Author: J. P. Conrad
Date: 2015-09-16T00:00:00+00:00
Keywords: Thriller; Krimis & Thriller
Description: Kurzbeschreibung Nach dem überraschenden Selbstmord des wohlhabenden Industriellen Byron Moore steht Inspektor Hubert Macintosh von der Hertfordshire Constabulary vor einem großen Rätsel: Ein Motiv für den Suizid fehlt ihm ebenso wie die Information, wo sich Moore kurz vor seinem Tod für zehn Tage aufgehalten hat. Einzig Moores bester Freund, der hitzköpfige Journalist Jack Calhey, versucht den Inspektor aus persönlichem und beruflichem Ehrgeiz zu unterstützen; sehr zum Missfallen von Macintoshs Vorgesetzten. Während ihrer Recherchen stoßen die beiden auf immer neue Ungereimtheiten, Lügen und
Publisher: PERPICX Media
Rights: Texte: © Copyright by J.P. Conrad

J.P. Conrad
totreich

Dieses ebook wurde erstellt bei

Inhaltsverzeichnis

Titel

Prolog

Dienstag, 06. April 9.03 Uhr

Sonntag, 04. April 17.22 Uhr

Dienstag, 06. April

19.57 Uhr

Derselbe Tag 13.22 Uhr

13.37 Uhr

20.11 Uhr

Mittwoch, 07. April 8.47 Uhr

Donnerstag, 08. April 9.04 Uhr

Irgendwann am Wochenende

Montag, 12. April 9.25 Uhr

11.30 Uhr

18.17 Uhr

19.33 Uhr

Dienstag, 13. April 10.15 Uhr

18.22 Uhr

Mittwoch, 14. April 2.38 Uhr

5.00 Uhr

8.33 Uhr

17.04 Uhr

20.07 Uhr

21.03 Uhr

22.16 Uhr

22.33 Uhr

Donnerstag, 15. April 9.45 Uhr

12.23 Uhr

16.54 Uhr

17.47 Uhr

19.21 Uhr

Freitag, 16. April 11.54 Uhr

14.58 Uhr

11.17 Uhr

19.57 Uhr

Samstag, 17. April 17.15 Uhr

Sonntag, 18. April 9.02 Uhr

18.44 Uhr

22.11 Uhr

Montag, 19. April 7.30 Uhr

9.33 Uhr

10.00 Uhr

10.35 Uhr

14.35 Uhr

Zur gleichen Zeit

14.42

18.37 Uhr

21.30 Uhr

23.27 Uhr

Dienstag, 20. April 9.23 Uhr

9.28 Uhr

9.30 Uhr

9.33 Uhr

9.51 Uhr

10.56 Uhr

11.21 Uhr

12.04 Uhr

12.30 Uhr

19.30 Uhr

Mittwoch, 21. April 10.00 Uhr

13.30 Uhr

13.48 Uhr

13.55 Uhr

19.48 Uhr

19.55 Uhr

19.54 Uhr

14.16 Uhr

20.00 Uhr

20.33 Uhr

21.45 Uhr

23.16 Uhr

23.19 Uhr

Donnerstag, 22. April Irgendwann morgens

10.00 Uhr

10.37 Uhr

11.17 Uhr

11.21 Uhr

Zur gleichen Zeit

12.19 Uhr

11.55 Uhr

14.03 Uhr

15.10 Uhr

15.12 Uhr

22.11 Uhr

Freitag, 23. April 4.02 Uhr

4.16 Uhr

17 Uhr

5.47 Uhr

5.58 Uhr

6.03 Uhr

Samstag, 24. April 8.47 Uhr

6.07 Uhr

8.58 Uhr

6.22 Uhr

9.11 Uhr

6.34 Uhr

9.27 Uhr

6.44 Uhr

9.44 Uhr

7.00 Uhr

7.31 Uhr

8.04 Uhr

9.40 Uhr

10.05 Uhr

10.07 Uhr

10.08 Uhr

10.23 Uhr

10.25 Uhr

10.25 Uhr

10.26 Uhr

11.12 Uhr

11.49 Uhr

Sonntag, 25. April 9.47 Uhr

Dienstag, 27. April

11.44 Uhr

13.28 Uhr

14.44 Uhr

20.58 Uhr

Fünfzehn Minuten zuvor

22.53 Uhr

Mittwoch, 28. April 10.15 Uhr

10.27 Uhr

15.08 Uhr

Eine Woche später

Irgendwann später

06. Mai

11.31 Uhr

23.21 Uhr

07. Mai

8.30 Uhr

12.35 Uhr

Epilog
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Impressum neobooks

Prolog

Zögernd öffnete Jack die Augen und sofort war er wieder da, der stechende Schmerz, der ihm mittlerweile durch den ganzen Körper fuhr. Er hatte bereits zum zweiten Mal das Bewusstsein verloren und noch immer war kein Ende seines Martyriums in Sicht. Wieder lag sein Körper auf den kalten, weißen Metallplatten. Vorsichtig bewegte er seine Arme, versuchte sich in eine aufrechte Position zu stemmen. Die Metallringe, die um seine Hand- und Fußgelenke gelegt waren, hingen bleiern an seinen Gliedern und sie schienen von Minute zu Minute schwerer zu werden.

»Wollen Sie nicht endlich mit mir reden?«, dröhnte die Stimme seines Peinigers durch den Lautsprecher direkt in seinen hämmernden Schädel. Jack ließen seine Worte kalt, sie verhallten ohne jede Reaktion. Nun, da er das große Geheimnis kannte, wegen dem mehrere Menschen hatten sterben müssen, würde er ohnehin ebenfalls bald das Zeitliche segnen. Er war bereits körperlich am Ende. Sein Geist würde in Kürze folgen, auf die eine oder andere Weise. Dann war sowieso alles egal. Sollte er sich den Mund fusselig reden, der Kerl im Lautsprecher.

»Fahr zur Hölle!«, schmetterte Jack mit schmerzverzerrter Stimme in den leeren Raum, während er vergeblich versuchte, sich die aufgeschürften Handgelenke unter den Klammern zu reiben. Auch die Wunde auf seiner Stirn schmerzte nun das erste Mal seit vielen Tagen wieder. Die Naht war aufgeplatzt und Jack spürte das Blut daraus über seine Wange laufen.

»Wirklich bedauerlich«, kam die blechern klingende Antwort der körperlosen Stimme. »aber was wollen Sie mir mit Ihrer Sturheit beweisen, Mister Calhey? Dass Sie dumm genug sind, zuzulassen, jetzt und hier zu sterben?«

Endlich hatte er es ausgesprochen, das Unvermeidliche und Jack bereitete sich innerlich auf sein Ende vor. Wie lange würde es wohl noch dauern? Wann würde auch sein Peiniger die Lust verlieren und es zu Ende bringen? Jack schloss die Augen und dachte an Grace.

Plötzlich wurde er mit einem gewaltigen Ruck nach oben gezogen. Er glaubte Knochen in seinem Körper brechen zu hören. Sein schweres Keuchen erfüllte den weißen Raum, Schweiß rann von seiner Stirn und tropfte zu Boden, vermischte sich mit seinem Blut. Alles um ihn drehte sich und er spürte, wie seinem Körper langsam die Kraft versagte, um weiter zu kämpfen. Die Schwerkraft zog sein ganzes Gewicht zu Boden, doch er konnte nicht nachgeben, war regungslos gefangen. Minutenlang passierte nichts. Dann, kurz bevor er erneut ohnmächtig wurde, hörte er noch, wie das unterschwellige Brummen, das der weiße Raum die ganze Zeit ausgestrahlt hatte, plötzlich verstummte. Dann fiel er.

Dienstag, 06. April
9.03 Uhr

Als der unausgeschlafene Inspektor Hubert Macintosh den vom morgendlichen Sonnenlicht durchfluteten Salon des alten Herrenhauses betrat, glaubte er, die einsetzende Erleichterung der Anwesenden förmlich spüren zu können. Es war ein gutes Gefühl, wenn auch mit viel Verantwortung verbunden. Sobald er auftauchte, vertraute jeder darauf, dass er das Bindeglied zwischen Verbrechen und Verbrecher sein würde und bisher hatte er auch meistens diese Erwartungen erfüllen können. Heute begann eine neue Runde.

Bevor er zu den beiden Polizisten gehen würde, die bereits seit etwa einer halben Stunde die Stellung hielten und nun sehnsüchtig zu ihm herüberschauten, sah er sich erst einmal im Raum um.

Der Salon des großzügigen Anwesens machte einen gediegenen Eindruck und zeugte von edlem und vor allem teurem Geschmack. Es schien, als sei jedes einzelne Möbelstück und jedes noch so kleine Accessoire mit großem Bedacht ausgesucht worden, um eine perfekte Harmonie zu erzeugen. Die Einrichtung war modern, aber keineswegs kalt. Die Sonnenstrahlen, die durch die fast deckenhohen Fenster an der Längsseite des Raumes fielen, und in denen kleine Staubkörner tanzten, unterstrichen diesen Eindruck nochmals.

Es war eine trügerische Stimmung, wie Hubert bereits wusste.

Zu seiner Rechten befand sich, einen breiten, inaktiven Kamin aus schwarzem Marmor einrahmend, eine große Sitzgarnitur mit zwei cremefarbenen Ledersofas und einem Sessel. Auf dem der Fensterfront abgewandtem Sofa saß eine ältere Frau; sie war kreidebleich und stand offensichtlich unter Schock. Ihrer Kleidung nach zu urteilen musste sie die Haushälterin sein.

Dicht an sie gedrängt saß ein Mann um die siebzig in einem, selbst für Macintoshs Geschmack, altmodisch grob karierten Jackett, der die Frau sanft am Arm hielt und offenbar sowohl als seelische als auch physische Stütze fungierte. Vor ihm, auf dem ovalen Glastisch, stand eine geöffnete, abgewetzte bauchige Ledertasche. Der Mann war der Hausarzt, schlussfolgerte Hubert.

Die beiden jungen Beamten standen auf der anderen Seite des Raumes, an einem glänzenden schwarzen Konzertflügel und beobachteten die Szenerie schweigend und mit hinter dem Rücken verschränkten Armen. Als Hubert sich ihnen näherte, nahmen sie sofort eine steife Haltung an.

»So, Jungs. Macintosh, Hertfordshire Constabulary«, sagte er, ohne einen guten Morgen zu wünschen. Wenn er gerufen wurde, konnte es ohnehin kein guter Morgen sein. Er ließ die Männer einen kurzen Blick auf seinen Dienstausweis erhaschen.

»Klärt mich mal auf. Was ist hier los?«

Der linke der beiden Männer, ein hagerer Kerl mit kantigem Grübchenkinn, der Hubert fast um einen Kopf überragte, war augenscheinlich der etwas Ausgeschlafenere. Sofort begann er mit einer Erklärung.

»Mrs Keller ist die Haushälterin von Mister Moore. Sie hat ihn wohl heute Morgen gefunden.« Er nickte in Richtung der Frau auf dem Sofa.

»Hat sie die Polizei gerufen?«

»Nein, das war Dr. Drake, der Mann neben ihr. Sie hat zuerst ihn verständigt. Offenbar dachte sie, es wäre noch was zu retten.« Sein Tonfall ließ keinen Zweifel daran, dass dem nicht so war.

Hubert beobachtete die Frau und den Arzt durch den Raum. Drake flüsterte Mrs Keller, so schien es, gerade aufmunternde Worte zu.

»Okay! Was muss ich noch wissen, bevor ich mir den Toten anschaue?«

Die beiden Polizisten wechselten einen stummen Blick, als würden sie ausknobeln, wer jetzt antworten sollte. Wieder war der linke Bursche schneller. Er warf einen kurzen, entschuldigenden Blick auf seinen Kollegen und räusperte sich.

»Doktor Rainard hat gesagt, dass alles auf Selbsttötung hindeutet.«

Auch wenn Hubert die ihm bekannten Wagen auf dem Hof bereits bemerkt hatte, entfuhr ihm ein innerlicher Fluch. Rainard, der Rechtsmediziner, war samt seinem Team vor ihm eingetroffen. Es schien, als seien an diesem Morgen alle schneller gewesen, als er selbst. Er überlegte kurz und sah die beiden Männer prüfend aus den Augenwinkeln an.

»Und was meint ihr?«

Jetzt würde sich zeigen, ob diese Staatsbediensteten tatsächlich etwas im Köpfchen hatten, oder doch eher, dem Klischee entsprechend, als Dorfpolizisten nur zur Verwarnung von Parksündern geeignet waren.

»Ja, also...«, begann jetzt der andere der beiden, ein Rotschopf mit käsiger Haut und vielen Sommersprossen, zu Macintoshs Verwunderung mit einem Erklärungsversuch. »Moore liegt hinter seinem Schreibtisch, mit einem Dolch in der Brust.« Seine Stimme klang nasal, als hätte er Schnupfen.

»Ein Brieföffner!« korrigierte ihn sein Kollege sogleich tadelnd.

Hubert empfand das kleine Duell zwischen den Beamten irgendwie drollig. Sicherlich bekamen die beiden nur selten etwas so spektakuläres wie einen Mord vorgesetzt und sie versuchten sich nun in einem Kompetenzkampf.

»Ja, ein Brieföffner. Die Spurensicherung ist da schon seit zwanzig Minuten am Werkeln. Bisher gibt es keine Anzeichen für einen Einbruch oder ähnliches.«

Hubert ging ein paar Schritte in die Richtung, in welche die beiden Polizisten mehrmals unbewusst geschielt hatten. Dort grenzte ein weiterer Raum an den großen Salon an. Das Arbeitszimmer des Hausherrn.

In diesem Moment betrat Doktor Rainard, aus eben diesem Zimmer, den Salon. Als er Macintosh sah, lächelte er freundlich und zog sich die Kapuze seines Papieranzugs vom Kopf.

»Ah, guten Morgen, Chef.«

Sie gaben sich die Hand. Rainard trug einen Plastikhandschuh. Hubert nickte und rang sich ebenfalls ein Lächeln ab. Der junge Arzt war zweifelsohne einer der fähigsten Männer auf seinem Gebiet, den er je kennengelernt hatte. Die seltenen Gelegenheiten, bei denen er mit ihm zusammen arbeitete, zeigten ihm allerdings, dass er sehr ehrgeizig war. Zu ehrgeizig, um sympathisch rüberzukommen.

»Morgen, Doktor. Was haben wir denn da drin?« fragte Hubert und ignorierte damit bewusst die bisherigen Informationen, die ihm die beiden Beamten gegeben hatten.

»Tja...« Rainard drehte sich nochmals nachdenklich um und befingerte den Mundschutz, der an seinem Hals hing. »Sieht mir ganz nach Suizid aus. Keine Kampfspuren, keine Fingerabdrücke und die Lage des Körpers ist so, als hätte er sich selbst gerichtet.«

»Mit einem Brieföffner«, ergänzte Macintosh.

Rainard nickte. »Sieht aus wie Elfenbein, jedenfalls ein ganz edles Ding. Naja, eigentlich so wie alles hier.« Er blickte durch den Raum.

»Ja, der Mann lebte wohl nicht schlecht«, stimmte Hubert gleichgültig zu und zog dabei sein Smartphone aus der Manteltasche. Sofort formierte sich in seinem Kopf die erste Frage: Wie viel Überwindung und seelische Zerrüttung musste ein Mensch aufbringen, sich selbst zu erdolchen? Es gab wahrhaftig einfachere und schmerzfreiere Methoden, sich das Leben zu nehmen.

»Naja. Es gibt auch Dummköpfe und Masochisten.« Hubert ließ sich ebenfalls einen Einweg-Schutzanzug geben und zog ihn über. Dann betrat den Ort des Geschehens.

Das Arbeitszimmer stellte stilistisch einen Gegensatz zum Salon dar, denn es war wesentlich altmodischer eingerichtet. Es passte mehr zu dem, was man erwartete, wenn man das Herrenhaus von außen sah. Schweres Holz, Messing und Goldbeschläge bestimmten das Bild. Und der Raum war deutlich kleiner als der Salon, aber immer noch sehr großzügig dimensioniert, wie Hubert neidvoll feststellte. Er hatte zwei hohe Fenster, aber aufgrund der Lage des Raums fiel zu dieser Tageszeit nur indirektes Licht hinein. Die Beleuchtung kam von der Decke und von drei Halogen-Stativlampen, die ihr Licht auf den Boden hinter dem ausladenden und reich verzierten Schreibtisch warfen, der bestimmt dreimal so groß war, wie der von Hubert. An den seitlich gegenüberliegenden Wänden standen hohe Regale, die von einem Ende des Zimmers zum anderen reichten und mit hunderten von Büchern vollgestopft waren. Sie wirkten, als würden sie den Raum erdrücken; zumindest empfand Hubert es so. Hinter dem Schreibtisch erhob sich gerade ein Mann, der wie er vollständig in einem weißen Papieranzug vermummt war. Hubert erkannte ihn an seinen zusammengewachsenen Augenbrauen als Becker, Rainards tüchtigen, wenn auch, für seine Arbeitsauffassung, etwas zu lässigen Assistenten. Er bemerkte Hubert sofort.

»Guten Morgen, Sir«, begrüßte er seinen Vorgesetzen mit einer knappen Handbewegung. Hubert grüßte zurück und trat um den Schreibtisch herum. Er sah zu Boden und dort den leblosen Körper eines Mannes um die vierzig Jahre liegen. Byron Moore. Er lag auf dem Rücken, sein leichenblasses Gesicht zur Decke gerichtet. Er wirkte mit seinem weichen, aber sehr männlichen Profil und seinem vollen schwarzen Haar recht attraktiv, soweit Hubert das beurteilen konnte.

»Selbst jetzt noch.«

Der Tote trug glänzende schwarze Maßschuhe, eine Nadelstreifenhose und ein feines Seidenhemd. Aus seiner linken Brust, etwas unterhalb des Herzens, ragte der verschnörkelte Griff eines Brieföffners. Die obere Partie des Hemdes war völlig von getrocknetem Blut durchtränkt und auch der schwere Teppich, auf dem die Leiche lag, hatte dunkle Flecken.

»Nicht wirklich angenehm.« Obwohl ihm Anblicke dieser Art keineswegs fremd waren, schauderte Hubert innerlich. Eigentlich war er vor über zehn Jahren von Scotland Yard weggegangen, um nicht mehr solchen Bildern ausgesetzt zu sein.

Und um der Quengelei seiner Frau Patricia Rechnung zu tragen. Mit Verärgerung dachte er daran, dass er in einer Woche schon mit ihr in der Dominikanischen Republik sein würde. Sich den etwas zu rundlichen Bauch bräunen und Cocktails mit Zuckerrand am Glas trinken. Hätte Mister Moore nicht bis dahin mit seinem Abgang warten können, damit sich ein anderer mit dem Fall rumschlagen durfte?

Hubert konzentrierte sich wieder auf den Tatort und begutachtete das Stillleben eine Weile ohne Fragen zu stellen, um das aufzunehmen, in seinem Geist und auf elektronischem Weg im Smartphone speichernd, was der erste Blick ihm zeigte. Becker kannte diese Methode des Inspektors und sagte nichts, während er sich die Handschuhe abstreifte und langsam Richtung des Salons ging.

Die Augen des Toten waren geschlossen oder von einem der Anwesenden geschlossen worden. Wie Rainard gesagt hatte, lag der Körper in einer Position, in die man geraten konnte, wenn man sich selbst auf diese Weise das Leben nahm. Er musste zusammengesackt und dann auf den Rücken gekippt sein. Der linke Arm Moors ruhte auf dem Drehkreuz seines Schreibtischsessels und der hochgerutschte Hemdsärmel legte den Blick auf eine goldene Rolex frei. Das linke Bein war leicht verdreht und angewinkelt. Über der Rückenlehne des Sessels hing Moores Jackett.

Der Schreibtisch, den er als nächstes in Augenschein nahm, bot ein normales und geordnetes Bild: Eine lederne Schreibunterlage, ein Telefon, ein aufgeklapptes Notebook, aber keinerlei Papiere, die offen herum lagen.

Hubert mutmaßte, dass Byron Moore auch auf seinem Computer keinen Abschiedsbrief hinterlassen hatte. Sein Bauch sagte ihm, dass die Entscheidung des Mannes, sich selbst ins Jenseits zu befördern, ein Kurzentschluss gewesen sein musste. Vielleicht hatte er kurz zuvor eine schlimme Nachricht erhalten?

»Die Fotos will ich spätestens um Eins haben«, sagte der Inspektor, ohne von der Leiche aufzusehen.

»Na klar,«, bestätigte Becker und verließ den Raum.

Nun war Hubert alleine. Er trat etwas zurück, hinter den Toten und ließ nochmals seinen Blick aus dieser anderen Perspektive schweifen. Sein Smartphone hielt er weiterhin fest umklammert. Er würde es bald brauchen, denn er musste sich über die Person Byron Moore näher informieren; insbesondere über sein Verhalten am Abend vor seinem Tod. Gestern. Mit Unbehagen dachte Hubert an das bevorstehende Gespräch mit der Haushälterin. Er hätte ihr eine sofortige Befragung gerne erspart, aber es war wichtig, sie zu vernehmen, solange ihre Erinnerungen noch frisch waren. Langsam umrundete er den Arbeitsplatz; weitere Auffälligkeiten konnte er jedoch zunächst nicht finden. Vielleicht würden die Ergebnisse der Spurensicherung ja noch etwas aufzeigen. Er machte noch ein paar Schnappschüsse mit dem Handy.

Als er wieder in den Salon kam, war die Haushälterin verschwunden, das Sofa leer. Grummelnd stieg er aus dem Schutzanzug und warf ihn samt der Plastikhandschuhe auf einen Ohrensessel in der Ecke. Der Mann, den die Polizisten als Doktor Drake identifiziert hatten, kam auf Hubert zu und lächelte zaghaft.

»Sie sind Inspektor Macintosh, richtig? Doktor Timothy Drake.« Sie gaben sich die Hand.

»Es ist einfach schrecklich«, kommentierte der Arzt mit dem vertrockneten Gesicht, den tief hängenden Tränensäcken und buschigen Augenbrauen unvermittelt und schüttelte schockiert den Kopf. »Ich kann mir überhaupt nicht erklären, was Mister Moore nur dazu gebracht hat. Es ist einfach unfassbar.«

»Suizid ist oftmals ein großer Schock für die Hinterbliebenen.« Er machte eine kurze Pause und sah dann Doktor Drake direkt in die Augen. »Die Haushälterin hat zuerst Sie verständigt, nicht wahr?« fragte er und öffnete die Organizer-App seines Smartphones.

»Ja, das stimmt. Sie war völlig aufgelöst, ja fast hysterisch. Ich habe sie am Telefon erst gar nicht richtig verstanden. Natürlich bin ich sofort rübergefahren und als ich Mister Moore dann in seinem Arbeitszimmer liegen sah...« Er machte eine kurze Pause und starrte mit leeren Augen in Richtung des Fundorts. »Da vermutete ich gleich, dass jede Hilfe zu spät kam. Ich habe dann die Polizei in Sawbridgeworth verständigt.«

Hubert formte in seinem Kopf eine geographische Karte. Sawbridgeworth war der Ort, der dem Anwesen Moores am nächsten lag. Mit flinken Bewegungen tippte er einige Stichworte zu Drakes Aussage in sein Smartphone. Er mochte dieses kleine Ding, aber dem war nicht immer so. Als es ihm seine Frau im letzten Jahr zu seinem achtundfünfzigsten Geburtstag geschenkt hatte, war er noch ein absoluter Verfechter von Block und Bleistift gewesen. Er hatte ihr auf seine charmante Art klar gemacht, dass er das Ding nicht wollte und ihr vorgehalten, dass sie damit nur auf sein fortgeschrittenes Alter und die damit einhergehende Vergesslichkeit anspielte. Außerdem war es winzig, brauchte Strom und konnte leicht kaputt gehen. Aber mit der Zeit und dank seines technisch versierten Assistenten hatte Hubert neben der Telefonfunktion seine weiteren Vorzüge kennengelernt und inzwischen hatte das Gerät einen festen Platz in seinem Arbeits- und Privatleben eingenommen.

»Wann haben Sie Mister Moore zum letzten Mal untersucht? Ich gehe davon aus, dass Sie sein Hausarzt waren?«

Drake nickte. »Das ist richtig. Ich kenne ihn schon seit seiner Kindheit. Sein Vater und ich waren recht gut befreundet. Aber der ist jetzt auch schon seit über fünfzehn Jahren unter der Erde. Zu Ihrer Frage: Ich mache bei ihm normalerweise einmal pro Jahr einen kompletten Checkup. Der letzte war kurz vor seinem Urlaub. Das war erst vor etwa eineinhalb Monaten. Bis auf leichte Stresserscheinungen war er topfit.«

Hubert brummte etwas Unverständliches und überlegte einen Moment. Dabei fuhr er sich mit Daumen und Zeigefinger über die Konturen seines Schnauzbarts. »Stresserscheinungen?« fragte er dann.

Doktor Drake suchte nach den richtigen Worten. »Nun ja. Er ist, pardon, er war ein erfolgreicher Geschäftsmann. Und ich habe ihn eigentlich immer als einen Workaholic eingeschätzt. Da stellt sich Stress natürlich automatisch ein, egal ob man seinen Job liebt oder nicht. Er liebte ihn.«

Macintosh nickte stumm und machte sich wieder ein paar Notizen. »In welcher Branche war er tätig?«

»Elektronik. Seine Firma stellt Bauteile für Computer her, glaube ich.«

Hubert sah sich nun in seiner Annahme bestätigt, dass der Tote der Gründer der Moore Enterprises, einem Konzern aus London, sein musste.

»Glauben Sie, dass er sich selbst getötet hat?«

Drakes Miene verfinsterte sich. »Ich hätte es, ehrlich gesagt, nicht für möglich gehalten. So wie ich ihn kannte, war er nicht der Typ Mensch, der sich in ein emotionales Loch stürzen würde.«

Huberts fragender Blick verriet Drake, dass er noch weiter ausholen musste.

»Nein, ich finde es tatsächlich sehr ungewöhnlich für einen Mann seines Charakters, sich etwas anzutun. Er war eine Führungsperson, jemand zu dem andere automatisch aufblicken, sich leiten lassen. Aber wie ich durch die Gespräche Ihrer Kollegen mitbekommen habe, deutet ja alles darauf hin, dass es keine andere Erklärung für seinen Tod gibt.«

»Ich möchte da keine voreiligen Schlüsse ziehen. Mir fehlt noch ein ganzer Haufen an Informationen. Apropos…« Er sah sich suchend im Raum um. »Wo ist Mrs Keller?«

»Sie bat mich, sie in die Küche gehen zu lassen. Sie wollte sich etwas mit Hausarbeit ablenken«, antwortete Drake.

Wut stieg unwillkürlich in Hubert hoch. »Hey ihr!«, rief er fingerschnippend den beiden Polizisten zu, die noch immer tuschelnd und untätig am Klavier standen, und winkte sie zu sich.

»Wozu steht ihr hier eigentlich rum?« fuhr er die Männer in gedämpftem Ton an. »Hier sollte doch niemand den Raum verlassen.«

Dick und Doof sahen sich fragend an. Macintosh verkniff sich einen weiteren Kommentar und wandte sich wieder Doktor Drake zu.

»Wo ist die Küche?«

Drake zeigte mit dem Finger in Richtung der Halle. »Da durch und dann links.«

Der Inspektor nickte dankend und verließ den Salon. Er fand die Küche sehr schnell und dort Mrs Keller, die mit dem Rücken zu ihm an der Anrichte vor dem Fenster stand und Gemüse klein schnitt.

»Für wen bereitet sie jetzt noch das Essen zu?«

Er trat näher.

»Sie werden mir jetzt sicher einige Fragen stellen«, sagte die Frau zu seiner Verwunderung, noch ehe sie sich umgedreht oder er einen Ton gesagt hatte. Weiterhin widmete sie sich dem Gemüse; Lauch, glaubte Hubert zu erkennen. Er räusperte sich.

»Das ist richtig Mrs Keller. Ich bin Detective Inspector Hubert Macintosh und leite die Ermittlungen in diesem Fall.« Insgeheim glaubte er allerdings nicht, dass wirklich ein Fall daraus werden würde. Suizide wurden in der Regel schnell zu den Akten gelegt.

»Zunächst möchte ich Ihnen mein herzliches Beileid aussprechen.«

Jetzt drehte sich die Haushälterin um und sah ihn mit roten Augen an; sie hatte geweint. Langsam trat sie näher, die Hände an einem Geschirrtuch reibend. Martha Keller war fast einen Kopf kleiner als er. Sie war vierundsechzig Jahre alt, wie Hubert bereits wusste und sie hatte schwarzgrau melierte Haare, die sie in einer rundlichen Dauerwelle trug. Ihre Wangen wirkten, sicher noch als Folge des erlittenen Schocks, eingefallen.

»Ich war nur eine Angestellte, nicht seine Frau«, entgegnete sie und es klang fast wehmütig.

»Aber Sie waren doch hier sicher eine der Personen, die er immer um sich hatte? Da halte ich eine Beileidbekundung für angebracht oder hatten Sie kein gutes Verhältnis zu ihrem Arbeitgeber?« Der Inspektor deutete Mrs Keller, sich an den Tisch zu setzen. Sie steckte das Handtuch in die Tasche ihrer blauen Schürze und kam seiner stummen Aufforderung zögernd nach. Er selbst nahm über Eck Platz.

»Doch, es war sehr angenehm, für ihn da zu sein. Er war immer freundlich, zuvorkommend und hilfsbereit. Wissen sie, wenn man ein so großes Haus in Schuss halten muss, ist das schon eine Menge Arbeit.«

»Gibt es keine weiteren Bediensteten?«

»Nein, ich bin die Einzige hier. Für handwerkliche Dinge und den Garten lassen wir immer Leute aus Sawbridgeworth kommen.«

»Aha. Wie lange arbeiten Sie schon für Mister Moore?«

Sie überlegte einen Moment, drehte aufgelöst eine kleine Zuckerdose zwischen Ihren Händen.

»Seit beinahe zehn Jahren. Er war gerade mal siebenundzwanzig, als ich hier anfing. Anfangs hatte ich das Gefühl, es mit einem verwöhnten und verzogenen Jungen zu tun zu haben, aber das hat sich schnell geändert. Er war zwar immer sehr zielstrebig und – na ja, karrieresüchtig ist vielleicht das falsche Wort, aber alles in allem ein guter Arbeitgeber.« Interessiert beobachtete Mrs Keller, wie Hubert mit seinen breiten Fingern über das spiegelnde Display seines Telefoncomupters fuhr. »So was hat wohl wirklich jeder heute, oder?«, sagte sie kopfschüttelnd.

Macintosh sah fragend auf und bemerkte, worauf sie anspielte. »Ach ja, das ist sehr hilfreich«, sagte er und drehte das Gerät kurz hin und her. »vor allem, wenn man seine eigene Schrift nicht richtig lesen kann.«

Ein Lächeln huschte über das Gesicht der Haushälterin. »Mister Moore hat selbst beim Essen ständig was in so ein Ding da getippt. Ich fand das furchtbar.« Dann wurde sie sofort wieder ernst. »Ich kann einfach nicht glauben, dass er nicht mehr da ist. Er war doch noch so jung.« Hubert entgegnete nichts und sie fuhr direkt fort:

»Es war ein so furchtbarer Moment, als ich ihn fand. Das wird mich den Rest meines Lebens verfolgen.«

Entgegen seinem Willen tätschelte der Inspektor plötzlich ihre Hand. »Ich bin sicher, dass wir Ihnen helfen können. Wir haben eine Spezialistin, die sich um Menschen, die ein so traumatisches Erlebnis zu verarbeiten haben, kümmert. Ich werde ihr Bescheid sagen, dass sie hierher kommt.«

Mrs Keller schüttelte den Kopf und starrte mit gläsernen Augen auf die Tischplatte. »Danke, das ist sehr nett von Ihnen, aber ich habe in meinem Leben schon viel ertragen - den Tod meines Mannes und unseres Sohnes. Das jetzt werde ich auch durchstehen.«

»Hat Mister Moore Verwandte? Jemanden, den wir benachrichtigen sollen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, zumindest keine, von denen ich wüsste. Er hat nie jemanden erwähnt.«

Huberts Magen verkrampfte sich etwas. »Ich weiß, dass ich jetzt sehr viel von Ihnen verlange«, sagte er und zog seine Hand wieder zurück. »Aber ich muss Ihnen ein paar Fragen zu dem Unglück stellen.«

Die Frau sah ihn angstvoll an, obgleich sie wusste, was ihr bevorstand. »Sie meinen, darüber, wie ich ihn gefunden habe«, schlussfolgerte sie. Noch ehe er etwas erwidern konnte, begann sie zu erzählen. Sie wollte wohl die Gedanken, die sich in den letzten Stunden in ihrem Kopf geformt hatten, endlich laut aussprechen und damit vielleicht vergessen.

»Gestern Abend habe ich ihm das Essen im Speisezimmer zurecht gestellt. Er sagte mir, dass er mich nicht mehr brauche, da habe ich mich zurückgezogen. Ich kam erst heute Morgen wieder hinunter, um das Frühstück zuzubereiten. Normalerweise pflegt Mister Moore es gegen sieben Uhr einzunehmen. Als er nicht kam, habe ich zuerst an seine Schlafzimmertür geklopft, aber das Bett war unbenutzt. Dann bin ich in sein Arbeitszimmer und...« Sie stockte kurz. »Da lag er. Er trug noch immer die Sachen vom Vortag. Also hat er sich irgendwann am Abend...«

Hubert nickte verstehend. »Den genauen Todeszeitpunkt wird die Obduktion zeigen. Was taten Sie, als Sie ihn fanden?«

Sie überlegte kurz und wischte sich eine Träne aus dem Gesicht. »Zuerst wurde mir schwindelig und übel. Ich bin fast umgekippt. Dann habe ich mich wieder gefangen und mich über ihn gebeugt. Ich wollte wissen, ob er tatsächlich... dann habe ich sofort Doktor Drake angerufen.«

»Von welchem Apparat?«

»Dem hier in der Küche.« Sie deutete auf ein Telefon an der Wand zwischen der Anrichte und einer niedrigen Tür, die auf den Hof zu führen schien.

»Was haben Sie Doktor Drake gesagt?«

Noch eine Träne rann über Mrs Kellers Wange. Sie zog ein zerknülltes Papiertaschentuch aus ihrer Schürzentasche und wischte sich über die Nase.

»Ich war sehr aufgeregt. Ich habe nur gesagt, dass er schnell kommen solle, weil es Mister Moore nicht gut geht.« Die Aussage deckte sich mit dem, was ihm der Arzt gesagt hatte.

»Was haben Sie getan, bis Doktor Drake eintraf?« hakte er weiter nach, während er die neuen Stichworte in das Gerät schrieb.

»Hier gesessen und gezittert. Es waren schlimme Minuten.«

Becker betrat den Raum. Er hielt etwas in seiner behandschuhten Hand. »Verzeihung, Sir...« unterbrach er taktlos das sensible Verhör und reichte Hubert das Objekt; ein Smartphone, ähnlich dem, das er selbst benutze. »Wir haben Mister Moores Handy gefunden.«

Macintosh sah Becker fragend an. »Und?« Er wusste nicht so genau, was ihn jetzt erwarten würde. Moore hatte sicher keinen Abschiedsbrief auf diesem kleinen Gerät hinterlassen, wo man ihn nur durch Zufall finden würde.

»Da drin sind seine letzten Termine verzeichnet.«

Hubert nahm das Gerät, drückte einen Knopf und der Bildschirm erhellte sich. Er las die tabellarischen Eintragungen: Bis Anfang März hatte Moore täglich mehrere Meetings, Telefonkonferenzen und sonstige Geschäftstermine vermerkt, die als erledigt gekennzeichnet waren. Macintosh bedauerte den Mann um seine offensichtlich spärliche Freizeit und fragte sich unwillkürlich, ob dies nicht schon alleine ein Grund sein konnte, seinem Leben ein Ende zu setzen. Er scrollte weiter. Erst Anfang April setzten die Eintragungen, jedoch wesentlich weniger umfangreich, wieder ein. Dann stieß Hubert auf den jüngsten Termin. Er stammte vom vergangenen Sonntag.

»Wer ist Jack Calhey?« fragte er Mrs Keller.

Sonntag, 04. April
17.22 Uhr

Nach zwei recht unbeständigen Apriltagen mit viel Regen hatte sich das Wetter vorübergehend zum Positiven gewandelt. Jack Calhey heizte in seinem alten Mustang mit offenem Verdeck über die nur mäßig befahrene Landstraße. Der Wind wehte ihm immer wieder eine seiner Haarsträhnen, von denen seine Freundin immer behauptete, sie gehörten auf den Boden eines Friseursalons, vor die Augen. Er genoss diesen Augenblick der Freiheit, der sich in ihm regte. Es hatte etwas nahezu rebellisches. Im Radio lief ›Hot Stuff‹ von den Stones, Jacks Lieblingsband. Es passte alles einfach zusammen und ein zufriedenes Grinsen huschte über sein Gesicht.

Alles in allem hatte er es wirklich gut. Er besaß einen angenehmen, abwechslungsreichen und vor allem nicht allzu stressigen Job als Journalist und Redakteur bei einem kleinen Tageblatt, eine attraktive und kluge Freundin, die obendrein noch von Haus aus wohlhabend war und – seinen weißen Mustang.

Jack drehte die Lautstärke noch etwas auf, wodurch die Bässe ihr Äußerstes gaben und dieses besondere Gefühl in ihm seinen Höhepunkt erreichte. Ja, es ging ihm wirklich gut. Hier und jetzt, in diesem Augenblick spürte er es und dieses positivste aller Gefühle konnte durch nichts getrübt werden. Er dachte mit Vorfreude an den Besuch, den er gleich seinem besten Freund abstatten würde und den er so lange nicht gesehen hatte.

Nachdem er die Ortschaft Sawbridgeworth passiert und die letzte der wenigen Kurven auf der Straße genommen hatten, kam das Ziel seiner Fahrt in Sicht: Das großzügige Anwesen von Byron Moore mit dem Herrenhaus aus dem neunzehnten Jahrhundert. Als er sich dem reichlich verzierten, massiven Eisentor näherte, öffnete sich dieses wie von Geisterhand. Jack ließ es sich nicht nehmen, nochmals zu beschleunigen und den Motor laut aufheulen zu lassen.

Mehr als sieben Monate war es nun her, seit er das letzte Mal diesen Weg gefahren war, um Byron zu besuchen. Sieben Monate waren zwar nichts im Vergleich zu manch anderen langen Jahren oder Jahrzehnten, die gute Freunde durch Wiegungen des Schicksals getrennt waren, aber für Jack war es lange genug. Die Chemie zwischen ihnen stimmte einfach und mit kaum einem anderen Menschen konnte er sich stundenlang so angeregt unterhalten, wie mit Byron. Was ihn an dieser Freundschaft immer wieder faszinierte, war die Tatsache, dass sie trotz der so unterschiedlichen Lebenswege, die sie nach der gemeinsamen Schulzeit gegangen waren, und den daraus resultierenden gegensätzlichen gesellschaftlichen Stellungen, glänzend funktionierte. Er, Jack, war ein mittelmäßiger Journalist bei einer mittelmäßigen Zeitung mit einem mittelmäßigen Gehalt, der als Quereinsteiger ohne richtige Ausbildung einfach Glück gehabt hatte. Byron hingegen hatte nach der Schule studiert, hart geschuftet und war ins Big Business eingestiegen. Jack wusste gar nicht mal genau, in wie vielen Geschäftszweigen er überall seine Finger im Spiel hatte. Man konnte Byron Moore durchaus als Workaholic bezeichnen. Dass er trotz dieser fast 24-Stunden-Arbeitstage und unzähligen Geschäftsreisen pro Jahr ab und zu Zeit fand, sich mit seinem alten Freund zu treffen, war für Jack ein großes Lob. Immerhin hätte er sich genauso gut für eine Familie oder kostspielige Freundinnen Zeit nehmen können.

Familie. Etwas, das für Byron, trotz seiner Genialität und seiner Bildung ein Buch mit sieben Siegeln war, wie er selbst zugegeben hatte; ein Thema, zu dem er nichts Geistreiches sagen konnte, da es ihm an Erfahrung mangelte. Seine Mutter war früh gestorben. Krebs. Und sein Vater, die Leitfigur in seinem Leben, war ihr einige Jahre später gefolgt. Danach hatte sich Byron nur noch in die Arbeit gestürzt. Sich hier und da mal sexuelle Eskapaden geleistet. Mehr aber nicht. Jack hatte oft das Gefühl gehabt, dass die Einsamkeit Byrons einziger, ständiger Begleiter war. Vielleicht war aber auch einfach nur die Lebensweise, für die er sich entschieden hatte, Jack so fremd und nicht nachvollziehbar, war er doch selbst in einer Familie mit drei Brüdern und zwei Schwestern groß geworden und hatte er nun seit mehr als zwei Jahren, nach einer gescheiterten Ehe und einigen, mehr oder weniger amüsanten Affären, seine Grace. Er war niemals einsam. Und er war auch nicht traurig darüber.

Byrons Anwesen bot wie immer ein recht üppiges Bild, was von den idealen Wetterverhältnissen und einem geradezu perfekten Sonnenstand noch unterstrichen wurde. Moores historisches Herrenhaus, das er nach dem Tod seines Vaters von seinem selbst verdienten Geld einem verarmten Lord abgekauft hatte, war wirklich eine Augenweide. Es wirkte als Behausung für einen einzelnen Mann vielleicht etwas protzig mit den Steinsäulen vor dem Treppenaufgang, den mit schwerem Efeu bewachsenen, bräunlich-grau schimmernden Wänden und den Bogenfenstern in den kleinen Seitenflügeln links und rechts. Aber wenn man es sich leisten konnte, warum nicht? Jack hätte sich auch nicht zweimal bitten lassen.

Auf der obersten Stufe der breiten Treppe sah er aus der Ferne eine Person stehen, die ihm zuwinkte. Es war Byron. Direkt unterhalb des Aufgangs brachte Jack seinen Wagen zum Stehen und stieg aus. Sein Freund nahm flink die letzten Stufen und kam direkt auf ihn zu.

»Was ist denn das?« fragte er amüsiert und nickte in Richtung des Mustangs. Die Hände hatte er in den Hosentaschen vergraben. »Das letzte Mal hattest du doch noch diesen Geländewagen.«

Jack verzichtete ebenfalls drauf, zunächst »Hallo« zu sagen und antwortete stattdessen: »Mit der Karre hab’ ich doch immer nur Probleme gehabt. Und dann tauchte plötzlich dieses Schmuckstück im Netz auf. War ein Wink des Schicksals. Ist zwar ein Linkslenker, aber man gewöhnt sich an alles.«

Byron nickte anerkennend und schritt begutachtend um den Wagen herum. »Baujahr fünfundsechzig, oder?«

»Vierundsechzig.«

»Kompliment, du hast einen guten Geschmack. Wenigstens, wenn es um Autos geht.«

Jack ignorierte diese kleine Spitze, denn er wusste genau, dass Byron auf seinen eher schlampigen Look anspielte. Aber warum sollte er sich, wie sein Freund, immer in einen unbequemen Anzug zwängen? In seinem Job benötigte er äußerst selten einen und das war ihm auch sehr recht.

»Hallo, alter Junge«, sagte Byron nun freudig und eine feste, maskuline Umarmung folgte. Dann packte er seinen Gast am Arm und schob ihn sanft die Treppe hinauf ins Haus. »Jetzt trinken wir aber erst mal einen, was?«

Jack nickte. »Hätte ich nichts dagegen. Ist ja auch immer eine elende Fahrerei, bis man bei dir ist.«

»Jaja, hast du dich mal wieder aufgerafft, alter Mann.« Loughton lag gerade einmal 14 Meilen von Sawbridgeworth entfernt. »Wie lange warst du jetzt schon nicht mehr hier?«

»Sieben Monate.«

Die beiden Männer durchschritten die Eingangshalle und betraten den Salon mit den großen Fenstern, durch die man in den sorgsam gepflegten Park sehen konnte, und mit dem großen Kamin aus schwarzem Marmor. Byron ging direkt zur Bar und bereitete die Drinks vor.

»Sieben Monate. Kommt mir länger vor.«

Jack trat an die Theke und verschränkte die Arme darauf. »Ich glaube, das liegt daran, dass du ständig woanders bist. So ab und an versuche ich ja, dich mal an den Apparat zu kriegen. Da heißt es dann immer: Er ist in Tokio; oder in Paris; oder in New York. Wenn ich immer vom einen Ende der Welt zum anderen jetteten würde, wüsste ich bestimmt auch bald nicht mehr, wann Weihnachten und wann Ostern ist.«

Byron rang sich schwerfällig ein Grinsen ab. »Die letzten Monate waren auch wirklich ziemlich hart. Es kriselt hier und da etwas in meinem Imperium.«

Jack schüttelte innerlich den Kopf. Da stand er einem Mann gegenüber, seinem besten Freund, der gerade zwei Drinks eingoss und der gleichzeitig, wie beiläufig, von ›seinem Imperium‹ sprach. Es wirkte einfach absurd.

»Die Probleme kenn ich«, entgegnete Jack trocken »ist bei mir genau das gleiche.«

Byron sah ihn an und sofort begannen beide zu lachen.

»Klar, ich meine, da sind mein Job, Grace, die Wohnung, der Mustang und – nicht zu vergessen – ein Schwiegervater in spe. Das kann einen auch ganz schön fordern.«

Byron reichte Jack seinen Scotch. »Apropos, habt ihr beiden denn schon übers Heiraten gesprochen? Grace und du, meine ich.«

»Mehr als einmal.«

Es schien für Byron ein interessantes Thema zu sein, denn er hakte weiter nach. »Und? Will sie nicht oder willst du nicht?«

Jack setzte zum Trinken an, hielt aber inne und überlegte kurz.

»Ich würde sagen, wir haben beide Vorbehalte. Ich bin ja bereits vorbelastet und wie du weißt, war meine Scheidung nicht gerade ein Vergnügen.«

»Von der Ehe ganz zu schweigen«, fügte Byron mit einem Augenzwinkern bestätigend hinzu.

»Und Grace ist heiraten noch nicht so wichtig. Sie meint, sie fühle sich dann alt.«

»Neben dir kann sie doch immer nur jung aussehen«, entgegnete Byron amüsiert. Dann wich das Lachen aus seinem Gesicht. »Aber macht es einfach. Sonst endest du noch wie ich.«

»Verzeihung.«

Die beiden Männer fuhren herum. Im Eingang stand Martha, die gute Seele des Hauses Moore. Sie hielt ein Tablett mit Gurkensandwichs vor sich.

»Aaah!« Byron strahlte plötzlich bis über beide Ohren und trat hinter der Bar hervor auf seine Haushälterin zu. »Vielen Dank, liebste Martha. Das wird unserem Freund bestimmt gefallen.« Er nahm ihr das Tablett ab und stellte es auf den großen Glastisch inmitten der Sitzgruppe.

»Guten Tag, Mister Calhey. Es freut mich, Sie wieder einmal bei uns zu sehen. Wie geht es Ihnen?«

»Sehr gut, Martha. Vielen Dank. Und mit einem ihrer berühmten Sandwichs wird es mir gleich noch viel besser gehen.« Er schnappte sich eines der dreieckigen belegten Brote, während er sich schwungvoll auf die Couch sinken ließ. Mit seinem Whiskey prostete er ihr stumm zu. Und so leise, wie sie gekommen war, zog die Haushälterin die Türflügel hinter sich zu und war wieder verschwunden.

»Ich gebe zu«, sagte Jack, während er noch den ersten Bissen des Sandwichs kaute und das Brot zwischen den Fingern drehte. »dass diese Dinger der wahre Grund sind, warum ich überhaupt immer wieder zu dir in die Pampa fahre.«

Byron hatte inzwischen in seinem Sessel gegenüber dem Kamin Platz genommen. »Das weiß ich doch. Aber du kennst auch die Gegenleistung, die du dafür erbringen musst. Lass uns quatschen.«

Jack nickte und schob sich bereits den letzten Zipfel des Gurkensandwichs in den Mund. Natürlich würde er sich mit Byron unterhalten. Der einsame Millionär, der zwar viele Feinde und Neider, aber eben keine echten Freunde hatte, außer Jack, sehnte sich geradezu nach diesen gelegentlichen, von keinerlei gesellschaftlichen oder politischen Zwängen geprägten Unterhaltungen. Und Jack wusste das genau. Mehr als einmal hatte er sich dabei ertappt, sich in der Rolle eines Psychiaters zu sehen, der einfach nur zuhörte, aber gerade damit besonders gut einen Schmerz heilen konnte. Der Schmerz der Einsamkeit musste sehr wehtun.

Doch diesmal war es anders. Jack hatte Byron genau aus den Augenwinkeln beobachtet und dem Ton seiner Stimme gelauscht. Etwas an seinem Freund hatte sich verändert. Er konnte nur nicht genau ausmachen, was es war. Aber er war ja auch erst seit zwanzig Minuten dort. Vielleicht würde er im Laufe des Abends noch dahinter kommen.

»Also, Junge, jetzt erzähl mal. Was gibt’s Neues beim Loughton Courier?« Byron schlug die Beine übereinander und machte es sich offensichtlich für eine längere Abhandlung Jacks über das aufregende Leben in dem kleinen Zeitungsverlag gemütlich. Natürlich gab es da nicht wirklich viel zu erzählen.

»Tja, was gibt’s Neues?« wiederholte Jack und schaute kurz zur Decke. »Wir haben seit letztem Herbst einen neuen Verlagschef. Newton Starling. Ein richtiger Sklaventreiber.«

»Heißt das, dass du jetzt zum ersten Mal in Deinem Leben richtig arbeiten musst?« Sie lachten. »Was ist denn aus dem alten geworden? Wie hieß er noch? Bowers?«

»Bowlers. Henry Bowlers«, korrigierte ihn Jack und griff nach einem weiteren Sandwich. »Hat von heute auf morgen aufgehört.«

Byron zog verwundert eine Augenbraue nach oben. »Oh, besserer Job?«

»Er ist gestorben. Herzinfarkt.« Ihr Gelächter hallte in den hohen Mauern des Salons.

»Ich hab’s doch gewusst. Das hektische Treiben bei euch schlägt auf die Gesundheit«, sagte Byron ironisch. »Das ist nichts für altersschwache Rentner. Da müssen so harte Kerle wie Jack Calhey ran!« Er schwang heroisch mit der Faust in der Luft.

Jack grinste schief. »Danke für das Kompliment«, sagte er und wurde dann ernst. »Aber Bowlers war erst zweiundfünfzig. Das ist doch noch kein Alter, um abzutreten. Selbst unser Chef Butterworth ist älter. Ich möchte jedenfalls noch etwas länger warten, bevor ich ins Gras beiße.«

Byron hielt kurz im Kauen seines Sandwichs inne. »Da hast du Recht.«

Jack wusste, dass sein Freund, der nur ein paar Monate älter war als er selbst, ein stressiges Leben führte. Irgendwann würde auch sein Körper rebellieren. Vielleicht schon früher, als ihm lieb war.

Langsam wurde es dunkel draußen und Martha heizte den Kamin an. Wie Jack es vermutet hatte, hatte Byron am meisten zu erzählen. Von seinen internationalen Geschäften, den Problemen an der Börse, von seinen diversen prominenten Bekannten aus Wirtschaft und Politik, und natürlich den weiblichen Bekanntschaften, die aber nie mehr waren, als Bettgespielinnen oder bei offiziellen Anlässen als Begleiterinnen an seinem Arm hingen. Männersachen. Jack hörte sich all dies immer wieder gerne an und war fasziniert. Ein Leben, so unvorstellbar und unerreichbar für ihn selbst, gelebt von einem Mann, dem er vor fast zwanzig Jahren einmal die Nase blutig geschlagen hatte. Auslöser war eine Meinungsverschiedenheit gewesen, die nach dem Genuss einiger Ales eskaliert war. Heute undenkbar.

Nachdem eine Pause entstanden war, wollte Jack die Chance nutzen, seinen Freund nach etwas auszuhorchen, das ihm schon die ganze Zeit unter den Nägeln brannte.

»Sag mal, als ich neulich hier angerufen habe, sagte mir Martha, dass du im Urlaub wärst. Da bin ich ja fast vom Stuhl gekippt. Stimmt das? du warst tatsächlich mal privat unterwegs?«

Byron hielt kurz inne und nickte dann zögerlich. »Ja, das stimmt. Mehr oder weniger privat, ja.«

Jack richtete sich etwas auf. Das klang spannend. »Wie lange kennen wir uns jetzt? Zwanzig Jahre? Ich kann mich nicht entsinnen, dass du jemals irgendwo hingeflogen bist, um die Füße hochzulegen. Aber offenbar geschehen noch Zeichen und Wunder. Wo warst du denn?«

Byron antwortete nicht sofort. Wenn Jack es nicht besser gewusst hätte, hätte er gesagt, seinem Freund wäre das Thema unangenehm.

»Ich war...«, begann er und machte nochmals eine rhetorische, nein, eine verwirrende Pause. »Es war eine spannende Erfahrung. Wirklich.« Er wirkte plötzlich wie in Trance, starrte mit leeren Augen zu Boden.

Jack wusste nicht, wie er reagieren sollte. Hatte er schon früher an diesem Abend ein undefinierbares, seltsames Verhalten an seinem Freund festgestellt, so stand er jetzt vollkommen vor einem Rätsel.

»Mach es doch nicht so spannend«, entgegnete er witzelnd energisch. »Wo warst du?«

Jetzt stand Byron auf und wanderte vor dem prasselnden Kaminfeuer auf und ab, sein Glas in der Hand schwenkend. »Das ist schwer zu erklären...« begann er. »Das war nicht irgend so ein Trip, den man im Reisebüro bucht. Es war eher...« Wieder unterbrach er sich selbst und blieb mitten vor der Feuerstelle stehen, Jack den Rücken zugewandt. Dann fuhr er plötzlich herum und sah seinen Freund mit einer Mischung aus Verärgerung und Nervosität an. »Vielleicht hätten wir gar nicht mit diesem Thema anfangen sollen. Martha kann einfach nicht ihren Mund halten«, sagte er gereizt.

Jack erwiderte seinen Blick mit Unverständnis. »Entschuldige. Ich war doch nur neugierig, wo es dich hin verschlagen hat. Falls ich dir irgendwie dabei auf den Schlips getreten bin...«

Byron reagierte nicht, sah nur stur an Jack vorbei.

»Byron?« Jack wurde energischer. »Was ist denn plötzlich los mit dir? Wenn es so ein Horrortrip war, müssen wir nicht darüber...«

Sein Freund lachte trocken und schüttelte den Kopf. »Nein, es ist doch besser, wenn wir... lass uns einfach das Thema wechseln.«

Jack spürte Unbehagen in sich aufsteigen. Die Atmosphäre hatte sich plötzlich um hundertachtzig Grad gedreht. Es war eine seltsame, surreale Stimmung, die sich im Raum ausbreitete. Als suchte er einen rettenden Anker, sah Jack auf seine Armbanduhr.

»Oje, es ist ja schon halb Eins«, stellte er fest und hätte sich für diese dumme Ausflucht am liebsten selbst geohrfeigt. Die Zeit war jedoch wirklich wie im Fluge vergangen. »Ich glaube, es wird Zeit, dass ich mich verabschiede«, sagte er und stand auf.

Byron schien sichtlich enttäuscht. »Hey, früher hast du aber länger durchgehalten«, spottete er, als hätte es die Minuten zuvor nie gegeben. Dann sagte er mit erhobenem Zeigefinger und einem hintergründigen Lächeln: »Bevor du aber gehst, denk ja nicht, ich hätte es vergessen.«

Jack sah ihn fragend an, doch Byron verschwand ohne ein Wort in seinem Arbeitszimmer, um kurz darauf mit einem kleinen Päckchen zurückzukehren. Er reichte Jack das in braunes Packpapier eingewickelte Etwas.

»Nachträglich noch alles Gute zum Geburtstag, mein Freund.«

Jack nickte dankend. »Hey, das wäre aber nicht nötig gewesen«, sagte er mit tatsächlicher Überraschung und besah sich sein Geschenk. Es fühlte sich durch das Papier wie ein Buch an.

»Doch, Jack, das war es, denn Lesen bildet«, entgegnete Byron ironisch und zwinkerte Jack zu. Der hatte den kleinen Seitenhieb verstanden. Jack war kein großer Bücherwurm und von seinem Freund schon diversem Male damit aufgezogen worden, dass er jederzeit einen Actionfilm einem guten Roman vorziehen würde.

»Soll das heißen, ich bin ungebildet?«

»Nein, aber es gibt Bücher, die einem die Augen für verschiedene Dinge öffnen.« Byrons Tonfall wurde nachdenklich und leise. »Tu mir nur den Gefallen und lies es, versprochen?«

Jack zuckte mit den Schultern und lächelte. »Ja klar, mach ich. Ich sag dir dann, wie ich’s fand, okay?«

»Okay.«

»Wir sollten aber auch unbedingt bald mal wieder eine Wandertour machen, was meinst du?«

»Klingt toll.«

»Meldest du dich, wenn du Zeit hast? Mein Terminkalender ist ja etwas überschaubarer als deiner.« Jack erwartete ein Lachen oder zumindest ein Lächeln. Nichts.

»Ich melde mich«, sagte er nur und trat vor, um seinem Freund auf die Schulter zu klopfen. Jack tat es ihm gleich. »Komm gut nach Hause.«

»Und du heil ins Bett.« Jack winkte ihm noch vom Treppenabsatz zu, dann setzte er sich in seinen Wagen und fuhr los.

