The Last Refuge - Welt am Abgrund
Author: Ben Coes
Date: 2015-08-10T00:00:00+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: Kurzbeschreibung Der Iran droht der Welt mit einer Atombombe! Kurz vor der Unterzeichnung eines internationalen Friedensabkommens erfahren die Amerikaner von der Existenz einer seit Jahren im Geheimen gebauten Nuklearwaffe des Iran. Wenige Stunden später wird der israelische Informant Kohl Meir aus New York entführt, um in einem der sichersten Gefängnisse der Welt gefoltert zu werden. Dewey, der Meir und seinen Schajetet-13-Kämpfern das Leben verdankt, plant ein waghalsiges Befreiungskommando. Millionen Menschenleben stehen auf dem Spiel, und jeder Fehltritt kann das Ende bedeuten. Auf den frü
Publisher: Festa

Aus dem Amerikanischen von Claudia Rapp

www.LuL.to

Impressum

Die amerikanische Originalausgabe The Last Refuge erschien 2012 im Verlag St. Martin’s Press.

Copyright © 2012 by Ben Coes

1. Auflage August 2015

Copyright © dieser Ausgabe 2015 by Festa Verlag, Leipzig

Lektorat: Alexander Rösch

Titelbild: Arndt Drechsler

Alle Rechte vorbehalten
eISBN 978-3-86552-415-7
www.Festa-Verlag.de

Für Teddy.

Du bist erst zehn, aber du hast mir jetzt schon so viel Freude bereitet wie die meisten Menschen in einem ganzen Leben.

»Das Blut der Verräter hat die Spuren ihrer eigenen schmutzigen Fußstapfen schon fortgespült.

Für die Tagelöhner und Sklaven gab es keine rettende Zuflucht vor den Schrecken der Flucht oder dem Dunkel des Grabes.«

– Francis Scott Key, The Star-Spangled Banner

1

ASPEN LODGE

CAMP DAVID

CATOCTIN MOUNTAIN PARK

BEI THURMONT, MARYLAND

Präsident Rob Allaire saß in einem bequemen, rot-weiß gepolsterten Clubsessel. Die Schnürsenkel der abgetragenen Stiefel von L. L. Bean standen offen. Die Füße ruhten auf der Holzplatte des Couchtischs. Allaire trug Jeans und ein verwaschenes rotes Polohemd von Lacoste. Die länger nicht geschnittenen braunen Haare wirkten ungekämmt und er hatte sich eine Weile nicht rasiert.

Rechts neben Allaire lag Ranger, sein Golden Retriever, und schlief. Auch vor dem Kamin hatte sich ein dösender Hund niedergelassen, eine alte Bulldogge, die auf den Namen Mabel hörte. Sie schnarchte so laut, dass Allaire immer wieder zu ihr hinüberschaute.

Die meisten Amerikaner hätten den Anblick eines leicht mitgenommenen Präsidenten der Vereinigten Staaten wohl als befremdlich, wenn nicht gar schockierend empfunden. Allaire sah aus, als habe er zwei Tage lang nicht geduscht und das ganze Wochenende über dieselbe Hose getragen, ein halbes Klafter Holz gehackt, sei stundenlang gewandert und habe sich zweimal beim Tontaubenschießen amüsiert. Und tatsächlich war es exakt so gewesen.

Vermutlich hätte es den meisten Amerikanern aber auch gefallen, den Präsidenten voll in seinem Element zu erleben: seine schlichte Begeisterung für die Natur, die Zuneigung zu den Hunden und die Tatsache, dass er Spaß an harter körperlicher Arbeit fand. Und sicher hätte es ihnen ebenfalls gefallen, dass er sich jetzt, um Viertel nach fünf nachmittags an diesem stürmischen und regnerischen Samstag im April, diebisch über die Flasche Bier freute, die ihm einer der Angestellten von Camp David hinstellte, während er entspannt in die Flammen des Kamins blickte.

»Danke, Ricko.«

»Bitte, Mr. President.«

In seinen sechs Amtsjahren hatte Präsident Allaire Camp David insgesamt 122 Besuche abgestattet. Bis zum Ende seiner Amtszeit würde er wohl keinen neuen Rekord darin aufstellen, die meiste Zeit auf dem Landsitz verbracht zu haben. Als ungebrochener Rekordhalter galt nach wie vor Ronald Reagan, der in zwei Amtsperioden 186-mal auf dem Gelände gewesen war. Dennoch liebte Allaire Camp David ebenso sehr wie Reagan, Bush Senior und Junior und all die anderen Staatsoberhäupter der USA, seit Franklin Roosevelt den Landsitz vor fast 100 Jahren bauen ließ. Allaire schätzte sowohl die ländliche Idylle und Abgeschiedenheit als auch die Tatsache, dass Camp David es ihm ermöglichte, den Intrigen, Lügen, Listen und Schmeicheleien von Washington zu entfliehen. Wenn sie ihn wegen seiner ständigen Flucht nach Camp David und seiner konservativen Politik mit Reagan verglichen, sollte ihm das nur recht sein. Allaire glaubte an Überzeugungen und daran, sich in allen Lebenslagen daran zu halten, unabhängig davon, was die Umfragen oder der Zeitgeist sagten. Dafür liebte Amerika Rob Allaire.

Allaire nippte an seinem Budweiser und starrte auf das iPad im Schoß. Er beugte sich näher heran, um besser sehen zu können, und rückte seine Brille zurecht. Dann blickte er auf. Gegenüber von ihm saß John Schmidt, sein Kommunikationschef, vertieft in ein Buch.

»Ich kann auf diesem verdammten Teil nichts lesen«, brummte Allaire.

»Sie sind derjenige gewesen, der sagte, er braucht eins. Wissen Sie noch? ›Das ist die Zukunft‹ und so?«

»Tja, ich habe meine Meinung eben geändert. Ich habe es satt, so zu tun, als ob ich diese blöden Geräte mag.«

Schmidt nickte.

»Dann kehren wir eben zum bewährten Notizbuch zurück, Sir.«

»Gut. Aber was anderes: Haben Sie den Leitartikel unserer Freunde von der New York Times gelesen? Woher zur Hölle weiß die Redaktion der New York Times, was gerade in Genf los ist?«

»Das kommt direkt vom Schweizer Außenministerium«, berichtete Schmidt. »Die rechnen sich das als ihren Verdienst an, und das ist gar nicht mal so schlecht. Wenn es den öffentlichen Druck auf Teheran erhöht, kann uns das nur helfen.«

Es klopfte an der Tür. Zwei Männer traten ein: Hector Calibrisi, der Leiter des CIA, und Tim Lindsay, der Außenminister.

Beide trugen wetterfeste Kleidung, denn sie kamen geradewegs vom Scheibenschießen auf dem privaten Schießstand. Calibrisi galt als Meisterschütze. Beim CIA war er über den paramilitärischen Arm aufgestiegen, daher konnte er sicher und geschickt mit beinahe jeder Waffe umgehen. Als ehemaliger Marinegeneral und erfahrener Jäger stand ihm Lindsay allerdings in nichts nach.

»Wen haben wir denn da? Butch Cassidy und Sundance Kid«, begrüßte Allaire die beiden Männer mit einem breiten Grinsen, während sie die Stiefel auf der Fußmatte abtraten und ihre Wachsjacken auszogen. »Hat einer von euch was getroffen?«

»Nein, Mr. President«, gab Calibrisi höflich zurück. »Wir hätten es für unhöflich gehalten, mehr Scheiben zu erwischen als Sie.«

Allaire lachte.

»Schlaumeier«, murmelte er, als Ricko erneut an der Sitzecke vor dem Kamin auftauchte. Dann fragte er lauter: »Haben Sie denn noch Zeit für einen Drink, bevor Sie nach Washington zurückfahren?«

»Natürlich.« Calibrisi nickte. »Ich nehme dasselbe wie der Präsident, Ricko.«

»Bourbon«, orderte Lindsay. »Pappy van Winkle, falls noch welcher da ist. Wenig Eis. Danke, Ricko.«

»Gerne, Sir.« Der bebrillte Bedienstete verschwand in die Küche.

»Aber mal im Ernst«, wollte Allaire wissen, »wer hat denn nun gewonnen?«

»Das ist doch kein Wettbewerb.« Calibrisis selbstbewusstes Lächeln ließ trotzdem keinen Zweifel daran, wer an diesem Nachmittag mehr Scheiben getroffen hatte. Er ging zu einem der Sofas und setzte sich.

»Ich bin verdammt noch mal 64 Jahre alt«, beschwerte sich Lindsay gut gelaunt, während er sich neben Schmidt auf das andere Sofa sinken ließ. »Ich war überrascht, dass ich überhaupt was treffe.«

»Das hab ich doch schon mal irgendwo gehört«, bemerkte Allaire mit einem Kopfschütteln und nahm einen weiteren Schluck Bier. »Bevor Sie meine 20 Dollar eingesackt haben.«

»Ach, das war eben mein Glückstag, Mr. President«, winkte Lindsay ab. Ricko brachte die Drinks auf einem Tablett herein.

Die vier Männer saßen noch lange zusammen und plauderten über das Scheibenschießen und die Jagd. Der Präsident erheiterte die anderen mit einer Anekdote über den früheren Vizepräsidenten Cheney, mit dem er in seiner Zeit als Gouverneur von Kalifornien einmal auf Taubenjagd gegangen war, und zwar wenige Monate nachdem Cheney jemanden mit seinem schlecht gezielten Schuss verletzt hatte. Da er zu den wirklich guten Geschichtenerzählern gehörte, brachte er die anderen mühelos zum Lachen.

Allaire stand auf und schob ein paar weitere Scheite ins Feuer. Mit dem Schürhaken stocherte er noch ein wenig im Holzhaufen herum, bevor er zufrieden zu seinem Sessel zurückkehrte.

»Bevor wir verschwinden, Mr. President«, meldete sich Lindsay zu Wort, »müssen wir noch kurz über den Vorschlag des Schweizer Außenministers sprechen.«

»Das haben wir doch bereits besprochen. Ich habe Ihnen meine Antwort schon vor zwei Tagen gegeben, Tim. Ich weigere mich, mit dem iranischen Präsidenten an einem Tisch zu sitzen. So einfach ist das.«

»Aber Botschafter Veider ist der Auffassung, wenn wir einem Gipfel zustimmen – Sie sich also persönlich mit Präsident Nava treffen –, wird der Iran seine atomaren Bestrebungen aufgeben und eventuell sogar zustimmen, in Gespräche mit Israel einzutreten.«

»Dem Iran traue ich keinen Meter über den Weg«, widersprach Allaire. »Die lügen. Ich hab diesen Film schon mal gesehen, Tim. Das Ende gefällt mir nicht.«

Lindsay nickte beschwichtigend.

»Wir müssen das größere Ziel im Auge behalten«, insistierte er. »Die iranische Regierung hat einen Schritt auf uns zu gemacht. Dieses Treffen könnte der erste Schritt sein, die Beziehungen zwischen unseren Nationen endlich zu normalisieren.«

»Sie führen die Schweizer an der Nase herum und jetzt versuchen sie dasselbe mit uns«, sagte Allaire. Er nickte Ricko quer durch den Raum zu, um ihm zu signalisieren, dass er ein weiteres Bier haben wollte. »Das ist nur ein Ablenkungsmanöver, mit dem Präsident Nava uns dazu verleiten will, den eigentlichen Spielball aus den Augen zu verlieren. Während er der Welt und der New York Times einen Sinneswandel vorgaukelt, steckt der Iran weiterhin Millionen von Dollar in die Unterstützung von Hisbollah und al-Qaida. Und sie basteln nach wie vor an ihrer Atombombe.«

»Wir haben keine stichfesten Beweise, dass die Iraner eine Atombombe entwickeln, Sir«, gab Lindsay zu bedenken.

»Jetzt geht das wieder los«, sagte Allaire kopfschüttelnd.

»Wir wissen, dass sie es tun, Tim«, sprang Calibrisi ihm bei. »Sie verfügen über genug waffenfähiges Uran, um mindestens ein halbes Dutzend nukleare Waffen zusammenzubauen. Sie sind im Besitz der notwendigen Uran-Deuterium-Zünder, das wissen wir. Es handelt sich um Fakten. Sie stehen ganz kurz davor.«

»Unser Ziel, Mr. President, besteht darin, den Iran in die Enge zu treiben«, rief ihm Lindsay in Erinnerung. »Und das tun wir, indem wir es den Schweizern gestatten, unsere Länder an einen Tisch zu bringen. Wir springen ins kalte Wasser und setzen uns mit Präsident Nava zusammen. Er wird sich öffentlich zu mehr Transparenz bekennen, woraufhin wir Atomwaffeninspektoren entsenden – und schon sitzen sie in der Falle.«

Allaire nickte und schwieg.

»Wir müssen nur bereit sein, uns wie erwachsene Menschen zu verhalten«, fuhr Lindsay fort. »Die Gegenleistung ist jedes Risiko wert, das wir dadurch eingehen, dass wir uns auf ein Podium mit Nava stellen. Es ist doch ein sehr guter Handel. Sie haben allem Wesentlichen zugestimmt: Der Überprüfung ihrer Anlagen, der Befragung der beteiligten Wissenschaftler und den Informationen über die Lieferkette der Zentrifugen.«

»Tim, es gibt einiges, was Sie aus unerfindlichen Gründen nicht zu verstehen scheinen.« Allaire seufzte und lehnte sich zurück. »Dazu gehört auch der Iran.«

»Ich denke schon, dass ich den Iran verstehe, Sir«, widersprach Lindsay scharf.

»Sie verstehen den Iran auf einer rein intellektuellen Ebene. Sie kennen die Namen der Städte und die Geschichte des Landes. Sie haben sich ausgiebig mit der Führungskultur befasst, mit den Institutionen und der Kultur. Wie oft sind Sie schon dort gewesen? Fünfmal, sechsmal? Ein Dutzend Mal? All das weiß ich doch. Aber ich glaube nicht, dass Sie begriffen haben, dass die Iraner schlichtweg der verlogenste Menschenschlag auf diesem Planeten sind.«

»Das meinen Sie doch nicht ernst, Mr. President.«

»Doch, vollkommen ernst. Ich trau diesen Kerlen kein bisschen. Der sogenannte ›Oberste Führer‹ Suleiman ist ein Verrückter. Und Präsident Nava halte ich für eine Landplage.«

»Sie missverstehen mich, Sir«, stellte Lindsay fest. »Ich traue denen auch nicht. Aber Sie werden es mir sicher nachsehen, wenn mein Bild des Irans etwas differenzierter ausfällt als Ihres. Es ist ein Land, das von einer Gruppe korrupter Individuen beherrscht wird, aber die große Mehrheit der Bevölkerung sehnt sich nach Freiheit. Die Iraner sind ein anständiges Volk.«

Allaire starrte Lindsay mehrere Augenblicke lang an. Dann ließ er den Blick durch den Raum schweifen, um die Meinungen von Calibrisi und Schmidt zu hören.

»Ich halte es für einen Fehler«, sagte Schmidt. »Einen großen Fehler. Nava und der Präsident der Vereinigten Staaten auf einer Bühne – das schadet eindeutig unserem Ansehen.«

»Hector?«, fragte der Präsident.

Calibrisi schüttelte nur stumm den Kopf. Er teilte die Meinung von Schmidt und Allaire.

»Wenn Sie dem Iran den Ölzweig hinstrecken, wäre das ein eindeutiges positives Signal an das iranische Volk und auch an alle anderen Völker im Nahen Osten«, probierte Lindsay es noch einmal.

»Ich verstehe, was Sie meinen, Tim.« Allaire nickte. »Aber meine Entscheidung steht fest.« Er nahm einen Schluck Budweiser. »Ich misstraue sowohl Suleiman als auch Nava. Beide sind notorische Lügner. Ich werde keinen Fuß auf eine Bühne setzen, die ich mir mit Mahmoud Nava teilen muss, und die Hand werde ich ihm ebenfalls nicht schütteln.«

Der Präsident stand aus seinem Sessel auf. Er trat an das große Panoramafenster, durch das man auf die Felder, Bäume und Wälder von Maryland blickte. Es regnete in Strömen und die Tropfen klatschten auf die jungen grünen Blätter, die in der kühlen Frühlingsluft gerade erst zu sprießen begonnen hatten. Er griff nach der braunen Jacke, die auf einer Bank neben der Tür lag. Sein Hund Ranger wachte auf und kam zur Tür getrottet.

»Kommen Sie«, forderte Allaire seine Besucher auf. »Ich begleite Sie runter zum Landeplatz.«

»Das brauchen Sie doch nicht«, wehrte Calibrisi ab, während er aufstand und die Jacke überzog. Schmidt und Lindsay folgten seinem Beispiel. »Draußen schüttet es.«

»Machen Sie Witze?«, fragte Allaire. »Es geht doch nichts über einen ordentlichen Guss. Außerdem braucht Ranger Bewegung.«

»Und was ist mit Mabel?«, fragte Schmidt und nickte zu der breiten Bulldogge hinüber, die immer noch vor dem Kamin schnarchte.

»Mabel wacht nicht vor Weihnachten auf«, winkte Allaire lächelnd ab.

Die vier Männer und der sandfarbene Hund gingen über die Terrasse und dann die alte Straße hinunter, die am Quartier des Kommandanten und an den Tennisplätzen vorbeiführte. In der Ferne hörten sie das gleichmäßige Sirren, mit dem die Rotorblätter des Helikopters die Luft zerteilten. Als sie den Rand des Landeplatzes erreichten, drehte sich Allaire zu den anderen um. Alle drei waren völlig durchnässt. Allaire lächelte.

»Sie und Ihre Leute haben beeindruckende Arbeit geleistet«, verkündete der Präsident laut genug, dass sie ihn über den Lärm hinweg hören konnten. Dabei sah er Lindsay an und legte ihm die Hand auf die Schulter. »Sie ganz besonders, Tim. Sie verdienen Lob und Anerkennung. Ich werde mich selbstverständlich nur wohlwollend zu den Entwicklungen in Genf äußern, denn es ist großartig, dass der Iran offenbar wieder der zivilisierten Welt angehören möchte. Aber sie werden das ohne Beteiligung der Vereinigten Staaten tun müssen. Und zwar weil sie es wirklich wollen, nicht weil ich mich dazu bereit erkläre, auf der Bühne zu sitzen und ihr früheres Verhalten zu legitimieren.«

»Ich habe verstanden, Mr. President«, antwortete Lindsay. »Danke für den Tag auf dem Schießstand.«

»Ich sehe Sie alle in ein paar Tagen«, verabschiedete sich Allaire lächelnd.

Er schüttelte ihnen nacheinander die Hände und beobachtete, wie sie in den grünen Hubschrauber mit den weißen Streifen einstiegen. Gleich darauf zog ein uniformierter Soldat von innen die Luke zu und verriegelte sie. Der Helikopter erhob sich langsam in den verregneten, dunkler werdenden Himmel.

Allaire starrte den rot und weiß blinkenden Lichtern hinterher, als das Fluggerät im schiefergrauen Abendhimmel verschwand. Er schaute sich auf dem nunmehr leeren Landeplatz um, auf dem der heftige Regen vom Asphalt abprallte, beugte sich zu Ranger hinunter und klopfte ihm auf den nassen Kopf.

»Braver Junge«, lobte er den Hund.

Auf dem Rückweg in die Aspen Lodge spürte er plötzlich eine seltsame Wärme in der linken Körperhälfte, die von seiner Achsel auszugehen schien. Er wollte einen Schritt nach vorne machen, aber sein Fuß ließ sich nicht wie sonst bewegen und schien wie erstarrt zu sein. Auch seine Stimme gehorchte ihm nicht, als er einen der Agenten rufen wollte, die ein paar Hundert Meter vorausgingen. Als der schwere Schlaganfall sich vom Gehirn aus durch den Körper ausbreitete, verkrampfte er sich nur wenige warme, verschwommene Momente lang und spürte keinerlei Schmerz. Er stürzte ins Gras und traf mit dem Gesicht voran auf. Der Klang des Frühlingsregens und das verzweifelte Bellen des Hundes waren die letzten Geräusche, die Präsident Rob Allaire in seinem Leben hörte.

2

MARGARET HILL

CASTINE, MAINE

Dewey wachte bei Tagesanbruch auf. Auf der anderen Seite des Bettes schlief Jessica friedlich. Ihr rotbraunes Haar breitete sich wie ein Schleier über ihrem Gesicht aus. Auf dem Nachttisch neben ihr lagen zwei Mobiltelefone und ein spezialangefertigtes Blackberry.

Aus dem Seesack auf seiner Seite holte er jetzt ein grünes T-Shirt, Laufshorts und Socken. Er zog sich leise an. Dann schlüpfte er in seine Adidas und kniete sich hin, um die Schnürsenkel zu binden.

Er hörte, wie die Bettdecke zurückgeschlagen wurde. Als er hochblickte, hatte Jessica sich umgedreht und schaute ihn vom Kissen aus an.

»Was machst du da?«, fragte sie schläfrig.

»Laufen gehen. Willst du mitkommen?«

»Oh Mann«, gähnte sie.

»Das wird dir gefallen.«

Jessica lächelte. Sie streckte die Hand aus und fuhr ihm sanft durch die Haare.

»Klar«, sagte sie. »Wie weit? Das soll aber kein Delta-Training werden, oder?«

»Ich dachte, du hast in Princeton Lacrosse gespielt? Du lässt mich wahrscheinlich alt aussehen.«

»Wahrscheinlich«, flüsterte sie. »Wir Princeton-Mädels sind ganz harte Knochen. Auf jeden Fall viel härter als diese Deltas.«

Dewey lächelte.

Jessica schob die Decke beiseite und stieg aus dem Bett. Dewey kniete immer noch auf dem Boden. Sie stellte sich nackt vor ihn, nur wenige Zentimeter entfernt. Sie war alles andere als zurückhaltend und dazu gab es auch keinen Grund. Mit ihren 38 Jahren besaß sie immer noch den wohlgeformten und sinnlichen Körper, der schon damals in Andover fast alle Jungs um den Verstand gebracht hatte. Schweigend musterte Dewey sie. Er betrachtete ihre Knie, ihre Schenkel; dann wanderte sein Blick höher und höher, bis sie sich in die Augen schauten.

Sie hatte genau registriert, wie er sie ansah, und nun schwankte ihr Gesichtsausdruck zwischen nachsichtig und spielerisch.

»Du Unruhestifter!« Sie lächelte und schüttelte den Kopf. »Nach der Laufrunde.«

»Aber das ist die ideale Lockerungsübung.« Dewey streichelte mit der Hand um ihren Oberschenkel.

»Hinterher, du Mistkerl. Und auch nur, wenn du schneller bist als ich.«

Deweys Hand massierte die empfindliche Rückseite ihres Schenkels. Sie lehnte sich zu ihm herab und stützte sich mit einer Hand auf seiner Schulter ab.

»Böser Junge«, flüsterte sie.

Er stand auf und ihre Lippen trafen sich.

»Ja, wir sollten uns locker machen«, raunte sie und bedachte ihn mit einem verführerischen Augenaufschlag. Dann stieß sie ihn lächelnd auf das Bett zurück. Als die Federn laut quietschten, kicherte sie. Sie beugte sich über ihn. »Ich will aber keine Ausreden hören, wenn ich dich nachher beim Laufen abhänge.«

Der Vorschlag war von Jessica gekommen.

»Ich nehme mir eine Woche frei«, hatte sie gesagt. »Ich möchte nach Castine fahren und deine Eltern kennenlernen.«

»Die sind nicht besonders gesprächig. Nur so als Vorwarnung.«

»Echt? Damit hätte ich ja jetzt gar nicht gerechnet.« Der Sarkasmus troff förmlich aus ihrer Stimme heraus.

»Wie kannst du dir denn eine ganze Woche freinehmen? Du bist die Nationale Sicherheitsberaterin. Da kann man nicht so einfach Ferien machen.«

»Da kannst du wohl noch von mir lernen, Dewey.«

»Wer wird dann das Sagen haben?«

»Na ja, dieser Typ, wie heißt er doch gleich? Ach ja, Rob Allaire. Der ist, tja, der Präsident der Vereinigten Staaten. Hast möglicherweise schon mal von ihm gehört?«

»Du weißt genau, wie ich das meine.«

»Josh Brubaker«, hatte sie gesagt. Ihr Stabschef. »Ich hab ihm gesagt, dass er mich nur stören darf, wenn der nationale Notstand ausgerufen wird. Wenn es andere Probleme gibt, soll er zuerst Hector anrufen.«

Und in den vier Tagen, die sie bereits hier waren, hatte es noch keinen Anruf gegeben. Den einzigen sichtbaren Hinweis auf Jessicas Tätigkeit lieferte der FBI-Agent, der rund um die Uhr an der Auffahrt zur Farm Position bezog.

Dewey und Jessica starteten ihre Runde an dem lang gezogenen Feldweg, der zum Golfclub führte. Dort bogen sie rechts in die Wadsworth Cove Road ein und nach etwa zwei Kilometern wechselten sie in die Castine Road. Die enge, kurvenreiche Straße zog sich endlos hin. Sie joggten nebeneinander, wobei Dewey die Innenbahn nahm, der Straße und dem Verkehr zugewandt, von dem es hier allerdings kaum welchen gab. An jeder Abzweigung hakte Jessica nach, wohin der Weg führte, wer dort wohnte oder was es tiefer in den Hügeln zu sehen gab. Dewey gab ihr jedes Mal geduldig Auskunft.

Dann sprangen sie über einen eingefallenen, moosbedeckten Holzzaun und sprinteten nach rechts. Der Pfad öffnete sich zu einem langen rechteckigen Feld hin, das mit Weidegras bewachsen war. Die Sonne schien und wärmte sie beim Spurt durch die Halme. Dewey bahnte sich seinen Weg hügelabwärts in Richtung Ozean. Jessica folgte ihm dicht auf den Fersen.

Als sie das Ende des Felds erreicht hatten, erwartete sie eine felsige Bucht, angefüllt mit Meerwasser und dem Aroma von Salz und Tang. Ein Pfad aus festgetrampelter Erde zog sich direkt an den Felsen entlang. Dem folgten sie ein paar weitere Kilometer: Bäume zu ihrer Rechten, die Küstenlinie zu ihrer Linken. Schließlich ließ sich in der Ferne ein Kirchturm ausmachen, der die ersten Ausläufer des Städtchens markierte. Sie gelangten an eine niedrige alte Steinmauer, hinter der sich Reihen von Grabsteinen in windschiefer Ordnung erstreckten.

Dewey blieb stehen. Jessica tat es ihm nach. Sie waren beide schweißgebadet. Dewey beugte sich vor, um keuchend nach Luft zu ringen.

»Und?«, fragte er ein paar Minuten später. »Wie war das nun?«

Jessica atmete immer noch schwer und ihr Gesicht war knallrot.

»Ich hab dich gewinnen lassen.« Sie schmunzelte.

Sein Blick schweifte übers Meer und kehrte zu ihr zurück.

»Hast du Hunger?«

»Ich habe Lust auf Blaubeerpfannkuchen.«

»Dann weiß ich, wo wir hinmüssen«, erwiderte er.

Im Ort führte Dewey Jessica zu einem kleinen Diner in der Nähe der Maine Maritime Academy. Es hieß Froggy’s. Jessica bestellte ihre Pancakes, Dewey entschied sich für Rühreier mit Speck.

»Wann fährst du nach Boston?«

»Übermorgen.«

»Bist du nervös?«

Dewey trank aus seinem Wasserglas. Er hatte ein Vorstellungsgespräch in Boston, das Jessica für ihn arrangiert hatte. Er sollte sich um die Sicherheit eines reichen Hedgefonds-Managers namens Chip Bronkelman kümmern.

»Nein«, erwiderte Dewey.

»Willst du den Job?«

»Klar«, sagte er ohne erkennbare Begeisterung.

»Du bist doch derjenige, der erklärt hat, dass er nicht mehr für die Regierung arbeiten will.«

Dewey nickte. Sie hatte recht. Calibrisi hatte ihm einen Job in Langley angeboten und Harry Black, der Verteidigungsminister, hatte Dewey gebeten, im Pentagon zu arbeiten. Black hatte ihm auch eine Stelle angeboten, die er beinahe angenommen hätte. Er sollte zurück nach Fort Bragg gehen, um Deltas auszubilden. Aber Dewey sah sich nicht bereit, diese Verpflichtung einzugehen. Er hatte bereits viele Jahre seines Lebens für Amerika geopfert, sein Leben schon unzählige Male für seine Heimat aufs Spiel gesetzt. Er wusste genau: Wenn er sich erneut in diese Abhängigkeit begab, nahm sie ihn wieder mit Haut und Haar gefangen. Und das wollte er nicht mehr.

Aber nachdem er sich zu dieser Entscheidung durchgerungen hatte, brauchte er eine andere Arbeit. Bronkelman war ein Milliardär Anfang 40, lebte sehr zurückgezogen in Wellesley, einem Vorort von Boston, und besaß Häuser in Manhattan, Palm Beach, Paris, Montana und Hongkong. Dewey würde sehr gut verdienen und viel reisen. Aber letztendlich suchte Bronkelman nur einen besseren Leibwächter für sich und seine Familie.

»Willst du nach deinem Gespräch nach Washington kommen?«, fragte Jessica.

»Ich fahre nach New York City.«

»Wozu?«

»Ich treffe mich mit Kohl Meir«, sagte Dewey in sachlichem Ton, nachdem die Kellnerin ihm eine Tasse Kaffee gebracht hatte.

Es war inzwischen fast drei Monate her, seit Dewey in jener blutigen Nacht am Rafik-Hariri-Flughafen von Beirut beinahe gestorben wäre, direkt nach dem Putsch in Pakistan. Ein Team von Kommandosoldaten der Einheit Schajetet 13, dem israelischen Äquivalent der amerikanischen Navy SEALs, hatte ihn gerettet. Kohl Meir war der Anführer jener Männer, die ihn vor dem sicheren Tod bewahrten. Sechs von acht Soldaten ließen bei dem Einsatz ihr Leben.

Jessica trank einen Schluck Kaffee und stellte die Tasse langsam auf dem Resopal-Tisch ab.

»Warum?«, fragte sie.

»Er besucht die Eltern von Ezra Bohr«, erklärte Dewey. Bohr zählte zu den gefallenen Soldaten. »Er hat mich gebeten, ihn danach zu treffen.«

Deweys Gesichtsausdruck verriet nicht, was in ihm vorging.

»Warum möchte er sich mit dir treffen?«

»Ich weiß es nicht, Jess.«

»Hat er irgendwas gesagt?«

Er sah sie über den Tisch hinweg an.

»Er hat gesagt, dass er meine Hilfe braucht.«

»Wobei?«

»Das weiß ich nicht.«

»Hast du ihn gefragt?«

»Ja.« Dewey nickte.

Die Kellnerin brachte die Teller mit ihrem Essen und stellte sie auf den Tisch.

»Und …?«

»Er hat gesagt, dass wir darüber persönlich sprechen müssen.«

»Und das findest du gar nicht außergewöhnlich?«

Dewey lächelte sie an und zuckte mit den Achseln.

Sie sah ihn erwartungsvoll an, aber er schwieg.

Beide wandten sich ihrem Frühstück zu. Als Dewey um die Rechnung bat, schüttelte die Kellnerin nur den Kopf und nickte zum Tresen hinüber. Dahinter stand ein glatzköpfiger Mann mit einer Baseballkappe der Black Bears, dem Team der University of Maine. Er lächelte Dewey zu und schüttelte ebenfalls den Kopf.

»Dein Geld ist hier nichts wert, Andreas«, rief er.

»Danke, Mr. Antonelli.« Dewey erwiderte das Grinsen.

Als Dewey und Jessica die grasbedeckte Zufahrt vom Golfclub zur Farm hochgingen, hörte Dewey ein leises Geräusch und drehte sich um. Jessicas Blick folgte seinem. Über den Bäumen bewegte sich etwas Schwarzes, kaum größer als ein Vogel, vom Meer her durch den blauen Himmel auf sie zu. Ein paar Augenblicke später drang das rhythmische Rauschen an ihre Ohren, das unverkennbar zu einem Hubschrauber gehörte.

»Warum wird mir auf einmal ganz anders?«, fragte Jessica.

3

IN DER WOHNUNG VON JONATHAN UND SYLVIE BOHR

14TH AVENUE, ECKE 58TH STREET

BOROUGH PARK

BROOKLYN, NEW YORK

Die weißen Spitzenvorhänge bauschten sich im leichten Wind, der durch das offene Fenster hereinwehte. Ansonsten bewegte sich in der Wohnung nichts.

Unter dem Fenster stand ein kleiner Esstisch aus Holz. Auf dem Tisch standen zwei gefüllte Teetassen, aus denen es noch dampfte. Zwei Teller, einer mit hart gekochtem Ei, bereits geschält, daneben ein Stück Roggentoast, einmal abgebissen. Auf dem anderen Teller ein getoasteter Zwiebelbagel, aufgeschnitten und mit Frischkäse bestrichen. Auch hier fehlten ein paar Bissen. Zwischen beiden Tellern stand eine Schale mit frisch geschnittenem Obst: Erdbeeren, Ananas, Mandarinenspalten, Blaubeeren. Zwei Holzstühle am Tisch.

Die einzigen Geräusche in der Küche drangen durch das offene Fenster herein. Die leise Hintergrundmelodie von Borough Park, von Brooklyn, von New York City – Automotoren, ab und zu eine Hupe in weiter Ferne, die Stimmen von spielenden Kindern an einem warmen, sonnigen Frühlingstag.

Die leere Küche öffnete sich zu einem offenen Torbogen hin, auf dessen anderer Seite der schwach erleuchtete Flur lag. Gegenüber gab es eine angelehnte Tür, dahinter ein kleines, schlicht eingerichtetes Schlafzimmer. Über dem einfachen Massivholzbett hing ein kleiner Davidstern aus Holz. Daneben ein gerahmtes Foto, das einen dünnen Jugendlichen mit langer, rundlicher Nase und Zahnlückengrinsen im sommersprossigen Gesicht zeigte. Die dichten schwarzen Haare waren kurz geschnitten, aber nicht besonders akkurat.

Vor dem Schlafzimmer hingen Aquarelle in verschiedenen Größen an den Wänden des Flurs, hier und da eine gerahmte Fotografie. Schlichte Rahmen um Momentaufnahmen von Menschen. Familienmitglieder in allen Lebenslagen, vor bekannten Sehenswürdigkeiten wie dem Eiffelturm, beim Wandern in den Bergen vor einer Kulisse schneebedeckter Gipfel oder schlicht an mit Essen und Trinken voll beladenen Tischen sitzend. Auf den meisten Bildern gab es dieselben Menschen zu sehen: ein gut aussehendes Paar mit ihrem Sohn, einem großen Jungen mit markantem Äußeren, der ständig dieses breite, ansteckende Grinsen im Gesicht trug. Derselbe Junge wie auf dem Foto im Schlafzimmer. Auf diesen Fotos ließ sich zwar das Verstreichen der Zeit beobachten, aber eine Sache veränderte sich nie: das Gefühl der starken Familienbande und der Liebe zwischen den gezeigten Menschen.

Am Ende des langen, stummen Korridors lag das Wohnzimmer. Hohe Decken, von breiten Mahagonibalken durchtrennt. Zwei hohe Fenster am hinteren Ende, von Blumenvorhängen eingerahmt. Die Wände wurden vom Boden bis zur Decke ausnahmslos von Bücherregalen gesäumt. In der Zimmerecke stand ein einfacher Sekretär, aufgeräumt und ordentlich, mit ein paar Papierstapeln in der Mitte und einer kleinen eingeschalteten Lampe. In der Mitte des Raumes standen sich zwei rote Sofas gegenüber, dazwischen ein großer runder Couchtisch aus Glas. Wie in allen anderen Räumen herrschte auch im Wohnzimmer Totenstille, abgesehen von den Geräuschen der Stadt, die durch die Wände drangen.

Am einen Ende der Sofas warteten zwei lederne Clubsessel. Dahinter hing eine große, etwas verblichene Luftaufnahme von Tel Aviv an der Wand. Am unteren Rand konnte man ein paar dunkelrote Spritzer ausmachen, so als habe ein Kind ungeschickt oder mutwillig mit Farbe hantiert. Das Rot schimmerte flüssig, denn die Farbe war noch feucht.

In einem der Ledersessel, dem rechten, saß regungslos ein Mann. Der Mann von den Bildern im Flur. Er mochte 70 Jahre alt sein und sein ehemals dichtes Haar war geschwunden; die Überreste leuchteten komplett weiß. Die Enden seines dichten schwarz-grauen Schnurrbarts zeigten nach unten. Auf der Nase saß leicht schief eine Brille mit braunem Gestell und extrem dicken Gläsern. Die braunen Augen des Mannes starrten quer durch den Raum.

Im Sessel neben ihm saß eine Frau, deren Schönheit trotz des fortgeschrittenen Alters noch immer auf den ersten Blick ins Auge fiel. Ihr langes schwarzes Haar wurde von weißen Strähnen durchzogen, die Adlernase schien ein Bildhauer gemeißelt zu haben. Auch sie hockte unbewegt wie eine Statue da.

Mitten in der Stirn des Mannes, direkt über dem Nasenrücken, prangte ein mehr als zwei Zentimeter großes Einschussloch, das Zeichen für einen sauberen Kopfschuss. Darunter lief ihm ein Rinnsal aus Blut die Nase herab und tropfte langsam, aber stetig in die Falten seines Hemdes.

Der Schädel der Frau wies ein Loch an genau derselben Stelle auf.

Die Kugeln waren aus derselben Waffe abgefeuert worden: einer schallgedämpften Beretta 93, welche die Schützin immer noch in der lederbehandschuhten Hand hielt. Sie stand ungerührt, stumm und steif wie ein Stock unweit des Eingangs im Flur an der Wand.

Die Frau hatte lange blonde Haare. Es handelte sich um eine Perücke, unter der sie kurze schwarze Locken verbarg, die oberhalb der Ohren teilweise hervorlugten. Sie war nicht älter als 25, eine unauffällige Erscheinung mit kleiner Stupsnase. Ihr dunkler Teint wurde durch das blonde Kunsthaar noch betont, das ihrem Äußeren einen exotischen Anstrich verlieh. Sie trug ein langärmliges schwarzes Laufshirt von Nike und die passende Laufhose, die wirkte, als sei sie ihr auf den durchtrainierten, muskulösen Körper gemalt worden. Die schallgedämpfte Waffe mit Kaliber 45 hielt sie dicht am Körper in der rechten Hand. Geduldig, und ohne sich zu rühren, lauerte sie unweit der Haustür.

Neben ihr an der Wand befand sich die Gegensprechanlage – ein schwarzes Kästchen mit zwei roten Knöpfen. Alle paar Sekunden blinzelte die junge Killerin erwartungsvoll. Davon abgesehen ließ sich keinerlei Bewegung im Flur ausmachen.

Draußen vor der Tür lag eine braune Fußmatte mit dem Wort ›Willkommen‹ auf Hebräisch. Nichts regte sich auf dem Treppenabsatz. Linker Hand führten die mit Teppich ausgelegten Stufen in den dritten und vierten Stock des Backsteinbaus, rechts führte die Treppe hinab bis ins Erdgeschoss.

Dort unten gab es eine Eingangshalle, in deren Mitte ein großer alter Kronleuchter von der Decke hing. Goldene Blätter wanden sich um Dutzende von schmalen Goldröhrchen, deren Enden in winzige Glühbirnen mündeten. Es war das auffällige, überladene, irgendwie unpassende Zentrum eines ansonsten schmucklosen Foyers. Eine Reihe von Briefkästen aus Edelstahl hing gegenüber der großen Pforte aus Holz und Glas an der Wand. Ein hellbrauner Vorhang bedeckte das Sichtfenster.

In der Ecke hinter der Tür stand ein Mann dicht an der Wand. Er trug ähnliche Kleidung wie die Frau oben in der Wohnung: ein schwarzes Laufshirt mit passender Hose, Joggingschuhe von Adidas. Er hatte sich eine dünne Skimaske aus Baumwolle bis zum Hals übers Gesicht gezogen. Nur die Augen blieben frei. Sie taxierten die Umgebung, glühten wie zwei schwarze Kohlenstücke. In der behandschuhten Linken hielt der Mann einen M-26-Elektroschocker.

Es war Samstagnachmittag und auf den Straßen herrschte reger Betrieb. Die Menschen drängten sich auf den Bürgersteigen. Das Wetter schien einem Bilderbuch entsprungen zu sein: ein warmer Tag, einer der ersten richtig warmen in diesem Frühjahr. Alle Bewohner der Siedlung aus braunen Ziegelhäusern hielten sich im Freien auf, hockten auf den Eingangsstufen, schwatzten mit den Nachbarn, gingen mit kleinen Kindern spazieren und ließen es sich gut gehen.

An der Ecke hielt ein gelbes Taxi. Ein junger Mann stieg aus. Kräftig gebaut und durchtrainiert, länger nicht beim Friseur gewesen, gebräuntes Gesicht. Er trug eine Kakihose und ein blaues Hemd mit geknöpftem Kragen. Er schlug die hintere Tür zu und reichte dem Fahrer durch die heruntergekurbelte Scheibe das Geld.

Der Mann lief mit leichtem Hinken den Gehsteig entlang. Seine Schritte wurden dadurch zwar nicht langsamer, aber man konnte es erkennen. Um seine Mundwinkel spielte ein trauriger Zug, aber die braunen Augen erzählten eine gänzlich andere Geschichte. Ihre tiefen, leeren Teiche musterten die Umgebung mit geübtem Misstrauen.

Aber hier, in Borough Park, war er nicht allein. Er befand sich unter Verwandten. Fremde Menschen grüßten ihn, denn das Gesicht verriet ihnen seine Herkunft, sein Erbe. Er erwiderte das freundliche Lächeln mit ausdrucksloser Miene. Er befand sich aus einem ganz bestimmten Grund hier. Ein Besuch bei den Eltern eines gefallenen Kollegen.

Er hatte alle bis auf eine besucht: die Familien der S-13-Mitglieder, die an jenem Tag am Flughafen von Beirut gestorben waren. Er hätte es nicht tun müssen, aber er fühlte sich dazu verpflichtet. Das gehörte zu seinem Führungsstil. Um die halbe Welt zu fliegen, um sich mit den Eltern eines toten Kameraden zusammenzusetzen, ihnen zu verdeutlichen, dass ihr Sohn gestorben war, während er für eine wichtige Angelegenheit kämpfte – etwas, woran er geglaubt hatte.

Er stieg die steilen breiten Stufen eines hübschen roten Backsteinbaus hinauf. Den beiden jungen Mädchen, die auf den Stufen saßen, zwinkerte er zu. Beide wurden erst rot und kicherten dann.

Neben der Eingangstür befand sich ein Klingelbrett. Er las die Namen neben den Knöpfen und drückte entschlossen den neben dem Namen BOHR.

Wenige Sekunden später knackte es in der Gegensprechanlage.

»Ja, bitte?«, drang die Stimme einer Frau aus dem kleinen Lautsprecher.

»Hallo, Mrs. Bohr. Hier ist Kohl Meir.«

Weniger als 20 Kilometer entfernt, an der Third Avenue nahe dem Sitz der Vereinten Nationen, stand ein unauffälliges Bürogebäude. In der 15. Etage ragte eine Flagge in den Farben Rot, Weiß und Grün mit einem seltsamen Emblem in der Mitte neben einer Mahagonitür aus ihrem Ständer. Auf der anderen Seite der Tür befand sich ein goldglänzendes Schild mit der Gravur ›Ständige Vertretung der Islamischen Republik Iran bei den Vereinten Nationen‹.

In einem fensterlosen, verschlossenen Hochsicherheitsraum in der Nähe der Küche der Ständigen Vertretung saßen zwei Männer und starrten auf einen großen Flachbildschirm, als Meir an der Tür klingelte.

Einer der beiden trug einen schwarzen Dreiteiler, ein sandfarbenes Hemd und eine gold-grün-gestreifte Krawatte. Sein schwarzes Haar war nach hinten gegelt. Er hatte einen buschigen Schnurrbart, dunkle Haut und ein schmales, hageres Gesicht. Der andere Mann war untersetzt und trug ein kurzärmliges Jeanshemd zur Stoffhose. Er saß hinter dem Schreibtisch und tippte alle paar Sekunden auf einer Tastatur herum. Der Mann im Anzug lehnte sich über die Tischplatte. Er hielt eine Zigarette in der Rechten. Beide betrachteten konzentriert das Video.

»Und er ist es wirklich?«, fragte der Anzugträger, Amit Bhutta, Irans Botschafter bei den Vereinten Nationen. »Sind Sie ganz sicher?«

»Aber ja«, bestätigte der stämmige Iraner. »Absolut sicher.«

Auf dem Bildschirm beobachteten sie in körnigem Schwarz-Weiß, wie Kohl Meir aus dem Taxi stieg und den Gehsteig entlangging.

»Und alles ist bereit?«

»Ja, Herr Botschafter. Wir hätten es nicht präziser arrangieren können.«

Auf dem Schirm ging Meir mit leichtem Hinken den belebten Gehsteig entlang. Nach einem halben Block stieg er die Vorderstufen zu einem Mietshaus hoch, ging an zwei Mädchen auf den Stufen vorbei und klingelte an der Tür.

»Stellen Sie sich das bloß mal vor«, schwärmte der Untersetzte. »Der Urenkel von Golda Meir. Selbst wenn wir eine Atombombe über der Innenstadt von Tel Aviv abwerfen, könnten wir den Juden kaum mehr Schaden zufügen.«

Auf dem Schirm öffnete sich die Tür des Mietshauses und Kohl Meir trat ein. Dann verschwand er aus dem Blickfeld der Männer.

»Stellen Sie sich mal vor«, flüsterte Bhutta, »wir täten beides.«

4

WASHINGTON, D. C.

Der Helikopterflug zum Internationalen Flughafen in Bangor dauerte eine Viertelstunde. Jessica stieg aus dem Black Hawk und eilte zu einer wartenden Cessna Citation X, die sie zur Andrews Air Force Base brachte. Von unterwegs aus rief sie bei Josh Brubaker an, ihrem Stellvertreter beim Nationalen Sicherheitsrat, um herauszufinden, warum man sie vorzeitig zurückbeordert hatte. Brubaker wusste es selbst nicht. Also versuchte sie es bei Calibrisi, dem CIA-Chef und ihrem engsten Freund innerhalb der Regierung.

»Man hat es mir nicht gesagt«, gab Calibrisi zu.

»Hat man nicht?«

»Nein«, sagte er. »Keine Sorge, wahrscheinlich geht’s um eine Kleinigkeit.«

»Was hab ich verpasst?«

»Ich habe die Tagesberichte zweimal gelesen. Die Überwachungsprotokolle von Echelon. Jeden Tag einmal mit Kratovil telefoniert«, zählte Calibrisi seine Tätigkeiten auf. Kratovil war der Leiter des FBI. »Es ist alles ruhig.«

»Was ist mit dem Iran?«, fragte Jessica. »Den Verhandlungen?«

»Das ist nach wie vor alles auf Kurs, Jess«, beschwichtigte Calibrisi. »Denkst du, der Präsident holt dich zurück, um das zu besprechen? Das könnte er doch am Telefon machen.«

»Ich habe zweimal versucht, ihn anzurufen. Aber die Zentrale sagt, er sei nicht erreichbar.«

»Das Morgenbriefing heute früh wurde auch abgesagt. Aber das hat er letzte Woche auch zweimal getan und ist lieber Golfspielen gegangen.«

»Wurdest du zu einer Besprechung einbestellt?«

»Nein.«

»Hector, sei ehrlich«, bat Jessica. »Glaubst du, er feuert mich?«

Sein Lachen hallte durch die Leitung.

»Machst du Witze? Du bist die Tochter, die Allaire niemals hatte. Ich schätze, er ist einfach einsam ohne dich.«

»Tja, das glaube ich nicht.«

»Ich auch nicht ernsthaft. Ehrlich gesagt vermute ich, dass es um etwas Größeres geht, das ihm Sorgen bereitet. Erzähl mir nachher, worum es ging, ja?«

»Natürlich. Ich lande in einer Stunde.«

Sie legten beide auf. Jessica lehnte sich im Ledersitz zurück. Sie hielt sich ganz allein im Passagierbereich des kleinen Jets auf.

Nicht mal eine Minute später klingelte ihr Telefon. Es war Calibrisi.

»Kommando zurück. Man hat mich gerade einbestellt«, berichtete er. »Ich hole dich in Andrews ab. Bis in einer Stunde also.«

In Andrews stieg Jessica aus der Cessna und lief über das Rollfeld zu einem wartenden Helikopter. Calibrisi saß bereits darin.

»Willkommen zu Hause, Schatz«, begrüßte er sie. »Wie war die Reise? Hast du mir was mitgebracht?«

»Nicht lustig«, wehrte sie ab und setzte sich auf den freien Sitz.

»Ich habe gerade einen Anruf von Mike Ober bekommen.« Ober war der Stabschef des Vizepräsidenten, J. P. Dellenbaugh.

»Worum ging es?«

»Er wollte wissen, was los ist.«

»Was hast du ihm gesagt?«, hakte Jessica nach.

»Was hätte ich denn sagen können? Ich hab doch selbst keine Ahnung, was los ist.«

»Es muss etwas mit dem Vizepräsidenten zu tun haben«, stellte Jessica fest. »Wieso sollte er dich sonst anrufen?«

Der Helikopter glitt durch den späten Nachmittagshimmel und näherte sich der Innenstadt von Washington. Nach etwa 15 Minuten vollführte er einen Bogen nach links und ging in den Sinkflug über. Calibrisi schielte nach draußen. Erst jetzt fiel ihm auf, dass sie sich gar nicht in der Nähe des Weißen Hauses befanden.

»Captain«, rief Calibrisi über den Lärm hinweg, »wo bringen Sie uns denn hin?«

»Ins Marinekrankenhaus Bethesda, Sir«, gab der Pilot zurück.

Der Hubschrauber schwebte waagrecht in der Luft und sank langsam dem Landeplatz des Krankenhauses entgegen, der durch ein großes rotes Kreuz deutlich markiert war.

Jessica bedachte Calibrisi mit einem nervösen Blick.

»Beruhig dich.« Er legte eine Hand auf ihr Knie. »Vielleicht ein Herzinfarkt. Wir werden sehen. Aber erst mal Ruhe bewahren.«

Jessicas Gedanken waren bei Präsident Allaire. Es lag über zwei Jahre zurück, dass er sie vom FBI in seinen Stab geholt hatte. Beim FBI hatte sie die Terrorismusbekämpfung verantwortet. Er kürte sie mit ihren gerade mal 36 Jahren zur bislang jüngsten Leiterin des Nationalen Sicherheitsrats. Sie hielt ihn für den bei Weitem besten Chef ihrer bisherigen beruflichen Laufbahn. Jessica rief sich seinen dichten braunen Haarschopf in Erinnerung, den er stets ordentlich zurückgekämmt trug. Allaire war 60 Jahre alt, sah aber um einiges jünger aus. Er befand sich körperlich in bester Verfassung. Er trank zwar, aber sicher nicht zu viel, und er rauchte nicht.

Die Tür des Hubschraubers schwang auf, die Stufen senkten sich zum Landeplatz und ein uniformierter FBI-Agent winkte sie hinaus.

»Hier entlang, Ms. Tanzer, Mr. Calibrisi«, sagte der Mann, der seine halbautomatische Nahkampfwaffe auf den Boden richtete.

Jessica hatte das Gefühl, als ob sie im Wasser trieb. Sie starrte ausdruckslos geradeaus, auf die gelben Buchstaben auf der Rückseite des schwarzen Pullovers des Agenten, und ignorierte die Geräusche um sich herum. Sie konzentrierte sich allein auf den nächsten Schritt – und den nächsten. Das überwältigende Gefühl, dass die Welt, ihre Welt, gleich aus den Angeln gerissen wurde, raubte ihr den Atem.

Sie betraten einen wartenden Aufzug, der sie hinunter in den vierten Stock brachte. Als die Türen zur Seite glitten, erkannte Jessica als Erstes das finstere Gesicht von Mark Hastings, dem Vorsitzenden Richter des Obersten Gerichtshofs. Sein sonst stets gerötetes Gesicht wirkte eingefallen und aschfahl, als habe er einen Geist gesehen.

Hinter ihm stand Vizepräsident Dellenbaugh und führte ein Gespräch am Handy. Er registrierte die Ankunft von Jessica und Calibrisi mit einer knappen, höflichen Kopfbewegung und wandte sich ab.

Auf dem Korridor entstand ein kurzer Aufruhr, als sich Mary Whitcomb, die Fotografin des Weißen Hauses, näherte. Ein uniformierter Beamter wollte sie aufhalten, aber als sie ihn anbrüllte, ließ er sie passieren.

Jessica und Calibrisi wurden an Hastings und Dellenbaugh vorbei in einen Raum geführt. Es war ein kleines Wartezimmer, in dem lediglich vier Stühle standen. Drei waren leer, auf dem vierten saß Cecily Vincent, die persönliche Assistentin des Präsidenten, die bereits für Allaire gearbeitet hatte, als er noch Gouverneur von Kalifornien gewesen war. Tränen flossen ihr übers Gesicht.

»Oh, Jess«, flüsterte sie schluchzend und schüttelte in einer Tour den Kopf. Ihre rot geweinten Augen verrieten endlose Trauer.

Jessica spürte, wie auch ihr die Tränen kamen, also trat sie zur anderen Tür im Raum und stieß sie auf.

Dahinter befand sich ein großer, moderner Operationssaal. Sie zählte vier Krankenschwestern und zwei Ärzte. An den Wänden hingen Plasmabildschirme, auf denen unzählige Werte digital erfasst wurden. Das monotone Geräusch der Herz-Lungen-Maschine schien seltsam vertraut.

Sie spürte Calibrisis beruhigende Hand in ihrem Rücken. Vermutlich wollte er sie auffangen, falls sie das Bewusstsein verlor. Aber das tat sie nicht. Eine innere Stimme hatte ihr bereits verraten, was sie hier zu Gesicht bekam. Eine Vorahnung, als sie Castine an diesem Morgen verließ, eine Einflüsterung wie in einem Traum: Nichts wird mehr sein wie vorher.

In der Mitte des Raumes lag der Präsident der Vereinigten Staaten, Rob Allaire, auf einem erhöhten Stahltisch unter einer blauen OP-Decke. Seine Augen waren geschlossen. Ein Sauerstoffschlauch hing ihm aus dem Mund und lief am Hals entlang. Drei unterschiedliche intravenöse Zugänge steckten im Arm.

Der Arzt des Präsidenten, Lyle Cole, stand neben Justizminister General Rickards und dem Justizberater des Weißen Hauses, Jack Fish. Cole trat auf Jessica und Calibrisi zu.

»Er hatte einen schweren Schlaganfall. Gestern Abend, draußen in Camp David.«

»Wie schlimm ist es?«, fragte Jessica. »Menschen erholen sich von Schlaganfällen …«

»Nicht von diesem, Jess«, unterbrach Cole sie. »Es tut mir leid. Es war ein zu schwerer Schlag. Seine Vitalfunktionen sind zwar alle in Ordnung, aber sein Gehirn arbeitet nicht mehr. Und wird es auch nie wieder tun.«

Jessica trat an den Operationstisch und stellte sich an die Seite des Präsidenten. Sie legte ihre Hand auf Allaires und hielt sie fest, während ihr die Tränen übers Gesicht liefen. Die Erkenntnis, was geschehen war, traf sie mit der Wucht eines Blitzschlags, der sie nichts entgegenzusetzen hatte. Sie hielt minutenlang seine Hand, bis sie einen Arm an der Schulter spürte. Sie drehte den Kopf und sah Calibrisi an. Auch seine Augen waren gerötet.

»Komm jetzt, Jess.«

»Er hatte eine Patientenverfügung. Keine Wiederbelebung«, erklärte Fish. »Abgesehen davon waren wir uns einig, dass es wichtig ist, dass Sie beide als Erste kommen.«

»Ich habe darauf bestanden«, meldete sich Justizminister Rickards zu Wort. »Ich habe keine Ahnung, was auf uns zukommt, aber ich bin der Meinung, dass es unerlässlich ist, dass der Geheimdienst und die Leute der Nationalen Sicherheit auf alle Eventualitäten vorbereitet sind. Aber darüber hinaus hätte ich es auch nicht mit meinem Gewissen vereinbaren können, Ihnen nicht die Möglichkeit zu geben, Abschied zu nehmen, Jess.«

Sie starrte ihn ausdruckslos an. Dann wurde ihr klar, dass es ab sofort allein um die Auswirkungen des Vorfalls auf die Realpolitik ging. Sie musste sich sofort an die Arbeit machen, Verbündete beschwichtigen und beruhigen, Schwachpunkte aufspüren, die Amerikas Feinde sich gerade in den kommenden Stunden und Tagen zunutze machen könnten.

»Wie kommt es, dass noch nichts nach außen gedrungen ist?«, wollte sie wissen.

»Wir haben bisher niemandem erlaubt, das Krankenhaus zu verlassen«, erklärte Fish. »Und wir haben außer Dellenbaugh keine Politiker reingelassen.«

»Wann werden Sie es dem Sprecher sagen?«

»Er ist bereits auf dem Weg. Ebenso wie der Mehrheitsführer im Senat. Aber wir dürfen keine Zeit verlieren. Wir müssen Dellenbaugh sofort vereidigen.«

Jessica warf einen letzten Blick auf den Präsidenten der Vereinigten Staaten – einen Mann, den sie respektierte, einen Mann, den sie wie einen Vater liebte. Benommen drehte sie sich um und verließ den Operationssaal.

5

MARINEHOSPITAL BETHESDA

BETHESDA, MARYLAND

Während die Sonne über der Hauptstadt unterging, vereidigte Hastings, der Präsident des Obersten Gerichtshofs, J. P. Dellenbaugh als 46. Präsidenten der Vereinigten Staaten. Die kurze Zeremonie fand in der gewölbten Eingangshalle des Marinehospitals statt, das man vorübergehend für den Besucherverkehr geschlossen hatte.

Jessica wollte nicht dabei sein, aber sie wusste, dass sie keine andere Wahl hatte. Sie stand bei Calibrisi, Rickards, Fish und den anderen Schlüsselfiguren der Allaire-Regierung. Der Sprecher des Repräsentantenhauses und der Mehrheitsführer im Senat waren ebenfalls gekommen.

Wie Rickards erwartet hatte, sickerten die ersten Details in dem Moment an die Öffentlichkeit durch, als man die Politiker herbeizitierte. Als Dellenbaugh seine Hand auf die in rotes Leder eingebundene Bibel legte, die Hastings ihm hinhielt, hatten sich die Übertragungswagen der Fernsehsender und ein Haufen Reporter bereits an der Sicherheitsabsperrung vor dem Krankenhaus versammelt. Dort draußen herrschte Chaos.

Dellenbaugh gab sein Bestes, um selbstbewusst und präsidial aufzutreten, als er den Amtseid schwor. Während Rob Allaire ein Stolz anhaftete, der bisweilen an Kennedy erinnerte, war Dellenbaugh ein völlig anderer Typ. Sein Charme beruhte auf einer fast kleinbürgerlichen Ernsthaftigkeit, die ein bisschen an James Stewarts Auftritt als naiver Senator in Mr. Smith geht nach Washington erinnerte. Alle Politiker lagen nachts wach und malten sich aus, wie es wäre, eines Tages Präsident zu sein. Aber Dellenbaugh schien anders, irgendwie leidenschaftslos. Aber jetzt, wo er die Rolle förmlich aufgedrängt bekam, würde er sein Bestes geben. Als Jessica zusah, wie er den Amtseid ablegte, kam es ihr vor, als sähe sie lediglich einen Film. Sie konnte die Geschehnisse emotional nach wie vor nicht komplett erfassen.

Dellenbaugh war ein ehemaliger Hockey-Profi aus Michigan. Trotz seiner Familie, durch die Bank Gewerkschaftler und Angestellte beim Automobilgiganten General Motors, hatte er sich für eine politische Karriere bei den Republikanern entschieden. Als Rob Allaire, der konservative Gouverneur von Kalifornien, sich als Präsidentschaftskandidat aufstellen ließ, war Dellenbaugh genau der Mann gewesen, den Allaire brauchte, um gerade im Nordosten, dem ehemaligen Stahlgürtel des Landes, einen beliebten Demokraten aus dem Rennen zu drängen: Ein gut aussehender Bursche aus der Arbeiterklasse, dessen Nase ein bisschen schief stand, weil er sich einmal zu oft geprügelt hatte.

Nachdem Dellenbaugh Hastings die Hand geschüttelt hatte, ging er schnurstracks zu seinem Stabschef Mike Ober und Tim Solokov, seinem Pressesprecher.

»Soll ich dich irgendwohin mitnehmen?«, wandte Calibrisi sich an Jessica.

»Könntest du mich beim Weißen Haus absetzen?«

»Klar«, meinte Calibrisi. »Ich schätze mal, dass wir uns irgendwann heute Abend mit ihm zusammensetzen?«

»Wir werden sehen«, gab Jessica zurück. Als sie sich verabschieden wollte, rief jemand ihren Namen. Es war Dellenbaugh.

Er kam zu ihr und Calibrisi herüber.

»Es tut mir sehr leid, Jessica«, sagte er.

Sie registrierte seinen festen Händedruck. Dann schüttelte er auch Calibrisi die Hand.

»Ich weiß, wie nahe Sie Rob Allaire standen«, fuhr Dellenbaugh fort. Er blickte ihr direkt in die Augen. »Wie eine Tochter, das haben alle gesagt. Es tut mir wirklich sehr, sehr leid. Sie müssen unter Schock stehen. So geht es mir jedenfalls.«

»Danke für Ihr Mitgefühl.«

»Bitte danken Sie mir nicht«, wehrte er ab.

»Darf ich noch etwas sagen?«

»Natürlich.«

»Die amerikanische Regierung ist unglaublich belastbar. Sie wurde so konzipiert, dass der Verlust einer Person sie nicht zusammenbrechen lässt. Was ich damit sagen will, Mr. President, die Regierung wird auch ohne Präsident Allaire funktionieren. Sie wird Ihnen so viel Zeit lassen, wie Sie benötigen. Ich möchte Ihnen nahelegen, sich ganz in Ruhe mit Ihrer neuen Rolle vertraut zu machen. Es stehen eine Menge Leute bereit, um Ihnen in den kommenden Stunden und Tagen zu helfen. Und da beziehe ich mich selbstverständlich mit ein.«

»Danke sehr«, erwiderte Dellenbaugh. »Das war wahrscheinlich das Netteste, was heute jemand zu mir gesagt hat. Ich möchte, dass wir zusammenarbeiten. Ich brauche Sie. Ich brauche jetzt erst mal jeden, der da ist. Ich muss eine Menge lernen. Darf ich auf Ihre volle Unterstützung zählen?«

»Natürlich«, versicherte Jessica. »Wir müssen Sie so bald wie möglich ins Bild setzen.«

»Könnten Sie beide sich morgen mit mir zusammensetzen?«

»Ja«, sagte Calibrisi.

»Treffen wir uns im Observatorium«, schlug Dellenbaugh vor. Die Washingtoner Residenz des Vizepräsidenten befand sich im Marineobservatorium. »Ich werde jetzt eine kurze Stellungnahme abgeben und dann dort hinfahren. Ich denke, dass ich auf die ausländischen Führer zugehen sollte. Lassen Sie uns morgen Abend gegen neun reden.«

Jessica und Calibrisi sahen sich die Stellungnahme des neuen Präsidenten in ihrem Büro im Westflügel des Weißen Hauses an. Er präsentierte sich den unzähligen Fotografen und Kameramännern auf den Eingangsstufen des Marinehospitals.

»Heute ist ein großer Amerikaner von uns gegangen«, sagte Dellenbaugh. »Rob Allaire war weit mehr als ein großartiger Mann. Er war auch weit mehr als ein Präsident. Er war auch mehr als ein großer Führer Amerikas, soweit das möglich ist. Präsident Allaire war ein Freund. Ein Mentor. Er stand für das ein, woran er glaubte, und ließ sich weder beirren, noch gab er klein bei. Menschen mit unterschiedlichem politischem Hintergrund ließen sich von seiner Fairness ebenso inspirieren wie von seiner Rechtschaffenheit, seinem wunderbaren Humor und seiner Güte. Er war auch ein wirklich zäher Bursche. Aber selbst die Zähesten unter uns müssen irgendwann ihrem Schöpfer gegenübertreten und heute Abend hat Gott Rob Allaire zu sich gerufen.«

Jessica starrte auf den Bildschirm an ihrer Wand und hörte Dellenbaughs Worte. Tränen sammelten sich in ihren Augenwinkeln. Sie wischte sie unwirsch weg.

»Er ist ziemlich gut«, stellte Calibrisi fest. Sie gab keine Antwort.

»Den Verbündeten Amerikas möchte ich folgende Botschaft überbringen: Nichts hat sich geändert«, erklärte Dellenbaugh. »Amerika ist nach wie vor für euch da; wir sind bei euch, an eurer Seite. Und den Feinden Amerikas sage ich dasselbe: Nichts hat sich geändert. Haltet die Trauer einer Nation über den Tod eines Kriegers nicht für etwas, was sie nicht ist. Denn gerade in der Trauer, in der Tragödie und in den schweren Prüfungen, die unserer jungen Demokratie auferlegt werden, stehen wir Amerikaner zusammen und werden stärker. Wir stehen auf und erneuern unser Versprechen, dem zu dienen, was wahr, richtig und heilig ist. Ich danke Ihnen, und möge Gott Präsident Allaire segnen; möge Gott die Vereinigten Staaten von Amerika segnen.«

6

HAUPTQUARTIER DER CIA

BÜRO DES LEITERS

LANGLEY, VIRGINIA

In Calibrisis Eckbüro im Hauptquartier der CIA saßen zwei Männer vor seinem großen Schreibtisch aus Glas und Stahl: Josh Isler, der Kopf der Geheimdienstführung, und Bill Polk, zwischenzeitlich zum Chef der National Clandestine Services der CIA aufgestiegen, jener Bundesbehörde, die seit 9/11 die geheimdienstlichen Aktivitäten sämtlicher Nachrichtendienste koordinierte.

Es war früher Nachmittag. Calibrisi trank seinen Starbucks-Kaffee und hörte seinen beiden engsten Vertrauten schweigend zu, während sie ihm von der durch den Tod Allaires erhöhten Bedrohungslage berichteten.

Dann summte die Telefonkonsole und Calibrisis Assistentin meldete sich über die Gegensprechanlage.

»Menachem Dayan ist auf Leitung eins«, teilte Jenna mit. Es handelte sich um den Leiter des israelischen Militärs.

»Kann ich ihn zurückrufen?«

»Er hat gesagt, es sei dringend.«

»In Ordnung«, entschied Calibrisi. »Stellen Sie ihn durch.«

Er hob den Finger, um Isler zum Schweigen zu bringen.

Eine Sekunde später klingelte der Apparat. Calibrisi hob den schwarzen Hörer ab.

»General Dayan«, meldete er sich.

»Hallo, Hector«, grüßte Dayan. Die tiefe, gewichtige Stimme schallte aus dem Hörer. »Seit wann nennen Sie mich ›General‹?«

»Tut mir leid, Menachem. Es war ein langer Tag.«

»Das kann ich mir vorstellen. Mein aufrichtiges Beileid. Rob Allaire war ein wahrer Freund Israels.«

»Werden Sie zur Beerdigung kommen?«

Dayan verneinte. »Der Premierminister wird da sein. Hier ist gerade zu viel los.«

»Was kann ich für Sie tun?«

»Ich möchte mich dafür entschuldigen, dass ich Sie ausgerechnet in einer so schwierigen Zeit damit belaste, aber ich brauche Ihre Hilfe, Hector.«

»Sagen Sie mir einfach, worum es geht.«

»Wir vermissen einen Soldaten«, erklärte Dayan. »Er ist gestern nach New York geflogen. Niemand hat ihn seit seiner Landung gesehen oder von ihm gehört.«

»Verzeihen Sie mir, Menachem, aber wie viele israelische Soldaten reisen jeden Tag in die USA? Das gleicht der Suche nach einer Nadel im Heuhaufen.«

»Es handelt sich um Kohl Meir, Hector.«

Hector sah Meir ganz deutlich vor sich. Dayan war derjenige gewesen, der das Schajetet-13-Team nach Beirut geschickt hatte, um Deweys Leben zu retten.

»Oh«, machte Calibrisi und rieb sich die müden Augen.

»Er hat die Eltern von Ezra Bohr besucht, einen der Jungs, die in Beirut getötet wurden.«

»Buchstabieren Sie das mal. Wie hießen die Eltern?«

»B-O-H-R. Sylvie und Jonathan.«

»Ich kümmere mich darum«, versprach Calibrisi. »Hoffentlich hat er bloß ein niedliches Mädchen getroffen und sich entschlossen, kurzerhand ein paar Tage länger zu bleiben.«

»Ich wünschte, so wäre es«, sagte Dayan seufzend. »Aber so ist es nicht. Ich kenne ihn. Etwas ist passiert.«

»Ich melde mich bei Ihnen, sobald wir etwas haben.«

»Danke, Hector.«

Calibrisi legte auf. Er sah Isler an.

»Wollen Sie, dass ich ein paar Leute darauf ansetze?«

»Ja«, bestätigte Calibrisi. »Aber unauffällig. Immerhin befinden wir uns auf heimischem Boden.«

Zehn Minuten später tauchte Josh Isler wieder bei Calibrisi auf. Er hielt einen Zettel in der Hand.

»Hier habe ich schon was«, sagte er.

»Ich höre.«

»Gestern wurde ein Ehepaar in Borough Park ermordet. Jüdisches Viertel in Brooklyn. Beide mit der gleichen Kugel in den Kopf, zwischen die Augen.«

»Bohr?«

»Ja.«

Calibrisi lehnte sich zurück und überlegte.

»Haben Sie mit jemandem bei der New Yorker Polizei gesprochen?«

»Ja. Und mit dem FBI, das noch nichts davon wusste. Die Polizei hat keinen blassen Dunst. Die haben den Fall gestern Abend einem Detective übergeben, aber der ist bisher noch nicht mal zum Dienst erschienen.«

»Was ist mit einer Autopsie?«

»Ich glaube, die Todesursache ist ziemlich eindeutig, Hector.«

»Das meine ich nicht, Josh. Ich will den Todeszeitpunkt wissen.«

»Warum?«

»Ich rufe Piper Redgrave von der NSA an«, erklärte Calibrisi und griff bereits nach dem Hörer. Redgrave war die Leiterin der Behörde, aber Calibrisi brauchte die Abteilung Elektronische und Fernmeldeaufklärung. »Und Jim Bruckheimer soll ein paar Hacker darauf ansetzen, die sich für uns ein paar Nächte um die Ohren schlagen. Dazu brauchen sie aber den Todeszeitpunkt.«

»Ich sehe zu, was ich tun kann«, versprach Isler.

»Gracias.«

»Aber Spaß beiseite, Boss, das spielt sich vor unserer Haustür ab«, gab Isler zu bedenken. »Es ist eine Sache, ein paar Erkundigungen anzustellen. Aber sobald wir Bruckheimer und das SID mit reinziehen, wird das eine Nummer größer. Ich schlage vor, wir holen uns erst das Okay beim Rat ein?«

»Es geht um Israel«, widersprach Calibrisi. »Da legen wir die Regeln großzügig aus. Was Bruckheimer angeht, der schuldet mir ein paar Gefallen.«

»Werden Sie General Dayan anrufen?«

»Noch nicht. Schauen wir erst mal, ob wir rausfinden können, wer es getan hat.«

»Aber Ihnen ist bewusst, dass das bedeutet, dass Meir wahrscheinlich auch tot ist?«

»Ja«, meinte Calibrisi. »Auf die Idee bin ich auch schon gekommen.«

7

NATIONAL SECURITY AGENCY

AMT FÜR ELEKTRONISCHE UND FERNMELDEAUFKLÄRUNG (SID)

FORT MEADE, MARYLAND

Hector Calibrisi fuhr einen schwarzen Chevy Suburban in der CIA-Ausführung. Dieser Wagen nahm jetzt die Ausfahrt Baltimore-Washington Parkway und bog kurz darauf in eine Privatstraße ab. Auf dem Schild an der Abzweigung stand ›Durchfahrt nur für NSA-Angehörige‹. Er passierte zwei aufeinanderfolgende Sicherheitsschleusen. Hinter dem zweiten Tor ragten mehrere Bürogebäude aus schwarzem Glas fast bedrohlich aus einem wahren Meer von Fahrzeugen empor. Der Komplex wurde intern ›The Big Four‹ genannt und das Glas der vier Türme war von Kupfernetzen durchzogen, um die Gebäude abhörsicher zu machen. Hier befand sich das Hauptquartier der weltbesten Kryptologen, Hacker und Abhörspezialisten: Die National Security Agency, kurz NSA.

Josh Isler von der CIA hatte es geschafft, einen FBI-Arzt zum Leichenschauhaus der New Yorker Polizei zu schicken, der eine rasche Autopsie an den Bohrs vorgenommen hatte, um den Zeitpunkt des Todes so genau wie möglich einzugrenzen. Isler hatte außerdem dafür gesorgt, dass die Telefonate und Internetaktivitäten der Bohrs mit mehreren Datenbanken der CIA abgeglichen wurden, um auf eventuelle Kontakte zu verdächtigen Personen, Institutionen oder Webseiten zu stoßen, aber das führte zu keinem Ergebnis.

Zwei Zeugen waren aufgetaucht, die beide gesehen hatten, wie eine Fremde, eine blonde Frau in dunkler Laufkleidung, am Morgen der Morde das Haus der Bohrs betreten hatte.

Nachdem Calibrisi sich von NSA-Chefin Piper Redgrave die notwendige Freigabe beschafft hatte, rief er Jim Bruckheimer an und bat ihn um Hilfe. Er berichtete ihm von Dayans Anruf und fasste die weiteren Informationen zusammen, die ihnen bisher vorlagen. Daraufhin hatte Bruckheimer nur gelacht.

»Und das ist alles, was wir haben?«

»Das ist alles.«

»Keine fünf Dollar wert. Dafür kriegen Sie bei Starbucks nicht mal einen Kaffee.«

»Doch«, widersprach Calibrisi. »Einen kleinen Kaffee.«

»Ich setze ein paar Leute darauf an, Hector, aber ich habe keine große Hoffnung, dass wir auf diese Weise etwas finden.«

»Ich weiß. Aber es geht um Israel.«

»Keine Sorge, wenn es etwas zu finden gibt, werden meine Einsteins es aufspüren. Und ich kümmere mich auch um die FISA-Befugnis.«

Es handelte sich um die Formalitäten nachrichtendienstlicher Tätigkeit, sobald diese auf Personen aus dem Ausland ausgedehnt wurde.

»Danke, Jim.«

Calibrisi betrat einen fensterlosen Besprechungsraum im zweiten Stock des Gebäudes, wo ihn die drei Personen begrüßten, die an dem großen rechteckigen Tisch saßen. Jim Bruckheimer, der Leiter der Abteilung, und zwei seiner Analysten, Serena Pacheco und Jesus June.

Dieser Hochsicherheitsraum gehörte zu den Kommandozentralen innerhalb der Fernmeldeüberwachung. Die Gravur in der Tischmitte zeigte einen Adler, der zwei Schlüssel in den Krallen hielt. Das Wappen der NSA brachte die doppelte Aufgabe der extrem verschwiegenen Behörde bildlich auf den Punkt: Die Geheimnisse Amerikas zu beschützen und die der anderen zu stehlen.

»Also haben Sie etwas herausgefunden?«, fragte Calibrisi schon beim Hinsetzen.

»Wir haben etwas«, bestätigte Bruckheimer. »Serena, sind Sie so weit?«

Pacheco, eine blonde junge Frau mit Brille, blickte abrupt von einem der beiden Rechner auf, die vor ihr auf dem Konferenztisch standen.

»Ja.« Sie lächelte. »Jesus?«

»Ich bin so weit«, bestätigte auch June, der zweite Datenanalyst.

»Dann lassen Sie mich mal sehen.«

Pacheco nickte zu einem großen Plasmabildschirm an der gegenüberliegenden Wand. Das Standbild zeigte das körnige Schwarz-Weiß-Foto eines Bürgersteigs an einer belebten Straßenecke, von oben aufgenommen.

»Was ist das?«, wollte Calibrisi wissen.

»Das ist die Straße vor dem Apartment der Bohrs«, erklärte Pacheco.

»Das wurde vor etwa 40 Stunden aufgenommen«, fügte June hinzu.

»Wo haben Sie das her?«

»Wir haben alle irgendwie zugänglichen Daten jener Länder durchsucht, die infrage kommen, ein Interesse an der Tötung oder Entführung von Kohl Meir zu haben – Syrien, Iran, Ägypten, Libanon, Saudi-Arabien, Irak, Kuweit und so weiter«, zählte Bruckheimer auf.

»Ich habe die Datenspeicher der Geheimdienste all dieser Länder angezapft«, erklärte June. »Das war nicht schwer. Mit Ausnahme der Saudis sind die alle schlampig geschützt.«

»Wer hat ihn beobachtet?«, kam Calibrisi auf den Punkt.

»Auf dieses Foto sind wir beim iranischen Nachrichtendienst gestoßen«, sagte Bruckheimer. »Das ist natürlich nur ein Indizienbeweis, sollte aber ausreichen.«

»Lassen Sie mich weitermachen«, bat Pacheco.

Das große, körnige Schwarz-Weiß-Bild zeigte eine Wohnstraße, einen Frühlingstag, einen Gehsteig, auf dem die Sonnenstrahlen tanzten. Menschen in kurzärmligen Hemden, Shorts oder Kleidern. Hübsche Backsteinhäuser, auf deren Eingangsstufen Familien, Freunde oder Nachbarn zusammensaßen.

»Das ist Brooklyn«, erklärte Pacheco. »Sonntag. Borough Park. Eine jüdisch geprägte Gegend, wie man sieht. Spiel es ab, Jesus.«

Plötzlich setzte sich das Standbild in Bewegung. Es gab keinen Ton. Die Kamera verfolgte einen Mann, der den geschäftigen Gehsteig entlangging. Der Ausschnitt verkleinerte sich, als die Kamera näher an den Mann heranzoomte.

»Sie haben das also etwa ein oder zwei Stunden nach den Morden beobachtet, wenn die Bestimmung des Todeszeitpunkts korrekt ist«, kommentierte June.

Calibrisi stand auf und näherte sich dem Plasmaschirm, bis er nur noch 20 Zentimeter von der Person auf dem Video entfernt war.

»Das ist Kohl Meir«, stellte er verwundert fest.

»Ja«, bestätigte June. »Man kann ihn am Hinken erkennen. Wie ich hörte, wurde er vor nicht allzu langer Zeit angeschossen.«

»Gute Arbeit«, lobte Calibrisi und sah erst June, dann Bruckheimer an.

Er wandte sich erneut dem Monitor zu.

Die Kamera fuhr noch näher heran, sodass man den jungen, sportlich aussehenden Mann in der Kakihose und dem Hemd mit geknöpftem Kragen immer besser erkennen konnte. Seine Brustmuskeln spannten den Stoff.

»Was hatte er in Borough Park zu suchen?«, fragte June.

»Meir ist Kommandant einer Spezialeinheit des israelischen Militärs«, erläuterte Calibrisi. »Er war dort, um die Familie eines getöteten Soldaten aus seiner Einheit zu besuchen. Ein Kommandosoldat namens Ezra Bohr.«

Alle im Raum sahen fasziniert zu, wie die Kamera Meir verfolgte, während er mit leichtem Hinken weiterlief. Eine harmlose Szene. Er wich den Kinderwagen der Spaziergänger aus, passierte einige alte Männer, einen Jogger.

»Woher zur Hölle wussten die, dass Meir herkommt?«, fragte Bruckheimer.

»Ich schätze mal, wer immer dahintersteckt, hat mitbekommen, dass er den Bohrs einen Besuch abstatten will«, sagte Calibrisi. »Wie sie den genauen Zeitpunkt in Erfahrung gebracht haben, ist die andere Frage. Die Bohrs haben es vielleicht irgendwem erzählt – einem Nachbarn oder jemandem in der Synagoge. Es war sicher nicht schwer, diese Information aus ihnen herauszubekommen. Eine unverfängliche Frage von jemandem, der wusste, dass ihr Sohn gefallen war.«

Auf dem Bildschirm setzte Meir immer noch einen Fuß vor den anderen. Kurz vor dem Ende des Blocks blieb er vor einem Backsteinbau stehen und spähte nach oben. Er stieg die Eingangsstufen hoch. Zwei Mädchen, die dort beisammensaßen, sahen kurz hoch, als er vorbeiging. Dann steckten sie die Köpfe zusammen. Eine flüsterte der anderen etwas zu, anschließend brachen beide in Gelächter aus.

»Halt das mal an«, forderte Pacheco June auf.

Das Videoband stoppte.

»Und ab hier haben wir auch den Ton dazu«, erklärte Pacheco. »Lass es erst ohne Ton laufen und dann noch mal mit, okay, Jesus?«

Das Video lief weiter. Die Kamera kam Meir noch näher, als er die Stufen erklomm. Er sah die beiden Mädchen an, die jetzt kicherten, und ging weiter hinauf.

Oben angekommen, las er offenbar die Namen auf dem Klingelbrett neben der Tür. Dann lehnte er sich vor und drückte auf eine der Tasten. Sekunden später neigte er den Kopf und sprach in die Gegensprechanlage. Die große Glastür öffnete sich. Meir trat ein und die Tür fiel hinter ihm zu. Die Kamera hielt noch einige Augenblicke auf die geschlossene Tür, bevor ein Schnitt folgte und der Bildschirm schwarz wurde.

»Okay, und jetzt zurück«, instruierte Pacheco ihren Kollegen.

Auf dem Bildschirm wurde das Video zurückgespult. Es hielt an der Stelle an, als Meir sich dem Haus zuwandte und im Begriff stand, die Stufen zu erklimmen. Die Kamera zoomte heran und zeigte nun auch das Gesicht des jungen Mannes. Meir hatte große Augen, die ein bisschen weiter als üblich auseinanderstanden. Er war ein gut aussehender Mann mit hohen Wangenknochen und südländischem Flair.

»Der Richter hat Theater gemacht wegen der Befugnis«, erläuterte Bruckheimer. »Weil es um amerikanische Bürger geht, dürfen wir nur exakt 26 Sekunden des Bandes anhören.«

»Hier ist der Mitschnitt der wenigen Sekunden, bevor er das Haus betritt. Ist schwer, etwas zu verstehen. Jesus, dreh den Ton ganz auf. Das wird jetzt erst mal laut«, warnte Pacheco, die gar nicht von ihrem Monitor aufsah. »Es wird besser, wenn wir die Frequenz isoliert haben und die Hintergrundgeräusche ausfiltern.«

Die Lautsprecher im Besprechungszimmer gaben ein lautes Knacken von sich, als June sie einschaltete. Dann erscholl eine Kakofonie aus Verkehrslärm, einer mehrmals hintereinander ertönenden Taxihupe und der Stimme eines Mannes, der mit deutlichem New Yorker Akzent sprach. Eine Frage, die zu weit entfernt gestellt wurde, um verständlich zu sein. Dann hörte man den Lärm nur noch gedämpft, als habe jemand die Lautstärke heruntergedreht.

Im Gleichklang mit Meirs Schritten auf den Stufen war das leichte Kratzen der Schuhsohlen zu vernehmen. Als der Mann im Video an den Mädchen vorbeiging und das eine sich zum anderen hinüberlehnte, hörte man zuerst das leise Kichern und dann die Worte:

»Ist das der Neffe von Mr. Monochlay?«

»Nein«, erwiderte die andere und rückte verschwörerisch näher an ihre Freundin heran. »Aber ich wette, er würde dich küssen, wenn du ihn darum bittest.«

Dann kicherten die beiden Teenager.

»Woher haben Sie das bloß?«, fragte der CIA-Chef ungläubig.

Das Video stoppte erneut.

Pacheco tippte etwas in ihren Laptop ein. Auf dem großen Plasmascreen zoomte die Kamera von Meir weg und schwenkte auf die andere Straßenseite, wo sie einen Mann näher heranholte, der in sein Mobiltelefon sprach.

»Verizon speichert sämtliche Handy-Telefonate mehrere Tage lang. Sobald uns der genaue Zeitpunkt vorlag, zu dem er das Haus betreten hat, war der Rest nicht weiter schwer. Wir haben sein Gespräch mit dem Buchmacher ebenso rausgeschnitten wie die Hintergrundechos.«

»Nicht schlecht«, gestand Calibrisi mit anerkennendem Nicken ein.

Die junge Analystin wandte sich ihrem Computer zu.

»Weiter geht’s«, kündigte sie an und hackte auf das Keyboard ein.

Die Kamera schwenkte erneut zu Meir auf den Stufen. Das Video und der Ton liefen weiter. Noch einmal das Geräusch seiner Schuhe auf der Treppe. Er las die Namen und streckte die Hand aus, um den schwarzen Knopf neben einem der Namen zu drücken. Man hörte, dass es klingelte.

Ein paar Sekunden später knackte es gedämpft in der Gegensprechanlage.

»Ja, bitte?«, erklang eine Frauenstimme aus dem kleinen Lautsprecher.

Meir neigte den Kopf.

»Hallo, Mrs. Bohr, hier ist Kohl Meir.«

»Kommen Sie rein, Kohl.«

Es summte im Lautsprecher und dann hörte man das laute Klicken, mit dem die Tür entriegelt wurde, während man auf dem Bildschirm sah, wie sie aufschwang. Meir trat ein und sie fiel mit einem lauten Knall ins Schloss.

»Warten Sie noch einen Moment«, bat Pacheco.

Das Video lief weiter und man sah nur die Tür, durch die Meir wenige Augenblicke zuvor gegangen war. Dann erklang plötzlich ein merkwürdiges Geräusch aus den Lautsprechern im Besprechungsraum. Es hörte sich an, als ob eine Gitarrensaite riss. Darauf folgte ein leiser Schmerzenslaut, eine Art Ächzen. Der Bildschirm wurde schwarz, nachdem der Audiomitschnitt endete.

Pacheco musterte die übrigen Anwesenden.

»Elektroschocker«, stellte Calibrisi fest.

»Das denken wir auch«, stimmte Bruckheimer zu.

»Was ist mit der Stimme?«, fragte Calibrisi. »Wer ist sie?«

Auf einem weiteren Plasmaschirm, der rechts vom Konferenztisch an der Wand hing, wurde das schwarz-grüne Raster eines Synthesizers eingeblendet. Man hörte die Tonaufnahme von Meirs Schritten auf der Treppe, und dazu sprangen orangefarbene Linien in Tälern und Gipfeln über das Wellental, ähnlich wie bei einem EKG.

Dann ertönte die Stimme der Frau.

»Kommen Sie rein, Kohl.«

Die grafische Darstellung der Tonaufnahme fror ein und wanderte als kleines Fenster in eine Ecke des Bildschirms. Dafür öffnete sich ein anderes Programm. Ein Quadrat mit einer dunklen weiblichen Silhouette erschien und dann lief eine Reihe von Fotografien im Schnelldurchgang durch das Quadrat. Der Reigen stoppte plötzlich bei einem Foto. Es zeigte eine Frau mit kurzen schwarzen Haaren, einer kleinen Nase, einem langen Gesicht mit dunklen schmalen Augenbrauen und dünnen Lippen. Die Haut war leicht gebräunt und sie selbst noch jung, aber der Gesichtsausdruck war ernst und die Augen blickten wütend.

Nachdem das Gesicht noch ein paar weitere Momente auf dem Schirm zu sehen blieb, wechselte die Darstellung erneut. Jetzt wurden Name und Lebenslauf der Frau eingeblendet.

KHANEI, ARYSSA

VEVAK-AGENTIN 2006 –

DECKNAMEN:

CASSU, ARYSSA (FR)

PAQUIN, SIRYNA

GEBURTSDATUM: UNBEKANNT

GEBURTSORT: TABRIZ, IRAN

Calibrisi starrte auf das Foto der iranischen Agentin.

Als er zurück in seinem Büro in Langley war, rief Calibrisi sofort bei Jessica an.

»Das wichtigste Detail ist der Taser«, erklärte er. »Sie haben ihn als Geisel genommen. Sie werden ihn nicht umbringen, jedenfalls nicht sofort.«

»Was sagen wir General Dayan?«

»Ich weiß nicht. Shalit wird durchdrehen. Gott allein weiß, was Israel tun wird, um Vergeltung zu üben.«

»Du musst ihn anrufen«, drängte Jessica. »Erklär ihm, dass Kohl noch lebt. Solange das der Fall ist, darf Israel nichts unternehmen, was sein Leben gefährden könnte.«

»Wir brauchen Zeit.«

»Wir? Das ist Israels Problem.«

»Also weigern wir uns, den Leuten zu helfen, die Deweys Leben gerettet haben?«, fragte Calibrisi. »Dem Mann, der ihn gerettet hat?«

»Wir haben ihm bereits geholfen, Hector«, erinnerte Jessica. »Wir haben herausgefunden, wer ihn sich geschnappt hat. Wir haben herausgefunden, dass er nicht ermordet wurde, sondern entführt. Darauf können wir stolz sein. Aber wir dürfen uns nicht einmischen.«

»Ich werde mich an Dellenbaugh wenden und ihn darum bitten. Ich will, dass du dabei bist.«

»Natürlich. Aber erst informieren wir Dayan.«

Es entstand eine lange Pause in der Leitung.

»Was soll dieser Mist eigentlich? Diese verdammten Iraner und ihre Geiselnahmen«, schimpfte Calibrisi. »Ist das ein anerkannter Geschäftszweig bei denen? Ist jedenfalls das Einzige, worin sie gut sind.«

»Lass uns anrufen«, beharrte Jessica.

»Es ist drei Uhr morgens in Tel Aviv.«

»Lass uns anrufen, Hector«, wiederholte sie.

Calibrisi behielt Jessica in der Warteschleife und ließ die CIA General Menachem Dayan ausfindig machen. Dann holte er sie zurück in die Leitung.

»Guten Morgen, Menachem«, begann Calibrisi. »Sie haben mich und Jessica Tanzer am Apparat.«

»Hallo«, grüßte Dayans tiefe, belegte Stimme. Die Stimme eines Kettenrauchers. »Hallo, Jessica. Das hübscheste Mädchen in ganz Amerika. Wie geht es Ihnen?«

»Danke sehr, General. Mir geht es gut.«

»Tut mir leid, dass ich Sie aufwecke«, meldete sich Calibrisi zu Wort.

»Mich aufwecken?«, fragte Dayan. »Ist das ein Witz? Ich schlafe nie.«

»Menachem, die Iraner haben Kohl Meir.«

Dayan gab keine Antwort.

Calibrisi berichtete kurz, was sie herausgefunden hatten.

»Beeindruckende Detektivarbeit«, sagte Dayan, bevor er mit dem herausrückte, was Calibrisi Sorgen machte. »Und was tun wir jetzt? Ich werde den Premierminister wecken müssen. Und er wird wollen, dass wir Teheran zurück in die Steinzeit bombardieren. Ich werde ihm darin wohl zustimmen.«

»Er wurde entführt«, mischte Jessica sich ein, »nicht ermordet. Er wurde mit einem Elektroschocker ruhiggestellt und entführt, General. Solange wir Grund zur Annahme haben, dass er noch lebt, müssen wir taktisch klug vorgehen. Wenn Sie Teheran in die Steinzeit bombardieren, bringt ihn das nicht zurück.«

Eine lange Pause entstand. Nur der heftige Raucherhusten des alten Generals unterbrach sein Schweigen. Schließlich räusperte er sich.

»Werden Sie mir helfen, Hector?«, fragte Dayan und in seiner Stimme war eine Andeutung von Traurigkeit zu hören, vielleicht sogar Überdruss.

Calibrisi starrte sein Telefon an. Er lugte durch die Glaswände seines Büros und ließ den Blick kurz durch die stille, menschenleere Etage schweifen. Büroräume und Arbeitsnischen wechselten sich darin ab. Er dachte an Jessicas Worte, die ihn vor einer Einmischung gewarnt hatten.

»Ja, Menachem«, erwiderte er schließlich. »Natürlich helfen wir Ihnen.«

8

RESIDENZ DES VIZEPRÄSIDENTEN DER VEREINIGTEN STAATEN

US-MARINEOBSERVATORIUM

NUMBER ONE OBSERVATORY CIRCLE

WASHINGTON, D. C.

Der Chauffeur lenkte den schusssicheren schwarzen Chevy Suburban des CIA-Chefs durch das Eisentor, das die Einfahrt zum Marineobservatorium markierte. Draußen hatte sich die Menschenmenge deutlich vergrößert. Man hatte die Straße für den Verkehr gesperrt, nachdem sich Hunderte von Menschen vor den Toren und die Wisconsin Avenue entlang versammelten. Es herrschte eine gedrückte und ernste Stimmung. Einige von ihnen hielten Schilder hoch: GOTT SCHÜTZE AMERIKA. RUHE IN FRIEDEN, ROB ALLAIRE. Auf einem Schild stand: VIEL GLÜCK, J. P.

Der Geländewagen rauschte mit hoher Geschwindigkeit über die lange, abschüssige Zufahrt und hielt auf die wunderschöne Villa im Queen-Anne-Stil zu, die als offizielle Residenz des Vizepräsidenten der Vereinigten Staaten diente. Er passierte eine ganze Reihe von Streifenwagen, Limousinen des Geheimdienstes und anderen großen Geländewagen, die entlang der Asphaltstrecke parkten. Die Lichter des beeindruckenden Bauwerks tauchten alles in einen goldenen Schimmer. Der Fahrer hielt vor dem Eingang. Jessica und Calibrisi stiegen aus.

Jessica stattete der Residenz des Vizepräsidenten zum ersten Mal einen Besuch ab. Als sie auf den Eingang zuging, dachte sie darüber nach, dass es sich überhaupt erst um das dritte Treffen mit dem früheren Vize handelte – für sie ein deutliches Indiz, wie stark Präsident Allaire J. P. Dellenbaugh aus den Staatsangelegenheiten herausgehalten hatte.

Vor der Eingangstür hielten zwei Soldaten Wache.

Im hell erleuchteten Eingangsfoyer sah Jessica sich neugierig um. Es war wohnlich eingerichtet, vielleicht eine Spur zu adrett. Geschmackvolle Tapeten, deren historische Muster Klasse ausstrahlten, und mit Chintz gepolsterte Möbelstücke. In der Ecke bemerkte sie einen Buggy und einen Fußball auf dem Boden.

»Hi, Hector. Jess«, begrüßte sie Mike Ober, Dellenbaughs Stabschef. Sie schüttelten sich die Hände. Ober war klein, etwas übergewichtig und ziemlich jung. Der wirre, dichte Lockenkopf gehörte zu seinen Markenzeichen.

»Hi, Mike«, sagte Jessica. »Wie läuft denn alles bisher?«

»Gut, denke ich. Er bringt gerade seine Tochter ins Bett. Dauert nur noch ein paar Minuten. Möchten Sie irgendwas zu trinken? Kaffee, Tee oder was Stärkeres?«

»Kaffee, bitte«, entschied Calibrisi.

»Ich auch. Danke.«

Sie folgten Ober ins Esszimmer, einem großen Raum mit einem langen Tisch in der Mitte, derzeit mit zahllosen Laptops und Telefonen vollgestellt.

»Setzen Sie sich. Ich hole Ihnen den Kaffee. Wie trinken Sie ihn? Mit Milch und Zucker?«

»Schwarz«, erwiderte Jessica. Calibrisi nickte nur, dass er das ebenfalls bevorzugte.

Wenige Minuten später kehrte Ober zurück und brachte J. P. Dellenbaugh mit, der die Tür hinter sich zuzog.

»Danke, dass Sie gekommen sind«, begrüßte er sie.

»Wie sind denn die Anrufe gelaufen?«, erkundigte sich Jessica.

»Alle sind zutiefst erschüttert. Ich habe mit dem chinesischen Premier gesprochen, mit dem russischen Präsidenten und mit fast allen europäischen Staatsoberhäuptern. Alle sind schlichtweg schockiert. Natürlich werden wir Präsident Allaire in Arlington beisetzen. Ich möchte mich aktiv an den Planungen beteiligen. Wir müssen wohl auch entscheiden, ob wir eine Parade veranstalten oder nicht. Aber das ist im Moment nicht das vordringliche Thema.«

Jessica nippte an ihrem Kaffee, während Dellenbaugh am Esstisch Platz nahm.

»Bevor wir über den Machtwechsel sprechen, Mr. President, ist da noch etwas anderes. Es gibt ein Problem«, begann Calibrisi.

»Worum geht es?«

Er warf Ober einen Blick zu.

»Ich habe die höchste Freigabe«, bestätigte Ober.

»Nein, in diesem Fall nicht«, widersprach Calibrisi. »Sie haben die Freigabe für streng geheime Informationen. Es gibt noch eine Stufe darüber.«

»Das war mir nicht bewusst. Was muss ich tun, um auch diese Freigabe zu erhalten?«

»Eine ausführliche Befragung und erneute Untersuchung durch Langley. Wir können Sie wahrscheinlich bis Mitte nächster Woche einbestellen. Kommt auf die Fakten an, die wir haben. Ich sorge dafür, dass das Priorität bekommt.«

»Okay«, antwortete Ober. »Verstehe ich vollkommen.«

»Bis dahin muss ich darauf bestehen, dass jedes Gespräch über die Aktivitäten der CIA nur für Ihre Ohren bestimmt ist, Mr. President. Außerdem dürfen nur Sie das schriftliche Material sichten.«

»Natürlich«, stimmte Dellenbaugh zu.

»Soll ich den Raum verlassen, während Sie das besprechen?«, fragte Ober.

»Das wäre wohl das Beste.«

Sobald Ober die Tür geschlossen hatte, wandte Calibrisi sich an den Präsidenten.

»Es geht um den Iran«, begann der CIA-Chef.

»Was ist da los?«, fragte Dellenbaugh.

Calibrisi tauschte einen kurzen Blick mit Jessica.

»Wie Sie wissen, haben die Vereinigten Staaten vor fast vier Monaten die Entmachtung des pakistanischen Präsidenten Omar El-Khayab eingefädelt.«

»Ich habe das Protokoll der Einsatznachbesprechung gelesen.«

»Der Amerikaner, der den Staatsstreich mit zwei Helfern ausgeführt hat, Dewey Andreas, wurde wenige Stunden nach der Operation entführt. Der Militärkommandant, den wir zunächst als Präsidenten von Pakistan eingesetzt haben, Xavier Bolin, hat ihn geschnappt und an Terroristen verkauft. Bolin ließ die beiden Soldaten töten, die zu Andreas’ Team gehörten. Dann wurde Andreas nach Beirut geflogen, wo er gefoltert und umgebracht werden sollte.«

Dellenbaughs Augen waren ungläubig geweitet.

»Mein Gott …«

»Zu dem Zeitpunkt, als wir es herausfanden, blieben uns nur noch wenige Stunden, um eine Rettungsaktion auf die Beine zu stellen«, fuhr Calibrisi fort. »Wir hatten nur eine Option.«

»Israel?«, dämmerte es Dellenbaugh.

»Ja. General Dayan hat ein Team von Commandos entsandt, um Andreas zu retten. Israel verlor in jener Nacht sechs Männer, aber sie haben ihn gerettet. Einer der Überlebenden, der Anführer der Spezialeinheit, war Kohl Meir.«

Dellenbaugh nickte und trank abwesend. Seine Aufmerksamkeit konzentrierte sich voll auf Calibrisis Geschichte.

»Und welche Rolle spielt der Iran?«

»Der Iran hat Meir gestern in New York City entführt«, enthüllte Calibrisi. »Meir hielt sich dort auf, um die Eltern eines gefallenen Mitglieds der Einheit zu besuchen. Agenten vom iranischen Geheimdienst VEVAK haben ihn entführt. Wir glauben, dass sie ihn in den Iran verschleppt haben.«

»Die Iraner haben außerdem zwei amerikanische Bürger getötet«, fügte Jessica hinzu.

»Wen?«

»Die Eltern des toten Israeli.«

»Das ist jetzt vielleicht eine dumme Frage, aber was will der Iran von Meir?«

»Es ist gar keine dumme Frage, Mr. President«, sagte Calibrisi. »Meir steht auf der iranischen schwarzen Liste. Fangen oder Töten. Er kann als eins ihrer Top-Ziele gelten, denn abgesehen davon, dass er einer der höchstdekorierten Soldaten Israels ist, ist er außerdem der Urenkel von Golda Meir.«

Dellenbaugh schwieg mehrere Augenblicke lang und sah dann Jessica an.

»Wieso betrifft uns das?«, fragte er.

»Israel hat uns um Hilfe gebeten«, erklärte Calibrisi.

»Hilfe?«

»Dabei, ihn zu finden. Ihn zu retten.«

»Da sind natürlich die Gespräche in Genf zu bedenken«, wandte Dellenbaugh ein.

»Ja, Sir.«

»Können Sie mir umreißen, wo wir bei diesen Verhandlungen stehen?«, fragte Dellenbaugh mit Blick auf Jessica.

»Die Verhandlungen befinden sich in einer heiklen Phase«, sagte Jessica vorsichtig. »Die Schweizer stehen kurz davor, den Iran dazu zu bringen, den weiteren Aufbau des Nuklearwaffenprogramms einzustellen und Inspektoren ins Land zu lassen.«

»Kurz davor?«

»Das Abkommen ist grundsätzlich ausgehandelt«, erklärte Jessica. »Iran erhält Anleihegarantien im Wert von 150 Milliarden Dollar vom Internationalen Währungsfonds. Aber sie haben eine weitere Forderung, die Präsident Allaire ablehnte. Also befinden wir uns in einer Pattsituation.«

»Was für eine Forderung?«

»Präsident Nava möchte das Abkommen gemeinsam mit dem amerikanischen Präsidenten unterzeichnen, auf einer Bühne«, erwiderte Jessica. »Präsident Allaire war nicht gewillt, das zu tun.«

»Warum nicht?«, fragte Dellenbaugh.

»Er war der Meinung, dass es das Ansehen der Vereinigten Staaten schmälert«, erklärte Jessica. »Außerdem war er überzeugt davon, dass die Iraner lügen.«

»Ich kann natürlich nachvollziehen, wo Präsident Allaires Misstrauen herrührt«, antwortete Dellenbaugh langsam. Er sah erst Calibrisi an, dann Jessica. »Dennoch, ist Ihnen beiden klar, was für ein historischer Moment das sein könnte?«

»Ich glaube das erst, wenn ich es sehe«, meinte Jessica.

»Das heißt, Sie glauben nicht, dass der Iran Wort hält?«

»Kann schon sein, dass sie das Abkommen unterzeichnen, aber ich müsste lügen, wenn ich behaupten sollte, dass ich Mahmoud Nava über den Weg traue.«

»Menschen können sich ändern«, gab Dellenbaugh zu bedenken. »Es wäre ein Verhandlungsergebnis von historischer Tragweite.«

»Sich ändern, Mr. President?«, mischte Calibrisi sich ein. »Wir reden von dem Regime, das gerade zwei amerikanische Bürger auf unserem eigenen Grund und Boden getötet hat.«

»Und wessen Magnetbombe hat im vergangenen Januar den Wissenschaftler in Teheran getötet?«, erkundigte sich Dellenbaugh.

»Worauf wollen Sie hinaus, Sir?«, wollte Calibrisi wissen.

»Worauf ich hinauswill? Die bringen ein paar unserer Leute um und wir töten ein paar von denen. So läuft das eben.«

»Mostafa Roshan war einer ihrer besten Nuklearwissenschaftler«, gab Calibrisi zu bedenken. »Das ist ja wohl nicht mit der Ermordung zweier Unschuldiger zu vergleichen.«

»Ich sage doch nur, dass es hier nicht um Vertrauen geht. Mir scheint, dass jedes Abkommen, das der internationalen Gemeinschaft Zutritt zu den iranischen Atomanlagen verschafft, das Risiko wert ist.«

»Aber die Zusage des Irans, nicht weiter an der Entwicklung von Nuklearwaffen zu arbeiten, ist doch sowieso nur die Spitze des Eisbergs«, gab Jessica zu bedenken. »Bevor wir nicht angefangen haben, tatsächliche spontane Überprüfungen vorzunehmen, wissen wir doch überhaupt nicht, ob das Abkommen eingehalten wird. Und bis dahin geht mindestens ein Jahr ins Land, wenn nicht sogar zwei.«

»Wissen Sie, ich bin ebenso skeptisch wie Sie beide«, lenkte Dellenbaugh ein. »Aber stellen Sie sich mal vor, wir unterzeichnen dieses Papier in Teheran. In derselben Botschaft, in der sie Amerikaner als Geiseln genommen haben. Das wäre vergleichbar mit Nixons Chinareise.«

Jessica und Calibrisi schwiegen.

