

Anscheinend hatte Detective Manzorella ihre Gedanken gelesen, und Grace war ihm sehr dankbar, als sie hörte, wie er die Sache in die Hand nahm, Aufgaben verteilte und Anweisungen gab, wer wo suchen sollte.

»Ich rufe Verstärkung, Grace«, beruhigte er sie. »Machen Sie sich keine Sorgen. Wir werden Ihre Tochter finden.«

*

Lucy hörte, wie jemand ihren Namen rief.

Vorsichtig lugte sie über die Balustrade im zweiten Stock in die vom Lampenlicht durchbrochene Dunkelheit hinaus und hinunter zu den Menschen, die die Ränder des Anwesens absuchten. Eifrig spähte der Suchtrupp hinter die Büsche am Zaun, der den Rasen umschloss.

»Lucy! Lucy!« Sie erkannte die Stimme ihres Vaters.

Mann, jetzt würde sie aber Ärger kriegen. Dabei hatte sie sich doch nur die Villa ein bisschen näher ansehen wollen. Zuerst hatte sie den Tunnel entdeckt, und dann hatte es ihr einen Riesenspaß gemacht, die Treppen hinaufzugehen, die Nase in die riesigen Räume zu stecken und so zu tun, als wäre sie hier zu Hause, die Tochter reicher Eltern, Herrin über unzählige Dienstboten, die ihr Bett machten, ihr Zimmer aufräumten und auch sonst alles taten, was sie ihnen befahl.

Mit dem, was da draußen jetzt vor sich ging, hatte sie überhaupt nicht gerechnet.

Ihre Mutter war garantiert stinksauer. Sie hatte ihr ausdrücklich gesagt, sie solle bei ihrem Vater bleiben, aber Lucy hatte nicht gehorcht. Wenn sie noch ein bisschen länger wegblieb, war ihre Mutter vielleicht bei ihrer Rückkehr so erleichtert, dass sie nicht mehr wütend sein konnte.

Also duckte sie sich wieder hinter die Balustrade, um noch ein bisschen abzuwarten.

Kapitel 134

Die dunkle Gestalt hielt sich dicht an der Mauer, sorgsam darauf achtend, eine gewisse Distanz einzuhalten, während sie Grace ins Haus folgte. In der Küche lagen die Messer des Catering-Services offen auf der Arbeitsplatte herum, man brauchte nur zuzugreifen.

*

Auf dem harten Boden klickten Graces Absätze laut, während sie die Waschküche durchquerte. Sie umklammerte ihre Handtasche fester und hoffte inständig, ihr Pieper würde losgehen – das Zeichen, dass man Lucy gefunden hatte. Am Ende des Raums blieb sie an der Treppe stehen, die in den Heizungskeller hinabführte. Als sie hinter sich eine Bewegung spürte, sah sie rasch über die Schulter. Aber da war nichts.

Die neuen Sandalen waren eine Folter. Unter den seitlichen Riemchen hatten sich dicke Blasen gebildet. Kurz entschlossen streifte sie die Schuhe ab, ging barfuß die Treppe hinunter und direkt auf den Eingang des Kohlentunnels zu. Der Kohlenwagen stand noch genau an derselben Stelle wie gestern Morgen, als sie mit Professor Cox hier gewesen war. Die elektrischen Lampen warfen von den Backsteinwänden ein trübes Licht in den dunklen Gang.

»Lucy! Lucy!«, rief sie. Als sie auch hier keine Antwort bekam, sank ihr zunehmend der Mut. Sie hatte so gehofft, ihre Tochter in der Nähe des Tunnels zu finden.

Lieber Gott, mach, dass Lucy nichts passiert ist.

Verzweifelt schlug sie die Richtung ein, aus der sie gekommen war, um die Suche dort fortzusetzen. Aber oben an der Treppe versperrte eine Gestalt ihr den Weg.

*

Allmählich machte sich auch Frank ernsthaft Sorgen. Er wagte sich nicht vorzustellen, was aus ihm werden sollte, wenn seiner Tochter etwas zugestoßen war.

Es war einen Versuch wert. Vielleicht war Lucy zum Wagen zurückgegangen, der draußen auf dem Parkplatz stand. Vielleicht lag sie friedlich schlafend auf dem Rücksitz.

Als er über den feinen Kies lief, fiel ihm eher nebenbei ein dunkler Personenwagen mit einem persönlichen Nummernschild ins Auge.

SEANNA.

*

»Oh. Detective Manzorella. Sie haben mich aber erschreckt.« Grace presste die Hand auf die Brust.

»Haben Sie was gefunden?«, fragte er, während er langsam die Stufen hinunterstieg.

