Ihr eigen Fleisch und Blut: Ein Kay-Scarpetta-Roman
Date: 2015-09-14T17:02:42+00:00
Keywords: Fiction; Mystery & Detective; General
Description: An ihrem Geburtstag findet Kay Scarpettas auf ihrer Mailbox eine kryptische Nachricht von einem gewissen "Copperhead", und kurz darauf entdeckt sie an ihrer Gartenmauer sieben blank polierte Münzen. Ein alberner Scherz? Bevor sie darüber nachdenken kann, klingelt das Telefon und Detective Pete Marino berichtet ihr, dass ganz in ihrer Nähe ein Mann erschossen wurde. Auf dem blank polierten Projektil, so stellt man später fest, ist die Zahl 3 eingraviert. Es ist bereits der dritte Mord, der nach diesem Muster begangen wurde - und die Opfer stammten alle aus Scarpettas Umfeld. Sieben Münzen, drei
Rights: © by Hoffmann und Campe Verlag GmbH, Hamburg

Patricia Cornwell

Ihr eigen Fleisch und Blut

Ein Kay-Scarpetta-Roman

Aus dem amerikanischen Englisch von Karin Dufner

Mit Kurzporträts der Serienhelden im Anhang

Hoffmann und Campe

Für Staci

Die Weisheit findet keinen Eingang in böse Gedanken, und Wissenschaft ohne Gewissen ist nichts weiter als der Untergang der Seele.

Rabelais, 1532

Für Kay Scarpetta

Von Copperhead

Sonntag, 11. Mai

(23:43 Uhr, um genau zu sein)

Hier ein kleines Gedicht, das ich nur für dich geschrieben habe. Alles Gute zum Muttertag, Kay!!!!

(bitte umblättern …)

Das Licht kommt

Und die Dunkelheit
die du geschaffen hast

(& glaube ich auch gesehen)

Ist fort fort fort!

Frag-
mente zer-
splitterten Goldes
und der Henker stiehlt sich unbemerkt davon.

Lust sucht sich ihren Ausdruck selbst, Dr. Death

Auge um Auge

Raub um Raub

Der sinnliche Traum deines letzten Atemzugs

Und Pennys für deine Gedanken

Das Wechselgeld behalte

Und schau auf die Uhr!

Tick Tock

Tick Tock Doc!

1

12. Juni 2014

Cambridge, Massachusetts

Oben auf der alten Backsteinmauer hinter unserem Haus funkelt Kupfer wie Scherben aus Sonnenstein. Ich denke an die alten pastellfarben verputzten Werkstätten mit den roten Ziegeldächern entlang des Kanals Rio dei Vetrai und an die heißen Schmelzöfen, wo die maestri flüssiges Glas auf Marbelplatten formen. Ganz vorsichtig, damit ich nichts verschütte, balanciere ich die beiden mit Agavensirup gesüßten Espressi.

Ich halte die mundgeblasenen Kristalltassen an den zart geschwungenen Henkeln und schwelge in der glücklichen Erinnerung an den Tag, an dem ich sie auf der venezianischen Insel Murano entdeckt habe. Der Duft nach Knoblauch und gerösteten Paprikaschoten folgt mir nach draußen, als die Fliegengittertür mit einem sachten Klappern zufällt. Ich erschnuppere den aromatisch-kräftigen Geruch des frischen Basilikums, das ich mit bloßen Händen zerpflückt habe. Es ist ein wundervoller Morgen. Er könnte nicht schöner sein.

Mein Spezialsalat ist schon angemacht, Saucen, Kräuter und Gewürze vermengen sich und durchdringen die Stücke der mantovana, die ich schon vor Tagen auf einem Stein gebacken habe. Dieses Olivenölbrot sollte am besten schon ein wenig hart sein, wenn man es für eine panzanella verwendet, den toskanischen Brotsalat, der früher einmal, wie Pizza, das wichtigste Nahrungsmittel der armen Leute gewesen ist. Ihre Phantasie und ihr Erfindergeist hat Stücke eines Fladenbrots namens focaccia und verschiedene Gemüse in eine abbondanza, ein Festmahl, verwandelt. Einfallsreiche und leckere Gerichte laden geradezu zum Experimentieren ein und winken mit reicher Belohnung. Deshalb habe ich heute morgen noch ein in dünne Scheibchen geschnittenes Fenchelherz, koscheres Salz und geschroteten Pfeffer dazugegeben. Ich habe süße Zwiebeln anstelle der roten benutzt und noch einen Hauch Minze von der Veranda hinzugefügt, wo ich in großen, vor Jahren in Frankreich entdeckten Olivenkrügen Kräuter züchte.

Auf der Terrasse bleibe ich stehen, um nach dem Grill zu schauen. Hitze steigt auf. Grillanzünder und Holzkohlebriketts befinden sich in einem sicheren Abstand. Mein Mann Benton, Mitarbeiter des FBI, hat zwar kein Händchen fürs Kochen, weiß aber, wie man ein richtiges Feuer anzündet, und achtet außerdem sehr auf Sicherheit. Das ordentliche Häufchen orangerot glühender Kohlen ist mit weißer Asche bedeckt. Bald kann ich die Schwertfischfilets auflegen. Im nächsten Moment jedoch werde ich jäh aus meinen genießerischen Träumereien gerissen, als mein Blick wieder auf die Mauer fällt.

Mir wird klar, dass ich Pennymünzen vor Augen habe. Ich überlege, ob sie vorhin auch schon da gewesen sind, als ich bei Morgengrauen mit unserem Windhund Sock draußen gewesen bin. Er war bockig und klebte an mir wie eine Klette, und ich war ungewöhnlich geistesabwesend. Meine Gedanken rasten in die verschiedensten Richtungen, angetrieben von der Vorfreude auf einen toskanischen Brunch, bevor ich in Boston in den Flieger steige. Nicht zu vergessen, das allmählich nachlassende sinnliche Flirren nach einem hemmungslos lüsternen Morgen, bei dem nur das Vergnügen gezählt hat. Ich kann mich kaum daran erinnern, mit dem Hund an der Luft gewesen zu sein. Von meinem kleinen Ausflug mit ihm in den dämmrigen Garten ist mir keine Einzelheit im Gedächtnis geblieben.

Vielleicht sind mir die funkelnden Kupfermünzen oder ein anderer Hinweis auf einen ungebetenen Gast auf unserem Grundstück deshalb vorher nicht aufgefallen. Ein leichtes Grauen beschleicht mich, und ein dunkler, beunruhigender Schatten legt sich über meine Gedanken. Wieder fällt mir etwas ein, mit dem ich mich lieber nicht beschäftigen möchte.

Du hast dich schon innerlich in den Urlaub verabschiedet, obwohl du noch hier bist. Und eigentlich solltest du es besser wissen.

Meine Gedanken kehren in die Küche zurück, und zwar zu der Rohbaugh 9-Millimeter aus blauem Stahl, die in ihrem Taschenholster auf der Anrichte neben dem Herd liegt. Die Pistole, leicht und mit Laser-Zielbeleuchtung ausgestattet, begleitet mich auf Schritt und Tritt, auch wenn Benton zu Hause ist. Allerdings habe ich mich heute Morgen überhaupt nicht mit Waffen oder Sicherheit beschäftigt. Ich habe die Nacht damit verbracht, mich gedanklich von den Anlieferungen in mein Institut zu befreien: fünf tote Patienten, die, diskret in schwarze Leichensäcke verpackt und in fensterlosen weißen Transportern liegend, auf ihren Termin mit den letzten Ärzten warten, die sie auf Erden berühren werden.

Obwohl ich eigentlich klüger sein müsste, habe ich verdrängt, wie gefährlich, tragisch und tödlich die Wirklichkeit sein kann.

Verdammt.

Doch ich rede mir ein, dass ich übertreibe. Jemand treibt Spielchen mit Pennys. Mehr ist nicht dabei.

2

Unser Haus aus dem neunzehnten Jahrhundert steht in Cambridge, und zwar am nördlichen Rand des Campus von Harvard, gleich um die Ecke vom Priesterseminar und gegenüber der Academy of Arts and Sciences. Immer wieder haben wir mit Leuten zu tun, die unser Grundstück als Abkürzung benutzen. Es ist nicht eingezäunt, die Mauer eher eine dekorative Ruine als ein Hindernis. Die Kinder haben ihren Spaß daran, drüberzuklettern und sich dahinter zu verstecken.

Wahrscheinlich ist einem von ihnen jetzt in den Schulferien langweilig geworden.

»Hast du gesehen, was auf unserer Mauer liegt?« Ich gehe durch das von der Sonne beschienene Gras zu der Steinbank, die rings um den Magnolienbaum verläuft. Benton hat sich dorthin zum Zeitunglesen zurückgezogen, während ich den Brunch vorbereite.

»Was gesehen?«, fragt er.

Sock liegt ausgestreckt neben Bentons Füßen und blickt mich vorwurfsvoll an. Er weiß genau, was ihm bevorsteht. Sobald ich gestern Abend anfing, die Koffer herauszuholen und Tennissachen und Tauchausrüstung zu sortieren, hat sich seine Stimmung verfinstert, ein Gefühlsloch, das er sich selbst gräbt, nur dass es diesmal noch tiefer geraten ist. Ganz gleich, wie sehr ich mich auch bemühe, gelingt es mir nicht, ihn aufzuheitern.

»Pennys.« Ich reiche Benton einen Espresso aus frisch gemahlenen Bohnen, ein kräftig gesüßtes, anregendes Getränk, das in uns beiden großen Appetit auf alles Fleischliche weckt.

Er prüft die Temperatur vorsichtig mit der Zunge.

»Hast du beobachtet, wie jemand sie hingelegt hat?«, erkundige ich mich. »Was war, als du den Grill angezündet hast? Waren die Pennys schon da?«

»Mir ist nichts und niemand aufgefallen. Seit ich hier draußen bin, sind sie bestimmt nicht hingelegt worden«, erwidert er. »Wie lange braucht die Kohle noch?« Das ist seine Art zu fragen, ob er seine Sache gut gemacht hat. Wie alle Menschen freut er sich, wenn man ihn lobt.

»Sie glüht ganz wunderbar. Vielen Dank. Lass uns noch ein Viertelstündchen warten«, antworte ich, während er sich wieder seinem Artikel über die dramatisch angestiegenen Fälle von Kreditkartenbetrug zuwendet.

Im schräg einfallenden Licht der Morgensonne leuchtet sein Haar silberfarben. Es ist ein wenig länger als gewöhnlich, fällt ihm in die Stirn und kräuselt sich im Nacken.

Ich betrachte die Fältchen in seinem markanten und ebenmäßigen Gesicht, die hübschen Lachfalten und die Spalte in seinem kräftigen Kinn. Seine schlanken, schönen Hände wirken elegant. Die Hände eines Musikers, denke ich immer, wenn er eine Zeitung, ein Buch, einen Stift oder eine Waffe hält. Der dezente Duft seines erdigen Rasierwassers steigt mir in die Nase, als ich mich über ihn beuge, um den Artikel zu überfliegen.

»Keine Ahnung, was die Kreditkartenfirmen tun werden, wenn das noch weiter zunimmt.« Ich trinke einen Schluck Espresso und erinnere mich mit einem Schaudern an meine jüngsten Erfahrungen mit Cyberkriminellen. »Die Welt wird von Verbrechern ausgeplündert werden, die wir weder sehen noch fangen können.«

»Kein Wunder, dass die Verwendung von Keyloggern immer mehr um sich greift und schwieriger festzustellen ist.« Eine Seite raschelt, als er umblättert. »Jemand verschafft sich deine Kartennummer und tätigt über Dienste wie zum Beispiel PayPal Einkäufe, häufig in Übersee, und dann kann man es nicht mehr nachvollziehen. Ganz zu schweigen von Schadsoftware.«

»Ich habe seit Menschengedenken nichts mehr bei eBay bestellt. Und von Craigslist und ähnlichem halte ich mich fern.« Wir führen dieses Gespräch in letzter Zeit häufiger.

»Ich weiß, wie lästig das ist. Aber es passiert auch anderen vorsichtigen Menschen.«

»Dir nicht.« Ihr fahre ihm mit den Fingern ins dichte weiche Haar, das schon in seiner Jugend, bevor ich ihn kannte, platinweiß geworden ist.

»Du kaufst mehr ein als ich«, entgegnet er.

»Das stimmt doch wohl nicht. Du und deine schicken Anzüge, Seidenkrawatten und teuren Schuhe. Du solltest mal sehen, wie ich Tag für Tag rumlaufe. Cargohosen. OP-Anzüge. Krankenhausclogs aus Plastik. Stiefel. Außer, wenn ich zu Gericht muss.«

»Ich male mir dich in Gerichtsklamotten aus. Hast du einen Rock an, den engen mit Nadelstreifen und hinten einem Schlitz?«

»Und Pumps mit vernünftigem Absatz.«

»Das Wort vernünftig ist nicht mit meinen Phantasien kompatibel.« Als er zu mir aufschaut, bewundere ich seinen schlanken, muskulösen Hals.

Ich fahre den zweiten Brustwirbel hinunter bis zum C7 und grabe die Fingerspitzen sanft in den Longus colli und spüre, wie er sich entspannt und das angenehme körperliche Gefühl genießt. Er sagt immer, ich sei sein Kryptonit, und das ist wahr. Das erkenne ich an seiner Stimme.

»Worauf ich hinauswill?«, spricht er weiter. »Es ist unmöglich, mit all den Schadprogrammen Schritt zu halten, die da im Umlauf sind, Tastenbewegungen aufzeichnen und die Informationen an Hacker weiterleiten. Man kann sich ganz schnell ein Virus einfangen, einfach indem man einen infizierten E-Mail-Anhang öffnet. Wenn du so weitermachst, kann ich nicht mehr klar denken.«

»Trotz der Antispy-Programme, nur einmal gültiger Passwörter und Firewalls, die Lucy installiert, um unsere Server und E-Mail-Konten zu sichern? Wie kann man sich da einen Keylogger runterladen? Außerdem ist es genau meine Absicht, dir das klare Denken schwer zu machen. So schwer wie möglich.«

Koffein und Agavennektar verfehlen ihre Wirkung nicht. Ich erinnere mich daran, wie sich seine Haut und sein schlanker, sehniger Körper angefühlt haben, als er mir unter der Dusche die Haare gewaschen, die Kopfhaut massiert und mich so lange berührt hat, bis ich es kaum noch aushalten konnte. Ich kann nie genug von ihm bekommen.

»Software kann keine Schadsoftware analysieren, die sie nicht erkennt«, erwidert er.

»Ich glaube nicht, dass das die Erklärung ist.«

Meine Nichte Lucy, ihres Zeichens Computergenie, würde niemals ein solches Eindringen in das Computersystem zulassen, das sie in meinem Institut, dem Cambridge Forensics Center, kurz CFC, programmiert und pflegt. Dass sie vermutlich eher als Urheberin von Schadsoftware und Hackerattacken infrage kommt, als zum Opfer zu werden, steht auf einem anderen Blatt.

»Wie ich schon sagte, hat vermutlich jemand in einem Restaurant oder einem Laden Zugriff auf deine Karte gehabt.« Benton schlägt die nächste Seite um. Ich streiche über seinen geraden Nasenrücken und die Kurve seines Ohrs entlang. »So lautet zumindest Lucys Theorie.«

»Viermal seit März?« Allerdings bin ich in Gedanken bei unserer Dusche, den glänzend weißen U-Bahn-Fliesen und dem Geräusch des strömenden Wassers, das im Gleichtakt mit unseren Bewegungen mal lauter und mal leiser geplätschert hat.

»Außerdem gibst du sie Bryce, damit er am Telefon Bestellungen für dich erledigen kann. Nicht, dass er sich je leichtsinnig verhalten würde, wenigstens nicht mit Absicht. Dennoch wäre mir lieber, wenn du das lassen würdest. Er sieht die Wirklichkeit anders als wir.«

»Er wird jeden Tag mit den schlimmsten Dingen konfrontiert, die man sich vorstellen kann«, protestiere ich.

»Das heißt nicht, dass er sie versteht. Bryce ist im Gegensatz zu uns vertrauensselig und naiv.«

Es ist schon einen Monat her, dass ich meinen Bürochef das letzte Mal gebeten habe, einen Einkauf mit meiner Kreditkarte zu bezahlen, und zwar Gardenien für meine Mutter zum Muttertag. Der jüngste Betrug wurde mir gestern gemeldet. Ich bezweifle wirklich, dass er mit Bryce oder mit meiner Mutter zusammenhängt, obwohl es die Krönung dessen wäre, wie meine kaputte Familie tickt: Meine guten Taten werden bestraft, und zwar nicht nur dadurch, dass meine Mutter sich ständig über mich beklagt und mich mit meiner Schwester Dorothy vergleicht. Und dabei säße die längst im Gefängnis, wenn es strafbar wäre, eine nur mit der eigenen Nabelschau beschäftigte Egomanin zu sein.

Die in Form geschnittene Gardenie wurde als gedankenlose Kränkung gewertet, weil meine Mutter selbst Gardenien im Garten hat. Da kann man ja gleich Eis zu den Eskimos schicken. Dorothy hat mir so wunderhübsche Rosen mit Schleierkraut geschenkt, lautete die wortwörtliche Reaktion meiner Mutter. Da spielt es keine Rolle, dass Gardenien ihre Lieblingsblumen sind – und außerdem war mein Geschenk, im Gegensatz zu Schnittblumen, lebendig.

»Nun, es nervt einfach, und natürlich wird meine Ersatzkarte erst dann eintreffen, wenn wir längst in Florida sind«, sage ich zu Benton. »Also muss ich ohne Kreditkarte verreisen, was nie ein guter Start in den Urlaub ist.«

»Du brauchst sie nicht. Ich lade dich ein.«

Das tut er ohnehin meistens. Ich verdiene zwar nicht schlecht, doch Benton ist das einzige Kind einer schon seit Generationen wohlhabenden Familie. Wir sprechen hier von sehr viel Geld. Sein Vater, Parker Wesley, hat sein Vermögen klug in beständige Werte investiert, wozu auch der Handel mit Kunstwerken zählte. Deshalb hingen im Hause Wesley häufig Meisterwerke von Miró, Whistler, Pissaro, Modigliani, Renoir und anderen Malern für eine bestimmte Zeit an der Wand. Außerdem kaufte und verkaufte er Oldtimer und seltene Manuskripte und behielt niemals ein Stück. Es ging nur darum zu wissen, wann man etwas abstoßen musste. Benton hat diese Sicht und Herangehensweise übernommen. Ein weiteres Erbe seiner neuenglischen Wurzeln sind eine gnadenlose Logik und die eherne Entschlossenheit eines Yankees, der harte Arbeit und Unbilden ertragen kann, ohne mit der Wimper zu zucken.

Das bedeutet nicht, dass er das schöne Leben nicht zu schätzen wüsste oder sein Mäntelchen nach dem Wind hängen würde. Benton neigt weder zu Protz noch zu Verschwendungssucht, sondern tut einfach, was er will. Ich betrachte unseren wunderschön gestalteten Garten und die Rückseite unseres alten Holzhauses, das vor kurzem frisch gestrichen worden ist. Die Holzwände sind in einem rauchigen Graublau gehalten, die Läden haben das Grau von Granit. Das Dach besteht aus dunklen Schieferpfannen, zwischen denen zwei geschwärzte Backsteinkamine aufragen. Einige der Fenster haben noch die originalen Scheiben aus gewelltem Glas. Wir könnten also ein absolut idyllisches und sorgenfreies Leben führen, wenn da nicht unsere Berufe wären. Und so wandert mein Blick wieder zu den kleinen Kupfermünzen, die, nicht weit entfernt von uns, grell in der Sonne funkeln.

Sock liegt reglos im Gras und folgt mit aufgerissenen Augen jeder meiner Bewegungen, als ich näher an die Mauer herantrete und den Duft der englischen Rosen, apricot, pink und warme Gelbschattierungen, schnuppere. Die dichten, üppigen Sträucher ragen bis zur halben Höhe der alten Backsteinmauer hinauf, und es macht mich froh, dass die Teerosen in diesem Frühjahr ganz besonders gut gedeihen.

Die sieben Pennys mit Lincolns Konterfei darauf liegen alle mit dem Kopf nach oben und stammen aus dem Jahr 1981, was eigenartig ist. Obwohl sie über dreißig Jahre alt sind, sehen sie aus wie frisch geprägt. Vielleicht sind die Münzen ja falsch. Das Datum fällt mir auf. Lucys Datum. Ihr Geburtsjahr. Und heute habe ich Geburtstag.

Ich spähe die etwa fünfzehn Meter lange und eins fünfzig hohe Backsteinmauer entlang, die ich mir in meinen poetischen Momenten als Knick in der Zeit vorstelle. Als Wurmloch, das uns mit anderen Dimensionen verbindet, ein Portal zwischen uns und denen, unserem jetzigen Leben und der Vergangenheit. Die Überreste unserer Mauer sind zum Sinnbild unserer Bemühungen geworden, uns gegen alle abzugrenzen, die uns schaden wollen. Was eigentlich unmöglich ist, falls der Betreffende genug Entschlossenheit besitzt. In meinen Gedanken flackert ein Gefühl auf, so tief, dass ich es nicht zu fassen bekomme. Eine Erinnerung, vergraben oder noch nicht vollständig geformt.

»Warum sollte uns jemand sieben Pennys mit dem Kopf nach oben hinterlassen, die alle dasselbe Prägedatum tragen?«, frage ich.

Unsere Überwachungskameras erfassen die hinteren Ecken der Mauer nicht, die sich ein wenig neigt und mit von oben bis unten mit Efeu überwucherten Sandsteinsäulen abschließt.

Als das Haus im frühen neunzehnten Jahrhundert von einem wohlhabenden Transzendentalisten erbaut wurde, war das gesamte Grundstück von einer geschwungenen Mauer umgeben. Übrig sind nur noch ein zerbröckelnder Abschnitt aus Backsteinen und fünftausend Quadratmeter Grund mit einer schmalen gepflasterten Auffahrt und einer freistehenden Garage, die ursprünglich das Kutschhaus war. Deshalb ist der Mensch, der die Pennys abgelegt hat, vermutlich nicht ins Bild der Kameras geraten. Und wieder spüre ich dieselbe Beklommenheit.

»Sie sehen poliert aus. Das, oder sie sind falsch.«

»Nachbarskinder«, erwidert Benton.

Seine bernsteinfarbenen Augen beobachten mich über den Rand des Boston Globe hinweg, ein Lächeln spielt um seine Lippen. Er trägt Jeans und Mokassins und eine Windjacke mit dem Logo der Red Sox. Nun stellt er die Espressotasse ab, steht von der Bank auf und kommt auf mich zu. Nachdem er mir von hinten die Arme um die Taille geschlungen hat, küsst er mich aufs Ohr und stützt das Kinn auf meinen Scheitel.

»Wenn das Leben nur immer so schön wäre«, sagt er, »dann würde ich vielleicht in Rente gehen und das Räuber-und-Gendarm-Spielen an den Nagel hängen.«

»Das würdest du niemals. Und wenn es nur das wäre, was du spielst. Wir sollten bald essen und uns auf den Weg zum Flughafen machen.«

Er wirft einen Blick auf sein Smartphone und tippt rasch eine offenbar ein oder zwei Wörter lange Antwort auf irgendeine SMS.

»Ist alles in Ordnung?« Ich ziehe seine Arme fester um mich. »Wem schreibst du da?«

»Alles bestens. Ich verhungere. Verführ mich.«

»Gegrillte Schwertfischsteaks mit Salmoriglio-Würze, also eingepinselt mit Olivenöl, Zitronensaft und Oregano.« Als ich mich an ihn lehne, spüre ich seine Wärme, die kühle Luft und die Hitze der Sonne. »Deine heiß geliebte panzanella. Heirloom-Tomaten, Basilikum, süße Zwiebeln, Gurken …« Ich höre Laub rascheln und rieche den zarten, zitronenartigen Duft der Magnolienblüten. »… dazu den abgelagerten Rotweinessig, den du so magst.«

»Voller Körper und köstlicher Geschmack, so wie du. Mir läuft schon das Wasser im Munde zusammen.«

»Bloody Marys. Meerrettich, frisch gepresste Limetten von den Keys und Habanero-Chilis, damit wir für Florida richtig in Stimmung kommen.«

»Und danach duschen wir.« Er küsst mich auf die Lippen, diesmal ohne sich darum zu kümmern, ob uns jemand sehen könnte.

»Wir haben schon geduscht.«

»Wir müssen aber noch mal duschen. Ich fühle mich schrecklich schmutzig. Vielleicht habe ich ja noch ein Geschenk für dich. Wenn es dir nicht zu viel ist.«

»Die Frage ist, ob es dir zu viel ist.«

»Wir haben zwei ganze Stunden, bevor wir zum Flughafen müssen.« Er küsst mich wieder, länger und inniger, während ich das entfernte schnelle Rattern eines Hubschraubers höre. »Ich liebe dich, Kay Scarpetta. Immer mehr, mit jeder Minute, jedem Tag, jedem Jahr. Warum übst du so einen Zauber auf mich aus?«

»Muss am Essen liegen. Ich koche eben gut.«

»Der Tag, an dem du geboren worden bist, ist ein Glückstag.«

»Nicht, wenn du meine Mutter fragst.«

Plötzlich weicht er fast unmerklich zurück, als sei ihm etwas aufgefallen. Er blinzelt in die Sonne und späht in Richtung der Academy of Arts and Sciences, einen Häuserblock nördlich von uns. Zwischen der Academy und unserem Grundstück gibt es eine Reihe von Einfamilienhäusern und eine Straße.

»Was ist?« Ich folge seinem Blick.

Von unserem Garten aus können wir das gewellte, von Grünspan bedeckte Kupferdach durch die dichten Bäume ragen sehen. Hier, in der Academy of Arts and Sciences, tagt regelmäßig die internationale Elite aus der Welt der Wirtschaft, Wissenschaft und Technologie, weshalb das Gebäude im Volksmund auch House of the Mind heißt – das Haus der klugen Köpfe.

»Was ist denn?« Ich schaue weiter in die Richtung, die Benton mit Blicken fixiert. Das Dröhnen des tief fliegenden Hubschraubers kommt immer näher.

»Keine Ahnung«, erwidert er. »Ich glaube, da drüben hat etwas aufgeblitzt. Wie das Blitzlicht einer Kamera, aber nicht so hell.«

Ich mustere die Wipfel der alten Bäume und das verwinkelte grüne Metalldach, bemerke allerdings nichts Ungewöhnliches. Es ist niemand in Sicht.

»Vielleicht hat sich das Sonnenlicht in einem Autofenster gespiegelt«, suche ich nach einer Erklärung. Benton tippt wieder etwas in sein Smartphone, eine Kurznachricht an irgendjemanden.

»Es kam aus den Bäumen. Es könnte sein, dass ich vorhin etwas Ähnliches gesehen habe. Nur aus dem Augenwinkel. Ein Glitzern. Ein flackerndes Licht vielleicht. Ich bin nicht sicher …« Wieder starrt er hin. Inzwischen dröhnt der Hubschrauber sehr laut. »Hoffentlich ist es kein dämlicher Reporter mit einem Teleobjektiv.«

Gleichzeitig schauen wir nach oben, als der dunkelblaue Augusta in Sicht kommt, stromlinienförmig, mit einem grellgelben Streifen und einer flachen silbrigen Unterseite. Das Fahrwerk ist eingezogen. Ich spüre das Vibrieren bis ins Mark. Im nächsten Moment duckt Sock sich neben mich ins Gras und drängt sich an meine Beine.

»Lucy«, sage ich und blicke gebannt hin. Sie hat so etwas schon öfter getan, allerdings nie auf so niedriger Flughöhe. »O mein Gott, was hat sie vor?«

Die Rotorblätter wummern laut, und der Luftstrom bringt die Baumwipfel ins Schwanken, als meine Nichte in knapp hundertfünfzig Meter Höhe über das Haus fliegt. Sie umkreist es, begleitet von einem ohrenbetäubenden Dröhnen, verharrt dann in der Luft und kippt die Nase, bevor sie sich wieder entfernt, über der Academy of Arts and Sciences ein Stück tiefer geht und dort noch eine langsame Kehre vollführt. Dann ist sie fort.

»Ich glaube, Lucy wollte dir gerade alles Gute zum Geburtstag wünschen«, stellt Benton fest.

»Sie sollte hoffen und beten, dass die Nachbarn sie nicht wegen Verstoßes gegen die Lärmschutzvorschriften bei der Luftfahrtbehörde melden.« Dennoch freue ich mich und bin gerührt.

»Da wird sie keine Probleme kriegen.« Wieder sieht er auf sein Smartphone. »Sie kann es aufs FBI schieben. Weil sie gerade in der Gegend war, habe ich sie um einen Erkundungsflug gebeten. Deshalb ist sie so tief geflogen.«

»Du wusstest also, dass sie uns fast das Dach abrasieren würde?«, frage ich. Natürlich ist das so; er kannte auch den genauen Zeitpunkt, der Grund, warum er dafür gesorgt hat, dass wir im Garten bleiben, damit wir ja nicht gerade im Haus sind, wenn sie kommt.

»Kein Fotograf oder sonst jemand mit einer Kamera oder einem Tele.« Benton schaut zu dem Wäldchen und dem verwinkelten grünen Dach hinüber.

»Hast du sie gerade gefragt, ob sie mal nachschauen könnte?«

»Richtig, und, um sie wörtlich zu zitieren: no joy.« Er zeigt mir die beiden Wörter auf dem Display, die Lucys Partnerin Jane soeben gesimst hat, Fliegerjargon, der bedeutet, dass sie nichts entdeckt haben.

Die beiden fliegen zusammen, und ich frage mich, ob sie wirklich nur dort oben sind, um mir laute und dramatische Geburtstagsglückwünsche zu überbringen. Dann fällt mir noch etwas ein. Lucys zweimotoriger italienischer Helikopter sieht offiziell aus, weshalb die Nachbarn vermutlich glauben, dass der Überflug mit Präsident Obamas Besuch in Cambridge am heutigen Nachmittag zu tun hat. Er wird in einem Hotel unweit der Kennedy School of Government übernachten, also nur anderthalb Kilometer von hier.

»Nichts Außergewöhnliches«, sagt Benton. »Falls also jemand in einem Baum oder sonst irgendwo gesessen hat, ist er jetzt weg. Habe ich eigentlich schon erwähnt, dass ich Hunger habe?«

»Sobald ich unseren armen, verstörten Hund dazu gebracht habe, sein Geschäft zu machen«, erwidere ich, während mein Blick wieder zu den Pennys auf der Mauer wandert. »Setz dich noch einen Moment gemütlich hin. Er war heute Morgen schon so bockig, und inzwischen ist es sicher nicht besser geworden.«

Ich kauere mich ins Gras und streichle Sock.

»Die laute Flugmaschine ist weg, und ich bin hier bei dir«, beruhige ich ihn. »Das war nur Lucy, die da rumgeflogen ist. Vor der brauchst du doch keine Angst zu haben.«

3

Es ist Donnerstag, der 12. Juni, mein Geburtstag, und ich weigere mich, über mein Alter oder darüber nachzugrübeln, dass die Zeit mit jedem Jahr schneller vergeht. Es gibt so vieles, worüber ich mich freuen und für das ich dankbar sein kann. Das Leben ist so schön wie nie zuvor.

Wir haben eine Woche Miami eingeplant. Lesen, essen, trinken und tun und lassen, was wir wollen. Vielleicht Tennis spielen, ein paarmal tauchen und lange Strandspaziergänge. Ich würde gern ins Kino gehen und zu zweit einen Behälter Popcorn vertilgen und morgens erst dann aufstehen, wenn wir Lust dazu haben. Die Idee ist, uns auszuruhen, Spaß zu haben und den lieben Gott einen guten Mann sein zu lassen. Bentons Geburtstagsgeschenk an mich ist, dass er eine Wohnung direkt am Meer gemietet hat.

Wir hätten einen Punkt im Leben erreicht, an dem wir unsere Freizeit genießen sollten. Allerdings sagt er das schon, seit ich denken kann. Das gilt für uns beide. Seit heute Morgen sind wir offiziell im Urlaub, zumindest in der Theorie. Denn eigentlich existiert so etwas für uns nicht. Benton ist Geheimdienstanalyst, also das, was man landläufig noch als Profiler bezeichnet. Das FBI lässt ihn nie von der Leine, und der Spruch, dass der Tod niemals Urlaub macht, trifft leider zu. Auch ich habe niemals wirklich frei.

Die grelle Morgensonne beleuchtet die Pennys. Sie strahlen und sehen zu makellos aus, und ich fasse sie nicht an. Ich kann mich nicht erinnern, sie vorhin so kerzengerade aufgereiht und alle in dieselbe Richtung zeigend auf der Mauer gesehen zu haben. Allerdings lag der Garten zum Großteil im Schatten, als ich das erste Mal draußen war. Außerdem hat mich mein schmollender Hund abgelenkt, der sich geweigert hat, ein Häufchen zu machen. Und hinzu kam die Planung der noch zu erledigenden Gartenarbeiten. Die Rosen müssen gedüngt und gegen Blattläuse behandelt werden. Und bevor ein Sturm die für heute Nacht angekündigte Hitzewelle bringt, steht für den Rasen Unkrautjäten auf dem Programm.

Ich habe für Bryce eine Liste geschrieben. Seine Aufgabe ist es, dafür zu sorgen, dass nicht nur im CFC, sondern auch zu Hause alles reibungslos klappt. Lucy und Janet kümmern sich während unserer Abwesenheit um den Hund. Wir werden unseren üblichen Trick anwenden, damit wir Sock nicht auch nur zehn Minuten lang in einem leeren Haus allein lassen müssen.

Wenn meine Nichte eintrifft, werde ich mit ihm zur Tür hinausspazieren, als wolle ich ihn mitnehmen. Dann locke ich ihn in den Wagen, mit dem sie gerade da ist, hoffentlich nicht einer ihrer Panzer auf vier Rädern. Ich habe sie gebeten, den SUV zu nehmen – nicht dass das ein normales Auto wäre. Nichts, was meine Nichte – früher bei FBI und ATF, heute machtbesessene Computerunternehmerin – fährt oder fliegt, ist für die breite Masse bestimmt. Weder ihr mattschwarzer gepanzerter SUV, der an einen Tarnkappenbomber erinnert, noch ihr Ferrari 599 GTO, dessen Motorlärm die Nachbarschaft noch einen Block weiter aus dem Schlaf reißt. Sock hasst diesen Radau, und Lucys Helikopter mag er auch nicht. Er ist sehr schreckhaft und fürchtet sich rasch.

»Komm schon«, locke ich meinen stillen vierbeinigen Freund, der mit weit aufgerissenen Augen neben mir im Gras liegt, eine Haltung, die ich als totstellen bezeichne. »Du musst ein Häufchen machen.« Er rührt sich nicht, sondern starrt mich nur aus braunen Augen an. »Los. Ich habe dich ganz freundlich gebeten. Bitte, Sock. Aufstehen!«

Er hat sich schon den ganzen Vormittag seltsam verhalten, herumgeschnüffelt und verschüchtert gewirkt. Dann wieder hat er sich mit unter dem Körper eingezwängtem Schwanz hingelegt, die lange, schmale Nase zwischen die Vorderpfoten geklemmt und ein abgrundtief niedergeschlagenes und verängstigtes Gesicht gemacht. Sock spürt es, wenn wir ihn allein lassen wollen, und das schlägt ihm aufs Gemüt. Ich habe deshalb stets ein schlechtes Gewissen und fühle mich wie eine Rabenmutter. Nun bücke ich mich, streichle sein kurzes Fell, taste seine Rippen ab und berühre sanft seine Ohren, die wegen früherer Misshandlungen auf der Rennbahn deformiert und zernarbt sind. Er rappelt sich auf und lehnt sich an meine Beine wie ein Schiff mit Schlagseite.

»Alles ist gut«, beschwichtige ich ihn. »Du kannst auf einem riesigen Grundstück herumtollen und mit Jet Ranger spielen. Das magst du doch so gern.«

»Tut er nicht.« Benton setzt sich wieder auf die Bank und greift zur Zeitung. Über ihm breiten sich Äste mit dunkelgrünen Blättern aus, strotzend von wachsweißen Blüten, so groß wie Kuchenbleche. »Es passt zu dir, ein Haustier zu haben, das nicht gehorcht und dich ständig um den Finger wickelt.«

»Los.« Ich führe ihn zu seinem liebsten abgelegenen Plätzchen hinter einigen Buchsbaumbüschen und immergrünen Pflanzen, die in hohen Haufen aus nach Pinie duftendem Mulch stehen. Aber er will nicht. »Wirklich? Er benimmt sich sonderbar.«

Ich halte Ausschau nach weiteren Hinweisen darauf, dass etwas nicht in Ordnung sein könnte. Und wieder wandert mein Blick zu den Pennys. Ein Schauder läuft mir den Nacken hinunter. Ich sehe niemanden. Ich höre auch nichts als die Brise, die in den Bäumen wispert, und das ferne Brummen eines Laubbläsers. Nun fällt es mir wie Schuppen von den Augen. Die Twitter-Nachricht mit einem Link, die vor einigen Wochen eingetroffen ist. Im Anhang lagen eine seltsame Nachricht an mich und ein Gedicht, wenn ich mich recht entsinne.

Der Twitter-Name lautete Copperhead. Von dem Gedicht sind mir nur Bruchstücke im Gedächtnis geblieben. Etwas von einem Licht, das kommt, und einem Henker, was mir wie das wirre Geschreibsel eines psychisch gestörten Menschen erschien. Dass mir Leute, die unter Wahnvorstellungen leiden, Nachrichten hinterlassen oder auf die Mailbox sprechen, kommt nicht selten vor. Meine E-Mail-Adresse und Telefonnummer beim CFC sind allgemein bekannt. Lucy verfolgt ungebetene elektronische Kontaktaufnahmen und gibt mir Bescheid, falls da etwas ist, worüber ich mir Sorgen machen sollte. Undeutlich erinnere ich mich an ihre Worte, der Tweet sei von einem Kongresshotel in Morristown, New Jersey, abgeschickt worden.

Ich muss sie noch einmal fragen. Am besten erledige ich das sofort. Ich nehme mein Telefon aus der Jackentasche, doch bevor ich Lucy anrufen kann, werde ich selbst angerufen. Detective Pete Marino. Ich erkenne seine Mobilfunknummer auf dem Display, nicht seine Privatnummer, sondern die, die er beruflich benutzt.

Falls er mich anrufen wollte, um mir alles Gute zum Geburtstag oder eine schöne Reise zu wünschen, würde er das nicht mit dem BlackBerry des Cambridge Police Department tun. Er meidet es, dienstliche Ausrüstungsgegenstände, Fahrzeuge, E-Mail-Konten oder Kommunikationsgeräte in privaten Zusammenhängen zu verwenden. Das ist eine seiner neuen Marotten: In der Zeit, als er für mich gearbeitet hat, war er ganz und gar nicht so gewissenhaft.

»O Gott«, murmle ich. »Hoffentlich ist es nicht das, was ich glaube.«

»Entschuldige, dass ich dir das antun muss, Doc«, hallt Marinos kräftige Stimme in meinem Ohrhörer. »Ich weiß, dass du deinen Flieger nicht verpassen darfst. Aber du solltest erfahren, was los ist. Du bist die Erste, die ich anrufe.«

»Was gibt es denn?« Ich fange an, langsam im Garten hin und her zu gehen.

»Wir haben einen Zwischenfall in der Farrar Street«, erwidert er. »Am helllichten Tag, massenweise Passanten, und keiner hat was gesehen oder gehört. So wie bei den anderen auch. Außerdem finde ich die Auswahl des Opfers gar nicht prickelnd. Insbesondere das Timing, weil Obama doch heute herkommt.«

»Was für andere?«

»Wo bist du gerade?«, fragt er.

»Benton und ich sind im Garten.«

Ich spüre den Blick meines Mannes auf mir.

»Vielleicht solltest du besser reingehen und nicht draußen herumstehen. So ist es nämlich immer passiert«, fährt Marino fort. »Die Leute sind draußen, tun, was sie eben so tun …«

»Was für andere? Was für Leute?« Beim Auf-und-ab-Laufen schaue ich mich um.

Sock sitzt mit angelegten Ohren da. Benton steht von der Bank auf und beobachtet mich. Der Morgen ist zwar noch immer wunderschön, aber nichts weiter als eine Fata Morgana. Gerade ist die Welt hässlich geworden.

»In New Jersey kurz nach Weihnachten und dann wieder im April. Dieselbe Vorgehensweise«, erklärt Marino, und ich unterbreche ihn wieder.

»Warte. Moment mal. Was genau ist geschehen? Außerdem wollen wir nicht die Vorgehensweise in verschiedenen Fällen vergleichen, ohne die Fakten zu kennen.«

»Ein Mord, etwa fünf Minuten von dir. Wir haben den Anruf vor einer Stunde bekommen …«

»Und du informierst jetzt erst mein Büro? Oder, um genauer zu sein, mich?«

Je schneller die Leiche am Tatort untersucht und anschließend in mein Institut gebracht wird, desto besser, und das weiß er verdammt gut. Man hätte uns sofort anrufen sollen.

»Machado wollte den Tatort absichern.«

Sil Machado ist Ermittler beim Cambridge Police Department. Er und Marino sind außerdem gute Freunde.

»Er wollte sich vergewissern, dass da nicht irgendwo ein Typ mit einer Knarre rumlungert und noch jemanden umnietet. Das hat er wenigstens gesagt.« Marinos Tonfall ist seltsam.

Ich höre Feindseligkeit heraus.

»Bis jetzt haben wir nur die Info, dass das Opfer das Gefühl hatte, jemand sei hinter ihm her. In letzter Zeit war er schreckhaft, und das trifft auch auf die beiden Fälle in Jersey zu«, spricht Marino weiter. »Die Opfer glaubten, dass sie beobachtet und gestalkt wurden, und dann, aus heiterem Himmel, sind sie tot. Es gibt noch viel mehr zu erklären, aber im Moment haben wir keine Zeit. Der Schütze könnte noch in der Gegend sein, während wir uns hier unterhalten. Du solltest im Haus bleiben, bis ich da bin. Ich brauche etwa zehn Minuten.«

»Wenn du mir die genaue Adresse gibst, komme ich selbst hin.«

»Auf gar keinen Fall. Vergiss es. Und zieh eine kugelsichere Weste an.«

Ich sehe, dass Benton seine Zeitung zusammenfaltet und die Kaffeetasse nimmt. Seine fröhliche Stimmung ist wie weggeblasen, denn er spürt, dass etwas im Argen liegt. Das Leben wird sich gleich ohne unser Zutun ändern. Ich weiß es schon jetzt. Ich betrachte ihn mit ernster Miene, während ich stehen bleibe und meinen Espresso in den Mulch schütte. Eine unwillkürliche Handlung. Ein Reflex. Ein erholsamer, angenehmer Tag hat so plötzlich geendet, als habe ein Flugzeug einen in Nebel gehüllten Berggipfel gerammt.

»Glaubst du nicht, dass sich auch Luke oder einer der anderen Docs um diesen Fall kümmern kann?«, erkundige ich mich bei Marino, obwohl ich die Antwort schon kenne.

Er hat keine Lust, sich mit meinem Stellvertreter Luke Zenner auseinanderzusetzen. Und mit einem meiner anderen Rechtsmediziner wird sich Marino erst recht nicht nicht begnügen.

»Wir könnten auch einen unserer Ermittler schicken, wenn das reicht. Jen Garate wäre dem sicher gewachsen, und Luke könnte die Autopsie sofort durchführen«, versuche ich es trotzdem. »Bestimmt ist er ohnehin im Autopsiesaal. Wir hatten heute Morgen fünf Fälle.«

»Tja, jetzt hast du einen sechsten. Jamal Nari«, entgegnet Marino, als müsse ich wissen, von wem er redet.

»In seiner Auffahrt erschossen, während er zwischen Viertel vor zehn und zehn Einkäufe aus dem Auto geladen hat«, verkündet Marino. »Eine Nachbarin hat ihn da liegen sehen und genau vor einer Stunde und acht Minuten den Notruf alarmiert.«

»Woher willst du wissen, dass er erschossen wurde, obwohl du noch gar nicht am Tatort warst?« Ich schaue auf die Uhr. Es ist acht nach elf.

»Weil er ein hübsches Loch im Hals hat. Und außerdem noch ein zweites, wo früher mal sein linkes Auge war. Machado ist vor Ort und hat schon mit der Ehefrau telefoniert. Sie hat ihm erzählt, dass im letzten Monat einige komische Sachen passiert sind. Nari war so beunruhigt, dass er angefangen hat, seine Gewohnheiten zu ändern. Sogar sein Auto hat er gewechselt. So hat es wenigstens Machado geschildert.« Wieder dieser Tonfall.

Feindseligkeit, die ich mir absolut nicht erklären kann. Die beiden gehen zusammen zu Baseballspielen und Hockeyturnieren. Sie fahren Harleys, und Machado ist mehr oder weniger dafür verantwortlich, dass Marino als mein Chefermittler gekündigt und wieder bei der Polizei angefangen hat. Das war im letzten Jahr. Ich habe mich noch immer nicht an sein leeres Büro im CFC gewöhnt. Und an seinen neuen Stil, mir Vorschriften zu machen. Oder wenigstens zu glauben, dass er das kann. Er fordert meine Anwesenheit am Tatort, als hätte ich nichts mitzureden.

»Ich habe schon ein paar Fotos gemailt gekriegt«, fährt Marino fort. »Wie ich schon sagte, erinnert es mich an die Frau, die vor zwei Monaten in New Jersey getötet wurde, die, mit deren Mutter ich auf der Highschool war. Erschossen, während sie auf die Edgewater-Fähre wartete. Überall Leute, und keiner hat irgendwas gehört oder gesehen. Ein Schuss ins Genick, einer in den Mund.«

Ich erinnere mich, dass ich von diesen Fällen gehört habe. Der ursprüngliche Verdacht lautete, dass es sich um einen Auftragsmord handelte, möglicherweise mit familiärem Hintergrund.

»Im Dezember hat es einen Typen erwischt, der in Morristown vor seinem Restaurant aus dem Auto stieg«, spricht Marino weiter, und mir fällt wieder das seltsame Gedicht ein.

Der Tweet kam aus einem Hotel in Morristown. Copperhead. Ich muss wieder an die sieben Pennys auf der Mauer denken.

»Als dieser Mord passierte, war ich gerade über die Feiertage in der Stadt und habe mich mit ein paar alten Kumpeln von der Polizei getroffen. Also war ich am Tatort. Ein Schuss ins Genick, der zweite in den Bauch. Massive Kupfergeschosse, Hochgeschwindigkeitsmunition, so kleine Fragmente, dass wir keinen positiven ballistischen Abgleich hinbekommen. Doch die beiden Fälle weisen klare Übereinstimmungen auf. Wir sind ziemlich sicher, dass dasselbe Gewehr benutzt wurde, und zwar ein ungewöhnliches.«

Wir. Offenbar hat sich Marino in Ermittlungsarbeiten eingemischt, die nicht unter seine Zuständigkeit fielen. Ein Serienmord, möglicherweise mit einem Scharfschützen als Täter, zumindest scheint er das andeuten zu wollen. Und es gibt nichts Schlimmeres als Ermittlungen, die auf Mutmaßungen beruhen. Wenn man die Antwort schon kennt, biegt man sich alles passend zur Theorie zurecht.

»Lass uns nichts überstürzen, bevor wir genau wissen, womit wir es zu tun haben«, sage ich zu ihm, während ich zusehe, wie Benton gleichzeitig mich beobachtet und sein Smartphone überprüft.

Vermutlich überfliegt er Nachrichtenmeldungen und Mails, um selbst herauszufinden, was los ist. Immer wieder schaut er zur Academy of Arts and Sciences hinüber, wo er so etwas wie das Blitzlicht einer Kamera bemerkt haben will, nur matter. Ein Glitzern, ein flackerndes Licht, hat er gemeint. Mir fällt dazu das Zielfernrohr eines Gewehrs ein. Und das Niedrigdispersionsglas oder die reflexionshemmenden Kill-Flash-Sonnenblenden, wie Scharfschützen oder Sportschützen sie verwenden.

Ich begegne Bentons Blick und bedeute ihm, dass wir ganz ruhig und langsam ins Haus gehen müssen, so als sei alles in bester Ordnung. Auf der Terrasse bleibe ich stehen und schaue nach dem Grill. Ich setze den Deckel darauf und gebe mich dabei lässig und unbesorgt. Falls uns jemand mit einem Zielfernrohr folgt, sind wir ohnehin machtlos dagegen.

Durch hektische Bewegungen oder panisches Verhalten würden wir unsere Lage nur verschlimmern. Lucy und Janet haben auf ihrem Überflug niemanden bemerkt, doch darauf verlasse ich mich lieber nicht. Der Schütze könnte sich getarnt oder einfach weggeduckt haben, als er den herannahenden Helikopter hörte. Und jetzt ist er vielleicht zurück.

»Sagt dir der Name Jack Kuster etwas?«, fragt Marino.

Ich verneine, während Benton und ich, gefolgt von Sock, die Hintertreppe hinaufgehen.

»Morristown«, fügt Marino hinzu. »Der dortige Leiter der Ermittlungen und außerdem ein erfahrener Ausbilder in Sachen forensischer Schusswaffenanalyse. Er hat den Verdacht, dass wir über ein 5R sprechen, wie man es bei Scharfschützen und Heckenschützen findet, die ihre eigenen Gewehre bauen. Meine Kumpel dort haben mich auf dem Laufenden gehalten. Außerdem habe ich ein persönliches Interesse an der Sache.«

Marino ist in Bayonne, New Jersey, aufgewachsen und besucht gern Konzerte und Sportveranstaltungen im MetLife. Im letzten Februar war es der Super Bowl. Angeblich haben seine Freunde im Büro des Sheriffs von Morris County ihm Tickets besorgt.

»Am Tatort gibt es Kupferfragmente und noch mehr von dem Glitzerkram dort, wo die Kugel den Körper wieder verlassen hat und in den Gehweg geknallt ist«, erläutert Marino.

»Wurde die Leiche bewegt?« Hoffentlich war es nicht das, was er andeuten wollte.

»Offenbar befindet sich ein Teil der Splitter in dem Blut, das unter seinem Kopf herausgelaufen ist. Keine Angst. Keiner hat etwas angefasst.«

Benton schließt die Fliegengittertür hinter uns. Danach zieht er die schwere Haustür aus Eichenholz zu und legt den Riegel vor. Ich stehe im Flur und telefoniere, während er in Richtung Küche geht. Ich beende das Telefonat, weil jemand in der Leitung anklopft, und schaue, wer es ist.

Bryce Clark.

Im nächsten Moment habe ich ihn im Ohrhörer.

»Erinnerst du dich noch an den Musiklehrer von der Highschool, der ein Riesentheater veranstaltet hat, er werde von der Regierung verfolgt, und zu guter Letzt wurde er von Obama auf ein Bier und zum Grillen eingeladen?«, beginnt Bryce ohne Einleitung, und plötzlich fällt es mir ein. »Ein richtiger Idiot, weißt du noch? Ist im Beisein des Präsidenten über dich hergezogen und hat dich als Leichenfledderin verleumdet? Und außerdem als Nazi, der Haut, Knochen, Augen, Lebern und Lungen an den Meistbietenden verhökert?«

Jamal Nari. Meine Stimmung verschlechtert sich zusehends.

»Habe ich vielleicht den Shitstorm vergessen?«, fährt Bryce fort. »Es ist schon überall in den Nachrichten. Frag mich nicht, warum die seinen Namen so früh herausgegeben haben. Wie lange haben sie gewartet? Eine Stunde? Danach solltest du dich mal bei Marino erkundigen.«

»Wovon redest du?«

»Nun, wo Nari wohnt – oder gewohnt hat –, ist ja offenbar kein Geheimnis, denn Fernsehteams von CNN, Reuters und meinem geliebten GMA kampieren schon draußen. Hängt wahrscheinlich mit dem desaströsen PR-Fehler zusammen, der ihm eine Happy Hour im Weißen Haus beschert hat. Jedenfalls heißt es, dass er es ganz bestimmt ist. Wie konnte es passieren, dass gleich die ganze Welt davon erfährt?«

Darauf habe ich keine Antwort.

»Fährst du zum Tatort, oder soll ich Luke hinschicken? Bevor du etwas sagst? Meine Meinung? Du solltest es selbst übernehmen«, fügt mein geschwätziger Bürochef hinzu. »Bei Twitter werden bereits Verschwörungstheorien verbreitet. Es ist nicht zu fassen. In einem Tweet steht, ein Mann aus Cambridge wurde möglicherweise in der Farrar Street ermordet. Das ist seit neun schon eine Million Mal retweetet worden.«

Ich begreife das nicht. Wenn ich mich recht entsinne, wurde Nari laut Marino zwischen Viertel vor zehn und zehn getötet. Ich bitte Bryce, so schnell wie möglich einen Transporter zum Tatort zu entsenden und außerdem dafür zu sorgen, dass ein Sichtschutz an Bord ist und auch wirklich aufgebaut wird. Gaffer und Leute, die Fotos mit ihren Smartphones machen, kann ich nicht gebrauchen.

»Wir geben keine Informationen heraus«, weise ich ihn an. »Kein Wort an niemanden. Der Reinigungstrupp soll sich bereithalten. Sobald wir alles dokumentiert haben, müssen Blut und weiteres biologisches Material entfernt werden, als wären sie nie da gewesen.«

»Ich kümmere mich gleich darum«, erwidert er. »Ach, und übrigens! Alles Gute zum Geburtstag, Dr. Kay! Eigentlich wollte ich dir Happy Birthday vorsingen. Aber vielleicht ist jetzt nicht der richtige Zeitpunkt …?«

4

Es war ein Computerfehler, ein folgenschwerer Irrtum. Jamal Nari war mit einem Terrorsympathisanten verwechselt worden, fand sich plötzlich auf einer Flugverbotsliste wieder und wurde geheimdienstlich überwacht.

Seine Konten wurden eingefroren. Das FBI erschien mit einem Durchsuchungsbeschluss bei ihm zu Hause. Als er sich wehrte, legte man ihm Handschellen an, und am nächsten Tat wurde er vom Schuldienst suspendiert. All das geschah vor etwa einem Jahr. Sämtliche Nachrichtensender berichteten darüber, und im Internet schlugen die Wellen hoch. Die Öffentlichkeit war empört, und schließlich lud man ihn ins Weiße Haus ein, was die Leute noch mehr auf die Barrikaden brachte. Ich hatte seinen Namen völlig vergessen. Möglicherweise habe ich ihn auch verdrängt. Immerhin hat dieser Mensch mich beleidigt und war auch sonst ein selbstgerechtes Arschloch.

Es passierte im Untergeschoss des Weißen Hauses, wo sich einige kleine Räume befinden, die »The Mess« genannt werden. Sie sind elegant mit feiner Tischwäsche aus Leinen, Porzellangeschirr und frischen Blumen ausgestattet. An den holzvertäfelten Wänden hängen Ölgemälde mit maritimen Motiven. Ich hatte eine Sitzung mit dem Leiter des National Institute of Standards and Technology, kurz NIST, und erörterte mit ihm die mangelnde Kommunikation zwischen den verschiedenen forensischen Disziplinen, die ungenügenden Mittel und die Notwendigkeit einer Unterstützung durch die Bundesregierung. In der Happy Hour erschien der Präsident, um Jamal Nari ein Bier auszugeben, und der hatte nichts Besseres zu tun, als mich nach Kräften schlechtzumachen.

Wieder ein Anruf. Marino verkündet, er stünde nun in meiner Auffahrt.

»Gib mir eine Viertelstunde, um meine Sachen zusammenzupacken«, teile ich ihm mit.

Sock drängt sich hinten an meine Beine, als ich den vertäfelten Flur entlanggehe, wo viktorianische Kupferstiche prangen. Sie stellen Szenen aus London und Dublin dar. Von dort aus gelange ich in die Küche, eingerichtet mit Edelstahlmöbeln aus dem Gastronomiebedarf und antiken Kronleuchtern aus Alabaster. Benton steht an einer Arbeitsfläche und benutzt eines der vielen MacBooks, die im Haus verteilt sind, um sich die Aufnahmen der Überwachungskameras anzuschauen.

»Haben deine Leute sich schon gemeldet?« Ich frage mich, ob die Außenstelle des FBI in Boston sich bereits mit ihm in Sachen Jamal Nari in Verbindung gesetzt hat.

»In diesem Stadium geht es uns noch nichts an, solange Cambridge uns nicht dazubittet. Marino wird es ganz sicher nicht tun. Außerdem ist es im Moment noch nicht nötig.«

»Soll das heißen, das FBI hat keinen Grund zu der Annahme, der Mordanschlag könnte etwas mit Obamas heutigem Besuch zu tun haben?«

»Im Augenblick noch nicht. Allerdings werden die Sicherheitsmaßnahmen hochgefahren. Wegen des Timings könnte der Killer jemand sein, der ein anti-islamistisches Signal setzen will. Die Pressekonferenz des Präsidenten findet morgen in Boston statt«, erinnert mich Benton. »Er wird darüber sprechen, dass der Hass und die Drohungen zunehmen, je näher der Prozess wegen des Bombenanschlags beim Boston Marathon rückt.«

»Jamal Nari war kein Terrorist. Wenn ich mich recht entsinne, war er nicht einmal Muslim.«

»Eine Frage der Wahrnehmung«, erwidert Benton.

»Und Marinos Wahrnehmung nach besteht keinerlei politischer oder religiöser Zusammenhang. Seiner Ansicht nach gibt es eine Verbindung zwischen diesem Fall und denen in New Jersey«, wiederhole ich seine Vermutung. »Bestimmt hat das FBI mehr als nur ein flüchtiges Interesse an der Sache.«

»Wir haben keine Ahnung, was da los ist, Kay. Die Schüsse könnten persönliche Gründe haben. Oder es war ein Unfall. Alles ist möglich. Vielleicht wurde ja nicht einmal geschossen. Ich verlasse mich nicht auf die Aussagen anderer Leute, bevor du die Leiche nicht selbst in Augenschein genommen hast.«

»Kommst du nicht mit?« Ich decke die panzanella mit Frischhaltefolie ab.

»Das wäre unpassend.«

Die Art, wie er sich ausdrückt, weckt meinen Argwohn. Ich spüre es genau, wenn Benton mir nur das sagt, was ich hören soll, und das muss nicht zwingend die Wahrheit sein.

»War etwas?«, erkundige ich mich nach den Überwachungsbildern.

»Bis jetzt nichts, was mich nicht unbedingt erleichtert. Denn es war ganz sicher jemand an unserer Mauer. Wenn derjenige nicht in den Bereich der Kamera geraten ist, wusste er ganz genau, wie er kommen und wieder verschwinden konnte, ohne gesehen oder gefilmt zu werden.«

»Außer, es steckt wirklich nichts dahinter, und die Person ist rein zufällig nicht von Kameras aufgenommen worden, von denen sie gar nichts wusste«, stelle ich fest.

»Zufall?« Er glaubt es nicht. Und ich auch nicht.

Der toskanische Salat kommt in den Kühlschrank, wo schon der Schwertfisch und der Krug mit meiner scharfen Bloody-Mary-Mischung stehen. Vielleicht können wir heute Abend aus dem gescheiterten Brunch ja ein gemütliches Abendessen machen. Allerdings bezweifle ich das. Ich weiß nämlich, wie sich solche Tage entwickeln. Kein Schlaf, keine Pause, Pizza vom Lieferservice, wenn wir Glück haben.

»Unsere Agents haben Nari ganz schön eingeheizt. Egal, wer angefangen hat«, kehrt Benton zum ursprünglichen Thema zurück.

»Das wundert mich nicht. Auf mich hat er eindeutig weder sehr umgänglich noch sympathisch gewirkt.«

»Es sieht nicht gut aus, wenn wir unaufgefordert zum Tatort stürmen. Die Medien werden sich etwas daraus zusammenreimen. Für morgen sind Protestkundgebungen in Boston und Cambridge angesetzt, und auf der Boylston Street wird es einen Demonstrationszug geben. Nicht zu vergessen die Leute, die gegen das FBI und die Regierung demonstrieren wollen, und sogar Teile der örtlichen Polizei, die mit unserer Arbeit in der Bombensache ziemlich unzufrieden sind.«

»Weil du Informationen nicht weitergegeben hast, die den Mord an MIT Police Officer Collier möglicherweise verhindert hätten.« Das ist keine Frage. Sondern ein Wink mit dem Zaunpfahl. Ich finde es nicht richtig.

»Ich kann versuchen, uns auf einen Flug nach Fort Lauderdale um sieben umzubuchen.«

»Ich möchte, dass du etwas für mich erledigst.« Ich öffne einen Schrank neben der Spüle, wo ich Socks Futter, seine Medikamente und einen Karton Untersuchungshandschuhe aufbewahre, weil ich ihn mit der Hand füttere. Ich hole ein Paar heraus und gebe es Benton. Dann reiche ich ihm einen Gefrierbeutel und krame einen Markierstift und ein Maßband aus der Schublade.

»Die Pennys«, erkläre ich. »Ich hätte es gern, wenn sie maßstabsgetreu fotografiert und eingesammelt werden. Vielleicht haben sie ja wirklich nichts zu bedeuten. Aber mir wäre es wirklich lieb, sie für alle Fälle ordentlich sicherzustellen.«

Er zieht eine Schublade auf und fördert seine Glock, Kaliber .40, zutage.

»Wenn Jamal Nari ermordet wurde, hat sich der Killer heute Vormittag ganz hier in der Nähe aufgehalten. Nicht einmal einen Dreiviertelkilometer entfernt«, sage ich und füge hinzu, ich hätte letzten Monat eine seltsame Nachricht von jemandem bekommen, in der Pennys erwähnt werden. »Es stand außerdem drin, ich könne das Wechselgeld behalten.«

»An dich persönlich gerichtet?«

»Ja.«

»Und das erzählst du mir jetzt erst?«

»Ich bekomme so oft Nachrichten von Spinnern. Nichts Neues also, und die hier schien sich nicht vom Rest zu unterscheiden – damals nicht. Doch wir sollten vorsichtig sein. Deshalb hielte ich es für eine sehr gute Idee, wenn du den Hubschrauber der Staatspolizei bitten könntest, noch einmal den Wald an der Academy zu überprüfen, bevor du raus in den Garten gehst. Nur, damit wir sicher sein können, dass niemand auf dem Dach oder in einem Baum lauert oder sonst irgendwo herumlungert.«

»Lucy hat das schon kontrolliert.«

»Dann kontrollieren wir es eben noch mal. Ich könnte Marino bitten, außerdem ein paar uniformierte Kollegen hinzuschicken.«

»Ich kümmere mich darum.«

»Wahrscheinlich ist es besser, wenn du unseren Flug auf morgen umbuchst«, beschließe ich. »Ich glaube nicht, dass wir heute noch verreisen.«

Ich gehe nach oben. Durch das französische Buntglasfenster auf dem Treppenabsatz strömt die Sonne herein und lässt die Naturszenen funkeln wie Edelsteine. Nur dass die farbenfrohen Rot- und Blautöne mich in diesem Moment nicht glücklich machen. Sie erinnern mich eher an die Signallichter von Rettungsfahrzeugen und Streifenwagen.

In unserem Schlafzimmer im ersten Stock ziehe ich die Jacke aus und werfe sie aufs ungemachte Bett – ich hatte gehofft, dass wir es noch brauchen würden.

Durch die Fenster an der Vorderfront des Hauses kann ich sehen, dass Marino an seinem zivilen dunkelblauen Ford Explorer lehnt. Sein rasierter Schädel leuchtet im Sonnenlicht, als würde er seine gewaltige Glatze polieren. Die Ray-Ban mit Metallrahmen ist so altmodisch wie seine Weltanschauung. Wie er so mitten in unserer Auffahrt steht, scheint er sich keine großen Sorgen zu machen, dass sich da draußen ein Scharfschütze herumtreiben könnte.

Ich begreife, dass er frei hatte, als der Anruf kam. Die ausgebeulte graue Jogginghose und die schwarzen Basketballstiefel aus Leder trägt er normalerweise, wenn er in seinem Boxclub am Sandsack trainiert. Vermutlich hat er unter der zugezogenen Windjacke mit Harley-Davidson-Aufdruck ein ärmelloses T-Shirt an. Quincy, seinen adoptierten deutschen Schäferhund, den er in seinem Wunschdenken noch immer für einen verkappten Polizeihund hält, kann ich nirgendwo sehen. Inzwischen bringt Marino ihn zu den meisten Tatorten mit, wo der Hund nur herumschnüffelt und dann für gewöhnlich auf irgendetwas Widerliches pinkelt oder sich darin wälzt.

Im Bad wasche ich mir das Gesicht und putze mir die Zähne. Dann ziehe ich Yogahose und Pulli aus und betrachte mich in dem bodenlangen Spiegel an der Rückseite der Tür. Apart und auf robuste Weise attraktiv, wenn man den Journalisten glauben kann. Allerdings bin ich überzeugt, dass sie bei Bemerkungen wie diesen eher an meine Persönlichkeit denken. Ich bin klein, walkürenhaft, wohlgerundet, zierlich, mittelgroß, zu mager oder kompakt – alles abhängig vom Auge des Betrachters. Tatsache ist jedoch, dass die meisten Reporter keine Ahnung haben, wie ich wirklich aussehe. Meistens irren sie sich auch in meinem Alter.

Ich mustere die kleinen Lach- und Lächelfältchen und den Beginn einer Stirnfalte, obwohl ich mich bemühe, nicht die Stirn zu runzeln, weil man damit auch nichts verändert. Nachdem ich mir ein wenig Gel ins kurze blonde Haar geknetet und einen Hauch Lippenstift aufgetragen habe, ist der Eindruck schon viel besser. Ich creme mir Gesicht und Handrücken mit einem Sonnenblocker auf mineralischer Basis ein.

Dann ziehe ich ein T-Shirt und darüber eine weiche Schutzweste Stufe IIIA an, kojotenbraun und mit Netzfutter. Aus einer Schublade krame ich eine Cargohose und ein langärmeliges marineblaues Hemd mit dem Logo des CFC hervor, meine Winteruniform, wenn ich zu Tatorten oder Ähnlichem gerufen werde. Ich hatte noch keine Zeit, zur leichteren Khakiversion zu wechseln. Das wollte ich eigentlich nach Florida erledigen.

Unten hole ich meinen zerschrammten schwarzen Tatortkoffer aus Plastik aus dem Wandschrank neben der Haustür. Ich setze mich auf den Teppich und schlüpfe in die knöchelhohen Stiefel, die ich nach dem letzten Einsatz mit Desinfektionsmittel behandelt habe. Dabei erinnere ich mich an die Begebenheit. Es war an einem Sonntag Ende April. Nachts wurde es noch unter zehn Grad kalt, als ein Professor von der Tufts Medical School eine Wanderung in die Estabrook Woods unternahm, sich verirrte und erst am nächsten Tag gefunden wurde. Ich habe mir seinen Namen gemerkt: Dr. Johnny Angiers. Dank meiner Arbeit schuldet die Lebensversicherung seiner Witwe nun Geld. Ich kann den Tod zwar nicht ungeschehen machen, aber dafür sorgen, dass die Folgen weniger ungerecht sind.

Ich greife nach meinem Koffer und gehe die Vortreppe aus Backstein hinunter. Licht und Schatten wechseln sich ab, als ich unter blühenden Hartriegeln und Felsenbirnen dahinschreite, an deren Zweigspitzen weiße Büschel hängen. Darunter wachsen wilder Ingwer und Zimtrispenfarn. Ein paar Meter weiter werden die alten dunkelroten Backsteine unserer schmalen Auffahrt vollständig von Marinos SUV verdeckt.

»Wo ist Quincy?« Ich spähe in den leeren Hundetransportkorb auf dem Rücksitz.

»Als der Anruf kam, war ich gerade beim Fitness«, erwidert Marino. »Ich bin nur schnell auf dem Motorrad nach Hause gefahren, um mein Auto zu holen. Die Zeit reichte nicht zum Umziehen oder um mich mit ihm zu beschäftigen.«

Marino klopft eine Zigarette aus dem Päckchen.

»Nach dem Sport gibt es einfach nichts Besseres«, sage ich spitz, während das Feuerzeug aufflammt und der Geruch von brennendem Tabak aufsteigt.

Er nimmt einen tiefen Zug und lehnt sich ans Auto. »Heute wird nicht über meine Raucherei genörgelt. Sei bitte nett zu mir.«

»Im Moment würde ich mir am liebsten auch eine anzünden.« Ich steige ein und unterhalte mich durch die offene Tür mit ihm.

»Greif nur zu.« Als er an der Zigarette zieht, glimmt die Spitze auf, wie Grillkohle, der man Luft zufächelt.

Er schüttelt eine weitere Zigarette aus der Packung, der braune Filter schaut heraus. Er begrüßt mich wie ein alter Freund. Wie schon damals bin ich versucht. Ich schnalle mich an, und plötzlich erscheint Benton in der Auffahrt. Zielstrebig kommt er auf uns zu.

5

Die blitzblanken Kupfermünzen funkeln durch den Gefrierbeutel in Bentons Hand. Er hat den Beutel mit Klebeband versiegelt, das er beschriftet und mit seinen Initialen abgezeichnet hat.

»Was soll der Mist?« Marinos Worte werden von einer Qualmwolke begleitet. »Warum gibst du mir dieses Zeug?«

»Entweder nimmst du es mit, oder es landet im FBI-Labor in Quantico.« Benton reicht ihm den Beutel und einen Markierstift. »Was nicht sehr sinnvoll wäre. Nichts für ungut. Ich habe dir die Fotos gemailt.«

»Was? Willst du dich jetzt bei der Spurensicherung bewerben? Reicht dir der Blick in die Kristallkugel nicht mehr? Tja, ich kann mich ja mal erkundigen. Aber ich bin ziemlich sicher, dass in Cambridge im Moment keine Stellen frei sind.«

»Sie sind nicht gefälscht und wurden eindeutig poliert«, wendet Benton sich an mich. »Wenn du sie dir unter der Lupe anschaust, wirst du an jeder eine identische ganz schwache Einkerbung erkennen. Es könnte ein sogenannter Tumbler benutzt worden sein. Waffennarren, die ihre Hülsen wiederladen, reinigen sie oft mit Hilfe dieser Geräte. Die Pennys müssen jetzt ins Labor.«

Marino hält den Gefrierbeutel hoch. »Ich blicke da nicht durch.«

»Die wurden auf dem Rand unserer Mauer hinterlegt«, erkläre ich. »Das hätte auch warten können, bis wir sicher sind, dass niemand in der Nähe ist«, meine ich zu Benton.

»Da ist kein Mensch. Und so geht ein Täter wie dieser eigentlich nicht vor.«

»Ein Täter wie was?«, hakt Marino nach. »Offenbar habe ich den Anfang des Films verpasst.«

»Ich muss los.« Benton sieht mich durchdringend an. Er schaut sich um und dann wieder in meine Richtung, bevor er ins Haus zurückkehrt. Zweifellos hat er dort Pläne geschmiedet, die er uns nicht verraten wird.

Marino kritzelt seine Initialen, die Uhrzeit und das Datum auf den Gefrierbeutel und kneift ein Auge hinter der Ray-Ban zu, als ihm der Rauch ins Gesicht weht. Noch ein Zug, dann bückt er sich, drückt die Zigarette an einem Backstein aus und steckt die Kippe ein. Das ist eine alte Angewohnheit, da es als äußerst ungehörig gilt, an einem Tatort Abfälle zu hinterlassen, die dann später mit Indizien verwechselt werden. Ich kenne das. Früher habe ich es auch getan. Das Leeren meiner Taschen, bevor ich Hosen und Jacken in die Waschmaschine stopfte, war keine besonders erfreuliche Angelegenheit.

Marino steigt ein und verstaut den Gefrierbeutel im Handschuhfach.

»Die Pennys müssen erst auf Fingerabdrücke und danach auf DNA und Faserspuren untersucht werden«, sage ich ihm, während wir die Türen schließen. »Geh vorsichtig damit um. Ich möchte nicht, dass noch zusätzliche Spuren, wie zum Beispiel Kratzer, dazukommen, weil du sie herumwirfst.«

»Also soll ich sie ernst nehmen und wie echte Beweisstücke behandeln? In welchem Fall? Könntest du so gütig sein, mir zu erklären, was zum Teufel hier los ist?«

Ich berichte ihm alles, was ich noch von der anonymen E-Mail weiß, die letzten Monat bei mir eingetroffen ist.

»Ist Lucy hinter den Absender gekommen?«

»Nein.«

»Du willst mich auf den Arm nehmen, richtig?«

»Es hat nicht funktioniert.«

»Sie hat es nicht geschafft, sich einzuhacken?« Marino rollt rückwärts aus der Auffahrt. »Anscheinend verliert sie allmählich ihren Biss.«

»Offenbar war dieser Mensch so schlau, einen öffentlich zugänglichen Computer in einem Kongresshotel zu benutzen«, erkläre ich. »Lucy kann dir sagen, wo genau. Ich glaube, sie hat von Morristown gesprochen.«

»Morristown«, wiederholt er. »Mist. Dieselbe Gegend, in der die beiden Opfer in Jersey erschossen wurden.«

Wir fahren hinaus auf die Straße, und mich wundert es, wie friedlich es hier ist. Ein Junimittag, an dem man sich nur schwer vorstellen kann, dass jemand gerade Böses ausheckt. Die meisten Bachelor-Studenten sind über die Sommerferien weggefahren, und die anderen sitzen zu Hause und brüten über Arbeiten, die sie während des Semesters vor sich hergeschoben haben.

Der Wirtschaftsprofessor von gegenüber mäht gerade den Rasen. Er schaut hoch und winkt uns zu, als sei alles in bester Ordnung. Die Frau eines Bankers zwei Türen weiter schneidet eine Hecke, und vor ihrem Nachbarhaus parkt der Pick-up einer Gärtnerei: SONNY’S RASENPFLEGE. Nicht weit davon steht ein magerer junger Mann, der eine dunkle Brille, Schlabberjeans, Sweatshirt und Basecap trägt. Er reinigt mit einem dröhnenden Laubbläser den Gehweg und hebt nicht den Kopf, um höflich zu grüßen. Nein, er hält nicht einmal in der Arbeit inne, als wir vorbeifahren. Ein Schauer aus Rasenschnitt und Kies ergießt sich klappernd über den SUV.

»Arschloch!« Marino lässt das Blaulicht aufblitzen und die Sirene jaulen.

Der junge Mann achtet nicht auf uns. Er scheint uns nicht einmal zur Kenntnis zu nehmen.

Marino tritt auf die Bremse, legt den Schalthebel in Parkposition und springt aus dem SUV. Der Laubbläser macht Geräusche wie ein Luftkissenboot. Abrupt tritt Stille ein, als der junge Mann die Arbeit unterbricht. Seine dunkle Brille ist starr auf uns gerichtet, sein Mund ausdruckslos. Ich versuche, mich zu erinnern, ob ich ihn schon irgendwann hier in der Gegend bei der Gartenarbeit gesehen habe.

»Was würden Sie sagen, wenn ich das mit Ihrem Auto mache?«, herrscht Marino ihn an.

»Ich habe kein Auto.«

»Wie heißen Sie?«

»Das brauche ich Ihnen nicht zu verraten«, erwidert er in demselben gleichgültigen Ton. Ich stelle fest, dass er langes, karottenrotes Haar hat.

»Ach, wirklich? Das wird sich zeigen.«

Marino marschiert um den Pick-up herum und untersucht ihn. Er fördert einen Notizblock zutage und schreibt sich demonstrativ das Autokennzeichen auf. Dann fotografiert er den Wagen mit seinem BlackBerry.

»Wenn ich auch nur einen Kratzer finde, zeige ich Sie wegen Beschädigung städtischen Eigentums an«, droht er. An seinem Hals treten die Adern hervor.

Ein Achselzucken. Der Junge hat keine Angst. Es ist ihm scheißegal. Er grinst sogar ein bisschen.

Marino steigt wieder ein und fährt los. »Blöder Wichser.«

»Nun, das hast du ihm ja deutlich genug mitgeteilt«, entgegne ich spöttisch.

»Was, zum Teufel, ist heutzutage nur mit den Jugendlichen los. Kein Benehmen mehr. Wenn das meiner wäre, würde ich ihm die Hammelbeine langziehen.«

Ich weise ihn nicht darauf hin, dass sein einziger Sohn Rocco, der inzwischen tot ist, ein Berufsverbrecher war. Marino hat ihm oft genug die Hammelbeine langgezogen, und genützt hat es gar nichts.

»Du bist heute ziemlich gereizt«, bemerke ich.

»Und weißt du, warum? Weil ich glaube, dass wir es hier mit einem Scheißterroristen zu tun haben, der jetzt in unserer Stadt sein Unwesen treibt. Das sagt mir mein Bauchgefühl, obwohl es mir anders wirklich lieber wäre. Machado und ich haben deshalb mächtig Zoff.«

»Und seit wann genau hast du dieses Bauchgefühl?«

»Seit dem zweiten Fall in Jersey. Und ich habe den unangenehmen Verdacht, dass Jamal Nari das dritte Opfer ist.«

»Normalerweise schicken Terroristen ein Bekennerschreiben«, wende ich ein. »Sie bleiben nicht anonym.«

»Nicht immer.«

»Was ist mit Feinden?«

Ich muss wieder an den Grund denken, warum mein Urlaub verschoben und womöglich sogar gestrichen ist. Marino soll sich auf das konzentrieren, was wir in der Hand haben, anstatt Verbindungen zu Fällen in New Jersey, zu Terroristen oder zu sonstigen Dingen herzustellen.

»Ich könnte mir gut vorstellen, dass Jamal Nari sich nach diesem Wirbel in der Öffentlichkeit bei manchen Leuten recht unbeliebt gemacht hat«, füge ich hinzu.

»Bis jetzt wissen wir von niemandem, der Grund gehabt hätte, so was zu tun.« Marino biegt in die Irving Street ein.

Ein leichter Wind rauscht durch die Laubbäume, deren Schatten über den sonnenbeschienenen Gehweg gleiten. Der Verkehr ist nicht übermäßig dicht, einige Autos, ein Moped und der Kastenwagen einer Baufirma, der Marino nicht schnell genug ist, weshalb er ihm hupend auf die Pelle rückt. Der Kastenwagen fährt rechts ran, um ihn vorbeizulassen. Marino tritt das Gaspedal durch.

Er hat eine entsetzliche Laune, und ich bezweifle, dass das nur an seinem sogenannten Zoff mit Machado liegt. Da ist noch etwas im Busch. Vielleicht hat Marino ja Angst und überschlägt sich beinahe, um es zu vertuschen.

»Und seine medienwirksame Auseinandersetzung mit dem FBI fand letztes Jahr etwa um diese Zeit statt?«, frage ich ihn. »Warum also jetzt zuschlagen? Die meisten Leute haben es längst vergessen. Ich auch.«

»Ich weiß nicht, wie du das vergessen konntest, nachdem er im Weißen Haus so mit dir umgesprungen ist. Er hat dir an den Kopf geworfen, du würdest mit Körperteilen handeln, und behauptet, Autopsien seien nur dazu da, um Reibach zu machen, und lauter solchen Mist. Irgendwie Ironie des Schicksals, dass jetzt mit ihm genau das passieren wird, weshalb er dir so auf den Keks gegangen ist.«

»Hat er allein gelebt?«, erkundige ich mich.

»Zweite Ehe. Joanna Cather. Sie war in der Highschool seine Schülerin und arbeitet jetzt an derselben Schule als Psychologin.« Marinos Stimmung hat sich von aufgebracht zu bedrückt gewandelt. »Sie haben vor ein paar Jahren, kurz nach seiner Scheidung, etwas miteinander angefangen. Ich muss wohl nicht eigens erwähnen, dass sie viel jünger ist. Sie hat bei der Hochzeit aus offensichtlichen Gründen ihren Namen behalten.«

»Was für offensichtlichen Gründen?«

»Der Name Nari ist muslimisch.«

»Nicht unbedingt. Könnte auch italienisch sein. War er denn Muslim?«

»Das dachten die vermutlich beim FBI, weshalb sie sich ja auf ihn gestürzt haben.«

»Sie haben sich wegen eines Computerfehlers auf ihn gestürzt, Marino.«

»Es spielt nur eine Rolle, wie etwas aussieht und welche Schlüsse daraus gezogen werden. Wenn die Leute ihn für einen Muslim gehalten haben, besteht möglicherweise ein Zusammenhang mit dem Mord. Insbesondere deshalb, weil Obama herkommt und weil Nari ihn letztes Jahr im Weißen Haus kennengelernt hat. Seit dem Bombenanschlag auf den Marathon ist man hier sehr empfindlich in Sachen Dschihadisten, Extremisten und sonstigen Losern. Vielleicht ist es ja auch ein selbst ernannter Rächer, der Leute umlegt, die seiner Ansicht nach den Tod verdient haben.«

»Jamal Nari war Muslim, und nun soll er plötzlich auch ein Dschihadist oder ein extremer Islamist gewesen sein, der sich über die Kriege im Irak und in Afghanistan ereifert?«

Er sagt nichts und beißt die Zähne zusammen.

»Was ist los, Marino?«

»Ich bin in der Sache nicht objektiv, okay?«, bricht es aus ihm heraus. »Dieser Fall Nari macht mich richtig sauer, und ich kann nichts dagegen tun. Überleg nur, was für ein Mensch er war und was für eine Scheißbelohnung er gekriegt hat. Eine Einladung ins Weiße Haus, verdammt. Als Nächstes kommt sein Foto wohl noch auf das Cover des Rolling Stone.«

»Es geht hier nicht um ihn, sondern um den Bombenanschlag. Um den Mord an einem MIT Police Officer, der friedlich in seinem Streifenwagen saß, und zwar in einer Nacht, in der du Dienst hattest. Es hätte auch dich erwischen können.«

»Diese verdammten Terroristen. Das FBI hätte doch die Freundlichkeit besitzen können, uns mitzuteilen, dass die sich in der Gegend von Cambridge rumdrücken. Eine winzige Info wie diese, und kein Kollege hätte mehr wie eine gottverdammte Zielscheibe in seinem Auto rumgehockt. Ich bin noch kein halbes Jahr wieder bei der Polizei, und dann passiert so ein Mist. Leute werden kaltblütig umgebracht oder ihnen werden die Beine abgerissen. Das ist die Welt, in der wir heute leben. Ich kapiere nicht, wie du das einfach so vergessen kannst.«

»Das tue ich doch gar nicht. Ich bitte dich nur, es einen Moment beiseitezuschieben. Lass uns erst mal darüber reden, wie Jamal Nari gewohnt hat.«

»Eine Zweizimmerwohnung.« Marinos Ray-Ban ist starr geradeaus gerichtet. »Sie sind nach der Hochzeit eingezogen.«

»Wohnungen sind in diesem Teil von Cambridge teuer«, entgegne ich.

»Die Miete beträgt drei Mille. Offenbar kein Problem für die beiden. Vielleicht deshalb, weil er die Schule wegen Diskriminierung verklagt hat, nachdem die ihn gefeuert haben. Klingt doch logisch, oder? Keine Ahnung, wie hoch die Entschädigungssumme war, aber das kriegen wir schon noch raus. Allem Anschein nach hat er ein bisschen besser gelebt als der durchschnittliche Highschool-Lehrer.«

»Hast du das von Machado?«

»Ich bekomme meine Infos von überallher.«

»Und wo war Joanna Cather heute Morgen, als ihr Mann starb?«

»Laut ihrer eigenen Aussage in New Hampshire auf der Fahrt zu einer Outlet Mall. Sie ist hierher unterwegs.«

»Ist dir klar, dass bereits um neun Uhr morgens im Internet verbreitet wurde, ein Mann sei möglicherweise in Cambridge in der Farrar Street erschossen worden? Das machte bei Twitter die Runde, bevor die mutmaßliche Erschießung überhaupt stattgefunden hatte.«

»Die Leute verwechseln ständig die Uhrzeit, zu der etwas Bestimmtes passiert sein soll.«

»Verwechslungen hin oder her«, entgegne ich, »du müsstest eigentlich genau wissen, wann der Notruf bei der Polizei einging.«

»Exakt um zehn-null-zwo«, erwidert er. »Die Dame, die seine Leiche auf dem Gehweg bemerkt hat, sagte, sie habe beobachtet, wie er vorgefahren sei und anfing, Einkäufe aus dem Auto zu laden, und zwar um Viertel vor zehn. Eine Viertelstunde später sah sie ihn hinter dem Heck seines Wagens auf dem Boden liegen. Sie dachte, es sei ein Herzinfarkt.«

»Und woher hatte jemand die Informationen, bevor die Polizei überhaupt verständigt worden war?«, beharre ich.

»Wer hat dir das erzählt?«

»Bryce.«

»Vielleicht hat der was durcheinandergebracht. Wäre ja nicht zum ersten Mal.«

»Leider muss man heutzutage nicht nur Studenten im Auge behalten«, antworte ich, während wir an einer Kreuzung langsamer werden. »Als Lehrer oder Mitarbeiter in einer Schule kann man auch zur Zielscheibe eines halbwüchsigen oder sogar noch jüngeren Schülers werden. Und je öfter es vorkommt, desto mehr weitere Fälle zieht es nach sich.«

»Hier liegt die Sache anders. Das weiß ich genau«, gibt er zurück.

Ein Jogger überquert den Fußgängerüberweg und will in die Farrar Street einbiegen. Doch offenbar bemerkt er die Notfallfahrzeuge und Übertragungswagen. Er schaut zu den Helikoptern hinauf, die in gut dreihundert Meter Höhe in der Luft verharren. Also nimmt er stattdessen die Scott Street und blickt sich immer wieder ängstlich um, während er, inzwischen schneller, weiterläuft.

»Natürlich müssen wir uns seine Schüler und auch die Jugendlichen anschauen, mit denen seine Frau Kontakt hatte«, füge ich hinzu. »Hast du selbst mit ihr gesprochen?«

»Noch nicht. Ich weiß nur, was Machado mir erzählt hat. Er meinte, sie habe erschrocken und bestürzt geklungen.« Endlich sieht Marino mich an. »Sie ist also vollkommen ausgerastet. Es wirkte echt. Sie hat einen Jugendlichen erwähnt, dem sie geholfen hat. Eigentlich glaubt sie nicht, dass er jemandem etwas antun würde, aber er steht auf sie. Vielleicht sei Nari ja auch bei einem versuchten Raubüberfall erschossen worden. So lautete ihre zweite Erklärung.«

»Sie sagte, er sei erschossen worden?«

»Ich denke, das hat sie von Machado. Ich hatte nicht den Eindruck, dass sie es bereits wusste.«

»Wir sollten uns vergewissern.«

»Danke, dass du mir hilfst, meinen Job zu machen. Ist ja klar, dass ich die einzelnen Punkte ohne dich nicht miteinander verbinden könnte.«

»Bist du wütend auf mich oder nur allgemein wütend auf Terroristen? Was sind denn das eigentlich für Probleme zwischen dir und Machado?«

Als er schweigt, lasse ich es für den Moment darauf beruhen.

»Also war Jamal Nari beim Einkaufen.« Ich entsperre mein iPhone und starte eine Suchanfrage im Internet. »Hat er das im Sommer immer am Donnerstagmorgen erledigt?«

»Laut Joanna nein«, erwidert Marino. »Er hat einen Großeinkauf gemacht, weil sie angeblich ein langes Wochenende in Stowe, Vermont, verbringen wollten.«

Jamal Nari hat einen Wikipedia-Eintrag. Es gibt massenweise Nachrichtenmeldungen über seinen Zusammenstoß mit dem FBI und seine Einladung ins Weiße Haus. Dreiundfünfzig Jahre alt, geboren in Massachusetts, die Familie seines Vaters ursprünglich aus Ägypten, die Mutter aus Chicago. Als begabter Gitarrist hat er das angesehene Berklee College of Music in Boston besucht und ist im Musiktheater und in Bands aufgetreten, bis er beschloss, solide zu werden und als Lehrer anzuheuern. Sein Highschool-Chor gehört immer zu den ersten drei in Neuengland.

»Nun, offenbar ist das Chaos schon ausgebrochen«, verkünde ich, als wir uns dem Tatort nähern.

Direkt über uns erkenne ich die beiden Hubschrauber, Channel 12 und Channel 5. Außerdem sind mindestens ein Dutzend Autos, Zivilfahrzeuge und Streifenwagen, vor Ort. Hinzu kommen einige Übertragungswagen und noch weitere Autos, die vermutlich Reportern gehören. Die Medien haben keine Zeit verschwendet, so läuft es eben heutzutage. Informationen sind sofort verfügbar. Es geschieht nicht selten, dass die Journalisten schon vor mir am Tatort sind.

Wir parken hinter einem fensterlosen weißen Transporter des CFC, der mit laufendem Motor am Straßenrand steht. Der Hermesstab und die Waagschalen der Justitia, in Blau diskret und geschmackvoll an den Türen angebracht, mildern die unheilverkündende Wirkung des Tatortfahrzeugs nicht ab. Denn es kann nur eines bedeuten.

»Und plötzlich legt er sich einen nagelneuen roten SUV von Honda zu.« Marino weist mich auf das vor dem Haus geparkte Auto hin. »Die Kiste hat ihn sicher eine Stange Geld gekostet.«

»Du nimmst also an, dass er das Auto gewechselt hat, weil er glaubte, dass ihm jemand an den Kragen will?« Für mich klingt das nicht logisch. »Falls er wirklich gestalkt worden ist, hätte ihm ein neues Auto doch auch nichts genützt. Der Stalker wäre bald dahintergekommen.«

»Vielleicht ist es ja egal, was ich annehme. Weil der portugiesische Krieger die Ermittlungen leitet. Zumindest in den letzten fünf Minuten.«

»Ihr zwei solltet euch vertragen. Ich dachte, ihr wärt gute Freunde.«

»Tja, da denkst du eben falsch.«

Als wir aussteigen, öffnet die Besatzung des Transporters, Rusty und Harold, gerade die Hecktür. Sie holen eine Trage und einen Stapel Einweglaken heraus.

»Wir haben die Sichtschutzbarrieren aufgestellt«, meldet Harold.

»Das sehe ich«, antworte ich. »Gut gemacht.«

Vier große schwarze Nylonbahnen sind mit Klettband an Rahmen aus PVC befestigt und bilden so einen bedrohlich wirkenden Monolithen. Dahinter habe ich genug Platz zum Arbeiten und bin gleichzeitig sicher vor neugierigen Blicken. Allerdings sind solche vorübergehenden Schutzmaßnahmen auch ein klarer Hinweis auf ein Blutbad. Außerdem hindern sie Kamerateams nicht daran, vom Helikopter aus zu filmen. Sosehr wir uns auch bemühen, wird es uns nicht gelingen zu verhindern, dass die Nachrichten Bilder von Jamal Nuris Leiche bringen.

»Wir haben unten Sandsäcke draufgelegt, damit niemand die Dinger versehentlich umwirft«, sagt Harold, ein ehemaliger Bestattungsunternehmer, der vermutlich auch im Bett Anzug und Krawatte trägt.

»Oder für den Fall, dass einer dieser dämlichen Hubschrauber zu tief runtergeht.« Rusty hat wie immer Jeans und Sweatshirt an. Sein langes graues Haar ist zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden.

»Einen Moment noch«, weise ich die beiden an.

Sie sollen auf mein Zeichen warten. Ich muss nichts hinzufügen, denn sie sind alte Hasen. Ich brauche Zeit zum Arbeiten und Nachdenken. Sechs uniformierte Polizisten haben sich mit ihren Streifenwagen rings um den Tatort postiert. Ihre Aufgabe ist es, unbefugte Personen abzuwimmeln und gleichzeitig Ausschau nach einem möglichen Täter zu halten. Ich erkenne auch zwei Spurensicherungsexperten aus Cambridge, die nicht viel tun können, bevor ich fertig bin. Zu guter Letzt fällt mein Blick auf Sil Machados SUV, einen dunkelblauen Ford Explorer wie der von Marino, allerdings im Gegensatz zu diesem nicht mit Wachs und Cockpitspray auf Hochglanz poliert.

Machado – der attraktive, dunkelhaarige portugiesische Krieger – spricht gerade mit einer dicklichen jungen Brünetten im Trainingsanzug. Die beiden stehen allein im Schatten eines Ahornbaums vor dem viktorianischen Haus mit dem schiefergedeckten Spitzdach, einem prachtvollen dreistöckigen Anwesen, das in Eigentumswohnungen aufgeteilt worden ist. Marino teilt mir mit, Naris Wohnung befände sich auf der Rückseite im Erdgeschoss.

Ich greife nach dem Tatortkoffer, bleibe aber hinter Marinos Explorer stehen, wo ich verharre und mir ein Bild von der Lage mache.

6

Zwischen den dicken Eichen und eisernen Laternenpfählen spannt sich grellgelbes Absperrband mit der schwarzen Aufschrift POLICE LINE DO NOT CROSS. Durch das Geländer geschlungen, friedet es das gesamte Grundstück ein.

Ich bemerke, dass der rote Honda nur ein vorläufiges Nummernschild hat. Die Heckklappe steht offen. Kartons und Tüten mit Frühstücksflocken, Kräckern und Kartoffelchips sind auf dem Gehweg verteilt. Thunfischdosen sind an den Randstein gerollt und liegen dicht vor meinen Füßen. Der Geruch des süßen Safts, der aus aufgeplatzten Honigmelonen sickert, steigt mir in die Nase. Ein Glas Tacosauce ist zerbrochen, und ich nehme auch diesen würzigen Geruch wahr. Inzwischen haben die sich in der Sonne erwärmenden Lebensmittel bereits Fliegen angelockt, die sich in Schwärmen darauf stürzen.

Der ehemalige Vorgarten ist in einen geteerten Parkplatz für mehrere Autos verwandelt worden. Ein Motorroller ist an einen Laternenpfahl gekettet. Zwei Fahrräder wurden mit dicken Kabelschlössern an den Säulen der ums ganze Haus verlaufenden Veranda befestigt, in deren Mitte sich ein Panoramafenster befindet. Vermutlich wohnen Studenten hier, denke ich. Und ein dreiundfünfzigjähriger Musiklehrer an der Highschool mit seiner zweiten Frau Joanna, die angeblich in einer Outlet Mall in New Hampshire eingekauft hat, als die Polizei ihr die schreckliche Nachricht übermittelte.

Während ich mich dem Haus nähere und mich unter dem Band durchducke, grüble ich weiter über diesen Punkt nach. Was wollte sie in einer Outlet Mall, zu der man hin und zurück zwei Stunden braucht, wenn Nari ein verlängertes Wochenende in Vermont mit ihr geplant hatte? Musste sie heute Morgen etwas für diese Reise einkaufen? Oder brauchte sie einen Vorwand, weil sie um Viertel vor zehn auf keinen Fall zu Hause, ja, nicht einmal in Massachusetts sein wollte? Inzwischen habe ich die Sichtschutzbarriere erreicht. Das Klettband ratscht, als ich die Bahn öffne, die dem Heck des roten SUV am nächsten ist. Dabei achte ich darauf, dass die Fahrer der langsamer werdenden Autos und die stetig wachsende Menge der Schaulustigen auf Gehwegen und in Vorgärten nichts zu sehen bekommen, was sie nichts angeht.

Doch anstatt hinter die schwarze, abweisende Barrikade zu schlüpfen, denke ich an Joannas Reaktion gegenüber Machado, wie Marino sie wiedergibt. Sie habe keine Ahnung, wer ihrem Mann nach dem Leben getrachtet haben könnte. Allerdings hat sie einen Schüler an der Highschool erwähnt, den sie unterstützt habe. Sie hat auch die Möglichkeit eines spontanen, aus dem Ruder gelaufenen Raubüberfalls erwähnt. Was ich für völlig ausgeschlossen halte.

Ich stelle meinen Tatortkoffer draußen vor dem Sichtschutz ab. Inzwischen steht die Sonne direkt über meinem Kopf und beleuchtet, was sich dahinter verbirgt. Der stechende Geruch von sich zersetzendem Blut weht zu mir hinüber. Schmeißfliegen steuern brummend Wunden und Körperöffnungen an, um ihre Eier abzulegen.

Die Leiche liegt rücklings und mit ausgestreckten Beinen auf dem Boden, das linke ist ganz leicht angewinkelt. Seine Arme ruhen locker zu seinen Seiten. Er ist nicht gestolpert und hat weder versucht, den Sturz abzufangen, noch sich anschließend bewegt. Weil er es nicht mehr konnte.

Das Blut trennt sich an den Rändern schon vom Plasma und befindet sich in einem sehr frühen Gerinnungsstadium, was sich mit der Aussage deckt, dass der Mann innerhalb der letzten beiden Stunden erschossen worden ist. Die nach dem Tod einsetzenden Veränderungen haben bereits begonnen, jedoch verhältnismäßig langsam, da wir nur knapp zwanzig Grad haben, ein kühler Wind weht und das Opfer voll bekleidet ist. Ich schätze seine Körpertemperatur auf vierunddreißig Komma fünf Grad Celsius, und die Totenstarre hat gerade angefangen. Dann wende ich mich wieder dem Blut zu.

Es stammt aus der Wunde an seinem Hals, ist entlang der leicht geneigten geteerten Fläche geflossen und hat sein weißes Hemd oben am Rücken durchweicht. Einen knappen Meter von der Leiche entfernt endet die Blutlache. Die Wunde am Auge hat offenbar kaum geblutet, nur ein kleines Rinnsal seitlich am Gesicht, das in seinem Kragen versickert ist. Ein wenig Blut ist aus dem Hinterkopf ausgetreten. Also geringe Blutungen, wenn man bedenkt, dass massive Verletzungen in gut durchbluteten Körperregionen vorliegen. Sein Herz hat rasch zu schlagen aufgehört. Vielleicht sogar auf der Stelle.

In der Nähe erkenne ich den Autoschlüssel und zwei braune Papiertüten von der Biosupermarktkette Whole Foods mit herausgefallenem Inhalt. Als er umgekippt ist wie ein gesprengter Schornstein, hatte er anscheinend den Schlüssel und die beiden Tüten in der Hand. Acht weitere Tüten stehen noch im offenen Kofferraum seines Wagens. Die Innenraumbeleuchtung brennt, und ich wundere mich allmählich, wie man für einen dreitägigen Ausflug so viel einkaufen kann.

Ich sehe Papierhandtücher, Toilettenpapier und Packungen mit Alufolie und Müllbeuteln. Dazu einen Karton mit der Aufschrift »Smirnoff Wodka«, innen unterteilt, der Weinflaschen und Spirituosen enthält. Nari muss ziemlich früh losgefahren sein, um in verschiedenen Läden derartige Mengen zu beschaffen. Whole Foods führt nämlich keine harten Alkoholika.

Er kommt mir bekannt vor, aber das wäre wohl auch so, wenn wir uns nicht schon einmal zufällig begegnet wären. Sicher aus den Nachrichten. Womöglich sind wir sogar auf der Straße aneinander vorbeigegangen, auch wenn ich mich nicht daran erinnern kann. Bevor ich seine Leiche berühre, mustere ich sie gründlich, um mir einen Überblick zu verschaffen und erste Eindrücke zu gewinnen. Dabei zwinge ich mich, nicht an unseren unerfreulichen Zusammenstoß in Washington zu denken. An die hochgezogenen Augenbrauen des Präsidenten und sein leicht konsterniertes Lächeln, als Nari mich mit Verwünschungen überhäufte.

Er hat kurzes graues, allmählich schütter werdendes Haar, eine gesunde Gesichtsfarbe und einen auffällig hervorstehenden Kiefer, was auf einen Unterbiss hinweist. Außerdem ist er glatt rasiert, mittelgroß und schlank und hat wenig Körperfett, allerdings einen angeschwollenen Bauch, was ich ein wenig seltsam finde. Vielleicht war er ja ein starker Biertrinker. Ich schätze ihn auf eins zweiundsiebzig, achtzig Kilo. Für sein Alter wirkt er recht jugendlich.

»Kann ich Ihnen irgendwie behilflich sein, Chef?« Die Stimme mit dem spanischen Akzent gehört CFC-Ermittlerin Jen Garate, langes dunkles Haar, blaue Augen, dunkler Teint und auf exotisch überreife Art hübsch.

Sie betont ihre üppigen Kurven gern mit enger Kleidung, und ich stelle fest, dass Machado sie beobachtet. Er spricht weiter mit der jungen Frau im Trainingsanzug, die einen aufgebrachten Eindruck macht und ständig zu mir hinüberschaut. Schließlich entschuldigt er sich und kommt auf mich zu.

»Danke, ist nicht nötig«, wende ich mich an Jen.

»Sie haben sich aber einen tollen Tag ausgesucht, um in den Urlaub zu fliegen«, merkt sie sarkastisch an. »Ich wäre ja schon früher hier gewesen, wenn dieses junge Mädchen nicht ertrunken wäre.«

Ich weiß nicht, wen sie meint, und werde auch nicht nachfragen. Nicht jetzt.

»Jugendliche haben nur Unsinn im Kopf, richtig?« Offenbar muss sie es einfach loswerden. »Das Wasser war eiskalt, und sie hatte die geniale Idee, auf die Poolabdeckung zu springen. Gut, dass wir immer Neoprenanzüge in unseren Transportern haben. Doch die Halsmanschette war undicht, und ich musste mich erst abtrocknen.«

»Danke für Ihre Hilfe.« Mein Tonfall verrät, dass ich nicht zum Plaudern aufgelegt bin.

»Ob Lucy wohl noch da oben ist?« Sie späht zu einem Helikopter in der Ferne hinüber, Zwillingstriebwerk, aber mit Landungskufen. Ich finde ihre Bemerkung seltsam.

Woher weiß sie, dass Lucy heute geflogen ist? Die beiden sind nicht befreundet, ja, nicht einmal gute Bekannte. An der Form des Rumpfes erkenne ich, dass es sich um einen Eurocopter handelt, möglicherweise ein Rettungsflug.

»Ich bin nur neugierig«, fährt sie fort. »Obama kommt doch heute. Wie hat sie es geschafft, eine Fluggenehmigung für einen gesperrten Luftraum zu kriegen? Vermutlich schaden Ihre Connections zum Verteidigungsministerium da nicht, ganz zu schweigen von den Verbindungen Ihres Mannes.«

»Ob man eine Genehmigung bekommt, hängt davon ab, ob man die Überprüfung der Transportsicherungsbehörde besteht und rechtzeitig einen Antrag stellt.« Ich halte in der Arbeit inne und blicke sie an. »Ich habe keinen Einfluss auf die Bundesluftfahrtbehörde und bin nicht ganz sicher, was Sie hier andeuten wollen.«

»Ich finde es einfach nur cool, Pilotin zu sein, mehr nicht.«

»Wir sehen uns im Büro.« Meine Art, sie wegzuschicken.

Sie zögert. Ihre Cargohose und das langärmelige T-Shirt wirken wie aufgemalt. Dann lächelt sie Machado zu, dessen Augen sich an dem weiden, was sie so gern zur Schau stellt.

Mann oder Frau, Jen kümmert es nicht, wer sie mit Blicken auszieht. Bedauerlicherweise ist meine neue Chefermittlerin ein oberflächliches, eitles Geschöpf, und ich habe sie nur eingestellt, weil ich dringend Ersatz für Marino brauchte. Sie ist tüchtig, klug und kompetent und hat ihre Ausbildung in New York absolviert. Und war dennoch ein Fehlgriff, wie ich leider feststellen musste. Allerdings kann ich ihr schlecht deswegen kündigen, weil sie sich unangemessenen verhält und einige Leute sie nicht mögen. Ihr in Sachen Benehmen und Kleidung Vorschriften zu machen, kommt ebenfalls nicht infrage, weil ich mir damit nur eine Klage wegen Diskriminierung einhandeln würde. Ich blicke ihr nach, als sie in Richtung Straße geht, mit wiegenden Hüften, sodass ihr runder Po auf und nieder hüpft.

»Doc?«, begrüßt mich Machado. Seine Augen sind hinter Oakleys verborgen, einem Modell namens Half Jacker, sehr beliebt bei Polizei und Militär.

Wie immer ist er tipptopp angezogen und trägt eine gebügelte Khakihose, ein weißes Hemd, eine blaugestreifte Krawatte und eine marineblaue Windjacke mit der Aufschrift CAMBRIDGE POLICE auf dem Rücken. Die Jacke ist ziemlich weit und geschlossen, um die kugelsichere Weste zu tarnen. Er war offenbar im Dienst, als der Anruf kam, und es entgeht mir nicht, dass Marino die Arme verschränkt. Seine Miene ist wie versteinert, und er spannt wieder die Kiefermuskeln an.

»Ich habe gehört, dass wir Ihnen den Tag verdorben haben«, sagt Machado zu mir.

»Der da hätte wohl eher Grund, sich zu beschweren.«

»Tut mir leid, das mit Ihrem Urlaub.«

»Das ist in Anbetracht der Umstände nicht so wichtig.« Ich öffne die stabilen Plastikschließen meines Tatortkoffers und hole einen in Plastik eingeschweißten weißen Tyvek-Overall heraus.

»Was ist bis jetzt erledigt worden?«

»Wir haben fotografiert, und ich habe mich in seiner Wohnung umgeschaut. Nur auf die Schnelle, um sicherzugehen, dass sich dort niemand aufhält, der da nichts zu suchen hat. Die Tür war nicht abgeschlossen und stand einen Spalt weit offen. Anscheinend hatte er schon drei Tüten reingetragen und wollte die anderen aus dem Auto holen, als er umgenietet wurde.«

Machado blättert in seinem Notizblock, während ich den Overall über meine Kleidung stülpe. Unten in meinem Tatortkoffer liegen Überschuhe. Ich schlüpfe hinein, indem ich abwechselnd auf einem Bein stehe. Schutzkleidung anzulegen, ist eine Kunst für sich. Ich habe erlebt, dass erfahrene Ermittler die Sachen verkehrt herum angezogen oder dabei das Gleichgewicht verloren haben.

»Die Dame da drüben?« Machado wirft einen Blick auf die Frau, mit der er gerade gesprochen hat. »Sie wohnt in der obersten Etage. Doktorandin in Harvard. Sie sagt, sie habe am Schreibtisch gesessen und gelernt, als sie Nari einparken sah. Als sie das nächste Mal hingeschaut hat, lag er schon hier am Boden.«

»Hat sie Schüsse gehört? Oder etwas, das so ähnlich klang?« Ich streife Handschuhe über.

»Sie sagt nein. Es gab auch keine Meldungen, dass in dieser Gegend geschossen wurde. Wir haben die Nachbarn bereits befragt. Fehlanzeige. Aber die Studentin?« Noch einmal blickt er zu der Frau hinüber, die ziemlich verstört auf dem Gehweg steht. »Angelina Brown, vierundzwanzig, promoviert in Pädagogik.«

Marino notiert sich die Informationen. Seine Lippen sind zusammengepresst, als habe er etwas gegessen, das ihm nicht bekommen ist.

»Sie hat eine interessante Bemerkung gemacht«, fährt Machado fort, »und dem Hinweis werden wir ganz sicher nachgehen. Offenbar hat sie ihren Schreibtisch an dem Fenster, das zur Straße zeigt. So hat sie jeden, der das Haus betritt oder verlässt, praktisch aus der Vogelperspektive im Blick. Sie hat mir erzählt, sie habe einen Jugendlichen in der Gegend beobachtet. Er fährt ständig mit seinem Rad auf der Straße hin und her. Vor kurzem hat Joanna Cather draußen mit ihm geredet, und dann sind die beiden hinters Haus, vielleicht in ihre Wohnung. Angelina ist ziemlich sicher, dass Naris Auto zu diesem Zeitpunkt nicht hier geparkt hat. Sie fand es komisch, dass Joanna möglicherweise einen Halbwüchsigen in ihre Wohnung gelassen hat, während ihr Mann nicht zu Hause war.«

»Haben wir den Namen des Jugendlichen oder eine Personenbeschreibung?« Marino schreibt weiter mit.

»Klein, mager, immer mit Basecap auf dem Kopf.«

»Das passt auf viele Leute«, entgegnet Marino höhnisch. Machado ignoriert ihn.

»Ihrer Schätzung nach ist der Junge etwa sechzehn«, spricht Machado weiter. »Könnte auch ein bisschen älter oder jünger sein. Sie wissen schon, die Hose auf Halbmast und die üblichen Schlabberklamotten für böse Buben.«

»Hmmm. Lass mich raten. Der Junge, dem Joanna helfen will«, meint Marino. »Tja, vielleicht hat sie ihm ja nicht nur Ratschläge gegeben.«

»Wenn die Zeugin recht hat und der Junge auf dem Fahrrad derselbe Schüler ist, den Joanna angeblich unterstützt, scheint er nicht weit weg zu wohnen«, merke ich an. Das Tyvek erzeugt ein papierenes Rascheln, als ich mich auf die Fersen kauere und mich in die Lücke im Sichtschutz ducke. »Sonst wäre er nicht mit dem Rad unterwegs, nur so eine Vermutung.«

»Ich rede mal mit ihr«, verkündet Marino barsch. Ich schaue auf seine gewaltigen schwarzen Profi-Basketballstiefel hinter mir.

»Tu dir keinen Zwang an«, erwidert Machado.

»Darum brauchst du dir keine Sorgen zu machen.« Während Marino davonmarschiert, untersuche ich die Hände des toten Musiklehrers.

Als ich seine Finger anwinkle, spüre ich, dass sich in den kleinen Muskeln bereits die Leichenstarre ausbildet. Er ist noch warm. Ich knöpfe sein Hemd auf und entdecke Tattoos. Auf der linken Brustseite hat er sich Bäume mit auffliegenden Krähen stechen lassen, auf der rechten Schulter befindet sich eine Art Emblem, Rain Song, in künstlerisch gestalteten Buchstaben. Machado geht neben mir in die Hocke.

»Wahrscheinlich hat die Zeugin, Angelina Brown, nicht erwähnt, ob sie heute Morgen diesen Jungen hier gesehen hat.« Ich schiebe ein langes Thermometer unter den rechten Arm des Toten und lege ein zweites in das oberste Fach meines Tatortkoffers.

»Ich habe sie danach gefragt. Sie sagt nein.« Machado beobachtet mich bei der Arbeit. »Allerdings starrt sie bestimmt nicht ununterbrochen aus dem Fenster. Er hätte auch von hinten durch den Garten kommen können, dann hätte sie ihn gar nicht bemerkt.«

»Besteht die Möglichkeit, dass die Ehefrau gar nicht in New Hampshire war, als Sie sie erreicht haben?«

»Das können wir anhand der Funkzellen überprüfen, die während des Anrufs ihr Telefonsignal aufgefangen haben.«

Als ich den Toten zu mir hinüberziehe, lehnt er schwer und schlaff an meinen Knien. Ich untersuche ihn auf Totenflecken, das nicht mehr im Körper zirkulierende Blut, das sich aufgrund der Schwerkraft absetzt. Es entstehen gerade die ersten auf seinem Rücken, ein dunkelrosafarbener Hauch, der beim Draufdrücken verblasst.

»Ich habe mich nur gefragt«, fahre ich fort, »ob sie vielleicht in der Wohnung gewesen sein könnte. Ob sie Besuch hatte, während ihr Mann einkaufen war. Und dann hat sie die Wohnung, freiwillig oder unfreiwillig, zu einem günstigen Zeitpunkt verlassen, kurz bevor er nach Hause kam.«

»Genau. Die Funkzellen werden uns verraten, ob sie lügt. Allerdings würde mich interessieren, warum Sie sich das fragen.« Er mustert mich unverwandt.

»Weil ich so etwas schon erlebt habe. Es gibt immer noch viele Leute, die gar nicht ahnen, welche Informationen ihr Smartphone über sie preisgibt, wenn es jemand darauf anlegt. Sie lügen, weil sie nicht damit rechnen, dass man sie ertappt.«

»So naiv dürfte sie eigentlich nicht sein. Nicht nach all dem, was sie mit dem FBI durchgemacht haben.« Machados Einwand hat etwas für sich.

»Bestimmt ist Ihrer Zeugin nicht aufgefallen, ob Joannas Auto heute Morgen hier war«, füge ich hinzu.

»Nun, da hätten wir ein spannendes Detail. Zufällig fährt sie heute einen Mietwagen.«

»Warum?«

»Das weiß ich nicht. Aber im Moment ist noch alles offen«, antwortet Machado. »Was auch der Grund ist, warum niemand die Wohnung betreten soll, bevor wir sie nicht gründlich unter die Lupe genommen haben. Wir warten nur noch auf die richterliche Genehmigung.«

Er hat den Verdacht, die Frau könne in den Mord an ihrem Mann verwickelt sein. Kein Wunder, dass das seine erste Vermutung war. Doch nach der Aussage der Zeugin Angelina Brown und dem zu urteilen, was ich bis jetzt hier vorgefunden habe, wurde Jamal Nari sicher nicht von einem eifersüchtigen und schießwütigen Schuljungen umgebracht. Und auch bestimmt nicht von einem Auftragskiller, der ihn umgelegt hat und dann einfach davonspaziert ist.

Wenn auf dem Grundstück ein Schuss abgegeben worden wäre, hätte es jemand hören müssen. Deshalb bin ich ziemlich überzeugt davon, dass Nari aus großer Entfernung von einem erfahrenen und guten Schützen ermordet worden ist, der damit ein bestimmtes Ziel verfolgt. Ich hole eine Lupe heraus, um mir den winzigen Tangentialschuss im Nacken unterhalb des Haaransatzes anzusehen, und mache einige Fotos. Dann drehe ich den Kopf ein wenig nach rechts. Blut rinnt heraus, also eine Eintrittswunde. Ich bewege den Kopf noch ein Stück und leuchte mit der Taschenlampe. Kupferfragmente leuchten mir wie Gold aus der Masse aus geronnenem Blut, Haaren und Hirngewebe entgegen.

7

Die Schusswunde im Auge ist ebenfalls eine Eintrittswunde. Die Kugel hat Naris Sonnenbrille durchschlagen. Ich fotografiere ihre Position auf dem Gehweg. Das linke Brillenglas ist fort, das Schildpattgestell unversehrt.

Scherben aus geschliffenem Plastik sind auf seinem weißen Hemd und auf dem Gehweg neben seinem Kopf verstreut. Als er ins Auge geschossen wurde, lag er bereits auf dem Boden, und zwar in derselben Körperhaltung wie jetzt auch. Ich krieche rückwärts aus dem kühlen Schatten meines Sichtschutzes und lasse den Blick über die Wohnblocks am Ende der Straße schweifen. Sie stehen einen Straßenzug entfernt von hier, in kasernenartigen Reihen, drei Stockwerke, Flachdächer.

Ich krame ein Achtzehn-Zentimeter-Lineal und ein Maßband heraus. Dann fotografiere ich den Toten aus allen erdenklichen Richtungen. Mir fällt auf, dass ihm Wucht und Aufprallwinkel der Kugel die Brille von der Nase gerissen haben. Sie ist genau eins Komma null eins Meter rechts neben seinem Kopf gelandet. Ich taste sein blutverschmiertes graues Haar ab.

Meine behandschuhten Finger finden genau das, was ich gesucht habe: gesplitterte Knochen am Hinterkopf und Einkerbungen, wo zumindest eines der Geschosse wieder ausgetreten ist. Allerdings keine weichen Stellen. Sein Körper hat nahezu keine Reaktion mehr gezeigt. Er war tot, als er den Boden berührte. Wieder fällt mir das anonyme Gedicht ein, in dem ein Henker vorkommt.

Dass jemand auf der Stelle tot umfällt, geschieht nur sehr selten. Ein Grund kann die Trennung des Wirbels C2 vom Rest der Wirbelsäule sein. Für gewöhnlich sehe ich das bei Erhängungen in Kombination mit einem abrupten Sturz aus großer Höhe, zum Beispiel von einer Brücke oder einem ausgewachsenen Baum. Außerdem bei Unfällen im Straßenverkehr oder beim Turmspringen, wenn das Opfer beim Aufprall gegen das Armaturenbrett oder den Boden des Swimmingpools ein Hyperflexionstrauma erleidet. Wird das Rückenmark durchtrennt, ist auch die Verbindung zwischen Gehirn und Körper unterbrochen. Herz und Lunge versagen sofort ihren Dienst.

»Ich glaube, Schüsse aus einem vorbeifahrenden Auto, einen gescheiterten Raubüberfall oder sonstige Möglichkeiten, bei denen eine Pistole eingesetzt wurde, können Sie ausschließen«, teile ich Machado mit.

»Sie halten es also für völlig unmöglich, dass sich jemand von hinten an ihn angeschlichen und ihm einen Genickschuss verpasst hat? Und dann, als er schon am Boden lag, noch eine Ladung ins Gesicht?«

»Am helllichten Tag, wenn es von Leuten wimmelt?«

»Sie würden sich wundern, was die alles nicht hören oder mit der Fehlzündung eines Autos verwechseln.«

»Es liegt keine Tüpfelung und auch sonst kein Hinweis darauf vor, dass der Schuss aus nächster Nähe abgefeuert wurde.« Ich nehme die Wunde am Haaransatz gründlich unter die Lupe. »Falls es eine Pistole war, fehlen die ausgeworfenen Patronenhülsen.«

»Der Schütze hätte sie einsammeln können.«

»Das wäre aber ziemlich viel Aufwand auf offener Straße und mitten am Tag.«

»Ich will Ihnen ja nicht widersprechen«, antwortet Machado, »sondern nur sichergehen, dass wir nichts übersehen. Wäre es zum Beispiel möglich, dass der Schuss in den Nacken durch das Auge wieder ausgetreten ist, während er noch stand?«

»Nein. Die Augenverletzung ist eine Eintrittswunde. Außerdem hätten wir keine Fragmente unter seinem Kopf und ringsherum, wenn nur ein Schuss gefallen wäre und er gestanden hätte.«

»Also könnte dieses Geschoss – das erste also – überall und nirgends sein.«

»Wir wissen mehr, wenn wir ihn erst mal bei mir im Institut haben. Doch bis jetzt sehe ich nur Hinweise auf zwei unterschiedliche Flugbahnen. Eine, als er noch aufrecht stand, und die zweite, als er am Boden lag. Das zweite Geschoss ist am Hinterkopf ausgetreten, der ziemlich stark zertrümmert ist und nur noch von der Kopfhaut zusammengehalten wird. Hier sind die Fragmente.« Ich deute auf die Blutlache um seinen Kopf. »Das Geschoss ist beim Austritt zersplittert und hat den Asphalt getroffen. Beim Schuss ins Auge befand er sich in derselben Position wie jetzt.«

»Was für ein Glückspilz«, meint Machado. »Voll ins Schwarze.«

»Ich weiß nicht, ob der Schütze einfach nur Glück hatte. Unser Opfer hatte eindeutig keines. Bis darauf, dass er nicht gelitten hat. Meiner Ansicht nach muss es über ihn gekommen sein wie ein Blitz aus heiterem Himmel, scheinbar aus dem Nichts, denn der Schuss wurde aus großer Entfernung abgegeben, und zwar von jemandem, der etwas davon versteht.«

»Wie weit entfernt?«

»Das lässt sich ohne eine genaue Rekonstruktion des Ablaufs nicht feststellen. Ich würde Ihnen raten, sämtliche Gebäude hier im Auge zu behalten, wo sich jemand mit einem Gewehr auf die Lauer legen könnte. Die Fragmente bestehen offenbar aus massivem Kupfer. Wenn wir es mit Pistolenmunition zu tun hätten, mit einem Neun-Millimeter-Hohlmantelgeschoss aus massivem Kupfer etwa, hätte die Mündungsgeschwindigkeit nicht genügt, um die Kugel so stark zu zertrümmern. Ich denke, es handelt sich um Schüsse aus großer Entfernung, und zwar schwere Projektile, abgefeuert mit einem Hochleistungsgewehr von einer Person, die extrem ruhig und treffsicher ist«, fasse ich zusammen.