»Na ja, ich erwarte jetzt keine Begeisterungsschreie von Ihnen«, sagte er. »Ich weiß, dass es eher gewagt klingt.«

»Der Iran versucht seit mehr als einem Jahrzehnt, eine Atombombe zu bauen«, merkte Calibrisi an.

»Nun, darüber kann man doch reden, oder etwa nicht? Ich meine, okay, die wollen Atomkraft. Ist das wirklich so verwerflich? Wer sind wir denn, ihnen vorzuschreiben, wie sie ihren Strom erzeugen? Wenn wir nach Teheran gehen, könnte das ja auch die gute Seite des Irans wachkitzeln. Selbst Navas gute Seite mag zum Vorschein kommen, und wieso sollte er seine Versprechen nicht einhalten, um Teil der zivilisierten Welt zu werden?«

Calibrisi wollte das Gespräch zurück auf sein ursprüngliches Anliegen lenken. »Mr. President, die Entscheidung über einen eventuellen Gipfel mit Präsident Nava muss nicht heute Nacht gefällt werden. Sie haben da sicher in gewisser Weise recht. Aber im Augenblick müssen wir eine Entscheidung wegen Kohl Meir treffen.«

»Ich verstehe«, meinte Dellenbaugh. »Tut mir leid, dass ich das Thema gewechselt habe, Hector. Über welche Aktiva verfügen wir im Iran?«

»Die CIA hat mindestens ein Dutzend Agenten in oder um Teheran. Das sind zumeist Kurden, die wir im Nordirak rekrutiert und hier ausgebildet haben. Was Informanten angeht, verfügen wir über eine größere Zahl iranischer Bürger, etwa zwei Dutzend, die uns regelmäßig mit Informationen versorgen.«

»Wissen wir, wo sie Meir hingebracht haben?«

»Wir glauben, dass er sich in einer Haftanstalt am Rande von Teheran befindet. Im Evin-Gefängnis.«

»Und gibt es eine Möglichkeit, ins Evin einzudringen? Oder haben wir Agenten oder Spione im Inneren des Gefängnisses, die ihn retten könnten?«

Calibrisi nickte, als ihm klar wurde, worauf Dellenbaugh mit seinen Fragen abzielte.

»Nein, Sir. Evin gilt als uneinnehmbare Festung.«

»Was erwarten Sie dann von den Vereinigten Staaten, Hector?«, fragte Dellenbaugh. »Dass wir in den Iran einfallen? Ein Gefängnis stürmen, von dem Sie gerade gesagt haben, es sei uneinnehmbar? Das ist Israels Problem. Es ist nicht unser Problem. Ich habe zur Kenntnis genommen, dass amerikanische Bürger getötet wurden, und das macht mich wütend. Und falls Ihnen das etwas bringt, finden Sie heraus, wer das getan hat, und sorgen Sie dafür, dass die Täter sterben. Ganz ehrlich, das ist mir egal. Aber wenn Sie mir nicht sagen können, wie wir Meir da rausholen sollen, sehe ich nicht, was für eine Rolle wir bei diesem Spiel einnehmen sollen.«

»Der Iran hat mindestens 50 Spione auf unserem Boden, Mr. President«, bemerkte Calibrisi scharf.

»Und was hat das nun wieder damit zu tun?«, gab Dellenbaugh zurück. »Schmeißen Sie sie raus. Aber ich werde ganz sicher nicht unser bestes SEAL-Team oder sonst jemanden da hinschicken, weil sich das Ganze ehrlich gesagt nach einem lupenreinen Selbstmordkommando anhört. Und außerdem bin ich anderer Meinung als Rob Allaire, was die Unterzeichnung des Abkommens angeht. Ich will, dass der Iran unterzeichnet. Denn selbst wenn Sie recht haben, dass die uns bloß etwas vormachen, ist es das Risiko wert. Wir tauschen ein wenig Geld gegen eine deutlich erhöhte Präsenz vor Ort ein.«

»Um das klarzustellen: Wir lehnen es also ab, bei der Rettung des Mannes zu helfen, der das Leben von Dewey Andreas gerettet hat?«, fasste Jessica aufgebracht zusammen.

Dellenbaugh nickte.

»Was sollen wir denn Ihrer Meinung nach tun?«

»Unsere Unterzeichnung des Abkommens an die Bedingung zu knüpfen, dass Teheran Meir freilässt«, schlug Jessica vor.

»Nein«, widersprach Dellenbaugh gelassen. »Ich bin auch nicht glücklich darüber, was da geschehen ist, aber ich werde diese Gelegenheit nicht aufs Spiel setzen. Es ist eine historisch einmalige Gelegenheit, den Iran dazu zu bringen, sein Nuklearprogramm zu stoppen. Die Chance, die sich den Vereinigten Staaten und Israel hier bietet, ist höher einzuschätzen als ein einzelnes Menschenleben. Wenn der Iran in die Gemeinschaft zivilisierter Staaten zurückgeführt werden kann, werden dadurch weitaus mehr israelische Leben gerettet.«

9

THE BRONKELMAN FUND

JOHN HANCOCK TOWER

BOSTON, MASSACHUSETTS

Dewey trug einen marineblauen Anzug, ein weißes Hemd mit geknöpftem Kragen und eine grüne Krawatte. Er hatte das gesamte Outfit am Tag zuvor bei Brooks Brothers erstanden, auch die Budapester, die er an den Füßen trug. Seine Haare trug er kurz geschnitten und er hatte sich glatt rasiert. Er reichte dem Sicherheitsmann das Autorisierungsschreiben, trat durch den Metalldetektor und ging auf die Aufzüge zu. Auf der 47. Etage stieg er aus.

Der Korridor war menschenleer. Er ging zu einer doppelten Glastür, in die elegant geschwungen die Lettern TBF eingraviert waren. Mehrere Meter dahinter saß eine attraktive Brünette an einem großen Schreibtisch. Er hörte das leise Klicken, mit dem das Schloss entriegelt wurde. Er zog die Tür auf und betrat das Reich von Chip Bronkelman.

»Mr. Andreas?«, fragte die Frau. Sie stand auf und reichte ihm die Hand.

»Ja«, bestätigte Dewey.

»Willkommen bei Bronkelman«, sagte sie. »Ich bin Monica George. Chip erwartet Sie bereits. Bitte kommen Sie mit.«

Dewey folgte ihr durch den Eingangsbereich. Am Ende des Flurs stand in der Ecke eine Flügeltür offen. Dewey sah in ein geräumiges Büro hinein und durch die großen Fenster im Inneren auf die Skyline von Boston und den blauen Ozean im Bostoner Hafen.

Als er über den dicken weichen braunen Teppichboden ging, registrierte Dewey die großflächigen Gemälde an den Wänden. Edward Hoppers berühmtes Ölbild eines American Diner bei Nacht. Mehrere Arbeiten von Andrew Wyeth. Eine davon zeigte ein Feld, das sich bis zu den fernen Ausläufern eines Strands erstreckte. Es erinnerte ihn an eine Landschaft in Blue Hill, in der Nähe von Castine. Danach kam eine Reihe von Picassos. Es war still in den Büroräumen, als seien sie schalldicht isoliert. Dewey passierte eine Batterie junger Börsenanalysten, die vor Flachbildschirmen saßen, immer zwei pro Schreibtisch, und jeder Schirm war voll mit roten und grünen Ziffern und Diagrammen, auf denen Kurven nach oben und unten zeigten.

»Kann ich Ihnen etwas bringen?«, fragte Monica. »Wasser? Kaffee? Tee?«

»Nein danke.«

Sie führte ihn in das Eckbüro. Es war riesig und zwei der Wände bestanden komplett aus Glas. Ein imposanter Schreibtisch aus massivem Holz war vollgestellt mit Monitoren. Es mochten ein Dutzend sein und dazwischen standen und lagen mehrere Telefone. Der Stuhl hinter diesem Ungetüm war leer, aber aus einer Sitzecke im gläsernen Winkel des Zimmers erhob sich ein übergewichtiger Mann in Jeans und rotem Hemd, das lose herabhing. Er hielt sich ein Mobiltelefon ans Ohr, lächelte und winkte Dewey zu, sich zu ihm zu gesellen.

»Ich ruf dich zurück«, sagte er in den Lautsprecher des Handys und ließ es auf den Glastisch fallen, bevor er ein paar Schritte auf Dewey zu machte. »Dewey Andreas, wie geht es Ihnen? Schön, Sie kennenzulernen. Ich bin Chip Bronkelman. Kommen Sie rein, setzen Sie sich, machen Sie es sich bequem.«

Dewey schüttelte Bronkelmans Hand.

»Ich freu mich auch, Ihre Bekanntschaft zu machen.«

»Schließen Sie die Tür, ja, Monica?«

Dewey war mindestens 15 Zentimeter größer als Bronkelman. Der Hedgefonds-Manager war höchstens 1,70 Meter, wog dabei aber mindestens 150 Kilo. Er hatte eine Glatze, trug eine Brille und ein breites, ansteckendes Lächeln zur Schau.

Bronkelman setzte sich auf eins der Ledersofas. Dewey nahm gegenüber Platz.

»Sie sehen nicht aus wie jemand, der gerne Krawatten trägt, Dewey«, bemerkte Bronkelman.

»Das stimmt.« Dewey nickte.

»Gut. Ich will nicht, dass meine Leute Krawatten tragen. Ganz ehrlich, ich verstehe nicht mal, wozu die gut sein sollen. Ursprünglich wurden Krawatten erfunden, damit man damit das Essen abfängt, bevor es aufs Hemd fällt. Und heute wäre es eine Katastrophe, einen Fleck reinzumachen, denn so ein Teil kostet locker 200 Mäuse.«

Dewey grinste, schwieg aber.

»Also, Sie stammen aus Maine, sind aufs Boston College gegangen und haben da Football gespielt, nach Ihrem Abschluss dienten Sie bei der Armee, waren bei den Rangers und zuletzt ein Delta«, fasste Bronkelman zusammen.

»Ja.«

»Jessica sagte, dass Sie noch ein paar andere Sachen gemacht haben, über die sie mir nichts sagen darf, weil es um Angelegenheiten der Nationalen Sicherheit ging.«

Dewey bestätigte die Angabe mit einer knappen Kopfbewegung.

»Sie hat mich auch davor gewarnt, dass Sie nicht viel reden.« Bronkelman lächelte. »Das ist mir ganz recht, denn ich rede ja selbst genug für zwei. Es geht also um Folgendes: Ich brauche jemanden, der den Personenschutz übernimmt und koordiniert. In der Hauptsache für mich und meine Familie. Im letzten März ist meine Tochter während einer Reise nach St. Barth entführt worden. Es hat mich mehrere Millionen Dollar gekostet, sie zurückzubekommen. Das Geld ist mir egal, aber wenn ich Rebecca verloren hätte, hätte ich mir das nie verziehen.«

»Wer steckte dahinter?«

»Das wissen wir immer noch nicht. Der Austausch wurde von jemandem bei der CIA abgewickelt. So habe ich auch Jessica kennengelernt. Sie war diejenige, die mir empfahl, einen Profi ins Boot zu holen.«

»Ich verstehe. Macht es Ihnen etwas aus, mir zu sagen, was genau Sie tun?«

»Ich bin Investor. Größtenteils Währungen. Man nennt uns auch globale Makroinvestoren. Ich prognostiziere unter Einbeziehung aller verfügbaren Daten, in welche Richtung sich die Währung eines bestimmten Landes gegenüber dem Dollar entwickelt. Wir betreuen ein Volumen von etwa 30 Milliarden Dollar. Versicherungsgesellschaften, Stiftungsgelder, wohlhabende Einzelpersonen. Fast die Hälfte davon ist mein eigenes Geld. Kunden vertrauen Leuten, die ihr Geld selbst in die Geschäfte investieren, die sie anderen schmackhaft machen wollen.«

Dewey lächelte.

»Wissen Sie, Jessica hat mir ein bisschen was über Sie erzählt. Ich weiß, dass das für Sie ein lausiger Job ist, ein fauler Kompromiss, etwas, womit Sie sich eben arrangieren. Und ich bin sicher, dass Sie sich die meiste Zeit über zu Tode langweilen. Aber ich will eben gar nicht die Art Mensch, die sich um einen solchen Job reißt. Denn das tut nur ein Schwachkopf. Ich will jemanden, für den diese Aufgabe langweilig ist, der sich gerade so damit begnügt. Dann weiß ich, dass ich den richtigen Mann habe.«

»Ich fühle mich geschmeichelt, dass Sie mich in Betracht ziehen«, erwiderte Dewey. »Ich betrachte es definitiv nicht als faulen Kompromiss. Ich bin mir bloß nicht sicher, ob ich der Richtige dafür bin.«

Bronkelman lehnte sich vor. Er sah irgendwie seltsam aus und hatte eine nasale Stimme, sprach zu schnell. Dewey mochte ihn.

»Ich mache Ihnen folgendes Angebot und Sie denken darüber nach«, schlug Bronkelman vor. »Lassen Sie sich Zeit. Ihr Grundgehalt liegt bei einer Million Dollar und es gibt noch einen netten Bonus obendrauf. Sie können meinen Privatjet benutzen, wenn ich ihn nicht gerade selbst brauche. Ich stelle Ihnen ein Budget zur Verfügung, damit Sie ein paar Leute einstellen können und nicht selbst die ganze Zeit babysitten müssen.«

»Das ist sehr großzügig.«

»Und noch was. Wir werden ja eine Menge Zeit miteinander verbringen. Also zeige ich Ihnen, wie mein Geschäft läuft. Vielleicht erweisen Sie sich ja als Naturtalent. Mein bester Währungshändler ist ein Kerl, der nicht mal einen College-Abschluss hat. Er spielte Online-Poker, seit er 15 war und ich ihn eingestellt habe. Ich zeige Ihnen, wie das geht, bringe Ihnen eine weitere Fertigkeit bei. Und ich bin sicher, dass Sie mir auch ein oder zwei Sachen beibringen können.«

Dewey grinste.

»Brauchen Sie ein paar Referenzen?«

»Nein. Die habe ich doch schon. Jessica ist die beste Bürgin, die ich mir vorstellen kann. Ich weiß, dass Sie der Richtige für mich sind. Ich habe mich noch nie geirrt, was Menschen angeht. Sie wirken auf mich wie ein Kerl, der schon eine Menge interessanten Mist erlebt hat. Und da greife ich zu. Ich sage den Leuten immer, dass der beste Zeitpunkt zum Kaufen gekommen ist, wenn etwas unterbewertet wird. Und meine besten Trader sind diejenigen, die auch schon mal ein Vermögen verloren haben. Oder zwei.«

Bronkelman stand auf. Dewey tat es ihm gleich. Sie schüttelten einander die Hände.

»Lassen Sie sich Zeit«, wiederholte Bronkelman. »Ihnen ist klar, dass Sie den Job mit links erledigen können. Und er ist gut bezahlt. Ich bin ein angenehmer Boss. Meine Leute mögen mich, weil ich fair und loyal bin. Ich will Sie in meinem Team haben, also geben Sie mir Bescheid, wenn Sie sich entschieden haben.«

Dewey nahm den stündlichen Delta-Flieger vom Bostoner Flughafen Logan zum LaGuardia Airport außerhalb von New York City. Als das Flugzeug landete, war es schon fast 17 Uhr. Um sechs hatte er sich mit Meir in der Lobby des Mark Hotel verabredet.

Dewey mochte Bronkelman, sogar mehr, als er im Vorfeld erwartet hatte. Der Mann wirkte geradeheraus, freundlich und kein bisschen förmlich oder arrogant. Offenbar war er auch einsame Spitze in seinem Job. Interessanterweise reizte Dewey die Gelegenheit, etwas Neues zu lernen, weit mehr als das viele Geld.

Er nahm sich vor, sich pflichtbewusst ein oder zwei Tage Zeit zu lassen und darüber nachzudenken. In der Zwischenzeit konnte er sich mit Kohl Meir treffen und herausfinden, was dieser von ihm wollte. Er plante, nach Washington zu fahren, um Jessica zu sehen. Von dort aus konnte er Bronkelman anrufen und zusagen.

Dewey stieg aus dem Flieger und lief direkt zum Terminal, weil er lediglich Handgepäck in Form seiner ledernen Reisetasche dabeihatte. Draußen ging er zum Taxistand.

Aber dann hörte er einen lauten Pfiff. Als er sich umdrehte, sah er eine schwarze Limousine mit getönten Scheiben im Leerlauf am Taxistand warten. Das hintere Fenster war zur Hälfte heruntergekurbelt. Er erkannte Hector Calibrisis Gesicht.

Dewey trat auf den großen Wagen zu.

»Hi, Dewey«, begrüßte Calibrisi ihn. »Steigen Sie ein.«

Dewey nahm auf dem Beifahrersitz Platz. Ein junger Beamter saß am Steuer, hinten Calibrisi und Jessica.

Er starrte sie mehrere Augenblicke lang an. Sie erwiderte sein Starren mit festem, aber ausdruckslosem Blick.

»Hi, Dewey.«

»Hi, Jess«, grüßte er zurück. »Mein Beileid wegen dem Präsidenten.«

»Danke«, erwiderte sie einsilbig.

Dewey wandte sich an den Fahrer.

»Können Sie mich zum Mark Hotel bringen? 77th Street und Madison Avenue.«

Der CIA-Agent rührte sich nicht. Sein Blick in den Rückspiegel begegnete dem von Calibrisi.

»Er ist nicht da«, erklärte der CIA-Chef vom Rücksitz aus und fuhr sich mit der Hand durch die dichten schwarzen Haare. »Iranische Agenten haben ihn entführt. Das ist vorgestern passiert.«

Dewey drehte den Kopf abrupt zu Calibrisi um.

»Er wollte sich mit dir treffen«, stellte Calibrisi fest. »Weißt du, warum?«

»Ich habe keinen Schimmer.«

»Wie wurde das Treffen arrangiert?«

»Er hat mich angerufen und gesagt, dass er meine Hilfe braucht, aber wollte mir nicht sagen, worum es geht.«

»Warum wollte er dir das nicht sagen?«

»Woher zur Hölle soll ich das wissen? Er hat mich angerufen. Wir haben höchstens eine Minute lang miteinander gesprochen. Er sagte, dass er meine Hilfe braucht. Und er wollte die Angelegenheit persönlich besprechen. Das ist alles.«

Er sah Jessica und Calibrisi an, die schweigend zurückstarrten.

»Wo haben sie ihn hingebracht?«, fragte Dewey.

Calibrisi wechselte einen Blick mit Jessica.

»Warum fragst du?«, wollte er wissen.

»Hector, wohin zum Teufel haben sie ihn gebracht?«

Calibrisi schüttelte den Kopf.

»Dewey, der Präsident will nicht, dass wir gerade jetzt irgendwas im Iran anstellen. Nicht jetzt, wo die Iraner im Begriff stehen, ihr Atomwaffenprogramm einzustellen. Dellenbaugh will das Risiko nicht eingehen. Deswegen sind wir hierhergeflogen.«

»Ja, lasst uns um Gottes willen die Gefühle der verdammten Iraner nicht verletzen«, brummte Dewey.

»Aber was schwerer wiegt als das Abkommen ist die Tatsache, dass es ein echtes Himmelfahrtskommando wäre, Kohl zu retten«, erklärte Calibrisi. »Er ist im Evin-Gefängnis. Wer da einmal drin hockt, kommt nicht mehr raus. Kein Delta, kein SEAL, keiner aus der Special Operations Group. Nicht einmal du.«

»Wird Israel etwas unternehmen?«, erkundigte sich Dewey.

»Wir nehmen an, dass sie losziehen und einen Haufen Iraner töten werden. Falls sie das nicht bereits getan haben.«

»Ich meinte eher: Werden sie versuchen, ihn zu retten?«

»Sie sind auf uns zugekommen, damit wir ihnen helfen, falls du verstehst.« Calibrisi seufzte. »Er ist in Evin. Der einzige Weg, auf dem er da rauskommt, ist in einem Leichensack.«

»Wie sieht es mit einem Gefangenenaustausch aus?«

»Es gibt keinen Gefangenen, den der Iran gegen Meir eintauschen würde. Er ist der dickste Fisch, den sie kriegen konnten.«

»Sie werden den Israelis damit vor der Nase herumwedeln«, fügte Jessica hinzu. »So wie die Hamas es mit Gilad Schalit gemacht hat. Ihn irgendwo verrotten lassen. Oder sie inszenieren einen Schauprozess und exekutieren ihn anschließend.«

Dewey starrte aus dem Autofenster. In der Ferne hob gerade ein Flugzeug ab.

»Falls ihr hergekommen seid, um mir das auszureden, vergeudet ihr eure Zeit.«

»Präsident Dellenbaugh möchte, dass Amerika sich mit dem Zuschauerrang begnügt«, wandte Calibrisi ein.

»Ich arbeite nicht für Präsident Dellenbaugh.«

»Du hast schon viel mehr als das getan, worum wir dich gebeten haben«, meldete Jessica sich erneut zu Wort. »Du bist nach Pakistan gegangen und hast dein Leben riskiert, weil dein Land dich darum gebeten hat. Jetzt bittet dein Land dich darum, die Finger von der Sache zu lassen.«

»Jess und ich wollen nicht, dass du draufgehst«, fuhr Calibrisi fort. Er lehnte sich vor und legte Dewey die Hand auf die Schulter. »Deswegen sind wir hier. Es wäre ein Selbstmordkommando.«

Deweys Erinnerungen beschworen die Rollbahn auf dem Beiruter Flughafen herauf. Sie lagen am Boden. Von Süden feuerten die Hisbollah auf sie, von Norden die libanesischen Streitkräfte. Sechs tote Israelis verbluteten ringsum auf dem von Einschüssen durchlöcherten Asphalt. Der israelische Hubschrauber, der sie retten sollte, war nirgends zu sehen. Der Tod lauerte ihnen auf. Sowohl er als auch Meir waren sich dessen vollauf bewusst.

Dewey würde Meirs Blick niemals vergessen. Selbst als sie ihre letzte Munition verschossen hatten und sich innerlich auf den Tod vorbereiteten, behielt Meir diesen furchtlosen Blick bei, der Dewey verriet, dass er niemals aufgeben durfte.

Oder war es sein eigener Blick gewesen, der Meir überzeugt hatte, dass er nicht aufgeben durfte?

Er spürte die Woge, die über ihn wegschwappte. Bitter zuerst, dann alles verschlingend wie ein Feuer.

»Glaubt ihr, dass Kohl Meir und das Schajetet-Team sich über die Risiken Gedanken gemacht haben, bevor sie in jener Nacht nach Beirut gekommen sind, um mich zu retten?«, fragte Dewey. Er drehte sich zu ihnen um und wirkte äußerlich ganz gelassen, als er Calibrisi und Jessica nacheinander ansah. »Sechs Israelis sind gestorben. Es waren Männer, die mich nicht einmal kannten. Ich danke euch, dass ihr euch Sorgen um mich macht, aber Kohl Meir hat mein Leben gerettet. Ich weiß, das versteht ihr.«

Er streckte die Hand nach dem Türgriff aus.

»Wohin gehst du jetzt, Dewey?«, fragte Jessica.

Er drehte noch einmal den Kopf und sah sie ein letztes Mal ausgiebig an, bevor er die Tür aufstieß und die Limousine verließ.

Im Weggehen griff er in seine Hosentasche und zog einen Zettel heraus. Darauf stand eine lange Abfolge von Ziffern. Er starrte einen Moment lang darauf und steckte das Papier zurück in die Tasche. Meirs Worte hallten in seinem Kopf.

»Falls ich nicht da bin, heißt das, dass mir etwas zugestoßen ist. Dann ruf meinen Vater an; der weiß, was zu tun ist.«

»Was zu tun ist? Weswegen?«

»Das kann ich dir nicht sagen.«

Dewey ging bis zum Anfang der Reihe geparkter Taxis und stellte sich vor einen Mann im Anzug, der mit dem Handy telefonierte.

»Hey, ich war zuerst dran«, schimpfte der andere, aber Dewey ignorierte ihn und stieg in das Taxi ein.

»Wohin soll’s gehen?«, erkundigte sich der Fahrer.

»Flughafen JFK«, wies Dewey ihn an. »Geben Sie Gas.«

10

EVIN-GEFÄNGNIS

TEHERAN, IRAN

Kohl Meir öffnete die Augen und fühlte nichts als eine tiefe Verwirrung, ein Dahintreiben, einen Verlust, so als habe er tagelang geschlafen. Seine Augen brauchten mehrere Sekunden, um sich an das Licht zu gewöhnen. Wo bin ich? Wo zur Hölle bin ich? Meir versuchte, den Arm zu bewegen, aber der war gefesselt. Seine Beine waren eng zusammengeschnürt; Riemenfesseln um seine Fußgelenke und direkt oberhalb der Knie, dazu ein Gurt, der über seinen Oberkörper verlief, so eng geschnallt, dass ihm das Atmen schwerfiel. Ein weiterer Riemen befand sich auf Halshöhe. Auch seine Arme hatte man festgebunden; einmal direkt über den Ellbogen, einmal an den Handgelenken.

Das Brennen im Arm steigerte sich plötzlich zu einem messerscharfen Stechen wie bei einem Schlangenbiss. Gegen seinen Willen stieß er einen lauten Schrei aus.

»Na, na, schon gut«, sagte eine beruhigende Stimme.

Meirs Verstand war ein wirres Durcheinander, aber in seinem vernebelten Hirn analysierte er den Akzent trotzdem unwillkürlich richtig: Persisch mit britischem Einschlag, und diese Töne, die direkt aus der Wüste kamen. Der Iran.

Sein Gehirn funktionierte offenbar noch. Immerhin etwas.

Meir drehte den Kopf nach links und blinzelte mehrmals. Er erblickte einen kleinen Mann mit grauschwarzem Haar, einem rundlichen Gesicht mit Brille und buschigem Schnurrbart. Er trug einen weißen Arztkittel. Und er stand direkt neben Meirs linkem Arm, eine Spritze in der Hand. Der Mann drückte ihm den Inhalt in die Vene.

Meir schrie erneut, als er spürte, wie sich die Flüssigkeit in den Adern ausbreitete.

»Das soll Ihnen nicht wehtun, Mr. Meir«, beruhigte ihn der Mann. »Es ist ein Gegenmittel, damit Sie aufwachen. Sie waren ruhiggestellt und sind eine ganze Weile bewusstlos gewesen. Der Schmerz hört gleich auf.«

Das Brennen ließ allmählich nach. Meir hörte auf zu schreien, als es sich nicht mehr ganz so unerträglich anfühlte und nur noch unangenehm pochte. Während er sich beruhigte, schärfte sich sein Verstand. Vor sich bemerkte er schwarz verklebte Scheiben, sodass er nicht nach draußen schauen konnte. Er befand sich in einem Krankenwagen, der mit hoher Geschwindigkeit fuhr. Die Straße war uneben; wahrscheinlich nicht asphaltiert, oder zumindest voller Schlaglöcher.

Die Mädchen auf der Treppe.

Meir erinnerte sich plötzlich an seine letzten Gedanken. Er war über den Gehsteig geschlendert, den geschäftigen Gehsteig in Brooklyn. Die Sonne hatte seine Haut gewärmt. Dann stand er vor dem richtigen Haus, hatte die Klingel gedrückt und gewartet.

»Fragen Sie sich, wo wir sind?« Der Arzt beendete die Injektion, zog die Spritze aus Meirs Arm und wischte mit einem alkoholgetränkten Wattebausch über die Einstichstelle.

Meir schwieg. Der Schmerz, das Bewusstsein, das Wiedererwachen seiner Sinne. Seine Ausbildung übernahm jetzt wieder das Kommando über sein Verhalten.

Sag nichts. Sag nicht ein einziges Wort.

Wie lange war es her? Stunden? Tage? Wochen?

»Hör mit dem Gequatsche auf«, bellte eine neue Stimme hinter seinem Kopf. Mit einem viel deutlicheren, breiten iranischen Akzent wies der Mann den gesprächigen Arzt an, den Mund zu halten. In der Stimme des Mannes konnte Meir viele Zigaretten hören, aber auch die Militärausbildung und die Autorität, die der Soldat, der Kommandant ausstrahlte. Eine befehlsgewohnte Stimme.

Er sah dem Arzt in die Augen. Dessen Reaktion verriet ihm alles, was er wissen musste.

Meir mühte sich ab, den anderen Mann zu erkennen, aber die Fesseln saßen zu eng, um den Kopf ausreichend weit zu drehen.

Seine Nase meldete ihm jetzt auch den Geruch, den die Stimme des Mannes angedeutet hatte: Zigaretten.

Meir schloss die Augen und blendete den Geruch aus, ebenso die rüttelnde Bewegung und alles andere, was ihn umgab. Er rief sich die Stimme ins Gedächtnis, die er aus der Gegensprechanlage gehört hatte. Eine weiche Frauenstimme.

»Ja, bitte?«

»Hallo, Mrs. Bohr, hier ist Kohl Meir.«

Das Summen des Drückers, das Klicken, als der Riegel zurückfuhr. Er hatte die große Tür aufgedrückt und die Eingangshalle des Backsteinbaus betreten. Er hatte die Tür hinter sich zufallen lassen. Dann war er zur Treppe gegangen, hatte es aber nicht mal bis zur ersten Stufe geschafft. Jemand war hinter ihm gewesen. Ein schmerzhafter Stromstoß in seinem Nacken folgte. Mehr wusste er nicht. Das war die letzte bewusste Erinnerung in seinem Hirn.

Hinter ihm summte leise ein Handy. Der Mann, den er nicht sehen konnte, räusperte sich.

»Ja. Vor einer Stunde. Ja.«

Meirs Gesicht verriet keinerlei Regung. Seine Sprachkenntnisse waren ein wenig eingerostet, aber er konnte die Worte verstehen.

»Wird erledigt.« Ein Klicken, als der andere das Telefon zuklappte.

Meir schlug die Augen wieder auf.

»Evin?«, fragte der Arzt.

Der Mann hinter ihm gab keine Antwort.

Evin. Das Wort schickte eine Welle des Grauens durch seinen Körper. Es war das berüchtigtste Gefängnis des Irans. Es trug viele Namen, und ›Folterkammer‹ war der erste, der ihm einfiel.

Meir schloss die Augen erneut, um diese Gedanken zu verdrängen. Die düsteren Gedanken. Damit fing es an, sagte man. Dunkle, raue, bittere Gedanken, sobald man begriffen hatte, dass man ein Gefangener war. Dass man höchstwahrscheinlich gefoltert wurde.

Er spürte die Tränen unter den Lidern und strengte sich an, sie zurückzudrängen. Er musste stark bleiben.

»Was Sie sich auch ausmalen mögen, Kommandant, es ist falsch«, verkündete der Mann hinter ihm hustend. »All Ihre Annahmen und Befürchtungen über den Ort, an den wir Sie bringen, oder darüber, was wir mit Ihnen vorhaben, sind falsch, das versichere ich Ihnen. Sie werden die Hölle erleben. Ich weiß, dass man Sie dazu ausgebildet hat, Folter zu überstehen. Medikamente. Ich weiß auch, dass Sie wissen, dass die Folter am Ende stärker ist als der besttrainierte Wille. Aber Folter ist nur ein Teil von dem, was Sie erwartet. Der Teil, den Sie noch nicht verstehen, noch nicht am eigenen Leib erfahren haben, ist das Gefühl, das Sie erwartet, wenn Sie selbst das Schwert sind, das Ihr eigenes Volk besiegt.

Genau das werden wir aus Ihnen machen, Kohl. Das Symbol für Israels Niederlage. Wie, denken Sie, werden sich Ihre israelischen Mitbürger fühlen, wenn wir Sie ihnen vorführen, in Ketten gelegt wie ein Hund?«

Meir ließ die Worte über sich hinwegbranden. Er ließ den Hass des Mannes einsinken wie eine Krankheit. Er blieb ausdruckslos. Kalt und ausdruckslos wie ein Stein. Meir war sich bewusst, dass er seine Kraft in den kommenden Stunden aus dieser Quelle des Hasses beziehen musste. Er zwang sich, den Hass willkommen zu heißen, um Energie daraus schöpfen zu können. Sollten sie ihn doch der ganzen Welt vorführen. Sollten sie ihn foltern. Wenn er es schaffte, kalt und ungerührt zu bleiben und seine Würde zu bewahren, ging er am Ende als Sieger hervor.

Meir ließ den Gedanken an Israel, seine Heimat, in seinem Verstand Gestalt annehmen. Er rief sich die Gesichter der Männer seiner Schajetet-Einheit ins Gedächtnis und dachte an die Liebe und Opferbereitschaft seiner Mitsoldaten. Er sah seinen Vater vor sich, der vom Schlachtfeld des Sechstagekriegs für immer verkrüppelt zurückgekehrt war. Er dachte an die vielen israelischen Kinder, die ihre Väter verloren hatten, an all die Mütter, die ihre Söhne vermissten. Er war hier nicht allein, schirmte sich mit der Stärke der israelischen Soldaten, die da draußen kämpften, wie mit einem stählernen Panzer ab.

Es kam ihm vor, als habe es Stunden gedauert, bis er spürte, wie der Krankenwagen langsamer wurde. Er hörte das Quietschen, mit dem sich ein Tor öffnete. Dann Stimmen. Jemand sprach mit dem Fahrer, ein weiterer lachte.

Nach dem Kontrollpunkt fuhren sie ganz langsam weiter. Schließlich hielt der Krankenwagen und die hinteren Türen wurden aufgerissen.

Meir sah auf. Mindestens ein Dutzend Soldaten bildeten einen losen Halbkreis um die Fahrzeugtüren. Zwei von ihnen griffen nach dem Stahlrahmen der Bahre und zogen daran. Zwei weitere packten mit an und schleppten ihn aus dem Wagen heraus.

Es war dunkel. Er nahm die Sterne am Himmel wahr, zu seiner Rechten die schmale gelbe Sichel des Mondes. Die Soldaten starrten ihn an wie Fischer, die einen großen Thunfisch bewunderten, der auf dem Dock am Haken hing. Von hinten trat ein kleiner Mann durch die Gruppe der Soldaten. Er trug ein Jackett, aber keine Krawatte, und das Lächeln in seinem Gesicht war das eines Wahnsinnigen. Meir erkannte ihn sofort. Der Mann kam näher und das breite Grinsen schien auf seinen Lippen festgewachsen zu sein. Fotos wurden ihm kaum gerecht, denn er war im wahren Leben noch viel hässlicher. Meir konnte es kaum fassen.

»Das musste ich mit eigenen Augen sehen«, rief Mahmoud Nava, der iranische Präsident. »Kaum zu glauben. Willkommen im Iran, mein Sohn.«

Meir schwieg.

»Möchtest du irgendwas?«, fragte Nava. »Wasser vielleicht? Etwas zu essen. Ja, genau, als Erstes bekommst du etwas zu essen. Du hattest einen langen Flug. Wäre das gut?«

Meir schwieg.

Nava nickte, lächelte und wandte sich zu den versammelten Soldaten um.

»Aha, ich sehe schon«, meinte Nava grinsend. »Harter Bursche. Nun, das ist ja auch gut so. Es geht nicht um Sie persönlich, Kohl. Es geht um Ihr Land. Wir werden uns bemühen, Sie so gut zu behandeln, wie Sie es verdienen, solange Sie tun, was wir sagen. Wir haben es gar nicht darauf abgesehen, Ihnen wehzutun. Aber wir sind entschlossen, Ihren Landsleuten wehzutun. Verstehen Sie? Ach ja, Sie werden es schon bald verstehen.«

Nava drehte sich um und lief durch den Halbkreis der Soldaten zu der wartenden schwarzen Limousine zurück.

Sie banden Meir von der Bahre los. Er sackte sofort zusammen, weil man ihm die Beine so lange ruhiggestellt hatte, dass sie sich völlig taub anfühlten. Zwei Soldaten fingen ihn auf, bevor er auf dem Boden aufschlug. Sie hoben ihn an den Armen hoch und fesselten diese eng hinter seinem Rücken. Die Riemen um seine Fußknöchel wurden ebenfalls nicht gelockert.

»Komm«, forderte ihn einer der Soldaten auf und wies auf einen Betonbau.

Meir bewegte sich in winzigen Schritten vorwärts. Die Fußfesseln ließen ihm so wenig Raum, dass er sich nur zentimeterweise fortbewegte. Zwei Soldaten hielten ihn an den Oberarmen fest und führten ihn auf eine Tür zu.

Er betrat einen Flur. Neonlichter an der Decke ließen ihn zum ersten Mal die Blutspuren auf Hemd und Hose sehen. Er schlurfte langsam weiter und wurde in einen großen, fensterlosen Raum geführt. Ein rechteckiger Holztisch stand mit zwei Stühlen, einer auf jeder Seite, in der Mitte.

Die Soldaten schoben ihn auf einen der Stühle und ketteten ihn mit einem Hüftgurt daran fest.

Meir saß mehr als eine Stunde lang schweigend auf dem Stuhl. Über ihm leuchtete grelles Neonlicht. Irgendwann kam ein junger Soldat herein und brachte ihm eine Flasche Wasser. Er hielt Meir die Flasche an die Lippen. Gierig trank er den gesamten Inhalt in wenigen Sekunden aus. Dann ließ der Soldat ihn wieder allein.

Kurz darauf öffnete sich die Tür erneut. Ein großer, bulliger Mann mit Glatze und dünnem Schnurrbart. Zum kurzärmligen Hemd trug er eine dunkle Hose. Er ging einmal um Meir herum und taxierte ihn ausgiebig, als sei er ein Zootier im Käfig. Anschließend nahm er auf dem freien Stuhl gegenüber Platz.

»Hallo, Mr. Meir«, begrüßte ihn der Mann auf Englisch. Meir entdeckte Spuren eines britischen Akzents. »Mein Name ist Moammar Achabar. Ich bin Ihr Pflichtverteidiger.«

Meir starrte Achabar ausdruckslos an und schwieg.

»Machen wir uns nichts vor. Wir wissen beide, wie das enden wird, und ich freue mich ehrlich gesagt jetzt schon auf den Tag, an dem man Sie für schuldig befindet. Also sehen Sie in mir keinen Freund oder auch nur Ihren Anwalt. Ich bin ein Schauspieler und das hier ist ein Theaterstück. Sie sind der Star.«

Meir schwieg weiterhin. Achabar zog eine Zigarettenschachtel aus der Brusttasche. Er zündete sich eine Kippe an.

»Ach ja«, fügte er hinzu, als sei es ihm gerade erst eingefallen, »falls Sie sich diese Frage gestellt haben: Eine Komödie wird es nicht. Wir haben es eindeutig mit einer Tragödie zu tun, jedenfalls für Sie und Ihr Land. Man wird Sie für eine Weile in Evin behalten. Ich weiß nicht, wie lange. Man wird Sie eines oder mehrerer Verbrechen bezichtigen. Ich habe gehört, dass es um Mord gehen wird. Sie sind an Operationen in der Straße von Hormus beteiligt gewesen, nicht wahr? Ja, natürlich waren Sie das. Nun, damit wird es etwas zu tun haben.«

Achabar zog ein paarmal an seiner Zigarette und hielt sie dann in der Hand, während er zusah, wie die orangefarbene Glut sich bis zum Filter durchfraß. Kurz darauf drückte er sie auf der Tischplatte aus und zündete sich eine neue an.

»Was auch immer es ist, das sie Ihnen vorwerfen, es ist dazu gedacht, ein Exempel an Ihnen zu statuieren. Sie werden Sie für schuldig befinden. Ob man Sie exekutiert? Das kommt ganz auf die Stimmung an. Ich bin der Meinung, dass es Ihrem Land viel mehr wehtut, wenn Sie bis an Ihr Lebensende in irgendeinem Gefängnis schmoren, also werde ich dafür plädieren. Komisch, nicht wahr? Ich will, dass Sie leiden, aber man wird sagen, dass ich Ihr Freund bin. Dass ich mich für Sie eingesetzt habe, obwohl ich in Wirklichkeit dafür sorge, dass Sie härter bestraft werden. Das wird für Sie viel schlimmer, als von einem Hinrichtungskommando niedergestreckt zu werden.«

Meir beobachtete Achabar von seinem unbequemen Stahlrohrstuhl aus. Da kam ihm etwas in den Sinn, das seine Urgroßmutter Golda kurz vor ihrem Tod geschrieben hatte. Einen ihrer letzten Briefe schickte sie an einen Mann namens Farger, der sich darum sorgte, was nach ihrem Tod aus Israel wurde.

Machen Sie sich keine Sorgen, denn es ist nicht das Ende. Es ist noch nicht einmal der Anfang vom Ende. Es ist lediglich das Ende eines neuen Anfangs.

Die glasklare, brutale Realität der Lage, in der er sich befand, traf Meir mit der Wucht eines Faustschlags ins Gesicht. Aber das ließ er sich nicht anmerken. Stattdessen sah er seinem Pflichtverteidiger geduldig und ausdruckslos zu, wie dieser eine dritte und vierte Zigarette rauchte.

Achabar schmauchte sich schweigend durch die beiden letzten Glimmstängel, entspannt zurückgelehnt und mit einem Bein auf dem Holztisch. Dabei trug er ein wissendes Grinsen zur Schau.

»Hätten Sie gerne etwas zu essen?«, fragte Achabar schließlich. Er zog das Bein vom Tisch und stand auf. »Sie müssen Hunger haben. Warten Sie.«

Er winkte zu dem Einwegspiegel an der Seitenwand hinüber. Kurz darauf ging die hintere Tür auf. Einer der Soldaten trug ein Edelstahltablett. Er kam zum Tisch herüber und stellte es ab. Auf dem Tablett lagen zwei Äpfel, ein großes Stück Brot und eine kleine Schale mit Nüssen, dazu eine Flasche Wasser.

Der zweite Soldat trat hinter Meir. Er schloss die Fessel an Meirs linkem Handgelenk auf, zog seinen Arm nach vorne und verschloss die Fesseln vorne wieder, sodass seine Handgelenke vor seiner Brust aneinanderstießen. Die Soldaten zogen den Stuhl näher an den Tisch heran, bevor sie sich umdrehten und die Zelle verließen.

Meir starrte das Essen minutenlang nur an. Er rührte sich nicht.

»Ich werde Sie jetzt verlassen, Kohl«, sagte Achabar schließlich. »Essen Sie. Sie werden eine ganze Weile hier sein.«

Er drehte sich um und ging. Meir starrte das Tablett noch eine Zeit lang an. Dann streckte er die Hand aus und griff nach einem Apfel. Er fühlte sich ausgehungert und vertilgte den Apfel mit wenigen Bissen, nahm sich kaum die Zeit, um zu kauen. Ebenso verfuhr er mit dem Brot, den Nüssen und dem zweiten Apfel. Er war überrascht, wie gut ihm das Essen schmeckte, selbst der iranische Gefängnisfraß, nachdem er so lange nichts in den Magen bekommen hatte.

Er streckte erneut die Hände aus, um nach der Wasserflasche zu greifen. Es fiel ihm schwer, die breite Flasche festzuhalten und den Plastikdeckel abzuschrauben. Er kämpfte mit dem Verschluss. Schließlich glitt ihm die Flasche aus den gefesselten Händen. Er ließ sie fallen. Sie knallte auf den Boden und zerplatzte. Wasser lief über den Fußboden.

Nach ein paar Minuten ging die Tür auf. Erneut die Soldaten. Einer der beiden nahm das Tablett und wollte den Raum gerade wieder verlassen, als der andere sich bückte, um die heruntergefallene Wasserflasche aufzuheben. Beim Aufrichten befand sich sein Kopf kurz auf der Höhe von Meirs Taille.

Meir stürzte sich ungelenk auf den jungen Soldaten. Er packte den Kragen des Mannes mit den gefesselten Händen und zog ihn nach unten.

Der Soldat schrie überrumpelt auf. Er wollte Meir von sich wegstoßen, aber der krallte sich unnachgiebig am Hemdkragen des anderen fest. Der zweite Soldat stieß einen Schrei aus und eilte seinem Kameraden zu Hilfe.

Meir streckte seine Finger, um den Hals des Soldaten zu erreichen. Sein Gegner wehrte sich nach Kräften, doch der israelische Elitesoldat war stärker. Meir hielt den Kragen nach wie vor fest und versenkte seine Fingernägel in der Haut am Hals, strengte sich an, den Kehlkopf des Mannes zu erreichen.

Meir hörte die Schritte von hinten und fühlte einen harten Tritt in die linke Seite. Der zweite Soldat hatte ihn mit seinem stahlkappenbewehrten Stiefel getreten.

Meir zog den ersten näher zu sich heran. Sein Griff wurde zunehmend fester. Die Finger schabten an der empfindlichen Haut am Hals des Mannes. Der Iraner reagierte panisch und versuchte verzweifelt, sich den kräftigen Händen zu entziehen, die seinen Kragen packten und ihm den Hals eng werden ließen.

Aber wie Spinnenbeine krabbelten Meirs Finger höher am Hals und schlossen sich so weit darum, wie die Fesseln an den Handgelenken es ihnen erlaubten.

Jetzt kamen weitere Soldaten in den Raum gestürmt. Alle schrien durcheinander, forderten Meir auf, den Mann loszulassen. Der erste Soldat trat immer noch auf Meir ein. Sein harter Stiefel traf unablässig Rippen und Wirbelsäule. Meir fing die Tritte ab, wie er es gelernt hatte. Indem er den Schmerz in eine Ecke seines Verstandes verbannte, war er in der Lage, sich auf das zu konzentrieren, was er tun musste. Ein weiterer Soldat ragte über ihm auf. Ohne Vorwarnung kassierte Meir einen heftigen Schlag auf den Hinterkopf. Ein Gewehrkolben.

Aber er ließ nicht los.

»Hören Sie auf, Meir!«, schrie jemand, und er erkannte die Stimme seines Anwalts Achabar. »Aufhören! Sie bringen ihn noch um!«

Meir wurde von einer Phalanx von Männern umringt, bevor ihn jemand angriff. Der Stahlrohrstuhl kippte um, als sich mindestens vier Männer auf ihn stürzten und ihn zu Boden rangen. Sie zogen an seinem Kopf, rissen an seinen Händen, wollten ihm die Finger brechen, die sich wie ein Schraubstock um den Hals des jungen Soldaten geschlossen hatten.

Aber es war bereits zu spät. Als Meir zu Boden ging, riss er den Soldaten mit sich. Sie landeten gemeinsam zuunterst im Gedränge der anderen Männer. Im gleichen Moment drehte Meir seine kräftigen Hände gegen den Uhrzeigersinn. Eine abrupte, brutale Bewegung. Das Genick des Soldaten brach. Der Mann erschlaffte und blieb tot auf dem harten, nassen Gefängnisboden liegen.

11

EITANIM GROVE

SAVYON, ISRAEL

Dewey trug nach wie vor den marineblauen Brooks-Brothers-Anzug, der nach dem Nachtflug von New York inzwischen ziemlich zerknittert wirkte. Das Taxi brachte ihn in eine ruhige, wohlhabende Wohngegend von Tel Aviv, die ihn an Beverly Hills erinnerte.

Dewey sah sich in alle Richtungen um, bevor er den mit Bäumen gesäumten Gehweg überquerte und ein großes eisernes Zauntor aufdrückte. Die Zufahrt dahinter war etwa 30 Meter lang und mit Feldsteinen gepflastert. Zur Linken erstreckte sich ein schlichtes, aber großzügiges einstöckiges Gebäude, während sich rechts ein weitläufiger Garten ausbreitete. An der Eingangstür des Hauses wartete eine kleine Frau mittleren Alters im grünen Sommerkleid auf ihn. Das glatte graue Haar trug sie ordentlich nach hinten gekämmt. Sie lächelte Dewey entgegen.

»Mrs. Meir?«, fragte er und gab ihr die Hand. »Ich bin Dewey Andreas.«

»Nennen Sie mich doch bitte Vered.«

Dewey überragte Kohl Meirs Mutter deutlich. Sie hielt seine Hand lange fest.

»Wie war Ihr Flug?«

»Gut, danke.«

»Möchten Sie etwas zu trinken? Kaffee? Oder eine Kleinigkeit zu essen?«

»Nein danke«, lehnte Dewey höflich ab. »Ich habe nach der Landung schon ein Sandwich gegessen.«

»Er erwartet Sie bereits«, erklärte sie und nickte nach hinten. »Diese Tür.«

Dewey ging den Flur entlang und durch das Wohnzimmer. An dessen Ende befand sich eine geschlossene Tür. Er klopfte.

»Herein«, erklang eine Stimme von drinnen.

Dewey betrat den kleinen, mit Bücherregalen vollgestopften Raum. Zwei Fenster überblickten einen Rosengarten hinter dem Haus. In der Mitte des Zimmers saß ein großer Mann in einem Rollstuhl. Er war älter als 60, hatte dichtes grauschwarzes Haar und wie in Stein gemeißelte Gesichtszüge. Eine scharfe Nase, dazu eine breite Stirn, braun gebrannte, vom Wind gerötete Haut. Sein zerfurchtes Gesicht wirkte, als sei es während eines langen Lebens in der Natur von der Witterung geformt worden.

»Hallo, Dewey«, begrüßte ihn Tobias Meir. Seine Stimme klang tief und rau. »Bitte setzen Sie sich.«

»Schön, Sie kennenzulernen.« Dewey nahm auf dem Sessel neben Meir Platz.

Meir starrte ihn schweigend an.

»Hat Ihnen jemand erklärt, was mit Kohl passiert ist?«

»Menachem Dayan hat angerufen.«

»Es tut mir leid.«

»So etwas passiert. Sie waren doch selbst Soldat, oder nicht? So dürfen Sie nicht denken.«

Dewey nickte.

»Ich muss wissen, warum er sich mit mir treffen wollte.«

Meir starrte ihn sekundenlang nur an.

»Glauben Sie, dass es gute Iraner gibt?«, fragte Meir. »Vielleicht einen Aufseher im Gefängnis, der verhindert, dass Kohl gefoltert wird?«

»Ich weiß nicht«, sagte Dewey. »Aber ich bezweifle es.«

»Sie haben Chameneis Bruder ermordet. Das war 1988 in Bali.«

Dewey nickte langsam. »Woher wissen Sie das?«

»Wir haben uns beim Geheimdienst damit befasst. Warum haben Sie ihn getötet?«

»Es war Teil einer Operation. Ich hatte den Befehl, ihn aus dem Verkehr zu ziehen. Ich habe nicht einmal nach den Gründen gefragt.«

»Aber warum Chameneis Bruder?«

»Er war dafür zuständig, verschiedene Gruppen finanziell zu unterstützen, die damals wie Pilze aus dem Boden schossen. Also überbrachten wir ihm eine Botschaft. Ein ›Fuck you‹ an Teheran und die Mullahs. Unsere Art, ihnen mitzuteilen, dass Amerika nachtragend ist. Ein anderer hat seine Aufgaben übernommen, aber wir werteten es als Erfolg, dass dieser Jemand nicht länger Chamenei hieß.«

»Ein Meisterstück«, befand Meir.

»Nein, ganz und gar kein Meisterstück«, widersprach Dewey. »Die Mission war erfolgreich, mehr kann man nicht sagen. Ich habe grottenschlechte Pläne gesehen, mit denen sich das Ziel einer Mission am Ende doch erreichen ließ, aber genauso oft brillante Ideen, deren Umsetzung gründlich schiefging, und zwar rasant den Bach runter.«

Tobias Meir schob seinen Rollstuhl über den Orientteppich des Lesezimmers zu einem dunklen Mahagoni-Sekretär, der in der Ecke stand. Er öffnete die oberste Schublade und nahm einen Briefumschlag heraus. Damit rollte er rückwärts zu Dewey.

»Wenn ich Ihnen etwas anvertraue, sind Sie dann verpflichtet, es Ihrer Regierung mitzuteilen?«

»Nein.«

»Auch nicht der CIA?«, fragte Meir.

»Ich arbeite nicht für die CIA.«

»Also kann ich Ihnen vertrauen?«

»Ja. Sie können mir vertrauen.«

»Ich werde Ihnen zeigen, warum Kohl Sie besuchen wollte«, sagte Meir.

Er hielt den großen weißen Umschlag noch immer in der rechten Hand, die inzwischen leicht zitterte. Dann reichte er Dewey den Umschlag. Der nahm ihn entgegen, machte ihn aber nicht auf.

»Der iranische Präsident, Mahmoud Nava, hat geschworen, Israel zu zerstören.«

»Ich weiß.«

»Es heißt, dass er eine Atombombe bauen will.«

Dewey öffnete die Klappe des Umschlags und zog eine Fotografie heraus. Darauf war ein langes, rundliches Objekt zu sehen, das auf der Ladefläche eines Sattelschleppers lag. Es handelte sich um ein lang gezogenes, silbriges Oval, mit glänzender Stahlspitze. Eine Rakete, eine Lenkwaffe. An der Seite prangten persische Schriftzeichen in Grün.

»Ist das …«, hob Dewey an.

»Die erste iranische Atombombe«, fiel Meir ihm ins Wort.

»Woher haben Sie das?«

»Von einem Iraner aus der Führungsriege von Präsident Nava. Er hat das Foto gestohlen und Kohl zugespielt.«

»Wer ist er?«

»Er arbeitet direkt für Mahmoud Nava. Sie sehen also, dass es gute Iraner gibt, Dewey.«

»Das mag sein. Oder es war eine Falle. Wem haben Sie sonst noch davon erzählt?«

»Niemandem.«

»Warum nicht?«

»Der Iraner hat gesagt, dass sie einen Maulwurf im Mossad haben«, erklärte Meir. »Nava werde die Bombe sofort zünden, wenn er erfährt, dass wir von ihrer Existenz wissen. Und zwar bevor wir Zeit haben, eine Operation zu planen und auszuführen, um sie zu zerstören.«

»Eine Operation?«, wiederholte Dewey. »Was für eine Operation? Wenn Israel oder die Vereinigten Staaten dieses Foto zu Gesicht bekommen, werden sie das Teil augenblicklich in die Luft jagen.«

»Und wie soll das gehen, wenn sie nicht wissen, wo sich das Teil befindet?«

»Natanz? Qum?«

»Die Bombe ist weder in Natanz noch in Qum stationiert«, erklärte Meir gelassen. »Sie haben sie versteckt. Nava allein weiß, wo. Er und ein paar wenige führende Köpfe der Revolutionsgarde und des VEVAK. Und natürlich ihr psychotischer Herrscher Suleiman.«

Dewey starrte das Foto an und dachte nach.

»Wie hat der Informant diese Aufnahme Kohl zukommen lassen?«, fragte er.

»Über eine Frau. Eine Reporterin von Al Jazeera, die nach Tel Aviv kam und Kohl aufsuchte.«

»Sie spielen mit dem Feuer«, stellte Dewey besorgt fest. »Sie müssen es jemandem sagen. Dayan. Dem Mossad. Oder erlauben Sie mir, die CIA zu informieren.«

»Nein!«, brüllte Tobias Meir. »Nein. Wenn Sie es jemandem sagen, dann zünden die Kerle die Bombe, bevor wir reagieren können. Er hat Kohl explizit davor gewarnt. Sie müssen versprechen, dass Sie es niemandem anvertrauen.«

»Wie sah denn Ihr Plan aus? Wenn ich Sie nicht angerufen hätte, was hätten Sie getan?«

Dewey sah in Tobias Meirs Augen, die dunkelrot gerändert waren. Zweifellos lagen zu viele schlaflose Nächte hinter diesem Mann.

»Ich kenne die Antwort auf diese Frage nicht«, gab Meir zu.

»Was steht da auf der Seite der Bombe?«

»Da steht: ›Auf Wiedersehen, Tel Aviv!‹«

Dewey schloss für einen Moment die Augen und schluckte hart. Er griff unwillkürlich in seine Hosentasche und suchte nach Zigaretten. Auf dem Flug nach Tel Aviv hatte er darüber nachgedacht, dass es quasi unmöglich war, Kohl Meir aus einem iranischen Gefängnis zu befreien. Nun kam es ihm im Vergleich zu der neuen Aufgabe, die auf ihn wartete, fast wie ein Kinderspiel vor.

Er ertastete die harte Ecke der Schachtel und zog eine Zigarette heraus. Ohne Meir um Erlaubnis zu fragen, zündete er sie an.

»Wissen Sie, wie man diesen Mann erreichen kann?«, fragte Dewey.

»Er heißt Qassou. Ich weiß, wie wir ihm eine Nachricht übermitteln können: durch die Frau.«

Dewey hielt das Foto der Atombombe immer noch in der Hand.

»Ich muss ihn treffen.« Er inhalierte tief. »Sofort.«

12

VALIASR AVENUE

TEHERAN, IRAN

Früh um 4:30 Uhr fing der kleine Plastikwecker an, ununterbrochen zu piepen. Aber Abu Paria, der Mann, den dieser Lärm wecken sollte, schlief ohnehin nicht mehr. Als ob sein Unterbewusstsein geahnt hätte, dass gleich etwas passierte, war er einige Minuten zuvor aufgewacht. Paria starrte den Wecker fast eine Minute lang an, während das Geräusch sich unaufhörlich wiederholte und das kleine Licht blinkte. Schließlich streckte er die Hand aus und drückte den Knopf, der den Lärm verstummen ließ.

Paria schob die Decke beiseite und stand auf. Der splitternackte Mann war ein echter Gorilla, dessen Brust, Bauch und Rücken dicht und schwarz behaart waren. Seine mächtige Gestalt wirkte wie die eines Bodybuilders. Eine Wand aus Muskeln, breit, bullig, ein Bizeps wie eine Grapefruit, die Brust wie ein Bierfass, die Beine wie kleine Baumstämme. Er hatte sein Leben lang mit Hanteln trainiert und gehörte seit zehn Jahren der Quds-Brigade an, einer Eliteeinheit der iranischen Revolutionsgarde nach Vorbild der britischen SAS.

Die Quds war die schärfste militärische Waffe, über die der Iran verfügte. Ein Kommandoregiment, das bestens für das Klima und die Gegebenheiten des Nahen Ostens gerüstet war und das man mit dem Ziel ins Leben gerufen hatte, verdeckte Einsätze und Angriffe innerhalb fremder Territorien ausführen zu können. Das Training für die Quds-Einheit gestaltete sich brutal: unzählige Kilometer tägliches Laufen mit schwerem Gepäck, Klettern, Überlebenstraining, Nahkampf und immer wieder die Gewichte. Paria war als 20-jähriger Student für die Brigade rekrutiert und mit 26 zum Kommandanten seiner Einheit ernannt worden.

Jetzt ging er zu seinem Schrank und nahm einen Ledergürtel vom Haken auf der Innenseite der Tür. Damit trat er in die Mitte des Schlafzimmers. Er hielt den Gürtel in der rechten Hand und schlug sich damit über die linke Schulter. Das Ende des Leders klatschte mit einem lauten Knall auf den Rücken. Er fügte sich auf diese Weise mehr als 20 Peitschenhiebe zu, einer härter und heftiger als der andere. Sein Rücken rötete sich, aber nach so vielen Jahren besaß er eine dicke, harte Schicht Hornhaut. Er wiederholte die Übung mit der linken Hand und drosch den Gürtel über die rechte Schulter, bis er fast zu bluten begann. Die ganze Zeit machte er kein einziges Geräusch, sondern starrte ausdruckslos in seine eigenen Augen, die der Ganzkörperspiegel reflektierte.

Jeder wusste, dass Paria ein harter Hund war. Die meisten Leute, die für das iranische Militär oder den Geheimdienst arbeiteten, hielten ihn für den härtesten Mann im ganzen Land. Aber selbst jene, die das unterschrieben hätten, die ihn gar für den härtesten Mann im gesamten Nahen Osten hielten, hatten keine Ahnung, wie hart er tatsächlich war.

Die sadistische Übung hatte er vor langer Zeit eingeführt, um herauszufinden, wie viel Schmerz er tatsächlich ertragen konnte, wie er sich im Fall einer Gefangennahme und Folterung verhielt und reagierte. Inzwischen freute er sich regelrecht auf das Gefühl von totalem Schmerz. Auf diese Weise konnte Paria jeden Tag in der Gewissheit beginnen, dass er fast alles überleben konnte. Außerdem erinnerte es ihn daran, dass auch er nur einer unter vielen war. Die Demütigung der Peitschenhiebe führte ihn auf eine Ebene der Selbsterkenntnis, die ihn zwar entwürdigte, gerade deswegen aber auch erdete. Paria vertrat die Überzeugung, dass diese stetig wiederkehrende Erfahrung ihn hungrig, verzweifelt und extrem leistungsfähig machte.

Und diese Eigenschaften hielt er in der Position, in die man ihn vor nunmehr einem Jahrzehnt berufen hatte, für unabdingbar. Er leitete das iranische Ministerium für Nachrichtenwesen und Staatssicherheit. Die iranische Geheimpolizei war weltweit unter dem Kürzel VEVAK bekannt. Theoretisch ließ sie sich mit einer Kombination aus CIA und FBI vergleichen, denn sie arbeitete sowohl nach innen als auch nach außen gerichtet. Vor allem hatte man sie dafür aufgestellt und ermächtigt, alles zu tun, was nötig sein mochte, um den herrschenden Klerus an der Macht zu halten. Schlussendlich stand dieser Aspekt ihrer Aufgaben im Mittelpunkt aller Aktivitäten.

Es kursierten Berichte, wonach der VEVAK über die Jahre mehr als eine Million iranischer Staatsbürger getötet hatte. In Wahrheit wusste nicht einmal Paria, wie viele es tatsächlich sein mochten. Schon vor langer Zeit hatte er seiner Behörde gesetzlich verbieten lassen, über ihre Opfer Buch zu führen.

Der VEVAK war überall. So ungreifbar wie der Wind, aber gleichzeitig so mächtig und gnadenlos wie ein Orkan. Paria war von Ali Suleiman ausgewählt worden, dem Obersten Rechtsgelehrten und Nachfolger Ayatollah Khomeinis. Daher war er auch Suleiman unterstellt, und nicht Nava. Einmal pro Woche ging Paria zu Fuß zur zentralen Moschee Teherans, in der Suleiman lebte und arbeitete. Dann setzte er sich zu Suleiman ins Arbeitszimmer und hielt ihn über die wesentlichen Entwicklungen im In- und Ausland auf dem Laufenden. Bei ihm liefen alle Informationsfäden des VEVAK zusammen. Die Geheimpolizei war das zentrale Werkzeug, mit dessen Hilfe der Klerus das Land auf quasi-faschistische Weise kontrollierte.

Suleiman verfügte über das Gespür und Selbstverständnis eines Politikers. Aus diesem Grund betrafen die meisten Fragen, die er Paria stellte, innenpolitische Entwicklungen, insbesondere, wenn sie mit dem iranischen Präsidenten Mahmoud Nava zu tun hatten. Suleiman verachtete Nava zutiefst. Er hielt ihn für launisch, ignorant und sein Handeln häufig für irrational. Zugleich lenkte Navas Ruf als sprunghafter Wirrkopf die ganze internationale Aufmerksamkeit auf den Präsidenten und bot ihm damit willkommenen Handlungsspielraum im Innern.

Suleiman war derjenige gewesen, der die dramatische Erhöhung der finanziellen Unterstützung für al-Qaida, die Hisbollah und die Hamas befohlen hatte. Er erkundigte sich allwöchentlich nach der Zahl der Bomben und Sprengkörper, die man an die Frontlinien im Irak verbracht hatte. Es schien fast, als ob ihn das ständige Mitzählen der Tausenden von Bomben, die der Iran schickte, nachts besser schlafen ließ. Und Suleiman hatte auch als einer der Ersten darauf gedrängt, eine Atombombe zu entwickeln.

Wenn Suleiman der Mann war, der an allen Schalthebeln der Macht saß, musste man Paria zwangsläufig als den größten Hebel bezeichnen.

Nachdem er sich mit exakt vier Minuten Auspeitschen vollends wach gemacht hatte, absolvierte Paria 75 Liegestütze und 100 Sit-ups. Dann zog er eine kurze Hose, ein T-Shirt und Laufschuhe an. Um sechs Uhr morgens stand er im Aufzug, der ihn in die Eingangshalle seines Wohnblocks brachte. Er ging am Empfangstresen vorbei, den zwei ehemalige Revolutionsgardisten bemannten, die Paria persönlich ausgewählt hatte.

»Guten Morgen, General Paria«, grüßte einer der Männer.

»General«, sagte der zweite mit einem Nicken.

Paria nickte, sagte aber nichts.

»Die übliche Runde, Sir?«

Paria gab keine Antwort.

Er verließ das Gebäude und wandte sich nach rechts, bevor er in Laufschritt verfiel. Die Straße führte durch das Wohngebiet und auf den Park Sorkheh Hesar zu. Paria gab keinerlei Informationen preis, wenn er nicht unbedingt musste – ganz gleich, mit wem er es zu tun hatte. So unschuldig die Frage des Postens gewesen sein mochte, es gab immer die winzige Möglichkeit, dass dieser Wachmann für jemanden arbeitete, an den er die Information weitergab. Und dann führte eine Antwort womöglich dazu, dass auf seiner Laufroute irgendwo ein Fremder auftauchte und ihm aus mehreren Hundert Metern Entfernung eine Kugel in den Kopf jagte.

Über die Jahre hatte Paria selbst viele solcher Exekutionen angeordnet. Es handelte sich um die typische Vorgehensweise des VEVAK. Man benutzte Informanten, um die Gewohnheiten des Opfers auszukundschaften oder zu erfragen, und dann nutzte man diese Routine aus, tötete sauber und effizient, mit einer einzigen Kugel. Man verschwand, ohne Spuren zu hinterlassen.

Obwohl die beiden Wachmänner seit über zwei Jahren in Parias Haus arbeiteten und er ihren Hintergrund bis in die jeweilige Kindheit zurückverfolgt hatte, wandte er sich im Sorkheh-Hesar-Park in eine andere Richtung als sonst. Er folgte einer neuen Route rund um den großen, so früh am Morgen noch menschenleeren Park.

Paria lief 8000 lockere Meter, auf denen er keiner Menschenseele begegnete.

Als er zurück in seiner Wohnung war, machte er weitere 75 Liegestütze und 100 Sit-ups. Danach duschte er und schlüpfte in sein übliches Outfit: schwarze Militärstiefel mit Stahlkappen, die kakifarbene Hose und ein kurzärmliges, dazu passendes Hemd.

Um Punkt 8:30 Uhr stieg er hinten in einen schwarzen Range Rover ein, der mit laufendem Motor vor dem Gebäude wartete. In dem Jeep saß ein Mann in Zivilkleidung, der Paria einen kleinen Plastikbeutel mit Schnellverschluss reichte. Er nahm ihn entgegen und leerte ihn auf der Rückbank neben sich aus, während der Fahrer losfuhr.

»Das ist alles, was Meir bei sich hatte?«

»Ja, General.«

In dem Beutel befanden sich ein Bündel Geldscheine, amerikanische Dollar und israelische Schekel, ein Autoschlüssel, auf dem das Porsche-Logo prangte, eine braune Lederbörse und ein israelischer Pass. Paria griff nach der Geldbörse und klappte sie auf. Er nahm die Kreditkarten heraus und untersuchte sie von beiden Seiten, bevor er die Börse wieder in den Beutel steckte. Anschließend schlug er den Reisepass auf und inspizierte sekundenlang das Passfoto von Meir.

»Prüfen Sie die Kreditkarten«, wies Paria seinen Sitznachbarn an. »Prüfen Sie, ob es Attrappen sind.«

»Aber das könnte eine Art Meldung auslösen.«

»Spielt keine Rolle«, entschied Paria. »Er ist in Evin. Die können absolut nichts tun und sie werden es sowieso bald herausfinden, falls sie es nicht ohnehin längst wissen. Überprüfen Sie die Karten. Möglicherweise ist eine davon ja mit irgendwelchen Geheimdokumenten verbunden oder dergleichen.«

»Ja, Sir.«

Paria hielt den kleinen Porsche-Schlüssel noch immer in der Hand.

»Die bezahlen gut in Israel, was, General?«

Aber Paria antwortete nicht darauf. Ehrfürchtig rieb er mit dem Finger über das Herstellerlogo, bevor er den Schlüssel in der Hosentasche verschwinden ließ.

Während sie die Resalat-Schnellstraße entlangfuhren, zog Paria den braunen Umschlag aus dem Fach hinter dem Beifahrersitz und holte die Mappe heraus, in der neben seinem Tagesablauf auch die Pressemeldungen lagen, die sein Nachrichtenchef für relevant hielt – größtenteils Artikel über den Krieg um den Irak – sowie Berichte über laufende und abgeschlossene Operationen von Agenten und Mitarbeitern.

Ein Blatt aus dem Stapel las er gleich zweimal. Daran hing das 13 mal 18 Zentimeter große Foto eines würdevoll dreinblickenden Mannes im Bisht. Bart und Schnäuzer waren ordentlich getrimmt, eine runde Brille saß auf seiner Nase. Der Name des Mannes lautete Mohammed Habib. Er lehrte als Professor für Mathematik an der Universität von Teheran.

Paria griff zum Handy.

»Ariz«, begrüßte er einen seiner Leute knapp.

»Ja, General.«

»Professor Habib«, sagte Paria nur.

»Sie haben die Informationen.«

»Und Sie haben die Überweisungen nachverfolgt?«

»Ja, General Paria. Das Geld wurde auf ein Konto im Libanon überwiesen. Es läuft auf den Namen seiner Tochter. Es gibt keinen Zweifel.«

»Es gibt immer Zweifel«, erwiderte Paria und beendete das Gespräch.

Der Range Rover hielt wenige Kilometer östlich vom Präsidentenpalast vor einem wunderschönen roten Bau, dessen sechs Stockwerke von einem braunen Terrakotta-Dach gekrönt wurden. Über den Eingangstüren waren die Worte UNIVERSITÄT TEHERAN eingemeißelt.

Einer seiner bewaffneten Schergen folgte Paria, als er sich auf den Weg in den vierten Stock begab, in dem die mathematische Fakultät ihren Sitz hatte.

Sie passierten zahllose Studenten, die die Flure bevölkerten. Die meisten waren männlich und starrten Paria an, als er mit seinem Schatten vorbeiging. Alle, die ihm entgegenkamen, gingen dem breiten uniformierten Mann geflissentlich aus dem Weg.

Das lag nicht etwa daran, dass man Paria weithin kannte. Keineswegs. Aber in Teheran achtete man darauf, einem 1,85 Meter großen, 110 Kilo schweren Mann in Uniform besser nicht in die Quere zu kommen. Die Tatsache, dass an Parias Uniform keine Rangabzeichen prangten, machten in Verbindung mit dem Mann, der ihm folgte, jedem hier unmissverständlich klar, dass er zum VEVAK gehörte. Jeder hatte Verwandte oder Freunde, die irgendwann auf unerklärliche Weise verschwunden waren, insbesondere an der Universität von Teheran.

Auf halbem Weg durch den Korridor blieb Paria vor einer Tür stehen und drückte die Klinke hinunter. Drinnen stand ein kleiner, bebrillter Mann in Hemd und sandfarbener Hose vor seinen Studenten und hielt eine Vorlesung. Der Professor sah auf, als Paria hineinblickte.

»Kann ich Ihnen helfen?«, erkundigte er sich nervös.

»Ich muss mit Ihnen sprechen, Professor Habib.« Paria kam auf den Professor zu. »Sofort.«

»Ich bin mitten im Unterricht. Wer sind Sie?«

Paria schwieg. Er starrte Habib an, dessen Blick zwischen ihm und seinen Studenten hin und her hetzte.

Paria richtete den Blick auf die stumm dasitzenden Studenten.

»Verlasst den Raum«, herrschte er sie an. »Die Klasse ist entlassen.«

»Nun warten Sie mal«, widersprach Habib und hob eine Hand, um seine Schüler aufzuhalten.

Paria trat noch näher zu ihm hin und sagte so leise, dass nur Habib es hören konnte: »Mein Name ist Abu Paria«, während die jungen Leute nervös und hastig den Raum verließen.

Bei der Erwähnung des Namens zuckte der Professor heftig zusammen.

»General Paria«, sagte er mit zitternder Stimme, »ich hatte ja keine Ahnung.«

Paria stand jetzt ganz dicht vor Habib. Er drehte sich um und beobachtete, wie der letzte Student nach draußen eilte. Er suchte den Augenkontakt mit seinem Schergen und nickte ihm zu. Der Mann schloss die Tür.

Paria wandte sich erneut an Habib. Der Professor war einen Kopf kleiner als der General, außerdem dünn und schwächlich. Paria starrte ihm von oben herab direkt in die Augen. Ohne Vorwarnung holte er mit der Rechten aus und versetzte Habib mit dem Handrücken einen Schlag ins Gesicht. Der Getroffene schrie gellend auf und hielt sich den Mund, aus dem sofort Blut zu fließen begann.

»Was habe ich denn getan?«, fragte er mit zitternder Hand.

»Schluss mit dem Theater«, erwiderte Paria. Er holte ein zweites Mal aus und schlug dem Professor mit der Handfläche gegen die andere Seite des Kopfes. Er traf ihn heftig am Ohr und der Mann ging zu Boden. »Wir wissen beide, dass Sie Geheimnisse an Israel verkauft haben.«

»Nein!«, schrie Habib vom Linoleumboden aus. Sein Kinn war blutüberströmt. »An die Juden? Niemals!«

»Kein Theater, habe ich gesagt!«

Paria trat dem Professor mit dem Stiefel in den Schritt. Der kleine Mann sackte in sich zusammen und konnte kaum noch atmen. Er versuchte, von Paria wegzukriechen, aber sein Stöhnen kam nur mühsam und heiser. Er bekam zu wenig Luft.

»Wir wissen, dass Sie ein Verräter sind, Professor. Wir haben das Geld zum Konto Ihrer Tochter zurückverfolgt. Halten Sie uns für Dummköpfe? Ist Ihnen wirklich nichts Besseres eingefallen?«

Der Gesichtsausdruck des Professors verriet nackte Angst.

»Beantworten Sie meine Fragen und ich lasse Ihre Tochter leben.«

Habib kämpfte immer noch um jeden Atemzug. Er sah zu Paria auf, erbärmliche Furcht und absolute Kapitulation im Blick. Er kauerte an der Wand, als der General ihm erneut einen Tritt versetzte, diesmal gegen die Kniescheibe. Er legte seine ganze Wut in diesen Tritt, sodass die Stahlkappe des Stiefels Habibs Hosenbein zerriss und die Kniescheibe zerschmetterte. Habib schrie gellend auf und griff nach dem malträtierten Gelenk. Paria beugte sich zu ihm herab und hielt ihm mit seiner Pranke den Mund zu.

»Glauben Sie, dass ich in der Lage bin, Ihre Tochter persönlich umzubringen?«, fragte Paria und starrte dem Professor drohend in die Augen.

Habib bewegte den Kopf schwach auf und ab.

»Dann antworten Sie.«

»Ja, okay«, murmelte Habib.

»Haben Sie für den Mossad gearbeitet?«

»Ja.«

»Das haben wir gewusst. Wir beobachten Sie schon seit sechs Monaten.«

»Ich bin nur ein Funktionär«, verteidigte sich Habib schwach.

»Sie haben den Iran verraten.«

»Ich würde sagen, dass Sie und Ihre Bosse diejenigen sind, die den Iran verraten haben«, flüsterte Habib kaum hörbar.

Paria schüttelte den Kopf. Er packte Habib hinten am Hemdkragen und zog ihn hoch. Der Professor wäre beinahe sofort wieder gestürzt, weil das zerschmetterte Knie ihn nicht trug.

»Stehen Sie auf«, bellte Paria.

»Was wollen Sie denn?« Habib kämpfte mit dem Gleichgewicht und den Schmerzen. Er klammerte sich an der Schreibtischkante fest.

»Was wissen Sie über unser Atomprogramm?«, flüsterte Paria.

»Was soll ich darüber wissen? Zu solchen Informationen habe ich keinen Zugang. Ich gebe nur Beobachtungen über die Vorgänge an der Universität weiter, einmal im Monat. Das ist alles, General.«

»Das nehme ich Ihnen nicht ab. Was weiß Shalit?«

Habib bemühte sich zu sprechen, aber das Blut floss zunehmend stärker aus seinem Mund.

»Nichts, General. Was gibt es da schon zu wissen?«

Paria starrte ihn abwartend an.

»Es gibt eine Menge zu wissen, Professor.« Paria sah sich im leeren Vorlesungssaal um. »Mehr, als Ihr großes Universitätsgehirn sich vorstellen kann.«

Paria hielt den Professor hinten am Hemd fest. Es war, als trage er eine Strohpuppe in seiner großen Hand. Sein Blick wanderte zum offenen Fenster an der Seitenwand. Er schleifte Habib am Kragen dorthin.

»Nein«, bettelte Habib. »Bitte nicht. Ich weiß etwas.«

»Dafür ist es jetzt zu spät«, wies Paria ihn kalt ab. »Ein Mann, dem man einmal nicht vertraut, bleibt dauerhaft unglaubwürdig. Einmal Lügner, immer Lügner.«

Paria hatte den Professor inzwischen bis zum Fenstersims gebracht. Er lehnte sich hinaus und taxierte den Innenhof, der menschenleer war. Lediglich zwei grüne Abfallcontainer standen auf dem Betonboden.

»Es ist Qassou«, stieß Habib hervor, während ihm Blut über das Kinn lief.

»Wer?«, fragte Paria mit geblähten Nasenflügeln. »Minister Qassou?«

»Ja.«

»Was ist mit ihm?«

»Er ist nicht, was er scheint.«

Paria schob den schwächlichen Mann mit dem Kopf voran über das Sims. Er hielt ihn immer noch am Kragen gepackt, drückte ihn weiter nach draußen, bis der Oberkörper über die Kante ragte. Nur der feste Griff Parias hielt ihn davon ab, augenblicklich in die Tiefe zu stürzen.

»Was meinen Sie damit?«, hakte Paria knurrend nach. Er schüttelte den Professor heftig. »Spucken Sie’s aus!«

»Er arbeitet gegen die Republik«, quetschte Habib panisch heraus. Die Tränen flossen ihm über die Wangen, während er in den leeren Hof unter sich starrte. »Er …«

Der oberste Knopf seines Hemdes sprang plötzlich ab, und dann rissen auch die anderen Knöpfe innerhalb weniger Sekunden, einer nach dem anderen. Habib fiel und schrie mit aller Kraft. Paria griff nach ihm, aber seine Hand reagierte einen Sekundenbruchteil zu langsam. Er bekam nur noch das eingerissene Hemd des Professors zu fassen.

Die wild um sich schlagende Gestalt stürzte rapide die vier Etagen hinab und schrie dabei so entsetzlich, dass selbst der kaltherzige Paria zusammenzuckte. Die verzweifelten Schreie hallten im leeren Hof wider. Er landete mit dem Kopf voraus in einem der leeren Müllcontainer.

»Mist!«, fluchte Paria.

Er beobachtete den Container mehr als eine Minute lang und hielt nach neugierigen Augen hinter den Fenstern zum Innenhof Ausschau. Er hielt immer noch das zerrissene Hemd in der Hand. Als er es fallen ließ, segelte es hinunter in den Container und blieb neben dem grotesk verrenkten Leichnam von Habib liegen.

»Ich will alle Akten des Professors, seine Computer, einfach alles in einer Stunde auf meinem Schreibtisch haben«, wies Paria den Agenten an, der neben der Tür stand. »Und Minister Qassou steht ab sofort unter strengster Beobachtung. Sorgen Sie dafür.« Er trat durch die Tür und verließ den Raum.

»Soll ich ihn vorladen lassen?«

»Nein, noch nicht. Aber ich will über alles auf dem Laufenden gehalten werden, was er tut, jeden einzelnen Schritt. Und wenn er das Land verlässt, jagen Sie ihm ein komplettes Spezialkommando an den Hals. Wir werden herausfinden, was er im Schilde führt.«

13

SPERRGEBIET

IN DER NÄHE DER DARBAND-HÖHLE

MAHDI SHAHR, IRAN

Der Berg hatte auf den ersten Blick nichts Besonderes; bloß eine der kleineren Erhebungen am Westrand des Elburs-Massivs. Er war zum größten Teil mit Felsen und Erde bedeckt; nur am Fuß und in den niederen Lagen wuchsen kleine Bäume und Büsche. Der Berg gehörte zu einem für die Öffentlichkeit unzugänglichen Naturschutzgebiet und schraubte sich etwa 2,5 Kilometer vom Zaun entfernt in die Höhe. Nur wenige Menschen kannten sein Geheimnis. Eine nicht asphaltierte Straße führte zu dem geschickt in den Fels eingepassten Tor. Es war breit und hoch genug, um Sattelschlepper, Kräne und Industrieanlagen hineinzubringen. In einem verborgenen Bunker neben dem Eingang schoben ständig sechs bewaffnete Soldaten Wache und behielten die Umgebung durch Schlitze im Mörtel im Blick.

Hinter dem versteckten Tor befand sich eine höhlenartige, fensterlose Halle aus Beton und Stahl, mehr als 50 Meter hoch und 100 Meter lang. Dieser Tunnel bot die einzige Möglichkeit, in den Berg hinein- oder wieder hinauszukommen. An seinem Ende hatte man einen massiven Sarkophag mit Stahlrahmen in den Fuß des Massivs eingelassen. Mit insgesamt fünf Ebenen und einem Durchmesser von einer Viertelmeile fiel die Nuklearanlage von Mahdi Shahr nicht so groß aus wie jene in Natanz oder Qum, aber doch groß genug. Und es gab einen Aspekt, der sie quasi zur wichtigsten Anlage in der umfangreichen und stetig wachsenden Galaxie verdeckter Aktivitäten auf dem Gebiet der Nuklearforschung im Iran machte: Die westlichen Geheimdienste wussten nichts von der Existenz Mahdi Shahrs.

Tief im Innern des gigantischen Sarkophags stand ein 75-jähriger Mann mit Beinprothesen auf den hölzernen Gehstock gestützt neben dem großen Objekt. Er trug einen hellblauen Laborkittel.

Doktor Kashilla fuhr mit der linken Hand, seiner einzigen, über die Schweißnaht. Die Naht war glatt und perfekt, bis auf ein Klümpchen in der Größe einer Murmel ganz am Ende. Das Objekt bestand aus silbrigem Stahl und wies die Form einer riesigen Getränkedose auf, die auf der Seite lag. Das Ende lief kegelförmig zu. Die Gesamtlänge belief sich auf 2,70 Meter. Während er die Bombe zum 1000. Mal anstarrte, fiel Kashilla der Mantel der Bombe überhaupt nicht auf. Er war für ihn längst unsichtbar geworden. Er sah lediglich das Innenleben vor sich, das sein Team von Wissenschaftlern und Ingenieuren erdacht und gebaut hatte. Harte Arbeit lag hinter ihnen, um dieses Wunderwerk der Technik zu vollenden. Für diese Atombombe hatte er die letzten zehn Jahre seines Lebens, seine erste Frau und den rechten Arm geopfert.

Doktor Kashilla strich mit der Hand über den geschwungenen persischen Schriftzug auf der Unterseite der Bombe. ›Auf Wiedersehen, Tel Aviv!‹ Ursprünglich hatte er ›Auf Wiedersehen, Israel!‹ schreiben wollen, aber Nava hatte angeordnet, es zu ändern, genauer zu formulieren, zielgerichteter. Als er mit seiner Hand dem Schriftzug folgte, war es ebendiese Genauigkeit, die dafür sorgte, dass ihm ein kalter Schauer über den Rücken lief.

Die erste Atombombe des Irans wog exakt 4,088 Tonnen. Der größte Teil ihres Gewichts entfiel auf den Kasten aus hochlegiertem Stahl, der die Zielvorrichtung im vorderen Teil der Bombe beherbergte; ganze 2,5 Tonnen. Im Innern der Zielvorrichtung steckte ein weiterer Kasten, 90 Zentimeter lang und 60 breit, der fest an der Spitze verschraubt war.

Und im Innern dieses Kastens steckte das eigentliche Ziel, das aus acht Ringen bestand, übereinander auf einen breiten Stahlstab gesteckt, sodass sie an ihrem Platz in der stabilen Fassung blieben. Der Stapel wog exakt 45,35 Kilogramm. Ein ähnlicher, etwas kleinerer Stapel von Scheiben fand sich am hinteren Ende der Bombe. Zusammen brachten die Ringe und Scheiben 85 Kilogramm auf die Waage. Sie bildeten den Urananteil. Bei einem Anreicherungsgrad von durchschnittlich 87 Prozent enthielt die gesamte Bombe rund 74 Kilogramm Uran-235. Das gesamte Material war unter der Leitung von Doktor Kashilla in Natanz angereichert worden. Ein chaotisches, manchmal sehr gefährliches Jahrzehnt lag hinter ihnen.

Kashilla hatte miterleben müssen, wie elf seiner Wissenschaftler über die Jahre hinweg ums Leben kamen, ermordet durch gemeinsame Anstrengungen des Mossad, der CIA und des MI6. Er hatte die Risiken seiner Tätigkeit, seiner Mission von Anfang an gekannt und war einmal selbst Ziel eines Anschlags geworden. Eines Morgens vor sechs Jahren hatte ein junger Kurde eine Magnetbombe an seinem Wagen angebracht. Der Kerl kam aus einem Dorf nahe der Grenze zum Irak und war vom Mossad angeworben worden. Kashilla hatte gesehen, wie der Kurde auf seinem Moped neben seinem Wagen herfuhr, danach hörte er das leise Klicken, mit dem er die Bombe im Vorbeifahren an die Autotür heftete. Er hatte sich vom Rücksitz des fahrenden Autos nach draußen auf die Straße gestürzt und versucht, seine Ehefrau mit ins Freie zu ziehen, aber da detonierte die Bombe auch schon. Seine Frau und der Fahrer waren bei der Explosion gestorben. Kashillas fehlender rechter Arm erinnerte ihn ständig an jenen furchtbaren Tag – eine stetige Mahnung, die Bombe tatsächlich fertigzustellen, damit er teilhaben konnte an der bevorstehenden Rache.

Hinter der Zielvorrichtung am vorderen Ende der Bombe verlief ein Glattrohr mit zehn Zentimeter dicker Ummantelung bis zum hinteren Ende. Es war für einen Druck bis 5515 Bar ausgelegt. Durch dieses Rohr würde der Stapel Uran-235 vom hinteren Ende auf den Stapel vorne abgefeuert werden, um eine Explosion auszulösen, wie sie die Welt seit dem Abwurf auf Nagasaki nicht mehr erlebt hatte.

Natürlich verfügte die Bombe noch über weitere Bestandteile, wie den Auslösemechanismus aus Uran-Deuterium oder die Wolframcarbid-Reflektoren, welche die Wucht der Detonation verstärken sollten. Auch ein wenig ungenutzten Leerraum gab es.

Als Doktor Kashilla mit seinen Fingern einmal die ganze Länge der Bombe abgemessen hatte, hörte er das wiederholte laute Piepsen eines Rohrlegerkrans, der rückwärts näher kam. Der Kran stoppte keine zwei Meter von ihm, aber Kashilla betrachtete immer noch versonnen die Bombe. Die Luke des Führerhäuschens schwang auf. Ein junger Mann kletterte heraus und kam zu ihm. Er legte dem Wissenschaftler sanft eine Hand auf die Schulter.

»Ist sie bereit, Doktor?«

»Ja, Alhaam. Nimm sie mit.«

14

MARISTELLA CLUB

ODESSA, UKRAINE

Erst am Nachmittag erreichte Dewey den Maristella Club, ein modernes Hotel oberhalb von Arcadia Beach.

Heftiger Regen und starke Böen hatten seinen Anschlussflug von Prag verspätet starten lassen. Er checkte ein, bezahlte das Zimmer in bar und ging hinauf in die Suite mit Blick auf das Schwarze Meer. Ihm blieb nicht mal mehr eine Stunde Zeit, um zum vereinbarten Treffpunkt zu gelangen, dem Restaurant Khutorok by the Sea.

Dewey schaute aus dem Fenster. Direkt unter dem Balkon befand sich ein großer Pool mit ungewöhnlicher geometrischer Form, die zwei miteinander verbundenen Ovalen glich. Kein Mensch hielt sich dort unten auf. Der Dampf des warmen Wassers stieg in die milde Luft von Odessa. Das Meer lag direkt dahinter; nur eine schmale Straße und eine Uferpromenade aus Holzbalken lagen dazwischen. Die Schwärze des Meers schien sich bis zum Horizont zu erstrecken. Schließlich riss er sich von dem Anblick los und ging ins Bad, um sich kaltes Wasser ins Gesicht zu klatschen.

Wenige Minuten später durchquerte er die Lobby und verließ das Hotel. Draußen wartete eine Reihe von Taxen. Er fragte jeden Fahrer, ob er Englisch verstand. Der Fahrer der dritten Taxe bestätigte ihm das. Dewey stieg hinten ein.

»Pfandhaus«, wies er den Taxifahrer an.

Sie fuhren durch die Stadt. Nach etwa einer Meile erreichten sie ein geschäftiges Viertel voller Läden und Cafés mit vielen Fußgängern. Das Taxi hielt vor einem kleinen heruntergekommenen Gebäude mit seltsamem Schriftzug auf einem gelben Schild. Die Fenster waren von innen mit Stahl vergittert und das Foto einer Kalaschnikow lieferte den einzigen Hinweis, was sich hier kaufen ließ.

»Warten Sie auf mich«, bat Dewey und reichte dem Fahrer ein kleines Bündel Geldscheine.

Dann betrat er die Pfandleihe. Er betrachtete die Wand mit den Handfeuerwaffen und wählte eine gebrauchte Stechkin APS mit 9-Millimeter-Kaliber aus, weil keine andere Pistole mit Schalldämpfer angeboten wurde. Er bezahlte die Waffe und eine Schachtel Munition. Ferner erkundigte er sich bei dem Verkäufer nach einem Stück Schnur.

Als er wieder auf der Rückbank der Taxe saß, lud er das Magazin und schob es in die Waffe. Er führte die Schnur durch den Abzugsbügel, band sie zu einem längeren Halsband zusammen, knöpfte das Hemd ein Stück auf und hängte sich die Stechkin um den Hals. Er knöpfte das Hemd zu und schloss den Reißverschluss seiner Fleecejacke.

Im Khutorok by the Sea setzte sich Dewey an die Bar. Noch ein paar Minuten bis zum verabredeten Zeitpunkt. Er bestellte einen Whiskey – denn selbst in Odessa hatten sie Jack Daniel’s auf der Karte – und kippte ihn in einem Zug, bevor er einen zweiten bestellte.

Ihm gingen Tobias Meirs Worte durch den Kopf. Kohls Vater hatte ihn im Hotel angerufen, um ihm die Details zum Treffen durchzugeben.

»Seien Sie vorsichtig. Odessa ist ein gesetzloser Ort.«

Das Treffen hatte Tobias Meir gemeinsam mit der Reporterin von Al Jazeera arrangiert. Sie hieß Taris Darwil. Odessa lag nicht nur nahe an Israel und am Iran, der Ort war auch ein beliebtes Reiseziel für Touristen beider Länder. Dewey wusste nicht, was ihn am heutigen Abend erwartete. Vordergründig befand er sich hier, weil Qassou womöglich Ideen hatte, wie man den drohenden Atomangriff auf Israel stoppen konnte. Aber die wichtigere Aufgabe bestand darin, Qassou einzuschätzen und festzustellen, ob der Iraner die Wahrheit sagte oder ob er lediglich als Schachfigur in einem größeren Spiel fungierte, bei dem schon Meir zum Bauernopfer geworden war.

Um Viertel vor neun standen zwei Leute von ihrem Tisch unweit der Eingangstür auf: Ein großer, gut aussehender Mann mit südländischem Teint und längerem schwarzen Haar, das er ordentlich nach hinten gekämmt trug, und eine bezaubernde Frau mit langer schwarzer Mähne. Der Mann bezahlte die Rechnung und suchte beim Hinausgehen Augenkontakt mit Dewey.

Zwei Minuten später legte Dewey einen Schein auf den Tresen und verließ das Lokal. Draußen blieb er einen Augenblick stehen und sah aufs Meer hinaus, das direkt jenseits der Straße gegen den Strand brandete. Er lauschte dem Rhythmus der Wellen, die sich am Ufer brachen.

Gleichzeitig behielt er das Paar vor sich im Auge, das am Kai stand. Sie war sehr hübsch in ihrem schlichten, ärmellosen Kleid. Der Mann trug eine Kakihose und ein kragenloses weißes Hemd. Er hatte ihr den Arm um den Rücken gelegt. Langsam spazierten sie davon.

Qassou.

Dewey wartete mehrere Minuten lang vor der Bar und verfolgte beide mit den Augen. Viele Menschen waren nicht unterwegs, aber einige genossen die sternklare Nacht und den Anblick des Meeres. Das Paar entfernte sich immer weiter.

»Er wird mit einer Frau dort sein. Sie hat keinerlei Ahnung vom Grund seines Besuchs. Seien Sie vorsichtig. Der VEVAK könnte ihm auf den Fersen sein.«

Plötzlich erregte ein kleiner, rundlicher Mann ein gutes Stück weiter links Deweys Aufmerksamkeit. Der Mann spazierte den Fußgängerweg entlang, rauchte eine Zigarette und sah mit seiner wolligen Baskenmütze aus wie der typische übergewichtige Tourist oder Rentner. Sein langsamer, fast träger Gang verriet, dass er zu viel gegessen hatte. Die Hand lag besänftigend auf dem dicken Bauch, den er vor sich herschleppte.

Dewey wandte sich nach links, in die entgegengesetzte Richtung von Qassou und der Frau. Er passierte einen zweiten Mann, dunkelhaarig und mit Lederjacke. Auf den ersten Blick erkannte Dewey, dass die Augen des Mannes suchend umherschweiften und aufmerksam dem Paar in der Ferne folgten.

An der nächsten Straßenecke bog Dewey nach links ab. Er ging jetzt schneller, hielt sich am Ende des Blocks erneut links und folgte der Straße bis zur dritten Kreuzung. Ein weiteres Mal wandte er sich nach links und verlangsamte den Schritt. Diese Straße war enger und dunkler, ein reiner Anliegerweg.

Nach wenigen Minuten bogen Qassou und seine Begleiterin von der Strandpromenade her in die schmale Straße ein und spazierten langsam auf ihn zu.

Er befand sich auf der anderen Straßenseite. Die Beleuchtung hier war sehr schwach, aber er ging weiter, bis er sich in den dunklen Eingang einer Reinigung stellen konnte, die zu dieser Uhrzeit bereits geschlossen hatte. Er drückte sich eng gegen die Glastür, sodass er nicht ohne Weiteres gesehen werden konnte. Dewey zog den Reißverschluss seiner Fleecejacke auf und öffnete danach den obersten Knopf seines Hemdes, um die Stechkin hervorzuholen, die um seinen Hals hing. Er beobachtete, wie Qassou und die Frau auf der gegenüberliegenden Seite vorbeiflanierten, sich miteinander unterhielten und lachten.

Er hielt die schallgedämpfte Pistole in der linken Hand und hob sie, als das leise Schlurfen näher kam. Ein Schatten tauchte auf dem Kopfsteinpflaster vor ihm auf, wuchs an, wich einer Silhouette, als die Gestalt an der Nische vorbeiging, in der er sich verborgen hielt.

Er zielte mit der Waffe, bereit zum Feuern.

Da drehte sich die Gestalt in seine Richtung und er erkannte, dass eine alte Frau mit einer Einkaufstasche vor ihm stand. Hastig versteckte er die Waffe hinter dem Rücken und blieb schweigend im Eingang stehen, während sie ihre Schritte beschleunigte und sich entfernte. Ihr Blick hatte ängstlich gewirkt, aber sie war zu alt, um mehr zu tun, als rasch weiterzugehen.

Deweys Paranoia hätte ihn fast dazu gebracht, eine unschuldige ukrainische Frau zu töten. Wach auf!, ermahnte er sich selbst. Um ein Haar hättest du einen Riesenfehler gemacht.

Er kehrte zum Maristella Club zurück, nahm den Lift in den dritten Stock, betrat seine Suite und wartete. Zehn Minuten später klopfte es. Dewey ging zur Tür und öffnete. Qassou trat ein. Dewey schloss die Tür hinter ihm.

Qassou war schweißgebadet. Er wirkte zerzaust und leicht panisch.

»Wir müssen uns beeilen«, stieß er in fast perfektem Englisch hervor. Er war ebenso groß wie Dewey. »Sie schläft, aber falls sie aufwacht, wird sie sich wundern, wo ich hingegangen bin. Eine Zigarettenpause kann ja nicht ewig dauern.«

»Wer ist sie?«, fragte Dewey.

»Nur irgendein Mädchen. Aber sie ist mein Alibi.«

»Gehört es zur Standardprozedur, Regierungsbeamte zu verfolgen, wenn sie den Iran verlassen?«, wollte Dewey wissen.

»Die Antwort ist, dass ich das nicht weiß, Mr. Andreas. Warum? Ist mir jemand gefolgt?«

»Ich glaube schon. Aber wenn dem so war, habe ich Ihre Verfolger aus den Augen verloren.«

Dewey ging zur Sitzgruppe der Suite und sank in einen Sessel. Qassou folgte ihm und setzte sich auf die Couch gegenüber.

»Ich habe noch ein paar Fragen«, meinte Dewey. »Wenn ich meinen Hals riskieren soll, muss ich Ihnen vertrauen können. Und das ist bisher noch nicht der Fall.«

Qassou starrte Dewey an und nickte.

»Das verstehe ich. Ich kann Sie nicht dazu bringen, mir zu vertrauen. Alles, was ich Ihnen sagen kann, ist, dass ich allein durch meine Anwesenheit bereits ein hohes persönliches Risiko auf mich nehme.«

»Was ist mit Kohl Meir? Ist er in Evin?«

»Ja«, bestätigte Qassou. »Er ist in Evin. Sie werden ihn vor Gericht bringen. Das Ganze ist nichts weiter als eine Farce, aber das wissen Sie ja bereits.«

»Können Sie etwas tun, um ihn herauszuholen?«

»Ich habe Kontaktleute im Gefängnis.« Qassou zündete sich eine Zigarette an. »Aber ich sehe keine Möglichkeit, ihn herauszuholen. Er stand auf der Fahndungsliste.«

Er holte einen Zettel aus der Hosentasche und faltete ihn auseinander. Er glich den Fahndungslisten des FBI, die manchmal in den Postämtern hingen, aber die Schrift war persisch. Es gab drei Reihen mit Schwarz-Weiß-Fotografien, die Konterfeis zwölf verschiedener Männer. Oben rechts in der Ecke erkannte Dewey Meirs grobkörniges Gesicht. Er lächelte nicht.

Dewey nahm das Blatt entgegen und betrachtete es.

»Was ist das?«, fragte er.

»Eine Liste des VEVAK. Diese Individuen sollen gefangen gesetzt oder getötet werden«, erklärte Qassou. »Jeder Agent ist autorisiert, das zu tun.«

»Und was steht da?«, wollte Dewey wissen.

»Ihre angeblichen Verbrechen. Manche real, manche frei erfunden. Kohl war dabei das Hauptziel, sozusagen der Staatsfeind Nummer eins. Seine Gefangennahme ist mit großer Bedeutung aufgeladen, weil er der Urenkel von Golda Meir ist.«

»Wie wollten Sie und Kohl die Bombe finden?«

»Das weiß ich nicht.«

Dewey beugte sich vor und nahm sich eine Zigarette, zündete sie an. Er schüttelte unwillkürlich den Kopf, als ihm zum ersten Mal klar wurde, dass es keinerlei Struktur oder Strategie gab.

»Erzählen Sie mir etwas über den Maulwurf.«

»Er arbeitet für Peking. Peking wiederum gibt alles, was sie wissen, an den VEVAK weiter. Der Mossad darf auf gar keinen Fall von dem Plan erfahren. Mahmoud Nava würde die Bombe vorsorglich zünden, sobald er den Verdacht hegt, dass Tel Aviv oder Washington von ihrer Existenz wissen und sie womöglich zerstören.«

»Lassen Sie mich mit Menachem Dayan reden«, bat Dewey. »Er kann Jagd auf den Maulwurf machen lassen. Der Mossad weiß doch, wie so etwas geht.«

»Aber das ist genau der Moment, in dem der Verräter seinen Kontaktmann anruft«, wandte Qassou ein, »und dann dauert es keine Stunde mehr, bis die Bombe auf dem Weg nach Tel Aviv ist. Ich kenne Mahmoud Nava. Er wird das tun, kein Zweifel. Uns bleiben nur wenige Tage Zeit, aber wenn er herausfindet, dass ihm jemand auf die Schliche gekommen ist, garantiere ich, dass Tel Aviv zerstört wird.«

Qassou zündete sich eine weitere Zigarette an.

»Was ist mit der CIA?«

»Ich habe bereits an die CIA gedacht«, gab Qassou zu. »Ich kenne den Leiter der Station in Damaskus. Aber mit der CIA haben wir ein anderes Problem. Amerika schickt die Kavallerie. Das liegt an eurer Arroganz. Wenn wir Langley davon erzählen, wollen die am liebsten fünf Minuten später alles bombardieren.«

»Ich kenne Leute innerhalb der CIA, denen man vertrauen kann.«

»Der Mossad hat ebenfalls Leute in Langley. Das ist praktisch ein offener Kanal, durch den die Informationen fließen.«

»Und was wäre, wenn wir tatsächlich gleich mit einer Bombardierung beginnen? Vielleicht ist das sogar die beste Lösung.«

Qassou blies den Rauch in die Luft und lächelte.

»Ich weiß nicht, wo die Bombe sich befindet. Wie Sie sich vorstellen können, würde das die Sache schwierig gestalten. Und bevor die zweite amerikanische Bombe fällt, zündet Mahmoud trotzdem schon die Atombombe in Tel Aviv.«

Dewey nahm sich ebenfalls eine zweite Zigarette aus Qassous Packung.

»Passen Sie auf. Ich bin kein großer Freund von Israel«, fuhr Qassou fort. »Aber das bedeutet nicht, dass ich untätig zusehen möchte, wie eine halbe Million Menschen sterben, egal welcher Nationalität oder Religion sie angehören. Als ich von Mahmouds Plan erfuhr, die erste im Iran entwickelte Nuklearwaffe nach Tel Aviv zu schicken, da wusste ich, dass ich etwas dagegen unternehmen muss. Ich stelle mir gern vor, dass jemand in Tel Aviv ebenso denkt und handelt, wenn er herausfindet, dass man das Abwerfen einer Bombe auf Teheran plant.«

»Wie haben Sie überhaupt davon erfahren, dass die Atombombe existiert?«

»Mahmoud vertraut mir. Jedenfalls so weit, wie er überhaupt jemandem über den Weg traut.«

Qassou zog einen großen Umschlag aus seiner Jackentasche. Er holte ein paar Fotos heraus und legte sie auf den Tisch.

»Die wurden erst letzte Woche geschossen. Ich habe über eine Stunde gebraucht, um das Passwort seines Laptops zu erraten. Dann war ich endlich drin und habe alles ausgedruckt. Wenn man mich erwischt hätte, säße ich jetzt nicht mehr hier.«

Auf den Bildern konnte man die Bombe von allen Seiten erkennen. Die letzte Aufnahme zeigte einen schlichten Sattelschlepper.

»Kennen Sie die Abmessungen? Das Gewicht?«

»Nein.«

»Was soll das Foto von dem Laster?«

»Darin befindet sich die Bombe derzeit. Der Plan ist, sie zu einem Hafen zu bringen und dann per Schiff nach Tel Aviv.«

»Wer weiß sonst noch von ihrer Existenz?«

»Das weiß ich nicht.«

»Dann raten Sie.«

»Höchstens ein Dutzend Leute. Der Konstrukteur, Doktor Kashilla, und jetzt auch derjenige, dem sie übergeben wurde. Das Militär … Paria natürlich. Jemand aus der Spitze der Revolutionsgarde. Und unser Oberster Rechtsgelehrter, Suleiman.«

»Und Sie haben keinen Schimmer, wo die Bombe sein könnte?«

»Wenn ich wüsste, wo sie ist, hätte ich das Kohl direkt gesagt. Zweifellos könnte die israelische Luftwaffe sie binnen einer Stunde eliminieren. Aber ich weiß es nicht. Es ist Mahmouds bestgehütetes Geheimnis. Wenn ich ihn frage, ob ich mitfahren kann, um sie zu sehen, schreit er mich wütend an.«

Qassou lehnte sich zurück und zog eine weitere Zigarette aus dem Päckchen.