Grace beobachtete die Bewegung seiner langen Beine. Der Detective hielt den linken Arm hinter dem Rücken versteckt, die rechte Hand lag auf dem Geländer.

»Nein. Hier ist sie nicht«, antwortete Grace.

Warum kam er die Treppe herunter? Er hätte doch längst umdrehen können. Sie mussten doch wieder hinauf, weiter nach Lucy suchen!

»Ich brauche das Foto, Grace.«

»Klar, ich gebe es Ihnen nachher. Jetzt müssen wir erst mal Lucy finden. Dann erzähle ich Ihnen alles.« Was war denn auf einmal in den Mann gefahren? Sah er denn nicht, dass sie sich jetzt auf nichts anderes konzentrieren konnte als auf die Sicherheit ihrer Tochter?

»Geben Sie mir das Foto, Grace. Sofort.«

Sie war überrascht, als sie die Wut in seinen dunklen Augen sah.

*

Irgendwann musste Lucy ihr Versteck aufgeben.

Langsam stand sie auf, ging zurück in die Villa, stieg bedächtig die Treppen hinunter, trat durch den Lieferanteneingang ins Freie und wappnete sich innerlich für das, was kommen mochte.

*

»Ich nehme an, Sie haben die Verstärkung nicht gerufen«, stellte Grace leise fest, während sie zusah, wie Manzorella das Messer von der linken in die rechte Hand nahm.

Als er noch einen Schritt auf sie zu machte, wich sie in Richtung Kohlenwagen zurück und versuchte zu schreien. Aber sofort spürte sie seine Hand auf ihrem Mund, während er ihr mit der anderen das Messer an die Gurgel hielt.

»Sie hätten sich da raushalten sollen, Grace.«

Seine Hand machte es ihr unmöglich zu antworten. Aber er musste herausfinden, wie viel sie wusste, damit er abschätzen konnte, ob ihm noch von anderer Seite Gefahr drohte, wenn er Grace aus dem Weg geräumt hatte.

»Ich nehme jetzt meine Hand weg, aber wenn Sie nochmal zu schreien versuchen, landet diese Klinge in Ihrem Hals.«

Grace nickte, die Augen vor Angst weit aufgerissen.

»Sagen Sie mir, was Sie wissen.«

Wenn sie ihm alles verriet, würde er sie töten, aber wenn sie sich weigerte, würde das ihr Schicksal auch nicht ändern. Sie konnte nur versuchen, Zeit zu gewinnen.

»Ich weiß Bescheid über die Sonnenuhr-Ohrringe. Ich weiß, dass die Polizei einen davon in Charlottes Kleid gefunden hat.« Von dem anderen, der bei Rusty war, würde sie ihm nichts sagen. Sie wollte den Tätowierer nicht mit hineinziehen.

»Gut. Das ist also kein Problem«, murmelte Manzorella. »Was noch?«

»Und ich weiß von Charlottes Tagebuch. Ich habe den letzten Eintrag gelesen, den sie in der Nacht gemacht hat, bevor sie gestorben ist.«

Manzorella war beeindruckt. »Woher haben Sie das?«

»Jemand hat es mir gegeben.«

»Wer?«

»Die gleiche Person, von der ich auch das Foto bekommen habe. Sie sehen also, ich bin nicht die Einzige, die das Puzzle zusammensetzen kann, Detective. Sie sollten mich besser gehen lassen und sich stellen.«

»Guter Versuch, aber bringen Sie mich bitte nicht zum Lachen«, höhnte Manzorella. »Dann hat Izzie O’Malley das Bild also endlich doch rausgerückt. Sie und ihr Mann haben es die ganzen Jahre aufgehoben, weil sie Angst hatten, das Portemonnaie, das sie in der Laube liegen gelassen haben, könnte den Verdacht auf sie lenken. Kein Problem. Um Izzie werde ich mich kümmern. Und was das Tagebuch angeht, das macht mir auch keine Sorgen. Ich hab es immer wieder gelesen. Charlotte hat ihren letzten Eintrag geschrieben, bevor ich in dieser Nacht nach Shepherd’s Point gekommen bin, um mich mit ihr zu treffen. Nichts in dem Tagebuch deutet darauf hin, dass ich ihr Mörder sein könnte.«

»Aber warum haben Sie Charlotte denn umgebracht?«, fragte Grace ohne Umschweife.

Wider Willen musste Manzorella der jungen Frau einen gewissen Respekt zollen, weil sie den Mumm aufbrachte, ihn so direkt zu fragen. Und Grace hatte nicht nur Mut, sie war auch klug, vielleicht sogar klüger, als gut für sie war. Aber jetzt konnte er es ihr ja ruhig erzählen, denn sie würde keine Gelegenheit mehr haben, es auszuplaudern.