Während er durch die Dunkelheit zurück nach Loughton rauschte, kreisten seine Gedanken immer wieder um Byrons seltsames Verhalten. Warum hatte er nichts von seinem Urlaub erzählen wollen? Er fand keine plausible Antwort. Gerne hätte er das abnorme Benehmen seines Freundes auf sein Alter geschoben, doch damit hätte er sich nur ins eigene Fleisch geschnitten.

Als er spät in der Nacht die Ortseinfahrt von Loughton passierte, hatte er den Vorfall schon fast wieder vergessen.

Dienstag, 06. April

19.57 Uhr

»Ja, Sir. Selbstverständlich. Ich versichere Ihnen, bis Ende der Woche ist die Sache erledigt.«

Hubert schlug den Hörer, entsprechend seinem aktuellen Gemütszustand, unsanft auf die Gabel. Er hatte bereits den ganzen Nachmittag mit dem Anruf von Superintendent Crowe gerechnet. Und wie er es erwartet hatte, wurden ihm von oberster Stelle Steine in den ohnehin knapp bemessenen Zeitrahmen seiner Ermittlungen geworfen. Sein Vorgesetzter wollte sicher gehen, dass Hubert mit dem Fall Moore keine Baustelle hinterlassen würde, wenn er nächste Woche in den Urlaub fuhr. Darüber hinaus hatte sich irgendjemand in seinem Umfeld verplappert, weshalb er am Nachmittag einigen aufdringlichen Pressefritzen Rede und Antwort stehen musste, was seine Laune auch nicht gerade positiv beeinflusst hatte.

Die bohrende Frage, wieso sich ein erfolgreicher Geschäftsmann, der sich, laut seinem Hausarzt, bester Gesundheit erfreut hatte und offenbar auch nicht unter Depressionen litt, ohne jedes erkennbare Motiv das Leben nahm, ließ ihn einfach nicht los. Und jetzt lief Hubert auch noch die Zeit davon. Schwermütig sah er zum Kalender an der Wand. Freitag wäre sein letzter Arbeitstag. Er hatte noch drei Tage für diesen Fall. Nein, eigentlich war es kein wirklicher Fall. Es war ein Suizid, das würde sicher auch die Autopsie bestätigen und deshalb nicht dahingehend besorgniserregend, dass ein Mörder sein Unwesen trieb. Trotzdem, die merkwürdigen Umstände kratzten an Huberts kriminalistischer Seele; er wollte für sich selbst einen akzeptablen Grund für Moores Freitod finden. Besonders interessant war für ihn der Punkt, dass der Mann sich, laut der Aussage von Haushälterin Martha Keller, nach der Rückkehr aus seinem Urlaub unerklärlich anders verhalten habe. Er zog mit diesen Gedanken im Hinterkopf die Mappe mit den Niederschriften der Zeugenaussagen aus dem Stapel, öffnete sie und suchte die entsprechende Stelle.

Er hatte das Verhör von Mrs Keller, das er selbst geführt hatte, bereits dreimal gelesen. Und doch weigerte sich sein Magen, das Bild einfach so zu akzeptieren, wie es sich ihm darbot. Das Bild des erdolchten Byron Moore, das in dutzenden Fotografien aus jedem nur erdenklichen Blickwinkel seinen Schreibtisch bedeckte, ließ sich für ihn mit der Tat eines Selbstmörders einfach nicht überein bringen. Wer würde freiwillig eine solch schmerzhafte und mühsame Methode wählen, sich umzubringen? Und was hatte Mrs Keller mit dem unerklärlich seltsamen Verhalten gemeint? Hubert hatte sie mehrfach ersucht, diese Aussage zu präzisieren, doch sie hatte es nicht gekonnt. Und ein weiterer Punkt, der ihm Kopfschmerzen bereitete, war, dass niemand, nicht einmal seine langjährige Haushälterin, wusste, wo er seinen zehntägigen Urlaub verbracht hatte. Er war plötzlich und ohne ein Wort abgereist, mitten in der Nacht.

Der Inspektor las Zeile für Zeile. Moore hatte nach seiner ebenso plötzlichen Rückkehr das Haus nur ein einziges Mal für eine halbe Stunde verlassen, um zur Bank zu fahren, wie er es auch sonst häufiger getan hatte. Danach war er nicht noch einmal fort gegangen, was Mrs Keller ebenfalls seltsam vorgekommen war. Mit Ausnahme von Mister Calhey, den sie ihm als engen Freund des Toten beschrieben hatte, konnte sie sich an keinen weiteren Besuch in der Villa erinnern. Beim letzten Wort des Textes angekommen, schaute Hubert auf den Aktenstapel und fischte zielstrebig eine weitere Mappe heraus. In ihr hatte sein Assistent die Telefonprotokolle des Moore’schen Anschlusses sowie die seines Handys zusammengestellt. Eine sich über mehrere Seiten erstreckende Liste empfing ihn, nachdem er den Deckel aufgeschlagen hatte. Die detaillierte Aufstellung reichte bis zum Februar zurück. Aber das, was ihn interessierte, musste sich, wenn überhaupt, unmittelbar vor seinem Tod abgespielt haben. Ein Anruf, eine schlimme Nachricht. Das hätte ein Auslöser sein können.

»Motiv, komm endlich raus.«

In weiser Voraussicht hatte sein Assistent, penibel wie er war, bereits zu den letzten Telefongesprächen kurze Notizen gemacht: Büro, Anwalt, Büro und so weiter. Martha Keller hatte nur am Rande mitbekommen, dass er mehrfach mit seinem Stellvertreter in seinem Unternehmen Kontakt gehabt hatte, um Anweisungen zu geben und nach dem Rechten zu hören und dass er eine längere Videokonferenz abgehalten hatte.

Hubert folgte der Liste weiter. Eine der Nummern stammte von Jack Calhey, der Moore zweimal antelefoniert hatte. Zu guter Letzt war da noch, was den Festnetzanschluss betraf, eine unbekannte Nummer. Der Anruf war als unbeantwortet registriert und auch in etwa zu dem Zeitpunkt, den Rainard vorläufig als ungefähre Todeszeit Moores genannt hatte, eingegangen. Wer hatte so spät abends noch versucht, ihn zu erreichen?

Müde trank Hubert den letzten Schluck Kaffee, der mittlerweile nicht mal mehr lauwarm war. Ein Blick auf die Uhr verriet ihm, dass er heute wohl keine großen Durchbrüche mehr erzielen würde. Erst brauchte er die Gewissheit des Autopsieberichts. Ein Klopfen an seine Bürotür riss ihn aus seinen Gedanken.

»Ja?«

Die Tür schwang auf. Es war Steve Highsmith, sein junger Assistent.

»Sie sind noch da?« fragte Macintosh verwundert.

»Sir, ich habe hier ein paar Informationen über diesen Mister Calhey.« Er trat vor den Schreibtisch und reichte seinem Chef eine weitere Mappe.

Dieser sah ihn verdutzt an. »Woher?«

»Naja, er ist in ein paar sozialen Netzwerken im Internet angemeldet. Da findet man so einiges.«

»Ja, ja. Die Generation Internet.« Hubert schüttelte den Kopf. »Furchtbar, wie die Leute heutzutage ihre intimsten Details preisgeben. Wann wer wo was macht und mit wem.«

»Aber wenn sich sogar Personalleiter auf diesen Netzwerken über ihre Bewerber erkundigen, können wir das doch auch tun, oder?«

Er hatte Recht, trotzdem fand Hubert die Vorstellung des freiwillig gläsernen Menschen beunruhigend und leichtsinnig. Auch wenn es ihrem Job durchaus entgegen kam.

»Okay, Zusammenfassung« brummte er müde und lies die Akte unbeachtet auf den Stapel fallen.

»Ja also, ähm…« begann Highsmith, der darauf eigentlich nicht vorbereitet war. Zwar hatte er die Daten recherchiert, aber sie sich nicht bis ins Detail gemerkt. Mit einer geschickten Bewegung zog er die Mappe vor Macintoshs Nase wieder an sich und klappte sie auf.

»Jackson Alexis Calhey, 37 Jahre alt. Geboren in Harwich, Essex. Eltern Elena und George…«

»Keine Schöpfungsgeschichte, Steve!«, unterbrach ihn Hubert ungeduldig. Highsmith war ihm manchmal doch etwas zu genau.

»Sorry, Chef.« Der junge Beamte wurde von einer Sekunde auf die andere knallrot im Gesicht, was typisch für ihn war. »Also, er ist Reporter und Redaktionsmitglied bei einer kleinen Tageszeitung in Loughton, dem Loughton Courier. Keine Vorstrafen laut Register.«

»Den letzten Punkt haben Sie doch wohl nicht auch aus dem Internet?« fragte Hubert skeptisch.

Sein Assistent lachte. »Nein, natürlich nicht.«

Der Inspektor nickte brummend. Es war nur geringfügig mehr, als das, was ihm Mrs Keller über Moores besten Freund hatte sagen können. In einem Gespräch mit Calhey sah Hubert aber zumindest einen kleinen Hoffnungsschimmer, seine Suche nach dem Freitodmotiv voran zu bringen. Immerhin war er, laut der Haushälterin, der letzte, der mit Moore von Angesicht zu Angesicht gesprochen hatte. Vielleicht war ja das Treffen von Moore und Calhey der Auslöser für Moores Suizid gewesen? Und wenn nicht, dann wusste dieser Jack Calhey vielleicht wenigstens, wo Moore seinen Urlaub verbracht hatte.

»Danke, Steve. Gute Arbeit.«

»Vielen Dank, Sir.«

»Nächstes Mal aber ohne Hilfsmittel«, fügte Hubert ironisch-trocken hinzu und streckte die Hand aus.

Highsmith zögerte kurz, verstand dann aber und gab seinem Chef die Akte Calhey zurück. Dann verließ er den Raum und Hubert war wieder mit seinen Gedanken allein. Er betrachtete eine Zeitlang nur den braunen Mappendeckel vor sich. Eine enge Männerfreundschaft war sicher eine gute Basis, um durch irgendwelche Zerwürfnisse einen emotionalen Kollaps heraufzubeschwören. Zu dieser Erkenntnis bedurfte Hubert nicht mal eines Psychologen, er hatte es selbst einmal erlebt, wenn auch nicht mit so fatalen Folgen. Noch während er seinen Gedanken nachhing, merke er, wie ihm die Augenlider schwer wurden. Schwerfällig rappelte er sich auf, um sich auf den Heimweg zu machen. Calhey würde er erst morgen einen Besuch abstatten.

Derselbe Tag
13.22 Uhr

Kowalsky schnippte mit den Fingern.

»Ach, fast hätt‘ ich’s vergessen Jack. Als du vorhin bei Butterworth warst, hat eine ältere Dame für dich angerufen. Hier ist die Nummer.« Er hielt Jack, der fast hypnotisch auf den Monitor seines Notebooks konzentriert war, einen kleinen Zettel hin. »Sorry, hab’s verschwitzt. Jack?«

Er sah nicht auf.

»Jack?«

Jack las die Zeilen der E-Mail aus der Londoner Redaktion mit dem Betreff ›Eilmeldung für die morgige Ausgabe‹ ein weiteres Mal und die Kehle schnürte sich ihm zusammen. Er konnte nicht glauben, was da stand:

Erfolgreicher Unternehmer Byron Moore
begeht Selbstmord.

Ein eiskalter Schauer lief ihm über den Rücken. Fragen über Fragen fuhren ihm blitzschnell durch den Kopf: War es der Byron Moore? War er wirklich tot? Wieso sollte er sich selbst umgebracht haben? Während sich in ihm automatisch eine Abwehrhaltung gegen diese Behauptung aufbaute, las er den kurzen Text, den sein Londoner Kollege eingereicht hatte, erneut:

Der Unternehmer und Millionär Byron Moore (38) wurde gestern in seiner Villa in der Nähe von Sawbridgeworth tot aufgefunden. Ersten Ermittlungen zufolge hat er sich das Leben genommen. Die Polizei hat, laut dem zuständigen Ermittler Hubert Macintosh von der Hertfordshire Constabulary, noch keinerlei Hinweise über ein mögliches Motiv für den Selbstmord Moores. Weitere Einzelheiten in Kürze.

Jack drehte den Kopf und starrte mit geweiteten Augen ins Nichts. Sein Kollege Kowalsky bemerkte jetzt sein aschfahles Gesicht.

»Jack? Alles okay?«

Er antwortete nicht, schüttelte nur fast unmerklich den Kopf.

Kowalsky lachte unsicher. »Hey, Kumpel. Wieder mal zu viele Angebote über Penisvergrößerungen?« Als er merkte, dass seine lockere Art gerade gar nicht gefragt war, wurde er wieder ernst. Er hielt Jack erneut den Zettel hin, drehte ihn dann kurz nochmal zu sich. »Hier, eine Mrs Keller.«

Jetzt registrierte Jack es, seine Augen waren geweitet. Keller? Martha Keller? Ohne ein Wort stand er auf, griff sich sein Handy aus der Jacke, die über seinem Stuhl hing und ging aus dem Raum. Kowalsky blickte ihm, den Zettel noch immer in die Luft haltend, stirnrunzelnd nach.

Es so zu erfahren! Durch die eigene Zeitung! Wenn es wahr war. Oder war die Meldung nur ein Scherz? Ein Irrtum? Was Jack jetzt unbedingt haben musste, war Gewissheit. Beinahe hätte er den neuen Lehrling überrannt, als er auf das kleine Display fixiert, mit zitternden Fingern Byrons Nummer wählte. Er brauchte den Zettel nicht, er kannte sie auswendig.

Es kam ihm einer Erlösung gleich, als er den oberen Seitenausgang mit der Metalltreppe erreichte und ihm frische Luft entgegen wehte. Als das Telefon endlich zu wählen begann, war sich Jack nicht mehr sicher, ob er dieses Gespräch überhaupt führen wollte. Nervös stieg er die Stufen auf und ab. Dann hörte er plötzlich die Stimme von Martha am anderen Ende.

13.37 Uhr

Zehn Minuten später sah Kowalsky einen völlig fertigen Jack Calhey wieder an seinem Schreibtisch Platz nehmen.

»Jack, was ist denn los, um Himmelswillen?« Er sah, dass sein Kollege sein Handy fest umklammert hielt; seine Knöchel traten weiß hervor. Sein Gesichtsausdruck verriet Kowalsky, dass er jetzt besser keine weiteren Fragen stellen und ihn lieber in Ruhe lassen sollte. Gerade, als er sich wieder seinem Exposé widmen wollte, sagte Jack mit rauer Stimme:

»Mein bester Freund hat sich umgebracht.«

Kowalsky zog sich unwillkürlich seine Brille vom Gesicht und blickte Jack mit geweiteten Augen an. »Was? Wow. Das... tut mir Leid für dich«, stammelte er unbeholfen. Er konnte zwar herrlich ausschweifend über Mord und Todschlag, Vergewaltigung und Bürgerkrieg schreiben, aber in diesen persönlichen Dingen war er nicht sehr gut. Sein Job hatte ihn wohl abgestumpft. In diesem Moment erinnerte er sich an die eine E-Mail des Wirtschaftsredakteurs, die vor einer Viertelstunde angekommen war.

»War dein Freund dieser Byron Moore?« fragte er leise, und hoffte gleichzeitig, Jack würde es erst gar nicht hören.

»Ja.«

Kowalsky kannte Byron Moores Namen nur aus Wirtschaftsmeldungen. Er war kein Mensch, den man als prominent bezeichnen würde, aber er war in gewissen Kreisen eine Größe. Es wunderte ihn etwas, dass dieser Mann Jacks Freund sein sollte. Jedoch arbeitete er erst seit etwa fünf Wochen mit ihm in einem Raum und wusste noch nicht sehr viel von seinem Kollegen.

Jack selbst dachte an Marthas Verzweiflung und an ihre Schilderungen über das, was passiert war. Es war für ihn ein umso größerer Schock, da er doch gerade mal vor 36 Stunden zuletzt mit Byron gesprochen, mit ihm gelacht und ihm freundschaftlich auf die Schulter geschlagen hatte. Als er diese Stunden vor seinem geistigen Auge Revue passieren ließ, kam ihm auch wieder das merkwürdige, undefinierbare Verhalten in den Sinn, das Byron an den Tag gelegt hatte. Zunächst unterschwellig und dann ganz offensichtlich, als Jack ihn nach seiner Urlaubsreise gefragt hatte. Hatte er selbst vielleicht seinen besten Freund auf dem Gewissen? Hatte er mit seiner Fragerei Byron an ein traumatisches Erlebnis erinnert? Schnell wies er diese Gedanken wieder von sich. Nein, er hatte sich sicherlich nichts vorzuwerfen, außer vielleicht, Signale der Hilflosigkeit seines besten Freundes nicht erkannt zu haben. War es doch die Einsamkeit, die letztendlich über ihn gesiegt hatte? Aber warum jetzt? Warum nicht schon früher oder in zwanzig Jahren? In Jacks Kopf drehte sich alles.

Durst. Seine Lippen waren spröde, seine Zunge fühlte sich trocken an. Er öffnete die Schublade seines Aktencontainers, nahm die Flasche Scotch heraus und stellte sie vor sich auf den Tisch. Es war ganz und gar nicht seine Art, während der Arbeitszeit zu trinken. Die Flasche war noch ungeöffnet, ein Geschenk seiner Kollegen zu seinem Geburtstag. Kowalsky beobachtete stumm, wie Jack die Flasche anstarrte und scheinbar abwog, ob er sie öffnen sollte. Er selbst hätte wohl keine Sekunde gezögert. Wie in Zeitlupe griff Jack nach dem Flaschenhals. Er riss die lächerliche kleine, goldene Schleife ab, öffnete den Deckel und setzte die Flasche an den Mund. Ein wenig von dem Whisky rann durch seine Kehle. Dann etwas mehr. Er brannte. Das Zeug brannte. Jack musste husten. Es war ein sehr starker Scotch, den man ihm da geschenkt hatte. Aber er brachte ihn auch durch den brennenden Schmerz, den er in seinem Hals verursachte, wieder zu klarem Verstand. Die Gedanken, die er sich machte, führten zu nichts, das wurde ihm jetzt schnell klar. Er hatte kaum Informationen über Byrons Tod und auch Martha wollte ihm verständlicherweise nicht alles am Telefon haarklein erzählen, zumal er in ihrer Stimme den Schock gespürt hatte, unter dem sie stand.

Es drängte ihn, etwas zu unternehmen. Er wollte zu Byrons Haus fahren, mit Martha sprechen, die Umstände seines Freitods klären und noch so vieles mehr. Zuerst galt es aber, nichts Unüberlegtes zu tun. Er musste professionell bleiben, als Freund Byrons und als Journalist. Irgendwie war es für ihn selbstverständlich, die Umstände von Byron Moores Tod zu klären, Selbstmord hin oder her. Für sich, für Martha und für die Öffentlichkeit. Ja, tatsächlich auch für die Leser seiner Zeitung würde er das Schicksal seines Freundes offen legen, wenn es ihm gelänge. Warum? Auf diese Frage hatte er auch noch keine Antwort, als er Martha Keller wieder gegenüber stand.

20.11 Uhr

Grace Martins saß am Küchentisch und beobachtete Jack, der ihr gegenüber in sich zusammen gesunken hockte, wortlos. Sie wusste nicht, was sie noch sagen sollte, außer immer wieder zu beteuern, dass es ihr Leid tat. Noch nie hatte sie ihren Freund so niedergeschlagen erlebt. Zwar hatte sie versucht, einen Vergleich zu seiner momentanen Verfassung zu ziehen, indem sie sich vorstellte, ihre beste Freundin hätte sich das Leben genommen, aber das konnte nicht dasselbe sein. Ihre Freundinnen waren allesamt hochnäsige Zicken, die sich gegenseitig nichts gönnen konnten. Jack trank noch einen Schluck von dem Tee, den sie ihm gekocht hatte und der laut Verpackung eine beruhigende Wirkung versprach. Die ließ noch auf sich warten.

Als er nach Hause gekommen war, sehr viel später als üblich, Überstunden eingerechnet, wusste sie sofort, dass etwas passiert sein musste. Sein Gesicht war aschfahl, seine Stimmung mehr als im Keller und seine Bewegungen müde und schlapp. Dann hatte er ihr die ganze Geschichte erzählt: Vom Selbstmord Byron Moores, den sie selbst nur einmal flüchtig kennen gelernt hatte; von der Weise, wie Jack davon erfahren hatte und von seinem Gespräch mit Moores Haushälterin, von dem er gerade zurück gekommen war. Grace hatte ihn lange fest umarmt, während er ihr die Ereignisse geschildert hatte. Nachdem er fertig gewesen war, saßen sie eine Zeitlang nur so da und ließen das Gesagte auf sich wirken.

»Da hat ein Mann von der Polizei in Hertford für dich angerufen«, sagte Grace dann, nachdem ihr die Stille doch zu unbehaglich wurde und hätte sich am liebsten dafür geohrfeigt.

Jack sah von seiner Tasse auf, ohne, dass ein wirkliches Erstaunen in seinen Augen zu erkennen war. »Ja, ich weiß. Die haben mich im Büro erreicht.«

»Und?«

»Ich fahre morgen früh nach Hertford und spreche mit dem zuständigen Inspektor.« Martha hatte Jack die Kontaktdaten des Inspektors gegeben, aber dessen Assistent hatte ihn zuerst erreicht. »Macintosh heißt er, glaube ich.« Sein Gehirn lief nur noch auf Sparflamme.

Grace nickte. »Ja, Macintosh. Ich hatte seinem Assistenten deine Handynummer gegeben. Er wollte mir partout nicht sagen, worum es geht. Aber jetzt weiß ich ja…« Sie stockte, als er plötzlich aufstand, die Hände in seinen Hosentaschen vergrub und vor das Küchenfenster trat. Grace war sich nicht sicher, wie sie reagieren sollte. Ihm nochmals zu versichern, wie leid ihr das Ganze tat, hielt sie für ein Eingeständnis ihrer eigenen Hilflosigkeit an die Situation. Ihr Freund strich sich eine Haarsträhne von der Stirn, drehte sich zu ihr um und schaute ihr direkt in die Augen. Grace bemühte sich um ein Lächeln, doch es gelang ihr nicht ganz.

»Martha hat mir erzählt, dass sie bei der Polizei ausgesagt hat, ich hätte Byron zuletzt besucht. Bestimmt wollen die von mir wissen, ob ich mich mit Byron gestritten habe oder so.«

Grace schüttelte den Kopf. »Das hast du doch nicht, oder?«

Jack schwieg einen Moment. Dann antwortete er: »Natürlich nicht. Worüber denn auch? Wir haben uns immer bestens verstanden. Und Vorgestern war es nicht anders.« Er starrte kurz gedankenversunken aus dem Fenster. Regen prasselte laut dagegen. »Bis auf…« Er stockte. Seine Freundin stand auf und legte ihm sanft ihre wärmenden Hände auf die Oberarme.

»Bis auf?« Sie sahen sich tief in die Augen, doch er war in Gedanken nicht bei ihr.

»Erinnerst du dich, was ich dir gesagt habe, als ich nach Hause kam? In der Nacht, meine ich.«

Sie überlegte kurz. An diesem Abend hatte sie starke Kopfschmerzen gehabt und auch schon einige Zeit geschlafen, als er spät in der Nacht von seinem Besuch in Sawbridgeworth zurückgekehrt war. Dann fiel es ihr wieder ein.

»Du hast was gesagt von ›Es war sehr nett, aber irgendwie seltsam‹.«

Er nickte.

»Ich gebe zu, ich habe dem nicht allzu viel Bedeutung beigemessen. Aber es war ja auch schon ein Uhr morgens«, erklärte sie. »Ich kann mich aber erinnern, dich gefragt zu haben, was so seltsam war. Da konntest du mir keine Antwort geben.«

Jack befreite sich sanft aus ihrem Griff und ging zurück zum Tisch, um den letzten Schluck Tee zu trinken. Sein Blick fiel wieder auf das Buch, das Byron ihm geschenkt hatte und das im aufgerissenen Geschenkpapier auf dem Tisch lag. Er betrachtete es einen Moment stumm und ließ dann die Seiten durch seine Finger gleiten. Auch wenn er so gut wie nie Romane las, da er sich mehr der Fachliteratur über Motorräder verschrieben hatte, so würde er diesen, der den Titel ›Blinde Gier‹ trug und von einem ihm unbekannten Autor stammte, in jedem Fall lesen. Jack entsann sich wieder auf Graces Äußerung.

»Ich kann dir auch jetzt nicht sagen, was los war. Er benahm sich zeitweise irgendwie eigenartig. Nicht ganz wie er selbst, verstehst du?«

Sie nickte unsicher, denn so ganz verstand sie nicht, was er meinte. Grace kannte den Mann eben kaum. Das Verhältnis zwischen ihm und Jack war immer eine kernige Männerfreundschaft gewesen, das wusste sie und sie hatte es immer akzeptiert, auch wenn es nie laut ausgesprochen worden war, dass bei den unregelmäßigen Treffen Frauen unerwünscht waren.

»Vielleicht war es einfach nur Stress. Er war doch ein Arbeitstier, das hast du immer gesagt. Da wird man doch oft etwas…«

»Nein!«, unterbrach er sie unabsichtlich barsch und sie bekam große Augen. »Das glaube ich nicht. Er hatte gerade einen Urlaub hinter sich und wirkte auch überhaupt nicht gestresst. Eher im Gegenteil sehr gelassen.«

Grace setzte sich resigniert wieder an den Tisch. Was sollte sie da noch sagen?

»Und wenn er in seinem Urlaub etwas Schlimmes erlebt hat?« war das einzige, was ihr jetzt noch einfiel.

Und plötzlich machte es Klick bei Jack, sie sah es ganz deutlich. »Das muss es sein!«, sagte er und überlegte. »Byron hat total blockiert, als ich ihn nach seinem Urlaub gefragt habe.«

Grace schaute ihn fragend an. »Wo war er denn?«

Und wieder tat sich eine imaginäre Sackgasse vor ihm auf. Er machte eine resignierende Handbewegung. »Tja, das ist das Problem. Er hat es mir nicht verraten. Und Martha weiß es auch nicht.«

»Nicht mal seine Haushälterin?«

»Nein!«

»Sehr merkwürdig.«

Jack konnte dem nur zustimmen.

Es war bereits nach Mitternacht, als er das Licht in der Küche ausschaltete und sie ins Bett gehen wollten. Jack war gerade dabei, sich sein verknittertes Hemd abzustreifen, als plötzlich dumpf die Melodie von ›Rule Britannia‹ ertönte. Sein Handy!

Schnell zog er das Hemd wieder ganz über und ging in den Flur, wo sein Jackett auf einem Garderobenhaken hing. Er kramte das kleine Telefon aus der Seitentasche und sah auf das Display: UNBEKANNTER ANRUFER. Mit einem unguten Gefühl im Magen drückte er den Annahmeknopf. Es war Martha Keller, wie er überrascht feststellte.

»Hallo Mister Calhey. Es tut mir wirklich sehr leid, Sie so spät noch zu stören.«

Jack versicherte ihr, dass es ihm nichts ausmachte. Inzwischen war auch Grace in ihrem Pyjama im Türrahmen erschienen. Sie putzte sich gerade die Zähne und lauschte interessiert dem für sie einseitigen Gespräch.

»Ich muss gestehen, ich habe ein wenig ein schlechtes Gewissen«, sagte Martha Keller. »aber ich wollte es zuerst Ihnen sagen und nicht der Polizei oder sonst wem.«

Jetzt hatte sie Jacks volle Aufmerksamkeit. »Was denn, Martha?« fragte er und schielte dabei zu seiner Freundin rüber, die in ihrem Putzritus inne gehalten hatte und ihn neugierig anstarrte.

»Nachdem Sie vorhin gegangen waren, habe ich in Mister Moores Ankleidezimmer Ordnung machen wollen. Naja, es klingt natürlich sehr verrückt, dass ich jetzt noch...«

»Das ist doch völlig in Ordnung, Martha«, versicherte Jack. Er selbst hatte schließlich sogar am helllichten Tag in der Öffentlichkeit seines Arbeitsplatzes Whisky direkt aus der Flasche getrunken. In der Tat konnte er Martha gut verstehen, wenn sie sich mit den alltäglichen Dingen, die sie immer getan hatte, ablenken wollte. Ihr Leben würde sich jetzt ohnehin ändern.

»Ja also, ich habe jedenfalls ein Anzugsjackett von Mister Moore ausbürsten wollen. Da habe ich in der Innentasche etwas gefunden.«

Jack sah Grace fest in die Augen, dann fragte er in den Hörer: »Was denn?«

»Einen Brief. Ich glaube, es ist eine Einladung oder so was. Auf sehr edlem Papier und mit goldener Schrift. Können Sie morgen nochmal herkommen und es sich ansehen? Vielleicht ist es ja wichtig.«

Möglicherweise war es das wirklich. Jack würde jedem Hinweis nachgehen.

»Ja, Martha. Ich werde kommen. Aber zuerst habe ich einen Termin bei der Polizei.«

»Oh. Bei Inspektor Macintosh?«

»Ja.«

»Es tut mir so leid«, beteuerte die Frau. »Ich möchte auf keinen Fall, dass Sie durch mich irgendwelche Unannehmlichkeiten bekommen.«

Jack nickte lächelnd, was sie natürlich nicht mitbekommen konnte, und sah noch immer auf seine Freundin, die mittlerweile wieder kreisende Bewegungen mit ihrer Zahnbürste vollführte.

»Schon gut, Martha. Vielleicht erhalte ich ja so auch ein paar Informationen über den Stand der Ermittlungen. Ich schlage vor, sie gehen jetzt zu Bett und morgen Mittag komme ich zu ihnen, sage ihnen, was die Polizei herausgefunden hat und sehe mir diesen Brief an, in Ordnung?«

»Ja. Vielen Dank, Mister Calhey«, antwortete die Frau aufatmend. »Ich bin froh, dass Sie mich nicht im Stich lassen. Gute Nacht.«

Jack wünschte ihr ebenfalls eine gute Nacht und verstaute das Handy wieder in seinem Jackett.

»Und?« fragte Grace mit erwartungsvoll funkelnden Augen, während ihr der Zahnpastaschaum aus dem Mund quoll. Jack drängte sich an ihr vorbei in Richtung Bad.

»Martha hat etwas in Byrons Anzug gefunden. Einen Brief oder so. Morgen fahre ich noch mal rüber und dann kann ich dir mehr sagen.« Er hielt einen Moment innen und dachte nach. Dann kratzte er sich müde am Kopf und verzog beim Gähnen sein Gesicht zu einer schrägen Fratze.

Grace war klar, dass ihr Freund nach diesem ereignisreichen und anstrengenden Tag nicht mehr sehr kommunikativ sein würde und so biss sie sich auf die Lippen, obwohl ihr die Neugier über das gerade geführte Telefonat sicher eine schlaflose Nacht bereiten würde.

Mittwoch, 07. April
8.47 Uhr

»Es ist sehr freundlich, dass Sie sich extra herbemüht haben, Mister Calhey«, sagte Hubert Macintosh freundlich und bot Jack mit einer Handbewegung an, sich zu setzen. Dessen anfängliche Anspannung legte sich sofort etwas.

Der Inspektor erschien ihm auf den ersten Blick recht sympathisch: Er war ein mittelgroßer Mann mit grau melierter Halbglatze und einem rundlichen Gesicht. Er trug, sichtlich mit Stolz, einen buschigen Schnauzbart unter seiner leicht knubbeligen Nase. Seine freundlichen Augen sahen Jack durch ein rahmenloses Kassengestell an. Er schätzte den Kriminalisten auf Mitte fünfzig und konnte den leichten Bauchansatz erkennen, den Männer dieses Alters gerne bekamen, wenn das Interesse an sportlicher Betätigung langsam abnahm und mehr auf die kulinarischen Genüsse gelenkt wurde. Die Wahl seiner Kleidung, er trug einen grauen Anzug und eine dunkelblaue Krawatte, und seine gesamte Erscheinung ließen Jack vermuten, dass er noch ein Ermittler vom alten Schlag war.

Auch sein Büro fügte sich in Jacks Einschätzung dieses Mannes: Nicht allzu groß, vergilbte Tapeten, wenige, spärlich mit Wasser versorgte Pflanzen auf der Fensterbank und ein altmodischer grüner Metallschreibtisch. Das Einzige, was hier von Fortschritt zeugte, war ein Computer, der jedoch etwas abseits in der hinteren Ecke auf einem eigenen kleinen Tisch stand, eingerahmt von zwei hohen Karteischränken.

»Ich hoffe, Sie hatten eine gute Fahrt?« fragte Hubert.

»Ja, danke. Die Straßen sind ja schon wieder trocken.« Er erinnerte sich an das furchtbare Regenwetter der vergangenen Nacht. Es hatte in der Region mehrere Unfälle gegeben.

Der Inspektor verstaute seine Brille, die er nur zum Lesen brauchte, in seiner Brusttasche.

»Sie wissen sicher, worum es geht?« frage er und faltete die Hände vor sich auf dem Tisch.

»Um Mister Moores Selbstmord.« Diese Worte kratzten ihm im Hals.

»Richtig. Aber ich hasse den Begriff Selbstmord. Er sagt etwas völlig Falsches aus. Ein Mensch kann sich nicht ermorden. Das wäre ein Verbrechen. Und an sich selbst kann man, rein juristisch, kein Verbrechen begehen.«

Jack wusste nicht so recht, was diese Belehrung bezwecken sollte und erwiderte nur ein neutrales »Aha.«

»Nun gut.« Hubert rückte Notizblock und Stift zurecht, lehnte sich zurück und verschränkte die Hände auf seinem gemütlichen Bauch. »Sie sind Journalist, soviel ich weiß?«

»Ja. Beim Loughton Courier.«

»Angenehmer Job?«

»Abwechslungsreich. Nicht immer angenehm, aber abwechslungsreich.«

Hubert lachte kurz. »Tja, wo gibt’s das schon? Immer Friede, Freude, Eierkuchen. Das ist illusorisch.« Er wusste, wovon er sprach. Bei Scotland Yard hatten die schlechten Tage überwogen, obwohl er sie auch irgendwie vermisste. Dieser Fall, so unspektakulär ein Suizid auch war, war das seit langem fehlende Salz in seiner Suppe. »Aber kommen wir lieber zur Sache. Ich denke, das ist Ihnen auch am liebsten.«

»Ja.« In der Tat war Smalltalk das Letzte, was Jack jetzt brauchen konnte.

»Mister Moores Haushälterin hat uns gesagt, dass Sie sein bester Freund waren. Würden Sie das bestätigen?«

Jack rief sich ihre Beziehung in ihrer Gesamtheit ins Gedächtnis. »Nun, ich denke schon. Er hat es zwar nie offen ausgesprochen, aber ich weiß, dass er nicht allzu viele Freunde hatte. Und wir kennen uns schon seit der Schule. Insofern könnte man es so sagen, ja.«

»Wie haben Sie reagiert, als Sie von Mister Moores Tod erfahren haben?«

Jack brauchte nicht zu überlegen. »Ich war geschockt.«

Er war sich der Blicke des Inspektors, die ihn einschätzend und prüfend trafen, voll bewusst und empfand sie als äußerst unangenehm. Was mochte der Kriminalbeamte von ihm halten? Glaubte er ihm vielleicht nicht? Oder war er eine so durchschaubare Person, dass man ihn nur eindringlich beobachten musste, um alles von ihm zu erfahren?

Die kurze Redepause dehnte sich wie Kaugummi. Dann schwang Macintosh seinen Oberkörper auf den Schreibtisch und verschränkte seine Arme auf der Tischplatte, den Blick immer auf Jack gerichtet.

»Sie haben ihn einen Tag vor seinem Tod besucht.« Hubert wartete gar nicht erst eine Reaktion seines Gegenüber ab, sondern fuhr direkt fort: »Und Sie waren der Letzte, außer der Haushälterin Mrs Keller, der ihn lebend gesehen hat.«

Dieser unangenehmen Tatsache war sich Jack durch das Gespräch mit Martha bereits bewusst. Es war ja mit ein Grund dafür, dass er nun der Polizei Rede und Antwort stehen durfte.

»Ich habe es gehört«, antwortete er, aber Macintosh reagierte gar nicht darauf. Weiterhin starrte er Jack nur an und wartete ab. Jack spürte, wie der Inspektor auch die kleinste seiner Bewegungen genauestens analysierte: Seinen Gesichtsausdruck, seine Augenbewegung und seine gesamte Körpersprache. Er hoffte, dass die Signale die er aussendete, sich mit dem deckten, was er fühlte: Nervosität und Unbehagen, gemischt mit Niedergeschlagenheit und geistiger Erschöpfung.

»Erzählen Sie mir, worüber sie beide geredet haben«, brach der Kriminalbeamte schließlich die Stille.

Jack verlagerte seinen Oberkörper etwas nach links. Dann begann er, den besagten Abend erneut Revue passieren zu lassen. Während er erzählte, stand Macintosh auf und trat mit verschränkten Armen ans Fenster. Jack erkannte deutlich, dass er dabei gar nicht nach draußen blickte, sondern ihn in der Spiegelung der Scheibe beobachtete. Nachdem Jack seine Ausführungen beendet hatte, drehte sich der Inspektor um und trat wieder hinter den Schreibtisch. Jack sah auf und ihm direkt ins Gesicht. Es verriet ihm nichts über das, was dem Mann in diesem Moment durch den Kopf ging. Er hatte Jack ruhig ausreden lassen, ihn kein einziges Mal unterbrochen oder etwas nachgehakt und seine Erzählung nur hier und dort mit einem verstehenden Brummen kommentiert.

»Mister Calhey, was denken Sie, warum sich Mister Moore das Leben genommen hat?«

Jack überlegte, obwohl er das bereits die ganze Zeit getan hatte, was diese Frage anging. Eine Antwort hatte er nicht, und das frustrierte ihn zunehmend.

»Ich weiß es nicht, Sir. Ich suche auch schon die ganze Zeit nach einer Erklärung.« Er machte eine kurze Pause und sah dann dem Inspektor fest in die Augen. »Es gab keinerlei Streitigkeiten zwischen uns. Das hat Ihnen Mrs Keller sicherlich bestätigt.« Macintosh sagte nichts und so fuhr Jack fort. »Und ich meine auch, behaupten zu können, dass Byron nicht der Typ Mensch war, sich umzubringen.«

Hubert setzte sich wieder und ließ einen Kugelschreiber durch seine Finger gleiten. »Sie haben also keinerlei Anzeichen für eine seelische Zerrüttung, Depressionen oder etwas anderes auffälliges an Mister Moore beobachten können?«

Jack schüttelte den Kopf. »Nein, Sir.« Er fragte sich, ob er eines dieser Anzeichen überhaupt hätte erkennen können.

»Tja, das ist schon sehr seltsam...«, entgegnete Hubert und sah stirnrunzelnd an Jack vorbei, der ihm im Geiste nur zustimmen konnte.

Jacks Blick fiel auf die Wand links neben sich. Dort hing ein breiter Motivkalender, der das Bild eines goldenen Sandstrandes irgendwo in der Karibik zeigte und in diesem Büro deplatziert wirkte. Beim Anblick des Bildes kam Jack auf sein Stichwort.

»Da fällt mir etwas ein. Ich weiß nicht, ob es wichtig ist, Sir, aber da war doch eine eigenartige Sache, die ich in Bezug auf unser Treffen erwähnenswert finde.« Sein Gegenüber zog erwartungsvoll eine Augenbraue nach oben. »Mrs Keller hat ihnen ja sicher berichtet, dass Byron erst vor kurzem von einer Urlaubsreise zurückgekehrt war.«

Jetzt wurde Hubert hellhörig. »Das ist uns bekannt. Nur wissen wir nicht, wohin er gefahren ist. Vielleicht können Sie uns in diesem Punkt weiterhelfen?«

»Leider nicht. Deshalb komme ich ja eben darauf zu sprechen. Als ich Byron auf diesen Urlaub angesprochen habe, verhielt er sich plötzlich ganz merkwürdig. Er wich meinen Fragen aus, als ob er davon gar nichts mehr wissen wollte.«

Macintosh überlegte kurz. »Hm, einen Moment.« Er nahm eine Aktenmappe aus dem Ablagefach und öffnete den Deckel vor sich. Dann holte er seine Brille wieder hervor und setzte sie sich auf die Nase. Einige Sekunden suchte er die einzelnen Zeilen des aufliegenden Blattes ab und sagte dann:

»Mrs Keller hat zu Protokoll gegeben, dass ihr Arbeitgeber sie Anfang März darauf aufmerksam gemacht hatte, kurzfristig für unbestimmte Zeit zu verreisen. Er hatte ihr auch zu verstehen gegeben, dass es sich um keine Dienst- sondern um eine Erholungsreise handeln würde.« Er blätterte weiter und las kurz den Text für sich quer. Dann fasste er laut zusammen: »Wie sie weiter angibt, ist er dann auch, wenige Tage später, für zehn Tage seinem Wohnsitz und dem Büro fern geblieben. Sie hatte ihm auf seine Anweisung hin seine Koffer gepackt, aber weder wusste sie, wohin er abreisen würde, noch wer ihn am zwölften März, ohne dass sie es mitbekommen hatte, von der Villa abgeholt hat. Sein Gepäck hat er dabei versäumt mitzunehmen.«

Ein leises Brummen Macintoshs verriet Jack, dass er die mysteriöse Urlaubsgeschichte auch nicht verstand.

»Am zweiundzwanzigsten März war er dann morgens plötzlich wieder anwesend, hat in seinem Bett gelegen, als wäre er nie weg gewesen.« Hubert sah auf und Jack über seinen Brillenrand hinweg an.

Jack wusste das alles schon. »Klingt äußerst merkwürdig, wenn Sie mich fragen«, kommentierte er den Bericht. Das Wort ›merkwürdig‹ tauchte seit Byrons Tod häufig in seinem Wortschatz auf.

»Vielleicht war diese Urlaubsreise einfach ein Reinfall? Schlechtes Wetter, schlechtes Essen, schlechter Service? Kann selbst dem reichsten Menschen mal passieren«, mutmaßte Hubert und bot Jack somit eine einfache Lösung an.

Jack schüttelte energisch den Kopf. »Nein, Sir, das glaube ich nicht. Und selbst wenn es so gewesen wäre, wäre das noch lange kein Grund, sich selbst zu erdolchen. Nach so vielen katastrophalen Pauschalurlauben, die ich in meinem Leben schon verbracht habe, müsste ich schon lange unter der Erde liegen. Und wer, bitte schön, fährt ohne jedes Gepäck in den Urlaub, verschwindet ohne ein Wort und taucht dann ebenso plötzlich wieder auf?«

Hubert pflichtete ihm bei, die gleichen Gedanken waren auch ihm durch den Kopf gegangen. »Mister Calhey, wenn ich Sie richtig verstehe, vermuten Sie, dass die Reise von Mister Moore etwas mit seinem Tod zu tun hat?«

Je mehr Jack sich mit den ihm bekannten Fakten auseinander setzte, umso sicherer war er sich mit seinen nächsten Worten: »Ja, das glaube ich.« Wissentlich verschwieg er in diesem Gespräch bisher den Brief, von dem ihm Martha erzählt hatte und dessen Inhalt ihn brennend interessierte. Er hielt es auch für angebracht, die Polizei erst dann darüber in Kenntnis zu setzen, wenn er selbst wusste, worum es sich genau handelte. Zurzeit war Inspektor Macintosh sein Konkurrent auf der Jagd nach dem Selbstmordmotiv Byron Moores.

Das Telefon klingelte. Hubert entschuldigte sich höflich für die Unterbrechung und nahm ab.

Dem einseitigen Gespräch, das nun folgte, konnte Jack entnehmen, dass dem Inspektor die Nachricht nicht sehr gelegen kam. Mit einem leisen Knurren knallte er den Hörer auf die Gabel und fuhr sich angestrengt mit den Fingern über die gerunzelte Stirn.

»Mister Calhey. Ich danke Ihnen für ihre Unterstützung. Mehr Fragen habe ich im Augenblick nicht an Sie.« Mit diesen Worten stand er auf und reichte Jack die Hand.

Dieser erhob sich ebenfalls zögernd und sah Macintosh unsicher fragend an.

»Aber...« Er wollte gerade gegen die äußerst geringe Anzahl an Fragen, die ihm gestellt worden waren und die gleichermaßen geringe Anzahl an Antworten, die er selbst erhalten hatte, protestieren, als Hubert ihm das Wort abschnitt:

»Es tut mir leid, aber was Sie und ich auch immer für einen Hintergrund für Mister Moores Freitod sehen...« Er atmete tief durch. Dann fuhr er, für Jack sichtbar unzufrieden fort: »Wird dieser Fall wohl zu den Akten gelegt. Als Suizid mit unbekanntem Motiv.«

Jack war sprachlos über diese plötzliche Wendung. Eben noch hatte er den Inspektor auf einen möglicherweise bedeutsamen Zusammenhang gestoßen und nun erhielt er diesen unsanften Dämpfer. Andererseits kam es ihm auch ganz gelegen, wenn die Polizei sich aus der Angelegenheit zurückziehen würde. Wenn es wirklich zur Einstellung der Untersuchungen kam, konnte sich Jack viel ungezwungener bei seinen eigenen Ermittlungen bewegen. Er hatte sich fest vorgenommen, sein Vorhaben durchzuziehen, den wahren Grund für den Freitod Byrons zu finden. Nach einer knappen Verabschiedung und der Bitte Macintoshs, sich für eventuell noch ergebende Fragen zur Verfügung zu halten, verließ Jack das Büro.

Nachdem er alleine war, ließ sich Hubert angeschlagen auf seinen Stuhl sinken. Doktor Rainards telefonischer Zwischenbericht nach Abschluss der Obduktion hatte bestätigt, was er zuvor schon vermutet hatte: Es gab keinerlei Anzeichen für äußere Gewaltanwendung. Moore hatte sich, ohne jeden weiteren Zweifel, selbst das Leben genommen. Superintendent Crowe würde die Information sicher auch schon vorliegen und er würde jetzt nach dem Abschlussbericht verlangen. Hubert musste ihn also, da er außer Vermutungen keine neuen Beweise hatte, wohl oder übel mit all den noch offenen Fragen abgeben. Die Geschichte mit der Urlaubsreise Moores, von der keiner etwas wusste, klang zwar interessant, aber mehr auch nicht.

»Schließlich ist es ein Suizid, Herrgott nochmal«, dachte Hubert bei sich und schwang seinen Stuhl in Richtung Computer. Vielleicht war es auch besser so. So konnte er sich nun dem seit langem geplanten Urlaub mit seiner Frau widmen und bis zum Wochenende nur noch ein bisschen Verwaltungskram erledigen. Er war davon überzeugt, dass der Fall nun für ihn erledigt sein würde, ob er wollte oder nicht. Er sollte sich irren.

Donnerstag, 08. April
9.04 Uhr

Weniger als vierundzwanzig Stunden nach seinem Gespräch mit Jack Calhey war Hubert in seinem klapprigen Rover auf den erneut verregneten Straßen von Loughton unterwegs zu ihm. Dessen Anruf und seine Bitte um ein sofortiges Treffen, hatten ihn etwas verwundert. Eine Neuigkeit im Fall Moore sollte ihn erwarten, mehr hatte Calhey in dem kurzen Gespräch nicht verraten. Und seine Rechnung ging auf: Hubert war mehr als gespannt auf das bevorstehende Treffen, das auf seinen eigenen Wunsch nicht in seinem Büro, sondern bei Calhey Zuhause stattfinden sollte.

»Wenn Crowe das erfährt, kriegt er gleich wieder eines von seinen berühmten Magengeschwüren«, fuhr es ihm durch den Kopf, während er das Intervall der quietschenden Scheibenwischer erhöhte.

Er sah sich die Häuser an, an denen er vorbei fuhr: Jack Calhey wohnte in einer recht noblen Gegend, wie er feststellte, was er wohl dem Umstand, eine Freundin aus reichem Hause zu haben, zu verdanken hatte, Huberts Assistent Steve hatte auch in diesem Punkt gründlich recherchiert. Grace Martins Vater Gregory war ein bekannter und vor allem sehr erfolgreicher Immobilienmakler in der Region. Hubert hatte schon des Öfteren seine großformatigen Anzeigen in der Tagespresse und ihn selbst in mehreren kitschigen Werbespots sowie als Interviewpartner anlässlich gemeinnütziger Aktionen seines Wohltätigkeitsvereins im Fernsehen gesehen. Mit einem solchen Hintergrund konnte man als Tochter sicher gut leben, sich nebenbei etwas als Lektorin dazuverdienen und noch einen zweitklassigen Reporter als Freund mit durchfüttern.

Hubert bog in die Doyle Street ein und hielt Ausschau nach der richtigen Hausnummer. Wie er feststellte, war Calheys und Martins Adresse die eines Mehrfamilienhauses gehobenen Stils, einem schönen viktorianischen Altbau aus der Zeit der Arts & Crafts Bewegung. Er sah sich nach einem Parkplatz um, fand aber nur einen, der etwa fünfzig Meter von dem Haus entfernt war. Hubert fluchte, als ihm einfiel, dass er, wie so oft, keinen Regenschirm dabei hatte. Seine Frau Patricia hätte ihn eigentlich daran erinnern sollen, hatte es aber dann offenbar auch selbst vergessen. Er hatte das Gefühl, der Regen hätte noch etwas an Intensität zugenommen, als er seinen Wagen verließ und den nassen, menschenleeren Gehweg entlang rannte, die Morgenausgabe der Times schützend über seinen Kopf haltend. Im Hauseingang der Doyle Street 221 schüttelte er seinen durchnässten Mantel aus und stopfte die Zeitung in die Seitentasche. Dann besah er sich die Klingelschilder. Er fand die Namen Martins und Calhey auf dem obersten und drückte auf den goldenen Klingelknopf. Einige Sekunden geschah gar nichts, dann meldete sich eine Frau.

»Inspektor Macintosh«, rief er in die Gegensprechanlage und direkt darauf summte der Türöffner.

Wie er es befürchtet hatte, lag die Wohnung, zu der er wollte, im obersten Stock. Vier Treppenabsätze später empfing Jack Calhey freundlich einen durchnässten und keuchenden Hubert Macintosh.

»Danke, dass Sie trotz des Unwetters gekommen sind«, sagte Jack zur Begrüßung und sie gaben sich die Hand.

Der Inspektor brummte etwas Undeutliches in Bezug auf das Wetter und wurde dann direkt Miss Martins vorgestellt. Sie war eine wirklich sehr hübsche, schlanke, für seinen Geschmack etwas zu große Frau um die dreißig. Ihre blonden Haare hatte sie hinter dem Kopf mit langen Stäbchen, wie eine Chinesin, zusammengesteckt und vor ihren strahlenden, blauen Augen trug sie eine modische, eckige Brille, die ihr einen intellektuellen Touch gab. Ihr Händedruck war unerwartet fest und maskulin.

»Inspektor«, Sie nickte freundlich und lächelte. »Darf ich Ihnen einen Tee anbieten?«

Nur zu gerne hätte Hubert jetzt etwas Warmes getrunken, also nahm er die Einladung dankend an. Er selbst hatte Jack Calhey am Vortag gar nichts angeboten, was er im Nachhinein als unhöflich betrachtete.

Grace nahm ihm den Mantel ab und entfernte sich ohne ein weiteres Wort. Die Wohnung, zumindest der Teil, den Hubert bisher gesehen hatte, gefiel ihm. Sie hatte Stil und die Einrichtung zeugte von gehobenem Geschmack; eindeutig dem von Miss Martins. Jack bat ihn in das Esszimmer, dessen Fenster trotz des wolkenvergangenen Himmels den Raum angenehm erhellten und beide nahmen am Tisch Platz.

Hubert ließ sich seine Neugier, auf das, was ihn erwartete, nicht anmerken. Aber sie war da.

Jack zog einen Briefumschlag aus der Innentasche seiner wollenen Hausjacke und schob ihn dem Inspektor über den Tisch zu.

»Das hat Mrs Keller in Byrons Anzug gefunden.«

Sofort schoss Hubert die Frage durch den Kopf, warum Calhey ihm dies mitteilte und nicht Mrs Keller selbst, aber er schwieg. Vorsichtig nahm er die postkartengroße, glänzende Klappkarte heraus und las den Text auf der Vorderseite. In erhabenen, goldenen und üppig geschwungenen Buchstaben stand dort:

Persönliche Einladung für Mister Byron Moore.

Er sah Jack fragend an. Dieser sagte nichts und forderte ihn so dazu auf, sich dem Dokument intensiver zu widmen. Also faltete er es auf. Auf der Innenseite las er weiter:

Sehr verehrter Mister Moore,

ich möchte Sie herzlich einladen, eine unvergessliche Zeit fernab Ihres Alltags und Ihrer Vorstellungskraft zu verbringen. Zehn Tage, die Ihr Leben bereichern und ihm einen neuen Sinn geben werden. Das garantiere ich Ihnen. Möchten Sie sich auf dieses unbekannte Abenteuer einlassen? Ich bin gespannt auf Ihre Entscheidung. Bitte bedenken Sie: entscheiden Sie weise, sonst könnten Sie es vielleicht den Rest Ihres Lebens bereuen. In den kommenden Tagen wird sich ein Mister Black mit Ihnen in Verbindung setzen. Stellen Sie ihm keine Fragen, sagen Sie zu ihm nur ein Wort:

Ja oder Nein.

Hochachtungsvoll LJM

»Sehr absonderlich«, war Huberts erste laute Reaktion. Er fuhr sich mit Daumen und Zeigfinger durch den dichten Schnauzbart. Dann fiel ihm etwas auf. Er fühlte mit der Fingerkuppe über die untere Kante des Blattes. Sie war nicht so glatt geschnitten, wie die anderen Seiten.

»Hm. Da fehlt etwas, oder? Sieht so aus, als wäre ein Teil abgetrennt worden.«

Jack zuckte mit den Schultern. »Möglich. Vielleicht war da noch etwas eingeklappt.«

Grace kam mit einem Tablett herein, auf dem zwei dampfende Tassen standen. Hubert bedankte sich freundlich, als sie ihm eine davon vorsetzte und verrührte dann die Milch mit dem Löffel.

»Was halten Sie davon, Miss Martins?« fragte er, ohne von der Tasse aufzusehen.

Grace, die gerade wieder im Begriff war, zu gehen, drehte sich um. Nachdenklich verschränkte sie die Arme vor dem leeren Tablett.

»Wenn Sie wirklich meine ehrliche Meinung hören wollen, Inspektor, ich halte das für eine Art Aprilscherz. Welcher Mensch mit seriösen Absichten verschickt solche Einladungen?«

Hubert grübelte und trank einen Schluck von dem hervorragenden Minztee. »Jemand der es sich leisten kann, würde ich sagen«, antwortete er. »Das Papier und diese goldenen Buchstaben, das ist bestimmt nicht billig. Und der Mensch ist ein Exzentriker, zweifelsohne. Oder ein Verrückter. Oder beides.«

»Auf jeden Fall hat Byron diesem Mister Black wohl zugesagt«, mischte sich nun Jack ein und sah zuerst Grace und dann den Inspektor an. Dieser pflichtete ihm bei.

Jack nippte an seiner Tasse und fuhr dann fort: »Aber warum lässt ein Workaholic alles stehen und liegen für die inhaltslose Einladung eines Unbekannten?«

»Hm.« Hubert drehte die Karte zwischen den Fingern.

»Aber was mich am meisten interessiert«, fuhr Jack fort »Wer zum Teufel ist LJM?« Er erntete ratlose Blicke und ein leichtes Schulterzucken von Macintosh.

»Keine Ahnung«, sagte dieser. »Und ich hege ernsthafte Zweifel daran, dass wir es je erfahren werden. Wie ich gestern schon andeutete, ist der Fall jetzt offiziell abgeschlossen. Wenn es ein, in Anführungsstrichen, normales Verbrechen wäre, wäre ich verpflichtet, jedem Hinweis nachzugehen. Aber bei einem Suizid... da sind die Umstände gewöhnlich überschaubarer. Und laut der Gerichtsmedizin und der Spurensicherung sind sie es auch in diesem Fall. Dass ich hier bin, verdanken Sie allein meiner Neugier.«

Jack senkte enttäuscht den Kopf und Hubert konnte es ihm nachfühlen. Er selbst fand die Situation nicht weniger frustrierend, denn der Fall Moore reizte ihn nach wie vor, ob er nun verwaltungstechnisch abgeschlossen war oder nicht. Es gab so viele unbeantwortete Fragen und nun auch noch eine geheimnisvolle Einladung, die vielleicht etwas Licht ins Dunkel um das Suizidmotiv bringen konnte. Auf der anderen Seite blickte Hubert im Geiste in das grimmige Gesicht von Superintendent Crowe, der ihm quasi schon einen schönen Urlaub gewünscht hatte und für den der Fall Moore nun, da er den Abschlussbericht vorliegen hatte, kein Thema mehr war.

Hubert kannte Crowes Art nur zu Gut. Er war mehr Beamter als ein Kriminalist und eine absolute Fehlbesetzung für einen Posten, bei dem Eigenschaften gefragt waren, die er nicht besaß. Allem voran mangelte es ihm an kriminalistischem Instinkt. Nahezu perfekt ausgebildet war dagegen sein Spürsinn, wenn es um das Ermitteln unnötiger Kostenstellen ging. Seine Mission sah er in der Einhaltung von Budgets und dem Eindämmen jeder Art von Ressourcenverschwendung in seiner Dienststelle. Etwas, das der gebeutelte Staat gerne sah, seine Kollegen eher weniger.