»Ist die Bombe zündbereit?«

»Wie meinen Sie das?«

»Na ja, befindet sie sich auf einer mobilen Abschussrampe? Oder in einem Silo? Wissen Sie das?«

»Ich kenne nur den Teil des Plans, mit dem Mahmoud geprahlt hat: Die Bombe wird verschifft. Die Hisbollah bringt sie auf einem Fischkutter nach Tel Aviv. Erst vor Ort wird sie gezündet.«

Dewey stand kopfschüttelnd auf. Sein stoppeliges Gesicht drückte eine Mischung aus Wut, Frustration und großer Müdigkeit aus.

»Sie müssen herausfinden, wo sie ist. Das ist die einzige Chance, die wir haben.«

»Dann werde ich es herausfinden«, versprach Qassou.

Beide schwiegen eine ganze Weile. Dewey ging zur Minibar und holte ein Bier heraus.

»Nehmen wir an, Sie finden den Aufbewahrungsort.« Dewey schraubte die Flasche auf. »Was dann?«

»Das ist der Grund, warum Sie hier sind«, antwortete Qassou und ließ Dewey dabei nicht aus den Augen. »Es muss ganz schnell gehen. Sie müssen dann bereits im Iran sein. Sobald die Bombe transportiert wird, müssen Sie sie abfangen.«

»Oh, das wird sicher leicht«, gab Dewey sarkastisch zurück. »Ich gehe einfach hin und klopfe an die Tür. Vielleicht helfen die mir sogar dabei, sie in den Kofferraum meines Wagens zu laden. Was meinen Sie?«

Qassou sagte für mehrere Sekunden nichts. Ein Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus. Er lachte.

Dewey nahm einen Schluck Bier und lachte mit.

»Ich weiß, dass sie sich höchstens zwei Autostunden vom Präsidentenpalast entfernt befindet«, bot Qassou an.

»Immerhin. Aber selbst das schließt ein Riesengebiet ein.«

»Nach meiner Berechnung etwa 1000 Quadratmeilen.«

Dewey stand immer noch vor der Minibar, als er sein Bier leerte. Er klappte das kleine Türchen noch einmal auf und holte eine kleine Flasche Jack Daniel’s heraus. Er schraubte sie auf und kippte sie in einem Zug hinunter. Dann holte er noch ein Bier und einen zweiten Jack Daniel’s heraus. Er setzte sich hin, öffnete den Whiskey und nahm einen weiteren Schluck.

Qassou starrte ihn beinahe fassungslos an.

»Was?«, fragte Dewey.

»Sie trinken wirklich gerne, oder?«, gab Qassou lachend zurück.

»Immer dann, wenn ich meine eigene Beerdigung plane, ja.«

Er starrte den Minister an. Er konnte sich nicht vorstellen, im Alleingang eine Nuklearwaffe zu entführen. Er musste die CIA einschalten. Er dachte an Calibrisi, Polk und den Rest des Teams, das ihn beim Staatsstreich in Pakistan unterstützt hatte. Er dachte an Jessica. Er brauchte ihre Hilfe.

Aber dann wurde ihm bewusst, dass er sich keinem von ihnen anvertrauen konnte. Was sie ihm auch versprachen, sie mussten es an die höheren Instanzen melden. Vor allem Jessica.

»Wie viel Zeit haben wir?«, fragte Dewey.

»Nur wenige Tage. Taris wird Sie per E-Mail informieren. Ich werde mich bemühen, Kohl herauszuholen, bevor sie ihn exekutieren. Aber eins müssen Sie wissen: Es wird mir wahrscheinlich nicht gelingen.«

»Warum tun Sie das?«, wollte Dewey wissen.

»Warum?«

»Sie haben mich schon verstanden.«

»Nicht alle Iraner hassen Israel. Aber das können Sie nicht wissen, nicht wahr? Der Tag, an dem der Iran Tel Aviv zerstört, wird nur von einer kleinen Minderheit gefeiert werden, aber diese Minderheit schreit am lautesten und wird im Ausland gehört. Die meisten von uns werden zutiefst beschämt sein. Und wütend. Wenn ich nicht versuche, diese Bombe aufzuhalten, könnte ich das vor meinem Gewissen nicht rechtfertigen. Wenn ich sterbe, will ich stolz auf das sein, was ich in meinem Leben getan habe.«

Und damit stand Qassou auf, ging zur Tür und verschwand in der Nacht.

Dewey blieb minutenlang im Sessel sitzen, schloss die Augen und dachte nach.

Schließlich stand er auf und ging erneut zur Minibar. Er holte die letzte Flasche Whiskey heraus und trat damit ans Fenster. Von den Laternenpfählen am Arcadia Beach hingen die Lampen in regelmäßigen Abständen herab und erleuchteten kleine Kreise aus Sand. Das Szenario wirkte fast unheimlich.

Dewey schraubte die Flasche auf und setzte sie an die Lippen. Da sah er auf einmal Qassou, der die Promenade entlang zurück zu seinem Hotel ging, abwechselnd im Dunkeln und in die merkwürdigen Kreise aus Licht gehüllt. Dewey trank den Whiskey und verfolgte Qassou mit seinem Blick.

Er fühlte sich erschöpft, geistig wie körperlich. In der Nacht zuvor hatte er kaum geschlafen, in jenem heruntergekommenen Motel nahe dem Flughafen von Tel Aviv. Sein Flug morgen ging erst um elf, also konnte er ausschlafen. Es gab so viel, worüber er sich Gedanken machen musste. Die Komplexität dieser Mission, deren Bezugsrahmen sich soeben komplett verändert hatte, dieser Mission, von der er niemandem etwas erzählen durfte. Sein Verstand schien zu verfahren, um auch nur einen Aspekt methodisch zu durchdenken.

»Morgen«, flüsterte er in das Zimmer hinein.

Morgen würde er klarer sehen. Sein Blick folgte der dunklen Gestalt, die sich immer weiter aus seinem Blickfeld entfernte. Bald würde Qassou nach links verschwunden sein. Er leerte den restlichen Whiskey in einem Zug.

Und dann sah er es.

Aus dem Augenwinkel, ein Stück weiter rechts den Strand hinab. Fast unsichtbar. Ein Schatten, der unter einem der Laternenmaste vorbeischlich. Worum auch immer es sich handelte, es huschte gerade nach links und folgte Qassou mit reichlich Abstand.

Mindestens 200 Meter von der Stelle entfernt, an der er Qassou eben noch gesehen hatte, am anderen Ende vom Strand.

Vielleicht ist es gar nichts. Ein Schatten. Eine Hure. Nichts weiter.

Aber er wusste, dass er sich selbst belog.

Die dunkle Gestalt erreichte den Lichtkreis der nächsten Laterne. Er konnte sie jetzt deutlicher erkennen. Ein großer Mann ganz in Schwarz. Er bewegte sich ohne erkennbare Eile.

Wurde Qassou verfolgt? Wurde Dewey verfolgt? War es der gleiche Mann, den er bereits früher am Abend gesehen hatte?

Dieser Mann da unten, wer er auch sein mochte, wusste vom Treffen Qassous mit Dewey, so viel stand fest.

Dewey nahm die Stechkin vom Bett und rannte zur Tür. Er verließ das Zimmer und stürmte zu den Aufzügen.

Als er um die Ecke bog, erwartete ihn vor dem Eingang des Lifts ein Agent in Lederjacke und schwarzer Hose. Jung, bärtig, dunkler Teint. Die Pistole, die er in der Hand hielt, identifizierte Dewey auf einen Blick: Heckler & Koch VP70M. Instinktiv duckte er sich, als die Kugeln auch schon aus der Mündung explodierten. Er zog sich blitzschnell hinter die Ecke zurück. Die Schüsse trafen den Rigips der Wand nur Zentimeter neben seiner Schulter.

Die Krümmung des Flurs gab Dewey für den Moment Deckung. Mit dem Rücken zur Wand bewegte er sich rasch seitlich auf den Notausgang zu, hinter dem die Feuertreppe lag. Den rechten Arm hielt er gestreckt und zielte mit der Stechkin auf die Ecke, hinter der jeden Moment der Schütze auftauchen musste. Sein Blick sprang zwischen der Ecke und der Tür zur Treppe hin und her.

Dann zerplatzte die Scheibe des Notausgangs, als Schüsse von der Feuertreppe abgefeuert wurden. Dewey zuckte heftig zusammen. Es gab einen zweiten Killer.

Er drückte sich mit dem Rücken flach gegen die Wand im Flur und feuerte. Der Mann im Treppenhaus duckte sich. Deweys Blick schoss in die andere Richtung, aus der sich jetzt ein schwarzer Schalldämpfer um die Ecke schob. Dann flogen bereits die ersten blind abgefeuerten Kugeln auf ihn zu.

Ihm gegenüber befand sich die Tür zu einem Hotelzimmer. In dem Moment, als die Kugeln lautlos, aber tödlich von beiden Seiten auf ihn abgefeuert wurden, holte er mit dem rechten Bein aus und trat mit aller Gewalt gegen das Holz.

Eine Frau schrie vor Schreck und Entsetzen gellend auf. Dewey rannte hinein und feuerte eine letzte Salve in Richtung Treppenhaus. Er traf den Iraner mitten in die Stirn. Der Mann sackte zu Boden. Die Frau schrie immer noch, als Dewey durch ihre Suite sprintete, um die Terrasse zu erreichen. Im Laufen schoss er auf die Glastür, die komplett barst, während er um sein Leben rannte. Das Klirren von Glas vermischte sich mit dem hysterischen Kreischen der jungen Frau.

Der zweite Killer hatte das Hotelzimmer erreicht und sprang schussbereit herein. Er drückte ab. Die Schreie der jungen Frau erstarben abrupt, als eine Kugel sie am Kopf traf und heftig gegen das Kopfende des Betts schleuderte. Sie war sofort tot.

Dewey sprang durch die Terrassentür. Das Glas knirschte unter seinen Füßen, und dann hatte er den rechten Fuß bereits auf dem Geländer und stürzte sich in die Tiefe. Im Sprung rotierte er um die eigene Achse und lenkte den Blick nach oben. Seine Arme und Beine ruderten wild in der Luft. Aber als der dunkelhaarige Agent an der Brüstung auftauchte, feuerte Dewey eine Kugel ab, die ihn in den Kopf traf und rückwärts in die Glassplitter auf dem Terrassenboden warf. Im nächsten Moment landete Dewey mit dem Rücken voran im Swimmingpool. Der Aufprall fiel alles andere als sanft aus.

Aus dem dritten Stock auf die Wasseroberfläche zu treffen, fühlte sich in etwa so an, als falle man auf ein Stück Sperrholz. Dewey blieb die Luft weg. Aber er hatte damit gerechnet, seinen Körper darauf vorbereitet, und so ließ er seine Muskeln entspannen, während er ins Wasser eintauchte. Auf diese Weise vermied er das Trauma, absorbierte den Schmerz und konnte sich schnell zur Oberfläche hin abstoßen. Seine Waffe ließ er auf dem Grund des Beckens zurück, schwamm ans flache Ende und blieb dort mehr als eine Minute stehen, um zu Atem zu kommen.

Langsam kletterte er heraus, beugte sich vor und hustete. Er schmeckte Whiskey, Zigaretten und Chlor. Über die hölzerne Terrasse schlich er in Richtung Strand. Seine nasse Kleidung produzierte klatschende Geräusche. Er nahm die kleine Treppe, die nach unten führte. Das Ufer war menschenleer. Lediglich das leise, gemächliche Platschen der Wellen drang an seine Ohren.

Im Schatten unter der Promenade hielt er inne und zog Schuhe, Socken, Hose und Hemd aus. Er trug jetzt nur noch eine durchnässte dunkelblaue Unterhose. Im Dunkeln erreichte er das Wasser und sprintete entlang der Uferlinie südwärts, parallel zu dem Weg, den Qassou zu seinem Hotel genommen hatte.

Beim Rennen spürte er das Brennen in der Lunge. Wenn er aufsah, warfen die Lichter der Promenade und der dahinterliegenden Straße ein diffuses, gelbliches Licht auf die Szenerie. Nach mehreren Minuten Sprint erspähte Dewey die rote Glut einer Zigarette bei den dunklen Gebäuden auf der anderen Straßenseite. Er wurde langsamer und folgte der Glut, bis er Einzelheiten erkennen konnte. Es war Qassou.

Er starrte angestrengt in die Dunkelheit hinter dem Mann. Die dunkle Gestalt tauchte erneut auf, etwa 400 Meter hinter dem Minister, der seinen Verfolger mit Sicherheit noch nicht bemerkt hatte. Breitschultrig und groß bewegte sich der Unbekannte mit den sicheren, federnden Schritten eines Sportlers oder Soldaten.

Dewey schlich hinüber zum Rand der Promenade und hielt auf eine Stelle genau zwischen zwei Lampen zu, die komplett im Dunklen lag. Er hockte sich hin und machte sich klein, wartete darauf, dass der Mann vorbeiging. Er sah ihn näher kommen. Als der andere sein Versteck passiert hatte und etwa 30 Meter weitergegangen war, zog Dewey sich an der Kante hoch auf die Promenade. Geräuschlos schlich er über das Kopfsteinpflaster der Straße. Er huschte langsam und lautlos an den dunklen Gebäuden vorbei, hielt sich unter den Markisen und im Schatten der Fassaden. Er verlangsamte seine Schritte, als er sich so weit genähert hatte, dass er das Aftershave des Mannes riechen und ihn atmen hören konnte.

Dewey machte die letzten lautlosen Schritte auf den Mann zu, als dieser unter die ausladende Markise eines Restaurants trat. Mit einer raschen Bewegung legte er ihm gleichzeitig den rechten Unterarm um die Kehle und den linken um den Nacken. Mit der linken Hand unter der eigenen Achsel nahm er den Hals des Agenten in einem Schraubstock gefangen, aus dem dieser sich nicht befreien konnte.

Der Killer war kräftig, zäh und kampfbereit. Er ruderte mit den Armen, um Deweys Arme von seinem Hals wegzuzerren, aber das gelang ihm nicht. Er trat nach hinten aus, wollte Dewey aus dem Gleichgewicht bringen, aber der war einfach zu stark für ihn, zog den rechten Arm seines Gegners mit einem Ruck zurück und brach ihm das Genick. Es klang wie das Knacken, wenn ein Ast bricht.

Dewey ließ den leblosen Körper zu Boden gleiten und durchsuchte Jacke und Hose. Er stieß lediglich auf ein bisschen Geld, ein Kampfmesser und eine schwarze Glock G22C. Er nahm die Pistole und das Messer an sich, stellte erleichtert fest, dass ihn niemand gesehen hatte. Er rannte über die Straße und sprang in den kalten Sand hinunter. Die Waffen warf er ins Meer hinaus, so weit er konnte.

Barfuß und in Unterwäsche lief er am Ufer entlang zu seinem Hotel. Unterwegs sammelte er seine nasse Kleidung und die Schuhe ein. Als er hinuntersah, bemerkte er das Blut an seinen Fußsohlen. Er hatte die spitzen Steine und Muscheln am Strand bei der Verfolgung des Mannes gar nicht bemerkt.

Er musste die Ukraine verlassen, bevor die Welt um ihn herum in Flammen aufging. Und nicht nur das: Er brauchte Hilfe. Das hier war eine Nummer zu groß für ihn, vielleicht sogar mehrere Nummern zu groß. So realistisch konnte er seine Lage durchaus einschätzen.

15

MINISTERIUM FÜR KOMMUNIKATION UND INFORMATIONSTECHNOLOGIEN

HINTERZIMMER DES PRESSERAUMS

TEHERAN, IRAN

»Das Podium ist bereit. Wann immer Sie so weit sind, Sir.«

»Gut. Wie viele Reporter sind da?«

»Die übliche Gruppe.«

»Auch jemand von den amerikanischen Sendern?«

»Ja. Fox hat einen Kameramann dabei. Die anderen werden ihren Mitschnitt von den Agenturen beziehen. Der Korrespondent vom NBC hat um ein Interview im Anschluss an die Verlautbarung gebeten. Richard Engel.«

»Sagen Sie Mr. Engel, dass ich ihm gerne ein Interview gebe, nachdem ich mit dem Mann von Al Jazeera gesprochen habe. Wer ist der Korrespondent?«

»El-Bakahtr.«

»Das ist gut. Das ist sehr gut.«

»Bitte behalten Sie meinen Rat im Hinterkopf, mein Präsident. Lächeln Sie nicht, zeigen Sie keine offensichtliche Schadenfreude. Es geht hier um Gerechtigkeit. Wir ziehen einen Kriminellen zur Verantwortung. Sie müssen bei dieser Aussage bleiben.«

Präsident Nava rückte seine Brille zurecht und überflog noch einmal das Redemanuskript, das vor ihm lag. Dann schob er die Brille auf seinem Nasenrücken tiefer und lugte über den Mahagoni-Schreibtisch hinweg zu Lon Qassou, dem Leiter des Ministeriums.

»Aber Lon, wie soll ich meine Schadenfreude an einem Tag wie diesem verbergen?«, fragte er lächelnd.

»Bitte, Sir«, insistierte Qassou. »Die Verlautbarung wird ohnehin weltweit wie ein Blitz einschlagen. Und die Mehrheit der Meinungsführer wird ausgesprochen kritisch reagieren.«

»Daran sind wir gewöhnt.«

»Ja, aber wenn Sie Ihre Freude zu deutlich zeigen, wecken Sie damit nur weitere Sympathien für Israel, und zwar selbst unter Ihren langjährigen Verbündeten. Sie dürfen keine persönliche Befriedigung zur Schau stellen, wenn Sie auf dem Podium stehen. Es geht hier um Gerechtigkeit.«

Nava stand auf.

»Ich habe verstanden. Halten Sie es für besser, wenn der zuständige Richter die Verlautbarung an meiner Stelle verliest?«

Qassou schüttelte den Kopf und schloss kurz die Augen, aber er konnte seine Frustration kaum verbergen. »Ja, Sie wissen ganz genau, dass ich denke, Rafsandschani sollte heute hier stehen. Ich habe Sie praktisch darum angebettelt. Wieder einmal politisieren Sie die Angelegenheit unnötig. Aber das ist eben Ihre Art. Und eines Tages wird es Ihr Untergang sein. Für heute ist es zu spät, denn Rafsandschani weilt nicht einmal in Teheran und da draußen warten 50 sensationshungrige Reporter.«

Nava grinste die ganze Zeit breit, während Qassou ihm hilflos die Meinung geigte.

»Sie kennen mich zu gut, Lonnie.« Er lachte. »Niemand könnte mich davon abbringen, diese Neuigkeit selbst zu verkünden. Das wird der größte Tag meiner Präsidentschaft. Wir suchen Israel heim wie eine ihrer biblischen Plagen. Nur eins wird noch besser als heute: Der Tag, an dem wir die Bombe …«

»Hören Sie auf«, unterbrach Qassou mit zorniger Stimme. »Für Sie ist das alles ein großer Witz.«

Nava trat zur Tür und öffnete sie einen Spaltbreit. Die Geräuschkulisse des vollbesetzten Presseraums drang herein. Er starrte durch den Spalt und suchte die Reihen der Reporter nach bekannten Gesichtern ab, ehe er sich wieder zu Qassou umdrehte. Ein irres Lächeln glitt über sein Gesicht wie eine kleine Natter.

»Gerechtigkeit gibt es erst, wenn wir Israel vom Antlitz der Erde getilgt haben.«

1600 Kilometer westlich, nahe dem Stadtzentrum Jerusalems, in einem schwer bewachten sechsstöckigen Gebäude aus den hellbraunen Ziegeln aus Lehm, der in dieser Gegend abgebaut wurde, saß Israels Premierminister Benjamin Shalit und rieb sich die Augen.

Das Kabinettszimmer, ein großzügiger Raum ein Stück den Flur entlang vom Büro des Premiers, war voll besetzt. Jerusalem litt unter einer untypischen Hitzewelle und die Klimaanlage im Kabinettszimmer streikte. Die Kabinettsmitglieder saßen schwitzend um den quadratischen Konferenztisch aus Holz herum, während Zigarettenrauch in weißen Schwaden durch die sonnenhelle Luft zog.

Links neben Shalit ging eine Tür schwungvoll auf.

»Herr Premierminister, bitte entschuldigen Sie, Sir«, stieß der junge Mann, der hereinschaute, nervös hervor. Er ließ den Blick kurz über die Versammelten schweifen. »Kommen Sie schnell.«

Shalit folgte dem Mann den Flur entlang und die Minister taten es ihm gleich. Im engen Pressebüro lief der große Fernseher.

»Beeilen Sie sich«, drängte Eli Ziegler, Shalits Pressesekretär. »Er wird jeden Moment loslegen.«

»Wer wird loslegen, Eli?«, fragte Shalit.

»Nava«, erwiderte Ziegler bloß. Sein Gesicht war aschfahl.

Auf dem Bildschirm sah man einen langen, leeren Konferenztisch mit einem Haufen Mikrofone in der Mitte. Hinter dem Tisch hing links die rot-grüne Flagge des Irans an der Wand, daneben drei Bilder: Irans Präsident Mahmoud Nava, Irans höchster religiöser Führer Ali Suleiman und zuletzt das unvermeidliche Foto des Ayatollah Khomeini.

Unten lief ein Live-Ticker und verkündete eine einzige Botschaft. ›Gleich: Pressekonferenz mit Präsident Nava.‹

Müde und zornig trat Shalit näher an den Fernseher heran und blieb direkt davor stehen.

Auf dem Bildschirm bestieg der iranische Präsident Mahmoud Nava das Podium von der Seite und nahm hinter den Mikrofonen Platz.

»Es ist jetzt drei Jahre her, dass eine Gruppe israelischer Soldaten vier Iraner getötet hat. Es handelte sich dabei nicht um eine Kampfhandlung. Diese vier Iraner sind auf einem Boot in der Straße von Hormus in einen Hinterhalt geraten. Ihre Mörder gehören zu einer israelischen Spezialeinheit. Einer von ihnen wurde eindeutig identifiziert. Sein Name ist Kohl Meir. Der höchste iranische Gerichtshof hat Meir wegen seiner Beteiligung an den Morden von vier iranischen Staatsbürgern angeklagt.

Vor Kurzem hat die iranische Polizei Kohl Meir gefasst. Es steht mir nicht frei, Ihnen mitzuteilen, wie oder wo das geschah. Was ich Ihnen aber mitteilen kann: Bei der Ergreifung Kohl Meirs geht es um Gerechtigkeit. Er wird eine faire und ordentliche Verhandlung nach islamischem und iranischem Recht bekommen. Die iranische Justiz wird sich seiner Vergehen mit Augenmaß und Korrektheit annehmen.«

Shalit streckte die Hand aus und drückte einen Knopf am Fernseher, sodass die Übertragung von Navas Rede unterbrochen wurde. Er sammelte sich kurz, bevor er sich zu seinen Ministern umdrehte, die samt und sonders sprachlos waren. Seine geröteten Augen suchten Dayan, seinen obersten Befehlshaber.

»Was sollen wir jetzt tun, Menachem?«, flüsterte Shalit. »Unser Junge ist draußen. Wir können ihn nicht retten.«

Dayan starrte auf das Standbild von Nava auf dem Fernsehschirm. Dann wandte er sich schweigend Shalit zu.

»Er hält sich außerhalb der Reichweite des Mossad oder der CIA auf«, fuhr Shalit fort. »Er ist an die Öffentlichkeit gegangen und nun wird es eine öffentliche Verhandlung und eine öffentliche Exekution geben. Nava hat vor, ein ganzes Land zu foltern.«

Dayans Blick hielt seinem stand. Er zeigte keinerlei Emotion, strahlte nichts als Sicherheit und Ruhe aus. Jetzt zog er sein Mobiltelefon aus der Tasche und wählte eine Nummer. Er hielt sich den Apparat ans Ohr.

»Lassen Sie die Hunde von der Leine«, forderte Dayan seinen Gesprächspartner mit gefasster Stimme auf.

16

RESIDENZ DES IRANISCHEN KONSULS

RUA RODRIGO DA FONSECA

LISSABON, PORTUGAL

Es war kurz vor sieben Uhr morgens, als Ariq El-Sadd in der Küche auf dem Boden kniete und seine Laufschuhe band. Hinter dem Küchentresen stand seine Ehefrau Ara, die Lesebrille auf der Nase, und las die Morgenzeitung.

»Möchtest du heute an den Strand gehen?«, fragte er.

Sie ignorierte ihn.

»Ara?«, versuchte er es erneut.

Sie las weiter.

Er stand auf, trat zu ihr hin und riss ihr die Zeitung aus der Hand.

»Warum antwortest du mir nicht?« Der Ärger in seiner Stimme war unüberhörbar.

Seine Frau schaute auf und nahm die Lesebrille langsam von der Nase. Sie wirkte wütend.

»Was ist?«, fragte sie leise.

»Können wir nicht einmal einen Tag ohne diesen Streit hinter uns bringen?«, bat er. »Einen Tag.«

El-Sadd sah seine Frau eindringlich an. Sie schwieg.

Dann schüttelte sie den Kopf. »Ich habe keine Freunde in Lissabon. Ich will nach Hause.«

»Ara …«

»Du hast mir versprochen, dass du nach einem Jahr in Lissabon darum bittest, in die Heimat zurückkehren zu dürfen. Nun sind es schon vier Jahre. Ich habe nicht eine Freundin in dieser Stadt.«

Irans Botschafter in Portugal lächelte seine Frau an.

»Dann fahr doch heim«, schlug er vor. »Mach eine kleine Reise. Besuch deine Schwester. Oder noch besser, such dir ein paar Freundinnen. Wie kommt es, dass ich Freunde habe und du es nicht über dich bringst, auch nur einen Menschen in dieser großen Stadt zu mögen?«

El-Sadd wandte sich ab und ging zur Tür, die aus der Küche nach draußen führte. Auf dem Weg drehte er sich noch einmal um.

»Ich bin deinen Zorn auf mich langsam leid, Ara. Du beginnst mir auf die Nerven zu gehen. Ich liebe dich, aber ich erwarte auch deine Unterstützung. Dein ewiges Gejammer kann ich nicht mehr hören.«

Damit verließ er das Haus.

Das Heim des iranischen Botschafters lag auf einem Hügel. Eine Allee führte hinab zum nahen Parque Eduardo VIII mit seinen modernen, geometrisch angeordneten Gärten. Die Aussicht nach Süden und Westen war atemberaubend: Unter den Klippen, die Lissabons Küste markierten, erstreckte sich der endlose Ozean.

El-Sadd stand in der Einfahrt. Er schloss die Augen und bemühte sich, das Gespräch mit seiner Frau aus seinen Gedanken zu verbannen. Langsam ging er die breiten Granitstufen an der Seite des Hauses hinunter. Die Morgensonne hatte bereits begonnen, die Luft zu erwärmen. El-Sadd mochte diesen Teil des Tages am liebsten. Er stellte den linken Fuß auf die unterste Stufe und beugte sich vor, um das Bein zu dehnen. Dabei wanderte sein Blick nach links. Auf dem schwarzen Ozean schimmerten Millionen silberner Streifen, glitzerten bis zum Horizont. Ein großes weißes Auto kam die Straße hinaufgefahren. Es wurde langsamer, als es die Einfahrt erreichte. Er richtete sich im selben Moment auf, als es vorbeifuhr. Die hintere Scheibe glitt ein Stück hinab. Noch bevor er bewusst erfasste, was geschehen würde, überkam ihn eine Vorahnung. Dann bemerkte er die kreisrunde schwarze Mündung einer Waffe. Seine Füße setzten sich scheinbar von selbst in Bewegung. Ein Teil seines Hirns, von dessen Existenz er nicht einmal wusste, befahl ihm loszurennen.

Auf dem Rücksitz des Wagens saß Ziefert, ein 34 Jahre alter Mossad-Agent, und hielt eine schallgedämpfte Ruger 10/22 in der Hand. Das Gewehr war mit Unterschallmunition bestückt, was den Schuss noch leiser machte. Ziefert richtete das optische Zielfernrohr auf den Schädel des Mannes. Dieser blieb ein paar Augenblicke reglos stehen, während Ziefert ihn optimal ins Fadenkreuz nahm. Dann wollte der Mann augenscheinlich die Stufen wieder hinaufrennen. Ziefert feuerte den Schuss ab, während das Auto ganz langsam die verkehrsberuhigte Straße entlangrollte. Die Kugel traf den Kopf des Iraners direkt über dem linken Auge. Blut spritzte über die stuckverzierte Wand des Gebäudes in seinem Rücken. Ariq El-Sadd, der iranische Diplomat, wurde nach hinten geschleudert, als der Schuss ihm einen Teil seines Schädels aufriss. Er sackte tot zu Boden.

»Weg hier«, sagte Ziefert.

17

IQASS AVENUE

TEHERAN, IRAN

Der auf Hochglanz polierte schwarze Range Rover hielt vor dem imposanten, sterilen Betonquader, in dem das Hauptquartier des Ministeriums für Nachrichtenwesen und Staatssicherheit untergebracht war. Abu Paria stieg aus und lief rasch die Stufen zum Eingang hinauf.

Als er seinen Herrschaftsbereich in der dritten Etage erreicht hatte, rauschte er wortlos an den drei Assistenten vorbei. Im Arbeitszimmer warteten zwei Männer.

»Was zur Hölle ist denn los?«, fragte Paria ohne Umschweife, als er den Raum betrat.

»Na, was glauben Sie denn, General?«, erwiderte einer der beiden, ein kleiner, dicker Mann mit Schnauzbart und Brille, der am Besprechungstisch saß. Es handelte sich um Qasim Atta, Parias Stellvertreter. »Israel nimmt Rache, was sonst?«

»Wo wurde der Botschafter ermordet?«, wollte Paria wissen. Er streckte die Hand aus, nahm Atta die Zigarette aus dem Mund und ließ sie in die halb volle Kaffeetasse vor seinem Stellvertreter fallen.

»Den wollte ich noch trinken.«

»Wo ist El-Sadd ermordet worden?«, wiederholte Paria, während er sich hinter den Schreibtisch setzte. Attas Beschwerde darüber, dass er sowohl seinen Kaffee als auch seine Zigarette mit einer einzigen Bewegung ungenießbar gemacht hatte, ignorierte er geflissentlich.

»Vor seiner Residenz in Lissabon«, erklärte Sasan Shahin, der zweite Mann am Tisch.

»War es wirklich notwendig, dass Präsident Nava bei einem Auftritt im landesweiten Fernsehen die Israelis mit der Nase darauf stößt?«, stellte Paria die rhetorische Frage. Er schüttelte den Kopf, während er die Bilder betrachtete. Auf ihnen war der blutüberströmte Leichnam des iranischen Botschafters in Portugal zu sehen. »Geben Sie sofort eine Warnung an alle Botschaften und Konsulate heraus. Der Mossad wird weltweit nach Vergeltungsmöglichkeiten suchen.«

»Ja, Sir.«

Paria schleuderte die Fotos auf den Schreibtisch.

»Was ist mit dem Bericht über Qassous Aktivitäten?«

Stille senkte sich über den Raum, als Atta und Shahin über den Tisch hinweg einen Blick wechselten.

»Wir konnten keinen der Agenten erreichen, die ihn überwachen sollten«, brachte Atta schließlich hervor.

»Was soll das heißen? Sie konnten keinen erreichen? Rufen Sie die Männer an.«

»Das haben wir versucht.«

»Wen haben Sie denn geschickt?«, verlangte Paria wütend zu wissen. »Einen Haufen kleiner Mädchen? Ich habe doch eindeutig befohlen, ihm mit Spezialagenten zu folgen. Mit einem Mordkommando.«

Auch Atta geriet jetzt in Rage. »Wir haben einen S7 und zwei Kommandanten der Quds geschickt. Drei perfekt ausgebildete Agenten.«

»Und wo sind diese drei jetzt?«, brüllte Paria ihn an.

Erneut tauschten Atta und Shahin einen nervösen Blick.

»Ich habe mit der Polizei in Odessa gesprochen«, berichtete Shahin schließlich. »Es hat drei Tote gegeben. Die Beschreibung passt auf unsere Agenten.«

Paria starrte ihn ungläubig an.

»Zwei wurden erschossen. Der S7 hat ein gebrochenes Genick.«

Paria schwieg. Er machte einen überraschten, fast schockierten Eindruck.

Paria kannte Qassou. Jeder kannte Navas jungen Nachrichtenminister, seinen Propagandachef. Man munkelte, dass Qassou der Einzige war, dem der Präsident Gehör schenkte. Er musste sehr vorsichtig vorgehen. Andererseits – auch wenn das Ohr des Präsidenten Qassou gehören mochte, er selbst hatte Nava bei den Eiern, das wusste er genau. Und deswegen hatte er sich bisher auch keine großartigen Sorgen wegen Qassou gemacht. Bis jetzt.

»Qassou ist kein großer Soldat. Er hat in Oxford studiert. Es würde mich ehrlich gesagt wundern, wenn er mit einer Pistole umgehen kann.«

»Der Mossad?«, überlegte Shahin.

Paria zuckte die Achseln. »Möglich. Wer zum Teufel kann das wissen. Wer war der S7?« Er sah Atta fragend an.

»Azur. Der Anführer der Zelle in Kiew.«

»Hatte er schon Berichte übermittelt?«

»Ja«, bestätigte Atta.

Er beugte sich vor und zog einige Bilder aus einem Kuvert, stand auf und brachte sie Paria. Der nahm die Fotos in die Hand.

»Er hat Qassou die ganze Zeit seit seiner Landung im Blick gehabt. Qassou und die Frau sind zum Abendessen ausgegangen. Das ist das Letzte, was wir von ihm gehört haben.«

Paria blätterte die Abzüge durch. Dasselbe Paar an unterschiedlichen Orten, aus der Ferne fotografiert. Er nahm ein Foto heraus und warf es vor sich auf den Schreibtisch. Das hübsche Gesicht einer iranischen Frau mit langen schwarzen Haaren und dunkler Sonnenbrille.

»Wer ist sie?«

»Sara Massood«, erwiderte Shahin. »Bloß irgendeine Frau. Sie arbeitet für ein Parlamentsmitglied.«

»Schaffen Sie sie her«, befahl Paria. »Heute Nachmittag. Ich werde sie persönlich befragen.«

»Sie ist schon hier«, berichtete Shahin. »Sie wartet unten.«

»Sollen wir Qassou einbestellen?«, fragte Atta.

Paria hielt inne und dachte einen Augenblick lang nach, Er griff in seine Hosentasche und holte den Autoschlüssel heraus, den er aus dem Beutel mit Meirs Sachen genommen hatte. Er strich abwesend über das Porsche-Logo und schüttelte langsam den Kopf.

»Nein«, entschied er gelassen. »Nein, wir holen Qassou nicht her. Aber ich will ein komplettes Dossier über ihn. Finden Sie raus, wofür er sein Geld ausgibt. Mit wem er telefoniert, was er im Internet treibt. Alles. Stellen Sie sicher, dass Sie unsere besten Leute darauf ansetzen und dass es schnell geht.«

»Ja, Sir.«

»Und geben Sie als Erstes die Warnung an die Konsulate raus.«

Paria verließ das Arbeitszimmer, ging den Flur entlang und nahm einen Aufzug, der ihn zwei Stockwerke tief unter die Erde brachte.

Er trat aus dem Aufzug und passierte zwei Wachen. Neben einer Stahltür stand Salim, der VEVAK-Stabschef.

»Ist sie ohne Aufsehen mitgekommen?«, fragte Paria.

»Ja, General. Sie war noch in ihrem Apartment und wollte sich gerade auf den Weg zur Arbeit machen.«

»Wer ist der Parlamentarier, für den sie arbeitet?«

»Khosla.«

Paria betrat den Raum.

Drinnen schienen zwei grelle Halogenscheinwerfer von der Decke und sorgten dafür, dass man sich wie in einer Sauna fühlte.

Auf einem Holzstuhl saß die Frau, die auf den Fotos mit Qassou zu sehen gewesen war. Sie trug jetzt einen schicken roten Hidschab, um ihr Haar zu bedecken, und dazu ein langes gelbes Kleid.

Paria hatte sich schon lange abgewöhnt, so zu tun, als ob er jemandem mit Achtung oder Rücksicht begegnete. Als er das heiße Verhörzimmer betrat, war ihm völlig klar, dass es die Höflichkeit geboten hätte, ein Treffen zu verabreden, um Sara Massood die Peinlichkeit des plötzlichen Eindringens in ihre Wohnung zu ersparen. Außerdem hätte er die Befragung in seinem Arbeitszimmer oder einer anderen nicht ganz so unangenehmen Umgebung durchführen sollen.

Aber er schob den Gedanken rasch von sich. Letztlich war es ihm egal. Es ging gar nicht darum, ob sein Vorgehen rechtmäßig war, denn das Recht spielte hier keine Rolle mehr. Das Gesetz war irrelevant, denn er war das Gesetz. Zweifellos verließ diese Frau das Ministerium als anderer Mensch; für den Rest ihres Lebens würde die Angst sie auf Schritt und Tritt begleiten.

Er schloss die Tür. Dann trat er an den Tisch heran und legte einen Schalter auf der Konsole um. Damit schaltete er das Tonbandgerät aus, das jedes Verhör automatisch mitschnitt.

»Miss Massood, ich bin Abu Paria«, stellte er sich vor.

Die Frau blickte ihn ausdruckslos an. Ein dünner Schweißfilm bedeckte ihre Stirnpartie. Paria registrierte, dass ihre Oberlippe leicht zuckte.

»Sie haben nichts zu befürchten, wenn Sie mir die Wahrheit sagen«, fuhr er fort. »Ich habe ein paar Fragen an Sie. Aber wenn Sie mich anlügen, kann ich Sie nicht schützen.«

Langsam nickte Sara Massood als Zeichen, dass sie verstanden hatte.

Paria blieb stehen.

»Wo sind Sie am Wochenende gewesen?«

»In Odessa«, antwortete die Frau.

»Mit wem?«

»Sie wissen doch, mit wem«, brachte sie hervor. Es war kaum mehr als ein Flüstern. »Mit Lon Qassou.«

»Was haben Sie beide in Odessa gemacht?«

»Nur einen Ausflug«, erwiderte sie. »Ein langes Wochenende. Wir sind schon öfter zusammen hingefahren. Wir sind am Strand spazieren gegangen, in nette Restaurants, zum Shoppen, all so was.«

»Wie viele Nächte waren Sie diesmal dort?«

»Nur zwei.«

»Wie lange sind Sie schon mit Qassou zusammen?«

»Warum fragen Sie?«

Paria hielt inne und beugte sich dann vor. Kurz huschte ein irres Grinsen über sein Gesicht.

»Ich stelle hier die Fragen«, flüsterte er, bevor er mit der flachen Hand auf den Tisch schlug. Sie zuckte instinktiv zurück.

»Etwa ein Jahr«, erwiderte sie rasch. »Vielleicht ein bisschen länger.«

»Werden Sie ihn heiraten?«

»Keine Ahnung. Ich weiß nicht, ob er mich heiraten möchte.«

»Warum nicht? Warum denken Sie das? Sagen Sie es mir!«

»Ich bin einfach nicht sicher, ob Lon der Typ Mann ist, der überhaupt heiraten will. Er genießt seine Freiheit. Ich bin … ich bin nicht die Einzige, mit der er ein Verhältnis hat.«

»Eine so schöne Frau wie Sie?«, fragte Paria lächelnd. »Ach, kommen Sie. Er wäre doch verrückt, wenn er Sie gehen ließe.«

Sie zog die Brauen zusammen und er bemerkte die Angst in ihrem Blick.

»Wir haben nichts Falsches getan.«

»Es ist an mir, das zu beurteilen.«

»Wenn ich meinem Boss Khosla davon erzähle …«, setzte sie an.

»Dann wird er Ihnen sagen, dass Sie kein weiteres Wort darüber verlieren sollen«, unterbrach Paria. Er kam um den Tisch herum und umfasste ihren schlanken Hals mit seiner Pranke. Er drückte nur leicht zu, aber sie bekam kaum noch Luft. »Auch Qassou sollte hiervon nichts erfahren, ist das klar?«

Sie nickte unter größter Anstrengung, aber Paria hielt sie weiter eisern fest.

»Sind Sie irgendwann im Verlauf dieses Wochenendes voneinander getrennt gewesen?« Er trat einen halben Schritt zurück, aber seine fleischige Hand schloss sich nach wie vor um ihren Hals.

Sie bewegte den Kopf hin und her, verneinte die Frage.

Dann versuchte sie mit ihren Händen, Parias Finger von der Kehle zu lösen.

»Nicht ein einziges Mal?«, flüsterte er drohend.

Sie kämpfte um einen Atemzug. Tränen liefen ihr über das Gesicht.

»Samstag«, hustete sie.

»Was war am Samstag?«, fragte er mit drohender Stimme. »Ist er ausgegangen?«

»Ja.«

»Wohin?«

»Das weiß ich nicht«, sagte sie flehend. »Er hat das Hotelzimmer verlassen, als er dachte, ich schlafe.«

Paria ließ ihren Hals los. Er richtete sich auf. Ihre Augen waren stark gerötet. Mit der rechten Hand holte er aus und schlug ihr heftig ins Gesicht. Sie schrie auf.

»Sie haben mich angelogen«, knurrte er. »Wie lange war er weg?«

»Zwei Stunden«, heulte sie. »Eventuell etwas länger.«

»Haben Sie ihn gesehen, als er zurückkam?«

»Ja, natürlich.«

»Hat er geblutet?«

»Nein.« Sie schüttelte den Kopf.

Paria starrte auf sie herab. Ihre Wange war hellrot angelaufen. Ihr Hidschab lag auf dem Boden und die langen schwarzen Haare standen wirr vom Kopf ab.

Schließlich hob sie den Kopf und sah Paria an.

»Da war ein Mann«, flüsterte sie. »Vorher, im Restaurant. Ein großer Mann.«

»Was ist mit ihm?«, fragte Paria. »Haben sie miteinander gesprochen?«

»Nein«, erwiderte Sara Massood. »Aber sie haben einen Blick gewechselt. Einen wissenden Blick. Ich schwöre es.«

»Wie sah er aus?«

»Ich kann mich nicht genau erinnern. Gefährlich. Wie ein Amerikaner.«

Paria drehte sich um und winkte zu dem Verhörspiegel an der Wand hinüber. Einen Moment später steckte Salim den Kopf durch die Tür.

»Holen Sie den Phantombildzeichner«, befahl Paria. »Sofort!«

18

KHOMEINI-LUXUSWOHNANLAGE

TEHERAN, IRAN

Im 33. Stock des Wolkenkratzers im Zentrum von Teheran zog sich ein Mann namens Ahmet Garwal einen weichen marineblauen Bademantel über. Garwal, seines Zeichens iranischer Bauminister, lächelte seine Geliebte Paisa an, die nackt in ihrem riesigen Bett lag und sich genüsslich streckte. Paisa war 28 Jahre alt und ein bisschen drall. Ihr niedliches Gesicht wurde von kurzen schwarzen Haaren eingerahmt.

»Champagner, Ahmet«, bat sie.

»Dein Wunsch ist mir Befehl, meine Süße.«

Garwal beugte sich vor und nahm die beiden leeren Gläser mit. Er ging durch den großzügigen offenen Wohnbereich hinüber in die Küche, holte die offene Flasche Veuve Clicquot aus dem Kühlschrank und schenkte nach.

Im halb fertigen Bürogebäude auf der gegenüberliegenden Straßenseite herrschte im 34. Stockwerk gähnende Leere. Es bestand aus nichts als Stahlbalken, Betonböden, Rohrleitungen und Kabeln, die aus Decke und Wänden ragten. Ein paar Stapel Rigipsplatten lagen herum, ansonsten gab es hier nichts als die Dunkelheit des Teheraner Abends.

Unweit der Kante des Gebäudes lag ein Mann bäuchlings auf dem Betonboden, direkt vor ihm eine Waffe mit langem Lauf, einem Schaft aus Holz und einer markanten quadratischen Mündungsbremse: eine PGM Hécate II, ein schweres Scharfschützengewehr. Vorne ruhte das Gewehr auf einem kleinen Zweibein, hinten auf einem Einbein-Stativ. Die beiden Stative stabilisierten die Hochleistungswaffe. Der Mann lag reglos und stumm da. Sein rechtes Auge drückte gegen ein Scrome-LTE-Teleskop mit zehnfacher Vergrößerung, das mit Wärmebildtechnik nachgerüstet war. Sein rechter Zeigefinger lag auf dem Abzug.

Er beobachtete Garwal durch das Teleskop dabei, wie er die Flasche zurück in den Kühlschrank stellte.

Der Abend war mörderisch heiß. Die Schwüle lastete schwer auf der Innenstadt von Teheran. Die Luft zwischen dem halb fertiggestellten Büroturm und Garwals Luxuswohnung schien bei fast 40 Grad zu wabern. Die Luftfeuchtigkeit würde den Flug des Projektils beeinflussen, aber der israelische Scharfschütze hatte diesen Einfluss bereits einberechnet und den Lauf der Waffe für die leicht veränderte, etwas niedrigere Flugbahn entsprechend justiert.

Als Garwal die Kühlschranktür schloss und nach den beiden gefüllten Champagnergläsern auf dem Tresen griff, drückte der Schütze ab. Ein dumpfer Knall wie der Ton einer Basstrommel erscholl, aber außer dem Scharfschützen hörte das niemand. Einen Sekundenbruchteil später erklang das Splittern von Glas. Garwal wurde heftig durch die Küche geschleudert und krachte mit dem Rücken gegen den Herd. Die langstieligen Gläser fielen zu Boden und die Wand hinter ihm explodierte in einem roten Feuerwerk. Der Schütze nahm den Finger vom Abzug und beobachtete, wie Garwal zu Boden ging. Unnatürlich verdreht blieb er liegen.

19

EVIN-GEFÄNGNIS

TEHERAN, IRAN

Zwei iranische Soldaten zerrten Meir an Fußfesseln durch den Korridor wie eine Rinderhälfte. Sein Kopf schleifte über den Betonboden.

Die Wächter unterhielten sich auf Persisch – eine Sprache, die Meir zwar beherrschte, aber sie sprachen mit rauem Akzent. Sie waren wütend, schließlich hatte er einen ihrer Freunde getötet.

»Zellenblock eins«, sagte einer der beiden, während sie ihn hinter sich herzogen.

»Ja, Sir.«

»Wo ist Achabar?«

»Er ist gegangen.«

»Holen Sie ihn sofort zurück.«

»Ja, Oberst.«

Ein Türriegel wurde zurückgeschoben. Sie blieben stehen, ließen seine Fußfesseln aber nicht los. Meir drehte den Kopf, so weit er konnte. Er bemerkte eine kleine Zelle, in der nur ein eisernes Bettgestell aus der Wand ragte und eine Toilette in der Ecke stand. Eine grelle Lampe leuchtete unter der Decke.

»Hol die Maschine«, befahl der erste. »Wenn Achabar zurückkommt, sorgst du dafür, dass er im Wartebereich bleibt, bis ich fertig bin.«

»Ja, Oberst.«

Die Soldaten hoben Meir hoch. Jeder packte ihn an einem Hosenbein und einer Schulter. Dann warfen sie ihn mit dem Gesicht voran in die Zelle. Instinktiv wollte er seinen Kopf mit den Händen vor dem kommenden Aufprall schützen, aber seine Handgelenke waren hinter dem Rücken zusammengebunden. Deshalb versuchte er, reflexhaft nach ihnen zu treten, aber die dehnbaren Fesseln fixierten seine Fußgelenke zu dicht beieinander. Bevor sein Kopf auf dem Betonboden aufschlug, drehte er sich mit aller Kraft zur Seite, sodass er den direkten Aufprall mit dem Schädel gerade noch abwenden konnte und stattdessen hart auf der Schulter landete. Der Schmerz durchfuhr ihn bis ins Mark.

»Verdammter Jude«, fluchte der Oberst.

Meir atmete gegen den scharfen Schmerz in seiner Schulter. Er wandte den Blick nach rechts und sah, wie die Zellentür zufiel.

Er schloss die Augen und blieb liegen, ohne sich zu rühren. Er musste sich zusammenreißen. Dies waren die vorerst letzten Momente, in denen er sich an jenen ruhigen Ort in seinem Innern zurückziehen konnte, um sich für das zu wappnen, was ihm bevorstand.

Er stellte sich seinen Vater vor. Tobias Meir. Stets dasselbe Bild: Sein Vater tauchte beim Spielplatz der Grundschule in Sawijon auf. Meir war fünf Jahre alt, ein Vorschulkind. Sein Vater trug stolz die Militäruniform zur Schau und lächelte breit. Alle anderen Kinder blickten zu ihm herüber. Meir hatte auf einem Erdhaufen mit einem gelben Spielzeugbagger gespielt. Er stellte sich vor, wie sein Vater grinste, als er ihn plötzlich wahrnahm, wie ihre Blicke sich quer über den Spielplatz trafen. Die Lippen seines Vaters bewegten sich. Was hatte er damals noch gleich gesagt? Er stand auf und stürzte den sandigen Erdhügel hinunter, rannte über den Platz zu seinem Vater, der ihn kniend und mit ausgebreiteten Armen empfing. Sein Vater hob ihn hoch und drehte sich wie ein Propeller im Kreis.

Jedes Mal dieselbe Erinnerung. Sie bescherte ihm ein angenehm warmes Gefühl, ganz egal wo er sich befand. Die Bilder liefen wie ein Film vor seinem geistigen Auge ab. In den dunkelsten Stunden war es dieser Film, der ihm half, nicht den Kontakt zum Kern seines Seins zu verlieren.

Der Sohn eines Soldaten.

Meir wusste, warum er gerade diese Erinnerung so pflegte. Einen Tag später sollte sich alles verändern. Einen Tag später beendete ein Hamas-Mitglied das alles: Ein selbst gebastelter Sprengsatz sorgte dafür, dass sein Papa für immer an einen Rollstuhl gefesselt blieb. Immerhin überlebte er das Attentat. Kohl verstand es damals noch nicht, nicht in seinem Alter. Aber mit fünf Jahren spürte Kohl Meir, wie die Verantwortung von den Schultern seines Vaters auf die eigenen überging. Wie für alle Söhne Israels kam die Zeit zu früh. Dieser Moment mit seinem Vater und dem Spielplatz markierte den letzten Tag, an dem er bloß ein Junge gewesen war.

Der Riegel der Zellentür knirschte. Stahl kratzte auf Stahl, als jemand den Riegel zurückschob. Das Geräusch quietschender Räder, die sich drehten, folgte.

»Sie haben gesagt, dass ich dich nicht umbringen soll.« Die Stimme des Obersts, tief und kühl. »Ich werde mein Bestes tun, aber ich war noch nie sehr gut darin, Befehle zu befolgen.«

Die Tür fiel krachend zu.

Meir bewegte den Kopf nicht. Er blieb reglos auf dem Rücken liegen und starrte die Unterseite der schmutzigen Toilette an. Er fühlte, wie ihm das nasse Blut von der Stirn tröpfelte. Da packte der Oberst abrupt seine Fußfesseln und zerrte ihn ins Zentrum der Zelle.

Meir lag jetzt auf der Seite. Er schlug die Augen auf. Das Blut war ihm hineingelaufen. Er blinzelte, um etwas sehen zu können.

Der Oberst war ein kleiner, fetter Mann. Er trug sein schwarzes Haar kurz geschoren und den Vollbart knapp getrimmt. Auf seiner Nase saß eine Brille. Jetzt kniete er sich neben Meir auf den Boden und zog ein Messer aus der Scheide am Gürtel. Er bewegte die Klinge langsam durch die Luft und brachte sie näher und näher an Meirs Gesicht heran, rieb mit der flachen Seite über Meirs Nasenspitze und drückte ihm die Klinge gegen die Haut. Nicht fest genug, um einen Schnitt zu machen, aber fast. Er ließ das Messer sinken und schob es unter Meirs Hemdkragen. Mit einem schnellen Schnitt trennte er den Stoff bis zur Taille auf.

Er stand auf und drehte sich um. Meir sah, wie er auf einen Rollwagen zuging, auf dem eine Maschine stand, die Meir sofort erkannte. Eine rot-schwarze Kiste mit mehreren Drehschaltern, aus deren Rückseite ein Gewirr von elektrischen Kabeln hing. Der Oberst nahm zwei Kabel in die Hand und kam zurück. An den Enden der rot ummantelten Drähte prangten kleine Klemmen. Der Oberst beugte sich zu ihm herab. Er klemmte einen Draht an der linken Brustwarze fest, den anderen am rechten Ohr.

Meir konzentrierte sich, so wie er es gelernt hatte. Er zwang seinen Geist, das abzuspalten, was ihm bevorstand, eine mentale Blockade um die nächsten Sekunden oder Minuten zu errichten. Sein Gehirn musste dem Verstand vorgaukeln, dass es einem anderem zustieß, nicht seine eigene Erfahrung war. Diese Unterscheidung existierte allein in seinen Gedanken und schwächte das Leid nicht im Geringsten ab, aber sie half ihm, die Schmerzen zu absorbieren, bis er bewusstlos wurde.

Der Oberst stand auf. Er ging zum Rollwagen zurück. Dort drehte er an einem der Regler. Ein dumpfes Summen erklang, bevor der erste Stromschlag wie Feuer in Meirs Brust und sein Ohr eindrang. Der Schlag war stark genug, um ihn herumzuwerfen, den Kopf nach oben zucken und auf den harten Beton zurückfallen zu lassen. Der Schmerz raste fünf Sekunden lang durch seinen Körper und er spürte, wie er auf den Boden urinierte, als er die Kontrolle über seine Nerven verlor. Es dauerte zu lange, bis der Strom zu fließen aufhörte.

»Ich würde dich ja fragen, wie sich das angefühlt hat, aber das weiß ich bereits«, sagte der Oberst. »Hussein hat mich während des Krieges gefoltert. Das Schlimmste kommt erst noch.«

Der Strom floss mit noch größerer Kraft und brannte sich wie ein Blitzschlag in den Brustkorb ein. Als der Schlag auch sein Ohr durchzuckte, gellte ein unmenschlicher Lärm wie ein Kreischen darin. Erst ein paar Sekunden später begriff er, dass es sich um seine eigene Stimme handelte, die da schrie.

»Der schlimmste Teil ist, wenn dein Körper sich an den Schmerz erinnert«, erklärte der Oberst. »Und das kommt in Momenten, in denen du gar nicht damit rechnest, vollkommen unwillkürlich. Du liegst im Bett oder fährst gerade Auto. Sitzt gerade in einem netten Restaurant. Und dann spielt dein Verstand auf einmal den Schmerz aufs Neue durch. Du springst auf, wirbelst gehetzt herum oder zuckst wie ein Verrückter. Alle werden dich anstarren und sich fragen, was mit dir nicht stimmt. Das ist der schlimmste Teil.«

Meir hörte die Worte seines Kerkermeisters wie vage, weit entfernte Laute – das Klirren von berstendem Glas in einem Raum hinter einer Tür.

»Aber natürlich wirst du nie in eine solche Situation geraten.« Der Oberst schmunzelte. »Ich glaube nämlich nicht, dass du noch Gelegenheit haben wirst, in vielen Restaurants zu essen.«

In der Pause vor dem nächsten Stromstoß roch Meir seine eigene schwelende Haut.

»Würde ich dir das hier antun, wenn du den Mann nicht getötet hättest, was denkst du?« Er kicherte. »Die Antwort lautet nein. Also gib nicht mir die Schuld, hörst du?«

Dann setzte der Schmerz von Neuem ein. Sein Körper ergab sich nach der kurzen Folter und schaltete ab. Er verlor das Bewusstsein.

20

BOTSCHAFT DER ISLAMISCHEN REPUBLIK IRAN

PEKING, VOLKSREPUBLIK CHINA

Die Sonne ging über dem Zentrum von Peking unter.

Im Innern der iranischen Botschaft lockerte sich der Botschafter Tariq Ghassani gerade die Krawatte. Er stand in seinem Arbeitszimmer im zweiten Stock und starrte durch das breite Fenster aus schusssicherem Glas, das vom Boden bis zur Decke reichte. In der Hand hielt er ein halb volles Glas Wodka mit Limettensaft. Draußen drängten sich die Menschen dicht auf den Straßen.

Nach zwei Jahren in Peking fingen Ghassani und seine Frau Sacha an, Gefallen an der Stadt zu finden. Ghassani war schon einmal als jüngerer Mann hier gewesen. Damals hatte er als Spion für die SAVAMA gearbeitet, die Vorgängerorganisation des VEVAK. Hier in China hatte Ghassani den Deal ausgehandelt, mehrere Pfund angereichertes Uran von einem Abtrünnigen im chinesischen Verteidigungsministerium zu kaufen. Inzwischen war Ghassani zu alt für die Arbeit und die Opfer, die man beim VEVAK bringen musste. Paria hatte ihm angeboten, in einem Land seiner Wahl einen Posten zu übernehmen, und er hatte sich für China entschieden.

Das Telefon auf dem Schreibtisch summte.

Er trank den Gimlet aus, durchquerte den großzügigen Raum und betätigte den kleinen weißen Knopf auf der Telefonkonsole.

»Ja?«

»Ihre Frau hat angerufen, Herr Botschafter«, informierte ihn sein Sekretär. »Sie wird gleich zum Theater fahren und Sie dort treffen.«

»Ah ja, in Ordnung. Ist sie in der Leitung?«

»Nein, sie sagte, dass sie sich noch umziehen muss. Halb acht.«

Ghassani drückte den Knopf erneut und ging um seinen Schreibtisch herum. Er nahm einen Stapel Papiere und verstaute sie in seinem ledernen Aktenkoffer. Das zuoberst liegende Blatt war die Zusammenstellung der Tagespresse. Ein Foto des glänzend gelaunten Präsidenten vor der iranischen Flagge, während er die Gefangennahme von Kohl Meir bekanntgab. Ghassani klappte den Koffer zu, ließ die beiden Schlösser einrasten und machte sich auf den Weg.

Als er die Botschaft durch die riesige Eingangstür verließ und die Treppe zur Straße hinunterging, sah er sich reflexhaft in alle Richtungen um, denn er war von jeher leicht paranoid.

Vor der Botschaft wartete eine lange schwarze Mercedes-Limousine. Er öffnete die hintere Tür und stieg ein.

»Guten Abend, Ling«, begrüßte er seinen Fahrer und zog die Tür zu.

»Guten Abend, Herr Botschafter«, gab Ling vom Vordersitz zurück. Ein leises Klicken hallte durch die Luxuskarosse, als Ling den Knopf für die Zentralverriegelung betätigte.

Noch während der Begrüßung spürte Ling die Schweißtropfen auf der Stirn, die bereits die Innenseite seiner schwarzen Mütze tränkten. Er spähte aus den Augenwinkeln nach rechts. Im Fußraum vor dem Beifahrersitz kauerte ein Mann, den niemand außer ihm sehen konnte. Der Mann trug eine schwarze Jeans, ein schwarzes Hemd und eine dünne Skimaske, die er sich über das Gesicht gezogen hatte. In der Hand hielt er eine Waffe mit auf den Lauf montiertem Schalldämpfer. Er zielte damit genau auf Lings Schädel.

Jetzt nickte der Mann ihm zu und machte eine Bewegung mit der Waffe, die Ling bedeutete, sofort loszufahren.

Der Chauffeur des iranischen Botschafters trat aufs Gaspedal und fädelte den Mercedes in den fließenden Verkehr ein. Er fuhr mehrere Blocks geradeaus, bevor er links in die Xin Dong Lu einbog und rasch Pekings Innenstadt durchquerte.

»Zum Penghao Theatre«, wies Ghassani ihn vom Rücksitz aus an. »Das habe ich vergessen zu sagen.«

»Ja, natürlich, Sir«, bestätigte Ling nervös und ließ den Schützen neben sich keine Sekunde aus den Augen.

Ling hatte nach dem Tanken an einer Ampel gehalten, nur wenige Blocks von der Botschaft entfernt. Eine blonde junge Frau war an das Seitenfenster der Limousine getreten. Sie hatte mit ihren Jeans und dem Rucksack ausgesehen wie eine Studentin. In den Händen hielt sie einen faltbaren Stadtplan.

»Sprechen Sie Englisch?«, fragte sie, als Ling das Fenster herunterließ. Sie hielt ihm den Plan unter die Nase. »Ich suche das Marriott Hotel.«

»Das ist ganz einfach«, hatte er geantwortet, die Warnblinkanlage angeschaltet und den Stadtplan in die Hand genommen, um sich zu orientieren. Als er den Standort des Hotels auf der Karte gefunden hatte, sah er auf. Die junge Frau hielt ihm den Schalldämpfer ihrer Waffe direkt an die Schläfe. Ihr Körper verdeckte den Blick von außen in den Wagen.

»Ich habe nur ganz wenig Geld …«

»Entriegeln Sie die Türen und Sie bleiben am Leben«, flüsterte sie in perfektem Chinesisch. »Jetzt. Drücken Sie den Knopf mit der rechten Hand. Die Linke bleibt am Lenkrad. Wenn der Wagen sich auch nur einen Zentimeter bewegt, puste ich Ihnen die Birne weg. Haben wir uns verstanden, Herr Ling?«

»Ja.«

Ling hatte die rechte Hand über die linke hinweg ausgestreckt, nach dem Knopf getastet und die Türen entriegelt.

Im nächsten Moment wurde die Beifahrertür geöffnet.

»Sieh mich an«, hatte die junge Frau gesagt. Sie presste ihm den kalten Stahl hart gegen die linke Stirnhälfte.

Ling hörte, wie der Mann neben ihm einstieg und die Tür hinter sich zuzog. Dann spürte er die Mündung einer weiteren Waffe im Nacken. Er starrte unverwandt in die blauen Augen des Mädchens. Auf einmal zog sie ihre Waffe von seinem Kopf weg, steckte sie rasch in ihre Jacke, drehte sich weg und tauchte zwischen den Fußgängern ab.

»Augen geradeaus«, befahl der Mann auf dem Beifahrersitz. Sein Chinesisch war längst nicht so gut wie das des Mädchens, aber er beherrschte die Vokabeln. Das genügte. »Keine plötzlichen Bewegungen, Ling. Gib mir dein Handy.«

Ling blickte starr geradeaus. Er griff in die Tasche seines Jacketts, packte sein Handy und reichte es dem Mann. Er traute sich nicht, den ungebetenen Besucher anzusehen.

»Wir sind nicht hinter dir her«, erklärte der Mann. »Tu genau, was ich dir sage, dann gehst du heute Abend nach Hause und siehst Tammy und deine beiden Kinder.«

Diese letzten Worte … Bis zu diesem Punkt hatte Ling gar nicht daran gedacht, Gegenwehr zu leisten, ein Held zu sein oder auch nur auf sich aufmerksam zu machen. Aber dieser Satz garantierte, dass er dem Fremden, der sich nun im Fußraum des Beifahrersitzes duckte, in den nächsten Minuten absoluten Gehorsam leistete.

Botschafter Tariq Ghassani war hinten in seine Papiere vertieft. Ling dachte kurz darüber nach, doch etwas zu unternehmen. Schließlich hatte Ghassani ihn vom ersten Tag an anständig behandelt. Das Einzige, was ihm einfiel, war, den Mercedes nach rechts gegen ein Hindernis zu steuern, um den Eindringling zu zerquetschen oder zumindest einzuklemmen. Er schielte zum Schützen im Fußraum hinunter. Der bewegte den Kopf langsam von links nach rechts und wieder zurück, als ob er seine Gedanken las. Die Botschaft war eindeutig: Was immer du gerade denkst, Ling, versuch es gar nicht erst.

Ling rollte auf eine rote Ampel zu. Vor ihm fuhr ein roter Lieferwagen. Nur noch ein Block bis zum Theater.

Der Eindringling bewegte sich. Er bekam die Knie auf den Sitz und hielt die Waffe im Anschlag, schob die Mündung nach vorn und richtete sie über den Sitz nach hinten. Im Rückspiegel beobachtete Ling die Augen des Botschafters, als dieser registrierte, dass er einen Schützen vor sich hatte. Einen kurzen Moment lang herrschte Stille, dann machte Ghassani einen Satz, um an den Türgriff zu gelangen.

Der Agent drückte ab. Ein dumpfer Knall, dann spritzte das Blut in hohem Bogen gegen die getönte Heckscheibe. Ghassani griff sich dort, wo die Kugel eingedrungen war, an die Kehle. Während das Blut zwischen seinen Fingern hindurchfloss, sagte der Attentäter auf Persisch: »Das ist für Kohl Meir.«

Er drückte noch einmal ab. Diesmal traf die Kugel Ghassani mitten in die Stirn und ließ seinen Hinterkopf gegen die schusssichere Heckscheibe explodieren. Der iranische Botschafter war tot.

Der Killer drehte sich um und richtete die Waffe auf Ling.

»Zum Bahnhof«, befahl er gelassen.

Lings Hände zitterten heftig. Er hielt das Lenkrad entschieden zu fest, als er den unliebsamen Passagier zum riesigen Hauptbahnhof von Peking chauffierte.

Vor dem Bahnhof hielt er an und der Mann öffnete die Tür, stieg ohne Eile aus und verschwand einen Wimpernschlag später in der dichten Menschenmenge.

21

NEW YORK CITY

Dewey verließ das Hotel Pierre, überquerte die Fifth Avenue und spazierte gemächlich durch den Central Park, in dem sich um diese Zeit zahllose Menschen herumtrieben. 20 Uhr an einem Donnerstag.

Dewey verließ den Park auf Höhe der 61. Straße, überquerte Central Park West und wandte sich nach Norden. Als er auf die Uhr sah, war es Viertel vor neun, also hatte er immer noch ein bisschen Zeit totzuschlagen. Er lief am Naturkundemuseum vorbei und bog dann links in die 81. Straße ab. Als er die Columbus Avenue erreichte, schlenderte er zurück in Richtung Downtown. Er spazierte den Broadway entlang, bis die Springbrunnen des Lincoln Center vor ihm auftauchten.

Er umrundete den großen, in weiches Licht getauchten Springbrunnen vor dem Opernhaus aus weißem Granit. Eine Menge Menschen bevölkerten den Platz vor der Oper, meistens Paare. Einige von ihnen waren zum Rauchen herausgekommen und alle trugen Abendgarderobe: Die Frauen hatten sich in lange Kleider gehüllt, die Männer in Smokings. Die Pause hatte alle vor die Tür getrieben; er hatte sein Ziel genau zum richtigen Zeitpunkt erreicht.

Dewey trug einen blauen Blazer über einem orangefarbenen T-Shirt, eine Kakihose und Bikerstiefel von Frye. Sein braunes Haar war kurz und ungleichmäßig geschnitten, als habe er sich den Friseurbesuch gespart. Bartstoppeln bedeckten seine Wangen. Als er um den Brunnen herumging, bedachten ihn einige der umstehenden Frauen mit einem zweiten Blick. Er sah gut aus, gebräunt, hochgewachsen und muskulös, aber es gab noch etwas anderes, das ihre Blicke anzog.

Wie üblich bemerkte Dewey die Frauen gar nicht oder tat zumindest so, während er sich unter den Gästen umschaute. Auf der anderen Seite des Brunnens stand ein großer, etwas übergewichtiger Mann mit schwarzem Haar, das er ordentlich nach hinten gekämmt hatte. Wegen dieser untypisch akkuraten Frisur erkannte Dewey ihn erst beim zweiten Hinsehen.

Er lief an dem Mann vorbei und sie sahen sich kurz an, bevor der Schwarzhaarige sich abwandte und vom Springbrunnen zurückzog. Dewey blieb ihm in sicherem Abstand auf den Fersen. Der Mann ging rasch bis zur Columbus Avenue und bog dann rechts in die 70. Straße ein. Es handelte sich um eine Wohngegend mit hübschen mehrstöckigen Reihenhäusern und kaum Verkehr. Schließlich stieg der andere die Stufen zu einem der Häuser hinauf und verschwand hinter der dunklen Tür.

Im Vorbeigehen prägte sich Dewey die genaue Lage und die Optik des Hauses ein und erkundete eine Viertelstunde lang die Umgebung, ehe er zurückkehrte. Nun betrat er das Reihenhaus und stieg bis in den zweiten Stock, klopfte zweimal an die Wohnungstür. Einen Augenblick später öffnete der Mann im Smoking.

»Hallo, Dewey«, begrüßte ihn Calibrisi. »Das war das erste Mal, dass ich von Ihnen verfolgt wurde. Kein sonderlich angenehmes Gefühl.«

»Wenn Sie je auf meiner Abschussliste stehen, werden Sie mich nicht bemerken, Hector.«

Calibrisi lachte. »Oh, jetzt geht es mir schon viel besser.«

»Was ist mit Ihren Haaren passiert?«

»Was meinen Sie damit?«

»Ich hätte Sie fast nicht erkannt. Sie sehen aus wie Liberace.«

»Das ist meine Tarnung.«

»Und wozu der ganze Aufwand?«

»Weil ich mich einem direkten Befehl des Präsidenten der Vereinigten Staaten widersetze, darum«, gab Calibrisi entnervt zurück.

Dewey folgte ihm durch einen Flur ins Wohnzimmer. Dann setzten sie sich einander gegenüber.

»Sie wollten mich sprechen«, eröffnete Calibrisi das Gespräch.

»Ich muss Ihnen etwas mitteilen, aber ich muss dabei auch darauf vertrauen, dass Sie es für sich behalten. Geben Sie mir Ihr Wort drauf.«

Calibrisi ließ sich in den Sessel zurücksinken und verschränkte die Hände vor dem Bauch.

»Worum geht es?«, fragte er schließlich.

»Habe ich Ihr Wort?«, fragte Dewey zurück. »Sie dürfen es weder dem Präsidenten, noch Harry Black oder Jessica sagen. Sie dürfen es nicht einmal Ihrem Hund erzählen.«

Calibrisi grinste.

»Ja, Sie haben mein Wort.«

»Der Iran besitzt eine Atombombe.«

Er zog einen kleinen Stapel Fotos aus der Jackentasche und reichte sie Calibrisi. Der blätterte sie rasch durch.

»Kohl hat mit einem Informanten aus der iranischen Regierung zusammengearbeitet. Und zwar mit einem von ganz oben. Quasi die rechte Hand von Nava. Sie haben eine Operation geplant.«

»Eine Operation? Warum? Was genau hat der Iran mit der Bombe vor?«

»Sie wollen sie auf dem Schiffsweg nach Tel Aviv bringen.«

»Und wieso ist Kohl damit nicht zu Menachem Dayan gegangen?«

»Die Chinesen haben einen Maulwurf im Mossad eingeschleust. Sämtliche Informationen, die sie von ihm bekommen, geben sie an den Iran weiter. Übrigens verfügt der Mossad auch über Spione in Langley, wie Sie wahrscheinlich längst wissen.«

»Darüber kann man geteilter Meinung sein«, äußerte sich Calibrisi zurückhaltend.

»Der Punkt ist folgender, Hector: Wenn der Iran wüsste, dass der Mossad oder Amerika von der Existenz der Bombe wissen, würden sie Israel direkt angreifen, statt zu riskieren, dass wir die Bombe zerstören – und den Iran. Und deswegen konnte Kohl dieses Wissen weder an Dayan noch an sonst jemanden innerhalb der israelischen Armee weitergeben. Genauso wenig an den Mossad. Und deswegen dürfen Sie es auch niemandem sagen.«

Calibrisi nickte nur.

»Ich habe den Iraner in Odessa getroffen.«

»Trauen Sie ihm?«

»Ich traue niemandem. Aber jetzt stecke ich in der Zwickmühle und mir bleibt kaum eine Wahl. Glaube ich ihm? Ich muss ihm glauben, denn Kohl hat ihm geglaubt. Ich bin nicht sicher, ob ich Kohl da rausholen kann, aber wenn er daran gearbeitet hat, die Iraner von der Zündung einer Atombombe in Tel Aviv abzuhalten, empfinde ich es als meine Pflicht, diese Mission für ihn zu Ende zu bringen.«

»Ich bin anderer Meinung«, wandte Calibrisi ein. »Aber ich verstehe Sie.«

»Der Iraner ist ein Mann namens Qassou. Er wurde vom iranischen Geheimdienst überwacht.«

»Woher wissen Sie das?«

»Weil ich drei ihrer Agenten getötet habe. Es könnten weitere dort gewesen sein. Ich musste es tun. Sie haben unser Treffen beobachtet.«

»Um Gottes willen. Die verdächtigen ihn also bereits?«

»Ja.«

»Lassen Sie mich damit zu Dellenbaugh gehen«, bat Calibrisi. »Sagen wir es Shalit und Dayan. Wir sollten dieses verdammte Land einnehmen.«

»Wir beide wissen, dass das keine Option ist. Und ich kann nur noch einmal wiederholen, dass Teheran in dem Moment, in dem sie davon ausgehen, dass wir oder Israel von der Existenz der Bombe wissen, auf den roten Knopf drückt.«

Calibrisi kniff die Augen zusammen. Er massierte seinen Nasenrücken.

»Sie haben mir vertraut, als ich den Staatsstreich in Pakistan herbeigeführt habe«, erinnerte Dewey ihn. »Wenn Sie das mit der Bombe selbst herausgefunden hätten, wären Sie damit zu mir gekommen, Hector?«

»Nein«, erwiderte Calibrisi.

»Wieso nicht?«

»Weil das etwas anderes ist. Pakistan war schlecht geführt. Unorganisiert und chaotisch. Ich wusste, dass Sie in der Lage sind, in dieses Chaos einzudringen. Aber der Iran ist ein vollkommen anderes Kaliber. Dort herrschen Struktur und Disziplin. Die Leute sind äußerst kompetent, insbesondere der VEVAK. Ich habe ein mieses Gefühl bei der Sache, Dewey.«

»Was denken Sie, was ich tun sollte?«

»Ich schlage vor, Sie lassen mich Menachem Dayan informieren. Überlassen Sie die Sache Israel. Denen gilt schließlich die Bedrohung. Und die israelische Führung wird weder von den Bettnässern und Zauderern im Kongress gebremst, noch wie bei uns von einem nagelneuen und unerfahrenen Präsidenten. Auch das Militär ist sehr präsent und in ständiger Alarmbereitschaft.«

Dewey schwieg. Er wusste, dass Calibrisi völlig recht hatte mit allem, was er sagte. Aber er wusste auch, dass es keine Rolle spielte.

»Ich brauche Unterstützung«, sagte er. »Deswegen habe ich angerufen. Keine Behörden. Ihre besten Männer.«

»Sie haben bereits einen Plan?«

Dewey schwieg erneut. Er sah Calibrisi an, sah ihm direkt in die Augen.

»Nein.«

Schließlich lächelte Calibrisi. Er schrieb eine Telefonnummer auf einen Zettel.

»Diese Leute sind vor ein paar Jahren aus dem National Clandestine Service ausgeschieden«, erklärte er. »Haben eine eigene Agentur gegründet. Es geht ein Band ran, das Ihnen mitteilt, dass Sie die Nummer eines Seniorenwohnheims gewählt haben. Wenn das Band läuft, drücken Sie die 11. Hinterlassen Sie eine Nachricht. Sagen Sie, der Rote Baron habe Ihnen die Nummer gegeben, und hinterlassen Sie eine Rückrufnummer.«

»In welcher Abteilung des NCS sind sie gewesen?«

»Special Operations Group. Einer von ihnen ist ein ehemaliger SEAL. Er heißt Tacoma. Katie, das Mädchen, ist direkt von der Universität von Texas nach Langley gekommen.«

»Dann sind Sie mit ihrer Arbeit vertraut?«

»Ja. Sie sind wirklich gut.«

»Auch im Umgang mit Computern?«

»Sie beschäftigen ein paar sehr erfahrene Datenanalysten und einen Spitzenhacker, den sie von der NSA abgeworben haben. Ich sag nur so viel: Sie hatten ein bisschen was mit der Stuxnet-Attacke auf den Iran zu tun.«

Dewey griff in die Hosentasche und holte eine Schachtel Zigaretten heraus.

»Also kennen die sich im Iran aus?«

»Korrekt.«

»Macht es Ihnen was aus?«, fragte Dewey, bevor er sich eine Zigarette anzündete.

»Nein«, winkte Calibrisi ab. »Sonst noch was? Ich muss langsam zurück.«

»Ich brauche einen Waffenexperten.«

»Welche Art Waffen?«

»Welche Art? Die, die peng! machen, Hector. Einen Atomwaffenexperten. Ich habe da eine Idee, für die ich Hilfe benötige.«

»Und die wäre?«

»Ich möchte, dass wir etwas bauen, das genauso aussieht wie dieser Brummer. Eine Bombenattrappe.«

»Eine Attrappe?«

»Wenn wir die iranische Bombe klauen und durch eine Attrappe ersetzen, verschafft mir das die nötige Zeit, um lebend außer Landes zu kommen.«

Calibrisi lehnte sich noch einmal im Polster zurück und dachte darüber nach.

»Hat Ihnen schon mal jemand gesagt, dass Sie völlig irre sind? Selbst wenn eine der Behörden das draufhätte – das Pentagon, das Energieministerium, Langley –, läuten da doch überall die Alarmglocken. Und sobald Sie sich außerhalb dieser Kreise umschauen, wird es äußerst schwierig, jemanden zu finden, der sich mit der Scheiße auskennt. Der Personenkreis mit Know-how ist sehr klein, und jeder Nuklearwaffenexperte, jeder Mittelsmann, jeder kleine Uranhändler steht unter konstanter Beobachtung. Durch uns, den MI6, Russland und China. Mal davon abgesehen, dass das Teil bestimmt mehrere Tonnen wiegt. Ich sehe keine Möglichkeit, das auch nur annähernd anonym hinzubekommen.«

»Worauf wollen Sie hinaus?«

»Sie brauchen einen Gangster. Einen Waffenhändler, und zwar keine kleine Nummer.«

Dewey starrte Calibrisi an und der CIA-Chef stand auf. Er ging zum Fenster und blickte auf die Straße hinunter. Calibrisi grübelte offenbar. Dewey gab ihm Zeit.

»Es gibt einen«, erklärte Calibrisi schließlich. »Ein echtes Tier. Ein Deutscher. Er heißt Borchardt. Wir vermeiden Verbindungen mit ihm, wann immer es möglich ist, aber das ist gar nicht so einfach. Bei ihm laufen viele Fäden zusammen, wenn es um Waffenaktivitäten geht, insbesondere komplexe Satellitensysteme und Zentrifugen zur Anreicherung von Atomwaffen. Er ist äußerst mächtig und zugleich äußerst gefährlich.«

»Wo finde ich ihn?«

»In London. Ich besorge Ihnen die Adresse. Aber es gibt noch eine Sache, die Sie vorher wissen sollten.«

»Ich höre.«

»Sie und Borchardt haben eine Vorgeschichte. Er ist derjenige gewesen, der Aswan Fortuna Fotos von Ihnen verkauft hat. Die Aufnahmen, die Aswans Leute benutzt haben, um Sie damals in Australien aufzuspüren. Also ist er sozusagen dafür verantwortlich, dass man Sie beinahe getötet hätte.«

Dewey schwieg, aber dann huschte ein kaum wahrnehmbares Grinsen über sein Pokerface.

Calibrisi öffnete den Aktenkoffer und holte einen Briefblock heraus, auf dem er sich Notizen machte.

»Sonst noch was?«

»Ich habe Sie schon am Telefon darum gebeten«, erinnerte ihn Dewey.

Calibrisi zog eine Aktenmappe aus dem Koffer.

»Sie müssen sie verbrennen, nachdem Sie alles auswendig gelernt haben.«

Vier Blätter lagen in der Mappe, jedes mit einem angehefteten Passbild in der oberen Ecke und einem ausführlichen Lebenslauf.

»Das sind die vier besten Spione, die der Iran in die Staaten eingeschleust hat«, erklärte Calibrisi. »Entweder sind sie noch aktiv im Dienst des VEVAK oder standen früher auf dessen Gehaltsliste.«

Dewey überflog rasch die Informationen. Zwei der Agenten arbeiteten in der freien Wirtschaft: Einer war als Buchhalter in einem Fleisch verarbeitenden Betrieb in Georgia tätig, der andere als Anwalt bei NBC.

Die beiden verbleibenden VEVAK-Spione gehörten der iranischen Delegation der Vereinten Nationen an.

»Warum schmeißt die CIA diese Kerle nicht aus dem Land?«, fragte Dewey. »Oder bringt sie um?«

»Die Typen bei den Vereinten Nationen dürfen wir nicht anrühren, es sei denn, sie verüben ein Verbrechen auf amerikanischem Boden. Und die anderen beiden sind unsere Augen und Ohren. Wir kennen jeden ihrer Schritte, hören ihre Gespräche ab und lesen ihre E-Mails. Sie wissen nicht, dass sie auch für uns eine zentrale Informationsquelle sind.«

Dewey fächerte die vier Lebensläufe auf.

»Das wird so nichts.«

»Was meinen Sie?«

»Ich brauche jemanden weiter oben«, entschied Dewey. »Jemanden mit so viel Einfluss, dass er im richtigen Moment einen Anruf machen kann.«

Calibrisi hatte sich wieder hingesetzt und verschränkte die Finger vor dem Bauch.

»Es gäbe da jemanden.«

»Ach ja?«

»Er hat Einfluss. Vielleicht weiß er sogar so einiges über ihr Nuklearprogramm.«

»Ich bin ganz Ohr.«

Calibrisi griff erneut in den Aktenkoffer. Er zog ein weiteres Blatt heraus, das er Dewey quer über den Couchtisch zuschob.

»Ich händige Ihnen hiermit sozusagen ein Stück Plastiksprengstoff aus. Sie dürfen also nicht beleidigt sein, wenn es in Ihrer Hand explodiert.«

Dewey faltete den Zettel auseinander. Es handelte sich um die Kopie eines Zeitungsartikels aus dem Wall Street Journal mit der Schlagzeile ›Der unbeliebteste Botschafter der Vereinten Nationen‹. Der Artikel stellte Amit Bhutta, den iranischen Botschafter bei der UNO, vor.

»Oh, wenn das mal nicht perfekt ist«, freute sich Dewey. »Das war kein Scherz von Ihnen, nicht wahr?«

»Was war kein Scherz?«

»Der Spruch mit dem C4«, erwiderte Dewey. »Ich schätze, es gibt eine Regel, die besagt, dass man diese Typen nicht umbringen darf, solange sie sich auf amerikanischem Boden aufhalten, oder?«

Calibrisi starrte Dewey an und schüttelte dann grinsend den Kopf.

»Wie gut wird er bewacht?«

»Machen Sie jetzt Witze? Wie ein verdammter Rockstar. Wahrscheinlich wäre es leichter, die Queen von England zu entführen als ihn.«

»Ich muss mir Double Jeopardy ausleihen«, raunte Dewey.

Calibrisi klappte der Unterkiefer herab. Mehrere Sekunden lang musterte er Dewey wortlos. Dann fragte er müde: »Wieso wissen Sie etwas über Double Jeopardy?«

Dewey schenkte seinem Gegenüber ein breites Lächeln.

»Spielt doch gar keine Rolle, wieso ich etwas darüber weiß. Der Punkt ist: Ich werde ihn brauchen.«

22

SPERRGEBIET

IN DER NÄHE DER DARBAND-HÖHLE

MAHDI SHAHR, IRAN

Der Kranführer manövrierte den stählernen Ausleger mittig über die Bombe und ließ langsam das dicke Drahtseil herab. Der große Stahlhaken am Ende schwebte direkt über dem Sprengkörper in der Luft.

Auf beiden Seiten gingen je zwei Arbeiter in Stellung und hoben die Flanken der Stahlgittermatte an, die unter der Bombe lag. Während der Kranführer den Haken zentimeterweise noch genauer ausrichtete, packten die Arbeiter die großen Stahlringe, die oben an der Matte befestigt waren, und hievten sie nacheinander über den Haken. Anschließend zog der Kranführer das Drahtseil langsam nach oben, bis es straff gespannt war.

Doktor Kashilla beobachtete den Vorgang auf einem Stuhl an der Seitenwand des riesigen Raums. Der Kran hob die viereinhalb Tonnen schwere Nuklearwaffe in die Luft. Als sie gut einen Meter über der Plattform schwebte, drehte sich das Führerhaus mit dem Ausleger sachte zur Seite. Der Kran rollte vorwärts und näherte sich der Ladefläche des Sattelschleppers. Der Auflieger war oben und hinten offen. Langsam ließ der Kranführer die Bombe absinken, während die Arbeiter am Boden dafür sorgten, dass sie wirklich passgenau in den speziell dafür konstruierten Stahlcontainer sank. Der Sattelschlepper gab deutlich unter dem Gewicht der Bombe nach. Schließlich lösten die Arbeiter die Stahlringe der Matte vom Haken. Der Mann an den Kontrollen zog ihn hoch und lenkte den Kran vom Lastwagen weg, bevor die Arbeiter das Dach des Stahlcontainers schlossen.

Kashilla stand auf und lief über den Betonboden zum Sattelschlepper hinüber. Er sah zu, wie die Arbeiter mithilfe von Leitern die Plane über den Auflieger zogen und festzurrten.

Der silberfarbene Sattelschlepper wirkte unauffällig und lieferte keinerlei Hinweise darauf, welche brisante Fracht er transportierte. Auch das Kennzeichen des Fahrzeugs fiel nicht aus der Reihe. Kashilla schielte zu dem glänzenden Container hinauf, der die Bombe beherbergte. Er streckte den Arm aus und streichelte die Fahrzeugseite, denn er konnte sich kaum von der Waffe trennen, an deren Erschaffung er so lange gearbeitet hatte.

»Ist das nicht unglaublich?«, fragte einer der Arbeiter.

Doch Kashilla ignorierte ihn. Schon später Nachmittag, verriet ihm ein Blick auf seine Armbanduhr. Sie wollten die Bombe um Mitternacht abholen.

»Sollen wir Sie mit nach Hause nehmen, Doktor?«, fragte einer seiner Angestellten.

»Nein danke. Ich bleibe hier, bis sie weg ist.«

23

USKARIPA ROAD

MUKATSCHEWE, UKRAINE

Im Vorgebirge der Karpaten kurvten zwei silbrig glänzende Audi-S8-Limousinen rasch über eine serpentinenreiche Straße. Im Norden konnte man die schneebedeckten Gipfel der Karpaten in der Ferne ausmachen.

Das Treffen war sehr zufriedenstellend verlaufen, fand Yuri, der sich auf der Rückbank des vorderen Wagens entspannt zurücklehnte. Nun wollten sie alle gemeinsam im Hotel Stern zu Abend essen, den besten Wein in Mukatschewe trinken und sich hinterher für die Nacht zurückziehen. Unter normalen Umständen hätte Yuri seinem Assistenten Victor aufgetragen, ein paar der besten Poviya der Stadt aufzutreiben. Ein Geschäft besiegelte man hier gerne, indem man den Partnern etwas weibliche Gesellschaft aufs Zimmer schickte. Die Frauen aus der Ukraine genossen einen legendären Ruf.

Aber nicht heute Nacht.

Bei den Iranern funktionierte das nicht. Sie waren Muslime. Yuri hielt es für besser, die Geschäftsbeziehung nicht zu gefährden, indem er die Striktheit der Regeln und einer bestimmten Glaubensrichtung oder Nation auf die Probe stellte. Er selbst hielt nichts von Religionen; er verstand sie nicht und ließ deswegen lieber die Finger davon. Trotzdem: keine Huren heute Nacht, zumindest nicht für die Iraner.

Die Delegation sollte sich im Stern die Bäuche vollstopfen, schlafen gehen, wieder aufstehen und den Vorvertrag unterzeichnen. Und wenn nach sorgfältiger Prüfung der Verträge alles glattging, landete in zwei Monaten rund eine Milliarde Dollar auf seinem Konto.

»Bald bin ich Milliardär«, verkündete Yuri vom Rücksitz aus. »Ein verdammter Milliardär.«

»Ja, ja«, meldete sich Victor neben ihm. »Ich weiß.«

»Du sagst das, als ob du enttäuscht wärst«, beschwerte sich Yuri. »Was ist denn das für eine Einstellung, Victor?«

»Ach, nichts«, winkte Victor ab. »Es ist bloß das Ende einer Ära. Ich mag die Iraner nicht.«

»Spielt doch gar keine Rolle, ob wir sie mögen oder nicht. Die mögen mein Kupfer. Nur das zählt.«

»Ja, ja, sie mögen dein Kupfer sehr. Und du und Olga, ihr könnt nach Paris gehen und dort leben. Aber ich komme von hier, und das ist alles, was ich kenne.«

»Ich bin sicher, dass du weiter für sie arbeiten kannst, wenn du das möchtest«, beschwichtigte ihn Yuri. »Sie brauchen jemanden, der den Laden hier für sie schmeißt. Du hast sie doch gehört.«

»Ich will aber nicht für die Iraner arbeiten.« Victor fuhr sich mit der Hand durch die langen braunen Haare. »Sie stinken.«

»Sie stinken?«

»Ihr Aftershave. Mein Gott, es ist nicht auszuhalten.«

Yuri fing an zu lachen und sah seinen langjährigen Assistenten, der inzwischen sein bester Freund geworden war, ungläubig an. Victor versuchte, ernst und griesgrämig dreinzuschauen, aber Yuri stieß ihm ein, zwei Mal den Ellbogen in die Rippen, bis Victor ebenfalls grinsen musste.

Der Audi glitt ruhig die kurvenreiche Straße entlang, die sich um die Hügel in der Nähe der Kupferminen schlängelte. Es dämmerte. Die Bergstraße war ziemlich abgelegen und führte durch den dichten Baumbestand der Karpatenausläufer. Ein Schild zeigte an, dass sie die M06 jeden Moment erreichten. Nun mussten sie nur noch wenige Kilometer bis zu den Lichtern von Mukatschewe fahren. Das Hotel Stern lag direkt in der malerischen Altstadt.

»Sind sie immer noch hinter uns?«, fragte Yuri und fing den Blick des Fahrers im Rückspiegel auf.

»Ja, Sir, Herr Anton«, erwiderte der Fahrer. »Das sind sie. Die Scheinwerfer direkt hinter uns.«

Yuri nickte und schwieg. Sein Großvater, dessen Vornamen er ebenfalls trug, hatte das Land von der ukrainischen Regierung erworben. Mit seinen politischen Verbindungen sorgte er dafür, dass er den Zuschlag für die wertvolle Stahlmine erhielt und einen Spottpreis dafür zahlte. Der Regierung hatte er lediglich eine Gewinnbeteiligung zusichern müssen. Was für ein Wahnsinnsgeschäft!, dachte Yuri kopfschüttelnd. Es handelte sich nicht einmal um die größte Minenanlage der Ukraine oder um die profitabelste. Nur um eine kleine Mine. Doch sie reichte aus, um eine Familie sehr reich zu machen.

Und nun, im Alter von 44 Jahren, brachte Yuri Anton diese Transaktion mehr als eine Milliarde Dollar ein.

Im zweiten Wagen starrte der russische Fahrer mit den groben Gesichtszügen starr geradeaus, während sich hinten zwei Männer mit hohen Stimmen in einem schnellen Dialekt unterhielten, von dem er kein Wort verstand. Der dritte Iraner, der vorne auf dem Beifahrersitz Platz genommen hatte, schwieg beharrlich.

Bei den Männern handelte es sich um die drei Top-Manager der National Iranian Copper Industries Company, kurz NICICO, einem der größten Minenkonglomerate des Irans.

»Du hast den Bericht der Ingenieure doch gelesen«, sagte Esh, einer der beiden Männer, die hinten saßen, auf Persisch. »In den Bezirken 14 und 15 haben die kaum die Oberfläche angekratzt.«

»Ich weiß, ich weiß«, beschwichtigte ihn Harui, sein Nebenmann, der als NICICOs Vizepräsident den Bereich Business Development verantwortete. Hochgewachsen und jünger als Esh zappelte der schnurrbärtige Harui geradezu vor Aufregung. »Wenn diese Männer klug wären, würden sie die Anlagen zunächst ausbauen und erst viel später verkaufen. Wir haben Glück, dass sie nicht den fünffachen Preis dafür verlangen.«

»Ja, aber wir müssen auch die Kosten bedenken, die auf uns zukommen, um das Kupfer auf den Markt zu bringen«, gab Esh zu bedenken. »Das mindert die Schönheit dieses Geschäfts.«

»Wie viel mag das schon sein?«, fragte Harui leichthin. »Ehrlich, komm schon. Wir stehlen diesem dummen Russen praktisch die Mine.«

»Er ist Ukrainer«, korrigierte Esh.

»Ukrainer, Russe, das ist doch alles eins.«

Der Mann auf dem Vordersitz drehte abrupt den Kopf und fixierte die beiden mit einem kalten, zornigen Blick.

»Haltet beide den Mund«, blaffte der Mann. Er sah zuerst Harui, dann Esh an und nickte fast unmerklich in Richtung Fahrer. »Euer loses Mundwerk wird noch dafür sorgen, dass das Geschäft platzt. Oder schlimmer noch, dass es doppelt so teuer wird. Also haltet ab jetzt die Klappe.«

Der wütende Mann hieß Marsak und war NICICOs Vorstandsvorsitzender und Generaldirektor. Er fixierte seine Untergebenen noch ein paar Augenblicke lang und ermahnte sie mit seinem Blick, bevor er sich wieder nach vorn umwandte. Er sah kurz zu dem breitschultrigen Fahrer hinüber, der ungerührt wirkte. Dennoch war ihm die fehlende Disziplin seines Vizepräsidenten zuwider. Er nahm sich vor, ihn zu feuern, sobald er dieses Geschäft über die Bühne gebracht hatte. Jedenfalls hätte er ihn gefeuert, wenn er es denn könnte. Immerhin war Harui der Sohn von Navas Bruder. Möglicherweise konnte er ihn wenigstens versetzen oder ins niedere Management zurückstufen lassen.

Marsak lehnte sich zurück und sah aus dem Fenster. Er liebte das Reisen, besonders in kühlere Gefilde, die ihn von der schwülen Hitze Teherans erlösten. Einer der größten Vorteile, die dieses Geschäft mit sich brachte, wie er fand. Er wollte künftig einmal im Vierteljahr nach Mukatschewe kommen und seine Frau Kessola mitbringen.

Draußen wurde es von Minute zu Minute dunkler.

Plötzlich bremste der Audi scharf. Die roten Bremslichter des voranfahrenden Wagens leuchteten hell in der Dämmerung der abgelegenen, kurvigen Passstraße.

»Hirsch«, informierte der Fahrer sie auf Englisch, da er wusste, dass sie weder Ukrainisch noch Russisch beherrschten. »Bock auf Straße. Hirsch … großes Reh.«

Er lenkte den Audi langsam neben seinen Zwilling und hielt an. Ein riesiger Hirsch lag quer auf der Fahrbahn, seinem geübten Blick nach ein Vierzehnender. In der Brust des Wilds prangte ein großes Einschussloch. Blut bedeckte das gescheckte Fell von den Vorderbeinen bis zum Bauch.

Zwei Männer standen mit dem Rücken zu den Fahrzeugen über den Hirsch gebeugt und inspizierten ihre Beute. Jäger. Sie drehten sich nicht um, als die beiden Audis mit laufenden Motoren hinter ihnen hielten, sondern blieben wie Statuen nach vorn gebeugt stehen.

»Was ist los?«, fragte Harui vom Rücksitz.

»Ein Hirsch«, erklärte Marsak. »Sehen wir mal nach.« Er streckte die Hand nach dem Türgriff aus.

Aber der Fahrer, ein ehemaliger Beamter der Kiewer Polizeibehörde, hielt blitzschnell seinen Arm fest.

»Nein«, widersprach er. »Ich werde nachsehen.«

Er klappte das Handschuhfach auf und zog eine Pistole heraus.

»Was ist denn los?«, fragte Marsak beunruhigt.

»Vielleicht gar nichts.« Der Fahrer stieß die Wagentür auf.

Wie aufs Stichwort drehten die beiden Jäger sich um. Sie hielten keine Jagdwaffen in ihren Händen, sondern Maschinenpistolen. Die schlanken Waffen vom Typ HK MP5 hielten sie eng am Oberkörper. Auf die Mündung war jeweils ein langer schwarzer Schalldämpfer geschraubt.

Yuris Fahrer trat sofort aufs Gaspedal. Der Audi machte einen Satz auf den Schützen zur Rechten zu. Gleichzeitig brüllte der Fahrer des zweiten Wagens die Passagiere an: »Runter!« Dabei versuchte er, sich hinter die offene Tür zu ducken.

Der vordere Wagen hielt auf den rechten Schützen zu, aber der machte einen raschen Schritt zur Seite und eröffnete das Feuer. Während der Audi in den 700 Kilo schweren Hirsch krachte, ging ein Kugelhagel auf den Wagen nieder. Erst platzte die Windschutzscheibe, dann trafen die Kugeln den Fahrer. Der Schütze verteilte das Feuer der Maschinenpistole methodisch über die gesamte Länge der Karosserie und trat dabei näher heran. Er mähte Yuri und Victor auf der Rückbank nieder.

Der Jäger zur Linken eröffnete ebenfalls das Feuer. Er zielte unter die offen stehende Fahrertür, auf die Beine des Fahrers, der kurz aufschrie, bevor ein Projektil mit Wolframspitze das Aluminium des Wagens durchbohrte und ihn auf der Stelle tötete. Sein massiger Körper stürzte hinter der Tür auf die Straße.

Der Schütze ließ die Waffe sinken und trat an den Audi heran. Er blickte hinein und zählte drei Männer.

»Mr. Najar?«, fragte er höflich in perfektem Persisch, machte einen großen Schritt über den toten Fahrer hinweg und richtete die MP auf Marsak, der auf dem Beifahrersitz kauerte.

Plötzlich tanzten in der Ferne die Scheinwerfer eines weiteren Fahrzeugs und näherten sich rasch.

Marsaks furchtsamer Blick wanderte hoffnungsvoll in Richtung der näher kommenden Lichter.

»Das ist unser Wagen«, informierte ihn der Schütze. »Sorry.«

Er richtete den Schalldämpfer auf Marsak.

»Was immer Sie wollen, ich gebe es Ihnen«, flehte Marsak.

Aber der Schütze drückte bereits ab. Marsaks Brust wurde von mehreren Kugeln durchsiebt.

»Wer von euch ist Harui?«, fragte er auf Persisch die beiden auf dem Rücksitz.

»Das bin ich«, antwortete Harui überraschend selbstsicher. Seine Lage schien ihn kaum zu bekümmern. Vermutlich bildete er sich ein, lebend aus der Sache herauszukommen.

Der Schütze richtete die Waffe auf ihn und drückte nur einmal kurz ab, sodass eine einzelne Kugel den Kopf des Iraners durchbohrte.

Dann machte er einen Schritt zurück und schoss auf die Reifen. Er durchlöcherte alle vier, bevor er sich noch einmal hereinlehnte und den einzigen Überlebenden ansah.

»Heute ist Ihr Glückstag, Mr. Zamia«, sagte er zu Esh.

Er öffnete die hintere Tür. Esh stieg aus dem Wagen. An seiner Wange klebten Blutspritzer aus Haruis Schädel.

Der Schütze packte ihn am Kragen seiner Jacke und führte ihn um den toten Fahrer herum, während die Scheinwerfer des herannahenden Mossad-Teams das tote Tier bereits von hinten erleuchteten.

Der Schütze schob Esh neben den Hirsch, wo sein Partner bereits wartete. Er hielt eine Plastik-Handfessel in der Hand, deren eines Ende er am Geweihansatz des Hirschs befestigte, bevor er das andere Ende um Eshs Handgelenk schloss. Er zog die Fessel eng zusammen.

»Ich werde hier draußen erfrieren«, klagte Esh.

»Das werden Sie nicht. Irgendwann taucht jemand auf. Falls nicht, nehmen Sie das hier.«

Der Schütze griff in seine Tasche und zog ein Klappmesser hervor. Er gab es dem Iraner.

»Wenn niemand auftaucht, schlitzen Sie das Tier auf und steigen in seinen Bauch. Das wird Sie warm halten. Besser als der Tod, oder?«

Esh blickte entsetzt auf das blutverkrustete Tier, das direkt vor seinen blank gewienerten Gucci-Schuhen lag.

»Wer seid ihr?«, fragte er die beiden Männer, die bereits kehrtmachten und auf den wartenden Range Rover zugingen.

Sie ignorierten seine Frage. Der erste stieg hinten in den Jeep ein. Als der zweite, ein Agent des Mossad, die Beifahrertür öffnete, drehte er sich noch einmal zu Esh um.

»Geh nach Teheran zurück«, sagte er. »Erzähle ihnen, was hier vorgefallen ist. Sag dem Zwerg, dass wir euch überall auf der Welt aufspüren werden. Sag Nava, dass kein Iraner seines Lebens mehr sicher ist, bis ihr Kohl Meir freilasst.«

24

WANG BAO HE

SHANGHAI, CHINA

Wie üblich gab es in dem beliebten Restaurant keinen freien Platz mehr. An diesem Freitagabend um halb neun saßen all jene, die keine Reservierung hatten, auf den Bambussofas und in den Fensternischen des Wartebereichs. Vor der Tür standen viele weitere Leute geordnet an. Die Schlange unter den riesigen grellroten Leuchtreklamen reichte den halben Block entlang.

Hinter der Lobby mit dem Wartebereich saßen die Besucher an den zwölf großen Tischen des Speiseraums. Lachen und angeregte Gespräche erfüllten den Raum, während die Kellner flink zwischen den Tischen und der dahinterliegenden Küche hin- und hereilten. Sie servierten den Gästen Shaoxing-Wein in Flaschen von der kleinen Bar und das Essen – Wollhandkrabbe galt als Spezialität des Hauses. Bei den meisten Gästen handelte es sich um reiche Shanghaier, zumeist gebürtige Asiaten, aber auch ein paar Australier, Amerikaner und Europäer. Das Wang Bao He schien immer voll besetzt zu sein, aber es gab auch kaum einen Gast, der das Restaurant verließ und sagte, es sei das Warten nicht wert gewesen. Oder den Preis.

Die meisten Gäste saßen allerdings nicht im offenen Speiseraum. Zwei Flure führten seitlich daran vorbei, tief ins Innere des weitläufigen Gebäudes. Entlang der nur schwach beleuchteten Korridore befanden sich mehrere private Speisezimmer. Kleinere, fensterlose Kammern, zu denen die Öffentlichkeit keinen Zutritt hatte. In jedem gab es einen großen runden Esstisch und einen wunderschönen kristallenen Kronleuchter darüber. Der vordere Speiseraum beherbergte Spontanbesucher, kurzfristige Reservierungen und Tische, die die Concierges der Shanghaier Luxushotels für ihre Gäste bestellt hatten. Aber die privaten Speisezimmer weiter hinten gehörten der Elite von Shanghai. Jeden Abend lud mindestens einer der neureichen Millionäre Chinas seinesgleichen hierher ein.

Im letzten Zimmer am Ende des linken Flurs schob ein akkurat gekleideter Kellner die Tür aus Bambus und Papier zur Seite und trat ein. Er brachte ein Tablett mit zwei Tellern Xiao Long Bao, den berühmten gedämpften Teigklößen mit Krabbenrogen. Obgleich am Tisch Platz für acht Gäste war, saßen hier nur zwei Männer in Anzügen – ein Chinese und ein zweiter Mann mit dunklerem Teint, kurz geschorenen schwarzen Haaren und leichtem Übergewicht, dessen Gesichtsausdruck man als finster und beinahe hämisch bezeichnen konnte. Sie unterbrachen ihr Gespräch, als der Kellner die Teller auf dem Tisch abstellte.

»Noch eine Flasche«, orderte der Iraner in fehlerlosem Chinesisch und hielt das Weinglas hoch. »Aber diesmal kälter.«

Der Kellner nickte schweigend. Er sah die beiden Männer nicht einmal an. Er nahm die leere Flasche Shaoxing vom Tisch und verließ den Raum. Die Tür zog er lautlos hinter sich zu.

»Ihre Ängste sind vollkommen unbegründet«, sagte der Iraner und lehnte sich ein bisschen vor. »Es kann unmöglich jemand Bescheid wissen.«

Dieser Mann hieß Hasim Aziz. Er war mehr als ein gewöhnlicher Agent, denn er fungierte als Kopf des VEVAK in China. Und bei seinem Gegenüber handelte es sich um seinen wichtigsten Kontaktmann im chinesischen Ministerium für Staatssicherheit, Liu Ban Ho.

»Das sind ja nicht meine persönlichen Ängste«, stellte Ho klar, während er sich den ersten Kloß vom Teller nahm. »Es sind die Ängste meiner Vorgesetzten. Was stellen Sie mit unseren Geheimnissen an? Wir machen uns Sorgen darüber, was geschieht, wenn wir Ihnen Informationen zukommen lassen. Es ist unabdingbar, dass die iranische Regierung nicht sofort handelt, wenn sie eine Information erhält.«

Ho schob sich den kleinen Kloß in den Mund.