»Ich wollte Charlotte nicht töten. Wirklich nicht. Ich habe sie geliebt. Ich wusste, dass wir in einer Welt, in der weder die soziale Schicht noch der finanzielle Status eine Rolle spielten, glücklich geworden wären.«

»Aber die Welt sieht leider nun mal anders aus, Detective.«

»Charlotte war der gleichen Ansicht wie Sie. Das war ja das Problem. Sie wollte nicht einmal den Gedanken in Erwägung ziehen, ihren verlogenen Ehemann zu verlassen, nicht einmal, als sie den Beweis seiner Untreue auf diesem Foto direkt vor Augen geführt bekam. Mir ist es an diesem Abend im Country Club übrigens auch aufgefallen, dass Oliver die Finger nicht von Elsa Gravell lassen konnte, sobald die beiden glaubten, Charlotte könnte sie nicht sehen.

Aber ich war froh darüber, denn es bedeutete, dass es für mich Hoffnung gab, Charlotte doch noch für mich zu gewinnen. Als in Seaview niemand ans Telefon ging, hab ich in Shepherd’s Point angerufen und bin nach dem Dienst dorthin gefahren. Ich musste Charlotte sagen, dass ich sie immer noch liebte, dass ich sie immer lieben würde. Ich flehte sie an, Oliver zu verlassen und zu mir zu kommen. Aber sie hat mich abgewiesen, und da bin ich durchgedreht. So einfach war das.«

Plötzlich waren Manzorellas Augen voller Tränen.

Grace spürte die Klinge, die sich gegen ihren Hals presste, und hoffte, dass Manzorella nicht noch einmal durchdrehen würde.

»Aber warum musste Madeleine sterben?«

»Ich habe gehört, wie Sie beide sich beim Clambake in der Vickers-Villa unterhalten haben. Madeleine war der Lösung des Rätsels zu nahe gekommen. Ich konnte das Risiko nicht eingehen, dass sie sich daran erinnerte, mich in dieser Nacht am Tor von Shepherd’s Point gesehen zu haben.«

»Und als Sam im Fernsehen als Augenzeuge des Mordes an Madeleine angekündigt wurde«, dachte Grace laut nach, »da mussten Sie ihn auch aus dem Weg räumen.«

»Ja. Und ausgerechnet in dem Moment, als ich den Tatort verließ, ist mir diese Quigley über den Weg gelaufen. Die musste natürlich auch verschwinden. Genau wie Sie gesagt haben, Grace. Es war eine Art Dominoeffekt.«

»Und die S-E-A-Nummer?«, fragte Grace.

»Davon wissen nur Zoe, Sie und ich. Natürlich habe ich die Information, die Sie mir gegeben haben, nie verwertet und die Kraftfahrzeugbehörde auch nie gebeten, eine Suche nach dem betreffenden Fahrzeug anzustellen.«

Grace ahnte, worauf diese ganze Fragerei hinauslief. Manzorella vergewisserte sich, dass nirgendwo Hinweise auftauchen konnten, die ihn belasteten. Wenn er Grace alles aus der Nase gezogen hatte, was sie wusste, würde er sie töten.

*

Die Leute, die sich um Lucy versammelt hatten, waren sichtlich erleichtert, als das Mädchen erklärte, wo sie gewesen war. Der Ärger, den Lucy befürchtet hatte, blieb aus.

»Wo ist meine Mutter?«, fragte sie, denn sie wusste genau, dass sie die Konfrontation mit dem strengsten ihrer Richter noch vor sich hatte.

»Gute Frage«, meinte B.J. »Wahrscheinlich ist sie noch drin und sucht dich. Piepen wir sie doch am besten gleich mal an.«

B.J. gab eine Textmeldung ein. LUCY IN SICHERHEIT. LIEFERANTENEINGANG.

*

Grace hörte, wie der Pieper in ihrer Tasche losging.

»Noch eines«, sagte Grace und klammerte sich an die letzte Hoffnung, doch noch entwischen und den Verbrecher der Gerechtigkeit zuführen zu können. »Das gelbe Seidentaschentuch. Ich weiß, dass man das auch in Charlottes Kleid gefunden hat.«

»Ach ja. Endlich kommen wir zu einem kleinen Problem.« Manzorella nickte. »Das konnte ich leider nicht aus dem Beweismittelfundus herausschmuggeln, weil es schon registriert war. Wenn es einfach so verschwunden wäre, hätte man mir leicht auf die Spur kommen können.«

»Auf dem Taschentuch ist Ihre DNA feststellbar«, stellte Grace fest.