»Genau das habe ich dir ja auch gesagt.« Marino ist zurück; ich erkenne wieder seine Schuhe hinter mir. »Vielleicht derselbe gottverdammte Heckenschütze, der zwei Menschen in New Jersey auf dem Gewissen hat.«

»Herrgott noch mal.« Machados dunkle Brille ist auf die Wohnblocks gerichtet. Er mustert die umliegenden Häuser, bis sein Blick an einem Mehrfamilienhaus aus Backstein im Federal-Stil direkt gegenüber hängenbleibt. »Jetzt fängst du schon wieder damit an.«

»Hast du nicht erwähnt, dass diese beiden Opfer in den Nacken geschossen wurden?«, wende ich mich an Marino.

»Ziemlich weit oben, dicht am Ansatz des Hinterkopfs«, erwidert er.

»Und der zweite Schuss fiel, als sie schon am Boden lagen?«

»Genau«, entgegnet er. »So, als ob ein Terrorist uns eine Botschaft schicken wollte, nämlich, dass kein Mensch mehr sicher ist, wenn er die Fähre nimmt oder seine Einkäufe aus dem Auto holt.«

»Also jemand, der entweder terroristische Motive hat oder einfach nur gerne Scheibenschießen mit menschlichen Zielen übt.« Ich reiße eine Verpackung auf und nehme eine Plastikpinzette heraus. »In einem hast du jedenfalls recht: Es vermittelt die Botschaft, dass niemand mehr sicher ist.«

»Also ich gehe die Sache lieber vorurteilsfrei an«, wendet Machado spitz ein. »Ich will erst den Jungen mit dem Fahrrad finden, bevor ich gleich annehme, dass ein durchgeknallter Exsoldat hier in der Gegend rumballert.«

»Vorurteilsfrei?«, höhnt Marino. »Das soll wohl ein Scherz sein. Du bist genauso vorurteilsfrei wie irgend so ein religiöser Spinner.«

»Halt dich zurück«, sagt Machado, und ein schneidender, drohender Unterton schwingt in seiner Stimme mit. »Wenn du nicht aufpasst, sorge ich dafür, dass du von diesem Fall abgezogen wirst.«

»Habe ich was verpasst? Bist du vielleicht seit Neuestem mein Vorgesetzter? Außerdem habe ich einen guten Draht zum Polizeichef. Habe letztens mit ihm und dem Oberstaatsanwalt im Paddy’s ein paar Bierchen gekippt.«

Ihr Gezanke und ihre Seitenhiebe sind nicht nur anstrengend und wenig hilfreich, sondern außerdem geschmacklos. Offenbar haben die beiden den Ermordeten vergessen, der einfach nur seinen Alltagsgeschäften nachgegangen ist, als jemand ihm gewaltsam das Leben genommen und damit auch die Welt seiner Angehörigen zerstört hat. Deshalb werde ich dem Gestichel auf die einzige Methode ein Ende bereiten, die mir einfällt: Ich werde die Streithähne trennen. Ich krame einen Markierstift aus einem Fach meines Tatortkoffers.

Dann beschrifte ich eine kleine Asservatenschachtel aus Pappe und pflücke mit der Pinzette jedes auch noch so winzige Stückchen Kupfer aus Haaren, Hirngewebe und Blut. Das größte Fragment hat etwa die Maße eines Milchzahns und ist gebogen und scharfkantig wie eine Rasierklinge. Ich lege es auf die Spitze meines Mittelfingers, betrachte es durch die Lupe und erkenne einen vollständigen und einen teilweise erhaltenen Fingerabdruck und eine Kerbe, die vom Drall des Gewehrlaufs ins Kupfer eingegraben wurde. Im nächsten Moment kauert Marino neben mir. Seine Hände stecken in schwarzen Handschuhen. Ich spüre seine Hitze und rieche den getrockneten Schweiß nach seinem Training im Fitnessstudio.

»Wir werden das hier sofort ballistisch untersuchen«, sage ich zu ihm. »Könntest du die Ermittler in New Jersey bitten, uns Fotos von den dortigen zwei Fällen zu mailen?«

»Aber klar doch. Jack Kuster ist unser Mann.«

»Wer?«, fragt Machado patzig.

»Ach, nur so ein Typ, der für die Rekonstruktion von Schießvorgängen zuständig ist und sich besser mit Waffen auskennt als jeder, dem du je begegnen wirst.« Marino ist in prahlerischer Stimmung, und ich merke, wie es zwischen den beiden knistert.

»Besorg mir alles, so schnell du kannst«, sage ich zu Marino. »Autopsieberichte, Laborergebnisse.«

»Was, wenn die ballistischen Resultate nicht übereinstimmen?« Jetzt habe ich auch noch Machado am Hals.

»Im Moment interessiert mich nur«, entgegne ich, »dass sich Vorgehensweise und Verletzungsmuster stark ähneln. Ein tödlicher Genickschuss, gefolgt von einem zweiten, der wie eine Dreingabe wirkt und möglicherweise eine symbolische Bedeutung hat. Ein Schuss in den Mund, einer in den Bauch und einer ins Auge. Weitere Gemeinsamkeiten sind die große Entfernung und die Projektile aus massivem Kupfer. Selbst wenn die ballistischen Untersuchungen keine Übereinstimmung ergeben, würde ich vorschlagen, dass wir uns mit Morristown austauschen. Es liegt im Bereich des Möglichen, dass der Schütze nicht immer dieselbe Waffe benutzt.«

»Sehr unwahrscheinlich«, protestiert Machado. »Ein Scharfschütze wird die Waffe verwenden, die er kennt und der er vertraut.«

»So viel zum Thema Mutmaßungen«, höhnt Marino.

»Gütiger Himmel«, murmelt Machado kopfschüttelnd.

»Jemand sollte mal sein Hirn einschalten, bevor dieses Arschloch noch mal zuschlägt.«

»Pass bloß auf, Freundchen«, zischt Machado.

»Ich rufe Kuster sofort an.« Marino zieht die Handschuhe aus und fischt sein Telefon aus der Jackentasche.

Ich lege das blutige Kupferfragment in die Pappschachtel, klebe den Deckel fest zu und reiche Machado das verpackte Beweisstück. Damit habe ich ihm die Verantwortung übertragen, es gegen Beleg dem CFC auszuhändigen – und ihn auf diese Weise von Marino getrennt. Ich erinnere Machado daran, dass die Geschossfragmente umgehend mit dem Integrated Ballistic Identification System IBIS abgeglichen werden müssen.

»Da gibt es ein Problem. Sie ist nicht im …«, setzt er an. Ich weiß, was er mir sagen will, und wundere mich.

Meine leitende Schusswaffenexpertin Liz Wrighton liegt schon seit einigen Tagen mit Grippe im Bett. Keine Ahnung, warum Machado darüber im Bilde ist.

»Ich rufe sie zu Hause an«, erwidere ich.

Sie soll die Spuren an dem Fragment mit der IBIS-Software analysieren und sie durch das National Integrated Ballistic Information Network NIBIN laufen lassen. Wenn die fragliche Schusswaffe bereits bei anderen Straftaten benutzt wurde, könnten wir binnen weniger Stunden einen Treffer landen. Ich ziehe die Handschuhe aus.

»Hallo?«, meldet sie sich mit Schnupfenstimme.

»Liz? Ich bin es, Dr. Scarpetta.«

»Ich habe das mit den Schüssen in den Nachrichten gesehen.«

»Wie offenbar der Rest der Welt.« Beim Telefonieren schaue ich mich um.

Einige Nachbarn lungern auf dem Gehweg und auf der Straße herum, und jedes Auto fährt im Schritttempo, während die Fahrzeuginsassen gaffen. Ständig rattern die beiden Hubschrauber der Nachrichtensender über uns hinweg, und ich erkenne in einiger Entfernung einen dritten.

»Der Fall ist vielleicht zwei Stunden alt. Die Reporter waren vor mir da«, erkläre ich Liz.

»Ich habe es bei Twitter gesehen«, antwortet sie. »Moment mal, ich schaue gerade noch mal nach. Boston-dot-com schreibt, es habe eine Schießerei in Cambridge gegeben. Opfer Jamal Nari. Ein anderer Tweet will uns daran erinnern, wer er ist, Sie wissen schon, seine Schweinebratenorgie mit Obama. Ich habe wörtlich zitiert, das war nicht respektlos gemeint.«

»Können Sie ins Institut kommen? Es tut mir wirklich leid, aber es ist wichtig. Wie geht es Ihnen?«

»Der ganze Schädel ist zu, doch ich bin nicht ansteckend. Im Moment bin ich in der Apotheke, um Medikamentennachschub zu holen.« Sie hustet ein paarmal. »In fünfundvierzig Minuten könnte ich da sein.«

Ich drehe mich zu Machado um und bedeute ihm mit einem Nicken, dass er ins CFC fahren kann, worauf er rasch zu seinem SUV geht. Als Nächstes rufe ich meine Radiologieexpertin Anne an. Ich erkläre ihr, dass sie gleich einen Fall reinkriegt, den sie sofort in den Computertomographen schieben soll.

»Mich interessiert vor allem, ob er einen Henkersbruch hat«, füge ich hinzu.

Eine Pause. »Okay, ich gebe zu, ich bin verwirrt. Ich dachte, das Opfer wäre erschossen worden.«

»Wenn ich die Lage der Wunde im Genick und das Fehlen körperlicher Reaktionen nach dem Erschießen betrachte, habe ich so ein Gefühl, dass wir einen Bruch beider pars interarticularis am Wirbel C2 vorfinden werden. Im CT sollten wir das Ausmaß der Rückenmarksverletzung erkennen. Ich wette, das Rückenmark wurde durchtrennt.«

»Ich erledige das, sobald die Leiche da ist.«

»Du müsstest sie in einer halben Stunde haben. Wenn ich bis dahin noch nicht zurück bin, frag Luke, ob er mit der Autopsie anfangen kann.«

»Jetzt ist es vermutlich Essig mit Florida«, erwidert Anne.

»Für heute zumindest«, antworte ich, beende das Telefonat und ducke mich wieder hinter meinen Sichtschutz.

Ich stülpe kleine Papiertüten über die Hände der Leiche und eine größere über den Kopf, um mögliche Spuren zu sichern. Allerdings erwarte ich mir nicht viel mehr davon als weitere Kupferfragmente. Ich glaube nicht, dass der Mörder irgendwann in die Nähe seines Opfers gekommen ist. Dann stehe ich auf, schaue zu Rusty und Harold, die noch am Transporter des CFC warten, und winke sie heran.

Während sie auf mich zukommen, packe ich meinen Tatortkoffer zusammen. Räder rattern, als sie die Trage herüberrollen. Darauf liegen ein Stoß weißer Laken und ein ordentlich gefalteter schwarzer Leichensack.

»Möchtest du einen Blick in seine Wohnung werfen?«, fragt Marino. »Denn da wollte ich gerade hin. Nur, falls du Lust auf deine übliche Runde durch Hausapotheke, Schränke und Müll haben solltest.«

Er würde sich über meine Gesellschaft freuen. Das tut er meistens.

»Klar. Wollen wir mal sehen, was für Medikamente er genommen hat«, sage ich, als ein uniformierter Kollege mit einigen Formularen erscheint. Die richterliche Anordnung ist da.

8

Als Marino mich zur Rückseite des viktorianischen Hauses begleitet, ist es kurz nach eins.

Das Erdgeschoss ist mit Holz verkleidet, die oberen Etagen und die Giebel haben eine Schindelfassade. Aus der Nähe bemerke ich, dass die dunkelgrüne Farbe abblättert und die Fallrohre verrosten. Das, was noch vom Garten übrig ist, wurde mit einem hässlichen Holzzaun abgetrennt. Die Stämme der alten Bäume, die sich dagegendrängen, vermitteln den Eindruck, als versuche ein gewaltiges und unbeholfenes Wesen die Flucht. Ich kann mir ausmalen, wie dieses Anwesen früher einmal ausgesehen haben muss. Von dem unterteilten Grundstück ist nur noch ein Scheibchen Land übrig, auf drei Seiten eingemauert mit neu erbauten Stadthäusern aus Backstein.

Die Eckwohnung im Erdgeschoss hat nur kleine Fenster. Die Vorhänge sind zugezogen. Die Tür, durch die man in die Wohnung gelangt, verfügt weder über einen Vorplatz noch eine Überdachung. Bei schlechtem Wetter muss es recht unangenehm sein, ins Haus zu hasten, insbesondere, wenn man mit Einkäufen bepackt ist. Wenn es friert oder schneit, ist es mit Sicherheit kein Vergnügen, ja, sogar gefährlich.

»Also genau hier ist er reingekommen, nachdem er aus dem Auto gestiegen war«, erklärt Marino auf unserem Weg durch den dichten Schatten. Unter dem Blätterdach ist es ruhig und kühl, der Boden riecht erdig und gibt unter meinen Stiefeln schwammig nach. »Er hat seine drei Tüten ums Haus herum geschleppt und mit dem Schlüsselbund, der auf dem Küchentresen liegt, die Tür aufgeschlossen. Der Türknauf hat ein Schloss, und außerdem gibt es noch einen Riegel.«

»Was ist mit einer Alarmanlage?«

»Wahrscheinlich hat er sie beim Betreten des Hauses ausgeschaltet, wenn sie nicht sowieso deaktiviert war. Ich habe bei der Sicherheitsfirma nachgefragt, ob sich heute Vormittag hier etwas getan hat.« Er wirft einen Blick auf sein Smartphone. »Hoffentlich rufen die bald zurück.«

»Machado hat offenbar eine Menge Kleinkram auf dich abgewälzt, wenn man bedenkt, dass ihr euch im Moment nicht sonderlich versteht.« Ich werde ihn dazu bringen, mit mir darüber zu reden. »Bei einer Mordermittlung ist kein Platz für persönliche Querelen.«

»Ich bin hundertprozentig auf Zack.«

»Wenn das so wäre, hätte ich nicht bemerkt, dass etwas im Argen liegt. Ich dachte, ihr wärt Freunde.«

Seine behandschuhte Hand dreht den modernen verchromten Türknauf um, ein Stilbruch an dieser antiken Eichentür.

»Jetzt ist die Tür zu. Doch als die ersten Kollegen hier ankamen, stand sie einen Spalt weit offen.« Er weigert sich weiterhin, auf meine Fragen einzugehen.

Ich folge ihm hinein, bleibe dicht hinter der Schwelle stehen und schließe die Tür. Dann öffne ich meinen Tatortkoffer und hole Überschuhe für uns beide heraus. Bevor ich eintrete, schaue ich mich erst einmal um. Die Wohnung ist ordentlich. Küche und Wohnzimmer gehen ineinander über. Die Holzvertäfelung ist schokoladenbraun gestrichen. Auch die breiten Dielenbretter sind mit einer dicken Lackschicht überzogen und mit einigen farbenfrohen Teppichen bedeckt. Ein Schlafzimmer, ein Badezimmer, zwei Fenster vor mir und zwei links von mir. Die Vorhänge sind zu. Ich lasse mir Zeit an der Tür, denn ich bin noch nicht fertig mit ihm.

Er und Machado haben Streit, und ich frage mich, ob eine Frau im Spiel ist. Ich muss wieder an Liz Wrighton denken. Eigentlich bin ich überrascht, obwohl das vermutlich nicht angebracht ist. Sie ist Single, Ende dreißig, und ich erinnere mich, dass Marino während seiner Zeit in meinem Institut manchmal mit ihr zum Schießen oder nach der Arbeit einen trinken gegangen ist. Seit Montag ist sie krankgeschrieben, und aus irgendeinem Grund war Machado darüber informiert.

»Hast du Machado erzählt, dass Liz krank ist?«, frage ich.

»Ich hatte keine Ahnung davon.«

»Ist das ein Ja?«

»Ist es nicht.«

Ich betrachte die beiden Hängelampen aus polierter Bronze. Sie haben die Form von umgedrehten Tulpenblüten. Billig. Der sogenannte antike Stil. Die Birnen leuchten grell. Die Dimmer neben der Tür stehen auf Maximum. Sicher ist das nicht Jamal Nari gewesen, als er mit seinen Einkäufen nach Hause kam und die Tür nur angelehnt hat. Wenn mich nicht alles täuscht, hat Machado sich bei seiner Begehung gründlich umgeschaut. Also spreche ich Marino darauf an und erkundige mich, ob beim Eintreffen der Polizei Licht brannte oder ob Machado es eingeschaltet haben könnte.

»Bestimmt hat er Licht gemacht, um alles zu sehen, was offen herumlag, bevor wir eine richterliche Genehmigung hatten.« Marino blättert darin herum. Er presst zornig die Lippen zusammen. »Und soll ich dir noch was verraten? Hier drin steht nichts von einem Scharfschützengewehr. Was, wenn wir im Schrank oder unter dem Bett eines finden? Und dabei habe ich es ihm extra gesagt, verdammt.«

»Ich komme da nicht ganz mit. Willst du andeuten, Joanna Cather könnte ihren Mann mit einer Waffe erschossen haben, die sie in ihrer Wohnung aufbewahren?«

»Ich will damit andeuten, dass Machado auf stur schaltet und versucht, mich als Idioten hinzustellen. Wahrscheinlich will er einfach nicht hören, dass wir nach einem bestimmten Typ Gewehr suchen. Einem, das bis vor kurzem für den Normalbürger nicht so leicht zu kriegen war. Und deshalb schaltet er einfach die Ohren auf Durchzug.« Marinos behandschuhte Hände greifen nach dem Schlüsselbund, der auf dem Küchentresen neben drei aufrecht stehenden braunen Einkaufstüten liegt. Papiertüten von Whole Foods. »Einem 5R. Wie das Gewehr, das in New Jersey verwendet wurde.«

Er meint die vom Drall des Gewehrlaufs auf dem Projektil hinterlassenen Nuten.

»Fünf Felder und Nuten mit eingedrehten Führungsbändern«, erwidert er. »Wie oft kriegt man so was zu Gesicht, wenn jemand erschossen wird?«

»Ich glaube, mir ist das noch nie untergekommen.«

»Ich persönlich habe noch nie von einem Mordfall gehört, in dem der Täter einen 5R-Lauf benutzt hat, mit Ausnahme der beiden Fälle in Jersey«, entgegnet Marino. »Selbst jetzt sind nur wenige Modelle im Umlauf, wenn man von den handgefertigten mal absieht. Außerdem haben die meisten Leute keinen Dunst von Läufen und halten sie auch nicht für weiter wichtig. Ganz im Gegensatz zu unserem Schützen, denn der ist verdammt schlau und ein Waffennarr.«

»Oder er hat irgendwie so ein Gewehr in die die Finger gekriegt …«

»Wir müssen nach allem suchen, was damit zusammenhängen könnte, und deshalb sollte es auch in der Durchsuchungsanordnung stehen, zum Beispiel Projektile aus massivem Kupfer, Geschosshülsen und ein Tumbler«, unterbricht mich Marino. »Alles, was dir zu jedem Ort einfällt, den wir durchsuchen werden, auch sämtliche Autos, einschließlich des Mietwagens der Ehefrau. Aber Machado stellt sich quer. Im Grunde genommen zeigt er mir den Stinkefinger, weil es, wenn ich recht habe, ein extrem wichtiger Fall werden wird. Und zwar mein Fall, nicht seiner.«

»Normalerweise müsste es euer beider Fall sein.«

»Nun, die Umstände sind aber nicht normal. Ich sollte die Ermittlungen leiten. Der Typ steht kurz vor einem Eigentor.«

»Du hoffst also, dass es Machado ist, der von dem Fall abgezogen wird.«

»Vielleicht kommt es ja so weit. Es wäre vermutlich das Beste, bevor er noch mehr verbockt.«

»Was sollte er denn verbocken?« Es steckt mehr dahinter, als Marino mir verrät.

»Zum Beispiel, dass er den Mord irgendeinem Jugendlichen anhängt, der ein bisschen Spaß mit der Frau des Toten hatte. Das hier war kein Teenie«, verkündet Marino. Allerdings ist das nicht der wahre Grund. Er verheimlicht mir etwas.

Während ich das Wohnzimmer mustere, öffnet er seinen Tatortkoffer.

Ein Chesterfield-Sofa aus braunem Leder und zwei Sessel. Ein Couchtisch. Der Flachbildschirmfernseher wurde von der Wand genommen. Ebenso die gerahmten Poster, die Jimi Hendrix, Santana und Led Zeppelin zeigen. In einer Ecke befinden sich drei schwarze Gitarren aus Fiberglas auf Ständern. Wenn das Licht im richtigen Winkel auftrifft, schillern sie wie Schmetterlingsflügel. Ich trete näher heran, um sie mir gründlich anzusehen.

RainSong.

»Offenbar hat der Mann seine Gitarren wirklich geliebt, sonst hätte er sich nicht das Logo stechen lassen«, merke ich an. Inzwischen bin ich in der Küche.

Vier Hängeschränke, ein Herd mit drei Platten und Backrohr. Auf der Arbeitsfläche erkenne ich neben der Mikrowelle und den Einkaufstüten, die Nari ins Haus gebracht hat, bevor er erschossen wurde, den Schlüsselbund. Ich schlüpfe in frische Handschuhe, um seine Einkäufe in Augenschein zu nehmen.

»Käseaufschnitt, Kaffee, Gläser mit Tomatensauce, Spaghetti, Butter, verschiedene Gewürze, Roggenbrot, Waschmittel und Dufttücher für den Trockner«, zähle ich den Inhalt auf. »Ibuprofen-Schmerztabletten, Baldrian und außerdem Zomig, Clarinex und Klonopin, alles rezeptpflichtig und laut Aufschrift auf den Döschen heute Morgen um neun in der Apotheke abgeholt, vermutlich nach dem Lebensmitteleinkauf, unmittelbar ehe er nach Hause gefahren ist.«

Ich beobachte, wie Marino den Mülleimer unter der Spüle hervorzieht.

»Wer kauft für ein verlängertes Wochenende so viel ein?« Ich öffne den Kühlschrank.

Es stehen nur Wasserflaschen und eine angebrochene Packung Backpulver darin.

»Ich denke dasselbe wie du: Etwas stimmt hier nicht.« Marino nimmt den Müllbeutel aus dem Eimer. »Nichts bis auf ein paar Papierhandtücher. Sie sind feucht, als wäre etwas damit abgewischt worden. Was schließt du aus den Medikamenten?«

»Dass einer von ihnen oder alle beide an Kopfschmerzen, womöglich Migräne, und außerdem an Allergien und Magenproblemen leiden«, erwidere ich. »Baldrian ist ein homöopathisches Mittel gegen Muskelkrämpfe und Stress. Manche Leute nehmen es auch bei Schlafstörungen. Klonopin ist ein Benzodiazepin gegen Angstzustände. Naris Name steht auf allen Etiketten. Das bedeutet jedoch nicht, dass er die Medikamente nicht mit seiner Frau geteilt haben kann.«

Als Marino aufs Schlafzimmer zusteuert, folge ich ihm. Wieder ein kaputtrenoviertes ehemaliges Juwel. Das originale Eichenparkett wurde braun lackiert. Die Stuckdecke ist wie die vertäfelten Wände in einem kränklichen Gelb gestrichen. Auf dem Doppelbett liegen zwei Gitarrenkoffer, Hartplastik und mit plüschigem rotem Stoff gefüttert. An den Griffen hängen noch Gummibänder von den Gepäckkarten einer Airline. Außerdem gibt es in diesem Zimmer Nachttische und Lampen. Neben der offenen Tür des Wandschranks stehen Koffer und Stapel zugeklebter Pappkartons.

Auf der Kommode befinden sich zwei Laptops, die ans Stromnetz angeschlossen sind und aufladen. Als Marino mit den behandschuhten Fingern auf die Trackpads tippt, fordert der Bildschirmschoner Passwörter. Er geht ins Wohnzimmer und kommt mit Asservatenband und Plastikbeuteln zurück.

»Die beiden wollten nicht nur übers Wochenende weg. Da war eindeutig ein Umzug geplant.« Ich betrete das Bad.

Es ist kaum größer als ein Wandschrank. Die antike, auf Löwentatzen ruhende Wanne wurde mit einem Duschkopf und einem gelben Plastikvorhang an einer Stange ausgestattet. Die Toilette ist weiß, das einzige Fenster hat eine Milchglasscheibe.

»Hast du mir nicht erzählt, sie hätten die Wohnung erst vor ein paar Jahren gemietet?«, frage ich. »Und jetzt ziehen sie schon wieder um?«

»Macht ganz klar diesen Eindruck«, ruft Marino vom Schlafzimmer herüber.

»Die Gitarren sind nicht in ihren Koffern.« Beim Sprechen drehe ich mich zur offenen Tür um, damit er mich versteht. »Und das halte ich für einen wichtigen Punkt, weil sie ihm so viel bedeutet haben. Sonst ist fast alles eingepackt. Bis auf die Gitarren.«

»Ich sehe auch nirgendwo einen dritten Koffer. Nur die beiden auf dem Bett«, antwortet Marino, und ich höre, wie er eine Tür aufmacht. Kleiderbügel scharren auf einer Stange.

»Es müssten drei sein, einer für jede Gitarre.«

»Fehlanzeige. Im Schrank ist auch keiner.«

Ich öffne das Hängeschränkchen mit dem alten, zerschrammten Spiegel. Es ist leer. Im Unterschrank entdecke ich nur Kondome ohne Gleitmittel und Imodium gegen Durchfall. Und zwar schachtelweise, was ungewöhnlich ist. Ich frage mich, warum sie im Gegensatz zu allem anderen zurückgelassen wurden. Sie sind ordentlich aufgeschichtet, die Schachteln stehen in Reih und Glied wie die Scheiben eines aufgeschnittenen Brotlaibs. Die Beschriftung zeigt nach außen. Keine Packung ist angebrochen. Ich kann einen leichten Chlorgeruch ausmachen. Vielleicht ein Badreiniger, der hier aufbewahrt wurde, bevor jemand ihn eingepackt oder in den Abfall befördert hat.

»Wo entsorgen die Hausbewohner denn ihren Müll?«, erkundige ich mich.

»Es gibt einen Container.«

»Jemand sollte ihn durchsuchen, um festzustellen, was sie weggeworfen haben.« Ihre kehre zurück ins Schlafzimmer.

Der Pappkarton ganz oben im Turm sticht mir ins Auge. Das Klebeband wurde durchgeschnitten. Anscheinend hat ihn jemand aufgemacht. BAD lautet die Aufschrift auf dem Deckel. Ich spähe hinein. Der Karton ist halb leer und enthält nur einige Kosmetikartikel, die offenbar durchwühlt worden sind. Als ich die übrigen Kartons, insgesamt elf, betrachte, sind alle zugeklebt. Sie wirken nicht, als hätte sich jemand daran zu schaffen gemacht. Ich habe das gleiche seltsame Gefühl wie beim Anblick der Kondome und des Imodiums im Unterschrank.

»Das musst du dir anschauen.« Inzwischen zieht Marino Kommodenschubladen auf. »Hier sieht es genauso aus. Der absolute Wahnsinn. Irgendwas ist da eindeutig faul. So, als seien die beiden auf der Flucht.«

»Falls das stimmt, ist er ja nicht sehr weit gekommen«, entgegne ich. Im nächsten Moment höre ich Stimmen vor der Wohnung.

»Vielleicht ist das ja das Motiv: Jemand wollte ihn aufhalten.« Die Kommodenschublade ist leer und außerdem sauber ausgewischt.

Ich erkenne Wischspuren und Fussel von den feuchten Papierhandtüchern, die dafür benutzt wurden. Möglicherweise waren es ja die aus dem Müll in der Küche. Ich schlage Marino vor, sie als Beweisstücke einzutüten.

»Wir wollen sichergehen, dass aus diesen Schubladen wirklich nur Staub beseitigt wurde«, füge ich hinzu, während die Stimmen sich nähern. Sie klingen aufgebracht. Ein Mann und eine Frau. Die Frau scheint außer sich zu sein.

»Auf jeden Fall.« Marino überprüft die Nachttischschubladen – ebenso leer und ausgewischt. »Die beiden wollten die Biege machen. Und ich habe so einen Verdacht, dass ein Typ, der schießen kann, etwas dagegen hatte.«

Als die Stimmen lauter werden, gehen wir ins Wohnzimmer.

»Ma’am, Sie müssen hier stehen bleiben«, ruft eine Männerstimme auf der anderen Seite der Tür. »Sie dürfen da nicht rein, bevor ich nicht mit dem Ermittler …«

»Das hier ist unsere Wohnung! Lassen Sie mich rein!«, kreischt die Frau.

»Sie müssen warten, Ma’am.« Die Tür öffnet sich. Ein uniformierter Polizist macht einen halben Schritt ins Zimmer und versperrt der Frau hinter sich den Weg.

»Jamal! Jamal! Nein!«

Ihre Schreie gellen durch die stille Wohnung, als sie sich an dem Polizisten vorbeidrängen will. Er ist ein gedrungener grauhaariger Mann über fünfzig und strahlt eine Gleichmütigkeit aus, bei der ich immer an Polizisten denken muss, die schon zu lange im Geschäft sind. Ich versuche, mich zu erinnern, ob ich ihn schon einmal gesehen habe. Beim Aufschreiben von Falschparkern vielleicht. Oder beim Abholen persönlicher Gegenstände im Autopsiesaal.

»Lassen Sie mich rein! Warum erzählen Sie mir nicht, was los ist? Lassen Sie mich rein! Was ist passiert? Was ist passiert?«

Ihre Angst und Verzweiflung steigen aus Regionen der abgrundtiefen Hoffnungslosigkeit auf, die kein Mensch je kennenlernen sollte. Es stimmt nicht, dass uns nie mehr aufgebürdet wird, als wir tragen können. Nur dass da gar niemand ist, der es uns aufbürdet. Es geschieht einfach von selbst.

»Schon gut, kein Problem«, sagt Marino zu dem Polizisten. »Sie können sie reinlassen.«

9

Ich hatte mir Joanna Cather ganz anders vorgestellt.

Keine Ahnung, womit ich gerechnet habe, jedenfalls nicht mit dieser zierlichen, mädchenhaften Frau, die voller Furcht und Trauer mit glasigen Augen ins Leere starrt. Sie ist auf eine zarte und zerbrechliche Weise hübsch und erinnert mich an eine Porzellanpuppe, die entzweibrechen könnte, wenn man sie zu hart anfasst. Bekleidet ist sie mit schwarzen Leggings, Stiefeln und einem rosafarbenen Sweatshirt mit der Aufschrift COLDPLAY, das ihr bis zu den Knien reicht. Außerdem trägt sie Unmengen von Ringen und Armbändern. Ihre Nägel sind türkisfarben lackiert, und ihr strohblondes Haar ist so glatt, dass es aussieht wie gebügelt.

»Waren Sie in Boston auf dem Konzert?« Als ich auf ihr Sweatshirt zeige, ernte ich einen verständnislosen Blick, als habe sie vergessen, was sie anhat. »Ich bin Dr. Kay Scarpetta. Wann sind die noch mal hier aufgetreten? Vorletzten Sommer?«

Meine zusammenhanglose Bemerkung über die britische Rockband und die Frage, ob diese hier ein Konzert gegeben hat, reißt sie aus ihrer Schockstarre. Ich habe früh gelernt, diese Taktik bei Menschen anzuwenden, die so hysterisch und aufgelöst sind, dass sie kein hilfreiches Gespräch mit mir führen können. Also sage ich irgendetwas Unverfängliches über das Wetter, ihre Kleidung oder eine Sache, die wir möglicherweise gemeinsam haben. Das klappt fast immer. Jetzt habe ich Joannas Aufmerksamkeit.

»Sie sind Ärztin?« Ihr Blick richtet sich auf mich, und ich werde mir der harten, steifen Weste unter meinem Hemd bewusst. Außerdem trage ich noch Handschuhe und violette Stiefel aus Nitril mit bootförmigen blauen Überschuhen darüber.

»Ich bin für die medizinische Seite von Jamals Fall zuständig.« Das sage ich zwar freundlich, aber in selbstsicherem Ton und spüre das aufkeimende Vertrauen.

Sie hält inne und sieht mich ein wenig erleichtert an. »Im Juli vor zwei Jahren. Wir hatten VIP-Pässe und durften hinter die Bühne. Wir verpassen nie ein Konzert.«

Eine der Stationen der Band war Boston, wo sie an mehreren Abenden auftrat. Lucy hat uns Plätze in der zweiten Reihe Mitte besorgt. Vielleicht waren wir ja sogar auf demselben Konzert und ganz in der Nähe von Joanna und ihrem Mann, dem Musiker, alle euphorisiert vom Rock ’n’ Roll.

Es geschieht in einem Sekundenbruchteil. Ein Blitzschlag. Ein Herzinfarkt. Zur falschen Zeit am falschen Ort.

»Sie … Sie haben Jamal gesehen«, sagt sie zu mir. »Was ist mit ihm? Wurde er erschossen?«

»Vorläufig sieht es danach aus. Es tut mir sehr leid.«

»Es sieht danach aus? Sie wissen es also nicht?«

»Er muss noch untersucht werden. Dann kann ich Ihnen eine klarere Antwort geben.« Inzwischen stehe ich neben ihr, als sei sie meine Patientin, und erkläre ihr, wie sehr ich es bedaure, dass ich im Moment nicht mehr Informationen für sie habe.

Ich wiederhole, wie leid mir ihr schwerer Verlust täte, und sage auch sonst alles, was in solchen Situationen angebracht ist, als ihr wieder die Tränen kommen. Genau so möchte Marino es haben. Wir veranstalten diesen Reigen schon seit Beginn unserer Zusammenarbeit. Ich bin die Ärztin, die nicht hier ist, um ihr Vorwürfe zu machen oder ihr zusätzliches Leid zuzufügen. Je mehr er sie bedrängt, desto stärker wird sie sich mit mir verbünden, weil sie das Gefühl hat, dass ich auf ihrer Seite bin. Ich weiß genau, wann ich mich einmischen muss, ohne die Grenzen dessen zu überschreiten, was ich äußern oder fragen darf. Außerdem kann ich mich auch schweigend nützlich machen.

»Wir übernehmen jetzt«, teilt Marino dem Polizisten mit, der noch immer an der Tür wartet. »Sorgen Sie dafür, dass die Reporter vom Haus wegbleiben.«

»Was ist mit den Mietern?« Der Polizist, auf dessen silbernem Namensschild T. J. HARDY steht, beobachtet, wie ich Überschuhe und Handschuhe abstreife und sie in einen roten Beutel für kontaminierte Abfälle auf dem Küchentresen werfe.

Nun trage ich keine Schutzkleidung mehr, nur noch meine Uniform, die mit ihren vielen Taschen und dem Logo des CFC sehr offiziell wirkt. Während ich mich wieder zu Joanna geselle, erklärt T. J. Hardy, die Mieter verlangten, in ihre Wohnungen gelassen zu werden.

»Zwei sind gerade in ihren Autos vorgefahren. Sie werden allmählich ungehalten, weil sie nicht ins Haus dürfen.« Er spricht mit einem starken Massachusetts-Akzent.

Als ich seine Stimme höre, fällt mir ein, dass er einige Male wegen Verkehrsunfällen mit Todesfolge im Autopsiesaal war. Damals wurde ich das Gefühl nicht los, dass ihn das einige Überwindung gekostet hat. Er hat die persönliche Habe eingesammelt und Abstand zu den Stahltischen gehalten. Außerdem hat er den Blick abgewandt und wegen des üblen Geruchs durch den Mund geatmet.

»Lassen Sie sich die Ausweise zeigen und begleiten Sie sie zu ihren Wohnungen«, entgegnet Marino. »Ich brauche ihre Namen und Kontaktdaten. Mailen Sie mir die Info so schnell wie möglich. Und niemand kommt in die Nähe des roten SUV oder seiner unmittelbaren Umgebung. Haben wir uns verstanden?«

»Wird gemacht.«

»Haben Sie draußen geparkt?« Marino wendet sich an Joanna, die nickt, ohne ihm in die Augen zu schauen.

»Was für ein Fahrzeug ist es?«

»Ein Suburban. Ein Mietwagen. Wir müssen Sachen transportieren … wir wollten Sachen transportieren und brauchten dazu ein größeres Auto.« Sie starrt mit weit aufgerissenen Augen an ihm vorbei.

»Haben Sie keinen eigenen Wagen?«, erkundigt sich Marino.

»Wir haben unsere zwei Autos für seinen neuen Honda in Zahlung gegeben.« Ihre Stimme zittert. »Den roten, der vor dem Haus steht.«

»Das Reinigungsteam würde gern die herumliegenden Lebensmittel beseitigen. Und …« T. J. Hardy sieht Joanna an und legt sich seine Worte sorgfältig zurecht. »Und mit dem Aufräumen anfangen, Sie wissen schon.«

Marino wirft mir einen Blick zu. »Wir sind fertig, ja?«

Die Leiche ist bereits im CFC, doch das erwähne ich nicht. Auch das Blut muss entfernt werden, was ich ebenfalls nicht ausspreche. Ich sage Marino, dass das Reinigungsteam loslegen kann, während Joanna leise vor sich hin schluchzt. Officer Hardy verschwindet. Das dumpfe Geräusch der ins Schloss fallenden Eichentür erschreckt sie so, dass ihr beinahe die Knie nachgeben. Sie schnappt nach Luft und presst sich ein Taschentuch vor Mund und Nase. Ihre Augen sind gerötet und mit Make-up verschmiert.

»Warum setzen wir uns nicht, damit wir reden können?«, sagt Marino zu ihr. Er stellt sich noch einmal vor. »Dr. Scarpetta ist Chief Medical Examiner von Massachusetts und arbeitet auch fürs Pentagon«, fügt er hinzu.

»Das Pentagon?« Joanna ist nicht beeindruckt, sondern eher eingeschüchtert.

»Das heißt nur, dass ich in manchen Fällen bundesweit zuständig bin«, tue ich die Bemerkung als unwichtig ab.

»Was? Sie sind vom beschissenen FBI?« Ihr Augenausdruck verändert sich schlagartig.

Marino konnte das Prahlen nicht lassen, und jetzt muss ich den Schaden wiedergutmachen. Ich erkläre ihr, dass ich Reservistin der Air Force bin und mit den Armed Forces Medical Examiners zusammenarbeite. Sie fragt, was das zu bedeuten hat, worauf ich ihr antworte, dass ich die Bundesregierung in geheimdienstlichen und militärischen Belangen medizinisch unterstütze, aber auch für diesen Bundesstaat hier tätig bin und mein Institut in Cambridge habe. Je länger ich sie mit Einzelheiten überschütte, desto mehr klinkt sie sich aus. Sie wischt sich die Augen ab und hört nicht zu. Mein beruflicher Hintergrund interessiert sie nicht. Doch sie fühlt sich auch nicht davon bedroht, und genau das will ich erreichen.

»Das heißt, dass Sie nicht in besseren Händen sein könnten«, ergänzt Marino. »Sie hat vielleicht einige Fragen an Sie, was Medikamente und andere allgemeine Informationen über den Gesundheitszustand Ihres Mannes angeht.«

Das sagt er so, als sei ich ihre Hausärztin. Es handelt sich um einen altbewährten Trick, von dem ich wünschte, dass er überflüssig wäre. Schließlich ist Nari nicht an seinen verschreibungspflichtigen Medikamenten oder an den Folgen seiner Krankengeschichte gestorben. Sondern an einem Gewehrschuss. Doch Marino will mich dabeihaben. Falls Joanna sein Spiel durchschaut, lässt sie es sich nicht anmerken. Stattdessen wirkt sie plötzlich hilflos, so, als habe es keinen Sinn, sich gegen das Unveränderliche zu stemmen. Kein Widerstand und kein Protest der Welt kann es ungeschehen machen.

»Wo ist er? Wo ist Jamal?« Ihr Tonfall ist stumpf. »Was ist das für eine große schwarze Kiste vor dem Haus? Ich verstehe das nicht. Ist er dort reingelegt worden? Ich durfte nicht hineinschauen. Ist er da drin? Wo ist er?«

»Er wurde zur Untersuchung in mein Institut gebracht«, wiederhole ich meine Erläuterung von vorhin. »Der schwarze Sichtschutz hatte den Zweck, die Privatsphäre und seine Würde zu wahren. Kommen Sie, wir wollen uns setzen.« Ich berühre sie am Ellbogen und führe sie zum Sofa, wo sie sich steif auf der Kante niederlässt und sich die Augen abwischt.

»Wer war es? Wer würde so was tun?« Ihre Stimme zittert und erstirbt.

»Nun, genau darum geht es hier, Joanna. Wir müssen es rauskriegen.« Marino rutscht einen Sessel so zurecht, dass er ihr genau gegenübersteht, und nimmt Platz. »Es tut mir wirklich leid. Ich weiß, wie schwer es für Sie ist, aber ich habe eine Menge Fragen, die Sie mir beantworten müssen, um uns zu helfen dahinterzukommen, was Jamal zugestoßen ist, okay?«

Sie nickt. Ich setze mich ein Stück abseits.

»Fangen wir mit heute Morgen an, als Sie losgefahren sind. Wo wollten Sie hin und warum?« Marino hat den Notizblock gezückt.

»Das habe ich schon dem anderen Polizisten erzählt. Er sagte, Jamal sei erschossen worden, als er die Einkäufe aus dem Auto geholt hat. Jemand hätte ihn einfach erschossen.« Sie sieht mich an. »Aber Sie meinten doch gerade, dass Sie nicht sicher sind, ob er erschossen wurde.«

»Um mit absoluter Genauigkeit feststellen zu können, was geschehen ist, müssen wir ihn zuerst untersuchen.« Ich vermeide das Wort Autopsie.

Ihre Augen huschen durch das Wohnzimmer. Im nächsten Moment starrt sie auf die drei Gitarren. »Wer war das?« Ihre Stimme steigt ein paar Töne und wird lauter, als sie uns anklagend betrachtet. »Jamal hat sie in ihre Koffer gepackt. Er geht so vorsichtig mit seinen Gitarren um. Wer hat sie wieder auf die Ständer gestellt?«

»Das ist interessant«, erwidert Marino. »Auf dem Bett liegen zwei Gitarrenkoffer. Wo ist der dritte?«

»Dazu hatten Sie kein Recht! Sie hatten kein Recht, seine Sachen anzufassen!«

»Wir haben seine Gitarren nicht angefasst«, entgegnet Marino, und ich muss an Machado denken.

Doch der würde so etwas auch nicht tun. Ich schaue quer durchs Zimmer zu den Gitarren hinüber. Sie sind unterschiedlich geformt und bestehen aus schwarzem Fiberglas. Eine hat einen matten Überzug, die anderen beiden glänzen und sind mit schimmernden Perlmuttintarsien verziert. Aufrecht und mit Kapodastern aus Gummi über den Saiten, ruhen sie auf ihren Ständern. Bei allen zeigt die Vorderseite nach außen. Ordentlich und präzise arrangiert. Ich stehe auf, gehe hinüber und nehme den leichten Chlorgeruch von Bleiche wahr, der mir schon im Bad aufgefallen ist. In dieser Wohnung war eindeutig ein Mensch, der hier nichts zu suchen hatte. Ich schaue noch einmal in der Küche nach.

Die Papierhandtücher im Müll riechen nach gar nichts. Bleiche zerstört DNA. Zum Auswischen der Schubladen wurde etwas anderes verwendet. Zwei verschiedene Gruppen von Indizien und zwei verschiedene Methoden, um sie zu beseitigen. Möglicherweise auch zwei verschiedene Personen. Ich setze mich wieder und werfe Marino einen vielsagenden Blick zu. Jamal Naris Mörder könnte irgendwann in dieser Wohnung gewesen sein. Und ich denke erneut an Machado, gerade in dem Moment, als Marino sich bei Joanna nach ihm erkundigt.

»Ich weiß, dass Sie mit ihm gesprochen haben.« Weder seinem Tonfall noch seiner Miene ist zu entnehmen, wie verärgert er ist.

Nur dass er mir nichts vormachen kann. Machado hätte ihr gegenüber keine Einzelheiten ausplaudern dürfen. Er hätte ihr nicht verraten sollen, dass ihr Mann erschossen worden ist. Wenn sie es zuerst erwähnt hätte, wäre es ein Hinweis gewesen.

»Sie haben Detective Machado gesagt, sie seien nach Tilton, New Hampshire, gefahren. Ins Tanger Outlet?«, fragt Marino.

»Er wurde am helllichten Tag neben seinem Auto erschossen?« Inzwischen zittert sie heftig, wenn auch möglicherweise nun aus einem anderen Grund. »Hat es jemand beobachtet oder versucht zu helfen?«

Als er nicht antwortet und weiter in seinem Notizblock blättert, wird sie immer aufgebrachter und wütender.

»Hat denn keiner einen Krankenwagen gerufen? Oder Erste Hilfe geleistet?«, wendet sie sich an mich.

»Die Verletzung war tödlich«, erwidere ich vorsichtig.

»Heißt das, man hätte gar nichts tun können? Überhaupt nichts?«

»Ihr Mann war sofort tot.«

»Und ich hoffe, dass Sie vielleicht etwas wissen, was uns weiterhelfen könnte«, fügt Marino hinzu.

Sie sieht ihn zornig an. »Ich habe keine Ahnung, wer das getan hat.«

»Detective Machado hat Sie mobil angerufen, als Sie unterwegs nach New Hampshire waren.« Marino legt die Falle aus.

»Ich war schon in dem Koffergeschäft.«

»Im Tanger oder im Merrimack?« Stirnrunzelnd blättert Marino eine Seite um und zieht ein verwirrtes Gesicht. »In der Mall in Tanger oder in der größeren Outlet Mall, etwa eine Stunde von hier?«

»In der größeren. Ich wollte gerade eine Tasche mit kaputtem Reißverschluss zurückbringen, als er anrief. Ich habe ihn gefragt, woher er meine Nummer hätte, weil ich dachte, die Polizei wolle wieder Druck auf uns ausüben.«

»Wenn ich mich recht entsinne, hat das FBI gegen Ihren Mann ermittelt, nicht die Polizei. Nach Ihren schlechten Erfahrungen ist es sehr wichtig, dass Sie das auseinanderhalten, Joanna.« Marino beugt sich vor. Seine großen Hände, noch immer in Handschuhen, ruhen auf seinen Knien. »Wir sind nicht das FBI. Wir sind nicht die Leute, mit denen Sie solche Schwierigkeiten hatten.«

»Seitdem war es nie mehr wie früher.« Sie zerreißt das Taschentuch auf ihrem Schoß in kleine Schnipsel. »Ist das der Grund? Weil es jemand auf Jamal abgesehen hatte? Viele Leute verfolgen uns bis heute mit ihrem Hass. Im Internet. Per Post. Mit Sachen, die vor der Schule neben unseren Autos hinterlassen werden.«

»Glauben Sie, dass so etwas dahintersteckt?« Marino versucht wieder, sie aus der Reserve zu locken.

Er ist genau darüber im Bilde, was sie Machado geantwortet hat, als dieser ihr berichtete, was geschehen war. Die Sache mit dem Schüler, den sie unterstützt. Oder die Möglichkeit eines fehlgeschlagenen Raubüberfalls.

»Ich weiß nicht mehr, was ich denken soll!« Tränen treten ihr in die Augen, laufen ihr über die Wangen und hinterlassen Spuren in ihrem Make-up. Die Haut um ihre Augen ist mit Wimperntusche verschmiert.

Marino steht langsam auf, geht in die Küche und betrachtet die Einkaufstüten. Dann späht er durch die offene Schlafzimmertür zu dem Gepäck und den Stapeln zugeklebter Pappkartons hinüber. Seine schwarz behandschuhten Daumen tippen etwas in seinen Black-Berry.

»Wie hieß das Koffergeschäft noch mal?«, fragt er von der Küche aus, während er uns weiter den Rücken zukehrt.

»Was?« Sie wirkt wie betäubt.

»Das Koffergeschäft, wo Sie wegen des kaputten Reißverschlusses waren.«

»Es war einfach nur ein Koffergeschäft. Ich … den Namen habe ich vergessen.«

»Tommy Bahama? Nautica?« Er überprüft, welche Läden es in der Outlet Mall gibt, wo sie gewesen sein will.

»Ja«, sagt sie.

»Ja?« Marino kommt zurück. Seine Schritte sind schwer, die Überschuhe aus Plastik verursachen ein schlurfendes Geräusch auf dem Parkett. Seine Füße sehen so groß aus wie die von Frankenstein.

»Es könnte einer von den beiden sein«, erwidert sie zögernd.

»Ms Cather. Wissen Sie nicht, von welcher Marke Ihre Taschen sind? Die Koffer im Schlafzimmer sind von Rockland. Leopardenmuster mit rosa Keder. Und ich nehme an, dass sie Ihnen gehören. Die anderen sind von American Tourister und schwarz, vermutlich die von Ihrem Mann.«

»Wie können Sie von mir verlangen, dass ich mir jetzt über so was Gedanken mache?«

»Vielleicht hilft es Ihrem Gedächtnis ja auf die Sprünge, wenn Sie die Quittung heraussuchen würden.« Marino nimmt wieder Platz und blickt sie unverwandt an. Sie errötet und starrt auf ihre Hände, und als sie antwortet, klingt es, als habe sie einen trockenen Mund.

»Okay, ich glaube, die habe ich noch. Wahrscheinlich in meinem Portemonnaie. Da müsste sie sein.« Ihre Zunge scheint ihr nicht zu gehorchen, als sie sich weiter in Ausflüchte verheddert, wohl wissend, dass ihr das nichts nützen wird.

Ich gehe zum Kühlschrank und hole eine Wasserflasche, während sie reglos verharrt und Marino abwartet. Ihre Handtasche liegt auf dem Sofa, und sie fängt an, erst darin und dann im Portemonnaie herumzuwühlen. Doch das ist alles nur Theater und obendrein kein besonders gutes. Es gibt keine Quittung. Es ist zwecklos, so zu tun als ob.

10

»Kennen Sie sich mit Funkmasten aus, Ms Cather?« Marino fragt SMS ab. Inzwischen ist sie für ihn nicht mehr Joanna.

Er hat neue Informationen erhalten und geht auf Distanz. Sein Tonfall ist frostiger geworden. Er arbeitet genau nach Drehbuch, erhält offenbar von außen die Bestätigung seines Verdachts und erfährt Dinge, die ihre Lage immer weniger rosig erscheinen lassen.

»Funkmasten?« Sie trinkt einen Schluck Wasser. Obwohl sie mit ihm spricht, sieht sie dabei mich an. »Ich weiß, was das ist. Aber ich habe keine Ahnung, wie sie funktionieren.«

»Das wundert mich. Hat das FBI denn nicht Ihre Telefone abgehört? Hat es Sie, oder besser, Ihren Mann, nicht auf diese Weise geortet? Hat man nicht Ihren E-Mail-Verkehr kontrolliert, als man Jamal noch für einen Terroristen gehalten hat?«

»Woher soll ich denn wissen, was die gemacht haben? Es ist ja nicht so, dass sie einen vorher um Erlaubnis bitten würden.«

»Ihr Anwalt wäre davon in Kenntnis gesetzt worden.«

»Jamal war da besser informiert als ich. Immerhin waren sie hinter ihm her. Es war sein Anwalt, nicht meiner.« Sie weint zwar wieder, doch inzwischen ist sie zornig. Sie kocht vor Wut. Und hinter diesen Gefühlen verbirgt sich eine Trauer, die so sehr schmerzt, dass es körperlich spürbar ist. Außerdem Angst. Und das, wovor sie sich fürchtet, ist der Grund, warum sie lügt.

»Sie müssen mir die Wahrheit sagen, ganz gleich, worum es sich handelt«, meint Marino. »Aber zuerst möchte ich Sie über Ihre Rechte aufklären. Das erledige ich am liebsten immer gleich zu Anfang …«

»Meine Rechte?« Verwirrung malt sich auf ihrem Gesicht, und sie sieht mich an, als könnte ich sie retten. »Glauben Sie, ich war es? Wollen Sie mich verhaften?«

»Es ist nur eine Vorsichtsmaßnahme«, entgegnet Marino lässig. »Ich möchte einfach sichergehen, dass Sie wissen, dass Sie nicht mit uns zu sprechen brauchen. Niemand zwingt Sie zu etwas. Wenn Sie lieber einen Anwalt dabeihätten, kümmern wir uns darum. Was ist mit dem Anwalt, bei dem Ihr Mann war? Möchten Sie ihn vielleicht anrufen? Dann sitzen wir einfach da und warten auf ihn. Oder er kann zu uns aufs Revier kommen.«

So blufft er weiter und liest ihr ihre Rechte vor, während sie ihn nur anstarrt. Ihr Blick wird hart und zornig. Gedanken flackern in ihren Augen auf wie Schnee auf dem Bildschirm eines alten Fernsehers. Sie hat so etwas schon einmal erlebt, als das FBI in ihr Zuhause eingedrungen ist und ihren Mann in Handschellen weggeschleppt hat.

»Ich will keinen Anwalt«, verkündet sie. Plötzlich ist sie ruhig und gefasst und zeigt keine Regung. »Ich würde Jamal niemals körperlich wehtun.«

Mir fällt auf, dass sie das Wort körperlich benutzt. Offenbar ist die Unterscheidung, ob sie ihrem Mann körperlich oder anderweitig wehtut, für sie sehr wichtig. Ich denke an den Jungen auf dem Fahrrad, mit dem sie im Gespräch beobachtet worden ist.

»Wir besitzen keine Waffe. Also habe ich keine Ahnung, wie Sie darauf kommen … Nur dass es eben die einfachste Lösung ist, richtig?« Empörung lodert in ihren Augen, als sie Marino ansieht. Er liest eine SMS, die gerade eingegangen ist. »Sie sind doch alle gleich.«

»Sie waren heute nicht in New Hampshire«, stellt er sachlich fest, während er dem Versender der SMS eine Antwort schickt. »Dann wollen wir mal drüber reden, wo Sie in Wirklichkeit gewesen sind.«

Bevor sie etwas erwidern kann, fügt Marino hinzu, er könne genau beweisen, wo sie sich seit Viertel nach sieben Uhr morgens aufgehalten hat. Er kennt jeden gefahrenen Straßenkilometer und jeden mit dem Mobiltelefon getätigten Anruf, wozu auch drei Telefonate mit einem Umzugsunternehmen gehören.

»Aber mir wäre es lieber, wenn Sie mir die Einzelheiten selbst erzählen«, ergänzt er. »Ich möchte Ihnen gern die Chance geben, bei der Wahrheit zu bleiben. Vielleicht habe ich dann, was Sie angeht, ein besseres Gefühl als im Moment.«

»Ich bin zu Unrecht beschuldigt worden.« Sie wendet sich an mich, und sie meint nicht den Mord an ihrem Mann.

Ich bin mir sicher, dass sie auf etwas anderes anspielt.

»Was hat Detective Machado genau zu Ihnen gesagt, als er mit Ihnen am Telefon gesprochen hat?«, erkundigt sich Marino.

»Er hat sich vorgestellt und mir geschildert, was passiert ist.« Sie betrachtet ihre auf dem Schoß ineinandergekrampften Hände.

»Und Sie haben geantwortet, Sie seien in New Hampshire, obwohl das nicht stimmte.«

Sie nickt.

»Sie haben gelogen.«

Wieder ein Nicken.

»Warum?«

»Ich bin zu Unrecht beschuldigt worden.« Wieder spricht sie nur mit mir. »Ich dachte, dass er deshalb anruft und dass die Polizei hinter mir her ist. Deshalb wollte ich Zeit gewinnen, um mir zu überlegen, was ich tun soll. Ich bin in Panik geraten.«

»Und Sie haben Ihre Geschichte, was Ihren Aufenthaltsort betraf, auch dann nicht geändert, als Detective Machado Ihnen den Grund seines Anrufs genannt hat«, merkt Marino an.

»Es war zu spät. Ich hatte ihm doch schon gesagt … Ich hatte Angst. Solche Angst, dass ich mich dumm verhalten habe.« Ihre Stimme zittert heftig, und die Tränen fließen. »Ich konnte nur noch an Jamal denken. Die Lüge oder den Grund dafür hatte ich total vergessen. Es tut mir leid. Ich bin kein schlechter Mensch, das schwöre ich bei Gott.«

Sie kramt in ihrer Handtasche und fördert ein feuchtes Tuch zutage. Nachdem sie das Päckchen aufgerissen hat, wischt sie sich das zerlaufene Make-up von Augen und Gesicht. Der frische Duft von Gurken steigt mir in die Nase. Plötzlich wirkt sie um Jahre jünger und könnte für zwanzig durchgehen, obwohl sie sicher näher an dreißig ist. Um Schulpsychologin zu werden, braucht man ein Collegediplom und einen Masterabschluss. Sie ist seit drei Jahren verheiratet. Ich schätze sie auf siebenundzwanzig oder achtundzwanzig.

»Das ist ein Albtraum. Bitte lassen Sie mich aufwachen.« Sie starrt mich an.

Dann fällt ihr Blick auf die Sachen, die ich aus den Einkaufstüten ihres Mannes genommen habe. Die Lebensmittel und die Medikamente. Ihre Aufmerksamkeit gilt den Medikamenten.

»Ihr Mann hat heute Morgen in der Apotheke Rezepte eingelöst«, teile ich ihr mit. »Auch eines für Klonopin.«

»Gegen Stress«, erwidert sie.

»Seinen Stress?«

»Und seit kurzem auch meinen. Für uns beide.«

»Können Sie mir erklären, was ihm gefehlt hat?« Ich achte darauf, welche Zeit ich benutze. »Falls er unter Druck und Stress stand, wäre es hilfreich für mich, den Grund zu erfahren. Ein Drogentest wird uns verraten, was genau er im Blut hatte. Doch wenn Sie die Information haben, wäre ich Ihnen dankbar dafür.«

Das Wort Drogentest lässt sie zusammenfahren. Offenbar hat sie daran nicht gedacht.

»Klonopin«, sagt sie. »Ich habe heute Morgen beim Aufstehen beobachtet, dass er eins genommen hat. Und er meinte, die Tabletten seien fast aufgebraucht. Er wollte auf seiner Einkaufstour auch bei der Apotheke vorbeifahren.«

»Könnte er sonst noch etwas geschluckt haben?«, hake ich nach.

»Ich … ich weiß nicht. Ich war ja nicht dabei … ich bin gegen sieben weg.«

Ich denke an die feuchten Papierhandtücher im Müll und die ausgewischten Schubladen. Es vergeht keine Woche, in der ich in meinem Autopsiesaal nicht mit einem Herointoten zu tun habe.

»Was ist mit illegalen Drogen?«, frage ich, und Marino springt sofort darauf an.

»Ein Drogenhund würde auf die winzigsten Überreste reagieren«, meint er. »Ich habe einen. Vielleicht sollte ich ihn holen.«

Wenn die Situation nicht so tragisch wäre, würde ich laut loslachen. Quincy könnte Heroin und Babypuder nicht auseinanderhalten. Ich schicke Anne eine SMS, in der ich sie bitte, Jamal Nari sorgfältig auf Einstichspuren und Schäden an der Nasenscheidewand zu untersuchen, und zwar sofort.

»Hat Ihr Mann jemals verschreibungspflichtige Schmerzmittel genommen?«, frage ich Joanna.

»Sein Rücken«, antwortet sie. »Ein Fahrradunfall, als er um die zwanzig war. Er hat sich die Bandscheiben verletzt.«

»Oxycontin?«

Als sie nickt, wächst mein Verdacht. Es ist nicht ungewöhnlich, dass Menschen, die Oxycontin missbrauchen, auf ein preisgünstigeres Opiat umsteigen. Auf der Straße kann eine Achtzig-Milligramm-Tablette bis zu achtzig Dollar kosten, während ein Tütchen Heroin für einen Bruchteil davon weggeht.

»Er ist seit zehn Jahren clean«, fügt Joanna hinzu.

»Aber er stand unter Stress. Kennen Sie den Grund?«

»Er hat mich nicht an sich rangelassen. Immer wieder verschwand er, ohne mir zu sagen, wohin er wollte oder wo er gewesen war.« Sie betrachtet immer noch die verschreibungspflichtigen Medikamente auf dem Küchentresen.

»Haben Sie sämtliche Schubladen ausgewischt?«, erkundigt sich Marino, erhält allerdings keine Antwort. »Hat Jamal das gemacht oder Sie?«

»Ich weiß nicht. Vielleicht war er es ja. Ich habe Ihnen doch schon erzählt, dass er paranoid war.«

»Koks? Heroin? Was hat er genommen?«

»Nichts. Wie oft soll ich das denn noch wiederholen?«

»Nichts?« Marino lässt Notizblock und Stift auf den Couchtisch fallen. »Wer, glauben Sie, hätte dann etwas finden können?«

»Die Polizei«, entgegnet sie. »Davor hatten wir schon seit Tagen Angst. Deshalb war ich ja so sicher zu wissen, worum es ging, als der Anruf kam. Ich dachte, das wäre der Grund.«

Ich werfe einen Blick auf mein Telefon, wo gerade eine SMS eintrifft.

»Was denn für ein Grund?«

Alte Narben an den Beinen wurden mit Tattoos überdeckt. Mehr hat Anne im Moment noch nicht für mich, aber es genügt.

Nari hat sich Drogen gespritzt und versucht, die Einstichnarben mit Tätowierungen zu tarnen. Auf den ersten Blick scheinen keine frischen dabei zu sein, die auf Drogenmissbrauch in jüngster Zeit hinweisen. Das muss jedoch nicht heißen, dass er sich endgültig von diesem Teil seines Lebens verabschiedet hat.

Hast du ihn schon gescannt?, simse ich zurück.

Fange gleich an.

»Das mit der Polizei kapiere ich noch nicht ganz«, setzt Marino Joanna weiter zu.

»Weil sie uns vollkommen grundlos verfolgt hat! Das wäre denen doch wie gerufen gekommen, wenn sie ihm diesmal so richtig was hätten anhängen können! Können Sie sich überhaupt vorstellen, wie das ist, wenn man in die Mangel genommen wird?«

»Das war das FBI.« Marino lässt sich nicht beirren. »Nicht wir.«

Als sie sich noch einmal übers Gesicht wischt, steigt mir wieder Gurkenduft in die Nase. Mir fällt der Geruch nach Bleiche ein. Also frage ich sie, ob sie oder ihr Mann ein chlorhaltiges Reinigungsmittel, Bleiche vielleicht, zum Putzen der Schubladen benutzt hat, was sie verneint. Ich teile ihr mit, dass man die Papierhandtücher aus dem Müll im Labor untersuchen wird. Das scheint sie zwar zu verunsichern, doch sie beharrt in Sachen Bleiche auf ihrer Antwort. Sie ist dagegen allergisch und bekommt Ausschläge. Sie haben nie welche im Haus.

»Jamal war überzeugt, dass ihn jemand verfolgt und stalkt«, fügt sie hinzu. »Ein Typ mit Kappe und dunkler Brille ist ihm ständig an der Stoßstange gehangen. Er dachte, es wäre wieder das FBI. Als er einmal nachts aufgestanden ist, um aufs Klo zu gehen, hat jemand zum Fenster reingeschaut. Deshalb haben wir eine Milchglasfolie auf die Scheibe geklebt und uns angewöhnt, immer alle Vorhänge zuzuziehen.«

»Wann fing dieses Gefühl an?« Marino greift wieder zum Notizblock und schreibt mit.

»Vor ein paar Monaten.«

»Haben Sie sich darum zu diesem Spontanumzug entschlossen?«

»Nein.« Sie berichtet uns weiterhin, der Junge, mit dem sie beobachtet worden sei, hieße Leo Gantz.

Er ist fünfzehn und im ersten Jahr an der Emerson Academy, wo Nari Musik unterrichtet hat und Joanna Schulpsychologin ist. Ein Tennisspieler in der Nationalliga. Leo Gantz hat ein Stipendium und einen Vater, der ihn schlägt. Im Januar wurde Leo wegen Verhaltensauffälligkeiten zu Joanna geschickt. Er hatte Alkohol in die Schule geschmuggelt, ein Auto kurzgeschlossen und war »aufsässig« gegenüber einem Lehrer aufgetreten. Anfang Mai wurde er vorübergehend aus der Tennismannschaft ausgeschlossen, nachdem er betrunken zum Training erschienen war und den Trainer so heftig mit einem Ball beschossen hatte, dass dieser eine blutige Nase davontrug.

»Weil er kein Training mehr hatte und außerdem Schulferien sind, hatte er zu viel Freizeit«, erklärt Joanna. »Ihm war langweilig, und er fühlte sich einsam. Und so hat er angefangen, ständig mit dem Fahrrad vor unserem Haus auf und ab zu fahren. Angie …«

»Angelina Brown«, ergänzt Marino. »Ihre Nachbarin von oben.«

»Ja«, erwidert Joanna. »Sie hat ihn vom Fenster aus beobachtet. Ihr Schreibtisch steht dort, und so hat sie gesehen, wie er mit dem Fahrrad vor dem Haus hin und her fuhr.«

»Könnte er Ihren Mann gestalkt haben? Hatten Sie je diesen Verdacht?«

»Leo hat weder einen Führerschein noch Zugriff auf ein Auto.«

»War er schon einmal in dieser Wohnung?«

Während ich eine SMS von unserer Schusswaffenexpertin Liz Wrighton lese, antwortet Joanna, sie habe stets draußen mit Leo gesprochen. Er habe das Haus nie betreten.

»Ich habe versucht, ihm zu helfen.« Ihr Tonfall wird stählern. Ich lasse mir nicht anmerken, dass die Nachricht auf meinem Telefon mich fast vom Hocker haut – sowohl im positiven als auch im negativen Sinn.

Wir haben einen sehr wahrscheinlichen Kandidaten. So lautet Liz’ vorsichtige Formulierung, die besagt, sie habe einen Treffer im National Integrated Ballistic Information Network NIBIN gelandet. Ein Abgleich der digitalen Abbildungen mit dem Fragment, das Machado bei ihr im Labor abgeliefert hat, hat ergeben, dass Maße, Felder und Nuten passen. Es wurde dieselbe Waffe verwendet.

Ein Scharfschütze. Drei Opfer, die auf den ersten Blick nichts verbindet.

»Außerdem besteht dazu überhaupt kein Grund. Ich habe nie etwas anderes getan, als mich um ihn zu kümmern.« Joannas Augen blitzen. »Ich war einfach nur nett zu ihm und wollte ihm helfen. Und so dankt er es mir!«

11

Der Charles River funkelt satt dunkelblau in der Nachmittagssonne, seine Wasserfläche nur leicht gekräuselt von einer sachten Brise. Platanen, Trauerweiden und Chinesische Birnen, deren Blüten bereits abgefallen sind. Ich erinnere mich daran, dass sie die Gehwege bedeckt haben wie Neuschnee und schließlich auf die Straße geweht wurden. So habe ich den Weg zur Arbeit und nach Hause eine Weile in einem Sturm aus Blütenblättern zurückgelegt, ein wunderschönes Gefühl.

Durch das Beifahrerfenster beobachte ich die Ruderer, die sich rückwärts in die Riemen legen. Bei jeder Ruderbewegung durchschneiden lange, schlanke Paddel das Wasser wie Klingen. Rechts von uns steht das DeWolfe-Bootshaus, links das treppenförmige Hyatt Hotel. Danach beginnt der sich immer weiter ausdehnende Campus des Massachusetts Institute of Technology. Wir sitzen wieder in Marinos Explorer und sind auf dem Weg ins CFC. Dabei erörtern wir die Funksignale von Joanna Cathers Mobiltelefon, aufgefangen heute Morgen, als sie in New Hampshire gewesen sein will.

Und das war sie auf gar keinen Fall. Niemals. Als sie ihre Lüge gebeichtet hat, hat sie die Wahrheit gesagt. Um kurz nach sieben hat sie den Bereich ihrer Funkzelle hier in Cambridge verlassen. Das Signal ihres Smartphones wurde von bei der Federal Communications Commission registrierten Funkmasten entlang des Highway I-90 East, der Massachusetts Avenue und schließlich des I-93 South geortet. Ihr Ziel war der Gallivan Boulevard in Dorchester, einem Viertel von Boston. Dorthin wollten sie und ihr Mann eigentlich heute umziehen.

Sie haben ein zweistöckiges, mit Schindeln verkleidetes Haus im Kolonialstil gemietet. Mit gemauertem Keller, Wintergarten, Garage, Parkettböden und Alarmanlage. Marino hat mir Fotos auf einer Immobilienwebsite gezeigt. Ein hübsches Haus mit Charakter, erbaut in den zwanziger Jahren. Die Monatsmiete beträgt viertausend Dollar, unmöbliert und plus Nebenkosten, also eine Menge Geld für ein Ehepaar, bei dem beide Partner an einer Highschool beschäftigt sind. Der Name der Maklerin ist Mary Sapp. Marino hat ihr eine Nachricht hinterlassen, sie solle ihn so schnell wie möglich zurückrufen.

»Ich habe da so ein Gefühl.« Inzwischen hat er das Thema gewechselt und ist beim Timing des Schützen. »Meiner Ansicht nach war ihr plötzlicher Entschluss umzuziehen ein Schuss, der nach hinten losgegangen ist, um es einmal so auszudrücken. Außerdem hat Nari aus demselben Grund die Schubladen gereinigt, aus dem er auch die Biege machen wollte. Ich glaube, Leo Gantz hat mit seinen Vorwürfen eine Lawine losgetreten, und zwar in mehr als einer Hinsicht.«

Seine Geschichte ist pures Gift, ganz gleich, wie sie letztlich ausgeht. Einvernehmlicher Sex, und seine Aussage steht gegen die von Joanna. Als sie uns das aufgetischt hat, was sie später selbst als unverfrorene Lüge bezeichnete, habe ich gespürt, dass sie etwas für ihn empfindet. Und zwar nicht nur Abneigung.

»Nari hatte Angst, die Polizei könnte jeden Moment mit einem Durchsuchungsbeschluss auf der Matte stehen«, spricht Marino weiter, »und ihn, wenn sie schon dabei sind, gleich wegen Drogenbesitzes hopsnehmen.«

»Seine Frau behauptet, dass er clean war«, wende ich ein. »Die Einstichspuren sind alt.«

»Man kann das Zeug auch schnupfen oder rauchen.«

»Nach der toxikologischen Untersuchen sind wir schlauer.«

»Er hatte schlicht und ergreifend etwas im Haus, was die Polizei nicht finden sollte, und ich würde jede Wette eingehen, dass es Heroin war. Mit Polizei ist Cambridge gemeint, also meine Wenigkeit«, fügt er hinzu. »Bei einer Anzeige wegen sexueller Handlungen an einem Minderjährigen kommen sofort wir ins Spiel.«

Nur dass niemand die Polizei von Cambridge verständigt hat. Stattdessen hat Leos arbeitsloser Vater angefangen, Nari und dessen Frau zu bedrohen. Aber angezeigt hat er sie nicht.

»Warte es ab. Es geht nur ums Geld«, entgegne ich. »Leos Vater denkt sich wahrscheinlich, dass sie nach ihrem Prozess gegen die Schule eine dicke Abfindung kassiert haben. Wirklich Ironie des Schicksals, dass bis jetzt kein Penny für sie herausgesprungen ist.«

Ich habe Lucy gebeten, das zu überprüfen. In Jamal Naris Diskriminierungsklage gegen die Emerson Academy werden weiter Anträge eingereicht. Eidesstattliche Vernehmungen wurden angesetzt, ein Termin für die Hauptverhandlung vereinbart. Es sind die üblichen Hinhaltetaktiken, an denen nur die Anwälte verdienen. Die Informationen sind zwar in juristischen Datenbanken zugänglich, doch in der Presse wurde nicht darüber berichtet. Wenn Leo Gantz’ Vater die Augen offengehalten hat, hat er leicht zu dem Schluss kommen können, dass bei Nari und seiner Frau vor kurzem der Wohlstand ausgebrochen ist. Der neue Honda allein genügt, um die Phantasie zu beflügeln.

»Wenn ich den Auftrag gehabt hätte zu ermitteln, ob sie und Leo in der Wohnung Sex hatten, wäre ich genauso vorgegangen wie gerade eben.« Marino beobachtet plötzlich die Spiegel. »Du kennst mich ja. Ich schaue unter jeden Stein.«

Und auch unter jedes Sofakissen. Bevor wir die Wohnung verließen, hat er sie noch einmal durchsucht und unter der Matratze, den Möbeln, den Teppichen und in den Kissenbezügen nachgesehen. Überall, wo man etwas hätte verstecken können. Dann hat er den Honda und den gemieteten Suburban auf den Kopf gestellt. Er hat alles auf Fingerabdrücke und andere Spuren überprüft, DNA-Abstriche genommen, und als er ein chemisches Reagenz auf die Gitarren gesprüht hat, leuchteten sie ganz kurz und schwach auf. Ebenso die beiden leeren Gitarrenkoffer auf dem Bett, der offenbar durchwühlte Pappkarton und die Kondome und das Imodium unter dem Waschbecken. Alles verbreitete einen weißlich blauen Schimmer, ein falsches positives Ergebnis, typisch für Bleiche.

Als er wieder in die Spiegel schaut, verfinstert sich seine Miene. Er geht vom Gas.

»Was ist?«, frage ich.

»Ich fasse es nicht.« Inzwischen fährt er beinahe Schrittgeschwindigkeit. »Schon wieder dieses Arschloch«, erwidert er.

Ich werfe einen Blick in den Seitenspiegel und erkenne den Pick-up, den wir schon heute Vormittag gesehen haben, als Marino den jungen Mann mit dem Laubbläser zur Rede gestellt hat. Grau mit massenweise Chrom, ein Super-Duty-Truck, älter, aber in Top-Zustand.

Er überholt uns auf der rechten Spur. An der Tür ist die Aufschrift HANDS ON MECHANICS mit Telefonnummer angebracht. Der Fahrer ist hellhäutig und hat kurzes dunkles Haar. Ich sehe weder einen Beifahrer noch Gartengeräte.

»Das ist nicht der Typ mit dem Laubbläser von vorhin«, wundere ich mich. »Stimmt denn das Kennzeichen?«

»Da kannst du Gift drauf nehmen.«

»Auf dem Pick-up in meiner Straße stand SONNY’S RASENPFLEGE.«

Marino hält seinen BlackBerry hoch und zeigt mir das Foto von heute Morgen. Das Kennzeichen ist identisch mit dem des grauen Pick-up, der uns gerade überholt hat. Inzwischen ist der Wagen ein gutes Stück vor uns auf der rechten Spur und blinkt zum Rechtsabbiegen.

»Ein magnetisches Firmenlogo«, verkündet Marino. »Eines von der Sorte, die man abnehmen kann. Eine andere Möglichkeit gibt es nicht. Die Aufschrift heute Morgen lautete eindeutig SONNY’S RASENPFLEGE, und zwar mit derselben Telefonnummer darunter. Vielleicht hat er ja mehrere Firmen, die alle diese Nummer benutzen.«

»Warum wirbt er dann nicht mit einem Schild für alle auf einmal?«

»Vielleicht hatte das kleine Arschloch ja gar nichts mit der Firma zu tun, sondern hat nur zufällig in der Nähe des Pick-ups den Gehweg sauber gemacht.«

Das würde erklären, warum es ihm so völlig gleichgültig war, dass Marino sich wie wild geworden aufgeführt, sein Nummernschild fotografiert und ihm gedroht hat, denke ich, spreche es aber nicht aus.

»Hast du diesen Pick-up früher schon mal in deinem Viertel gesehen?«, fragt er.

»Nicht dass ich wüsste. Auch wenn das nichts zu bedeuten hat. Ich bin tagsüber nur selten zu Hause.«

Marino beobachtet, wie der graue Pick-up auf die Harvard Bridge abbiegt, und ich merke ihm an, dass er mit dem Gedanken spielt, ihm zu folgen. Doch stattdessen fahren wir nach links in die Audrey Street und auf den Parkplatz eines Wohnblocks, der zum MIT gehört, und halten dort an.

»Wahrscheinlich steckt nichts dahinter, aber ich will kein Risiko eingehen«, sagt er. »Außerdem soll der Typ am Steuer nicht glauben, dass wir ihn bemerkt haben.«

»Du bist langsamer geworden, um ihn vorbeizulassen«, wende ich ein.

»Er weiß nicht, dass es etwas mit ihm persönlich zu tun hat.«

Da bin ich mir nicht so sicher. Marino hat sich an den Zwischenfall vom Vormittag erinnert und sich wieder darüber geärgert. Wenn der Fahrer des Pick-ups aufmerksamer und in der Lage gewesen wäre, von den Lippen abzulesen, wären ihm Marinos finstere Blicke und sein Geschimpfe sicher aufgefallen. Doch ich erwähne auch das nicht, während ich unsere Umgebung betrachte. Direkt vor uns befinden sich die Sportplätze und das Footballstadion des MIT. Die alten Gebäude von Back Bay am anderen Flussufer bestehen aus dunkelrotem Backstein und haben graue Dächer.

Die Skyline von Boston in der Ferne wird vom Prudential Tower beherrscht, auf dem ein Sendemast emporragt wie eine Turnierlanze. Das Hancock-Gebäude ist noch ein bisschen höher. Die Wolken spiegeln sich in seiner Glasfassade. Ein Stück weiter ändern sich die Lichtverhältnisse, so wie immer über großen Gewässern. Der Charles River strömt nach Südosten in den Hafen und beschreibt dann eine Kurve um den Logan Airport und die vorgelagerten Inseln, bevor er in den Buchten und schließlich im Meer mündet. Ich denke daran, was für ein wunderschöner Frühlingstag heute ist. Der Himmel leuchtet blau, Bäume und Gras sind strahlend grün.

Eigentlich sollten Benton und ich jetzt im Flieger nach Fort Lauderdale sitzen, und ich male mir die Wohnung am Meer aus, die er gemietet hat, um mich zum Geburtstag zu überraschen. Da ich seinen Geschmack kenne, ist sie sicher ein Traum. Doch ich schiebe diese Gedanken beiseite, weil es nichts nützt, sich Dinge vorzustellen, die nie geschehen werden. Ich weiß jetzt schon, dass unsere Urlaubswoche verschoben werden wird, und in unserem Fall ist das gleichbedeutend mit abgesagt. Unsere Freizeit wird nicht von angesammelten Urlaubstagen bestimmt, sondern einzig und allein davon, ob das Böse, mit dem wir uns ständig herumschlagen, lange genug Pause macht.

Ich schicke ihm eine SMS. Alles okay? Bin gleich im Institut. Wir müssen reden.

»Ich habe so ein Bauchgefühl, dass da etwas faul ist.« Marino ist noch immer beim Thema Pick-up. »Als Nari erschossen wurde, war ich nur ein paar Blocks von hier. Und außerdem in der Nähe deines Hauses, als jemand auf deiner Mauer Pennys abgelegt hat, die in einem Tumbler poliert worden sein könnten wie Patronenhülsen.«

Er greift zum Funkgerät, ruft die Zentrale an und bittet um eine Halterfeststellung.

»Gleich wissen wir mehr.« Er betrachtet noch einmal die Fotos auf seinem BlackBerry. »Was hältst du davon, diese Nummer für mich anzurufen?« Er diktiert mir die Nummer, die auf dem Pick-up steht.

»Ich glaube, es ist keine gute Idee, mein Telefon ins Spiel zu bringen.«

»Die Rufnummernerkennung ist blockiert.«

»Trotzdem. Ich möchte nicht, dass in meinen Telefonunterlagen ein Anruf bei einer Nummer erscheint, die nichts mit meinem Zuständigkeitsbereich zu tun hat. Falls es Probleme gibt, werde ich Schwierigkeiten haben, das zu erklären. Und Anwälte suchen immer nach Schwierigkeiten.«

Und was noch wichtiger ist: Ich bin nicht Marinos Assistentin. Er ist nicht mein Vorgesetzter, und ich bin auch nicht sein Partner. Allerdings scheint er das ständig zu vergessen. Also diktiere ich ihm meinerseits die Nummer, und er tippt sie ein. Kurz darauf läutet zweimal ein Telefon, und jemand meldet sich.

»Hallo?«, hallt eine Frauenstimme aus der Freisprechanlage.

»Spreche ich mit Sonny’s Rasenpflege?«

»Verzeihung? Wen möchten Sie bitte sprechen?«

Marino wiederholt seine Frage, worauf die Frau erwidert, er habe sich wohl in der Nummer geirrt. Er gibt sich zu erkennen.

»Die Polizei? Ach, herrje. Ist etwas passiert?« Sie klingt verwirrt und ängstlich. »Geht es um Johnny? Warum werde ich aus Cambridge angerufen? Wir wohnen in Carlisle … Das heißt, ich wohne dort. Nicht in Cambridge. Ich wohne in Carlisle.«

»Ma’am, entschuldigen Sie die Störung. Ich möchte Sie nur fragen, ob Sie öfter Anrufe von Leuten erhalten, die Sonny’s Rasenpflege oder vielleicht Hands On Mechanics sprechen wollen. Ihre Nummer steht auf den Wagen dieser Firma.«

»Sie müssen sich irren.«

»Nein. Es ist diese Nummer.« Er liest sie ihr vor.

»Was hat denn das zu bedeuten? Wir haben diese Nummer schon seit über zwanzig Jahren. Es ist unsere Privatnummer … meine Privatnummer. Nun, wenn Sie ins Telefonbuch schauen, werden Sie sie unter dem Namen meines verstorbenen Mannes finden. Dr. John L. Angiers.«

Im ersten Moment komme ich nicht ganz mit. Doch dann trifft es mich wie ein Schlag in die Magengrube.

12

Dr. Johnny Angiers’ Witwe behauptet, nicht mehr ans Telefon zu gehen, wenn sie den Anrufer nicht kenne.

»Sie sind aber gerade rangegangen«, wendet Marino, allerdings in freundlichem Ton, ein. Er will sie nicht bedrängen. »Und Sie kennen mich nicht, richtig?«

»Keine Ahnung, warum ich es getan habe. Ich war geistesabwesend. Aber ich hatte einige seltsame Nachrichten auf dem Anrufbeantworter, und das, was Sie mir gerade erzählt haben, könnte die Erklärung sein. Hin und wieder melden sich Leute bei mir, die Bäume beschneiden oder Beete mulchen lassen wollen. Heute Morgen hatte ich einen Anrufer, der sich nach einer Autoreparatur erkundigt hat. Wenn ich selbst am Apparat bin, lege ich sofort auf.« Sie klingt besorgt. »Ich muss doch hoffentlich meine Telefonnummer nicht ändern. Das will ich nämlich nicht. Ich möchte keine Nummer ändern, die wir schon seit zwanzig Jahren haben.«

»Wann fing das mit den Anrufen an?«, fragt Marino.

»Erst vor kurzem. In den vergangenen Wochen.«

»Wie heißen Sie, Ma’am?«

»Sarah Angiers.«

Ich überprüfe den Terminkalender in meinem Telefon. Montag, der 28. April. Ein wenig Kramen in meinem Gedächtnis fördert die Erinnerung zutage. Es war ein Fall, den man nur schwer vergisst. Ich empfand ihn als ganz besonders tragisch und berührend. Deshalb habe ich Sarah Angiers so viel Zeit gegeben, wie sie brauchte, als sie zu mir ins Büro kam, um über den Tod ihres Mannes zu sprechen. Sie war hochgewachsen und mager und hatte sich so sorgfältig zurechtgemacht, als wolle sie in die Kirche oder in ein Symphoniekonzert. Ihr Kostüm war elegant, das weiße Haar makellos frisiert. Auf mich wirkte sie geistig rege und offen – und völlig am Boden zerstört.

Sie erzählte mir, sie habe immer ein mulmiges Gefühl gehabt, wenn ihr Mann allein in Estabrook Woods zum Wandern gegangen sei, mehr als vierzig Hektar Wildnis mit Wäldern, Hügeln und Reitwegen. Sie sagte, er habe ein wenig schwierig werden können, wenn er sich etwas in den Kopf gesetzt habe. Seine größte Leidenschaft sei es gewesen, dem, wie sie es ausdrückte, »Pfad« zu folgen und von ihrem Garten in Carlisle bis nach Hutchins Pond in Concord zu marschieren.

Als ich in dem dicht bewaldeten Gebiet, wo er gestorben war, seine Leiche untersuchte, befand sich dieses allerdings unweit von Fox Castle Swamp und keinesfalls in der Nähe von Hutchins Pond. Der Telefonempfang dort schwankte zwischen miserabel und nicht vorhanden, weshalb seine zahlreichen Anrufe bei seiner Frau und der Polizei auch gescheitert waren. Als man das Telefon sicherstellte, waren sie alle in seiner Liste der ausgehenden Anrufe gespeichert. Außerdem eine SMS an seine Frau, die auch nicht gesendet worden war. Er schrieb, er sei durchgefroren und erschöpft und habe sich deshalb einen Platz zum Hinsetzen gesucht. Er habe sich verirrt, und es werde allmählich dunkel. Er werde sie immer lieben. Die Polizei hatte außer seinem üblichen Wanderweg keinerlei Anhaltspunkte, und der war gut drei Kilometer vom Fundort entfernt.

Ich habe den Verdacht, dass ihm schon zu Anfang seiner Wanderung unwohl war, weshalb er die Orientierung verloren hat und in Richtung Lowell Road anstatt zur Monument Street gegangen ist. Als ihm klarwurde, dass er sich verlaufen hatte und er niemanden erreichen konnte, hat er sich auf einen umgestürzten Baumstamm gesetzt. Bei Einbruch der Dunkelheit wurde er dann immer besorgter und nervöser. Vielleicht ist er in Panik geraten und hat angefangen, an Atemnot, Schwindel, Übelkeit und Schmerzen in der Brust zu leiden. Eine Panikattacke kann sich wie ein Herzinfarkt anfühlen – und umgekehrt.

Als der Schmerz begann, von der Brust in Schultern, Hals und Kiefer auszustrahlen, hat Johnny Angiers, Professor der Medizin im Tufts, sicher erkannt, dass er in ernsthaften Schwierigkeiten steckte. Möglicherweise war er sich ja der Lebensgefahr bewusst. Obwohl bei ihm nie eine Erkrankung der Herzkranzgefäße diagnostiziert worden war, war sein Herz schwer geschädigt. Während ich Marino das erkläre, kann ich es immer noch nicht glauben. Ich fühle mich, als bewegte sich der Boden unter meinen Füßen, sodass ich kaum noch das Gleichgewicht halten kann. Ich weiß zwar nicht, was hier gespielt wird, doch irgendetwas scheint bedrohlich näherzurücken. So wie die Pennys in meinem eigenen Garten und der Pick-up in meiner Straße.

»Einer meiner Fälle, vor gar nicht allzu langer Zeit«, sage ich. »Und die Telefonnummer dieser Leute stand auf einem Pick-up, der heute Morgen keine zwei Häuserblocks von meinem Haus entfernt in meiner Straße geparkt hat? Was zum Teufel ist da los?«

»Nichts Gutes, wie mir scheint«, erwidert Marino.

Ich google Sonny’s Rasenpflege. Eine Firma dieses Namens existiert in Massachusetts nicht. Dann versuche ich es mit Hands On Mechanics. Mit demselben Ergebnis.

»Allmählich wird mir mulmig«, meine ich, als sich die Zentrale wieder bei Marino meldet.

Die Telefonistin verkündet, das Kennzeichen gehöre zu einem grauen Ford F-150, Baujahr 1990. Fahrzeughalter sei ein dreiundachtzigjähriger weißer Mann namens Clayton Phillip Schmidt, wohnhaft in Springfield. Das ist etwa hundertfünfzig Kilometer von hier an der Grenze zu Connecticut.

»Wurden Wagen oder Kennzeichen als gestohlen gemeldet?«, erkundigt sich Marino.

»Nein.«

Er weist alle Streifenwagen in der Umgebung an, Ausschau nach einem grauen Ford Pick-up, Baujahr 1990, mit diesem Kennzeichen zu halten.

»Habe ihn vor etwa zehn Minuten auf dem Memorial Drive gesehen. Er fuhr nach Osten.« Marino hebt das Funkgerät nah an den Mund. »Er ist nach rechts auf die Harvard Bridge eingebogen. Dasselbe Fahrzeug wurde gegen zwölf Uhr im Umfeld des Zwischenfalls in der Farrar Street beobachtet. Es stand Sonny’s Rasenpflege drauf. Inzwischen lautet die Aufschrift Hands On Mechanics. Möglicherweise magnetische Schilder.«

»Dreizehn an dreiunddreißig«, funkt ein Streifenwagen zurück.

»Dreiunddreißig«, antwortet Marino.

»Habe das Fahrzeug gegen Mittag an der Ecke Kirkland und Irving gesehen«, sagt Streifenwagen dreizehn, eine Polizistin. »Zu diesem Zeitpunkt war es mit Sonny’s Rasenpflege beschriftet.«

»Geparkt oder fahrend?«

»Am Straßenrand stehend.«

»Irgendwelche Personen?«

»Negativ.«

Ich öffne die SMS, die Benton mir gerade geschickt hat.

Überraschende Entwicklung. Gebe dir Bescheid, wann wir uns treffen, lese ich.

Ich erinnere mich, wie er heute Vormittag in meinem Garten gestanden hat. Die Pennys auf der Mauer und der Lichtblitz, den er bemerkt haben will. Copperhead, das seltsame Gedicht, das mir aus einem Hotel in Morristown getwittert worden ist. Und nun fährt ein geheimnisvoller Pick-up mit einer Telefonnummer herum, die mit einem meiner jüngsten Fälle in Verbindung steht – und zwar einem, bei dem es mir lieber wäre, wenn sich niemand mehr eingehend damit beschäftigen würde.

Ich habe die medizinischen Fakten im Fall Johnny Angiers zwar nicht verdreht, mir jedoch Freiheiten in ihrer Deutung genommen und entschieden, auf Unfalltod durch Unterkühlung zu erkennen. Als seine Versicherung mich befragte und mich darauf hinwies, mein Autopsiebericht führe eine Plaqueruptur infolge einer Herzarterienerkrankung auf, gab ich nicht klein bei. Johnny Angiers war zwar kein Diabetiker, doch seine Glukosewerte waren erhöht, was bei Tod durch Unterkühlung typisch ist. Auch die Hautveränderungen, die Läsionen im Magen und weitere Organschäden wiesen klar darauf hin, dass der Verstorbene sehr niedrigen Temperaturen ausgesetzt war.

Vielleicht war die Unterkühlung ja dem Herzstillstand vorausgegangen. Es hätte aber auch umgekehrt sein können. Allerdings ließ sich das nicht mit Gewissheit feststellen, und wenn ich mich schon irre, dann stets im Sinne der Nächstenliebe. Die Unfallversicherung deckte Tod durch Herzversagen nämlich nicht ab, selbst wenn dieses Folge eines Unglücks wie eines Sturzes, eines Verkehrsunfalls oder eben von Unterkühlung war. Das war nicht richtig. Das war ungerecht. TBP, die Versicherungsgesellschaft, ist ein Großkonzern und dafür berüchtigt, sich zu drücken, wenn es ans Bezahlen geht. Und das bei Menschen, die den überraschenden Verlust eines geliebten Angehörigen noch nicht verkraftet haben.

Hätte ich etwas anderes in den Autopsiebericht und die Sterbeurkunde geschrieben, wäre Johnny Angiers’ Witwe gezwungen gewesen, ihr Haus zu verkaufen und die finanzielle Unterstützung ihrer studierenden Enkel einzustellen. Also hielt ich es für gerechtfertigt, das zu verhindern. Außerdem bin ich eine erbitterte Gegnerin dieser habgierigen und skrupellosen Versicherungsgesellschaften. Zu oft schon habe ich erlebt, wie sie Menschen ruinieren, und ich bin deshalb schon öfter mit TBP aneinandergeraten.

»Hoffentlich haben die momentanen Ereignisse keine negativen Folgen für sie«, merke ich an, während Marino eine Nummer wählt und nur die Mailbox erreicht. »Wir sollten ins Institut fahren«, füge ich hinzu, denn wir stehen noch immer auf dem Parkplatz.

»Negative Folgen für Mrs Angiers? Warum sollte die Aufschrift auf einem Pick-up Folgen für sie haben? Sie kann doch nichts dafür.«

»Die Versicherung. Alles, was Aufmerksamkeit auf sie oder den Tod ihres Mannes lenkt, könnte ihr schaden.« Ich bin froh, dass ich nicht mit meinem Telefon eine Nummer angerufen habe, die sich als ihre entpuppt hat.

TBP würde daraus sicher etwas konstruieren.

»Sie hat ein Anrecht auf die Versicherungssumme, die offenbar trotzdem noch nicht ausgezahlt worden ist«, spreche ich weiter.

»Woher willst du das wissen?«

»Einer ihrer Versicherungsdetektive hat letztens Bryce angerufen, um wegen des Falls einen Termin mit mir zu vereinbaren. Diesmal persönlich. Das würden die nie tun, wenn sie nicht immer noch nach Mitteln und Wegen suchen würden, um das Geld nicht rausrücken zu müssen.«

»Und triffst du dich mit ihnen?«

»Es gibt noch keinen Termin, weil ich ja eigentlich verreist sein sollte. Bryce hat ihnen einige Alternativen angeboten, und seitdem haben wir nichts mehr von ihnen gehört. Das ist ihre übliche Methode. Je mehr Zeit sie schinden, desto besser für sie. Die Person, die das Geld braucht, ist die einzige, die es eilig hat.«

»Arschlöcher.« Marino versucht es bei einer anderen Nummer.

»Jetzt geht es also auch bei euch los, Kumpel«, sagt eine Männerstimme ohne Einleitung. »Nicht zu fassen.«

»Sieht ganz danach aus. Zwischen euren beiden Schießereien und unserer hier gibt es offenbar einen Zusammenhang. Ganz zu schweigen von dem anderen Mist, der momentan läuft«, erwidert Marino, und mir wird klar, dass er den Ermittler Jack Kuster aus Morris County an der Strippe hat. »Ist dir irgendwas über einen grauen Pick-up zu Ohren gekommen, der in eurer Gegend gesichtet wurde, vielleicht mit einem Firmenlogo an den Türen?«

»Kein grauer. Interessant, dass du fragst. Aber ein weißer, allerdings ohne Beschriftung. Ich dachte, das hätte ich dir an dem Abend erzählt, als du dir in Sona so richtig die Kanne gegeben hast. Ach ja, deshalb erinnerst du dich wohl nicht mehr.« Jack Kuster hat einen sympathisch klingenden Bariton und einen starken New-Jersey-Akzent. »Das Bier war vermutlich Marke Blödsuff.«

»Nein, Schädelspalter-Ale«, witzelt Marino. »Was ist jetzt mit dem weißen Wagen?«

»Am Tag bevor Julie Eastman beim Warten auf die Edgewater-Fähre erschossen wurde, hat man das fragliche Fahrzeug an einer stillgelegten Baustelle gesehen. Von dort aus ist es ein Stück die Straße hinauf zum Parkplatz am Fähranleger gefahren.«

»Und wahrscheinlich gibt es in ganz Jersey nur einen einzigen weißen Pick-up«, entgegnet Marino.

»Dieses spezielle Fahrzeug ist deswegen aufgefallen, weil es ein rangierendes Auto gerammt hat und einfach abgehauen ist. Nach dem Mord kamen mir zwei Dinge daran spanisch vor. Ein sichergestellter Lacksplitter wies darauf hin, dass der Wagen mehrere Male umlackiert worden war. Das Kennzeichen gehörte ursprünglich zu einem Auto, dessen Besitzer verstorben ist. Er hat übrigens in Massachusetts gewohnt.«

»Ach du grüne Neune«, stöhnt Marino. »Ein Firmenkennzeichen, wie ich annehme.«

»Nein, ein ganz normales Privatkennzeichen. Eindeutig von einem Privatfahrzeug gestohlen, einem etwa dreißig Jahre alten Pontiac, der im November zu Schrott gefahren wurde, der Grund, warum sein Besitzer verstorben ist.«

»Hat jemand den Wagen fotografiert?«

»Falls ja, hat er sich nicht bei uns gemeldet.« Kusters Stimme hallt laut aus der Freisprechanlage. Marino schiebt den Schalthebel des SUV in den Rückwärtsgang. »Der Halter des angefahrenen Autos hat sich, wie bereits gesagt, die Nummer aufgeschrieben und einen weißen Umzugswagen beschrieben. Allerdings hat er sich den Fahrer nicht genau anschauen können, es war ein Mensch mit Kappe und Brille.«

»Klingt nicht wie unser Fahrzeug hier«, erwidert Marino. »Wahrscheinlich eine falsche Spur.«

»Wenn es keine falschen Spuren gäbe, müsste ich mir wohl einen Job suchen.«

»Bist du morgen da, dann könnten Doc Scarpetta und ich bei dir vorbeischauen.« Wie immer spart Marino sich die Mühe, mich vorher zu fragen. »Wir sollten Infos austauschen und ausprobieren, ob wir die Entfernung berechnen können, aus der dieser Psycho in der Gegend rumballert.«

»Ebenfalls spannend, dass du das ansprichst. Ich habe nämlich eine Theorie und weiß auch, wie ich sie testen kann. Insbesondere jetzt, da du in deinem Fall ein verhältnismäßig unbeschädigtes Projektil gefunden hast.«

»Das ist mir neu. Aber wir waren noch nicht in ihrem Institut. Wir hatten noch nicht mal die Zeit, einen Blick darauf zu werfen.«

»Liz Wrighton hat mir ein Foto geschickt«, erwidert Kuster. »Rechtsdrehendes Gewinde eins-zehn, 5R-Drall, zwölf Komma drei Gramm, massives Kupfer, ballistische Spitze. Fünf Felder und Nuten mit einer gerollten Schnittkante. Da denke ich an ein .308 mit einem verdammt präzisen Lauf wie ein Krieger Match. Kein Gewehr, das man zur Jagd mitschleppt. Schwierig, ohne Stütze abzufeuern. Normalerweise benutzt man ein Stativ oder mit Sand, Reis, Popcorn oder sonst etwas gefüllte Säcke.«

»Auf die Jagd schon, nämlich auf die Menschenjagd.« Marino stoppt an der Kreuzung Audrey Street und Memorial Drive und wartet auf eine Lücke im Verkehr.

»Eine typische taktische Magnumwaffe, nur dass das Gewehr, das mir vorschwebt, alles andere als typisch ist. Ich kann uns einen Platz auf dem Schießstand besorgen und mir alles, was ich brauche, vom Sondereinsatzkommando ausleihen. Im letzten Herbst haben sie für den Super Bowl die allerneueste Technik gekriegt. Das ganze Zeug musste rauf aufs Stadiondach, nur für alle Fälle. Vielleicht erinnerst du dich daran auch nicht mehr, weil du zu sehr damit beschäftigt warst, Bier und Tequila in dich reinzuschütten, Kriegsgeschichten von Scarpetta und aus der Highschoolzeit zu erzählen und über Machado zu meckern. Was treibt der eigentlich momentan?«

»Mir im Weg rumstehen«, antwortet Marino. »Außerdem ist Doc Scarpetta bei mir im Auto und hört mit. Wir fahren gerade in ihr Institut, also solltest du besser aufhören, über sie zu reden.«

»Nett, Sie kennenzulernen, Dr. Scarpetta. Ich spreche hier von einer PGF, einer Precision Guided Firearm. Die macht sogar aus einem Anfänger einen tollen Scharfschützen, der aus tausend Metern und mehr voll ins Schwarze trifft. Leider können die Dinger nicht nur von Polizei und Militär käuflich erworben werden. Das ist es, was uns Albträume verursacht. Es ist nur eine Frage der Zeit.«

Marino beendet das Telefonat und schaut sich besorgt um, während wir reglos im Stau auf dem Memorial Drive verharren. Er sieht in die Spiegel und aus den Fenstern, späht hinauf zu den Dächern, beschleunigt plötzlich und schießt, begleitet von einem Hupkonzert, über drei Fahrbahnen in den nach Osten strömenden Verkehr hinein.

»Was hältst du davon, uns nicht mit deinem Kamikaze-Fahrstil ins Grab zu bringen?« Ich sammle die Sachen ein, die aus meiner Umhängetasche gefallen sind.

»Ich habe keine Lust, als Zielscheibe herumzustehen.« Seine Augen huschen weiter hin und her, und sein Gesicht ist gerötet. »Wir müssen morgen zu Kuster. Wir dürfen keine Zeit verlieren.«

»Es wäre nett, wenn du mich fragen würdest, bevor du mich verplanst.«

»Er kann uns bei der Schussrekonstruktion helfen.« Marino nimmt die Ray-Ban ab. »Es gibt keinen besseren als ihn. Könntest du die bitte für mich sauber machen?«

Er wirft mir die Sonnenbrille auf den Schoß.

Ich krame ein Papiertaschentuch heraus. »Ist eines der anderen Opfer eigentlich schon mal mit der Polizei in Konflikt geraten oder hatte sonst Grund, sich vor den Behörden zu fürchten? Oder liegt in einem der Fälle Drogenmissbrauch vor?«

»Nicht dass ich wüsste.« Er klappt den Sonnenschutz herunter, worauf ihm ein Stapel Servietten entgegenflattert. »Allerdings ist gut nachzuvollziehen, dass Nari und seine Frau eine Scheißangst hatten. Stell dir mal vor, du wirst beschuldigt, Sex mit einem durchgeknallten Minderjährigen gehabt zu haben. Als Machado anrief, hat sie vermutlich gedacht, dass er sie verhaften will.«

»Ich würde sagen, dass es für sie nicht mehr viel schlimmer kommen kann.« Ich bearbeite weiter seine Ray-Ban. »Da müsste man mal mit Wasser und Seife ran. Außerdem ist sie total verkratzt. Wie lange hast du sie denn schon?«

»Eigentlich sollte ich mir eine neue kaufen, aber mir tut das Geld leid.« Er nimmt mir die Brille aus der Hand und setzt sie wieder auf. »Hundertfünfzig Dollar das Stück.«

Jetzt weiß ich, was ich ihm nächsten Monat zum Geburtstag schenke. Als er die Servietten ins Handschuhfach stopft, fällt mein Blick auf die Tüte mit den Pennys. Ich denke an einen Scharfschützen mit einem PGF-Gewehr und seltener Spezialmunition, die schwer zu identifizieren ist, weil uns bis jetzt nur Fragmente vorliegen. Die neue Information, die wir gerade von Kuster erhalten haben, verwirrt mich. Ich hatte keine Ahnung, dass es ein intaktes Projektil gibt. Wahrscheinlich hat Luke Zenner es in Naris Leiche sichergestellt, was mich sehr überrascht. Ich kann es kaum glauben.

Marino kaut erbittert auf seinem Kaugummi herum, seine Kiefermuskeln mahlen. Das tut er, weil er eigentlich lieber eine rauchen würde, und er tastet immer wieder nach dem Zigarettenpäckchen in seiner Tasche. Bald wird er eine herausholen, sie aber nicht anzünden. Gerade habe ich diesen Gedanken zu Ende gedacht, als er es auch schon tut. Im nächsten Moment läutet sein Telefon in der Freisprechanlage.

»Ja«, brummelt er barsch.

»Hier spricht Mary Sapp«, erwidert eine Frauenstimme. »Ich rufe sie aus dem Haus am Gallivan Boulevard zurück. Draußen auf der Straße parkt ein Pick-up, und ich bin nicht sicher, ob es klug wäre, jetzt rauszugehen.«

13

Er hat letzten Montag den Mietvertrag unterzeichnet, ohne über den Preis zu verhandeln, und drei Monatsmieten im Voraus bezahlt. Jamal Nari hat es sich zwölftausend Dollar kosten lassen, dass er und seine Frau sofort einziehen können.

Normalerweise legt ein Mieter so einen Vertrag zuerst seinem Anwalt zur Prüfung vor – insbesondere dann, wenn besagter Mieter bereits Erfahrungen mit Gerichten gesammelt und deshalb keinen Grund hat, seinen Mitmenschen zu vertrauen. Doch laut Aussage der Maklerin Mary Sapp, wegen der wir unsere Fahrtroute nun geändert haben, hatte er es ziemlich eilig. Inzwischen fahren wir über die Harvard Bridge zur Massachusetts Avenue, und Marino gibt kräftig Gas. Er fliegt förmlich. Wenn ein Auto nicht schnell genug Platz macht, schaltet er die Warnblinkanlage ein und lässt die Sirene aufheulen.

Es spielt keine Rolle, dass wir jetzt in Boston sind und uns nicht mehr in seinem Zuständigkeitsbereich befinden, ohne dass er der Zentrale in Cambridge Bescheid gegeben hätte. Er hat Verstärkung bei der Polizei von Boston angefordert und sich die Mühe gespart, Machado oder sonst jemanden zu informieren. Außerdem scheint es ihn nicht zu kümmern, dass ich nun nicht mehr auf dem Weg in mein Institut bin, wo meine Fälle und außerdem andere Probleme auf mich warten. Er hat mich nicht einmal gefragt, ob ich überhaupt mitkommen will, weshalb ich Bryce Clark simse, dass ich aufgehalten wurde.

O Gott, meinst du etwa überfallen?, schreibt er zurück, und ich habe keine Ahnung, ob das ein Scherz sein soll.

Ich bin bei Marino. Kommt Luke voran?

Die Autopsie ist durch, doch wahrscheinlich willst du ihn noch nicht freigeben. Ich meine den Toten aus der Farrar Street, nicht Luke.

Nicht freigeben, antworte ich, während ich mit einem Ohr Marinos Gespräch mit Mary Sapp belausche. Ich muss ihn mir noch mal anschauen.

Marino beruhigt die Maklerin, ihr könne nichts passieren, solange sie im Haus bliebe. Allerdings klingt sie nicht so, als mache sie sich Sorgen um ihre Sicherheit. Sie scheint keine Angst zu haben. Genau genommen schwingt in ihrer Stimme etwas völlig anderes mit, nämlich ein theatralischer und anbiedernd charmanter, beflissener Unterton. Ich habe den Verdacht, dass sie die Situation womöglich sogar genießt.

Es wurde sowieso noch kein Bestatter beauftragt. Eine neue Nachricht von Bryce erscheint in einem grauen Ballon.

Dann brauchst du mich auch nicht zu fragen, ob du die Leiche freigeben sollst, denke ich, auch wenn ich nicht vorhabe, ihm das zu schreiben.

Ich habe mit der Frau gesprochen. Sie ist total neben der Spur und hat keinen Schimmer, was sie tun soll, obwohl ich mit Engelszungen auf sie einrede, teilt Bryce mir mit. Seine Werturteile kann er sich sparen.

Gebe dir Bescheid, wenn ich auf dem Weg bin. Ich beende unseren SMS-Dialog.

»… wahrscheinlich hätte ich mir nichts dabei gedacht, wenn nicht so viel darüber in den Nachrichten gekommen wäre.« Die angesichts der Umstände viel zu fröhliche Stimme von Mary Sapp hallt durch den Wagen.

Ich habe schon jetzt keine sehr hohe Meinung von ihr.

»Gut, dass Sie so aufmerksam sind. Es ist klug von Ihnen, im Haus zu bleiben«, lobt Marino. »Und Sie sind sicher, was die Personenbeschreibung angeht?«, fügt er hinzu.

»O ja. Gestern Nachmittag zwischen zwei und drei. Ich habe noch einmal eine Runde durchs Haus gemacht und fotografiert, um mich zu vergewissern, dass sie nichts beschädigt haben, als sie noch einmal hier waren«, erwidert sie.

»Weshalb sind sie wiedergekommen?«

»Sie hat Kartons mit ihren Sachen gebracht. Manchmal zerkratzen oder zerbeulen die Leute dabei etwas und behaupten dann, es wäre schon vorher so gewesen.«

»Soll das heißen, dass sie nicht zu zweit waren? Joanna war allein?«

»Richtig. Ihm bin ich nur einmal begegnet, als ich ihnen vor etwa einer Woche das Haus gezeigt habe. Sonst hatte ich immer nur mit ihr zu tun.«

»Und den Pick-up haben Sie gestern Nachmittag zwischen zwei und drei gesehen?«

»Als ich zufällig aus dem Fenster geschaut habe, ist er gerade vorbeigefahren. Ein großer grauer Pick-up mit irgendeinem Logo auf der Tür.«

»War etwas besonders auffällig an dem Wagen?«, hakt Marino nach.

»Er fuhr so langsam, dass ich schon glaubte, er würde vor dem Haus stehen bleiben. Irgendeine Gartenbaufirma. Und dann, als ich mich heute Vormittag mit Joanna traf, war das Auto wieder da.«

»Ist sie einfach so gekommen, oder waren Sie mit ihr verabredet?«

Eine Pause. »Wir waren verabredet.«

»Könnte sie weitere Kartons dabeigehabt haben?«, schlägt Marino vor. Mary Sapp zögert erneut.

»Sie hatte die meisten, wie bereits gesagt, schon gebracht. Ich habe sie gebeten, mit dem Umzug noch ein bisschen zu warten und noch nichts auszupacken. Darüber wollte ich ja mit ihr reden.«

»Also haben Sie das Treffen heute Morgen vereinbart. Es war Ihre Idee«, merkt Marino an, und ich weiß, was er denkt.

Wenn die Initiative von der Maklerin ausgegangen ist, wäre der Punkt widerlegt, dass Joanna einen Vorwand erfunden hat, um zum Zeitpunkt der Ermordung ihres Mannes nicht zu Hause zu sein. Allerdings wird das gewisse Leute nicht daran hindern, ihre Theorie durchzudrücken, und ich habe auch schon eine Vermutung, wer sich in dieser Hinsicht am meisten ins Zeug legen wird. Joanna hat Machado angelogen. Und ganz gleich, aus welchen Gründen sie es auch getan haben mag, war es eine todsichere Methode, sich gleich zu Anfang bei ihm unbeliebt zu machen. Sein gespanntes Verhältnis zu Marino verkompliziert die Lage noch zusätzlich. Die beiden konkurrieren miteinander. Und dann ist da auch noch die Bleiche.

Jemand könnte versucht haben, DNA von Gegenständen zu entfernen, die offenbar Requisiten in einer Inszenierung sind. Gitarren wurden aus ihren Koffern genommen und wieder auf die Ständer gestellt. Dinge wurden zurück in ein Badschränkchen geräumt. Ein Umzugskarton wurde durchwühlt. Ich habe nur wenig Zweifel, dass der Mörder dahintersteckt. Machado hat sich Zeit gelassen, Marino oder mein Institut von dem Mord in Kenntnis zu setzen. Er war zuerst vor Ort und hat die Wohnung betreten, möglicherweise Licht gemacht und sich umgeschaut. Das hätte er nicht ohne Begleitung tun sollen. Unter gewöhnlichen Umständen wäre Marino dabei gewesen. Doch im Moment ist zwischen den beiden ja offene Feindschaft ausgebrochen.

»Ich habe sie gebeten, mich im Haus zu treffen«, erklärt Mary Sapp, »und wir haben uns auf einen frühen Termin geeinigt, weil sie sagte, sie habe heute noch eine Menge zu erledigen. Natürlich hat sie da noch immer den Umzug geplant.«

Noch immer. Das klingt nicht danach, als sei dieser Umzug für Mary Sapp weiterhin aktuell gewesen.

»Wir haben uns für acht Uhr verabredet, und sie war pünktlich. Das muss man ihr lassen, sie kam nie zu spät«, sprich sie weiter. Offenbar hat sie aus irgendeinem Grund Vorbehalte gegen Joanna Cather.

»Warum haben Sie ihr vorgeschlagen, mit dem Einräumen ihrer Sachen noch zu warten?«, erkundigt sich Marino, während sich mein Eindruck von der Maklerin von Minute zu Minute verschlechtert.

»Es gab da noch einige Punkte zu erörtern, die leider Probleme aufwarfen. Ich hielt es für besser, sie persönlich und nicht schriftlich zu klären«, antwortet sie. »Doch bevor es dazu kam, habe ich wieder den Pick-up gesehen.«

»Wann war das?«, hakt Marino nach. Inzwischen sind wir auf dem Highway I-93 South und fahren am Ufer entlang.

»So gegen Viertel nach acht, halb neun. Er ist mir gleich aufgefallen, und ich habe sogar zu ihr gesagt: ›Anscheinend kurvt der hier herum, um neue Kunden anzuwerben, aber das wird ihm nichts nützen.‹ Mein Unternehmen betreut nämlich einige Immobilien in der Gegend, und wir empfehlen gerne bestimmte Firmen.«

»Haben Sie mitbekommen, wer in dem Auto saß, als Sie es gestern und dann noch einmal heute Vormittag beobachtet haben? Konnten Sie den Fahrer wiedererkennen?«

»Diesen Menschen hatte ich noch nie gesehen. Ein nicht sehr einnehmend wirkender Mann mit einer dunklen Brille. Ich kenne ihn nicht.«

»Was ist mit Joanna? Hat sie etwas dazu gesagt?« Wieder lässt Marino das Blaulicht aufblitzen und rückt dem Auto vor uns so lange auf die Pelle, bis der Fahrer die Spur wechselt, um uns Platz zu machen. »Hat sie erwähnt, dass sie den Pick-up schon einmal irgendwo beobachtet hat?«

»Sie schien nicht unbedingt erfreut zu sein«, erwidert sie. »Dann ist sie ein paar Schritte gegangen, um zu telefonieren. Ich hatte den Eindruck, dass sie mit dem Ehemann geredet hat.«

Dem Ehemann. Ich denke über ihre Ausdrucksweise nach. Sie distanziert sich von Jamal Nari und spricht über ihn wie über einen Gegenstand. Offenbar besitzt Mary Sapp Informationen, die sie Marino vorenthalten will. Ich traue ihr nicht über den Weg.

»Wie hat Joanna heute Morgen denn auf Sie gewirkt?«, fragt Marino, während wir an hektargroßen Flächen voller Solaranlagen und dem Gasreservoir von National Grid vorbeifahren. Sein Regenbogendekor ist in Dorchester eine Landmarke und außerdem ein Wegweiser an der Quarry Route, an dem Lucy sich oft orientiert, wenn sie mit ihrem Helikopter den Logan Airport ansteuert oder dort startet.

»Ein wenig hektisch und gereizt, aber das ist bei Leuten im Umzugsstress nicht ungewöhnlich. Nach einer Weile hat sie dann gespürt, dass es ein ungeklärtes Thema, ein Problem gab, und wurde anstrengend.« Wieder eine Pause. »Glauben Sie, der graue Pick-up da draußen hat etwas mit der Sache zu tun, die dem Ehemann zugestoßen ist? Dass es sich vielleicht um eine Person handelt, zu der er Kontakt hatte?«, sagt sie, und ich muss wieder an Drogen denken.

In der Umgebung von Boston haben Straftaten im Zusammenhang mit Heroin epidemische Ausmaße angenommen.

»Ms Sapp«, entgegnet Marino. »Schien Joanna vor irgendetwas Angst zu haben, als sie sich heute Morgen mit Ihnen traf?«

Sie zögert ein wenig mit ihrer Antwort. »Ich bin nicht sicher. Tja, ich glaube, eher nicht.«

»Mich interessiert nur, ob sie und ihr Mann möglicherweise von irgendwelchen Schwierigkeiten gesprochen haben«, beharrt Marino.

»Privatsphäre. Dieses Wort ist einige Male gefallen. Sie wollten nicht mehr von anderen Leuten belästigt werden.«

»Nicht mehr?«

Mary Sapp behauptet, sie habe keine Ahnung, warum das Paar so dringend habe umziehen wollen. Sie wisse nur noch, dass Nari letzte Woche erklärt hat, sie bräuchten mehr Platz und wollten schöner wohnen. Außerdem wolle er nicht in derselben Stadt leben, in der er auch arbeite.«

»Ihre Privatsphäre hatte für sie oberste Priorität«, wiederholt Mary Sapp und beschreibt Nari als einen beliebten Musiker und Lehrer, über den im vergangenen Jahr in den Nachrichten berichtet und der »von seinen Schülern belästigt« wurde, weil er zu nah an der Schule wohnte. Wenn sie auch nur den leisesten Verdacht gehabt hätte, dass die beiden in irgendwie gearteten Schwierigkeiten steckten, hätte sie ihnen das Haus nicht vermietet, »und dann wäre es nie zu diesem Drama gekommen«.

Sie betont, sie habe es so verstanden, dass Joanna vor kurzem ihre Stelle als Schulpsychologin gekündigt habe, um »zu Hause zu bleiben und eine Familie zu gründen«. Die Maklerin fügt hinzu, dem Paar sei bei der Hausbesichtigung am Gallivan Boulevard nicht anzumerken gewesen, dass sich seine »finanziellen Verhältnisse« womöglich geändert hätten und vielleicht ganz anders aussahen als von ihnen dargestellt. Nach Joannas Telefonat, vielleicht mit ihrem Mann, entbrannte zwischen ihr und der Maklerin »eine Diskussion«, die nicht sehr angenehm verlief.

»Ich habe versucht, ihr so schonend wie möglich beizubringen, dass ich die Immobilie inzwischen nicht mehr als geeignet für sie einstufe«, sagt sie, »und sie hat widersprochen, es gebe einen Vertrag. Ihre Worte. Dann hat sie trotz meiner Proteste angefangen, ihre Sachen auszupacken, und gedroht, mich wegen Vertragsbruchs zu verklagen.«

»Waren Sie noch im Haus, als sie am Telefon die Nachricht vom Tod ihres Mannes erhielt?«, fragt Marino.