»Sie spielen auf die Entführung Meirs an, oder?«

»Ja, natürlich«, erwiderte Ho mit vollem Mund. Er schluckte den großen Bissen herunter und spülte mit etwas Wein nach. »Minister Bhang ist darüber sehr besorgt. Er hat mehr als zehn Jahre darauf verwendet, das Verhältnis mit unserem Freund beim Mossad zu pflegen. Er gehört zu unseren wertvollsten Informanten, denn er erfährt nicht nur im Detail, was in Israel vor sich geht, sondern bekommt auch die eingehenden Informationen aus Langley auf seinen Schreibtisch. Wir können nicht zulassen, dass er kompromittiert wird.«

Aziz lehnte sich zurück und trank einen Schluck Wein.

»Und was werden Sie tun, falls General Dayan diesen Maulwurf entdeckt? Ihr voreiliger Schluss wäre natürlich, dass Teheran einen Fehler gemacht hat.«

»Wir ziehen keine voreiligen Schlüsse, Hasim. Wir stellen Nachforschungen an. Und wenn wir dabei feststellen sollten, dass Teheran unseren Mann verraten und ihn damit dem Tod preisgegeben hat, brauche ich Ihnen nicht zu sagen, dass Peking extrem verärgert wäre.«

»Und wenn Teheran fälschlicherweise beschuldigt wird, einen Fehler gemacht zu haben, der zur Bloßstellung des chinesischen Agenten geführt hat, wären wir ebenso verärgert«, gab Aziz zurück. Er kniff die Augen zusammen und ließ ein gemeines Lächeln auf seinen Lippen spielen. »Ich schätze sogar, dass das Ölministerium noch verärgerter wäre als der Rest der Republik. Und ich muss Ihnen wohl nicht erklären, was das bedeutet.«

»Aber sicher!« Ho lachte laut auf. »Die einzige Sache, die im Iran noch stärker verbreitet ist als der Hass auf die Juden, ist die Gier. Sie würden selbst dem Teufel Öl verkaufen, wenn er nur genug Bargeld in der Tasche hätte.«

Aziz grinste.

»Ja, vielleicht«, gab er zu. »Es ist schon ein Pech, dass die Sinopec-Bohrlöcher alle so trocken sind. China verfügt über so viele wunderbare Ressourcen.« Er nahm sich einen weiteren Kloß. »Aber Öl gehört eben nicht dazu.«

Er warf sich den Teigballen in den weit geöffneten Mund.

»Ihre Drohungen machen mir keine Angst, Hasim. Ich bin lediglich der Überbringer der Botschaft. Und die lautet: Seien Sie vorsichtig mit unserem Informanten.«

Aziz kaute ausgiebig, schluckte und spülte mit dem letzten Schluck Wein nach. Er klopfte Ho auf die Schulter.

»Es kann gut sein, dass wir diesen Informanten sogar noch höher schätzen als Sie, Liu. Für China ist das ein nettes Spiel. Aber für den Iran geht es um Leben und Tod. Israel ist unser Todfeind. Daher unternähmen wir niemals etwas, um das zu gefährden, was Bhang und Ihr Ministerium im Innern Israels aufgebaut haben. Niemals.«

Ho lächelte.

»Das weiß ich«, erwiderte er. »Ich muss Sie nur von Zeit zu Zeit daran erinnern.«

»Nein, müssen Sie nicht«, gab Aziz zurück.

»Doch, das muss ich«, insistierte Ho. »Denn gerade heute Abend habe ich ein besonderes Geschenk für Sie, mein Freund. Saftig und lecker.«

Aziz machte große Augen.

»Ich bin ganz Ohr, Liu.« Er rückte näher an den chinesischen Agenten heran.

Die Schiebetür öffnete sich abrupt. Der Kellner kehrte zurück und wandte sich ihnen zu. In der Hand hielt er etwas Dunkles: die grüne Flasche Shaoxing. Ho und Aziz schwiegen beide, bis er fertig war. Er füllte die Gläser und platzierte die Flasche in der Mitte des Tischs. Dann wandte er sich ab und ließ sie allein. Die Tür glitt geräuschlos zu.

»Also, was ist es?«, fragte Aziz ungeduldig und griff nach seinem Weinglas, um es direkt zur Hälfte zu leeren.

»Eine zufällige Entdeckung des Mossad«, erklärte Ho. »Ein deftiges Sahneschnittchen, das Abu Paria einen Steifen bescheren wird.«

»Um Himmels willen, sagen Sie schon, worum es geht«, drängte der Iraner flüsternd.

Ho beugte sich nach links hinunter und hob einen schmalen, silberfarbenen Aktenkoffer vom Boden auf, den er auf seinen Schoß legte. Er öffnete das sechsstellige Zahlenschloss, ohne dass Aziz die Kombination erkennen konnte, und klappte den Koffer auf. Das braune Kuvert im Inneren übergab er Aziz.

»Herzlichen Glückwunsch zum Geburtstag, Hasim«, sagte Ho grinsend, während er den Koffer wieder schloss und neben sich stellte. Er nahm sich einen weiteren Kloß, steckte ihn in den Mund und angelte nach seinem Weinglas.

Aziz riss das Kuvert auf und fand einige Fotos darin. Es handelte sich um körnige Schwarz-Weiß-Bilder. Das erste zeigte einen großen, gut aussehenden Mann mit einer atemberaubenden dunkelhaarigen Schönheit im Arm.

»Erkennen Sie ihn?«, fragte Ho.

»Ja. Lon Qassou. Ein Mitglied des Kabinetts. Natürlich erkenne ich ihn.«

»Diese Fotos wurden beide innerhalb einer Stunde gemacht, am Flughafen von Odessa.«

»Odessa?«

»Ja.«

»Der Kommandant unserer Einheit in Kiew wurde am letzten Wochenende in Odessa getötet«, erklärte Aziz und betrachtete das zweite Foto. »Außerdem zwei Quds-Soldaten.«

»Wissen Sie das Datum?«

»Ja. Am 10. September.«

Ho nahm Aziz das oberste Foto aus der Hand. Er deutete auf die winzige Datumsanzeige in der Ecke: 10-9-12.

Als Aziz das zweite Foto in Augenschein nahm, zuckte er unwillkürlich zusammen. Es zeigte einen Amerikaner mit ungekämmtem kurzem Haar. Er trug einen Anzug und sah gut aus, aber auch müde. Die Kamera hatte noch etwas anderes eingefangen, etwas schwer zu Benennendes. Seine dunklen Augen strahlten den Zorn eines erfahrenen Raubtiers aus. Aziz spürte diesen Blick wie einen kleinen elektrischen Schlag, der Furcht in ihm auslöste. Er griff nach seinem Weinglas und leerte es, während er weiterhin die Aufnahme anstarrte.

»Wer ist das?«, fragte er schließlich.

»Sein Name ist Dewey Andreas«, erwiderte Ho. »Haben Sie schon von ihm gehört?«

Aziz verneinte. »Sollte ich?«

Die Tür glitt auf. Aziz fuhr herum und erblickte den Kellner, der ein voll beladenes Tablett mit Speisen auf der Schulter hereintrug.

»Raus!«, brüllte Aziz mit vor Zorn bebender Stimme. »Sofort!«

Der Kellner hätte um ein Haar das gesamte Tablett fallen gelassen, schaffte es aber gerade noch, es auszubalancieren. Er huschte zurück in den Flur und schob die Tür eilig zu.

»Er ist Amerikaner«, berichtete Ho gelassen. »Das ist der Mann, der den Staatsstreich in Pakistan eingefädelt hat.«

»Special Operations Group?«

Ho schüttelte den Kopf. »Nein, er arbeitet nicht für die Regierung.«

»Was meinen Sie damit, er arbeitet nicht für die Regierung?«

»Sie haben mich schon richtig verstanden. Er ist sein eigener Herr und ein ehemaliger Delta. Ein gemeiner Hurensohn und ein verflucht harter Hund.«

»Hart und gemein?«

»Allerdings. Er ist derjenige, der vor mehr als zehn Jahren Khomeinis Bruder abgestochen hat.«

»Sie meinen Bali?«

»Genau.«

Aziz blätterte die sechs Fotos erneut durch. Er schluckte hart.

»Was also ist da los?«

»Ich habe keinen blassen Schimmer«, gab Ho zu. »Ehrlich gesagt glaube ich auch nicht, dass China sich dafür interessiert. Aber Sie scheinen damit ein Problem zu haben.«

»Es könnte alles Mögliche bedeuten«, wehrte Aziz ab.

»Oder gar nichts.«

»Das glauben Sie doch selbst nicht.«

»Nein, das glaube ich nicht. Vielleicht sollte sich Abu mal auf einen Kaffee mit Herrn Qassou treffen.«

Aziz stand auf. Er schob die Fotos fahrig in den Umschlag zurück und war bereits auf dem Weg zur Schiebetür.

»Gern geschehen«, sagte Ho. »Im Übrigen bittet Minister Bhang Sie um einen kleinen Gefallen. Es ist keineswegs dringend, aber wenn Sie schon dabei sind … eventuell ergibt sich ja eine Gelegenheit.«

»Wofür?«, fragte Aziz ungeduldig.

»Andreas zu töten. Das käme uns allen gelegen, Hasim. Es ist beunruhigend, wenn da ein Amerikaner herumläuft mit so beeindruckenden … wie soll ich sagen … Kunstfertigkeiten.«

25

PRÄSIDENTENPALAST

TEHERAN, IRAN

Mahmoud Nava hatte sein Arbeitszimmer gerade verlassen und lief den Flur entlang zu einem privaten Aufzug, der in das unterirdische Parkhaus führte. Statt den Knopf zu drücken, der ihn zu seinem beeindruckenden Fuhrpark an Limousinen brachte, betätigte er den Knopf darunter. Zweites Kellergeschoss. Als die Tür aufging, durchquerte er rasch den schwach beleuchteten Gang und blieb vor einer Tür am rechten Ende stehen. Mit einem Schulterblick vergewisserte er sich, dass niemand sonst hier war. Er bildete sich ein, etwas gehört zu haben. Anschließend zog er einen silbernen Schlüssel aus der Tasche und schloss die Stahltür auf. Draußen wartete ein schwarzer Range Rover mit laufendem Motor. Die Scheiben waren schwarz getönt und von außen nicht einsehbar. Nava ging hinüber, öffnete die Beifahrertür und stieg ein.

Auf dem Fahrersitz wartete ein Mann in grüner Militäruniform. Er trug eine Sonnenbrille, hatte längere schwarze Haare und einen Vollbart.

»Oberst Hek«, begrüßte Nava ihn knapp.

»Mein Präsident.«

Eine Stunde später rollte der auf Hochglanz polierte Range Rover mit hoher Geschwindigkeit durch die Innenstadt von Mahdi Shahr, in der die Straßen nur zum Teil asphaltiert waren. Der schwarze Geländewagen wirbelte Staub auf, als er durch die engen Straßen brauste. Es waren sicher ebenso viele Fußgänger auf den Straßen unterwegs wie auf den holprigen Gehsteigen. Der Wagen zog zwar ein paar neugierige Blicke auf sich, verschwand aber genauso schnell wieder in dem heillosen Chaos, das in dieser Kleinstadt 100 Kilometer östlich von Teheran herrschte.

Südlich von Mahdi Shahr fuhr das Fahrzeug vom Highway A83 ab. Am Ende der Ausfahrt kam eine Ampel, dort hielten sie sich nach links. Hier und da säumten ein paar Bäume die Straße, aber es waren nur kleine Zypressen, die kaum Schatten spendeten. Um Viertel vor drei nachmittags brannte die Sonne bei 40 Grad unbarmherzig auf den Asphalt nieder. Sie fuhren in eine Gegend, in der sich große Lagerhäuser mit Brachen abwechselten, auf denen sich allerlei Gerät und Schrott stapelten. Vor einer der Hallen wurde der Jeep langsamer und bog auf den angrenzenden Parkplatz ein. Der hellgelbe Bau unterschied sich äußerlich nicht von allen anderen. Hek lenkte den Wagen einmal um das Lagerhaus herum und drückte kurz auf die Hupe. Ein Tor an der Rückseite wurde von drinnen aufgeschoben.

Sie fuhren hinein und die Helfer schoben das Tor rasch wieder zu.

Helle Lichter schienen von der Decke auf den sauberen Betonboden. Im Gebäude befand sich lediglich ein einziger Gegenstand. Ein großer Sattelschlepper. Das blaue Führerhaus war ebenso grau vom Straßenstaub wie der lange, silberfarbene Auflieger. Ein Dutzend Soldaten umringten den Range Rover, die Waffen im Anschlag. Oberst Hek stieg als Erster aus, gefolgt von Nava.

Nacheinander gingen sie auf den Lastwagen zu. Am hinteren Ende hatte man eine kleine Stehleiter aufgebaut, die sie hinaufstiegen. Nava, dessen Augen immer größer wurden, lief nach wie vor hinter Hek.

Im Innern des Aufliegers erwartete sie ein längliches Objekt, das ihn an eine Büchse aus Stahl erinnerte, nur viel, viel größer. Auf der Unterseite prangte ein persischer Schriftzug. Das Objekt wies eine gedrungene Form auf, maß kaum mehr als drei Meter und wirkte unglaublich wuchtig. Das vordere Ende reichte Nava etwa bis zur Schulter.

Der Präsident hob sprachlos die zitternde Hand. Behutsam fuhr er über die stählerne Spitze der Bombe. Danach strich er mit dem Finger über die kegelförmige Vorderseite und entlang des glatten Korpus. Sein Blick glich dem eines kleinen Jungen am Morgen bei der Bescherung. Nava schüttelte fasziniert den Kopf.

»Sie ist großartig«, flüsterte er erstickt.

»Ja, mein Präsident.« Hek pflichtete bei. »Das ist genau das richtige Wort dafür. Großartig.«

Eine Stunde später betrat Nava das Vorzimmer seines Büros. Der Sekretär hielt ihm einen rosafarbenen Zettel entgegen.

»Ihr Bruder hat angerufen, mein Präsident. Er sagt, es sei dringend.«

Nava beschleunigte seine Schritte, betrat sein Büro und schloss die Tür hinter sich. Er ging zum Schreibtisch und wählte die Nummer seines Bruders.

»Was ist los?«, fragte er in den Hörer. »Man hat mir gesagt, es eilt. Geht es um Vater?«

»Nein«, erwiderte sein jüngerer Bruder Davood. Er sprach leise und es klang, als habe er geweint. »Es geht um Harui.«

»Harui?«

»Er ist tot«, sagte Davood schluchzend. »Er befand sich auf einer Geschäftsreise in der Ukraine. Die Israelis haben ihn ermordet.«

»Woher weißt du das so genau?«

»Sie haben einen Mann am Leben gelassen. Die Israelis haben gesagt, sie werden weiter töten, bis Meir freigelassen wird.«

Sekundenlang starrte Nava den Telefonhörer benommen an.

»Das tut mir leid, Bruder«, antwortete er schließlich wütend. »Aber falls dich das irgendwie tröstet: Harui ist nicht umsonst gestorben.«

26

BEIT RAHBARI

TEHERAN, IRAN

Nava stieg aus der schwarzen Mercedes-Limousine. Er stieg die Stufen zum Beit Rahbari, dem Haus des Führers, hinauf. Es handelte sich um einen ehemaligen Palast, der von einer Mauer und mehreren schwer bewachten Stahltoren umgeben wurde. Nachdem er die Schar von Verehrern und Imamen passiert hatte, betrat er das Gebäude. Einer von Suleimans Assistenten erwartete ihn bereits.

»Mahmoud«, sagte der Mann leise.

»Imam«, grüßte Nava respektvoll zurück.

»Der Oberste Schriftgelehrte erwartet Sie.«

Sie durchmaßen einen langen dunklen Korridor, der von Kerzen erleuchtet wurde. Dann standen sie vor einem riesigen hölzernen Portal, dessen Oberkante die Form eines Halbmonds aufwies. Suleimans Assistent klopfte.

»Imam«, rief er, »der Präsident ist hier.«

Die Klinke bewegte sich langsam nach unten. Ali Suleiman, ebenso klein wie Nava, stand hinter der Tür. Er winkte ihn rasch mit der Hand herein.

»Komm, Mahmoud«, drängte er.

Drinnen saßen sechs weitere Männer, die alle die typischen Gewänder eines Imams trugen, auf Stühlen zu beiden Seiten. Das Arbeitszimmer war klein und verfügte nur über ein einziges Fenster, durch das man die Moschee und dahinter in der Ferne die schneebedeckten Berge sah. Die Einrichtung war schlicht. Unter dem Fenster stand ein Tisch und es gab keinerlei Schmuck oder Zierrat. Nava verblüffte und faszinierte es jedes Mal aufs Neue, dass der Oberste Schriftgelehrte, der sich jedweden Luxus leisten könnte, wenn er es wünschte, stattdessen so einfach und spartanisch lebte.

Nava verbeugte sich und hielt den Kopf mehrere Sekunden lang unterwürfig geneigt, bevor er sich aufrichtete.

Suleiman schloss die Tür hinter ihm.

»Bitte, Mahmoud«, winkte ihn einer der Geistlichen heran. »Setz dich doch. Lass deine Lasten von den Schultern abfallen, wie man so schön sagt.«

»Danke, Imam.«

Nava setzte sich auf einen freien Holzstuhl am Ende der Reihe.

»Du hast um diese Zusammenkunft des Obersten Rats gebeten, Mahmoud.«

»Das habe ich, ja. Verehrte Mitglieder der Expertenversammlung, ich danke euch. Ich komme gleich zum Punkt.« Nava räusperte sich. »Der heutige Tag hat das Potenzial, ein wichtiger Tag in der Geschichte der Islamischen Republik zu werden, sogar einer der wichtigsten. Vielleicht wird es der größte Tag seit dem 1. Februar 1979 werden.«

Nava ließ den Blick durch den Raum schweifen und schaute dabei jedem einzelnen Geistlichen in die Augen. Zuletzt ruhten seine Augen auf Suleiman.

»Unsere iranischen Wissenschaftler haben etwas geschafft, das alle Bürger des Irans mit Stolz erfüllen muss«, fuhr er fort. »Mit großer Freude kann ich euch berichten, dass die erste Nuklearwaffe fertiggestellt ist. Heute ersuche ich die offizielle Zustimmung des Obersten Schriftgelehrten für den Einsatz dieser Waffe.«

»Den Einsatz dieser Waffe?«, wiederholte einer der Geistlichen. Er sah zu Suleiman hinüber. »Wusstest du, dass die Atomwaffe vor der Fertigstellung stand, Imam?«

»Ja«, bestätigte Suleiman nickend.

»Und du hast die Versammlung nicht darüber informiert?«

»Seit wann muss ich die Versammlung über irgendetwas informieren? Wenn es dir nicht passt, ernenne doch einen anderen an meiner statt. Ich bin deine Beschwerden leid, Mashiri. Außerdem, bist du etwa nicht heute hier? Ereignet sich diese Zusammenkunft etwa nur in meiner Fantasie? Bitte, kann mich einer von euch kneifen? Mashiri scheint zu glauben, dass das heutige Treffen gar nicht stattfindet.«

Einige der anderen Geistlichen brachen in Gelächter aus, während Suleiman tadelnd den Kopf hin und her schüttelte. Die braunen Augen hinter der Brille funkelten amüsiert.

»Die Versammlung war komplett im Bilde, was den Entwicklungsprozess der Nuklearwaffe anging«, fuhr Suleiman fort. »Sie ist erst vor knapp zwei Wochen fertiggeworden. Und in der Zwischenzeit hat es kein Treffen der Versammlung gegeben. Und was noch wichtiger ist, Mashiri, ich habe keine Veranlassung gesehen, dir oder sonst jemandem vorzeitig davon zu berichten. Denn ich weiß zwar eine Menge, aber wenn es nicht gerade darum geht, einer Maßnahme zuzustimmen, bin ich keineswegs verpflichtet, dich oder andere über die Entwicklungen auf dem Laufenden zu halten.«

»Der Iran hat seine erste Bombe!«, rief einer der Geistlichen mit verspäteter Begeisterung.

»Genau«, fiel ein zweiter eifrig ein. »Und zwar unter der Führung des Schriftgelehrten. Also lass dein Gejammer!«

Suleiman fixierte Mashiri, während er mit einer beiläufigen Handbewegung die Versammlung zum Schweigen brachte.

»Fahr fort, Mahmoud«, sagte er und zwang Mashiri, den Blick als Erster zu senken.

»Ja, Imam«, erwiderte Nava. »Heute erbitte ich mit Allahs Segen die Zustimmung des Obersten Schriftgelehrten, die Bombe einzusetzen. Es ist Zeit, dass der Iran anfängt, die Zionisten vom Antlitz der Erde zu tilgen. Ich bin der Meinung, dass wir die Bombe in Tel Aviv zünden müssen.«

Stille herrschte im Raum. Mehrere Augenblicke lang sahen alle Geistlichen nachdenklich zu Boden. Dann erhob ein weiterer die Stimme. Der kleine rundliche Mann neben Suleiman räusperte sich.

»Wieso?«, wollte er wissen.

»Weil wir die Auserwählten sind, die den Zionisten das Schwert Allahs in den Leib rammen werden«, verkündete Nava. »Die Gefangennahme von Kohl Meir hat den Anfang gemacht und als Nächstes folgt seine Exekution. Sobald sich der Staub gelegt hat und die Israelis glauben, dass sie nicht noch mehr Strafe aushalten können, werden wir Tel Aviv mithilfe dieser Krönung iranischer Technologie in ein Inferno verwandeln.«

Wieder senkte sich die Stille über den Raum. Einer der Geistlichen blickte auf.

»Und was geschieht, nachdem wir die Bombe gezündet haben? Wie viele solcher Waffen besitzt Israel?«

»Ja«, pflichtete ihm ein anderer bei. »Wir zünden eine Bombe, unsere erste Bombe, und dann schickt Israel zehn stärkere zurück. Wie lange dauert es, bis sie den Iran zerstört haben?«

»Aber genau das ist das Geniale an unserem Plan«, widersprach Nava. »Wir werden die Bombe zu Wasser nach Tel Aviv bringen. Alles, was wir dafür brauchen, ist ein kleines Fischerboot. Und Israel wird nicht einmal wissen, dass der Iran dahintersteckt.«

»Wer soll es tun?«

»Die Hisbollah. Oberst Hek hat den Oberbefehl. Die Bombe ist in einem sicheren Versteck und wird von dort zum Hafen von Buschehr transportiert. Dann schafft ein Märtyrer der Al-Muqawama sie mitten in die Eingeweide des Ungeheuers, nach Tel Aviv.«

»Was ist mit Washington?«, fragte ein anderer Geistlicher. »Die mischen sich doch sicher ein, wenn es um Tel Aviv geht.«

»Wie denn?«, fragte Nava zurück. »Sie haben doch keine Ahnung, was passiert ist. Keiner wird das wissen. Und wenn sie Vergeltung suchen, was unvermeidlich ist, wem wollen sie die Schuld zuschieben? Sie müssen den gesamten Nahen Osten unter Generalverdacht stellen. Seht euch nur an, wie geschwächt die Amerikaner sind. Ihre misslungenen Experimente im Irak und in Afghanistan haben ihnen ein paar ordentliche Narben zugefügt. Die Schulden bei den Chinesen haben sie arm gemacht. Ihre Wirtschaft steht kurz vor dem Zusammenbruch. Und was vielleicht noch wichtiger ist: Der mächtigste Verbündete Israels, Rob Allaire, ist tot. Präsident Dellenbaugh ist ein naiver, schwacher Staatschef. Glaubt ihr wirklich, dass er Israel zu Hilfe eilen wird?«

»Er hat recht«, meldete sich der Mann, der neben Nava saß. »Ich möchte nicht, dass einer von euch mich falsch versteht, aber der Iran muss sich nicht in die logische oder moralische Zwickmühle begeben, in der die westliche Welt ständig feststeckt. Amerika wird keine Vergeltung üben, weil Amerika handlungsunfähig ist; gefangen in seinen eigenen Regelwerken, Gesetzen, Kongressen und Abkommen. Aber vor allem sind die Amerikaner in ihren westlichen Moralvorstellungen gefangen.«

»Gut auf den Punkt gebracht«, stimmte Nava zu.

»Um die Vereinigten Staaten mache ich mir auch keine Sorgen«, mischte sich ein anderer ein. »Aber um Israel schon. Denn Israel wird zurückschlagen. Die Israelis kennen nur eine Regel und die lautet: Selbstverteidigung. Israel bombardiert im Extremfall jede einzelne Stadt im Nahen Osten, um das eigene Überleben zu sichern.«

»Wie lautet also deine Meinung?«, wollte Suleiman wissen.

»Ich bin dagegen«, stellte der Geistliche klar. »Wir haben eine Atombombe. Der Iran hat die Bombe! Das sollten wir feiern, von mir aus, indem wir den Juden Kohl Meir töten. Aber müssen wir wirklich gleich mehrere Hunderttausend Israelis töten? Wir sollten nicht vergessen, dass viele dieser Israelis Kinder sind.«

»Ich muss euch noch etwas anderes berichten«, schob Nava nach. »In den vergangenen 24 Stunden sind nicht weniger als ein halbes Dutzend Iraner getötet worden. Bei den Mördern handelte es sich in jedem einzelnen Fall um israelische Mossad-Agenten, daran besteht kein Zweifel. Unter den Toten sind die iranischen Botschafter in China und Portugal. Zwei der Köpfe der NICICO sind ermordet worden und einer von ihnen war mein eigener Neffe. Imam, ich bitte dich inständig: Erlaube mir, den nächsten Schritt einzuleiten.«

Suleiman musterte Abdollahi, den Geistlichen, der sich gegen den Erstschlag ausgesprochen hatte.

»Deine Bedenken ehren dich, Abdollahi, und wohlbedacht sind sie auch«, sagte er. »Aber das Blut der Kinder ist Teil der Flut, die Israel fortspülen wird, für immer.«

Suleiman stand auf und trat ans Fenster. Mit Blick auf die Moschee befahl er laut: »Tod den Zionisten.«

27

RUMIANA FARM

MIDDLEBURG, VIRGINIA

Die Sonne ging als orangefarbener Ball am Horizont auf, als Dewey langsam die Washington Street entlangfuhr, die durch das Zentrum von Middleburg führte.

Middleburg war eine ländlich geprägte, malerische Kleinstadt inmitten des überwiegend zur Pferdezucht genutzten Weidelands von Virginia. Eine Ansammlung ordentlicher Ziegelhäuser und schindelgedeckter Gebäude, Läden, Kneipen und Ämter, nicht mehr als eine Stunde Autofahrt von Washington entfernt, aber umgeben von Pferdefarmen und Feldern, Flüssen und Waldstücken.

Die Stadt folgte dem schlichten gitterförmigen Raster unzähliger amerikanischer Kleinstädte und besaß viele Antiquitätenläden, Restaurants, teure Lebensmittelläden und alles, was der wohlhabende Reiter oder Pferdezüchter sonst noch zu schätzen wusste. Es gab sogar eine Agentur, bei der man ein Privatflugzeug chartern konnte, das vom etwa eine halbe Stunde entfernten Dulles Airport abflog. Die Geschäfte und Etablissements konzentrierten sich auf die Innenstadt. Jenseits davon reihten sich kleinere Einfamilienhäuser aneinander, umgeben vom weiten Land. Die sanft gewellten Weideflächen der großen Güter und Farmen leuchteten in satten Grüntönen, unterbrochen von Steinmauern, und boten einen atemberaubenden Blick über die Bäume hinweg zu den Blue Ridge Mountains im Westen und den Bull Run Mountains im Süden.

Die Reichtümer gehörten zum größten Teil dem alteingesessenen Landadel Virginias, einige auch den neureichen Geschäftsleuten, die ihr Vermögen im Technologiegürtel um Dulles gemacht hatten. Hier fanden alljährlich prominent besetzte Pferderennen und Reitturniere statt, inklusive des ältesten Turniers der Vereinigten Staaten, der Upperville Colt and Horse Show. Der Gold Cup war ein prestigeträchtiges Springreiten, das von Luxusmarken wie Tiffany’s, BMW und Range Rover gesponsert wurde und bei dem sich die gesamte Washingtoner Elite blicken ließ.

Nachdem Dewey die Stadt durchquert hatte, bog er in seinem gemieteten Chevy Tahoe nach links in die Zulla Road ab und folgte der schmalen kurvigen Straße exakt 5,2 Kilometer. Am Vorabend war er von New York nach Dulles geflogen und hatte in einem Marriott unweit des Airports übernachtet. Um halb fünf war er aufgestanden, hatte geduscht und ausgecheckt und sich den ersten Kaffee an einer Tankstelle in Chantilly besorgt.

Das Treffen war gestern Abend hastig arrangiert worden. Dewey sollte die beiden ehemaligen CIA-Agenten Katherine Foxx und Rob Tacoma auf dem Gelände der Farm kennenlernen, die ihrer Firma Riscon als Hauptquartier diente. Auf dem Papier traten die Mitarbeiter von Riscon LLC als Berater im Bereich Risikomanagement auf. Die Firma tauchte allerdings lediglich im Steuerzahlerverzeichnis der Stadt Middleburg und bei der Steuerbehörde IRS auf. Es gab weder eine Telefonnummer noch eine Website. Auch sonst führten Recherchen zu Riscon ins Nichts.

Dewey wusste, dass in den ländlichen Gegenden von Virginia und Maryland eine ganze Reihe ähnlicher Unternehmungen existierten. Wie bei jeder Regierungsbehörde gab es auch bei der CIA viele Leute, die irgendwann nicht mehr bereit waren, für ein vergleichsweise niedriges Gehalt als Agent zu arbeiten. Höhere Beamte anderer Regierungszweige wechselten ähnlich häufig in die Privatwirtschaft.

Dewey hatte lediglich kurz mit Foxx telefoniert. Abgesehen davon verließ er sich ganz auf Calibrisis Empfehlung und hatte weder recherchiert noch versucht, Foxx’ oder Tacomas Hintergrund zu überprüfen. Er hatte keine Vorstellung davon, was ihn erwartete oder was ihm diese Leute bieten konnten. Diese Welt war Dewey eher fremd, denn selbst während seiner Militärzeit hatte er nur selten direkt mit der CIA zu tun gehabt.

Als Delta war er es gewöhnt gewesen, minutiös ausgearbeitete Operationspläne vorgelegt zu bekommen. Die Planung übernahmen stets andere; Leute, die mehr als Dewey davon verstanden, was benötigt wurde, um eine Operation erfolgreich durchzuführen. Reiserouten und Transportmittel, die Beschaffung von Geldern, die Bewaffnung, die Einbeziehung der politischen Lage vor Ort – all das hatten meist andere für ihn erledigt.

Beim Staatsstreich in Pakistan hatte der Schlüssel zu Deweys erfolgreicher Mission im Zusammenspiel von drei Faktoren bestanden: zunächst die sorgfältige Recherche der CIA mit Unterstützung von Drohnenpiloten und Datenanalysten im Pentagon. Das besorgten Experten der Unterabteilungen der CIA – speziell des National Clandestine Service und seiner Political Action Group –, welche die politische Landschaft Pakistans so genau kannten, dass sie den Militärführer bestimmen konnten, der Omar El-Khayab am besten ersetzte.

Als Zweites kam der andere Arm des NCS ins Spiel, die Special Operations Group, die sich um die taktische Unterstützung am Boden gekümmert hatte, ohne die Dewey El-Khayab nicht hätte beseitigen können. Dazu gehörten die Versorgung mit Waffen und die Fortbewegung innerhalb von Pakistan in unterschiedlichsten Fahrzeugen bis hin zu dem Hubschrauber, der Dewey und sein kleines Team von Islamabad an die Front in Kaschmir geflogen hatte, damit sie Bolin aufspüren konnten, den designierten Nachfolger El-Khayabs.

Dewey und sein eigenes Team, ihre Entscheidungen und Handlungen am Schauplatz des Putsches vervollständigten das Puzzle als dritter Faktor lediglich.

Im Iran würde es definitiv ganz anders laufen. Diesmal hatte Dewey keine CIA im Rücken, um ihm zu helfen. Da Calibrisi kalt gestellt war, konnte Dewey nicht auf seine Unterstützung bauen, weder bei grundlegenden logistischen Fragen wie der Fortbewegung innerhalb des Irans noch bei der Versorgung mit Waffen oder Personal.

Dewey war noch nie ein großartiger Planer gewesen. Er war derjenige, der die Pläne ausführte, die andere austüftelten. Darin war er ein Ass, ganz gleich wie chaotisch, wandelbar oder gefährlich das Umfeld ausfiel. Auch Improvisieren gehörte zu seinen Stärken. Aber jetzt brauchte er einen Plan, das wurde ihm zunehmend deutlich bewusst. Und der musste gewährleisten, dass er einige seiner finalen Ziele vor den anderen Beteiligten geheim hielt.

Als er in eine weitere Kurve der engen Straße fuhr, deren Rand hier von einer flachen Steinmauer gesäumt wurde, warf er einen kurzen Blick auf seine Armbanduhr, denn er hatte das verwaschene gelbe Band gesehen, das lose um einen Baumstamm gebunden war. Foxx hatte es ihm beschrieben. Es war 5:38 Uhr morgens.

Er nahm den Fuß vom Gas und bog in die mit Kies bedeckte Zufahrt ein, die sich zwischen weißen Holzzäunen und vereinzelten Fichtenstämmen hindurchwand. Hinter den Bäumen und Zäunen warteten saftige Weiden. Dewey folgte dem Kiesweg etwa eine halbe Meile, bevor ein stählernes Gatter vor ihm aufragte. Als er sich dem Hindernis näherte, schwang das Gatter auf. Er fuhr noch einige Hundert Meter weiter. Die Zufahrt endete in einem großen Rund und dahinter ragte ein schlichtes, aber hübsches zweistöckiges Haus mit weißen Dachschindeln, grünen Fensterläden und altmodischen Dachgauben auf.

In der Mitte des kreisförmigen Parkplatzes stand ein Mann in orangefarbenem T-Shirt, Laufshorts und Flip-Flops. Er war groß und sein wirrer Haarschopf sah aus, als habe er sich seit Wochen nicht gekämmt. Der Schnurrbart wirkte bei ihm irgendwie deplatziert. Jung, sportlich und mit auffällig dünnen Armen stand er mit dem Rücken an einen schlammbespritzten weißen Pick-up gelehnt und hielt eine große Kaffeetasse in der Hand.

Dewey bremste neben dem Fahrzeug und stieg aus. Der andere kam auf ihn zu.

»Hi, Dewey«, begrüßte er ihn mit ausgestreckter Hand. »Ich bin Rob Tacoma.«

»Hi, Rob«, sagte Dewey, als er ihm die Hand schüttelte.

»Wie war dein Flug? Das ›du‹ ist okay, oder?«

»Klar. Alles bestens. Ich bin gestern Abend gelandet.«

»Ach, Mist, das hättest du uns sagen sollen. Wir hätten dich hier unterbringen können.«

»Danke. Vielleicht beim nächsten Mal. Wohnt ihr beide hier?«

»Nein.« Tacoma schüttelte den Kopf. »Ich wohne in London und Katie in Paris. Wir kommen hier bloß unter, wenn wir uns in den Staaten aufhalten.«

»Ist Katie auch da?«

»Klar, sie ist bloß laufen gegangen.«

Dewey folgte Tacoma zum Eingang. Abgesehen von einem länglichen Tisch stand kein einziges Möbelstück im Flur. Auf einem Tisch lagen mehrere Waffen, von denen Dewey die meisten auf einen Blick identifizierte: Maschinenpistolen, ein paar Scharfschützengewehre, diverse Handfeuerwaffen. Nirgends hingen Bilder, aber einige weniger sonnengebleichte Stellen wiesen auf früheren Wandschmuck hin. Gleich dahinter lag die Küche, ebenfalls sparsam eingerichtet, mit einem runden Tisch und mehreren Stühlen in der Mitte. Auf der Arbeitsfläche standen mehrere Müslischachteln, daneben eine Kaffeemaschine, einige Bücherstapel und ein Haufen Zeitungen. Neben dem Herd reihten sich mindestens zwei Dutzend Kampfmesser aneinander.

Dewey prüfte die Umgebung methodisch, um sich einen Reim auf seine Eindrücke zu machen. Er musste an ein Wohnheim für Attentäter denken.

»Ich weiß, was du denkst. Hier sieht’s ziemlich schlimm aus, was?«

Dewey grinste. »Nein, das ist es nicht, was ich gedacht habe.«

»Wenn du die Wahrheit hören willst, es ist ein elender Aufwand, eine Putzfrau einzustellen. Wir können sie vorher durchchecken, das ist nicht das Problem. Das Problem ist, dass wir alles verstecken müssen, bevor sie hier auftaucht, um sich vorzustellen. Und dann jedes Mal wieder, wenn sie putzen kommt. Ein logistischer Albtraum.«

»Wie löst ihr die Sache? Was macht ihr mit dem ganzen Krempel?«

»Wir wechseln uns ab. Zumindest versuchen wir’s. Außerdem geben wir uns Mühe, die meisten Informationen nur elektronisch aufzubewahren, damit weniger Papier rumliegt, das man verbrennen oder verschwinden lassen muss. Wenn es nötig wird, bitten wir Bill Polk vom NCS, eine Reinigungsmannschaft rüberzuschicken.«

»Wann habt ihr die Firma gegründet?«

»Vor drei Jahren. Katie war die Nummer zwei in der SOG. Ich habe für sie gearbeitet. Möchtest du übrigens einen Kaffee?«

»Gern.«

Tacoma holte eine weitere große Tasse aus dem Schrank. Darauf prangte das Logo des Bostoner Eishockey-Teams, der Bruins.

»Bist du Bruins-Fan?«, fragte Dewey.

»Scheiße, nein«, wehrte Tacoma ab. »Ich komme aus Philadelphia, also gehört mein Herz den Flyers.«

»Also, was hat dich in dieses Geschäft gebracht?«, kam Dewey auf den Punkt. »Du weißt wahrscheinlich inzwischen so einiges über mich, aber erzähl mir doch mal was über deinen Background.«

»Klar, ich habe mich gestern über dich eingelesen«, gestand Tacoma lächelnd. »Du hast schon eine Menge Mist erlebt.«

Dewey schwieg dazu.

»Tja, und ich?«, fuhr Tacoma fort. »Ich hab an der Universität von Virginia studiert und dann an der Wall Street gearbeitet. Hatte die Schnauze nach ein paar Jahren voll. Ich habe mich für die SEALs beworben, die Höllenwoche überstanden und war sechs Jahre lang dabei, die meiste Zeit davon im Irak, aber auch eine Weile in Afghanistan. Katie hat mich für die Special Operations Group angeworben. Im Großen und Ganzen eine Geschichte, wie sie die meisten von uns zum Besten geben können. Spätestens seit 9/11 haben eine Menge Kerle mit ganz normalen Jobs beschlossen, dass sie genauso gut in Afghanistan sein können, um Dschihadisten zu töten und ihr Leben zu riskieren. Davon wollte ich ein Stück abhaben. Kapierst du, was ich meine?«

»Aber sicher.«

»Komm mit, lass uns auf die Terrasse hinten gehen«, schlug Tacoma vor. »Katie müsste gleich zurück sein.«

Dewey folgte ihm durch ein Wohnzimmer, in dem ein paar Sessel und Sofas standen. An der Wand hing ein Flachbildschirm. Durch jedes Fenster sah Dewey die weiten grünen, sonnenbeschienenen Felder, die sich bis zum Horizont erstreckten. Sie traten durch eine Flügeltür ins Freie und setzten sich auf bequeme Holzstühle.

»Wie sieht es hier draußen mit der Sicherheit aus?«

»Ganz gut. Bewegungsmelder auf unterschiedlichen Niveaus und eine 360-Grad-Wärmebildanalyse, alles technisch auf dem neuesten Stand. Wir wissen, wenn jemand da ist, egal wo auf dem Gelände. Kleinkram wird aussortiert. Aber mal ehrlich, selbst falls mal einer unerlaubt eindringen sollte, wären wir meistens eh nicht da. Die Computer stehen im Keller und da kommt niemand rein. Biometrischer Scanner. Und wenn wir vor Ort sind und es spukt jemand auf dem Grundstück rum, den wir nicht kennen, überlebt derjenige nicht lange.«

Dewey inspizierte die Umgebung hinter dem Haus. An die Terrasse schloss sich ein kurz gemähtes Rasenstück an, etwa 100 Quadratmeter groß, bevor es in ein Feld überging, auf dem das olivgrüne Gras kniehoch wuchs. Das Feld verbreiterte sich zu einem wogenden Muster aus wildem Grün, in dem der Morgenwind Fangen spielte. Dewey schätzte, dass es sich mindestens eine Meile weit in die Ferne erstreckte.

Da tauchte ein kleiner schwarzer Punkt ganz am Ende des Feldes auf. Eine menschliche Gestalt.

»Wie viele Hektar?«

»Ein paar Hundert.«

Tacoma zeigte auf den schwarzen Punkt, der sich in ihre Richtung bewegte.

»Sieh dir zum Beispiel diese Person an«, sagte Tacoma und nahm einen Schluck aus der Kaffeetasse. »Ich wusste, wann sie die erste und zweite Grenze überquert hat. Weil hier ein Signal eingegangen ist.«

Er zog ein kleines Gerät aus der Tasche seiner Shorts. Eine flache Plastikkarte, nicht größer und kaum schwerer als eine Kreditkarte. Er reichte sie Dewey. Auf dem winzigen Bildschirm standen mehrere Buchstaben, mit denen Dewey nichts anfangen konnte.

»Der Wärmescanner sagt mir, dass er oder sie etwa 57 Kilo wiegt. Wenn ich nicht wüsste, wer es ist, würde ich mich in ein bis zwei Minuten ernsthaft um diese Person kümmern. Mir eins der Zielfernrohre vors Auge halten oder sogar ein Scharfschützengewehr holen. Natürlich erst mal nur mit Betäubungsmunition geladen.«

Der schwarze Punkt wurde zu einer erkennbaren Gestalt. Eine Frau, die in straffem Tempo das Feld durchquerte. Dewey schätzte, dass sie eine Meile in sechs Minuten zurücklegte.

»Aber wenn ich Katie jetzt mit einem Tranquilizer außer Gefecht setzte, fände sie das kein bisschen lustig.«

Die Läuferin bewegte sich rasch durch das wogende Feld. Sie trug ihre blonden Haare zu einem Pferdeschwanz gebunden, der auf und ab hüpfte, als sie näher kam. Dewey trank seinen Kaffee und beobachtete sie. Es dauerte mehrere Minuten, bis sie vor ihnen auftauchte. Am Rand der gemähten Wiese verlangsamte sie das Tempo und beugte sich kurz vor, um sich zu sammeln. Über den Rasen kam sie auf das Haus zu.

Ihre Laufhose und das passende Shirt lagen eng am Körper an. Ihr Gesicht war stark gerötet und schweißbedeckt vor Anstrengung. Sie besaß eine scharf geschnittene, etwas längere Nase. Ihr gebräunter Teint verriet, dass sie sich häufig an der frischen Luft aufhielt. Er schätzte sie auf Ende 20. Sie lächelte. Er fand sie süß, wie ein Mädchen von nebenan oder eine kleine Schwester. Keine unerreichbare Schönheit, eher eine gute Freundin. Wenn da nicht dieser Blick in ihren Augen gewesen wäre. Als sie Dewey in die Augen sah, registrierte er sofort den kalten Blick einer ausgebildeten Agentin.

»Dewey«, begrüßte sie ihn immer noch ein wenig atemlos, während sie die Terrasse betrat. Sie streckte die Hand aus. »Ich bin Katie.«

Dewey stand auf und schüttelte ihre Hand.

»Hi.«

»Ich hoffe, ich habe Sie nicht zu lange warten lassen.«

»Nein, gar nicht.«

»Lassen Sie mich nur schnell ein Wasser holen. Ich bin gleich zurück. Noch einen Kaffee?«

»Klar.« Dewey reichte ihr seine leere Tasse.

Als Foxx zurückkam, bekam er Nachschub. Sie setzte sich in den Korbsessel den beiden Männern gegenüber.

»Hector hat mich gestern Nachmittag angerufen«, begann Foxx. »Er weigerte sich aber, mir was Genaueres zu erzählen. Hat mir nur Ihren Namen genannt und Zugang zu Ihrem Profil verschafft. Und klargemacht, dass Langley bei der Sache keinen Finger rühren kann.«

»Es geht um den Iran«, verriet Dewey.

»Okay, das erklärt natürlich eine Menge. Keinerlei Aggressionen, bis diese verdammte Vereinbarung unterzeichnet ist.«

»Machen wir’s kurz«, mischte Tacoma sich ein. »Wir kennen uns im Iran aus. Wir kennen die Akteure. Was brauchst du?«

»Bevor wir dazu kommen, will ich wissen, wie ihr arbeitet«, erwiderte Dewey.

»Was meinen Sie damit? Und gehen wir auch zum Du über?«, fragte Foxx mit neugierigem Lächeln.

»Gerne. Na ja, wie viel kostet ihr? Wer plant die Operationen? Geht ihr selbst ins Feld oder schickt ihr Leute raus?«

»Wenn du der Sicherheitschef einer Fortune-500-Firma wärst, würden wir die Operation wahrscheinlich für dich planen. Aber wenn ich mir deinen Hintergrund anschaue, schlage ich vor: wir oder du. Du bist ganz offensichtlich in der Lage, alles selbst zu planen. Und wer losgeschickt wird, hängt von ebendiesem Plan ab. Wir setzen manchmal auch Subunternehmer ein. Was die Kosten angeht … hat Hector dir das nicht gesagt?«

»Nein«, erwiderte Dewey.

»Wir arbeiten nur auf Vorauszahlung. Eine halbe Million pro Woche plus Spesen. Das Geld muss mindestens ein halbes Jahr bereitliegen, damit wir es abfordern können, wenn wir es brauchen. Und die erste Million müssen wir gleich heute sehen.«

Dewey trank noch einen Schluck Kaffee und stellte die Tasse auf der Sessellehne ab.

»Solche Summen stehen mir nicht zur Verfügung.«

Foxx musterte Dewey mit einem spitzbübischen Grinsen.

»Ich verarsch dich doch bloß«, gab sie zu. »Hector hat gesagt, dass er die Rechnung übernimmt. Du hast einen Fan in Langley.«

»Und wo stehst du?«, wollte Dewey wissen. »Wie bist du zu diesem Job gekommen?«

»Als ich in meinem letzten High-School-Jahr war, starb meine Mutter. Sie befand sich an Bord von United-Airlines-Flug 93, der in der Nähe von Pennsylvania abgestürzt ist. Ich ging dann auf die Universität von Texas in Austin. Vier Jahre lang ging es mir dreckig und ich habe mich ausschließlich aufs Studium gestürzt. Ich hielt sogar die Abschlussrede meines Jahrgangs. Hinterher habe ich bei der CIA angeheuert, denn irgendwann wurde mir bewusst, dass das Einzige, was mich glücklich machen kann, das Töten von Terroristen ist. Und das erwies sich dann auch als zutreffend.«

»Und wieso seid ihr raus aus dem Beamtendienst?«

»Gleicher Job, mehr Geld«, erwiderte Foxx. Sie lehnte sich vor und pfriemelte das Haargummi aus ihrem Pferdeschwanz. »Ich war zuerst dafür zuständig, Unternehmungen wie unsere anzuheuern und einzusetzen, ihre Operationen zu überwachen. Irgendwann wurde mir klar, dass ich das, was sie taten, genauso gut selbst übernehmen konnte. Und hier sind wir.«

»Gut. Was wollt ihr von mir wissen?«

»Worum genau geht es?«

»Um Israel.«

»Kohl Meir. Ich habe darüber gelesen. Weißt du, wo er festgehalten wird?«

»Im Evin-Gefängnis.«

»Was erwartest du also von uns?«

»Einen sauberen Einsatz im Iran. Aber zuerst muss ich mit jemandem sprechen, der sehr gut beschützt wird.«

»Mit wem?«

»Amit Bhutta, dem iranischen Botschafter bei der UNO.«

»Bist du irre?«, fragte Foxx.

»Er kennt Details, die ich wissen muss. Und ich brauche seine Kooperation.«

»Was genau willst du tun?«

»Zuerst brauche ich seine Biografie«, erklärte Dewey. »Herkunft, Werdegang, Familie, das volle Programm. Ich muss seine Schwächen kennen. Wissen, ob er verwundbar ist.«

»Warum?«

»Weil das die Befragung beschleunigt«, antwortete Dewey. »Ich will mich in einem von uns festgelegten Rahmen mit ihm unterhalten.«

»Eine Befragung?«, wiederholte Foxx. »Er ist Botschafter bei den Vereinten Nationen. Was hast du vor?«

»Wir werden ihn als Geisel nehmen«, enthüllte Dewey. »Und zwar in New York City. Und wir müssen sofort mit den Vorbereitungen beginnen.«

»Dir ist schon klar, dass wir ein privates Unternehmen sind, keine Behörde?«, hakte Foxx ungläubig nach.

»Wenn einer von uns dabei geschnappt wird, bedeutet das 20 Jahre in Einzelhaft«, mischte Tacoma sich ein. »Was weiß er denn, das so viel wert ist?«

»Das kann ich euch nicht sagen.«

Foxx starrte ihn an und sah dann verärgert zu Tacoma hinüber.

»Dann kommen wir nicht ins Geschäft«, entschied sie.

»Ich habe jemandem mein Wort gegeben.«

»Das reicht mir nicht.«

»Die Informationen, über die Bhutta verfügt, sind notwendig, um Kohl Meir rauszuboxen. Das ist alles, was ihr wissen müsst. Wenn ihr damit nicht leben könnt, finde ich jemand anderen, der mir hilft. Aber ich hätte lieber euch dabei.«

Foxx beugte sich vor und wischte sich mit dem Arm über die verschwitzte Stirn. Sie musterte Dewey eindringlich: die blauen Augen, die breite Kinnpartie, den entschlossenen Mund.

»Es geht also darum, Kohl Meir aus einem iranischen Gefängnis zu befreien?«, stellte Tacoma klar.

»Ja.«

»Evin ist eine verdammte Festung. Und zuerst musst du überhaupt mal ins Land kommen. Die iranischen Grenzen sind zweifellos die engmaschigsten im gesamten Nahen Osten – abgesehen von Israel natürlich. Es gibt keinerlei Schlupflöcher.«

»Ich weiß.«

»Nehmen wir mal an, du wärst drin. Dann reden wir immer noch von einem Land, in dem es von Geheimpolizei nur so wimmelt. Der VEVAK ist überall. Ein großer Amerikaner mit blauen Augen, vielleicht noch mit einer Maschinenpistole unter dem Arm, und da sollen bei denen keine Alarmglocken läuten?«

Dewey wirkte amüsiert, sagte aber nichts dazu.

»Wenn der VEVAK dich schnappt, kannst du gleich Gute Nacht sagen, Dewey«, fügte Foxx hinzu.

»Aber nehmen wir mal weiter an, dass wir das hinkriegen«, nahm Tacoma den Faden wieder auf. »Wir ändern dein Aussehen ein bisschen, färben dir die Haare und so weiter. Wir bringen dich in den Iran rein. Dann willst du ihn aus einem Gefängnis holen, das zu den sichersten der Welt gezählt wird. Wie willst du das anstellen? Es ist ein Komplex mit drei Sicherheitsschleusen. Du kommst nicht mal bis zur Vordertür.«

»Ich brauche Bhutta«, erwiderte Dewey schlicht. »Und ich brauche einen unauffälligen Weg ins Land. Wenn ich im Iran geschnappt werde, braucht euch das nicht zu kümmern.«

Foxx sah auf den Boden. Dann stand sie auf und beugte sich tief herunter, um ihre Muskeln zu dehnen. Dewey konnte den Blick nicht abwenden, als er ihre langen Beine unter dem dehnbaren Nylon betrachtete, das so eng anlag, dass es keinen Zentimeter ihrer Schenkel verhüllte. Sie beugte den Oberkörper zur Seite, dann zur anderen und verschwand anschließend ins Haus.

Nach minutenlangem Schweigen wandte sich Dewey an Tacoma.

»Seid ihr beiden zusammen?«

»Nein«, wehrte Tacoma lachend ab. »Katie ist eher so was wie meine große Schwester. Keine Zeit für Dates und Romantik. Nur für die Arbeit.«

Dewey trank seinen Kaffee. Er überlegte, ihnen alles zu sagen. Wenn Hector sie empfohlen hatte und sogar bezahlte, konnte er ihnen auf jeden Fall vertrauen. Die Pläne in Deweys Kopf waren kompliziert und er hatte mit niemandem wirklich darüber gesprochen. Die Meinung – und Hilfe – zweier erfahrener NCS-Agenten wäre immens wertvoll.

Aber eine andere Stimme in seinem Kopf warnte ihn, es nicht zu tun. Lass dir nicht in die Karten schauen. Wenn er ihnen verriet, dass in Teheran eine einsatzbereite Atombombe lag, war nicht auszuschließen, dass sie es einem Kontakt bei der CIA steckten. Und dann wusste niemand, was passierte. Dann würde er die Kontrolle über die Operation verlieren, und Dewey mochte nicht darauf vertrauen, dass die CIA tat, was nötig war. Weiterhin gab es noch die inoffiziellen Kontakte zwischen der CIA und dem Mossad. Falls Lon Qassou mit seiner Einschätzung richtiglag und es einen Maulwurf in den obersten Rängen des israelischen Geheimdienstes gab, durfte er nicht riskieren, dass ihm jemand in die Karten schaute.

Behalte alles für dich!, ermahnte er sich noch einmal.

Schließlich kam Foxx aus dem Haus, einen angebissenen Apfel in der Hand.

»Ich fürchte, dass wir dir nicht helfen können. Tut mir leid.«

»Liegt es daran, dass du glaubst, es wird zu schwierig, Bhutta zu entführen? In diesem Fall …«

»Ich mag es nicht, im Dunkeln zu tappen«, unterbrach sie ihn. »Wenn du mir nicht vertraust, ist das okay für mich, aber dann arbeite ich nicht für dich. Hinzu kommt, dass ich mich voll und ganz auf deine Fähigkeiten und Einschätzungen verlassen müsste, wenn ich die Details der Operation selbst nicht vollständig kenne. Aber was ich über den Staatsstreich in Pakistan erfahren habe, sagt mir, dass ihr ein paar Fehler begangen habt, die Menschenleben kosten können. Gekostet haben.«

»Wovon zum Teufel sprichst du?«, fragte Dewey aufgebracht.

»Nimm’s nicht persönlich.«

»Wir hatten weniger als 36 Stunden Zeit, um Omar El-Khayab aus dem Amt zu heben. Und wir reden hier über den Präsidenten der sechstgrößten Demokratie der Welt. Wenn du mich fragst, ist das eine ziemlich gute Mission gewesen.«

»Dewey, ich denke, dass du ein talentierter Anführer vor Ort bist. Davon scheint jedenfalls Hector sehr überzeugt zu sein. Aber du hast bei dieser Mission zwei wertvolle Männer verloren. Ob das ein Unfall war oder nicht, spielt gar keine Rolle. Alex Millar und Rob Iverheart sind gestorben. Mal abgesehen davon, dass du ebenfalls um ein Haar getötet worden wärst. Und wegen dir mussten sechs Israelis ihr Leben lassen.«

»Die Mission lautete: El-Khayab absetzen«, verteidigte Dewey sich. »Eine militärische Konfrontation mit China vermeiden. Beides ist uns gelungen.«

»In Ordnung, also habt ihr das Grundziel erreicht«, lenkte sie ein. »Aber es war dennoch eine schlampige Operation mit unnötigen Opfern. Nur darum geht es mir. Und bei deinem jetzigen Plan sind wir beide das Äquivalent zu Millar und Iverheart. Wenn wir die Einzelheiten nicht erfahren, kannst du dir jemand anders als Wasserträger suchen.«

Dewey schwieg. Er musterte Katie Foxx, betrachtete ihr junges, unschuldig wirkendes Gesicht. Sie kam ihm weiterhin vor, als passe sie eher in ein Studentenwohnheim, nicht zu den Architekten streng geheimer Operationen im Auftrag der CIA und anderer finanzstarker Kunden. Sie war schroff, arrogant und klug. Und sie hatte recht.

»Ich weiß genau, was du denkst«, sagte sie mit einem Lächeln. »Wer zum Teufel ist dieses Mädel? Sie denkt wohl, sie weiß alles. Nicht wahr? Nun, das tu ich nicht. Was den Putsch in Pakistan angeht, ist es natürlich leicht, vom bequemen Lehnstuhl aus im Nachhinein zu beurteilen, was falsch gelaufen ist. Was ich damit sagen will, ist nur, dass ich nicht draufgehen will. Und das auch sonst niemand sterben sollte, wenn die nächste Mission startet, auch du nicht.«

Dewey erwiderte ihr Lächeln und nickte.

»Verstanden. Was musst du wissen, um dabei zu sein?«

»Worin besteht die eigentliche Operation? Was enthältst du uns vor?«

»Der Iran hat eine Atombombe«, verriet Dewey. »Kohl Meir hat geplant, sie zu zerstören, und zwar mit der Unterstützung eines Informanten ganz oben in der iranischen Regierung. Die Hisbollah oder Streitkräfte der Quds sollen die Bombe übers Wasser nach Israel bringen und dort zünden. Das wird in den nächsten Tagen passieren, nicht erst in einigen Wochen.«

»Und wieso sagst du das nicht der israelischen Regierung? Oder unserer eigenen?«

»Der Informant weiß nicht, wo sich die Bombe befindet, also können wir sie nicht einfach aus der Ferne zerstören. Aber was noch wichtiger ist: Es gibt einen Maulwurf beim Mossad. Kohl war sich bewusst, dass er beim israelischen Militär oder Geheimdienst niemandem etwas davon sagen durfte. Wenn der Iran das mitbekommt, wird er die Bombe lieber sofort zünden als ihre Zerstörung zu riskieren.«

Tacoma pfiff durch die Zähne und schüttelte ungläubig den Kopf. Foxx schwieg.

»Kohl Meir hat mir das Leben gerettet«, erklärte Dewey. »Das ist alles. Ich stehe in seiner Schuld. Und in der Schuld der Israelis, die in Beirut ihr Leben für mich gelassen haben.«

»Aber du betrachtest es auch als Herausforderung, nicht wahr?«

»Was soll das denn bedeuten?«

»Ich habe deine psychologische Akte gelesen, Dewey.«

»So, hast du das?«

»Ja.«

Dewey schwieg.

»Einzelgänger«, zählte sie auf. »Starker Trinker. Scheut sich nicht, erst zu schießen und hinterher Fragen zu stellen. Der Verlust deiner Frau und deines Sohnes vor zehn Jahren hat deinen Hang zu Alleingängen ebenso forciert wie deinen Hang zum Alkohol. Sag’s mir ganz ehrlich, hast du getrunken, während du in Pakistan im Einsatz warst?«

Dewey starrte ins Leere, über das grüne Feld hinweg.

Im Haus klingelte ein Telefon. Tacoma stand auf und ging hinein.

»In deiner Akte steht auch, dass du dir die Schuld am Verlust deiner Frau gibst«, nahm Foxx den Faden wieder auf. »Das erwähne ich nicht, um dich zu quälen, aber ist es wahr? War es wirklich deine Schuld?«

Dewey starrte sie an, schwieg aber weiter.

»Wenn du meine Hilfe willst, muss ich dich verstehen«, fuhr Foxx fort. »Ich werde nicht mein oder Robs Leben riskieren, nur weil ich einen Teil deines Charakters nicht früh genug durchschaut habe, denn genau das könnte uns in tödliche Gefahr bringen.«

»Es war mein Fehler«, brachte er schließlich hervor und ließ seinen Blick erneut in die Ferne schweifen. »Ich hätte für Holly da sein sollen. Ich hätte bei den Deltas aufhören müssen. Aber ich habe es nicht getan.«

»Eine der Schlussfolgerungen der Akte lautet, dass du aufgrund deiner Schuldgefühle nach dem Selbstmord deiner Frau bereit bist, höhere Risiken einzugehen als die meisten Menschen. Mit anderen Worten, du gehst Risiken ein, weil du dich selbst hasst.«

Dewey lächelte müde.

»Daraus lässt sich natürlich folgern, dass es auch für uns ein höheres Risiko bedeutet, uns auf eine Mission mit dir einzulassen. Das Problem ist, dass ich im Gegensatz zu dir nicht sterben will. Ich bin gerade mal 30. Vor mir liegt noch ein langes Leben. Kinder, Ehe, alles noch drin. Also muss ich mir eben die Frage stellen, ob ich auf dem Beifahrersitz eines Kamikazepiloten sitzen will.«

Dewey sah in Foxx’ hübsche blaue Augen. Ihre blonden Haare hatte sie hinter die Ohren geschoben. Der Schweiß auf dem gebräunten, sommersprossigen Gesicht war getrocknet. Sein Blick wanderte an den Armen herab, ihre Beine entlang. Dewey mochte attraktive Frauen. Katie Foxx gefiel ihm und daraus machte er kein Geheimnis. Und sie wusste es längst. Sie ließ zu, dass er sie eingehend musterte. Es war ihr offenbar weder peinlich noch unangenehm.

»Es ist mir gleich, was in deinem verdammten Bericht steht«, erklärte Dewey. »Ich habe keinerlei Todessehnsucht. Ich gehe Risiken ein, um Leben zu retten, mein eigenes eingeschlossen. Darum habe ich mich auf den Putsch eingelassen. Ich gehe diese Risiken für meine Freunde ein. Oder für die Vereinigten Staaten von Amerika.«

»Und in welche Kategorie fällt der Mord an Aswan Fortuna? An Vic Buck? Für wen bist du diese Risiken eingegangen? Beides hättest du nicht tun müssen.«

»Die einzige Person, die in diesen Fällen in Gefahr schwebte, bin ich selbst gewesen.« Er schob hinterher: »Und die Betroffenen.«

Foxx lächelte ihn an. Einen ausgedehnten, bedeutsamen Augenblick lang starrte sie in seine Augen.

»Was deine Akte angeht, Katie, hast du die je gelesen?«, wollte Dewey wissen.

»Na ja, nein, habe ich nicht.«

»Aber ich. Hector hat sie mir zukommen lassen. Du willst mir erzählen, du bist 30 und willst keine unnötigen Risiken eingehen, weil du eines Tages heiraten willst? Die Experten von der CIA sind der Auffassung, dass du niemals heiraten wirst, nur damit du das weißt. Dein Aufstieg beim NCS ist unter anderem darauf zurückzuführen, dass deine Vorgesetzten die feste Überzeugung vertraten, dass du nicht gewillt bist, dich fest zu binden. Das hat deinen Wert für sie gesteigert. Und dein Partner hier hat mir verraten, dass du dich kaum je verabredest, jedenfalls nicht, soweit er das mitbekommt.«

Foxx erwiderte nichts darauf, sondern warf nur einen beunruhigten Blick durch die Glastür nach drinnen, wo Tacoma mit gedämpfter Stimme telefonierte.

»Und das, obwohl du klug, erfolgreich und ziemlich hübsch bist, jedenfalls in meinen Augen«, setzte Dewey nach. Wieder musterte er sie unverblümt.

»Aber auch Schmeicheleien werden mich nicht dazu bringen, mich auf Aufträge einzulassen, bei denen ich draufgehen kann. Und ich bin mehr als ›ziemlich hübsch‹.«

»Die CIA-Berichte stimmen nicht immer in allen Punkten. Ich verspüre keine Todessehnsucht. Ich käme nie auf die Idee, dich oder sonst jemanden in eine Umgebung mitzunehmen, für die du nicht ausgebildet und vorbereitet bist. Und ich hege keinen Zweifel, dass du schon bald jemanden findest, mit dem du dir eine Ehe und einen weißen Gartenzaun vorstellen kannst.«

Foxx lachte und schüttelte den Kopf.

»Arschloch.«

»Ich brauche eure Unterstützung.«

Foxx fuhr sich mit der Hand durch die Haare.

»Wir können ihn nicht einfach aus Evin herausholen wie in einem Actionfilm«, stellte sie fest. »Das weißt du, oder?«

»Ja, das weiß ich. Das habe ich auch gar nicht vor.«

»Wie willst du es dann anstellen?«

»Wir feilschen um ihn. Ein guter alter Handel.«

»Und was um alles in der Welt könnte die Mullahs in Teheran dazu veranlassen, ihren wertvollen Gefangenen herzugeben?«, fragte Foxx mit ehrlicher Neugier.

»Eine Atombombe.«

»Im Austausch gegen Kohl?«

»Ja.«

»Okay, und woher sollen wir eine Atombombe nehmen?«

»Wir stehlen einfach die, die sie gerade erst gebaut haben.«

Deweys Lippen verzogen sich zu einem teuflischen Grinsen. Foxx starrte ihn mehrere Augenblicke lang an.

»Du spinnst«, stellte sie fest und prustete los. Er stimmte mit ein.

Tacoma kam aus dem Haus.

»Was ist denn so lustig?«

Sie liefen hintereinander die Treppe hinunter und blieben vor einer Stahltür stehen. Tacoma trat vor ein kleines Gerät neben dem Eingang. Zur Identifizierung starrte er mit ruhigem Blick in das Okular. Ein Schloss wurde mit einem Klicken entriegelt. Tacoma zog die Tür auf.

Der fensterlose Raum war dank der Deckenlampen hell erleuchtet. Er maß etwa 12 mal 12 Meter, der Boden bestand aus Beton. An der gegenüberliegenden Wand hing eine Reihe von Plasmabildschirmen. Auf einem riesigen quadratischen Tisch standen mehrere Computer. Die dazugehörigen Server stapelten sich ordentlich darunter.

Tacoma ging zu einem der Rechner und gab sein Passwort über die Tastatur ein. Sofort erwachte einer der Monitore an der Wand zum Leben. Auf hellblauem Hintergrund erschienen schwarze Großbuchstaben: RISCON.

Tacoma machte eine weitere Eingabe. Eine Serie von Fotos wurde eingeblendet. Sie zeigten alle denselben Mann. Er hatte dichtes schwarzes Haar, einen buschigen Schnurrbart und dunklere Haut. Darüber stand sein Name: BHUTTA, AMIT G.

»Machen wir uns an die Arbeit«, sagte Tacoma.

28

IMAM KHOMEINI INTERNATIONAL AIRPORT

TEHERAN, IRAN

Hasim Aziz eilte durch den Haupteingang des Flughafens nach draußen. Sein Blick suchte nervös die Zufahrt ab. Dann entdeckte er den schwarzen Mercedes S500 mit den verdunkelten schusssicheren Scheiben, der ein gutes Stück weiter mit laufendem Motor am Straßenrand wartete. Vor und hinter dem Wagen standen Streifenwagen mit eingeschaltetem Blaulicht. Er ging rasch zum Mercedes hinüber und stieg hinten ein.

Abu Paria musterte ihn schweigend und mit ausdrucksloser Miene. Heute wirkte er noch ernster als sonst.

Aziz ließ sich auf den Rücksitz sinken und legte den stählernen Aktenkoffer, den er in der Hand getragen hatte, auf den Schoß. Er öffnete das Zahlenschloss und klappte ihn auf, zog die Fotografien heraus und reichte sie Paria.

Insgesamt sechs Bilder, allesamt schwarz-weiß. Die ersten drei zeigten Lon Qassou. Die Überwachungskamera des Flughafens in Odessa hatte sie aufgenommen. Auf zweien davon stand Sara Massood neben Qassou, die Frau, die er soeben befragt hatte.

Die anderen drei Aufnahmen zeigten Dewey Andreas. Er trug einen dunklen Blazer und ein Hemd darunter. Seine Gestalt beherrschte jedes einzelne Bild. Das letzte Foto zeigte eine Nahaufnahme von Deweys Gesicht. In seinen Augen lag ein bedrohlicher Ausdruck. Paria starrte das Bild fast eine Minute lang an. Außerdem hatte Aziz ihm einige Papiere gereicht. Ein auf Chinesisch abgefasster Bericht.

»Wer ist er?«, fragte Paria.

»Sein Name ist Andreas«, erklärte Aziz. »Er ist Amerikaner, war mal bei den Special Forces. Ein ehemaliger Delta. Dewey Andreas. Hat eine ziemlich aufregende Vergangenheit, General.«

»Reden Sie schon«, forderte Paria ihn auf. Den Bericht schaute er sich gar nicht erst an, denn er konnte ihn sowieso nicht lesen.

»Er hat den Putsch in Pakistan angeführt. Und er ist auch derjenige, der Alexander und Aswan Fortuna tötete.«

Paria nahm sich die Fotos von Dewey erneut vor. Er stieß angewidert die Luft durch die Nase aus. Dann holte er das Phantombild aus der Jackentasche, das der Zeichner anhand von Massoods Angaben angefertigt hatte. Es gab unverkennbare Ähnlichkeiten, aber ganz sicher konnte er nicht sein.

»Im Bericht der Chinesen stehen ein paar neue Informationen, General«, fuhr Aziz fort. Er unterbrach sich und musterte Paria wachsam. »Andreas ist der Mann, der Ruhollah Khomeini ermordet hat.«

»Woher haben Sie die Fotos?«

»Von Bhang«, erwiderte Aziz. Der Minister stand an der Spitze des chinesischen Geheimdienstes. »Sie stammen von dem Israeli.«

»Was ich wirklich wissen will, ist: Wieso interessiert sich der Mossad für Andreas?«

»Das weiß ich nicht, Sir«, musste Aziz passen. »Scheinbar gibt es keinerlei Verbindung zwischen Andreas und Qassou, abgesehen davon, dass sie sich zum gleichen Zeitpunkt in Odessa aufhielten.«

»Zwei Quds-Kommandanten und ein S7 wurden an dem Abend, an dem die Fotos geschossen wurden, eliminiert«, widersprach Paria.

»Und Sie glauben, dass dieser Amerikaner es getan hat?«

»Denken Sie mal drüber nach. Es muss Andreas gewesen sein. Sie wurden nach Odessa geschickt, um Qassou zu beschatten. Andreas muss Qassou im Auge behalten haben, um zu sehen, ob er verfolgt wurde.«

»Das sind nach wie vor nur Indizien, keine Beweise, General.«

»Die Frau hat etwas gesehen«, informierte Paria ihn.

Er klappte sein Mobiltelefon auf und drückte einen Knopf.

»General …«

»Lassen Sie die Frau nicht gehen.«

»Zu spät«, erwiderte sein Stabschef. »Sie ist bereits weg.«

»Was?«, fragte Paria laut. »Wieso?«

»Sie musste ins Krankenhaus, Sir.«

»Finden Sie sie!«

»Der Parlamentssprecher hat angerufen. Er hat sogar schon dreimal angerufen, weil er mit Ihnen reden will. Frau Massood hat formell Beschwerde eingelegt.«

»Finden Sie sie!«, brüllte Paria. »Sofort!«

29

OBERSTER GERICHTSHOF

TEHERAN, IRAN

Meir erwachte von dem Zigarettenrauch, der ihm in die Nase stieg.

Er schlug die Augen auf. Er befand sich noch in der Zelle, aber nicht mehr auf dem Boden. Sie hatten ihn auf das stählerne Bett gelegt, das an der Zellenwand befestigt war.

Sein gesamter Körper tat ihm weh. Er zitterte unkontrolliert, wie ein Blatt, das allein von einem Ast baumelte. Der Schmerz strahlte in Wellen von seiner Brustwarze aus. Ein wundes Gefühl, ein Brennen.

Seine Augen fokussierten mit einiger Verzögerung. Er sah graue Hosenbeine vor sich, eine Anzughose. Langsam hob er den Blick. Keinen Meter entfernt saß sein sogenannter Anwalt Achabar auf einem Stuhl.

»Sie waren fast 24 Stunden bewusstlos«, informierte Achabar ihn. Er stieß den Rauch seiner Zigarette aus. Die Wolke schwebte auf Meirs Gesicht zu. »Der Wärter hat Ihnen das Leben gerettet. Oberst Atta bekam ein bisschen Ärger deswegen. Ich hätte nicht eingegriffen. Warum sollte Ihr Leben wohl mehr wert sein als das des Unteroffiziers, den Sie getötet haben? Aber was weiß ich schon. Ich tue, was man mir sagt. Es gibt Pläne für Sie. Eine Gerichtsverhandlung. Dort wird man Sie schuldig sprechen. Und im Anschluss folgt das Exekutionskommando.«

Meir konzentrierte sich. Er analysierte die Schmerzen in seinem Körper, um einzuschätzen, wie schlimm es um ihn stand. Er entdeckte eine Pfütze mitten in der Zelle. Vorsichtig schnupperte er und identifizierte den beißenden Gestank als den seines eigenen Urins. Irgendwie fand er es weniger schlimm, weil es sein eigener war, nicht der eines Fremden.

»Also gut, ich werde zuerst dafür sorgen, dass man Sie verlegt. Und wäscht«, sagte Achabar. »Ehrlich gesagt geschieht das zu meinem Besten, nicht zu Ihrem. Niemand kann von mir verlangen, dass ich arbeite, wenn es hier so bestialisch stinkt. Das ist unmenschlich. Aber glauben Sie bloß nicht, dass Sie mir leidtun. Ich hasse Sie noch mehr, als die Soldaten Sie hassen.«

Achabar fing Meirs Blick ein und lächelte.

»Wie ich Ihnen bereits beim letzten Mal sagte: Ich bin Ihr Anwalt. Es wird also ein Tribunal geben, das morgen oder übermorgen beginnt. Das Ganze wird gefilmt und dann in Teilen Al Jazeera zur Verfügung gestellt. Natürlich werden die es so schneiden, dass alles nach einer fairen Verhandlung aussieht. Und ich übernehme die Rolle des engagierten Verteidigers, der voll auf Ihrer Seite steht.«

Achabar griff in die Innentasche seines Jacketts, holte seine Zigaretten heraus und zündete sich noch eine an. Er nahm einen langen Zug und atmete den Rauch aus.

»Aber nichts daran wird fair sein«, fuhr Achabar fort. »Alles getürkt. Vielleicht können Sie ja einen Brief an die Zeitung schreiben, bevor man Sie erschießt, und sich beschweren? Sie wissen schon, man nennt das Leserbrief in den Staaten, oder?«

Achabar lachte. Meir blieb stumm. Er starrte den Anwalt ausdruckslos an.

»Eine Frage habe ich allerdings.« Achabar lehnte sich dichter heran, bis seine Nase die von Meir fast berührte. »Rein theoretisch gefragt, wie soll ich denn für Sie sprechen, wenn Sie kein Wort mit mir wechseln?«

Achabar zog an der Zigarette und pustete Meir den Rauch direkt ins Gesicht. Meir blinzelte, als seine Augen zu brennen anfingen.

»Harter Hund, was?«, flüsterte Achabar kopfschüttelnd. »Schajetet 13.«

Meirs Mund war trocken. Er hatte unsäglichen Durst. Ihm war schlecht. Er schmeckte die sauren Überreste von Blut in seinem Mund.

Achabar nahm einen weiteren Zug und hauchte Meir den Rauch erneut in die Augen. Wieder konnte Meir nur blinzeln, als es stärker brannte.

Achabar fing an, eine Melodie zu summen. Er lächelte.

»Smoke gets in your eyes«, sang er leise und schien sich prächtig darüber zu amüsieren.

Nach einem weiteren Zug beschloss er, Meir noch ein wenig zu quälen.

Meir zog den Kopf ein kleines Stück zurück und ruckte blitzschnell nach vorn. Er spie einen blutigen Klumpen Spucke aus, direkt in Achabars Gesicht, und traf ihn voll ins rechte Auge.

Achabar machte einen Satz nach hinten, sodass der Stuhl kippte. Er verlor das Gleichgewicht, die Zigarette rutschte ihm aus dem Mundwinkel und dann fiel der Stuhl nach hinten um, und mit ihm Achabar. Der Anwalt plumpste auf den Boden, sein Kopf landete unmittelbar am Rand der Urinpfütze in der Zellenmitte. Er hielt entsetzt inne, bevor er sich rasch aufrappelte. Als er wieder aufrecht stand, wirkte sein Gesichtsausdruck so wütend, wie Meir es noch nie bei jemandem gesehen hatte. Mit offenem Mund funkelte er Meir fassungslos an.

»Sie haben förmlich darum gebettelt«, sagte Meir. Seine ersten Worte, seit er in Evin eingetroffen war.

Mehrere Stunden später betraten drei Soldaten Meirs Zelle. Einer der Männer löste die Fußfesseln und forderte ihn auf, sich hinzustellen. Seine Beine fühlten sich wie zwei Stücke Butter an einem extrem heißen Tag an. Er konnte sich kaum aufrecht halten. Sein Oberkörper war bereits nackt und nun schob ihm einer der Wärter auch noch die Hose mit dem Lauf seiner Kalaschnikow bis zu den Fußgelenken herunter.

Meir sah an sich herab. Die Haut um seine linke Brustwarze bedeckten rotschwarze Brandnarben.

»Los«, sagte einer der Soldaten, der an der Zellentür stand, und dann spürte Meir, wie der Wärter hinter ihm gegen seine Handgelenke drückte, die auf seinem Rücken eng aneinander gefesselt waren. Er folgte dem ersten Soldaten nach draußen, während die anderen beiden nicht von seiner Seite wichen.

Im langen Flur vor der Zelle sah er sich um. Es war ein anderer Bereich des Gefängnisses. Zum ersten Mal sah er die Augen der Männer hinter Gittern. Die Gucklöcher in den Türen waren höchstens 15 mal 15 Zentimeter groß. Die Mithäftlinge starrten ihm hinterher, während er langsam den Flur entlangschlurfte. Meir beherrschte zwar Persisch, aber einige der Männer murmelten Worte in einem Dialekt, den er nicht verstand.

»Lauf, solange du kannst«, hörte er einen Mann in gebrochenem Englisch sagen. Darauf folgten leises Gejohle und ein paar Flüche. Überall um ihn herum raunte und schimpfte es aus den Zellen.

Schließlich hatte einer der Wärter genug. »Schnauze jetzt!«, brüllte der Soldat hinter ihm. »Es gibt heute kein Wasser, wenn ich noch ein weiteres Wort höre!«

Sie bogen nach rechts ab und folgten einem weiteren langen Flur. Unzählige Augenpaare hinter kleinen vergitterten Öffnungen, aber nun schwiegen sie alle.

Meir betrat einen großen fensterlosen Raum, der komplett gefliest war, mit nassem Boden. Der Soldat hinter ihm stieß ihn gegen die Wand. Der zweite drehte einen Wasserhahn auf. Meirs Blick folgte dem langen schwarzen Schlauch, der sich auf dem Boden ringelte. Der Soldat hielt das Schlauchende fest und richtete es auf ihn. Kaltes Wasser traf seinen schmerzenden Körper. Mehrere Minuten lang spritzten sie ihn mit der eisigen Flüssigkeit ab, um ihn zu säubern.

Das Wasser half, Meir vollends zu wecken. Er fühlte sich benommen, fast wie betrunken, und das war eine natürliche Reaktion, denn er hatte nach der Folter unter Schock gestanden. Wahrscheinlich benötigte er dringend medizinische Versorgung. Aber der menschliche Körper ist ein Wunderwerk, das vieles aushält, insbesondere der Körper eines gesunden 25-Jährigen. Die Stromschläge des gestrigen Tages hätten sicher so manchen umgebracht.

Sie schafften ihn in eine andere Zelle und schlossen ihn ein. Es war sauberer hier und der Raum verfügte über ein kleines Fenster, durch das Meir die Häuser Teherans in der Ferne erblickte.

Nach wenigen Minuten kehrte Achabar zurück, holte seine unvermeidlichen Zigaretten heraus und genehmigte sich eine weitere. Aus der gleichen Tasche zog er ein kleines schwarzes Gerät, das er in der freien Hand hielt.

»Das hier ist ein Taser, Kohl«, informierte er sein Gegenüber. »Auf die höchste Stufe eingestellt. Wenn du mich noch mal anspuckst, werd ich dich mit dem größten Vergnügen damit grillen, bis du schreist.«

»Blas mir einfach keinen Rauch ins Gesicht, du Arschloch.«

Achabar lächelte, aber seine geblähten Nasenflügel verrieten deutlich seine Wut.

»Ihr Prozess ist festgesetzt«, wechselte er in die gespielte Höflichkeit seiner Rolle. »Er beginnt heute Abend. Der Richter wird von Anfang an dabei sein. Ein Militärtribunal. Das dauert höchstens zwei Tage.«

»Und wie lautet die Anklage?«, wollte Meir wissen.

»Die Anklage bezieht sich auf eine Operation, an der Sie vor drei Jahren beteiligt gewesen sind. Unweit der Küstenstadt Bandar-e-Abbas in der Straße von Hormus.«

»Was ist in Bandar-e-Abbas passiert?«, fragte Meir.

»Eine Gruppe israelischer Froschmänner hat einen Kreuzer der iranischen Marine infiltriert. Vier Iraner sind in jener Nacht gestorben.«

»Woher wisst ihr, dass es Israelis gewesen sind?«

»Das wissen wir nicht. Ich weiß es nicht«, gab Achabar zu. »Und die Wahrheit ist, dass ich diese Frage auch als Erstes gestellt hätte. Natürlich nicht mit besonderem Nachdruck, aber es ist immerhin ein Argument. Woher wissen wir, dass es Israel war? Es gibt ja nur Indizien, keine Beweise. Und was noch wichtiger ist, woher wissen wir, dass Sie Mitglied des Teams gewesen sind? Das hätte ich auch gefragt. Aber es spielt ja gar keine Rolle, was ich frage oder sage. Denn egal welche Einwände ich vorbringe, Sie werden so oder so für schuldig befunden.«

Meir starrte aus dem kleinen Fenster und ignorierte Achabar.

»Ja, ja«, fuhr der Anwalt fort. »Ist Ihnen egal. Es spielt ohnehin keine Rolle mehr, weil der Mord an dem Gefängniswärter jetzt der Hauptanklagepunkt ist. Zweifellos ein ganz klarer Fall. Vorher wäre das anders gewesen und ich hätte mir richtig was einfallen lassen müssen für meinen Auftritt. Aber Sie haben mir netterweise die ganze Arbeit abgenommen. Ich muss Ihnen wohl dankbar sein, hm?«

»Und dann?«, wollte Meir lediglich wissen.

»Wenn man Sie für schuldig erklärt hat, werden Sie zum Tode verurteilt. Im Moment diskutieren sie noch, ob es eine öffentliche Hinrichtung geben wird. Es spricht einiges dafür, die Sache ohne Zuschauer über die Bühne zu bringen und hinterher die Fotos zu veröffentlichen.«

Meir spürte, wie sich ein Zittern in seinem Körper aufbaute. Er biss die Zähne zusammen und verbannte die Furcht aus seinen Gedanken. Er schloss die Augen und zwang sich, nicht an sein eigenes Überleben zu denken, auch nicht an Achabar oder Evin, sondern an Israel. Er stellte sich Talia vor.

Manchmal stand sie nachts auf dem Balkon und schaute aufs Mittelmeer hinaus. Dann trug sie nichts außer einem seiner T-Shirts. Ob er Talia je wiedersah? Seine wunderschöne Verlobte. Er stellte sich ihre dunkle Haut vor, ihren verführerischen Körper, ihr mädchenhaftes ansteckendes Lachen; aber all diese Gedanken waren die reinste Folter, auch wenn sie ihm halfen, für wenige Momente aus dem Hier und Jetzt zu entkommen. Sie halfen ihm, sich daran zu erinnern, dass es etwas gab, wofür sich das Überleben lohnte.

»Ich wäre jetzt gern allein«, flüsterte er Achabar zu.

Das Geräusch eines schweren Schlüssels, der die Zellentür entriegelte, weckte Meir am Abend um kurz vor sieben aus tiefem Schlaf.

Die Fußfesseln erlaubten nur ganz kleine Schritte, also bewegte er sich im Zeitlupentempo den fensterlosen Korridor entlang. Sie passierten weitere Zellentüren, diesmal mit aufgedruckten gelben Buchstaben und ohne Gucklöcher, sodass die Mitgefangenen nicht sehen konnten, wer da im Flur vorbeiging. Aber die Ketten an seinen Fußgelenken klapperten auf dem Betonboden und der Lärm seiner Schritte hallte von den Wänden wider. Ab und zu hörte er Schreie aus der Ferne. Meirs Hände waren diesmal vor dem Körper gefesselt. Zu beiden Seiten gingen Soldaten und Achabar spazierte vor ihm her, die übliche Kippe im Mund.

Sie betraten den Aufzug und fuhren eine Etage tiefer. Dann wurde Meir durch einen weiteren Gang geführt, durch zwei Stahltüren und schließlich hinaus in die schwüle Abendluft. Im Hof zogen sie ihn zu einem dunkelblauen Lieferwagen. Die Soldaten hoben ihn hoch. Drinnen warteten bereits zwei weitere Uniformierte, um ihn in Empfang zu nehmen. Einer von ihnen packte die Handschellen und befestigte sie an einer Stahlstange, die zwischen Wagendecke und Boden verlief. Dann tat er das Gleiche mit den Ketten an den Fußgelenken.

»Ich fahre mit einem anderen Auto«, informierte Achabar ihn von der hinteren Tür aus und wandte sich schließlich ab, als Meir schwieg und ihn nicht einmal ansah.

Die Türen fielen zu. Der Van fuhr an.

Eine Art Zaun aus Wellblech trennte den hinteren Teil von den Vordersitzen, aber Meir konnte dennoch ein Stück über die Kante hinaussehen. Der Van verließ das Gefängnisgelände und fädelte sich in dichten Verkehr ein, verkam zu einem weiteren Paar Scheinwerfer in einer langen Kolonne.

Die Fahrt dauerte etwa 20 Minuten, bevor sie in einer Tiefgarage endete. Meir sah einen der Wärter in Uniform an.

»Wo sind wir?«, fragte er auf Persisch.

»Im Justizministerium«, murmelte der Soldat.

Der Gerichtssaal befand sich im sechsten Stock. Im Flur hielten sich nur Soldaten mit Maschinenpistolen auf, die die Uniform der Revolutionsgarde trugen. Meir erblickte Achabar, der neben einem großen untersetzten Mann mit buschigem Schnäuzer stand. Der Mann trug ein blaues kurzärmliges Hemd und hielt die Arme vor der Brust verschränkt, während er Achabars Ausführungen lauschte.

Meir erkannte Abu Paria sofort.

Und Paria musterte ihn eingehend, als er sich zentimeterweise auf die Tür mit der Ziffer 7 zubewegte.

Meir wusste über Paria Bescheid. Über die Jahre hatte Paria durch seine Großzügigkeit gegenüber der Hisbollah mehr Israelis auf dem Gewissen als jeder andere lebende Mann. Wann immer die PLO Bomben, Granaten und Feuerwaffen benötigte, war Paria derjenige, der alle Anstrengungen, um die Fatah am Leben und Gedeihen zu erhalten, finanzierte und auch koordinierte. Paria hatte die Hisbollah dazu gedrängt, den Libanon zu infiltrieren, sich dort auszubreiten und das Land schließlich zu übernehmen. Dazu hatte er sie immer wieder mit den nötigen Waffen und manchmal sogar mit Truppen versorgt, mit deren Hilfe sie Anschläge auf Israel verübten. Paria orchestrierte den Krieg zwischen dem Libanon und Israel aus der Ferne. Seine Unterstützung für die Hamas fiel ähnlich üppig aus. Nach Tel Avivs Schätzung hatte der VEVAK unter der Leitung von Paria über die Jahre Raketen, Waffen und Bargeld im Wert von über einer halben Milliarde Dollar an die Hamas weitergeleitet, sodass die terroristische Vereinigung eine Festung im Gazastreifen errichten konnte.

Nachdem Paria im Irak die frühen Erfolge al-Qaidas mit Sprengfallen beobachtet hatte, war er als Stratege auf die Idee verfallen, den selbst gebauten Sprengsatz zur Massenware zu machen. Im Osten des Irans wurden ganze Fabriken zu Bombenproduktionsstätten umfunktioniert, komplett mit regelmäßiger Abholung der mörderischen Basteleien durch einen Lastwagendienst, den er persönlich einrichtete. Die Sattelschlepper schafften die Sprengsätze dann zu Verteilern, die dafür sorgten, dass sie an unterschiedliche Gruppen geliefert wurden, die gegen die Amerikaner kämpften.

Gleichzeitig erschuf er auch eine wahre Selbstmordattentäter-Industrie. Es wurde gemunkelt, dass der VEVAK einer Familie 50 Millionen Riyal für jeden Sohn und jede Tochter bot, die bereit waren, nach Israel oder in den Irak zu reisen und sich dort zu opfern. Das entsprach ungefähr 5000 US-Dollar. Paria hatte schon vor langer Zeit begriffen, dass bei den Dschihadisten unter der Fassade der Religiosität dieselbe unbändige Gier nach Geld lauerte, die sie angeblich am Westen so verabscheuten.

Meir war der erste Israeli, der Paria nun persönlich gegenüberstand. Selbst Fotografien gab es nur wenige. Als Meir sich näherte, verspürte er den starken Drang, Paria an der Kehle zu packen und den Mann zu ermorden, der so viel Leid hervorgerufen hatte. Aber das konnte er natürlich nicht tun, solange er gefesselt war. Und Meir sah auf den ersten Blick, dass sich Paria mit dem massigen, durchtrainierten Körper und dem stählernen Blick selbst ohne Handschellen und Fußfesseln nicht ohne Weiteres bezwingen ließ. Trotzdem hätte er in dieser Situation alles für die Chance getan, es zu versuchen.

»Ich weiß, was du denkst«, sagte Paria, während Meir an ihm vorbeilief. Seine Stimme klang rau und tief. Der Blick seiner Augen ließ sich nur als teuflisch bezeichnen.

»Fick dich«, erwiderte Meir.

Achabar lachte höhnisch, Paria dagegen nicht. Stattdessen machte er einen schnellen Schritt auf Meir zu.

»Was hast du gerade zu mir gesagt?«

»Ich sagte ›Fick dich‹, Paria. Fick dich selbst.«

Paria kam noch näher heran, bis sich sein Gesicht nur noch wenige Zentimeter von Meirs entfernt befand.

»Der Urenkel von Golda Meir hat ein loses Mundwerk«, stellte er fest. »Glaubst du, dass sie in diesem Moment stolz auf dich wäre, Kohl?«

»Nimm nie wieder ihren Namen in den Mund.«

Paria fixierte Meir einen weiteren Moment lang und trat dann zurück.

»Du siehst sie ja bald wieder.«

Zwei Soldaten drängten Meir gewaltsam weiter. Sie brachten ihn in den Gerichtssaal, in dem das Tribunal stattfinden sollte.

Der Raum war groß und fensterlos. Die Luft roch abgestanden wie im Klassenzimmer einer alten Schule. Im Zuschauerraum standen geschätzt 50 Stühle, so gut wie alle leer. Lediglich ganz hinten saßen zwei Männer in kakifarbener Uniform. Eine hölzerne Balustrade trennte die Zuschauer von der Gerichtsbarkeit. Meir trat in kleinen Schritten an den riesigen Tisch, hinter dem ein uniformierter Mann saß, der in einer Akte las und seine Ankunft ignorierte. Es handelte sich offenbar um den Richter. Links von ihm stand ein Stuhl auf einer erhöhten Plattform, umgeben von Stahlgittern. Er fühlte sich an einen Käfig erinnert.

Nach mehreren Minuten blickte der Mann endlich auf.

»Ich bin der zuständige Richter General Rumallah Khasni«, erklärte er und betrachtete Meir. »Ich werde über Ihren Fall entscheiden. Ist der Pflichtverteidiger anwesend?«

»Ja, Euer Ehren«, meldete sich Achabar zu Wort. Er war zu einem Tisch weiter links getreten.

»Guten Abend, Moammar«, begrüßte ihn der Richter. »Und für die Islamische Republik?«

»Die Regierung ist bereit, ihre Beweise vorzulegen, Euer Ehren, Sir.«

Meir wandte den Kopf nach rechts. Die beiden Männer, die eben noch hinten im Saal gesessen hatten, standen nun an einem weiteren Tisch zu seiner Rechten.

»Sehr gut, Herr Qazr.« Der Richter musterte Meir erneut. »Sie verstehen Persisch, Herr Meir?«

Meir schwieg.

Der Richter warf Achabar einen Blick zu.

»Bitte erklären Sie Ihrem Mandanten, warum ich ihn das frage«, bat Khasni ihn.

»Das weiß er«, erwiderte Achabar. »Er spricht Persisch.«

»Ich lasse gerne einen Übersetzer kommen, Herr Meir. Möchten Sie, dass ich das tue? Darum frage ich Sie.«

»Das ist nicht nötig«, antwortete Meir auf Persisch. »Was soll das schon bringen?«

»Nun, mir ist es wichtig, dass Sie die Anschuldigungen verstehen, die gegen Sie vorgebracht werden, ebenso wie die Indizien und Beweise, die vorgelegt werden. Ich bin der Überzeugung, dass der Gerechtigkeit nicht Genüge getan wird, wenn der Angeklagte nicht begreift, was vorgeht. Wenn Sie unschuldig sind, wissen Sie ja nicht einmal, welche Unschuld Sie beweisen sollen, wenn Sie die Anklage nicht verstehen. Dann können Sie auch keine sinnvollen Aussagen zur Verhandlung beisteuern oder sich verteidigen. Und wenn Sie schuldig sind, haben Sie keine Möglichkeit, sich zu erklären.«

»Ich spreche Ihre Sprache«, erwiderte Meir. »Also fangen wir mit dem Marionettentheater an.«

Khasni bedachte Meir mit einem ernsten und ausdruckslosen Blick.

»Sprechen Sie nicht auf diese Weise in meinem Gerichtssaal«, sagte er langsam und lauter als zuvor. »Ich bin weder derjenige, der Sie gefangen genommen hat, noch derjenige, der Sie anklagt. Ich bin lediglich der Vertreter des Rechts und der Gerechtigkeit. Und eine Missachtung des Gerichts oder der Gesetze werde ich hier nicht dulden. Haben Sie mich verstanden?«

»Wir wissen doch alle, dass das hier eine Farce ist. Machen Sie mit mir, was Sie wollen, es ist mir egal. Wenn es Ihnen etwas bringt, eine Show abzuziehen, bevor Sie mich schuldig sprechen, tun Sie sich keinen Zwang an. Sie können uns allen aber auch eine Menge Zeit sparen, wenn Sie mich direkt an das Exekutionskommando überweisen.«

Richter Khasni nickte und lehnte sich auf seinem Stuhl nach vorn.

»Offensichtlich hat Ihnen jemand falsche Informationen über die Fairness des iranischen Rechtssystems in den Kopf gesetzt. Oder Sie schleppen Vorurteile aus Ihrem eigenen System mit, Herr Meir. In beiden Fällen ist Ihre Meinung irrelevant. Ebenso irrelevant sind die Sichtweisen Ihres Verteidigers und der beiden Vertreter der Anklage. In diesem Raum zählt nur eine einzige Meinung, und das ist meine. Und bisher habe ich mir noch keine Meinung gebildet. Verstehen Sie mich?«

Meir musterte Khasni schweigend.

»Wann hat dieser Mann zum letzten Mal etwas gegessen?«, fragte der Richter und sah Achabar an.

Achabar stand rasch auf.

»Ich … ich weiß es nicht, Euer Ehren«, stammelte er.

»Herr Meir, wann haben Sie zuletzt etwas zu essen bekommen?«

»Spielt keine Rolle«, erwiderte Meir. »Ich habe keinen Hunger. Der Strom der Folterepisode hat mir den Appetit verdorben.«

Khasni ignorierte diesen Kommentar.

»Bringt ihm etwas zu essen«, blaffte er einen der Soldaten an, die an der Tür zum Gerichtssaal standen. »Jetzt gleich.«

Der Soldat verließ den Raum.

»Ich werde Ihnen die Fußfesseln abnehmen lassen«, erklärte Khasni. »Aber wenn Sie irgendetwas tun, zum Beispiel einen Fluchtversuch unternehmen oder jemanden in diesem Raum angreifen, sollten Sie wissen, dass die Soldaten hinten die Befugnis haben, Sie mit allen verfügbaren Mitteln aufzuhalten. Sie dürfen Sie sogar erschießen. Haben Sie mich verstanden?«

Meir schwieg.

Khasni nickte einem der Männer zu, der kam und die Ketten und Schellen an Meirs Fußgelenken entfernte. Er wurde zu den Stufen hinauf zur Plattform mit dem Stuhl geführt. Er stieg die kurze Treppe hinauf und setzte sich. Vor ihm befand sich ein kleiner Tisch. Darauf lagen ein Bleistift und ein Notizblock.

Ein Uniformierter trat ein und brachte einen Teller mit mehreren Scheiben Brot mit. Er eilte damit durch den Mittelgang, wartete Khasnis Nicken ab, bevor er ebenfalls die Stufen erklomm und den Teller vor Meir auf den Tisch stellte.

Richter Khasni stand auf.

»Mit dem Segen Allahs beginnt jetzt der Fall Republik Iran gegen Kohl Meir«, verkündete er und las von seinen Papieren ab: »Aktenzeichen 1747. Herr Meir, Ihnen werden Verbrechen gegen Bürger der Islamischen Republik Iran vorgeworfen. Bei allen fünf Taten geht es um den vorsätzlichen Mord an iranischen Staatsbürgern. Bei vier der fünf Opfer handelte es sich um Soldaten der iranischen Marine. Der fünfte war ein Angestellter des Gefängnissystems sowie Reservist der Revolutionsgarde. Sie sehen sich also schweren Vorwürfen ausgesetzt. Die Strafe für jedes einzelne dieser Vergehen lautet Tod, sofern Sie für schuldig befunden werden.«

Khasni setzte sich wieder hin.

»Oberst Qazr, sind Sie bereit, Ihre Beweise vorzulegen?«

Einer der Kläger stand auf und trat vor den Richtertisch.

»Ja, Euer Ehren«, erklärte der zweite Staatsanwalt, der am rechten Tisch sitzen geblieben war. »Die Regierung ist bereit, die Anklage vorzubringen.«

»Gut, fahren Sie fort.«

»Euer Ehren, in der Nacht des 12. August 2009 patrouillierte ein Schiff der iranischen Marine in iranischen Gewässern in der Straße von Hormus, nahe der Hafenstadt Bandar-e-Abbas. Bei diesem Schiff handelte es sich um die Adeli. An Bord befanden sich vier Männer, allesamt Iraner und Mitglieder der Marinestreitkräfte. Diese Männer waren Siamak Azizi aus Tschahbahar, 29 Jahre alt, Payman Kadivar aus Bukan, 39 Jahre alt, Massoud Norouz aus Kermanschah, 20 Jahre alt, und Akbar Tabatabei aus Ilam, 33 Jahre alt.

22 Kilometer südlich von Bandar-e-Abbas griff ein Team israelischer Kommandosoldaten die Adeli in direkter Küstennähe an. Diese Soldaten waren Teil einer militärischen Spezialeinheit, die unter dem Namen Schajetet 13 bekannt ist und zu deren Mitgliedern der Angeklagte damals wie heute gehörte. Die Soldaten taten so, als seien sie die Besatzung eines iranischen Fischkutters und hätten Motorprobleme. Als die Adeli seitlich ankerte, griffen die Israelis das zur Hilfe eilende Schiff an, und zwar heimtückisch und mit eindeutiger Tötungsabsicht. Sie ermordeten alle vier Iraner. Ein tragischer Abend für Azizi, Kadivar, Norouz und Tabatabei, vier Patrioten, die unserer großen Republik treu gedient hatten.

Und was den zweiten Anklagepunkt angeht«, fuhr Staatsanwalt Qazr fort, »so hat der Angeklagte vor zwei Tagen einen weiteren brutalen Mord begangen. Ohne Provokation hat er in einem Besprechungsraum im ersten Stock des Evin-Gefängnisses Akbar Javadi aus Teheran, 25 Jahre alt, angegriffen und mittels Strangulation ermordet, als der Mann sich lediglich nach unten beugte, um eine heruntergefallene Wasserflasche vom Boden aufzuheben. Im Beisein von mehr als einem halben Dutzend Zeugen attackierte Meir Javadi und brach sein Genick.«

Khasni lehnte sich zurück und nickte mehrfach, während er Qazr zuhörte. Als dieser seine Zusammenfassung der Anklagepunkte beendet hatte, wandte Khasni sich Achabar zu.

»Herr Achabar?«

Achabar stand auf und trat ebenfalls vor den Richtertisch.

»Euer Ehren«, begann er, »in beiden Anklagepunkten, die unter diesem Aktenzeichen verhandelt werden, plädiert mein Mandant Kohl Meir auf nicht schuldig. Natürlich ist der Tod eines jeden Iraners eine Tragödie, insbesondere der gewaltsame Tod eines jungen Mannes in der Blüte seiner Jahre. Erst recht gilt das für einen Mann, der sein Leben in den Dienst der Verteidigung unserer Republik oder ihren Strafvollzug gestellt hat. Aber mein Mandant ist unschuldig, und die Gründe dafür will ich Ihnen sogleich darlegen und erläutern.

Zu den Vorwürfen, in denen es um die Adeli geht, ist zu sagen, dass es keinerlei Beweise dafür gibt, dass mein Mandant an diesen Taten beteiligt gewesen ist. Es existieren nicht einmal Beweise, dass Israel für den Vorfall am 12. August 2009 verantwortlich ist. Es ist wohl kein Geheimnis, dass der Iran viele Feinde hat, darunter Israel, aber auch die Vereinigten Staaten von Amerika und andere Nationen. Wir sind der Meinung, dass Herr Meir hier nur einen praktischen Sündenbock darstellt, dem man die Schuld für dieses schreckliche und bisher ungelöste Verbrechen zuschieben kann.

Was den zweiten Vorwurf angeht, den Mord an Akbar Javadi, bitte ich das Gericht anzuerkennen, dass mein Mandant sich in einer extremen Zwangslage befand, nachdem man ihn gegen seinen Willen gefangen genommen und eingesperrt hat. Diese Zwangslage trieb ihn zu einer Tat, die zwar sehr bedauerlich ist, aber nicht mit der Todesstrafe zu ahnden, so wie die Staatsanwaltschaft es fordert.«

Meir lauschte den Worten der Anwälte, während er mühsam mit den gefesselten Händen das Brot zum Mund führte und aß. An der hinteren Wand des Gerichtssaals stand Abu Paria und beobachtete das Geschehen. Laut der Uhr über seinem Kopf war es genau zehn.

»Herr Meir«, sprach der Richter ihn nun direkt an, »an dieser Stelle hat die Staatsanwaltschaft das Recht, Ihnen einige Fragen zu stellen. Sind Sie bereit, diese zu beantworten?«

Meir kaute auf einem Stück Brot, schwieg aber. Khasni wartete mehrere Sekunden auf eine Antwort.

»Nun gut, dann vermerken wir, dass Sie sich weigern, diese Fragen zu beantworten. Sollten Sie auch die Fragen der Anklage nicht beantworten, ist es meine Pflicht, Sie darüber zu informieren, dass jede fehlende Kooperation und jede verweigerte Antwort in den Augen des Gerichts darauf hinweist, dass Sie ein Schuldeingeständnis vermeiden möchten.«

»Stellt schon eure verdammten Fragen«, stieß Meir hervor und schob gleichzeitig den Blechteller vom Tisch, sodass er mit einem lauten Klappern auf den Boden fiel und die Stufen hinunterpolterte.

»Ich bitte Sie, in meinem Gerichtssaal nicht solche Wörter zu benutzen«, ermahnte Khasni ihn streng.

»Ach, fick dich doch, Richter«, erwiderte Meir. »Was wirst du tun? Mich einsperren?«

Khasni schüttelte genervt den Kopf und forderte den Staatsanwalt auf fortzufahren.

Qazr stand erneut auf.

»Herr Meir, wo und wann sind Sie geboren?«

»Tel Aviv. 1987.«

»Waren Sie tatsächlich ein Mitglied der Schajetet 13?«

»Ja.«

»Wie lange sind Sie bereits ein Mitglied dieser Einheit?«

»Vier Jahre.«

»Und was ist Ihrer Meinung nach die Aufgabe der Schajetet 13?«

»Da gibt es keine Meinung, nur die Fakten. Die Aufgabe der Schajetet ist die gleiche Aufgabe wie die aller israelischen Verteidigungskräfte. Sie besteht darin, die Bürger Israels vor den Angriffen unserer Feinde zu schützen.«

»Wenn diese Aufgabe also, wie Sie feststellen, in der Verteidigung besteht, gäbe es dann überhaupt einen Grund, Mitglieder der Schajetet 13 jenseits der israelischen Grenzen einzusetzen?«

»Ja, natürlich«, erwiderte Meir. »Um Terroristen zu töten. Da der Iran und Syrien so viele terroristische Aktivitäten finanzieren, die darauf abzielen, unschuldige Israelis zu töten, ist es notwendig, diese Terroristen aufzuhalten, bevor sie Israel Schaden zufügen können.«

»Ich möchte festhalten«, wandte sich Qazr an Richter Khasni, »dass die Staatsanwaltschaft durch ihre weitere Befragung den von Meir soeben geäußerten Verleumdungen keinesfalls zustimmt, die da wären, dass der Iran den Terrorismus finanziert oder unterstützt.«

»Ist vermerkt«, antwortete Khasni.