»Stimmt. Aber niemand wird auf die Idee kommen, die DNA auf dem Taschentuch mit meiner zu vergleichen. Und ich werde es ganz bestimmt nicht anordnen.«

Verzweifelt zermarterte sich Grace den Kopf nach etwas anderem, womit sie Manzorella klarmachen konnte, dass es ihm nichts nützen würde, wenn er sie umbrachte. »Auf dem alten Video sieht man aber, dass Sie ein gelbes Einstecktuch tragen«, log sie und wandte schnell die Augen ab, um sich nicht zu verraten.

Manzorella lachte. »Sie sind ja wirklich klug, Grace, das muss man Ihnen lassen, aber keine gute Lügnerin. Das Einstecktuch ist gar nicht auf dem Video, hab ich Recht?« Ohne ihre Antwort abzuwarten, fuhr er fort: »Aber keine Sorge. Selbst wenn es auf dem Video so aussehen sollte, als hätte ich das Tuch in der Tasche, ist es trotzdem höchst unwahrscheinlich, dass mir jemand dadurch auf die Schliche kommt. Nein, das Foto ist die einzige Verbindung, und wenn ich in dieser Nacht nicht so verrückt gewesen wäre, dann hätte ich es auch niemals Charlotte überlassen. Ich hätte es mitnehmen und verbrennen müssen. Aber jetzt sind leider meine Fingerabdrücke darauf. Und Fingerabdrücke halten sich viele Jahre – wussten Sie das, Grace?« Seine Augen verengten sich drohend. »Jetzt geben Sie es mir, seien Sie ein braves Mädchen. Lassen Sie die Handtasche fallen«, befahl er ihr.

*

Wo war Grace nur?

Warum war sie nicht sofort aufgetaucht, nachdem er sie angepiept hatte?

Irgendetwas stimmte nicht. Etwas musste passiert sein. Nichts auf der Welt konnte Grace daran hindern, sich in so einer Situation nicht augenblicklich um ihre Tochter zu kümmern.

B.J. rannte ins Haus, die Videokamera noch auf der Schulter, und rief ihren Namen. Widerwillig folgte ihm Frank.

Instinktiv schlug Manzorella schützend die Hände vor die Augen, als Grace ihm ihre Handtasche ins Gesicht schleuderte. So konnte sie sich aus seinem Griff befreien und hinter dem Kohlenwagen in Deckung gehen. Jetzt stand sie genau am Eingang des Tunnels. Würde sie es zu der Kohlenrutsche schaffen und von dort hinauf zur Straße? Aber dann erinnerte sie sich an das, was Professor Cox ihr erzählt hatte. Die Luke war verriegelt und mit einem Alarmsystem ausgestattet. Dieser Fluchtweg war also versperrt.

Aber vielleicht konnte sie wenigstens den Alarm auslösen.

So schnell sie ihre bloßen Füße trugen, rannte sie über den kühlen Backsteinboden in den Tunnel hinein. Manzorella nahm die Verfolgung auf, und sie hörte seine Schritte dicht hinter sich. Doch sie erreichte das Ende des Tunnels vor ihm, und da war die Luke, über ihrem Kopf, viel zu hoch, um sie mit der Hand zu erreichen. Verzweifelt blickte sie sich nach einem Hilfsmittel um. Aus einem Berg Kohle, der für die Touristen dagelassen worden war, ragte eine Schaufel. Grace packte sie, holte aus und schwang sie gegen die doppelte Eisentür über ihrem Kopf.

*

B.J. und Frank waren im Ballsaal, als sie hörten, wie irgendwo in der Ferne eine Alarmanlage losging.

»Das kommt von unten irgendwo«, rief B.J., machte auf dem blank gebohnerten Boden des Ballsaals kehrt und sprintete los.

*

Grace spürte einen unglaublich stechenden Schmerz, als das Messer in ihren Rücken drang, aber sie mobilisierte noch einmal all ihre Kräfte, drehte sich um und schlug Manzorella die Kohlenschaufel so fest sie konnte auf den Kopf. Beide stürzten zu Boden, er ohnmächtig, sie heftig blutend.

Es kam ihr vor, als hätte sie eine Ewigkeit auf dem Boden des Tunnels gelegen und den reglosen Körper des Detectives angestarrt, als sie endlich Stimmen am anderen Ende des Tunnels hörte, Stimmen, die ihren Namen riefen. Erst da ließ sie sich in die Bewusstlosigkeit sinken.

Epilog

Grace spürte die Berührung der Lippen, die sie sanft auf die Stirn küssten. Ganz langsam öffnete sie die Lider und blickte direkt in ein paar besorgte braune Augen. B.J.s Augen.