Dann war da natürlich noch Huberts Frau Patricia, die sicher schon die eingestaubten Reisekoffer vom Dachboden geholt hatte und die in Gedanken bereits in der Dominikanischen Republik war. Aber Hubert war nun einmal Polizist, ein ehemaliges Mitglied von Scotland Yard. Das konnte und wollte er nicht ignorieren. Er war ein Mann, dessen größte Fähigkeiten die Kombinationsgabe und ein ausgeprägter Instinkt waren und diese Befähigungen lechzten nach Aufmerksamkeit. Er wog das Für und Wider sorgfältig gegeneinander ab und traf dann eine Entscheidung.

»Da meine Neugier aber schon immer sehr ausgeprägt war und durch das Auftauchen dieser Einladung nur noch größer geworden ist, mache ich Ihnen jetzt einen Vorschlag.«

Jack sah ihn mit erwartungsvoll funkelnden Augen an und auch Grace trat wieder ein Stück näher.

»Dafür komme ich in die Hölle.« »Ich habe für die kommenden zwei Wochen Urlaub. Eigentlich wollte ich da mit meiner Frau in den Süden fliegen, oder besser gesagt, meine Frau möchte gerne in den Süden fliegen.«

Angesichts dieser Formulierung musste Jack unweigerlich grinsen, war sich aber nicht so ganz sicher, worauf der Inspektor hinaus wollte.

»Ich werde mich aber stattdessen nochmal mit dem Fall Moore befassen. Inoffiziell.« Es war eine unangenehme und zugleich erregende Premiere für Hubert. Noch nie hatte er wissentlich gegen den ausdrücklichen Befehl eines Vorgesetzten gehandelt. Allerdings war ihm der Bürokrat Crowe, der ihm erst vor einem halben Jahr vor die Nase gesetzt worden war, nicht sonderlich sympathisch, was ihm die Entscheidung leichter gemacht hatte. Zudem hatte er damals im Reisebüro, vielleicht aufgrund einer Eingebung, eine Reiserücktrittsversicherung abgeschlossen und in Anbetracht seines Berufes würde die auch greifen, wenn er den Urlaub nun kurzfristig abblasen würde. So hoffte er zumindest. Dass seine Frau seine Entscheidung mit Unverständnis aufnehmen und wahrscheinlich nie wieder ein Wort mit ihm wechseln würde, wusste er mit Sicherheit.

»Ich bin sprachlos. Wie darf ich Ihren Sinneswandel verstehen, Sir?« hakte Jack unsicher und zugleich hoffnungsvoll nach.

Hubert holte tief Luft, bevor er antwortete. »Mister Calhey, es ist doch offensichtlich, dass wir beide daran interessiert sind, ein Motiv für Mister Moores Suizid zu finden. Und genau wie Sie habe auch ich das eigenartige Gefühl, dass hinter seinem Freitod mehr steckt, als wir sehen.« Er hob die Einladung hoch und schwenkte sie durch die Luft.

»So was bekommt man nicht alle Tage vorgesetzt. Ich will wissen, was es hiermit auf sich hat.«

»Ich auch, Inspektor. Das können Sie mir glauben. Byron war mein Freund und wenn es eine Möglichkeit gibt, hinter die Umstände seines plötzlichen Selbstmords zu kommen, dann will ich sie auch nutzen. Ich kann also auf Ihre Hilfe zählen?«

Hubert zögerte kurz, aber jetzt konnte er ohnehin keinen Rückzieher mehr machen. Ein Gentleman hielt sein Wort.

»Das können Sie Mister Calhey. Ich bitte Sie aber, zu bedenken, dass ich als Privatperson wesentlich eingeschränkter sein werde, was meine Untersuchungsmöglichkeiten anbelangt. Wir werden also unsere Kräfte bündeln müssen. Sie sagen mir alles was Sie wissen, ich sage Ihnen, was ich weiß und die restlichen Teile des Puzzles müssen wir gemeinsam suchen.« Er trank den letzten Rest seines Tees. Dass er mit seinem loyalen Assistenten Steve Highsmith auch während seiner offiziellen Abwesenheit vom Büro eine wertvolle Hilfe haben würde, wollte er zu diesem Zeitpunkt noch nicht verraten.

»Inspektor, wir sind Ihnen sehr dankbar für dieses Angebot. Es bedeutet Jack wirklich sehr viel«, sagte Grace und lächelte freundlich, während sie Jacks Hand nahm und fest drückte. Hubert erhob sich, trat um den Tisch herum, um Jack die Hand zu reichen. Jack stand ebenfalls auf und tat es ihm gleich.

»Ich danke Ihnen«, sagte er.

In diesem Moment zirpte es in Macintoshs Jackett. »Einen Moment, bitte.« Er holte sein Handy hervor und sah auf das Display. Es war Highsmith, er rief aus dem Büro an.

»Ja?«

»Sir, gut dass ich Sie erreiche«, vernahm er die Stimme seines Assistenten. Der Inspektor glaubte, Aufregung in ihr zu spüren.

»Was gibt es denn?«

»Haben Sie heute schon die Times gelesen?«

»Nein. Warum?«

»Werfen Sie unbedingt einen Blick auf den Artikel auf Seite vier.«

Tatsächlich hatte er die heutige Ausgabe der Times noch nicht ansatzweise gelesen, sondern sie bis jetzt nur als Regenschirmersatz missbraucht.

»Was steht denn da?« hakte er, etwas energischer, nach.

»Das sollten Sie vielleicht besser selbst lesen. Ich will hier nicht irgendwelche falschen Vermutungen ins Volk streuen«, kam die Antwort durch den Hörer. »Aber angesichts der Umstände…« Highsmith war ein brillanter Kopf und mit Sicherheit lag er mit seinem Gespür richtig, egal, um was es ging.

»Okay, ich schaue es mir an und melde mich dann wieder. Bis später.« Er schaltete das Telefon ab und steckte es wieder in seine Tasche. Dann wandte er sich stirnrunzelnd an Grace.

»Miss Martins, wären Sie wohl so freundlich, mir zu zeigen, wo ich meinen Mantel finde? Ich benötige die Times, die darin steckt.«

»Ich hole sie für Sie, Inspektor, einem Moment.« Grace eilte davon und kam kurz darauf mit dem durchweichten Papierhaufen zurück, den sie zwischen Daumen und Zeigefinger hielt. Ein paar Wassertropfen fielen zu Boden, als er die Zeitung entgegen nahm.

»Oh, das tut mir leid«, entschuldigte er sich peinlich berührt und sah auf die kleine Pfütze.

Grace winkte ab. »Kein Problem. Ein nasses Parkett nehme ich gerne in Kauf, dafür, dass Sie Jack helfen wollen.«

Hubert nickte freundlich und faltete dann die Zeitung in der Luft mit den Fingerspitzen auseinander. Glücklicherweise konnte man das Meiste noch gut lesen, obwohl der Text der anderen Seiten durchschien. Er blätterte: Seite zwei, drei – vier. Im oberen Teil stand ein Artikel über einen Wirtschaftsskandal mit frisierten Börsenberichten, daneben passender Weise eine Anzeige für Beruhigungsdragees. Dann fiel Huberts Blick auf eine weitere Überschrift und seine Pupillen weiteten sich schlagartig.

Jack und Grace sahen sich fragend an.

»Inspektor?«

Hubert reagierte nicht, sondern breitete, wie in Trance, die Zeitung auf dem Tisch aus, ungeachtet der Flecken aus Wasser und Druckerschwärze, die auf der blütenweißen Rüschendecke entstehen würden. Neugierig beugten sich Grace und ihr Freund über das Papier und sahen auf den Artikel, der den Mann so in seinen Bann zog. Er trug die Schlagzeile:

Lille, Frankreich: industrieller Philippe Perrant bei Absturz mit Privatflugzeug tödlich verunglückt.

Nachdenklich rieb sich Hubert die Stirn und gab ein unverständliches Grummeln von sich. Jack und Grace lasen den Artikel quer: Demnach war Perrant mit seiner Sportmaschine alleine auf einem Rundflug unterwegs gewesen. Dann war der Funkkontakt abgerissen und man hat seine Maschine ein paar Stunden später im Wald gefunden. Sie war vollständig ausgebrannt und Perrant bei dem Feuer umgekommen.

»Hat das was mit unserem Fall zu tun?« fragte Grace und sah die beiden Männer abwechselnd fragend an. Jack zuckte mit den Schultern; er hatte den Namen Perrant noch nie gehört.

»Vielleicht nicht«, antwortete Hubert. »Aber Philippe Perrant stand als Kontakt in Moores Organzier.«

Irgendwann am Wochenende

Lee Ashton war ein ehrgeiziger Mensch. Er war es immer gewesen, denn schon als kleines Kind war ihm erklärt worden, dass er intelligenter sei, als seine Schulkameraden. Nicht intelligenter als seine Freunde, wohlgemerkt, denn er hatte keine. Ja, er hatte nicht einmal Neider. Sie waren alle nicht neidisch auf seinen schlauen Kopf, auf seine »Gabe«, wie es seine Mutter immer gerne schwärmerisch ausgedrückt hatte. Sie hatten ihn als Freak abgestempelt. Und mit einem Freak wollte man natürlich nichts zu tun haben. Außer vielleicht, man hatte sich durch kurzzeitiges Heucheln von Freundschaft seine Hilfsbereitschaft erhaschen können, um bessere Noten in der Klassenarbeit zu bekommen.

Lee Ashton hatte schon sehr früh erkannt, dass sie alle dumm waren. Selbst seine Familie, seine Eltern und ganz besonders seine ältere Schwester. Auch sie hatte ihn oft genug als Irren, als abnormen Freak bezeichnet. Nur weil er Dinge schneller begriff, schneller eine Lösung für Probleme parat hatte und die Welt aus einem anderen Blickwinkel betrachtete. Aber das war nichts, wofür man vom Leben auch noch belohnt wurde. Seine Schulzeugnisse hatten zwar vor Einsern gestrotzt, doch in sozialer Kompetenz hatten die Lehrer ihm eine glatte Sechs bescheinigt. Ihm war es egal. Er fühlte sich auch trotz dieses Defizits nie alleine und kam auch ohne Freunde sehr gut zurecht.

Er war ein Grübler. Und zum Grübeln braucht man Ruhe, keine Bande pickeliger und hyperaktiver Schreihälse, die ihn am Denken hinderten. Sein Verstand war seine größte Waffe, das hatte er früh erkannt und sich diese »Gabe« zu Nutze gemacht. Er hatte es sogar geschafft, seiner frechen und unbarmherzigen Schwester eins auszuwischen: Ohne sein direktes Zutun, nur durch geschickte Manipulation seines Umfelds, hatte er sie so weit gebracht, dass sie sich selbst das Leben genommen hatte. Seit diesem Tag, seit dem Anruf der Polizei bei ihnen Zuhause, war sich Lee Ashton sicher, dass er es mit seinem Verstand weit bringen würde. Und er war sich endgültig darüber im Klaren, dass er Frauen hasste. Alle Frauen. Er hatte sowieso nie etwas mit ihnen anfangen können oder jemals für eine etwas empfunden. Sie waren dumm, genauso wie die Männer. Aber er mochte Männer, liebte Männer. Sie konnten ruhig dumm sein. Muskulös und gutaussehend mussten sie sein, das reichte ihm völlig und tut es heute noch.

Heute konnte er mit Gewissheit sagen, dass er Recht gehabt hatte: Er hatte es weit gebracht. Er arbeitete für den größten Konzern der Welt. In einer verantwortungsvollen Position. Einer ungewöhnlichen Position. Kaum jemand wusste, was genau er tat und für wen. Sie alle waren ahnungslos. Naja, fast alle. Nach seiner sensationellen Entdeckung, die einer Goldader gleichkamen und aufgrund dessen die Operation Triple Jump initiiert worden war, wurden seine Befugnisse erweitert. Er war dankbar gewesen. Und fleißig. Er hatte Männer rekrutiert und sie zu seinen Werkzeugen gemacht. Es war wunderbar. Sie gehorchten aufs Wort und er konnte sie, im Falle eines Falles, einfach wie gebrauchte Papiertaschentücher entsorgen. Er genoss seine Überlegenheit, die geistige und die seiner Position.

Lee Ashton wollte seine Sache gut machen. Er würde sie gut, nein noch besser machen. Niemand sollte sich beschweren können. Er war glücklich. Endlich hatte er seinen Platz gefunden. Endlich konnte er sein Genie sinnvoll einsetzen. Für jemanden, der es zu schätzen wusste. Für LJM.

Montag, 12. April
9.25 Uhr

Die Kollegen des Départements Ille-et-Vilaine, die für die Untersuchung des Absturzes von Philippe Perrants Skyhawk verantwortlich waren, sollten weniger hilfsbereit sein, als Steve Highsmith es sich erhoffte. Sie hatten die tödliche Bruchlandung als Unglück abgeschrieben und damit war der Fall für sie erledigt gewesen. Menschliches Versagen wurde als Absturzursache genannt und damit sollten sich alle begnügen. Er selbst hatte sich nicht damit zufrieden gegeben und Perrants Büro antelefoniert.

Den Block mit seinen wichtigsten Fragen darauf notiert vor sich, wartete er nun, zum Sekretariat Perrants durchgestellt zu werden. Nach einigen langen Sekunden verstummte der französische Schlager der Warteschleife und eine jungklingende Frauenstimme meldete sich. Highsmith räusperte sich und hoffte, dass seine Kenntnisse der französischen Sprache ausreichen würden, die folgende Konversation zu führen. Er konnte zwar – zur Freude seiner Bekannten – wunderbar Stimmen imitieren, aber wenn es um Fremdsprachen ging, war er eher eine Niete, was man ihm in der Schule auch immer wieder nur allzu gerne bescheinigt hatte.

»Sekretariat Philippe Perrant. Sylvie Leprieux.«

»Gute Tag, Madame. Mein Name ist Steven Highsmith. Ich rufe Sie aus England an. Ich bin von der Hertfordshire Constabulary, der Polizei der Grafschaft Hertfordshire.«

»Guten Tag, Monsieur«, antwortete die Frau freundlich aber auch etwas überrascht. »Wie kann ich Ihnen helfen?«

Er erklärte ihr kurz den Sachverhalt über Byron Moores Tod und die Verbindung zu ihrem verunglückten Chef.

»Das ist schrecklich« kommentierte die Sekretärin.

»Ja, Madame. Der Grund, weswegen ich Sie nun also anrufe: In welcher Beziehung standen Monsieur Perrant und Mister Moore?«

»Sie waren Geschäftspartner. Monsieur Moore war schon des Öfteren bei uns in Lille. Ich kannte ihn ebenfalls, daher hat mich die Nachricht von seinem Tod ja auch so getroffen. Und dann jetzt unser Chef. Es ist schrecklich. So kurz hintereinander.«

Hektisch notierte sich Highsmith die Information. Er war fast schon stolz darauf, wie flüssig ihm das Französisch bisher über die Lippen gekommen war. »Welche Art von Geschäftsbeziehung war das?« fragte er dann.

»Unser Unternehmen hat elektronische Bauteile von Moore Enterprises bezogen.«

»Wissen Sie, wann die beiden Herren zuletzt Kontakt miteinander hatten, Madame?« Steve besah sich den Ausdruck von Moores Terminkalender.

»Einen Moment, Monsieur«, sagte die Frau. Sie schien etwas nachzusehen. »Es tut mir leid«, sagte sie dann bedauernd. »aber ich habe keine Informationen gespeichert. Es liegt wohl schon wieder etwas länger zurück.«

Gerade, als Highsmith zu einem Kommentar ansetzen wollte, fügte sie hinzu: »Ach, da fällt mir etwas ein: Monsieur Moore hat Monsieur Perrant angerufen. Ich hatte ihn zu ihm durchgestellt. Das war…«, sie überlegte kurz. »Anfang März, glaube ich.«

Sie hatte Recht: Der Eintrag mit Perrants Namen stand unter dem 3. März in Moores Telefon. Steves Hirn ratterte. »Wissen Sie zufällig, worüber die Beiden sprachen?«

»Leider nicht, Monsieur. Aber es war, wenn ich mich recht erinnere, ein sehr langes Telefonat.«

»Hm. Ich danke Ihnen, Madame.«

»Ich freue mich, wenn ich Ihnen helfen konnte, Monsieur Highsmith.«

Er schmunzelte, als sie seinen Namen mit der ungewohnten französischen Klangfärbung sagte. Gerade in dem Moment, als er ein »Au revoir« erwidern wollte, fiel sein Blick auf das einzelne Wort, das er mit einem großen Fragezeichen versehen auf seinen Block geschrieben hatte.

»Ach Madame… eine Frage habe ich noch.« Er machte sich keinerlei Hoffnungen, was diesen Punkt anging, dennoch wollte er die Frage noch schnell loswerden. »Hat Monsieur Perrant kürzlich eine private Reise unternommen?«

11.30 Uhr

Patricia Macintosh war mehr als ungehalten über die Tatsache, die kommenden zwei Wochen im vom launigen Aprilwetter gebeutelten Hertford festzusitzen, anstatt am Strand von Santo Domingo in der Sonne zu liegen. Die seit drei Tagen andauernde hitzige Diskussion mit ihrem unnachgiebigen Ehemann wurde durch das Läuten der Türglocke jäh unterbrochen.

»Ich gehe schon«, sagte Hubert, knöpfte sich die graue Hausjacke zu und eilte rasch zur Tür. »Ist der Tee fertig?«

Mit einem leisen Fluch auf den Lippen verschwand seine Frau in der Küche.

»Guten Morgen, kommen Sie rein!«

Jack und Grace bedankten sich und folgten der Aufforderung. Dann wurden sie vom Inspektor in das übermäßig geheizte Wohnzimmer der, wie sie fanden, recht kleinen Wohnung gebeten. Die beiden Gäste sahen sich fasziniert um: Der mit dem Duft von Lavendel erfüllte Raum war nahezu viereckig und verfügte nur über ein schmales Fenster mit schweren, bestickten Übervorhängen über bodenlangen Rüschengardinen. Vergeblich versuchte das Sonnenlicht, das Zimmer mit seiner ganzen Intensität, die Grace und Jack noch draußen dankbar genossen hatten, zu erhellen. Unterstützt wurde es mehr schlecht als recht durch die zu schwachen Birnen einer unter der hohen Decke hängenden altmodischen, geschwungenen Messinglampe mit hässlichen kleinen geriffelten Schirmen. Sie erinnerten Jack an umgedrehte Muffinförmchen. Das Wohnzimmer beherbergte zudem für seine geringe Größe viele Möbelstücke: Neben einer mit grünem Stoff bespannten, bieder und schwer wirkenden Couch und zwei passenden Sesseln, die um einen niedrigen Eichentisch herum standen, gab es dort zwei Anrichten, mehrere Bücher- und Wandregale, einen Fernsehtisch mit einem recht alten Röhrengerät sowie eine Standuhr, die gemächlich monoton vor sich hin tickte. Für eine besondere Reizüberflutung sorgten aber die vielen Dekorationselemente, unzähligen Vasen und der kitschige Nippes in Form von kleinen Engeln, Ballerinen und Kätzchen, die jede freie Fläche für sich beanspruchten. Ohne Zweifel war dies dem Sammlertrieb von Macintoshs Frau zu verdanken, die in diesem Moment mit einem großen Silbertablett den Raum betrat. Ihr Lächeln wirkte steif und gezwungen.

»Guten Morgen. Tee?«, fragte sie knapp und stellte das Tablett etwas forsch auf den Couchtisch.

Hubert strafte sie mit einem mahnenden Blick und bat seine Gäste, auf dem Sofa Platz zu nehmen. Dann gab er seiner Frau mit einer knappen Handbewegung zu verstehen, dass sie sich entfernen sollte. Ein letzter, tödlicher Blick traf ihn, dann machte sie kehrt und verließ den Raum.

Jack war innerlich amüsiert von dieser fast wortlosen, aber deutlich zu spürenden Feindseligkeit. Er war sich auch im Klaren darüber, woher sie rührte und dass er selbst vielleicht nicht ganz unschuldig daran war.

»Ihre Frau hat Ihren Entschluss wohl nicht ganz so dankbar aufgefasst, wie wir, oder?«, fragte er schelmisch, während er in den Polstern versank und versuchte, sich ein Grinsen zu verkneifen.

Hubert, der sich gerade in seinen Sessel setzen wollte, hielt kurz inne und sah ihr reumütig nach. »Nicht wirklich, nein. Und sie kann sehr…«, er suchte nach den richtigen Worten. »Emotional sein.«

Jetzt musste Jack wirklich grinsen und sah zu Grace, die neben ihm saß. »Jaaa, das ist mir auch nicht unbekannt«, sagte er spöttisch. Als Reaktion erhielt er von ihr einen kurzen Stoß mit dem Ellenbogen.

Macintosh räusperte sich und goss den beiden Gästen und sich dampfenden Earl Grey in die Tassen. Dann nahm er seine samt Untertasse und machte es sich bequem. Die Lehne knarrte leise.

»Kommen wir zur Sache. Wie ist der Stand der Dinge?« Er sah Jack fordernd an.

»Ich habe einen Termin bei Mister Patterson. Morgen früh«, antwortete dieser und Hubert machte ein zufriedenes Gesicht.

Thomas Patterson war, wie man der Presse entnehmen konnte, der zweite Mann bei Moore Enterprises und einer der wenigen Menschen, die über Byron Moores Verfassung und Verhalten vor seinem Tod etwas sagen konnten. Darüber hinaus war er offenbar auch der direkte Nutznießer von Byron Moores Tod; als dessen Nachfolger.

Jack musste daran denken, wie leicht es ihm gefallen war, einen Termin bei ihm zu bekommen, nachdem er sich mit seiner ›Ich war Byron Moores bester Freund‹ Masche bis an die oberste Hierarchieebene durchgeschlagen hatte.

»Sehr gut. Sie wissen, was Sie zu tun haben?«, fragte Hubert.

Jack nickte. »Ihn unauffällig verhören.«

»Seien Sie bloß diskret, Calhey! Ich komme in Teufels Küche, wenn da was schief läuft. Sie sind eine Privatperson, vergessen Sie das nicht. Die Polizei ist offiziell gar nicht eingeschaltet. Ja, nicht einmal inoffiziell.«

Jack war sich der ungewöhnlichen Situation bewusst und hatte sich bereits eine Strategie zu Recht gelegt.

»Erkundigen Sie sich bei Patterson nach Moores Verfassung kurz vor seinem Tod. Ob ihm irgendetwas an ihm aufgefallen ist, das ihm ungewöhnlich erschien. Ob er selbst eine Theorie für seinen Suizid hat oder vielleicht sogar einen konkreten Verdacht.«

Hubert war gar nicht wohl dabei, dass Calhey seinen Job übernehmen würde. Aber er hatte keine andere Wahl. Zum Einen hätte ein Anruf Pattersons bei seiner Dienststelle genügt und er wäre mit seinen nicht autorisierten Ermittlungen aufgeflogen; zum anderen war es von Vorteil, dass – sofern wirklich mehr hinter Moores Freitod steckte – die privaten Ermittlungen im Stillen abliefen, bis sie klare Beweise hatten, mit denen er sich an Superintendent Crowe wenden konnten.

»Ich weiß, was ich zu tun habe, Sir«, beteuerte Jack selbstsicher.

Grace legte ihm die Hand auf den Oberarm. »Jack ist Journalist. Wenn einer etwas rausbekommt, dann er.«

Jack freute sich über ihren verbalen Beistand. Es tat ihm gut, sie an seiner Seite zu wissen.

Hubert nippte an seiner Tasse. »Das bezweifle ich auch nicht«, entgegnete er. »Aber Journalisten haben normalerweise die Angewohnheit, direkt und gerade heraus zu fragen. Zumindest diejenigen, die ich kenne. Hier müssen wir aber mit deutlich mehr Feingefühl vorgehen. Es darf nicht nach einem Verhör aussehen, denn wir haben keinerlei rechtliche Grundlage für diese Aktion.«

Jack war sich sicher, dass er dies bewerkstelligen konnte, auch wenn es nicht leicht werden würde. Mit dem Gedanken im Hinterkopf, der Mann, den er morgen treffen würde, könnte etwas mit dem Tod seines besten Freundes zu tun haben, bestand für ihn ohne Zweifel die Gefahr, emotional und damit zu forsch vorzugehen.

»Vertrauen Sie mir, Inspektor«, sagte er. Dann wechselte er das Thema. »Was haben Sie eigentlich über diesen französischen Industriellen rausgefunden?«

Hubert stelle die Tasse ab und kratzte sich an der Schläfe. »Bisher nicht sehr viel mehr, als das, was in der Zeitung stand. Mein Assistent steht mit der französischen Polizei in Kontakt, aber diese Baguettefresser sind nicht sehr kooperativ.«

Jack und Grace sahen einander an und mussten, angesichts dieser offen gezeigten Abneigung Macintoshs den Franzosen gegenüber, schmunzeln.

»Verzeihen Sie, wenn ich mich im Ton vergriffen habe«, entschuldigte sich Hubert, als er ihre Reaktionen sah. »Aber heute ist wohl nicht mein bester Tag, was Feingefühl angeht.« Er machte eine eindeutige Handbewegung und es wurde klar, dass sich diese Bemerkung auf den Zwist mit seiner Frau bezog. »Wenn ich mehr weiß, erfahren Sie es als erster, Calhey.«

In diesem Moment läutete es an der Tür.

»Ah, das wird Highsmith sein.« Hubert erhob sich hektisch von seinem Platz und verließ den Raum. Kurz darauf erschien das freundlich lächelnde Gesicht seines Assistenten im Türrahmen; er trug eine Aktenmappe unter dem Arm.

»Guten Morgen, allerseits« begrüßte er die Anwesenden.

Grace und Jack erwiderten den Gruß freundlich. Jack schätze den schlaksig wirkenden Steve Highsmith auf Ende zwanzig. Er hatte stoppelige, rotbraune Haare, ein schmales Gesicht und offensichtlich in seiner Jugend ein Akneproblem.

»Das sind Mister Calhey und Miss Martins«, erklärte Hubert. Sie gaben sich die Hand.

»Setzen Sie sich, Steve. Trinken Sie einen Tee.«

Highsmith nahm das Angebot seines Chefs dankend an, während er seinen Mantel abstreifte und sich dann zu den anderen Gästen auf das Sofa sinken ließ. Nachdem die Runde nun komplett war, ruhten die Augen der Anwesenden gespannt auf dem Neuzugang.

»Nun, was gibt’s zu berichten?« fragte Hubert und goss Tee in eine leere Tasse.

»Tja, von den Kollegen in Lilles habe ich nicht viel erfahren.«

Hubert sah sich in seiner Abneigung gegenüber der französischen Polizei bestätigt und grummelte leise. »Wir haben gerade über den Fall Perrant gesprochen. Aber das mit seinem Flugzeugabsturz kann natürlich auch ein Zufall sein.«

Highsmith zeigte ein hintergründiges Lächeln und schüttelte den Kopf. »Möglich«, entgegnete er. »Aber dann ein sehr großer.« Dann öffnete er den Deckel der Mappe auf seinem Schoß und verkündete aus seinen Notizen: »Philippe Perrant ist, oder besser war, Chef eines Konzerns, der sich mit der Herstellung von medizinischen Geräten zur Aufbereitung von Blut für die Infusionstherapie beschäftigt.« Er sah auf und blickte in drei fragende Gesichter, was allerdings nicht anders zu erwarten war.

»Und…?« fragte Hubert.

»Diese Geräte nutzen Bauteile, die hier in Großbritannien hergestellt werden.«

»Lassen Sie mich raten: Von den Moore Enterprises«, folgerte Jack.

»Exakt. Aber das wirklich Interessante ist…«, der junge Beamte machte eine rhetorische Pause und die Anwesenden hatten das Gefühl, dass er sie richtig genoss. »Dass Monsieur Perrant laut seinem Sekretariat im März eine zehntägige Urlaubsreise ins Ausland angetreten hatte. Ziel: Unbekannt.«

Hubert blähte die Backen und ließ dann die Luft aus dem Mund entweichen. Er machte dabei ein Geräusch wie ein kaputter Luftballon.

Auch Jack und Grace wechselten einen stummen Blick des Erstaunens.

»Was heißt das denn jetzt?« fragte Grace, die ein wenig den Faden verloren hatte, da sie sich von dem vielen Kitsch um sich herum etwas abgelenkt fühlte.

Hubert rutschte in seinem Sessel nach vorne. »Nun, wir haben hier offenbar nicht nur eine wichtige geschäftliche Verbindung zwischen Moore und Perrant gefunden, sondern auch Parallelen, was die Zeit vor dem Tod der beiden Personen angeht.« Er machte eine Pause, dann rief er plötzlich »Patricia!« und die anderen Anwesenden zuckten vor Schreck zusammen. Kurz darauf erschien Mrs Macintosh im Türrahmen. Sie trug inzwischen eine rosafarbene Küchenschürze mit großen lila Blumen.

»Was gibt es, Schatz?« frage sie, wobei die harte Betonung auf ›Schatz‹ keinen Zweifel über ihre momentane Abneigung gegen ihren Mann aufkommen ließ.

»Bring mir bitte meine Zigaretten! Sie liegen im Arbeitszimmer.«

Ohne ein weiteres Wort, nur von einem leisen Knurren begleitet, machte sie kehrt und verschwand wieder.

Hubert brauchte jetzt Nikotin, um seine grauen Zellen zu noch mehr Höchstleistungen antreiben zu können.

Jack und seine Freundin wechselten einen unauffälligen Blick und waren sich stumm einig, wie amüsant dieser kleine kalte Ehekrieg war. Lediglich Highsmith schien davon bisher nichts mitbekommen zu haben oder er übersah es einfach höflich.

»Wir sollten unbedingt herausfinden, wer dieser LJM ist«, schlug er vor und erntete einhellige Zustimmung.

»Richtig«, entgegnete Hubert. »Wenn Perrant ebenfalls eine Einladung von LJM erhalten hatte, kann er oder sie uns die nötigen Antworten geben. Haben Sie von Perrants Sekretärin diesbezüglich noch irgendwelche Hinweise erhalten?«

Highsmith schüttelte bedauernd den Kopf. »Nein, weder von ihr noch von seiner Witwe oder den Hausangestellten.« Er war an diesem Morgen schon sehr fleißig gewesen und hatte die Telefonrechnung seiner Dienststelle mit seinen Auslandsgesprächen in astronomische Höhe getrieben.

»Von einer Einladung wusste niemand etwas, aber auch nicht, wohin er verreist war. Allerdings soll er nach seiner Rückkehr zeitweise recht distanziert gewirkt haben.«

»Kommt mir bekannt vor«, sagte Jack missmutig.

»Na schön.« Macintosh klopfte sich ungeduldig auf die Schenkel und sah zur Tür. Wo blieben nur die Zigaretten? Dann wandte er sich an Jack. »Wir sollten uns jetzt aber erst mal auf Mister Patterson konzentrieren. Vielleicht kann er uns ja schon ein paar Antworten liefern.«

Patricia Macintosh kam zurück und reichte ihrem Mann sein Zigarettenetui. Mit den trockenen Worten »Rauchen gefährdet die Gesundheit« entfernte sie sich wieder.

»Sie hat Recht«, sagte Hubert locker und bot zunächst seinen Gästen eine Zigarette an. »Aber nicht so sehr wie sie selbst.«

18.17 Uhr

Grace massierte sich mit schmerzverzerrtem Gesicht die Schläfen.

»Mein Schädel platzt gleich«, stöhnte sie.

Jack, der den Wagen gerade in den Hof hinter ihrem Haus lenkte, musterte sie von der Seite. Sie sah wirklich etwas erschöpft aus. Das Treffen mit Macintosh hatte wesentlich länger gedauert, als er gedacht hatte und das Essen von McDonald's, den sie gerade noch aufgesucht hatten, lag ihr sicher ebenso schwer im Magen wie ihm selbst.

»Jetzt kannst du dich ja ausruhen, Schatz«, sagte er mit sanfter Stimme und parkte den Mustang. »Es tut mir leid, dass wir so lange unterwegs waren.«

»Ich bin selbst schuld, ich wollte ja mitkommen.« Sie öffnete die Wagentür und spannte ihren Regenschirm auf. »Aber…«

In diesem Moment erklang die Melodie von ›Rule Britannia‹ und Jack, der gerade aussteigen wollte, schob sich wieder auf den Fahrersitz zurück. Hektisch wühlte er in der Innentasche seines Jacketts. Doch der Klingelton war abrupt wieder verstummt.

»Na toll, wie immer«, sagte er genervt, dann bekam er das kleine Telefon zu fassen. UNBEKANNTER ANRUFER stand auf dem Display. Mit einem leisen »Scheiße!« steckte er es wieder ein und schloss den Wagen ab.

Grace empfing ihn bereits mit dem aufgespannten Schirm. »An deiner Ausdrucksweise müssen wir bis Mittwoch dringend noch arbeiten«, sagte sie leicht ironisch, während sie mit schnellen Schritten zum Hauseingang liefen.

Jack sah sie fragend an. »Mittwoch…?«

»Du hast es vergessen.«

»Ich habe gar nichts vergessen. Was denn?«

Grace lachte und bereute es sofort, denn der Kopfschmerz meldete sich mit einem neuerlichen Stich zurück. »Am Mittwoch ist die Gala in Harlow.«

Jack verdrehte die Augen und klimperte mit dem Hausschlüssel. Er hatte es tatsächlich vergessen oder besser gesagt verdrängt. Auch wenn ihr Vater, den er sehr sympathisch fand, diese Wohltätigkeitsgala mit organisiert hatte, war er sich ziemlich sicher, dass diese Veranstaltung nicht nach seinem Geschmack sein würde.

»Ach ja«, antwortete er. »am Mittwoch habe leider ich Kopfschmerzen.«

Grace erwiderte diese Aussage mit einem sanften Schlag auf seinen Oberarm. »Hey, ich leide, OK?«, sagte sie. »Ich dachte immer, Männer kennen keinen Schmerz?«

Jack musste grinsen. »Naja...«, begann er schmunzelnd und schüttelte den Schirm aus. »Wenn du dir Macintosh anschaust, kennen Männer sehr wohl Schmerzen. Ihre Frauen.« Noch einmal bekam er einen Schlag auf die gleiche Stelle; es würde wohl ein blauer Fleck werden.

»Jetzt aber mal im Ernst«, entgegnete Grace humorlos, während sie die Stufen zu ihrer Wohnung hinauf stiegen. »Kommst du mit, oder nicht?«

Er überlegte kurz. Innerlich sträubte sich alles dagegen, insbesondere, da er gerade müde war und sich nicht vorstellen konnte, jemals wieder etwas außerhalb seines Bettes zu unternehmen.

»Ich denke nicht, dass ich da hin passe, Sweety.«

»Das sagst du mir jedes Mal, wenn ich dich auf eine Party meines Vaters mitnehmen will.«

»Und ich gebe dir jedes Mal die gleiche Antwort.«

»Irgendwann wäre es schön, wenn du mal über deinen Schatten springst.«

»Irgendwann, ja. Aber bitte nicht, solange noch diese Sache mit Byron in meinem Kopf rumschwirrt.«

Diesem Argument wollte sie sich nicht widersetzen. »Okay. Dann werde ich mich eben alleine amüsieren.« Sie waren vor ihrer Wohnung angekommen.

»Tu das, Sweety«, sagte Jack. »Ich muss mich jetzt erst mal mental auf morgen vorbereiten.« Mit gemischten Gefühlen dachte er an sein Gespräch mit Thomas Patterson.

Als er kurz darauf sein Handy aus dem Jackett nahm und es auf den Garderobentisch legte, hatte er den unbekannten Anrufer bereits wieder vergessen…

19.33 Uhr

Verärgert steckte er sein Mobiltelefon wieder in sein Jackett. Der Anruf eines seiner Zöglinge hatte Lee Ashton gar keine positiven Nachrichten gebracht.

Wenn man will, dass etwas richtig funktioniert, muss man es selbst machen. Diesen Satz hatte er schon früh zu seinem Leitspruch gemacht. Leider hatte er aber irgendwann feststellen müssen, dass man selbst nicht überall sein und nicht alles machen konnte.

Die Jobs, die er an seine Zöglinge vergab, wollte er auch nicht selbst erledigen. Es waren schmutzige kleine Jobs. Keine Fragen, nur Geld und Stoff. Das waren die Bedingungen. Seine Zöglinge hatten keine andere Wahl gehabt. Selbst wenn, wie weit wären sie ohne ihn gekommen?

Es war ärgerlich, verdammt ärgerlich, was ihm sein Zögling da berichtet hatte. Eigenmächtiges Handeln war absolut unerwünscht und auch gefährlich. Aber es war nun mal passiert. Ein Kollateralschaden, damit musste man immer rechnen. Sie waren in Lee Ashtons Plänen einkalkuliert.

Er hatte seine Verärgerung zum Ausdruck gebracht und dann mit seinem klaren, analytischen Verstand die Situation untersucht. Dann hatte er den passenden Lösungsweg ersonnen und ihn seinem Zögling mitgeteilt. Die Sanktionen, die der Mann erwarten würde, hatte er ihm natürlich verschwiegen. Aber sie standen schon fest. Nachdem er Jack Calhey getötet hatte, würde er entsorgt. Wie ein Papiertaschentuch.

Er blieb auf der belebten Straße stehen. Die Leute, bepackt mit Tüten, Kinderwagen schiebend oder in Telefongespräche vertieft, wichen ihm aus. Er musste sich eine Notiz machen, bevor er seinen Geistesblitz wieder vergaß.

»Ich muss den Zeitungsartikel besorgen, zur Sicherheit.«

Er zog sein Smartphone erneut aus der Tasche und tippte die Information in den integrierten Organizer. Dann steckte er das Gerät mit einem zufriedenen Lächeln wieder ein.

Dienstag, 13. April
10.15 Uhr

Jack schielte auf die Uhr am Armaturenbrett und stellte zufrieden fest, dass er pünktlich sein würde. Die Schranke fuhr mit einem leisen Surren nach oben; er konnte passieren. Der Pförtner nickte ihm nochmal freundlich zu, als er wieder anfuhr. Als er seinen Mustang auf das Gelände der Moore Enterprises lenkte und die weitläufigen, voll verglasten Gebäudekomplexe sah, wurde Jack zum ersten Mal vor Augen geführt, wie geschäftstüchtig und erfolgreich Byron tatsächlich gewesen war. Er hatte ihn immer nur im Rahmen von Partys oder alleine in seiner Wohnung, später im Herrenhaus in Sawbridgeworth getroffen oder war mit ihm am Wochenende auf Wandertour durch den Lake District gegangen. Das, was Byron durch Geschäftssinn und großen Fleiß erschaffen hatte und das sich hier aus Stein, Stahl und Glas gebaut vor ihm als dessen Erbe auftat, war Jack dagegen bisher entgangen.

»Du warst schon ein genialer Kerl. Verdammt, das warst du.«

Byron war kein Angeber gewesen und hatte mit dem, was er besaß, nie geprotzt. Jetzt erkannte Jack die große Verantwortung, die auf Byrons Schultern gelegen hatte, angesichts der Fülle an Mitarbeitern, die es brauchte, ein solches Unternehmen zu betreiben.

»Halbleiter…«, murmelte er vor sich hin, als er sich beeindruckt und fasziniert umsah, während er den Mustang auf die Tiefgarage zusteuerte. Dass diese kleinen Dinger sehr wichtig waren, wusste er. Aber dass mit deren Herstellung und Vertrieb ein solcher Aufwand verbunden war und man davon auch offenbar gut leben konnte, empfand er in diesem Moment als etwas absurd. Kleine Plättchen, deren Hauptbestandteil einfacher Sand war und die die Welt fest im Griff hatten. Lächerlich und doch wahr.

In der lichtdurchfluteten, umtriebigen Empfangshalle wurde Jack von einer freundlichen und für seinen Geschmack etwas zu konservativ gekleideten dunkelhäutigen jungen Dame begrüßt. Sie hatte ihn zielsicher angesprochen, ihm einen Besucherausweis an das Revers gesteckt und ihn anschließend in einen großen, kühl wirkenden Tagungsraum im achtundzwanzigsten Stockwerk geführt. Dort saß er nun alleine am stattlichen Konferenztisch und drehte Däumchen vor einer dampfenden Tasse Kaffee. Sein Gesprächspartner Thomas Patterson, der neue erste Mann des Unternehmens, ließ auf sich warten.

Jack trug seinen besten und wie er festgestellt hatte, einzig vorzeigbaren Geschäftsanzug, der ihn an einigen Stellen unangenehm kniff. Er versuchte sich, so gut es ging, mental auf dieses Gespräch vorzubereiten. Augenscheinlich war dieser Mister Patterson der größte Nutznießer vom Tod Byron Moores. Aufstieg zum CEO, sicher verbunden mit einer saftigen Gehaltserhöhung - das klang sogar für Jack verführerisch.

Das Geräusch einer sich öffnenden Tür riss ihn aus seinen Gedanken. Ein hoch gewachsener, schlanker Mann mit kurzen schwarzen Haaren auf einem markanten, eckigen Kopf mit einem entschlossen wirkenden Gesicht betrat festen Schrittes den Raum. Jack wusste aus seinen Recherchen, dass Patterson Mitte vierzig war, eine Frau und zwei kleine Töchter hatte und bereits seit vielen Jahren für Moore arbeitete. Er kam ohne Umschweife auf Jack zu, der sich blitzartig von seinem Stuhl erhob. Sie gaben sich die Hand.

»Mister Calhey, guten Tag. Thomas Patterson.«

Jack nickte höflich und nahm auf eine kurze Geste Pattersons hin wieder Platz. Nachdem dieser sich über Eck an das Kopfende des Tisches gesetzt hatte, sagte er:

»Es tut mir leid, dass Sie so lange warten mussten. Aber hier sind im Moment aufgrund von Mister Moors plötzlichem Tod einige heikle Umstrukturierungen im Gange und da ist meine Anwesenheit ein wichtiger Faktor, um alles am Laufen zu halten.«

»Das kann ich mir vorstellen, du Erbschleicher.«

»Wie man mir sagte, sind Sie ein enger Freund von Mister Moore gewesen?«

Jack bejahte die Frage.

Patterson schüttelte betrübt den Kopf. »Eine schreckliche Geschichte. Niemand von uns hätte so was erwartet.« Eine kurze nachdenkliche Pause folgte. Dann fragte er höflich: »Nun, wie kann ich Ihnen weiterhelfen, Mister Calhey?«

»Ich versuche, für mich eine plausible Erklärung zu finden, warum Mister Moore sich so plötzlich und ohne Vorwarnung das Leben genommen hat. Ich überlege und überlege, aber ich finde keine Antwort. Es gab keinen Abschiedsbrief, nichts. Das macht mich fertig. Verstehen sie, was ich meine?« Er drückte etwas mehr auf die Tränendrüse, um seine investigativen Absichten zu verschleiern.

»Ich denke schon«, sagte sein Gegenüber nur. Pattersons ungeduldige Miene signalisiert Jack, zum Punkt zu kommen. Also fuhr er fort:

»Deshalb wollte ich mit Ihnen sprechen und Sie fragen, ob es hier in seinem Betrieb Probleme gab? Oder vielleicht hat er ja mit ihnen über irgendwelche privaten Dinge gesprochen, die ihn bedrückten?«

Patterson überlegte kurz. Er beugte sich nach vorne und faltete die Hände auf dem Tisch. »Mister Calhey, die Beziehung zwischen Mister Moore und mir war absolut professionell. Ich kann Ihnen nur aus dieser, rein geschäftlichen Sicht heraus sagen, dass ich an ihm keinerlei Veränderungen festgestellt hatte.« Nach einer kurzen Pause sagte er: »Vor ein paar Tagen hatte er mich nach längerer Abwesenheit von Zuhause aus angerufen, sich nach verschiedenen Dingen erkundigt, Anweisungen gegeben und so weiter. Naja, Sie wissen, was ich meine. Auch da ist mir nichts aufgefallen.«

Jack erinnerte sich auch an eine große Telefonkonferenz, die Martha Keller erwähnt hatte. Warum brachte er die nicht zur Sprache?

»Wenn er aber in irgendeiner Form seelische oder sonstige private Probleme gehabt hat, hätte er sich damit sicherlich nicht an mich gewandt.«

»Sie sind mir als sein engster Vertrauter genannt worden«, warf Jack ein.

Patterson nickte. »Das stimmt auch. Aber wie gesagt, nur was die Führung des Unternehmens und unsere wirtschaftlichen Interessen anbelangt.«

Jack ließ das Gesagte mit einem verstehenden Brummen nachwirken und trank von seinem Kaffee.

»Sie sagten ›nach längerer Abwesenheit‹. Das ist auch so ein Punkt, den ich etwas ungewöhnlich fand«, führte er weiter aus und strich sich mit der Hand über das Kinn. »Als er bei unserem letzten Treffen sagte, er hätte gerade einen zehntätigen Urlaub hinter sich, war ich schon etwas überrascht. Das passte, meiner Auffassung nach, irgendwie nicht zu ihm. In all den Jahren, die ich ihn kannte, hat er nie Wert auf Urlaub gelegt oder überhaupt die Zeit dafür gefunden.« Jack glaubte in diesem Moment fast, so etwas wie Nervosität in Pattersons Augen zu erkennen. Doch er konnte sich auch irren.

»Worauf wollen Sie hinaus, Mister Calhey?« Der Mann ließ die Daumen seiner gefalteten Hände rotieren. »Es steht jedem Menschen zu, auch einmal abzuschalten. Auch wenn er noch so sehr mit seiner Arbeit verheiratet ist.«

»Natürlich. Allerdings, als ich ihn auf seinen Urlaub angesprochen habe, hat er nur ausweichende Antworten gegeben. Sie wissen nicht zufällig, wohin er gefahren war?«

Patterson überlegte nicht. »Nein, tut mir leid.«

»Er hat Sie also nicht darüber informiert, wo er erreichbar sein würde?«

»Nein. Er hatte ausdrücklich betont, dass er nicht zu sprechen sein würde.«

»Und das fanden Sie nicht ungewöhnlich?«

»Doch, das gebe ich zu.«

Jack wollte gerade etwas erwidern, als sich jemand hinter seinem Rücken räusperte. Es war die junge Frau, die Jack hereingebeten hatte. »Super Timing.«

Patterson sah auf. »Eve, was gibt es?«

»Verzeihen Sie, Sir. Es ist gleich elf Uhr. Ihr Termin mit Mister Ashton.«

Er sah auf seine Armbanduhr und dann Jack entschuldigend an. »Ja, wir müssen unser Gespräch hier leider beenden, fürchte ich. Hat mich gefreut.« Mit einem Mal wirkte der Mann sichtbar nervös und Jack fragte sich, warum. Sie standen auf und reichten sich kurz die Hand.

»Ich finde es wirklich lobenswert, wie Sie sich in dieser Sache engagieren, Mister Calhey. Schade, dass ich Ihnen nicht weiterhelfen konnte.«

Jack zückte noch schnell seine Visitenkarte. »Falls Ihnen vielleicht doch noch etwas einfällt, rufen Sie mich bitte an.«

Patterson betrachtete sie kurz und sah das Logo des Loughton Courier. Er runzelte die Stirn. »Sie sind Journalist?«

»Ja, Sir.«

»Hm.« Die Karte verschwand in seiner Tasche. »Also, auf Wiedersehen, Mister Calhey.«

Mit diesen Worten verließ Patterson, nach Jacks Auffassung etwas zu hektisch, den Raum.

18.22 Uhr

Den Nachmittag über war Jack in London geblieben, um ein paar Besorgungen zu machen. Während eines kurzen Boxenstopps in einem Café hatte er Inspektor Macintosh über das Gespräch mit Thomas Patterson informiert. Beide waren sich einig, dass sie sich ein etwas aufschlussreicheres Ergebnis gewünscht hätten.

Es begann bereits zu dämmern, als Jack sich wieder auf den Rückweg nach Loughton machte. Leichter Nieselregen hatte zwischenzeitlich eingesetzt und die immer dichter werdende Wolkendecke ließ ein Unwetter erahnen. Nachdem er schon einige Zeit auf der nur mäßig befahrenen Landstraße unterwegs war, goss es in Strömen. Die Scheibenwischer gaben ihr Äußerstes, um die Wassermassen zu verdrängen und Jack die Sicht auf die Fahrbahn zu ermöglichen. Als die synthetisch klingende Version der britischen Nationalhymne ertönte, drehte er die Stones leise und zog sein Mobiltelefon aus der Jackentasche. Es war Grace. Sie wollte wissen, wie es bei Moore Enterprises gelaufen war und wann sie ihn zurück erwarten konnte.

»Ich bin in etwa einer Stunde da, Sweety«, antwortete er gut gelaunt in Vorfreude auf einen gemütlichen Abend mit seiner Freundin und Spaghetti al Olio.

Mitten in die immer intimer werdende Konversation vertieft, dabei natürlich voll auf die Straße vor sich konzentriert, wurde Jacks Mustang plötzlich und mit einem lauten Schlag durchgeschüttelt. Hektisch sah er sich um und entdeckte auf der Spur rechts neben sich einen dunklen und bullig wirkenden Geländewagen, der ihm augenscheinlich zu nahe gekommen war.

»Vollidiot!« wollte er gerade rufen, und malte sich schon eine hitzige Debatte mit dem Fahrer oder, was er eher vermutete, der Fahrerin am Straßenrand bezüglich der Reparaturkosten aus, da scherte das Fahrzeug direkt ein zweites Mal aus und drängte den Ford mit aller Wucht aus der Spur. Jack ließ das Handy in seinen Schoß fallen und umklammerte das Lenkrad fest mit beiden Händen. Gerade noch konnte er seinen Wagen davor bewahren, bei neunzig Sachen die Leitplanke zu durchbrechen. Es gab keinen Zweifel: Wer auch immer ihn da bedrängte, hatte es auf ihn abgesehen.

Instinktiv trat er das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Im Rückspiegel sah er, wie der Unbekannte zunächst ein Stück zurück fiel und einem entgegenkommenden Fahrzeug auswich. Dann beschleunigte er wieder. Er rammte den Mustang zuerst von hinten, so dass Jack unsanft gegen die Frontscheibe knallte, dann war er auch schon in Bruchteilen einer Sekunde wieder auf gleicher Höhe. Mit Entsetzen stellte Jack fest, dass er mittlerweile auf einer Brücke fuhr und sich die Straße nun gut und gerne dreißig Meter über dem Boden befand. Ehe er überhaupt reagieren konnte, wurde sein Wagen erneut von rechts gerammt. Er spürte und sah, wie sich der Kotflügel des Unbekannten in die Beifahrertür drückte. Jack steuerte mit ganzer Kraft dagegen, wollte den Angreifer zurück drängen. Reifen quietschten und er hörte, wie sich Metall unsanft auf Metall presste. Doch es half nichts, der Geländewagen war stärker.

Das Lenkrad entglitt Jacks Händen und sein Wagen schob sich über den rutschigen Asphalt zum linken Fahrbahnrand. Mit einem lauten Krachen und sprühenden Funken durchbrach der Mustang kurz vor dem Ende der Brücke in voller Fahrt die seitliche Begrenzung. Er rutschte über den mit Büschen und anderem Grünzeug bewachsenen Vorsprung, kippte und überschlug sich zweimal, bevor er mehrere Meter tiefer, mit dem Stoffverdeck zuerst, auf dem aufgeschwemmten Kiesboden aufprallte.

Kurz darauf flogen Funken und der Wagen ging in Flammen auf.

Mittwoch, 14. April
2.38 Uhr

Grace lachte humorlos.

»Es ist aber so«, verteidigte sich Jack und ließ seine Beine von der Untersuchungsliege baumeln. »Die Tatsache, dass ich einen Linkslenker fahre, hat mir das Leben gerettet. Sonst hätte ich nie rechtzeitig rausspringen können!«

Hubert Macintosh stand mit verschränkten Armen in der Ecke des Arztbüros und schüttelte den Kopf. Calhey hatte wirklich verdammtes Glück gehabt. Andernfalls wäre er wohl mitsamt seinem Wagen verbrannt. Der unbekannte Attentäter hatte eine besonders gefährliche Stelle für seinen Angriff gewählt, an der es auch schon früher zu Unfällen gekommen war.

»Haben Sie irgendwas erkennen können?« fragte Hubert.

Jack überlegte nochmals, schüttelte dann resignierend den schmerzenden Kopf. »Nein, es war dunkel und hat zu stark geregnet. Es war ein Geländewagen, braun oder schwarz, auf jeden Fall eine dunkle Farbe. Aber mehr kann ich beim besten Willen nicht sagen.«

»Und der Fahrer?«

Wieder erntete der Inspektor nur ein Achselzucken. »Die Scheiben waren getönt. Ich habe noch mitbekommen, wie der Wagen kurz angehalten hatte, vielleicht für eine halbe Minute. Dann ist er weitergefahren und ich war erst mal ausgeknockt.«

»Sie denken nicht, dass er Sie gesehen hat?«

»Glaube ich nicht. Er hat das hübsche Lagerfeuer in meinem geschrotteten Wagen beobachtet, während ich weiter oben am Hang im Matsch lag. Verdammter Wichser.«

Hubert kratzte sich nachdenklich am Kinn.

Grace war noch immer entsetzt von diesem Vorfall und lief aufgeregt hin und her. Sie wirkte wie ein aufgescheuchtes Huhn. »Das ist doch entsetzlich! Soweit habt ihr es also gebracht. Jetzt werden schon Mordanschläge auf Jack verübt«, zeterte sie und sah die beiden Männer abwechselnd vorwurfsvoll an.

In diesem Moment wurde eine Tür geöffnet. Doktor Leacham betrat den Untersuchungsraum, ein Klemmbrett unter dem Arm. »Gute Neuigkeiten, Herrschaften«, verkündete er überschwänglich. »Jack geht es gut. Keine Gehirnerschütterung, keine Knochenbrüche oder sonstige schwerwiegenden Schäden.«

»Dafür habe ich jetzt aber einen Schock!«, entgegnete Grace energisch und zeigte auf sich selbst.

Jack und sein alter Freund Guy Leacham sahen sich an und grinsten.

»Ja, ich muss wirklich einen begnadeten Schutzengel gehabt haben.« Mit diesen Worten fuhr sich Jack über die Wunde an seiner Stirn, das wohl einzige Erinnerungsstück, das er von seinem Unfall dauerhaft als Narbe zurückbehalten würde. Diese hatte er sich zugezogen, als er sich mit einem beherzten Sprung, den Oberkörper voran, in einen Busch gerettet hatte, während sein Wagen knapp über ihn hinweg in den Abgrund gesegelt war. Glücklicherweise würde die Narbe von seiner Haartolle verdeckt sein. Er sprang von der Liege und zog sich wieder sein zerrissenes und mit getrockneter Erde beschmiertes Hemd über.

»Dann lasst uns mal nach Hause gehen«, verkündete er, aber Macintosh hielt ihn auf.

»Mister Calhey. Warten Sie bitte noch einen Moment.« Er zog Jack in eine Ecke und flüsterte ihm etwas ins Ohr. Grace beobachtete das geheimnisvolle Gespräch argwöhnisch. Sie glaubte in Jacks Gesicht zunächst Erstaunen, dann Verstehen und zuletzt Verständnis zu erkennen.

Er nickte und Macintosh und er gaben sich die Hand. Dann verabschiedete sich Jack erneut bei den Anwesenden. »Schatz, kommst du?« Mit diesen Worten verließ er den Raum; es drängte ihn, sich auszuruhen.

Grace sah Macintosh hilfesuchend an.

»Lassen Sie mal«, winkte dieser ab. »Er ist vielleicht gerade dem Tod entkommen, aber dafür auch ein Stück glücklicher.«

»Wie bitte?« Graces Augen weiteten sich. Ihr Gesicht zeigte Unverständnis.

»Naja, immerhin wissen wir jetzt, dass er bei seinen Nachforschungen ganz offensichtlich jemanden nervös gemacht hat.«

Sie nickte verstehend; beruhigen konnte sie diese Erkenntnis jedoch nicht. »Meinen Sie, dass dieser Thomas Patterson etwas damit zu tun hat?«

Macintosh fuhr sich mit den Fingern durch seinen dichten Schnauzbart und warf einen Blick über Grace Martins Schulter auf Doktor Leacham. Der saß mittlerweile am Schreibtisch und schrieb an seinem Bericht. Mit gedämpfter Stimme antwortete der Inspektor:

»Möglicherweise. Jemand hat Ihren Freund bei seiner Rückfahrt von London umbringen wollen. Und dort hat er nur mit Patterson über den Fall Moore gesprochen.«

»Was haben Sie Jack eben zugeflüstert?«

Hubert grinste hintergründig. »Ich habe ihm meine Vermutung mitgeteilt, dass der Attentäter augenscheinlich davon überzeugt ist, Erfolg mit seinem Mordversuch gehabt zu haben.«

5.00 Uhr

Vivian tastete im Dunkeln nach dem Schalter ihrer Nachttischlampe. Als sich der Raum erhellte, sah sie blinzelnd Aldous, der gerade das Bett verlassen hatte und dabei war, sich seinen Morgenmantel überzuziehen. Er drehte sich zu ihr um und machte ein entschuldigendes Gesicht.

»Wo willst du hin?« fragte sie ihn verschlafen.

»Schlaf weiter«, antwortete er leise und versuchte ihrem Blick auszuweichen.

»Will er schon wieder etwas von dir?«

Er antwortete nicht, während er den Knoten am Morgenmantel festzog und ins Badezimmer ging.

Vivian ließ sich resignierend zurück auf ihr warmes Kissen sinken. In ihren Gedanken formten sich mit einem Mal wieder diese schrecklichen Bilder, die sie so oft verfolgten. Aldous hatte ihr nie erzählt, was genau er tat, wenn er ihre gemeinsame Wohnung verließ und sie hatte auch nie danach gefragt. Aber sie wusste genau, dass es nichts Ruhmreiches war. Ob er vielleicht Menschen erpresste? Oder sie tötete?