»War ich nicht. Ich bin dann gegangen. Der Mann sitzt einfach nur da«, fügt sie hinzu. »Ich glaube, er wartet auf mich, obwohl ich mir keinen Grund dafür vorstellen kann.«

Ich erinnere mich an Joannas Aussage, der Umzugswagen solle heute um drei ihre Möbel abholen und sie in das Haus in Dorchester bringen. Falls sie immer noch umziehen will, wird sie jeden Moment dort eintreffen. Allerdings habe ich den Verdacht, dass es nicht dazu kommen wird. Sie hat ja noch nicht einmal einen Bestatter beauftragt, und Bryce beschreibt sie als neben der Spur. Wenn sie nicht weiß, was mit der Leiche ihres Mannes geschehen soll, wird sie vermutlich auch keine anderen wichtigen Entscheidungen treffen. Sie steht unter Schock. Ich hoffe, dass sie eine Familie und Freunde hat.

»Ich bin in zwei Minuten bei Ihnen«, sagt Marino zu der Maklerin. »Bleiben Sie einfach, wo Sie sind, okay?«

»Er steht noch immer an derselben Stelle. Genau hinter meinem Auto. Er sitzt einfach nur in seinem Pick-up. Die Tür trägt die Aufschrift ›Hands On Mechanics‹, und ich kann mir nicht vorstellen, warum ein Mechaniker hier warten sollte, falls er das tut. Aber eines finde ich komisch. Als mir der Pick-up gestern aufgefallen ist, dachte ich, dass er einer Gärtnerei gehört. Ich glaube, nun isst der Mann etwas, doch das kann ich von hier aus nicht richtig sehen.«

»Ich lege jetzt auf.« Marino ist die Ruhe selbst. »Sie verhalten sich am besten unauffällig. Haben Sie alle Türen abgeschlossen und die Alarmanlage eingeschaltet?« Das hat er sie schon einmal gefragt, und sie antwortet, ja, sie habe sich vergewissert. Marino beendet das Telefonat. »Es muss eine Erklärung geben«, sagt er zu mir. »Wenn er gerade Jamal Nari ermordet hätte, würde er ganz bestimmt nicht losfahren und sich vor das Haus seines Opfers stellen.«

»Tatsache ist, dass wir nicht wissen, mit wem wir es zu tun haben«, entgegne ich. »Das schließt Mary Sapp ein. Ich traue ihr nicht über den Weg.«

Auf der Granite Avenue überqueren wir das Wasser. Einen Moment lang umschließt es uns von allen Seiten, und ich fühle mich, als würde ich fliegen. Rechts von uns liegt die Dorchester Bay mit ihrem schmalen, bräunlichen Strand, links der Neponset River, wo kleine Boote ankern.

Marino rast über eine mit leuchtend weißen Zebrastreifen versehene Kreuzung. Es sind keine Fußgänger in Sicht. Dann biegt er scharf rechts in den Gallivan Boulevard ein und tritt das Gaspedal durch. Ich erkenne das kleine Haus mit der Schindelfassade von den Fotos im Internet wieder. Direkt davor parkt ein weißer Mercedes. Und dahinter steht der graue Ford Pick-up.

Falls es dem Fahrer Sorge bereitet, dass plötzlich ein Zivilfahrzeug der Polizei hinter ihm stoppt, lässt er sich das nicht anmerken. Auch die blinkenden blauen und roten Lichter scheinen ihn nicht zu erschrecken, ja, nicht einmal zu überraschen. Der Mann trinkt Kaffee aus einem großen Becher und beobachtet uns offenbar durch seine Sonnenbrille im Rückspiegel. Allerdings macht er keine Anstalten, sich zu bewegen oder gar auszusteigen, nicht einmal als ein Streifenwagen des Boston Police Department um die Ecke rast und neben uns mitten auf der Straße abbremst.

»Du bleibst sitzen. Dann wollen wir mal schauen, was zum Teufel das hier zu bedeuten hat.« Marino und der uniformierte Polizist im Streifenwagen öffnen gleichzeitig die Fahrertüren.

Wenigstens hat Marino den Motor angelassen. Ich lasse mein Fenster herunter, weil ich keine Überraschungen mehr erleben will und mich sonst eingesperrt fühle. Ich sehe zu, wie Marino auf den alten grauen Pick-up zusteuert. Die Harley-Windjacke hat er beiseitegeschoben, um besser an die SIG, Kaliber .40, an seiner rechten Hüfte heranzukommen. Während er mit dem Fingerknöchel ans Fenster klopft, nähert sich die Hand des uniformierten Kollegen seiner Waffe. Der Polizist umrundet Marino, um den Mann im Auto im Blickfeld zu haben.

»Wie kann ich Ihnen behilflich sein?«, erklingt eine barsche Männerstimme, als das Fenster heruntergelassen ist.

»Führerschein und Fahrzeugpapiere, und steigen Sie aus«, entgegnet Marino.

»Habe ich etwas falsch gemacht?«

»Vielleicht sollte ich Ihnen ja diese Frage stellen.«

»Ich nehme an, dass Sie das gerade getan haben, und die Antwort lautet nein. Ich habe nichts falsch gemacht«, verkündet der Mann, und ich habe den unangenehmen Eindruck, dass ich diese streitlustig und unsympathisch klingende Stimme schon einmal gehört habe.

»Sir, Sie müssen aus Ihrem Fahrzeug aussteigen«, sagt der uniformierte Polizist im Befehlston. Er ist jung und dunkelhäutig und hat eine V-förmige Figur und einen Bizeps, der fast die kurzen Ärmel seines blauen Hemdes sprengt.

Die Fahrertür öffnet sich. »Regen Sie sich nicht auf, und tun Sie nichts Unüberlegtes«, erwidert der Mann. »Ich muss meine Brieftasche und die Fahrzeugpapiere aus dem Handschuhfach holen, und das mache ich jetzt.«

»Sir, haben sie eine Waffe im Fahrzeug?« Der junge Polizist schreit beinahe.

»Habe ich nicht. Herrgott, erschießen Sie mich nicht.«

14

Die Hände an den Waffen, verfolgen Marino und der uniformierte Polizist aufmerksam jede Bewegung des Fahrers.

Ich sehe, dass er sich nach rechts beugt und den rechten Arm ausstreckt. Dabei spult in meinem Kopf immer wieder derselbe Gedanke ab wie auf Endlosschleife. Er lässt mich nicht mehr los. Wenn es zum Schlimmsten kommt, kann ich nichts weiter tun, als die Polizei anzurufen. Heutzutage verfügen nicht mehr alle Polizeifahrzeuge über ein eingebautes Funkgerät. Marinos SUV hat keines. Stattdessen benutzt er ein tragbares, und das hat er in der Hand, sodass ich mit einem iPhone, der kugelsicheren Weste unter dem Hemd und meiner Geistesgegenwart allein bin.

Ich habe heute meine .380er nicht eingesteckt, was ich nun bereue, während ich beobachte, wie der Fahrer aus dem Pick-up steigt. Es ist derselbe hellhäutige Mann, der uns auf dem Memorial Drive überholt hat. Er hat kurze schwarze Locken und derbe Gesichtszüge und ist schlank und mittelgroß. Bekleidet ist er mit Jeans und einem über der Hose hängenden weiten Jeanshemd. Im linken Ohrläppchen trägt er einen kleinen Diamantstecker, und seine Uhr scheint aus Militärbeständen zu stammen, ein schwarzes Zifferblatt mit drehbarer Lünette an einem Armband aus schwarzem Silikon. Rasiert hat er sich offenbar seit Tagen nicht mehr. Er fürchtet sich nicht, sondern gebärdet sich eher arrogant und aufsässig.

»Nehmen Sie die Sonnenbrille ab«, weist Marino ihn mit lauter Stimme an.

»Was soll ich …?«

»Runter damit.«

Der Mann schiebt sich die Sonnenbrille ins Haar und blinzelt ins grelle Licht. Mit seinen Augen stimmt etwas nicht. Sie sind asymmetrisch und unterschiedlich groß. Das eine sitzt ein wenig tiefer als das andere. Als ich Benton anrufe, nimmt er das Gespräch an.

»Arme ausstrecken!« Marino macht einen Schritt auf den Pick-up zu und späht zum offenen Fenster herein. »Ein hübscher Polizeifunkempfänger. Tragbar. Ist es ein Hobby von Ihnen, die Polizei hier in der Gegend zu belauschen? Auf welchen Kanal ist es denn eingestellt? Lassen Sie mich raten. Eins-drei-eins-Komma-acht.«

Ich erkläre Benton, wo ich bin, und berichte ihm von Machado. Gerade schildere ich ihm die Sache mit der Bleiche, als ich sehe, dass Marino in den Wagen greift und den Empfänger herausnimmt. Benton glaubt, dass Machado schon etwa eine Stunde lang am Tatort war, bevor er Marino verständigt hat. Oder mich.

»Stimmt«, bestätige ich. »Das ist richtig.«

»Ein ziemlicher Patzer, wenn nicht sogar mehr dahintersteckt«, meint er.

»Das kannst du laut sagen.«

»Ich bin froh, dass du es mir erzählt hast.«

»Marino ist nicht in der Lage, objektiv zu sein. Ich will nicht behaupten, dass da etwas dran ist …«

»Ich verstehe dich. Jedenfalls haben wir jetzt ein Problem am Hals«, antwortet Benton. »Nicht alles, was verbockt wurde, lässt sich wieder hinbiegen.«

Als wir das Telefonat beenden, wirft Marino den Empfänger gerade zurück auf den Sitz.

»BAPERN«, wendet er sich an den Mann. »Damit Sie mithören können, was wir so miteinander reden, unsere Einsätze und Beschreibungen von Arschlöchern, wie Sie eins sind.«

Das Boston Area Police Emergency Radio Network deckt mehrere Städte ab. Seine Frequenz 131,8 kann von den meisten Polizeibehörden in Boston und Umgebung empfangen werden. Ich frage mich, wer dieser Mann ist. Vielleicht ein Reporter oder sogar ein Polizist, was jedoch beides keinen Sinn ergibt, sofern er sich nicht auf einer ziemlich absonderlichen Mission befindet, die es nötig macht, magnetische Logos und falsche Telefonnummern auf einem Pick-up anzubringen, der auf einen dreiundachtzigjährigen Mann in Springfield zugelassen ist.

»Ich werde nicht gesucht«, sagt der Mann.

»Jetzt nicht, wir haben Sie ja gefunden.«

»Und Sie haben auch keine richterliche Genehmigung, um in meinem Auto herumzukramen.« Er zeigt mit dem Finger auf Marino.

»Arme ausstrecken!«

»Und ich habe keine Waffe.« Er streckt die Arme aus und schwenkt Brieftasche und Fahrzeugpapiere.

»Nehmen Sie Ihren Führerschein aus der Brieftasche.«

Er tut es.

»Arme ausstrecken. Ich wiederhole mich nur ungern!«

»Erschießen Sie mich nicht! Elektroschocken Sie mich nicht!«, ruft er, als stünde eines von beidem unmittelbar bevor.

»Drehen Sie sich um, und legen sie die Hände aufs Fahrzeug«, befiehlt Marino.

»Sie brauchen nicht gleich so unfreundlich zu sein.«

Die Stimme kenne ich. Allerdings gelingt es mir nicht, sie einzuordnen. Ich beobachte, wie Marino ihn abtastet. Nachdem er sich vergewissert hat, dass der Mann wirklich nicht bewaffnet ist, greift er nach Führerschein und Fahrzeugpapieren. Er mustert beides und gibt die Daten an die Zentrale durch. Rand Bloom, zweiunddreißig, wohnhaft in South Boston. Ich kann jedes Wort aus dem Funkgerät in Marinos Hand und dem Empfänger im Inneren des Pick-ups mithören.

»Ist das Ihr Fahrzeug?«, fragt Marino.

»Es gehört meinem Großvater.« Rand Bloom lehnt sich an den Pick-up und verschränkt die Arme. »Clay Schmidt. Er lebt in einer Seniorenwohnanlage in Springfield, aber das wissen Sie ja vermutlich bereits. Was wollen Sie von mir?«

»Ich stelle hier die Fragen.«

»Kennen Sie den ersten Verfassungszusatz? Redefreiheit? Vielleicht ja nicht, da Sie ja auch keine Ahnung haben, was eine unrechtmäßige Durchsuchung ist.«

»Sie möchten mir jetzt sicher verraten, was Sie heute Morgen in Cambridge gemacht haben und warum Sie ein anderes Logo auf diesem Pick-up hatten.«

»Nein, möchte ich nicht.« Er wirkt nicht im Mindesten eingeschüchtert und findet die Situation offenbar eher komisch. So, als erlaube er sich einen Scherz auf Kosten der Polizei, wovon diese jedoch im Moment noch nichts ahnt.

»Dreiunddreißig«, meldet sich die Telefonistin aus Cambridge.

Marino antwortet, ohne Bloom aus den Augen zu lassen. Er steht nicht auf der Fahndungsliste. Im letzten März ist er wegen Hausfriedensbruchs verhaftet worden. Gegen ihn wurde ein Kontaktverbot verhängt. Seinen Beruf gibt er als privater Sonderermittler an. Plötzlich fällt mir ein, woher ich diesen beleidigten und herablassenden Ton kenne. Ich öffne die Beifahrertür und steige aus.

Marino beobachtet, wie ich näherkomme. Rand Bloom starrt mich an. Dann lächelt er, als seien wir Freunde.

»Nett, Sie endlich einmal persönlich zu sehen, Dr. Scarpetta.« Seine asymmetrischen Augen sind auf meine gerichtet wie Laserstrahlen. Ihre gelblich braune Farbe erinnern an die einer Schlange oder Katze. »Wir haben miteinander telefoniert und hatten wirklich einige sehr amüsante Gespräche.«

»Ich weiß, wer Sie sind«, entgegne ich. »Und unsere Gespräche waren alles andere als amüsant.«

»Du kennst diesen Typen?« Das bringt Marino aus dem Konzept. Doch er hat sich rasch wieder im Griff. »Woher?«, erkundigt er sich.

»Mr Bloom ist Ermittler bei der Versicherungsgesellschaft TBP.«

»Da hätten wir’s ja«, verkündet Marino. »Hab mir doch gleich gedacht, dass Sie Abschaum sind.«

»Offenbar haben Sie wieder mit einem unschönen Fall zu tun, nicht, dass Sie in Ihrem Beruf je schöne Fälle hätten«, wendet sich Bloom an mich. Anstelle einer Antwort erwidere ich nur seinen starren Röntgenblick. »Wirklich ein scheußlicher Tag, ein Jammer aber auch, und jetzt mussten Sie auch noch Ihren Urlaub absagen. Was für eine Schande. Ach, nur damit Sie es wissen«, fügt er hinzu, während ich weiter schweige. »Ich bin nicht wegen des Mordes hier.«

»Ach ja?«, höhnt Marino. »Was bringt Sie nur auf den Gedanken, wir könnten glauben, dass Sie wegen des Mordes hier sind? Von welchem Mord sprechen Sie überhaupt?«

»Es ist doch überall in den Nachrichten. Also erzähle ich Ihnen sicher nichts Neues.« Bloom fixiert mich weiter, ohne mit der Wimper zu zucken. Wie eine Kobra, denke ich, die sich im Takt ihrer eigenen Musik wiegt, bevor sie einem Gift ins Auge spuckt. »Wirklich traurig, doch der Tote war nicht bei uns versichert, und das Leben muss weitergehen, so tragisch es ist. Tja, für die meisten von uns wenigstens. Für Sie vielleicht nicht, Dr. Scarpetta.«

»Der Tote ist nicht bei Ihnen versichert?« Marino tritt so nah an ihn heran, dass ihre Nasen sich beinahe berühren. »Wovon reden Sie, verdammt?«

Bloom antwortet nicht. Ich bemerke die dünnen Narben in seinem Gesicht, sein durch eine alte Verletzung und einen Bruch der Augenhöhle deformiertes linkes Auge. Seine oberen Schneidezähne wurden durch eine Brücke ersetzt, und zwar keine besonders gute, sondern eine, die auf den ersten Blick auffällt. Was mit seinem Unterkiefer los ist, kann ich nicht feststellen. Möglicherweise war er irgendwann in einen gewaltsamen Zwischenfall verwickelt und hat dabei Verletzungen in Gesicht und Mund davongetragen. Oder ein Autounfall oder ein schwerer Sturz. Vielleicht ist er auch zusammengeschlagen worden.

»Wenn jemand stirbt, kommt Ihr Leben zum Stillstand, richtig? Ach, übrigens, in Fort Lauderdale ist es angenehme achtundzwanzig Grad warm und sonnig. Nun, genau genommen ist es ja North Miami Beach, richtig?« Als er mich von oben bis unten mustert, ruhen seine Augen besonders lange an den Stellen, wo sie nichts zu suchen haben. Ich spüre, dass Marino gleich die Hutschnur platzen wird. »Kennen Sie das Gebäude? Haulover Towers? Ich dachte nur, weil es gleich gegenüber der Flussmündung am Haulover Park steht, daher der Name. Der Park ist öffentlich zugänglich, ständige Grillabende, Partys, Musik und Eiscremewagen. Kann ziemlich laut werden. Dazu noch der Lärm von der Dammstraße, die vielen Autos.«

»Warum halten Sie nicht endlich den Mund?« Marino schaut zwischen mir und den neuen SMS auf seinem Mobiltelefon hin und her. Seine Miene verfinstert sich gefährlich.

»Die Sache ist, dass Joanna Cather und ich noch etwas Geschäftliches zu klären haben. Es geht um die schikanöse Klage ihres Mannes gegen einen Kunden meines Unternehmens, die Emerson Academy.« Bloom ignoriert Marino einfach und spricht nur mit mir. Ich lasse mir meine Empörung nicht anmerken.

Und auch nicht, wie erschrocken ich bin.

15

Er ist über die Ferienwohnung in Bal Harbour im Bilde. Wie kann das sein?

Niemals würde Benton eine Immobilie unter seinem oder meinem Namen mieten oder kaufen. Dafür benutzt er immer Gesellschaften mit beschränkter Haftung, sogenannte LLCs. Er ist beim FBI, hat früher verdeckt ermittelt und Zeugen geschützt und ist ein erfahrener, mit allen Wassern gewaschener Profiler. Außerdem ist er ein Weltmeister in Sachen Geheimhaltung und verteidigt unsere Privatsphäre mit Zähnen und Klauen.

»Leider ändert Jamal Naris tragischer Tod nichts an der Tatsache, dass er und seine Frau geldgierig und uneinsichtig sind«, fährt Bloom fort. »Und da ich versuchen wollte, ihr ein wenig Vernunft beizubringen, blieb mir nichts anderes übrig, als hier draußen zu warten.«

»Ihr Vernunft beibringen?«, hakt Marino nach. »Sie haben also, gleich nachdem Sie vom Tod ihres Mannes erfahren hatten, beschlossen, ein wenig mit ihr zu plaudern?«

»Joanna ruft mich nicht zurück. Ansonsten müsste ich nicht zu solchen Mitteln greifen.«

»Sie wurden gestern in diesem Viertel beobachtet«, bohrt Marino weiter. »Und das war, als ihr Mann noch lebte. Sie wurden gesehen, wie Sie heute am frühen Morgen an diesem Haus vorbeigefahren sind, während Joanna sich dort aufhielt. Und später, so gegen elf, das heißt eine Stunde nach seinem Tod, habe ich Ihren Pick-up in Cambridge erkannt. Haben Sie dafür eine Erklärung?«

»Eigentlich bin ich ein freundlicher Mensch. Deshalb verabscheue ich es, wenn andere Leute mich so bedrängen, dass ich nicht länger höflich sein kann.«

»Nicht länger höflich? Bedeutet das, dass Sie nötigenfalls auch einen Menschen umbringen würden, damit er die Versicherungssumme nicht kassiert?«

»Ich habe nie auch nur im Entferntesten etwas in dieser Richtung geäußert.«

»Zuerst einmal werden Sie Joanna Cather ab jetzt in Ruhe lassen«, droht Marino. Ich bemerke, dass jemand im Haus aus dem Fenster schaut und dann die Tür öffnet.

Die Frau, die herauskommt, muss Mary Sapp sein. Sie ist aufgetakelt, trägt ein kurzes grünes Kleid und hat langes, steifgespraytes blondes Haar. Ihre Lippen sind grellrot geschminkt. Sie hält sich schützend die Hand vor Augen und blinzelt im Licht der tiefstehenden Sonne zu uns hinüber. Im nächsten Moment verschwindet sie wieder im Haus und schaltet die Alarmanlage ein. Ich höre ein warnendes Piepsen, als sie zurückkehrt und die Tür hinter sich schließt. Als sie eine Schließkassette draußen über den Türknauf stülpt, merke ich auf.

So etwas ist unüblich, wenn ein Haus nicht mehr auf dem Markt ist. Und außerdem ist es gefährlich. Schließkassetten enthalten Schlüssel und manchmal Alarmcodes, was es anderen Maklern ermöglicht, Interessenten das Haus zu zeigen, ohne dass der Makler, der es auf der Liste hat, anwesend sein muss. Mit dem richtigen Werkzeug kann man die Halterung durchzwicken. Man kann die Metallkassette aufbrechen, was in einem Fall in Nantucket am letzten Thanksgiving auch geschehen ist. Mit schrecklichen Folgen. Der Fall ist bis heute nicht aufgeklärt.

Eine Maklerin ist zu einem Anwesen am Meer gefahren, um nach einem schweren Unwetter nach möglichen Schäden zu schauen, und stellte fest, dass die Schließkassette fehlte. Da sie sich nichts dabei dachte, kehrte sie zurück ins Büro, um Schlüssel und Alarmcode zu holen. Und als sie das Haus betrat, wurde sie schon erwartet. Der Täter hat sie brutal zusammengeschlagen und auf sie eingestochen, und zwar in einem Kampf, der in der Vorhalle begann und im überfluteten Keller endete. Dort wurde sie dann ertränkt und an einem Rohr aufgehängt. Der Mord schlug solche Wellen, dass die meisten Makler in Massachusetts inzwischen keine Schließkassetten mehr verwenden. Deshalb verstehe ich nicht, warum Mary Sapp es tut, außer sie ist einfach nur leichtsinnig.

Patty Marsico. Ich denke an das Opfer und erinnere mich an ihr verschwollenes, blutiges Gesicht mit den zerschmetterten Knochen. Kiefer und Zähne waren gebrochen, eines ihrer Augen wurde aus der Höhle gedrückt. Das Haus sah aus, als hätte jemand Blut mit einer Sprühdose verteilt, und mir fällt noch etwas ein. Ein weiterer hässlicher Zufall, und wenn zu viele davon aufeinandertreffen, ist die Wahrscheinlichkeit groß, dass es gar keine sind. Ich schicke Bryce eine SMS: Patty Marsico, letzten November. War nicht die TBP-Versicherung darin verwickelt?

»Sie können mich nicht daran hindern, mit ihr zu reden?« Bloom lässt sich von Marino nicht beirren. »Ich erledige nur meine Arbeit, und Sie haben kein Recht, mir Vorschriften zu machen, solange ich nichts Strafbares tue. Und das ist eindeutig nicht der Fall.« Als er ein freches Grinsen aufsetzt, leuchtet seine Zahnbrücke grellweiß und erinnert an ein Pferdegebiss. »Aber das wissen Sie natürlich. Denn wenn ich mir etwas hätte zuschulden kommen lassen, würden Sie mir jetzt viel zu enge Handschellen anlegen und mich hinten in einen dreckigen Streifenwagen mit Käfiggittern verfrachten.«

»Ich werde Ihnen verraten, was Ihr Verbrechen ist«, entgegnet Marino. »Nämlich, dass Sie ein Arschloch sind. Außerdem bin ich noch nicht fertig mit Ihnen. Wissen Sie was, am besten klären wir das auf dem Revier. Sie müssen uns noch einige Fragen beantworten.«

»Ich schaue in meinen Terminkalender und rufe meinen Anwalt an.«

»Sie können hier den dicken Max markieren, bis Sie schwarz werden. Es nützt Ihnen nichts.« Marino kocht vor Wut, und dass er Bloom jetzt laufen lässt, ist für mich sehr aufschlussreich.

Marino möchte nicht, dass die Polizei von Boston sich noch mehr mit der Sache befasst, als es bereits der Fall ist. Und offenbar genügen die Informationen, die er per SMS und E-Mail erhält, nicht, um Bloom sofort wegen Mordverdachts oder anderer Vorwürfe zu verhaften. Anscheinend tut sich etwas, was Marino in Rage versetzt und ihn aufbringt. Bestimmt ist er nicht nur wegen eines unverschämten Versicherungsdetektivs so übler Laune.

Ich frage mich, was Machado im Fall Nari ausgegraben hat. Dabei beobachte ich Mary Sapp, die gemächlich den Weg zur Straße entlangschlendert, bei jedem zweiten Schritt auf ihren hochhackigen Pumps stehen bleibt und das Telefon am Ohr hat. Die vielbeschäftigte und erfolgreiche Immobilienmaklern, die ein Auto im Wert von hunderttausend Dollar fährt. Sie hält inne und sagt, ein Besichtigungstermin müsse umdisponiert werden. Als sie auf ihre goldene Uhr schaut, funkeln Diamanten. Dann verstaut sie das Telefon in ihrer Umhängetasche, einem teuren Designermodell.

Ich lese die Nachricht von Bryce: Positiv. TBP-Versicherung. Außerdem dasselbe A …, Rand Bloom, der mich mindestens fünfzigmal angerufen hat, weil er mit dir sprechen wollte. Keine Ahnung, warum du ihn überhaupt zurückgerufen hast. Der Mann des Opfers hat die Immobilienfirma wegen Fahrlässigkeit oder etwas Ähnlichem verklagt. Du hast eine eidesstattliche Aussage gemacht, schon vergessen? Warum fragst du? Oh, lass mich raten. Wieder ein Todesfall, wieder Forderungen? Ein neuer Tag, ein neuer Dollar?

Zu viele Informationen! Verdammt, denke ich. Warum kriegen meine Mitarbeiter es nicht in ihre Köpfe, dass alles Schriftliche gleichzeitig Material ist, das vor Gericht verwendet werde kann? Ganz gleich, ob es sich um eine SMS oder um einen Post-it-Zettel handelt, und Bryce ist der schlimmste Übeltäter von allen. Irgendwann wird er mich damit noch in Schwierigkeiten bringen.

»Ist hier alles in Ordnung?«, erkundigt sich Mary Sapp, als sie bei uns angekommen ist. »Wollten Sie mich sprechen?«, wendet sie sich an Bloom. »Kennen wir uns?«

Als er sich vorstellt, ist ihre Reaktion verräterisch. Erst wirkt ihre Miene leicht verdutzt, dann zeigt ihr stark geschminktes Gesicht keine Regung mehr. Sie täuscht Ahnungslosigkeit und Gleichmut vor und tut unbeteiligt, als habe sie jede Menge dringender Termine. Ich nehme ihr das nicht ab. Auch wenn sie sicher keine Skrupel hat, den Zustand einer Immobilie zu beschönigen oder einen Kunden übers Ohr zu hauen, ist sie keine gute Schauspielerin. Ich vermute, dass sie und Bloom sich nie persönlich begegnet sind. Außerdem erkennt sie ihn sicher nicht als den Fahrer des grauen Pick-ups wieder, den sie beobachtet hat. Allerdings heißt das nicht, dass sie nicht beide genau wissen, wen sie vor sich haben.

»Nein, Ma’am, ich bin nicht hier, um mit Ihnen zu sprechen. Ich wollte nicht zu Ihnen«, erwidert er übertrieben zuckersüß und höflich. »Eigentlich suche ich Ihre Mieterin. Doch wenn Sie mir einen Moment Ihrer Zeit opfern, würde ich Sie gerne fragen, ob Sie sich dessen bewusst sind, dass es da Dinge gibt, über die Sie sich möglicherweise Sorgen machen sollten. Außer es ist Ihnen nicht wichtig, dass Sie ein hübsches Haus wie dieses an, sagen wir mal, Leute mit zwielichtigem Ruf vermieten.«

»Der Mietvertrag für diese Immobilie wurde storniert«, entgegnet sie, und ihr Tonfall verrät mir, dass sie auf dem neuesten Stand ist.

Natürlich ist sie das. Sie hat die Informationen bereits von ihm erhalten, vermutlich per Telefon. Rand Bloom ist zu gerissen, um für seine Drecksarbeit E-Mails oder andere Kommunikationsmittel einzusetzen, die Spuren hinterlassen.

»Verdammt noch mal!«, ruft Marino. »Sie haben schon mit ihr gesprochen, richtig?« Er sieht die beiden finster an. Sie schaut zu ihrem Auto hinüber, nestelt an ihrem Schlüsselbund herum und hängt sich die Krokotasche über die andere Schulter. »Natürlich haben Sie sie sofort angerufen, ja? Und ihr allen möglichen unbewiesenen Mist eingeflüstert, damit Joanna hier nicht mehr willkommen ist? Um so etwas zu tun, muss man wirklich der hinterletzte Penner sein.«

»Ich bedaure«, erwidert die Maklerin kühl. »Im Mietvertrag heißt es schwarz auf weiß, dass er seine Gültigkeit verliert, falls ausreichende Hinweise auf eine Straftat bestehen.«

»Ausreichende Hinweise?«

»Ja, das steht da. Mehr oder weniger wörtlich.«

»Und um was für eine Straftat könnte es hier gehen?«, hakt Marino nach. »Was für einen Floh haben Sie ihr ins Ohr gesetzt?« Der Blick, mit dem er Bloom bedenkt, verheißt nichts Gutes.

»Es handelt sich um den ganz und gar nicht nebensächlichen Grund, warum Joanna ihre Stelle wirklich gekündigt hat. Hinzu kommen die ungesetzlichen Umtriebe ihres Mannes.« Als er die Arme vor der Brust verschränkt, treten die Venen an seinen Händen hervor wie Seile. Er ist sehnig und kräftig. Bestimmt kämpft er bei einer Prügelei mit unfairen Mitteln.

»Halten Sie endlich das Maul, bevor ich es Ihnen stopfe!«, brüllt Marino.

»Ich möchte Ihnen etwas zeigen.« Bloom starrt ihn an und achtet nicht auf den uniformierten Polizisten, der sprungbereit dasteht. »Erschießen Sie mich nicht«, fügt er so laut hinzu, dass die Nachbarn es auch sicher hören. »Ich hole nur einen Umschlag aus meinem Wagen, okay?«, schreit er. »Also flippen Sie nicht gleich aus und knallen mich ab.«

Er greift in den Pick-up und zieht mit großem Tamtam einen braunen Umschlag heraus, der acht großformatige, mit einem Teleobjektiv aufgenommene Fotos enthält. Jamal Nari trägt einen schwarzen Jogginganzug und eine tief in die Stirn gezogene Basecap. Er steigt gerade aus seinem nagelneuen roten SUV. Der Parkplatz ist dunkel, und ich kann hoch über den Dachfirsten der Häuser den Halbmond erkennen. Ich erinnere mich, dass wir Anfang der Woche, erst vor wenigen Tagen, Vollmond hatten.

Die Fotos wurden in sehr kurzen Abständen gemacht: Nari, wie er mit gesenktem Kopf unter hohen Laternen entlanggeht und einen Diner namens Jumpin’ Joe’s in Revere betritt, einer für Schießereien, Gangs und Drogendealer berüchtigten Gegend. Weitere Fotos zeigen, dass drinnen nicht viel los ist, nur wenige Leute stehen in der Schlange. Nari starrt zu der beleuchteten, mit Abbildungen von Hamburgern, frittiertem Hähnchen und Frühstückssandwiches illustrierten Speisetafel hinauf. Er bestellt etwas und wirkt dabei angespannt. Die Frau hinter der Theke reicht ihm eine große weiße Tüte, in die mehrere Portionen hineinpassen. Er verlässt den Diner wieder, verharrt neben seinem SUV und schaut sich mit weit aufgerissenen, glasigen Augen um. Auf dem letzten Foto sind seine Hände herangezoomt, die ein kleines durchsichtiges Plastiktütchen mit weißem Pulver halten.

»Wem außer uns haben Sie das gezeigt?« Marino kocht vor Empörung. »Der Polizei ganz sicher nicht. Lassen Sie mich raten. Sie haben die Fotos Jamal Nari präsentiert, um ihn damit zu erpressen.«

»Es steht mir nicht frei, das zu erörtern.«

»Sie wollten dafür sorgen, dass er seine Schadensersatzklage gegen die Schule zurückzieht. Es ist besser für Sie, wenn Sie jetzt antworten, denn ich kriege es sowieso raus.«

»Es ist vertraulich. Was Sie rauskriegen, interessiert mich nicht.«

»Tut mir leid«, wendet Mary Sapp sich an Marino. »Ich möchte Joanna wirklich nur sehr ungern enttäuschen, insbesondere in dieser für sie schweren Zeit. Ich bedaure es aufrichtig«, sagt sie, und es ist rein gar nichts Aufrichtiges daran.

Ich denke an die zwölftausend Dollar Kaution, die jetzt ganz sicher verfallen. Viel Spaß dabei, das Geld zurückzubekommen. Wegen der Anwaltsgebühren und des Ärgers wird sich ein Rechtsstreit nicht lohnen. Ich frage mich, wie hoch ihr Anteil wohl ist und ob Bloom auch etwas davon abbekommt.

»Wie Sie sicher verstehen, kann der Hausbesitzer etwas Derartiges nicht dulden …«, erklärt die Maklerin. »Vielleicht könnten Sie so freundlich sein, dafür zu sorgen, dass sie die Kartons wieder entfernt. Sie haben bereits einige davon hergebracht.«

»Niemand entfernt hier irgendetwas, verdammt.« Marinos Stimme klingt wie das Knallen des Hammers auf die Richterbank. »Dieses Haus steht inzwischen in Zusammenhang mit einem Tatort. Offen gestanden haben Sie es Ihrem Kumpel Mr Bloom zu verdanken, dass es jetzt sehr gründlich durchsucht werden muss. Wir müssen alle darin befindlichen Gegenstände überprüfen, und zwar nicht nur wegen Jamal Naris Tod, sondern auch, da die Fotos Hinweise auf illegale Drogen liefern. Eine komplizierte, mehrere Zuständigkeitsbezirke umfassende Ermittlung wie diese könnte sich recht lange hinziehen. Sie kennen das ja, Laborergebnisse und so. Das kann viele Monate bis hin zu einem Jahr dauern«, übertreibt er. »Deshalb könnte es schwierig für Sie werden, das Haus in absehbarer Zeit zu vermieten. Wären Sie so nett, ein paar von Ihren Jungs herzubestellen, um dieses Haus zu bewachen?«, fragt er den Bostoner Kollegen. »Ich komme später wieder oder schicke jemanden aus meiner Abteilung. Dann können wir anfangen, das Haus zu durchsuchen und das gesamte Inventar mit Gas einzunebeln.«

»Gas?« Mary Sapp wirkt ziemlich bestürzt.

»Superglue.«

»Klebstoff! Sie dürfen doch keinen Klebstoff …«

»Wegen der Fingerabdrücke«, entgegnet Marino. »Außerdem brauche ich noch Ihre, um sie ausschließen zu können.«

»Meine?«

»Weil sie ganz sicher überall im Haus verteilt sind. Haben Sie die Sachen Ihrer Mieter angefasst? Werden wir Ihre Fingerabdrücke auf Gegenständen finden, die ihnen gehören?«

»Was? Ich verbitte mir diese Unterstellung …«

»Der Superglue kann eine ziemliche Sauerei verursachen. Das Gleiche gilt für das Fingerabdruckpulver«, unterbricht er sie. »Nachdem wir hier fertig sind, sollten Sie eine Reinigungsfirma beauftragen. Außerdem brauchen wir den Alarmcode und einen Schlüssel.«

»Der Hausbesitzer wird außer sich sein. Es handelt sich um ein sehr gepflegtes und ausgesprochen attraktives Anwesen.« Inzwischen ist sie richtig in Rage.

Bloom hat sie kontaktiert und alles so eingefädelt, um Nari und seiner Frau einen Verstoß gegen den Mietvertrag anhängen zu können – und zwar eindeutig mit dem Ziel, weiter Druck auf sie auszuüben. Die Fotos hätten für Nari katastrophale Folgen gehabt. Wäre er nicht erschossen worden, er würde jetzt vor den Trümmern seines Lebens stehen. Womöglich wäre er wegen Drogenbesitzes ins Gefängnis gewandert. Und das hätte das Ende seiner Klage wegen Diskriminierung bedeutet.

»Ein Jammer, dass sie unser Angebot nicht angenommen haben, als es noch galt«, sagt Bloom zu mir, womit er offenbar die von der Emerson Academy angebotene Abfindung meint. »Sie kennen ja das Sprichwort: Ein Spatz in der Hand …«

»Ich werd Ihnen gleich erzählen, was Sie mit Ihrem Spatz in der Hand machen können.« Marino bohrt Bloom seinen großen Mittelfinger in die Brust.

»Fassen Sie mich nicht an.«

Noch einmal rammt Marino ihm den Finger gegen das Brustbein. »Sie und Ihr Spatz steigen jetzt ins Auto und fliegen davon. Und sollte ich erfahren, dass Sie Ms Cather oder eine andere an diesem Fall beteiligte Person belästigen, werde ich Sie wegen Behinderung polizeilicher Ermittlungen verhaften lassen.«

»Hände weg von mir.«

»Das sind nicht meine Hände, nur ein Finger.« Marino reckt ihn in einer eindeutigen Geste in die Luft.

»Ich beschwere mich bei Ihrem Vorgesetzten über Sie«, schreit Bloom.

»Tun Sie sich keinen Zwang an«, entgegnet Marino.

16

Sonnenstrahlen fallen in einem schrägen Winkel, und die Luft, die durch die Schlitze hereinweht, wird wärmer, als Marino einen anderen Weg nimmt, um den Stau zu umfahren. Vergebliche Liebesmüh, wie ich glaube. Vor zwanzig Minuten ist Präsident Obama auf der Hanscom Air Force Base gelandet und nun in einem Autokonvoi unterwegs nach Cambridge.

Er wird mit wichtigen Wahlkampfspendenbeschaffern im Charles Hotel zu Abend essen und am Morgen in Boston eine Pressekonferenz abhalten. Überall wimmelt es von Polizei und Militär. Brücken werden gesperrt, Flugverbotszonen eingerichtet, und man riegelt die Gegend zu Wasser, Land und in der Luft ab. Helikopter rattern über dem Hafen und patrouillieren über dem Fluss. Black Hawk der Army, Chinook der Marines und Dauphin der Coast Guard kreisen in niedriger Flughöhe. Ich höre das Wummern ihrer Motoren und spüre ihr Vibrieren. Unterdessen erscheinen immer neue Notfallwarnungen auf dem Display meines Mobiltelefons.

Auf dem Copley Square, dem Common und in den Straßen rings um den Schauplatz des Bombenattentats auf den Boston Marathon im letzten Jahr, bei dem drei Menschen gestorben und mehr als zweihundertfünfzig verletzt worden sind, haben sich über tausend Demonstranten versammelt. Antiislamische Gefühle kochen hoch, denn der Prozesstermin im Herbst rückt näher. Außerdem sind Busladungen von Mitgliedern der Primitive Calvinist Alliance eingetroffen, um ihre Hassbotschaft zu predigen.

Diese Extremisten sind es, die mir am meisten Sorgen bereiten. Splittergruppen von Wahnsinnigen, die sich in ihrem verdrehten Denken als Beauftragte Gottes verstehen und in nur schwer zu ertragende Jubelrufe ausbrechen, wenn in Schulen und Einkaufszentren in Afghanistan oder letztes Jahr in Boston unschuldige Menschen erschossen und in die Luft gesprengt werden. Hass gebiert immer wieder weiteren Hass. Er breitet sich aus wie eine Seuche, und die einzigen Gegenmittel, Menschlichkeit und Anstand nämlich, sind offenbar Mangelware geworden. Gestern hat der Präsident im Weißen Haus eine Rede gehalten, in der er die Amerikaner beschwor, nicht ganze Bevölkerungsgruppen »übereilt abzuurteilen«.

Nur dass sich heiliger Zorn nicht mit Worten aufhalten lässt. Sobald ich vom Besuch des Präsidenten erfuhr, habe ich in meinem Institut Alarmstufe ausgerufen. Ich bin zwar keine Schwarzmalerin, und wir haben hier häufig Staatsoberhäupter zu Gast, doch es ist dennoch ein Ärgernis, wenn man so kurzfristig Bescheid bekommt. Trotz meiner engen Verbindungen zu den Armed Forces Medical Examiners und dem Department of Defense war ich völlig ahnungslos, bis mich vor zwei Tagen, am Dienstagabend also, General John Briggs, mein oberster Vorgesetzter, anrief, um mir eine Sicherheitswarnung der Heimatschutzbehörde durchzugeben. Hochrisikostufe, fügte er hinzu.

»Betrachten Sie es als Alarmstufe orange«, sagte er, »auch wenn für die Öffentlichkeit nur das übliche Gelb gemeldet wurde.«

»Warum?«, fragte ich.

»Ein vertraulicher Bericht aus Russland«, erwiderte er. »Man ist dort fest entschlossen, nach den terroristischen Aktivitäten in Wolgograd, so kurz vor der Olympiade, einen Vernichtungsschlag gegen al-Qaida zu führen. Hinzu kommen die Ereignisse auf der Krim und die Befürchtung, dass gewisse verdeckte Spezialagenten abtrünnig werden könnten.«

»Gewisse?«

»Man vermutet, dass Janukowytschs Flucht aus der Ukraine einen Exodus von äußerst gefährlichen Spezialagenten zur Folge gehabt haben könnte, die hinter seiner Präsidentschaft stehen.«

»Zur Folge gehabt haben könnte?«

»Andeutungen der CIA, dass möglicherweise Geld, Drogen und zwielichtige Gestalten in unser Land einsickern. Und dann wäre da noch das russische Problem in Boston.«

Er meinte den Tschetschenen, der des Bombenanschlags auf den Marathon beschuldigt wird. Briggs’ Warnungen kamen nicht unbedingt überraschend, sind aber ungewöhnlich besorgniserregend, was ich Marino erkläre, während ich die heutigen Ereignisse weiter Revue passieren lasse. Ich habe das unangenehme Gefühl, dass sie mit allem anderen, was sich derzeit so tut, in Zusammenhang stehen. Und falls das stimmt, haben wir ein ziemliches Problem. Vielleicht sogar ein globales.

»Wenn da die beiden Fälle in New Jersey nicht wären«, wendet er ein, als wir weiter im Stau feststecken. »Wie passen die zu Obamas Besuch und den Ereignissen in der Ukraine?«

»Wir müssen rauskriegen, ob Bloom Verbindungen zu extremistischen Gruppen unterhält.«

»Da fällt mir als Erstes die Vereinigung der extrem geldgeilen Arschlöcher ein.« Marino erdolcht die Fahrer der stillstehenden Autos mit Blicken. »Jetzt hätte ich gerne Lucys Helikopter hier.«

Sein Schleichweg entpuppt sich als Labyrinth, weil er sich auf eine Smartphone-App verlässt, um dem Stau auszuweichen.

Wir kommen sehr langsam voran, manchmal nur im Schritttempo oder auch gar nicht. Erst Chinatown, dann das North End von Boston und schließlich rund um den TD Garden, das Stadion der Celtics und der Bruins. Auf der Nashua Street erstrecken sich zu beiden Seiten überfüllte Parkplätze. Endlich erreichen wir den Charles River Dam und danach das Museum of Science, wo große Werbebanner an der Fassade eine GROSSE FOSSILIENAUSSTELLUNG ankündigen.

Die Sonnenstrahlen auf dem Fluss glitzern wie ein Schwarm kleiner silbriger Fische, und in der Ferne ragen die Taue der Zakim Bridge in den Himmel wie die Takelage einer Segelfregatte. Ich achte sorgfältig auf meine Umgebung, schaue immer wieder in den Seitenspiegel und behalte alles im Blick. Es würde mich nicht wundern, wenn Rand Bloom die Frechheit besäße, uns zu folgen. Außerdem rätsle ich immer noch, was er eigentlich will, abgesehen davon, dass es ihm offenbar Spaß macht, seinen Mitmenschen zuzusetzen, bis sie an der Welt verzweifeln. So wie Joanna Cather und Sarah Angiers. Und mir. Glaubt er wenigstens.

Doch diese Genugtuung werde ich ihm nicht gönnen. Das hätte er spüren müssen, als ich ihm auf der Straße gegenüberstand und ihm in die Augen schaute. Falls es ihm nicht schon die ganze Zeit über klargewesen ist. Er hat mir versprochen, man sehe sich noch, als könne er mir damit Angst machen. Ich habe nur gelächelt und »schön« geantwortet. Solle er Lust auf ein weiteres gerichtlich angeordnetes Kontaktverbot oder eine Anzeige wegen Hausfriedensbruchs haben, brauche er mir nur Bescheid zu geben. Und wenn er die Frechheit besitzt, ungebeten auch nur einen Fuß in mein Institut zu setzen, wird mein Sicherheitsdienst ihm ein Willkommen bereiten, das er so schnell nicht mehr vergisst.

Dass er sich besser nicht auf unserem Grundstück mit meinem Mann, der beim FBI ist, oder mit mir anlegen soll, habe ich nicht erwähnt. Auch nicht, dass es äußerst ratsam wäre, einen Bogen um meine Nichte Lucy zu machen. Sie war früher beim FBI und beim ATF und ist wegen Insubordination und ein paar nicht ganz geglückter Einsätze mit tödlichen Folgen rausgeflogen. Das heißt, dass sie ziemlich gut mit einer Waffe umgehen kann und dass es ihr, ganz gleich, wie man es auch bewerten mag, im Blut liegt, sich nicht mit Skrupeln oder Reue zu zermürben, wenn sie eine Handlung für gerechtfertigt hält.

Ich hatte es gar nicht nötig, Bloom direkt zu drohen, weil er mich sehr wohl verstanden hat. Als er vor dem Haus am Gallivan Boulevard abfuhr, gab er mit quietschenden Reifen Gas, sodass Reifenspuren auf der Straße zurückblieben. Ein Zeichen von Schwäche, dachte ich, während ich ihm nachblickte. Allerdings werde ich ihn nicht unterschätzen. Und er würde gut daran tun, es umgekehrt genauso zu halten.

»Er hat mich auf Anhieb erkannt, auch wenn das nicht der wichtigste Punkt ist. Ich hatte den Eindruck, er hat regelrecht erwartet, dass ich zusammen mit dir dort auftauchen würde«, versuche ich, Marino die Situation klarzumachen. Doch der lässt sich von meinen Worten nicht beeindrucken.

»Ich kapiere nicht, warum du mir nicht gesagt hast, dass ihr eine Wohnung in Miami gemietet habt.« Stattdessen verbeißt er sich jetzt in dieses Thema.

»Wie ich bereits mehrmals erwähnt habe, weiß ich es auch erst seit gestern.«

»Aber der Urlaub war doch schon seit einer Weile geplant.«

»Ja, zur Feier meines Geburtstags. Ich dachte, wir wohnen im Hotel«, antworte ich, auch das schon zum wiederholten Mal.

Marino bohrt nach. Warum, kann ich nicht feststellen. Auch wenn er noch so gleichmütig tut, belastet ihn etwas, und jetzt versteift er sich auf Florida, wo er kurze Zeit gelebt hat und wo ich vor vielen Jahren ein Büro unterhielt. Wie die meisten Menschen neigt er dazu, die Vergangenheit zu verklären. Ich höre zu, während ich die Nachrichten aus meinem Büro lese. Die SMS treffen so schnell ein, dass ich kaum noch mitkomme. Die letzte stammt von Luke Zenner.

Die Obduktion von Jamal Nari hat keine überraschenden Ergebnisse gebracht. Nur der Mageninhalt ist interessant. Es steht alles in Lukes vorläufigem Bericht, den er gerade beendet hat und gerne mit mir erörtern möchte. Wenn er das Wort interessant benutzt, heißt das bei ihm so viel wie seltsam. Offenbar hat er im Magen etwas Überraschendes entdeckt, und ich frage mich, was es wohl sein mag. Mein Stellvertreter ist, im Gegensatz zu Liz Wrighton und Bryce Clark, so klug, in elektronischen Nachrichten keine Details auszubreiten.

Mache für heute Feierabend, hat Liz mir mitgeteilt. Wieder Brummschädel, kann kaum klar denken & putze mir ständig die Nase & huste mir das Hirn aus dem Schädel, muss sie mir ihren Zustand unbedingt schildern. Ich wünschte, sie würde mir Einzelheiten ersparen, die ein Verteidiger nur zu gern gegen sie verwenden würde. Es wäre nicht sehr hilfreich, wenn Geschworene zu hören bekämen, dass sie bei der ballistischen Analyse in diesem Fall gesundheitlich angeschlagen war. Und dann ist da auch noch Bryce. Der Mann ist einfach unmöglich und begrüßt mich wie so oft mit Erde an Dr. Scarpetta, als sei ich eine schrullige Alte oder lebte in einer Fantasy-Welt.

Kommst du heute überhaupt noch ins Büro?, schreibt er, und schon im nächsten Moment trifft die nächste SMS ein. Okay, du lässt mir keine andere Wahl. Die Katze darf jetzt aus dem Sack. Einige dir treu ergebene Mitarbeiter sind noch hier, um dich zu überraschen. Sie haben Cannoli bei Mike’s besorgt.

Warum?, antworte ich.

Hallo? Weil du Geburtstag hast?

Das ist sehr nett, aber sie brauchen nicht auf mich zu warten.

Soll ich ihnen das etwa ausrichten?

Natürlich, erwidere ich.

Findest du das nicht kränkend?

»Ich kann einfach tun, was ich will«, seufze ich.

»Was ist?«, fragt Marino, worauf ich es ihm erzähle.

»Ich verstehe schon, was er meint«, sagt er. »Die Leute wollen, dass es dir wichtig ist, wenn sie auf dich warten. Wenn du dich freust, freuen sie sich auch.«

»Ich kriege da nur ein schlechtes Gewissen. Bestimmt wären die meisten meiner Mitarbeiter lieber zu Hause bei ihren Freunden und ihrer Familie, um wenigstens noch ein bisschen etwas vom Tag zu haben. Weißt du eigentlich, was jewelry mix ist?« Ich lese eine andere Nachricht auf meinem Smartphone.

»Edelstahlschrot, den man in einem Tumbler benutzt«, entgegnet Marino. »Es sind Stückchen von unterschiedlicher Form und Größe. Lucy verwendet es manchmal beim Wiederladen von Projektilen. Warum?«

»Ernie Koppel.« Gerade erhalte ich eine Nachricht von meinem leitenden Kriminaltechniker.

Normalerweise habe ich am späten Nachmittag meine Beweisstückrunde schon hinter mir. Ich schaue in einigen Labors vorbei und erkundige mich, wie weit die Untersuchungen in laufenden Fällen inzwischen gediehen sind. Allerdings sitze ich jetzt in einem Auto fest, weil der Präsident der Vereinigten Staaten hier ist und seine Anwesenheit die gleichen Auswirkungen hat wie ein Buschfeuer: Sie breitet sich in alle Richtungen aus, sperrt Highways und Zufahrtsstraßen und bringt den privaten Luftverkehr sowie den Einzelhandel in einem weiten Umkreis zum Erliegen. Nur dass Leben und Tod in meinem Institut keine Pausen kennen. Wissenschaftler wie Ernie geben mir die neuesten Informationen durch. Ihre Berichte sind zwar nicht detailliert, vermitteln mir aber Einblicke in die Entwicklungen, denen ich nachgehen sollte.

»Liz hat ihm das Fragment und das geheimnisvolle intakte Projektil gebracht, bevor sie Feierabend gemacht hat. Jetzt schaut er sich gerade die Fotos aus den Fällen in New Jersey an«, erkläre ich Marino. »Es sind mikroskopische Einkerbungen vorhanden, bei denen er an jewelry mix denkt. Er sagt, die Einkerbungen könnten passen.«

Ernie behaupte nicht, dass sie identisch seien, wolle das aber offenbar andeuten, füge ich hinzu. Seiner Ansicht nach wurde sowohl die Kupfermunition, die Jamal Nari getötet hat, als auch die, mit denen zwei weitere Menschen erschossen worden sind, in einem Tumbler poliert – möglicherweise in demselben Tumbler mit demselben jewelry mix mittlerer Stärke, das in den Becher gegeben wurde. Dann hat das Gerät einige Stunden oder Tage lang rotiert, damit die durch den Schrot erzeugte Reibung den Grünspan entfernt und das Metall zum Glänzen bringt. Ernie vermutet, zu guter Letzt sei ein Lappen zum Einsatz gekommen, um mit der Hand nachzupolieren. Außerdem weist das intakte Projektil unverwechselbare Spuren auf, die ich mir unbedingt anschauen muss.

»Ich möchte dich auch daran erinnern, dass die Pennys laut Benton vielleicht ebenfalls in einem Tumbler poliert worden sind«, füge ich hinzu.

»Bling«, ruft Marino.

17

»Bling?«, wundere ich mich.

»Ein Fanatiker, der seine wiedergeladene Munition wie Schmuckstücke behandelt. Wie Bling eben. Ich kenne solche Typen. Scharfschützen. Sportschützen. Jack Kuster zum Beispiel. Wenn die Geschosshülse ausgeworfen wird, lassen sie sie nie auf den Boden fallen. Stattdessen klappen sie blitzschnell den Bolzen auf und fangen die Hülse so auf.« Marinos Hand windet sich unter dem Lenkrad hervor, als wolle er eine Motte aus der Luft schnappen. »Angesichts der verwendeten Waffe ist das zu erwarten.«

»Ein Perfektionist«, merke ich an, während weitere Helikopter über uns hinwegrattern. Drei riesige Super Stallion, Drillingsturbinen, sieben Rotorblätter.

Marino neigt den Kopf zur Seite. »Haben wir eine Invasion verpasst? Ich glaube, dass dieser Mensch ein Perfektionist ist, wissen wir bereits.«

»Mag sein. Aber alles, was wir seitdem rausgekriegt haben, macht die Sache nur noch schlimmer«, erwidere ich. »Außerdem bedrohlicher«, füge ich hinzu. »Und das bereitet mir ziemliches Magendrücken. Wer ist er? Warum tut er das? Und wen erschießt er als Nächstes?«

»In solchen Fällen steckt nicht nur ausnahmsweise, sondern eigentlich meistens ein Täter dahinter, der besonders gewissenhaft ist oder sogar an einer Zwangsstörung leidet. Ein Präzisionsschütze, der möglicherweise ein tolles Gewehr hat. Wir reden hier von jemandem, der eine eigene Werkstatt voller Büchsenmacherwerkzeuge besitzt«, antwortet Marino, als wundere ihn das überhaupt nicht und als habe er nicht die geringsten Zweifel. »Das habe ich schon vor diesem Mord gesagt, nämlich bei den beiden Fällen in Jersey.«

»Was war da mit den Fragmenten? Gab es je die Vermutung, dass ein Tumbler benutzt wurde?«

»Es war kaum etwas übrig.«

»Nun, wenn jemand dahinterkommt, dann Ernie.« Ich habe nur selten mit jemandem zusammengearbeitet, der so gut mit dem Mikroskop umgehen kann.

»Wir hatten Glück. Insbesondere mit dem Geschoss, das beinahe intakt ist. Das ist wie ein Sechser im Lotto«, sagt Marino. »Vielleicht ist das ja dein Geburtstagsgeschenk vom Universum. Ich rechne gerade nach, wie alt du bist.«

»Daran würde ich keine Gehirnkapazität verschwenden.«

»Du siehst gut aus, Doc. Wenn man bedenkt.«

»Nett von dir. Das mit dem bedenken will ich mal überhört haben.«

»Nein, im Ernst. Überleg mal, unter welchen Bedingungen du arbeitest. Kein Sonnenlicht. Es ist kühl. Vielleicht liegt es ja daran, dass du ständig Formalindämpfen ausgesetzt bist. Damit konserviert man doch Gewebe, damit es sich nicht zersetzt. Und etwas anderes ist Älterwerden ja auch nicht.« Er zahlt es mir mit meinem eigenen Lieblingsscherz heim. »Man zersetzt sich, Körperteile sterben ab, Haut, Muskeln, Haare. Du kennst ja den Spruch, dass man ab dem Moment seiner Geburt anfängt zu sterben. Wer hätte gedacht, dass ein Autopsiesaal der Jungbrunnen sein könnte?«

»Den Satz hast du mir geklaut. Und du hast es geschafft, mich runterzuziehen«, erwidere ich leicht geistesabwesend, weil in mir ein zähes Unbehagen brodelt.

Ich kenne Waffennarren, die Patronenhülsen im Tumbler reinigen, bevor sie sie per Hand wiederladen. Lucy zum Beispiel. Sie hat einen eigenen Schießstand im Haus und befüllt ihre Patronen in einer Werkstatt, die eines Waffenherstellers würdig wäre. Natürlich inklusive Tumblern in den verschiedensten Größen. Allerdings habe ich noch nie von jemandem gehört, der ganze Projektile in den Tumbler steckt. Geschosshülsen aus Messing, ja. Aber doch nicht das gesamte Projektil. Außerdem frage ich mich, wie dieser Mensch das angestellt hat. Hat er mehrere Tumbler oder hat er das ganze Projektil poliert, nachdem er es wiedergeladen und bearbeitet hatte?

Wir müssen reden, schreibe ich an Ernie. Wie lange sind Sie im Labor?

Noch eine Weile. Als nächstes ist das FTIR dran. Bin voll beschäftigt.

Er verwendet ein Fourier-Infrarot-Massenspektrometer-Mikroskop, das mit Hilfe unterschiedlicher Lichtfrequenzen Spuren auf einer Probe analysieren kann. Anders als eine Gas- oder Flüssigchromatographie verbraucht und zerstört ein FTIR das Material nicht, und ich frage mich, was er wohl vermutet. Möglicherweise eine Chemikalie, und wieder denke ich an meine Nichte und daran, was sie von mir gelernt hat. Flitz-Fleckenentferner ist schon seit Ewigkeiten auf dem Markt und mein Allheilmittel gegen Rost, Beläge, Kalkablagerungen und Verschmutzungen. Zu Hause wende ich es bei Kupfer, Backstein, Terrakotta, Aluminium und sogar bei Glas an. In Lucys Werkstatt habe ich einige Dosen Flitz gesehen. Sie nimmt es, wenn sie Metallteile mit einem Lappen poliert.

»Miami? Aha.« Marino kommt einfach nicht vom Thema Florida los. »Wehe, falls du die Schnapsidee haben solltest, wieder dorthinzuziehen. Du hättest mir von der neuen Wohnung erzählen sollen.«

»Ich war sicher, dass wir in einer Ferienanlage übernachten. Benton hat alles arrangiert. Die Wohnung sollte eine Überraschung sein. Ich kenne sie nur von Fotos und habe keine Ahnung, warum du das jetzt so wichtig findest. Solltest du dich nicht besser um diesen windigen Versicherungsmenschen kümmern, der offenbar in einigen Dingen, die momentan so passieren, die Finger im Spiel hat?«

»Mit den Fällen in New Jersey hat er nichts zu tun«, erwidert Marino.

»Weißt du das hundertprozentig? Wo waren die Opfer denn versichert? Besteht vielleicht die Möglichkeit, dass es bei TBP war?«

»Bis heute hatte ich noch nie von diesem Bloom gehört. Und ob bei den Morden in Jersey irgendwelche Versicherungen im Spiel waren, ist mir nicht bekannt.«

»Dann wäre es gut, wenn du mal nachfragst.«

»Echt ein Glück, dass du mein Partner bist. Sonst wäre ich nämlich mit meinem Job voll überfordert.«

»Ich bin deshalb dein Partner, weil du mich schon den ganzen Tag als Geisel festhältst.«

»Das hast du Obama zu verdanken.«

»Nicht heute Morgen.«

»Aber wir sind doch ein tolles Team.«

»Das waren wir schon immer«, entgegne ich.

»Dann erkundige ich mich mal nach den Fällen in Jersey. Trotzdem glaube ich, dass Bloom nur eine Null und eine Nervensäge ist. Nichts weiter als eine Räucherkerze.« Er meint eine Nebelkerze. »Dass wir auf Schritt und Tritt über ihn stolpern, könnte auch Zufall sein. Wir sollten uns davon nicht ablenken lassen.«

Ich teile diese Auffassung nicht. Dass Rand Bloom ständig überall auftaucht, ist ganz sicher kein Zufall. Das soll nicht heißen, dass ich ihn für einen Serienmörder halte, wie ich Marino erkläre. Allerdings habe ich den starken Verdacht, dass er das Verbindungsglied sein könnte.

»Wahrscheinlich brauchen wir Lucy, um rauszukriegen, worin genau diese Verbindung besteht«, sage ich zu Marino, während wir wieder einmal gezwungen sind anzuhalten.

»Es ist mein Fall, und ich möchte nicht, dass jemand sie zum Hacken anstiftet«, widerspricht er. »Es war ein Fehler, den Storrow Drive zu nehmen.«

»Heute überhaupt mit dem Auto fahren zu wollen, war ein Fehler.«

In den letzten zehn Minuten haben wir nicht einmal einen Kilometer zurückgelegt. Ich betrachte die Bäume entlang des Flusses und die endlose Autoschlange vor uns. Hitze steigt aus den Fahrzeugen auf, das Sonnenlicht spiegelt sich in den Scheiben.

»Ich würde Lucy niemals zum Hacken anstiften.« Ich spare mir den Zusatz, dass Marino nicht die geringsten Skrupel hat, sich ihrer Erkenntnisse zu bedienen, solange nur niemand davon erfährt. »Ich ermutige andere Leute grundsätzlich nicht, gegen das Gesetz zu verstoßen, insbesondere dann nicht, wenn sie zur Familie gehören«, frotzle ich.

»Würden Janet und sie mitziehen?«, fragt Marino.

»Wie bitte?« Als ich ihn ansehe, ist seine Miene ernst. Er scherzt nicht.

»Ich bin immer gern darüber im Bilde, was gerade bei dir los ist, Doc. Falls du vorhaben solltest, dich in Miami zur Ruhe zu setzen, würde ich das gerne wissen.«

»Zur Ruhe?«

»Das könntest du jederzeit. Schließlich sind du und Benton nicht auf das Geld angewiesen.«

»Ich bin nicht des Geldes wegen Rechtsmedizinerin mit einem Abschluss in Jura geworden. Das war nie der Grund.«

»Du und er, ihr müsstet nie mehr im Leben einen Finger krumm machen, wenn ihr nicht wollt. Im Gegensatz zu uns Normalbürgern, mit Ausnahme von Lucy, die vermutlich schon auf der Forbes-Liste steht.«

»Das bezweifle ich, aber ich habe noch nicht nachgeschaut.«

»Ich wäre gerne mal reich, und sei es bloß für eine Woche. Nur, um mal die Erfahrung zu machen, wie es sich anfühlt, nicht überlegen zu müssen, welche Rechnung ich zuerst bezahle oder ob ich es mir leisten kann, mein altes Motorrad gegen ein neueres Modell einzutauschen.«

»Die Alltagsprobleme sind bei jedem Menschen gleich«, antworte ich, während wir wieder ein paar Meter weiterrollen und dann erneut stehen bleiben. »Leben, Tod, Krankheit, Diäten, Beziehungen, offene Rechnungen. Außerdem weißt du, dass du jederzeit fragen kannst, wenn du etwas brauchst, Marino.«

»Ich brauche nichts. Was ich gerne haben möchte, ist eine andere Sache. Wenn ich die Kohle hätte, würde ich mir sofort ein Haus auf den Keys, ein Boot und einen Anhänger für mein Motorrad zulegen und reisen. Die Seele baumeln lassen und nichts mehr über mir haben als die Markise auf meiner Terrasse.«

»Du würdest dich nach fünf Minuten langweilen.«

»Wahrscheinlich.«

»Ich habe nicht die Absicht, mich in absehbarer Zeit zur Ruhe zu setzen, vielleicht sogar nie«, erwidere ich. »Aber danke, dass du mich daran erinnerst, wie überflüssig und alt ich bin. Das war wirklich ein tolles Geburtstagsgeschenk.«

»Ich wollte damit nur sagen, dass du diesen Job schon seit einer Weile machst und ich Verständnis dafür hätte, wenn du von Leichen und miesen Typen die Nase voll hast. Außerdem ist Miami deine Heimat. Also, selbst wenn du noch nicht aufhören willst« – fügt er hinzu, als läge ich im Sterben –, »möchtest du deine Tage lieber in der Sonne unter Palmen verbringen.«

»Möchte ich nicht.«

»Und du bist gut mit dem Chefforensiker von Broward County, gleich neben Fort Lauderdale, befreundet«, spricht er weiter. »Du unterrichtest drei- oder viermal im Jahr dort Lehrgänge in forensischer Ermittlungstechnik. Es gefällt dir in Südflorida.«

»Es gibt viele Orte, die mir gefallen.«

Marino drängelt sich mit seinem SUV zwischen zwei andere Autos und wechselt die Spur, als ob das etwas nützen würde. Tut es aber nicht, man macht die Leute damit nur sauer.

»Warum bringst du das jetzt aufs Tapet?«, erkundige ich mich.

»Weil die Menschen unberechenbar sind. Heute sind sie dein bester Freund, und morgen verhalten sie sich wie Fremde oder sogar wie Feinde. Sie bringen einen in Situationen, in denen man keine Möglichkeit mehr hat, die richtige Entscheidung zu treffen, wenn du verstehst, was ich meine.«

»Ich glaube, nicht ganz.«

»Also was ist schlimmer?«, fährt er fort. »Jemanden zu verraten oder ihm etwas durchgehen zu lassen, das nicht koscher ist?«

»Es ist beides scheußlich. Sprichst du von mir? Habe ich etwas getan, ohne es selbst zu bemerken?«

»Genau das meine ich ja. Die Menschen sind unberechenbar.«

Ich verkneife mir die Antwort, dass er sich irrational verhält und ein Problem, das er mit jemand anderem hat, auf mich überträgt. Stattdessen wechsle ich das Thema. »Bloom ist normalerweise immer bei Bryce gelandet.«

»Wie oft?«

»Bis ich ihn schließlich zurückgerufen habe? Nicht oft. Es ging um verschiedene Fälle.« Ich versuche, mir ins Gedächtnis zu rufen, welche genau es waren. »Der letzte war Johnny Angiers.«

»Wie hoch war er versichert?«

»Keine Ahnung.«

»Offenbar so hoch, dass Bloom jetzt richtig aufdreht. Ich tippe auf einen ganzen Haufen Kleingeld, eine Million vielleicht.«

»Der Mord in Nantucket im letzten Sommer. Patty Marsico.« Ich beschließe, es anzusprechen. »Ihr Mann hat die Maklerfirma verklagt, für die sie gearbeitet hat. Daraufhin hat Bloom mich ein- oder zweimal angerufen und Fragen zu ihrer Autopsie gestellt. Die ich mich übrigens zu beantworten geweigert habe. Ich musste sogar eine eidesstattliche Aussage abgeben.«

»War er dabei anwesend?« Marino wechselt weiter ständig die Spur und löst damit ein Hupkonzert aus. Einigen Fahrern kann man die Beschimpfungen von den Lippen ablesen. Wahrscheinlich sind alle hier genervt und übellaunig.

»Nur die Anwälte und eine Gerichtsstenographin. Ich habe ihn heute zum ersten Mal gesehen.« Eigentlich hätte ich ihn mir älter vorgestellt. In einem billigen, schlecht sitzenden Anzug. »Vor ein paar Jahren hat er mich wegen eines anderen Falls belästigt.« Ich krame in meinem Gedächtnis. »Liberty Wharf.« Jetzt fällt es mir wieder ein. »Der Bauarbeiter.«

»Der, der oben aus dem Bürogebäude in der Nähe des Boston Fish Pier gefallen ist und von einem Träger aufgespießt wurde«, ergänzt Marino, als erinnere er sich gern daran. »Ich habe ein Diamantsägeblatt gebraucht, um ihn freizuschneiden.«

»Der strittige Punkt war, ob sein Sicherheitsgeschirr gerissen ist. Bloom hat versucht, ihm chronischen Alkoholmissbrauch anzuhängen.«

»Das Opfer ist immer schuld.«

»In diesem Fall hatte das Opfer keinen Alkohol im Blut, dafür aber eine Fettleber, Schädigungen des zentralen Nervensystems und Verletzungen, über die ich keine Spekulationen angestellt habe«, erwidere ich. »Sein Tod war ein Unfall, und die Versicherung hat gezahlt. Keine Ahnung, wie hoch die Summe war.«

»Vielleicht bist du ja inzwischen der Schrecken aller Versicherungen.«

»Könnte durchaus sein.«

»Das war aber früher nicht so.«

»Wenn du das sagst.«

»Damit meine ich, dass du früher distanzierter gewesen bist.« Seine zerkratzte Ray-Ban richtet sich auf mich, während wir weiter im Stau auf dem Storrow Drive festsitzen. »Als wir damals anfingen zusammenzuarbeiten, warst du eher irgendwie kalt und unpersönlich.«

»Wenn es möglich wäre, würde ich das als Kompliment verstehen.«

»Du bist streng nach Lehrbuch vorgegangen, das wollte ich sagen. Das Ergebnis war dir nicht so wichtig, erinnerst du dich?«

»Ich wollte es nicht an mich ranlassen«, entgegne ich.

»Manchmal hast du nicht einmal Zeitung gelesen oder Nachrichten geschaut, um nicht zu erfahren, wie die Geschworenen nach deiner Aussage geurteilt haben.« Wieder ein Blick auf mich. »Dein Standardspruch war, dass das Gerichtsurteil oder das Verhalten der Versicherungen nicht zu deinem Aufgabenbereich gehört.«

»Tun sie auch nicht.«

»Doch inzwischen fühlst du dich dafür verantwortlich.«

»Schon möglich.«

»Und ich frage mich, warum.«

»Ich schaffe es nicht mehr, unparteiisch zu bleiben«, erwidere ich. »Ich habe es satt, dass die Leute ungeschoren davonkommen.«

»Da geht es uns beiden offenbar ähnlich«, antwortet Marino, als beschäftige ihn etwas völlig anderes. »Leuten, die Mist bauen, gehört eins auf den Deckel. Ganz gleich, wer sie auch sind.«

»Kalt und unpersönlich.« Ich überlege, ob ich das amüsant finden soll. Kann ich aber nicht.

»Ich habe eher irgendwie gesagt.«

»Und du hast es all die Jahre für dich behalten?«

»Ausgesprochen habe ich es schon, sogar hinter deinem Rücken. Du hast dich seitdem verändert.«

»War ich damals so schlimm?«

»Ja, und ich war ein Arschloch«, meint er. »Wir hatten einander verdient.«

18

Ungeduldig klopft er mit seinen dicken Fingern aufs Lenkrad, während wir langsam im Schritttempo weiterrollen.

So hatte Marino nicht gewettet, als er beschlossen hat, einen Schleichweg zu fahren. Inzwischen sind wir auf der Longfellow Bridge, bei den Einheimischen auch als Salt and Pepper Bridge bekannt, weil ihre hohen Granitpfeiler an Salz- und Pfefferstreuer erinnern. In der Mitte verlaufen rostige Bahngleise und trennen vier nach Osten und Westen führende Fahrspuren.

Die hundert Jahre alte Stahlträgerbrücke überquert den Charles River und verbindet das Bostoner Viertel Beacon Hill mit Cambridge. Der Stau ist noch immer katastrophal. Im Moment ist allerdings nicht Obama schuld daran. Als ob die durch seinen Konvoi verursachten Umwege und Sperrungen nicht schon schlimm genug wären, ist vor uns ein Auto mit einer Panne liegen geblieben, und die rechte Spur ist dicht. Auf der anderen Seite, in östlicher Richtung, wird gerade ein zerbeultes Autowrack an einen Abschleppwagen gehängt.

Die blau und rot blinkenden Lichter von Streifenwagen erinnern an ein aufgewühltes Meer. Über uns schweben die Helikopter der Nachrichtensender; drei von ihnen verharren reglos in etwa dreihundert Metern Höhe. Die tiefstehende Sonne blendet, und ich frage mich, ob das wohl zu dem Unfall beigetragen hat. Vielleicht liegt es ja auch am Stau wegen des Präsidentenbesuchs und der dadurch gereizten Gemüter der Fahrer.

»Wir haben in den letzten Jahren etwa sechsmal miteinander telefoniert.« Ich schildere Marino meine Gespräche mit Bloom. »Die Unterhaltungen bewegten sich etwa auf demselben Niveau wie bei den Winkeladvokaten, mit denen ich mich leider herumschlagen muss. Offenbar hat er es zu seiner Mission gemacht, so viel wie möglich über mich herauszufinden, zum Beispiel, wie ich aussehe.«

»Dass er dich erkannt hat, war keine große Überraschung«, erwidert er. »Du bist in den Nachrichten und sogar in der Wikipedia. Übrigens solltest du den Artikel mal überarbeiten, weil da eine Menge Fehler drinstehen. Du und ich sollen damals in Virginia eine Affäre gehabt haben. Bestimmt meinen sie Benton.«

»Aber unser geplanter Urlaub in Florida ist nirgendwo öffentlich gemacht worden.« Gerüchte interessieren mich nicht. »Auch nicht die Wohnung, die Benton gemietet hat. Wie erklärst du dir das?«

»Vielleicht fällt Lucy ja etwas dazu ein. Irgendeine Datenbank, in die Bloom sich eingehackt hat. Oder ein Blog, von dem du gar nichts weißt. Seit ich Machado heute Morgen am Tatort gesehen habe, hat sich der Blödmann nicht mehr bei mir gemeldet.«

Er verstummt mürrisch, und ich warte schweigend ab, bis er weiterspricht.

»Ich dachte, dass ich ihn kenne«, sagt er. Das ist es also, was er auf mich projiziert.

Bei Marinos Sorge, dass ich wegziehen oder ihn verlassen könnte, geht es in Wirklichkeit um die Angst, seinen besten Freund zu verlieren. Allerdings lässt mich eine seiner Bemerkungen nicht mehr los, und zwar die, in der es um Verrat und die Frage ging, ob man besser den Mund hält, wenn jemand einen Fehler gemacht hat. Und dieser Jemand ist offenbar Machado. Was hat er angestellt, und was verheimlicht mir Marino?

»Ich habe zwar keine Ahnung, was passiert ist, aber es tut mir trotzdem leid.« Ich werde ihn nicht mit diesem Thema bedrängen. Schließlich will ich nicht kalt und unpersönlich wirken, nicht einmal eher irgendwie. »Ich weiß, dass ihr beide euch nahesteht und dass er dir sehr geholfen hat, als du wieder bei der Polizei eingestiegen bist.«

»Und ich würde jede Wette eingehen, dass er das inzwischen bereut.« Marino ist wütend, weil Wut leichter zu ertragen ist als Trauer. »Man unterstützt jemanden, und alles ist schön und gut, bis derjenige einen in die Wüste schickt. Wir sind früher zusammen Harley gefahren, im Paddy’s abgehangen, haben Sport geglotzt, uns bei Sweet Cheeks Barbecue, Spare-Ribs und Maisbrot geholt. Wir hatten Karten für Spiele der Socks und der Bruins. Waren im Pomodoro Assaggio im North End italienisch essen.« Kurz legt sich Trauer auf sein Gesicht, doch schon im nächsten Moment versteinert sich seine Miene. »Wir haben einander Rückendeckung gegeben.«

»Und das hat sich geändert?«

»Inzwischen bin ich ihm offenbar egal. Vielleicht sollte ich es ja umgekehrt genauso halten.«

»Es tut weh, auf diese Weise einen Freund zu verlieren.«

»Ich und Schmerzen?« Sein Auflachen klingt eher nach einem Schnauben. »Aber nicht doch. Nicht einmal ein Piks. Der Mann ist ein Verräter. Wie oft hat er wiederholt, dass er mich bei der Polizei haben will, damit wir als Partner zusammenarbeiten können? Nun, man sollte mit seinen Wünschen vorsichtig sein. Mittlerweile wünscht er sich wahrscheinlich, dass ich gefeuert werde oder tot umfalle.«

»Ist das dein Problem? Dass du ihn überflügelt hast?« Inzwischen weiß ich, wie ich mit Marino umgehen muss, wenn er aufgebracht ist.

Allerdings habe ich mich schon immer in diesem Glauben gewiegt. Schon zu Anfang unserer Freundschaft habe ich mir viel auf meine Menschenkenntnis zugutegehalten. Kalt und unpersönlich. Als ich versuche, mir auszumalen, was ich für ihn gewesen bin, flackert meine Seele wie eine Flamme in einem plötzlichen Luftzug.

»Verdammt richtig, ich habe ihn überflügelt. Daran führt kein Weg vorbei«, sagt Marino. »Im Handschuhfach müsste noch Kaugummi sein.«

Ich mache es auf, schaue hinein und schiebe den leise klappernden Gefrierbeutel mit den polierten Pennys beiseite.

Nicht Rand Bloom hat sie auf meiner Mauer hinterlassen. Er hat mir auch nicht im letzten Monat aus Morristown ein Gedicht getwittert. Für eine derart geheimnisvolle, symbolbehaftete Aktion ist er viel zu einfach gestrickt. Kalt und unpersönlich. Ich kriege es nicht aus dem Kopf. Als ich Chief Medical Examiner in Virginia wurde, mein erster wichtiger Posten, hat Marino sich aufgeführt wie das Hinterletzte. Ich habe mich reserviert verhalten. Vielleicht war ich nicht warmherzig, aber gerecht. Ich war freundlich. Ich fand, dass ich nett war, während er sich alle erdenkliche Mühe gegeben hat, mir das Leben schwerzumachen.

Nach einigem Herumwühlen finde ich den Kaugummi. Nelkengeschmack, das passt. Er steht auf retro. Während ich das dünne rote Päckchen öffne, stürmt die Vergangenheit auf mich ein. Bilder und Geräusche aus dem Lebensmittelladen meines Vaters in der West Flagler, einem Teil von Little Havana, wo die Einwanderer unter sich bleiben konnten. Ich halte mir das Päckchen an die Nase und schnuppere. Süßlich-scharf und würzig. Dabei erinnere ich mich an das handgemalte Schild vor der Tür. SCARPETTA’S MARKET in großen blauen Buchstaben.

Drinnen war es immer kühl. Eine in die Fensterscheibe eingelassene Klimaanlage ratterte und ließ Kondenswasser auf den Fliesenboden tropfen. Als Erstes fiel mein Blick immer auf die Bonbons und Kaugummis. Nelkenkaugummi, Clark’s Teaberry, Juicy Fruit, SweeTarts, M&Ms und Mallo Cups füllten ein ganzes Drahtgestell. Auf der Holztheke standen Vier-Liter-Gläser mit Bazooka Bubble Gum, dessen Verpackung Comicbilder enthielt, und silbriger York-Pfefferminztaler, überzogen mit dunkler Schokolade.

Marinos Mobiltelefon läutet. »Hail to the Chief«, ein Klingelton, den ich zwar kenne, aber nicht weiß, zu wem er gehört. Ich achte nicht darauf, sondern sehe die Hände meines Vaters deutlich vor mir. Gebräunt mit langen schlanken Fingern legten sie Münzen in die vernickelte Kasse. Sie stammte noch aus der Jahrhundertwende und wurde liebevoll restauriert. Monatelang habe ich ihm zugesehen, während er daran arbeitete, eine Milchflaschenkiste voller Einzelteile auf dem Küchentisch, den er auf Anweisung meiner Mutter zuvor mit dem Miami Herald abdecken musste. Er hatte die manuellen Tasten ersetzt und eine Messingglocke eingebaut, die klingelte, wenn man die Geldschublade öffnete.

»Was ist, Boss?«, fragt Marino, aber ich höre nicht hin.

Stattdessen habe ich die Stimme meines Vaters im Ohr, wie er mir Ratschläge gab und mir sagte, wie ich leben solle, weil er wusste, dass ihm nicht mehr viel Zeit blieb. Allerdings habe ich seine Worte erst ernst genommen, nachdem er tot war, ja vielleicht nicht einmal dann. Zu Hause haben wir oft Italienisch gesprochen. Er hatte einen sanften, melodischen Akzent und einen ruhigen Bariton. Succedono cose terribile. Er erklärte mir, dass schreckliche Dinge eben geschehen und dass man nie wisse, wer als Nächstes zur Tür hereinkommen würde. Also kehr ihr nie den Rücken zu, um Dieben keine Gelegenheit zu geben. Das Leben ist kurz, Kay. Es ist kostbar und vergänglich. Es gibt Menschen, die sich nehmen wollen, was ihnen nicht gehört, sehr viele Menschen sind so. Menschen, die anderen wehtun.

Io non volevo vivere la mia vita con la paura del male. Ich habe ihm geantwortet, ich wolle mein Leben nicht in Angst vor dem Bösen verbringen. Eigentlich wolle ich überhaupt keine Angst haben. Und er erwiderte, er versuche nur, mir beizubringen, nicht naiv zu sein, sondern schlau. Non essere ingenua, devi essere furba, meinte er an dem Tag, als er ein seitliches Schloss in die Kasse einbaute, zu dem man einen Schlüssel brauchte, flach und aus Messing, eigenartig geformt und an einem Ring hängend, dessen Anhänger ein kleines Taschenmesser war und den er immer bei sich trug.

Später, als er nicht mehr arbeiten konnte, wanderte der Schlüssel in meine Tasche. Und als er noch in der Lage war, zusammenhängende Sätze zu sprechen, fragte er mich immer wieder, ob der Schlüssel bei mir auch sicher sei. Si, papa, sara’ sempre al sicuro. Inzwischen liegt der Schlüssel gut verwahrt in meinem Schmuckkästchen, und ich werde traurig, als ich nun an ihn denke. Es ist ein altes Gefühl, nostalgisch und aus meiner Vergangenheit, wie Marinos Kaugummi.

»Okay, ich verstehe. Sie haben es von ihm bekommen, aber er hat sich nicht die Mühe gemacht, es an mich zu schicken …« Ich höre, was Marino sagt, während ich meinen Vater vor mir sehe, als wäre er hier. Mager, schon vor seiner Erkrankung, markante Gesichtszüge und dichtes, gewelltes blondes Haar.

Wenn er mich manchmal am Samstag mit in den Laden nahm, hielt er meine Hand und stellte mich den Kunden vor. Ich leistete ihm Gesellschaft und half ihm ein wenig bei der Arbeit. Als er das Haus nicht mehr verlassen konnte, besetzte ich nach der Schule, an den Wochenenden und in den Sommerferien die Kasse. Mit neun oder zehn führte ich die Bücher, brachte das Geld zur Bank, nahm Warenlieferungen in Empfang und füllte das frische Obst und Gemüse in der Auslage nach. Ich lernte rasch, Wurst und Käse aufzuschneiden und abzuwiegen, wurde zur Spezialistin in Sachen Olivenöl und in der Herstellung von hausgemachten Nudeln und Broten. Nie wäre ich auf den Gedanken gekommen, dass ich ein Kind war.

Die Leukämie meines Vaters hat mich altern lassen. Vielleicht bin ich durch sie auch unpersönlich und kalt geworden. Ich starre aus dem Fenster, ohne die anderen Autos zu sehen. An ihrer Stelle sehe ich den kubanischen Imbiss, den mein Vater so liebte. Jamón dulce, ropa vieja und spanischer Rindfleischeintopf, die ich ihm auf einem Tablett in sein Schlafzimmer brachte. Dort lag er reglos da, bei heruntergezogenen Rollläden, durch die kaum ein Lichtstrahl fiel. Ich dachte, er würde aufhören abzunehmen, wenn ich ihn zum Essen überredete. Seine Kopfschmerzen würden nachlassen, und seine Erschöpfung würde sich legen, wenn ich nur fleißig genug war und ihn glücklich machte.

»Ich schaue nach«, sagt Marino, allerdings nicht zu mir, sondern ins Telefon. Als ich darüber nachgrüble, dass ich kalt und unpersönlich bin, spüre ich den Zorn wie einen Nadelstich.

So hat er mich also eingeschätzt, als wir vor so vielen Jahren anfingen zusammenzuarbeiten. Es jetzt zu hören zu bekommen, macht es noch schlimmer. Gönnerhafter. Er hätte sich diese Bemerkung sparen können, und außerdem bin ich nicht sicher, ob die Beschreibung wirklich zutrifft. Ich war ernst und gewissenhaft. Vielleicht hat er meinen trockenen Humor ja nicht verstanden. Oder es hat zum damaligen Zeitpunkt sogar gestimmt. Möglicherweise war ich wirklich so. Ich hatte gelernt, mich nicht zu stark auf etwas einzulassen. Und dann habe ich es mir langsam wieder abgewöhnt und bin so geworden, wie ich heute bin. Marino wollte mich nicht verletzen. Er hat es nicht böse gemeint.

»Ich schaue sofort nach.« Er ist ungewöhnlich freundlich zu seinem Gesprächspartner. »Weil ich auf einem verdammten Parkplatz stehe. Nein, nicht wortwörtlich. Warum ist es plötzlich so dringend?« Eine Pause. »Ja, er war etwa eine Stunde vor mir da. Ein paar uniformierte Kollegen waren schon vor Ort. Nein, sie sind nicht mit ihm reingegangen, das hätten sie nicht getan. Warum?« Eine längere Pause. »Wie ich schon sagte, kann ich ihn nicht daran hindern, den einsamen Cowboy zu spielen … Es sieht danach aus. Die Toxikologie wird es bestätigen. Ja. Bleiche.« Er beendet das Telefonat und wendet sich an mich. »Das war jetzt echt komisch.«

Mir fällt das angebrochene Kaugummipäckchen in meiner Hand wieder ein. »Ich glaube, der ist schon ziemlich eingetrocknet«, stelle ich fest, und mein Zorn verfliegt, als hätte es ihn nie gegeben.

Er zuckt die Achseln. »Doppelte Dosis bitte.«

Ich entferne das Papier von zwei Streifen, die so hart sind wie Pappe. Sie knacken, als er darauf beißt.

»Der Polizeichef«, verkündet er kauend, öffnet eine Nachricht in seinem Smartphone und mustert sie lange und gründlich. »Bedien dich ruhig.« Sein Tonfall hat sich verändert und klingt geistesabwesend. »Von diesem Kaugummi habe ich noch Tonnen. Habe ihn im Internet bestellt.«

»Der einsame Cowboy?«, hakte ich nach, während er die Nachricht schließt und das Smartphone auf seinen Schoß legt.

»Darüber will ich lieber nicht reden.« Und dann tut er es trotzdem. »Machado.« Er erklärt mir, das Problem habe Ende letztes Jahres angefangen, als Gerry Everman, der Polizeichef von Cambridge, Marino als einen der besten Detectives aller Zeiten bezeichnet hat. Und das hat sich rasch unter den Kollegen herumgesprochen.

Wie um Neid und Missgunst noch weiter auf die Spitze zu treiben, trudelten innerhalb kurzer Zeit rekordverdächtig viele Dankesbriefe von Opfern und Zeugen ein, mit denen Marino beruflich zu tun hatte. Und natürlich musste er das überall herumposaunen. Je feindseliger Machados Reaktionen wurden, desto mehr hat Marino ihn provoziert. Das ganze gipfelte in einer »Krise« wegen einer Frau, die etwa um Thanksgiving begann.

»Das war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte«, fasst Marino die Lage zusammen.

»Habt ihr euch wegen dieser Frau gestritten?«

»Das hat nichts mit mir zu tun, und die Antwort ist nein. Ich war mit Beth Eastman zusammen, bis ihre Tochter Julie ermordet wurde. Das zweite Opfer in Jersey, das beim Warten auf die Fähre erschossen wurde.«

»Du warst schon in der Highschool mit Beth zusammen.«

»Wir sind fest miteinander gegangen.«

»Sicher ist sie völlig fertig.«

»Ihre Tochter war wirklich ein nettes Mädchen.« Er redet und kaut dabei Gummi. »Letztens ist mir zu Ohren gekommen, dass er sich bei der State Police bewerben und Ermittler bei der Staatsanwaltschaft von Middlesex County werden will.« Er redet wieder über Machado. »In diesem Fall werde ich ihm keine Träne nachweinen. Auch wenn er mir dann noch mehr auf den Wecker gehen kann, was vermutlich der Grund ist, warum er es tut. Er wird versuchen, Cambridge auszubooten und sich in jeden unserer Mordfälle einzumischen. Also ungefähr das Gleiche, was er schon jetzt intern betreibt. Wie konnte er nur so blöd sein, Joanna zu erzählen, dass ihr Mann erschossen worden ist?«

»Ich stimme dir zu, dass es keine gute Idee war, so ein wichtiges Detail auszuplaudern.« Ich denke an die Gitarren, die beiden Gitarrenkoffer auf dem Bett und die übrigen Gegenstände, die weißlich blau geschimmert haben.

»Und weißt du, warum er inzwischen solche scheißbescheuerten Entscheidungen trifft?«, fährt Marino fort. »Damit die Leute auf seiner Seite stehen, nicht auf meiner. Er hat sich so in die Sache verbissen, dass es an Wahn grenzt. Falls ich also tot aufgefunden werden sollte, weißt du, nach wem du suchen musst.«

»Das hast du schon zweimal erwähnt«, entgegne ich. »Hoffentlich meinst du das nicht wörtlich.«

19

Wir passieren den zu Schrott gefahrenen Smart auf der gegenüberliegenden Fahrspur. Er ist völlig eingedrückt, die Windschutzscheibe zerschmettert, das Dach verbeult. Scherben und Plastiksplitter liegen überall auf der Straße, und ich frage mich, ob der Fahrer schon auf dem Weg ins CFC ist.

»Diese Dinger sind Konservenbüchsen auf Rädern.« Marino hat keine Lust mehr, das Thema Machado zu erörtern. »Ich kapiere nicht, wie jemand in so einem Auto rumfahren kann.«

»Es ist bezahlbar.«

»Ja, ein echtes Schnäppchen, wenn man darin umkommt. Vielleicht wäre es sinnvoller, sich etwas anzuschaffen, was größer ist als ein Brotkasten. Jedenfalls billiger als eine Beerdigung.«

»Rand Bloom wird vor nichts zurückschrecken, der Zweck heiligt die Mittel.« Ich will sichergehen, dass Marino diesen Versicherungsermittler wirklich ernst nimmt. »Ich rechne mit weiteren miesen Tricks. Deshalb müssen wir wachsam und proaktiv sein.«

»Wenn du das Wort proaktiv in den Mund nimmst, werde ich immer ganz nervös.«

»Er hat so viele Informationen über uns gesammelt, wie er nur konnte. Lass uns doch mal schauen, was wir über ihn rauskriegen.«

»Uns? Ich glaube, der interessiert sich nur für dich, nicht für mich«, widerspricht Marino, und ich weiß schon, was ich tun werde.

»Er war in einen Unfall oder in eine Schlägerei verwickelt«, stelle ich fest.

»Ja, sein Gesicht sieht irgendwie aus, als hätte ihm jemand eins mit dem Baseballschläger übergezogen. Bitte hinten anstellen. Wahrscheinlich hat jeder, der jemals das Vergnügen mit ihm hatte, Lust, ihn so richtig zu vermöbeln.«

»Lass uns schauen, was Lucy über ihn ausgräbt.« Bei einem Unfall oder Körperverletzung muss es irgendwo einen Polizeibericht geben, etwas, in dem steht, was genau passiert ist.

»Ich glaube, wir wissen, was Sache ist«, sagt Marino. Inzwischen sind wir am Ende der Brücke und warten an einer roten Ampel. »Bloom ist schlicht und ergreifend ein mieser Typ. Und deswegen arbeitet er auch für eine zwielichtige Versicherung.«

Er öffnet eine Mail mit Anhang in seinem Smartphone. Vielleicht geht es um dasselbe Thema wie bei seinem Gespräch mit dem Polizeichef vorhin. Es könnten auch neue Fakten sein. Marinos oberster Vorgesetzter gibt unter der Hand Informationen an ihn weiter, und mir fällt etwas ein, was ich oft viel zu leicht vergesse: Marino ist ein Spitzenermittler. Ich bin froh, dass er nicht hinter mir her ist.

»TBP gilt in der Öffentlichkeit nicht als zwielichtig«, wende ich ein.

»Die Abkürzung steht sicher für Taschendiebe Bastarde Pisser.« Mit zwei Fingern vergrößert er die Nachricht auf dem Touchscreen.

»Keine Ahnung, wofür die Abkürzung steht. The Best Policy vielleicht. Wenn du nachschaust, wirst du feststellen, dass es eine ganz tolle Firma ist, die alle möglichen Auszeichnungen gewonnen hat.«

»Willst du mich veräppeln?«

Die Ampel wird grün. Wir fahren weiter.

»Es handelt sich um ein seriöses und angesehenes Versicherungsunternehmen, solange man keine Ansprüche anmeldet«, füge ich hinzu. »Denn dann lernt man auf die harte Tour, mit welchen Mitteln die zu verhindern versuchen, dass man das, wofür man Versicherungsbeiträge bezahlt hat, auch bekommt.«

»Echt widerlich.« Marino ordnet sich auf dem Memorial Drive links ein, und wir sind wieder in Cambridge. »Ist doch der optimale Job für einen gewissenlosen Dreckskerl, dem seine Mitmenschen mal im Mondschein begegnen können«, ergänzt er, und er hat recht.

Nicht einmal der Mord an Jamal Nari heute Morgen hat Bloom davon abgehalten, Joanna weiter zu belästigen. Ganz im Gegenteil, er hat noch eine Schippe draufgelegt.

»Mary Sapp setzt er offenbar auch zu«, merkt Marino an. »Und wie es aussieht, hat er womöglich noch jemanden im Visier«, deutet er geheimnisvoll an.

»Meine Frage ist noch immer dieselbe: Wie findet er so viele Details über einen Menschen heraus? Woher wusste er, dass Nari und seine Frau in Kontakt zu Mary Sapp standen und dass sie die Maklerin des Hauses war, das sie mieten wollten?«

»Dazu braucht man jemanden nur zu beschatten, ihm ständig irgendwo über den Weg zu laufen und dabei ordentlich und absolut gründlich zu arbeiten. Dann hat er die Info weitergegeben, damit der Mietvertrag platzt, und seine Drecksarbeit einer betrügerischen Maklerin überlassen. Die hat sich bestimmt die Hände gerieben. Sie kassiert die Kaution und ist gleichzeitig auch noch ein Problem los. Und wer weiß, was sie ihm dafür als Gegenleistung angeboten hat.«

»Jemand in Blooms Position hält bestimmt gern die Hand auf.«

»Sein Bonus sozusagen. Und dass Nari ausgerechnet jetzt ermordet wurde, ist wirklich ein Glück für ihn.«

»Erst wird seine Frau Witwe, und dann verliert sie außerdem das Haus«, erwidere ich. Links von uns befindet sich der Charles River Jacht Club, rechts der Campus des MIT. Viele Boote, Backsteinmauern und Granit. »Nach allem, was passiert ist, kann sie auch nicht mehr in ihrer Wohnung bleiben und ist somit über Nacht obdachlos.«

Auf dem Fitnesspfad entlang des Flusses wimmelt es von Joggern und Radfahrern. Üppig grüne Bäume werfen Schatten. Ruderer gleiten über das dunkelblaue Wasser und beenden, ganz im Gegensatz zu uns, den Tag mit harmonischer körperlicher Ertüchtigung.

»Ein Mistfink. Ein gottverdammter Geier, der sich auf wehrlose Menschen stürzt«, kramt Marino weiter in seinem Wortschatz, um den Kerl zu beschreiben, obwohl die ständigen Wiederholungen überflüssig sind. Auch wenn er inhaltlich recht hat.

Rand Bloom ist ein übler Typ, der seine Brötchen damit verdient, anderen das Leben schwerzumachen. Wir können zwar nicht mit Bestimmtheit sagen, ob er mir nachspioniert hat, doch ich habe den starken Verdacht, und zwar seit Johnny Angiers vor sechs Wochen im Wald gestorben ist. Das könnte auch die Erklärung dafür sein, warum Bloom heute Morgen in meinem Stadtviertel und ganz in der Nähe meines Hauses geparkt hat. Außerdem war da noch das aufblitzende Licht, das Benton im Garten aufgefallen ist.

Möglicherweise war das Bloom. Vielleicht hat er selbst oder jemand, der mit ihm unter einer Decke steckt, mir nachgeschnüffelt und Fotos von Benton und mir gemacht. In einem Moment, in dem wir unter uns zu sein glaubten. Er hat sich in mein Privatleben gedrängt, um Informationen zu sammeln und mich öffentlich bloßzustellen. Ich muss annehmen, dass er damit die Absicht verfolgt, die persönlichen Kosten für mich in die Höhe zu treiben, sollte ich auf meinem Autopsieergebnis im Fall Angiers beharren. Und dann fällt mir noch etwas ein.

»Was genau wurde heute Morgen per Funk im Zusammenhang mit dem Mord an Nari durchgegeben?«, erkundige ich mich.

»Die Adresse und dass Angelina Brown, eine Hausbewohnerin, gesehen hat, wie ein Mann in der Auffahrt zusammenbrach. Ich habe die Mitschrift, falls du sie dir anschauen willst. Wurde mir gerade geschickt«, fügt er hinzu, und ich frage mich, wer wohl der Absender sein mag. »Wenn wir das nächste Mal anhalten, leite ich sie dir weiter.«

»Hast du die Funksprüche selbst gehört?«, will ich wissen.

»Ich war beim Sport und hatte mein Funkgerät nicht dabei. Machado hat mich telefonisch erreicht. Nachdem er sich jede Menge Zeit gelassen hatte. Warum?«

»Wenn Bloom seinen Polizeifunkempfänger abgehört hat, hat er sämtliche Funksprüche mitbekommen und die Adresse erkannt. Vielleicht war er nur ein paar Straßen weiter. Als wir beide an seinem Pick-up vorbeikamen, traf das eindeutig zu.«

»Er saß nicht im Wagen«, wendet Marino ein. »Wir können also nicht sagen, wo zum Teufel er gesteckt hat.«

»Sollte er in der Nähe meines Hauses herumgelungert haben, hat er vermutlich beobachtet, wie du mich abholst. Kam darüber auch was im Funk?«

»Als ich losgefahren bin, habe ich durchgegeben, ich sei zehn-acht und auf dem Weg in die Farrar Street.«

»Hast du vielleicht erwähnt, dass du mich abholst und zum Tatort bringst?«, hake ich nach.

»Nein. Aber dass wir ein zehn-fünfunddreißig haben, war bereits raus.«

»Ein Schwerverbrechen, und das bedeutet für gewöhnlich ein Tötungsdelikt. Wenn Bloom das gehört hat, hat er sich den Rest sicher zusammengereimt. Möglicherweise hat er mein Haus überwacht, insbesondere deshalb, weil er irgendwie erfahren haben muss, dass ich eigentlich in Florida Urlaub machen sollte. Denn jetzt wird es erst richtig interessant für ihn: Nun kann er feststellen, ob ich am Tatort von Naris Ermordung auftauche oder anderweitig beschäftigt bin.«

Ich erinnere mich daran, wie Benton die Arme um mich gelegt und mich geküsst hat, spreche es aber nicht an. Dann denke ich an Lucy, die so dicht über das Haus hinweggeflogen ist, dass die Baumwipfel geschwankt und die Fensterscheiben geklirrt haben. In meinem Kopf laufen in rascher Folge Szenen ab, die ich auf keinen Fall fotografiert und öffentlich gemacht sehen möchte.

»Warum sollte er sich so ins Zeug legen?«, fragt Marino.

»Meine Vermutung ist, dass er wahllos nach irgendwelchem Material sucht, um mich beruflich in Misskredit zu bringen. Dazu gehört nicht viel. Man braucht nur das richtige Detail herauszupicken und zu posten. Den Rest erledigt dann das Internet. Wenn ich erst einmal als unglaubwürdig gelte, kann ich einpacken.«

»Falls du recht hast, ist dieser Typ fleißiger als die bescheuerte CIA.«

»Nur aus Machado werde ich nicht schlau.« Ich kann es mir nicht verkneifen. »Warum hat er sich überhaupt die Mühe gemacht, dich im Fitnessstudio anzurufen, wenn er so eifrig an deinem Stuhl sägt?«

»Er wusste, dass er zuerst vor Ort sein und einen gewaltigen Vorsprung haben würde, schon einmal in dem Fall herumzustochern. Das ist, als würde man jemanden zu spät zu einer Fete einladen und ihn dann ignorieren, bis er sich so richtig beschissen fühlt. Inzwischen reißt er sich fast ein Bein aus, damit ich wie ein Idiot dastehe und er fein raus ist.«

»Offenbar hat er dir auch zeitnah Informationen geschickt, zumindest eine Weile«, gebe ich zu bedenken.

»Das war nicht er.« Marino verrät mir zwar nicht, wer es dann war, aber ich habe so einen Verdacht.

Der Polizeichef ist Marinos Verbündeter, weshalb es für Machado gar nicht gut aussieht, was mich zu einer weiteren Vermutung bringt. Gerry Everman hat ein Problem, und ich nehme an, dass er Marino benutzt, um es aus der Welt zu schaffen. Vor uns ragt mein sechzehnstöckiges Institutsgebäude auf. Die Fassade des Bauwerks ist mit Titan verkleidet und wird von einer gläsernen Kuppel gekrönt. Ich frage mich, welche meiner Mitarbeiter wohl dort auf mich warten und wie ich den Smalltalk und die Cannoli elegant umgehen kann. Ich habe keine Zeit für so etwas.

»Als du nach Dorchester gefahren bist und Verstärkung bei der Polizei von Boston angefordert hast, hat Bloom sicher daraus geschlossen, dass ich mit von der Partie sein würde«, füge ich hinzu. »Immerhin hatte er uns gerade in seinem Pick-up überholt. Du bist langsamer geworden, um ihn vorbeizulassen, und ich habe nicht den geringsten Zweifel, dass er uns gesehen hat. Und dann hat er mitgehört, wie du die Zentrale wegen einer Halterfeststellung angerufen hast.«

Ich bin überzeugt, dass ich recht habe, obwohl es mir anders lieber wäre. Bestimmt verfügt dieser skrupellose Versicherungsdetektiv über eine gut gefüllte Kiste voller schmutziger Tricks, in deren Genuss ich noch kommen werde. Was hat er sonst noch fotografiert? Welche Einzelheiten aus meinem Privatleben kennt er außerdem? Was davon wird im Internet veröffentlicht werden? Arbeitet er allein? Mit wem könnte er unter einer Decke stecken? Er hat Nari beschattet und offenbar eine Drogenübergabe fotografiert. Hat Bloom womöglich Kontakte zur Drogenszene?

Ich kann nicht feststellen, wo er überall mitmischt. Allerdings hat er vermutlich mit vielen Versicherungsfällen zu tun, bei denen Immobilien im Spiel sind. Verletzte und Tote in Privathäusern, Bürogebäuden und auf Baustellen. War Mary Sapp auch schon früher seine Komplizin, und was ist mit dem Fall Patty Marsico, der Immobilienmaklerin, die am letzten Thanksgivingtag in Nantucket ermordet wurde? Mir schießt durch den Kopf, dass alle Schwierigkeiten, mit denen wir uns derzeit herumschlagen, innerhalb der vergangenen sieben Monate aufgetreten sind.

»Welchen Grund hat Bloom, sich so reinzuhängen?« Marino biegt vom Memorial Drive in die Seitenstraße ein, die zum Parkplatz hinter dem Institutsgebäude führt.

»Weil er mich bearbeiten und mürbe machen will«, erwidere ich. »Anscheinend bin ich für ihn ein Problem, obwohl ich keine Ahnung habe, warum.«

»Er könnte auch für uns ein Problem sein, ohne dass wir es bis jetzt geahnt haben«, antwortet Marino. »Ich zeig dir jetzt mal was.«

Er lässt den Explorer nah an das hohe schwarze Sicherheitstor hinter dem geschossförmigen CFC-Gebäude heranrollen.

»Dass er von dem jungen Typen weiß, liegt auf der Hand«, spricht er weiter, während wir vor dem mächtigen schwarzen Sichtschutzzaun stoppen, der meinen Parkplatz gegen die Außenwelt abschirmt. Rings um uns ragen die hohen Antennen und die Satellitenschüsseln auf den Dächern des MIT in den Himmel. »Erinnerst du dich?«

Er hält sein Smartphone so, dass ich das Foto des mageren jungen Mannes mit den langen roten Haaren, schwarzen Schweißbändern, Schuhen und Tennisshorts und dem gleichfarbigen Hemd betrachten kann. Er macht gerade einen Satz und schlägt einen hinter seinem Kopf schwebenden Tennisball so, dass er mit einem »Lob« ein zweimaliges Aufprallen am Boden verhindert, ein Manöver à la Roger Federer, vermutlich ein Zeitungsfoto. Leo Gantz. Ich traue meinen Augen nicht.

»Das ist ja der Junge, dem du heute Morgen gedroht hast!« Ich kann es wirklich kaum fassen.

»Der Typ, der neben Blooms Pick-up mit einem Laubbläser rumgefuhrwerkt hat«, bestätigt Marino.

Ich denke an die Andeutungen des Versicherungsdetektivs gegenüber Mary Sapp: Da wäre das ganz und gar nicht belanglose Problem, warum Joanna in Wahrheit ihre Stelle gekündigt hat, hat er gesagt, und es war offensichtlich, dass er von den Anschuldigungen des fünfzehnjährigen Jungen wusste.

»Gütiger Himmel«, murmle ich. »Er ist über Leo im Bilde, weil er irgendwann selbst mit ihm gesprochen hat.«

»Da liegst du ganz richtig, und es braut sich mächtig Ärger zusammen. Gerry hat mir gerade dieses Foto geschickt und gefragt, ob mir der Typ bekannt vorkommt und ob ich ihm schon mal irgendwo in Cambridge begegnet bin. Offenbar verdient Leo sich mit Gartenarbeit was dazu, und zwar in Cambridge und Somerville, deinem Viertel. Gerry sagte, Machado würde mich anrufen und mir die neuesten Infos geben, die müssten nämlich von ihm kommen.« Als er das ausspricht, ist mir klar, was hier gespielt hat.

Der Polizeichef besitzt die Informationen zwar, besteht aber darauf, dass Machado derjenige sein muss, der sie Marino übermittelt. Es ist ein abgekartetes Spiel, ein alter Bürokratentrick. Wenn man einen Störenfried von einem Fall abziehen oder ihm den Stuhl vor die Tür setzen will, macht man ihn zum Überbringer seiner eigenen schlechten Nachricht. Dann meutert die Truppe nämlich nicht gegen den Anführer. Ganz gleich, was auch geschehen sein mag, hat Gerry Everman nicht die Absicht, die Verantwortung dafür zu übernehmen. Sil Machado wird entweder freiwillig gehen oder zwangsbeurlaubt werden, was eigentlich dasselbe wie eine Kündigung ist, nur mit dem Unterschied, dass es seiner beruflichen Zukunft nicht schadet. Wahrscheinlich wird ihn der Polizeichef persönlich einem neuen Arbeitgeber empfehlen.

»Machst du das Ding irgendwann mal auf?«, fragt Marino.

Wir sitzen immer noch vor meinem geschlossenen Tor aus hochbelastbarem schwarzem Stahl. Die Gitterstäbe enden oben in dreieckigen Speerspitzen, die vor allem der optischen Abschreckung dienen. Ich öffne die Autotür. Nicht zum ersten Mal habe ich vergessen, dass Marino keine Fernbedienung hat. Er arbeitet nicht mehr bei mir und besitzt deshalb weder Schlüssel noch ist sein Fingerabdruck in die biometrischen Schlösser eingescannt. Ich gebe meinen Code ein, worauf das schwarze Metalltor zum Leben erwacht und auf seinen Schienen aufgleitet. Ich steige wieder ins Auto.

»Ich muss mich noch immer dran gewöhnen.« Ich öffne das Handschuhfach.

»Ich bin nicht erst seit gestern weg, sondern seit über einem Jahr.« Ihm gefällt die Vorstellung, dass ich ihn vermisse.

»Und du hast über ein Jahrzehnt bei mir gearbeitet.« Ich hole den Beutel mit den Pennys heraus. »Der Mensch ist eben ein Gewohnheitstier.« Mehr werde ich zu dem Thema nicht sagen, wie es mir damit geht, dass er nicht mehr mein Chefermittler ist.

Ich habe ihm nie verraten, dass ich manchmal am frühen Morgen automatisch vor seinem ehemaligen Büro stehen bleibe, um ihn zu fragen, ob er einen Kaffee möchte.

»Deine Parklücke ist frei. Was dagegen?« Er fährt an den Autos der Mitarbeiter, den weißen Transportern und den Wagen der Spurensicherung vorbei, ohne meine Erlaubnis abzuwarten.

»Die müssen zu Ernie.« Ich weise auf die Pennys, die Benton als Beweisstücke verpackt hat. »Wenn du sie abzeichnest, kümmere ich mich gern selbst darum.«

»Blitzblank wie neu, obwohl sie von 1981 sind. Ich glaube, wir wissen, warum.«

»Viel wichtiger ist die Frage nach dem Wer«, entgegne ich.

»Hast du einen Markierstift da? Das Datum auf den Münzen muss was zu bedeuten haben«, erwidert er.

»Oder wir sollen das glauben.«

Er schreibt seine Initialen auf den Gefrierbeutel und gibt ihn mir zurück. Ich mustere die sieben Pennys, die zu alt sind, um noch so hell zu funkeln. Der Mensch, der sie mir auf die Mauer gelegt hat, weiß genau, wie er mir wehtun kann.

Mein Stellplatz ist mit einer auf den Asphalt gemalten weißen Eins gekennzeichnet. Er befindet sich gleich rechts neben dem massiven Rolltor der Anlieferungszone. Dieses besteht aus verstärktem, verschweißtem Stahl und hat keine Fenster. Bei schönem Wetter ist es normalerweise offen. Daneben gibt es noch eine Tür für Fußgänger, ebenfalls aus Metall und fensterlos. Ich scanne meinen linken Daumen ein, um das biometrische Schloss zu entriegeln.

Der Geruch von Zigarrenrauch und Lysol steigt mir in die Nase, als Marino und ich den hell erleuchteten Raum betreten, der von der Größe her auch als Hangar für einen Jet dienen könnte. Der Anblick des Ferrari – blau metallic, genau wie Lucys Helikopter – überrascht mich. Er parkt mitten auf dem mit Kunstharz versiegelten Betonboden. Ich kenne dieses Auto zwar nicht, doch wem es gehört, ist sonnenklar. Das Ausschlussverfahren dauert nicht lang, wenn ein Gegenstand mehr kostet als die meisten Eigenheime. Mich wundert, dass sie ihre Neuerwerbung nicht erwähnt hat. Meine Nichte ist in letzter Zeit ziemlich distanziert. Schwer beschäftigt, sagt sie. Wir kommunizieren hauptsächlich per Mailbox.

»Vielleicht hat sie dir ja ein Geburtstagsgeschenk besorgt«, sagt Marino.

»Hat sie. Ein Buch.« Eine Erstausgabe von Flora Italiana von Gaetano Savi, aber ich will nicht ins Detail gehen.

»Ein Buch? Mehr nicht?«

»Das genügt doch.«

Lucy hat es mir schon früher überreicht, am Muttertag, weil ich Gärten, insbesondere italienische, so liebe. Viele Stunden habe ich die wunderschönen Illustrationen betrachtet und mich an die Orte erinnert, die Benton und ich besucht haben. Die Villa d’Este und die Villa Gregoriana in Tivoli, die Villa Borghese in Rom und die Höfe in Apulien an der Adria.

»So etwas würde sie niemals tun. Keinen Ferrari«, beschließe ich, Marinos Frage wörtlich zu nehmen. Der rutschfeste Boden ist feucht, und der Geruch nach Desinfektionsmittel nimmt von Meter zu Meter zu.

»Hallo!«, rufen Rusty und Harold mir fröhlich vom hinteren Ende des Raums zu und löschen ihre Zigarren, um sich den Rest für später aufzusparen. »Alles Gute zum Geburtstag, Chef! Warum sind Sie eigentlich noch hier? Wann geht’s denn auf nach Florida?«

»Im Moment habe ich keine Ahnung.« Als ich lauter spreche, hallt meine Stimme durch die kahle Betonhöhle.

Die beiden sitzen in einer Ecke links von der Tür, die ins Innere des Gebäudes führt. Ihren Tisch haben sie mit einer rotgelben Plastiktischdecke mit einem Muster im französischen Landhausstil und einem Strauß Sonnenblumen aus Seide geschmückt. Sehr à la van Gogh und außerdem mit dem Wasserschlauch abspritzbar. Ich bemerke den weißen Gebäckkarton neben der Kaffeemaschine von Keurig auf einem wackeligen OP-Wagen aus Edelstahl, dessen linkes Vorderrad sich für immer verkeilt hat. In einer Schale neben dem großen Waschbecken aus Edelstahl befinden sich Süßstoff und Kaffeeweißer. Inzwischen sind einige blaue Plastikstühle und ein Krug mit einem Wasserfilter hinzugekommen und vervollständigen das Mobiliar des kleinen Treffpunkts, der inzwischen den Spitznamen La Morte Caffè trägt. Er liegt zwar abseits der Kontaminationsroute, aber es ist dennoch keine gute Idee, hier Speisen und Getränke zu sich zu nehmen. Die Leute tun es trotzdem. Ich bekenne mich schuldig.

Wir essen, trinken und rauchen und lassen frische Luft und Sonnenschein herein, wann immer es möglich ist. Auch an einem Ort des Todes setzt sich das Leben immer wieder durch. Eine Pause in der Anlieferungszone ist eine Methode, hässliche Szenen und Autopsien zu verarbeiten. Das Rauchen fehlt mir, weil es mir einen Vorwand geliefert hat, mich für ein paar Minuten zu verdrücken. Inzwischen trinke ich Kaffee oder Tee und plaudere mit meinen Mitarbeitern. Manchmal sitze ich auch nur alleine da, um wieder einen klaren Kopf zu bekommen.

»Sie hätten wegen mir nicht die Zigarren auszumachen brauchen.« Das sage ich Rusty und Harold immer wieder, aber es ändert nichts.

Sie verhalten sich weiter wie ertappte Kinder.

20

»Es stört hier doch sicher keinen.« Marino zündet sich eine Zigarette an. »Und wie geht es Cheech and Chong heute? Habt ihr mich vermisst?«

Während Rusty mit seinen langen grauen Haaren und den gebatikten T-Shirts als Althippie durchgehen könnte, würde bei Harold, immer akkurat mit Anzug und Krawatte, sicher niemand auf diesen Gedanken kommen. Und wie Latinos sehen sie alle beide nicht aus. Im Moment sind sie mit weißen Schutzoveralls aus Tyvek bekleidet. Ich bemerke den Edelstahlwagen für zwei Leichen, der an der Wand parkt. Im obersten Fach stehen Kanister mit Lyson, Dawn-Spülmittel und einem nichttoxischen Fettlöser.

Mein Blick wandert zu einem Holzstiel, an dessen stählerner Halterung der Wischmopp fehlt. Daneben befindet sich ein gelber Fünfundzwanzig-Liter-Eimer mit einer Auswringvorrichtung. Die grau beschichteten Aufbewahrungsschränke sind geschlossen und blitzblank, die roten Mülltonnen für kontaminierte Abfälle geleert. Als ich mich dem Ferrari nähere, stelle ich fest, dass er voller Wasserflecken ist. Die Karosserie des Viersitzers mit den gewaltigen grauen Felgenbremsen ist ungewöhnlich lang, seine Kühlerhaube geschwungen, der Kofferraum ziemlich groß. Der Kühlergrill mit dem sich aufbäumenden Pferd ist schwarz lackiert. Als ich durch eine der getönten Scheiben spähe, fällt mein Blick auf jede Menge Carbon und gestepptes italienisches Leder.

»Wenn sie damit Gas gibt, klingt es, als hätte sie Mach zwei drauf«, merkt Rusty mit lauter Stimme an. »Viel Platz auf dem Rücksitz, sechshundertfünfzig PS und Allradantrieb. Mit diesem Ding kann sie Leute durch den Schnee kutschieren.«

Lucys Vorstellung von einem praktischen Auto, wie ich vermute. Ich nehme an, dass sie damit Sock abholen wollte. Seitdem scheint eine Ewigkeit vergangen zu sein, obwohl es noch keine sechs Stunden her ist, dass sich der Boden unter meinen Füßen geöffnet hat wie eine Luke. Und ich befinde mich noch immer im freien Fall, ohne zu wissen, was als Nächstes geschehen wird. Allerdings werde ich das Gefühl nicht los, dass ein Urlaub in Florida nicht mehr auf dem Programm steht, weder heute Abend noch morgen früh. Seit ich Benton wegen Machado angerufen habe, habe ich nichts mehr von ihm gehört. Außerdem frage ich mich, was Lucy gerade tut und ob sie mit den Computern aus der Farrar Street schon weitergekommen ist.

»Was gab es denn hier für ein Problem?«, erkundige ich mich, weil mir klar ist, dass etwas passiert sein muss.

Ich gehe hinüber zum Tisch, während Rusty und Harold ihre halb gerauchten Zigarren aus einem Aschenbecher mit dem Logo der Bruins klauben.

»Stört es Sie auch wirklich nicht?«, sagen die beiden im Chor.

»Das tut es doch nie. Warum fragen Sie eigentlich noch? Ich würde ja auch Zigarren rauchen, aber dann würde ich bestimmt inhalieren.«

»Man lernt, sich den Rauch im Mund zergehen zu lassen wie bei einem guten Wein.«

»Beim Rauchen bin ich gierig. Ich werde es nie lernen, der Grund, warum ich die Finger davon lasse. Lucy wird vermutlich nicht sehr erfreut sein, weil Sie ihr Auto nassgespritzt haben. Andererseits sollte sie nicht in der Anlieferungszone parken«, füge ich hinzu. »Warum hat sie das eigentlich gemacht?«

»Vielleicht weil Sie nicht da waren«, erwidert Rusty.

»Seit wann bin ich Schuldirektorin?«

»Wenn da nur Wasser drangekommen ist, hat sie Glück gehabt«, meint Marino.

»Wir haben sie wie immer gewarnt«, merkt Harold an.

»Aber sie hört nie auf uns«, ergänzt Rusty. »Wahrscheinlich, weil die Anlieferungszone für sie wie der optimale Stellplatz für ein Auto aussieht. Ich wette, ihre Garage daheim ist etwa genauso groß. Tja, ich hoffe nur, dass es in ihrem Auto jetzt nicht zum Himmel stinkt. Wir hatten hier vor einer Weile eine ziemliche Schweinerei, und ein Teil davon ist bis dicht an ihre Vorderreifen geflossen.«

»Ein undichter Leichensack«, erklärt Harold. Er und Rusty haben die Angewohnheit, mit verteilten Rollen zu sprechen wie ein gregorianischer Chor. »Die dreiundsiebzigjährige Dame, die einen Schlauch in ihr Auto geleitet und sich mit CO_2 umgebracht hat. Sie hat allein gelebt und es in ihrer Garage getan.«

»Der Fall aus Brookline«, erinnere ich mich.