»Wenn Sie mir nicht glauben«, wandte Meir ein, »fragen Sie doch Abu Paria. Er steht gleich da hinten an der Wand.«

Meir hob die gefesselten Hände und deutete auf Paria.

»Er ist derjenige, der den Terrorismus finanziert«, fuhr Meir mit lauterer Stimme fort. »Die Hisbollah, die Hamas, al-Qaida. Er ist derjenige, der unschuldige Kinder abschlachten lässt. Wenn Sie mir nicht glauben, fragen Sie ihn einfach.«

Paria starrte ausdruckslos und schweigend zu ihnen herüber.

»General Paria ist hier nicht der Angeklagte«, stellte Qazr fest.

»Das sollte er aber sein!«, rief Meir.

»Wo waren Sie am Abend und in der Nacht des 12. August?«, fragte Qazr und machte einen Schritt auf den Käfig zu, in dem Meir saß.

»In welchem Jahr?«, fragte dieser zurück. »Können Sie es etwas genauer eingrenzen?«

Qazr schüttelte den Kopf und tauschte einen Blick mit dem Richter.

»Sie wissen, von welchem Jahr ich spreche«, sagte er dann. »2009. Wo waren Sie in der Nacht, in der die Männer der Adeli ermordet wurden?«

»Ich war auf einem Fischkutter«, erwiderte Meir gelassen. »In der Straße von Hormus.«

Qazr hielt inne, warf seinem Kollegen einen verwirrten Blick zu und fing sich dann wieder.

Achabar stand rasch auf.

»Richter«, wandte er sich drängend an Khasni, »darf ich mich kurz mit meinem Mandanten besprechen?«

»Ich will nicht mit dir reden«, wehrte Meir ab. »Setz dich hin und halt einfach deinen Mund.«

Achabar hob die Hände mit einer gespielt resignierenden Geste und setzte sich wieder.

»Wo waren Sie?«, fragte Qazr erneut.

»Sie haben mich doch gehört.«

»Was haben Sie in der Straße von Hormus gemacht?«

»Ich wurde dort hingeschickt, um zu töten.«

Qazr starrte ihn einen Moment lang entgeistert an.

»Um zu töten? Wer hat Sie dorthin geschickt?«

»Das geht Sie absolut nichts an.«

»Und wen sollten Sie töten?«

»Die Terroristen«, erwiderte Meir. »Die Männer, die Sie eben genannt haben. Azizi, Kadivar, Tabatabei, die gehörten alle zur Hisbollah. Kadivar war Kommandant der Al-Muqawama, dem militärischen Arm der Hisbollah. Sie können sie als iranische Marine bezeichnen, als Revolutionsgardisten oder als Quds oder einfache Fischer. In jedem Fall bleibt die Tatsache bestehen, dass sie zur Hisbollah gehörten. Meine Mission bestand darin, Kadivar zu töten. Die anderen beiden lassen sich als unerwarteter Bonus bezeichnen. Bei dem vierten Mann, dem Kapitän ihres Schiffs, muss man wohl von einem Kollateralschaden sprechen.«

»Sie geben also zu, alle vier Männer getötet zu haben?«

»Ja. Nein, warten Sie. Ich selbst habe nur drei Männer umgebracht. Ein anderes Mitglied meines Teams hat den vierten getötet. Ehrlich gesagt, war es eine einfache Operation. Wir hatten mit größerer Gegenwehr gerechnet. Aber vielleicht haben wir die Klugheit der Iraner auch überschätzt, was?«

»Welcher der Männer wurde von dem anderen Froschmann getötet?«, fragte Qazr.

»Was spielt das für eine Rolle?«

»Vielleicht wurden Sie ja zu Unrecht eines weiteren Mordes bezichtigt?«, erwiderte Qazr lächelnd.

»Sie sind ein Trottel«, stellte Meir fest. »Was weiß denn ich, welchen ich nicht selbst erwischt habe.«

»Erinnern Sie sich daran, welcher der Männer es gewesen ist?«

»Ja, ich habe immer ein Foto von ihm in meiner Brieftasche.«

»Herr Meir, welchen der Männer haben Sie nicht selbst umgebracht?«, fragte nun auch Khasni von der Richterbank.

»Ich weiß es nicht«, gab Meir genervt zurück. »Was spielt das für eine Rolle? Ich weiß nur, dass ich Kadivar getötet habe, und zwar mit einer Kugel in den Kopf. Wenn Sie wollen, nehme ich gern alle vier Morde auf meine Kappe, das passt schon. Erleichtert Ihnen das den Papierkram, Richter?«

Meir fixierte erst Khasni, dann Achabar und zuletzt Paria hinten im Saal.

»Kadivar war einer Ihrer Kommilitonen an der Uni von Teheran, nicht wahr?«, fragte Meir in Parias’ Richtung. »War er auch einer Ihrer Freunde, Abu? Haben Sie beide sich schon als Studenten darüber unterhalten, wie viel Spaß es macht, israelische Kinder in die Luft zu jagen?«

»Ruhe«, unterbrach Richter Khasni ihn. »Sie werden hier keine Fragen stellen, Herr Meir. Ihnen werden Verbrechen vorgeworfen, auf die die Todesstrafe steht. Sie tun sich also selbst keinen Gefallen, wenn Sie …«

»Ach, hören Sie doch auf, Richter«, fiel Meir ihm ins Wort. »Wer verarscht denn hier wen? Das ist nur ein Showprozess, und das wissen wir alle.«

Khasni beugte sich wütend vor und stand dann auf. Er zeigte mit zitterndem Finger auf Meir.

»Sie werden dieses Gericht nicht weiter missachten!«, blaffte er.

»Ich werde dieses Gericht niemals achten«, feuerte Meir im gleichen Tonfall zurück. »Schicken Sie mich endlich zum Erschießungskommando, Sie einfältiger Esel!«

Khasni funkelte Meir zornig an. Er hielt mit knallrotem Gesicht inne und atmete ein paarmal tief durch, um sich zu beruhigen. Dann setzte er sich wieder.

»Wir werden diese Verhandlung zu einem ordentlichen Abschluss bringen, Herr Meir«, sagte er ruhig. »Es kann sein, dass es nicht lange dauern wird, und von mir aus bekennen Sie sich schuldig, was immer man Ihnen vorwirft, aber wir werden hier nach Recht und Gesetz vorgehen. Das bedeutet eine vollständige Verhandlung mit Anklage und Verteidigung, so wie es vorgesehen ist. Herr Qazr, bitte fahren Sie fort.«

Qazr musterte Meir.

»Welche Hinweise hatten Sie, dass Kadivar der Hisbollah angehörte?«

»Geht Sie einen Scheißdreck an«, erwiderte Meir.

»Wie lange war die Mission bereits geplant?«

»Auch das geht Sie nichts an.«

»Können Sie mir sagen, wie lange Sie sich vor dem Zwischenfall bereits in der Straße von Hormus aufgehalten haben?«

»Nein, das kann ich Ihnen nicht sagen.«

»Warum nicht?«

»Glauben Sie ernsthaft, dass ich Paria Einblick in die Vorgehensweise der Schajetet geben werde?«, fragte Meir zurück. »Sind Sie ein kompletter Volltrottel?«

»Sie sind derjenige, der im Gefängnis sitzt, Herr Meir«, erinnerte ihn Qazr.

»Ja, nachdem ihr mich auf amerikanischem Boden entführt habt. Hat Israel bereits mit seinen Vergeltungsschlägen angefangen, Abu?« Meir starrte Paria hinten an der Wand an.

»Haben Sie noch weitere Iraner getötet?«, fragte Qazr jetzt.

Achabar stand auf.

»Einspruch«, rief er. »Die Antwort auf diese Frage würde Herrn Meir dazu zwingen, neue Aussagen zu machen, die ihn womöglich weiter belasten.«

»Ich versuche, hier ein Verhaltensmuster nachzuweisen«, erklärte Qazr. »Nur dann können wir feststellen, inwieweit Meirs Mission geplant war, und so den Vorsatz ermitteln. Da er nicht bereit ist, uns zu verraten, wie lange er sich in der Straße von Hormus aufgehalten hat, muss ich mehr über die Vorgeschichte des Angeklagten erfahren.«

»Einspruch stattgegeben«, verkündete Khasni. »Herr Meir muss diese Frage nicht beantworten.«

»Ich werde sie beantworten«, entschied Meir. »Ich habe viele Iraner getötet. Wie viele? Ich kenne die genaue Zahl selbst nicht. Und wenn ich hier herauskommen sollte, würde ich weitere töten. Aber ich habe noch niemals absichtlich iranische Frauen, Kinder oder auch Männer getötet, von denen ich wusste, dass sie nichts mit dem iranischen Terrorkrieg gegen Israel zu tun haben. Ich töte Terroristen. Dafür wurde ich ausgebildet. Solange der Iran Terroristen nach Israel schickt, solange werden meine Brüder zu Hause Iraner töten. Das ist die simple Wahrheit. Nachdem ihr mich erschossen habt, wird ein anderer Mann meinen Platz einnehmen. Ebenso stark, ebenso ausgebildet, ebenso bereit, für den Schutz und die Verteidigung unseres Heimatlandes zu sterben. Lasst uns in Frieden, dann wird Israel euch ebenfalls in Frieden lassen.«

Die Vertreter der Anklage, Achabar und selbst der Richter saßen bewegungslos da und schienen jedes Wort aufzusaugen.

»Abu Paria«, sagte Meir laut und zeigte wieder mit seinen gefesselten Händen auf den General. »Er ist der Vater der Terroristen. Er finanziert sie. Die Selbstmordattentäter. Die Raketen, die aus Gaza und dem Libanon auf unsere Schulen abgefeuert werden. Auf Haifa, Jerusalem, Tel Aviv, Jericho und Nazareth.«

»Herr Meir«, brüllte Khasni und ließ den Hammer auf den Tisch niedersausen. »Hören Sie sofort mit diesen Anschuldigungen auf!«

»Wenn Sie weitere Beweise für meine mörderische Gesinnung brauchen, lösen Sie jetzt meine Fesseln«, forderte Meir den Richter heraus. Er stand auf und deutete unablässig auf Paria. »Ich werde vor Ihren Augen jetzt und hier einen weiteren Iraner töten. Würden Sie mir dabei gern zusehen, Richter?«

»Ruhe jetzt!«, brüllte Khasni, aber es nützte nichts.

»Natürlich wird Abu dafür sorgen, dass seine Schergen mich aufhalten«, fuhr Meir mit ruhiger Stimme fort. Obwohl er nicht sehr laut sprach, durchschnitten seine Worte den Lärm, den Khasnis Hammer und Gebrüll hervorriefen. »Er könnte sich mir niemals selbst in den Weg stellen. Paria würde sich nie selbst die Hände schmutzig machen, nicht wahr, Abu? Wir wissen ja auch beide, wer die Oberhand behielte, wenn du mir die Gelegenheit zu einem fairen Kampf geben würdest.«

»Ich befehle Ihnen …«

Während Khasni mit dem Hammer auf den Tisch einschlug, ließ Paria die zuvor verschränkten Arme sinken. Er sagte kein Wort, aber sein Zorn war unverkennbar. Er starrte Meir quer durch den großen Gerichtssaal an. Dann ging er hinaus und knallte die Tür laut hinter sich zu.

Meir lächelte und sah zu Achabar hinüber. Sein Pflichtverteidiger saß zurückgelehnt auf dem Stuhl und wirkte ehrlich resigniert.

»Möchtest du auch nach draußen wie dein Boss?«, fragte Meir ihn.

Währenddessen war aus dem Hämmern am Richtertisch ein gleichmäßiger Rhythmus geworden, den Meir stoisch ignorierte.

Schließlich setzte er sich. Auf seinem Gesicht hatte sich ein sanftes Lächeln ausgebreitet. Er ließ den Blick durch den Raum schweifen und wandte sich wieder dem Richter zu.

Der hörte mit seinem Gehämmer auf, blieb aber stehen. Er lehnte sich etwas nach vorn, blickte kurz zu Boden und schüttelte angewidert den Kopf.

»In meinen 24 Jahren als Richter ist mir noch nie ein solches Benehmen begegnet«, erklärte er erschöpft. »Es ist, als ob Sie mich provozieren wollen, das höchste Strafmaß zu verhängen. Oder vielleicht wollen Sie mich ja auch nur auf die Probe stellen. Ist es das? Wollen Sie mich herausfordern, damit ich Nachsicht mit Ihnen übe und Sie nicht zum Tode verurteile?«

»Ja, genau so ist es, Euer Ehren«, versetzte Meir sarkastisch. »Ich würde viel lieber die nächsten 50 Jahre meines Lebens in einem iranischen Gulag verbringen, als zu sterben. Das hört sich nach einer tollen Alternative an. Wird sicher ein großer Spaß. Besonders die Folter mit der Autobatterie. Und die Sterneküche. Das Brot war superb.«

»Euer Ehren«, meldete sich Achabar leise zu Wort. »Mein Mandant steht unter hohem emotionalen Druck. Er ist nicht bei Verstand, wie man so schön sagt.«

Meir warf einen Blick auf die Uhr über der Tür. Es war inzwischen elf.

»Wir unterbrechen die Verhandlung bis morgen Abend«, entschied Khasni. »Und dann, Moammar, haben Sie Gelegenheit, Herrn Meirs Verteidigung vorzubringen.«

Khasni ließ den Hammer ein letztes Mal auf das Holz knallen. Dann wirbelte er herum und stürmte aus dem Saal.

30

RESTAURANT KARBU

TIME WARNER CENTER

NEW YORK CITY

Im Karbu gab es nur sechs Tische, obwohl das Restaurant jeden Abend mit Leichtigkeit fünfmal so viele füllen könnte. Die wenigen Plätze machten das exklusive, unglaublich teure Lokal nur umso begehrter. Es galt als bestes Sushi-Restaurant der Stadt und somit war es praktisch unmöglich, eine Reservierung zu bekommen. Die Preise für ein Hauptgericht in dem winzigen Lokal im 45. Stock des Time-Warner-Centers begannen bei 375 Dollar. Die ›Empfehlungen des Chefkochs‹, einzelne, von Karbuyoshi Takayta persönlich zubereitete Sushi-Kreationen, konnten aus einem schlichten Stück frischem Thunfisch bestehen, der erst am Morgen aus Island eingeflogen worden war. Das kostete dann 175 Dollar. Auf der Karte standen aber auch komplexere und seltenere Gerichte, etwa der Streifen Blaumark-Ossobuco, ein Soufflé von Rogen und rohem Knochenmark aus den Rückenwirbeln des weiblichen Blauwals, der vor der Küste Japans beheimatet war. Dafür wurden eiskalt 4000 Dollar berechnet.

An einem ganz normalen Abend spielte das Karbu den Gastgeber für Menschen, für die es keine große Sache bedeutete, 30.000 oder 40.000 für ein Abendessen hinzublättern. Russische Oligarchen mit ihren Ehefrauen, Freundinnen, Geliebten. Ölmultis aus dem Nahen Osten, zumeist Saudis, ferner Mitglieder des saudischen Königshauses. Der eine oder andere Banker oder Immobilienhändler aus Dubai, in der Regel auch ein paar Europäer, Online-Milliardäre oder alter Adel. Und zunehmend fanden sich auch chinesische Geschäftsleute im Karbu ein, von denen einige bereits zum Kreis der Oberen Zehntausend gehörten, obwohl sie in einem Land lebten, das sich selbst als kommunistische Republik bezeichnete. Aus den Vereinigten Staaten kamen Hedgefonds-Manager, Investmentbanker, Kapitalgeber und die eine oder andere Berühmtheit. Aber ihr Anteil war verschwindend gering. Obwohl das Essen tatsächlich hervorragend schmeckte, hatte sich das Karbu in letzter Zeit den Ruf erworben, ein Ort für Ausländer zu sein, wo man sowieso unmöglich einen Tisch bekam und an dem es von Arabern wimmelte. Dazu kam, dass diese Gäste normalerweise ein aggressives Kontingent an Leibwächtern mitbrachten, die vor dem Eingang Stellung bezogen. Takayta hatte extra einen kleinen Wartebereich für die Bodyguards einrichten müssen, damit diese nicht im Gang herumlungerten und dem Rest seiner Gäste so die Lust auf einen Abend in seinem Etablissement verdarben. Ein enges Quadrat aus bequemen, orangefarbenen Mies-van-der-Rohe-Sofas stand neben dem Eingang. An manchen Abenden konnte man dort eine seltsame Mischung antreffen: ehemalige KGB-Agenten, die für russische Gangsterbosse arbeiteten, saßen ehemaligen britischen MI6-Agenten gegenüber, die auf chinesische Web-Unternehmer aufpassten.

Katie Foxx trug ein schlichtes Kleid in Rot und Schwarz. Sie schielte auf ihren Teller hinab. Von Sushi hielt sie wenig. Sie war in Canton in Connecticut aufgewachsen, wo der Gedanke, rohen Fisch zu essen, sie und ihre drei älteren Brüder zum Lachen getrieben hätte. Zu einem angewiderten Lachen. Aber nun saß sie hier. Sie lächelte Tacoma an und sah zu, wie der große brünette Bauernjunge aus Nebraska sein viertes Stück rohe Flunder hinunterschlang.

»Hey, mach mal langsam, Robbie«, erinnerte sie ihn. »Das kostet 200 Scheine pro Happen.«

»Ja, ich weiß, aber es ist so verdammt lecker, Katie!« Er wischte sich den Mund mit der Serviette ab. Bei dieser Bewegung erhaschte Foxx einen Blick auf die Waffe, die er im Schulterholster trug: eine Magnum SIG P226 mit Schalldämpfer. Dabei handelte es sich um die Standardausrüstung der SEALs, und Tacoma war ja auch einer gewesen, bevor er Mitglied von Foxx’ paramilitärischem Team beim National Clandestine Service der CIA geworden war.

Über Tacomas Schulter hinweg hatte sie Amit Bhutta, den iranischen Botschafter bei den Vereinten Nationen, gut im Blick. Er saß mit zwei weiteren Iranern am Tisch, zweifellos Leibwächter.

»Er ist bald fertig«, flüsterte sie.

Dann nahm sie sich ein Stück rötlichen Fisch und führte es zum Mund. Wenn er diese Fetzen rohe Flunder zu 200 Dollar pro Happen verschlang, wollte sie das Zeug auch endlich mal probieren. Sie fing an zu kauen. Schmeckte wie roher Fisch. Fühlte sich im Mund auch an wie roher Fisch. Sie warf Tacoma einen gequälten Blick zu. Er grinste breit, spitzbübisch und fast schon hämisch zurück.

»So schlimm, hm?«

»Ekelhaft.« Sie schluckte angestrengt.

An Bhuttas Tisch stand einer der breit gebauten Leibwächter auf und flüsterte etwas in sein Funkgerät am Handgelenk.

»Sie gehen gleich«, sagte Foxx.

Tacoma gab sofort der Kellnerin einen Wink, damit sie die Rechnung brachte. Eine Minute später kam sie an den Tisch.

Bhutta stand auf und ging zu dem marmornen Tresen hinüber, hinter dem ein kleiner japanischer Mann mit einer roten Kochmütze stand. Takayta lächelte, als Bhutta zu ihm kam, um sich für das Essen zu bedanken.

»Und los geht’s«, flüsterte Foxx.

Sie stand auf, sobald die Rechnung kam. Tacoma zahlte bar.

Am Ausgang griff Foxx nach Tacomas Hand und schaute ihm tief in die Augen, als sie an den iranischen Bodyguards vorbeigingen.

»Ich liebe dich«, hauchte Foxx, als Tacoma ihr die Tür aufhielt. Sie zogen eine Show für die Iraner ab, die dem offenbar schwer verliebten Paar zusahen, wie es vor ihnen das Restaurant verließ.

»Danke.« Tacoma nickte einem der Iraner zu, der nach ihm die Tür übernahm.

»Herzlichen Glückwunsch.« Der Mann mit dem starken arabischen Akzent lächelte.

Vor dem Aufzug blieben sie stehen. Tacoma beugte sich vor, nahm Foxx’ Gesicht sanft in beide Hände. Er legte seine Lippen auf ihre. Sie glitten einander in die Arme und küssten sich innig.

»Du schmeckst nach Fisch«, flüsterte sie, als sie zum Atemholen einen Moment von ihm abrückte. Dann trafen sich ihre Lippen wieder und sie schloss die Augen.

Hinter sich hörten sie Bhuttas Leute näher kommen. Die beiden Leibwächter aus dem Restaurant trafen auf drei weitere, die draußen gewartet hatten. Fünf Iraner plus der Botschafter.

Einer der Bodyguards kam zu ihnen an den Fahrstuhl und drückte den Knopf.

Tacoma löste sich aus dem innigen Kuss. Er tat leicht beschämt.

»Entschuldigung«, sagte er schüchtern zu dem Iraner, der auf den Aufzug wartete.

»Kein Problem.«

»Haben Sie sich heute Abend verlobt?«, fragte ein zweiter Mann, dessen Englisch im Vergleich zum ersten fast perfekt klang. Bhutta.

»Ja, Sir«, antwortete Tacoma mit einem glücklichen Lächeln. »Heute Abend. Danke, dass Sie sich danach erkundigen.«

»Immer schön, so etwas mitzubekommen«, stellte Bhutta fest. »Das erinnert uns daran, dass es auch noch andere wichtige Sachen auf der Welt gibt. Manchmal vergisst man das fast, nicht wahr?«

Die Fahrstuhltür ging auf.

»Bitte sehr«, sagte Tacoma mit einer einladenden Geste. »Gehen Sie doch zuerst. Wir nehmen den nächsten Aufzug.«

»Sind Sie sicher?«, fragte Bhutta. »Na gut.«

Die Iraner betraten nacheinander den offenen Fahrstuhl.

»Fahren Sie doch mit uns«, lud Bhutta sie von drinnen ein. »Hier ist Platz genug.«

»Sind Sie sicher?«, fragte nun Tacoma.

Der große, würdevoll aussehende Iraner nickte nachdrücklich. »Ich bestehe darauf.« Er streckte die Hand aus und drückte auf den Knopf, der die Tür noch einmal öffnete, die gerade im Begriff stand, sich zu schließen.

Tacoma und Foxx betraten also den eleganten Fahrstuhl mit den Mahagoniwänden. Die Tür glitt hinter ihnen zu. Foxx musterte die Iraner eingehend. Botschafter Bhutta, fünf Leibwächter. Sie bemerkte die kleine Überwachungskamera in der Gummiummantelung rechts oben in der Kabine.

Dann setzte sich der Lift in Bewegung.

»Haben Sie Ihr Abendessen genossen?«, fragte Foxx Bhutta mit einem Lächeln.

»Oh ja«, gab er zurück. »Es war mal wieder wunderbar. Mein Lieblingsrestaurant in New York.«

»Für uns war es das erste Mal«, erklärte sie mit großen Augen. Sie sah Tacoma verliebt an. »Wirklich großartig.«

Der Lift bewegte sich leise und sanft abwärts. Foxx betrachtete die grüne Anzeige, während die Zahlen immer kleiner wurden: 35 … 34 … 33.

»Und woher kommen Sie?«, wollte Bhutta nun wissen.

Sie lächelte wieder, behielt aber die Anzeige im Blick. 24 … 23 … 22.

»Aus Kanada«, erwiderte sie. »Ich bin vor zehn Jahren in die Staaten gezogen.«

Während sie lächelnd zu Bhutta aufschaute, fuhr sie sich mit der Hand unauffällig über den hinteren Mantelsaum, an den breiten Kellerfalten entlang, bis sie die kleine eingenähte Tasche ertastete, in der sich ihre schussbereite Glock verbarg. 15 … 14 … 13.

»Kanada«, wiederholte Bhutta nickend. »Ach, ich liebe Montreal.«

Tacomas Blick wanderte ebenfalls zur Anzeige. Das verabredete Startsignal war die Ziffer 10. Mit der rechten Hand kratzte er sich scheinbar unter dem Jackett an der Seite, sodass sie nah am Griff seiner SIG ruhte. Mit der Linken stützte er sich gleichzeitig hinter dem Rücken an der Kabinenwand ab, denn dort befand sich die zweite Waffe gleichen Typs, die sich während des ganzen Abendessens lästig in seinen Rücken gebohrt hatte.

12 … 11 …

Im selben Moment, als Foxx die Glock hinter ihrem Rücken hervorzog, riss auch Tacoma die beiden SIGs nach vorne. Er kreuzte die Arme in der Bewegung, sodass die linke Waffe nach rechts zielte und die rechte nach links.

Bhuttas Mund blieb vor Schreck und Überraschung offen stehen. Die Leibwächter tasteten nach ihren Waffen.

Foxx begann zu feuern und beschrieb dabei einen Bogen mit ihrem Colt. Die Kugeln hagelten nur so aus dem Lauf, während sie den Lauf von links nach rechts bewegte und das Mahagoni der Liftwände durchlöcherte. Holzsplitter wirbelten durch die Luft. Dann erwischte sie den ersten Wächter in Brusthöhe. Er stürzte nach hinten, während sie bereits dem zweiten, der rechts von Bhutta stand, in den Kopf schoss.

Im selben Moment feuerte Tacoma seine beiden Waffen ab und traf den Wächter zu Bhuttas Linken direkt ins linke Auge, seinen Kollegen daneben mitten in die Stirn.

All das dauerte weniger als drei Sekunden.

Inmitten des Wirbelsturms aus Holzstaub und Blut, der den Fahrstuhl in ein rotes Chaos verwandelt hatte, stürzte sich Bhutta auf Foxx.

Der letzte Iraner, der rechts neben Tacoma stand, zog die Waffe aus dem Schulterholster.

Bhuttas Hände wollten nach Foxx greifen, aber sie empfing ihn mit einem blitzschnellen brutalen Tritt gegen den Hals, der ihn rückwärts zu Boden krachen ließ, sodass er ungelenk auf einem seiner toten Leibwächter landete. Hilflos musste er in dieser Position mit ansehen, wie Tacoma seinen letzten Bodyguard mit einem Schuss in die Kehle ausschaltete, bevor dieser selbst abdrücken konnte. Der Botschafter hielt sich den schmerzenden Hals.

Tacoma drehte sich um und zog an dem roten Hebel, der für Notfälle gedacht war. Sofort hielt der Aufzug mit einem groben Ruck an. Auf der Anzeige stand jetzt die Ziffer 2.

Tacoma holte einen kleinen silbernen Schlüssel aus der Hosentasche. Er steckte ihn in das Schlüsselloch über dem Hebel. Sobald er ihn umdrehte, setzte sich der Aufzug wieder in Bewegung.

»Wer seid ihr?«, fragte Bhutta, als Foxx über ihm stand und ihm den Colt an die Schläfe hielt.

Der Aufzug hielt nicht im Erdgeschoss, sondern fuhr weiter hinab in den Keller.

»Stehen Sie auf, Herr Botschafter«, befahl Foxx gelassen und starrte dem Iraner fest in die dunklen Augen.

Schließlich hielt der Lift im Wartungsgeschoss B4. Die Tür glitt zur Seite. Vor dem Aufzug wartete Dewey. Er trug Jeans und ein blaues Hemd und hatte die Arme vor der Brust verschränkt. Seine wasserklaren blauen Augen wirkten so ausdruckslos wie Kieselsteine. Hinter ihm standen zwei weitere Männer und richteten ihre MP auf den Aufzug. In ihrem Rücken parkte ein schwarzer Chevy Suburban.

»Wir brauchen eine Reinigungscrew«, sagte Foxx zu einem der Männer hinter Dewey.

Der starrte auf Bhutta hinab, der immer noch am Boden der Kabine kauerte.

Der Iraner machte einen völlig verwirrten, aufgelösten Eindruck. Er mühte sich ab aufzustehen. Als er sein Gleichgewicht wiedergefunden hatte, musterte er hektisch seine Umgebung. An der hinteren Aufzugwand lagen fünf Leichen in einer sich stetig vergrößernden Blutlache, die in den hellen Teppich einsickerte.

»Das ist rechtswidrig«, brachte Bhutta hervor, der sich offenbar gefangen hatte. Seine Stimme klang entrüstet und zornig, als er mit dem Finger auf Dewey zeigte. »Es verstößt gegen das Völkerrecht!«

»Halt dein Maul«, unterbrach ihn Dewey, packte Bhuttas ausgestreckte Rechte, verdrehte ihm das Handgelenk und riss ihm unsanft den Arm auf den Rücken, bevor er ihn zum wartenden Wagen stieß. »Du bist wirklich der Letzte, von dem ich einen Vortrag übers Völkerrecht hören will.«

31

AN BORD DER AUFKLÄRUNGSEINHEIT BOEING-P-8A-POSEIDON 995

ALIAS DOUBLE JEOPARDY

1915 KILOMETER VOR DER KÜSTE NEUFUNDLANDS

So weit im Norden des Atlantiks breitete sich das Meer kalt und leblos aus. Ein schwarzer Horizont drohte in der Ferne und ein brutaler, schneidender Wind blies wie der Atem der Furien durch die regennasse, salzige Luft. Die gezackten Gipfel riesiger Wellenberge zogen sich Hunderte Kilometer weit über die Meeresoberfläche, lediglich unterbrochen von schäumenden Ausbrüchen noch höherer Wellen. Daran schlossen sich gewaltige schwarze Abgründe an, die wie die Klippen des Wahnsinns in die Tiefe ragten.

Hier in den Fluten oberhalb des Mittelatlantischen Rückens ging der Sonnenuntergang rasch vonstatten. Ein Mensch, der das Pech hatte, sich an diesem Abend hier wiederzufinden, hätte den Übergang von dunklerem Grau zu Rabenschwarz praktisch nicht wahrgenommen. In dieser Region lebte nichts und niemand. Sie präsentierte sich als endlose tiefschwarze Leere, bitterkalt und pausenlos aufgewühlt.

Die Wellen hier draußen, mehr als 1500 Kilometer von den Küsten Nordamerikas oder Europas entfernt, glichen Granitwänden. Sie brachten größere Wucht mit als jene Tsunamis, die ganze Landzungen unter sich begruben. Hinter jeder einzelnen dieser Wellen lag eine wochenlange Reise. Es sollte noch Wochen dauern, bevor sie als müder Schatten ihrer einst epischen Macht an einen Strand plätscherten; kein Vergleich zu dem, was sie hier in der Tiefsee verursachten.

Hoch über dem Chaos der wogenden Fluten war der Himmel schwarz und wolkenlos, gespickt mit Sternen und überragt von einem orangefarbenen Halbmond. Über dem hoch aufgetürmten Wasser glitt ein anonymer Jet mit über 1100 km/h in Richtung London dahin. Abgesehen von einer kleinen Scheibe vorne am Rumpf, durch die man nur von innen nach außen sehen konnte, besaß das grauschwarze Flugzeug keinerlei Fenster. Alle Außenlichter waren gelöscht, selbst die Infrarot-Ortung blieb in der Regel deaktiviert. So glitt der Jet wie die sprichwörtliche schwarze Katze verstohlen und unsichtbar durch die unwirtliche Nacht.

Sechs runde Kommunikationsscheiben, kaum größer als Autoreifen, waren in regelmäßigen Abständen auf dem Dach des Flugzeugrumpfs platziert. An den Unterseiten der Tragflächen hielten sich zwölf Raketen bereit: eine Kombination aus Boden-Luft-Raketen vom Typ AGM-114 Hellfire und AIM-120-Mittelstrecken-Luftraketen. All diese Lenkwaffen konnten im Bedarfsfall mithilfe von passiven Infrarotsensor- und Niedriglicht-Fernsichtsystemen klar definierte Ziele ins Visier nehmen. Es war keineswegs üblich, dass eine P-8A über Lenkwaffen verfügte, aber es handelte sich bei diesem Jet auch nicht um eine gewöhnliche P-8A. Die komplette Oberfläche des seltsam eckig anmutenden Flugkörpers verfügte über eine Beschichtung aus einem nicht leitenden Gemisch, um einer Radarortung zu entgehen. Die matte Speziallackierung und der installierte multistatische Radar trugen ein Übriges dazu bei, jede Ortung unmöglich zu machen. Auch die spezielle Form der Maschine trug dazu bei, eintreffenden Signalen keine Angriffsfläche zu bieten: Die Vorderkanten der Flügel waren im selben Winkel platziert wie die Oberflächen des Hecks. Das Gleiche galt für die Luftansaug-Bypass-Öffnungen und die Luke zur Betankung in der Luft. Der Effekt der sogenannten Planform-Anordnung bestand darin, dass ein Radarsignal in eine einzige Richtung weg vom Sender geschickt wurde, statt das Signal wie üblich zu diffundieren, wodurch es in unterschiedlichen Winkeln reflektiert wurde.

Selbst wenn sich jemand in einem Flugzeug in nächster Nähe des geheimnisvollen Objekts befunden hätte, wäre ihm der Jet entgangen – es sei denn, ein Strahl Mondlicht hätte rein zufällig die Silhouette der dunklen, schnell fliegenden Maschine von hinten erfasst. Aber natürlich hätte das Flugabwehrsystem des Jets jeden zufälligen Zeugen ohnehin längst vom Himmel geholt, bevor er in Sichtweite geriet.

Dieses 1,6 Milliarden Dollar teure technische Wunderwerk hatten seine Besitzer, die CIA, auf den Namen Double Jeopardy getauft. In der amerikanischen Rechtsprechung wurde damit eine Regelung bezeichnet, wonach eine Person kein zweites Mal für dasselbe Verbrechen angeklagt werden konnte. Aber natürlich schwang auch das Wortspiel des doppelten Risikos, der erhöhten Gefahr, in diesem Namen mit, denn Jeopardy bedeutete wortwörtlich genau das: Gefahr. An Bord wurden Fragen gestellt, von denen oft viele Menschenleben abhingen. Abgesehen von anderen Geheimaktivitäten wurde der Jet nämlich auch für die Vernehmung hochrangiger terroristischer Gefangener eingesetzt; weit weg von Gesetzen und Vorschriften, die sich auf bestimmte Hoheitsgebiete oder Staaten bezogen. Praktisch gesehen befanden sich die 130 Quadratmeter Fläche, die der harte Stahlmantel des Flugzeugs umgab, in Nächten wie dieser an einem Ort und in einer Zeit, die juristisch gesehen überhaupt nicht existierten. Die Double Jeopardy repräsentierte einen rechtlosen Raum.

Dewey und Tacoma verließen den Besprechungsraum. Tacoma schleppte einen großen IBM-Laptop mit sich herum. Sie liefen durch den fensterlosen Korridor der Maschine. Nachdem sie drei leere Vernehmungszimmer passiert hatten, stoppten sie vor dem vierten. Die Deckenbeleuchtung brannte hell, wodurch das Licht durch das einseitige Glas in den Korridor drang. Sie blieben vor der Scheibe stehen und spähten hinein.

Bhutta saß unter den grellen LED-Streifen und schwitzte heftig. Seine schwarzen Haare, von ersten grauen Strähnen durchzogen, klebten nass am Schädel, als sei er gerade von einer anstrengenden Laufrunde zurückgekehrt. Er trug kein Hemd. Sein Körper war faltig und schlaff, die hellbraune Haut wirkte teigig. All die Jahre im diplomatischen Dienst hatten ihre Spuren hinterlassen: Das Fehlen von körperlicher Arbeit und sportlicher Betätigung, die vielen späten Abendessen, all das war seiner Figur deutlich anzusehen. Bhutta trug eine schwarze Anzughose. Die nackten Füße hatte man ihm an den Stahlstuhl gekettet. Die Hände lagen gefesselt im Schoß. Das rechte Bein zuckte immer wieder von selbst, und auch die Augen, mit denen er hektisch seine Umgebung absuchte, flackerten nervös.

Dewey wollte die Tür öffnen, hielt aber kurz inne.

»Euer Mann ist auf seinem Posten?«

»Danny ist bereit«, erklärte Tacoma. »Ich schalte ihn dann dazu.«

Dewey schloss auf und sie betraten den Raum. Tacoma ging voran. Dewey zog die Tür hinter sich zu.

Bhutta blickte erschreckt auf und blinzelte. Offenbar musste er sich extrem zusammenreißen.

»Wasser«, bat er. »Bitte.«

»Wenn wir fertig sind«, entschied Dewey. »Dann gibt es so viel Wasser, wie Sie trinken können.«

»Wo bin ich?«, wollte Bhutta wissen. Sein Blick wanderte von Dewey zu Tacoma und wieder zurück.

Tacoma trat an den Besprechungstisch und stellte den Laptop auf dem glänzenden Metall ab, direkt vor Bhutta. Dewey postierte sich hinter den Stuhl.

»Wo bin ich?«, wiederholte Bhutta in flehentlichem Tonfall.

Tacoma tippte etwas in den Rechner ein und gab keine Antwort.

»Bitte«, sagte Bhutta noch einmal.

»In einem Flugzeug«, erwiderte Dewey. »In einem großen Flugzeug. Piloten, mehrere Triebwerke, Tragflächen, alles, was man braucht. Sie sind doch schon mal in einem Flugzeug geflogen, Herr Botschafter?«

»Wohin fliegen wir?«, fragte Bhutta. »Wohin?«, wiederholte er gleich darauf mit wütender Stimme. »Sagen Sie es mir!«

Tacoma zog gelassen die Augenbrauen hoch, sagte aber nichts.

»Fliegen wir nach Israel?«, fragte Bhutta. »Ist es das? Seid ihr vom Mossad? Wohin wollen wir?«

»Wo wir hinwollen?«, gab Dewey im Plauderton zurück. »Ich kann Ihnen sagen, wo wir hinwollen. Wir werden Kohl Meir finden, den Sie direkt von den Straßen in New York entführt haben. Nur werden Sie, Herr Botschafter, kein Teil dieses ›Wir‹ sein. Denn Sie gehen woandershin. Auf Sie wartet eine kleine, fensterlose Zelle in einem unauffälligen Gebäude am Rand von London. Dort werden Sie so lange bleiben und uns unterstützen, bis sich Kohl Meir in Freiheit befindet. Was dann passiert, kann ich Ihnen noch nicht sagen. Aber eins weiß ich: Sie werden uns unterstützen, Botschafter.«

»Wer ist Kohl Meir?«, fragte Bhutta. »Ich weiß gar nicht …«

»Hören Sie mit dem Blödsinn auf!« Dewey verschränkte die Arme vor der Brust. Er kam um den Stuhl und den Tisch herum und funkelte den Iraner böse an.

»Wir wissen, dass Sie über Meirs Entführung im Bilde sind. Also verschwenden Sie meine Zeit nicht mit diesem Theater. Trauen Sie uns etwa nicht zu, dass wir mithören können, was Ihre VEVAK-Gangster vom Konsulat aus planen?«

»Ich wusste von nichts.«

»In Ordnung, scheiß drauf«, erwiderte Dewey kopfschüttelnd. »Das ist mir sowieso völlig egal. Es spielt keine Rolle. Kohl ist weg. Er wurde entführt. Wir wissen, dass Sie davon wussten, Bhutta, Sie kleiner Wichser. Aber selbst wenn nicht, ändert das überhaupt nichts. Wir sind nicht hier, um festzustellen, ob Sie schuldig oder unschuldig sind. Das spielt keine Rolle.«

»Glauben Sie ernsthaft, Sie können einfach so einen Botschafter der Vereinten Nationen entführen? Sie wissen, dass das einen schweren Verstoß gegen das Völkerrecht darstellt«, sagte Bhutta ernst. »Sind Sie sich der Konsequenzen überhaupt bewusst? Das ist eine kriegerische Handlung.«

»Entführen?«, wiederholte Dewey und zog die Mundwinkel hoch. »Sie sind nicht entführt worden. Zumindest gibt es dafür keinerlei Zeugen.«

»Es wird einen empörten Aufschrei geben.«

»Wer schreit denn?«, erkundigte sich Dewey mit hochgezogenen Augenbrauen, bevor er grinsend den Kopf schüttelte. »Glauben Sie ernsthaft, dass irgendjemand auf der Welt Sie vermisst? Sie sind hier der Geächtete. Und Nava? Mal ehrlich, verarschen Sie sich doch nicht selbst. Ihre Regierung wird in den nächsten Stunden ganz andere Probleme haben als den Verlust ihres UN-Botschafters.«

Bhutta funkelte Dewey mehrere Augenblicke lang an und schloss dann erschöpft die Augen. Er hockte mit hängenden Schultern auf dem Stuhl, während Tacoma die Laptop-Tastatur bearbeitete.

»Sie können sich mit Anzügen von Hermès schick in Schale werfen und feine Restaurants besuchen, aber wir alle hier kennen Ihre Vergangenheit. Sie werden uns helfen. Sie haben diese Entführung persönlich geplant, das wissen wir. Und Sie werden uns helfen, Kohl lebend zurückzubekommen.«

»Das werde ich nicht«, versetzte Bhutta wütend. »Sie können mich mal.«

»Oh, ich denke, das werden Sie wohl. Das hab ich im Urin. Ich habe das dumpfe Gefühl, dass ich Sie überzeugen kann, indem ich an Ihre menschliche Seite appelliere, die irgendwo da drin versteckt sein muss.«

Tacoma drehte sich zu Dewey um und lächelte. Er drückte noch ein paar Tasten und richtete sich dann auf.

»Wir sind so weit«, verkündete er.

Dewey beugte sich vor und stützte sich mit der rechten Hand auf der Tischplatte ab.

»Wir brauchen Ihre Hilfe«, erklärte er eindringlich. »Wir wissen, dass Sie einer der höchsten Offiziere im Geheimdienstministerium sind. Wir wissen auch, dass Sie zu den Drahtziehern des heimlichen Kriegs der Iraner gegen amerikanische Truppen im Irak gehören. Und uns ist bekannt, über welche Connections Sie verfügen. Sie erfüllen alle Voraussetzungen, um uns zu helfen.«

»Ich fürchte mich nicht vor Folter. Ich bin bereit, für mein Land zu sterben.«

»Ist Mira das auch?«, fragte Dewey.

Bhutta sah ihn sprachlos an. Erschrecken, Wut und Misstrauen wechselten sich ab, bevor seine Aufmerksamkeit auf den Bildschirm gelenkt wurde. Er blinzelte, schaute näher hin und wollte sich im nächsten Moment auf den Rechner stürzen. Doch sein Körper war an den Stuhl gefesselt, der von unnachgiebigen Schrauben am Boden fixiert wurde.

»Mira«, flüsterte Bhutta ungläubig. Die Augen quollen ihm fast aus den Höhlen.

»Ja, das ist jetzt die große Frage, Herr Botschafter«, raunte Dewey mit Blick auf den Bildschirm. »Hat man ihnen auch beigebracht, Folter auszuhalten? Das wissen Sie besser als ich.«

Auf dem Laptop lief eine Videoübertragung aus einer Hotelsuite. Das Bild war zwar leicht grobkörnig, aber deutlich genug, um alles zu erkennen. Eine junge Frau mit langen schwarzen Haaren saß auf der Kante des Kingsize-Betts. Neben ihr hatten es sich drei Kinder im Schneidersitz bequem gemacht. Sie schauten etwas im Fernsehen. Der Apparat stand auf einem Sideboard an der gegenüberliegenden Wand.

»Hören Sie das? Die Kleinen schauen sich gerade Dora an.«

Dewey beugte sich noch weiter vor und tippte eine Taste an. Der Ton wurde lauter und man hörte das Geplapper der Zeichentrickfiguren.

»Mira!«, brüllte Bhutta den Computer an, während sein Gesicht knallrot wurde. »Mira! Lauf weg, Liebes!«

»Sie kann Sie nicht hören«, erinnerte Dewey ihn gelassen.

»Du …«, versuchte Bhutta, Dewey anzuschreien, aber ihm blieb beinahe die Luft weg.

»Das gefällt Ihnen nicht? Fühlt sich komisch an, wenn man zusehen muss, wie jemand entführt worden ist, den man liebt, nicht wahr?«

Bhutta versuchte, sich zu beherrschen und zu Atem zu kommen.

»Eine Lüge«, beschloss er. »Das sind alte Aufnahmen. Es passiert gar nicht jetzt.«

Dewey schüttelte den Kopf und nickte Tacoma zu, der ein Handy aus der Hosentasche zog.

»Danny«, begrüßte Tacoma den Mann am anderen Ende der Leitung. »Knips mal die Lichter im Zimmer an und aus.« Er sah zu Bhutta hinüber. »Wie oft, Herr Botschafter?«

Bhutta schwieg mit zusammengepressten Lippen.

»Dreimal bitte, Danny«, sagte Tacoma.

Auf dem Bildschirm wurde das Hotelzimmer plötzlich ganz kurz in Dunkelheit getaucht, bevor die Lichter wieder angingen. Bhuttas Tochter sah sich um, verwundert und suchend. Sie schaute auch in die Kamera. Zum ersten Mal bekamen die Zuschauer den Stress und die Furcht zu sehen, die sich in ihrem jungen Gesicht abzeichneten. Ihre Kinder waren zu fixiert auf Doras Abenteuer, um sich mit den flackernden Lampen zu befassen. Die Lichter gingen noch zweimal aus und wieder an.

»Ich könnte jemanden da reinschicken, der Ihrer Tochter ein paar Ohrfeigen verpasst, nur um Ihnen zu beweisen, dass es jetzt gerade passiert.« In Deweys wasserblaue Augen schlich sich ein harter, unnachgiebiger Zug.

»Ihr Barbaren!«, schrie Bhutta. »Ihr schreckt nicht mal davor zurück, kleine Kinder zu foltern.«

»Wir tun alles, was nötig ist, um Kohl Meir zu befreien.« Der Zorn von Dewey ließ sich nun auch aus seiner Stimme ablesen. »Wir tun alles, um den Iran davon abzuhalten, eine Atombombe in Tel Aviv zu zünden.«

Bhutta starrte ihn an. Er konnte seine Überraschung nicht verbergen.

»Ja, ich weiß über diesen Plan Bescheid«, bestätigte Dewey grimmig. »Und je schneller Sie begreifen, dass ich es ernst meine, desto schneller können wir anfangen und desto schneller können Ihre Tochter und ihre Kinder – Ihre Enkel – diesen Raum verlassen und in ihr normales Leben zurückkehren.«

»Ihr würdet diese unschuldigen …«

»Nein!«, brüllte Dewey, der jetzt vor Zorn kochte. Mit einer raschen Bewegung verpasste er Bhutta einen heftigen Schlag ins Gesicht. Das Blut spritzte aus dem Mund des Iraners, so fest hatte er zugeschlagen. »Du bist es, der sie foltern würde! Du allein! Ihre Unversehrtheit liegt allein in deinen Händen, ist das klar?!«

»Lasst sie in Ruhe!«, flehte Bhutta und wischte sich mühsam das Blut aus dem Gesicht. »Sie sind doch unschuldig.«

»Wir fangen mit dem jüngsten Kind an«, knurrte Dewey. »Verstehst du? Deine Tochter wird zusehen, während ihr das jüngste Kind weggenommen wird. Wir werden das Mädchen in die Vereinigten Staaten bringen und sie dort in einem Waisenhaus aufwachsen lassen. Deine Tochter wird das Kind nie wiedersehen. Du darfst die Reaktion deiner Tochter beobachten, während wir ihr ihre Kinder wegnehmen, eins nach dem anderen. Und wenn alle drei fort sind, fügen wir deiner Tochter Schmerzen zu, bis du redest oder sie tot ist. Kapiert? Bevor sie stirbt, wird man ihr sagen, dass du, Amit, du allein dafür verantwortlich bist, dass man ihr die Kinder weggenommen hat. Dass du ihren Tod billigend in Kauf genommen hast. Vielleicht bist du tatsächlich bereit, für dein Land und deinen Hass zu sterben. Aber hat Mira, hat diese unschuldige Frau den gleichen Schwur geleistet? Ist sie bereit, ihr Leben oder ihre Kinder zu opfern, nur um Israel Schaden zuzufügen?«

Auf einmal begann Bhutta zu weinen. Sein Kopf sackte nach hinten und er schluchzte. Blut tropfte ihm aus dem Mundwinkel, lief am Kinn hinab und auf seine Brust.

»Der Iran hat diese Spirale der Gewalt in Bewegung gesetzt«, stellte Dewey fest. »Vor 30 Jahren. Es wird Zeit, die Rechnung zu begleichen.«

»Wie habt ihr sie gefunden?«

»Auch das ist eine dumme Frage. Es gibt so vieles, was ihr Iraner nicht wisst. Fast reizt es mich zum Lachen. Ihr seid wie Höhlenmenschen.«

Bhuttas Kopf fiel nun nach vorn. Für eine Weile weinte er hilflos vor sich hin. Dann bekam er sich halbwegs in den Griff, sah auf und starrte auf den Bildschirm und schon schluchzte er von Neuem.

Dewey verpasste ihm eine zweite Ohrfeige.

»Hör auf zu heulen«, befahl er. »Du flennst wie ein kleines Mädchen. Bist du nun endlich bereit, uns zu helfen?«

Bhutta atmete tief ein und riss sich zusammen. Er sah Dewey an.

»Ja, ich helfe euch.«

Dewey zog ein Foto aus der Tasche. Eine der Aufnahmen, die die Atombombe zeigten.

»Wie lang ist sie?«, fragte Dewey. »Und wie viel wiegt sie?«

Bhutta betrachtete das Foto.

»2,65 Meter«, antwortete er. »Wiegt ungefähr vier Tonnen und 80 Kilogramm.«

»Das ist doch ein guter Anfang«, befand Dewey. Er steckte das Foto weg. »Ich werde dir jetzt Wasser holen.«

32

TOTALFINA ELF

DIREKTION EURASIEN

PETROS TOWERS

DUBAI, VEREINIGTE ARABISCHE EMIRATE

Die Petros Towers erhoben sich majestätisch aus dem Sand und das Licht brach sich auf den verspiegelten Oberflächen. Die rote Sonne, die von den Glasscheiben reflektiert wurde, ließ es aus bestimmten Blickwinkeln aussehen, als stehe das Gebäude in Flammen.

Alle Außenwände des Wolkenkratzers bestanden komplett aus Glas, vom Boden bis zur Decke jeder einzelnen Etage. Die Petros Towers waren das dritthöchste Gebäude Dubais. Sie wiesen eine ovale Form auf. Der Entwurf stammte vom Stararchitekten Frank Gehry. Der Bau erschien auf den ersten Blick eher schlicht, bis man dicht am Fundament stand und nach oben sah. Der direkte Blick in die Höhe enthüllte, dass das Gebäude deutlich schwankte, wenn der Wind wie üblich vom Persischen Golf her wehte. Der Wolkenkratzer verjüngte sich zudem nach oben hin. Die Gesamtfläche der oberen Etage betrug nur ein Viertel des Erdgeschosses. Dadurch hinterließ die Konstruktion einen magischen, leicht unwirklichen Eindruck, und so hatte es Gehry auch geplant: eine eingesponnene schwarze Raupe, die in den endlos blauen Himmel hinaufkroch.

Im 59. Stockwerk blieb den Besuchern leicht einmal der Mund offen stehen, wenn sie die luftige Aussicht genossen. Nicht nur die Außenwände waren aus Glas gefertigt, sondern auch ihre Gegenstücke in den Büros. Wenn man sich nicht gerade in einen der mittig angelegten Waschräume zurückzog, spielte es keine Rolle, in welche Richtung man schaute. Überall fühlte man sich als Gefangener in einem sonnenbeschienenen Prisma. Die Strahlen wurden 100-fach gebrochen und trafen überall auf die Scheiben, sodass die Spektralfarben wie Regenbogen auf umherschweifende Blicke warteten. Gleichzeitig konnte man fast meinen, dass man flog. Im Osten beschrieb der Persische Golf einen schwungvollen Bogen. Öltanker, Containerschiffe, Ozeanriesen und Ausflugsschiffe sprenkelten die blaue Weite. Und wenn man sich nach Westen wandte, breitete sich die Stadt Dubai vor einem aus. Wolkenkratzer, Apartmentbauten, die Vorstädte und schließlich die endlose arabische Wüste. Heller Sand bis zum Horizont.

Um Viertel nach drei öffneten sich die Aufzugtüren in der 59. Etage. Ein groß gewachsener Mann mit gelockten aschblonden Haaren und einem kurz geschnittenen Bart trat heraus. Tim Bond, der Leiter der Eurasien-Division des französischen Öl-Konglomerats Totalfina Elf, hielt eine graue Plastikkarte vor den Infrarot-Leser neben der Tür mit dem geometrischen Firmenlogo, unter dem die Marke TOTAL ins Glas eingeprägt war. Das Schloss entriegelte sich mit einem Klicken und Bond betrat die Lobby.

»Hi, Tim«, begrüßte ihn die Empfangsdame, eine Frau mittleren Alters mit perfekt frisiertem blondem Bob. »Wie war Afrika?«

»Wie immer.« Bond lächelte. Sein britischer Akzent ließ sich deutlich heraushören. »Heiß, stickig und auf ganz eigene Weise wunderbar. Hab ich viel verpasst?«

»Nein.« Sie lächelte ebenfalls. »Die warten in der Zwei auf Sie.«

»Okay. Und was ist das?« Er nickte mit dem Kopf zu einer Mappe auf dem Tresen, die seinen Namen trug.

»Ihre Frachtliste für Riad.«

»Danke.«

»Und Sie haben Besuch«, fügte die Empfangsdame hinzu. Sie neigte ihren Kopf fast unmerklich nach links, sodass sein Blick in die entsprechende Richtung gelenkt wurde.

Im großzügigen Wartebereich stand eine Frau in schicker weißer Lederjacke mit dem Rücken zu ihm und starrte hinaus auf den Persischen Golf. Ihr langes blondes Haar trug sie zu einem strengen Zopf geflochten. Als ob sie spürte, dass Bond sie beobachtete, drehte sie sich um. Ihr Gesichtsausdruck war ernst.

»Ach du Scheiße«, flüsterte Bond.

Er ging zurück zum Eingang und öffnete ihr.

»Katie«, sagte er nur.

»Hi, Tim«, begrüßte Foxx ihn.

»Wie lange stehst du schon da?«, fragte Bond und musterte sie unverhohlen.

»Eine halbe Stunde. Schöne Aussicht übrigens.«

»Woher wusstest du, wo du mich findest?«

Sie blickte ihn ausdruckslos an.

»Blöde Frage«, stellte er fest. »Gib mir ein paar Minuten, okay?«

»Klar.«

Zehn Minuten später kehrte Bond zurück.

»Tut mir leid, dass du warten musstest, Katie.«

»Kein Problem. Ich hatte keinen Termin.«

»Du hast Glück, dass ich überhaupt hier bin.«

»Das war kein Glück.«

»Hellseherin bist du also auch.«

Sie folgte Bond durch den langen Flur mit den Glaswänden. Am Ende des Trakts führte er sie nach rechts in ein geräumiges Eckbüro. Das dunkelblaue Wasser des Golfs umgab sie aufgrund der transparenten Scheiben wie eine Wandverkleidung.

Foxx ging zu der modernen weißen Ledercouch und setzte sich. Bond wählte den roten Sessel ihr gegenüber. Mehrere Augenblicke lang starrte er sie bloß an. Sie trug kniehohe Stiefel von Prada, einen marineblauen Rock, der ihre Oberschenkel kaum zur Hälfte bedeckte, und die weiße Lederjacke, die sie nun auszog. Darunter kamen eine rote ärmellose Bluse zum Vorschein und straff trainierte, honigbraune Arme. Bond musterte sie eingehend und versuchte vergeblich, seine offensichtliche Bewunderung zu verbergen.

»Du bist noch schöner geworden«, sagte er schließlich.

Foxx schwieg und sah ihn nur an.

»Willst du darauf nicht antworten?«

»Was denn zum Beispiel?«

»So was wie ›Oh, Tim, danke für das nette Kompliment!‹«

»Danke für das Kompliment.«

»Bist du immer noch böse?«

»Nein. Warum sollte ich böse sein?«

Bond lachte leise und schüttelte den Kopf.

»Dann ist es ja gut.«

»Wir wären inzwischen sowieso längst geschieden«, sagte Foxx leichthin.

»Da bin ich mir nicht so sicher«, widersprach Bond. »Aber du wärst wahrscheinlich längst tot. Ich habe dich nur darum gebeten, es aufzugeben.«

»Ich weiß, um was du mich gebeten hast. Ich war dabei, schon vergessen? Die mit dem breiten Lächeln, dem Verlobungsring und dem Kleid von Vera Wang. Die Frau mit dem gebrochenen Herzen.«

Bond lächelte schwach.

»Ich wollte dich nicht sterben sehen, Katie.«

»Das ist mein Job, Tim. Was, wenn ich dich gebeten hätte, das aufzugeben, was du tust?«

»Meine Arbeit bringt mich nicht um«, gab Bond zu bedenken. »Was ich mache, lässt keine mutterlosen Kinder zurück.«

»Das spielt auch gar keine Rolle«, winkte Foxx ab. »Es ist vorbei. Du hast mir einen Gefallen getan. Ich bin nicht geschaffen für die Ehe.«

»Ich habe gehört, dass du Langley hinter dir gelassen hast.«

»Ja. Vor ein paar Jahren.«

»Brauchst du Arbeit?«, fragte Bond.

»Nein. Aber ich brauche etwas anderes. Einen Gefallen.«

»Das dachte ich mir schon. Was genau?«

»Einen sauberen Weg in den Iran«, erklärte Foxx. »Über die Türkei. Doğubayazit. In Verbindung mit einer hieb- und stichfesten Tarnung, die der Überprüfung an der Grenze standhält, auch wenn die in den Datenbanken graben. Der VEVAK, China, Interpol. Es muss alles passen.«

Bond nickte.

»Du willst ein bisschen Urlaub machen?«

»Du bist so witzig.«

»Um wen geht es?«

»Männlich, 39 Jahre alt.«

»Amerikaner?«

»Ja. Die Tarnung muss natürlich eine andere Nationalität angeben.«

»Wenn er nicht arabisch aussieht oder Stempel aus einer anderen Region im Pass hat, werden sie ihn verhören.«

»Wir verkleiden ihn entsprechend. Aber die Sprache ist das Problem.«

»Lass mich mal nachdenken«, bat Bond. »Wir könnten ihn zum Iraker oder Türken machen, der im Ausland geboren wurde. In London oder Montreal zum Beispiel.«

»Okay.«

»Und warum schafft die CIA ihn nicht einfach über die irakische Grenze rein? Ist das nicht das übliche Prozedere?«

»Es handelt sich um eine private Operation. Es muss ganz offen und bei Tageslicht geschehen. Die Arbeitserlaubnis ist das Wichtigste. Er muss eine Art Lastwagenfahrer sein.«

»Lastwagenfahrer?«

»Ja«, sagte Foxx mit einem Nicken. »Er wird einen Lkw fahren. Ungefähr so einen.«

Sie griff in ihre Hermès-Handtasche und beförderte das Foto eines Sattelschleppers ans Tageslicht. Blaues Führerhaus, silberner Auflieger. Das Bild, das Qassou Dewey gegeben hatte. In dem Sattelschlepper verbarg sich die Bombe, aber sie war natürlich nicht zu sehen.

Bond betrachtete das Foto.

»Und was wird in diesem Laster transportiert?«, wollte er wissen.

Foxx erwiderte seinen Blick mit einer Ausdruckslosigkeit, die beeindruckend war.

»Wenn ihr in den Iran eindringen wollt, um dort Ärger zu machen … Wenn man das zu Totalfina zurückverfolgen kann, wäre das ein echtes Problem«, gab Bond zu bedenken. »Total ist kein Ableger der britischen oder amerikanischen Regierung. Ich arbeite hier. Ich werde also einen ziemlichen Eiertanz aufführen müssen, wie du dir sicher vorstellen kannst.«

»Ich mache keine Versprechungen, die ich nicht halten kann. Es könnte Ärger geben, ja, aber es gibt keinen Grund, wieso Total damit in Verbindung gebracht werden sollte.«

»Was genau meinst du mit ›Ärger‹, Kate?«, fragte Bond. »Wenn das was mit Natanz zu tun hat …«

»Ich kann dir keine Einzelheiten verraten«, blockte Foxx ab. »Das weißt du doch.«

»Du bist so undurchdringlich wie eine Steinmauer«, stellte Bond fest und sah ihr in die Augen. »Also werde ich gar nicht erst versuchen herauszukriegen, was ihr vorhabt. Aber ich kenne deine Vergangenheit. Wenn ihr Nava oder – was noch krasser wäre – Suleiman umbringen wollt, hätte ich damit zwar persönlich kein Problem, aber ich muss an meine Leute denken. Die Iraner würden sich jeden einzelnen Total-Mitarbeiter schnappen, den sie erwischen können. Das darf ich nicht zulassen.«

»Es ist kein Attentat«, beruhigte ihn Foxx. »Deine kostbaren Ölfelder sind nicht in Gefahr.«

»Ach, fick dich. Du willst einen fetten Gefallen von mir, und zwar einen, der dafür sorgen kann, dass ich meinen Job verliere, vielleicht sogar getötet werde. Also sei nicht so herablassend, klar?«

Foxx schüttelte den Kopf.

»Wenn du mir nicht helfen willst, ist das in Ordnung«, sagte sie bloß und griff nach ihrer Jacke.

»Ich werde dir helfen. Aber du musst dafür sorgen, dass es nicht auf mich zurückfällt. Dass ich dich immer noch liebe, ist für mich der einzige Grund, dir zu helfen.«

Foxx stand auf und ließ das Foto in Bonds Händen. Sie zog die Lederjacke an und angelte sich ihre Handtasche. Sie trat einen Schritt auf Bond zu, der noch immer im Sessel saß, und blieb direkt vor ihm stehen. Er streckte die Hand aus. Ganz leicht berührte er die nackte Haut oberhalb ihres linken Knies, unmittelbar über dem dunklen Leder ihres Stiefels. Foxx sah ihm in die Augen, aber ihr Blick signalisierte weder Zuneigung noch Abwehr. Nach mehreren Sekunden wandte sie sich ab und ging in Richtung Tür.

»Ich schicke dir die Details per E-Mail«, sagte sie, ohne sich noch einmal umzudrehen. »Ich finde allein nach draußen.«

33

GOLESTAN STREET

MAHDI SHAHR, IRAN

Die Golestan Street lag dunkel und verlassen vor ihm. Omid lenkte den Sattelschlepper über die staubige, zweispurige Straße voller Schlaglöcher. Vorbei an kleinen Häusern mit schlafenden Familien, vorbei an einer Ladenzeile mit Geschäften und Werkstätten, an einer geschlossenen Tankstelle. Omid saß allein in dem Fahrzeug. Er trug Zivilkleidung, obwohl er eine Quds-Einheit kommandierte. Quds lautete die Bezeichnung der Sondereinsatzkräfte-Division der Revolutionsgarde. Normalerweise war Omid im Jemen stationiert, aber man hatte ihn am Vortag nach Teheran eingeflogen, nur um diese Lieferung in seine Verantwortung zu übergeben.

Als er das höhlenartige Nuklearwaffen-Labor am Rande der Stadt verlassen hatte, war es ihm unlogisch erschienen, ohne Begleitpatrouille losgeschickt zu werden. Warum sollte es besser sein, mit der ersten funktionstüchtigen Atombombe der Republik allein durch die Gegend zu kurven? Zunächst hielt er es für puren Wahnsinn. Aber nun, da er die dunkle Straße entlangfuhr, begann er, den Sinn der Anweisung zu begreifen. Er war ein stinknormaler Lastwagenfahrer, der wie Hunderte andere durch die Nacht fuhr.

Dann musste er wieder an die Amerikaner denken. Wenn sie wüssten, wer er war und was er gerade tat, würden sie von einer ihrer gefürchteten Drohnen aus eine Rakete auf den Laster abfeuern. Omid wusste, dass sie irgendwo da draußen lauerten, da oben am Himmel. Drohnen gehörten zu den wenigen Bedrohungen, die einem Quds-Soldaten Angst machten, sofern er noch halb bei Verstand war. Denn eine Drohne konnte jederzeit und überall zuschlagen, und man ahnte nichts, bis man das hohe Pfeifen der herannahenden Rakete bereits in der Luft hörte. Und dann konnte man nichts mehr tun. Ein paar Momente lang lauschte er angestrengt, entschied dann aber, das Autoradio einzuschalten. Wenn die mich töten, will ich das sowieso nicht vorher wissen, dachte er.

Aber seine Ängste erwiesen sich als unbegründet. Die Fahrt verlief ohne Zwischenfälle. Als rechts an der Straße eine unauffällige Lagerhalle auftauchte, bog er auf den dazugehörigen Parkplatz ab. Er rollte über den Teer bis zum hinteren Ende des Gebäudes und bog um die Ecke. Als er an der Rückseite entlangrollte, glitten zwei hohe Stahltore zur Seite. Grelle Scheinwerfer leuchteten abrupt durch die Öffnung in die Dunkelheit. Er fuhr durch die offenen Tore in die Halle und beobachtete im Seitenspiegel, wie sie hinter ihm rasch zugeschoben wurden. Er hielt an und stellte den Motor ab.

Vor dem Führerhaus stand sein Vorgesetzter, General Soleimani, mit verschränkten Armen. Daneben wartete ein Mann, den er erkannte, obwohl er ihn noch nie persönlich getroffen hatte. Omid kletterte aus dem Führerhaus und ging auf die beiden Männer zu.

»Du bist spät dran, Omid«, stellte Soleimani fest.

»Stoßverkehr«, gab Omid zurück.

Soleimani lächelte dünn.

»Omid«, sagte er mit einer Geste zu dem anderen Mann hin. »General Paria.«

»Ist mir eine Ehre, Sir.«

Der andere nickte und eilte wortlos zur Rückseite des Lasters, dessen Türen die Soldaten bereits geöffnet hatten. Omid folgte ihm. Paria stand an der Ladefläche und betrachtete die Bombe. Er drehte sich zu Omid um.

»Gute Arbeit«, lobte er und klopfte Omid auf die Schulter. »Später können Sie Ihren Enkeln erzählen, dass Sie Teil dieses historischen Ereignisses gewesen sind.«

34

WEISSES HAUS

WASHINGTON, D. C.

Präsident Dellenbaugh saß am Schreibtisch im Oval Office und strich mit der Hand geistesabwesend über die geglättete Kante des majestätischen alten Holzmöbels, während er in die halb leere Kaffeetasse in seiner anderen Hand starrte.

Auf dem Schreibtisch lag die Morgenausgabe der Washington Post. In der unteren rechten Ecke der Titelseite prangte ein Foto von Amit Bhutta. Die Schlagzeile des dazugehörigen Artikels lautete ›Das Rätsel des verschwundenen Botschafters‹.

Es klopfte an der Tür. Jessica und Calibrisi betraten den Raum.

»Guten Morgen«, begrüßte Dellenbaugh sie.

»Guten Morgen, Mr. President«, gab Jessica zurück.

»Morgen, Mr. President«, echote Calibrisi.

Die beiden gingen zu den Chesterfield-Sofas und setzten sich.

»Ich möchte zunächst eine Sache klarstellen«, sagte Dellenbaugh, während er aufstand und um den Schreibtisch herumkam. Er setzte sich in einen der marineblauen Ohrensessel, die das Ensemble vervollständigten. In der Hand hielt er die Zeitung, die er gerade gelesen hatte. »Ich bin seit weniger als einer Woche im Amt. Es wäre wohl massiv untertrieben, wenn ich sage, dass ich noch dabei bin, Schwimmen zu lernen. Es war eine verwirrende und ehrlich gesagt auch eine schwierige Woche. Ich mochte Präsident Allaire. Ich war nicht immer einer Meinung mit ihm, aber ich mochte den Mann wirklich. Jetzt bin ich gezwungen, einen Mittelweg zu finden. Ich muss sein Vermächtnis ehren und an seine Politik anknüpfen, denn diese Politik ist es gewesen, für die er gewählt wurde. Gleichzeitig muss ich aber meinen eigenen Überzeugungen treu bleiben, die, wie Sie beide wissen, nicht in allen Aspekten deckungsgleich mit seinen sind. Es gibt ausreichend Überschneidungen, keine Frage, aber nicht überall.«

Jessica und Calibrisi blieben stumm und warteten ab.

»Sie waren mir beide eine große Hilfe«, fuhr Dellenbaugh fort. »Das weiß ich sehr zu schätzen. Aber jetzt muss ich wissen, ob ich auch weiterhin auf Sie zählen kann. Ich hoffe, dass Sie hinter mir stehen. Um meinetwillen, aber auch zum Wohle Amerikas. Sie werden nicht nur weithin geschätzt und respektiert, Sie sind beide auch sehr gut in dem, was Sie tun. Außerdem bin ich der Auffassung, dass Beständigkeit und Erfahrung innerhalb der Infrastruktur unserer Nationalen Sicherheit in dieser Phase besonders wichtig sind.«

Er machte eine Pause. Seine Nasenflügel bebten leicht.

»Wenn Sie mit an Bord sind, muss ich mich darauf verlassen können, dass Sie bereit sind, im Sinne meiner Überzeugungen und meiner Politik zu agieren, ja, dafür zu kämpfen, selbst wenn meine Entscheidungen nicht generell den politischen Leitlinien von Allaire folgen. Sind Sie sich darüber im Klaren?«

Calibrisi und Jessica wechselten einen Blick, bevor Calibrisi Dellenbaugh ansah, der immer noch die Zeitung in der Hand hielt und hektisch damit wedelte.

»Sie beziehen sich auf den Artikel in der Washington Post, Mr. President?«, vergewisserte sich Calibrisi.

Dellenbaugh warf die Zeitung auf den gläsernen Couchtisch.

»Ja«, sagte er mit Nachdruck. »Ich möchte gerne wissen, was da los ist.«

Ein weiterer Blick von Calibrisi in Richtung Jessica.

»Auch die Post hat sich schon häufiger geirrt, Sir«, bemerkte er dann.

»Hat sie sich diesmal geirrt?«

»Ich weiß es nicht.«

»Ich glaube, Sie wissen es sehr wohl, Hector. Was ist mit Amit Bhutta geschehen?«

»Wenn ich raten soll: Er ist gar nicht verschwunden. Sollten sich die Angaben im Artikel als korrekt erweisen, steckt wahrscheinlich der Mossad dahinter.«

»Langley hat also nichts damit zu tun?«, bohrte Dellenbaugh nach.

»Nein, Sir.«

»Ich nehme mal an, dass wir herausfinden könnten, wer dafür verantwortlich ist.«

»Vielleicht. Aber der Mossad ist nicht gerade freigiebig, was Informationen angeht, Sir.«

»Ich habe eben das detaillierte Gesprächsprotokoll zu den gestrigen Verhandlungen zwischen der Schweiz und dem Iran gelesen«, erklärte Dellenbaugh. »Den Schweizern ist es gelungen, den Iran dazu zu bringen, einer Aussetzung ihres Atomprogramms zuzustimmen. Wir sind fast am Ziel. Eine völlig transparente Vereinbarung, was die Inspektoren angeht. Beobachter im Inland, die die Daten in Echtzeit an die Internationale Atomenergie-Organisation übermitteln. Unbegrenzt viele unangekündigte Inspektionen der IAEO, uneingeschränkter Zugriff auf die Lieferkette der Zentrifugen – alles, was wir verlangt haben.«

»Mr. President, die Iraner sind ohne Übertreibung die unehrlichsten Menschen auf diesem Planeten«, gab Jessica zu bedenken. »Sie führen die Schweizer an der Nase herum und sie wollen Sie auf gleiche Weise über den Tisch ziehen.«

»Das können Sie doch unmöglich ernst meinen, Jess«, sagte Dellenbaugh konsterniert.

»Doch, das kann ich. Ich bin fest davon überzeugt. Ich traue Nava und Suleiman keinen Zentimeter über den Weg.«

»Ich traue ihnen auch nicht«, räumte Dellenbaugh ein. »Aber es ist doch nicht jeder Bürger dieses Landes böse. Auch unter den Iranern gibt es gute Menschen.«

Er trank einen Schluck von seinem Kaffee, der mittlerweile kalt war.

»Das mag ja sein, aber wir verhandeln mit den Bösen.«

»Ich habe mich entschieden, Präsident Navas Einladung anzunehmen«, verkündete Dellenbaugh trotzig und fixierte seine Besucher. »Ich werde mich mit ihm treffen und gemeinsam mit ihm auf einer Bühne sitzen. Ich gehe das Risiko ein, um die mögliche Gegenleistung zu bekommen. Wenn die Chance, den Iran in die Gemeinschaft zivilisierter Länder zurückzuholen, auch nur bei zehn Prozent liegt, ist es dann nicht jedes Risiko wert?«

Jessica schwieg. Auch Calibrisi enthielt sich eines Kommentars.

Schließlich räusperte sie sich. »Und das, was mit Kohl Meir passiert ist, ändert Ihre Meinung gar nicht?«, fragte sie. »Meir wurde auf amerikanischem Boden entführt, eindeutig im Auftrag der iranischen Regierung. Dabei wurden zwei US-Bürger ermordet, und als Nächstes werden sie Meir erschießen lassen.«

»Ein einzelnes Leben, selbst das von Kohl Meir, ist irrelevant, wenn man den Lauf der Geschichte beeinflussen will«, befand Dellenbaugh. »Wir haben die Gelegenheit, dem Nahen Osten Frieden und Stabilität zu bescheren. Ich will nicht zynisch klingen, aber ist das nicht ein paar Opfer wert? Ist es nicht das Leben von Meir wert?«

Dellenbaugh erhob sich, als die Antwort ausblieb.

»Ort und Zeit des Treffens stehen bereits fest«, erklärte er.

»Werden Sie nach Teheran reisen?«, fragte Calibrisi.

»Nein«, erwiderte der Präsident. »Die Schweizer waren der Meinung, dass wir das auf neutralem Boden inszenieren sollten. Das Treffen findet in Buenos Aires statt. Jessica, Sie brauche ich vor Ort. In der Zwischenzeit kann ich nur wiederholen, was ich bereits vor einigen Tagen gesagt habe. Lassen Sie den Iran in Frieden. Wenn die Vereinbarung unterzeichnet ist, stürzen wir uns auf alle dunklen Ecken und krummen Geschäfte. Aber im Augenblick lassen wir die Finger davon.«

Jessica kochte innerlich, biss sich aber auf die Zunge.

»Ja, Mr. President«, murmelte Calibrisi.

Jessica ließ Calibrisi den Vortritt in ihr Arbeitszimmer im Westflügel. Sie knallte die Tür hinter sich zu. Calibrisi drehte sich um, denn der Lärm hatte ihn aufgeschreckt.

»Danke für die Unterstützung«, ätzte sie. »Was zur Hölle war das denn gerade?«

Sie ging um den Tisch herum und setzte sich auf ihren Drehstuhl. Calibrisi blieb stehen.

»Wir werden Nava direkt in seine schöne kleine Falle gehen«, fuhr sie verärgert fort. »Und wir überlassen Kohl Meir seinem Schicksal. Wenn man es genau nimmt, überlassen wir Israel seinem Schicksal. Ich werde mein Amt niederlegen. Das ist doch alles Mist.«

Calibrisi starrte sie abwartend an.

»Sag was, Hector.«

»Was gibt es da zu sagen?«

»Du weißt irgendwas, nicht wahr?«

Er schwieg.

»Steckst du etwa dahinter? Mein Gott, Hector. Auf amerikanischem Boden! Ist dir klar, was passiert, wenn …«

»Ich war’s nicht.«

Sekundenlang musterte sie ihn. Er blieb ruhig, beinahe gelassen.

»Was verschweigst du mir?«, fragte sie misstrauisch. »Es war Dewey, nicht wahr?«

Calibrisis Gesicht verriet keine Regung.

»Du lügst den Präsidenten der Vereinigten Staaten an.«

»Nein. Dewey arbeitet schließlich nicht für mich.«

»Du hast Dellenbaugh gerade gesagt, dass du denkst, der Mossad habe Bhutta entführt.«

»Hat er ja möglicherweise auch.« Er wandte sich zum Gehen.

»Wo willst du hin? Wir sind mitten in einem Gespräch. Ich will wissen, was hier los ist.«

»Das habe ich dir gerade gesagt.«

»Hast du verflucht noch mal nicht.«

»Doch, habe ich.«

Jessica stand auf. Sie beugte sich vor und funkelte Calibrisi an.

»Ich will sofort wissen, was Sache ist, Hector.«

Er begegnete ihrem wütenden Blick mit eisiger Gelassenheit.

»Das willst du nicht«, erwiderte er schlicht.

Jessicas Gesicht lief rot an. Sie marschierte um ihren Schreibtisch herum und baute sich vor ihm auf. Sie war kleiner als Calibrisi und wesentlich zierlicher, aber in diesem Moment ging ihr irisches Temperament mit ihr durch. Es machte den Eindruck, als wolle sie Calibrisi ohrfeigen. Sie hob den rechten Arm und stieß ihm den Zeigefinger in die Brust.

»Du sagst mir jetzt, was da abgeht«, befahl sie. »Sofort.«

»Du willst wissen, was abgeht?« Er beugte sich ebenfalls vor. »Dann bereite dich mal darauf vor, deine verdammten Regeln über Bord zu werfen, Jessica Tanzer, Nationale Sicherheitsbeauftragte. Denn die echte Welt da draußen ist noch viel schmutziger, als du glaubst.«

Jessica suchte die Antwort in Calibrisis braunen Augen.

»Ich bin längst bereit«, erwiderte sie und klang nun deutlich ruhiger. Sie atmete tief aus. »Ich will es wissen. Ich will helfen.«

»Dann pack dein Zeug. Wir müssen einen Flieger erwischen.«

35

RESTAURANT JEAN-LUC

TEHERAN, IRAN

Das Restaurant im Azadi Grand Hotel in der Teheraner Innenstadt war bis auf den letzten Platz gefüllt. Das Jean-Luc galt als Teherans exklusivstes Speiselokal, das einem Franzosen namens Jonas Le Chene gehörte, dessen Vater Jean das Restaurant 1966 eröffnet hatte. Die Le Chenes waren fromme Katholiken, hatten es aber irgendwie geschafft, ungeachtet der immensen, gewalttätigen, vom radikalen Islam geprägten Unruhen und Veränderungen im Geschäft zu bleiben, durch die wilden 70er-Jahre bis zum heutigen Tag. Der Politik hatten sie stets skeptisch gegenübergestanden. Dafür gestatteten es die beeindruckenden Gourmetkreationen ihrer Küche und die zeitlose, intime Atmosphäre ihres Etablissements den Gästen zu allen Zeiten, sich für die Dauer einer Mahlzeit aus dem Chaos der Welt vor ihren Türen zu verabschieden.

Das Jean-Luc war immer ausgebucht und erfreute sich besonders bei westlichem Publikum großer Beliebtheit. Journalisten, Geschäftsleute sowie europäische und russische Diplomaten zählten zu den Stammgästen. Massive Holzwände, abstrakte französische Ölgemälde, dicke Teppiche und abgetrennte, überschaubare Innenräume sorgten dafür, dass der Lärm der vielen Gäste gedämpft wurde. Man fühlte sich ungestört und vergaß für eine Weile das unruhige Leben da draußen.

Aber es gab Abende, an denen die Realität sich unerbittlich selbst ins Jean-Luc vorkämpfte. Heute war so ein Abend. Die Gefangennahme Kohl Meirs und die Fernsehansprache Mahmoud Navas hatten die gesamte Stadt in Unruhe versetzt. Marschierten jetzt die Israelis ein? Feuerten sie Raketen auf den Iran ab?

Die Stimmung im Lokal wirkte wie elektrisiert – eine explosive Mixtur aus Feierlichkeit, Aufregung und Stolz. Und direkt unter der siegesgewissen Oberfläche brodelten Trauer, Zorn, Scham und düstere Vorahnungen.

Das Bekanntwerden der Gefangennahme Meirs in der vergangenen Woche war, wie alle politischen Entwicklungen im Iran, von den einzelnen Bevölkerungsgruppen ganz unterschiedlich aufgenommen worden. Einige Iraner – offenbar eine wachsende Zahl – feierten die Nachricht wie einen Sieg. Es handelte sich um Menschen, die Israel hassten. Amerika hassten sie noch viel mehr. Es handelte sich um die Unterstützer Mahmoud Navas und die Dschihadisten, die Suleiman an den Lippen hingen. Lange Zeit hätte man eine derart unreflektierte Ablehnung lediglich in ländlichen Regionen angetroffen, aber immer häufiger wurden entsprechende Stimmen nun auch in Teheran laut, im politischen und kulturellen Zentrum des Landes.

Gemäßigte Köpfe reagierten eher mit Reue und Schuldgefühlen. Noch stellten sie die deutlich größere Gruppe. Das schmutzige kleine Geheimnis der iranischen Regierung bestand genau in dieser Tatsache: Die meisten Iraner waren herzensgute Leute. Sie sehnten sich nach Demokratie und Frieden. Religiös, ohne Frage, aber keine Fanatiker. Iraner der siebten oder achten Generation betrachteten sich als Nachfahren einer Ära, in der die Iraner – die Perser – auf der ganzen Welt für ihre künstlerische Tradition, ihre Schriften und ihre Philosophie gerühmt wurden. Und ebenso für ihre Freundlichkeit und Güte.

Es waren gefährliche Zeiten für diese Menschen, seit Ayatollah Khomeini aus Paris in den Iran zurückgekehrt war und die Islamische Republik errichtet hatte. Einige von ihnen waren aus dem Land geflohen. Aber viele blieben. Sie konnten sich die Ausreise nicht leisten oder wollten nicht ins Exil, denn sie glaubten, dass das alles vorbeiging, dieser kurzzeitige Wahn, und dass der Iran wieder zu einem glücklichen Land wurde.

Doch der kurzzeitige Wahn war längst einer dauerhaften Schizophrenie gewichen. Die Moderaten trauten sich längst nicht mehr, großes Aufsehen zu erregen oder offen Kritik an politischen Entscheidungen zu äußern. Jeder wusste, was in solchen Fällen passierte. Jeder hatte Familienmitglieder oder Freunde, die verschwunden waren. Abgeholt von der Revolutionsgarde oder vom VEVAK. Für diese Gruppe, die schweigende Mehrheit, lieferte die Entführung des israelischen Soldaten nur einen weiteren Grund, sich zu schämen. Sie führten lange Listen mit Peinlichkeiten und beschämenden Vergehen in ihren Köpfen. Ein neues dunkles Kapitel war aufgeschlagen worden. Die bösartige Flut, das Krebsgeschwür an der Macht, zerstörte ihr geliebtes Heimatland langsam, aber unaufhaltsam.

Über der langen eleganten Mahagoni-Theke, ebenfalls dicht besetzt, hingen mehrere Flachbildfernseher, auf lautlos geschaltet. Normalerweise konnte man hier so gut wie immer ein Fußballspiel verfolgen, aber heute Abend hatten sämtliche iranischen TV-Sender das reguläre Programm abgesetzt und berichteten ausschließlich über die Gerichtsverhandlung gegen den israelischen Soldaten.

Auf allen Kanälen lief nun schon zum x-ten Mal die Wiederholung von Navas Pressekonferenz. Danach folgte, ebenfalls in gefühlter Endlosschleife, der einseitig verzerrte Bericht eines Reporters von Al Jazeera. Der Reporter, Samir El-Bakahtr, sprach über sämtliche Verbrechen, die man Kohl Meir zur Last legte, als sei seine Schuld längst erwiesen. Dazu sah man immer wieder Standbilder der Verhandlung, auf denen Meir böse oder ausdruckslos dreinschaute.

Der iranische Informationsminister Lon Qassou war der Mann, der das staatliche Fernsehen angewiesen hatte, das reguläre Programm zugunsten dieser Propaganda auszusetzen. Er war auch der Mann, der den Al-Jazeera-Reporter persönlich mit allen Vorwürfen gegen Meir gefüttert hatte. Qassou saß am Ende der Bar. Sein Gesicht wirkte wie versteinert.

Er betrachtete sein Machwerk, den Mitschnitt der Rede seines Staatschefs, Mahmoud Nava, mit gleichgültiger Miene. Immer wieder nippte er an seinem Bourbon. Das dritte Glas an diesem Abend. Wie jeden Abend hörte er nach dem vierten Glas auf zu trinken, denn dann fühlte er sich benommen genug, um einschlafen zu können. Nur er und Karin, die wunderschöne Barfrau, wussten, dass er Bourbon trank. Daran war nichts Verbotenes, aber es hätte ihn unangenehm berührt, wenn die Leute wüssten, dass er ausgerechnet dem amerikanischsten aller Whiskeys zusprach.

Qassou ließ den Blick bis zum anderen Ende der Bar wandern. Am Tresen saßen und standen die Gäste bereits in zwei Reihen. Fast ausnahmslos Männer, nur wenige Frauen. Gäste aus dem Westen fanden sich heute kaum. Kein Journalist, lediglich vereinzelte Europäer. An Abenden wie diesem, wenn Nava wieder einmal eine hasserfüllte antiamerikanische Rede gehalten oder Neuigkeiten zum Atomprogramm verkündet hatte, blieben die meisten Amerikaner und Briten in Teheran in ihren Wohnungen oder Hotelzimmern und verkrochen sich dort. Sie fürchteten sich vor den scharfen Messern, die womöglich in diesem Augenblick irgendwo gewetzt wurden.

Die Erinnerung an 1979 würde die Stadt auf ewig heimsuchen. Der gewaltsame Umsturz hatte ihr seinen Stempel aufgedrückt. Für die einen handelte es sich um ein prägendes Ereignis, für andere um eine hässliche Narbe.

Qassou hatte seine Prada-Sonnenbrille abgenommen und fuhr sich durch die langen schwarzen Haare, die ihm ungebändigt auf die Schultern fielen. Er tat das jeden Abend. Sein Gesicht zählte zu den bekanntesten im Iran. Aber wenn er seine Erscheinung nur geringfügig veränderte, konnte er sich relativ unbehelligt in den Straßen der Stadt bewegen. Im Halbdunkel des Restaurants ging es sogar noch einfacher. Die leichten Korrekturen seines Aussehens halfen auch ihm selbst, für eine Weile abzuschalten. Mit wirrem Haar und Kontaktlinsen statt Brille konnte er ganz beiläufig lauschen, was die Iraner wirklich dachten. Er bekam die ungefilterte Meinung seines Volks zu hören.

Links von ihm saßen zwei iranische Geschäftsleute. Einer trank ein Bier, der zweite ein Glas Rotwein. Qassou tat so, als achte er gar nicht auf sie, und starrte konzentriert auf den Fernsehschirm.

»Das klingt, als ob Meir wirklich ein Verbrecher ist.«

»Blödsinn, Mohammed. Absoluter Blödsinn. Bist du wirklich so leichtgläubig?«

»Er hat einen Raketenangriff auf ein Krankenhaus angeordnet.«

»Klar. Und ich habe heute Morgen eine Ölquelle in meinem Vorgarten entdeckt. Die haben ihn auf amerikanischem Boden entführt. Haben wir denn den Verstand verloren?«

»Glaubst du, dass Amerika hier einmarschieren wird?«

»Nein, natürlich nicht. Aber vermutlich bombardieren sie uns.«

»Ich glaube eher, dass Israel uns bombardieren wird. Ich bin sogar überzeugt davon. Und wir haben es nicht anders verdient. Diesmal haben wir es uns wirklich selbst zuzuschreiben.«

»Du solltest dich mal reden hören. Der VEVAK lässt dich sofort abholen, wenn sie dich hören.«

Qassou bemerkte die Frau, die ihn vom anderen Ende der Bar her beobachtete. Sie hatte lange braune Haare und ihr Hidschab war weit heruntergezogen, damit man ihr Gesicht und ihr hübsches Lächeln sehen konnte. Sie wirkte etwas fehl am Platz in diesem Gourmettempel. Wie eine junge Akademikerin oder Studentin.

Qassou erhob sich und wanderte am Tresen entlang, bis er ihren Sitzplatz erreichte. Er orderte einen weiteren Whiskey.

»Hallo, Taris«, begrüßte er die Reporterin von Al Jazeera, Taris Darwil.

»Wie geht es weiter?«, fragte Darwil im Flüsterton. Man hörte die Ungeduld in ihrer Stimme. »Jetzt, wo Meir aus dem Verkehr gezogen ist?«

Qassou zog einen Geldschein aus der Brieftasche und legte ihn auf den Tresen. Eine unverfängliche Geste, aber wenn jemand ganz genau hinsah, konnte er die mit Bleistift geschriebenen Zeilen in der Ecke der Banknote entziffern.

»Es bleibt alles beim Alten«, raunte Qassou. »Es gibt jemand anders. Sobald ich den Standort kenne, rufe ich dich an. Dann meldest du den Ort an diese Adresse weiter. Das ist alles.«

»Aber Meir …«

»Psst!«, zischte Qassou ihr leise zu und blickte sich nervös um.

»Was ist mit ihm? Hast du von seiner Entführung gewusst?«

»Nein, natürlich nicht«, knurrte Qassou leise.

»Denkst du, du kannst den Standort rechtzeitig ausfindig machen?«

Qassou nickte und sah sie an.

»Er nimmt mich morgen mit.«

»Was, wenn der Amerikaner keinen Kontakt zu mir aufnimmt?«

»Glaubst du nicht, dass ich alles versuche?«

»Vielleicht kannst du es Nava ja noch ausreden.«

Qassou sah sie ausdruckslos an.

»Ich mache mir Sorgen«, entschuldigte sie sich.

»Das solltest du auch.«

Er stand auf, drehte sich um und verließ das Lokal.

Paria saß in dem schlicht eingerichteten Apartment eines sechsgeschossigen Wohnblocks im Norlina-Viertel im Osten Teherans auf einem hölzernen Schaukelstuhl und hatte den Blick auf den Fernseher geheftet. Die Nachrichten liefen, aber der Ton war stumm geschaltet.

Die Wohnung gehörte den Eltern von Sara Massood. Bisher hatten es Parias VEVAK-Agenten nicht geschafft, sie aufzuspüren, obwohl er seine Männer rund um die Wohnanlage und das Parlamentsgebäude stationiert hatte. Erst das Anzapfen der Telefonleitung ihrer Eltern hatte seine Leute auf die Spur geführt, dass Massood die Nacht in dieser kleinen Wohnung verbringen wollte, weil sie sich nach dem erlittenen Verhör nicht länger sicher fühlte.

Massoods Eltern, beide Mitte 60, saßen wie angewachsen auf einem kleinen schäbigen Sofa im Wohnzimmer, gegenüber von Paria, dessen massige Gestalt kaum in den Schaukelstuhl passte. Sie hatten kein einziges Wort gesagt, seit Paria und die beiden VEVAK-Agenten mit ihren Maschinenpistolen an die Tür geklopft hatten. Als der Vater sie einen Spaltbreit geöffnet hatte, um nachzusehen, waren die drei Männer eingedrungen.

Ein paar Minuten nach 23 Uhr drehte sich auf einmal ein Schlüssel in der Tür. Paria schreckte aus seinem Dämmerzustand vor dem Fernseher hoch, nickte einem der Bewaffneten zu und erhob sich.

»Bitte tun Sie ihr nicht weh«, flüsterte Massoods Mutter.

Paria ignorierte sie.

Der Schütze riss die Tür auf.

Massood stand im Türrahmen, vor Schreck kurzzeitig wie gelähmt. Ihr Mund stand offen, als sie den Schützen in Schwarz bemerkte – und hinter ihm Paria.

Ihre Mutter stieß einen erstickten Schrei aus, als sie das Gesicht ihrer Tochter sah. Die Augen waren blutrot von den geplatzten Äderchen und sie trug einen Verband um den Hals. Massood machte einen abrupten Satz rückwärts und wollte weglaufen, aber ein dritter Agent war ihr vom Parkplatz nach oben gefolgt und versperrte ihr den Fluchtweg, während seine Waffe auf ihren Hinterkopf zielte.

»Ich werde Ihnen nichts tun«, sagte Paria.

Massood betrat zögernd die Wohnung. Tränen rannen ihr über die Wangen.

Paria kam auf sie zu und zog das gefaltete Foto von Dewey aus der Brusttasche.

»Was wollen Sie denn von mir?«, flehte sie in rauem Flüsterton.

Er hielt ihr das Bild unter die Nase.

»Ist das der Mann, den Sie in Odessa gesehen haben?«

Sie streckte die Hand aus, um das Gesicht näher zu betrachten.

»Ja«, erwiderte Massood mit einem Nicken. »Ich schwöre es bei meinem Leben. Das ist er.«

36

UPPER PHILLIMORE GARDENS

KENSINGTON

LONDON, ENGLAND

Um kurz nach fünf Uhr morgens fuhr ein dunkelgrüner Saab älterer Bauart langsam die Upper Phillimore Gardens entlang, eine ruhige Wohnstraße mit hübschen, verklinkerten Villen. Hier wohnten ganz offensichtlich Leute mit Geld. Der Fahrer des Wagens, ein 19 Jahre alter Einwanderer aus Somalia, starrte im Vorbeifahren jedes Haus neidisch an. Er bremste immer wieder kurz, um jeweils eine Zeitung vom Stapel auf dem Beifahrersitz zur Eingangstür des nächstgelegenen Hauses zu werfen. Er versuchte, die Times immer so hoch wie möglich auf den breiten Eingangsstufen landen zu lassen.

Im Haus Nummer sieben stand ein kleiner drahtiger Mann im schwarzen Bademantel unbemerkt am Fenster im Erdgeschoss und beobachtete das vorbeifahrende Auto. Sein Blick folgte der Flugbahn der in Plastik eingewickelten Zeitung, die auf die Türschwelle seines Hauses zusegelte. Plötzlich ertönte eine kurze Serie elektronischer Piepslaute. Ein Sensor, der ihn davon unterrichtete, dass etwas oder jemand sich der Villa genähert hatte – in diesem Fall die Morgenzeitung. Das Piepsen verstummte mit der Landung der Zeitung. Der Mann nippte an seinem Kaffee und beobachtete, wie der Saab im grauen Morgendunst verschwand.

Rolf Borchardt war nur 1,63 Meter groß. Sein schütteres braunes Haar war auf unglückliche Art nach vorn gekämmt und lag platt auf seinem teigig-blassen Schädel. Die misslungene Frisur fiel jedem auf, nur Borchardt selbst offenbar nicht. Wer ihn kannte, wunderte sich darüber. Warum nicht einfach dazu stehen, dass man eine Glatze hatte? So dachten die meisten. Einer hatte sogar mal gewitzelt, dass er nicht verstand, wie ein Mann mit Borchardts Vermögen sich so viel Mühe mit seiner hässlichen Frisur gab, statt sich einfach ein anständiges Toupet zu kaufen.

Aber diese Leute begriffen nicht, was Borchardt für ein Mann war. Und diejenigen, die es begriffen, hielten sich von ihm fern. Er mochte klein und mickrig wirken, schwach und ahnungslos wie ein zerstreuter Professor oder ein Schreiberling der alten Schule, wie ein Mann mit dem Kopf in den Wolken – aber in Wirklichkeit war er das genaue Gegenteil davon. Wie alles Übrige in seinem Leben verfolgte auch Borchardts Frisur die Absicht, einen bestimmten Eindruck zu erwecken. Täuschung und List, ein mehr als unansehnliches Äußeres und damit auch der Wunsch, auf einer unbewussten Ebene zu erreichen, dass Fremde ihn mieden und Gegner ihn unterschätzten.

Dieser Mann soll Borchardt sein? Der Waffenhändler? Das soll ja wohl ein Witz sein!

Borchardt verließ die riesige Bibliothek mit den scharlachroten Wandverkleidungen und betrat die aufwendig gestaltete Eingangshalle seiner Villa. Das 25 Meter breite massive Steingebäude war das zweitgrößte Anwesen in Kensington, gleich nach dem Buckingham Palace. Es maß ganze sechs Stockwerke und erstreckte sich doppelt so weit nach hinten wie jedes andere Haus an der Upper Phillimore. Laut Grundbucheintrag hatte Borchardt 2006 genau 112 Millionen Dollar für die Villa hingeblättert, aber das war nicht die ganze Wahrheit. Das Haus besaß einen weitaus höheren Wert. Und es hätte auch gar nicht zum Verkauf stehen sollen. Es hatte der saudischen Regierung gehört und mehr als 50 Jahre lang als Botschaft gedient. Aber als die Saudis etwas von Borchardt verlangten, befand er sich zufällig gerade auf der Suche nach einem neuen Zuhause. Also bekamen die Saudis genau sechs Pfund U-235, hoch angereichertes waffenfähiges Uran, und Borchardt erhielt im Gegenzug seine 5000-Quadratmeter-Villa an der Upper Phillimore. Es war ein offenes Geheimnis, dass die Saudis das iranische Atomprogramm fast genauso sehr fürchteten wie Israel. Sie kauften das Uran als Lebensversicherung gegen die Iraner.

Geheimdienste und Regierungen rund um die Welt betrachteten Borchardt als einen der wichtigsten international operierenden Waffenhändler. Und wenn man sich seine Einkünfte, die Zahl der Transaktionen und die kaum zu bemessende Qualität und Seltenheit der gelieferten Waffen ansah, handelte es sich bei ihm tatsächlich um den bedeutendsten Vertreter seiner Zunft weltweit.

Borchardt galt als Mann ohne Moral, ohne Skrupel, ohne Verbündete. Er machte Geschäfte mit den Vereinigten Staaten, Großbritannien, Deutschland, Israel und wahrscheinlich auch jeder anderen demokratisch gewählten Regierung. Ein hoher Prozentsatz aller Deals, an denen Russland und China beteiligt waren, wurde von ihm abgewickelt. Und ebenso selbstverständlich machte Borchardt auch Geschäfte mit Schurkenstaaten wie dem Iran, Somalia, Nordkorea und Kuba. Auch terroristische Organisationen wie die Hamas und die Hisbollah, ja, selbst al-Qaida wurden von ihm beliefert. Immerhin weigerte er sich, ihnen mehr als Handfeuerwaffen zu verkaufen. Die Logik dahinter hatte nichts mit Moral zu tun, sondern ausschließlich mit Eigennutz. Denn das Letzte, was Borchardt sehen wollte, wenn seine Gulfstream 200 sich in Heathrow in die Luft erhob, war der Anblick einer Stinger-Rakete, die rauchend auf seine Privatmaschine zugerauscht kam.

Der einzige Grund, aus dem auch legitimierte Regierungen mit Borchardt geschäftliche Verbindungen eingingen, obwohl er Waffen an Diktatoren und Terroristen verkaufte, bestand darin, dass sie gar keine andere Wahl hatten. Und wenn Borchardt plötzlich ungeplant von der Bildfläche verschwand, wusste jeder Beteiligte in diesem komplexen Geflecht zwielichtiger Geschäfte, dass die Konsequenzen verheerend waren. Mehr als zwei Jahrzehnte lang hatte er allen Londoner Kontaktleuten, ob sie nun von der CIA, vom Mossad, dem KGB oder sonst woher kamen, eines stets glasklar begreiflich gemacht: Eines Tages werde ich mich zur Ruhe setzen. Wenn es so weit ist, werden auch die Aufzeichnungen über alle Transaktionen verschwinden. Aber sollte ich vorher sterben, landen Einzelheiten über unsere Absprachen und Lieferungen auf der Titelseite jeder großen Zeitung, und das für lange, lange Zeit.

Borchardt zog das 3,70 Meter hohe Eingangsportal aus Glas und Schmiedeeisen auf, bückte sich auf der Schwelle nach der Times und hob die Zeitung auf. Er schloss die Tür und durchquerte die Eingangshalle, um in die Küche zu gehen. Dort stellte er die leere Kaffeetasse auf den Marmortresen der quadratischen Kochinsel in der Mitte des riesigen Raumes. Er griff in die Plastikumhüllung, um die Zeitung herauszunehmen. Da hörte er ein kurzes Klicken, und während sein Verstand noch versuchte, sich einen Reim auf das leise Geräusch zu machen, spürte er ein scharfes, schmerzhaftes Stechen. Er riss die Hand aus der Papierrolle. An den Enden seines Zeige- und Mittelfingers baumelte eine fiese kleine Mausefalle.

»Scheiße!«, brüllte er und schüttelte hysterisch seine Hand, um die Falle loszuwerden. »Scheiße! Gottverdammte Scheiße!«

Aber die Falle hielt seine Fingerglieder unnachgiebig fest. Er sah das Blut von den Fingerspitzen tropfen, sein wildes Schütteln hatte lediglich dafür gesorgt, dass der stählerne Bügel sich noch tiefer in seine Haut grub. Er bog ihn mit der freien Hand nach oben, zog die schmerzenden Finger heraus und warf die Falle wütend auf den weißen Marmorboden.

»Gottverdammt!«, fluchte er noch einmal.

Dann ging er um die Blutspritzer auf dem Boden herum zum Spülbecken, drehte das kalte Wasser auf und ließ es über die Schnitte laufen. Er untersuchte die Verletzungen genauer: Der dünne Stahlbügel hatte ihm tief in die Fingerglieder geschnitten, bis fast auf den Knochen. Seine Gedanken überschlugen sich. Wer zum Teufel tat so etwas? Der Zorn stieg wie Quecksilber in ihm hoch.

»Reiß dich zusammen«, sagte er laut in die Küche hinein.

Er wickelte ein Küchenhandtuch um die verletzte Hand, ging zurück zur Mausfalle, hob sie vorsichtig vom Boden auf und betrachtete sie. Der Metallbügel war scharf zugefeilt worden. Als er ihn seitlich anhob, sah er das noch nasse Blut, das den glänzenden Stahl bedeckte, und darunter die dünne, rasiermesserscharfe Kante.

Er ließ die Falle wieder fallen und holte mit spitzen Fingern die Zeitung aus der Plastikhülle. Er breitete sie auf der Kücheninsel aus. Nichts. Keine Notiz, kein anderes Objekt. Er fing methodisch an zu blättern, Seite für Seite. Politik, Wirtschaft, Sport. Da entdeckte er plötzlich eine Handschrift. Auf das nackte Bein einer Frau in einer Bierwerbung hatte jemand mit schwarzem Stift etwas geschrieben: ›Queen’s Gate beim Parkeingang. In einer Stunde, sonst erwischt es beim nächsten Mal deinen Kopf.‹

Borchardt wickelte zwei notdürftige Verbände um die verletzten Finger. Das musste genäht werden, aber dafür hatte er jetzt keine Zeit. Später.

Er huschte eilig nach oben. Im Schlafzimmer nahm er den Telefonhörer ab und wählte eine Nummer.

»Ja?«, kam die schläfrige Stimme vom anderen Ende der Leitung.

»Wach auf«, befahl Borchardt.

»Ja, ja. Worum geht es?«

»In einer Stunde treffe ich mich mit jemandem. Kensington Gardens. Ich brauch dich da.«

»Was ist passiert?«

Borchardt berichtete vom Vorfall mit der Mausefalle und las seinem Leibwächter, einem ehemaligen KGB-Agenten namens Vlad Kellner, die Botschaft aus der Bierwerbung vor.

»Wieso willst du überhaupt hin?«, fragte Kellner, nachdem er zugehört hatte. »Wir können in einer Stunde eine ganze Armee organisieren, um dich abzuschirmen. Du bleibst zu Hause und wir haben die Umgebung abgeriegelt, bevor du auch nur damit fertig bist, dein Haar zu ordnen.«

»Fick dich.«

»Nur ein kleiner Spaß am Morgen.«

»Du weißt, wie ich dazu stehe«, erklärte Borchardt. »Ich habe weit mehr Angst davor, mein Leben umgeben von Wächtern und Zäunen zu verbringen, als vor einem schnellen Kopfschuss.«

»Du willst also diese Person treffen, die dir gerade fast die Finger abgeschnitten hat?«

»Nein, du dämlicher Volltrottel, ich habe nicht vor, diesen Kerl zu treffen«, blaffte Borchardt ihn ungeduldig an. »Ich will, dass du ihn umbringst.«

»Eine Dreiviertelstunde, um ein Mordkommando zusammenzustellen?«, fragte Kellner ungläubig.

»Ja!«, bellte Borchardt.

»Es ist ein Einzeltäter. Ein Gangster. Niemand, mit dem du schon mal zu tun hattest. Denn dann wärst du jetzt schon tot.«

»Kannst du Anna mitbringen?«

»Ja, klar. Von welcher Seite wirst du den Park betreten?«

»Queen’s Gate.«

Borchardt legte auf. Er sparte sich die Dusche und zog sich rasch an. Dunkelblauer Anzug, keine Krawatte.

Er nahm den Aufzug in den Keller. Die Beleuchtung in der Garage flackerte auf, als er aus dem Lift trat. Borchardt ließ den Blick kurz über die Reihe der Autos schweifen, entschied sich für den Bentley und stieg ein. Er ließ den Motor an und fuhr die Rampe hinauf, während das automatische Garagentor sich bereits hob, bog in die Straße ein und trat aufs Gas, sobald er die Anliegerstraße hinter sich gelassen hatte.