»Wie spät ist es?«, flüsterte sie benommen. Bestimmt hatte man ihr irgendein Beruhigungsmittel verpasst.

»Fast sieben«, antwortete er und nahm ihre Hand.

»Abends?«

»Nein. Morgens.«

Als sie sich aufzusetzen versuchte, kam mit dem Schmerz in ihrem Rücken ein ganzer Schwall von Erinnerungen zurück. Detective Manzorella, der Tunnel, das Messer. Sie hatte sich mit ihren Verdächtigungen viel zu sehr auf Elsa und Oliver konzentriert. Kein Wunder, denn mit betrügerischen Ehemännern kannte sie sich aus, dieses Thema berührte sie ganz persönlich. Aber es hatte sie auf die falsche Spur geführt.

»Sachte, sachte«, sagte B.J. und half ihr hoch. »Alles wird wieder gut, aber du musst dir Zeit lassen. Du hattest Glück, Grace, dass keine inneren Organe verletzt worden sind. Die Ärzte meinen, du kannst vielleicht im Lauf des Tages schon wieder nach Hause, spätestens morgen.«

Grace musterte B.J.s zerknittertes Hemd, das er schon bei der Party getragen hatte.

»Warst du die ganze Nacht über hier?«

»Ja«, antwortete er. »Ob du es glaubst oder nicht – Linus hat tatsächlich zugelassen, dass jemand anderes Laurens Beitrag vom Ball Bleu fertig macht, damit ich bei dir bleiben kann.«

»Das ist aber nett von ihm«, sagte Grace. »Vielleicht hat er ja doch ein Herz.«

»Vielleicht. Vielleicht hat er aber auch Angst, dass du ihm einen Prozess anhängst.« B.J. lächelte sie zärtlich an. »Ich bin so froh, dass nichts Schlimmeres passiert ist, Grace. Ich hätte es nicht ertragen, noch einen Menschen, der mir so wichtig ist, auf gewaltsame Art zu verlieren.«

Grace sah ihn fragend an.

»Das ist eine lange Geschichte, Schätzchen«, sagte er. »Ich erzähle sie dir irgendwann einmal. Wir haben noch viel Zeit vor uns, um über meine Vergangenheit und auch sonst über alles zu reden, wozu du Lust hast.« Und dann beugte er sich über sie und küsste sie auf den Mund.

Grace schloss die Augen und erwiderte den Kuss. Für den Augenblick hatte sie ihre Verletzung völlig vergessen.

*

»Lucy. Ich muss Lucy anrufen.« Grace griff nach dem Telefon, das auf dem Tischchen neben ihrem Bett stand. Auf einmal war sie völlig außer sich. Was war sie denn für eine Rabenmutter? Da knutschte sie mit ihrem neuen Freund, ohne an ihr Kind zu denken!

»Lucy geht es gut, Grace. Sie ist bei Frank. Er bringt sie später vorbei.«

Wieder sah Grace ihn verwundert an. »Woher kennst du Franks Namen? Ich hab ihn nie erwähnt.«

»Ich hab da so meine Methoden«, grinste er und warf einen Blick auf seine Armbanduhr. »Meinst du, du kannst die Sendung anschauen?«, fragte er, das Thema wechselnd.

»Okay«, stimmte Grace zu und legte sich vorsichtig in die Kissen zurück.

*

Constance und Harry eröffneten die Donnerstagmorgenausgabe von KEY to America aus The Elms – aber sie standen nicht wie ursprünglich geplant auf dem Rasen des Anwesens, sondern im Kohlentunnel.

»Ein vierzehn Jahre alter ungeklärter Mordfall scheint heute Nacht gelöst worden zu sein«, begann Constance, »ein Mordfall, der in einem Tunnel begann und in einem anderen Tunnel endete. Wir befinden uns hier in einem Gang unter The Elms, einem der berühmtesten Herrenhäuser von Newport.«

Während Grace Constances Beschreibung der Ereignisse lauschte, fragte sie sich, was für ein dunkles Video da über die Mattscheibe flimmerte. Die Aufnahmen des Tunnels waren wacklig, als wäre der Kameramann gerannt.

»Diese Bilder von der Szene gestern Abend konnte KEY News exklusiv für Sie drehen.«

Jetzt zoomte die Kamera näher auf das Ende des Tunnels, wo zwei menschliche Gestalten auf dem Boden lagen. Schaudernd erkannte sie sich selbst und daneben den Mörder, Manzorella.

