Changers - Band 2, Oryon
Author: T Cooper; Allison Glock-Cooper
Date: 2015-09-08T00:00:00+00:00
Keywords: Kinder- und Jugendbücher; Belletristik; Jugendbücher; Romane
Description: Bei ihrer zweiten Veränderung wacht die 15-jährige Drew als Junge auf. Drew ist jetzt Oryon, ein cooler afro-amerikanischer Skatertyp. Gerade, als sie sich an ihre weibliche Identität gewöhnt hatte! Doch so ist das Leben für einen Changer, eine alte Menschenart, deren Angehörige jedes Highschooljahr als eine andere Person existieren müssen. Bis zum nächsten Sommer wird Oryon lernen, wie sehr die Welt um ihn herum versucht, ihn in das zu verändern, was sie in ihm sieht – und dass er nur er selbst sein kann, wenn er sich dem widersetzt. Der 2. Band einer außergewöhnlichen und mitreißenden Geschi
Publisher: Franckh Kosmos Verlag

T COOPER

ALLISON GLOCK

CHANGERS

ORYON

Aus dem amerikanischen Englisch übertragen
von Manuela Knetsch

KOSMOS

Umschlaggestaltung Henry’s Lodge, Zürich, unter Verwendung einiger Fotos von © GlebStock/Shutterstock und © ostill/Shutterstock

© 2015, T Cooper und Allison Glock-Cooper, originally published in English by Akashic Books, New York (akashicbooks.com)

Unser gesamtes lieferbares Programm und viele
weitere Informationen zu unseren Büchern,

Spielen, Experimentierkästen, DVDs, Autoren und

Aktivitäten findest du unter kosmos.de

© 2015, Franckh-Kosmos Verlags-GmbH & Co. KG, Stuttgart

Alle Rechte vorbehalten

ISBN 978-3-440-14857-0
eBook-Konvertierung: le-tex publishing services GmbH, Leipzig

Für Dixie und Matilda

Und für jede/n, die/der in den Spiegel gesehen hat und die Person, die sie/er dort erblickte, nicht wiedererkannte.

Bevor sie zu derjenigen wurde, zu der sie bestimmt war, bevor sie diese vier Jahre, genannt Highschool-Zeit, durchlebt hatte, diese vier Jahre, in denen alles, was ihr jemals vertraut gewesen war, sich in Luft auflöste, in denen ihr der Boden unter den Füßen weggezogen wurde und in denen sie sich verliebte, in denen sie Hass und Gewalt erfuhr und Cheerleaderin war und sie Leben rettete, ohne sich bewusst zu sein, wie, und von einem Mädchen und einem Jungen gerettet wurde und von Worten und von Musik und sie alles falsch machte, bis sie einige wichtige Dinge richtig machte, bevor sie hinterfragte, was es hieß, etwas Besonderes zu sein, überhaupt irgendetwas zu sein, und sich ihre Macht zunutze machte, die Macht, an die sie nicht geglaubt hatte und die andere an sich zu reißen versuchten, bevor irgendetwas von alldem und hundert andere schreckliche, wundersame, wahnsinnige, magische Dinge geschahen, war sie nur ein Mädchen namens Drew, das in Tennessee in den USA lebte.

SOMMER

DREW

CHANGE 1

TAG 365

Ich werde nicht schlafen.

Werde. Die. Augen. Nicht. Schließen.

Tu es nicht, Drew. Tu es nicht. Schlaf nicht ein, schlaf nicht ein, schlaf nicht ein.

Ich. Werde. Nicht. Einschlafen.

Wie ein Mantra spreche ich mir diese Worte seit einer halben Stunde immer und immer wieder vor. Wie spät ist es, zwei Uhr morgens? Ich bin so unendlich müde. Ich bin so, so, so, so, so, so … müde. Ich will nur noch schlafen. Aber ich kann nicht. Okay, theoretisch betrachtet könnte ich natürlich schon schlafen, rein körperlich wäre es mir möglich zu schlafen. Aber ich will nicht. Nein. Ich werde bei vollem Bewusstsein sein, wenn ich mich verändere. Die Tausendstelsekunde miterleben, in der ich mich in jemand anderen verwandle. Noch einmal.

Die Augenlider fallen mir zu und ich kann nichts dagegen tun. Ich spüre sogar die Muskeln darin zucken. Nasses Gesicht, feuchte Haut. Mein Schlafzimmer beginnt vor meinen Augen zu verschwimmen, alles wird unscharf – das Poster mit den Sternbildern, die im Dunkeln leuchten; mein verstaubtes Skateboard in der Ecke, das ich nicht mehr angerührt habe, seit Tracy es mir am letzten Schultag wiedergegeben hat; Snoop-Dogg da unten am Fußende des Bettes. Der Hund zumindest scheint keine Probleme mit dem Einschlafen gehabt zu haben. Wie üblich liegt er zu einer Kugel zusammengerollt, die Nase unter der Pfote, und schnarcht vor sich hin. Vermutlich deshalb, weil er, wenn er wieder aufwacht, kein anderes Tier sein wird, weder Seehund noch Schleiereule.

Was haben Hunde doch für ein Glück, dass sie keine Angst vor der Zukunft haben. Er ahnt nicht einmal, welch folgenschwere Veränderung mir innerhalb der nächsten fünf Stunden irgendwann bevorsteht. Auch nach 365 Tagen als Drew bin ich für ihn wahrscheinlich immer noch Ethan. Also Ethan, der jetzt längere Haare hat und besser riecht.

KLOPF-KLOPF-TÜR-AUF. Moms Markenzeichen, wenn sie in mein Zimmer kommt.

»Hey, Liebling«, flüstert sie leise. Als ich mich bewege, fügt sie lauter hinzu: »Ich kann nicht glauben, dass du immer noch wach bist.«

»Ach, wirklich?«, schieße ich zurück, verberge durch meinen Sarkasmus die Angst davor, dass jemand meine Welt wie eine Schneekugel durchschüttelt und ich verloren und frierend mit dem Nikolaus unter der Plastikkuppel zurückbleibe. Meine Augenlider sind schwer und zucken immer wieder und ich blinzele in Moms Richtung, die irgendwo zwischen dem Lichtschalter und der Türklinke stehen muss. Langsam erkenne ich Einzelheiten: ein rosa Tanktop, eine karierte Schlafanzughose und die Lesebrille, die ihr an einer Perlenkette um den Hals baumelt.

»Ich bleibe die ganze Nacht wach.«

»Das ist nicht ratsam«, sagt sie. »Aber viel Glück damit.«

»Du kannst mich nicht zum Schlafen zwingen.«

Mom lächelt und sieht mich mit einem Anflug von Mitleid an. »Heute Abend kostest du deine Anti-Haltung aber mal so richtig aus, oder?«, sagt sie dann, ganz die Seelenklempnerin, und auch wenn das nun mal ihr Job ist, wünschte ich mir, sie würde ihre Professionalität mal für eine verdammte Minute außen vor lassen. »Hast du so vielleicht das Gefühl, es stärker unter Kontrolle zu haben? Das könnte ich nämlich gut nachvollziehen, ich …«

»Schwörst du, dass du nicht weißt, wer ich als Nächstes sein werde?«, unterbreche ich sie.

»Ich schwöre«, antwortet sie und runzelt die Stirn. »Ich würde es dir verraten, wenn der Rat uns darüber informiert hätte. Aber das hat er nicht.«

Ich werfe ihr einen »Willst du mich vera…?«-Blick zu.

»Okay, wenn ich es wüsste und der Rat uns aufgetragen hätte, es für uns zu behalten, würde ich es dir tatsächlich nicht verraten«, korrigiert sie sich. »Aber in dem Fall würde ich zumindest nicht behaupten, nichts darüber zu wissen.«

Ich starre sie nur an, meine Augen schmerzen, als ob sie in Bleiche schwimmen würden.

Ich. Werde. Nicht. Einschlafen.

Nachdem ich noch einige Sekunden in diesem Dämmerzustand verbracht habe, fragt Mom: »Liebling, ist alles in Ordnung?«

Und dann, hurra!, geht das Geheule los. Als ob in der letzten Woche nicht schon genug Tränen geflossen wären. Tränen, weil meine Periode kurz bevorsteht. Tränen, weil der Sommer vorbei ist und ich weiß, was als Nächstes kommt, oder genauer gesagt, weil ich nicht weiß, wer als Nächstes kommt. Tränen vor allem, weil ich Audrey vermissen werde – ich kann sie natürlich weiterhin sehen, aber es wird nicht mehr im Entferntesten so sein wie im ersten Jahr auf der Highschool. Weil ich für sie gestorben sein werde, genauso, als ob ich tatsächlich gestorben wäre. Ich weiß ja nicht einmal, welchen Scheingrund mir der Rat zuteilen wird, um Audrey (und jedem anderen) zu erklären, wohin Drew verschwunden ist. Wohin ich verschwunden bin.

Das ist richtig scheiße.

Denn egal, wer ich sein werde, ich werde Audrey niemals erzählen können, dass ich die Person bin, die ihr im vergangenen Jahr so nahgekommen ist. Dass ich ihre beste Freundin war. Denn wer auch immer ich beim Aufwachen sein werde, es muss nicht zwangsläufig jemand sein, den Audrey mögen wird. Obwohl mein Wesen noch immer dasselbe sein wird (glaube ich), ich noch immer ich sein werde (was auch immer das heißt). Aber Audrey wird das nicht wissen. Oder doch? Verdammt noch mal, ich weiß es nicht, in der Changers-Bibel steht nichts Hilfreiches, um uns auf das hier vorzubereiten: Das Leben verändert jeden, Konstante und Changers gleichermaßen … Letztendlich ist die Vorstellung, Kontrolle über etwas haben zu können, nur eine Illusion … Im tiefsten Inneren wirst du immer derselbe bleiben, wahr und ehrlich, egal wie viele Versionen du durchlä… Mir schwirrt der Kopf von alldem und ich beginne zu hyperventilieren, und jetzt ist Mom da und fängt mich in einer Umarmung auf, was mich aber nur noch mehr schluchzen lässt. Mit jedem Beben meiner Schultern läuft mir der Rotz aus der Nase, jämmerlich, als ob meine Nase ein ekliger Frozen-Yogurt-Spender wäre.

»Ich bin so müde«, stoße ich zwischen zwei Schluchzern hervor.

»Ich weiß, Liebes«, flüstert sie und streicht mir die klebrigen Haare aus der Stirn. »Ich verstehe dich vollkommen.«

»Nein, das tust du nicht!«, schreie ich. »Du hast dich nie verändert!«

Sie holt tief Luft, atmet langsam und gleichmäßig wieder aus. »Diese Behauptung würde ich so nicht unterschreiben, aber darüber sollten wir uns ein andermal unterhalten.« Sie drückt mich einen Augenblick lang noch fester an sich.

»Es tut mir leid«, schniefe ich.

»Ist schon gut. Du hast ja recht. Ich bin tatsächlich nie als eine neue Person aufgewacht, wie Dad und du«, räumt sie ein.

»Ich will kein Loser sein«, wimmere ich.

»Du bist kein Loser, Drew. Du bist nur verwirrt, genau wie jeder andere Teenager auch …«

»Ich meine, ich will mich nicht in einen Loser verwandeln«, platzt es aus mir heraus.

Jetzt löst Mom sich aus der Umarmung und zeigt mir ihr »Schwer enttäuscht Gesicht«. Ich weiß, dass ich nicht so denken darf. Als Changer sollte man wissen, dass man Leute nicht einfach in Schubladen stecken kann, oder sich zumindest im Klaren darüber sein, wie oberflächlich ein solches Denken ist. Aber ich habe nun mal gesehen, wie die Freaks, die Nerds und die anderen Außenseiter an der Highschool behandelt werden.

Ein Changer zu sein, ist schwer genug. Ich will nicht gleich an mehreren Fronten kämpfen müssen. Wenn ich schon jemand anderes sein muss, möchte ich jemand sein, der attraktiv, beliebt und selbstbewusst ist, der etwas kann und … Oh mein Gott, ich denke mir gerade eine Kontaktanzeige für mich selbst aus.

»Wahre Schönheit kommt von innen«, sagt Mom gelassen. »Ich kenne eine ganze Menge sogenannter Siegertypen, die in Wirklichkeit echte Kröten sind. Und das können sie auch durch noch so gutes Aussehen nicht wettmachen. Es kommt nur auf die inneren Werte an.«

»Bist du je zur Highschool gegangen, Mom?«, sage ich und wische mir mit dem Handrücken über die laufende Nase.

Sie lacht in sich hinein. »Eins zu null für dich.«

Und dann lasse ich die Bombe platzen. »Ich will keinen Jungenkörper«, stoße ich hervor, versuche, Moms Reaktion aus den Augenwinkeln abzuschätzen. Nichts. Sie reagiert nicht. Der Therapeutinnen-Reflex. Durch nichts zu schockieren. Am liebsten würde ich ihr noch mehr erzählen. Wie lange ich es gehasst hatte, Drew zu sein, und dass ich alles dafür getan hätte, um Ethan zurückzuholen, aber dass ich jetzt, nachdem ich ein Jahr lang als Drew gelebt habe – also, Drew bin –, begreife, dass es nicht das Schlechteste ist und ich mich daran gewöhnt habe, als Mädchen auf der Highschool zu sein. Das heißt, als ein Mädchen, wie Drew eines ist.

»Was glaubst du, wer du gern sein möchtest?«, fragt Mom.

Über diese Frage muss ich ein paar Sekunden nachdenken. Und dann noch ein paar. »Ich will ich selbst sein«, sage ich schließlich, immer noch unsicher.

»Nun, darum wirst du nicht herumkommen«, sagt sie lachend, küsst mich auf die Stirn und steht auf. »Und jetzt wirst du gefälligst schlafen.«

Mom macht das Licht aus. Dann geht sie nach draußen und schließt die Tür hinter sich. Ich bin wieder allein. Na ja, nicht ganz, Snoopy ist auch noch da und sieht mich verschlafen an.

Blinzel-blinzel. Blinzel-blinzel. Blinzel.

Er senkt den Kopf und scheint augenblicklich wieder einzuschlafen. Angeber.

Es ist so verdammt ruhig hier. Mir bleibt nichts anderes übrig, als mich wieder auf mich selbst zu konzentrieren, mich, mich, mich. Zumindest hat sich dieser gewaltige hysterische Anfallmittlerweile zu einem leisen Dröhnen abgeschwächt, das ich irgendwie in den Griff bekommen kann. Atme. Atme. Zähl beim Einatmen bis fünf, beim Ausatmen bis acht. Ich kann tatsächlich hören, wie der Sauerstoff bei jedem Atemzug durch meine Luftröhre rasselt. Das ist verrückt. Heißt das etwa, dass mit mir etwas nicht stimmt? Habe ich Asthma oder vielleicht ein Lungenemphysem, weil ich im letzten Schuljahr mit Audrey immer auf der Schultreppe gehockt habe, wo die ganzen Raucher sind?

Apropos, ich frage mich, was Audrey jetzt, am Vorabend des ersten Schultages, gerade macht, ob sie an mich denkt, was sie anhat. (Das meine ich nicht auf die schlüpfrige Art). Nachdem sie aus dem Sommercamp der Hightechhasser zurückgekommen war (kein Internet, keine elektronischen Geräte und keine Musik außer Kirchenliedern erlaubt), hatte sie mir drei E-Mails geschickt, auf die ich nur vollkommen oberflächlich antworten konnte und die, notgedrungen, noch mehr Lügen enthielten. Die Lüge, dass ich mich auf den ersten Schultag freue. Die Lüge, ganz aufgeregt zu sein, sie wiederzusehen. Na ja, genau betrachtet war das zweite keine Lüge, denn obwohl ich mich nicht auf den ersten Schultag freue (die Betonung liegt hier auf dem ich. Ich, Drew, freue mich nicht auf den ersten Schultag, weil ich dann eine VOLLKOMMEN ANDERE PERSON sein werde), bin ich – wer auch immer das sein wird – trotzdem aufgedreht, weil ich Audrey wiedersehen werde. Dieser Teil war nicht gelogen. Seufz.

Okay, jetzt muss ich aber wirklich (nicht) schlafen. Ich klatsche zweimal in die Hände und schon geht das Deckenlicht auf wundersame Weise wieder an. Wie ich diesen Akustikschalter liebe, den ich mir diesen Sommer bei eBay ersteigert habe. Könnte auch die Erfindung eines Changers gewesen sein. Klatsche zweimal in die Hände und du wirst als Mädchen in die neunte Klasse gehen! Klatsche noch zweimal und du bist wieder ein Junge! Oder etwas komplett anderes!

Vollkommen bescheuert.

Übrigens hat Chase, als ich ihn das letzte Mal bei ReRunz gesehen habe, Folgendes erzählt: Er hat bei den RaChas gehört, dass es einen homöopathischen Weg gebe, um zu beeinflussen, in wen man sich verwandelt. Und dass der Rat der Changer nicht wolle, dass wir davon erfahren. Es heißt, ein Mensch, den man liebt, müsse einen Kristall an einem Faden über deinem Kopf kreisen lassen (in einem Oval), während man sich seine zukünftige V vorstellt. Das alles müsse in der letzten Vollmondnacht vor der Veränderung geschehen, und zwar genau um Mitternacht. Ich musste Chase schwören, es niemandem zu verraten (als ob es jemanden gäbe, dem ich davon erzählen könnte), und er meinte, dass er es versuchen wolle, und fragte mich, ob ich dabei sei. Ich schätze also, dass er sich immer noch etwas aus mir macht. Vielleicht brauchte er aber auch nur etwas Gesellschaft, eine vernünftige, nicht abergläubische Freundin, die etwas Aufklärung in den Affenzirkus bringt, den diese Kult-RaChas da veranstalten, indem sie Steine an Angelschnüren über ihren Köpfen kreisen lassen und hoffen, damit das Unkontrollierbare kontrollieren zu können – als klammere man sich an den Armlehnen seines Sitzes fest, während das Flugzeug in Turbulenzen gerät.

Ich habe Chase geantwortet, dass er offensichtlich zu viele Werwolf-Bücher gelesen hat und wohl nicht mehr richtig tickt. Diese Idioten da drüben auf dem RaChas-Gelände würden zwar alles machen, was Benedict ihnen sagt, aber so bescheuert kann doch bitte niemand sein. Als ob der Rat der Changers so etwas dem Zufall überlassen würde. Außerdem funktionieren nicht einmal diese Kristall-Deos. Und wenn Kristalle nicht einmal verhindern können, dass man mieft, dann werden sie wohl kaum helfen, dein Schicksal zu beeinflussen.

Ich. Komme. Nicht. Damit. Klar. Ich stehe noch einmal auf, um im Spiegel den vermutlich letzten Blick auf Drew zu werfen. Mein Gesicht ist gerötet. Verquollen und gerötet. Ich glaube, ich habe Fieber. Mein Körper scheint sich auf die Veränderung vorzubereiten. Mir fällt ein, dass ich mich auch letztes Jahr um diese Zeit irgendwie krank gefühlt habe. Naiv wie ich war, hielt ich das damals nur für die Vorboten einer kleinen Erkältung. Stattdessen aber fing ich mir einen akuten und heftigen Anfall von Weiblichkeit ein.

Also, ihr Chroniken, liebes Tagebuch in meinem Kopf, hier bin ich, Drew Staifer, in ihren letzten Stunden. Was sind meine tiefsinnigen Überlegungen? An welchen Gedanken, die mir in dieser letzten Change-1-Nacht durch den verwirrten Schädel gehen, möchte ich die gesamte Changer-Nachwelt teilhaben lassen? Moment, wisst ihr, dass strenggläubige jüdische Männer jeden Morgen aufwachen und in ihrem allerersten Morgengebet Gott dafür danken müssen, dass er sie nicht über Nacht in Frauen verwandelt hat? Und dass jüdische Frauen dem Allmächtigen dafür danken sollen, dass sie so geschaffen wurden, wie sie sind? Abgesehen davon, dass dieser ganze Kram ziemlich schräg ist und in meinem Gehirn zu Logik-Krämpfen führt, wenn ich versuche, darüber nachzudenken, frage ich mich doch, welches kleine Gebet ich so vor mich hinmurmeln werde, wenn ich morgen früh die Augen aufschlage.

»Also, mach’s gut«, sage ich zu meinem Spiegelbild, »bis später.« Dann laufe ich wie ein Zombie zurück ins Bett und …

Klatsch-klatsch. Licht aus.

HERBST

ORYON

CHANGE 2

TAG 1

Wo fange ich an?

Holla, die Waldfee.

Äh, also Hallo, zukünftiges Ich: Hier ist … äh … Oryon Small, frisch von der Verwandlung zurück. Ich dürfte so um die 1,73 Meter groß sein, circa 70 Kilo schwer, habe braune Augen, schwarze Haare. Ein Junge. Afroamerikanisch. Attraktiv – attraktiv genug. Schlank. Vielversprechend. Vielleicht. Ich bin jetzt seit ungefähr zehn Stunden wieder ein Kerl, und so weit … so gut?

Nicht wirklich. In Wahrheit ist es eher verwirrend, vielen Dank auch. Ich frage mich, ob sich dieses Gefühl je wieder geben wird.

Okay, ich werde mit der Wellblechhütte anfangen, wo ich mich heute Morgen vor der Schule mit Tracy getroffen habe. Tracy trug einen rosaroten tweedähnlichen Anzug aus der neuesten In-Grund-und-Boden-schäm-Kollektion und passend dazu, korallenroten Lippenstift.

»Ich weiß, du kennst das alles schon, aber ich möchte, dass du versuchst, jedes Ereignis in den Chroniken aufzuzeichnen, an das du dich erinnerst. Besonders in diesen ersten Tagen deiner neuen V. Du wirst jede Kleinigkeit und jede Nuance festhalten wollen. Dahinter steht die Idee, dass du auf dem Weg zu dem, zu dem du bestimmt bist, nicht vergisst, wer du warst«, ratterte sie aus der Changers-Bibel herunter – unglaublich mechanisch, selbst für Tracy.

Ich hatte sie seit etwa einer Woche nicht getroffen, was ungewöhnlich war, den ganzen Sommer über hatte sie in regelmäßigen Abständen nach mir gesehen. Aber heute, ausgerechnet heute, schien sie mit ihren Gedanken ganz woanders zu sein und strich gerade geistesabwesend einen kurzen rosa Faden von ihrer Jacke.

»Was ist los mit dir?«, frage ich misstrauisch.

Sie sieht mich an und legt den Kopf schief. »Mit mir?« Absolut durch den Wind.

»Du benimmst dich merkwürdig.«

Sie lächelt. Sagt nichts.

»Wenn sich hier jemand merkwürdig verhalten sollte, dann bin ich das.«

»Ich verhalte mich nicht merkwürdig, Drew …« Sie unterbricht sich. »Oryon.«

»Siehst du, gar nicht so einfach, stimmt’s?«, stichele ich.

Gott, mein Leben ist echt bizarr. Da stehe ich nun vor Tracy und sehe in so ziemlich jeder Hinsicht anders aus als bei unserem letzten Treffen, und trotzdem kommt sie durcheinander und mein alter Name rutscht ihr heraus. Sie sieht immer noch mein altes Ich vor sich, diejenige, die ich gewesen bin. Irre ist das, wirklich irre. Beginnt man nämlich erst einmal ernsthaft damit, über das Leben auf diesem Planeten nachzudenken, sich von der Stadt zu lösen, in der man lebt, dem Bundesstaat, sich über das Land zu erheben, die Erde und unser Sonnensystem hinter sich zu lassen, dann begreift man, was für ein unendlich kleiner Punkt man in Anbetracht der EWIGKEIT ist. Und dennoch klammern wir uns an dieser Vorstellung fest, wer wir sind, was wir sind. Und wir treffen Entscheidungen, als ob es irgendeine Bedeutung hätte.

»Dreh dich um«, blafft Tracy mich an, während sie in ihrer Handtasche herumwühlt.

»Oh, nein, nicht wieder dieser Mist«, murmele ich leise, trete einen Schritt zurück und kämpfe beim Gedanken an das letzte Mal gegen meine posttraumatische Belastungsstörung an – hatte mein brandneuer sensibler Advokat Tracy mir doch damals gnadenlos eine Nadel von der Länge eines Bleistifts in den Nacken gestoßen, um einen Totalüberwachungs-Chip zum Aufnehmen der Chroniken zu implantieren. Wer weiß schon, was der Rat der Changers jetzt beim zweiten Mal verlangt, ein »schmerzloses« Abzapfen von Rückenmarksflüssigkeit vielleicht?

»Bei dieser V ist kein Eingriff vorgesehen«, sagt sie unwirsch.

Ich weigere mich. »Nein. Zuerst sagst du mir, was du da vorhast.«

»Wow, was für ein Kontrollfreak«, faucht sie.

»Das sagt die Richtige.«

Tracy seufzt. Als ob sie keine Zeit für so etwas hätte.

»Erzähl’s mir einfach«, fordere ich sie noch einmal auf und strecke den Rücken ein bisschen mehr durch.

Tracy starrt mich an. Ein weiterer lauter Seufzer, dann gibt sie nach. »Ich hab hier nur einen kleinen Magnetanhänger, den ich über deinen Chip ziehe. Dadurch wird der Neustart für Change 2 initiiert und du kannst mit den Chronik-Aufzeichnungen beginnen.«

»Keine Nadeln?«

»Keine Nadeln«, verspricht sie mir und drückt den Daumen auf etwas, das aussieht, als wäre es eine Taschenlampe für Barbies. Das Etwas piept, leuchtet rot auf, dann blau. »Jetzt dreh dich schon um.«

Schließlich füge ich mich. Diesmal muss Tracy keine Haare nach oben halten (über die kurzen Haare bin ich gar nicht böse). Ich trete von einem Bein aufs andere und starre auf einen umgekippten Stapel alter Reifen, der in einer Ecke der Wellblechhütte liegt, während Nancy den Anhänger auf meinen Nacken legt. Ich spüre ein leichtes Klicken am Ende der Wirbelsäule, ein Miniknall, der aber bis auf die Knochen geht.

»Fertig«, zwitschert sie.

»War’s das?«

»Das war’s.«

»Gott sei Dank.« Ich bin ehrlich erleichtert.

»Ich hab dir doch gesagt, du kannst mir vertrauen«, sagt Tracy vorwurfsvoll, als ich mich zu ihr umgedreht habe. Sie legt mir die Hände auf die Schulter, betrachtet mich eingehend, scheint jetzt aufmerksamer zu sein als zuvor. »Das wird ein wichtiges Jahr für dich«, sagt sie plötzlich mütterlich und mit glasigen Augen.

»Nö, es ist …« Ich suche nach den richtigen Worten. »Es ist einfach ein neues Jahr.«

»Du bist schon so weit gekommen«, fügt Tracy hinzu, und ich spüre, dass sie stolz auf mich ist.

Ich muss an den letzten Herbst denken, als ich so vor Tracy stand, in Moms altbackenen Kaki-Shorts, einem qualvoll engen Sport-BH, mit völlig verfilzten, wahnsinnig langen Haaren und Ethans riesigen Vans – ein großes Hurra für Mom, die die Geistesgegenwart hatte, die Dinger für den Fall zu behalten, dass ich mich in diesem Schuljahr in jemanden verändern würde, der sie wieder brauchen könnte (besagte Schuhe trage ich gerade). Damals war ich ein erschrockenes Küken gewesen, wie versteinert vor Angst, diese letzten Schritte auf dem Kiesweg zur Schule zu tun, um ein neues Leben zu beginnen. Ich bin mittlerweile den Tränen nahe und rechne jeden Moment damit, losheulen zu müssen, aber … nichts. Außer dass sich meine Unterlider ein bisschen feucht anfühlen.

»An meinem ersten Tag von Change 2 hatte ich jetzt um diese Zeit dieses starke Gefühl, dass Tracy die eine Person werden würde«, schwelgte Tracy in hoffnungsfrohen Erinnerungen.

»Ich kenne die Geschichte, ich erinnere mich …«

»Mach dir aber keinen Druck, wenn du im Moment nicht so empfindest.«

Natürlich nicht. Kein Druck, niemals auch nur ein bisschen Druck von Tracy, der Königin des Sich-Druck-Machens, ein wandelnder Diamant, den sie mit ihrem eigenen streberhaften Hintern hervorgebracht hat.

Sie tupft sich eine Träne aus dem Augenwinkel und fährt fort: »Ich will damit nur sagen, es wird ein aufregendes Jahr werden, und ich möchte, dass du so viel wie möglich für dich dabei herausholst. Ich weiß ja, du bist jetzt schon ein alter Hase, aber ich werde versuchen, genauso für dich da zu sein wie letztes Jahr. Und falls du jemals irgendetwas brauchen solltest, falls irgendetwas nicht stimmt, möchte ich, dass du zu mir kommst. Dann werden wir das durchstehen. Gemeinsam. Genau wie im letzten Jahr.«

»Okay«, stimme ich zu, weil ich nicht weiß, was ich sonst sagen soll. »Sollen wir uns jetzt im High-Five abklatschen oder …«

Mit einem Mal zieht sie mich in eine Umarmung, ich bleibe steif, weiß nicht, wohin mit meinen Armen, und so stelle ich mich nur dicht vor sie und überlasse ihr die Umarmerei. Sie wirkt plötzlich so klein.

Tracy lässt mich los, tritt einen Schritt zurück und mustert mich gründlich. Ihre Mundwinkel gehen nach oben. »In diesem Schuljahr bist du dann wohl so was wie ein Hipster, oder?«

»Das sieht nur so aus, weil mir meine Klamotten zu eng sind«, erwidere ich.

»Du bist jedenfalls definitiv zu cool für mich, vom Fernsehen ganz zu schweigen.«

»Mom hat ein paar meiner … Ethans alter … du weißt schon, meiner alten Sachen aufgehoben. Wahrscheinlich, damit ich was zum Anziehen habe, wenn ich in diesem Schuljahr als Junge aufwache.«

»Ich liebe deine Mom. Zum Glück hatte ich noch daran gedacht, dir dein Skateboard zurückzugeben, was? Das kannst du jetzt wieder gebrauchen. Wenn du es mit dir herumschleppst, siehst du voll korrekt aus.« Tracy versucht sich an einem Wort, das sie sicher noch nie in einem solchen Zusammenhang gebraucht hat.

»Ich sehe voll korrekt aus, Tracy?«

»Ja, verdammt«, sagt sie und stimmt in mein Lachen ein. Dann scheint ihr etwas einzufallen und sie schaut auf ihre Armbanduhr. »Oh, du solltest mal lieber los, du musst dich ja noch anmelden. Gib mir Bescheid, wenn du mich später bei ReRunz treffen willst.«

Aber es sieht nicht so aus, als ob ich derjenige bin, der irgendwohin muss. Tracy wirft sich die Handtasche über die Schulter und läuft zur Tür, durch das kaputte Plastikfenster scheint die frühherbstliche Sonne.

»Hey!«, rufe ich ihr hinterher und Tracy bleibt stehen. »Hast du gewusst, dass ich Oryon werden würde?«

»Nein«, erwidert sie ernst. »Das weiß niemand, wirklich.«

Ich nicke, als würde ich ihr glauben, aber ich habe immer noch das Gefühl, als müsse es jemanden geben, der das Schiff steuert, als müsse ein gewaltiger Plan oder ein Muster dem zugrunde liegen, warum wir Changers jedes Jahr die sind, die wir sind.

»Vielleicht gibt es gar keinen Grund dafür«, fährt Tracy fort, die offensichtlich Gedanken lesen kann. »Worüber machst du dir Sorgen?«

»Worüber mache ich mir keine Sorgen, müsste die Frage lauten.«

Doch Tracy kennt mich zu gut. »Erzähl’s mir. Ist es wegen Audrey?«

»Ich habe Angst, dass sie mich nicht in ihrem Leben haben will«, murmle ich und breite dabei die Arme aus, als wollte ich sagen: Sieh mich doch an.

»Vielleicht ist das so«, meint Tracy. »Aber vielleicht auch nicht. Audrey ist ein guter Mensch.«

»Aber …«

»Und du bist es auch«, unterbricht sie mich.

Ich schweige.

»Du BIST ein guter Mensch«, wiederholt sie mit ernstem Unterton. »Und du bist derselbe Mensch. Oryon, Drew, Ethan … ihr alle seid gut.«

Ich zucke mit den Schultern, auch wenn ich weiß, dass sie sich wirklich Mühe gibt.

»Also dann, ich muss jetzt los, um jemanden wegen etwas zu treffen«, sagt Tracy unbeholfen und so, als wäre es ihr peinlich. Ich drehe den Kopf in ihre Richtung und eine einzelne heiße Träne kullert mir über die linke Wange, gerade als sie aus der von Nässe aufgeschwemmten Tür läuft.

»Danke«, flüstere ich mit einem Kloß im Hals, aber ich glaube nicht, dass sie mich gehört hat.

Okay. Ich sollte zurückspulen. Zuallererst aber möchte ich sagen, dass ich nicht fassen kann, wie sehr ich dieses Chronikenschreiben letztes Jahr um diese Zeit gehasst habe, und jetzt bin ich mittlerweile ganz verrückt nach Liebes Tagebuch dies … Liebes Tagebuch das … und Ergüssen wie: Ooh, ich Armer, es ist so hart, ein Changer zu sein. Als ob ich nicht überleben könnte, ohne jede Sekunde über meine Changer-Abenteuer zu labern. Ich schätze, ich habe mich daran gewöhnt, und irgendwie fehlt mir etwas, wenn ich die Chroniken nicht führe.

Während wir gestern Abend Pizza gegessen haben, versuchten Mom und Dad krampfhaft, ein »Gespräch« über Sex mit mir zu führen und über die »größere Verantwortung«, die damit einhergeht, dass man plötzlich ein vor Kraft strotzender junger Typ ist.

Ich meinte nur »Schaut euch mal meine Beine an: Die sehen aus wie Spaghetti«, aber Dad zeigte mir anschließend, wo er die Kondome aufbewahrt – im Wäscheschrank im Badezimmer.

Ich gehe mal davon aus, dass er die Kondome einzig und allein für den Fall besorgt hat, dass ich in meiner zweiten V ein Junge werde. Auch wenn jedes Gespräch und jede Aktivität dieser Art in jeder Hinsicht verfrüht und vom Rat der Changers nicht gern gesehen sind, der Institution, bei der jeder natürliche Trieb im Keim erstickt wird. Macht ja nichts, dass ich nicht darüber nachdenken will, warum mein Vater Verhütungsmittel in dem Haus aufbewahrt, in dem er mit meiner Mutter lebt. Jetzt nämlich, bäh!, kann ich nicht aufhören, darüber nachzudenken. Ich kann es nicht. Je mehr ich versuche, nicht daran zu denken, umso öfter denke ich daran.

EKELHAFT.

Okay, wo war ich stehen geblieben? Richtig, zurück zu heute Morgen. Ich schätze, ich war schließlich doch noch eingeschlafen, trotz aller Bemühungen, es nicht zu tun. Das Erste, woran ich mich danach erinnere, ist, dass Mom ins Zimmer stürmt, dicht gefolgt von Dad, und ich wie von der Tarantel gestochen aus dem Bett springe. Ich stehe taumelnd da, übernächtigt, die Augen auf Halbmast, und Mom benimmt sich, als würde sie auf heißen Kohlen stehen, mit dem Umschlag des Rats in der Hand, und hinter ihr Dad, ein bisschen außer Atem, und so stehen wir alle da und starren uns an, wie in einem alten Western, kurz bevor die Schießerei losgeht. Snoopy kommt beiläufig schnüffelnd auf uns zu und kratzt sich, das Klirren der Anhänger an seinem Halsband durchbricht die Stille.

Ich sehe von einem zum anderen, komme langsam zu mir, versuche verweifelt, in ihren Gesichtern zu lesen, wer ich bin, was ich bin. Aber ihre Mienen geben mir keinen Hinweis. Beide ziehen brav die »Eltern akzeptieren ihr Kind vollkommen, egal, wer es ist oder was es tut«-Nummer durch. Vielleicht ist auch ein Hauch politischer Korrektheit/Herablassung zu spüren, ähnlich ihrem Verhalten gegenüber den Restaurantangestellten, wenn wir zu dem indischen All-you-can-eat-Buffet in Nashville fahren. Da lassen sie jedes Mal ein Spitzentrinkgeld auf dem Tisch liegen, obwohl es ein Buffet war und uns überhaupt niemand bedient hat. Während ich noch so über diese Zweischneidigkeit nachdenke, dass es nett und gönnerhaft zugleich wirkt, merke ich plötzlich, wie sehr meine Hello-Kitty-Unterhose spannt. Sie scheint viel zu eng. Genau wie das Tanktop, das ich am Abend zuvor zum Schlafen übergezogen hatte.

»Guten Morgen«, sagen meine Eltern zögernd wie aus einem Mund, aber ihr Blick wandert immer wieder nach unten, weshalb ich instinktiv mit den Händen meinen Schritt bedecke, dann ins Badezimmer sprinte und die Tür hinter mir zuknalle, um mit dem Spiegel allein zu sein.

Ich atme tief ein. Und aus. Los gehts … Langsam drehe ich mich Richtung Spiegel, doch noch bevor ich einen Blick hineinwerfe, stelle ich plötzlich fest, dass ich da unten tatsächlich eine Handvoll in Händen halte. Hello Kitty!, kann ich da nur sagen. Wie schnell ich vergessen habe, wie es ist, wenn am Morgen »da unten« so viel los ist. Ich wage einen kurzen Blick in den Spiegel. Ich bin ein bisschen dünn, sehe aber dennoch irgendwie aus wie, ich weiß auch nicht, ein Beinahe-Mann. Geschlechtsreife über Nacht. Offensichtlich ist das passiert.

Also gut, vielleicht sollte ich keine Chronikzeit mit dem vergeuden, was da in meinen unteren Regionen so vor sich geht, aber, ganz ehrlich, ich kann es auch nicht wirklich ignorieren, weil ich mich jetzt wieder daran erinnere, wie es damals als Ethan gewesen ist. Die Auseinandersetzung mit weiblichen Körperteilen war in vielerlei Hinsicht ein Kampf, aber zumindest hatte ich dabei nie dieses »Kontrollproblem«, mit dem Jungs es vor allem morgens zu tun bekommen.

Ich schaue in den Spiegel, realisiere langsam, was ich dort vor mir sehe, denn ich bin … Moment mal … Was?

Das bin ich?

Ich sehe so völlig anders aus, als ich es mir ausgemalt hatte. Keine Ahnung, weshalb ich mir das hier nicht vorgestellt habe, aber ich habe es einfach nicht. Ich senke den Kopf. Er senkt den Kopf. Zunge rein. Zunge raus. Ja, das bin dann wohl ich.

Ich weiß, es sollte nicht das Erste sein, was einem durch den Kopf geht, aber wenn ich ehrlich bin – und darum geht es hier bei den Chroniken doch wohl –, war mein erster Gedanke: Puh, wenigstens sehe ich ganz gut aus.

Im Spiegel wirkt es so, als ob ich ein blaues Auge hätte, weil dort noch etwas verschmierter Eyeliner klebt, der beim Putzen übersehen wurde. In einem Anfall der Verzweiflung – nachdem mir verboten worden war, mich mit Audrey zu treffen, und nach der ganzen schrecklichen Sache mit Jason, aber noch bevor ich meinen Eltern erzählt hatte, was er mir angetan hatte – hatte ich mit dunkelbraunem Eyeliner theatralisch an den Spiegel geschrieben: Liebe ist nichts als ein Wort! Es blieb dort monatelang stehen, ich schätze, Mom hat es irgendwann mit Glasreiniger abgewischt, denn ich bin es nicht gewesen, und eines Tages stand es plötzlich nicht mehr da.

Audrey.

Was wird Audrey wohl von diesem Typen halten, der mich da gerade aus dem Spiegel heraus anstarrt?

Mom unterbricht meinen Gedankengang, indem sie wie eine Wahnsinnige Fakten durch die Tür feuert: »Oryon Small. 15. Geboren am 17. Oktober. Du bist ein Waisenkind aus Atlanta. Deine biologischen Eltern sind bei einem Autounfall ums Leben gekommen, als du noch sehr klein warst, also erinnerst du dich kaum noch an sie. Wurdest in der Familie herumgereicht und hattest immer nur zeitweise ein Zuhause, bis sie dich in eine Pflegefamilie gaben – also zu uns …«

Das also soll erklären, weshalb meine Eltern schneeweiß sind. Der Rat scheint wirklich an alles zu denken.

Ich betrachte »Oryon« im Spiegel. Er sieht aus wie jemand, der meiner Meinung nach zu hip ist, als dass ich mit ihm befreundet sein könnte. Ein hipper Nerd. Ein Junge, der das Drehbuch umgeschrieben und aus der Nerdigkeit die Quelle seiner Hipness gemacht hat. Mir fällt auf, dass sich meine Brustmuskeln unter dem Tanktop abzeichnen und ich muss grinsen. Wow. Tolle Grübchen habe ich auch. Und lange, dünne Muskeln, wie ein professioneller Läufer oder Kletterer. Ich ziehe mir das Tanktop über den Kopf und lasse es auf den Boden fallen. Drehe mich und bewundere meinen nackten Oberkörper. Das Gefühl habe ich wirklich vermisst.

»Ich habe hier ein T-Shirt, das dir passen müsste«, ruft Dad durch die Tür. »Und Boxershorts.«

»Und ich habe deine alten Vans aufgehoben«, ergänzt Mom nervös.

»Cool. Legt einfach alles draußen hin. Ich brauch noch eine Minute für mich«, sage ich, höre zum ersten Mal seine – meine – Stimme. Wie klingt sie? »Test, Test. Eins, zwei, drei, ähm, zwölf?«, sage ich leise zu meinem Spiegelbild, nur um diese Stimme noch einmal zu hören. Sie klingt irgendwie rau. Ein bisschen belegt. Tiefer als Ethans Stimme. Keine Spur mehr von Drew darin.

»Und äh, Schatz?«, trällert Mom. »Der Rat hat noch etwas mitgeschickt. Dieses, äh, dieses …«

»Was?«, rufe ich durch die Tür.

»Den Brennstift für dein Zeichen«, sagt sie entschuldigend. »Möchtest du, dass ich es auch diesmal wieder mache oder dir zumindest dabei helfe?«

»Ich krieg das schon hin«, sage ich. »Leg ihn bitte einfach draußen hin.«

Ich lausche ein paar Sekunden an der Tür. Und noch etwas länger, um sicherzugehen, dass meine Eltern auch wirklich verschwunden sind. Endlich allein. Ich öffne also die Tür, greife nach den Klamotten, die sie mir in den Flur gelegt haben und nach dem kleinen Lippenstift des Todes, mit dem Mom mich letztes Jahr attackierte, als ich mich nach vorn gebeugt hatte – nicht ahnend, dass ich mit dem Changers-Zeichen GEBRANDMARKT werden musste, bevor ich das Haus verlassen durfte.

Ich mache die Tür zu, schließe mich ein. Prüfe zweimal, ob sie auch wirklich verschlossen ist. Greife nach dem Stift wie nach einem dieser alten Zigarettenanzünder fürs Auto und nehme die Kappe ab. Da ist es, das bescheuerte Changers-Zeichen, das ich mir jetzt wohl auf eine meiner Pobacken brennen soll. Ich atme zweimal tief durch. Dann sehe ich mir das Gerät noch mal genauer an. Wie wird der Stift heiß? Hat es sehr wehgetan? Schon lustig, wie man so etwas vergessen kann. Wir glauben immer, dass wir körperliche Schmerzen nie vergessen werden, aber so ist es nicht. Es sind die emotionalen Verletzungen, die sich für immer ins Gedächtnis brennen.

Ich stelle einen Fuß auf den Klositz, drehe den Oberkörper und begutachte meinen Hintern. Den Stift nehme ich wie einen Marker in die Hand, was er ja auch ist, irgendwie. Noch einmal hole ich tief Luft, dann drücke ich die Spitze auf die Haut. Zuerst merke ich gar nicht, was vor sich geht, weil diesmal ich es bin, der die Sache erledigt. Dann aber setzt das Brennen ein, eine winzige Rauchwolke steigt auf, die nach versengtem Elektrokabel riecht, und ich habe den Reflex, die Hand wegzuziehen, nicht ganz unter Kontrolle. Ich zucke, woraufhin das Ding ins Klo plumpst. Fantastisch.

Der Brennstift verabschiedet sich mit einem Pssstt, als er ins Wasser fällt. Der ist eindeutig durch. Und genauso klar ist, dass ich ihn da wieder herausholen muss, weil der Rat nicht glücklich darüber wäre, wenn das Hightechgerät seinen Weg durch die Kanalisation findet und von einem der Typen entdeckt wird, die die Auffanggitter der Kläranlage reinigen. Ich tauche mit der Hand in die Kloschüssel und plansche herum, versuche, den Stift in die Finger zu bekommen.

»Ist alles in Ordnung bei dir, Schatz? Bist du krank?«

Fantastisch. Meine Mutter denkt, ich hätte Durchfall.

»Mir geht’s gut, Mom!«

(Ich kann nicht glauben, dass ich das hier noch zwei weitere Mal in meinem Leben machen muss.)

Nachdem ich den Stift wieder herausgefischt habe, schaue ich mir das Brandzeichen an. Soweit sich das im Spiegel beurteilen lässt, fehlt einer der Füße:

Was soll’s. Ich muss diese Freak-Show einfach über die Bühne bringen, also hebe ich die Kleider auf, die meine Eltern mir hingelegt haben: Riesige blaugestreifte Boxershorts und ein einfarbiges weißes T-Shirt. BH!, schießt es mir für Sekundenbruchteile durch den Kopf, aber so etwas brauche ich nicht mehr. Gracias, Rat der Changers.

Schnell streife ich mir die Sachen über, dann gehe ich in mein Zimmer, wühle in meinem Wandschrank nach einem karierten Hemd, das noch aus Ethans Zeiten stammt. Als ich es angezogen habe, fühlt es sich an, als würden meine Muskeln jeden Moment den Stoff sprengen, Teen-Wolf-mäßig. Egal. Ich bin spät dran und habe keine Lust, noch mehr Aufmerksamkeit auf mich zu lenken, indem ich so spät in die Schule sprinte, dass jeder Gelegenheit hat, mich anzugaffen.

Zurück im Badezimmer, putze ich mir schnell noch die Zähne und fahre mit der Hand über die kurzen Haare. Spritze mir Wasser ins Gesicht und schaue noch einmal in den Spiegel. Oryon. Verdammt, mein Hintern brennt. Das alles hier passiert wirklich.

Okay, es kann losgehen.

Als ich zurück in den Flur komme, überfällt mich Mom mit einer dicken Umarmung. Ich bin jetzt so groß, dass ich meine Nase in ihr Haar bohren kann, das so fruchtig wie Drews Shampoo riecht. Ich drücke ihr den triefnassen Brennstift in die Hand. »Frag nicht.«

Dad kommt aus dem Schlafzimmer und sobald Mom mich losgelassen hat, drückt er mich kurz und unbeholfen an sich.

»Ich brauche eine Hose«, erkläre ich ihm. Wir gehen also zurück ins Schlafzimmer meiner Eltern.

Bei den Kleidungsstücken auf Dads Seite des Wandschranks scheint mir nichts Passendes dabei zu sein. Dann fällt mein Blick auf eine Altmänner-Golfhose aus grünem Polyester. »Kann ich die abschneiden?«, frage ich über die Schulter in den Raum hinein.

»Natürlich nicht, was hast du …«

»Natürlich kannst du«, fällt Mom Dad ins Wort. »Das wird süß aussehen.«

Ich drehe mich um und werfe ihr einen Blick zu. »Süß« ist nicht gerade das, worauf ich es anlege, aber die Hosen werden mit Sicherheit besser aussehen als jetzt, wenn ich sie knapp oberhalb des Knies kürze und die Ränder ausfransen lasse. Ich sehe Dad an, der ein bisschen zusammenzuckt.

Dann gibt er klein bei. »Nur zu.« Mom legt ihm besänftigend die Hand auf den Unterarm.

»Danke.« Ich laufe raus in die Küche, um eine Schere zu holen.

Auf dem Rückweg folgen meine Eltern mir wieder durch den Flur, also bleibe ich stehen und drehe mich um – woraufhin sie zuerst in mich hineinrennen, dann gegeneinanderstoßen. Bei uns geht es zu wie in einem Tom-&-Jerry-Cartoon.

»Ich mach das schon«, sage ich, und schlüpfe durch die Badezimmertür, die ich gerade noch rechtzeitig schließen kann, bevor sie mir auch dort hineinfolgen. Vor dem Spiegel halte ich mir die nerdigen Hosen an die Hüfte, überlege eine Weile, dann kneife ich an der Stelle in den Stoff, an der ich sie abschneiden will. Ich mache mich über ein Hosenbein her, dann auf ungefähr gleicher Höhe über das andere, und als ich sie angezogen und mit einem schnöseligen Gürtel mit Hummeraufdruck (auch eine milde Gabe von Dad), festgezurrt habe, stelle ich mich in Lebensgröße vor dem Spiegel auf, genau wie (in Tränen aufgelöst) im Jahr zuvor und denke: Ja, für Jungs ist es viel einfacher.

Zurück im Schlafzimmer meiner Eltern öffne ich die Tür des Wandschranks und greife mir blindlings ein Paar blau-pinke Socken mit Rautenmuster aus der obersten Schublade meines Vaters, während Mom auf ihrer Seite des Wandschranks herumwühlt und mir kurz darauf meine alten Vans präsentiert, die sie auf dem obersten Regal stehen hatte. Ich nehme sie in Empfang und gebe ihr einen Kuss auf die Backe. Dann setze ich mich auf den Boden und versuche, meine Füße hineinzuzwängen. Die Vans sind eine ganze Ecke zu klein, aber wenn ich sie hinten etwas heruntertrete, wird es schon gehen.

Lässig im Retro-Style wie André 3000. Nicht die schlechtesten Voraussetzungen für meinen ersten Auftritt heute.

Natürlich bin ich zu spät dran für die Anmeldung an der Central High. Im Schulbüro beendet Miss Jeannie gerade die Ausweiserstellung, als ich, ganz außer Atem, hereinstürme – nach meinem Treffen mit Tracy in der Wellblechhütte war ich den Hügel hinaufgesprintet. Auf dem Weg hierher habe ich niemanden sonst wahrgenommen, ich lief einfach mit gesenktem Kopf durch die Schulflure und nahm immer zwei Treppenstufen auf einmal.

»Du bist zu spät, mein Junge«, flötet Miss Jeannie süß wie ein Cupcake, als ich endlich vor ihrem Schreibtisch stehe.

»Es tut mir wahnsinnig leid«, sage ich, erneut überrascht von dieser heiseren Stimme, die da aus meinem Hals kommt. »Könnten Sie mich eventuell noch einschieben? Auf dem Weg hierher hatte ich mich verlaufen.«

Miss Jeannie sieht mich an. Denkt ein paar Sekunden nach. »Also eigentlich wollte ich diesen Computer für heute gerade herunterfahren, aber noch habe ich es nicht getan.«

»Haben Sie vielen Dank«, sage ich, als sie in die Tasten des alten Kastens haut, der aussieht wie ein Fernsehgerät aus den 1970er-Jahren. An ihrer Bluse mit Blumenmuster steckt ein Button: Ich bin auf der Arbeit, nicht auf der Flucht. »Oryon Small? Zehnte Klasse?«, teile ich ihr mit, wobei es sich mehr wie eine Frage anhört. Woraufhin Miss Jeannie den Kopf hebt, als spüre sie, dass etwas nicht stimmt. Weshalb tue ich das? Dieses reflexartige Heben der Stimme am Ende einer Aussage? Ach ja, richtig. Weil Mädchen so etwas tun. Weil wir, ich meine sie, beigebracht bekommen, instinktiv alles, was sie von sich geben, infrage zu stellen. Was absoluter Bullshit ist, aber auch etwas, das ich im Augenblick nicht ändern kann. Ich mache mir gedanklich eine Notiz, dass ich nicht mehr zweifelnd klingen werde, sondern mich darauf konzentriere, meine Stimme »männermäßig« wirken zu lassen, so, als würde es mich nicht weiter interessieren.

»Small, Small«, wiederholt Miss Jeannie und scrollt weiter nach unten. »Smaaaall.«

Ich habe meine Ellbogen erwartungvoll auf den Anmeldetresen gestützt, als es zum ersten Mal zum Unterricht klingelt. Ich zucke zusammen. Im Büro hängen nur noch ein paar versprengte Schüler herum, die meisten davon Typen, denen ihre Anmeldung und auch sonst alles egal zu sein scheint. Ein Junge mit langen, ungepflegten Haaren, die von einem Plastikhaarreif zurückgehalten werden, sieht hoch und nimmt Blickkontakt mit mir auf. Er hebt das Kinn zu einer verschnarchten Version des universellen Zeichens für »Alles klar?«.

Auch ich hebe das Kinn. Alles klar?

»Dann schauen wir mal, Small, Or-ei-en«, sagt Miss Jeannie nach ein paar Sekunden. »Da haben wir dich. Hmm. Sieht aus, als sei so weit schon alles fertig.« Überrascht fährt sie fort: »Ich sehe hier, dass du gerade erst aus … Georgia hergezogen bist! Dem Pfirsich-Staat! Magst du Pfirsiche?«

»Schätze schon«, erwidere ich. »Aber ich bin mehr so das Nektarinen-Mädchen.«

»Und spielst du Football?«, will sie wissen. Meinen saftigen Schnitzer hat sie überhaupt nicht mitbekommen.

Ich werde knallrot. »Äh …«

Aber sie wartet gar nicht auf eine Antwort, scheint mir kaum zuzuhören und schiebt nur eine große blaue Karteikarte über den Tresen, auf der ich meinen Namen und mein Geburtsdatum eintragen soll, und ob ich Allergien habe und wen man im Notfall benachrichtigen muss. Und das tue ich. Sorgfältig versuche ich, mich an alles zu erinnern, was auf dem ersten Blatt stand, das dem Oryon-Small-Päckchen beilag. Dem Päckchen, das der Rat der Changers mir an diesem Morgen geschickt hat.

Tapp-tapp. Klick. Tapp-tapp-tapp. Schweigend bearbeitet sie den Computer, ihr Haar wie üblich toupiert und gestärkt, die Hängebacken vibrieren bei jedem neuen Hieb in die Tastatur, die Oryon Small zu einem offiziellen Schüler der Central High macht. Miss Jeannie ist lange nicht so gesprächig wie bei meiner Anmeldung im letzten Schuljahr, als ich Drews Kontaktdaten für den Notfall auf eine leuchtend pinke Karteikarte kritzelte. Nicht dass sie sich daran erinnern könnte, aber Miss Jeannie brannte geradezu darauf, Drew von ihren Wecheseljahrsbeschwerden zu erzählen, mit denen sie damals zu kämpfen hatte. Ich meine, wir waren praktisch sofort so dicke miteinander, dass sie mich für mein Schülerausweisfoto gestylt hat, als ginge es um ein Shooting für die Teen Vogue.

Vielleicht hat sie einfach nur einen schlechten Tag. Oder ihrem Mann wurde gerade ein künstliches Hüftgelenk eingesetzt und jetzt bleibt alles an ihr hängen. Oder sie macht gerade eine schwere Zeit durch und muss mit ihrem lausigen Tariflohn des Bundesstaates Tennessee und mithilfe des Gesundheitsdienstes für Bedürftige eines ihrer Enkelkinder unterstützen, das Diabetes hat.

»Okey Dokey«, sagt sie, als sie fertig ist. »Stell dich dort drüben auf den Streifen und schau hier in diese Linse.« Mit ihrem langen Fingernagel, der im Marienkäfer-Style lackiert ist, rückt sie die kleine Augapfel-Kamera auf dem beigen Karton zurecht.

Ich tue, wie mir geheißen, lächle sogar.

»So ist’s recht«, sagt Miss Jeannie, macht eine Aufnahme und drückt Enter auf der Tastatur. Der Drucker beginnt zu brummen, und nachdem er meinen Stundenplan ausgespuckt und sie einen weiteren Knopf gedrückt hat, folgt allmählich auch der Schülerausweis. Alles, was ich auf dem winzigen rechteckigen Foto erkenne, sind meine Grübchen und meine Zähne. »Fast fertig. Jetzt musst du damit nur noch in deine Klasse flitzen, Mr Or-ei-on.«

»Ja, Ma’am«, erwidere ich, als sie die perforierten Ränder des Ausweises abtrennt und das Laminiergerät mit ihm füttert.

»Dein Infomaterial über die Schule bekommst du dann in der Klasse.« (Das brauche ich nicht, denke ich.) »Heute und morgen findet nach Schulschluss ein Secondhandschulbuchverkauf in der Turnhalle statt.« (Sehe ich aus, als könnte ich mir keine neuen Bücher leisten?) »Und im Übrigen: Willkommen an der Central High. Wir wollen hoffen, dass wir dich hier drin nicht allzu oft zu Gesicht bekommen«, sagt Miss Jeannie und zwinkert mir zu. (Sehe ich aus wie die Art von Schülern, die immer wieder ins Büro des Direktors kommen müssen?)

Mein Schülerausweis taucht aus dem Laminiergerät auf, unter der Folie ist er verknickt, aber sie wird den Vorgang nicht noch einmal wiederholen, schneidet nur den Rand ab und übergibt ihn mir. Er ist immer noch warm.

»Vielen Dank«, sage ich und laufe aus dem Büro. Ich weiß ganz genau, in welches Klassenzimmer ich gehen muss.

Vor dem Unterrichtsraum angekommen, atme ich noch einmal tief durch, dann öffne ich die Tür: Mr Crowell sitzt vorn auf seinem Schreibtisch und erzählt der Klasse gerade leidenschaftlich (ich ändere mich vielleicht, aber manche Dinge tun es nie) von Sancho Pansa aus Don Quichotte. Als ich die Klasse betrete, bricht er ab und sieht mich an.

»Entschuldigung«, sage ich. »Ich glaube, ich habe jetzt hier Unterricht?« Mist! Sag es einfach und frag nicht erst nach!, motze ich mich selbst an.

»Ja, genau«, erwidert Mr Crowell. Als er sich über die Anwesenheitsliste beugt, fällt ihm eine Strähne seiner dunklen Locken in die Stirn. »Du musst … Nina Jackson sein«, sagt er übertrieben theatralisch und sieht zu mir auf. In der Klasse bricht Gelächter aus. »Nein, natürlich nicht. Du bist Mr Small, richtig?«

Ich nicke, spüre, dass alle Blicke auf mich gerichtet sind. Ich sehe niemandem ins Gesicht und suche stattdessen nach einem freien Stuhl. Dahinten ist noch ein Platz frei, er scheint geradezu sehnsüchtig nach mir zu rufen.

»Setz dich doch einfach.« Mr Crowell zeigt auf ebenjenen Stuhl. »Kennt jemand Ms Jackson?«, fragt er die Klasse.

»Sorry, Ms Jackson«, singt eine vertraute Stimme aus einer der hinteren Ecken den Refrain des Outkast Songs. »I am for reeeeeeal!« Aha! Da hatte jemand gleich die von mir angedachte André 3000 Assoziation. Es ist Jerry und im Lauf des Sommers scheint er sieben oder acht Zentimeter gewachsen zu sein. Als er zu mir rübersieht, schenke ich ihm ein breites, wissendes Grinsen, aber in seiner Miene spiegelt sich keinerlei Hinweis, dass er mich wiedererkennt – auch wenn er so freundlich wirkt wie eh und je.

Als ich mich durch die Reihen hindurch zu dem freien Platz schlängele, schlägt mir das Herz bis zum Hals. Eines der Mädchen zieht ihre nackten Beine demonstrativ ein, als ich an ihr vorbeilaufe, als hätte ich die Beulenpest. Verstohlen lasse ich den Blick über die Beine nach oben zu den knappen Shorts und dem hautengen Tanktop gleiten, über die wahrhaft breite Lidschatten-Farbpalette bis zu einem absurd perfekt gestylten Pony-Vorhang … Chloe. Natürlich, wer hätte es auch sonst sein sollen?

»Wie immer mein Dank für die Gesangseinlage, Jerry«, sagt Mr Crowell und dann, mehr zu sich selbst »Wir geben Nina noch etwas Zeit, bevor wir mit den wichtigen Dingen anfangen«, wobei er etwas auf seinem Klemmbrett abhakt.

Schließlich lasse ich mich auf den freien Stuhl fallen und die anderen hören endlich auf, mich anzustarren. Ich sehe mich in der Klasse um, kann mich nicht an jeden der Schüler erinnern.

»Also noch mal zur Info für Mr Small«, fährt Mr Crowell fort, »wir probieren gerade ein neues Unterrichtsmodell aus, was bedeutet, dass ich euch während der gesamten vier Jahre an der Central High als Klassenlehrer erhalten bleibe – und ihr mir.«

»Für einige Leute werden das mehr als vier Jahre sein«, wirft Chloe mit einem Blick auf Jerry ein.

Mr Crowell ignoriert sie. »Wir glauben, dass diese Maßnahme den Zusammenhalt und das Gemeinschaftsgefühl stärken wird. Ihr bekommt einen Ansprechpartner, der euch bereits vertraut ist, und im Lauf der Jahre können wir uns dann wirklich zusammen weiterentwickeln.«

»Oder auch nicht«, kommentiert Chloe – wieder in Richtung Jerry –, woraufhin Brit, ihr ebenso launenhaftes Double, zu kichern beginnt und sich mit Chloe über den Gang hinweg abklatscht. Einige Schüler aus der ersten Reihe drehen sich zu ihnen um.

»Jetzt hört schon auf, es ist grade mal der erste Schultag.«

Diese der Welt überdrüssige Stimme habe ich auf Anhieb erkannt. Audrey. Mein Herz klappert in diesem Moment gegen meine Rippen wie ein Geschirrstapel bei einem Erdbeben.

»Okay, okay.« Mr Crowell ist lauter geworden. Er erzählt, dass der Stundenplan sich in diesem Jahr geändert hat und schreibt seine Bürosprechzeiten und seine E-Mail-Adresse an die Tafel.

Sosehr ich mich auch zu beherrschen versuche, ich muss Audrey unentwegt anstarren. Sie hat jetzt einen Kurzhaarschnitt, einen, bei dem die Haare im Nacken extrem kurz und vorn sehr viel länger sind. Sie sieht gut aus. Richtig, richtig gut.

»Was hast du für ein Problem, Vokuhila?«, zischt Chloe Audrey zu.

»Ein Vokuhila ist so ziemlich das genaue Gegenteil von diesem Haarschnitt«, erwidert Audrey cool. »Vo-ku-hi-la – du weißt schon, wofür die die Abkürzung steht? Vorne kurz, hinten lang.«

»Wie du meinst, Muschileckerin«, keift Chloe und dreht den Kopf, um zu sehen, wer mit ihr lacht.

Audrey seufzt. »Da geht es zwar auch um Haare im weitesten Sinn, aber eben ganz woanders als auf dem Kopf.«

Ich pruste los, ziemlich geräuschvoll. Audrey dreht sich zu mir um, genauso wie Chloe und Brit und eine Handvoll andere Schüler, und mir wird schlagartig klar, dass ich viel zu laut gelacht habe.

Ich schenke Audrey dasselbe breite Lächeln wie Jerry zwei Minuten zuvor. Ein wissendes Lächeln. Aber sie dreht sich einfach wieder um, etwas angewidert, wenn man mich fragt. Ich zumindest würde mich so fühlen, wenn ich sie wäre und irgendein dahergelaufener Junge mich anstarrte und angrinste, als wären wir engste Vertraute.

»Oooh, bravo, Audrey. Zu schade, dass deine langweilige kleine Freundin nicht hier ist, um dir zu applaudieren«, höhnt Chloe. »Ich schätze, nicht einmal diese Vollidiotin konnte dich länger ertragen. Hast du dir die Haare nach eurer Trennung abgeschnitten?«

»Okay, okay, okay«, versucht es Mr Crowell in diesem ruhigen, neutralen Ton, der Autoritätspersonen empfohlen wird, um Verrückte zu beruhigen. »Bitte versucht, freundlich miteinander umzugehen.«

Plötzlich fällt es mir wie Schuppen von den Augen: Chloe hat gerade über mich gesprochen. Ich bin die Vollidiotin. Also, Drew ist es.

Ich bin mir im Klaren darüber, dass wir nach dem Willen des Changer-Rates erfahren sollen, wie es sich anfühlt, abhängig von unserem jeweiligen Aussehen unterschiedlich behandelt zu werden, aber es kommt mir langsam fast niederträchtig vor – im besten Fall schadenfreudig –, zuzusehen, wie meine Freunde damit umgehen, dass ich (also Drew) plötzlich einfach weg bin und zu hören, was andere wirklich über mich denken. Das ist so, als würde man bei seiner eigenen Beerdigung in einer der hinteren Reihen sitzen und zuhören. Allen, die schon einmal Mäuschen spielen wollten, sei so viel gesagt: Lasst es besser. Stichwort »Der Lauscher an der Wand …« – am Ende kommt nichts Gutes dabei heraus.

»Oryon?«, sagt Mr Crowell fordernd. »ORYON?«

Shit. Das bin ich. »Anwesend.«

»In der Tat. Los, steh mal auf«, sagt er.

Ich kann mich nicht rühren.

»Oder bleib sitzen«, ergänzt er gnädigerweise. »Aber vorstellen könntest du dich. Wer bist du, was magst du? Was hältst du von Shakespeare?«

»Äh …«, fange ich an, bemüht darum, meine Stimme monoton zu halten. »Shakespeare ist cool?« Mist. Das klang schon wieder wie eine Frage.

»Welches Theaterstück magst du am liebsten?«

Ich schaue zu Audrey hinüber, die eingehend ihre Fingernägel betrachtet. »Romeo und Julia«, verkünde ich laut. Sie zuckt nicht einmal, nimmt mich nach wie vor kaum wahr.

»Ein beständiger Favorit«, sagt Mr Crowell. »Zu schade, dass du in deinem ersten Highschool-Jahr noch nicht bei uns warst – wir haben dieses Stück von der Halskrause bis zum Schamhaartoupet durchgespielt, oder was meint ihr?«

Chloe nickt wichtigtuerisch. »Ich war Julia.«

»An meiner alten Schule habe ich den Romeo gespielt«, wage ich mich vor, meine Augen weiter auf Audrey gerichtet. Ich will sie dazu bringen, mich anzusehen, aber sie zeigt immer noch keine Reaktion. Denkt sie gerade an mich? Ich meine an Drew? Daran, wie wir uns beim Einstudieren der Tanzszene von Romeo und Julia genau hier in diesem Klassenzimmer geküsst haben? Ganz bestimmt denkt sie gerade daran. Ich würde es. Tue es.

Ich frage mich, was sie über mein Schicksal gehört hat. Darüber, wo ich bin, da ich nicht in der Klasse sitze, um mit ihr gemeinsam das zweite Jahr an der Highschool einzuläuten und als die Guten im Kampf gegen Chloe und die Bienenköniginnen anzutreten. Ich fühle mich schrecklich, einfach aus ihrem Leben gefallen zu sein, aber ich wusste nicht, was ich hätte tun sollen, außer komplett zu verschwinden. Es schien mir noch die am wenigsten schmerzhafte Methode zu sein.

»Okay, Romeo, erzähl uns doch noch ein bisschen mehr von dir«, sagt Mr Crowell, immer noch im Frage-Antwort-Modus. Mann, lass es doch mal gut sein.

»Ich bin neu hier.«

»Ja, das ist mehr als offensichtlich. Und …?«

»Ich skate gern«, sage ich. Jetzt sieht Jerry zu mir her. Chloe und Brit schauen mich an. Mr Crowell sieht mich an. Es kommt mir vor, als ob mittlerweile alle mich ansähen, außer Audrey. Ich zögere, fange an zu stottern, zögere noch länger, bis sich schließlich eine neugierige Audrey so weit zu mir nach hinten dreht, dass ich ihren Blick erhasche. Was könnte ich jetzt sagen, um sie wissen zu lassen, dass wir dieselben Dinge mögen? Mein Kopf schmerzt. »Ich lese gern. Mag Daft Punk. Kartoffelchips, Leichtathletik … Cheerleading!«

Alle lachen.

»Mann, und ich erst«, ruft Jerry mit anzüglichem Unterton. »Cheerleader sind der Wahnsinn.« Jetzt lachen alle noch lauter, außer Chloe, die die Augen verdreht, als ob man das von ihr erwartet.

»Und wo hast du vorher gewohnt?«, fragt Mr Crowell weiter.

»Atlanta, Georgia. Ich, äh …« Verdammt, ich erinnere mich nicht. »Ich, ich bin … Meine Eltern sind bei einem Autounfall ums Leben gekommen, als ich noch sehr klein war. Ich hab dann einen Haufen verschiedener Stationen durchlaufen, mittlerweile lebe ich in einer Pflegefamilie«, schießt es plötzlich maschinengewehrartig aus mir heraus.

In der Klasse wird es sehr, sehr still. Fantastisch. Ich habe mal eben so jegliche Coolness im Keim erstickt, die zu Beginn meiner Ausführungen rüberkam. Ganz zu schweigen davon, dass die Story, die der Rat der Changers mir gegeben hat – vielen Dank auch! –, sich jetzt glasklar als rassistische Vorgeschichte entpuppt. Hätte ich nicht einfach ein Mathegenie aus einem anderen Land sein können, der als Austauschschüler hier ist, oder ein klavierspielendes Wunderkind oder von mir aus auch nur ein ganz normaler Austauschschüler? Nein, anscheinend musste es das »traurige schwarze Kind« sein. Gut nur, dass sie mir wenigstens keinen im Knast sitzenden Vater oder eine drogenabhängige Mutter angedichtet haben.

Jetzt gaffen meine Klassenkameraden ganz ungeniert das Häufchen Unglück in der hinteren Reihe an, das neue, bedauernswerte, elternlose Pflegekind. Selbst Chloe schaut ein wenig freundlicher. Und Audrey. Audrey ist mitfühlend, spürt haargenau, was jemand in dieser Situation guttun würde, und schaut dezent zur Seite.

»So, das wären meine Eckdaten.« Ich räuspere mich.

Langsam drehen sich die anderen wieder auf ihren knarzenden Stühlen nach vorn. Jemand lässt einen Stift fallen, der über das Linoleum rollt.