Den Mann auf dem Rücksitz des Mercedes, der gegenüber von seinem Haus parkte, bemerkte er nicht.

Borchardt fuhr rasch zum Queen’s Gate und stellte den Wagen auf der Kensington Road ab. Er wartete, nahm das Handy aus der Tasche und rief erneut Kellner an.

»Bist du da?«

»Nein, noch nicht. Etwa fünf Minuten.«

Borchardt klappte das Gerät zu. Er wartete im Bentley. Zehn Minuten später wählte er ein zweites Mal Kellners Nummer.

»Wir sind da«, erklärte der andere. »Anna sitzt ein Stück links vom Eingang und liest ein Buch. Ich laufe mal eine Runde.«

»Okay. Ich halte gleich vor dem Tor.«

»Hör mal, ich hab darüber nachgedacht«, wandte Kellner ein. »Der Penner hat sich diese Stelle hier ausgesucht, weil es gut sichtbar ist. Ein sauberer Schuss und dann eine Leiche mitten im Park, das wird … naja …«

»Was willst du mir damit sagen?«

»Na, hör mir doch zu. Es wird nicht leicht, einen sauberen Schuss abzugeben und zu verschwinden. Sieh dich bloß mal um.«

Borchardt wandte den Kopf. Die Gehsteige rund um den Park waren schon um diese frühe Stunde voller Menschen. Die einen befanden sich auf dem Weg zur Bushaltestelle oder liefen zu Fuß zur Arbeit, die anderen führten ihre Hunde Gassi, joggten eine Runde oder brachten ihre Kleinen in den Kindergarten.

»Gib einfach dein Bestes.«

»Das hier ist wirklich alles andere als ideal«, beharrte Kellner. »Mir ist nicht danach, den Rest meines Lebens im Gefängnis zu verbringen. Wir sollten uns die Zeit nehmen, einen richtigen Plan auszuarbeiten.«

»Ich soll ihn also bitten, einen neuen Termin mit mir auszumachen?«, fragte Borchardt sarkastisch. »Bist du wirklich so ein Trottel? Was ist denn nur los mit euch Russen? Ihr habt es drauf, gleichzeitig faul und dumm zu sein. Das muss euch erst mal einer nachmachen.«

»Du tauchst einfach gar nicht auf«, schlug Kellner vor. »Wenn es wirklich so dringend ist, meldet der Typ sich schon noch mal.«

Im Rückspiegel beobachtete Borchardt die Eingangstore zum Park.

»Hör auf, dich zu beschweren. Wenn du nicht gerade die Queen persönlich umlegst, kann ich dich aus jedem britischen Gefängnis rausboxen. Das gilt sowieso nur, wenn sie dich schnappen, und das werden sie nicht.«

»Wie beruhigend. Anna hat die Nikon bei sich. Wenn sie ihn ohne großes Aufsehen abknallen kann, wird sie es tun. Ich ebenso. Aber wenn es nicht klappt, kann sie wenigstens ein paar Fotos von ihm schießen.«

Borchardt klappte das Telefon zu. Er schüttelte den Kopf. Dieser Teil des Jobs lag ihm überhaupt nicht. Seine Welt, seine berufliche Welt, existierte hauptsächlich am Computer. Den wichtigsten Teil, die kritische und objektive Überprüfung der Waffen und Waffensysteme, wurde von einem Team von mehr als 200 Männern und Frauen erledigt, die im Geheimen für ihn arbeiteten. Er hatte sein Leben damit zugebracht, dieses Netzwerk aus inoffiziellen Mitarbeitern und hoch bezahlten Experten aufzubauen, und die Kommunikation sowie die Bezahlung liefen fast komplett auf virtueller Ebene ab. Es gefiel ihm nicht, wie unberechenbar alles wurde, wenn man ihn dazu zwang, mit echten Menschen umzugehen.

Borchardts Finger pochten schmerzhaft. Er konnte auch Schmerzen nicht leiden, absolut nicht. Der Verband um den Mittelfinger wies bereits einen kleinen roten Punkt auf. Das Blut sickerte langsam durch. Sobald wie möglich brauchte er ein paar Stiche, um die tiefen Einschnitte zu schließen.

Er wollte auf seine Armbanduhr schauen und stellte fest, dass er vergessen hatte, sie anzulegen. Er hielt nach der Digitalanzeige am Armaturenbrett des Bentleys Ausschau. Noch fünf Minuten, bis er den Wichser treffen sollte, der ihm die Finger beinahe amputiert hatte. Er stieg aus dem Wagen und schlenderte wie in Gedanken versunken auf Queen’s Gate zu. Er versuchte bewusst, die verletzte Hand ruhig zu halten. Aber seine Augen irrten nervös umher, denn Neugier und Paranoia rangen in seinem Innern um die Oberhand. Hinter den Eingangstoren wandte er sich nach links und betrat den Park, in dem sich eindeutig zu viele Menschen tummelten. Mein Gott, dachte er. Kellner hat recht.

Also gut, dann traf er sich eben mit dem Kerl. Oder konnte es sich um eine Frau handeln? Scheißegal eigentlich. Er traf jedenfalls die Person, die ihm beinahe die Finger amputiert hatte, um herausfinden, was zur Hölle sie von ihm wollte. Anna konnte ein paar Fotos schießen. Kellner bat einen seiner Kontakte in Kiew zu überprüfen, wer die Person auf dem Foto war, und dann konnte Kellner einen ordentlichen Treffer anbringen und die Angelegenheit anständig zu Ende bringen. Und er selbst umgab sich für ein oder zwei Wochen mit ein paar zusätzlichen Leibwächtern, bis es ausgestanden war.

Borchardt spazierte zu einem Kiosk und erstand eine kleine Tasse grünen Tee. Er ließ den Blick nach links wandern. So weit das Auge reichte, reihten sich die Bänke am Rand der großen Wiese aneinander. Überall saßen Leute in der Morgensonne und schmökerten in einem Buch oder lasen Zeitung. Auf der vierten Bank saß Anna. Die große schlaksige Anna, die wie eine Bibliothekarin auf Steroiden aussah. Sie schien in einen Roman vertieft zu sein. Neben ihr genossen noch zwei weitere Frauen die Atmosphäre des Parks.

Borchardt blieb unweit des Eingangs stehen und schlürfte langsam seinen Tee. Irgendwann war die Tasse leer. Es verging mindestens eine halbe Stunde. Er ging an den breiten Eingangstoren auf und ab, spürte, wie der Schweiß anfing, seine Achseln zu nässen. Er zog das Jackett aus. Schließlich setzte er sich auf eine Bank unweit des Eingangs. Was war passiert? Auf der Bierwerbung hatte ›eine Stunde‹ gestanden, aber vielleicht hatte der andere nicht damit gerechnet, dass Borchardt die Zeitung so früh in die Finger bekam. Als er so darüber nachdachte, fragte er sich, was die eine Stunde überhaupt zu bedeuten hatte. Eine Stunde von wann an gerechnet? Sollte er etwa den ganzen Tag hier in Kensington Gardens warten? Das kam gar nicht infrage.

Aus einer Stunde wurden zwei, dann drei. Um neun Uhr hatte Borchardt endgültig die Nase voll. Er stand auf, gab Anna ein unauffälliges Zeichen und verließ den Park in Richtung seines Wagens. Ein Zettel in grellem Orange klemmte unter dem Scheibenwischer. Ein Strafzettel.

»Arschloch«, murmelte er, als er das Knöllchen auf den Asphalt warf. Er stieg in seine große Limousine ein, steckte den Schlüssel ins Zündschloss und ließ den Bentley an.

»Hi, Rolf«, kam die Stimme vom Rücksitz.

Borchardt sprang beinahe vom Sitz. Er schleuderte den Kopf so heftig herum, dass die nach vorn gekämmten Haare hochflogen und seine verquere Frisur ruiniert war.

»Gott, hast du mich erschreckt«, brüllte er Kellner an, der hinten saß.

»Tut mir leid«, erwiderte der Leibwächter. »Immerhin hab ich nicht gewartet, bis du losgefahren bist.«

Borchardt schüttelte den Kopf und lehnte sich zum Lenkrad vor.

»Ich hatte fast einen Herzinfarkt. Wie zum Teufel bist du in den Wagen gekommen?«

»Du hast nicht abgeschlossen«, erwiderte Kellner schlicht. Er zündete sich eine Zigarette an und ließ das Fenster hinunter.

Ein paar Minuten später stieß die große, streng aussehende Frau mit der breiten Stirn und den langen braunen Haaren hinzu und stieg auf der Beifahrerseite ein. Anna, Kellners Assistentin. Sie schwieg.

Borchardt fädelte den Wagen in den Verkehr ein.

»Fahren wir zurück und sehen uns die Nachricht noch mal an«, schlug Kellner vor. Sein Tonfall klang leicht genervt. »Diese Mausefalle. Vielleicht war das ja nur ein dummer Streich. Irgendein kleiner Junge, der bei dir um die Ecke wohnt?«

»Ja, sicher«, ätzte Borchardt. »Ein Teenager, der mir aus Spaß fast die Finger abgetrennt hat, Vlad.«

Er hielt inne und schielte in den Rückspiegel.

»Sag mal, bin ich dir lästig, Vlad? Mach ich zu viel Arbeit?«

»Nein, Rolf, was soll das? Komm schon.«

»Wie viel habe ich dir letztes Jahr bezahlt? Drei Millionen Euro? Oder vier? Für was eigentlich? Du brauchst nur Bescheid zu sagen, wenn ich dich hier irgendwo raus lassen soll. Du erbärmlicher ukrainischer …«

»Estnischer …«

»Este, Ukrainer, wen interessiert das schon? Ihr seid doch alle gleich. Du erbärmlicher estnischer Hurensohn. Ehemalige Agenten, die gerne einen Milliardär bewachen wollen, sind wahrlich nicht schwer zu finden. Bis zum Mittagessen kann ich mir zehn neue suchen.«

»Sag doch einfach, was du unternehmen willst, Rolf«, gab Kellner zurück und paffte ungerührt an seiner Dunhill.

Borchardt fuhr mehrere Minuten lang schweigend weiter.

»Was war da eben los im Park?«, fragte er schließlich.

»Er ist nicht aufgetaucht«, antwortete Kellner.

»Ach, was du nichts sagst!« Borchardt schüttelte den Kopf. »Oder er war doch da, hat sich mein Gesicht eingeprägt und folgt uns jetzt. Oder er hat Anna und dich gesehen und Schiss bekommen.«

»Er weiß doch schon, wo du wohnst, also hat er keinen Grund, uns zu folgen. Und ich bezweifle, dass er mich oder Anna bemerkt hat. Aber vielleicht hast du recht. Wir fahren zurück und sehen uns alles noch mal genau an. Vielleicht bitten wir Trudeau, den Park unter die Lupe zu nehmen.«

»Vielleicht«, stimmte Borchardt zu und beruhigte sich allmählich.

Er bog in die Upper Phillimore Gardens ein. Als er seine Villa erreicht hatte, fuhr er in die gepflasterte Einfahrt, die zur Tiefgarage führte. Er drückte auf den Knopf für das Tor, das sich rasch hob, und parkte den Wagen am gewohnten Platz, während das Gitter mit einem sanften Geräusch nach unten fuhr.

Sie bestiegen den Aufzug. Anna drückte den Knopf fürs Erdgeschoss. Die Bewegung des Fahrstuhls war kaum zu spüren. Borchardt stieg als Erster aus. Kellner und Anna folgten.

Mit dem Aufzug erreichten sie den Flur, der vom großen Foyer abzweigte. Borchardt hielt geradewegs auf die Blutlache in der Küche zu, die etwa die Größe eines Pfannkuchens aufwies und inzwischen getrocknet war. Die Mausefalle lag seitlich davon. Hinter ihm betraten Kellner und Anna den inzwischen sonnendurchfluteten Raum. Zu dritt starrten sie auf das blutige Stillleben am Boden. Kellner wirkte eher desinteressiert. Er schickte sich an, eine neue Zigarette anzuzünden.

»Willkommen zu Hause«, erscholl eine Stimme von rechts hinter ihnen aus der Küchenecke.

Drei Köpfe flogen schockiert herum.

Er hielt in jeder Hand eine Waffe, deren Schalldämpfer auf sie gerichtet waren. Der Mann trug ein rotes Puma-T-Shirt, sein Gesicht war sonnengebräunt, die Haare kurz geschnitten. Ein paar Bartstoppeln, die Augen so blau wie das Meer.

Anna hatte früher beim französischen Geheimdienst gearbeitet. Sie reagierte als Erste, fuhr herum und zog ihre Para-Ordnance P12 aus dem Lederholster unter der Achsel, um sie auf ihn abzufeuern. Aber bevor ihr Arm die Bewegung vollenden konnte, hatte er bereits abgedrückt. Die Kugel traf ihre Stirn und schleuderte sie nach hinten. Sie stürzte auf den weißen Marmorboden, der nun mit Knochensplittern, Hirnmasse und Blut bespritzt war.

Bevor Kellner auch nur einen Finger rühren konnte, drückte der Mann auch mit der anderen Hand ab. Die Kugel traf Kellner ebenfalls voll in die Stirn und sandte den großen Esten mit einem Satz zu Boden. Borchardts Leibwächter blieb zusammengekrümmt auf der Seite liegen.

Borchardt rührte sich nicht und musterte den Fremden in seiner Küche.

Der richtete jetzt beide Waffen auf ihn. Sekundenlang starrte Borchardt ihn an. Der Eindringling wirkte extrem ruhig, fast gelassen. Seine blauen Augen erwiderten Borchardts Blick eisig und ernst.

Dann warf der Waffenhändler einen Blick auf die beiden Leichen neben ihm und das Blut auf den weißen Fliesen. Er sah wieder zu dem Fremden auf. Den Akzent hatte er sofort richtig eingeordnet. Amerikaner.

»Was wollen Sie?«, fragte Borchardt.

»Bezahlung.«

»Wofür denn?«

»Sie schulden mir etwas.«

Der Mann nickte zur Kücheninsel hinüber.

Borchardt drehte sich um. Neben der Zeitung lag eine dünne Aktenmappe. Borchardt starrte den Mann an, aber der starrte nur ausdruckslos zurück. Also machte Borchardt einen großen Schritt über Kellners Leichnam hinweg und trat an die marmorne Insel. Ein weiterer Schulterblick. Der Schütze hatte sich nicht von der Stelle gerührt. Er wartete und zielte dabei weiterhin auf ihn. Borchardt klappte die Mappe auf.

In der Mappe lag ein Überwachungsfoto, schwarz-weiß, aus der Ferne mit einem Teleobjektiv aufgenommen. Darauf erkannte man den Kopf und die Schulterpartie eines Soldaten. Er war jung und attraktiv. Die kleine amerikanische Flagge auf der Brust verriet seine Nationalität. Er trug Uniform. In der rechten Hand hielt er eine M60 mit in die Luft gerichtetem Lauf. Schwarze Tarnfarbe unter den Augen, kurz geschorene Haare und eine scharf geschnittene Nase komplettierten die Erscheinung. Der Blick ging geradeaus, wie ein Laser, an der Kamera vorbei, sodass selbst dieser Schnappschuss von Weitem seine hervorstechende Qualität einfing: Gefahr.

Er erinnerte sich wieder. War es zwei Jahre her? Ein winzig kleines Geschäft. Er schüttelte den Kopf.

»Klingelt da was?«, wollte der Fremde wissen.

»Ja«, gab Borchardt leise zu. »Aswan Fortuna wollte wissen, wer seinen Sohn getötet hat.«

»Dieses Foto hat eine Menge Menschenleben gekostet. Auch das von Fortuna selbst.«

Borchardt nickte.

»Das habe ich gehört«, flüsterte er.

»So wie ich die Sache sehe, schulden Sie mir was.«

Borchardt legte das Foto zurück in die Mappe. Er drehte sich um und blickte dem Fremden fest in die Augen.

»Ja, das stimmt.« Er hielt dem eisblauen Blick stand. »Ich schulde Ihnen mehr als einen Gefallen.«

Der Mann blieb regungslos stehen und musterte Borchardt bestimmt eine Minute lang.

»Ihren Namen habe ich nicht herausfinden können«, gab Borchardt zu. »Fortuna hätte das Doppelte bezahlt, aber mein Kontaktmann wollte ihn mir nicht nennen.«

»Andreas«, sagte der Mann, dessen Waffen immer noch bedrohlich auf Borchardts Kopf zielten. »Dewey Andreas.«

»Und jetzt bekommen Sie endlich Ihre Rache, ja?«

»Ich will keine Rache. Es ist mir ehrlich gesagt völlig egal, ob Sie leben oder sterben. Wenn Sie mir helfen, überleben Sie. So einfach läuft das.«

»Ich verstehe.«

»Schauen Sie unter das Foto.«

Borchardt schob die Aufnahme des jüngeren Dewey beiseite. Darunter lag noch ein weiteres Foto, auf dem die iranische Atombombe zu sehen war.

Der Waffenhändler betrachtete das Bild sekundenlang.

»Wessen Bombe ist das?«

»Die erste, die im Iran gebaut wurde.«

»Was wollen Sie?«

»Eine Nachbildung, die genauso aussieht.«

»Ich brauche die exakten Abmessungen.«

»Zwei Meter, 65 Zentimeter«, antwortete Dewey. »Sie wiegt viereinhalb Tonnen.«

»Wie schnell?«

»Bis gestern.«

Borchardt nahm das Bild in die Hand und betrachtete es genauer.

»Sehen Sie die Schrift auf der Unterseite?«, fragte Dewey.

»Persisch.« Borchardt nickte. »›Auf Wiedersehen, Tel Aviv!‹«

»Ich will, dass auf meiner etwas anderes steht«, erklärte Dewey. »Kriegen Sie das hin?«

»Ja, natürlich«, erwiderte Borchardt. »Wie immer es Ihnen genehm ist, Herr Andreas.«

Ein dumpfer mechanischer Knall unterbrach Borchardt, als Dewey den Colt in der linken Hand abfeuerte. Der Waffenhändler machte einen Satz rückwärts, spürte aber nichts. Dann begriff er, dass er nicht getroffen worden war. Er blickte an sich herab und erspähte winzige Stofffetzen seines Jacketts, die durch die Luft segelten. In seinem Rücken prangte dort, wo die Kugel eingeschlagen war, ein kreisrundes Loch im Holz der Kücheninsel. Sie hatte den Leinenstoff seiner Jacke auf Taillenhöhe durchdrungen.

»Warum haben Sie das getan?«

»Weil ich will, dass Sie etwas begreifen, Rolf. Wenn Sie mich noch einmal verarschen, landet die nächste Kugel in Ihrem Kopf.«

»Ich werde es tun«, entschied Borchardt. »Und zwar nicht, weil Sie mir drohen. Ich tue es, weil ich Ihnen einen große Gefallen schulde. Aber danach sind wir beide quitt.«

Dewey starrte ihn an.

»Skrupel sind bei dieser Sache fehl am Platz«, stellte Borchardt fest. »Wohin soll das gute Stück geliefert werden?«

»Ich werde Sie anrufen.«

Dewey schob eine seiner Waffen in das Holster unter der linken Achsel, als Tacoma die Küche betrat.

»Bist du fertig?«

Tacoma nickte.

»Eins noch«, wandte sich Dewey erneut an Borchardt. »In Ihrem Haus befindet sich jetzt eine Bombe mit Fernzündung. Ich verrate Ihnen, wo sie ist, sobald Sie den Auftrag erledigt haben.«

37

MINISTERIUM FÜR NACHRICHTENWESEN UND STAATSSICHERHEIT

TEHERAN, IRAN

Paria betrat das Konferenzzimmer. Ein halbes Dutzend hochrangige Beamte des Ministeriums für Staatssicherheit erwarteten ihn bereits.

Das Adrenalin prickelte in Parias Adern, sodass er ständig kurz vor dem Ausrasten stand. Die Fakten tauchten nach und nach auf. Fragmente und Stückwerk, das sich zu etwas Ungeheuerlichem zu verdichten schien. Es hatte damit angefangen, dass der Professor der Teheraner Universität Qassou erwähnt hatte. Hinzu kamen die Morde an den Quds-Kommandanten und dem VEVAK-S7 in Odessa.

Und jetzt nahm die Geschichte langsam Gestalt an und die vagen Verdachtsmomente mündeten in einen konkreten Plan, den er enthüllen musste. Qassou plante irgendetwas mit einem Amerikaner, und zwar nicht mit einem x-beliebigen Amerikaner, sondern mit einem speziellen Feind des Irans.

Auf dem Tisch stand ein Glaskrug mit Wasser. Das restliche Wasser reichte nicht einmal, um eines der Gläser auf dem Tablett daneben komplett zu füllen.

»Soll ich den Krug nachfüllen gehen?«, fragte einer seiner Männer.

Paria ignorierte die Frage. Einen kurzen Moment lang starrte er den leeren Krug hasserfüllt an, dann schleuderte er ihn gegen die Wand, wo er in Stücke brach. Er leerte das halb gefüllte Glas in einem Zug und schleuderte es dann an dieselbe Stelle, sodass es ebenfalls zerschellte.

Die Männer am Tisch schwiegen betreten.

»Haben die Israelis weitere Leute umgebracht?«, blaffte Paria in die Runde.

»Nein, Sir«, erwiderte einer seiner Männer. »Wir haben den Schutz der Botschaften rund um die Welt erhöht.«

»Was ist mit Bhutta? Wo ist er?«

»Das wissen wir nicht.«

»Was ist mit Qassous Computer?«, brüllte Paria. »Seinen Ausgaben, seinen E-Mails? Redet schon!«

»Bisher keine Auffälligkeiten, Sir«, meldete sich einer der Männer am Tisch zu Wort. »Absolut nichts. Er reist ziemlich viel. Er gibt Geld aus. Aber da ist nichts, was ihn mit dem Amerikaner in Verbindung bringt. Er korrespondiert natürlich mit westlichen Journalisten, aber da sind wir auf absolut nichts Ungewöhnliches gestoßen. Schon gar nicht auf Geheimes.«

Paria ließ den Blick durch den Raum schweifen und konnte seine Wut und Frustration kaum in den Griff bekommen.

»Gut. Was ist mit dem Amerikaner selbst?«, fragte er. »Was wissen wir über ihn?«

»Andreas ist 39 oder 40 Jahre alt, General«, berichtete ein anderer Mann. »Er gehörte den Deltas an. Sonst wissen wir gar nichts. Wir haben keine Belege dafür gefunden, dass er an der Ermordung Chameneis oder dem Putsch in Pakistan beteiligt gewesen ist. Die Quelle für beide Aussagen ist Peking, also haben wir weitere Nachweise erbeten.«

Paria funkelte ihn an.

»Nachweise? Wofür zum Teufel brauchen wir Belege? Warum sollten die Chinesen uns anlügen?«

»Ich weiß es nicht, Sir.«

»Du bist ein Volltrottel«, stellte Paria verächtlich fest.

»Der Amerikaner ist auf dem Weg in den Iran«, mischte sich ein weiterer Mann ein. »Das ist meine Vermutung. Wahrscheinlich kommt er her, um Meir zu befreien. Meir hat ihm in Beirut das Leben gerettet.«

»Ich will, dass sein Foto an jeden Grenzübergang geschickt wird, an jede Nachrichtenstation, Zeitung und Polizeidienststelle, jedes Hotel oder Motel und alle Außenposten des Militärs. Und zwar jetzt sofort!«

»Wäre es nicht besser, Meir zu verlegen?«, fragte einer der Agenten.

Paria überlegte kurz, schüttelte dann aber den Kopf.

»Nein«, entschied er. »Das ist nicht notwendig. Er ist in Evin. Soll Andreas ruhig kommen, um ihn zu holen. Verdreifacht die Bewachung von Meirs Zelle. Sperrt den gesamten Verkehr rund um den Gefängnisblock.«

»Ja, Sir.«

»Aber wieso Qassou?«, fragte Paria sich und die Männer im Raum. »Wieso hat er Qassou in Odessa getroffen?«

»Wir wissen immer noch nicht, ob es wirklich zu diesem Treffen gekommen ist«, gab einer der Agenten zu bedenken.

Paria starrte die Männer schweigend an. Dann hieb er hart mit der Faust auf den Tisch.

»Es ist Zeit«, verkündete er. »Ich will Qassou zum Verhör sehen. Sorgt dafür, dass ihr unsichtbar seid. Niemand darf wissen, dass wir ihn geholt haben. Niemand! Ich will, dass es aussieht, als ob er von einem Geist entführt wurde. Falls wir ihn nämlich komplett verschwinden lassen müssen, wird Nava nie erfahren, dass ich dahinterstecke. Geht jetzt. Holt den Verräter und bringt ihn zu mir.«

38

TEHERAN, IRAN

Zum ersten Mal seit über einem Monat regnete es in Teheran. Mit Tagesanbruch kam der Regen und prasselte wie nasse Nägel auf die staubbedeckte Stadt. Die Nässe spülte die trockene Schicht von den Gebäuden, den Straßen und Autos und füllte die Regenrinnen mit rotbraunem Wasser. Nach mehr als einer Stunde heftigen Niederschlags floss nur noch klares Wasser in die Kanäle und Böden, zumindest für eine Weile. Im Anschluss an die erste Welle von Wolkenbrüchen, die fast zwei Stunden lang auf die Stadt niedergegangen waren, ließ der Regen leicht nach, fiel aber weiter konstant.

Der erste Donnerschlag weckte Lon Qassou in seinem Apartment im 13. Stock der Aqusah-Luxuswohnanlage. Er rieb sich die Augen und sah auf den Wecker neben seinem Bett: 6:00 Uhr früh. Er schloss die Augen für ein paar weitere Minuten. Schließlich schob er die Bettdecke von sich und stand auf. Vor dem großen Panoramafenster betrachtete er die dräuenden Wolkenberge in der Ferne, aus denen abrupt eine gezackte weiße Linie hervorbrach. Der Blitz fuhr hinab in den höchsten Berggipfel des Elburs-Massivs, den Damavand. Nur wenige Sekunden später folgte der laute Donner.

»Allah sei Dank dafür«, sprach Qassou in den leeren Raum hinein.

Die Hitze und Feuchtigkeit hatten seit Wochen über der Stadt gelegen wie eine schwere Decke. Der Regen führte kühlere Temperaturen mit sich, wenigstens für ein paar Stunden. Qassou machte das Fenster auf, hielt die Hand nach draußen und genoss die Wassertropfen auf der Haut.

Er kochte sich einen Kaffee und sah augenreibend zu, wie das dunkle Gebräu in die Kanne tröpfelte. Er hatte einen Kater. Dass er zu viel trank, war nichts Neues, aber die letzten Wochen hatten den Stress um ein Vielfaches verschlimmert. Sein Schädel dröhnte, aber zumindest gestattete es ihm der Alkohol, für ein paar Stunden seinen düsteren Gedanken zu entfliehen.

Sobald das Wasser durch den Filter gelaufen war, schenkte er sich eine Tasse ein, ging zum Laptop auf dem Küchentisch und überprüfte seinen Posteingang.

Er hatte eine E-Mail von Taris bekommen.

Immer noch kein Kontakt.

Weiter nichts.

Er trank seinen Kaffee und starrte die kurze Botschaft an. Selbst wenn er den Standort der Bombe herausfand, brachte das gar nichts, solange Andreas nicht mit Taris Kontakt aufnahm. Die exakten Koordinaten waren nutzlos, wenn Andreas es nicht über die Grenze in den Iran schaffte, der Amerikaner in eine Falle tappte oder schlicht aufgab.

Qassou rief die Startseite der Tehran Times mit dem Browser auf.

›Kohl Meir des Mordes für schuldig befunden‹

Als er die Schlagzeile las, spürte er ein Brennen in der Magengegend, als müsse er sich gleich übergeben. Die Uhr tickte und die Zeit wurde knapp, denn der Tag, an dem die Bombe eingesetzt werden sollte, rückte näher.

Qassou verfolgte immer derselbe schreckliche Gedanke: Hatte er ungewollt den Tod von Meir verschuldet und gleichzeitig die Zerstörung von Tel Aviv nicht verhindert?

Wenn der Plan scheiterte, wusste er nicht, wie es weitergehen sollte. Das Leben wäre ihm danach unerträglich. Es musste einfach klappen. Der Amerikaner musste es über die Grenze schaffen. Und heute musste Mahmoud Nava ihn zur Bombe führen.

Er schüttelte den Kopf, zündete sich eine Zigarette an, lehnte sich auf dem Holzstuhl zurück und schob die nackten Füße auf den Küchentisch. Wie jeden Morgen wollte er zuerst in Ruhe eine rauchen und sich dann für die Arbeit fertig machen.

In einer Wohnung zwei Blocks weiter lag ein großer dürrer Mann mit schmalem Schnurrbart und Glatze auf dem Bauch, stützte sich auf die Ellbogen und starrte durch ein hochauflösendes Teleskop. Er beobachtete jede Bewegung des Mannes im Hochhaus. Lon Qassou. Durch den Regenschleier hindurch zündete sich Qassou eine Zigarette an. Jetzt wollte er auch eine qualmen. Ohne den Blick vom Teleskop zu nehmen, griff Pavil nach der Schachtel, die neben ihm lag, steckte sich eine Kippe in den Mund und zündete sie an.

Pavil und ein zweiter VEVAK-Agent, Marwan, hatten Qassou schon die ganze Nacht beobachtet. Die beiden Agenten waren erst gestern Abend mit dem Hubschrauber aus Bagdad zurückgekehrt. Der Einsatzbefehl stammte von Abu Paria persönlich.

Als Qassou die Füße vom Tisch nahm und den Stummel im Aschenbecher ausdrückte, räusperte sich Pavil.

»Ziel ist aktiv«, verkündete er. Als er keine Antwort erhielt, wiederholte er seine Worte. »Marwan«, flüsterte er ungeduldig. »Er bewegt sich.«

Der zweite Agent setzte sich abrupt auf. Er hatte zurückgelehnt im einzigen Möbelstück des Apartments gedöst, einem braunen Ledersessel.

Er stand auf und huschte zu Pavil herüber. Dabei streckte er sich ausgiebig und gähnte.

»Lass mich mal sehen«, verlangte er.

Marwan legte sich neben Pavil auf den Boden und lugte durch das Teleskop.

»Was macht er?«, fragte Pavil, während Marwan Zeuge wurde, wie Qassou seine Kaffeetasse ins Spülbecken stellte und die Küche verließ.

»Er geht jetzt unter die Dusche. Soll ich ihn reinschicken?«

»Ja.«

Marwan zog an dem kleinen Mikrofon, das am Kragen seines T-Shirts befestigt war, und drückte den Knopf.

»Du kannst jetzt rein«, erteilte er das Kommando.

»Ja, Sir«, erwiderte die Stimme in seinem Ohr.

»Geh durchs Küchenfenster«, wies Marwan den Mann am anderen Ende an. »Es steht offen. Und pass auf. Es ist sicher rutschig.«

»Verstanden.«

»Bring den Typen nicht um. Denk dran, wir brauchen noch Informationen von ihm.«

»Ja, ja, ich weiß.«

»Viel Glück.«

Eine Minute später sah Marwan durch das Teleskop, wie eine schwarze Gestalt aus einem Fenster eine Etage über Qassous Wohnung auftauchte. Von hier aus wirkte sie wie ein riesiges Insekt an der Gebäudemauer. Der Regen floss in Strömen an der Fassade herab. Dadurch wirkten die Umrisse des anderen verwischt und unförmig. Der Agent kroch langsam wie eine Schnecke abwärts. Er war aus einem Eckfenster geklettert und hielt sich am Mauerwerk neben dem Fenster fest, während er mit den Füßen Halt auf einem schmalen Vorsprung fand. Langsam manövrierte er in Richtung Küchenfenster. Marwan beobachtete den Abstieg, bis der andere mit dem Fuß gegen das Fenster zu stoßen schien. Stand es etwa doch nicht offen?

»Ich dachte, er hätte das Fenster aufgemacht«, flüsterte er.

»Hat er auch. Wieso?«, gab Pavil zurück.

»Er kommt nicht rein.«

»Lass mich mal sehen.«

Ein Blitz durchzuckte den Himmel über Qassous Wohnblock und ließ beide Männer kurz zusammenfahren. Im nächsten Augenblick krachte der Donner in der Ferne.

Pavil zog das Teleskop heran und spähte hindurch.

»Er ist am falschen Fenster«, stöhnte er. »Es ist das nächste. Das Zimmer nebenan.«

Pavil sah zu, wie sich die dunkle Gestalt mit dem geschlossenen Fenster abmühte. Schließlich schlug der Mann mit der Faust dagegen. Es sah aus, als würde er jeden Moment von der Mauer abrutschen. 13 Stockwerke tief. Endlich brach die Scheibe. Der Arm verschwand nach drinnen. Er schob den Griff herum und drückte das Fenster auf, oder das, was davon übrig war, bevor er durch die Öffnung kletterte.

»Er ist drin«, verkündete Pavil.

»Das sehe ich auch«, murmelte Marwan. »Wie ist er reingekommen?«

»Er hat die Scheibe eingeschlagen«, erwiderte Pavil.

»Hoffen wir, dass Qassou das nicht gehört hat.«

»Was sollte er dann schon machen?«, fragte Pavil und grinste Marwan an. »Ihn mit der Schreibmaschine erschlagen?«

»Stimmt auch wieder«, gab Marwan zu. Er ging auf die Knie und stand ganz auf. »Dann los. Wir müssen ihn zum General bringen.«

Pavil rappelte sich ebenfalls auf und griff nach dem Teleskop, um es im länglichen Tragekoffer zu verstauen.

Qassou wusch sich gerade das Shampoo aus den Haaren, als er das Geräusch hörte. Es drang nur ganz schwach zu ihm ins Bad, und wegen dem Sturm und dem Rauschen der Dusche konnte er nicht einmal mit Sicherheit sagen, ob er überhaupt etwas gehört hatte. Dennoch hielt er kurz inne und lauschte. Es hatte sich um ein hohes, helles Geräusch gehandelt und er musste einen Moment überlegen, bis ihm aufging, dass es der Klang von brechendem Glas gewesen sein musste.

Wieso sollte ihn das beunruhigen? Er befand sich schließlich im 13. Stock eines streng gesicherten Gebäudes.

Trotzdem spürte er diesen plötzlichen Schwall von Kälte am ganzen Körper. Er identifizierte das Gefühl als Angst.

Zuerst wollte er das Wasser abdrehen, doch dann entschied er sich dagegen. Er stieg aus der Duschkabine und blieb lauschend auf dem Badvorleger stehen. Sein Blick huschte zur weißen Tür, die nur angelehnt war. Nackt und triefnass spähte er durch den Türspalt in die spärlich beleuchtete Wohnung. Er starrte mehr als eine Minute lang in den mit Teppich ausgelegten Flur und wusste nicht einmal genau, worauf er wartete oder wonach er Ausschau hielt. Da gab es nichts als das Tageslicht, das aus seinem Schlafzimmer in den Flur fiel.

Da verdunkelte sich das Viereck aus Licht abrupt für den Bruchteil einer Sekunde, bevor es wieder so hell wie zuvor wurde. Etwas oder jemand hatte sich am Schlafzimmerfenster vorbeigeschlichen und für einen Moment das einfallende Licht abgeschirmt. Nur ein Schatten, aber jetzt wusste Qassou mit Bestimmtheit, dass sich jemand in seiner Wohnung aufhielt.

Er sah sich in dem kleinen Bad nach etwas um, womit er sich verteidigen konnte. Einige Utensilien lagen herum – Seife, Deodorant, Zahnpasta –, aber er fand nichts Geeignetes. Nichts Scharfes. Eine Haarbürste, sein elektrischer Rasierer … Er nahm den Rasierer kurz in die Hand, legte ihn aber sofort wieder hin.

Dann griff er nach der Zahnbürste, die auf dem Rand des Waschbeckens gelegen hatte. Er trat hinter die Tür und wartete, während das Wasser in der Dusche weiterhin aus der Massagedüse strömte.

Das Badezimmer füllte sich zunehmend mit warmem, feuchtem Dampf.

Qassou wartete minutenlang hinter der Tür. Inzwischen war er fast trocken.

Er fühlte, wie sein Herz raste. Aus einer wurden zwei Minuten, dann fünf. Er hielt die Zahnbürste fest in der rechten Hand, die er auf Kopfhöhe erhoben hatte.

Die schwarze Stirn einer Gestalt war das Erste, was langsam an der Türkante auftauchte. Der Kerl trug eine Skimaske über dem Gesicht. Weiter unten fiel Qassou etwas Rötliches auf, das metallisch glänzte. Eine Waffe? Nun betrat die Gestalt das Bad und schien angestrengt in die dampfende Duschkabine zu starren.

Qassou sprang mit einem Satz auf den Mann zu und hieb ihm das abgerundete Ende der Zahnbürste mit aller Kraft in den Schädel. Er traf den Kopf, aber wo er erwartete, auf harten Knochen zu treffen, spürte er stattdessen eine unerwartete Nachgiebigkeit. Eine Millisekunde später hörte er den Mann aufschreien und sah das Blut in hohem Bogen aus der Maske spritzen. Der Eindringling stürzte zu Boden, hörte gar nicht mehr auf zu schreien und hielt sich zappelnd die Hand vor das Auge. Er musste sich in dem Moment in Qassous Richtung gedreht haben, als der seinen Hieb ausführte.

Qassou riss die Tür mit einem Ruck ganz auf, warf sich auf den Eindringling und hackte wie wild mit der Zahnbürste auf ihn ein. Er zielte auf das andere Auge, während das Blut druckvoll auf den weißen Badvorleger schoss. Der Mann schlug und trat um sich, sodass Qassou hart nach hinten kippte, den Duschvorhang im Fallen mitriss und in der Kabine landete.

Er richtete sich mühsam wieder auf und stieg aus der Dusche, während der Mann wimmerte und sich das Auge hielt. Panisch mühte er sich ab, die Skimaske vom Kopf zu zerren.

Auf dem Boden unter dem Bein des Eindringlings entdeckte Qassou die rote Waffe. Er stürzte sich darauf und packte das Teil, das wie eine Pistole aussah, bevor der Mann es in die Finger bekam. Aber der war ohnehin mit seiner Augenverletzung beschäftigt und heulte laut.

Qassou richtete die Waffe auf den Mann und drückte ab. Ein kleiner Pfeil schoss heraus und traf seitlich den Hals des Einbrechers, der sofort zusammensackte und still liegen blieb.

Qassou streckte die Hand aus und zerrte dem Kerl die Skimaske vom Gesicht. Darunter war alles voller Blut. Statt des rechten Auges empfing ihn eine mit dunkelrotem Blut gefüllte Aushöhlung. Adern oder Sehnen baumelten seitlich heraus und lagen schlaff auf der Wange.

Qassou stellte das Wasser in der Dusche ab. Er wusch sich das Gesicht und die Hände im Waschbecken kalt ab.

Was ist hier gerade passiert?, fragte er sich zitternd, während er sich noch einmal Wasser ins Gesicht spritzte, um den kalten Schweiß aus Angst und Adrenalin abzuwaschen.

Qassou rannte ins Schlafzimmer und zog sich rasch an. Er ging zurück zu dem bewusstlosen Eindringling, kniete sich neben ihm auf den Boden und zog den kleinen Pfeil aus seinem Hals. Er betrachtete ihn genauer, roch sogar an der winzigen Spitze, aber das half ihm nicht weiter. Er tastete am Hals nach dem Puls. Der andere lebte noch, folglich musste der Pfeil eine Art Betäubungsmittel enthalten.

Qassou versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen, aber die Panik drohte ihn zu überwältigen.

Jemand wusste etwas. Jemand hegte einen Verdacht gegen ihn. Und dieser jemand konnte kein anderer als Abu Paria sein. Wer sonst? Paria wusste genug, um eine Entführung einzufädeln, aber nicht genug, um ihn gleich töten oder verhaften zu lassen. Und das musste bedeuten, dass Paria ohne Wissen von Nava agierte. Falls Nava einen begründeten Verdacht hegte, wären die VEVAK-Agenten hier einfach in seine Wohnung spaziert und hätten ihn ganz offiziell vorläufig festgenommen. Nein, diese Aktion erinnerte an die typische Vorgehensweise des VEVAK. Entführung, eine lange Fahrt zu einem Haus am Rand der Stadt. Ein dreckiger Keller, Folter und Verhör, bevor der Leichnam auf irgendeiner Müllkippe entsorgt wurde.

Aber noch war er nicht tot. Das bedeutete, dass Paria ihn verdächtigte und nun Einzelheiten in Erfahrung bringen wollte. Paria war auf der Suche nach Antworten. Also hatte er sie noch nicht.

Er durchsuchte den Eindringling, um mehr über den Mann zu erfahren, fand aber keine persönlichen Gegenstände oder Dokumente.

Erneut nahm er die seltsame Waffe in die Hand und jagte dem Mann einen zweiten Pfeil in den Nacken.

Er ging ins Schlafzimmer und packte seine lederne Reisetasche. Kleidung zum Wechseln, Bargeld, Reisepass, ein Foto von sich und seinem Bruder, eine in Leder gebundene Ausgabe des Korans. Er schaute sich prüfend in der Wohnung um und begriff, dass er nie wieder einen Fuß in dieses Gebäude setzen würde.

Schließlich schnappte er sich die Betäubungspistole und ging zur Wohnungstür. Durch den Spion vergewisserte er sich, dass im Flur niemand auf ihn wartete. Vorsichtig öffnete er, blickte sich in alle Richtungen um und ging an den Aufzügen vorbei zur Feuerleiter. Stockwerk für Stockwerk kletterte er nach unten.

39

FLUGHAFEN BAJARAS

MADRID, SPANIEN

Jessica stand in der Kochnische im Mittelbereich des Flugzeugs und beobachtete den Kaffeeautomaten dabei, wie er die dampfende schwarze Flüssigkeit in den Styroporbecher fließen ließ.

Die Triebwerke des Überschalljets liefen, was man dem tiefen Brummen im Hintergrund entnehmen konnte. Wenn sie aus dem Bullauge schaute, zog sich die schwarze Rollbahn bis zum Terminal eine gefühlte Meile in die Ferne.

Jessica betrachtete ihre silberne Armbanduhr von Cartier. Diese behauptete zwar, es sei 19 Uhr, aber sie befand sich inzwischen in Spanien, und dort war es ein Uhr nachts. Und so fühlte es sich auch an. Die Stunden entzogen sich ihrem Griff, ihr Zeitgefühl spielte verrückt.

Sie nahm den warmen Becher und ging zurück in den vorderen Teil der Gulfstream G150, die der CIA gehörte – eine Spezialanfertigung. Sie sackte müde in einen der breiten Ledersitze. Mit der freien Hand rieb sie sich die Augen. Hector Calibrisi saß auf der anderen Seite des Gangs. Der CIA-Chef las einen Text auf dem schmalen silberfarbenen Laptop und fuhr sich dabei abwesend mit der Hand durchs dichte, ungebändigte Haar.

Auf dem Flug hierher hatte er Jessica auf den aktuellen Stand der Dinge gebracht. Die Atombombe, Minister Qassou, der Maulwurf beim Mossad, die Entführung Bhuttas: Sie wusste nun alles. Zu sagen, sie sei schockiert, wäre eine Untertreibung gewesen. Aber nach einer Weile wurde ihr klar, dass ihr gar keine Wahl blieb. Sie musste Calibrisi helfen, Dewey zu unterstützen. Selbst wenn das bedeutete, dass sie ihren Job verlor und man sie vor den Kongress zerrte.

»Wie lange noch, Hector?«, fragte sie erschöpft.

»Er müsste in ein paar Minuten hier sein«, erwiderte Calibrisi, ohne von seinem Laptop aufzusehen.

»Was siehst du dir da an?«

»Ich lese einen Bericht über die Mordserie, die der Mossad begangen hat. Sie haben drei Staatsbeamte im Iran getötet, außerdem die Botschafter in Portugal und China.«

»Da sind die doch selbst schuld.«

»Stimmt.«

Von draußen erklang in diesem Moment das helle Sirren eines landenden Jets auf der leeren Rollbahn. Die Gulfstream geriet leicht ins Wanken. Wenige Minuten später erhaschte Jessica aus dem Augenwinkel eine Bewegung auf dem Asphalt. Sie lehnte sich zum Fenster und spähte hinaus. Die Lichter einer Citation 655, in gedeckten Tarnfarben lackiert, glitten vorbei. Die Maschine kam neben ihrer eigenen zum Halten. Hebräische Schriftzeichen prangten am Heck. Dann öffnete sich plötzlich die vordere Luke und eine Treppe senkte sich herab. Ein paar Augenblicke später tauchte ein großer Mann mittleren Alters mit dunklen Gesichtszügen und eckig geschnittenem grauem Haar in der dunklen Öffnung auf. Er trug eine beige Militäruniform mit breitem Gürtel. Seine Brust war beidseitig mit Bändern geschmückt, auf den Schultern lagen breite Epauletten. Nun stieg er allein die Stufen zur Rollbahn hinunter.

Calibrisi stand auf und lief rasch zur vorderen Tür. Er betätigte einen Knopf und die Gangway der Gulfstream wurde langsam nach außen geklappt.

»Guten Abend, General Dayan«, rief Calibrisi nach unten und blieb am Eingang stehen.

»Hallo, Hector«, antwortete Dayan vom Asphalt aus.

Jessica sah ihn den Kopf einziehen, als er den CIA-Jet betrat. Er streckte die Hand aus und schüttelte die von Calibrisi. Dann bedachte er Jessica mit einem fragenden Blick, während sie ebenfalls aufstand.

»Jessica«, begrüßte er sie mit ernstem Gesicht. »Ich wusste nicht, dass Sie auch kommen.«

»General Dayan.« Sie lief ihm entgegen, als er ein paar Schritte auf sie zu machte. Sie gaben sich die Hände. Dayan lächelte sie an.

»Sie sehen wie immer wunderschön aus, Jessica.«

»Ich fühle mich nicht schön, nur schrecklich müde. Aber trotzdem danke.«

»Sie haben um dieses Treffen gebeten«, fuhr Dayan ohne Umschweife fort. »Was kann ich für Sie tun?«

»Es geht um den Iran.« Calibrisi forderte Dayan und Jessica mit einer Geste auf, Platz zu nehmen. »Und um Kohl Meir. Aber bevor wir loslegen, brauche ich Ihre Zusicherung, dass dieses Gespräch inoffiziell bleibt. Es hat quasi niemals stattgefunden.«

»Natürlich.«

»Auch Shalit darf nichts davon erfahren. Absolut niemand. Haben wir uns verstanden?«

»Ja.«

»Uns sind die Hände gebunden«, erklärte Calibrisi. »Wir haben strikte Befehle von Präsident Dellenbaugh. Wir sollen die Finger bis auf Weiteres vom Iran lassen.«

»Das dachte ich mir bereits«, warf Dayan ein.

»Präsident Dellenbaugh glaubt, dass wir nur noch Tage davon entfernt sind, den Iran zur Einstellung seines Atomprogramms zu bewegen«, berichtete Jessica.

»Und Sie glauben denen?«

»Der Iran hat seine erste Atombombe gebaut«, ließ Calibrisi die Bombe platzen. »Wir schätzen die Sprengkraft auf 15 bis 20 Kilotonnen.«

Dayan schwieg mehrere Augenblicke lang.

»Woher wissen Sie das?«

»Von einem Informanten aus Navas Regierung.«

Er zog das Foto, das er von Dewey bekommen hatte, aus einer Mappe und reichte es Dayan, der es minutenlang anstarrte.

»Mein Persisch ist etwas eingerostet. Steht da, was ich denke, das da steht?«, fragte er dumpf.

»Ja«, verkündete Calibrisi nickend. »›Auf Wiedersehen, Tel Aviv!‹ Der Informant glaubt, dass sie auf dem Wasserweg nach Israel geschafft werden soll.«

»Wann?«

»Das wissen wir nicht.«

Dayan schloss die Augen und rieb sie einen Moment lang.

»Verfügen wir über Anhaltspunkte, wo sich diese Bombe befindet?«

»Nein. Aber da ist noch etwas. Der Grund, wieso Kohl in die Staaten gereist ist, mal abgesehen von seinem Besuch bei Ezra Bohrs Eltern: Er wollte Dewey Andreas um Hilfe bitten. Hilfe bei der Planung einer Operation, um die Bombe zu zerstören.«

Dayans Gesicht lief rot an.

»Wieso ist er nicht zu mir gekommen?«, wollte Dayan mit zorniger Stimme wissen.

»Bevor Sie sich aufregen, sollten Sie eines wissen: Der Mossad hat einen Maulwurf. Jemanden sehr weit oben. Er gibt Informationen an die Chinesen weiter, und die wiederum geben sie an den VEVAK weiter.«

Dayan schwieg.

»Wir versuchen seit über zwei Jahren herauszufinden, um wen es sich handelt«, räumte Dayan ein.

»Dann wussten Sie es längst?«

»Ja.«

»Der iranische Informant war sich der Gefahr bewusst, die dieser Doppelagent darstellte. Wenn Nava oder Suleiman – oder wer immer die Sache auf iranischer Seite am Laufen hält – Wind davon bekommen, dass Israel oder die Vereinigten Staaten Kenntnis von der Bombe haben, zünden sie sie sofort, um eine mögliche Zerstörung zu verhindern. Wir dürfen uns also niemandem anvertrauen. Sie dürfen sich niemandem anvertrauen, General.«

»Und was soll ich dann tun?« Dayan fuchtelte hilflos mit den Armen. »Soll ich etwa zusehen, wie die nach Tel Aviv segeln und die Stadt zerstören?«

»Nein. Und genau deswegen habe ich Sie hergebeten. Wir sind dabei, etwas zu unternehmen. Aber es läuft komplett außerhalb von Langley. Andreas leitet die Operation. Ich brauche Ihre Hilfe.«

»Wobei?«

»Sie haben ein Mordkommando in Teheran?«

»Woher wissen Sie das?«

»Weil jemand der Reihe nach Politiker tötet.«

»Ja. Ein paar Männer von uns sind in Teheran. Sajeret Matkal.«

»Wie kommt es, dass die Iraner sie noch nicht aufgespürt haben?«

»Weil wir es genau wie die CIA angehen. Die Männer stammen aus Kurdistan.«

»Dewey wird Unterstützung brauchen. Ich kann keine Leute vom paramilitärischen Arm der CIA entsenden, ohne zu riskieren, dass der Präsident es mitbekommt.«

»Von wie vielen Männern reden wir hier?«

»Drei oder vier. Bringen Sie sie in Teheran in Stellung, sobald ich Bescheid gebe.«

»Was geschieht, wenn Andreas es nicht schafft?«

»Sie müssen die Häfen kontrollieren, General. Versetzen Sie die gesamte Marine in Alarmbereitschaft.«

Dayan hielt Calibrisi das Foto hin.

»Schauen Sie sich das verdammte Teil doch mal an«, stieß er hervor. »Das könnte man auf einem Kutter verstecken. Ist Ihnen klar, wie viele unauffällige kleine Fischerboote täglich in Tel Aviv anlegen? Ganz zu schweigen von Segelyachten und Schnellbooten?«

Calibrisi erwiderte Dayans frustrierten Blick.

»Ich weiß doch auch nicht, was ich Ihnen raten soll. Drücken Sie den Leuten auf den Patrouillenbooten Geigerzähler in die Hände. Schränken Sie die Zahl der Anlegeplätze ein. Schicken Sie Flugzeuge in die Luft, um das Meer zu überwachen.«

»Hector, wir haben nicht genug Boote, um eine Blockade zu errichten und kleinere Schiffe am Ankern zu hindern.« Dayan massierte sich die Schläfen. »Selbst wenn wir das wollten. Aber Teheran wüsste doch sofort Bescheid, wenn wir die Häfen dichtmachen. Dann könnten sie das verfluchte Teil einfach mit einem gecharterten Flugzeug reinbringen. Oder stattdessen in Haifa vor Anker gehen.«

»Dewey weiß, was er tut«, mischte Jessica sich ein.

»Was genau tut er denn?«, wollte Dayan wissen.

»Das wissen wir nicht genau«, gab Calibrisi zu.

Dayan schwieg. Er machte einen erschöpften Eindruck. Der Schweiß stand ihm auf der Stirn.

»Eins müssen Sie begreifen«, erklärte er schließlich mit vor Wut rauer Stimme. »Wenn der Iran eine Atombombe in Tel Aviv oder sonst wo in Israel hochgehen lässt, werden wir ihn wegpusten.«

40

ERZURUM, TÜRKEI

Von London aus flogen Dewey und Tacoma mit Borchardt in einem seiner Privatjets, einer aufgedonnerten gebrauchten Boeing 757. Er hatte mehr als 10 Millionen Dollar investiert, um das Verkehrsflugzeug nach seiner Vorstellung umrüsten zu lassen. Das Innere glich einer luxuriösen Festung mit vier Privatabteilen, einem großzügigen Speiseraum mit Küche, einem Freizeitraum mit Billardtisch und einem Fernsehzimmer mit mehreren Flachbildschirmen. Alles konzentrierte sich darauf, Borchardt die Reise an jeden beliebigen Ort der Welt so angenehm wie möglich zu gestalten.

Vor der Abreise aus England hatte sich Dewey in einer Drogerie in der Nähe von Borchardts Villa eine schwarze Haartönung gekauft. In einem islamischen Bekleidungsgeschäft für Männer hatte er ferner ein paar Hemden und Hosen erstanden, dazu ein langes Tuch, das sich wie eine Art Turban um den Kopf wickeln ließ.

Nach dem Start ging er in eines der zu den Abteilen gehörenden Badezimmer und färbte sich Haare und Bart. Er schlüpfte in eine der neuen Hosen und ein hellbraunes Arbeitshemd. Nach einigen gescheiterten Versuchen gelang es ihm auch, einen ganz passablen Turban zu wickeln.

Aus seiner Reisetasche holte er eine kleine Plastikbox mit Kontaktlinsen. Er hasste Linsen, setzte die braun getönten Kreise aber schicksalsergeben in die Augen ein.

Dewey verließ das Bad und stellte sich vor den Spiegel im Schlafbereich. Zuerst erkannte er sich selbst kaum wieder. Er sah aus wie ein Araber aus der Arbeiterschicht, von seiner Größe einmal abgesehen.

»Gelobt sei Allah«, teilte er dem Spiegel mit. »Gib mir bitte drei Falafel und eine Granate.«

Als er zu den anderen ins Fernsehzimmer kam, wäre Borchardt fast vom Stuhl gefallen.

»Nicht schlecht, Mr. Andreas«, meinte er anerkennend.

Kurz nach der Dämmerung landeten sie in dem abgelegenen türkischen Städtchen Erzurum. Am Flughafen wurden sie von einer Limousine abgeholt, die Dewey, Tacoma und Borchardt in die niedrigen Hügel im Osten der Stadt brachte, in ein Bauerndorf namens Maksut Efendi.

Borchardt saß auf dem Beifahrersitz und rauchte die gesamte Fahrt über.

»Wen treffen wir hier?«, wollte Dewey wissen.

»Sein Name lautet Tuncay Güney«, erwiderte Borchardt. »Er ist ein alter Freund.«

»Und wer ist er?«

»Haben Sie schon mal von Ergenekon gehört?«, stellte Borchardt eine Gegenfrage.

»Nein.«

»Ich schon«, meldete sich Tacoma zu Wort. »Das sind Ultranationalisten.«

»Ja, das stimmt. Derin Devlet. Ein Staat im Staat.«

»Was bedeutet das genau?«, wollte Dewey wissen.

»In der Türkei gibt es eine Art Schattenregierung, die sich zu formieren versucht. Ergenekon. Es heißt, dass mindestens ein Drittel der türkischen Militärführung dieser Untergrundorganisation angehört oder bereit ist, sich ihnen anzuschließen.«

»Und wer ist nun Tuncay Güney?«, wiederholte Dewey.

»Ihr oberster Stratege. Ein äußerst intelligenter Mann. Ich habe … sie bisweilen unterstützt. Allerdings pflege ich ebenso enge Verbindungen zur gewählten Regierung. Ich halte mir gern alle Optionen offen.«

Die Straße lag in absoluter Dunkelheit vor ihnen, übersät mit Schlaglöchern und Geröll. Alle paar Hundert Meter sah man Bauern am Straßenrand entlanglaufen.

Der Fahrer, ein junger Türke mit wuscheligem schwarzem Haar und Schnurrbart, hatte bis jetzt geschwiegen. Nun musterte er Borchardt von der Seite und sagte etwas in einer Sprache, die Dewey nicht verstand. Seine Stimme klang sehr tief und seine Worte eine Spur zornig.

Borchardt nickte, blaffte den Fahrer dann aber mit ein paar ebenso unverständlichen Worten auf Türkisch an.

»Was hat er gesagt?«, wollte Dewey wissen.

»Er hat mir gesagt, dass ich mit euch nicht über Ergenekon sprechen soll. Dass ich besser den Mund halte.«

»Und was haben Sie geantwortet?«

Borchardt reckte den dünnen Hals und drehte sich zu Dewey um.

»Dass ich dafür sorgen werde, dass General Güney ihn erschießen lässt, wenn er noch ein weiteres Wort sagt.«

Eine Viertelstunde später bogen sie von der Hauptstraße ab und fuhren einen Feldweg entlang. Nach einem guten halben Kilometer bremsten sie vor einem einstöckigen, kleinen Gebäude aus Ziegelsteinen. Neben dem Schuppen standen ein paar alte Geräte und Maschinen, darunter mehrere Bulldozer und ein Rohrleger-Kran. Vor dem Gebäude wartete ein großer Mann mit braunen Haaren und glatt rasiertem, dunkelhäutigem Gesicht, der eine Pfeife rauchte.

Borchardt stieg aus dem Wagen, gefolgt von Dewey und Tacoma.

»General«, begrüßte Borchardt ihn. »Schön, Sie wiederzusehen.«

Güney nickte geschäftsmäßig und schüttelte Borchardts ausgestreckte Hand. Während er es tat, bedachte er Dewey und Tacoma mit einem unfreundlichen Gesichtsausdruck.

»Das sind die Amerikaner?«, fragte er mit schwerem Akzent in der Stimme.

»Ja«, bestätigte der Waffenhändler. »Haben Sie die Bombe fertig?«

»Wir haben unser Bestes getan.«

Sie folgten ihm nach drinnen, wo der Boden aus Beton bestand. Eine lange, stählerne Werkbank flankierte eine der Wände. Grelle Halogenlichter, die an den Operationssaal eines Krankenhauses erinnerten, erhellten die stählerne Plattform in der Mitte des kleinen Raums, auf der eine Bombe stand.

Zwei weitere Männer hockten auf der Werkbank und rauchten eine Zigarette. Beide trugen dunkelgrüne Schweißerkittel.

Dewey und Tacoma traten näher an die Waffe heran, die an einen überdimensionierten Football mit flachen Enden erinnerte.

»2,65 Meter«, erklärte Güney, während er beobachtete, wie seine Besucher die Bombe inspizierten. »Das Gewicht stimmt bis auf wenige Kilogramm.«

»Womit haben Sie sie gefüllt?«, erkundigte sich Dewey.

»Blei und Beton. War nicht so leicht, das Gewicht korrekt zu berechnen. Aber das haben wir hinbekommen.«

»Was ist mit Geigerzählern? Werden die anschlagen?«

»Die tragbaren auf jeden Fall.«

Güney zog einen kleinen gelben Geigerzähler aus dem oberen Fach eines roten Werkzeugwagens neben der Tür. Er schaltete das Gerät ein. Ein helles Knacken und Rauschen ertönte. Als er den Zähler auf die Bombe zu bewegte, ertönte das Fiepen und Knacken stärker und in kürzerer Folge.

»Wie habt ihr das hinbekommen?«

»Röntgenabfälle.« Güney lächelte. »Aus einem Krankenhaus. Wenn man eins von diesen Profigeräten benutzt, wie Atominspektoren sie haben, werden sie herausfinden, dass es sich lediglich um eine Attrappe handelt. Aber mit einem schlichten tragbaren Geigerzähler fällt jeder darauf rein.«

Dewey trat vor die Werkbank. Das Foto der echten Bombe, das Dewey von Tobias Meir erhalten und an Borchardt weitergegeben hatte, war mit Klebestreifen an der Wand befestigt. Dewey zog es ab und ging damit zum Nachbau auf der Plattform. Er hielt das Foto daneben und stellte einen Vergleich an.

Die Schweißnähte der falschen Bombe waren nicht ganz so glatt wie auf dem Bild. Die Farbe des Stahls war ein wenig einheitlicher und die Front wirkte weniger massiv als beim Original.

Aber für jemanden, der die echte Bombe nie zu Gesicht bekommen hatte, war die Ähnlichkeit verblüffend.

Dewey deutete auf den persischen Schriftzug an der Unterseite.

»Da steht das, was Sie haben wollten.« Güney nickte.

»Ist sie gut genug?«, fragte einer der Türken, die auf der Werkbank saßen.

»Ja, das ist sie«, erwiderte Dewey. »Laden wir sie ein.«

Dewey ging zur Tür, wo Borchardt wartete.

»Sagen Sie mir jetzt, wo sich die Bombe in meinem Haus befindet?«, bat Borchardt.

Dewey grinste.

»Noch nicht, Rolf. Wenn ich den Iran wieder verlassen habe und in Sicherheit bin, werde ich Ihnen sagen, wo die Bomben sind.«

»Die Bomben?«, echote der Waffenhändler. »Das klang gerade, als hätten Sie ›Bomben‹ gesagt, im Plural.«

»Habe ich nicht gesagt, dass es mehr als eine ist?« Dewey klopfte Borchardt auf den Rücken. »Mein Fehler.«

41

EVIN-GEFÄNGNIS

TEHERAN, IRAN

Als die fernen Lichter von Teheran begannen, wie Sterne am dunkler werdenden Himmel zu funkeln, kamen sie, um Kohl Meir abzuholen. Er hatte die Lichter durch das kleine Fenster seiner neuen Zelle beobachtet.

Die Zelle war sauber. Im Gegensatz zum Vorgänger im Erdgeschoss verfügte diese über einen Stuhl, ein kleines Waschbecken und ein Bett mit einer richtigen Matratze, wenn auch nur knapp zwei Zentimeter dick.

Sie hatten ihm zwei Mahlzeiten gebracht. So als ob sie wussten, dass er schon bald für schuldig befunden und zum Tode verurteilt wurde, hatten sie verfügt, Meir nicht nur in eine etwas bequemere Zelle zu verlegen, sondern ihm auch etwas zu essen zu geben, womit er sich die letzten Stunden versüßen konnte. Wer verantwortete solche Entscheidungen? Der Gefängniskommandant, Achabar oder gar Paria selbst? Zweifellos glaubten sie, sich mit einer anständigen Mahlzeit von der Schuld reinwaschen zu können, die sie mit ihren Taten auf sich luden.

Beim Aufwachen stand ein Tablett mit Früchten auf dem Stuhl. Zwei Bananen und eine Handvoll Feigen, dazu ein Glas Milch und eine Schüssel Müsli. Mittags gab es einen halben Laib Brot mit mehreren Stücken Käse und ein paar Brocken Fleisch, dessen Herkunft er nicht ergründen konnte. Dazu eine Flasche mit extrem süßer Limonade, die ihre geschmackliche Verwandtschaft mit Lösungsmittel nicht leugnen konnte.

Da sie ihm seit der Entführung kaum Nahrung gegeben hatten, aß Meir zunächst gierig alles auf, nur um sich danach übergeben zu müssen, sowohl morgens als auch mittags. Als er am frühen Abend hörte, wie sich der Schlüssel erneut im Schloss drehte, rechnete er mit einer weiteren Mahlzeit.

Stattdessen betrat Achabar den Raum. Zwei bewaffnete Wärter folgten ihm.

»Gefällt dir dein neues Zimmer, Kohl?« Wie üblich hielt sein Verteidiger eine Zigarette in der Hand, an der er genüsslich zog. »Sieht fast aus wie im Hilton. Ich habe gehört, dass sie dir sogar Essen aus der Dienstkantine gebracht haben.«

»Wenn du mal nach Tel Aviv kommst, bewirte ich dich gern ebenso gut«, gab Meir zurück und lehnte sich auf dem Bett zurück.

Achabar lachte.

»Tel Aviv«, sagte er. »Ich habe gehört, dass es da sehr schön sein soll. Eine echte Perle, hat mal jemand über die Stadt gesagt. Das Problem ist, Juden lösen bei mir Pickel aus.«

»Und das ist der Unterschied zwischen uns«, stellte Meir fest. »Ich hasse euch nicht, nur weil ihr Iraner seid. Ich hasse euch, weil ihr versucht, uns zu zerstören. Aber du hasst mich allein aufgrund meiner Herkunft.«

»Das hast du sehr schön ausgedrückt.« Achabar nickte. »Ich hätte es nicht besser auf den Punkt bringen können.«

»Eines Tages wirst du dich dem Problem stellen müssen, dass du selbst in deinem eigenen Land in der Minderheit bist.«

»Was meinst du damit?«

Achabar warf seinen Zigarettenstummel auf den Boden, trat ihn mit der Schuhsohle aus und setzte sich auf den Stahlstuhl, der in der Nähe des Betts am Boden festgeschraubt war.

»Du weißt genau, was ich meine, Achabar. Du bist der Vertreter einer Minderheit. Die Iraner wollen Frieden. Deine Mullahs sind von gestern. Das Einzige, was sie noch an der Macht hält, sind Gangster wie Paria und der VEVAK und natürlich Ungeziefer wie du.«

Achabar grinste, konnte aber seinen Zorn nicht sonderlich gut kaschieren.

»Ach, das siehst du völlig falsch. Es wachsen immer neue Geistliche nach. Und die Zahl derer, die sich ein Kalifat und eine strikt islamische Führung wünschen, wächst von Tag zu Tag. Die Flut ist unaufhaltsam. Hättet ihr uns schlagen wollen, wäre Anfang der 90er der richtige Zeitpunkt gewesen. Vielleicht sogar noch ein bisschen früher. Aber jetzt sind wir viel zu tief verwurzelt in diesem Land. Ihr habt den richtigen Augenblick verpasst.«

»Wir werden euch schlagen. Im Gegensatz zum Iran, ja, im Gegensatz zu allen anderen Ländern im Nahen Osten ist Israel eins mit seinem Volk. Das Volk ist die Nation. Hier ermordet ihr eure eigenen Bürger, sobald sie ein falsches Wort sagen. Nein, solange eure Herrschaft auf der Versklavung, Ermordung und Vergewaltigung eurer eigenen Bürger fußt, könnt ihr nicht dauerhaft überleben.«

Achabar lehnte sich demonstrativ gelassen zurück.

»Tja, dann werden wir wohl geteilter Meinung bleiben müssen. Leider wirst du nicht mehr da sein, um diese Diskussion zu deinen Gunsten zu entscheiden, fürchte ich. Richter Khasni hat seine Entscheidung nämlich getroffen. Deswegen bin ich gekommen.«

Meir starrte in Achabars braune Schlangenaugen.

»Ich nehme an, dass ich Berufung einlegen kann?«, fragte Meir, als er sich aufsetzte.

Achabar lachte.

»Du hast einen herrlichen Sinn für Humor.«

Im Obersten Gerichtshof wurde Meir erneut zu dem Käfig in Khasnis Gerichtssaal geführt.

Im Raum herrschte relative Leere. Als er sich auf den Stuhl hinter den Gitterstäben setzte, registrierte Meir, dass Paria diesmal nicht anwesend war. Hinter dem Tisch der Staatsanwälte saß ein Fotograf mit einem riesigen Apparat, der ununterbrochen Bilder knipste.

Richter Khasni schrieb etwas auf einen Briefblock, was ihn noch ein paar weitere Minuten beschäftigte.

Meir spähte auf die Uhr am anderen Ende des Saales. Zehn nach acht abends.

Schließlich erhob sich Khasni und schlug sanft mit dem Hammer auf den Richtertisch.

»Guten Abend zusammen«, begann er. »Es ist meine Pflicht, den Prozess Islamische Republik Iran gegen Kohl Meir erneut aufzunehmen. Bevor wir beginnen, frage ich Herrn Achabar: Liegen neue Beweismittel oder Aussagen zur Entlastung Ihres Mandanten vor?«

»Nein.« Achabar bedachte Meir mit einem breiten Grinsen.

»Nun gut, dann lassen Sie uns beginnen«, entschied Khasni. »Mit Allahs Beistand bin ich heute Abend hier, um im Namen der Republik Iran Recht zu sprechen. Auch im Namen der fünf hart arbeitenden Bürger der Republik Iran, die ihr Leben allesamt durch die Handlungen des Angeklagten Kohl Meir verloren haben. Die Verteidigung hat argumentiert, dass die vier Iraner, die an Bord der Adeli gestorben sind, ihr Leben in der Schlacht verloren haben. Sozusagen im Rahmen eines nie offiziell erklärten Krieges zwischen dem Iran und Israel. Sie hat weiterhin versucht, glaubhaft zu machen, dass der Angeklagte lediglich Befehle befolgt und sein Land verteidigt, aber ich halte diese Argumentation für fehlerhaft und schlichtweg untragbar. Denn es handelte sich eindeutig um einen Angriff, der in iranischen Hoheitsgewässern verübt …«

»Das stimmt nicht«, warf Meir ein.

»Bitte lassen Sie mich ausreden«, fuhr Khasni auf und funkelte Meir an. »Ich werde nicht zulassen, dass Sie meinen Gerichtssaal erneut in einen Zirkus verwandeln.«

»Aber es stimmt nicht«, erwiderte Meir gelassen. »Der Angriff fand in internationalen Gewässern statt. Sie sollten wenigstens Ihre Fakten prüfen, bevor Sie so einen Quatsch erzählen.«

Khasni tastete wütend nach seinem Hammer, fand ihn und hämmerte damit laut auf den Tisch ein.

»Ich habe Sie gewarnt. Seien Sie still, oder …«

»Oder was?«, fragte Meir streitlustig. »Was wollen Sie denn machen? Meine nächtlichen Besuchsrechte bei Ihrer Frau einschränken?«

»Ruhe!«

»Jeder in diesem Gerichtssaal kennt Ihr richterliches Urteil doch längst«, fuhr Meir ungerührt fort. »Selbst dieser alberne Zuhälter, der so tut, als sei er ein Fotograf, weiß Bescheid. Nicht wahr?«

Meir nickte dem Fotografen zu, einem pickligen jungen Mann mit fettigen Haaren, der sich nervös umsah, aber keine Antwort gab.

»Schön!«, brüllte Khasni, beugte sich vor und kritzelte etwas auf seinen Block. »In internationalen Gewässern! Sind Sie jetzt zufrieden?«

»Oh ja«, gab Meir zurück. »Jetzt kann ich ruhiger schlafen.«

»Wie ich gerade sagte, es handelte sich um eine Angriffsoperation der Israelis, durchgeführt in internationalen Gewässern. Das Gericht nimmt zur Kenntnis, dass der Angeklagte die Meinung vertritt, die getöteten Männer gehörten der politischen Partei an, die unter dem Namen Hisbollah bekannt ist. Das Gericht gelangt davon abweichend zu dem Schluss, dass diese Annahme der Verschleierung dient und der Angeklagte die von ihm begangenen Morde mithilfe seiner Verdächtigungen als gerechtfertigt bemänteln möchte. Erstens hat der Angeklagte nicht glaubhaft nachweisen können, dass die Männer tatsächlich Mitglieder jener Gruppierung waren. Und zweitens: Selbst wenn sie jener Gruppierung angehören sollten, ändert das nichts an der schwerer wiegenden Tatsache, dass Kohl Meir vier Morde begangen hat.«

»Brillant«, stellte Meir fest. »Dafür werden Sie einen Nobelpreis bekommen, Khasni.«

Die Nasenflügel des Richters bebten und sein Gesicht lief vor Wut puterrot an. Er atmete mehrmals tief durch und schwieg längere Zeit.

Der Fotograf knipste munter weiter Bilder von Meir.

»Hinzu kommt der Tod des Gefängniswärters«, fuhr Khasni fort. »In meinen 22 Jahren als Jurist habe ich noch keinen eindeutigeren Fall auf den Tisch bekommen. Herr Meir hat selbst eingestanden, ohne Provokation und im Beisein mehrerer Zeugen einen unschuldigen Gefängniswärter gewaltsam und mit Vorsatz erwürgt und damit ermordet zu haben. Der Wärter hat laut Zeugenaussagen nichts weiter getan, als eine auf dem Boden liegende Plastikflasche aufzuheben.«

»Ich habe ihm das Genick gebrochen«, unterbrach ihn Meir. »Ich habe ihn nicht erwürgt.«

»Daher ist es meine Pflicht, folgendes Urteil zu verkünden«, fuhr Khasni fort, der Meir nunmehr ignorierte. »Unter Aktenzeichen 1747 befinde ich den Angeklagten Kohl Meir der Morde an Siamak Azizi aus Tschahbahar, Payman Kadivar aus Bukan, Massoud Norouz aus Kermanschah und Akbar Tabatabei aus Ilam schuldig. Außerdem befinde ich ihn ebenfalls des Mordes an Akbar Javadi aus Teheran schuldig.«

Der Fotograf stand auf und trat näher an den Käfig heran, während er unablässig Fotos von Meir schoss.

»Das Strafmaß für jeden einzelnen Mord bleibt der Einschätzung des Richters überlassen, aber wir müssen den Regeln folgen, die das iranische Recht und ähnliche Fälle für diese Vergehen vorsehen«, erklärte Khasni. »Nach eingehendem Nachdenken verurteile ich den Angeklagten hiermit zum Tod durch ein Erschießungskommando. Dies ist das Strafmaß für jeden der Morde. Natürlich liegt es in der Natur der Bestrafung, dass sie nicht mehrfach ausgeführt werden kann, obwohl sie in diesem Fall mehrfach verhängt wird. Mit anderen Worten: Der Angeklagte kann nicht fünfmal hintereinander erschossen werden.«

Ein leises Husten entschlüpfte Achabar.

»Wenn du dafür keine Gehaltserhöhung bekommst, bring ich mich um«, sagte Meir zu seinem Verteidiger.

Khasni schüttelte den Kopf, ging aber nicht auf die Bemerkung ein.

»Das Datum für die Erschießung wird auf morgen festgesetzt«, verkündete der Richter. »Die Entscheidung über den Ort ist vertraulich, und zwar aufgrund der Sicherheitsvorkehrungen. Die Exekution von Kohl Meir findet an einem geheimen Platz statt. Ich danke Ihnen allen für Ihre harte Arbeit und Ihre Teilnahme.«

»Gern geschehen«, meldete sich Meir aus dem Käfig. »Das sollten wir irgendwann wiederholen.«

42

DOĞUBAYAZIT, TÜRKEI

Doğubayazit war eine kleine, wie improvisiert wirkende Stadt mit unbefestigten Straßen am östlichen Rand der Türkei. Sie lag unmittelbar an der iranischen Grenze und wurde überwiegend von Kurden bewohnt. Ein besseres Dorf in der staubigen, häufig bitterkalten Hochebene, umgeben von Hügeln, die von kleinen Farmen und Lehmhütten gesprenkelt wurden.

Es gab ein paar Leute, die eigens herkamen, um den etwa 15 Kilometer nördlich gelegenen Berg Ararat zu sehen, aber für die meisten Besucher stellte der Ort nur einen praktischen Zwischenstopp dar. Reisende auf dem Weg in den Iran und Lastwagenfahrer, die eine Mahlzeit und eine Mütze Schlaf benötigten. Das Städtchen verfügte über ausreichend schmuddelige Hotels und mehr als ein Dutzend Internet-Cafés.

Mit dem Sattelschlepper schaffte Dewey die Strecke von Erzurum nach Doğubayazit in sechs Stunden. Er verließ die geteerte Überlandstraße, die von der Türkei in den Iran führte, und fuhr in die Stadt.

Um kurz nach zwei Uhr morgens durchquerte Dewey den Platz im Zentrum. Er fuhr langsam und lenkte den Laster um die wenigen Fußgänger herum, die noch unterwegs waren. Auch ein paar Hunde und Hühner wanderten auf den ungepflasterten Gassen umher und scherten sich nicht um die Autos und Lkw, die auf dem Weg zur iranischen Grenze hier Halt machten. Die wenigen Nachtschwärmer trugen traditionelle kurdische Kleidung. Der Ort selbst wirkte wie ein Überbleibsel aus dem Wilden Westen, abgesehen von ein paar eingestreuten Betonbauten, die streng und schmucklos wirkten.

Ein paar Kilometer außerhalb scherte Dewey auf einen Parkplatz auf dem bereits eine Reihe älterer und zerbeulter Lastwagen und Auflieger standen. Eine Leuchtreklame am Gebäude verkündete, dass es sich um das ISFAHAN HOTEL handelte. Eine zweite Neonschrift verhieß INTERNET. Er parkte den Sattelschlepper neben einem Tanklastzug und betrat den kleinen Vorbau.

In der Lobby hielt sich lediglich ein älterer Mann mit grauem Haar und akkurat gestutztem Schnäuzer auf. Er begrüßte Dewey auf Türkisch.

»Internet?«, fragte Dewey.

»Internet.« Der Mann wies auf einen Tisch in der Ecke, auf dem ein großer alter Monitor und eine Tastatur standen. Ein Tower-Gehäuse stand unter dem Tisch.

»Danke.« Dewey setzte sich vor das alte Sony-Gerät, rief seinen Maildienst auf und loggte sich ein.

Es gab nur eine neue Nachricht, die von Tacoma stammte. Er hatte sie noch am Vortag abgesetzt; wahrscheinlich kurz nach Deweys Abfahrt.

Meir schuldig.

Nichts von Taris, der Reporterin. Er stand kurz davor, mit einer falschen Atombombe in den Iran zu fahren; in ein Land, größer als Kalifornien, und er hatte absolut keine Ahnung, wo er damit hinwollte.

»Scheiß die Wand an«, flüsterte Dewey.

Er stand auf und betrat den Waschraum am hinteren Ende der Lobby. Er zog die Tür hinter sich zu, ging auf Toilette, wusch sich die Hände und sah in den Spiegel. Er musste lächeln, als er den braunäugigen, sonnengebräunten Mann mit dem Hidschab sah, der ihm aus dem Spiegel entgegenstarrte. Er erkannte sich wirklich selbst kaum wieder.

An der Rezeption bezahlte er den Alten für die Nutzung des Computers und kehrte zum Laster zurück. Als er den Sattelschlepper umrundete und zur Beifahrertür gehen wollte, bemerkte er überrascht, dass zwei Männer davorstanden. Beide trugen ihr schwarzes Haar kurz geschnitten. Sie hatten Jeans und T-Shirts an und wirkten ziemlich unauffällig, abgesehen von der Tatsache, dass einer der beiden ein Messer mit langer Klinge in der Hand hielt.

Der Mann ohne Messer trat vor und grinste Dewey an, bevor er etwas auf Kurdisch sagte. Dewey verstand kein Wort und blieb reglos stehen.

»Was wollt ihr?«

»Geld«, erwiderte der Mann in gebrochenem Englisch. »Und deinen Truck.«

Dewey nickte. Er musste unwillkürlich lächeln. Neugierig fragte er: »Warum wollt ihr den Truck?«

»Benzin«, gab der Mann zurück.

»Wofür braucht ihr Benzin?«

»Wir verkaufen«, mischte sich der Kurde mit dem Messer ein und grinste verschwörerisch.

Sie waren jung und klein, höchstens 1,65 Meter groß, und dazu noch dünn wie Bohnenstangen. Er betrachtete das Messer, das der eine von ihnen recht gewandt in der Hand hielt. Ein Teil von ihm wäre am liebsten einfach an ihnen vorbeimarschiert und davongefahren. Aber er wusste nur zu gut, dass Verzweiflung häufig unvorhersehbares und irrationales Verhalten hervorrief.

»Wenn es regnet, dann aber richtig.«

»Was?«

»Nichts.«

Falls seine Größe von 1,90 und sein breiter Oberkörper sie überraschten, ließen sie es sich zumindest nicht anmerken.

Dewey behielt den Dieb mit dem Messer im Blick, während er einen Schritt zurücktrat und sich für einen Kampf wappnete.

»Haut ab«, bot er ihnen an und zeigte zu einem Feld hinter dem Parkplatz.

Der mit dem Messer fing an zu kichern. Es klang wie das Meckern einer Ziege.

»Haut ab«, wiederholte er etwas lauter.

Der andere griff nach hinten und zog eine Pistole aus dem Hosenbund.

Dewey schwieg.

»Geld und Schlüssel«, verlangte der Kurde, dessen dunkles Gesicht zunehmend wütend wirkte.

»Ich kann euch ein bisschen Geld geben«, schlug Dewey mit erhobenen Händen vor. »Aber den Truck bekommt ihr nicht.«

»Schlüssel!«, brüllte der Kleinere.

Und dann drückte er ab. Der Knall hörte sich an wie ein Feuerwerkskörper. Es war nur ein Warnschuss gewesen, denn die Kugel sauste ein gutes Stück an Deweys Kopf vorbei.

»Ganz einfach«, sagte der Mann mit dem Messer. »Geld und Schlüssel.«

Deweys Blick huschte zwischen den beiden Gaunern hin und her.

»Okay«, erwiderte er resignierend. Er griff in die Hosentasche und zog den Zündschlüssel für den Laster heraus. Er hielt ihn in der rechten Hand und trat einen Schritt nach vorne.

Der Messerstecher stand jetzt links von ihm, der mit der Pistole rechts.

Dewey trat auf den mit dem Messer zu, der die Hand aufhielt. Dewey ließ den Schlüssel auf den Boden fallen. Als er in den Staub fiel und beide Kurden den Blick nach unten gerichtet hatten, packte er den kleineren Mann am linken Handgelenk. Der Dieb schwang das Messer, aber als sein Arm durch die Luft segelte, packte Dewey auch das zweite Handgelenk, riss beide Arme nach unten und stieß ihn wie eine hilflose Puppe gegen seinen Kollegen mit der Schusswaffe, der vor lauter Panik abdrückte. Die Kugel traf seinen Freund am Bein. Der schrie laut auf. Bevor der andere erneut abdrücken konnte, versetzte Dewey ihm mit der Faust einen Hieb, in den er all seine Kraft legte. Er traf den Mann mit der Pistole am Hals und wusste sofort, dass sein brutaler Schlag die Luftröhre getroffen hatte.

Während der erste wegen seiner Beinwunde plärrte, riss Dewey dem zweiten die Waffe aus der schlaffen Hand. Er lag inzwischen neben dem blutenden Freund auf dem Boden, umklammerte den Hals mit beiden Händen und starrte gurgelnd und mit hervorquellenden Augen zu Dewey hinauf. Wie es aussah, überlebte er. Beide würden überleben, aber sicher stahlen sie auf absehbare Zeit keine Laster mehr.

»Ihr solltet euch besser nach einem anderen Beruf umsehen«, schlug Dewey vor.

43

TEHERAN, IRAN

Marwan und Pavil saßen auf den Vordersitzen des braunen Samand, der am Straßenrand gegenüber von Qassous Wohnblock parkte.

Es regnete wieder heftiger, sodass sie sich anstrengen mussten, den Eingangsbereich richtig im Blick zu behalten. Sie warteten darauf, dass ihr Mann, der auf den Namen Vesid hörte, Qassou herausbrachte. Wahrscheinlich konnte Qassou selber gehen, war aber noch benommen vom Betäubungspfeil.

Nach einer Viertelstunde wurden die beiden VEVAK-Agenten zunehmend nervös.

»Wo zum Teufel bleibt er?«, fragte Pavil.

»Ich bin sicher, er taucht jeden Moment auf. Wir wissen, dass Qassou sich nicht wehren kann. Er ist wahrscheinlich stärker betäubt als geplant, und Vesid hat keine Lust, ihn nach draußen zu tragen.«

Nachdem sie weitere zehn Minuten gewartet hatten, streckte Pavil die Hand nach dem Türgriff aus.

»Ich geh rauf und seh nach.«

Die Möglichkeit, dass Qassou Vesid überwältigt haben könnte, kam keinem der Männer in den Sinn. Qassou war währenddessen zum Vordereingang gekommen, hatte durch das Fenster neben der Tür gespäht und die beiden in ihrer Limousine sitzen sehen. Beim Anblick der Agenten drehte er sich rasch um und entwischte durch den Dienstboteneingang. Hinter dem Haus verlief eine schmale Gasse, die er entlangeilte. Nach mehreren Blocks im Stechschritt erreichte er den Taxistand vor dem Grand Teheran Hotel.

Qassou betrat den Präsidentenpalast um halb acht, vollkommen durchnässt und mit aschfahlem Gesicht. Als er auf den Empfang und die Sicherheitsschleuse zutrat, wurde ihm klar, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis die Agenten vor seinem Haus eins und eins zusammenzählten und bemerkten, dass er ihnen entkommen war. Ob nun Paria selbst oder jemand anders dahintersteckte, sie würden versuchen, ihn möglichst schnell festzunehmen. Dennoch: Die Tatsache, dass sie ihn heimlich abtransportieren wollten, musste bedeuten, dass Paria zwar Verdacht schöpfte, ihm aber konkrete Beweise fehlten. Wahrscheinlich hatte Paria Nava noch nichts erzählt.

Dir bleibt noch etwas Zeit.

Er ging auf den uniformierten Soldaten zu und reichte ihm seinen laminierten Ausweis, der ihn als Regierungsmitglied auswies. Der Soldat schaute kurz darauf und hielt die Karte unter den Scanner.

»Guten Morgen, Minister Qassou«, grüßte er. »Sie sind ja heute schrecklich früh dran.«

»Was geht es Sie an, wann ich hier eintreffe?«

»Geht mich natürlich gar nichts an. Ich habe nur versucht, Konversation zu betreiben.«

»Entschuldigen Sie.« Qassou versuchte sich an einem Lächeln. »Ich habe bloß einen anstrengenden Tag vor mir, das ist alles.«

»Viel Erfolg dabei.«

Qassou betrat sein Büro. Aus der Ledertasche holte er seine Wechselkleidung und zog rasch die nassen Sachen aus. Nebenher fuhr er den Rechner hoch. Noch keine Antwort von Nava.

»Scheiße!«, fluchte er laut und betrat den angrenzenden privaten Waschraum, um sich im Spiegel über dem marmornen Waschbecken zu betrachten. Seine Augen waren blutunterlaufen und die Haut darum violett verfärbt. Ein verschwitzter Schleier lag auf seinem Gesicht, den er mit dem Handtuch wegtupfte. Er sah blass aus, richtiggehend aschfahl.

Zurück im Arbeitszimmer setzte er sich hinter den Schreibtisch und wartete auf eingehende E-Mails.

Um kurz nach acht öffnete sich die Tür und er fiel vor Schreck fast vom Stuhl. Nur sein Sekretär Firouz.

»Was ist?«, herrschte er ihn an.

»Ihnen auch einen guten Morgen, Chef.«

»Was wollen Sie?«

»Nichts. Man hat mir gesagt, dass Sie schon hier sind, also wollte ich mich mit eigenen Augen davon überzeugen.«

»Sie sind mir ein Spaßvogel«, brummte Qassou. »Ihre vorlaute Art wird Sie irgendwann arbeitslos machen.«

»Hätten Sie gern einen Espresso?«

»Ja. Und jetzt verschwinden Sie.«

Qassou nahm den Telefonhörer in die Hand und wählte die Nummer, die er auswendig kannte.

»Al Jazeera«, meldete sich die Stimme am anderen Ende.

»Taris Darwil«, verlangte Qassou.

»Wen darf ich ihr melden?«

»Den Minister für Information und Kommunikation.«

»Ja, Minister Qassou, entschuldigen Sie bitte. Ich stelle Sie sofort durch.«

Er wartete mehrere Sekunden.

»Lon«, erklang Taris’ leise Stimme. »Wo hast du gesteckt?«

»Ich kann nicht reden. Hör zu: Ich werd dich später auf dem Handy anrufen und den Ortsnamen hinterlassen. Wenn ich es nicht tue, bedeutet es, dass Paria mich aufgespürt hat. Wenn das der Fall ist, fürchte ich, dass sie auch dich holen kommen. Also sieh zu, dass du aus Teheran verschwindest.«

»Lon …«

»Keine Widerrede.«

»Was wird mit Meir geschehen?«

»Es ist vorbei«, erwiderte Qassou. »Die einzige Chance, die wir jetzt noch haben, ist, die Bombe aufzuhalten. Meir wurde zum Tode verurteilt.«

»Soll ich die Amerikaner informieren?«

»Ich kann nicht mehr klar denken. Ruf an, wen immer du willst.«

Qassou legte den Hörer auf, als die Tür aufsprang. Firouz brachte ihm den Espresso.

»Bitte sehr.« Er reichte ihm die kleine Tasse.

»Danke.«

»Gern.«

»Und jetzt raus mit Ihnen.«

Firouz’ Lächeln erstarb. Er wandte sich zur Tür.

»Übrigens«, sagte er und drehte sich im Rahmen um. »Der Präsident hat vor einer Minute angerufen.«

»Und wieso haben Sie ihn nicht durchgestellt?«, fragte Qassou verärgert.

»Sie haben telefoniert.«

»Wenn Gott will, dass ich morgen noch hier bin, werde ich Sie feuern. Und jetzt machen Sie die Tür hinter sich zu«, befahl er. »Sofort!«

Als Firouz geknickt das Arbeitszimmer verließ, wählte Qassou bereits die Nummer von Navas Büro. Der Sekretär des Präsidenten stellte ihn durch.

»Hallo, Lonny«, begrüßte ihn Nava. »Ein wichtiger Anruf?«

»Ja. Aber dieser Holzkopf hätte mich trotzdem unterbrechen sollen.«

»Wir lassen ihm den Kopf abschlagen.« Nava lachte. »Was hältst du davon?«

»Du machst Scherze, aber daran habe ich tatsächlich kurz gedacht.«

»Was ist los, Lonny? Dein größter Wunsch wird heute endlich erfüllt. Solltest du da nicht besser gelaunt sein?«

Qassou krümmte sich innerlich.

»Kannst du auch schon früher weg?«

»Sofort, wenn du willst.«

Pavil verließ den Aufzug im 13. Stock. Im Flur hielt sich kein Mensch auf. Er sah sich um, bis er die Tür mit der Nummer vier fand, und blickte sich noch einmal um, um sicherzugehen, dass niemand in der Nähe war. Er zog eine Waffe aus dem Schulterholster, holte zwei Schritte Anlauf und trat knapp über dem Türknauf gegen die Tür. Sie sprang krachend auf. Ein Stück Holz fiel aus dem Rahmen auf den Boden. Pavil betrat die Wohnung und machte die Tür hinter sich zu.

Mit gezogener Waffe bewegte er sich durch den Flur. In der Küche roch es nach verbranntem Kaffee. Am Schreibtisch im Schlafzimmer standen mehrere Schubladen offen, ebenso die oberste Schublade einer Kommode.

Durch den Flur stürmte er ins Badezimmer, wo er den bewusstlosen Agenten Vesid auf dem Boden vorfand. Unter dem Kopf hatte sich eine Blutlache ausgebreitet, die aussah wie ein dunkler Pfannkuchen.

Vesids Auge hatte sich in eine grotesk anmutende, dunkle Pfütze verwandelt. Pavil kniete sich hin und tastete an Vesids Handgelenk nach dem Puls. Er lebte noch.

»Ich fürchte, wir haben ein Problem«, meldete er dem unten im Wagen wartenden Marwan per Handy.

»Was ist denn los?«

»Qassou ist nicht hier. Vesid ist bewusstlos, mit seiner eigenen Waffe außer Gefecht gesetzt. Jemand hat ihm ein Auge ausgestochen oder so. Ruf besser sofort General Paria an.«

»Jetzt sofort? Der wird ausrasten. Wollen wir uns nicht zuerst ein paar Stunden Zeit geben, um ihn zu suchen?«

»Sei kein Idiot«, schimpfte Pavil. »Ruf sofort an. Und kümmere dich um einen Krankenwagen.«

Von Teheran aus fuhren sie in dem dunkelgrünen Range Rover in östlicher Richtung. Bei dem Wagen handelte es sich um eine Spezialanfertigung: Schusssicheres Glas, Stahl und die Scheiben komplett schwarz getönt. Nava war paranoid, was eine mögliche Verfolgung auf dieser Strecke anging, also kam die übliche Eskorte nicht infrage. Stattdessen folgte ihnen ein Wagen voller Soldaten in etwa einer Viertelmeile Abstand.

Nava und Qassou saßen auf der Rückbank, vorne zwei bewaffnete Revolutionsgardisten. Der Soldat auf der Beifahrerseite hielt eine Uzi-Maschinenpistole im Schoß.

Teheran erstreckte sich über das Tal im Elburs-Massiv. Die größte Stadt des Irans glich in manchen Aspekten einer anderen Metropole, die von Bergen umgeben und eine halbe Welt entfernt war: Los Angeles. Bei beiden handelte es sich um chaotische, vom Verkehr verstopfte Metropolen, die jeden verwirrten, der nicht selbst dort lebte. Nachdem sich der Range Rover durch das Verkehrschaos rund um den Regierungssitz gekämpft hatte, wechselte er auf die Schnellstraße gen Osten.

Nava ließ sich lächelnd in die Polster sinken. Allmählich fiel die Anspannung von ihm ab. Er legte den Arm freundschaftlich um Qassous Hals.

»Du schwitzt wie ein Schwein, Lonny«, stellte er fest.

»Draußen sind es 36 Grad.«

»Weißt du, wie schwer es ist, Menschen zu vertrauen, wenn man ihr Anführer ist?«, fragte Nava, während er aus dem Fenster blickte. »So viele Menschen wollen etwas von mir. Erst gestern ist mir klar geworden, dass du noch nie etwas von mir verlangt hast, Lon. Du hast mich nie um etwas gebeten. Und deswegen zeige ich sie dir jetzt.«

Qassou nickte nach vorn, wo die beiden Soldaten saßen.

»Sind sie …?«, begann er, beendete den Satz aber nicht.

»Vertrauenswürdig?«, gab Nava flüsternd zurück. »Hm, mal sehen. Tarik, Anwar, kann ich euch vertrauen?« Er hatte die Stimme erhoben, als er die Frage stellte, und fing an zu lachen.

Die beiden Soldaten drehten sich nicht um, sondern wechselten nur einen Blick. Ihre Gesichter blieben reglos und kalt.

»Ja, Lon, man kann ihnen trauen«, versicherte Nava. »Sie werden sie zum Hafen bringen.«

Paria steckte gerade in einer Besprechung, als Marwans Anruf kam. Sein Sekretär klopfte an die Tür des Arbeitszimmers und streckte den Kopf herein.

»Entschuldigen Sie die Störung, General, aber Marwan ist am Telefon und sagt, es sei äußerst dringend.«

Paria nahm den Hörer ab.

»Was ist?«

»Er ist nicht da«, berichtete Marwan.

»Was soll das heißen, er ist nicht da? Ihr hattet ihn doch noch vor einer Stunde unter Beobachtung.«

»Korrekt, General Paria. Aber er ist entkommen. Als Vesid durchs Fenster eingedrungen ist, hat er ihm mit einer Zahnbürste das Auge ausgestochen. Wir lassen ihn ins Krankenhaus bringen.«

»Vesid ist mir egal. Findet Qassou!«

»Was sollen wir denn tun?«

Paria schwieg. Er hielt sich den Hörer ans Ohr und dachte nach.

»Gar nichts. Ihr beide habt es versaut. Also verpisst euch zurück nach Bagdad.«

Er legte auf und sah die beiden Männer an, die gegenüber von ihm saßen.

»Was ist denn, Abu?«, fragte einer von ihnen, sein bester Lieutenant.

»Irgendwas geht da vor«, sagte Paria mit ungewöhnlich leiser Stimme und ließ den Blick durch den Raum schweifen. Er schien mit den Gedanken ganz woanders zu sein.

»Was ist passiert?«

»Er ist entkommen.«

Paria blickte auf seinen Schreibtisch. Abgesehen vom Telefon lagen lediglich zwei Fotografien auf der massiven Holzplatte. Qassou und Andreas, der Amerikaner.

»Das ist nicht länger nur ein kleines Projekt, um das ich mich kümmere«, entschied Paria und zog eine Schublade auf, holte sein Schulterholster heraus und schnallte es sich um. Eine Pistole verschwand im Holster. »Ich will, dass ihr eine Fahndungsmeldung zur sofortigen Festnahme Qassous herausgebt. Übermittelt sie an den VEVAK, aber auch an die Teheraner Polizei und die Garde. Lon Qassou arbeitet gegen die Republik. Darauf verwette ich mein Leben.«

»Ja, Sir.«

»Tot oder lebendig. Er ist bewaffnet und gefährlich; ein Staatsfeind. Und es ist mir egal, ob er sich gerade in einer Besprechung mit dem Präsidenten befindet: Erschießt den Hundesohn, bevor er etwas tut, das uns allen schadet.«

Der grüne Range Rover verließ die Schnellstraße A83 nahe Mahdi Shahr. Am Ende der Ausfahrt bogen sie links ab und fuhren direkt durch Mahdi Shahr, verließen die verstopfte Hauptstraße der kleinen Stadt in Richtung eines Industriegebiets mit Lagerhallen, Schrottplätzen und einer langen Reihe von Öltanks.

Qassou merkte sich den Straßennamen: Golestan Street.

Der Wagen fuhr langsamer auf den Parkplatz einer hellgelben Lagerhalle, deren Dachkante von einer rostigen Regenrinne beherrscht wurde. Der Fahrer lenkte den Wagen rasch zur hinteren Ecke der Halle und bog in die schmale Gasse hinter dem Gebäude ein, rauschte an der Längsseite entlang und erreichte einen weiteren kleinen Parkplatz. Er hielt, nachdem er den Kofferraum des Wagens zur Halle hin ausgerichtet hatte. Sie warteten fast eine Minute, bevor ein großes Tor auf der Rückseite langsam zur Seite glitt.

Drinnen standen mindestens ein Dutzend Soldaten und hielten die Waffen auf den Geländewagen gerichtet. Nava stieg als Erster aus, dann Qassou. Einer der Uniformierten inspizierte Fonds, Kofferraum und Motor, anschließend auch die Unterseite des Fahrzeugs. Erst als er die linke Hand hob, um zu signalisieren, dass der Wagen ›sauber‹ war, senkten die übrigen Männer die Waffen.

»Guten Morgen, mein Präsident«, grüßte der Soldat, der soeben die Inspektion beendet hatte, ein Kerl im mittleren Alter mit ergrauten Schläfen und Schnurrbart. »Wir haben Sie erst nach dem Mittagessen erwartet.«

»Kurzfristige Planänderung, Oberst.«

Qassou kam um den Wagen zu ihm herum.

»Komm mit mir«, forderte Nava ihn auf.

In der Lagerhalle waren mehrere alte Militärfahrzeuge abgestellt, darunter auch zwei Panzer, auf die Nava mit dem Finger deutete.

»Das hier ist ein altes Armeelager«, erklärte er. »Besser, als etwas Neues zu bauen und Misstrauen zu wecken.«

Sie durchquerten die weitgehend leere Halle, vorbei an Haufen von Ersatzteilen, Werkzeugen und einem Abfallcontainer, bis sie einen silbrig glänzenden Maschendrahtzaun erreichten, der nagelneu wirkte. Der Zaun umgab einen quadratischen Bereich, sechs Meter breit, sechs Meter lang und drei Meter hoch. Dahinter stand ein silberner Auflieger.

Qassou blickte auf seine Hände herab, die zitterten. Er verstaute sie in den Hosentaschen und fühlte Übelkeit in sich aufsteigen, aber gleichzeitig auch Triumph, Zorn und Jubel. Sein Plan hatte funktioniert und nun stand er einen Steinwurf entfernt von der Atombombe, deren Bau der Iran seit über einem Jahrzehnt leugnete. Wäre die Existenz dieser Bombe bekannt geworden, hätte das wahrscheinlich zu einem Militärangriff auf sein Land geführt. Er empfand Triumph darüber, dass er es bis hierhin geschafft hatte.

Aber er empfand auch unglaubliches Bedauern und Scham. Das Können der Wissenschaftler, die dieses Objekt erschaffen hatten, sollte nun dazu missbraucht werden, das Leben zahlloser Unschuldiger auszulöschen, deren einzige Sünde darin bestand, als Juden zur Welt gekommen zu sein. Wie kann ein Land, ein Volk, das solch fähige Köpfe hervorgebracht hat, gleichzeitig zu solchen Gräueltaten fähig sein?, fragte er sich, während Oberst Hek das Schloss öffnete und den eingezäunten Bereich betrat.

Qassou folgte Nava ins Innere. Eine behelfsmäßige Treppe am hinteren Ende des Aufliegers erlaubte es, in den geöffneten Container zu steigen.

Ein paar Halogenlampen, die man auf hohe, orangefarbene Ständer geklemmt hatte, schienen auf einen glänzenden Stahltisch herab. Und auf diesem Tisch lag die Bombe, fixiert mit dicken Seilen aus Stahldraht. Dunkelsilbern glänzte der Korpus, überzogen mit einem unregelmäßigen Muster leichter Kratzer und Dellen. Die Form überraschte Qassou. Er fühlte sich an eine längliche Suppendose erinnert. An einem Ende lief die Bombe schmal zu, am anderen stand ein eckiger Vorbau in der Größe eines Schuhkartons ab, dessen Stahl sich farblich unterschied.

»Sie ist größer, als ich sie mir vorgestellt habe«, stellte Qassou fest und trat einen Schritt näher heran.

Er ließ die Hand über die stählerne Seitenwand gleiten.

»Sei vorsichtig.« Nava grinste. »Nicht, dass du sie aus Versehen zündest, Lonny.«

»Was ist das hier?« Qassou nickte zu der Schuhschachtel am hinteren Ende.

»Ein Stabilisator. Sehr nützlich, wenn wir die Bombe von einem Flugzeug aus abwerfen. Aber den werden wir wohl nicht brauchen.«

Qassou sah Nava an. Dessen Lächeln wirkte irre. Er schien auf Qassous Zustimmung zu warten. Der Minister wandte sich jetzt dem persischen Schriftzug zu, der mit roter Farbe seitlich auf den Korpus gepinselt war.

›Auf Wiedersehen, Tel Aviv!‹

Qassou las die Worte und fühlte, wie sein Herz schneller schlug. Er sagte kein Wort und wusste, dass er Nava keine Zweifel offenbaren durfte, kein Anzeichen seines unfassbaren Betrugs. Er kannte jetzt den Namen der Stadt, die Straße, den genauen Standort. Er war sich des kleinen Stücks Technik in der Innentasche seiner Jackentasche nur allzu bewusst, als ob das Handy durch den Stoff glühte. Er stand so kurz davor.

Zum ersten Mal seit Wochen machte sich ein aufrichtiges Lächeln auf Qassous Gesicht breit. Nava hielt es für ein Indiz, dass sein Minister dieselbe wahnsinnige Vision verfolgte wie er selbst. Dass sie sich in diesem Moment gemeinsam die bevorstehende Zerstörung von Tel Aviv ausmalten. Doch Qassou dachte an das exakte Gegenteil.

44

TEHERAN, IRAN

Paria kam in den Präsidentenpalast gestürmt. Die Wachen am Eingang traten zur Seite, denn obwohl es zum Protokoll gehörte, dass alle Besucher überprüft wurden und ihre Ausweise vorlegen mussten, erkannten alle sechs Revolutionsgardisten sofort, dass sie es mit Paria zu tun hatten. Sie bemerkten deutlich die Wut in seinen schnellen Schritten, den Hass in seinen Augen und – noch viel wichtiger – die schussbereite Waffe in seiner rechten Hand.

Als der Chef des VEVAK sich durch die kurze Schlange vor dem Eingang drängte und dabei einen Mann brutal zu Boden stieß, der ihm im Weg stand, an den Wachsoldaten vorbei den breiten Flur entlangsprintete, hatten die Gardisten alle den gleichen Gedanken: Vielleicht war Paria gekommen, um Nava zu erschießen. Sie alle wussten, dass Paria nur dem Obersten Rechtsgelehrten Suleiman unterstand, und solange das zutraf, konnte der aufbrausende, tollwütige Vielfraß von einem Kerl tun, was er wollte. Und wenn er dem Präsidenten des Irans eine Kugel in den Kopf jagte.

Paria nahm drei Stufen auf einmal, als er die Treppe hinaufhastete. Der Schweiß tropfte von seiner Stirn und das kakifarbene Hemd war halb durchnässt, bevor er das zweite Obergeschoss erreichte. Er wandte sich nach links und lief noch schneller, polterte in vollem Lauf in Navas Arbeitszimmer und ignorierte dabei die drei Sekretäre im Vorzimmer des Präsidenten, die ihm ratlos und erschreckt hinterherstarrten.