»Sie wurde erst nach einiger Zeit gefunden. Nichts macht so sehr Lust auf eine Zigarre wie eine verwesende Leiche. Dass man sich irgendwann dran gewöhnt, stimmt einfach nicht.«

»Mir macht es nichts aus. Ist mir gar nicht aufgefallen.« Marino öffnet die Gebäckschachtel und holt ein Cannolo heraus, um seine Worte zu untermauern. »Erdnussbutter? Wo zum Teufel sind die Schokostreusel?«

»Es war derselbe Bestatter, mit dem wir schon mal Ärger hatten.« Rusty trinkt Kaffee aus einem billigen Pappbecher, überschüssige Militärbestände, die Bryce in Großhandelsmengen ordert. »Die nehmen die miesesten Säcke, die ich je gesehen habe. Alle sind sie undicht wie eine ausgeleierte Blasen-Bandplastik. Eine Tropfspur den ganzen Weg bis in die Kühlkammer.«

»Hier in der Anlieferungszone und am Empfang hat es gestunken wie die Pest. Von der Kühlkammer ganz zu schweigen.«

»Lasst mich raten, Meadows Mortuary heißt der Laden.« Marino schnippt Asche weg. Als er in den Cannolo beißt, rieseln Teigflöckchen zu Boden.

»Keine Ahnung, was wir dagegen unternehmen sollen«, sagt Harold. »Wir haben es sogar schon damit versucht, denen unsere Säcke anzubieten, doch die wollen sie nicht verwenden.«

»Wahrscheinlich verhökern sie die bei eBay, sobald wir den Rücken kehren. Immer das Gleiche«, wendet Rusty sich an Marino. »Seit du weg bist, hat sich nichts verändert. Nur dass ich mich jetzt nicht mehr so zur Arbeit quälen muss.«

»Was ihr dagegen unternehmen könntet«, entgegnet Marino mit vollem Mund, leckt sich über die Finger und wischt sie an seiner Jogginghose ab, »wäre, die verdammten Leichen selber zu transportieren. Wenn ihr nicht hier rumsitzen, Kaffee trinken, Zigarren rauchen und Kuchen essen würdet, hättet ihr diese Probleme nicht.«

»Die Cannoli sind für die Chefin. Kein Mensch hatte dich im Plan, als er zu Mike’s gefahren ist.«

»Wirklich nett von Ihnen«, antworte ich.

»Offen gestanden war es Bryces Idee, und er hat sie auch eingekauft.«

»Ich freue mich, dass er sich so viel Mühe gemacht hat. Später vielleicht?«

»Wie viele Autos hat sie jetzt insgesamt?« Marino deutet mit dem Cannolo auf den Ferrari.

»Ich habe den Überblick verloren«, erwidere ich.

»Soll ich Ihnen einen Kaffee machen?«, fragt Harold, und inzwischen weiß ich, wer hier auf mich gewartet hat. »Damit ist nur die Chefin gemeint, nicht du«, fügt er, an Marino gewandt, hinzu.

»Nein danke, jetzt nicht«, entgegne ich und stelle fest, dass nur vier Cannoli im Karton sind, fünf, bevor Marino sich bedient hat.

Harold, Rusty und Bryce wollten eine kleine Party für mich veranstalten. Ich bin gerührt.

»Euer Spülwasser trinke ich sowieso nicht.« Marino ist mit dem Gebäck fertig und widmet sich wieder seiner Zigarette.

»Wir haben dir auch keins angeboten.«

»Wenn du nicht brav bist, schreibt er dir einen Strafzettel für Falschparken.« Immer derselbe alte Witz. »Oder er nimmt dich fest wegen illegaler Müllentsorgung oder Ruhestörung.«

»Dürfte ich bitte, bitte Ihren Ausweis sehen?«

»Vorsicht, er hat eine Pistole«, geht die Rusty-and-Harold-Show weiter.

»Und zwar eine verdammt große.« Marino tritt die Zigarette auf dem Boden aus und lässt gleichzeitig Rauch aus den Mundwinkeln entweichen.

Dann kramt er Zigarettenkippen aus der Tasche und wirft sie alle in den Müll.

»Wir haben zwei Fälle vom Memorial Hospital reinbekommen. Verkehrsunfall mit Todesfolge, nicht weit von hier auf der Longfellow Bridge«, teilt Rusty mir mit.

»Ich glaube, wir sind dran vorbeigefahren.«

»Ich habe Lucy jedenfalls gesagt, dass sie nicht hier parken soll.« Eine Flamme züngelt empor, als Harold erst Rustys Zigarre und dann seine eigene anzündet. Der holzige Schwarzkirschgeruch des Tabaks von den Bahamas, den die beiden so mögen, steigt mir in die Nase. »Stellen Sie sich nur vor, was das kostet, wenn jemand mit dem Rollwagen dran vorbeischrammt.«

»BMS ist unterwegs, um den Todesfall durch Ertrinken aus Lincoln abzuholen«, merkt Rusty an, und die Abkürzung ist wirklich unglücklich gewählt.

Bean Mortuary Services, doch sie könnte auch für Ball Missing Syndrome – also keine Eier in der Hose – stehen, weshalb die pietätlosen Frotzeleien Programm sind.

»Jugendliche haben am Pool vor einem großen unbewohnten Haus rumgetobt«, fährt er fort. »Und außerdem dabei getrunken. Sie sind auf der Poolabdeckung rumgesprungen wie auf einem Trampolin, bis sich das Ding natürlich aus der Verankerung gelöst hat. Dem Mädchen sind die Füße weggerutscht, und sie ist mit dem Kopf gegen den Beckenrand aus Beton geknallt. Und die kleinen Arschlöcher, die auch dabei waren, haben keinen Finger krumm gemacht, um ihr zu helfen. Sie haben sie einfach im Pool liegen lassen, anstatt sie rauszuziehen. Wie kann man tatenlos zuschauen, wie jemand in einem Pool absäuft? Sie lag ganz unten, als wir heute Morgen kamen. Der Makler hat sie gefunden.«

»Und die anderen Jugendlichen haben keine Hilfe geholt?«, hake ich nach.

»Offenbar nicht. Laut Luke hat sie eine geschlossene Schädelfraktur, die sie aber vermutlich überlebt hätte. Todesursache war Ertrinken.«

Rusty verstummt einen Moment, presst die Lippen streng zusammen und starrt ins Leere. Dann bindet er sein Stirnband fester und kann uns nicht in die Augen schauen. Sie waren am Unfallort und haben die Leiche hergebracht, und das belastet sie.

»Vierzehn Jahre alt, und niemandem fällt auf, dass sie die ganze Nacht nicht zu Hause war?« Er greift nach der Zigarre und zieht daran. »Heutzutage gebe ich immer den Eltern die Schuld.«

»Aus gutem Grund«, erwidere ich.

»Wenn ich als Jugendlicher Ärger gemacht habe, gab es Stubenarrest.«

»Das ist vermutlich öfter passiert.«

»Sie wissen schon, was ich meine, Chief.«

»In der Tat. Ist Luke noch da? Ich habe sein Auto nicht auf dem Parkplatz gesehen.«

»Er und Anne haben heute Morgen eine Fahrgemeinschaft gebildet.«

»Was die beiden da treiben, bezeichnet man nicht als Fahrgemeinschaft«, entgegnet Marino. »Und sie verhält sich verdammt dämlich.«

»Das weiß sie selbst«, erwidere ich.

Außerdem macht sie sich keine Illusion über Luke, einen unverschämt attraktiven Österreicher, der an einer Beziehungsallergie leidet und süchtig nach unverbindlichen Affärchen ist.

»Was können wir für Sie tun, Chief?«, fragt Rusty. »Dass Ihre Urlaubspläne geplatzt sind, tut mir wirklich leid. Wenn sich jemand eine nette Auszeit verdient hat, dann Sie und Benton.«

»Der Fall Nari. Ich würde mir die Leiche gern noch mal ansehen, bevor wir sie freigeben. Haben wir schon einen Bestatter?«

»Nicht dass ich wüsste.« Rusty und Harold schieben ihre Stühle zurück.

»Rauchen und trinken Sie erst zu Ende«, sage ich. Dann steuern Marino und ich auf die Tür zu, die ins Innere des Gebäudes führt.

»Sie hat sich noch einen Ferrari gekauft, ohne es dir zu erzählen?«, meint er zu mir.

»Offenbar.«

»Kommen sie und Janet miteinander klar?«

»Warum fragst du?«

»Manchmal geben Leute Geld aus, wenn sie unglücklich sind«, antwortet er. Im selben Moment läutet sein Mobiltelefon.

Ich spare mir die Erklärung, dass meine Nichte Luxusschlitten kauft wie andere Leute Fahrräder. Da sie seit ihrer Jugendzeit Computersoftware entwickelt und verkauft, erstickt sie im Geld. Lucy ist ein Genie. Sie ist störrisch, kämpft gegen Windmühlen und ist an jeder Arbeitsstelle, die sie bis jetzt hatte, entweder gefeuert oder rausgegrault worden. Außer bei mir, und für mich arbeitet sie nicht wegen des Geldes. Ich liebe sie wie meine eigene Tochter und bemuttere sie, seit dem Beginn ihres komplizierten Lebens im Miami, wo sie von meiner Schwester völlig vernachlässigt wurde. Übrigens muss ich die noch zurückrufen. Dorothy hat mir gestern eine Nachricht hinterlassen, um mir zum Geburtstag zu gratulieren. Immer verwechselt sie das Datum.

»Was? Kommt nicht in die Tüte.« Marino telefoniert. »Ja, ich bin gerade bei ihr.« Er fixiert mich mit Blicken, und ich erkenne an seinem knappen Tonfall, dass er mit Machado spricht. »Du brauchst sie nicht selbst anzurufen, weil ich drei Meter neben ihr stehe. Wo ist er, und wo zum Teufel bist du?« Als er weiter lauscht, verfinstert sich seine Stimmung. »Du hast die angerufen, ohne vorher mit mir zu reden?«, sagt er dann. »Ein Alleingang?« Er marschiert zornig auf und ab. »Weißt du was? Du hast dich nicht mehr im Griff. Vielleicht bist du ja auch hirntot … Ich glaube, ich höre nicht richtig!«

Die Tür, die ins Innere des Gebäudes führt, geht auf.

»Nun, vielleicht mache ich das ja wirklich«, entgegnet Marino. Sein Bluetooth-Hörer blinkt blau, obwohl rot angesichts seiner momentanen Laune passender wäre. »Du fährst da nicht hin und unternimmst gar nichts, bevor wir das nicht geklärt haben.«

Lucy steht vor mir, und ich begrüße sie. Sie trägt einen schwarzen Fliegeroverall und ist mit einem iPad beschäftigt. Ihre hübschen markanten Züge wirken konzentriert und angespannt. Bevor ich fragen kann, was passiert ist, erscheint Benton hinter ihr. Er ist in Bürokleidung, anthrazitfarbener Nadelstreifenanzug, weißes Hemd, graue Seidenkrawatte. Offenbar waren die beiden zusammen, vermutlich in ihrem Labor für Cyberkriminalität. Sicher hat sie mich schon auf ihren Überwachungsmonitoren gesehen. Bryce taucht als Nächster auf.

Wenn jemand eine nette Auszeit verdient hat, dann Sie und Benton, hat Rusty gerade gesagt. Weder er noch Harold haben ein Sterbenswörtchen darüber verloren, dass mein Mann bereits im Haus ist. Und zwar eindeutig in dienstlicher Mission.

»Was ist los?«, frage ich in die Runde.

»Leo Gantz.« Marino telefoniert inzwischen nicht mehr und macht ein Gesicht, als würde er jeden Moment in die Luft gehen. »Was für ein bodenloser Schwachsinn!«

»Er hat gerade den Mord an Jamal Nari gestanden«, verkündet Bryce so aufgeregt, als hätte er im Lotto gewonnen. »Es wird bereits gesendet: Schulversager gesteht Mord an umstrittenem Musiklehrer.« Er hält sein Smartphone hoch, um mir die Schlagzeile bei Yahoo zu zeigen.

Die Gegensprechanlage vom Tor meldet sich. »Harold? Rusty? Hallo? Arbeitet hier jemand? Wir haben eine Abholung. Die Ertrunkene. Gracie Smithers!«

Als er auf einen grünen Knopf an der Wand drückt, beginnt ein Elektromotor zu surren, und das Lamellentor aus Stahl fährt hoch.

»Leo Gantz hat das Cambridge Police Department und uns angerufen«, erklärt mir Benton. »Leider hat er es auch getwittert.«

»Er hat einfach so gestanden?« Ich begreife das nicht.

»Erst vor einer knappen halben Stunde!« Bryce ist so überdreht, als würde er gleich zu tanzen anfangen. Wie immer trägt er seine übliche Uniform, bestehend aus hautengen Jeans, einem Schlabberpulli und roten Basketballstiefeln aus Leder.

Etwa um die Zeit, als der Polizeichef Marino ein Foto von Leo Gantz gesimst und ihm gesagt hat, er solle mit einem Anruf rechnen, wie mir schlagartig klar wird. Der Anruf kam von Machado, der den Köder geschluckt hat. Ich sehe Benton an und versuche, seine Gedanken zu lesen. Je undurchdringlicher er dreinblickt, desto mehr wächst meine Gewissheit, dass er besser informiert ist als wir. Ich kann förmlich beobachten, wie sich die Hebel unmittelbar vor meinen Augen in Bewegung setzen und die Ereignisse auf ein unvermeidliches Ende zusteuert wie bei dem Spiel Mousetrap. Sil Machado ist am Ende, und zwar nicht wegen der Mitteilung, die er Marino am Telefon gemacht hat. Der Anruf war nur Mittel zum Zweck, und Marino ahnt nichts davon.

»CNN und Fox haben es bereits in den Nachrichten gesendet. Außerdem ein Produzent von Sixty Minutes«, sprudelt Bryce hervor. »Schau dir nur die vielen E-Mails an!« Wieder hält er sein Telefon hoch. Er strahlt übers ganze jungenhafte Gesicht, denn wenn es dramatisch wird, lebt mein Bürochef erst so richtig auf. »Das ist einfach Wahnsinn!«

»Bitte sprich jetzt nicht mit den Reportern. Reagiere nicht auf ihre Mails und Anrufe«, sage ich ihm. »Warst du schon hier im CFC, als es passiert ist?«, wende ich mich dann an Benton. »Warum?«

»Das Cambridge Police Department hat uns um unsere Unterstützung gebeten«, erwidert er, als stünde Marino nicht neben ihm und als hätte ich ihm die Frage nie gestellt. »Vor ein paar Stunden. Das heißt, beim ersten Mal, als sie sich an uns gewendet haben.«

»Die haben euch gleich zweimal gefragt?«, wundert sich Bryce. »Ziert ihr harten Typen vom FBI euch inzwischen …?«

»Weshalb an euch gewendet?«, hake ich nach.

»Wir sollten nicht hier darüber reden«, unterbricht Lucy. Offenbar ist sie in Bentons Pläne eingeweiht.

»Steckst du auch mit denen unter einer Decke«, faucht Marino sie an. Inzwischen ist er puterrot im Gesicht, und seine weit aufgerissenen Augen blitzen.

Er ist so wütend, dass es mir richtig Angst macht, die Art von Zorn, bei der das Gehirn abschaltet wie bei einem Hund, der sich festgebissen hat. Während ich an ihm vorbei zum immer größer werdenden Spalt im Anlieferungstor schaue, dämmert mir, dass es mehr elektronische Beweise geben muss als nur die im Haus in der Farrar Street sichergestellten Computer. Ich denke an das Gedicht aus Morristown. Außerdem daran, dass jemand heute Morgen etwas zum Mord an Nari getwittert hat, und zwar noch bevor dieser überhaupt geschehen ist. Festplatten und Überwachungsvideos wurden beschlagnahmt. Wahrscheinlich befinden sie sich inzwischen in Lucys Labor, wo sie und Benton sie überprüft haben.

Ich sehe Marino an, bis er meinen Blick erwidert, und versuche, ihm mit einem fast unmerklichen Kopfschütteln eine Botschaft zu übermitteln. Nein, funke ich. Es ist völlig unnötig, dass du jetzt in die Luft gehst. Dein Krieg mit Machado ist vorbei. Aber er kann meine Gedanken nicht lesen und wendet den Blick wieder ab.

21

Der schwarze Transporter, der hereingerollt kommt, glänzt wie Lackleder.

Bean Mortuary Services möchte die ertrunkene Vierzehnjährige abholen, deren Tod so schrecklich unnötig war. Ich frage mich, wie es wohl nun um ihre Freunde steht und wie es mit deren Leben weitergehen wird.

Früher einmal hat mich sinnloses Sterben zornig gemacht. Ich habe Menschen verurteilt, die betrunken waren, Drogen genommen hatten, unbedingt auf der Ladefläche eines Pick-ups aufstehen mussten oder, berauscht oder als Nichtschwimmer, in Seen oder Pools gesprungen sind. Mittlerweile haben sich diese Gefühle tief in mich zurückgezogen, wo sie zwar nicht mehr hochkochen, aber weiterhin bleierne Schwere verbreiten. Meistens bin ich nur noch traurig. Was für eine Verschwendung, denke ich. Kein Mensch malt sich zu Beginn seines Lebens aus, er könnte einmal auf einem meiner Autopsietische landen. Das ist nicht das Drehbuch, das die Leute vor Augen haben, wenn sie davon träumen, wer sie einmal sein oder wen sie lieben werden.

Durch das gewaltige Viereck des offenen Tors kann ich den Parkplatz erkennen. Er liegt im Schatten, der Himmel ist rauchblau. In den wenigen Minuten seit meiner Ankunft sind noch weitere Autos abgefahren, Mitarbeiter, die jetzt Feierabend machen. Nur wenige Beschäftigte im CFC verlassen das Gebäude durch die Anlieferungszone. Das tun nur die, die im Autopsiesaal tätig sind. Es verwundert mich immer wieder, dass Kriminaltechniker die Fälle, an denen sie gerade sitzen, lieber nicht sehen wollen. Sie machen einen Bogen um Leichen und möchten auch keine Einzelheiten hören. Meine gesamte DNA-Abteilung will mit dem, was sich in der unteren Etage abspielt, nichts zu tun haben. Die meisten bezeichnen diesen Teil des Gebäudes noch immer als Leichenhalle. Einige nennen sie sogar Hölle.

»Egal, aus welchem Winkel man das Geständnis auch betrachtet, es ist extrem problematisch«, sagt Benton gerade. »Ich bin auch in diesem Zusammenhang um Unterstützung gebeten worden.«

Geständnisse, echte und falsche, sind eines seiner Spezialgebiete.

»Machado!«, ruft Marino erbittert aus. »So was kann er nicht bringen! Kapierst du das nicht? Verdammt, Benton! Das darf er nicht, und du musst mit Gerry reden!«

»Wurdest du schon früher um Rat gefragt oder erst gerade eben?« Ich lasse Benton nicht von der Angel, weil er mir wieder einmal ausweicht.

»Beides«, erwidert er. »Machado hat mich persönlich angerufen.«

»Dazu hatte er kein Recht«, entgegnet Marino, und das ist eigentlich der springende Punkt.

Das ist so, als würde einer meiner Ärzte Beweisstücke ans FBI-Labor schicken, ohne zuvor Rücksprache mit mir zu halten.

»Du musst den Polizeichef anrufen«, wiederholt Marino. Er schreit beinahe.

»Was hat man dir mitgeteilt?«, erkundige ich mich bei Benton.

»Ja, zum Teufel. Was weißt du über meinen Fall, was ich noch nicht weiß?«, beharrt Marino.

»Leo Gantz behauptet, Nari habe ihn heute Morgen körperlich angegriffen und ihm eine Tennistrophäe über den Schädel gezogen. Später sei Leo dann zurückgekommen und habe ihn erschossen. Angeblich soll das in der Wohnung in der Farrar Street geschehen sein.« Benton wird sich nicht auf Marinos Wutanfall einlassen, und ich habe meine Telepathieversuche aufgegeben.

Marinos Zorn wird sich ungebremst weiterentfalten. Und dann wird er herausfinden, dass er sich umsonst aufgeregt hat.

»Besorgniserregend ist, dass gewisse Einzelheiten noch nicht veröffentlicht wurden«, stellt Benton fest. »Meines Wissens nach wurde den Medien nicht bekannt gegeben, dass er erschossen worden ist.«

»Bevor Leo Gantz es getwittert hat, war es nicht im Netz«, bestätigt Lucy, und ich muss sofort an Joanna Cather denken.

Sie ist über unseren Verdacht im Bilde, ihr Mann sei mit einem Gewehr getötet worden. Sie hat mich darauf angesprochen, und ich frage mich, ob sie mit Leo geredet hat, nachdem Marino und ich ihre Wohnung verlassen haben. Ich habe den Verdacht, dass es so war, und rufe mir den jungen Mann mit dem Laubbläser ins Gedächtnis, die verstockte Wut in seinem Gesicht und seine Weigerung, einen Rückzieher zu machen, als Marino ihm gedroht hat. Leo Gantz schien sogar Spaß an der Auseinandersetzung zu haben. Er hat die Aufmerksamkeit genossen, auch wenn sie negativ war. Und jetzt wird er sich vor Interesse an seiner Person nicht mehr retten können; alle wichtigen Nachrichtensender sind ihm auf den Fersen. Morgen um diese Zeit wird jeder seinen Namen kennen.

»Er hat von seinem persönlichen Konto aus getwittert.« Lucys linker Zeigefinger gleitet über das Display des iPad und scrollt die Daten hinunter, während zwei Männer die Heckklappe des schwarzen Transporters öffnen.

Josh und Diego Bean, in Jeans, Baumwollhemden und Pullundern. Sie sind eineiige Zwillinge, die ich nicht auseinanderhalten kann, und betreiben ihren Leichentransportservice von zu Hause aus. Rund um die Uhr stehen sie bereit und betrachten sich als Krankenwagenbetreiber für die Toten. Damit beschreiten sie einen neuen Weg in dieser Branche, höflich, minimalistisch, nur Handschuhe und legere Kleidung. Dazu ein Fahrzeug, das nicht wie ein Leichenwagen aussieht.

Rusty und Harold sind ins Gebäude gegangen, um Gracie Smithers’ Leiche zu holen. Bryce ist ebenfalls verschwunden, entschwebt auf einer Wolke aus Adrenalin. Ich schaue hinüber zum La Morte Caffè, den gelöschten Zigarren und der Kuchenschachtel. Dann mustere ich Lucys Ferrari und den Leichentransporter, der dicht an der hinteren Stoßstange parkt. Hin und wieder versetzt es mich noch immer in Erstaunen, wie absurd das Leben sein kann.

»Die IP-Adresse ist seinem WLAN-Netzwerk zu Hause in Somerville zuzuordnen«, erklärt meine Nichte. »Frühere Tweets, und davon gibt es eine ganze Menge, lassen auf einen labilen Querulanten schließen, der alles und jeden durch den Kakao zieht. Auch den Präsidenten und den Papst, und das meine ich wörtlich.«

Ich bemerke, dass der große goldene Siegelring fehlt, den sie sonst immer am linken Zeigefinger trägt. Er wird von einem Adler geziert und ist schon seit über hundert Jahren im Besitz der Familie ihrer Partnerin. Lucy nimmt ihn niemals ab. Heute morgen sind sie und Janet gemeinsam mit dem Helikopter über mein Haus geflogen. Und jetzt trägt Lucy den Ring nicht. Offenbar ist sie vom Norwood Airport hierhergefahren, wo sie vor kurzem einen Hangar für ihren Helikopter gebaut hat, ebenfalls eine Neuerung. Ich frage mich, wo Janet ist und was zwischen den beiden läuft.

»Am Tatort habe ich keine Verletzungen festgestellt, die ein Hinweis auf eine körperliche Auseinandersetzung am Vormittag sein könnten«, wende ich mich an Marino. »Zum Beispiel hatte er weder Abschürfungen noch Prellungen an den Händen. Aber ich prüfe das noch einmal gründlich nach.«

»Luke hat nichts dergleichen erwähnt«, sagt Benton. Offenbar war er bei Jamal Naris Autopsie anwesend oder hat sich danach erkundigt.

»Weil es nichts zu erwähnen gibt«, entgegnet Marino. »Und als wir Leo Gantz heute Morgen begegnet sind, hat er ganz bestimmt nicht den Eindruck gemacht, als ob er verletzt wäre, richtig?«

»Er trug eine Mütze«, wende ich ein. »Also hätten wir eine Kopfwunde übersehen können.«

»Der Junge lügt. Den solltest du dir auch mal anschauen«, antwortet Marino. »Nari soll ihm eins übergebraten haben? Ich wette, der Bursche hat sich selber auf den Kopf gehauen, um sich eine Verletzung beizubringen. Und ganz bestimmt kurz bevor er anfing, sein Märchen in der Gegend rumzutwittern, dass er jemanden ermordet hat.«

»Ich werde seine Verletzung untersuchen, wenn das hilfreich ist«, erwidere ich.

»Ich fordere offiziell deine Unterstützung an«, höhnt er.

»Die Frage ist nur, wo ich das am besten erledige.« Ich achte nicht auf seinen eindeutigen Seitenhieb gegen Machado und habe in Sachen nonverbale Kommunikation die Segel gestrichen.

Marino drischt weiter auf einen Papiertiger ein, und es gibt keinen Weg, ihn aufzuhalten. Es steht Benton nicht an, ihn von dem Trugschluss zu befreien, dass Machado weder im Fall Nari noch überhaupt einem Fall ermittelt. Er kennt die meisten Polizeichefs in dieser Gegend recht gut, insbesondere den hiesigen. Als Machado eigenmächtig entschieden hat, das FBI in den Fall Nari einzubeziehen, hat Benton sicher als Erstes Gerry Everman kontaktiert. Und zwar aus einem ganz einfachen Grund: Machado war nicht befugt, diese Einladung auszusprechen. Hinzu kommt noch, dass ich Benton am Telefon erzählt habe, es könnte möglicherweise Bleiche benutzt worden sein.

Machado hat sich ohne Durchsuchungsbeschluss eine Weile in der Wohnung in der Farrar Street aufgehalten. Und offenbar hat sich jemand an den Habseligkeiten des Opfers zu schaffen gemacht und den Tatort manipuliert, möglicherweise in der Absicht, DNA-Spuren zu beseitigen.

»Warum wartest du nicht, bis sie ihre Arbeit erledigt hat.« Damit meint Marino mich, und es ist keine Frage, sondern eine Anweisung. »Du kannst sie ja hinfahren«, kommandiert er Benton weiter herum.

»Mit dem größten Vergnügen, doch der Plan sieht anders aus.« Seine Antwort lässt keinen Raum für Widerspruch. »Inzwischen wurden Maßnahmen beschlossen, die unumgänglich sind. Übrigens nicht von mir, sondern von deiner Behörde.«

»Machado ist nicht meine Scheißbehörde«, tobt Marino.

»Ich kann sie fahren«, schlägt Lucy vor, und ich erinnere mich an meine letzte Begegnung mit Janet und ihr.

»Nicht in dem Ding da.« Marino fuchtelt mit dem Zeigefinger in Richtung Ferrari. »Mit dieser Kiste fährst du nicht bei Leo Gantz zu Hause vor.«

Ein Transporter oder Pick-up des CFC kommt allerdings auch nicht infrage. Medien und Nachbarn würden sofort auf einen weiteren gewaltsamen Todesfall schließen. Die Gerüchteküche würde brodeln. Ich möchte verhindern, dass meine Anwesenheit die Lage verschlimmert.

»Du solltest dich beruhigen, Pete«, sagt Benton leise, und mehr wird er nicht herausrücken.

Er wird Marino gegenüber nicht andeuten, dass er sich über Machado nicht mehr den Kopf zu zerbrechen braucht.

»Du kommst mit mir«, sagt Marino zu Lucy. »Die Kids ersticken heutzutage in Hightech-Kram. Ich will nicht, dass uns auch nur ein USB-Stick durch die Lappen geht. Also los, dann werden wir ja sehen, was wir alles finden.«

»Klar.« Der Ausdruck in ihren grünen Augen ist hart. Sie macht keinen glücklichen Eindruck.

Vor vier Wochen habe ich ein Risotto mit Kalamata-Oliven und Steinpilzen gekocht. Dazu gab es tortas fritas. Italienisch und Argentinisch auf vegan, und außerdem einen sehr guten Pinot Noir aus Oregon. Lucy und Janet haben einen langen, gemütlichen Abend vor meinem Kaminfeuer verbracht.

Ich erinnere mich an den Geruch nach brennendem Holz. Es war noch kühl in Neuengland, doch der Garten strotzte, wenn ich mich recht entsinne, an jenem Samstagabend am Muttertagswochenende bereits von duftenden Blüten. Benton war verreist. Lucy, Janet und ich haben stundenlang geredet, und zwischen ihnen schien alles in Ordnung zu sein. Meine Nichte trug den Siegelring. Ansonsten wäre es mir aufgefallen.

Sie ist zwar ausgesprochen durchtrainiert, hat aber abgenommen. Das rötlich blonde Haar hat sie hinter die Ohren geschoben, und es ist länger als sonst und ein bisschen struppig. Wenn sie sich nicht wohl fühlt, isst sie zu wenig und geht nicht zum Friseur. Etwas belastet sie, und außerdem gefällt es ihr nicht, dass Marino ihr Vorschriften macht. Der Streit ist programmiert.

»Klar, ich schaue mal, was da so alles rumliegt. Natürlich vorausgesetzt, dass du einen Durchsuchungsbeschluss hast.« Lucy weiß, dass er keinen hat.

So schnell hat er sich unmöglich einen besorgen können. Schließlich hat Leo Gantz den Mord erst in der letzten Stunde gestanden, und Marino war den ganzen Nachmittag mit mir zusammen. Ich habe in seinen Telefongesprächen nichts von Plänen gehört, sein Haus zu durchsuchen oder ihn auch nur zu vernehmen. Irgendwann wäre es im Laufe der Ermittlungen sicher dazu gekommen, doch die Ereignisse haben sich so überstürzt, dass die Zeit nicht gereicht hat.

»Gib mir Bescheid, sobald du den Durchsuchungsbeschluss hast«, fährt sie fort. »Dann bin ich dir gerne behilflich.«

Das soll heißen, dass sie ihn nirgendwohin begleiten wird. Lucy hat keine Lust, sich in seinem Konkurrenzkampf mit Machado als Waffe benutzen zu lassen, und ich kann es ihr nicht verübeln. Vielleicht weiß sie ja auch, dass die Schlacht bereits geschlagen ist und dass es keinen wirklichen Sieger und Verlierer geben wird. Solche Kleinkriege enden nämlich immer unentschieden.

»Es ist wichtig, dass Machado nicht anfängt, Leo ohne Zeugen zu verhören.« Benton verhält sich weder rechtfertigend noch gönnerhaft, als er Marino erneut daran erinnert, dass Machado das FBI offiziell um Unterstützung im Mordfall Nari ersucht hat.

Nun ist die Behördenmaschinerie angelaufen, und Benton lässt ihn das nicht vergessen. Die Agents haben ihre Aufträge, Strategiegespräche finden statt, fügt er hinzu. Die Sache ist nicht mehr zu stoppen. Das ist eine Nummer zu groß für Marino.

»Der Mann ist eine Gefahr.« Marino spricht sehr laut.

»Liefere ihm keinen Grund, dasselbe von dir zu behaupten«, warnt Benton. »Er hat uns gebeten, ihm bei den Ermittlungen im Fall Nari zu helfen und Gantz zu Hause einen Besuch abzustatten. Und darum muss man sich jetzt kümmern.«

»Und wenn ich das FBI wieder abbestelle?« Marino kocht vor Wut. »Er hätte nicht um Hilfe ersuchen dürfen, ohne das vorher mit mir abzuklären.«

»Ich glaube, die richtige Person, mit der er es hätte abklären müssen, ist dein Vorgesetzter«, entgegnet Benton.

»Also übernimmt das FBI jetzt das Kommando? Wahrscheinlich ist es bereits passiert, richtig?«

Benton schweigt. Er liest die Mails auf seinem Telefon und tippt etwas ein. Das ist eine Finte, und Marino fällt prompt darauf herein.

»Was zum Teufel ist nur los mit ihm?« Seine Stimme überschlägt sich beinahe.

»Lass mich schauen, was ich tun kann«, antwortet Benton ausweichend. »Wir müssen uns um die Angelegenheit kümmern«, führt er Marino weiter in die Irre, da längst alles erledigt ist. Nur dass Marino nichts davon ahnt.

Er ist zu wütend, um Feinheiten zu erspüren, und steht jetzt vor einer Entscheidung. Marino muss sich auf eine Seite festlegen, und ich merke ihm die innere Zerrissenheit an. Ich erkenne sie in seinen Augen und am Zucken seiner Kiefermuskeln. Er will Machado loswerden, sosehr sich etwas in ihm dagegen sträubt. Obwohl er die Macht hätte, Machado in die Wüste zu schicken, sollen der Polizeichef und Benton für ihn die Kastanien aus dem Feuer holen. Aber das werden sie nicht, zumindest nicht offiziell, und außerdem wurde es längst angeleiert. Also wäre Marino gut beraten, endlich die Wahrheit zu sagen. Und darauf wartet Benton jetzt. Ich erinnere mich an Marinos Worte, er habe Machado den Rücken freigehalten und seine Geheimnisse bewahrt.

»Ich bin mir nicht sicher, ob man sich überhaupt konkret an uns gewandt hat. Und dann hat es sich die ersuchende Behörde anders überlegt.« Benton scheint nachzudenken. »Formulare wurden ausgefüllt, Telefonate geführt. Das ist alles sehr kompliziert, und ich möchte nicht, dass jemand im Regen stehen bleibt. Rein juristisch gesprochen.«

Im nächsten Moment öffnet sich wieder die Tür zum Gebäude. Rusty und Harold schieben die Tote im Leichensack heraus, eine zierliche Gestalt in einer schwarzen Hülle. Räder rattern leise, als der Wagen aus Stahl die Rampe hinuntergerollt wird. Die beiden Autopsieassistenten links und rechts wirken wie Sargträger. Sie passieren Lucys Auto. Dann geht es zur Heckklappe des Transporters. Jen Garate erscheint in der quadratischen Öffnung des Anlieferungstors. Die Gebrüder Bean begrüßen sie begeistert, als ob nichts dabei wäre, sich zusammen mit einer Leiche in der Anlieferungszoge aufzuhalten. Ja, so, als seien sie sich gerade zufällig in einem Café oder einem Supermarkt begegnet.

»Wenn er es nicht anders will, meinetwegen«, verkündet Marino. »Ich schicke ihm jetzt eine SMS, dass er besser nichts ohne mich anfangen soll.« Er tut es. »Wehe, wenn der nicht wartet, bis ich da bin. Der Typ hat keinen Dunst und wird die Ermittlungen in den Sand setzen, nur um uns etwas zu beweisen.« Seine Daumen tippen schnell.

»Ich würde dir vorschlagen, mit schriftlichen Äußerungen vorsichtig zu sein«, wendet Benton ein.

»Der kann mich mal.«

»Ich mache jetzt Feierabend«, höre ich Jen Garates Stimme. Sie sieht mich an und winkt. »Wenn Sie was brauchen, wissen Sie ja, wie Sie mich erreichen«, fügt sie fröhlich hinzu. »Happy Birthday! Die Fundortfotos sind schon auf dem Rechner, falls Sie sie sich anschauen wollen.«

Damit meint sie die Fotos von Gracie Smithers.

»Aber vergessen Sie nicht, dass Sie eigentlich Urlaub haben!«, fügt sie hinzu und schlendert hinaus auf den Parkplatz zu ihrem Sportwagen, einem feuerroten Subaru BRZ.

»Das bringt uns nicht weiter, Pete. Sei vorsichtig und hör auf zu simsen«, beharrt Benton.

»Fällt dir jetzt erst auf, dass es uns nicht weiterbringt? Wenn du wüsstest.«

Die Gebrüder Bean heben den Leichensack vom Wagen. Daran, wie sie ihn tragen, erkenne ich, dass Gracie Smithers nicht viel wiegt und dass die Leichenstarre voll ausgebildet ist. Vorsichtig betten sie sie auf eine gepolsterte Unterlage hinten im Transporter und sichern sie mit am Boden befestigten Klettbändern. Dabei sprechen sie so leise, dass ich sie kaum verstehen kann.

»Du heiliger Bimbam«, höre ich stattdessen Harolds Stimme. »Tja, jetzt ist die Kacke richtig am Dampfen.«

Ich schnappe die Wörter Klage und Kongressabgeordneter auf. Benton bewahrt gegenüber Marino die Ruhe, während der seinerseits kein Blatt vor den Mund nimmt und fordert, dass Machado von dem Fall abgezogen wird. Er, Marino, wird sich in Zukunft weigern, mit ihm zusammenzuarbeiten. Und dann stößt er Machado vor den Bus.

22

Machado schläft mit meiner Schusswaffenexpertin Liz Wrighton. Aber das ist noch lange nicht das Schlimmste.

Zwischen den beiden hat sich eine Art der Zusammenarbeit entwickelt, die nicht nur gegen die Vorschriften verstößt, sondern vielleicht sogar einen Straftatbestand erfüllt. Sie setzt seine Fälle ganz oben auf die Warteliste und erweist ihm auch sonst alle möglichen Gefälligkeiten. Und er revanchiert sich, indem er ihr Informationen gibt, die sie eigentlich nicht haben dürfte. Details, die ihre objektive Haltung beeinflussen könnten. Marino kann das angeblich beweisen.

»Tut mir leid, Doc«, sagt er zu mir. Er wirkt gleichzeitig aufgebracht und als sei bei ihm die Luft raus. »Ich wollte nicht, dass du es so erfährst.«

Wahrscheinlich wollte er, dass ich es überhaupt nicht erfahre, obwohl er mir hätte Meldung machen müssen. Und zwar umgehend. Das Problem mit einer Frau, wie er es heute Morgen ausgedrückt hat. Nur dass es sich bei dieser Frau um eine meiner Mitarbeiterinnen handelt. Bis jetzt hat er es mit keinem Sterbenswörtchen erwähnt. Allerdings darf ich nicht vergessen, dass er sich nicht mehr dem CFC und mir verpflichtet fühlt. Er ist wieder Polizist und handelt und denkt auch wie einer.

»Stimmt das?«, fragt Benton, obwohl ich keinen Zweifel habe, dass er die Antwort bereits kennt.

»Ich höre es gerade zum ersten Mal«, erwidere ich in einem ruhigen Ton, der nichts von meiner Wut erahnen lässt.

Der schwarze Transporter piepst, als er rückwärts aus der Anlieferungszone rangiert. Ich drücke auf den Knopf, um das Tor zu schließen. Der Motor dröhnt laut, als die Stahllamellen nach unten rattern. Ich beobachte, wie die Lücke kleiner wird und den dunstigen Himmel und die weißen Tatortfahrzeuge auf dem Parkplatz aussperrt. Inzwischen ist es kurz vor sechs. Die meisten Mitarbeiter sind fort. Ich betrachte den metallicblauen Ferrari und erinnere mich an Marinos Worte, dass Menschen Geld ausgeben, wenn sie unglücklich sind. Was ist mir wohl sonst noch verheimlicht worden?

Räder klappern leise, als Rusty und Harold mit gesenkten Köpfen an uns vorbeigehen. Sie lassen uns in Ruhe, doch wie ich die beiden kenne, haben sie genug gehört. Sie schieben den leeren Wagen hinein. Die hintere Wand ist mit schwerem, massivem Edelstahl verkleidet. Ich lehne mich an die fensterlose Metalltür, um sie ihnen aufzuhalten, und bitte sie, Jamal Naris Leiche aus der Kühlkammer zu holen.

»Wollen Sie ihn auf Ihrem Tisch?« Sie bleiben an der Bodenwaage stehen und können Marino nicht in die Augen schauen.

Sicher billigen sie sein Verhalten nicht und finden es heuchlerisch und unfair. Wie die meisten männlichen Mitarbeiter hier schwärmen sie für Liz. Und außerdem hat sich Marino in der Vergangenheit einige, und zwar schwere, Ausrutscher geleistet, die man einem anderen als ihm nie hätte durchgehen lassen. Nun wird er weiter der Stardetective von Cambridge sein, nur ohne dass ihm ein Klotz am Bein hängt. Und ich werde Liz vermutlich feuern müssen.

»Bringen Sie ihn in den Autopsiesaal, aber Sie können ihn auf der Bahre liegen lassen«, sage ich zu Rusty und Harold. »Ich brauche ihn nicht auf dem Tisch. In ein paar Minuten bin ich da. Wenn ich fertig bin, schiebe ich ihn selbst zurück in die Kühlkammer, damit Sie beide nach Hause gehen können.«

»Wenn es Ihnen nichts ausmacht. Wir haben heute Abend nämlich ein Bowlingturnier. Wenn alles klappt, gewinnen wir eine Reise nach Vegas.« Sie klingen nicht sehr begeistert. Die Szene, deren Zeugen sie gerade geworden sind, ist ihnen aufs Gemüt geschlagen, weshalb sie sich gerne verdrücken würden.

»Viel Glück«, erwidere ich.

»Liz Wrighton? Bist du sicher?«, fragt Benton Marino, während ich die Tür schließe.

Ich lasse die anderen stehen und gehe die Rampe hinunter zu dem Tisch mit seiner rotgelben Decke im französischen Landhausstil. Aufräumen und Saubermachen hat stets eine beruhigende Wirkung auf mich.

»Ja, ich bin sicher.« Marino weicht sämtlichen Blicken aus.

»In welchem Verhältnis stehst du zu ihr? Ich muss das unbedingt wissen.« Doch das tut Benton bereits.

»Da ist nichts«, entgegnet Marino. »Ich kenne Frauen wie sie und habe keine Lust, meine Fälle zu vermasseln oder im Knast zu landen.«

Ich kippe den Inhalt des Aschenbechers in den Müll. Die Zigarettenkippen und Zigarrenreste riechen widerlich nach abgestandenem Rauch.

»Würde Machado bestätigen, dass du keinerlei Verhältnis zu ihr hast?«, hakt Benton nach.

»Es ist mir scheißegal, was der bestätigt. Das wäre ja nicht die erste Lüge, die er über mich in die Welt setzt.«

»Du würdest es also abstreiten.«

»Aber klar doch. Und außerdem kann er den Schwachsinn, den er verbreitet, auch gar nicht beweisen.«

Als ich den Hahn aufdrehe, prasselt das Wasser mit einem dumpfen Geräusch ins Edelstahlbecken. Ich entferne die Zellophanverpackung von einer neuen Küchenrolle und reiße einige Blätter ab.

»Gut. Dann können wir dieses Problem von der Liste streichen«, meint Benton, und mir entgeht nicht, dass Lucy dazu schweigt.

Ich denke an E-Mails und andere verfängliche Mitteilungen. Falls Marino und Liz derartige Nachrichten ausgetauscht haben, sind sie vermutlich inzwischen von unserem Server verschwunden. Lucy ist die Systemadministratorin und würde ihn immer beschützen. Sie würde keine Minute zögern, alle Daten auf seinem Smartphone zu löschen. Und außerdem bezweifle ich nicht, dass sie jede Mail aufbewahren würde, die Machado belastet. Lucy verteidigt die Menschen, die ihr wichtig sind, koste es, was es wolle.

»Liz Wrighton hat die Analyse bereits durchgeführt. Ich schlage vor, dass wir sie wiederholen, da sie nicht diejenige sein wird, die vor Gericht aussagt.« Die Wendung der Ereignisse scheint Benton nicht zu wundern.

Er kennt ihren Ruf, und außerdem nehme ich an, dass Lucy ihm einen Tipp gegeben hat. Sie hat einen Riecher für solche unlauteren Machenschaften. Und wenn sie beschließt, tiefer nachzubohren, entgeht ihr nichts. Nur dass sie es mir gegenüber mit keinem Sterbenswörtchen erwähnt hat, sofern sie wirklich bereits seit einer Weile im Bilde ist. Ich gebe mir Mühe, mir das nicht zu Herzen zu nehmen. Das Wasser plätschert laut aus dem Hahn, als ich den Aschenbecher spüle und fest mit den Fingerspitzen darin herumrubble. Das Wasser ist eiskalt. Ich spüre, dass Lucy mich beobachtet.

Weder Marino noch sie haben den Mund aufgemacht. Einen Moment schaffe ich es nicht, die beiden anzusehen. Doch schon kurz darauf ist das Gefühl verflogen. Ich trockne den Aschenbecher mit Küchenpapier ab und wische über die Plastiktischdecke. Anschließend nehme ich die Kuchenschachtel und gehe wieder die Rampe hinauf. Als ich Lucy anschaue, sind ihre grünen Augen ohne Regung. Ich kann nichts darin erkennen, was mir verraten würde, dass sie ihr Verhalten bereut. Dann starre ich Marino unbeirrt an, bis er meinen Blick erwidert. Mein Augenausdruck soll ihn beruhigen und ihm sagen, dass ich nicht nachtragend bin.

Wut bringt niemanden weiter. Geschehenes lässt sich nicht rückgängig machen. Nun müssen wir an die Zukunft denken. Ich öffne die Tür und lehne mich dagegen. Die dämmrige Beleuchtung von drinnen fällt auf die Rampe, und die Security-Frau hinter ihrem verglasten Schalter lächelt mir zu. Georgina Cruz ist neu hier. Sie wurde in Georgia geboren, als ihr Vater, Offizier bei der Army, in Fort Benning stationiert war. Sie ist gut in ihrem Job, und ich mag sie. Nun tippt sie weiter etwas in ihren Computer ein und rollt dann ihren Stuhl hinüber zu dem 3D-Drucker in ihrer kugelsicher verglasten Arbeitskabine, die von manchen auch Aquarium genannt wird.

»Vielleicht kannst du ja auf dem Dienstweg weiterleiten, dass er gegen die Regeln verstoßen hat, damit dein Vorgesetzter Gerry Everman anruft.« Marino klingt ein wenig verzweifelt.

Er gefällt sich nicht in der Rolle des Informanten, und ich kann mir gut vorstellen, was er denkt. Wenn er schon vorher nicht mehr mit Machado zusammenarbeiten konnte, ist es nun absolut ausgeschlossen. Deshalb muss Marino ihn unbedingt loswerden, nur dass der Polizeichef von Cambridge es nicht vom Special Agent in Charge der Außenstelle Boston hören sollte. Ein Wort von Benton würde genügen, und ich bin sicher, dass dieses Wort schon vor Stunden gefallen ist. Und so stehen ich, mein Mann, meine Nichte und Marino alle zusammen oben an einer Betonrampe vor einer offenen Tür, und ich beobachte, wie die Maus in die Falle tappt.

Machado ist die Maus, und es ist ein abgekartetes Spiel. So funktioniert das bei Benton. Ein simpler Plan mit dem Ergebnis, dass ein junger Ermittler den Hut nehmen muss, nachdem Marino über ihn ausgepackt hat. Marino glaubt, er habe den Stein ins Rollen gebracht, doch in Wahrheit war Machados Schicksal längst beschlossene Sache. Vielleicht sogar seit einer geraumen Weile. Möglicherweise fanden schon lange vor meinem Anruf wegen der Bleiche Gespräche statt. Die Rivalität und die schmutzigen Geheimnisse zwischen Machado und Marino wurden allmählich gefährlich. Und deshalb muss einer von ihnen weg.

»Es ist seine Schuld, dass er sich nicht für befangen erklärt hat«, sagt Marino zu mir, aber ich schweige. »Sobald du sie gebeten hattest, heute zur Arbeit zu kommen und das Geschossfragment zu untersuchen, hatte er Gelegenheit, das Richtige zu tun und sich von dem Fall zurückzuziehen. Dazu hätte er in den letzten Monaten übrigens mehrmals die Chance gehabt. Ich habe nur noch darauf gewartet, dass er sich endlich richtig entscheidet.«

»Er hätte sich überhaupt nicht erst in diese Lage bringen dürfen«, ergreift Lucy endlich das Wort. »Und dasselbe gilt für Liz. Doch offenbar glaubt sie, dass sie über Vorschriften erhaben ist. Das scheint inzwischen bei einigen Leuten so zu sein.«

Es amüsiert mich, diese Bemerkung ausgerechnet aus dem Mund meiner Nichte zu hören. Sie hat nämlich nicht den geringsten Respekt vor Vorschriften und findet für alles, was sie tut, eine Rechtfertigung.

»Da der Mensch nun mal leider nicht aus seiner Haut kann, funkt es eben hin und wieder zwischen zwei Leuten«, erwidert Benton, der es am besten wissen sollte.

Als wir uns kennenlernten, arbeiteten wir zusammen an einem Mordfall, und er war verheiratet. Wir haben uns niemals für befangen erklärt, ja, nicht einmal Anstalten dazu gemacht. Wir waren einfach nur so schlau, uns nicht erwischen zu lassen. Die Wahrheit lautet, dass kein Mensch stets das tut, was richtig oder fair wäre. Nur auf eines kann man sich bei Lucy, Benton, Marino und mir immer verlassen: Wir halten zusammen, komme, was da wolle.

»Wir sollten einiges klarstellen. Ich werde euch mal verraten, was uns sonst noch nicht weiterbringt.« Marinos Stimmung ist plötzlich umgeschlagen, und er tut, als sei nichts geschehen. Er führt wieder das Kommando. »Nämlich Anzugträger und Muskelprotze in Splitterschutzwesten. Jetzt geht es um Psychologie, Benton. Ein fünfzehnjähriger Junge gesteht eine Tat, die er unmöglich begangen haben kann.«

»Der hat jetzt eine Menge Ärger am Hals«, antwortet Benton. »Er ist ein gewohnheitsmäßiger Lügner. Sein Pech, dass er ziemlich gut darin ist, was bei missbrauchten Kindern recht häufig vorkommt.«

»Vielleicht könntest du mir mal erzählen, was genau Machado dir gesagt hat.« Marinos Gesicht ist gerötet, und er sieht in seiner schlabberigen Harley-Jacke und der Jogginghose ziemlich zerzaust aus, während Benton makellos gekleidet ist und kühl und distanziert wirkt.

»Sein Bericht lautete wie folgt«, erwidert Benton. »Gegen acht Uhr morgens ist Leo mit Nari in der Wohnung in Streit geraten. Später ist Leo dann zurückgekehrt und hat ihn erschossen. Anschließend hat er die Waffe in einen Gully geworfen, kann sich aber leider nicht daran erinnern, welchen Gullydeckel er dazu hochgehoben hat.«

»Und das will er ohne ein Werkzeug geschafft haben«, wendet Marino ein. »Wie soll das gehen? Hat er etwa ein fünfzig Kilo schweres Gusseisenteil mit bloßen Händen entfernt, verdammt? Behaupte jetzt nicht, dass du das auch nur ansatzweise glaubst.«

»Man muss es ernst nehmen.«

»Ich kann euch erzählen, was er twittert«, verkündet Lucy. »Er gibt an, er sei nur dort gewesen, um zu reden und Naris Frau eine Tennistrophäe zu schenken, und Nari habe ihn angegriffen. Er habe Leo damit auf den Kopf geschlagen. Also ist Leo später wiedergekommen und hat ihn erschossen. Nicht nur ein Tweet«, wendet sie sich an mich. »Sondern gleich zehn, in denen es um diese Geschichte geht.«

»Die Tennistrophäe«, wiederhole ich. »Es wäre gut, wenn ich sie mir anschauen könnte, bevor ich ihn untersuche.«

»Es ist nie so passiert«, beharrt Marino, und ich denke an die Wohnung in der Farrar Street.

Ich habe weder eine Tennistrophäe noch Kampfspuren bemerkt. Dann fallen mir die Gitarren und die möglicherweise verwendete Bleiche ein, Einzelheiten, von denen Leo Gantz sicherlich keine Ahnung hat. Wer war in dieser Wohnung? Wer? Und was hat dieser Mensch dort getrieben?

Ich schicke Anne eine SMS, um sie zu fragen, ob sie noch im Haus ist und was die CT-Aufnahmen von Naris Leiche ergeben haben. Außerdem, ob ihr etwas Ungewöhnliches aufgefallen ist, einschließlich des Mageninhalts, den Luke Zenner als interessant bezeichnet.

»Ihr dürft nicht vergessen, dass Leo von seinem eigenen WLAN zu Hause aus getwittert hat«, fährt Lucy in ihren Erläuterungen fort. »Allerdings gilt das nicht für den Tweet von heute Morgen, der von Jamal Naris Tod handelte, obwohl der noch am Leben war. Diese IP-Adresse gehört dem Sheraton in Cambridge, dem Kongresszentrum. Der Tweet wurde um neun Uhr morgens von einem der Computer dort abgeschickt. Und dann wurde er wie wild retweetet«, fügt sie hinzu, während ich Annes Antwort lese.

Sie wird in die Anlieferungszone kommen, wo ich noch immer die Tür aufhalte, indem ich mich dagegenlehne. Ich höre zu, wie Lucy sagt, der Tweet von heute Morgen neun Uhr aus dem Sheraton stamme von demselben Twitter-Account, der den Namen Copperhead verwendet. In gewisser Weise habe ich damit gerechnet. Nun kann ich mir beinahe denken, warum Benton hier ist und was er und Lucy getan haben.

»In beiden Fällen wurde ein Hotelcomputer in einem Kongresszentrum benutzt«, fügt sie hinzu. »Weil die IP-Adresse und der Zugangscode zum Gerät zu öffentlich zugänglichen Computern gehören, die von Hotelgästen oder x-beliebigen Leuten benutzt werden, die sich nur eine Bordkarte ausdrucken wollen, gibt es keine Chance, die Tweets zurückzuverfolgen.«

»Also hast du keine Ahnung, wer Copperhead ist?« Ich sehe, dass Anne aus dem Flur auf uns zukommt. Ein langer weißer Kittel umflattert ihre Knie, und auf ihrem unscheinbaren, aber sympathischen Gesicht liegt ein Lächeln.

»Ich weiß, als wer er sich ausgeben will«, antwortet Lucy.

23

Georgina schiebt ihre Luke mitten im strahlend weißen Empfangsbereich auf.

Sie sagt etwas zu Anne, als diese an ihr vorbeigeht. Die beiden lachen, und Anne macht einen Scherz, offenbar ein Insiderwitz, den ich nicht verstehen kann, weil ich Lucys Ausführungen zum Thema Copperhead lausche.

»Der Twitter-Account gehört einen Michael Orland, der im Februar verstorben ist«, verkündet sie, und Marino macht ein verdutztes Gesicht.

»Der Typ mit dem Klavier?«, fragt er. »Ich habe ihn in der Leno-Show gesehen, kurz bevor die eingestellt wurde. Oder in American Idol. Es ist noch gar nicht so lange her. Vielleicht war es auch eine Aufzeichnung.«

»Jammerschade.« Anne gesellt sich zu uns.

»Dieser Michael Orland war Klempner«, spricht Lucy weiter. »Und nach seinem Tod hat jemand seinen Account gehackt.«

»Woher weißt du, dass er tot ist?«, erkundige ich mich.

»Twitter. Aus Wohnort, Lebenslauf und Kontaktdaten geht klar hervor, dass er der Michael Orland ist, der im letzten Februar in Florida einer Krankenhaus-Mordserie zum Opfer fiel«, antwortet sie. »Sechs Patienten haben tödliche Dosen Mivacuriumchlorid erhalten. Es könnten auch mehr gewesen sein. Eine Krankenschwester wurde verhaftet, und sie sind noch immer dabei, die Leichen von Patienten zu exhumieren, die plötzlich zu atmen aufgehört haben. Er stammte hier aus dieser Gegend, New Bedford, und musste sich auf einer Reise nach Saint Augustine einer Blinddarm-OP unterziehen. Kurz darauf ist er gestorben. Single, keine Kinder. Es ist ein ziemlich typisches Beispiel für das, was passiert, wenn niemand auf den Gedanken kommt, ein Twitter-Konto zu löschen. Einige Hacker haben Programme am Laufen, die nichts anderes tun, als nach lange nicht genutzten Accounts zu suchen. Normalerweise ist der Nutzer tot oder bemerkt es aus irgendeinem anderen Grund nicht. Und diese Accounts lassen sich wunderbar hacken.«

»Der Mensch, der das getan hat, muss etwas über ihn gewusst haben«, wendet Benton ein. »Er hat sich den Account sicher aus einem bestimmten Grund ausgesucht.«

Als ich frage, ob das Konto schon immer Copperhead hieß, bejaht Lucy das.

»Wahrscheinlich arbeiten Klempner viel mit Kupfer«, ergänzt sie. »Keine Ahnung, wie er auf den Namen gekommen ist.«

»Braucht man nicht das Passwort des Kontoinhabers, um in seinem Namen Tweets zu verschicken?«, will Anne wissen.

»Das Password zu kennen, wäre natürlich die einfachste Methode«, erwidert Lucy. »Allerdings nicht die einzige. Phishing-Seiten, Schadsoftware, unsichere Passwörter.«

Anne wirkt verwirrt. Allerdings scheint sie auch glücklich zu sein. In ihren Augen steht ein Strahlen, das früher nicht da war. Außerdem stelle ich fest, dass sie ihre Haare länger trägt und sich blonde Strähnchen hat färben lassen. Offenbar klappt es mit Luke. Sie sieht mich an und wartet auf meine Anweisung.

»Könntest du Jamal Naris CT-Aufnahmen auf den Bildschirm über meinem Arbeitstisch stellen?«, bitte ich sie. »Die wichtigsten von seinen Verletzungen und alles andere, was dir von Bedeutung zu sein scheint.«

»Es gibt wirklich überraschende Befunde. Hast du schon mit Luke geredet?«

»Nicht im Detail.«

»Was für Befunde?«, fragt Marino.

»Um es einmal so auszudrücken: Auch wenn er nicht erschossen worden wäre, wäre er so oder so hier gelandet«, meint sie. »Soll ich es genauer ausführen?«

»Nicht jetzt.« Nicht in Gegenwart der anderen. Ich möchte mir lieber selbst ansehen, worauf sie da anspielt, und Gelegenheit haben, meine eigenen Schlüsse daraus zu ziehen. »Und mach dich bitte auf die Suche nach Ernie. Ich glaube, er ist noch im Haus. Könnte er vielleicht in den Autopsiesaal kommen, damit ich ihm das hier geben kann?« Ich habe noch immer den Beutel mit den Pennys bei mir. »Tut mir leid, dass ich dich aufhalte. Ich weiß, dass ihr inzwischen eine Fahrgemeinschaft habt.«

»Luke ist schon weg. Ein Zahnarzttermin.« Sie wirft einen Blick auf die digitale Zeitanzeige an der Edelstahltür einer Kühlkammer. »Ich soll ihn in einer Stunde abholen«, fügt sie hinzu, während Lucy mit ihrem iPad neben mich tritt.

Sie zeigt mir das gehackte Twitter-Konto namens Copperhead und erklärt, der Avatar sei vor kurzem zu einem Fingerabdruck geändert worden. Schwarz auf weiß, er sieht aus wie ein bei der erkennungsdienstlichen Behandlung mit Tinte genommener Abdruck. Der Klempner aus New Bedford hat bis zum 10. Februar, seinem Todestag, dreihundertelfmal getwittert. Etwa drei Monate später ging es weiter mit den Tweets, nämlich als der Account benutzt wurde, um mir zum Muttertag ein Gedicht zu schicken. Einen Monat danach hat Copperhead ein zweites Mal getwittert. Das Sheraton Hotel ist gleich hier um die Ecke.

»Die Mühe mit IAFIS würde ich mir sparen«, spöttelt Lucy und vergrößert den Avatar mit den Fingern.

»Weder Porenstruktur noch Schleifen und Windungen oder sonst irgendetwas«, merke ich an. Also existieren auch keine Merkmale, die wir in das Integrated Automated Fingerprint Identification System oder eine andere Datenbank eingeben könnten. »Da sind überhaupt keine Minuzien. Das ist kein mit Tinte abgenommener Abdruck oder der Scan eines Fingers.«

»Nein, eine mit Photoshop angefertigte Fälschung, so als wolle uns jemand verspotten«, erwidert sie. »Ein Bild, das nichts weiter als ein Logo ist, offenbar von jemandem aus einem Browserfenster auf einen Desktop gezogen.«

Sie startet für uns eine Suchanfrage, indem sie die Begriffe Fingerabdruck und Logo eintippt. Auf dem Display ihres iPad erscheint eine Galerie von Fingerabdruckbildern. Eines davon sieht genauso aus wie der Avatar von Copperhead.

»Und welchen Grund könnte er gehabt haben?«, fragt Marino. »Vorausgesetzt, dass ihr glaubt, es gibt einen.«

»Man kann ihn nicht identifizieren«, antwortet sie. »Nicht zuordnen. Offenbar findet das jemand lustig.«

»Er will uns verhöhnen«, stimmt Benton zu. »Und er erhöht den Druck.«

»Vermutlich sollten wir daraus schließen, dass die Krankenhausmorde in Florida nichts mit den Schüssen zu tun haben. Jemand hat seine Identität gestohlen«, schlussfolgert Marino. Jedes Mal, wenn er den Fuß bewegt, berührt er die Fußbodenwaage, und auf dem Digitaldisplay an der Wand leuchtet eine Gewichtsangabe auf. »Also brauchen wir uns nicht über einen toten Klempner den Kopf zu zerbrechen.«

»Das ist im Großen und Ganzen richtig«, entgegnet Benton. »Zwischen dem Schützen und diesem Twitter-Account besteht keine offensichtliche Verbindung. Der Mörder ist nicht in Florida gestorben. Allerdings wäre es sehr wichtig zu wissen, wie und warum das Copperhead-Konto gehackt wurde.«

»Ich habe alle Follower von Orland überprüft und auch die Leute, deren Follower er selbst war«, meint Lucy zu mir. »Das habe ich schon erledigt, als jemand dir letzten Monat das Gedicht getwittert hat. Insgesamt einhundertundsechs Personen, ungefähr genauso viele wie zu seinen Lebzeiten. Einige haben vielleicht nicht mitgekriegt, dass er tot ist, und andere könnte ein schlechtes Gewissen daran gehindert haben, jemanden deshalb zu entfernen. Einige dieser Leute sind inzwischen selbst verstorben, sein Stiefvater zum Beispiel. Er hat in Worcester gewohnt und vor ein paar Jahren Selbstmord begangen.«

»Dann war er ein Fall fürs CFC«, stelle ich fest.

»Genau.«

»Wessen?« Ich habe das unangenehme Gefühl, die Antwort bereits zu kennen.

»Deiner«, erwidert sie. »Ein Chemiker, der sich mit Zyanid umgebracht hat.«

Ich erinnere mich sehr gut und habe den Bittermandelgeruch seines Blutes bei der Leichenöffnung noch beinahe in der Nase.

»Wir haben auch die Aufzeichnungen der Überwachungskameras überprüft.« Benton bestätigt meine Vermutung, womit er und Lucy den Nachmittag verbracht haben. »Jetzt schauen wir sie uns noch einmal an, um uns zu vergewissern, dass es nicht Leo Gantz war, der ins Sheraton spaziert ist, um einen der Computer zu benutzen.«

»Oder im Hotel in Morristown«, fügt Lucy hinzu. »Von einem Computer dort hat dir jemand letzten Monat das Gedicht getwittert. Diese Überwachungsbänder haben wir auch.«

Ich denke an das Kupferprojektil, die Fragmente und die Pennys, alle voller Grübchen nach einem Reinigungsgang im Tumbler. Für mich gibt es nicht den geringsten Zweifel daran, dass der Absender der Tweets und der Mörder, der seit Ende Dezember mindestens drei Menschen mit einem Scharfschützengewehr erschossen hat, ein und dieselbe Person ist. Wahrscheinlich war er sogar auf meinem Grundstück. Copperhead könnte jemand sein, den ich kenne.

»Warum sollte ein Jugendlicher so ein Geständnis ablegen?«, erkundigt sich Marino bei Benton.

»Da gibt es eine ganze Reihe von Gründen. Aufmerksamkeit wäre einer davon. Ich würde dir empfehlen, ihn aufs Revier zu bringen und in einen Verhörraum zu setzen. Kay und ich treffen dich dort, wenn du fertig bist.«

Benton will Leo Gantz durch einen Einwegspiegel beobachten. Er möchte zusehen, während ich seine Verletzungen untersuche. Und Gantz soll keine Ahnung haben, dass er überwacht wird.

»Am besten redest du zuerst allein bei ihm zu Hause mit ihm«, erklärt Benton Marino die Vorgehensweise. »Er wird ziemlich aufgedreht sein, weil er plötzlich im Mittelpunkt steht. Sein limbisches System läuft auf Hochtouren, denn sein Name ist überall im Internet. Wahrscheinlich klingelt das Telefon ununterbrochen. Und außerdem wird er inzwischen eine Heidenangst haben. Vermutlich hat es schon angefangen. Bis du dort bist, hat sich die Panik sicher noch mehr gesteigert. Aber auf die harte Tour kriegst du ihn nicht. Setz ihn nicht unter Druck.«

»Soll das heißen, dass noch keiner von den Kollegen bei ihm war?« Marino steht das Entsetzen ins Gesicht geschrieben. »Weder Machado noch einer deiner Jungs?«

»Nein, waren sie nicht. Allerdings wurde rings um seine Wohngegend ein Kordon gezogen, damit er sich nicht aus dem Staub macht. Ein unsichtbarer. Die Agents halten sich versteckt. Bis jetzt hat niemand das Haus betreten oder sich ihm genähert. Und Machado ist nicht das Thema. Der wird nirgendwo mehr auftauchen.«

»Okay.« Marino nickt, und sein Blick wird argwöhnisch.

Allmählich dämmert es ihm. Es bestand niemals die Gefahr, dass Machado den Fall in den Sand setzen könnte. Marino ahnt, dass er benutzt worden ist, weiß aber noch nicht, wie, warum oder ob es eine Rolle spielt.

»Wenn du mit Leo sprichst, musst du so tun, als wärst du sein Freund«, fährt Benton fort. »Schaffst du das? Bedräng ihn nicht.«

»Wer behauptet denn, dass ich andere Leute bedränge?« Marino verzieht finster das Gesicht.

»Ich möchte dir nur erklären, auf welche Methode es am besten funktioniert. Er wird darauf anspringen, weil er sich missbraucht und unverstanden vorkommt. Er glaubt, dass er alles verloren hat.«

»Verloren, dass ich nicht lache. Obwohl er es verdient hätte.«

»Behandle ihn wie ein Opfer, Pete. Auch wenn du ihn nicht für eines hältst«, wiederholt Benton eindringlich.

24

Die Arbeitsvorgänge im CFC sind in Form eines Kreislaufs organisiert. Logisch und präzise durchgeplant wie in einer gut geführten Klinik. So stelle ich es mir jedenfalls gerne vor.

Die erste Station ist die digitale Bodenwaage, ein Hightechmodell, aber mit einem altmodischen Messstab neben der Tür, wo Benton, Lucy und ich gerade mit Marino geredet haben. Inzwischen ist er fort. Nachdem der neueste Fall gewogen und vermessen worden ist, wird er zur Wachstation gebracht, wo ich gerade stehe. In der einen Hand habe ich die Schachtel mit Cannoli, in der anderen den Beutel mit den Pennys.

»Möchten Sie die vielleicht oder können Sie sie an jemanden weiterverschenken?« Ich stelle die Kuchenschachtel auf die Theke vor Georgias offenes Fenster.

»Die haben sich solche Mühe gemacht, die Dinger für Sie zu besorgen. Bei diesem Verkehrschaos und so.«

»Ja, und deshalb wäre es ein Jammer, sie zu verschwenden.«

»Na, ich möchte lieber nicht wissen, wie viele Punkte die haben. Und morgen früh ist Wiegen angesagt.« Mit einem Seufzer öffnet sie den Deckel. »Warum tun Sie mir das an, Dr. Scarpetta? Wollen Sie die Weight Watchers sabotieren?«

»Das würde ich niemals wagen.«

»Schon dreieinhalb Kilo. Zweieinhalb müssen noch runter.«

»Glückwunsch. Mögen Sie Erdnussbutter?«

»O nein.« Sie stöhnt auf. »Satan, weiche.«

»Vergessen Sie nicht, dass sie in den Kühlschrank müssen.«

»Was ist das da?«, fragt Lucy mich nach den Pennys, worauf ich es ihr erkläre.

»Warum hast du mir nicht Bescheid gesagt?« Sie hält die Münzen ans Licht.

»Hab ich doch gerade.«

»Ich meine, sobald du sie gefunden hattest.« Das ist ihr Ernst, und sie wirkt ziemlich aufgebracht.

»Während du über unser Haus geflogen bist?« Ich lächle sie an. »Du warst ein wenig beschäftigt.«

»Das Datum ist interessant.« Sie gibt mir den Gefrierbeutel zurück.

»Ich weiß.«

1981. Lucys Geburtsjahr, doch das werde ich nicht in Gegenwart von Georgia oder anderen Leuten erörtern. Kinder aus der Nachbarschaft, die mir einen Streich spielen wollten, oder eine symbolische Geste zu meinem Geburstag. Das erinnert mich daran, wie leicht mir heute Morgen ums Herz gewesen ist. Inzwischen ist alles bleiern und bedrohlich geworden. Je mehr Stunden vergehen und je mehr Dinge sich ereignen, desto greller scheinen die Münzen zu leuchten. Und mir ist klar, dass das Datum darauf kein Zufall sein kann.

Auf dem Sims der Wachstation, draußen vor der Glasscheibe, liegt eine schwere, in schwarzes Leder gebundene Kladde für handschriftliche Einträge. In Büchern wie diesem ist jeder Fall verzeichnet, seit es in Massachusetts eine Rechtsmedizin gibt. Die dicken Wälzer reichen bis in die vierziger Jahre zurück und werden, zusammen mit Ausdrucken von Akten, DNA-Karten und alten Zehen-Anhängern, im Archiv aufbewahrt. Inzwischen benutzen wir RFID-Smartbänder mit einem im 3-D-Drucker hergestellten Chip darin. Ich muss nur noch einen Scanner darüberhalten, um zu wissen, wer in unseren Kühl- und Gefrierkammern liegt.

»Brauchst du im Moment meine Hilfe?« Benton ist mit seinem Smartphone, seiner elektronischen Fußfessel, beschäftigt und starrt darauf. Als ihm eine silberne Haarsträhne in die Stirn fällt, streicht er sie geistesabwesend beiseite.

»Was möchtest du denn gerne tun?«, frage ich ihn.

»Was ich gerne tun möchte? Auf unserem Balkon in Miami sitzen, das Meer anschauen und einen Scotch trinken.« Er hebt den Kopf und blickt mir in die Augen. In seinem grauen Nadelstreifenanzug wirkt er elegant wie ein CEO oder ein Staranwalt.

»Klingt prima«, kommentiert Georgia. Ihr goldblondes Haar ist zu einem schicken Stufenschnitt geformt. Früher war es schwarz und schlicht frisiert. Außerdem ist sie geschminkt. Und dann auch noch die Diät.

All das begann, seit sie vor einigen Monaten hier angefangen hat, eine hübsche Frau, Anfang vierzig und ehemalige Verkehrspolizistin. Es entgeht mir nicht, wie sie Lucy betrachtet, die sie gar nicht wahrzunehmen scheint. Gott sei Dank. Ich möchte nicht, dass meine neueste Mitarbeiterin der Grund ist, warum meine Nichte den Ring ihrer Partnerin nicht mehr trägt. Offenbar ist überall das große Flirten ausgebrochen. Liz und Machado. Georgia und Lucy. Luke und Anne. Jen Garate mit ihren Anmachblicken und anzüglichen Bemerkungen gegenüber allen, einschließlich mir. Seit wann hat sich mein Institut in die Kulisse einer Seifenoper verwandelt? Was ist denn aus der Trennung von Beruflichem und Privatem geworden?

»Bis Marino Zeit für uns hat, würde ich mir gerne das Material noch einmal anschauen, das wir vorhin oben überprüft haben. Falls du nichts dagegen hast«, sagt Benton zu Lucy.

»Du kannst dort weitermachen, wo wir aufgehört haben«, erwidert sie. »Ich helfe dir gern.«

»Ich brauche dich aber hier«, sage ich zu ihr.

Wir müssen reden. Es geht nicht anders. Ich werfe einen Blick auf die Eintragungen in der Kladde und halte bei Gracie Smithers inne, die gerade abgeholt worden ist. Marblehead Neck, etwa dreißig Kilometer nördlich von hier, vierzehnjährige weibliche Leiche, weiß, Verdacht auf Ertrinken. Die Tote wurde heute Morgen um acht im Swimmingpool eines Hauses in der Ocean Avenue entdeckt. Ich gebe Lucy die Adresse.

»Könntest du versuchen, etwas darüber herauszufinden?«, frage ich sie, während Benton eine Nummer wählt und ein paar Meter geht.

»Wo liegt das Problem?« Sie tippt etwas in ein Suchfeld auf ihrem iPad ein.

»Mir erscheint es seltsam, dass die Jugendlichen, mit denen sie angeblich zusammen war, einfach weggelaufen sein sollen, ohne der Polizei oder sonst jemandem zu melden, dass sie ertrunken ist«, entgegne ich.

»Dr. Kato hat auf Unfalltod erkannt.« Georgia schaut in den Computer. »Alle Untersuchungsergebnisse sind da. Bis auf die Toxikologie. Für sie steht die Todesursache eindeutig fest, und sie hat es auch so in den Totenschein geschrieben.«

»Das wird noch Ärger geben«, antworte ich.

»Laut Polizei hat sich die Poolabdeckung gelöst, und die Jugendlichen hatten Alkohol intus«, liest Georgia vom Bildschirm ab. Ich erinnere mich an Jens Worte, das Wasser sei eiskalt und ihr Neoprenanzug undicht gewesen.

»Es steht zum Verkauf. Möbliert und sofort zu haben.« Lucy hat die Immobilie herausgesucht.

»Dann ist es offenbar unbewohnt, zumindest war das gestern Nacht der Fall«, stelle ich fest. »Woher mögen sie und ihre Freunde das gewusst haben? Man würde doch nicht einfach ohne Erlaubnis auf dem Pool anderer Leute herumturnen, wenn man annehmen müsste, dass jemand zu Hause ist.«

»Freunde? Also mehr als einer? Wissen wir, wie viele?«, fragt Lucy.

»Harold und Rusty sind von mehreren ausgegangen, und das haben sie vermutlich von der Polizei. Vielleicht hat Jen es auch so erfahren. Allerdings habe ich keine Ahnung, worauf sich diese Information begründet. Denn offenbar haben ihre Begleiter die Leiche einfach im Pool liegen gelassen, ohne Hilfe zu holen. Und wie wollen diese Freunde zum Haus gekommen und wieder verschwunden sein? Hatte einer von ihnen schon einen Führerschein?«

»Sie könnten in Laufnähe wohnen.« Lucy zeigt mir eine Diashow aus Fotos.

Das große Haus scheint aus der Jahrhundertwende zu stammen. Es ist grau mit weiß abgesetzten Kanten und einem Schieferdach und verfügt außerdem über geräumige Veranden und hohe Backsteinkamine. Eindrucksvoll erhebt es sich über eine felsige Anhöhe, von der eine Holztreppe hinunter zu einem schmalen Strand führt. Der schwarz gekachelte Pool hat eine L-Form; das Sonnendeck besteht aus Granit.

Ich erinnere mich, dass es gestern Nacht höchstens achtzehn Grad warm war, am Meer vermutlich sogar ziemlich kühl. Der Pool scheint nicht beheizt zu sein. Sicher wurde er winterfest gemacht, weshalb der Chlorgehalt des Wassers vermutlich zu hoch war, um darin zu schwimmen. Welcher Teufel hat diese jungen Leute geritten, bei Dunkelheit auf einer Poolabdeckung herumzuspringen? Die ganze Sache erscheint mir höchst dubios.

»Wissen wir, ob die Leiche bei der Einlieferung bekleidet war?«, erkundige ich mich.

»Ich habe die Aufstellung hier.« Georgia betrachtet den Bildschirm und klickt etwas mit der Maus an. »Jeans, T-Shirt, ein Turnschuh.«

»Mehr nicht?« Ich beobachte Benton beim Telefonieren.

»Mehr nicht«, bestätigt Georgia.

»Kein Problem, danke, Marty«, sagt Benton zu seinem Vorgesetzten, dem Leiter der FBI-Außenstelle in Boston. »Entschuldigen Sie, dass ich Sie aus einer Sitzung geholt habe.«

»Sechshundertfünfzig Quadratmeter Wohnfläche, ein zur Garage umgebautes Kutschhaus, ein Salzwasserpool, zwei Hektar Grund, Tennisplatz. Steht für sechs Millionen auf der Liste. Nun, eher stand«, fügt Lucy hinzu. »Wahrscheinlich werden sie mit dem Preis runtergehen oder es gar nicht mehr verkaufen. Wenn ein junges Mädchen im Pool ertrinkt, vergrault das die Interessenten.«

»Ich habe etwas von einer Klage und einem Kongressabgeordneten aufgeschnappt«, erwidere ich. »Hast du eine Ahnung, worum es gegangen sein könnte?«

»Offenbar gehört das Haus dem Immobilienkonzern Gordian Knot, und der ist eine personenbezogene Holdinggesellschaft, die Bob Rosados Immobilienbesitz in Massachusetts verwaltet. Und vermutlich vieles andere mehr.«

»Der Kongressabgeordnete aus Florida?«, wundere ich mich. »Der hat hier ein Haus?«

Rosado ist der Vorsitzende des Unterausschusses für Absicherung der Grenzen und Hoheitsgewässer im Ministerium für Heimatschutz. Inzwischen wird er häufig in den Nachrichten erwähnt, und zwar wegen seiner umstrittenen Bestrebungen, entlang der Grenze zwischen Arizona und Mexiko einen virtuellen Zaun zu ziehen. Außerdem war er in einige Skandale verwickelt.

»Seine Frau stammt aus Massachusetts. Die beiden besitzen Häuser hier, in New York, in Washington und in Aspen. Hauptwohnsitz West Palm Beach«, zählt Lucy auf, und allmählich mache ich mir Sorgen.

Shina Kato, meine Rechtsmedizinerin im praktischen Jahr, ist zwar intelligent, aber unerfahren. Sie hat ihr Staatsexamen noch nicht und würde bei einer Aussage als Gutachterin vor Gericht zerlegt werden. Wäre ich heute Morgen hier gewesen, ich hätte ihr niemals den Fall Gracie Smithers zugeteilt, ohne sie zumindest zu beaufsichtigen. Luke hätte besser aufpassen sollen, doch wahrscheinlich war er durch andere Aufgaben abgelenkt. Ich werfe noch einen Blick in die Kladde. Harold und Rusty haben die Leiche hergebracht, und ich erkenne ihre Initialen und auch die von Jen. Jetzt muss ich mir unbedingt die Fotos noch einmal ansehen, damit ich so schnell wie möglich auf dem Laufenden bin. Da braut sich eindeutig etwas zusammen.

»In den Nachrichten wird Gracie Smithers als das Opfer bezeichnet, und es weist nichts darauf hin, dass sie mit mehreren Freunden zusammen war, als sie ertrank.« Lucy stöbert im Internet weitere Informationen auf, während Benton mit seiner Dienststelle abklärt, dass keine Agents bei Leo Gantz zu Hause erscheinen sollen. »Nur ein sogenannter Freund«, verkündet Lucy, »und zwar ein männlicher Teenager, dessen Name nicht genannt wird.«

»Vermutlich, weil er noch minderjährig ist.«

»Das steht hier nirgendwo, für mich ein Indiz dafür, dass es sich nicht so verhält«, entgegnet Lucy. Unterdessen erklärt Benton, Marino sei bereits unterwegs zu Gantz und dürfe auf gar keinen Fall gestört werden.

»Ich würde darauf tippen, dass der Mann in Gracie Smithers’ Begleitung kein Minderjähriger war und seine Gründe hatte, sich für das, was er im Schilde geführt hat, ausgerechnet dieses Haus auszusuchen«, schlussfolgert Lucy. »Wenn du mich fragst, hält da jemand mit viel Einfluss den Deckel drauf. Es würde mich nicht wundern, wenn sich herausstellt, dass es sich bei dem großen Unbekannten um Bob Rosados Sohn Troy handelt. Der hatte schon früher mal Schwierigkeiten, weil er eine Dreizehnjährige im Internet gemobbt hat. Sie hat sich in ihrem Wandschrank aufgehängt, und die Rosados wurden verklagt. Offenbar kam es zu einer außergerichtlichen Einigung. Es ist vor fünf Jahren in Palm Beach County passiert. Damals war Troy vierzehn. Zwei Jahre später wurde er wegen verkehrsgefährdender Fahrweise angehalten. Auf dem Rücksitz lag ein Rigby .416 mit einem Sichtfernrohr von Swarovski, ein gefährliches Jagdgewehr für Safaris, das fünfunddreißigtausend Dollar kostet und seinem Vater gehörte. Als Troy sich weigerte, aus dem Auto zu steigen, hat der Polizist ihn mit dem Elektroschocker ruhiggestellt.«

»Der Junge scheint ja eine wandelnde Persönlichkeitsstörung zu sein«, bemerke ich.

»Es kommt noch besser.« Lucy hat weitere Informationen entdeckt.

25

»Eine Verurteilung wegen Alkohols am Steuer, keine Haft, keine Geldstrafe. Ihm wurde für ein Jahr der Führerschein abgenommen, und er hätte sechzehn Wochen lang an einem Therapieprogramm gegen Alkohol- und Drogenmissbrauch teilnehmen müssen«, sagt sie. »Doch stattdessen wurde er offenbar ins Internat gesteckt.«

»War das in Florida?«, erkundige ich mich.

»Die Verurteilung ja. Aber jetzt ist er hier.«

»Er ist mit neunzehn oder zwanzig noch im Internat?«

»Ein Stück nördlich von hier. Needham Academy, das ist so etwas wie eine Kuscheleinrichtung, in der reiche Leute ihren gestörten Nachwuchs parken«, erwidert Lucy. »Und wie es aussieht, kann er den Campus verlassen. Einen Monat nach der Sache mit dem Alkohol am Steuer und eine Woche nachdem er in Needham angefangen hat, wurde er wegen Brandstiftung festgenommen. Doch das Verfahren wurde eingestellt.«

Ich beobachte, wie Benton den Flur entlang zum Aufzug geht. Allem Anschein nach hört er uns zu.

»Ein Wohnblock ist niedergebrannt, nachdem jemand eine Leuchtkugel in ein Fenster geschossen hat. Anscheinend reiner Mutwille, kein Motiv.« Lucys Suchmaschinen wühlen sich durch die Daten und spucken in atemberaubendem Tempo neue Informationen aus. »Es gab einen Toten, einen Rollstuhlfahrer, der es nicht mehr aus dem Gebäude geschafft hat.«

»Rauchvergiftung.« Ich erinnere mich an den Fall.

»Und kurz darauf haben die Rosados ihr Haus in Marblehead zum Verkauf angeboten. Ein Führerscheinentzug? Genau. Wie kommt Troy dann von A nach B?«

»Und warum wurde er nicht wegen eines Tötungsdelikts angeklagt?«

»Offenbar konnte man keine Leuchtpistole finden oder ihm nachweisen, dass er je eine besessen hat. Ach, übrigens, sein Vater geht oft zum Fischen und auf die Jagd. Es ist nicht ungewöhnlich, dass Jäger Leuchtpistolen haben, und auf seiner Jacht ist ganz sicher eine.«

»Seiner Jacht?«

»Ein ausgesprochen schicker Kahn.«

»Ich überlege gerade, wie er an so viel Geld gekommen ist.«

»Immobiliengeschäfte. So konnte er es sich auch leisten, in die Politik einzusteigen und außerdem jede Menge Hobbys zu pflegen. Jagen, Fischen, alles, was das Herz begehrt, einschließlich einer Schönheit als Ehefrau.«

»Er selbst war ziemlich oft in den Nachrichten, aber an den Sohn kann ich mich nicht erinnern«, stelle ich fest.

»Die beschäftigen eindeutig ein Team, das Schadensbegrenzung betreibt und die Dinge unter den Teppich kehrt. Um zu finden, was ich gerade entdeckt habe, muss man wissen, wo man zu suchen hat.«

Was sie meint, ist, dass man das Hacken beherrschen muss. Ich beobachte, wie Benton den Aufzugknopf drückt. Die Türen aus poliertem Stahl gleiten lautlos auf. Er hört uns noch immer zu.

»Da hätten wir’s ja.« Lucy lehnt an der Theke und beugt sich konzentriert über ihr iPad, während Georgias Blick nur ihr gilt. »Uber«, verkündet Lucy. »Troy benutzt diesen Fahrdienst und hat die App auf seinem Telefon.«

»Und was wissen wir noch?«, frage ich.

»Auch wenn er nie wegen einer Straftat vor Gericht stand, liefen einige Zivilklagen. Es wurde zwar alles eingestellt, reichte aber für eine Akte. Man muss sie nur aufstöbern.«

Lucy hat sich bei Bloomberg Law, Lexis Nexis oder vielleicht PACER eingeloggt. Falls sie noch andere Seiten besucht, nämlich solche, von denen sie die Finger lassen sollte, will ich es lieber nicht wissen.

»Der Besitzer des abgebrannten Hauses und die Familie des Mannes, der gestorben ist, haben Anzeige erstattet, doch es fand sofort eine außergerichtliche Einigung statt«, spricht sie weiter. »In der ursprünglichen Klageschrift steht, die Kläger hätten vorgebracht, dass Troy mit Uber zu einer Paintball-Arena in South Boston gefahren ist. Dort wurde er abgesetzt, und einige Stunden später wurde er dabei gesehen, wie er das brennende Haus beobachtet hat.«

»Von wem gesehen?«, hake ich nach. Benton hält die Aufzugtüren geöffnet und schaut in unsere Richtung. »Und das wurde auch nie in den Nachrichten erwähnt?« Mir kommt das ziemlich eigenartig vor.

»Ein Feuerwehrmann hat ihn gefragt, wer er sei und was er hier verloren habe.« Lucy überfliegt eine weitere Akte, die sie ausgegraben hat. »Bei der Polizei hat der Feuerwehrmann ausgesagt, Troy habe auf ihn gewirkt, als ob die Feuersbrunst ihn erregt hätte. Außerdem schien ihm gleichgültig zu sein, dass dabei Menschen verletzt oder getötet werden könnten. Als er den Jungen darauf hinwies, dass einige der Bewohner ihr Zuhause und ihr gesamtes Hab und Gut verloren hätten, lautete die Antwort, sie hätten ohnehin nicht viel besessen.«

»Was für ein mieser Stinker«, merkt Georgina abfällig an. »Den hätte man schon als Welpen ersäufen sollen.«

»Man kann die Anzeige bei PACER entdecken, wenn man sich durch genügend Aktenberge wühlt«, ergänzt Lucy.

Public Access to Court Electronic Records ist eine nicht allgemein zugängliche Regierungswebsite, auf der sich die meisten juristischen Laien nur mühsam zurechtfinden. Allerdings würde das einen ehrgeizigen Reporter nicht abschrecken.

»Mich interessiert, warum nicht schon längst jemand auf diese Anzeige gestoßen ist«, wende ich ein. »Wie kann es möglich sein, dass der Sohn eines prominenten Bundespolitikers nie auf dem Radarschirm auftaucht?«

»Krisenmanagement. Offenbar hat er wirklich gute Leute«, entgegnet sie, und wieder spüre ich, dass Wut in ihr hochkocht. »Man berechnet voraus, was sich zu einem Problem auswachsen könnte, und kappt es an der Wurzel. Ständige Überwachung des Internets und Risikoanalysen. Dazu keinerlei Skrupel, wenn es darum geht, das Image der Marke zu schützen. Die Person, die das für Rosado erledigt, muss äußerst gerissen und außerdem einflussreich sein. Vermutlich tummelt sie sich den Großteil der Zeit anonym in geschützten Datenbanken und agiert völlig gewissenlos.«

Wie du, denke ich.

»Geheimhaltung und Manipulation«, sage ich stattdessen. »Dazu braucht man eigentlich nur genug Macht und Geld.«

»Für einen Politiker muss so ein Sohn ein Albtraum sein.« Lucy hält mir ihr iPad hin, damit ich mir eine Facebook-Seite anschauen kann.

Troy Rosado hat ein hübsches jungenhaftes Gesicht, schwarze Locken und ein fröhliches Lächeln. Doch seine Augen sind tot. Ein kleiner Psychopath. Ich werfe einen Blick auf mein Smartphone, wo gerade eine SMS von Benton angekommen ist.

Falls der Vater oder jemand, der für ihn arbeitet, Kontakt mit dir aufnehmen will, wimmel ihn ab.

Anscheinend ermittelt das FBI gegen den Kongressabgeordneten Rosado. Oder sie sind hinter dem Sohn her.

»Das mit dem jungen Mädchen ist wirklich eine traurige Sache, und jemand wird dafür bluten müssen. Ein leeres Haus, ein Pool und stinkreiche Leute?«, sagt Georgia und starrt dabei weiter Lucy an.

Kerzengerade, stolz und ernsthaft in ihrer marineblauen CFC-Uniform, thront sie auf ihrem Stuhl. Georgia hat meine Nichte ein wenig zu gern.

»Der Junge ist bis ins Mark verdorben, und bösartige Jugendliche treiben es noch viel schlimmer als Erwachsene.« Georgia ist empört. »Was ist das heute nur für ein Tag? Und dabei bin ich erst seit zwei Stunden hier. Vor dem Gebäude stehen Übertragungswagen und filmen fürs Fernsehen. Ich wette, dass die Medien jetzt anfangen werden, im Fall Gracie Smithers herumzubohren.«

Georgia kontrolliert die Aufnahmen der Überwachungskameras auf den Flachbildschirmen in ihrem Cockpit. Sie zeigen Bilder aus jeder wichtigen Perspektive, auch Innenaufnahmen der Anlieferungszone, des Asservatenraums und des Empfangs, wo ich jetzt stehe.

»Warnen Sie mich vor, wenn Sie gehen wollen«, sagt sie. »Dann kann ich dafür sorgen, dass sich draußen keine Kamerateams herumdrücken.«

»Sollte ich sonst noch etwas wissen?« Ich lege die große schwarze Kladde wieder auf die Theke.

»Bis jetzt sechs Fälle, wie Sie sehen können. Zwei weitere sind gerade gebracht worden«, antwortet Georgia. »Die beiden Verkehrstoten. Dr. Zenner möchte sich morgen früh darum kümmern.«

»Gut.«

»Sie wurden eingeliefert, kurz bevor Sie kamen. Tot bei der Ankunft im Memorial Hospital. Ein Brautpaar. Wirklich eine Tragödie.« Sie gibt sich geschlagen und legt ein Cannolo auf ein Blatt Kopierpapier. »Außerdem der Kranfahrer von gestern.« Sie schaut auf den Computerbildschirm. »Die Todesursache ist noch nicht klar. Luke möchte nicht, dass die Leiche schon freigegeben wird.«

»Und warum?«, frage ich. »Gibt es Zweifel beim toxikologischen Befund?«

»Ich glaube, es sind eher allgemeine Zweifel. Er hat den großen Kran bedient, und zwar an der Baustelle des Hochhauskomplexes in der Somerville Avenue. Es ist noch nicht sicher, ob er gestern Morgen beim Hochklettern ins Führerhaus auf der Leiter ausgerutscht oder nach einem Herzinfarkt abgestürzt ist.« Sie tunkt den Finger in die cremige Frischkäsefüllung und kostet. »Jetzt habe ich gesündigt. Es gibt kein Zurück mehr.«

»Wir sind im Autopsiesaal«, erwidere ich. »Ich möchte, dass Sie nicht nur nach Reportern, sondern auch nach einem Versicherungsdetektiv namens Rand Bloom Ausschau halten. Er fährt einen großen grauen Pick-up, einen Ford. Seine Lieblingsbeschäftigungen sind Fotos machen und Hausfriedensbruch.«

Georgia notiert es sich. »Ich weiß genau, wen Sie meinen.« Als sie mich ansieht, ist der Ausdruck ihrer Augen hart und abweisend. »Diesen Pick-up habe ich schon ein paarmal hier beobachtet. Erst letztens, am späten Nachmittag … lassen Sie mich überlegen. Ich glaube, es war am Montag. Er hat die Leute fotografiert, die rein- und rausgefahren sind. Und wenn das Tor aufging, auch alles, was auf dem Parkplatz passierte. Also habe ich ihn mir vorgeknöpft und ihm die Leviten gelesen. Ein mieser Typ mit einer großen Narbe und scheußlichen Augen, als hätte ihm jemand eins in die Fresse gegeben.«

»Da wäre noch etwas, was du für mich überprüfen könntest«, sage ich zu Lucy, als wir den geschwungenen Flur entlanggehen, der vom Empfang tief in meine dunkle Smaragdstadt führt, wo die Gäste auseinandergenommen und wieder zusammengesetzt werden.

»Interessiert dich, was mit seinem Gesicht los ist?«, erkundigt sie sich. »Warum ist das wichtig?«

»Ich will wissen, wer und was er wirklich ist und welche Motive er hat. Abgesehen vom Geld. Aller Wahrscheinlichkeit nach ist er nicht immer Versicherungsdetektiv gewesen. Viele Leute, die diesen Beruf ausüben, waren früher bei der Polizei. Außerdem ist er offenbar in einige Dinge verwickelt, die alle mit mir zu tun haben. Johnny Angiers zum Beispiel, der Arzt, der in Estabrook Woods gestorben ist. Und du hast ja gehört, wie wir vorhin über Leo Gantz geredet haben. Bloom hat Joanna Cather bedrängt und Jamal Nari nachspioniert, und zwar wegen eines Versicherungsanspruchs. Dann hätten wir da noch Patty Marsico, die am letzten Thanksgiving in Nantucket ermordet wurde. Er ist auch für ihren Fall zuständig, weil ihr Mann ihren Arbeitgeber, eine Immobilienfirma, verklagt hat.«

Im Asservatenraum sind die Lichter heruntergedimmt. Die Tür ist abgeschlossen, es ist niemand da. Durch das Beobachtungsfenster kann ich mit weißem Papier abgedeckte Tische, Arbeitsflächen und Trockenschränke mit Glastüren erkennen. Eine Jeans, ein T-Shirt mit einem blaugrünen Muster und einen kleinen Turnschuh, nur einen. Was ist aus dem anderen Schuh und ihrer Unterwäsche geworden? Wo sind Jacke und Socken? Und ihr Mobiltelefon, falls sie eins hatte?

»Sollte sich herausstellen, dass dieser Versicherungsdetektiv Verbindung zu Gracie Smithers hat« – anscheinend hat Lucy meine Gedanken gelesen –, »kannst du sicher sein, dass da eine ziemlich üble Sache am Laufen ist.«

»Das ist mir klar. Bei dir klingt es, als hättest du Grund zu dieser Vermutung.«

Ein Schatten, düster und undurchdringlich, tritt in ihre Augen. Als ich sie danach frage, antwortet sie, alles sei bestens. Es sei nicht weiter wichtig. Ich widerspreche.

»Und was genau findest du nicht weiter wichtig?«, hake ich dann nach.

»Ich habe keine Lust, meine Energie an solche Dinge zu verschwenden.«

»Was für Dinge?«

»Okay«, erwidert sie. »Es passieren zu viele seltsame Sachen, und allmählich sehen mich die Leute so komisch an. Nicht, dass ich so etwas zum ersten Mal erleben würde. Allerdings nicht hier.«

Ich bleibe mit ihr auf dem menschenleeren Flur stehen. Direkt vor uns befindet sich die Histologie mit ihren Mikrotomen und Geräten zum Einblocken von Gewebeproben und Anwärmen von Objektträgern. Um diese Uhrzeit ist niemand hier. Die Mitarbeiter in den Labors sind nur selten länger als bis fünf im Haus. Lucy und ich sind ganz allein.

»Welche Leute?«

»Als Jen vom Tatort im Fall Nari zurückkam, hat sie Bryce gegenüber eine ihrer typischen Bemerkungen losgelassen. Und natürlich musste er es mir brühwarm weitererzählen. Allerdings verhält er sich in letzter Zeit ein bisschen hektisch, als würde ich ihn nervös machen.«

»Bryce ist immer hektisch.«

»Sie muss aufhören, über mich zu reden und rumzugoogeln.«

Lucy hat nie einen Hehl daraus gemacht, dass sie Jen Garate nicht mag, und war dagegen, dass ich sie einstelle. Und jetzt das, denke ich.

»Wie objektiv kannst du über sie urteilen, nachdem du sie seit dem ersten Tag abgelehnt hast, Lucy?«

»Es sind mehrere Kleinigkeiten, Tante Kay, Sachen, die man nicht beweisen kann, und etwas Schlimmeres gibt es nicht.«

»Schlimmer als was?«

»Als wenn die Leute plötzlich verunsichert sind. Paranoid. Und nicht sagen, was sie denken. Sie machen einfach nur einen Bogen um einen.«

»Nicht auch noch du«, antworte ich. »Was ist nur los mit euch allen? Es ist, als würden hier plötzlich die Gesetze der Schwerkraft abgeschafft und meine Mitarbeiter würden anders ticken.«

Zu Marinos Zeiten war es besser. Er hat irgendwie für ein Gleichgewicht gesorgt.

»Was für Bemerkungen meinst du? Und was googelt sie?«, frage ich und denke dabei an Jens Worte von heute Vormittag.

Ihre Anspielung darauf, dass Lucy durch einen gesperrten Luftraum fliegt, war absolut unangebracht.

»Sie hat laut spekuliert, wo ich wohl heute Morgen war, als Jamal Nari erschossen wurde. Außerdem meinte sie, sie könne es gut verstehen, wenn ich ihn abgeknallt hätte, nachdem er im Weißen Haus so mit dir umgesprungen ist. Laut Bryce war das natürlich nur ein Scherz.« Lucy tut, als berühre sie das alles nicht, während ich mich wieder einmal über die menschliche Dummheit wundere.

Niemand, der bei klarem Verstand ist, würde sich mit Lucy anlegen, und je gleichgültiger sie sich gibt, desto weniger nehme ich ihr das ab. Lucy ist geduldig. Sie hat die Ruhe weg. Sie wird sich Zeit lassen. Und dann, eines Tages, werden die Jen Garates dieser Welt nicht wissen, wie ihnen geschieht.

»So ein Verhalten kann ich nicht dulden«, entgegne ich. »Und ich begreife nicht, wie sie dazu kommt, Witze über einen Mordfall zu machen und sogar anzudeuten, du hättest ein Motiv, jemanden zu erschießen. Das ist überhaupt nicht lustig.«

»Ich habe schon mehrere Menschen erschossen. Deshalb haben FBI und ATF mich ja mit dem größten Vergnügen vor die Tür gesetzt und außerdem Gerüchte über mich verbreitet, als ich meine eigene Sicherheitsfirma hatte.«

Letzteres ist ein beschönigender Ausdruck für paramilitärische Einsätze im Auftrag der Regierung, ein Thema, das wir lieber nicht erörtern.

»Kennt Jen deine Vorgeschichte?«

»Im Internet kursieren Informationen. Mehr als früher. Insbesondere über meine Vergangenheit.«

»Warum?«

»Blogs, die mich als durchgeknallt und gefährlich hinstellen.«

»Sicher hast du einen Verdacht, wer so etwas tun könnte und warum«, antworte ich. Dass sie daran scheitert, etwas herauszufinden, kommt nämlich verdammt selten vor.

Doch sie erwidert, sie habe keine Ahnung. Nicht wirklich. Nicht ganz. Nichts, was sie beweisen könnte. Schon wieder dieses Wort. Offenbar meint sie, etwas beweisen zu müssen, und ich glaube ihr nicht ganz, dass sie tatsächlich im Dunkeln tappt. Ich befürchte das genaue Gegenteil.

»Machen wir uns doch nichts vor. Wenn man eine Liste abarbeiten würde, würde kein sehr guter Eindruck von mir dabei herauskommen«, sagt Lucy. Etwas hat sie aus dem Gleichgewicht gebracht.

Im Moment strahlt sie eine seltsame Mischung von geballter Kraft und leichtem Grauen aus. Ich bemerke außerdem Aufregung.

»Wenn ich nicht selbstständig wäre, würde mich außer dir niemand einstellen«, fährt sie fort. »Das hättest du auch nicht tun sollen, was uns beiden klar ist.«

»Niemand hat das Recht, irgendwelche Listen abzuarbeiten.«

»Jen nennt mich hinter meinem Rücken die Hackerin. Sie behauptet, ich würde sämtliche E-Mails anderer Leute lesen.«

»Vermutlich stimmt das auch. Und für mich klingt das nach Rivalität und Eifersucht«, verkünde ich.

Wir gehen weiter. Direkt vor uns befindet sich die Anthropologie.

26

Es brennt Licht, und Alex Delgado, unser forensischer Anthropologe, beugt sich gerade über einen mit einem blauen Tuch abgedeckten Untersuchungstisch, wo er einen Oberschenkelknochen betrachtet. Dieser ist bräunlich verfärbt und beschädigt. Die Gelenkpfanne fehlt, offenbar von Tieren abgekaut.

Alex ist groß und mager und kahl wie eine Billardkugel. Den weißen Kittel hat er bis zu seinem stielartigen Hals zugeknöpft. Die randlose Brille mit den dicken Gläsern lässt seine Augen eulenhaft wirken. Außerdem sieht er immer ein wenig schäbig, ja, beinahe staubig aus, als passe er sich wie eine Motte seiner Umgebung an. Langsam und bedächtig beginnt er, den Oberschenkelknochen und andere Gebeine in einem cremefarbenen Pappkarton zu verstauen. Als wir das Beobachtungsfenster erreichen, stelle ich fest, dass er nicht allein ist. Ernie Koppel ist bei ihm.

»Sehr gut«, sage ich zu Lucy und öffne die Tür. »Dann wollen wir die Sache mal erledigen.«

Als wir eintreten, starrt uns ein zahnloser Schädel aus leeren Augenhöhlen entgegen. Mir steigt ein wachsartiger, muffiger Geruch in die Nase, leicht ranzig wie Fett oder Talg. Dieser Geruch hält sich hartnäckig. Ich erschnuppere ihn sogar an Knochen, die schon mehrere Jahrhunderte alt sind.

»Ich wollte Sie gerade anrufen«, wende ich mich an Ernie.

»Und ich wollte zu Ihnen, bevor ich Feierabend mache. Ist das Ihr Raumschiff da draußen in der Anlieferungszone?«, fragt er Lucy.

»Welches Raumschiff?«

»Ich wette, das Ding ist nicht so schnell wie mein Toyota.«

»Da haben Sie sicher recht«, erwidert sie, während ich mich dabei ertappe, dass ich Ernie daraufhin beobachte, ob er sich anders verhält als sonst.

Falls Ernie sich vor Lucy fürchtet, ist nichts davon zu bemerken. Auch Alex ist so wie immer, allerdings ist er sensibel wie ein Felsbrocken. Ich hole mir einen Markierstift von einem Rollwagen, wo er zwischen Zangen, Pinzetten, Rippensägen, Pinseln, Nadeln und Schieblehren liegt. Ringsherum stehen Tische mit Skeletten, die zusammengesetzt sind wie Puzzlespiele. Männlich, weiblich, alt und jung, einige Schädel kräftig und robust, andere klein und zierlich. Ich zeichne den Beutel voller Pennys mit meinen Initialen ab und notiere auch die Uhrzeit. Es ist zwanzig nach sechs. Ernie nimmt den Beutel entgegen, die Beweiskette wurde nicht unterbrochen.

Er trägt Jeans und ein blaugestreiftes Hemd und niemals eine Krawatte, wenn er nicht zu Gericht muss. Als Sonnenanbeter, der jedes verlängerte Wochenende und jeden Urlaub an der Golfküste von Texas verbringt, arbeitet er bereits an seiner Sonnenbräune. Er ist in Galveston geboren und aufgewachsen und hat seinen gedehnten Akzent nie verloren. Seine kräftige Statur und sein robustes Äußeres wollen nicht ganz zu seinem Beruf passen. Ich bin kein Cowboy, lautet seine Standardantwort. Eher so eine Art Astronaut auf der Reise durch die Galaxie einer vergrößerten Welt, wo ein einzelliges Diatom ein Juwel und eine Staubflocke ein Ungeheuer ist.

»Benton hat mir kurz erklärt, was heute Morgen bei Ihnen auf dem Grundstück los war und dass seiner Ansicht nach ein Tumbler im Spiel ist«, sagt er zu mir, und ich passe gut auf, ob er Lucy schneidet.

»Die Münzen wurden eindeutig poliert«, antworte ich. »Sie sind über dreißig Jahre alt.«

Er hält den transparenten Beutel hoch. Als er ihn kippt, fängt sich das Licht in den Münzen. »1981. Sagt Ihnen dieses Datum etwas?«, erkundigt er sich.

»Es war kein gutes Jahr.« Lucy schaut wieder auf ihr Computerdisplay, als suche sie etwas. »Im März hat John Hinckley jr. auf Reagan geschossen, und sechs Wochen später wurde auf dem Petersplatz in Rom ein Attentat auf den Papst verübt. Im August wurde Mark David Chapman wegen des Mordes an John Lennon zu einer Haftstrafe verurteilt, und zwei Monate danach fiel Präsident Anwar as-Sadat während einer Parade in Kairo einem Anschlag zum Opfer. Vier Fälle von Schusswaffengebrauch, die die Welt nicht vergessen wird«, trägt sie Fakten vor, die sie sicher schon längst kannte. Vielleicht will sie Ernie ja auch auf den Arm nehmen.

Manchmal ist es unmöglich festzustellen, ob sie einen Scherz machen will. Außerdem finde ich ihre Art im Moment überhaupt nicht komisch. Sie benimmt sich seltsam, ganz anders als sonst. Ich empfinde ihre Witze als aggressiv, vielleicht traurig und streitlustig und außerdem ziemlich mackerhaft.

»Am besten erinnere ich mich an die Hochzeit von Prinz Charles und Lady Diana. Meine Frau saß den ganzen Tag vor dem Fernseher und hatte Tränen in den Augen.« Alex öffnet die Glastür eines Edelstahlschranks, der bis zur Decke reicht.

»Und das Ergebnis war einfach märchenhaft«, höhnt Lucy.

»Sie waren damals doch noch gar nicht geboren.« Als er den cremefarbenen Karton anhebt, höre ich die Knochen darin klappern.

Sie verbessert ihn nicht. Auch ich schweige.

»Wir haben gerade über die sterblichen Überreste von Anfang der Woche geredet.« Alex stellt den Karton in den Schrank und schließt die Tür. »Die aus dem Brunnen auf der alten Farm in North Andover.«

»Der Messermord«, ergänze ich.

»Ein Fragment der Klinge«, erklärt Ernie. »Ein winziges Stück der Messerspitze steckte im linken Oberschenkelknochen, und zwar im oberen Bereich der Innenseite.«

»Woran die Frau gestorben wäre, wenn die Beinschlagader durchtrennt wurde«, merke ich an. »Sie hätte höchstens noch ein paar Minuten gelebt.«

»Vielleicht können wir eine Übereinstimmung des Messerfragments mit dem Rest der Klinge feststellen«, sagt Alex. »Allerdings sind diese Knochen so alt, dass es vermutlich niemanden mehr gibt, den man anklagen könnte. Es ist mindestens fünfzig Jahre her, möglicherweise auch länger.«

Sie erörtern vertrauliche Einzelheiten zu einem Fall in Lucys Gegenwart, so wie sie es immer getan haben. Ich kann es ihr nicht verdenken, dass sie sich über verleumderische Blogs und geschmacklose Scherze ärgert, doch normalerweise ist ihre Haut so dick wie ein Panzer.

Wir lassen Alex und seine Knochen hinter der geschlossenen Tür allein. Draußen auf dem Flur gehen Lucy, Ernie und ich ein Stück, bis wir außer Sichtweite sind, und suchen uns ein freies Plätzchen an der Wand zwischen einem Schrank und einer verschlossenen massiven Eisentür, die in die Haustechnik führt.

»Offenbar waren Sie mit dem Hubschrauber unterwegs.« Ernie weist auf Lucys Fliegeroverall. »Wann darf ich einmal mitfliegen?«

»Sobald ich das Handbuch fertig gelesen habe«, erwidert sie.

Ernie wirft mir einen Blick zu und erstattet mir dann Bericht. »Ein LRX-Projektil, Kaliber .308, Pulvergewicht 11,7 Gramm, abgeschossen aus einer .300 Winchester Magnum. So etwas sieht man nicht häufig.«

»LRX?«, wiederhole ich.

»Konzipiert für große Entfernungen«, antwortet Lucy an seiner statt.

»Massives Kupfer, poliert. Und das blaue Material, das Luke im Hirngewebe sichergestellt hat, ist Polymer«, fährt er fort. »Ich weiß, das ist nicht unbedingt mein Fachgebiet, aber Liz und ich haben die Köpfe zusammengesteckt.«

»Wie viele Aufpilzungen?«, fragt Lucy.

»Vier.«

»5R-Drall?«

»Laut Liz ja.«

»Sind Ihnen Tipped Triple Shocks von Barnes ein Begriff?«

»Ich bin kein Waffennarr.«

»Qualitätsmunition, Match-Klasse, jede Menge Kupfer. Das Beste vom Besten«, erklärt Lucy. »Vor ein paar Jahren haben die dann etwas rausgebracht, das von Fans als die World-of-Warcraft-Version ihrer berühmten Triple-Shocks mit besonders großer Reichweite bezeichnet wird. Massives Kupfer mit einem Ballistic Tip, das sich beim Auftreffen zu vier blütenblattähnlichen Enden aufpilzt. Tötet rasch und sauber. Gedacht für die Großwildjagd aus weiter Entfernung.«

»Löwen, Tiger und Bären zum Beispiel.« Als Ernie sie mustert, kann ich nicht feststellen, ob er argwöhnisch oder beeindruckt ist. »Jetzt sagen Sie nicht, dass Sie auch noch zur Jagd gehen.«

»Nicht auf Tiere.« Wieder dieser befremdlich spöttische Unterton, der mich an Trockeneis erinnert.

»Nur auf Zweibeiner, und viele von denen haben es nicht besser verdient.«

»Ich fange niemals Streit an, falls Sie darauf hinauswollen.«

»Scherz beiseite«, unterbreche ich sie. »Ich wusste gar nicht, dass du dich so gut auskennst.«

»Ich war beim ATF – Alkohol, Tabak, Feuerwaffen, das alles war mein Aufgabenbereich.«

»Ich dachte, du wärst Brandermittlerin gewesen.«

»Ich war eine ganze Menge.« Lucy ist ungewöhnlich mitteilsam, was ihre Vergangenheit betrifft.

Vielleicht liegt es an den Blogs. Oder an den hinterhältigen Seitenhieben und Gerüchten. Sie verhält sich, als müsse sie sich durchsetzen, was eigentlich nicht ihre Art ist. Ich tippe auf eine Konkurrenzsituation.

»Ich habe meinen eigenen Schießstand und eine Büchsenmacherwerkstatt, und, ja, ich kenne mich gut aus«, spricht sie weiter. »Das Geschoss ist so schwer, dass es den Körper von Großwild durchschlägt. Damit meine ich Tiere, die um einiges größer sind als Menschen. Ich frage mich, ob der Killer ein spezielles Projektil mit einem geringeren Pulvergewicht entwickelt hat, damit dieses eine Geschoss im Körper steckenbleibt und möglichst wenig beschädigt wird.«

»Und warum?«, hake ich nach.

»Weil der Täter nicht wollte, dass es austritt. Wir sollten es finden.«

»Eine interessante Anmerkung«, erwidert Ernie. »Dazu die im Tumbler erzeugte Grübchenbildung und die mit dem FTIR entdeckten Spuren von Harnstoff-Monohydrochlorid, ein organisches Natriumsalz, das in den meisten Metallreinigungsmitteln vorkommt. Ein Hinweis darauf, dass mit der Hand nachpoliert wurde.«

»Das Zeug ist auch in Flitz enthalten«, stellt Lucy fest. »Bei Waffenfans sehr beliebt.«

»Es befindet sich auf den Fragmenten und dem intakten Projektil«, fährt Ernie fort. »Doch noch wichtiger ist etwas, von dem sonst niemand weiß. Nicht einmal Liz. Mit einem normalen Mikroskop sieht man es nicht, weil der Tiefenschärfebereich zu gering ist.«

Er hat Fragmente und Geschoss mit einem SEM, einem Rastermikroskop, untersucht, und das ist Ernie, wie er leibt und lebt. Wir haben dieselbe Arbeitsauffassung. Man stößt nur auf Antworten, wenn man nicht weiß, wonach man sucht. Und deshalb setzt man alle Methoden ein, die nur im Entferntesten sinnvoll erscheinen.

»Haben Sie schon mal von ballistischen Fingerabdrücken gehört?« Er zieht ein zusammengefaltetes Blatt Papier aus der Gesäßtasche seiner Hose.

»Die Methode ist umstritten und wurde in den letzten Jahren heiß debattiert«, bejahe ich. »Ich glaube, bis jetzt wird sie ausschließlich in Kalifornien praktiziert. Man prägt eine winzige Stanzung in den Schlagbolzen oder einen sonstigen Teil der Waffe ein, damit sie sich auf die Geschosshülse überträgt. Mit Hilfe eines mikroskopischen Codes kann man die ausgeworfene Hülse dann der Seriennummer der Waffe zuordnen.«

»Haben wir denn eine Geschosshülse? Denn das wäre mir neu«, wendet Lucy ein. »Ich habe nämlich einen Blick auf die in der Datenbank vermerkten Beweisstücke und die in den Labors untersuchten Proben geworfen.«

»Bis jetzt wurde weder hier noch bei den Morden in New Jersey eine Geschosshülse sichergestellt. Die Mikrostanzung ist hausgemacht und befindet sich auf der Kugel selbst.« Ernie reicht mir das Blatt Papier. »Altmodisch, ich weiß, aber ich wollte es nicht in einer E-Mail festhalten.«

»Wie kommt eine Mikrostanzung auf eine Kugel?« Ich betrachte gebannt die Fotos des intakten Geschosses, das aus Jamal Naris Brust entfernt wurde.

Funkelndes Kupfer, vier rasiermesserscharfe zurückgebogene Aufpilzungen. Dann ein weiteres Bild, der Kupferboden des Geschosses in hundertfünfzigfacher Vergrößerung, so lebensecht und dreidimensional, dass ich es fast in der Hand zu halten glaube. Jetzt ist mir der Grund für Ernies Geheimniskrämerei klar.

Eine einzige Ziffer, die Zahl drei, und ich kann die mikroskopisch kleinen Werkzeugspuren erkennen, die beim Prägevorgang im Metall entstanden sind.

»Gestanzt wurde das eindeutig nicht«, stelle ich fest. »Und auch nicht mit einem Laser eingebrannt oder von einer Schusswaffe übertragen. Jemand hat es mit einem sehr kleinen und präzisen Gerät eingraviert, Juwelierwerkzeug zum Beispiel.«

»Ganz sicher eingraviert. Und anschließend hat jemand es wieder beseitigt und darüberpoliert«, bestätigt Ernie. »Mit dem bloßen Auge oder unter dem Lichtmikroskop ist es nicht zu erkennen, aber mit dem SEM. Die eingravierte Nummer drei ist weg, doch die Deformationen unter der Oberfläche sind noch vorhanden. Offenbar hat da jemand erst ein Gravurwerkzeug eingesetzt, die Nummer drei in den Boden des Kupfergeschosses gekratzt, sie dann abgeschliffen, das Geschoss in den Tumbler gesteckt und es zu guter Letzt poliert und wiedergeladen.«

»Ungefähr so, als wenn die Leute die Seriennummer von einer Waffe abfräsen, ohne zu ahnen, dass sie dabei bestehen bleibt.« Lucy mustert das Foto. Ihre Gedanken überschlagen sich, und ihre Augen blitzen.

Etwas an ihrem Verhalten bestürzt mich, obwohl ich es nicht in Worte fassen kann. Ich weiß nicht, was es ist. Doch ich spüre es wie einen huschenden Schatten. So als lauere tief unten im Abgrund etwas Gewaltiges und Böses und starre zu mir hinauf.

»Das ist so ähnlich wie bei durchgedrückter Schrift auf einem Blatt Papier, das als Schreibunterlage benutzt wurde«, fügt sie hinzu.

»Meiner Ansicht nach wollte der Mörder, dass wir darauf stoßen«, verkündet Ernie. »Doch Liz sollte es nicht sehen.«

»Wie kommen Sie darauf?« Lucy wirkt erleichtert, als habe sie gerade eine Bestätigung erhalten. Wieder spüre ich, wie der Schatten sich regt.

»Mit den Vergleichsmikroskopen, wie sie in Schusswaffenlabors verwendet werden, wäre die Gravur nicht zu erkennen gewesen. Deshalb hatte Liz auch keine Ahnung«, sagt Ernie. »Meiner Meinung nach kristallisiert sich immer mehr heraus, dass wir es mit jemandem zu tun haben, der sich ausgezeichnet mit Schusswaffen und dem Ablauf einer Analyse auskennt.«

»Und diese Person wusste außerdem, dass Sie zum SEM greifen würden?«, fragt Lucy, und ich bemerke, wie ihr Zorn wächst.

»Wegen der Grübchenbildung«, entgegnet er. »Die ist Liz aufgefallen, und deshalb hat sie sich an mich gewandt. Eine Geschosshülse in den Tumbler zu stecken, ist eine Sache. Aber wer macht das mit dem Geschoss selbst? Sie hat den Schneesturm aus Grübchen unter dem Mikroskop gesehen, mich angerufen und mich um die Bestätigung gebeten, dass die Kupfergeschosse poliert worden sind.«

»Aber von der beseitigten Gravur haben Sie ihr nichts erzählt.« Ich falte das Blatt Papier zusammen.

»Außer Ihnen beiden weiß es nur Benton.«

»Und dabei wollen wir es auch belassen«, beschließe ich.

»Was ist mit Marino?«

»Nicht heute, doch ich gebe ihm Bescheid.«

»Einverstanden.« Er möchte auch nicht, dass es sich herumspricht, weder absichtlich noch aus Versehen. »Gibt es sonst noch was?«

»Danke«, erwidere ich. »Einen schönen Abend, Ernie.«

Wir blicken ihm nach, wie er auf dem menschenleeren Flur davongeht, der ihn, eingehüllt in eine Wolke aus weichem Licht, in einem bogenförmigen Kurs zum Aufzug bringen wird.

»Er fragt sich, wem er noch trauen kann«, sagt Lucy.