Mr Crowell hustet ein paarmal. »Danke, dass du uns das erzählt hast, Oryon. Wir freuen uns, dass du jetzt zu unserer Highschool-Gemeinschaft gehörst. Ich bin mir sicher, deine Klassenkameraden sind schon ganz gespannt darauf, dich besser kennenzulernen. Genau wie ich.«

Einige Schüler stimmen verlegen nickend zu, während Mr Crowell seine Unterlagen aufnimmt und so tut, als suche er etwas auf dem Blatt, das er zuoberst auf sein Klemmbrett geheftet hat. Noch mehr knarzende Stühle.

»Also, gut«, zirpt Mr Crowell im Bemühen darum, den tragischen Fall in seinem Klassenzimmer hinter sich zu lassen. Er klingt nervös, und zögerlich. »Wie ihr alle wisst, treffen wir uns jeden Morgen, wenn es klingelt, zuerst hier im Klassenverband. Ich nehme an, ihr alle habt schon eure Stundenpläne erhalten, aber falls nicht: Ich habe noch einige Kopien. Und wenn es irgendwelche Probleme gibt, Konflikte, Dramen« – an dieser Stelle sieht er zu Chloe hinüber – »kommt bitte zuerst zu mir damit. Ich werde euch zwar nicht mehr in Englisch unterrichten, aber ich würde mich freuen, den einen oder anderen von euch im Redaktionsteam des Literaturmagazins Das Flugblatt wiederzusehen. Mit der Schulleitung habe ich vereinbart, dass sich euer Engagement für dieses Magazin positiv auf eure diesjährige Englischnote auswirkt.«

Blablabla. Ich habe definitiv keine Ahnung, was von diesem Zeitpunkt an bis zum Ende der Stunde noch gesagt wurde. Alles, woran ich mich nach meiner »Oryon, das arme Waisenkind«-Rede erinnern kann, sind ungeordnete Eindrücke: der heftige Mückenstich an Chloes linker Wade und wie sie immer und immer wieder unruhig ihre übereinandergeschlagenen Beine hochhebt, Brits neue wasserblaue Kontaktlinsen, die ihr wohl zu schaffen machen, da sie alle drei Minuten Augentropfen benutzt. Der Kaffeefleck auf Mr Crowells Retro-Ringelsocken (wie um alles in der Welt schafft man so etwas?). Aber am stärksten, offensichtlichsten, überwältigendsten sind meine Erinnerungen an Audreys Schultern, an die Bewegung, mit der sie den Kopf neigt, ihr Gesicht, das ich zwar nicht sehen konnte, in das ich aber zuvor schon so oft geblickt habe, dass ihre Gesichtszüge mir genauso vertraut scheinen wie meine eigenen. Tja, im Moment sogar noch vertrauter.

Als die Stunde vorbei war, machte ich mich, so schnell ich konnte, davon. Ich verschwand in derselben Jungentoilette, in die ich im letzten Schuljahr aus Versehen beinahe hineingelaufen wäre, wenn Audrey mich nicht zum ersten Mal berührt, am Unterarm genommen und mir gesagt hätte, dass ich – »Falsche Tür, Süße!« – gerade dabei war, ins falsche Klo zu laufen.

Ich lief in eine der Kabinen und zog die Tür hinter mir zu. (Natürlich hatte die Tür keinen Riegel mehr. Eine abschließbare Kabine auf der Jungentoilette zu finden, ist in etwa so wahrscheinlich wie einen Haifischzahn auf dem Mond.)

Da stand ich nun und starrte auf die beigen rechteckigen Fliesen hinter der Kloschüssel. An der Wand hinter der Porzellanschüssel war irgendein Dreck verschmiert und mit Klopapier zugedeckt worden. Hier drin sah es aus, als hätte man eine Affenherde in ein Dixi-Klo gesperrt – und die Schule hatte gerade mal vor einer knappen Stunde begonnen.

Ich drehte mich um und versuchte, durch den Mund zu atmen, während ich nach Luft schnappte. Keine leichte Aufgabe. Ich betrachtete eine Zeichnung, die jemand mit scharzem Edding über den Klopapierhalter gekritzelt hatte. Es waren die groben Umrisse eines Mädchens mit Kraushaar, darunter stand: Rhonda besorgt’s dir in ’nem Honda. Mit einem anderen Stift hatte jemand einen Pfeil mit – vermutlich Rhondas – Telefonnummer hinzugefügt. Mann. Jungs sind Arschlöcher.

Gerade hatte ich die Toilette verlassen, voller Mitgefühl für Rhonda besorgt’s dir in ’nem Honda, die wahrscheinlich noch nie in einem Honda gesessen, geschweige denn dort getan hatte, was ihr nachgesagt wurde, als ich geradewegs in Audrey hineinlief. Ich kam ihr dabei so nah, dass ich ihren Duft wahrnahm (Sesam-Körperöl, übrigens). Es sah ganz so aus, als hätte sie auf mich gewartet, auch wenn sie total bemüht war, diesen Eindruck nicht zu erwecken.

»Alles in Ordnung?«, fragte sie.

»Aud…«, begann ich.

Verwirrt sah sie mich an, ja fast ein wenig erschrocken. Hatte doch ein vollkommen Fremder sie gerade bei ihrem Namen nennen wollen.

»Ort … Ort …«, korrigierte ich mich stotternd. »Ich habe mich nur gerade gefragt, an welchem Ort der Chemieunterricht stattfindet. Da muss ich jetzt nämlich hin.«

Sie zögerte einen Augenblick, schien sich jedoch mit meiner Aussage zufriedenzugeben. Aud klang tatsächlich so ähnlich wie Ort. »Die Treppe hoch, zweite Tür rechts«, sagte sie, und dann: »Es tut mir leid, wie das eben da drin gelaufen ist. Die Leute können wirklich mit rein gar nichts richtig umgehen.«

»Ach, ist schon okay.« Am liebsten hätte ich sie an mich gedrückt.

Sie musterte mich.

»Wie auch immer. Ich wollte nur mal Hallo sagen und mich vorstellen.« Sie neigte den Kopf etwas nach unten und hielt mir die Hand hin, als seien wir bei einem Bewerbungsgespräch. »Audrey.«

Ich gab ihr die Hand. Audreys Hand war warm.

»Oryon«, sagte ich ruhig. Selbstbewusst. Es klang nicht wie eine Frage. »Wie das Sternbild, nur mit y«, fügte ich hinzu.

»Orion der Jäger?«, wollte sie wissen.

»So ähnlich.«

Ich wollte sie nicht gehen lassen. Aber ich merkte, dass ich mich schon grenzwertig lange an ihre Hand klammerte, sie zwischen unseren beiden Körpern immer wieder vor- und zurückbewegte.

»Ich finde, dass es eine Menge Mut braucht, um das zu erzählen, was du uns eben erzählt hast«, meinte sie schließlich und zog ihre Hand zurück. »Das wollte ich dir einfach nur sagen.«

»Nicht wirklich.«

Dieses Klischee vom »Mitten ins Herz getroffen sein« ist nur so lange ein Klischee, bis man es am eigenen Leib erfährt: ein buchstäbliches Stechen und Stochern in meinem Brustkorb, als ich so unglaublich nah bei ihr stand. Zum Glück ging jede Gefühlsregung, die ich aufgrund dessen nach außen hin zeigte, glatt als tief empfundener Schmerz über meine angeblich so tragische Kindheit durch.

Das war Audrey. Meine Audrey. Und sie hatte keine Ahnung, mit wem sie gerade sprach. Ich fühlte mich wie ein Riesenarschloch und dachte wie schon so oft daran, sie zur Seite zu nehmen und ihr alles zu beichten. Ich konnte Audrey vertrauen und wahrscheinlich würde sie es verstehen. Vielleicht nicht sofort. Aber wenn Filme das wirkliche Leben auch nur im Entferntesten spiegeln – und das tun sie natürlich –, würde sie irgendwann damit klarkommen und wir würden uns noch einmal ineinander verlieben und während der Abspann lief, würden wir im Hintergrund Hand in Hand und mit zurückgeworfenen Köpfen am Strand entlanglaufen und über dieses verrückte, wilde, wundervolle Leben lachen. Da tauchte plötzlich eine imaginäre Tracy auf meiner Schulter auf, genau wie die gute Fee, als die sie sich selbst gern sieht. Das verstößt gegen die Regeln, mein Lieber, und im nächsten Moment klingelte es über meinem Kopf zum Unterricht und es war keine Zeit mehr, noch irgendetwas zu sagen, geschweige denn, die gesamte Changers-Art an eine Konstante zu verraten.

»Chemielabor!«, rief Audrey über das schrille Klingeln hinweg und zeigte mir mit dem Finger den Weg.

»Chemielabor«, wiederholte ich, als das Klingeln verebbte, und sie lief in die entgegengesetzte Richtung davon.

Einige Sekunden lang sah ich ihr nach, bis Jerry, der ebenfalls auf dem Weg zum Unterricht war, an mir vorbeilief und mich hart gegen die Schulter knuffte. »Vertrau mir, Kumpel, bei der Braut hast du NULL Chancen«, verkündete er. Dann lief er weiter, sein rechter Skaterschuh quietschte bei jedem Schritt.

CHANGE 2

TAG 2

Ich schätze, mir ist zuvor einfach nie aufgefallen, wie sehr Highschool-Cafeterien einem Gefängnis ähneln. Als ich Ethan war, hatte ich mal eine Phase, in der ich alle Folgen von Prison Break und Orange is the New Black verschlungen habe. In jeder dieser Serien war es von Bedeutung, wie sich die Insassen auf die einzelnen Tische verteilen, wenn sie von ihren Hofrunden wieder zurück ins Gebäude kommen. (Ihr merkt schon, dass ich viel über Gefängnisse weiß, wenn mir »Hofrunden« ein Begriff sind.)

Jedenfalls gibt es im Gefängnis immer einen »weißen Tisch«. Den ich hier zuerst erwähne, weil ich als eine der Personen groß geworden bin, die sich unbewusst an den weißen Tisch gesetzt hätten, ohne auch nur eine Sekunde darüber nachzudenken.

Neben dem weißen Tisch gibt es den »ultraweißen Tisch«, also die netten rechten Brüder. Hier sitzen viele Typen mit tätowierten Gesichtern. Dann den »Latino-Tisch«, den »gemischten Tisch« – und den »schwarzen Tisch«. So ist es immer. Ausnahmen finden sich so gut wie nie. Ich meine, hin und wieder gibt es Überschneidungen oder Querelen zwischen den weißen Tischen, nach dem Motto: Wenn du weiß bist, bist du entweder für oder gegen uns, also bist du am besten so richtig und zu allen Zeiten weiß, sprich Herrenrassen-weiß – oder du kannst dich ebenso gut gleich zu den Schwarzen setzen, weil du die ja, wenn du sie nicht hasst, offensichtlich sehr zu lieben scheinst. Einer der weißen Insassen im US-Gefängnis San Quentin erzählte in einem Interview, dass er von seinen weißen Mitgefangenen mittlerweile als »innerlich« schwarz angesehen und gemieden werde, weil er nicht sagen konnte, dass er Schwarze hasse. Die Schwarzen hätten ihn daher bei sich aufgenommen und würden ihn nun vor den weißen Rassisten beschützen, die immer wieder versuchten, ihn – den »Verräter seiner eigenen Rasse« – mit diversen Gegenständen zu erstechen. (Und ich dachte, ein Leben als Changer sei verstörend.)

Obwohl sich an einer Highschool niemand Hakenkreuze auf die Augenlider oder Innenseite der Lippen tätowieren lässt (zumindest niemand an der Central High, außer vielleicht Audreys durchgeknallter Bruder – in seinen Träumen) und der »Schutz«, den der Zusammenschluss in einer bestimmten Gruppe gewährt, eher emotionaler denn körperlicher Natur ist, wurde mir heute überdeutlich vor Augen geführt, wie viele Leute bei ihresgleichen kleben bleiben. Ich weiß nicht, weshalb mir das vorher noch nie aufgefallen ist. Oh ja, richtig, weil ich latent rassistisch bin und ich es mir leisten konnte, solche Dinge nicht zu bemerken. Offensichtlich ein Fehlverhalten, aus dem ich nun, als »schwarzer Changer«, lernen soll. Mir wurde diese V gegeben, um in diesem Schuljahr etwas herauszufinden, und nicht um meine komplette Zeit mit Grübeleien darüber zu vergeuden, ob Audrey mich immer noch mag.

Letztes Jahr, als offensichtlich »süßes« weißes Mädchen im ersten Highschool-Jahr, war ich nie vor dem Problem gestanden, vor dem ich mich heute wiederfand: allein am Ausgang der Essensschlange, in der Hand mein beiges Tablett, auf der Suche nach einem Sitzplatz nach links, rechts und wieder links schauend, die anderen beobachtend, die schon allerbeste Freunde waren, wie sie zusammenhockten, ihr Essen klein schnitten, sich Kroketten teilten und vor Lachen prustend ihren Kakao ausspuckten, weil sie dummen Erzählungen darüber lauschten, was den Sommer über passiert und nicht mal ansatzweise lustig genug ist, um Kakaounfälle zu rechtfertigen.

Letztes Jahr war es mir so vorgekommen, als hätte ich in Audrey sofort eine Seelenverwandte gefunden. Vom ersten Schultag an haben wir die Mittagspause gemeinsam verbracht. In diesem Jahr aber, obwohl sie nach dem »Treffen im Klassenverband: reloaded« zweifelsohne auf mich zugegangen war, lief es gar nicht à la Hey, da bist du ja, stehst rum wie ein Vollidiot, in den grünen Polyestershorts deines Dads und dem weißen Unterhemd , also schau nicht so unglücklich, komm und setz dich zu mir und meinen Mädels aus der Cheerleader-Gruppe.

Audrey sah mit einem mitleidigen Gesichtsausdruck zu mir rüber und winkte zaghaft wie eine Schönheitskönigin, bevor sie die Hand senkte, um sich eine Haarsträhne aus der Stirn zu wischen. Und schon redete sie weiter mit Shuba und Em über weiß Gott was. Über die ausgelassene Zeit in dem strengen Sommer-Camp, an dessen Teilnahme sie zuammen mit ihrem psychotischen Bruder von ihren Eltern gezwungen worden war und das womöglich in Zusammenhang mit den Getreuen stand? Natürlich wäre es eigenartig gewesen, wenn ich mich einfach zu ihr und den Mädchen gesetzt hätte, die ich noch vom Cheerleading kannte. Na ja, zumindest merkwürdig für sie.

Also habe ich nur den Hals gereckt, meinen Blick durch den Lärm und das Chaos der Cafeteria hinweg über die verschiedenen, sich voneinander abgrenzenden Grüppchen und Untergrüppchen schweifen lassen, bis ich einen größtenteils freien Tisch entdeckte. Ich zog einen freien Stuhl heraus, beugte mich über mein Tablett und stocherte in meiner Makkaroni-Käse-Pampe herum. Ehe ich mich’s versah, nahmen einige andere Schüler (keiner von ihnen weiß) um mich herum Platz. Sie hielten sich erst gar nicht mit einem Hi, ist hier noch frei? auf, sondern ließen nur ein »Was geht?« und »Hey« verlauten, ganz so, als hätten sie nur vergessen nachzuschauen, wo der »schwarze Tisch« sich heute befindet.

Ich nickte zurück, spießte die salzigen, triefend nassen grünen Bohnen mit der Gabel auf und nahm in regelmäßigen Abständen Audrey ins Visier, die in der nächsten Tischreihe vier Tische weiter oben saß.

»Hey, Bill Cosby«, höre ich nach ein paar weiteren nassen Bohnenbissen.

Ich schaue auf.

»Ich hab gehört, du stammst aus Atlanta.« Es ist ein Typ, der vermutlich ungefähr so groß wie ich ist, aber muskulöser, mit Brille und einem schief sitzenden Baseballcap der Atlanta Braves. Er hockt direkt mir gegenüber. Ich schätze, die Kunde vom neuen Schüler verbreitet sich schnell.

Ich kann mich nicht erinnern, ihn im letzten Jahr hier gesehen zu haben, aber wie sollte ich auch, wenn er nicht im Junior-Schulteam der Cheerleader war. Ich nicke und habe Schiss, dass er mich gleich über alles, was Atlanta betrifft, ausquetschen wird und ich entweder gut bluffen muss oder als Typ geoutet werde, der nur so getan hat, als käme er aus Atlanta, was dann beinahe so traurig wäre wie die rührselige Story über meine toten Eltern. Gnädigerweise wartet er gar nicht erst auf eine Antwort von mir.

»Ich bin dort geboren«, sagt er. »Wir sind hierhergezogen, als ich drei war.«

Ich sage immer noch nichts, kaue nur auf meinen nassen, glitschigen Bohnen herum.

»Ein-, zweimal im Jahr fahren wir dorthin, um meine Großeltern in Stone Mountain zu besuchen«, erzählt er weiter. »Es ist echt cool da. Ich werde aufs Morehouse College in Atlanta gehen. Oder auf die GSU.«

Ich nicke, Oh, klar, die GSU.

»Du redest wohl nicht viel, was?«

»Doch, tue ich«, protestiere ich schwach und gehe dabei immer noch mit der Stimme hoch wie ein Loser.

Er runzelt skeptisch die Stirn. Ich weiß einfach nicht, worüber ich mit diesem Typen reden soll. Ein Teil von mir vermutet reflexartig, dass er mit mir flirten will – weshalb sonst sollte er so freundlich sein? Dass ich immer noch so reagiere, als wäre ich Drew, lässt sich nicht ändern. Wann wird das aufhören?

Ich überlege, was ich ihn fragen könnte, aber ich will überhaupt nichts wissen. Ich will es nicht zu kompliziert machen, mich einfach zurechtfinden, diese Bohnen essen, wieder Kontakt zu Audrey aufnehmen und mir dann, aber erst dann, Gedanken über andere Leute machen.

Ich starte einen Versuch: »Und, äh, du bist Fan der Atlanta Braves?« Ganz schwach.

»Ja«, meint er und rückt sein Baseballcap gerade, damit ich das A-Logo sehen kann. »Ich. Bin. Braves-Fan.«

Jetzt verarscht er mich ganz offensichtlich. Ich schaue rüber zu Audrey, an deren Tisch sich mehr und mehr Tabletts balancierende Mädchen einfinden.

»Wie heißt du?«

»Oryon.«

»Ich bin DJ. Junior.« Er streckt mir die Hand hin und ich schlage schnell ein.

»DJ Junior«, wiederhole ich.

»Nein, ich bin Junior – ich bin in der elften Klasse«, sagt er.

»Oh. Ich bin in der zehnten.«

»Ich weiß.« Er runzelt die Stirn. Und eine Sekunde später: »Nichts für ungut, Oryon, aber wir machen etwa 20 Prozent der Schüler an der Central High aus – und du gehst mehr so in Richtung Dwyane-Wade-Schattierung, würdest also nicht im Entferntesten als Weißer durchgehen. Du kannst es dir ausrechnen, nicht viele Schwarze hier: Wenn du also Verbündete willst und du für ein paar Sekunden damit aufhören kannst, dieses weiße Mädchen da drüben anzuglotzen, könnte ich dich vielleicht ein bisschen rumführen, wenn du willst.«

Mein Gesicht brennt. Ich fühle mich so was von ertappt. Mache ein übertrieben empörtes Gesicht, das ausdrücken soll: Wie absurd! Ich glotze kein weißes Mädchen an. Aber es ist offensichtlich. Zu meinem Glück setzt sich in diesem Moment jemand auf den freien Stuhl neben DJ und versperrt mir so die Sicht. »Was geht ab, DJ?« Ich kenne die Stimme, freue mich – und unterdrücke die Freude sofort wieder.

»Hey, Lady«, sagt DJ und rutscht ein bisschen zur Seite, um Platz für ihr Tablett zu schaffen. »Das ist Oryon. Er ist neu hier. Still. Vielleicht auch ein bisschen langsam. Das Urteil steht noch aus.«

»Hey, du«, begrüße ich Kenya und bereue die vertraute Anrede in dem Moment, in dem sie mir über die Lippen kommt. Sie hat ihre Zöpfe zu einem dicken Pferdeschwanz gebunden, der in ihren Nacken fällt. Sie scheint durch mich hindurchzusehen, signalisiert sofort ein Nicht interessiert, nicht ahnend, dass wir im letzten Schuljahr zusammen im Leichtathletikteam waren.

»Hey, du?«, erwidert sie kühl, faltet die Papierserviette auseinander und legt sie auf den Schoß. DJ kichert.

»Wie war’s im Trainingslager?«, platzt es aus mir heraus, ohne dass ich etwas dagegen tun kann. Schon wieder.

Ihre Augen werden zu Schlitzen. Wie bitte?

»Wie bitte?«, fragt Kenya dann tatsächlich nach, höchst misstrauisch und auch ein bisschen verärgert. Ich weiß, dass sie nicht gern über ihr Privatleben spricht, nach dem, was ihre Familie nach dem Tod ihres Bruders und alldem durchgemacht hat.

Panisch rudere ich zurück. »Ja, DJ hat mich eingeweiht und erzählt, dass du dieser Leichtathletik-Superstar bist und ein Stipendium in Florida oder sonst wo bekommen hast, und da hab ich nur …«

»Halt mal die Luft an«, unterbricht mich Kenya mit todernster Miene. »Sind wir Freunde? Kenne ich dich? Weshalb sprichst du über meine Zukunftspläne?« DJ neben ihr zieht währenddessen Grimassen, saugt die Wangen ein und nickt mir zu. Kenya wendet sich an ihn. »Du hast doch gesagt, er sei ein ruhiger Typ.«

DJ prustet los und hält sich theatralisch den Bauch vor Lachen. »Sie wird dich umbringen, Alter. Du bist schon so gut wie tot.«

Ich beschließe, die Taktik zu ändern. »Na gut, eigentlich hat DJ die ganze Zeit geschwärmt, dass du das heißeste Mädchen der Schule bist und dass er schon immer in dich verknallt war«, behaupte ich und drehe den Spieß damit um, »aber er weiß ja, dass er keine Chance hat, weil du so auf deine Leichtathletik fixiert bist und gar keine Zeit für so was wie einen Freund hast, und außerdem: Sieh ihn dir an. Aber er meinte, er würde alles dafür geben, wenn du mal aus Mitleid mit ihm ausgingest, nur ein einziges Mal.«

»Vor zwei Jahren waren wir zusammen«, fährt DJ mir in die Parade und verschränkt die Arme. »Aber mach nur weiter.«

Ich schaue abwechselnd zwischen den beiden hin und her, die Spannung ist jetzt spürbar und steigt und steigt … und plötzlich zeigt sich auf Kenyas Gesicht dieses ansteckende, herzliche Lächeln und sie streckt die Faust über den Tisch, als erwarte sie, dass ich dagegenboxe.

»Ich mach nur Spaß«, sagt sie und zwinkert mir albern zu. Mein Herz flattert wieder, aber es gelingt mir, es zu beruhigen, und dann sammele ich meinen Kram zusammen, lege alles aufs Tablett und beschließe, zu verschwinden, solange ich noch kann und alle noch so mit dem Essen beschäftigt sind, dass niemand sich wundert, wie ich Dinge über Kenya wissen kann, die ein neuer Schüler nicht wissen sollte.

Beim Aufstehen werfe ich noch einmal einen Blick rüber zu Audreys Platz, aber sie ist schon gegangen.

»Machst du Leichtathletik?«, fragt Kenya und lenkt meine Aufmerksamkeit wieder auf unseren Tisch.

»Hab ich mal«, antworte ich. »Eine Saison lang. Hürdenlauf.«

»Wir trainieren im Herbst regelmäßig. Wenn du mal mitmachen willst, komm einfach vorbei.«

Durch unseren engen Kontakt während der Trainingseinheiten, der Wettbewerbe, des Herumgehopses in den letzten Reihen der abgewrackten Busse, mit denen wir zu den Leichtathletikveranstaltungen gefahren sind, kenne ich Kenya gut genug – sie würde nie etwas sagen, das sie nicht so meint. Und ich fühle mich geschmeichelt, dass jemand – dass zwei Leute – ganz locker mit diesem neuen Ich von mir klarkommen, ohne dass ich mich dafür groß anstrengen muss.

»Ja«, sage ich. »Das wär supi.«

»Supi?«, äfft DJ mich fragend nach.

»Der Hammer«, rufe ich – zu spät. »Ich wollte mich auch zum Football anmelden«, schiebe ich daher schnell hinterher. Sehr ihr? Ich bin ein echter Kerl. Eine vollkommen normale, Football spielende männliche Person.

»Du spielst Football?«, fragt DJ, aber ohne jegliches Interesse. »Hast du deshalb solche Muckis?« Er macht eine Bodybuilder-Pose.

Kenya nimmt eine Gabel voll Salat, scheint plötzlich ganz vertieft ins Essen zu sein. Mist. Ich hätte vor 90 Sekunden gehen sollen. Hatte ganz vergessen, wie schnell die Temperatur im Ökosystem einer Highschool von heiß auf kalt kippen kann.

»Ich seh euch dann später«, sage ich, werfe mir den Rucksack über die Schulter und laufe in die Ecke, in der die Tabletts abgestellt werden. Weder Kenya noch DJ verabschieden sich von mir.

Um einen coolen Typen abzugeben, würde es mehr brauchen, als jeden verdammten Tag grüne Shorts, weiße Unterhemden und zu kleine Vans zu tragen – so viel war klar. Deshalb rannte ich gleich nach der Schule nach Hause, würgte einen Becher naturbelassenen Soja-Joghurt hinunter (Notiz an Mom: Dieser Körper ist nur geliehen. Hör auf, dich über Hormone und genmanipuliertes Essen aufzuregen und kauf Joghurt ein, der nicht wie Medizinreste schmeckt. Eine Tiefkühlpizza würde mich auch nicht umbringen). Im Schrank unter dem Spülbecken nahm ich mir ein paar leere Müllsäcke, streifte durch die Wohnung, sammelte meine kompletten Drew-Klamotten zusammen und stopfte sie hinein. Die Müllsäcke brachte ich mit dem Fahrstuhl nach unten – einen davon hatte ich mir im Nikolaus-Style über die Schulter geworfen, den anderen transportierte ich auf dem Skateboard, damit ich nicht das ganze Gewicht schleppen musste.

Während das Skateboard über die glänzenden Marmorfließen im Eingangbereich klackerte, beobachtete der Pförtner mich ununterbrochen. Ich lächelte unsicher, aber mein Lächeln wurde nicht erwidert.

Als ich bei ReRunz ankam, fand ich dort eine ernüchternd lange Verkaufsschlange vor, wie üblich. Die lustlos wirkende Angestellte mit einem Wangenpiercing auf beiden Seiten wühlte sich roboterartig durch die vormals geliebten Habseligkeiten irgendeines armen Mädchens, hielt einige Röcke und Blusen mit spitzen Fingern in die Höhe, als wären sie radioaktiv verseucht, und ließ sie dann zu Boden fallen wie Müll – was sie von diesem Moment an waren. Hin und wieder jammerte das Mädchen mit hoher Stimme: »Aber das war von Abercrombie«, und die ReRunz-Angestellte drehte das Kleidungsstück zur Label-Sichtung umständlich auf links, nur um es dann wieder auf den Boden fallen zu lassen – eine Oscar-verdächtige Darstellung von passiver Aggressivität.

Das hier würde sich sicher noch eine Weile hinziehen, also schob ich meine Müllsäcke in eine Ecke, damit sie aus dem Weg waren, setzte mich hin und wartete, bis ich aufgerufen wurde. Aus dem blechern klingenden Lautsprecher über meinem Kopf tönte Kurt Cobains Stimme: »Come doused in mud, soaked in bleach. As I want you to be. As a trend, as a friend …«

Eine Viertelstunde später rief ein Typ hinter der Verkaufstheke »Der Nächste« und nickte mir zu. Tiefe Stimme, dichte Augenbrauen, stämmig, wie Dwayne »The Rock« Johnson in der Zeit vor den Steroiden, als er noch etwas teigig aussah und noch keine alten, vollkommen unbekannten Superhelden in all diesen Filmen spielte, in die mein lang verlorener Kumpel Andy immer schon am Premierenabend gehen wollte.

In dem Augenblick, in dem ich den ersten Müllsack auf die Verkaufstheke hievte, riss er auseinander und Drews Klamotten quollen heraus. BHs und Spitzenleggins fluteten vor aller Augen den Ladentisch. »The Rock« Junior sah mich argwöhnisch an.

»Sind das deine Klamotten?«, fragte er und hielt ein pinkes Jäckchen hoch, auf dessen Vorderseite Juicy stand.

»Nein. Doch. Ich hab sie nicht geklaut oder so was. Sie gehören meiner Schwester. Die probiert jetzt einen komplett neuen Style aus.«

»Mir doch egal, Mann.« Er zuckte mit den Schultern und begann, meine alte Garderobe mit jener unverhohlenen Verachtung durchzugehen, die – wie ich mittlerweile vermutete – eine der Grundqualifikationen für ReRunz-Angestellte sein musste. In den groben Händen dieses Typen sah ich mein gesamtes letztes Schuljahr an mir vorbeirasen: Drews erste Jeggings mit Leopardenmuster, ein Achtzigerjahre-Vintage-Shirt in Übergröße mit einem (wie ich dachte) ironisch gemeinten Anti-Drogen-Spruch, ein weißer Pulli mit einem riesigen pinken Herz über der Brust, das Retro-Rüschenhemd, das ich zum Schulball trug – damals, als Audrey mich küsste und ich eine Vision ihrer Zukunft sah –, und dann die grauen Converse, auf die ich mit schwarzem Edding das Bandlogo der Bickersons gemalt hatte.

Mir stiegen langsam Tränen in die Augen, während mir klar wurde, dass ich mich jetzt von alldem verabschieden musste, als der Typ plötzlich seinen Kopf nach oben warf, mit einem Finger auf das Smokinghemd zeigte und bellte: »Das kann ich nicht annehmen.«

»Okay«, meinte ich. Du bist hier der Boss, Alter.

»Und das auch nicht«, sagte er und warf ein T-Shirt auf die Seite.

»Wie du meinst.« Dieser Kerl war mega-aggro drauf. Vielleicht hatte ich mich wegen des Steroide-Vor-Stadiums doch getäuscht.

»Genauso wenig wie die«, sagte er und hielt eine Jeans hoch, »oder das hier oder die oder das da.« Und so ging es weiter, während er sich wie ein Verrückter durch Drews Klamotten wühlte und die einzelnen Teile nach und nach einfach fallen ließ.

»Was hast du für ein Problem?« Ich war merklich zusammengezuckt, als sich mein gesamtes erstes Highschool-Jahr in aussortierten Häufchen auf dem Boden wiederfand.

»Mein Problem sind … diese übelst schäbigen Treter. Keine Chance.« Er schnüffelte an den Chucks, verzog übertrieben angewiedert das Gesicht und warf sie mir dann gegen die Brust. »Deine Schwester? Ist ein Witz.«

Ich sah mich um, wollte wissen, ob irgendjemand mitbekommen hatte, was dieses idiotische Muskelpaket hier abzog. Mir ist klar, dass man sich mächtig wichtig vorkommt, wenn man darüber zu entscheiden hat, ob die Klamotten von jemandem »cool« genug sind, aber das hier war einfach nur lä-cher-lich.

Mr Adrenalin stopfte die übrig gebliebenen Kleider in den aufgerissenen Müllsack zurück und schob ihn über den Tresen zu mir herüber. »Von deiner Sorte nehmen wir hier nichts an«, zischte er halblaut.

Fast hätte ich mir in die Hose gemacht. Spielte er etwa auf das an, was ich dachte? Wie konnte er davon wissen? Vielleicht war er ein Getreuer! Wo war Tracy, wenn man sie mal brauchte? Ich hatte gedacht, ReRunz sei ein inoffizieller Changers-Laden oder so was Ähnliches. Dieser Freak jedoch sah mich weiter hasserfüllt und mit geblähten Nasenlöchern an, witterte geradezu, was mir durch den Kopf ging.

Und dann, mit einem Mal, beginnt er schallend zu lachen, als ob wir hier beim gottverdammten MTV Punk’d wären und irgendwo Ashton Kutcher samt versteckter Kamera lauert. Ich bin immer noch eingeschüchtert, habe Angst, dass er ein Changer-Hasser ist, der mich erkannt hat und mir und meiner gesamten Abstammungslinie den Tod wünscht, als er seinen kräftigen Oberkörper völlig überraschend über den Ladentisch schiebt und sich in einer ruppigen Männerumarmung an meinen Hals hängt.

Während er mich noch im Schwitzkasten hat, flüstert er mir ins Ohr. »Ich bin’s.«

Ich schnalle noch nicht wirklich, was hier abgeht, mache mir stattdessen ernsthaft Sorgen um meine Luftröhre, die der Typ in seiner frisch aufgeflammten Zuneigung für mich wie ein Baguette zusammendrückt, als es mir plötzlich wie Schuppen von den Augen fällt: Chase.

»Oh mein Gott, Alter, sieh dich an!«, sagt er und entlässt mich schließlich aus seinem Würgegriff.

»Mich? Sie dich mal an«, entgegne ich, um Haltung bemüht, da mir nur allzu bewusst ist, dass die Leute uns anzustarren beginnen.

»Alter.« Er nimmt mich ganz genau unter die Lupe, verschlingt mich geradezu mit den Augen. Das macht mich nervös. Ich versuche, es umgekehrt genauso zu machen, nur weniger offensichtlich.

»Sieht ganz so aus, als sei dieses Kristallritual von wegen ›Ich beeinflusse meine nächste V‹ nicht gut gelaufen«, sage ich lachend. »Du bist riesig. Als ob du Gewichte bei der Olympiade stemmst. Oder meinen Kopf abreißen und mir in den Hals spucken könntest.«

Chase kommt hinter der Verkaufstheke vor, und schon stehen wir einander gegenüber und gaffen uns eine gefühlte Ewigkeit einfach nur an. Er grinst. Auch ich muss grinsen. ME-GA. SELT-SAM.

»Das ist super krass geil, oder?«, fragt Chase und teilt die Luft zwischen uns mit ein paar Karateschlägen.

»Schätze schon«, stoße ich hervor. »Ich meine …«

So viele Fragen gehen mir durch den Kopf. Wo lebt er? Geht er wieder zur Schule? Sitzt ihm der Rat der Changers noch im Nacken? Hat er wirklich ein RaCha-Mädchen geschwängert? Wird jetzt irgendwo ein RaCha-Baby im Babybjörn herumgeschleppt? Ich weiß nicht einmal, was ich ihn zuerst fragen soll, und vielleicht sollte mich das alles auch gar nicht mehr beschäftigen, weil wir nicht mehr dieselben sind. Selbst, wenn wir uns nicht in unsere neuen Vs verwandelt hätten, wären wir nicht mehr dieselben. Wir sind älter, haben uns verändert. Über den Sommer kann so was schon mal passieren. Erfahrungen verändern einen.

Ich komme zu dem Schluss, dass es wohl am besten ist, sich wie Freunde zu benehmen, die sich gerade erst kennengelernt haben. So zu tun, als ob die Vergangenheit zu jemand anderem gehört, auch wenn wir uns in aller Öffentlichkeit anstarren wie Liebende, die sich vor langer Zeit aus den Augen verloren haben und die Scherben unserer früheren Vertrautheit für jedermann sichtbar sind.

Chase umarmt mich noch einmal, weniger energisch dieses Mal. »Wie sollst du denn nun heißen?«, fragt er laut genug, dass ich zusammenzucke und befürchte, es könnte ihn jemand gehört haben.

»Oryon«, erwidere ich leise. »Und du?«

»Ich behalte meinen Namen«, verkündet er stolz.

»Du kannst deinen Namen nicht behalten«, schimpfe ich, woraufhin er mich ansieht, als wolle er sagen: Du dummer kleiner Regelbefolger. Und schon sind wir wieder dort gelandet, wo wir waren, als Chase sich das erste Mal dem »Lifestyle« der Radikalen Changers anschloss. Er, der Allwissende. Ich, der blindlings und feige das tut, was mir die Changers-Bibel sagt und nach der Pfeife des Rats tanzt. Er, der mich verurteilt. Ich, der sich extrem darüber aufregt, dass er mich verurteilt. Ja, wir hatten viel Spaß miteinander. Wie konnte ich das nur vergessen?

»Mein Körper mag sich verändern, aber ich muss das nicht«, fährt er fort, vor lauter Empörung scheint sich fast Schaum vor seinem Mund zu bilden – ich habe keine Ahnung, weshalb.

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass du unsere Mission damit ins komplette Gegenteil verkehrst«, schnaube ich.

»Du machst es dir zu einfach. Wir müssen nicht nach deren Regeln leben, wenn wir das nicht wollen«, sagt er mir Auge in Auge, wie ein Hypnotiseur. Er will mich dominieren wie ein Hundetrainer seinen Hund. »Das ist dir doch klar, oder?«

Ich habe absolut keine Lust ihm zu antworten. »Weshalb streiten wir?«

»Wer streitet denn?«

»Na ja, von der privaten Wiedersehensfreude bis zum offenen Klassenkampf war es gerade nur ein winziger Schritt.«

»Du frustrierst mich, Drew.«

»Ich bin nicht mehr Drew.«

»Bist du dir sicher?«, fragt er und setzt ein breites Grinsen auf, ganz nach dem Motto: Schachmatt, Bitch.

Ich habe nichts mehr zu sagen, starre ihn nur an, und währenddessen fällt mir auf, wie anders sein Lächeln geworden ist, zähneblitzend, verwandelt. Ich muss an das erste Mal denken, als ich ihn lächeln sah, hier in diesem dämlichen Laden, und wie ich mich dadurch fühlte, als sei ich in eine andere Welt gefallen. Für dieses Lächeln habe ich ihn geliebt. Und jetzt ist dieses Lächeln Geschichte. Und vermutlich sind wir das auch.

Was einen zu der Frage bringt: Wenn es so einfach ist, jemanden zu verlieren, der einem wichtig war, weshalb sollte einem dann überhaupt noch jemand wichtig werden?

Am liebsten würde ich heulen. Aber ich tue es nicht. Und das kostet mich nicht einmal große Mühe. Was mich mit einem noch viel größeren Schmerz erfüllt.

»Ich hab mir fest vorgenommen, mir in diesem Schuljahr einen lässigen Street-Style à la ›skatender Nerd‹ zuzulegen«, wechsle ich schließlich das Thema, bereit, das ganze Drama zu überspringen und mich »wie ein Mann« zu verhalten, indem ich mich gegen die Dinge abschotte, die mir unangenehm sind. »Was hältst du davon?«

Chase runzelt die Stirn, unwillig, seine wiedererstarkte Selbstgerechtigkeit aufzugeben. Offensichtlich hat er zu viel Zeit mit Benedict, dem Oberguru der RaChas verbracht, einen zu großen Schluck von diesem Ego-pampernden Zaubertrank genommen.

»Soll ich jemand anderen bitten, mir beim Shoppen zu helfen?«, frage ich, nur halb im Scherz.

Chase weiß zum ersten Mal in seinen Leben nicht, was er sagen oder tun soll.

»Wie bist du überhaupt an diesen Job gekommen?«, nehme ich den Gesprächsfaden wieder auf. »Ich weiß, dass du die Modewelt nicht gerade anbetest.« Und mein Gesichtausdruck soll ihm sagen: Komm mir doch ein bisschen entgegen, Bro.

»Tom musste für eine Weile fortgehen«, verrät mir Chase, etwas sanfter jetzt. »Böser Changer.«

»Verdammt. Ernsthaft? Was hat er getan?«

Chase schüttelt den Kopf: Nicht hier. »Er hat mich gefragt, ob ich für ihn einspringen könnte, während er weg ist – ich muss mir ohnehin was dazuverdienen, sonst lassen meine Eltern nicht mehr zu, dass ich zu Hause unterrichtet werde.«

Jetzt ist es Chase, der den Kopf hängen lässt. Aber auch er wird nicht anfangen zu heulen. »Ich geb dir eine Wahnsinnsgutschrift für deine alten Klamotten«, sagt er schnell, befreit uns damit aus dem Graben, in den er uns zuvor gerissen hat, und schiebt die Häufchen mit Drews Kleidern eilig zu einem riesigen Berg zusammen, den er in einem ReRunz-Wäschewagen hinter dem Ladentisch verschwinden lässt. (Abschottung und Ablenkung. Gott, meine Mutter hätte einen Tagesausflug für Psychologen hierher organisieren sollen).

»Danke, Kumpel«, sage ich. »Und wenn du mir jetzt noch die College-Jacken, Skaterschuhe und vielleicht auch ein paar hippe Bucket Hats zeigen könntest, würde ich mit dem Shoppen ernst machen.«

Chase zieht einen gelben, drei Nummern zu kleinen Flauschpulli über seinen gewaltigen Oberkörper. »Bist du dir ganz sicher, dass du den hier nicht noch einmal brauchen wirst?«, sagt er, stellt sich in Pose und setzt ein stahlhartes, zähneblitzendes Grinsen auf.

»Dir steht er eh viel besser«, witzle ich zurück und wir posen herum wie Typen, die einfach gern abhängen, dummes Zeug labern und so tun, als ob ihnen nie etwas wehtut, als ob nichts von Bedeutung ist oder von Dauer. Ich weiß nicht, wie es Chase dabei geht, aber ich selbst habe das Gefühl, als sei der beste Teil von Drew gerade versickert wie verschüttetes Wasser.

Zurück in der Wohnung mache ich mich über die zwei vollen Tüten mit neuen Klamotten her, packe aus, falte zusammen, räume weg. (Trotz der unangenehmen Situation hat Chase sich geweigert, Geld dafür zu nehmen, obwohl die neuen Sachen die Gutschrift für Drews Klamotten deutlich gesprengt haben). Während ich meine neuen T-Shirts stapele und meinen schwarzen Punkrock-Gürtel mit dreireihigen Nieten aufrolle, fasse ich den Entschluss, einen neuen E-Mail-Account zu erstellen und Audrey eine Nachricht zu schicken.

Ja, ich weiß, dass die Changers-Bibel so etwas ausdrücklich verbietet. Verklagt mich doch.

Liebe Audrey,
das hier zu schreiben, habe ich schon so lange vor mir hergeschoben. Allerdings nur deswegen, weil ich nicht wusste, was ich sagen sollte. Ich weiß immer noch nicht, was ich sagen soll. Oder vielleicht wusste ich bislang auch einfach nicht, wie ich es sagen soll. Wie auch immer, jetzt kommt’s:

Das Ding ist, dass meine Eltern in finanzielle Schwierigkeiten geraten sind, ohne eigenes Verschulden. Wirklich schlimme Schwierigkeiten. Und wir mussten mitten in der Nacht den Bundesstaat verlassen, wie Kriminelle. Sie (meine Eltern, nicht die Kriminellen) wollten nicht, dass ich dir irgendetwas sage. Und ich darf dir auch nicht erzählen, wo wir jetzt sind. Ich dürfte dir eigentlich nicht einmal schreiben. Ich weiß, das klingt wie das Drehbuch zu einem schlechten Film, aber so ist es gewesen und dich einfach so zurücklassen, ohne ein Wort, war wohl das Härteste, was ich jemals tun musste. Aber ich wollte nicht, dass du zu Beginn des neuen Schuljahres denkst, dass ich dich sitzen gelassen habe. Oder dass du mir egal bist und ich nicht mehr an dich denke. Denn das tue ich. Sehr oft. Ständig. Tatsächlich glaube ich, dass ich im Lauf des Sommers herausgefunden habe, dass ich dich liebe.

Aber das wusstest du vermutlich schon.

Wie auch immer, wie war’s im Gemeinde-Camp? Wie läuft es im zweiten Jahr an der Central High? Hast du dich sehr verändert über die Ferien? Bitte hass mich nicht.

Alles Liebe,

Drew

CHANGE 2

TAG 3

Ich kann gar nicht oft genug wiederholen, dass einer der eklatanten Vorteile, die ich an dieser V bisher beobachten konnte, die Tatsache ist, wie wenig Gedanken ich mir um mein Äußeres mache. Einfach so. Ta-daaaa. Klar, ich wasche mir das Gesicht und benutze ein Deo. Ich will ja nicht riechen wie ein Yeti. Und ja, ich war auch scharf auf Klamotten, damit ich nicht täglich Dads gesetzten Vorstadt-Look revolutionieren muss. Aber es ist echt ein Vergnügen, morgens aufzuwachen, sich einfach irgendwas überzuziehen und sich keinen Kopf darüber zu machen, was andere Leute über deine Frisur und deine Klamotten sagen – oder nicht sagen – werden. Es wäre sogar ziemlich irritierend, wenn DJ oder einer der anderen Jungs, denen ich mittlerweile zur Begrüßung zunicke, auch nur irgendwas zu meinem Aussehen sagen würde. Ich meine, was sollen sie auch sagen: »Deine Frisur ist total süß« oder »Mann, bist du dünn, ich hasse dich«?

Abgesehen davon, dass DJ damit prahlt, wie cool sein Style ist, oder dass den Jungs auffällt, an welchen Körperstellen die Mädchen keine Kleidung tragen – auch bekannt als »Nippelalarm« oder »Ihre Rihannas sind zu sehen« –, habe ich bisher noch keinen einzigen der Jungs einen Kommentar zum Aussehen abgeben hören – weder über mein eigenes Äußeres noch über ihres.

Gigantische Erleichterung.

Aber egal, jetzt mal zu heute:

Der Tag bestand im Grunde genommen aus meinen Versuchen, Audreys Aufmerksamkeit zu gewinnen – zuerst im Klassenverband, dann noch einmal in Geschichte und nach dem Unterricht auf dem Sportplatz, als sie und die anderen Cheerleader vom Junior-Schulteam in der Nähe geprobt haben, während ich mich beim Football vorgestellt habe, weil … na ja, ich weiß nicht genau, weshalb ich Football spielen will. Ich kann nur auf die Chronik-Aufzeichnungen im letzten Schuljahr verweisen, als ich plötzlich – aus mir unerfindlichen Gründen – fürs Cheerleading vortanzen wollte. Weil ich es kann?

Zugegeben, das Cheerlading hatte auch etwas mit Audrey zu tun – okay, es hatte ausschließlich mit Audrey zu tun. Und dieser Football-Kram hat, wenn ich ehrlich sein soll, auch mit Audrey zu tun, weil ich noch aus dem letzten Schuljahr weiß, dass sie und die anderen Cheerleader immer während des Football-Trainings proben, dass sie unsere Spinde dekorieren, uns bei den Spielen unterstützen, Brownies backen, gemeinsam mit unserem Team im Bus fahren und sich mit einigen von uns verabreden werden (und mehr). Schlechte Nachrichten für die Gleichberechtigung, aber gute Nachrichten für mich, jetzt, da ich dieses spezielle Geschlecht nicht mehr vertrete.

Nach dieser Einleitung kommt hier der etwas detailliertere Audrey-Bericht von Tag drei.

Im Klassenverband: ein flüchtiges Lächeln, als ich nach dem Klingeln an ihrem Pult vorbeilief, während sie in ihren Kalender vertieft schien. Und später hat sie nicht einmal realisiert, dass ich es war, der ihr die Tür aufhielt. Höflich, wie sie nun mal ist, ließ sie trotzdem ein aufrichtiges »Danke« verlauten, während sie und etwa zehn andere Schüler durch die Tür liefen.

In Geschichte: Unangenehm war der Moment, als Dr. Hodges die Frage aufwarf, wie die europäischen Eroberer Nordamerikas die dort ansässigen Zivilisationen verändert und den Sklavenhandel mit Afrikanern eingeführt hatten, und meine weißen Mitschüler nicht anders konnten, als den nicht weißen Schülern Blicke zuzuwerfen. Ich begriff gar nicht, dass ich ja auch dazugehörte, bis es schließlich zwei oder drei waren, die kurz zu mir herübersahen und sich dann schnell wieder zu Dr. Hodges umdrehten. Das Ganze erinnert mich an eine Situation in der fünften Klasse, als wir uns eine Dokumentation über die Pubertät ansehen mussten. Als der Sprecher sagte, dass einige Mädchen schon im Alter von zehn Jahren Brüste, ihre Periode und Schambehaarung bekämen, drehten sich alle, auch Andy und ich, sofort zu Melinda Iacocca um, die prompt in Tränen ausbrach und schnurstracks zur Toilette lief, weil sie das einzige Mädchen in unserer Klasse mit einem Busen und Haaren unter den Armen war.

Probetraining für das Football-Team: Coach Tyler sagte: »Lauf, so schnell du kannst, berühr die 50-Yard-Linie, und komm dann zurück.« Und das tat ich. Mein Helm hüpfte auf meinem Kopf hin und her, sodass ich irgendwann nicht mehr sehen konnte, wohin ich lief, und als ich die 35, die 40, die 45 und was ich für die 50 hielt unter mir auftauchen sah, streckte ich den Arm nach unten, um die einzig sichtbare weiße Linie zu berühren. Ich merkte schnell, dass es wahrscheinlich die andere 45-Yard-Linie war, bei der ich in die nasse Kreide griff, versuchte sofort zu korrigieren, fand die 50 auch, endete aber durch ein Stolpern über meine eigenen Füße mit dem Gesicht auf dem Rasen, mein Helm derart zur Seite gedreht, dass ich vermutlich aussah wie das Mädchen aus Der Exorzist.

»Uff!«, kam es im Chor von den Jungs, die darauf warteten, bis sie an der Reihe waren, und auch einige Mädchen stimmten mit ein (und kicherten anschließend), unter denen ich auch Audrey ausmachen konnte, als ich es fertiggebracht hatte, zuerst in den Vierfüßer-Stand zu kommen, anschließend aufzustehen und mir meinen Helm zurechtzurücken.

Hinter meinem Gesichtsgitter versuchte ich mich an einem deutlich selbstironischen Grinsen, bin mir aber ziemlich sicher, dass sie es nicht gesehen hat. Cheerleader-Coach Lois hatte sich zwischen Audrey und mich geschoben und blaffte das Junior-Schulteam an, woraufhin Audrey sich umdrehte und sich wieder ganz ihrem Spagat widmete.

Ich stand auf, rückte die Polster in meinen Hosen zurecht, wischte mir den Dreck von den Knien und war beinahe wiederhergestellt – als ich von jemand Vorbeilaufendem einen festen Klaps auf den Hintern bekam.

»Ohne Polster rennt es sich wesentlich leichter, mein Freund!« Es war Kenya, die mich freundlich und selbstgefällig angrinste, bevor sie wieder zum Leichtathletik-Training hinüberlief.

Ich machte kehrt und joggte zum Coach rüber, wobei ich mich ein paarmal nach Audrey umsah. Die aber war gerade damit beschäftigt, Chloe zuzusehen, die der Gruppe vorführte, wie man einen Flickflack macht.

»Junge, du siehst aus, als könntest du wesentlich mehr Gas geben«, rügte mich Coach Tyler, bevor er uns allen auftrug, zum Runterkommen noch eine Runde zu laufen und anschließend Dehnübungen zu machen. »Morgen sehen wir dann, ob ihr einen Ball fangen könnt.«

CHANGE 2

TAG 4

Als ich heute nach dem Football von der Schule heimskatete, fuhr ich noch auf den Parkplatz vor dem ReRunz. Ich wollte mich wieder mit ein paar Tricks vertraut machen, die ich mal als Ethan draufhatte, bevor ich zu Drew wurde – dem übelsten Skater seit Ryan Sheckler. Ich hatte gerade einen perfekt ausgeführten Hippie-Jump über ein niedriges Geländer abgeliefert und war ganz high von meinen wiederbelebten Skaterkünsten, als ich an Michelle Hu, dem Stephen Hawking der Central High, vorbeischoss und ihr mit dem Board fast über die Chacos-Sandalen gebrettert wäre.

»Sorry!«, rief ich, sprang vom Skateboard und landete auf dem Pflaster.

Sie lächelte nur und hielt die Finger zum Peace-Zeichen hoch. Ich schnappte mir das Skateboard und fuhr zu ihr zurück, um mich (noch einmal) vorzustellen.

»Oryon«, sage ich und strecke ihr die Hand hin. »Bitte vielmals um Entschuldigung, dass ich fast deine Zehen halbiert hätte.«

»Michelle«, stellt sie sich vor, schlägt ein und schüttelt mir kräftig die Hand. »Nichts passiert. Netter Trick.«

»Danke. Aber das war wirklich nichts Besonderes.«

»In der Physik nennt man das Projektilbewegung – wenn sich lediglich die senkrechte Komponente der Geschwindigkeit ändert, da die Schwerkraft nur in senkrechter Richtung wirkt. Du weißt schon, dein Parabelbogen.«

»Wow, dann bin ich ja besser, als ich dachte«, sage ich, wobei ich gar nicht erst versuche, ihren Astrophysiker-Sprech zu dechiffrieren. »Skatest du auch oder …«

»Oder was?«, unterbricht sie mich mit einem süßen Lächeln. »Nö. Ich weiß nur gerne Bescheid darüber, wie das Universum funktioniert. Ich finde das beruhigend.«

»Das glaub ich dir auf’s Wort.«

»Die Wissenschaft wird dich befreien«, sagt sie und meint es auch noch ernst. »Du solltest unserem Physik-Club beitreten. Wir nennen uns Die Elementarteilchen und treffen uns jeden Donnerstag vor dem Unterricht, um halb acht.«

»Ihr trefft euch superfrüh, um über Wissenschaft zu sprechen?«

»Ja! Das ist wahnsinnig anregend. Besser als Kaffee. Ich wette, du wärst begeistert von dem Wie, das hinter der Aktion steht«, sagt sie und zeigt auf mein Skateboard. »Wissenschaft ist die Grundlage von allem.«

In diesem Moment fällt mir auf, dass Michelle Hu im letzten Schuljahr höchstens zwanzig Worte mit mir – also Drew – gewechselt hat. Oder vielleicht war auch ich es, die zwanzig Worte mit ihr gewechselt hat.

»Von dem Wie, das hinter der Aktion steht?«, wiederhole ich fragend und lasse das Skateboard vor- und zurückrollen.

»Ja«, sagt sie, unsicher, ob ich es ernst meine oder sie verarschen will. »Nimm zum Beispiel einen Frontside 180«, beginnt sie, zögerlich noch, bevor sich ihre Begeisterung Bahn bricht. »Der kann dir nur dann gelingen, wenn du deinen Ober- und deinen Unterkörper in unterschiedliche Richtungen drehst. Dadurch bleibt dein Drehimpuls bei null. Im Grunde kontrollierst du, auf welche Weise du mit den Naturgesetzen interagierst.«

Ich nicke die ganze Zeit, ohne auch nur den leisesten Schimmer zu haben, worüber sie spricht.

»Das bedeutet«, fährt sie fort, »dass man sich, um vorwärtszukommen, manchmal in zwei getrennte Personen aufspalten muss.«

Das wiederum verstehe ich total.

»Na, jedenfalls muss ich jetzt los«, erklärt Michelle. »Meine beiden Moms warten bei der Kletterwand auf mich. Aber es war mir eine große Freude, dich kennenzulernen, Oryon.«

»Gleichfalls«, erwidere ich. »Ich seh dich dann in der Schule.«

»Nicht, wenn ich dich zuerst sehe«, witzelt sie und klingt dabei wie aus einem altbackenen Fünfzigerjahre-Comic. Mein erster Gedanke ist, dass ich Audrey anrufen möchte, um ihr zu erzählen, dass Michelle Hu super ist und wie albern sie sein kann und dass wir unbedingt mit ihr abhängen sollten (wenn auch nicht zwangsläufig im Physik-Club – bleiben wir realistisch). Aber noch bevor ich diesen inneren Monolog beenden kann, fällt mir wieder ein, dass ich Audrey nicht anrufen kann, weil Audrey und ich nicht mehr miteinander befreundet sind, und schon fühle ich die hoffnungsvolle Stimmung aus meinem Körper rauschen, setze den Rucksack ab und lasse mich auf den Bordstein sinken, wieder einmal vollkommen ernüchtert.

In einem Anfall von Verzweiflung beginne ich, in meinem Rucksack nach der Changers-Bibel zu kramen, finde sie schließlich ganz unten am Boden, sehe mich um, um sicherzugehen, dass niemand in der Nähe ist, und blättere zu einem Abschnitt, über den ich im Inhaltsverzeichnis schon einmal gestolpert bin: Change 2: Anpassung.

»Ha!« Ein bitteres Lachen, mehr fällt mir nicht ein bei dem Wort Anpassung. Als ob die Verwandlung in eine völlig neue Person nichts weiter wäre als eine winzige Veränderung des eigenen Lifestyles – so als würde man sich zum ersten Mal einen Push-up-BH kaufen oder ab sofort auf Milchprodukte verzichten. Trotzdem lese ich weiter:

Mache dir die aufeinanderprallenden Systeme von Motivation und Emotion bewusst. Da deine einzigartige Biologie auf die chemischen Veränderungen der körperlichen Reife trifft, kann es sein, dass du dich ruhelos fühlst, überglücklich, extrem sensibel, verzweifelt. Widerstehe dem Drang, leichtsinnig zu sein, sowohl körperlich als auch emotional. Changers im zweiten Jahr neigen dazu, Risiken zu unter- und Belohnungen zu überschätzen. Besonders gesellschaftliche Belohnungen.

Hey, Changers-Bibel, erzähl mir etwas, was ich noch nicht weiß.

Das Leben in unserer Gemeinschaft ist lang und facettenreich. Denke immer daran, welche Folgen dein Verhalten für andere haben wird. Erwachsen zu werden bedeutet, Verantwortung zu tragen. Späte Genugtuung ist ein Zeichen von Reife. Dein Advokat wird dich beim Erwachsenwerden begleiten und unterstützen.

Genau in diesem Augenblick hebe ich den Kopf und schaue auf den großen, leeren Parkplatz, auf dem mir ausgerechnet mein persönlicher Advokat Tracy entgegenkommt. Sie hat eine riesige, leuchtend rosa Kaugummiblase vor dem Mund, wippt mit dem haarbandgeschmückten Kopf und kichert, als niemand anderer als mein Klassenlehrer Mr Crowell die Kaugummiblase mit einem Zeigefingerstups zum Platzen bringt. Ah, ja, sie ist der Inbegriff des Erwachsenseins.

Ich lese den Abschnitt zu Ende.

Denk daran, bei deiner Reise geht es nicht um dich. Du bist nicht allein. Kein Changer ist jemals auf sich gestellt. Aus vielen wird eins.

Gerade klappe ich meine wie immer nutzlose Changers-Bibel zu, als Tracy mit einem Sprung zu mir herüberhechtet, mit dem sie einem Känguru Konkurrenz machen könnte.

»Ausgezeichnet«, sagt sie strahlend und rückt mit großer Geste das karierte Haarband mit Schleife zurecht. Ihr Kopf sieht aus wie ein Präsentkorb. »Na, das sieht man doch gerne.«

»Was? Elende Verzweiflung? Lähmende Verwirrtheit?«, antworte ich patzig.

Sie zeigt mir einen Vogel. »Neeeiiin, Dummerchen. Du liest deine Changers-Bibel, beschäftigst dich mit der Mission.«

»Ich suche lediglich nach Antworten«, erwidere ich matt.

»Exakt«, entgegnet sie mit einem Nicken. »Schon fündig geworden?«

»Fehlanzeige.«

»Wie willst du das wissen?«, hakt sie nach. Selbst für ihre Verhältnisse wirkt sie extrem vergnügt.

»Was meinst du mit: ›Wie willst du das wissen‹?« Die Frage ist noch nicht ganz ausgesprochen, da bereue ich schon, angebissen zu haben.

»Manchmal bekommt man erst dann eine Antwort, nachdem man die richtige Frage gestellt hat.« Tracy platzt beinahe vor Selbstzufriedenheit.

»Tatsächlich, Frau Philosophin?« Ich suche nach Mr Crowell, der im Sandwichladen verschwunden zu sein scheint. »Hier kommt die richtige Frage: Was geht da eigentlich zwischen dir und meinem Klassenlehrer ab?«

Tracys Gesicht erstrahlt, das Lächeln sprengt fast ihre Kieferknochen. »Gar nichts.«

»Komm bloß nie auf die Idee, Poker zu spielen, Tracy«, sage ich.

Sie legt den Kopf schief, als ob aus der Ferne eine Sirene zu hören wäre. »Essenszeit!«, verkündet sie und sieht rüber zum Sandwichladen. »Du solltest jetzt auch nach Hause gehen. Ich wette, deine Eltern können kaum erwarten zu hören, wie Tag 4 bei dir gelaufen ist.«

Dass ich den Kopf hebe und sie skeptisch ansehe, nimmt sie gar nicht mehr wahr – sie macht auf ihren kleinen Ballerinas einfach kehrt und trippelt glücklich davon.

CHANGE 2

TAG 6

Irgendwie haben Mom und Dad es geschafft, mich heute Nachmittag mit in diesen Kinofilm zu schleppen, in so einen optimistisch ausgeleuchteten, schmalzigen Film über reiche Weiße, die in gigantischen Reiche-Weiße-Küchen leben (die, wie der Zufall so will, auch immer komplett weiß sind) und im Leben und in der Liebe und bei anderen erfundenen Erste-Welt-Problemen noch eine zweite Chance bekommen. Ich war – Überraschung! – der einzige junge und vor allem der einzige schwarze Zuschauer im Publikum, was Mom auf dem Nachhauseweg natürlich mit mir »verarbeiten« wollte. Die ganze Diskussion war ermüdend, und ich ertappte mich dabei, dass ich schon nach einer Woche mit meiner neuen Identität die Nase voll hatte von den Schuldgefühlen der Weißen. Ich meine, ist es etwa meine Aufgabe, euch das Gefühl zu geben, dass ihr euch nicht schlecht fühlen müsst? Ich bin doch kein Spiegel, der eure Scham offenlegt.

Als wir nach Hause kamen, bin ich in mein Zimmer geflüchtet und hab meinen Laptop hochgefahren. Keine E-Mails. Dann loggte ich mich in meinen Geheim-Account ein, in dem eine Nachricht aufpoppte. In der Betreffzeile stand: Also …

Ich hatte Angst, sie zu öffnen, wusste aber, dass ich sowieso nicht widerstehen könnte:

Drew,
danke für deine Mail. Es tut mir leid, was deiner Familie passiert ist. Das klingt völlig verrückt. Und schrecklich. Was ich verstehe. Meine Familie kann weiß Gott auch beides sein. Ich meine, du kennst ja meinen Bruder. Würg. Aber Shit, deine Probleme scheinen noch weitaus heftiger zu sein. Wie Flüchtlinge die Stadt verlassen zu müssen! Würde man euch verhaften? Oder ins Gefängnis werfen? Wenn man so etwas hört, kommt einem der ganze Mist, wegen dem wir uns im letzten Schuljahr gestresst haben, wie Kinderkram vor, stimmt‘s? Ich habe gehört, man hat dich in so ein Hippie-Internat gesteckt und dich gezwungen, alle Kontakte aus deinem früheren Leben abzubrechen, für die Wiedergeburt deiner Seele oder so was. Diese Version kursiert zumindest zurzeit auf der Central High.

Ich würde dir gerne von meinem Sommer erzählen, aber unter diesen Umständen ist das kaum der Rede wert. Sagen wir einfach mal, im Camp war es gruselig. Ich habe überlebt. Nicht alle waren furchtbar. Wir haben jeden Abend Marshmallows geröstet, das also war cool. Aber einige der Leute waren so aufs Missionieren aus, dass sie mir vorkamen wie Besessene. Wie diese Mädchen in den alten Filmaufnahmen über Beatles-Fans, die schreien, sich schütteln und sich die Kleider vom Leib reißen. Totale Hysterie. Das mochte ich nicht. Aber jetzt bin ich wieder zu Hause und im Nachhinein wirkt das alles ziemlich lustig. Glaube ich.

Was noch? Es war schön, deine Stimme zu »lesen«. Ich hasse dich nicht. Ich könnte dich niemals hassen. Du bist meine beste Freundin. Ich hasse es, dass du mich in diesem Schuljahr den Kampf gegen Chloe und ihre debilen Lakaien alleine austragen lässt. Jetzt muss ich nicht nur in der Kirchengemeinde, sondern auch noch in der Schule allein mit ihr fertig werden.

Ich … das hier fällt mir schwer. Ich habe das Gefühl, als ob alles, was ich schreibe, falsch wäre. Ich weiß nicht, wie ich mit dir reden soll, ohne mit dir reden zu können. In meinem Kopf schwirren die Wörter nur so herum, total chaotisch und durcheinander wie ein Schwarm Bienen. Aber wenn ich schreibe, kommt nur dieses dämliche Zeug heraus. Als ob ich mit einer Tante sprechen würde, die ich fünf Jahre lang nicht gesehen habe. Es gibt zu viel zu erzählen. Weshalb also überhaupt anfangen, weißt du?

Ich habe mir deine Mail gerade noch einmal durchgelesen.

Liebst du mich wirklich? Ich frage mich, warum. Schreib mir wieder, okay? Ich fühle mich so allein. Ich will nicht, dass du dir Sorgen machst, vor allem, da du gerade auf der Flucht bist. Aber ich komme mir vor wie dieser Eisbär auf der Eisscholle im Meer. Erinnerst du dich an das Poster? Das Poster im Biologieraum, bei dessen Anblick ich immer kurz davor war, in Tränen auszubrechen?

Es tut mir leid. Diese E-Mail wird langsam zu einem Horrortrip. Ich vermisse dich einfach. Ich vermisse es, wie ich war, als du bei mir warst. Ergibt das irgendeinen Sinn?

Okay. Ich mache jetzt mal Schluss. Bevor ich noch so rührselig werde, dass du dich fragst, weshalb du mich überhaupt je gemocht hast.

Also noch mal: Schreib mir wieder. Okay? Ich will, dass du mir schreibst. Auch wenn es so klingt, als wollte ich es nicht.

Alles Liebe,

Audrey

P.S. Ach, ja. Ich hab mir die Haare abgeschnitten. Ich frage mich, ob dir die neue Frisur gefallen würde.

CHANGE 2

TAG 10

Die zweite Unterrichtswoche. Ich sitze in der Schule und beobachte Audrey, weil ich das immer mache, wenn wir Unterricht im Klassenverband haben. Mr Crowell rührt noch einmal kräftig die Werbetrommel für das Literaturmagazin Flugblatt, versucht uns zum Mitmachen zu überreden, indem er so tut, als würden Literatur und über Texte zu sprechen mehr Spaß machen als Skaten, Bands, der Chor, Football oder, was weiß ich, in der Nase bohren.

»Literatur ist die Lüge, die die Wahrheit erzählt«, verkündet er und seine Augen leuchten, wie Lehreraugen immer leuchten, wenn sie Inspiration wittern. »Auf diese Weise teilen wir uns mit. Auf diese Weise lernen wir einander kennen. Geschichten sind von Natur aus intim.«

Als das Wort intim fällt, gehen ein paar Köpfe hoch, auch wenn die Literatur nicht der Grund dafür ist.

»Also, irgendwelche Interessenten?«, fragt Mr Crowell und lässt den Blick erwartungsvoll durch die Klasse schweifen.

Leise murmle ich »Auf keinen Fall« vor mich hin, da entdecke ich unter den wenigen Händen, die in die Luft gehen, Audreys Hand. »Bin dabei!«, rufe ich im nächsten Moment, während ich mit dem Arm über dem Kopf herumfuchtele wie ein Popsternchen beim Feuerwerksfinale ihres Konzerts.

»Wunderbar,was für ein Enthusiasmus«, sagt Mr Crowell merklich begeistert, als er die Namen aufschreibt: meinen, Audreys und – nachdem er noch einmal erwähnt, dass die Mitwirkenden des Literaturmagazins Extrapunkte in Englisch bekommen werden – die Namen einiger weiterer Schüler, zu denen auch die falsche Schlange Chloe gehört, die offensichtlich nur darauf aus ist, ihren Lebenslauf für die College-Bewerbung mit einem weiteren Bonus zu pimpen. (Wo wir es gerade von Lügen haben, die Wahrheiten erzählen.)

»Kommen in der Flugschrift auch Gedichte vor, Mr Crowell?«, gurrt Chloe, ihre Stimme reflexartig dienstbeflissen, sogar schon um 8.45 morgens. »Ich bin nämich eine WUNDER-BARE Poetin. Ich finde, dass die Poesie mir dabei hilft, mein Innerstes zu enthüllen.«

»Ich dachte, das wäre eher mit Wodka der Fall«, ertönt Jerrys Stimme aus den hinteren Reihen.

»Ja, Chloe, DAS FLUGBLATT wird auch Gedichte beinhalten, und wir freuen uns schon auf deine zahlreichen Offenbarungen.«

Ich sehe, wie Audrey sachte den Kopf schüttelt. Wenn einer aus dieser Klasse Sinn für Poesie hat, dann ist es Audrey. Im letzten Jahr hat sie mir bestimmt ein dutzend Mal gesagt, ich solle Sylvia Plaths Die Glasglocke lesen. Ich bin nie dazu gekommen. Vielleicht schaffe ich es jetzt. Im Geist höre ich schon DJs Kommentare, wenn ich beim Mittagessen dieses Buch heraushole.

Als Audrey sicher ist, dass Mr Crowell auch ihren Namen auf die Liste gesetzt hat, senkt sie langsam den Arm. Mir entgeht nicht, dass sie eine gewisse Traurigkeit umgibt. Nun ja, zumindest ihren Nacken. Natürlich kann ich mir das auch einbilden. Auf jeden Fall aber wirkt sie unruhig, als ob sie auf das erste Klingeln wartete, damit wir alle hier raus und weiter zur nächsten Station ziehen können. Das kann ich nachvollziehen.

Ich muss immer wieder an ihre Antwort auf meine Nachricht denken, in der ich die lahmste Begründung der Welt für mein Verschwinden aus ihrem Leben erfunden hatte. Ich hab ihr noch mal zurückgeschrieben, was, ich weiß schon, verboten ist blablabla, weil wir die Beziehungen, die unsere früheren Ichs als unsere früheren Ichs aufgebaut haben, nicht aufrechterhalten sollen. Aber das hier ist etwas anderes … Okay, eigentlich nicht. Aber ich will den E-Mail-Kontakt mit Audrey nicht aufgeben. Ich will sie nicht im Stich lassen. Sie braucht mich. Na gut, sie braucht Drew. Zumindest hat sie das gesagt. Wirklich, ich mache es eher ihr zuliebe als meinetwegen.