Einer von ihnen stand auf und rief: »Er ist nicht da, General Paria.«

»Wo ist er?«, brüllte er den Sekretär an.

Der Mann brachte kein Wort heraus und zitterte vor Angst.

Paria hob die Waffe. Die Augen des Mannes weiteten sich, als er direkt in die Mündung blickte.

»Wo ist er?«, wiederholte Paria, diesmal langsamer und ruhiger. Aber er klang dabei noch wütender.

»Er ist mit Minister Qassou weggegangen«, verriet einer der anderen beiden Sekretäre, ein älterer Mann mit Brille, der direkt an der Tür saß. »Vor anderthalb Stunden. Er hat nicht gesagt, wohin er geht, General.«

Paria rannte ohne ein weiteres Wort durch die Tür und den Flur hinab, bis er vor der Tür des Informationsministeriums stand. Obwohl die Tür nicht verschlossen war, trat er mit aller Kraft dagegen. Sein Tritt ließ sie krachend auffliegen und riss die obere Angel aus dem Rahmen.

Er betrat Qassous Vorzimmer. Firouz stand auf.

Paria rauschte an ihm vorbei, ohne ihn richtig wahrzunehmen, und brachte einen weiteren Tritt bei Qassous Arbeitszimmer an. Diesmal hob die Wucht die gesamte Tür aus den Angeln. Mit einem lauten Krachen landete sie im großen Büro des Ministers. Eine hohe Glasleuchte wurde umgerissen und zerbrach.

Paria eilte zum Schreibtisch, öffnete Schubladen, zog Papiere heraus, blätterte sie durch und warf sie auf den Boden.

Firouz folgte ihm in das Arbeitszimmer seines Vorgesetzten. Er wusste ebenfalls, um wen es sich bei Paria handelte, aber seine Loyalität Qassou gegenüber war stärker als sein Respekt.

»General Paria«, sprach er den Mann am Schreibtisch an, »weiß Minister Qassou, dass Sie seinen Schreibtisch durchsuchen?«

Paria schaute auf.

»Wo ist er hingegangen?« Seine Stimme verriet ungezügelte Wut.

»Ich … das weiß ich nicht«, stammelte Firouz.

Paria klappte Qassous Laptop auf. Eine Maske zur Eingabe von Benutzername und Passwort erschien.

»Wie lautet Qassous Passwort?«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Wo ist er?«, brüllte Paria und kam um den Schreibtisch herum. Die Mündung seiner Waffe zitterte ein bisschen, als er sie auf Firouz’ Kopf richtete.

»Das hat er nicht gesagt …«

Paria fuchtelte mit der Waffe.

»Das verdammte Passwort. Wie lautet es?«

Firouz stand ihm schweigend gegenüber. Falten bildeten sich auf der Stirn, während sich ein resignierter, angsterfüllter Ausdruck auf seinem Gesicht breitmachte. Die Tränen flossen ihm über die Wangen. Er hob ratlos die Hände.

Paria drückte ab. Der Knall des Schusses wurde einen Moment später vom dumpfen Aufprall abgelöst, mit dem Firouz zu Boden fiel. Die Kugel hatte ihn mitten zwischen die Augen getroffen.

Der Range Rover fuhr aus der Lagerhalle hinaus. Qassou starrte aus dem Fenster, als sie an den Soldaten vorbei ins Freie rollten. Qassou konnte in diesem Moment an nichts anderes denken als daran, dass er Taris anrufen musste. Das Tor glitt hinter ihnen nach unten.

Ein leises Klingeln durchbrach seine Gedanken. Navas Handy.

»Ja«, meldete er sich.

Qassou lauschte, wandte aber den Blick ab, damit es nicht auffiel.

Sie fuhren zurück in Richtung Teheran, so schnell der Verkehr in der Stadt es erlaubte.

»Wirklich?«, fragte Nava ins Telefon.

Hatten sie den Mann in seiner Wohnung gefunden?

Aber was, wenn es gar kein VEVAK-Agent war, überlegte er. Was, wenn es bloß ein Dieb war. Ein gewöhnlicher Krimineller, der es auf seinen Fernseher abgesehen hatte?

Aber Qassou kannte die Wahrheit.

Er spürte, wie das Adrenalin durch seinen Kopf rauschte. Seine Nervosität, die es ihm beinahe unmöglich gemacht hatte, gemessenen Schrittes durch die Lagerhalle zu gehen, wurde von einer Welle der Zuversicht weggespült.

Das ist der Grund, warum du hier bist.

Er schob die rechte Hand auf den Türgriff, während er sein eigenes Handy in der Linken hielt. Der Range Rover beschleunigte. Die Furcht explodierte in seinem Innern, als Nava ihn mit seinen schwarzen Augen misstrauisch zu mustern schien. Der Präsident musste nur den Soldaten vorne im Wagen Bescheid sagen, dann wäre alles umsonst und Taris bekam keinen Anruf von ihm. Andreas erfuhr den Aufenthaltsort der Bombe nicht. Dann verließ sie ungehindert den Hafen von Buschehr an Bord eines kleinen Fischkutters, um nach Tel Aviv gebracht zu werden.

Nava beendete das Telefonat. Er schwieg mehrere Augenblicke lang, ehe er sich an Qassou wandte.

»Meir soll heute Nachmittag hingerichtet werden.« Nava wirkte seltsam ruhig, als er diese Information weitergab.

»Wie?«, wollte Qassou wissen.

»Erschießungskommando. Sie haben noch nicht festgelegt, wo. Ich hätte es ja am liebsten in der Öffentlichkeit. Aber sie haben Angst, dass Israel Kampfjets schickt, sobald sie wissen, wo die Hinrichtung stattfindet. Trotzdem: Nach all den Iranern, die der Mossad in der vergangenen Woche ermordet hat, bin ich der Meinung, dass wir ihn öffentlich erschießen sollten. Alle Welt soll zusehen.«

»Überlassen wir dem Gericht die Ankündigung«, befand Qassou.

»Wieso? Wieso nicht wir?«, wollte Nava wissen.

»Weil es dann so aussieht, als ob wir uns damit brüsten wollen. Das ist eines Präsidenten nicht würdig. Sonst wirkt es, als ob wir ihn aus politischen Gründen töten, nicht um der Gerechtigkeit willen.«

»Gewandt wie immer«, lobte Nava die Ausführungen seines Ministers. »Es wird wirklich geschehen, Lonny, und zwar sehr bald.«

Der Geländewagen befand sich jetzt auf der verstopften Hauptstraße von Semnān. Hier gab es einen kleinen Stau.

Qassou hatte nach wie vor die Hand am Türgriff.

Als sie auf eine rote Ampel zurollten, mitten im Chaos der vielen Läden und Straßenhändler rund um die Hauptverkehrsader von Semnān, klingelte Navas Handy ein zweites Mal.

»Ja.«

Qassou erstarrte. Er klammerte sich am Türgriff fest. Sein Herz raste.

»Ja, er sitzt neben mir.«

Als die Ampel auf Grün wechselte, trat der Fahrer aufs Gaspedal und der Range Rover setzte sich wieder in Bewegung. Qassou wartete noch einen Moment und stieß dann die Tür auf.

Er sprang aus dem anfahrenden Jeep und hörte, wie Nava laut rief: »Haltet ihn auf!«

Qassous rechter Fuß kam zuerst auf dem Asphalt auf. Noch bevor der linke folgte, stürzte er auch schon seitlich zu Boden und landete voll auf seinem rechten Arm. Er spürte, wie einer der Unterarmknochen brach. Er schrie vor Schmerz, kugelte hilflos über den Asphalt und schlug mit dem Kopf auf. Er hörte Bremsen quietschen und sah den verrosteten Kühlergrill einer alten Paykan-Limousine vor sich, die ihn auf der Gegenspur beinahe überrollte.

Jetzt kreischten auch die Bremsen des Range Rover. Qassou fasste sich mit der linken Hand an die Stirn und ertastete feuchtes Blut.

Er hob den Blick und erspähte Nava in der immer noch offenen Tür des Geländewagens, der inzwischen angehalten hatte. Nava deutete auf ihn und wollte offensichtlich selbst aussteigen, aber der Fahrer hielt ihn am Hemd fest. Die Beifahrertür sprang auf. Qassou bekam den glänzenden schwarzen Stiefel des zweiten Soldaten zu Gesicht, der aus dem Wagen sprang, um ihn zu holen.

Der Schmerz im rechten Ellbogen sandte scharfe Speere bis hoch in die Schulter und hinab in die Hand. Er konnte die Finger nicht bewegen. Sein Arm war unnatürlich zur Seite verdreht, wie eine misslungene Brezel. Bei dem Anblick wurde ihm übel, aber er wusste, dass er um sein Leben laufen musste.

»Schnappt ihn euch!«, schrie die wohlbekannte Stimme Mahmoud Navas jetzt. »Schnappt euch den Verräter!«

Mit der linken Hand griff Qassou nach dem Handy in der Jackeninnentasche, stand auf und schüttelte die Benommenheit und den Schwindel ab, die ihn nach dem Sturz übermannten. Er hastete auf den Gehsteig zu. Der rechte Arm war inzwischen gefühllos und baumelte schlaff herunter.

Er rannte zwischen zwei Autos hindurch und sprang mit einem Satz auf den Gehsteig.

Im Laufen zog er das Handy aus der Tasche, das er schon die ganze Zeit nervös befingerte. Er blickte sich gehetzt um. Einer der Soldaten folgte ihm mit einer schwarzen Maschinenpistole und schwenkte die Waffe wie eine Fahne in der Luft, während er zwischen den fahrenden Autos über die Straße rannte. Qassou spürte bereits das Brennen in der Lunge und hörte das Stakkato der MP. Eine Frau in Burka, die direkt vor ihm spazieren ging, wurde von der Salve getroffen und zu Boden gerissen. Qassou schlug einen Haken nach rechts. Die nächsten Schüsse schlugen in ein geparktes Auto ein und frästen eine Spur von Löchern ins Metall.

Abrupt verstummte das Feuer. Der Lärm wurde vom erneuten Quietschen von Bremsen unterbrochen. Ein harter Schlag folgte. Qassous Kopf fuhr herum. Ein weißes Taxi hatte den Soldaten umgefahren. Der Uniformierte segelte unsanft auf den Asphalt; seine Waffe krachte ein Stück weiter zu Boden.

Während Schreie und Chaos rund um die niedergeschossene Frau erklangen, floh Qassou, so schnell er konnte. An der nächsten Straßenecke gab es ein Geschäft für Herrenbekleidung: Semnān Eka. Er wurde etwas langsamer, als er sich dem Laden näherte, huschte hinein und spähte aus dem Schaufenster auf die Straße.

Der zweite Soldat aus dem Jeep kam mit seiner Maschinenpistole den Gehsteig entlang, hinter ihm Nava und gleich dahinter ein ganzer Schwarm weiterer Soldaten. Nava brüllte und zeigte auf den Laden.

Die Schmerzen in Qassous gebrochenem Arm ließen sich kaum aushalten. Im Umdrehen erhaschte er einen Blick auf den Spiegel: Der Arm hing wie verrenkt nach unten, in einer reichlich unnatürlichen Position.

Nur ein einziger Mann befand sich im Geschäft und sah sich in der Hemdenabteilung um. Der Ladenbesitzer kam aus einem Hinterzimmer.

»Was hätten Sie denn gern?«, fragte er. »Womit kann ich Ihnen dienen?«

Qassou zog wahllos eine Hose aus dem Regal.

»Mit einer Umkleidekabine«, erwiderte er außer Atem und versuchte, sich möglichst unauffällig zu verhalten. »Ich habe es eilig.«

»Hier entlang.«

Er führte Qassou in den hinteren Bereich. Der Minister eilte in die Kabine, schob den Riegel vor und zog das Handy aus der Tasche. Es war schweißnass vom vielen Anfassen.

Nach einem Blick auf das Display – 9:15 Uhr morgens – wählte er rasch Taris’ Nummer.

»Sie haben die Mailbox von Taris Darwil erreicht …«

Die ersten Schüsse durchlöcherten die hölzerne Tür in der unteren Hälfte. Sie trafen seine Beine und ließen ihn auf den schmuddeligen Teppich der Umkleide stürzen. Er wand sich unter Schmerzen.

»Ich kann Ihren Anruf leider nicht persönlich entgegennehmen. Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht nach dem Piepton …«

Die nächsten Kugeln zielten deutlich höher und pfiffen über seinen Kopf hinweg. Aber dann traf ihn eine Kugel in der Brust, warf ihn zur Seite. Das Blut schoss ihm aus Nase und Mund.

»Mahdi Shahr«, flüsterte er mit erstickter Stimme. »Golestan Street. Eine gelbe Lagerhalle …«

Jemand trat die Tür ein. Vor ihm stand ein Soldat mit glänzend polierten schwarzen Stiefeln. Er zögerte nur für den Bruchteil einer Sekunde, ehe er die Waffe auf Qassous Kopf richtete. Die nächsten Kugeln drangen in seinen Schädel ein und töteten ihn auf der Stelle.

45

TÜRKISCH-IRANISCHE GRENZE

BAZARGAN, IRAN

Um halb fünf morgens hatte Dewey den Grenzübergang erreicht.

Die Lkw-Schlange bildete einen kilometerlangen Rückstau. Dewey schätzte sie auf mehrere Hundert Fahrzeuge. Offenbar hatten sie alle Erfahrung mit der Wartezeit und vollführten das immer gleiche Ritual: Die Fahrer schalteten den Motor ihrer Trucks aus und warteten, bis der Laster vor ihnen weit genug zu seinem Vordermann aufgerückt war, dass es sich lohnte, die Zündung wieder zu betätigen. Dewey stand hinter einem rostigen grünen Pritschenwagen. Auch er ließ sich jedes Mal Zeit, bis der kleinere Laster mindestens 50 Meter vorgefahren war. Erst dann ließ er den Mack an und schloss zu dem Fahrzeug vor ihm auf.

Den ganzen frühen Morgen hindurch bewegte sich eine gleichbleibende Parade von Autos und Motorrädern links an der Lkw-Spur vorbei. Sogar ein paar Leute auf Fahrrädern befanden sich darunter. Die schiere Menge an Fahrzeugen machte Dewey zuversichtlich, denn er wusste, dass die Soldaten und Zollbeamten sich beeilen mussten, um sie abzufertigen. Wenig Verkehr hätte ihm größere Sorgen bereitet. Allerdings fing er gegen zehn langsam an, sich Gedanken zu machen, dass ihm die Zeit davonlief. Seit zwei Stunden hatte er sich gefühlt nur wenige Meter vorwärts bewegt.

Endlich fuhr er mit dem leeren Tanklaster unter die ersten Flutlichter, die den Grenzübergang flankierten.

Auf einem Schild über der Straße stand GÜRBULAK SINIR KAPISI.

Die Anlage bestand aus zwei Reihen maroder Betonbaracken, eine auf der türkischen Seite der Grenze, etwa 100 Meter dahinter der Zollhafen der Republik Iran.

Dewey hatte das Ende der Schlange erreicht. Neben der Spur standen zwei müde wirkende türkische Zollbeamte. Er reichte dem ersten den Pass und das Visum.

Der Beamte sah sich kurz seine Papiere an, während der zweite Mann einmal um den Tanklastzug herumlief.

»Welche Raffinerie?«

»Tabriz.«

Der erste stempelte seinen Pass, gab ihn Dewey zurück und winkte ihn durch die hohen Gittertore.

Hinter den türkischen Gittern verlief die Straße einspurig und immer geradeaus auf die iranische Seite der Grenze zu. Hier lagen überall Flaschen, Dosen und anderer Abfall herum, als ob sich niemand für das Aufräumen des Niemandslands verantwortlich fühlte, das jenseits der Grenze lag.

Dewey rollte auf den iranischen Grenzposten zu. Das runde Gebäude unmittelbar neben der Straße wirkte sauberer und wurde von sechs nebeneinander montierten Scheinwerfern angestrahlt. Die Zollabfertigung erinnerte ihn an ein in der Wüste notgelandetes Ufo. Die Fahrzeugschlange fächerte sich in fünf Reihen auf. Vor jeder standen mindestens drei Beamte, dazu jeweils zwei Soldaten der Revolutionsgarde mit Maschinenpistolen vor der Brust. Dewey zählte einmal schnell durch. Auf den ersten Blick allein 20 Soldaten. Zweifellos warteten noch weitere an den Spuren für kleinere Wagen zur Linken sowie in dem weitläufigen Bau aus Wellblechstahl und Beton. Auch auf der anderen Seite der Tore rechnete er mit Militärpräsenz.

Er schielte in den Rückspiegel und sah sich einem Fremden gegenüber. Seine Tarnung mit dem dunklen Stoppelbart, der gebräunten Haut und den braunen Augen ließ ihn direkt eine Spur gelassener werden.

Als Delta hatte er alle Aspekte des Grenzübergangs bis zum Abwinken trainiert. Es gehörte zu den zentralen Fähigkeiten, mit allen Eventualitäten fertigzuwerden, denn das war sowohl zu Beginn jeder Auslandsmission unverzichtbar als auch in Notfällen, wenn man sich unverhofft auf feindlichem Gebiet wiederfand und entkommen musste.

Dabei ging es um Passkontrollen und Formulare, um Flughäfen und Bahnhöfe, das Auswendiglernen der vielfältigen, oft völlig unterschiedlichen Abläufe in verschiedenen Ländern, welche Flughäfen sich nicht auf dem jüngsten Stand der Technik und der Waffenkontrolle befanden. Sie hatten gelernt, wie man Grenzen auf illegale Weise überquerte, ob zu Fuß oder später mit Fahrzeugen, denn die meisten territorialen Absperrungen dieser Welt wiesen Lücken auf. Wenn man es wirklich wollte, fand sich in der Regel relativ schnell ein Schlupfloch. Zunächst hatten sie amerikanische Grenzen als Versuchsobjekte benutzt. Dewey war wochenlang zwischen Kanada und den Vereinigten Staaten hin- und hergewechselt. Anschließend folgte das gleiche Spiel mit Mexiko.

Aber den weitaus wichtigeren Bestandteil seines Trainings bildeten die Sitzungen, in denen sie Verhöre einübten, denn dort lernten sie, überzeugend zu lügen. In zwei separaten Trainingseinheiten, die jeweils eine Woche dauerten, befasste Dewey sich ausführlich mit Methoden, dem Gegenüber unbemerkt die Unwahrheit zu sagen, und feilte an seinem Geschick. Die ersten Sitzungen hatten im CIA-Hauptquartier in Langley stattgefunden, wo Dewey mit einem Dutzend anderer Deltas in einem Kursraum saß und von Veteranen der Agentenzunft lernte, wie man gezielt Menschen hinters Licht führte.

Die alten Hasen verfügten nicht nur über jahrzehntelange Erfahrung, sondern hatten sich auch ausführlich mit der Analyse dieses Themas auseinandergesetzt. Von ihnen lernte er, dass der Vorteil zu Beginn eines Verhörs stets auf der Seite des Lügners war, bis das Gegenüber sich einen Eindruck davon verschafft hatte, wer vor ihm saß. Ein gut ausgebildeter und gewiefter Fragesteller analysierte dabei auch die nonverbalen Signale: Wenn man auf dem Stuhl herumrutschte, häufig blinzelte oder von einem Fuß auf den anderen trat, erkannte er die dazugehörige Lüge schnell. Deltas lernten auch, dem Lügendetektor ein Schnippchen zu schlagen. Das hatte viel mit der Kontrolle des eigenen Atems und Herzschlags zu tun. Und genau wie bei menschlichen Fragestellern galt es als beste Strategie, an die eigenen Lügen zu glauben, bevor man den Verhörraum betrat.

Die zweite Trainingseinheit – und gleichzeitig die Abschlussprüfung für diesen Teil der Ausbildung – hatte im Fall von Dewey am Dulles International Airport stattgefunden. Zusammen mit 14 weiteren Deltas war er nach London geschickt worden, wo ihnen eine Woche Zeit blieb, gemeinsam eine Bombe zu basteln, deren Zerstörungskraft für ein ganzes Flugzeug ausreichte. Zusätzlich sollten sie sich falsche Papiere beschaffen, die ihnen die Einreise in die Staaten ermöglichte. Am Ende der Woche mussten sie alle denselben Flug mit British Airways von London in die USA nehmen. Jeder Delta besaß einen falschen Pass und jeder trug Teile der Bombe am Körper. Sobald alle Deltas ihre Einzelteile beisteuerten, verfügten sie über eine voll funktionsfähige, selbst gebaute Bombe. Als einer von ihnen vor dem Flug den Kommandanten fragte, was passierte, wenn man sie erwischte, hatte der nur lakonisch geantwortet: »Lasst euch nicht erwischen.«

Die Übung hatte mehrere Facetten. Es ging um Teamwork beim Bombenbau, und in diesem Fall auch darum, findig mit frei erhältlichen Bauteilen umzugehen, um überhaupt etwas Explosives herzustellen. Es ging um Dokumente, die man sich in einem fremden Land besorgen musste. Aber in allererster Linie ging es darum, den Druck zu simulieren, der die Deltas später auf ihren echten Missionen erwartete.

Bei der Maschine von London nach Dulles standen 231 Menschen auf der Passagierliste. Die Zöllner waren im Voraus darüber unterrichtet worden, dass eine ernste Bedrohung vorlag. Angeblich hatte die NSA das Gespräch einer Terrorzelle mitgeschnitten, die eine Bombe in die USA einschmuggeln wollte.

Dewey und die anderen hatten sich in der englischen Hauptstadt getroffen. Einer der angehenden Deltas, Gus Johns, kannte sich mit Sprengstoffen aus. Rasch beschafften sie sich alle nötigen Bestandteile eines Sprengkörpers, der auf RDX basierte. Das RDX verteilten sie in Pulverform auf eine ganze Reihe von Zahnpastatuben, Cremetöpfchen und ähnlich unauffälligen Behältnissen. Das Paraffin, das für den Sprengsatz benötigt wurde, tarnten sie auf ähnliche Weise. Der in mehr als 20 Einzelteile zerlegte Zünder wurde mit Tesafilm an die Platinen ihrer Laptops geklebt. Und das pulverisierte Aluminium steckte in den Batteriefächern ihrer Armbanduhren.

Was die Pässe anging, hatten sie absichtlich nicht zusammengearbeitet, da sie befürchteten, dass jemand am Ende irgendein Muster erkannte, was die Gestaltung der Ausweise, die Familiengeschichte oder das Herkunftsland betraf.

Dewey war mit dem Zug nach Edinburgh gefahren und hatte sich ein Motelzimmer im Universitätsviertel genommen. Er schnitt sich die Haare kurz, rasierte den Bart ab und spielte für ein paar Tage den Studenten. An seinem dritten Abend ging er in eine Kneipe unweit des Campus und unterhielt sich dort mit einem jungen Schotten, der Langham hieß und etwa so groß war wie er. Er erfuhr alles über Langhams familiären Hintergrund, dass der Mann Dichter werden wollte, viermal die Woche Golf spielte und seine Eltern nicht mehr lebten. Schließlich bekam er auch heraus, wo Langham wohnte.

Binnen einer Stunde brach er in die Wohnung seines neuen Freundes ein, stahl dessen Reisepass und trat den Rückweg nach London an.

Drei Tage später stieg Dewey in Dulles als Terence Langham aus der Boeing 747 von British Airways. Als Dichter, Golfer und Vollwaise. Er glaubte selbst an die Geschichte, die er den Zollbeamten gleich auftischen wollte.

Von den 15 Deltas, die an diesem Tag aus dem Flieger stiegen, wurden zehn aus der Schlange gewinkt, um einzeln befragt zu werden, inklusive Dewey. Von den zehn Männern, die verhört wurden, versagte Dewey als Einziger.

Er würde niemals die Frage vergessen, die ihn damals zu Fall gebracht hatte.

»Sagen Sie uns ein Gedicht auf, Mr. Langham«, hatte der grinsende Zollbeamte ihn aufgefordert. »Irgendeins. Na los.«

Diese Lektion hatte Dewey niemals vergessen.

Er schaffte es dennoch zu den Deltas. Seine übrigen Trainingswerte waren einfach zu gut. Die körperlichen Fähigkeiten gehörten mit zum Besten, was die Ausbilder in Fort Bragg je erlebt hatten.

Aber er wusste, dass er kein guter Lügner war. Eindeutig seine Achillesferse.

Sein Tanklaster ratterte über die Stelle, an der sich die einspurige Straße unter einem grünen Wellblechdach in fünf einzelne Spuren auffächerte. Er lenkte den Wagen in die erste Spur.

»Nur die Ruhe«, sprach er mit sich selbst.

Hinten im Tank befanden sich mehrere Gegenstände, die ihn in ernsthafte Schwierigkeiten bringen konnten. Wie eine Einkaufstüte stand dort ein Seesack, gefüllt mit kompakten Maschinenpistolen, Karabinergewehren, Pistolen, einer Scharfschützenflinte und scharfer Munition. Aber natürlich waren die Schwierigkeiten, in die ihn diese Waffen bringen konnten, ein Witz im Vergleich zu dem, was über dem Seesack in einem Gestell lag, Borchardt sei Dank. Ja, dachte Dewey, die Büchse sorgte definitiv für ein paar dumme Gesichter, falls die Zöllner sie zu Gesicht bekamen.

Sein treues, doppelt gezacktes Kampfmesser mit der feststehenden Klinge fühlte er bei jeder Bewegung. Es steckte in der üblichen dünnen Scheide, die er um den Unterschenkel geschnallt hatte. So ein Messer gehörte zur Standardausrüstung der Special Operations Group und wurde liebevoll Seehundbaby genannt, weil es die SEALs – zugleich das englische Wort für Seehund – ebenfalls benutzten.

Ferner klebte ein Colt M1911 unter einem Streifen Gewebeband außer Sichtweite rechts unter der Lenksäule.

Ein rascher Blick aufs Handgelenk. 10:20 Uhr.

Der iranische Zöllner in schwarzer Uniform nickte ihm zu, als er vorfuhr. Er stellte ihm eine Frage auf Persisch, und Dewey schaute ihn nur verständnislos an.

»Englisch?«, fragte der Zöllner mit breitem Akzent.

»Ja«, murmelte Dewey und streckte dem Mann seinen Pass entgegen.

»Wohin fahren Sie?«

Dewey sah aus dem Augenwinkel, wie zwei Soldaten in schweren schwarzen Kampfstiefeln und Uniformen den Truck inspizierten.

»Nach Tabriz. Zur Raffinerie.«

»Benzin?«

Dewey nickte. Der Zollbeamte ließ ihn keine Sekunde aus den Augen.

»Und danach?«

»Wieder zurück.«

»Zurück wohin?«

»Nach Erzurum«, brummte Dewey. »Zu den Tankstellen.«

Da entdeckte er den Mann in Zivil, der eine verspiegelte Sonnenbrille trug. Weiße Hose und ein blaues Hemd, das locker darüberfiel. Er trug ein Hüftholster, in dem eine Pistole steckte. Mit einer Zigarette im Mundwinkel ging er an der Reihe der Lastwagen entlang. In der Hand hielt er ein Blatt Papier. Vom Fahrersitz aus konnte Dewey nicht erkennen, was auf dem Papier stand, aber die Art, wie der Mann jeden Lkw-Fahrer eingehend musterte und im Anschluss zurück aufs Papier schaute, deutete darauf hin, dass es sich um ein Foto handelte.

»Wohnen Sie in Erzurum?«

»Nein«, antwortete Dewey. »Auf dem Land. In Narman.«

Der Iraner nickte. Er drehte sich zu seinem Kollegen um und fragte ihn etwas.

Gleichzeitig spazierte der Mann in Zivil um den Tankwagen herum. Von der Beifahrerseite her starrte er Dewey an und schielte auf sein Blatt. Er ließ Dewey nicht aus den Augen, während er vorne um den Laster herumkam.

Dewey regte sich nicht, nur seine Hand wanderte an der Lenksäule hinab, bis sie den beruhigenden Griff seines Colts ertastete.

Lasst mich durch!, dachte er.

Der zweite Zöllner holte einen kleinen Gegenstand aus der Tasche: einen Stempel. Er reichte ihn dem ersten, der Deweys Pass damit stempelte.

»Gute Fahrt«, wünschte er.

Als er Dewey den Pass gerade zurückgeben wollte, schnappte sich der Iraner im Zivil das Dokument. Er blätterte die Seiten durch.

»Zum ersten Mal über Bazargan heute?«, fragte er.

Dewey nickte.

»Ja.«

»Warum?«

Dewey erkannte jetzt, was auf dem Zettel zu sehen war. Das vergrößerte Schwarz-Weiß-Porträt eines Mannes. Kurze Haare, Amerikaner. Ein Bild von ihm.

Er zwang sich, den Mann gelassen anzusehen, griff aber automatisch nach seiner Waffe unter dem Gewebeband.

»Bisher über Esendere«, erklärte Dewey mit leiser, heiserer Stimme und deutlichem Akzent. »Jetzt über Bazargan. Ich fahre, wie der Boss es will.«

Der Mann nickte. Dewey packte den Griff seiner Waffe. Da gab der Mann dem Zöllner den Pass zurück. Dieser reichte ihn Dewey.

»Weiterfahren«, forderte der Mann im Zivil und winkte ihn durch, starrte ihm aber misstrauisch hinterher, als Dewey aufs Gaspedal trat und in den Iran fuhr.

46

AL JAZEERA

TEHERAN, IRAN

Taris betrat das unansehnliche Bürogebäude aus Beton, in dem Al Jazeera untergebracht war, nahm den Aufzug in den zweiten Stock und stieß die Tür zu der Zimmerflucht auf, in der sich die Teheraner Büros der Nachrichtenagentur befanden.

Sobald sie den Hoheitsbereich von Al Jazeera betreten hatte, nahm Taris wie immer als Erstes ihre Kopfbedeckung ab. Ihre kurzen schwarzen Haare trug sie ordentlich nach hinten gekämmt und in der Mitte gescheitelt. Ein kleiner Wirbel ließ sie vorne ein bisschen hochstehen.

Taris war in Teheran als Tochter eines Schriftstellers namens Katchmin Darwil aufgewachsen, einem erfolglosen Romancier, der als Hausmeister in einem Hotel arbeitete und sein komplettes hart verdientes Geld in die Veröffentlichung seiner Bücher investierte. Er ließ sie in Hotelzimmern liegen und hoffte darauf, auf diese Weise irgendwann doch noch entdeckt zu werden. Taris’ Mutter war eine schöne Frau, die sich für die Misserfolge ihres Mannes insgeheim schämte. Sie hatte zusehends verbittert auf seine Misserfolge reagiert und sich eines Tages mit einem amerikanischen Journalisten aus dem Staub gemacht. Taris war damals erst zwei Jahre alt gewesen.

Katchmin hatte seine Tochter anschließend allein großgezogen, so gut er es eben vermochte, und wenn er ihr eine Sache vermittelt hatte, dann die Liebe zum Schreiben und zum gedruckten Wort. Taris hatte sich in der Schule stets angestrengt und einen Studienplatz mit Stipendium an der Universität von Teheran ergattert. Im Abschlussjahr fungierte sie dort als stellvertretende Chefredakteurin der Studentenzeitung. Als Frau durfte sie den Chefposten nicht innehaben, aber alle wussten, dass sie das Blatt de facto geleitet hatte. Direkt nach dem Abschluss erhielt sie eine Stelle bei Al Jazeera.

Taris hatte die große Nase und enorme Schüchternheit von ihrer Mutter geerbt – und die Liebe zum Schreiben von ihrem Vater. Mit 29 galt sie als eine der besten Reporterinnen von Al Jazeera. Während die meisten Westler die Agentur aufgrund ihrer pro-islamischen, anti-westlichen Ausrichtung ablehnten, vertrat die Geschäftsleitung in Sachen Frauenrechte und Emanzipation überraschend aufgeklärte Positionen, was von außen betrachtet ironisch anmutete. Als eine der angesehensten Mitarbeiterinnen leitete Taris das Teheraner Büro. Manch einer in ihrem Umfeld erkannte, dass sie zu Höherem berufen war.

Taris ging rasch über den abgewetzten roten Teppichboden zu ihrem Schreibtisch. Das kleine Lämpchen am Telefon blinkte. Neue Nachrichten warteten auf sie.

Sie nahm den Hörer ab.

»Taris, hier ist Mohammed«, erklang die Stimme ihres Chefs in der ersten Nachricht. Sie drückte einen Knopf, um sie zu überspringen. Dann kam die zweite.

»Mahdi Shahr.« Sie erkannte die schwache, schmerzverzerrte Stimme von Lon Qassou sofort. »Golestan Street, eine gelbe Lagerhalle …« Es folgte der unverkennbare Lärm von Schüssen.

Weiter nichts. Die Nachricht endete im Kugelhagel. Sie hörte sie noch zweimal ab und löschte sie vom Anrufbeantworter.

Die Mitteilung war um 9:16 Uhr eingegangen. Sie sah auf ihre Armbanduhr. Knapp 80 Minuten her.

Ihre Gedanken rasten. Taris bemühte sich, nicht in Panik zu geraten. Wer hatte ihn getötet? Die Polizei? Der VEVAK?

Wenn sie ihn umgebracht hatten, dann hatten sie jetzt auch sein Handy. Und das führte sie auf direktem Weg zu Al Jazeera und zu ihr.

Aber es gab eine logische Erklärung. Wenn man sie fragte, warum Qassou sie angerufen hatte, konnte sie einfach sagen, dass er sie jeden Tag anrief. Mindestens einmal. Als Informationsminister war er eine wichtige Quelle.

Ja, sie brauchte kaum zu bluffen, um das glaubhaft zu vermitteln.

Aber was, wenn man sie mitnahm und verhörte? Was, wenn man sie folterte? Was, wenn man das tat, was der VEVAK mit so vielen Bürgern tat, wenn er Informationen aus ihnen herauspressen wollte: Was, wenn sie ihren Vater verhafteten und bedrohten? Taris wusste, dass sie einer Folter nicht lange standhielt.

Sie musste hier weg. Sie wollte gerade den Computer herunterfahren, als sie ein Geräusch hörte, das ihr Herz beinahe stillstehen ließ. Es kam von draußen. Eine Autotür schlug zu. Laut gebrüllte Befehle folgten.

Sie eilte ans zur Straßenseite gelegene Fenster. Was sie dort sah, ließ sie zusammenzucken. Sie hielt sich entsetzt die Hand vor den Mund.

Mitten auf der verkehrsreichen Straße vor dem Bürogebäude hatten vier schwarze Limousinen gehalten. Der Verkehr staute sich bereits einige Meter weit. Ein Hupkonzert ertönte und einige Fahrer ließen hinter dem Lenkrad wütend ihren Frust ab. Doch die Insassen der schwarzen Wagen kümmerte es überhaupt nicht, dass sie den Verkehr auf einer der am meisten frequentierten Straßen Teherans zum Erliegen brachten. Eine Reihe von Agenten in schwarzen Uniformen stieg aus und rannte auf den Eingang des Gebäudes zu.

Taris schloss die Augen.

Ganz ruhig jetzt, mein liebes Mädchen!, erklang die Stimme ihres Vaters im Kopf.

»Was ist denn da los?«, fragte einer ihrer Kollegen und blickte von seinem Computer auf, als sie sich vom Fenster abwandte und rasch zu ihrem Schreibtisch zurückkehrte.

Sie ignorierte ihn und loggte sich ein, stellte den Browser mit zwei Klicks auf den privaten Surfmodus um, obwohl ihr bewusst war, dass ein Experte immer herausfinden konnte, welche Seiten sie besucht hatte. Aber vielleicht verschaffte ihr das zumindest einen Zeitvorteil.

Sie loggte sich in den eigens für diesen Fall eingerichteten Yahoo-Mailaccount ein, den sie nur dieses einzige Mal benutzen würde.

»Mahdi Shahr«, tippte sie rasch ein. Sie hörte, dass die ersten Verfolger ihre Etage erreicht hatten und den Flur entlangkamen. »Golestan Street, gelbe Lagerhalle.«

Der erste VEVAK-Agent stürmte in die Redaktionsräume, kaum dass Taris die Worte eingegeben hatte.

»Taris Darwil!«, blaffte er einen der Reporter an. Ihr Kollege Katim wirkte, als ob er jeden Moment in Ohnmacht fiel. Er zeigte mit zitternden Fingern auf sie.

Der Agent hob die Waffe und zielte auf ihren Kopf, während ein Schwarm weiterer Männer in Schwarz hinter ihm in die Redaktion stürmte.

»Finger weg von der Tastatur. Sofort!«, brüllte der Agent sie an.

»Was wollen Sie denn?«, fragte sie empört. »Ich habe nichts Verbotenes getan.«

Ihre Finger bewegten sich über die Tastatur. Sie klickte den ›Senden‹-Button im selben Moment, in dem der Agent ihren Schreibtisch erreichte und sie vom Stuhl stieß. Sie stürzte ungelenk zu Boden. Er starrte auf den Bildschirm.

Taris schwieg. Sie robbte ein Stück rückwärts und tat ängstlicher, als sie sich fühlte.

»Was habe ich denn verbrochen?«, fragte sie leise.

»Schafft Haqim her«, befahl der erste Agent seinen Kollegen und starrte immer noch auf den Monitor. Dann richtete er die Waffe erneut auf Taris. Er hielt ihr die Mündung im Näherkommen vor das Gesicht, kniete sich neben sie und presste ihr den kalten Stahl an die Stirn.

»Was hat Qassou gesagt?«, wollte er wissen. Der Zorn schwang deutlich in seiner Stimme mit. »Rede oder du stirbst. Was hat er dir erzählt?«

»Wann?«, fragte Taris zurück. »Wir reden ständig miteinander.«

»Um 9:16 Uhr heute Morgen!«, blaffte der Agent. »Was hat er gesagt?«

»Da war ich noch nicht hier. Ich habe heute noch gar nicht mit ihm gesprochen.«

»Sie hat sich vor genau zweieinhalb Minuten in ein privates Verzeichnis eingeloggt«, berichtete ein anderer Agent, der sich mit dem Computer beschäftigte. »Mehr kann ich nicht feststellen, ohne die Fehlersuche und ein paar Analysen laufen zu lassen.«

»Und was bedeutet das?«, wollte der erste wissen, der ihr immer noch die Waffe an die Stirn drückte.

»Dass sie etwas im privaten Modus getan hat, weshalb es nicht im lokalen Speicher des Rechners abgelegt wird. Kann sein, dass wir es nicht zurückholen können.«

Der Mann mit der Pistole wandte sich an sie.

»Was hast du gemacht?«

Taris ignorierte ihn und ließ den Tränen freien Lauf, die aus ihren Augen quollen und ihr über die Wangen liefen.

»Antworte mir!«, schrie der Agent sie an.

Aber sie schwieg.

Der Mann musterte sie wütend.

»Du willst uns also unbedingt Schwierigkeiten bereiten, hm?«, fragte er. »Sehr dumm von dir.«

Der große Iraner holte mit der Waffe aus und schlug ihr den Griff gegen die Nase, die sofort brach. Taris schrie auf, als das Blut aus ihrer Nase schoss.

»Du bist ein richtig hübsches Mädchen gewesen.« Er packte sie am Arm, um sie auf die Beine zu zerren, während der andere Agent hastig ihren Laptop einpackte.

Taris blickte sich in der Redaktion um. Ihre Kollegen starrten wie gelähmt auf die Szene, die sich vor ihren Augen abspielte.

»Geht zurück an eure Arbeit«, sagte sie.

47

EVIN-GEFÄNGNIS

TEHERAN, IRAN

Meir ließ zu, dass seine Gedanken um Israel kreisten. Aus unerfindlichen Gründen musste er an seine Mutter denken. Er erinnerte sich daran, wie sie ihn jeden Tag von der Schule abgeholt hatte, um mit ihm gemeinsam nach Hause zu gehen. Bis zur vierten Klasse hielt er den ganzen Heimweg über ihre Hand fest. Und jeden Tag wartete eine kleine Mahlzeit auf dem Küchentisch auf ihn, wenn er ankam. Selbst gebackene Kekse oder Obst. Er erinnerte sich an diese Tage wie an kleine Geschenke, jeder einzelne ein Zeichen purer mütterlicher Liebe. Er schloss die Augen, um sich das Lächeln seiner Mutter in Erinnerung zu rufen. Er spürte ihre tröstende Gegenwart.

Was, wenn der Zeitpunkt tatsächlich gekommen war; wenn Israel vom Angesicht der Erde getilgt wurde? Nirgends stand unumstößlich geschrieben, dass Israel unter Garantie für alle Ewigkeit existierte. Es gab bereits Länder, die von der Bildfläche verschwunden, die untergegangen waren. Vielleicht war die Zeit gekommen und er gehörte zu den unwichtigen Spielfiguren in einem Kampf, der genau auf diese Weise und am heutigen Tag die Zerstörung seines Landes und Volkes einleitete?

Gib nicht auf, Kohl!, hörte er eine Stimme in seinem Kopf. Gib nicht auf. Die Stimme seines Vaters. Du musst kämpfen, bis du stirbst. So ist das in unserer Familie. Aber es gilt auch für unser Land.

Meir fühlte sich wie gerädert nach einer schrecklichen Nacht ohne echten Schlaf. Alle paar Minuten war er aufgewacht, weil die Angst vor dem, was als Nächstes geschah, ihn nicht zur Ruhe kommen ließ. Jetzt, da der Tag seiner Hinrichtung bevorstand, wollte er sich noch einmal zum Schlafen zwingen. Aber es gelang ihm nicht, seinen letzten Morgen auf Erden so zu verbringen. Schließlich begnügte er sich mit dem Halbschlaf, in den er abdriftete.

Etwas später schreckte ihn ein Geräusch auf. Sofort setzte er sich auf. Durch den Nebel seiner Schläfrigkeit ortete er Schritte im Flur, die ihm lauter vorkamen als das übliche Schlurfen der Wärter. Die Schritte näherten sich in einem schweren, bedrohlichen Rhythmus.

Meirs Fuß- und Handgelenke lagen nach wie vor in Ketten. Er schwang die Beine vom Bett und stand auf, um so leise wie möglich zur Tür zu schleichen. Als die Schritte lauter wurden, positionierte er sich mit dem Rücken zur Wand links von der Zellentür.

Der Schlüsselbund rasselte wie ein Haufen Münzen in einer Hosentasche, als die Person auf der anderen Seite den richtigen Schlüssel hervorkramte und ins Schloss steckte. Der Riegel glitt hörbar zur Seite und die Tür öffnete sich.

Wie Meir gehofft hatte, vergeudete der Mann draußen keine Zeit damit, erst durch den Spion zu spähen.

Er hob die gefesselten Hände über den Kopf und dachte an seinen Verteidiger Achabar. Vielleicht ist er es. Das wäre besonders schön, dachte er hämisch.

Die schwere Stahltür öffnete sich nach innen. Das grelle Licht aus dem Flur flutete die Zelle. Eine dunkle Gestalt betrat den Raum. Gegen die Betonwand gepresst wartete Meir. Als der Kopf des Eindringlings im Rahmen erschien, sprang er hoch und schwang die aneinandergeketteten Hände nach unten. Die Kette drückte er dem Mann gegen den Hals. Er hatte ihn in der Schlinge. Nun zog er diese mit aller verbliebenen Kraft zu.

Der Eindringling gab ein ersticktes Grunzen von sich. Meir riss die Kette noch fester nach hinten, um ihm wehzutun.

Es war nicht Achabar. Dieser hier stank nicht nach dem üblichen widerwärtigen Parfum seines Rechtsverdrehers. Aber was in diesem Moment eine größere Rolle spielte, war die Gegenwehr des Mannes. Während Meir sich abmühte, den Eindringling zu erwürgen und die Schlinge mit mörderischer Absicht immer weiter zuzuziehen, wehrte sich der Mann nach Kräften und drängte ihn gegen die Wand zurück. Er wusste, dass es unmöglich Achabar sein konnte. Nein, sein Widersacher war weitaus kräftiger als der Anwalt.

Der Mann ließ eine Mappe fallen und hob beide Hände an den Hals, um die Finger zwischen seine Kehle und die Kette zu bringen, die ihm die Luft zum Atmen abschnürte. Er stieß Meir hart gegen die Wand. Dieser keuchte vor Schmerzen auf. Der andere machte einen Schritt nach vorn und warf sich noch einmal mit ganzer Kraft rückwärts. Diesmal schleuderte er Meir förmlich gegen die Wand, sodass dieser spürte, wie ihm die Luft wegblieb. Gleichzeitig bekam sein Besucher die Finger unter die Kette. Er röchelte und bekam langsam wieder genug Luft, um sich zu wehren. Seine kräftige Hand hatte sich mittlerweile genug Spielraum zwischen Luftröhre und Fesseln verschafft. Meir hielt die Kette jedoch unerbittlich fest und zerrte sie nach hinten. Der Kerl war zu stark für ihn.

Langsam schob sich die Gestalt in Richtung Zellenmitte. Der Mann drückte die Kette mit beiden Händen nach oben und hob Meir ein paar Zentimeter vom Boden hoch, während er sich gleichzeitig mit aller Kraft gegen ihn stemmte. Meir zog an der Kette, so fest er konnte. Sie keuchten vor Anstrengung. Meir winkelte die Beine an und stieß dem anderen die Knie in den Rücken, aber der Stoß rief lediglich ein verzerrtes Stöhnen hervor. Die meisten Männer wären unter diesem Schlag zusammengebrochen, aber dieser Gegner musste ein echtes Tier sein.

Meir stieß dem Mann noch einmal die Knie in den Rücken; diesmal zog er sie noch höher und verlagerte sein komplettes Gewicht nach hinten, um den Gegner zu Fall zu bringen, aber dessen Pranken waren stärker.

Und in diesem Moment wurde Meir klar, mit wem er es zu tun hatte.

Paria hob die Kette bis zum Kinn. Seine rechte Hand griff nach hinten und packte Meir am Handgelenk. Er drückte zu und versuchte dann, das Handgelenk zu verdrehen, um es zu brechen. Mit der Linken packte er im nächsten Moment Meirs anderes Gelenk. Er hielt beide fest wie ein Schraubstock, stemmte den 90 Kilo schweren Meir in die Höhe und warf ihn herum, sobald sich die Kette über seinem Kopf befand. Meir sauste durch die Luft und krachte mit dem Rücken voran gegen die Toilette. Er schrie gequält auf.

Als er den Blick hob, stand ihm die breite Gestalt Parias wie ein Tier im Käfig gegenüber.

Paria atmete schwer.

Meir lag auf dem Boden und bekam kaum Luft, aber er behielt den General im Blick, der jetzt näher kam. Er entdeckte rotes Blut an dessen Kehle, abgeschürfte Haut von seiner Attacke mit der Kette. Paria ignorierte den Schmerz und ließ die Wunde bluten. Sein Gesicht wirkte so finster und zornig, wie Meir es bei ihm noch nie erlebt hatte.

»Hast du nicht gesagt, du könntest mir in den Hintern treten?«, fragte Paria, immer noch schwer atmend.

»Nimm mir die Fesseln ab und finde es heraus«, schlug Meir vor.

Aber als er gleich darauf hustete und Blut auf den Boden spuckte, wussten beide Männer, dass das in diesem Moment leere Drohungen waren.

»Ich bin hier, um dein verdammtes Leben zu retten«, sagte Paria.

Meir schmeckte Blut auf seiner Zunge. Er verlagerte vorsichtig das Gewicht, um festzustellen, wie viel Schaden der Sturz auf die Toilette angerichtet hatte. Er konnte sich zwar noch bewegen, spürte aber einen scharfen Schmerz im unteren Bereich der Wirbelsäule.

»Mich retten?«, echote Meir. »Leck mich.«

Paria kam noch näher. Er kniete sich auf den Boden. Seine Augen schienen wie riesige, zornsprühende, schwarze Teiche. Seine Glatze schimmerte vor Schweiß. Die rechte Hand schoss nach vorn und packte Meirs Kehle. Er drückte zu, bis Meir zu zappeln anfing und keine Luft mehr bekam.

»Na, gefällt dir das Gefühl? Fühlt sich toll an, nicht wahr?«

Meir wollte Parias Hand von seiner Kehle wegstoßen und schnappte mit seinen gefesselten Fingern nach dessen Unterarmen. Aber Paria hob ein Bein und trat mit seinem Stiefel auf Meirs Hände.

Eine ganze Minute lang drückte Paria ihm die Kehle zu und schnitt ihm die Luft ab. Erst dann ließ er Meirs Hals los.

Der rang um Atem und hustete noch mehr Blut aus, während er sich auf dem Boden wälzte und verzweifelt abmühte, rechtzeitig wieder Luft in die Lunge einzusaugen.

Paria trat ein paar Schritte zurück in Richtung Tür. Er hob die Mappe auf, die dort zu Boden gefallen war, ging zum Bett und setzte sich hin. Er wartete, bis Meir zu husten aufgehört hatte und halbwegs normal atmete.

»Ich bin bereit, dir einen Handel anzubieten«, erklärte Paria.

Meir starrte vom Boden aus zu ihm hoch. Seine Mundpartie und eine Wange waren blutbedeckt. Der Israeli machte einen verwirrten und orientierungslosen Eindruck. Der Schmerz peinigte ihn an zu vielen Stellen gleichzeitig.

Er schwieg.

»Ich will nur einige Informationen von dir«, fuhr Paria fort. »Du gibst sie mir und ich verschone im Gegenzug dein Leben. So einfach ist das.«

»Informationen?«, wiederholte Meir.

»Ja. Nur ein paar Informationen.«

»Und was dann? Dann darf ich den Rest meines Lebens in diesem verfluchten Gefängnis zubringen? Nein danke.«

»Nein«, widersprach Paria. »Du wirst nach Israel zurückgebracht. Als freier Mann. Ich sorge sogar dafür, dass dein Name von der Schwarzen Liste verschwindet. Kein ›tot oder lebendig‹ mehr. Und deine Schwester nehmen wir ebenfalls von der Liste.«

Bei der Erwähnung seiner Schwester verhärteten sich Meirs Gesichtszüge.

»Du bist ein Lügner, das wissen wir doch beide.«

»Ich werde dich nicht umbringen, wenn du mir die Informationen gibst, die ich brauche. Darauf gebe ich dir mein Wort.«

»Das Wort eines Gangsters und Mörders. Von dem Mann, der der Hisbollah und Hamas die Raketen in die Hand drückt, mit denen sie meine Landsleute töten.«

»Das Wort eines Kriegers, wie du einer bist. Das ist es, was zählt.«

»Das Wort meines Feindes.«

»Ja, du musst mir schon ein bisschen vertrauen, Kohl. Aber es ist ja nicht so, als bliebe dir eine andere Wahl. Du wurdest zum Tode verurteilt. Heute Nachmittag wirst du sterben. Ich bin dein letzter Ausweg.«

Meir starrte in Parias dunkle Augen. Der Anflug eines Grinsens erschien auf dem Gesicht des Iraners.

»Lieber sterbe ich, als dir etwas zu geben, was du brauchst«, entschied Meir. »Selbst wenn ich deinen Versprechungen glauben könnte, würde ich es nicht tun. Aber ich glaube dir sowieso nicht.«

Paria nickte.

»Ich habe erwartet, dass du so reagierst. Du sprichst mit der Zuversicht eines Mannes, der immer noch an seine Rettung glaubt. Gehört all das zu eurem Plan? Du wirst zwar ins Gefängnis gesteckt, aber Qassou holt dich da irgendwie raus?«

Paria beobachtete Meir genau, denn er hoffte auf eine Reaktion, die ihm verriet, dass er sich auf der richtigen Fährte befand. Und Meir tat ihm den Gefallen, wenn auch eher zufällig, als sein Kopf bei der Erwähnung des Namens Qassou minimal zuckte.

»Nun, falls er zu deinem Fluchtplan gehört, habe ich ernüchternde Neuigkeiten für dich, Kohl.«

Paria griff in seine Hosentasche und zog ein Handy heraus. Er tippte etwas ein und hielt es Meir hin. Das Bild auf dem kleinen Display ließ Meir zusammenzucken. Es zeigte Qassous am Boden liegenden, von Kugeln durchsiebten Körper. Das hellbraune Hemd war voller Blut und im Hals klaffte ein schwarzes Loch von der Größe eines Golfballs. Die Augen starrten weit aufgerissen ins Nichts.

»Taris Darwil haben wir in einer Zelle gleich den Flur runter«, fügte Paria hinzu. »Es ist nur eine Frage der Zeit, bis sie redet.«

Meir spürte, wie ihn der Mut verließ. Sein Herz war so schwer wie eine Ladung Ziegelsteine, die man in den tiefsten Ozean warf.

»War sie ein Teil deines Fluchtplans?«, wollte Paria wissen. »Oder Qassou, dein edler Ritter? Tja, ich muss dir wohl nicht groß erklären, dass weder Qassou noch die Reporterin in der Lage sind, weiter bei deiner kleinen Operation mitzumachen. Und während wir beide hier so nett plaudern, durchforsten meine Leute die Netzwerke der beiden. Ich werde jeden einzelnen Menschen persönlich umbringen, der an dieser Sache beteiligt ist.«

»An was für einer Sache denn?«

»An dieser Verschwörung.«

»Ich habe diesen Mann noch nie gesehen, und die Namen Qassou und Taris sagen mir überhaupt nichts«, entgegnete Meir. »Ich weiß nicht mal, wovon du da redest.«

Paria schleuderte eine Fotografie auf den Boden, die direkt vor Meir landete. Ein Bild von Dewey.

»Wer soll das sein?«

»Ach, den kennst du nicht?«, höhnte Paria. »Du hast ihm in Beirut das Leben gerettet. Nicht mal zwei Wochen, bevor dieses Foto geschossen wurde, hast du Andreas das Leben gerettet. Also hör jetzt endlich mit dem Blödsinn auf. Dein Notausgang ist blockiert. Rede endlich!«

Paria stand auf und kam näher. Meir sah zu ihm hoch, sagte aber nach wie vor kein Wort. Daraufhin trat Paria ihm mit dem stahlkappenbewehrten Stiefel in die Seite und traf ihn hart in die Rippen. Meir schrie vor Schmerzen auf.

Er hörte erneut die Stimme seines Vaters. Diesmal erklang sie lauter als zuvor, und im Befehlston: Du musst kämpfen, bis du stirbst. So ist das in unserer Familie. Aber es gilt auch für unser Land.

»Ich sterbe lieber als Ehrenmann, statt in Schande weiterzuleben«, verkündete Meir. Er schloss die Augen und wappnete sich für den nächsten Tritt, den Paria vermutlich jeden Moment austeilte.

48

SCHNELLSTRASSE VON QAZVIN NACH ZANJAN

ABHAR, IRAN

Südlich der Stadt Abhar fuhr Dewey noch einmal von der Autobahn ab, um zum dritten Mal zu überprüfen, ob Taris ihm eine E-Mail geschickt hatte.

Beide vorhergehenden Versuche waren erfolglos geblieben. Etwa eine Stunde, nachdem er Tabriz durchfahren hatte, stieß er auf ein weiteres Internetcafé, direkt neben der Tankstelle, an der er den Sattelschlepper neu befüllt hatte. Aber Taris hatte ihm noch immer keine Nachricht geschrieben. In Zanjan fielen ihm an der Zapfsäule zwei iranische Polizisten auf, die jedem einzelnen Fahrer ein Blatt Papier unter die Nase hielten. Dewey hörte sofort mit dem Betanken auf und fuhr nach dem Bezahlen eilig davon, ohne an der Surfstation der Tankstelle nach neuen Nachrichten zu schauen.

Er zweifelte keine Sekunde daran, dass die Polizisten nach ihm suchten. Die Grenzüberquerung war eine Sache, aber Polizisten an jeder Tankstelle deuteten auf eine umfangreiche und intensive Fahndung hin. Wenn sie selbst an einer abgelegenen Raststätte wie der in Zanjan nach ihm Ausschau hielten, dann hielten sie überall Ausschau.

Dewey dachte an seine Ausbildung bei den Deltas zurück und dankte seinen früheren Lehrern in diesem Moment besonders aus zwei Gründen: Die lange Fahrt nach Teheran hätte ihm große Schwierigkeiten bereitet, wenn er damals nicht eine Woche damit verbracht hätte zu lernen, wie man große Lastzüge steuerte. Das war nämlich harte Arbeit, insbesondere auf verkehrsreichen Straßen und in Innenstädten. Ebenso kam ihm die einfache, konträr gedachte Delta-typische Sichtweise zugute, wie man sich im Feindesland am besten verhielt. Man hatte ihnen beigebracht, dort unterzutauchen, wo am meisten Trubel herrschte. In den hektischsten Metropolen, mitten unter vielen Menschen, denn das war viel effektiver, als sich in entlegene Gegenden zurückzuziehen, wo man leicht auffiel. Man brauchte zwar mehr Mut und Nerven, wurde im Gegenzug aber mit der Anonymität der Großstadt belohnt.

Bis Teheran musste er nicht mehr weit fahren – höchstens eine Stunde, wenn überhaupt. Er rechnete damit, dass man Qassou und Taris gefangen genommen hatte, bevor sie den Aufenthaltsort der Bombe herausfinden konnten. Dewey hatte sich bereits einen Fluchtplan zurechtgelegt. Wenn er bis zu seinem Eintreffen in Teheran nichts Neues hörte, wollte er einfach weiter nach Osten fahren, in Richtung Afghanistan, und beten, dass es ihm gelang, unbemerkt über die Grenze zu kommen.

Dewey hatte sich inzwischen zweimal bei Calibrisi gemeldet. Der CIA-Chef war sein Bindeglied zu Dayan und dem Team der israelischen Spezialkräfte, das sich bereits in Teheran aufhielt und auf Instruktionen wartete. Es handelte sich um ein kleines Mordkommando, aus Kurden bestehend, die der Mossad bereits vor Jahren im Nordirak angeworben hatte.

Für den Fall, dass ihm etwas zustieß oder er festgenommen wurde, hatte Calibrisi die Zugangsdaten zu Deweys E-Mail-Konto gefordert, damit das Team dennoch aktiv werden konnte, wenn Taris ihm die erlösende Nachricht schickte. Aber Dewey hatte sich geweigert, ihm die Daten auszuhändigen. Er machte sich nach wie vor Sorgen, dass Calibrisi oder Dayan voreilig und ohne ihn aktiv wurden, sobald Taris den Lagerort bekannt gab. Sie konnten jederzeit auf die Idee kommen, die Bombe lieber sofort zu zerstören. Dewey wusste, dass das Meirs sicheren Tod bedeutete.

Er verließ die Autobahn bei Abhar, steuerte eine große Tankstelle an und lenkte den Laster zu einer der Lkw-Säulen, bevor er hineinging. Die Raststätte verfügte über ein kleines, hell erleuchtetes Restaurant neben dem Kassenbereich. Im Fenster blinkte ein Neonschild und versprach High-Speed-Internet. Dewey betrat den Gastraum und setzte sich an einen der drei alten Computer direkt neben dem Eingang. Als ein Kellner ihn ansprach, drückte er ihm ein paar Scheine in die Hand und wandte sich sofort wieder dem Rechner zu. Er loggte sich in seinen Mailaccount ein und klickte erleichtert die einzige neue Nachricht an, die von Taris stammte.

Mahdi Shahr. Golestan Street, gelbe Lagerhalle.

Dewey rief Google Maps auf und suchte die Stadt Mahdi Shahr auf der Landkarte des Iran. Dann zoomte er näher heran und fand die Golestan Street. Er prägte sich die Route gut ein, loggte aus und verließ rasch das Lokal.

Sobald er sich auf der Autobahn befand, rief er Calibrisi an.

»Ich habe die Adresse«, informierte er den CIA-Chef, als dieser den Hörer abnahm.

»Wo ist sie?«

»Bevor ich Ihnen das sage, will ich Ihre Zusicherung, dass niemand losschlägt, bevor ich das Okay gebe. Keine voreiligen Raketenabschüsse, kein Sajeret-Team, gar nichts.«

»Dewey, falls Sie sich Sorgen wegen Kohl machen, wir glauben, dass er schon hingerichtet wurde. Die Bombe zu klauen, um sie gegen ihn einzutauschen, ist also kein realistischer Plan mehr.«

»Wissen Sie mit Sicherheit, dass er hingerichtet wurde?«

»Nein«, gab Calibrisi zu.

»Ich will Ihr Wort, Hector. Und ich will auch Menachem Dayans Wort.«

»Das haben Sie. Wir werden auf Ihr Okay warten.«

»Sie ist in Mahdi Shahr, in einer gelben Lagerhalle in der Golestan Street«, verriet Dewey. »Ich rufe an, kurz bevor ich dort bin.«

»Wie weit sind Sie noch entfernt?«

»Eine Stunde, vielleicht weniger.«

49

IMAM-KHOMEINI-PLATZ

TEHERAN, IRAN

Meir hob den Blick vom Boden und bemühte sich, die zugeschwollenen Augen aufzubekommen.

Er hatte eine Gehirnerschütterung. Überall auf dem Boden breiteten sich Pfützen aus Kotze aus. Jeder einzelne Tropfen war aus seinem Mund geflossen. Er unternahm keine weiteren Versuche, sich vom Boden aufzurappeln. An irgendeinem Punkt während der langen, schmerzhaften Befragung hatte Paria die Schusswunde an seiner linken Hüfte entdeckt. Es war ein entsetzlicher Moment gewesen, als Paria eine der Klemmen der Autobatterie genommen und sie an die frische, rosa Narbe über dem Einschussloch gesteckt hatte. Anschließend schaltete er die Maschine ein und jagte den Strom direkt durch die Wunde. Der bei Weitem schlimmste Schmerz in dieser Nacht.

Meir saß an die Betonwand gelehnt und versuchte, die Augen zumindest so weit zu öffnen, dass er die Zeiger der Wanduhr ablesen konnte, die direkt über dem einseitig durchsichtigen Spiegel des Verhörzimmers hing. Es gelang ihm nicht. War es immer noch Morgen? Stand seine Hinrichtung unmittelbar bevor? Meir wollte nicht sterben, aber er hatte sich mit der Tatsache abgefunden, dass daran nicht mehr zu rütteln war. Und nach dieser Resignation fing er an, die Minuten zu zählen.

Paria hatte am frühen Morgen mit dem Versprechen, ihm die Freiheit zu schenken, zunächst alles unternommen, um Meir zum Reden zu bringen. Aber diese freundliche, sanftere Seite von Abu Paria verschwand ebenso schnell wieder. Schläge folgten. Meir konnte gar nicht zählen, wie oft Paria zugehauen hatte. Geohrfeigt und geboxt. Immer wieder verlor er zwischendurch das Bewusstsein. Ein Schwall kaltes Wasser riss ihn jedes Mal ins Bewusstsein zurück. Danach ging es mit den Schlägen von vorne los.

»Wo ist Andreas?«, schrie Paria gefühlte 100 Mal. »Wieso bist du im Iran? Antworte mir!«

Zuerst tat er seinem Gegenüber den Gefallen.

»Du bist doch derjenige, der mich entführt hat, Abu. Ich habe mich in Brooklyn um meinen eigenen Kram gekümmert.«

Aber irgendwann wurde er es leid und verlor die Kraft. Er wurde ohnmächtig, wachte auf … ein endloser Kreislauf. Aber er hielt durch und verriet nichts.

Paria ließ Meir auf der anderen Seite der Scheibe nicht aus den Augen. Seine eigenen Fäuste waren aufgeschürft und blutig, genau wie sein Hemd, voller Flecken, vom verheerten Gesicht des Israelis bespritzt.

Die Tür hinter ihm ging auf, aber Paria drehte sich nicht um.

»General«, sprach ihn einer seiner Stellvertreter an, »hätten Sie gern einen Kaffee?«

»Ja.« Er hielt den Blick auf den Spiegel gerichtet.

Der Agent spähte in die schwach erleuchtete Zelle auf der anderen Seite und musterte den Haufen Fleisch, der in einer Ecke zusammengekrümmt an der Wand lehnte.

»Nichts?«, fragte er.

Paria gab keine Antwort. Schließlich wandte er sich doch um.

»Nein, nichts. Er ist stärker als erwartet.«

»Es ist schon fast drei«, erinnerte ihn sein Untergebener. »Die werden ihn bald holen kommen. Das Erschießungskommando ist bereits eingetroffen. Die ziehen gerade in der Umkleide die Uniformen an.«

»Was ist mit dem Computer?«

»Noch haben wir nichts.«

Paria starrte erneut zu Meir hinüber. Ob sich ein letzter Versuch lohnte, Meir doch noch zum Reden zu bringen?

Der Agent verließ den Raum, als Paria sich den Gürtel geraderückte und entschied, noch einmal reinzugehen. Er hatte die Türklinke schon in der Hand. Aber dann kehrte derselbe Agent mit einem Pappbecher Kaffee zurück.

Neben der Tür blinkte das grüne Licht am Wandtelefon. Der Agent nahm ab.

»Ja, Sir.« Er sah Paria an und hielt ihm den Hörer hin.

Dieser nahm ihn unwirsch entgegen.

»Was?«, blaffte er hinein.

»General«, erklang eine sanfte Männerstimme. »Der Oberste Schriftgelehrte möchte Sie sprechen.«

Paria nickte seinem Stellvertreter zu, dass dieser die Tür zum Verhörzimmer schließen sollte.

Ein Klicken in der Leitung.

»Abu«, drang die wohlbekannte Stimme seines Führers aus der Muschel. Suleiman. »Guten Tag.«

»Guten Tag, Imam.«

»Wo sind Sie?«

»Ich bin … im Evin«, erwiderte Paria zögernd. »Ich sehe nach dem israelischen Gefangenen.«

»Was?«, fragte Suleiman. »Wie genau darf ich das verstehen, General?«

»Ich wollte unserem Gefangenen weitere Informationen entlocken. Bevor er nicht länger … unter uns weilt.«

»Nun, das ist löblich, aber ich hätte Sie heute gerne hier bei mir«, gab Suleiman zurück. »Nach meiner Rede.«

»Natürlich«, sagte Paria. »Es wäre mir eine Ehre.«

»Es ist vor allem Ihr Verdienst, Abu, dass dieser Tag endlich gekommen ist. Wir stehen vor einem historischen Triumph. Sie haben den Kampf gegen Israel stets an vorderster Front geführt. Ich will, dass Sie bei Meirs Hinrichtung neben mir stehen.«

»Nur zu gerne, Imam.«

»Bedenken Sie, dass es nur noch wenige Stunden dauert, bis wir die Bombe auf den Weg nach Tel Aviv schicken«, freute sich Suleiman. »Dies ist der Anfang vom Ende Israels.«

In diesem Moment fühlte Paria eine unerwartete Hitzewelle in seinen Kopf steigen. Ein heftiger Schauer, der ihm über den Rücken lief, schloss sich an. Sein Blick zuckte zur Zelle hinüber, wo der reglose, blutüberströmte Gefangene auf dem Boden kauerte. Paria griff in die Hemdtasche und tastete nach dem schwarzen Porsche-Schlüssel, den er bei der Durchsicht von Meirs Besitztümern an sich genommen hatte. Das Einzige neben Pass, Kreditkarten und Bargeld, was der Israeli bei seiner Entführung am Körper getragen hatte. Wieso hatte er den Schlüssel behalten und wie einen Talisman mit sich herumgeschleppt? Erst jetzt wurde ihm klar, dass er intuitiv geahnt hatte, dass damit etwas nicht stimmte. Er hatte es die ganze Zeit geahnt.

»Oh Gott«, flüsterte er.

Er drückte mit dem Daumen gegen das untere Ende des Schlüssels. Ein kleines silbernes Etwas klappte heraus. Kein Schlüsselbart, wie man vermutet hätte, sondern die Anschlussbuchse eines USB-Sticks.

Paria ließ den Hörer fallen, den er noch in der anderen Hand gehalten hatte. Dieser schlug gegen die Wand und pendelte an der Schnur hin und her.

»Was habe ich nur getan?«, fragte er laut in den Raum hinein. Verzweifelt packte er den Türgriff.

50

IN DER NÄHE DER SCHNELLSTRASSE A83

IRAN

Gegen 16 Uhr hatte Dewey Teheran hinter sich gelassen. Er fuhr mit dem Mack auf der A83 in östlicher Richtung nach Mahdi Shahr.

Bei dieser zentralen Schnellstraße handelte es sich um eine ältere, vierspurige Autobahn, auf der dichter Verkehr rollte. Sie zog sich wie ein Band um niedrige braune, spärlich bewachsene Hügel herum. Von der Umgebung ging auf ganz eigene Art eine gewisse Faszination aus. Hinter den kleineren Erhebungen ragten hohe Berge auf, so weit das Auge blicken konnte. Die Sonne färbte sie in Rosa- und Orangetönen ein. Dewey blieb auf der rechten Spur, während kleinere Fahrzeuge an ihm vorbeizogen; die meisten davon arg verrostet und alt. Es gab immer wieder Autos, deren Fahrer sich nicht gedulden wollten, bis eine der Spuren frei wurde. Also bogen sie einfach auf den unbefestigten Seitenstreifen rechts von ihm ab und überholten inmitten undurchdringlicher Staubwolken, um schneller ans Ziel zu kommen.

Dewey drückte ein paar Tasten auf dem Satellitentelefon.

»Kommandoraum«, sagte eine Stimme am anderen Ende.

»Calibrisi«, verlangte Dewey.

»Einen Moment.«

»Dewey. General Dayan ist ebenfalls zugeschaltet. Wo sind Sie?«

»Auf der A83. Ich nähere mich dem Einsatzort. Ist das Team bereit?«

»Wir haben zwei Fahrzeuge vor Ort, jeweils etwa 100 Meter von der Halle entfernt«, bestätigte Dayan.

»Wenn es überhaupt die richtige Halle ist«, gab Calibrisi zu bedenken. »Wir konnten keinerlei Aktivitäten beobachten. Absolut gar nichts. Ich muss Ihnen leider sagen, dass Mahdi Shahr noch nie auf unserem Radar aufgetaucht ist. Es wäre eine große Überraschung, wenn sich die Bombe ausgerechnet dort befindet.«

»Dewey«, kam jetzt wieder Dayans Stimme, »Commander Nehoshtan hat sechs startbereite F-16 und wartet nur auf meinen Befehl. Wenn Sie mich fragen, sollten wir den verdammten Schuppen in die Luft jagen.«

»Nein«, widersprach Dewey sofort. »Noch nicht. Wenn es nicht klappt, dürfen Sie den Laden gern dem Erdboden gleichmachen, aber geben Sie mir wenigstens die Chance, denen die Bombe abzujagen.«

»In Ordnung. Aber wenn etwas schiefgeht, übergebe ich die Angelegenheit der israelischen Luftwaffe.«

»Verstanden. Wann ist das Sajeret-Matkal-Team eingetroffen?«

»Vor einer guten Viertelstunde.«

»Wie viele Männer?«

»Fünf.«

»Gut ausgerüstet?«

»Bis an die Zähne bewaffnet.«

»Und gibt es was Neues zu Kohl?«, wollte Dewey noch wissen.

»Laut Al Jazeera wird eine große Kundgebung im Zentrum von Teheran abgehalten«, berichtete Calibrisi. »Nava soll gegen 17 Uhr eine Ansprache halten, danach Suleiman. Entweder richten sie ihn vor der Rede oder direkt im Anschluss hin. Das wissen wir nicht und sie haben es bisher auch nicht angekündigt.«

»Verfügen wir über eine Drohne im Luftraum von Mahdi Shahr?«

»Es gibt einen KH-13-Satelliten. Das sollte reichen.«

»Und was sehen Sie da?«

»Dewey, hier ist Bill«, übernahm Bill Polk, der Kopf des National Clandestine Service der CIA, die Führung des Gesprächs. »Scheint leer zu sein. Wir haben niemanden rein- oder rauskommen sehen. Sind Sie sicher, dass Ihre Quelle das korrekt weitergegeben hat?«

»Nein«, gab Dewey zu. »Aber es ist alles, was wir haben. Ich melde mich wieder, wenn ich da bin.«

Die Silhouette der Wüstenstadt Semnān tauchte wie eine Luftspiegelung am Horizont auf. Ein Haufen grauer Tupfen erhob sich von einer Sekunde auf die andere am hinteren Ende seines Blickfeldes. Die Wohnhäuser und Hütten der Siedlung gerieten von der Autobahn aus in Sicht – versprengte Quader aus Lehmziegeln, zum Teil in hellem Rot, Orange oder Grün gestrichen.

Als er sich dem Ort näherte, tauchte am Straßenrand ein Wegweiser auf: MAHDI SHAHR.

Dewey nahm die Ausfahrt und fuhr mehrere Kilometer lang über holprige, schmale Straßen, die ihn durch Semnān hindurch Richtung Norden brachten, wo die kleinere Stadt Mahdi Shahr lag. Zu seiner Rechten tauchten die ersten Lagerhallen hinter den kahlen Hügeln auf. Ein Stück voraus folgte das Straßenschild.

Golestan Street.

Er bog rechts in die enge Gasse ab und passierte ein Dutzend Lagerhäuser. Ein brauner Kleintransporter, offenkundig leer, tauchte am Straßenrand auf. Israel eins. Er fuhr weiter. Als er an einem gelben Gebäude vorbeikam, schaute er mit Absicht nicht genauer hin, registrierte aber die beiden Überwachungskameras aus dem Augenwinkel, ebenso wie die beiden Männer, die in der Nähe des Gittertors standen und die Straße beobachteten.

Ein alter weißer Land Cruiser stand am Seitenstreifen. Israel zwei.

Nach etwa einer Meile fuhr er auf einen großen Parkplatz und wendete den Lkw. Er kam zum Stehen und rief erneut in Langley an.

»Calibrisi.«

»Rührt sich was?«

»Ja«, bestätigte Calibrisi. »Mindestens ein Dutzend Männer hinter der Lagerhalle.«

»Sind das unsere Leute? Brauner Van und weißer Land Cruiser?«

»Ja. Der Befehlshaber ist ein Kurde namens Baz.«

»Können Sie mich durchstellen?«

»Moment.«

Er hörte ein Rauschen und mehrfaches Klicken in der Leitung.

»Hier ist Dewey. Sie sind Baz?«

»Ja.«

»Seid ihr Jungs bereit?«

»Ja, alles bereit hier.«

»Ich brauche jemanden, der mich begleitet. Jemanden, der einen Truck lenken kann. Ich halte gleich neben dem Land Cruiser.«

»Okay, das kann Cano machen. Wie sieht die Operation aus?«

»Ein Laster wird aus dem Gebäude rausfahren. Wir schnappen ihn uns auf der Zufahrtsstraße. Um den Laster kümmere ich mich gemeinsam mit Cano, aber ihr müsst alle ausschalten, die ihn begleiten.«

»Uns bleibt nicht viel Zeit«, gab Baz zu bedenken.

»Machen wir das Beste draus. Immerhin rechnen sie nicht mit uns.«

»Verstanden.«

Dewey überprüfte seine Maschinenpistole, eine HK MP7A1 mit Schalldämpfer. Er checkte auch das Magazin seines Colts, bevor er mit dem Laster langsam auf der Straße weiterfuhr. Als er den weißen Land Cruiser erreichte, bremste er. Aus der linken hinteren Tür glitt ein Mann mit Basecap und Sonnenbrille. Cano. Dunkler Teint und Karabiner-Gewehr in den Händen. Er huschte zur Beifahrerseite des Führerhäuschens und kletterte hinein.

Dewey nickte ihm schweigend zu.

Cano händigte ihm einen kleinen Gegenstand aus, der wie ein Gummibonbon aussah. Dewey stopfte sich das Teil ins Ohr.

»Funktioniert es?«, flüsterte der Commando.

»Ja«, erwiderte Dewey.

»Ich höre Sie deutlich«, drang Baz’ Stimme an sein Ohr. Er saß im braunen Van.

»Wechseln Sie auch auf den Funkkanal, Hector«, sagte Dewey ins Telefon. »Ich lege auf.«

»Jetzt bewegt sich was«, erklang Polks Stimme. Er hatte sich ebenfalls auf dem abhörsicheren Kanal der Israelis zugeschaltet.

»Wo?«, wollte Dewey wissen.

»An der Rückseite der Halle«, antwortete Polk. »Wir haben einen, zwei … drei Jeeps. Und einen großen Sattelschlepper. Noch ein Jeep. Das war’s. Ihr habt’s mit vier Jeeps und einem Laster zu tun.«

Dewey trat aufs Gas und kurvte an der Einfahrt zur Lagerhalle vorbei. Aus dem Augenwinkel registrierte er den ersten Jeep ganz hinten an der Hallenseite, hinter einem Zaun.

»Schafft ihr das mit vier Begleitfahrzeugen?«, fragte Dewey.

»Ja, kein Problem«, gab Baz zurück. »Könnte etwas blutig werden.«

»Schnappt sie euch, sobald sie auf der Straße sind. Ist mir egal, was ihr mit ihnen macht, aber lasst den Truck in Ruhe. Und in der Halle darf keiner was davon mitkriegen, damit die nicht noch mehr Leute rausschicken.«

»Verstanden.«

»Hector, wie wär’s mit ein bisschen Unterstützung von oben?«

»Was meinen Sie?«, gab Calibrisi zurück.

»Sie müssen die Lagerhalle zerstören und alle, die da drin sind. Geht das nicht aus der Luft?«

»Sie werden noch dafür sorgen, dass man mich feuert, Dewey. Ich werde sehen, was ich tun kann.«

Calibrisi und Polk beobachteten die Vorgänge von einem fensterlosen Raum für taktische Operationen aus, der sich im dritten Stock des CIA-Hauptquartiers befand. Drinnen sah es aus wie im Kontrollraum der NASA. An den Wänden hingen unzählige Plasmascreens. Auf einem davon fuhr Deweys Lkw von oben in Echtzeit die Straße entlang. Ein weiterer zeigte die Lagerhalle und die Aufnahme war scharf genug, dass man mehrere Soldaten ausmachen konnte, die sich vor dem Eingangsbereich aufhielten. Der größte Bildschirm von allen zeigte eine Landkarte des Irans und des Persischen Golfs. Blinkende Lichter, die sich darauf bewegten, stellten die amerikanischen Aktivposten in der Region dar. Schiffe, Drohnen, Truppen. Alles in Echtzeit. Auf einem weiteren Monitor lief die stumm geschaltete Berichterstattung aus Teheran, wo eine riesige Menschenmenge auf dem Imam-Khomeini-Platz auf die Ankunft von Mahmoud Nava wartete.

Drei CIA-Piloten saßen in Schalensitzen vor kleineren Bildschirmen.

»Chris«, sprach Calibrisi einen von ihnen an, »was haben wir in der Nähe von Mahdi Shahr?«

»Moment, Sir«, antwortete der Mann auf dem mittleren Sitz. Er gab etwas ein. Auf dem Screen mit der iranischen Landkarte wurde alles schwarz. Gelbe Linien markierten die Staatsgrenzen, während aufblitzende Punkte wie Sterne am Nachthimmel in Grün und Orange anzeigten, wo sich zu diesem Zeitpunkt amerikanische Drohnen in Schussweite aufhielten. Insgesamt 16 Stück.

»In der Straße von Hormus. Näher haben wir nichts, Hector«, erklärte der Pilot. »Aber das sind genug Tomahawks, um die ganze Stadt einzuebnen, Sir.«

»Wie lange brauchen die, bis sie dort sind?«

»Einen Moment.«

Chris tippte erneut auf seinem Keyboard. Eine rote Linie erschien auf dem Schirm und zeigte die Flugbahn einer hypothetischen Rakete an, die von einer der Drohnen abgefeuert wurde. Die Linie verlief von der Küste bis knapp oberhalb von Semnān. Dann erschien neben der Linie eine Zahl: 4:34.

»Viereinhalb Minuten«, sagte Calibrisi.

Er schlug mit der flachen Hand auf den Tisch.

»Wie viel Zeit brauchen Sie, Dewey?«, fragte er.

»Schicken Sie sie sofort los.«

Calibrisi sah den Piloten auf dem rechten Sitz an.

»Auf drei drückst du ab, klar?«, wies er den Mann an. »Und schieß bloß nicht daneben.«

»Nein, Sir.«

»Eins, zwei, Feuer.«

Dewey behielt den Seitenspiegel im Auge, sodass er hinter sich schauen konnte, wo sich gerade die Kühlerhaube des ersten Range Rover auf die Straße schob, ein paar Hundert Meter entfernt.

»Danke, Hector.«

»Kein Ding. Ich hoffe nur, dass sie den Linksdrall der Zielmessung repariert hatten, bevor wir abgedrückt haben.«

Dewey lachte.

»Hab ich Sie etwa gerade zum Lachen gebracht?«

»Ja. Und es kommt niemand mehr aus dem Gebäude, oder, Bill?«

»Nein, niemand«, bestätigte Polk.

»Hector, Sie müssen mir noch einen Gefallen tun«, bat Dewey.

»Was denn?«

»Sie müssen Katie für mich anrufen.«

»Und was soll ich ihr sagen?«

»Sagen Sie ihr, Bhutta soll sich bereit machen.«

»Bereit wofür?«

»Das weiß sie schon.«

»Ich weiß, dass sie es weiß, aber ich will es verdammt noch mal auch wissen.«

Dewey stieß den Atem aus und schüttelte den Kopf.

»Bereit, Mahmoud Nava anzurufen.«

51

TEHERAN, IRAN

Paria riss die Tür zu der kleinen Zelle, die als Verhörzimmer diente, auf. In seiner rechten Hand hielt er ein Foto der Atombombe, das auf dem USB-Stick des Israeli gespeichert war.

Parias Stellvertreter, der im Zimmer stand und den zum Tode Verurteilten anstarrte, drehte sich überrascht um, als sein Chef hereinkam. Der General stieß ihn mit einer kräftigen Armbewegung zur Seite. Der Mann fiel erschrocken auf den Boden.

Paria klatschte Meir den Abzug des Fotos hin. Das Bild landete neben ihm auf dem Boden. Er holte aus, um den Gefangenen mit voller Wucht gegen den Kopf zu treten.

Aber irgendwie gelang es Meir, den Stiefel durch den schmalen Schlitz, der ihm inmitten der furchtbaren Schwellungen und Prellungen von seinem linken Auge geblieben war, auf sich zukommen zu sehen. Das Adrenalin rauschte durch seinen Körper. Er warf sich nach rechts, um dem Tritt auszuweichen, packte den Stiefel des groß gewachsenen Iraners und riss den Fuß mit aller verbliebenen Kraft zur Seite. Mit Genugtuung hörte er den markerschütternden Schrei Parias, als dieser zu Boden stürzte und sich den Knöchel hielt. Dessen Gehilfe stand auf und zog die Pistole aus dem Gurt. Er zielte auf Meirs Kopf und drückte ab. Die Kugel schlug in die Betonwand ein, gerade mal zwei Zentimeter vom Ohr des Israeli entfernt, und ließ Zementstaub auf seine Schulter regnen.

Paria stand auf, hinkte aber deutlich. Er wollte etwas sagen, machte jedoch wortlos kehrt.

»Es ist zu spät«, schickte Meir ihm hinterher, als der andere aus dem Verhörzimmer humpelte.

»Möglich«, presste Paria zwischen den Zähnen hervor und stöhnte vor Schmerzen auf. »Aber das wirst du nicht mehr erleben.«

Er griff nach dem Hörer des Wandtelefons im angrenzenden Beobachtungszimmer, wählte eine Nummer und wartete ungeduldig, dass jemand abnahm.

»IRG-Oberkommando«, meldete sich eine Stimme.

»Geben Sie mir Oberst Hek, schnell«, brüllte er ins Telefon.

Eine Minute später ertönte ein Klicken in der Leitung.

»General Paria«, erklang die tiefe, kratzige Stimme von Oberst Hek.

»Sie müssen die Bombe umleiten«, erklärte Paria hastig. »Es ist ein Komplott!«

»Wovon reden Sie bitte?«

»Hören Sie mir zu. Halten Sie die Bombe auf. Es ist eine Falle, Ali!«

»Dazu ist es zu spät, General«, erwiderte Hek. »Die Bombe hat Mahdi Shahr bereits verlassen.«

Dewey wartete am Rand der kurzen Zubringerstraße, etwa 100 Meter vor dem braunen Kleinlaster.

»Sie kommen«, ertönte Polks Stimme in seinem Ohr.

Als Erstes bogen zwei schwarze Range Rover vom Parkplatz auf die Straße ein und näherten sich dem Van und Dewey. Direkt danach folgte der iranische Sattelschlepper mit der Bombe, zum Abschluss zwei weitere Geländewagen.

»Raus mit dir«, sagte Dewey zu Cano.

Er selbst rutschte über den Sitz auf die Beifahrertür zu, hielt die schallgedämpfte MP7A1 in der Hand und glitt aus dem Führerhaus. Dann schob er sich außer Sicht an der Seite des Anhängers entlang.

Drei israelische Kommandosoldaten stiegen aus dem Van. Zwei positionierten sich auf Knien hinter dem Fahrzeug. Beide trugen Raketenwerfer, die sie jetzt auf ihre Schultern wuchteten und auf den herannahenden Konvoi richteten, von dem aus man sie nicht sehen konnte. Sie justierten die Zielvorrichtung und entsicherten die sperrigen Waffen.

Cano robbte seitlich vom Van über den Asphalt. Er hielt eine schallgedämpfte M4 fest, die er entsicherte, sobald er sich der hinteren Stoßstange näherte. Ein Schatten fiel auf den Seitenstreifen, als der Sattelschlepper sein Kommen ankündigte.

Hinter dem Konvoi stiegen die beiden restlichen Sajeret-Matkal-Soldaten hinten aus dem Land Cruiser aus. Mit den Rücken zum Wagen knieten sie außer Sicht auf der Straße und brachten ebenfalls Raketenwerfer auf den Schultern in Position. Sie warteten darauf, dass die beiden hinteren Range Rover auf die Hauptstraße einbogen.

Das israelische Team und Dewey trugen alle Headsets, um zeitgleich handeln zu können. Von Langley aus hörten Calibrisi und Polk mit.

Baz, der Kommandant des israelischen Teams, schob eine Hand ans Ohr.

»Alle bereit?«, flüsterte er.

Seine Soldaten und Dewey bestätigten nacheinander.

»Auf meinen Befehl«, wies Baz sie an. »Achtung. Und schießt sauber.«

Auf den Knien spähte Baz durch die Heckscheibe des Vans. Die voranfahrenden Range Rover kamen näher. Jetzt waren sie nur noch etwa sechs Meter entfernt. Ein hohes Pfeifen begleitete das Motorengeräusch des iranischen Lasters.

»Drei, zwei«, zählte Baz herunter. Eine winzige Pause. »Los.«

Vor dem Van standen die beiden Israelis auf, richteten die schwarzen Läufe ihrer Raketenwerfer auf die Geländewagen und feuerten.

Fast auf die Millisekunde gleichzeitig standen auch die Männer hinter dem Land Cruiser auf, zielten und schossen ebenfalls.

Vier unmissverständliche laute Donnerschläge hallten durch die Luft, gefolgt von rauchenden Streifen, die die Raketen auf ihrer kurzen Flugbahn zurückließen.

Drei der Raketen waren genau synchron losgeschickt worden. Zwei Sekunden später kassierten drei der Rover einen Volltreffer. Die Fahrzeuge explodierten im nächsten Augenblick; zwei hinter dem Laster, eins davor.

Die vierte Rakete verfehlte ihr Ziel und rauschte knapp am Range Rover vorbei. Das Führerhaus des iranischen Sattelschleppers hätte sie beinahe gestreift; es fehlten nur wenige Zentimeter.

Der unversehrte Jeep vollzog einen Schlenker nach links, um den Angreifern zu entkommen. Der Fahrer des Lasters trat ebenfalls sofort aufs Gas und das schwere Gefährt machte einen Satz nach vorn.

Dewey stürmte mit der MP7 im Anschlag auf die Straße und gab Schüsse auf den beschleunigenden Geländewagen ab. Die Waffe war auf Automatikmodus geschaltet, und so schlugen die Kugeln zuerst in die Reifen ein, bevor sie sich nahtlos den Seitenscheiben auf der Beifahrerseite widmeten. Er tötete beide Soldaten im Wagen, der mit der Kühlerhaube voran gegen einen Telefonmast knallte.

Er wandte sich dem iranischen Truck zu und zielte auf den Fahrer. Aber die Scheiben waren schusssicher, sodass der Laster weiterfuhr, als Deweys Kugeln sich zwar in das dicke, schützende Glas bohrten, es aber nicht zerstören konnten.

»Scheiße«, fluchte Dewey. Er musste zusehen, wie der Lkw seitlich an ihm vorbeifuhr. Er starrte zu dem Soldaten auf der Beifahrerseite, während er das gesamte Magazin leer feuerte. Dieser erwiderte ungerührt seine Blicke.

Die Luft um den Laster herum war von Rauch und Feuer erfüllt.

Dann hörte Dewey helle Pfeifgeräusche in der Luft, mit denen die Tomahawk-Raketen kreischend ihr Eintreffen ankündigten.

Die Geschosse wurden am Horizont sichtbar und näherten sich unbeirrbar und rasend schnell ihrem Ziel – zwei schwarze Objekte mit aufquellendem Rauch im Gefolge.

Die Raketen pfiffen keine 30 Meter über ihre Köpfe hinweg. Wenige Millisekunden später erschütterten zwei immense Explosionen den Boden. Die Tomahawks rauschten in die Lagerhalle. Nach der Explosion stand im Umkreis von 100 Metern kein Stein mehr auf dem anderen.

Cano sprintete zu Deweys Laster zurück. Er sprang auf den Fahrersitz, als der iranische Truck mit aufheulendem Motor beschleunigte und flüchten wollte. Der Kurde legte den Gang ein, trat das Gaspedal durch und steuerte den Lkw vor die flüchtenden Iraner, um ihnen den Weg zu versperren.

Baz stand jetzt neben Dewey. Sie starrten die Iraner an, die im Inneren des Führerhauses gefangen, aber durch das schusssichere Glas geschützt waren.

»Verdammt dick«, befand Baz, nachdem er ein paarmal mit dem Karabiner auf das Glas gefeuert hatte. »Was sollen wir machen?«

»Wir brauchen den Truck«, erklärte Dewey. Er wechselte rasch das Magazin seiner MP7. »Irgendwann wird die Scheibe schon brechen.«

Zwei weitere Kurden kamen hinzu. Alle vier Männer konzentrierten ihre Bemühungen auf die Scheibe der Beifahrertür. Sie gaben sicher 100 Schüsse auf das verstärkte Glas ab. Die Straße, in dichten Rauch gehüllt, hallte vom Rattern der Maschinengewehre wider. Minutenlang hielt der Kugelhagel an, bis irgendwann endlich ein Schuss durch das zermürbte Glas drang. Der verängstigte Beifahrer kassierte einen Kopftreffer. Kurz darauf erledigte eine zweite Kugel auch den Fahrer.

Dewey stieg die Stufen zur Beifahrertür hinauf. Einer der kurdischen Kommandosoldaten reichte ihm ein Beil, mit dem er das restliche Glas wegschlug. Er griff nach innen und entriegelte die Tür. Gemeinsam schleiften sie die Leichen der toten Iraner heraus und ließen sie auf der Straße liegen.

Dewey rannte zu seinem eigenen Lkw und wandte sich an Cano.

»Sehen wir zu, dass wir von hier verschwinden.«

»Hier!« Cano reichte ihm sein Satellitentelefon und den Seesack mit den Waffen.

Der Van und der Land Cruiser hatten sich bereits wieder in Bewegung gesetzt.

Dewey drückte auf die Taste am Headset, um es zu aktivieren.

»Danke«, sagte er nur.

»Sonst noch was?«, fragte Baz. »Wir müssen uns beeilen, bevor die Polizei auftaucht.«

»Nein, das war’s. Vielen Dank.«

Er stieg in den iranischen Sattelschlepper, als erste Sirenen in der Ferne erklangen.

Cano brachte den vorderen Laster wieder in die Spur und fuhr in Richtung der Hauptstraße von Mahdi Shahr. Dewey folgte ihm dichtauf. Als sie sich am südlichen Stadtrand befanden, überholte Dewey. Die beiden Trucks wechselten auf die A83 und befanden sich bereits auf dem Weg nach Teheran, als eine Flotte von Polizeiautos und Feuerwehrwagen sich der grausigen Szene in der Golestan Street näherte. Eine dicke schwarze Rauchsäule stieg in den Himmel, auch von der Autobahn noch weithin sichtbar.

Dewey nahm das Telefon in die Hand und drückte zwei Knöpfe.

In einer Suite im Claridge’s Hotel reichte Foxx das Handy an Bhutta weiter.

»Ja«, meldete der Botschafter sich und sah Foxx an.

»Es ist so weit. Rufen Sie an«, befahl Dewey. »Paria und Meir, sonst niemand. Wenn darüber hinaus noch jemand auftaucht, ist die Abmachung hinfällig. Irgendwelche schrägen Aktionen, und sie ist hinfällig. Taucht ein Kampfjet am Himmel auf oder ein Hubschrauber, irgendwas, dann ist sie hinfällig.«

»Paria und Meir«, wiederholte Bhutta. »Verstanden.«

»Denken Sie dran, Amit, Sie bekommen Ihre Familie zurück, sobald Kohl Meir in Sicherheit ist. Ich rufe in einer Stunde wieder an und verrate Ihnen, wo Sie sie finden.«

52

EVIN-GEFÄNGNIS

TEHERAN, IRAN

Meir saß an einem Stahltisch. Auf dem Teller vor ihm lag ein Stück Hühnerbrust mit Reis und Tomaten. Daneben ein Zuckerplätzchen. Vor dem Teller stand ein Plastikbecher mit Rotwein.

»Essen Sie«, forderte ihn der Soldat zur Linken auf. »Es ist Ihre Henkersmahlzeit. Und das ist echter Wein.«

Meir wandte sich dem Uniformierten zu. Er wusste nicht, wie der Mann hieß, aber dieser hatte ihn vom Boden des Verhörzimmers aufgehoben und in seine Zelle gebracht. Dort säuberte er ihn, so gut es ging, und brachte ihm saubere Kleidung.

Meir versuchte, das Gesicht des Mannes zu erkennen, aber seine Augen waren dermaßen stark zugeschwollen, dass er die Lider nicht bewegen konnte. Für einen winzigen Augenblick erlaubte Meir sich die Vorstellung, den Wunsch, die Hoffnung: Ist das der Mann, den Qassou geschickt hat, um mich zu retten? Dann stieß er ein Lachen aus. Ein leises, trauriges Lachen, weil dieser Gedanke so ganz und gar lächerlich war.

Qassou ist tot. Und du bist es auch.

Neben dem Weinbecher lag ein Buch mit Ledereinband. Die Thora. Meir starrte sie an und hob den Blick erneut, um den Wärter anzusehen. Diesmal zwang er sein linkes Auge einen Spaltbreit auf. Danke, dachte er. Sprechen konnte er nach wie vor nicht.

Der iranische Wachtposten schien ihn trotzdem zu verstehen.

»Kein Mensch sollte allein sterben.« Der Iraner lächelte freundlich. »Ich bin sicher, wenn es andersherum wäre, würden Sie mir den Koran und ein Glas Wein bringen.«

Meir nickte. Nein, auf keinen Fall, dachte er. Ich mag ein großer Mann gewesen sein, aber sicher kein guter Mensch.

Er streckte die Hand aus und griff nach dem Weinbecher, um einen Schluck zu trinken. Der Wein schmeckte süßlich und viel zu warm, trotzdem leerte er den Becher gierig.

Der Wärter lachte herzlich.

»Schön, dass es Ihnen geschmeckt hat.«

Er blickte auf die Uhr an der Wand.

»Ich fürchte, es wird Zeit zu gehen.«

Meir stand mühsam auf.

»Ich zöge es vor, Ihnen die Ketten um die Fußknöchel abzunehmen«, erklärte der Wärter. »Damit Sie würdevoll gehen können. Kann ich das tun, ohne dass Sie versuchen werden, jemanden zu verletzen, Herr Meir?«

»Ja«, brachte er hervor.

Der Wärter beugte sich vor, schloss die Fußschellen auf und zog die schweren Ketten von Meirs Knöcheln ab.

Vor der Zelle schlossen sich ihnen zwei weitere Wachmänner an. Gemeinsam gingen sie im Treppenhaus drei Etagen nach unten. Dort erwartete sie ein hell erleuchteter, sauberer Korridor. Sie passierten einen größeren Raum, der an einen Hörsaal erinnerte, mit zahlreichen Sitzreihen und einem Podium am vorderen Ende. Dahinter hing eine iranische Flagge an der Wand.

Ein Stück weiter blieb der erste Wärter stehen und schloss eine Tür auf. Helles Sonnenlicht fiel in den Gang. Meir folgte ihm in einen Innenhof. Auf dem Boden wuchs Gras, das an mehreren Stellen braungelbe und vertrocknete Stellen aufwies. Drei fensterlose Betonwände, ein schmaler Spalt zu seiner Rechten und eine vierte, nur zwei Etagen hohe Begrenzung. Darüber ragten die schneebedeckten Gipfel des Elburs-Gebirges auf. Als Meir auf die hohe Wand zutrat, bemerkte er die vielen schwarzen Flecken, die von getrocknetem Blut herrührten.

Der Wachmann führte ihn quer über den Hof zur Wand.

»Viel Glück, Herr Meir«, flüsterte er. »Möchten Sie eine Augenbinde?«

Meir starrte den Fetzen schwarzen Stoffs in der Hand des anderen an.

»Nein«, wehrte er ab. »Aber würden Sie ein Gebet sprechen?«

»Ein Gebet?«, fragte der Mann. »Ich bin kein Jude.«

»Ein Gebet aus Ihrer Religion«, stellte Meir klar.

Der Wärter lächelte und nickte. Er schloss die Augen und legte Meir eine Hand auf die Stirn.

»Und die Morgendämmerung erreichte die Vertrauten«, flüsterte er und hielt die Augen geschlossen. »Und Er, der sie verbannt hatte, kehrte zurück, und dann schien das Licht auf sie herab …«

Bhutta stand vor dem Ledersofa und zappte zwischen BBC News und Al Jazeera hin und her. Sein Anruf bei Nava lag bereits 20 Minuten zurück. Er wartete noch immer auf den Rückruf des iranischen Präsidenten. Nervös lief er im Zimmer auf und ab. Wenn Meir starb, wollte auch er nicht weiterleben.

Die Tür der Suite ging auf. Danny trat ein.

»Versuchen Sie es erneut«, befahl Danny.

Bhutta setzte sich an den Schreibtisch und wählte eine Nummer. Nach wenigen Augenblicken ertönte der Wählton.

»Büro des Präsidenten.«

»Qasim, hier ist noch mal Botschafter Bhutta. Ich muss ihn sprechen. Es ist ein Notfall.«

»Herr Botschafter, er ist nicht im Büro«, antwortete Navas Chefsekretär. »Ich habe es bereits versucht. Ich kann ihn nicht erreichen.«

»Sie müssen«, sagte Bhutta eindringlich. »Es geht um eine Angelegenheit der nationalen Sicherheit.«

»Ich kann nicht«, wiederholte Qasim. »Selbst wenn ich wollte …«

»Die Bombe wurde gestohlen!«, herrschte Bhutta ihn an. »Also finden Sie ihn gefälligst!«

Einen Moment lang herrschte Stille in der Leitung.

»Bleiben Sie dran«, bat Qasim dann.

Navas Eskorte rollte durch die Eingangstore des Evin-Gefängnisses und schwenkte rasch zu einem Seiteneingang hinüber, vor dem der Gefängniskommandant wartete. Ihn begleitete ein Fotograf, der den historischen Augenblick festhalten sollte.

»Guten Morgen, mein Präsident«, begrüßte ihn der Kommandant.

Nava folgte ihm in einen hell erleuchteten Flur, an dessen Ende sich eine düstere Kammer befand. Einer der Soldaten zog einen Vorhang beiseite und ein schmales, längliches Fenster wurde sichtbar. Dahinter lag ein sonnenbeschienener Innenhof. Vor der linken Außenmauer hatten mehrere Soldaten Position bezogen und hielten ihre Gewehre auf den Boden gerichtet: das Erschießungskommando.

Gegenüber stand Kohl Meir.

Nava trat näher ans Fenster heran.

»Sind Sie bereit, mein Präsident?«, fragte der Kommandant.

»Ja.« Nava rieb sich die Hände.

Man hörte hastige Schritte, als jemand zur Kammer gerannt kam. Der Kommandant wollte gerade den Befehl geben anzufangen, als ein junger Soldat hereinstürzte, schwitzend und mit vor Anstrengung verzerrtem Gesicht. Er hielt ein Mobiltelefon in der Hand.

»Wie kannst du es wagen, jetzt zu stören!«, blaffte Nava ihn an.

»Ich bitte um Vergebung, Sir«, keuchte der Soldat verzweifelt. Er hielt Nava das Handy hin. »Ihr Sekretär ist dran. Er hat gesagt, es handelt sich um einen ernsthaften Notfall.«

Nava riss ihm das Telefon aus der Hand.

»Was wollen Sie?«, brüllte er hinein. »Ich bin mit etwas Wichtigerem beschäftigt, als …«

»Sie haben die Atombombe«, hörte er eine ihm bekannte Stimme, aber es war nicht die von Qasim. Nava musste nur kurz überlegen, bevor er den Sprecher erkannte.

»Amit?«, fragte er ungläubig. »Wo sind Sie? Wir dachten, Sie sind tot.«

»Die Amerikaner. Sie haben die Bombe gestohlen.«

»Nein, das ist unmöglich«, wies Nava die ungeheuerliche Nachricht zurück.

»Es ist vorbei, Mahmoud!«, brüllte Bhutta. »Die haben mich überhaupt nur entführt, damit ich heute diesen Anruf machen kann. Sie haben die Atombombe. Sie wussten davon und haben sie gestohlen. Wenn Sie mir nicht glauben, fahren Sie zu Ihrer Lagerhalle in Mahdi Shahr und überzeugen Sie sich selbst.«

Navas Gesicht wurde aschfahl. Seine Vorfreude auf den Triumph war wie weggeblasen. Stattdessen verzerrte sich seine Miene zu Trauer, dann zu blanker Wut.

»Wenn Sie mir nicht glauben, rufen Sie Oberst Hek oder Paria an«, fuhr Bhutta ungerührt fort. »Sie ist weg. Und bevor Sie Kohl Meir erschießen lassen, hören Sie sich lieber erst an, was die Ihnen zu sagen haben.«

»Wen meinen Sie überhaupt mit ›die Amerikaner‹?«, wollte Nava wissen. »Die amerikanische Regierung weiß doch …«

»Ein Amerikaner. Ein Einzelkämpfer, den sie geschickt haben, um den Israeli zu befreien. Andreas. Er hat die Bombe. Und die haben mit Qassou zusammengearbeitet.«

Wieder hallten Schritte durch den Flur. Paria betrat den Raum. Es wirkte, als ob er Schmerzen hätte.

Nava starrte in das schwitzende Gesicht des anderen.

»Ist das wahr, Abu?«, fragte er.

Paria ließ den Blick über die Soldaten im Raum schweifen und deutete auf die Tür.

»Alle raus hier.«

Als sie den Raum verlassen hatten, schlug er die Tür zu.

»Wieso sprichst du vor den Gefängniswärtern darüber?«, zeterte Paria. »Du verdammter Idiot.«

»Ist die Bombe weg oder nicht?«

»Ja, sie ist weg.«

Paria nahm ihm das Handy aus der Hand und drückte die Freisprech-Taste.

»Hier ist Abu Paria. Was ist los? Wer spricht da?«

»Hier ist Amit«, meldete sich Bhutta noch einmal. »Wie ich Präsident Nava gerade mitgeteilt habe, hat ein Amerikaner die Bombe gestohlen. Dewey Andreas. Sie sind bereit, mit uns zu verhandeln, aber sie wollen den Israeli zurück.«

»Schließen wir alle Grenzübergänge«, unterbrach ihn Nava. »Wir müssen ihn aufhalten!«

»Halt den Rand, Mahmoud«, knurrte Paria, der den Präsidenten nicht nur überragte, sondern auch aussah, als wolle er ihn gleich schlagen. Er widmete sich wieder dem Gesprächspartner am anderen Ende. »Was soll das bedeuten, sie wollen verhandeln?«

»Ein Austausch. Die Bombe gegen den Israeli.«

»Wieso sollten die Vereinigten Staaten … oder Israel … wieso sollten die eine Atombombe gegen einen einzelnen Menschen eintauschen?«, fragte Paria fassungslos.

»Es sind ja nicht die Staaten oder Israel«, versuchte Bhutta zu erklären. »Es ist Andreas. Er interessiert sich nur für eine einzige Sache: Er will Meir lebend zurück. Meir hat ihm das Leben gerettet, nach dem Staatsstreich in Pakistan. Und er stellt Bedingungen.«

»Wie lauten die?«

»Er will Sie, und zwar nur Sie, bei der Übergabe dabeihaben, Abu.«

Paria zog die Brauen zusammen.