»Der zweiundvierzigjährige Albert Manzorella, Detective beim Newport Police Department, wurde ins Newport Hospital gebracht, wo seine Verletzungen, die er in der Konfrontation mit der KTA-Angestellten Grace Callahan davongetragen hat, behandelt werden. Heute früh gestand Manzorella die Morde an Charlotte Wagstaff-Sloane, ihrer Tochter Madeleine Sloane und der KTA-Praktikantin Zoe Quigley. Außerdem gab Manzorella zu, Sam Watkins, einen weiteren KTA-Praktikanten, überfallen und zusammengeschlagen zu haben. Grace Callahan befindet sich ebenfalls im Newport Hospital und erholt sich von einer Stichwunde, die Manzorella ihr zugefügt hat.«

»Gott sei Dank ist er nicht tot«, murmelte Grace. Aber der Gedanke, dass der Mörder womöglich im Nebenzimmer lag, war ihr ausgesprochen unbehaglich.

B.J. sah sie an. »Hast du das gehört, Grace? Constance hat von der KTA-Angestellten Grace Callahan gesprochen. Du hast den Job, Baby!«

*

Fast sofort nach der Nachrichtensendung klingelte das Telefon. Es war Graces Vaters, halb wahnsinnig vor Sorge.

»Es geht mir gut, Dad. Ehrlich. Du brauchst dich nicht zu beunruhigen.«

»Ich setz mich gleich ins Auto und komme nach Newport«, entgegnete er entschlossen.

»Das ist nicht nötig, Dad.«

»Doch. Gegen Mittag bin ich da.«

Grace legte auf, trotz ihres Protests keineswegs unglücklich darüber, dass ihr Vater kommen wollte. Vielleicht schaffte sie es, Frank zu überreden, dass er Lucy schon früher nach Hause ließ – Grace hatte ja jetzt Mittel und Wege, ihn gefügig zu machen. Dann konnten sie zusammen nach New Jersey zurückfahren, und vielleicht hatte B.J. ja sogar Lust, sie zu begleiten.

*

Als B.J. sich auf den Weg machte, um im Coffeeshop etwas Anständiges zu essen zu holen, erschien der Dienst habende Arzt, untersuchte Grace und wiederholte noch einmal die Diagnose, die sie ja bereits von B.J. kannte. Tatsächlich sollte sie im Lauf des Tages entlassen werden, vorausgesetzt sie versprach, sich etwas Ruhe zu gönnen und daheim ihren Hausarzt aufzusuchen.

Dann kam eine Schwester mit Kamm, Waschlappen und Zahnbürste. Mit behutsamen Schritten wanderte Grace zu dem kleinen Badezimmer hinüber und machte sich frisch. Als sie wieder zurückkam, saß Oliver Sloane auf dem Plastikstuhl neben ihrem Bett, einen Strauß gelber Rosen auf dem Schoß.

Sobald er Grace sah, sprang er auf. »Oh, Grace. Gott sei Dank, dass Ihnen nichts Schlimmes passiert ist.«

Grace lächelte, gerührt, dass dieser Mann, der so viel durchgemacht und so viel verloren hatte, sie besuchen kam. »Es geht mir gut, Mr. Sloane. Der Arzt sagt, ich werde wieder vollkommen gesund.«

»Ich wollte mich bei Ihnen bedanken, Grace. Für alles, was Sie getan haben. Ohne Sie wäre Manzorella nie überführt worden. Er wäre mit seinen Untaten davongekommen – an Charlotte, meiner süßen Madeleine und dann auch noch an diesen armen jungen Leuten.«

Grace setzte sich wieder aufs Bett und zog sich die dünne Baumwolldecke über die Beine. »Ich weiß nicht, aber ich denke, die Polizei wäre ihm früher oder später auch ohne mich auf die Schliche gekommen.«

Oliver verzog das Gesicht. »Vielleicht, vielleicht aber auch nicht. Sie haben es in vierzehn Jahren nicht geschafft – warum sollten sie es dann jetzt auf einmal besser machen? Wer weiß schon, wie viele Verräter sie in ihrer Mitte haben«, setzte er bitter hinzu.

Grace spürte Mitleid mit Oliver Sloane. Seine Frau und seine Tochter waren tot. Der Mörder hatte Olivers Frau umgebracht, weil sie ihren Mann nicht verlassen wollte. Doch auch auf Olivers Schultern lastete eine Menge Schuld: Er hatte seine Frau belogen und betrogen, und das, obwohl sie sich nach Kräften bemüht hatte, die Dinge zwischen ihnen in Ordnung zu bringen. Das muss er mit sich selbst abmachen, dachte Grace. Ihm stand ganz sicher keine leichte Zeit bevor.