Schließlich klingelt es, der Unterricht im Klassenverband ist zu Ende. Ich springe auf, stecke meinen Kalender in die Seitentasche meines Rucksacks und unternehme einen beherzten (böse Zungen würden behaupten »plumpen«) Versuch, Audrey einzuholen. Mr Crowell ruft mir auf dem Weg nach draußen zu: »Wir sehen uns dann bei unserem ersten Treffen!« Ich grummele zustimmend, und erst einige Sekunden später, als ich schon den Flur entlanghechte, fällt mir ein, wovon er gesprochen hat. Richtig, Das Flugblatt. Ich hab mich für das Redaktionsteam gemeldet.

»Hey, Sylvia P.«, sage ich zu Audrey, als ich sie endlich eingeholt habe, inständig hoffend, dass sie sich nicht fragt, wie ich eine ihrer Lieblingsautorinnen »erraten« konnte.

»Bedeutet das dann, du bist Ted Hughes?«, kontert sie postwendend. »Weil das nämlich keine gute Sache wäre.«

»Eher Langston Hughes«, erwidere ich voller Stolz, den afroamerikanischen Dichter zu kennen.

»Hast du auch nur die leiseste Ahnung, was Ted Hughes Sylvia Plath angetan hat?«, fragt sie, als ob es ganz selbstverständlich ist, mit dem Namen Ted Hughes überhaupt etwas anfangen zu können.

Ich habe das ungute Gefühl, das hier gerade grandios vergeigt zu haben. Weshalb habe ich nicht einfach dieses blöde Buch gelesen, als sie mich darum gebeten hat? Ich krame in meinem Gedächtnis herum, habe aber nur eine verschwommene Erinnerung an das Cover, eine verwelkte rote Rose oder so was Ähnliches. Ansonsten Blackout. Ich zucke mit den Schultern und setze die Art Lächeln auf, bei dem meine Grübchen zu sehen sind – die Mom schon mehrfach als »hinreißend« bezeichnet hat und die mich, wie sie glaubt, »mit einem Mord durchkommen« lassen würden, wenn es einmal nötig wäre.

»Lies es nach«, sagt Audrey, immun gegen mein Lächeln. »Es geht nicht gut aus für sie.«

»Ist notiert«, antworte ich, bemüht, den Gesprächsfaden nicht zu verlieren.

Sie geht jetzt langsamer, scheint sich dazu entschieden haben, nicht so streng mit mir zu sein. »Wie auch immer, ich werde mich auf journalistische Texte à la Joan Didion konzentrieren«, lässt sie mich wissen, »also können wir die unreife Suizid-Poesie Chloe überlassen.«

»Ach, wenn sie doch nur …«, wage ich mich vor. Audrey sieht mich mit diesem »Das geht zu weit«-Blick an, lacht dann aber doch leise ihr kleines, gemeines Lachen. Ich stimme ein. Es fühlt sich gut an. Zu lachen, sie zum Lachen gebracht zu haben.

Auf dem Weg zu ihrer Geschichtsstunde wanze ich mich weiter an sie heran. Ihr Kursraum liegt in der entgegengesetzten Richtung und in einem anderen Stockwerk als meiner, aber es ist mir egal, wenn ich zu spät komme. Kurz bevor wir ihren Kursraum erreichen, lasse ich es drauf ankommen, will unsere noch zarten Bande verstärken. Doch wie immer bei solchen Geschichten, wenn eine Person um jeden Preis eine Beziehung zu einer anderen Person aufbauen will, anstatt den Dingen einfach ihren Lauf zu lassen, artet das Ganze sofort zu einem Tsunami der Unbeholfenheit aus und es hat keinen Zweck die Abwärtsspirale noch stoppen zu wollen. Verdammt!

»Weißt du, Audrey. Ich bin da, ›rollin’ with my homies‹.« Woraufhin sie mich genauso ansieht wie am ersten Schultag, als ich sie beinahe Audrey genannt hätte, obwohl ich ihren Namen noch gar nicht wissen konnte.

Sie bleibt stehen, erstarrt wie ein Lavaopfer aus Pompeji, und das ironischerweise genau vor dem Geschichtsraum. Ich wollte nur etwas aus unserer Vergangenheit einwerfen, einen kleinen Insiderwitz, eine Szene aus ihrem 80er-Jahre-Lieblingsfilm Clueless – Was sonst?, den Audrey in- und auswendig kennt. Doch, wie sich unschwer an ihrer überraschten Miene erkennen lässt, war das kein kluger Schachzug. Ich versuche es wieder mit einem Grübchenlächeln. Sie erwidert es nicht. Stattdessen legt sie den Kopf ein wenig schief, und mir wird klar, dass ich meine innere Drew vielleicht etwas zu offensichtlich zeige.

Ich weiß noch, dass ich als Ethan nie so viel geredet habe, dass kaum ein männlicher Teenager so viel redet, zumindest keiner von denen, die ich kenne. Und schon gar nicht über Gefühle. Und erst recht nicht über die Gefühle von anderen. Und hundertprozentig ganz sicher nicht über diesen verdammten Clueless-Film.

Ein paar Figuren schieben sich auf dem Weg in die Klasse an uns vorbei, und Audrey scheint offensichtlich auch reingehen zu wollen, aber ich weiß, dass sie nicht unhöflich sein will und zugleich versucht herauszufinden, wovon zum Teufel ich da rede. Mein Emo-Getue wabert durch den Gang wie Zigarettenqualm, und ich kann an ihrer gerunzelten Stirn ablesen, dass ich diesen Gefühlsauswurf schleunigst beenden muss oder dieses Mädchen niemals im Leben wieder zurückgewinnen kann.

»Du hast mich gestern auf dem Sportplatz beobachtet«, platzt es plötzlich aus mir heraus. Ich schalte in einen anderen Gang, indem ich das präsentiere, was ich unter »lässig« verstehe – also eine Kreuzung zwischen Justin Timberlake und einem Starter in der National Baseball Association.

»Es wäre auch schwer gewesen, deinen Megabauchplatscher zu übersehen«, gibt sie lächelnd zurück.

»Ich habe es ins Team geschafft«, kontere ich. »So schlecht kann ich also nicht gewesen sein.«

»Das sagt ja auch niemand«, entgegnet sie. Über unseren Köpfen klingelt es zum Unterricht.

»Es hat aber auch niemand gesagt, dass ich es nicht war«, übertöne ich das Klingeln, während sie schon in den Geschichtsraum schlüpft, und ich habe das Gefühl, dass sie irgendwie zufrieden mit den Schultern gezuckt hat, bevor sie um die Ecke und außer Sichtweite verschwand.

Yes! Ein kleiner Fortschritt.

Völlig egal, dass ich jetzt zu spät in den Chemieunterricht komme.

Oh, eine Sache noch: In der Umkleidekabine hab ich einen Schüler aus dem ersten Jahr beobachtet, der beim Umziehen eine skurrile Show hinlegte. Er hielt sich das Handtuch vor und schien seltsam nervös dafür, dass ihm niemand weiter Beachtung schenkte. Außer mir, schätze ich. Was man natürlich NICHT tut in einer Männerumkleide. Und so kreuzten sich einen Herzschlag lang unsere Blicke, entschuldigend, bevor er eine Sekunde lang die Zähne bleckte wie ein in die Ecke gedrängtes Nagetier.

Vermutlich ist nichts weiter dabei. Dennoch hatte ich so ein Gefühl, dass er auch »im Club« sein könnte. Ich werde Tracy mal fragen, ob sie von einem weiteren Changer an der Central High weiß (als ob sie mir das verraten würde). Das heißt, wenn ich sie kurz von ihrem geheimen Schwarm, Mr Crowell, weglocken kann. Würg. Hirn, bitte jetzt nicht weiterdenken.

Leider habe ich eine zu rege Fantasie.

CHANGE 2

TAG 15

Da vorne ist die Endzone. Ich renne in einer Megageschwindigkeit (na ja, so schnell ich eben rennen kann in voller Football-Ausrüstung, inklusive Polstern und Helm). Ich sehe nach links, nach rechts: der Weg ist frei. Ich gebe alles, es wird der erste Touchdown meines Lebens, wen juckt’s, dass es nur beim Training ist?

Aber dann, du heilige Scheiße, werde ich umgepflügt. Völlig unerwartet und weit oben im Schulter-/Nackenbereich gerammt, gerate ich völlig aus der Bahn von etwas, das wie ein Schnellzug an mir vorbeibrettert. Dann das Knacken von Plastik und das Rütteln jedes einzelnen Knochens in meinem Körper davon, dass ich – BÄM – von einer Richtung in die komplett entgegengesetzte geschleudert werde, irgendeine fürchterlich unnatürliche Körperbewegung, für die Michelle Hu – jede Wette – genau den richtigen Fachbegriff wüsste. Und da liege ich nun, mitten auf dem Rasen, wie ein platt getretener Käfer, gerade einmal 5 Yards von der Endzone entfernt.

Meine Ohren klingeln und – Moment mal – wieso kann ich den Himmel sehen? Wo ist mein Helm?

»Tut mir leid, Süßer«, höre ich irgendwo über und hinter mir Jasons Stimme. Natürlich. Er lacht. Und jemand lacht mit ihm. Ein teuflisches Football-Zwillingspärchen. »Ich muss dich doch abhärten für das große Spiel am Freitag«, sagt er und läuft um mich herum, um sein Werk in Augenschein zu nehmen. »Kein schwaches Glied in der Kette«, meint er, zieht an seinem Trikot und steckt das verrutschte Schulterpolster wieder an Ort und Stelle. Dann sieht er zu mir runter, hinter seinem Kopf die Sonne, während sein Lakai Baron die behandschuhte Hand ausstreckt und meinen Helm über meinem Kopf baumeln lässt.

»Steh auf, Bitch!«, brüllt Jason wie ein Drill Instructor.

Jetzt sehe ich Sterne. (Nur zur Info: Diese kleinen weißen Blitze kreisen nicht wie süße Vögelchen über deinem Kopf, so, wie man es bei Tom & Jerry immer sieht, sondern schießen in Wahrheit vor deinen Augen in jede Richtung wie Grillspieße, die sich in dein Fleisch bohren wollen.)

»Ich glaube, ein American-Football-Stipendium kannst du vergessen«, bellt Jason. »Vielleicht versuchst du’s mal mit Fußball? Da spielen viele Schwule mit.« Er hebt sein Gesichtsgitter an, damit er neben mich auf den Rasen spucken kann. Baron lässt meinen Helm fallen und er kommt zweimal auf, bevor er neben meinem Kopf liegen bleibt.

Den ich nicht bewegen kann.

»Was zur Hölle tust du da?«, schreit jemand von der anderen Seite des Spielfelds herüber.

»Oh, oh«, sagt Baron leise, »da kommt Mutter Theresa«, und joggt davon.

Jason bläst sich noch mehr auf. »Was?«, fragt er gereizt.

Es ist Audrey. Ihr Gesicht ist knallrot, sie weint beinahe, so als hätte sie gerade zusehen müssen, wie jemand ein Tier misshandelt.

»Ich hab gesehen, was du getan hast«, faucht sie. »Auch wenn der Coach es nicht gesehen hat. Meinst du, er findet es gut, dass du jemanden aus deinem eigenen Team verletzt, du Genie?«

Jason sieht zu mir, dann zu Audrey, denkt ein paar Sekunden nach. Mit einem Mal scheint ihm etwas zu dämmern. »Oh, verdammt, das ist jetzt NICHT wahr.«

»Bist du in Ordnung?«, fragt Audrey mich, aber ich habe Angst, zu nicken. Angst, dass ich nicht nicken kann.

»Nein, oh nein, dazu wird es nicht kommen«, fährt Jason fort, obwohl der Coach schon gepfiffen hat, um alle wieder zusammenzurufen. »Im letzten Schuljahr einen auf Lesbe zu machen, hat dir wohl nicht gereicht, oder? Jetzt brauchst du wohl was Neues, um dich besonders zu fühlen?«

Der Coach pfeift erneut, länger dieses Mal und anscheinend auch schriller. Jason bekommt es endlich auch mit und Audrey beugt sich zu mir herunter, während ich mich langsam aufsetze.

»Hey, sie benutzt dich nur, um unsere Eltern auf die Palme zu bringen«, ruft Jason mir zu. »Das ist dir doch klar, oder?« Dann rennt er davon, unterstreicht durch seinen federnden, athletischen Lauf noch einmal ganz deutlich, weshalb er schon seit weiß Gott wie vielen Jahren – vermutlich seit er laufen kann – Teamkapitän ist.

»Ich entschuldige mich für meinen idiotischen Bruder«, sagt Audrey aufrichtig. Ihr Mitgefühl zerlegt mein Herz beinahe in seine Einzelteile.

»Seine Verwandten sucht man sich eben nicht aus«, bringe ich hervor, die tanzenden Sterne sind etwas verblasst, seit ich wieder aufrecht sitze.

Sie sieht so traurig aus. So, wie sie immer aussieht, wenn es um Jason geht. Ich versuche aufzustehen, weil ich langam genug davon habe, hier unten zu Füßen aller anderen zu sitzen.

»Hier, lass mich dir …« Sie greift meinen Ellenbogen, aber ich schüttle sie ab. Sie lässt los. »Du musst aufhören, auf diese Art zu bremsen«, versucht sie die Stimmung durch einen Scherz aufzulockern.

Ich kann kaum glauben, dass ich das sage, aber in diesem Moment will ich, dass Audrey mich in Ruhe lässt. Nur mit Müh und Not gelingt es mir, nicht zu kotzen. Ich habe das Gefühl, dass die gesamte Schule mich anstarrt, es ist mir wahnsinnig peinlich, ich schäme mich und mein Gesicht brennt, obwohl ich weiß, dass ich keinen Grund dafür habe. Es war ein unfairer, gefährlicher Angriff und Jason hat nicht einmal dieselbe Standardsituation geübt wie ich. Er wollte mir nur seine Überlegenheit zeigen. Wieder einmal.

Und trotzdem fühle ich all diese Dinge. Und dass Audrey hier ist, macht alles nur noch schlimmer. Ehe ich es verhindern kann, habe ich die Ereignisse des letzten Schuljahres wieder vor Augen – als Jason sturzbesoffen war und mich fast vergewaltigt hat und dass ich mich danach sofort gefühlt habe, als wäre es meine Schuld, als hätte ich es irgendwie herausgefordert oder – schlimmer noch – verdient, weil ich schwach war oder naiv oder einfach zu blöd, um es kommen zu sehen.

»Alles in Ordnung?«, fragt Audrey wieder, bringt mich zurück ins Hier und Jetzt.

»Wen interessierts, schon gut«, sage ich lahm und irgendwie harsch. »Ich muss zurück.«

Sie bleibt stehen, kämpft jetzt mit den Tränen. Ich will zur Mannschaft zurückjoggen, doch da mir bei jedem Schritt ein stechender Schmerz in Kopf und Nacken schießt, komme ich nur langsam vorwärts, darf meinen Körper keinen allzu großen Erschütterungen aussetzen. Ich drehe mich nicht einmal mehr um, kann nicht sagen, ob sie mir nachschaut.

»Mom hat noch eine späte Gruppensitzung«, sagt Dad im selben Moment, als ich durch die Tür komme. »Sieht so aus, als wären wir heute Abend nur zu zweit … – was ist los?«

»Ich will nicht darüber reden«, stelle ich klar, lasse den Rucksack und die Sporttasche neben der Tür liegen und schieße so schnell an ihm vorbei, dass die Zeitung, die er gerade liest, auf die Fliesen flattert. Snoopy springt von der Couch, um mich zu begrüßen, aber ich schubse ihn mit dem Knie aus dem Weg.

»Okaaay«, sagt Dad und atmet hörbar aus, aber danach bekomme ich nichts mehr mit, weil ich meine Zimmertür hinter mir zuschlage und mich in übertrieben theatralischer Pose auf dem Bett zusammenrolle wie ein elendes Teenagerklischee, aber das ist mir egal.

Ein paar Minuten liege ich einfach nur da, zu aufgewühlt von diesem ganzen, ich weiß nicht, All-you-can-emotional-verkraften-Buffet, um einschlafen zu können. Ich will nur, dass dieser Tag endlich zu Ende geht. Ich fühle mich etwas mies, wegen der Zeitung und weil ich Snoopy weggeschubst habe (aber auch nicht mies genug, um etwas dagegen zu unternehmen). Da gibt mein Laptop ein Signal von sich. Es ist DJ.

Hey, Alter, willst du am Wochenende mit mir nach Nashville? Am Samstag hab ich so ein Spoken-Word-Ding laufen, danach könnten wir ’ne Pizza essen gehen oder so. Kenya kommt auch mit. Meine Mom fährt uns.

Ich hole den Laptop aufs Bett und tippe: Kennst du Jason Stewart?

DJ: Den Quarterback? Ja.

Ich: Ich will ihm in den Arsch treten.

DJ: Weshalb?

Ich: Weil er atmet. Er ist eine Gefahr für die Menschheit.

DJ: Wie in dem Film?

Ich: ?

DJ: Wie sieht’s jetzt aus, kommst du mit?

DJ: Hallo!?

Ich: ’tschuldige. Ich weiß nicht. Ja, glaub schon. Ich klär das nur noch mit meinen Eltern ab.

DJ: Meine Mom sagt, sie könnte deine Mutter auch anrufen oder so.

Ich: Nein, ist schon gut. Ich geb dir morgen Bescheid.

DJ: Cool.

Klopf-klopf. Dad steht vor der Tür. Im Gegensatz zu Mom wartet er mit dem Öffnen wenigstens, bis ich »Was?« brülle.

»Hallo, Partner«, sagt er, die Ruhe in Person. »Was ist denn los mit dir?« Ich klappe den Laptop zu und schiebe ihn zur Seite, gerade noch rechtzeitig, bevor er sich väterlich neben mich aufs Bett plumpsen lässt. Schon steckt auch Snoopy die Nase durch die Tür und sieht wie üblich verdammt glücklich aus mit seinem riesigen albernen Pitbull-Lächeln und der wackelnden Zunge. Er lebt nur im Augenblick, unfähig, sich zu ärgern, sich selbst zu hassen oder sauer darüber zu sein, dass ich gerade eben noch so ein Arsch war. Er hüpft aufs Bett, spürt, dass ich ihn mehr brauche, als ich mir anmerken lasse.

»Ich will nicht darüber reden.«

Dad hebt die Augenbrauen, sagt nichts, sitzt gleichmütig da. Ich seh schon. Ich werde darüber reden müssen, ob ich will oder nicht. Ich beschließe, Jasons Namen dabei nicht zu erwähnen. Das Letzte, was ich jetzt gebrauchen kann, ist, dass Dad die Kavallerie des Changer-Rats ruft.

»Heute im Training ist was Blödes passiert.« Ich zucke die Achseln.

»Und …«

»Und …« Ich suche angestrengt nach den richtigen Worten. »Ich weiß auch nicht, dieser eine Typ hat sich wie ein Arschloch aufgeführt.«

»Weshalb?«, fragt Dad, immer noch ruhig.

»Er hat mich richtig weit oben getackelt, höchstwahrscheinlich absichtlich«, sage ich, wobei ich nicht so deutlich werden kann, wie ich gern würde. »Er war nicht einmal für dieselbe Standardsituation eingeteilt. Ich glaube, er wollte einfach, ich weiß auch nicht …«

»Mmh, hast du es dem Coach erzählt?«, fragt Dad, und peng, sofort bereue ich, dass ich überhaupt etwas gesagt habe. Ich hätte einfach in die Wohnung marschieren, ein falsches breites Grinsen aufsetzen und sagen sollen: »Yippie, Vater-und-Sohn-Pizzaabend, yay!«, dann würde ich jetzt nicht mitten in einer Unterhaltung stecken, an der ich absolut kein Interesse habe und die ohnehin nichts bringen wird. Jason wird sich nicht in Luft auflösen. Und er hat mich auf dem Schirm. Ihn zu verraten wird mein Leben nicht gerade einfacher machen, so viel steht fest.

»Nein.« Mein Magen gerät in Aufruhr. »Dafür war es nicht eindeutig genug.«

»Also, was genau ist passiert? Welcher Spieler war es denn?«, will Dad wissen, der jetzt irgendwie aufgeregt scheint.

»Ist doch egal.«

»Das ist nicht egal. Wer ist dieser Junge?«

»Der Quarterback. Ich glaube kaum, dass irgendjemand wissen will, wenn er etwas falsch gemacht hat. Er soll uns dieses Jahr schließlich bis zur Landesmeisterschaft führen.«

Dad lehnt sich zurück. Denkt nach. Beugt sich vor und legt die Hände auf die Knie. »Warte mal. Du meinst, dieser Junge, der im letzten Schuljahr versucht hat … versucht hat …«, beginnt er, kann den Satz aber nicht beenden. »Der dich … Audreys Bruder? Der Getreue?«

Ich schweige. Was mehr wie eine Zustimmung wirkt, als wenn ich JAAAAAAAA! gebrüllt hätte.

»Wie lange geht das schon so? Mobbt er dich auch außerhalb des Trainings? Hast du mit Tracy über ihn gesprochen? Ich denke, wir müssen das dem Rat melden.« Dad wird ganz geschäftig, lenkt seine Empörung um in die Lösung eines Problems, das nicht gelöst werden kann.

»Er mobbt mich nicht. Bitte, ich will dem Rat nichts davon erzählen«, flehe ich. »Es ist nicht der Rede wert und es gibt nichts zu sagen. Ich bin jetzt ein Junge, das ist was völlig anderes. Ich werde schon mit ihm fertig.«

»Hat er dich auf dem Kieker, weil du schwarz bist?«, fragt Dad ernst.

»Nein. Nicht wirklich. Ehrlich, ich weiß es nicht. Ich meine, er gilt als Getreuer, richtig? Also wird er Minderheiten ohnehin nicht gerade wohlgesonnen sein.«

»Dieser Junge ist Abschaum«, sagt Dad mehr zu sich selbst als zu mir. »Als ich in deinem Alter war, wurde Rassismus in vielerlei Hinsicht noch offener gezeigt, aber man darf auch heute die schleichende Gefahr nicht unterschätzen, das wird leider immer wieder deutlich …«

»Dad«, unterbreche ich ihn, »können wir ein andermal darüber reden? Ich hab Kopfschmerzen.«

»Okay, von mir aus.« Er scheint gekränkt, wenn auch wegen etwas anderem. »Ich wollte dir ein bisschen von meinem elften Schuljahr erzählen, als ich ein afroamerikanisches Mädchen war, aber ich schätze, das kann warten.«

»Das kann ich mir lebhaft vorstellen«, sage ich, um ihn aufzuheitern. »Und für diese V wolltest du dich also nicht entscheiden?«

»Ich hätte es tun können, hätte es wohl auch tun sollen …« Er bricht ab, scheint meilenweit weg zu sein. »Um ehrlich zu sein, wenn ich stärker gewesen wäre, hätte ich mich vermutlich für diese V entschieden. Aber …«

Er schweigt eine Weile. Mir pocht der Schädel, im Rhythmus mit meinem Puls. Snoopy gibt mir einen feuchten Hundenasenkuss und ich streichle ihn hinter dem linken Ohr.

»Es sollte nicht sein«, fährt Dad fort. Dann schwenkt er um in diese aufgesetzt fröhliche »Ein Hoch auf die Changers«-Stimmung (ich kenne dieses Verhalten von den Treffen im Changers-Hauptquartier). »Und ich hätte ja auch dich und deine Mom nicht, wenn ich mich anders entschieden hätte, also bin ich mehr als zufrieden mit dem, der ich bin. So, wie du es auch sein solltest, übrigens. Du bist ein guter Junge … Soll ich dir eine Aspirin holen?«

Ich nicke. In diesem Moment klingelt es. An der Türsprechanlage teilt der Pförtner uns mit, dass sich die Pizzalieferantin auf den Weg zu unserer Wohnung gemacht hat.

Ich habe fünf Stücke Pizza gegessen – ja, fünf –, und da die Aspirin nicht viel geholfen hat, habe ich noch zwei genommen. Und jetzt liege ich hier im Bett und beende die Chronik-Aufzeichnungen, weil ich immer noch nicht einschlafen kann, obwohl ich es müsste. Morgen fürs Training will ich ausgeruht und richtig gut sein (nimm das, Jason), auch wenn es nur um das Junior-Schulteam geht. Wenn ich mich geschickt anstelle, kann ich Freitagabend beim Spiel des Schulteams vielleicht sogar ein oder zwei Minuten antreten. Ich bin mir nicht sicher, weshalb mir das überhaupt etwas bedeutet. Aber das tut es. Im Augenblick bedeutet es alles für mich.

CHANGE 2

TAG 17

In der ersten Redaktionssitzung des Literaturmagazins Das Flugblatt stöbern wir in Mr Crowells Sammlung literarischer Zeitschriften herum – es sind eine Menge. Der Kerl weiß eben, wie man Spaß hat. Er hat uns erzählt, dass manchmal ein ganzes Wochenende vorbeizieht, an dem er nichts weiter tut, als es sich mit einer neuen Ausgabe irgendeines Literaturmagazins in seinem Lesesessel bequem zu machen, und dass er dabei fast vergisst, aufs Klo zu gehen. Wozu mir erstens einfällt Too much information und zweitens: Ich hoffe, er weiß, dass zu Tracys Vorstellung eines perfekten Samstags mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit nicht gehört, mit einem fleckigen, rostroten Kordsamtsessel aus dem Jahr 1970 verwachsen zu sein und 50-Seiten-Interviews mit nahezu unbekannten Autoren durchzuackern, die schon mit einem Bein im Grab stehen.

Wie auch immer, hier sitze ich nun an einem Ecktisch, zusammen mit Audrey, Aaron und dieser süßen, sportlich aussehenden Amanda, die im ersten Highschool-Jahr ist, mindestens fünf selbst gemachte Schmuckstücke aus Isolierband trägt und sich äußerst interessiert an jedem einzelnen Bild des Magazins zeigt, in dem sie gerade liest und das sie hin und her dreht und so genau studiert, als wäre es eine frivole Aktfotografie.

Aaron und ich sind die einzigen Jungs im Redaktionsteam, mal abgesehen von Brian, diesem dürren Wuschelkopf mit dem Neil-Young-T-Shirt, der fieberhaft in seinem Spiralblock herumkritzelt, und Mr Crowell. Der wiederum wird komplett von Chloe vereinnahmt. Sie hat ihn gezwungen, ihren Gedichtband durchzublättern, den sie in der achten Klasse selbst verfasst und zusammengebunden hat, inspiriert von ihrer Lieblingsdichterin Taylor Swift. Ich kann sehen, wie Mr Crowell das Gesicht verzieht.

»Der Arme«, kommentiere ich das Geschehen, und Aaron und Audrey kichern. Auch Amanda schaut auf, zeigt mir ihr breitestes Zahnspangenlächeln und widmet sich dann wieder der Durchsicht ihres Magazins.

Audrey war den ganzen Tag über etwas unterkühlt, vermutlich weil ich mich gestern beim Training so scheiße verhalten habe. Ich würde mich gern bei ihr entschuldigen, weiß aber einfach nicht, wie.

Auch Aaron ist ein bisschen schräg drauf. Versucht einen auf supermännlicher Football-Hengst zu machen, während er gleichzeitig über unsere vielversprechende Nachwuchspoetin kichert. Ich wünschte, ich könnte Aaron sagen, dass ich alles über sein kleines »Geheimnis« (auch bekannt unter dem Namen Danny) weiß, das er vor Jason und dem Rest des Football-Teams verbergen zu müssen glaubt – aber ich habe den Eindruck, damit würde ich den armen Kerl zum Ausflippen bringen. (Obwohl, vermutlich nicht so sehr, als wenn er wüsste, dass wir im letzten Schuljahr auf dem Abschlussball ein Doppeldate à la Junge-Junge/Mädchen-Mädchen hatten. DAS würde ihn wohl im wahrsten Sinn des Wortes um den Verstand bringen.)

Während ich also noch nach einer Möglichkeit suche, ihm deutlich zu machen, dass ich »kein Problem mit Schwulen« habe, ohne dass es überheblich oder hoffnungslos lahm klingt, fragt Aaron mich: »Alter, hast du dich schon seelisch und moralisch auf das Spiel am Freitag vorbereitet?«

Audrey steht auf, um unsere bereits durchgeblätterten Zeitschriften gegen neue von Mr Crowells Schreibtisch einzutauschen.

»Ich glaub, ich bin ein bisschen angeschlagen«, erwidere ich. »Ich werd wohl eh nicht spielen.«

»Jeder spielt früher oder später«, meint Aaron. »Und wenn dir nichts wehtut, bist du nicht hart genug rangegangen.«

»Das klingt versaut«, sagt Audrey frech und wirft zwei neue Magazine auf den Tisch. »Bist du fertig mit dem da?«, fragt sie Amanda, die seelenruhig eine neue Seite aufschlägt, auf der auf einer »künstlerischen« Fotografie in irgendeiner Bildstrecke nackte Brüste blitzen.

»Ich bin gestern beim Training umgenietet worden«, informiere ich Aaron, wobei ich Audrey ansehe. »Und danach habe ich mich ihr gegenüber verhalten wie ein Scheißkerl.«

»Mein Bruder, dein Mannschaftkollege und Quarterback«, sagt Audrey, um Aaron aufzuklären. »Und mein persönlicher Ur-Albtraum.«

»Wir hatten alle schon unsere Auseinandersetzungen mit Jason«, sagt Aaron. »Willkommen im Club.«

»Es war mir einfach peinlich«, gestehe ich, eher an Audrey als an Aaron gerichtet.

»Wenn es nur das war, kannst du dich glücklich schätzen«, lässt Audrey mich auflaufen. »Ich finde ja, jemand sollte ihn kastrieren, bevor es zu spät ist.«

»Wem sagst du das …«, meint Aaron bitter, spricht aber nicht weiter, als ihm wieder einzufallen scheint, dass ich – ein Nichteingeweihter – anwesend bin.

»Leute«, unterbricht uns Mr Crowell, »wir wollten die Sachen durchgehen und uns inspirieren lassen. Und das macht ihr dahinten doch sicher auch, oder?«

Über Amandas Schulter hinweg betrachte ich die Bildstrecke einer halb nackten Dame, die in der Wüste zwischen einer Ziege und einer Palmlilie posiert, während Audrey und Aaron sich im Flüsterton weiter darüber unterhalten, wie sehr Danny in den letzten Jahren von Jason schikaniert wurde und wie begeistert Danny jetzt weit weg, auf seiner Schule in Atlanta (alias Valhalla), ist. Sie sprechen kryptisch, tauschen, wenn nötig, Pronomen aus, damit ich nicht verstehe, was wirklich vor sich geht, wer Danny wirklich ist. Aaron sagt, er will sich, so weit es geht, bedeckt halten, unauffällig bleiben und einfach so viele Touchdowns wie möglich erzielen, damit er sein Sportstipendium bekommt und im nächsten Jahr aus Genesis verschwinden kann – vielleicht sogar, um für ein College in der Nähe von Atlanta Football zu spielen (vermutlich, um Danny näher sein zu können).

»Gestern hat er mir eine SMS geschrieben – aus seiner Modern-Dance-Stunde!«, quietscht Audrey. »Er sagt, er sei im siebten Himmel.«

»Ja, stell dir vor, er hat den ganzen Tag jede Menge heißer Mädels in hautengen Trikots um sich«, erläutert Aaron für mich, damit ich nichts »falsch« verstehe. »Was hat dieser Arsch für ein Glück.«

Es folgt ein unangenehmer Moment, in dem Aaron Audrey einen eindringlichen Blick zuwirft (er denkt, ich bemerke es nicht), und dann sage ich ernst und ohne jegliche Ironie: »Ich LIEBE Modern Dance.«

Ungläubige Blicke von beiden Seiten.

»Ernsthaft«, versichere ich ihnen. »Vor allem, weil ich da diese hautengen Trikots tragen kann. Was meint ihr, warum ich Football spiele?«

Audrey prustet los und auch Aaron lacht, wodurch sich die Spannung etwas löst. Dann läuft Mr Crowell zwischen den Tischen herum und teilt Blätter für Schreibübungen aus. Ich bekomme ein Gedicht, Audrey eine ultrakurze Kurzgeschichte, Aaron einen Erlebnisbericht. Niemand (außer Chloe natürlich) scheint sich für Lyrik zu begeistern, aber mir geht da etwas im Kopf herum und ich kann es kaum erwarten, zu versuchen, es kurz und bündig, auf indirekte Weise zu beschreiben, denn so funktionieren Gedichte doch, oder etwa nicht?

Ich beginne also mit der freien Assoziation, zu der uns Mr Crowell geraten hat, und notiere wahllos Gedanken, Bilder und Begriffe auf einem leeren Blatt Papier. Ich habe schon zwanzig Sachen aufgeschrieben, als ich merke, dass Audrey mich beobachtet. Sie hat noch nichts zu Papier gebracht, genauso wenig wie Aaron, der aus dem Fenster starrt und vielleicht gerade die Möglichkeiten abwägt, etwas Persönliches zu verfassen, ohne wirklich Persönliches preiszugeben.

»Es ist schon ein bisschen merkwürdig, dass du dich so für das Literaturmagazin begeisterst«, sagt Audrey plötzlich unvermittelt.

Ich schaue auf. Auch Aaron sieht mich jetzt an.

»Du solltest die Menschen nicht so schnell in Schubladen stecken«, entgegne ich. »Lass dich doch einfach von ihnen überraschen.«

»Touché«, erwidert Audrey, woraufhin sie und Aaron sich verschwörerisch zulächeln und ich wieder beginne, frei zu assoziieren: Muskeln, Tinte, verschwunden, Leichtigkeit, sanft, Freiheit, Mann, Frau, Geheimnisse, Lügen, Liebe, Liebe, Liebe …

CHANGE 2

TAG 19

Wenn die Leute euch erzählen, im Süden der USA sei Football eine Religion – GLAUBT es ihnen.

Hatte ich mich im letzten Jahr schon total weit oben auf der Beliebtheitsskala der Schule gefühlt, war das nichts als hübsche Hintergrunddeko in einer Dokusoap über eine komplette Haussanierung, verglichen mit dem Leben als Highschool-Football-Spieler. Hier im Football-Team ist jeder der umwerfende Star in seinem eigenen Superhelden-Blockbuster.

Letztes Jahr hatte ich das Ganze unten vom Spielfeld aus beobachtet, was mich aber nicht darauf vorbereitet hat, zwischen mehr als tausend im Takt klatschenden Zuschauern und ungefähr siebzig Paar Stollenschuhen in der Mitte der unüberdachten Tribüne militärisch (ganz zu schweigen von bedrohlich) herunterzumarschieren, unterlegt von prahlerischer Rapmusik, die aus miesen Lautsprechern dröhnt. Unsere Namen und Nummern werden verlesen, aber über das hungrige Grölen des Publikums hinweg ist kaum etwas zu verstehen. Während man sich seinen Weg durch die durchgeknallte Menge bahnt, in der alle in eine Kombination aus Kastanienbraun, Schwarz und Weiß gehüllt sind, klopfen dir Fremde auf den Helm und die Hände, manchmal packen sie auch deine Schulterpolster oder schlagen die Köpfe ohne Rücksicht auf mögliche Hirnschäden beunruhigend fest gegen deinen Helm. Im Grunde genommen versuchen die Leute, dich einfach irgendwo zu erwischen, als ob du ihnen Glück brächtest wie eine dieser Winkekatzen, die man in den Schaufenstern chinesischer Restaurants sieht.

Es ist schlicht und einfach völlig verrückt, und fast hätte mich beim ersten Mal der Schlag getroffen, als irgendein dicker einheimischer Fan in einem Flanellhemd und einem kautabakdosegroßen Loch in der Hosentasche sogar noch einen Schritt weiter ging und mir, als ich abbog und wie beim Spießrutenlaufen die erste Reihe der Tribüne passierte, hart auf den Hintern haute. Ich drehte mich sofort um, wollte wissen, was zum Teufel da gerade passiert war, aber diesem Typen war es KEIN BISSCHEN peinlich, er suchte Augenkontakt mit mir, streckte beide Fäuste in die Luft, brüllte aus vollem Hals »Yeeeeaaahhhh!« und zeigte mit dem Kinn zuerst auf mich, dann auf das Spielfeld. »Jetzt lauf und zeig ihnen, aus welchem Holz ein Falke geschnitzt ist! Yeeaahh!«

Mein Blick folgte seinem Nicken. Dort drüben an der Seitenauslinie standen bereits Jason und die anderen Starter, darunter Aaron, Baron und Dashawn, ein Freund von DJ, hüpften auf und ab wie Boxer, machten Lockerungsübungen und warfen sich zum Aufwärmen gegenseitig Bälle zu. Einen Moment lang vergaß ich, dass auch ich auf dem Weg dorthin war, um das Schlusslicht der Spielerriege zu bilden (die meisten von uns stehen offiziell nur auf der Junior-Spieler-Liste, halten sich aber trotzdem zur Saisoneröffnung des Schulteams bereit).

Ich folgte dem Spieler vor mir. Im Vorbeilaufen entdeckte ich einige meiner Lehrer unter den Zuschauern, bekannte (wenn auch für mich namenlose) Gesichter von Schülern, die Hausmeister, Miss Jeannie von der Anmeldung (mit einem Falken-Kopfschmuck aus Schaumstoff), den Schuldirektor, den stellvertretenden Direktor, den Französischlehrer, die Vertrauenslehrer, sogar Hank, den Nachtpförtner unseres Mietshauses. Verdammt, wer war eigentlich nicht hier? Es wurde ermutigend gelächelt, gejohlt, geklatscht, pausenlos patschte mir jemand auf die Schultern oder den Helm – und noch einige weitere irritierende Male auf den Hintern.

Das Spiel selbst lief ähnlich chaotisch ab und ging schneller vorbei, als man bei dem ganzen Vorgeplänkel für möglich gehalten hätte. Die gesamte erste Hälfte über stand ich auf einer der Bänke, damit ich über die Jungs an der Seitenauslinie aufs Spielfeld sehen konnte. Ich und eine Handvoll Spieler aus dem Junior-Schulteam des ersten und zweiten Highschool-Jahrs hielten krampfhaft unsere Helme fest, verlagerten fortwährend unser Gewicht und benahmen uns, als wären wir jederzeit bereit, aufgerufen zu werden. In Wahrheit aber hatten wir tierische Angst, aufs Spielfeld zitiert zu werden, zu all den Scheinwerfern, Schreien, Träumen, Hoffnungen und Erwartungen, die uns dort erwarten würden.

Ich beobachtete gerade unser flauschiges Schulmaskottchen, den Falken, der beim Anblick der atemberaubenden Cheerleader-Schönheiten den Überwältigten mimte, als bei unserem zweiten Ballbesitz in der zweiten Hälfte Damon neben mir aufgerufen wurde. Er stand sofort stramm, doch als er von der Bank stieg und sich den Helm über den Kopf warf, verdrehte er sich das Knie, knickte ein und ging zu Boden. Es war schwer, nicht laut loszulachen, weil es so unglaublich aussah, aber der Typ hatte sich wirklich wehgetan und konnte nicht mehr antreten. Vor dem nächsten Anspiel mussten sie ihn auf der Pritsche des Golfwagens der Falken vom Platz karren.

Ansonsten erinnere ich mich nur noch daran, dass die Menge tobte, weil Jason zwei »perfekte« Touchdowns geworfen hatte – einen davon hatte Aaron über den Köpfen zweier Defensivspieler gefangen, und der Druck an den Seitenauslinien ließ spürbar nach, als Dashawn im vierten Quarter einen Fumble aufnahm und es ihm dabei gelang, den Ball den ganzen Weg zurückzubringen und uns bis auf 21 Yards an die Endzone heranbrachte.

»Small!«, hörte ich vor mir jemanden rufen. »Small! Du bist dran. Gunner!«

Es war Assistenz-Coach Peters, und es schien ganz so, als wollte er mich auf dem Spielfeld für die Special Teams.

Mein Brustkorb krampfte sich zusammen, ich hatte das Gefühl, als würde alles Blut aus meinen Gliedern weichen. Damons Schicksal vor Augen, schrie ich innerlich Nicht stolpern, nicht stolpern!, als ich von der Bank sprang, dann joggte ich mechanisch hinüber zur Seitenauslinie. Auch in meinem Gehirn schien kein Blut mehr zu sein, denn ich konnte mich nicht einmal mehr daran erinnern, ob wir mit dem Kick-off dran waren oder die gegnerische Mannschaft. Dann aber sah ich unseren Kicker, rannte aufs Spielfeld und begriff, dass ich mich neben ihm aufstellen musste, und eh ich wusste, wie mir geschah, schoss er und ich raste wie bescheuert das Feld hinunter und auf zwei Kids zu, die erwartungsvoll in die Scheinwerfer über uns sahen, als würde jeden Moment eine fliegende Untertasse landen und Außerirdische uns entführen.

Der Typ auf meiner Seite des Spielfelds fing den Ball vor dem Bauch, woraufhin eine kurze Pause entstand und einen Augenblick Stille herrschte, bevor er wie von der Tarantel gestochen auf uns zu rannte. Ich fixierte mich auf ihn, besonders auf den Ball in seiner linken Hand, während er mit den Armen ruderte, um immer schneller zu werden. Näher, näher, näher. Ich streckte beide Hände nach dem Ball aus, BERÜHRTE ihn, versuchte noch, meine Finger richtig einzuhaken, um ihn dem Typen zu entreißen, aber der hatte ihn fest im Griff. Immerhin bekam ich seinen anderen Arm zu fassen, wodurch er sich drehte und gerade langsam genug wurde, dass der Teamkollege hinter mir ihn tackeln, zu Fall bringen und das Spiel beenden konnte.

Der Schiedsrichter pfiff. Leises Klatschen von den Tribünen, den Seitenauslinien, dem Special-Teams-Coach. Keuchend stand ich da und schwenkte meinen Helm herum, als wollte ich fragen Was als Nächstes?, während die anderen zielgerichtet über den Platz trippelten, und endlich begriff ich: Das war mein Zeichen zum Abgang. Und so verließ ich das Spielfeld, genau in dem Augenblick, als Jason an mir vorbeijoggte, sich ganz dem Zurechtrücken seines Helms widmend. Er hat meine Anwesenheit nicht einmal bemerkt. Fan-tas-tisch.

Und das ist alles, woran ich mich von meinem ersten Football-Spiel in der Highschool erinnere. Als Spieler.

An dieser Stelle könnte der Bericht enden, aber die Chronik-Aufzeichnungen würden dann nicht die Gesamtheit meiner ersten Highschool-Football-Erfahrung beinhalten, wenn ich nicht auch erzählen würde, was nach dem Spiel passiert ist, auf der After-Football-Party im Haus eines Teamkollegen, der in der Nähe der Schule wohnt.

Ich tauche solo dort auf, mein Skateboard wie eine Kuscheldecke im Arm, im anderen ein Sixpack Cola. Gleich am Eingang latsche ich gegen eine Wand aus Zigarettenrauch (in der auch der Geruch von Hasch und Nelken mitschwingt). Laute Musik, zertretene Plastikbecher überall, die Party schon voll am Abgehen. DJ (der mir gesimst hat, dass wir uns hier treffen) kann ich nicht entdecken, es hängen nur ein paar Typen vom Football-Team rum und irgendwelche Mädels, die an ihnen kleben und um ihre Aufmerksamkeit buhlen, während es den Typen nur darum zu gehen scheint, sich gegenseitig zu beeindrucken.

Einige der Spieler nicken mit dem Kopf zum Gruß, total nett und freundlich, als ich durchs Wohnzimmer laufe, als wäre ich jemand oder etwas. Als wäre ich mit ihnen auf Augenhöhe. Einige der Mädels schenken mir ein besonders süßes Lächeln und ich habe keine Ahnung, wie ich darauf reagieren soll, aber glücklicherweise kann ich die Lösung dieses Rätsels auf später verschieben, da ich mittlerweile schon im Esszimmer angekommen bin und auf die Küche zusteuere. Ich bete inständig, dass ich auf jemanden stoße, mit dem ich wirklich reden kann, und mir nicht eingestehen muss, dass es ein Fehler war, herzukommen, und ich lieber hätte zu Hause bleiben, kalte Pizza essen und mit Snoopy neben mir einen alten Krimi hätte anschauen sollen.

Ich weiß, es ist dumm, weil das hier eindeutig nicht ihre Baustelle ist, aber ich warte (hoffe) darauf, Audrey auf der Party zu sehen. Wie letztes Jahr, als wir gemeinsam zu unserem ersten Highschool-Gelage gegangen sind, nachdem wir als Cheerleader unser erstes Football-Spiel des Junior-Schulteams begleitet hatten. Mit wem soll ich mich denn sonst über die Leute hier lustig machen, wenn nicht mit ihr? Zusammen bringen wir es immer auf den Punkt, auch wenn sie das im Moment nicht weiß. Oder durch die Hülle, in der ich stecke, nicht erkennen kann.

»Yo, Bill Cosby!« Es ist DJ, der da aus der Küche kommt, einen blauen Becher in der Hand, in dem eine rote Flüssigkeit herumschwappt.

»Ich dachte schon, du würdest mich hängen lassen«, sage ich. »Krieg ich einen Schluck?«

»Das ist bloß O-Saft.«

»Was sollte es auch sonst sein?«, entgegne ich mit übertriebenem Schulterzucken.

»Kenya ist hier. Sie hat nach dir gefragt«, teilt DJ mir mit und fügt hinzu: »Was ich nicht nachvollziehen kann.« Er kramt in einem offenen Schrank herum, findet ein Glas und schüttet die Hälfte seiner Bowle für mich hinein.

Wir laufen in den Garten hinter dem Haus. Das, was ich neulich über Highschool-Cafeterien und die Tischaufteilung in Gefängnissen gesagt habe, wird auch auf Partys mehr als deutlich. Drinnen stecken all die weißen Kids, sie tanzen und trinken und sprechen über das Spiel, während all die schwarzen Kids draußen im Garten sind und da eine andere Version derselben Geschichte durchziehen. Latinos sind so gut wie keine da, außer Carlos, unserem Safety, der 1,55 Meter misst und geradezu hobbitmäßig wirkt, aber trotzdem dauernd von einem Schwarm heißer Mädels jeden Alters umgeben ist wie von flirtenden Satelliten.

»Qué pasa?«, fragt er, als DJ und ich über die hintere Veranda laufen.

»Verdammt«, sagt DJ und schüttelt den Kopf vor Bewunderung für Carlos.

»Yoooooo!« Einige Typen, die im Kreis zusammenstehen, rufen nach DJ. Der wird sofort munter, als er sie sieht.

»Cypher?«, fragt er mich.

Und – ich erstarre. Als ob ich gerade ein Gespenst gesehen hätte. Das klingt nach einer dummen Floskel, passt aber wie die Faust aufs Auge, denn trotz meines Äußeren bin ich hier draußen im Moment der weißeste Weiße überhaupt, soll mich aber verhalten, als ob das Gegenteil der Fall wäre. Nicht, dass irgendjemand außer mir davon etwas ahnt.

»Keine Lust?«, hakt DJ nach, zieht seine Kapuze ab und tritt in den Kreis.

Mein Wissen über Cypher erschöpft sich darin, dass ich 1) 8 Miles gesehen habe – den Film, in dem Bleichgesicht Eminem sich quasi selbst spielt und all die überraschten Schwarzen »wegbügelt«, die rappend und beatboxend vor der Autofabrik, auf leeren Parkplätzen und bei Rap-Battles, sprich: Cyphers, zusammenstehen – und 2) diese eine Zeile aus dem Song »Vivrant Thing« von Q-Tip kenne – »You would find me in a cypher if I didn’t cop a deal« –, den Andys älterer Bruder immer im Auto auflegte, wenn seine Eltern ihn gezwungen hatten, uns zum Baseball-Training zu kutschieren.

Ich weiß nur: Ich bin nicht Eminem und ich will mit einem Cypher nichts zu tun haben, auch wenn all diese Jungs (und ein Mädchen) mich erwartungsvoll ansehen: Weshalb will dieser Typ denn nicht mitmachen? Ich fühle den Schweiß buchstäblich aus meinen Achselhöhlen tropfen, meine Handflächen werden feucht.

»Ähm …«, stottere ich, aber mich hört zum Glück niemand mehr, denn mittlerweile hat jemand mit Beatboxen angefangen und ein paar andere klatschen. »Oh … oh …oh«, beginnt DJ, schließt die Augen, schüttelt den Kopf und macht insgesamt Anstalten, mit seiner Spoken-Word/Hip-Hop-Performance loszulegen.

Dashawn, der »tanzt« und ebenfalls den Kopf im Takt des Beats bewegt, winkt mich heran, aber ich sage nur dämlich »Ist schon gut, legt ihr mal los«, als sei ich fünfzig, während ich verstohlen ein paar Schritte zurücktrippele.

»O, O, my boy, he’s so shy, took him to a party and thought he was gonna cry.« DJ zeigt auf mich und fährt fort: »Skate fool, hate school, so cool, got his juice from a pee paw, he saw, up in the mall, lucky he’s so small, not very tall, Oryon Small, who you gonna call? Ghostbusters, don’t trust us, colored punks getting busted, don’t pass muster, must be why he rolling on that skateboard, so hard, up with the Lord he a hot shot, big snot, naw, don’t be scurred of us, get on the bus, but not in the back, that shit was wack, 16th Street Baptist, goddamn Birming-Ham, Ala-Bam . . . uh, Montgomery Rosa Parks and the rest of us darks, say hell no, we won’t go, don’t shoot me, just ’cause I wear this hood-ee, oh goodie, he’s done with that surreous obit, accompanied by just a little wit, but don’t forget that shit or you just might end up repeating IT …«

»Ohhhh!«, ruft Dashawn, nachdem DJ das Ganze mit einer überschwänglichen Geste beendet hat, und ein paar andere stimmen mit ein. DJ wirft mir einen Blick zu. So läuft das, Lutscher!

»Du bist dran«, brüllt DJ zu mir herüber. »Lass was von diesem Atlanta-Crunk-Style hören!« Alle klatschen erwartungsvoll, und ich bin kurz davor, unter meinem eigenen Gewicht zusammenzubrechen, als … mir plötzlich schwarz vor Augen wird.

»Wer bin ich?« Das gute, alte »Ich halte dir von hinten die Augen zu«-Spiel, das normalerweise nervt wie die Hölle, ist in diesem Augenblick die willkommenste Begrüßung der Welt.

»Kenya!«, rufe ich, als sei sie der Weihnachtsmann, der Osterhase und Jesus in einer Person, eingerollt in ein Flugblatt zum Thema »So befreist du dich aus einer gesellschaftlichen Teenie-Falle«. Ich drehe mich um, nehme sie an der Hand und führe sie ins Haus. »Wollen wir was trinken?«

»Ähm, okay«, meint sie. »Alles in Ordnung mit dir?«

»Bin nur durstig.«

Ich schleife Kenya in die Küche und sehe, wie ein halbes Dutzend mir unbekannte Senior-Football-Arschlöcher sich um Oberarschloch Jason versammeln, der seinen Becher hebt und mit jedem von ihnen anstößt, wobei sich gewaltige Biermengen auf die Anrichte, den Küchenboden und über die Wände ergießen.

»Auf alle Schwulen hier im Haus!«, grölt Jason und die anderen wiederholen: »Auf die Schwulen!« Und dann setzen sie die Becher an, ersticken beinahe, so sehr müssen sie über den total witzigen Jason lachen.

»Auf alle Transen hier im Haus!«, grölt Jason jetzt noch lauter und die anderen wiederholen: »Auf die Transen!« Und dann trinken sie wieder und lachen noch lauter als zuvor.

»Was zur Hölle …?«, sagt Kenya.

»Auf alle Bitches!!!«

Bei diesen Worten krampft Kenyas Kiefer sich zusammen, als würde sie jeden Moment zur Arschloch-Brigade rübermarschieren, um den Idiotenhaufen zum Schweigen zu bringen. Ich ziehe sie schnell ins nächste Zimmer. Dort steht in einer Ecke eine Wanne mit dreckigem Eiswasser, in der Dosen mit Bier, Wein und Mixgetränken liegen.

»Ich verstehe nicht, wieso die natürliche Auslese bei diesem Kerl noch keine Wirkung zeigt«, sagt sie, während ich eine der Dosen mit Weinschorle öffne und sie ihr geben will. »Nein, danke.«

»Traurigerweise ist er die natürliche Auslese«, erwidere ich und nehme selbst einen ordentlichen Schluck aus der Dose. Himbeeren, Kuchen, stark, so überraschend guuuuut, wie Medizinlimonade. Ich schlucke, tue so, als hätte ich schon öfter Wein getrunken, und schüttele den Kopf, als ich spüre, wie er mir die Kehle hinunterläuft. »Es ist schlimmer, als du denkst.« Ich nehme noch einen Schluck, der Alkohol kitzelt am Gaumen.

»Hey, langsam«, ermahnt Kenya mich. »Bist du sicher, dass es dir gut geht?«

»Mir geht’s fantastisch!«, erwidere ich, spüre einen unbeschreiblichen Energieschub (von Selbstvertrauen ganz zu schweigen) und ziehe sie auf die improvisierte Tanzfläche, wo ein Tisch umgeworfen wurde und fünf Mädchen das Becken kreisen lassen, während Michael Jackson quiekt: »Billie Jean is not my lover, she’s just a girl …«

Schließlich gibt Kenya nach und beginnt sich im Takt mit mir zu bewegen. Dennoch spüre ich genau, dass jede Zelle ihres Gehirns ihr davon abrät.

Lange Rede, kurzer Sinn:

Wir haben getanzt.

Sie hat an meinem Wein genippt.

Ich habe mehr als nur genippt.

Und …

Wir küssten uns im Flur vor dem Badezimmer. Es ist einfach passiert. Sie kam näher, vielleicht ging es auch von mir aus, ihre Lippen waren wahnsinnig weich und es geschah völlig unerwartet, und ich würde gern behaupten können, darauf vorbereitet gewesen zu sein, was als Nächstes in meinem Gehirn passierte, stattdessen aber war es, als hätte ich einen Moment lang vergessen, wer/was/wo ich war und mich ganz diesem vollkommen fremden Gefühl hingegeben, von dem ich geträumt, das ich mir ausgemalt und über das ich mit Andy gesprochen hatte, seit ich vielleicht zehn oder elf gewesen war, und deshalb hat es mich so komplett überrascht, als ich nach ein paar Sekunden Geknutsche mit Kenya ins MetLife Stadium von New Jersey katapultiert wurde, wo die Leichtathletik-Vorentscheidungen für die Olympischen Spiele ausgetragen werden, und da steht Kenya auf einer der Stufen des Siegertreppchens, Blumensträuße in den Armen und eine Silbermedaille um den Hals, die sie für die Olympiade in Tokio qualifiziert. Ihre Eltern sitzen hinter ihr in der ersten Reihe, außer sich vor Freude (wenn auch mit einem Anflug von Traurigkeit im Gedenken an das vierte Familienmitglied, das nicht vor Ort sein kann – Kenyas Bruder, der ermordet wurde).

»Zu viel Wein?«, fragt Kenya und zieht den Kopf zurück.

»Was? Nein!«, entgegne ich, zurück in der Gegenwart.

»Ich dachte kurz, du seist ganz woanders«, sagt sie lächelnd, und ich lehne mich vor, um die Knutscherei fortzusetzen. Dieses Mal öffnet sie die Lippen ein wenig, genau wie ich, und ich lege ihr instinktiv die Hände um die Taille und ziehe sie zu mir heran, und im nächsten Moment drücke ich uns beide irgendwie gegen die Flurwand und ich habe keine Ahnung, wie lange wir uns so weiterküssen, ein Teil von mir gegen ihre Lippen gepresst, der andere immer noch im Stadion unter den tausenden von Zuschauern, inmitten der überbordenden Freude und dem Stolz, die in meiner Changers-Kussvision um die zukünftige Kenya aufbranden.

Das ist also passiert. Ich hatte es nicht geplant. So was kann doch auch keiner planen, oder?

Nach dem fünfzehnten Kuss vibrierten wie aufs Stichwort unsere Handys – meins in der Gesäß-, ihres in der vorderen Hosentasche: Unsere jeweiligen Eltern zitierten uns nach Hause. Ich weiß nicht, wie Kenya es überhaupt geschafft hat, ihre Eltern zu überreden, an einem Freitagabend ausgehen zu dürfen, aber da sie jetzt im letzten Highschool-Jahr ist, kann sie vielleicht vieles selbst entscheiden. Nächstes Jahr wird sie in die Welt hinaus- und, wie es aussieht, geradewegs aufs Siegertreppchen ziehen, so, wie sie es immer wollte. Wenn es jemand verdient hat, dann sie.

Wir umarmten uns steif, dann ließen wir die Party Party sein und gingen nach draußen, wo ihr Vater sie abholen wollte. Ich habe gefragt, ob ich mit ihr warten solle, aber sie meinte, es sei wahrscheinlich besser, wenn sie allein wäre, wenn ihr Vater mit dem Wagen käme. Also machte ich mich auf dem Skateboard auf den Nachhauseweg, durch die Dunkelheit und die windigen Straßen der Siedlung, die Pupillen weit, wann immer das grelle Licht der nur spärlich vorhandenen Straßenlaternen strahlte.

Irgendwo tief in mir weiß ich, dass ich Kenya nicht hätte küssen sollen. Dass mein Herz einer anderen gehört. Aber Audrey schien so weit weg und Kenya war so nah, und ich könnte es auf den Alk schieben, aber das wäre eine Lüge. Vielleicht war das Leben als Drew einfacher, trotz des ganzen Gefühlschaos in puncto Chase, damals, als er noch kein selbstgerechter Langweiler war.

Verdammt, weshalb bin ich so ernst? Ich hab doch nur ein bisschen rumgemacht. So was machen Teenager nun mal. Sie gehen auf Partys, kippen ein, zwei Drinks, küssen andere Teenager (und noch mehr), das ist kein großes Ding. Stimmt doch? Ich nutze Mädchen nicht aus. So ein Typ bin ich nicht. Außerdem, wie meine Oma immer zu sagen pflegt: »Die Pferdeäpfel kriegst du nicht mehr ins Pferd zurück.«

Ich skate schneller, bin allein mit mir und dem Geräusch, wie ich Gas gebe, dem sanften Rollen der vier Räder unter mir. Ein klickendes Steinchen hier, eine glitzernde Glasscheibe da. In den Häusern brennen nicht viele Lichter, in den Wohnzimmern flimmern nur ein paar blaue Fernsehbildschirme wie unheimliche, fischlose Aquarien.

CHANGE 2

TAG 20

Heute habe ich ein Universum betreten, von dessen Existenz ich bislang keine Ahnung hatte: Teen-Poetry-Slams. Wir fuhren zur Endausscheidung des von der Football-Manschaft Tennessee Titans gesponserten Youth Urban Poetry Slam (YUPS), was ungefähr eine Dreiviertelstundenfahrt von Genesis bedeutete, eingequetscht zwischen DJ und Kenya, auf dem Rücksitz des cremeweißen 1989er-Toyota-Camry von DJs Mutter. DJs Mom Emebet saß am Steuer, aber niemand auf dem Beifahrersitz, da es keinen Beifahrersitz gibt (aus Gründen, die mir nie klar geworden sind, zu denen ich aber auch keine Fragen stellen wollte).

Als ich vor der Schule in den Camry stieg (aufgrund der Changers-Bestimmungen durfte ich natürlich nicht von zu Hause abgeholt werden), saß Kenya bereits neben DJ auf der Rückbank. Wir begrüßten uns mit einem »Hey«, sie rutschte zur Seite, damit ich mich auf den mittleren Sitz zwängen konnte, und danach wechselten wir die gesamte Fahrt über kein Wort mehr miteinander. Ich wollte ihr ein übereifriges Lächeln schenken, aber sie drehte den Kopf weg und kurbelte das Fenster runter, wodurch sie die Rückbank in einen ohrenbetäubend lauten Windkanal verwandelte.

So viel zum Thema harmloses Rumgeknutsche.

Auch DJ schien angespannt zu sein, saß dort, gegen die Wagentür gedrückt, und blätterte in seinem Notizbuch, das voll von wahnsinnigen Kritzeleien ist – wie bei einem Wissenschaftler, den jeder für verrückt hält, der aber in Wahrheit ein Genie ist. Auf der Fahrt zum Poetry Slam hat DJ nicht viel gesagt, außer als er seine Mutter zum Schweigen bringen wollte. Sie hatte nämlich in den Rückspiegel geschaut, mir einen bedeutungsvollen Blick zugeworfen und gesagt: »DJ hat mir erzählt, was mit deinen biologischen Eltern passiert ist, und ich wollte dir einfach nur sagen, wie leid mir dein Verlust tut. So etwas sollte kein Kind durchmachen müssen.«

»Mooooom! Verdammte Kacke!«, rief DJ durch das Windgetöse hindurch nach vorn.

»DJ, deine Ausdrucksweise!«, gab seine Mutter zurück.

»Ich hab dir doch gesagt, dass du es nicht erwähnen sollst«, beschwerte er sich. »Verdammt.«

»Ist schon gut«, beschwichtigte ich ihn. »Ist schon gut«, sagte ich auch zu seiner Mutter. »Ich danke Ihnen.« Ich fühlte mich wie ein Arschloch, eine Charakterisierung, der Kenya vollauf zustimmen würde, wie es aussah, da sie immer noch zum Fenster gedreht dasaß, als würde allein schon mein Anblick extremen Würgereiz bei ihr auslösen.

»Also, wenn du einmal irgendetwas brauchst«, fuhr Emebet fort, obwohl DJ ihr einen flehenden Blick zuwarf, »melde dich einfach. Dann werden wir alles tun, was in unserer Macht steht. Nicht wahr, DJ?«

»Wow«, sagte DJ nur und blätterte dann wieder nervös in seinem Notizbuch.

Wir verließen den Highway. Kenya hatte ihre langen Beine hinter dem Fahrersitz eingezogen und ich spürte, wie unsere Oberschenkel nebeneinander schwitzten. Wir rückten immer wieder auseinander und korrigierten unsere Haltung, während DJs Mutter Kenya über ihre Leichtathletikpläne fürs College auszuquetschen begann, sie fragte, von welchen Coachs sie an der Schule trainiert wurde und wen sie davon am liebsten mochte.

Ich saß da und sah die Stadt an mir vorbeiziehen, und als wir auf dem Weg ins Zentrum an den alten Lagerhäusern vorbeifuhren, fragte ich mich kurz, was der neuerdings muskulöse Chase wohl in diesem Moment im Hauptquartier der RaChas tat – eine Verschwörung anzetteln, Pläne schmieden, seinen Sixpack trainieren? Mit quietschenden Reifen fuhren wir auf den Parkplatz des Holiday Inn, wo Emebet aus dem Auto sprang, sich tausendmal entschuldigte und den Schlüssel einem Angestellten zuwarf, weil wir für die Registrierung schon so spät dran waren.

Oben im Konferenzraum 2A mit seinem grün-rot-schwarzen Teppich mit Blumenmuster und den schweren smaragdgrünen Vorhängen, die ihn vom Konferenzraum 2B trennten, stand schon ein Football-Spieler der Titans auf der Bühne und hieß alle willkommen. Es muss irgendein drittklassiger Spieler gewesen sein, weil es niemanden wirklich interessierte, dass er dort oben stand.

DJ zeigte auf Stühle für mich, Kenya und seine Mom im hinteren Teil des Raums, hängte sich das Titans-Lanyard mit dem in Plastik eingeschweißten Teilnehmerausweis um den Hals und stellte sich dann an die Seite zu den etwa zwanzig anderen Kids, die es auch bis in die YUPS-Endausscheidung geschafft hatten. Ungefähr 80 Prozent von ihnen waren Mädchen, 70 Prozent Schwarze. Die meisten dürften im Highschool-Alter gewesen sein. Das Mädchen, das anschließend die Bühne betrat, erinnerte mich an Drew. In ihrem Gedicht ging es um ein Segelbootrennen vor der Küste von Maine, mit ihrem mittlerweile verstorbenen Großvater, der im Krieg gekämpft hatte. Es ging auch um andere Dinge, vorherrschend aber waren Metaphern aus dem Seekrieg wie »Das salzige Meer fordert die Bounty zurück«.

Als (Nicht-)Drew geendet hatte, betrat ein weiteres Mädchen die Bühne, ein schwarzes Mädchen mit glatten Haaren unter einer (ich schwöre) himbeerroten Baskenmütze. Sie war die Gewinnerin vom Vorjahr, und sobald sie ihren Platz vor der Plane eingenommen hatte, die so bemalt worden war, dass sie wie eine mit Graffiti besprühte Ziegelsteinmauer aussah, begann sie hin- und herzulaufen und Schimpftiraden darüber loszulassen, dass ihr Dad nur dann zu ihrer Highschool-Abschlussfeier eingeladen werde, wenn er ihr sagen könne, auf welche Highschool sie gehe.

»Das ist kein Multiple-Choice-Test, das ist mein Leben!«, fauchte sie, und das Publikum winkte, pfiff und klatschte im Prinzip nach jeder Zeile. Ihr Gedicht schien irgendeinen Nerv zu treffen.

Die himbeerrote Baskenmütze verzog zornig das Gesicht. Und traurig sah sie auch aus. Ihre Performance beendete sie, indem sie plötzlich mit dem irren Geschimpfe und Umhergelaufe aufhörte und wie festgefroren in der Mitte der Bühne stehen blieb, das Gesicht zum Publikum, den Mund geöffnet, als wollte sie schreien, brächte aber keinen Ton heraus.

Mir fiel auf, dass viele Frauen im Publikum den Kopf schüttelten und Sachen murmelten wie »Da hast du so recht, Mädchen«, während der Teilnehmerin, die aussah wie Drew und ein wenig abseits der anderen stand, Tränen übers Gesicht liefen. Kein Wunder, dass die Himbeere im Vorjahr gewonnen hatte. Sie war verdammt gut. Ich warf einen Blick zu DJ hinüber. Mir war klar, dass er jetzt noch nervöser war, aber er wusste es gut zu überspielen und klatschte sehr laut für sie.

In seiner Haut möchte ich jetzt nicht stecken, dachte ich. Kurz darauf war er auch schon an der Reihe und, du heilige Scheiße, hat er mich umgehauen! Er war nicht so hektisch wie die anderen Teilnehmer, beschränkte sich auf einen kleinen Bereich der Bühne und schaffte es irgendwie, all die Energie auf sich zu konzentrieren. Niemals zuvor habe ich ein solches Selbstvertrauen gesehen, nicht einmal bei Kenya, wenn sie Hürden läuft. Er war so ruhig und ganz bei sich selbst, dass wir, die ihm zuschauten, das Gefühl bekamen, wir sähen etwas, was wir nicht sehen sollten, als würden wir gerade Zeuge einer spontanen, intimen Beichte, von der wir uns nicht abwenden können.

»Mein Vermächtnis braucht meine Größe. Beschmutzt, aber erleuchtet. Zerknittert, aber nicht wertlos. Habe ich vergessen, wie man ins Schema passt?«

DJ klang so lebenserfahren und leidenschaftlich wie ein Prophet oder einer dieser Typen, die eine Sekte gründen und ihre Anhänger allein durch ihre kraftvolle Stimme so manipulieren, dass sie alles tun, was sie wollen. Ich sah rüber zu DJs Mom, sie hatte die Augen geschlossen. Dann sah ich zu Kenya, die ein derart breites Lächeln aufgesetzt hatte, dass ich schon fürchtete, ihr Kiefer hätte sich verkrampft.

»Ich bin eine lebende Leinwand. Ich bin der Grund. Ich gehe an der Schuld vorbei. Ich laufe zum Ruhm. Ich bin da, wohin ich gehöre. Ich bin meine eigene Geschichte. Ich bin meine eigene Geschichte. Ich besitze meine eigene Geschichte. Ich bin.«

Als er fertig war, war es einen Moment lang ganz still im Raum, dann brach der Applaus los. Es endete damit, dass DJ die Himbeerbaskenmütze schlug. Sie wurde Zweite und sah ein wenig schockiert aus, weil sie nicht gewonnen hatte. DJ wurden ein Titans-Trikot mit der Aufschrift Slam Champ überreicht, auf dem statt einer Rückennummer die Jahreszahl der Poetry-Slam-Ausscheidung stand, ein Titans-Baseballcap (das er als eingefleischter Fan der Atlanta Falcons nie tragen wird, so viel ist sicher), ein inspirierend aussehendes, signiertes Buch, das er niemals lesen wird, und der golden angemalte Siegerpokal – eine Hand, die ein Mikrofon hält – mit einer Plakette, in der die Buchstaben YUPS eingraviert waren.

Der Organisator der Veranstaltung bat DJ, das Trikot anzuziehen, das Baseballcap aufzusetzen und den Pokal hochzuhalten, um mit dem drittklassigen Titans-Spieler zu posieren, der während der Darbietungen nicht im Saal gewesen war, aber wie von Zauberhand wieder auftauchte, gerade als DJ zum Sieger gekürt wurde. Im Blitzlichtgewitter der Kameras überreichte er ihm einen Studienscheck über 1500 Dollar, die lokalen Nachrichtensender filmten das Ganze und seine Mutter saß glücklich auf ihrem Platz und schien sich selbst zu umarmen. DJ wird definitiv mal ein Vollstipendium bekommen, egal an welchem College auch immer er zu studieren gedenkt.

Als DJs Sieg verkündet wurde, waren Kenya und ich uns spontan in die Arme gefallen, dann aber wie von unsichtbaren Gummibändern zurück in unsere stumme Verlegenheit gerissen worden, über die ich irgendwie rein gar nichts zu sagen weiß. Ein Teil von mir hätte am liebsten gefragt: Was zum Teufel ist da bloß auf dieser Party passiert?, um die Spannung zu lösen, aber ein anderer Teil hatte einfach Angst vor ihr, fragte sich, ob ich sie irgendwie verletzt, sie auf irgendeine Art und Weise hintergangen hatte, die mir nicht bewusst war, und ihr Dad oder DJ mich verprügeln würden, sobald sie ihnen davon erzählte. Glücklicherweise war auf der Bühne gerade ein solcher Trubel im Gange, dass wir abgelenkt waren – DJ musste viele Hände schütteln und Fragen beantworten und strahlte da oben die ganze Zeit über wie ein Honigkuchenpferd.