»Nein, das kann einfach nicht sein!« Innerlich sträubte sich alles gegen die Vorstellung, dass sie mit einem Mann liiert sein könnte, der solche Verbrechen beging.

Nach zwanzig Minuten hauchte er ihr einen zarten Kuss auf die Wange. Sie drehte sich dabei mit einem Grummeln auf die Seite, während sie den Geruch seines Aftershaves einsog.

»Es tut mir leid«, flüsterte er.

Sie fuhr ruckartig herum und sah ihn aus dünnen Augenschlitzen an. Eine ihrer roten Locken warf sich vor ihr Gesicht.

»Was tut dir leid? Dass du neuerdings ständig irgendwo hin fährst, weil ER es sagt?« Als sie ihre eigenen Worte vernahm, merkte sie, wie sinnlos dieser Vorwurf war. Er war ein Gefangener, genau wie sie. »Ich… entschuldige.«

Er strich ihr sanft über das Haar. Sie sah auch so früh am Morgen, müde und ohne jedes Makeup, einfach wunderschön aus. »Schon gut. Ich bin bald zurück, das verspreche ich dir.« Er stand vom Bett auf und ging Richtung Tür.

»Aldous«, rief sie hinter ihm her und er drehte sich nochmal um. »Ich liebe dich.«

Fast glaubte sie, ein Lächeln über seine Lippen huschen zu sehen. Dann verließ er ohne ein weiteres Wort den Raum. Vivian spürte, wie eine Träne über ihre Wange rann. Es war nicht die erste und es würde auch nicht die letzte sein. Sie hatte sich schon vor langer Zeit eingestanden, dass sie ihn brauchte. Ungeachtet dessen, welcher Arbeit er nachgehen mochte, war er der Einzige, dem sie in ihrem gemeinsamen Gefängnis vertraute.

»Wenn er nicht mehr da ist…« Schnell verwarf sie diesen Gedanken wieder. Er war schrecklicher als alles, was sie sich in Bezug auf seine Arbeit jemals hätte ausmalen können. Selbst wenn er ein Mörder wäre, würde sie ihn lieben. Und das machte ihr Angst.

Vivian sah auf die Uhr. Sie würde noch zwei Stunden schlafen dürfen, bevor der Wecker klingeln würde. Doch sie zweifelte daran, dass sie nochmal einschlafen würde. Dafür war sie mittlerweile viel zu aufgewühlt; durch die Angst um Aldous, ihre gemeinsame Zukunft und durch den neuerlich aufgeflackerten Hass auf IHN.

8.33 Uhr

»Na, mein Junge. Auch mal wieder im Lande?« James Butterworth knallte Kowalsky einen Stapel Manuskripte auf den Tisch und winkte Jack zu sich, der gerade seine Jacke abstreifen und sich an seinen Schreibtisch setzen wollte. Er und Kowalsky wechselten einen stummen Blick, dann folgte Jack seinem Chef in dessen Büro.

»Mach die Tür zu, ja?«, sagte Butterworth und bat Jack, sich an den langen Glastisch zu setzen, an dem für Gewöhnlich die täglichen Redaktionssitzungen stattfanden. Jack setzte sich auf seinen üblichen Platz. Sein Chef nahm, anders als sonst, nicht am Kopfende, sondern direkt gegenüber von ihm Platz. Er räusperte sich, nahm eine der kleinen Limonadenflaschen, öffnete sie und trank einen Schluck, ohne den Umweg über eines der bereitstehenden Gläser zu gehen.

»So«, sagte er forsch und stellte die Flasche ab. »Dann sag mir mal, was zum Teufel mit dir los ist?«

Jack hatte nicht einmal Zeit, Luft zu holen, da fuhr Butterworth direkt fort: »Erst verlässt du ohne ein Wort die Redaktion, dann hinterlässt du dem armen Kowalsky konfuse Nachrichten auf dem AB, von wegen, du seist an einer großen Story dran und ich solle mich nicht aufregen deswegen.« Er verschränkte die Hände und beugte sich mit forderndem Blick nach vorne. »Hm?«

»Das mit der großen Story stimmt.«

»Worum geht's dabei?«

»Das möchte ich noch nicht verraten.«

Butterworth legte die Stirn in Falten. »Du weißt, du hast hier alle Freiheiten der Welt«, begann er. »Ein Traumjob. Wirklich, viele würden dich darum beneiden. Es ist nicht die Times. Gottlob, das weiß ich. Aber du verdienst gutes Geld und du hast mich bisher auch nur selten enttäuscht.«

Das Lob ging Jack runter wie Öl.

»Aber ich möchte wissen, was einer meiner besten Männer treibt, solange ich ihn bezahle, ihn aber weder an seinem Schreibtisch noch bei irgendwelchen Interviews sehe. Verstehst du mein Problem?« Butterworth setzte seinen väterlichen Blick auf; diesen kannte Jack sehr gut.

»Ich habe jemanden interviewt, Chef«, sagte er wahrheitsgemäß.

Sein Gegenüber lehnte sich zurück und kniff argwöhnisch die Augen zusammen. »So? Wen?«

»Thomas Patterson.«

Butterworth fiel sofort die Kinnlade herunter. »Patterson? Von Moore Enterprises?«

»Genau den.«

»Wieso das denn? Seit wann kümmerst du dich ums Wirtschaftsressort?«

Jack grinste hintergründig und blickte zur Decke. »Nicht ums Wirtschaftsressort, Chef. Aber um Mord und versuchten Mord.« Jetzt sah er Butterworth an. Dieser war sprachlos; beinahe.

»Mord? Was soll denn das heißen? Mein Gott, jetzt lass dir doch nicht jedes Wort aus der Nase ziehen, Junge.«

Jack wollte den Moment auskosten und öffnete ebenfalls eine Limonade. Erst nach einem langen Schluck antwortete er: »Man hat gestern Abend versucht, mich umzubringen. In meinem Wagen. Auf der Autobahn. Bei voller Fahrt. Nach meinem Gespräch mit Patterson.«

Butterworth schüttelte fassungslos den Kopf und legte die Hand vor den Mund. »Deshalb hat dich deine Freundin her gefahren«, sagte er dann. »Und ich dachte, dein Ami-Schlitten wäre nur mal wieder in der Werkstatt. du lieber Himmel, Jack!« Er fuhr sich nervös mit der Hand über seine Glatze und legte sie dann Jack auf die Schulter. »Ist alles in Ordnung mit dir?«

»Naja, sagen wir: Ich hatte Glück.« Jack schlug die Haare zurück und legte den Blick auf das Pflaster frei.

»Und was hat dieser Patterson damit zu tun? Und warum hast du ihn interviewt?« sprudelte es aus Butterworth heraus, der kreidebleich geworden war; eben wie ein echter Vater.

»Das ist eine lange Geschichte. Es hängt mit den Ermittlungen um den Tod von Byron Moore zusammen.«

Sein Chef nickte gedankenversunken. »Ja, ja. Kowalsky hat mir davon erzählt, dass Moore ein Freund von dir war, nicht?«

»Ja. Hören Sie zu, Chef, ich kann Ihnen jetzt nicht alle Einzelheiten erzählen. Ich habe selbst bisher nur wenige Infos. Fakt ist, dass ich versuche zu ergründen, warum Moore Selbstmord begangen hat.«

»Und du denkst, das könnte eine Story wert sein?« fragte Butterworth zweifelnd.

»Allerdings.« Nochmals deutete Jack auf das Pflaster. »Man versucht nicht ohne Grund, jemanden in seinem Auto eine Brücke runter stürzen zu lassen.«

»Da ist was dran…«

»Vertrauen Sie mir, Chef?« Jack sah Butterworth mit eindringlichem Blick an.

Dieser stöhnte leise. »Ja, verdammt. Das weißt du, Junge.«

»Dann geben Sie mir für die kommenden Tage Sonderurlaub. Als Gegenleistung bringe ich Ihnen die Story des Jahres.«

»Sicher?«

»Falls nicht, erwarte ich ohne Murren Ihre Sanktionen.«

Butterworth zwang sich ein Grinsen ab. Er wusste selbst genauso gut wie Jack, dass er ein zu weiches Herz hatte und Jack allenfalls einen Rüffel erteilen und ihm einen unliebsamen Job, wie die Berichterstattung von den alljährlichen Kaninchenzüchtertagen in Loughton, aufbrummen würde.

»Okay, Junge«, sagte er nach kurzem Überlegen und hob die Limonadenflasche. »Dann trinken wir auf die Story des Jahres, die die Auflage des Loughton Courier in die Höhe schnellen lassen und mich als Chefredakteur reich und berühmt machen wird.«

Jack stieß mit ihm darauf an. Dann gab er ihm noch die Nummer von Macintosh. Für alle Fälle.

17.04 Uhr

Am Spätnachmittag, sein Kollege Kowalsky hatte bereits Feierabend gemacht, saß Jack alleine im Büro an seinem Schreibtisch und sah sich seine Notizen an: Informationen, die er bereits gesammelt hatte und Punkte, die es noch zu klären galt. Ganz oben auf seiner Liste stand, nach dem Vorfall des vergangenen Abends, Thomas Patterson. Mit Wehmut dachte Jack an den Verlust seines Mustangs. Steve Highsmith hatte Jack telefonisch mitgeteilt, dass er die Londoner Kollegen gebeten hatte, nach einem demolierten Geländewagen zu suchen. Patterson würden sie, um weiterhin keinen direkten Verdacht in Bezug auf die inoffiziellen Ermittlungen zu erregen, nicht behelligen.

»Ich bin tot. Glückwunsch, Patterson.« In seinen Eingeweiden lehnte sich alles gegen diesen Mann auf. Aber wie hätte er Byron Moore in den Tod treiben können? Mit Psychoterror? Hatte er ihm vielleicht unter dem geheimnisvollen Kürzel LJM die Einladung geschickt? Und was hatte Philippe Perrant mit der Sache zu tun? Jack brummte der Schädel. Zu gerne hätte er einfach mal für ein paar Tage abgeschaltet, sich nach langer Zeit mal wieder seinem Hobby, dem Motorradfahren, gewidmet. Seine Kawasaki stand nun schon seit über einem halben Jahr unbewegt in der Garage und sehnte sich danach, ausgefahren zu werden.

»Nein, ich muss hier dran bleiben. Ich muss! Erst, wenn ich die ganze Wahrheit kenne, kann ich wirklich abschalten.«, rief er sich selbst wieder zur Raison. Aber die Erschöpfung zerrte an seinen Nerven. Die Namen, Daten und Ereignisse verschwammen vor seinen Augen. An Konzentration war nicht mehr zu denken. Jetzt spürte er auch wieder den stechenden Schmerz hinter der Stirn und unbewusst tastete er nach dem Pflaster, unter dem sich die Wunde verbarg.

»Ist es das wirklich wert?«, fragte er sich und dachte daran, dass er vor weniger als vierundzwanzig Stunden gerade noch mit dem Leben davon gekommen war. Ein Blick auf die Uhr verriet ihm, dass es Zeit war, nach Hause zu gehen und den Tag ohne nennenswerte Erfolge abzuschließen.

Als er wenig später die Wohnung betrat und bemerkte, dass sie ganz im Dunkeln lag, fiel ihm wieder ein, dass Grace an diesem Abend auf der Wohltätigkeitsgala ihres Vaters war. Sie hatte zwar nach dem Vorfall der letzte Nacht absagen wollen, doch Jack hatte ihr versichert, dass das nicht nötig sei. Also hatte er nun Zeit für sich alleine, um abzuschalten und sich zu entspannen. Eine heiße Dusche und ein Fertiggericht aus der Mikrowelle wären der einzige Luxus, den er sich noch gönnen würde, bevor er vermutlich vor dem Fernseher einschlief. Aber es kam anders.

Während den BBC News um zwanzig Uhr ließ Jack das plötzliche Läuten der Türglocke hochschrecken. Wer konnte das sein? Sofort schossen ihm mehrere Möglichkeiten durch den Kopf. Von Inspektor Macintosh, der ihm eine aufregende Entdeckung mitteilen wollte, über Thomas Patterson mit einem Maschinengewehr bis hin zu Byron Moore, der von den Toten auferstanden war.

20.07 Uhr

»Entschuldigen Sie die späte Störung, Mister Calhey«, sagte der schnaufende Steven Highsmith zur Begrüßung, nachdem er sich ins oberste Stockwerk geschafft hatte.

Jack ließ ihn ein. »Was treiben Sie denn hier?« fragte er und sein Herzschlag fuhr langsam wieder auf einen normalen Takt herunter.

»Können wir uns vielleicht irgendwo setzen?« Highsmith sah sich suchend um. Jack deutete in Richtung Esszimmer.

»Es ist mir wirklich sehr unangenehm, Sie so spät noch zu belästigen.«, beteuerte der junge Kriminalbeamte nochmals und nahm am Tisch Platz. Der Umstand, dass Jack ihm im Hausmantel und mit einem von Übermüdung gezeichnetem Gesicht gegenüber saß, schien ihm die Situation nicht weniger unangenehm oder einfacher zu machen.

»Kann ich Ihnen etwas anbieten?« fiel Jack gerade noch ein zu fragen, obwohl er schon vollkommen von dem eingenommen war, was jetzt folgen würde.

»Danke, nein. Weswegen ich also hier bin…« begann Highsmith und atmete nochmals tief durch. Die vier Stockwerke steckten auch ihm in den Knochen, wie jedem, der den Weg durch das Treppenhaus nicht täglich nahm. »Der Inspektor hat eine neue Spur.«

Jack wurde hellhörig.

»Jemand erwartet auf dem heute Abend in Harlow stattfindenden Wohltätigkeitsball den ominösen Mister Black.«

»Black? Wirklich?« Er brauchte keine Sekunde zu überlegen, der Name war ihm sofort wieder von der Einladungskarte an Byron präsent.

Highsmith nickte. »Auch wenn es recht kurzfristig ist…«, erklärte er, sichtbar peinlich berührt. »Ich soll Sie persönlich abholen und unverzüglich dorthin bringen.«

»Wieso mich?« Mit einem Mal fiel bei Jack der Groschen: Es war der Wohltätigkeitsball, auf dem Grace heute Abend war. Und folgerichtig erklärte Highsmith:

»Weil die Polizei nach wie vor offiziell keine Ermittlungen durchführt, es Ihnen aber ein Leichtes sein wird, dort eingelassen zu werden, da der Ball vom Vater Ihrer Freundin veranstaltet wird. Der Inspektor erwartet uns beide ab neun Uhr in Harlow. Ich bin persönlich zu Ihnen gekommen, weil ich weiß, dass Sie ja momentan keinen fahrbaren Untersatz haben.«

Jack überlegte kurz. »Ist das nicht zu riskant? Ich bin doch offiziell tot, oder?«

Highsmith winkte ab. »Nehmen Sie das nicht so wörtlich. Wir wollen nur Patterson in diesem Glauben lassen und der ist in London. Wir wissen ja nicht einmal, ob er mit der Sache um Black und LJM etwas zu tun hat.«

Jack wusste nicht, ob ihn das wirklich überzeugen konnte. Andererseits bat man nun um seine Hilfe. »Wie spät ist es?« fragte er und sah auf seine Armbanduhr.

»Keine Panik, erst kurz vor halb neun. Ich darf also mit Ihrer Unterstützung rechnen?«

»Selbstverständlich«, versicherte Jack. »Eine Hand wäscht die andere.«

»Dann sollten Sie sich jetzt umziehen, damit wir losfahren können.«

Jack stimmte zu und ohne weiter großartig über die absonderliche Situation nachzudenken, sprang er auf und ging ins Schlafzimmer.

»Ich hoffe, Sie besitzen einen Smoking, Mister Calhey«, rief Highsmith ihn nach.

Er besaß in der Tat einen und heute sollte er ihn auch zum ersten Mal tragen.

»Es ist immer gut, einen Bratenrock im Schrank zu haben, man weiß ja nie!« hatte Grace zu ihm gesagt und er war ihr dankbar dafür, dass sie wieder einmal, wie so oft, Recht gehabt hatte. Er hoffte nur, dass die vielen Ausflüge in diverse Fast-Food-Restaurants seit dem Kauf sich nun nicht rächen würden. Glücklicherweise passten Hose und Jackett jedoch noch perfekt.

Während er sich anzog, gingen ihm tausend Dinge durch den Kopf und mit einem Mal war er wieder hellwach. Nach einer Rekordzeit von siebzehn Minuten - er hatte es sogar alleine geschafft, die Fliege zu binden - betrat Jack gestriegelt und gebügelt den Flur, wo Highsmith bereits auf ihn wartete.

»Wie sehe ich aus?«

»Perfekt«, war sein knapper Kommentar, dem es zu vertrauen galt, dann sah Highsmith nochmals auf die Uhr. »Wir sollten jetzt gehen. Mein Wagen steht direkt vor der Tür.«

»Moment noch.« Jack ging schnell ins Arbeitszimmer und holte sein altes Ersatzhandy vom Schreibtisch, das er bereits am Morgen zum Aufladen wieder hervor gekramt hatte. Glücklicherweise hatte er damals auf eine zweite SIM-Karte bestanden und daher war er nun, nachdem sein eigentliches Mobiltelefon mit samt seinem Wagen verbrannt war, wenigstens unter der bekannten Nummer erreichbar. Außerdem fühlte er sich wesentlich wohler, wenn er selbst jederzeit Hilfe rufen konnte. Er kam zurück in den Flur, schnappte sich seinen guten Mantel und verließ dann gemeinsam mit Steve Highsmith die Wohnung.

Macintoshs Assistent fuhr einen heißen Reifen mit seinem kleinen Vauxhall und für Jacks Geschmack etwas zu ruppig. Nachdem sie bereits einige Minuten schweigend nebeneinander gesessen hatten, fragte Jack:

»Warum haben Sie mich eigentlich nicht schon telefonisch vorgewarnt, dass ich heute noch das Tanzbein schwingen soll?«

Highsmith zuckte mit den Schultern. »Konnte ich nicht. Unser Superintendent saß mir die ganze Zeit im Genick. Ich glaube, er ahnt was von meinen Nebenermittlungen für Macintosh. Da bin ich nach Dienstschluss lieber gleich rübergefahren.« Er machte eine kurze Pause und schien abzuwägen, ob er noch mehr sagen sollte. »Ich gebe zu, dass es Macintoshs Idee war, Sie direkt vor vollendete Tatsachen zu stellen. Das sollte Sie leichter dazu bewegen, mitzuspielen«, erklärte er dann.

Das klang einleuchtend, auch wenn sich Jack zwischenzeitlich wie ein lebender Köder vorkam. Aber er stand mittlerweile auch tief in Macintoshs Schuld. Dass sich er Inspektor so für den Fall aufopfern würde, hätte er nie für möglich gehalten. Andererseits, so wie er ihn einschätzte, war es auch eine gehörige Portion beruflichen Ehrgeizes, die den Beamten anzutreiben schien.

Nach gerademal einer Viertelstunde passierten sie schon das Ortsschild von Harlow und Jack bereitete sich mental auf sein Eintauchen in die Welt der Reichen und Schönen vor. Noch vor weniger als einer Stunde hatte er schläfrig und im Hausmantel auf dem Wohnzimmersofa vor dem Fernseher gesessen und jetzt war er im Begriff, im Abendanzug auf einen Wohltätigkeitsball zu gehen. Adrenalin pumpte bereits seit einer Weile durch seinen Körper und gab ihm die nötige Energie, die mittlerweile dreizehnte Stunde, die er nach weniger als vier Stunden Schlaf auf den Beinen war, zu überstehen. Er klappte die Sonnenblende nach unten und besah sich in dem kleinen Spiegel nochmals prüfend seine sorgsam zu einer kunstvollen Tolle frisierten Haare.

»Gar nicht mal so übel, Jack!« Er hatte es sogar fertig gebracht, die Wunde auf seiner Stirn zu kaschieren.

»Gleich haben wir’s geschafft«, verkündete Highsmith selbstzufrieden und bog in die Zielgerade ein.

Vor ihnen, am Ende der Oxford Street, lag das großzügige und hell erleuchtete Anwesen der Harlow Charity Society, dem Ort, wo der Ball stattfand und auch Grace sich aufhielt. Sie hatte ihn bereits früher mehrfach gefragt, ob er sie begleiten wolle, aber er hatte immer dankend abgelehnt und sich bei seiner Entscheidung auf seinen nicht korrespondierenden Stil berufen. Es war einfach nicht seine Welt und umso mehr erstaunte es ihn, dass er jetzt, neben seiner inneren Anspannung, so etwas wie Vorfreude verspürte. Es würde auf alle Fälle eine angenehme Überraschung für Grace sein, wenn sie ihn dort treffen würde, noch dazu im feinen Zwirn.

Highsmith lenke den Wagen abrupt an den Straßenrand und hielt hinter einem alten Rover. Dessen Fahrertür öffnete sich und Hubert Macintosh stieg aus.

»Schön, dass Sie es so kurzfristig noch einrichten konnten«, begrüßte er Jack händeschüttelnd und nickte Highsmith anerkennend zu. »Kommen wir gleich zur Sache: Wie es aussieht, gibt es für uns da drin ein paar Antworten.« Macintosh deutete auf den viktorianischen Altbau am Ende der Straße. »Versuchen Sie zunächst, Miss Martins zu finden. Vielleicht kann sie Sie mit ihrer Zielperson bekannt machen. Der Mann, den Sie finden müssen, heißt Benjamin Walston.«

Ein Kloß bildete sich in Jacks Hals. Er kannte den Namen aus der Zeitung; Walston war ein namhafter Privatbankier.

Der Inspektor bemerkte Jacks Unsicherheit. »Keine Angst, Sie schaffen das schon. Sie sehen gut aus, genau richtig für die Party«, sagte er aufmunternd und klopfte ihm auf die Schulter. »Also: Dieser Walston hat ebenfalls eine Einladung von LJM erhalten und will heute Abend hier diesen Mister Black treffen, um ihm zu- oder absagen.«

»Woher wissen Sie das?«

Hubert holte kräftig Luft. »Ganz einfach: Nach der Sache mit Perrant habe ich mir nochmals Moores Notizbuch vorgenommen und alle angerufen, die ins Schema passten. Zum Glück waren das nicht allzu viele. Sie sollten sich bei mir melden, sofern sie eine ungewöhnliche Einladung erhalten würden. Fast alle hielten es wohl eher für einen Scherzanruf. Bis auf Mister Walston. Und der hat dann auch tatsächlich heute Nachmittag zurückgerufen.« Hubert hatte, um sicherzustellen, dass der Superintendent nicht ausversehen einen unerwünschten Rückruf erhielt, die Telefonate von seinem eigenen Handy geführt und auch nur seine Nummer und Highsmith’ direkte Durchwahl angegeben.

Jack verstand. »Gut, dann werde ich mich mal in die Höhle der Partylöwen begeben«, sagte er, machte kurze Atemstöße und lockerte seine Glieder, als müsste er gleich in einen Boxring steigen.

»Hier, nehmen Sie die.« Hubert drückte ihm eine kleine Digitalkamera in die Hand. »Wenn Sie den Mann identifiziert haben, versuchen Sie sicherheitshalber, ihn zu knipsen. Möglich, dass wir ihn unter anderem Namen in unserer Datenbank haben.«

»Okay«, entgegnete Jack zögernd und verstaute die Kamera in seiner Innentasche.

»Gut. Wir treffen uns dann nachher im Lions Pub.« Hubert deutete auf ein Gebäude mit einem beleuchteten grünen Schild, am anderen Ende der Straße. »Steve, fahren Sie ihn bis vor den Eingang, das wirkt etwas glaubwürdiger.«

Highsmith sah ihn ungläubig an. »In dem Wagen?« fragte er erstaunt, doch Hubert blieb gelassen.

»Natürlich. Allemal besser, als zu Fuß hier die Straße lang zu schlendern. Der Türsteher wird davon wahrscheinlich ohnehin keine Notiz nehmen, aber man weiß ja nie.«

Gesagt getan, entstieg Jack wenige Minuten später Highsmith’ kleinem Vauxhall und ging mit starkem Herzklopfen die Treppe zum Haupteingang hinauf.

21.03 Uhr

Er läutete und kurz darauf öffnete ein Bediensteter mit weißen Handschuhen und einer deutlich arrogant gerümpften Nase die Tür.

»Sie wünschen?«

Jack besann sich seiner Antwort, die er sich zu Recht gelegt hatte und mit der er sich, ohne die Einladung, die bereits auf dem Grund eines großen Müllcontainers liegen musste, hinein komplimentieren wollte.

»Jackson Calhey. Ich bin der Schwiegersohn von Mister Martins«, übertrieb er unauffällig. Soweit waren Grace und er ja eigentlich noch nicht.

»Dürfte ich bitte Ihre Einladung sehen, Sir?« forderte der Eintrittsverweigerer.

»Meine Frau müsste eigentlich schon hier sein, sie hat die Einladung. Mrs Grace M... äh, Calhey-Martins.« Damit würde er nie durchkommen, es war die schlechteste Lüge seines Lebens.

Der Diener jedoch schien es sich mit niemandem aus dem Martins-Clan verscherzen zu wollen und trat, nach einem kurzen Blick auf seine Liste, zu Jacks Verblüffung beiseite. »Ich wünsche Ihnen eine angenehmen Abend, Sir.«

Seines Mantels entledigt und mit kleinen Schweißperlen auf der Stirn betrat Jack den großen Festsaal.

»Ich bin in der Hölle«, war das Erste, was ihm in den Sinn kam, als er sich umblickte. In dem aufgeheizten und von Champagnerduft erfüllten Raum tummelten sich mindesten zweihundert Männer und Frauen, alle vornehm gekleidet und sichtlich in belanglose Konversation vertieft. Ein Quintett spielte irgendwas von Mozart und flinke Diener tänzelten mit Tabletts mit Hors d’œuvres und Champagner durch die Reihen. Wohltätigkeit begann wohl immer erst mal am eigenen Herd.

»Jack?« hörte er die freudig überraschte Stimme von Grace rufen. Er wandte sich um und sie glitt elegant auf ihn zu. Sie sah einfach umwerfend aus in ihrem roten, schulterfreien Kleid. Ihre grünen Augen strahlten wie kostbare Smaragde und ihr bordeauxroter Mund hauchte einen Kuss auf seine Lippen.

»Was machst du denn hier? Ich dachte, du seist tot?«

Ungeachtet dieser grotesken Frage und als hätte er nie etwas anderes getan, schnappte er sich ein Champagnerglas vom Tablett eines gerade vorbeigehenden Kellners und antwortete, sich umschauend, und mit übertriebener Coolness:

»Mich amüsieren. Ist ja ganz nett hier.«

Sie sah ihn skeptisch an. »Du magst doch so was gar nicht. Ich habe dich doch schon so oft gefragt, ob du mitkommen wolltest und du hast immer nein gesagt.«

Sie schien sichtlich überrumpelt. Jack wollte gerade Luft holen, um zu antworten, als sie anerkennend hinzusetzte: »Aber der Smoking steht dir wirklich gut!«

Er bedankte sich für das Kompliment und schob sie dann sanft in einen weniger belebten Nebenraum.

Mit ernster Miene sah er Sie an. »Hör zu«, begann er mit gedämpfter Stimme und trat ganz nah an sie heran. »Ich bin hier, weil Macintosh vermutet, dass dieser Mister Black unter den Gästen sein könnte.«

»Black?«

»Der Typ, der in Byrons Einladungskarte erwähnt wurde.«

Sie nickte verstehend. »Der ›Sagen Sie nur ja oder nein‹ Typ.«

»Ja genau. Ein gewisser Benjamin Walston will sich hier heute mit ihm treffen.«

»Ben Walston?« fragte sie ungläubig. »Das ist ein Bekannter von Dad.«

»Tatsächlich?« Jack war sich nicht sicher, ob er das als glückliche Fügung werten sollte; er wollte nicht noch mehr Personen in die Sache reinziehen.

»Sie hatten mal geschäftlich miteinander zu tun. Dad hat einem seiner Kunden ein Grundstück vermittelt, glaube ich. Sie treffen sich noch ab und zu zum Essen. Das Einzige, weshalb ich mich so gut daran erinnere ist, weil Dad gesagt hat, du würdest dem Mann ein bisschen ähnlich sehen.«

Jack grinste. »Dann hoffe ich, der Kerl sieht blendend aus«, entgegnete er und zwinkerte ihr zweideutig zu. »Ist er hier?« frage er dann und sah über Graces Schulter hinweg in Richtung des großen Saals.

»Nein, ich glaube noch nicht.«

»Hm…«, brummte er nachdenklich und sah ihr dann tief in die Augen. »Würdest du für mich mal unauffällig die Gästeliste checken? Nach Walston und…«

»Black«, fügte sie verstehend hinzu. »Ja, Schatz, mache ich. Geh du doch inzwischen meinem Dad guten Tag sagen!«

»Vielleicht später.«

Grace verzog ihr Gesicht zu einer tadelnden Grimasse. »Einfach keine Manieren, der Mann«, fauchte sie leise und verließ den Raum.

Jack trank noch den letzten Schluck seines Champagners und wie aufs Stichwort war auch schon ein Kellner zur Stelle, um das leere Glas mitzunehmen. Jetzt wollte er sich unter die Leute mischen und beobachten. Etwas unsicher, was er mit seinen Händen anfangen sollte, betrat er wieder den großen Saal, wo gerade die Musik verstummt war. Er sah, dass Graces Vater das Podium auf der anderen Seite des Raumes bestieg und ein Mikrofon an den Mund setzte. Das Gemurmel unter den Gästen ebbte ab und die Blicke richteten sich erwartungsvoll auf Mister Martins.

»Ladies und Gentlemen, liebe Freunde und Gönner unserer Stiftung«, begann er mit seiner tiefen, sonoren Stimme seine Rede. »Wir freuen uns, dass Sie so zahlreich zu unserem diesjährigen Wohltätigkeitsball erschienen sind. Als Erstes möchte ich mich, auch im Namen der Stiftungskollegen Royce Sinclair und Samuel Wilde, herzlich für die großzügigen Spenden bedanken, die wir im Laufe des Jahres durch unsere Events und Hilfsprojekte, erhalten haben.«

Jack kannte die beiden Namen, sie tauchten regelmäßig im Wirtschaftsteil des Loughton Courier auf. Er sah sich nach Grace um, konnte sie aber nirgends entdecken. Langsam tastete er sich weiter nach vorne vor, Richtung Podium. Auf einmal rempelte ihn jemand seitlich an.

Es war ein großer, schlanker Mann mit pechschwarzem Haar und einem kantigen, vernarbten Kinn. Er hielt zwei volle Champagnergläser in den Händen.

»Verzeihung«, sagte er monoton.

Jack lächelte freundlich. »Ist ja nichts passiert.«

Dann schritt der Mann auf eine kleine Gruppe sich unterhaltender Damen zu.

»Ich hätte Grace auch was zu trinken holen sollen. An meinen Manieren muss ich wirklich noch feilen.« Gedankenversunken lauschte er den weiteren Ausführungen Mister Martins über das Elend der Welt und wie die Anwesenden zu dessen Linderung beigetragen hätten.

»Und alles, was ich dieses Jahr gemacht habe, war dem Typ vom Zirkus ein paar Pence zu geben.« Ein Tippen auf seine Schulter riss ihn aus seinen Gedanken. Er drehte sich um und sah in Graces angespanntes Gesicht.

»Und?«

Sie zögerte kurz und flüsterte ihm dann ins Ohr: »Black ist hier!«

22.16 Uhr

Hubert Macintosh und Steve Highsmith saßen an der Bar des Lions Pub in Harlow und warteten. Sie diskutierten über den Fall Moore, die laufende, eigentlich illegale Operation und die Konsequenzen, die auf sie zukommen würden, wenn Superintendent Crowe davon erführe, was sie hier trieben. Noch dazu unter Mitwirkung eines Zivilisten.

Die Kneipe war bis auf sie und einen einzelnen Mann, der bereits das fünfte Bier trank, seit sie dort waren, leer. Der Barkeeper stand die meiste Zeit mit verschränkten Armen an den Tresen gelehnt und verfolgte die Sportsendung auf dem Fernseher, der in einer Ecke des Raumes unter der Decke hing. Hubert unterbrach ihn in seinem Tun und orderte noch ein Ginger Ale.

»Ist das Ihr einziges Laster, Mister?«, fragte der dickbäuchige Mann mit den buschigen Koteletten mit rauchiger Stimme und nahm das leere Glas. Es war Huberts viertes.

»Für heute ja«, antwortete er lächelnd und schielte zu Highsmith, der sich gerade eine Hand voll Erdnüsse in den Mund stopfte. Im Gegensatz zu ihm hatte sein Assistent das Privileg seines offiziellen Feierabends genutzt und Bier bestellt. Hubert würde ihn wohl nach Hause fahren müssen.

»Ich danke Ihnen, dass Sie mir so unter die Arme greifen, Steve. Opfern sogar ihre Freizeit«, sagte er und legte Highsmith freundschaftlich die Hand auf die Schulter.

Dieser winkte ab und entgegnete kauend: »Sir, das ist für mich selbstverständlich. Jetzt kann ich mich endlich mal dafür erkenntlich zeigen, dass Sie mich damals für ihre Abteilung haben wollten. Ich hoffe nur, dass Mister Calhey etwas erreicht.«

Hubert blickte bedrückt ins Leere. »Das hoffe ich auch. Bisher konnte ich mich eigentlich immer auf meinen Instinkt verlassen. Ich gebe zu, bevor Calhey mit dieser seltsamen Einladung aufgekreuzt ist, war ich bereit, die Geschichte zu vergessen und mich mit meiner Frau auf dieser verdammten Insel in die Sonne zu legen. Dabei bekomme ich doch sowieso immer nur einen Sonnenbrand und nicht eine Spur von Bräune.«

Highsmith schmunzelte.

»Aber es steckt ja offenbar doch mehr dahinter. Das Attentat auf Calhey zeigt doch, dass wir irgendwo Staub aufgewirbelt haben.«

»Thomas Patterson hat im Übrigen eine absolut reine Weste. Keine Vorstrafen oder ähnliches«, erklärte Highsmith, als wäre es ihm gerade eingefallen. »Die Suche nach dem dunklen Geländewagen läuft noch. Zeugen für den Unfall haben sich bisher keine gemeldet.«

»Steve, Sie haben wirklich sehr gute Arbeit geleistet. Ich danke Ihnen für ihre Loyalität.« Hubert schlug ihm anerkennend auf die Schulter. »Sehen Sie, auch bei Ihnen lag ich mit meinem Instinkt richtig. Ihr Ex-Chef Brown hat dagegen behauptet, Sie wären zu weich für den Job.«

Steve lachte. »So, hat er das gesagt? Aber für blöde Späße als Stimmenimitator auf seinen privaten Partys war ich immer gut genug.« Eigentlich war ihm gar nicht zum Lachen; er ärgerte sich eher darüber, dass Brown ihm offenbar seinen lang ersehnten Wechsel zur Mordkommission hatte sabotieren wollen.

Macintoshs Handy klingelte. Es war Jack Calhey. »Wie läuft es?« frage Hubert direkt und glaubte, im Hintergrund klassische Musik zu hören.

»Dieser Black ist hier. Er wurde zumindest auf der Gästeliste abgehakt«, kam die Antwort.

»Aber gefunden haben Sie ihn noch nicht?« Hubert sah Steve Highsmith scharf an, dieser wusste sofort, worum es bei dem Gespräch ging.

»Nein«, antwortete Jack. »Aber ich bleibe dran.«

»Klemmen Sie sich an Walston. Früher oder später wird er bei ihm auftauchen.«

»Das ist ja das Problem, der feine Herr lässt hier auf sich warten und kommt vielleicht gar nicht.«

Macintoshs Stirn legte sich in Falten. Er sah zur Guinness-Uhr an der Wand. »In Ordnung«, sagte er dann. »Machen Sie weiter, aber unauffällig. Wenn Sie Black gefunden haben, verwickeln Sie ihn in ein belangloses Gespräch. Fragen Sie ihn, in welcher Branche er tätig ist und so weiter. Prägen Sie sich vor allem sein Gesicht gut ein. Und wenn irgend möglich machen Sie unauffällig ein Foto von ihm.«

»Ich werde mich bemühen. Dann bis später.«

Hubert legte das Handy auf den Tresen und brummte nachdenklich. Dann klärte er seinen Assistenten über den aktuellen Stand auf, der nicht gerade zufriedenstellend war.

Eine weitere halbe und zumindest für Nicht-Soccer-Fans ereignislose Stunde verging und Hubert bestellte sich noch ein Ginger Ale.

»Dass Sie mir mal nicht abhängig werden von dem Zeug«, witzelte der Barkeeper und schenkte nach. Dann nahm er die Fernbedienung des Fernsehers und zielte auf das Gerät.

»Noch lauter?« fragte Hubert verärgert. Er hasste diese Fernsehatmosphäre in Pubs. Musik war ihm viel lieber.

»Jetzt kommen die Nachrichten«, brummte der Mann ohne ihn anzusehen. »Ich hab heute noch nichts von der Welt mitbekommen.«

Hubert verkniff sich den Kommentar, dass nichts Weltbewegendes passiert sei und sah erneut zur Uhr an der Wand.

»Ob es wirklich klug war, Calhey auf diesen Mister Black anzusetzen? Er ist doch in so was vollkommen unerfahren«, fragte Highsmith, dem die Warterei auch aufs Gemüt schlug.

Hubert gab sich gelassen. »Ich denke, der Junge ist nicht auf den Kopf gefallen. Abgesehen davon, dass er Moores bester Freund war, wie er immer betont, ist er Journalist. Und wenn er gut in seinem Job ist, kommt er auch irgendwie an die Informationen, die wir brauchen.« Er hätte viel darum gegeben, wenn er selbst hätte auf den Ball gehen und sich Mister Black vorknöpfen können.

Im Hintergrund wurden die Nachrichten verlesen und die beiden Männer lauschten zunächst mehr oder weniger interessiert den neuesten Meldungen über Unruhen im Nahen Osten und die britische Wirtschaft. Doch dann kam eine Nachricht, bei der beide plötzlich aufhorchten:

»Wie die Financial Times in ihrer morgigen Ausgabe berichtet, plant die amerikanische Vanderbilt Holding die Übernahme des Halbleiterherstellers Moore Enterprises. Der nach dem tragischen Tod des Firmengründers Byron Moore neu ernannte Konzernchef Thomas Patterson bestätigte dies heute in einem Interview. Bereits im vergangenen Jahr hatte die Moore Enterprises eine Übernahme oder Fusion strikt abgelehnt. Die revidierte Haltung des Unternehmens wird von vielen Seiten heftig kritisiert, nicht zuletzt, da durch die Übernahme viele Arbeitsplätze bedroht werden. Die Vanderbilt Holding hat hierzu bisher noch keine Stellungnahme abgegeben.«

Macintosh und Highsmith wechselten einen erstaunten Blick. Plötzlich und unerwartet hatten sich ein neuer Anhaltspunkt und ein mögliches Motiv für Moores Tod ergeben: War er vielleicht einer Übernahme seiner Firma durch Vanderbilt, einen Milliardenkonzern aus den USA, im Weg gewesen?

Gerade, als sie über das soeben gehörte ihre Vermutungen austauschen wollten, bemerkten sie, wie jemand stolpernd das Lokal betrat. Sie fuhren herum und sahen einen zerzausten Jack Calhey, der sich ein Taschentuch vor die blutende Nase hielt.

22.33 Uhr

Nach seinem telefonischen Zwischenbericht an den Inspektor schaltete Jack sein Handy aus und verstaute es im Jackett. Dann verließ er die Terrasse und betrat wieder den großen Saal. Die Luft erschien ihm nun noch stickiger, als zuvor. Inzwischen hatte Graces Vater seine Rede beendet und es wurde ausgiebig und stilvoll im Walzertakt getanzt. Jack sah sich um. Grace war nirgends zu entdecken. Sie hatte ihm, kurz bevor er Inspektor Macintosh anrief, gesagt, dass sie sich nach dem Verbleib von Benjamin Walston erkundigen wollte und ob er vielleicht offiziell abgesagt hatte. Gerade als Jack wieder auf einen der Kellner zuschreiten wollte, um sich zur Behebung seines Händeproblems ein neues Glas Champagner zu holen, legte ihm jemand die Hand auf die Schulter. Als er herumfuhr blickte er in das freundliche, Zigarre rauchende Gesicht von Mister Martins.

»Hallo, mein Junge! Schön, dass Grace Sie noch überreden konnte, herzukommen.« Er besiegelte die Begrüßung mit einem schwungvollen, festen Händedruck.

»Guten Abend, Sir«, entgegnete Jack ebenso freundlich und hoffte, dass sein zukünftiger Schwiegervater ihm nicht ansehen konnte, wie ungelegen ihm ihr Zusammentreffen in diesem Augenblick kam.

»Ja, ich freue mich auch hier zu sein. Wirklich ein gelungenes Fest. Und Ihre Ansprache hat mir sehr gefallen.«

»Freut mich, aber dann hätten Sie sie ruhig bis zum Ende hören können«, entgegnete Martins ironisch und zwinkerte ihm zu. Offenbar hatte er prompt gesehen, wie Jack über die Terrassentür nach draußen verschwunden war, um sein Telefonat zu führen.

»Es tut mir leid, Sir, aber...«, wollte er gerade peinlich berührt eine Ausrede konstruieren, aber Graces Vater winkte nachsichtig ab.

»Ist doch kein Problem, Junge. Zwischendurch muss ich auch mal frische Luft schnappen gehen, damit mir das hier nicht alles zu viel wird.« Er paffte genüsslich an seiner Zigarre und blies den Rauch über sich in die ohnehin schon dicke Luft. »Und Sie sind ja dieses Brimborium mit Smoking und dem ganzen Drumherum gar nicht gewöhnt, Sie Armer. Kann ich doch voll und ganz verstehen, wenn Sie da eine Auszeit brauchen.«

Es freute Jack sehr, dass sich ihm nun, trotz Graces bereits mehrfacher Beteuerungen, bestätigte, dass Mister Martins keinerlei Bedenken bezüglich eines Schwiegersohnes haben würde, der nicht mit dem goldenen Löffel im Mund aufgewachsen ist.

»Wo steckt eigentlich meine Tochter?«, fragte er nun und sah sich im Raum um. Unter den Anwesenden war sie nicht auszumachen.

Jack zuckte mit den Schultern. »Ich glaube, sie wollte sich frisch machen«, log er.

»Tja, so sind die Frauen. Meine ist irgendwo da hinten bei ihrem Damenkränzchen, da kriege ich sie bestimmt den ganzen Abend nicht weg. Kommen Sie, mein Junge, ich möchte Ihnen jemanden vorstellen.« Er nahm ihn sanft am Arm und schob ihn auf eine Gruppe von vier Personen zu. Was ihn jetzt wohl schon wieder erwarten würde?

»Mister Calhey, darf ich vorstellen: Mister Abernathy, unser Finanzverwalter und seine Gattin Linda.«

Ein leicht untersetzter Mann mit Halbglatze und die neben ihm stehende pausbackige Frau mit hoch toupierten Haaren und Hakennase nickten freundlich.

»Und das sind Leonard und Victoria Winterstone, ganz enge Freunde von mir und ebenfalls geschätzte Mitglieder unseres Wohltätigkeitsvereins.«

Der hagere Mann mit den eingefallenen Wangen und der klumpigen Brille auf seiner Nase gab Jack die Hand. Mrs Winterstone machte eine dämlich wirkende Winkbewegung.

»Guten Tag«, begrüßte Jack die Herrschaften und fühlte, wie sich seine Handinnenflächen wieder mit Schweiß bedeckten.

»Mister Calhey ist mit meiner Tochter liiert«, erklärte Mister Martins und wie Jack fand, mit nicht gespieltem Stolz.

»Aaah!« kam es von den vier Herrschaften anerkennend und der dicke Finanzverwalter fügte noch amüsiert hinzu: »Da haben Sie eine gute Wahl getroffen, mein Junge.« Er schlug Jack hart auf die Schulter.

»Wer hatte diesen Leuten eigentlich den Freifahrtschein erteilt, mich Junge nennen zu dürfen?«, fuhr es diesem durch den Kopf, während er sein mittlerweile schon fast eingefrorenes Lächeln zur Schau stellte. »Ich bin auch sehr froh darum, Miss Grace begegnet zu sein.« Er sah auf Mister Martins; der lächelte zufrieden und zog kräftig an seiner Zigarre.

»Mister Calhey ist Journalist«, sagte er anschließend.

Wieder kam ein einhelliges »Ah«.

Mister Winterstone zog eine Augenbraue in die Höhe. »Schreiben Sie für die Times?«, frage er geheuchelt interessiert.

»Nein, Sir. Für den Loughton Courier.«

Auf diese Antwort hin nickte der Mann stumm und schaltete seine Interessensbekundung direkt wieder auf null.

»Ah, ja. Der gute alte Loughton Courier«, griff jetzt Mister Abernathy ein. »Den haben wir bis vor ein paar Jahren auch abonniert. Dann sind wir nach Bishop’s Stortford gezogen.«

»Und da liest man ja bekanntlich das niveaulose Käseblatt Stortford Mirror«, ergänzte Jack in Gedanken und versuchte seinerseits, so aufmerksam wie möglich zu wirken.

»Paul«, wandte sich nun Martins an den Mann, als hätte ihm dieser ein Stichwort gegeben. »Wo ist eigentlich Ben Walston? Ich habe ihn den ganzen Abend noch nicht gesehen. Muss ihm doch unbedingt noch nachträglich zu seinem Deal mit den Saudis gratulieren.«

Schlagartig stellten sich bei Jack beide Ohren auf.

Abernathy zuckte mit den Schultern. »Das kann ich dir nicht sagen. Als wir vergangene Woche telefoniert haben, hat er noch gesagt, er würde kommen. Hat ja auch immerhin dem Verein genug gestiftet, um sich heute mal richtig voll laufen lassen zu dürfen.« Er lachte. »Hier ist ja heute Abend ein regelrechtes Walston-Fieber ausgebrochen. Deine kleine Grace hat mich vorhin auch schon nach ihm gefragt.«

Mister Martins sah ihn verwundert an.

»Vielleicht bekommt er ja auch diese grässliche Grippe, die gerade überall grassiert?«, mutmaßte Mrs Winterstone, allerdings nur, um Aufmerksamkeit geschenkt zu bekommen.

»Hm. Naja, schade.« Mister Martins sah auf seine Armbanduhr. »Dann wird er vielleicht gar nicht mehr kommen.«

»Ach, Ducky, fällt dir was auf?«, fragte Mrs Winterstone plötzlich, Jack musternd und stupste ihren Gatten mit dem Ellenbogen, der sich gerade eine Zigarette anzünden wollte.

»Hm?«

»Mister Calhey könnte ja fast eine jüngere Ausgabe von Ben sein.«

Ein blödes Kichern folgte und ihr Mann kniff die Augen zusammen, während er Jack eingehend studierte. »Naja, was du dir immer so einbildest, Käutzchen«, sagte er dann kopfschüttelnd. Ganz offenbar schämte er sich etwas für seine Frau, wenn auch nicht dafür, sie in aller Öffentlichkeit mit ihrem Kosenamen zu titulieren.

Jack fand diesen Spuk mit der Ähnlichkeit zu Walston eher lästig. Gerade, als er den Winterstones etwas entgegnen wollte, verstummte die Musik und er vernahm überrascht die Stimme von Grace über die Lautsprecher.

»Ladies und Gentlemen, bitte entschuldigen Sie die kurze Unterbrechung.«

Jack sah, dass sie auf das Podium stieg und ihren Blick durch den Saal schweifen ließ. Ihr Vater, der direkt neben Jack stand, fiel die Kinnlade herunter. Ihm selbst ging es ähnlich.

»Wir suchen den persönlichen Gast unseres geschätzten Kollegen Benjamin Walston, der heute Abend selbst leider verhindert ist. Sein Name ist Mister Black.«

Während Mister Martins Stirn sich in Falten legte, erhellte sich Jacks Gesicht schlagartig. »Wirklich clever, Mädchen.«

»Er möchte sich doch bitte bei mir melden. Ich wiederhole: Mister Black. Vielen Dank.« Graces Augen suchten den Raum nach verdächtigen Bewegungen ab, während sie das Podium wieder verließ. Jack und ihr Vater, gefolgt von ihren neugierigen Gesprächspartnern, kamen ihr entgegen.

»Kindchen, was machst du denn für Sachen?«, empfing Mister Martins seine Tochter verständnislos. Noch ehe sie ihm antworten konnte, sah sie über seine Schulter hinweg, wie sich ein einzelner, hoch gewachsener Mann aus der Menge löste und sich unauffällig, aber schnellen Schrittes Richtung Ausgang bewegte.

»Jack!«

Er drehte sich um und folgte ihrem dezent erhobenen Finger. Auch er sah den Mann und glaubte in ihm den Kerl wiederzuerkennen, der ihn vorhin angerempelt hatte.

»Entschuldigen Sie mich bitte einen Augenblick, Gentlemen.« Ohne weitere Erklärungsversuche huschte er davon. Die Herrschaften, allen voran ihr Vater, sahen Grace erwartungsvoll an.

»Es ist für eine Story«, log sie, so gut es ihr möglich war und bemerkte, dass sie rot wurde. »Dieser Mister Black soll mehrere Betrugsgeschäfte mit Wohltätigkeitsvereinen durchgezogen haben.«

Zu ihrer Erleichterung nickte zumindest Mister Abernathy verstehend. »Ein guter Mann, ihr Freund«, sagte er anerkennend und blickte zuerst Grace und dann ihren Vater an. »Soll er sich den Hurensohn schnappen.«

Jack folgte dem Unbekannten in sicherem Abstand. Der Mann hielt bereits seine Garderobe in den Händen und ging mit schnellen Schritten zur Tür. Jack musste ihm folgen; er war der Einzige, der Licht in die Angelegenheit bringen konnte. Und ganz augenscheinlich hatte dieser Mann etwas zu verbergen. Gerade, als Jack durch die Empfangshalle und auf den Ausgang zulief, stellte sich ihm vor der Tür der Bedienstete von vorhin in den Weg.

»Sir, vergessen Sie Ihren Mantel nicht«, näselte er.

Zähneknirschend wandte sich Jack wortlos in Richtung Garderobe. Er wollte kein Aufsehen erregen, indem er einfach den Türsteher über den Haufen rannte. Nur wenige Sekunden vergingen, bis die Garderobiere ihm seinen Mantel herausgesucht hatte, aber die kamen ihm vor wie Stunden.

Der Butler öffnete Jack die Tür und er trat ins Freie. Ein kühler Wind wehte ihm ins Gesicht. Während er sich den Mantel überwarf, sah er die dunkle Straße hinunter. Sie war menschenleer, von dem Mann keine Spur. Als er die Stufen der breiten Steintreppe nach unten lief, hörte er einen Motor aufheulen. Instinktiv beschleunigte er seine Schritte und folgte dem Ursprung des Geräuschs. Es schien von dem Parkplatz zu kommen, der hinter dem Gebäude lag.

Als er keuchend die spärlich beleuchtete Einfahrt entlang hastete, schoss plötzlich und ohne Vorwarnung ein Wagen um die Ecke und direkt auf ihn zu. Der Fahrer hatte das Licht nicht eingeschaltet und so konnte Jack im Zwielicht das Kennzeichen an dem Jaguar, wie er zu erkennen glaubte, nicht sehen. Mit einem Mal gab der Fahrer Gas, der Wagen beschleunigte und das Fernlicht ging an.

Nahezu im selben Moment musste sich Jack mit einem beherzten Sprung auf die Grünfläche retten, als das Fahrzeug in einem Affenzahn an ihm vorbei auf die offene Straße sauste. Nach einer kurzen Schrecksekunde fing Jack sich wieder, rappelte sich auf und rannte den Weg entlang zurück Richtung Oxford Street. Er konnte deutlich die Rücklichter des Wagens erkennen, die vor ihm immer kleiner wurden. Er musste sich beeilen, zumindest noch das Kennzeichen mitzubekommen. Da blieb er plötzlich mit dem Fuß an einer aus dem Boden ragenden Baumwurzel hängen, verlor das Gleichgewicht und fiel mit voller Wucht nach vorne auf den Rasen. Er versuchte sich noch mit den Armen abzufangen, aber es gelang ihm nicht und er schlug hart mit dem Gesicht auf der betonierten Wegbegrenzung auf. In der Ferne verhallte das Motorengeräusch, dann gab Jacks Körper auf und er verlor das Bewusstsein.

Donnerstag, 15. April
9.45 Uhr

Wie es Steve Highsmith von Inspektor Macintosh prophezeit worden war, hatte die Schlagzeile in der aktuellen Ausgabe der Times bezüglich der rumorenden Übernahmegerüchte der Moore Enterprises nichts an Superintendent Crowes Haltung geändert: Er hatte sie ihm auf Bitten des Inspektors hin vorgelegt und einen zugleich fragenden als auch strafenden Blick von ihm geerntet.

»Der Fall Moore ist abgeschlossen«, betonte Crowe nochmals. »Für einen eindeutigen Suizid noch mehr Personal und Zeit zu opfern, ist einfach nicht drin.« Er sah die Enttäuschung im Gesicht seines Gegenübers. Er nahm seine Brille ab, beugte sich mit verschränkten Armen nach vorne und sah zu dem jungen Beamten, der mit hinter dem Rücken gefalteten Händen vor seinem Schreibtisch stand, auf. »Mein Sohn, Ihr Eifer ist zwar lobenswert, aber auch nur dort angebracht, wo er sinnvoll ist«, erklärte er und deutete dann nochmals auf den Zeitungsausschnitt vor sich auf dem Tisch. »Das mit der Übernahme durch Vanderbilt ist sicher schon lange vorbereitet gewesen. So was passiert nicht von heute auf morgen. Ich gebe zu, dass Moores Tod ihnen gut in den Kram gepasst haben muss. Aber es ist letztendlich Thomas Pattersons Entscheidung, der Übernahme zuzustimmen. Und da er mit der Creme de la Creme der Regierung bekannt ist, muss ich Sie schon aus eigenem Schutz anweisen, die Angelegenheit auf sich beruhen zu lassen. Wenn wir ihn belästigen, würde ein kleiner Anruf von ihm genügen, damit wir beide unseren Hut nehmen können.«

Highsmith erkannte das unausgesprochene ›Haben wir uns verstanden?‹ in den Augen seines Vorgesetzten. Er schluckte die Information über das Flugzeugunglück Philippe Perrants wortlos herunter. Und da aufgrund ihrer nicht genehmigen Ermittlungen auch ein weiteres wichtiges Detail, nämlich das Attentat auf Calhey, nicht in den offiziellen Berichten auftauchen durfte, konnte er diesen Trumpf nicht ausspielen und befand sich auf verlorenem Posten.

»Okay Sir. War nur so eine Idee«, sagte er resignierend, nahm den Zeitungsausschnitt, zerknüllte ihn und beförderte ihn mit einem gekonnten Wurf in den Papierkorb neben Crowes Schreibtisch. Dieser sah ihn etwas perplex an, sagte aber nichts. Dann warf Highsmith einen Blick auf seine Armbanduhr: Es war kurz vor zehn. Jack Calhey würde sicherlich jeden Moment in seinem Büro auftauchen und Crowe hoffentlich, wie angekündigt, dienstlich nach London abschwirren.

Mit den Worten »Dann mache ich mich mal wieder ans Tagesgeschäft« verabschiedete Highsmith sich bei seinem Vorgesetzten und begab sich zur Tür.

»Kopf hoch, mein Sohn. Sie sind ein guter Kriminalbeamter. Und Sie haben Spürsinn. Heute waren Sie vielleicht nur etwas zu übereifrig«, sagte Crowe noch, bevor Highsmith die Tür hinter sich zuzog.

»Erzählt mir was von Spürsinn, der Idiot. Dabei will er doch nur seinen Arsch in bequemer Sicherheit wissen.«

12.23 Uhr

Jack saß im Büro des sichtlich niedergeschlagenen Steve Highsmith und sah sich die Ergebnisse an, die die Kriminaldatenbank HOLMES aufgrund seiner Beschreibung des mutmaßlichen Mister Black ausgeworfen hatte. Das Ergebnis war mehr als ernüchternd. Nach zweieinhalb Stunden und über dreihundert teilweise sehr unsympathischen Gesichtern, die er gesehen hatte, rieb sich Jack ein weiteres Mal die brennenden Augen.

»Ich glaube, das wird nichts«, sagte er kopfschüttelnd zu Highsmith, der seit geraumer Zeit hinter ihm stand und sich an einem Pott pechschwarzen Kaffees festhielt. »Aber ich finde es erstaunlich, wie viele Leute bei euch registriert sind, auf die das Suchattribut ›Gentleman‹ passt.«

Highsmith lachte heiser. »Tja, man sieht eben einem Verbrecher nicht immer an, dass er ein Verbrecher ist. Wenn dem so wäre, wäre unsere Arbeit ja ein Kinderspiel.« Der Kriminalbeamte trat langsam hinter seinen Schreibtisch, ließ sich erschöpft auf den Stuhl sinken und trank noch einen großen Schluck von dem dampfenden Kaffee.

»Schade, ich hatte wirklich alle Hoffnungen darauf gesetzt. Wenn der Inspektor bei Walston nicht noch ein paar brauchbare Spuren findet, weiß ich wirklich nicht mehr weiter.«

»In welcher Beziehung stand Byron zu Walston?«

»Er war sein Bankier, hat sein Privatvermögen verwaltet.«

Jack brummte verstehend. Dann fragte er: »Bekommen Sie eigentlich keine Schwierigkeiten, wenn mich Ihr Boss hier sieht? Sie arbeiten doch offiziell gar nicht mehr an dem Fall.«

Highsmith sah auf seine Armbanduhr. »Nein, der sitzt jetzt gerade in London bei einer Tagung, beziehungsweise dort beim Essen. Keine Gefahr.«

»Ah, okay.«

»Und es hat wirklich niemand auf der Party diesen Mister Black gekannt?« fragte Highsmith nach einer kurzen Pause zum wiederholten Mal.