»Wieso mich?«

»Ich bin lediglich der Überbringer der Nachricht, General.«

Nava schüttelte den Kopf und musterte Paria entrüstet. Er streckte den Zeigefinger hoch wie ein verärgerter Lehrer und bewegte ihn hin und her.

»Nein«, sagte er. »Nein, nein, nein, nein, nein. Das sollte mein Tag sein, ganz allein meiner.«

Nava wies in den Innenhof, auf Meir, der immer noch wartend an der Wand stand. Sein Gesicht verzog sich weinerlich, als ihm aufging, dass Meir heute nicht hingerichtet wurde.

Paria holte mit der Rechten aus und verpasste Nava einen Schlag mit dem Handrücken. Der kleine, schwächliche Mann stürzte zu Boden.

Paria öffnete die Tür und sah den Kommandanten an, der mit den Soldaten im Flur wartete.

»Holen Sie ihn wieder rein«, befahl Paria.

Er drückte erneut auf die Freisprech-Taste am Handy und hielt es sich ans Ohr.

»Die Bombe hat oberste Priorität für uns«, sagte er zu Bhutta. »Also, wie lauten die Details?«

»Wir haben den Urenkel von Golda Meir!«, protestierte Nava mit zitternder Stimme vom Boden aus. »Das Volk verlangt seinen Tod. Wir müssen die Hinrichtung zu Ende bringen! Lasst den Kerl die Bombe doch behalten. Bauen wir eben eine neue!«

»Mahmoud«, rief Paria ihn zur Räson. »Ich fürchte, das ist nicht länger deine Entscheidung.«

Zehn Minuten später betrat Paria die Kommandozentrale im Hauptquartier der Revolutionsgarde. Oberst Hek, der Kopf des IRG-Kommandos, stand mit einem Telefonhörer an jedem Ohr vor einem großen Bildschirm, auf dem Aufnahmen eines Kameramanns der Garde aus Mahdi Shahr eingespielt wurden. Feuerwehrleute zielten mit ihren Schläuchen auf die ausgebrannten Range Rover. Ein weiterer Monitor zeigte die Lagerhalle, die bis auf die Grundmauern niedergebrannt war. Am Rand des Bombenkraters brannte das Unterholz. Auf einem dritten Schirm liefen Al Jazeeras Live-Berichte vom Imam-Khomeini-Platz.

Hek blickte zu Paria auf und legte die beiden Telefonhörer weg. Sein Blick verriet alles: Es ist wahr!, schienen seine müden, wütenden Augen zu verkünden.

»Die Bombe ist weg«, sagte er dennoch laut.

»Was tun wir, um sie zurückzuholen?«, pflaumte Paria ihn an.

»Ich habe über 30 Aufklärungsflugzeuge losgeschickt.«

»Wo lassen Sie die suchen?«

»Wir durchkämmen jede Straße zwischen Mahdi Shahr und der Grenze«, erwiderte Hek. »Ich nehme an, dass er in den Irak unterwegs ist, wo ihn die amerikanische Armee jubelnd empfangen wird, aber wir behalten auch die Türkei im Blick. Wer weiß …«

»Wir dürfen ihn nicht entkommen lassen.«

»Die Grenzübergänge sind Festungen«, versprach Hek. »Kein Streifenhörnchen kommt aus dem Iran raus, ohne dass ich davon erfahre.«

»Was ist mit Afghanistan?«, gab Paria zu bedenken. »Aserbaidschan? Der Türkei?«

»Wie gesagt, alle Grenzen sind dicht«, beruhigte Hek ihn. »Jeder Schlagbaum, jede Straße, jeder Feldweg. Das ist eine Viereinhalb-Tonnen-Bombe. Die bekommt er nicht aus dem Iran, ohne dass wir es merken.«

»Wie viel Zeit bleibt uns, um sie zu finden?«

»Die logische Grenze ist die zum Irak. Darauf konzentrieren sich unsere Bemühungen. Aber bis zur Türkei sind es auch nur sieben oder acht Stunden Fahrt. Also haben wir dorthin ebenfalls eine Menge Leute geschickt. Wenn wir ihn nicht in ein paar Stunden zwischen Mahdi Shahr und dem Irak oder Tabriz finden, schicke ich weitere Truppen in Richtung Afghanistan.«

»Bringen Sie weitere Flugzeuge in die Luft«, befahl Paria. »Von mir aus auch Helikopter. Und schicken Sie die regionale Polizei auf die Straßen.«

»Ja, Sir«, antwortete Hek. »Ist bereits geschehen. Aber unser eigener Plan, die Bombe in einem unauffälligen Lkw nach Teheran zu transportieren, stellt uns jetzt vor unsere größte Herausforderung. Wissen Sie, wie viele silberfarbene Sattelschlepper auf den Straßen unterwegs sind? Aber es hat eine Schießerei gegeben. Wir suchen also gezielt nach einem Truck mit Einschusslöchern.«

»Einschusslöcher?« wiederholte Paria frustriert und schüttelte den Kopf. »Wir müssen schnell sein. Die sind doch erst vor ein paar Minuten aus Mahdi Shahr weggefahren. Was ist mit Straßensperren?«

»Ist Ihnen bewusst, wie viele Straßen von Mahdi Shahr aus in alle Richtungen führen?«, fragte Hek. »Zu viele. Abu, haben Sie Geduld. Wir werden die Bombe finden. Und wenn nicht, schnappen wir ihn an der Grenze. Ich kann es nicht oft genug wiederholen: Der Kerl schleppt eine Viereinhalb-Tonnen-Bombe mit sich herum! Es gibt keine Möglichkeit, sie ohne einen Truck außer Landes zu bringen. Er braucht dafür einen großen Lkw.«

Paria konzentrierte sich auf die Berichterstattung von Al Jazeera auf dem Bildschirm zu seiner Rechten. Ein Meer von Menschen füllte den weitläufigen Platz und die angrenzenden Straßen. Schilder mit Fotos von Nava und Suleiman ragten überall aus der Menge. Aber die allermeisten Schilder zeigten Bilder von Kohl Meir, über dessen Gesicht ein rotes X verlief.

»Was machen wir mit denen?«, fragte Hek seufzend und zeigte auf den Screen.

»Sehen Sie zu, dass Sie sie loswerden.«

Das 100 Meter lange Containerschiff Milene glitt mit 22 Knoten, was etwa 40 km/h entsprach, durch das schwarze Wasser des Kaspischen Meers. Der Rumpf des Schiffes war schwarz gestrichen. Der Name prangte in leuchtendem Gelb am Heck, darunter die Worte BAKU, AZERBAIJAN.

An Bord befand sich eine rudimentäre Crew von acht Männern. Es handelte sich um einen speziellen Frachtauftrag, den der Schiffseigner arrangiert hatte, eine in Athen angesiedelte Frachtfirma namens Caspian Trekker, LLP.

Der Kapitän, ein verdrießlicher dünner alter Aserbaidschaner, der kaum Englisch sprach, fing an diesem heißen, windigen Tag ganz untypisch an zu lächeln, als das Schiff in Sichtweite der Küste geriet. Er bekam schließlich nicht oft die Gelegenheit, in einer Woche so viel zu verdienen, wie er sonst in vier oder fünf Jahren auf der Milene zusammenkratzen konnte. Die einzige Bedingung, die er dafür erfüllen musste, bestand in Stillschweigen. Und er sollte sich nicht um die beiden Amerikaner scheren, die den Trip bezahlten.

Als der Kapitän Land sichtete, wandte er sich an seinen Ersten Maat.

»Sag den Amerikanern Bescheid, dass wir uns der Küste nähern.«

»Ja, Kapitän.«

Zwei Minuten später erschienen Katie Foxx und Rob Tacoma auf dem Hauptdeck. Tacoma trug einen blauen Kapuzenpullover und Jeans, während Katie eine rot-weiß-blaue Regenjacke mit Innenfutter zur Jeans angezogen hatte. Tacoma grinste breit wie ein kleiner Junge bei seiner allerersten Bootsfahrt.

Sie gingen zum Bug der Milene. Dort standen sie Seite an Seite, während die Hafenstadt immer näher kam.

»Dieser Mist bringt dich noch mal um«, kommentierte Foxx kopfschüttelnd, als Tacoma sich eine Portion Kautabak in den Mund steckte.

»Ach. Und Atombomben von irren islamischen Fundamentalisten zu stehlen, hältst du für gesünder?« Er nahm eine weitere Prise, bevor er einen Schwall braunen Tabaksaft über die Reling spuckte, wo die Flüssigkeit im schwarzen Wasser verschwand.

Die Fahrt nach Teheran war nervenaufreibend gewesen. Hätten sie ihn geschnappt, wäre es wahrscheinlich direkt in der ersten Stunde passiert, das wusste Dewey. Danach nahm die Zahl der möglichen Routen und Fluchtmöglichkeiten sprunghaft zu. Als er und Cano auf der Autobahn an der Teheraner Innenstadt vorbeifuhren, entspannte er sich zwar nicht völlig, umfasste das Lenkrad aber deutlich lockerer. Und das, obwohl er sich nun genau genommen in der Höhle des Löwen befand. Teheran war der allerletzte Ort, an dem die Iraner ihn vermuteten. Sie gingen eher davon aus, dass er sich auf dem Weg zur irakischen Grenze befand. Und selbst wenn sie sich für schlauer hielten und den Irak als zu offensichtlich abhakten, wandten sie sich garantiert anderen Nachbarländern als Zielen ihrer Fahndung zu.

Sie rechneten auf keinen Fall mit dem, was Dewey als Nächstes vorhatte.

Als er sich eine halbe Stunde nördlich von Teheran befand, rief er Bhutta erneut an.

»Ja?«, meldete sich der Botschafter.

»Nouschahr«, teilte Dewey ihm mit.

»Der Hafen?«, vergewisserte sich Bhutta. »Am Kaspischen Meer?«

»Paria und Meir, sonst niemand. Sie sollen mit dem Hubschrauber einfliegen. Ich gebe ihnen die Schlüssel zum Laster, wenn sie da sind.«

Die Böen, die über die Straße fegten, wurden immer heftiger, als sie sich Nouschahr näherten. Die Stadt breitete sich über die in den Felsen gegrabenen Ebenen der Berge aus, die im Norden hoch aufragten. Eine Stunde nachdem sie an Teheran vorbeigefahren waren, umrundete Deweys Laster einen Hügelkamm. Von einer Sekunde auf die andere geriet die dunkelblaue Weite des Kaspischen Meers in Sicht.

Er nahm das Satellitentelefon zur Hand und drückte eine Taste.

»Calibrisi.«

»Ich bin’s.«

»Wo sind Sie?«, wollte der CIA-Chef wissen.

»In Nouschahr, der Hafenstadt.«

»Was brauchen Sie diesmal?«

»Ein paar Drohnen in der Luft. Nur zur Sicherheit.«

»Alles klar.«

»Eins noch. Schicken Sie doch eine C-130 nach Baku.«

Sie durchfuhren hintereinander die fast 1000 Jahre alte Stadt Nouschahr. Die hübschen Häuser klammerten sich an die dicht bewachsenen Felswände direkt über dem kühlen Kaspischen Meer.

Dewey lenkte den Sattelschlepper durch ein Wohngebiet, dessen Durchgangsstraße direkt am Wasser entlangführte. Spaziergänger genossen die Nachmittagssonne. Auf die Strände folgte eine Art Industriegebiet. Im Hafen und an den Anlegern herrschte rege Aktivität.

Nachdem sie mehrere breitere Kais mit Containerbrücken passiert hatten, entdeckte Dewey zwei Gestalten am Bug eines schwarzen Frachtschiffs, das an einem der Kais angelegt hatte.

Dewey hielt am Straßenrand. Er kletterte aus dem Führerhaus und lief zu Cano, der gleich hinter ihm gehalten hatte.

»Park gleich hier«, wies Dewey den Kurden an.

Cano lenkte den Laster zu einem Maschendrahtzaun neben der Zufahrtsstraße zum Hafen. Er stellte den Motor ab und stieg aus. Dewey sah sich um. Als er niemanden in der Nähe entdeckte, richtete er den schallgedämpften Colt auf die Beifahrertür des Trucks und schoss ein paar Löcher in das dünne Blech.

Er kehrte zum vorderen Truck zurück und blickte sich beim Gehen in alle Richtungen um. Niemand zu sehen. Cano stieg auf der Beifahrerseite ein und reichte Dewey die Schlüssel für den abgestellten Truck, der die Attrappe an Bord hatte.

»Kopf runter«, sagte Dewey.

Er legte den Gang ein und fuhr den Laster ans Hafentor. Neben dem Flachbau der Hafenaufsicht stand ein einsamer junger Kerl von höchstens 20 Jahren.

»Papiere«, verlangte er mechanisch.

Dewey reichte ihm seinen Pass.

»Welches Dock?«

Dewey zeigte zu dem schwarzen Containerschiff.

Der Junge beäugte erst das Schiff, dann Dewey. Ganz langsam glitt sein Blick an der Tür des Lasters hinab, wo sich die Einschusslöcher befanden.

Mit nervösem Flackern in den Augen schaute er wieder zu Dewey hoch. Abrupt betrat er das kleine Gebäude hinter sich.

»Die Hafenpolizei hat uns angewiesen, nach einem Laster mit Löchern in der Tür Ausschau zu halten«, erklärte er und glotzte Dewey an wie ein Reh im Scheinwerferlicht.

Dewey zog den Colt aus dem Seesack, in dem er ihn eben erst verstaut hatte, und richtete ihn auf den jungen Iraner. Er drückte einmal ab und schoss ihm in den Kopf. Der Junge fiel rückwärts in das Häuschen.

»Tut mir leid.«

Dewey lenkte den Truck durch das Tor, bog rechts auf die Hafenzufahrt ein und nahm die dritte Abzweigung nach links zu einem langen Betondock. Er parkte den Sattelschlepper neben dem Schiff, auf dessen Heck das Wort Milene in gelben Buchstaben prangte.

Mit Cano im Schlepptau kletterte er mit gezogener Waffe die Stahltreppe hinauf. Oben empfing Foxx ihn mit einer Pistole, die sie auf seinen Kopf gerichtet hielt.

»Keine Bewegung«, sagte Foxx scharf.

Dewey ließ den Seesack fallen und hob die Arme. Mit einer lässigen Bewegung zog er sich den Hidschab vom Kopf.

»Dewey?«, fragte Foxx und ließ die Waffe sinken. »Tut mir leid.«

Beide fingen an zu lachen, während Cano hinter ihnen an Bord kletterte.

Eine Minute später hob der Brückenkran vom Deck der Milene den Auflieger vom Pier an. Während der Laster sanft in der Luft schaukelte und sich langsam zum Deck bewegte, beobachteten Dewey, Foxx, Tacoma und Cano den Transport. Der Kran vollführte das gleiche Schauspiel noch einmal und hob auch die Zugmaschine an Deck. Er ließ sie direkt vor dem Auflieger herunter.

Dewey nickte Tacoma zu.

»Lasst uns verschwinden.«

Die Milene wurde rasch vom Pier losgemacht. Kaum fünf Minuten später tuckerte sie bereits aus dem Hafenbecken hinaus in Richtung Norden, dem offenen Meer entgegen. Nach weiteren fünf Minuten konnte niemand mehr, der am Pier stand und aufs Meer hinausblickte, die Milene zwischen all den anderen Schiffen ausmachen.

»Wissen wir denn, mit was für einem Hubschrauber er kommt?«, erkundigte sich Tacoma.

»Nein«, meinte Dewey. »Das bekommst du schon hin. Ich mach mir keine Sorgen, was deine Flugkünste betrifft.«

»Das solltest du aber.«

Dewey bemerkte in der Ferne einen kleinen Tumult. Mehrere Polizeiautos hatten das Tor zum Hafengebiet erreicht.

Er hob den Blick zu den Bergen und suchte den Himmel nach Parias Hubschrauber ab.

Der Hafen bestand aus mehr als einem Dutzend einzelner, lang gezogener Piers, die weit ins Wasser hinausragten. Dewey und Tacoma beobachteten, wie ein Schwarm Polizisten den nächstgelegenen Pier betrat. Er lag gute 100 Meter Luftlinie entfernt.

Da tauchte in der Luft über einem der Berggipfel ein kleiner schwarzer Punkt auf. Sie konnten bereits hören, wie die Rotorblätter des Hubschraubers die Luft zerteilten. Wenige Augenblicke später überflog ein hellgrüner Sowjet-Helikopter vom Typ Mil Mi-8 die Stadt wie ein riesiger Vogel. Das Rauschen in der Luft verstärkte sich, als er im Sinkflug auf sie zukam. Dewey erkannte Parias dunklen, kahlen Schädel. Ein Headset bedeckte seine Ohren.

Der Hubschrauber ging am Ende des Piers hinunter. Dewey schielte kurz in den blauen, leeren Himmel und nickte Tacoma zu. Gemeinsam gingen sie auf den grünen Vogel zu.

Paria stieg aus dem Hubschrauber und ließ Dewey dabei nicht aus den Augen. In der rechten Hand hielt er eine kleine Reisetasche. Paria war ein gewaltiger Kerl, dessen massige Gestalt in der Uniform bedrohlich wirkte. Das finstere Gesicht tat ein Übriges. Er humpelte beim Gehen, aber das verlangsamte seine Schritte nicht, als er auf Dewey und Tacoma zumarschierte.

»Sieh nach, ob er lebt«, forderte Dewey Tacoma auf.

Tacoma nickte und ging auf den Hubschrauber zu, als Dewey und Paria wenige Schritte voneinander entfernt stehen blieben. Dewey schwieg und starrte in Parias Augen. Sie waren ungefähr gleich groß. Dennoch wirkte der General größer, fast wie ein verkleideter Gorilla.

»Er ist in Ordnung«, rief Tacoma und streckte den Daumen in die Höhe.

»Wo ist sie?«, wollte Paria wissen.

»Folgen Sie mir«, befahl Dewey.

Sie gingen zum Hafenende des Piers und dann die Zufahrtsstraße entlang. Als sie sich dem Gebäude der Hafenmeisterei näherten, wurden die zahlreichen Polizisten, die dort ihrer Arbeit nachgingen, auf sie aufmerksam. Ein paar von ihnen wollten sie aufhalten, aber sobald sie den berüchtigten Chef des Nachrichtendienstes erkannten, erstarrten sie und machten den beiden Männern wortlos Platz.

Paria registrierte die Einschusslöcher in der Beifahrertür, als sie am Sattelschlepper entlanggingen.

Dewey klappte den Riegel auf der Rückseite des Aufliegers zurück und zog die Türen auf. Paria stieg hinein, während Dewey draußen wartete. Der General zog eine Taschenlampe und einen kleinen Geigerzähler aus der mitgebrachten Tasche. Er humpelte auf die Stahlcontainer im Innern des Lasters zu.

»Welcher ist es?«, rief er nach draußen.

»Der dritte von vorn«, antwortete Dewey. Die Kombination für das Zahlenschloss ist 8-8-7.«

»Hat diese Zahl irgendeine Bedeutung, Andreas?«

»Klar, das ist mein IQ.«

Paria nickte und gab ein humorloses Lachen von sich.

»Was befindet sich in den anderen Containern?«

»Maschinenteile für Ölbohranlagen. Betrachten Sie es als Geschenk der Vereinigten Staaten. Sind sicher ein paar Hundert Dollar wert.«

Paria gab keine Antwort, aber seine Nasenflügel bebten vor unterdrückter Wut. Er funkelte Dewey an. Dieser erwiderte den Blick ungerührt. Schließlich wandte Paria sich ab und ging zu dem Container, in dem sich die Bombe befand.

Er drehte das Zahlenschloss dreimal, bis die große Stahlkiste entriegelt war, hob den schweren Deckel an und schob ihn zur Seite. Er richtete den Strahl der Taschenlampe hinein und ließ ihn langsam über die Bombe gleiten. Mit der anderen Hand strich er darüber. Mehr als eine Minute lang untersuchte er alles, bevor er den Geigerzähler einschaltete. Es piepste mehrmals, dann drangen schwache Knackgeräusche nach draußen. Als er das Gerät näher an das Gehäuse hielt, beschleunigte sich das Knacken und wurde lauter.

Nachdem er den Geigerzähler ein paarmal an der Bombe entlangbewegt hatte, schaltete Paria ihn aus.

Er verließ den Auflieger und klappte die Ladeluke zu.

Dewey holte die Zündschlüssel aus der Hosentasche und überreichte sie Paria.

»Wie kommen Sie nach Hause?«

»Ich brauche den Schlüssel für den Hubschrauber.«

Paria griff in seine Tasche und förderte ebenfalls einen Schlüsselbund zutage.

»Schauen Sie mal kurz nach oben«, forderte Dewey ihn auf.

Paria hob den Blick zum Himmel.

»Was soll da sein? Ich sehe nichts.«

»Schauen Sie genauer hin.« Dewey zeigte mit dem Finger in die Luft.

Dann wusste Paria, was er meinte. Zuerst war da nur ein winziger Punkt wie eine Mücke am Himmel, aber das kurze silbrige Glitzern, als die Sonne darauf traf, verriet ihm die Wahrheit: eine Drohne.

»Und jetzt zählen Sie mal nach, Abu.«

Paria suchte den Himmel ab und erspähte weitere silbrige Punkte.

»Sind das Reaper?«

»Sobald dem Hubschrauber etwas zustößt, drückt jemand in Amerika auf einen kleinen Knopf und verwandelt Sie in ein Häufchen Asche.«

Paria lächelte und nickte.

»Ich verstehe. Wir werden Sie nicht abschießen, keine Angst. Das ist nicht mein Stil.«

»Aber klar doch«, entgegnete Dewey sarkastisch. Er drehte sich um und ging zum wartenden Hubschrauber.

Paria sah Dewey kurz nach, bevor er rasch in den Führerstand des Sattelschleppers kletterte.

Er rief seinen Stellvertreter an.

»Haben Sie eine Lagerhalle gefunden?«, fragte er.

»Nummer zehn. Sie werden bereits erwartet.«

»Sorgen Sie dafür, dass Doktor Kashilla bei meiner Ankunft in Natanz ist.«

Er legte auf und fuhr die Hafenzufahrt entlang. Dann bog er in eine der großen braunen Hallen am Hafen. Im Inneren befanden sich Dutzende von Aufliegern und Zugmaschinen.

Mindestens zehn Männer erwarteten ihn am Tor. Zwei von ihnen lösten mit geübten Handbewegungen den Auflieger. Paria steuerte die Zugmaschine aus dem Weg und parkte sie neben mehreren anderen. Als er ausstieg, kümmerte sich bereits ein weiterer Mann darum, einen neuen, schwarzen Truck rückwärts an den Auflieger heranzumanövrieren. Gleichzeitig begannen andere, den Auflieger neu zu lackieren. Die Seitenflächen besprühten sie mit stahlgrauem Lack, das Dach mit schwarzem.

Nur gut zehn Minuten, nachdem Paria in den Lagerschuppen gefahren war, lenkte er den noch feuchten Sattelschlepper zurück auf die Straße. Er fuhr an dritter Position in einer Schlange aus sieben Fahrzeugen, die kurz nacheinander die Halle verließen. Er fuhr nach Nouschahr hinein und durchquerte ein Wohngebiet. Schließlich stoppte er vor einem kleinen weißen Bungalow und brachte seinen Stellvertreter telefonisch auf den aktuellen Stand.

»Ist alles erledigt?«

»Ja.«

»Soll ich einen Hubschrauber schicken, um Sie abzuholen?«

»Ich fahre selbst.«

»Der Führer hat angerufen.«

»Stellen Sie mich zu ihm durch.«

Wenige Augenblicke später erklang die sanfte Stimme von Ali Suleiman.

»Wir müssen über alles reden, was vorgefallen ist. Über diese Sache mit Qassou und das mit dem Israeli. Über alles. Ich bin tief bestürzt. Und was ich aus Mahdi Shahr höre, ist inakzeptabel, Abu.«

»Ich trete von meinem Posten zurück, wenn Sie das wünschen, Sir.«

»Nein«, widersprach Suleiman. »Darum geht es mir nicht. Sie haben das zurückgeholt, was wir brauchen. Aber wie sollen wir unserem Volk erklären, was mit dem Israeli passiert ist?«

»Darf ich anmerken, dass unser Präsident auch einen Teil der Schuld daran trägt?«

»Natürlich. Aber vielleicht können wir diese unliebsame Geschichte doch noch zu unseren Gunsten ausschlachten. Was mir nie so richtig behagt hat, war unsere eigene Doppelzüngigkeit. Dass wir auf der einen Seite eine Atombombe besitzen, auf der anderen aber so tun, als ob wir aus dem Nuklearprogramm aussteigen.«

Paria, der längst wieder losgefahren war, manövrierte den Truck auf die Autobahn.

»Da ist noch eine Sache, die mir nicht in den Kopf will«, fuhr Suleiman fort. »Warum sollten die uns die Bombe überhaupt zurückgeben?«

»Der Israeli hat dem Amerikaner das Leben gerettet«, erklärte Paria, während er den Lkw auf der dicht befahrenen Autobahn beschleunigte und in Richtung Teheran fuhr.

»Diese sentimentalen Amerikaner«, meinte Suleiman. »Sie legen so viel Wert auf das Leben eines Einzelnen. Wie ironisch, dass genau das eines Tages ihr Untergang sein wird.«

Paria starrte stur geradeaus. Eine unerklärliche Welle aus nervöser Angst drohte ihn zu überschwemmen.

Dewey erreichte den Hubschrauber. Meir saß auf der Passagierseite. Die Augen des Israeli waren zugeschwollen. Dewey zog die Luke auf und Meir zuckte zusammen. Er mühte sich ab, die Lider auseinanderzukriegen, um Dewey anzusehen. Der hatte Mühe zu verbergen, wie sehr ihn der Anblick des anderen schockierte. Beide Augen zeigten eine dunkelviolette Färbung. Wangen, Kinn und Nase wiesen Schnitte und Abschürfungen auf.

Dewey grinste Meir trotzdem an.

»Großartig siehst du aus.«

Der Israeli lächelte und streckte die Hand aus.

»Danke«, sagte er lediglich.

Dewey sah Tacoma auf dem Pilotensitz auffordernd an.

»Lass uns endlich von hier verschwinden.«

»Wie stehen die Chancen, dass dieses Teil eine Bombe an Bord hat?«, fragte Tacoma.

»Fifty-fifty«, gab Dewey gelassen zurück. »Immerhin wäre das ein schneller Tod.«

Sie hoben mit ein paar ungelenken Hüpfern ab und schwebten durch den Nachmittagsdunst über dem Hafen. Tacoma steuerte den Hubschrauber in Richtung Norden. Dewey zählte elf Schiffe im Hafenbecken und mindestens ebenso viele, die sich auf dem Weg dorthin befanden oder gerade abfuhren. Sie flogen mehrere Kilometer über dem Wasser, bis sie die Milene fanden. Tacoma ließ den Hubschrauber absinken und landete auf dem Vorderdeck des Containerschiffs.

Nach dem Aussteigen ging Dewey sofort zum Kranführer und deutete auf den grünen Sowjet-Helikopter.

»Versenken Sie das Mistding«, forderte er den Mann auf. »Jetzt gleich.«

53

NATANZ, IRAN

Südlich von Natanz fuhr Paria von der Schnellstraße nach Isfahan ab. Der Lastwagen erreichte eine staubige Straße, die ins Nichts zu führen schien. Nach etwa anderthalb Kilometern geriet ein Maschendrahtzaun in Sicht. Ein einzelner Soldat stand Wache und schob das Zauntor beiseite. Die unbefestigte Straße zog sich noch ein paar Kilometer bis zu einem kleinen Berg, an dessen Fuß die Straße endete und ein seltsamer Anblick wartete: Ein unauffälliges Garagentor direkt im Fels.

Nachdem Paria etwa eine Minute vor dem Tor gewartet hatte, hob es sich langsam. Paria fuhr hindurch in einen etwa 150 Meter langen Tunnel, der über eine durchgehende Halogenbeleuchtung verfügte. Am Ende befand sich ein weiteres Tor, diesmal aus massivem silbernem Stahl. Es glitt zur Seite. Paria passierte es. Ein riesiger hell erleuchteter Saal erwartete ihn. Er hatte soeben erfolgreich den Schleichweg nach Natanz genommen.

Bei Natanz handelte es sich um die wichtigste Nuklearanlage des Irans und die erste ihrer Art, die die Regierung speziell für die Anreicherung von Uran errichtet hatte. Hier waren die Pläne für die erste iranische Atombombe geschmiedet worden und hier hatte man auch das niedrig angereicherte Uran zu waffenfähigem Uran weiterverarbeitet. Ungeachtet der Berichte in der westlichen Presse, die das Gegenteil behaupteten (ungeachtet auch der Begeisterung seitens dieser Medien hinsichtlich des Stuxnet-Virus und der Ermordung führender iranischer Atomwissenschaftler), wurde in Natanz nach wie vor sogenannter Yellowcake zu hoch angereichertem waffenfähigem Uran verarbeitet. Der Grundstein für die erste funktionsfähige Bombe war hier gelegt worden.

Die Anlage befand sich unter einem Bergmassiv, um sämtlichen Versuchen, sie durch Luftbombardement zu zerstören, zu trotzen. Es war schon eine technische Meisterleistung der iranischen Ingenieure, die verzweigten Tunnel einer ehemaligen Kupfermine in einen wehrhaften Bau zu verwandeln – eine mit Eisen und Beton ummantelte Kuppel, die mehr als sechs Ebenen tief in die Erde hinabreichte und vom Boden aus noch einmal sieben Stockwerke bis zum Gipfel. Die Kosten für den Bau beliefen sich auf über sechs Milliarden Dollar. Und als die Amerikaner die GBU-57 entwickelt hatten, auch als Bunkerbrecherbombe bekannt, reagierte der Iran darauf, indem er die wesentlichen Prozesse noch tiefer unter die Erde verlagerte und neue Anlagen bauen ließ, unter anderem in Qum, Mahdi Shahr und einer Reihe weiterer Städte.

Paria war von Anfang an ein ausgesprochener Gegner von Natanz gewesen. Er vertrat die Meinung, dass die Anlage viel zu viel Geld kostete, ganz zu schweigen davon, dass die zehn Jahre Entwicklungsarbeit den Widerstand gegen Israel und Amerika deutlich ausbremsten. Wenn es nach ihm gegangen wäre, hätte man das viele Geld lieber für kleinere Sprengsätze und die Unterstützung von Hisbollah, al-Qaida und Hamas ausgegeben.

Sobald jedoch klar wurde, dass Ali Suleiman sich entschieden hatte, Natanz zu bauen und eine eigene Atombombe zu entwickeln, stellte sich Paria voll hinter das Projekt. Seine VEVAK-Agenten organisierten die wesentlichen Bestandteile der Zentrifugen, die in Natanz zur Anreicherung des Urans verwendet wurden. Ein VEVAK-Agent hatte auch den Uran-Deuterium-Zünder von einem russischen Ex-General namens Markov beschafft. Und später brachte ein anderer VEVAK-Agent Markov um, nachdem der Russe angefangen hatte, überall mit den 35 Millionen Dollar zu prahlen, die er von den Iranern kassiert hatte.

Als Paria den Laster langsam durch das riesige Gewölbe lenkte, kamen mehrere Männer angelaufen. Doktor Kashilla näherte sich, auf seinen Gehstock gestützt, der Fahrertür.

»General«, begrüßte er Paria. »Wir haben uns lange nicht gesehen.«

»Ja, allerdings, Mohammed.« Paria stieg aus und drückte ihm sanft die linke Hand. »Wie geht es Ihnen?«

»Nun, jetzt geht es mir besser.«

Er deutete zum Auflieger hinüber.

»Man hat mir gesagt, dass wir sie beinahe verloren hätten.«

»Ja«, gab Paria zu. »Aber ich habe sie zurückgeholt.«

»Laden wir sie aus und überprüfen, ob alles intakt ist, ja?«, drängte Kashilla.

Das Dach des Aufliegers wurde geöffnet. Ein Rohrlegerkran schob sich seitlich heran. In den nächsten Minuten wurde die Bombe Zentimeter für Zentimeter hochgehoben, während sich eine erwartungsvolle Menge von geschätzt 50 Menschen um sie herum versammelte.

Paria trat noch näher, als die Bombe über ihren Köpfen zur Seite schwenkte und langsam abgesenkt wurde. Über den silbrig-dunklen Stahl zogen sich ein paar Schrammen und dünne schwarze Schweißnähte, die eine Reihe kleiner Höcker an der Seite bildeten. Es sah aus wie eine Raupe, die an der Bombe entlangkroch.

Da stieß Kashilla plötzlich ein ersticktes Keuchen aus und deutete auf den Korpus.

»Was ist denn?«, wollte Paria wissen.

Er blickte den Wissenschaftler verständnislos an, denn dieser schien auf einmal unter Schock zu stehen.

»Was ist los, Mohammed?«, wiederholte Paria seine Frage.

Kashilla machte einen Schritt nach vorn und stieß einen der iranischen Arbeiter mit dem Gehstock an.

»Einen Hammer«, befahl er.

Der Mann eilte davon und kehrte mit einem Vorschlaghammer zurück, den er Kashilla reichte.

»Was tun Sie denn da?«, hakte Paria nach.

Doch Kashilla hatte bereits den Stock fallen lassen und humpelte mit dem Hammer in der Linken auf die Bombe zu. Trotz seiner schwachen Beine und des hohen Alters schien der Wissenschaftler von einem Gedanken beseelt und besessen zu sein. Er schlug mit dem Hammer gegen die Vorderseite.

»Halt!«, schrie Paria, als der Hammer auf den Stahl traf, aber es war bereits zu spät.

Der gezielte Schlag traf exakt eine der Schweißnähte, die sofort nachgab und brach. Mehrere Nieten fielen klirrend auf den Betonboden.

Da riss Paria Kashilla endlich den Vorschlaghammer aus der Hand und schob den Mann beiseite.

»Was haben Sie nur getan?«, brüllte Paria ihn an und konnte immer noch nicht fassen, was hier vor sich ging. »Haben Sie eine Vorstellung …«

Dann verstummte er ebenso plötzlich, als ihm zum ersten Mal der Schriftzug unten an der Seite der Bombe auffiel. Wo er die Worte ›Auf Wiedersehen, Tel Aviv!‹ erwartet hätte, stand eine andere Botschaft. Die gleichen geschwungenen persischen Schriftzeichen, aber: ›Fick dich, Teheran!‹

Paria trat ganz dicht an die eingerissene Schweißnaht der Bombe heran. Durch den Schlitz nahm er das helle Grau von Beton wahr. Er steckte die Finger in den Spalt und zerrte daran. Das dünne Stahlblech ließ sich verbiegen. Darunter fand sich nichts als Beton und aufeinandergeschichtete Bleiziegel.

Paria starrte den Beton sekundenlang nur an. Dann nahm er den Vorschlaghammer und hieb damit einmal auf die Seite der falschen Bombe ein. Während sich die Traube von Männern um den breit gebauten General herum ständig vergrößerte, holte er aus und drosch mit dem Hammer dagegen. Einmal, zweimal, noch einmal. Bei jedem Schlag stieß er ein tiefes, kehliges Geräusch aus, das primitiv und eher tierisch als menschlich klang. Er wollte gar nicht mehr aufhören, auf die Bombe einzuschlagen. Der Schweiß lief ihm über das Gesicht, als er das schwere Werkzeug unablässig niedersausen ließ. Die dünne Stahlschicht platzte an weiteren Stellen auf. Überall nichts als Beton und Blei. Paria hieb und hackte wie ein Besessener. Die zunächst neugierige Menge zerstreute sich rasch, weil keiner der Arbeiter zur Zielscheibe der drohenden Explosion General Parias werden wollte.

Nach mehreren Minuten war die Front der Konstruktion völlig zerhackt.

Paria stand schweißgebadet mit puterrot angelaufenem Gesicht da. Er ließ den Hammer fallen und riss die vordere Verkleidung aus zerbeultem Stahlblech weg, hieb weiter auf den Beton darunter ein und zerrte immer wieder schwere Bleiziegel aus der Bombenattrappe, die er wie Tonscheiben durch die Halle schleuderte. Er unterbrach seine Anstrengungen auch dann nicht, als einer der Ziegel eine Zentrifuge traf und ein Stück davon auf den Boden krachte. Als er die vordere Hälfte vollständig ausgehöhlt hatte, trat er erschöpft zurück. Er sah sich mit gehetztem Blick um. Kashilla war der einzige Mensch, der sich noch in seiner Nähe befand, alle anderen wahrten größtmöglichen Abstand. Beide Männer starrten ausdruckslos zu Boden. Überall um sie herum verteilten sich Betonsplitter und Bleibrocken.

Die Milene glitt durch das ruhige Wasser des Kaspischen Meers. An Bord befanden sich vier geheimnisvolle Gäste und eine gestohlene 20-Kilotonnen-Atombombe im Auflieger eines Sattelschleppers, der an Deck festgezurrt war.

Dewey rief Calibrisi und Jessica auf dem Satellitentelefon an.

»Ich lasse die Reaper in der Luft, bis ihr in Baku seid. Nur für den Fall, dass die Iraner die Attrappe entdecken und euch ein paar Schiffe hinterherschicken.«

»Konnten Sie eine C-130 entbehren?«, erkundigte sich Dewey.

»Ich hab eine aus Bagram nach Baku beordert. Wir müssen das Teil herbringen und uns genauer anschauen.«

»Hector, das ist jetzt Israels Bombe«, widersprach Dewey.

»Herrgott, Sie können einem wirklich auf die Nerven gehen, Andreas.«

Die Milene genoss also den Geleitschutz dreier Drohnen am Himmel. Es handelte sich um MQ-9-Drohnen – passenderweise ›Reaper‹ genannt. Aber bisher bestand kein Grund, den Sensenmann auf den Plan zu rufen und die großzügige Bestückung mit Hellfire-Raketen einzusetzen.

Meir befand sich in keiner guten Verfassung. Die ersten paar Stunden hatte er schlafend in einer Kajüte verbracht. Er war nach wie vor ziemlich benommen. In der vergangenen Woche hatte man ihn zweimal heftig mit Elektroschocks traktiert, mit roher Gewalt verprügelt und ihm kaum etwas zu essen gegeben. Viele Männer wären an diesen Misshandlungen gestorben.

Dennoch stand er gegen 18 Uhr auf, um sich zu Dewey, Foxx und Tacoma zu gesellen, die in der kleinen Kantine am Heck des Schiffes zusammensaßen. Die Sonne versank gerade über dem grünen Streifen am Horizont, der die ferne Küste von Aserbaidschan markierte.

Tacoma hatte in einem der Schränke eine Flasche Wodka entdeckt. Die vier genehmigten sich ein paar Drinks, während der Abend voranschritt und die Milene mit konstanten 25 Knoten nach Norden tuckerte.

Gegen Mitternacht lief das Schiff in den Hafen von Baku ein. Die Hauptstadt von Aserbaidschan lag an der Ostküste des Landes. Es handelte sich um eine bedeutende Hafenmetropole.

Der Leiter des CIA-Büros in Baku, ein junger Amerikaner mit Lockenkopf namens Lew Vaphiades, nahm sie herzlich in Empfang. Tacoma und Meir fuhren in seinem Mercedes mit, während Dewey und Foxx mit dem Sattelschlepper folgten. Sie fuhren durch den Ostteil zum Luftwaffenstützpunkt Baku Kala. Auf der Rollbahn wartete bereits eine C-130-Frachtmaschine in Wüstentarnfarben. Die hintere Ladeklappe stand einladend offen. Daneben stand eine silberne Gulfstream G150.

Dewey steuerte den Lkw die Rampe hinauf, in den Frachtraum der C-130. Zwei US-Soldaten fixierten das Fahrzeug mit Stahlkabeln, damit es auch bei Turbulenzen nicht umherrutschte. Dewey ging nach vorn, wo zwei Piloten abflugbereit auf ihren Plätzen saßen.

»Guten Abend, Jungs. Wie lautet die Reiseroute?«

»Zuerst Tel Aviv, dann zurück nach Bagram«, gab der erste Offizier zurück.

»Ihr habt einen Passagier«, erklärte Dewey. »Er ist hinten. Denkt dran, immer mal nach ihm zu schauen, denn er ist übel zugerichtet worden.«

»Ja, Sir.«

In der hinteren Kabine saß Meir angeschnallt in einem der Sitze mit Stoffbezug an der Seite. Er musste sich weiterhin abmühen, die Augen zu öffnen, aber es gelang ihm zunehmend besser. Er streckte beide Hände aus, um nach denen von Dewey zu greifen. Sie hielten einander mehrere Augenblicke lang fest.

Dann nahm Meir die Kette ab, die er um den Hals trug. Er ließ sie in die Handfläche gleiten und hielt sie Dewey hin. Der Anhänger war ein Davidstern.

»Danke«, sagte Dewey lächelnd, als er sie in Empfang nahm. »Aber ich bin kein Israeli.«

»Doch, das bist du.«

54

WEISSES HAUS

WASHINGTON, D. C.

Um Viertel nach eins am Sonntagmittag betraten Jessica und Calibrisi das Oval Office.

Dellenbaugh hatte bereits auf einem der beiden großen hellen Chesterfield-Ledersofas Platz genommen. Er trug eine Jeans, darüber ein kariertes Flanellhemd in Rot und Blau, und blätterte in der New York Times. In der Hand hielt er eine große Kaffeetasse. Mit einer Geste lud er die beiden Besucher ein, sich ebenfalls hinzusetzen.

Dellenbaugh zeigte auf die silberfarbene Kaffeekanne auf dem Tisch. »Möchte einer von Ihnen eine Tasse?«

Calibrisi nickte. Dellenbaugh schenkte in eine der kleinen blau-weißen Tassen auf dem Tisch ein.

»Jess?«

»Nein danke, Mr. President.«

»Also dann, was ist los?«, fragte Dellenbaugh.

»Es geht um den Iran«, begann Calibrisi.

»Um Buenos Aires?«, fragte der Präsident. »Ich nehme doch an, dass alles seinen Gang geht?«

»Nein, nicht um den Gipfel, Sir«, erklärte Calibrisi. »Aber vielleicht beeinflusst es ja Ihre Entscheidung, dorthin zu reisen.«

Jessica übernahm: »In den letzten paar Tagen hat es eine Reihe ziemlich dramatischer Ereignisse gegeben, von denen Sie wissen sollten, Mr. President.«

»Im Iran?«

»Ja, im Iran.«

»Lassen Sie mich raten«, unterbrach Dellenbaugh sie. »Dewey Andreas hat Kohl Meir befreit. Nachdem er die erste funktionsfähige Atombombe der Iraner gestohlen hat.«

Er trank einen Schluck Kaffee und sah Calibrisi und Jessica gelassen an. Auf seinem Gesicht breitete sich ein Lächeln aus.

Die beiden wechselten einen Blick, schwiegen aber.

»Premierminister Shalit hat mich angerufen«, fuhr Dellenbaugh fort. »Um den Vereinigten Staaten von Amerika seine tiefe Dankbarkeit auszudrücken.«

»Mr. President, Jessica hatte nichts mit der Sache zu tun. Ich bin das gewesen«, stellte Calibrisi klar.

»Ich bin nicht wütend. Sie haben das Richtige getan. Sein Leben war es wert.«

»Was wird jetzt aus Buenos Aires?«, erkundigte sich Jessica.

»Die Hoffnungen, die wir geweckt haben, indem wir den Iran an den Verhandlungstisch eingeladen haben, waren illusorisch«, stellte Dellenbaugh fest. »Offensichtlich ist Mahmoud Nava wirklich nicht über den Weg zu trauen.«

»Man kann niemandem trauen, Mr. President«, bemerkte Calibrisi. »Das wissen Sie doch.«

»Ich möchte den Gipfel absagen«, sagte der Präsident.

»Ganz ehrlich glauben wir, dass jetzt der richtige Zeitpunkt ist, um die Bemühungen fortzusetzen, Präsident Dellenbaugh. Wenn der öffentliche Druck und die Aufhebung der Sanktionen ausreichen, um den Iran dazu zu bringen, sein Atomwaffenprogramm auszusetzen …«

»Obwohl wir wissen, dass das Blödsinn ist, Jessica?«

»Obwohl wir wissen, dass es eine Farce ist«, bestätigte sie. »Dennoch bedeutet dieses Abkommen, dass wir jederzeit Inspektoren ins Land schicken dürfen, die Infrastruktur im Blick behalten und mit ihren Wissenschaftlern sprechen können. Wir sehen endlich klar, was die Lieferkette für die Zentrifugen angeht. Es wird also in Zukunft wesentlich schwieriger für den Iran, eine neue Bombe zu bauen. Ehrlich gesagt hat uns die Existenz dieser einen Bombe bereits kalt erwischt. Auch Israel ahnte nichts davon. Niemand tat das. Hätte ein einzelner Mann namens Qassou nicht den Mut besessen, diese Information an Israel weiterzugeben, hätten wir es erst erfahren, wenn es zu spät gewesen wäre.«

»Aber darum geht es ja gar nicht«, widersprach Dellenbaugh. »Wenn er sich bereit erklärt hat zu verhandeln, obwohl er heimlich die Bombe bauen ließ, kann man ihm nicht trauen.«

»Man kann niemandem trauen«, wiederholte Calibrisi. »Weder Russland, noch China, Nordkorea oder Pakistan. Und erst recht nicht dem Iran.«

Dellenbaugh lehnte sich zurück und trank einen weiteren Schluck Kaffee. Er lächelte.

»Ich bin naiv gewesen«, stellte er fest.

»Es dauert eine Weile, bis man sich an die Tatsache gewöhnt hat, dass wir es in unseren Positionen mit den skrupellosesten Menschen weltweit zu tun haben. Das gilt erst recht für Sie als Präsident. Sie werden sich daran gewöhnen.«

»Ich habe den Iranern vertraut«, wandte Dellenbaugh ein. »Was zum Teufel habe ich mir nur dabei gedacht?«

»Ich sollte wohl auch erwähnen, dass bei der Operation CIA-Drohnen eingesetzt wurden«, schob Calibrisi nach. »Und wir haben zwei Tomahawk-Raketen abgefeuert, um die Lagerhalle in Mahdi Shahr zu zerstören.«

Dellenbaugh starrte Calibrisi mehrere Sekunden lang an. Sein Blick erreichte Jessica, aber er schwieg nach wie vor.

»Mr. President, ich könnte nachvollziehen, wenn Sie ein Amtsenthebungsverfahren gegen mich einleiten«, sagte Calibrisi schließlich.

Dellenbaugh schwieg fast eine Minute und trank seelenruhig seinen Kaffee aus. Er stand auf und ging zu den Glastüren, durch die sich der Rosengarten überblicken ließ.

»Wollen Sie Langley verlassen?«, fragte er.

»Nein, das will ich nicht«, antwortete Calibrisi.

Dellenbaugh fixierte die Blätter an einer der Hecken am Rand.

»Ich will Ihren Rücktritt nicht«, meinte er schließlich. »Ihre Handlungen und die von Andreas haben eine Menge Menschenleben gerettet. Ich brauche Sie. Ich habe doch keinen Schimmer, was ich hier eigentlich mache.«

»Sie werden es lernen. Und bitte, seien Sie weder schockiert noch wütend, wenn Ihre Berater Klartext mit Ihnen reden. Was glauben Sie, weshalb Allaire sein Handwerk so gut beherrschte? Weil er jedem zugehört hat. Er fürchtete sich weder vor Widerspruch noch vor kontroversen Meinungen.«

Dellenbaugh drehte sich zu ihm um.

»Ich möchte, dass der Einsatz aller Beteiligten, die ihr Leben dafür riskiert haben, Meir zu retten und die Bombe zu entwenden, honoriert wird.«

»Ein schlichtes Dankeschön von Ihnen reicht. Ich werde persönlich dafür Sorge tragen, dass Dewey erfährt, wie dankbar Sie ihm sind.«

Dellenbaugh kam zum Sofa zurück und setzte sich.

»Reden wir über Buenos Aires«, bat er. »Ich möchte wissen, ob Sie beide das ernst meinen.«

»Was ernst meinen?«, echote Jessica.

»Dass ich hingehen soll. Dass die Vereinigten Staaten die Sache durchziehen sollen. Mal ehrlich, was erreichen wir damit?«

»Doch, Sie sollten auf jeden Fall gehen«, fand Jessica. »Der Iran weiß jetzt, dass wir über die Bombe Bescheid wissen. Sie gehen sicher davon aus, dass wir in den Diebstahl verwickelt sind. Also bleiben Nava und Suleiman nur zwei Möglichkeiten: Entweder Sie ziehen ihre Zusagen zurück und lassen die Vereinbarung platzen, was dazu führt, dass sie die erheblichen wirtschaftlichen Vorteile einbüßen, die mit der Unterzeichnung des Abkommens einhergehen. Wir reden hier von Hunderten von Milliarden Dollar. Damit ziehen sie sich außerdem den Zorn jeder zivilisierten Nation der Erde zu – und den ihres eigenen Volks. Oder der Iran macht weiter wie geplant, unterzeichnet das Abkommen und unternimmt alles, um es zu unterlaufen. Und genau das ist es, was wir wollen. Denn selbst wenn sie eine neue Atombombe bauen, wird das Land bis dahin voller Inspektoren sein, die genau das vereiteln. Wir haben sie in der Falle, Sir.«

Dellenbaugh nickte.

»Okay. Dann auf nach Buenos Aires.«

55

GEORGETOWN

WASHINGTON, D. C.

Es war ein frischer, perfekter Frühlingssamstag, ein Spätnachmittag Ende April in Washington. Knapp 15 Grad bei tiefblauem, wolkenlosem Himmel. In der Luft hing ein leichter Duft nach Rauch, der aus einigen Schornsteinen in Georgetown aufstieg. Das Aroma von brennendem Kaminholz erinnerte Dewey an Maine.

An der Wisconsin Avenue stieg er aus dem Taxi. Dass er fehl am Platz wirkte, wäre eine gewaltige Untertreibung gewesen, denn er trug nach wie vor die türkische Kleidung – die Pluderhose und das hellbraune Hemd –, die er in Istanbul gekauft hatte. Immerhin hatte er auf dem Rückflug von Baku in der Gulfstream ein paar Stunden Schlaf bekommen.

Als er die 24th Street entlangschlenderte, wurde Dewey plötzlich bewusst, dass er absolut keine Ahnung hatte, was er als Nächstes tun oder wo er wohnen würde. Auf ihn wartete absolute Freiheit. Er schuldete niemandem etwas und musste keine Verpflichtungen erfüllen. Er konnte an jedem beliebigen Ort leben und tun und lassen, was er wollte. Das Jahr auf einer Ranch in Australien hatte Dewey klargemacht, dass ihn fast jeder Job zufriedenstellte, ganz egal wo, solange ein paar Bedingungen erfüllt wurden: Er brauchte das Gefühl, körperliche Arbeit zu verrichten. Er mochte es, weit weg von allem zu sein. Auf einer gewissen Ebene fühlte er sich allein am glücklichsten.

Aber Dewey wusste auch, dass er nicht dauerhaft ohne Anschluss bleiben wollte. In gewisser Hinsicht hatte ihn die neuerliche Begegnung mit Kohl Meir aus seinem Dornröschenschlaf der Autarkie geweckt: all die Opfer, die der Israeli zu bringen bereit war, um sein eigenes Land zu beschützen. Auch Dewey hatte einmal so gelebt. Es waren die härtesten Tage seines Lebens gewesen, aber auch die erfülltesten. Dewey empfand es so, dass es nichts Größeres gab, als für etwas Bedeutendes zu kämpfen, für sein Land, für eine Idee, für Amerika. Es gab nicht viele Menschen auf der Welt, die verstanden, was es hieß, seine gesamten Fähigkeiten, Körper und Geist, Erfahrungen und erlangtes Wissen in den Dienst des Landes zu stellen, das man liebte.

Und noch weniger Menschen hätten begriffen, was Dewey gerade durchmachte, denn er zählte zu jenen Männern, die diesen intensiven Patriotismus fühlten und auslebten. Und nun hatte er all das verloren. Vielleicht hatte ihn ja auch die Art aufgewühlt, wie Abu Paria ihn angestarrt hatte, mit purem Hass. In der Welt herrschte Krieg und Dewey bekam nichts davon mit. Er wollte wieder ein Teil davon werden und seinem Land dienen.

Er ging an einer Bäckerei vorbei, hielt spontan inne und betrat den Laden. Er kaufte zwei Himbeermuffins und zwei Becher Kaffee.

Dann ging er einen langen, schmalen Gehsteig mit Pflastersteinen entlang, an den alten, mit viel Liebe instand gehaltenen Reihenhäusern aus Kalkstein, Holz und Klinkern. Schließlich blieb er vor einem besonders hübschen Haus stehen, einem breiten roten Ziegelbau mit einer hübschen Außenleuchte aus Messing neben dem Eingang. Er sah zum Fenster im ersten Stock hinauf. Dewey wusste, dass Jessica wütend auf ihn war, und sie hatte gute Gründe, vor allem den, dass er ihr nichts von der iranischen Bombe erzählt hatte. Er biss sich auf die Unterlippe und drückte auf den Klingelknopf. Es dauerte fast eine Minute, bis die Tür geöffnet wurde.

Jessica stand vor ihm. In der Hand hielt sie einen Malerpinsel, die Borsten mit rosa Farbe bedeckt. Ihre Nase und die rechte Wange hatten ebenfalls etwas davon abbekommen, genau wie ihr gelbes T-Shirt. Sie trug eine kurze, abgeschnittene Jeans, die ebenfalls rosa Spritzer aufwies, dazu Flip-Flops. Sie blieb im Türrahmen stehen und starrte Dewey mehrere Augenblicke einfach nur an. Sie lächelte nicht. Ihre Miene verriet weder Freude noch Überraschung. Sie verriet überhaupt nichts.

»Muffin?«, fragte er und hielt ihr die Tüte vom Bäcker hin.

Sie streckte die Hand aus, holte den Muffin heraus, nahm ihn in die andere Hand, in der sie auch den Pinsel hielt, griff nach einem der beiden Kaffeebecher und schob mit dem Fuß die Tür zu. Das alles, ohne ein Wort zu sagen.

Dewey starrte auf die Haustür und setzte sich schließlich auf die Stufen vor dem Eingang. Er zog den zweiten Muffin aus der Tüte und aß ihn, dazu trank er den Kaffee. Hinterher blieb er für eine gefühlte Ewigkeit auf der Stufe sitzen, die in Wahrheit nur etwa eine Stunde dauerte. Vor dem Haus auf der gegenüberliegenden Straßenseite lag ein Stapel Zeitungen. Offenbar waren die Bewohner verreist, hatten aber die Zeitung nicht abbestellt. Dewey überquerte die Straße, nahm sich die oberste Ausgabe und kehrte zu Jessicas Haus zurück, um sie zu lesen. Als er sich gerade in einen Artikel mit Backrezepten für Haferplätzchen vertieft hatte, ging die Tür hinter ihm auf. Jessica hatte noch mehr Farbflecken auf der Kleidung als vorher und auch in ihren Haaren nistete sich das Rosa hartnäckig ein. Sie starrte ihn erneut schweigend an und blieb vor ihm stehen. Dann zog sie sich ein paar Schritte ins Haus zurück, sodass nur Dewey sie vom Eingang her sehen konnte. Sie streifte sich das bekleckste T-Shirt über den Kopf und ließ es zu Boden fallen. Darunter trug sie keinen BH. Sie knöpfte die kurze Jeans auf und ließ sie an ihren Beinen hinabgleiten. Ein schwarzes Spitzenhöschen kam darunter zum Vorschein.

Dewey faltete die Zeitung zusammen. Sein Blick wanderte an Jessicas Beinen hinauf. Er starrte ihre muskulösen, gebräunten Waden an, anschließend ihre Knie und Oberschenkel. Über dem Höschen mit dem schmalen Spitzensaum wölbte sich ganz leicht der straffe Bauch. Er streifte ihre Brüste, den langen Hals und schließlich ihre Augen, die ihn unverändert geringschätzig musterten.

Dewey stand auf, kam ins Haus und stieß die Tür leicht mit dem Fuß an, sodass sie ins Schloss fiel. Er packte den Stoff seines Hemdes, das sich nach drei Tagen zwar bequem anfühlte, aber ordentlich stank, und riss es sich förmlich vom Oberkörper. Die Knöpfe klackerten auf den Parkettboden.

Auf seinen Lippen spielte ein kleines Lächeln, das er zu verbergen versuchte. Er machte einen Schritt auf Jessica zu und als er sich in Reichweite befand, streckte sie die Hand aus und packte ihn an der Gürtelschnalle, um ihn näher zu sich zu ziehen. Sie pfriemelte den Gürtel auf, öffnete den Knopf der Hose und schob sie mit beiden Händen über seinen Hintern, bis sie auf seine Knöchel gerutscht war. Er schlüpfte aus den Schuhen und stieg aus der Hose, dann war er nackt.

Sie starrte seinen Körper unverhohlen an. Er drängte sich gegen sie. Hinter ihr stand der Esstisch. Er schob sie gegen den Tisch und sie setzte sich auf die Kante und schlang die Beine um seinen Rücken. Sanft schob er ihren Slip zur Seite. Jessica schloss die Augen und stützte sich rückwärts auf die Ellbogen. Sie hatten Sex auf dem Tisch und machten auf dem Boden weiter, wo Jessica Dewey bestieg, weiterhin ohne ein Wort zu sagen. Aber ihre Wut verflog zusehends, als sie sich langsam auf und ab bewegte, den Rhythmus bestimmte, bis sie spürte, dass Dewey jeden Moment kam. Erst dann erlaubte sie es sich, die Kontrolle abzugeben und die Wärme in ihrem Innern zuzulassen. Ihr Atem wurde lauter. Er hielt sie ganz fest, bis sie auf ihn herabsank und sich in seine Arme schmiegte.

»Mein Gott«, flüsterte sie danach. »Du stinkst wirklich.«

»Ich weiß«, sagte Dewey. »Inzwischen stört es sogar mich ein bisschen.«

»Wann bist du gelandet?«

»Ich weiß nicht. Vor ein paar Stunden.«

»Haben sie dich schon in die Mangel genommen?«

»Nein. Ich wollte zuerst dich in die Mangel nehmen.«

»Böser Mann.« Sie lachte und stützte sich auf ihren Ellbogen. Dewey lag neben ihr auf dem Rücken. Sie schaute ihm tief in die Augen. »Was hast du mir sonst noch alles verschwiegen?«

Dewey grinste. Sie schüttelte den Kopf.

»Willst du dich nicht wenigstens entschuldigen?«

»Wofür denn?«

»Dafür, dass du mich hintergangen hast.«

»Dich hintergangen? Wovon redest du?«

»Dein fettes Grinsen zieht bei mir nicht, Andreas.«

»Doch, tut es«, widersprach er. »Zumindest sollte es funktionieren. Du darfst dich nur nicht dagegen wehren.«

»Arschloch! Ich habe eine Woche mit dir in Castine verbracht und wir haben die ganze Zeit gevögelt. Dann findest du heraus, dass der Iran eine Atombombe hat und sagst mir nichts davon.«

»Ach das«, erwiderte er mit Unschuldsmiene.

»Ja, das. Du schuldest mir eine Entschuldigung.«

»Dafür, dass ich die Bombe geklaut und den Iran davon abgehalten habe, sie auf Tel Aviv abzuwerfen, oder dafür, dass ich Kohl Meir gerettet habe?«

Sie stand auf und blickte auf ihn herab. »Wenn du nicht vorhast, dich zu entschuldigen, verschwinde aus meinem Haus.«

»Gibt es nicht auch etwas, das du mir nicht erzählt hast?«, erkundigte sich Dewey vom Boden aus.

»Was meinst du?«

»Keine Ahnung, geheime Sachen, die den Präsidenten betreffen, oder ein anderes Land?«

»Vielleicht«, gab sie zu. »Ich meine, ja, natürlich. Ich bin schließlich die Chefin des Nationalen Sicherheitsrats.«

»Okay, also gibt es durchaus Sachen, die du mir nie gesagt hast«, schloss er. »Aber ich hätte es dir sagen müssen? Das kommt mir nicht besonders fair vor.«

»Du hättest mir das sagen sollen, basta.«

Dewey stand auf und baute sich vor Jessica auf.

»Lass mich dir eine Frage stellen. Wenn ich dir etwas versprochen hätte und dann im Handumdrehen dieses Versprechen breche, würde dir das gefallen?«

»Nein.«

»Ich habe jemandem mein Wort gegeben«, erklärte Dewey.

Er streckte die Hand aus und legte sie an Jessicas Wange.

»Willst du wirklich einen Kerl, der sein Wort bricht?«

Sie starrte ihn an und schüttelte den Kopf.

»Ich weiß nicht, was ich will, Dewey. Ich fühle mich trotzdem hintergangen.«

»Ich habe dich hintergangen«, gab er zu.

»Aber Hector hast du nicht hintergangen.«

»Ich habe gewusst, dass Hector die Regeln bricht. Wenn ich dir von der Bombe erzählt hätte, hättest du der Operation ihren Lauf gelassen? Oder wärst du zum Präsidenten gegangen?«

Sie starrte ihm weiterhin in die Augen.

»Ich hätte es ihm gesagt.«

»Und hätte er zugelassen, dass diese Operation ihren Lauf nimmt? Oder wäre sofort das Pentagon involviert worden?«

Jessica nickte.

»Letzteres.«

»Da draußen herrscht Krieg, Jess«, fuhr Dewey fort. »Unsere Feinde halten sich nicht an die Regeln, sie haben nicht mal welche. Wenn ich dir von der Bombe erzählt hätte, hätte auch Teheran über kurz oder lang davon erfahren. Sie hätten sie woanders hingebracht, sie versteckt, und wo wären wir dann jetzt? Kohl wäre tot. Vielleicht hätten sie Tel Aviv schon dem Erdboden gleichgemacht. Wenn man diese Irren aufhalten will, muss man die Regeln brechen.«

Jessica kam zu ihm und schlang die Arme um seinen Körper. Sie zog ihn an sich.

»Harter Bursche«, flüsterte sie und sah lächelnd zu ihm hoch.

Er erwiderte den Blick eine Spur finsterer.

»Du könntest es natürlich auch wiedergutmachen«, flüsterte sie und küsste zuerst seine Brust und dann seine Schulter.

»Wie denn?«, fragte er und küsste sie ebenfalls.

»Ehrlich?«, wisperte sie zwischen zwei Küssen. Beide hatten die Augen geschlossen.

»Ja«, murmelte er. »Ja, alles, was du willst.«

Jessica küsste ihn noch einmal ausgiebig, schob ihn dann abrupt von sich und trat einen Schritt nach hinten. Sie betrachtete seine Hüften, setzte ein spitzbübisches Grinsen auf und begegnete seinem überraschten Blick.

»Du kannst streichen«, sagte sie. »Ich hol dir einen Pinsel. Es fehlen nur noch zwei Zimmer.«

Jessica drehte sich um und rannte nach oben. Dewey folgte ihr.

»Das war gemein«, rief er und jagte hinterher. »Du bist schlimmer als Mahmoud Nava.«

56

MIDDLEBURG, VIRGINIA

Ein langer, etwas ramponierter Esstisch aus massivem Kiefernholz stand mitten auf dem kurz gemähten Rasen hinter dem weitläufigen Farmhaus. Der Mond prangte wie ein leuchtend gelber Tennisball am Himmel und die Nacht war so sternenklar, dass die Milchstraße wirkte, als habe sie jemand mit Puderzucker bestäubt. Ein wunderschön geschwungener Sternenschweif in der Nacht.

Um den 2,60 Meter langen Tisch standen an allen vier Ecken auf hohen Stäben Laternen, in denen eine nach Citronella duftende Mischung brannte, die Mücken fernhielt und den Tisch in ein weiches pfirsichfarbenes Licht tauchte.

Auf der Platte standen leere Weinflaschen und auch halb volle, von denen einige gerade herumgereicht wurden. Eine aufgereihte Batterie leerer Bierflaschen erinnerte an das Fließband einer Brauerei, und die Teller, auf denen früher am Abend riesige gegrillte Steaks gelandet waren, bildeten einen kleinen Stapel neben den ebenfalls leeren Schüsseln, in denen sich gegrillte Maiskolben und Kartoffelsalat befunden hatten. Den finalen Hinweis auf das Festmahl lieferten die kleineren Schüsseln, aus denen selbst gemachtes Erdbeereis gelöffelt worden war.

Inzwischen war es weit nach Mitternacht, und hätten nicht mehr als 200 Hektar Land das Farmhaus umgeben, wäre aufgrund des lauten Gelächters am Tisch längst die Polizei von Middleburg auf den Plan getreten.

In diesem Moment richteten sich alle Augen auf Dewey, der grinsend und leicht nach vorn gelehnt vor dem Tisch stand und ein volles Glas Bier fixierte. In der Hand hielt er eine Vierteldollar-Münze. Plötzlich schwankte er leicht zur Seite und wäre umgekippt, wenn Jessica ihn nicht mit rascher Hand gestützt hätte. Sie schob ihn zurück in die Ausgangsposition.

»Meine Güte, du bist aber in schlechter Form. Du sollst das Glas treffen.«

»Mir geht’s prima«, protestierte Dewey und hielt sich am Tisch fest. »Rob hat mir ein Bein gestellt, sonst nichts.«

»Ich sitze auf der anderen Tischseite«, rief Tacoma und lachte ebenfalls. »Wie kann ich dir da ein Bein stellen?«

»Frag mich nicht.« Dewey hob die Hand, um die Münze in das Bierglas zu werfen. »Ihr CIA-Typen habt doch alle möglichen Tricks auf Lager.«

»Oh mein Gott«, stöhnte Jessica und kicherte.

»Komm schon, Dewey«, feuerte Tacoma ihn an. »Du hast heute noch niemanden zum Trinken gebracht.«

Plötzlich verschwand das Grinsen aus Deweys Gesicht. Er fixierte Tacoma aus zusammengekniffenen Augen und sah nicht nach unten, als er die Münze warf. Sie traf das Holz, hüpfte in die Luft, traf den vorderen Rand des Glases und segelte darüber hinweg, stieß gegen den hinteren Rand und flog noch einmal höher, bevor sie mit einem kleinen Platschen im Bier versank.

Dewey hielt immer noch Tacomas Blick stand, während die anderen johlten, klatschten und lachten. Deweys Grinsen war zurückgekehrt, breiter denn je, als er den Zeigefinger auf Tacoma richtete.

»Trink aus, Cowboy!«

Tacoma nahm das große Bierglas, das vor ihm stand. Es war mehrmals nachgeschenkt worden, als er und Dewey sich in den Münzwurf-Wettkampf hineinsteigerten, bis Calibrisi irgendwann die Bremse zog und erklärte, dass der nächste Wurf für heute der letzte war.

Calibrisi, Jessica und Dewey waren am Nachmittag auf der Farm eingetroffen. Foxx und Tacoma hielten sich für ein paar Wochen in den Staaten auf. Foxx hatte die Idee gehabt, den 4. Juli gemeinsam auf der Farm zu feiern. Sie und Calibrisi hatten alles organisiert. Wahrscheinlich hatten sie sich die Sache ursprünglich etwas gesitteter und eleganter vorgestellt, aber irgendwie brachte das gemeinsame Feiern sowohl bei Dewey als auch bei dem knapp 30-jährigen Tacoma den unreifen, trinkfesten Unruhestifter zum Vorschein.

Dafür hatten sie sich den ganzen Abend prächtig amüsiert.

Dewey setzte sich wieder hin, als Tacoma das Bierglas hob. Er leerte den halben Liter mit langsamen, stetigen Schlucken auf einmal und stieß ein lautes Rülpsen aus.

»Ich habe eine Frage«, meldete sich Calibrisi zu Wort. »Kann ich mal eine ernsthafte Frage stellen?«

Er nahm einen Schluck Rotwein und sog genüsslich an seiner Zigarre.

»Och, nein, Hector«, stöhnte Jessica.

»Eine Frage an Dewey«, stellte Calibrisi klar.

»Willst du mich fragen, was ich als Nächstes vorhabe, Hector?«

»Nein.« Calibrisi wedelte mit der Zigarre herum, als wollte er seiner Antwort Nachdruck verleihen. »Nein, mein Freund, das geht mich gar nichts an, auch wenn du wissen solltest, dass Jessica hier wie eine Tochter für mich ist und dass du bescheuert bist, wenn du sie nicht bald heiratest, denn sie ist sicher die schönste Frau auf der ganzen Welt, oder zumindest eine der schönsten.«

Bei den letzten Worten zwinkerte er kurz Foxx zu, die mit ihren offenen, nach hinten gekämmten Haaren aussah, als käme sie direkt von einem Filmset in Hollywood.

»Aber wie gesagt, nein, das geht mich nichts an.«

Dewey verdrehte die Augen.

»In Ordnung«, sagte er. »Stell schon deine Frage. Aber vergiss nicht, ich bin kein Eisenstein.«

»Einstein«, verbesserte Jessica ihn.

»Ich weiß«, gab Dewey zurück. »War ein Witz.«

»Oh«, machte Jessica und dachte kurz darüber nach, bevor sie lachte. »Nicht schlecht.«

»Danke.«

Calibrisi hielt sein Weinglas hoch.

»Okay, Dewey, hör zu: Was ist heute die größte Bedrohung, der sich die Vereinigten Staaten gegenübersehen?«

Dewey nickte und dachte ein paar Augenblicke darüber nach. Er ließ den Blick über den Tisch schweifen.

»Glukosesirup in Lebensmitteln?«, schlug er vor.

Wieder brachen alle in lautes Gelächter aus. Tacoma schleuderte Dewey einen Brotkanten an den Kopf, aber der bekam es kaum mit.

»Komm schon«, sagte Calibrisi. »Sei doch mal für eine Sekunde ernst.«

»Äh«, machte Dewey und riss sich zusammen. »Der radikale Islam, keine Frage. Und Nummer zwei sind die Chinesen. Nummer drei sind die Idioten, die im Kongress sitzen. Da hast du sie, unsere drei größten Bedrohungen.«

Calibrisi nickte lächelnd.

Dann schüttelte er den Kopf hin und her.

»Falsch«, befand er. »Nicht mal dicht dran.«

»Hector, der Mann hat am Boston College in Bangor studiert«, mischte Tacoma sich ein.

»Hey, Vorsicht«, schimpfte Dewey. »Das Boston ist ein gutes College.«

»Ja, klar.«

»Ihr beiden könnt euch echt über alles streiten.« Calibrisi seufzte. »Und nur fürs Protokoll, Rob: Boston ist wirklich ein gutes College. Mein bescheuerter Bruder hat da ebenfalls studiert.«

»Du kannst mich auch mal«, erklärte Dewey und tat so, als ob er Calibrisi böse anfunkelte. »Wo hast du denn studiert? An der Universität von Mexico City, was?«

»Pass bloß auf, du.«

»Dann mach dich nicht übers Boston College lustig. Die haben einen sehr guten Ruf, was Kunstgeschichte betrifft.«

»Also gut, tut mir leid.« Calibrisi sammelte sich. »Wisst ihr, wie die Antwort lautet? Die größte Bedrohung kommt immer von innen, nämlich dann, wenn unsere besten Leute sich weigern, sich zu engagieren. Wenn die Männer und Frauen, die wir brauchen, um die Bedrohungen zu bekämpfen, die du aufgezählt hast – den radikalen Islam oder China –, sich zurücklehnen und untätig zuschauen. Oder sogar wegschauen. Das ist die größte Gefahr von allen.«

Calibrisi starrte Dewey an. Dann lehnte er sich rüber und klopfte ihm aufs Knie.

Dewey schwieg. Er erwiderte Calibrisis Blick, aber sein Lächeln war eisig geworden. Er hielt die Arme vor der Brust verschränkt.

»Ich habe gerade erst fast im Alleingang eine Atombombe gestohlen, die ansonsten Tel Aviv ausgelöscht hätte. Und einen Monat davor habe ich einen Staatsstreich in Pakistan in die Wege geleitet«, zählte Dewey auf. »Und du willst mich ernsthaft als Zuschauer beschimpfen?«

»Also hast du vor zurückzukommen?«

Dewey schwieg.

»Hast du nicht vor, was? Willst du wieder auf eine Ranch in Australien flüchten? Oder auf eine Ölplattform mitten auf dem Meer? Du willst abhauen und das Kämpfen uns anderen überlassen, nicht wahr? Stimmt’s oder hab ich recht?«

Die anderen am Tisch beobachteten stumm den Schlagabtausch.

»Was willst du denn von mir?«, fragte Dewey schließlich, seine Stimme kaum mehr als ein Flüstern.

»Dein Land braucht dich«, erklärte Calibrisi. »Das weißt du. Jeder an diesem Tisch weiß es. Wir verlieren diese Kriege, weil wir nicht genug gute Leute haben. Wir brauchen dich, und das nicht nur, wenn dir gerade danach ist.«

Dewey stand auf. Niemand sagte etwas. Er ging auf das Feld zu, das sich ans Ende der Rasenfläche anschloss, und entfernte sich vom Haus. Minutenlang drehte er allen den Rücken zu. Dann endlich drehte er sich wieder um. Das schwache Licht der Laternen erreichte ihn kaum noch.

»Ich werde darüber nachdenken«, versprach er.

»Wir befinden uns im Krieg«, beharrte Calibrisi.

»Ich habe doch gesagt, ich werde darüber nachdenken.« Die flackernden Lichter warfen Schatten auf sein Gesicht.

»Glaubst du wirklich, dass es dich glücklich macht, für Chip Bronkelman zu arbeiten?«

»Ich hätte nichts dagegen, ein bisschen Geld zu verdienen, Hector.«

»Als Babysitter für seine Kinder. Und den Müll darfst du sicher auch rausbringen.«

Dewey kam an den Tisch zurück. Er sah Tacoma an und nickte ihm fast unmerklich zu. Tacoma wusste sofort, was er wollte. Er griff in seine Hosentasche, holte einen Vierteldollar heraus und warf ihn Dewey zu. Der fing ihn lässig mit einer Hand auf und konzentrierte sich auf Calibrisi, der ein Stück weiter hinten saß. Deweys Lächeln verhieß nichts Gutes. Er hob nur leicht die Hand und schleuderte die Münze auf den Tisch. Sie traf das Holz und sprang hoch. Alle Augen folgten der silbernen Münze, auf der sich das Licht der Laternen brach, als sie durch die Luft wirbelte. Sie landete mit einem Platschen in Calibrisis Weinglas. Der rote Wein spritzte auf sein Hemd.

Dewey lächelte den CIA-Chef an.

»Ich schätze, damit wäre das geklärt«, sagte er.

EPILOG

HOTEL DAN CARMEL

HAIFA, ISRAEL

Ehud Dillman durchquerte die Lobby des Hotels und blieb draußen vor den gläsernen Schiebetüren stehen. Es war kurz nach Tagesanbruch. Die Sonne ging gerade über dem östlichen Horizont auf. Sie leuchtete in hellem Orange über dem dunklen Mittelmeer.

Dillman starrte in die aufsteigende Sonne, aber dann blickte er sich misstrauisch um. Er bemerkte das gar nicht mehr, denn es war ihm in Fleisch und Blut übergegangen. So ging es allen, die beim Mossad Karriere machten. Es gab gute Gründe dafür, dass alle Insider den Geheimdienst als ›Irrenhaus‹ bezeichneten. Dillman hatte sich so lange misstrauisch umgeschaut, wo immer er ging und stand, dass es ihm ebenso selbstverständlich vorkam wie Atmen. Aber seit der Rettung Kohl Meirs und dem dreisten Diebstahl der iranischen Atombombe fühlte sich Dillman besonders nervös. Sie hatten eine waghalsige Operation im Herzen des Irans, Israels Intimfeind, geplant und ausgeführt. Direkt vor seiner Nase, trotzdem hatte er nicht das Geringste geahnt. Sie hatten den Mossad glatt aus der Operation ausgeklammert, so wie ein Chirurg um ein lebenswichtiges Organ herumschnitt, um an den Krebs zu gelangen. Und das konnte nur eins bedeuten: Sie ahnten, dass jemand aus der Führungsriege des Mossad für Teheran arbeitete.

Er kam oft nach Haifa und das Hotel war sein liebster Zufluchtsort. Diesmal erhoffte er sich von seinem Trip ein paar Tage Zeit, um in Ruhe darüber nachzudenken, was er als Nächstes tun sollte. Nach Peking fliehen? Der Gedanke behagte ihm wenig. Er mochte China nicht. Aber die Chinesen hatten ihn im Laufe des vergangenen Jahrzehnts zu einem wohlhabenden Mann gemacht, und Minister Bhang, der chinesische Geheimdienstchef, bot ihm immer wieder Asyl an, wenn es einmal eng wurde. Er wollte sein Heimatland nicht verlassen, obwohl er es so oft und auf so vielerlei Arten verraten hatte. Dillman wusste genau, dass man ihn ohne Prozess auf der Stelle hinrichtete, wenn er aufflog. Man würde ihm eine Kugel in den Kopf jagen, aber erst nachdem einer seiner Kollegen aus dem Irrenhaus ihm direkt in die Augen geblickt hatte, damit er wusste, dass man ihn erwischt, vor Gericht gestellt und für schuldig befunden hatte.

Dillman trug blaue Tennisshorts mit weißen Streifen an der Seite. Sein Poloshirt war weiß und die Tennisschuhe schwarz-weiß. In der Hand hielt er einen gelben Schläger von Babolat.

Schon in der Einfahrt des Hotels verfiel er in einen schnellen Laufschritt. Er lief die steile, gewundene Straße hinab, die zum Meer führte. Nicht übermäßig schnell, aber doch schneller als ein durchschnittlicher, 50 Jahre alter Mann.

Er joggte durch das Viertel, das man Carmeliya nannte. Eine ruhige Anwohnerstraße mit kleinen verputzten oder verklinkerten Häusern. An einer Schule vorbei, quer über den leeren Parkplatz. Hinter der Schule befand sich der öffentliche Tennisplatz. Er hatte vor, eine Stunde lang Bälle zu schlagen und zurück zum Hotel zu laufen.

Als er um die Ecke des Schulgebäudes bog, stellte er überrascht fest, dass auf dem Platz bereits ein Mann stand und Bälle gegen die hintere Wand schmetterte, genau wie er es vorgehabt hatte. Dillman überlegte, ob er umkehren sollte. Das hier war der einzige Tennisplatz, den er in Haifa kannte, aber er wollte auf keinen Fall endlos darauf warten, bis der andere seine Übung beendet hatte.

Dillman verlangsamte seine Schritte und ging zum Court. Der andere Spieler war noch recht jung und trug eine rote Jogginghose und ein graues T-Shirt mit langen Ärmeln. Auf dem Kopf trug er eine gelbe Kappe mit dem Logo eines lokalen Sportvereins. Die Augen verbargen sich hinter einer verspiegelten Sonnenbrille. Am Kinn prangten Bartstoppeln.

»Was glauben Sie, wie lange Sie noch brauchen, mein Freund?«, fragte Dillman auf Hebräisch.

Der Spieler drehte sich zu ihm um und hob die Arme.

»Ich bin gerade erst gekommen.« Er wirkte leicht genervt.

»Kein Problem«, rief Dillman. »Dann geh ich eben eine Runde laufen.«

Der Mann warf den Ball in die Luft und schlug ihn mit dem Schläger gegen die Wand, als Dillman sich abwandte. Er hörte das regelmäßige Aufprallen des Balls und konnte am Rhythmus und der Geschwindigkeit der Schläge erkennen, dass der Mann ein guter Spieler war. Er spürte einen kleinen eifersüchtigen Stich. Na gut, dann eben ein andermal, dachte er.

Als er die Ecke des Schulgebäudes erreichte, hörte er einen lauten Pfiff und drehte sich um.

Der Spieler winkte ihn zurück.

»Möchten Sie eine Runde gegen mich antreten?«, rief er vom Platz herüber.

Dillman zuckte die Achseln. Warum nicht?

Fast eine Stunde lang spielten sie Tennis. Zuerst schlugen sie nur den Ball über das Netz hin und her, ohne Punkte zu zählen, aber das wurde ihnen schnell langweilig. Also machte Dillman den Vorschlag, ein richtiges Match auszutragen. Der Fremde war wirklich gut. Seine Aufschläge wirkten ein bisschen bemüht, als habe er den Sport erst spät erlernt, aber er reagierte schnell und parierte jeden Ball, als ob sein leichtes Hinken ihn nicht behinderte. Der Mann schlug Dillman mit 6:3 im ersten Satz, und Dillman glich im zweiten mit 7:5 aus. Im dritten Satz ging der bärtige Fremde mit 4:0 in Führung.

Im nächsten Spiel hörten beide, wie eine Saite im Schläger des Fremden riss, als er gerade mit einer besonders gekonnten Rückhand den Ball außerhalb der Reichweite von Dillmans Schläger befördert hatte.

Der begrüßte die Unterbrechung, denn erstens scheuchte der jüngere Mann ihn ganz schön über den Platz und zweitens schwitzte er bereits wie ein Schwein und hatte Hunger aufs Frühstück.

»Das ist ja zu schade«, keuchte Dillman und kam ans Netz gerannt. »Ich schätze, das bedeutet, dass ich gewinne, oder?«

Dillman hatte die Bemerkung scherzhaft gemeint, aber der Fremde, der immer noch seine verspiegelte Sonnenbrille und die Kappe auf dem Kopf trug, schien es entweder nicht besonders komisch zu finden oder ihn nicht richtig verstanden zu haben.

»Ich habe noch einen Schläger«, sagte er und ging zur Bank an der Seite des Courts. Abgesehen vom Spielstand waren das die ersten Worte, die der junge Mann während des gesamten Matches gesprochen hatte.

Er zog den Reißverschluss seiner Tasche auf.

Dillman kam auf ihn zu, als er hineingriff.

»Sind Sie von hier?«, fragte der Ältere schwer atmend.

Der Mann drehte sich nicht um. Er stand mit dem Rücken zu Dillman und suchte offenbar etwas in seiner Tasche.

»Nein«, antwortete er. »Aus Tel Aviv.«

»Studieren Sie hier? Spielen Sie in der Uni-Mannschaft? Sie sind sehr gut.«

Der Fremde drehte sich um. Sein braunes Haar war lang und dicht, als er die Kappe vom Kopf nahm. Dann setzte er auch die Sonnenbrille ab. Er hatte dunkelbraune, fast schwarze Augen. Etwas an der Art, wie der Mann ihn musterte, löste bei Dillman eine vage Erinnerung aus. Die Nase des anderen war groß und leicht schief, als sei sie schon einmal gebrochen gewesen.

»Nein, ich bin kein Student. Ich bin beim Militär.«

»Oh«, machte Dillman. »Welche Einheit?«

»Schajetet 13.«

Dillman starrte dem Fremden in die Augen. Dann glitt sein Blick langsam hinab zur rechten Hand seines Gegners. Er hatte gedacht, dass der Kerl seinen zweiten Schläger aus der Tasche holte, und deshalb nicht richtig hingeschaut. Aber das war kein Tennisschläger. Statt des Schafts aus Grafit hielt er ein dickes Stück Holz in der Hand. Und statt des saitenbespannten Schlägerkopfs erblickte er den matten Stahl einer Axt. Der Art Axt, mit der man Bäume fällen konnte.

»Ihr zweiter Aufschlag ist Ihre größte Schwäche«, stellte Meir fest. »Abgesehen davon sind Sie gar kein so schlechter Spieler.«

Dillman fuhr herum und wollte wegrennen, aber Meir holte mit der Axt aus und traf ihn seitlich am Oberkörper. Der Hieb fügte ihm eine tiefe Wunde direkt unterhalb der Rippen zu. Dillman stürzte zu Boden und rang nach Luft. Die Axt steckte nach wie vor in seiner Seite. Der Schmerz war so heftig, dass er nicht einmal schreien konnte. Sein Mund blieb ihm offen stehen und die Augen quollen fast aus ihren Höhlen. Dann war sein ganzer Mund abrupt voller Blut. Es lief ihm über die Brust und den Bauch, sodass sich sein weißes Shirt binnen Sekunden leuchtend rot färbte.

»Hat Bhutta mich verraten?«, stöhnte er. »Hat er mich aufgegeben?«

Meir ignorierte die Frage und starrte ihn an.

Dillman zerrte am Griff der Axt, aber er konnte sie nicht herausziehen.

Gelassen kniete sich Meir neben ihn auf den Boden.

»Gefällt dir meine Axt?«, fragte er lächelnd. »Damit hacke ich Verrätern den Kopf ab.«

Er stand auf und stellte Dillman einen Fuß auf die Brust, zog die Axt mit einem Ruck aus der Wunde. Dillman stöhnte gequält auf. Er stand kurz davor zu verbluten. Der lähmende Schock ergriff bereits Besitz von ihm.

Meir hielt die Axt jetzt mit beiden Händen und schwang sie über den Kopf. Bevor er sie herabsausen ließ, suchte er ein letztes Mal Dillmans panischen Blick.

»Sieh mich an«, befahl Meir. Der Ältere gehorchte.

»Ich will unter euch wandeln und euer Gott sein, und so sollt ihr mein Volk sein«, zitierte Meir und starrte weiter in Dillmans ersterbende Augen. »Aber wenn ihr mir nicht gehorcht, dann werde ich euch heimsuchen mit Schrecken, Dürre und Fieber. Drittes Buch Mose.«

BEIT RAHBARI

TEHERAN, IRAN

Mit verschränkten Armen saß Nava schweigend auf einer Holzbank. Er starrte Paria an, der vor ihm stand und ihn ebenfalls mit finsterem Blick taxierte. Der Hass zwischen den beiden Männern hing fast greifbar in der Luft.

Hinter dem Schreibtisch am anderen Ende des Raums saß der Oberste Schriftgelehrte des Iran, Ali Suleiman. Sein faltiges Gesicht hatte sich vor Frustration und Wut rot gefärbt. Er lauschte den beiden Männern jetzt schon mehr als eine halbe Stunde, wie sie sich gegenseitig die Verantwortung für das Fiasko gaben, wegen dem sie sowohl ihre erste Atombombe als auch Kohl Meir verloren hatten.

»Er war derjenige, der Qassou zu seinem Vertrauten gemacht hat!«, brüllte Paria und zeigte anklagend auf Nava. »Jahrelang hat er den Verräter an seiner Brust genährt! Und jetzt besitzt er die Frechheit, mir die Schuld in die Schuhe zu schieben?«

»Du hattest die Puzzlestücke schon Tage vorher beisammen, Abu!«, schrie Nava und hieb mit der Faust auf die Bank. »Du hast Qassou verdächtigt, aber keinem Menschen etwas davon gesagt! Warum bloß? Hätte ich ihn nach einer Warnung von dir wohl nach Mahdi Shahr mitgenommen, hm? Der VEVAK hat versagt, und du am allermeisten! Es ist nicht meine Aufgabe, Verräter ausfindig zu machen, sondern deine! Meine Aufgabe besteht darin, mein Volk zu regieren!«

»Dann regier doch!«, röhrte Paria höhnisch. »Wir haben ein ganzes Jahrzehnt damit zugebracht, eine Nuklearwaffe zu bauen, und du willst sie sofort dafür einsetzen, Israelis in die Luft zu jagen. Wenn dein Blutdurst nicht wäre, hätte der Iran noch seine Atombombe. Die beste Abschreckung von allen!«

Suleiman hielt die Augen geschlossen, während er ihnen zuhörte. Schließlich hob er den Kopf und öffnete die Lider. Er schlug einmal hart mit der flachen Hand auf die Schreibtischplatte, um beide Männer zum Schweigen zu bringen.

»Ruhe«, gebot Suleiman. »Es war meine Entscheidung, Abu, nicht die von Mahmoud.«

»Er hat Sie reingelegt, Imam«, erwiderte Paria und bedachte Nava mit einem verächtlichen Blick. »Er ist nichts weiter als ein Politiker. Die reden so lange auf Leute ein, bis die der Meinung sind, es sei ihre Idee gewesen. Das können sie am besten. Es ist also mitnichten Ihre Schuld, Imam.«

»Halten Sie den Mund, Abu«, befahl Suleiman ernst.

»Ja, Abu, halt den …«

»Alle beide! Ruhe jetzt!«, schrie Suleiman und zeigte mit dem Finger auf Nava. »Halten Sie auch den Mund. Ihr seid wie kleine Kinder!«

Er brauchte einen Moment, um Luft zu holen, nahm ein Glas Wasser vom Tisch und trank einen großen Schluck. Dann schwieg er ausgiebig und atmete tief ein und aus. Schließlich räusperte er sich.

»Wir sind nicht hier, um darüber zu streiten, was geschehen ist. Ihr tragt beide Schuld daran und ich ebenso, um ehrlich zu sein. Aber das spielt keine Rolle mehr. Es ist vorbei. Wir sind hier, weil wir über die Abmachung mit den Vereinigten Staaten reden müssen und ob wir die immer noch unterzeichnen wollen. Das ist alles, worüber wir in den kommenden Minuten sprechen werden. Verstanden?«

Nava funkelte Paria wütend an, bevor er Suleiman ansah und zustimmend nickte. Paria reagierte überhaupt nicht.

»Offensichtlich wussten die Amerikaner, dass wir eine Nuklearwaffe in unserem Besitz hatten«, stellte Suleiman fest. »Trotzdem wollen sie das Abkommen weiterhin unterzeichnen. Die Frage lautet: Warum?«

»Offensichtlich weil sie auf diese Weise ganz offiziell ihre Spione in den Iran entsenden dürfen. Sie haben sich emotionslos darauf verständigt, dass ein bisschen Transparenz besser als gar keine ist. Also sind sie der Auffassung, es sei den Preis wert, den sie dafür zahlen müssen«, lautete Parias Einschätzung der Situation.

»Sind Sie der gleichen Meinung?«, richtete sich Suleiman an Nava.

»Dellenbaugh ist geradezu vernarrt in die Vorstellung, dass der Iran und die Vereinigten Staaten gemeinsam das diplomatische Parkett betreten«, erklärte Nava. »Ja, natürlich bin ich der gleichen Meinung. Die wollen mit ihren Kameras und ihren kleinen Inspektoren bei uns auftauchen und überall herumschnüffeln. Aber es geht auch um Dellenbaughs Ego.«

»Und denken Sie, wir sollten mitspielen?«

»Sie wissen beide, dass wir die Gelder aus dem Internationalen Währungsfonds dringend benötigen«, gab Nava zur Antwort. »Die Sanktionen machen uns kaputt. Aber wenn das Unterzeichnen dieser Abmachung bedeutet, dass wir nicht länger in der Lage sind, Waffen zu entwickeln, bin ich dagegen.«

Suleiman wandte sich an Paria.

»Nun, General, können Sie einen Weg finden, die Inspektoren an der Nase herumzuführen?«

Paria zuckte mit den Achseln.

»Ich denke schon«, erwiderte er. »Es wird natürlich nicht leicht. Die ersten Monate sind die schwierigsten, aber danach lässt die Aufmerksamkeit der Inspektoren nach. Wir beobachten sie also sorgfältig und werten aus, wie sie bei ihren Untersuchungen vorgehen. Das sollten wir hinbekommen. Wir verfügen immer noch über genügend hochangereichertes Uran für ein oder zwei weitere Bomben. Es gilt einfach, sehr vorsichtig zu sein.«

Suleiman stand auf und ging zum Fenster, von dem aus er die schneebedeckten Berggipfel in der Ferne sehen konnte. Mit dem Rücken zu Nava und Paria verkündete er seine Entscheidung.

»Sie werden nach Buenos Aires gehen. Sie beide. Mahmoud, Sie tun das, was Sie am besten können. Sie geben den souveränen Staatsmann, schütteln Dellenbaugh die Hand und benutzen ein paar alberne Floskeln, die die Welt hören will. Und Abu, Sie gehen mit, weil Sie dringend ein paar Tage Urlaub brauchen. Sie stehen viel zu sehr unter Strom. Gehen Sie nach Argentinien. Ich war schon mal dort; es ist ein wunderschönes Land mit wunderschönen Frauen. Nehmen Sie sich ein paar Tage frei und trinken Sie ein paar Gläser Wein.«

Suleiman wandte sich vom Fenster ab und zeigte auf Paria.

»Das ist ein Befehl.«

MIDDLEBURG, VIRGINIA

Dewey saß immer noch am Tisch, ganz allein, weit nach Mitternacht. Seine bestiefelten Füße lagen über Kreuz auf dem Tisch. Er war tief im Stuhl zurückgesunken. Sein Kopf hing leicht zur Seite hinab. Alle anderen waren längst ins Bett gegangen. Auch er hielt die Augen geschlossen und schlief schon seit einer ganzen Weile.

Irgendetwas weckte ihn – ein Geräusch von jenseits der Felder. Ein Tier vielleicht? Er stand auf und blies die Kerzen auf dem Tisch aus. Die Laternen waren längst gelöscht. Da hörte er das Geräusch erneut. Feuerwerk, ganz weit in der Ferne. Er ging ins Haus. Drinnen war es still und dunkel; nur im Wohnzimmer brannte eine kleine Lampe auf dem Tisch. Er durchquerte den Raum und kämpfte sich die Treppe hoch.

Im ersten Stock wandte er sich nach rechts in Richtung des Gästezimmers, das Foxx ihm am Nachmittag gezeigt hatte. Er betrat es und schloss die Tür hinter sich. Auf dem Nachttisch schien ebenfalls eine kleine Lampe und sonderte ein schwaches gelbliches Licht ab.

Dewey setzte sich auf die Bettkante und zog Stiefel und Socken aus. Dann schlüpfte er auch aus Jeans und Hemd und streifte zuletzt die Unterhose ab. Nackt trat er vor den Spiegel und musterte seine linke Schulter. Die Narbe der Schusswunde, die er sich zwei Jahre vorher in Kolumbien zugezogen hatte, bildete einen Wulst auf der Haut. Dick und mit jedem Tag härter, beinahe ledrig.

Er hörte ein leises Klopfen an der Tür und wirbelte herum. Jessica kam ins Zimmer. Leise zog sie die Tür ins Schloss.

Er sah sie an. Das schwarze durchsichtige Negligé reichte ihr gerade mal bis über die Hüften. Es war das einzige Kleidungsstück, das sie trug.

Dewey machte ebenfalls keine Anstalten, seinen Körper vor ihr zu verstecken.

»Darf ich reinkommen?«, flüsterte sie.

Er gab keine Antwort, sondern ließ den Blick nur bewundernd über ihren flachen Bauch wandern, kaum verhüllt durch das durchsichtige Material, hinauf zu ihren Brüsten und zu ihrem Gesicht. Das Licht schmeichelte ihrem Körper. Ihr Blick hielt seinen fest.

Er trat auf sie zu, als sie das Kleidungsstück mit einer raschen Bewegung von den Schultern gleiten ließ.

»Du hast meine Frage immer noch nicht beantwortet«, stellte sie fest, während sie ihm weiter in die Augen blickte.

»Hab ich nicht?«

»Du erinnerst dich nicht mehr, oder?«

»Nein.«

»Ich wollte wissen, ob du mit mir nach Buenos Aires kommst«, erinnerte Jessica ihn.

Sie beugte sich vor und küsste seinen Hals. Dann ergriff sie seine Hand und zog ihn aufs Bett, während durch das offene Fenster das Feuerwerk aus der Ferne herüberschallte wie Trommelschläge in der Nacht.

DANKSAGUNG

Zwei sehr enge Freunde von mir sind an Krebs gestorben, während ich an diesem Buch gearbeitet habe. Im festen Glauben an einen Himmel und daran, dass es auch dort Bücher gibt – die da oben wahrscheinlich sogar einen oder zwei Tage früher erscheinen als auf der Erde –, möchte ich ihnen für ihre Hilfe bei diesem Buch danken.

Jim Windhorst war ungefähr in meinem Alter und wurde viel zu früh aus dem Leben gerissen. Er hinterlässt eine ganze Legion von Familienangehörigen und Freunden, die sein großes Herz und seinen wunderbaren Sinn für Humor auf ewig vermissen werden. Jim hat alle meine Bücher in einem frühen Stadium zu lesen bekommen und mir mit seinen Anmerkungen sehr geholfen. Seinen wichtigsten Beitrag zu diesem Roman lieferte er, nachdem er in einer frühen Fassung eine Passage zu Gesicht bekam, in der ich einen großen Öltanker nach meiner Frau benannt hatte. Er rief mich an und sagte: »Ben, vielleicht überlegst du dir das besser noch mal, den Öltanker nach deiner Frau zu benennen.«

»Oh mein Gott«, gab ich zurück. »Du hast recht.« –»Ja, natürlich habe ich recht, du Holzkopf«, antwortete er. »Ich frage mich nur, wer dieses Buch geschrieben hat? Jemand, der gedankenlos genug ist, einen Öltanker nach seiner Frau zu benennen, kann es unmöglich geschrieben haben.« Du wirst mir fehlen, Jimbo.

Der andere Krebstote ist mehr als nur ein Freund gewesen. Es war mein Patenonkel, Frederick H. ›Teddy‹ Marks, von dem unser zweiter Sohn seinen Vornamen hat. Er hat auch der Romanfigur Teddy Marks seinen Namen geliehen, aber der echte Teddy Marks ist ein weitaus größerer Held gewesen als der fiktive. 1965 stand Ted im Tor der US-amerikanischen Hockeynationalmannschaft. Er war außerdem ein Navy-SEAL, ein ausgezeichneter Auslandskorrespondent, erfolgreicher Geschäftsmann und darüber hinaus einfach ein toller Kerl. Genial, hart im Nehmen, eigensinnig, warmherzig und unglaublich witzig. Ich werde das alles an ihm vermissen, am meisten aber sein herrlich ansteckendes Lachen. Er machte sich über andere lustig, über sich selbst – und vor allem über mich. Auch Ted habe ich eine frühe Fassung dieses Romans geschickt. Er rief mich ebenfalls an: »Ben, ich bin jetzt zu einem Drittel durch und hab eben alles vollgekotzt.« Unnötig zu sagen, dass ich am Boden zerstört war. »Welche Stelle hat dich denn zum Kotzen gebracht?«, fragte ich. »Es lag nicht an deinem Buch, sondern an der Chemotherapie«, antwortete er lachend. »Das Buch ist toll.«

Ich habe das Glück, von den talentiertesten Agenten der Welt betreut zu werden: Aaron Priest, Nicole James, Frances Jalet-Miller, Lisa Erbach Vance, Lucy Childs Baker, Arleen Priest und John Richmond von der Aaron Priest Agency – ich danke euch allen für euren unermüdlichen Einsatz. In Hollywood bin ich besonders Chris George und Michael Ovitz zu Dank verpflichtet.

Dann möchte ich mich noch bei meiner weitläufigen ›Familie‹ von St. Martin’s Press bedanken, besonders bei Keith Kahla, Sally Richardson, Matthew Shear, John Murphy, George Witte, Matthew Baldacci, Nancy Trypuc, Stephen Lee, Judy Sisko, Anne Marie Tallberg, Hannah Braaten, Stephanie Davis, Jeanne-Marie Hudson, dem gesamten Team vom Vertrieb und allen anderen Mitarbeitern. Ein Dankeschön geht auch an Trisha Jackson und alle bei Pan Macmillan in London, meinem wundervollen Verlag für Großbritannien, Australien, Neuseeland und Indien. Und zuletzt bedanke ich mich auch bei allen von Brilliance Audio und Macmillan Audio.

Dieses Buch handelt von Amerika, Israel und dem Iran. Im Zuge meiner Recherchen habe ich mich mit Menschen aus all diesen Ländern unterhalten und bin sogar nach Israel geflogen, um mit einigen Leuten zu sprechen, die mit der Politik, dem Militär und dem Geheimdienst des Landes vertraut sind. Ich möchte Zvi Rafieh und Ophir Paz meine tiefste Dankbarkeit dafür aussprechen, dass sie sich die Zeit genommen haben, ihr Wissen und ihre Einsichten mit mir zu teilen. Außerdem möchte ich mich bei einem früheren Mitarbeiter des israelischen Geheimdienstes bedanken, der mich darum bat, namentlich ungenannt zu bleiben. Seine Hinweise waren für diesen Roman unverzichtbar. Ebenso habe ich mit mehreren Menschen gesprochen, die in Teheran leben und ebenfalls anonym bleiben möchten. Dennoch will ich ihnen danken – sie werden wissen, dass sie gemeint sind. Ich hoffe sehr, dass sie die Gelegenheit erhalten, diese Zeilen zu lesen, ohne dafür ins Gefängnis geworfen zu werden.

Schließlich möchte ich allen an der Kennedy School der Universität Harvard danken, insbesondere Professor Graham Allison für sein immenses Fachwissen, was nukleare Waffen und ihre Entwicklung angeht; ebenso Eric Anderson vom Institute of Politics für seine unermessliche Hilfe. Mein Dank gilt ferner Brad Thor, Vince Flynn, Mark Greaney, Brian Haig, Melinda Maguire Harnett, Will Donovan, Michael Murray, Mac Perry, Lee Van Alen Manigault, Amy und Jim Parker, José Gonzalez-Heres und Joe Goldsmith.

Natürlich könnte keines meiner Bücher ohne die Inspiration, Geduld, Großzügigkeit und Liebe meiner Familie entstehen: Charlie, mein zukünftiger Boston Bruin, der es schafft, gleichzeitig eine Familienpackung Eiscreme auszulöffeln, Tyler Seguins Torbilanz auswendig aufzusagen und seine Hausaufgaben zu erledigen; Teddy, der zukünftige Diktator eines mittelgroßen Landes und der einzige Konzertpianist, der süchtig nach Macaroni and Cheese ist und in seinen gepolsterten Torwarthosen schläft; Oscar, dessen Leidenschaft fürs Rückenkratzen nur noch von seiner Liebe zu Kuscheltieren übertroffen wird und dessen unglaublich süßes Wesen nur zum Teil dadurch erklärt werden kann, dass er Unmengen von Kaugummi, Schokoladenkeksen und Lakritzstangen verspeist; Esmé, meine wunderschöne, wunderbare sechs Jahre alte Tochter, die den lebenden Beweis liefert, dass man sich allein von Apfelmus, Frühstücksspeck und Pommes ernähren und trotzdem vollkommen charmant und zauberhaft sein kann. Sie ist das Mädchen, das mich mindestens einmal pro Minute zum Lächeln bringt, und das seit dem Moment, in dem sie zur Welt gekommen ist; und Shannon, meine Partnerin, beste Freundin und Liebe meines Lebens. Ich danke euch allen.

Ben Coes

www.bencoes.com

Der amerikanische Bestsellerautor Ben Coes begann seine Karriere im öffentlichen Dienst, arbeitete im Weißen Haus unter den Präsidenten Ronald Reagan und George Bush. Später schrieb er u. a. Reden für den texanischen Öl-Milliardär T. Boone Pickens. Ben lebt heute in Boston mit seiner Frau und vier Kindern.

Ben Coes bei FESTA: Power Down – Zielscheibe USA, Coup d’État – Der Staatsstreich, The Last Refuge – Welt am Abgrund

Der 1. SPECIAL X Thriller

In Vancouver werden mehrere Frauen brutal ermordet. Die Opfer waren offenbar sehr schön, aber ganz sicher ist das nicht – ihnen fehlen nämlich die Köpfe.

Superintendent Robert DeClercq und seine Kollegen kommen mit ihren Ermittlungen nicht weit. Verfolgt der Mörder einen Plan? Oder treibt ihn unkontrollierte sexuelle Perversion an? Spielt Kannibalismus eine Rolle?

Erst als DeClercq auf einen alten Fluch der kanadischen Indianer stößt und herausfindet, dass Verbindungen zum Voodoo-Kult in New Orleans bestehen, offenbart sich eine entsetzliche und irre Erklärung …

Diese Folgebände sind erhältlich:

Der Ghoul – Der Gnadenlose

Infos & Leseprobe: www.Festa-Verlag.de
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Der Untergang des Abendlandes?

Die schlimmsten Befürchtungen der amerikanischen Bevölkerung werden wahr. Islamistische Terrormilizen wüten direkt vor der Haustür und treffen die Menschen an ihrem verwundbarsten Punkt: den eigenen Kindern.

Angriffe auf Schulen überall im Land, brutale Schändungen und Massenerschießungen, tödliche Schüsse auf den Highways … die US-Regierung kämpft darum, die Situation unter Kontrolle zu bringen, muss jedoch erkennen, dass sich religiöser Fanatismus und menschenverachtender Wahnsinn mit Logik und Vernunft nicht aufhalten lassen.

Eine beklemmende Geschichte – näher an der

Realität, als man ertragen kann.

Infos & Leseprobe: www.Festa-Verlag.de
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Inhaltsverzeichnis

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EPILOG

DANKSAGUNG

Ben Coes