Danach sind wir Pizza essen gegangen. DJ schwebte auf Wolke sieben, der Kerl war völlig aufgedreht. Ich werde vermutlich nie dieses Bild vergessen, diesen Augenblick, bevor er erfuhr, dass er gewonnen hatte. Diesen Augenblick, als der schmierige Wetterfritze des Lokalsenders, der als YUPS-Moderator fungierte, die Arme von DJ und diesem Himbeermädchen hochhielt, als wären sie Boxer, die zehn Runden ohne Knock-out überstanden hatten. DJ hatte auf seine Füße gestarrt, sich leicht hin- und hergewiegt, gedämpftes Licht, er hatte schwer geatmet, genau wie der Boxer, der zehn Runden hinter sich hat. Aber über ihm war auch dieser Heiligenschein aufgetaucht, eine vollkommene Zufriedenheit damit, wo er sich befand, und mit dem, was gerade geschehen war. Er war absolut im Reinen mit sich, egal, wie es jetzt ausgehen würde, friedlich gestimmt und ruhig und glücklich, dass er sein Bestes gegeben hatte.

Jetzt liege ich wieder zu Hause auf meinem Bett, werfe den Football mit dem Titans-Logo, den DJ nicht wollte, in die Luft und denke darüber nach, was das für ein Gefühl sein muss. DJs tiefe Zufriedenheit, als er mit seiner Performance fertig war, war deutlich zu spüren gewesen, obwohl er nach außen hin cool blieb, um nicht wie ein Angeber oder übertrieben stolz zu wirken. Jetzt, da ich so darüber nachdenke, fällt mir ein, dass mir dieselbe Zufriedenheit auch schon an Kenya aufgefallen ist, wenn sie ein bestimmtes Rennen hinter sich gebracht hat (obwohl ich weiß, dass Siegen für sie das Allerwichtigste ist).

Ich überlege, wie es wohl ist, vollkommen glücklich darüber zu sein, etwas zu tun, was man so sehr liebt. Ich freu mich für DJ mit seinem goldenen Mikrofon, aber ich bin auch ein bisschen fertig, weil ich hier allein rumhänge und mich frage, ob ich jemals mein Ding finden werde, so wie DJ und Kenya ihres gefunden haben. Ich meine, selbst wenn sie es nicht bis ganz nach oben schaffen, werden sie für eine Sache zumindest ihr Bestes gegeben haben, und vielleicht reicht das auch. Oder beinahe.

Was soll ich tun? Wozu bin ich auf dieser Welt? Wenn ich nach DJs Worten meine eigene Geschichte bin, dann weiß ich im Gegensatz zu ihm, Kenya, Tracy oder Chase nicht, wie ich sie schreiben soll. Und wie sie enden wird, davon habe ich nicht den leisesten Schimmer, so viel ist sicher.

CHANGE 2

TAG 21

Der heutige Tag war der absolute Griff ins Klo.

Beim Aufwachen fühlte ich mich wie ein Phantom. Als ob ich nicht einmal mehr wüsste, wer ich bin. Ich habe mein Spiegelbild angestarrt, wie immer morgens, wenn ich mich entscheide, dieses (ultracooler Skater) oder jenes (Bücherwurm-Geek) zu sein, um mich dann der bösen alten Welt zu stellen, genau wie an jedem anderen der letzten zwanzig Tage. Heute aber hatte ich keinen Erfolg mit dem »Erfinde eine Persönlichkeit«-Glücksrad. Ich fand keine Antworten. Nicht einmal Pseudoantworten. Die Erkenntnis, dass ich in Wirklichkeit überhaupt niemand bin, traf mich wie ein Keulenschlag. Ich bestehe aus Fragmenten von Personen, Ideen von Personen. Ich besitze keine Identität, weder eine geheime noch sonst irgendeine. Wie Wasser schwappe ich in jede Form, die man mir hinhält. Aber das Ich, das ohne Behälter existiert, hat keine Substanz, kein Gewicht, keine Realität.

Authentisch sein – was soll das überhaupt bedeuten? Weshalb bin ich so schnell angepisst, wenn ich missverstanden werde? Es ist, als wollte ich, dass alle anderen dieses Puzzle lösen, das ich darstelle. Weil ich es verdammt noch mal nicht kann.

Ich weiß nicht einmal, was ich damit sagen will, außer dass niemand mich kennt. Und wie sollten sie auch, wenn ich nicht einmal selbst weiß, wer ich bin?

Sobald ich heute Morgen die Augen aufschlug, stürzte dieses ganze deprimierende Zeug von gestern Abend wieder auf mich ein. Ich lief in die Küche, um mich abzulenken, um zu hören, ob Mom und Dad eine schmalzige Familienaktivität mit mir durchziehen wollten, so wie wir es früher oft getan hatten, als ich noch jünger war – als ich noch Ethan war. Ich musste schon echt verzweifelt sein, wenn ich bereit war, bowlen zu gehen oder zu einem dieser »Keramik selber bemalen«-Workshops zu fahren, bei denen es nur darum ging, Keramikgefäße zu gestalten, die jemand anders bereits hergestellt hatte – eine Ironie, die mir gerade nicht entgeht.

Aber die Küche war leer. Auf der Anrichte lag ein hastig geschriebener Zettel und unter die Küchenrolle hatte jemand acht Dollar geklemmt.

Wir sind in den Supermarkt gefahren und machen noch ein paar andere Besorgungen. Wir wissen, wie sehr du das hasst! Sollten gegen 16 oder 17 Uhr zurück sein. Lad dich selbst zum Essen ein. Und geh mit Snoopy ausgiebig Gassi. Die Handys haben wir dabei. Sims uns oder ruf uns an, wenn du irgendetwas willst.

Wir haben dich lieb,

M & D

(auch wenn immer Mom es ist, die die Zettel schreibt)

Ja, Mom, ich will etwas. Ich will kein solcher Loser sein, dass nicht einmal meine eigenen Eltern den Sonntag mit mir verbringen wollen.

Da es nichts zum Aufzeichnen für die Chroniken gab, mich niemand anrief (nicht einmal Tracy, die wahrscheinlich gerade in einer Rüschenschürze steckte und Blaubeer-Muffins für Mr Crowell backte) und ich auch keine Hausaufgaben aufhatte (ich schätze, damit alle ihre positive Energie auf den Sieg der Falken statt auf Algebra verwenden konnten), beschloss ich, ein braver Sohn zu sein, eine Runde mit Snoopy zu drehen und mich dann bei Freezo selbst zu einem Hotdog »einzuladen«.

Was, wie sich herausstellte, ein gewaltiger Fehler war. Nicht der Hotdog. Das Gassigehen.

Ich erklär das mal kurz:

Irgendwie hatte ich es schließlich geschafft, meinen melancholischen Hintern aus dem Bett zu hieven, die Klamotten von gestern überzuziehen, mir eine Mütze aufzusetzen und Snoopy Halsband und Leine umzulegen. Wir gehen nach unten, ich greife mir mein Skateboard und plane, dass Snoopy mich bis zum Park zieht, der etwa eine Meile entfernt ist. Als wir an der Hundewiese vorbeikommen, bleibt Snoopy stehen, begierig darauf, mit einigen seiner Hundefreunde abzuhängen.

»Okay, Kumpel«, stimme ich zu und bedeute ihm, sich hinzusetzen, während ich ihm die Leine abnehme. Dann suche ich Augenkontakt mit ihm und sage noch einmal »Okay«, bevor ich ihn auf die Hundewiese entlasse – genau so, wie es mir beigebracht wurde, als wir in seiner Welpenzeit mit ihm in der Hundeschule waren. Damals, als er nichts als ein anbetungswürdiges Fellknäuel war, bei dessen Anblick jeder in Verzückung geriet.

Kaum ist Snoopy auf der Wiese und beginnt, fröhlich mit dem Schwanz zu wedeln und an all den Hundehintern zu schnuppern, als zwei (!) Personen, unabhängig voneinander, zu ihren kleineren Hunden laufen und sie hochnehmen. Das verunsichert einige andere Vierbeiner (Snoopy ist nicht darunter, wohlgemerkt) so sehr, dass sie anfangen hochzuspringen und zu bellen und aggressiv nach den beiden Hunden zu schnappen, die von ihren Besitzern auf dem Arm gehalten werden. Was soll das? Ich bin gerade mal fünfzehn und selbst ich weiß, dass sich Raubtiere auf etwas stürzen, das wie Beute behandelt wird. Das gehört schon zum Allgemeinwissen von Kindergartenkindern.

Jetzt also kommen die Besitzer der aggressiv agierenden Hunde angelaufen und versuchen, ihre Tiere von den Leuten mit den kleinen Hunden wegzuzerren. Niemand kommt auf die Idee, dass es ihre eigene Panik ist, die die Hunde wie Haie um sich schnappen lässt, um ihre Zähne in das zu bohren, was ihnen als der unwiderstehlichste Leckerbissen aller Zeiten präsentiert wird. Wähend der ganzen Aktion steht Snoopy einfach nur da und wackelt mit seiner fetten Zunge, als wollte er sagen: Los, lasst uns spielen!

»Du solltest diese Art Hund hier nicht herbringen«, höre ich eine Stimme hinter mir. »Die sind von Natur aus aggressiv.«

Ich drehe mich um, will sehen, wer mit mir spricht. Es ist eine langhaarige Frau in Schlabberrock und Tanktop, die einen Rhodesian Ridgeback am Halsband festhält, der gut und gern 90 Pfund wiegt und, wie ich sehe, nicht kastriert ist. Seine Hoden haben die Größe von Orangen.

»Wie bitte?«, frage ich nach.

»Das ist unverantwortlich«, fährt sie mich an, während der Ridgeback versucht, ihr den Arm aus dem Gelenk zu reißen.

»Er steht einfach nur da«, entgegne ich und zeige auf Snoopy, der ihren Hund mit den dicken Eiern nicht einmal anschaut.

»Seit er hier aufgetaucht ist, sind die Hunde so aufgebracht«, legt sie nach.

»Mal im Ernst, Kumpel.« Irgendein Hipster-Dad mit Unterlippenbärtchen hat sich zu uns gesellt, um auch seinen Senf dazuzugeben. »Du weißt schon, dass das eine Kampfhundrasse ist, oder? Ich meine, hier laufen Kinder rum.«

Ich kann kaum glauben, was ich da höre, bringe kein Wort heraus, weil es so absurd ist, das Gegenteil von dem, was da gerade tatsächlich vor ihren Augen abläuft und was sie nicht wahrhaben wollen. Es ist, als seien alle Leute auf der Wiese mit einem akuten Anfall hysterischer Hundeblindheit geschlagen. Und sie haben es auf meinen Vierbeiner abgesehen, der nichts falsch gemacht hat, außer als Hund einer bestimmten Rasse auf die Welt gekommen zu sein. Meine Frustration und meine Fassungslosigkeit verklumpen zu einem dicken, matschigen Pfirsich, der in meiner Kehle steckt.

»Sie verbeißen sich!«, kreischt die Ridgeback-Dame noch, bevor es ihr mit ganzem Körpereinsatz schließlich doch noch gelingt, ihren widerlichen Hund von der Wiese zu ziehen. Sie knallt das Tor hinter sich zu.

»Äh …«, setze ich an, bringe aber nichts weiter heraus.

Das Unterlippenbärtchen lungert weiter neben mir herum, streckt den Bauch raus und behält Snoopy im Blick. »Ich meine, ich persönlich hab ja gar kein Problem, wenn es liebe Hunde sind, aber manche Leute …« Er nickt in Richtung der verschwundenen Frau. »Weißt du, Kumpel. Es ist nur … Ist wohl besser, wenn du ihn nicht mehr hierherbringst.«

Snoopy tollt mittlerweile fröhlich mit einem der anderen Hunde herum. Die beiden sehen aus wie aus einem verdammten Werbespot für Bio-Hundefutter, sie springen in die Luft, rollen über den Rasen und wedeln so schnell mit den Schwänzen, dass ihre Körper beben. Dennoch zeigt das Unterlippenbärtchen aufs Tor und bedeutet mir, ihm zu folgen.

»Nur zu deiner Information: Im Stadtrat wird gerade über ein Pitbull-Verbot debattiert«, sagt er noch, während er von einer Horde weiterer besorgter Hundebesitzer zum Tor eskortiert wird. Ich komme mir vor wie in Gangs of New York, so, als würden wir jeden Moment mit selbst gemachten Waffen – vielleicht Holzplanken, aus denen rostige Nägel schauen – aufeinander losgehen.

»Ernsthaft?«, ist alles, was ich herausbringe, bevor ich zu Snoopy rübergehe und ihn am Halsband schnappe. Er hat keine Ahnung, was vor sich geht, und sträubt sich zunächst, aber nachdem ich die Leine eingehängt habe, trottet er fröhlich neben mir her, während die versammelte Hundemafia uns stumm beim Abgang zusieht, voller Triumph darüber, dass der Junge mit dem FURCHT EINFLÖSSENDEN Köter sie in ihrer glücklichsonntäglichen Bullshit-Szenerie wieder alleine lässt.

Erst auf dem Rückweg zur Wohnung fallen mir tausend Dinge ein, die ich hätte sagen können. Etwa: Sie verbeißen sich nicht, das ist reiner Mythos. Oder: Tatsächlich sieht es so aus, Lady, dass Pitbulls nicht aggressiver sind als andere Hunderassen wie Beagles oder Golden Retriever. Auch die Studien der American Temperament Testing Society kommen zu diesem Schluss. Oder: Lassen Sie Ihren Hund kastrieren, denn – Achtung: brandheiße News – es gibt schon genug Hunde auf der Welt! Oder sogar: Meinen Sie nicht, dass Sie ein klein wenig intolerant sind?

Womit ich eigentlich sagen will: unglaublich, eindeutig und extremst intolerant. Vielleicht sogar etwas rassistisch. Okay, sehr rassistisch. Gegen Snoopy – und mich. Ich meine, als ich im letzten Schuljahr als süßes, harmlos aussehendes blondes Mädchen mit Snoopy Gassi ging, waren die Leute ganz verrückt nach ihm, ließen sich von ihm küssen und abschlabbern, haben ihm den Hintern gekrault und sich alle furchtbar lieb gehabt. Sie haben gefragt Was ist das? Ein Hound-Labrador-Mischling?, und auch wenn ich ihnen daraufhin erzählte, dass er ein Pitbull ist, und vielleicht einige etwas zurückgeschreckt sind, gingen die meisten offensichtlich davon aus, dass er einer der »guten« sein musste, weil er bei einer »guten« Familie lebte – was so viel bedeutet wie: einer »weißen«.

Und jetzt ist Snoopy für die Leute sofort der Pitbull schlechthin. Obwohl es sich immer noch um denselben Hund handelt, streicheln ihn die Leute nicht mehr so häufig, seit ich als Oryon mit ihm Gassi gehe. Und was war jetzt? Jetzt hat man uns sozusagen auch noch aus dem Hundepark vertrieben, wie den Elefantenmenschen mit seinem Elefantenhund.

Ich brauche wohl nicht zu erwähnen, dass ich meinen Appetit verloren hatte und nicht mehr zu Freezo bin. Snoopy kann meinetwegen auf einem Laufband rennen. Oder sich zwecks Sozialisierung spielende Hunde im Fernsehen angucken, weil wir niemals wieder rausgehen und uns in dieser schrecklichen Welt blicken lassen werden.

Als ich immer noch Trübsal blasend nach Hause kam, war auch Snoopys unbändiger Geist gebrochen, und er schien beinahe ebenso down zu sein wie ich. Sobald wir die schöne, kühle Wohnung betreten hatten, ließen wir uns auf mein Bett plumpsen. Meine Eltern waren noch nicht zu Hause. Die Sonne stand schon tief, und in der Wohnung war es dunkel, aber mir war nicht danach, das Licht anzuschalten.

Es war schwer, die Wut in meinem Bauch loszuwerden. Mein Puls raste noch immer, meine Haut war klebrig. In meinem Kopf lief dieses kräftezehrende Sich-im-Kreis-Drehen ab, bei dem man Antworten auf Fragen zu finden versucht, auf die es keine Antworten gibt.

Diesen Moment nutzte Snoopy, um zu furzen und sich dann verwirrt umzuschauen, als hätten Geräusch und Geruch eine andere Quelle. Er kroch noch etwas dichter an meinen Schoß heran und legte seinen riesigen, schweren Quadratschädel mit einem übertriebenen Schnaufer auf meine Beine. Ja, genau. Ein eiskalter Killer. Ein Killer der guten Luft vielleicht.

Um mich abzulenken, klappe ich den Laptop auf und googele nach Beatboxing. Ich sehe mir eine Handvoll Videos auf YouTube an und lese, wie man eine Basstrommel imitiert, indem man den Buchstaben B wie in Buh immer und immer wieder wiederholt.

Ich probiere es aus: Buh, buh, buh. Snoopy schreckt hoch und hebt den Kopf. Als er merkt, dass ich nicht ihn meine, schläft er sofort weiter. Er pfeift durch die Nase wie ein alter Mann, der Sound liefert den Hintergrundrhythmus. Ich mache weiter mit dem Hi-hat, es ist mehr ein tst-Laut mit geschlossenen Zähnen. Tst, tst, tst, stoße ich laut hervor, und klinge dabei wie ein Reifen, aus dem abgehackt die Luft entweicht.

Ich klicke auf einen Link des National Public Radio, in dem vorgeschlagen wird, es mit fortwährenden Wiederholungen von »Baboons and pigs, baboons and pigs« und »Bouncing cats, bouncing cats« zu versuchen. Okay, ich bin ja allein in der Wohnung und Snoopy kann niemandem etwas erzählen, also fange ich an. Ich lege die Hände an den Mund und stoße die Wörter immer lauter und lauter aus, und mit der Zeit hört es sich tatsächlich wie ein Beat an, und …

Klopf-klopf-Tür-auf.

»Geht’s dir gut?« Es ist Mom, in Panik.

»Mom, was zur Hölle?«

»Ich dachte, du erstickst«, sagt sie besorgt.

»Komm schon, wie wär’s mal mit ein bisschen Privatsphäre?« Das Ganze ist mir einfach nur peinlich.

»Ich wollte dir nur sagen, dass wir wieder da sind«, erklärt sie. »Du hattest den ganzen Tag Privatsphäre.«

Ich knalle den Laptop zu.

»Ist alles in Ordnung?«, fragt sie misstrauisch.

»Yepp. Alles super«, erwidere ich und hoffe inständig, dass sie nicht weiterbohrt.

»Ganz sicher?«, sagt sie nach ein paar weiteren quälend therapieartigen Sekunden.

»Yepp.« Ich mache mir nicht einmal die Mühe, ihr in die Augen zu schauen.

»Oh, du weißt ja, ich liebe dieses Yepp.«

»Jawohl, mir geht’s gut«, blaffe ich sie an. »Ich bin nur müde.«

»Okaaaay.« Sie zieht es in die Länge, als sei ich gestört.

Ich versteh schon. Ich bin ein unnahbarer Rotzlöffel. Es ist mir egal. Ich meine, ich finde die Ausdrucksweise, die ich manchmal an den Tag lege, auch nicht unbedingt toll – »so überheblich« oder wie auch immer Mom es nennt –, aber ich schwöre, es platzt einfach aus mir heraus wie bei einem verschnupften Geysir. Yepp. Nope. Keinen blassen. Diese Wörter klingen so, wie ich mich innerlich fühle – was, wenn ich meine tatsächlichen Gefühle schon nicht beschreiben kann, eine Erleichterung für mich ist, auch wenn es meine Eltern (und Tracy, wenn sie es denn mitbekommt) nervt.

Mom geht wieder und lässt mich in meiner beschissenen »Überheblichkeit« schmoren. Ich klappe den Laptop wieder auf, starre auf den Bildschirm, während sich die Rap-Geschichte neu lädt, und fühle mich unendlich lahm, als mir plötzlich, wie aus dem Nichts wieder etwas in den Sinn kommt – oder vermutlich aus den Tiefen meines Unterbewusstseins, das in der Sekunde angezapft wurde, als ich Kenya am Freitag küsste und einen Ausschnitt ihres zukünftigen Lebens sah: meine Kussvision aus dem letzten Schuljahr, in der Audrey von einem Schlägertyp namens Kyle bedrängt wird. Mir läuft ein Schauer über den Rücken. Ich frage mich, wo zur Hölle dieser Widerling Kyle steckt, was mit Audrey geschehen wird, wenn sie ihm begegnet und was ich verdammt noch mal dagegen unternehmen soll.

Ich weiß, dass ich versuchen muss, ihr so nahe wie möglich zu kommen, um sie mit all meiner Kraft beschützen zu können, wenn dieser Arsch in ihrem Leben auftauchen sollte. Vielleicht könnte – anstelle von Rap, Football, Schlagzeug spielen oder welchem blöden Hobby auch immer – dies die eine Sache sein, für die ich kämpfen und in der ich richtig gut sein werde.

Vielleicht bin ich deshalb auf dieser Welt.

Baboons and pigs, baboons and pigs, baboons and pigs . . .

CHANGE 2

TAG 22

»Das ist rassistisch«, sagt DJ beim Mittagessen, nachdem ich ihm von meinem Gassigehdebakel berichtet habe. »Nein, im Ernst. Glaubst du, die wären auch dann so auf dich losgegangen, wenn du ein weißer Vorstadtjunge mit einem Labradoodle wärst?«

»Vermutlich nicht«, antworte ich vage, obwohl ich weiß, dass er recht hat.

Heute Morgen bin ich mit dem Gedanken aufgewacht, dass ich gestern eventuell überreagiert und vielleicht nur einen schlechten Tag (meine Tage – ha!) gehabt habe. Aber hier in der Schule, durch DJs Wut, fühlt sich auch mein Ärger wieder irgendwie gerechtfertigt an.

»Das ist echt ein Riesenscheiß«, regt DJ sich weiter auf. »Du solltest ein Gedicht darüber schreiben.«

Ich lache ihn aus.

»Ich mein’s ernst«, sagt er und sieht mir ruhig in die Augen. »Oder ich mach das …« DJ bricht jäh ab, als hätte seine Platte einen Sprung, lässt den Krautsalat von der Gabel fallen und runzelt die Stirn. Er schaut über den Tisch. »Warte mal, wo ist Kenya?«

In meinem Magen braut sich ein Sturm zusammen. »Ich weiß es nicht.«

Er legt den Kopf schief und sieht mich forschend an.

»Was ist denn?«

»Sie sitzt mittags immer an diesem Tisch«, stellt er sachlich fest.

»Vielleicht hat sie Nachhilfe.«

»Kenya braucht keine Nachhilfe.«

»Ich weiß auch nicht, vielleicht ist sie ja schon früher nach Hause.«

»Was ist zwischen euch beiden passiert?«, fragt DJ geradeheraus.

»Nichts!« Ich schreie fast. »Was meinst du?« Meine Stimme liegt jetzt zwei Oktaven höher, also keine Chance, aus dieser Nummer wieder rauszukommen.

»Ihr habt am Samstag kaum miteinander geredet«, sagt DJ und setzt die Puzzleteile zusammen: die Party, die Autofahrt, das Pizzaessen danach. »Nein, ernsthaft, was ist passiert?« Er sieht mich an wie ein gemeiner älterer Bruder. Schlimmer noch, wie ein gemeiner älterer Bruder und ein vernachlässigter Exfreund in einer Person. »Was es auch ist, du kannst es mir sagen«, versucht er es in einem beiläufigen Ton. Als sei er ein Kammerjäger alter Schule, der mich mit einem Stück Käse unter die präparierte Schachtel lockt, um dann den Stock herauszuziehen und mich zu fangen, mich auszuhungern.

Irgendwie funktioniert es trotzdem. Und ich denke mir, vielleicht kann DJ ja auch etwas Licht ins Dunkel bringen und mir sagen, weshalb Kenya mich meidet. Oder ob ich etwas falsch gemacht habe, ohne mir dessen bewusst zu sein. Vielleicht kann ich es dann wiedergutmachen und wir können alle wieder zum Normalzustand zurückkehren, beim Mittagessen quatschen und Scheiß machen, ohne die Gefühle des anderen zu verletzen.

»Äh …«, stottere ich los.

»Äh … was?«

»Wir haben irgendwie …« Ich muss es einfach sagen: »Wir haben rumgeknutscht.«

Er bläht die Nasenflügel auf. »Oh.« Seine Kiefermuskeln zucken. »Wann?«

»Ähm … auf der Party?«, antworte ich und falle dabei wieder in meinen alten Aussagesätze-wie-Fragen-Modus.

»Hmm«, meint er und verschränkt die Arme. »Das erklärt die Sache.«

»Was denn?«, will ich wissen, aber DJ zerknüllt bereits seine Serviette, lässt sie aufs Tablett fallen und bringt sein schmutziges Geschirr zum Förderband.

CHANGE 2

TAG 24

In der heutigen Redaktionssitzung des Flugblatts haben wir die eingereichten Vorschläge für die Herbstausgabe durchgesehen.

»Das hier ist nicht schlecht«, sage ich und halte eine Bleistiftzeichnung hoch, auf der ein fliegender Falke mit Brille und Rucksack zu sehen ist, der mit einer Kralle ein paar Bleistifte hält, während er mit einer Feder in der anderen auf eine Papierrolle schreibt.

Audrey wirft einen Blick über den Schreibtisch und rümpft die Nase. Aaron sieht sich die Zeichnung an und reagiert genauso.

»Das heißt dann wohl Nein«, sage ich, mehr zu mir selbst, und werfe die Titelblattzeichnung auf den Stapel mit den abgelehnten Beiträgen.

»Ich schlage vor, wie halten es klassisch, vielleicht mit einem Vintage-Foto oder etwas Ähnlichem?«, meint Audrey fragend, aber ich kenne sie gut genug, um zu wissen, dass es eine Feststellung ist. Eigentlich meint sie: So werden wir es handhaben, darüber brauchen wir gar nicht mehr zu diskutieren.

Ich versuche es mit einem Scherz: »Ich hatte eher an ein Airbrush-Bild von einem Gebirgsbach gedacht, vielleicht mit einem Grizzlybären, der einen Baumstamm zwischen den Pfoten hält – wie auf einem dieser Lastwagenbilder.«

»Vielleicht für die nächste Ausgabe«, sagt Audrey und vertieft sich wieder in die Kurzgeschichte, die sie gerade liest.

Aaron holt den nächsten eingereichten Beitrag aus dem Stapel. Darauf der Name: Michelle Hu.

»Oh, Michelle ist toll«, sage ich fast reflexartig zu Aaron, und Audrey hebt neugierig den Kopf. »Kennst du Michelle Hu?«

Audrey nickt, und auch Aaron nickt, aber es ist klar, dass er in Wahrheit keine Ahnung hat, wer sie ist.

»Weißt du, wer auch ein tolles Mädchen ist?«, fragt Audrey plötzlich und wirft Aaron dabei einen Blick zu, als handele es sich um einen Spitzeninsiderwitz.

Ich schaue von einem zum anderen.

»Du?«, rufe ich nach ein paar Herzschlägen und meine es völlig ernst.

Audrey lächelt verhalten. »Ich hatte eigentlich an jemand anderen gedacht, aber …« Sie bricht ab.

Für eine Weile machen wir uns alle wieder an die Sichtung der Beiträge. Ich atme tief durch. Auf die Plätze, fertig, los: »Ich hatte gehofft, ich könnte das unter vier Augen tun, aber da ihr Zwillinge im Geiste keine Geheimnisse voreinander zu haben scheint … wollte ich dich fragen, ob du am Wochenende mit mir zum Essen und ins Kino gehen würdest. Was meinst du?«

»Ich?«, stößt Audrey hervor und beginnt auf diese ihr eigene liebenswerte Art zu lachen.

»Äh, natürlich du … Was ist? Habe ich nicht richtig gefragt?«

»Nein, das lief schon ganz geschmeidig unter dem Mäntelchen der Bescheidenheit. Es ist nur … Die Antwort lautet Nein.«

»Autsch«, meint Aaron.

»Du hast eine Freundin«, fügt Audrey ausdruckslos hinzu.

Im ersten Moment weiß ich nicht, wovon sie spricht, weil ich noch nie eine Freundin hatte, es sei denn, man rechnet Audrey selbst dazu, aber das war im letzten Schuljahr, als ich noch eine völlig andere Person war, und kann unmöglich der Grund dafür sein, dass sie mir allen Ernstes nicht einmal einen harmlosen Kinoabend gewährt.

»Ich habe keine Freundin«, sage ich schließlich.

»Da hab ich was anderes gehört«, flötet Audrey und wirft Aaron einen Blick zu, der daraufhin die Schultern zuckt, als wollte er sagen Frag nicht mich. Was es vollkommen offensichtlich macht, dass er ihr Informant war.

»Ich habe keine Ahnung, wovon du redest«, sage ich und es fühlt sich etwas unheimlich an, dass irgendjemand zu irgendjemand anderem irgendetwas über mich gesagt hat. Nicht so unheimlich wie im letzten Jahr, als Jason Gerüchte verbreitete, in denen ich »Drew, die Schlampe« war, aber etwas in der Richtung.

»Bist du nicht mit dem Leichtathletikstar zusammen?«, fragt Audrey.

Was zum Teufel? In meinem Kopf ist die Hölle los, verzweifelt versuche ich herauszufinden, wie genau wir an diesen Punkt gekommen sind, dass zuerst nur eine Person davon wusste und es jetzt alle zu wissen scheinen.

»Kenya? Nein. Sie ist eine gute Freundin, aber wir sind nicht zusammen oder so.« Schon während ich die Worte ausspreche, merke ich, wie nutzlos sie sind. Audrey glaubt, was sie glaubt, Aaron glaubt, was er glaubt, hat von Dashawn gehört, was er gehört hat, von DJ, von den Sekretariatsdurchsagen aus den Lautsprechern heute Morgen während des Unterrichts. Guten Morgen, Falken der Central High! In der Cafeteria gibt es heute Mittag Schweinefleisch mit Bohnen. In zwei Wochen findet die Bücher-Spendenaktion statt und, ach ja, Oryon und Kenya sind so was von zusammen!

Audrey scheint zu spüren, dass sie mich an einem empfindlichen Punkt erwischt hat. »Kenya scheint wirklich nett zu sein.« Sie versucht, gelassen damit umzugehen, aber dadurch fühle ich mich nur noch missverstandener als zuvor. Wenn das für einen Changer überhaupt möglich ist.

»Das ist sie auch«, erwidere ich. »Aber wir sind nicht zusammen.«

Audrey hebt nur die Augenbrauen – soll mir das etwa sagen, dass sie mir immer noch nicht glaubt? –, und da Mr Crowell nun um unsere Aufmerksamkeit bittet, weil Chloe und Amanda einige Gedichte vortragen (die meisten davon stammen von Chloe), die zur Wahl für die Flugblatt-Ausgabe stehen, ist das Gespräch beendet. Fürs Erste.

Als ich nach Hause kam, fragten mich meine Eltern, ob ich nach den Hausaufgaben mit ihnen zum Inder gehen wolle. Klar, warum nicht. Ich konnte praktisch an nichts anderes denken als an Audrey und ihre falsche Vorstellung von mir und Kenya. Ich kann nicht glauben, dass ein Zufallsmoment auf einer Party zu einer solch großen Sache aufgebauscht wird. Es macht mich verrückt, dass Audrey etwas glaubt, das nicht wahr ist, und Kenya anscheinend etwas anderes glaubt, das nicht wahr ist, und ich in keinem Fall etwas dagegen tun kann.

Mädchen eben.

Ja. Ich habe das gerade gesagt.

Bevor ich mir online meine Chemie-Hausaufgaben runterlud, handelte ich mit mir selbst den Deal aus, mich für genau dreißig Sekunden in meinen – oder Drews – geheimen E-Mail-Account einzuloggen, nur um nachzusehen, ob Audrey mir/Drew zurückgeschrieben hatte. Sie hatte nicht geschrieben. Nichtsdestotrotz sah ich, dass auch Audrey gerade eingeloggt war. Mein Kopf hatte keine Chance gegen mein Herz und meine Hand.

Ich öffnete ein Chat-Fenster und schrieb:

OMG. Ich wollte eben nachsehen, ob du online bist. Bist du wirklich da?

Audrey: Drewwwww!

Ich/Drew: Ja, ich biiiiiiiiiin’s.

Audrey: Wie läuft’s an deiner neuen Schule? An der Central ist es öde, aber es gibt auch ein paar Lichtblicke.

Ich/Drew: Es läuft beschissen. Absolut. Ohne dich.

Audrey: Hast du schon neue Leute am Start?

Ich/Drew: Ein oder zwei. Nichts Richtiges. Und du?

Audrey: Wenn ich nicht gerade beim Cheerleading bin und Aaron nicht beim Football ist (was so gut wie nie vorkommt), hänge ich meistens mit ihm rum. Ohne Danny Boy ist er total traurig und einsam.

Ich/Drew: Wie geht’s den beiden?

Audrey: Gut. Sie probieren es mit einer »offenen Beziehung«, solange Danny in Atlanta ist. Wir werden sehen, wie lange das gut geht.

Ich/Drew: Lol! Gefällt dir irgendjemand?

Audrey: Gefallen-gefallen?

Ich/Drew: Ja, gefallen-gefallen.

Es entstand eine lange Pause, aber ich sah, dass sie die ganze Zeit über tippte. Pünktchen-Pünktchen-Pünktchen. Ich erwartete also eine längere Antwort, doch dann:

Audrey: Irgendwie schon. Vielleicht. Ich bin mir nicht sicher.

Ach du heilige Scheiße. Wer gefällt-gefällt ihr denn? Vielleicht – wie durch ein Wunder oder einen besonderen Kniff des Universums – bin ich es ja. Oh mein Gott. Aber wenn ich es nicht bin, dann erst recht: Oh mein Gott. Wer ist es dann? Ich muss es wissen.

»Schatz!«, ruft Dad plötzlich vom Flur. Wow, ich hasse es, wenn er mich so nennt, eine kleine Angewohnheit, die sich letztes Jahr eingeschlichen hat, als ich Drew war, und die er noch nicht ganz aufgegeben hat, seit es Oryon gibt. Ich meine, es ist schon ein bisschen verstörend, wenn ein Vater seinen fünfzehn Jahre alten Sohn Schatz nennt. »Wir wollen los!«

»Eine Sekunde!«, rufe ich durch die Tür. Verdammt.

Ich/Drew: Was meinst du damit, dass du dir nicht sicher bist?

Audrey: [wieder eine lange Pause, die mich beinahe umbringt] Ich weiß nicht. Es ist so eigenartig, weißt du, das mit dir und uns und so. Ich meine, vermutlich ist da gar nichts. Nur jemand, der mich zu mögen scheint.

Ich/Drew: Wer ist es? Ein Junge? Oder ein Mädchen?

»Oryon!«, höre ich jetzt Moms Stimme aus dem Flur. Wie um alles in der Welt soll ich mir über Samosas und Naan Gedanken machen, wenn sich meine ganz persönliche Bollywood-Seifenoper gerade auf einem 13-Zoll-Bildschirm vor mir entfaltet?

Audrey: Ein Junge.

Ich/Drew: Wie heißt er?

Audrey: Komm schon! Ich hab doch gesagt, da ist vermutlich gar nichts. Erzähl mir etwas von dir.

Ich/Drew: Wer ist der Typ? Ich will alles wissen.

Audrey: Ein andermal. Ernsthaft, ich möchte über dich sprechen. Ich vermisse dich.

Ich/Drew: Ich vermisse dich auch.

Audrey: Und was sollen wir dagegen tun?

Ich/Drew: Ich weiß nicht.

Audrey: Seufz.

Ich/Drew: Seufz.

Audrey: Ich wünschte, du wärst noch auf der Central. Oder, noch besser: Ich wünschte, ich wäre an deinem Internat, dann müsste ich nicht bei meiner Familie leben.

Klopf-klopf-Tür-auf. »Also wirklich! Deshalb lässt du uns so lange warten?«, fragt Mom. Ich schlage augenblicklich den Laptop zu, aus Angst, dass sie Drews Namen liest, mir daraufhin einen spontanen Minivortrag über Ehrlichkeit und Authentizität hält und mich an den Rat verpetzt, weil ich mich wie ein normaler Mensch verhalten habe.

»Tut mir leid, ein Freund hat mir nur gerade die Hausaufgaben geschickt«, starte ich einen lahmen Versuch.

»Ja, das glaub ich dir sofort. Lass uns gehen.«

»Ich brauch noch eine Sekunde«, sage ich und kann sie davon überzeugen, die Tür wieder zu schließen. Allerdings nicht ohne mir einen bedeutungsvollen Blick zuzuwerfen, der in etwa heißen soll: Ich bin mir zwar ziemlich sicher, dass du mich anlügst, aber ich habe jetzt wirklich keine Lust, mich damit zu befassen, weil ich einen schönen Abend haben will und wir in letzter Zeit ganz gut miteinander auskommen, weshalb also sollten wir das mit einer endlosen Diskussion über irgendeine Kleinigkeit zerstören, mit der mein durchgeknallter Teenager-Sohn, wie ich hoffe, sowieso richtig umgehen wird, also werde ich ihm dieses Mal seinen Willen lassen und mir später Vorwürfe machen, nicht eingegriffen zu haben, wenn es uns alle einholt.

Und wenn sie das wirklich denkt, liegt sie vermutlich richtig.

Nichtsdestotrotz mache ich mich wieder ans Tippen:

Ich/Drew: Tut mir leid, Mom ist gerade reingeplatzt. Muss jetzt aufhören, aber du erzählst mir dann ein andermal von diesem Typen, ja? Zumindest wie er aussieht.

Audrey: Weshalb ist es dir wichtig, wie er aussieht?

Ich/Drew: Das ist es nicht. Aber: Sieht er gut aus?

Ich logge mich aus meinem E-Mail-Account aus, lösche vorsichtshalber auch noch den Verlauf und gehe runter zu meinen Eltern. Sie warten im Flur, sind kurz vor dem Punkt, an dem Verärgerung in Wut umschlägt.

»Worauf wartet ihr denn noch?«, rufe ich, schenke Mom ein Lächeln und gebe Dad einen Knuff vor die Schulter, bevor ich sie zum Fahrstuhl scheuche. »Keep Calm and Curry on!«

CHANGE 2

TAG 25

Heute nach dem Training blieb ich vor der Turnhalle stehen und tat so, als suchte ich etwas in meinem Rucksack, bis Cheerleader-Audrey aus den Umkleidekabinen kam.

»Okay, ich werde dich das nur noch, sagen wir, 97-mal fragen«, überumpelte ich sie.

Einen Augenblick schien sie überrascht, dann, als sie sah, dass ich alles gab, um ihr meine Grübchen zu zeigen, lächelte sie zurück. »Die Antwort lautet immer noch Nein«, sagte sie zuckersüß.

»Du weißt doch nicht einmal, was ich dich fragen wollte«, entgegnete ich, warf mir den Rucksack über die Schulter und hob mein Skateboard auf.

Sie sah mich nur stumm an. Tatsächlich?

»Ich wollte dich fragen«, fing ich an, »weshalb Vampire immer so perfekt gestylte Frisuren haben, obwohl sie doch ihr Spiegelbild nicht sehen können.«

»Niedlich«, sagte sie, lachte auf die ihr eigene Art leise in sich hinein und lief in Richtung Parkplatz weiter. Ich hatte das Gefühl, dass sie einerseits wollte, dass ich ihr folge, andererseits auch wieder nicht. Ich hielt mich an die erste Variante.

Ein paar Schritte lief ich neben ihr her. »Ich bin nicht mit Kenya zusammen«, sagte ich.

»Okay«, meinte Audrey nur, schien mir jedoch zum ersten Mal halbwegs zu glauben. »Aber die Antwort ist immer noch Nein.«

Und damit zog die Riesenwolke der Melancholie wieder über mich hinweg. Mein Mut sank. Audrey bemerkte es.

»Hör mal, es hat nichts mit dir zu tun«, sagte sie und ließ den Blick nervös über den Parkplatz schweifen. »Ich meine, du scheinst nett zu sein, und es wäre nett, dich kennenzulernen.«

Nett? Mich kennenzulernen?

»Aber ich …«

Das Quietschen von Reifen auf dem Asphalt brachte sie zum Schweigen. Jason. Alle Farbe wich aus Audreys Gesicht, nun sah sie selbst aus wie einer der zuvor erwähnten Vampire. Als ihr Bruder mit seinem Monster-Cabrio auf den Bordstein fuhr und allen Ernstes hupte, drückte sie ihre Mappe noch fester an sich.

»Deine Kutsche wartet«, sagte ich lustlos, versuchte, Jasons Blick nicht zu begegnen. Insane Clown Posse dröhnte aus seinen Megalautsprechern.

Audrey legte mir die Hand auf den Rücken, dahin, wo Jason sie nicht sehen konnte. Sie sah aus, als täte es ihr leid – was mich fertigmachte, weil es keinen Grund gab, dass sie sich für irgendetwas verantwortlich fühlte.

»Es ist alles nicht so einfach«, sagte sie leise. Dann war ihre Hand wieder verschwunden, so schnell, wie sie auf meinen Rücken gekommen war. »Wir sehen uns morgen.«

Sie lächelte, immer noch leichenblass, und stieg in den Wagen. Jason fuhr los, noch ehe sie die Tür zugemacht hatte, sein Blick war starr auf mich gerichtet – bis Coach Lois in ihrem soliden blauen Toyota Prius dreimal hupte, um seine Aufmerksamkeit auf die Straße zu lenken. Nur um Haaresbreite schrammte er an einem geparkten gelben Schulbus vorbei, aus dem gerade die Crossläufer stiegen.

Als der Wagen davonrauschte, spielte der Wind mit Audreys Haaren, zumindest mit jenem Teil, der immer noch recht lang war. Jasons breite Rennreifen quietschten und nahmen sehr viel mehr Spur auf der Straße ein, als sie sollten. Was irgendwie für sein ganzes abstoßendes Dasein gilt, jetzt, da ich so darüber nachdenke.

Sie mit ihm zu sehen ließ meinen ganzen Körper verkrampfen. Meine Schläfen zitterten, ein Gefühl wie ein Schraubstockgriff im Nacken – als ob ich mich gerade für etwas bereit gemacht hätte, das dann doch nicht eingetreten war. Ich war wütend. Zornig. Raste, kochte, schäumte vor Wut. Ich brauche auf der Stelle ein Synonymelexikon, um noch mehr Begriffe zu finden, die »von Ärger übermannt werden« bedeuten. Ich war auch früher schon mal angepisst gewesen, aber, verdammter Mist, das hier war neu. Als hätte sich in jeder meiner Körperzellen unendlich viel Wut angestaut, als könnte ich tatsächlich implodieren, wenn ich dem Druck nicht nachgeben würde.

Chase, dachte ich. So muss er sich im letzten Schuljahr gefühlt haben, als er Jason zu Brei schlug, nachdem der versucht hatte, mich zu vergewaltigen. Ich verstehe ihn jetzt. Da ist Wut, und da ist dieser Hulk-Scheiß.

Ich stand einfach nur da, unfähig, mich zu bewegen. Dann, einfach so, holte ich mit dem Fuß aus und kickte gegen eine halb volle Flasche Eistee, die neben mir auf dem Gehweg stand. Ich war wie im Rausch, als ich dagegentrat, doch die Flasche zersprang in tausend Stücke und ich sah nur noch den abgestandenen Eistee auf mich spritzen, bevor eine Glasscherbe, die an der Ziegelsteinmauer abgeprallt war, mir das Schienbein aufschnitt. Fantastisch.

Ich erinnerte mich daran, im Biologieunterricht mal etwas über Testosteron gelesen zu haben. Dort hatte gestanden, dass es einen nicht nur hungrig und picklig macht sondern auch schnell auf 180 bringen kann. Damals hatte ich noch gedacht, ja, klar, noch so eine lahme Ausrede für Typen, die sich aufführen wie Arschlöcher. Aber verdammt möchte ich sein, wenn es nicht biologisch gesehen vollkommen der Wahrheit entspricht (zumindest für mich in diesem Moment, als Jason die verängstigte Audrey wegbrachte und ich nichts dagegen tun konnte).

Zu Hause kümmert sich Mom um meine Wunde, wodurch ich mir vorkomme wie ein Kleinkind. Sie hat darauf bestanden, weil mir das Blut immer noch am Bein hinunter in Socke, Schuh und auf den Fußboden tropfte.

»Zum Glück heilen eure Wunden während des Changer-Zyklus schneller als normal«, sagt sie und behandelt den Schnitt mit einem brennenden Desinfektionsmittel. Der weiße Schaum auf der Wunde verfärbt sich zuerst beige, dann rosa und zuletzt rot, in der Mitte stehen kurze Beinstoppeln heraus. »Was ist passiert?«

»Ich weiß nicht«, antworte ich wahrheitsgemäß. »Es hat mich einfach übermannt.«

»Was?«

Was soll ich sagen?

»Ach, Liebling«, meint Mom seufzend und wischt die Bläschen mit einem feuchten Wattebausch weg.

»Ich will wirklich nicht darüber reden.«

»Verstehe, verstehe schon«, murmelt sie, während sie eine Wundsalbe aufträgt und sich dann schnell ihre Therapeutenmütze aufsetzt. »Hatte es irgendwie mit Audrey zu tun?«

Ich kämpfe unterdessen mit einem eingeschweißten Pflaster. »Verdammter Mist, weshalb verpacken sie die so umständlich?«

Ruhig nimmt Mom es mir aus der Hand und pult die Hülle ab, unter der ein langes, luftdurchlässiges Wundpflaster zum Vorschein kommt. »Ich möchte, dass du das Gefühl hast, Freunde an der Schule zu haben, aber Audreys Bruder ist ein Riesenproblem. Alltags-Coach Turner hält es für das Beste, dass wir uns – falls es möglich ist – etwas von ihrer Familie distanzieren.«

»Wir? Du meinst ich?«

Sie geht nicht weiter darauf ein, sondern legt das »hautfarbene« (sprich hellbeige) Pflaster vorsichtig auf die Wunde. »Audrey ist ein gutes Mädchen. Aber du bist mein einziges Kind und ich werde alles in meiner Macht Stehende tun, um dich vor Leid zu beschützen. Vielleicht findest du in diesem Jahr ja ein paar neue Freunde?« Sie wirft mir einen gespielt drohenden Blick zu. Zumindest gehe ich davon aus, dass es gespielt ist. »Capisce?«

Oh, ich capisce, denke ich. Ich capisce, dass es beim Thema Audrey ratsam ist, die Leute so wenig wie möglich über uns wissen zu lassen.

Ich will mich gerade hinlegen, als ich den vertrauten Skype-Klingelton höre. Das Gesicht auf der anderen Seite des Bildschirms ist mir allerdings alles andere als vertraut. Chase V2.

»Hey, Süße«, sagt er, sobald sein Konterfei auf dem Bildschirm aufgepoppt ist. Er kaut Kaugummi und trägt ein etwas zu enges wearechangers.org-T-Shirt, unter dem Bizeps und Brustmuskeln wie zu lang gekochte Würstchen hervorquellen. »Was gibt’s Neues?«

»Ich bin platt«, sage ich, nehme den Laptop vom Schreibtisch, stelle ihn aufs Bett und lege den Kopf daneben auf ein Kissen.

»Weißt du noch – früher haben wir stundenlang geskypt?«, fragt Chase geradeheraus und nimmt seinen Laptop ebenfalls mit ins Bett. In diesem Moment wird mir klar, wie intim es ist, zwischen den Laken zu skypen.

»Das scheint tausend Jahre her zu sein«, antworte ich schließlich

»Was ist los?«

»Nichts«, sage ich seufzend, hoffe, dieses Mal einen nervigen Streit vermeiden zu können.

»Irgendwas ist doch ganz offensichtlich nicht in Ordnung, Alter«, platzt er heraus. Was mich daran erinnert, dass er mich auch Alter genannt hat, als ich ein Mädchen und heftig in ihn verknallt war, und dass mich das traurig machte, weil ich es für ein Zeichen hielt, dass er in mir nur eine platonische Freundin sah.

»Ich will wirklich nicht drüber reden«, sage ich, »aber in den letzten Tagen begreife ich deine politische Kehrtwende immer besser.«

»Soso, mein Bruder«, meint er und lächelt viel zu erwartungsvoll. »Der schwarze Mann kann seine Augen nicht länger davor verschließen, wie ungerecht die Welt ist, was?«

»Darum geht es überhaupt nicht.« Aber das tut es irgendwie doch. Ich glaube nur einfach nicht, dass ich das Recht dazu habe. Welchen echten Grund habe ich, wütend zu sein? Ich fühle mich wie ein Betrüger oder …

»Du weißt, dass ich recht habe. Nimm deine Wut an«, meint er, praktisch meine Gedanken lesend. Was mich wirklich sauer macht.

»Nein.«

»Es ist okay. Du bist ein schwarzer Mann oder zumindest jemand, der einmal ein schwarzer Mann sein könnte«, fährt er fort. »Das ist der Punkt. Benedict sagt immer: Wir sind alle Betrüger. Und der Kampf des schwarzen Mannes ist der Kampf des schwulen Mannes ist der Kampf des muslimischen Mannes ist der Kampf des transsexuellen Mannes ist der Kampf des obdachlosen Mannes ist dein Kampf ist mein Kampf …«

»Alter, hör auf«, unterbreche ich seine RaCha-Schimpftirade, »bevor du für mich zum Kampf wirst.«

»Je eher unsere Zivilisation das begreift, umso eher werden wir uns von all diesen -ismen befreien«, schwafelt er weiter, immun gegen jede Art von Humor.

»Ja, schon gut, mir ist nur aufgefallen, dass in deinem Kampfmarathon keine Frauen vorkamen«, sage ich.

»Du verstehst aber doch, worauf ich damit hinauswollte?«

»Mir ist gerade echt nicht danach, mich damit zu befassen. Weshalb hast du überhaupt angerufen?«

»Du fehlst mir«, sagt er nüchtern, auch wenn ein Anflug von Traurigkeit in seinen Augen liegt. »Ich muss viel an das letzte Changers-Jahr denken. Wie es zu Ende gegangen ist.«

»Chase, es ist in Ordnung. Wirklich.« Ich schlucke schwer. »Ich verstehe jetzt manches besser.«

Keiner von uns weiß, was er als Nächstes sagen soll. Schweigend sehen wir uns in die verpixelten Gesichter, es fühlt sich tröstlich und zugleich auch einsam an, wie Cellomusik oder wenn man allein im Einkaufszentrum herumläuft.

»Also, ich leg dann mal auf«, sage ich schließlich. »Mach’s gut.« Ich halte zwei Finger vor die Laptopkamera.

»Okay«, meint er resigniert und erwidert mein Peace-Zeichen. Er lächelt, ich klicke auf den Auflegen-Button und Chase V2 verschwindet. Zurück bleibt nur die Spiegelung meines eigenen Gesichts auf dem leeren Bildschirm.

CHANGE 2

TAG 31

Was heute passiert ist, war eine Premiere, aber es bleibt hoffentlich bei diesem einen Mal. Ich zeichne die Chroniken gerade aus einem Krankenhauszimmer auf, nur ein Bett und einen blauen Vorhang von einem Möchtegern-Hells-Angel mittleren Alters entfernt, der ständig aus vollem Hals »Ich kenne wichtige Leute!« schreit. Der Polizist, der vor unserem Zimmer wartet, hat sich den ganzen Abend noch nicht darum geschert, und sieht nicht aus, als wollte er sich demnächst damit befassen. Doch der Kerl schreit trotzdem immer weiter. Und nicht etwa aufgrund des zweifachen offenen Bruchs der Unterarmknochen, den er sich zugezogen hat, als er (vermutlich) betrunken mit seinem Motorrad von der Autobahnausfahrt abkam und in ein geparktes Auto raste.

Und wie bin ich hier im Wunderland bei diesem speziellen Zimmergenossen gelandet? Die Geschichte beginnt natürlich mit dem Buchstaben J – wie Jason, das Arschloch. Wir übten gerade Punts – während des angeblich »leichten« Trainings, das wir vor dem Spiel am Freitag absolvierten –, als ich durch mein Gesichtsgitter hindurch Baron auf mich zurasen sah. Er kam immer näher und schließlich versuchte ich, seinen Rücken wie eine Hürde zu nehmen, so, wie man es immer im Zusammenschnitt der Highlights aus der National Football League sieht. Aber noch bevor ich vom Boden abheben konnte, warf der Kerl sich mit der vollen Wucht seiner 100 chemisch optimierten Kilos auf mein Bein, und ich hörte nur noch ein Plopp von irgendwo da unten, in der Nähe meines rechten Knöchels.

Ich hatte es nicht für etwas Ernstes gehalten, bis ich versuchte aufzustehen und den Fuß dabei belastete. Im nächsten Augenblick krümmte ich mich auf dem Boden wie Damon, als er am Abend unseres Saison-Eröffnungsspiels von der Bank gefallen war. Vielleicht hätte ich damals nicht insgeheim über ihn lachen sollen, denn die Changers-Karma-Götter hatten offensichtlich beschlossen, mich für mein mangelndes Mitgefühl zu bestrafen.

Jedenfalls humpelte ich vom Spielfeld und zu den Coachs hinüber. Mein Fuß baumelte irgendwie lose in der Luft, während ich krampfhaft versuchte, ihn nicht am Boden aufkommen zu lassen. Ich weiß nicht, wie ich es genauer beschreiben soll, aber es war ein Gefühl, als wäre mein Fuß nicht mehr länger mit meinem Bein verbunden. Ich musste an die Geschichte über diesen ehemaligen Soldaten aus dem Irakkrieg denken, die wir mal in Gesellschaftskunde gelesen hatten. Er war in Falludscha auf eine Mine getreten und hatte einen Fuß verloren. Nicht dass meine Verletzung auch nur im Entferntesten so dramatisch gewesen wäre –, aber immer, wenn ich mein Bein bewegte und an seinem Ende so gut wie nichts mehr spürte, dachte ich daran, wie dieser Soldat den Verlust beschrieben hatte. Die Coachs rieten mir, ich solle mich ruhig auf den Rasen legen, bis der Falken-Golfwagen mit der Pritsche käme.

Es war mir extrem peinlich, wie ich da so vor aller Augen ausgestreckt auf dem Boden lag (glücklicherweise befanden sich die Cheerleader gerade am anderen Ende des Spielfeldes, wodurch verhindert wurde, dass Audrey mir noch einmal beim kläglichen Scheitern zusehen konnte). Dennoch verwandelte sich mein Kummer schnell in Wut, als ich auf der Fahrt in die Halle sah, wie Jason und Baron sich abklatschten. Ganz so, als hätten sie es geplant – als hätte Jason Baron dazu angestiftet, mich auszuschalten, weil Jason und ich nie zur gleichen Zeit auf dem Spielfeld sind.

Nein, das kann nicht wahr sein. Oder doch? Solche Gedanken gingen mir im Kopf herum, als ich im Tunnel zwischen den Tribünen verschwand.

Bald darauf war Jason vergessen. Ich drehte komplett durch, als der Trainer sagte, dass mein Knöchel gebrochen sein könnte und ich geröntgt werden müsse und dass sie nicht nur bei mir zu Hause anrufen, sondern mich auch noch ins Krankenhaus fahren würden. Peng. Bei dem Wort Krankenhaus rutschten der entsetzliche Schmerz und das Pochen in meinem Knöchel auf magische Weise auf der Prioritätenliste ganz nach unten, genau wie Jasons offensichtlich geplantes Schurkenstück. In diesem Augenblick wurde mir nämlich klar, dass ich mich trotz meiner Anwesenheit beim Changers-Seminar zum Thema »Notfälle« im letzten Jahr überhaupt nicht mehr erinnern konnte, was ich zu tun hatte, als auch schon der Krankenwagen kam und die Rettungssanitäter mich hineinschoben. Also hielt ich erst mal den Mund. Nicht ein Muckser.

»Er ist nicht ansprechbar«, sagte eine der Sanitäterinnen, die mit mir im hinteren Teil des Wagens saß, in ein Miniheadset.

»Ich bin ansprechbar!«, rief ich.

»Oh, gut. Wir dachten, du stündest unter Schock, und haben uns schon Sorgen gemacht«, erklärte sie und füllte weiter Formulare aus. »Das wird wieder«, fügte sie dann hinzu, während sie mit den Fingerknöcheln über meinen Brustkorb rieb. (Autsch, was sollte das denn?)

Und dann erreichten wir auch schon das Krankenhaus und ich wurde in die Notaufnahme gerollt, um mich anzumelden. Dort lag ich dann völlig hilflos im Flur, zusammen mit den anderen wartenden Patienten. Einem Typen mit Blutflecken auf dem Hemd, einem Kind, dessen Gesicht angeschwollen war wie ein Luftballon, und einer Frau, die aussah, als hätte sie schon viel Schlimmeres durchgemacht, und die eine eiternde Hüftwunde hatte. Ich war mittlerweile schon jenseits der Panik, deshalb sprach ich eine Krankenschwester an und sagte ihr, ich würde mich wieder besser fühlen und gern nach Hause gehen, käme aber wieder, wenn das mit meinem Knöchel in den nächsten Tagen schlimmer würde, aber sie ignorierte mich und schob eine Maschine an mir vorbei, aus der eine Menge Schläuche ragten.

Ich konnte an nichts anderes denken als daran, dass ich nun als Changer »auffliegen«, und, oh mein Gott, an das, was danach geschehen würde. Würden plötzlich die Sturmtruppen der Getreuen hier auftauchen, mich in ein Umprogrammierungslager verschleppen und Experimente mit mir anstellen, um mich dann, wenn ich nicht umzuprogrammieren war, einfach still und leise zu beseitigen? Ausgehend von dem, was Chase und Benedict behaupten, schien das durchaus im Bereich des Möglichen zu liegen.

Als ich einen Blick auf meinen Knöchel werfe, bekomme ich eine Angstattacke. Das Ding sieht aus wie ein Tennisball, den jemand unter meine Haut geschoben hat und der jetzt auf dem Außengelenk sitzt, das rot und blau ist und dermaßen glänzt, dass sich quasi das Deckenlicht darin spiegelt.

Und dann, klack-klack, werden die Radbremsen an meiner fahrbaren Krankentrage gelöst und man schiebt mich den Flur hinunter, vorbei an einem Polizisten, der sich vor den Krankenzimmern herumdrückt, und hinein in ebenjenen Raum, in dem der zuvor erwähnte Biker brüllt: »Ich kenne wichtige Leute!« Dann spüre ich dieses Klicken im Nacken, dasselbe Klicken, das ich am ersten Tag der V2 gespürt habe, als Tracy ihren magischen Magneten über meinen Chronik-Chip gezogen hat.

Keine drei Minuten später stürmt ein Arzt ins Zimmer – ich nehme zumindest an, dass es ein Arzt ist, denn er trägt einen weißen Kittel, hat zwei Pager an seinem Gürtel hängen und benimmt sich sehr wichtigtuerisch. Er kommt zu mir rüber, mustert mich kurz und sagt dann: »Ich übernehme das hier«, woraufhin eine der Krankenschwestern und ein weiterer junger Arzt das Zimmer verlassen.

Er tätschelt mir fürsorglich den Oberschenkel.

»Hi?«, sage ich unsicher.

»Was haben wir denn hier für ein Problem?«, fragt er, beugt sich über mich und zwinkert mir ganz kurz zu. Oder ist etwas mit seinem Auge?

Er nimmt sein Stethoskop vom Hals, legt es mir in einer schnellen Bewegung um den Hals und lässt es dort liegen, bis ich erneut ein Klicken spüre. Dann nimmt er das Stethoskop wieder weg, das sicher gar keines war, denn mir ist noch nie ein Stethoskop untergekommen, mit dem Herztöne über den Nacken abgehört werden.

»Ich hab mir den Knöchel beim Footballspielen verletzt«, erkläre ich ihm und zeige nach unten, auf das, was ohnehin offensichtlich ist.

»Wir müssen die Hose aufschneiden«, sagt er zu der im Zimmer gebliebenen Krankenschwester.

»NEIN!« Ich richte mich auf und schreie vor lauter Angst, dass mein Changers-Zeichen entblößt wird (ganz zu schweigen von meinem Intimbereich, den ich lieber intim halten möchte). Der Arzt legt mir eine seiner riesigen Hände auf die Brust und drückt mich zurück auf die Krankentrage, deren Kopfteil halb aufgerichtet wurde.

»Ganz ruhig, junger Mann«, sagt er leise, wieder mit diesem leichten Augenzwinkern. »Wir sind durchaus in der Lage, diese Situation hier zu meistern.« Er betont jedes Wort überdeutlich, als hätte er es mit jemandem zu tun, dessen Gehirn Schaden genommen hat und nicht dessen Knöchel.

Die Schwester behandelt vorsichtig meinen Fuß (ich wiederhole: Aua!), während ein anderer Typ zu mir ans Bett kommt und damit beginnt, meine Trainingshose mit einer dieser Superscheren aufzutrennen, die angeblich alles zerschneiden können, sogar Münzen (wenn man den Leuten vom Tele-Shopping Glauben schenken darf).

Der Krankenpfleger hört auf Hüfthöhe mit dem Schneiden auf und stopft den zerschnittenen Stoff behutsam unter meinen Hintern, sodass meine Pobacke bedeckt ist. Gott sei Dank. Ich versuche, alles um mich herum zu ignorieren (inklusive des immer wiederkehrenden Geschreis »Ich kenne wichtige Leute!« von der anderen Seite des Vorhangs), und erzähle dem Arzt genau, was im Training passiert ist, was ich gehört und was ich gefühlt habe, woraufhin er mir ruhig erklärt, dass er meinen Knöchel röntgen wolle, um zu sehen, ob er gebrochen ist, er aber davon ausgehe, dass dem nicht so sei.

»Wir werden uns gut um dich kümmern«, fügt er noch hinzu. »Und mach dir keine Sorgen, deine Eltern wurden über den Vorfall unterrichtet und müssten schon auf dem Weg sein.«

Wie aufs Stichwort höre ich vom Flur eine Stimme: »Oh mein Gott, oh mein Gott, was ist passiert?« Im nächsten Augenblick stürmt auch schon Tracy ins Zimmer – sie trägt einen Overall mit Blumenmuster, den sie im Kleiderfundus der Golden-Girls-Produktion ausgegraben haben muss –, reißt den Vorhang zur Seite, schreckt den Biker auf (»Ich kenne wichtige, … was zur Hölle …?«), erkennt ihren Fehler, zieht den Vorhang wieder vor und läuft dann in die Ecke, in der ich liege.

»Es tut mir so SCHRECKLICH leid, dass ich nicht für dich da war.« Sie weint praktisch. »Das ist alles meine Schuld.«

»Tracy«, versuche ich sie zu beruhigen und tätschle ihre Schulter, als sie sich auch schon über mich wirft wie ein riesiger Quilt.

»Wird er wieder ganz gesund?«, fragt sie den Arzt.

»Er wird Spitzensportler werden«, erwidert der. »Aber wir müssen ihn jetzt zum Röntgen bringen.« Er nickt dem Krankenpfleger zu, der daraufhin zu mir herüberkommt, die Radbremsen löst und mich Richtung Zimmertür schiebt, während Tracy sich wie eine trauernde italienische Witwe an meiner Krankentrage festklammert und die Metallstange erst loslässt, als ich durch die Tür bin.

Zurück im Krankenzimmer sahen wir uns die Röntgenaufnahme an, die zeigte, dass mein Knöchel zwar nicht gebrochen ist, ich aber einen ziemlich heftigen Bänderriss habe. Anscheinend komplett vom Knochen gerissen. Während ich ein paar starke Schmerztabletten schluckte, tastete der Arzt meinen Fuß ab und wies zuerst auf die Stelle, an der das Band sich gerade befindet, und dann auf die Stelle, wo es sein sollte, sowie den schrecklichen Abstand dazwischen. Die ganze Zeit über saß Tracy an meiner Seite, als wohne sie einer Totenwache bei, und auch meine Eltern tauchten schließlich auf, gerade als die Schwester mein Bein die halbe Wade hinauf eingegipst hatte (ich entschied mich für Königsblau). Offensichtlich war der Bänderriss so schlimm, dass das Bein völlig ruhiggestellt werden musste, um richtig heilen zu können.

Nachdem Mom mich (weinend) umarmt und Dad (stoisch) mein gesundes Bein gedrückt hatte, versammelten sich der Arzt, Tracy und meine Eltern in einer Ecke und unterhielten sich kurz. Dann kam der Arzt zu mir herüber und flüsterte: »In ein paar Wochen bist du wieder auf den Beinen. Trotzdem: Deine Football-Saison ist vorbei.«

Häh? Wenn in ein paar Wochen alles wieder geheilt ist, weshalb kann ich dann nicht weiter Football spielen? Ich wollte Dr. Zwinkerzwinker gerade diese Frage stellen, als mein Blick auf Tracy fiel, die mit den Lippen das Wort Später formte.

Während ich hier so herumliege, auf meine Entlassung warte und meine Eltern Formulare unterschreiben, fliegen Tracys SMS-Finger nur so über ihr Handy.

»Jemand, den ich kenne?«, frage ich neugierig.

Ihre Augen scannen den Raum ab, sie zischt: »Geht dich nichts an«, kommt dann aber zu mir ans Bett. Ich habe mich mittlerweile aufgesetzt, auch wenn mir ein bisschen schwindelig ist von den Medikamenten. Sie drückt mich fest an sich, dann reicht sie mir einen Plastikbecher mit Wasser, den ich leer trinke.

Die Schwester bringt zwei Krücken und bittet mich, mich auf mein gesundes Bein zu stellen. Sie stellt die richtige Länge der Krücken ein und gibt sie mir.

»Gut so?«, will sie wissen.

Ich klemme die Krücken unter meine Achseln und packe die Griffe, stütze mich ein wenig ab, um etwas Druck von meinem gesunden Bein zu nehmen. Nicke. Ich bin nicht mehr mit Krücken gelaufen, seit Andy sich damals in der sechsten Klasse beim Skifahren ein Bein gebrochen und ich ihm die Dinger immer mal wieder weggenommen hatte und damit über den Pausenhof gerannt bin – zwischen jedem Krückenschwung auf zwei Beinen hopsend.

»Und wir sind bald so gut wie neu«, sagt der Arzt genauso fröhlich wie Tracy, wenn sie sich nicht gerade schuldig fühlt, ein so nachlässiger Advokat zu sein. »Du bist sehr tapfer gewesen, Oryon. Es war mir eine Freude, dich zu behandeln.«

Wir schütteln uns die Hände und dann rollen sie mich im Rollstuhl aus dem Krankenhaus und vor die Eingangstür, irgendeine blöde Haftungsnorm, und ich fühle mich wie ein Kleinkind, wie ich so dasitze, eine Decke über dem Schoß und die Beine vor mir ausgestreckt.

Dad fährt den Wagen vor, und während Mom mir hilft, mich auf den Beifahrersitz zu setzen, legt Tracy die Krücken in den Kofferraum. Wir steigen ein, als seien wir alle eine große, glückliche Familie, und Tracy erklärt mir unterwegs, wie die vom Changers-Rat gesteuerten »Reaktionsmaßnahmen im Gesundheitswesen« funktionieren. Mein Chip hat den Sicherheitsalarm ausgelöst, deshalb ist plötzlich dieser Arzt aufgetaucht und hat mich entsprechend »behandelt«. Mein Bänderriss war so gravierend, dass sie im Normalfall operiert hätten, aber da ich diesen Körper nur ein Jahr lang haben werde und Verletzungen während unseres Zyklus ja zudem schneller heilen als bei Konstanten, sollte ich den Fuß bereits in ein, zwei Wochen wieder belasten können. Dennoch werde ich den Gips einen Monat lang tragen müssen, und Football spielen (oder Skaten) werde ich definitiv nicht mehr können, damit niemand misstrauisch wird.

»Dann heißt es also in diesem Schuljahr: Willkommen zur V2 – Schauspielern für Anfänger?«, witzele ich, völlig durch den Wind von den Medikamenten, die mich langsam, aber sicher auch ganz entsetzlich müüüüüüde machen.

Niemand macht sich die Mühe, mir zu antworten, und so kann ich in Ruhe über das einzig Positive in diesem ganzen Debakel nachdenken: Ich kann das Footballspielen aufgeben, ohne aufgeben zu müssen. Das ist so, wie wenn man ehrenhaft aus dem Militärdienst verabschiedet wird. Es ist kein großes Geheimnis, dass ich nie mit ganzem Herzen dabei war, aber ich hätte Jason auch nicht den Triumph gegönnt, mich dazu gezwungen zu haben, humpelnd aus dem Team zu scheiden, nur weil es nicht unbedingt »mein Ding« war, sinnlos und mit voller Wucht andere Kerle zu rammen.

Hör also gut zu, Schicksal. Und du auch, Jason, euer hochwohlgeborenes Arschloch. Ihr habt mir einen Gefallen getan. Nehmt das, stopft es in eure Pfeife und schiebt sie euch dann in euren bigotten Hintern!

CHANGE 2

TAG 33

World War Z an der Central High!

Und alles wegen mir. Na ja, wegen Aaron und mir. Zumindest ist es das, was man sich erzählt. Letzten Endes ging natürlich alles von Jason aus, auch wenn die meisten Leute einfach nicht in der Lage sind, es so zu sehen.

Gestern nach dem Training unterhielten sich Jason und Baron unter der Dusche darüber, dass ihr kleiner Plan, mich auszuschalten, aufgegangen war und wie genial er gelaufen sei und so weiter und so fort. Eine Szene wie aus einem billigen Antimobbingfilm. Es waren noch einige andere Jungs in der Nähe, aber niemand schien sich daran zu stören. Anscheinend hatte auch Aaron alles in einer der Klokabinen mitangehört. Als er rauskam und Jason und Baron zur Rede stellte, warfen sie ihm vor, er werfe wilde Anschuldigungen in den Raum und verhalte sich der Mannschaft gegenüber asozial, sie schoben ihn sogar unter eine der Duschen, um Gott weiß was mit ihm anzustellen – vermutlich irgendeine Wasserfolterschikane für Sportler, die sie aus dem Internet kannten.