Jack schüttelte den Kopf. »Nein. Grace hat sich, nachdem ich fort war, noch mal umgehört. Zwei Damen haben wohl ein paar Sätze mit ihm gesprochen, aber nur belangloses Zeug.«

»Hat er sich denen als Black vorgestellt?«

»Daran konnten sie sich leider nicht mehr hundertprozentig erinnern. Grace meinte, die beiden wären schon ziemlich beschwipst gewesen vom Champagner.«

Highsmith lachte humorlos. »So gut möchte ich es auch mal haben.«

Einige Zeit und Verbrecherdateien später klingelte das Telefon und beide zuckten erschrocken zusammen. Highsmith nahm den Hörer ab.

»Ja? Ach, hi Gary. Was? Wirklich? Wo?« Während er sprach, deutete er Jack unmissverständlich, dass der Anruf etwas mit dem Fall Moore zu tun haben musste. »Das ist ja wirklich merkwürdig. Ja, hm. Okay, ich danke dir für die Information. Schickst du alles an mein Büro? Danke, du hast was gut bei mir. Bis dann, Wiederhören.« Er legte auf und sah Jack sprachlos an.

Der platze fast vor Neugier.

»Mister Calhey, wir haben ein Problem.«

Jack beugte sich erwartungsvoll nach vorne.

»Das war ein Kollege aus London. Er hat mir gerade gesagt, dass ein verbeulter, schwarzer Land Rover mit getönten Scheiben gefunden wurde, der auf ihre Beschreibung passt.« Er machte eine Pause und holte nochmal Luft, bevor er hinzufügte: »Das Fahrzeug ist auf Byron Moore zugelassen.«

16.54 Uhr

Der Wagen, mit dem man versucht hatte, Jack Calhey zu töten, stand in einer verlassenen Lagerhalle nahe der Themse, auf einem alten Fabrikgelände. Wie Highsmith seinem Chef telefonisch mitgeteilt hatte, entdeckte ein Polizist ihn zufällig, als er spielende Kinder aus dem abrissreifen Gebäude vertreiben wollte.

»Mittlerweile verstehe ich gar nichts mehr«, gab Hubert offen zu, während er seinen Rover mit quietschenden Reifen vom Anwesen Benjamin Walstons in London lenkte und den Weg Richtung Sawbridgeworth einschlug. »Na schön.« Er sah auf die Uhr. Es war bereits später Nachmittag. »Dann fahre ich jetzt auf einen Überraschungsbesuch zu Mrs Keller und werde sie mir noch mal vornehmen.« Im Grunde glaubte er nicht daran, dass diese fast sechzigjährige Frau, die er vor ein paar Tagen kennen gelernt hatte, in der Lage war, einen schweren Geländewagen als Mordinstrument einzusetzen. Aber warum hatte sie dann den Diebstahl des Autos nicht der Polizei in Sawbridgeworth gemeldet?

17.47 Uhr

Als er nach fast einstündiger Fahrt das Moore‘sche Anwesen erreichte, fand Hubert es völlig verdunkelt vor. Kein einziges Fenster war erleuchtet. Sollte er sich doch geirrt haben und sie hatte sich aus dem Staub gemacht?

»Eher werde ich noch Keeper bei Manchester.«

Er stieg die Treppe zum Eingang hinauf und klingelte. Er wartete einen Moment, aber nichts rührte sich. Dann ging er um das Haus herum zum separaten Kücheneingang. Dort brannte Licht im Küchenfenster. Er klopfte an die rustikale Holztür, rief »Hallo« und Mrs Kellers Namen, doch wieder rührte sich nichts. Instinktiv drehte er den Türknopf und tatsächlich öffnete sich die Tür mit einem leisen Knarren. Er rief noch mehrmals ihren Namen, dann trat er vorsichtig ein und glaubte für einen Moment, den Geruch von Alkohol in der Luft wahrzunehmen. Die Küche war leer, ebenso der angrenzende Flur, in dem bereits einige Möbelstücke mit weißen Tüchern abgedeckt waren.

Ein unangenehmer, aber vertrauter Geruch stieg Hubert in die Nase und sofort beschlich ihn eine furchtbare Vorahnung. Dann fiel sein Blick auf den Absatz des Treppenaufgangs. Am Fußende lag etwas. Jemand.

Hektisch suchte Hubert in dem Zwielicht nach einem Lichtschalter, stolperte dabei am Boden über etwas und stieß, als er taumelte, eine kleine Vase von ihrem Sockel, die krachend zu Boden fiel. Als er den Schalter gefunden hatte und der Raum sich schlagartig erhellte, sah er direkt in das leblose Gesicht von Martha Keller. Sein geschulter Blick verriet ihm, dass sie schon mindestens zwei Tage dort liegen musste, denn ihre Venen waren bereits durch ihre blasse Haut sichtbar geworden und das Gesicht sowie die Arme mit den typischen bläuliche Leichenflecken übersät; ein Effekt, der auftrat, wenn das Blut im Körper nicht mehr zirkulierte und infolge der Schwerkrafteinwirkung absank.

Langsam trat er näher, ging vor der Leiche in die Hocke. Sofort fiel ihm der verklebte Haarschopf auf und ein dunkler Fleck auf der Treppenstufe, die ihren Kopf stützte.

»Das war kein Sturz!«, schlussfolgerte er sofort und seine Ahnung wurde sogleich bestätigt: Als sein Blick den Gang hinunter schweifte, aus dem er gekommen war, sah er, worüber er im Zwielicht gestolpert war. Dort auf dem Boden, zwischen den Porzellanscherben, lag eine verbeulte Bratpfanne.

Weniger als eine halbe Stunde später waren bereits die ersten Polizisten vor Ort und die Spurensicherung sowie sein Assistent Highsmith mit Jack Calhey ebenfalls auf dem Weg. Während er wartete, begab sich Hubert wieder in die Küche, um selbst nach weiteren offensichtliche Spuren zu suchen, da nur dieser Raum im Haus vor seiner Ankunft beleuchtet gewesen war und sie sich dort aufgehalten haben musste. Er entdeckte das Telefon an der Wand, dessen Hörer lose nach unten baumelte und, wie er es vermutet hatte, einen leeren Haken zwischen den Töpfen und Kasserollen über der Kücheninsel. Es schien, als hätte Mrs Keller noch versucht Hilfe zu rufen, bevor sie geflüchtet und schließlich im Flur von ihrem Mörder gestellt und mit der Pfanne erschlagen worden war.

19.21 Uhr

»Keine Fingerabdrücke, außer ihren«, sagte Becker und nahm seinen Mundschutz ab. »Wir haben ein paar Haare und Hautschuppen, vielleicht können wir damit was anfangen.« Er zog sich die weiße Kapuze vom Kopf und fuhr sich mit dem Handrücken über die glänzende Stirn. »Es sieht so aus, als hätte sie ihren Mörder selbst rein gelassen. Es gibt keine Einbruchsspuren. Und draußen ist durch den Regen der vergangenen Tage alles völlig aufgeweicht, also keine Chance. Alles was wir haben, sind ein paar getrocknete Regenpfützen hier im Haus, Schuhgröße dreiundvierzig schätze ich. Herrenschuhe.«

Hubert nahm die Information gedankenversunken zur Kenntnis. »Okay, dann ab mit Ihnen. Das Labor soll sich beeilen.« Er verließ zielstrebig den Raum. Highsmith und Jack sahen ihm nach.

»Was denken Sie?« fragte Jack und ließ seinen Blick durch Moores Arbeitszimmer schweifen. Alle Schranktüren und Schubladen standen offen, Papiere waren wild auf dem Schreibtisch und dem Boden verteilt. Im Rest des Hauses war es das gleiche Bild.

Highsmith schob das Kinn nach vorne und lehnte sich mit verschränkten Armen gegen die Wand. »Sieht alles nach einem gewöhnlichen Einbruch aus. Mrs Keller hat den Mann überrascht und musste dran glauben.«

»Glauben Sie wirklich?«, Jack war erstaunt über diese simple Antwort.

Doch der junge Beamte lächelte und schüttelte den Kopf. »Nein, nicht nachdem, was sich erst vor Kurzem hier abgespielt hat.« Er nickte in Richtung des Schreibtischs. Jack schauderte. Er hatte den großen, getrockneten Blutfleck dahinter gesehen und auch die Markierungen, die den toten Körper von Byron Moore nachgezeichnet hatten. Hier, in diesem Zimmer hatte er sich das Leben genommen.

»Es sieht so aus, als hätte Mrs Kellers Mörder etwas Bestimmtes gesucht«, fuhr Highsmith mit seiner Erklärung fort. »Und er hat dabei eine Beweisorgie hinterlassen, die uns glauben machen soll, dass es ein einfacher Einbruch war. Aber wie gesagt, das ist nur meine Meinung. Die Auswertung der Spuren wird vielleicht etwas anderes sagen.«

»Was könnte der Mann gesucht haben?«, fragte Jack, mehr zu sich selbst. Plötzlich klingelte sein Handy. Gerade, als er es aufklappen wollte, verstummte die Melodie wieder und der Inspektor kam zurück.

»Sie hat versucht, Sie zu erreichen, Calhey«, sagte er trocken. »Ich habe die Wahlwiederholung am Telefon in der Küche gedrückt.«

Jack sah ihn stirnrunzelnd an. »Warum hätte sie…?«

»Sicher wollte sie Sie zur Hilfe rufen. Oder Sie warnen. Ihr Mörder hat das verhindert.«

Jack erinnert sich plötzlich wieder daran, wie sein Handy am Montagabend geklingelt hatte. Jetzt war er sich sicher, dass es Martha Keller gewesen sein musste.

Da das Telefon in der Küche offenbar keine Rufnummer übermitteln konnte, hatte er nicht wissen können, wer ihn da versucht hatte zu erreichen. Ein flaues Gefühl machte sich in seinem Magen breit, als ihm klar wurde, was sich möglicherweise genau zu diesem Zeitpunkt in Moores Haus abgespielt hatte.

Der Inspektor lief murmelnd im Zimmer auf und ab und überlegte. Dann wandte er sich mit entschlossenem Blick an seinen Assistenten und Jack: »Meine Herren, angesichts der Umstände werde ich darauf drängen, den Fall Moore wieder aufzurollen.«

Freitag, 16. April
11.54 Uhr

»Ich habe übrigens noch ein Hühnchen mit Ihnen zu rupfen, Hubert!«, sagte Superintendent Crowe scharf.

Macintosh sah ihn gespielt unwissend an. Er wusste genau, welches Gewitter nun über ihn hereinbrechen würde. »So?«

»Glauben Sie nicht, dass es mir in dem Trubel um die tote Frau entgangen ist.« Er beugte sich nach vorne und verschränkte die Arme auf der Schreibtischplatte. »Sie waren am Tatort. Wieso? Wenn ich mich recht entsinne, wollten Sie doch morgen nach Haiti fliegen, oder?«

Hubert räusperte sich verlegen. »In die Dominikanischen Republik.«

Crowe schlug mit der Faust auf den Tisch; so fest, dass das Bild seiner Frau umkippte und sie an die Decke starrte. »Das ist doch scheißegal! Was ich wissen will, ist, wie es kommt, dass Sie in Moores Haus waren? Und dann die Sache mit diesem Mister Calhey? Warum erfahre ich nur so nebenbei, dass er in der Angelegenheit mit drin hängt? Und dann dieser tote Franzose? Was verschweigen Sie mir noch alles, Hubert? Hm?«

Es war ein mächtiges Gewitter mit ohrenbetäubendem Donner und gleißend hellen Blitzen, das sich da in Crowes Büro über Hubert entlud. »Ich bin meinem Instinkt gefolgt, Sir«, entgegnete dieser wahrheitsgemäß und nicht ohne Stolz. »Ich war von Anfang an der Meinung, dass Moores Suizid nur die Spitze des Eisberges war. Und ich hatte Recht.« Das hatte er in der Tat. Die Parallelen zum Tod von Philippe Perrant in Frankreich, die Einladungen von LJM, das versuchte Attentat auf Calhey und jüngst die Ermordung Martha Kellers sprachen eine eindeutige Sprache. Eine Sprache, die Crowe nicht wirklich verstand.

»Sie hatten Recht, ja verdammt«, wetterte Crowe weiter. Er öffnete eine der Schreibtischschubladen und holte einen Tablettenblister hervor. Hubert wusste, dass es sich um die Medizin gegen sein Magengeschwür handelte.

»Und das ist der einzige Grund, warum ich Ihnen und Mister Highsmith ein Verfahren wegen nicht autorisierter außerdienstlicher Ermittlungen erspare.« Er drückte zwei weiße Tabletten in seine Hand, steckte sie sich in den Mund und trank dann das bereitgestellte Glas Wasser halb leer.

»Ich entschuldige mich für meine Verfehlungen, Sir«, sagte Hubert gespielt reumütig.

Crowe schüttelte den Kopf, während er das Glas ganz leerte. »Ich bin noch nicht fertig!«, sagte er dann und wischte sich mit dem Handrücken über den Mund. »Was denken Sie, was ich hierzu sagen soll?« Er schwenkte die Mappe, die vor ihm lag, in die Luft. Sie enthielt Huberts heiklen Vorschlag, wie man an die geheimnisvolle Person LJM herankommen könnte. »Das klingt wie aus einem schlechten Film. Und noch dazu wollen Sie zwei Zivilpersonen da mit rein ziehen.«

»Mister Calhey steckt bereits mit drin. Er wird sich sicher einverstanden erklären. Der andere hat mir quasi schon sein Okay signalisiert. «

»Armer Irrer.« Wieder schüttelte Huberts Vorgesetzter den Kopf. »Aber wenn was passiert, bin ich’s gewesen. Verstehen Sie?«

»Ich übernehme die volle Verantwortung für die Operation«, versicherte Hubert ungeduldig und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Das Gewitter war noch nicht vorüber.

»Dafür kann ich mir nichts kaufen.« Crowe stöhnte erschöpft. Er zog eine andere Mappe vom Aktenstapel und öffnete sie vor sich. Mit dem Zeigfinger schob er seine Brille höher auf den Nasenrücken und blätterte durch die Seiten.

Hubert erkannte auch über Kopf, dass es sein letzter Bericht war, in dem er nochmals alle Ereignisse in einen Kontext gebracht hatte. Die Überstunden waren ihm bei seiner Frau teuer zu stehen gekommen.

Crowe murmelte etwas Unverständliches. Dann sah er aus dem Fenster und sagte: »Da es bisher keinerlei andere Anhaltspunkte oder Spuren gibt, was diesen Fall betrifft…«

»Da wäre noch Thomas Patterson«, warf Hubert ein. Ihn und dessen Zustimmung zur Übernahme der Moore Enterprises zu erwähnen, hatte er natürlich nicht vergessen.

»Sind Sie noch ganz bei Trost? Der Mann zerquetscht uns wie eine Weintraube!« Crowe flüsterte, als würde die Presse vor seiner Tür stehen und lauschen. »Ohne stichhaltige Beweise wird der nicht mal angerufen, verstanden?« Er beugte sich noch weiter nach vorne und Hubert sah die Blitze aus seinen Augen schießen.

»Ja, verstanden«, entgegnete dieser zähneknirschend.

»Also«, Crowes Blick wanderte wieder auf die Mappe. »Laut Ihrem Bericht ist nach dem aktuellen Stand LJM derjenige, der uns am meisten weiterhelfen würde.«

Hubert versuchte, seine Überraschung zu verbergen. Mit dieser Feststellung hätte er aus Crowes Mund nicht gerechnet. Und sie sagte genau das aus, was Hubert mit der Umsetzung seiner Idee erreichen wollte.

»Allerdings«, pflichtete er seinem Chef bei.

Dieser blickte nun wieder gedankenversunken aus dem Fenster. Seine Hand trippelte auf der Schreibunterlage.

Hubert sagte kein Wort, glaubte aber, dass die Wolkendecke im Begriff war, langsam aufzureißen.

»Na schön, Hubert«, sagte Crowe dann und sah ihn ernst an. »Wenn die beiden Herren tatsächlich so dumm sind, mitzuspielen und Sie auch noch Schützenhilfe vom Yard bekommen, versuchen Sie’s in Gottes Namen!«

Hörte er da etwa einen Anflug von Neid in Crowes Stimme, als er von der Unterstützung durch Scotland Yard sprach? Hubert wollte gerade etwas erwidern, da fuhr sein Chef fort: »Aber, wenn bei der Sache irgendetwas schief geht, sorge ich dafür, dass Sie in Zukunft nur noch Strafzettel ausstellen. Haben wir uns verstanden?«

»Ja, Sir.« In diesem Augenblick schien die Sonne warm auf ihn herab.

14.58 Uhr

Highsmith reichte Hubert den E-Mail-Ausdruck der Kollegen aus London; dazu gehörten auch zwei Fotos.

»Das lag im Handschuhfach von Moores Wagen: Eine silberne Brosche mit den Initialen MK und ein paar alte Lederhandschuhe, die nach billigem Fusel stinken.« Er lehnte sich seitlich hinter Huberts Schreibtisch gegen einen Aktenschrank und verschränkte die Arme.

Hubert las die Zeilen lautlos und sagte dann: »Ich wette um eine Runde Ale, dass die Brosche Martha Keller gehört hat.« Er reichte Jack das Papier und auch Grace beugte sich interessiert von ihrem Stuhl herüber.

»Gut möglich«, sagte Jack und besah sich das Foto. »Aber glauben Sie, dass ihr Mörder wirklich nur auf Wertsachen aus war?«

»Er hat zumindest auch nach Wertgegenständen gesucht. Was er tatsächlich sonst noch hat mitgehen lassen, können wir ja jetzt, da Mrs Keller tot ist, nicht mehr nachvollziehen.« Hubert sah über seine Schulter seinen Assistenten fordernd an.

»Alles andere wäre reine Spekulation«, setzte dieser hinzu. »Aber da Moores Tod ja auch durch die Presse gegangen ist und sich auch in Sawbridgeworth sicherlich schnell rumgesprochen hatte, dass Martha Keller momentan ganz alleine in dem Haus gewohnt hat, war das eine Quasi-Einladung für Einbrecher.«

»Okay«, sagte Jack und hob stirnrunzelnd die Hand. »Ich nehme an, das ist die offizielle Erklärung, oder?« Er sah die Beamten scharf an. »Was ist Ihre Meinung?«

Der Inspektor fuhr sich mit den Fingern über den Nasenrücken. »Der oder die Einbrecher haben etwas gesucht, das mit Moores Tod zusammen hängt. Oder Martha Keller wusste etwas, das ihnen gefährlich werden konnte.«

»Vielleicht sollten Sie diesem Patterson nochmal auf den Zahn fühlen?«, schlug Jack vor, als er sich an die Übernahmenachricht der Vanderbilt Holding erinnerte.

»Nein«, antwortete Hubert kopfschüttelnd. »solange keine direkten Spuren zu ihm führen, müssen wir ihn leider wie ein rohes Ei behandeln. Freunde der Madam Home Secretary sind für uns tabu.«

Jack bemerkte, wie ungern sich der Inspektor in diesem Punkt zurückhielt.

Dann fiel Hubert etwas ein. »Steve, haben Sie eigentlich veranlasst, was wir besprochen haben?«

»Ja, Sir. Die Presse wird Mrs Kellers Ermordung als, in Anführungsstrichen, simplen Raubmord auslegen. Die Vermutungen gehen dahin, dass der unbekannte Täter wusste, dass Mrs Keller alleine in dem Haus war und die Situation ausgenutzt hat.«

Der Inspektor nickte zufrieden und begegnete dann Jacks fragendem Blick. »Es ist besser für uns, wenn alle denken, wir würden da keinen Zusammenhang zu Moores Tod sehen«, erklärte er. »Denn wir können immer davon ausgehen, dass die Bösen auch Zeitung lesen. Vielleicht wiegt sie das in Sicherheit und sie machen Fehler.«

Jack verstand. »Clever.« Dann, nach kurzem Überlegen, stellte er fest: »Es müssen mindestens zwei Täter gewesen sein«, und erntete, sehr zu seiner Freude, erstaunte Blicke der beiden Kriminalbeamten.

»Naja, weil auf dem Hof von Byrons Villa kein fremder Wagen gefunden wurde. Es ist ein ziemlicher Weg über sein Grundstück bis zum Haus. Und am Montagabend hat es zudem noch ziemlich stark geregnet. Ich kann mir nicht vorstellen, dass der Einbrecher den Weg zu Fuß zurückgelegt hat. Sicher hat ihn jemand dahin chauffiert.« Er war über die Schnelligkeit, mit der er die logischen Zusammenhänge erfasste, selbst erstaunt.

Hubert wandte sich an seinen Assistenten. Dieser sagte sofort:

»Es gab keine fremden Reifenspuren. Zumindest keine, die nach dem Regen noch zu sehen waren. Und wir haben alle Taxiunternehmen in und um Sawbridgeworth überprüft. Niemand hat eine Tour auch nur in die Nähe von Moores Anwesen gehabt.«

»Der denkt aber auch an alles!«

Grace konnte aus den Augenwinkeln Jacks Enttäuschung erkennen und streichelte ihm sanft die Schulter. »Vielleicht nächstes Mal, Schatz, hm?«, sagte sie mit einem leicht ironischen Unterton und lächelte gespielt mitleidig.

Ein junger Mann mit zotteligen, schulterlangen Haaren und grellbuntem Ed Hardy T-Shirt betrat in diesem Moment den Raum und ging zielstrebig auf Macintosh zu. Er reichte ihm mehrere Blätter Papier, woraufhin sich die Miene des Inspektors schlagartig erhellte.

»Ah, das Ergebnis der Laboranalyse«, verkündete er und las die ersten Informationen quer. »Es sind Haare und Hautpartikel in Moores Haus gefunden worden, die nicht von ihm oder Martha Keller stammen.«

Dann bemerkte er, dass der Überbringer der Nachricht noch neben ihm stand. »Oh entschuldige, Danny. Danke, das wäre alles.«

Der junge Mann machte kehrt und verließ das Büro wieder.

Hubert konnte an den Gesichtern der anderen Anwesenden erkennen, dass sie fast platzten vor Neugier. Schnell nahm er ihnen den Wind aus den Segeln.

»In unserer Datenbank gibt es keine Übereinstimmung mit der gefundenen DNA«, erklärte er und sofort machte sich Enttäuschung im Raum breit. »Aber wir werden noch weitere Querverweise checken und natürlich die Vergleiche mit den Spuren aus dem Geländewagen ziehen. Wenn sie identisch sind, wissen wir zumindest, ob Martha Kellers Mörder und der Attentäter von Mister Calhey ein und dieselbe Person sind.«

»Wir haben die Informationen aus dem Londoner Labor heute Morgen bekommen«, erklärte Highsmith. »Sie werden gerade ausgewertet.«

Im Nebenraum klingelte das Telefon. Highsmith lief sofort eilig davon.

Jack, Grace und der Inspektor schwiegen einen Moment, dann läutete es auch auf Huberts Schreibtisch. Es war sein Assistent. »Sir, Benjamin Walston ist am Apparat und möchte Sie sprechen.«

»So? Das ging schneller, als ich dachte.«

Während des folgenden Gesprächs mit Walston, das auch für Jack höchst interessant klang, kam Highsmith zurück und lehnte sich mit der Schulter in den Türrahmen. Jack drehte sich kurz fragend zu ihm um, doch er zuckte nur unwissend mit den Schultern. In der Tat wusste er nur, dass Macintosh nach der Pleite in Harlow Walston einen Besuch abgestattet hatte. Mehr hatte er ihm bisher aber nicht verraten, was auch nicht weiter verwunderlich war, da sie mit dem plötzlichen Tod Martha Kellers beschäftigt gewesen waren.

»Auf Wiederhören, Sir.« Hubert legte auf und blickte mit einem äußerst zufriedenen Gesicht in die Runde. »Gentlemen, Miss Martins, es gibt interessante Neuigkeiten.«

Jack rutschte auf seinem Stuhl nach vorne und auch Grace war ganz Ohr.

»Ich hatte gestern früh ein Gespräch mit Mister Walston und habe mir unter anderem seine Einladung zeigen lassen. Bis auf ein paar Unterschiede im Text war sie identisch mit der, die wir hier haben.« Er machte eine kurze Pause und Jack fragte sich, was an dieser Aussage spannend sein sollte. »Nachdem ich ihm erklärt hatte, was in Harlow vorgefallen war, bedauerte er auch, nicht gekommen zu sein. Er fand die ganze Sache recht spannend, auch wenn ihm die Einladung schlaflose Nächte bereitet hatte. Die Idee, sich mit Black auf der Gala zu treffen, stammte übrigens von ihm. Da ihm die Angelegenheit von Anfang an suspekt war, wollte er möglichst viele Menschen um sich haben, wenn er mit Black zusammentrifft. Als Black ihn anrief, hatte er sich mit ihm für dort verabredet und ihn auf die Gästeliste setzen lassen. Danach hatte er direkt mich verständigt. Leider hat er dann Muffensausen bekommen und ist selbst nicht erschienen.«

Für Jack und seine Freundin legten sich immer mehr imaginäre Puzzleteile an ihren richtigen Platz.

»Jedenfalls hatte ich ihm gesagt, dass wir uns in Bezug auf die Einladungen bereits mit zwei, inzwischen ja sogar drei Toten rumschlagen und habe ihm nochmals nahe gelegt, mit uns zusammen zu arbeiten. Er stimmte zu. Nachdem er Black auf der Gala versetzt hatte, bestand ja immerhin eine kleine Chance, dass sich der Mann nochmals melden würde. Und das hat er wohl vor einer halben Stunde getan.«

»Er ist bei Walston aufgetaucht?«, fragte Jack ungläubig.

Hubert schüttelte den Kopf. »Er hat ihn angerufen«, antwortete er und sah die Enttäuschung in Calheys Augen. Dann wandte er sich an seinen Assistenten. »Steve, schließen Sie bitte mal die Tür.«

Der tat, wie ihm geheißen.

»Ich hatte Walston gebeten, sofern Black sich wirklich nochmals melden würde, sollte er ihm noch ein paar Tage Bedenkzeit geben«, fuhr der Inspektor dann fort.

»Sie wollen ihn in eine Falle locken«, kombinierte Highsmith blitzschnell.

Hubert nickte. »Exakt. Allerdings möchte ich gerne noch einen Schritt weiter gehen.«

Mit einem Mal sprach er deutlich leiser; Jack und Grace beugten sich automatisch etwas nach vorne und auch Huberts Assistent trat näher heran.

»Nach unserem aktuellen Kenntnisstand legt derjenige, der die Einladungen an Perrant, Moore und jetzt auch an Walston ausgesprochen hat, größten Wert darauf, dass keine Spur direkt zu ihm führt. Das bedeutet, dass wir höllisch aufpassen müssen, dass uns dieser Black und somit dessen Hintermann LJM nicht durch die Lappen gehen. Ich bin überzeugt, dass wir durch ihn die Rätsel um die Todesfälle aufklären können.«

»Aber wie wollen Sie das anstellen?«, fragte Jack.

»Diesbezüglich habe ich schon eine Idee«, entgegnete Macintosh verschwörerisch und sah mit einem Funkeln in den Augen in die Runde.

11.17 Uhr

Hubert stand auf und schritt hinter seinem Schreibtisch auf und ab, die Augen auf den Boden gerichtet, wo sich ihm sein imaginärer Plan entfaltete.

»Ich hatte Walston gefragt, ob er bereit wäre, der Einladung zu entsprechen und sich zu LJM bringen zu lassen. Natürlich mit GPS ausgestattet und die ganze Zeit von unseren Leuten verfolgt.«

»Und?« fragte Jack neugierig.

Hubert machte eine resignierende Handbewegung. »Er hat abgelehnt. Kann man ihm ja auch nicht verdenken, nachdem er erfahren hatte, was Moore und Perrant widerfahren ist. Er sagte, er eigne sich nicht dafür, James Bond zu spielen.«

Ernüchterung machte sich im Raum breit.

»Das Gespräch mit ihm hat mich aber auf eine andere Idee gebracht, wie wir die Hintermänner schnappen können«, fuhr Hubert enthusiastisch fort. »Dazu brauche ich allerdings Ihre Hilfe, Mister Calhey.«

Jack und Grace sahen zuerst sich und dann den Inspektor fragend an.

»Jetzt bin ich gespannt«, sagte Jack. Er spürte ein Kribbeln wie von tausend Ameisen in seinem Körper.

»Miss Martins, Sie hatten ja bereits kürzlich erwähnt, dass zwischen ihrem Freund und Mister Walston eine gewisse Ähnlichkeit besteht. Ich konnte mich davon gestern selbst überzeugen.« Er musterte Jack nun ganz genau, legte den Kopf schief und kniff die Augen zusammen. »Naja, wenn man beide nicht gerade so intensiv vor Augen hat, könnte es schon hinkommen. Der Typ ist der gleiche, aber die Frisur ist anders und Sie tragen keine Brille. Und dann diese Klamotten…«

»Machen Sie es doch bitte nicht so spannend, Inspektor!«, bat Jack unruhig.

Hubert setzte sich wieder an seinen Platz und faltete die Hände vor sich. »Ich würde Sie gerne als Lockvogel einsetzen«, sagte er trocken.

Jacks Pupillen weiteren sich. »Wie bitte?«

»Die oberflächliche Ähnlichkeit könnten wir dazu nutzen, Sie anstatt Walston zu LJM zu schicken.«

»Ist das nicht sehr riskant?«, gab Highsmith zu bedenken. »Sicherlich weiß Black, wie Walston aussieht.«

Hubert schüttelte den Kopf. »Da bin ich mir nicht so sicher. Auf dem Wohltätigkeitsball ist der echte Walston ja nie aufgetaucht und der erste direkte Kontakt fand auch nur per Telefon statt. Walston hat mir gegenüber erwähnt, dass er eine Aversion gegen die Presse hat. In den wenigen Wirtschaftsreportagen, in denen er erwähnt worden war, sei in den letzten Jahren nie ein Foto von ihm abgedruckt worden. Da hat immer der Pressesprecher seiner Bank den Kopf hingehalten. Wir können also davon ausgehen, dass zumindest Black als offensichtlicher Mittelsmann sich täuschen lässt.«

»Können wir das riskieren?«, fragte Highsmith und Jack setzte sofort nach: »Warum soll ich den Lockvogel spielen? Warum nicht einer Ihrer Polizisten? Sie observieren das Haus und wenn Black auftaucht, schlagen sie zu.«

»Wie gesagt, mit Black alleine ist uns nicht gedient. Vielleicht können wir ihm nicht mal was anhängen, wenn wir ihn kriegen. Nein, die Leute, mit denen wir es hier zu tun haben, sind sehr clever. Und wir müssen jetzt versuchen, noch cleverer zu sein als die.«

»Sie können doch nicht Jacks Leben aufs Spiel setzen«, sagte Grace entrüstet.

»Das werde ich auch nicht. Ich würde natürlich eine sofortige Zugriffsmöglichkeit organisieren, für den Fall, dass die Situation eskaliert. Aber verstehen Sie, Mister Calhey, Sie sind aus zweierlei Gründen prädestiniert für diese Aufgabe: Zum einen wissen sie genau, worum es hier geht. Sie haben ein persönliches Interesse daran, den Fall zu klären und ich bin mir sicher, dass Sie, im Gegensatz zu Walston, gerne mal James Bond spielen würden. Zum anderen haben Sie eben diese Ähnlichkeit mit ihm.«

»Ich hasse den Kerl jetzt schon«, entgegnete Jack bockig und verschränkte die Arme vor seiner Brust. Er befand sich in einer verfahrenen Situation. Einerseits reizte ihn die Aussicht, Licht in das mysteriöse Dunkel von Byrons Tod zu bringen, andererseits malte er sich in Gedanken schon aus, ebenfalls bald unter der Erde zu liegen.

Hubert lehnte sich zurück und sah zur Zimmerdecke. Er fühlte sich mit einem Mal erschöpft. »Im Moment, mit den wenigen Informationen und Spuren, die wir haben, sehe ich darin die einzige erfolgversprechende Option, die relativ schnell zu einem Ergebnis führen kann.«

»Meinem Ableben«, fügte Jack ironisch hinzu.

»Das ist Wahnsinn!« wettere Grace und rückte ihre Brille zurecht. Ihr bittender Blick traf ihn, doch sie sah sofort, dass es hinter seiner Stirn bereits zu rattern begonnen hatte.

Sie schwiegen einen Moment nachdenklich. Dann sagte Hubert schulterzuckend:

»Ich kann Walston nicht dazu zwingen. Aber jemand, der sich freiwillig melden würde…« Er sah Jack eindringlich an.

»Und der dazu auch noch Walston ähnlich sieht«, ergänzte dieser den Satz kopfnickend. »Ich habe verstanden. Darf ich nochmal eine Nacht darüber schlafen?«

»Natürlich.«

Grace sagte nichts mehr, aber insgeheim hatte sie eine Befürchtung, wie Jack sich entscheiden würde.

Es klopfte an die Tür und nach Huberts Aufforderung erschien der zottelige Danny erneut.

»Verzeihung Sir, aber das hier kam gerade noch aus London«, sagte er entschuldigend und trat, mit einer weiteren Mappe unter dem Arm, ein.

»Danke, Danny«, sagte Highsmith und nahm sie entgegen.

»Was ist das?« fragte Hubert.

Sein Assistent überflog kurz die Information und sein Gesicht zeigte mit einem Mal Erstaunen. Dann legte er dem Inspektor die Mappe vor.

»Das leer stehende Fabrikgebäude, in dem der Geländewagen von Mrs Keller gefunden wurde, ist gestern Nachmittag gesprengt worden«, erklärte er ihm, noch bevor Hubert selbst eine Zeile gelesen hatte.

Jack fuhr in die Höhe. »Was?« Er sah Highsmith fragend an.

Hubert hatte inzwischen die Akte geöffnet und die darin befindliche Information der Kollegen aus London überflogen. Er nickte bestätigend.

»Ja, es stimmt. Es war eine planmäßige Sprengung. Das Grundstück ist vor kurzem an einen neuen Besitzer gewechselt, der dort ein Bürohaus bauen will.«

»Aber das Wichtigste ist, wer der neue Besitzer ist«, fügte Highsmith hinzu und begegnete dem fordernden Blick der Anwesenden. »Die Vanderbilt Holding.«

19.57 Uhr

Das italienische Restaurant Milano in Loughtons Altstadt war die erste Adresse für Liebhaber mediterraner Küche im Ort. Und es war Graces Lieblingsrestaurant. Für gewöhnlich war der Laden immer brechend voll, aber an diesem Abend waren gerade einmal vier Tische besetzt.

Jack und Grace saßen an ihrem üblichen Platz, einer gemütlichen kleinen Nische. Das flackernde Licht der Kerze in der mit mehrfarbigen Wachsnasen überzogenen Chianti-Flasche und die dezente Musik von Eros Ramazzotti sorgten für eine sehr romantische Atmosphäre. An diesem Tisch hatten sie zum ersten Mal Händchen gehalten, gleich beim ersten Treffen ohne die lästige Gefolgschaft ihres oder seines Freundeskreises. Heute, mit den Gedanken an das Gespräch mit Macintosh im Hinterkopf, wollte sich die Romantik zwischen ihnen jedoch nicht so recht einstellen.

Jack sah Grace mit gesenktem Kopf von unten herauf an. Sie war schon die ganze Zeit sehr schweigsam gewesen. Sicher ging ihr die Idee des Inspektors ebenso durch den Kopf, wie ihm. Das Kribbeln in seinen Extremitäten, was diesen verrückten Plan und die Erfolgsaussichten, die damit verbunden waren, anging, hatte nicht nachgelassen. Im Gegenteil. Mit jeder Minute, die verging, reizte es ihn mehr und mehr, sich darauf einzulassen. Doch jetzt galt es zunächst, Grace aus ihrem Stimmungstief heraus zu holen.

»Weißt du noch, wie wir zum ersten Mal hier waren?«, fragte er sie und riss sie aus ihren Gedanken.

Sie sah auf und rang sich ein Lächeln ab. »Ja, natürlich.«

»Es war unser erstes Date.«

Sie nickte und drehte ihre mittlerweile nur noch lauwarmen Spaghetti all‘Arrabiata auf die Gabel. »Du hast dich von oben bis unten mit Bolognese-Sauce eingesaut«, sagte sie und bei dem Gedanken daran wuchs ihr zaghaftes Lächeln zu einem breiten Grinsen, was Jack sehr erfreute. Er wusste, dass dies der einzige Punkt war, den sie nie vergessen würde und den sie bei jeder passenden und unpassenden Gelegenheit erzählte, wenn es in der Runde von Freunden um die Frage der Umstände ihres Zusammenkommens ging.

»Ja«, entgegnete er gespielt pikiert. »Aber das war ja wohl nicht das einzige Highlight des Abends, oder?«

»Wir haben Händchen gehalten, wie zwei Teenager.«

»Und im Auto hab ich dich geküsst«, setzte Jack nicht ohne Stolz hinzu.

»Der Stoppelbart war eklig.« Sie schüttelte sich provokativ. »Aber mit dem Kuss hat der ganze Schlamassel angefangen, ja.«

»Ich freue mich immer wieder über deine ausgeprägt romantische Ader«, entgegnete er ironisch und sie musste erneut lachen. Es tat gut, sie lachen zu sehen; es war fast wie Medizin.

»Nein, du weißt, dass ich dich liebe. Du bist das Beste, was mir passierten konnte«, beteuerte sie etwas ernster.

Er nickte anerkennend und nahm ihre Hand. »Vielen Dank. Das kann ich nur erwidern, Sweety.«

Sie sahen sich einen Moment lang nur tief in die Augen. Dann zog sie ihre Hand weg und fragte nüchtern: »So, und wie hast du dich nun entschieden?«

»Hm?«

»Wirst du auf Macintoshs Idee eingehen, oder nicht?« Sie kannte ihn nur zu gut. Er hatte zwar im Büro des Inspektors gesagt, er würde darüber schlafen, aber Jack war ein Mensch schneller Entscheidungen.

Er überlegte, wie er seine Antwort geschickt verpacken konnte, denn in der Tat hatte er sich entschieden.

»Es ist eine wirkliche Chance, den Fall aufzuklären«, sagte er nur, doch sie hatte verstanden und auch damit gerechnet.

»Ich möchte nicht, dass dir was passiert.« Sie sah ihn mit ihren Rehaugen an.

»Das möchte ich auch nicht. Ich werde auf mich aufpassen.«

Grace winkte ab. »Lass das lieber die Polizei machen! Da habe ich mehr Vertrauen.«

»Ich habe also deinen Segen?«

Sie seufzte leise. »Ja, natürlich.«

Jacks Handy spielte die Nationalhymne in einer für die örtliche Gegebenheit peinlichen Lautstärke.

»Na, also, weißt du.« Sie sah ihn strafend an und schaute sich dann peinlich berührt nach den anderen Gästen um.

Jack zog das Telefon schnell aus seiner Tasche und sah auf das Display. »Macintosh«, stellte er fest und drückte freudig die Annahmetaste. Das Timing war ausgezeichnet; so würde er ihm gleich seinen Entschluss mitteilen können. »Hallo?«

»Guten Abend. Ich hoffe, ich störe Sie nicht?«

»Nein, nein, ist schon okay.«

»Ich wollte Sie nur kurz darüber informieren, dass sich eine weitere Spur aufgetan hat«, sagte der Inspektor.

»So?« Jack sah Grace mit großen Augen an. »Was für eine Spur?«

»Zunächst einmal: Die DNA-Spuren aus Moores Haus und im Geländewagen sind identisch. Das heißt, der Einbrecher und Mörder Martha Kellers ist mit dem Attentäter, der Sie von der Straße gedrängt hat, mit neunundneunzig prozentiger Sicherheit identisch.«

»Verstehe«, entgegnete Jack knapp und fuhr mit dem Daumen über die Zacken seiner Gabel.

»Wir haben routinemäßig die DNA mit der von anderen, ungeklärten Verbrechen verglichen und sind dabei auf eine Übereinstimmung gestoßen. Ein Fall, der etwas über einen Monat zurück liegt.«

»Mord?«

»Nein. Ein Einbruch. Bei einem Architektenbüro in London.«

»Hm.«

»Der Fall ist aber schnell eingestellt worden, nachdem fest stand, dass nichts gestohlen worden war.«

»Sehr merkwürdig«, kommentierte Jack. »Hilft uns das weiter?«

»Vielleicht. Wir werden in jedem Fall an der Stelle nochmals ansetzen.«

Für Jack klang das alles nicht sehr berauschend. »Okay, danke, dass Sie mich auf dem Laufenden halten. Ich habe im Übrigen auch eine gute Nachricht für Sie: Ich stelle mich als Lockvogel zur Verfügung.«

»Prima!«, antwortete Hubert erleichtert. »Dann werde ich mich gleich mit Walston in Verbindung setzen. Ich melde mich dann wegen eines gemeinsamen Termins, okay?«

»In Ordnung, Inspektor.«

»Danke, Mister Calhey. Sie tun uns wirklich einen großen Gefallen.«

»Ich mir hoffentlich auch.«

Sie verabschiedeten sich und Jack legte das Handy auf den Tisch.

»Das war peinlich«, sagte Grace nun verärgert und verschränkte die Arme. Im Restaurant zu telefonieren empfand sie schon immer als Fauxpas und bei mehr als einer Gelegenheit hatte sie über solche rücksichtslosen Zeitgenossen gewettert.

Jack lächelte und entgegnete: »Naja, ich könnte mir noch etwas von der Spaghettisoße übers Hemd schütten, so wie damals. Dann ist die Peinlichkeit schnell vergessen.«

Samstag, 17. April
17.15 Uhr

Hubert hatte ein Treffen zwischen Jack Calhey und Benjamin Walston für den Samstag Vorabend vereinbart. Als Treffpunkt hatte er das Yard in London, seine ehemalige Arbeitsstätte, auserkoren. Sein langjähriger Kollege, Detective Chief Inspector Anthony Gerard, hatte ohne zu zögern zugestimmt und war selbst ganz fasziniert von dem seltsamen Fall, an dem sein alter Freund Hubert Macintosh dran war.

Steve Highsmith führte Walston in den Besprechungsraum, in dem bereits der Inspektor, Jack und Grace saßen und sich berieten. Als Walston den Raum betrat, standen sie auf.

Jack sah den Mann nun zum ersten Mal: Er selbst konnte sich nicht in dessen Gesicht wiedererkennen, wie es Macintosh und Graces Vater behauptet hatten. Er war deutlich älter, trug eine Brille und hatte kürzere, grau melierte Haare. Lediglich der eckige Kopf und das kantige Kinn waren vergleichbar ausgeprägt und er war in etwa gleich groß wie Jack. Er glaubte zudem, dem Mann anzusehen, dass er starker Raucher war. Seine Haut war leicht angegraut und wirkte im Verhältnis zu seinem Alter porös, wie es bei starkem Nikotinkonsum häufig der Fall war.

Sie gaben sich die Hand. Walston hatte einen festen Händedruck. Er lächelte knapp. Sicher war der Termin ihm ebenso unangenehm wie Jack, denn im Grunde wussten beide nicht genau, worauf sie sich einlassen würden.

»Freut mich, dass Sie uns helfen wollen, Sir«, sagte Hubert und bat Walston sich zu setzen. Er knöpfte sich das Jackett auf und nahm auf einem der ledernen Freischwinger Platz.

»Wenn ich kann, gerne. Wenn ich Sie gestern am Telefon richtig verstanden habe, Inspektor, möchten Sie sich meine Villa ausborgen.« Er schlug leger die Beine übereinander und sah Hubert fordernd an.

»Ja, Sir. Und wir möchten Mister Calhey hier bei ihrem Gastgeber LJM einschleusen. Unter ihrem Namen.«

Walston machte ein erstauntes Gesicht und blickte in die Runde. »Ungewöhnlich.«

Getränke wurden gereicht, dann begann Hubert, am Kopfende des Tisches stehend, zu erklären.

»Sicherlich ist Ihnen die Ähnlichkeit zwischen ihnen beiden aufgefallen. Diesen Umstand möchten wir nutzen, um diesen Mister Black, oder wer auch immer Sie beziehungsweise Mister Calhey abholt, wenn Sie der Einladung zustimmen, zu täuschen.«

»Sie wollen also, dass sich der junge Mann hier für mich ausgibt?« Er rang sich ein Lächeln ab. »Ich muss zugeben, das ist die seltsamste Bitte, die jemals mir gegenüber geäußert wurde.«

»Sehen Sie, es sind bereits drei Menschen gestorben«, erklärte Hubert eindringlich. »Und alle hatten etwas mit diesen Einladungen zu tun.« Er hielt Walstons Exemplar demonstrativ in die Höhe.

»Die Idee klingt in jedem Fall aufregend, keine Frage. Und Mister Moore war ein guter und langjähriger Kunde und Geschäftspartner.« Walston überlegte einen Moment, dann fügte er kopfschüttelnd hinzu: »Aber die Vorstellung, dass sich irgendjemand für mich ausgibt und mich damit vielleicht in der Öffentlichkeit blamiert...« Er sah entschuldigend zu Jack Calhey. »Nichts gegen Sie, Calhey, aber ich muss diese Bedenken äußern.«

Jack, der mit verschränkten Armen über Eck zu ihm saß, zuckte mit den Schultern.

»Wir reden hier nicht davon, dass er als Benjamin Walston durch die Gegend marschiert«, erklärte Hubert und wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Das würde natürlich sofort auffliegen. Nein, er soll in Ihrem Haus auf diesen Black warten. Da Sie nicht auf der Wohltätigkeitsgala waren, hat er Sie nie von Angesicht zu Angesicht gesehen. Diesen Vorteil müssen wir ausnutzen. Und letztendlich wollen wir ja nicht nur Black erwischen, sondern auch die Person, für die er offenbar arbeitet – LJM. Wenn alles klappt, müsste Black Calhey direkt zu ihm führen.«

»Ich finde nicht, dass wir uns so ähnlich sehen«, warf Jack ein, als sich sein Magen mit einem leichten Ziehen bei ihm meldete. Er biss sich sofort auf die Lippen. Gerade argumentierte er gegen die Interessen der Polizei und vor allem gegen seine eigene Bestrebung, Licht in den Tod seines Freundes Byron zu bringen. Der Inspektor strafte ihn mit einem eindringlichen Blick.

»Nein, da wiederum stimme ich dem Inspektor zu«, hielt Walston überraschend dagegen. »Er hat schon gewisse Züge von mir. Ein bisschen jung ist er vielleicht. Und er sieht aus, als hätte ich mir die Haare gefärbt.«

Hubert sah die beiden Männer abwechselnd an und jetzt, wo er sie beide direkt vor sich hatte, kamen ihm auch leichte Zweifel, dass er mit seiner Idee durchkommen würde. Aber er ließ es sich nicht anmerken, denn sie war im Moment die einzige Alternative. »Okay, unabhängig von gewissen äußerlichen Differenzen – würden Sie uns helfen?« fragte er und stützte sich vorgebeugt auf die Tischplatte.

Walston nippte an seinem Kaffee. Es vergingen einige Sekunden, bis er antwortete. »Was genau soll ich denn tun? Wenn es Ihnen um meine Villa geht, die können Sie gerne in Beschlag nehmen, solange es sein muss. Ich habe noch genügend andere Häuser.«

Hubert sah zu Gerard, der zu seiner Rechten saß und bisher geschwiegen hatte. Er war bei der Besprechung dabei, ihm Schützenhilfe zu leisten. Er beugte sich vor und verschränkte die Hände.

»Mister Walston, wir stellen uns das Ganze so vor: Sie warten, bis sich dieser Mister Black wieder bei Ihnen meldet und Sie stimmen dann der Einladung zu.«

Walston legte die Stirn in Falten und schwenkte seine Tasse, bis der Kaffee fast überschwappte. »Okay. Und dann?«

»Unmittelbar danach nimmt Mister Calhey ihren Platz in der Villa ein und wir bringen Sie unauffällig an einen sicheren Ort. Sie dürften dann natürlich für ein bis zwei Tage auch nicht in ihrem Büro auftauchen, bis wir, so Gott will, die Hintermänner geschnappt haben. Wäre das machbar?«

Wieder dachte Walston kurz nach und starrte ins Leere. Dann nickte er leicht. »Hm. Ja, das sollte kein Problem sein. Mein Sekretär genießt mein vollstes Vertrauen.«

Jack konnte spüren, wie die Beamten innerlich aufatmeten.

Walston stellte die Tasse ab und setzte hinzu: »Aber mich in die Obhut der Polizei geben? Das möchte ich nicht!«

»Sir, es…«, wollte Hubert erwidern, doch er wurde unterbrochen.

»Nein, wenn ich Ihr Spiel schon mitspiele, dann möchte ich auch eine eigene Regel aufstellen.« Eine angespannte Pause folgte. »Ich möchte mich in mein Landhaus in Inverness zurückziehen Das dürfte doch wohl möglich sein, oder?«

Hubert und Anthony Gerard warfen sich einen stummen Blick zu. Dann sagte Hubert: »Ja, ich schätze, das können wir riskieren. Aber ich möchte Sie eindringlich bitten, sowohl Ihre Abreise als auch Ihren Aufenthalt dort so diskret wie möglich zu gestalten!«

Walston nickte zufrieden lächelnd. »Ich denke, das schaffe ich.«

»Wir können also mit Ihrer Unterstützung rechnen, Sir?«

Gespannt ruhten die Augen der Anwesenden auf dem Bankier, der nachdenklich zu Boden starrte. Man hätte in diesem Moment eine Stecknadel fallen hören können.

»Na schön, versuchen wir’s«, sagte Walston und schlug sich auf die Oberschenkel. Dann wandte er sich an Jack. »Mister Calhey, ich hoffe, Sie werden mir keine Schande machen, wenn Sie mich spielen.« Er schüttelte amüsiert den Kopf. »Das ist alles wirklich sehr ungewöhnlich.«

Hubert trat um den Tisch herum. Walston erhob sich und sie besiegelten die Entscheidung mit einem Handschlag. Auch Gerard stand auf und gab ihm die Hand.

»In Ordnung«, sagte Hubert zufrieden. »Jetzt sollten wir unverzüglich handeln und die nötigen Vorbereitungen treffen. Mister Walston, können Sie Mister Calhey einen kleinen Crashkurs geben, wie er Sie am besten imitiert?«

Walston musterte Jack unsicher. »Ich werde mein Bestes versuchen«, antwortete er.

Jack fühlte sich alles andere als wohl. Jetzt, nachdem die Sache in trockenen Tüchern war, gab es für ihn kein Zurück mehr. Eine sehr merkwürdige Mischung aus Neugier, Angst und Vorfreude hatte Besitz von ihm ergriffen.

Hubert, der ahnte, welche Bedenken ihm gerade durch den Kopf schossen, trat auf ihn zu und klopfte ihm aufmunternd auf den Rücken.

»Wir werden Sie die ganze Zeit im Auge behalten. Ich verspreche Ihnen, dass Ihnen nichts passieren wird!«

Gerard schloss sich der Aussage an. Jack nickte, war jedoch noch wenig überzeugt.

»Gut. Sie können sich dann so lange in meinem Haus einquartieren, Mister Calhey. Ich hoffe aber, dass ich Ihnen nicht auch noch meine Garderobe zur Verfügung stellen muss«, sagte Walston mit einem ironischen Unterton und besah sich nochmals Jacks nicht sehr repräsentative Kleidung.

»Darum werde ich mich kümmern, Sir!«, meldete sich nun Grace zum ersten Mal und erntete einen fragenden Blick ihres Freundes.

Sonntag, 18. April
9.02 Uhr

In seiner mehr oder weniger erfolgreichen Laufbahn als Journalist hatte Jack des Öfteren recht fragwürdige Kniffe angewendet, um an eine Story oder ein Interview zu kommen. Einmal hatte er erfolgreich einen Supermarktangestellten mit VIP-Karten für ein Spiel von Manchester United bestochen. Daraufhin hatten die erstaunten Leser des Loughton Courier von den trickreichen Machenschaften des immer so freundlichen und zuvorkommenden Filialleiters erfahren, der die Bildung eines Betriebsrates hatte verhindern wollen.

Bei einer anderen Gelegenheit hatte er dem Bauamt der Gemeinde Epping Bestechlichkeit nachweisen können, indem er ein hochlukratives Investitionsprojekt als Köder ausgeworfen hatte, das gar nicht existierte.

Immer, wenn er solche Dinge tat, waren die Reaktionen ganz unterschiedlicher Natur gewesen: Die einen hatten sich gefragt, ob er sie noch alle habe; darunter sein Chef James Butterworth, das jeweils zuständige Gericht und die vermeintlich Geschädigten. Die anderen fanden seinen beruflichen Ehrgeiz und seine unorthodoxen Ideen bewundernswert; Grace zum Beispiel und auch wieder sein Chef, nach erfolgreicher Abwendung der Klagen und dem Ansteigen der Auflage seiner Zeitung.

Aber das hier war anders. Er war im Begriff, die Identität eines anderen Menschen anzunehmen. Er wollte den Tod mehrerer Personen aufklären und er war sich nicht sicher, wie die Geschichte enden würde. Irgendwie hatte er das Gefühl, dass es diesmal nicht mit einem Schulterklaps und einer Runde Sekt getan sein würde.

»Mister Calhey?«

Die Stimme Benjamin Walstons riss ihn aus seinen Gedanken. »Hm?«

»Ich sagte, dass es hier zu meiner Garage geht.« Er öffnete eine schwere Feuerschutztür und Jack folgte ihm in einen dunklen Raum. Es war kühl hier und roch nach Benzin und Reifengummi. Das Licht von Neonröhren flackerte auf und Jack fiel die Kinnlade runter, als er sah, was die weitläufige Halle beherbergte.

»Wow!«

Walston nickte und zeigte ein verständiges Grinsen. »Das sind meine Babys. Ich weiß ja nicht, wie lange die ganze Sache dauert, aber wenn Sie mich glaubhaft vertreten wollen, sollten Sie ein paar Mal mit laut heulendem Motor um den Block fahren.«

Jack verschlug es die Sprache. Fasziniert und fast ehrfürchtig ging er zwischen den auf beiden Seiten geparkten Sportwagen und Oldtimern entlang. Alle waren in fabelhaftem optischem Zustand, sahen fast fabrikneu aus. Ein Vermögen auf Rädern.

»Ein DB5«, flüsterte er und war versucht, über die Heckflosse des dunkelgrünen Aston Martin Sportwagen zu streicheln. So eine Rarität hatte er bisher nur in alten James Bond Filmen gesehen. »Und ein Dino 246.« Der leuchtend rote Ferrari war wirklich eine Augenweide und schien für sein Alter neu und makellos.

»Wenn Sie wollen, können Sie mit ihm eine Spritztour machen«, bot Walston freundlich an.

Wie gerne hätte Jack jetzt ja gesagt, aber sie hatten noch eine Menge zu tun, um sein Training, als Walston aufzutreten, zu vervollkommnen. Und der Tag hatte gerade erst mit dem Rundgang durch die Villa begonnen.

»Sehr verlockend, Sir. Aber das hebe ich mir für hinterher auf, wenn Sie erlauben.«

»Natürlich. Wann immer Sie wollen. Ich freue mich jedenfalls, endlich einmal wieder einen offensichtlichen Kenner schöner Autos zu treffen.«

Walston wurde Jack immer sympathischer. Nicht nur, dass der Mann sein Leben für diese mehr als fragwürdige Operation freiwillig einschränkte, er hatte auch offensichtlich Gefallen daran gefunden, mit Jack über die verschiedensten Dinge zu plaudern. Es kam Jack fast so vor, als ob er mit Byron sprechen würde und je länger er sich in der Gesellschaft des Mannes befand, umso wohler fühlte er sich schließlich – in seiner Gegenwart, dem großen Haus und in der ihm bevorstehenden Gastrolle eines angesehenen Geschäftsmannes. Seine Bedenken schwanden mit jeder Stunde.

Walston lebte ebenfalls alleine, wenn auch aus anderen Gründen als Byron. Wie er Jack auf dessen Frage hin erklärt hatte, sei er geschieden und habe einen erwachsenden Sohn, der aber nicht mehr mit ihm sprach.

Bis zum späten Nachmittag hatte sich Jacks Notizbuch mit allerlei wichtigen und nützlichen Informationen gefüllt: Von den Namen der Angestellten, einem Butler und einer Köchin, über Grundrisse der Räumlichkeiten, bis hin zu typischen Gepflogenheiten und Eigenarten Walstons. Sie wollten nichts dem Zufall überlassen.

»Darf ich Sie etwas fragen?«, fragte Walston dann, nachdem sie mit einem Glas Brandy in der Sitzgruppe in der beeindruckenden Bibliothek Platz genommen hatten.

»Natürlich.«

»Warum machen Sie das? Ich meine, warum lassen Sie sich auf ein so gefährliches Spiel ein? Ich könnte das nicht.«

Jack überlegte kurz. »Zum einen, weil Byron Moore mein bester Freund war und es mir nicht in den Kopf will, warum er sich selbst umgebracht hat.«

Walston nickte verstehend.