»Uns traut er.«

»Die Sache hat persönliche Gründe«, verkündet Lucy. »Ein gerissener und ausgezeichneter Scharfschütze lässt dich durch den Reifen springen, und zwar so, dass du es auch sicher merkst. Die Tweets, die Pennys, das gravierte Geschoss, das du finden solltest. Das ist pure Berechnung und verfolgt ein bestimmtes Ziel.«

»Du sprichst immer von einem Er.«

»Es ist einfacher so. Außerdem gehen die meisten davon aus.«

»Und wovon gehst du aus?«

»Ich gebe mir Mühe, nicht zu spekulieren.«

»Wer und warum? Hast du eine Theorie?«, erkundige ich mich, während wir, vorbei an Umkleideräumen, weitergehen. Vor uns an der Wand hängt ein Spender mit Handdesinfektionsmittel.

Ich bleibe stehen und gebe etwas davon auf meine Handflächen. Wenn ich aus dem Anthropologielabor komme, fühle ich mich immer schmutzig. Vielleicht hat dieses Gefühl aber noch andere Gründe, dieses Gespräch zum Beispiel.

»Ich glaube, dass Benton möglicherweise einen Verdacht hat.«

»Und du nicht?« Der scharfe Geruch des Alkohols dringt mir in die Nebenhöhlen, während ich mir die Haut trocken rubble.

»Ich schließe das daraus, wie er sich heute Nachmittag in meinem Labor verhalten hat. Aus seinen Fragen und weil er mir ausgewichen ist«, entgegnet sie, und dabei ist sie es, die hier ausweicht. »Zum Beispiel hat er sich erkundigt, wie hilfreich die neueste Gesichtserkennungssoftware wäre, wenn sich der Betreffende einer plastischen Operation unterzogen hat.«

Das würde er nicht erwähnen, wenn er nicht jemanden im Visier hätte, den wir kennen.

»Offenbar beschäftigt sich die Regierung wegen des Terrorismusproblems schon seit Jahren mit diesem Thema«, antworte ich stattdessen. »Nicht zu vergessen die Grenzpolizei und das FBI, und natürlich ist Benton darüber im Bilde.«

Ein Ungeheuer aus unserer Vergangenheit, schießt es mir durch den Kopf. Aber wie kommt Benton auf diesen Gedanken?

»In Sachen Zufallstreffer war das FBI bis jetzt nicht sehr erfolgreich«, entgegnet Lucy. »Wenn sich das biometrische Porträt ändert, findet kein automatischer Abgleich mit einem Scan in der Fotodatenbank oder der Verbrecherkartei mehr statt. Und was die Identifikation über die Netzhaut oder die Iris betrifft, macht keine handelsübliche Überwachungskamera detaillierte Aufnahmen von der Iris eines Menschen, der ein Kongresshotel betritt, um dort einen Computer zu benutzen. Außerdem bräuchte man zu Vergleichszwecken einen Scan.«

Jemand, den wir für verschollen gehalten haben. In diesem Zusammenhang fallen mir verschiedene Namen ein, doch daran will ich lieber gar nicht denken. Stattdessen konzentriere ich mich auf unser Gespräch, weil es unbedingt sein muss. Ich atme tief und ruhig durch und versuche, nicht auf die Dunkelheit und das zu achten, was darin mitschwingt. Etwas liegt im Argen, und Lucy weigert sich, es mir anzuvertrauen.

»Hattest du den Eindruck, dass Benton bei der Durchsicht der Videos nach jemand Bestimmtem gesucht hat?«, frage ich.

»Man muss immer die Leute in Betracht ziehen, die nie erwischt oder inzwischen aus dem Gefängnis entlassen wurden«, erwidert sie. »Oder so ähnlich.«

»Oder so ähnlich?«

Sie antwortet nicht.

»Hast du das angesprochen, weil du wissen wolltest, wie ich reagiere?«, sage ich.

»Ich spreche nur davon, dass wir uns mit den Übereinstimmungen befassen sollten«, entgegnet Lucy. »Ein mit einer Drei markiertes Geschoss, gedacht für ein drittes Opfer. Damit möchte uns der Täter mitteilen, dass es noch weitere geben wird. In anderen Worten: Vergeltung«, sagt sie, und ich spüre, wie sich mir die Nackenhaare aufstellen.

»Sieben Pennys«, merke ich an. »Was? Etwa noch vier Morde?«

»Als Benton mich heute Morgen um einen Erkundungsflug in geringer Höhe über der Academy of Arts and Sciences gebeten hat, wollte er, dass ich auch einen Blick in die Baumwipfel werfe. Janet und ich haben keine verdächtige Person entdeckt und ganz sicher niemanden mit einem Gewehr. Was ist deiner Ansicht nach in ihm vorgegangen, als du mit ihm im Garten warst?«

»Er hat etwas aufblitzen sehen, möglicherweise Sonnenlicht, das sich in einem Kameraobjektiv spiegelte. Vielleicht ja Rand Bloom auf der Jagd nach schmutzigen Geheimnissen, um mich bloßzustellen«, antworte ich.

»Das glaube ich eher nicht. Man kann niemanden bloßstellen, wenn man die Fotos nicht veröffentlicht. Und im Internet ist nichts.«

»Noch nicht.«

»Ein Fernrohr«, sagt sie. »Ich halte es für wahrscheinlicher, dass der Mensch, der dir die Pennys hinterlassen hat, beobachten wollte, wie du sie findest.«

Wir bleiben vor dem großen Röntgenraum stehen und halten Ausschau nach Anne.

27

Da sie nicht an ihrer Arbeitskonsole sitzt, treten wir ein. Ich spähe durch die Wand aus dickem, mit Blei verstärktem Glas, die ihr Büro von dem Raum mit dem Scanner trennt, aber da ist sie auch nicht.

Das Licht ist ausgeschaltet, das weiße Somatom-CT indirekt beleuchtet. Es hat eine große Öffnung und einen nach unten geneigten Tisch und wurde während des Irakkriegs fürs Militär entwickelt. Mit Hilfe von hochauflösender 3D-Bildgebung können wir uns die Leiche vor der Obduktion von innen ansehen. Einer der Bildschirme auf dem Schreibtisch zeigt Fall Nummer CFC979 an. Gracie Smithers.

»Wenn jemand freie Sicht auf deinen Garten haben wollte, wäre das Dach der geeignetste Platz gewesen«, beschreibt Lucy weiter ihre Beobachtungen beim Überflug der Academy of Arts and Sciences. »Ich hatte die Kamera eingeschaltet.« Damit meint sie die, die fest am Rumpf des Helikopters installiert ist. »Es war niemand da. Allerdings gab es Hinweise darauf, dass dort jemand gewesen sein muss.«

»Janet war heute Morgen mit dir unterwegs.« Ich mustere schräge und axiale Aufnahmen von Luftröhre, Nebenhöhlen und Tracheobronchialsystem. Die dunklen Stellen, Hinweise auf Gase und Schaumbildung, sind typisch für Tod durch Ertrinken. »Ist bei euch beiden alles in Ordnung?«

»Ein Bereich des Daches im ersten Stock. Als ich näher hingezoomt habe, waren eine Basecap und eine Jacke zu erkennen«, sagt Lucy. »Also war da ganz sicher jemand. Uns geht es gut.«

»Du hast einen neuen Ferrari und trägst deinen Ring nicht.« Auf dem koronalen Bild der Lunge ist zu sehen, dass die äußeren Bronchien voller Flüssigkeit sind. Ich klicke weitere Aufnahmen an. »Außerdem hast du offenbar abgenommen und musst zum Friseur.«

Die Kieferhöhlen sind ebenfalls mit Flüssigkeit gefüllt, und in der Keilbeinhöhle befindet sich ein ziemlich dichtes, partikelförmiges Material. Ich kann noch mehr davon im Bereich der Stimmbänder sowie in Luftröhre und Lunge ausmachen.

Sand.

»Natürlich könnten die Sachen auch von einem Handwerker da oben vergessen worden sein«, fügt Lucy hinzu. »Aber das bezweifle ich stark.«

»Ich habe dich seit einem Monat nicht gesehen.«

»Ich hatte viel zu tun.«

»Gehst du mir aus dem Weg?«

»Warum sollte ich?«

»Weil das meistens ein Hinweis darauf ist, dass etwas bei dir nicht stimmt.« Ich klicke Aufnahmen des Kopfes an.

»Eine OP-Mütze und auch so eine Jacke«, fährt Lucy fort.

»Was meinst du mit OP?«

»Der Grünspan auf dem Dach hat dieselbe Farbe wie ein typischer OP-Anzug. Basecap und Jacke sind blaugrün mit einem aufgestickten Äskulapstab.«

»Also wäre der Mensch, der sie trug, auf dem Dach getarnt gewesen.«

»Insbesondere dann, wenn Hemd und Hose auch farblich passend waren.«

»Das klingt ja bizarr.«

»Eigentlich nicht«, erwidert Lucy. »Er ist mit seiner Umgebung verschmolzen und wäre auch auf der Straße niemandem aufgefallen, weil viele Medizinstudenten und Laboranten hier in OP-Anzügen herumlaufen. Dieser Bereich des verwinkelten Daches ist nur von außen über eine Leiter zugänglich, die eigentlich nur die Haustechniker benutzen dürfen.«

»Eigentlich?« Ich klicke weitere CT-Aufnahmen an, ein deprimierender und grausamer Anblick. »Aber im Grunde genommen könnte jeder hochklettern?«

»Ja, nur dass nicht jeder es machen würde.«

Die sagittalen Bilder zeigen einen linearen Bruch der vorderen Schädelgrube mit darunterliegenden Blutergüssen. Das Problem sind die axialen Bilder, denn sie stellen nicht das dar, was ich bei einer Kopfwunde erwarten würde, die sich jemand wie beschrieben zugezogen hat. Es fehlen frontobasale Verletzungen mit diffusen Subarachnoidalblutungen.

Gewalteinwirkung.

»Der Grund für das neue Auto ist, dass wir einen Rücksitz brauchen und dass man damit auch bei Schnee fahren kann«, erwidert Lucy.

»Brauchen? So wie einen Volvo oder einen Toyota?«

»Okay. Nicht das richtige Wort.«

»Was sonst noch?«

»Den Ring trage ich nicht, weil Janets Vater ihn zurückhaben wollte.«

»Das ist aber nicht nett von ihm.«

Sie wendet ihre Aufmerksamkeit den Bildern zu, die ich auf dem Display anklicke. »Was siehst du da?«

»Es geht eher darum, was ich nicht sehe«, entgegne ich.

Ich erkläre ihr, dass Gracie Smithers keine Countre-coup-Verletzungen aufweist, was eigentlich der Fall sein sollte, wenn sie auf einer Poolabdeckung herumgesprungen und gestürzt und mit dem Kopf auf einen Beckenrand aus Beton geprallt wäre.

»Es liegen keine Einblutungen am unteren Frontallappen und oberen Schläfenlappen vor.« Ich zeige ihr, dass auf den CT-Bildern keine dunklen Stellen auf Blutungen hinweisen. »Stumpfe Gewalteinwirkung auf den Hinterkopf hätte dazu führen müssen, dass die Vorderseite ihres Gehirns gegen den Schädel geschlagen ist. Also sollten Verletzungen auf der Traumaseite und außerdem gegenüber vorhanden sein.«

»Sie ist nicht ertrunken?«

Wir gehen aus Annes Büro auf den Flur, wo ich Lucy frage, ob Dr. Shina Kato bei Gracie Smithers einen Alkoholtest veranlasst hat. Wenn ja, müsste es dazu einen Bericht geben. Lucy überprüft die Datenbank. Der Befund des Alkoholtests ist negativ.

»Sie hatte also nichts getrunken«, fasse ich zusammen.

Wir passieren den Raum für die Entnahme von Spenderorganen, der aussieht wie ein kleiner OP. Drinnen ist es dunkel. Im Moment wird dort nicht gearbeitet, niemand ist damit beschäftigt, gespendete Organe, Augen, Haut oder Knochen zu entfernen. Ich drücke auf einen großen Stahlknopf, der die Tür zu einem Vorraum öffnet. An einer Wand erstrecken sich die blauen Spinde der Ärzte und Regale mit privater Schutzkleidung und Material.

»Dr. Kato hätte die Autopsie nicht durchführen sollen«, sagt Lucy. »Wahrscheinlich waren Luke und die anderen Docs mit Fällen beschäftigt, die sie für wichtiger und schwieriger hielten. Jamal Nari, die verweste Selbstmörderin aus Brookline. Also hat man ihr Gracie Smith zugeteilt, weil es nach einem einfachen Tod durch Ertrinken aussah.«

»Tja, ist es aber nicht.« Das wird noch Ärger geben. »Da siehst du, was passiert, wenn ich mal nicht da bin.«

»Deshalb solltest du auch nie in Urlaub fahren oder ein Privatleben haben.«

»Erzähl mir mehr über das Dach der Academy of Arts and Sciences.«

»Es handelt sich um eine komplizierte, verwinkelte Konstruktion mit verschiedenen Laufstegen und Rampen, damit die Haustechniker an die Rohre, Leitungen, Dichtungsbleche und andere Anlagen in den einzelnen Etagen herankommen, ohne dabei auf das Metall zu treten und etwas zu beschädigen.«

»Und diese Bereiche sind nur von außen zugänglich«, hake ich nach.

»Richtig.«

»Du warst oben.« Ich greife nach Überschuhen und Kittel in demselben OP-Grün, das sie gerade geschildert hat.

»Heute Morgen gegen acht hat Benton zum ersten Mal das Aufblitzen gesehen.« Sie setzt sich auf eine Bank und zieht Überschuhe über die Stiefel. Offenbar hat er ihr die Ereignisse genau beschrieben.

»Und dann noch ein zweites Mal gegen elf«, sage ich.

»Falls jemand auf dem Dach war, um dich oder dein Grundstück auszuspionieren, muss er schon früh seinen Posten bezogen haben, und es war sicher recht kühl.«

»Er hätte eine Mütze und eine Jacke getragen haben können«, wende ich ein. »Vielleicht ist er ja auch verschwunden und zurückgekommen.«

Jamal Nari ist gegen Viertel vor zehn ermordet worden. Von unserem Haus und der Academy of Arts and Sciences bis zu seiner Wohnung in der Farrar Street ist es etwa ein Dreiviertelkilometer.

»Glaubst du, dass der Mensch auf dem Dach der Mörder war?«, frage ich.

Lucy steht von der Bank auf, streift sich die Schürze über den Kopf und bindet sie hinten zu. »Beim Anflug auf dein Haus hat er mich sicher gehört und ist die Leiter runtergeklettert. Sie befindet sich hinten am Gebäude, wo der Wald ist. Außerdem eine belebte Straße.«

»Und dann hat er seine Sachen vergessen.«

»Entweder das, oder er hat sie absichtlich liegen gelassen.«

»Und du hast Mütze und Jacke vom Dach geholt und sie ins DNA-Labor gebracht.« Ich ziehe Handschuhe an.

»Ja.«

»Weil du befürchtet hast, das da oben könnte der Schütze gewesen sein«, beharre ich.

»Allerdings nicht mit der Absicht, Benton oder dich zu verletzen. Nicht zu diesem Zeitpunkt.«

»Und worauf begründest du diese Vermutung?« Ich drücke mit dem Ellbogen auf einen weiteren Knopf, worauf die Edelstahltür leise aufschwingt.

»Jemand mit einem schweren Scharfschützengewehr, einem Stativ und einem Sack zum Abstützen des Kolbens?« Sie folgt mir in den Autopsiesaal. »Das hätte er nicht alles auf die Schnelle zusammenbauen und eine schmale Leiter rauf- und runterschleppen können. Jemand hätte ihn dabei beobachtet. Du musst die Sache logisch betrachten.«

»Dann gib mir einen Tipp.«

»Ein Scharfschütze bezieht Posten und versteckt sich. Das hat oberste Priorität«, sagt Lucy. »Nachdem er seine Mission beendet hat, wird er seine Ausrüstung zerlegen und irgendwo bunkern, möglicherweise in einem Auto oder an einem nicht einsehbaren Ort, damit er später zurückkommen und sie holen kann. Wahrscheinlich hat er heute am frühen Morgen und danach noch einmal ein Fernrohr, kein Gewehr, auf euch gerichtet. Wie ich schon sagte, wollte er beobachten, wie du die Pennys findest. Vielleicht wollte er auch Zeuge werden, wie du einen Anruf erhältst und zum Tatort im Fall Nari fährst.«

»Du sprichst immer noch von einem Er.«

»Nur der Einfachheit halber. Ich habe keine Ahnung, wer es ist.«

Doch ihr Tonfall macht mir sehr zu schaffen.

»Könnte es nicht auch eine Frau sein?«

»Klar«, entgegnet Lucy spitz.

Die Tür der Kühlkammer öffnet sich. Eine wabernde Nebelwolke trägt den Geruch des Todes heran. Anne erscheint. Sie schiebt einen Rollwagen vor sich her, auf dem ein schwarzer Sack in Menschenform liegt.

Sie parkt den Rollwagen neben meinem Autopsietisch, inmitten eines riesigen Raums voller Waschbecken aus Edelstahl an der Wand und weiterer Arbeitstische.

Durch ein von außen nicht einsehbares Fenster fällt Tageslicht herein. Als ich einige Schalter betätige, springen an der zehn Meter hohen Decke hell leuchtende Lampen an. Ich binde meinen Kittel hinten zu. Meine Hände stecken in violetten Nitrilhandschuhen, meine Überschuhe erzeugen auf dem kürzlich gewischten Fußboden kein Geräusch.

»Kannst du die Ergebnisse der Autopsie von Gracie Smithers aufrufen?«, bitte ich Lucy.

Mein Tisch ist der gleich neben der Kühlkammer. Auf einer Arbeitsfläche neben dem Waschbecken befinden sich Computerbildschirm, Tastatur und Maus, allesamt mit einer wasserdichten Hülle abgedeckt. Lucy loggt sich in die Datenbank des CFC ein. Das Display teilt sich in Quadranten auf, und im nächsten Moment habe ich Aufnahmen von Gracie Smithers vor Augen.

»Ich wollte erst ins Detail gehen, wenn ich dich persönlich sehe«, sagt Anne zu mir. »Erstens hatte sie ihr T-Shirt verkehrt herum an, worauf ich Shina beim CT hingewiesen habe.«

»Aufnahmen, die du mir auf deiner Bildschirmkonsole hinterlassen hast.«

»Ja, um sie dir zu zeigen. Allerdings wollte ich nichts zu dem Fall schriftlich festhalten, weshalb ich dir auch keine Mail geschickt habe. Ein unerfahrener Mitarbeiter übersieht oft die eine oder andere Kleinigkeit. Du möchtest doch sicher nicht, dass die falschen Anwälte Wind davon bekommen.«

»Ich weiß nicht, ob wir es hier mit einer Kleinigkeit zu tun haben.«

»Für dich ist es bestimmt keine.«

»Sie hat deutlich sichtbare Hautabschürfungen an beiden Wangen und auch an der Nase.« Mit der plastikumhüllten Maus klicke ich weitere Autopsiefotos an. »Außerdem schwere Verletzungen, eine Platzwunde am Hinterkopf, rund und etwa zwölf mal zwölf Zentimeter groß. Die kann sie sich nicht geholt haben, als sie mit dem Kopf an der abgerundeten Betonkante eines Pools aufgeschlagen ist.«

»Für mich sieht es eher danach aus, als hätte ihr jemand den Kopf mit voller Wucht auf eine ebene Fläche geknallt.«

»Genau danach sieht es aus«, erwidere ich. »Und zwar mehr als einmal«, füge ich hinzu. »Und dann hat sie noch eine schmale, gerade Abschürfung rechts am Hals. Wurde sie ohne Schmuck eingeliefert?«

»Sie hatte nichts. Nicht einmal Ohrringe.«

Gracie Smithers war ein hübsches Mädchen, auch wenn man jetzt seine Phantasie anstrengen muss. Man muss versuchen, nicht darauf zu achten, was der Tod aus ihr gemacht hat. Die tiefen, stark geröteten Hautabschürfungen, die aufgerissenen Innenseiten ihrer Lippen. Langes blondes Haar, blaue Augen und schwarzer abgeblätterter, zerkratzter Nagellack. Ich habe keine Ahnung, welcher Teufel Dr. Kato geritten hat. Eins fünfzig groß, fünfundvierzig Kilo, bleich und blutleer nach der Autopsie. Doch die fingerspitzenförmigen Blutergüsse an ihren Schultern treten klar hervor. Ich erkenne genau, wo jemand seine Daumen zu beiden Seiten der Wirbelsäule oben in ihren Rücken gebohrt hat. An den Knien und am Gesäß befinden sich weitere Hautabschürfungen und Blutergüsse.

»Soll ich Shina anrufen?«, fragt Lucy.

»Ich lasse Gracie Smith lieber für sich selbst sprechen«, entgegne ich. Innerlich fühle ich mich steinhart.

Für Unfähigkeit und Schlamperei gibt es keine Entschuldigung.

»Und wie hat Dr. Kato das umgedrehte T-Shirt, die Verletzungen und den Sand erklärt?«, erkundige ich mich bei Anne.

»Viele Jugendliche zögen ihre T-Shirts verkehrt herum an, weil sie es cool fänden.«

»Und keine Unterwäsche?«

»Manche Jugendliche trügen keine.«

»Sind das deine Worte?«

»Nein, die von Dr. Kato.«

»Das Erste, was ich unseren Praktikanten einbläue, ist, dass sie die Finger von voreiligen Schlüssen lassen sollen«, entgegne ich gereizt.

»Laut Dr. Kato hat sie sich die Abschürfungen geholt, als sie am Boden des Pools entlanggeschrammt ist.«

»Schwachsinn.« Inzwischen bin ich richtig wütend.

»Außerdem war der Pool schmutzig. Filter, Skimmer und alles andere wurde ausgeschaltet oder über den Winter abgebaut. Erde aus dem Garten war auf das Sonnendeck geraten. Und so ist der Dreck in den Pool gelangt«, fasst Anne Dr. Katos oberflächliche Begründung zusammen. »Dazu kommt das, was Jen gesagt hat. Auf dem Grund des Pools befand sich Sediment, eine Erklärung für die Partikel, die wir beim Scan entdeckt haben. Ein Teil davon wurde in ihrer Lunge sichergestellt. Grob, offenbar ein bräunlicher Sand. Es war auch etwas davon in ihrem Haar.«

»Haben wir eine Probe dieses sogenannten Sediments?«

»Offenbar nicht«, antwortet Lucy. »Es wurde keines als Beweisstück vermerkt und im Labor abgegeben. Nur die Kleidung, ein Schuh und Proben für die Toxikologie.«

»Dann wissen wir auch nicht, ob es sich bei dem Sediment um die gleichen Partikel handelt, die sie auch eingeatmet hat.«

»Dazu müssten wir erst hinfahren und eine Probe nehmen.«

»Das ist gar nicht gut.« Ich rufe den Autopsiebericht auf und blättere ihn durch.

Auf den ersten Blick keine Verletzungen an den Genitalien. Doch das muss nicht immer sein, wenn einer gesunden jungen Frau sexuelle Gewalt angetan wird.

»Was ist mit dem Ermittler?«, frage ich. »Vermutlich war es ein Detective aus Marblehead.«

»Ich bezweifle, dass jemand in diesem Fall ermittelt hat«, antwortet Anne. »Schließlich sind alle von einem Unfalltod durch Ertrinken ausgegangen. Obwohl irgendein Promi in die Sache verwickelt sein soll.«

»Der Kongressabgeordnete Rosado«, sagt Lucy. »Kein Verdacht auf eine Straftat, also sprechen wir hier von einem Zivilprozess. Einen Detective kümmert es nicht, wem das Haus gehört oder wer verklagt wird.«

»Schau, wen du für mich erreichen kannst.« Ich logge mich in Jamal Naris Autopsiebericht ein. »Vielleicht kann Bryce ja jemanden an die Strippe kriegen, bevor noch mehr Zeit vergeht oder etwas manipuliert wird. Ich ändere die Todesursache auf Tötungsdelikt.«

Sofort fällt mir auf, was Luke Zenner an Naris Mageninhalt so interessiert fand. Eine Unmenge von rundlichen Objekten im Verdauungstrakt, Dutzende davon und etwa so groß wie Weintrauben. Das lässt nur einen Schluss zu.

»Kondome, die als Verpackungskapseln benutzt wurden. Luke sagte, er habe achtzig Stück gezählt, insgesamt ungefähr zweieinhalb Kilo«, verkündet Anne, und ich erinnere mich an Naris aufgeblähten Bauch. »Er sagte, ein großer Teil des Inhalts war flüssig. Die toxikologische Untersuchung wird es uns noch bestätigen, doch allem Anschein nach hat Jamal Nari Drogen geschmuggelt.«

»Und in diesem Zustand ist er Auto gefahren?«, wundert sich Lucy. »Warum geht er ein solches Risiko ein? Es braucht nur eines von diesen Dingern undicht zu werden.«

Wir betrachten den zeitlichen Ablauf. Am frühen Morgen hat Nari seine Wohnung verlassen, um einzukaufen. Er ist zu Whole Foods, einem Getränkemarkt und zur Apotheke gefahren, was die Zeitstempel auf den Rezepten bestätigen. Und wenige Minuten nachdem er wieder zu Hause war, wurde er ermordet, als er gerade Tüten in die Wohnung trug.

»Warum hat er die Tüten überhaupt ins Haus gebracht? Er hätte sie doch am Nachmittag wieder nach draußen schleppen müssen, um sie zu dem neuen Haus in Dorchester zu transportieren«, sagt Lucy.

»Wahrscheinlich hat seine Frau ihm berichtet, dass der Mietvertrag geplatzt ist«, erwidere ich. »Als Joanna Cather mit weiteren Kartons in ihrem neuen Zuhause erschien, hat die Maklerin sie angewiesen, den Umzug zu stoppen und ihre Sachen wieder zu entfernen. Daraufhin hat Joanna telefoniert, vermutlich mit ihrem Mann. Hoffentlich lässt sich das anhand der Telefonverbindungsnachweise prüfen. Doch dass sie sofort angerufen hat, wäre plausibel.«

»Und er ist dann zurück zu ihrer Wohnung in Cambridge?«, wendet Lucy ein. »Das würde doch heißen, dass der Mörder seine Gelegenheit verpasst hätte, wenn Nari stattdessen zu dem Haus in Dorchester gefahren wäre.«

»Genau«, erwidere ich. »Also hat der Mörder sicher gewusst, dass der Mietvertrag gekündigt werden würde. Rand Bloom war eindeutig im Bilde, denn immerhin war er es, der Mary Sapp Informationen gegeben hat, die sie als Vorwand benutzen konnte, um Nari und seine Frau als unseriöse Mieter einzustufen. Hast du schon mit ihren Laptops angefangen?«

»Nur ein bisschen.«

»Ich würde vorschlagen, dass du nachsiehst, ob er einen Flug gebucht hat«, sage ich. »Das würde zu dem Schmuggel passen. Ganz im Gegensatz zu einer Autofahrt von Cambridge nach Boston.«

»Die Kapseln sind noch im Magen. Es ist noch keine davon in Dünndarm oder Dickdarm gewandert.« Ich zeige es ihr auf dem Flachbildschirm.

»Wie lange ist es her, dass er sie geschluckt hat?«

»Hängt davon ab. Bei Stress arbeitet die Verdauung langsamer, insbesondere dann, wenn er nichts gegessen oder getrunken und dazu gewisse Medikamente genommen hat, zum Beispiel welche gegen Durchfall. Verstopfung kann eine Nebenwirkung sein.«

Ich denke an das Imodium im Badezimmerschrank und an die Kondome ohne Gleitmittel, schachtelweise, die beim Einsprühen mit einem Reagenz weißlich blau geschimmert haben. Vielleicht hatte Nari sie in den Pappkarton gepackt. Und dann hat sie jemand zurück in den Badezimmerschrank geräumt und dort zwanghaft ordentlich mit nach außen gerichteter Beschriftung arrangiert. Warum? Doch möglicherweise kenne ich die Antwort, und wieder regt sich etwas Dunkles in mir. Es ist das Gleiche wie mit den Gitarren, die wieder auf ihre Ständer gestellt wurden. Ich erinnere mich an Bentons Worte, jemand wolle uns verhöhnen.

Nari war heute Morgen schwer beschäftigt. Er hat die illegale Droge verflüssigt, bei deren Übergabe er im Jumpin’ Joes fotografiert wurde. Kokain ist sehr wasserlöslich. Heroin auch, doch ich habe noch nie gehört, dass Drogenkuriere es in flüssiger Form schlucken. Dann hat er die Kondome befüllt, die Wohnung sauber gemacht und das Innere der Schubladen ausgewischt. Das Schlucken der weintraubengroßen Kapseln war vermutlich seine letzte Aktion, bevor er sich ins Auto gesetzt hat. Er hatte einiges zu erledigen und einen Plan.

Ich gehe zu dem Edelstahlwagen hinüber, auf dem seine Leiche liegt. Es widert mich an, wenn man Menschen nachspioniert und sie belästigt, um ihnen etwas streitig zu machen, auf das sie ein Recht haben. Seit Monaten schon fühlte er sich beobachtet und verfolgt. Er hatte eine Todesangst, die Polizei könne jeden Moment erscheinen, um seine Frau festzunehmen. Und das Schlimmste waren die Fotos, die in ihm möglicherweise die Überzeugung geweckt haben, dass seine eigene Verhaftung unmittelbar bevorstand.

»Ich halte es für unwahrscheinlich, dass er wieder Drogen genommen hat«, erkläre ich. »Drogenkuriere sind nur selten selbst süchtig. Meiner Ansicht nach ging es hier eher um Geld.«

Ich ziehe den Plastikreißverschluss des schwarzen Sacks hinunter. Er raschelt, als ich ihn aufklappe.

28

Eine tödliche Kupferblume, die schimmert wie Rotgold. Das Geschoss ist kaum beschädigt. Es ist in den Körper eingedrungen und hat Wirbel und Gewebe durchschlagen, bis seine kinetische Energie vollständig erschöpft war. Ich denke an Lucys Bemerkung.

Ein geringes Pulvergewicht.

Nachdem Luke das Projektil bei der Autopsie entfernt hat, hat er es auf ein blaues Handtuch gelegt und eins zu eins im Originalmaßstab fotografiert. Mir fällt auf, wie gewaltig es auf dem Computerbildschirm an meinem Arbeitstisch wirkt. Lucy hat von Jagdmunition für große Reichweiten gesprochen, die man LRX nennt.

»Mit bloßem Auge oder einem Lichtmikroskop kann man die Gravur nicht sehen«, erkläre ich Benton, der sich gerade zu mir und Anne gesellt hat.

Lucy ist nach oben in ihr Cyberlabor gegangen, und ich merke Benton an, dass er ungeduldig ist. Er möchte mit mir zum Cambridge Police Department fahren, aber ich bin noch nicht fertig. Von dem Drogenschmuggel ahnt er nichts. Auch nicht davon, wie seltsam es ist, dass dieses Geschoss eigentlich Jamal Naris Körper durchschlagen und in Fragmente hätte zerfallen sollen. Und nichts davon ist geschehen. Vielleicht war das Pulvergewicht geringer als gewöhnlich. Es könnte auch durch das Abschießen aus großer Entfernung verlangsamt worden sein. Möglicherweise trifft beides zu.

»Nicht einmal der Hauch einer Ziffer drei, wenn man nicht auf die Tiefenschärfe eines SEM zurückgreifen kann«, füge ich hinzu. »Wir wissen nicht, ob die anderen Geschosse nicht auch graviert waren. Wenn noch etwas von ihnen übrig gewesen wäre, hätten wir das Gleiche finden können.«

»Hätten wir nicht«, entgegnet Benton.

»Was macht dich so sicher? Wir hatten doch nur Fragmente, einige davon mehr oder weniger pulverisiert«, wendet Anne ein.

»Weil nichts darauf gewesen wäre. 1981, und jetzt die Nummer drei, eingraviert in ein Geschoss«, sagt Benton, mehr zu sich selbst als zu uns.

»Allmählich habe ich den Eindruck, dass dieser Mensch dabei ist überzuschnappen«, erwidert Anne.

»Oder er will uns weismachen, dass wir es sind, die den Verstand verlieren.« Benton betrachtet Naris Leiche, die in schwarzes Vinyl gehüllt auf dem Edelstahlwagen liegt. »Beziehungsideen, das heißt, dass man Ereignisse grundsätzlich auf sich bezieht, auch wenn das gar nicht zutrifft. Ein Datum, eine Ziffer auf einem Geschoss, eine bestimmte Anzahl von Münzen auf einer Mauer, und irgendwann erreicht man einen Punkt, an dem man nicht mehr weiß, ob der Urheber dieser Aktionen einen wirklich persönlich gemeint hat oder ob es nur absolute Zufälle sind. Und dann glaubt man, dass man im Begriff ist, verrückt zu werden.«

»Hältst du die Ereignisse denn für Zufälle?«, frage ich.

»Es sind keine. Auch nicht die untypische Schussbahn.«

»Die ist beinahe unmöglich«, stimme ich zu. »Das Geschoss ist hier eingedrungen.« Ich berühre Bentons Nacken dort, wo Wirbelsäule und Schädelbasis zusammentreffen, und spüre seine Wärme. »Und hier ist sie stecken geblieben.« Ich tippe ihm unten links auf Höhe der sechsten Rippe auf die Brust.

Als mir der erdige Duft seines Rasierwassers in die Nase steigt, denke ich an unseren sonnigen Garten heute Morgen. Dann rieche ich den Tod. Ich werde mir meiner in Nitrilhandschuhen steckenden Hände bewusst und seiner eleganten Kleidung, ungeschützt bis auf die Überschuhe aus blauem Papier, die er sich vor dem Betreten des Autopsiesaals übergezogen hat. Doch Benton fühlt sich auch an Orten, wo er eigentlich nicht hingehört, nie deplatziert. Das Hässliche um ihn herum scheint keine Macht über ihn zu haben.

»Das Geschoss ist geradewegs nach unten gewandert, hat den linken Lungenflügel und das Brustfell durchschlagen und ist unter der Haut stecken geblieben«, erkläre ich ihm. »Bilaterale Frakturen des Pars interarticularis. Die Verbindung zwischen den Wirbeln C-2 und C-3 wurde vollständig durchtrennt, ebenso das Rückenmark. Keine Schwellungen des umliegenden Gewebes, was kein Wunder ist. Er hat nicht mehr lange genug gelebt, als dass sein Körper hätte reagieren können. Todesursache war eine Spondylolisthesis durch Gewalteinwirkung, ein sogenannter Henkersbruch.«

»Vielleicht wurde das Geschoss abgelenkt und ist deshalb dort gelandet.« Benton versucht, es sich vorzustellen, hat damit aber das gleiche Problem wie ich.

Ganz gleich, wie ich die jeweiligen Positionen von Nari und dem Schützen auch rekonstruiere, verstehe ich nicht, wie ein Geschoss am Hinterkopf eintreten und sich abwärts bewegen kann, bis es in der Haut an der Brust stoppt.

»Nach der CT-Aufnahme zu urteilen« – ich öffne die Datei auf dem Bildschirm –, »weist der Wundkanal nicht die geringste Abweichung auf. Die Schussbahn verläuft in einer ziemlich geraden Linie nach unten. Ein wenig links von der Mittellinie, wo das Geschoss zum Stillstand gekommen ist.«

»Der Schütze hatte offensichtlich eine erhöhte Position. Normalerweise würde man von einem Hausdach ausgehen.« Benton mustert die Aufnahme des Wundkanals, wo abwärts verlaufende Blutungen durch den Hals bis zur linken Lungenspitze führen. »Nur dass das angesichts der Örtlichkeit nicht passt«, fügt er hinzu.

Ich öffne eine Schublade und hole eine Nélaton-Sonde heraus, einen knappen Meter lang, schwarz und aus biegsamem Fiberglas. Dann teile ich Anne mit, dass wir Tyvek-Overalls brauchen. Was ich jetzt vorhabe, ist nichts für zarte Gemüter.

»Vermutlich hielt er den Kopf gesenkt und hob gerade Einkaufstüten aus dem Kofferraum seines Autos, als die Kugel ihn traf«, sage ich zu Benton. »Ansonsten wäre sie sicher vorne am Hals wieder ausgetreten. Rein und raus. Wenn sie in den Asphalt, einen Baum oder eine Hausmauer eingeschlagen wäre, hätten wir die Überreste nie gefunden. Auch nicht bei einem geringeren Pulvergewicht. Hast du schon von Marino gehört?«

»Er und Leo Gantz sind auf dem Revier und beinahe so weit. Wir müssen rauskriegen, wo genau der Schütze sich aufhielt, als er Nari getötet hat. In Cambridge gibt es nicht allzu viele Hochhäuser. Das höchste in dieser Gegend hat drei Etagen. Das hat bestimmt nicht gereicht.«

»Das weiß ich noch nicht.«

»Es ist wichtig, das in Erfahrung zu bringen, weil ich die Schussbahn nicht für einen Zufall halte«, fügt er hinzu.

»Lucy meint, dieses Geschoss könnte mit Absicht so wiedergeladen worden sein, dass es im Großen und Ganzen intakt bleibt und nicht mehr aus dem Körper austritt.« Diese Eröffnung entlockt ihm keine sichtbare Reaktion.

Als Anne mir einen weißen Overall gibt, lehne ich mich an die Kante des Rollwagens, um ihn anzuziehen.

»Die Schießerei in Miami 1986«, sagt Benton plötzlich. »Die Leute vom FBI waren den Verdächtigen zahlenmäßig vierfach überlegen. Aber die beiden Bankräuber haben mit 7,1-Gramm-Hohlmantelgeschossen um sich gefeuert, die eine zu geringe Mannstoppwirkung hatten. Zwei von unseren Leuten waren tot und fünf verwundet, weil wir zu schlecht ausgerüstet waren. Danach begann die große Debatte über die Vorzüge von leichter und schneller Munition im Vergleich zu schwerer und durchschlagskräftiger. Der Schütze, der Nari auf dem Gewissen hat, kennt dieses Problem. Deshalb hat er mit diesem speziellen Geschoss die besten Eigenschaften von beidem genutzt. So lautet meine Theorie.«

»Das sichergestellte Geschoss hat 12,3 Gramm Pulvergewicht«, sage ich ihm. »Das ist doch eindeutig schwer.«

»Aber mit weniger Pulvergewicht hätte das Geschoss nicht genug Durchschlagskraft gehabt, um den Körper wieder zu verlassen«, wendet er ein. »Durch die Gravierung und das Pulvergewicht unterscheidet es sich von der Munition, die in New Jersey verwendet wurde.«

»Glaubst du nicht, dass in allen drei Fällen dasselbe Gewehr im Spiel war?«

»Ich gehe nicht vom selben Motiv aus«, entgegnet er.

»Er wollte, dass das Geschoss gefunden wird. Das ist diesmal das Motiv«, mutmaße ich. »Weil er uns eine Botschaft übermitteln will.«

»Wahrscheinlich eher dir«, antwortet Benton.

»Tja, falls Leo Gantz also weder Botschaften versendet noch Zugriff zu einem Hochleistungsgewehr und Munition aus massivem Kupfer hat oder sich mit Überschallgeschwindigkeit fortbewegen kann, ist sein Geständnis nichts wert«, weise ich ihn auf die Absurdität der Situation hin. »Insbesondere, wenn er behauptet, er habe sich von hinten an Nari angeschlichen und ihn aus nächster Nähe erschossen. Vermutlich hat er ausgesagt, die Mordwaffe sei eine Pistole, die er bequem in einem Gully entsorgt hat.«

»Leider habe ich schon gesehen, dass noch viel abstrusere Geständnisse zu einer Verurteilung geführt haben«, erwidert Benton. »Der Weg des geringsten Widerstands. Polizisten lieben Geständnisse, und einigen ist es auch gleichgültig, wenn sie erlogen sind.«

»Marino ist es nicht gleichgültig.« Ich öffne den Leichensack ein Stück weiter.

Die nackten Beine und Füße sind bleich, und ich spüre seine gekühlte tote Haut durch meine dünnen Handschuhe, als ich ihn auf Knochenbrüche und leichte Blutergüsse untersuche, die auf eine körperliche Auseinandersetzung zwischen Nari und Leo Gantz oder sonst jemanden hinweisen. Die Leichenstarre ist voll ausgebildet, die Muskeln sind steif. Ich befühle seine Tätowierungen, unter denen sich alte Injektionsnarben verbergen, und taste mich hoch bis zum Knie und den Oberschenkeln. Als ich die Genitalien erreiche, erlebe ich eine Überraschung.

Die ringförmig geschwungene Hantel tritt durch die Harnröhre ein und oben am Hoden wieder aus. Ich frage mich, ob dieses Piercing seiner Frau Schmerz oder Freude bereitet und wie lange wohl das Abheilen nach dem Eingriff gedauert hat.

Als ich einen Blick in Lukes Bericht werfe, ist es unter »allgemeine Anatomie der Genitalien« aufgeführt. »Gut, dass er es nicht entfernt hat«, sage ich.

»Warum?« Benton schaut mir zu und verhält sich so wie immer: weder besonders erstaunt noch neugierig.

»Es kann peinlich werden, so etwas mit der persönlichen Habe eines Toten den Angehörigen zu übergeben. Wenn es sich nicht um Edelmetall handelt und mich niemand eigens danach fragt, lasse ich solche Dinge da, wo sie sind.«

»Wieder einmal ein Beispiel dafür, dass man einen Menschen nicht nach seinem Äußeren beurteilen sollte«, merkt Anne an. »Drogenschmuggel und Genitalpiercing. Wer ein Mensch wirklich ist, erfährt man erst hier.«

Ich untersuche seinen Oberkörper, Arme und Hände. Als ich den Hals erreiche, berühre ich mit dem Zeigefinger die Eintrittswunde am Nacken, wo die Kugel eingedrungen ist und sein Gehirn vom Rest des Körpers getrennt hat. Eine winzige Verletzung, nicht größer als ein Knopfloch. Und doch war die Wirkung so, als sei ein Transformator durchgebrannt. Das Licht ist sofort ausgegangen. Er hat nichts gespürt, hatte keine Vorwarnung und hat keinen Moment lang Angst und Schmerzen empfunden.

»Wenigstens ist dieser Killer gnädig«, sage ich zu Benton.

»Er ist nichts dergleichen«, widerspricht er. »Er will nicht gnädig sein – er handelt aus praktischen Motiven. Seine Methode ist sauber und effizient und demonstriert seine außergewöhnliche Treffsicherheit. Dieser Mensch will, dass wir ihn bewundern und fürchten.«

»Nun, darauf kann er bei mir lange warten.« Ich drücke mit den Fingern auf die Stelle an der Brust, wo das intakte Geschoss entfernt wurde.

Kein schwammiges Nachgeben, kein Bluterguss, keine Reaktion des Gewebes. Als das Geschoss Lunge und Brustfell durchschlug, war Nari bereits tot. Ich nehme ein Skalpell von einem Instrumentenwagen und durchtrenne den Zwirn, mit dem der Y-förmige Einschnitt zugenäht ist, um die Leiche wieder zu öffnen. Ein durchdringender und übler Gestank steigt auf. Mit beiden Händen greife ich in die Bauchhöhle und hole den schweren Plastikbeutel heraus. Er ist durchsichtig und mit den sezierten Organen und einer blutigen Flüssigkeit gefüllt. Ich lege den Beutel ins Waschbecken. Dann stelle ich mich hinter seinen Kopf und schiebe die Hände unter seine Schultern. Anne hilft mir, ihn auf die Seite zu drehen.

Die Fiberglassonde gleitet mühelos in die Eintrittswunde am Hinterkopf. Ich führe sie den Wundkanal entlang und ändere die Richtung ein wenig, als ich an die Rippen stoße. Die Organe leisten keinen Widerstand, da sie ja entnommen wurden. Dennoch achte ich darauf, nicht zu viel Druck anzuwenden. Als ich schließlich innehalte, ragt die Spitze der Sonde aus dem kleinen Schnitt in der Brust, durch den Luke das Geschoss entfernt hat.

Ich lasse die Leiche zurück auf den Wagen sinken, weiche einen Schritt zurück und überlege, was wohl die beste Lösung für dieses nicht unerhebliche Problem ist. Die Leichenstarre ist voll ausgebildet. Sie in Bauchmuskeln, unten am Rücken und im Becken brechen zu wollen, wäre, als würde man versuchen, Eisen zu biegen. In einigen Stunden wird sie nachlassen und sich bis zum Morgen mehr oder weniger gelegt haben. Aber ich kann nicht warten.

»Ich könnte deine Hilfe gebrauchen«, wende ich mich an Benton. »Und ich hätte gern einen Hocker und eine Kamera«, sage ich dann zu Anne. »Aber zuerst müssen wir ihn wieder zunähen.«

29

Eine halbe Stunde später sitze ich in einem Audi R8, schwarz mit Spoilern. Das Grollen der V10-Maschine zieht die Blicke automobilbegeisterter Fans an, die sich weder für den Preis noch dafür interessieren, dass solche Autos durstig sind wie Quartalssäufer.

Lucy scheint mit ihren Luxuskarossen, in denen sie sich durchs Leben bewegt, auf Benton abzufärben. Das heißt nicht, dass er nicht schon immer eine Schwäche fürs Ausgefallene und Teure gehabt hätte, doch vor dem Selbstmord seines Chefs beim FBI im vergangenen Jahr hat er seinen Reichtum nie so deutlich zur Schau gestellt. Auch wenn kein Grund bestand, wegen des Todes dieses Mannes auch nur eine Träne zu vergießen. Er war das gerechte Ende einer von Machtmissbrauch und der skrupellosen Vernichtung anderer Menschen geprägten Geschichte. Genau so hat Benton es empfunden. Sein Mitgefühl galt nur der Familie, die Ed Granby zurückgelassen hat.

Aber im Grunde genommen war es meinem Mann herzlich gleichgültig, was den Leiter der Außenstelle Boston dazu getrieben hat, sämtliche Haustüren abzuschließen und sich aufzuhängen. Und Benton hatte wegen seiner mangelnden Anteilnahme auch kein schlechtes Gewissen. Nur dass sich diese Einstellung mit der Zeit auf sämtliche anderen Anteile seiner Seele übertragen hat. Er hat beschlossen, nur noch das zu tun, was er will. Er sagt, was er will, kauft, was er will, verschenkt, was er will, und kann auch egoistisch sein, wenn es dafür triftige Gründe gibt. Wer ihn deshalb kritisiert oder verurteilt, soll sich zum Teufel scheren.

Eine Midlife-Crisis wäre auch eine Erklärung, allerdings nicht die richtige. Granbys Versuche, Benton beruflich so gründlich in den Boden zu stampfen, als hätte es ihn nie gegeben, hatten etwas Wahnhaftes an sich. Er wollte Benton unglaubhaft machen und ihn als Schlappschwanz hinstellen, und dafür hat er mit dem Leben bezahlt. Es war ein Sieg der Gerechtigkeit, wie ihn sich die meisten Menschen insgeheim wünschen, auch wenn sie es niemals laut aussprechen würden. Für Benton bedeutete es eine Befreiung, wie ich sie nicht erwartet hätte. Schlechte Menschen bekommen nur selten ihre wohlverdiente Strafe, während gute Menschen nur selten gewinnen. Das liegt daran, dass der angerichtete Schaden zu groß ist, um ihn durch Vergeltungsmaßnahmen wiedergutzumachen – vorausgesetzt es kommt überhaupt zu einer Verurteilung. Haft, ja nicht einmal die Todesstrafe können die Taten eines Sexualmörders oder Serienkillers ungeschehen oder die Kinder wieder lebendig machen, die von einem Pädophilen vergewaltigt und umgebracht wurden. Resignierte Bemerkungen wie diese habe ich schon so oft gehört, dass ich mittlerweile die Ohren auf Durchzug schalte. Früher war Benton ein Zyniker. Heute nicht mehr.

Inzwischen sind wir in East Cambridge. Benton ist bewaffnet und gefährlich und hat eine italienische Sonnenbrille auf der Nase und ein Schulterholster unter dem Sakko. Eine Hand liegt auf dem Lenkrad. Ein Armband aus schwarzem Leder und Titan hängt locker an seinem Handgelenk, als er mit seinem brummenden Gefährt auf der Bent Street links abbiegt und einen Gang herunterschaltet. Der Motor brüllt auf wie ein Drache.

»Ich kriege den verdammten Geruch nicht mehr aus der Nase.« Darüber beklagt er sich schon, seit wir aus dem CFC abgefahren sind.

»Berufsrisiko«, antworte ich zum wiederholten Mal.

»Normalerweise pflege ich keine engen Kontakte zu Leuten, die gerade obduziert worden sind.«

»Es war eine Ausnahmesituation, und du hast dich wacker geschlagen.« Die Bemerkung ist zwar nicht sehr geistreich, dafür aber ehrlich gemeint.

»Dich scheint es nicht zu stören. Vielleicht ist dein Geruchssinn ja mittlerweile verkümmert.« Das hat er auch bereits öfter gesagt. Sein Standardspruch.

»Ganz im Gegenteil. Zum Glück. Gerüche erzählen ihre eigene Geschichte. Das Geheimnis ist nur, sie auszublenden, wenn sie nicht länger wichtig sind.«

»Das kann ich nur bei den Dingen, die ich höre und sehe.« Er denkt an seine Fälle, die nicht anders sind als meine. Wir erleben sie nur verschieden.

Der grausige Unterschied zwischen seiner Kundschaft und meiner besteht darin, dass er mit Ungeheuern in Menschengestalt zu tun hat, die es genießen, die Schmerzen und die Angst ihrer Opfer auf Video aufzunehmen, um sie immer wieder abzuspielen und sich daran zu erregen. Aufgrund meiner Lebenserfahrung weiß ich, dass mir die Kälte und Einsamkeit von Körpern, die nicht mehr leiden können, lieber ist. Ich bin mit sinnlichen Gefühlen konfrontiert, kaum mit Farben. Einige Rotschattierungen, ein wenig Grün, ein Hauch von Gelb. Aber hauptsächlich sind es die Gerüche und die unbelebten Geräusche, wenn Metall auf Metall trifft, wenn Räder rollen und wenn Wasser auf Tische und Böden spritzt oder gegen Stahl prasselt.

Ich betrachte die frisch gepflanzten Bäume mit ihren leuchtend grünen Blättern und die Hochhäuser aus Glas und Granit in diesem Teil von Cambridge, der Tech Square heißt.

»Ich muss zugeben, dass ich an unangenehme Gerüche nicht so gewöhnt bin.« Benton hat das Fenster auf seiner Seite ein Stück hinuntergelassen. Feuchtwarme Luft rauscht herein. »Phantosmie. Ich bin nicht einmal sicher, ob es wirklich vorhanden ist.«

»Ist es. Verwesungsmoleküle geraten in Bewegung wie Rußpartikel, die sich an Wassermoleküle in der Luft heften und so Smog erzeugen.«

»Also habe ich den Smog des Todes in meinen Nebenhöhlen.«

»Sozusagen.«

»Hoffentlich stinke ich nicht auch so.«

Ich beuge mich zu ihm hinüber. Das im Rautenmuster gesteppte Leder riecht neu, als ich an seinem Kiefer schnuppere. »Ein bisschen Zedernholz, ein bisschen Teak, gerade die richtige Menge Moschus und ein Hauch von Kardamom. Bulgari.«

Er lächelt und küsst mich. Jetzt sind wir in der Sixth Street. Es ist zwar noch ziemlich hell, doch sich zusammenballende graue Wolken rücken vor wie eine Armee. Inzwischen ist es unangenehm heiß. Für morgen ist ein plötzlicher Sommeranfang vorhergesagt, wechselhaft mit Regenschauern und einem Südwind, der die Temperaturen um zehn Grad in die Höhe treiben könnte. Ich habe noch eine Unmenge zu erledigen, und die Natur hat sich gegen mich verschworen.

Ich muss in Marblehead sein, bevor das Unwetter losbricht. Und morgen möchte ich, wenn möglich, nach New Jersey. Ich will mir ansehen, wo Gracie Smithers gestorben ist, bevor Regen und Wind die Spuren vernichten. Und eine Rekonstruktion des Schussvorgangs ist unsere einzige Chance, den Ablauf des Mordes an Jamal Nari nachzuvollziehen. Der Tod des Mädchens ist zwar um einiges grausamer, aber leichter zu verstehen. Nari ist auf eine unpersönliche und geheimnisvolle Weise gestorben, ohne dass ein anderer Mensch in der Nähe war und ohne dass es eine Erklärung gäbe.

»Es ist, als würde man auf einer hohen Leiter stehen und direkt nach unten auf einen Menschen schießen, der sich gerade leicht vorbeugt.« Ich denke an unsere Aktion im Autopsiesaal, die viele sicher als pietätlos und gruselig einstufen würden.

»Einer sehr hohen Leiter«, ergänzt Benton. Das Gebäude des Cambridge Police Department erhebt sich vor uns. Backstein mit grün getönten Fensterscheiben und Lampen im Art-déco-Stil.

»Nicht zwingend neunzig Grad oder senkrecht«, füge ich hinzu. »Die Schussbahn verlief eher in einem Winkel von fünfundsiebzig oder achtzig Grad.«

»Parabelflug.« Als Benton vom Gas geht, dröhnt der Motor lauter.

»Alles, was aufsteigt, kommt irgendwann wieder runter.«

»Je schwerer das Geschoss und je geringer das Pulvergewicht, desto mehr verliert das Projektil an Geschwindigkeit, und die Schwerkraft zieht es nach unten. So, als ob irgendein Idiot in die Luft ballert, die Kugel runterfällt und versehentlich jemanden trifft. Eine vertikale Geschossbahn, oder wenigstens beinahe.«

»Das ist der springende Punkt. So eine Geschossbahn gibt es eigentlich nicht, wenn der Schütze nicht über seinem Opfer steht und direkt nach unten schießt. Ein Winkel von fünfundsiebzig oder achtzig Grad kann kein zufälliges Phänomen als Folge der Schwerkraft sein. Sein Rückenmark wurde direkt unterhalb des Schädels durchtrennt, genau wie in den anderen Fällen, die wir kennen.«

»Richtig«, stimmt Benton zu. »Von welcher Höhe sprechen wir?«

»Genau das müssen wir herausfinden. Meiner Ansicht nach ist es ein wichtiger Hinweis auf den Täter. Jemand, der teuflisch gut schießt und verdammt viel Ahnung von Mathe hat.«

Er fährt im ersten Gang eine Betonrampe hinunter, die in die Tiefgarage des Polizeireviers führt. Dabei achtet er darauf, nicht mit dem Vorderwagen am Boden entlangzuschrammen. Von einer Sekunde auf die andere wird es dunkel um uns, und durch die Lüftungsschlitze weht eine kühlere Brise herein.

»Das ist es. Denn eine eindeutig so heruntergefallene Kugel würde die Geschossbahn nicht erklären, außer der Schütze hat vorher die DOPE berechnet und den Winkel absichtlich so gewählt.« Er verwendet die Abkürzung des militärischen Fachausdrucks Data on Previous Engagement, also dass man vor dem Schuss eine Standardatmosphäre festlegt, die Geschosstyp, Höhe, Temperatur, Windverhältnisse und Luftdruck einbezieht.

»Ganz gleich, wo der Schütze war, er hat alles genau berechnet.« Da bin ich sicher.

»Ich hoffe nur, dass du diese Fotos nie bei Gericht vorzeigen musst. Sonst werden sie dich Dr. Zombie nennen.«

Ich wollte auf gar keinen Fall pietätlos sein, doch der Tod kennt keine Würde, und Jamal Nari aufzurichten, war der einzige Weg, den Schusswinkel genau nachzuvollziehen. Deshalb habe ich mich dazu durchgerungen. Nachdem ich Benton in einen wasserdichten Tyvek-Overall gesteckt hatte, habe ich meine Ellbogen unter die Achseln des Toten geschoben, während Anne ihn an den Knöcheln festhielt. Dann haben wir den Toten auf den Boden gelegt und ihn mit weißem Zwirn wieder zugenäht. Und zu guter Letzt hat Benton ihn stehend gestützt, und ich bin, mit einer Kamera bewaffnet, auf eine Leiter gestiegen.

Die Leiche war so starr, dass ich sie an die Wand hätte lehnen können. Doch wenn der Tote beweglicher gewesen wäre, hätte das unsere Arbeit nicht erleichtert, denn er war so schwer und unhandlich wie eine dicke Rolle Feuerwehrschlauch. Fünfundsiebzig Kilo ohne Organe. Nach Abklingen der Leichenstarre hätten wir es zu dritt also nicht geschafft, Jamal Nari noch einmal auf die Füße zu stellen. Benton hat völlig recht. Ich möchte diese Fotos nicht bei Gericht vorlegen. Die Fiberglassonde ragt aus Naris Hinterkopf wie ein schwarzer Pfeil, als sei er von Apoll, einem Gott hoch oben im Himmel, erschossen worden. Vielleicht stimmt das ja auch. Nur dass dieser Gott ein böser ist.

Benton parkt auf einem reservierten Platz, einige Stellplätze entfernt von dem dunkelblauen Ford des Polizeichefs. Gerry Everman ist um diese Uhrzeit noch im Haus. Vielleicht beobachtet er ja Leo Gantz durch eine verspiegelte Scheibe. Dann denke ich an Machado und hoffe, dass wir ihm nicht über den Weg laufen.

»Ich überlege, wie ich am besten damit umgehe.« Mit damit meint Benton Marino. »Leo Gantz streut mit seinem Geständnis Sand ins Getriebe und ist bestenfalls nichts weiter als ein Ärgernis. Marino wird ihn auf freien Fuß setzen wollen. Er wird versuchen, so viele Informationen wie möglich aus ihm herauszuholen, und ihn dann nach Hause schicken.«

»Offenbar teilst du diese Auffassung.« Ich steige aus.

»Nein«, erwidert er, während wir an einer Reihe weißer, mit Emblemen, Blaulicht und Sirene ausgestatteter BMW-Motorräder vorbeigehen.

»Warum?«

Er schiebt eine Tür auf, die ins Erdgeschoss eines modernen Gebäudes führt. Ursprünglich wurde es von einem Biotech-Unternehmen entworfen, das es dann an die Stadt verkauft hat. »Es wäre am sichersten, wenn er für eine Weile hinter Schloss und Riegel bliebe.«

»Am sichersten für wen?«

»Für Leo, und vielleicht ist das genau seine Absicht.« Vor einer Granitwand, wo sich die Aufzüge befinden, nickt Benton vier uniformierten Polizisten zu. Sie sind jung und wirken, muskelbepackt und in voller Ausrüstung, wie Kleiderschränke. Obwohl ich sie nicht kenne, erscheinen sie mir vertraut.

Es ist seltsam, dass sie sich ausgerechnet hier an der Tür versammelt haben, und ich erwidere ihr Nicken nicht. Doch sie sind schon auf mich aufmerksam geworden, und ich kann mir denken, was jetzt kommt. Ich habe ein mulmiges Gefühl im Magen, und Unbehagen kriecht mir den Hals hinauf. Offenbar haben sie uns aufgelauert.

»Wie geht es Ihnen, Doc?«

»Und was haben die Herren heute Abend vor? Sieht ganz danach aus, als seien die Straßen Ihretwegen mehr als sicher.«

»Sie wissen ja, wer in der Stadt ist.«

»Ja, natürlich«, antworte ich. Benton wird unterdessen mit Nichtachtung gestraft.

»Dürfte ich Sie mal was fragen?«

»Nur zu.«

»Ich hatte letzten Monat eine Erkältung, und meine Nase ist noch immer verstopft.«

»Bei mir auch. Und außerdem werde ich den Husten nicht los«, sagt sein Kollege.

»Ich auch nicht«, meint der dritte.

Die vier fangen an durcheinanderzureden und wenden sich nur an mich, als sei Benton nicht vorhanden. Er bleibt ruhig und lässt sich nichts anmerken. Der Trick mit dem Begrüßungskomitee scheint ihn ebenso wenig zu wundern wie die medizinischen Fragen von Männern, die einen kerngesunden Eindruck machen. Die ablehnende Haltung gegenüber dem FBI ist seit dem Bombenanschlag auf den Marathon und dem Mord an MIT Police Officer Collier allgegenwärtig, denn er war immerhin ein Kollege des Cambridge Police Department, da sich seine Dienststelle auf Stadtgebiet befindet. Dem FBI wird vorgeworfen, sein Wissen nicht weitergegeben zu haben. Das ist zwar nichts Neues, nur dass diesmal eine persönliche Fehde daraus entstanden ist.

Also frotzeln sie weiter mit mir, um meinem Mann einen Denkzettel zu verpassen. Dieses Theater gilt nur ihm, passiv-aggressives Verhalten, das an Übergriffigkeit grenzt. Ich bin sicher, dass sie unsere Ankunft beobachtet haben. Bentons Auto ist nicht gerade unauffällig. Es hat völlig genügt, dass einer der Polizisten uns bemerkt und den anderen Bescheid gesagt hat, damit sie uns belästigen können. Ich muss zugeben, dass ich es ihnen nicht verübeln kann. Benton drückt noch einmal den Aufzugknopf, und ich merke ihm an, dass er sich ärgert, auch wenn er es nicht zeigt. Die Türen gleiten auf, und wir treten ein.

»Nett, Sie zu sehen, Doc.«

»Seien Sie vorsichtig da draußen«, erwidere ich. Gerade glaube ich, dass wir das Schlimmste hinter uns haben, als das dicke Ende kommt.

»Hey! Es war nicht sehr höflich von uns, nicht mit dem FBI zu reden.« Plötzlich schießt ein uniformierter Arm nach vorne, sodass sich die zugleitenden Aufzugtüren ruckartig wieder öffnen.

»Verzeihung?«, geht der Polizist Benton an. »Haben Sie uns vielleicht etwas zu sagen?«

»Worüber?« Allerdings weiß er es genau.

»Warum es das FBI okay findet, Infos für sich zu behalten, die vielleicht verhindern könnten, dass Kollegen in ihren Autos erschossen werden.«

Die Hände in den Taschen, lehnt Benton sich an die offene Tür und fixiert die vier mit Blicken. Und der Polizist nimmt seinen Arm weg.

Er weicht einen Schritt zurück. »Warten Sie nur ab, bis wir mal was wissen, das Sie auch gern erfahren hätten«, sagt er. »Dann werden Sie ja sehen, wie es sich anfühlt, wenn einem Ihrer verdammten Agents was passiert.«

»Das würden Sie nicht tun«, entgegnet Benton.

»Wirklich? Und warum nicht?«

»Weil Sie dafür zu gut sind.«

»Das FBI sollte sich entschuldigen.«

»Wegen einer ganzen Reihe von Dingen.« Angst und Einschüchterung kommen in Bentons Farbpalette nicht vor. Die Türen schließen sich, und er blickt mich an. »Das wird das FBI nicht tun. Es entschuldigt sich nie.«

»Vielleicht hatte dieser Auftritt etwas mit Machado zu tun. Der Himmel weiß, was der alles herumerzählt.«

»Es geht nicht um ihn. Sie haben ja gesagt, was der Grund ist. Klarer hätten sie sich nicht ausdrücken können.«

»Sie sollten es nicht an dir auslassen.«

»Doch, sollten sie. Bei mir sind sie auf der sicheren Seite, weil ich mich nicht bei ihrem Vorgesetzten über sie beschweren werde«, antwortet er. »Der Polizeichef ist hier im Haus, und sie wissen, dass ich schnurstracks in sein Büro marschieren könnte. Aber sie wissen auch, dass so etwas nicht mein Stil ist.«

30

Auf der Fahrt im Aufzug wirkt die hässliche Szene weiter nach. Ich versuche vergeblich, meine innere Stimme zum Schweigen zu bringen. Ich bin zwar keine Schwarzmalerin, aber auch nicht naiv.

Der Hass auf das FBI köchelt immer weiter und brodelt pausenlos wie heißes Wasser in einem Topf. Anders als am Anfang flammt er nicht nur hin und wieder auf, um sich dann wieder zu legen. Inzwischen ist er zum Dauerzustand geworden. Absolute Macht hat eine korrumpierende Wirkung, und das Prinzip der Gewaltenteilung scheint abgeschafft. Inzwischen kann man sich eigentlich nur noch an die Medien wenden, und dazu bräuchten Polizisten wie die, denen wir gerade begegnet sind, die Genehmigung ihres Vorgesetzten – die sie natürlich nie bekommen würden.

»Terroristen machen Punkte, wenn sie Menschen dazu bringen, sich unredlich zu verhalten und ein System zu missbrauchen, das zu schützen sie geschworen haben.« Ich schaue zu, wie die Etagen langsam vorbeigleiten. »Mit dem 11. September fing es an, und es steigert sich zusehends. Unsere Regierung spioniert und lügt. Und die, denen wir vertrauen, damit sie das Recht bewahren und ihm Gültigkeit verschaffen, nutzen es stattdessen zu ihrem Vorteil aus.«

»Nicht jeder. Wir beide nicht.«

»Wahrscheinlich doch. Nur nicht zum Schaden anderer und pausenlos.«

»Ohne Überwachung des Internets hätten wir nicht die geringste Chance, den nächsten katastrophalen Schlag vorherzusagen«, wendet Benton ein, was mich an Briggs’ Andeutungen erinnert, die CIA habe, wahrscheinlich unterstützt von Spionen in Russland, neue Informationen aufgetan.

Geld, Drogen und Verbrecher sickern in dieses Land ein.

»Wir umgehen nur das, was uns im Weg steht«, fügt Benton hinzu.

»So wie Lucy.«

»Wir müssen das Spiel mitmachen. In dieser Hinsicht können wir von Leo Gantz lernen.«

»Was? Das Lügen?«

»Er treibt ein sehr berechnendes Spiel, und zwar, um sich in Sicherheit zu bringen und vor einer Bedrohung zu fliehen, die real ist, auch wenn wir sie im Moment noch nicht kennen.«

»Du behauptest das, als könntest du es beweisen.«

Als die Türen aufgleiten, verlassen wir den Aufzug.

»Ich habe den Eindruck, dass Leo sich durch seine Twitterei, nur um sich wichtig zu machen, selbst in Gefahr gebracht hat«, ergänze ich.

»Er wollte Aufmerksamkeit, allerdings nicht aus den üblichen Gründen. Sein Ziel war es, Hass zu schüren«, erwidert Benton. »Und das ist ihm auch geglückt. Insbesondere in gewissen Kreisen, die über seinen angeblichen Mord jubeln.«

Mit diesen Kreisen meint er islamfeindliche Gruppen, und das ist und bleibt Ironie des Schicksals. Jamal Nari wurde für einen Muslim mit Terrorkontakten gehalten, obwohl beides nicht zutraf. Ein ehemaliger Junkie, der nun Drogen schmuggelte, und außerdem ein begabter Gitarrist, der nicht mehr aus Musikbegeisterung auftrat. Ein problembeladener Lehrer mit einem Penispiercing und alten Einstichnarben. Niemand, der Hass verdient hatte. Sein Leben war ein Kampf. Es war auf bedrückende Weise belanglos, und er wurde seine eigenen Dämonen nicht los. Wenn er nicht heute Morgen gestorben wäre, dann sicher in näherer Zukunft.

Lucy hat seinen Laptop unter die Lupe genommen. Er hatte für heute Mittag einen Flug nach Kanada gebucht, und zwar nicht zum ersten Mal. Seit März ist er im Durchschnitt zweimal monatlich nach Toronto und zurück geflogen, wahrscheinlich um Drogen zu schmuggeln, flüssiges Kokain, das sich mühelos auflösen und später wieder in Pulver verwandeln lässt. Nichts zu verlieren als seine Freiheit und irgendwann unweigerlich auch sein Leben. Normalerweise hat er am Flughafen einen Koffer und eine seiner Gitarren eingecheckt, die er so liebte, dass er sich das Logo in die Schulter hat tätowieren lassen. Aufgetreten ist er in Livemusik-Lokalen wie The Horseshoe Tavern, Dominion on Queen und Polyhus. Doch angetrieben wurde er nicht von Rhythm and Blues, Funk oder Rock ’n’ Roll.

Er wollte Geld. Nach der Anzahl der Kondome, die er bei seiner Ermordung im Magen hatte, hat er allein durch seine Ausflüge nach Kanada schätzungsweise zwischen fünfzig- und hunderttausend Dollar monatlich in bar kassiert. Lucy ist den Spuren seiner E-Mails gefolgt. Allerdings ist sie noch immer nicht dahintergekommen, warum er sich offenbar erst vor drei Monaten auf den Drogenschmuggel verlegt hat. Die einzige Erklärung ist, dass sein Gerichtsverfahren etwa um diese Zeit zu einem völligen Stillstand kam. Die Klage kostete ihn nur Geld, und es war kein Ende abzusehen. In gewisser Weise ist Rand Bloom schuld daran, dass Nari kriminell geworden ist. Und ich frage mich, ob er ihn nicht dazu angestiftet hat.

»Ich hoffe, dass das aufhört, bis es Essenszeit ist.« Benton ist immer noch mit dem Geruch in seiner Nase beschäftigt.

»Ich gebe dir etwas, das hilft, sobald wir da sind«, erwidere ich, während wir bis zum Ende des Flurs gehen.

Er öffnet die Tür zur Kriminalpolizei, ein riesiges Großraumbüro mit graublauem Teppichboden, aufgeteilt in die für Polizeireviere typischen eiswürfelartigen Reihen von Arbeitskabinen.

Am unbesetzten Empfang bleiben wir stehen. Auf der einen Seite befindet sich eine Reihe von Fenstern aus Panzerglas, auf der anderen geschlossene Holztüren, einige davon mit Fenstern, andere ohne. Ich höre die Detectives telefonieren oder leise auf ihren Computertastaturen tippen. Kein Mensch kommt, um uns zu begrüßen, und es achtet auch niemand auf uns, als wir auf die Verhörräume zusteuern.

Benton tippt mit einem Daumen eine SMS. Dann stoppt er plötzlich vor den schalldichten Räumen mit den geschlossenen fensterlosen Türen. Ich kann nicht einmal ein Murmeln wahrnehmen. Eine Tür in der Mitte geht auf, und Marino tritt, das Smartphone in der Hand, heraus. Er zieht die Tür hinter sich zu und kommt näher. Seine Füße erzeugen ein schlurfendes Geräusch auf dem Teppichboden. Er winkt uns zu seiner Arbeitskabine ganz hinten im Raum.

Sein Eckbüro, wie er es gern nennt, besteht aus nichts weiter als einem Schreibtisch mit Computer, einem Garderobenständer, auf dem Boden herumliegenden Ausrüstungsgegenständen und auf der mit Stoff bezogenen Abtrennung gestapelten Fotos. Ich bemerke, dass er sich umgezogen hat. Jetzt trägt er eine khakifarbene Cargohose, ein schwarzes Polohemd und eine schwarze kugelsichere Weste. Die schwarzen Basketballstiefel aus Leder sind noch dieselben.

»Wie läuft es?«, erkundigt sich Benton.

»Er beharrt auf seiner Geschichte, und seine Kopfwunde ist kein schöner Anblick.« Marino ist in Topform und seiner selbst sicher.

»Hat er sie behandeln lassen?«, frage ich.

»Nein.«

»Behauptet er noch immer, Jamal Nari habe ihn mit einer Trophäe geschlagen?« Ich betrachte die große braune Asservatentüte aus Papier auf Marinos chaotischem Schreibtisch: Akten, rosafarbene Telefonnotizen, schmutzige Kaffeetassen und das abstrus zusammengezwirbelte lange Telefonkabel.

Polizistenhumor. Seit Marino hier arbeitet, wechselt er jeden Monat das Telefonkabel. Und über Nacht sieht es wieder genauso aus. Wahrscheinlich wird es nicht wieder vorkommen. Ich hatte schon immer Machado in Verdacht.

»Der Junge ist ein verdammt guter Lügner«, stellt Marino fest. »Ich habe ein paar Fingerabdrücke und DNA-Proben genommen. Auf der Trophäe ist eindeutig Blut.«

Er greift nach der mit rotem Asservatenband verschlossenen Tüte, nimmt zwei Paar Untersuchungshandschuhe aus einem Karton und gibt mir eines davon. Wir ziehen sie an. Dann klappt er die Klinge eines Taschenmessers auf und schneidet das Band durch. Dickes Papier raschelt, als er in der Tüte kramt und einen großen silbernen Pokal mit Rosenholzsockel zutage fördert, den Leo Gantz bei der Tennismeisterschaft dieses Bundesstaates im letzten Sommer gewonnen hat. Die Trophäe ist mit rostrotem Blut bespritzt und verschmiert. Überall befinden sich verwischte Fingerabdrücke.

Ich öffne meinen tragbaren Tatortkoffer, den kleinen aus silberfarbenem Alu, ein umfunktioniertes Erste-Hilfe-Set, das die wichtigsten Gerätschaften zur Spurensicherung enthält. Eigentlich brauche ich nur selten Verbandsmaterial, doch wenn ich Verletzungen von Lebenden untersuche, komme ich oft zu dem Ergebnis, dass die Wunde ein wenig gereinigt werden sollte. Und dann muss ich sie natürlich frisch verbinden. Als ich Benton ein mit Alkohol getränktes Tuch reiche, versteht er mich sofort.

»Entschuldigt mich einen Moment.« Er reißt die Verpackung auf, wendet sich ab und wischt sich die Nasenlöcher aus.

»Was zum Teufel machst du da?« Marino starrt ihn an, doch Benton ignoriert ihn. »Ach, jetzt hab ich’s. Ich glaube, ich weiß, wo du gewesen bist. Meine Lösung? Ich bohre mir mit einem feuchten Papierhandtuch in der Nase, sobald ich aus dem Autopsiesaal komme, und zwar so weit es geht, ohne dass ich dabei einen Hirnschaden kriege. Nimm bloß kein Vicks, davon wird es schlimmer.«

Ich hole ein Maßband aus meinem Koffer und schätze das Gewicht der Trophäe ab, während ich sie am Stiel hochhalte. In das Rosenholz ist eine goldene, einer römischen Münze nachempfundene Medaille eingelassen. Wenn man mit genügend Wucht zuschlägt, könnte der Pokal erheblichen Schaden anrichten. Doch offenbar ist das nicht geschehen, sonst würde Leo Gantz jetzt nicht in einem Verhörraum sitzen. Mir fällt auf, dass einer der silbernen Henkel verbogen ist. Außerdem hat der Pokal eine eingedellte, verkratzte Stelle.

»Kannst du mir genau erzählen, was angeblich passiert ist, bevor ich ihn mir ansehe?« Ich greife zur Kamera und stelle die Trophäe auf die Papiertüte.

»Nari soll die Trophäe genommen haben, als wolle er sie seiner Frau überreichen. Und dann hat er Leo plötzlich damit auf den Kopf geschlagen.« Marino sieht zu, wie ich fotografiere. »Er sagt, es sei völlig überraschend gewesen. Er habe ihm den Rücken zugekehrt, weil er zur Tür wollte.«

»Hat er ihn so geschlagen?« Ich packe die Trophäe am Stiel, drehe sie um und schwinge sie wie einen Knüppel. »Und zwar mit dem Sockel?«

»So lautet seine Geschichte.«

Ich mustere den verbogenen Henkel und die Wischer und Schmierer, die von jemandem mit Blut an den Händen stammen.

»Ich gehe mal davon aus, dass die Trophäe bereits beschädigt war.« Ich weise ihn auf den Henkel hin, der so verbogen ist, als hätte jemand den Pokal zu Boden geschleudert. »Die Delle und der verbogene Henkel haben also vermutlich nichts mit dem mutmaßlichen Übergriff zu tun.«

An einer Kante des hölzernen Sockels ist ebenfalls eine dicke verkrustete Blutschicht, die bereits abzublättern beginnt. Ich drehe die Trophäe hin und her und betrachte sie gründlich.

»Wie oft will er geschlagen worden sein?« Ich mache weitere Fotos.

»Einmal«, erwidert Marino.

»Unmöglich«, antworte ich. »Wenn wir mal annehmen, dass er eins mit dem Sockel abgekriegt hat, wäre nicht so viel Blut an der Kante, außer er hätte schon vorher geblutet. Schau, die tränenförmigen Tröpfchen zeigen in unterschiedliche Richtungen. Das Muster ist willkürlich und folgt keinem Plan. Die Verteilung der Blutstropfen weist für mich auf einen Schlag mit mittlerer Geschwindigkeit hin, bei dem der Sockel der Trophäe mit Blut in Berührung gekommen ist. Folglich hat die Person, die geschlagen wurde, bereits geblutet. Das Problem ist nur, dass die Richtungen, in die die Tropfen zeigen, völlig zufällig und sinnlos erscheinen.«

»Weil er sie selbst angebracht hat«, fasst Marino zusammen.

»Er hätte sie verspritzen können.« Ich schnippe mit den Fingern, als würde ich Blut aus unterschiedlichen Winkeln verteilen. »Das könnte die Erklärung für die Tröpfchen und das chaotische Muster sein. Was ist mit Blut in der Umgebung?«

»Wie du weißt, gab es in Naris Wohnung nirgendwo Blut, nicht einmal welches, das beseitigt wurde. Nur eine bleicheähnliche Substanz auf den Gitarren, den beiden Gitarrenkoffern auf dem Bett und den anderen Gegenständen, die wir eingesprüht haben. Sie haben zwar geleuchtet, aber nicht so wie Blut«, erwidert Marino.

»Und bei Leo zu Hause?«, fragt Benton.

»Ich habe Fotos gemacht«, antwortet Marino. »Was hältst du davon, ein paar Minuten allein mit ihm zu reden? Dann holen wir Kay rein. Vielleicht kriegt sie da ja was aus ihm raus. Ich werfe das Handtuch.«

Benton steckt die Alkoholkompresse wieder in die Verpackung und wirft sie in den Papierkorb.

»Der Trick, den guten Bullen zu spielen, hat nicht geklappt«, fügt Marino hinzu.

Benton sagt nicht, dass ihn das nicht wundert, denn das tut es nicht.

»Er ist noch dasselbe arrogante Arschloch wie heute Morgen«, wendet Marino sich an mich. »Als ich versucht habe, nett zu ihm zu sein, hat er sich fast einen abgebrochen, um mich auf die Palme zu bringen.«

»Wie glaubt er, geht es jetzt weiter?«, erkundigt sich Benton.

»Du schaust ihn dir an«, sagt Marino zu mir. »Hoffentlich erkennt er dich nicht vom Vormittag wieder.«

»Ich bin nicht aus dem Auto gestiegen.«

»Dann probierst du es am besten zuerst«, sagt er zu Benton. »Wende deinen Kuschelzauber bei ihm an und überzeuge ihn davon, endlich die Wahrheit zu sagen, damit er die Nacht nicht im Gefängnis verbringt.«

»Er will die Nacht aber im Gefängnis verbringen. Er möchte erreichen, dass wir ihn aus dem Verkehr ziehen.«

»Wahrscheinlich hat er Angst vor seinem Vater.«

»Das ist nicht der Grund, warum er hinter Gitter will«, widerspricht Benton.

»Tja, vielleicht hat er ja Glück und darf eine Weile Urlaub im McLean machen.«

Die zur Harvard University gehörende psychiatrische Klinik befindet sich nur wenige Kilometer von hier in Belmont. Früher war Benton dort als Berater tätig. Offen gestanden wäre das im Moment genau der richtige Aufenthaltsort für Leo.

»Genau das will er ja«, stellt Benton fest. »Und bis jetzt läuft für ihn alles nach Plan.«

»Warum fragt er dann ständig, wann er gehen darf?«

»Er fragt dich«, entgegnet Benton spitz. »Er will hinter Schloss und Riegel und außerdem nichts mehr mit dir zu tun haben.«

»Und wie kommst du darauf?« Marino fühlt sich angegriffen.

»Hast du ihm seine Rechte vorgelesen?«

»Sag mal, hältst du mich für bescheuert?« Die Empörung steht Marino ins Gesicht geschrieben.

»Er hat offenbar auf einen Anwalt verzichtet. Anscheinend versteht er genau, was gespielt wird, kennt den gesetzlichen Ablauf und weiß, welche Folgen sein Geständnis haben wird.«

»Er beteuert, er habe nichts zu verbergen und brauche deshalb keinen Anwalt. Ich betone, dass ich ihn dreimal darauf hingewiesen habe, dass er einen verlangen oder auf seine Eltern warten kann.«

»Der Junge ist sehr klug und denkt ausgesprochen logisch, nur dass sein präfrontaler Kortex noch nicht voll entwickelt ist«, erklärt Benton.

»Verschon mich mit diesem Schwachsinn«, gibt Marino zurück.

»Er lehnt die Polizei ab, fürchtet sich aber nicht vor ihr. Ihm macht etwas anderes Angst.«

»Und das wäre?«

»Die Polizei würde ihn nie körperlich verletzen oder töten. Jemand anderes vielleicht schon.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon du redest«, erwidert Marino.

»Leo ist impulsiv«, fährt Benton fort. »Bei ihm geht es nur um Kampf oder Flucht, darum, zu überleben und Macht auszuüben. Weitere Motive sind die kurzfristige Belohnung durch negative Schlagzeilen, das Bedürfnis, den Helden zu spielen, und außerdem Schuldgefühle. In seinem Alter ist die Wahrscheinlichkeit, dass man ein Verbrechen gesteht, das man nicht begangen hat, dreimal so hoch wie bei einem Erwachsenen.«

»Im Moment können mir die Statistiken den Buckel runterrutschen.« Marino bemüht sich nicht einmal darum, diplomatisch zu sein oder einen Hehl aus seiner schlechten Laune zu machen.

»Gib mir eine Viertelstunde.« Benton marschiert los.

31

Das Zimmer ist klein und mit einer französischen Blümchentapete ausgestattet, die auf Höhe der Fußbodenleiste an einigen Stellen bräunliche Flecken aufweist. Das Parkett aus Weymouth-Kiefer ist übel zerkratzt. An einer Wand steht ein Etagenbett. Leo hatte vermutlich das obere, bevor er in den Keller umgezogen ist, um dort auf einem Sofa zu schlafen.

Marino hat mir seinen Schreibtischstuhl überlassen. Er beugt sich über mich, klickt mit der Maus Bilder an und zeigt mir, was er bei der Durchsuchung des Hauses der Gantz’ entdeckt hat. Mir stechen sofort die Tennistrophäen ins Auge, die drei Wände einnehmen, Pokale in allen Formen und Größen: Kristall, Silber, Bronze, dazu große Medaillen an bunten Bändern. Alle sind beschädigt. Männchen beim Aufschlag und Schmetterball, nur dass die Schläger fehlen oder abgebrochen wurden. An den mit Leim verkrusteten Stellen haben offenbar früher gravierte Plaketten geklebt. Teller und Pokale sind zerschrammt, als hätte sich jemand mit dem Schraubenzieher darüber hergemacht.

Ich zoome den Holzboden näher heran. Die Kratzer sind keine gewöhnlichen Abnutzungserscheinungen, sondern tiefe Furchen und Rillen. Ich erkundige mich bei Marino nach dem verbogenen Henkel des Pokals in der braunen Papiertüte, die auf seinem Schreibtisch liegt. Offenbar sind Leos Trophäen mutwillig zerstört worden, und ich frage mich, ob dieses Thema bei Marinos Besuch in diesem Haus zur Sprache gekommen ist.

»Er behauptet, er sei es selbst gewesen«, antwortet er.

»Er will seine eigenen Trophäen beschädigt haben?«

»Das sagt er wenigstens. Er würde immer wieder mal wütend werden und sich nicht im Griff haben, und dann macht er eben etwas kaputt.«

»Glaubst du ihm das?«

»Ich bin nicht sicher.«

»Was bringt es ihm denn, etwas zu zerstören, das ihn so über den Durchschnitt heraushebt?«

»So will er ausdrücken, dass sie ihm egal sind. Er will den dicken Max markieren, weil er ein Hänfling ist, höchstens eins siebzig und vielleicht fünfundsechzig Kilo, wenn man ihn vorher einweicht.«

Ich frage Marino, ob seine Familie zu Hause war.

»Die haben im Wohnzimmer ferngesehen.«

»Wie haben sie sich verhalten?«

»Eingeschüchtert, aber unkooperativ.«

»Und die Mutter?«, hake ich nach.

»Saß in der Küche und heulte. Allerdings hat sie den Vater voll in Schutz genommen, und der ist ein Penner und ein mieser Drecksack.«

»Hast du Schusswaffen oder irgendwelches Zubehör gefunden?«, will ich wissen.

»Der Vater hat eine alte .38er Special. Nicht in Massachusetts registriert. Allein dafür könnte ich ihn drankriegen.«

»Geladen?«

»Nein. Munition habe ich auch nicht entdeckt.«

»Hat Leo angedeutet, er könnte Jamal Nari mit der .38er seines Vaters erschossen haben?«

»Der ist ein gerissener kleiner Stinker. Er behauptet, es sei einfach irgendeine Knarre gewesen, die er in einen Gully geworfen hat. Was für eine, wisse er nicht.«

»Und wo will er sie herhaben?«

»Auf der Straße gekauft.«

»Hat er von einer Pistole gesprochen?«

»Richtig. Von einem Gewehr war nie die Rede. Meiner Ansicht nach hat er keine Ahnung, welche Art Waffe benutzt wurde.«

»Hast du ihn gefragt, mit welcher Munition seine Pistole geladen war?«

»Das weiß er angeblich auch nicht. Sie sei beim Kauf geladen gewesen. Und der Typ, der sie ihm verkauft hat, habe gesagt, die Munition sei der absolute Knaller, die einen Kopf zerplatzen lassen würde wie eine Wassermelone. Übrigens handelt es sich bei dieser Person um jemanden, den Leo weder kennt noch beschreiben kann.«

»Ich glaube, es ist klar, womit wir es zu tun haben«, erwidere ich. »Der Junge lügt wie gedruckt.«

Marino klickt mit der Maus das nächste Foto auf dem Display an. »Da kein Blut zu sehen war, habe ich im Bad Bluestar angewendet, weil ich mir dachte, dass Leo sich bestimmt gewaschen hat. Das ist das Bad neben dem Zimmer mit den Etagenbetten.« Als Gedächtnisstütze klickt er einige Fotos zurück und öffnet dann wieder die Aufnahme, die das Bad zeigt.

Dieses chemische Reagenz lässt mit dem bloßen Auge nicht sichtbares Blut aufleuchten. Bereiche des Waschbeckens schimmern blass saphirblau. Ebenso die Armatur und die Umgebung des Ausgusses. Flecken und Schmierer auf dem Fliesenboden glimmen gespenstisch blau wie Feenlicht.

»Hier hat sich jemand gewaschen«, stimme ich zu. »Die Frage ist nur, wer und wann? Und sollen wir ihm wirklich abnehmen, dass er die Tennistrophäe wieder den ganzen Weg zurück nach Hause geschafft hat? Auf dem Fahrrad?«

»So lautet seine Geschichte.« Marino ruft noch ein Foto auf. Als er sich bewegt, rieche ich Zedernholz und Zitrone, ein Herrenparfüm namens Guilty – schuldig –, das Lucy ihm geschenkt hat, weil ihr das Wortspiel gefiel. Offenbar hat er sich beim Umziehen damit eingenebelt. »Er behauptet, die Trophäe sei in seinem Rucksack gewesen«, fügt er hinzu.

»Hast du den fraglichen Rucksack gefunden?«, erkundige ich mich.

»Ja.« Er führt mir Vorher-nachher-Fotos vor – bevor und nachdem er das Innere eingesprüht hat, um übertragenes Blut aufzuspüren, das ohne eine besondere Lichtquelle oder chemische Behandlung nicht sichtbar ist.

»Da leuchtet nichts«, stelle ich fest. »Demzufolge hat er wahrscheinlich keine blutige Tennistrophäe darin transportiert.«

»Richtig.«

Weitere Fotos, diesmal von Waschmaschine und Trockner im Keller. Die Waschmaschine ist ein Frontlader. Danach noch einige Aufnahmen von Marinos behandschuhten Händen, die ein weißes ärmelloses T-Shirt hochhalten. Es weist große Blutflecken auf, die an den Rändern rostig braun und in der Mitte von einem helleren Rot sind. Auf einem anderen Bild präsentiert er blaue Shorts und ein großes Badehandtuch, beides ebenfalls blutig.

»Das Blut scheint noch feucht zu sein«, merke ich an.

»In der Waschmaschine bei geschlossener Luke ist es vermutlich langsamer getrocknet. Aber ja, das Blut ist nicht heute am frühen Morgen an die Sachen gekommen, wie er behauptet.«

»Und als er angeblich mit der Tennistrophäe angegriffen wurde, will er ein ärmelloses T-Shirt und Shorts getragen haben?«

»Erinnerst du dich, was er bei unserer Begegnung gegen Viertel vor zwölf anhatte?«, antwortet Marino mit einer Gegenfrage.

»Ein Sweatshirt und eine lange Hose.«

»Weil es nicht warm war«, ergänzt Marino.

»Und dennoch beharrt er darauf, dass er Shorts und ein ärmelloses T-Shirt trug, als er gegen acht Uhr heute Morgen mit der Tennistrophäe bei Nari erschienen ist. Ganz gleich, wie oft du ihm auch klarzumachen versuchst, wie unsinnig das ist, weicht er nicht von seiner Geschichte ab.«

»Schwachsinn, richtig?«

»Das Problem ist, dass falsche Geständnisse in nicht seltenen Fällen zu Fehlurteilen führen. Auch wenn Leo Gantz das Gehirn eines Jugendlichen hat, ist er alles andere als dumm. Warum macht er so etwas?«

»Vielleicht ist mir das ja egal«, entgegnet Marino.

»Hast du das ganze Haus fotografiert?«

»Klar.«

»Dann zeig mir bitte den Rest.«

Er führt mir Küche, Wohnzimmer, ein Fernsehzimmer und das Elternschlafzimmer vor. Dunkle Polstermöbel, die billig und abgenutzt wirken. Jede Menge Nippes und Zeitungsstapel. Im Spülbecken türmt sich das Geschirr. Ich bitte ihn, noch einmal das Bad anzuklicken, wo das Reagenz ein positives Ergebnis erbracht hat. Vermutlich Blut.

Eine Weile betrachte ich weitere Fotos, zoome einen Bereich des braunen Fliesenbodens in der Nähe der Duschkabine heran und verkleinere ihn wieder. Toilette und Waschbecken sind schwarz, dunkle Flächen, ein Glücksfall für uns. Die Person, die hier sauber gemacht hat, hat einige Blutflecken übersehen und andere nicht vollständig entfernt.

Schwache bläuliche Schmierer und münzgroße Flecken beginnen an der gläsernen Duschabtrennung und enden am Waschbecken. Ich rufe noch mehr Fotos auf und vergrößere die leuchtenden Ringe, die äußeren Ränder von Blutflecken, die aufgewischt wurden, während sie in der Mitte noch nass waren. Die meisten sind kreisrund, weil sie vertikal nach unten gefallen sind, ein Hinweis darauf, dass eine aufrecht stehende Person geblutet hat. Außerdem entdecke ich die teilweise erhaltenen Abdrücke nackter Füße. An der Wand links neben der Duschkabine befinden sich zwei bläulich schimmernde Handabdrücke. Die Duschabtrennung steht offen. Der Rahmen besteht aus scharfkantigem Metall. Die Fliesen drinnen sind nass.

»Er hat sich nicht nur gewaschen«, sage ich zu Marino und erhebe mich von seinem Schreibtischstuhl. »Es ist hier passiert.«

Durch die verspiegelte Scheibe beobachte ich, wie Benton mit Leo Gantz spricht. Die beiden sitzen an einem schlichten Holztisch. Ihre ergonomisch geformten Stühle haben sie ein wenig schräg gestellt, sodass sie einander nicht direkt gegenüberstehen. Leger und nicht bedrohlich.

Der Verhörraum ist klein und spartanisch ausgestattet. Die Situation wirkt vertraulich, ein Gespräch unter vier Augen, kein Streit. Leo macht zwar keinen feindseligen Eindruck, verhält sich aber auch nicht so, als wolle er Benton sein Herz ausschütten. Er trägt einen auffälligen Trainingsanzug und schwarze Tennisschuhe ohne Socken, lehnt sich zurück und umklammert mit den Fingern die Armlehnen seines Stuhls. Erst beginnt das eine Bein nervös zu wippen, dann das andere. Auf dem Kopf hat er eine schwarze Kappe. Ich frage mich, ob er ahnt, dass er von einer versteckten Kamera gefilmt oder von jemandem wie mir beobachtet und belauscht wird.

»Wir sind gleich fertig.« Bentons Stimme hallt aus den Lautsprechern in den Ecken des Beobachtungszimmers, wo Marino und ich Platz genommen haben. »Allerdings möchte ich dich vorher noch auf einen wichtigen Punkt aufmerksam machen.«

Leo Gantz zuckt die Achseln. Das lange rote Haar fällt ihm ungepflegt über die Schultern. Ich kann borstige rötliche Stoppeln auf seiner Oberlippe und verteilt an Kiefer und Kinn erkennen. Die schwarze Basecap verbirgt die Wunde, die ihm Jamal Nari angeblich zugefügt hat.

»Einmal abgesehen von den Konsequenzen für dich, Leo, und die sehen gar nicht gut aus, bedeutet ein falsches Geständnis, dass der wirkliche Täter ungeschoren davonkommen wird. Die Polizei wird nicht mehr nach ihm suchen.«

»Das ist dem doch scheißegal«, schimpft Marino, der rittlings auf einem Stuhl in der Ecke sitzt. »Dem kann der Rest der Welt doch den Buckel runterrutschen.«

»Ich sage die Wahrheit.« Leo blickt genau in meine Richtung, was ein unangenehmes Gefühl ist.

Immer wieder halte ich mir vor Augen, dass ich weit genug von der verspiegelten Scheibe entfernt bin, sodass er auch nicht den Hauch eines Schattens oder einer Veränderung der Lichtverhältnisse sehen kann, falls ich mich ein wenig bewege.

»Du sagst nicht die Wahrheit«, entgegnet Benton knapp. »Und wenn du unschuldig verurteilt wirst, bleibt der Mörder auf freiem Fuß und bringt vielleicht noch jemanden um. Möchtest du die Person schützen, die Jamal Nari getötet hat?«

»Ich schütze niemanden.«

»Ist dir bewusst, dass du den Rest deines Lebens im Gefängnis verbringen könntest, und zwar ohne die Möglichkeit einer Haftverkürzung?«

»Na und?« Er zuckt die Achseln.

»Das sagst du jetzt.«

»Ja, verdammt, das sage ich jetzt.« Sein linkes Knie zuckt.

»Weißt du, wer Dr. Kay Scarpetta ist?«

Leo schüttelt den Kopf und zuckt wieder die Achseln.

»Sie ist Expertin für Verletzungen«, fährt Benton fort, worauf Leo noch einmal die Achseln zuckt. »Sie hat ihr Institut hier in Cambridge. Vielleicht hast du sie schon mal in der Gegend gesehen.«

»Welcher Gegend?«

»Irgendwo eben.« Benton bleibt vage.

»Vielleicht habe ich Sie ja auch schon irgendwo gesehen.«

»Möglich.«

»Sind Sie reich?«

»Ich bin hier nicht das Thema, Leo.«

»Das FBI bezahlt Sie bestimmt ziemlich gut, wenn Sie sich einen Audi R8 leisten können. Oder vielleicht, vielleicht …! Ach, jetzt hab ich’s, das ist ein Undercover-Auto, und sie fahren in Cambridge herum, um Terroristen zu fangen.« Sein Tonfall ist spöttisch. »Könnte ja sein, dass Sie sie diesmal kriegen, bevor sie wieder jemanden in die Luft sprengen. Aber nein, ich denke, eher nicht. Das FBI erwischt nur die Leute, die nichts angestellt haben.«

»Wie du zum Beispiel?«

»Ich habe genug angestellt.«

»Ich möchte, dass du Dr. Scarpetta genau schilderst, was mit deinem Kopf passiert ist«, erwidert Benton.

»Das habe ich jetzt schon mindestens zehnmal wiederholt.«

»Dann machen wir eben noch ein elftes Mal draus.« Benton lächelt freundlich. »Dr. Scarpetta ist absolut neutral.«

»Sie sind ein richtiger Witzbold.« Leos abfälliges Lachen klingt beinahe hysterisch, und sein Bein zuckt wieder nervös.

»Sie hat sich bereiterklärt, uns zu helfen und sich deine Verletzung anzuschauen, die ziemlich ernst ist.« Offenbar hat Benton sie schon inspiziert. »Sie könnte dir empfehlen, die Wunde nähen zu lassen.«

»Dass ich was nähen lasse, kommt gar nicht in die Tüte.«

»Oder ein paar Klammerpflaster.«

»Scheiß drauf.«

»Warten wir ab, was sie dazu sagt. Ich gehe sie jetzt holen.« Benton schiebt seinen Stuhl vom Tisch zurück.

32

Er steht auf und streicht mit einer automatischen Bewegung sein Sakko glatt, während Leo sich zurücklehnt und, ein Sinnbild der Langeweile, zur Decke starrt. Benton verlässt den Verhörraum und schließt die Tür hinter sich. Im nächsten Moment wird mir klar, dass Leo Gantz keine Ahnung hat, was hier gespielt wird.

Er mag ein guter Lügner sein, doch was polizeiliche Ermittlungen betrifft, ist er ein Neuling. Denn er nimmt die Kappe ab. Dann kramt er ein gelbes, blutbeflecktes Halstuch aus der Hosentasche seines Trainingsanzugs und betupft damit die obere linke Seite seines Kopfes in der Schläfengegend über dem Ohr, um festzustellen, ob seine Kopfhaut noch blutet. Er drückt fester als nötig darauf, um sicherzugehen, dass sie es auch tut, und zuckt zusammen. Nach einem langen, gedehnten Aufatmen reibt er sich übers Gesicht. Er wirkt unruhig und nervös und weiß offenbar nicht, dass er Publikum hat.

Die Tür des Beobachtungszimmers öffnet sich, und Benton kommt herein.

»Nun?«, fragt Marino. »Hast du mehr aus ihm rausgekriegt als ich?«

»Ich bin nicht ganz sicher, was genau er dir erzählt hat, aber er klammert sich an seine Geschichte. Ganz gleich, wie oft ich ihm auch Brücken gebaut und ihn darauf hingewiesen habe, dass seine Schilderung des Falls sich nicht mit den Fakten deckt.«

»Welche Fakten hast du ihm denn verraten?«, erkundigt sich Marino. Wie auf ein Stichwort gähnt Leo laut und legt die Füße auf den Tisch.

»Es geht nicht darum, was ich ihm verraten habe, sondern um meine Fragen«, entgegnet Benton. »Leo will die Leute glauben machen, dass er einen Mord begangen hat. Er will sich mächtig fühlen, weil es in Wirklichkeit in ihm völlig anders aussieht. Er denkt, dass er ohnehin nichts ausrichten kann, und er will ins Gefängnis. Außerdem bestraft er jemanden.«

Auf der anderen Seite des Fensters zieht sich Leo den Schirm seiner Kappe tief in die Stirn und verschränkt die Arme vor dem Bauch, als wolle er ein Nickerchen halten.

»Warum, zum Teufel, will er ins Gefängnis? Er muss doch langsam merken, dass er sein kleines Spiel zu weit getrieben hat«, wundert sich Marino.

»Weil er Macht will und Angst hat.«

»Angst vor was? Vor zu Hause? Weil sein Vater ein Dreckskerl und sein Bruder ein Arschloch ist? Hat er mehr Angst vor denen als vor dem Gefängnis? Denn er wird unter Erwachsenenstrafrecht wegen Mordes angeklagt werden. Wir haben schon jüngere Typen als ihn in Cedar Junction eingelocht.«

Ein Hochsicherheitsgefängnis, in das man keinen Fünfzehnjährigen stecken sollte. Mir graut bei der Vorstellung, was ihm dort alles zustoßen könnte.

»Sein Zuhause ist ein von Gewalt geprägtes Umfeld«, stimmt Benton zu. »Aber da wäre noch etwas. Ich habe den Verdacht, dass er es mit der Angst zu tun bekommen hat, als er erfuhr, dass Jamal Nari ermordet worden ist.«

»Warum auch nicht?«, antworte ich.

»Wir haben es nicht nur mit einem Problem zu tun. Das macht die Sache ja so kompliziert. Es geht um eine ganze Reihe von Ereignissen, die in rascher Abfolge geschehen sind, und jetzt sitzt er hier«, erwidert Benton.

Plötzlich steht Leo wieder auf. Er schaut sich um, streckt sich und kratzt sich am Kiefer. Dann nimmt er eine Pepsi-Dose vom Tisch, schüttelt sie, um festzustellen, ob noch etwas drin ist, und zerdrückt sie in der Hand.

»Ich sage das unter anderem deswegen, weil Gewalt in seiner Familie nichts Neues ist«, fährt Benton fort. »Der Vater wurde mehrere Male mit Alkohol am Steuer erwischt, und im Laufe der Jahre musste die Polizei immer wieder wegen häuslicher Gewalt anrücken. Leo ist dieses dysfunktionale Familienleben gewöhnt. Er kennt kein anderes. Etwas hat sich verändert. Und nun ist er hier«, wiederholt Benton.

»Ja«, höhnt Marino. »Was sich verändert hat, ist, dass er einen Mord gesteht, der nicht auf sein Konto geht, und dass nun sämtliche Nachrichtensender über ihn berichten. Und, ach ja, außerdem hat er allen vorgelogen, Joanna Cather hätte Sex mit ihm gehabt, ohne sich darum zu kümmern, dass er damit ihr Leben ruiniert.«

»Wir wissen nicht, was sich zwischen den beiden abgespielt hat.« Benton beobachtet Leo durch die Scheibe.

»Klar tun wir das. Nichts. Gar nichts hat sich abgespielt«, sagt Marino. »Wieder ein Märchen, das hinten und vorne nicht stimmt. Er hilft ihr, ihre Einkäufe ins Haus zu tragen, und dann haben sie Sex auf dem Sofa? Das ist genauso wie die Sache mit der Pistole, die er angeblich in einen Gully geworfen hat. Er kann deshalb nicht mit Einzelheiten aufwarten, weil das alles nur Schwachsinn ist.«

»Er empfindet viel für Joanna. Er ist innerlich zerrissen«, widerspricht Benton. »Er hat Joanna geschadet, einem Menschen, der gut zu ihm war. Möglicherweise wurde er ja dazu gezwungen, weil seine Familie Geld braucht. Meiner Ansicht nach spürt Leo, dass ihm Gefahr droht.«

»Woher willst du, verdammt noch mal, wissen, was er spürt?« Marino macht aus seinem Herzen keine Mördergrube.

»Weil es so ist«, entgegnet Benton. »Ich weiß, was er spürt. Nur dass ich keine Ahnung habe, warum. Und ich weiß, dass er Angst hat.«

»Er hat Angst, weil er Lügen über die Witwe eines Mordopfers verbreitet hat. Leo hat sie angebaggert, und sie hat ihm einen Korb gegeben. So lautet die wahre Geschichte.«

»Vermutlich war es nicht seine Idee zu behaupten, dass sie Sex gehabt haben. Und seine Angst sollten wir sehr ernst nehmen.« Benton lässt sich nicht beirren.

Die Hand ausgebreitet wie einen Tennisschläger, drischt Leo die zerknickte Pepsi-Dose in den Papierkorb. Dann holt er die Dose heraus und wiederholt das Ganze, diesmal geschickter, hoch aus der Luft.

»Er hat dich im Viertel gesehen«, sage ich zu Benton. »Wem mag er wohl sonst noch begegnet sein? Rand Bloom vielleicht, das ist die Frage.«

»Du solltest Leo fürs Erste hier auf dem Revier in eine Zelle stecken«, wendet Benton sich an Marino.

»Meinetwegen kann er dort bleiben, bis er verrottet. Nur zu.«

»Ich spreche von höchstens einigen Tagen. Heute Nacht auf jeden Fall. Mit ein wenig Glück kann ich ihn irgendwann morgen im East House im McLean unterbringen, in dem Jugendliche stationär therapiert werden. Es ist eine geschlossene Abteilung, wo ihm nichts passieren kann, während er untersucht und behandelt wird.«

»Aber erzähl ihm bloß nicht, dass er in eine schicke Klinik kommt«, meint Marino zu mir. »Der soll auf keinen Fall Oberwasser kriegen.«

Als Benton mir mit einem Blick bedeutet, dass es losgehen kann, greife ich zu meinem silbernen Koffer.

»Weiß er, dass du Blut entdeckt hast?«, frage ich Marino, während Benton die Tür öffnet.

»Von mir hat er einen Scheißdreck erfahren.«

»Hat er beobachtet, wie du eine Chemikalie versprüht hast?«

»Ich habe alle in die Küche geschickt, während ich Bäder und Waschküche überprüft habe.«

Draußen macht Benton die Tür zum Verhörraum auf. Ich trete ein.

Als ich meinen Koffer auf den Tisch stelle, nimmt Leo die Füße herunter. Wir sind allein und können die anderen weder sehen noch hören. Umgekehrt trifft das natürlich nicht zu.

»Ich glaub’s nicht.« Leo steht auf und starrt mich an. Erstaunen liegt in seinen Augen unter dem schwarzen Mützenschirm. »Sie?«, sagt er.

»Ich bin Dr. Scarpetta.« Ich bin überrascht, weil er so schmächtig und überhaupt nicht bedrohlich wirkt.

Heute Morgen mit dem Laubbläser und auch noch vor wenigen Minuten durch die verspiegelte Scheibe hat er einen kräftigeren und massiveren Eindruck gemacht. Doch plötzlich ist er nur noch ein magerer Junge, ungepflegt und hilflos, sein Trotz eine Fassade, hinter der er sich nicht mehr lange verstecken können wird. Männer sind seine Gegner, und zwar nicht nur auf dem Tennisplatz. Mit Frauen ist es eine andere Sache, und ausgerechnet Marino zu ihm nach Hause zu schicken, war die schlechtestmögliche Wahl. Allerdings wusste Benton das. Deshalb hat er es ja getan. Und nun kommt mein Auftritt.

»Ich kenne Sie«, stellt Leo fest.

»Haben wir schon einmal miteinander gesprochen?«, frage ich.

»Ich habe Sie in Ihrem Garten arbeiten sehen. Sie haben viele Rosen. Ich weiß genau, welches Haus Ihres ist. Er ist ihr Mann, der FBI-Agent, der Typ in dem schicken Anzug.«

»Stimmt.«

»Er fährt einen schwarzen R8 mit V10-Motor und Titanfelgen. Tolle Kiste. Er kam mir gleich bekannt vor, aber ich wusste nicht, woher. Ich habe Sie beide zusammen gesehen.«

»Offenbar interessierst du dich für Autos.«

»Ich erkenne jedes Modell. Gehört der Ferrari Ihnen?« Er ist nervös und fuchtelt ständig mit den Händen.

»Ich habe keinen Ferrari.« Ich lächle.

»Nun, jemandem muss er ja gehören. Voll krass.« Er ist aufgeregt und spricht schnell. »Ich habe mal bei Ihnen geklingelt, um zu fragen, ob Sie jemanden brauchen, der den Rasen mäht, Laub recht, die Autos wäscht, irgendwas eben. Und da stand der Ferrari in Ihrer Auffahrt. Ich hab mich fast nicht mehr eingekriegt. Solche Autos bekommt man hier nicht oft zu Gesicht.«

»Entschuldige, aber ich kann mich nicht daran erinnern, dass du bei mir warst.«

»Sie sind ja auch nicht an die Tür gekommen. Es war eine andere Frau, jung, echt scharf.«

»Das war bestimmt nicht meine Haushälterin.« Ich klappe die Schließen meines Koffers auf.

»Außer die fährt einen echt coolen 599 GTO, Zwölfzylinder, fast siebenhundert PS. Grau wie ein Hai mit roten Rennsitzen aus Leder. Sie war nicht sehr freundlich.«

»Dann war es sicher nicht Rosa.« Ich verrate ihm nicht, dass es Lucy war.

»Den würde ich sogar umsonst von innen und außen putzen. Ist es bestimmt nicht Ihrer?« Er macht ein begeistertes Gesicht und wirkt keck und selbstbewusst, als habe er vergessen, warum wir hier sind.

»Ist er nicht.«

»Sind Sie schon mal damit gefahren?«

»Ein- oder zweimal«, antworte ich. Bis zu diesem Moment hätte ich nie im Traum daran gedacht, dass Lucys Liebe zu schnellen Wagen sich einmal als Vorteil für mich erweisen könnte.

Zumindest kenne ich mich einigermaßen mit diesem Thema aus. Also lasse ich Leo in dem Glauben, dass wir etwas gemeinsam haben.

»Wie war es denn?«, fragt er.

»Wie in einer Rakete mit sehr schnell greifenden Bremsen.« Ich ziehe Handschuhe an.

»F1-Schaltung, oder sind Sie auf Automatik geblieben?«

»Was gefällt dir denn besser?« Ich suche Betadine, ein Fläschchen mit destilliertem Wasser und Gaze heraus und lege alles auf den Tisch.

»Automatik kommt gar nicht in die Tüte. Eines Tages fahre ich auch mal so ein Auto«, prahlt er weiter. »Sobald ich Profi bin und viele dicke Werbeverträge habe.«

»Dazu müssen wir erst mal verhindern, dass du Ärger bekommst.«

»Und deshalb sind Sie hier?«

»Ich werde es versuchen.« Ich öffne die Schachtel mit der Gaze.

»Zu spät. Ich stecke schon in der Scheiße.« Offenbar ist er stolz darauf und flirtet sogar mit mir. »Was ist das? Jod? Was haben Sie mit mir vor?«

»Ich möchte, dass du dich jetzt hinsetzt und die Kappe abnimmst, Leo, damit ich mir deinen Kopf anschauen kann.«

Er tut es, entfernt vorsichtig die Kappe und legt sie auf seinen Schoß. Die Schnittwunde an seinem Kopf ist geschwollen, und Blut tritt aus, weil er vor wenigen Minuten ja selbst dafür gesorgt hat. Ich greife zu Plastiklineal und Kamera, auch wenn ich auf den ersten Blick sehe, dass die von mir untersuchte Tennistrophäe auf keinen Fall parallel verlaufende Risse in einem Abstand von genau zweieinhalb Zentimetern und von fast siebenhalb Zentimetern Länge verursacht haben kann. Sie beginnen an der Schläfe und enden an der Wölbung des Schädels.

»Das ist sicher schmerzhaft.« Sorgfältig schiebe ich die Haare weg und stelle fest, dass die Wundränder so glatt sind wie mit einer Klinge zugefügt. Einschnitte sind es eindeutig nicht, und sie sind auch nicht besonders tief. »Sag Bescheid, wenn ich dir wehtue.«

»Das macht mir nichts aus.« Er bleibt ganz ruhig. Sein Adamsapfel bewegt sich auf und ab, als er schluckt. Inzwischen zucken beide Beine.

»Es wäre gut, wenn du die Beine stillhalten könntest.« Ich benetze die Gaze mit sterilem Wasser.

»Ich mag keine Nadeln. Ich will nicht genäht werden.« Das Einzige, was er will, ist meine Aufmerksamkeit.

»Das kann ich dir nicht verübeln.« Ich drücke die feuchte Gaze auf die Verletzungen, reinige sie und die nähere Umgebung und wische so gut es geht das Blut weg. Er hat starken Körpergeruch. »An Nadeln gibt es nicht viel zu mögen. Die Kopfhaut ist stark durchblutet. Das erklärt, warum du so geblutet hast.«

Die Frage ist nur wann. Allerdings bin ich überzeugt, dass er sich die Verletzungen nicht heute Morgen um acht zugezogen hat. Das ist absolut unmöglich. Außerdem bin ich sicher, dass es nicht innerhalb der letzten Stunden geschehen ist. Die blutige Kleidung und das Handtuch in der Waschmaschine waren weder richtig trocken noch klatschnass, als Marino im Haus der Gantz’ war, sondern feucht.

»Du bist sehr tapfer. Bestimmt hast du große Angst gehabt.« Mit einer Lupe betrachte ich die Wunden aus der Nähe und halte Ausschau nach Schmutz oder Fremdkörpern.

»Klar kann man Angst kriegen, wenn man plötzlich angegriffen wird.«

»Die gute Nachricht ist, dass weder die Aponeurose noch das fasrige Bindegewebe verletzt wurden, die die Muskeln zusammenhalten.«

»Was bedeutet das?« Mittlerweile bewegen sich seine Beine nicht mehr. Seine Hände ruhen, die Finger steif ausgestreckt, auf den Oberschenkeln.

»Das bedeutet, dass die Wundränder nicht auseinanderklaffen, weshalb dir das Nähen erspart bleibt. Aber das wusstest du vermutlich, weshalb du nicht in die Notaufnahme gegangen bist. Was hast du eigentlich gemacht, nachdem du verletzt worden bist?«

»Ich bin mit dem Fahrrad nach Hause gefahren. Das war etwa um halb neun. Zu Hause habe ich mich dann gewaschen.«

»Hast du jemandem von der Verletzung erzählt?«

»Nein. Ich habe mir die Waffe besorgt, bin zurück in die Wohnung und habe Mr Nari erschossen.«

Das ist unmöglich. Doch ich verrate ihm nicht, was ich denke.

»Viel wichtiger ist die Frage, ob du noch irgendwelche anderen Symptome hast«, entgegne ich.

»Ja, ich habe einen Mordshunger. Könnte mir jemand einen Doppel-Whopper mit extra Käse besorgen? Eine große Pizza und eine Cola würde ich auch nehmen.«

»Ich glaube, das müsste zu machen sein.« Ich tränke einige Schichten Ganze mit Betadine. Es riecht scharf metallisch. »Jetzt brennt es vielleicht ein bisschen.«

33

»Ich spüre fast nichts.« Leo zuckt nicht mit der Wimper.

»Ist dir schwindelig? Hast du Kopfschmerzen? War dir vielleicht übel, nachdem du verletzt wurdest?« Ich drücke die Gaze leicht auf die Wunde und frage mich dabei, was er am meisten fürchtet.

Seinen Vater oder etwas anderes.

»Nein«, antwortet er. »Alles bestens.«

»Nicht einmal ein kleines bisschen Kopfweh? Du hast eine ziemlich starke Schwellung, die mir Sorgen macht. Du solltest wirklich zum Arzt gehen. Ich werde eine MRT-Aufnahme und eine gründliche Untersuchung im McLean Hospital empfehlen. Das ist ganz hier in der Nähe in Belmont. Möglicherweise musst du eine Weile dort bleiben, damit wir sicher sein können, dass neurologisch alles mit dir in Ordnung ist.«

Marino wird es gar nicht gefallen, dass ich das gesagt habe, aber da hat er eben Pech gehabt. Es ist nicht mein Beruf, andere Menschen einzuschüchtern.

»Nun, es pocht so komisch.« Offenbar freut sich Leo über die Ausicht, eine Weile an einem sicheren Ort untergebracht zu werden. Ich denke daran, wie dicht er neben Rand Blooms Pick-up stand.

»Die Wunde muss unbedingt sauber gehalten werden, damit du dir keine Infektion holst«, erkläre ich. »Wahrscheinlich wäre es das Beste, dir ein Antibiotikum zu verordnen. Bist du gegen irgendwelche Medikamente allergisch?«

»Gegen was?«

»Penicillin oder eine seiner Unterarten. Amoxicillin oder Ampicillin zum Beispiel.«

»Sie können mir verschreiben, was Sie wollen. Vielleicht auch Oxys, wenn Sie schon dabei sind.«

»Ich fürchte, das Rezept wird nicht von mir kommen. Aber ich rede mit jemandem, bevor ich gehe.«

»Das mit den Oxys war nur ein Witz. Mist, Sie haben es ernst genommen. Machen Sie denn nie Witze?«

»Du kennst ja den Spruch über Wissenschaftler. Wir sind Langweiler.«

»Ich bin gut in Naturwissenschaften.« Sein Blick ist eindringlich.

Er ist aufgeregt, und ich spüre die Übertragung, während sie geschieht. Leo Gantz fängt an, mich als Verbündete zu sehen, und in mir regen sich innere Konflikte. Habe ich etwa Grenzen überschritten? Soll ich den Dingen ihren Lauf lassen, um der Wahrheit willen und um ihn vor sich selbst zu schützen? Oder soll ich der Sache einen Riegel vorschieben?

»Wir wollen mal darüber reden, wie es passieren konnte, dass du dir den Kopf am Rahmen der Duschkabine gestoßen hast«, sage ich, als handle es sich um eine feststehende Tatsache.

»Das stimmt nicht.« Er ist sichtlich erschrocken.

»Warst du abgelenkt, als du in die Duschkabine gegriffen hast, um das Wasser aufzudrehen?«

»Was?« In seinem Blick erkenne ich eine Mischung aus Erstaunen und Entsetzen.

»Ich versuche, es auf der Grundlage des Musters deiner Verletzungen zu rekonstruieren.«

»Keine Ahnung, was Sie meinen.«

»Ich habe so was schon öfter gesehen.« Ich halte das Lineal neben die Wunden und fotografiere sie mit meiner freien Hand. »Eine Unfallquelle, ein Konstruktionsfehler. Der Rahmen der Tür ist aus Aluminium und hat Kanten, und zwar zwei parallel verlaufende, in die die Glastür genau hineinpasst, damit kein Wasser auf den Boden spritzt.«

»Er hat mich auf den Kopf geschlagen, als ich nicht hingeschaut habe. So ist es gewesen.«

»Du wurdest eindeutig auf den Kopf geschlagen, Leo, allerdings nicht mit der Tennistrophäe, die ich mir angeschaut habe. Die Landesmeisterschaft im letzten Jahr. Wirklich beeindruckend.«

»Ich habe im Bad geblutet«, erwidert er, »und zwar weil ich mich dort gewaschen habe, als ich wieder zu Hause war. Nachdem er mich angegriffen hatte. Und dann bin ich zurück und habe ihn erschossen.«

»Du hast Gartenarbeit gemacht. Vielleicht wolltest du danach ja duschen. Am Nachmittag ist es ziemlich schwül geworden.«

»Na und?« Seine Stimmung ist blitzartig von Gelassenheit und Begeisterung zu Angst und Widerstand gekippt. »Man wird sich nach der Arbeit ja wohl noch duschen dürfen.«

Wenn seine Lüge enttarnt wird, könnte er nach Hause geschickt werden, und diese Vorstellung versetzt ihn in Panik.

»Nur dass ich aus der Menge getrockneten Blutes an deiner Kopfhaut und deinen Haaren schließe, dass du nicht mehr zum Duschen gekommen bist.« Ich deute auf die Klumpen in seinem langen roten Haar. »Zumindest nicht, nachdem du verletzt wurdest. Wahrscheinlich hast du es den ganzen Tag nicht geschafft.«

»S … Sie versuchen mich auszutricksen«, stammelt er.