Aaron wehrte sich und konnte entkommen, lief danach aber direktamente in Coach Tylers Büro, wo er tatsächlich sein gesamtes College-Stipendium aufs Spiel setzte, indem er erzählte, was er gehört hatte und was danach passiert war. Jason und Baron wurden zum Coach zitiert, leugneten, einen Plan ausgeheckt zu haben, um einen Teamkollegen zu verletzen – eine ihrer Meinung nach völlig absurde Vorstellung –, und verpassten jede Möglichkeit, zu erklären, was sie mit mir (und Aaron) für ein Problem hatten. Also hat der Coach sie nach Hause geschickt und gesagt, er würde am nächsten Morgen darüber entscheiden, ob die beiden am Abend beim Spiel dabei sein durften.

Wie man sich vorstellen kann, verbreitete sich die Neuigkeit, dass nicht sicher war, ob Jason und Baron zum Spiel antreten würden, wie ein Lauffeuer in der ganzen Schule. Jason hatte nach Verlassen des Büros nichts Besseres zu tun gehabt, als seine Allmacht als erster Quarterback dazu zu missbrauchen, den Großteil der Schüler auf seine Seite zu bringen.

Doch er hatte nicht damit gerechnet, dass Baron, in panischer Angst vor seinem Vater (dessen einzige Freude in einem ansonsten tristen Leben der Football ist), Coach Tyler später vor seinem Büro abfing und petzte. Er gestand, dass der brutale Tackle allein Jasons Idee gewesen sei, weil er mir damit eine Lektion erteilen (und mich von seiner Schwester wegscheuchen) wollte, und dass Baron es nicht hatte tun wollen, Jason ihn aber »gezwungen« habe. Was für ein Vollpfosten muss Baron sein, wenn er meint, diese Story würde ihn besser dastehen lassen als Jason?

Wie auch immer, Tyler berief kurzfristig eine Versammlung der Coachs ein, die bis in den späten Abend ging und auf der beschlossen wurde, dass beide Spieler für mindestens ein Spiel gesperrt werden, vielleicht auch länger, worüber man noch in einer Anhörung im Disziplinarverfahren entscheiden musste, an der auch der Schuldirektor teilnehmen wird.

Ich war am Donnerstag nicht in der Schule, damit ich mich erholen konnte, aber gleich am Freitagmorgen, noch bevor ich irgendetwas über die Baron-Affäre gehört hatte, holte mich Coach Tyler persönlich aus dem Unterricht und begleitete mich in sein Büro. Als ich humpelnd angekommen war, bat er mich vielmals um Entschuldigung für seine Ignoranz gegenüber der Teamdynamik, die sich so verselbstständigt habe. Das Spiel am Abend würde er irgendwie hinter sich bringen müssen, aber gleich für Montag bat er mich um ein Treffen mit mir und meinen Pflegeeltern, damit auch sie wüssten, wie ernst er und alle in der Schule die Sache nähmen. Außerdem wollte er wissen, ob meine Eltern beabsichtigten, Anzeige zu erstatten. Da ich wusste, dass der Changers-Rat ganz sicher kein Aufhebens um dieses Ereignis machen wollte, wiegelte ich sofort ab und sagte Dinge wie: Nein, auf keinen Fall. Lassen wir Gras über die Sache wachsen, machen wir weiter; es war ja nur eine Verletzung beim Football, so was kommt alle Tage vor.

Die unmittelbaren Folgen? Jason und Baron wurden bis auf Weiteres vom Spiel ausgeschlossen. Und die Central High verlor haushoch. Die erste Niederlage seit achtzehn Spielen in Folge.

Ich habe den Fehler gemacht, mir das Spiel anzusehen (so, wie der Coach es – aus »moralischen Gründen« – gefordert hatte). Stand am Ende der Bank auf meinen Krücken und trug mein Trikot, allerdings ohne Schulterpolster. Als das gegnerische Team einen Pick-Six-Touchdown erzielte, weil Aaron einen Pass des zweiten Quarterbacks verpatzt hatte, und die Pfeife ertönte, flog der erste Plastikbecher an meinem Kopf vorbei. Eiskalter Saft lief mir den Nacken runter.

»BUUUHHH«, kam es unisono aus einer Ecke der Zuschauerränge. »Mannschaftsverräter«, rief jemand.

Als ich nach hinten sah, entdeckte ich Jason auf der Tribüne – er hatte nicht einmal unten, an der Seitenauslinie, stehen dürfen –, eingerahmt von feindseligen, übereifrigen Fans. Ich konnte mich gerade noch rechtzeitig nach vorn drehen, bevor mich eine riesige Brezel in den Rücken traf. Diese Dinger sind schwerer und härter, als man denkt.

Nach dem Spiel, während ich auf meinen Krücken Richtung Umkleidekabinen humpelte, schoss Jason auf die Absperrung unten am Spielfeld zu, lehnte sich drüber, als wollte er einen Salto machen, formte mit den Lippen lautlos Du bist tot, hielt sich zwei Finger wie eine Pistole an die Schläfe und »drückte ab«. Er schien betrunken zu sein.

»Und du auch, du Schwuchtel«, zischte er, als Aaron an mir vorbeijoggte und daraufhin fast über eine halb leere Flasche gestolpert wäre, die auf dem Rasen lag. Er riss den behelmten Kopf in Richtung Jason hoch, der nun die Zunge in seine Backe drückte und wild mit den Augen rollte. Aaron reagierte nicht, er joggte einfach weiter, als bekäme er von alldem nichts mit. Aber ich wusste, innerlich war er zusammengebrochen.

Nicht dass ich nicht genug eigene Probleme gehabt hätte, mit denen ich fertig werden musste. Einige Schüler und sogar ein Erwachsener – es könnte tatsächlich der Yeeeaaahhh!-Typ gewesen sein, der mir vor dem ersten Spiel auf den Hintern gehauen hatte – zischten mir verschiedene Drohungen und Beleidigungen zu, als ich an ihnen vorbeilief. Ich simste Tracy, mich sofort abzuholen, damit ich heil nach Hause käme.

»Auch das wird vorübergehen«, verkündete sie, sobald ich mich mit meinen Krücken auf den Beifahrersitz gehievt hatte.

»Woher weißt du davon?«, fragte ich.

»Sie haben es im Radio gebracht.«

»Na toll.«

»Du riechst wie eine Pommesbude.« Sie blähte die Nasenflügel auf.

»Das ist mein neues Aftershave. Eau de Geächteter.«

»Kommst du zurecht?«, fragte sie, als wir bei mir zu Hause ankamen. »Willst du, dass ich mit nach oben komme, bis deine Eltern zurück sind?«

Ich schüttelte den Kopf und kletterte aus ihrem VW Käfer, doch als ich auf den quietschenden Krücken davonhumpelte, hupte Tracy plötzlich zweimal. Ich drehte mich um. Sie hatte das Automatikfenster heruntergelassen.

»Das hätte ich ja fast vergessen: Changers-Treffen am nächsten Wochenende. Anwesenheitspflicht.«

»Würg.«

»Und denk dran, Kleider machen Leute!«, zwitscherte sie und brauste davon.

Jetzt, zu Hause angekommen, fühle ich mich einsamer denn je. Ich versuche, nicht darüber nachzudenken, aber ich bin ein bisschen fertig. Oder eher total fertig. Was gibt es Schöneres, als die Ursache dafür zu sein, dass sich an diesem Abend tausende von Leuten furchtbar fühlen? Auch wenn es dabei nur um ein blödes Spiel geht, bei dem ein Team nichts weiter versucht, als den Lederball weiter zu tragen als das jeweils andere.

In der Changers-Bibel steht, dass genau jetzt die härteste Zeit einer neuen V ansteht. Dass der Adrenalinrausch der Verwandlung langsam nachlässt, einen die Realität einholt und Gedanken aufkommen wie: Ich schätze mal, das geht jetzt tatsächlich noch weitere, oh Gott, 330 Tage so weiter … Ein Riesenknäuel unentwirrbaren Wahnsinns.

Dass jeder, den ich kenne, heute Abend eine Verabredung hat, macht die Sache nicht gerade leichter – Tracy, meine Eltern, sogar DJ, der behauptet, er treffe sich mit einer heißen College-Studentin, die er bei diesem Poetry Slam kennengelernt hat. Ich weiß nicht, ob ich ihm das abkaufen soll, denn seit dieser Geschichte mit Kenya scheint er wütender auf mich zu sein, als sie es ist.

Ich bin zu müde, um mir jetzt darüber auch noch Gedanken zu machen, will mich einfach nur ins Bett legen, mich zusammenkauern und Dr. Who schauen, bis mir das Blut wie Vampirtränen aus den Augen läuft.

Das Telefon klingelt. Vermutlich ein Kontrollanruf meiner Eltern.

Das war Audrey am Telefon! Ich hatte ja keine Ahnung, dass sie meine, also Oryons Nummer hat.

»Ich bin’s«, sagt sie, kaum dass ich mich gemeldet habe.

»Ich?«

»Audrey«, erklärt sie. »Aus der Schule.«

»Ich weiß.« Ruhig weiteratmen, Oryon. Bleib ganz cool. Sei einfach normal. Einfach ganz normal. »Wie geht’s dir?«

»Besser als dir.«

»Das kannst du laut sagen.«

»Besser als dir«, wiederholt sie laut. »Hahaha.«

»Also, warum … äh …«

»Warum ich anrufe?«

»Nein!«, rufe ich. »Ich meine, ich find’s schön, dass du anrufst. Aber ich …«

»Du fragst dich, woher ich deine Telefonnummer hab«, fällt sie mir ins Wort und klingt ein bisschen verlegen, so, als ob sie es vielleicht bereuen würde.

»Du meinst, abgesehen von den zwanzig Zettelchen, auf die ich die Nummer geschrieben und die ich dir heimlich in den Spind und den Rucksack gesteckt habe?«, sage ich, wieder etwas gefasster.

»Sie steht im Adressbuch des Football-Teams«, erklärt sie, was mich sofort wieder daran erinnert, was gerade passiert ist und weshalb sie Mitleid mit mir hat und Kontakt zu mir aufnimmt. »Ich schätze, ich wollte dir einfach sagen, dass … ich weiß auch nicht. Ich …«

»Ist schon gut«, sage ich, will ihr entgegenkommen.

»Nein, das ist es nicht«, legt sie los. »Ich meine, wenn auch nur die Hälfte davon stimmt, was ich gehört habe … Es ist nur … das alte Lied eben: Ich kann nicht glauben, dass ich mit diesem Monster verwandt bin und ich wollte einfach nur mal nachfragen, wie’s dir geht.«

»Die letzten 48 Stunden waren nicht gerade die besten meines Lebens.«

»Das glaub ich gern. Holla, die Waldfee!«

»Aber es waren auch nicht die schlimmsten«, erkläre ich. »Besonders wenn man bedenkt, dass ich gerade mit dir telefoniere.« Ich meine es absolut ernst. Aber sobald ich es ausgesprochen habe, weiß ich, dass es etwas zu viel des Guten war.

Sie wechselt das Thema. »Wie geht’s deinem Bein?«

»Etwas besser. Der Rücken tut mir aber immer noch weh von dem Brezelhagel, in den ich heute Abend geraten bin.«

Sie kichert. Ich warte. Die Stille in der Leitung ist schwer zu ertragen, aber es ist okay.

»Wie kommt Aaron damit klar?«

»Ich habe noch nicht mit ihm gesprochen. Er antwortet nicht auf meine SMS.«

»Es muss auch für ihn ziemlich hart sein.«

»Du bist lieb«, sagt sie. Und dann: »Oryon?« Ich liebe es, wenn sie meinen Namen ausspricht. »Wenn du dich wieder besser fühlst«, ihre Stimme bricht kurz ab, »können wir ja mal diesen Kinobesuch mit Essen angehen. Aber nur als Freunde.«

»Ist das ein Mitleidsdate?« Irgendwie will ich das wissen.

»Es ist kein Date.«

»Also nur Mitleid«, sage ich, und sie lacht wieder. Für mich klingt es wie die schönste Symphonie.

CHANGE 2

TAG 36

Als ich heute in der Schule herumhumpelte, fühlte ich mich schon etwas weniger gehasst, und sei es auch nur, weil keiner einen Chili-Hotdog oder eine Red-Bull-Dose nach mir geworfen hat. Im Gang, zwischen den einzelnen Unterrichtsstunden, und auch in der Mittagspause erntete ich hier und da noch Spott oder einen drohenden Blick, doch nachdem Dashawn zu mir gekommen und mir mitten in der Cafeteria einen für jedermann sichtbaren Knuff gegen die Schulter gegeben und mir anschließend geholfen hatte, das Tablett zum Schwarzen Tisch zu tragen – wo er unmissverständlich klarmachte, dass ich willkommen war –, beruhigte sich das Ganze etwas. DJ und Kenya saßen am anderen Ende des Tisches, aber sie nickten mir beide zu, als ich mich vor das Tablett setzte, das Dashawn mir hingestellt hatte.

Wahre Freunde oder zumindest die, die wissen, was im Leben wirklich zählt, erkennst du dann, wenn du der vermeintlich Schuldige für ein verlorenes Football-Spiel bist. Natürlich ergibt es überhaupt keinen Sinn, mir die Schuld dafür zu geben, denn wenn Jason und Baron mich in Ruhe gelassen hätten (und sich nicht wie soziopathische Aufhetzer aufführen würden), hätte Jason wie üblich eine Million Yards weit geworfen und hundert Touchdowns erzielt, und jedermann wäre glücklich, bis man sich gegen Ende der Woche wieder Gedanken über das nächste Spiel machen müsste. Aber dieses Land ist noch nicht so weit. Schon während meiner Zeit als Drew durfte ich erfahren, dass die meisten Leute es vorziehen, sich nicht mit der komplizierten Realität auseinanderzusetzen, wenn es doch so viel einfacher ist, dem Opfer die Schuld zu geben.

Dieses Zuschieben des Schwarzen (ähäm) Peters war wohl so offensichtlich, dass mich Mr Crowell gleich nach der Stunde im Klassenverband zur Seite nahm und fragte, ob ich dem »standhalten« würde. Zuerst nahm ich an, dass er durch andere Fakultätsmitglieder von dem ganzen Trara erfahren hatte, doch dann schien eine noch tiefere Besorgnis bei ihm durch, als könnte Tracy die Quelle seines verstärkten Interesses gewesen sein. Ich hatte keine Zeit, mir noch weiter darüber Gedanken zu machen, denn ich war auf dem Weg zum nächsten Kursraum – und das dauert mit Krücken sehr viel länger. Außerdem gibt es keine Fahrstühle im Schulgebäude, was mir heute zum ersten Mal auffiel und mir klarmachte, wie lächerlich schwer es etwa für einen Rollstuhlfahrer oder eine Person mit einer anderen körperlichen Einschränkung sein muss, von einer Klasse in die nächste zu kommen (ja, ihr Changer-Götter, ich verstehe den Wink mit dem Einfühlungszaunpfahl).

Im Englischunterricht ließ mir Michelle Hu heimlich einen Zettel zukommen, auf dem stand: Wenn man an Everetts Viele-Welten-Theorie glaubt, hast du das Fooball-Spiel in einem Paralleluniversum gewonnen! (In mindestens einem dieser Paralleluniversen wärst du allerdings auch schon tot.) Es lebe der Sport!

Später bei den Spinden dachte ich gerade, dass ich Michelle Hu am liebsten im Rucksack mit mir herumtragen würde, damit sie mich aufmuntern und immer wieder erden könnte, als Audrey von hinten an mich herantrat und in einem beschwingten Tonfall fragte: »Wie geht es dir?«

Ich erschrak mich so sehr, dass eine der Krücken auf den Linoleumboden knallte. Audrey hob sie auf.

»Viel, viel besser«, sagte ich und verbeugte mich theatralisch.

Audrey lachte und lehnte die Krücke vorsichtig gegen die Spinde. »Das freut mich.«

»Tatsächlich sehr viel besser«, legte ich nach. »Wie sieht’s Freitagabend bei dir aus?«

»Am Wochenende kann ich nicht«, erwiderte sie.

»Und am Donnerstag?« Ich blieb hartnäckig. Sie schien zu überlegen, also fügte ich hinzu: »Natürlich nur als Freunde.«

»Na gut«, ließ sie mich einen Herzschlag später und ohne jegliche Begeisterung wissen. Egal. Besser als nichts. Es wird mir einen ersten Schritt in ihre Welt gewähren, das – Verzeihung Michelle Hu – einzige Universum, das für mich von Bedeutung ist.

CHANGE 2

TAG 39

»Wie bist du auf dieses Lokal gekommen?«, fragt Audrey, als wir uns durch den glitzernden Perlenvorhang ins Pho Sure schieben, mein Lieblingsrestaurant in Genesis.

»Meine Eltern und ich haben da so eine Tradition, wir probieren alle paar Wochen ein neues Restaurant aus, und das hier war bisher mit Abstand das beste«, erzähle ich ihr, bevor mir einfällt, dass »meine Eltern« ja gar nicht »meine Eltern« sind und ich mit solchen persönlichen Infos lieber vorsichtiger sein sollte.

Ich hatte es vergessen, weil ich einfach »ich selbst« sein wollte bei Audrey, ohne den Stress, auf meine Fake-Biografie achten zu müssen. Ich vermute, dass dies einer der Gründe ist, weshalb wir Changers in der Changers-Bibel dazu angehalten werden, »Beziehungen zu Konstanten breit zu fächern«. Weil man all das einfach nicht kontrollieren und berechnen kann.

»Was du von deiner Familie erzählst, klingt wirklich nett«, sagt Audrey und bringt mich damit wieder zurück in die Gegenwart.

Ihrem Gesichtausdruck nach zu urteilen, probieren ihre Eltern nicht allzu viel Neues aus, was ich auch noch von den wenigen Malen weiß, als ich bei Audrey zu Hause gewesen bin. Über den Tellerrand zu schauen, steht bei den Stewarts nicht gerade auf der Tagesordnung. Schon verrückt, dass Audrey so anders geworden ist. Sie ist sowohl ihren Genen als auch ihrer Erziehung wirklich entkommen.

Als wir an unseren Tisch geführt werden, lehne ich die Krücken gegen die Wand und humple auf meinem Gips zu ihr, um ihr den Stuhl hervorzuziehen.

»Ich dachte, das hier sei kein Date«, ärgert sie mich.

»Das ist es auch nicht«, erwidere ich, humpele zurück und lasse mich auf meinen Stuhl plumpsen. »So etwas nennt man gute Manieren.«

»Du bist damit aber ziemlich fix unterwegs«, meint sie und deutet auf den Gips.

»Bei mir heilt alles schnell.« Ich spanne meine Bizeps an und drücke auf jeden einen Kuss. »Gute Gene für unsere zukünftigen Kinder.«

»Hahaha.« Sie wendet sich der Speisekarte zu. »Mmh. Kannst du hier was empfehlen?«

»Alles«, sage ich, und dann bestelle ich zwei »Café Sua Da«. Ich hoffe, dass die Kellnerin mich noch vom letzten Mal kennt, als ich mit meinen Eltern hier war, damit Audrey mich für einen Stammgast hält und beeindruckt ist. Ich habe mich unwohl gefühlt, als mein Vater die ältere Dame darüber ausquetschte, aus welcher Gegend sie in Vietnam stamme (H.ôi An), aber jetzt kann ich die Info nutzen, um vor Audrey einen weltgewandten und gut vernetzten Eindruck zu machen.

»Der wird dir schmecken«, versichere ich ihr.

Sie schaut etwas verblüfft drein. »Oh, tatsächlich, wird er das? Na, wenn du das sagst«, gibt sie dann frech zurück.

Natürlich. Für Audrey ist es das erste Mal, dass wir außerhalb der Schule oder der Flugblatt-Redaktionssitzung Zeit miteinander verbringen. Oryon kann gar nicht wissen, dass sie verrückt nach Süßem ist und den köstlichen, cremig-zuckrigen vietnamesischen Eiskaffee lieben wird.

»Jeder mag ihn«, stammele ich. »Es ist fast unmöglich, ihn nicht zu mögen«, füge ich noch hinzu. Sie scheint sich damit zufriedenzugeben.

»Aaalso, welches Essen würdest du vorschlagen?«, fragt Audrey und wünscht sich vermutlich, dass sie meine Hilfe nicht bräuchte.

»Na ja, da du ja nicht für Fleisch zu haben bist, würde ich dir empfehlen, die Reisnudeln mit Tofu und Ei zu nehmen – die schmecken wie normale Nudeln.«

»Woher weißt du, dass ich Vegetarierin bin?«

Verdammt. »Gut geraten, schätze ich.«

»Sieht ganz so aus«, sagt sie großzügig. »Was ist mit dir?«

»Früher war ich auch Vegetarier, aber als ich mit dem Footballspielen angefangen habe, hätte ich, warum auch immer, zehn Chicken-Burger auf einmal verdrücken können. Aber da ich ja jetzt nicht mehr Football spielen kann, entschließe ich mich just in dieser Sekunde dazu, wieder vegetarisch zu leben. Tofu, ich komme!«

»Du bist echt albern«, meint sie und sieht mich mit diesem Augenaufschlag von unten an.

Also mache ich eine alberne Grimasse.

Dann kippt ihre Stimmung, als sie erzählt, sie habe gehört, ihr Bruder sei beim Spiel morgen schon wieder dabei. »Ehrlich, du hättest ihn anzeigen sollen.«

Ich fuchtele mit der Hand herum, als wollte ich eine Fliege vertreiben. »Ist nicht wichtig. Was passiert ist, ist passiert. Man kann von einer Highschool nicht erwarten, dass sie ein Muster der Gerechtigkeit ist.«

Audrey lächelt. »Nein. Nein, das kann man nicht.«

Nachdem man uns die Reisnudeln und meine vegetarische Phò-Suppe serviert hat, erhebe ich das Glas und sage: »Auf neue Freunde«, woraufhin auch Audrey schnell nach ihrem Glas greift, mit mir anstößt und wiederholt: »Auf neue Freunde.«

Die ersten Bissen nehmen wir schweigend ein. Ich kann nicht sagen, ob es ihr schmeckt oder nicht, aber als sie auf einem Riesenbatzen Nudeln herumkaut, beginnen ihre Augen plötzlich zu glitzern wie eine Diskokugel. Sie schluckt, spült mit etwas Kaffee nach und sagt: »Es riecht ein bisschen nach nassem Hund, aber es schmeckt himmlisch.«

Ich lache, spucke beinahe mein Wasser über den Tisch.

»Ach, du meine Güte, hat sich das gerade rassistisch angehört?«, fragt Audrey ernsthaft besorgt. »Ich habe wirklich nur den Geruch gemeint und nicht auf irgendwelche Klischees angespielt. Oh, Mann.«

Wieder muss ich lachen.

»Also, ich bin froh, dass das hier kein Date ist, sonst würdest du jetzt wohl auf der Stelle die Rechnung verlangen.« Sie zieht eine Grimasse.

Ich tue so, als wollte ich zahlen, hebe die Hand und reibe Daumen, Mittel- und Zeigefinger aneinander, und schon brechen wir beide in kindisches Gekicher aus.

···

»Vielen Dank. Ich hatte einen wirklich schönen Abend«, meint Audrey, als die Kellnerin irgendwann tatsächlich die Rechnung bringt.

»Weshalb klingst du so überrascht?«, will ich wissen.

»Ich weiß nicht«, erwidert sie, spricht aber nicht weiter und sitzt ein paar Sekunden schweigend da. »Es ist wirklich seltsam, aber du erinnerst mich an jemanden, den ich mal richtig gut kannte.«

Das muss ich erst einmal sacken lassen. Es tut gut, das zu hören, auch wenn ich mich unbehaglich dabei fühle, ebenjene Person zu sein, über die sie da spricht.

»Wir könnten das wiederholen und dazu vielleicht noch einen Film anschauen. Beim nächsten Mal dann vielleicht nicht nur als Freunde?« Ich unterstreiche meine Frage mit einem nervösen Lächeln.

Sie antwortet nicht. Was wohl immer noch besser ist als ein direktes Nein.

Dann sagt sie: »Ich muss zurück zur Schule, in fünfzehn Minuten holt meine Mutter mich dort ab.«

»Ich begleite dich.«

»Du meinst, du humpelst neben mir her«, entgegnet sie mit einem versöhnlichen Lächeln.

»Haha.«

»Haha.«

Zurück in meinem Zimmer, schreibe ich Chase: Falls jemand fragt, ich war heute Abend mit dir zuammen.

Die Antwort folgt prompt: Was für ein Spiel spielst du?

Ich: Ich versuche bloß, etwas Spaß in dieser verrückten Welt zu haben.

Chase: Aha, also Drogen? War nur ein Witz. Betrachte dein Alibi als sicher.

Ich: Danke.

Chase: Ich bin ja schon froh, dass du nicht länger auf einen Heiligenschein aus bist. Gib mir Bescheid, wenn du wirklich etwas Staub aufwirbeln willst.

Ich: Darauf kannst du lange warten.

Chase: Die Tür der RaChas steht dir immer offen.

Ich: Ich habe hier schon alle Hände voll zu tun.

Chase: Mit Audreys Brüsten, wetten?

Ich: Alter, das ist nicht witzig.

Chase: Wenn sie dir beim Bettgeflüster was von ihrer Getreuen-Verwandtschaft erzählt, dann lass es mich wissen. Deal?

Ich: Du bist ja krank. Nein.

Chase: Weichei.

Ich: Sexist.

Chase: Du scheinst glücklich zu sein.

Ich: Schätze, das bin ich.

Chase: Aber pass auf dich auf, okay?

Ich: Ich dachte, dass wäre dein Job!

Chase: Ich mein das jetzt ernst. Halte die Augen offen. Ich will nicht, dass dir etwas Schlimmes passiert. So wie im letzten Schuljahr. Ich hätte da sein sollen. Ich mache denselben Fehler nicht zweimal.

Ich: Chase, du bist mir nichts schuldig. Damals nicht und heute auch nicht.

Auf dem Bildschirm erscheint keine Nachricht mehr. Ich nerve noch ein paarmal, aber Chase antwortet nicht. Dann schreibe ich noch, dass ich für heute offline gehe, und versuche, mir keine Sorgen über diese beunruhigenden Warnungen zu machen, die er immer wieder ausspuckt. Ich lege den Kopf aufs Kissen, atme tief durch und springe in Gedanken noch einmal eine Stunde zurück, zu dem Funkeln in Audreys Augen, als sie ihre vietnamesischen Nudeln schlürfte. Außer sich vor Freude, nur weil sie ein wenig Geschmack an etwas Neuem gefunden hatte.

CHANGE 2

TAG 40

So viel zu dem, was ich für eine fantastisches Date gehalten hatte. Im Unterricht im Klassenverband heute war Audrey völlig unterkühlt, reserviert, distanziert. Wir sprachen kaum miteinander, fast so, als wolle sie klarstellen, dass sich nur wegen einer flirtigen Unterhaltung und zwei Eiskaffees von gestern auf heute nichts geändert hat.

Heute Abend hat die Central High das Football-Spiel gewonnen. Jason hat besser gespielt als jemals zuvor und zusammen mit Aaron zwei Touchdowns erzielt – sie hatten ihren Hass aufeinander zugunsten eines Sieges zurückgestellt. Und so war im Central-High-Universum alles wieder im Lot. Wie auch immer. Eine Minute nachdem etwas passiert ist, scheinen die meisten Menschen es schon wieder vergessen zu haben. Bleibt zu hoffen, dass dieses »Hass auf mich, weil Jason mir die Knochen brechen wollte«-Fiasko sich gleichermaßen in Wohlgefallen auflöst, wenn die Central High es trotz der einen negativen Abweichung in der Bilanz doch noch in die Landesmeisterschaften schafft.

Nach dem Spiel stand Kenya vor der Sporthalle und wartete darauf, dass sie abgeholt wurde. Sie war allein, also ergriff ich die Gelegenheit, unter vier Augen mit ihr zu sprechen – dazu waren wir seit unserer Knutscherei nicht mehr gekommen.

»Hi«, sage ich und stelle mich auf Krücken neben sie.

»Oh, hi«, gibt sie zurück, macht aber keine Anstalten, mich anzusehen.

»Was läuft denn so?«

»Nichts. Wie geht’s dir?«, fragt sie mich und deutet mit dem Ellbogen auf meinen Knöchel.

»Ach, weißt du, ganz gut, nichts, mit dem ich nicht fertig werden würde.«

Kenya spitzt die Lippen und schweigt.

»Also …«, beginne ich, obwohl ich noch nicht so genau weiß, was ich sagen will, »ich wollte schon lange mal mit dir reden, du weißt schon, seit …«

Sie schaut mich finster an, als wollte sie mich provozieren, es laut auszusprechen: seit wir uns geküsst haben! Was das Ganze wieder realer machen würde, auch wenn es von außen den Anschein macht, als hätte sie ihr Bestes gegeben, um – alzheimerartig – dieses Ereignis aus ihrer Erinnerung zu tilgen.

Ich versuche es noch einmal: »Ich schätze, ich wollte einfach nur hören, wie es dir geht, weil … Ich wollte dir sagen, dass ich das nicht geplant hatte, es ist einfach passiert, und seit diesem Abend habe ich das Gefühl, dass du sauer auf mich bist oder so.«

Kenya starrt mich immer noch mit ausdruckslosem Gesicht an und ich wünschte, ich hätte gar nicht erst damit angefangen, aber jetzt, da das lecke Boot Segel gesetzt hat, kann ich genauso gut versuchen, es über Wasser zu halten. »Es kommt mir vor, als hättest du es vielleicht für eine größere Sache gehalten, als es war, oder als hättest du gerne eine größere Sache daraus gemacht …«

»Wie bitte?«, unterbricht sie mich. Jetzt ist sie sauer.

»Was?«

»Ich will überhaupt nichts von dir, Oryon«, blafft sie mich an.

»Okay.«

»Mann, du bist echt ganz schön selbstverliebt, stimmt’s?«

»Eigentlich nicht.«

»Dann hab ich mich wohl getäuscht.« Pause. »Mal wieder.«

Autsch. Ich sollte meinen Mund halten. Aber ich tue es nicht. Ich möchte, dass sich alles wieder richtig anfühlt. Für mich.

»Ich mag dich wirklich, als Mensch«, starte ich noch einen Versuch.

»Mann. Echt jetzt?«

»Du bist toll«, mache ich blöderweise einfach immer weiter, »und du hast Gigantisches vor dir, Meisterschaften und Goldmedaillen, und wir beide wissen doch, dass du dabei keine Ablenkung von einem Idioten wie mir gebrauchen kannst.«

Sie stößt einen derart tiefen Seufzer aus, dass sie damit in der Oper auftreten könnte. Dann setzt sie ein halbherziges Lächeln auf. »Hör mal, es ist keine große Sache, okay? Ich muss jetzt los, meine Mom ist da.«

Ich sehe zu, wie sie ins Auto steigt. Als ihre Mutter sie fragt, wer ich sei, höre ich Kenya antworten: »Niemand.« Dann fahren sie davon.

Zwanzig Minuten später stoße ich vor dem Supermarkt – zu dem ich gelaufen bin, damit mein Vater nicht direkt vor die Schule fahren muss – mit DJ zusammen. Er hält eine Flasche Orangensaft und ein Twix in den Händen.

»Hast du noch was vor?«, fragt er und reckt das Kinn in meine Richtung.

»Nö.«

»Kein heißes Date mit Miley Cyrus?« Er lächelt, aber nicht auf die fröhliche Art.

»Was?«

»Das weiße Landei, das dich für das blind macht, was genau vor deinen Augen ist.«

»Geht es hier um Kenya?«, frage ich ihn. »Weil zwischen uns alles okay ist.«

»Zwischen dir und Kenya ist ganz und gar nichts okay.«

»Wir haben gerade geredet.«

Er lacht.

»Was?«

»Du hast doch überhaupt keine Ahnung.«

»Dann klär mich auf«, fordere ich ihn auf, langsam ein wenig genervt von dem ganzen Drama.

»Du weißt nicht, was für ein tolles Mädchen sie ist.«

»Doch, das weiß ich.«

Er schüttelt den Kopf. »Ich muss jetzt los. Holt dich jemand ab?«

»Ja«, erwidere ich, und dann klatschen wir uns zweimal ab und umarmen uns lasch, so, wie wir es immer tun, auch wenn wir den anderen in diesem Augenblick offensichtlich nicht besonders mögen.

···

Jetzt liege ich unter meiner Bettdecke, kann aber noch nicht schlafen, weil ich versuche, mich an diesen Abend zu erinnern, noch einmal die Ereignisse durchzugehen, dahinterzukommen, wie und weshalb Kenya und ich auf dieser Party Kaulquappenübungen gemacht haben. Vielleicht gab es gar keinen Grund dafür. Vielleicht ist genau das der Punkt.

Und vielleicht macht mich das auch zum Opportunisten, so, als hätte ich sie nur ausgenutzt. Aber es war nur Spaß, da war nichts Sexuelles im Spiel, wir waren einfach nur Freunde, die getanzt haben und eine gute Zeit hatten. Ich meine, das ist keine große Sache.

Offensichtlich ist es aber doch eine große Sache. Wie konnte ich nach meinem Drew-Jahr so schnell vergessen, dass für einen weiblichen Teenager alles eine große Sache ist. Ich sollte es besser wissen. Ich sollte vorsichtiger sein. Aber das werde ich nicht. Ich will einfach nur, dass alles wieder easy ist. Ist das so falsch?

CHANGE 2

TAG 41

Was bin ich doch für ein Glückspilz. Gerade ziehe ich mich für das Changers-Treffen um, das ich wer weiß wie gern umgehen würde, als ein Chat-Fenster in meinem Drew-Account aufpoppt. Ich hatte mich in der Hoffnung eingeloggt, Audrey online zu erwischen.

Audrey: Hey, bist du da?

Ich/Drew: Und wie! Was geht ab, Süße?

Audrey: Ich bin mit ihm ausgegangen.

Oh …

mein …

Gott.

Er – das bin ich.

Ich/Drew: Der Typ, der dich mag?

Audrey: Ja.

Ich/Drew: Oh mein Gott, wie war es?

Audrey: Es war kein richtiges Date, eher eine Verabredung unter Freunden.

Ich/Drew: Warum kein Date?

Sie tippt, Pünktchen-Pünktchen-Pünktchen, während ich wartend auf den Bildschirm starre, bis meine Augen zu tränen beginnen und meine Handflächen warm und schwitzig sind. Die Unterhaltung fühlt sich oberflächlich an, aber ich muss es einfach wissen.

Ich/Drew: Hallo?

Audrey: Sorry, das Hausmonster hat gerade an meine Tür geklopft und nach seinem Kenny-Chesney-Shirt gesucht. Wo waren wir gerade stehen geblieben?

Ich/Drew: Bei deinem Nichtdate.

Audrey: Keine Ahnung. Es war lustig, glaube ich. Aber mir war nicht danach, ihn zu küssen oder so.

Okay, das hätte ich jetzt vielleicht wirklich nicht wissen müssen.

Ich/Drew: Warum nicht?

Audrey: Weiß nicht. Weshalb bist du so pro, wenn es um einen Typen geht, den du gar nicht kennst? Es könnte ein Serienmörder sein, der sich aus meiner Haut ein Kleid nähen will.

Ich/Drew: Niemand könnte furchteinflößender sein als dein Bruder.

Audrey: Da hast du auch wieder recht.

Ich/Drew: Ich weiß nicht, ich finde es einfach spannend. Wenn du ihn magst und er ein netter Mensch zu sein scheint. Er ist doch ein netter Mensch, oder?

Audrey: Ich glaube schon.

Ich/Drew: Ist er süß?

Audrey: Wie bitte????!!!!

Ich/Drew: Bin nur neugierig.

Audrey: Es fühlt sich komisch an, mit dir darüber zu sprechen.

Ich/Drew: Ich weiß. Aber ich will, dass du glücklich bist. Wer weiß, wann wir wieder in ein und derselben Stadt leben werden – und ob überhaupt. Niemand weiß das.

Audrey: Stimmt schon.

Ein Teil von mir freut sich wahnsinnig über ihre Loyalität Drew gegenüber, der andere Teil jedoch sucht fieberhaft nach einem Weg, Audrey Oryon/mir in die Arme zu treiben.

Ich/Drew: Ich will kein Spielverderber sein. Es kommt so selten vor, dass man jemandem vertrauen kann. Wenn du dich also eigentlich wohl bei ihm fühlst, dann möchte ich, dass du dein Ding durchziehst.

Audrey: Schätze, ich hatte erwartet, dass du etwas verletzt sein würdest.

Das macht mich fertig. Außerdem komme ich zu spät zum Changers-Treffen.

Ich/Drew: Ich liebe dich immer noch, Audrey. Mehr denn je. Aber wahre Liebe bedeutet auch, loslassen zu können.

Audrey: Tut mir leid, kann nicht weitertippen, muss eben mal kotzen gehen.

Ich/Drew: Echt witzig. Mist, ich muss los. Bist du nachher wieder online?

Audrey: Wahrscheinlich. Viel Spaß, was auch immer du vorhast.

Ich/Drew: Das wird kein Vergnügen, glaub mir. Audrey, ich vermisse dich. Tut mir leid, wenn das verrückt ist. Ich weiß, es wird alles gut werden. Ich weiß nicht, woher ich das weiß, aber ich weiß es.

Audrey: Mach’s gut.

Ich/Drew: Mach’s besser.

Ich/Drew: Tschüss.

Audrey: Tschüss.

Ich fühle mich schlecht. Mir ist klar, dass das ziemlich unmoralisch ist, aber ich weiß nicht, was ich sonst tun soll. Ich versuche beiden Menschen gerecht zu werden – na ja, es sind eher vier Menschen (Ethan, Drew, Oryon … und Audrey). Aber es wird immer schwerer, die Seiten des Zauberwürfels farblich nicht durcheinanderzubringen.

Bzzzzzzz. Mein Handy vibriert und fällt dabei vom Tisch auf mein Kissen. Es ist Audrey. Die jetzt MICH anruft.

Ich gehe sofort ran. »Hallo?«

»Hi«, sagt sie. »Wie geht’s dir?«

»Jetzt geht’s mir gut.«

»Also …«, fängt sie an.

»Also?«

»Hast du vielleicht Lust, dir diese Miyazaki-Neuinszenierung anzusehen?«

CHANGE 2

TAG 41, TEIL ZWEI

Bin gerade vom Changers-Treffen zurückgekommen. In den Arbeitsgruppen sagten die Schulungsleiter, ihnen sei zu Ohren gekommen, dass einige von uns nicht, wie erforderlich, täglich für die Chroniken aufzeichneten. Woher sie das wissen können, haben sie uns nicht mitgeteilt. Sie sagten, sie könnten verstehen, dass es schwer sei, sich immer Zeit dafür zu nehmen, dass es aber unglaublich wichtig sei, täglich wenigstens eine Zusammenfassung, einen Eindruck oder eine Erkenntnis aufzunehmen, damit uns unsere »komplette Lebensgeschichte« vorliege, wenn wir irgendwann unseren Mono, unsere Ewigkeitsidentität, wählen. Als ob die Jahre auf der Highschool unsere »komplette Lebensgeschichte« darstellten. Das will ich verdammt noch mal nicht hoffen.

Wie auch immer. Ich beschloss, diese ganze Mono-Entscheidungskiste bis ins Jahr meiner letzten V zu vertagen und mir dann erst Gedanken darüber zu machen. Ich meine, welchen Sinn hat es, mich jetzt schon voll und ganz für die Person zu begeistern, die ich bin, wenn ich im nächsten Schuljahr beispielsweise als Thor aufwache. Eines ist sicher: Dieses Changers-Treffen unterschied sich deutlich von dem des letzten Jahres, als ich ehrfürchtig zwischen den älteren Changers gestanden hatte. Äußerlich hatte ich zwar versucht, mich unbeeindruckt von diesem neuen, gerade begonnenen Leben zu zeigen, aber meine Knie bestanden aus Wackelpudding. Ich erinnere mich, dass ich wahnsinnig aufgeregt gewesen war, auf andere zu treffen, die genauso waren wie ich. Bis zu diesem Zeitpunkt war ich mir einen Monat lang so vorgekommen wie die einzige blaue Person auf einem Planeten voller roter. Und dann war da Chase gewesen. Meine verbotene Changers-Liebe. Wie Leonardo di Caprio auf der Titanic – König der Changers-Welt!

Auch in diesem Jahr war Chase dabei. Ich hatte damit gerechnet, dass er übel drauf ist und mit den anderen RaChas vor dem Hauptquartier demonstriert, aber seine Eltern hatten ihn ordentlich in Reih und Glied antreten lassen. Der Unterricht zu Hause und die Einhaltung der Minimalvorgaben des Changer-Rats waren die Bedingungen, unter denen er bei seinen Eltern wohnen bleiben durfte, was er mir ohne Weiteres erzählte – und sich ansonsten pausenlos über jede Kleinigkeit des Changers-Treffens beschwerte. Er jammerte tatsächlich so ausgiebig, dass ich begann, die Veranstaltung zu verteidigen, auch wenn ich vieles, was er sagte, genauso sah. Das hat sich schon bei uns eingespielt: Reflexartig behaupten wir immer das Gegenteil von dem, was der andere sagt – wie ein altes Ehepaar.

In einem Seminar mit dem Titel »V2: Das kritische Jahr« lotet Chase seinen inneren Jason aus. Er seufzt laut hörbar, saugt an seinen Zähnen und macht sich so breit wie nur irgend möglich, indem er mit der Spannweite seiner fleischigen Armmuskeln drei Stühle für sich vereinnahmt und die Beine über die Stuhllehne vor ihm legt. Alle quatschen miteinander, als wären wir hier bei einer großen Familienfeier, nur dass niemand mehr so aussieht wie im Jahr zuvor. Man könnte meinen, wir arbeiten alle beim Geheimdienst und hätten uns einer kompletten Gesichtsrekonstruktion unterzogen.

Die Tür neben der Bühne geht auf, und herein kommt Turner, unser Alltags-Coach. Er sieht aus wie eine Art indischer Guru, trägt ein weißes Flattergewand mit Lotusblumen-Applikation und Holzperlenketten um Hals, Handgelenke und Knöchel. Ein Ensemble, über das selbst Gandhi gesagt hätte: Alter, weniger ist mehr. Ihm folgen eine Handvoll Ratsmitglieder: Charlie, die »coole Socke« aus dem letzten Jahr, einige Leute, die ich nicht kenne, und Tracy, die richtig geschäftsmäßig aussieht in ihrem taillierten dunkelblauen Kostüm – wie Special Agent Dana Scully aus Akte X – und heute mal ganz ohne Pastellfarben oder Blumenmuster auskommt. Die Haare hat sie glatt zurückgekämmt.

Als er Tracy sieht, zischt Chase mir zu: »Sieh mal an, wer da gerne einen auf Oberratsmitglied machen würde. Sie scheint ja wirklich spitz auf diesen Aufstieg zu sein, was?« Sein Gemotze weckt in mir eine Art Beschützerinstinkt, denn auch wenn ich dieses ganze Ein-Hoch-auf-die-Changers-Mandat, das sie sich als Daseinszweck auserkoren hat, nicht gerade liebe – sie ist doch immer noch mein Advokat. Und ein guter Mensch, der fest daran glaubt, die Welt für alle zum Besseren zu verändern. Ich meine, was machen Chase und Benedict und der Rest der RaChas schon Großartiges, außer sich dem Duschen zu verweigern und rumzukrakelen? Ich habe sie jedenfalls noch keinen Brunnen in der Wüste bauen sehen.

»Eine warme Seelenumarmung für alle V2-ler!«, spricht Turner nun mit Pathos in sein Headset-Mikro und richtet es noch einmal vor seiner Unterlippe aus. Ein enormer Applaus brandet auf, angefacht von den Ratsmitgliedern und Advokaten auf der Bühne hinter ihm, die winken und hin und her laufen, um die Menge in Stimmung zu bringen, selbst Tracy in ihren Pumps hüpft auf und ab. »Danke, dass ihr so zahlreich erschienen seid«, fährt Turner fort, »aber euch blieb ja auch gar nichts anderes übrig!« Er lacht über seinen eigenen Witz, aber es kommt nicht echt rüber.

»Er sollte besser bei seiner staubtrockenen Ernsthaftigkeit bleiben«, wirft Chase genervt ein und verdreht die Augen.

Ich versuche, ihn, so gut es geht, zu ignorieren, weil ich nicht scharf darauf bin, die Aufmerksamkeit des Rates erneut auf mich zu lenken, besonders nicht die von Turner, der letztes Jahr drauf und dran war, Audrey und mich für immer auseinanderzubringen. Seinem New-Age-Radar will ich so lange wie möglich entgehen.

»Conducere«, sagt Turner. »Wie ihr ja alle wisst, bedeutet das zusammenführen.« Und dann geht es dreißig Minuten lang mit Missionssprech weiter. Verwandlung, Unbeständigkeit, Dimensionen, zielgerichtetes Leben, kulturelle Medizin, Integrität, Selbstverleugnung, kein Machtmissbrauch. Du sollst dich denen, die keine Changers sind, nicht als Changer zu erkennen geben. Chase tut so, als würde er einschlafen.

»Ihr durchlebt vielleicht gerade eine V2-Krise, die euch widerstandsfähig und blind macht. Lasst euch nicht von euren niederen Instinkten leiten. Wachst über sie hinaus, aber bleibt dabei mit beiden Beinen fest am Boden.« Turner schweigt einen Moment und senkt seinen sonderbar winzigen Kopf. »Ich weiß, dass ihr jetzt gerade da sitzt und euch wünscht, ihr wärt erst gar nicht zu diesem Changers-Treffen gekommen.« Aus dem Publikum kommen verlegenes Husten und Räuspern. Turner fährt fort: »Ich wette, einige von euch haben versucht, sich zu drücken und Eltern oder Advokaten gefragt, ob sie dieses Treffen auslassen können. Vielleicht waren ja auch einige unter euch heute Morgen unpässlich? Oder brauchten mal einen Tag für sich?«

Turner deutet beim Sprechen mit dem Kinn immer wieder ins Publikum, auch in meine Richtung. Er will Kontakt zu uns aufnehmen, ist sehr bemüht, wirkt dadurch aber eher noch gruseliger.

»Ihr müsst Folgendes begreifen: Es ist an diesem Punkt in eurem Leben vollkommen normal, sich wie zwei verschiedene Personen zu fühlen. Vielleicht auch wie eine Person, die sich fühlt, als hätte sie sich in zwei oder sogar drei Persönlichkeiten aufgespalten. Wir erwarten von euch, dass ihr euch diesem Kräftespiel stellt. Das Leben ist ein Kampf.« Er seufzt, scheint erschöpft von seiner eigenen Inbrunst, reißt sich dann aber wieder zusammen. »Jeder von uns ist alle, selbst wir hier oben, die ihre Monos schon gewählt haben.«

Bei diesen Worten sehe ich Chase an, weil das genau dieselbe Botschaft ist, die er mir letzte Woche entgegengeschleudert hat.

»Ich möchte mich jetzt einem heiklen Thema zuwenden. Einem Thema, das, und da bin ich mir ziemlich sicher, jeden von euch hier«, er hebt seinen schlaffen Daumen in unsere Richtung, um seinen Worten Nachdruck zu verleihen, »genau in ebendiesem Moment beschäftigt. Kontinuität.«

Totenstille.

Die Advokaten auf der Bühne machen ernste Gesichter, auch Tracy, die ihr »Das ist jetzt wichtig«-Gesicht aufsetzt, das sie mir schon mehr als einmal gezeigt hat.

»Wie setzen wir, die wir uns verändern, Beziehungen mit Menschen fort, die das nicht tun?«

Ich muss an Audrey denken. Hinter mir hebt jemand die Hand, ein Mädchen mit pechschwarzem Haar, kurz geschnittenem Pony und dicker Brille.

»Das war keine Frage«, sagt Turner, während das Mädchen die Hand langsam wieder nach unten nimmt und in ihren Stuhl zurücksinkt. »Natürlich verändert sich fortwährend jeder von uns – selbst die Konstanten –, auch wenn es unbelehrbare Widerständler auf diesem Planeten, wie die Getreuen, gibt, die uns etwas anderes weismachen wollen. Aber dieses Paradox der Veränderung ist bei uns Changers sicher besonders ausgeprägt. Wie übersteht Liebe all diese Wandlungen, die ein Mensch im Lauf seines Lebens durchläuft? Das ist eines der großen Mysterien des Universums.«

Wo ist Michelle Hu, wenn man sie mal braucht?, denke ich.

»Letztlich«, resümiert Turner, dessen Selbstzufriedenheit gerade ihren Zenit erreicht, »ist die Frage irrelevant. Was zählt, ist die Tatsache, dass wir die Frage überhaupt stellen.«

»Von was zur Hölle quatscht der da überhaupt?«, flüstert Chase mir zu, aber ich verstehe ihn kaum, weil Turner dort oben gerade das Changers-Motto anstimmt: »Aus vielen wird eins!«

»Aus vielen wird eins!«, schallt es von der Bühne, und auch einige von uns wiederholen das Motto mehr oder weniger unfreiwillig. Turner macht eine tiefe Verbeugung, bei der seine Holzketten schwingen, und tritt, den Bescheidenen mimend, zur Seite. Alle klatschen. Eine ganze Weile. Als ob Turner Beyoncé wäre und wir sie für eine Zugabe zurück auf die Bühne bringen wollen.

Jetzt kommt Charlie nach vorn, aalglatt in seinem engen Designeranzug. »Hey Mann, hey, was geht ab, yeah.«

Turner und die übrigen Ratsmitglieder verschwinden diskret durch den Seiteneingang, durch den sie gekommen sind, und lassen Tracy und fünf andere Advokaten bei Charlie auf der Bühne zurück.

»Willkommen! Wie cool war das denn?«, brüllt Charlie. Noch mehr Beifall. »Okay. Okay. Puh. Ich bin heute hier, um euch einige neue Informationen zu geben, die für die V2 eures Zyklus entscheidend sind. Seid ihr auch so aufgekratzt wie ich? Bekomme ich ein Megamäßig! von euch?«

Durch den Saal schwirren halbherzige »Megamäßig«-Rufe, auch Chase beteiligt sich, wobei es bei ihm eher nach F… dich! klingt.

Die Leute werden nervös, ich gehöre auch dazu, weil Charlie das letzte Mal, als er eine Rede vor uns gehalten hat, hauptsächlich darüber gesprochen hatte, dass wir in dem Moment, in dem wir einen Konstanten küssen, Bruchstücke aus dessen zukünftigem Leben sehen. Was also kommt jetzt? Haben wir den Röntgenblick? Diese Superkraft nämlich habe ich schon immer für völlig überschätzt gehalten. Andere Leute nackt zu sehen – will das tatsächlich irgendjemand? Das ist doch nur peinlich. Es ist eben nicht »heiß«, sondern bedeutet einfach nur too much information, und wenn man nicht gerade James Bond heißt, wie oft muss man dann tatsächlich wissen, was in einem verschlossenen Safe liegt oder was hinter einer verriegelten Tür steckt? Außerdem, was mir gerade einfällt: Wenn jemand wahrhaftig den Röntgenblick hätte, würde er dann nicht auch durch die menschliche Haut sehen, durch das Fleisch, die Muskeln und Organe hindurch bis auf das Skelett? Wer will das schon. Radiologen wollen das. Sonst niemand.

»Wir haben einige Regeländerungen vorgenommen«, fährt Charlie fort und reißt mich damit aus meiner Röntgenblick-Träumerei. »An das anknüpfend, was Turner über eure Beziehungen während der V1 gesagt hat, sind wir zu dem Schluss gekommen, dass es für alle Parteien das Beste ist, wenn ihr euch in romantischer Hinsicht nur einmal in einer V mit einem Konstanten einlasst.«

Er sieht sich im Saal um. Ich bin mir nicht ganz im Klaren darüber, was er meint. Den anderen scheint es ebenso zu gehen.

»Die Linien sind gezwungenermaßen bereits verwischt. Und um Machtmissbrauch vorzubeugen, zu dem es leider bereits gekommen ist, möchten wir euch bitten, die Grenzen so klar wie möglich zu ziehen.« Wieder schaut Charlie im Saal umher. Ein paar Hände gehen nach oben, aber er ignoriert sie. »Ihr könnt durchaus mit ein und demselben Konstanten über alle vier Vs hinweg befreundet bleiben. Es ist aufschlussreich und kann entscheidend sein, zu erfahren, wie ihr entsprechend eurer äußerlichen Veränderung von ein und demselben Menschen behandelt und wahrgenommen werdet. Dies sind die Botschaften, die ihr in euch aufsaugen solltet. Dennoch, wenn ihr mit einem Konstanten intim werdet, muss sich dies auf eines der vier Highschool-Jahre beschränken.«

Er zeigt uns ein Zahnpastalächeln, als ob alles, was er gerade gesagt hat, Sinn ergäbe. Im Publikum wird geflüstert, viele runzeln die Stirn. Bei einem Jungen in der ersten Reihe vermute ich anhand seiner bebenden Schultern, dass er weint.

Chase beugt sich zu mir herüber und raunzt (lauter, als mir lieb ist): »Siehst du? Noch mehr von ihrem Big-Brother-Scheiß.«

»Gibt es irgendwelche Fragen? … Ja, da am Gang«, sagt Charlie fröhlich und zeigt auf ein rothaariges Mädchen mit grünen Doc Martens.

»Was, wenn man jemanden wirklich mochte und derjenige einen auch zu mögen schien, aber nicht wirklich etwas passiert ist?«

»Hast du diese Person geküsst?«

»Nicht richtig.«

»Nicht richtig?«

»Nein.«

»Dann hast du freie Fahrt. Viel Glück«, sagt Charlie, als habe er diese Fragen schon millionenfach beantwortet. »Die nächste?«

»Was, wenn man jemanden nur einmal geküsst hat und danach nichts mehr gewesen ist?«, fragt ein asiatisch aussehender Typ im Football-Trikot.

»Hattest du beim Küssen eine Vision?«, fragt Charlie nach.

»Ja, er hat in seinen Flitterwochen das Matterhorn bestiegen.«

»Nein, dann kannst du in diesem Schuljahr nicht mit ihm intim werden«, sagt Charlie und deutet auf den nächsten Fragesteller.

»Und was, wenn man sich geküsst hat, aber nur …«

Und so ging das weiter und immer weiter. Im Prinzip drehte sich alles darum, ob man den Kuss schon hinter sich hat, der eine Vision erzeugte. Mit Audrey durfte ich also nicht zusammen sein. Wieder mal. Na dann: Viel Glück dabei, mich von ihr fernzuhalten.

Irgendwann ist die Versammlung zu Ende. Charlie sagt, dass der offizielle Teil des Changers-Treffens nun abgeschlossen und es Zeit für eine krasse Party sei. Er benutzt tatsächlich den Ausdruck »krasse Party« – und Tracy klatscht so begeistert in die Hände, dass es mir fast das Herz bricht.

Chase und ich sitzen draußen im Hof und ich höre mir seine RaChas-Propaganda an, vielleicht eine weniger manipulative Version als die Doktrin, die Benedict vorträgt. Den können wir durch die Büsche hindurch immer noch am Eingang zum Changers-Hauptquartier skandieren hören, wo er und vielleicht ein Dutzend andere RaChas ihrer Forderung nach einem »Outing« der Changers in der Konstantenwelt lautstark Ausdruck verleihen.

»Es wird untergehen«, sagt Chase, noch überspannter als sonst.

»Was?«, sage ich nur, während ich auf den Rasen schaue, wo die Vorbereitungen für das Grillfest bereits in vollem Gange sind.

»Benedict hat ein potenzielles Nest ausgemacht«, erzählt Chase und streift seine Jeansjacke ab, unter der er ein zu enges weißes T-Shirt trägt. Halt, sind das etwa Zigaretten, die da in seinem Ärmel stecken? »Kippe?«

»Machst du jetzt Werbung für Camel?«

Chase sieht sich nach einer stillen Ecke zum Rauchen um. »Wir haben von einer Reihe von Kirchengemeinden gehört, die als Getreuen-Camps fungieren.« Er läuft rüber zu einer Tür, die, wie ich weiß, in ein Treppenhaus führt. Es ist dasselbe Treppenhaus, durch das wir nach der Versammlung im letzten Jahr »geflüchtet« waren. Damals, als ich ihm wie ein verlorener Welpe hinterherdackelte. »Komm mit«, sagt er und versucht die Tür zu öffnen. Rüttelt fester daran. Schließlich gibt sie mit einem laut hallenden Quietschen nach. Obwohl ich es besser wissen sollte, gehe ich hinein, als er sie für mich aufhält.

Ich setze mich einige Stufen über ihn. Chase zündet sich eine Kippe an, nimmt einen langen Zug und hält sie mir hin, während er den Rauch ausatmet.

»Es ist eklig«, sage ich. »Und ein bisschen zu offensichtlich.«

»Es beruhigt die Nerven. Diese ganze Warterei …«

»Auf was?«, frage ich, verwirrt darüber, dass er mich ins Vertrauen zieht.

»Auf Benedicts Entscheidung darüber, wann die Zeit gekommen ist«, sagt er geheimnisvoll.

Ich versuche das Thema zu wechseln. »Erinnerst du dich noch an diese zynischen Raucher, die letztes Jahr hier im Treppenhaus herumhingen, als wir aus der Versammlung kamen?« Ich stehe auf und versuche den Rauch wegzuwedeln. »Jetzt sind wir genau wie sie.«

»Du pennst vielleicht gerade, mein Freund, aber ich bin verdammt noch mal hellwach.«

»Warum? Du hast doch schon diesen Riesenärger mit dem Changers-Rat am Hals, redest aber über Benedict noch genau wie früher. Lässt dich immer noch kontrollieren und ausnutzen.«

Chase nimmt wieder einen langen Zug. Entlässt den Rauch durch Nase und Mund nach draußen. »Du weißt nicht, wovon du sprichst.«

»Mag sein. Aber ich erkenne einen Narzissten, wenn ich ihn sehe, und Benedict …«

»Benedict«, fällt er mir scharf ins Wort »hält mir den Rücken frei. Er hält uns allen den Rücken frei. Auch dir, obwohl deinem armseligen Rücken das Rückgrat zu fehlen scheint.«

Grrrk – die Tür knarrt, ein Lichtstrahl fällt auf Chase’ Gesicht und er springt auf. Unser aller Lieblings-Coach Turner tritt ins Treppenhaus. Er hat seine weißen Gewänder gerafft, damit sie nicht über den dreckigen Betonboden schleifen.

»Bitte mach die Zigarette aus«, sagt Turner. »Das Changers-Hauptquartier ist eine Nichtraucherzone.«

Trotzig zieht Chase ein letztes Mal an seiner Kippe, bevor er sie gegen das Metallgeländer drückt.

»Wann dürfen wir euch Seelen bei unserem Fest begrüßen?«, fragt Turner, der Chase’ Minirebellion ignoriert hat und uns nun abwechselnd seelenruhig ansieht.

»Ein paar Minuten noch«, erwidere ich. »Wir haben uns lange nicht gesehen.«

Chase gibt keine Antwort. Turner macht die Tür auf, sagt: »Ich freue mich, euch beide auf dem Fest zu sehen«, und lässt sie dann mit einem Knarzen wieder zufallen, das einem Schauer über den Rücken jagt.

Es ist wieder dunkel. Und still.

»Was für ein Heuchler«, meint Chase und dreht den Hals, als suche er nach Überwachungskameras. »Hier drin sollten wir ohnehin nicht über diese Sache reden.«

»Anderswo auch nicht«, entgegne ich. Ich folge seinem Blick, sehe aber nichts als Spinnweben und den merkwürdigen grauen Industrieschmutz. Verfolgungswahn.

Chase flüstert jetzt. »Benedict sagt, sie scannen die Chroniken nach bestimmten Wörtern und Formulierungen ab.«

»Ich gehe mal meine Eltern suchen.«

»Mach das«, schießt er zurück.

»Was hast du eigentlich für ein Problem mit mir?«, frage ich plötzlich.

»Ich hab kein Problem mit dir.«

»Zwischen uns geht es ab wie im Kalten Krieg, Alter.«

»Wir gehen nur unterschiedliche Wege«, antwortet Chase und zuckt sichtlich enttäuscht die Achseln. »Du bist ein guter Mensch. Ich will nur manchmal mehr für dich. Ich will, dass du mehr für dich willst.«

»Bis dann, Chase.« Jetzt habe ich genug von diesem Bullshit, Chase’ Vorurteilen und der Auflistung meiner Charakterfehler, frei nach dem Motto »Ich bin radikaler als du«. Das ist echt ein starkes Stück, vor allem, wenn man bedenkt, dass er schon in der zweiten V hintereinander ein privilegierter männlicher Weißer ist. Aus einer solchen Herrscherposition heraus, wenn man buchstäblich nichts dabei riskiert, lässt es sich leicht motzen.

Ich »stürmte« nach draußen, so schnell das auf Krücken eben ging, humpelte über den Hof, traf auf meine Eltern, zog mir ein Baguette mit gegrillter Tofuwurst rein und nahm, bevor wir aufbrachen, noch an diesem Spiel teil, bei dem man einem Clown Wasser in den Mund spritzt, um einen Ballon aufzublasen. Ich pumpte und pumpte, wollte nichts mehr, als dieses dämliche lachende Clownsgesicht zum Platzen bringen. Vergeblich.

CHANGE 2

TAG 42

»Da hat aber jemand gute Laune«, stellt Mom fest, als ich wie bescheuert durch die Wohnung tanze. »Gibt es etwas, das ich wissen sollte?«

»Ich habe ein Date«, platzt es aus mir heraus, weil ich es einfach mit jemandem teilen muss.

Mom, verblüfft über meine plötzliche Offenheit, lässt sich auf einen Stuhl fallen und klopft auf den Platz daneben, damit ich mich zu ihr setze. »Wirklich? Mit wem?«

Grinsend und wie elektrisiert lasse ich mich auf den Stuhl gleiten. »Nur ein Mädchen aus der Schule.« (Audreys Namen gebe ich nicht preis, denn ich weiß, was ich mir danach anhören dürfte – besonders jetzt, nach dem Changers-Treffen.)

Mom scheint ehrlich überrascht zu sein. »Na, das ist doch großartig, Liebling.«

»Was denn, hast du nicht geglaubt, dass ich es draufhabe?«

»Nein, ich weiß, dass du es draufhast«, erwidert sie. »Jemand hat ein Date«, verkündet sie, als Dad hereinkommt, um ein Glas Wasser zu trinken.

»Gut gemacht«, meint der. Vermutlich weiß er nicht, was er sonst sagen soll.

Nach dem Essen und einer Spielshow im Fernsehen, die ich mir mit meinen Eltern angesehen habe, gehe ich in mein Zimmer, um das zu planen, was für Audrey das »Date ihres Lebens« werden soll. Mann, ich wünschte, ich hätte schon den Führerschein, damit wir nach Nashville fahren könnten und uns nicht auf die Angebote in Genesis beschränken müssten. Ich muss mir einen Spitzenort ausdenken, an den wir nach dem Kino gehen können. Etwas Witziges und Besonderes, wie Elks Lodge Bingo. Oder ich gehe es klassisch an: ein Milchshake im Freezo und danach zum Regionalflughafen, um den Maschinen beim Starten und Landen zuzusehen. Es muss perfekt werden.

Ich bin gerade dabei nach Kinofilmen und Restaurants zu schauen und andere coole Dinge zu recherchieren, die man unternehmen könnte, als mein Vater anklopft, seinen Kopf ins Zimmer steckt und mir sagt, dass ich Besuch hätte. Ich klappe den Laptop zu, lege ihn zurück auf den Schreibtisch und als ich mich umdrehe, steht Tracy schon an der Zimmertür. Sie wirkt lange nicht mehr so gut gelaunt wie beim Changers-Treffen. Ich frage mich, ob zwischen Mr Crowell und ihr etwas vorgefallen ist.

»Hi«, begrüße ich sie und drehe meinen Stuhl in ihre Richtung.

Dad schließt hinter ihr die Tür und Tracy setzt sich auf die Bettkante.

»Du hast das Changers-Treffen ja ganz schön aufgemischt«, sage ich.

»Wir müssen reden.«

Ich gerate sofort in Panik. »Was?«

»Du musst aufhören, mit Audrey zu kommunizieren.«

»Wie bitte!? Vergiss es«, gebe ich prompt zurück. »Ich sehe sie jeden Tag in der Schule.«

»DU kannst auch weiter Kontakt mit ihr haben«, sagt sie. »Aber Drew kann es nicht.«

»Was meinst du damit?« Als ob ich nicht ganz genau wüsste, was sie damit meint.

Tracy verzieht den Mund, so, als wäre sie enttäuscht von mir. Wodurch ich mich ähnlich schlecht fühle, als wenn Jason mir die Achillessehne mit seinen Stollen durchtrennt hätte.

»Was?«, blaffe ich sie jetzt trotzig an.

»Wir müssen vielleicht noch einmal dieses Kapitel in der Changers-Bibel zusammen durcharbeiten«, erklärt Tracy, »weil es dir entgangen sein könnte: Als deine vergangenen Vs darfst du mit niemandem in Kontakt bleiben.«

»Ich weiß«, erwidere ich, fordere sie geradezu heraus, mir auf den Kopf zu zu sagen, dass ich lüge.

»Besonders nicht mit Audrey«, fügt sie hinzu. »Der Rat ist immer noch wegen ihrer Familie besorgt.«

»Du weißt, dass Audrey keine Getreue ist!«, schreie ich.

»Das weiß ich«, erwidert sie, um mich zu beruhigen. »Aber so lautet nun mal eine der Regeln, was soll ich sagen. Und du weißt auch, dass du nicht mehr mit ihr zusammen sein oder mehr als eine bloße Freundschaft mit ihr pflegen darfst, wenn es das ist, worauf es hinauslaufen soll.«

»Wovon redest du?«, wimmere ich, meine Stimme wird immer piepsiger, ich kämpfe mit den Tränen. Ich fühle mich so verfolgt, so, als sei ich in die Falle gegangen – wie einer dieser Irren im Film, der am Ende, wenn sie ihn in einer Zwangsjacke abholen, schreit: Eines Tages werdet ihr alle die Wahrheit erkennen!

»Im letzten Schuljahr wart ihr beide ja irgendwie zusammen …«

»Nein, waren wir nicht!«

Tracy zieht die Lippen zu einer schmalen Linie zusammen. »Hör mal, brich als Drew einfach den Kontakt mit ihr ab. Das ist kein Spiel, in Ordnung?«

»Woher willst du wissen, ob ich …«

»Brich ihn einfach ab, in Ordnung?«

Woher weiß sie davon? Kontrolliert der Rat jeden unserer Schritte, online und im täglichen Leben, so wie Chase und Benedict es behaupten? Wurde mein Name, nachdem ich dabei erwischt wurde, mit Chase rumgehangen zu haben, auf eine spezielle Liste gesetzt? Scannen sie meine Chroniken? Ist das buchstäblich die Gedankenpolizei? Ich meine, was zur Hölle geht hier gerade vor?

»Ich weiß, dass du bei ihr eine Vision hattest«, fügt Tracy schließlich düster hinzu.

»Und?«

»Und … lass es nicht darauf ankommen«, bittet sie mich.

»Wir gehen nur als Freunde zusammen aus.« Ich weiß nicht, ob das ausgerechnet jetzt besonders glaubwürdig klingt.

»Ich weiß, dass es dir nicht so vorkommt, aber ich bin auf deiner Seite«, sagt sie.

Ich will ihr nichts weiter darüber erzählen, weil ich mich verraten fühle. Es scheint, als wäre Audrey die einzige Person, die wirklich immer für mich da ist und war. Ebenjene Person, mit der ich nicht zusammen sein darf.

Tracy zögert, als wollte sie mir noch mehr sagen, doch als ich die Augen verdrehe, tätschelt sie mir lediglich das Knie, sagt: »Tut mir leid«, und geht hinaus.

Ich kann hören, dass sie auf dem Weg nach draußen noch mit meinen Eltern spricht, verstehe aber nicht, was sie sagen. Ich habe keine Ahnung, ob meine Eltern überhaupt wissen, worum es hier ging, oder ob Tracy ihnen erzählt hat, es handele sich um eine Advokatenangelegenheit oder sonst etwas Lächerliches. Ich hoffe, dass Letzteres der Fall ist, denn ich kann mich in meinem Privatleben jetzt nicht auch noch mit ihnen befassen. Gespannt warte ich, was folgt. Aber es klopft niemand mehr an meine Tür.

Ich klappe den Laptop auf und logge mich als Drew ein. Falscher/s Benutzername/Passwort.

Noch einmal versuche ich, mich einzuloggen. Keine Chance.

Dasselbe wiederhole ich ungefähr zehnmal. Dann blockiert das System meine Eingaben.

CHANGE 2

TAG 43

Liebe Chroniken,
heute habe ich das Lautsprechersystem der Central High gekapert und konnte eine improvisierte Rede im gesamten Schulgebäude durchsagen, bevor der Direktor hereinplatzte, mir das Mikrofon aus der Hand schlug und mich aus der Kabine warf. Die Rede ging in etwa wie folgt:

An alle primitiven Arschlöcher da draußen … Ich habe eine Ankündigung zu machen. Ihr seid primitiv.

Außerdem gibt es da eine geheime alte Menschenart namens Changers. Die Changers verwandeln sich in jedem ihrer vier Highschool-Jahre in eine andere Person. Schaut euch um, Kids! Seht ihr diesen muskulösen Womanizer da drüben im Lacrosse-Team? Im vergangenen Schuljahr war er der dürre puertoricanische Junge, über dessen Hasenscharte ihr euch lustig machtet. Und das Mädchen, mit dem ihr am letzten Wochenende hinter der Eisdiele rumgemacht habt? Sie war letztes Jahr ein Kerl, und zwar ein besonders haariges Exemplar! Oh, wer ich bin? Ich bin der arme Waisenjunge Oryon und einer dieser Changer-Freaks, die mitten unter euch sind. Ich war die Cheerleaderin Drew, die euer Quarterback im vorigen Schuljahr sexuell belästigt hat! Und dann habt ihr entschieden, dass sie eine Schlampe ist, die es nicht anders gewollt hat. Ich hoffe, ihr alle fühlt euch großartig deswegen, ich zumindest habe mich großartig gefühlt damals, so viel ist sicher.

Wie auch immer, ich wollte euch nur wissen lassen, dass euer Leben armselig und primitiv ist und dass wir Changers elementar besser sind als ihr alle zusammen. Aber nur keine Angst: Wir sind hier, um euch zu helfen, das Beste aus euch zu machen, wie Pseudopsychologen in TV-Talkshows, um euch Einfühlungsvermögen zu vermitteln und auf den Pfad der Erleuchtung zu führen.