»Zum anderen muss ich zugeben, dass ich auch ein professionelles Interesse an dem Fall habe.«

»Sie sind Journalist, wenn ich nicht irre?«

Jack wusste durch Macintosh von Walstons Abneigung gegenüber der Presse. »Ja«, antwortete er und trank einen Schluck Brandy. Er stellte das Glas auf den Tisch und fügte dann hinzu: »Ich erhoffe mir eine aufschlussreiche Story, die alle Ungereimtheiten in diesem Fall ans Licht bringt.«

Walston beugte sich etwas nach vorne und sah Jack eindringlich an. »Dann hoffe ich nur, dass Sie die Wahrheit auch ertragen können«, sagte er, fast schon flüsternd.

18.44 Uhr

»Was denkst du?«, fragte Grace, als Jack während ihres gemeinsamen Abendessens eine Zeitlang gedankenversunken aus dem Esszimmerfenster gestarrt hatte.

»Hm? Oh, entschuldige. Ich bin wohl heute Abend nicht gerade der beste Gesprächspartner.«

»Das kann man wohl sagen. Wie fühlt du dich?«

Er überlegte. Wie fühlte er sich? Wenn er ehrlich war, gleichermaßen ängstlich und neugierig. »Irgendwie seltsam«, antwortete er wahrheitsgemäß.

»Verrückte Geschichte. du als Walston.« Der Gedanke war für sie noch immer absurd, obwohl sie den Inspektor durch eine kleine Bemerkung überhaupt erst auf die Idee gebracht hatte.

»Ja, verrückt«, bestätigte Jack und versuchte, etwas Humoriges daran zu finden, aber er fand nichts. Unter anderen Umständen wäre diese Farce sicherlich einige alberne Kommentare Wert gewesen. Vielleicht, wenn er alles hinter sich hätte; aber nicht jetzt. Lustlos kaute er auf einem weiteren Bissen des Putenfleischs. Sein Appetit hielt sich an diesem Abend ebenfalls in Grenzen.

»Es tut mir so leid, dass ich dich da rein geritten habe«, beteuerte Grace und Jack sah sie mit großen Augen an. »Hätte ich das mit der Ähnlichkeit zwischen dir und Walston nicht erwähnt…«

»Du hast doch damit nichts zu tun«, entgegnete er stirnrunzelnd und drückte zur Unterstreichung seiner Worte sanft ihre Hand. »Es war meine Entscheidung. Macintosh hat mich gefragt und ich habe ja gesagt. Was hätte ich auch sonst tun sollen? Nachdem ich erst beinahe in meinem Mustang gegrillt und dann überfahren worden wäre, will ich jetzt endlich wissen, was gespielt wird. Und wenn der einzige Weg darin besteht, mich als reicher Schnösel auszugeben – bitte sehr.«

Trotz seines Aufbrausens konnte er vor Grace, die ihn jetzt seit mehr als zwei Jahren kannte, nicht verbergen, dass er sich unwohl fühlte. Umso mehr nach der merkwürdigen Warnung Walstons, die er nicht recht hatte deuten können.

»Wann holt dich Dad morgen ab?«, frage sie nach einer Weile.

»Um neun.« Jack dachte mit Grausen an den Termin beim Herrenausstatter, der ihm die Walston-gerechte Hülle verpassen würde, wenn auch aus Zeitgründen nur von der Stange.

»Darfst du die Anzüge behalten, wenn die Geschichte vorbei ist?«

Er grinste schief und ließ noch ein Brokkoliröschen in seinem Mund verschwinden. »Da dein Vater sie bezahlt und nicht der Staat, schätze ich schon, ja.« Nur zu gerne hätte Grace ihn regelmäßig in einem feinen Zwirn zur Arbeit oder mit ihr ausgehen sehen, das wusste er. Ob er ihr diesen Gefallen allerdings tun würde, darauf wollte er sich noch nicht festlegen. »Glaub’ aber nicht, dass ich dann ständig in solchen Klamotten rumlaufe«, sagte er deshalb und verpasste ihrer Vorfreude direkt einen Dämpfer.

Keck streckte sie ihm die Zunge raus und zog eine Fratze. Dann seufzte sie betont theatralisch und entgegnete: »Ich hätte die edelsten Männer des Landes haben können. Lords, Herzoge und was habe ich? dich!« Ihre Blicke trafen sich und beide mussten unweigerlich anfangen zu lachen. Das letzte Mal gemeinsam, für eine lange Zeit.

22.11 Uhr

Als das Telefon klingelte, lagen Grace und Jack bereits im Bett. Er hatte einen Träger ihres Nachthemds herunter gestreift und ihre weiche Brust liebkost. Brummend drehte er sich zum Nachtisch um und nahm den Hörer ab.

»Ja?«, meldete er sich verärgert und wurde von Steve Highsmith begrüßt:

»Entschuldigen Sie die späte Störung, Mister Calhey.« Aufregung schwang in seiner Stimme mit.

»Schon gut.« Jack wusste, dass etwas passiert sein musste. Er schielte zum Wecker. »Was gibt‘s?«

»Mister Walston hat sich gerade beim Yard gemeldet. Er hat den Anruf von Black erhalten.«

Unwillkürlich setzte Jack sich gerade hin und auch Grace richtete sich auf. Sie zog das Nachthemd wieder über und sah ihn erwartungsvoll an.

»Okay«, entgegnete Jack nachdenklich. Sein Herz schlug ihm bis zum Hals. »Was machen wir jetzt?«

»Wir gehen so vor, wie geplant. Black hat angekündigt, dass Walston morgen Abend von seinem Haus abgeholt wird. Er sollte sich ab zwanzig Uhr bereithalten. Das heißt, dass wir morgen Mittag die Übergabe der Villa vornehmen. Sind Sie vorbereitet?«

Jack rieb sich mit der linken Hand die zugekniffenen Augen. »Ich denke schon. Walston hat mir soweit alles erklärt, was ich bezüglich seiner Person wissen muss und auch sein Personal instruiert. Den Rest habe ich mit Ihrem Chef besprochen.« In Wirklichkeit fühlte er sich im Moment alles andere als bereit. Bis vor ein paar Sekunden wollte er noch mit Grace schlafen und jetzt war da wieder dieses Ziehen in der Magengegend.

»Gut«, antwortete Highsmith erleichtert. »ein Zivilwagen holt Sie um zwölf Uhr ab.«

»Verstanden.«

»Gute Nacht, Mister Calhey.«

Jack dankte ihm und legte den Hörer auf. Dann ließ er sich leise stöhnend auf das Kissen sinken. Sicherlich würde er nun keine gute Nacht haben.

»Jack?«, drang Graces Stimme an sein Ohr.

Richtig, ihr musste er nun natürlich auch noch erklären, was der späte Anruf zu bedeuten hatte. Er drehte sich zu ihr und sah sie von unten herauf an. Wie er aus ihrer Reaktion auf seinen Blick lesen konnte, wusste sie wohl schon, was los war.

Montag, 19. April
7.30 Uhr

Vivian schlug die Augen auf und starrte an die Decke. Dann drehte sie sich zu ihrer Linken. Der Schlafplatz neben ihr war leer, wie sie es erwartet hatte. Langsam setzte sie sich auf, strich sich die Locken aus dem Gesicht und sah sich im Raum um. Natürlich war sie alleine.

Unmittelbar überkam sie ein Frösteln. Die Kälte der Einsamkeit, die sie immer dann verspürte, wenn er nicht da war. Missmutig und antriebslos kroch sie aus dem Bett und begab sich ins Badezimmer. Das Gesicht, das ihr dort im Spiegel entgegen blickte, mochte sie nicht. Es war das eines kleinen Mädchens. Ein Mädchen, das irgendwann aufgehört hatte, zu leben.

»Warum quälst du dich überhaupt noch jeden Tag aufs Neue?«

Sie spürte, wie eine Träne über ihre Wange lief und von ihrem Kinn ins Waschbecken tropfte. Es war wieder soweit; ein neuer Anfall der Verzweiflung und Bitterkeit kam über sie. Sie begann zu schreien, zu weinen. Langsam sackte sie in sich zusammen, krümmte sich auf dem Badezimmerteppich vor innerem Schmerz.

»Es wird nie aufhören!«, flüsterte sie leise zu sich. »Es wird nie aufhören!« Nach einigen Minuten hatte sich ihr Körper wieder etwas beruhigt und ließ sie wieder aufstehen. Ihr Blick ruhte nun auf dem kleinen Wandschrank. Darin würde sie die Lösung für ihr Dilemma, ihren Schmerz, finden. Sollte sie es tun?

Wie durch einen Nebelschleier nahm sie wahr, wie sich ihre nackten Füße langsam in Bewegung setzten, wie sie den Teppich verließ und auf die kalten Bodenfliesen trat. Jetzt stand sie direkt davor, sah die Spiegelung ihres Gesichts und ihre verquollenen tieftraurigen Augen. Sie streckte die Hand aus und öffnete langsam die Schranktür. Im unteren Fach lagen Aldous‘ Rasierklingen. Vivian bemerkte, wie sie eine Zeitlang nur da stand und sich die silbern glänzenden Messer in ihrem Behältnis ansah. Es waren nur noch ein kleiner Schritt und etwas Mut notwendig… Noch einmal kamen ihr die Tränen und plötzlich und ohne Vorwarnung schlug sie mit der Faust gegen die Wand. Sie hämmerte dagegen, einmal, zweimal. Ihre Hand schmerzte, doch sie ignorierte es.

»Was ist aus dem kleinen Mädchen geworden?«, dachte sie nochmal bei sich und kam dann zu der Erkenntnis: »Sie ist tot!« Und jetzt sah sie auch keinen Grund mehr darin, als erwachsene Frau noch weiterzuleben. Nicht unter diesen Umständen.

ER wäre Schuld und er würde es genau wissen, dass ER sie dazu getrieben hätte, wenn sie sie blutüberströmt auf dem Boden des Badezimmers finden würden. Es wäre eine letzte, nein, die einzige Genugtuung, mit der sie aus dem Leben scheiden würde. Während ihr all diese Gedanken noch durch den Kopf schossen, schaute sie auf ihre Hand. Sie hielt die Dose mit den Rasierklingen bereits darin. Sie öffnete den Deckel und ließ eine Klinge herausgleiten. Dann stellte sie den Behälter wieder in den Spiegelschrank und schloss die Tür. Einen kurzen Moment betrachtete sie das hauchdünne Messer in ihrer geöffneten Hand. Dann setzte sie sich auf den Rand der Badewanne. Sie atmete tief durch, versuchte ihren beschleunigten Herzschlag zu mildern, den ihr der Weinkrampf beschert hatte.

Hier. Hier und jetzt sollte es passieren. Es war ein Montag, an dem sie aus dem Leben scheiden würde. Aber Wochentage bedeuteten hier sowieso nichts. Sie würde nur vierundzwanzig Jahre alt sein. Sie trug ihr dünnes Seidennachthemd und war barfuß. Sie trug keinen Schmuck, außer dem kleinen herzförmigen Anhänger, der an einer silbernen Kette hängend auf ihrer Brust ruhte. Sie hatte ihn von Aldous bekommen.

Aldous. Was würde er sagen? Konnte sie ihm das wirklich antun? Aber auch er hatte es in den vergangenen drei Jahren nicht geschafft, sie aus ihrem gemeinsamen Gefängnis zu befreien. Das brachte sie wieder in Gedanken auf IHN.

ER war an allem Schuld.

Nein, sie wollte nicht an IHN denken, wenn sie starb. Sie wollte an Aldous denken, den Mann, den sie liebte und der ihr einziger Halt war. Er war nicht da. Warum nur war er nicht da? Ein erneutes Frösteln überkam sie. Langsam nahm sie die Klinge zwischen Daumen und Zeigefinger und drehte ihren linken Unterarm nach oben. Sie betrachtete ihr schmales Handgelenk und die Sehnen, die sich unter ihrer Haut abzeichneten. Sie wusste, was man falsch machen konnte und sie war sich sicher, dass sie es richtig machen würde. Für eine Sekunde schloss sie die Augen. Aldous.

Die Klinge berührte ihre Haut, sie setzte sie direkt senkrecht am Handgelenk an. Dann erhöhte sie allmählich den Druck. Sie spürte, wie sich ihre Haut unter dem scharfen Messer öffnete; eine kleine dunkelrote Spalte entstand. Vivian ignorierte das Brennen. Langsam wanderte die Klinge weiter. Ihr wurde heiß und kalt. Ein fürchterlicher, ziehender Schmerz durchfuhr sie, der ihre Füße zucken ließ. Unaufhaltsam fuhr sie das Messer weiter.

Gleich. Gleich wäre es vorbei. Aldous.

Plötzlich ergriff jemand ihr rechtes Handgelenk, hielt ihren Arm fest. Wie in Trance spürte sie, wie ihr die Klinge abgenommen wurde. Dann erhielt sie einen harten Schlag ins Gesicht.

»Dummes Ding!«, hörte sie IHN noch schimpfen, dann versagte ihr der Körper seine Kraft.

9.33 Uhr

»Warum bricht jemand in ein Architekturbüro ein, ohne etwas mitgehen zu lassen?«, fragte Highsmith sein Gegenüber.

Andrew Drummond, der Inhaber des Büros, ein dynamisch wirkender Mittvierziger mit Glatze und Dreitagebart, lachte leise. »Tja, das habe ich mich auch gefragt. Fakt ist, ich vermisse nichts.«

»Hm. Hier stehen Computer und Flachbildschirme rum…« Steve ließ seinen Blick durch den großen und lichtdurchfluteten Raum schweifen. Es gab hier vier Arbeitsplätze, allesamt modern ausgestattet. An zweien wurde fleißig gearbeitet.

»Ich denke, ein Architektenbüro ist für jeden Einbrecher mit Verstand keine allzu gewinnbringende Wahl«, entgegnete Drummond kopfschüttelnd. »Vielleicht war das dem Mann vorher nicht klar.«

»Wie sah es denn hier nach dem Einbruch aus?«

»Eigentlich wie immer. Wenn Louis, der Nachtwächter, nicht zufällig auf unserer Etage seine Runde gedreht und den Typen erwischt hätte, wie er aus unserem Büro kam, hätten wir es vielleicht nie mitbekommen. Leider ist Louis mit seiner Leibesfülle nicht der Schnellste, sonst wäre ihm der Typ nicht entwischt. Aber wie gesagt, gestohlen wurde nichts und ich hatte auch erst überlegt, ob ich überhaupt die Polizei rufen soll.«

Steve nickte gedankenversunken. Ihm war aus dem Polizeibericht bekannt, dass an der Tür zum Büro keinerlei Einbruchsspuren gefunden worden waren. Die einzigen Überwachungskameras des fast vierzig Jahre alten Bürogebäudes befanden sich in der Lobby und diese hatten nichts aufgezeichnet.

»Wer hat alles einen Schlüssel zu Ihrem Büro?«

Drummond überlegte kurz. »Tja also ich zunächst mal. Dann noch mein Kompagnon Sam Rogers und Milly, unsere Sekretärin. Wir haben aber alle unsere Schlüssel noch. Das habe ich damals auch schon gesagt.« Er machte eine nachdenkliche Pause. »Beziehungsweise… ach verdammt.«

Highsmith sah ihn fragend an. »Was?«

Drummonds Gesicht zeigte eine Mischung aus Verärgerung und peinlicher Berührung. »Das hatte ich ja ganz vergessen. Milly war etwa eine Woche vor dem Einbruch die Handtasche gestohlen worden.«

Steves Augen weiteten sich. »Und?«

»Naja, jemand hatte sie dann in einem Mülleimer gefunden und sie benachrichtigt. Es fehlte wohl nichts außer dem Bargeld.«

»Warum haben Sie das denn der Polizei nicht nach dem Einbruch mitgeteilt?«

»Es war mir ehrlich gesagt entfallen. Ich hatte viel um die Ohren mit einem schwierigen Klienten. Und Milly war zur Zeit des Einbruchs auf Teneriffa. Entschuldigen Sie. Aber sagen Sie mal, warum ist die Polizei eigentlich plötzlich überhaupt wieder an dem Vorfall interessiert?«

»Die Spuren des Einbrechers stimmen mit denen überein, die wir bei einem Mordfall gefunden haben«, antwortete Highsmith, während er sich die äußerst interessanten neuen Fakten auf seinem Block notierte.

»Mord?« Drummond pfiff leise durch die Zähne. »Das ist heftig.«

»Wo finde ich denn diese Milly?«

Der Mann deutete an Highsmith vorbei. »Milly Robbins. Da hinten im Büro.«

Steve bedankte sich und ging in Richtung des angrenzenden Zimmers. In dem kleinen Büroraum, der offenbar gleichzeitig als Abstellkammer diente, saß eine circa zwanzigjährige Frau mit kurzen schwarzen Haaren, die eine rote Strähne durchzogen, vor dem PC-Bildschirm und tippte eifrig etwas auf der Tastatur. Als Steve an den Türrahmen klopfte, sah sie erschrocken auf.

»Ja?«

»Guten Tag, Miss Robbins. Mein Name ist Steven Highsmith von der Hertfordshire Constabulary.« Er trat näher und zeigte ihr seinen Ausweis.

»Was kann ich für Sie tun, Mister Highsmith?« Sie schien mit einem mal völlig von ihm eingenommen zu sein und lächelte ihn, seiner Auffassung nach, fast schmachtend an.

»Ihr Chef sagte mir, Sie hätten vor ein paar Wochen Ihre Handtasche verloren?«

»Nein, man hat sie mir geklaut!«, kam die Antwort. Sie schien sich darüber mit einem mal wieder zu ärgern.

»Können Sie mir den Vorfall vielleicht etwas näher erläutern?« Steve spürte, wie ihm plötzlich heiß wurde. Das Blut schoss ihm in den Kopf, als er den eindringlichen Blick der Sekretärin auf sich ruhen spürte. Sie lehnte sich zurück und wippte einen Kugelschreiber zwischen den Fingern, als sie antwortete:

»Ich war zu Mittag bei Harry’s essen. Das ist der Laden gleich unten an der Ecke. Ich hatte meine Tasche neben mir auf dem Stuhl. Und im nächsten Moment war sie weg.«

»So? Das ist… tut mir leid für Sie!« Steve spürte die Unsicherheit in seiner eigenen Stimme und räusperte sich.

»Aber es gibt ja zum Glück auch noch ehrliche Menschen. Der Dieb hat meine Tasche wohl in einen Mülleimer geschmissen und eine Frau, die sie gefunden hat, hat sie mir zurück gebracht. Meine Geldbörse mit meinem Ausweis war nämlich noch drin. Nur die zwanzig Pfund waren weg. Das war scheiße.«

»Kann ich verstehen.«

»Nein«, entgegnete Milly kopfschüttelnd. »Nicht wegen des Geldes an sich. Aber ich saß dann da im Harry’s und konnte nicht bezahlen. Das war megapeinlich. Mister Drummond musste kommen und mich auslösen.«

Steve lächelte und nickte verstehend. »Befand sich in Ihrer Tasche auch der Schlüssel zum Büro?«

»Ja. Drummond war schon ganz wuschig und wollte die Schlösser auswechseln. Aber ich habe ihm gesagt, dass ja keine Adresse an dem Schlüssel dran war.«

»Und was ist mit Ihrer Wohnung? Er hatte doch zumindest Ihre Adresse.«

»Tja, mein Wohnungsschlüssel war ja eben glücklicherweise nicht in der Tasche. Den habe ich immer separat in meiner Jacke. Fragen Sie mich nicht, warum. Ist einfach so eine Angewohnheit.«

»Und auch sehr vernünftig«, entgegnete Steve anerkennend.

Millys Lächeln wuchs noch mehr in die Breite. »Mal eine dumme Frage: Glauben Sie, derjenige, der meine Tasche geklaut hat, ist auch hier eingebrochen?«

»Die Möglichkeit besteht.«

»Aber es ist doch gar nichts geklaut worden, hat mir Mister Drummond gesagt.«

»Hm«, brummte Steve nur. Dieser Punkt war ihm auch ein Dorn im Auge. »Wissen Sie zufällig, wo man Ihre Tasche gefunden hat?«

Milly überlegte nicht. »Ganz in der Nähe vom Harry‘s. Ich habe den Anruf der lieben Finderin ja auch schon am gleichen Abend erhalten.«

»Aha.« Steve notierte sich auch diesen Fakt. »Kann ich den Büroschlüssel mal sehen?«

Milly beugte sich stumm nach rechts hinter ihren Schreibtisch und legte dann ihre sackartige, gelbe Handtasche vor sich auf den Tisch. »Moment«, sagte sie und begann in der Tasche zu kramen.

Highsmith sah fasziniert zu, wie sie nach und nach die verschiedensten Utensilien wie Geldbörse, Schminkspiegel, Bürste und Makeup ans Tageslicht beförderte. Er frage sich, ob sie diese Prozedur jedes Mal abhielt, wenn sie nach dem Büroschlüssel suchte.

»Wo ist es denn, das blöde Ding?«, murmelte sie. Dann folgte ein zufriedenes »Ha!« und sie hielt ihm ein kleines Schlüsselbund entgegen.

Steve nahm es an sich und besah sich den größeren der beiden Schlüssel. Es war ein Sicherheitsschlüssel. »Dürfte ich mir den mal für ein paar Minuten ausleihen?«

Milly lächelte ihn an. »Natürlich, nur zu.«

Highsmith nahm den Schlüssel, bedankte sich und verließ mit den Worten »Ich bin gleich zurück« den Raum.

10.00 Uhr

Wie Highsmith bereits recherchiert hatte, besaß die Vanderbilt Holding ein Niederlassungsbüro in London. Superintendent Crowe hatte zugestimmt, dort in Bezug auf das Grundstück diskrete Nachforschungen anzustellen und so hatte Highsmith für Hubert einen Termin mit dem zuständigen Projektmanager vereinbart.

Er fand sich pünktlich vor Ort ein. Das schmale Hochhaus, das die Niederlassung beherbergte, war schon mindestens dreißig Jahre alt, schätzte er. Es wirkte zwischen den anderen Gebäuden in der Straße wie ein Großvater zwischen seinen Enkeln. Das an den oberen Stockwerken der mit dunkelbraunen Stahlstreben durchzogenen Glasfassade angebrachte, meterhohe Vanderbilt ›V‹ wirkte blass und verwittert. Von der Intensität des charakteristischen feuerroten Logos war nicht mehr viel vorhanden.

Als Hubert aus der engen Tiefgarage in die Empfangshalle kam, verstärkte sich sein Eindruck eines einst modernen, inzwischen aber verlebten Geschäftshauses noch. Verschönerungs- und Renovierungsarbeiten waren anscheinend in den letzten Jahren, wenn überhaupt, nur unter dem Aspekt der Kosteneffizienz erfolgt. In Anbetracht der Größe des Konzerns wurde diese Niederlassung geradezu stiefmütterlich behandelt und Hubert fragte sich, ob man hier als Angestellter gerne zur Arbeit kam.

Ein junger Mann empfing ihn freundlich und brachte ihn in den zehnten Stock. Die Fahrt mit dem Lift schien in Zeitlupe zu erfolgen. Huberts Blick auf das Montagedatum an der Schalttafel verriet ihm, dass er mit seinem Tipp, was das Baujahr des Hauses anging, gar nicht schlecht gelegen hatte.

Irgendwann machte es ›Pling‹ und die Türen glitten quietschend auseinander. Der schmale Flur, den sie dann entlang liefen, führte an mehreren Büros vorbei. Die meisten Türen standen offen und Hubert konnte im Vorbeigehen einen Blick ins Innere erhaschen. Die Räume waren klein und eng und vollgestopft mit Regalen voller Aktenordner und sperrigen Bürogeräten. Die Angestellten waren in ihre Arbeit vertieft, hingen am Telefon oder starrten konzentriert auf den PC-Bildschirm.

Am Ende des Ganges klopfte Huberts Begleiter an eine breite Tür mit glänzendem Nussbaumfurnier. Auf dem Schild an der Wand las Hubert ›Hank Caldwell. Projektleitung national‹.

Als sie nach Aufforderung eintraten, wurden sie von einer älteren Dame mit strengem Gesicht und bieder zu einem Dutt geschnürten, silbernen Haaren empfangen; der Sekretärin Hank Caldwells. Der junge Mann verabschiedete sich und die Frau brachte Hubert ein Zimmer weiter, wo er bereits erwartet wurde.

Das Büro von Hank Caldwell war vergleichsweise geräumig und wirkte wesentlich heller und freundlicher, als die anderen Bereiche, die Hubert gesehen hatte, aber ebenfalls alt und abgenutzt. Der dunkelblaue Niederflorteppich war abgetreten und die grauen Deckenplatten saßen an einigen Stellen nicht richtig in ihrer Halterung. Auf der linken Seite des Raums stand ein winkelförmiger Schreibtisch mit einem breiten Ledersessel dahinter und zwei Freischwingern mit silbernen Beinen davor. Rechts, vor der langen Fensterfront, durch die man einen neidischen Blick auf ein modernes Bürohaus auf der gegenüberliegenden Straßenseite werfen konnte, befand sich eine kleine Sitzgruppe mit schwarzen Sesseln, einem Sofa und einem runden Glastisch. In der hinteren rechten Ecke fristete eine Birkenfeige als einziger grüner Fleck im Raum ihr trostloses Dasein. Sie hatte einige gelbe Blätter und der Boden um die Pflanze herum war mit deren toten Kameraden bedeckt.

»Guten Tag, Inspektor. Hank Caldwell«, begrüßte ein stark untersetzter Mann Hubert mit einem gütigen Lächeln und einem unüberhörbaren amerikanischen Akzent. Pechwarze Haare zierten seinen runden Kopf; er trug ganz offensichtlich ein Toupet. »Nehmen Sie doch bitte Platz!«

Macintosh knöpfte sein Jackett auf und setzte sich auf das Sofa. Das Leder quietschte unangenehm unter ihm.

Caldwell nahm über Eck auf dem Sessel Platz. »Einen Kaffee?«

Auf dem Tablett vor ihnen standen zwei Tassen, eine Thermoskanne sowie zwei kleine Flaschen Coca Cola. Hubert lehnte dankend ab.

»Was kann ich nun also für Sie tun, Inspektor?«, fragte Caldwell, während er sich selbst Kaffee eingoss.

»Sir, es geht um das Grundstück im Bishop Industrial Park, das von Ihrer Firma kürzlich erworben wurde. Was können Sie mir darüber sagen?« Hubert griff in die Innentasche seines Jacketts und holte seinen Organzier heraus. Mit ein paar kurzen Klicks hatte er die Notizen auf dem Schirm.

Caldwell lachte und verrührte eine beachtliche Menge Zucker in der Tasse. »Was interessiert Sie denn an diesem kleinen Flecken?« Er überlegte. »Wir planen dort ein neues Haus für unsere britische Niederlassung zu bauen. Da war früher mal eine Motorenfabrik. Aber schon seit einigen Jahren nicht mehr, die haben pleite gemacht. Naja, wie Sie sehen ist unser Büro hier nur so etwas wie eine Übergangslösung. Alles viel zu eng und vollgestopft. Ein alter Kasten. Wir brauchten dringend eine bessere Lösung. « Er deutete um sich herum.

Hubert konnte nur zustimmen. »Wie sind Sie an das Grundstück gekommen?«

»Wir hatten einen Makler beauftragt, für uns was Passendes zu suchen. Die Chefs in Boston haben sich nämlich tatsächlich mal nicht lumpen lassen und gesagt: Dann bauen wir euch gleich was Neues hin!« Der Mann trank einen Schluck und verzog das Gesicht; der Kaffee war ganz offensichtlich sehr heiß.

»Ein Makler hat Ihnen also dieses Grundstück angeboten?«, schlussfolgerte Hubert und zückte sein Smartphone.

Caldwell nickte. »Neben jeder Menge anderem Schrott, ja. War an sich ein Schnäppchen, obwohl das Grundstück mittlerweile der Stadt gehörte. Sie wissen ja, wenn die mal Blut geleckt haben…« Wieder lachte er. Es klang fast wie ein Grunzen und sein Gesicht wurde rot. Dann fragte er amüsiert: »Was ist denn mit dem Grundstück? Wir haben doch da letzte Woche das alte Fabrikgebäude in die Luft gejagt. Sagen Sie mir nicht, dass da Leichen vergraben sind oder ähnliches.«

Hubert schluckte angesichts dieser unbedarften Äußerung. Ganz so falsch lag Caldwell damit nicht. »Nein, Sir«, antwortete der Inspektor und rang sich ein Lächeln ab. »Aber auf dem Gelände wurde durch Zufall ein Fahrzeug gefunden, das in einen Unfall mit Fahrerflucht verwickelt war.«

»Ist nicht wahr?« Der Mann schien überrascht und entsetzt. »Doch hoffentlich nichts Schlimmes? Das fängt ja gut an mit unserer neuen Londoner Top-Adresse.«

»Nein, nein. Der Fahrer des Wagens ist wohl auf«, antwortete Hubert und hoffte, damit eine Reaktion zu provozieren. Doch diese blieb aus. Also fragte er weiter: »Wann wurde der Sprengungstermin für die Fabrik festgelegt?«

»Hm.« Caldwell zog die Augenbrauen zusammen und überlegte angestrengt. Dann erhob er sich schwerfällig und lief zu seinem Schreibtisch. Er bückte sich zu seinem Computer, schwang die Maus auf der Platte hin und her, klickte einige Male und sagte dann: »Also, dass das alte Drecksding weg musste, war ja von Anfang an klar.«

Hubert sah, wie die Augen des Mannes über den Bildschirm huschten.

»Aber der Sprengungstermin wurde festgelegt und genehmigt am…« Er machte eine Pause und Huberts Finger zuckte über dem Display seines Smartphones.

»Am sechsten April«, fügte er dann hinzu und sah zum Inspektor hinüber.

Dessen Stirn legte sich in Falten. Er schaltete sein Telefon auf die Kalenderansicht und seine Vermutung wurde bestätigt: Der Termin hatte schon einige Tage vor Martha Kellers Tod und dem Angriff auf Calhey festgestanden und konnte somit dem Mörder bekannt gewesen sein. Schnell blätterte er wieder zurück auf die Liste mit den Fragen.

»Welches Unternehmen war mit der Sprengung beauftragt worden?«

»Das hat eine unserer eigenen Baufirmen erledigt«, kam Caldwells schnelle Antwort.

Hubert nickte und machte sich eine Notiz. Er merkte, dass er schwerere Geschütze auffahren musste, auch wenn er wusste, dass Crowe ihm ins Gesicht springen würde, wenn er davon erführe. »Wie ja der Presse zu entnehmen ist, soll die Moore Enterprises von Ihnen übernommen werden?«

Caldwell schüttelte lachend den Kopf. »Von uns nicht. Das ist ganz oben ausgeknobelt worden, von unserer Muttergesellschaft. Da hatten nicht mal meine Chefs in Boston was zu sagen.« Er ließ sich ächzend wieder auf den Sessel sinken. »Wenn Sie mich fragen, ich halte es für Schwachsinn, sich diese Klitsche ans Bein zu binden. Aber naja.« Er beugte sich zu Hubert herüber. »Erzählen Sie das aber bloß keinem weiter«, flüsterte er gespielt ernst.

Hubert schüttelte schmunzelnd den Kopf. »Keine Angst. Solche Dinge interessieren mich nicht.«

»Mich auch nicht«, entgegnete Caldwell laut lachend. Sein Kopf wurde knallrot.

Hubert wartete, bis er sich wieder beruhigt hatte, bevor er seine nächste Frage stellte. »Hat die Planung für Ihr neues Bürohaus etwas mit der Übernahme zu tun?«

Caldwell japste noch immer von seinem Lachanfall und wischte sich eine Träne aus dem Auge. »Nein, das sind zwei Paar Schuhe. Das neue Niederlassungsbüro ist schon lange ein Wunschkind gewesen. Und außerdem soll Moore ja, soweit ich das mitbekommen habe, ein eigenständiges Unternehmen bleiben. Die haben Platz genug.« Mit einem Mal machte er ein nachdenkliches Gesicht. »Inspektor, worauf genau wollen Sie eigentlich raus? Ich meine, ein Unfallauto, das auf diesem Grundstück stand, ist eine Sache. Aber was hat das mit Moore zu tun?«

»Nichts. Ist eine reine Routinefrage.« Eine dumme Lüge, doch Caldwell schien sie zu schlucken.

»Welche Kontakte bestehen gegenwärtig zwischen ihrer Niederlassung und den Moore Enterprises?«

»Puh.« Der Mann kratzte sich an seinem großen Kopf. Schuppen segelten auf seine Schulter. »Bisher eigentlich gar keine. Das lief ja, wie gesagt, alles über unsere Muttergesellschaft. Ich bin bisher noch nicht informiert worden, inwieweit wir später mit Moore direkt zusammen arbeiten. Aber es muss ja doch einige Synergien geben, sonst wüsste ich nicht, warum die so viel Geld dafür in die Hand nehmen.«

Schnell machte sich Macintosh eine weitere elektronische Notiz. »Ich verstehe«, sagte er konzentriert. Dann fiel ihm spontan noch eine Frage ein, die er, ohne groß über den Grad ihrer Taktlosigkeit nachzudenken, stellte: »Sagen Sie, dass Byron Moore gestorben ist, hat doch Ihren Chefs sicherlich gut in den Kram gepasst oder?«

Caldwells Gesicht zeigte Erstaunen. »Wie kommen Sie denn darauf?«

Hubert suchte nach den richtigen Worten. »Nun, es war doch im vergangenen Jahr schon in der Presse zu lesen, dass Vanderbilts erstes Übernahmeangebot abgelehnt worden war. Und jetzt, so kurz nach Moores Tod, hat es dann plötzlich doch geklappt.«

Der Mann ihm gegenüber schüttelte energisch seinen feuerroten Schädel. »Nein, nein, Inspektor. Da sind Sie wohl falsch informiert.« Leichte Entrüstung war in seiner Stimme zu spüren. »Mister Moore selbst hat um ein erneutes Treffen am runden Tisch gebeten. Und er war es, der der Übernahme zugestimmt hat. Das weiß ich aus erster Hand aus Boston, die Jungs waren ja selbst ganz erstaunt. Da hat sich der gute Moore noch ein schönes Abschiedsgeschenk ausgedacht, bevor er abgetreten ist.«

»Ja, eine merkwürdige Geschichte. Ich meine sein plötzlicher Selbstmord«, sagte Hubert und sah Caldwell fordernd an.

Der nickte. »Allerdings. Aber so sind sie halt, die reichen Bonzen. Wenn sie alles haben drehen sie irgendwann durch. Hört man ja immer wieder. Bin ich froh, dass ich nur meine zweihunderttausend im Jahr verdiene.« Caldwell lachte erneut grunzend und kniff die Augen zusammen.

»Was für ein Spaßvogel«, dachte Hubert genervt und fragte sich, ob er es nicht eigentlich mit einem kleinen Kind im Körper eines übergewichtigen Mittfünfzigers zu tun hatte. Er verkniff sich einen Kommentar, machte sich aber einen Vermerk zu dem überaus wichtigen Fakt, dass Moore der Initiator der Übernahme gewesen sein soll. Das musste er unbedingt überprüfen. »Eine letzte Frage hätte ich noch, dann sind Sie mich auch schon los. Sagen Ihnen die Initialen LJM, beziehungsweise der Name Black etwas?«

Caldwell überlegte kurz und schüttelte dann den Kopf. »Nein. Nie gehört.« Dann sagte er amüsiert: »Das ist ja vielleicht ein Mix an Fragen, die Sie mir hier an den Kopf werfen.«

»Ich bin auch schon fertig. Entschuldigen Sie bitte die Unannehmlichkeiten. Ich danke Ihnen für Ihre Kooperation.« Hubert verstaute sein Smartphone wieder. »Sie haben mir sehr geholfen.«

»Wobei jetzt eigentlich?«, fragte Caldwell erheitert, während sie sich beide erhoben.

»Bei meinen Ermittlungen bezüglich dieses Unfallwagens.« Mehr wollte Hubert dazu nicht sagen.

Sie gaben sich die Hand und verabschiedeten sich freundlich voneinander. Caldwell blickte dem Inspektor nachdenklich hinterher, während er das Büro verließ. Dann ließ er sich nochmals mit einem leisen Stöhnen in den Sessel fallen. Er dachte einen Augenblick nach, trippelte mit den Fingern auf der ledernen Armlehne und trank dann noch einen Schluck des immer noch viel zu heißen Kaffees. Kurz darauf stand er wieder auf, ging zu seinem Schreibtisch und setzte sich. Noch einmal überlegte er kurz. Er streckte die Hand zum Telefon aus und nahm den Hörer ab.

»Idiot!«, sagte er zu sich und er legte sofort wieder auf. Dann nahm er das kleine Mobiltelefon, das in der Posteingangsschale lag und wählte die Nummer, die er nirgends aufgeschrieben hatte und von der es ihm so schwer gefallen war, sie im Kopf zu behalten. Er hörte das Klingeln im Hörer und sein Puls beschleunigte sich. Die Person, die er sprechen musste, würde hoffentlich ran gehen. Und so war es auch.

»Moore Enterprises, Lee Ashton«, meldete sich die Stimme am anderen Ende.

10.35 Uhr

Das Schlüsselbund fest umklammernd trat Steve aus dem Bürohaus hinaus auf die belebte Straße. Er sah sich um: Auf der gegenüberliegenden Straßenseite konnte er linker Hand das Lokal Harry‘s ausmachen, von dem Milly erzählt hatte. Dort hatte man ihr die Handtasche gestohlen. Sein Blick wanderte die Straße entlang. Es gab hier auf beiden Seiten mehrere Abfallbehälter. In einem von ihnen hatte die Anruferin die Handtasche entdeckt. Steve kombinierte, dass die Tasche zwischen ihrem Verschwinden und dem Wiederauftauchen keine größere Reise unternommen hatte. Wenn der Dieb also den Originalschlüssel nicht entwendet hatte, da der Einbruch erst Tage später erfolgt war, musste er ein Duplikat davon angefertigt haben. Und das ganz in der Nähe.

Steves Blick erhellte sich mit einem Mal, als er in der Ferne einen überdimensionalen, leuchtenden Schlüssel erblickte, der von einer Hauswand ragte.

»Bingo!« Er lief los. Als er näher heran kam, erkannte er, dass es sich um ein Geschäft für Heimsicherheit handelte, das auch einen Schlüsseldienst beherbergte. Er betrat den Laden und wurde sofort von einem gedrungenen alten Mann in einem grauen Kittel begrüßt, der auf einer Trittleiter stand und gerade dabei war, über Kopf Waren in ein Regal einzuräumen.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte er, während er die Kiste in das Fach schob.

»Ja, vielleicht«, entgegnete Steve und zückte zunächst seinen Dienstausweis.

Der Mann stieg von der Leiter und wischte sich die Hände am Kittel ab. »Ja, Sergeant. Was kann ich für Sie tun?« Er schien keineswegs überrascht über das Auftauchen der Polizei.

»Können Sie mir sagen, ob Sie vor etwa einem Monat diesen Schlüssel nachgemacht haben?« Steve hielt dem Mann den Schlüssel mit dem gelben Markierungsring aus Gummi entgegen. Der setzte sich seine Brille, die an einer Kette vor seiner Brust hing, auf die Nase und trat näher heran.

»Gut möglich«, sagte er mit zusammen gekniffenen Augen. »Aber beschwören könnte ich es nicht.«

»Arbeitet hier sonst noch jemand, der das vielleicht getan haben könnte?«, wollte Steve wissen.

Der Mann schüttelte den Kopf. »Nein, hier gibt’s zurzeit nur mich. Ich suche zwar eine Aushilfe«, er deutete auf eine Ecke des Schaufensters, in der ein Zettel mit einem entsprechenden Hinweis klebte. »Aber bisher haben sich nur Taugenichtse beworben. Das ist hier ein Job mit einer gewissen Seriosität und Verantwortung, verstehen Sie?«

»Hm, ja«, entgegnete Steve und runzelte gedankenversunken die Stirn. »Um nochmal auf den Schlüssel zurück zu kommen…« Er hielt ihn nochmals dem Mann vor die Nase.

Dieser nahm ihn und drehte ihn zwischen den Fingern. »Tja… diese gelbe Kappe.« Er stieß etwas Luft aus, während er begann, vor Steve auf und abzulaufen, den Blick nicht von dem Schlüssel wendend. Dann erhob er seinen Zeigefinger. »Einen Moment, warten Sie! Da fällt mir was ein.« Er trat hinter den recht alt wirkenden Verkaufstresen aus Holz und Glas und öffnete dort ein großes blaues Buch. Es schien ein Kassenbuch zu sein. »Wann soll das gewesen sein?«

Steve trat näher heran. »Vor etwa einem Monat.«

Der Verkäufer blätterte eine Seite zurück und fuhr mit dem knochigen Finger die Spalten entlang. »Das ist ein Sicherheitsschlüssel. Um so einen nachmachen zu lassen, benötigt man die zugehörige ID-Karte. Ohne die darf ich normalerweise keine Duplikate anfertigen. Ich habe da nämlich schon Dinger erlebt…«

»Normalerweise?« Steve zog fragend eine Augenbraue hoch.

»Zwei sieben vier null fünf, Marke Lock Standard«, murmelte der Mann, tippte auf die Buchseite und sagte dann: »Ah, hier. Ja, tatsächlich: Den habe ich am fünfzehnten März nachgemacht.«

»Der Mann hatte also eine ID-Karte dabei?«, fragte Highsmith weiter.

Der Verkäufer setzte seine Brille ab und atmete schwer. »Nein, bedauerlicherweise nicht.«

»Und Sie haben den Schlüssel trotzdem nachgemacht?« Steve erkannte, dass der Mann mit sich selbst haderte. Die Sache war ihm sichtbar unangenehm.

»Naja, wissen Sie… er hat mich quasi überredet.«

»Wie?«

»Mit einem Fünfziger«, kam die heisere Antwort.

»Er hat Ihnen fünfzig Pfund dafür gegeben? Wie sagten Sie eben noch so schön? Ein Job mit Seriosität und Verantwortung.« Steve schüttelte tadelnd den Kopf.

»Ich bin auch nur ein Mensch! Und mein Laden läuft im Moment auch nicht sonderlich gut«, versuchte sich der Verkäufer zu rechtfertigen.

Steve ignorierte es. »Können Sie den Mann beschreiben?«

Der Verkäufer antwortete nicht, sondern ging zu einem Karteischrank in einer hinteren Ecke. Er kramte kurz in einer der Schubladen und kam dann mit einem Blatt Papier zurück.

»Ganz dumm bin ich ja auch nicht. Bitte sehr.« Er hielt es Steve vor die Nase und dieser betrachtete es erstaunt: Es war die Fotokopie eines Personalausweises.

14.35 Uhr

»Ich habe übrigens die Angaben von diesem Caldwell überprüft.«

»Und?«, fragte Hubert knapp, während er den Wagen um eine Ecke lenkte.

»Was er sagte, stimmt. Jedenfalls nachdem, was die Fachpresse schreibt. Moore hat der Übernahme seiner Gesellschaft durch Vanderbilt selbst zugestimmt. Das haben mehrere Vorstandsmitglieder unabhängig voneinander bestätigt. Damit würde Patterson entlastet.«

Hubert merkte, dass sein Assistent ebenso wenig begeistert über diese Neuigkeit war, wie er selbst. Ein Mordmotiv war gerade dabei, sich in Luft aufzulösen. »Sicher wird Crowe sehr erfreut sein, das zu hören«, sagte er und schüttelte den Kopf. »Hoffen wir, dass wir mit Ihrer Spur mehr Glück haben. Vielleicht können wir dann die Sache mit Calhey schon vorzeitig abblasen und Black direkt in Gewahrsam nehmen.«

Die vor etwas mehr als dreißig Minuten angelaufene Operation schwirrte ihm schon die ganze Zeit, seit Blacks erneutem Anruf bei Walston in der vergangenen Nacht, im Kopf herum. Würde alles klappen? War Calhey der Sache gewachsen? Würden die Observation von Walstons Villa und die Überwachungstechnik funktionieren? Auch wenn er wusste, dass er sich auf Gerards Leute hundertprozentig verlassen konnte, hätte Hubert am liebsten jede Minute in Calheys Nähe verbracht, die Operation selbst überwacht. Doch nun galt es, sich dem bevorstehenden Einsatz zu widmen. Er würde seine volle Konzentration erfordern und hoffentlich die ganze Sache abkürzen.

Eduardo Lapaza, dessen Ausweiskopie Highsmith beim Schlüsseldienst erhalten hatte und der dringend der Ermordung Martha Kellers verdächtig war, bewohnte ein Appartement eines Mehrfamilienhauses in einem sozialen Brennpunkt Londons.

»Da ist es«, sagte Highsmith und deutete auf ein vierstöckiges Haus aus den fünfziger Jahren mit einer braunroten Klinkerfassade, das sich auf der rechten Straßenseite in eine Zeile ebenfalls baufälliger Wohngebäude einreihte. Vor dem Treppenaufgang stapelten sich Müllsäcke, die teilweise aufgerissen waren und deren Inhalt vom Wind auf dem Gehweg und der Straße herum geweht wurde.

»Entzückende Gegend«, kommentierte Hubert trocken. Er hielt Ausschau nach einem Parkplatz und fragte sich bereits, ob er Highsmith nicht lieber zum Schutz des Wagens abstellen sollte, als ihn in Lapazas Wohnung mitzunehmen.

»Dort drüben wird frei.« Highsmith deutete voraus. Ein verbeulter Mitsubishi fuhr aus einer Parklücke auf der gegenüberliegenden Seite und zog eine pechschwarze Abgaswolke hinter sich her. Macintosh hielt auf den frei gewordenen Platz zu. Nachdem er eingeparkt und den Zündschlüssel abgezogen hatte, wandte er sich an seinen Assistenten:

»Steve, ich hoffe, Sie sind bereit?« Er wusste, dass Highsmith an einem solchen Einsatz noch nie teilgenommen hatte und es wunderte ihn daher auch nicht, dass sein Assistent etwas nervös wirkte. Er hatte ihn immer eher als einen Organisator und Recherchespezialisten gesehen, der sich hinter seinem Schreibtisch am Wohlsten fühlte. Aber er musste auch das, was darüber hinaus stattfand, kennen und neue Situationen meistern können. Einsatztrainings waren eine Sache, die Realität eine andere. Hubert musste sich in allen Situationen auf einen fähigen Partner verlassen können.

»Bereit!«, antwortete Steve knapp und überprüfte nochmals, dass seine Pistole im Holster saß.

Sie stiegen aus. Der Inspektor schloss die Türen ab und überprüfte extra noch ein zweites Mal, dass der Rover wirklich verschlossen war. Dann wechselten sie die Straßenseite und betraten das Haus.

Der Hausflur war so, wie es die Fassade schon andeutete: Dunkel, stark renovierungsbedürftig und dreckig. Die wenigen noch vorhandenen, gesprungenen Bodenfliesen zeugten mit ihrem kunstvollen, aber verblassten Muster von besseren Zeiten. Der längliche Flur wurde mehr durch die Milchglastür, die wohl in den Hinterhof führte, als von der nackten, von der Decke hängenden Glühbirne, erhellt. Highsmith trat an die Namenstafel neben den in die Wand eingelassenen, hölzernen Briefkästen.

»Er wohnt im obersten Stock«, sagte er, als er Lapazas Namen gefunden hatte.

»Wo sonst?« Hubert stöhnte, als sein Blick auf den Treppenaufgang fiel. »Dann also Glück auf!«

Die drei Etagen, die sie auf dem Weg zu ihrem Ziel passierten, machten zum Teil einen etwas weniger heruntergekommenen Eindruck: Manche Bewohner hatten Grünpflanzen neben ihren Wohnungstüren stehen, die Wände waren in freundlichen Farben gestrichen und jemand hatte auch mal ein Bild im Flur aufgehängt. Aus einer Wohnung im dritten Stock hörten sie einen heftigen Streit, ansonsten war es im Haus relativ ruhig.

Hubert spürte, wie sein Herz mit einem mal schneller schlug, als sie die vierte Etage betraten. Er hatte so was auch schon lange nicht mehr gemacht.

»Linke Tür«, flüsterte Highsmith und auch in seiner Stimme konnte der Inspektor Anspannung spüren.

An Lapazas Wohnungstür, die eine nikotingelbe Farbe hatte und an einigen Stellen verschrammt war, sodass unter dem Lack das nackte Holz hervor lugte, klebte ein lieblos befestigter Zettel mit seinem handgeschriebenen Namen. Einen Türspion gab es nicht. Hubert suchte links und rechts der Tür nach einer Klingel, fand jedoch nur eine angelaufene Messingtafel mit einem Loch darin. Er sah noch einmal stumm zu Highsmith; dieser nickte. Sie waren bereit.

Hubert klopfte dreimal laut an die Tür. »Mister Lapaza, hier ist die Polizei! Bitte mache Sie auf!«

Einige Sekunden vergingen, doch es rührte sich nichts. Er klopfte und rief nochmals energischer. Wieder geschah nichts. Das Drehen des Türknaufs brachte auch keinen Erfolg, die Tür war abgeschlossen.

»Na schön«, brummte er und atmete tief durch. Dann tastete er zunächst nach dem Haftbefehl in seiner Brusttasche und dann nach der Waffe in der Außentasche. Er hasste Schulterholster und fühlte sich in seinem fortgeschrittenen Alter zu ungelenk, diese Dinger an- und abzulegen.

»Soll ich…?«, fragte Highsmith und nickte in Richtung Tür.

»Sie sollen!«, bestätigte Hubert und trat zur Seite. »Sicher eine Premiere für Sie, Steve. Viel Spaß.«

Sein Assistent stellte sich vor die Tür, nahm seine Waffe in den Anschlag und holte dann mit dem rechten Fuß kräftig aus. Ein lauter Knall hallte durchs Treppenhaus, als die Tür mit einem Satz aufsprang. Das Holz war in Höhe des Schlosses gesplittert und fiel zu Boden.

Sie warteten kurz ab, doch nichts rührte sich. Vor ihnen lag ein dunkler Korridor, von dem kreuzförmig drei Türen abgingen. Langsam traten die Beamten ein. Noch immer gab es keine Bewegung, es war alles still. Nur in der Ferne konnten sie das sich streitende Paar aus dem darunter liegenden Stockwerk hören.

Langsam und vorsichtig betraten sie Lapazas Wohnung. Auf der linken Seite lag ein kleines Badezimmer, wie sie durch die offenstehende Tür feststellten. Es war schmutzig. Der blassblaue Duschvorhang hing nur noch an wenigen Ösen über einer schmalen Badewanne. Das Waschbecken hatte an einer Ecke einen Sprung. Der Toilettendeckel stand offen und zeigte an den Rändern gelbe Verfärbungen.

Auf der gegenüberliegenden Seite des Flurs befand sich eine kleine Küche. Auch dieser Raum zeugte weder von Luxus noch von besonderer Reinlichkeit und Ordnung. An einem der orangefarbenen Hängeschränke fehlte die Tür, an einer anderen Stelle war nur noch der Umriss eines Schranks an der Wand zu erkennen. In der Spüle stapelte sich schmutziges Geschirr. Es gab einen Backofen mit einer gesprungenen Scheibe und auf der Anrichte stand eine kleine Mikrowelle mit offener Tür. Durch das verschmierte Küchenfenster fiel diffus das Tageslicht. Der Raum schien an der Rückseite des Gebäudes zu liegen; Hubert konnte eine Mauer erkennen, die sich in nicht allzu weiter Entfernung vom Fenster über das gesamte Sichtfeld erstreckte.

Penibel tasteten sie die Räume mit ihren Augen ab. Es gab aufgrund deren geringer Größe keinen Zweifel, dass sich niemand dort aufhielt. Dann konzentrierten sie sich auf die Tür an der Kopfseite des Flurs, die zu einem weiteren Raum, vermutlich dem Schlafzimmer führte. Sie war angelehnt, sodass sie nicht hinein schauen konnten.

Erneut tauschten der Inspektor und sein Assistent nur einen stummen Blick aus. Highsmith ließ die Tür mit einem kräftigen Tritt auffliegen. Sofort hatten beide ihre Waffen vor sich ausgestreckt und ließen ihren Blick durch den Raum schweifen. Rechts von ihnen, auf dem abgewetzten Linoleumboden, direkt vor einem rostigen Bettgestell, lag der reglose Körper eines Mannes.

Zur gleichen Zeit

Walston und Jack gaben sich die Hand.

»Viel Glück«, sagte der Bankier zurückhaltend lächelnd. Dann nahm er seinen ledernen Aktenkoffer und verließ das Haus durch den Hintereingang.

Der Butler schloss die Tür und wandte sich an Jack. »Kann ich etwas für Sie tun, Sir?«

Er antwortete nicht sofort, sondern beobachtete durch das schmale Fenster, wie Walston flink durch den Hof zu dem unauffälligen kleinen Wagen ging, den Macintosh organisiert hatte und auf der Beifahrerseite einstieg. Dann fuhr er an und war auch kurz darauf aus Jacks Blickfeld verschwunden. Wie geplant, würde man ihn nun zu seinem Wochenendhaus nach Inverness bringen, wo er bleiben würde, bis die Angelegenheit ausgestanden war. Jack hoffte in seinem eigenen Interesse, dass Walston schon sehr bald wieder nach London würde zurückkehren können. Dann besann er sich auf die Frage des Butlers. »Oh, Entschuldigung. Nein, ich brauche nichts im Moment. Danke.«

Der Mann nickte stumm und ging an Jack vorbei in den Flur. Jack sah ihm nach und atmete tief durch. Alles um ihn herum drehte sich. Worauf hatte er sich da nur eingelassen? Er tastete nach seinen frisch geschnittenen und auf Walston-Frisur getrimmten Haaren. Was tat er nicht alles für seinen toten Freund Byron. Er sah an sich herunter: Er trug einen der funkelnagelneuen Anzüge, dunkelblau mit Nadelstreifen, den ihm Graces Vater am Morgen spendiert hatte. Wenn es nach Mister Martins gegangen und Zeit dafür vorhanden gewesen wäre, hätte er ihn für Jack sogar maßschneidern lassen. Der Mann mochte seinen Schwiegersohn in spe sehr, dessen war sich Jack seit dem gemeinsamen Ausflug zum Herrenausstatter mehr denn je bewusst. Natürlich würde auch Grace es begrüßen, wenn er Anzüge wie diesen öfters tragen würde. Doch das war einfach nicht sein Ding. Auch jetzt ertappte er sich schon wieder dabei, wie er an den Ärmeln und den Hosenbeinen zupfte. Und dann diese Krawatte. Er fuhr mit den Fingern in den Knoten und lockerte ihn etwas.

»Wie halten die das alle nur den ganzen Tag aus?«

Doch es war nicht nur die stramm gebundene Krawatte, die ihm den Kloß im Hals entstehen ließ. Es war natürlich die Tatsache, dass er sich nun in einem fremden Haus Mister Black, oder wer auch immer es auf ihn, beziehungsweise Walston abgesehen hatte, auf dem Silbertablett präsentierte. Als lebender Köder. Ein unbekanntes Ziel vor Augen.

Schnell besann er sich darauf, dass auf der gegenüberliegenden Straßenseite in einem unscheinbaren Saab zwei Beamte von Scotland Yard saßen und das Haus beobachteten und er selbst mit modernster Überwachungstechnik ausgestattet war. Hektisch tastete er die Tasche seines Jacketts ab. Doch, da war er, der kleine GPS-Sender, der in etwa die Größe eines Fingerhuts hatte.

Jack schüttelte den Kopf. Die Story war mehr als verrückt und er fragte sich, wie er sie, wenn alles vorbei war, so aufschreiben konnte, dass die Leser des Loughton Couriers sie auch wirklich glaubten. Wenn er überhaupt nochmals die Gelegenheit zum Schreiben erhalten würde…

Das Kribbeln, das durch seinen Körper fuhr, wollte einfach nicht nachlassen und so fasste er den Entschluss, dass er etwas tun musste, um sich zu beruhigen. Was ihm dabei am besten half, wusste er und dieses Mal brauchte er sich ausnahmsweise nicht lange selbst zu überreden. Er begab sich in die Bibliothek und steuerte direkt auf den antik anmutenden überdimensionalen Globus zu, von dem er wusste, dass sich darin die Hausbar befand.

14.42

Schnell traten Hubert und Steve Highsmith näher an den leblosen Körper heran. Es war Lapaza, wie sie feststellten. Sein Kopf war zur Seite gedreht und seine Augen geschlossen. Der linke Arm war vom Körper abgesteckt, der Ärmel seines grauen Wollhemdes hochgezogen. Auf der Innenseite des Unterarms konnten sie mehrere rote Punkte erkennen. Einstichlöcher. Manche davon waren bereits vernarbt, andere schienen frischer zu sein. Aus einem war ein hauchdünnes Rinnsal getrockneten Blutes über den Arm gelaufen.

Hubert fühlte den Puls. Es gab keinen; der Körper war schon relativ kalt, wie er feststellen musste. »Er ist tot«, erklärte er knapp. Dann schielte er zu Highsmith; der war käseweiß geworden. »Alles okay, Steve?«

Sein Assistent nickte langsam. »Ja, es geht schon.« Er atmete tief durch, schüttelte seinen kleinen Schock so gut es ging ab und besann sich dann wieder auf seinen Job. »Sieht nach einem goldenen Schuss aus.«

Macintosh stimmte ihm zu. »Ja, scheint so.« Er beugte sich über ihn, untersuchte jeden frei sichtbaren Zentimeter des Körpers. »Keine äußere Gewalteinwirkung zu erkennen.«

Noch einmal betrachtete er sich den Unterarm. Dann ging er instinktiv in die Hocke und ließ seinen Blick über den Boden schweifen. Tatsächlich fand er das, was er zu finden vermutete, unter dem Bett. Er fasste in seine Jackentasche und zog sein Taschentuch heraus. Es war das hässliche mit dem blauen Rüschenrand und seinen eingestickten Initialen, das er von seiner Frau vor zwei Jahren zu Weihnachten bekommen hatte.