Er überreichte ihr die Blumen, und sie bedankte sich. Als er zur Tür gehen wollte, rief sie ihn noch einmal zurück.

»Ich bin nicht sicher, ob ich es Ihnen überhaupt sagen soll«, begann Grace, »aber ich denke, es ist besser, wenn Sie es wissen. Es geht um den Briefbeschwerer, den Sie mir geschenkt haben.«

»Ja?«

»Er ist nicht echt, Mr. Sloane.«

»Das verstehe ich nicht«, sagte Oliver verwundert.

»Ich habe einen Test durchgeführt. Der Briefbeschwerer ist aus Plastik.«

»Wie kann das sein?«, fragte Oliver bestürzt. »Ich habe ihn von Kyle Seaton gekauft. Er ist ein angesehener Händler.«

»Ich weiß nicht, Mr. Sloane, aber vielleicht sollten Sie die anderen Stücke Ihrer Sammlung lieber auch einmal überprüfen.«

*

Das Krankenhaus erlaubte Lucy ohne Umstände, ihre Mutter zu besuchen. Zuerst war sie ernst und sah ihre Mutter mit ängstlichen braunen Augen an, aber als sie nach einer Weile merkte, dass es Grace nicht schlecht ging, entspannte sie sich. Schon eine Viertelstunde später zappte sie die Sender auf dem Zimmergerät durch und suchte eine Wiederholung von Law and Order.

»Magst du Law and Order?«, erkundigte sich B.J.

»Ich liebe Law and Order«, korrigierte ihn Lucy.

»Ich auch.«

Interessiert wandte Lucy sich ihm zu und taxierte ihn von oben bis unten. Womöglich war dieser große Mann ja ganz in Ordnung. Schwer zu sagen nach so kurzer Zeit. Aber eins wusste sie jetzt schon. Ihre Mutter machte eigentlich überhaupt keinen kranken Eindruck, wie sie da in ihrem Bett thronte. Sie sah glücklich aus. Echt glücklich.

Dank

Der Ocean State.

Seit ich in den Siebzigern an der University of Rhode Island studiert habe, bin ich in ihn verliebt. Es gibt keinen anderen Staat, der Rhode Island gleicht: klein von der Fläche her, aber groß, was Atmosphäre, geschichtliche Bedeutung und Herz betrifft. Im Lauf der Jahre zog es mich immer wieder dorthin zurück, ich verbrachte den Sommer mit meinen Kindern in Newport, und so wurde meine Verbindung zu Rhode Island immer intensiver. Hier war der Himmel blauer, das Wasser glitzernder. Reine, frische Luft hüllte uns ein, entspannte und belebte uns.

So war es eigentlich kein Wunder, dass ich eine Geschichte schreiben wollte, die in dieser Umgebung spielt, einer Umgebung, mit der mich so viele lebenslange Freundschaften und glückliche Erinnerungen verbinden. Dieses Buch ist meine Liebeserklärung an Rhode Island.

Natürlich konnte ich diese Liebeserklärung nicht ohne die Hilfe anderer Menschen in die richtige Form bringen. Ihnen allen bin ich von Herzen dankbar.

Meine einmalige Lektorin Jen Enderlin hat mich von Anfang bis Ende dieser Unternehmung als unumstrittene Schlüsselfigur begleitet. Jen war es auch, die schon am Start vorschlug, die Praktikanten bei KEY News kräftig miteinander konkurrieren zu lassen, und Jen war es auch, die mir klargemacht hat, dass mein ursprüngliches Ende noch einmal überarbeitet werden musste, und mir dafür die notwendige Zeit gelassen hat. Mein herzlicher Dank gebührt Jen und dem ganzen Team von St. Martin’s Press, das so viel Enthusiasmus an den Tag gelegt hat … Sally Richardson, Matthew Shear, Ed Gabrielli, John Murphy, John Karle, Kim Cardascia und Anne Twomey. Meine Dankbarkeit gilt auch der Redakteurin Susan M. S. Brown, die für den Feinschliff gesorgt und meine Fehler ausgemerzt hat.

Eine durch und durch faszinierende Führung durch das Herrenhaus The Elms habe ich Susan Henderson von der Preservation Society of Newport County zu verdanken. Susan vermittelte mir nicht nur Einblicke in das Leben der Dienstboten, die in der legendären Villa gearbeitet haben, sie wies mich beispielsweise auch auf die Speiseaufzüge und Silbertruhen hin, in denen man ohne weiteres eine menschliche Leiche hätte verstauen können. Dieser Blick hinter die Kulissen war die Grundlage, auf der ich meine eigenen verrückten Ideen entwickeln konnte.