Ich wende noch einmal Betadine und Gaze an und lasse mir dabei Zeit. »Niemand will dich austricksen, Leo. Die Beweise sprechen für sich. Du warst ganz sicher im Bad, vielleicht um nach der Gartenarbeit zu duschen. Heute Morgen hast du angefangen …«

»Woher wollen Sie wissen, was ich gemacht habe?«

»Ich habe dich gesehen.«

»Wo?«

»Um die Mittagszeit warst du in der Nähe meines Hauses.« Es hat keinen Zweck, um den heißen Brei herumzureden. »Du hast einen benzinbetriebenen Laubbläser benutzt, um Erde und Rasenschnitt vom Gehweg zu entfernen. Und zwar neben einem grauen Pick-up, der am Straßenrand parkte.«

Rand Bloom.

»Scheiße. Sie waren mit diesem bescheuerten Detective zusammen, der mich angebrüllt hat und bei mir zu Hause aufgekreuzt ist. Der Pick-up gehört mir nicht einmal.«

Aber ich weiß, wem er gehört.

»Der Wagen ist mir aufgefallen«, erwidere ich. »Da der Fahrer nicht darin saß, hat Detective Marino angenommen, dass es deiner war. Deshalb und weil du genau daneben mit dem Laubbläser gearbeitet hast.«

»Ich brauche nicht auf Ihre Fragen zu antworten.«

»Ich habe dir auch gar keine gestellt.« Ich stecke die Gaze, gefolgt von meinen benutzten Handschuhen, in einen Beutel für kontaminierte Abfälle.

Dann rolle ich einen Stuhl in die gewünschte Position. Ich will dicht bei ihm sitzen, genau gegenüber.

»Wer mag wohl barfuß im Bad gewesen sein?« Ich hebe den Arztkoffer aus Aluminium vom Tisch und stelle ihn neben meinen Stuhl auf den Boden.

Leo schweigt, und ich merke ihm an, dass er immer unruhiger wird. Er möchte nicht, dass ich ihn allein lasse, und ich überlege rasch. Wie weit will ich gehen? Ich entscheide, dass ich tun werde, was nötig ist. Schließlich können Marino oder Benton jederzeit hereinkommen und mich aufhalten. Doch das werden sie nicht. Noch nicht.

»Jemand war barfuß im Bad, wo du geblutet hast«, füge ich hinzu. »Vielleicht zeigt Detective Marino dir ja die Fotos, wenn du ihn darum bittest. Ein teilweise erhaltener blutiger Fußabdruck zwischen Duschabtrennung und Waschbecken. Außerdem sind da blutige Handabdrücke an der Wand«, teile ich ihm mit.

Unter gewöhnlichen Umständen würde ich diese Informationen nicht preisgeben.

»Offenbar wurde dort geputzt, doch mit Hilfe bestimmter Chemikalien kann man Blut wieder sichtbar machen«, setze ich meine Zermürbungsstrategie fort, obwohl ich eigentlich nicht dazu befugt bin. »Es ist ziemlich schwierig zu beseitigen. Außerdem hat die Polizei einige aufschlussreiche Fotos gemacht. Vielleicht solltest du dir die einmal ansehen.«

»Die dämlichen Fotos sind mir scheißegal«, entgegnet er wütend, doch allmählich wird ihm mulmig.

»Gegen halb sechs, also vor etwa drei Stunden, hast du getwittert, du hättest Mr Nari umgebracht.« Nun bin ich über den Grenzzaun gestiegen und stehe am Rand des Abgrunds, den ich erkunden muss. »Und zwar von dir zu Hause aus.«

»Woher wollen Sie wissen, wo ich war?«

»Dir ist doch sicher bekannt, was eine IP-Adresse ist. Schließlich bist du ein kluger junger Mann. Du bist gut in Naturwissenschaften. Warst du um halb sechs möglicherweise im Bad?«

»Hab ich vergessen«, erwidert er.

»Deine Verletzungen sind einige Stunden alt. Sie könnten aber auch älter sein. Etwa vier oder fünf Stunden, doch ganz sicher keine zwölf. Deshalb wird man dich fragen, was zuerst passiert ist. Die Tweets und deine Anrufe bei der Polizei oder die Kopfwunden. Man wird dich fragen, ob du dir den Kopf an der Umrandung der Duschtür angeschlagen hast oder ob du von jemandem geschubst oder mit dem Kopf dagegengestoßen worden bist. Du könntest ja überrumpelt worden sein, als du in einem weißen ärmellosen T-Shirt und Shorts dagestanden hast. Vielleicht hast du ja gerade das Wasser aufgedreht und der Tür den Rücken zugekehrt. Und da überlegt man sich schon, ob es jemanden in Bedrängnis bringen könnte, wenn du ein Schwerverbrechen wie einen Mord gestehst.«

Sein gewalttätiger Vater war bestimmt nicht begeistert. Einer Schulpsychologin eine Straftat anzuhängen, um Geld von ihr zu erpressen, ist eine Sache. Doch ein Mordgeständnis ist etwas völlig anderes. Das ist die Kehrseite der Medaille, wenn man jemanden dazu ermutigt, sich die Wahrheit nach Gutdünken zurechtzubiegen. Man kann sich die Lügen anderer Menschen nicht aussuchen. Es ist für mich durchaus vorstellbar, dass Leos Vater außer sich geraten ist, als er davon erfuhr. Die Frage ist nur, wann. Ich habe keine Ahnung, und die Verletzungen verraten es mir nicht.

»Sie sind eine verdammte Undercover-Polizistin, die nur so tut, als ob sie Ärztin wäre.« Zorn blitzt in Leos Augen, und plötzlich sind da auch Tränen.

»Ich bin weder Polizistin noch arbeite ich undercover. Ich bin wirklich Ärztin. Mein Spezialgebiet sind Gewaltverbrechen und die Verletzungen und Todesfälle, die damit einhergehen.« Ich bleibe sitzen und wage nicht, mich vom Fleck zu rühren. »Befassen wir uns doch noch einmal mit dem grauen Pick-up. Ich habe ihn nämlich noch einmal gesehen, nachdem ich dich heute Morgen daneben beobachtet hatte. Er gehört einem Versicherungsdetektiv. Vielleicht kennst du ihn ja. Er belästigt andere Menschen.«

»Wie sieht er aus?« Ich finde Leos Frage seltsam und beschreibe ihm Rand Bloom.

Seinen Namen nenne ich nicht. Leo starrt mich an, und ich bemerke Zweifel in seinem Blick. Dann Angst. Dann Leere.

»Keinen Dunst.« Das ist eindeutig gelogen. Ich stehe auf, weil ich weiß, welche Wirkung das haben wird.

»Er verfolgt Leute und parkt vor ihren Häusern«, erkläre ich. »Das kann ziemlich einschüchternd sein.«

»Ich habe Mr Nari getötet, nachdem er mich angegriffen hat!«, platzt Leo heraus.

»Du wurdest nicht mit einer Tennistrophäe geschlagen. Stattdessen hast du oder sonst jemand sie mit Blut beschmiert, um diesen Eindruck zu erwecken.« Ich nehme meinen Koffer, denn es ist Zeit zu gehen. »Das war recht schlau und einigermaßen überzeugend. Viele Leute wären darauf hereingefallen.«

»Das können Sie nicht beweisen!«

Mein Blick fällt auf mein Smartphone auf dem Tisch. Ein Signal kündigt an, dass gerade eine verschlüsselte Datei gesendet worden ist.

Lucy, denke ich.

»Sie können nicht beweisen, dass ich das war!« Leo erhebt vorwurfsvoll die Stimme.

Er will noch etwas hinzufügen, hält aber rechtzeitig inne und schaukelt auf seinem Stuhl hin und her. Ich werde jetzt gehen, und ich merke ihm an, dass er Angst hat.

»Die werden mich kriegen.« Seine Augen sind weit aufgerissen, sein Blick ist flehend. »Wenn ich hier rausgelassen werde, kriegen die mich!«

Die Tür öffnet sich, und Marino tritt ein.

»Niemand lässt dich hier raus«, sagt er zu Leo. »Aber ich muss wissen, von wem du redest.«

Leo schüttelt den Kopf. Er verweigert sich.

»Ich kann dich nicht beschützen, wenn du den Mund nicht aufmachst.«

Die, schießt es mir durch den Kopf.

»Wenn du schweigst, kann ich nichts für dich tun«, beharrt Marino.

Die. Das klingt nicht, als meinte er seinen Vater.

»Okay, meinetwegen. Du hast es nicht anders gewollt.« Marino blufft. »Ich lasse dich jetzt laufen. Dann kannst du nach Hause gehen und dir alles gründlich überlegen. Falls du Lust haben solltest, ausnahmsweise mal die Wahrheit zu sagen, brauchst du mich bloß anzurufen.«

»Sie haben doch versprochen, dass ich ins Krankenhaus komme.« Leo starrt mich an, als sei ich die größte Verräterin auf Gottes Erdboden.

Ich verlasse den kleinen Raum.

»Sie haben es versprochen! Sie haben versprochen, mir zu helfen!«

Als ich draußen im Großraumbüro mit den vielen Arbeitskabinen stehe, höre ich ihn Verwünschungen brüllen. Dann ertönt noch ein Geräusch. Ich drehe mich um. Er ist aufgesprungen und versetzt seinem Stuhl einen wütenden Tritt, sodass er durch den Raum geschleudert wird und gegen die Wand knallt. Im nächsten Moment stürzt Marino sich auf ihn.

»Loslassen! Sofort loslassen!«, kreischt Leo. Er schlägt wild um sich, und die Kappe fällt ihm vom Kopf.

Marino schlingt von hinten die Arme um ihn und hebt ihn hoch, als sei er federleicht.

34

Birken leuchten grellweiß im Scheinwerferlicht des Audi auf. Die hohen, schlanken Stämme mit der papierähnlichen Rinde neigen sich über den Highway. Die Geröllhaufen, aus denen sie wachsen, verschmelzen in der Dunkelheit mit der hügeligen Waldlandschaft. Inzwischen ist es fast halb zehn, und der Verkehr ist flüssig, als wir nach Marblehead Neck im Norden fahren. Am Himmel ballt sich eine unheilverkündend dichte Wolkendecke zusammen, und der Wind weht in kräftigen Böen. In der Ferne grollt Donner.

Leo Gantz hat sich die Geschichte mit der Tennistrophäe im Nachhinein ausgedacht, nachdem er sich praktischerweise eine echte Verletzung zugezogen hatte. Er ist sogar so weit gegangen, den Pokal mit Blut zu beschmieren, in der Annahme, die Kanten des quadratischen Sockels könnten eine Erklärung für die Form der Wunden an der Seite seines Kopfes liefern. Er ist ein fixer Junge und ausgesprochen intelligent. Mittlerweile habe ich eine Theorie entwickelt, die meiner Überzeugung nach zutrifft.

Er wurde nicht gegen eine Duschabtrennung gestoßen, weil er einen Mord gestanden hat, der nicht auf sein Konto geht. Es war genau andersherum. Leo hat sich mit einer Lügengeschichte wichtig gemacht, nachdem er angegriffen worden war, als er gerade duschen wollte. Seine Tweets und die Anrufe bei Polizei und FBI sind sein Weg, den Teufel zu bestrafen, mit dem er sich auf einen Handel eingelassen hat und den er zu kennen glaubte.

Seinen Vater.

»Jahrelang aufgestaute Kränkungen und Wut«, sage ich. »Wahrscheinlich hat ihn sein Vater heute geschlagen, und zwar nicht zum ersten Mal, weit gefehlt. Doch das wird Leo niemals zugeben. Deshalb hat er sich einen anderen Weg gesucht, um sich zu rächen und sich gleichzeitig in Sicherheit zu bringen.«

»Gefangen in einem Kreislauf, den er nicht durchbrechen kann. Er hasst den Menschen, den er liebt, und liebt den Menschen, den er hasst.« Sonst schlängelt Benton sich immer durch den Verkehr wie ein Slalomfahrer, doch jetzt bleibt er aus irgendwelchen Gründen stets auf der äußersten rechten Spur. »Deshalb empfindet er einerseits Reue und hat andererseits das Bedürfnis, jemanden zu bestrafen. Und außerdem sehnt er sich verzweifelt nach Aufmerksamkeit.«

»Und er hat Angst«, ergänze ich.

»Zumindest kann ihm im Moment nichts passieren. Allerdings sind seine Zukunftsaussichten nicht gerade rosig. Er ist eine größere Gefahr für sich selbst, als andere es je sein könnten.«

Leo sitzt im Cambridge Police Department in einer Zelle, mit Argusaugen beobachtet von einer Spurensicherungsexpertin, die als Gefängnisaufseherin eingesprungen ist. Morgen früh wird er ins McLean verlegt.

»Es braut sich nun schon seit einer Weile zusammen und kocht immer weiter hoch, bis es schließlich zum großen Knall kommt«, fügt Benton hinzu. »Der Mord an Joannas Mann und die Ereignisse bei Leo zu Hause heute Nachmittag haben gewirkt, als hätte jemand ein Streichholz angezündet. Die Flammen lodern hoch. So funktioniert es. Ein Tropfen bringt das Fass zum Überlaufen, und dann ist die Hölle los.«

Noch explosiver wurde diese Mischung durch den extremen finanziellen Druck, ohne dass ein Ausweg in Sicht gewesen wäre, bis Bloom auf der Bildfläche erschien. Das vermuten wir wenigstens. Bloom brauchte nichts weiter zu tun, als wie immer herumzuschnüffeln und zu beobachten, dass Joanna Cather sich mit Leo traf und sich um ihn kümmerte.

»Und als er in Schwierigkeiten geriet, wurde ihr Verhältnis enger.«

»Anpassungsstörungen und Zusammenbrüche sind nicht selten, wenn Jugendliche die Schule wechseln.« Sein Blick wandert zwischen den Spiegeln hin und her. »Leo ist im letzten Herbst in die Highschool gekommen. Bis dahin war er auf einer staatlichen Schule, und plötzlich hatte er ein Stipendium für eine angesehene Privatschule, worauf sich sein Verhalten rasch verändert hat.«

Die Häuser stehen zurückversetzt hinter der silbrigen Leitplanke. Einige sind ziemlich groß und stammen aus einer Ära, als man Grundstücke noch nicht aufgeteilt hat und als Highways noch Viehpfade waren. Benton schaut weiter in die Spiegel, ohne sich umzudrehen. Offenbar ist es nicht der Verkehr, den er im Auge behält.

»Verstärkt durch dysfunktionale Familienverhältnisse«, sagt er. »Eine unterwürfige und abweisende Mutter und ein Vater, dessen Alkoholprobleme zu Arbeitsplatzverlust und Überschuldung geführt haben.«

Die Scheinwerfer auf der Gegenfahrbahn sind so grell, dass sie blenden. Ich beobachte, wie Benton weiter die Spiegel kontrolliert. Dabei studiere ich Lucys Nachricht und grüble darüber nach. Mir will nicht aus dem Kopf, wie Dinge so irreparabel zerstört werden können. Die Strafverfolgungsbehörden sind nur ein Beispiel dafür, und die Korruption im Justizministerium ist für uns nichts Neues. Rand Bloom hat früher beim Justizministerium gearbeitet. Das war, bevor er bei der Versicherung TBP anfing.

»Befürchtest du, dass uns jemand folgt?«, frage ich, als Benton in den Seitenspiegel schaut. Er hat beide Hände am Steuer und die Zeigefinger auf den Schaltwippen.

»Seit etwa fünfzehn Kilometern ist ein Pick-up hinter uns.«

»Sag jetzt nicht, dass es ein grauer Ford ist.« In meinem Seitenspiegel kann ich nur die Lichtreflexe von Scheinwerfern erkennen. Ich widerstehe der Versuchung, mich umzudrehen.

Benton liest mir das Nummernschild vor. Ich kann die Unverschämtheit kaum fassen. Bloom tut es schon wieder. Allerdings kann er es nicht selbst sein.

»Weiß, glatt rasiert, schmales Gesicht, kurzes helles Haar, das unter einer Kappe hervorlugt.« Benton beschreibt eine völlig andere Person und wirkt ziemlich enttäuscht. »Eine Brille. Keine Sonnenbrille, sondern Korrekturgläser. Er hängt mir fast im Kofferraum. Ich könnte ihn wegen gefährlichen Eingriffs in den Straßenverkehr melden, doch mehr ist nicht drin. Wenn es Bloom wäre, könnten wir uns etwas einfallen lassen, damit er angehalten wird. Aber diesen Menschen kenne ich nicht.«

»Aber es ist Blooms Auto.«

»Das spielt keine Rolle. Leider.«

»Wir müssen etwas tun, Benton.«

»Ich halte keine Autos an. Und selbst wenn, fahre ich gerade meinen Privatwagen.«

»Aber wir werden belästigt.«

»Das können wir nicht beweisen«, entgegnet Benton, und ich muss an Leos Worte denken.

Die.

»Ruf Marino an und sag es ihm. Dann kann er entscheiden, ob er die State Police einschalten will, obwohl ich das stark bezweifle«, meint Benton. »Es gibt keinen triftigen Grund, den Pick-up anzuhalten, wenn er nicht als gestohlen gemeldet ist. Und in diesem Fall wäre das nicht unsere Aufgabe. Ganz gleich, wer uns da auf die Pelle rückt, weiß dieser Mensch, dass wir nichts gegen ihn in der Hand haben. Es verstößt eben nicht gegen das Gesetz, ein Arschloch zu sein.«

Ich rufe Marinos Mobilnummer an. Als er sich meldet, höre ich, dass er im Auto sitzt. Ich schildere ihm die Situation. Er antwortet, er sei gerade bei dem Mietshaus gewesen, wo Bloom wohnt. Der Mann sei ausgeflogen, und auch sein Auto sei nicht da.

»Ich frage bei der Zentrale nach und rufe gleich zurück«, fügt Marino hinzu.

Wenige Minuten später meldet er sich wieder. Der Pick-up klebt uns noch immer an der Stoßstange.

»Ich habe keine Ahnung«, verkündet Marino. Ich habe die Freisprechanlage auf volle Lautstärke gestellt. »Der Pick-up ist nicht als gestohlen gemeldet, und Bloom geht nicht ans Telefon. Angeblich haben seine Kollegen schon seit dem Nachmittag nichts mehr von ihm gehört. Manchmal verleiht er seinen Pick-up auch. Vielleicht hat er das ja getan, um uns abzuschütteln, denn er kann sich bestimmt denken, dass wir ihn zur Vernehmung vorladen werden. Also hat er sich verdrückt und zeigt dir in Abwesenheit den Stinkefinger.«

»Wohnt er mit jemandem zusammen?«

»Allein in einer Zweizimmerwohnung in Charlestown, wo ich gerade herkomme. Er hat nicht aufgemacht.«

»Was ist mit einem Haftbefehl? Du hast doch einen?« Hoffentlich.

»Hilf meinem Gedächtnis mal auf die Sprünge. Was hat er noch mal verbrochen?« Marino klingt hilflos und zornig. Und dann wird er immer sarkastisch. »Außerdem hast du gesagt, dass er nicht selbst am Steuer sitzt. Also haben wir keinen hinreichenden Verdacht. Ich kann nichts weiter tun, als ihn zu befragen, wenn er aufkreuzt.«

»Könnte die State Police nicht überprüfen, wer der Fahrer ist?«

»Kein hinreichender Verdacht«, wiederholt er. »Es ist nicht gesetzlich verboten, mit dem Pick-up anderer Leute herumzufahren, solange er nicht gestohlen ist. Eine gültige Zulassung hat er auch, und es liegen keine Strafbefehle oder Bußgeldbescheide vor. Glaube mir, ich habe gründlich nachgesehen.«

»Also darf sich jedermann einen Spaß daraus machen, uns zu einem Tatort zu folgen, ohne dass wir ihn daran hindern können.«

»Willkommen in meiner Welt«, erwidert Marino. »Bist du absolut sicher, dass es derselbe Pick-up ist?«

»Absolut. Er folgt uns jetzt schon seit etwa einer Viertelstunde, aber den Fahrer kennen wir nicht.«

»Wahrscheinlich irgendein mieser Typ, mit dem Bloom zusammenarbeitet«, verkündet Marino. »Anscheinend hat es bei TBP Methode, Menschen nachzuspionieren und auch sonst alles zu tun, um sie einzuschüchtern und ständig auf Trab zu halten. Leider ist er nicht der einzige Detektiv, den sie haben.«

Ich beende das Telefonat. »Ich habe das Gefühl, dass wir in ein albtraumhaftes Gewirr von Zusammenhängen verstrickt sind«, sage ich zu Benton.

»Dann wollen wir das Durcheinander einmal sortieren.« Er strahlt eine tödliche Ruhe aus, wie immer, wenn all seine Sinne angespannt sind. In dieser Stimmung ist mit ihm nicht zu spaßen. »Lass uns die einzelnen Punkte herausarbeiten und bei Leos Verhältnis zu Joanna anfangen. Denn die steht ganz sicher unter Blooms Beobachtung, seit ihr Mann die Emerson Academy auf zwanzig Millionen Dollar verklagt hat.«

»Wenn ich ehrlich bin, ist das eine abstruse Summe.«

»Erst stellt man Maximalforderungen, und dann schaut man, was letztlich für einen herausspringt. Du weißt ja, wie das läuft.«

»Das kannst du laut sagen.«

»Nur dass es bei Bloom keinen Spielraum für Verhandlungen gibt.« Als Benton vom Gas geht, ist der Pick-up ganz dicht hinter uns. Der Fahrer macht keinen Hehl aus seinen Absichten, als wisse er, dass er uns provoziert hat. »Seine Methode ist, dem Gegner so viel Schaden wie möglich zuzufügen und ihn zu vernichten.«

Die Klage wurde im letzten September eingereicht, worauf die Versicherungsgesellschaft angeboten hat, sich für zehntausend Dollar außergerichtlich zu einigen – ein lächerlicher Betrag, der nicht einmal die bis zu diesem Zeitpunkt aufgelaufenen Gerichts- und Anwaltskosten abgedeckt hätte. Also nahm das Verfahren seinen üblichen Gang, denn Nari hat sich entschieden, die Schule vor den Kadi zu zerren und außerdem TBP wegen unlauteren Geschäftsgebarens anzuzeigen. Das und noch viel mehr hat Lucy uns mitgeteilt.

»Joannas Freundschaft mit Leo hat Bloom den perfekten Vorwand geliefert, sie zu erpressen«, fügt Benton hinzu. Das hohe Führerhaus des Pick-up, so dicht hinter seinem tiefergelegten Audi, löst in mir das Gefühl aus, als würden wir gleich überfahren werden.

»Nicht auszudenken, was man ihr beim Prozess alles an den Kopf geworfen hätte«, erwidere ich. »Sie und ihr Mann hatten vermutlich keine Ahnung, mit wem sie sich da angelegt hatten.« Einem korrupten früheren Mitarbeiter der Justizbehörden nämlich. Ironie des Schicksals ist, dass Rand Blooms Kontakte und Machenschaften in keinem Zusammenhang mit dem Angriff stehen, der sein Gesicht entstellt hat.

Soweit es sich nachvollziehen lässt, war es reiner Zufall, dass sich ein Obdachloser an einer roten Ampel Blooms Auto genähert und mit einem Schlagstock aus Stahl auf ihn eingeprügelt hat. Dabei sind eine Augenhöhle, ein Wangenknochen und außerdem sämtliche Schneidezähne zu Bruch gegangen. Der Überfall ereignete sich vor zwei Jahren in Washington, D.C., Täter unbekannt. Und das ist der Teil der Geschichte, den ich nicht ganz glauben kann. Als Bloom befragt wurde, hat er sich ungewöhnlich ausweichend geäußert, sagt Lucy. Und ich habe den Verdacht, dass jemand Bloom eine Botschaft übermitteln wollte, der er lieber nicht widersprochen hat.

Damals war er Anwalt beim Justizministerium, und zwar in der Abteilung zur Verhinderung von Machtmissbrauch durch öffentliche und private Institutionen. Und außerdem war er zu diesem Zeitpunkt in umstrittene Ermittlungen verwickelt, die mir den Atem verschlagen. TBP war wegen angeblicher Verstöße gegen das Wahlkampfspendengesetz angezeigt worden, und zwar im Zusammenhang mit dem Wahlkampf des Kongressabgeordneten Bob Rosado im Jahr 2008. Ein großes Geschworenengericht war angerufen worden. Allerdings kam es nicht zu einer Anklage, ja, die Bundeswahlkommission hat nicht einmal eine Geldbuße verhängt. Und das, obwohl TBP sich nicht zum ersten Mal wegen illegaler Wahlkampfspenden und Bestechung hatte verantworten müssen. Als Bloom im letzten Sommer das Justizministerium verließ, hat TBP ihn eingestellt.

Benton kontrolliert die Spiegel und geht noch mehr vom Gas. Inzwischen fährt er ein gutes Stück unterhalb des Tempolimits.

»Die Unterseite eines verfaulten Holzstücks, über die man sich lieber in Schweigen hüllt«, sagt er in einem ausdruckslosen Tonfall, der seine wahren Gefühle Lügen straft. »Bestechung, Wirtschaftsverbrechen, also die Straftaten, für deren Untersuchung und Verfolgung wir eigentlich ausgebildet sind, eröffnen genug Möglichkeiten, Macht zu missbrauchen und sich mit zwielichtigen Gestalten zu verbrüdern. Ermittler in Strafsachen wechseln die Seiten und erledigen für Killer die Drecksarbeit. Und miese Typen wie Bloom nutzen das System aus, um in der Privatwirtschaft viel mehr Geld zu verdienen als früher. Sicherlich hat er durch Zusagen und in Hinterzimmern getroffene Absprachen mit einflussreichen Lobbygruppen dafür gesorgt, dass bei seinen Ermittlungen das gewünschte Ergebnis herauskommt.«

»Was vermutlich die übliche Vorgehensweise der Versicherung ist«, ergänze ich. »Und vielleicht auch die des Kongressabgeordneten Rosado. Nun sind wir unterwegs zu seinem Haus, und Blooms verdammter Pick-up klebt uns an der Stoßstange.«

»Mir reicht es«, verkündet Benton.

»Ignorier ihn einfach.«

»Jetzt wird der Kerl sein blaues Wunder erleben.«

Im nächsten Moment schießt er auf die linke Spur und schaltet herunter. Als der Wagen ruckartig abbremst, schiebt Benton sich hinter die blitzblank verchromte Stoßstange des grauen Ford. Dann tritt er das Gaspedal durch, schwenkt wieder auf die linke Spur und bleibt ein oder zwei Sekunden auf Höhe der Fahrertür des Pick-ups.

»Leck mich«, ruft Benton, und wir rasen mit aufheulendem Motor davon.

Vor uns erstreckt sich der Highway 110, als seien wir allein auf der Straße. Benton schaltet wieder herunter, sodass wir plötzlich langsamer werden. Der Motor grollt und ruckelt. Der Pick-up unternimmt keine Anstalten, uns einzuholen, weil es sowieso zwecklos wäre. Er ist nicht mehr in Sichtweite. Ich konnte nur einen kurzen Blick auf den Fahrer erhaschen. Klein, blond mit überdimensionalen, quadratischen Brillengläsern. Die Person schien zu lächeln, und in mir regt sich ein mulmiges Gefühl. Ich bin nicht sicher, welches Geschlecht sie hatte. Vielleicht ist der Fahrer gar kein Mann.

»Jetzt wird er es wohl kapiert haben«, stellt Benton fest.

»Aber wer? Wir sollten rauskriegen, wer zum Teufel das ist.« Bentons Verhalten erschreckt mich, und auch Joanna Cathers Worte zu Marino und mir machen mir zu schaffen.

In den Monaten vor seiner Ermordung habe ihr Mann behauptet, von einem Pick-up verfolgt worden zu sein, sobald es dunkel wurde. Der Fahrer habe eine Brille und eine Kappe getragen. Jemand sei am Badezimmerfenster ihrer Wohnung aufgetaucht, worauf sie stets die Vorhänge zugezogen hätten. Jamal Nari war nicht paranoid, und ich glaube nicht mehr, dass es Rand Bloom war, der ihm nachspioniert hat. Zumindest war er nicht der Einzige.

Die.

»Noch mehr Nötigungen und hochgereckte Stinkefinger. Ich denke, Marino hat recht.« Bentons Erklärung ist nicht logisch, denn wenn er wirklich dieser Auffassung wäre, würde er sich nicht so verhalten.

Dieser Wutanfall mitten auf dem Highway passt gar nicht zu seiner sonstigen Selbstbeherrschtheit, die manchmal ans Versteinerte grenzt. Im Scheinwerferlicht der entgegenkommenden Autos mustere ich sein markantes Profil. Seine Lippen sind fest zusammengepresst, und ich spüre seinen aufgestauten Zorn. Kurz kann ich auch einen Anflug von Hass erkennen.

Wir fahren weiter in die schroffe Landschaft des North Shore hinein, in Richtung Revere Beach im Osten. Dort gibt es einen ehemaligen Freizeitpark, der Wonderland hieß. Heute ist er ein Schnellbahnhof für die Blue Line.

Ich zähle die verschiedenen Fälle auf, die einzelnen Punkte, die wir getrennt betrachten müssen: Patty Marsico, Johnny Angiers, Jamal Nari, Leo Gantz, sage ich. Und nun die vierzehnjährige Gracie Smithers, die vor Bob Rosarios Haus ermordet wurde. Ich versuche, die Teile zusammenzusetzen, sie aus jedem Winkel zu beleuchten und mir jedes Detail zu vergegenwärtigen. Dann denke ich an die beiden Morde in New Jersey und die Tweets, deren Urheber wir nicht ermitteln können.

Es ist unmöglich, dass es bei all diesen Ereignissen einfach nur um Geld geht. Sicher steckt mehr dahinter als Forderungen an eine Versicherung, Erpressung oder ein reicher Kongressabgeordneter, der seine Macht und seine Stellung verteidigt. Ich entsperre mein Smartphone und logge mich in die Datenbank des CFC ein. Als ich den Fall Patty Marsico gefunden habe, überfliege ich den Polizeibericht und die Tatortfotos, um meinem Gedächtnis auf die Sprünge zu helfen. Dabei lasse ich ihre Autopsie und meine eidesstattliche Aussage von damals Revue passieren.

Sie war einundsechzig Jahre alt, hatte eine Krebserkrankung überstanden und steckte gerade mitten in einer Scheidung, als sie nach einem Unwetter in einem unmöblierten Haus am Strand nach dem Rechten sehen wollte. Die Anwälte von TBP behaupteten, der brutale Mord sei das Werk eines Menschen, den sie gekannt habe. Der Täter stamme aus ihrem privaten Umfeld, womit sie andeuten wollten, ihr Exmann habe sich Zutritt zum Haus verschafft, sie geschlagen und ertränkt, anschließend in aller Ruhe ein Bier getrunken und alles mit Bleiche gereinigt. Ich vergrößere ein Foto, das die nackte Leiche zeigt. Sie hängt an Elektrokabeln, die ihr um die Handgelenke geschlungen und dann über ein an der Kellerdecke verlaufendes Rohr geworfen wurden. Der Keller war überflutet. Ich erinnere mich, wie ich im Wasser stand und seine Kälte durch die Gummistiefel spürte. Und ich weiß noch, dass ich das Böse förmlich riechen konnte.

Ich habe es im Haus gespürt und auch noch später, während ich mit Benton und Lucy den Garten und den Strand abging. Es war da, als wir zurück zum Flugplatz fuhren, wo Lucys Helikopter wartete. Nicht mehr als ein Bauchgefühl, und obwohl ich mich eigentlich nicht auf meine Intuition verlasse, nehme ich sie auch nicht auf die leichte Schulter. Es gibt einen Grund, warum wir sie haben, und zwar, um zu überleben. Ein Teil meines Verstandes hat bemerkt, dass jemand uns beobachtet.

»Patty Marsico hatte Verletzungen, die daher rührten, dass jemand ihren Kopf auf eine ebene Fläche geschlagen hat«, erkläre ich Benton. »Von Fingerspitzen verursachte Blutergüsse an Oberarmen und Schultern, weil sie gepackt, nach unten gedrückt und in zehn Zentimeter hohem Wasser ertränkt wurde. Ihre Kleidung war voller Blut und klatschnass, ein Hinweis darauf, dass sie erst nach ihrem Tod ausgezogen worden ist.«

»Und dann hat der Mörder die Sachen zusammengefaltet und in ein Kajak gelegt, das bei unserer Ankunft ziellos auf dem Wasser trieb«, ergänzt Benton. »Eine Geste, um uns zu verhöhnen.«

35

Ich sehe es noch deutlich vor mir. Die Sturmflut hatte Wasser ins Haus gedrückt, und als ich näher an das bunte Kajak heranwatete, trieb es schaukelnd davon wie ein Pferd ohne Reiter oder ein Geisterschiff.

Der Täter hat Patty Marsicos Mantel und ihre Leinenhose, Bluse und Unterwäsche auf die gepolsterte Bank gelegt. Ihre Handtasche und ihr Schlüsselbund befanden sich auf einem Tisch in der Vorhalle, ihre Mokassins lagen kreuz und quer daneben. Sie hatte das Haus gerade betreten, als jemand sie so in Angst versetzt hat, dass sie vor Schreck die Schuhe verloren haben muss.

»Hohn und eine absolut gleichgültige Einstellung zum Leben«, fährt Benton fort. »Sexuelle Befriedigung, indem man andere Menschen terrorisiert und sich an ihren Reaktionen ergötzt.«

»Es gab keine Hinweise auf sexuelle Gewalt«, erinnere ich ihn.

»Die Gewalt an sich hat ihn sexuell erregt.« Er hat den Tatort damals besichtigt und jede Einzelheit wortlos auf sich wirken lassen, mit einer merkwürdigen Miene wie ein sonderbarer weiser Mann. »Allerdings heißt das nicht, dass es kein Motiv gab«, spricht er weiter. »Ich habe immer geglaubt, dass da eines gewesen sein muss. Patty Marsico war für jemanden ein Problem.«

»Für ihren Mann? Wollte er die Versicherungssumme kassieren, auf die er nach der Scheidung kein Anrecht mehr gehabt hätte? Und dann hat er alles so arrangiert, dass es wie ein Sexualmord aussah? Das wollte TBP den Leuten nämlich damals weismachen.«

»So ist es auf keinen Fall passiert, und es deutete auch nichts darauf hin, dass ihr Mann sich je in dem Haus aufgehalten hatte, einer der vielen Gründe, warum er nie festgenommen wurde«, entgegnet Benton. »Außerdem hat er ein Alibi. Er war bei der Arbeit und wurde dort von mindestens einem halben Dutzend Menschen gesehen.«

Inzwischen überqueren wir auf der North Shore Road den Pine River. Auf beiden Seiten der Brücke ist das Wasser dunkel, und kein Boot ist in Sicht. Rechts von uns ist der Broad Sound so schwarz wie das Weltall. Laut GPS sind es noch fünfzehn Kilometer. Wenn wir uns ans Tempolimit halten, sind wir in knapp zwanzig Minuten da.

»Gracie Smithers«, komme ich auf den Fall zu sprechen, der mir am meisten zu schaffen macht.

»Daran habe ich auch gerade gedacht.« Er ist entspannt und fährt ruhig. Seine linke Hand liegt auf dem Lenkrad, ich greife nach seiner rechten.

Ich flechte die Finger in seine und spüre seine warme, glatte Haut, die Spannung in den feinen Muskeln und seine schmalen, unnachgiebigen Knochen. Beim Reden wirft er hin und wieder einen Blick auf mich.

»Sie wurde außer Gefecht gesetzt, indem man ihren Kopf auf eine ebene Fläche geschlagen hat, und dann wurde sie unter Wasser gedrückt. Todesursache Ertrinken«, erkläre ich. »Ein geplanter Mord, und für mich sieht es nach einem Hinterhalt aus, sofern sie nicht entführt wurde, was ich ernsthaft bezweifle.«

Gracies Eltern haben ihr Verschwinden erst bemerkt, als sie heute am frühen Morgen in ihrem Haus in Salem aufgestanden sind. Ermittler Henderson hat mir vor etwa drei Stunden mitgeteilt, es sei sein Fall gewesen. Die Smithers’ haben die Polizei verständigt, während fast gleichzeitig die Leiche ihrer Tochter gut sieben Kilometer weiter östlich in Marblehead entdeckt wurde. Eine Maklerin, die nach Rosados Haus sehen wollte, hat neben dem Pool eine Wodkaflasche bemerkt und festgestellt, dass die Poolabdeckung ein Stück zurückgezogen war.

Henderson hat mir weiterhin erzählt, Gracie sei irgendwann spät in der Nacht aus ihrem Zimmerfenster geklettert, als die Eltern dachten, dass sie schliefe. Er glaubt, dass sie mit jemandem verabredet war und dass dieser Jemand Troy Rosado ist. Er gehe öfter auf Partys am Salem State College, wo Gracies Vater Wirtschaft unterrichtet. Vor einigen Tagen habe dieser Troy und Gracie am Geldautomaten des College beobachtet. Es sei ihr verboten worden, sich weiter mit dem problematischen Neunzehnjährigen zu treffen.

Praktischerweise ist der Sohn des Kongressabgeordneten offenbar wie vom Erdboden verschluckt. Henderson hat sich mit Troys Mutter in Verbindung gesetzt, die behauptet, er solle morgen früh nach Florida fliegen, wo ein Tauchwochenende mit der Familie geplant sei. Sie sei sicher, die Polizei werde Troy beim Packen für den kleinen Sommerurlaub zu Hause in seinem Zimmer im Schülerwohnheim der Needham Academy antreffen, wenn sie dort nachschauen würde. Aus Gründen des Datenschutzes und der Sicherheit hat sie sich geweigert, nähere Informationen über den Privatjet preiszugeben, den er nehmen wird.

»Die wichtige Frage lautet, ob der Mord an Gracie Smithers geplant war oder ob etwas aus dem Ruder gelaufen ist«, sagt Benton, als wir auf dem 129 an Swampscott vorbeikommen. Draußen ist es stockfinster. »Nützt ihr Tod jemandem etwas, und dasselbe frage ich mich auch im Fall Patty Marsico.«

»Vielleicht ist er ja zudringlich geworden«, erwidere ich. »Es hätte wirklich ein Unfall sein können. Allerdings halte ich es für unwahrscheinlich, dass er sie erst ermordet hat und dann so planvoll und berechnend war, die Abdeckung vom Pool zu entfernen und einen Tod durch Ertrinken vorzutäuschen.«

»Ich glaube, ich stimme dir zu.« Langsam streicht Benton mit dem Daumen über meine Hand. »Und wenn wirklich eine dritte Person der Mörder ist, muss sie gleichzeitig mit den beiden auf dem Grundstück gewesen sein.«

»Wenn es nicht um Geld geht, worum dann?«

»Alles, was einen Wert hat. Geld ist das Erste, was einem dazu einfällt. Allerdings können Informationen auch ein Mordmotiv sein.«

»Zum Beispiel, wenn man zum Zeugen wird, ohne es zu ahnen, und zur falschen Zeit am falschen Ort ist«, schlage ich vor.

»Genau«, erwidert Benton. »Patty Marsico und Gracie Smithers könnten etwas gewusst haben, auch wenn es ihnen selbst gar nicht klar war.«

In der Ferne funkeln die verstreuten Lichter von Marblehead Neck. Dahinter befinden sich der Hafen und das offene Meer. Die Dunkelheit bereitet mir Sorgen. Die sich zusammenballenden Wolken verdecken Mond und Sterne. Doch bis zum Morgen zu warten ist keine Alternative. Sobald es sich herumspricht, dass ich Gracie Smithers’ Tod als Mord einstufe, könnte jemand den Tatort manipulieren. Ich befürchte, dass es sogar schon geschehen sein könnte. Ich muss mir den Salzwasserpool anschauen und eine Probe von dem Sediment am Boden nehmen. Und dazu muss ich den heranziehenden schweren Regenfällen und dem Sturm zuvorkommen. Vor einigen Minuten sind bereits dicke Regentropfen auf die Windschutzscheibe gefallen, aber wir haben sie hinter uns gelassen. Allerdings wird das anrückende Unwetter uns sicher bald einholen.

Ich werfe einen Blick auf mein Smartphone, und mein Unbehagen wächst. Joe Henderson will sich dort mit uns treffen, und er hat mich gebeten, ihm eine Stunde vor unserer Ankunft Bescheid zu sagen. Inzwischen habe ich ihm drei SMS geschickt und zweimal auf seine Mailbox gesprochen, ohne dass er sich gemeldet hätte. Als ich bei der Kriminalpolizei anrufe, erklärt mir der Mann am Telefon, Henderson habe um sechs ausgestempelt.

»Etwa um diese Zeit habe ich mit ihm geredet«, antworte ich. »Er wollte sich mit mir treffen.«

»In seiner Freizeit, aus reiner Nettigkeit.« Das ist keine sehr freundliche Bemerkung.

»Ich frage mich, ob ich ihn irgendwie erreichen kann. Special Agent Benton Wesley und ich sind in ungefähr zwanzig Minuten dort. Es geht um …«

»Ja, Ma’am, ich weiß, worum es geht. Sie sind in Begleitung eines FBI-Agenten? Warum mischt sich das FBI ein, und aus welchem Grund hat sich niemand die Mühe gemacht, das zu erwähnen?« Er verhält sich zwar nicht unbedingt feindselig oder unhöflich, aber auch nicht sehr herzlich.

»Er ist zufällig hier.« Ich füge nicht hinzu, dass Special Agent Wesley mein Mann ist.

»Moment mal. Ich schaue, ob Joe zu Hause ist. Sie wissen schon, dass wir Unwetterwarnung haben?«

»Deshalb muss ich es ja jetzt erledigen.«

Ich höre, wie er einen Festnetzanschluss anruft, und auch, dass er Freedman heißt und den Rang eines Detective Sergeant bekleidet. Er spricht mit jemandem, und ich schnappe auf, dass Joe Henderson »eine Verabredung mit dem Chief Medical Examiner am Haus des Kongressabgeordneten hat, wo das Mädchen ertrunken ist«.

»Klar. War auch mein Gedanke. Das war gegen sieben, als Sie zuletzt mit ihm geredet haben? Und anschließend wollte er nach Hause kommen? Okay, klingt logisch«, sagt Sergeant Freedman zu der Person am Telefon. »Um die Zeit hat er sich einen Kaffee geholt, und da das über zwei Stunden her ist, fährt der alte Süchtling wahrscheinlich immer wieder zu Starbucks, um Nachschub zu beschaffen. Es ist mir rätselhaft, wie er nachts überhaupt noch schlafen kann.« Er lacht. »Und wegen der Babys natürlich, schon verstanden. Noch mal danke, und entschuldigen Sie die Störung.«

Dann habe ich Freedman wieder an der Strippe. Er erklärt mir, dass der Mobilfunkempfang in Marblehead Neck oft sehr schlecht ist, vermutlich der Grund, warum ich Ermittler Henderson nicht erreichen kann. Außerdem besorgt er sich bestimmt irgendwo einen Kaffee und dazu auch noch ein Sandwich. Eine weitere Möglichkeit könnte laut Freedman sein, dass Hendeson es einfach vergessen hat.

»Vergessen?«, wiederhole ich.

»Er hat alle Hände voll zu tun. Nicht nur im Job. Er ist auch noch Fußballtrainer, und seine Frau und er haben drei Monate alte Zwillinge. Lassen Sie es mich einmal so ausdrücken: Joe ist ein toller Typ und einer unserer besten Leute, aber manchmal hat er die Konzentrationsfähigkeit eines Moskitos.«

»Nur um eines klarzustellen«, entgegne ich. »Falls er nicht da sein sollte, würden wir uns gerne die Umgebung des Pools und das Grundstück ansehen und möchten die Nachbarn nicht erschrecken.«

»Um die brauchen Sie sich keine Gedanken zu machen. Bis zum nächsten Nachbarn sind es etwa vier Hektar. Ich war heute Morgen dort, als die Leiche gefunden wurde. Eine ziemlich einsame Gegend. Keine Ahnung, was Sie in der Dunkelheit da wollen. So weit draußen in Marblehead Neck ist es stockduster. Und falls wir ein Gewitter kriegen, sollten Sie sich besser nicht da herumtreiben.«

»Die Zeit drängt.«

»Ich gebe der Zentrale noch mal Bescheid, damit niemand Sie mit Einbrechern verwechselt.« Das soll vermutlich ein Scherz sein, von dem allerdings hauptsächlich die Wörter noch mal hängenbleiben.

Joe Henderson hat seinen Sergeant von seinen Plänen in Kenntnis gesetzt. Die Information wurde per Funk verbreitet. Bedauerlicherweise. Ich denke an Blooms Pick-up, der uns verfolgt hat, und an den tragbaren Polizeifunkempfänger heute Mittag auf dem Beifahrersitz.

»Sollte Ermittler Henderson bei unserer Ankunft nicht vor Ort sein, hätte ich gern so schnell wie möglich einen Streifenwagen dort«, teile ich Freedman knapp und sachlich mit.

»Hey, da komme ich doch am besten selbst.«

»Danke.« Mein Ton hat nichts Scherzhaftes an sich.

Ich beende das Gespräch. »Sie scheinen die Sache nicht sehr ernst zu nehmen«, stellt Benton fest.

»Die meisten Leute glauben vermutlich, dass das, was ich vorhabe, warten kann, bis es hell wird. Vorausgesetzt, sie halten es überhaupt für nötig.«

»Da kennen die dich aber schlecht.«

»Nicht alle Ermittler sind erbaut von meiner Gründlichkeit.« Ich weiß sehr wohl, was über mich geredet wird.

Früher oder später erfahre ich es immer, für gewöhnlich von Bryce: Ich bin zwanghaft. Ich verbeiße mich in Dinge wie eine Bulldogge, die nicht loslassen kann. Ich benutze die Polizei als meine Lakaien und überstrapaziere ihre Hilfsbereitschaft. Ich bin Doctor Death. Ich bin eine Nervensäge.

»Nicht zu vergessen, dass es nie gut ankommt, wenn bereits eine Todesursache festgestellt wurde und ich den Befund dann revidiere«, merke ich an. »Die Polizei war bei Gracie Smithers mit Unfalltod durch Ertrinken zufrieden. Weil sie nicht ahnen, dass Dr. Kato nicht genug Erfahrung und noch nicht einmal ihre Zulassung in der Tasche hat. Ich werde sie nach Ende ihres Praktikums nicht weiterbeschäftigen, was ich auch niemandem sagen darf. Also habe ich gerade das Leben einiger Leute verkompliziert.«

»Das ist die übliche Konsequenz, wenn man das Richtige tut«, erwidert Benton.

In den nächsten zehn Minuten fahren wir kurvige, schmale Straßen entlang, die verschiedene Namen tragen und zu Anwesen in Küstennähe führen. Erleuchtete Fenster strahlen aus der Dunkelheit, können sie aber nicht vertreiben. Benton kommt auf Julia Eastman zu sprechen, die Frau aus New Jersey, die im letzten April an der Edgewater-Fähre erschossen wurde. Er fragt mich, was Marino mir über sie erzählt hat.

»Nur dass er in der Highschool mit ihrer Mutter gegangen ist«, antworte ich.

»Beth Eastman, die Mutter, wohnt noch in Bayonne. Sie und Marino twittern miteinander.« Als er einen Gang herunterschaltet, brummt der Motor laut und eine Oktave tiefer.

»Ich nehme an, das hast du von Lucy. Und warum genau ist es wichtig?«

»Falls jemand in Erfahrung bringen will, wen Marino kennt, wäre das nicht schwierig.«

»Tauschen Marino und seine frühere Highschool-Flamme private Mitteilungen aus oder schicken sie sich Tweets? Denn private Mitteilungen sind nicht öffentlich.«

»Ich denke da eher an Hacker«, entgegnet Benton. »Ich befürchte, wir könnten es mit jemandem zu tun haben, der ausgezeichnete Computerkenntnisse besitzt. Das wäre eine Erklärung für die nicht nachvollziehbaren Tweets und auch für den Missbrauch deiner Kreditkarte. Das ist vor kurzem passiert, erst in den vergangenen Monaten, und zwar mehrmals. Sobald du dir eine neue Karte besorgst, geschieht es wieder. Ich möchte dir zwar nicht unnötig Angst machen, aber ich glaube, dass wir eine Sicherheitslücke haben könnten.«

»Als ich es heute Morgen erwähnt habe, hast du es abgetan.«

»Ich wollte dir den Urlaub nicht verderben.«

»Tja, der ist bereits verdorben. Also los, jetzt kannst du ihn ruhig richtig kaputt machen.«

»Lucy ist überzeugt, dass es niemand schaffen würde, die Firewall des CFC zu knacken. Allerdings teile ich ihre Gewissheit nicht«, sagt Benton.

»Seit wann machst du dir diese Sorgen?«

»Ich beschäftige mich schon seit einigen Wochen damit. Und im Laufe dieses Tages hat sich mein Verdacht erhärtet.«

»Nun, ich vertraue Lucy. Vermutlich könnte nicht einmal die NSA ihre Firewalls knacken, Benton.« Ich übertreibe nicht.

Als Jugendliche hat Lucy ein Praktikum beim FBI abgeleistet und war maßgeblich an der Entwicklung des Criminal Artificial Intelligence Network, CAIN, beteiligt. Eine Computersprache aus Quellcodes zu erschaffen liegt ihr genauso im Blut wie der Umgang mit schnellen Fahrzeugen. Und dass sie ihre Domain gegen Viren und Schadsoftware absichert, geschieht automatisch und mit gnadenloser Gründlichkeit. Eine Lücke in der Computersicherheit würde meine Nichte ausgesprochen persönlich nehmen. Ein fataler Fehler. Sie würde es niemals zulassen.

»Es besteht immer die Gefahr, selbstgefällig zu werden«, merkt Benton an.

»Hast du den Eindruck, dass Lucy selbstgefällig geworden sein könnte?«

»Sie strotzt vor Selbstbewusstsein«, beharrt er. »So viel Selbstbewusstsein, dass sie manchmal nicht objektiv ist. Das ist das Problem bei Narzissten.«

»Jetzt ist sie auch noch Narzisstin. Soziopathin und Narzisstin. Was für ein Glück, dass sie einen Profiler in der näheren Verwandtschaft hat.«

»Moment mal, Kay«, erwidert er ruhig. »Sie ist, wie sie ist, aber das macht sie nicht zu einem schlechten Menschen. Es eröffnet lediglich die Möglichkeit dazu.«

»Die besteht bei jedem.«

»Das ist absolut richtig.«

»Hast du einen Verdacht gegen sie, den du mir verschwiegen hast?« Ich denke an ihre abweisende Art, ihre Paranoia und den Grund, warum sie Janets Familienring nicht mehr trägt.

»Ich weiß nicht.«

»Ich glaube sehr wohl, dass du es weißt.« Ich mustere ihn forschend.

»Manche Gespräche mit ihr haben mich an ihrem Geisteszustand zweifeln lassen«, erwidert er. »Sie denkt, dass Leute wie Jen Garate ihr ans Leder wollen, und so weiter und so fort …«

»Und so weiter und so fort?« So leicht kommt er mir nicht davon. »Also ist es mehr als eine Person, die ihr ans Leder will?«

»Anspielungen und Andeutungen, die mir nicht gefallen. Ich möchte es einmal so ausdrücken, dass ich befürchte, die jüngsten Ereignisse in ihrem Privatleben könnten sie aus dem Gleichgewicht gebracht haben.«

»Was für jüngste Ereignisse?«

»Das, was zwischen Janet und ihr läuft. Und hinzu kommen Beweise dafür, dass sich jemand Zugang zu ihrem Computerimperium verschafft, eine Möglichkeit, die sie beharrlich abstreitet«, antwortet er. »Doch offenbar ist es möglich, und je mehr sie sich dagegen wehrt, desto stärker werden meine Zweifel.«

»Woran?«

»Daran, wer wirklich dahintersteckt.«

»Willst du behaupten, dass Lucy das alles arrangiert hat? Die nicht nachvollziehbaren Tweets an mich und den Kreditkartenbetrug?« Ich starre ihn entgeistert an. »Glaubst du etwa, dass Lucy auch auf Leute schießt?«

»Arrangiert ist ein gutes Wort«, entgegnet er ausweichend. »Irgendjemand arrangiert hier eindeutig etwas.«

»Und das Motiv der Person, die für die jüngsten Ereignisse verantwortlich ist, wäre?«

»Die Tweets könnten wie die Pennys und möglicherweise auch der Kreditkartenmissbrauch ein Versuch sein, Aufmerksamkeit zu erzwingen.«

»Und das Geschoss mit der eingravierten Drei?«, hake ich nach. »Auch Aufmerksamkeit?«

»Ja. Die Visitenkarte eines Unbekannten, der mitten unter uns ist.«

»Lucy ist mitten unter uns.« Ich fixiere sein markantes, finster dreinblickendes Profil, denn er hat gerade eine Theorie geäußert, gegen die sich alles in mir sträubt.

»So weit möchte ich noch nicht gehen. Mir widerstrebt es nämlich genauso, Kay. Aber, lass es mich einmal so sagen – jemand hat eindeutig zu großes Interesse an uns.«

»Warst du deswegen vorhin so wütend, dass du beinahe den Pick-up von der Straße gedrängt hättest?«

»Mir gefällt das alles nicht.« Benton schiebt entschlossen den Kiefer vor. »Wenn uns jemand auf die Pelle rückt, kann ich sehr ungemütlich werden, ganz gleich, um wen es sich, verdammt noch mal, dabei handelt.«

»Und das andere Opfer in New Jersey? Wie passt das ins Bild?«

»Jack Segal«, erwidert Benton. Rosados Anwesen liegt direkt vor uns.

Die unbeleuchtete Auffahrt beschreibt eine scharfe Rechtskurve, und ich stelle fest, dass im Haus Licht brennt.

»Er wollte gerade die Hintertür seines Restaurants aufschließen, als er erschossen wurde«, spricht Benton weiter.

»Besteht zwischen ihm und Marino auch eine Verbindung?«

»Nein«, antwortet Benton. »Aber zu dir?«

»Zu mir?«

»Dick Segal war sein Sohn.«

»Sagt mir gar nichts.« Allerdings rührt der Name an einer längst verschütteten Erinnerung.

»Als du Chief Medical Examiner in Manhattan warst, hat Jack Segals Sohn angeblich Selbstmord begangen. Das war vor etwa fünf Jahren. Er soll von der George Washington Bridge gesprungen sein. Die Familie hat aus religiösen Gründen gegen die Autopsie protestiert«, erklärt Benton, und da fällt es mir wieder ein. »Sie haben ihren Rabbi zu dir geschickt, und in der Jüdischen Gemeinde kochten die Gemüter ziemlich hoch, als du den Leichnam trotzdem obduziert hast.«

»Ohne CT-Scanner hatte ich keine andere Möglichkeit. Es war gesetzlich vorgeschrieben, und außerdem war es ein Glück, dass wir uns an die Vorschriften gehalten haben. Wie sich herausstellte, hatte Dick Segal beim Sturz von der Brücke nämlich Hilfe. Ich habe Fesselmale festgestellt. Einige seiner Mitschüler standen unter Verdacht, doch sie wurden nie angeklagt, weil die Beweise nicht ausreichten.«

»Wieder etwas, was allgemein bekannt sein könnte«, sagt Benton. »Der Fall ist öffentlich einsehbar, wenn man weiß, wo man nachschauen muss. Wenn ich alle Zusammenhänge auf ein Whiteboard aufzeichnen müsste, würde eine Art Spinnennetz dabei herauskommen, und du darfst die Augen nicht davor verschließen, wer in seinem Zentrum stehen könnte.«

»Offenbar bist du besser informiert als ich«, setze ich an, und das Grauen krampft mir das Herz zusammen.

»Ich bin nicht hundertprozentig sicher. Doch ganz gleich, wie die Wahrheit auch aussieht, wir müssen uns ihr stellen. Ohne Rücksicht auf Verluste.«

Er biegt in die geteerte Auffahrt ein. Ich bemerke einen schwarzen Chevrolet Tahoe. Er parkt vor dem dreistöckigen Haus, das ich von Fotos wiedererkenne. Ermittler Joe Henderson ist da und befindet sich offenbar im Haus, was ein unerwarteter Glücksfall ist. Ich habe nicht damit gerechnet, dass wir uns frei im Anwesen des Kongressabgeordneten Rosado würden bewegen dürfen.

Als wir aussteigen, nehme ich den Wind, die Brandung und das leise, dumpfe Geräusch der zufallenden Autotüren wahr. In meinem Kopf schrillen sämtliche Alarmglocken, als ich mehrere Dinge gleichzeitig bemerke. Die Hintertür des Hauses steht einen Spalt weit offen, sodass Licht auf den Treppenabsatz aus Backstein und auf die Stufen fällt. Benton nimmt die Pistole aus dem Holster unter seinem Sakko. Es ist kein Mensch zu sehen. Und dennoch ist in einigen Zimmern des Hauses das Licht angeschaltet, und der Tahoe ist sicher auch nicht von allein hierhergekommen.

Benton berührt die Motorhaube und bestätigt, dass sie kalt ist. Auf der Mittelkonsole steht ein Papptablett mit zwei großen Kaffeebechern, deren Deckel geschlossen sind. Dazwischen liegen Servietten, Holzstäbchen zum Umrühren und Zuckertütchen. Die tragbare Aufladestation für das Funkgerät ist leer, die Fahrertür verriegelt. Benton entfernt sich, die Glock seitlich nach unten haltend, vom SUV. Er sieht sich um und lauscht und ist angespannt, weil ich bei ihm bin. Aber es wäre zu gefährlich für mich, allein in seinem Auto sitzen zu bleiben.

So lautlos wie eine Katze nähert er sich der Hintertür. Die alten Pflastersteine werden von vor kurzem gestutzten Hecken gesäumt. Der Rasen, der zu beiden Seiten dahinter beginnt, ist üppig und gut gepflegt. Benton achtet darauf, dass ich mich hinter ihm halte. Doch falls es zu Problemen kommt, gibt es keinen sicheren Ort für mich. Er steigt die Stufen hinauf und schiebt die Tür mit der Fußspitze ein Stück auf. Dann ruft er ins Haus hinein nach Joe Henderson. Das wiederholt er einige Male, aber niemand antwortet. Er öffnet die Tür noch ein wenig. Ich habe mein Mobiltelefon griffbereit, um die Polizei zu alarmieren. Benton hebt den Finger, damit ich noch einen Moment warte.

»Die Zentrale hat bereits eine Streife verständigt«, sagt er leise, und ich verstehe sofort.

Jeder, der die Frequenz von Marblehead abhört, weiß, dass wir unterwegs hierher waren. Ich überprüfe die Uhrzeit auf meinem Smartphone. Mein Anruf bei der Kriminalpolizei fand vor vierundzwanzig Minuten statt. Davor, etwa um sechs, habe ich versucht, Henderson zu erreichen, um ihm mitzuteilen, dass der Tod von Gracie Smithers inzwischen als Mord eingestuft wird. Die Zentrale hat ihn angefunkt und ihm meine Nummer gegeben, woraufhin er mich zurückgerufen hat. Wir haben miteinander telefoniert.

»FBI!«, brüllt Benton. Er steht neben der Tür und schützt mich mit seinem Körper. »Henderson? Ist hier jemand? Wenn ja, dann zeigen Sie sich jetzt sofort!«

Vom Meer rauscht ein Wind heran, der die Bäume zum Schwanken bringt und mit einem leisen Heulen ums Haus weht. Stille. Kein menschliches Geräusch. Niemand zu sehen. Benton bleibt in Stellung, umfasst den Griff der ausgestreckten Pistole mit beiden Händen und hat den Zeigefinger am Abzug.

»Ruf Verstärkung«, weist er mich an. »Gib das Kennzeichen des Tahoe durch, damit wir wissen, ob es wirklich seiner ist.«

Ich rufe an. Im nächsten Moment habe ich lauten Funkverkehr im Ohr, als die Zentrale Verstärkung anfordert. Benton tritt die Tür ganz auf. Etwa drei Meter dahinter auf dem Boden und ein Stück links von ihr liegt ein Funkgerät auf dem Parkettboden.

36

Der hintere Rand des Grundstücks grenzt an eine viele Hektar große, terrassenförmig angelegte Felsenlandschaft. Die Nacht ist pechschwarz, die Dunkelheit undurchdringlich. Ein Stück entfernt sehe ich einen Kordon aus rot und blau pulsierenden Lichtern. Die Strahlen starker LED-Taschenlampen überkreuzen sich auf dem Gelände, wo die Polizei nach Joe Henderson sucht.

Hinter dem Tahoe, seinem SUV, den er auch in der Freizeit nutzen darf, parken Streifenwagen und die Zivilfahrzeuge von Detectives. Wir haben keine Ahnung, wo er sein könnte. Er geht nicht ans Telefon, und nichts weist darauf hin, dass er beim Betreten des Hauses, möbliert, aber steril, viel weiter als bis zur Vordertür gekommen ist.

Die gründliche Durchsuchung des Gebäudes hat gerade einmal eine halbe Stunde gedauert. Es war nichts in den Schränken und Wandschränken. Keine persönliche Habe, nicht einmal Bettwäsche oder Seife. Nur Möbel, Vorhänge und einige Flaschen Wasser und Bier im Kühlschrank der Hausbar. Das Haus wirkt unbewohnt, ja sogar leicht vernachlässigt. Die Toilettenspülungen wurden schon seit einer Weile nicht betätigt, und als ich die Wasserhähne aufgedreht habe, kam zunächst braunes Wasser heraus.

Und dennoch ist jemand hier gewesen, und zwar nicht Henderson, das steht für uns fest. Die Person hat im Garderobenraum, einem Flur, der Hausbar und der Küche Licht gemacht und das Haus möglicherweise durch die Hintertür wieder verlassen, ohne sie ganz zu schließen. Der Detective, der uns begleitet, es ist Sergeant Freedman, sagt, Henderson habe nicht vorgehabt, das Haus zu betreten. Er habe weder einen Schlüssel noch einen Durchsuchungsbeschluss gehabt. Offenbar hat er beim Anblick der angelehnten Tür genauso reagiert wie Benton.

»Bis vor ein paar Stunden war das hier ein Unfalltod durch Ertrinken«, spricht Freedman weiter, während wir, mit Taschenlampen bewaffnet, einem gepflasterten Weg zum Wasser folgen. Ich spüre seine Angst, so schrill wie eine Hundepfeife. »Also hatten wir keinen Anlass, das Haus zu durchsuchen oder abzusichern. Die Jugendlichen waren nicht drinnen gewesen.«

Er meint Gracie Smithers und Troy Rosado.

»Soweit wir wissen«, wendet Benton ein. »Ich wette, dass Troy das Haus nach Lust und Laune betreten kann.«

»Als wir heute Morgen nach Auffinden der Leiche hier eintrafen, war die Hintertür abgeschlossen«, erwidert Freedman.

»Und die Aufzeichnungen der Alarmanlage?«, hakt Benton nach.

»Verdammt, für so was habe ich eindeutig die falschen Schuhe an.« Freedman ist klein, gedrungen und beleibt. Die eleganten Lederschuhe, die er zum Anzug trägt, eignen sich nicht für einen Marsch über glitschiges Laub und Felsen. »Die Maklerin ist nicht sehr kooperativ und will sich nicht genau daran erinnern, um welche Uhrzeit sie das Haus überprüft, was sie fast jeden Tag tut, allerdings nicht regelmäßig, nur wenn sie gerade in der Gegend ist, weil die Besitzer Angst vor Vandalismus haben.«

»Mir war gar nicht bewusst, dass es hier damit Probleme gibt«, erwidere ich. »Marblehead gilt als sicher, wenig Gewalt oder Eigentumsdelikte. Aber das brauche ich Ihnen ja nicht zu erzählen.«

»Ich gebe nur weiter, was sie mir gesagt hat. Und die Sache mit der Alarmanlage ist, dass die Maklerin nicht mehr genau weiß, ob sie um eine bestimmte Uhrzeit im Haus war. Zum Beispiel kann man den Aufzeichnungen entnehmen, dass die Alarmanlage gestern Nacht um Viertel nach zehn abgeschaltet und danach nicht mehr aktiviert wurde.«

»Und sie behauptet, vergessen zu haben, ob sie das selbst getan hat?« Ich glaube der Maklerin kein Wort, wer immer sie auch sein mag. Benton geht vor mir her. Er beteiligt sich kaum am Gespräch, doch mir ist klar, dass er aufmerksam zuhört.

»Sie sagt, eher nicht.« Freedman kämpft um sein Gleichgewicht und setzt langsam einen Fuß vor den anderen. Er klingt atemlos, nervös und angespannt, und seine Augen huschen in alle Richtungen. »Sie kann sich nicht mehr erinnern. Ein Fall von plötzlichem Gedächtnisschwund.«

»Sie fühlt sich den Hausbesitzern verpflichtet.« Daran habe ich nicht die geringsten Zweifel, insbesondere wenn man bedenkt, wer diese Leute sind. »Wahrscheinlich möchte sie sie nicht in Schwierigkeiten bringen und dadurch den Auftrag verlieren.«

Vielleicht würde sie ja noch mehr riskieren, schießt es mir im nächsten Moment durch den Kopf. Und ganz gleich, wie die Ausflüchte der Maklerin auch lauten, kommt es mir reichlich unglaubwürdig vor, dass sie täglich nach der Immobilie sieht, außer das Haus wird häufig von potenziellen Käufern besichtigt, was nicht der Fall war. Laut Freedman interessiert sich kaum jemand für das Anwesen der Rosados. Es ist zu teuer für diese Gegend und ohne Personal nicht zu bewirtschaften. Zumindest habe die Maklerin ihm das erzählt, allerdings eher wichtigtuerisch, als um das Haus schlechtzureden. Allmählich nimmt ein Verdacht Gestalt an.

»Troy«, sagt Benton, als wir flache Steinstufen hinuntersteigen. Sie sind bemoost und mit einer dicken Laubschicht bedeckt und führen, von Laubbäumen gesäumt, steil abwärts. »Ist ihr aufgefallen, ob er sich jemals Zutritt zum Haus verschafft hat? Ich habe da eine Vermutung, aber hat sie es je erwähnt? Er geht hier in der Gegend zur Schule und ist immer wieder mit dem Gesetz in Konflikt geraten.«

»Ich kann mich nicht erinnern, dass sie über ihn gesprochen hätte.«

»Offenbar wurde ihm der Führerschein abgenommen«, berichte ich ihm, was Lucy herausgefunden hat. »Und es ist erwiesen, dass er einen Fahrdienst wie Uber benutzt hat, um mobil zu sein. Dazu braucht man nur eine App auf dem Smartphone und muss seine Kreditkartennummer hinterlegen. Man gerät nur selten zweimal an denselben Fahrer. Und die Maklerin?«, füge ich hinzu. »Wie heißt sie?«

»Sie arbeitet für eine große Firma, die viele Häuser hier an der Küste und in Gloucester, am Cape und in Boston betreut.« Freedman nennt mir den Namen der Frau, mit der er gesprochen hat. Ich habe ihn nie gehört.

Allerdings ist es dieselbe Immobilienagentur, bei der auch Mary Sapp beschäftigt ist. Ich schlage vor, herauszufinden, wer sich hinter all den Briefkastenfirmen und Personengesellschaften verbirgt, und erinnere daran, dass Bob Rosado ein Immobilieninvestor ist, der ein Vermögen damit gemacht hat, heruntergewirtschaftete Immobilien aufzukaufen und weiterzuveräußern. Dann ist er in die Politik gegangen und aus dem Stand in den Kongress gewählt worden.

»Ja, ich weiß alles über den Kongressabgeordneten Rosado und seinen missratenen Sohn.« Freedman beleuchtet seine Füße mit der Taschenlampe. »Im Sommer vor ein paar Jahren haben wir Troy wegen Ladendiebstahls in einer Getränkehandlung in der Nähe von Seaside Park hopsgenommen.«

»Und was ist dann passiert?«, erkundigt sich Benton.

»Sein Vater ist mit dem Oberstaatsanwalt aufgekreuzt, das ist passiert.«

»Also nichts«, merke ich an.

»Das läuft bei denen immer so. Doch falls Troy den Tod von Gracie Smithers zu verantworten hat oder Henderson etwas zugestoßen ist, wird die Geschichte anders ausgehen. Ich loche den Kerl ein, und wenn es die letzte Tat meines Lebens ist. Wo zum Teufel ist er eigentlich?«

»Ich frage mich, ob die Rosados jemanden beschäftigen, der ein Auge auf das Haus hat«, spreche ich einen Gedanken aus, der langsam in mir entsteht. »Jemanden, der in der Gegend wohnt und womöglich schon hier arbeitet, seit das Anwesen zum Verkauf angeboten wird. Die Maklerin sagte, dass man bei dieser Immobilie Personal braucht. Hat sie das vielleicht erwähnt, weil die Rosados einen Hausmeister haben?«

»Sie hat es nicht ausdrücklich gesagt. Ich hatte den Eindruck, dass sie diejenige ist, die sich um das Haus kümmert.« Freedman ist sichtlich besorgt. »Ich verstehe das nicht. Wo könnte er sein, verdammt noch mal?« Er meint Henderson. »Warum hat er sein dämliches Funkgerät fallen gelassen? Es gibt keine Kampfspuren. Er kann sich doch nicht in Luft aufgelöst haben. Und dass er aus dem Auto steigt, ohne seinen Kaffee mitzunehmen, finde ich auch komisch.«

Zu beiden Seiten der Stufen verläuft eine Mauer aus rauem grauen Stein, die höher wird, je weiter wir bergab gehen. Als wir unten angekommen sind, überragt sie Bentons Kopf.

Der scharfe Geruch von faulem Laub und totem Holz steigt mir in die Nase, und der Wind trägt frische salzige Meeresluft heran. Die Wellen schlagen etwa fünfzehn Meter vor uns an den Kiesstrand, wo keine Bäume oder andere Pflanzen mehr wachsen. Kiesel klappern und Zweige knacken, als wir uns von der eingemauerten Treppe entfernen, uns verteilen und mit unseren Taschenlampen in alle Richtungen leuchten. Wir suchen nach Spuren von Joe Henderson und Hinweisen darauf, was Gracie Smithers zugestoßen sein mag, bevor ihre Leiche in den Swimmingpool geworfen wurde.

Geradeaus und rechts von mir befinden sich die Überreste weiterer Mauern, vielleicht ein Nebengebäude aus der fernen Vergangenheit dieses Anwesens. Im nächsten Moment nehme ich einen anderen Geruch wahr. Als ich mich gegen den Wind drehe, wird er stärker. Verbranntes Holz. Der schmale Lichtstrahl meiner Taschenlampe streicht über verkohlte Holzstückchen und angesengte Baumstämme in einer kleinen Lichtung. Grober Sand umrahmt eine Feuerstelle, die offenbar erst vor kurzem benutzt worden ist. Ich bemerke, dass der Sand auf einer Seite der Feuerstelle aufgewühlt wurde.

Abdrücke, geformt wie Hände und Schuhe. Dazu Einbuchtungen, als hätten dort Menschen gesessen und sich häufig bewegt. Ich muss an einen Kampf denken. Als ich näher herantrete, blitzt goldfarbenes Metall im Lichtkegel auf. Ich kauere mich auf die Fersen und ziehe ein frisches Paar Handschuhe aus einer Tasche meiner Cargohose.

»Nun, das beantwortet wenigstens eine Frage.« Ich wische Sand von einem zarten Goldkettchen mit dem Namenszug Gracie. Die Schlaufe des e wird von einem winzigen Kristall geziert.

»Also war sie eindeutig hier.« Freedman beugt sich vor, betrachtet das Kettchen auf meiner behandschuhten Handfläche und leuchtet es mit der Taschenlampe an.

»Vielleicht saß sie am Feuer«, fahre ich fort. »Der Verschluss ist defekt, was zu den Spuren auf den Autopsiefotos passt. Sie hat an der rechten Halsseite eine sehr dünne, strichförmige Abschürfung, die entstanden sein könnte, als ihr jemand gewaltsam eine Kette abgerissen hat.«

Ich öffne meinen Metallkoffer, verstaue das Kettchen in einem Asservatenumschlag und beschrifte ihn.

»Sie meinen, als sie noch gelebt hat?«, hakt Freedman nach, während sein Blick weiter hin und her wandert. »Um es ihr zu stehlen?«

»Es könnte ein Souvenir sein«, sagt Benton. »Aber warum ist es dann noch hier?«

»Möglicherweise hat es sich an etwas verfangen, Kleidung zum Beispiel, als sie sich ausgezogen hat oder ausgezogen wurde«, schlage ich vor.

»Ob sie am Feuer mit Troy Rosado rumgeknutscht hat?«, wirft Freedman gereizt ein. Offenbar hat er Angst.

Mit jeder Minute tritt seine Anspannung deutlicher zutage. Obwohl er sich Mühe gibt, sich auf den Mord an Gracie Smithers zu konzentrieren, ist er in Gedanken bei Henderson und was ihm zugestoßen sein könnte.

»Ganz gleich, was genau sich abgespielt hat, war es anfangs vielleicht einvernehmlich«, antworte ich. »Aber eines steht für mich fest: Hier ist sie nicht gestorben.«

»Er könnte sie bewusstlos geschlagen und sie dann zum Wasser geschleppt haben, um sie zu ertränken.« Freedman untersucht Sand und Asche und leuchtet alles mit der Taschenlampe ab. Er schwitzt stark. Ich schaue zu Benton hinüber.

Sein Blick ist auf den dunklen Horizont und die sich zusammenballenden schwarzen Wolken gerichtet, die elektrisch zu knistern scheinen. Immer wieder sieht er nach oben und dann hinaus aufs Wasser.

»Nichts weist darauf hin, dass sie geschleppt wurde. Es gibt zum Beispiel keine Abschürfungen.« Ich nehme eine Probe von dem Sand neben der Feuerstelle. Es sind grobe Granitkörnchen, bräunlich grau.

Sicher enthält er, anders als der Sand am Strand, mikroskopische Reste von verkohltem Holz. Inzwischen gehe ich stets automatisch vom Schlimmsten aus, ohne mir groß Gedanken darüber zu machen. Falls es auch nur irgendeine Frage geben sollte, die sich dazu eignet, die Geschworenen am Ziehen logischer Schlussfolgerungen zu hindern, wird sie ganz sicher gestellt werden. Wie kann ich beweisen, dass der Sand, den Gracie eingeatmet hat, tatsächlich vom Strand stammt? Deshalb werde ich diesem Verwirrspiel von vornherein einen Riegel vorschieben. Als ich an die zierliche Vierzehnjährige, noch ein Kind, denke, ballt sich meine Empörung zusammen wie die Gewitterwolken am Himmel.

»Es gibt genügend Hinweise darauf, dass sie ertrunken ist und dabei Wasser und möglicherweise Sand von diesem Strand eingeatmet hat. Ich würde empfehlen, das hier sofort auf DNA-Spuren untersuchen zu lassen.« Ich reiche Freedman den Umschlag, doch er hört mir nur mit halbem Ohr zu. »Ich würde damit nicht warten. Bringen Sie das hier gleich morgen früh ins CFC, falls das möglich ist.«

Inzwischen ist Benton näher ans Ufer getreten. Seine Taschenlampe streicht an der Wasserkante entlang. Wellen bauen sich auf, wälzen sich auf den bräunlichen, mit Felsstücken übersäten Strand und laufen in zartem weißen Schaum aus. Ihr Dröhnen ist laut und allgegenwärtig, als ich den Strand ableuchte. Der Lichtstrahl fällt auf Kies und Gesteinsbrocken, erst kleine, dann größere und schließlich auf Felsen und Überhänge. Kurz darauf erreicht er einen kleinen ausgetrockneten Felsenteich, der sich vermutlich nur bei einer Sturmflut füllt, und diesmal funkelt gefärbtes Glas.

Bierflaschen, kerzengerade in einer flachen Felsspalte. Die Etiketten zeigen alle in dieselbe Richtung. Ich bin froh, dass ich Nylonstiefel mit dicken Profilsohlen trage, als ich über die gewaltigen, glatt geschliffenen Granitblöcke klettere. Es sind vier grüne Flaschen, St. Pauli Girl, dieselbe Marke wie im Kühlschrank der Hausbar. Daneben liegen ein ausgebreitetes Handtuch und eine mit Blumenapplikationen verzierte Jacke aus Lederimitat. Der Reißverschluss ist zugezogen, das Kleidungsstück ordentlich gefaltet wie in der Auslage eines Ladens. Ich betrachte das Etikett im Kragen, ohne die Jacke zu berühren. Größe XS. Ich mache einige Fotos.

»Ich kümmere mich darum. Oder möchten Sie das übernehmen?«, rufe ich Freedman zu, der immer geistesabwesender wirkt.

»Nur zu.« Er schaut kaum in meine Richtung.

Inzwischen weht der Wind böig, schüttelt die Bäume und riecht nach Regen. Ich greife nach der Jacke und untersuche die Taschen.

»Offenbar ein Hausschlüssel. Und ein Mobiltelefon«, verkünde ich, doch er hört mir nicht mehr zu. »Lipgloss, Pfefferminzbonbons, ein Fünfdollarschein, ein Vierteldollar und fünf Cent.« Ich tüte die Sachen ebenfalls ein. »Und vier Kronkorken.« Die Kronkorken sind beim Entfernen von den Bierflaschen auf einer Seite nach oben gebogen worden, und auch das war Absicht.

Ich bezweifle, dass Gracie Smithers die Bierflaschen geöffnet und die Kronkorken eingesteckt hat. Außerdem ist hier nirgendwo ein Flaschenöffner. Ich kann keinen entdecken. Ich falte die Jacke wieder zusammen und verstaue sie in einer Tüte. Ihr Blutalkoholtest war negativ. Sie hat nichts getrunken. Dafür aber jemand anderes. Vermutlich hat diese Person zwanghaft ordentlich Flaschen, Handtuch und Jacke arrangiert. Ich denke an die Gitarren auf den Ständern in der Farrar Street. Und auch an die Schachteln mit Kondomen und Imodium im Badezimmerschrank, die ebenfalls akkurat aufgereiht waren. Dann überlege ich wieder, ob es hier vielleicht eine Art Hausmeister gibt, der nicht nur die Aufgabe hat, in Rosados Anwesen nach dem Rechten zu sehen. Troy muss ständig überwacht werden, davon bin ich überzeugt. Jemand muss darauf achten, dass er nicht in Schwierigkeiten gerät.

»Möchten Sie sich das einmal anschauen?«, frage ich Freedman. Dabei muss ich das Rauschen des Meeres und den mittlerweile heulenden Wind überschreien.

»Das wird ein übles Unwetter.« Er blickt in meine Richtung, als ein Blitz dunkle Wolkenbänke erleuchtet und der Donner grollt. »Wir müssen uns beeilen, wenn wir nichts abkriegen wollen.«

Ich fotografiere weiter. Dann hebe ich einen Zipfel des Handtuchs an. Es ist blauweiß und mit Ankern gemustert, und ich überlege, woher es wohl stammen mag. Im Haus gab es keine Handtücher. Dann bemerke ich, was sich darunter verbirgt. Es ist ein Gefühl wie nach einem Schlag in die Magengrube. Dasselbe habe ich empfunden, als ich das Kajak im überfluteten Keller treiben sah. Beim Anblick der sieben Pennys auf meiner Mauer, alle mit demselben Datum, den Kopf nach oben, gleich ausgerichtet und so funkelnd, als seien sie nagelneu.

Der Blutschmierer ist so groß wie meine Hand und dunkelbraun. Einige lange helle Haare kleben daran. Ich mache weitere Fotos, während Benton zu mir hinaufklettert. Als ich ihm meinen Fund zeige, braucht er mir nicht zu erklären, dass alles nur inszeniert ist. Das heißt nicht, dass es sich nicht um echtes Blut und echte Haare handelt. Auch nicht, dass das nicht der Ort ist, wo Gracie Smithers’ Kopf gegen eine harte Fläche, also einen gewölbten Granitblock, geschlagen wurde. Der Rest jedoch ist für das Auge des Betrachters bestimmt, und die Botschaft wird immer bedrohlicher.

»Das ist wie die Zigarette nach dem Sex.« Benton starrt weiter aufs Meer hinaus. »Ein Handtuch über das Blut des Opfers zu breiten, sich darauf neben die ordentlich gefaltete Jacke der Toten zu setzen, Bier zu trinken und das Gefühl danach zu genießen.«

»Das klingt nicht nach dem Verhalten eines neunzehnjährigen impulsiven Jungen.«

»Auf gar keinen Fall«, erwidert er. »Was sich zwischen den beiden abgespielt hat, geschah wahrscheinlich am Feuer, als das Halskettchen abgerissen wurde. Vermutlich hat Troy Gracie, eine Minderjährige, sexuell bedrängt, und diesmal wäre er nicht so glimpflich davongekommen.«

»Also sind zwei Personen verantwortlich für ihren Tod?«

»Troy hat die Situation provoziert. Und dann musste jemand, der viel gefährlicher ist als er und das Sagen hat, seine Tat vertuschen. Es könnte eine Person sein, die von Rosado fürs Aufräumen bezahlt wird und auch noch Vergnügen daran hat. Sexuelles Vergnügen«, sagt Benton.

»Meinst du Rand Bloom?«

»Nein. Meiner Ansicht nach hat der Kongressabgeordnete Rosado möglicherweise einen privaten Problemlöser, einen Psychopathen, der auf seiner Gehaltsliste steht«, antwortet Benton, während Freedman am Strand auf und ab läuft und sein Funkgerät lauter stellt.

Ich hole Tupfer und ein Fläschchen steriles Wasser aus meinem Koffer.

»Zwanzig-sieben«, funkt Freedman.

»Schalten Sie auf neun«, hallt eine Frauenstimme durch die Luft. Freedman nähert sich der Treppe im Felsen, die hinauf zu dem terrassenförmig angelegten Grundstück führt.

Ich tupfe Blut auf und sammle die Haare mit einer Plastikpinzette ein.

»Ich schalte jetzt um.« Freedman klingt ziemlich angespannt. »Zwanzig-sieben spricht.«

Ich verpacke das Handtuch und die Bierflaschen.

»Verstanden«, ruft Freedman ins Funkgerät. Benton richtet sich auf und mustert den schwarzen Horizont.

Inzwischen klingt der Donner lauter und näher. Er lässt die Nacht erbeben, und Blitze erleuchten die Gewitterwolken, als lieferten sich zornige Götter ein Duell. Wir klettern die Felsen hinunter zum Strand. Gerade sammle ich eine Handvoll Sand ein, als der Himmel plötzlich seine Schleusen öffnet. Der Regen ist heftig und eiskalt. Freedman ist noch mit seinem Funkgerät beschäftigt und geht die bemoosten und mit Laub bedeckten Stufen hinauf, die bereits nass und spiegelglatt sind.

»Wir müssen rauskriegen, wem das gehört«, sagt Benton und schaut noch immer zum Meer.

Das Segelboot liegt etwa einen Dreiviertelkilometer vor der Küste vor Anker. Seine Segel sind gerafft. Es ist ein großes Boot, mindestens zwanzig Meter lang. Im blinkenden Licht einer Leuchtboje kann ich den kranartigen Davit, die Takelage und die Taue kaum ausmachen. Das Heck schaukelt in der starken Brandung auf und nieder.

»Ein seltsamer Ort, um Anker zu werfen. Warum auf dem Meer und nicht im Hafen?« Benton schiebt sich das nasse Haar aus dem Gesicht. Inzwischen sind wir vom Regen durchweicht. »Da müsste auch noch ein Dinghi sein, aber wo ist es?«

Freedman steht, in einen Schleier aus peitschendem Regen gehüllt, auf halber Höhe der Treppe. »Der Pool!«, schreit er und stürzt beinahe, als er losrennt.

37

Bei ihrer Suche hat die Polizei zuletzt an den Pool gedacht. Und weshalb hätte man dort auch zuerst nachsehen sollen? Benton und ich sind auch nicht auf die Idee gekommen, dass der Fundort von Gracie Smithers’ Leiche heute Morgen zum zweiten Mal Tatort werden könnte.

Als wir den Salzwasserpool erreichen, haben die Polizisten bereits die dunkelgrüne Abdeckung entfernt und aufs Sonnendeck geworfen. Nun stehen sie, vier uniformierte Beamte und zwei Detectives in Zivil, am tiefen Ende des Beckens und starren auf die Leiche, die bäuchlings nur wenige Zentimeter über dem mit Sediment bedeckten Boden im trüben Wasser treibt. Die allgemeine Stimmung ist elektrisch aufgeladen. Hin und wieder glimmt ein Funke Bestürzung auf, und aus der Tiefe steigt eine Wut hoch, die jeden Moment zu explodieren droht wie eine Bombe.

»Die Abdeckung war festgemacht«, erklärt uns ein Officer, wobei er das laute Prasseln des heftigen Regens übertönen muss. Seine Stimme klingt wie eine zum Zerreißen gespannte Geigensaite. »Ich habe geglaubt, das hätte die Maklerin erledigt, nachdem das Mädchen gefunden worden war, aber ich dachte, wir sollten trotzdem mal nachschauen.«

Freedman müht sich aus Jacke und Schulterholster, und ich packe ihn am Arm, um ihn daran zu hindern, in den Pool zu springen. Dann leuchte ich mit der Taschenlampe hinunter ins Wasser. Die nach oben zeigenden Hände sind stark verrunzelt und kaltweiß, ein Phänomen, das man als Waschfrauenhaut bezeichnet. Es ist bereits ziemlich fortgeschritten. Offenbar liegt der Tote schon seit einer Weile unter Wasser.

Ich bücke mich und stecke die Finger hinein. Der Pool ist nicht beheizt und ziemlich kalt. Wegen der Abdeckung ist das Salzwasser um einiges kühler als die Luft. Stunden, denke ich. Vielleicht drei oder vier. Der Tote ist mit Jeans und Joggingschuhen bekleidet. Ein Streifen bleicher Haut an den Knöcheln verrät mir, dass er keine Socken trägt. Ein weites Jeanshemd bläht sich nach oben. Ich kauere mich an den Beckenrand und halte die Lampe näher an die Wasseroberfläche. Ihr Strahl fängt sich in einem Ohrstecker, ein kleiner klarer Stein mit vielen Facetten im linken Ohrläppchen. Am linken Handgelenk hat er eine robuste schwarze Uhr an einem schwarzen Armband. Sein Haar ist kurz, dunkel und lockig.

Ich richte mich auf. »Hat jemand einen Poolkescher gesehen? Irgendetwas mit einem langen Stiel?«

Sofort machen sich alle auf die Suche, während Benton bei mir bleibt. Ich schaue ihm wortlos in die Augen. Ich brauche nichts zu sagen, weil er mich auch so versteht. Er erkennt es immer, wenn eine Sache nicht das ist, was sie zu sein scheint. Als ich meine Ermittlungsabteilung anrufe, meldet sich Jen Garate. Ich erkläre ihr, wir hätten eine zweite Leiche am selben Fundort in Marblehead Neck, und teile ihr unter Vorbehalt mit, um wen es sich handeln könnte. Benton hört zu und geht dann ein paar Schritte, um selbst zu telefonieren.

»Wir brauchen hier sofort Rusty, Harold und einen Transportdienst«, unterbreche ich Jens aufgeregtes Geplapper.

»O mein Gott, wie schräg ist das denn? Was hat er denn dort gewollt? Ein Versicherungsmensch? Oh, ich verstehe, die Hausbesitzer befürchten, dass sie verklagt werden könnten«, sprudelt sie hervor. »Aber wer bringt denn einen Versicherungsmenschen um? Das ist ja gruselig. Ich bin schon unterwegs.«

»Ich dachte, Sie hätten frei.« Wenn ich mich recht entsinne, hat sie Feierabend gemacht.

»Becca musste etwas erledigen.« Jen sagt, sie hätte die Nachtschicht einer Kollegin übernommen. Ich erwidere, sie müsse nicht kommen. Ich bräuchte nur einen Transporter, der die Leiche in mein Institut bringt.

»Wollen Sie den Tatort denn nicht untersuchen?« Ihre Enttäuschung ist sogar am Telefon schamlos offensichtlich.

»Das mache ich selbst«, entgegne ich und beobachtete, wie Benton, das Telefon am Ohr, vom Sonnendeck auf den klatschnassen Rasen tritt. Das Trommeln des Regens übertönt sein Telefongespräch.

Als Nächstes gebe ich Bryce Bescheid. Ich sage ihm, dass die Person, die den Transport durchführt, zu keinem Zeitpunkt allein gelassen werden dürfe, nicht einmal für zwei Minuten. Bei der Bergung der Leiche müsse ein Polizist zugegen sein. Er solle sich darum kümmern, da die vor Ort anwesenden Polizisten aufgebracht und gedanklich anderswo seien.

»Ruf die Zentrale an und schau, ob du einen Lieutenant auftreiben kannst, damit Rusty und Harold, oder wer auch sonst kommt, von bewaffneten Officers begleitet werden. Das ist angesichts der Umstände nicht verhandelbar«, füge ich hinzu und beende das Gespräch.

Nachdem ich mein Mobiltelefon wieder eingesteckt habe, reicht Freedman mir einen Laubkescher mit einem blauen Netz und einem langen Aluminiumstiel.

»Was haben Sie vor?«, fragt er, und er hat wie alle anderen wirklich keine Ahnung. Doch ich werde es ihm erst erklären, wenn ich sicher bin.

»Ich schiebe ihn ans seichte Ende und ziehe ihn raus«, antworte ich. »Hat hier jemand etwas, worauf wir ihn legen können? Ich habe keine Laken dabei. Ich fürchte, ich war auf diese Situation nicht vorbereitet.«

»Ich habe eine wasserfeste Abdeckplane«, erbietet sich ein Polizist.

»Könnten Sie die holen? Die Plane, Handtücher, irgendetwas. Und könnten Sie alle ins Wasser leuchten, damit ich sehe, was ich mache?«

Als ich den Kescher ins Wasser tauche, scheint sich der Stiel im gebrochenen Licht zu biegen. Ich berühre den Toten mit dem Rand des Netzes, lege es flach auf seine Taille und schiebe leicht an. Die Leiche lässt sich mühelos bewegen. Ich balanciere am Beckenrand entlang und schiebe die Leiche bis zum seichten Ende, wo die Stufen sind. Die Schulter streift leicht den rauen Beton. Nun ist Rand Bloom in meiner Reichweite. Doch ich werde erst verraten, wer er ist, wenn wir ihn umgedreht und aus dem Wasser geholt haben.

»Was?«, ruft jemand.

»Wer zum Teufel ist das?«, fragt ein anderer.

»Ist das nicht Joe?«

»Wer dann? Es ist doch sein Auto. Jetzt kapiere ich gar nichts mehr.«

»Ich habe keine Ahnung, wie Joe Henderson aussieht«, erwidere ich. »Ich weiß nur, dass er es nicht ist.«

Benton kehrt zum Sonnendeck zurück. Der Regen prasselt auf uns nieder, und der Wind zerrt an unseren nassen Haaren und Kleidern. Als ich aus dem Augenwinkel Lichter bemerke, drehe ich mich um. Ein orangefarbenes Boot der Küstenwache mit starrem Rumpf rast durch die Dunkelheit. Blaue Lichter blinken und nähern sich rasch dem dunklen Segelboot, das auf der zornigen See tanzt.

Wasser schießt unter der Leiche hervor, als wir sie auf die ausgebreitete orangefarbene Plane legen.

Freedman reicht mir Lappen, die er irgendwo aufgetrieben hat, Mikrofaser, vermutlich zum Autowaschen und für mich nutzlos. Ich lasse mir vom Regen das Salzwasser von Händen und Kleidung spülen. Weder im Pool noch auf dem umliegenden Deck gibt es Lampen. Nur unsere Taschenlampen spenden Licht, und in ihrem grellen Schein wirkt Rand Blooms totes Gesicht noch grotesker entstellt.

Der kleine vertikale Schlitz vorne in seinem Jeanshemd deckt sich mit der Stichwunde, die ich nach dem Öffnen mehrerer Knöpfe in seiner Brust entdecke. Eine einschneidige Klinge, die umgedreht wurde. Der Angreifer hat ihm gegenübergestanden, und für mich sieht es nach einem geplanten Mord aus. Das Messer wurde unter dem Brustkorb ins weiche Gewebe gestoßen und nach oben ins Herz gebohrt. Ich öffne meinen Koffer und hole Thermometer und ein Lineal wegen des Maßstabs heraus. Die Körpertemperatur ist kaum fünfzehn Grad höher als die des Wassers.

Während ich fotografiere, stelle ich fest, dass das Boot der Küstenwache längsseits neben den Segelboot angelegt hat. Das Blaulicht blinkt weiter. Dann rufe ich Luke Zenner an. Trotz des rauschenden Regens kann ich im Hintergrund Musik hören.

»Ich weiß, dass du keine Bereitschaft hast«, sage ich sofort. In der Ferne sehe ich die Lichtkegel von Taschenlampen, als Männer von der Küstenwache das Segelboot entern.

»Kein Problem.« Was Luke meint, ist, dass er nichts getrunken hat und dienstfähig ist. Ich erkläre ihm, wo ich bin und warum.

»Du musst ins Institut kommen, Luke.«

»Ich hatte gehofft, dass ihr auf dem Weg zum Flughafen und nach Florida seid …«

»Sind wir nicht.«

»Aber du willst, dass ich mich noch heute Nacht um den Fall kümmere?«

»Ja. Und ich erkläre mich für befangen.«

»Natürlich. Dein Wunsch sei mir Befehl.«

»Am besten bin ich überhaupt nicht dabei, nicht einmal als Zeugin«, füge ich hinzu. Inzwischen telefoniert Benton wieder und kehrt uns allen den Rücken zu.

Ich beobachte, dass er beim Sprechen aufs Meer hinausschaut.

»In Ordnung.« Offenbar verlässt Luke das Zimmer, in dem die Musik läuft. »Darf ich erfahren, warum?«

»Ich habe Rand Bloom heute getroffen.«

»Und du bist sicher, dass er es ist?«

»Wir werden noch einen Ausweis überprüfen, aber ja. Ich bin schon früher mit ihm aneinandergeraten, und es war nicht sehr erfreulich«, antworte ich. »Also kann ich nicht objektiv sein …«

»Wartest du mal einen Moment, Kay? Marino ruft an. Vermutlich wegen derselben Sache.«

Ich warte und sehe Benton im dunklen Garten zu. Es regnet in Strömen, und wir sind beide nass bis auf die Haut. Ich kann mich des Gedankens nicht erwehren, wie schön dieser Tag angefangen hat und wie er jetzt enden wird. Es kommt immer schlimmer. Was wird wohl als Nächstes geschehen? Es ist kurz vor Mitternacht, und mir fällt noch etwas ein, als ich in die undurchdringliche Dunkelheit spähe. Der Regen ergießt sich auf den Pool, die entfernte Abdeckung und das Deck aus Granit. Vorhin waren wir im Haus, und jetzt frage ich Freedman, warum niemand draußen Licht gemacht hat.

»Wir haben es versucht.« Er schlingt wegen des peitschenden Regens die Arme um den Leib. »Offenbar hat jemand draußen alle Glühbirnen rausgeschraubt.«

»Rausgeschraubt?«

»Ich habe angenommen, der Grund ist, dass niemand hier wohnt und vermutlich kein Mensch bei Dunkelheit das Grundstück besichtigt. Tja, inzwischen nehme ich lieber gar nichts mehr an«, erwidert er, und im nächsten Moment habe ich wieder Lukes Stimme im Ohrhörer.

»Wahrscheinlich hat Benton ihn angerufen«, meint er zum Thema Marino. »Die Sache sollte definitiv sofort erledigt werden.«

»Da es heute der dritte Todesfall ist und anscheinend ein Zusammenhang zwischen allen besteht, eindeutig ja«, antworte ich.

»Ich frage deshalb, weil Marino ins Institut kommen will, nachdem er mit Rand Blooms Wohnung durch ist. Ich soll ihm ein paar Stunden Zeit geben.«

»Er soll nach DNA-Quellen suchen, einer Zahnbürste zum Beispiel. Und außerdem sollte er bei der Autopsie auch nicht dabei sein«, entgegne ich. »Wir sind nämlich beide nicht objektiv. Er hat sich heute Nachmittag beinahe mit Bloom geprügelt. Also möchte ich nicht, dass du auf ihn wartest und dass er anwesend ist«, betone ich.

»Gibt es da etwas Privates, was ich wissen sollte? Ich will ja nicht unverschämt sein, aber falls das so ist, wird es auf Tapet kommen, und da bin ich lieber vorbereitet.«

»Ich kannte Rand Bloom nicht privat.« Ich werde nicht zugeben, wie unsympathisch ich ihn fand.

Offen gestanden habe ich ihn vielleicht sogar gehasst. Ich stelle fest, dass Benton sein Telefonat beendet hat und mich nun forschend ansieht.

»Ich glaube, die Todesursache ist ziemlich klar«, sage ich zu Luke. »Eine Stichwunde mitten in die Brust und hinter das Brustbein. Die Wassertemperatur beträgt zehn Komma fünf Grad, die Außentemperatur fünfundzwanzig Komma fünf, weil es inzwischen viel wärmer ist als heute Nachmittag. Körpertemperatur vierundzwanzig Komma vier. Da er in kaltem, abgedecktem Wasser sicher rasch abgekühlt ist, ist er meiner Schätzung nach seit vier oder fünf Stunden tot. Vermutlich werden uns Zeugen sagen können, wann sie ihn zuletzt lebend gesehen haben. Marino und ich haben heute Nachmittag gegen vier beobachtet, wie er wegfuhr. Ich frage mich, ob er anschließend direkt hierhergekommen ist.«

»Leichenstarre?«, erkundigt er sich.

»Wegen des kalten Wassers verzögert. Bildet sich gerade aus.«

»Bei einer solchen Verletzung ist er vermutlich innerlich verblutet«, merkt Luke an. »Ich werde messen, wie viel Blut er in der Brusthöhle hat, und gründlich nach Hinweisen auf Tod durch Ertrinken suchen.«

»Wenn das Messer sein Herz oder ein wichtiges Blutgefäß durchstoßen hat, hat er nur noch wenige Minuten gelebt. Sollte es Hinweise auf Ertrinken geben, wurde er wahrscheinlich ganz in der Nähe des Pools, möglicherweise auf dem Sonnendeck, erstochen. Er hat im Todeskampf höchstens noch ein paarmal geatmet, mehr nicht.«

»Was ist mit Blut in der Umgebung des Pools?«

»Falls da je welches war, ist es jetzt weg«, antworte ich, während der Regen weiter aufs Deck prasselt. Benton steht neben mir, am Segelboot blinken blaue Lichter. »Das ist ein Monsun hier.« Ich beende das Telefonat und blicke Benton in die Augen. »Bitte sag jetzt nicht, dass wir noch einen Toten haben.«

»Das Segelboot«, erwidert er.

»Wer?«, frage ich.

»Joe Henderson«, antwortet er. »Er wurde lebendig aufgefunden.«

»Dieselbe Person, die wir in dem grauen Pick-up gesehen haben«, erklärt Benton, als wir durch Pfützen und völlige Dunkelheit zu seinem Auto laufen. »Nach Hendersons Aussage besteht, wie ich glaube, nicht der geringste Zweifel.«

Als Joe Henderson gegen sieben Uhr am Haus der Rosados ankam, parkte dort ein grauer Pick-up, doch vom Fahrer fehlte jede Spur. Henderson ist aus seinem Tahoe gestiegen und hat, ebenso wie wir, bemerkt, dass die Hintertür nur angelehnt war. Sobald er die Tür vollständig geöffnet hatte und rief, ob jemand zu Hause sei, wurde er mit Pfefferspray schachmatt gesetzt. Dann hat ihm jemand einen Kissenbezug über den Kopf gestülpt und ihm die Hände mit Kabelbinder auf dem Rücken gefesselt. Er spürte, wie ihm der Angreifer einen Pistolenlauf ins Genick drückte.

»Sie müssen nicht sterben, war das Einzige, was die Person gesagt hat«, gibt Benton den Bericht der Küstenwache wieder.

»Mann oder Frau?«

»Henderson meinte, er sei nicht sicher, ginge aber von einem Mann aus.«

»Warum?«

»Sein persönlicher Eindruck.«

»Ziemlich leicht durchschaubar, weil er nämlich überwältigt wurde. Also nimmt er an, dass es ein Mann gewesen sein muss.«

»Ich stimme dir zu.« Benton wühlt in seiner Tasche und dreht sie um, weil sie klatschnass ist.

»Wie hat die Person ihn zum Strand gebracht?« Ich glaube nicht, dass ich es, ohne etwas sehen zu können, die steile Steintreppe hinunterschaffen würde.

»Es hat nicht geregnet und war noch nicht dunkel.« Als Benton die Fernbedienung auf den Audi richtet, entriegeln sich die Schlösser. »Der Kissenbezug hatte zwar keine Augenlöcher, war aber unten offen, damit er Luft bekam. Also hat er seine Füße gesehen.«

»Was ist mit den Füßen der unbekannten Person?«

»Die waren hinter ihm. Sonst weiß er nur noch, dass die Person ihm das Mobiltelefon weggenommen hat. Viel wichtiger ist, dass dieser Mensch nicht davor zurückschreckt, einen Versicherungsdetektiv und ein vierzehnjähriges Mädchen zu töten. Vielleicht hat er auch drei ahnungslose Menschen mit einem Hochleistungsgewehr erschossen. Aber einen Polizisten hat er am Leben gelassen.«

»Warum?« Ich öffne die Beifahrertür und steige ein. »Hat Henderson eine Erklärung dafür?«

»Nein. Er wurde in ein Dinghi mit Außenbordmotor gestoßen, zum Segelboot gebracht und dort in den Salon gesperrt. Er hat gehört, wie das Dinghi wegfuhr, und es geschafft, den Kissenüberzug loszuwerden. Seiner Schätzung nach hat er einige Stunden im Salon verbracht, bevor die Küstenwache kam. Und da fing er an, zu schreien und gegen die Tür zu treten.«

»Warum hat sich der Täter solche Mühe gemacht und ist so ein Risiko eingegangen?«, wundere ich mich. »Er hätte ihn doch genauso gut umbringen und seine Leiche auch in den Pool oder ins Meer werfen können.«

»Weil diese Person uns eine Botschaft übermitteln will.« Benton schaltet die Heizung an. Trotz des drastischen Temperaturanstiegs sind wir beide völlig durchgefroren. »Offenbar tötet sie nach einem eigenen Ehrenkodex.«

»Glaubst du das wirklich?«

»Ich glaube, dass er uns das glauben machen will.«

»Er?« Ich zweifle stark daran. »Ich konnte das Geschlecht der Person mit Kappe und Brille, die uns vorhin an der Stoßstange geklebt ist, nicht feststellen.«

»Ich auch nicht«, räumt er ein. Dann herrscht Schweigen, während das Wasser von unten gegen die Karosserie des Autos schwappt. Da der Boden kühler ist als die Luft, wabert Nebel.

Eine Frau. Ich wage kaum, es mir vorzustellen. Es ist undenkbar für mich, dass Lucy sich in ein solches Ungeheuer verwandelt haben soll. Allerdings macht es mir Sorgen, was sie alles wissen könnte. Ich behalte meine Befürchtungen für mich. Inzwischen sind wir wieder auf dem Highway, und die Scheibenwischer leisten ganze Arbeit. Als mein Smartphone läutet, werfe ich zuerst einen Blick auf die Rufnummer.

Bryce Clark.

»Ich glaube, das solltest du von mir erfahren«, beginnt er ohne Umschweife und in einem selbstgewissen Tonfall, der vermutlich Bedeutungsschwere vermitteln soll.

»Was ist los, Bryce?«

»Es klingt, als würdest du in einer Blechtonne sitzen, auf die jemand mit einem Knüppel eindrischt.«

»Jetzt red schon.«

»Der OP-Anzug.«

»Welcher OP-Anzug?«

»Der, den Lucy auf dem Dach gefunden hat. Du weißt schon, auf der Academy of Arts and Sciences.«

»Was ist mit ihm?«

»Nun, weil es so dringend war und dir vielleicht jemand nachspioniert hat, der womöglich auch der Mörder von Jamal Nari ist, haben wir Jacke und Kappe sofort analysieren lassen und das Profil mit der Datenbank abgeglichen …«

»Was für ein Profil?«, unterbreche ich.

»Von der Innenseite der Kappe konnte ein DNA-Abstrich genommen werden, und wir haben nur ein einziges Spenderprofil. Ich weiß nicht, wie ich es dir sagen soll, Doc.«

»Herrgott, Bryce.« Ausgerechnet jetzt muss er wieder dramatisch werden. Ich habe jetzt keinen Nerv dafür.

»Ehe du vorschnelle Schlüsse ziehst: Lucy weiß, wie man Beweisstücke sichert, ohne sie zu kontaminieren.«

»Ihre DNA war an den Sachen, die sie auf dem Dach gefunden hat?« Pochende Angst macht sich in meiner Seele breit, und es schnürt mir die Brust zu.

»Ja und nein.«

»DNA mit niedriger Vervielfältigungszahl. Vielleicht ist die Erklärung ja, dass sie auf die Kleidung geatmet hat«, erwidere ich mit fester Stimme, was mich einige Selbstbeherrschung kostet. »Was bedeutet ja und nein?«

»Hautzellen auf dem Band innen in der Kappe. Lucy sagt, sie könnten unmöglich von ihr stammen«, antwortet Bryce.

»Dann wäre es die einfachste Methode, einen Mundabstrich zu nehmen und auf dieser Grundlage einen Abgleich durchzuführen, anstatt die Datenbank zu bemühen.«

»Das haben wir erledigt, und sie sind nicht von ihr«, entgegnet er. »Das habe ich mit ja und nein gemeint.«

»Jetzt bin ich wirklich verwirrt.«

»Unser Computer landet einen Treffer, der Direktvergleich im Labor nicht.«

»Soll das heißen, dass es ein Problem mit CODIS gibt?«

»Bis zur Datenbank des FBI sind wir nicht gekommen. Ich spreche von unserer eigenen. Zu Ausschlusszwecken ist die DNA jedes Mitarbeiters hier in unserer Datenbank verzeichnet«, verkündet er. »Der Grund dafür ist …«

»Ich kenne den Grund.« Beinahe hätte ich ihn angeherrscht.

»Lucys DNA-Profil in unserer Datenbank ist falsch«, sagt er. »Verstehst du jetzt, worauf ich hinauswill?«

»Es kann kein defekter Datensatz sein, denn dann wäre ein falsch positives Ergebnis herausgekommen, ein fehlerhafter Treffer bei einem eingelieferten Beweisstück.« Ich weiß genau, was er meint.

Ein defekter Datensatz hätte keine Übereinstimmung mit den auf dem Dach sichergestellten Kleidungsstücken oder sonst etwas ergeben. Defekte Daten führen zum Ausschluss einer Übereinstimmung, nicht zu einer falschen Identifizierung. Allmählich macht mir ein anderer Gedanke zu schaffen: Falls jemand plant, Lucy zu sabotieren oder ihr eine Straftat anzuhängen, gibt er sich keine große Mühe.

»Du deutest also an, jemand habe sich an der Datenbank zu schaffen gemacht«, sage ich zu Bryce.

»Und Lucy schwört Stein und Bein, dass das unmöglich ist.«

»Aber offenbar ist es so passiert.«

»Sie beteuert, dass mit all den Verschlüsselungen … Nun, ich kann das nicht so gut erklären wie sie. Für mich sind das böhmische Dörfer. Vom Großteil ihrer Ausführungen habe ich kein Wort verstanden. Jedenfalls beharrt sie darauf, dass es nur einen einzigen Menschen gibt, der auf die DNA-Datensätze zugreifen und sie auf diese Weise verändern kann, und zwar sie selbst.«

»Vermutlich ist es nicht sehr klug von ihr, sich so festzulegen«, erwidere ich. »Und ich wäre dir sehr dankbar, wenn du dahingehend keine Gerüchte in die Welt setzen würdest.«

»Ich und Gerüchte in die Welt setzen?«

»Das ist mein Ernst, Bryce.«

»Kommst du morgen ins Institut?«

»Das hängt davon ab, ob wir fliegen können …«

»Ich habe mich vorhin erkundigt«, unterbricht er mich viel zu fröhlich. »Und das Wetter in Florida ist traumhaft. In Logan wurde kein Flug gestrichen. Wenn du die Maschine um sieben Uhr morgens nimmst, schaffst du es noch rechtzeitig zu deinem Geburtstag. Gut, ein bisschen verspätet, aber du kennst ja den Spruch. Besser spät als nie.«

»Ich spreche hier weder von Miami noch von meinem Geburtstag, sondern von Lucys Helikopter.« Mein Gott, wie kann man nur so auf der Leitung sitzen? »Wir treffen uns mit Jack Kuster, das ist ein Schusswaffenexperte, im Büro des Sheriffs von Morris County, um herauszufinden, wie genau der Killer vorgegangen ist.«

»Wenn du mir eine Bemerkung erlaubst. Solange diese seltsame Sache mit Lucy nicht geklärt ist, sollte sie vielleicht besser …«

»Nein, ich erlaube gar nichts«, entgegne ich.

38

Zwei Tage später

Morristown, New Jersey

Der Luftstrom der Rotoren bringt das grüne Blätterdach der Bäume ins Schwanken. Ihre dicken Äste biegen sich unter unseren Kufen. Die hellen Unterseiten der Blätter blitzen auf wie nach oben gereckte Handflächen. Und dann öffnet sich die bewaldete Hügellandschaft plötzlich und gibt den Blick auf den Flugplatz frei.

Es ist Samstag, der 14. Juni. Der späte Nachmittag ist klar und heiß. Gegen zwei Uhr mittags haben sich die Unwetterwolken endlich verzogen. Unser Abflug hat sich verzögert, und zwar wegen des Wetters und aus Gründen, die mich argwöhnisch machen und die mir nicht aus dem Kopf wollen. Immer wieder muss ich an die Gegenstände denken, die bei der Durchsuchung von Rand Blooms Wohnung sichergestellt wurden. Ein Scharfschützengewehr mit einem starken Zielfernrohr, Munition aus massivem Kupfer und ein Glas voller alter Pennys, auch welche aus dem Jahr 1981, Lucys Geburtsjahr.

Die Projektile waren nicht mit der Hand wiedergeladen. Sie waren nicht poliert. Genauso wenig die Pennys, und von einem Tumbler fehlte jede Spur. Blooms Wohnungstür stand offen, weil das Schloss von einem geschickten Menschen geknackt wurde, nahezu ohne einen Kratzer zu hinterlassen. Marino glaubt, dass Bloom die Beweisstücke untergeschoben worden sind, ein ähnliches Szenario wie die blaugrüne OP-Kleidung auf dem Dach und Lucys manipuliertes DNA-Profil in der Datenbank des CFC.

Jemand hat sich keine große Mühe gegeben.

Schusstests und Analysen werden bestätigen, dass es sich bei dem Gewehr nicht um das gesuchte handelt. Da ist Marino ziemlich sicher, und außerdem ist das nicht unser größtes Problem. Inzwischen haben die Manipulationen etwas Schamloses, und außerdem wächst das Misstrauen gegenüber Lucy, obwohl es niemand laut ausspricht. Sie ist in letzter Zeit so anders. Selbst Benton hat es festgestellt, und wir sind nicht die Einzigen, die bemerkt haben, dass sie sich eigenartig und geheimniskrämerisch verhält. Die meiste Zeit weiß niemand, wo sie gerade steckt. Janet hat uns das bestätigt.

Als ich sie vor einigen Stunden telefonisch erreicht habe, hat sie mir erzählt, Lucy sei in den letzten Monaten häufig ohne Erklärung verschwunden und habe große Anschaffungen getätigt, ohne sie mit ihr abzusprechen. Vor dem Ferrari hat sie einen ihrer alten Helikopter abgestoßen und sich einen neuen gekauft. Außerdem habe mir Lucy auf die Frage, warum sie den Ring nicht mehr trüge, nicht die ganze Wahrheit gesagt. Ja, er sei wieder bei Janets Vater – aber nur, weil Lucy ihn Janet zurückgegeben hat.

Hinzu kommen weitere Ereignisse, durch die sich die Situation weiter zuspitzt. Jemand hat einen Weg gefunden, nicht nachvollziehbare Tweets zu verschicken, meine Kreditkarte zu missbrauchen und sich in den Computer des CFC einzuhacken. Nun ist Rand Bloom tot, und die Gegenstände in seiner Wohnung, sollen uns zu weiteren Schlussfolgerungen verleiten und in uns Zweifel an einer ehemaligen FBI- und ATF-Mitarbeiterin wecken. Meiner Nichte. Ich werfe einen Blick auf sie. Sie ist die Herrin ihres eigenen Schiffs, ihre Feinmotorik ohne Fehl und Tadel und ihre Aufmerksamkeit scharf und voll konzentriert.

Ich weiß nicht, was ich tun würde, wenn ihr Platz leer wäre. Wenn ich sie nirgendwo mehr sehen könnte. Falls etwas geschieht … ich beende den Gedanken nicht.

»Ich gebe durch, dass wir über Nacht bleiben. Auftanken mit Jet-A-Kerosin, kein Frostschutzmittel«, spreche ich ins Mikrofon. Lucy antwortet nicht.

Wir schweben über aufgepeitschtes Gras. Eine orangefarbene Windhose flattert wild, als wir langsamer werden und über Landebahnen tiefer gehen, die in einem schrägen X zusammenlaufen. Wir sind die Einzigen, die hier Wind machen. Der Nachmittag in Morristown ist heiß und totenstill. Ich war schon oft hier, hätte aber nie gedacht, dass es einmal aus einem solchen Grund geschehen würde.

Aber du hättest es in Erwägung ziehen müssen. Wieder drängt sich die innere Stimme, die tief aus mir aufsteigt, in mein Bewusstsein. Wenn es jemand wirklich auf dich abgesehen hat, kriegt er dich auch. Noch während ich das denke, male ich mir aus, dass eine Waffe auf uns gerichtet ist, bereit, uns ohne jeden Skrupel vom Himmel zu holen. Ich umfasse den Steuerknüppel.

Schwarz und anmutig geschwungen ruht er zwischen meinen Knien und regelt Neigung und Drehwinkel des Rotors. Wenn ich nicht so eine leichte Hand hätte, säße ich nicht auf dem Kopilotensitz. Lucy hätte mich in die mit cognacfarbenem Leder und Fiberglas ausgestattete Kabine verfrachtet, die nun unserem einzigen Passagier Marino vorbehalten ist.

Ich kann ihn nicht sehen. Außerdem habe ich dafür gesorgt, dass wir einander nicht hören können. Eigentlich hat er nichts angestellt, um mich zu verärgern. Aber ich kann nicht mehr so tun, als hätte ich noch die Kraft, sein Gerede länger zu ertragen. Seit unserem Aufbruch aus Boston ergeht er sich in Mutmaßungen und Theorien, ohne Luft zu holen. Marino mit seinen plakativen Äußerungen und Fragen und seinem so gänzlich fehlenden Taktgefühl.

Es hat ihn nicht gekümmert, dass Lucy jedes Wort mithörte. Er hat sogar gestichelt, als sei die Situation komisch, und der Unsinn, den er von sich gibt, spiegelt seine Haltung wider. Der Mörder müsse jemand sein, der uns kennt. Ach, wo sei sie eigentlich gestern gewesen? Was führten sie und Janet im Schilde? Bestimmt habe sie ein tolles Waffenarsenal in ihrem Schießstand. Hätte ich in letzter Zeit dort Schießübungen gemacht? Seine Witze sind in etwa so geschmackvoll und stilsicher wie das Dekor seines Lieblingskaffeebechers, ein mit weißer Kreide nachgefahrener Körperumriss und dazu die Aufschrift: WENN DEIN TAG ENDET, FÄNGT MEINER ERST AN.

Ich habe seine Großspurigkeit fast bis zum Luftraum von New York über mich ergehen lassen und dann die Bordsprechanlage auf »Crew Only« umgestellt. Er hat es bemerkt und ganz sicher nicht persönlich genommen. Wahrscheinlich erklärt er es sich damit, dass in diesem Luftraum viel los ist und ich damit beschäftigt bin, die verschiedenen Towerfrequenzen abzuhören und unsere Position anderen Piloten an sämtlichen Checkpoints entlang der verschiedenen Routen wie dem Hudson River durchzufunken. Er weiß, dass ich es an Bord als meine Aufgabe betrachte, Funkfrequenzen einzugeben, mit den Fluglotsen zu sprechen und die aktuellsten Meldungen der Flugsicherung in Sachen Wetter und Wind, Mitteilungen an Piloten, mögliche Sperrungen und Gefahren wie Bodennebel oder Vogelschlag abzufragen.

Flugtechnisch gesehen erschöpfen sich hierin meine Fähigkeiten, obwohl ich mir im Notfall auch eine Landung zutraue. Dem Helikopter könnte das vielleicht schlecht bekommen, aber ich würde uns wohlbehalten auf den Boden bringen. Während des ganzen Flugs gehe ich in Gedanken schon Worst-Case-Szenarien wie Getriebeschäden oder Vogelschlag durch und überlege mir, wie ich reagieren würde. Es ist leichter, an solche Dinge zu denken.

Wirklich verdammt leichter.

Ich betätige den Funkhebel, ohne dabei den Steuerknüppel zu berühren, während Lucy mit einer Geschwindigkeit von sechzig Knoten über das Gras schwebt, und zwar in einem Kurs, der genau auf die Mitte der anderthalb Kilometer rissigen Asphalts unter uns zusteuert. Die kürzere der beiden Landebahnen des Flugplatzes verläuft etwa dreihundert Meter über dem Meeresspiegel von Norden nach Süden und ist so gerade und eben wie ein ausgerollter Teppich. Die flirrende Hitze erinnert an eine glitzernde Wasserfläche.

»Niner Lima Charlie, queren dreizehn«, melde ich dem Tower, einem kleinen weißen Gebäude mit einer Kanzel auf dem Dach, die aussieht wie die Brücke eines Schiffes.

Undeutlich kann ich die Umrisse von Menschen hinter den reflektierenden Glasscheiben ausmachen. Der Himmel ist verschossen blau wie ausgewaschenes Denim, und ich denke an meine Lieblingsjeans, die ich getragen habe, bis sie buchstäblich auseinanderfiel. Immer wieder schleicht sich die Vergangenheit durch die Hintertür in meine Gedanken ein, und ich spüre die Unvermeidlichkeit, eine Tragödie, als mein Leben vor meinem geistigen Auge abläuft, jetzt, wo ich es am wenigsten erwarte. Es wird etwas geschehen, was die Wucht eines alttestamentarischen Gerichts hat. Wir hätten in Massachusetts bleiben sollen. Wir haben keine Zeit für das hier. Unser Flug hierher war zu vorhersehbar, und ich koche innerlich vor Wut.

Du wirst herumgeschoben wie eine gottverdammte Schachfigur.

»Roger niner Lima Charlie«, antwortet die Fluglotsin, eine Frau, deren Stimme ich aus meiner Zeit in Manhattan wiedererkenne. Damals war ich häufig wegen Fällen in New Jersey, bei denen die Zuständigkeit geteilt oder ungeklärt war. Meistens Wasserleichen, die von der Strömung in den Hudson River getrieben wurden.