»Sie erschlägt mich, wenn sie erfährt, was ich damit anstelle«, dachte er bei sich, als er es in seine Handinnenfläche legte und damit nach der Spritze griff, die Lapaza augenscheinlich im Moment seines Todes hatte fallen lassen und die dann unter das Bett gerollt war. Er richtete sich wieder auf und hielt sie vor Highsmith in die Höhe. »Steve, schauen Sie doch bitte mal nach, ob Sie irgendwo eine Plastiktüte finden. Eine saubere, sofern das hier überhaupt möglich ist.«

»Ja, Chef.« Er verließ den Raum Richtung Küche.

Inzwischen sah sich Hubert weiter um. Etwas abseits des toten Körpers, etwa in Brusthöhe, entdeckte er ein Handy, das mit dem Display nach unten auf dem Boden lag.

»So, bitte sehr.« Sein Assistent war mit einer Rolle Gefrierbeuteln zurückgekehrt. Er riss einen ab und hielt ihn für Macintosh auf.

»Beweisstück A«, kommentierte dieser und legte die Spritze in den Beutel. »Das war definitiv sein letzter Schuss. Steve, rufen Sie gleich mal an!«

»Okay.« Highsmith nahm den Beutel an sich, reichte ihm die Rolle und zückte sein Telefon. Während er die Kollegen informierte, riss Hubert einen weiteren transparent-blauen Gefrierbeutel ab, stülpte ihn sich seitenverkehrt über die Hand und hob dann vorsichtig das kleine silberne Motorola Telefon auf. Er betrachtete es sich kurz. Das zerkratzte Display zeigte normale Bereitschaft, der Akku war noch zu einem Drittel voll. Hubert wendete den Beutel und ließ so das Telefon hineinfallen.

Als nächstes besah er sich die weiteren Details des Zimmers. Auf seiner anderen Seite stand ein rollbarer Kleiderständer, der offensichtlich als Ersatz für einen Schrank diente. Darauf hingen einige wenige, abgetragene Hosen und Hemden sowie eine alte, blaue Wolljacke. In einer Ecke stand ein mobiler Radiator. Gegenüber der Tür war ein Fenster, durch das man die verwitterten roten Dachziegel und dunklen Schornsteine der gegenüberliegenden Häuserzeile sehen konnte. Unter dem Fenster standen ein kleiner, altmodischer Camping-Klapptisch mit Kunststoffplatte und ein Stuhl aus Holz mit gebogener Rückenlehne und einer geflochtenen Sitzfläche.

Hubert trat näher und betrachtete die Dinge, die auf dem Tisch lagen: Eine offene leere Pizzaschachtel, zerknüllte Servietten, ein voller Aschenbecher, zwei leere Bierflaschen und ein Trinkglas, dessen Verschmutzungsgrad jeder Beschreibung spottete. Er ließ sich kein Detail entgehen und entdeckte deshalb auch ein Objekt, das unter dem Deckel des Pizzakartons lag. Langsam klappte er ihn zurück auf die Schachtel. Darunter kam, zu seinem Erstaunen, eine goldene Herrenarmbanduhr zum Vorschein.

»Steve!«

Sein Assistent, der gerade das Telefonat beendet hatte, trat zu ihm.

»Ein kleines Ratespiel. Was passt hier nicht her?«, fragte Hubert und wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Wetten, dass die Moore gehört hat?«

»Lapaza hat in jedem Fall von seinem Job profitiert, wie’s aussieht. Das Heroin hat er sich sicherlich auch durch Diebesgut aus Moores Haus finanziert«, mutmaßte Highsmith.

»Aber wer hat ihn beauftragt, Martha Keller zu töten?« »Von seinem sinnlosen Einbruch bei dem Architekten ganz zu schweigen.«

Eine Antwort darauf hatten beide nicht parat. Lediglich die Tatsache, dass dieser Mann ebenfalls versucht hatte, Jack Calhey zu töten, hielt sie davon ab, Lapazas Handlungen als Raubmord abzutun.

Während sie auf die Spurensicherung warteten, sahen sie sich weiter in der Wohnung um. Im Flur, neben der Eingangstür entdeckte Highsmith eine Pinnwand mit mehreren Notizzetteln, einem alten Wettschein und einem Zeitungsausschnitt. Dessen Text war mit einem gelben Marker hervorgehoben worden.

»Oh, verdammt!«, stieß Steve reflexartig hervor.

Macintoshs Kopf erschien daraufhin im Türrahmen der Küche. »Was gefunden?«

»Kann man wohl sagen.« Highsmith riss den Fetzen Papier von der Korkwand und zeigte ihn seinem Chef. Mit zusammengekniffenen Augen las er:

DAS ENDE EINER ÄRA.

Die Oxbridge Motor Company ltd., einst Stolz der britischen Wirtschaft, hat bekanntlich bereits vor mehr als 8 Jahren ihre Bänder für immer angehalten. Jetzt wird auch noch das letzte Zeugnis dieses einst so erfolgreichen Unternehmens verschwinden: die Sprengung der mehr als 90 Jahre alten Produktionshallen im Industriegebiet Bishop Industrial Park ist beschlossen. Der Sprengungstermin ist für kommenden Freitag angekündigt worden.

»Interessant«, kommentierte Hubert.

»Das könnte bedeuten, dass Vanderbilt tatsächlich nichts mit der Sache zu tun hat«, erklärte Highsmith.

Hubert kratzte sich gedankenversunken am Kopf. »Zumindest soll es den Anschein erwecken.«

»Crowe wird es mit Sicherheit so sehen.«

»Hm.« Der Inspektor war sich sicher, dass er sich mit seinem Chef erneut eine hitzige Debatte würde liefern müssen.

18.37 Uhr

Huberts Augen brannten und er war müde. Der Tag war ereignisreich gewesen und er war noch nicht zu Ende. Während er und sein Assistent an ihrem Bericht über den Tod Eduardo Lapazas feilten, schielte er immer wieder zur Uhr an der Wand und fragte sich, ob in Walstons Villa noch alles nach Plan verlief. Er konnte Gerards Männern vom Yard blind vertrauen, das wusste er. Dennoch hatte er ein mulmiges Gefühl. Da räusperte sich plötzlich jemand. Highsmith und er sahen auf.

Es war Superintendent Crowe, der mit hochrotem Kopf und einem Blatt Papier in der Hand in der Tür stand. Sein Blutdruck musste ein astronomisches Ausmaß haben und der Inspektor wusste, dass das nichts Gutes verhieß. Und er hatte Recht, denn sofort prustete Crowe los:

»Bravo, meine Herren! Das war wirklich glänzende Arbeit!«

Der Inspektor und sein Assistent sahen erst sich und dann den Superintendent fragend an.

»Nennen Sie das eine diskrete Recherche?« Mit diesen Worten hielt er Hubert das Papier direkt vors Gesicht. Der wich etwas zurück, um lesen zu können, was darauf stand. Es war ein Fax der Moore Enterprises, gerichtet an seine Dienststelle, wie er überrascht feststellte. Er nahm es an sich und las den Text:

Sehr geehrte Damen und Herren,
wie wir soeben erfahren haben, haben Beamte ihrer Behörde heute bei der Vanderbilt Holding Ermittlungen in Bezug auf ein Unfallfahrzeug angestellt. Im Zuge dieser Ermittlungen hat ihr Beamter Inspektor Macintosh schwere Anschuldigungen gegen Vanderbilt erhoben, indem er andeutete, dass der Tod unseres sehr geehrten Unternehmensgründers Byron Moore den Weg für die Übernahmeverhandlungen frei gemacht hätte. Dies können wir so nicht stehen lassen und reichen hiermit offiziell Beschwerde ein. Die aktuelle politische Lage in Bezug auf die Fusion ist sehr angespannt, wie Sie der Presse entnehmen können und solche Aktionen gefährden ohne Zweifel die ohnehin schwierigen Verhandlungen. Sollten die Vanderbilt Holding oder die Moore Enterprises aufgrund von unbegründeten Verdächtigungen nochmals behelligt oder durch diese Aktion die Verhandlungen gefährdet werden, werden wir dafür sorgen, dass die Angelegenheit bis an höchster Stelle vorgetragen wird.

Mit vorzüglichster Hochachtung

Thomas Patterson

»Hm. Das ging aber fix«, war sein erster nachdenklicher Kommentar. Er stand auf und reichte das Schriftstück an Highsmith weiter.

»Wie konnten Sie es wagen, diesem Caldwell ihre Verdächtigungen an den Kopf zu werfen?«, zeterte Crowe aufgebracht und in einer unangenehmen Lautstärke.

»Sir, hier wird eindeutig etwas hochstilisiert, um uns einzuschüchtern«, erklärte Hubert ruhig und setzte sich auf die Schreibtischkante.

Crowe lachte trocken. »Na, das ist denen auf jeden Fall bestens gelungen. An höchster Stelle wollen die sich beschweren. Das wird uns alle den Job kosten.« Aufgebracht lief er vor ihnen auf und ab, rang vergeblich nach Fassung.

»Das Gespräch mit Mister Caldwell verlief absolut positiv«, versicherte Hubert und wischte sich den Schweiß aus dem Gesicht. »Er hat mir freundlich ins Gesicht gelächelt und hinten rum ein Messer in den Rücken gesteckt, wie man so schön sagt.« »War wohl doch nicht so dumm, wie er auf mich gewirkt hat.«

Crowe blieb stehen und sah ihm in die Augen »Hätte er es doch nur getan!«

Highsmith, der bisher geschwiegen hatte, meldete sich nun zu Wort: »Superintendent, ich glaube, der Inspektor hat Recht. Die machen aus einer Mücke einen Elefanten. Ich denke…«

Weiter kam er nicht, denn Crowe fiel ihm ins Wort. »Nein, ich denke ab jetzt für Sie, meine Herren. Schlimm genug, dass Sie einen Zivilisten als Lockvogel für Ihre obskure Mörderjagd benutzen. Wenn Sie jetzt aber auch noch in der britischen Wirtschaft rumpfuschen und angesehenen Geschäftsleuten auf den Schlips treten, geht das eindeutig zu weit.« Er atmete tief durch und versuchte, seinen Puls zu beruhigen.

Hubert wollte zu einer Reaktion ansetzten, als Crowe erklärte:

»Meine Herren, ab jetzt konzentrieren Sie sich ausschließlich auf Ihre Baustelle mit diesem Mister Calhey. Ich wünsche keine weiteren Ermittlungen bei Moore, Vanderbilt oder sonstigen Unternehmen unseres Landes, sofern nicht eindeutige und stichhaltige Beweise existieren, die Sie mir zuerst vorlegen. Und ich will unverzüglich Ihren Bericht wegen dieses toten Junkies. Haben wir uns verstanden?«

Macintosh und Highsmith erwiderten ein fast zeitgleiches, resignierendes »Jawohl, Sir!«

Dann nahm Crowe Highsmith das Fax wieder ab und stapfte aus dem Zimmer. Zur Unterstreichung seines Standpunktes ließ er die Bürotür laut ins Schloss fallen.

»Jetzt haben wir’s aber!«, kommentierte Highsmith die soeben erlebte Szene seufzend.

Hubert rieb sich die Augen. »Die sind wirklich clever; uns auf diese Weise auszuschalten. Glauben Sie, die hätten so reagiert, wenn alles mit rechten Dingen zugehen würde?«

Sie kannten beide die Antwort, doch sie blieb unausgesprochen im Raum stehen.

21.30 Uhr

Jack war perfekt in seiner künstlichen Blase aus Wohlstand und Einsamkeit abgeschirmt. Die fremde Umgebung und das Warten nagten an seinen Nerven. Er kam sich inzwischen außerordentlich dumm vor, sich auf die ganze Sache eingelassen zu haben, Story hin oder her. Aber er hatte keine Wahl mehr, jetzt nicht mehr. Zu viele Leute verließen sich auf ihn und er wollte sie nicht aufgrund von Muffensausen enttäuschen.

Ein kleiner Koffer mit den wichtigsten Reiseutensilien sowie weiteren drei neuen Anzügen, die ihm sein Schwiegervater in spe gekauft hatte, stand gepackt neben der Haustür.

Jede Sekunde rechnete Jack damit, dass es läuten würde. Mehrfach hatte er sich am Abend schon eingebildet, einen Wagen in der Auffahrt gehört zu haben, was seinen Adrenalinspiegel sprunghaft hatte ansteigen lassen. Er malte sich aus, wie der düstere Mister Black ihn in eine große schwarze Limousine bitten würde, in der er dann direkt in die Hölle hinab fuhr. Aber nein, das würde nicht passieren. Schließlich wurde die Villa observiert. Sicher warteten die Beamten in ihrem Wagen draußen auf der anderen Seite ebenso ungeduldig darauf, dass sich endlich etwas rührte.

Unruhig sein drittes Glas Cognac schwenkend, lief Jack in Walstons Bibliothek im Kreis. Er sah auf die Uhr und stellte fest, dass er dieser sinnlosen Tätigkeit bereits seit über einer Stunde nachging. Draußen war es seit einiger Zeit dunkel und der Butler hatte, als einen seiner letzten Dienste des Tages, die schweren Vorhänge, sicher aus täglicher Routine heraus, aber zu Jacks Unbehagen, zugezogen. Er war nun buchstäblich von der Außenwelt abgeschottet.

Jack konnte sich nicht daran erinnern, wann er das letzte Mal so nervös gewesen war. Vielleicht, als er Grace um ein Rendezvous gebeten hatte? Nein, das konnte nicht sein, denn sie hatte ihn zuerst aufgefordert. Verkehrte Welt.

Grace. Er wünschte sich sehnlichst, dass sie beim ihm wäre. Was sie wohl gerade tat? Sicher war sie ebenso ein Nervenbündel wie er und krank vor Sorge um ihn. Und sie war wahrscheinlich alleine, so wie er. Niemand war bei ihm, der ihm Mut zusprechen oder sonst etwas Hilfreiches oder Aufbauendes hätte sagen können. Seit dem letzten Telefongespräch mit Macintosh am Mittag hatte er von ihm oder den Leuten vom Yard nichts mehr gehört.

Der Butler und die Köchin hatten sich inzwischen zurückgezogen und sich auch augenscheinlich von der aktuellen Situation, über die sie nur oberflächlich informiert worden waren, die ganze Zeit nicht beeindrucken lassen.

Jack sah auf das Glas in seiner Hand. Es war schon wieder leer und er schielte zum Globus hinüber. Aber sollte er Black wirklich besoffen entgegen wanken?

Ein Geräusch riss ihn aus seinen Gedanken. Dann ging plötzlich das Licht im Raum aus und Jack stand von einer Sekunde auf die andere in völliger Dunkelheit. Die geschlossenen Vorhänge und Türen hielten jedes Licht von der Straße und auch den anderen Räumen ab. Was war passiert? Ein Stromausfall?

Jack rührte sich einige Sekunden nicht vom Fleck, lauschte unsicher in den Raum hinein. Es war still. Er versuchte, seine Augen an die Umgebung zu gewöhnen und setzte dann langsam einen Fuß vor den anderen. Er streckte die Hand aus und hielt mit der anderen sein Glas umklammert. Wo stand der kleine Tisch, über den er nicht stolpern wollte und wo war die Tür? Vorsichtig tastete er durch die Luft und stieß dann gegen ein Bücherregal.

»Aua!«, zischte er und verfluchte sich selbst. Seine Hand fühlte die Buchrücken, dann etwas weiter rechts die Wand. Mehrere Schritte lang ließ er sich von den schweren Fasern der teuren Tapete unter seinen Fingern leiten, in der Hoffnung, die Tür zu finden.

»Die war doch hier irgendwo? Verdammte Scheiße!«

Ein erneutes Geräusch ließ ihn verharren. Ihm war so, als hätte er ein Rascheln gehört. In dem Moment, als er glaubte, es sich eingebildet zu haben und er seinen Weg fortsetzen wollte, hörte er es erneut. Ja, er hatte sich nicht geirrt. Was war das? Kam es vielleicht von draußen? Jack streckte wieder seine Hand aus und setzte sich in Bewegung. Sein Herz schlug ihm bis zum Hals. Irgendwann musste er doch...

Er hörte, wie eine Tür geöffnet wurde. Die Dunkelheit blieb. »Harcourt?«, rief er und bewegte sich in Richtung des Geräuschs. Da stieß er gegen etwas. Nein, jemanden!

Ehe er sich der fremden Person in der Dunkelheit direkt vor sich bewusst war, wurde er unsanft an den Schultern gepackt und festgehalten. Das war sicher nicht Harcourt, der Butler. Es war nicht mal eine einzelne Person, sondern zwei.

»Hey, wer sind Sie? Was soll das?«, stieß Jack fast panisch hervor und spürte sogleich etwas Kaltes am Halsansatz. Dann folgte ein mechanisches Zischen. Eine Spritze! Jemand hatte ihm etwas injiziert.

Nach wenigen Sekunden bemerkte er, wie ihm die Beine seinen Dienst versagten. Langsam entglitt er dem Griff des Fremden und sank in sich zusammen. Die Dunkelheit des Raumes wurde abgelöst durch die Schwärze einer tiefen Bewusstlosigkeit.

23.27 Uhr

Die Befragung der Bediensteten in Benjamin Walstons Haus hatte gerade einmal fünfzehn Minuten gedauert. Die beiden Zivilbeamten der MET hatten sie aus ihren Räumlichkeiten befreien müssen, in denen man sie, zunächst unbemerkt, eingeschlossen hatte. Hätte die Köchin nicht aus ihrem Fenster quer über die Straße die Beamten um Hilfe gerufen, wäre Calheys Entführung vielleicht noch jetzt unbemerkt geblieben.

»Was war mit dem Blackout?«, fragte Hubert Sergeant Becker von der Spurensicherung, der gerade aus dem Keller wieder in den Flur hinauf stapfte.

»Die Hauptsicherung war raus gedreht. Keine Fingerabdrücke.« Er wirkte müde und hatte dunkle Ringe unter den Augen.

»Hm.« Gerade als sich Hubert mit dem ebenfalls verschlafen aussehenden Antony Gerard beratschlagen wollte, rief jemand »Inspektor!«

Beide fuhren herum. »Ja?« kam es wie aus einem Mund.

Harris oder Harrison, Hubert konnte sich den Namen des Beamten nicht merken, kam auf sie zu.

»Wir haben ein winzig kleines Bohrloch an einem Türschloss gefunden.«

»Wo?«, fragte Gerard.

»An der Kellertür auf der Rückseite. Ich vermute, die sind über den Garten und durch den Keller gekommen, haben den Strom abgeklemmt und sind dann über diese Treppe nach oben gelangt. Der Sicherungskasten stand offen.« Er deutete auf die offenstehende Tür unter der Treppennische mit den nach unten führenden Stufen dahinter.

Hubert rief sich im Geiste das Grundstück ins Gedächtnis: Zwischen der Rückseite der Villa und einem angrenzenden kleinen Square lag eine schmale Einbahnstraße. Es würde schwer werden, Zeugen zu finden, abgesehen von der späten Stunde, in der sich die Entführung ereignet hatte.

»Sie hatten also Taschenlampen oder Nachtsichtgeräte«, sagte er laut, als er sich auf die Theorie des Beamten besann.

»Also ich schätze eher Letzteres«, mutmaßte Harris(on?). »Wenn jemand genau weiß, wo er mit einem Spezialbohrer an einem Sicherheitstürschloss ansetzen muss, um nahezu keine Spuren zu hinterlassen, ist er ein Profi. Und so jemand dreht im Haus nicht den Saft ab, um dann mit einer Taschenlampe rumzufuchteln.«

»Da ist was dran«, sagte Gerard und lächelte den Mann zufrieden an. »Danke, Harold.«

Dieser nickte stumm und verließ wieder den Raum.

»Tja…« Hubert rieb sich Sand aus dem linken Auge und vergrub dann die Hände in den Hostentaschen. »Das ist alles scheiße, wenn ich das mal so unverblümt sagen darf.«

Gerard klopfte ihm auf die Schulter und entgegnete gähnend: »Mach dir nichts draus. Wer konnte denn ahnen, dass sie ihn gleich entführen würden?«

»Wir hätten es in Betracht ziehen müssen. Die arbeiten mit allen Tricks, das wussten wir.« Hubert war mehr als sauer, in erster Linie mit sich selbst. Er erntete ein resignierendes Achselzucken seines Londoner Kollegen.

»Du hast dein Möglichstes getan. Und die beiden Männer auf Posten konnten ja schließlich auch nur eine Seite des Hauses im Auge behalten.«

»Ja, ja.« Hubert winkte genervt ab.

»Dann werden wir wohl mal Miss Martins Bescheid gegen müssen«, meldete sich nun Steve Highsmith, der die ganze Zeit still geblieben war, seufzend und malte sich im Geiste schon die Vorwürfe aus, die sie ihnen machen würde.

Hubert stimmte ihm zu. »Ich werden das übernehmen, Steve. Schließlich habe ich uns die Suppe eingebrockt.«

»Und was sagen wir ihr? Ich meine, wie wollen wir vorgehen, um Calhey zu finden?«

Hubert blickte nachdenklich zur Zimmerdecke. Er dachte an das ebenfalls noch bevorstehende Gespräch mit Superintendent Crowe, der von den jüngsten Entwicklungen auch nicht begeistert sein und seine ›Ich habe es ja gleich gesagt‹ Platte abspielen würde. Dann besann er sich auf Highsmith’ Frage. »Da er sowohl seinen Koffer als auch das Jackett mit den GPS-Sendern nicht mitgenommen hat, können wir ihn nicht orten. Also bleibt uns nichts weiter übrig, als nach weiteren Spuren zu suchen.«

Highsmith stimmte ihm zu. Die Entführer waren entweder äußerst vorausschauend vorgegangen oder es war einfach ein unglücklicher Zufall, dass beide Geräte, mit denen man Calhey hätte aufspüren können, nun nicht bei ihm waren.

»Mister Calhey ist jetzt völlig auf sich allein gestellt.«

Dienstag, 20. April
9.23 Uhr

Vorsichtig blinzelnd öffnete Jack die Augen. Der gerade unterbrochene Albtraum verblasste in Sekundenbruchteilen, ließ aber ein letztes Bild zurück, dass sich aus irgendeinem Grund in sein Gedächtnis brannte: Es war das eines fremden Mannes mit bedrohlich wirkenden schwarzen Augen, der sich über ihn beugte.

Jack rieb sich die Augen und versuchte, sich zu orientieren. Das Erste, was er wahrnahm, war ein brummendes Geräusch. Es klang wie das eines fahrenden Wagens. Sein Gesicht lag auf einem weichen Lederpolster; wie sich herausstellte, die Rückbank einer geräumigen Limousine. Noch leicht benommen setzte er sich auf und sah sich um: Er befand sich in einem äußerst geräumigen und luxuriös ausgestatteten Rolls Royce. Nur feinste Materialien wie Kirschholz und Leder waren verarbeitet worden. Die Türen waren mit glänzenden verchromten Leisten beschlagen. Es gab einen Flachbildschirm, einen DVD-Player und eine Minibar, deren Gläser leise klirrten, als sie beim Fahren über den Asphalt aneinander kamen.

»Kein Telefon.«

Am Steuer, getrennt durch eine Zwischenwand, die im oberen Teil aus einer Glasscheibe bestand, saß der ihm unbekannte Fahrer des Wagens. Sonst war niemand dort.

Jack bemerkte den eigenartigen Geschmack auf seiner Zunge. Er war bitter und trocken. Dann erinnerte er sich wieder an das, was er vor seiner Ohnmacht zuletzt verspürt hatte: Den Stich einer Spritzennadel. Unwillkürlich tastete er nach der Stelle, wo die Nadel in seine Haut eingedrungen war, aber dort war nichts zu spüren.

Er sah aus dem Fenster: Eng beieinander stehende, üppig belaubte Bäume rasten vorbei. Nach einem Rundumblick war er sich sicher, dass er nicht sagen konnte, wo er sich befand oder wohin die Fahrt gehen würde; die Gegend war ihm völlig fremd.

In Sekundenbruchteilen staute sich Wut in ihm auf. Er war entführt worden, ganz klarer Fall. Und die einzige Person, die ihm im Moment ein paar Antworten geben konnte, war sein Chauffeur. Jack hämmerte mit der Faust gegen die massive Scheibe. Der Fahrer reagierte nicht darauf, schaute nicht einmal in den Rückspiegel.

»Hey, wer sind Sie?«, rief Jack als nächstes laut, so laut, dass es auch durch die zentimeterdicke, gläserne Trennwand zu hören sein musste. Ein leises Knacken folgte und Jack bemerkte den Lautsprecher, der direkt vor ihm in das edle Kirschholz eingelassen war.

»Bitte beruhigen Sie sich, Mister Walston!«, drang eine ihm unbekannte männliche Stimme aus dem Gerät. Jack erkannte, dass es nicht der Fahrer sein konnte, der mit ihm sprach.

»Es ist alles in Ordnung. Sie haben meine Einladung angenommen und sind nun mein Gast. Genießen Sie die Fahrt und das, was noch kommt«, fuhr der Mann fort. Ein erneutes Knacken folgte und verkündete, dass der Lautsprecher wieder ausgeschaltet worden war.

Noch einmal schlug Jack fest gegen das Glas. »Das ist Kidnapping, was Sie hier machen! Dafür kommen Sie in den Kn… - ins Gefängnis«, brüllte er und konnte gerade noch seinen gewohnten Slang unterdrücken und die mehr gewählte Ausdrucksweise Benjamin Walstons vorschieben. Er erhielt keine Antwort.

Er hatte mit Vielem gerechnet, aber nicht damit, überfallen und verschleppt zu werden. Wehmütig dachte er an den gepackten Koffer und den GPS-Sender, den Macintoshs Leute darin versteckt hatten. Sicher hatten sich die Entführer nicht die Mühe gemacht, ihn mitzunehmen. Aber er hatte ja noch den...

Entsetzt stellte er in diesem Moment fest, dass er zwar noch immer den Anzug vom vergangenen Abend trug, aber ohne das Jackett. Es war nicht da.

»Verdammte Scheiße. Idiot, Idiot, Idiot!« Er erinnerte sich, dass er es vor dem Kamin hatte liegen lassen, zusammen mit dem kleinen Handsender in der Brusttasche. »Bei so viel Dummheit nützt die modernste Überwachungstechnik nichts!«

Ein Blick aus dem Rückfenster offenbarte eine leere, asphaltierte Straße, irgendwo im Wald. Kein anderer Wagen war weit und breit zu sehen. Langsam realisierte Jack, dass er auf sich gestellt war. Es gab keine Zivilbeamten, die ihm folgten und im Ernstfall sein Leben retten würden. Keinen Inspektor Macintosh. Die Operation schien außer Kontrolle geraten zu sein. Unwillkürlich atmete Jack schneller.

9.28 Uhr

In Eduardo Lapazas Wohnung waren, neben der goldenen Rolex, auch noch knapp zweihundert Pfund in bar, zwei Gramm Heroin, ein paar goldene Manschettenknöpfe und ein Herrenring gefunden worden. Außerdem der Zweitschlüssel zum Architekturbüro Drummond, den Lapaza hatte anfertigen lassen.

Sein Mobiltelefon war ebenfalls untersucht worden: Die eingehenden Anrufe stammten ausschließlich von anonymen Nummer und konnten nicht zurückverfolgt werden. Insbesondere der letzte Anruf, der in etwa mit der Todeszeit Lapazas um siebzehn Uhr des vergangenen Sonntags überein stimmte, hatte Macintoshs Aufmerksamkeit erregt, zeigte er doch eine beunruhigende Parallele zum Tod Byron Moores. Selbst antelefoniert hatte Lapaza anscheinend niemanden. Der Speicher war leer.

Mit zufriedener Miene klappte Superintendent Crowe den Aktendeckel zu. »Sehr gut«, verkündete er.

»So?« fragte Macintosh, der schon die ganze Zeit unruhig auf seinem Stuhl hin und her gerutscht war. In seinem Bericht hatte er keinen Aspekt ausgelassen und er wusste, dass er dadurch beim Superintendent Gefahr laufen würde, Missverständnisse hervorzurufen.

Und als hätte er es geahnt, sagte sein Vorgesetzter: »Nachdem, was ich hieraus lese, können wir in jedem Fall ausschließen, dass Vanderbilt etwas mit der Sache zu tun hat.«

»Ach?« Hubert versuchte, nicht die Augen zu verdrehen.

»Ja, die Information über die geplante Sprengung des Fabrikgebäudes war über die Presse jedermann frei zugänglich. Lapaza war das ebenfalls nicht entgangen und er hielt diesen Platz wohl für das beste Versteck. Natürlich wäre der Wagen vor der Sprengung gefunden worden, aber soweit hat sein krankes Hirn dann wohl doch nicht gedacht. Aber ich bin wirklich froh, dass wir zumindest in diesem Punkt Klarheit schaffen konnten. Wenn ich daran denke, was Sie diesem Mister Caldwell alles an den Kopf geworfen haben...«

»Sir, ich habe nur pflichtgemäß eine Spur verfolgt.«

»Und mir dabei durch Ihre taktlose Art fast den Polizeichef auf den Hals gehetzt, vergessen Sie das nicht«, mahnte Crowe. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und überlegte. »Schade, dass Lapaza tot ist. Er hätte etwas Licht in die Sache mit Moore und Calhey bringen können. Verdammter Junkie.«

»Meine Anmerkungen, was seinen Tod betrifft, haben Sie sicher gelesen, Superintendent?«, hakte Hubert nach und verschränkte die Arme.

Crowe sah ihn mitleidig lächelnd an. »Ja, Hubert. Aber ich halte es für sehr weit hergeholt, zu mutmaßen, dass Lapazas goldener Schuss inszeniert war. Er war heroinabhängig, verdammt nochmal.«

»Bei diesem Fall klingt vieles weit hergeholt. Daher habe ich es mir angewöhnt, lieber alles mehrfach zu hinterfragen. Sein Ableben kommt uns einfach zu unpassend in die Quere.«

»C’est la vie, Hubert!« Crowe schwang die Arme in die Luft. »Ihr Ermittlungsbericht samt Auswertung aller Spuren, die Obduktion des Mannes eingeschlossen, sprechen eine eindeutige Sprache.« Sein Zeigefinger tippte auf die Akte. »Sie haben getan, was Sie konnten und das war’s nun mal jetzt.«

»Darf ich aus ihrer Haltung schließen, dass wir den Fall Lapaza ad acta legen sollen?«

»Aus meiner Haltung?« Crowe beugte sich nach vorne und sah Macintosh scharf an. »Hubert, ich sehe die Fakten und lese das, was Sie mir auftischen. Und daraus erkenne ich, dass Eduardo Lapaza ein kleiner drogenabhängiger Krimineller und ein Mörder war. Dass er sich den goldenen Schuss gesetzt hat, ist zwar tragisch, aber zumindest spart das dem Steuerzahler Geld. Und ich bin sehr daran interessiert, dass der Steuerzahler zufrieden ist. Ist er das nämlich nicht, bekomme ich Ärger. Und dann bekommen Sie Ärger. Und darauf können wir, glaube ich, beide verzichten, oder?«

Hubert entgegnete nichts. Er wusste einfach nicht, was er gegen so viel Ignoranz noch vorbringen sollte.

Crowe atmete tief durch und fuhr fort: »Natürlich sind hier Verbrechen verübt worden und natürlich müssen die Verantwortlichen gefunden und zur Rechenschaft gezogen werden. Aber in einem angemessenen Rahmen und nicht mit einem Rundumschlag bei den angesehensten Firmen unseres Landes. Die Presse wartet doch nur auf so was, um sich darauf zu stürzen. Einen Skandal aufgrund von Indizienbeweisen heraufzubeschwören wäre das Letzte, was wir brauchen können. Wir sind schon einmal dank ihres Übereifers nur knapp einer Klage entkommen. Ich möchte das nicht nochmal erleben. Versuchen Sie, Ihren verloren gegangenen Mister Calhey wiederzufinden, Hubert. Das hat für Sie absolute Priorität.« Er hielt Hubert Lapazas Akte hin. »Das schulden Sie ihrer Dienststelle, Calheys Freundin und mir«

»Das versuche ich doch, du hirnverbrannter Idiot!« Schwerfällig stand Hubert auf, nahm die Mappe und verabschiedete sich mit einem stummen Nicken. Nachdem er die Tür hinter sich zugezogen hatte, fiel sein Blick auf Steve Highsmith, der mit verschränkten Armen an der Wand lehnte. Als er Macintosh sah, stieß er sich ab und sah ihn erwartungsvoll an. »Und?«

Hubert winkte erschöpft ab und reichte ihm die Mappe. »Von diesem Musterbürokraten da drin können wir nichts mehr erwarten.«

»Ich verstehe«, entgegnete Highsmith enttäuscht, obwohl ihn Macintosh schon darauf vorbereitet hatte, dass es schwierig werden könnte.

»Nein, Steve, Sie verstehen nicht. Das, was Crowe da macht, ist Behinderung bei der Aufklärung von Verbrechen.« Er versuchte, kontrolliert zu atmen und seinen Puls auf ein gesundes Maß herunterzufahren. Aber es klappte nicht. »Ich bin fast versucht, zur Dienstaufsicht zu gehen«, sagte er dann trocken und sah seinem Assistenten ins Gesicht.

Der wurde blass. »Zur Die… das könnte Sie die Stellung kosten. Vielleicht schlafen Sie besser erst nochmal drüber, hm?«

Hubert rang sich ein müdes Lächeln ab und klopfte ihm freundschaftlich auf die Schulter. »Mach ich.«

Dann fiel Highsmith wieder ein, warum er überhaupt hier vor Crowes Büro gewartet hatte: »Sir, ich habe mir Ihre Notizen aus dem Gespräch mit Caldwell nochmal angesehen und bin da auf etwas gestoßen.«

»So?« Hubert schob seinen Assistenten in den Gang, weg von Crowes Bürotür.

»Ich glaube, ich weiß jetzt, wer LJM ist«, flüsterte Highsmith.

9.30 Uhr

Die Gedanken in Jacks Kopf fuhren Karussell. Wer mochte hinter all dem stecken? Wie war es ihnen gelungen, ihn praktisch vor den Augen der Polizei zu entführen? Gab es vielleicht einen Insider?

Dann bemerkte er, dass er auch völlig das Zeitgefühl verloren hatte. Er tastete nach seiner Armbanduhr; sie war glücklicherweise noch da. Ein Blick auf das Zifferblatt verriet ihm, dass er mehr als neun Stunden bewusstlos gewesen sein musste, denn es war mittlerweile halb zehn Uhr morgens. Ob sie die ganze Nacht hindurch unterwegs gewesen waren?

Kurze Zeit später kam am Straßenrand ein Schild in Sichtweite. Ehe sie daran vorbei gerast waren, meinte Jack gelesen zu haben: ZUTRITT VERBOTEN – MILITÄRISCHES ÜBUNGSGELÄNDE. Wo war er nur gelandet? Dass er noch auf der britischen Insel war, davon zeugte zumindest die Tatsache, dass der Wagen äußerst links fuhr.

Jack hielt es nach reiflicher Überlegung für klüger, seinen Protest gegen die Umstände seiner Anwesenheit vorerst einzustellen. Schließlich wollte er wissen, wie es weiterging. Außerdem zeugte sein rebellisches Benehmen nicht gerade von einer Erziehung, wie sie Benjamin Walston genossen haben dürfte.

Weitere Minuten vergingen, ohne dass sich die Umgebung merklich verändert hätte: Bäume, Bäume, Bäume und dazwischen funkelnde Sonnenstrahlen, die sich ihren Weg durch das Geäst bahnten. Gerade, als Jack sich fragte, wie lange die Fahrt wohl noch dauern würde, wurde der Wagen merklich langsamer. Er blickte in Fahrtrichtung und erkannte, dass sie gerade den Wald verließen und auf ein niedriges Gebäude oder etwas Ähnliches zusteuerten. Es erstreckte sich über das gesamte Blickfeld. Als sie näher kamen, erkannte er, dass es eine Mauer war, mindestens zweieinhalb Meter hoch und von dunkelgrauer Farbe. Jack sah nach links und rechts. Die Mauer verlor sich zu beiden Seite in einer weiten Kurve. Was immer es war, es war gewaltig.

Plötzlich stoppte der Fahrer den Wagen. Sie hatten vor einem großen Eisentor angehalten. Dessen Flügel schoben sich nun langsam auseinander. Der Wagen fuhr wieder an und nachdem sie die Durchfahrt passiert hatten, schlossen sich die Tore wieder und fielen mit einem deutlich vernehmbaren Schlag aufeinander. Vor ihnen erstreckte sich nun, zu Jacks Verwunderung, wieder ein Waldstück, ähnlich dem, aus dem sie gerade gekommen waren. Es dauerte einen Moment, bis erneut etwas passierte: Die Bäume zur Linken und Rechten verschwanden und legten den Blick auf einen großen Platz frei, in dessen Mitte sich ein ovales, weiß marmoriertes Brunnenbecken befand. Die zwei sich gegenüberliegenden Fontänen spritzen das Wasser in einem Bogen zur jeweils gegenüberliegenden Seite, wobei sie sich in der Mitte kreuzten, sodass die Wasserstrahlen den Buchstaben ›M‹ formten.

Der Fahrer lenkte den Wagen um den Brunnen herum und fuhr direkt auf ein flaches, und ultramodernes Gebäude mit spiegelnden Glasfassaden zu. Vor dem Eingang des Baus konnte Jack eine Frau erkennen, die mit hinter dem Rücken verschränkten Armen und einem freundlichen Lächeln offenbar auf die Ankunft der Limousine wartete. Wenige Meter von ihr entfernt kam der Wagen zum Stehen. Der Fahrer stieg aus. Es schien, als sei die Odyssee zu Ende. Und Jack hatte Recht, denn der Chauffeur lief um den Wagen herum und öffnete ihm die Tür.

»Wir sind angekommen, Sir«, sagte er höflich neutral.

Erstmals konnte Jack nun sein hageres Gesicht sehen und er war sich sicher, diesem Mann noch nie begegnet zu sein. Dann sah er zu der rothaarigen jungen Frau, die geradewegs auf ihn zukam. Sie war etwa eins siebzig groß, schlank und ihr Körper hatte wohlgeformte, aber nicht aufdringlich wirkende Proportionen. Ihr Gesicht hatte einen hellen Teint und wirkte zierlich und zerbrechlich. Sie hatte große, faszinierend grüne Augen und einen sinnlichen kleinen Mund. Ihr auffälligstes Merkmal aber war ihre kupferrote Lockenmähne, die sich im Takt ihres weiblichen Gangs wiegte und farblich einen perfekten Kontrast zu ihrem schlichten, aber eleganten schwarzen Outfit bildete. Sie trug eine weiße Bluse mit breitem Kragen unter einem schnörkellosen Blazer und einen knielangen Rock.

»Mister Walston, herzlich willkommen«, begrüßte sie Jack freundlich mit einer hellen und warmen Stimme. Sie reichte ihm die Hand. »Ich bin Vivian und stehe ihnen während ihres Aufenthalts für alle Fragen und Wünsche zur Verfügung.« Ganz offensichtlich war sie sich der Verwirrtheit ihres Gegenübers bewusst, denn sie fuhr direkt fort: »Ich möchte mich zunächst für die Art entschuldigen, wie Sie diese Reise begonnen haben. Aber, wie Sie ja sicher ihrer Einladung entnommen haben, geht es um ein Erlebnis, das Sie nie vergessen werden.«

»Das werde ich gewiss nicht, Miss Vivian.«

»Oh, nennen Sie mich bitte einfach nur Vivian«, sagte sie und lächelte. »Wenn Sie mir bitte folgen würden, Sir.«

Er tat, wie ihm geheißen und sie betraten eine große, sonnendurchflutete Halle, die an allen Seiten, einschließlich der Decke, nur aus Glas und Metallstreben zu bestehen schien. Rundherum standen exotische Palmen mit teilweise beeindruckenden Ausmaßen. Die Luft war trotz des direkt einfallenden Sonnenlichts angenehm temperiert.

»Das hier ist unser Empfangsbereich«, erklärte die junge Frau und blieb in der Mitte der Halle stehen.

Jack brannten so viele Fragen auf der Seele und er glaubte fast, den Verstand zu verlieren, wenn er sie nicht bald, wie ein Maschinengewehr, abfeuern konnte.

Vivian hatte dies ganz offenbar bemerkt. »Sie haben sicher einige Fragen, Mister Walston.«

Jack nickte. »Allerdings. Vielleicht zu allererst mal: Wo bin ich hier?«

Vivian lachte. »Natürlich, bitte entschuldigen Sie. Sie sind in Südengland auf einem Privatgrundstück. Wo genau, darf ich Ihnen leider nicht verraten. Ich möchte Sie auch bitten, mich nicht danach zu fragen. Das ist eine der wenigen Bedingungen, die wir an Sie stellen.«

»Wer ist wir?« fragte Jack direkt weiter. »Ich nehme an, dass ich Ihnen die Einladung nicht zu verdanken habe, oder?«

»Nein, Sir. Natürlich nicht. Ich bin nur eine Angestellte. Das, was Sie hier sehen und alles, was Sie im Laufe der nächsten Tage noch sehen werden, gehört Ihrem Gastgeber.«

Gerade, als Vivian den Namen des Mannes, der alles überhaupt erst ins Rollen gebracht hatte, enthüllen wollte, räusperte sich jemand hinter Jacks Rücken. Als er in das Gesicht des Mannes blickte, der hinter ihm stand, setzte sein Herz für einen Schlag aus.

9.33 Uhr

In Macintoshs Büro angekommen, schloss Steve Highsmith die Tür und bat seinen Vorgesetzten, Platz zu nehmen.

»Machen Sie es bitte nicht so spannend, Steve!«, sagte dieser etwas gereizt und setzte sich hinter seinen Schreibtisch.

Highsmith ging kurz nach nebenan und kam dann mit einer Mappe und den Worten zurück: »Caldwell hatte bei Ihrem Treffen etwas von einer Muttergesellschaft der Vanderbilt Holding erwähnt. Ich habe daraufhin mal ein bisschen im Internet gestöbert und das hier gefunden.«

Hubert nahm die Mappe, öffnete sie vor sich und setzte seine Lesebrille auf. Highsmith lehnte sich, gespannt ob der Reaktion seines Chefs, mit verschränkten Armen an den Türrahmen. Hubert überflog das erste Blatt: Es war der Ausdruck eines Artikels von Times Online; ein Unternehmensportrait der Masters Corporation, einem weltweit operierenden Multimilliardenkonzern. Doch er konnte hier nichts finden, das irgendwie hilfreich schien. Lediglich der Ton des Artikels erschien ihm eher kritischer Natur zu sein. Ohne Zweifel das Werk eines engagierten Wirtschaftsjournalisten.

»Das Interessante steht auf der zweiten Seite«, erklärte Highsmith, als er Macintoshs Stirnrunzeln sah.

Der sah ihn kurz stumm an und blätterte um. Es folgte eine Liste der wichtigsten Tochterunternehmen von Masters und ein paar Eckdaten zu deren Größe, Jahresumsatz und so weiter. Vanderbilt war, wie zu erwarten, auch darunter. Beim Lesen des letzten Abschnitts weiteten sich seine Augen.

»Oh!« entfuhr es ihm unwillkürlich. Dann las er den Namen des Masters Firmengründers noch einmal: Lloyd Jasper McKendrick. Er wiederholte ihn laut.

»LJM«, erklärte Highsmith. »Die Moore Enterprises wird von der Vanderbilt Holding übernommen und die ist eine Tochtergesellschaft von Masters. Merken Sie was?«

»Ich denke schon«, antwortete Hubert nachdenklich und schlug, sich mit dem Kugelschreiber am Kopf kratzend, die Brücke von A über B zu C. In der Tat bot dieser Artikel eine interessante neue Perspektive; allerdings auch nahezu unüberwindbare neue Hürden. »Was wissen wir über diesen Mister McKendrick?«

»Darf ich?« Steve nahm die Mappe an sich und blätterte weiter. Er hatte seine Hausaufgaben gemacht und bereits einige Informationen über den Geschäftsmann und Milliardär McKendrick zusammengetragen. »In Schottland geboren. Sein Vater war im Diplomatendienst. Er hat die besten Schulen besucht, war dann mit seinen Eltern einige Jahre im Ausland, hauptsächlich Ägypten. Er verbrachte fünf Jahre in Kairo, ist daher der ägyptischen Kultur sehr zugetan. Ägyptologie wird in seiner offiziellen Biographie als sein einziges Hobby genannt. Ansonsten war sein gesamtes Leben auf die Karriere ausgerichtet. Er hat in Oxford Betriebswirtschaft studiert und bereits mit zweiundzwanzig seine erste eigene Firma aufgemacht. Innerhalb weniger Jahre hat er es zu einem kleinen Vermögen gebracht und sich dann nach und nach ein beachtliches und stetig wachsendes Firmenimperium aufgebaut. Zukäufe, Übernahmen und so weiter. Vor fünfundzwanzig Jahren hat er dann Masters gegründet, um seine vielfältigen Wirtschaftszweige, in denen er tätig war, zu bündeln.«

Hubert schlug die Beine übereinander und strich sich nachdenklich mit den Fingern durch seinen Schnauzer, während er den Ausführungen seines Assistenten lauschte.

»Mittlerweile hat die Masters Group mehr als vierhundert mittelständische und Großunternehmen weltweit aufgebaut oder gekauft. So genau lässt sich das gar nicht ermitteln, wo die überall ihre Finger drin haben. In jedem Fall gehört die Vanderbilt Holding auch dazu. War gar nicht so leicht rauszufinden. Auf den offiziellen Websites ist dazu nichts zu finden. Aber die Times hat es ans Licht gebracht.«

Macintosh nickte zufrieden zustimmend. Für ihn war die Times schon immer eine der besten Waffen im Kampf gegen das Verbrechen und er war erfreut, dass Highsmith sich dieser Waffe ebenfalls bediente – wenn auch vielleicht etwas fortschrittlicher per Bildschirm und Mouse.

»Die Hauptschwerpunkte von Masters liegen in den Bereichen Rüstung, Raumfahrt, Unterhaltungselektronik, Medien, Medizin, Textilien und Nahrung.«

»Eine ganz schöne Palette«, kommentierte Hubert anerkennend und schob die Unterlippe nach vorne. Er war sich sicher, auch einige Produkte von einer Masters Firma im Haus zu haben.

»Das Interessanteste ist aber, dass sich um die Person McKendrick einige Legenden ranken. Das hängt wohl zuallererst einmal damit zusammen, dass er praktisch nie in der Öffentlichkeit auftritt«, erklärte Highsmith.

Hubert lachte trocken. »Wozu auch? Wenn ich so viel Geld hätte, würde ich sicher auch genug Lakaien bezahlen, die für mich den Kopf für die Medien hinhalten. Walston macht’s doch genauso.«

Sein Assistent stimmte zu und fuhr fort: »Man hat ihn schon seit fast zehn Jahren nicht mehr zu Gesicht bekommen. Er ist so eine Art moderner Howard Hughes. Es heißt, er regiert sein Imperium von seinen zahlreichen Häusern in der ganzen Welt aus. Andere sagen, er wäre schon seit einigen Jahren tot.«

Hubert sah seinen Assistenten erstaunt an.

Dieser winkte beschwichtigend ab. »Dieser Theorie sollten wir aber, denke ich, keinen Glauben schenken. Im Internet kursieren auch Gerüchte, dass Paul McCartney schon 1966 gestorben sein soll.«

Der Inspektor stand auf, trat vor seinen Schreibtisch und setzte sich dann auf die Kante. »Wie sollten mit Mister McKendrick sprechen«, sagte er gedankenversunken und malte sich die damit verbundenen Komplikationen aus.

Highsmith pflichtete ihm bei.

»Nachdem, was Sie mir da aufgetischt haben, Steve, wird es aber wohl nicht so leicht, auch nur in seine Nähe zu kommen.«

Sein Assistent blickte jedoch zuversichtlicher drein. »In seine Nähe könnten wir kommen«, begann er zu erklären und blätterte durch seine Notizen, bis er die gesuchte Information gefunden hatte. »Ein Typ namens Rashid Aykallah, seines Zeichens spiritueller Berater McKendricks, taucht ab und zu in den Medien auf und verkündet allerlei belanglose Neuigkeiten über ihn, um die Klatschpresse ruhig zu stellen.«

»Spiritueller Berater?«, wiederholte Macintosh und zog eine Grimasse.

Sein Assistent zuckte die Schultern. »Das ist sein offizieller Titel, wenn wir der Regenbogenpresse Glauben schenken dürfen. Nachdem, was ich bisher über McKendrick in Erfahrung gebracht habe, würde sein exzentrisches Verhalten durchaus zu den Einladungen an Moore und die Anderen passen. Ich denke, über Aykallah hätten wir eine gute Chance in Kontakt mit McKendrick zu treten.«

»Wo können wir diesen Kerl erreichen?«

Highsmith überlegte keine Sekunde. »Er hat sein Büro im Masters Verwaltungssitz in London. Sein Sekretariat ruft mich wegen eines Termins zurück.«

Hubert strahlte. Er stieß sich vom Schreibtisch ab und schlug seinem Assistenten anerkennend auf die Schulter. »Gute Arbeit, Junge! Wie immer. Dann haben wir endlich wieder einen Ansatzpunkt.«

Highsmith räusperte sich verhalten und wirkte weniger relaxed. »Sir, was ist mit Superintendent Crowe? Wenn er davon erfährt, dass wir jetzt auch noch bei einem der mächtigsten Konzerne der Welt herumschnüffeln, wird er uns killen.« Normalerweise war seine Haltung weniger pessimistisch, aber die Klatsche von Patterson spukte noch in seinem Hinterkopf herum.

Hubert legte ihm beide Hände auf die Schultern und sah ihm eindringlich in die Augen. »Kein Erfolg ohne Risiko. Aber ich verstehe, was Sie meinen. Ich bin gerne bereit, das alleine in die Hand zu nehmen, Steve.« Er konnte gut verstehen, dass Highsmith um seine eigene Haut besorgt war. Immerhin lag noch eine lange und glänzende Laufbahn vor ihm, so wie er ihn einschätzte.

»Sir, danke«, entgegnete dieser nach kurzem Überlegen. »aber ich stehe auf dem gleichen Standpunkt wie Sie. Außerdem steht meiner Feigheit mein Ehrgeiz im Weg.«

Sie lachten, Hubert in der Tat aus Erleichterung. »Na schön. Und wir müssen Crowe ja nicht über jeden unserer Schritte informieren«, flüsterte er und zwinkerte seinem Assistenten verschwörerisch zu.

9.51 Uhr

»Mister Walston?« fragte der Mann förmlich und mit eiserner Miene und kam auf Jack zu.

»Darf ich vorstellen, Mister Walston: Das ist Aldous Black«, bemühte sich Vivian, rasch Klarheit zu schaffen. »Ihm haben Sie Ihre Anwesenheit hier zu verdanken.«

Jack ließ sich seine erneut angestiegene Anspannung nicht anmerken und gab dem Mann freundlich die Hand. Er hoffte inständig, dass Black sich an die kurze Begegnung auf dem Wohltätigkeitsball in Harlow nicht erinnern oder ihn allenfalls mit dem echten Walston in Verbindung bringen würde. Auch diesmal ließ der fast einen Kopf größere Black keine einzige Emotion entweichen.

»Dann ist das hier also alles Ihr beeindruckender Besitz?«, fragte Jack, obwohl er ahnte, dass Black nicht mehr als ein Handlanger sein konnte. Er versuchte die Anspannung in seiner Stimme mit seiner nicht gespielten Neugier zu kaschieren.

Black schüttelte den Kopf. »Ich glaube, da haben Sie Vivian missverstanden. Ich habe nur dafür gesorgt, dass Sie Ihre Einladung bekommen und die Reise hierher angetreten haben.«

»Ja natürlich. Entschuldigen Sie.« Jack zwang sich ein kurzes Lachen ab. »Mein großer Wohltäter ist ja LJM.«

Vivian und Black nickten zeitgleich und Vivian setzte hinzu: »Richtig, Sir. Wie ich Ihnen eben erklären wollte, ist Mister Lloyd Jasper McKendrick ihr Gastgeber.«

Jack durchforstete sein Gedächtnis. Mit diesem Namen verband er eine Erinnerung. Dann fiel es ihm ein: McKendrick war ein Industrieller und galt als einer der Männer mit dem größten Privatvermögen auf der britischen Insel. War er nicht sogar in den Top Ten der reichsten Männer der Welt vertreten? Er lebte sehr zurückgezogen und war äußerst medienscheu.

»Dann würde ich mich gerne persönlich bei ihm für die Einladung bedanken«, sagte Jack und sah die beiden abwechselnd an.

»Sie werden Ihn in Kürze kennenlernen«, erklärte Vivian und fügte direkt hinzu: »Zunächst möchte ich Ihnen aber gerne ihre Unterkunft zeigen und Sie anschließend von unserem Arzt durchchecken lassen.«

Jack bekam ein mulmiges Gefühl. »Ist das notwendig? Ich fühle mich eigentlich ausgezeichnet.«

»Wir möchten nur sicher gehen, dass Sie durch das Beruhigungsmittel, das Ihnen verabreicht wurde, in keiner Weise in Mitleidenschaft gezogen wurden«, erklärte Black.

Jack gab sich widerwillig geschlagen. »In Ordnung.« Er sah an sich herunter. »Darf ich fragen, ob mein Reisekoffer ebenfalls entführt wurde?«

Vivian setzte zu einer Antwort an, aber Black kam ihr zuvor: »Nein, Sir, bedauere. Aber alles was Sie brauchen, finden Sie in Ihrem Bungalow. Alles andere besorgen wir Ihnen gerne. Bitte entschuldigen Sie mich jetzt.« Mit diesen Worten machte der Mann am Absatz kehrt und verschwand zwischen den Palmen.

Vivian sah ihm nach und dann Jack entschuldigend an. »Sie müssen Mister Black verzeihen. Er ist ein wenig wortkarg, aber sehr zuverlässig. Außerdem hat er Ihre...« Sie suchte nach den richtigen Worten. »Abreise persönlich überwacht und ist auch gerade erst wieder zurückgekehrt. Er ist sicher etwas abgespannt.«

Vivian sah auf ihre Armbanduhr. Jack konnte unter dem hochgerutschten Ärmel ihrer Bluse einen schmalen Mullverband an ihrem linken Handgelenk erkennen.

»Darf ich Sie nun bitten?« Sie deutete voraus und führte ihn zum anderen Ende der Halle, wo ein freistehender rechteckiger Glaskasten aus dem Boden empor ragte. In dessen Inneren wartete eine Fahrstuhlkabine. Sie stiegen ein und fuhren ein Stockwerk nach unten. Kurz darauf betraten sie einen schmalen, von indirektem Neonlicht erhellten Raum. Ein Tunnel kreuzte ihn und verlor sich an den Seitenwänden in nahezu runden Öffnungen. Etwas abgesenkt vor ihnen, auf einer Schiene am Boden, stand eine fast eiförmige Gondel. Sie war in einer organisch anmutenden Verschmelzung zur Hälfte verglast und zur Hälfte strahlend weiß. Sie sah aus als wäre sie direkt der Designabteilung von Apple entsprungen. Zwei halbrunde Türelemente waren aufgeklappt und gaben den Blick auf das Innere frei: Es befanden sich eine weiße Sitzbank in U-Form und ein blau erleuchteter Touchscreen darin, dessen Anzeigen hektisch blinkten.

Vivian deutete Jack, sich in die Gondel zu begeben. Er zog leicht den Kopf ein und kletterte an Bord. Er ließ alles einfach kommentarlos über sich ergehen, immer von der Neugier getrieben, was wohl als Nächstes folgen würde. Nachdem Vivian sich neben ihn gesetzt hatte, drückte sie einen Knopf auf der berührungsempfindlichen Kontrolltafel, die aus dem Kabinenboden ragte und die Türen schlossen sich mit einem sanften Summen. Die Kabine setzte sich in Bewegung. Jack wurde durch die Beschleunigung leicht in den Sitz gedrückt und glaubte, dass sie sich mit annähernd vierzig Meilen pro Stunde durch den Tunnel bewegten. Das sich rasant wiederholende Muster der einzelnen, blau schimmernden Röhrenelemente, bot ein beeindruckendes Bild und er fühlte sich fast, als würden sie einen Zeittunnel durchfahren.

»Jaja, und wenn ich wieder aussteige, pfusche ich meinen Eltern bei meiner Zeugung dazwischen.«

»Mit dieser Bahn können Sie sich bequem unterirdisch zu jedem Punkt auf dem Gelände bewegen«, erklärte Vivian und deutete auf den Touchscreen. Auf einen Knopfdruck hin erschien eine 3D-Ansicht des weitläufig und komplex anmutenden Geländes, auf dem einzelne Punkte als Haltestationen für die Bahn leuchteten.

Er besah es sich kurz mit einem verständigen Brummen und schaute dann wieder fasziniert aus dem Fenster.

»Es gibt eine Etage tiefer noch weitere Gleise. Diese werden allerdings nur vom Personal für den Gütertransport genutzt«, sagte die junge Frau dann, um die Stille zu überbrücken.

Eine Minute später wechselte das Umgebungslicht und die Gondel verlangsamte ihre Fahrt, bis sie schließlich gänzlich zum Stillstand kam. Die Türen öffneten sich wieder und Vivian stieg aus. »Da sind wir«, sagte sie freundlich.