Von Michelle Pin Seymour, die mich auf diesem Gebiet an ihren eigenen Erfahrungen teilhaben ließ, lernte ich, wie man auf die Idee kommt und wie es sich praktisch anfühlt, sich den Fuß tätowieren zu lassen. Als liebevollen Tribut an sie hat die Hauptperson in meinem Buch Michelles Tattoo-Motiv bekommen.

Linda Lee Karas, die England so sehr liebt, hat mir wertvolle Insidertipps gegeben, was meine Figur aus Großbritannien denken und wie sie sich ausdrücken könnte. Lee, du bist einfach brilliant. Auch andere Kontakte zu CBS News haben sich als ausgesprochen hilfreich erwiesen. Michael Bass, B.J. D’Elia, Deborah Rubin und Rob Schafer haben mir genau die Details vermittelt, die mir noch fehlten.

Von vielen Seiten erhielt ich Unterstützung in unterschiedlichen Formen. Liz Flock hat mir nicht nur ihre Freundschaft, sondern auch noch einen wundervollen Zufluchtsort in Maine zur Verfügung gestellt – genau den richtigen Ort, an dem ich zu mir kommen und mit dem Schreiben anfangen konnte. Als sich der endgültige Abgabetermin dann bedrohlich näherte, stand Elizabeth Kaledin der besorgten Autorin in zahlreichen nachmittäglichen Telefongesprächen mit Trost und Zuspruch zur Seite. Louise Albert, Joy Blake und Cathy Haffler erfüllten die gleiche Aufgabe, wenn es Nacht wurde.

Die Webseite besteht weiter, unter der Leitung von Colleen Kenny. Danke, Col, danke für deine Kreativität und dein Engagement für www.maryjaneclark.com.

Laura Dail ist nicht nur die engagierteste Agentin der Welt, nein, sie kümmerte sich auch fast täglich um meine Karriere als Schriftstellerin und ließ mir ihre kostbaren redaktionellen Ratschläge angedeihen. Ich weiß, wie glücklich ich mich schätzen kann, Laura als Fürsprecherin zu haben.

Eigentlich müssten alle Schriftsteller einen unabhängigen Lektor wie Father Paul Holmes an ihrer Seite haben, aber leider gibt es ihn nur einmal. Er ist mein Coach beim Schreiben, er beglückt mich mit seiner Klugheit und seinen scharfen Erkenntnissen, er gibt mir Rückhalt auf jedem Schritt der Reise. Ich zweifle keinen Augenblick daran, dass der Himmel mir Father Holmes geschickt hat.

Meine Eltern, Doris und Fred Behrends, und meine Schwester Margaret Ann unterstützten mich so tatkräftig wie immer; auch meine Kinder und deren Wohlergehen liegen ihnen stets am Herzen. Zu wissen, dass sie da sind und mir den Rücken stärken, gibt mir die Kraft zu schreiben.

Und jetzt ist das Buch also fertig. Bis zum nächsten Mal brauche ich mich nicht mehr zu verstecken.

Über Mary Jane Clark

Mary Jane Clark hat Journalistik und Politikwissenschaften an der University of Rhode Island studiert. Ihr Insiderwissen über die Fernsehbranche erhielt sie durch ihre Arbeit bei CBS in New York, wo sie als Redakteurin und Produzentin tätig ist. 1998 veröffentlichte sie ihren ersten Thriller. Die Autorin lebt mit ihrer Familie in New Jersey.

Weitere Informationen, auch zu E-Book-Ausgaben, finden Sie bei www.fischerverlage.de

Über dieses Buch

Du kannst ihn sehen. Du kannst ihn nicht spüren. Doch du weisst: Er ist da!

Für Fernsehreporterin Grace Callahan hätte es die perfekte Sommerwoche werden können: Sie soll aus Newport, Amerikas mondänstem Ferienort, live berichten. Doch kurz bevor das Fernsehteam dort eintrifft, wird die Leiche einer seit vierzehn Jahren vermissten Frau gefunden.

Zwei Tage später ist auch deren Tochter tot. Grace recherchiert für die morgendlichen Live-Berichte die Hintergründe dieser Familientragödie. Und gerät dabei selbst ins Fadenkreuz des Mörders, der jeden ihrer Schritte genau zu kennen scheint …

Impressum

Erschienen bei FISCHER E-Books

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2004 unter dem Titel
›Hide Yourself Away‹ bei St. Martin's Press, New York.

© 2004 by Mary Jane Clark

Für die deutschsprachige Ausgabe:

© 2006 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: HAUPTMANN & KOMPANIE Werbeagentur, München - Zürich

Coverabbildung: James P. Blair/Getty Images

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

ISBN 978-3-10-403700-4