P.S. Für alle Changers unter euch Zuhörern. Ich bin so was von mit Chase zusammen. Wir lieben uns und werden heiraten und wir tun es von morgens bis abends. Ja, so ist es, ein Changer tut es mit einem anderen Changer. Kapiert? Du auch, Audrey? Hast du zugehört? Ich weiß, dass du mich für deinen potenziellen neuen Freund hältst, aber ich bin auch deine allerbeste Freundin aus dem letzten Schuljahr. Los, nur zu, frag mich was darüber. Ich bin Drew! Und Oryon! Ich bin beide! Ich mache das Beste aus der Kombi, Baby. Und ich hab dich vom ersten Tag an angelogen. Sorry, aber so sind nun mal die Regeln.

Ach ja, und noch eins. Turner? In diesen Gewändern siehst du völlig bescheuert aus. Aus vielen wird … Wen juckt’s? Scheiß auf’s Einfühlungsvermögen!

[Ein Mikrofon fällt zu Boden.]

CHANGE 2

TAG 44

Und … 24 Stunden später ist immer noch nichts passiert. Nach meiner letzten Chronik-Aufzeichnung kam weder Turner oder ein Vertreter des Rats noch Tracy, ja nicht einmal meine Eltern in mein Zimmer gestürmt, um mich, flankiert von einem Changers-Sondereinsatzkommando, wegen Verstößen gegen jede Regel der Changers-Bibel ins Changers-Gefängnis zu werfen.

Am Ende scannen sie die »Mein liebes Tagebuch«-Aufzeichnungen doch nicht ab? Ich weiß nicht, was ich glauben soll, aber es ist mir auch zunehmend egal, weil ich mich mit Audrey treffe. Und ein Changer zu sein ist bei dieser Verabredung mein geringstes Problem. Im Moment möchte ich einfach nur ein Junge sein, der in ein Mädchen verliebt ist. So einfach ist das. Und so kompliziert.

CHANGE 2

TAG 47

Die Schnulzensänger haben recht. Träume werden wahr. Sie werden wirklich und wahrhaftig wahr.

Nehmen wir nur mal diesen Abend. Diesen fantastischen, traumhaften Abend, an dem alles, was ich mir jemals gewünscht habe, eingetreten ist, nur noch besser, weil es live und in Farbe geschah, und an dem ich derart abhob und so schnell davongetragen wurde, dass die Schwerkraft irgendwie nicht mehr real war, und an dem sich – ich schwöre – meine Lunge weitete, um mehr Sauerstoff aufzunehmen, mehr von der Atmosphäre, mehr von allem, die Welt um mich her so überraschend, vollkommen, unumkehrbar wundervoll, dass mein Körper sich nach nichts mehr sehnte als nach einer Möglichkeit, alles im Ganzen in sich aufzusaugen.

Mit anderen Worten: Es war mein erstes richtiges Date mit Audrey.

Wir haben uns über alles unterhalten. Okay, nicht über alles. Aber mich ihr anzuvertrauen scheint das Natürlichste der Welt zu sein, und ich glaube nicht, dass es daran liegt, dass ich sie schon seit über einem Jahr kenne. Den Grund dafür sehe ich vielmehr darin, dass es eben gut zwischen uns läuft. Wir passen zusammen. Wir passen so unglaublich gut zusammen.

Der beste Beweis dafür: Nach dem Essen beschließen wir gemeinsam, den Kinofilm sausen zu lassen, damit wir noch zusammen abhängen können, und so laufen wir zum Randbereich des Regionalflughafens, um den kleinen Flugzeugen beim Starten und Landen zuzusehen. Audrey macht große Augen, als ich eine Decke ausrolle, mit einer kleinen Verbeugung zu ihr sage »Milady« und ihr bedeute, es sich bequem zu machen.

»Wird dieser Ort nicht ›Küss und Tschüss‹ genannt?«, fragt sie und legt den Kopf schief.

»Nur von den Leuten, die tatsächlich in ein Fluzeug steigen und für immer davonfliegen, dem Sonnenuntergang entgegen. Was bei uns nicht ansteht. Zumindest noch nicht.«

Sie lacht. »Ich will nicht, dass du auf dumme Gedanken kommst.«

»Oh, keine Sorge. Ich komme nie auf dumme Gedanken. Ich bin buchstäblich bar jeden Gedankens. Eine Cola?« Ich krame aus meinem Rucksack die Flasche und die beiden Becher hervor, die ich eingepackt hatte. Audrey nickt und ich schenke ihr ein. »Auf die Reise zu unerwarteten Orten.« Ich halte ihr den Becher hin, damit wir anstoßen können.

»Du bist offensichtlich ein großer Fan von Trinksprüchen«, sagt sie und tippt mit dem Becherrand gegen meinen.

»Augenkontakt!«, ermahne ich sie. »Wenn man ohne Augenkontakt miteinander anstößt, hat man zehn Jahre lang schlechten Sex!«

»Ich dachte, du kommst nie auf dumme Gedanken?«

Ich grinse nur, lasse die Grübchen spielen und versuche harmlos und unwiderstehlich zugleich auszusehen. »Okay, erzähl mir was von dir. Bist du eher introvertiert? Magst du Punkrock? Warst du schon mal verliebt?«

Audrey schweigt, lehnt sich nach hinten und stützt sich auf den Ellbogen ab, sodass sie fast flach auf dem Boden liegt. Der Wind spielt mit ihrem Haar, das ihr sanft in den Nacken fällt.

»Manchmal. Manchmal. Einmal, vielleicht.«

»Du warst also erst einmal verliebt?«

Nach einem weiteren Herzschlag die Antwort: »Ja.«

»Wer war er?« (Ich weiß, ich bin ein Ungeheuer.)

»Es war eine sie«, korrigiert Audrey mich mit knallrotem Kopf, was ich sogar im Dämmerlicht erkennen kann.

»Und was ist passiert?«

»Ist das die einzige Frage, die du dazu hast?«

»Was sollte ich dich sonst dazu fragen?«

Audrey dreht sich auf die Seite, senkt die Ellbogen und entspannt sich schließlich ein wenig. »Du bist in Ordnung, Oryon«, sagt sie.

»Du bist auch in Ordnung, Audrey«, erwidere ich, aber noch bevor ich weitersprechen kann, beugt sie sich zu mir herüber und küsst mich auf den Mund – rein theoretisch ist es unser dritter Kuss, aber es fühlt sich an wie unser erster, so deutlich anders als die ungeschickten, verzweifelten, unsicheren Küsse, die wir uns gaben, als ich Drew war.

Sie zieht den Kopf sofort wieder zurück und schaut in den Himmel.

Ich schlucke, räuspere mich und murmle: »Ich habe gelogen.«

Schon dreht sie sich wieder zu mir und sieht mich ganz ernst an. Wartet.

»Ich komme doch hin und wieder auf dumme Gedanken.« Ich greife nach ihrem Hemdkragen und ziehe sie sanft zu mir heran, lege ihr die andere Hand auf die Wange, bis sich unsere Lippen wieder treffen, weich und verweilend, eine ganz sachte Berührung nur, wie Wolken.

Und so bleiben wir. Miteinander. Verbunden. Keine Changers-Vision sucht mich heim. Kein Zeuge weit und breit, bis auf die seltsam winzigen Flugzeuge, die über uns ins blaue Vergessen ziehen. Es fühlt sich richtig an. Und ich bin glücklich. Sonst nichts. Und ich frage mich, wie auch nur irgendetwas hiervon in irgendeinem Universum falsch sein könnte – sei es nun meins, ihres, das des Changer-Rates oder eines der Paralleluniversen von Michelle Hu.

»Das ist seltsam«, sagt Audrey nach etwa zehn Minuten Dauerküssen.

»Wie bitte?«

»Es ist seltsam, dass es nicht seltsam ist, weißt du?«

Ja, ich weiß. Ich empfinde es ganz genauso. Und das sage ich ihr auch und wir küssen uns weiter, und dann, als der Himmel sich verdunkelt und das Blau sich in Schwarz verwandelt, erheben wir uns schließlich von der Decke, sammeln unsere Sachen ein und verlassen langsam den Flughafen, unsere kleinen Finger ineinander verhakt, unsere Arme wie schwerelos schwingend.

Nachdem ihr Vater Audrey vor dem Kino abgeholt hatte, wo wir seiner Meinung nach die letzten Stunden verbracht hatten, beeilte ich mich, nach Hause zu kommen. Auf den Schwingen der verdammten Liebe flog ich geradezu dahin. Dann rief ich Chase an, um ihm zu erzählen, dass ich gegen die Regeln verstoßen und wieder etwas mit Audrey angefangen hatte.

»Und?«, fragt er ächzend.

»Ich mache mir Sorgen. Werd ich jetzt keinen Ärger bekommen?«

»Wofür? Weil du dich wie ein Mensch verhalten hast?« Er lacht. »Scheiß auf den Rat. Sie versuchen Sand in den Fäusten festzuhalten. Du kannst Menschen oder Gefühle oder Begehren nun mal nicht kontrollieren.«

Ohne Scheiß!

»Sie sagen, sie schützen die Konstanten. Aber in Wahrheit beschützen sie nur sich selbst und ihre Strategie, wie auch immer die aussieht. Ich kann nur sagen: Gut gemacht, du kleiner Rebell.«

»Mit alldem hatte es nichts zu tun«, werfe ich ein.

»Jede Handlung hat Konsequenzen, Drew-ryon.«

Vermutlich hat er recht, denke ich, und mir wird klar, dass es mir egal ist.

Auch wenn morgen die Welt untergeht, wird es die Sache wert gewesen sein. Zu wissen, dass sie mich einmal geliebt hat.

Zu hoffen, dass sie mich vielleicht wieder lieben wird.

WINTER

CHANGE 2

TAG 125

»Liebe«, schmettert Mr Crowell. Dann schweigt er. Er schweigt ziemlich lange. So lange, dass irgendwann alle (sogar Chloe, die ihn ausnahmsweise mal ohne aufgesetztes Lächeln ausdruckslos ansieht) unruhig herumzappeln.

»Schwierig, über ein Thema zu brüten, wenn man es direkt vor der Nase hat, stimmt’s?«, fährt Mr Crowell nach (ich schwöre!) geschlagenen zwei Minuten fort, in denen er jeden von uns hier im Redaktionsteam schweigend angestarrt hat. »Was ist Liebe?«, fragt er und zeigt zuerst auf Aaron, dann auf mich, dann auf Audrey, dann auf Amanda (die, nebenbei bemerkt, einen beeindruckenden, selbst gemachten Gold-und-Silber-Haarreif aus Isolierband trägt). »Irgendwelche Ideen?«

Chloe hebt die Hand und beginnt zu reden, noch bevor Mr Crowell sie überhaupt aufrufen kann. »Liebe heißt, sich niemals entschuldigen zu müssen.«

»Okay, aber …«

»Wenn man sich selbst nicht lieben kann, wie soll man jemand anderen lieben können?«, unterbricht sie ihn.

Aaron lacht und erstickt dabei fast an dem Zimtzahnstocher, auf dem er gerade herumkaut.

»Vielleicht ein bisschen weniger Klischees, dafür mehr Gefühl, mehr Tiefgang. Was bedeutet es, zu lieben und geliebt zu werden?«, korrigiert Mr Crowell sanft die Richtung, in die Chloe vorgestoßen ist (manchmal glaube ich, er ist der großzügigste, geduldigste Mensch auf diesem Planeten). Dann fährt er fort: »Ich erwarte nicht von euch, dass ihr mir sofort eine Antwort darauf liefern könnt. Ich meine, ihr alle habt diesen Pfad des Lebens ja gerade erst betreten, auf dem euch, wie ich hoffe, die Liebe auf großartige und vielgestaltige Weise begegnen wird.« Was meiner Meinung nach ein wenig nach Changers-Sprech klingt. Vielleicht haben er und Tracy sich bei Tee und Sahneschnittchen die Kapitel der Changers-Bibel immer wieder gegenseitig vorgelesen.

»Mehr als alles andere sind es die Liebe und unsere Fähigkeit zu lieben, die uns zu Menschen machen«, sagt er mit einem leichten Zittern in der Stimme. »Deshalb wird das Thema für die Frühjahrsausgabe des Literaturmagazins Flugblatt – auch die Liebe sein.«

Chloe wird munter, überkreuzt aufreizend die Beine und löst sie wieder, um Mr Crowells Aufmerksamkeit zu erregen. Er nimmt sie nicht wahr. Aaron starrt (genau wie ich) geradeaus auf die leere Tafel. Ich könnte wetten, dass ihm gerade Bilder von Danny durch den Kopf gehen, wie er mit jedem süßen Typen in Atlanta unter 25 rumhängt, auch wenn er sich nicht das Geringste anmerken lässt. Ich muss mich zusammenreißen, auch nur halb so cool rüberzukommen, als Audrey langsam und ruhig den Kopf nach hinten dreht wie ein Erdmännchen, das aus seinem Loch herauslugt, und sich ihr fesselnder Blick aus großen, funkelnden Augen direkt in meine Seele bohrt.

Seufz.

Dieses Gesicht. Wie ich es während der nicht enden wollenden Weihnachtsferien vermisst habe. Während der gesamten Ferien haben wir lediglich zwei- oder dreimal miteinander gesprochen. Und immer nur kurz. Sie musste mit Eltern und Bruder zu einem Familientreffen nach Ohio oder Iowa oder in einen anderen Bundesstaat, der fast nur aus Vokalen besteht. Sie war nie ungestört.

Blinzel-blinzel. Sie sieht so süß aus, wie sie mir langsam zuzwinkert, ich höre kaum noch, was Mr Crowell über die vielen verschiedenen Formen der Liebe sagt, über die ich zufälligerweise Bescheid weiß, vielen Dank – nicht. Seit Wochen – okay, seit mehr als einem Jahr – kann ich fast nur noch an Audrey denken. Heute kommt sie mir verändert vor, auch wenn ich nicht genau sagen kann, warum. Sie ist ruhig. Lockerer. Wir haben nicht wirklich über unseren »Status« gesprochen nach diesen letzten Monaten, in denen wir, ja, wie soll man es nennen, zusammen rumgehangen haben. Wir führen nur einfach diese formlose, aber unleugbar enge Jungen-Mädchen-Freundschaft mit ganz viel gegenseitiger Anziehung und durch die Luft schwirrenden Gefühlen plus Küssen (falls möglich), heftigem Petting (wie die Erwachsenen es nennen) und einem, wenn auch gemächlichen sexuellen Vortasten.

Der Kenner genießt und schweigt, hat Oma mir immer gesagt. Ein Spruch, den ich erst jetzt verstehe. Deshalb habe ich nur wenig Muße für die Chroniken und kaum das Bedürfnis, etwas aufzunehmen. Ich würde ohnehin jeden Tag nur ein einziges Wort aufzeichnen, ein Wort, das mir schon seit dem Herbst nicht mehr aus dem Kopf geht und immer wieder auch in meinen Chroniken aufgetaucht ist: Audrey. Audrey, Audrey, Audrey, Audrey, Audrey.

Audrey.

And they called it puppy love. Oh I guess they’ll never know how a young heart really feels and why I love her so . . .

Wo ich gerade bei Omas Sprüchen und ihrem verträumten Lieblingssänger Donny Osmond mit dem Kläppchenkragen bin: Unser Weihnachtsbesuch bei ihr in Florida war ziemlich heftig. Sobald am letzten Schultag der Unterricht zu Ende war, sind wir ins Auto gestiegen und haben uns auf die zehnstündige Fahrt zu ihrer Wohnung gemacht. In Florida haben wir viel in Restaurants gegessen, vor allem aber wurden Arzttermine mit Oma absolviert, Gespräche mit häuslichen Pflegediensten geführt, Betreuungseinrichtungen besichtigt und im Flüsterton darüber gesprochen, ob wir sie zu uns nach Hause holen sollen.

Am Anfang war die Rede davon gewesen, eventuell ein, zwei Tage in einen Freizeitpark nach Orlando zu fahren, aber Oma hatte keine Lust, und so verbrachte ich quasi zwei Wochen damit, mir alte Horrorfilme auf Netflix anzusehen und allein über eine leer stehende Einkaufsmeile zu skaten, bis, wie zu erwarten, ein Typ von der Security auftauchte, mir mit dem international verständlichen Handzeichen STOP signalisierte und sagte: »Kein Skaten hier.«

Abends ging ich oft allein mit Snoopy am Strand spazieren, genau wie im letzten Jahr als Drew, nur dass diesmal niemand ungefragt meine Bikinifigur begaffte oder mich dumm anquatschte. Nur ich und der Hund und das Plätschern der Wellen. Ich kam mir vor wie im Werbespot eines Pharmakonzerns, in dem für ein Mittel geworben wurde, mit dem ich stundenlang wandern oder frei von Gelenkschmerzen durch den einsinkenden Sand spazieren konnte, ohne auf Toilette zu müssen.

Wie auch immer, es war ein bisschen beunruhigend und herzzerreißend, mit anzusehen, dass Oma sich die Hälfte der Zeit über nicht sicher schien, wer dieser schwarze Junge war, der in ihrer Wohnung herumlungerte und sich Limonade aus dem Kühlschrank nahm. Wie in einem »Changers für Dummies«-Seminar erklärte Dad ihr immer wieder laut: »Das ist Ethan. Er war Drew. Jetzt ist er Oryon.« Ich ertappte Oma dabei, wie sie mir komische Blicke zuwarf, als würde ihr nicht das richtige Wort für etwas einfallen, und sie tief in ihrem Bewusstsein danach graben müsste – und jedes Mal, wenn sie das tat, fühlte ich mich mies.

Von Tag zu Tag mehrten sich die Hinweise, dass sie uns entglitt. Manchmal waren es nur kleine Dinge, wie ein Löffel, den sie fallen ließ und den wir alle zu Boden fallen hörten, den sie aber Sekunden später auf dem Tisch suchte. Oder sie hielt die Fernbedienung in ihrer zitternden Hand und ließ die Armreife klirren, nur um mich im selben Moment zu fragen: »Wo ist diese verflixte Fernbedienung?«

Ich habe Oma so lieb. Den Gedanken, sie zu verlieren, kann ich nicht ertragen. Also verdränge ich ihn einfach. Mom und Dad sagten immer wieder, dass sie »stark wie ein Ochse« sei und »uns noch viele Jahre auf den Wecker gehen wird«, aber mit jedem Mal klang es weniger nach einer Tatsache und mehr wie eine Hoffnung. Eines Tages während unseres Besuchs, als Mom und Dad gerade ein Pflegeheim besichtigten, schaute ich mit Oma zusammen »Der Preis ist heiß« an. Das haben wir früher schon getan, als ich noch jünger war. (Wir stritten ständig über den Kaufpreis bestimmter Sachen, die dort gezeigt wurden, wobei Oma aber natürlich immer richtiglag, weil sie im Gegensatz zu mir vom täglichen Einkaufen her genau wusste, was eine Dose Thunfisch oder eine Klobürste kosteten.)

»Ich frage mich«, sagte sie plötzlich, als die Quizshow von einem Werbeblock unterbrochen wurde und sie den Ton ausstellte, »wie das Leben wohl verlaufen wäre, wenn ich mich für Chase entschieden hätte.«

Mein Kopf schnellte zur Seite, wo sie in ihrem grünen Fernsehledersessel saß. »Als Mono? Oder als konstanten Partner?«, fragte ich fieberhaft.

Keine Antwort.

»Wer ist Chase, Nana? Bist du Chase gewesen?«

»Aber die Liebe lässt dich die verrücktesten Dinge tun, Drew – äh, Ethan, meine ich«, sagte sie und griff nach der Fernbedienung, weil die Werbepause vorbei war und die Show weiterging.

»Oma«, versuchte ich den bebrillten Moderator mit dem langen, dünnen Mikrofon zu übertönen, »Was für verrückte Dinge denn? Wen hast du geliebt? Was hast du getan?«

Aber sie sagte nichts weiter, außer »Ich liebe dich, Herzchen!«, und dann lachte sie ihr Alte-Damen-Lachen und nickte in Richtung Fernsehbildschirm.

Während der heutigen Redaktionssitzung übertrug Mr Crowell Audrey und mir ein gemeinsames Projekt, dessen Ergebnis Aufhänger der Flugblatt-Ausgabe zum Thema Liebe werden soll. Wir haben die Aufgabe, etwa ein dutzend Leute aus allen Gesellschaftsschichten zu finden – Homo-, Hetero- und Bisexuelle, Alte, Junge, Monogamlebende und Verheiratete, Singles, Leute mit mehreren Parallelbeziehungen und solche, die noch nie eine Beziehung hatten – und sie zu fragen, was Liebe für sie bedeute. Wir sollen Interviews führen, in denen sie Details aus ihrem Leben preisgeben, von ihrer Hoffnung auf zukünftige Beziehungen erzählen und davon, was sie bereuen.

All diese Gespräche sollen in den nächsten Wochen stattfinden, damit wir anschließend alles zusammentragen, gestalten und redaktionell bearbeiten können und außerdem mit Amanda zu den Leuten gehen, die wir für unsere letzte Version ausgewählt haben, damit sie Fotos von ihnen macht. Was einen Haufen Arbeit bedeutet, aber auch, YEAH, mehr Zeit, die ich »offiziell« mit Audrey verbringen kann und die ihre Eltern nicht blocken können, was sie von der Sekunde an versuchten, in der sie von meiner Existenz erfahren haben. Vielen Dank, Mr Crowell! Eine Schachtel Pralinen ist schon unterwegs.

Als ersten Interviewpartner für unsere Story haben wir uns Mr Crowell ausgesucht. Er war verlegen, konnte aber schlecht Nein dazu sagen, uns ein paar Fragen zu beantworten und uns damit die Chance zum Üben zu nehmen. Schließlich war das Ganze ja seine Idee gewesen.

Wir treffen uns nach der Schule bei Starbucks, Audrey hat ein leeres Notizbuch und etwas zu schreiben dabei, ich eine vorbereitete Liste mit Fragen, die wir nach einem Brainstorming noch während der Redaktionssitzung erstellt haben. Chloe hatte unterdessen Zeilen für einen zwölfteiligen Sonettzyklus über Liebe verfasst, den sie unbedingt als Beitrag im Flugblatt sehen wollte.

»Wen oder was haben Sie in Ihrem Leben zuerst geliebt?«, will ich von Mr Crowell wissen, sobald er seine Tasse mit Kräutertee auf den kleinen runden Tisch zwischen uns gestellt hat. Audrey hat den Stift schon gezückt und spitzt die Ohren, hinter denen ebenfalls ein Stift steckt (das sieht zwar niedlich aus, aber ich frage mich, wozu der gut sein soll – für den Fall, dass der andere Stift abhaut?)

»Das ist eine tolle Frage! Vermutlich meine Mutter. Aber ich erinnere mich, dass ich als Kind abgöttisch einen kleinen Plastikhund geliebt habe, der laufen konnte, wenn man an einer Schnur zog.«

»Und wann waren Sie das letzte Mal verliebt?«, frage ich ihn, während Audrey mit großem Enthusiasmus die nächste Seite aufschlägt. Mr Crowell wird käsebleich. Aus dem Teebeutel, der halb über den Rand seiner Tasse hängt, tropft hellgrünes Wasser auf den Glastisch. Die Pfütze bildet bereits ein Rinnsal, das sich seinen Weg zu Crowells Handy bahnt. »Nun ja, ähm, äh …«, stammelt er und tippt geistesabwesend mit dem Finger in die Pfütze.

Soll ich ihn noch einmal fragen oder einfach abwarten oder …

»Man könnte sagen, erst kürzlich«, bekommt er nach etwa zehn unangenehmen Sekunden gerade noch die Kurve.

Audrey notiert jedes einzelne seiner Worte.

»Ich denke, es würde besser funktionieren, wenn ihr zwei in Zukunft ein Aufnahmegerät verwendet«, lenkt er dann eifrig ab und deutet auf Audreys Notizbuch. »Ich sehe mal, ob ich eines aus der Bibliothek leihen kann, vielleicht haben wir auch ein Budget, um eins für das Redaktionsteam anzuschaffen.«

Ich habe das Gefühl, als wüsste er, dass ich etwas weiß, was Audrey nicht weiß. Beispielsweise über Tracy. Vielleicht interpretiere ich da zu viel hinein, vielleicht aber auch nicht. Wie aufs Stichwort vibriert in diesem Moment sein Handy. Er sieht auf das Display und sein Gesicht wird weich, bevor er die SMS wegdrückt und das Handy in die Hosentasche schiebt.

»Und?«, frage ich nach.

»Nun, wenn man jemand Besonderen trifft«, sagt er und fühlt sich sichtlich unbehaglich, »dann weiß man das einfach.«

Audrey hat diese bedeutsamen Worte kaum aufs Papier gebracht, als sie zu mir aufsieht. Wir versuchen, uns unsere Verlegenheit nicht anmerken zu lassen, doch mein Gesicht brennt.

»Ich glaube, wir sollten uns vielleicht stärker auf die Vorbereitung für eure anderen Interviews konzentrieren«, schlägt Mr Crowell bestimmt vor und schüttelt damit das zuvor Gesagte ab. »Meine albernen Ausführungen zum Thema Liebe werden in diesem Magazin nicht zu finden sein, also lasst uns besprechen, mit welchen Fragen und Interviewtechniken sich die besten Ergebnisse für eure Story erzielen lassen.«

Notiz an mich selbst: Tracy anrufen und ihr erzählen, dass ihr Auserwählter in sie verliebt ist.

CHANGE 2

TAG 130

Heute haben Audrey und ich uns für unsere ersten Interviews getroffen. Vier Gesprächspartner hatten wir für unser Liebesprojekt organisiert, und nach einem Chai Latte und Keksen im Starbucks haben wir uns auf den Weg in die Stadt gemacht, Menschen getroffen und sie zu den intimsten Einzelheiten ihres Gefühlslebens befragt. Um an seinem einzigen freien Tag in der Woche auf eine solche Idee zu kommen, hätte Ethan wohl erst eine Wette verlieren müssen. Und doch war ich, Oryon, nun hier, Teil meines eigenen fröhlichen Wilson-Phillips-Musikvideos.

Unser erster Interwiepartner war Miss Jeannie, die Dame von der Anmeldung, die, wie sich herausstellte, in einem bescheidenen einstöckigen Haus ein paar Wohnblocks von der Schule entfernt lebt. Als wir die Klingel betätigten, erklangen ein paar Töne von »Jingle Bells«, unmittelbar darauf öffnete Miss Jeannie die Tür. Sie hatte sich das Haar hochtoupiert, sich mit so viel Parfüm eingedieselt, dass man es schon durch die Tür hätte riechen können, und leuchtend rosa Lippenstift aufgelegt. Dazu trug sie eine Freizeithose und eine glänzende türkise Bluse und war sichtbar geschmeichelt, dass man sie gebeten hatte, für das Literaturmagazin ein paar Fragen über ihr Leben zu beantworten. Ich bereute plötzlich, sie in Gedanken immer als dumme Hinterwäldlerin abgetan zu haben.

»Kommt rein, ihr müsst Red kennenlernen!«, sprudelte sie los und winkte uns ins Haus.

Red stand im Keller über einen Sägebock gebeugt und arbeitete an seiner Modellflugzeugsammlung. Er sah aus wie ein ehemaliger Soldat, was er – wie sich später herausstellte – auch ist. Außerdem arbeitete er früher als Englischlehrer an der Central High, ein Vorgänger von Mr Crowell, bis er immer schwerhöriger wurde und in den Ruhestand gehen musste.

»Du glaubst also, dass wir irgendetwas Interessantes zu erzählen haben, Junge?«, brüllte er und schüttelte mir mit eisernem Griff die Hand.

»Ich glaube, dass jeder Mensch etwas Interessantes zu erzählen hat, solange man nur die richtigen Fragen stellt«, erwiderte ich, so laut ich konnte, ohne beleidigend zu wirken, und versuchte, mir nicht anmerken zu lassen, dass er gerade meine Hand zerquetschte.

»Na gut, dann solltet ihr wohl die richtigen Fragen stellen. Stimmt’s, junges Fräulein?« Er hatte sich an Audrey gewandt und lächelte. Audreys Hände zitterten ein wenig.

Wir erfuhren, dass Jeannie und Red bereits seit 42 Jahren verheiratet sind. Dass Jeannies Eltern Red nicht akzeptieren wollten, da er ein wenig älter war als sie, dass Jeannie die Meinung ihrer Eltern jedoch »piepegal« gewesen war und sie einfach mit ihm durchbrannte. Obwohl sie Kinder gewollt und jahrelang versucht hatten, welche zu bekommen, »war es nicht Gottes Plan« gewesen, also hatten sich die beiden Arbeit im Schulwesen gesucht, damit sie zumindest täglich Kinder um sich hatten.

»Ich glaube, ich habe hunderte von Kindern aufwachsen sehen«, sagte Miss Jeannie, sichtlich bemüht, nicht traurig zu klingen. Sie kramte in ihrer Kommode nach einem Foto, das in ihren Flitterwochen in Kanada aufgenommen worden war. Das Bild zeigte die beiden beim Angeln, Red tat für den Fotografen so, als ob er Miss Jeannie am Haken hätte. Beide hatten glasige Augen vor Lachen, waren schlank und jung, fast so jung wie Audrey und ich.

Wir unterhielten uns beinahe eine Stunde lang, während uns Miss Jeannie mit Milch und selbst gebackenen Zimtkeksen versorgte. Als wir uns von den beiden verabschiedeten, umarmte Audrey Miss Jeannie, und sie erwiderte die Umarmung, auch wenn es gegen die Schulordnung verstieß.

»Wow«, stößt Audrey aus, als wir draußen stehen. »Da denkst du, du kennst jemanden, und dann gräbst du ein bisschen tiefer und eine völlig neue Person kommt zum Vorschein.« Ich nicke energisch, zu energisch vielleicht. »Ist es falsch, dass ich Miss Jeannie jetzt irgendwie liebe?«

»Solange sie nicht die einzige Person ist, die du liebst«, witzle ich und bereue es sofort.

Audrey tut so, als hätte sie mich nicht gehört, und wir machen uns auf den Weg zu unserem nächsten Interview. Dieses Mal ist unsere Gesprächspartnerin eine lokale lesbische Folksängerin namens Annie Way – auf die wir gekommen waren, weil ein Flyer von ihr an der Pinnwand des hiesigen Cafés hing. Wir hatten uns mit ihr im Park verabredet, und Audrey macht ein langes Gesicht, als sie sieht, dass Annie ihre Gitarre nicht mit zum Treffen gebracht hat.

»Was geht ab, ihr wunderschönen Menschen?«, ruft Annie, als wir näher kommen. »Setzt euch hin, und dann lernen wir uns erst mal kennen.«

Annie ist witzig und nett und vorlaut und politisch. Sie erinnert mich an Chase, an eine Version von ihm ohne Wut und angeschwollenen Bizeps. Wir unterhalten uns über Bürgerrechte und darüber, weshalb sie glaubt, dass jeder das Recht haben sollte zu heiraten. Sie erzählt, dass ihr bester Freund bei einem Autounfall schwer verletzt wurde und sein Lebensgefährte nicht an seinem Bett sitzen durfte, als er starb, weil sie nicht verheiratet waren.

»Ganz schön beschissen, was?«, meint sie, aber es ist keine Frage.

Ich weiß, dass Audrey jetzt an Aaron denkt, und was geschehen würde, wenn Danny einmal krank wäre oder verletzt, und ich merke, dass ihre innere Fairness-Maschine gerade wieder auf Hochtouren läuft und sie am liebsten für absolute Gerechtigkeit sorgen würde in einer Welt, die niemals gerecht sein kann.

»Ihr jungen Leute könnt den Wandel herbeiführen, nach dem ihr euch sehnt«, meint Annie und knufft mich leicht gegen die Schulter. »Verkündet eure Wahrheit, damit werdet ihr nie falschliegen.«

So einfach ist das nicht, Annie, denke ich.

Audrey und Annie tauschen noch E-Mail-Adressen aus, bevor wir aufbrechen, weil Audrey bei der nächsten Kundgebung zur Legalisierung gleichgeschlechtlicher Ehen unbedingt dabei sein will. Doch mir ist klar, dass Jason und ihre Eltern – sollten sie davon Wind bekommen – niemals erlauben werden, dass sie an so etwas teilnimmt. Es rührt mich, dass sie es dennoch versuchen wird, dass sie immer wieder nach der Welt da draußen, außerhalb der Blase, in der sie gehalten wird, greift, auch wenn sie sich noch nicht ganz aus ihr befreien kann.

»Ich habe eine tolle Idee!«, meint Audrey, als Annie sich verabschiedet hat und hinter einem Grashügel verschwindet.

»Willst du ein Benefizkonzert für den Partner von Annies bestem Freund auf die Beine stellen?«

»Was? Nein. Aber das wäre eine gute Sache. Woran ich eigentlich gedacht hatte, war, die Eltern des jeweils anderen zu interviewen!« Sie strahlt. »Wir lernen so viel über all diese Leute. Wäre es nicht cool, dieselbe Tiefe in unserer eigenen Familie auszuloten? Einmal beiseitezulegen, was wir über sie zu wissen glauben, und sich überraschen zu lassen? Unsere Meinung über jemanden tatsächlich zu ändern?«

»Das ist eine Wahnsinnsidee …«, fange ich an, im Bewusstsein, dass ich sie von diesem Plan abbringen muss, ohne so rüberzukommen, als würde ich ihn in den Boden stampfen. »Aber heute ist unser Terminkalender ja schon voll.«

»Dann machen wir es beim nächsten Mal. Das wird super!«

Diese Idee beinhaltet so viele Aspekte, die ganz und gar nicht super wären, dass ich im Augenblick nicht einmal klar genug denken kann, um sie alle aufzuzählen. Ich rümpfe die Nase, überlege krampfhaft und suche verzweifelt nach einem Weg, diesen Zug entgleisen zu lassen. Audrey sieht mir mein Unbehagen an.

»Oh, mein Gott. Du willst nicht, dass ich deine Pflegeeltern kennenlerne«, platzt es aus ihr heraus. Sie sieht aus, als hätte ich ihr ins Gesicht geschlagen.

»Das ist es nicht.«

»Was ist es dann?«, fragt sie leise und wischt sich über die Augen, scheint zu weinen.

»Meine Eltern sind nicht gerade gesellig.«

»Schon klar.«

»Es ist kompliziert. Aber mit dir hat es nichts zu tun, das schwöre ich.« Das entspricht, wie fast alles, was ich Audrey erzähle, nicht exakt der Wahrheit. Aber ich kann ihr wohl kaum antworten: Meine Eltern verdächtigen dich und deine Familie, Mitglieder einer Bewegung zu sein, die Menschen wie mich auslöschen wollen – und außerdem hat dein Bruder letztes Jahr versucht, mich zu vergewaltigen.

»Vergiss es. War sowieso ein dummer Einfall.« Sie dreht sich um, damit ich ihr Gesicht nicht sehen kann. »Lass uns einfach wie geplant zur Reinigung gehen.«

»Audrey …«

»Die sind erst vor Kurzem eingewandert und haben sicher viel zu erzählen.«

»Audrey, warte.«

»Ich hab’s verstanden, Oryon. Du schämst dich für mich. Das würde ich auch. Ich meine … Meine Familie ist nicht so gebildet, wie deine es vermutlich ist. Mein Bruder ist ein Albtraum. Und ich weiß, wie du über meine Kirchengemeinde denkst. Wir sind einfach nicht der richtige Umgang. Ist okay. Neues Thema.«

Ich nehme ihre Hand und ziehe sie zu mir heran. Lege beide Arme um ihren unteren Rücken und drücke sie fest an mich. »Audrey. Du bist genau der richtige Umgang für mich.«

Sie gibt nach und drückt die Stirn gegen meine Schulter.

»Du musst mir einfach vertrauen, wenn ich dir sage, dass es nichts mit dir zu tun hat«, fahre ich fort. »Und vielleicht eines Tages, wenn die Dinge anders liegen, werde ich dir alles erzählen können. Im Augenblick kann ich das einfach nicht. Und das tut mir sehr leid. Aber eins solltest du wissen: Ich schäme mich nicht für dich, ganz im Gegenteil. Wenn du es zulassen würdest, würde ich der ganzen Welt erzählen, dass du meine Freundin bist.«

Audrey schnieft und zieht den Kopf zurück.

»Jetzt wollen wir mal nicht sentimental werden«, sagt sie und ein zaghaftes Lächeln zeigt sich auf ihrem verweinten Gesicht.

Auf dem Weg zur Reinigung verrate ich ihr, dass ich sie Freitagabend zu einem ganz besonderen Date ausführen werde. Sie stimmt unter der Bedingung zu, dass ich zuerst ihre Eltern kennenlerne. Das sei ihnen wichtig, wenn ich weiterhin Zeit mit ihrer kleinen Tochter verbringen will. Nach dem, was gerade abgelaufen ist, kann ich diese Bedingung nicht wirklich ablehnen, also sage ich »Klar« und wir planen für Mitte der Woche ein Essen im Haus der mutmaßlichen Getreuen. Ein Ort, an dem ich schon gewesen bin, aber nicht auf diese Weise. Ich fühle mich wie das sprichwörtliche Trojanische Pferd. Und bin außerdem verdammt nervös.

CHANGE 2

TAG 138

Auch wenn es hart ist, bleibe ich bei meinem Vorhaben, die Beziehung mit Audrey vor meinen Eltern unter Verschluss zu halten. Es ist unsere ganz persönliche Geheimaffäre und geht nur sie und mich etwas an. Tracy und meine Eltern hätten bloß Angst, dass ich mich in eine gefährliche Situation begebe und gegen die Changers-Regeln verstoße. Der Punkt ist, weshalb sollte ich all die intimen Details meiner privaten Romanze verraten? Audrey ist immer in Sippenhaft genommen worden, obwohl sie sich mir und jedem anderen gegenüber stets einwandfrei verhalten hat, und ich habe es satt, dass Menschen an ihrer Gesinnung zweifeln, nur weil ihr Bruder und ihre Eltern vielleicht ganz eventuell mit den Getreuen sympathisieren. Audrey geht nur mich etwas an. Ich habe das unter Kontrolle. Und wenn dafür eine Art doppeltes Spiel meinerseits vonnöten ist, tja, dann: Herzlich willkommen auf der Insel der Teenager-Dramen. Alle Jugendlichen lügen. Und zumindest lüge ich aus gutem Grund.

Dankenswerterweise hat DJ sich bereit erklärt, den Chauffeur zu spielen und mir für den Abend ein Alibi zu verschaffen. »Kein Problem«, sagte er, als ich ihn bat, mir zu helfen. Und damit hatte es sich. Keine bohrenden Nachfragen. Mit DJ komme ich immer besser klar. Männerfreundschaft, ich sag’s euch. Um so vieles einfacher als die komplizierten Netze, die Mädchen so knüpfen und bei denen man nie weiß, welches davon eine Falle ist – bis du hineintappst und sich das klebrige Zeug in deinen Haaren verfängt.

Für meinen Antrittsbesuch bei Audreys Erzeugern entscheide ich mich für eine weitgeschnittene schwarze Skater-Jeans, ein weißes Hemd und eine Fliege, verwerfe Letztere aber dann wieder, um zu vermeiden, dass Audreys Familie mich damit fälschlicherweise für das Mitglied einer anderen Religionsgemeinschaft hält und durchdreht. Ich wähle stattdessen eine konventionellere Krawatte, binde sie aber nur lose zusammen. Der oberste Hemdknopf bleibt offen.

Auf dem Weg zu Audrey kaufe ich noch einen Strauß Tulpen für ihre Mutter sowie Schokoladentrüffel für den Nachtisch – die mit dem Glitzerband um die Schachtel und der Schrift, die aussieht wie aus flüssigem Gold. Als ich zurück in den Wagen steige, checkt DJ die Lage und grinst . »Willst du um ihre Hand anhalten?«

»Na ja, wir sind hier nun mal in den Südstaaten«, witzele ich.

DJ lacht und meint: »Ich hoffe, du hast deine Joggingschuhe dabei, falls ihr Bruder die Zeremonie stört.«

»Ich hatte irgendwie gehofft, dass du mit mir reingehen würdest – du weißt schon, als Unterstützung«, sage ich, nur halb im Scherz.

»Ich glaube, dann wären wir da drin zwei Schwarze zu viel. Aber ich werde ein kleines Gebet für dich sprechen. Nicht dass du es nötig hast.«

»Hab ich nicht?«

»Nö. Für dieses Mädchen existiert nur noch Oryon. So glücklich habe ich keine mehr gesehen, seit, na ja, seit ich das letzte Mal mit einer ausgegangen bin. Aber du weißt schon, was ich meine.«

Ich versuche, mein Grinsen hinunterzuschlucken, und sage den Rest der Fahrt über gar nichts mehr, was mir nicht schwerfällt, da DJ sich in einem Monolog über seine nächste Spoken-Word-Veranstaltung ergeht und darüber, wie er das Genre neu erfinden, das ganze Paradigma auf den Kopf stellen und die Menschen wachrütteln will, was den alltäglichen Rassismus angeht. »Wir haben die Rassentrennung in unserer Gesellschaft NICHT überwunden, und jeder, der diesen Bullshit glaubt, ist entweder ein Weißer, strohdumm oder beides.«

Ich kann ihm nicht widersprechen. Wenn man eines als Changer lernt, dann, dass all die angeblich überwundenen Stereotype und Vorurteile alles andere als überwunden sind. Aber heute Abend konzentriere ich mich einzig und allein auf Audrey und darauf, ihre Eltern zu beeindrucken, denen ich zwar schon begegnet bin, aber nicht als Junge. Als Junge, der – ähäm – mit ihrer Tochter zusammen sein will.

»Viel Spaß beim Stürmen der Festung!«, ruft DJ mir hinterher, nachdem er mich abgeladen hat, und macht noch das Kleiner-Finger-Daumen-Zeichen für Ruf mich an, bevor er wegfährt.

Jetzt stehe ich allein vor der Haustür, atme tief durch, um meine Nerven zu beruhigen, und teste, ob ich Mundgeruch habe. Gerade schnüffele ich an der heißen Atemluft in meiner Handfläche, als sich die Tür öffnet, und da stehen Audrey und ihre Mutter und ihr Vater, dicht gedrängt wie Salzstangen. Ihre Eltern betrachten mich mit unverhohlener Verunsicherung und sagen beide kein Wort, bis Audrey ihrer Mutter einen Knuff in die Seite gibt, woraufhin die nach vorn prescht und sagt: »Du musst Ore-on sein.«

»Oryon, ja, schön, Sie kennenzulernen«, korrigiere ich sie vorsichtig und strecke ihr dieselbe Hand hin, in die ich gerade meinen mutmaßlichen Stinkeatem geblasen habe. »Das hier ist für Sie.« Ich schiebe Tulpen und Trüffel in ihre Richtung und Audrey neben ihr gurrt, als hätte ich ihr gerade einen Welpen überreicht.

»Was für ein aufmerksamer junger Mann«, sagt ihre Mutter, nimmt Blumen und Trüffel in Empfang und macht schließlich ein wenig Platz, damit ich eintreten kann. Ihr Vater mustert mich immer noch von oben bis unten, aber als ich mich zu ihm drehe, um auch ihn zu begrüßen, dreht er sich in letzter Sekunde weg und gibt vor, meine ausgestreckte Hand nicht gesehen zu haben – na, wenn das mal keine klassische Jason-Bewegung war. Ich schätze, der intolerante Apfel fällt nicht weit vom Stamm.

Das Abendessen lief ab wie erwartet. Gestelzt und schwierig und mit einem Hauch Was zur Hölle?. Ich habe versucht, mit ihrem Vater über Football zu reden, aber bis auf meine Absichten mit Audrey schien ihn nichts von dem, was ich gesagt habe, wirklich zu interessieren. Während des Essens (was, nebenbei bemerkt, köstlich war: Maiscremesuppe, gebratener Seewolf und ein Salat aus Tomaten, Gurken und Zwiebeln – Getreue hin oder her, Audreys Mom versteht was vom Kochen) traf es mich wie ein Blitz aus heiterem Himmel: Ich war Audreys erster offizieller Freund. Und deshalb waren ihre Eltern nicht allzu erfreut gewesen, als ein schwarzer Junge vor ihrer Tür stand, der zudem im Verruf stand, die Central High um eine Football-Saison ohne Niederlage gebracht zu haben. Audreys Mutter tat ihr Bestes, damit ich mich wohlfühlte, aber selbst das geschah auf diese spezielle Südstaaten-Art. Ich wusste, immer wenn sie »Der gute Junge« sagte, meinte sie eigentlich: Weshalb in drei Teufels Namen hat mein kleines Mädchen sich von all den Jungen auf Gottes grüner Erde ausgerechnet diesen ausgesucht?

Zum Beispiel gab es da diesen Moment, als ich nervös über unser Literaturmagazin und die Bedeutung der Liebe brabbelte und Audreys Mutter die Wangen einsaugte, den Kopf zu Audrey neigte und flüsterte: »Er kann sich so gut ausdrücken.« Das muss ich DJ erzählen, dachte ich nur.

Abgesehen davon verlief das Abendessen so gut, wie man es eben erwarten konnte, zumindest bis Jason ins Haus platzte. Er kam direkt vom Sport und vermutlich war sein Ächzen beim Krafttraining bis ins Weltall zu hören gewesen.

»Willst du mich verarschen?«, blafft er, sobald er mich am Tisch sitzen sieht.

Seine Mutter ergreift das Wort: »Jason, ich glaube, du kennst unseren Gast schon. Möchtest du dich nicht zu uns setzen und ein Stück Pfirsichkuchen essen?«

»Mir ist gerade der Appetit vergangen«, knurrt Jason wütend. Es klingt, als plappere er einen Spruch nach, den er mal in einem Actionfilm gehört hat.

»Ich sollte jetzt sowieso aufbrechen.« Ich stehe auf, vergesse jedoch nicht, vorher meine Serviette zusammenzufalten und sie neben meinen Teller zu legen.

»Du musst den Bus erwischen, stimmt’s Bruder?«, fragt Jason spöttisch. »Wo wohnst du noch mal?«

»Ich begleite ihn nach draußen!«, quietscht Audrey, springt vom Stuhl auf und eilt zur Tür. Ich nicke ihrem Vater zu, schüttele ihrer Mutter noch einmal die Hand und danke beiden für das »wahrhaft köstliche Essen«. Audreys Mutter wird rot und lächelt schüchtern, und ich erkenne vage, woher Audrey ihren Charme haben muss, wenn auch der ihrer Mutter durch die Lebensumstände fast zu Staub zermahlen scheint.

»Fünf Minuten!«, ruft Audreys Vater hinter uns her. Wir schließen die Haustür.

»Du warst toll«, schwärmt Audrey, sobald wir unter uns sind. Dann kommt sie näher, um mich zu küssen.

Ich zucke zurück. »Bist du verrückt? Das hier ist weder der richtige Ort noch die richtige Zeit. Wahrscheinlich beobachten sie uns durch’s Schlüsselloch.«

»Das ist mir egal«, erwidert sie und führt einen kleinen albernen Stepptanz auf der Fußmatte auf. »Meine Mom mag dich, das habe ich gespürt.«

»Okay, das setzen wir dann mal in die Plus-Spalte.«

»Ihre Meinung ist die einzige, die zählt. Für mich zumindest. Mein Dad ist vermutlich nur erleichtert, dass ich keine Lesbe bin.«

»Ein schwarzer Freund ist also immer noch besser als eine weiße Freundin?«

»Das hängt von seiner Tagesform ab.« Sie grinst, kommt wieder näher und flüstert dicht an meinem Ohr: »Komm schon, küss mich.«

»Habt ihr kein Zuhause?« Es ist DJ, der gerade zur richtigen Zeit kommt, nachdem ich ihm vorhin vom Klo eine SMS geschickt hatte.

»Gerechnet hatte ich nicht damit, aber es hat mir gefallen«, gestehe ich Audrey und gebe ihr ein Küsschen auf die Wange. Sie bleibt winkend vor der Haustür stehen, als wir aufbrechen. Ihre Umrisse werden immer kleiner, je weiter wir uns entfernen, bis sie nur noch ein bunter hüpfender Fleck ist.

»Und?«, fragt DJ. »Du hast überlebt, wie ich sehe.«

»Tatsächlich.«

»Von allen Forellen im Teich musst du dir ausgerechnet die angeln, deren Bruder versucht hat, dir buchstäblich ein Loch ins Bein zu treten. Du musst die Kleine ja wirklich lieben, wenn du dafür dieses Haus voller Verrückter in Kauf nimmst.«

»Jede Famlie hat doch irgendwo ihre Verrückten.«

»Nicht solche«, entgegnet er und wir lachen uns kaputt.

»Keine Sorge, diese Geschichte hat ein Happy End«, sage ich.

»Wie willst du das wissen?«

»Ich sehe es vor mir«, erwidere ich – und im selben Augenblick fällt mir ein, dass das, was ich gesehen habe, alles andere als ein Happy End war.

CHANGE 2

TAG 140

Ich bin gerade im ReRunz, um Bowling-Hemden zu kaufen, als Chase mich entdeckt und, die Arme voller Jeanswesten, zu mir rüberwalzt.

»Was geht ab, Mann?«, fragt er. »Bist du hier, um dich mit Acid-Washed-Jeans aus den Achtzigern einzudecken?« Er deutet mit dem Kinn auf den Haufen in seinen Armen, wo zuoberst eine beinahe weiße, ausgefranste Weste mit schief aufgenähtem Def-Leppard-Flicken liegt.

»Ich bin auf der Suche nach etwas, das nicht ganz so tripperverseucht ist«, erkläre ich und stochere mit spitzen Fingern in dem ekelhaften Jeanshaufen herum. »Habt ihr Bowling-Hemden?«

»Wozu?«

»Ich hab ein Date«, erwidere ich, unfähig, das Grinsen zu unterdrücken, das sich auf meinem Gesicht ausbreitet.

»Ah. Die Affäre«, murmelt Chase ohne jegliche Begeisterung.

»Ich fahre am Freitag mit ihr zur Karaoke-Nacht im Bowlingcenter in Nashville«, erzähle ich weiter, auch wenn klar ist, dass Chase sich nicht für die Details interessiert. Ich streune rüber zur Kleiderstange mit Vintage-Klamotten. Bingo: Da hängen ein paar alte Bowling-Hemden.

»Weißt du, wir könnten im RaChas-Hauptquartier zurzeit wirklich zusätzliche Helfer gebrauchen«, fängt er an, während ich durch die Hemden gehe. »Keine Ahnung, ob du’s gehört hast, aber ein Junge von meiner alten Schule ist am Wochenende verschwunden – keiner hat ihn seitdem mehr gesehen. Benedict liegen Informationen vor, dass er entführt und in ein Umprogrammierungslager der Getreuen verschleppt wurde, irgendwo südlich von hier.«

»Das ist Kacke«, sage ich und ziehe ein dunkelblaues, kurzärmeliges Hemd heraus, auf dem vorn in Brusthöhe Bud in gelber Stickerei zu lesen ist und auf der Rückseite im Siebdruckverfahren AGRESTO’S STEAK HOUSE. Das ist vermutlich der weichste Stoff, den ich jemals in der Hand hatte. »Vielleicht ist er weggelaufen.«

»Unwahrscheinlich. Alter, es ist so schlimm geworden, dass Turner und der Rat uns sogar schon um Hilfe gebeten haben, um Informationen abzufangen. Wir planen deshalb für dieses Wochenende eine Aufklärungsmission, und dafür brauchen wir noch Verstärkung.«

Ich streife das Hemd über und betrachte mich im Spiegel. »Wie du siehst, habe ich eigene Pläne.« Das Hemd passt perfekt. Jetzt muss ich nur noch eines für Audrey finden.

»Tatsächlich?«, sagt Chase schneidend und stellt sich direkt hinter mich, er nimmt locker doppelt so viel Platz ein wie ich. »Wir planen eine Gegenrevolution und du denkst an nichts anderes als an Bowling?«

»Ich mache mir auch über die Karaoke Gedanken«, erwidere ich. Aber Chase lacht nicht. Ich trete vom Spiegel zurück und greife nach einem kastanienbraunen Hemd, das ich aber sofort wieder zurück auf die Kleiderstange hänge, weil der Name John darauf gestickt ist. »Alter, ich dachte, du hast verstanden. Es ist noch gar nicht so lange her, da warst du ganz aus dem Häuschen, weil ich gegen die Changers-Regeln verstoße. Du hast mich einen Rebellen genannt.«

»Einen kleinen Rebellen«, korrigiert mich Chase.

Beim Durchforsten der Kleiderstange fällt mir schließlich ein pinkfarbenes Bowling-Hemd ins Auge, auf dem über einem schwarzen Pudel mit rot geschminkten Lippen der Name Flo gestickt ist. Das Hemd könnte Audrey wie angegossen passen. »Ich weiß nicht, Mann. Ich bin mir einfach nicht sicher, ob ich meine Energien in eine Scheinrevolution stecken will. Im Augenblick muss ich mich auf die positiven Dinge in meinem Leben konzentrieren.«

»Auf die Zukunft musst du dich konzentrieren. Auf deine Zukunft, unsere Zukunft«, erklärt Chase, »anstatt darauf, diesem Mädchen an die Wäsche zu gehen.«

»Leck mich«, schieße ich zurück und zerre das Hemd von der Stange. Gerade würde ich ihm am liebsten eine verpassen, und zwar ordentlich – mitten rein in seine selbstgefällige Visage.

Er pumpt sich ein wenig auf, verschränkt die Arme vor der Brust und stellt sich breitbeinig vor mich hin. »Ach ja? Leck du mich.«

Fordert er mich gerade heraus? Weil ich mich ganz bestimmt nicht auf einen Kampf mit ihm einlasse, schon gar nicht mit Bowling-Hemden über dem Arm, als wäre ich ein stummer Diener, der Handtücher bringt. Ich trete einen Schritt zurück und atme tief durch. »Hör mal, nichts gegen dich oder eure Mission, aber mein Leben läuft endlich rund. Ich bin glücklich. Jemand scheint mich zu lieben. Vielleicht liebe ich mich sogar selbst ein kleines bisschen.« Ich halte kurz inne, bevor ich es wage: »Und wie du sehr wohl weißt, ist das etwas, was mir nicht gerade häufig passiert.«

Chase löst die Arme und seufzt.

»Es könnte doch nett sein, mal wieder zu quatschen, wie wir es früher immer getan haben«, sage ich, als er weiter schweigt. »Du weißt schon, Gespräche, in denen es nicht um Getreue oder RaChas geht oder den Zusammenbruch der Gesellschaft oder meine mutmaßliche höhere Bestimmung.«

Chase legt den Kopf übertrieben schief. »Was ist denn wichtiger als die Tasache, dass du ein Verräter deiner eigenen Art bist?«, fragt er mich mit todernster Miene – aber so was kann er doch nicht ernst meinen, oder doch? »Du genießt gerade vorübergehende Privilegien. Und überlässt es dem Rest von uns, uns Gedanken darüber zu machen, was die Welt sicherer macht für Leute wie dich, die sich zuerst einmal selbst lieben wollen.« Er spuckt das Wort lieben geradezu aus. Das war ein echter Schlag unter die Gürtellinie.

»Was willst du von mir?«, knurre ich. Mittlerweile komme ich mir dumm vor wegen des Bowlings, wegen meiner Glücksgefühle, wegen allem, das Minuten zuvor noch eine Bedeutung zu haben schien. Ich schnappe nach Luft. »Verdammt, was willst du von mir, Chase?«

»Ich will, dass du aufwachst«, erwidert er mit deutlicher Verachtung. »Da draußen herrscht Krieg, Oryon. Und du weißt nicht mal, dass du an vorderster Front stehst.«

CHANGE 2

TAG 143

Schlimmster Tag als Oryon bislang.

Zweitschlimmster Tag in meinem bisherigen Leben.

(Oder vielleicht teilt er sich diese Platzierung auch mit meinem ersten Tag als Drew. Die Entscheidung darüber steht noch aus.)

Was mit Ethan ist? Verglichen mit dieser Horrorshow war sein schlimmster Tag vermutlich der, an dem er seinen regenbogenbunten Riesenlutscher bei einer Karussellfahrt fallen ließ.

Gestern Abend war »Date-Abend«. Die ganze Woche über hatte ich an kaum etwas anderes gedacht. Hatte alles bis ins kleinste Detail geplant und meinen Rucksack gepackt: mit den beiden Vintage-Bowling-Hemden (gewaschen, um den Gestank von 50 Millionen Jahren rauszubekommen), einer Flasche Cider, zwei originellen Champagnerkelchen aus Plastik, zwei Kerzenständern, die ein bisschen gothicmäßig aussahen und die ich mal bei der Heilsarmee gewonnen hatte, und brandneuen, langen weißen Kerzen. Ich hatte sogar ein Deo eingepackt, damit ich mich noch einmal frisch machen konnte, bevor uns Audreys Mutter nach Nashville fahren würde.

Audrey war noch bei einem Jahrbuchtreffen gewesen, deshalb hatte ich mir die Zeit beim Skaten mit den üblichen Verdächtigen vertrieben, die nach der Schule immer beim Einkaufszentrum abhängen. Jerry war da, genauso wie DJ (der zwar nicht gut skaten kann, aber an einem neuen Werk über die Utopie des Fallens schreibt oder irgend so einen Käse). Cal war auch da, ein hipper Typ der im 50er-Jahre-Style rumläuft und uns für diese krassen Skaterfilme aufnimmt, die er in verschiedenen Städten im ganzen Land dreht. Er war für eine Weile in der Gegend, um seine Cousins zu besuchen, und hatte Jerry und mich gebeten, eine Drehgenehmigung zu unterzeichnen, was sich richtig nach Hollywood anfühlte.

DJ hockt mit ein paar Freunden am Rand, er sitzt auf seinem Skateboard, die anderen auf ihren Rädern, vermutlich, um große Töne zu spucken oder was auch immer. Jerry und ich versuchen uns unterdessen an einem Grind von der hohen Mauer aus Leichtbeton runter auf ein Geländer hinter dem kleinen 24-Stunden-Laden. Ich bin schon ungefähr ein Dutzend Mal hingeknallt und sehe zwischendurch immer mal wieder auf meiner Uhr nach, ob es schon fünf ist und ich mich mit Audrey treffen kann.

Ich sage Cal, dass er anfangen soll zu drehen, weil ich es beim nächsten Mal hinbekäme … und es gelingt mir tatsächlich. Auf spektakuläre Weise. DJ springt von seinem Skateboard auf, schreit »Sexxxyyy!« und kommt zu mir herübergelaufen, um mir ausgelassen den Kopf zu tätscheln.

»Hast du’s?«, rufe ich Cal atemlos zu, der aufgestanden ist, seine steife Jeans und das frisch gewaschene weiße T-Shirt abklopft und eine lose Haarsträhne zurück in seine immer akkurate Haartolle streicht.

Er nickt, gerade so, als wüsste er schon genau, an welcher Stelle er den Clip in seinem nächsten Film bringen wird.

Jerry kommt zu mir, um mich abzuklatschen. »Nicht übel. Ich bin am Verdursten.« Er nickt zu dem kleinen Lebensmittelladen hinüber, den gerade drei Jugendliche, die ich vage aus der Schule kenne, betreten. Sie sind laut und chaotisch, wie alle Teenager an Freitagnachmittagen.

Jerry, DJ und ich gehen also in den Laden, der schon vollgestopft ist mit etwa zwanzig Jugendlichen von unserer Schule. Sie laufen Amok, einige quetschen Käse aus der Tube über ihre Chips, andere versorgen sich mit Cola und Kirscheis, wieder andere versuchen, ältere Kunden zu überreden, Zigaretten und Kautabak für sie zu kaufen. Ich laufe zur Kühltheke, nehme einen orangefarbenen Energydrink für mich heraus sowie einen blauen, den ich Jerry zuwerfe, als er, eine Tüte scharfe Maischips mampfend, um die Ecke biegt. DJ steht am Elekronikregal und sucht nach einem Ladegerät für sein Handy.

Beim Herunterkippen des Energydrinks bekommt auch mein T-Shirt einiges ab, aber da ich ein sauberes weißes Unterhemd an und das Bowling-Hemd zum Wechseln dabeihabe, achte ich nicht groß darauf und trinke einfach weiter. Als ich noch einmal überlege, ob ich auch an alles gedacht habe, fällt mir ein, dass mir das Feuerzeug für die Kerzen fehlt. Also gehe ich rüber zur Kasse und sehe mir die Exemplare an, die dort hängen. Es gibt rote, blaue, gelbe und natürlich die in dieser Gegend immer gern genommenen Tarnfarben – ein Feuerzeug ist ja auch zweifellos ein Gegenstand, nach dem man richtig lange suchen will, wenn man ihn mal braucht …

»Er nimmt das hier«, sagt DJ, greift sich ein Feuerzeug mit einer Südstaatenflagge aus einem Karton und legt es zu meinen Sachen. Er grinst den Kassierer an, unter seiner offenen Kapuzenjacke blitzt sein XXL-T-Shirt mit dem Aufdruck Nur Tupac ist mein Richter. In dem Moment verlassen die Jungs aus unserer Schule den Laden, zusammen mit drei Mädchen, die hier quasi ein Picknick veranstaltet hatten. Sie machen einen Höllenlärm, schubsen sich gegenseitig herum, werfen Essen durch die Gegend und sind ganz allgemein einfach übel drauf – selbst die Mädchen. Der Verkäufer beobachtet sie aus zusammengekniffenen Augen, während er sich meine Einkäufe vornimmt.

»Zigaretten darfst du erst kaufen, wenn du achtzehn bist«, sagt er mit breitem indischem Akzent, ohne mich überhaupt anzusehen.

»Ich will gar keine Zigaretten«, stelle ich irritiert klar.

Er sieht hinüber zu einer anderen Gruppe Jugendlicher, die gerade den halben Inhalt der Eismaschine auf dem Linoleum verteilt. »Dennis!«, ruft er dem gelangweilt aussehenden Jungen in der Schürze zu, der mit ihm im Laden arbeitet. »Wisch das auf!«

Ich bezahle für meine Einkäufe, auch für Jerrys Energydrink (weil er noch einen gut bei mir hat), dann stecke ich das Feuerzeug in den Rucksack, genau wie die Schokoriegel, die ich in letzter Minute noch auf die Theke gelegt hatte, für den Fall, dass Audrey was Süßes zu ihrem »Champagner« möchte.

Nach mir kommt DJ, bezahlt sein Ladegerät und steckt es in die Tasche seiner Kapuzenjacke. Dann verlassen wir den Laden, dicht gefolgt von Jerry, der sein Skateboard bei jedem Schritt auf den Boden tippen lässt wie einen Spazierstock.

»Und was steht bei dir heute Abend so an?«, fragt DJ wissend und greift in Jerrys Chipstüte. »Oder sollte ich besser fragen: Wer steht bei dir heute Abend so an?«

»Leck mich«, erwidere ich.

»Ich wette, das würdest du gerne zu ihr sagen«, schießt DJ zurück.

»Ich habe keine Ahnung, wie du bei Audrey Stewart landen konntest«, wirft Jerry ein. »Ich dachte, die steht auf Mädels.«

»My milkshake brings all the girls to the yard«, beginne ich zu singen und DJ boxt mir fest gegen die Schulter. Mein Blick fällt auf die Uhr. »Ich muss los.«

In diesem Moment sehe ich über DJs Schulter hinweg den Kassierer aus dem 24-Stunden-Laden auf uns zurennen. »Ihr habt gestohlen!« Er zeigt auf DJ und mich.

Allgemeines Gelächter.

»Was?«, fragt DJ. Das soll wohl ein Witz sein.

»Zeigt mir, was ihr in den Taschen habt«, fordert der Typ uns auf. »Ich habe die Polizei gerufen.«

»Ich werde Ihnen nicht zeigen, was in meinen Taschen ist«, sagt DJ. »Ich habe gerade bei Ihnen bezahlt.«

»Du auch«, sagt er, auf mich deutend. »Mach den Rucksack auf.«

Was ich reflexartig befolge.

DJ hält meinen Arm fest. »Entschuldigung, aber wir haben vor gerade einmal zwei Minuten bezahlt«, erklärt er sehr sachlich.

»Ich hab die Polizei gerufen«, sagt der Typ. Hinter ihm ist der für ihn arbeitende Junge aufgetaucht. Er wirkt verlegen.

»Das ist doch verrückt. Du hast doch gesehen,dass wir bezahlt haben, oder nicht?«, fragt DJ laut und deutlich. Er hat den Jungen angesprochen, der aber nur das Gesicht verzieht, frei nach dem Motto: Ich jobbe hier doch nur, Bro.

Als die nächste Horde Teenies aus dem Laden stürmt, rennt der gestresste Kassierer zu ihnen zurück. »Habt ihr bezahlt?«

DJ läuft rüber zu dem Platz, auf dem wir geskatet haben. Dort baut Cal bereits wieder sein Stativ auf. »Kommt schon.«

Ich folge ihm. Genau wie Jerry.

Doch schon ist der Kassierer uns wieder auf den Fersen und schreit: »Schön dageblieben!« Wir gehen weiter.

»Das ist irgendein VWS-Scheiß«, meint DJ kopfschüttelnd.

»Was soll das sein?« Jerry lässt sein Skateboard fallen und gibt ihm einen kleinen Schubs.

»Verdächtig Weil Schwarz«, erklärt DJ nüchtern.

Jerry lacht und auch ich will gerade ansetzen, weil es wohl ein Insiderwitz sein soll und ich mich angesprochen fühle, als plötzlich ein Streifenwagen mit quietschenden Reifen vor uns zum Stehen kommt und uns den Weg blockiert. Von hinten nähert sich der Verkäufer.

»Was gibt’s denn hier für ein Problem?«, fragt einer der Polizisten munter, als er vom Beifahrersitz gestiegen ist. Es scheint der »gute Polizist« zu sein.

DJ will gerade antworten, als ihm der Verkäufer zuvorkommt: »Diese Jugendlichen haben in meinem Laden gestohlen, schauen Sie in ihre Rucksäcke.«

»Ich habe nichts gestohlen, Sir«, verteidige ich mich.

Auf der Fahrerseite steigt nun der zweite Polizist aus und wirft uns, die Hand am Pistolenhalfter, einen finsteren Blick zu. Das ist dann wohl der »böse Polizist«.

»Durchsuchen Sie seine Hosentaschen«, verlangt der Verkäufer und zeigt auf DJ.

»Und los geht’s«, meint DJ zu mir, der jetzt wirklich verärgert aussieht. Er wendet sich an den Polizisten und spricht, so ruhig er kann, mit ihm. »Sir, hier muss eine Verwechslung vorliegen. Wir haben für unsere Einkäufe bezahlt. Es waren ungefähr noch zehn andere Jugendliche in diesem Laden, und ich habe gesehen, wie einer von ihnen zwei Bierdosen und Kautabak in seiner Tasche verschwinden ließ.«

»Es gibt keinen Grund, gleich mit dem Finger auf andere zu zeigen, Junge«, meint der gute Polizist und beäugt skeptisch unsere Skateboards und Klamotten, als könnten sie jeden Augenblick lebendig werden und ihn ins Gesicht beißen.

»Wenn es eine Verwechslung gab, muss das doch klargestellt werden, Sir«, gibt DJ sachlich zurück.

»Da rüber, beweg dich!«, blafft der böse Polizist ihn an und zeigt auf die Kühlerhaube des Streifenwagens. »Du auch, auf die andere Seite«, fährt er mich an.

Erschrocken füge ich mich. Habe das Gefühl, mir jeden Moment in die Hose zu pinkeln.

»Jetzt lass mal sehen, was in der Tasche ist.«

Ich gebe den Rucksack dem guten Polizisten, der ihn auf die Motorhaube legt und den Reißverschluss der oberen Tasche aufzieht.

»Sir«, ruft DJ. »Ich kann bezeugen, dass er dafür bezahlt hat. Ich habe es gesehen.«

»Junge, das reicht jetzt«, sagt der gute Polizist zu DJ. »Leg jetzt beide Handflächen auf das Fahrzeug. Und lass sie dort, bis ich dir sage, dass du dich wieder bewegen kannst.«

Cal ist rübergekommen, die Kamera diskret in der Handfläche versteckt, und filmt, was der gute Polizist aus meinem Rucksack zieht: zwei Schokoriegel, das Flaggenfeuerzeug, das Deo, Pfefferminzdragees, die Flasche Cider.

»Na, da haben wir ja so einiges«, kommentiert der gute Polizist, der jetzt auch noch die Champagnerkelche zutage fördert und, ganz zum Schluss, die sorgfältig zusammengerollten Bowling-Hemden – um Audreys Exemplar hatte ich eine rote Schleife gebunden. Er rollt sie auf, hält Audreys Hemd hoch, beäugt misstrauisch die Vorder- und Rückseite und legt es dann zusammengeknüllt auf meines, das er auf der Motorhaube hat liegen lassen. Dann entdeckt er Cal. »Mach jetzt das Ding aus oder es wird konfisziert!«, faucht er und drückt die Kamera nach unten. Cal tritt einen Schritt zurück und klickt widerwillig auf Off.

»Sind das Waren aus Ihrem Laden?«, fragt der böse Polizist den Verkäufer und zeigt auf die Sachen auf der Motorhaube.

Der nickt. »Alles, bis auf die Plastikbecher. Und die Flasche … und die Kerzenständer.«

Der gute Polizist dreht sich zu mir, als wäre das jetzt der Beweis für meinen Diebstahl, während der böse Polizist sich mittlerweile darangemacht hat, DJs Kapuzenjacke zu durchwühlen.

»Äh, entschuldigen Sie bitte«, wirft Jerry ein, der etwas abseits steht. »Ich war mit den beiden da drin und ich kann bezeugen, dass wir alle für unsere Einkäufe bezahlt haben, bevor wir das Geschäft verlassen haben.« Er klingt aufrechter, als ich ihn jemals gehört habe, sein Kiffergebaren ist völlig verschwunden.

»Danke für deinen Beitrag, aber wir kümmern uns schon darum«, entgegnet der gute Cop.

Der böse Cop zieht das neue Ladegerät aus DJs Jackentasche und schmeißt es zu meinen Sachen auf die Motorhaube.

»Das habe ich gerade gekauft!«, sagt DJ knapp, ungläubig.

»Das ist die Wahrheit«, stimme ich matt zu.