»Wir hatten die Freigabe schon«, hallt Lucys Stimme durch meinen Pilotenhelm.

»Korrekt«, erwidere ich.

»Du hättest es ihnen also nicht noch einmal zu sagen brauchen.«

»Roger.«

»Sie sollen nicht denken, dass wir es vergessen haben«, entgegnet sie. Sie sitzt auf dem rechten Platz. Ihre Hände liegen locker auf den Steuerhebeln. Ihr getöntes Visier verbirgt die obere Hälfte ihres Gesichts.

Ich kann nur die Spitze ihrer schmalen Nase und ihr trotzig gerecktes Kinn sehen. Und ich erkenne ihre Haltung, kühl, sachlich und eisenhart. Das Wort ungnädig fällt mir ein. Das kommt bei mir öfter vor, wenn es um sie geht, insbesondere in gefährlichen Situationen wie dieser hier. Doch es steckt noch mehr dahinter. Sie ist in sich selbst versunken und distanziert, als wäre da etwas, zu dem ich keinen Zugang finde.

»Wiederholung kann nie schaden«, spreche ich in mein Mikrofon.

»Doch, wenn die Fluglotsen beschäftigt sind.«

»Dann brauchen sie ja nicht zu reagieren.« Wenn ich in etwas Expertin geworden bin, dann darin, mir nicht anmerken zu lassen, dass ich mich über sie ärgere. Insbesondere dann, wenn sie recht hat, was in diesem Fall zutrifft.

Keine andere Maschine startet. Keine befindet sich im Anflug. Draußen ist nichts als flirrende Hitze. Der Tower hat uns schon vor einigen Minuten die Genehmigung erteilt, in den Luftraum Klasse D einzufliegen, die aktive Landebahn zu überqueren und auf der Rampe neben dem Signature Flight Service zu landen. Also war mein Funkspruch im Grunde genommen überflüssig, weshalb Lucy mir Vorhaltungen macht. Ich lasse sie gewähren, da ich meiner eigenen Stimmung nicht traue. Ich möchte weder mit ihr noch mit sonst jemandem die Geduld verlieren. Und mir wird klar, dass sich hinter der Angst Wut verbirgt. Ich muss mich mit meiner Angst auseinandersetzen, um nicht mehr so zornig zu sein.

Ich werde herausfinden, dass das alles nur meine Schuld ist.

Nein, ist es nicht, verdammt. Und als ich die Wut beiseite schiebe, ist darunter noch mehr davon. Und unter dieser Wut klafft ein schwarzes Loch, in das ich noch nie zuvor hinabgestiegen bin. Es ist das Loch in meiner Seele, und es wird mich an einen Ort führen, wo ich etwas tun könnte, was ich besser gelassen hätte.

»Wenn man mit Fluglotsen spricht, sollte man so wenig reden wie möglich«, verkündet Lucy, als sei ich nicht schon Hunderte von Malen mit ihr geflogen und hätte deshalb nicht die Spur einer Ahnung.

»Roger«, erwidere ich tonlos und starre geradeaus.

Dabei halte ich Ausschau nach weiteren Maschinen, aber vor allem nach ihm. Obwohl ich nicht weiß, wer es ist, denke ich an ihn als Mann. Für die Presse heißt der Killer seit heute Morgen Copperhead. Marino hat den Namen gegenüber einem Reporter erwähnt, und er wird kleben bleiben, so wie immer in großen Fällen, denen vorausbestimmt zu sein scheint, dass sie nie aufgeklärt werden. Oder erst viel zu spät. Der Würger von Boston. Das Monster von Florenz. Der Zodiac-Killer. Der Kritzler. Bible John.

Ich überprüfe den Schalter der Bordsprechanlage, um sicherzugehen, dass Marino kein Wort mithört, das zwischen Lucy und mir fällt. Nichts würde ihm mehr Freude bereiten, als eines unserer persönlichen Gespräche zu belauschen.

Du bist eine schlechte Mutter.

Es ist, als hätte sich Copperhead inzwischen in meinem Unbewussten eingenistet und zische Scheußlichkeiten, die Reißzähne gefüllt mit Gift aus verborgenen Wunden.

»Du musst lockerer werden, Tante Kay.« Lucys Helikopter mit Zwillingstriebwerk schwebt ruhig wie ein Stein direkt über der gelben Mittellinie der Rollbahn, dem sie mit der Geschicklichkeit einer Turnerin am Barren folgt. »Schau auf das, was du vor dir hast, und hör auf zu grübeln.«

»Wir wissen nicht, was wir vor uns haben. Oder was hinter und neben uns ist.«

»Jetzt fängst du schon wieder an.«

»Mir geht es gut.«

Nur dass das nicht stimmt. Meine Wachsamkeit droht zu überdrehen. Lucy versteht zwar den Grund, kann ihn aber nicht emotional nachvollziehen. Nicht wirklich. Lucy nimmt Gefahr nicht so wahr wie andere Menschen. Es will ihr nicht in ihren brillanten Kopf, dass sie eines Tages sterben wird, ganz gleich wie gebildet, kühn und wohlhabend sie auch sein mag. Alle müssen sterben. Das sichert mir meinen Job als forensische Expertin und Chief Medical Examiner und ist die Last, die ich tragen muss. Die Fähigkeit, die Augen davor zu verschließen, habe ich längst verloren. Ich bin nicht einmal sicher, ob ich sie je hatte.

Ich weiß allzu gut, dass uns nur ein Druck von anderthalb Kilo auf einen Abzug von der vollständigen Vernichtung trennt. Niedergestreckt von einem aus dem Nichts abgefeuerten Kupferprojektil. Einen Moment denkt man noch. Im nächsten ist man ausgelöscht. Der Killer hat uns auf seinem Radarschirm. Er beobachtet uns. Vielleicht steckt er ja gerade in einem Tarnanzug, sodass er vom dichten Laubwerk oder von Salbeibüschen nicht mehr zu unterscheiden ist. Ich suche die dichten Wälder jenseits der Landebahnen und die mit Gras bewachsenen Streifen an ihren Rändern ab.

Aus irgendeinem Grund hat er beschlossen, nicht abzudrücken – zumindest noch nicht. Obwohl ich diese Vermutung mit nichts begründen kann, ist das Gefühl für mich so greifbar wie die Triebwerke über meinem Kopf. Sosehr ich auch versuche, den Gedanken zum Verstummen zu bringen, hört er nicht auf zu zischeln und raunt mir gnadenlos ins Ohr.

Was für ein Spaß, dich so zu quälen.

Während wir im Tempo eines strammen Spaziergangs in einer Höhe von zehn Metern der Rollbahn Delta folgen, werde ich das mulmige und unbeschreiblich grausige Gefühl nicht los. Immer wieder spult sich dieselbe Szene ab, so lebensecht wie die Videoaufnahme eines bereits stattgefundenen Ereignisses. Ich sehe mich im Fadenkreuz eines digitalen, wärmesensiblen Zielfernrohrs, das weder Licht noch Funkstrahlung absondert. Knack. Der zweite Halswirbel zerbirst, die kraniozervikale Verbindung wird unterbrochen, das Rückenmark durchtrennt.

Lucy lässt ihr PS-starkes Fluggerät so sanft sinken, als zöge sie leicht die Zügel eines Pferdes zurück. Sie könnte nicht gelassener und ruhiger aussehen. Oder alltäglicher wirken.

39

Sie schwebt über dem weißen Asphalt der Rampe, wo geparkte Privatjets und Propellerflugzeuge im Sonnenschein schimmern.

Mir fällt ein, dass Schießrekonstruktionen bei dieser Hitze eine Quälerei sein werden. Die ballistische Gelatine wird sich verflüssigen und anfangen, nach verdorbenem Fleisch zu riechen. Fliegen, Schweiß, Gestank. Und dazu Jack Kuster, dem ich nie begegnet bin, das Sinnbild eines Machos und ein ehemaliger Scharfschütze bei den Marines. Hundertdrei Tote im Irak gehen auf sein Konto, hat Marino geprahlt. Ich frage mich, wer da wohl mitgezählt hat.

Ich überprüfe Anzeigen und Lämpchen an den Instrumenten und spüre es kaum, als das Fahrwerk den Boden berührt. Die Bemerkung schöne Landung spare ich mir. Das ist bei Lucy immer so. Ihre Landungen sind nahezu pefekt, in etwa so wie alles, was sie im Leben anfasst. Ich bin nicht in sehr nachsichtiger Stimmung.

»Niner Lima Charlie, am Boden und sicher«, teile ich dem Tower mit, während Lucy den Helikopter rollen lässt. Sie bedient die Pedale mit den Fußspitzen, als rangiere sie einen ihrer dicken Schlitten in eine Parklücke.

»Willkommen daheim, Dr. Scarpetta.« Die Fluglotsin spricht langsam und hat die Ruhe weg.

»Danke. Schön, wieder hier zu sein«, antworte ich, wie immer am Funk kurz und knapp. Dabei wendet sich meine Aufmerksamkeit der Passagierkabine zu, wo Marino sicher schon im Begriff ist, die Tür aufzureißen, obwohl sich der Rotor noch dreht.

Wie oft habe ich ihm schon gepredigt zu warten, bis wir richtig stehen? Ich male mir aus, wie er hinten sitzt, den Kopfhörer auf dem Kopf, den Sicherheitsgurt bereits geöffnet, und zu den Wäldern und Hügeln New Jerseys hinausblickt. Ich gebe ihm fünf Minuten, dann wird er anfangen, den Clown zu spielen, zu reden wie die Sopranos, seine Vokale in die Länge zu ziehen und sich albern aufzuführen. Ganz fa-gääässn. Oder schaiisss drauf. Oder Aah-schloch. Ich schalte die Sprechanlage auf »Alle« um.

»Bleib sitzen, bis der Rotor stoppt«, erinnere ich ihn.

»Naaain, ich brauch ’nen neuen Haah-rschnitt«, hallt seine Stimme laut durch meinen Helm.

»Erstens hast du gar keine Haare, und zweitens klingst du wie ein Idiot«, entgegnet Lucy.

»Oh-oh. Wenn du noch mal dieses Wort benutzt, setzt’s Taschengeldentzug.«

»Warum musst du nur immer den Pawlow’schen Hund geben?« Ihre Finger huschen rasch über Schalter an der Decke und legen sie um. Die bunten Bildschirme mit ihren Animationen, Bodenkarten und Navigationshilfen werden schwarz. »Sobald wir in New Jersey sind, sackt dein IQ in den Keller.«

»Die Leute hier sind mörderschlau.«

»Ich rede hier nicht von den Leuten, sondern von dir«, erwidert sie, während das Triebwerk verstummt. Sie fängt an, Flugzeit und andere Daten in ein kleines Notizbuch zu schreiben.

»Keine Ahnung, warum ich je hier weg bin.«

»Du hättest bleiben sollen. Dann würde ich dich jetzt vielleicht nicht kennen.« Sie legt den Hauptschalter der Bordelektronik um, bevor er Gelegenheit zu einer Retourkutsche hat.

Die Schatten der sich drehenden Rotorblätter über den Dachfenstern des Cockpits werden langsamer. Ich ziehe die Rotorbremse, nehme den Pilotenhelm ab und hänge ihn mit dem Kinnriemen an einen Haken. Dann öffne ich das Geschirr und schiebe es ordentlich unter mir auf dem mit Lammfell bezogenen Sitz zurecht, damit es nicht zur Tür hinausbaumelt und den Lack zerkratzt.

In der Ferne, hinter vielen Kilometern dichter Wälder und auf der anderen Seite des Hudson River, erhebt sich das One World Trade Center hoch über die Skyline von Manhattan, die ich von hier aus nicht sehen kann. Ich kann nur die Spitze des Wolkenkratzers und seinen Turm ausmachen, die Botschaft, dass wir zurückschlagen werden, wenn uns jemand verletzt, und zwar mit noch mehr Wucht. Wir bauen wieder auf, nur noch größer. Die Bauarbeiten, die ich jahrelang beobachtet habe, haben mich daran erinnert, dass ich es nun mit einem neuen Feind zu tun habe: hasserfüllten Bombenwerfern und Schützen, die keinen Gedanken an die Menschen verschwenden, die sie in einem Wolkenkratzer, einem Kino, einer Schule, bei einem Marathon oder neben ihren Autos niedermetzeln. Mir fallen John Briggs’ Worte vor ein paar Tagen ein. Die Sicherheitswarnung des Ministeriums für Heimatschutz. Plötzlich muss ich wieder daran denken.

Betrachten Sie sie als Alarmstufe Orange, doch für die Öffentlichkeit gilt Gelb.

Damit hat er nicht Obamas Besuch gemeint, sondern auf Erkenntnisse der CIA angespielt. Ereignisse auf der Krim. Er hat Geld, Drogen und Verbrecher erwähnt, die in dieses Land einsickern. Und angesichts dessen, was seit diesem Gespräch geschehen ist, frage ich mich, worauf er wirklich hinauswollte.

Heiße Luft schlägt mir entgegen wie eine Wand, als ich auf die Rollbahn trete, wo Marino bereits das Gepäckabteil öffnet und schwarze Koffer heraushebt. Einer trägt die Aufschrift »Beweisstücke«. Er stellt Reisetaschen auf den Boden und hält Ausschau nach dem Wagen, der uns abholen soll, als ein leuchtend gelber Tankwagen von Shell vorfährt. Ein Junge springt aus dem Führerhaus.

»Wo zum Teufel steckt Kuster?«, fragt Marino, an niemanden im Besonderen gerichtet. Sein breites Gesicht ist gerötet, und auf seinem glänzenden rasierten Schädel sammeln sich Schweißperlen. Seine Augen sind hinter der Ray-Ban verborgen. »Ich habe ihm eine halbe Stunde vor der Landung eine SMS geschickt. Ich will nicht, dass dieser Mist hier in der Sonne rumsteht.«

»Es ist nichts dabei, was schmilzt oder explodiert.« Lucy greift nach zusammengerollten, silberfarbenen Sonnenschutzplanen. »Bis auf dich vielleicht.«

»Der Boden ist so heiß, dass man ein Ei drauf braten könnte«, nörgelt Marino.

»Könnte man nicht.« Lucy fängt an, die Planen zu entrollen, die ihr an windigen Tagen um die Ohren flattern wie Drachen. Doch heute ist es so heiß und ruhig, dass sie sich nicht rühren.

»Wenn es sein muss, tragen wir alles ins Verwaltungsgebäude«, schlage ich vor.

»Nein, verdammt«, protestiert er.

Er wirkt auch dann übellaunig und gereizt, wenn das gar nicht der Fall ist. Seine breite Stirn ist tief gefurcht, die Mundwinkel zeigen nach unten. Er schiebt sich die Sonnenbrille auf den Kopf, beugt sich in den Schatten unter den Leitwerksträger und tippt auf dem Display seines Smartphones herum, während Lucy den Tankdeckel öffnet. Ihr rötlich blondes Haar ist von der Sonne gebleicht. In ihrem leichten khakifarbenen Fliegeroverall wirkt sie geschmeidig und stark, als sie ums Flugzeug herumgeht und den Sonnenschutz an den Fenstern anbringt. Als sie gerade die Türen abschließt, befestigt der Fahrer des Tankwagens, der aussieht wie höchstens sechzehn, das Erdungsseil an einer Kufe.

»Hallo«, sagt er zu Lucy. »Ist das Ihrer?«

»Bin nur Crew.« Sie sichert die Räder mit leuchtend gelben Blöcken.

»Da kommt Kuster«, verkündet Marino.

»Der soll warten, bis ich fertig bin.« Lucy wird nirgendwohin gehen, bevor ihr Helikopter aufgetankt ist und sie sich vergewissert hat, dass niemand in Versuchung geführt wird, daran herumzuspielen.

Wenn es ums Abschließen von Kabine, Cockpit, Gepäckabteil und Batterienschächten geht, kennt sie kein Pardon, weshalb ihre heutigen Vorsichtsmaßnahmen nicht ungewöhnlich sind. Allerdings spüre ich, dass sie noch wachsamer als gewöhnlich ist, und außerdem ist sie bewaffnet, ein .45er-Colt in einem Tarnholster unter ihrem Overall. Ich habe ihn gespürt, als ich sie in Boston umarmt habe. Meine Frage danach hat sie abgetan.

Das Sicherheitstor gleitet auf seinen Schienen auf, und Jack Kuster erscheint in einem dunkelblauen SUV. Er parkt in sicherem Abstand zum Tankwagen und lässt sein Fenster herunter.

»Entschuldigen Sie die Verspätung«, ruft er uns zu. »Hatte in der Küche zu tun.«

Wahrscheinlich hat er den ganzen Tag mit der unangenehmen Aufgabe verbracht, ballistische Gelatine zusammenzumischen und das aus Tierhäuten, Bindegewebe und Knochen bestehende hydrolisierte Kollagen zu Blöcken und anderen Formen zu pressen.

Wir müssen jede Menge Testschüsse abfeuern, bevor es dunkel wird. Die Zeit ist knapp. Der Tag hat uns betrogen. Offenbar steht das Schicksal nicht auf unserer Seite. Ich schaue mir Jack Kuster gründlich an, denn ich kenne ihn nur aus Erzählungen, insbesondere aus den Lobliedern, die Marino auf ihn singt. Kuster steigt aus und grinst Lucy breit an, als seien sie einander bereits begegnet. Sie erwidert das Lächeln nicht, sondern starrt ihn nur kurz an. Dann greift sie nach einigen Koffern und Taschen, nach den schwersten natürlich.

»Das größte Problem war, Knochen nachzubauen, insbesondere den Schädel«, sagt Kuster, als befände er sich mitten in einem Gespräch, von dem ich nichts weiß. »Ich habe mir überlegt, ob ich dem Geleekopf einen Motorradhelm aufsetzen soll, doch das wäre zu unhandlich. Das verschieben wir lieber auf einen anderen Tag. Ich habe das Handtuch geworfen, nachdem nur eine Schweinerei dabei herausgekommen ist. Also haben wir bloß einen zum Spielen.« Er meint einen gepressten Gelatineblock. »Ich habe nur selten mit so etwas zu tun, weil wir normalerweise auf den Masseschwerpunkt und nicht auf den Kopf schießen.«

»An diesem Killer ist nichts normal«, antworte ich.

»Tja, er zielt eindeutig auf den Kopf oder den oberen Teil der Wirbelsäule, wenn er nicht einfach nur verdammtes Glück hat.«

»Das ist kein Glück«, widerspreche ich. »Nicht dreimal hintereinander. Vielleicht sogar noch öfter, falls weitere Menschen erschossen worden sind, von denen wir nichts wissen.«

»Es gibt keine«, verkündet Lucy, als sei sie besser informiert als wir. »Drei, und weitere werden folgen. Das ist die Botschaft, die uns vermittelt werden soll. Nummer drei von sieben.«

Wegen der sieben polierten Pennys auf meiner Mauer, doch das erwähne ich nicht.

»Ich will darauf hinaus, dass der Täter, falls er beim Militär ist oder war, nicht gemäß seiner Ausbildung gehandelt hat.« Kuster räumt Gegenstände im Kofferraum seines SUV beiseite, um Platz für unsere Sachen zu schaffen. »Wir schießen auf den Masseschwerpunkt.«

»Im Gegensatz zu russischen Spezialeinheiten«, entgegnet Lucy. »Die werden auf Schüsse in Genick und Kopf trainiert.«

»Also suchen wir jetzt einen Russen?« Kuster starrt sie an.

»Wegen der dortigen Ereignisse findet gerade ein Exodus von in Russland ausgebildeten Spezialagenten statt«, antwortet sie, als habe sie mit Briggs gesprochen. »Das und dann noch die vielen Milliarden Dollar, die außer Landes geschafft werden, sodass die Wirtschaft ausblutet. Nicht zu vergessen, die Drogen.«

Benton ist sicher auch darüber im Bilde. Das FBI wird von der CIA informiert. Vermutlich hat Lucy ihr Wissen von ihm.

»Es hängt alles von der Waffe ab.« Marino schiebt Munitionspackungen herum. »Inzwischen ist tonnenweise Gerät im Umlauf, das ihr damals im Irak noch nicht hattet«, sagt er zu Kuster. »Ach, und außerdem noch jede Menge Zeug, das zwar in Übersee zu haben ist, aber nicht hier, wenigstens nicht für die Öffentlichkeit.«

»Smartguns, Scharfschützengewehre mit digitalen Zielfernrohren und so was haben wir da«, erwidert Kuster. »Allerdings nur einen ballistischen Kopf, und ich muss mich noch mal dafür entschuldigen. Ich habe mir überlegt, ob ich ein totes Schwein besorgen soll. Falls Sie morgen noch Zeit haben, könnte ich das erledigen. Wenn Sie noch einen Tag länger bleiben, kenne ich da auch einige gute Kneipen.«

»Keine toten Tiere, ganz gleich ob Schweine oder andere. Mit der Gelatine wird es bei diesem Wetter scheußlich genug.« Ich öffne eine rückwärtige Tür und stelle Lucys Reisetasche und meine in den Fußraum, weil uns der Platz ausgeht.

»Was? Sie sind zimperlich?«, wundert sich Kuster.

»Ich mache keine Tests an Tieren. Weder lebendigen noch toten.«

»Aber an Menschen.«

»Verstorbenen. Mit schriftlichem Einverständnis.«

»Die Toten geben Ihnen schriftlich ihr Einverständnis?« Sein Geplänkel ist eine Mischung aus Flirt und Gestichel, für das ich jetzt nicht den Nerv habe. »Das muss recht schwierig sein. Nennt man Sie deshalb Dr. Death?«

»Keine Ahnung, wer man ist. Nach den Gründen müssen Sie die Leute schon selber fragen.«

»Sind Sie immer so unfreundlich?«

»Nicht immer«, entgegne ich.

»Es gibt doch auch dieses synthetische Zeug, das man nicht anmischen muss und das auch nicht stinkt«, merkt Lucy an, als sei Kuster ein blutiger Anfänger.

»Das wäre zu einfach. Ihm macht es Spaß, wenn es so richtig fies wird.« Marinos Gesicht ist schweißnass.

»Unser Budget gibt es leider nicht her, fertiges Material zu kaufen, das nicht eklig ist.« Kuster mustert Lucy eindringlich.

»Ich gehe rein und zahle.« Als sie die Rampe hinaufläuft, huschen ihre Stiefel leicht über den Asphalt. Irgendwie gelingt es ihr, trotz der Gluthitze kühl auszusehen.

»Mich können Sie sich gar nicht leisten«, ruft Kuster ihr nach.

»Nicht auf dem Markt«, gibt sie zurück.

»Und schon geht’s los.« Marino wirft beiden finstere Blicke zu.

»Wie viel pro Kilo?«, ruft Kuster.

»Nicht im Sortiment.« Sie schiebt die Glastür zum Verwaltungsgebäude auf.

»Das ist kein Scherz, sie ist wirklich nicht im Sortiment«, merkt Marino mit bedeutungsschwerem Unterton an. Aber Kuster hört nicht zu.

Je länger er mit Lucy flirtet, desto mehr wird sie es ihm auf die ihr eigene Art heimzahlen. Ich kann nicht abstreiten, dass er ein anziehender Mann ist, Mitte vierzig, hochgewachsen und muskulös, erinnert er in seiner wüstenfarbenen Armyhose aus Drillich, dem beigen T-Shirt und der Smith & Wesson .40 in einem Pancake-Holster an eine adrette Ken-Puppe. Bestimmt hat man ihm schon erzählt, dass ihm fehlt, was Lucys Uhr zum Ticken bringt. Marino hat seinen Lieblingsspruch sicher schon mehrmals wiederholt und in allen Einzelheiten ausgeführt. Vielleicht hat er es sich sogar nicht nehmen lassen anzudeuten, dass sich merkwürdige Dinge tun, eigenartige Zufälle, die zu nah ans Eingemachte gehen. Marino und seine große Klappe.

Er öffnet die Beifahrertür des SUV, als seien er und Kuster Partner, während ich als Zivilistin nur mitfahren darf. Ich lege mein Schulterholster um und setze mich wortlos. Es gelingt mir weder, meine Stimmung abzuschütteln, noch sie ganz zu verstehen. Ich bin wütend auf Marino. Ja, eigentlich bin ich wütend auf die ganze Welt.

»Was gibt es Neues?« Kuster stützt einen Arm auf die Rückenlehne und dreht sich zu mir um. Sein attraktives Gesicht ist gebräunt mit dem Hauch eines Sonnenbrands auf der Nase. Seine Augen sind hinter einer grauen Sonnenbrille verborgen.

»Das FBI stellt das Anwesen der Rosados und das Segelboot auf den Kopf«, antwortet Marino an meiner statt.

Ich simse Benton, dass wir wohlbehalten gelandet sind. Im gleichen Moment trifft eine SMS von Bryce ein.

Mein E-Mail-Passwort funktioniert nicht mehr. Und deins?

Mit meinem ist alles okay, schreibe ich zurück.

Kannst du Lucy fragen?

»Rand Blooms grauer Pick-up wurde auf dem Langzeitparkplatz am Logan Airport entdeckt«, berichtet Marino. »Und erinnerst du dich an den weißen Pick-up, von dem du mir erzählt hast? Die Kiste, die am Tag, bevor Julia Eastman erschossen wurde, an der Edgewater-Fähre ein Auto gerammt hat? Du hast gesagt, er hätte ausgesehen wie ein Wagen von U-Haul.«

»Du glaubst, ihr hättet ihn gefunden.« Kusters Antwort klingt eher wie eine Feststellung als wie eine Frage. Wieder denke ich an den kastenförmigen weißen Wagen einer Baufirma, den wir auf dem Weg zum Tatort Nari beobachtet haben.

»Wurde an einem Jachthafen nicht weit von Rosados Haus in Marblehead Neck stehen gelassen«, fährt Marino fort, die jüngsten Entwicklungen zu schildern, die uns meiner Ansicht nach keinen Schritt weiterbringen werden. »Kennzeichen entfernt, im Innenraum nichts außer Bleiche. Man konnte es schon eine Straßenecke weiter riechen.«

»Also wollte der Fahrer, der vermutlich auch der Killer ist, den Wagen loswerden. Und nachdem er Rand Bloom umgelegt hatte, hat er den Pick-up ebenfalls abgestellt und sich aus der Stadt verdrückt«, entgegnet Kuster, als handle es sich um eine Tatsache.

Außerdem hat er Bentons Wagen verfolgt und auf dem Highway mit uns Katz und Maus gespielt.

»Das ist Mist, aber ich wusste es schon«, fügt Kuster hinzu.

Wenn er bereits im Bilde war, muss das FBI ihn kontaktiert haben, was meine Wut noch weiter schürt. Sie stellen Fragen und stochern herum. Ich betrachte Marinos Hinterkopf. Was hat er, absichtlich oder aus Gedankenlosigkeit, ausgeplaudert? Welche Interna des CFC hat er herumposaunt, ohne vorher vernünftig zu überlegen, welchen Schaden er damit anrichten kann? Das FBI hat Lucy damals in die Wüste geschickt. Es würde sich die Chance nicht entgehen lassen, ihr endlich so richtig am Zeug zu flicken. Und diesmal könnte das Ergebnis sie ihre Freiheit und ihr Leben kosten.

»Immer einen Tag zu spät dran und einen Dollar zu wenig in der Tasche, das ist eine passende Beschreibung fürs FBI. Da werden wieder mal Steuergelder zum Fenster rausgeworfen«, sagt Marino, als Lucy gerade aus dem Verwaltungsgebäude kommt und sich im Laufschritt dem SUV nähert.

»Wer ist sie eigentlich?«, erkundigt sich Kuster bei mir. Ich kann mir nicht vorstellen, dass er das nicht schon weiß. Außerdem ist es mir rätselhaft, wie jemand in einer Situation wie dieser Witze machen kann. »Ihre Tochter oder Ihre kleine Schwester? Fliegt sie den Riesenvogel wirklich ganz allein?«

Lucy rutscht neben mich auf die Rückbank.

»Bryces E-Mail«, wende ich mich an sie. »Ein Problem?«

»Eine Sicherheitsfrage. Ich erkläre es dir später«, erwidert sie.

Ich schaue auf die Uhr. Viertel vor fünf. Uns bleiben höchstens noch drei Stunden Tageslicht.

40

Die Fahrt zum Ausbildungszentrum und Schießstand des Sheriff’s Department von Morris County dauert im Spätnachmittagsverkehr eine halbe Stunde.

Ich kann die Zeit regelrecht fühlen. Sie ist so spürbar wie ein starker Gegenwind, der uns zurück in die Vergangenheit drängt. In einen Abgrund, der tabu und nicht mehr ungeschehen zu machen ist. Lucy verschweigt mir etwas, ein Geheimnis, auch wenn ich ahne, dass ich der Sache, was auch immer es sein mag, früher oder später auf den Grund kommen werde. Sie ist ganz und gar mit ihrem iPad beschäftigt. Unterdessen grüble ich darüber nach, dass uns all die Testverfahren und Rekonstruktionsmethoden vermutlich nicht helfen werden, den Täter zu fassen. Inzwischen ist er überall im Internet präsent. Seit wir Boston verlassen haben, wird über Copperhead getwittert, wie Lucy uns mitgeteilt hat. Es empört mich, dass böse Menschen so viel Aufmerksamkeit bekommen.

Außerdem ärgert mich die Vorstellung, dass ich so viel Kraft dafür investiere, mich vor Gericht abzusichern, anstatt den Schuldigen zu stoppen. Es ist meine Aufgabe, mich auf zukünftige Geschworene und Verteidiger vorzubereiten und dafür zu sorgen, dass ich jeden Fall bis ins kleinste Detail untersucht und gründlich dokumentiert habe. Doch das macht mich unzufrieden. Ich will nicht mehr nach Vorschrift vorgehen. Ich bin nicht einmal sicher, ob ich das noch kann.

Allein mit meinen zornigen Gedanken, betrachte ich die Umgebung, die ansehnlichen alten Villen, die Gestüte hinter ihren ordentlichen Zäunen, die Wiesen und Parks und die hie und da aus dem Boden ragenden Brocken violetten Puddingsteins. Das Blattwerk ist dicht, und Schatten tüpfeln die Straße. Inzwischen sind wir auf der West Hanover Avenue und fahren immer wieder vom Dunkeln in eine Helligkeit hinein, die mich blendet. Lucy surft im Internet. Ich kehre ihr den Rücken zu und starre aus dem Fenster.

Du nimmst es zu persönlich.

Sooft ich mir das auch sage, es nützt nichts, und kurz werde ich sentimental. Handgemalte Schilder werben für Obst und Gemüse aus dem eigenen Garten, für das der Garden State berühmt ist. Ich muss schlucken, und unerwartete Gefühle schnüren mir die Kehle zu. Wenn das Leben nur anders wäre, würde ich jetzt gerne Mais, Tomaten, Kräuter und Äpfel aussuchen. Ich sehne mich danach, ihren Duft zu schnuppern und ihre Lebendigkeit zu spüren. Doch stattdessen ist es, als würde ich von einem giftigen Nebel umwabert. Betrug. Lucy hat ihre eigenen Pläne, und sie und Benton haben darüber gesprochen.

Sie belügt mich. Und er auch.

Als ein gewaltiger Gebäudekomplex in Sicht kommt, bremst Kuster den SUV ab. Die kriminaltechnischen Labors aus Backstein und Glas grenzen an das Ausbildungszentrum an, eine große geteerte Fläche, die von zerschossenen und ausgebrannten Häusern gesäumt wird. Überall stehen Autos und umgekippte Busse, um für Feuerwehrleute, Suchhunde und Sondereinsatzkommandos Tatorte zu simulieren.

Dahinter erstrecken sich viele Kilometer geschwungenes Grasland, durchsetzt mit Böschungen und Aussichtstürmen. Dann holpern wir über eine unbefestigte Straße, die kaum breiter als ein Fußpfad ist. Dicke Staubwolken steigen auf. Die schweren Unwetter der letzten Tage haben hier zuerst zugeschlagen, auch wenn man das nicht meinen möchte. Wegen des plötzlichen Hitzeeinbruchs ist die Erde knochentrocken, und es ist auch um diese Uhrzeit noch drückend warm. Fast dreißig Grad, und morgen soll es noch heißer werden.

Wir parken hinter einem der vielen auf Stelzen stehenden Holzgebäude. Sie haben Wellblechdächer, und darunter befinden sich Betonbunker, Schießbänke aus rohem Holz, Sandsäcke und Klappstühle. Wir steigen aus und sammeln unsere Sachen ein, Kuster greift nach einem großen schwarzen Kasten, ein Präzisionsgewehr, ein PGF, ausgestattet mit Drohnentechnologie wie zum Beispiel einem Tracking Scope.

»Das neueste Supergerät für SWAT-Teams«, erklärt er, während wir unsere Ausrüstung durch die brüllende Hitze schleppen und sie auf dem Betonbunker und den stabilen Holzbänken abstellen. »Ich will nicht behaupten, dass der Killer ein PGF benutzt, aber es könnte sein.«

»Wo bekommt man so was?«, erkundige ich mich.

»Abnehmer sind zumeist wohlhabende Großwildjäger, einige Polizeibehörden und das Militär, doch es gibt noch kaum einen Markt. Die Technologie ist ganz neu. Zwanzig- bis dreißigtausend Dollar pro Stück. Außerdem steht man dann auf einer Liste. Also ein verhältnismäßig kleiner Kundenkreis und für den stolzen Besitzer nur wenig Möglichkeit, anonym zu bleiben.«

»Schaut sich jemand diese Listen an?«

»Da kommt das FBI ins Spiel. Bleistifte und Listen sind doch das Spezialgebiet von denen.« Marino ist wie immer gehässig.

»Ich wollte Ihnen nur vorführen, was möglich ist«, sagt Kuster zu mir. Dabei schaut er immer wieder zu Lucy hinüber und ignoriert Marinos Großspurigkeit. »Aus tausend Metern Entfernung ins Schwarze zu treffen, ist damit ein Kinderspiel. Ein Anfänger würde das hinkriegen. Sogar Lucy.«

»Wo ist der weiche Kugelfang, den du dir ausgedacht hast?« Marino klappt einen Gewehrkoffer auf, der als Beweisstück beschriftet ist.

»Gleich hier.« Kuster deutet mit dem Finger.

Auf einer von Unkraut überwucherten Grasfläche, ein wenig unterhalb und links von uns, steht ein weiterer Betonbunker, diesmal ohne Dach. An seinem Rand verläuft ein etwa zwei Meter langes Stahlrohr mit einem Durchmesser von ungefähr zehn Zentimetern abwärts. Es ist mit dickem Schaumstoff umwickelt, den man sonst bei Isolierungen gegen Frost verwendet, und nach Kusters Worten »fest mit Füllwatte ausgestopft«.

»Außerdem habe ich ein paar speziell geladene Unterschallgeschosse mit langsamer Geschwindigkeit hier«, fügt er hinzu. »Winchester Magnum 300, 12,3 Gramm LRX von Barnes, Magnum-Zündhütchen, 0,64 Gramm Alliant-Unique-Pulver. Solche Geschosse wurden zwar nicht benutzt, werden uns aber etwas verraten.«

»Warum machen wir uns die Mühe, wenn Sie nicht glauben, dass das die richtigen Geschosse sind?«, fragt Lucy.

»Weil sie erstens niemand anschließend im Schießstand suchen muss. Und außerdem bleibt das Projektil intakt. Die offene Spitze pilzt nicht auf. So kann ich den Drall deutlich erkennen. Was halten Sie davon, sich nützlich zu machen?« Inzwischen steigert er seine Flirtversuche. »Hinten im SUV sind eine Schaufensterpuppe ohne Kopf und eine Kühlbox. Seien Sie doch ein fleißiges Bienchen und holen Sie meinen Freund Ichabod und den Geleekopf her. Ach, und noch den Werkzeugkasten.«

Sie rührt sich nicht und tut, als hätte sie ihn nicht gehört, eine ihrer Methoden, zurückzuflirten. Lucy mag ihn. Keine Ahnung, was das bedeuten könnte. Kurz muss ich an den nun fehlenden Ring denken. Janet hat Lucy schon einmal verlassen. Ich hoffe, dass sie es nicht wieder tut.

»Kurz zusammengefasst«, wendet sich Kuster erneut an mich, »könnten wir Testgeschosse abfeuern, beinahe ohne sie zu beschädigen, sie sofort wieder einsammeln und uns das Gewinde und die Felder und Nuten genau anschauen. Das heißt, dass wir die Möglichkeit haben, einen vorläufigen Abgleich der abgefeuerten Projektile mit den Fotos aus den ballistischen Labors durchzuführen, während wir hier in der Hitze braten. So müssen wir vielleicht nicht viele Stunden mit Distanzschüssen vergeuden, und das noch mit einem Gewehr, das wir vermutlich ohnehin als Mordwaffe ausschließen können.«

»Das Gewehr ist ein Schlag ins Wasser.« Marino macht einen verdächtig zufriedenen Eindruck. »Die Frage ist, woher zum Teufel es stammt?«

»Jemand hat es mit Werkseinstellung gekauft und in der Wohnung hinterlegt«, entgegnet Lucy. »Es wurde nichts daran verändert. Also einfach über die Theke gereicht.«

»Sie sollten vorsichtig mit Ihren Äußerungen sein. Offenbar wissen Sie zu viel«, sagt Kuster zu ihr.

In dem als Beweisstück beschrifteten Koffer befindet sich das Remington .308, das Marino in Rand Blooms Wohnung sichergestellt hat. Edelstahllauf und ein mit einem schwarzgrünen Spinnwebmuster verzierter Kolben. Er greift danach.

»Ein 5R-Milspec-Lauf mit Mündungsbremse«, verkündet er. »Und ein wirklich hübsches Zielfernrohr Leupold Mark 4. Aber es ist alles blitzsauber. Ich denke auch, dass das verdammte Ding nagelneu ist. Wahrscheinlich wurde es noch nie abgefeuert.«

»Da wusste jemand, dass wir nur zwei Sekunden brauchen würden, um das rauszukriegen.« Lucy ist zur offenen Heckklappe des SUV geschlendert, greift hinein und wuchtet die Schaufensterpuppe heraus.

Jemand. Ich werde den Verdacht nicht los, dass sie eine Vermutung hat.

»Das ist nicht unsere Waffe, das kann ich Ihnen jetzt schon sagen«, stellt Kuster fest. »Der Lauf ist nicht der gleiche, doch vor Gericht werden Sie mehr als nur mein Wort brauchen. Ich verhelfe Ihnen zu einem hübschen Stück Kupfer, das die Geschworenen herumreichen können.« Durch seine grau getönte Brille beobachtet er, wie Lucy die Kühlbox aus dem Wagen hebt. Im nächsten Moment wirft er ihr einen Gehörschutz zu, den sie mit einer Hand auffängt.

Während sie ihn aufsetzt, nimmt Kuster das Remington. Er greift in einen mit Schaumstoff gepolsterten Hartplastikkoffer und reicht mir eine Videokamera.

»Sie müssen das mitfilmen«, sagt er. »Wenn ich mich mit etwas auskenne, dann mit Geschworenen. Die mögen Fotos und Filme. Wir werden ihnen zeigen, dass wir uns richtig Mühe gegeben und nicht nur einen DOPE-Test in einem klimatisierten Labor veranstaltet haben.«

Ich richte die Kamera auf ihn und fange an zu filmen, während er von dem erhöhten Bunker zu dem anderen auf Bodenniveau geht. Er schiebt den Bolzen des Gewehrs zurück und legt ein Geschoss ein, ein Kupferprojektil mit blauer Polymerspitze und einer Hülse aus glänzendem Messing. Nachdem er den Bolzen mit einem scharfen Klick hat einrasten lassen, legt er sich bäuchlings ins Gras, stützt den Kolben auf einen Sandsack hinter sich und steckt die Mündung in das Ende des Rohrs, das ihm am nächsten ist.

»Augen und Ohren!« Er liegt flach auf dem Bauch, den Kolben fest an Schulter und Wange gedrückt.

Ein lauter Knall und dann Stille. Das Niedriggeschwindigkeitsgeschoss wird von der festgestopften Füllwatte gestoppt. Es schafft nicht einmal die zwei Meter bis zur Verschlusskappe.

»Stopp.« Damit meint er, dass ich aufhören kann zu filmen.

Er setzt sich auf und nimmt den Gehörschutz ab. Dann verkündet er, dass der Schießtest beendet ist, und hebt eine rote Flagge, nur für den Fall, dass weitere Schützen auftauchen. Im Moment darf niemand hier eine Waffe abfeuern.

»Lucy?«, sagt er. »Ich möchte, dass Sie und Marino jetzt Ichabod am Ende des Schießstands aufstellen. Und zwar in einem großen Abstand. Fangen wir mal mit tausend Metern an. Wir können nötigenfalls Stück für Stück ranspazieren. Jedenfalls denke ich, dass dieser Mistkerl seine Opfer aus einiger Entfernung umnietet. Los, Beeilung, solange wir das Areal für uns haben. Denn bei Dämmerung kreuzen hier meistens ein paar Blödmänner auf, die sich auf die nächste Folge von Zero Dark Thirty vorbereiten. Und dann kann man nicht mehr so einfach auf dem Schießstand rumlaufen, außer man legt es darauf an, dass einem jemand die Rübe wegpustet. Das Letzte haben Sie hoffentlich nicht aufgenommen«, fügt er, an mich gewandt, hinzu.

Jack Kuster schraubt die Verschlusskappe von dem Rohr ab und zieht die weiße Füllwatte heraus, die wie gewöhnliche Kosmetikwatte aussieht. Ich beobachte ihn, während ich auf einem Klappstuhl sitze. Die Hitze ist so drückend, dass ich mich fühle wie unter der heißen Dusche. Die khakifarbene Uniform klebt mir an der Haut. Ich habe die Ärmel hochgekrempelt, und kühler Schweiß rinnt mir über Arme, Brust und Rücken.

Ein dicker Klumpen Watte kommt in Sicht. Das Projektil schimmert wie ein neuer Penny. Nur hinten befindet sich ein wenig Ruß von dem schnell verbrennenden Pulver. »Ja, was haben wir denn da?«, sagt Kuster. »Ungefähr so etwas habe ich erwartet.«

Ich blicke zu Marino und Lucy hinüber. Die Schaufensterpuppe ist ein hautfarbener Männertorso, der auf einem glänzenden Stab steckt. Irgendwann einmal waren daran Kopf und Sockel befestigt. Sie greifen nach der Kühlbox und einem großen Werkzeugkasten. Den Gehörschutz auf den Ohren, marschieren sie auf dem staubigen, trockenen Pfad den Schießstand entlang. Die Sonne steht tief hinter den Überlandleitungen, die sich schwarz am Horizont überkreuzen. Es ist niemand da, und bis auf das Brummen des Verkehrs, den wir nicht sehen können, herrscht Totenstille. Kuster steht mit ausgestreckter Hand vor mir.

In seiner Handfläche liegt ein großes Kupferprojektil, absolut intakt, auch die blaue Spitze, so als sei es nie abgefeuert worden. Doch Felder und Nuten haben sich deutlich eingegraben.

»Das wirkt immer erst mal verwirrend, richtig? So, als hätte man Sehstörungen«, sagt er.

»Stimmt.«

Er nimmt ein iPad aus einem Rucksack und tippt etwas ein, worauf ein vergrößertes Foto auf dem Bildschirm erscheint – das Kupfergeschoss mit den vier rasiermesserscharfen Aufpilzungen, das in Jamal Naris Brust unter der Haut sichergestellt wurde. Lange Zeit betrachtet Kuster die Abbildung, mustert das Geschoss aus dem Kugelfang durch eine Lupe mit zehnfacher Vergrößerung und pflückt weiße Fasern ab. Als er mir das Geschoss reicht, fühlt es sich warm und schwer an.

»Nicht mal nah dran«, verkündet er. »Das Ding, das Sie da in der Hand haben, hat eindeutig keine 270er-Drehachse, das habe ich schon am Lauf erkannt, den man als Rem-Tough bezeichnet, und der hat 280. Der Vorteil ist, dass wir nicht nach einem Remington 700 suchen, vorausgesetzt, der Lauf wurde nicht zum Beispiel mit einem Krieger ausgetauscht. Nicht zu vergessen die Munition, die Marino in Blooms Wohnung entdeckt hat. Das sind keine Geschosshülsen von Barnes. Ich schreibe gerne einen Bericht, doch falls Sie oder Marino keine weiteren Fragen zu dieser Waffe hier haben, ist das Thema für mich erledigt.«

Ich sitze ruhig auf meinem Klappstuhl und beobachte Lucy und Marino, weit weg in der flirrenden Hitze. Im nächsten Moment spüre ich, dass Kuster mich forschend mustert, als sei ich eine ballistische Rechenaufgabe.

»Sie sollten Ihre überschwängliche Begeisterung im Zaum halten.«

»Werd mir Mühe geben.«

»Schwarzmalen verboten. Das verstößt gegen die Schießstandregeln.«

»Ich versuche nur, nicht daran zu denken, dass es ein ziemlich ungünstiger Zeitpunkt war, um hierherzukommen und diese Tests zu machen. Außerdem rede ich mir ein, dass es keine vergebliche Liebesmüh ist, einfach alle Punkte abzuhaken, die in einem Prozess angesprochen werden könnten, der vielleicht niemals stattfindet«, erwidere ich, ohne ihn anzusehen.

»Wir werden den Kerl kriegen.«

»Jemand treibt ein Spiel mit uns und lässt uns durch den Reifen springen.«

»Ich hatte keine Ahnung, dass Sie so eine Fatalistin sind.«

»Ich versuche auch, mir nicht vorzustellen, wer sonst noch getötet werden könnte, während wir hier draußen mit Gewehren spielen.«

»Ich hatte ebenfalls keine Ahnung, wie negativ und zynisch Sie sein können.«

»Es gibt vieles, wovon Sie keine Ahnung haben.«

»Habe ich etwas falsch gemacht?«

»Nicht, was mich angeht.«

»Das hier ist kein Spiel.« Er legt das Remington wieder auf das Schaumstoffpolster des als Beweisstück beschrifteten schwarzen Plastikkoffers. »Aber ich verstehe Ihre Gefühle.«

»Das glaube ich nicht.« Ich betrachte seine grauen Brillengläser, die auf mich gerichtet sind. »Sie wussten die ganze Zeit, dass mit diesem Gewehr niemand erschossen worden ist. Ja, Sie kannten bereits die Antworten auf Ihre Fragen, bevor Sie sie gestellt haben.«

»Und wie oft wissen Sie schon vor der Autopsie, woran derjenige gestorben ist? Was ist mit Rand Bloom? Sie haben seine Leiche aus dem Pool gefischt und die Stichwunde gesehen. Müssen Sie ihn noch aufschneiden, um zu erkennen, dass es ein aufwärts gerichteter Stoß mit Drehung der Klinge war, der ihm die Aorta durchtrennt und sein Herz schachmatt gesetzt hat? Vielleicht hat er ja bei seinen letzten Atemzügen ein bisschen Wasser inhaliert, doch einen mit einer heftigen Armbewegung nach oben geführten Stoß, wie man es beim Militär lernt, hätte er sowieso nicht überlebt.«

»Anscheinend ist Marino Ihnen gegenüber sehr mitteilsam. Außerdem habe ich Bloom nicht obduziert. Man hätte mir nur mangelnde Objektivität und Voreingenommenheit unterstellt.«

»Aber was die Todesursache anging, hatten Sie recht.«

»Ja, hatte ich.«

»Nur dass das nicht reicht. Wir müssen es beweisen. Das haben wir gerade getan. Und ich trage etwas dazu bei, dass diese Beweisführung wasserdicht ist.«

»Vermutlich werden Sie als Nächstes beweisen, dass die Opfer nicht aus Bodenhöhe erschossen wurden. Nicht einmal annähernd.«

»Ganz richtig. Wurden sie nicht.« Er öffnet einen weiteren, diesmal großen und stabilen Hartschalenkoffer und hebt das PGF heraus.

Es ist ein angsteinflößendes schwarzes Gewehr mit einem computergesteuerten Tracking Scope. Er setzt es auf ein Stativ.

»Wenn wir hier fertig sind, werden Sie Ihre Lieblingstheorie vielleicht noch mal überdenken.«

»Und die wäre?«

»Dass das Pulvergewicht so gering war, dass der Täter das Ding genauso gut hätte werfen können. Das stimmt nicht ganz. Allerdings wollte dieses Arschloch eindeutig, dass Sie das Geschoss mit der eingravierten Drei finden. Sie haben doch darauf geachtet, dass die Medien keinen Wind davon bekommen, oder?«

»Soweit ich es feststellen kann.«

»Meine Sorge ist, drei von wie vielen? Wie viele Menschen will er umlegen?«

Mir fallen die sieben Pennys ein. Das hieße noch vier Opfer. Marino, Lucy, Benton und ich. Ich schiebe diesen Gedanken beiseite und beobachte Kuster, der gerade Patronen in ein Magazin steckt.

»Drahtlose Übertragung«, verkündet er. »Die Sensoren fangen sämtliche Umgebungsdaten ein, selbst die Corioliskraft, also alles bis auf die Windverhältnisse, die wir selbst eingeben müssen. Die Informationen werden auf ein iPad weitergeleitet, was nützlich ist, wenn man einen Schussbeobachter hat. Vermutlich hat unser Killer keinen.«

»Unser? Wir wollen hier doch keine Beziehung zum Täter herstellen.«

»Normalerweise kann man davon ausgehen, dass solche Arschlöcher allein arbeiten, außer die Sache ist nicht so wichtig oder keine besondere Herausforderung.«

Ein anderer Koffer wird geöffnet, und er holt ein Zielfernrohr von Swarovski heraus, das er auf ein standfestes Stativ von Bogen stellt.

»So können Sie alles gut in sechzigfacher Vergrößerung beobachten.« Er betrachtet Lucy und Marino, die hinten auf dem Schießplatz immer kleiner werden. Die Bäume in der Ferne werfen Schatten. »Natürlich ist mir klar, dass wir Ihrer Ansicht nach mit diesen Waffenspielchen nur unsere Zeit vergeuden. Aber falls Sie das wirklich glauben, wären Sie doch gar nicht erst hier, habe ich recht?«

»Hoffentlich.«

»Sie sind stinksauer. Daraus kann ich Ihnen keinen Vorwurf machen.«

»Vielleicht mache ich mir ja selbst Vorwürfe.«

»Ja? Wie hätten Sie denn besser reagieren können, um die Ereignisse vorherzusehen? Welche Maßnahmen hätten Sie ergreifen können, um sich selbst und die Menschen, die Ihnen wichtig sind, zu schützen?« Er lädt noch ein Magazin mit fünf massiven Kupfergeschossen. »Deshalb habe ich darauf bestanden, dass Sie herkommen.«

»Mir war gar nicht bekannt, dass Sie darauf bestanden haben.«

»Nun, das habe ich aber. Zuerst zwei Tote auf meinem Gebiet in Morristown. Und jetzt einer in Ihrer Gegend. Wer könnte der Nächste sein? Ich habe meine Informationen, und Sie haben Ihre. Gemeinsam wissen wir viel mehr als jeder andere. Also erklären Sie mir, warum Sie sauer sind, und ich verrate Ihnen den wahren Grund dafür.«

»Weil er ungeschoren davonkommt.«

»Nein«, entgegnet Kuster. »Weil er Sie an der Nase herumführt und Sie mit Ihren üblichen Strategien scheitern. Laborarbeit kann nur so gut sein wie die eingereichten Beweisstücke. Und was bleibt einem, wenn diese Beweisstücke manipuliert sind oder jemandem untergeschoben wurden? Ein Scheißdreck. Das Remington-Gewehr zu Beispiel. Keine Fingerabdrücke, und die DNA können Sie vergessen, wie Sie selbst feststellen werden. Mit der Munition, die Marino gefunden hat, und mit dem Glas voller Pennys ist es dasselbe. Ein dickes, fettes Nichts, das sämtliche Beteiligten auf Trab hält und dem Täter genug Zeit gibt, alles in Ruhe zu planen und in die Wege zu leiten.«

»Ich fürchte, Sie haben recht.«

»Ich weiß, dass ich recht habe. Und ganz gleich, was als Nächstes passiert, werden wir immer wieder vor dem gleichen Problem stehen.«

»Okay, ich bin ganz Ohr.«

»Da wäre die These, dass der Killer Ihnen ein Geschoss zuspielen wollte. Von wem ist die? Nicht von Ihnen, denke ich.«

»Lucy hat diese Möglichkeit angesprochen.«

»Sie ist befangen.«

»Also glauben Sie, dass sie sich irrt?«

»Nein, das tut sie nicht. Allerdings steht sie meiner Meinung nach so unter Druck, dass sie jeden Moment platzen könnte«, erwidert er. »Bei einem taktischen Einsatz lautet die Regel Nummer eins, dass die ganze Operation im Chaos versinkt, wenn man kein klar und deutlich auszumachendes Ziel hat.«

Ich schweige, denn ich werde meinen Verdacht, dass sie emotional betroffen und nicht ganz ehrlich ist, nicht mit ihm erörtern. Sie könnte jedoch im Begriff sein, ins Chaos abzugleiten, wenn nicht jetzt, dann in naher Zukunft.

»Ich kann Ihnen helfen«, sagt Kuster.

»Ich nehme jede Hilfe an, die ich kriegen kann.« Ich erwidere seinen eindringlichen Blick. »Danke«, füge ich hinzu.

»Es kann niemandem schaden, im Leben etwas dazuzulernen. Nicht einmal der großen Chefin.« Er öffnet noch eine Packung Munition. »Ich werde Ihnen beibringen, wie ein Scharfschütze zu denken. Und wissen Sie, was ein Scharfschütze ist? Ein Jäger. Deshalb lasse ich Sie die Sache mit den Augen eines Jägers betrachten, durch sein Zielfernrohr, damit Sie spüren, wie es ist, abzudrücken und zuzusehen, wie jemand stirbt, noch ehe er den Boden berührt. Und warum mache ich das?«

Ich stehe von meinen Stuhl auf und spähe durch das Zielfernrohr. Es ist leicht und erlaubt einen weiten Blickwinkel. Ich stelle den Nahsichtbereich am Okular ein. Bei sechzigfacher Vergrößerung scheint Lucy direkt vor mir zu stehen. Sie streicht sich das Haar aus dem Gesicht und kneift wegen des schrägen Lichteinfalls die Augen zusammen. Inzwischen ist es zu hell, um es ohne Sonnenbrille auszuhalten, und zu dämmrig, um mit Brille etwas zu sehen. Ich nehme meine ab, und es ist, als durchschaue mich Kuster wie ein Scharfschütze seine Zielperson. Auch er nimmt die Brille ab, und es überrascht mich, wie grün seine Augen sind. Beinahe so grün wie Lucys.

»Ich mache das, weil ich Leute wie Sie kenne«, sagt er. »Sobald Sie beobachten und spüren, wie dieser Killer tickt, werden Sie ihm auf die Schliche kommen. Sie werden um einiges logischer denken als Lucy, daran habe ich nicht den geringsten Zweifel.«

Ich folge ihr mit dem Zielfernrohr, während sie einen Streifen silberfarbenes Isolierband abreißt, es am Torso der Schaufensterpuppe befestigt und es dann über den Scheitel des Kopfes aus ballistischer Gelatine führt. Er ist durchscheinend wie ein Eiswürfel, wirkt glitschig und hat eine ovale Form. Die Züge eines männlichen Gesichts sind angedeutet. Ich kann feststellen, dass das Klebeband nicht haften bleibt, weil sie es mit einem neuen Streifen versucht. Dabei schaut sie sich ständig um, als fühle sie sich beobachtet. Die Gelatine beginnt zu schmelzen. Bald wird sie so zähflüssig sein wie übelriechender Leim.

»Keine Sorge.« Wieder hat Kuster meine Gedanken gelesen. »Das hier machen wir hauptsächlich wegen des Effekts, weil Sie recht haben. Eigentlich kann ich mir schon denken, was passieren wird. Andererseits dürfen wir die Geschworenen nicht vergessen. Wir erschießen unseren Geleemann vor laufender Kamera. Nun, das Schießen werde ich selbst erledigen. Ich stelle die Kamera auf ein Stativ hinten auf dem Schießstand. Zwei Schüsse aus tausend Metern Entfernung, das sind zehn Football-Felder. Ein Geschoss mit niedriger Geschwindigkeit, eins mit normaler. Ich werde ihn genau hier treffen.«

Er berührt seinen Nacken dicht unter dem Schädelansatz.

»Dann werden wir sehen, in welchem Zustand die Geschosse sich befinden und ob sie aus der Gelatine austreten«, ergänzt er. »Damit hat Ichabod seine Pflicht und Schuldigkeit getan. Bei allen weiteren Schüssen, die wir, also auch Sie, abfeuern, zielen wir einfach nur auf Stahlscheiben und schauen, wie das PGF die Geschossbahn berechnet. Die Entfernung ist für mich nicht der wichtigste Punkt. Ich möchte Sie gleich warnen, dass wir es auf der Grundlage dieses Dings da, das auf einen Geschosswinkel von bis zu siebzig Grad abwärts hinweist« – er zeigt auf das Foto des Geschosses auf dem iPad –, »mit einem besorgniserregenden BC zu tun haben. Diesem Problem müssen wir auf den Zahn fühlen.«

Der BC, oder ballistischer Koeffizient, ist die mathematische Formel für den Luftwiderstand, also wie gut ein Geschoss die Luft durchschneidet.

»Das wäre ein Indiz für eine Geschossbahn«, spricht er weiter, »die wir vermutlich nicht simulieren können, falls Lucy keine Lust hat, uns von ihrem Helikopter aus schießen zu lassen. Mit diesem Ding müsste es zu machen sein.« Er tätschelt das PGF. »Wir bräuchten nicht einmal einen Kreiselstabilisator.«

»Mir wäre es lieber, wenn Sie sich solche Vorschläge verkneifen würden«, entgegne ich abweisend.

»Warum? Irgendjemandem fällt es bestimmt ein.«

»Was hat Marino Ihnen sonst noch erzählt?« Ich wende den Blick vom Zielfernrohr ab und mustere ihn, worauf er die Schultern hochzieht und sich Schweiß von Gesicht und Kiefer wischt.

»Dass vielleicht jemand versucht, ihr was anzuhängen und sie ins Gefängnis zu bringen.«

»Vielleicht?« Zorn steigt in mir hoch und raubt mir für einen Moment die Sicht.

41

Er lehnt an der Kante der Bank, steckt die verschwitzten Hände in die Hosentaschen und schaut zu mir hinunter.

»Ich bin nicht der Feind«, sagt Kuster. »Ich bin auf Ihrer Seite.«

»Es war mir gar nicht bewusst, dass es Seiten gibt.« Ich dränge die Wut weg, die ich nicht empfinden will.

»Lassen Sie es uns einmal so ausdrücken. Falls ich glauben würde, dass Lucy zu den Bösen gehört, wäre sie jetzt nicht hier bei uns auf dem Schießstand. Denn das glaube ich nicht. Allerdings ist das FBI da anderer Ansicht, und Sie wissen ja, wie es in meinen Kreisen so schön heißt. Viele Leute werden einfach nur geschnappt, weil sie verdächtig und leicht zu fassen sind. Das heißt aber nicht, dass sie es auch waren.«

»Ihren Kreisen?« Meine aufgewühlte Stimmung beruhigt sich ein wenig. Der Pegel sinkt von Brodeln zu einem leichten Köcheln.

Ich rufe mir meine Willenskraft ins Gedächtnis und konzentriere mich darauf. Ich muss die Ruhe bewahren.

»Militär. Polizei. Leute, die es auf die harte Tour gelernt haben«, erwidert er. »Ich weiß, dass Sie mit dem FBI verheiratet sind.«

»Nur mit einem Vertreter.«

»Und ich nehme an, dass Sie sich seinetwegen keine Sorgen machen müssen.«

»Hat das FBI sich mit Ihnen in Verbindung gesetzt?« Ich will die Antwort lieber gar nicht hören.

»Natürlich. Damit war zu rechnen.«

»Benton Wesley? Haben Sie mit meinem Mann über meine Nichte gesprochen?«

Kuster nimmt die Hände aus den Hosentaschen. Der Schweiß tropft ihm vom Kinn, seine Augen heben sich wie Smaragde von der glänzenden, sonnengebräunten Haut ab. »Schauen Sie, da gibt es eine Vorgeschichte, über die Sie vermutlich nicht in allen Einzelheiten im Bilde sind. Marino ist aus Bayonne, ich bin in Trenton aufgewachsen. Wir kennen einander schon seit einer Weile und haben uns in den letzten sechs oder sieben Monaten öfter getroffen. Wahrscheinlich wissen Sie, dass er wieder Kontakt mit seiner Highschool-Flamme Beth Eastman hatte. Die beiden waren eine Zeit lang zusammen, und dann wurde ihre Tochter erschossen, als sie an der Edgewater-Fähre aus dem Auto stieg. Julie war achtundzwanzig. Sie war gerade bei Barclays befördert worden und verlobt.«

»Eine Tragödie«, entgegne ich. »Das gilt für alle diese Morde. Sinnlos und kaltblütig.«

»Ich vermute schon seit einer Weile, dass der Killer persönliche Informationen über Sie alle hat. Und dann ist die Lage vor etwa einem Monat ziemlich schnell eskaliert«, fährt Kuster fort. »Marino findet, dass wir das Problem an der Wurzel ausrotten und wasserdichte Beweise sammeln sollten, bevor ein anderer es tut. Er vertraut mir, weil wir Freunde sind, und Ihre Nichte kennt er seit ihrer Kindheit. Da ihre Vergangenheit kein Geheimnis für ihn ist, hat er das dicke Ende kommen sehen. Der springende Punkt ist dahinterzukommen, ob eine frühere FBI-Agentin und Top-Ermittlerin wie Lucy Farinelli Fakten herausfindet, weil sie ihr Metier beherrscht oder weil sie diese Informationen selbst fabriziert hat. Tweets, die sich als Sackgasse entpuppen, zum Beispiel. Das Einhacken in Ihre Datenbank. Oder Schüsse aus einer Höhe, die auf einen Helikopter hindeutet.«

»Warum sollte sie so was tun?«

»Es ist immer wieder dasselbe alte Lied. Sie war dem Stress in ihrem Leben nicht mehr gewachsen und ist deswegen durchgedreht. Das habe ich schön öfter gesehen und Sie bestimmt auch.«

»Es gibt kein altes Lied.« Wieder werde ich von einer Wutwelle ergriffen. »Jemand könnte Lucy ein Verbrechen anhängen wollen, doch dieser Verdacht wird sich widerlegen lassen. Das, was Sie gerade geschildert haben, würde einer Überprüfung niemals standhalten.«

»Aber es sind schon Leute aus viel geringeren Gründen hinter Gitter gewandert. Sie sind daran zerbrochen. Letztes Jahr hatten wir einen Fall, von dem Sie vielleicht gehört haben. Ein Farmer pflügt sein Feld um und stößt dabei auf skelettierte Überreste. Sie entpuppen sich als die eines Mädchens, das 2010 aus Brooklyn verschwunden ist. Je mehr er sich bemüht hat zu helfen, etwas herauszufinden und das FBI zu unterstützen, desto argwöhnischer sind die geworden. Inzwischen ist er nur noch damit beschäftigt, sich mit seinen Anwälten zu beraten. Er ist pleite. Er hat keine Freunde mehr. Seine Frau hat ihn verlassen. Und womöglich wird er noch eines Verbrechens angeklagt, das er nie begangen hat, weil er einfach nur ein verantwortungsvoller Mensch sein wollte. So funktioniert dieses System.«

»Ich weiß, wie das System funktioniert.« Mir ist klar, wie zornig ich bin. Ich bin so in Rage, dass es mir selbst Angst macht.

»Also lassen Sie sich von mir dabei helfen, den Dreckskerl zu schnappen. Aber dazu müssen Sie sich hierher auf diesen Stuhl setzen.« Kuster klopft auf den Klappstuhl vor der Bank, an der er lehnt und wo das PGF, einsatzbereit, jedoch noch nicht geladen, liegt. »Ein Kinderspiel? Ich möchte, dass Sie das selbst herausfinden.«

Ich bleibe, wo ich bin, und stehe weiter hinter dem Zielfernrohr auf seinem Stativ.

»Mündungsgeschwindigkeit, Windstärke, Temperatur, Luftdruck und Geschosstyp. Und das Hübsche an diesem Baby« – er deutet auf das PGF – »ist, dass es einem das Rechnen abnimmt, solange man nur Geschosstyp und Windstärke richtig eingibt. Die wechselt übrigens im Moment und ist minimal, allerdings im Zunehmen begriffen. Am Donnerstagmorgen um die Zeit, als Jamal Nari erschossen wurde, wehte der Wind in Cambridge mit einer Geschwindigkeit von zehn Knoten mit nördlichen Böen von ungefähr fünfzehn Knoten. Inzwischen ist das Wetter umgeschlagen, deshalb auch diese Bruthitze.«

Ich drehe das Zielfernrohr zu den runden roten Zielscheiben aus Metall. Sie sind mit Ketten an sogenannten Gongständern befestigt, die in Abständen zwischen hundert Metern und anderthalb Kilometern aufgebaut sind. Die letzte Böschung ist in eine fatamorganaähnlich flirrende Hitze gehüllt, sodass ich die Zielscheibe nur als roten Stecknadelkopf ausmachen kann. Ich versuche, mich zu beruhigen. Es ist dem FBI schon mehr als einmal gelungen, Benton beinahe zu ruinieren. Und nichts wäre ihnen lieber, nun stattdessen Lucys Leben zu zerstören. Die Wut ist gewaltig. Und will sich nicht legen.

Das ist meine Familie. Finger weg von meiner Familie.

»Der Schütze versteht eindeutig etwas von seinem Geschäft und hat die Munition dementsprechend ausgewählt«, erklärt Kuster. »Manche Projektile sind bei Wind ungenau, doch ein LRX mit 12,3 Gramm Gewicht ist mörderisch. Das rast auch durch bewegte Luft und durchschlägt Gewebe, Knochen oder was es auch sonst trifft. Massive Verformung, und der Wundkanal ist nur noch Matsch.«

»Was ist mit einem Unterschallgeschoss?«

»Unwahrscheinlich. Das wäre ein Projektil, das pro Sekunde weniger als vierhundert Meter zurücklegt. Aber ein geringeres Pulvergewicht, ja«, erwidert er. »Denken Sie sich eine große Entfernung dazu, und die Geschwindigkeit sinkt drastisch. Das Geschoss verliert kinetische Energie. Wenn man alles richtig macht, bleibt es intakt und wird geborgen.«

Ich richte das Fernrohr auf Marino und Lucy, die gerade den ballistischen Kopf mit noch mehr Klebeband befestigen. Ich bemerke, dass sie einen Gummihammer benutzt haben, um die Stahlstange in den Boden zu rammen. Danach haben sie sie mit großen Steinen gesichert.

»Beschreiben Sie mir, was Sie jetzt denken«, fordere ich Jack Kuster auf.

»Nehmen wir mal an, eines dieser Geschosse verlässt mit einer Geschwindigkeit von sechshundert Metern pro Sekunde die Mündung anstatt mit siebenhundert.« Er pflückt ein Projektil aus der Packung und hält es hoch. »Also ein geringeres Pulvergewicht. Nun, dann wird die Geschwindigkeit bei tausend Metern auf dreihundert Meter pro Sekunde fallen, das heißt mit einer Kraft von weniger als 756,5 Newtonmetern.«

»Und abhängig vom getroffenen Material könnte es zu sehr wenig Ausdehnung und Kollateralschäden kommen.«

»Wenn es in etwas Weiches wie einen Tierkadaver einschlägt«, stimmt er zu. »Oder ballistische Gelatine im Gegensatz zu einem harten Ziel wie Metall oder, im echten Leben, Knochen. Wie viel Knochen hat das Geschoss getroffen, das Sie in Jamal Naris Brust sichergestellt haben?«

»Es hat die Wirbel durchschlagen, ist danach durch weiches Gewebe gewandert und schließlich in der Brust stecken geblieben.«

»Das beantwortet einen Teil der Frage. Der andere Teil lautet, von wo aus der Dreckskerl geschossen hat.«

»Wissen Sie es?«

»Nein.« Er zieht ein kleines weißes Handtuch aus seinem Rucksack und reicht es mir. »Aber eines steht für mich fest. Wenn wir hier fertig sind, werden Sie anders denken als jetzt.«

»Und wie denke ich jetzt?«

»Wie eine Wissenschaftlerin. Wie eine Ärztin. Wie eine Mutter oder Tante. Ich bringe Ihnen bei, wie jemand denkt, der Jagd auf andere Menschen macht.«

»Und wie fühlt sich das Ihrer Erfahrung nach an?«

»Man fühlt gar nichts, wenn derjenige es verdient hatte.«

Ich beobachte, wie Lucy und Marino die Schaufensterpuppe mit dem Rücken zu uns drehen. Sie sprechen miteinander und kommen auf der schmalen Staubstraße, die kaum breit genug für einen Eselskarren ist, auf uns zu. Beim Reden huschen Lucys Augen ständig hin und her, und sie schaut sich in alle Richtungen um. Ich kenne sie besser als jeder andere. Sie befürchtet, dass wir verfolgt werden, und diese Vermutung gründet sich auf Tatsachen.

»Wollen Sie es jetzt ausprobieren oder nicht?« Kuster klopft wieder auf den Klappstuhl.

Ich gehe zur Bank und setze mich auf den Stuhl.

Schweiß strömt mir übers Gesicht und in die Augen. Außerdem finde ich keine bequeme Sitzposition. Für eine Frau, die die starken und ruhigen Hände einer Chirurgin hat, bin ich ziemlich zittrig, als ich versuche, das blaue X in der Mitte des Head-up-Displays zu platzieren. Das Gewehr ist schwer, mindestens zehn Kilo.

»Ich glaube, ich peile nicht einmal das richtige Ziel an«, gebe ich zu.

»Tun Sie auch nicht. Die Tausend-Meter-Marke ist die große links.« Kuster steht neben mir und fungiert als mein Schussbeobachter. Das Zielfernrohr des Gewehrs überträgt Videobilder auf sein iPad.

Der Geleemann wurde mit zwei Schüssen zerstört. Kuster hat den Bereich im Nacken getroffen, der der Höhe des Wirbels C2 am Ansatz des Schädels entspricht. Auf tausend Meter ist das Geschoss mit dem leicht verringerten Pulvergewicht nicht wieder ausgetreten und hat kaum Schäden verursacht. Das Projektil ist beinahe eins Komma zwei Meter abgesackt, was hieß, dass man das PGF mehr als zehn Meter über das Ziel halten musste. Das schwere Geschoss hat den Geleekopf durchschlagen. Wir haben es nicht wiedergefunden. Vermutlich hat es sich tief ins Erdreich gebohrt.

Offenbar war das intakte Projektil, das Jamal Nari getötet hat, mit weniger Pulver befüllt als üblich. In diesem Fall hat Lucy recht. Es steckt Absicht dahinter. Allerdings beeindruckt mich ihre Schlussfolgerung nur wenig, weil ich mich frage, wie sie darauf gekommen ist. Sie ist zwar hier, aber dennoch abwesend. Obwohl voll konzentriert, wandert ihre Aufmerksamkeit mal hierhin, mal dorthin. Ihre Augen bewegen sich ständig. Ich stelle fest, dass sie kaum merklich den Kopf dreht und neigt. Sie beobachtet aus dem Augenwinkel und hat die Ohren gespitzt. Ein Gedanke huscht durch einen dunklen Winkel meines Verstandes, der eigentlich Tabuzone ist. Womöglich kennt Lucy die Identität von Copperhead. Vielleicht hat Benton ja auch einen Verdacht, und aus unerklärlichen Gründen verschweigen es mir die beiden.

Inzwischen haben wir uns den Metallzielscheiben zugewandt. Kuster, Marino und Lucy sehen genau, worauf ich ziele, und geben mir Bescheid, dass ich einen halben Kilometer danebenliege. Ich blicke auf, wische mir Hände und Gesicht am Handtuch ab und mustere dann das ausgetrocknete Grasland, bretteben bis auf die Böschungen, ihre Abhänge und ein paar Baumgruppen in der Ferne. Wieder spähe ich durchs Zielfernrohr, bewege den Lauf nach links und korrigiere ganz leicht meine Schussbahn, bis ich die winzigen roten Zielscheiben auf der Siebenhundertfünfzig-Meter-Marke im Visier habe. Dann endlich ziele ich auf die hellbraune Böschung, die tausend Meter vor mir in der flirrenden Hitze verschwimmt. Die Zielscheiben sehen aus, als tanzten sie.

Ich schiebe die düsteren Gedanken und das Gefühl der Hoffnungslosigkeit beiseite. Wir haben noch immer keine Erklärung für die in einem Siebzig-Grad-Winkel abwärts verlaufende Schussbahn des Projektils, das Nari in den Nacken getroffen und in seiner Brust unter der Haut stecken geblieben ist. Die Schatten werden dunkler und kriechen aus allen Richtungen heran wie nachtaktive Tiere. Die Sonne brennt am Horizont und geht, lodernd rosig und orangefarben, allmählich unter. Ich kann die roten Metallzielscheiben kaum sehen, die aufgereiht sind wie Lutscher, stelle fest, dass der weiße Punkt auf der am weitesten links ruht, und peile sie an. Doch dann überlege ich es mir anders.

»Windmeldung.« Mir wird klar, dass wir schon seit über einer Stunde bei der Sache sind. Bald wird es zu dunkel sein, um noch etwas zu erkennen. »Vielleicht hat der Wind wieder gedreht.«

Er hat zwar aufgefrischt, doch die Temperatur beträgt noch immer knapp dreißig Grad.

»Ich finde, Sie sollten das übernehmen«, beschließe ich spontan, greife nach der Wasserflasche und trinke einen großen, lauwarmen Schluck. Außer uns sind nur noch drei Männer auf dem Schießstand. Sicher Militärangehörige.

Sie sind vor etwa einer Viertelstunde erschienen und haben sich in einem Betonbunker mit Stahldach ein Stück entfernt eingerichtet, der für Schüsse aus kurzer Distanz vorgesehen ist. Das ständige blecherne Rattern ihrer M4 untermalt alles, und hin und wieder ertappe ich sie dabei, wie sie zu uns hinüberstarren. Zwei Männer und zwei Frauen mit einem Gewehr, das womöglich eine Revolution in der Waffentechnologie einläuten wird.

»Wenn Sie die Erfahrung nicht selbst machen, können Sie das, was passiert, nicht richtig einschätzen.« Das hat Kuster schon öfter gesagt. »Sie bekommen kein Gefühl dafür, was mit einem solchen Waffensystem alles möglich ist.«

Ich presse die Wange gegen den Kolben und drücke ihn gegen den Sandsack hinter mir. Doch je länger ich es versuche, desto schwerer erscheint mir die Waffe. Ich bin erschöpft und überanstrengt. Mit jedem Moment, den ich mich zusammennehme, lasse ich nach.

»Falls der Täter so ein Ding benutzt, erledigt es nicht unbedingt die ganze Arbeit für ihn«, verkündet Marino. »Das ist der springende Punkt.«

»Ich verstehe nur zu gut, was du meinst«, erwidere ich.

»Drei Kilometer pro Stunde, links nach rechts«, sagt Kuster.

Ich bediene einen Schalter und gebe Windgeschwindigkeit und Windrichtung ein. Gyroskop und Beschleunigungssensor werden die Bewegungen des Laufs ausgleichen. Das computergesteuerte Zielfernrohr verarbeitet Distanz, Temperatur, Luftdruck und Höhe. Wieder quäle ich mich mit dem weißen Punkt ab und stelle mich beim Zielen ziemlich ungeschickt an.

»Wenn du mit dieser Peilung nicht klarkommst, lösch sie und nimm eine andere«, sagt Lucy.

Selbst mein Herzschlag bringt den weißen Punkt ins Schwanken. Endlich habe ich es geschafft und drücke den weißen Knopf seitlich am Abzugsbügel.

»Gut gezielt.« Kuster kontrolliert das iPad. »Ein wenig zurück.«

Ich unternehme noch einen Anlauf.

»Ein bisschen mehr. Rutschen Sie auf der Bank nach vorne, bilden Sie mit ihrem linken Arm ein Dreieck, und machen Sie es sich so bequem wie möglich. Nein, löschen Sie das. Versuchen Sie es noch mal.«

Wieder peile ich das Ziel an. Ich zittere, und langsam verschwimmt mir alles vor Augen. Ich halte mit dem weißen Punkt auf die Mitte des Ziels und drücke den Knopf.

»Bravo«, sagt Kuster.

Ich richte das Fadenkreuz aus. Die Linien wechseln von Blau auf Rot, als ich abdrücke. Doch das Gewehr schießt nicht, sondern berechnet die Bedingungen und mögliche Bewegungen des Ziels. Dann ein lauter Knall, und ich spüre den Rückstoß in der Schulter.

»Massenschwerpunkt etwa auf fünf Uhr. Das genügt, um die Sache zu erledigen.« Kuster zeigt es mir auf dem iPad. »Glückwunsch, Doc. Sie haben gerade jemanden auf tausend Meter Entfernung erschossen.«

42

Es stimmt also nicht, dass ein Anfänger sich nur ein PGF zu besorgen braucht und jederzeit ins Schwarze treffen könnte. Jack Kuster hat mir gerade mit quälender Genauigkeit demonstriert, dass der Killer sich nicht einfach die neueste Technologie angeschafft und dann eine Mordserie losgetreten hat, bei der es darum geht, seine Opfer aus nahezu unmöglichen Winkeln zu erledigen.

Der Mensch, den wir suchen, ist ein Profi und könnte ein intelligentes Gewehr benutzen, und zwar eines, das offenbar um einiges intelligenter ist als ich. Ich habe auf die harte Tour gelernt, dass es kein Kinderspiel ist, ein Ziel anzupeilen. Immer, wenn ich den weißen Punkt gerade richtig platziert hatte, habe ich natürlich prompt das Gewehr bewegt und das Ziel wieder verloren. Und dann ist da noch das scheinbar unlösbare Problem mit der Schussbahn. Nachdem wir einige Stunden lang auf Gong-Ständer geschossen und das leise Klappern gehört haben, als Kupfer auf Stahl traf, hat Kuster mir bestätigt, was ich nicht hatte wahrhaben wollen.

In der Umgebung des Schießstandes gibt es keinen Punkt, auch nicht die Türme, der hoch genug wäre, um die Erschießung von Jamal Nari zu simulieren. Unter Bedingungen wie denen am Donnerstagmorgen hätte der Schütze nach Kusters Schätzung mindestens hundert Meter über seinem Opfer stehen müssen. Aus dieser Entfernung hätte niemand mehr gehört als das Schnappen der einschlagenden Kugel. Er schnippte mit den Fingern, um es uns zu verdeutlichen.

SCHNAPP. Ich habe das Geräusch noch im Ohr.

Er sagte, es sei »leichtsinnig« von uns, einen Helikopter auszuschließen. Und das ist nur ein weiterer Punkt, den das FBI gegen Lucy verwenden wird. Sie ist Scharfschützin und Waffenexpertin und außerdem an dem Morgen geflogen, als Nari getötet wurde. Ich spüre eine innere Unruhe, als ich die Magnetkarte durch das Türschloss meines Hotelzimmers ziehe und öffne. Ich trete ein, werfe mein Gepäck auf das ordentlich gemachte Bett und schalte das Licht ein. Mein Blick fällt auf den Schreibtisch und eine Wasserflasche. Die konservative Möblierung und die gestreiften Polster nehme ich nur am Rande wahr, als ich mich setze und meinen Laptop ans Stromnetz anschließe.

Ich öffne eine Satellitenkarte von Cambridge, die vor elf Minuten, also um zehn vor neun Uhr abends, auf den neuesten Stand gebracht wurde, und suche das viktorianische Haus in der Farrar Street. Es ist beleuchtet, und die hohen Eisenlaternen brennen. Ich erkenne die große Veranda, die an Säulen geketteten Fahrräder und den Motorroller, die geparkten Autos und das noch um den Garten gespannte gelbe Absperrband. Ich zoome auf mehr Abstand und gehe ein Stück nach Norden zu der Baustelle, wo am frühen Mittwochmorgen angeblich ein Kranführer in den Tod gestürzt ist.

Auf der anderen Seite, in Somerville, ein hohes Gebäude, Beton, Glas, Gerüste und sonst nicht viel mehr. Ich suche nach Informationen. Ein zwanzigstöckiges Apartmenthaus der Luxusklasse; die Bauarbeiten haben im letzten Sommer begonnen. Die Baustelle befindet sich genau einen Kilometer Luftlinie, also tausend Meter, entfernt von der Stelle, wo Nari auf dem Gehweg zusammengesackt ist, sodass sich der Inhalt seiner Einkaufstüten in alle Richtungen verteilte.

Wie meistens beim Bau von Hochhäusern gibt es hier einen Turmdrehkran, um Material in die oberen Etagen zu befördern. Ich schätze seine Höhe auf etwa achtzig Meter. Die Führerkabine befindet sich dort, wo sich Turm und Ausleger in einem rechten Winkel treffen. Der einzige Weg hinauf führt über eine fest installierte, von einem Stahlkäfig geschützte Leiter, die einen Absturz nicht verhindern würde, insbesondere dann nicht, wenn der Betreffende aus dem Hinterhalt überfallen wird. Für mich ist es unvorstellbar, meinen Arbeitstag damit zu beginnen, so eine Leiter hinaufzuklettern, beladen mit einem Rucksack oder einer Tasche mit den Dingen, die ich tagsüber brauche. Ich logge mich in die Datenbank des CFC ein und klicke den Fall an. Es war vor drei Tagen, am 11. Juli.

Art Ruiz, einundvierzig Jahre alt, Verletzungen durch stumpfe Gewalteinwirkung und Dezelerationstraumata, wie ich sie bei einem Sturz aus großer Höhe erwarten würde. Als ich die Fotos vom Unfallort und aus dem Autopsiesaal betrachte, erkenne ich ein zerrissenes rechtes Ohr, offene Schädelfrakturen und mehrere Brüche an Becken und Unterschenkeln. Die Risswunden an den Händen und die abgebrochenen Fingernägel fallen mir auf. Sie passen nicht dazu, dass jemand, selbst beim Hinaufsteigen einer Leiter, einen schweren Herzinfarkt erlitten hat und bewusstlos in den Tod gestürzt ist. Als ich Jen Garates Bericht lese, stelle ich fest, dass Sil Machado der Ermittler in dem Fall war.

Der Tote wurde am Morgen des 11. Juni gegen acht von Kollegen entdeckt. Ruiz lag auf dem Rücken unter dem Turmdrehkran, Jeans und Hemd voller Blut und verrutscht, ein Stiefel und der Helm nicht am Körper. Den Rucksack trug er noch, doch die Riemen waren an die Ellbogen gerutscht, und seine Arme wiesen schwere Abschürfungen auf. Eine Nahaufnahme seiner rechten Gesichtshälfte und seiner Stirn erzählt eine andere Geschichte. Sie zeigt eindeutige Blutergüsse, ziemlich blass, rosig violett und parallel angeordnet, was mich an das Profil einer Schuhsohle denken lässt. Ich rufe Luke Zenners Mobiltelefon an.

»Schwer zu sagen, wo er auf dem Weg nach unten überall angestoßen ist. Das ist einer der Gründe, warum ich in seinem Fall noch nicht abschließend entschieden habe«, erwidert er, als ich ihn nach den Gesichtsverletzungen des Kranführers frage. »Wie du siehst, hat er jede Menge nicht tödlicher Verletzungen, weil er beim Sturz gegen die Sprossen der Stahlleiter und den Schutzkäfig geprallt ist. Außerdem weist er eine Gefäßverengung auf, offenbar eine symptomfreie kardiovaskulare Erkrankung. Allerdings schließt das nicht aus, dass ihm schwindelig geworden oder dass er in Ohnmacht gefallen ist. Eine über hundert Meter hohe Leiter hochzuklettern, ist sicher recht anstrengend.«

»Er könnte auch getreten worden sein.« Ich öffne noch eine Karte auf meinem Computer, diesmal eine von Edgewater, New Jersey. »Wenn jemand bereits im Führerhaus gewartet hat, hätte derjenige nur die Tür aufzumachen brauchen, sobald Ruiz oben war. Ein paar schnelle, kräftige Tritte gegen den Kopf, und er wird an die Stahlkonstruktion geschleudert und verliert den Halt, was die ausgekugelten Schultern erklären würde. Sein Rucksack ist hängen geblieben, vermutlich mehrmals, und die Verletzungen an den Händen weisen darauf hin, dass er versucht haben könnte, sich beim Sturz an Leitersprossen und Käfig festzuhalten. Was hält Machado davon?«

»Wahrscheinlich weißt du es noch nicht. Seit dem späten heutigen Nachmittag arbeitet er nicht mehr in Cambridge. Soweit ich informiert bin, hat er bei der State Police angeheuert.«

»Tut mir leid, das zu hören.« Doch für Marino ist es besser so, und das heißt, für uns alle.

Wieder eine Hochhausbaustelle, ein anderer Turmdrehkran, nur wenige Straßen von der Stelle entfernt, wo Julie Eastman ermordet wurde. Ich suche nach amtlichen Berichten oder sonstigen Veröffentlichungen. Dann frage ich Luke, ob je darüber gesprochen worden sei, den Fall Ruiz als Tötungsdelikt einzustufen.

»Noch nicht«, antwortet er.

»Und die Baustelle? Wie ich annehme, wurde sie sofort stillgelegt.«

»Ja. Du weißt ja, dass das Amt für Arbeitsschutz nicht lange fackelt.«

»Nun, bei einem Mord durch Erschießen in New Jersey, der mit dem Fall Nari zusammenhängt, liegt eine ganz ähnliche Situation vor …«

»Moment mal. Besteht eine Verbindung zwischen den Schüssen und dem Tod auf der Baustelle?«

»Ich glaube, ja«, entgegne ich. »Eine Baustelle in der Nähe des Anlegeplatzes der Edgewater-Fähre wurde zwei Tage vor dem Mord an Julie Eastman stillgelegt. Offenbar hat sich jemand beim Amt für Arbeitsschutz über Sicherheitsmängel beschwert. Die Arbeiten ruhen, bis die Untersuchung abgeschlossen ist. Das Gleiche bei dem Mord in Morristown, Jack Segal. Er wurde erschossen, als er hinter seinem Restaurant aus dem Auto stieg. Und von dort aus ist es nur ein halber Kilometer bis zu einer Großbaustelle mit einem weiteren Turmdrehkran.«

»Wurde diese Baustelle auch stillgelegt?«

»Es wäre sicher passiert«, erwidere ich. »Segal wurde am 29. Dezember ermordet, und ich kenne keine Baustelle, auf der während der Feiertage gearbeitet wird. Bei Arbeitspausen wird ein Turmdrehkran aus verständlichen Gründen nicht demontiert. Also kann jeder ungehindert dort hinaufklettern und in die Führerkabine einbrechen.«

»Um Leute zu erschießen.«

»Der ultimative Hochsitz, hundert Meter über dem Boden«, antworte ich.

»Die Frage ist nur, wer zum Teufel auf so eine Idee kommt?«

»Jemand, der schon seit einer Weile sehr schlimme Dinge treibt und keine Angst hat«, sage ich. »Ein Profikiller also, die schlimmste Sorte von Verbrechern, die man sich denken kann.«

Eine Stunde später sitze ich unten in der Hotelbar und presse eine Limettenscheibe über einem Glas Gin aus. Lucy trinkt Bier.

»Bist du noch immer überzeugt, dass Copperhead …?«, beginne ich.

»Ein dämlicher Name«, unterbricht sie mich. »Etwas für Wichtigtuer.«

»Der Mörder hat ihn sich selbst ausgesucht, nicht die Medien.«

»Genau. Er hackt den Twitter-Account eines toten Klempners und gibt sich einen Namen, mit dem er uns an der Nase rumführen kann.«

»Wie hat die Person das angestellt?«, gehe ich auf Lucys Argument ein, vermeide es jedoch, Pronomen zu benutzen oder mich auf ein Geschlecht festzulegen.

»Kein Problem, wenn man das Data-Mining beherrscht und sich Zugriff auf Sterbeurkunden verschaffen kann. Und auch das will uns jemand weismachen. Es ist alles ganz genau geplant.«

»Uns? Uns persönlich?«, hake ich nach, worauf sie schweigt. »Wie bist du darauf gekommen, dass diese Person uns ein intaktes Geschoss unterjubeln will?«, kehre ich zu meiner ursprünglichen Frage zurück, während ich weiter über Jack Kusters Worte nachdenke.

Lucy ist befangen. Sie steht so unter Druck, dass sie kurz vor dem Platzen ist. Und das aus einem bestimmten Grund. Bei Lucy gibt es immer einen, und ich werde ihn aus ihr herausholen.

»Eine eingravierte Drei auf einem Projektil, die uns ins Grübeln bringen soll, nämlich darüber, wie viele Menschen noch sterben werden und ob wir die nächsten Opfer sind«, verkündet sie.

Noch vier, sage ich mir. Ich nippe an meinem Drink und lausche dem Rattern des Midtown Express Train. Das große, aus weißem Stein erbaute Madison Hotel steht unweit der Eisenbahnschienen in der Altstadt von Morristown, nur dreißig oder vierzig Autominuten entfernt von der Stelle, wo Julie Eastman ermordet wurde. Das Restaurant, der Tatort im Mordfall Jack Segal, befindet sich sogar noch mehr in der Nähe. Und vor einem Monat hat sich der Täter im Kongresszentrum dieses Hotels aufgehalten und mir einen Tweet geschickt.

Ein Gedicht von Copperhead, in dem ein schweigender Henker und goldähnliche Splitter vorkamen. Ein Gedicht, in dem es tick tock hieß. Mein Magen fängt nervös zu flattern an, als würde mir gleich übel werden.

»Eine Höhe von etwa hundert Metern«, beginne ich, um Lucys Reaktion zu testen. »Wie ist das in der Gegend von Cambridge möglich, wo Nari erschossen wurde?«

»Bei dir klingt das, als würdest du die Antwort schon kennen.« Sie betrachtet mich.

»Vielleicht. Ich könnte die Idee ja von dir haben.«

»Hast du nicht.«

»Daher, dass ich mir eine andere Erklärung wünsche als einen Helikopter, insbesondere deinen«, entgegne ich.

»Das höchste Gebäude in der näheren Umgebung der Farrar Street hat vier oder fünf Stockwerke«, erwidert sie und kommt dann auf die Hochhausbaustelle in der Somerville Avenue zu sprechen, wo der Führer des Turmdrehkrans gestorben ist.

»Also hattest du diesen Gedanken auch schon«, sage ich und füge hinzu, dass es sich um einen Mord handeln könnte.

»Ist plausibel«, meint sie.

»Warum?«

»Es war schlau von dir, dass dir das eingefallen ist, ich stimme zu. Ist plausibel«, wiederholt sie.

Die Hotelbar ist angenehm dämmrig und hat vertäfelte Wände und einen Holzfußboden. Am anderen Ende des Raums steht ein Klavier, auf dem im Moment niemand spielt. Es ist kurz vor elf. Wir haben beide geduscht und uns umgezogen und tragen Jeans und Polohemden. Gerade essen wir die letzten Bissen unserer Salate und passen nach den vielen Stunden in der Hitze mit dem Alkohol auf. Als ich sie auf ihre Helikopterflüge anspreche, habe ich wieder das unangenehme Flattern im Magen, denn es werden sich bestimmt auch andere Leute diese Frage stellen. Vielleicht hat es jemand ja bereits getan.

»Du bist am Donnerstagmorgen etwa um die Zeit, als Nari ermordet wurde, geflogen.« Ich trinke einen kleinen Schluck und hoffe, dass das Tonic Water meinen Magen beruhigen wird.

»Nachdem er ermordet wurde«, verbessert sie mich. »Ich bin um elf nach acht in Norwood gestartet, was im Tower verzeichnet ist. An dieser Tatsache ist nicht zu rütteln.«

»Ich verhöre dich nicht, Lucy. Aber wir müssen Klarheit schaffen. Meiner Ansicht nach ist von den Turmdrehkränen aus geschossen worden, allerdings sollten wir auch über Helikopter reden.«

»Nur zu, verhör mich doch. Du wirst nicht die Einzige sein. Offen gestanden bist du es auch nicht.«

»Um wie viel Uhr hast du am Donnerstagmorgen angefangen, die Frequenzen in der Gegend von Boston abzuhören?« Das Tonic Water nützt nichts, und ich kann nicht feststellen, wo das Problem liegt. »Das tust du doch immer vor einem Start. Du fragst Wetterverhältnisse, Luftverkehr und Mitteilungen ab.« Die Kellnerin steuert auf unseren Tisch zu, eine junge Frau mit Igelfrisur, die eine enge schwarze Hose und ein weißes Baumwollhemd trägt. »Könnte da ein anderer Helikopter gewesen sein, der vielleicht …«

»Der vielleicht was?«, fällt Lucy mir ins Wort. »Und dann hat der Killer auf Autopilot geschaltet und mit einer schweren Waffe aus dem Fenster geschossen? Oder hatte er womöglich einen Komplizen, der bei offener Tür am Steuer gesessen hat? Das kann nicht sein. Das mit den Kränen war eine gute Idee von dir. Ich bin sicher, dass du recht hast. Es klingt logisch.«

»Darf ich noch etwas bringen?« Die Kellnerin lächelt mich an und wirft einen ängstlichen Blick auf Lucy. Unterdessen steigert sich mein mulmiges Gefühl.

»Einen kleinen Gin pur und extra Tonic Water bitte.« Das ist nicht sehr klug von mir. Wahrscheinlich sollte ich nach oben und ins Bett gehen, aber ich kann einfach nicht.

»Haben Sie St. Pauli Girl da?«, fragt Lucy kühn. Mir verschlägt es die Sprache.

»Ja.« Die Kellnerin wirkt nervös.

»So kommen wir ins Geschäft.« Lucy tut ihr Bestes, um sie einzuschüchtern. Sie ergreift die Flucht.

»Was war das gerade?« Ich hole ganz tief Luft und warte darauf, dass die Übelkeit sich legt. »Woher weißt du von dem Bier?«

»Meinst du die aufgereihten leeren Flaschen an den Felsen, wo Gracie Smithers der Schädel eingeschlagen wurde? Du hast Fotos gemacht und sie in die Datenbank eingespeist. Außerdem hast du am Tatort im Fall Patty Marsico in Nantucket ziemlich viel fotografiert. Erinnerst du dich, was in dem überfluteten Keller auf dem Fensterbrett stand? Vier leere Flaschen St. Pauli Girl, Fingerabdrücke säuberlich abgewischt, DNA mit Bleiche zerstört, Etikett nach außen zeigend. Weißt du, wem die Immobilienfirma gehört, die Patty Marsicos Exmann verklagen wollte? Gordian Knot Estates wurde vor drei Jahren von Bob Rosado gegründet.«

»Du hast unsere Kellnerin gerade zu Tode erschreckt.« Ich leere mein Glas. Mein Befinden hat sich weder zum Schlechteren noch zum Besseren verändert.

»Ich will nicht, dass sie an unserem Tisch rumlungert.«

»Ich glaube, dazu hat sie auch gar keine Lust. Sagst du mir jetzt endlich die Wahrheit? Denkst du allen Ernstes, dass ich es nicht merke, wenn du lügst?« Als ich meine Stirn berühre, fühlt sie sich heiß an.

»Du weißt alles«, entgegnet sie.

»Wir bleiben hier sitzen, bis ich davon überzeugt bin.«

»Warum bist du so rot im Gesicht?«

»Keine Lügen mehr«, beharre ich.

»Es geht nicht darum, dich zu belügen, sondern um das richtige Timing. Ich muss sicher sein, dass es ungefährlich ist, dir gewisse Informationen zu geben. Bis jetzt war das nicht so, und ich hatte Zweifel.«

»Warum?«

»Vielleicht, weil du nicht einverstanden sein wirst. Weil du mir möglicherweise genauso wenig glaubst wie gewisse andere Leute.«

»Was für andere Leute?«

»Marino. Mir ist klar, was er denkt.«

»Was hast du ihm erzählt, das du mir verschwiegen hast?«

Ich blicke ihr in die Augen und versuche, ihre Gedanken zu lesen, die Geheimnisse, die sie mir nicht anvertrauen möchte. Sie hat keine Angst und ist auch nicht wütend. Es steckt etwas anderes dahinter, das ich nicht zu fassen bekomme. Doch dann steigt mir ein Hauch in die Nase. Ich spüre eine reglose Präsenz. Ihr Blick ist wie der eines perfekt getarnten majestätischen Tiers. Und dann weiß ich, was es ist.

Begierde.

»Der Siegelring aus dem Besitz von Janets Familie.« Sexuelle Begierde, Blutdurst, ich bemerke, wie beides in ihr tobt. »Erst hast du ihn abgelegt, und dann hat Janets Vater ihn zurückbekommen, nicht umgekehrt.«

»Sie hätte nicht mit dir reden dürfen.« Ein leicht gekränkter Ausdruck verfärbt Lucys Augen moosgrün.

»Vor ein paar Monaten hast du dir plötzlich einen neuen Helikopter gekauft …«

»Der Augusta gefällt mir besser, er schafft zwanzig Knoten mehr.«

»Und dann hast du dir kürzlich einen neuen Ferrari angeschafft.«

»Wir brauchten einen Rücksitz, und ich wette, dass Janet dir den Grund nicht erklärt hat.«

»Hat sie nicht.«

»Das hätte sie mal besser getan. Tja, inzwischen spielt es keine Rolle mehr. Wenigstens ist der Rücksitz praktisch, wenn ich Sock abhole.«

»Warum spielt es keine Rolle mehr?«

»Das musst du Janet fragen.«

»Ich frage aber dich.«

»Ihre Schwester hat Bauchspeicheldrüsenkrebs im vierten Stadium.«

»Das tut mir leid. Mein Gott, wie entsetzlich. Wie kann ich helfen?« Ich bin Natalie begegnet und kenne den Rest der Geschichte.

Sie ist alleinerziehend und hat einen siebenjährigen Sohn.

»Janet hat versprochen, Desi aufzunehmen«, fährt Lucy fort, und ich bin nicht überrascht.

Natürlich würde Janet das tun. Und zwar nicht nur als selbstlose Geste, denn ich weiß, dass sie sich Kinder wünscht. Sie macht kein Geheimnis daraus. Sie war früher beim FBI, ist inzwischen Anwältin für Umweltrecht, und außerdem ist sie ein gutmütiger und bodenständiger Mensch. Sie wäre eine wunderbare Mutter, während Lucy befürchtet, dass sie selbst eine schlechte wäre. Sie sagt schon immer, dass sie keinen Draht zu Kindern hat.

»Natürlich helfe ich euch, wenn ihr mich braucht«, erbiete ich mich noch einmal.

»Ich kann das nicht«, erwidert sie.

»Desi vergöttert dich.«

»Er ist ein toller Junge, aber nein.«

»Würdest du ihn ins Heim stecken?« Ich fasse es nicht, wie sie so kaltherzig und egoistisch sein kann. »Nein, so weit lasse ich es nicht kommen. Eher nehme ich ihn, und ausgerechnet du solltest wissen …«

Ich beende den Satz nicht und spare mir die Bemerkung, was wohl aus ihr geworden wäre, wenn ich nicht die Rolle der Ersatzmutter übernommen hätte.

»Natalie hat die Diagnose vor ein paar Monaten bekommen«, antwortet Lucy, und kurz funkeln Tränen in ihren Augen.

Zumindest hat sie ein schlechtes Gewissen. Sie hat noch Gefühle.

»Es sind bereits Lymphknoten und Leber befallen.« Sie schaut sich in alle Richtungen in der Bar um und kann mich nicht ansehen. »Der Krebs ist im vierten Stadium, und wir machen uns alle auf das Schlimmste gefasst. Ich habe das Auto gekauft und alles getan, was ich konnte. Doch vor einem Monat habe ich beschlossen, dass es nicht geht. Ich habe Janet erklärt, dass ich es nicht schaffe. Sie solle so entscheiden, wie sie es für richtig hält, aber ich könne das nicht.«

»Natürlich kannst du.«

»Nein, es ist nicht möglich.«

»Letzten Monat.« Mir fällt etwas ein. »Warum hast du es letzten Monat beschlossen?«

Lucy trinkt den letzten Schluck Bier. »Ich habe ihr mitgeteilt, dass sie nicht bei mir bleiben soll. Insbesondere, wenn da ein Kind ist, sollten sie sich beide von mir fernhalten. Doch sie hört nicht auf mich, und ich kann ihr den wahren Grund nicht erklären.«

»Deshalb hast du aufgehört, ihren Ring zu tragen. Du willst dich von ihr trennen. Hast du jemanden kennengelernt?«

»Ja, ich will mich trennen.«

»Und trotzdem sind Janet und du am Donnerstagmorgen dicht über mein Haus geflogen. Ich weiß, dass du sie liebst. Du hast sie auch in all den Jahren weitergeliebt, die ihr nicht zusammen wart. Dann habt ihr euch wiedergefunden. Und jetzt machst du so etwas?«

»Die Vergangenheit ist das Problem. Sie ist nämlich gar nicht vergangen, und das ist eine unüberwindliche Hürde«, erwidert sie, und ich spüre es erneut, das große Tier, das ich nicht sehen kann, und dann wieder das Flattern in meinem Magen.

»Für mich klingt es nicht so, als würdest du dich wirklich trennen wollen.« Ich höre meine eigene Stimme, doch sie klingt weder fest noch überzeugend, während ich versuche, den Brechreiz zu unterdrücken.

»Sie muss ausziehen. Das hätte sie schon längst tun sollen. Ich habe ihr gesagt, dass sie alles mitnehmen kann, was sie will. Aber sie muss so schnell wie möglich aus unser aller Nähe verschwinden.« Lucys Miene ist versteinert, und hinter der harten, kühlen Fassade lodert eine Leidenschaft, zu heiß, um sie zu berühren. Sie fließt wie geschmolzene Lava.

»Du hast gerade unser aller gesagt.«

»Ich hatte eine Beziehung mit Janet, als es anfing. Erst in Quantico, und danach haben wir in D.C. zusammengelebt.« Lucys Bemerkung beantwortet nur scheinbar meine Frage nicht. »Aber damals war Janet nicht auf dem Radarschirm. Ganz im Gegensatz zu jetzt.«

»Auf wessen Radarschirm?«

»Janet ist ins Visier geraten, und das ist ausgesprochen gefährlich. Schlimmer kann es nicht kommen, und das Ende ist abzusehen. Sie will, dass ich alles verliere, was mir etwas bedeutet.«

»Ich glaube nicht, dass Janet dir etwas wegnehmen will.«

»Ich spreche nicht von Janet.«

»Von wem dann?« Auf einmal fröstle ich, und mir ist übel.

Ich ziehe die Jacke an. Als ich die Hände ans Gesicht presse, sind sie so kalt, dass sich meine Fingernägel blau verfärbt haben. Ich überlege, ob ich mich auf die Toilette flüchten soll. Doch ich bleibe ruhig sitzen, atme tief durch und warte ab, bis der Anfall vorbei ist. Da sehe ich es wieder. Ich sehe, wie es sich bewegt.

43

»Das Bier. St. Pauli Girl«, verkündet Lucy, und das riesige Tier ist so gewaltig wie die Rocky Mountains.

Ich spüre seinen starren Blick, sein Geruch ist scharf und säuerlich.

»Man kriegt es nicht überall, und in dieser Bar wird es nur selten bestellt.«

»Ich kenne jemanden, der es trinkt«, antworte ich. Als sie nickt, bewegt sich die Luft, und der Geruch verändert sich.

Er ist feucht und animalisch, und ich weiß, dass es sich um eine Geruchshalluzination handelt, weil ein urzeitlicher Teil meines Gehirns ahnt, was jetzt kommt. Es ist so bedrohlich, dass ich es nicht zu fassen kriege. Ich kann es nicht einmal in einen bewussten Gedanken packen.

»Am Abend des 11. Mai, es war ein Sonntag, Muttertag, um genau dreiundzwanzig Uhr neununddreißig hat diese Kellnerin« – Lucy schaut quer durch den Raum zu ihr hinüber – »eine Frau bedient, die an dem Tisch dort neben dem Tresen saß.« Sie deutet auf einen Ecktisch, wo ein dicklicher Mann im Anzug Bourbon trinkt. »Die Frau hat St. Pauli Girl bestellt, vier Bier in einem Zeitraum von zwei Stunden. Als sie das dritte geordert hat, das war genau um dreiundzwanzig Uhr zweiundzwanzig, ist sie aufgestanden, um zur Toilette zu gehen. Doch sie war nicht nur auf dem Klo.«

»Sondern auch im Kongresszentrum.« Mir wird klar, worauf sie hinauswill, und ich stemme mich mit aller Macht gegen das heftige Flattern, das zurückkehrt und mir in der Kehle aufsteigt.

»Ja«, erwidert Lucy. Unsere Kellnerin bringt ein St. Pauli Girl, meinen Gin und eine große Karaffe Tonic Water, kalt mit winzigen Kohlesäurebläschen, die darin schweben.

Sie stellt alles ab und verschwindet sofort.

»Sie befürchtet, dass ich ihr Ärger einbrocken werde, doch das braucht sie nicht.«

»Warum sollte sie Ärger bekommen?« Ich gieße den Gin auf das geschmolzene Eis in meinem Glas und fülle es aus der Karaffe auf.

»Weil die Biere auf Kosten des Hauses gingen. Eins wäre vielleicht in Ordnung gewesen, aber nicht alle vier. Sie sagte, sie habe es getan, weil ihr die Frau Angst gemacht habe. Sie sei, ich zitiere, gruselig gewesen und habe unheimliche Augen gehabt. Sobald sie ein Bier ausgetrunken hatte, habe sie die leere Flasche in ihre Reisetasche gesteckt. Sie habe kein Glas benutzt und Tisch und Stuhl abgewischt.«

»Warum?«

»Was glaubst du?«

»Sie wollte verhindern, dass jemand Zugriff auf ihre DNA oder ihre Fingerabdrücke bekommt. Hat die Kellnerin dir das erzählt?« Ich spüle die langsam in mir hochsteigende Galle mit Gin Tonic hinunter. »Und wann fand dieses Gespräch statt?«

Nachdem wir hier eingecheckt hatten, habe ich mich an den Computer gesetzt. Ich habe erst Luke und dann Benton angerufen, der nicht rangegangen ist. Danach habe ich geduscht, mich umgezogen und mich um Viertel nach zehn mit Lucy getroffen. Sie war vor mir in der Bar, um sich die gewünschten Informationen zu beschaffen. Kein Wunder, dass die Kellnerin ihr aus dem Weg geht.

»Sie hat die Nachrichtenmeldungen über die Morde hier und in Cambridge gesehen«, fährt Lucy fort. »Ich habe ihr klargemacht, dass es nicht klug von ihr wäre, mir etwas zu verschweigen. Und wenn sie den Mund hält, sage ich auch nichts. Vier Bier auf Kosten des Hauses. Und Carrie, die sie angebaggert hat, hat ihr einen Hunderter Trinkgeld gegeben. Sie hat ihr den Schein vorne in den Hosenbund gesteckt.«

»Carrie?« Das Tier kommt aus den Gebüsch. Es veranstaltet einen Höllenlärm, und ich kann riechen, wie alt es ist. »Carrie?«, wiederhole ich, worauf Lucy kalt und schmallippig lächelt.

»Diesmal wird sie endgültig verlieren.« Hass, und außerdem ist da noch etwas. »Kollateralschäden lasse ich nicht zu. Nicht Janet, nicht das Kind, niemand.«

Ich beuge mich vor. Alle Ereignisse der letzten Tage rasen durch meinen Verstand und stürmen auf mich ein. Die Schüsse, die Tweets, die Pennys, Patty Marsico, Gracie Smithers, das Segelboot, das manipulierte DNA-Profil und die so offensichtlich inszenierten Beweisstücke. Und jetzt das Bier.

»Carrie Grethen.« Lucys sachliche Art ist noch beängstigender als der Klang dieses Namens.

Das Bier. Das Bier. Das Bier. Meine innere Stimme will nicht mehr verstummen. Lucy, nicht ich, hat das Madison Hotel ausgesucht, und sie begreift nicht, was gerade geschieht. Eine verschüttete Pestilenz, ein uraltes Virus, das im tauenden Permafrostboden wieder zum Leben erwacht. Sie ist ebenso blutrünstig wie lüstern und damit infiziert. Vermutlich war sie das schon immer.

Hey DOC

Tick Tock …

LUCY LUCY LUCY und wir!

Auch ein Gedicht für mich, diesmal abgeschickt aus Warden Island, New York, und zwar aus der Frauenabteilung des Kirby Forensic Psychiatric Center, wo Carrie Grethen eingewiesen wurde, weil sie zu gefährlich ist, um sie in einer anderen Einrichtung unterzubringen. Eine psychisch kranke Straftäterin, die aufgrund ihres Geisteszustands für nicht verhandlungsfähig erklärt wurde. Nur dass das nicht stimmt. Ein folgenschweres Fehlgutachten. Die Frau war niemals verrückt, weit gefehlt. Und ich erinnere mich an Bentons Worte, nachdem ihr die Flucht aus der Hochsicherheitsabteilung gelungen war.

Carrie Grethen ist noch nicht damit fertig, das Leben anderer Menschen zu zerstören.

»Sie ist tot«, sage ich leise und zögernd. Meine Hände umfassen mein Glas, während ich Lucys Blick standhalte. »Wir haben gesehen, wie ihr Helikopter im Flug abgeschmiert und ins Meer gestürzt ist, nachdem du mit einer AR-15 durch deine offene Tür auf ihn gefeuert hattest.«

Es war ein weißer Schweizer und chancenlos gegen Lucys Jet Ranger und ihre Flugkünste. Carries Mordkomplize Newton Joyce hatte mit einem Maschinengewehr das Feuer eröffnet und unsere Kufen und den Rumpf getroffen. Da Lucy nicht über einem Strand voller Menschen, über bewohnten Gebäuden oder belebten Straßen abstürzen wollte, ist sie hinaus auf den Atlantik geflogen, damit wir sterben konnten, ohne Unschuldige mit in den Tod zu reißen. Das war vor sechzehn Jahren.

»Ist sie nicht«, widerspricht Lucy. »Carrie ist nicht tot. Allerdings kannst du das mit Fingerabdrücken und DNA nicht beweisen. Sie weiß, dass die Daten in IAFIS oder CODIS nie gelöscht werden, und ist zu schlau, um sich auf diese Weise erwischen zu lassen. Faserspuren oder Ballistik kannst du auch vergessen. Sie hat mir immerhin geholfen, das Computersystem des FBI aufzubauen und zu programmieren. Glaubst du also auch nur eine Minute, dass man sie mit den üblichen Methoden stoppen kann?«

Sie hat vor keiner Gewalttat und Grausamkeit zurückgeschreckt. Und als Mordkomplizen hat sie sich einen Sadisten ausgesucht, der durch schreckliche Narben entstellt war. Er entführte die Objekte seiner Begierde, Menschen, die ihm schön erschienen, und trennte ihnen die Gesichter ab. Er hatte eine ganze Gefriertruhe voll davon.

»Für Carrie ist Forensik nichts weiter als ein Technikbaukasten. Bastelkram für Kinder«, spricht Lucy weiter. Sie könnte genauso gut sich selbst beschreiben.

Ich erinnere mich daran, wie der winzige Hubschrauber mit Kolbenantrieb in einem Feuerball explodierte und wie die Einzelteile ins Meer gestürzt sind. Unmöglich, dass jemand überlebt hat. Allerdings habe ich Carrie Grethen nicht mit eigenen Augen gesehen. Nur den Piloten, ein kurzer Blick auf sein zernarbtes Gesicht. Ich habe angenommen, dass Carrie neben ihm saß. Das dachten alle anderen auch. Ihre Leiche wurde nie gefunden. Nur ein Teil von Newton Joyces verkrüppeltem Bein.

»Quantico«, sagt sie. »Das Board Room, das Globe and Laurel, unsere Stammbars, damals, als wir CAIN entwickelt haben. Dort haben wir zusammen unser deutsches Lieblingsbier getrunken. Sie weiß, dass ich mich daran erinnere. Tick Tock … Schau auf die Uhr, Doc.

Copperhead ist Carrie Grethen.

»Und das Gedicht, das du am Muttertag bekommen hast, ist in demselben Stil geschrieben«, fügt Lucy hinzu. »Schau auf die Uhr, Doc. Tick Tock. Dich hat sie immer am meisten gehasst. Sie war eifersüchtig auf unser Verhältnis und konnte es nicht ertragen, dass du keine Angst vor ihr hattest.«

Bei einer unserer ersten Begegnungen wäre es fast zu einer körperlichen Auseinandersetzung gekommen. Ich habe sie auf Anhieb und aus tiefstem Herzen verabscheut. Ich weiß noch, wie ich ihr in einem Laden für Überwachungstechnik in einem Einkaufszentrum im Norden von Virginia aufgelauert habe. Wenn keine anderen Kunden da gewesen wären, als Carrie mit ihrem Kaffeebecher hereinkam, ich bin sicher, sie hätte mir den Inhalt ins Gesicht geschüttet. Ich habe es noch deutlich vor Augen, und unser Gespräch hallt mir bis heute in den Ohren. Was dann tatsächlich geschah, war, dass ich mit ihr zu einer Bank neben einem Brunnen ging und ihr einige Dinge an den Kopf geworfen habe, die sie nie wieder vergessen sollte.

Es ist zwecklos, dass Sie mir gegenüber Ihren Charme versprühen, denn ich habe Sie durchschaut.

Als Lucy ihr Praktikum beim FBI machte, war sie noch keine zwanzig. Sie arbeitete in der streng geheimen Engineering Research Facility, dem ERF, in Quantico, wo Computerforschung betrieben wurde. Carrie war damals ihre Mentorin, und ich erinnere mich ganz genau daran, wie sie aussah. Dunkelblaue Augen, die sich violett verfärbten, bevor ihr Ausdruck steinhart wurde. Außerdem war sie eine außergewöhnliche Schönheit, zarte Gesichtszüge und brünett. Ich denke an die Person am Steuer von Rand Blooms grauem Pick-up.

Kurzes Haar, vielleicht hellblond gefärbt, große Brille, die Kappe tief in die Stirn gezogen. Es könnte Carrie gewesen sein, nein, inzwischen bin ich überzeugt, dass sie es war. Als ich sie beim ERF kennenlernte, konnte ich ihr Alter nicht schätzen. Doch sie ist älter als Lucy und muss mittlerweile weit über vierzig sein. Carrie ist eitel. Bestimmt hat sie sehr auf ihr Äußeres geachtet, wirkt jünger, als sie ist, und ist außerdem durchtrainiert. Lucy und Carrie. Die gute und die schlechte Seite einer Medaille.

»Okay, ich höre. Ich bin für alles offen und möchte sachlich sein. Ich will alles erfahren.« Mein Tonfall ist weit davon entfernt, meine Gefühle wiederzugeben. »Sie ist also nicht gestorben.«

»Ich hatte da immer meine Zweifel.« Lucy schaut sich in alle Richtungen um, als sei Carrie Grethen womöglich hier im Raum. »Vermutlich habe ich irgendwie geahnt, dass sie nicht in dem Helikopter saß.«

»Wer dann?«, hake ich nach. Meine Übelkeit hat sich vollständig gelegt.

»Es waren Lichtreflexe in der Frontscheibe. Und außerdem hat Newton Joyce das Feuer auf uns eröffnet«, meint Lucy. »Also könnte er durchaus allein gewesen sein. Ich weiß nicht. Jedenfalls war Carrie nicht an Bord, und sie ist nicht tot.«

»Es ist schon lange her. Wo war sie in all den Jahren, und warum ausgerechnet jetzt?« Ich würde das Problem gerne wegerklären, obwohl mir bewusst ist, dass es keinen Zweck hat. Meine Sinne sind zum Zerreißen angespannt.

»Sie hat ständig darüber geredet, wie sehr sie Amerika hasst. Das FBI hat sie jedenfalls verabscheut und nur dort zu arbeiten angefangen, um Computertechnologie zu stehlen.« Lucy hat das Interesse an ihrem Bier verloren. Ihre Augen sind überall. »Oft hat sie erwähnt, sie wolle nach Russland ziehen und dort für den militärischen Abschirmdienst tätig sein. Sie war eine ebenso glühende Anhängerin der alten Sowjetunion wie Putin und hielt den Untergang der UdSSR für eine Tragödie.«

»Und du fandest es nicht seltsam, dass eine Amerikanerin, die in Quantico arbeitet, solche Reden schwingt?« Ich bemühe mich, nicht vorwurfsvoll zu klingen. Gleichzeitig bemerke ich, dass unsere Kellnerin hinter dem Tresen ihre Sachen zusammenpackt, und bedeute ihr mit einer Handbewegung, uns die Rechnung zu bringen.

»Ich war noch auf dem College«, antwortet Lucy. »Sie konnte sehr überzeugend auftreten und andere um den Finger wickeln, das muss ich zugeben. Ich fand sie cool. Vielleicht habe ich auch einfach mein Hirn nicht eingeschaltet. Vergiss nicht, dass ich eine Rebellin war und gerne gegen Regeln verstoßen habe.«

Einige Dinge ändern sich nie. »Wir wollen uns lieber damit befassen, was passierte, nachdem sie angeblich bei dem Hubschrauberabsturz ums Leben gekommen ist«, erwidere ich stattdessen.

Wir verstummen, während die Kellnerin die Rechnung vor mich hinlegt und sich rasch aus dem Staub macht.

»Möglicherweise ist Carrie nicht sofort nach Russland gegangen«, fährt Lucy leise und eindringlich fort. »Doch sie war mindestens zehn Jahre dort, wenn nicht gar länger. Wahrscheinlich hat sie für den russischen Geheimdienst gearbeitet, der für seine Scharfschützen berüchtigt ist. Die tragen übrigens Sturmhauben und keinerlei Kennzeichen an ihren Tarnuniformen. Bis zum letzten Herbst war Carrie in Kiew.«

»Woher willst du das …?«

»Als deine Probleme mit dem Kreditkartenmissbrauch anfingen, hatte ich den Verdacht, dass jemand unseren Server manipuliert«, entgegnet Lucy. »Die Sicherheitslücke ist durch deine Bank aufgetreten. Genauer gesagt hat sich ein Hacker den Heartbleed-Bug, einen Programmierfehler in der OpenSSL-Verschlüsselungssoftware, zunutze gemacht, die man gemeinhin verwendet, um Websites und Internettransaktionen abzusichern.«

»Zum Beispiel Online-Bestellungen.«

»Bryce«, verkündet sie. »Es begann, nachdem er im März mit deiner privaten Bankkarte einen neuen Laptop gekauft hat. Carrie hat sein Passwort abgefischt. Nur dass ich zunächst keine Ahnung hatte, wer dahintersteckt. Ich wusste nur, dass sich dieser Mensch gut auskennt.«

»Und die dauernden Falschabbuchungen von meiner Karte?« Es waren keine hohen Beträge, der Betrüger hätte um einiges mehr abheben können, was mich stutzig gemacht hat.