Ich merke, dass DJ immer wütender wird, seine Vorbildlicher-Bürger-Haltung bricht in sich zusammen, während ich selbst mir so vorkomme, als sei ich ganz woanders, als befände ich mich in einem tranceartigen Raum-Zeit-Kontinuum-Schluckauf, da die gegenwärtige Situation mir einfach zu unwirklich vorkommt.

»Wo ist deine Quittung?«, fragt einer der Polizisten.

Ich zucke mit den Schultern. »Ich hab sie nicht aufgehoben.«

»Wo ist deine Quittung?«, wendet er sich jetzt an DJ.

»Wo ist Ihre?«, schreit der.

Es hatte keinen Zweck. Es war nur allzu deutlich, dass beide Polizisten sich ihre Meinung schon längst gebildet hatten.

Trotzdem jammerte ich weiter wie wild, erklärte zigmal, dass ich in einer halben Stunde bei einer Verabredung sein müsse und deshalb auch diese ganzen Sachen im Rucksack hätte. Dass ich einen frischen Atem haben wolle, daher die Minzdragees, es romantisch gestalten wollte. Dass wir bowlen gehen wollten. An diesem Punkt verdrehten beide Polizisten die Augen.

»Weshalb durchsuchen Sie nicht die Taschen dieser weißen Kids!«, schreit DJ, als sie ihm Handschellen anlegten und ihn auf die Rückbank des Streifenwagens schoben. Mit einem unangenehmen Knarzen schlug die schwere Tür zu. Ich war mir sicher, dass mich dasselbe Schicksal ereilen würde, wollte aber so tun, als wäre mir das egal. Ich warf DJ durchs Fenster einen zuversichtlichen Blick zu, doch er stieß nur wieder und wieder mit dem Kopf gegen die Trennwand zu den Vordersitzen.

Der gute Polizist beschlagnahmte all meine Sachen, inklusive meines Handys, meines Skateboards, meines Gürtels (weshalb?), legte mir Handschellen an und sagte mir, ich solle mich neben die Motorhaube stellen. Dann lief er über den Parkplatz, um außer Hörweite mit dem Besitzer des Ladens zu reden.

Ich drehte den Kopf, um sie belauschen zu können, aber … nichts. Der Ladenbesitzer gestikulierte wild mit den Armen, zeigte nach hinten auf sein Geschäft, auf mich, auf DJ. Alle paar Sekunden zitterten meine Beine wie bei einem Erdbeben, ich konnte nichts dagegen tun. Nach einer halben Ewigkeit – tatsächlich waren es vermutlich nur einige Minuten gewesen – fuhr ein zweiter Streifenwagen vor, woraufhin der böse Polizist mit mir zu diesem Wagen ging und mich auf der Rückbank Platz nehmen ließ.

»Bin ich festgenommen?«, frage ich noch, bevor er die Tür schließt.

»Du bist vorläufig festgenommen«, antwortet er träge. »Deine Eltern werden informiert, sobald wir auf dem Revier sind.« Dann schlägt er die Tür zu. Und in diesem Moment bricht es aus mir heraus und ich lasse die Tränen einfach laufen.

Das Polizeiauto, in dem DJ saß, verließ den Platz und fuhr in einem engen Wendekreis auf die Straße. Ich sah, wie die Bowling-Hemden von der Motorhaube rutschten und in einer Pfütze auf dem Parkplatz liegen blieben.

Auf dem Bezirkspolizeirevier von Genesis muss ich meinen Namen, meine Adresse, mein Geburtsdatum und den Namen und die Telefonnummern meiner Eltern angeben.

»Es sind meine Pflegeeltern«, fällt es mir gerade noch rechtzeitig ein, »aber sie sind meine offiziellen Erziehungsberechtigten.« Ein ausgestoßenes Kind zu sein, das niemand wollte, scheint mich nur noch verdächtiger zu machen. Dass ich etwas länger brauche, um mich an Oryons Geburtsdatum zu erinnern, macht das Ganze nicht besser.

Dann werfe ich einen Blick auf die Uhr über der Anmeldung: 18:03 Uhr. Mir wird klar, dass Audrey und ihre Mom schon seit über einer Stunde auf mich warten. Wenn sie nicht schon aufgegeben haben. Ich fasse es nicht, dass ich hier in Handschellen hocke, statt mit Audrey in dem Kubanischen Restaurant hinter dem Bowling-Center zu sitzen, sie mit süßen Kochbananen zu füttern und danach mit Cider-Champagner und Schokolade zu überraschen.

»Darf ich jemanden anrufen?«, frage ich eine Polizistin, die neben mir an einem Schreibtisch hockt.

»Wie lautet die Nummer?«, fragt sie und betätigt den Lautsprecherknopf der Telefonanlage, die auf dem mit Unterlagen beladenen Tischchen zwischen uns steht. Aus dem blechernen Lautsprecher dröhnt ein lauter Freiton.

Ich diktiere ihr Tracys Nummer, sie gibt sie ein und hält mir dann den Hörer ans Ohr.

Ring. Ring. Ring. Ring. Riiiing . . .

»Hallo, hier spricht Tracy! Ich hoffe, bei euch ist alles in bester Ordnung! Hinterlasst mir eine Nachricht nach dem Biep. Biep!«

Super.

»Tracy, S.O.S. Polizeirevier Genesis. BITTE komm und hol mich ab. Und BITTE fahr bei der Schule vorbei und sag Audrey, dass ich aufgehalten wurde – na ja, schlimmer – und dass es mir furchtbar leidtut. Ich werde es später erklären. Komm BITTE sofort.«

Die Polizistin legt den Hörer wieder auf.

»Schätze, eine zweite Telefonnummer ist nicht drin?«, frage ich sie und versuche mich an einem mitleiderregenden Blick, was in meinem Zustand keine große Kunst ist.

Sie schnaubt und macht sich wieder ans Ausfüllen der Formulare.

Nach ungefähr zwanzig Minuten kommt der gute Polizist zurück und bringt mich in einen anderen Raum. Dort nimmt er mir zwar die Handschellen ab, kettet mich aber mit dem Knöchel an einen Tisch, genau wie man es immer in den Gefängnis-Dokus sieht. Nur dass ich jetzt einer dieser Typen bin, die man verdächtigt, gestohlen, mit Drogen gehandelt, Autos im großen Stil geknackt zu haben oder in ein Mordkomplott verwickelt zu sein. Schuldig, weil ich männlich und schwarz bin und weil einer, der nicht schwarz ist, gesagt hat, dass ich schuldig bin.

Traurigkeit überkommt mich. Die Art Traurigkeit, die einen bei jeder furchtbaren Erkenntnis überkommt. So ging es mir auch, als ich das erste Mal vom Holocaust erfuhr oder als ich sah, wie ein Kind im Supermarkt von seiner Mutter geschlagen wurde oder als mitten auf der Straße ein wütender Mann einer Frau den Arm verdrehte. Ein Loch tut sich auf, das niemals wieder geschlossen werden kann. Ich wusste nichts von einer bestimmten Sache und dann wusste ich davon – und es fühlt sich an, als ob danach nichts mehr so sein kann wie vorher.

Der gute Polizist verlässt den Raum und kommt mit einer Dose Limo wieder. Er öffnet sie und stellt sie vor mich auf den Tisch, dann geht er wieder hinaus. Ich trinke einen Schluck, was sollte ich auch sonst tun. Durch die sprudelnde Limonade beginnt meine Nase zu jucken. Ich mache mir Sorgen wegen Audrey. Wo ist sie? Was denkt sie? Glaubt sie, dass ich sie versetzt habe? Ist sie in Panik, dass mir etwas Furchtbares passiert sein könnte? (Womit sie nicht ganz falschläge.) Ich frage mich auch, wo Tracy steckt, und ob sie meine Nachricht abgehört hat. Ob meine Eltern bereits informiert wurden und wann sie hier sein werden. Was wird geschehen? Wird der Rat der Changers von der Sache erfahren? Lande ich nach dem richtigen anschließend noch im Changer-Knast?

Durch das hoch gelegene Fenster sehe ich ein Stück von DJs Kopf. Sie führen ihn an meinem Zimmer vorbei, bringen ihn anscheinend nach nebenan. Ich würde gern wissen, ob sie auch ihn an den Tisch ketten werden. Jetzt kann ich nur noch warten. Ich warte. Und warte und warte und warte und warte. Zwei Stunden vergehen. Wenn sie versuchen, mir auf diese Weise Angst einzujagen und mir eine Lektion erteilen wollen, dann habe ich meine Lektion gelernt. Auch wenn ich keine Ahnung habe, wie ich so etwas in Zuklunft vermeiden kann – es sei denn, ich gehe nie wieder einkaufen, trage nie wieder eine Kapuzenjacke oder zeige Menschen, die bereits beschlossen haben, die Farbe Schwarz als Bedrohung zu empfinden, nie wieder meine Hautfarbe.

Als die Limo-Dose zur Neige geht, geht die Tür auf. Herein kommt der gute Polizist, gefolgt von einer vor Wut schäumenden Tracy, gefolgt von … Mr Crowell.

Was zur Hölle?

»Warum um alles in der Welt hat man ihn an den Tisch gekettet?«, empört sich Tacy, aufgebrachter, als ich sie je gesehen habe. Sie stürzt zu mir und stellt sich neben mich. »Meinen Sie nicht, dass das hier etwas überzogen ist?«

»Wir behandeln alle Verdächtigen gleich«, sagt der gute Polizist mit monotoner Stimme.

»Oh, das glaube ich Ihnen gerne!«, gibt Tracy zynisch zurück.

»Officer«, unterbricht sie der ruhigere Mr Crowell, »ich bin Englischlehrer an der Central High. Oryon ist mein Schüler, er hat hervorragende Noten und war noch niemals in irgendwelchen Schwierigkeiten. Ich bin mir sicher, dass hier ein Missverständnis vorliegt.«

Tracy stößt ein merkwürdig klingendes hmm aus, das, wie ich annehme, als Ausrufezeichen hinter Mr Crowells Aussage über mich zu verstehen ist. »Wann können wir ihn mitnehmen?«, will sie wissen.

»Wir dürfen ihn nur mit einem Erziehungsberechtigten gehen lassen.«

»Ich bin mit ihm verwandt«, sagt sie. »Ich bin seine Tante.«

Der Polizist sieht sie misstrauisch an.

»Auch seine Eltern sind bereits auf dem Weg, sie werden jede Minute hier sein. Zusammen mit ihrem Anwalt«, fügt sie förmlich hinzu, woraufhin Bewegung in den Polizisten kommt. Er kommt zu mir und denkt kurz noch einmal nach, bevor er sich hinhockt und die Fußfessel löst. Mein Knöchel fühlt sich wund an, wie rohes Fleisch, auch wenn der Ring gar nicht so eng um meine Jeans lag. Der gute Polizist sagt, dass er die erforderlichen Unterlagen holen geht und wir bleiben sollen, wo wir sind. Dann verlässt er den Raum, wobei er sich an Mr Crowell vorbeiquetschen muss, der, wie mir sehr wohl auffällt, keinen Milimeter zur Seite rückt, um ihn durchzulassen.

Tracy hat bemerkt, dass ich Mr Crowell anstarre. »Er weiß Bescheid. Ich erklär’s dir später«, meint sie. »Also, wie ist es dazu gekommen?«

»Äh«, stammele ich. Worüber weiß er Bescheid?

»Es tut mir leid, dass ich deinen Anruf verpasst habe«, fährt Tracy fort, so als sei es völlig normal, dass ein Konstanter in meine »Situation« eingeweiht wurde – ganz zu schweigen von ihrer eigenen. »Wir haben uns gerade Herr der Ringe angeschaut.«

»Fan-tas-tisch!«, entgegne ich.

Mr Crowell setzt sich mir gegenüber. »Wir werden zu diesem 24-Stunden-Laden fahren, um mit dem Besitzer zu sprechen«, sagt er sanft.

»Ich hab nichts mitgehen lassen …«

»Natürlich nicht«, unterbricht Tracy mich. »Sag ab jetzt am besten gar nichts mehr.«

Was mich wieder fast zum Weinen bringt. Ich würde wirklich, wirklich gern eine Runde heulen, entscheide mich jedoch dagegen, weil mich diese Polizisten unter keinen Umständen weinen sehen sollen. Doch sobald sich diese Entscheidung in meinem Gehirn verankert hat, sehe ich die Köpfe meiner Eltern durch das Fenster, und ehe ich mich’s versehe, liege ich schon flennend in den Armen meiner Mutter und schluchze immer wieder »Ich hab nichts getan«, während sie mich zu beruhigen versucht und mir zuflüstert: »Ich weiß, ich weiß.«

Ich bekomme noch mit, wie mein Vater dem guten Polizisten sagt, dass sie sich glücklich schätzen könnten, wenn wir keine Anzeige erstatten würden und dass dies hier nicht rechtens gewesen sei. Außerdem fällt der Satz: »Wenn mein Sohn sagt, er hat nichts gestohlen, dann hat er auch nichts gestohlen.«

»Bei allem Respekt, Sir«, mischt sich der böse Polizist ein, der ein wenig verblüfft darüber zu sein scheint, dass meine Eltern Weiße sind, »in Anbetracht seines Status als Pflegekind bin ich mir nicht sicher, ob Sie auch für die Zeit sprechen können, als er noch nicht bei Ihnen lebte.«

Woraufhin sich Mom zu Wort meldet, die auf wundersame Weise den sachlichen Therapeutentonfall beibehält, obwohl ich weiß, das sie außer sich ist vor Wut. »Sie wollen damit doch sicher nicht andeuten, dass Sie ihn für Vergehen festgenommen haben, die er Ihrer Meinung nach in der Vergangenheit begangen haben könnte.«

»Wir werden jetzt aufbrechen«, unterbricht Mr Crowell die beiden und legt Tracy die Hand auf die Schulter, »um mit Mr Chandra zu reden.«

»Das ist heute dein Glückstag, Junge. Mr Chandra hat mir gerade am Telefon gesagt, dass er keine Anzeige erstatten will«, teilt der böse Polizist mir mit. Er wirkt enttäuscht.

»Lass dir das eine Lehre sein«, sagt der gute Polizist zu mir.

»Oh, wir haben aus diesem Vorfall einiges gelernt, das können Sie mir glauben«, faucht Mom ihn an.

»Gleich morgen früh rufe ich dich an«, flüstert Tracy meiner Mutter zu, dann umarmt sie mich noch einmal und geht zu Mr Crowell, der schon unruhig im Flur wartet.

Kurz darauf erhalte ich meine Sachen zurück, und Mom und Dad müssen vorn an der Anmeldung einige Formulare ausfüllen. In dem Moment, in dem wir das Polizeirevier verlassen, stürzt DJs Mom herein. Ich will ihr zulächeln und setze zu einem Winken an, aber sie reagiert nicht auf mich. Ich bin so müde, dass weder in meinem Kopf noch in meinem Herzen Platz für die Sorge darüber ist, ob sie denkt, dass ich DJ in etwas hineingezogen habe.

Auf der Fahrt nach Hause hielten Mom und Dad ununterbrochen Brandreden zum Thema soziale Gerechtigkeit. Vor allem Dad schien erschüttert und wütend zu sein, und schimpfte, er habe gehofft, dass die Gleichbehandlung sich seit seiner Jugend tiefer in unserer Gesellschaft verankert habe, dem aber ganz offensichtlich nicht so sei. Mom meinte, dass ganz deutlich geworden sei, dass die Welt die Changers dringender brauche denn je. Beide wirkten ernüchtert und niedergeschlagen.

»Es tut mir so leid, dass dir das passiert ist«, sagte Mom.

»Ich bedauere es nicht«, warf Dad ein. »Weil wir jetzt Bescheid wissen. Jetzt wissen wir, wie schlimm es wirklich steht.«

»Es hätte noch so viel schlimmer kommen können«, murmelte Mom leise.

Zu Hause angekommen, erklärte ich, ich müsse mich hinlegen und ausruhen, woraufhin Mom und Dad verständnisvoll nickten, natürlich. Im Grunde aber wollte ich vor allem mein Handy checken. Wie schon befürchtet, hatte ich drei neue Sprachnachrichten und sechs SMS von Audrey. Die Sprachnachrichten klangen wie folgt:

Nachricht 1 (17:17 Uhr): »Hey Oryon. Sag mal, hab ich was missverstanden und mich mit Uhrzeit oder Datum vertan? Ich dachte, wir treffen uns um fünf an der Treppe vor dem Haupteingang? Bist du auf dem Weg? Bis gleich. Ich bin hier. Freu mich auf dich.«

Nachricht 2 (17:29 Uhr): »Hey, alles in Ordnung bei dir? Ich mache mir langsam Sorgen. Vielleicht hast du es ja auch einfach vergessen? Meine Mom ist hier, sie wollte uns ja nach Nashville fahren, sich dort mit ihrer Freundin treffen und uns anschließend wieder mit nach Hause nehmen. Ruf mich an. Okay?«

Nachricht 3 (18:03 Uhr): »Kannst du einfach mal anrufen und Bescheid geben, was los ist? Wir warten jetzt schon eine Stunde hier und meine Mom ist echt sauer, von daher … Ich denke, wir fahren jetzt nach Hause. Mach’s gut.«

Ich hielt es fast nicht aus, sie mir anzuhören. Besonders die letzte Nachricht, die sie in dem Augenblick auf die Mailbox gesprochen hatte, als ich auf dem Polizeirevier auf die Uhr gesehen und an sie gedacht hatte.

Die SMS hatten ungefähr denselben Inhalt, die letzte hatte sie abgeschickt, als ich gerade das Polizeirevier verlassen hatte:

Ich will ehrlich zu dir sein, Oryon. Ich bin wirklich verletzt. Ich kann nicht glauben, dass du nicht einmal den Anstand hattest, mich wenigstens anzurufen oder mir eine SMS zu schreiben, um mir zu sagen, was überhaupt los war. Das passt so gar nicht zu dir. Oder vielleicht tut es das doch. Wie kann ich das wissen? Wie auch immer. Ich gehe jetzt schlafen.

Nun war es eindeutig zu spät, um Audrey auf dem Handy zurückzurufen, also schrieb ich ihr eine SMS.

Audrey, es tut mir leid. Heute ist etwas Furchtbares passiert. Ich kann nichts dafür, alles ist völlig aus dem Ruder gelaufen. Ich erzähl es dir morgen. Ruf mich bitte zurück oder schreib mir, wann ich dich anrufen kann. Ich hoffe, du nimmst meine Entschuldigung an. Dir gegenüber respektlos zu sein oder deine Gefühle zu verletzen ist das Letzte, was ich wollte. Ich vermisse dich und bin unglaublich traurig, dass ich den heutigen Abend nicht mit dir verbringen konnte. Es wäre so perfekt geworden …

Ich kopierte den Text und schickte ihn auch noch einmal als E-Mail an sie. Ich hatte überlegt, noch mehr zu schreiben, aber für den Fall, dass ihre Eltern (oder, Gott bewahre, Jason) ihr Handy oder ihre E-Mails kontrollierten, hielt ich es für besser, sie nicht wissen zu lassen, dass ich verhaftet worden war. Wenn ich die Absicht hatte, jemals wieder mit Audrey auszugehen, war dies das Letzte, was ich gebrauchen konnte.

Klopf-klopf-Tür-auf. Mom kommt ins Zimmer und setzt sich leise zu mir ans Bett.

»Kannst du nicht schlafen?«, fragt sie.

»Nope.«

»Soll ich dir ein Glas Wasser holen?«

»Nein, danke.« Ich bewege übertrieben den Kopf hin und her wie ein Kleinkind.

»Einen Scotch?«, witzelt sie.

Ich drehe mich auf die Seite und sie kitzelt mich sanft am Rücken, wie sie es früher getan hat, als ich noch klein war. Als ich noch Ethan war. Als sie noch nicht meinetwegen an einem Freitagabend aufs Polizierevier kommen und mir aus der Patsche helfen musste, nachdem ich wegen Ladendiebstahls verhaftet worden war. Alle Jugendlichen klauen mal was, so heißt es doch, oder? Aber ich habe noch niemals, nicht ein einziges Mal in meinem Leben irgendetwas gestohlen. Keinen Radiergummi. Keinen Bonbon. Kein Comic, keine Flasche Wasser, ja nicht einmal eine Rolle Klopapier vom Tankstellen-WC. Ich bin einer von den Dummköpfen, die dem Kassierer den runtergefallenen Dollar auf den Tresen legen. Den muss jemand verloren haben.

»Ich hab dich lieb«, sagt Mom sanft.

»Ich hab dich auch lieb«, erwidere ich und spüre endlich einen Hauch von Müdigkeit.

»Lass uns am Wochenende was Lustiges unternehmen.« Sie klopft mir zweimal leicht auf den Rücken und steht auf. Ich hasse es, wenn sie mit dem Kitzeln aufhört.

»Okay«, stimme ich zu, obwohl ich nicht glaube, dass ich überhaupt noch weiß, was lustig bedeutet.

»Schlaf dich aus«, meint sie noch, bevor sie die Tür zuzieht.

»Mom«, rufe ich ihr hinterher, obwohl ich gar nicht weiß, was ich noch sagen will.

»Ja, Schatz?«

»Danke, dass du mir geglaubt hast.«

CHANGE 2

TAG 146

Heute Morgen auf dem Weg zur Schule bin ich mit dem Skateboard am »Ort des Verbrechens« vorbeigefahren, um nachzusehen, ob die Bowling-Hemden noch zu retten waren. Tatsächlich lagen sie noch in der schmierigen Pfütze, von der Wucht hunderter Reifenprofile zu einem ekligen Haufen platt gewalzt. Ich atmete tief durch, hob sie mit spitzen Fingern auf und trug sie auf die Toilette dieses Donut-Ladens nebenan. Hier schrubbte ich die Hemden mit Flüssigseife im Waschbecken, so gut es eben ging, wrang sie aus und stopfte sie in einer Plastiktüte in meinen Rucksack.

Audrey war nicht im Unterricht im Klassenverband bei Mr Crowell gewesen, was nichts Gutes bedeuten konnte. Vielleicht hatte sie sich eine Erkältung eingefangen. Oder sie hatte einen Termin beim Zahnarzt. In der Mittagspause war sie immer noch nicht da, und ich lief zweimal zu dem Tisch, an dem sie sonst immer saß, um nicht zu verpassen, wenn sie doch noch auftauchen würde. Ich hatte ohnehin keinen besonderen Appetit. DJ ging es genauso, er war gerade damit beschäftigt, eine Protestkundgebung vor der Polizeistation zu organisieren. (Seine Mutter hat seine Unschuld ebenfalls nicht angezweifelt. Sie stammte aus dem Süden und hatte in ihrer Jugend noch weitaus Schlimmeres erleben müssen.)

»Reguläres Profiling«, zischt DJ, seine Wut ist fühlbar und ansteckend. »Ihr denkt, ich sei ein zorniger Schwarzer? Okay. Dann werde ich ein zorniger Schwarzer sein. Stimmt’s, Oryon?«

Er versetzt mir einen kleinen Stoß in die Rippen, woraufhin ich zustimmend nicke, aber nichts dazu sage. Nicht, dass ich es in Ordnung finde, was geschehen ist. Es ist nur so, dass das Ganze bei mir eher eine Niedergeschlagenheit auslöst, wie an jenem Sonntag, als ich mit Snoopy auf der Hundewiese war. Die Leute sehen und glauben immer nur das, was sie wollen. Aus eigener Erfahrung kann ich sagen, dass Vorurteile noch dem härtesten Faktenansturm standhalten, und ich glaube kaum, dass eine Protestkundgebung vor der Polizeistation zu etwas anderem führen wird als zu einer erneuten Verhaftung von uns allen.

»Ich bin dabei«, sagen Dashawn und Kenya fast gleichzeitig.

Es klingelt und ich renne zu Audreys Spind. Ich gebe die Zahlenkombination ein, öffne das Schloss, ziehe das immer noch feuchte Bowling-Hemd aus meinem Rucksack und hänge es an den Spind-Kleiderhaken, gerade als Audrey um die Ecke biegt. Ihr Gesicht ist verquollen, als hätte sie stundenlang geweint.

Ich weiß nicht, was ich tun oder was ich sagen könnte, also tue ich gar nichts und warte einfach ab, bis sie das Hemd bemerkt. Sie dreht sich erst zu mir, dann wieder zu ihrem Spind – ihre Bücher haben ein paar Schlammtropfen vom unteren Hemdsaum abbekommen –, bevor sie mir in die Arme fällt.

»Ich weiß Bescheid«, sagt sie atemlos und drückt mich plötzlich fest an sich. »Jason hat unseren Eltern erzählt, dass du verhaftet wurdest.«

»Woher zur Hölle weiß er davon?«, will ich wissen und erwidere ihre innige Umarmung.

Sie zuckt mit den Schultern. »Sie haben gesagt, ich darf nicht mehr mit dir reden. Sie haben mir das Handy weggenommen, den Laptop, alles. Sie wollten auch gar keine Einzelheiten hören. Sie haben uns im Grunde verboten, zusammen zu sein.«

»Ist schon gut, Audrey, ist schon gut«, sage ich unsicher.

Sie zieht sich zurück, das Gesicht voller Tränen. »Wie? Wie kann das gut sein?«

In meinem Kopf dreht sich alles, verzweifelt versuche ich, mir etwas einfallen zu lassen, was sie trösten könnte. Schließlich greife ich auf die eine unangreifbare Gewissheit zurück, die mir noch bleibt. »Weil ich dich liebe, Audrey Stewart. Und ich habe dich schon geliebt, als du noch nicht einmal wusstest, wer ich war.«

Das zumindest ist die Wahrheit. Eine Wahrheit, die mir niemand wegnehmen kann.

FRÜHLING

CHANGE 2

TAG 215

Kenya ist eine Ballerina. Sie bewegte sich so präzise, so mühelos und mit exakt dem richtigen Kraftaufwand, nicht zu viel, nicht zu wenig. Eine virtuose Solo-Perfomance, bei der sie die Hürden jeweils mit nur rasierklingendünnem Abstand nahm, ohne auch nur eine einzige zu streifen. Ihre Anmut war ein Wunder, ein scharfer Kontrast zu den Darbietungen ihrer keuchenden und schnaufenden Mitstreiter, die kurz vor der Explosion zu stehen schienen wie geschüttelte Mineralwasserflaschen.

Im letzten Rennen lag Kenya zwei volle Längen vor dem Läufer hinter ihr, dann nahm sie die letzte Hürde und schoss aufs Ziel zu. Unter den Zuschauern erhob sich zuerst ein leises Summen, aber sobald sie ihren Kopf nach vorn gestreckt hatte, um noch eine weitere Zehntelsekunde rauszuholen, und die Ziellinie überschritt, brach auf den Tribünen ein heftiger Jubel aus, auch unter den Familien der auswärtigen Schüler, die hergekommen waren, um bei den Leichtathletik-Regionalmeisterschaften von Zentral-Tennessee zuzusehen.

An der Anzeigetafel wurde Kenyas Zeit eingeblendet, direkt daneben erschienen die Buchstaben SR, was bedeutete, dass sie für den Bundesstaat Tennessee gerade einen neuen Rekord im Hürdenlauf aufgestellt hatte. Ich wäre am liebsten auf und ab gesprungen, genau wie DJ und Dashawn und Kenyas Eltern und einige andere Schüler hinter der mit einem Seil abgetrennten Bank, aber in diesem Moment klopfte Mrs Barnes-Wilson gegen das Mikrofon, um die Aufmerksamkeit der ganzen Schulband zu bekommen, und wir mussten zu Ehren von Kenya »Beat it« spielen.

Ich klopfte auf den Rand meiner Snare-Drum, um den Takt vorzugeben, und dann fielen die anderen ein, die Klarinetten tönten, die Trompeten schmetterten, die Posaunen bliesen und die Tomtoms gaben uns Halt. Es fühlte sich gut an, wieder einmal der Herzschlag einer Performance zu sein, genau wie im letzten Schuljahr, als ich Schlagzeug bei The Bickersons gespielt hatte. Ein paar Plätze weiter stand Audrey und führte einen Robotertanz zu unserem Lied auf, doch bald schon ging unsere Nummer im Lärm der Menge unter, die mittlerweile völlig aus dem Häuschen war. Drüben bei den Hürden sah ich, dass Kenya weinend in den Armen ihrer Eltern hing.

Ihr Stipendium für Florida hatte sie bereits in der Tasche, das alles hier war nur noch der Zuckerguss und ein weiterer Beweis dafür, dass sie jede Hürde nehmen würde (haha!), um die Vision, die ich von ihrer Zukunft gesehen hatte, wahr werden zu lassen. Als unser Lied verklungen war und Mrs Barnes-Wilson uns die Instrumente ablegen und verschnaufen ließ, wollte ich Kenya gratulieren, doch ich wusste nicht, wohin sie gegangen war. Sie hat sich aus dem Staub gemacht, dachte ich und kicherte in mich hinein, als mich jemand am Ärmel zupfte. Hinter mir stand meine heimliche Cheerleader-Liebe, verführerisch wie eh und je.

Still und leise drückte sie mir einen Kuss auf die Lippen, sodass die große Feder auf meinem Hut ins Wanken geriet.

»Ich vermisse meinen nerdigen Band-Freund«, sagte sie, steckte mir einen zusammengefalteten Zettel in die Hand und schloss meine Finger darum.

Ich konnte kaum glauben, dass sie riskierte, von ihrem Bruder erwischt zu werden. Er würde mich nicht nur zu Brei schlagen, sondern auch sie an den Haaren zu seinem Wagen schleifen – etwas, das seine Eltern ihm im Prinzip offiziell erlaubt haben, falls er seine Schwester mit dem Staatsfeind Nummer eins verkehren sieht.

»Wir sollten wirklich aufhören, uns so zu treffen«, sagte ich, schob ihren Zettel in die Hosentasche und drückte ihr den von mir geschriebenen in die schweißnasse Hand. »Wo willst du ihn verstecken?«

»Das krieg ich schon hin«, hauchte sie mit einer Marilyn-Monroe-Babystimme und tat so, als stecke sie den Zettel in ihren BH.

»Du machst mich fertig«, sagte ich – und meinte es auch so.

»Wir sehen uns am Montag in der Schule«, meinte sie und fügte in einem beinahe verschwörerischen Ton hinzu: »Ich glaube, ich habe eine Möglichkeit gefunden, am Donnerstagabend ausgehen zu dürfen.«

Mir wurden die Knie weich in meinem kastanienbraunen Polyesteranzug. Ich knurrte feixend, legte ihr den Arm um die Taille und zog sie zu mir heran.

»Ich muss los!«, schnurrte sie, machte kehrt und tänzelte geradezu zurück zu den anderen Cheerleadern.

Durch einen Griff in die Hosentasche vergewisserte ich mich, dass ihre Nachricht immer noch da war. Wir mögen vielleicht bei den elektronischen und auditorischen Kommunikationsmitteln ausgebremst worden sein, aber den freien Austausch von guten alten Stift-auf-Papier-Liebesbriefen können auch unsere Feinde nicht verhindern. Ich konnte es gar nicht erwarten, nach Hause zu kommen, mich in mein Zimmer zurückzuziehen und Audreys Nachricht zu lesen.

Verdammt. Wie soll ich bis zu unserem Wiedersehen am Montag zwei Nächte und einen ganzen Tag überstehen? Hoffentlich ist ihre Nachricht wenigstens gut. Meine Nachricht an sie ist es jedenfalls. Ich war sogar etwas frecher als sonst. Aber mehr werde ich in den Chroniken dazu nicht aufzeichnen – ein Gentleman genießt und schweigt, nicht wahr, Oma?

CHANGE 2

TAG 216

Glücklicherweise (schätze ich) gingen drei der 48 Stunden, in denen ich mit zusammengebissenen Zähnen darauf warten sollte, Audrey wiederzusehen, bereits für die »Verlobungsparty« drauf, die wir auf Moms Wunsch hin für Tracy und Mr Crowell in unserer Wohnung schmissen. Die beiden würden heiraten, wie Tracy uns auf einer goldenen, mit Swarovski-Steinen verzierten Karte offiziell hatte wissen lassen.

Eine Changer-Konstante-Hochzeit.

Das heißt, Mr Crowell und seine dauerfleckigen, falsch geknöpften Oxford-Hemden aus der Atkleidersammlung würden im Changers-Hauptquartier vorstellig werden, zusammen mit Tracy, Alltags-Coach Turner und Marybell, dem Coach für Konstantenverbindungen, Sitzungen zur Geheimhaltung besuchen und Persönlichkeitstests durchlaufen müssen, bevor er sich in einem Vertrag (unter Strafandrohung, wenn man den Gerüchten Glauben schenken darf) schriftlich dazu verpflichten würde, für immer ein den Changers wohlgesonnener Konstanter zu sein. Erst dann wird ihnen die Heirat erlaubt.

Derselbe Mr Crowell, vor dem ich in den letzten beiden Jahren geflissentlich meine Verbindung zu Tracy geheim gehalten habe, damit er sich nicht wundert, woher wir uns kennen. Als er heute Abend zu uns in die Wohnung kam, war die Mauer nun unwiderruflich eingestürzt. Er und Tracy sind gerade wieder gegangen, nachdem sie uns allen ausgiebigst von ihren Heiratsplänen für diesen Sommer berichtet haben. (Hochzeitsmotto: Excalibur)

Der liebe Onkel Crowell und ich sind jetzt untrennbar miteinander verbunden, zumindest für die nächsten zweieinhalb Jahre, in denen Tracy mein Advokat ist – vermutlich aber noch viel länger. Ja, das wird wohl ein bisschen gruselig werden. Nicht, dass ich Mr Crowell nicht mögen oder nicht respektieren würde. Aber von diesem ganzen Welten-treffen-aufeinander-Ding bekomme ich langsam Panik.

Mr Crowell und ich sitzen gerade allein im Wohnzimmer, da Tracy noch ein paar Häppchen aus der Küche holen gegangen ist, nachdem sie über Moms Kochkünste ins Schwärmen geraten war (ich brachte es nicht über’s Herz, ihr zu sagen, dass Mom sie bei einem Lieferservice bestellt hat), als er reichlich ahnungslos fragt: »Sag mal, Oryon, auf welcher Schule bist du im vorigen Jahr gewesen?«

Oh mein Gott, sie hat ihm nicht alles erzählt.

»Äh, auch auf der Central High«, antworte ich.

»Wirklich? So etwas wird gemacht?«

»Ich war in Ihrem Englischkurs.«

Er legt den Kopf schief, wie es seine Art ist, das Haar fällt ihm von einer Seite des Scheitels auf die andere. Ich sehe, dass er in Gedanken gerade die ehemalige Klassenliste durchgeht. Tick-tick-tick. Nada.

»Drew?«, helfe ich nach einigen Sekunden nach, und meine Stimme geht dabei wieder unweigerlich in die Höhe – offensichtlich verfügen meine Stimmbänder über eine Art Muskelgedächtnis oder etwas Ähnliches.

»Drew!«, ruft er, vermutlich lauter als beabsichtigt, und schon kommt Tracy, die ihn zweifellos gehört hat, ins Wohnzimmer gesprungen, den Mund voll gefüllter Pilze.

»Du hast es ihm nicht erzählt?«, frage ich halblaut.

»Nein«, meint sie. »Das ist deine Geschichte.«

»Tja, ich wünschte, das hätte ich gewusst!«

»Drew habe ich geliebt«, sagt Mr Crowell unbeholfen. »Ich meine, ich, ich meine, du weißt schon, als Schülerin. Sie war – du warst – ein so großartiges Mädchen.«

»Man braucht etwas Zeit, um sich daran zu gewöhnen«, tröstet ihn Tracy und wischt ihrem Verlobten einen Krümel vom Kinn.

»Es war so furchtbar, was Drew – dir – im letzten Schuljahr widerfahren ist«, sagt Mr Crowell. »Ich habe mich so hilflos gefühlt.«

»Ach, aber das hast du ihm erzählt?!« Ich werfe Tracy einen Blick zu.

»Natürlich nicht«, erwidert sie und klaubt einen Pilz von ihrer Cocktailserviette.

»Lehrer bekommen sehr viel mehr mit, als ihr meint«, erklärt Mr Crowell. »Ich wollte Drew, dir, irgendwie helfen, aber weißt du, diese ganzen Richtlinien und Verbote.«

»Ist er nicht allerliebst?«, fragt Tracy mich und reckt sich, um Mr Crowell auf den Hals zu küssen.

Ekelhaft.

»Er ist ganz okay.«

Onkel Crowell lächelt mich an. »Also, im Nachhinein ist es schön zu wissen, dass du in solch guten Händen warst.« Er wirft Tracy einen schmachtenden Blick zu, als berge sie das Geheimnis, wie man die Zeit zurückdrehen kann. Tracy tut es ihm gleich, und dann läuft da ein Nicolas-Sparks-Films vor mir ab, allerdings ohne die Wäscheleinen und die spontanen Regenschauer. (Oh mein Gott, sehen Audrey und ich für andere Leute auch so aus?)

»Ich hätte mehr für Drew tun sollen«, sagt Tracy, nachdem die beiden ihr widerliches Angehimmele beendet haben. »Von jetzt an werde ich alles besser unter Kontrolle haben.«

»Du warst super, Tracy«, versichere ich ihr. »Und bist es immer noch.«

»Ich fürchte, ich war ein wenig abgelenkt«, sagt sie, woraufhin Mr Crowell rot wird und ich mir vornehme, weniger Minecraft zu spielen und lieber eine Zeitmaschine zu bauen, um in die Vergangenheit zu reisen und solche Momente für immer aus meinem Gedächtnis zu löschen.

»Ich hole noch mehr Gingerale«, sage ich, aber da haben sie bereits vergessen, dass es mich gibt.

CHANGE 2

TAG 218

Heute Morgen beim Unterricht im Klassenverband: kein Mr Crowell.

Es fällt mir schwer, nicht paranoid zu werden, wenn man bedenkt, was er über mich WEISS und am Wochenende noch über mich ERFAHREN hat, und es nach beinahe zwei Jahren das erste Mal ist, dass er nicht zum Unterricht erscheint und wir stattdessen eine »Ich hasse mein Leben«-Vertretung bekommen, die die Anwesenheit kontrolliert und auf ganzer Linie versagt, als es darum geht, Ruhe in die Klasse zu bringen. Wir verstehen kaum die Lautsprecherdurchsagen.

»Meine Damen und Herren, heute haben wir eine besondere Ankündigung zu machen. Ein Augenblick, der uns an der Central High mit Stolz erfüllt«, hören wir die Stimme des Direktors. »Um was es geht, wird euch nun unser Mr Crowell verraten …« Und dann gibt es eine Rückkopplung, es klingt, als kratzten Fingernägel über eine Tafel, ein Geräusch, bei dem wir alle auf unseren Stühlen zusammenfahren und nach Luft schnappen.

»Äh, äh … guten Morgen, Falken!«, beginnt Mr Crowell, zaghafter als gewöhnlich.

Ich sehe zu Chloe hinüber, die wie wild durch die druckfrische Ausgabe unseres Literaturmagazins blättert. Ich frage mich, wie sie da herangekommen ist, bis mein Blick auf ein paar Kartons fällt, die hinter Mr Crowells Schreibtisch stehen – einer von ihnen wurde aufgerissen, als hätte ein tollwütiger Dachs tierisch Lust auf Literarisches gehabt.

Mr Crowell fährt fort: »Ich habe das große Vergnügen, euch zu verkünden – ich habe die Ehre euch zu verkünden –, dass zwei Schüler der Central High vom Obersten Literaturgremium des Staates Tennessee gewürdigt wurden und ihnen für ihre Interviewreihe zum Thema Liebe, die in der Frühlingsausgabe des Literaturmagazins Das Flugblatt erscheint, die Auszeichnung für ›Herausragende Berichterstattung in der Highschool-Sparte‹ verliehen wird. Das ist das erste Mal, dass die Jury die Central High berücksichtigt hat und eine Premiere auch für diese beiden talentierten Schüler. Hiermit gratulieren wir alle ganz herzlich … Miss Audrey Stewart und Mr Oryon Small.«

Ääääh, wie bitte was jetzt genau?

»Juchuuu und jippiyeeeaaah«, macht Chloe sich postwendend lustig und klatscht betont langsam in die Hände, ein erstes Anzeichen dafür, dass ich nicht träume und dies hier tatsächlich gerade passiert. Einige andere Schüler beginnen, uns aufrichtig zu applaudieren, vereinzelt ertönt auch ein »Super!« oder »Krass!« und sie wirken beeindruckt oder zumindest so, als freuten sie sich für Audrey und mich (während wir vor Verlegenheit tiefer und tiefer in unsere Stühle sinken). Jerry macht richtig Krach und pfeift, woraufhin Chloe gereizt ihr Flugblatt-Exemplar auf den Boden wirft und so übertrieben mit den Augen rollt, dass man meinen könnte, sie verschwänden jeden Moment in ihrem Kopf.

Ein paar Minuten später schlüpft Mr Crowell durch die Klassentür, nickt der erleichtert wirkenden Vertretung zu und erzählt uns Näheres zu unserer Auszeichung. Zum Beispiel sollen wir noch in dieser Woche selber interviewt und fotografiert werden – für einen Artikel in der Nashville Times.

»Was ist mit mir?«, wirft Chloe ein.

»Was soll mit dir sein?«, fragt Mr Crowell zurück und runzelt die Stirn.

»Was ist mit meiner Auszeichnung für den Lyrikteil des Magazins?«, presst Chloe zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. Hier rächt es sich wieder einmal, ein Leben lang gesagt zu bekommen, dass man alles ganz toll kann.

»Nun ja, es gibt keine Auszeichnung für Lyrik«, erklärt Mr Crowell wohlwollend.

Chloe murrt, die Lippen auf einer Seite hochgezogen, als hänge sie an einem Angelhaken.

»Yeah, läuft bei dir!«, meint Jerry, mir auf die Schulter hauend, nachdem er sich sein Exemplar des Flugblatts von Mr Crowells Schreibtisch geholt hat. Dort liegt mittlerweile ein ganzer Stapel.

Später, zwischen den Unterrichtsstunden, stellen ein paar Redaktionsmitglieder Tische auf, um die neue Ausgabe zu verteilen. Aaron, Audrey, Chloe, Amanda und ich werden in der Eingangshalle postiert. Die Verkündung unseres Sieges führt dazu, dass die Leute Schlange stehen, was sich cool anfühlt und mir mehr bedeutet, als ich gedachte hätte. DJ kommt vorbei, nimmt zwei Exemplare mit und lässt mir ein High Five und Audrey ein schlüpfrig anerkennendes Hmmm mmm zukommen. »Literatur ist wie Rauschgift!«, ruft er uns im Gehen zu, während er Jason streift, der sich zu unserem Tisch geschlichen hat.

»Na, ihr Schwuchteln«, begrüßt Jason uns, tut so, als blättere er durch das Magazin und winkt Chloe am anderen Ende des Tisches zu, die zwar zurückwinkt, aber keine Anstalten macht aufzustehen. Sie streicht einfach weiter über ihr Pony, als wäre es ein Kuschelkissen.

»Hast du plötzlich Interesse daran, lesen zu lernen, Jason?«, fragt Audrey, ein vertrauter Schatten liegt auf ihrem Gesicht.

»Da warten noch andere Leute«, meint Aaron, steht hinter dem Tisch auf und baut sich in voller Breite vor Jason auf.

»Und worauf?«, fragt Jason höhnisch. »Auf Liebestipps von meiner sexuell verwirrten Schwester und ihrem Auberginenschwarm?«

Aarons Kiefer verkrampfen, und jetzt stehe auch ich auf, als mir klar wird, dass ich die Aubergine bin.

Jason lehnt sich über den Tisch, er kommt Aaron so nahe, dass sich fast ihre Nasen berühren. »Soll ich dir ein Geheimnis verraten?«, zischt er.

Aaron rührt sich nicht, blinzelt nicht, sagt nichts.

Jason fährt sich mit der Zunge über die Vorderzähne. »Ich bin hier der Boss«, bellt er mit seinem typischen Südstaaten-Akzent, dann lehnt er sich wieder zurück, lacht und wiederholt es: »Ich bin hier der Boss!«

Chloe kichert verschwörerisch. Audrey und ich atmen erleichtert auf, weil uns bislang niemand auf den Stapel Literaturmagazine blutet. Doch dann sehen wir, dass Aaron sich noch immer nicht gerührt hat. Wie erstarrt steht er hinter dem Tisch, die Adern an seinem Hals treten hervor, jeder Muskel ist angespannt, sein Atem geht tief und regelmäßig.

»Hey, Jason«, sagt er dann. Mit kräftiger Stimme. Furchtlos. »Ich habe auch ein Geheimnis. Willst du es hören?«

»Uuuuh, da hab ich aber Angst«, blödelt Jason und schüttelt sich »vor Angst«.

»Was auch immer du vorhast, tu’s nicht«, sagt Audrey leise zu Aaron und legt ihre Finger auf seinen angespannten Unterarm, seine Hände drücken so fest auf die Tischplatte, dass alle Farbe aus ihnen gewichen ist. Die anderen Schüler in der Schlange treten ein paar Schritte zurück und bilden hinter Jason einen willkürlichen Halbkreis.

»Komm mal näher ran, dann verrat ich’s dir«, fordert Aaron Jason auf. Er scheint fest entschlossen, seine Stimme klingt beinahe wie die eines Hypnotiseurs. Jason geht in Habachtstellung, er ist niemand, der vor einer drohenden Gefahr zurückweicht.

»Ach ja? Du willst mir ein Geheimnis anvertrauen, du kleiner Homo? Weil das nämlich ganz und gar kein Geheimnis ist«, sagt Jason laut, während er sich Aarons Gesicht nähert. »Wollen wir jetzt loslegen?«

»Oh, und wie wir loslegen werden«, antwortet Aaron nickend und wie aus der Pistole geschossen, macht sich vor aller Augen für eine Eins-a-Schlägerei unter Footballern bereit und dann … schlingt er seine Arme um Jasons Oberkörper und drückt ihm einen feuchten Kuss auf die Lippen.

Jason stößt ihn zurück, spuckt und fährt sich immer wieder mit der Hand über den Mund im verzweifelten Versuch, die Berührung wegzuwischen (als ob so etwas möglich wäre – von Zeichentrickfilmen mal abgesehen). Er springt herum, zeigt auf Aaron und schreit allen in der Eingangshalle zu: »Habt ihr das gesehen? Ich wusste es! Ich wusste es! Verdammte Schwuchtel! Schwanzlutscher! Arschpirat!« Aber niemand hört ihm mehr richtig zu, alle lachen lauthals und buhen Jason aus, der mehr denn je wie eine bizarre Witzfigur wirkt.

»Das nenne ich mal weiche Lippen, Boss!«, ruft Aaron über den Lärm hinweg und salutiert, was zu noch lauterem Gelächter führt. Audrey strahlt und auch ich bin ein bisschen high und wahnsinnig stolz auf Aaron, dem es endlich wichtig ist, der zu sein, der er ist, und nicht der, den die anderen in ihm sehen wollen.

Mittlerweile haben auch die Lehrer Wind von dem Drama bekommen und strömen aus allen Richtungen herbei. Sie schieben die Schüler zur Seite und ermahnen alle, sich gefälligst wieder zu beruhigen. Doch bevor sie zu uns vorstoßen können, hat Jason schon einen Satz über den Tisch gemacht – die Flugblatt-Magazine fliegen rechts und links zu Boden – und Aaron so hart ins Gesicht geboxt, dass der nach hinten gegen die Spinde kippt wie ein riesiger Mehlsack.

Aaron sackt in sich zusammen. Audrey läuft zu ihm und lässt sich neben ihn auf den Boden fallen. Unglaublich, aber auf Aarons blutigem Gesicht breitet sich ein Lächeln aus.

»Oh mein Gott. Alles in Ordnung?«, jammert Audrey.

»Das war es so was von wert«, murmelt er hinter seinen geplatzten, blutigen Lippen.

Nach der Schule sind Audrey und ich noch zu Freezo gegangen, um anzustoßen. Zum einen natürlich auf unsere Auszeichnung, ja, aber auch auf die lang ersehnte Suspendierung ihres Bruders, der für den Rest der Woche der Schule verwiesen wurde. Und auf Aaron, der sich praktisch geoutet hat. Und auf uns beide.

Ich will ehrlich sein. Im Freezo habe ich auch an letztes Jahr denken müssen, als ich hier in genau derselben Ecke mit Chase gesessen habe. Das schien eine Ewigkeit her zu sein. Ganze Leben lang. Ich verlor mich schon in meinen Erinnerungen, als mich Audreys Stimme zurück in die Gegenwart brachte.

»Hast du gehört?«

»Was?«

»Hast du gehört, was ich gesagt habe?«

»Na klar«, lüge ich.

»Und was hab ich gesagt?« Sie leckt sich über die Mundwinkel, erwischt einen Tropfen Eiscreme.

»Eis schmeckt toll?«

»Nein.«

»Na, das tut es aber.« Ich beuge mich über den Tisch, um sie zu küssen.

Gerade, als ich mich wieder zurückziehe, sagt sie es. »Ich denke, dass ich dich vielleicht liebe«, murmelt sie, unfähig, mir dabei in die Augen zu sehen.

Ich bin so überwältigt, dass ich mir nicht einmal jetzt, da ich mich an ihr Geständnis zu erinnern versuche, sicher bin, ob sie genau diese Worte benutzt hat. Aber ich beschließe einfach mal, dass es so war.

CHANGE 2

TAG 220

Oma ist heute morgen im Badezimmer gestürzt. Sie hat sich das linke Handgelenk gebrochen und den Kopf am Badewannenrand aufgeschlagen. So lag sie dann mehr als eine Stunde, bevor es ihr schließlich gelang, zum Telefon zu kriechen, um Hilfe zu holen. Der Notarzt brachte sie ins Krankenhaus. Die Wunde am Kopf musste mit drei Stichen genäht werden, aber glücklicherweise konnten sie ihr Handgelenk so richten und eingipsen, dass sie nicht operiert werden musste. Sie hat nur eine Gehirnerschütterung – keine Hirnblutungen –, dennoch wollte der Arzt sie in der Notaufnahme behalten, um den »kleinen Fleck« im Auge zu behalten, der bei der Computertomografie zu sehen gewesen war.

Was mit einem »kleinen Fleck« gemeint ist, weiß ich nicht. Aber es klingt nicht gut. Flecken sind meist nichts Gutes.

Daran zu denken, dass sie eine volle Stunde blutend auf dem Badezimmerfußboden gelegen hat, verwirrt und verängstigt, und vielleicht einsamer, als sie es jemals im Leben gewesen ist, tut richtig weh. Ich fühle mich so hilflos deswegen, realisiere, dass ich nichts daran ändern kann, dass sie stürzt, älter wird, leidet und stirbt. Ich kann nichts dagegen machen, nur tatenlos zusehen, was mit ihr geschieht.

Manchmal frage ich mich, wie überhaupt irgendjemand herumlaufen kann, ohne sich mit dem Unvermeidlichen im Leben zu befassen. Es ist ein Wunder, dass es uns gelingt, diese Realität unter den Teppich zu kehren und uns stattdessen einen Kopf um Tanktops, Touchdowns, Frisuren, Hausaufgaben oder anderen sinnlosen Kram zu machen. Zumindest tun wir das so lange, bis etwas wie das gerade Geschehene eintritt und ein Loch in die Wand reißt, durch das Licht hereinfällt. Erst dann dämmert es uns: Oh ja, jetzt kann ich es sehen, da gibt es etwas, das wirklich zählt, etwas, das wir nicht in der Hand haben.

Mom und Dad sind gerade zu Oma nach Florida aufgebrochen, sie werden die ganze Nacht unterwegs sein. Nachdem wir den Anruf aus dem Krankenhaus erhalten hatten, brach hier das Chaos aus, und ich hörte, dass sie beim Kofferpacken ernsthaft in Erwägung zogen, Oma zu uns zu holen. Sie möchte nicht ins Pflegeheim oder eine »Einrichtung für betreutes Wohnen«, wie Dad es immer nennt. Ihre Seniorenwohnsiedlung möchte sie auch nicht verlassen – und Florida sicherlich genauso wenig, weil all ihre Freunde dort leben. Und Burt Reynolds, zumindest glaubt sie das.

Aber das alles steht noch in den Sternen, weil sie ja erst einmal wieder gesund und aus dem Krankenhaus entlassen werden muss. Ich wünschte, wir Changers könnten unser ganzes Mono-Leben lang von diesem magischen Schnellheilungsprozess profitieren, nicht nur während des vierjährigen Zyklus. Oma könnte diese Kraft gerade gut gebrauchen. Dann würde sie in ein paar Wochen wieder Canasta mit ihren blauhaarigen Freundinnen spielen, anstatt, nun ja, wir wissen es nicht. Wenn ich darüber nachdenke, spüre ich immer einen Riesenklumpen im Hals, den ich weder raushusten noch runterschlucken kann.

»Ich muss mich wirklich darauf verlassen können, dass du dich der Verantwortung stellst«, sagte Dad zu mir, kurz bevor er und Mom aufbrachen.

Sie ließen mich allein zurück, weil morgen während des Unterrichts das Interview für die Zeitung ansteht. Beide waren so stolz gewesen, als sie von der Auszeichnung erfuhren, und nun wollten sie auf keinen Fall, dass ich mir diese Chance auf Anerkennung meiner harten Arbeit entgehen ließ. (Weniger erfreut waren sie von der Tatsache, dass Audrey meine Projektpartnerin gewesen war, aber sie begriffen, dass es eine »offizielle Schulaktivität« gewesen war, für die wir uns selbstverständlich nicht freiwillig gemeldet hatten. Sie sollten dem lieben Onkel Crowell die Schuld geben, meinte ich.)

Dad bediente wirklich jedes Elternklischee, als er schließlich noch ergänzte: »Ich vertraue darauf, dass du das Richtige tust.«

»Das werde ich«, versprach ich ihm, während ich versuchte, meine Schulter aus seinem eisernen Griff zu befreien.

»Nein, ich meine es ernst«, sagte er. »Das ist das erste Mal, dass du so auf dich allein gestellt sein wirst. Du musst auf Snoopy und auf die Wohnung aufpassen und dich gut um dich selbst kümmern.« (Zuerst wollte ich einen schmutzigen Kommentar zu diesem letzten Teil des Satzes abgeben, aber dann sah ich die Angst um Oma in seinen Augen. Das war weder der Ort noch die Zeit für einen Witz über Selbstbefriedigung.)

»Tracy ist für dich da, wenn du sie brauchst«, meldete Mom sich wieder zu Wort, die einen Rollkoffer hinter sich herzog. Sie nahm ihren Terminkalender und den Laptop vom Küchentisch und fügte hinzu: »Dad und ich werden am Wochenende wiederkommen, vielleicht kommt auch nur einer zurück. Ich weiß auch nicht, wir müssen uns erst mal ein Bild von der Situation machen und, na ja, du verstehst schon, nicht wahr?« Ich spürte, dass auch sie Angst hatte und sich außerdem schuldig fühlte, weil sie mich zurückließ.

»Verstehe«, sagte ich, umarmte Mom, nahm ihr den Koffer ab und rollte ihn in den Hausflur.

»Vergiss nicht, den Müll runterzubringen«, meinte Dad naserümpfend, vermutlich wegen des Abfallgestanks, aber er klang, als hätte ich schon etwas falsch gemacht, bevor ich überhaupt die Chance bekommen hatte, mich all den neuen Herausforderungen gewachsen zu zeigen.

»Und wasch dich«, wies Mom mich an. »Ich will nicht, dass du riechst wie ein Ziegenbock, wenn wir nach Hause kommen. Auf dem Küchentisch liegen 40 Dollar. Benimm dich. Ernähr dich nicht nur von Tiefkühlpizza und Äpfeln, iss auch mal …«, leierte sie weiter herunter, während Dad seine Brieftasche nahm, nach dem Mantel griff und sich noch einmal in der Küche umsah, als würde er lange Zeit nicht wiederkommen.

Wenn ich ehrlich bin, war das der Moment, in dem ich Angst bekam. In dieser Sekunde fühlte ich mich buchstäblich, als wäre ich sechzehn Jahre jung. Ich meine, ich war schon hier und da allein zu Hause geblieben, wenn meine Eltern abends zum Essen gegangen waren, und als ich noch Ethan war, hatte ich am Wochenende auch mal einen ganzen Tag allein in unserem alten Haus verbracht, als noch jeder Nachbar im Radius von fünf Meilen mit meiner Mutter auf Du und Du war, aber dieses Mal würden mich meine Eltern zum ersten Mal über Nacht allein lassen und so weit wegfahren.

»Ich liebe dich«, sagte Mom, als sie sich im Hausflur von mir verabschiedete. »Wirst du klarkommen?«

»Logo«, schwindelte ich. »Ich mache mir nur Sorgen wegen Oma.«

Dad schob Snoopys Nase zurück in die Wohnung, damit er die Tür hinter sich schließen konnte.

»Das machen wir alle.«

»Ruft mich an und sagt mir, wie es ihr geht!«

»Natürlich«, sagte Mom. »Achte darauf, dass du dein Handy immer dabeihast. Wenn du auf einen Anruf oder eine SMS von mir nicht reagierst, wird im nächsten Augenblick ein Sondereinsatzkommando vor der Wohnungstür stehen – und glaub mir, das willst du lieber nicht erleben.«

CHANGE 2

TAG 221

»Und wisst ihr beide aus eigener Erfahrung, was wahre Liebe ist?«, fragte die Journalistin, nachdem sie sich mit einem schnellen Blick vergewissert hatte, dass ihr Aufnahmegerät auch wirklich das aufzeichnete, was sie für den pikantesten Teil ihres Nashville-Times-Interviews hielt. Wir saßen im Büro von Direktor Redwine.

Audrey und ich sahen uns eine Zehntelsekunde lang in die Augen, bevor wir beide den Blick abwandten.

»Äh«, ächzten Audrey und ich exakt im selben Moment.

Dann lachten wir – Audrey, ich und die nette Journalistin mit den langen (künstlichen) Wimpern und dem akkurat geschnittenen Pagenkopf – nervös und ein wenig zu lang miteinander.

»Also?«, hakte sie noch einmal nach. »Darf ich das als ein Ja werten?«

»Werden Sie das aufnehmen?«, fragte ich mit zittriger Stimme.

»Das würde ich schon gerne«, erwiderte sie, und ich spürte förmlich, wie Audreys verlegener Blick sich in meine Wange brannte.

»Ja, machen Sie auf jeden Fall weiter«, sagte Audrey schließlich, lehnte sich in dem bequemen Ledersessel des Direktors zurück und verschränkte die Hände hinter dem Kopf.

»Unter uns gesagt …«, begann ich, brachte es aber anscheinend nicht heraus.

Und dann, nach einigen weiteren unangenehmen Sekunden des Schweigens, des Sichwindens und Kicherns von Audrey und mir – wir waren wirklich schlechtere Interviewpartner als Justin Bieber –, wechselte die Journalistin das Thema und machte mit irgendetwas Uninteressanterem und Allgemeinerem weiter, über das sich wesentlich leichter reden ließ als über UNSERE GEFÜHLE FÜREINANDER. Genau aus diesem Grund gibt es Karten mit vorgedruckten Liebesschwüren, Lady. Meine Güte.

Später wurden wir vom Unterricht entschuldigt, damit ein Fotograf uns in verschiedenen Szenen ablichten konnte. Für das erste Foto zeigt Audrey auf eine Tafel, auf der eine Reihe literaturwissenschaftliche Begriffe stehen, während ich mit Klemmbrett und Stift in der Hand vor ihr auf einem Pult sitze. Für das zweite Foto laufen Audrey und ich die Treppe zum Haupteingang der Schule hoch, ich bewaffnet mit meinem Skateboard, Audrey mit einem Rucksack über der Schulter, und zeigen uns so amüsiert, als hätte ich gerade den geistreichsten Witz in der Geschichte der Highschool gemacht. Und für das letzte Foto schließlich posieren Audrey und ich mit riesigen Stapeln der Frühjahrsausgabe des Flugblatts, den wir in der Eingangshalle an eine Handvoll ausgewählter Schüler verteilen, die quasi schon danach zu lechzen scheinen. (Offensichtlich eine leichte Abweichung von der weniger familienfreundlichen Realität, mit der wir vor ein paar Tagen konfrontiert wurden, als wir die Magazine tatsächlich in der Eingangshalle unter die Leute gebracht hatten. Was das angeht: Seit Jason suspendiert ist, fühlt es sich an, als hätte sich ein düsterer, von Axe-Deospray schwangerer Nebel, der über der Central High lag, nun vollständig gelichtet und Audrey und ich könnten zum ersten Mal seit Beginn dieses Schuljahrs frei atmen. Mann, ist das ein gutes Gefühl.)

Aber nichts davon wollte ich gerade in die Chroniken aufnehmen. Vielleicht versuche ich mich daran abzuarbeiten, weil es konkret und wirklich passiert ist. Ich habe die Aufnahmen in der Digitalkamera des Fotografen gesehen, und die Journalistin hat bestätigt, dass ihr Artikel tatsächlich in der nächsten Sonntags-Kulturbeilage der Zeitung erscheinen wird.

Während das, was GERADE geschieht, während ich über das hier nachdenke, während ich das hier in den Chroniken aufzeichne, absolut UNWIRKLICH und abstrakt ist, auch wenn ich wach bin, es fühle und rieche und versuche, vollkommen still zu liegen, während ich sie im Arm halte, ganz nah, das feine Pfeifen der ein- und ausströmenden Luft durch Audreys bezaubernde Nase, die sich im Augenblick über meinem rechten Brustmuskel befindet. Ich vermeide er, zu zucken, mich zu rühren und auch nur nach unten zu sehen, damit ich diesen perfekten Engel nicht aufwecke, der so friedlich die Wange an meine nackte Haut gelehnt hat und schläft.

Stopp, sichern und zurückspulen, richtig?

Ich will versuchen, mir dieses ganze Wunder noch einmal bewusst zu machen. Und … los … geht’s!

Also: Dad hat angerufen und gesagt, dass Oma aus dem Krankenhaus entlassen wurde und wieder in ihrer Wohnung sei. Sie hat meinen Eltern gesagt, dass sie ausschließlich in ihrem »eigenen Bett krepieren« werde, was, abgesehen davon, dass es dramatisch klang, die Diskussion über Betreutes Wohnen endgültig beendete. Ich versicherte Dad, dass ich übers Wochenende wunderbar allein klarkäme. Mom schaltete sich ein. Sie war verunsichert, machte sich Sorgen darüber, dass ich mich langweilen, Angst haben oder mich vielleicht vernachlässigt fühlen könnte. Ich beharrte darauf, dass nichts davon der Fall sei, dass es mir gut gehe und ich die Zeit für mich wirklich genießen könne, dass Snoopy satt und zufrieden sei, ich zwei Bananen gegessen habe, alles unter Kontrolle hätte und dass das auch so bleiben würde. Wenn ich mich einsam fühlen würde, würde ich zum Essen zu Mr Crowell und Tracy gehen (keine Chance, dass es jemals so weit kommen würde, aber es schien Mom zu beruhigen, dass ich es sagte).

Sie versprachen, dass einer von beiden am Sonntagabend, spätestens Montag wieder zurück sei. Also würde ich bis dahin allein sein. Oder vielleicht auch nicht.

Da ich noch ganz high war von unserem morgendlichen literarischen Siegeszug an der Central High, schrieb ich Audrey eine kurze, waghalsige Nachricht, die ich ihr nach der Schule beim Abschied zusteckte:

Meine Eltern sind am Wochenende nicht da. Ich bin ganz allein. Kannst du dir eine Ausrede einfallen lassen, um heute Nacht woanders zu übernachten? Nicht, dass du jetzt Werweißwas denkst (ich schlafe auf der Couch!), ich will mich einfach nur ein bisschen an dich und meinen Hund und ungefähr hundert Tüten leicht verbranntes Mikrowellen-Popcorn mit Pseudo-Butter schmusen und bis zum Abwinken alte Filme schauen. Was sagst du dazu, Mylady?

Noch vor meinen Augen überflog sie den Zettel, während wir uns beide aus Gewohnheit immer wieder umsahen, weil wir fürchteten, dass Jason und seine Proletenfreunde hier auftauchen und uns aufmischen könnten. Aber im Chaos des freitagnachmittäglichen Gefängnisausbruchs schien sich niemand für uns zu interessieren. Und dann, zu meiner unermesslichen Überraschung, sagte Audrey, sobald sie die Nachricht gelesen, den Zettel zusammengefaltet und in ihre Tasche gesteckt hatte, leise: »Okay.«

Einfach so.

Und, einfach so, stand ich kurz davor, gegen einen weiteren Changer-Grundsatz zu verstoßen, und der ist vom Feinsten: Bringe niemanden mit zu dir nach Hause, da dies der Ort sein könnte, an dem du während deiner gesamten Highschool-Zeit lebst und den du daher unter Verschluss halten musst, denn vier verschiedene Leute können nicht in ein und demselben Haus oder in ein und derselben Wohnung leben, nicht wahr? (Zumindest ist das meine Umschreibung des Grundsatzes.)

Und so traf ich blitzschnell folgende Vereinbarung mit mir selbst: Ich werde Audrey einfach in keinem der folgenden Highschool-Jahre mit nach Hause bringen. Wer weiß schon, ob sie überhaupt mit meinen zukünftigen Vs befreundet sein will, und, mal ehrlich, wen interessiert es überhaupt? Wir alle können jederzeit auf dem Fußboden im Bad ausrutschen und ein Gehirnaneurysma davontragen oder von einem Bus erfasst werden, und in einem solchen Fall hätte ich ohne guten Grund diesen Knaller ausgelassen. Ich würde auf keinen Fall etwas anderes berücksichtigen als die Gegenwart und den Augenblick, in dem Audrey mich beinahe verschmitzt anlächelte, als sie mir zuflüsterte: »Gib mir ein paar Stunden Zeit, um das zu klären. Wir treffen uns um sieben bei Starbucks.«

Und so bin ich da gelandet, wo ich mich in dieser Sekunde befinde: mit Audrey an meiner Seite in meinem Bett. Abgesehen von den gelegentlich durch die Jalousien aufblitzenden Scheinwerfern der vorbeifahrenden Autos herrschen im Zimmer fast vollkommene Dunkelheit und Ruhe – Snoopy liegt zusammengerollt am Fußende des Bettes und schnarcht leise, so als sei es das Normalste von der Welt, dass Audrey das Bett auf diese Weise mit uns teilt.

Bitte beachten: Ich werde hier die in diesen Chroniken bereits erwähnte Regel meiner Oma – »Ein Gentleman genießt und schweigt« – beherzigen.

Aber …

OH VERDAMMTE SCHEISSE, hat sich das gut angefühlt, Audrey so vollkommen und absolut – so unbestreitbar – nahe zu sein. Nichts und niemand zwischen uns.

Natürlich hat keiner von uns auch nur den leisesten Schimmer von dem gehabt, was wir taten, aber als wir uns das erst einmal gestanden hatten und wir uns kaputtlachten, anstatt jede kleinste Bewegung und jeden Augenblick so todernst zu nehmen, wie sie es immer in Filmen tun, stand eines fest: Audrey und ich passen perfekt zusammen. Und ich habe es von der Sekunde an gewusst, als ich sie als Drew im letzten Schuljahr zum ersten Mal im Klassenzimmer sah. Wir haben eine neue Farbe zusammengemischt. Und das geht weit darüber hinaus, wer ich gerade bin, ein Junge, der ein Mädchen war, das in Wirklichkeit ein Junge war, der in ein Mädchen verliebt ist.

Das klingt jetzt zwar sehr nach dem guten alten Shakespeare, aber der Punkt ist, dass Liebe nichts mit dem biologischen Geschlecht – oder wie auch immer man es nennen will – zu tun hat. Was bedeutet, Mom hatte irgendwie recht, Tracy hatte irgendwie recht, und ich bin sicher, die Changers-Bibel hat auf ihre Weise ebenfalls recht, auch wenn sie vermutlich nicht unbedingt gutheißen würden, wie ich in dieser Lektion gelernt habe.

Es ist beinahe unheimlich: Im Augenblick, da ich mit Audrey zusammen bin, bin ich weder Oryon noch Drew, ja nicht einmal Ethan, und sie ist auch nicht wirklich Audrey. Ich meine, nicht dass man mich falsch versteht, sie ist Audrey, und deshalb fühle ich alles Mögliche, was ich mir nie habe vorstellen können, und das Ganze mal drei, aber was ich sagen will, ist, was ich denke, während ich hier neben ihr liege und sie im Arm halte, ist …

Moment, was ich denke?

Warum sollte ich überhaupt noch etwas denken? Ich bin gerade nur Gefühl. So zufrieden, wie ich mich noch nie in meinem Leben gefühlt habe.

Wen interessiert es, ob ich mich wie Drew, Oryon oder der verdammte Ryan Gosling fühle, wenn ich Audrey im Arm halte?

Oh Mann. Jetzt bewegt sie sich. Was soll ich tun? Sie zuckt zusammen, als wäre sie gerade aus einem Albtraum hochgeschreckt, dann dreht sie sich so, dass sie mich ansehen kann.

»Hast du Durst?«, frage ich extrem leise.

»Ein bisschen, glaub ich«, flüstert sie krächzend zurück.

Sanft ziehe ich meinen Arm unter ihrem Nacken heraus und sie dreht sich in die entgegengesetzte Richtung, damit ich mich aufsetzen und meine zerknüllten Boxershorts anziehen kann.

»Schüchtern?«, meint sie.

Ich stehe auf, drehe mich noch einmal um und betrachte sie. Sie hat die Laken hochgezogen, nachdem ich aufgestanden bin, und so ist nur noch ihr Gesicht zu sehen. »Du bist das Wunderschönste und Perfekteste, was ich in dieser Welt gesehen habe.«

»Halt die Klappe!«, schimpft sie, was mich einen Moment lang fertigmacht, aber schon lacht sie wieder, und auch ich lache wieder und springe in Richtung Küche, um ihr ein schönes großes Glas Wasser zu holen.

»Was ist mit deinem Hintern passiert?«, ruft sie, als ich die Tür erreicht habe.

Oh Shit. Mein Changers-Zeichen.

»Ist neulich beim Skaten passiert«, sage ich geistesgegenwärtig. »Habe mir die Shorts aufgerissen, weißt du.«

Gott, ich hasse es, sie anzulügen – besonders, nachdem wir …

»Bin gleich wieder da.«

»Ich rühr mich nicht von der Stelle«, erwidert Audrey, dreht sich um und wirft Snoopy lautstarke Luftküsschen zu. Der kriecht wie auf Kommando auf den warmen Platz, den ich gerade neben ihr hinterlassen habe. Ich kann es ihm nicht übel nehmen.

CHANGE 2

TAG 221, TEIL ZWEI

»Was zum Teufel ist das?«, hörte ich sie kreischen, panisch und angsteinflößend, als ich, ein Glas Saft in der einen, eins mit Wasser in der anderen Hand, zurück ins Zimmer kam. Snoopy sprang vom Bett und witschte durch die Tür in den Flur. Einen Moment lang nahm ich an, dass Audrey eine Maus, eine Kakerlake oder etwas Ähnliches gesehen hatte oder dass sie mich veralbern wollte. Ich konnte mir nicht erklären, weshalb sie so entsetzt war.

Doch dann sah ich es: Sie hielt das silberne Armband mit dem Schlagzeug-Anhänger in der Hand, das Freundschaftsband, das sie mir im letzten Schuljahr vor den Sommerferien gegeben hatte – als ich Drew war.

Oh Scheiße, oh Scheiße, oh Scheiße, oh Scheiße, oh Scheiße, oh Scheiße …

»Was machst du denn da? Das sind meine Sachen«, stammelte ich, als ich sah, dass sie den Deckel des Keramiktopfs abgenommen hatte, den ich in der sechsten Klasse für meine Schätze getöpfert hatte.

»Woher hast du das?«, presste sie hervor.

»Meine Großmutter, meine … Weißt du, ich …«

Ich wusste, dass Audrey alles Mögliche durch den Kopf schoss, ohne zu einer erkennbaren Lösung zu kommen, egal, wie oft sie die Sache durchdachte. Sie sah verängstigt, wütend, verwirrt, betrogen und beschämt aus – alles zur selben Zeit. Jedes nur denkbare Gefühl stand ihr ins Gesicht geschrieben. Ich stellte die schweißnassen Gläser auf meine Kommode, ging langsam zu ihr rüber und versuchte, sie in den Arm zu nehmen. Sie wich zurück und schloss die Hand, in der sie das Armband hielt, zur Faust.

»Wenn das hier irgendein kranker Scherz sein soll …«, begann sie, brachte den Satz aber nicht zu Ende. Dann öffnete sie die Faust und betrachtete erneut das silberne Häufchen in ihrer Handfläche.

»Audrey, bitte.« Ich versuchte, ruhig und mit tiefer Stimme zu sprechen. »Können wir uns nicht einfach hinsetzen und uns kurz unterhalten.«

»Worüber? Das kann ich mir nicht einmal vorstellen. Das will ich mir nicht einmal vorstellen.« Sie war vollkommen durch den Wind. Dann, als fiele ihr plötzlich etwas ein, warf sie das Armband hinter sich aufs Bett, bückte sich, um ihre Sachen aufzusammeln, streifte das Sweatshirt über und schlüpfte in ihre heruntergetretenen flachen Chucks, von denen einer unter meiner Bettdecke gesteckt hatte. »Ich muss hier raus.« Sie war völlig außer sich. »Ich muss SOFORT hier raus.«

»Audrey, warte«, flehte ich sie an, aber da hatte sie sich schon angezogen und schob ihre restlichen Habseligkeiten in den Rucksack.

»Wo ist mein Handy?«, schrie sie.

Ich sah mich um, entdeckte es schließlich in ihrer Jeanstasche. Zeigte darauf. Sie sah hinunter, zog das Handy heraus und begann sofort wie wild darauf herumzutippen.

»Bitte«, sagte ich, überlegte, wem sie wohl schrieb. Aaron? Einem Mädchen aus dem Cheerleading-Team? »Ich verspreche dir, alles wird einen Sinn ergeben, wenn du es mich nur eine Minute erklären lässt.«

»Was erklären?«, fragte sie und warf sich den Rucksack über die Schulter. »Woher du sie kennst?«

»Wen?«, entgegnete ich. Ein purer Reflex.

Woraufhin ihre Miene noch finsterer wurde.

Ich wusste nicht mehr, was ich sagen sollte, wollte sie aber nicht gehen lassen. Ich wusste, dass ich ihr ein falsches Versprechen gegeben hatte. Egal, was ich tun würde, nichts würde »Sinn ergeben«. Ich konnte es ihr nicht erzählen. Aber ich konnte es ihr auch nicht nicht erzählen. Also blieb ich einfach nur wie erstarrt stehen, halb nackt und mit offenem Mund, wie ein Ungeheuer.

Sie atmete laut durch zusammengebissene Zähne, drehte sich um und verschwand. Bis ich begriffen hatte, was vor sich ging, hörte ich schon die Wohnungstür ins Schloss fallen.

Ich kramte herum, um etwas zum Anziehen zu suchen, fand aber nur eine abgeschnittene, ausgefranste Jogginghose und ein stinkiges Skater-Tanktop, das ich mir noch über den Kopf zog, während ich schon hinter Audrey herlief. Den Hausflur erreichte ich erst, als sich piepsend die Fahrstuhltür schloss, und so lief ich barfuß die Treppen hinunter und erreichte den Seitenflügel der Eingangshalle in dem Moment, in dem Audrey durch die Drehtür in die Nacht verschwand.

»Audrey!«, schrie ich, aber sie drehte sich nicht mehr um. Hank, unser Nachtportier, warf mir einen misstrauischen Blick zu, als wolle er mich wissen lassen, dass er mich im Auge behielt. Audrey lief auf den Gehweg – und ich folgte ihr.

»Bitte. Bitte, bleib doch stehen«, bettelte ich.

»Lass mich in Ruhe«, zischte sie, und jetzt liefen ihr Tränen über die Wangen. Sie sah nach rechts und links, dann sprintete sie zwischen einem Auto und einem Motorrad – dessen Fahrer auf die Bremse steigen musste, um sie nicht zu erwischen – bis zum Mittelstreifen der Ninth Avenue. Ich wartete den Verkehr ab, dann rannte ich zu ihr und packte sie am Handgelenk, um zu verhindern, dass sie noch eine weitere Fahrbahn überquerte.

»Fass mich nicht an!«, schrie sie, laut genug, dass der Typ an der Tankstelle gegenüber, der gerade seine Reifen aufpumpte, neugierig den Kopf hob.

Sie befreite sich aus meinem Griff und lief auf ihn zu. Erneut musste ich ein paar Autos vorbeifahren lassen, bevor ich ihr folgen konnte. Sie wollte nicht reden – von mir aus. Sie wollte von mir weg – von mir aus. Aber unter keinen Umständen würde ich sie so verstört und allein durch die Stadt laufen lassen, mitten in der Nacht.

»Lass mich dir wenigstens ein Taxi rufen.«

»Ich sagte, du sollst mich in RUHE lassen.«

»Hey, du«, rief der Typ an der Tanke und kam zu uns herüber. Es war ein Weißer, vielleicht dreißig, mit ungepflegtem Bart und schlammverkrusteten Arbeitsstiefeln.

Ich wusste, ich würde mich zurückziehen müssen. Ich wusste, wonach das hier aussah. Tatsächlich kannte ich die Situation aus beiden Perspektiven.

»Gibt es hier ein Problem, Miss?«, fragte er Audrey und baute sich zwischen uns auf. Sein Baseballcap war ihm viel zu klein und saß wie festgeschraubt auf seiner Stirn. Er war gut 15 Zentimeter größer als ich und mindestens 30 Kilo schwerer.

»Ist schon gut, ist schon gut«, sagte sie und wischte sich über die Augen. Gedemütigt.

Der Typ musterte mich von Kopf bis Fuß. Nahm meine nackten Füße wahr, meine zerfetzte Pennerhose.

»Zwischen uns gab es nur ein kleines Missverständnis.« Ich ließ die Schultern hängen, um nicht bedrohlich zu wirken.

Audrey schnaubte.

»Also, ich bin gleich da vorne, wenn Sie mich brauchen, Miss«, sagte er, drehte sich um und warf mir, bevor er zurück zu seinem Wagen ging, noch einen »Ich habe nicht umsonst ein ganzes Waffenarsenal in meinem Pick-up«-Blick zu.

Audrey hatte mir den Rücken zugewandt. Als ich um sie herumlief, wich sie erneut aus.

»Willst du mich nichts erklären lassen?«

Schweigen.

»Ich lasse dich nicht allein«, sagte ich. »Das ist zu gefährlich.«

»Es ist mir egal, was du tust.« Dann drehte sie sich zu mir um, sah mir in die Augen. »Es ist mir vollkommen egal.«

Sie meinte es ernst. Das war’s. Es war an der Zeit, ihr die Wahrheit zu sagen.

»Ich muss dir etwas erzählen, etwas Verrücktes, aber es ist die Wahrheit«, legte ich los, doch im selben Moment hörte ich ein vertrautes Motorengeräusch, das sich näherte. Ich musste mich strecken, um über die blendenden Scheinwerfer hinweg etwas erkennen zu können, aber yepp, da war er. Sein Monster-Cabrio rollte langsam heran wie ein Streifenwagen auf der Suche nach entflohenen Straftätern.

»An deiner Stelle würde ich jetzt von hier verschwinden«, sagte Audrey matt und trat auf die Straße, wo sie die Hand hob, um ihn zum Anhalten zu bringen.

Ich lief hinüber zu ein paar Hecken, stellte mich dahinter und beobachtete dann durch zwei der Büsche hindurch, wie Audrey ihren Rucksack auf den Rücksitz warf und sich wortlos neben ihren Bruder auf den Beifahrersitz setzte. Jason sah in alle Richtungen, scannte die Umgebung ab. »Was ist passiert?«, hörte ich ihn fragen, aber Audrey antwortete nicht.

»Was zur Hölle ist passiert?«, wiederholte er, noch lauter dieses Mal. »Wer ist es?«

Audrey sagte nichts. Sie sank tiefer in ihren Sitz und sah aus, als würde sie wieder anfangen zu weinen.

Ich duckte mich, bin aber ziemlich sicher, dass Jason mich gesehen hat, bevor er mit quietschenden Reifen davonfuhr.

Und jetzt bin ich also wieder zurück in meiner leeren Wohnung und Snoopy liegt neben mir im Bett. Nichts erinnert mehr an Audrey, bis auf den Vanilleduft ihres Körpersprays und einer kleinen Kuhle im Kissen, auf dem sie vor nicht einmal einer halben Stunde noch gelegen hat. Ich kann ihr nicht simsen, ich kann sie nicht anrufen. Ich habe es unter der Telefonnummer ihrer Eltern versucht, aber es ging niemand dran. Ich weiß nicht, was ich tun soll. Ich habe das Gefühl, wahnsinnig zu werden. So richtig offiziell kahlrasiert-und-in-die-Irrenanstalt-gebracht wahnsinnig.

Sollte ich Chase anrufen? Nein, ich will ihm nicht erzählen, was vorgefallen ist. Es würde sich anfühlen, als verrate ich Audrey, und es wäre, vor dem Hintergrund unserer gemeinsamen Vergangenheit und seiner Einstellung, auch sowieso verrückt.

Was ist mit Tracy? Mein Bauchgefühl sagt mir, dass sie diese Geschichte hier nicht verstehen wird. Nicht, bis ich sie davon überzeugt habe, dass das, was ich für Audrey empfinde, dasselbe ist, was sie für Mr Crowell fühlt. Dass Audrey meine Konstante ist, genau wie Mr Crowell ihr Konstanter ist. Die Konstante, mit der ich mein wahres Ich teilen will.

Laut Rat ist es einem Changer untersagt, sich seinen Konstanten auszusuchen, bevor der Zyklus beendet ist. Aber was, wenn ich es schon WEISS. Es muss doch Ausnahmeregelungen geben, wenn ein Changer in einer seiner Vs auf einen so faszinierenden und wunderbaren Menschen wie Audrey trifft.

Ich werde einfach einen Weg finden, um Audrey alles zu erzählen, und ihr dann versprechen, Oryon als Mono zu wählen, wenn sie es irgendwie schafft, mit den Personen zu leben, in die ich mich in den nächsten zwei Jahren noch verwandeln werde. Klingt das vernünftig? Natürlich tut es das. Wenn man einen dreitägigen LSD-Trip auf dem Burning-Man-Festival schiebt.

Ich weiß nicht. Ich weiß überhaupt nichts mehr.

Ich fühle mich furchtbar. Schlimmer als ich mich je gefühlt habe. So viel schlimmer als beim letzten Mal, als ich mich furchtbar fühlte. Nicht zu wissen, was sie denkt, ist die reinste Folter. Aber Folter ist es auch, dass ich es zu wissen glaube: dass sie mich hasst. Dass ich sie verloren habe.

CHANGE 2

TAG 222

…

Ich weiß nicht mal, ob das hier überhaupt aufgezeichnet wird. Mein Kopf tut weh, ich bin verwirrt.

Benebelt und müde.

Wo bin ich?

Meine Augenlider fühlen sich schwer und schlaff an und ständig geht mir nur ein Bild durch den Kopf: Audreys wunderschönes Gesicht. Aber wo ist sie, was ist passiert?

… Hallo? Hört das hier …

… irgendjemand ab?

CHANGE 2

TAG 223

Hallo? Bitte – irgendjemand!

Funktioniert mein verdammter Chip überhaupt noch? Ich kann nur hoffen, dass der Rat tatsächlich unsere Chroniken abhört, denn jetzt brauche ich sie wirklich. Ich brauche EUCH jetzt, Ratsmitglieder. Bitte, falls ihr das mithört, wir brauchen Hilfe. Schnell.

Ich wurde entführt. Gekidnappt, glaube ich.

Ich weiß nicht, wo ich bin, kann mich an nichts erinnern, aber ich weiß, dass sich hier bei mir noch ein weiterer Changer befindet – ob das ein Zufall ist oder nicht, kann ich nicht sagen. Es sind jedenfalls definitiv zwei von uns hier. Einer davon bin ich, Oryon Small, und der andere ist ein Junge namens Alex. Ich hatte ihn neulich in der Umkleidekabine gesehen, er war der Typ, der nach dem Sport versucht hatte, seinen Hintern bedeckt zu halten. Er ist im ersten Highschool-Jahr und es sieht so aus, als hätte er einen Schlag auf den Kopf bekommen oder so. Auch er kann sich nicht daran erinnern, was passiert ist. Seit ich vor ein paar Stunden aufgewacht bin, heult er praktisch ununterbrochen. Alex sagt, er selbst sei, etwa zwölf Stunden bevor sie mich hier reinbrachten, zu Bewusstsein gekommen.

Ich weiß, dass wir in irgendeinem Keller sind, weil Alex, als sie die Tür geöffnet und mich hier auf den Boden gelegt haben, einen kurzen Gang sehen konnte, der zu einer schmalen Treppe führt. Es ist feucht und kalt. Und es gibt keine Fenster hier. Nur ein wenig Licht, das von außen durch den Spalt um die Metalltür herum zu uns hereindringt. Ich habe gegen die Tür geschlagen, am Griff gerüttelt und ein paarmal dagegengedrückt. Die Tür gibt nicht nach – scheint so, als hätten sie ein Vorhängeschloss an der Außenseite angebracht.

Ich weiß nicht, welche Details noch aufschlussreich sein könnten. Der Boden ist aus Beton, unterteilt in drei diagonal liegende Platten, und ungefähr, keine Ahnung, 4,5 auf 6 Meter groß. Das hier wirkt wie ein ganz gewöhnlicher, rechteckiger Kellerraum, die Decke ist gut 2 Meter hoch und die Wände bestehen aus Betonziegeln. Hier stehen ein paar niedrige Holzbänke und ein paar Plastikeimer – unser Klo, schätze ich –, und auf dem Boden liegt eine Handvoll zusammengeknüllter Handtücher und Müll. Es riecht nach Bleichmittel und Propangas.

Eben hat uns jemand ein paar Müsliriegel reingeworfen und zwei Flaschen Wasser. Alex sagte, gestern hätten sie ihm ein Erdnussbutter-Sandwich gegeben. Er sagte auch, dass ich zehn, zwölf Stunden unruhig geschlafen hätte, bevor ich schließlich ganz aufgewacht und bei Bewusstsein geblieben sei. Gleich danach fragte er mich ganz direkt, ob ich wüsste, was eine V und was der Rat sei. Und so fanden wir heraus, dass wir beide Changers sind.

Moment, da kommt jemand die Treppe runter …

CHANGE 2

TAG 223, TEIL ZWEI

Gerade waren zwei Typen hier drin, einer vermummt mit einer schwarzen Kapuze, in die er Löcher für die Augen geschnitten hatte, der andere mit einem schwarzen Halstuch, das er sich bis über die Nase gezogen hatte. Beide trugen schwarze Langarm-Shirts und Hosen. Braune Arbeitsstiefel. Während Alex und ich vom Licht zurückwichen, das plötzlich durch den Gang hereinfiel, brachten sie ein bewusstloses Mädchen herein und legten es auf einem Handtuch in der Ecke ab.

Ich hatte mit dem Gedanken gespielt, sie anzugreifen, aber schnell realisiert, dass ich keine Chance hätte, so schwach, wie ich mich fühlte. Ich muss meine Kräfte sparen. Alles aufzeichnen. Mann, ich wünschte, jemand würde die Chroniken abhören.

Die gruseligen Typen verschwanden so schnell, wie sie gekommen waren, schlugen die Tür zu und schlossen draußen das Vorhängeschloss. Auf einer der Bänke ließen sie zwei Sandwiches und eine halb leere Wasserflasche für uns liegen.

»Hallo, hey?«, rufe ich leise in Richtung des Mädchens, sobald die Schritte auf der anderen Seite der Tür verklungen sind, aber sie scheint immer noch bewusstlos. Sie ist spindeldürr, vielleicht siebzehn, mit gewellten, hellbraunen Haaren, einer lila Strähne und blasser Haut. Auf dem Kratzer auf ihrem linken Wangenknochen ziehen sich winzige Tropfen getrockneten Bluts entlang.

Ich krieche zu ihr rüber und stupse sie gegen die Schulter. Nichts. Stupse etwas fester. Immer noch nichts. Ich versuche, ihren Puls zu fühlen, taste ihren weichen Hals unterhalb des Kiefers ab und brauche eine Weile, um ihn zu finden: Er geht langsam und regelmäßig. Puh, wenigstens lebt sie noch.

»Sie werden uns umbringen«, sagt Alex, beginnt erneut zu schluchzen und rollt sich in der gegenüberliegenden Ecke zusammen.

»Wenn sie uns umbringen wollten, würden sie uns nichts zu essen geben«, erwidere ich entschieden und werfe ihm ein Sandwich rüber, das er vor der Brust auffängt. »Wir sind ja nicht Hänsel und Gretel.«

Ich weiß nicht, ob ich mir selbst glaube, aber es scheint die richtige Antwort gewesen zu sein. Während er das Brot aus dem Zellophanpapier wickelt, kommt Alex wieder etwas runter.

Wir essen schweigend und schnell, kauen wie die Kühe und blinzeln durch die Dunkelheit in Richtung des Mädchens. Als wir fertig gegessen und uns das bisschen Wasser geteilt haben, hören wir von oben mehrmals laute Klopfgeräusche, danach kehrt wieder Stille ein.

»An was erinnerst du dich?«, frage ich nach ungefähr einer Viertelstunde leise.

»Ich weiß nicht genau«, beginnt Alex zu erzählen und hustet zweimal. »Ich habe auf meine Mom gewartet, die mich vom Schwimmtraining abholen sollte. Das Nächste, was ich weiß, ist, dass ich hier mit heftigen Kopfschmerzen aufgewacht bin.«

»Hast du jemanden gesehen?«

»Nicht wirklich«, murmelt er. Er spricht ein bisschen undeutlich, als sei er von ein paar Bier auf einer Party beschwipst. »Woran erinnerst du dich?«

»An weniger als nichts«, sage ich, aber dann schießen mir unerwartet Bilder durch den Kopf. »Warte, ich …, ich bin morgens mit meinem Hund Gassi gegangen … am Morgen, nachdem ich …«

Oh mein Gott, Audrey. Was muss sie jetzt denken?

»Ich bin gleich morgens mit Snoopy, das ist mein Hund, in Richtung Park gelaufen«, fahre ich langsam fort, suche nach jedem Wort und misstraue ihm, sobald es mir gelungen ist, es auszusprechen. »Rechts und links von uns haben Transporter gehalten …«

Und Snoopy, was ist mit Snoopy geschehen?

»Ein paar Typen sprangen heraus und … und …«

»Und danach kannst du dich an nichts mehr erinnern«, beendet Alex den Satz für mich.

»Schätze nicht«, räume ich ein, wobei mir noch einfällt, dass ich geplant hatte, die Runde mit Snoopy kurz zu halten, um danach gleich zu Audrey skaten zu können. Dass ich sie dazu bringen wollte, von Angesicht zu Angesicht mit mir zu reden.

Alex und ich schweigen wieder, hängen unseren eigenen Gedanken und Erinnerungen nach, die plötzlich alle verdächtig sind, nichts als Deutungen und Hirngespinste, traumabehaftet. Mir wird klar, dass ich nicht weiß, wie viel Uhr es ist, nicht einmal, welchen Tag wir heute haben oder wie lange ich schon hier bin. Ich mache mir Riesensorgen, dass Snoopy etwas passiert ist, er ebenfalls von diesen Psychos gekidnappt wurde oder vielleicht weggelaufen ist, als diese Typen mich schnappten. Wenn ihn die Hundefänger erwischt und ins Tierheim gebracht haben, hat er nicht mehr lange zu leben – sie schläfern Pitbulls hier ein, wenn sich der Besitzer nach 24 Stunden immer noch nicht gemeldet hat.

Mir fällt ein, dass Mom oder Dad am Sonntag zurückkommen wollten – ist es Sonntag?

Wie werden sie erfahren, was passiert ist? Werden sie etwas finden, das ihnen einen Hinweis gibt? Selbst wenn sie das Armband auf dem Bett entdecken oder die Kondome, die ich unten im Müll versteckt habe, oder, was weiß ich, meine Zettelsammlung mit Briefen von Audrey – was davon könnte sie hier zu mir führen? Wo auch immer hier ist.

Hat jemand auf der Straße verfolgt, was passiert ist? Hat der Pförtner mitbekommen, dass ich mit Snoopy nach draußen gegangen, aber nicht wieder zurückgekommen bin? Könnte er die Polizei informiert haben? Wäre die Polizei überhaupt in der Lage, irgendetwas zu tun?

Jetzt bin ich die Heulsuse. Aber ich drehe mich zur Seite, damit Alex nichts davon mitbekommt. Dunkel genug ist es ja.

CHANGE 2

TAG 224

Vor ein paar Stunden hat das Mädchen sich zum ersten Mal bewegt. Seitdem schien es ein paarmal so, als wache sie auf, und Alex und ich robbten zu ihr, um sie zu beruhigen, doch sie war immer gleich wieder weggetreten. Erst beim vierten Mal ist sie tatsächlich aufgewacht und bekam auf der Stelle Panik, als sie die zwei fremden Kerle neben sich sah. Sie kroch so weit weg, wie es in diesem beengten Raum nur geht, drückte den Rücken gegen die Wand und ballte die Fäuste.

Es brauchte viel Überzeugungsarbeit, bevor sie uns glaubte, dass wir nicht ihre Entführer waren. Und Mann, selbst unter diesen Umständen verhielt sich dieses Mädchen wie ein Muster-Changer. Sie verriet ihre Identität nicht, bis auch sie irgendwann nicht mehr leugnen konnte, dass Alex und ich über zu viel Insiderwissen verfügten, um nicht selbst Changers zu sein.

Sie heißt Lynn und geht in die elfte Klasse einer Highschool in Nashville. Sie war mit ihrer Freundin auf einer Graffiti-Kunstparty-Show im 12-South-Viertel gewesen und für ein kurzes Zigarettenpäuschen hinten raus in eine Seitengasse gegangen, als plötzlich ein paar Typen auf sie zustürzten. Danach war sie hier aufgewacht und genauso wenig wie wir dazu in der Lage, sich an irgendetwas zu erinnern, was dazwischen geschehen war.

Sie war selbstbewusst, schnoddrig und selbst in dieser beschissenen Situation ab und an zu Scherzen aufgelegt. Sie war als Junge aufgewachsen und auch in ihren letzten beiden Vs ein Junge gewesen – allerdings felsenfest davon überzeugt, dass sie ein Mädchen als Mono wählen würde, egal, in wen sie sich noch verwandelte. Sie hatte das beste Jahr ihres Lebens hinter sich – auch wenn sie sagte, dass sie ihren Namen verabscheue und es hasse, wenn ihn jemand ausspreche.

»Warum?«, wollte ich wissen.

»Der Name ist nichts Halbes und nichts Ganzes, er klingt nach einer pummeligen Kirchenfrau in den Wechseljahren aus dem mittleren Westen«, erklärte sie und steckte sich den Rest eines Müsliriegels in den Mund, den jemand durch den Türspalt geworfen hatte, bevor sie aufgewacht war.

»Ich dachte, wir müssen mit der Wahl unseres Monos warten, bis unser Zyklus vollendet ist?«, warf Alex ernsthaft ein.

»Oh, Lynn! Wir haben nicht mehr genug Tiefkühl-Plätzchenteig für die Benefizveranstaltung der Jugendgruppe.« Lynn hatte Alex’ Einwand einfach ignoriert und parodierte die Art von Frau, die sie gerade beschrieben hatte. »Lynn, wir sehen uns dann um 15 Uhr zum Zumba-Kurs bei Lucille Roberts. Ich muss diese Arschbacken in Form bringen!«

»Warum änderst du deinen Namen nicht einfach«, schlug ich lachend vor.

»Ja«, pflichtete Alex mir bei.

»Welchen Namen soll ich denn annehmen?«, fragte sie, als ob es das erste Mal wäre, dass sie über so etwas nachdachte. Was schwer zu glauben war. Dieses Mädchen machte den Eindruck, als würde sie immer genau das tun, was sie wollte und wann sie es wollte, und sich nicht allzu viele Gedanken darüber machen, was andere Leute davon hielten.

»Welcher Name gefällt dir denn?«, fragte ich sie.

»Der Zweitname meiner besten Freundin.« Sie schien augenblicklich traurig zu werden. »Elyse. Der hat mir immer schon wirklich gut gefallen …«

Alex und ich schwiegen.

»Sie ist gestorben«, fügte Lynn (Elyse) hinzu.

»Das tut mir leid«, sagte ich reflexartig. »Wann?«

»Gleich, nachdem wir hierhergezogen waren, bevor mein Zyklus begann«, erzählte sie. »Ein betrunkener Fahrer ist auf der Autobahn in sie reingekracht, als er die Mittelleitplanke durchbrochen hat.«

Ich wusste nicht, was ich tun oder sagen sollte, also wiederholte ich noch einmal, dass es mir leidtue. Alex saß einfach nur in seiner Ecke und räusperte sich, um die Stille zu durchbrechen.

»Also, Elyse«, meinte ich schließlich, »schön, dich kennenzulernen. Bist du öfter hier?«

Sie lachte matt.

»Richtig, Alex?«, fragte ich ihn.

»Ja, schön, dich kennenzulernen, Elyse«, sagte auch er, aber man spürte, dass die Hoffnung in ihm mit jeder Sekunde schwand.

Nachdem wir abwechselnd ein bisschen geschlafen hatten, kam mir eine Idee, auch wenn es nur ein letzter verweifelter Versuch sein würde. Ich erzählte Alex und Elyse von Benedicts Theorie, dass der Rat der Changers unsere Chronikaufzeichnungen überwacht, um durch bestimmte Wörter verdächtiges Verhalten aufzuspüren. (Beide zeigten sich beeindruckt, dass ich überhaupt Mitglieder der RaChas kannte.) Mein kleiner Test, bei dem ich darüber gesprochen hatte, dass ich jedem in der Schule erzählt hätte, ein Changer zu sein, war bei den Stichproben vielleicht unter den Tisch gefallen, aber wenn Elyse und Alex mitmachten, stünden unsere Chancen besser, dass sie etwas davon abfangen – wenn der Rat der Changers tatsächlich darauf aus war, etwas abzufangen.

Ich bat sie also – zusätzlich zu dem, was ich bereits über den Ort erzählt hatte, um Hinweise auf unser Versteck zu liefern –, etwas Verrücktes aufzuzeichnen, frei erfundenes Zeug. Falls Mom und Dad schon zu Hause sind, ich aber ja nicht, werden sie sicher sofort Tracy davon erzählen, dass ich vermisst werde, und Tracy wird es dem Rat melden. Vielleicht gibt es ja Notfallsituationen, in denen dem Rat Zugang zu unseren Chroniken gewährt wird? Und wenn gleich drei Changers aus unserer Region als vermisst gelten, erkennen sie vielleicht ein Muster und schicken einen Suchtrupp los oder irgendetwas?

Verdammt, ich wünschte, ich hätte genauer hingehört, als Chase über die Umprogrammierungslager der Getreuen gelabert hat. Und wo wir gerade davon reden: Keiner von uns – weder Elyse noch Alex noch ich – hat es bislang gewagt, das G-Wort laut auszusprechen, auch wenn ich weiß, dass wir es alle denken.

···

Kleines Update aus dem Ministerium der Vergeblichkeit, denn folgende Dinge sind mir noch aufgefallen: Ich glaube, wir befinden uns irgendwo in der Nähe einer Eisenbahntrasse, denn ich kann zweimal am Tag die Signalhupe von Zügen hören, im Abstand von etwa acht bis zehn Stunden, vielleicht auch zwölf. Ich kann nicht genau sagen, wie viel Zeit genau vergeht, aber ich beobachte, wie der Lichteinfall durch den Türspalt über den Boden wandert. Ich schließe daraus, dass sich auf der anderen Seite der Tür, am oberen Ende der Treppe ein Fenster befindet, und dass wir vermutlich in einem Gebäude stecken, das sich von Norden nach Süden erstreckt. Dieser Lichtstreifen nämlich scheint sich von rechts nach links zu bewegen, und da die Sonne im Osten auf- und im Westen untergeht, muss das Fenster folglich nach Süden zeigen.

Oder vielleicht ist es auch umgekehrt. Wer weiß, ob uns das überhaupt helfen wird? … Ich kann schon nicht mehr klar denken, und hier kommt noch so eine Sache, die ich Elyse und besonders Alex gegenüber nicht erwähnen werde: Ich höre immer wieder Stimmen. Oder glaube, Stimmen zu hören, auch wenn ich ziemlich sicher bin, dass niemand spricht.

Um die Zeit totzuschlagen, frage ich Alex nach seiner Vergangenheit. Es scheint eines der wenigen Themen zu sein, die ihn vom Weinen abhalten können. Er war ein Mädchen, das in North Carolina lebte, bevor seine Familie nach Genesis zog und er zu Beginn des Schuljahres als ein Junge namens Alex aufwachte.

»Was hast du früher gerne gemacht?«

»Reiten.«

»Das ist cool«, meinte ich. »Ich saß noch nie auf einem Pferd.«

»Es ist das beste Gefühl überhaupt, auf einem solchen Kraftpaket zu sitzen«, erzählte er uns, und seit wir hier drinstecken, klang seine Stimme zum ersten Mal beinahe entspannt.

Normalerweise hätte ich ihn damit aufgezogen, dass er die Art von Kind ist, dessen Eltern sich etwas so Extravagantes wie ein eigenes Pferd leisten und es Reitstunden nehmen lassen (und ich spürte, dass Elyse dasselbe dachte), aber das hier war keine normale Situation. Und mal im Ernst, wer war ich schon, dass ich über ihn urteilen konnte?

»Was ich mich immer schon gefragt habe«, versuchte ich ihn weiter abzulenken, »wie bringt man eigentlich ein Pferd dazu, die Gangart zu wechseln?«

Aber Alex anwortete nicht mehr, er war eingeschlafen.

Bis auf sein schweres Atmen durch die ständig verstopfte Nase blieb danach alles still.

»Wie heißt das Mädchen?«, fragte Elyse mich plötzlich aus der Dunkelheit heraus. Es muss mitten in der Nacht gewesen sein, da um die Tür herum nur ein blasser Streifen Licht zu sehen war. Es stammte wohl aus einer künstlichen Quelle, vielleicht einem Notausgangsschild im Flur.

»Wen meinst du?«

»Deine Freundin«, sagt Elyse sachlich.

»Woher weißt du, dass ich eine Freundin habe?«

»Fragst du mich das im Ernst?«

»Audrey«, gab ich klein bei, auch wenn es sich falsch anfühlte, ihren Namen auszusprechen, ihn hier in diesen Höllenschlund zu bringen.

»Na, das ist doch mal ein hübscher Name«, meinte sie. »Was ist mit ihr los?«

»Was meinst du damit?«

Sie antwortete mir nicht, sagte nur: »Mann, jetzt könnte ich eine Zigarette brauchen.«

Mit einem Mal war die ganze Geschichte mit Audrey wieder da und ich spürte dieses stechende Gefühl im Brustkorb, das immer dann auftaucht, wenn man versucht, nicht zu weinen, aber genau weiß, dass man es ohnehin nicht vermeiden kann.

»Du bist so nett zu Alex gewesen«, sagte Elyse und atmete aus, als rauchte sie eine Zigarette. »Mir ist schon klar, weshalb dieses Mädchen dich mag.«

Und an diesem Punkt war es vorbei und ich begann in meinen stinkigen Ärmel zu schluchzen, der mehr als reif war für den so lang vermissten Luxus namens Waschmaschine. (Wenn ich hier wieder rauskomme, werde ich mich nie wieder darüber beklagen, Wäsche waschen, zusammenlegen und wegräumen zu müssen.)

»Oh, tut mir leid …«, meinte Elyse, als sie merkte, dass ich zu weinen begonnen hatte.

»Ich hab’s verkackt«, stieß ich hervor. »Ich hab’s richtig verkackt. Nicht, dass das jetzt noch eine Rolle spielen würde.«

Ich hörte, dass Elyse zu mir rüberkam, sich ihren Weg durch die Dunkelheit bahnte. Ihre Hand fand meinen Kopf, und ehe ich wusste, wie mir geschah, lagen wir uns in den Armen. Es fühlte sich so gut an und es war das erste Mal, dass irgendjemand von uns sich berührte, von den wenigen Malen abgesehen, bei denen wir uns auf der Suche nach Essen und Wasser zufällig begegnet waren.

»Alles wird gut«, flüsterte sie, als wir uns vor- und zurückwiegten. »Das verspreche ich dir.«

Es war die netteste Lüge, die mir jemals jemand aufgetischt hatte.

CHANGE 2

TAG 225 (GLAUBE ICH)

Vor ein paar Minuten stießen drei Typen die Tür auf und das grelle Licht stach mir wie Speere in die Augen. Sie haben sich schon so an die Dunkelheit gewöhnt, dass ich genauso gut einer dieser Maulwurfsmenschen sein könnte, die angeblich in den U-Bahn-Tunneln wohnen und von denen man sich damals in New York immer erzählt hat.

Die drei trugen dieselbe Kluft wie zuvor, schwarze Halstücher und Kapuzen, die ihre Gesichter bedeckten, und auch schwarze Klamotten. Sie griffen sich Alex und hoben ihn an Armen und Beinen hoch wie ein Schwein auf einem Bauernhof. Er begann sofort, um sich zu schlagen, zu treten und zu schreien, woraufhin Elyse dem größten der drei Typen auf den Rücken sprang und ihn in die Rippen boxte. Ich versuchte, den zweiten Kerl zu Fall zu bringen, aber umsonst. Sie schüttelten uns ab wie Taylor Swift ihre Ex-lover. Ein abgelaufener Eiweißriegel pro Tag macht eben keinen Superman aus dir.

»Versuch das noch mal«, knurrte der eine wie ein Wolf, bevor sie Alex aus dem Kellerraum schleppten, »und du wirst es bereuen.«

Ein paar Sekunden nur hatte ich mich auf dem Rücken des einen Kerls halten können, bevor er mich zu Boden schleuderte, aber es war mir gelungen, sein T-Shirt hochzuziehen. Im grellen Licht war mir ein kleines Tattoo ins Auge gefallen: das antike Symbol der römischen Ziffer I, das Zeichen der Getreuen! – und nicht umsonst dasselbe Tattoo, das ich letztes Jahr bei Jason gesehen hatte.

»Soll ich es aussprechen oder willst du es sagen?«, fragte Elyse, sobald die Gangster verschwunden und Alex’ Schreie verebbt sind. »Umprogrammierung durch die Getreuen. Oder noch Schlimmeres.«

»Lass mich nachdenken«, sagte ich kurz angebunden.

»Kein Grund, schnippisch zu werden, Kid Cudi. Du wirst wohl kaum geglaubt haben, dass sie Changers entführt haben, um ihnen ein Eis zu spendieren?«

»Machst du dir überhaupt keine Sorgen um Alex?«, keifte ich zurück.

»Hey, Mann, du musst dich zusammenreißen. Wenn wir nicht als Team agieren, werden wir es nämlich nie schaffen, aus diesem Rattenloch herauszukommen.«

Genau in diesem Moment öffnete sich die Tür und man warf uns zwei Proteinriegel, eine halbe Flasche Apfelsaft und eine Flasche Wasser in den Raum. Wir aßen die Riegel, auch wenn keiner von uns wirklich Appetit hat.

»Tut mir leid, Elyse«, sagte ich, stecke den halben Riegel für später in die Hosentasche, optimistisch davon ausgehend, dass es ein Später gibt. »Ich weiß nur einfach nicht mehr, was ich tun soll.«

»Mann, glaubst du etwa, mir geht es anders?« Sie lachte und nahm einen großen Schluck Apfelsaft. »Also, eines weiß ich sicher: Das ist nicht das Ende der Geschichte. Ich bin die Changers-Leiter nicht so weit nach oben geklettert, um jetzt weggepustet zu werden. Ich werde auf keinen Fall zulassen, dass ein Haufen herumkrakeelender Getreuer über mein Schicksal entscheidet. Dieses verfluchte Recht habe ich mir selbst verdient.«

Während ich ihr zuhörte, musste ich an Oma denken, an Audrey und Snoopy. Und mir wurde klar: Egal, was wir uns einreden, am Ende kann niemand auch nur irgendetwas selbst entscheiden. Wir werden alle vom Strom mitgerissen und halten ein Floß irrtümlicherweise für das Ufer.

CHANGE 2

TAG 226 (GLAUBE ICH)

Irgendeine seltsame Orgelmusik hat eingesetzt, wahrscheinlich aus einem Gettoblaster oder einem Lautsprecher, der auf der anderen Seite der Metalltür steht. Die Musik ist von einem leise gesprochenen Text unterlegt, aber ich kann nicht verstehen, was gesagt wird. Vielleicht bilde ich mir das auch nur ein.

Elyse schläft in ihrer Ecke. Was gibt es sonst schon zu tun?

Welchen Tag wir heute haben, kann ich nicht sagen, ich weiß nicht einmal, wie lange ich schon hier drin bin. Wie viele Nächte muss ich verschwunden sein, bevor meine Eltern die Hoffnung aufgeben, mich noch lebend zu finden? In den Fernsehkrimis ist immer die Rede von den magischen 48 Stunden. Danach ist die Wahrscheinlichkeit, eine vermisste Person noch lebend zu finden, quasi auf null gesunken. Ich bin schon länger hier drin, so viel ist klar.

Ich frage mich, ob Snoopy gefunden wurde oder ob er wie ich in einer Art Gefängniszelle sitzt, wir also beide für meine Sorglosigkeit zahlen müssen.

Ich schätze, dass ich das irgendwie selbst verursacht habe, ein egoistischer Teenager, der nur an sich, sich, sich denkt und an niemanden sonst. Das ist wirklich das Letzte, was meine Eltern gebrauchen können, jetzt, da sie wegen der Sache mit Oma schon völlig überfordert sind. Ich will mir gar nicht erst ausmalen, in welchem Zustand sich meine Mutter mittlerweile befindet. Sie ist immer so vernünftig und legt die Gelassenheit einer Therapeutin an den Tag – außer wenn es darum geht, mich zu beschützen. Dann kommt die Löwin in ihr zum Vorschein, und Gnade Gott demjenigen, der ihr Junges bedroht. Was gäbe ich darum, sie jetzt durch diese Tür kommen zu sehen …

Die Musik dudelt immer noch, wird sogar lauter, die Stimmen werden eindringlicher. Ich verstehe nur ein paar Wörter davon: »Einer bleiben, stark bleiben …«

Vielleicht sind es auch die Stimmen, die ich schon gehört hatte, bevor die Musik überhaupt einsetzte. Ich weiß es nicht, alles verschwimmt miteinander.

Sucht Tracy nach mir? Und, wenn ja, hilft Mr Crowell ihr dabei? Macht Audrey sich Sorgen, weil ich nicht in der Schule war? Oder ist sie einfach nur erleichtert? …

Die Halstuch-Brigade war gerade wieder da und hat schnaufend einen großen Typen an den Armen hereingezogen, dessen Beine lahm und schwer über den Boden schleiften. Über seinen Kopf haben sie eine Kapuze gezogen, seine muskulösen Arme sind blutverschmiert und verdreckt und so fest zusammengeschnürt, dass es ihm ins Fleisch schneidet.

Im Schein des hereinfallenden Lichts tauschten Elyse und ich Blicke, wägten schweigend ab, ob es Sinn machte, diese Typen noch ein zweites Mal zu attackieren. Meine Lippen formten lautlos die Worte Noch nicht, und sie rieb sich die Nase als Zeichen der Zustimmung.

Die Schlägertyp-Getreuen ließen die Arme des Bewusstlosen auf den Boden fallen und drehten ihn so, dass er mit der rechten Schulter und Hüfte auf den Betonplatten aufkam, sein Kopf fiel auf den Boden, wodurch die Kapuze ein Stück des Nackens freigab. Ich nutze die vorübergehende Helligkeit, um unsere Entführer verzweifelt nach einem auffälligen Detail oder sonst etwas abzuscannen, das uns helfen könnte zu entkommen. Wo ist Sherlock Holmes, wenn man ihn mal braucht? Der könnte vermutlich allein aus dem Geruch ihrer Fürze ihre Biografien rekonstruieren.

»Guter Fang«, höre ich einen von ihnen beim Rausgehen sagen.

Die Musik war lauter geworden, als die Tür geöffnet wurde, und wird jetzt, als sie uns verlassen, wieder leiser. Die Schlägertypen lassen die Tür zufallen und schließen das Vorhängeschloss, so, wie sie es immer machen.

»Einer – stark!«, rufen sie einander im Flur zu. Ob Jasons Stimme darunter ist, kann ich nicht sagen.

Elyse und ich schweigen, während sich unsere Augen wieder an die Dunkelheit gewöhnen. Vor uns auf dem Boden liegt dieser stämmige, ohnmächtige Typ, ein Linebacker-großer Klumpen. Ich bin so hungrig, aber mir ist nicht danach, auf dem Boden herumzusuchen wie ein Tier, nur um ein verdammtes Sandwich aufzuspüren. In der Dunkelheit scheint mir das eine gewaltige Aufgabe zu sein.

Wir warten. Die Musik wird lauter. Nach dem Lichteinfall durch den Türspalt am Boden zu urteilen, scheint es da draußen jetzt extrem hell zu sein (Mittagszeit?), aber ich habe kein Interesse, noch mehr Einzelheiten dieser Art in die Chroniken aufzunehmen. Warum sich die Arbeit machen? Es ist nicht von Bedeutung. Wir sind nicht von Bedeutung. Nichts ist von Bedeutung.

Der Neue bewegt sich ein wenig, dreht sich, immer noch mit zusammengebundenen Handgelenken, auf den Rücken. Er muss sich ernsthaft gewehrt haben. Ich wünschte, dazu wäre auch ich in der Lage gewesen.

Ich rutsche zu ihm heran, Elyse nähert sich von der anderen Seite. Es sieht aus, als bekäme er unter der Kapuze nur schwer Luft, deshalb hebe ich den Stoff an einer Seite hoch und ziehe daran. An der Stelle, an der sein Hinterkopf auf dem Beton aufliegt, steckt die Kapuze fest. Ich ziehe noch einmal, fester diesmal, und schließlich gibt der Stoff nach und die Kapuze rutscht vom Gesicht.

Ich blinzele, gehe noch näher zu ihm heran. Sein Kopf scheint blutverschmiert und übel zugerichtet zu sein, um die Augen herum ist das Gesicht angeschwollen und unförmig. Jetzt bewegen sich die Augenlider. Ich beuge mich über ihn, bin nur noch Zentimeter von seinem Gesicht entfernt.

Oh mein …

»Chase?«

Er schlägt die Augen auf, ein schiefes Grinsen huscht ihm über sein zerschlagenes Gesicht. Er richtet sich auf. »Verrückt, dich hier wiederzusehen«, lallt er durch wackelige Zähne, als ich ihn in einer unbeholfenen Umarmung an mich drücke, doch dann fällt sein Kopf zur Seite, er sackt zusammen und fällt zurück auf den Boden.

»Chase«, sage ich noch einmal.

Nichts.

»Chase!«, schreie ich. »Wach auf, Kumpel!«

Er rührt sich nicht. Ich boxe gegen seine Schulter. Elyse nimmt seine Beine und schüttelt sie. Kneift ihn.

»Komm schon, Chase, komm zurück!«

Ich lege mein Ohr an seinen Brustkorb, kann aber nichts wahrnehmen, keinen Herzschlag, keinen Atemzug, überhaupt kein Geräusch außer dem Chor von der anderen Seite der Tür: »Einer bleiben, stark bleiben, einer bleiben, stark bleiben, einer bleiben, stark bleiben …«

(NICHT DAS) ENDE

GEKÜRZTES GLOSSAR

(Auszüge aus der Changers-Bibel)

Advokat. Der offizielle Mentor eines Changers, der ihm im Augenblick seiner ersten Veränderung/Version (siehe V, unten) zugeteilt wird. Ein Advokat begleitet den Changer durch seinen gesamten Zyklus (siehe Zyklus, unten).

Changer. Ein Abkömmling einer alten Menschenart, der die Gabe hat, sich im Alter von etwa 14 bis 18 Jahren viermal in eine andere Person zu verwandeln. (In der heutigen Zeit vollzieht sich diese Veränderung zu Beginn eines jeden der vier Highschool-Jahre, siehe Zyklus, unten). Changers dürfen sich anderen, die keine Changers sind (siehe Konstante, unten), nicht zu erkennen geben. Nachdem sie alle vier Versionen ihrer selbst (siehe V, unten) durchlebt haben, müssen sich Changers für eine Version entscheiden, in der sie den Rest ihres Lebens verbringen (siehe Mono, unten). Die Changers-Doktrin besagt, dass die Changers die letzte Hoffnung für die gesamte Menschheit sind, den moralischen Verfall rückgängig zu machen, der um sich gegriffen hat. Changers glauben: Je mehr Changers es gibt, desto mehr Mitgefühl gibt es auch auf dem Planeten Erde, und dass die Menschheit nur durch Mitgefühl überleben kann. Nach ihrem Zyklus gehen Changers zu gegebener Zeit eine Beziehung mit Konstanten ein. Falls der Rat (siehe Rat der Changers, unten) zustimmt, geht aus der Changer-Konstanter-Einheit ein einzelner Changer-Abkömmling hervor.

Changers-Treffen. Obligatorische Versammlung, an denen alle Changers während ihrer Highschool-Jahre teilzunehmen haben (erforderlich ist eine Teilnahme an mindestens zwei Meetings pro Schuljahr). Bei den Treffen werden den jungen Changers die Regeln und Anordnungen des Rates (siehe Rat der Changers, unten) vermittelt. Bisweilen erfordern die Treffen die Erledigung bestimmter Aufgaben oder Erörterungen, hauptsächlich aber sind sie dazu bestimmt, den Kameradschaftsgeist zu fördern und Techniken für Problemlösungen anzubieten. Beides soll Changers darin unterstützen, einige der häufigsten Schwierigkeiten zu meistern, die während ihres Zyklus (siehe Zyklus, unten) auftreten können.

Changers-Zeichen. Eine Variation der Darstellung des vitruvianischen Menschen von Leonardo da Vinci, entstanden um 1490 n.Chr. (Abbildung 1). Das Changers-Zeichen besteht aus vier überlagerten Körperpositionen, nicht aus zwei (wie in da Vincis Darstellung), und erscheint im Auge des Betrachters zugleich wie vier und wie ein einziger Körper – da alle ein und denselben Kopf und dasselbe Herz haben. Ein Sinnbild für das Mantra der Changers: Aus vielen wird eins.

Abb.1: Zeichen der Changers

Ewigkeitszeremonie. Regionale »Abschlussfeiern«, die am Tag nach dem Highschool-Abschluss für jeden Changer in einer ausgewiesenen Region stattfinden. Ein fröhliches, wenn auch privates Fest (ohne Konstante – ausgenommen Eltern-Konstante; siehe Konstante, unten), da jedes Jahr mehr und mehr Changers nach der Ewigkeitsfeier in die Welt entlassen werden und schließlich ihren Konstanten finden, mit dem sie eine Familie gründen und selbst Changer-Nachwuchs großziehen. Bei der Ewigkeitszeremonie werden die Changers nacheinander vorgestellt und jeder von ihnen erzählt ein wenig über seine Vs (siehe V, unten), bevor sie in Anwesenheit des Rates (siehe Rat der Changers, unten) und der Gemeinschaft erklären, als wer sie für den Rest ihres Lebens leben werden (siehe Mono, unten).

Getreue. Nichtchanger (siehe Konstante, unten), die zu einer Untergrundbewegung von Antichangers gehören und deren erklärtes Ziel die Auslöschung der Changers ist. Die Getreuen-Philosophie basiert auf dem Wunsch nach genetischer Reinheit, d. h., dass menschliches Blut sich nicht mit dem Blut von Changers mischen sollte. Die Anführer der Getreuen impfen Menschen Angst ein, denn wenn Menschen einander fürchten, lassen sie sich leichter kontrollieren. Manchmal haben Getreue zur Identifikation ein Tattoo, das das antike Symbol der römischen Ziffer I darstellt (Abbildung 2). Das Zeichen steht für Gleichartigkeit und für die Forderung der Getreuen, dass alle Menschen nur eine einzige Identität besitzen sollten.

Abb. 2. Zeichen der Getreuen

Konstante. Ein Nichtchanger (d. h. die große Mehrheit der Weltbevölkerung). Außergewöhnlich einfühlsame Konstante stellen die idealen Partner für erwachsene Changers dar. Hat ein Changer seinen Zyklus (siehe Zyklus, unten) durchlaufen, wird er optimal darauf vorbereitet sein, zu beurteilen, wie offen ein Konstanter ist und wie leicht es ihm fällt, Unterschiede zu akzeptieren. Ist ein Changer sich sicher, dass er den idealen potenziellen Konstanten für eine Partnerschaft gefunden hat, darf er sich mit der Erlaubnis des Rates (siehe Rat der Changers, unten) diesem Konstanten zu erkennen geben. [Notabene: Diese Enthüllung darf erst erfolgen, wenn der komplette Zyklus abgeschlossen ist und der Changer bereits seinen Mono gewählt hat (siehe Mono, unten).]

Mono. Die »Ewigkeitsidentität« eines Changers bzw. die V (siehe V, unten), für die sich ein Changer entscheidet, nachdem er in jeder der vier verschiedenen Vs gelebt hat, die ihm zugeteilt wurden. Als Mono kann nicht die Person gewählt werden, als die der Changer gelebt hat, bevor der Zyklus (siehe Zyklus, unten) mit etwa 14 Jahren einsetzte.

RaChas. Gängige Abkürzung für »Radikale Changers«, eine kleine, aber stetig wachsende Splittergruppe von Changers, die nicht länger im Verborgenen leben wollen, wie der Rat (siehe Rat der Changers, unten) es eigentlich vorsieht. RaChas sind Freeganer, anarchistische Freigeister, die oft am Rande der menschlichen Gesellschaft leben und sich davon ernähren, was die Allgemeinheit wegwirft. Die RaChas-Philosophie ruft dazu auf, offen zu leben, und fordert die Befreiung und Akzeptanz aller Changers und Konstanter. Das Zeichen der RaChas ist die zur Seite gekippte römische Ziffer IV (Abbildung 3), was ihren Wunsch danach symbolisiert, die traditionelle Changers-Philosophie zu erschüttern und auf die Beschränkungen des Vier-V-Zyklus (siehe V, unten; siehe Zyklus, unten) aufmerksam zu machen, den jeder Changer durchlaufen muss. RaChas sind darauf aus, andere Changers zu radikalisieren und in RaChas-Aktivitäten einzubeziehen. RaChas sind auch dafür bekannt, dass sie gegen Getreue (siehe Getreue, oben) kämpfen und sogar geheime Missionen durchführen, um Changers zu retten, die von Getreuen entführt und in Umprogrammierungslager gebracht wurden. [Notabene: Auch wenn der Rat der Changers mit der RaChas-Bewegung in Konflikt steht, kann er deren Existenz nicht länger leugnen.]

Abb. 3. Zeichen der RaChas

Rat der Changers. Die offizielle Changers-Behörde. Der Rat der Changers besteht aus regionalen Einheiten, die über den ganzen Globus verteilt sind. Jede dieser Einheiten ist für alle grundlegenden Entscheidungen verantwortlich, die die Changers dieser Region betreffen.

Scheingrund. Die Geschichte, die eine Changers-Familie anderen, die keine Changers sind (siehe Konstante, oben), erzählt, um die Abwesenheit einer V (siehe V, unten) im folgenden Jahr der Highschool zu erklären. Die genauen Einzelheiten der Scheingründe werden vom Rat (siehe Rat der Changers, oben) vorgegeben, es sei denn, ein Changer und seine Eltern reichen einen formellen Antrag auf einen alternativen Scheingrund ein, was unter bestimmten Umständen notwendig ist (z. B. wenn Konstante auf besondere Weise in eine bestimmte V des Changers eingebunden sind oder wenn ein anderer Scheingrund die Identität des Changers und seiner Familie besser schützt).

V. Eine der vier Changers-Versionen, in die er/sie sich zu Beginn eines Highschool-Jahrs verwandelt. Im Alter von etwa 14 bis 18 Jahren leben die Changers jeweils ein Jahr lang diese V.

Zyklus. Die vierjährige Periode mit verschiedenen Stadien oder Versionen (siehe V, oben), die ein Changer im Alter von etwa 14 bis 18 Jahren durchläuft. Eine V für jedes der vier Jahre auf der Highschool.

DANK

Unser Dank gebührt so vielen großartigen Leuten. Sie alle haben mitgeholfen, dass aus einem Geistesblitz im Park tatsächlich die Buchreihe »Changers« wurde, die von unseren Kindern (und anderen) gelesen wird. Folgende Freunde, Familienangehörige und Kollegen haben jede Seite dieses zweiten Buches (und mehr) spürbar mit Liebe und Freundlichkeit erfüllt:

Johnny Temple, Johanna Ingalls, Aaron Petrovich, Ibrahim Ahmad und Susannah Lawrence bei Akashic Books; Jason Amos von Chocolate Shores mit »Change Is at Hand«; Kaleb Anderson mit seinem Beitrag zu DJs Slam-Gedicht im Kapitel Change 2 – Tag 20; Karl Austen und Ryan LeVine bei Jackoway, Tyerman, Wertheimer; Kate Bornstein mit allem; Kevin Buchmeier, Nick Gotten, und John Chaisson von der Changers-Band The Bickersons; Sarah Chalfant und Rebecca Nagel bei der Wylie Agency; unsere Familien; John Green; Laurie Hasencamp und Mike Lurey; Tom Léger; Téa Leoni und Familie; Jennifer Mencken und Ben Pivar; Misty Travis Oaks; Langley Perer und Dawn Saltzman bei Mosaic; Alex Petrowsky; Spencer Presler; Amy Ray; Scott Turner Schofield; Zac Simmons und Dana Spector bei Paradigm; Doug Stewart bei Sterling Lord Literistic.

Und an die Siebtklässler der Middle School 378 in New York City, die gefragt haben: »Gibt es Changers in der realen Welt?« Ja!

T COOPER und ALLISON GLOCK-COOPER sind preisgekrönte Bestsellerautoren und Journalisten. Sie haben bisher insgesamt sieben Bücher veröffentlicht, zwei Kinder großgezogen und sechs Hunde gerettet. Die CHANGERS-Reihe ist ihre erste Kooperation im Printbereich. Die beiden schreiben auch für Fernsehen und Kino.

Mehr Informationen über die Autoren unter t-cooper.com sowie allisonglock.com.

LEILA SALES

Aus dem amerikanischen Englisch
übertragen von Anja Herre

KOSMOS

Heute Nacht lief ich ungefähr in Richtung meiner Schule, verließ die Wohngegend mit ihren Parks und großen Einfamilienhäusern und ging in das angrenzende Viertel, wo hauptsächlich Studenten wohnten und herumhingen. Ich spazierte an ihren vierstöckigen Wohnblocks vorüber, dann den Hügel hinunter, an Cafés, Boutiquen und Restaurants mit geschlossenen Fensterläden. Ein paar Autos fuhren vorbei. Ich sah, wie eine Frau ihre Wohnung aufschloss und wie ein Paar vorbeischlenderte und ein paar Mal vor dunklen Schaufenstern stehen blieb. Logischerweise niemand in meinem Alter.

Am Ende des Hügels bog ich links ab auf eine breitere, tristere Straße, an der hauptsächlich Lagerhallen standen. Mein Schulbus fuhr immer morgens hier entlang. Es war kein Baum in Sicht, nur ein paar weit voneinander entfernte Straßenlaternen und zwei Mädchen auf der anderen Straßenseite. Die einfach dastanden. Mich beobachteten.

Unmittelbar schlug mein Herz schneller und ich schob unauffällig meine Hand in meine Jackentasche, um meinen MP3-Player abzuschalten, damit ich hören konnte, was passierte. Nach meiner Erfahrung bedeutete es nie etwas Gutes, wenn Menschen mich bemerkten.

»Hey du!«, rief eine von ihnen über die Straße.

Lauf einfach weiter, sagte ich mir. So wie wenn Lizzie Reardon auf dem Flur deinen Namen ruft. Einfach weiterlaufen. Denk dich unsichtbar, und wenn du Glück hast, wirst du vielleicht unsichtbar.

»Mädchen da drüben!«, schrie sie noch mal. »Du läufst in die falsche Richtung!«

Als sie das sagte, blieb ich stehen. Aus irgendeinem Grund verwirrte mich die Aussage. Ich ging nirgendwohin, wie konnte ich also in die falsche Richtung laufen?

»Komm her!«, rief sie.

Ich befolge direkte Befehle. Deshalb räumte ich einen vollen Cafeteriatisch ab, deshalb gab ich Jordan meinen MP3-Player, und deshalb überquerte ich jetzt die Straße. Weil mir jemand gesagt hat, ich solle es tun.

Die beiden Mädchen lehnten an einer mit Graffiti besprühten Wand. Diejenige, die gerufen hatte, war etwas größer als ich, kräftig und rauchte eine Zigarette. Sie trug ein schwarz-weiß gepunktetes Kleid mit einer leuchtend gelben Strickjacke und Federn im Haar.

»Da geht’s rein«, sagte sie und zeigte auf das Gebäude hinter sich.

Das war ein weiteres Ich hab gekillt und Phallus geschickt. Da geht’s rein. Weshalb mussten Leute immer in verschlüsselten Botschaften sprechen?

»Okay«, sagte ich.

»Warst du schon mal hier?«, fragte sie mich.

Ich zuckte auf eine Weise mit den Schultern, die möglicherweise Ja bedeuten konnte, möglicherweise aber auch Nein.

»Wir waren nicht mehr, seit es drüben in Pawtucket war«, sprach das Mädchen im gepunkteten Kleid weiter und deutete mit ihrer Zigarette nach Westen, obwohl Pawtucket ungefähr vierzehn Kilometer nördlich von dort lag, wo wir gerade standen. Und außerdem, wie konnten sie irgendwo nicht gewesen sein, seit es woanders war? Die ganze Sache war ziemlich Alice im Wunderland.

»Willst du eine Zigarette?«, bot sie mir an.

»Nein, danke«, sagte ich und fügte dann hinzu: »Ich rauche nicht.«

Sie nickte. »Das ist gut. Die können dich umbringen.« Sie nahm einen langen Zug, als wollte sie es beweisen.

Zum ersten Mal sagte ihre Freundin etwas. Sie war klein und zart und trug einen blonden Pixieschnitt. Ein wenig erinnerte sie mich an ein Fohlen, mit ihren schlaksigen Beinen und runden Augen. Sie sprach mit einem Akzent, der ihre Worte ein wenig schwer verständlich machte: »Vick, es klingt, als wolltest du ihr ’ne Kippe anbieten, um sie umzubringen.«

Dem ersten Mädchen klappte in gespieltem Entsetzen der Kiefer runter und ihr leuchtend roter Lippenstift formte ein großes O. »Ich war großzügig.«

Die Freundin zuckte mit ihren knochigen Schultern. »Na ja, sie kennt uns nicht. Bisher weiß sie lediglich, dass du versucht hast, sie mit Krebs zu infizieren.« Sie zupfte ihre Fransenlederjacke über ihrem goldenen Paillettenkleid zurecht.

»Kommst du aus England?«, fragte ich das dünne Mädchen im Versuch, ihren Akzent auszumachen.

»Ursprünglich«, sagte sie. »Ich bin in Manchester aufgewachsen.«

»Manchester!«, rief ich.

»Warst du schon mal da?« Sie klang überrascht.

»Nein, aber ich wollte schon immer hin.«

»Lass es. Manchester ist ein Scheißloch«, sagte sie entschlossen. »Die ganze Stadt sieht so aus wie das hier.« Sie schwang ihren Arm, um auf die leere Straße voller Lagerhäuser zu deuten.

»Aber The Smiths kommen aus Manchester«, sagte ich.

»Und New Order«, fügte sie mit Stolz hinzu. »Und Oasis.«

»Okay, blablabla, wir haben’s kapiert, sämtliche großartigsten Bands der Welt kommen aus deiner Heimatstadt«, warf das gepunktete Mädchen ein. »Danke für das Salz in der Wunde.«

»Nur weil es so ein Scheißloch ist«, sagte das britische Mädchen. »Die Menschen müssen Kunst schaffen, damit sie an was anderes als ihr beschissenes Leben denken können.«

»Klar, aber Glendale ist auch ein Scheißloch, und wie viele Weltklassemusiker kommen von hier?«, konterte ihre Freundin.

»Du. Zum Beispiel.«

Das gepunktete Mädchen prustete und drückte ihre Zigarette an der Mauer aus. »Ja, genau. Komm schon, wir gehen wieder rein, bevor ich noch eine rauche und wir alle Krebs kriegen.«

Sie liefen ein paar Schritte weg von mir und drehten sich um, als sie bemerkten, dass ich nicht mitging. »Kommst du oder was?«, fragte das Mädchen mit dem gepunkteten Kleid.

Und irgendwas, das mir das Gefühl gab, in einem Traum zu sein oder in einer Halluzination von Lewis Carroll, machte es okay zu antworten: »Ich komme.«

Ich huschte hinter ihnen her, als sie um die Ecke bogen und einen schmalen Weg zwischen Lagerhäusern entlanggingen. Wahrscheinlich wurde ich gleich gekidnappt. Aber, ganz ehrlich, ich hätte mich lieber von diesen beiden Mädchen entführen lassen, als unentführt bei meinen Klassenkameraden zu sein. Wenn entführen eine Reise nach Manchester bedeutete, war ich ganz dafür.

»Wie heißt du eigentlich?«, fragte das größere Mädchen über ihre Schulter hinweg.

»Elise.«

Sie drehte sich um und musterte mich von oben bis unten. »Wie der Song von The Cure?«

»Ja«, sagte ich.

Sie nickte zustimmend. »Das dürre Huhn hier ist Pippa. Ich bin Vicky, Kurzform von Victoria natürlich.«

»Wie das Lied von den Kinks?«, sprudelte es aus mir raus. Sofort wurde ich rot. Aus meinem Mund klang das dumm. Ich wirkte übereifrig, kindisch. Uncool.

Doch sie schenkte mir ein breites, strahlendes Lächeln. »Genau«, sagte sie. »Wie das Lied von den Kinks.«

Am Ende der Straße stand ein großer, dunkelhäutiger Mann mit kahl rasiertem Kopf und Ohrringen und bewachte eine geschlossene Tür.

»Hi, Mel«, zwitscherte Vicky.

»Hallo, Mel«, sagte Pippa und stellte sich auf die Zehenspitzen, um ihm Küsschen auf beide Wangen zu geben.

»Wer ist das?«, fragte er barsch. Mit zusammengekniffenen Augen schaute er auf mich herab.

»Elise«, sagte ich. Ich wollte seine Hand schütteln, aber er hielt seine muskulösen Arme vor der Brust verschränkt.

»Hast du einen Ausweis?«, fragte er.

Alles, was ich hatte, war mein MP3-Player. »Nicht dabei«, antwortete ich. »Aber ich schwöre, dass ich Elise heiße.«

»Sie ist heute einundzwanzig geworden«, mischte Vicky sich ein. »Ist das nicht aufregend? Happy birthday to you, happy birthday to you, happy birthday, liebe Elise –«

»Wenn dieses Mädchen einundzwanzig ist, dann bin ich das auch«, sagte Mel und rollte mit den Augen.

»Du meinst, du bist nicht einundzwanzig?« Vicky spielte die Überraschte. »Ich schwöre, Mel, du kannst auf keinen Fall älter sein. Deine Haut ist babyzart.«

Mels Mundwinkel zuckten, als kämpfte er mit einem Lächeln. »Ich bin alt genug, um dein Vater zu sein, Vick.«

»Auf keinen Fall!«, rief Vicky. »Mein Vater ist alt. Kennst du diese Zeitschrift, die alte Leute kriegen?«

»Nein«, meinte Mel.

»Na ja, es gibt so eine Zeitschrift, die mein Vater kriegt, seit ich sechs war. Und jeden Abend geht er um neun ins Bett. Mel, du warst noch nie um neun im Bett.«

Mel zuckte mit seinen breiten Schultern. »Alter ist mehr als nur eine Zahl. Es ist ein Lebensstil.«

»Du erzählst mir hier also gerade«, sagte Vicky, »dass Elise wirklich einundzwanzig ist, auch wenn sie keinen Ausweis hat, um es zu beweisen.«

Mel stöhnte und wollte etwas entgegnen, aber Pippa machte einen Schritt nach vorn. »Komm schon, Mel«, sagte sie leise, und ich konnte nicht sagen, woran es lag, an ihrer Haltung oder ihrem Gesichtsausdruck oder ihrer Stimme oder der zögernden Art, wie sie mit ihren winzigen Fingern durch ihr Haar fuhr, aber ich konnte mir nicht vorstellen, dass irgendjemand auf dieser Welt ihr etwas abschlug. »Sei ein Gentleman. Elise gehört zu uns.«

Und Mel trat einen Schritt zurück und öffnete die Tür für uns.

Als wir an ihm vorbei ins Gebäude gingen, staunte ich noch immer darüber. Nicht über Vickys Gerede oder Pippas weibliche Reize, sondern ihre Bereitschaft, einfach so zu sagen: Elise gehört zu uns.

Warum seid ihr nett zu mir?, wollte ich sie fragen. Aber ich tat es nicht. Wenn ich fragte, bemerkten sie vielleicht ihren Fehler. Stattdessen drückte ich leicht die Innenseite meines linken Handgelenks, als prüfte ich meinen Puls, und folgte ihnen nach drinnen.

Die Tür öffnete sich und gab die Sicht frei auf eine vollgestopfte Tanzfläche voller schwitzender, sich windender Körper, die von gelegentlich aufflackernden Stroboskoplichtern erhellt wurden in dem ansonsten spärlich beleuchteten Raum mit einer hohen Decke. Aus den Boxen, die doppelt so groß waren wie ich, dröhnte »Dancing in the Dark«, und die meisten Leute sangen mit, als ginge es um ihr Leben, außer einem Typen, der mit einer teuer wirkenden Kamera Fotos machte, ein paar Mädchen in der Schlange vorm Klo und zwei Jungs, die miteinander rummachten, inklusive Po-Grabschen und speicheltriefender Zungenküsse.

»Ist das ein Club?«, fragte ich und wiederholte die Frage, als ich merkte, dass niemand mich hören konnte.

»Das ist Start!«, antwortete Vicky. Ihre normale Sprechstimme war laut genug, sodass sie nicht mal versuchen musste, die Musik zu übertönen. »Die beste Undergroundparty der Welt!«

Neugierig geworden?

Lies weiter in This Song Will Save Your Life

ISBN 978-3-440-14918-8 / 12,99 Euro

Table of Contents

- Sommer

- Change 1: Tag 365

- Herbst

- Change 2: Tag 1
- Change 2: Tag 2
- Change 2: Tag 3
- Change 2: Tag 4
- Change 2: Tag 6
- Change 2: Tag 10
- Change 2: Tag 15
- Change 2: Tag 17
- Change 2: Tag 19
- Change 2: Tag 20
- Change 2: Tag 21
- Change 2: Tag 22
- Change 2: Tag 24
- Change 2: Tag 25
- Change 2: Tag 31
- Change 2: Tag 33
- Change 2: Tag 36
- Change 2: Tag 39
- Change 2: Tag 40
- Change 2: Tag 41
- Change 2: Tag 41, Teil Zwei
- Change 2: Tag 42
- Change 2: Tag 43
- Change 2: Tag 44
- Change 2: Tag 47

- Winter

- Change 2: Tag 125
- Change 2: Tag 130
- Change 2: Tag 138
- Change 2: Tag 140
- Change 2: Tag 143
- Change 2: Tag 146

- Frühling

- Change 2: Tag 215
- Change 2: Tag 216
- Change 2: Tag 218
- Change 2: Tag 220
- Change 2: Tag 221
- Change 2: Tag 221, Teil Zwei
- Change 2: Tag 222
- Change 2: Tag 223
- Change 2: Tag 223, Teil Zwei
- Change 2: Tag 224
- Change 2: TAG 225 (glaube ich)
- Change 2: Tag 226 (glaube ich)

- Gekürztes Glossar (Auszüge aus der Changers-Bibel)

- Dank

- Leseprobe