»Eine Falle«, sagt sie. »Carrie wollte feststellen, ob ich Bryces Passwort ändern würde. Und solange das nicht geschah, hat sie angenommen, ich hätte die Sicherheitslücke im CFC-Server nicht bemerkt. Deshalb habe ich ja darauf beharrt, dass sich jemand die Informationen beschafft haben muss, als du mit der Karte im stationären Einzelhandel eingekauft hast. Das habe ich Bryce auch per Mail mitgeteilt. Und Benton ebenfalls.«

»Weil du wolltest, dass sie die Mails liest. Denn du weißt, wie sie tickt.«

»Das gilt auch umgekehrt.«

»Immerhin war sie früher deine Lehrerin«, erwidere ich.

»Ich musste sehr vorsichtig sein, damit sie nicht merkt, dass ich ihr Spiel durchschaut habe. Dass ich ihr jedes Mal auf der Spur war, wenn sie sich in unsere Server eingehackt hat.«

»Also hast du den Dingen ihren Lauf gelassen und Bryces Passwort erst heute geändert.«

»Anders ging es nicht, wenn ich sie erwischen wollte.«

»Aber du wusstest es schon länger, Lucy.«

»Ich musste sie kriegen, und es ging auch recht schnell, mir Zugriff auf Carries E-Mail-Konto und auch auf alles andere zu verschaffen«, antwortet sie, und ich glaube ihr nicht.

Sie hat sich in etwas verbissen und ist süchtig nach einem Spiel, das nur Carrie mit ihr spielen kann.

»Und sie hat unseren gesamten Schriftwechsel gelesen«, weise ich Lucy auf etwas hin, was sie offenbar nicht begreift. »Sie hatte Zugang zu äußerst vertraulichen Daten wie Sozialversicherungsnummern, Accounts in sozialen Netzwerken, Eigentumsverhältnissen und Adressen, was es ihr erleichtert hat, nach einem Todesfall aufzukreuzen und etwas zu stehlen, was der Verstorbene nicht mehr benötigt. Zum Beispiel Fahrzeugkennzeichen oder einen Twitter-Account.«

Endlich fügen sich die Einzelteile zu einem Gesamtbild zusammen. Die Tweets, die ich vom gehackten Account eines Toten erhalten habe. Das entwendete Autokennzeichen eines anderen Verstorbenen an einem Pick-up, der an der Anlegestelle der Edgewater-Fähre beobachtet wurde, und zwar am Tag vor Julie Eastmans Tod. Vermutlich war es derselbe Wagen, der nun in der Nähe eines Jachthafens in Marblehead Neck sichergestellt worden ist. Diebstähle bei Toten, die alle eine Verbindung zu Massachusetts haben.

»Wie konntest du zulassen, dass sie sich in unserem Server tummelt? Warum bist du das Risiko eingegangen, dass sie Daten manipulieren könnte?« Das ist eine Katastrophe, die vielleicht nicht auszudenkende Konsequenzen hat. Es könnte reichen, um mir den Laden dichtzumachen.

»Bryce hat nicht die User-Privilegien, die es ihm ermöglichen würden, Daten auf unserem Server zu verändern«, entgegnet sie. »Er kann zwar bestimmte Daten aufrufen, sie aber nicht manipulieren oder löschen. Außerdem habe ich ein Back-up von unserem Server. Ich habe dafür gesorgt, dass uns nichts passieren kann.«

»Dein DNA-Profil wurde verändert. Dazu braucht man mehr als nur die Freigabe, Einsicht nehmen zu können.«

»Inzwischen ist Carrie ausgesperrt, und ich habe die Datenbank auf ihren ursprünglichen Stand zurückversetzt.«

»Also hat sie einen Weg gefunden, um sich einzuhacken, und hätte gewaltige Schäden anrichten können. Offenbar warst du so in deinen Cyberkrieg verstrickt, dass du sie unterschätzt hast.«

Lucy schaut mir in die Augen und antwortet nicht, weil sie es nicht kann.

»Und wo war sie, als die ganze Sache angefangen hat?«, setze ich noch eins drauf. »Dieses gegenseitige Ausspionieren, das Katz-und-Maus-Spiel in der Datenwolke, mit dessen Hilfe sie sich durch die Hintertür bei uns einschleichen konnte?«

»Bis zum letzten Herbst war sie in Kiew.«

»Und was hat sie nach all den Jahren auf den Gedanken gebracht?«, wiederhole ich.

»Sie wusste, dass es Zeit war zu verschwinden. Es war absehbar, dass Janukowytsch aus Kiew und der Ukraine fliehen würde, und sie wollte dann nicht mehr vor Ort sein. So geht Carrie immer vor. Sie spielt auf beiden Seiten des Netzes, wie es ihr gerade in den Kram passt, und hängt sich an mächtige Männer. Einflussreiche Patriarchen, Verbrecher und Politiker.«

»Wie der Kongressabgeordnete Rosado?«, hake ich nach.

»Geldwäsche, Drogen«, entgegnet sie. »Hunderte von Millionen aus Russland, die er hauptsächlich über Immobiliengeschäfte legalisiert. Carrie hat sich nicht erst in den USA mit ihm zusammengetan, sondern schon vor über drei Jahren. Rosado ist mit ihr an die richtige Krisenmanagerin geraten. An jemanden, der ein ausgezeichnetes Know-how besitzt, um Dinge im Internet zu manipulieren, Probleme aus dem Weg zu räumen und alles zu erledigen, was sonst so anfällt. Allerdings hat sie noch immer denselben Fehler. Sie ist unselbstständig und eine Parasitin. Das war sie seit eh und je. Sie hat keine Disziplin, und irgendwann verstößt sie dann gegen ihre eigenen Regeln.«

Ganz gleich, wie abfällig Lucy auch klingen mag, habe ich trotzdem den Eindruck, dass sie prahlt und sich einer gewissen Bewunderung noch immer nicht erwehren kann.

»Vermutlich hat sie ihren Namen geändert.« Ich suche Lucys Gesicht nach verräterischen Anzeichen dafür ab, dass ich mit meinem Verdacht richtig liege.

»Sie wird nicht gesucht. Schon lange nicht mehr. Allerdings hat sie jede Menge Decknamen. Ich habe sie Benton alle gegeben.«

»Dann ist er also informiert.«

»Jetzt ja.«

»Das ist mir völlig neu. Ich höre all das gerade zum ersten Mal, und ich finde es nicht richtig.«

»Bevor sie Jamal Nari und Gracie Smithers umgebracht hat, bin ich gar nicht auf die Idee gekommen, dass sie auch die Mörderin von Julie Eastman und Jack Segal sein könnte«, erklärt Lucy. »Dann hast du am Muttertag den Tweet gekriegt, und ich habe ihn bis zu diesem Hotel zurückverfolgt.«

TICK TOCK DOC. Dieselben Worte wie in dem Gedicht, das Carrie Grethen mir vor sechzehn Jahren aus Kirby gemailt hat.

»Troy Rosado hat Gracie Smithers mit zum Haus seiner Familie in Marblehead Neck genommen, nachdem sie heimlich aus dem Fenster geklettert war«, zählt Lucy mir weiter Informationen auf, die sich nicht auf ehrlichem Wege erworben haben kann. »Er hat sie mit einem Fahrdienst abgeholt, den er per Kreditkarte bezahlt. Das steht in E-Mails, die Carrie gelöscht hat. Aber wie du weißt, verschwindet nichts wirklich ganz.«

»Und das weiß sie auch, oder? Carrie ist genauso gut im Bilde wie du.«

»Gracie hatte keine Ahnung, was für ein kleiner Scheißkerl Troy in Wirklichkeit ist, bis die Sache aus dem Ruder lief und sie allein mit ihm auf einem menschenleeren Grundstück war. Und danach hat Carrie sich wie immer um alles gekümmert.« Lucy ist viel zu aufgeregt. Außerdem scheint sie sich einiger Dinge absolut sicher zu sein, obwohl sie unmöglich völlige Gewissheit haben kann.

»Sie hat Gracie umgebracht. Und dann hat sie Rand Bloom getötet und Joe Henderson entführt.« Carrie war schon immer ein Ungeheuer. Wie ich glaube, ist sie inzwischen noch bösartiger geworden. Und Lucy kann sich noch schlechter gegen sie abgrenzen als früher.

»Sicher ist dir bekannt, dass das Segelboot gestohlen war«, verkündet sie.

»Das wusste ich nicht«, erwidere ich, während mir etwas anderes einfällt.

»Eine Verbindung zu Carrie lässt sich nicht herstellen, und Gracie kann nichts mehr sagen«, fügt Lucy hinzu, und eine Frage steht bedeutungsschwer im Raum.

»Warum sind wir hier? Was ist der wirkliche Grund?«, erkundige ich mich. »Hast du gehofft, sie hier anzutreffen?«

»Warum sollte sie hier sein?«

»Weil wir hier sind. Insbesondere du. Du willst sie sehen.«

Lucy nimmt die Rechnung und legt Geldscheine darauf, während ich meinen Stuhl zurückschiebe.

»Begreifst du denn nicht, was du da tust …?«, setze ich an, doch sie starrt gebannt auf den Fernseher über dem Tresen.

»Verdammt«, entfährt es ihr. »Ich glaub’s nicht!«

Ich kann die Nachrichtensprecherin zwar nicht hören, sehe jedoch die Luftaufnahmen einer stromlinienförmigen weißen Luxusjacht vor einem Hintergrund, den ich als die Küste von Südflorida erkenne. Darauf folgen einige kurze Filmausschnitte von Bob Rosado im Oval Office, im Rosengarten des Präsidenten, am Schreibtisch seines Abgeordnetenbüros in Washington und von dem meterhohen Eisentor seines Anwesens in West Palm Beach. Er ist ein schmierig wirkender Mann, dicklich und mit schütterem Haar. Seine maßgeschneiderten Anzüge sind zu geckenhaft, seine goldene Uhr ist protzig.

Der Kongressabgeordnete Bob Rosado ist tot, heißt es in dem Schriftband, das langsam am unteren Bildschirmrand entlangläuft. Am späten Nachmittag war er mit seiner Familie in Fort Lauderdale beim Tauchen. Die Todesursache wurde noch nicht offiziell bestätigt, doch Quellen zufolge könnte ein technisches Versagen der Ausrüstung der Grund sein.

44

Zurück in meinem Zimmer, setze ich mich aufs Bett und rufe noch einmal Benton an. Zu Hause geht er nicht ans Telefon, und bei seinem Mobiltelefon springt sofort die Mailbox an. Ich schreibe eine E-Mail, entscheide mich aber dagegen, sie abzuschicken.

Obwohl Lucy beteuert, dass Carrie aus dem Server des CFC ausgesperrt ist, traue ich dem Braten nicht. Ich bin machtlos dagegen. Also maile ich ihm nur, er solle mich bitte anrufen. Im nächsten Moment befürchte ich, die IP-Adresse könnte auf dieses Hotel hinweisen. Andererseits weiß Carrie vielleicht ohnehin, wo wir sind. Schließlich sind einige Mails zu diesem Thema hin und her gegangen. Als Nächstes schicke ich Benton eine SMS, allerdings kommt keine Antwort. Marino ist, wie nicht anders zu erwarten, in einer Bar mit hohem Geräuschpegel. Ich nehme an, dass Jack Kuster auch dabei ist.

»Hast du die Nachrichten gesehen?«, frage ich.

»Ich wollte mich gerade bei dir melden. Obwohl es gegen sechs passiert ist, erfahren wir es erst um Mitternacht? Komisch, nicht wahr?«

»Wenn man bedenkt, wer er war, eigentlich nicht. Nur dass mir sein Tod zu viel des Zufalls ist.«

»Möglicherweise hatte er ja einen Herzinfarkt.« Marino ist nicht gerade in Topform. »Das ist beim Tauchen die häufigste Todesursache.«

Das stimmt zwar nicht, aber ich werde jetzt nicht mit ihm streiten.

»Klar, nur her damit«, sagt er zu jemandem im Hintergrund. »Sorry«, wendet er sich wieder an mich. »Du solltest hier sein. Es findet ein Karaoke-Wettbewerb statt. Der erste Preis sind fünfhundert Dollar.«

»Ich will doch schwer hoffen, dass du nicht singst.«

»Du hast mich noch nie unter der Dusche gehört.« Er ist betrunken. »Willst du noch eine Theorie hören? Die Sauerstoffflasche. Sie könnte mit einer zu hohen Konzentration Sauerstoffgemisch befüllt worden sein, und das ist explosiv.«

»Theorien ohne Grundlage bringen uns nicht weiter. Ich habe die Theorien satt, Marino, so absolut satt.«

»War doch nur so eine Idee.«

»Ich kann Benton nicht erreichen.«

»Habe auch nicht mit ihm gesprochen.«

Am liebsten würde ich warum auch? antworten. Marino kann Benton nicht leiden. Ich fühle mich allein.

»Dir scheint es nicht gut zu gehen. Soll ich zurück ins Hotel kommen?«, übertönt er den Radau.

»Findest du den Zufall nicht auch seltsam?«, beharre ich.

»Was?« Er spricht sehr laut. Ich regle die Lautstärke meines Telefons herunter.

»Dass Rosado ausgerechnet jetzt gestorben ist? Im Licht der sonstigen Ereignisse? Wahrscheinlich stand er kurz vor einer Verhaftung, ebenso wie sein Sohn.«

»Ich weiß nicht …«

»Aber ich.«

»Ein Mann wie er? Politiker seines Schlags sind kugelsicher, und ein komisches Timing kann eben vorkommen. Vielleicht ist es ja göttliche Gerechtigkeit«, erwidert er, und ich höre, dass er nach draußen geht, wo es ruhiger ist. »Du klingst gar nicht gut.«

»Ich fühle mich prima.«

»Als ob du einen im Tee hättest. War ja auch ein scheißlanger Tag draußen in der Gluthitze.«

Ich frage ihn, ob Lucy ihm von Carrie erzählt hat.

»Scheiße.« Eine kurze Pause, dann fährt er in barschem, gereiztem Ton fort. »Ja, ich habe vorhin mit ihr geredet, ehe ihr beide runter in die Bar gegangen seid. Sie sagte, sie wolle mit einer Kellnerin oder so sprechen, und dann nahm die Sache ihren Lauf. Ich sage es ja nur ungern, aber hundertprozentig neu ist die Info für mich nicht. Ich habe einige Gerüchte aufgeschnappt, die mich auf die Idee gebracht haben, dass sie wieder an Carrie denkt. Du weißt, was ich damit meine?«

»Leider ja.«

»Ich erinnere mich, als ob es gestern gewesen wäre. Mir fällt das richtige Wort nicht ein. Irgendwas mit Hypnose, Sengali oder so.«

Svengali, aber ich verbessere ihn nicht.

»Ja, dass man von jemandem abhängig wird. Manche Leute üben eine solche Macht auf einen aus, dass man sich nicht mehr befreien kann. Wie Doris.«

»Das mit Beth Eastman tut mir leid.« Das habe ich ihm noch nie ausdrücklich gesagt.

»Das erste Mädchen, mit dem ich fest zusammen war. Echt unfassbar, wenn man uns beide jetzt anschaut. Eigentlich bereue ich es fast, denn es stimmt, dass man die Vergangenheit nicht zurückholen kann. Ich weiß noch, dass sie im Hofstaat der Ballkönigin war, du kennst das ja, der Abschlussball und der ganze Mist.« Marinos Aussprache klingt verwaschen. »Lucys Theater mit Carrie ist einfach nur Schwachsinn, ganz gleich, wie man es auch betrachtet, Doc. Ich finde, sie sollte zum Seelenklempner gehen und sich außerdem einen verdammt guten Anwalt besorgen.«

Als ich nicht antworte, schweigt er einen Moment.

»Du willst doch nicht etwa behaupten, dass du ihr glaubst«, sagt er dann. »Denkst du wirklich, dass wir einem gottverdammten Gespenst nachjagen sollten?«

»Es gibt keine eindeutigen Beweise dafür, dass Carrie Grethen tot ist«, entgegne ich. »Nur die Umstände und eine lange Funkstille, für die es einen triftigen Grund geben könnte, falls sie die letzten zehn Jahre oder noch länger im Ausland verbracht hat.«

»Was Lucy braucht, ist ein Seelenklempner und ein Anwalt, Doc. Die besten, die sie kriegen kann. Ich weiß, dass das dämliche FBI ihr hinterherschnüffelt. Irgendso ein Anzugtyp hat mich angerufen und mich mit Fragen gelöchert. Doch von mir hat er nichts erfahren.«

Ich höre das Klicken eines Feuerzeugs.

»Bei ihr zu Hause geht es momentan hoch her. Vielleicht kann sie ja nicht mehr klar denken«, sagt Marino, eigentlich mehr Lucys großer Bruder und Wahlonkel. Er hat ihr das Schießen beigebracht und ihr gezeigt, wie man einen Pick-up und ein Motorrad fährt. Dafür hat er von ihr einiges in Sachen Toleranz gelernt. »Du weißt schon, die Sache mit Janets Neffen. Sie haben bereits ein Zimmer für ihn hergerichtet, und Lucy will kein Kind. Lass uns offen sein. Als Mutter wäre sie eine Niete.«

Tränen brennen mir in den Augen, und ich höre, dass er raucht. Nachdem ich ihn gebeten habe, auf sich aufzupassen und sich nicht die ganze Nacht um die Ohren zu schlagen, sitze ich auf der Bettkante und starre auf das Telefon, bis mir alles vor den Augen verschwimmt. Nun habe ich die dunkle Straße vor mir, die zwischen der Außenstelle des FBI und dem Schießstand verläuft. Dahinter befindet sich eine Lichtung, Grillplätze und Picknicktische unter einer dichten Baumgruppe. Der Wind ist feucht und riecht nach Sommer. Als er durch die Bäume streicht, klingt es wie Regen. Ihre Stimmen werden zu mir hinaufgeweht. Ich höre, dass ein Streichholz angerissen wird.

Ich kann nicht verstehen, was sie sagen. Als ich mich in der Dunkelheit nähere, leuchtet eine hin und her gereichte Zigarette auf. Die FBI-Akademie, damals, als Lucy fast noch ein Kind war. Kränkung und Sehnsucht schwangen in ihrer Stimme mit. Carrie klang beruhigend und als hätte sie alles im Griff, während sie die Zigarette miteinander teilten. Und da wusste ich es.

Warum musstest du es sein? Warum du?

Ich erinnere daran, was ich empfunden habe und was geschah, als ich es aussprach.

Ich habe dich letztens in der Nacht am Picknickplatz gesehen. Das habe ich mitten in einem alltäglichen Gespräch erwähnt, als sei nichts dabei.

Ach, spionierst du mir jetzt schon nach?, entgegnete Lucy, so als hasste sie mich. Erspar mir deine Moralpredigten.

Ich verurteile dich nicht. Hilf mir, es zu verstehen.

Das Kind, das ich mit großgezogen hatte, war fort. Diese Lucy kannte ich nicht, und ich habe mir das Hirn darüber zermartert, was ich falsch gemacht haben könnte. Was hatte ich getan, dass es so weit kommen konnte? Dass sie eine so gefährliche und für sie schädliche Wahl getroffen hatte.

Es liegt nicht an dir, lautete ihre Antwort, und das hatte ich auch gar nicht gemeint.

Eigentlich wollte ich damals auf dasselbe hinaus, wie es heute der Fall wäre, wenn dieses Thema wieder aufs Tapet kommen sollte. Ihre erste feste Mahlzeit hätte nicht aus Gift bestehen dürfen. Dieses Gefühl hat sich all die Jahre nicht gelegt, und deshalb würde ich nicht zögern, Carrie Grethen für immer vom Erdboden zu tilgen. Es erschreckt mich, dass ich sie skrupellos umbringen könnte, damit sie endlich tot und vergessen ist. Vielleicht sollte ich mich schämen, weil ich jemanden so sehr hasse. Doch das ist nun mal die menschliche Natur. Die Leute sind einander ähnlicher, als sie glauben.

»Entschuldigen Sie die Störung. Hier spricht Dr. Scarpetta.« Ich habe Bentons Dienststelle am Apparat.

»Wie kann ich Ihnen helfen, Ma’am?«

»Ich suche meinen Mann.«

»Wer ist Ihr Mann, Ma’am?« Irgendein junger Agent, der Nachtschicht am Telefon schiebt. Das übliche Bürokratengetue, das in mir den Wunsch weckt, ihm eins mit dem Ochsenziemer überzuziehen.

»Ich bin Dr. Scarpetta, die Frau von Benton Wesley.«

»Was kann ich für Sie tun?«, sagt er, und die Wut, die in mir hochsteigt, ist hart und kälter als Gefrierbrand.

»Ich versuche, ihn zu erreichen. Es ist wichtig, und bitte hören Sie auf, mich Ma’am zu nennen.«

»Ich bin nicht befugt, Informationen weiterzugeben.«

»Ich bin Chief Medical Examiner und seine Frau. Ich muss ihn dringend sprechen.«

»Haben Sie schon versucht, ihm eine Nachricht zu hinterlassen?«

»Nein, dazu reicht mein Grips leider nicht.«

»Ich wollte Ihnen nicht zu nahe treten, Ma’am. Ich gebe es weiter. Ich glaube, er ist im Moment beschäftigt.«

»Glauben Sie?« Ich muss mich beherrschen, um ihn nicht anzuschreien.

»Ich sorge dafür, dass er von Ihrem Anruf erfährt, wenn er sich wieder meldet.«

»Von wo meldet?«

»Tut mir leid, aber …«

Ich lege auf. Als ich mein Telefon aufs Bett schleudere, prallt es ab. Ich gehe zur Minibar, öffne sie, hole noch einen Gin heraus und stelle ihn wieder zurück. Stattdessen nehme ich eine Wasserflasche und mache das Licht aus. Ich warte darauf, dass alles vorbeigeht, wie ein böser Traum. Doch das ist unmöglich.

45

Reflexartig schalte ich die Lampe an und glaube, in der Ferne einen Schuss gehört zu haben. Kein Explosionsgeräusch oder einen lauten Knall, sondern eher so etwas wie das Knacken, wenn man eine rohe Karotte, eine Selleriestange oder eine Paprikaschote mit bloßen Händen auseinanderbricht. Als ich an meine Küche denke, fällt mir ein, dass ich nicht zu Hause bin.

Ich schalte den Wecker an meinem Smartphone ab. Ich habe schlecht geschlafen und das Gefühl, dass ich jede Stunde aufgewacht bin und über Probleme nachgegrübelt habe. Ich habe mir Sorgen um Lucy gemacht, während Carrie Grethen immer wieder wie ein tollwütiges Tier durch meine Gedanken tobte. Ich habe ihre Augen gesehen, die so oft versucht haben, mich mit Blicken zu erdolchen. Ihre Absicht war klar: mir zu schaden und mich zu töten. Ich setze mich im Bett auf.

Weiches Licht beleuchtet die antiken Möbel, die Kristallglaslampen mit den elfenbeinfarbenen Schirmen und die Tapeten aus cremefarbenem Damast, und da erinnere ich mich wieder, wo ich bin. Im Madison Hotel. Im dritten Stock, einem Eckzimmer mit Blick auf den Garten. Als ich durch eine Lücke in den geblümten Vorhängen spähe, ist nur völlige Dunkelheit zu erkennen. Ich werde von leichter Ungeduld ergriffen und merke gleichzeitig auf.

Trotz all meiner Bemühungen haben sich die Vorhänge nicht einmal dann ganz schließen lassen, als ich einen Stuhl davorgeschoben habe, um die schweren Stoffbahnen zusammenzuhalten und an die Scheibe zu drücken. Irgendwann sind sie wieder auseinandergeglitten, und als ich in das schwarze Nichts in der Lücke starre, fallen mir Worte von Nietzsche ein: Und wenn du lange in einen Abgrund blickst, blickt der Abgrund auch in dich hinein. Ich stelle die Füße auf den Boden und rücke den Stuhl zurecht.

Ich fürchte mich zwar nicht vor der Dunkelheit, werde es aber niemandem erleichtern, mir nachzuspionieren, während ich bei ausgeschaltetem Licht am Laptop arbeite oder, noch schlimmer, schlafend im Bett liege. Dazu bräuchte man nur ein Nachtsichtgerät mit hoher Auflösung, und außerdem ist Carrie hier. Ich spüre ihre Gegenwart überall. Immer wenn ich mich nach ihr umdrehe, weicht sie mir aus. Aber ganz gleich, wohin ich auch schaue, sie ist stets hinter mir wie ein langer Schatten, während mir die Sonne ins Gesicht scheint.

Raubtiere beobachten ihre Beute. Mit den Augen fängt es an.

Benton hat diese Worte mit Sepiatusche auf einen Briefpapierbogen mit Wasserzeichen geschrieben. Seine Initialen BW unauffällig darunter, keine Adresse, Telefonnummer oder andere persönliche Informationen. Ich habe den Brief bis heute, sein erster an mich vor über zwanzig Jahren, als er noch mit einer anderen Frau verheiratet war. Ich vermisse ihn so sehr, dass ich mich ganz leer fühle. Aber wenigstens ist ihm nichts zugestoßen. Um drei hat er mir eine SMS geschickt, in der stand, dass er mich anrufen würde. Ich schalte mit der Fernbedienung den Fernseher ein, um mir die Nachrichten anzuschauen.

Die üblichen Finanzkrisen, Verbrechen in der Umgebung und Katastrophen. Ein Kleinflugzeug ist abgestürzt, vier Tote. Ein Brand, zwei Menschen mit Rauchvergiftung im Krankenhaus. Gerade hole ich mein Gepäck aus dem Wandschrank, als die Nachrichtensprecherin die neuesten Entwicklungen im Fall Bob Rosado meldet.

»… Seine Leiche wurde letzte Nacht ins rechtsmedizinische Institut von Broward County gebracht. Allerdings gibt es noch keine Einzelheiten, was den Tod des Kongressabgeordneten verursacht haben könnte, als er gestern am späten Nachmittag von seiner Jacht aus tauchte«, verkündet sie. »Wir schalten um zu Sue Lander und schauen, was sie Neues für uns hat. Sue? Guten Morgen.«

Der dunkle Parkplatz hinter dem rechtsmedizinischen Institut kommt ins Bild. Die weißen Tatortfahrzeuge und Palmen sind im Schein der Sodiumdampflampen kaum auszumachen. Die Korrespondentin namens Sue umklammert ein Mikrofon. Anfangs ist ihre Miene ausdruckslos, bis sie plötzlich bemerkt, dass sie auf Sendung ist.

»Guten Morgen«, erwidert sie.

»Sue? Was geschieht um diese frühe Stunde in Südflorida? Gibt es Neuigkeiten?«

»Den Großteil der Nacht hat es hier von Reportern gewimmelt, doch Sie sehen ja selbst, wie ruhig es inzwischen ist. Wir wissen nur, dass Dr. Raine vor etwa zwei Stunden vom Parkplatz gefahren und nicht zurückgekehrt ist.«

Weitere Aufnahmen, diesmal der Umriss des einstöckigen verputzen Gebäudes mit Flachdach. Das Anlieferungstor öffnet sich mit einem lauten Knarzen, und das Grollen eines Motors ist zu hören, als ein weißer SUV herauskommt. Scheinwerfer lassen die Hibiskussträucher aufleuchten. Eine Reportermeute und einige Personen mit Kameras auf den Schultern stürmen vorwärts. Die Miene von Abe Raine, der auf der Fahrerseite sitzt, wirkt entschlossen. Er weicht sämtlichen Blicken aus, was so gar nicht zu ihm passt. Der junge, kraftstrotzende Arzt, ehemaliger Quarterback bei Notre Dame, gehört eigentlich nicht zu den Menschen, die Auseinandersetzungen mit Journalisten oder anderen Leuten scheuen.

»Dr. Raine?«

»Dr. Raine!«

»Können Sie uns sagen, was mit …«

»Wissen Sie, woran der Kongressabgeordnete Rosado gestorben ist?«

»Irgendwelche Hinweise auf ein Verbrechen?«

Anstelle einer Antwort sind nur die rubinroten Rücklichter zu sehen, als der Chief Medical Examiner langsam über den Parkplatz und vorbei an einem riesigen künstlichen See fährt. Dann ist er fort, und die Sendung schaltet zurück zum Nachrichtenstudio in Morristown.

»Also war er die ganze Nacht vor Ort, Sue? Ist das nicht ein wenig ungewöhnlich?«

»Wie bereits erwähnt, war er bis vor zwei Stunden im Gebäude«, antwortet ihre körperlose Stimme. »Der jüngsten Verlautbarung seines Büros zufolge wird die Autopsie heute abgeschlossen.«

Abgeschlossen?, denke ich. Das ist eine seltsame Art, es auszudrücken. Ich ziehe den weiten Baumwollanzug aus, in dem ich geschlafen habe. Dann suche ich die Sachen für meine Version von Yoga heraus, also hauptsächlich Dehnübungen, damit ich gelenkig bleibe. Meine Zeit nur für mich, wie ich es nenne, stets allein in meinem Zimmer. Shorts aus Spandex und ein ärmelloses Oberteil mit eingearbeitetem BH.

»Dann ist sie eindeutig noch nicht beendet. Vielleicht wartet man ja noch auf einige Testergebnisse?«, schlägt die Nachrichtensprecherin vor. Doch das kann nicht der Grund sein.

Da ich Raine gut kenne, ist es für mich unvorstellbar, dass er beim Tod eines so prominenten Mannes nicht sofort eine Autopsie durchführen würde. Außerdem hat die Verzögerung ganz sicher nicht mit einer von ihm angeordneten Untersuchung zu tun. Je länger er wartet, desto mehr werden die Reporter ihn bedrängen, und die Gerüchte werden sich verbreiten wie Lauffeuer. Es hat ja bereits angefangen.

Man hat angenommen, dass die Angelegenheit in seinen Zuständigkeitsbereich fällt. Und das hat sich offenbar geändert.

Ich werde von demselben Argwohn ergriffen, den ich schon letzte Nacht verspürt habe, als die erste Nachrichtenmeldung kam. Nur dass dieser Verdacht nun zur Gewissheit geworden ist. Es führt kein Weg daran vorbei. Ich male mir aus, wie Raine sich in seinem Büro verschanzt und am Telefon Vorkehrungen trifft, Strategien erörtert und Anweisungen und Befehle entgegennimmt. Ich würde jede Wette eingehen, dass er diesen Fall weiterreichen wird wie eine heiße Kartoffel, und er hat mindestens einen guten Grund dafür.

Gemäß dem in Florida geltenden Sunshine Law sind behördliche Unterlagen öffentlich zugänglich. Dazu gehören auch Fotos, Berichte und alle weiteren dokumentierten Informationen im Zusammenhang mit einer gerichtsmedizinischen Untersuchung. Wenn es Raine also auf absolute Diskretion ankommt, kann er das nur auf einem Weg erreichen. Er muss die Unterstützung der Armed Forces Medical Examiner (AFME) und des FBI anfordern. Das lässt sich plausibel damit begründen, dass Rosado ein Mitglied der Bundesregierung war und deshalb den Staat Florida nichts angeht.

Dazu hätte er auch mich anrufen können, doch der Dienstweg gebietet, dass er sich direkt an meinen Vorgesetzten John Briggs wendet. Außerdem habe ich die Vermutung, dass die beiden weitere unangenehme Möglichkeiten in Betracht gezogen haben. Rosado ist überraschend verstorben, und zwar nur kurze Zeit, vielleicht lediglich Stunden oder Tage, bevor er sich öffentlich wegen schwerer Straftaten hätte verantworten müssen. Der Mord an Gracie Smithers und die Rolle, die sein Sohn Troy dabei gespielt hat. Ein ermordeter Versicherungsdetektiv, der in Verbindung zu Rosados Immobiliendeals stand. Und dann natürlich noch der Verdacht der Geldwäsche und eine Krisenmanagerin namens Carrie Grethen, die eine Psychopathin und zudem quicklebendig ist.

Gordian Knot, der Name seiner Firma lautet gordischer Knoten, und es ist nicht unmöglich, ihn zu entwirren. Alexander der Große hat das Problem gelöst, indem er ihn mit dem Schwert durchschlagen hat, also mit unfairen Mitteln. Ein provokativer Name für ein Unternehmen, und ich frage mich, wem er wohl eingefallen sein mag. Im nächsten Moment muss ich wieder an sie denken. So einen mehrdeutigen Namen zu erfinden, würde zu ihr passen, einen, der darauf anspielt, dass man auch zu Gewalt greifen kann, wenn man es für angebracht hält. Oder in ihrem Fall, einfach nach Lust und Laune.

Sie arbeitet nicht allein.

Ihre Clydes, wie Lucy sie immer nannte. Carrie hatte stets einen Mordpartner. Temple Gault. Newton Joyce. Vermutlich gab es auch noch andere. Und ihr aktueller Komplize könnte Troy Rosado sein, was meine Gedanken zurück zu meiner Nichte führt. Als sie und Carrie in Quantico gearbeitet haben, war sie ein Teenager und etwa in Troys Alter. Damals haben sie eine Beziehung angefangen, die nie geendet hat. Es ist mir gleichgültig, ob Lucy etwas anderes behauptet.

Ich setze mich mit meinem Laptop auf die Bettkante und logge mich ins Internet ein, um mehr über Rosados Tod herauszufinden. Am ausführlichsten wird das Thema in der New York Times behandelt. Allerdings steht da nur wenig, was nicht schon in den Nachrichten gekommen wäre, lediglich ein paar zusätzliche Informationen von der Polizei und den Rettungssanitätern, die ihre Namen nicht in der Zeitung lesen wollen.

Der zweiundfünfzigjährige Kongressabgeordnete ist schätzungsweise gegen achtzehn Uhr gestorben, und zwar als er zur Mercedes hinuntertauchte, einem deutschen Frachter, der in den achtziger Jahren gesunken ist. Inzwischen dient er als künstliches Riff in dreißig Metern Tiefe, etwa anderthalb Kilometer vor der Küste. Er hat beschlossen, erst so spät zum Wrack zu tauchen, damit keine anderen Taucher mit ihren Booten in der Nähe sein würden, und zwar nicht nur, um allein zu sein, sondern auch aus Sicherheitsgründen.

Als Vorsitzender des Unterausschusses für die Absicherung der Grenzen und Hoheitsgewässer beim Ministerium für Heimatschutz war er eine potenzielle Zielscheibe für Drogenkartelle und das organisierte Verbrechen. Und falls es stimmt, was Lucy sagt, war er außerdem ein üblerer Dieb als alle Verbrecherbanden, die möglicherweise hinter ihm her waren. Weiter lese ich, dass er bei seinem ersten Tauchgang dieses Tages dabei beobachtet wurde, wie er von der Plattform aus einen gewaltigen Schritt ins Meer hinein gemacht hat. Er wurde an der Oberfläche treibend aufgefunden, als sich seine Tarierweste aufblies, offenbar wegen eines Defekts seiner Pressluftflasche. Ein plötzliches Entweichen des unter Druck stehenden Gases erzeugte »einige laute Knallgeräusche«, die ihn in die Luft schleuderten.

Warum einige?

Ich grüble noch darüber nach, als die Nachrichtensprecherin beim Wetterbericht angelangt ist. Sie warnt, dass heute in New Jersey Rekordtemperaturen erreicht werden könnten.

Knallgeräusche, also mehr als eines?

Ich schalte den Fernseher aus und suche nach einer Erklärung, stoße allerdings nur auf Theorien und wilde Spekulationen. Sein Genick war gebrochen. Sein O-Ring hatte sich gelockert oder war defekt. Jemand hat an seinem Atemregler herumgedoktert. An der Strömungsleine war eine Bombe befestigt. Ein Hai hat ihn erwischt. Seine Ausrüstung wurde von der Mafia sabotiert. Vielleicht wollte seine Frau ihn ja loswerden. Ich beschließe, die Gymnastik ausfallen zu lassen, sitze auf dem Bett und überlege. Dabei warte ich darauf, dass mein Telefon läutet, denn ich weiß, dass es geschehen wird.

General Briggs ist Frühaufsteher. Normalerweise ist er um vier schon auf den Beinen. Falls er nicht verreist ist, nach Florida zum Beispiel, müsste er in seinem Büro in der Rechtsmedizin des Luftwaffenstützpunkts Dover sein, wo ich vor vielen Jahren einen Lehrgang in Radiologie absolviert habe. Ich warte noch eine Weile und gehe im Zimmer auf und ab. In seinem Büro meldet sich niemand. Am Mobiltelefon ist es dasselbe. Vielleicht ist er ja noch zu Hause. Also wähle ich diese Nummer.

Das Telefon läutet dreimal. »Hallo?«, meldet sich jemand.

»Ruthie?«

»Ja.« Seine Frau klingt schlaftrunken und verwirrt. »O mein Gott, Kay? Geht es ihm gut?«

»Gibt es einen Grund, daran zu zweifeln?«

»Also ist er nicht bei Ihnen.« Sie klingt, als sei ihre Nase verstopft, und wirkt verstört; offenbar hat sie geweint.

»Nein. Entschuldigen Sie die frühe Störung. Eigentlich wollte ich mit ihm über den Fall Rosado in Florida sprechen.«

»Ich dachte, Sie seien bei ihm.« Ihre Stimme zittert und hört sich bedrückt an.

»Nein, ich bin in New Jersey«, erwidere ich.

»Ich verstehe. John ist dort unten. Was genau ist denn passiert? Ich habe keine Ahnung, was los ist, nur dass er sehr unter Druck zu stehen schien. Gestern Abend nach dem Anruf ist er zur Tür hinausgerannt, als seien die wilden Furien hinter ihm her.«

»Wegen des Kongressabgeordneten?«

»Gestern Abend kurz vor sieben.«

Um diese Uhrzeit war ich auf dem Schießstand, und Benton ging nicht ans Telefon.

»Sosehr er die CIA auch verabscheut, aber das wissen Sie ja, denn die tun ja nichts lieber, als ihn zu belästigen. Sie schnüffeln ihm nach und bedrängen ihn immer wieder mit ihren Vorwürfen, er würde Informationen weitergeben«, fährt sie fort. Mir war gar nicht klar, dass sie sich verfolgt fühlt.

Sie hört sich an, als stünde sie kurz vor einem hysterischen Anfall.

»Und wollen Sie wissen, was ich immer sage? John, sage ich, warum bist du für die so etwas Besonderes? Ein Leben voller Geheimnisse, Lügen und Drohungen, dass sie dich in Leavenworth einsperren. Tja. Falls jemand unser Telefon anzapft, ist mir das egal. Ich werde nächste Woche fünfzig, und … Das Leben ist kurz, aber das brauche ich Ihnen ja nicht zu erklären. Reden Sie mit ihm?«

»Worüber?«

»Sein Blutdruck und sein Cholesterinspiegel gehen durch die Decke. Er hat das Reynaud-Syndrom und musste auf einen anderen Betablocker umsteigen, weil sein Herz so langsam schlägt, dass er beinahe umgefallen wäre. Er darf nicht tauchen! Das hat der Arzt ausdrücklich verboten!«

»Hat er vor zu tauchen?«

»Er hat seine Ausrüstung mitgenommen, also was glauben Sie denn? Und das, obwohl sein Arzt ihm eindringlich davon abgeraten hat. Aber Sie kennen ihn ja. Da kann er noch so oft mit dem Tod anderer Menschen konfrontiert werden, er ist einfach überzeugt, dass ihm schon nichts passiert!« Sie fängt zu schluchzen an. »Wir haben furchtbar deshalb gestritten, bevor er los ist. Bitte hindern Sie ihn daran. Ich will meinen Mann nicht verlieren.«

46

Ich rücke den Stuhl von der Schiebetür weg und trete auf den Balkon hinaus. Der Beton unter meinen nackten Füßen fühlt sich warm und trocken an.

Ich weiß, wie stur Briggs sein kann. Doch Tauchen kommt für ihn im Moment nicht infrage, insbesondere nicht im Zusammenhang mit einer anstrengenden Suchaktion unter Wasser. Er hält sich für unsterblich, kommt mit dem Älterwerden nicht zurecht und ist außerdem zu stolz, um Schwäche zuzugeben. Wenn er nicht aufpasst, wird er sich umbringen. Also muss ich ihn austricksen.

Stickige Luft senkt sich auf mich herab, als ich die Wetter-App auf meinem Smartphone aufrufe. Obwohl wir erst fünf Uhr morgens haben, ist es schon milde zwanzig Grad warm, heißer als im Süden von Florida. Für den Nachmittag werden Gewitter erwartet. Der Verkehrslärm klingt wie ein stetes Rauschen, das an schwere See oder an Wind erinnert. Eine Überlandleitung surrt. Falls ein Tauchgang nötig ist, muss offenbar etwas geborgen werden, und ich frage mich, was es wohl sein mag.

Ich schaue hinunter auf den beleuchteten Swimmingpool, der in der Hitze und Dunkelheit vier Etagen zu meinen Füßen türkisfarben schimmert. Die roten, wie Zuckerstangen zusammengedrehten Sonnenschirme und die weißen, klaviertastenähnlich aufgereihten Liegestühle kann ich kaum ausmachen. Ich kehre ins kühle Wohnzimmer zurück und recherchiere Flüge nach Fort Lauderdale. In zweieinhalb Stunden startet in Newark ein Nonstopflug mit Virgin America.

Ich werde in dieser Maschine sitzen, doch das verrate ich Lucy noch nicht. Sie wird nämlich mitkommen wollen, und das ist unmöglich. Außerdem wird sie auf ein Privatflugzeug bestehen, und das lasse ich nicht zu. Sie muss sich von den Ereignissen fernhalten, denn sie ist ohnehin schon zu tief verstrickt. Carrie Grethen. Lucy empfindet noch etwas für sie, alte und machtvolle Gefühle. Liebe, Hass, Begierde, eine mörderische Abscheu, die nicht nur ihr selbst, sondern auch allen anderen den Tod bringen könnte. Ich lege eine Kapsel in die Espressomaschine ein und lausche, wie heißes Wasser durch die Düsen gedrückt wird. Dabei lasse ich unser Gespräch vom gestrigen Abend Revue passieren und denke an ihren Augenausdruck und daran, was ich sonst noch wahrgenommen habe. Der Geruch der kräftigen brasilianischen Kaffeemischung, die durch das Röhrchen in die gläserne Tasse zischt, steigt mir in die Nase, während ich den Flug buche.

Ich werde Lucy erst nach dem Start Bescheid geben. Sie und Marino müssen nach Hause fliegen und sich aus allem raushalten. Ich lasse Spandexshorts und Oberteil an und ziehe eine Cargohose und ein Polohemd darüber. Duschen und Schminken spare ich mir. Als ich nach dem schwarzen, von hellbraunem Schaum gekrönten Espresso greife, steht mein Plan fest.

Gerade will ich Benton anrufen, als er sich bei mir meldet. Ich hatte mit meiner Vermutung recht, wo er ist und auch aus welchem Grund. Rosado wurde ermordet. Erschossen. Briggs ist gegen Mitternacht eingetroffen und hat ihn obduziert. Die Autopsie ist deshalb noch nicht abgeschlossen, weil an der Tauchstelle biologische Proben genommen werden müssen. Vom Meeresgrund also.

»Wir haben das Gewehr«, erklärt Benton. »Es war auf der Jacht. Ein PGF 300 Win Mag mit Mündungsbremse und Munition aus massivem Kupfer. Von Barnes, 12,3 Gramm, blitzblank poliert wie Schmuckstücke.«

»Irgendwelche Gravierungen?«

»Nein.«

»Habt ihr den Tumbler gefunden? Wisst ihr, wo die Büchsenmacherarbeiten und das Wiederladen erledigt wurden?«

»Noch nicht. Aber die Waffe gehört Elaine Rosado. Es waren keine Fingerabdrücke darauf. Nach der Untersuchung auf DNA hat man sie mit einem Reagenz besprüht, und eine Substanz hat aufgeleuchtet wie ein Elmsfeuer.«

»Bleiche. Jemand hat die Waffe abgewischt, um auch ganz sicher sämtliche DNA zu zerstören.«

»Offenbar hat Mrs Rosado das Gewehr für ihren Mann gekauft«, fährt Benton fort. »Er war einige Male im Jahr auf Großwildjagd in Ländern wie Tansania, Montenegro und Kambodscha. Anscheinend ist niemandem aufgefallen, dass das Gewehr aus dem abgeschlossenen Waffenschrank in ihrem Haus in West Palm Beach fehlte.«

»Was hat Lucy dir über Carrie erzählt?« Ich setze mich auf die Armlehne des Sofas.

»Nachdem ihr euch letzte Nacht verabschiedet habt, haben wir miteinander telefoniert. Wie es aussieht, steckt Carrie mit Troy unter einer Decke, was typisch für sie ist. Sie beherrscht dieses Spiel perfekt. Der Mann ist überzeugt, dass er das Sagen hat, ein folgenschwerer Irrtum«, erwidert Benton.

»Marino glaubt das nicht.«

»Weil er es nicht glauben will«, entgegnet Benton. »Lass mich rekapitulieren. Ich habe den Verdacht, dass die Waffe gestern Vormittag nach West Palm Beach gebracht wurde, und zwar als Troy in der Gulfstream G500 seines Vaters nach Hause geflogen ist. Zu einem noch unbekannten Zeitpunkt, bevor die Schüsse fielen, ist sie dann auf der Jacht gelandet, wo die Polizei sie sichergestellt hat.«

»Was ist mit Patronenhülsen? Hat die Polizei welche entdeckt?«

»Nein. Das Magazin ist verschwunden. Meiner Vermutung nach über Bord gegangen, weil Carrie es ins Meer geworfen hat. Die Rosados kennen sie unter dem Namen Sasha Sarin, so steht es in einem Pass und anderen Dokumenten, die letztes Jahr in der Ukraine gestohlen wurden. Als Troy gestern hierherflog, war eine zweite Passagierin dieses Namens in der Maschine.«

»Wusste der Kongressabgeordnete Rosado, wen er da in Wahrheit als Krisenmanagerin beschäftigt?«

»Ganz sicher nicht«, meint Benton. »Kein Mensch, der bei klarem Verstand ist, würde Carrie Grethen einen Job geben.«

»Sarin«, wiederhole ich. Bestimmt war es für sie der Witz des Jahrhunderts, zufällig die Papiere einer Person in die Hände zu bekommen, die genauso heißt wie ein tödliches Nervengas.

»Die Piloten beschreiben sie als attraktiv, über vierzig, schlank, hellblondes Haar und eine große Brille«, sagt Benton. »Als sie gestern mit Troy in das Geschäftsflugzeug stieg, hatte sie einen Gitarrenkoffer bei sich. Für die gleiche Art Gitarre, wie Jamal Nari eine besaß. Vermutlich erinnerst du dich, dass ein Koffer aus seiner Wohnung fehlte. Drei Gitarren, aber nur zwei Koffer.«

»Ich habe den starken Verdacht, dass Carrie das Gewehr darin transportiert hat. Im auseinandergenommenen Zustand passt es wunderbar hinein. Ein Gitarrenkoffer der Marke RainSong als Bordgepäck. Einem der Piloten ist er aufgefallen, weil er selbst Musiker ist. Er sagte, sie habe den Koffer an einem freien Sitz festgeschnallt und ihn nach der Landung selbst von Bord getragen. Niemand sonst durfte ihn berühren.«

»Also war sie in Naris Wohnung und hat seine Gitarren ausgepackt und wieder auf die Ständer gestellt? Um einen Koffer zu stehlen?«

»Ja.«

»Wann? Nicht, nachdem er erschossen worden war. Die Zeit hätte nicht gereicht«, überlege ich laut. »Wenn er die Gitarren eingepackt hat, bevor er zum Einkaufen gefahren ist, muss Carrie in die Wohnung eingedrungen sein, als er und seine Frau nicht zu Hause waren.«

»Schlösser und Alarmanlage waren für sie noch nie ein Hindernis. Wahrscheinlich hatte sie einen Heidenspaß dabei, durch die Wohnung zu spazieren und sich genüsslich auszumalen, was jetzt gleich passieren würde. Sie hat etwas gestohlen, was ihrem nächsten Opfer am Herzen lag, sich also schon im Voraus ein Souvenir verschafft. Als er zurückkehrte und die Einkäufe ins Haus trug, hat er sicher bemerkt, dass die Gitarren wieder auf den Ständern waren. Bestimmt hat er sich gefragt, wie zum Teufel das hatte geschehen können. Vermutlich war das einer seiner letzten Gedanken.«

Benton trägt all das vor, als handle es sich um unumstößliche Fakten. Er klingt so sachlich und überzeugt, als spräche er über eine chronische Krankheit, die jahrelang geschlummert hat und nun wieder ausgebrochen ist. Er kann ihren Verlauf vorhersagen und jedes Symptom aufzählen. Ich muss unbedingt nach Florida. Meine ängstlichen Gedanken überschlagen sich, als ich mir die von ihm geschilderten Ereignisse ausmale. Außerdem frage ich mich, ob Carrie den Mord an Rand Bloom geplant hat. Was wollte er beim Haus der Rosados? War er mit ihr verabredet? Kannten sich die beiden?

Als Bloom noch beim Justizministerium beschäftigt war, hat er dafür gesorgt, dass sämtliche Verfahren gegen den Kongressabgeordneten eingestellt wurden. Also hatte Rosado in Bloom einen zuverlässigen Komplizen und Beschützer. Vielleicht war er ja zur Belastung geworden, zum Problem. Gewiss war er über Drogen und Geldwäsche im Bilde, vorausgesetzt, dass das alles zutrifft. Bloom könnte zu viel gewusst haben. Möglicherweise wollte Carrie ihn ja auch loswerden. Noch wahrscheinlicher ist, dass sie ihm einfach aus Lust und Laune ein Messer in die Brust gestoßen hat. Benton ist auch dieser Ansicht.

»Sie wollte ihn umbringen, ganz gleich ob geplant oder nicht«, merkt er an. »Als Detective Henderson aufkreuzte, hatte sie keine Lust mehr zu töten. Es war ein viel größerer Spaß, ihn zu entführen und in Angst und Schrecken zu versetzen. Außerdem zeigt sie uns so, dass sie auch anständig sein kann, weil sie selbst sich so sieht. Das Verhalten solcher Menschen hat wenig mit Nutzdenken zu tun. In manchen Punkten folgt es einem Drehbuch, in anderen eben nicht. Allerdings hat sie ein bestimmtes Ziel, ihr Endspiel. Und da ist da noch Lucy. Carrie ist wegen Lucy zurückgekehrt.«

»Was will sie von ihr?« Die Vorstellung allein macht mich so wütend, dass ich mich mit Reden ablenken muss. »Was genau will dieses verdammte Miststück?«

»In ihren verqueren Phantasien glaubt sie vielleicht, dass sie wieder zusammenkommen.«

»Lucy schwebt in großer Gefahr.«

»Das gilt für uns alle. Offen gestanden möglicherweise noch mehr als für Lucy. Carrie will an sie heran, und wir stehen ihr dabei im Weg. Sie wird uns als Waffen benutzen, um ihr wehzutun.«

»War Carrie auf der Jacht, als Rosado getötet wurde?«

»Ganz sicher.«

Ich gehe ins Bad, um meine Kosmetiksachen einzupacken, während Benton mir schildert, was nach den Schüssen geschah. In der Panik und dem Durcheinander wurde nicht sofort bemerkt, dass Troy verschwunden war. Und Carrie hat ihn aller Wahrscheinlichkeit nach begleitet.

»Die Jacht verfügt über ein Festrumpfschlauchboot, ein sieben Meter langes RIB, das ebenfalls weg ist«, erklärt Benton. Ich ziehe den Reißverschluss meiner Reisetasche zu. »Man vermutet, dass die beiden damit abgehauen sind. Die Mannschaft war im Steuerhaus und in der Bordküche, als die Schüsse fielen, und können deshalb niemanden auf dem Oberdeck gesehen haben, außer sie hätten diesen Teil der Jacht eigens beobachtet, was nicht der Fall war. Wenn der Schütze auf dem Hubschrauberlandedeck stand, hätte er sich zwölf Meter oberhalb der Wasserfläche befunden, etwa fünfzig Meter entfernt von der Stelle, wo Rosado getötet wurde.«

»Es muss eine sehr große Jacht sein.«

»Dreißig Meter.«

»Warum der Hubschrauberlandeplatz? Woher der Gedanke, dass von dort aus geschossen wurde?«

»Dort wurde das Gewehr gefunden. In einer Luke an Deck, wo Schiffsausrüstung aufbewahrt wird. Schwimmwesten, Ersatzkopfhörer und so weiter. Ich habe dir gerade CT-Aufnahmen aus der Rechtsmedizin und das Video geschickt, das seine Frau gemacht hat. Sie hat gefilmt, wie ihr Mann getaucht ist. Das Video dauert nur etwa zwei Minuten. Als sie bemerkte, dass etwas nicht in Ordnung war, hat sie die Kamera abgeschaltet.«

Beim Telefonieren schaue ich mir den Film an. Der Ozean ist wellig und dunkelblau. Eine rote Markierungsfahne auf einer gelben Boje tanzt auf den Wellen. Außerdem höre ich im Hintergrund Stimmen, die erörtern, ob man noch eine Honigmelone anschneiden soll. Eine Frau – wahrscheinlich Elaine Rosado – teilt einem Mitglied der Besatzung mit, die Honigmelone sei nicht kalt genug, und außerdem wolle sie noch einen Martini. Sie richtet die Kamera auf ihren Mann. Anfangs ruckelt die Aufnahme, wird aber dann ruhiger.

Ich sehe ihn in hoher Auflösung vor mir. Das schüttere dunkle Haar klebt ihm am halbkahlen Schädel. Die schlaffen Wangen sind sonnengebräunt und mit Bartstoppeln bedeckt. Die bernsteinfarbenen Gläser der Taucherbrille sind auf die Kamera gerichtet, während er die Pumpe der Tarierweste hochhält, bis er mit dem Auftrieb zufrieden ist. Die See ist rau, den Atemregler der Pressluftflasche hat er schon im Mund.

»Alles in Ordnung, Schatz?«, ruft seine Frau. »Es sieht recht stürmisch aus. Vielleicht solltest du besser wieder raufkommen und einen trinken!« Sie lacht.

Er formt mit beiden behandschuhten Händen einen Kreis über seinem Kopf, das internationale Tauchersignal, dass es ihm gut geht. Alles ist bestens. Er lässt sich auf dem Wasser treiben und wartet darauf, die Strömungsleine hinunterzugleiten. Ich drücke auf PAUSE.

»Mit wem ist er getaucht?«, frage ich.

»Der Tauchlehrer ist zuerst runter, um sich zu vergewissern, dass am Wrack niemand ist. Also keine anderen Taucher, insbesondere Harpunenfischer. Sicher weißt du, dass es in Florida erlaubt ist, beim Tauchen mit der Harpune zu fischen. Es hat deshalb schon einige Unfälle gegeben, mit Schwerverletzten und sogar Toten. Erst letztens ist jemand in dieser Gegend angeschossen worden.«

»Dreißig Meter ist ein weiter Weg für einen Erkundungstauchgang«, antworte ich. »Rosado hat mindestens zehn Minuten an der Oberfläche warten müssen, eine ziemlich lange Zeit, insbesondere, wenn er schon den Atemregler eingesetzt hatte. Innerhalb von zehn Minuten muss man viel Sauerstoff einatmen.«

Ich habe den Verdacht, der Tauchlehrer könnte es darauf angelegt haben, dass kein Mensch in der Nähe ist, und ist möglicherweise Mittäter, was ich Benton mitteile.

»Darauf weist nichts hin, ich glaube nicht«, erwidert er. »Offenbar war es die übliche Vorgehensweise, dass er sich zuerst umgesehen hat, um sicherzugehen, dass dort sonst niemand taucht, keine Gefahren drohen, die Sicht gut ist und so weiter. Ein Australier, der fest zur Mannschaft der Jacht gehört. Er hatte am Tag zuvor die Pressluftflaschen befüllt und die gesamte Ausrüstung überprüft.«

»Wie viel Luft war noch in Rosados Flasche?«

»Er hat mit zweihundertdreißig Bar angefangen.«

»Und als er starb?«

»Das wissen wir nicht, und gleich wirst du sehen, warum.«

Ich schalte das Video wieder ein. Rosado paddelt allein im Wasser und schaut auf den Tauchcomputer an seinem Handgelenk. Sein Kopf wird leicht nach vorne und nach rechts gerissen, und im nächsten Moment treibt er bäuchlings im Meer. Er ist gerade erschossen worden. Ich spule zurück, sehe mir die Szene immer wieder an und erinnere mich an Jack Kusters Worte. Es ging um das Thema, Testschüsse aus tausend Metern Entfernung abzufeuern. Wenn es zu weit sei, könnten wir immer »ranspazieren«, wie Scharfschützen es nennen.

Wenn ein Schütze ein Ziel treffen will, schießt er möglicherweise mehrmals und berechnet immer wieder die DOPE neu, sodass jeder Schuss dichter einschlägt. Ich halte Ausschau nach hochspritzendem Wasser und beobachte die wogenden Wellen rund um Rosado. Das dunkelblaue Wasser hebt und senkt sich und schwappt gleichmäßig hin und er, während er sich mit Taucherbrille und Atemregler im Mund treiben lässt, wartet, den Kopf in den Nacken legt und sich umblickt.

Da ist es. Ein winziger Spritzer wie ein kleiner Fisch, der durch die Oberfläche bricht. Ich spule zurück und spiele es noch einmal ab. Es sieht aus, als hätte jemand ein Steinchen ins Wasser geworfen. Etwa drei Meter von Rosado entfernt bemerke ich noch einen Spritzer, diesmal näher, und er scheint es zu spüren. Er dreht sich nach links, und schon liegt er mit dem Gesicht im Wasser. Drei Sekunden später knallt es zweimal laut.

Sein ganzer Körper wird aus dem Wasser gehoben und wie ein schlaffer Frosch durch die Luft geschleudert. Ich betrachte das eine Weile, zoome näher heran und entdecke eine Blutfontäne auf Hellblau, während seine Leiche vom explodierenden, unter Druck stehenden Atemgasgemisch herumgewirbelt wird. Der Atemregler ist ihm aus dem Mund gefallen, und Schläuche peitschen hin und her, als er sich weiter im Kreis dreht. Schließlich werden Taucherbrille und Tarierweste abgerissen. Er versinkt im Wasser. Sein Schädel ist eingedrückt, die eine Hälfte wie weggesprengt.

»Bob? O mein Gott! Bob! Was ist passiert!«, schreit seine Frau. Und dann ist Schluss mit Bild und Ton. Ich öffne eine andere Datei, diesmal eine CT-Aufnahme aus der Rechtsmedizin von Broward County.

Die Eintrittswunde befindet sich am Hinterkopf gleich rechts neben der Lambdanaht, ein winziges tangentiales Loch. Das Geschoss aus massivem Kupfer hat sich beim Auftreffen ausgedehnt, und die vier Auspilzungen haben beim Rasen durch Hinterhauptslappen, Schläfenlappen und Stirnlappen massive Schäden angerichet. Das Projektil ist links am Unterkiefer wieder ausgetreten. Der Großteil der Zähne und ein Teil des Schädels fehlen.

»Die Geschossbahn verläuft abwärts von rechts nach links«, sage ich zu Benton. »Dazu waren mindestens vier Schüsse nötig. Wenn du das Video noch einmal abspielst und genau hinschaust, kannst du sehen, wie der Schütze die Kugeln immer näher heranspaziert, bis Rosado getroffen wird. Dann haben zwei rasch aufeinanderfolgende Schüsse die Pressluftflasche gesprengt. Das unterscheidet sich von den anderen Fällen. Gut, Rosado war auf hohen Wellen treibend ein leichtes Ziel, aber dennoch scheint die Vorgehensweise nicht die gleiche zu sein. Zumindest glaube ich das nicht.«

»Troy«, antwortet Benton. »Jemand, der weniger Erfahrung hat oder nicht so gut mit einem PGF oder Schusswaffen im Allgemeinen umgehen kann.«

»Wie in einer Schießbude«, entgegne ich. »Fast ein ganzes Magazin auf nur dreißig Meter.«

»Vermutlich waren die Schüsse in die Pressluftflasche Absicht, um die Zeugen in Angst und Schrecken zu versetzen und das Opfer zu demütigen und zu verspotten. Carrie hätte es sicher amüsant gefunden zuzuschauen, wie er in die Luft geschleudert und herumgewirbelt wird. Wahrscheinlich hat sie Troy aufgefordert, es zu tun.«

»Nun, zumindest denke ich nicht, dass sie die Schützin war. Auf diese Entfernung und mit einem Zielfernrohr muss es jemand gewesen sein, der keine Ahnung vom Schießen hat. Ein Mensch, der sich sogar noch dümmer anstellt als ich gestern. Warum wurde er überhaupt getötet?«

»Aus welchem Grund sind die anderen umgebracht worden?«

»Wirst du tauchen?«, frage ich dann.

»Wir müssen eine Reihe von Gegenständen suchen. Seine Taucherbrille, die Weste und die Pressluftflasche, das fehlende Magazin aus dem Gewehr und mögliche Patronenhülsen. Der Moose-Boat-Katamaran der Polizei holt uns ab, sobald es hell wird.«

»Hast du alles eingepackt, als du abgereist bist?« Ich denke an unsere Taschen mit Tauchausrüstung und unser Gepäck an der Eingangstür, wo wir die Sachen am frühen Donnerstagmorgen stehen gelassen haben.

»Ich dachte, wir bringen alles erst mal in die Ferienwohnung hier. Also habe ich deine Sachen auch dabei. Warum?«

»Nimm meine Ausrüstung mit an Bord.«

»Nein, Kay.«

»Du musst verhindern, dass John taucht. Bei der letzten Untersuchung hat er kein ärztliches Okay gekriegt. Ganz im Gegenteil. Wir wollen nicht, dass ihm etwas zustößt. Außerdem können wir in diesem Fall keine weiteren Komplikationen gebrauchen. Zum Beispiel dadurch, dass er beim Sicherstellen von Beweisen Opfer eines Unglücks wird.«

»Viel Spaß dabei, ihn aufzuhalten.«

»Ich werde ihn anrufen. Aber du musst auch mit ihm reden. Ich kann alles erledigen, was nötig ist.«

»Du brauchst nicht herzukommen. Ich möchte das nicht.«

»Dort unten müssten auch Zähne und Knochen liegen.«

»Die kann ich genauso gut suchen«, erwidert Benton. »Du musst es wirklich nicht tun.«

»Biologische Beweismittel sind mein Gebiet.«

»Erteilst du mir jetzt Befehle?«

»Ja.«

»Meinst du wirklich, dass du etwas finden wirst? Kay, es sind etwa dreißig Meter …«

»Ich werde es versuchen«, entgegne ich. »Ich fahre jetzt zum Flughafen. Wir sehen uns heute am frühen Nachmittag.«

47

Vierzehn Uhr

Fort Lauderdale

Sein silbergraues Haar ist aus der Stirn gestrichen, trocken und zerzaust. Außerdem hat er einen leichten Sonnenbrand, und der Abdruck der Taucherbrille auf der Haut wird allmählich schwächer.

Als ich in die Kabine des Moose Boat trete, mein Gepäck fallenlasse und ihn zur Begrüßung küsse, ist der letzte Tauchgang schon einige Stunden her. Seine Lippen sind salzig vom Meerwasser. Hinter ihm befinden sich elektronische Anzeigen, darunter auch ein GPS, dem ich entnehme, dass wir uns einen guten Kilometer vor der Küste Floridas befinden. Benton sitzt auf dem Platz des Skippers. Die Zwillingsmotoren sind abgeschaltet, und das Boot schaukelt sanft hin und her. Ich höre Wasser plätschern.

»Offenbar habe ich allen nur Umstände gemacht.« Ich öffne meine Tasche, die auf dem Boden aus Fiberglas steht. »Aber ich hatte keine Ahnung, dass ihr so schnell fertig sein würdet.«

»Was eigentlich gar nicht gut ist.«

»Ich weiß.«

»Aber wir haben das Boot. Und du bist es immer wert, dass man auf dich wartet. Wir starten noch einen Versuch.« Benton starrt ins Leere, und ich merke ihm an, dass ihn etwas beschäftigt.

Er hat den schwarzen Taucheranzug bis zur Taille heruntergezogen und die Ärmel um den Leib geknotet, wie er es immer in Tauchpausen tut, und diese hier war eine ziemlich lange. Draußen am Bug trinken zwei Polizeitaucher Wasser und essen Obst. Ich weiß bereits, dass sie bis jetzt nichts entdeckt haben. Rein gar nichts. Und ich weiß auch, dass das nicht nur überraschend, sondern auch unerklärlich ist.

»Wie verschwindet eine zwanzig Kilo schwere Pressluftflasche?« Ich setzte mich auf eine Bank und fördere Neoprenanzug, Tauchersocken und Schwimmflossen zutage.

»Da unten auf dem Meeresgrund liegen Tonnen von rostigem Eisen.« Er sieht zu, wie ich Cargohose und Hemd ausziehe.

Darunter trage ich die Yogasachen aus Spandex, weil ich direkt vom Flughafen hergekommen bin. Nach einigem Kramen habe ich auch die Taucherbrille gefunden.

»Ein Metalldetektor nützt aus offensichtlichen Gründen nichts. Die Sichtweite beträgt knapp zehn Meter. Aber ich stimme dir zu. Wir haben heute Morgen zu dritt den gesamten Umkreis abgesucht, sind vom Wrack aus ausgeschwärmt, haben das Zentrum verlagert und wieder von vorne angefangen, bis wir weit über den Bereich hinaus waren, in dem ich etwas zu finden erwartet hätte.«

»Da unten ist jede Menge Sediment, das die Sachen verdecken könnte.« Ich greife nach dem langen Stab hinter mir, um meinen Neoprenanzug im Rücken zu schließen, und nehme dann die Socken. »Was ist mit einem Sonar?«

»Damit haben wir allen möglichen Mist entdeckt, aber nicht das, wonach wir gesucht haben.« Er steckt die Arme in die Ärmel seines Taucheranzugs. »So gegen acht heute Morgen waren wir hier, und um zwölf haben wir das Handtuch geworfen. Ich frage mich, ob uns vielleicht jemand zuvorgekommen ist, entweder morgens oder sogar letzte Nacht.«

»Eine Suche bei Dunkelheit?«, entgegne ich zweifelnd, während sich die Polizeitaucher zum nächsten Tauchgang bereitmachen.

»Mit der richtigen Ausrüstung, klar. In einer perfekten Welt hätte man sofort nach der Tat Taucher runtergeschickt. Aber es herrschte ein derartiges Chaos, dass niemand auf den Gedanken gekommen ist, bis Briggs und ich hier waren. Und da sind wir jetzt. Oder zumindest ich.« Bentons Augen funkeln belustigt. »Ganz gleich, was du zu ihm gesagt hast, es hat ihm offenbar solche Angst gemacht, dass er sich schnurstracks zurück nach Delaware verdrückt hat.«

»Er hatte keine Angst. Ich habe ihn nur daran erinnert, dass das Pentagon gar nicht erfreut wäre, wenn er eine Such- und Bergungsaktion unter Wasser in einem wichtigen Fall durchführt, ohne den gesundheitlichen Anforderungen zu genügen. Er hat sogar zugegeben, sein Doc bei der Army habe ihm befohlen, sich das Tauchen aus dem Kopf zu schlagen, solange er sich keinen Herzschrittmacher einsetzen lässt.«

Ich folge Benton aus der Kabine, als die beiden Polizeitaucher sich gerade von der Plattform ablassen. Einer von ihnen hat einen Beutel dabei, nur für den Fall, dass er das Glück haben sollte, Rosados verschwundene Tarierweste und die durchlöcherte, inzwischen mit Wasser gefüllte Pressluftflasche zu finden. Sicher ist sie ziemlich schwer und deshalb nicht von der Strömung davongetragen worden. Ich sprühe ein Mittel gegen beschlagenes Glas in meine Taucherbrille, überprüfe die Inspektionsaufkleber auf einer vollen Pressluftflasche, die an der Seite des Bootes hängt, und entferne die Ventilkappe, worauf ein kurzes Zischen ertönt.

»Nun, das klingt alles ziemlich hoffnungslos, aber ich muss sagen können, dass ich es wenigstens versucht habe.« Ich lege den Riemen meiner Tarierweste um die Pressluftflasche und hake sie fest. »Wie immer dürfen wir den Prozess nicht vergessen. Und dass sich womöglich irgendwelche Spitzenanwälte an den fehlenden Stücken des Schädels, des Unterkiefers und den Zähnen abarbeiten. Sie könnten darauf herumhacken, dass sich die Dinge auch anders deuten ließen, wenn diese Fundstücke vorlägen.«

»So ein ausgemachter Schwachsinn.« Benton schwenkt seine Taucherbrille in einem Fass mit sauberem Wasser aus.

»Leider nein. Ich als Verteidigerin würde genau dort ansetzen.« Ich richte das obere Ende meiner Weste am Rand der Pressluftflasche aus und nehme auf der Bank Platz. »Sie werden sich an der Entfernung festbeißen. Und wenn sie fertig sind, werden die Geschworenen daran zweifeln, dass die Schüsse von der Jacht aus abgegeben wurden. Stattdessen werden sie glauben, dass der Schütze sich viel weiter weg auf einem anderen Boot oder sogar an Land auf dem Dach eines Wolkenkratzers befunden hat. Sie werden Vergleiche zu den anderen Fällen anstellen und zu dem Schluss kommen, dass Troy es nicht gewesen sein kann.«

»Oder eine Person für die Schuldige halten, die angeblich tot ist. Carrie.«

Ich betrachte die funkelnde blaue Fläche um uns herum. Das nächste Boot, das ich ausmachen kann, schwimmt etwa anderthalb Kilometer südlich von uns. Ich stelle fest, dass es ganz langsam auf uns zukommt.

»Möglicherweise hat ein Hai ja die Knochen gefressen.« Benton befestigt seine Weste und zieht die Riemen stramm.

»Das bezweifle ich.« Ich beuge mich vor, um in die Schwimmflossen zu schlüpfen.

»Dort unten ist nichts mehr, und das vermutlich aus gutem Grund«, sagt er. »Nur jede Menge alter Autoreifen. Davon habe ich heute Morgen viele gesehen.«

»Warum die Mühe? Vorausgesetzt, du denkst das, was ich glaube.«

»Es ist eine Tatsache, dass sie heute Morgen an Bord von Rosados Jet war«, erwidert Benton.

»Nun, zumindest Sasha Sarin.«

»Wenn sie noch immer die Probleme von Troy und seiner Familie löst, wäre es ein kluger Schachzug von ihr gewesen, sämtliche Beweisstücke auf dem Meeresgrund verschwinden zu lassen, bevor wir zu suchen anfangen.«

»Genauso wie sie die Bierflaschen und die Pistole abgewischt und die DNA-Spuren mit Bleiche vernichtet hat.« Ich greife zum Atemregler, nehme das Mundstück in die rechte und den Computer in die linke Hand, vergleiche die Ventile und schraube die Verbindungsstücke oben an der Pressluftflasche fest.

»Das ist verdammt noch mal richtig, wenn man weiß, wer dahintersteckt. Vermutlich hat sie es exakt so gemacht«, erwidert er. »Es würde zu ihr passen. Und wenn es da unten nichts mehr zu finden gibt, könnten wir uns die Mühe doch eigentlich sparen. Deine Geburtstags-Ferienwohnung steht bereit. Ich glaube, ich war noch nie so versucht, eine Mission einfach abzublasen.«

»Das wäre gar nicht nett von uns.« Ich befestige den Aufpumpschlauch am Ventil der Pumpe. »Unsere Freunde von der Polizei warten da unten.«

Als ich den Atemregler in den Mund stecke und einatme, sperrt sich die Membran und bläht sich, genauso wie es sein sollte. Ich schalte die Luftzufuhr ein. Immer wieder wandert mein Blick zu dem vielen Blau um uns herum und zu dem kleinen Boot, das mir vorhin aufgefallen ist. Inzwischen bewegt es sich nicht mehr. Aber ich höre, dass der Außenbordmotor läuft, und sehe im Heck eine Gestalt sitzen. Die Markierungsflagge tanzt auf dem Wasser. Offenbar ist unten am künstlichen Riff ein Strömungstaucher unterwegs.

Benton schaut in dieselbe Richtung. »Keine Sorge, falls sich andere Taucher nähern, werden Rick und Sam sie schon verscheuchen.«

»Wollen die etwa unter Wasser ihre Dienstmarken vorzeigen?«

»So ähnlich.«

»Ich durchsuche die Umgebung des Wracks und den näheren Umkreis, und dann hören wir auf.«

»Nur, damit du sagen kannst, dass du es getan hast.«

»Darum geht es heutzutage in neunzig Prozent der Fälle.« Ich krame meine digitale Taucheruhr und ein Messer mit kurzer, abgerundeter Klinge aus meiner Tasche. »Komm. Wir sind seit einer Ewigkeit nicht mehr zusammen getaucht.«

Ich spüle meine mit einem Minirecorder ausgestattete Taucherbrille aus und stecke die Arme in die Weste. Dann teste ich noch einmal Hauptatemregler und Ersatzgerät und vergewissere mich, dass die Luftzufuhr reicht. Nachdem ich die Taucherbrille gereinigt habe, setze ich sie auf und überprüfe die Computer. Ich beuge mich vor, um die Pressluftflasche aus der Verankerung zu lösen, stehe auf, ziehe Handschuhe an und gehe auf Schwimmflossen vorsichtig zur Plattform. Zu guter Letzt lege ich eine Hand auf den Atemregler in meinem Mund und die andere auf die Maske und mache einen großen Schritt ins Wasser.

Das Meer ist warm. Ich pumpe zusätzliche Luft in meine Tarierweste, lasse mich treiben und warte auf Benton. Dabei achte ich darauf, dass er genug Platz hat, als ich zu der an der Tauchboje befestigten Strömungsleine hinüberpaddle. Benton landet mit einem Platsch neben mir. Wir sehen einander an und nicken. Ich lasse die Luft aus meiner Weste entweichen, und dann tauchen wir hinab in die Tiefe. Direkt unter der Oberfläche ist das Wasser lichtdurchflutet und wird dunkler und kühler, je weiter wir kommen.

Mein Atem dröhnt laut in meinen Ohren, und ich halte mir die Nase zu, um sie freizukriegen, während wir tiefer und tiefer hinabgleiten. Ich spüre das Gewicht des Wassers und die Kühle, als Druck und Düsternis zunehmen. Ich halte Ausschau nach den beiden Polizeitauchern Rick und Sam, nach ihren Luftblasen oder Bewegungen, kann sie aber nirgendwo entdecken. Immer wieder kontrolliere ich meine Computer. Und dann sehe ich den versunkenen Frachter, die Silhouette eines geborstenen Rumpfs auf dem trüben Meeresgrund. Ich stelle fest, dass der Bug nach Norden zeigt. Dazu verbogenes Metall. Keine Menschenseele in Sicht.

Die massige Gestalt in fünfundzwanzig Metern Entfernung entpuppt sich als Meeresschildkröte, die auf dem verrosteten Rumpf sitzt. Ein Kugelfisch entleert seine Blase und verschmilzt mit dem braunen Sediment am Boden. Ein orangefarbener Drückerfisch macht Kussbewegungen mit seinem Maul, als er an uns vorbeigleitet. Ich bemerke eine Meeresschnecke, die man mit einem Felsstück verwechseln könnte, bis sie wie ein altes Winnebago-Wohnmobil weiterkriecht.

Inmitten von wehenden Seefächern beobachte ich einen großen grauen, getupften Zackenbarsch, einen Wolfsbarsch und einen Hai mit abgeflachter Schnauze, die sich alle nicht im Mindesten für uns interessieren. Ein Schwarm gelber Segelflosser mit Augen wie aus einem Cartoon schwimmt dicht vor meiner Taucherbrille, als sei ich ein Teil des künstlichen Riffs. Ein Seepferdchen verharrt reglos. Die Flossen des giftigen Rotfeuerfischs sehen aus wie Federn. Ich regle meinen Auftrieb mit der Atmung.

Dann sinke ich hinunter zu den dunklen Löchern im Schiffsrumpf und tauche in eine Öffnung hinein, die in einem früheren Leben mit einer Luke versehen war. Ich leuchte alles mit der Taschenlampe ab. Beim Anblick eines anderen Tauchers paddle ich automatisch mit meinen Flossen zurück. Ich brauche einen Moment, um zu begreifen, was ich da sehe. Ein Barrakuda schießt unter ihm hervor. Der Taucher treibt im Inneren des Schiffsrumpfs, ohne Luftblasen zu erzeugen. Ich lasse den Lichtstrahl meiner Taschenlampe über seine Arme und Hände gleiten. Das Gesicht hinter der Taucherbrille zeigt nach unten. Ich schwimme näher heran.

Als ich seinen Neoprenanzug am Rücken berühre, schwankt er ein wenig. Die Schläuche hängen lose herab, und in seiner Brust steckt kerzengerade ein Speer. Unter ihm ist noch jemand im Schott. Der zweite Polizeitaucher, beide tot hier im Schiffsrumpf. Mit kräftigen Beinbewegungen ergreife ich die Flucht.

Ich treffe Benton nur wenige Zentimeter über dem Meeresgrund an, wo er alles mit seiner Taschenlampe absucht. Mit meinem Messer klopfe ich an seine Pressluftflasche, damit er auf mich aufmerksam wird. Ein leises, helles Klappern, und endlich blickt er auf. Ich weise mit heftigen Bewegungen auf das von klaffenden Löchern durchsetzte Schiff im dunklen, blaugrünen Wasser, wo Partikel im Lichtstrahl meiner Taschenlampe schweben. Im nächsten Moment höre ich das Geräusch. Ein schwaches, schnelles Vibrieren, als liefe irgendwo eine Motorsäge. Als ich mich danach umdrehe, bemerke ich, dass ein dunkler Schatten am Rumpf entlanghuscht. Zunächst halte ich ihn für einen großen Fisch, doch das kann nicht sein, und das Vibrieren wird lauter.

Der Schatten kommt rasch auf mich zu. Ich richte die Taschenlampe auf ein Gesicht mit wahnwitzig aufgerissenen Augen hinter einer unheimlich wirkenden schwarzen Taucherbrille. An ihrer Pressluftflasche ist ein schwarzer torpedoförmiger Gegenstand befestigt, der einer Turbine ähnelt. Immer wenn sie stehen bleibt, verstummt das Surren. Sie bewegt sich unnatürlich schnell. Die Harpune nehme ich erst wahr, als sie herumwirbelt und damit auf mich zielt. Ich höre ein Zischen, und dann spüre ich einen Schlag wie einen Elektroschock.

Epilog

Eine Woche später

Bal Harbour

Die Doppelliege besteht aus einem Tropenholz, das ich nicht identifizieren kann. Möglicherweise Teak. Es ist die Lasur, die mich verwirrt, auf alt getrimmt, damit sie nach Treibholz aussieht, was aber eher künstlich wirkt. Das Polster ist elfenbeinfarben, die bunten Sofakissen haben ein abstraktes, kubistisch anmutendes Muster, das wohl an Picasso erinnern soll, ebenfalls ein schlechtes Imitat.

Tag um Tag sitze ich auf der um meine gesamte Geburtstags-Ferienwohnung verlaufende Terrasse und beobachte, wie das Meer die Farbe wechselt, die Formen der Wolken, deren Schatten auf die bewegte Wasserfläche fallen, und die sich aufbauenden Wellen. Manchmal schlagen sie leise ans Ufer, manchmal lauter, wenn sie sich mit einer solchen Wucht an den Strand werfen, als seien sie zornig. Ich betrachte sie durch meine Sonnenbrille und lausche. Mir entgeht nichts. Kein vorbeiknatternder Helikopter, keine tief fliegende Kleinmaschine mit Werbebanner und auch nicht die Menschen auf der Strandpromenade zehn Etagen unter mir. Ich spreche kaum, sondern sehe nur zu.

Um mich herum überschlagen sich alle vor Hilfsbereitschaft. Zuerst Lucy und Benton. Dann kam Marino. Und vorgestern war Janet mit Desi hier. Sie lassen nicht locker und hören mir nicht zu, wenn ich sage, dass es mir zu viel wird. Es ist, als sei ich gestorben und befände mich jetzt in einer anderen Dimension. Ich schaue ihnen zu, wenn sie Handtücher zurechtlegen wie Leichentücher. Sie schieben mir Kissen hinter den Rücken und unter die Knie. Sie machen sich Sorgen um meinen Nacken und mein Haar und wollen mir einen neuen Sonnenhut aufdrängen. Und wie wäre es mit einer Maniküre? So als sollte ich im offenen Sarg aufgebahrt werden. Der einzige Freund, der mir meine Ruhe gönnt, ist erst sieben Jahre alt und eins zwanzig groß, Desi, der tragischerweise in sehr naher Zukunft adoptiert werden wird. Wenigstens wird es Janet sein, die einzige Schwester seiner Mutter Natalie.

Er hat große blaue Augen, hellbraunes Haar, das sich in alle Richtungen sträubt, und überall Schmachtlocken. Für sein Alter ist er sehr klein, weil er drei Monate zu früh zur Welt gekommen ist, geboren von einer Leihmutter, doch die Eizelle stammt von Natalie. Sie hat Bauchspeicheldrüsenkrebs und liegt in einem Hospiz in Virginia im Sterben. Es ist nur noch eine Frage von Wochen. Sie will nicht, dass Desi sie so sieht.

Janet und Lucy protestieren nicht, obwohl sie das tun sollten. Er sollte seine Mutter sehen und bei ihr sein, wenn es so weit ist. Ich kann mir schon vorstellen, wie es weitergehen wird. Lucy und Janet werden meine Hilfe brauchen, und wenn ich dann versuche, sie zu unterstützen, werden sie mir Einmischung vorwerfen. Damit werden sie sogar recht haben. Ich plane, mich regelmäßig einzumischen, also werden sie sich daran gewöhnen müssen.

»Rätselzeit«, sage ich von meiner Liege aus. Wie immer sitzt Desi auf der Kante des Möbels.

Er braucht nicht viel Platz. Von der Sonne bekommt er überall Sommersprossen.

»Wo ist deine Avenger-Special-Sonnencreme? Erinnerst du dich, wir haben darüber geredet?« Ich schiebe einen seiner Ärmel hoch, um ihn daran zu erinnern, und greife nach der Sonnenmilch für Kinder, Lichtschutzfaktor 50, die auf dem kleinen auf alt getrimmten Tisch steht. »Was passiert, wenn du dir einen Sonnenbrand holst?«

»Dann kriege ich Krebs wie Mommy.« Sein schmaler, magerer Rücken presst sich an mich.

»Sie hat eine andere Art von Krebs. Aber zu viel Sonne ist ungesund, da hast du recht. Ich habe vergessen, wer du gerade bist. Hawkeye oder Iron Man?«

»Das ist doof.« In Wirklichkeit macht es ihm Spaß.

»Das ist gar nicht doof. Wir müssen doch anderen Leuten helfen, oder?«

»Wir können die Welt nicht retten.« Plötzlich klingt er sehr weise.

»Ich weiß, aber wir sollten es wenigstens versuchen, ja?«

»Du hast es versucht, und jemand hat auf dich geschossen.«

»Ich fürchte, das war mein Dank.«

»Das hat bestimmt wehgetan.« Das sagt er immer wieder, und meine Antwort genügt ihm nie. »Wie fühlt es sich an? Niemand beschreibt richtig, wie es sich anfühlt. Es ist nicht so wie im Film.«

»Nein, ist es nicht.«

»So, als ob man von einem Pfeil getroffen wird?«

»Würde eigentlich passen, stimmt aber auch nicht.«

Wir führen dieses Gespräch immer wieder, weil es ihm wichtig ist. Es geht nicht wirklich um mich.

»Wie dann?« Er schmiegt sich an mich wie Sock.

Ich suche den richtigen Vergleich, und endlich fällt mir einer ein. »Es fühlt sich an wie ein Boxhieb von einer eisernen Faust.« Als ich seinen Rücken streichle, ist er warm von der Sonne, und auch weil er ein von Lebendigkeit strotzender kleiner Junge ist.

»Hattest du Angst zu sterben, Tante Kay?«

Inzwischen nennt er mich so, und natürlich habe ich nichts dagegen. Er benutzt das gefürchtete Wort ziemlich häufig, und auch die Frage ist nicht neu. Wir schauen beide aufs Meer hinaus. Ein Schwarm Pelikane fliegt an unserer Terrasse vorbei. Sie sind uns so nah, dass ich erkennen kann, wie ihre Augen Ausschau nach Fischen halten.

»Wie glaubst du, dass sterben ist?«, sage ich wieder einmal, doch Worte können die Trauer nicht vertreiben.

»Wie weggehen«, erwidert er.

»Das ist eine gute Art, es dir vorzustellen.«

»Ich will nicht, dass meine Mommy weggeht.«

»Keiner von uns will das.« Ich reibe seinen stocksteif ausgestreckten Arm mit Sonnenmilch ein.

»Ich wäre dann einsam.«

»Vielleicht ist es für den Menschen, der weggegangen ist, ja anders.« Ich fange mit dem anderen Arm an. »Wäre das nicht schön so? Wir fühlen uns zwar einsam, doch der Mensch, der weggegangen ist, nicht.«

»Ich hätte Angst, wenn jemand unter Wasser auf mich schießen würde«, sagt er. Obwohl ich mich kaum noch an etwas erinnere, bin ich sicher, dass ich im fraglichen Moment genau wusste, was geschah.

Ich habe das Zischen gehört und auch, wie der Speer von meiner Pressluftflasche abprallte. Ich konnte nicht fliehen, als sie den Kolben der Harpune auf die Hüfte stützte und den nächsten Speer in den Lauf schob. Dann wurde ich in den rechten Oberschenkel getroffen, und sie stürzte sich auf mich. Das vibrierende Geräusch war laut. Der Antriebsmotor saß wie leichter Jetpack auf ihrer Pressluftflasche, akkubetrieben und per Hand steuerbar. Ich erinnere mich hauptsächlich an Bentons Gesicht. Das Wasser drückte seine Wangen ein. Er war unnatürlich blass. Leichenblass.

Ich weiß nicht mehr, dass ich mich gewehrt und absichtlich den Boden aufgewühlt habe, um ihr mit einem braunen Nebel die Sicht zu rauben. Auch nicht, dass ich mit dem Messer nach ihr ausgeholt und ihr, die linke Wange hinunter, von der Schläfe bis zum Kinn das Gesicht aufgeschlitzt habe. Im nächsten Moment war sie fort, und ich habe auch die Blutspur vergessen, die sie hinter sich herzog.

Es ist alles wie weggeblasen. Ich habe nicht mehr mitbekommen, wie Benton mich an die Oberfläche geholt und dabei den Atemregler in meinem Mund festgehalten hat. Doch die Kamera an meiner Taucherbrille ist die ganze Zeit mitgelaufen und hat wenigstens einen Teil der Ereignisse aufgezeichnet. Keine Ahnung, wie viel. Taucherbrille, Pressluftflasche, Messer und auch sonst alles sind beim FBI. Man hat mir keine Liste der beschlagnahmten Gegenstände gezeigt. Außerdem durfte ich mir die Aufnahme noch nicht ansehen, und zwar aus Gründen, die selbst Benton mir verschweigt. Also bin ich mit einem schwarzen Loch allein, so als sei Carrie Grethen noch einmal gestorben. Allerdings hat man mir gesagt, dass sie lebt.

Es ist wie ein Wetterbericht, den ich zu jeder vollen Stunde erhalte. Die neuesten Vorhersagen in Sachen Temperatur und Luftfeuchtigkeit, ob sich ein Unwetter nähert oder wieder abzieht, womit wir als Nächstes rechnen müssen und ob wir anderswo hinfahren sollten. Während ich genese, halte ich Ausschau nach ihr und führe eine Bestandsaufnahme durch. Wie ich mich fühle, was ich durchgemacht habe, Einzelheiten, von denen ich Desi erst erzählen werde, wenn er um einiges älter ist. Vielleicht so alt, wie Lucy damals war, als ich anfing, ehrlich über die hässlichen Seiten des Lebens zu sprechen.

Offen gestanden war es eine Quälerei. Ein durchstochener Oberschenkelmuskel dicht über dem Knie, eine Wundausschneidung, ganz zu schweigen von der Taucherkrankheit, als die Gase sich lösten und durch Bereiche meines Körpers wanderten, wo Luftblasen eigentlich nicht hingehören. Dazu starke Gelenkschmerzen, als ob mir nicht ohnehin schon alles wehtun würde, und eine hyperbare Sauerstofftherapie in einer Rekompressionskammer, an die ich mich nicht mehr erinnere. Ich kann mir nur vage Eindrücke vergegenwärtigen, so hauchzart wie Gaze, und das ist vermutlich der Grund meines Comicheft-Spiels mit Desi.

Offenbar glaubt er, dass ich mich in einer Zeitkrümmung oder an Bord eines Fantasy-Schiffes aufgehalten habe. Seit er hier ist, weicht er mir kaum von der Seite. Darin ähnelt er Lucy in diesem Alter. Ein wissbegieriges Kind, das mich ständig anstarrt und immer wieder dieselben Fragen stellt, die so schwer ehrlich zu beantworten sind.

»Was hältst du davon, mir den Ferrari rüberzurollen?«, bitte ich ihn.

»Das ist gar kein echter Ferrari, und bald brauchst du ihn nicht mehr.« Er trottet los.

»Wenn mein Bein wieder in Ordnung ist, kriegst du richtig Ärger.«

»Warum?«

»Weil ich dich dann erwischen kann«, erwidere ich.

Er bringt mir den Rollator, der für so ein Ding gar nicht schlecht ist. Rennwagenrot mit schwarzen Rädern und Handbremsen.

»Jetzt siehst du aus wie eine Oma«, hänselt er mich wieder einmal und lacht sich über seinen eigenen Witz halb tot.

»Stimmt nicht.«

»Dann eben wie ein Krüppel.«

»Wie heißt das nettere Wort, Desi?«

»Wie eine verkrüppelte Oma!« Sein Kreischen liegt etwa zwei Oktaven über dem hohen C.

»Jetzt schuldest du mir schon wieder fünfundzwanzig Cent.«

»Wir hatten mal einen Hund. Der ist von einem Auto überfahren worden und konnte nicht mehr laufen. Wir mussten ihn einschläfern lassen.« Er folgt mir durch die offene Schiebetür.

»Die böse Frau sollte man auch einschläfern«, fügt er hinzu. »Was, wenn sie herkommt?«

Das in Erdtönen ausgestattete Wohnzimmer ist still und menschenleer. Benton, Marino, Lucy und Janet sind zur Taco Beach Shack gefahren, um etwas zum Abendessen zu besorgen. Anschließend wollen sie meine Mutter abholen. Ich bin gereizt. Jeden Abend Fastfood schlägt mir aufs Gemüt. Ich sehe mich nach Sock um. Wahrscheinlich schläft er wieder auf dem Bett. Wenn die anderen zurück sind, muss Benton mit ihm Gassi gehen.

»Auch wenn du das vielleicht noch nicht weißt, aber ich kann sehr gut kochen.« Ich schiebe den Rollator in die Küche und öffne den Kühlschrank. Dann rolle ich zur Speisekammer. »Was hältst du von Spaghetti mit Tomaten und Basilikum, einem Schuss Rotwein, Olivenöl, Knoblauch und ein bisschen rotem Pfeffer?«

»Nein danke.«

»Ich schreibe mit einer Nudel deinen Namen auf den Teller.«

»Ich mag das nicht.«

»Also wieder Tacos. Und deine geliebte Kräuterlimo. Als ich in deinem Alter war, gab es eine mit Birkenrindenextrakt. Kennst du die?« Ich hole eine Limo aus dem Kühlschrank und öffne die Flasche. »Ein Glas?«

»Nein danke.«

»Hab ich mir schon gedacht, aber ich wollte höflichkeitshalber mal nachfragen.« Ich gebe ihm die Limo. »Früher gab es hier eine Kette namens Royal Castle. Vielleicht ist es ja noch da, am Dixie Highway, gleich in der Nähe von Shorty’s Barbecue. Ich werde schauen, ob ich eine Limo mit Birkenrindenextrakt für dich auftreibe. In Neuengland wachsen Birken. Lucy hat ganz viele auf ihrem Grundstück. Sie haben eine weiße Rinde, die abblättert wie Farbe.«

»Werde ich wieder in Virginia wohnen?«

»Möchtest du das denn?«

»Ich weiß nicht«, erwidert er. »Mommy schläft, glaube ich.«

»Es wäre doch schön, wenn wir alle nah beieinander wohnen würden, oder?«

»Warst du je sieben, Tante Kay?« Als er gerade die Flasche hebt und trinkt, höre ich den Schlüssel in der Wohnungstür.

»Meine Mutter behauptet, ja. Du kennst sie. Die berüchtigte Oma.«

»Was heißt denn berüchtigt?«

»Das wirst du gleich rausfinden.«

»Und was ist dann passiert?«

»Als ich so alt war wie du?«

»Ja.«

»Ich bin erwachsen geworden und jetzt enttäuscht, weil du meine Spaghetti nicht magst.«

»Ach, keine Sorge, ich esse sie schon!« Wieder das Lachen, als er zur Tür läuft.

Alle kommen herein, und der Geruch von mexikanischem Essen steigt mir in die Nase. Ich nehme mein Pistolenholster ab und verstecke es in einem Schrank, wo der kleine Junge es nicht erreichen kann.

Benton und ich sind allein und haben es uns auf der Liege für zwei gemütlich gemacht. Die Sonne steht tief und glühend orange und rosafarben über dem Meer. Ihr Licht verschwimmt mit den dunkler werdenden, träge wabernden Blauschattierungen. Bald wird der Himmel so schwarz sein wie Samt.

»Die letzten Nachrichten sind auch nicht besser, und es könnte gut sein, dass wir nicht mehr in Erfahrung bringen.« Benton hält meine Hand und trinkt Rotwein, während er mir von der letzten Meldung berichtet, die vor einer halben Stunde hereingekommen ist. »Falls sie zum Arzt gegangen ist, konnten wir weder ein Krankenhaus noch eine Privatpraxis ausfindig machen, wo sie sich hat behandeln lassen. Eitel, wie sie ist, wird sie vermutlich einen plastischen Chirurgen brauchen. Zumindest wissen wir jetzt, dass das geborgene Beiboot das ist, das du beobachtet hast. So viel steht fest.«

»Die Strömungstaucher waren zu zweit. Genau dort. Wie immer direkt vor unserer Nase.« Als ich nach der Flasche greife, kommt er mir zuvor. »Troy war in dem Boot, und wo sie war, wissen wir ja.«

»Nun, wir wissen, dass sie getaucht ist und dass alles nur ein Trick war, um uns zu erledigen. Damit Lucy allein zurückbleibt. Das hätte Carrie sehr glücklich gemacht.« Benton füllt mein Glas nach.

»Ich hätte auf das verdammte Boot hinweisen sollen, als ich es da draußen sah. Warum habe ich das versäumt? Was ist denn nur los mit mir?«

»Der Anblick eines Tauchboots auf dem Wasser ist doch nichts Ungewöhnliches«, wendet Benton ein. »Strömungstaucher unten am Riff; jeder würde annehmen, dass das Boot ihnen folgt, um sie irgendwann wieder einzusammeln.«

»Das hat sie getan, weil ihr klar war, dass wir alles beobachten. Und so hat sie die Boje und die daran befestigte Leine einfach treiben lassen. Deshalb hatten wir keine Ahnung, dass sie schon ganz in unserer Nähe war.« Der Wein ist gut, und allmählich werde ich schläfrig. »Sie wusste, dass wir das Beiboot und die Boje in einiger Entfernung bemerken und genau diesen Schluss ziehen würden.«

»Alles war bis ins Letzte geplant, wie ich es auch von ihr erwarten würde«, stimmt er zu. »Außerdem war die Registriernummer des Festrumpfschlauchboots übermalt, weshalb es weder der Polizei noch der Küstenwache oder uns aufgefallen ist. Nach dem Zwischenfall hat sie es offenbar im Jachthafen von Pompano Beach entsorgt, wo es heute Morgen gefunden wurde.«

»Von Troy keine Spur.«

»Nein«, erwidert er. »Bestimmt hat er sich zusammen mit ihr aus dem Staub gemacht. Ihr neuer Partner.«

»Und so wird es noch mehr Tote und Verletzte geben. Ich bin schuld. Ich habe das verdammte Boot gesehen. Ich hätte es erwähnen sollen.«

»Du darfst dich deswegen nicht zermürben, Kay. Hör auf zu grübeln.«

»Ich frage mich, wie lange es schon im Jachthafen war. Wieder genau vor unserer Nase.«

»Schwer zu sagen. Es lag gut sichtbar vor Anker. Aber vergiss nicht, dass die Nummer übermalt war. Vielleicht hat sie auch mit einer Schablone eine neue angebracht. Ein teures Boot, ein Scorpion. Anderenfalls würden wir noch immer suchen. Vermutlich hat sie es kurz nach dem Zwischenfall dort zurückgelassen.«

»Müssen wir es unbedingt als Zwischenfall bezeichnen? Ich fühle mich, als hätte sich mein Leben in einen Polizeibericht verwandelt. Und was sollen wir jetzt tun?« Ich habe kaum etwas von den Tacos gegessen, und nun steigt mir der Wein zu Kopf. »Sechzehn Jahre lang war sie in der Versenkung verschwunden, ohne dass jemand auch nur den geringsten Verdacht hatte. Also weiß sie sehr wohl, wie man untertaucht. Sie ist klüger als wir.«

»Ist sie nicht.«

»Es fühlt sich aber so an.«

»Sie wird wieder Geld brauchen. Ihr Finanzpolster wird nicht ewig reichen, nicht bei ihrem Lebensstil und ihren Reisekosten.« Benton lehnt sich auf seiner Seite der Liege zurück, und als sich die warme Luft bewegt, steigt mir der Geruch seines Rasierwassers in die Nase. »Tatsache ist, dass wir immer auf der Hut sein müssen.«

»Wenn sie uns nicht erwischt, dann jemand anderes.«

»Ich liebe deinen Optimismus.« Er wendet den Kopf und küsst mich. Ich schmecke Wein auf seiner Zunge.

»Marino muss meine Mutter nach Hause fahren. Wir sollten allen gute Nacht sagen.« Ich stelle mein bandagiertes Bein auf den Boden, belaste es jedoch nicht.

Benton legt den Arm um mich, und ich hinke, von ihm gestützt, in die Wohnung. Der Rollator steht gleich hinter der offenen Schiebetür, wo Sock auf dem kühlen Marmorboden schläft. Ich umfasse die Haltegriffe und rolle in die Richtung, wo ich wieder Desis Kreischen höre. Seine kleinen Füße trappeln, und er stößt einen Schrei aus und strampelt mit Armen und Beinen, als Lucy ihn packt und ihn hoch in die Luft hebt.

»Sie hasst Kinder«, sage ich zu Marino.

Er trägt Schlabbershorts, Hawaiihemd und Flipflops und hat sich seit Tagen nicht rasiert.

»Echt ätzend, den Chauffeur spielen zu müssen.« Er schwenkt den Autoschlüssel, ein Wink mit dem Zaunpfahl.

Wieder ein Geräusch, das Plätschern der Toilettenspülung hallt durch den Flur. Nach einer Weile öffnet sich langsam die Tür. Das weiße Haar meiner Mutter wird von hinten erleuchtet, sodass es an einen Heiligenschein erinnert. Doch als sie mit ihrem Rollator auf mich zukommt, hat sie nichts Engelsgleiches an sich.

»Das hast du jetzt von deiner Respektlosigkeit«, fängt sie schon wieder an zu schimpfen, während sie sich weiter nähert. »Als du in Desis Alter warst, hast du über die Leute gelacht, die mit ihren Krückstöcken zu deinem Vater in den Laden kamen. Und das ist jetzt dein Lohn.«

»So etwas habe ich nie getan«, protestiere ich, aber es ist zwecklos. »Desi, hör nicht auf sie.«

Das tut er auch nicht, denn Lucy spielt inzwischen Helikopter und lässt ihn durchs Zimmer fliegen. Janet schaut vom Sofa aus zu. Sie trägt ein Baumwollhemd und eine weite Hose und ist hübsch und wie immer die Ruhe selbst. Als sich unsere Blicke treffen, lächelt sie, denn wir beide wissen, wie wir es einzuordnen haben. Meine Mutter mustert mich wieder kritisch und kann sich eine Bemerkung nicht verkneifen. Ihre Augen hinter der Brille sehen verblasst und unnatürlich groß aus. Sie hat ihr Kleid mit Salsa bekleckert, wieder ein geblümtes, dessen Saum sich wellt, weil sie gebeugt geht und sich krümmt wie ein Finger am Abzug.

»Katie?« Wenn sie mich so nennt, verheißt das nichts Gutes. »Dorothy würde Desi gerne aufnehmen, und ich finde das besser, als wenn er ständig nur mit Frauen zusammen ist. Es ist doch gut, einen Mann im Haus zu haben. Ein Junge braucht männlichen Einfluss.«

Dorothy, Lucys Mutter und meine einzige Schwester, ist natürlich nicht hier. Ich bin nicht einmal sicher, ob sie eigentlich begreift, was geschehen ist. Sie weiß, dass ich verwundet wurde. Ihre einzige Frage lautete, ob ich jemals wieder Shorts anziehen könne.

»Tolle Idee, Oma«, entgegnet Lucy, während sie Desi wieder auf die Füße stellt. Seine Wangen sind rosig vor Aufregung. »Sie hat ihre Sache bei mir ja einfach spitze gemacht und hatte außerdem so viele Männer im Haus, dass ich ihre Namen vergessen habe.«

»Das war gar nicht nett, Lucy.« Meine Mutter rollert näher an sie heran. Seit ich Szenen wie diese Abend für Abend beobachten darf, bin ich fest entschlossen, niemals einen Rollator als Waffe zu verwenden. »Du solltest dich schämen, so halb nackt herumzulaufen. Diese hautengen Shorts sind unanständig. Trägst du übrigens einen BH?«

Als Lucy dazu ansetzt, ihr T-Shirt zu lüpfen, lacht Marino brüllend auf.

»Möchtest du jetzt nach Hause, Mutter? Marino fährt dich gern.«

»Nun gut. Du fragst ja erst zum dritten Mal. Ich weiß, wann ich unerwünscht bin. Warum habt ihr euch überhaupt die Mühe gemacht, mich einzuladen.« Mit schlurfenden Schritten schiebt sie ihren Rollator zur Tür, wo Marino es kaum erwarten kann, sie ihr aufzuhalten.

»Komm, Oma, ich bin dein Chauffeur. Hoffentlich erwartest du nicht, dass ich eine von diesen verdammten Scheißmützen …«

»Ich wasch dir den Mund mit Seife aus …!«

»Ich habe dich schon oft genug selbst fluchen hören.« Er öffnet die Tür. Als sie im Treppenhaus sind, drückt er auf den Aufzugknopf.

Sock ist aufgewacht und kauert verschüchtert in der Ecke. Er hat Angst vor meinem Rollator.

»Solche schmutzigen Wörter kenne ich gar nicht«, erwidert meine Mutter.

»Woher wusstest du dann, was sie bedeuten? Siehst du? Deshalb bin ich ja so ein Meisterdetektiv.«

Ich warte, bis sie weg sind, und schließe dann die Tür. Lucy und Janet teilen Desi mit, dass es jetzt Zeit zum Zähneputzen ist. Er stürmt auf mich zu und umarmt mich. Dann bedenkt er Benton mit einem zweifelnden Blick.

»Gute Nacht, Mr Bentley«, sagt er. »Wenn ich groß bin, werde ich auch FBI-Agent.«

Sie gehen den Flur entlang.

»Ich finde, wir sollten die restliche Weinflasche mit ins Bett nehmen, Mr Bentley.« Als ich meinen Rollator in Bewegung setze, stelle ich mir meine Mutter mit ihrem vor.

Ich muss lachen. Ja, ich krümme mich so vor Lachen, dass ich stehen bleibe. Dann hilft mir Benton den Flur hinunter zum Schlafzimmer, wo die Schiebetür weit offen ist und eine warme Brise hereinweht. Der Vollmond hängt tief am Himmel und spiegelt sich im bewegten Wasser. Boote sind unterwegs. Einige Schiffe wirken wie kleine Städte auf dem Meer. In der Ferne blinken die roten und weißen Lichter der Flugzeuge, die in Miami starten und landen. Ich lausche dem Rauschen der Brandung. Sie seufzt laut und klingt wie Atemzüge. Sock duckt sich wieder, als ich den Rollator in eine Ecke schiebe, und legt sich flach auf den Boden.

»Ach, ich tu dir doch nichts, das weißt du doch. Mach nicht so ein Theater«, versuche ich ihn zu beruhigen. »Entschuldige, dass ich nicht besser reagiert habe«, sage ich zu Benton, während ich mich vorsichtig aufs Bett setze. Sock springt hinterher.

Benton knöpft sein Hemd auf und schiebt mir Kissen hinter den Rücken. Ich fühle mich, als säßen wir wieder draußen auf der Liege, nichts hat sich geändert.

»Und ich schäme mich dafür«, füge ich hinzu. »Ganz gleich, was du auch sagst. Tatsache ist, dass sie ganz in unserer Nähe war, und ich habe mich von ihr überrumpeln lassen.«

»Das hast du nicht. Du hast ihr das Gesicht zerschnitten und uns beiden wahrscheinlich das Leben gerettet«, wiederholt er und setzt sich in Boxershorts neben mich. »Du bist der wundervollste Mensch, den ich kenne. Und du gerätst nie in Panik. Auch diesmal nicht, und das ist es, was dich von den meisten anderen unterscheidet. Vergiss das nie.«

»Ich habe das Problem nicht gelöst. Nichts ist gelöst, Benton.«

»Das ist uns leider nicht gelungen. Uns allen nicht. Es liegt nicht an dir. Vielleicht gibt es ja keine Lösung. Keine Ahnung, was heute Abend mit Sock los ist, er klebt an mir wie Frischhaltefolie.«

»Bestimmt, weil Lucy herumgetobt ist, als sei sie wieder zehn. Sock ist so viel Trubel nicht gewöhnt. Normalerweise lebt er ja mit zwei alten Langweilern zusammen. Ich nenne keine Namen.«

»Ich liebe dich, Kay.«

Ich strecke die Hand nach der Lampe aus. Und da höre ich es.

SCHNAPP.

Anhang

Kurzporträts der Serienhelden

Kay Scarpetta

Kay Scarpetta wird als älteste Tochter einer italienischstämmigen Familie in Miami, Florida, geboren. Ihre gesamte Kindheit wird durch die Krankheit des Vaters geprägt, der an Leukämie stirbt, als Kay zwölf ist. Während die Mutter den kleinen Lebensmittelladen der Familie weiterführt, ist Kay für den Haushalt und ihre jüngere Schwester Dorothy verantwortlich.

Schon früh fasst die junge Kay den Entschluss, Medizin zu studieren, und verbringt viel Zeit in der Schulbibliothek, um ihren unendlichen Wissensdurst zu stillen. Als hochbegabte Stipendiatin besucht sie die medizinische Fakultät der Johns Hopkins University in Baltimore und absolviert anschließend ein Jurastudium an der Georgetown University in Washington, D.C. Ihre berufliche Laufbahn als Forensikerin führt sie über die Gerichtsmedizin der US-Streitkräfte zurück nach Florida, bis sie schließlich als erste Frau die Stelle des Chief Medical Examiner von Virginia in Richmond antritt.

Als Leiterin der Gerichtsmedizin sieht es Kay Scarpetta als ihre vornehmliche Aufgabe, den Toten eine Stimme zu geben und mit Akribie, Ausdauer und scharfem Intellekt zur Aufklärung grauenvoller Verbrechen beizutragen wie dem an einem dreizehnjährigen Jungen, den man nackt und gefesselt vor einem Supermarkt aufgefunden hat und dem bei lebendigem Leib ganze Fleischstücke herausgerissen wurden. Oder der Fall, bei dem ein Soziopath droht, mittels Bakterien das ganze Land mit einer tödlichen Seuche zu überziehen. Manche Täter lieben es auch, sich intellektuell mit Scarpetta zu messen, ihr Fallen zu stellen und sie selbst ins Visier zu nehmen. Doch in den vergangenen Fällen gelang es der unerschrockenen Gerichtsmedizinerin stets, das Böse in die Schranken zu weisen. Unterstützt wird sie dabei von einem eingeschworenen, wenn auch nicht immer konfliktfreien Team, zu dem der Ermittler Pete Marino, ihre Nichte Lucy Farinelli und der FBI-Profiler Benton Wesley zählen.

Nachdem sie nach langen, erfolgreichen Jahren in Virginia durch politische Intrigen aus dem Amt gedrängt wurde, führte ihr beruflicher Weg sie schließlich nach Cambridge bei Boston, wo sie die Gerichtsmedizin des Staates Massachusetts leitet.

Vom Auftreten eher kühl als herzlich, stets korrekt gekleidet und sachlich-nüchtern im Umgang mit anderen Menschen, kommt die andere Seite der Mercedes-Fahrerin spätestens dann zum Vorschein, wenn sie Lucy, Benton und Marino zum Essen einlädt und in ihrer sorgfältig ausgestatteten Küche nach Rezepten aus der alten Heimat für ihre Lieben ein vorzügliches Mahl kocht und dazu einen ausgesuchten Rotwein einschenkt.

Lucy Farinelli

Als Tochter der egozentrischen Schwester Kay Scarpettas hat es der hochintelligente Wildfang von Anfang an nicht leicht, sich im Leben zurechtzufinden. Von ihrer Mutter, einer erfolgreichen Kinderbuchautorin, permanent vernachlässigt, genießt sie die Ferien, die sie bei ihrer geliebten Tante Kay in Richmond verbringen kann. Zwar fliegt ihr alles zu, was mit Computern und Technik zu tun hat, doch die Beziehungen zu ihren Mitmenschen bereiten ihr immer wieder Probleme.

Während Kay Scarpetta für ihre Nichte in die Mutterrolle schlüpft, übernehmen Pete Marino und Benton Wesley den Part des väterlichen Freundes. Während Letzterer ihr die Kontakte zum FBI vermittelt, bringt ihr Marino das Schießen bei.

Bereits als Teenager macht Lucy ein Praktikum beim FBI in Quantico, wird bald fest angestellt, erwirbt die Pilotenlizenz, arbeitet am Aufbau einer Datenbank und forscht auf dem Gebiet der künstlichen Intelligenz. Doch ihr rebellisches, ungestümes Wesen und die Affäre mit einer Frau, die sich später als soziopathische Mörderin entpuppt, beenden diese Karriere rasch. Auch beim Bureau of Alcohol, Tobacco and Firearms (ATF) kann sich Lucy nicht einfügen, macht sich schließlich selbstständig und verdient mit der Entwicklung von Internet-Suchmaschinen ein Vermögen, das sie mit dem Aufbau einer privaten Firma für Ermittlungen und eines forensischen Instituts noch mehrt.

Auch wenn sich Scarpetta Gedanken über häufig wechselnde Affären ihrer Nichte und deren sorglosen Umgang mit Alkohol und Drogen macht, Geldsorgen zumindest kennt die erwachsene Lucy nicht. Was sich auch in ihrem Fuhrpark zeigt: Sie fliegt stets die modernsten Hubschrauber, liebt Ferrari und andere Supersportwagen. Und die Frauen. Wobei sie allerdings immer wieder Enttäuschungen erleiden muss wie bei ihrer Beziehung zu Jaime Berger: Die Staatsanwältin hatte sich von Lucy getrennt und sie in eine Krise gestürzt, kurz bevor sie selbst Opfer eines perfiden Mordes wurde. Bei dessen Aufklärung Lucy ihre Tante Kay Scarpetta dann wie immer tatkräftig unterstützte.

Pete Marino

Aufgewachsen in einem Armenviertel von Bayonne, New Jersey, entschließt sich der junge Pete schon früh, zur Polizei zu gehen. Als Cop beim New York Police Department durchläuft er eine harte Schule, von der er aber später immer wieder profitiert.

Als Marino Kay Scarpetta zum ersten Mal begegnet, arbeitet er als Ermittler bei der Mordkommission der Polizei von Richmond, Virginia. Scarpetta braucht einige Zeit, um mit dem raubeinigen, groß gewachsenen Mann auszukommen, der das Gegenteil von Political Correctness zu verkörpern scheint. Pete Marino ist oft übellaunig, flucht gern und hält zäh an seinen Vorurteilen fest. Als Ärztin sorgt sich Dr. Scarpetta von Anfang an um seinen Gesundheitszustand: Marino ist selten ohne Zigarette zu sehen, liebt Dosenbier und Bourbon, und das fettige Fastfood, das er unentwegt in sich hineinstopft und dessen Verpackungsreste den Fußraum seines Pick-ups zumüllen, hat ihm ein beträchtliches Übergewicht beschert. Cholesterin ist für diesen Cop ein Fremdwort, Bluthochdruck kümmert ihn so wenig wie gute Manieren.

Doch bald erweist sich Marino in der Zusammenarbeit mit der Gerichtsmedizinerin als fähiger, kompetenter Polizist, der sich unnachgiebig in seinen Fällen festbeißt, bis diese gelöst sind. Diese Eigenschaften weiß Scarpetta immer mehr zu würdigen, und sie schätzt auch seinen Beschützerinstinkt ihr und Lucy gegenüber, der er auch den Umgang mit Waffen beibringt. Was ihm Jahre später fast zum Verhängnis wird, weil eine völlig aufgebrachte Lucy kurz davor ist, ihn zu erschießen, nachdem sie von der Beinahe-Vergewaltigung ihrer Tante Kay durch den völlig betrunkenen und mit Hormonen vollgepumpten Marino erfahren hat.

Privat blickt Pete Marino auf einen Scherbenhaufen. Seine Ehe scheiterte, der einzige Sohn Rocco war in kriminelle Machenschaften verwickelt, die ihn schließlich das Leben kosteten. Mit Frauen hat der Macho in der Regel Pech – seine heimliche, unerfüllte Liebe gilt ohnehin Scarpetta, für deren Institut er nach Quittieren des Polizeidienstes lange Zeit als Ermittler arbeitet. Und obgleich er ihre sexuelle Orientierung mit Argwohn betrachtet, sieht er Lucy als Teil seiner informellen Familie, die es für ihn mit allen Mitteln zu schützen gilt.

Benton Wesley

Benton Wesley studiert Psychologie und arbeitet als Direktor an einer Highschool, bevor er zum FBI geht. Nach dem aktiven Einsatz spezialisiert sich Benton auf das Erstellen von Persönlichkeitsprofilen und leitet die dafür zuständige Einheit des FBI in Quantico. Dank seiner Erfahrung und seinem Einfühlungsvermögen gelingt es ihm, genaue Persönlichkeitsbilder der oft psychisch schwer gestörten Täter zu zeichnen, deren Opfer in Kay Scarpettas Institut liegen.

Der Vater von drei Kindern und Porsche-Fan ist von seiner äußeren Erscheinung her die Verkörperung des Ostküsten-Aristokraten, kühl, intellektuell und bedächtig. Scarpettas Verhältnis zu ihm ist von Beginn an von Respekt, beruflicher Wertschätzung und einer unterschwelligen sexuellen Anziehung geprägt, im Laufe der Zeit wird er zu einer wichtigen Stütze in ihrem Berufsalltag. Auch emotional kommen sich Scarpetta, deren erste Ehe schon vor langer Zeit geschieden wurde, und Benton immer näher, was schließlich in eine Liebesaffäre mündet.

Als sie nach einem Brand die verkohlte Leiche eines Mannes untersuchen muss, die zudem Folterspuren aufweist, erleidet Scarpetta einen Schock, da sie ihn anhand seiner Breitling-Uhr als Benton identifiziert. Jahrelang leidet sie unter diesem Trauma, bis Benton wieder auftaucht und ihr gesteht, dass das FBI ihn in ein Zeugenschutzprogramm gezwungen hat und die Männerleiche entsprechend präparieren ließ, damit Scarpettas Untersuchungen zu dem eindeutigen, wenn auch falschen Ergebnis führen mussten.

Obwohl er später als forensischer Psychologe für das McLean Hospital der Harvard University und das Bellevue Hospital Center in New York tätig ist, bricht er seine Kontakte zum FBI nie ab, was bei der auf Unabhängigkeit bedachten Scarpetta auf Kritik stößt. Die Liebesaffäre der beiden intensiviert sich in den folgenden Jahren, seit 2008 ist Kay Scarpetta mit Benton Wesley verheiratet.

Über Patricia Cornwell

Patrick Ecclesine © 2014 by Cornwell Entertainment, Inc.

Patricia Cornwell, 1956 in Miami, Florida, geboren, arbeitete als Polizeireporterin und in der Rechtsmedizin, bevor sie mit ihren bahnbrechenden Thrillern um die Gerichtsmedizinerin Dr. Kay Scarpetta begann. Neben ihrer Tätigkeit als Schriftstellerin war sie Leiterin der Abteilung für Angewandte Forensik an der National Forensic Academy der University of Tennessee. Patricia Cornwells Bücher wurden mit allen renommierten Preisen ausgezeichnet und erobern regelmäßig die internationalen Bestsellerlisten. Zuletzt erschienen die Kay-Scarpetta-Romane Knochenbett und Blendung. Ihr eigen Fleisch und Blut ist der zweiundzwanzigste Scarpetta-Roman.

Mehr über die Autorin und ihr Werk:

www.patriciacornwell.com

Impressum

Die Originalausgabe erschien 2014 unter dem Titel Flesh and Blood im Verlag G. P. Putnam's Sons, New York.

Copyright © 2014 by Cornwell Entertainment, Inc.

Für die deutschsprachige Ausgabe

© 2015 by Hoffmann und Campe Verlag, Hamburg

Covergestaltung: FAVORITBUERO, München

Coverfoto: Joakim Sundström/Getty Images

ISBN 978-3-455-81376-0

Unsere Homepage finden Sie im Internet unter: www.hoca.de

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www.twitter.com/HoCaHamburg

Table of Contents

- Cover
- Titelseite
- Widmung
- Motto
- Für Kay Scarpetta [...]
- Das Licht kommt [...]
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- 47
- Epilog

- Anhang

- Kurzporträts der Serienhelden

- Kay Scarpetta
- Lucy Farinelli
- Pete Marino
- Benton Wesley [...]

- Über Patricia Cornwell

- Impressum