Jack kletterte ebenfalls aus dem Gefährt und sah sich um: Der Raum unterschied sich nur geringfügig von dem, den sie zuvor verlassen hatten. Auch hier gab es einen gläsernen Fahrtsuhl. Sie fuhren in ihm nach oben. Als die Türen auseinander glitten, fand sich Jack in einem großzügig dimensionierten, modern und geschmackvoll eingerichteten Wohnzimmer wieder. Zwei über Eck liegende Wände bestanden vollkommen aus Glas, von der Decke bis zum Boden. Durch sie hatte man einen herrlichen Blick auf das saftige Grün kunstvoll geschnittener und arrangierter Bäume und Büsche, die von Beeten mit bunten Blumen umrahmt waren. Der Raum befand sich etwas über dem Bodenniveau, wie Jack feststellte. Die linke Wand wurde durch eine glänzende weiße Fläche verlängert, die langsam ihre Farbe zu einem hellen blau und dann in ein blasses grün wechselte.

»Eine überdimensionale Entspannungsleuchte.«

In der Mitte des mit weißen Marmorfliesen gekachelten Raums prasselte ein Feuer in dem wunderschönen, organisch geformten, freistehenden Kamin. Jack entdeckte auf der hinteren rechten Seite mehrere Türen, die zu angrenzenden Räumen führten und etwas weiter vorne eine Bar mit geschwungenem, weißen Tresen und Barhockern mit roter Sitzfläche davor.

Im ganzen Raum waren Pflanzen wie Farne, kleine Palmen und andere exotisches Grünzeug verteilt und rundeten das Gesamtbild perfekt ab. Kein Möbelhauskatalog hätte die Atmosphäre besser einfangen können.

»Mister Walston, das hier ist Ihr persönliches Reich«, erklärte Vivian, nicht ganz ohne Stolz und ging um den Kamin herum. Dort standen vor dem Panoramafenster ein großes, rechtwinkliges Sofa und zwei Sessel. Sie wirkten bequem und einladend. Vivian fuhr mit ihrer Hand sanft über das weiße Polster und sah sich um. »Ich hoffe, dass Sie sich hier wohl fühlen werden.«

Jack war fest davon überzeugt und glaubte auch, dass kein Hotel der Welt ihm jemals in seinem Leben einen solchen Komfort bieten würde; abgesehen davon, dass er es sich voraussichtlich nie würde leisten können.

»Davon bin ich überzeugt, Vivian«, antwortete er und versuchte, sich die Sprachlosigkeit über den verschwenderischen Luxus, der ihn umfing, nicht anmerken zu lassen.

»Das Schlafzimmer und der Ankleideraum sind dort hinten.« Sie deutete auf eine der Türen. »Sie finden dort alles, was Sie benötigen. Wir haben Maßanzüge und Freizeitbekleidung für Sie anfertigen lassen.«

»Woher kennen Sie denn meine Maße?«, fragte Jack verdutzt.

Ein tiefgründiges Lächeln war alles, was er als Antwort erhielt. »Ihr Bungalow verfügt auch über einen privaten Fitnessraum«, fuhr sie stattdessen fort und zeigte Jack eine weitere Tür, rechts neben der Bar. »Dort können Sie ungestört trainieren, wenn Sie es wünschen.«

»Habe ich es nötig?«, fragte Jack scherzhaft und tastete nach seinem nicht vorhandenen Bauchansatz. Er war zwar kein übermäßig sportbegeisterter Mensch, hielt sich aber zumindest durch täglichen Frühsport und regelmäßiges Joggen um den Block fit.

Vivian lachte unsicher. »So hatte ich das nicht gemeint, Sir. Ich…«, versuchte sie peinlich berührt zu erklären, doch Jack winkte ab.

»War nur ein Scherz. Entschuldigen Sie.«

Sie schien erleichtert. Dann nahm sie etwas in die Hand, das auf dem Tresen der Bar lag. Einen Tablet PC. »Hiermit können Sie Licht, Temperatur, die Jalousien, den gasbetriebenen Kamin und das Soundsystem kontrollieren.«

Sie hielt Jack das flache Gerät hin. Das Display erhellte sich, als sie mit dem Finger darauf tippte. Dutzende kleiner blauer Schaltflächen leuchteten auf. Jack erkannte zudem eine Temperaturanzeige. Sie zeigte optimale einundzwanzig Grad Celsius.

»Oder Sie benutzen die Wandpanels, die Sie in jedem Raum finden.« Die junge Frau deutete zu einem schwarzen Feld an der Wand direkt neben dem Fahrstuhl, das die Größe eines Blattes Schreibmaschinenpapier hatte. »Sie können damit auch nach mir rufen, wenn Sie etwas wünschen.«

Jack war versucht, offen sein Erstaunen zu bekunden, entschied sich dann aber dagegen. Benjamin Walston war Millionär und hätte sich so was aus der Portokasse leisten können.

Vivian trat an das Wandpanel und drückte ein paar Tasten. Daraufhin erklangen leise die ersten Töne des Andantes aus Mozarts Kleiner Nachtmusik. »Das Soundsystem erstreckt sich über das gesamte Gebäude. So können Sie überall ihre Lieblingsmusik hören. Es befinden sich über fünfzigtausend Musiktitel in der digitalen Datenbank. Von klassischer Musik über Rock und Pop bis Jazz. Die Auswahl ist ganz einfach. Wenn Sie Fragen haben, wenden Sie sich einfach an mich«, sagte sie.

Jack hatte Fragen. Allerdings interessierte ihn die Musicbox momentan am wenigsten. »Dürfte ich auch Fragen äußern, die Hintergründe dies alles hier betreffend?« Er machte eine ausladende Geste.

Wieder lächelte die Frau entschuldigend. »Mister Walston, wir möchten nur, dass Sie sich hier so wohl wie möglich fühlen«, beteuerte sie nochmals und wich der eigentlichen Bedeutung seiner Frage aus.

Nach einer weiteren halben Stunde hatte sie ihm den gesamten Wohnkomplex gezeigt und in allen Einzelheiten erklärt. Es war einfach überwältigend, welcher Komfort ihm in seinem Bungalow, wie Vivian mehrfach betonte, geboten wurde. Er hatte ein eigenes Wellnessbad, einen Trainingsraum, einen kleinen Kinosaal, ein Billardzimmer und eine Wand, die je nach Wunsch und Laune des Bewohners die Farbe wechseln konnte.

Lediglich einen Fernsehapparat und ein Telefon konnte Jack nicht finden. Auf seine Frage diesbezüglich hatte Vivian nur geantwortet, dass die Gäste möglichst ihren Aufenthalt genießen und nicht von äußeren Dingen beeinflusst werden sollten. Jack passte dies allerdings gar nicht, wurde ihm doch so die einzige Möglichkeit genommen, mit der Außenwelt zu kommunizieren. Zähneknirschend fand er sich damit ab, ohne sich seine Unzufriedenheit anmerken zu lassen. Dennoch kam ihm das Anwesen plötzlich wie ein goldener Käfig vor.

»Sicher möchten Sie sich jetzt frisch machen«, sagte Vivian nach Beendigung ihres Rundgangs. »Ich schlage vor, ich hole Sie in einer halben Stunde ab für ihren Arzttermin. Anschließend werde ich Ihnen das Gelände zeigen. Einverstanden?«

Jack stimmte zu. Was ihn wohl an diesem seltsamen Ort noch alles erwarten würde?

Nachdem sie gegangen war, begab er sich ins vom Sonnenlicht angenehm erhellte Badezimmer und betrachtete sich im Spiegel. Er sah mitgenommen aus, im wahrsten Sinne des Wortes. In seinem Gesicht zeigten sich erste Bartstoppeln und er hatte bedrohlich dunkle Ränder unter den Augen. Die Wunde auf seiner Stirn heilte langsam und wurde durch die geschickt gelegten Haare seiner neuen und für ihn gewöhnungsbedürftigen Frisur nahezu verdeckt. Er knetete seinen Nasenrücken zwischen den Fingern, spürte aber nur noch einen leichten Schmerz. Glücklicherweise war sie nicht gebrochen, als er Blacks Jaguar in Harlow ausgewichen und dann aus eigener Ungeschicklichkeit, das Gesicht voran, auf dem Asphalt aufgeschlagen war.

Er sah sich im Badezimmer um: Alles war mit den feinsten Materialien ausgekleidet. Das übergroße Waschbecken vor ihm musste alleine ein Vermögen wert sein, von der Badewanne und dem Whirlpool ganz zu schweigen. Dann fiel sein Blick auf die Bedienfläche für die Musikanlage, die ihm Vivian zuvor erklärt hatte.

»Ein bisschen Unterhaltung kann nichts schaden, während ich mich restauriere.« Er berührte die schwarze Schaltfläche, die sich daraufhin sofort erhellte. Mit ein paar Klicks hatte er auch tatsächlich einen seiner Lieblingstitel gefunden und mit einem weiteren Knopfdruck ertönten die ersten Takte von George Gershwins ›Ein Amerikaner in Paris‹ aus den Lautsprechern. Der Titel passte irgendwie zur Situation.

10.56 Uhr

»Na endlich!« Vivian empfing Aldous in ihrem gemeinsamen Appartement mit einer langen, innigen Umarmung, der ein leidenschaftlicher Kuss folgte. Am liebsten wäre sie ihm ja bereits in der Empfangshalle um den Hals gefallen, so groß war ihre Sehnsucht gewesen.

Aldous drückte sie sanft etwas von sich und sie sahen sich tief in die Augen, während er sie an ihren Schultern hielt. »Ich liebe dich«, flüsterte er leise und Vivian konnte nicht nur spüren, dass es ihm nicht leicht fiel, dieser höchsten aller Emotionen freien Lauf zu lassen, sondern dass er es auch wirklich ernst meinte.

»Ich liebe dich auch«, erwiderte sie glücklich. Es war wieder da, dieses Gefühl der Geborgenheit, das sie in den letzten Tagen so vermisst hatte. Immer, wenn er sie wegen eines Auftrags von IHM verlassen musste, blieb sie alleine und voller Angst zurück.

Angst vor IHM. Sie hasste IHN mit jeder Faser ihres Körpers und hatte sich schon so oft gewünscht, dass er an seiner eigenen Intelligenz und Exzentrik zugrunde gehen würde. Doch das Schicksal hatte sie bisher nicht erhört. Mit einen flauen Gefühl im Magen dachte sie an die einsame Entscheidung, die sie getroffen hatte und an IHN, der sie daran gehindert hatte, sich selbst zu erlösen. Sie hatte zwar gewusst, dass das gesamte Gelände mit Kameras und Mikrofonen gespickt war. Aber, wie sie selbst zu spüren bekommen hatte, hatte ER mit seinem ausgeprägten Macht- und Kontrollfetisch nicht einmal vor ihren eigenen Räumlichkeiten Halt gemacht.

Sie fragte sich augenblicklich, ob sie dafür dankbar sein sollte, dass sie beobachtet worden war, als sie sich die Pulsadern hatte aufschneiden wollen. Sie würde es Aldous sagen und auch, dass sie nirgends vor SEINEN Augen und Ohren sicher waren.

»Lass uns nach draußen gehen, bitte«, sagte sie und zog ihn sanft am Arm. »Ich brauche frische Luft.«

Er folgte ihr stumm und sie verließen das Appartement und dann das Wohngebäude der Bediensteten. In der Nähe stand, zwischen sorgsam gepflegten Grünpflanzen, eine Holzbank. Dort nahmen sie Platz und hielten sich weiter fest im Arm.

»Wie ist es dir ergangen?« fragte Aldous.

Vivian senkte betrübt den Kopf. »Schlecht«, kam ihre leise Antwort. »Ich habe dich vermisst.« Sie schob den weiten Ärmel ihrer Bluse ein Stück nach oben und zeigte ihm den Verband an ihrem Handgelenk. Er verstand sofort. Ehe er etwas sagen konnte, rann schon eine Träne über ihr Gesicht.

»Es tut mir leid«, flüsterte sie.

Er schloss sie in seine Arme und drückte sie sanft an sich. Dann erzählte sie ihm, wie ER sie beobachtet und sie davon abgehalten hatte, ihr Werk zu vollenden. Jetzt, da sie wieder in Aldous’ Armen lag, seine Nähe und Geborgenheit spürte, war sie froh darum, dass es so gekommen war.

»Wir sind nirgends vor ihm sicher!«, bekräftigte sie nochmals. Aldous verstand. Vivian wischte sich ihre Tränen weg und atmete tief durch, dann sah sie ihm fest in die Augen. »Bitte sag mir, was hat er diesmal für Abscheulichkeiten von dir verlangt?«

Sie wusste, dass Aldous sich über die großen und kleinen Jobs, die er für IHN neben seinem offiziellen Status als Sicherheitsbeauftragter ausführte, gerne ausschwieg. Und auch diesmal versuchte er auszuweichen.

»Vivian, es ist besser, wenn…«

»Nein, ist es nicht!«, unterbrach sie ihn energisch und drückte im nächsten Moment fest seine Hand. »Es ist unser gemeinsames Leben in unserem gemeinsamen Gefängnis. Ich will wissen, was du für ihn tust. Dass es nichts sehr Ehrenhaftes sein kann, weiß ich. Aber ich möchte, dass du mir vertraust.«

Er dachte nach; Vivian bemerkte, wie er mit sich selbst haderte.

»Ich will nicht, dass mein Job etwas zwischen uns treibt«, sagte er dann ernst.

Vivian schüttelte den Kopf und versicherte mit einem treuen Blick: »Das wird er nicht. Wenn, dann ist ER es, der uns auseinanderbringen will. Seine Pläne und sein übermächtiges Ego. Ich werde das nicht zulassen, hörst du? Eher sterbe ich!«

»Das wirst du nicht, Liebling«, sagte er bestimmt und ihre Nasenspitzen berührten sich sanft. Er streichelte ihre Wange, während sie sich tief in die Augen sahen. »Vorher bringe ich ihn um.«

Vivian wich zurück und schüttelte den Kopf. »Nein, das kannst du nicht tun.«

»Einen Versuch wäre es wert. Er hat uns schon zu lange in der Hand, spielt mit unserem Leben.« Er sah nachdenklich zu Boden. Dann fügte er entschlossen hinzu: »Doch, ich werde es tun.«

»Aldous, bitte. Was sagst du da?« Sie war entsetzt zu hören, dass ihr Lebensgefährte das laut aussprach, was sie schon so oft - mehr oder weniger ernst - gedacht hatte. Umso erschreckender klang es nun, da Aldous es mit der Abgebrühtheit eines Killers vorschlug. Nein, diese Seite von ihm wollte sie wirklich nicht kennen lernen. Oder doch?

Sie hatte ihn gebeten, offen zu ihr zu sein, ihr alles zu erzählen… Sie zog ihn wieder an sich, hielt ihn an den Unterarmen und sah ihm fest in die Augen. »Sag mir, hast du schon einmal jemanden für IHN getötet? Sag es mir, bitte!« Sie merkte, wie ihr Puls sich beschleunigte.

Aldous schwieg, sein Gesicht blieb ausdrucklos. Auch nach über drei Jahren, die sie nun ein Paar waren, hatte sie es noch immer nicht geschafft, diesen emotionalen Schutzpanzer, den Aldous sich umlegen konnte, vollkommen zu durchdringen. Wenn er nicht wollte, dass sie wusste, was er dachte oder fühlte, hatte sie keine Chance. In diesem Augenblick hatte er den Panzer wieder angelegt.

»Möchtest du hier raus?«, fragte er stattdessen trocken und er erwartete offensichtlich eine klare Antwort.

Vivian ließ in ihrem Kopf die letzten acht Jahre, die sie in SEINEM Gefängnis verbracht hatte, Revue passieren. Als ihre Eltern bei einem Wohnungsbrand ums Leben gekommen waren, war sie gerade einmal vierzehn Jahre alt gewesen. Aus dem Nichts war ER dann aufgetaucht und hatte es geschafft, sich zu ihrem Vormund erklären zu lassen. Als naives und unmündiges Mädchen, das sie damals war, hatte sie dem nicht entgegensetzen können. Er hatte sie mit in seine Festung genommen, ihr eine Privatausbildung finanziert und praktisch jeden Wunsch von den Lippen abgelesen. Nur zwei Dinge, die wichtigsten Dinge, hatte sie nie von ihm erhalten: Liebe und ihre Freiheit. Und dafür hasste sie ihn zutiefst. Aber ihn umbringen?

Schnell besann sie sich auf Aldous’ Frage. »Ja, das möchte ich, Aldous! Aber nicht zu diesem Preis!«

»Warum nicht?«, entgegnete er, stand auf und sah dann zu ihr herunter. »Aus Angst um mich, oder weil er dein Onkel ist?

11.21 Uhr

Anders als Jack zunächst befürchtet hatte, hatte Doktor Williams, der Leibarzt seines Gastgebers, der ihn auf der ultramodernen Krankenstation kurz durchgecheckt hatte, keinerlei Zweifel an seiner Identität als Walston gehegt. Er hatte ihm in die Augen geleuchtet, ihn am Hals kurz abgetastet und noch ein paar kleine, oberflächliche Tests durchgeführt.

Nachdem Jack eine gute Kondition bestätigt worden war, hatte Vivian ihr Versprechen eingelöst und ihn zu einer Erkundungstour über das Anwesen seines merkwürdigen Gastgebers abgeholt. Sie hatte sich umgezogen, wie er feststellte und trug nun eine weniger förmliche Kombination aus Jeans und einer kurzärmeligen Bluse, die sie über dem Hosenbund verknotet hatte. Ihren roten Haarschopf hatte sie zu einem Pferdeschwanz gebunden. Sie wirkte wie ein Wildfang und wesentlich jünger als noch zuvor.

Sie fuhren von der Krankenstation aus mit der Einschienenbahn einige Stationen weiter. Als sie dort über eine schmale Treppe ins Freie traten, standen sie inmitten einer weitläufigen, wunderschön angelegten und sehr gepflegten Parkanlage. Es war warm und die Sonne schien freundlich auf sie herab. Jack atmete die frische Luft, die ihn umfing, tief ein.

»Gefällt es Ihnen?«, fragte die junge Frau und warf einen Seitenblick auf ihren Begleiter.

»Das tut es.« Es gefiel ihm wirklich. Derjenige, der den Park angelegt hatte, hatte auch hier weder Kosten noch Mühen gescheut.

Vivian setzte sich wieder in Bewegung und Jack folgte ihr.

»Auf der anderen Seite des Parks grenzt ein Wald an. Dort finden Sie auf einer Lichtung einen wunderschönen ruhigen See. Wenn Sie sich fürs Angeln oder Wassersport interessieren…?«

»Angeln«, log Jack. In Wahrheit hatte Benjamin Walston bei ihrer Tour durch sein Haus beiläufig das Angeln als eines seiner wenigen und selten ausgeübten Hobbys erwähnt. Er selbst hasste den Geruch von kaltem totem Fisch, woran er Grace jedes Mal, wenn sie mit ihm in eine Sushi-Bar gehen wollte, wieder erinnern musste.

»Ah, wie schön. Dann werden Sie sicher ihre Freude an den großen Karpfen haben, die sich dort tummeln«, entgegnete Vivian und Jack rang sich ein schiefes Lächeln ab.

»Sind denn noch viele Gäste hier, außer mir?«, fragte er, ohne weiter auf das Fisch-Thema einzugehen.

Vivian überlegte einen Moment. Es kam ihm vor, als würde sie abwägen, ob sie diese Information Preis geben durfte.

»Nein, im Moment nicht«, sagte sie dann. »Aber Sie dürfen das hier auch nicht mit einem Freizeitpark vergleichen. Es ist ein einmaliges Privileg für jeden Gast, den wir beherbergen.«

Sie verließen den Park über einen Seitenweg und nachdem sie durch mehrere abgrenzende Baumreihen gegangen waren, sah Jack sich plötzlich einer ganz anderen Umgebung gegenüber: Vor ihnen tat sich eine kreisförmige, mit einer durchsichtigen Kunststoffkuppel überspannte Senke auf. Sie war gewaltig, Jack schätzte ihren Durchmesser auf annähernd fünfhundert Meter. Im Inneren erkannte er Palmen, Bäumen, Buschwerk und andere exotische Pflanzen.

»Das ist eine unserer geobotanischen Versuchsanlagen mit tropischen und subtropischen Pflanzen«, erklärte Vivian. In Jacks Ohren klang es fast wie ein Verkaufsgespräch.

»Sehr beeindruckend. Aber ich nehme mal an, dass das alles hier nicht nur zur Erbauung von Mister McKendricks Gästen angelegt wurde?«

Vivian lachte. »Das stimmt. Viele Dinge, die Sie hier sehen und noch sehen werden, stellen Prototypen zur weltweiten Vermarktung dar oder dienen der Forschung. In diesem Urwald hier vor uns zum Beispiel werden Pflanzen auf für sie ungewohnte klimatische Verhältnisse konditioniert.«

Jack runzelte die Stirn.

»Um es einfacher auszudrücken: Wir versuchen, dort etwas wachsen zu lassen, wo normalerweise nichts wächst. Den Hunger in der Welt bekämpfen.«

»Ein hochgestecktes Ziel«, sagte Jack anerkennend.

»Mister McKendrick ist in vielen Wirtschaftszweigen zu Hause.«

»Wann werde ich ihn kennen lernen?«

»Ich hoffe bald. Er ist ein viel beschäftigter Mann. Er möchte, dass Sie zunächst Ihren Aufenthalt hier genießen.« Sie setzte sich wieder in Bewegung und schlug einen Weg ein, der nach einer knappen Viertelrunde um die Kuppel von dem Terrain weg führte.

Je mehr ihm die junge Frau zeigte, desto mehr Fragen kamen zu Jacks, mittlerweile zu einem Katalog angewachsener Liste von Fragen, hinzu. Und in Vivian hatte er eine Person, die ihm zumindest die, oberflächlich, harmlosesten davon beantworten konnte. So erfuhr er unter anderem, dass Jacks Gönner auf diesem Anwesen über zweihundertfünfzig Menschen beschäftigte, die dieses artifizielle Paradies am Laufen hielten und dass dessen heutiges Erscheinungsbild eine Arbeit von zehn Jahren beansprucht hatte. Jack fand es erstaunlich, dass er darüber nie etwas in der Presse gelesen hatte.

Er erinnerte sich an das Schild, das er auf der Herfahrt gesehen hatte. Offiziell war das Gelände militärisches Sperrgebiet. So konnte man natürlich leicht ungebetene Gäste fernhalten, ohne sich groß erklären zu müssen.

»Was möchten Sie heute Abend essen? Sie können alles haben, worauf Sie Appetit haben«, unterbrach sie ihn in seinen Gedanken.

Er überlegte kurz. »Ich weiß nicht… vielleicht Indisch?« Jack liebte die indische Küche und glücklicherweise auch sein momentanes Ich Benjamin Walston. Noch immer ging er auf Nummer sicher, wo er nur konnte.

»Sehr schön!«, antwortete Vivian erfreut. »Dann machen Sie sich auf das beste indische Essen des Landes gefasst! Sagen wir um halb acht in ihrem Bungalow?«

Jack bejahte und fragte sich in Gedanken, wer kochen würde.

Dann wechselte sie das Thema. »Dort drüben befinden sich Mister McKendricks Residenz und Büro.«

Er trat hinter einem großen Buchsbaum hervor und folgte ihrem erhobenen Finger mit seinem Blick. Mit offenem Mund starrte er auf eine riesige Pyramide aus Glas. Sie thronte majestätisch inmitten eines weitläufigen Barockgartens. Jack war von der Größe des Bauwerks und seiner für die Umgebung extravaganten Form überwältigt.

»Mein Gönner ist ein Ägypter?«, fragte er scherzhaft und erzielte die gewünschte Wirkung. Er hatte nach und nach das Vertrauen der jungen Frau gewonnen und hoffte, dies für seine Zwecke nutzen zu können.

»Nein, aber er ist tatsächlich von der ägyptischen Kultur sehr angetan. Und er ist eben auch ein Exzentriker«, antwortete Vivian. »Er hat diese Pyramide nach seinen eigenen Plänen gestalten lassen. Im obersten Stockwerk, unter einer sechs Meter hohen Glasspitze ist sein Büro. Das erste und zweite Stockwerk beherbergen seine Privaträume.« Sie schwenkte mit dem Zeigefinger hoch und runter. »Alle Außenflächen des Gebäudes sind komplett mit transparenten Solarzellen verkleidet. Eine patentierte Technologie der Masters Energy Systems, einer von Mister McKendricks Firmen. Er ist sehr auf den Einsatz klimaschonender Technologien bedacht.«

»Der Mann ist ja ein Öko-Engel vor dem Herrn.« »Hm.« Er nickte anerkennend. »Mister McKendrick ist ganz offensichtlich ein Tausendsassa. Und er hat Geschmack.« Er sah sie an. »Insbesondere auch, was sein Personal angeht.«

Sie lächelte verlegen. »Oh, vielen Dank.«

Mehr und mehr freundete sich Jack mit dem Gedanken an, sie auf seine Seite zu ziehen und er war sich dem Risiko, das er damit eingehen würde, nicht mehr so recht bewusst.

12.04 Uhr

»Ich danke Ihnen für die Information, Mister Butterworth. Auf Wiederhören.« Stirnrunzelnd legte Steve Highsmith den Hörer auf und schwang sich sofort von seinem Stuhl. Er betrat Macintoshs Büro und fand seinen Chef dort, in den Seiten der Times vertieft, an seinem Schreibtisch sitzend vor.

»Sir, ich habe gerade einen interessanten Anruf erhalten.«

Hubert sah auf und seinen Assistenten fragend über den Brillenrand hinweg an.

»Ein Mister Butterworth, Calheys Chef beim Loughton Courier.«

»Und?«

»Jemand hat sich dort nach ihm erkundigt. Mehrmals, wie es scheint.«

»Wer?«

Highsmith zuckte mit den Schultern. »Das wusste er nicht. Der Empfang hatte ihm Bescheid gegeben, dass ein Mann telefonisch nach ihm gefragt hatte. Außerdem hatte noch jemand auf Calheys Apparat angerufen.«

»Was haben die gesagt?« fragte Macintosh mit einem Anflug von Entsetzen.

»Dass Calhey zur Zeit beurlaubt sei und sie nicht wüssten, wo sie ihn erreichen können.« Was auch der Wahrheit entsprach.

»Hm.« Hubert setzte seine Brille ab und kaute auf einem Bügel. Dann grinste er. »Interessant.«

Sein Assistent löste sich aus dem Türrahmen und trat an den Schreibtisch heran. »Sie haben mit so was gerechnet, oder?«, fragte er neugierig.

Hubert sah zu ihm auf und lächelte hintergründig. »Ich schätze ja. Insbesondere nach meinem Gespräch bei Vanderbilt.«

»Haben Sie diesem Caldwell erzählt, dass Calhey noch lebt?«

»Indirekt.« Hubert erhob sich und strich sich mit den Fingern durch den buschigen Oberlippenbart. »Immerhin bestand ja eine kleine Chance, dass die bei Vanderbilt mit in dem Spiel drin hängen. Ich nehme mal an, die Personen, die sich nach Calhey erkundigt haben, haben ihm keine Nachricht oder eine Rückrufnummer hinterlassen?«

»Natürlich nicht. Der Anruf kam wahrscheinlich von einer Öffentlichen. Mister Butterworth sagte, der Mann habe sich mit Smith vorgestellt.«

Macintosh lachte. »Smith? Fantasie haben die aber auch keine.« Er steckte die Hände in die Hosentaschen und lief vor dem Fenster auf und ab. »Bin mal gespannt, was die sich noch einfallen lassen. Jedenfalls hat mein dezenter Hinweis offenbar jemanden aufgeschreckt.«

Highsmith nickte. »Den Auftraggeber für Mrs Kellers Ermordung.«

»Ja, vermutlich.« Hubert fuhr herum. »Rufen Sie mal Calheys Freundin an. Möglicherweise versuchen die’s auch bei ihr. Ich will sie auf jeden Fall in Sicherheit wissen.«

»Geht klar.«

12.30 Uhr

Die Türen des Lifts glitten mit einem leisen Surren auseinander und Vivian betrat das Büro ihres Onkels; die Pharaonengruft, wie sie den futuristischen Raum im obersten Stock der Pyramide mit den spitz über dem Kopf zusammenlaufenden Glaswänden im Geiste immer genannt hatte.

Da saß er, hinter seinem Schreibtisch, die Brille auf der Nasenspitze und den Blick konzentriert auf seinen Computermonitor gerichtet.

»Setz dich, meine Liebe«, sagte er, ohne zu ihr hochzusehen.

Sie kam der Aufforderung stumm nach und faltete die Hände in ihrem Schoß. Sie hatte sich so gewünscht, dass dieses beklemmende Gefühl, wenn sie ihm gegenüber trat, nach all den Jahren einmal verfliegen würde. Doch das tat es nicht. Besonders nicht nachdem sie versucht hatte, sich das Leben zu nehmen.

»Du wolltest mich sprechen?«, fragte sie gleichgültig.

»Allerdings.« Er nahm die Brille ab und sah sie nun zum ersten Mal an. »Wie geht es unserem Gast? Ist er unbeschadet angekommen? Du kümmerst dich doch gut um ihn, hm?«

»Ich denke, er kann nicht klagen. Außerdem kannst du doch sowieso alles sehen, was er macht.«

»Ich sehe und höre, dass er neugierig ist«, entgegnete er. »Das kann man ihm ja auch nicht verdenken. Aber sehe dich vor, auf welche seiner Fragen du dich beim Abendessen einlässt!«

Genervt verdrehte sie die Augen. Er war nun bereits der dritte Geschäftsgast innerhalb von wenigen Monaten, den sie betreute. Und jedes Mal musste sie sich wieder SEINE Verhaltensregeln anhören. Sie durfte keine Informationen darüber Preis geben, wo genau sich das großzügige Anwesen ihres Onkels befand oder unter welchem Umständen sie selbst gezwungen war, für IHN zu arbeiten. Über die tatsächlichen Absichten ihres Onkels mit den, wie sie wusste, sehr erfolgreichen Geschäftsmännern, hatte er sie ohnehin im Dunkeln gelassen.

»Ich lasse mich auf nichts ein«, versicherte sie und umfasste ihr immer noch schmerzendes Handgelenk. Das ›Onkel‹, das sie eigentlich am Ende ihres Satzes sagen wollte, hatte sie stumm heruntergeschluckt, wie meistens. Mit Familie hatte diese Beziehung in ihren Augen nichts zu tun. Es waren Unterdrückung und Kontrolle, die sie beherrschten.

Er nickte zufrieden. »Du bist ein braves und fleißiges Mädchen, Vivian. Deine Eltern wären stolz auf dich gewesen.«

Unmittelbar kochte Wut in der jungen Frau hoch. Warum erwähnte er ihre verstorbenen Eltern immer wieder? Es war wohl sein kleines psychologisches Spiel, ihr das verwandtschaftliche Verhältnis vor Augen zu führen und so ihre Wut gegenüber ihm und ihren eigenen Lebensumständen zu mildern. Doch nach den Erkenntnissen der letzten Tage und dem langen und emotional aufwühlenden Gespräch mit Aldous hatte sich einiges in ihrer Einstellung geändert.

»Lass meine Eltern aus dem Spiel!«, sagte sie zischend. »Sie werden es wohl kaum gut geheißen haben, dass du mich wie eine Gefangene behandelst.«

Ihr Onkel seufzte gespielt und kratzte sich an der Stirn. »Wieder die alte Leier, mein Kind? Deine Undankbarkeit wird nochmal dein Tod sein.«

Sie erkannte den Hohn in dieser Aussage.

Er beugte sich nach vorne, die Hände über der Tischplatte gefaltet. »Ich wünsche, dass du deine Arbeit tust und dir im Klaren darüber bist, wem deine Loyalität zu gelten hat. Ansonsten hast du alle Freiheiten, die du dir nur wünschst, das weißt du. Ich tue alles für dich.«

»Alle Freiheiten?« Sie lachte spöttisch. »Ich weiß gar nicht mehr, was Freiheit bedeutet.«

Der Gesichtsausdruck ihres Gegenübers blieb starr. »Du überschätzt die Art von Freiheit, nach der du dich sehnst, meine Liebe. Da draußen erwartet dich nicht mehr als eine grausame Realität. Die möchte ich dir gerne ersparen.«

»Du hältst mich gefangen.«

»Ich brauche dich«, entgegnete er und machte ein sehr gespielt mitleidiges Gesicht.

Vivians Zorn ließ nicht nach. »Eine sehr simple Rechtfertigung, oder?«

Sofort verfinsterte sich die Miene ihres Onkels wieder. »Meine Liebe, wir hatten diese Diskussion schon hundertmal. Du solltest deine Energie für etwas Sinnvolleres aufsparen. Zum Beispiel für deinen lieben Aldous.«

Aldous. Das Druckmittel, das er gegen sie einsetzte. Er war ihr einziger Halt; ihr Onkel wusste das und nutze es für seine Zwecke aus. Er hatte gedroht, ihn umzubringen, sollte sie auch nur irgendeinen Versuch unternehmen, zu fliehen oder sonst gegen seine Interessen zu handeln.

Mindestens in gleichem Maße war Aldous Black an ihn gebunden: Hätte er gegen die Anordnungen seines Chefs gehandelt oder ihn verraten, hätte Vivian mit ihrem Leben bezahlen müssen. Ihr Onkel hätte ihr das natürlich nie direkt ins Gesicht gesagt, aber Aldous hatte es ihr erzählt. Seitdem war ihre Verzweiflung auf einem nie dagewesenen Tiefpunkt angelangt und sie hatte sich auch nie wieder gelegt. Ihre Weinkrämpfe waren in immer kürzeren Intervallen gekommen.

Vivian bemerkte, dass sie in Gedanken war und nicht auf ihren Onkel reagiert hatte.

»Wir haben uns verstanden, ja?«, fragte dieser zufrieden.

Sie nickte stumm und spürte eine Träne über ihre Wange laufen.

Er sah es und reichte ihr ein Taschentuch. »Nicht weinen, mein Kind. Das ist er nicht wert.«

Wutentbrannt sprang sie von ihrem Platz auf; so heftig, dass der Stuhl hinter ihr umkippte.

»Du bist ein Monster!«, fauchte sie und ihre Wangen glühten.

Ihren Onkel konnte das jedoch nicht beeindrucken. Er erwiderte in neutralem Tonfall: »Aldous mag vielleicht ein charmanter Mann sein. Aber er hat in erster Linie das zu tun, was ich sage. Sollte ich mitgekommen, dass er aufgrund der… Zuneigung zu dir irgendetwas Törichtes tut, wird das Konsequenzen haben, verlass dich darauf.«

Ein rhythmisches Signal ertönte und McKendrick sah auf die Uhr. Dann drückte er einen Knopf auf der Fernbedienung, die auf seinem Schreibtisch lag. Zwei silberne Zylinder fuhren seitlich des Schreibtisches zeitgleich aus dem Boden, die mit dutzenden Projektionslinsen versehen waren. Der Raum zwischen den Zylindern erhellte sich und das überdimensionale Gesicht eines blonden, Brille tragenden Mannes mit blassem Gesicht erschien mitten im Raum.

Vivian erkannte ihn: Es war Lee Ashton. Sie hatte ihn einmal kurz kennen gelernt; er war ihr von ihrem Onkel als geschäftlicher Kontakt vorgestellt worden. Sie erinnerte sich daran, dass ihr Onkel ihn als hochintelligenten Glücksgriff bezeichnet hatte, was immer das zu bedeuten hatte. Sie selbst vermutete in jedem Fall, dass er schwul war.

»Hallo, Mister Ashton«, begrüßte ihr Onkel ihn trocken. »Ich hoffe, es ist wichtig.«

Der Mann nickte in die Kamera. »Ja, Sir. Ich bedauere, Sie davon in Kenntnis setzen zu müssen, dass das Sicherheitsrisiko bezüglich der Operation Triple Jump nach wie vor besteht.« Es schien ihm nicht leicht zu fallen, ihrem Onkel diese Nachricht zu überbringen.

»So? Das ist bedauerlich«, entgegnete dieser nachdenklich. »Sie hatten mir versichert, dass die Polizei keine Ermittlungen mehr bei Vanderbilt oder Moore anstellen würde.«

»Das stimmt, Sir. Das werden sie auch nicht, wenn die nicht ihren Job riskieren wollen.«

»Wo liegt dann das Problem?«

»Es geht immer noch um diesen Reporter. Jack Calhey.«

»Was ist denn noch mit ihm?«

Ashton zögerte. »Wie mir Caldwell mitgeteilt hat, soll er noch am Leben sein. Ich habe das überprüfen lassen und es stimmt offenbar. Der Mann, den ich auf ihn angesetzt hatte, hat versagt.«

»Versagt?« McKendrick lachte humorlos. »Er hat Moores Haushälterin umgebracht. Das war nicht vorgesehen und ein äußerst ungeschickter Fauxpas. Dem Mann einen weiteren Job zu geben, war fahrlässig. Vielleicht ist es mit ihrem organisatorischen Genie doch nicht so weit her, wie?«, sagte er während er auf die Brille in seiner Hand schaute und mit einem Tuch die Gläser säuberte.

»Unser Mann hat keinerlei Spuren hinterlassen, die mit uns oder Ihnen in Verbindung gebracht werden können. Er ist das perfekte Bauernopfer, dafür habe ich gesorgt«, versicherte Ashton selbstsicher.

McKendrick nahm es stumm zur Kenntnis, setzte sich die Brille wieder auf die Nase und sah mit eindringlichem Blick in die Webcam. »Und das wäre alles gar nicht erst nötig gewesen, wenn die Polizei Moores Abschiedsbrief gefunden hätte.« Er machte eine kurze Pause, dann fragte er: »Wenn dieser Mister Calhey noch am Leben ist, was schätzen Sie, wie viel er inzwischen weiß?«

»Das kann ich leider nicht sagen. Aber ich bin mir sicher, dass er die ganze Zeit weitergeschnüffelt hat. Patterson hat ihn als zielstrebig und entschlossen beschrieben und es würde mich sehr wundern, wenn er inzwischen aufgegeben hätte, nach der Ursache für Moores Selbstmord zu forschen. Insbesondere nach den Verfehlungen meines Mitarbeiters. Ich würde daher dringend empfehlen, die Operation so lange ruhen zu lassen, bis wir Calhey ausfindig gemacht haben.«

»Triple Jump lassen Sie bitte meine Sorge sein, ja? Immerhin ist der Mann schon hier, wie Sie wissen dürften. Zumindest auf Black kann ich mich verlassen.«

»Aber ich war es, der alles bis ins kleinste Detail geplant hat, Sir«, entgegnete Ashton. Er wirkte fast gekränkt.

McKendrick ließ sich nicht beeindrucken. »Aber wie das nun einmal immer im Leben ist, wird man auch an seinen Verfehlungen gemessen. Ihre könnten den gesamten Plan zunichtemachen.« Er atmete tief durch und überlegte kurz. »Na schön. Tun Sie alles, was nötig ist, Ashton. Ich verlasse mich darauf, dass keine weiteren Fehler passieren. Nicht für das Gehalt, das ich Ihnen zahle. Ansonsten sehe ich mich gezwungen, Ihre Stelle zu streichen. Haben wir uns verstanden?«

»Verstanden, Sir. Ich habe auch schon eine Idee und werde Calhey einen Köder hinwerfen, dem er nicht widerstehen kann. Ich werde Sie nicht enttäuschen.«

McKendrick nickte stumm. Mit dem Drücken eines Knopfes beendete er die Übertragung und die Projektion Ashtons verschwand.

Vivian hatte die ganze Zeit schweigend dem Gespräch gelauscht und ihr war nun, nachdem der Name Black gefallen war, mehr als flau im Magen. Ihr Onkel sah zu ihr auf und lächelte.

»Bitte stell den Stuhl wieder auf, Liebes«, sagte er in einem sanftmütigen Tonfall, als hätte es ihr vorheriges Gespräch nie gegeben.

Vivian kam der Aufforderung nach. »Was hat Aldous getan?«, fragte sie dann und sah ihren Onkel fordernd an.

Er lächelte und wandte er sich wieder dem Computerbildschirm zu. »Seinen Job.«

Vivian blieb hart; sie war innerlich aufgewühlt und brauchte eine Antwort. Sie brauchte Gewissheit über das, was vor sich ging mit dem Mann, den sie liebte. »Rede mit mir, Onkel«, insistierte sie und betonte nun das ›Onkel‹ umso mehr, da sie es zum ersten Mal seit langer Zeit aussprach.

Er sah zu ihr auf und sein Gesicht verriet, dass er mit seiner Geduld am Ende war. »Ich bin dir keinerlei Rechenschaft schuldig, mein Kleines. Aber ganz offensichtlich ist es mit dem Vertrauen zwischen euch nicht sehr weit her, wenn du ihn das nicht selbst fragen kannst oder er dir nicht die Wahrheit sagt.«

Damit hatte er sie erwischt. In der Tat war es Aldous, der sich ausschwieg. Zu ihrem Schutz, wie er immer beteuert hatte.

Ihr Onkel dachte kurz nach. »Sag unserem Gast bitte, dass ich Ihn morgen früh um zehn Uhr empfangen werde. Tust du das bitte für mich, hm?« Sein gütiges Lächeln wirkte auf Vivian wie eine schallende Ohrfeige.

Sie nickte stumm, drehte sich um und bestieg den Lift. Es hatte einfach keinen Sinn, mit ihm zu reden. Es hatte eigentlich überhaupt alles keinen Sinn mehr. Während sie nach unten fuhr, keimte in ihr die Erkenntnis auf, dass es in der Tat falsch von ihr gewesen war, zu versuchen, sich das Leben zu nehmen. Stattdessen begann sie, sich langsam mit dem Vorschlag von Aldous anzufreunden.

19.30 Uhr

Vivian hatte sich pünktlich in Jacks großzügigen Räumlichkeiten eingefunden. Die Tafel in seinem privaten Speisezimmer, das schon mehr die Dimensionen eines Saales hatte, war zuvor bereits wie von Geisterhand gedeckt worden. Wie Jack es sich gewünscht hatte, sollte es ein orientalischer Abend mit vorzugsweise indischer Küche werden. Er wurde nicht enttäuscht. Zwei Bedienstete, die immer eifrig bemüht waren, Wein nachzuschenken und die verschiedenen Gänge aufzutragen, wirbelten den Abend über um die beiden herum. Sanfte Sitar-Klänge erfüllten unaufdringlich den Raum und bildeten mit dem Knistern des Kaminfeuers eine wohlige und nahezu intime Atmosphäre. Es war, wie alles, perfekt.

Jack kaute nervös auf einem Stück Lammfleisch, dessen perfekte Zubereitung ihm in diesem Moment entging. Seine ganze Aufmerksamkeit lag auf der jungen Frau, die ihm gegenüber saß und die für ihn der Schlüssel zu einigen seiner brennendsten Fragen sein würde. Sie waren bereits bei der Hauptspeise angelangt und er hoffte, die bisher eher belanglosen Gespräche über Lieblingsspeisen, Musik und Kultur in eine für ihn einträglichere Richtung leiten zu können.

»Ihre Entscheidung, indisches Essen zu wählen, war wunderbar. Ich liebe diese Gewürze«, schwärmte sie.

Jack stimmte ihr mit einem leisen Brummen zu und schob sich einen weiteren Bissen des Tandoori-Lamms in den Mund.

»Die Rezepte stammen im Übrigen alle von Mister Aykallah. Er soll auch ein sehr versierter Koch sein.« Sie erntete ein fragendes Gesicht ihres Gesprächspartners.

»Aykallah?« Jack hoffte, nicht auf eine schwerwiegende Wissenslücke seines Alter Egos Walston gestoßen zu sein.

»Er ist Mister McKendricks persönlicher Assistent und sein engster Vertrauter«, antwortete Vivian. »Außerdem ist er, wie soll ich sagen, sozusagen sein personifizierter Blitzableiter.«

»Blitzableiter?« Er merkte, wie sie nach den richtigen Worten suchte und mehrmals unsicher auf einen Punkt starrte, der sich irgendwo hinter ihm befinden musste.

»Sie können sich sicher vorstellen, dass einer der wohlhabendsten Männer Großbritanniens viel öffentliches Interesse auf sich zieht. Um dem zu entgehen, hatte er vor mehr als zehn Jahren beschlossen, sich aus dieser Öffentlichkeit zurückzuziehen. Das hat die Medien natürlich nicht davon abgehalten, weiter an ihm dran zu bleiben.«

»Kommt mir bekannt vor. Ich bin die Medien.« »Und deshalb hat er Mister Aykallah ins Rampenlicht der Öffentlichkeit gerückt?«

»Ja, richtig. Die Presse soll sich nicht mit Mister McKendrick befassen, sondern mit seinen Unternehmen und den Personen, die sie leiten. Dafür sorgt Mister Aykallah.«

Jack dachte daran, wie sehr er sich manches Mal eine solche aufopfernde Person gewünscht hätte; besonders kurz vor Redaktionsschluss, wenn er seinen Artikel noch nicht fertig hatte. »Ein brillanter Schachzug von Mister McKendrick.« Er erhob das Glas und stieß symbolisch auf den reichen Irren an.

»Von Mister Aykallah stammen auch viele Ideen für dieses Anwesen.« Vivian deutete um sich.

»Offensichtlich ein Mann mit vielen Talenten.«

Sie nickte und tupfte sich mit ihrer Serviette den Mund. »Das ist er, ja.«

»Ebenso wie Mister Black.« Als Jack diese Worte gesprochen hatte, ertappte er sie dabei, wie sie inne hielt und nachdachte.

»Mister Black ist… ein ganz besonderer Mensch«, sagte sie dann und Jack glaubte fast, dass sie in diese Worte mehr hinein gelegt hatte, als beabsichtigt war. »Er hat ebenfalls viele Begabungen. Natürlich bei weitem nicht die von Mister Aykallah und auch auf anderen Gebieten.«

»Was genau tut Ihr Mister Black für Mister McKendrick?«

»Man könnte ihn als Sicherheitsexperten bezeichnen.« Die Antwort schien sie selbst nicht ganz zufrieden zu stellen.

»Er hält also ungebetene Gäste fern?« Wieder konnte er beobachten, wie ihre Augen eine Stelle hinter ihm fixierten. Er war versucht, sich umzudrehen und nachzusehen, aber er tat es natürlich nicht.

Vivian gab ein zögerliches Nicken als Antwort. »Sozusagen. Und nicht zuletzt sorgt er auch dafür, dass ausgewählte Persönlichkeiten wie Sie ihren Weg hierher finden.«

»Wofür ich ihm äußerst dankbar bin.« Er lächelte und prostete ihr zu. Sie tat es ihm gleich.

»Vielleicht können Sie mich aber jetzt mal darüber ins Bild setzten, weswegen Mister McKendrick mich hierher eingeladen hat? Und noch dazu auf diese ungewöhnliche Weise?«

Sie überlegte und lächelte dann. »Das Wie hängt wohl mit seinem Faible für Theatralik und seiner ausgeprägten exzentrischen Ader zusammen. Sie dürfen ihm deshalb bitte nicht böse sein.«

»Wie könnte ich? Man wird ja schließlich nicht jeden Tag entführt. Und noch dazu in eine solche Umgebung verfrachtet. Nein, da mache ich ihm bestimmt keinen Vorwurf. Ich bin nur erstaunt, dass es gerade mich getroffen hat.«

»Was Mister McKendricks Beweggründe angeht, Sie eingeladen zu haben, so muss ich Sie noch um etwas Geduld bitten. Er wird ihre Neugier, was diesen Punkt betrifft, sicherlich morgen befriedigen, wenn Sie ihn kennenlernen.«

Jack zog überrascht eine Augenbraue nach oben. »Morgen? Wunderbar.« Vorfreude und Angst mischten sich in seinem Magen zu einem drückenden Schmerz.

»Er empfängt sie um zehn Uhr. Ich hole Sie ab, in Ordnung?« Als sie diese Worte sprach, konnte er abermals erkennen, dass sie dabei nicht ihn ansah sondern leicht verunsichert an ihm vorbei blickte.

»Ich freue mich drauf.« Er fragte sich, ob er es jetzt wagen sollte, sie auf Byron Moore anzusprechen. Die Situation erschien ihm dann doch etwas zu unsicher, nachdem er Vivian den Abend über beobachtet und ihre merkwürdigen Blicke bemerkt hatte. »Ist alles in Ordnung?« fragte er stattdessen, als sie abermals gedankenversunken ins Leere zu starren schien.

Sie nickte und sah ihn verschämt lächelnd an. »Ja, entschuldigen Sie. Ich glaube, ich bin etwas müde.« Sie sah auf ihre Armbanduhr und Jack bemerkte wieder den kleinen Verband an ihrem Handgelenk. »Wäre es sehr unhöflich, wenn ich Sie jetzt verlassen würde?«, fragte sie und tupfte sich den Mund.

»Natürlich nicht«, entgegnete Jack. Er konnte seine Enttäuschung nur schwer verbergen. Sie standen auf. Er trat zu ihr, nahm ihre Hand und gab ihr einen Kuss auf den Handrücken.

»Walston wäre stolz auf mich. Und Grace würde mich killen«, dachte er bei sich und begleitete Vivian dann zur Tür.

Nachdem sie gegangen war und auch die Bediensteten den Tisch wieder hergerichtet und sich zurückgezogen hatten, wartete Jack noch einige Zeit, bevor er den Speiseraum nochmals betrat. Das was ihn dorthin gelockt hatte, musste sich in der hinteren oberen Ecke des Raumes befinden. Wie er feststellte, war dort ein Lüftungsgitter, wie es sie überall in seinem futuristischen Bungalow gab. Neugierig trat er näher heran und stellte sich auf die Zehenspitzen. Was hatte Vivian dazu bewogen, mehrfach diesen Punkt anzuvisieren?

Jack war zu klein. Er sah sich um und nahm sich dann einen der teuren Stühle, um ihm an der Wand, direkt unterhalb des Lüftungsschachts zu postieren. Dann stieg er hinauf und befand sich auf Augenhöhe mit dem feinen, metallenen Drahtgitter. Er blickte ungläubig ins Dunkel. War dort tatsächlich das, was er glaubte, zu erkennen? In einem Punkt war er sich sicher: Wenn er Recht hatte, könnte dieser Moment für ihn unter Umständen noch zum Verhängnis werden.

Mittwoch, 21. April
10.00 Uhr

Die gläserne Fassade der Pyramide spiegelte die Morgensonne und hüllte sie in einen leuchtenden Kranz. Vivian war mit Jack nicht direkt bis unter das Gebäude gefahren, da sie ihm den aufgrund des idealen Wetters imposanten Eindruck nicht vorenthalten wollte. Sie waren über einen Seitenweg herangekommen und Jack glaubte förmlich, sich einem Tempel zu nähern. Aus der Nähe betrachtet wirkte die Pyramide noch beeindruckender. Ihre gewaltige Größe hatte etwas Ehrerbietendes und Furchteinflößendes und ließ den Mann, den Jack gleich treffen würde, noch rätselhafter und bedrohlicher erscheinen, als zuvor.

»Sie hatten nicht zu viel versprochen«, sagte Jack.

Sie betraten den Komplex, dessen Form zugleich futuristisch und alt vertraut war, über den Haupteingang an der Westseite und gelangten in die lichtdurchflutete Empfangshalle. Ihre Schritte hallten auf den glänzenden, anthrazit schimmernden Marmorfliesen.

Vivian drehte sich um und deutete Jack, es ihr gleich zu tun. Er sah sofort, warum: Durch die bis zur Decke der Etage reichende, schräge Glasfassade hatte man einen wundervollen und uneingeschränkten Blick auf den weitläufigen westlichen Teil des Barockgartens: Leichter Bodennebel waberte über den Wiesen links und rechts. Zwei Gärtner hockten auf ihren Knien an den Enden eines langen Blumenbeetes und stocherten mit kleinen Harken in der Erde. In der Mitte eines mit niedrigen Hecken symmetrisch verzierten Platzes plätscherte Wasser aus einem Krug, den eine weibliche Marmorstatue trug. Der Stil des Brunnens hatte unverkennbar ägyptische Einflüsse. Zwei hohe Palmen, welche die Seiten der Pyramide flankierten, wiegten sich sanft im Wind.

Vivian seufzte leise. »Es ist traumhaft schön, oder?«, sagte sie, aber eigentlich nahm sie keine Notiz davon. Stattdessen blickte sie gedankenversunken gen Himmel.

Jack pflichtete ihr bei, dann schaute er sich in der Vorhalle um: Sie war geräumig und relativ leer und kühl. Die annähernd drei Meter hohe Decke wurde von dutzenden runden Marmorsäulen und seitlichen treppenartigen Pfosten getragen. Es war ein architektonisches Meisterwerk, soweit Jack es beurteilen konnte. Durch die Säulen wurde Jacks Eindruck von einem Tempel noch verstärkt. Zu beiden Seiten des Eingangs standen kleine Palmen und dazwischen Sockel mit alt und kostbar wirkenden Büsten, die vom Stil her Ähnlichkeit mit dem berühmten Abbild Nofretetes hatten.

»Kommen Sie, er erwartet Sie schon«, sagte Vivian und deutete Jack, ihr zu folgen. Sie steuerten den voll verglasten Fahrstuhl an, der das Zentrum der Halle bildete und dessen viereckiger Schacht nach oben führte. Neben der geduldig wartenden Kabine stand ein ganz in schwarz gekleideter Mann mit hinter dem Rücken verschränkten Armen, der Jack unwillkürlich an einen Gorilla im Zoo erinnerte. Er war zwar fast einen Kopf kleiner als Jack, aber dafür extrem muskelbepackt und mit einem nicht sehr vorteilhaften, unförmigen Gesicht und einer affengleichen Mimik gesegnet.

»Guten Morgen, Osmond«, begrüßte ihn Vivian freundlich. Der Gorilla grunzte den beiden einen erwidernden Gruß zu und trat einen Schritt beiseite. Er musterte Jack argwöhnisch aus den Augenwinkeln.

»Bitte steigen Sie ein, der Lift bringt Sie zu Mister McKendricks Büro«, erklärte Vivian und machte zu Jacks Verwunderung auf dem Absatz kehrt. Er sah ihr kurz nach und betrat dann, mit reichlich Herzklopfen, die Kabine. Kaum war er eingestiegen, schlossen sich die gläsernen Türen hinter ihm und die Kabine setzte sich in Bewegung. Jack konnte keine Bedienknöpfe entdecken, nur ein dunkles Display und ein Lesefeld für elektronische Codekarten. Offenbar sollte niemand Unbefugtes den Lift benutzen. Er zählte drei Stockwerke, wobei er in die ersten beiden nicht hinein sehen konnte. Dort waren die äußeren Fahrstuhltüren mit Holz verkleidet. Dann kam die oberste Etage und der Fahrtsuhl stoppte. Jack schob alle anderen Gedanken beiseite.

Jetzt war die Stunde null. Sein Herz raste und sein Körper schüttete Unmengen an Adrenalin aus. Er hatte schweißnasse Hände und wischte sie sich noch schnell in den Innentaschen seiner Anzughose ab, ehe sich die Türen des Lifts öffneten.

Das Erste, was ihm ins Auge fiel, war der ausladende, leicht geschwungene Schreibtisch aus glänzendem Kirschholz und Glas. Der breite Ledersessel dahinter war leer. Er stand vor der alles einnehmenden schrägen Glasfassade, die von hier oben einen noch beeindruckenderen Panoramablick auf die Umgebung bot, als in der Empfangshalle. Jack sah über seinen Kopf. Die vier Glasfassaden trafen sich in schwindelerregender Höhe über dem Fahrstuhl und verjüngten sich zur charakteristischen Spitze der Pyramide.

»Treten Sie ruhig näher, Mister Walston«, drang plötzlich eine sonore, männliche Stimme an sein Ohr. Er folgte ihrem Ursprung mit seinem Blick und sah auf der linken Seite einen Mann, der mit hinter dem Rücken verschränkten Händen das Geschehen auf einem mitten in den Raum projizierten Videobild verfolgte. Als Jack näher kam, drehte er sich um und Jack blickte in das freundlich lächelnde Gesicht eines etwa Sechzigjährigen mit leicht gebräunter Haut. Sein Haar war silbern und voll. Der Mann war ein paar Zentimeter kleiner als Jack. Er trug einen perfekt sitzenden hellgrauen Anzug, ein schwarzes Hemd und keine Krawatte.

»Siehst du Grace, man kann es auch ohne Schlips zu was bringen.«

Eine weitere Person, ein junger Bursche um die fünfundzwanzig in Jeans und T-Shirt, saß an einem kleinen Konferenztisch in unmittelbarer Nähe. Er sah von seinem Tablet-PC auf und musterte Jack kurz.

»Gerade kam wieder ein Bericht über empörte Gewerkschaftler, die gegen den drohenden Stellenabbau bei den Moore Enterprises protestieren«, erklärte der ältere Mann und deutete auf die Projektionsfläche, auf der eine Nachrichtensendung lief, wie Jack jetzt erkennen konnte. Dann kam er auf ihn zu und sie gaben sich die Hand. Der Mann hatte einen festen Händedruck. »Es freut mich, Sie endlich kennenzulernen, Mister Walston. Mein Name ist Lloyd McKendrick.« Seine leuchtenden, grünen Augen sahen Jack durch eine elegante Brille mit goldener Fassung neugierig an.

Jack fühlte die plötzliche Trockenheit in seinem Mund. Der Mann sah ihm direkt in die Augen; Augen die nicht Benjamin Walston, sondern Jack Calhey gehörten. »Die Freude ist ganz auf meiner Seite, Sir«, entgegnete er und hoffte, dass seine Stimme aufgrund seiner Aufregung nicht zu sehr kratzte. Sie tat es nicht.

McKendrick sah an Jack vorbei. »Das wäre dann alles, Andrew.«

Der junge Mann nickte stumm, klemmte sich seinen Computer unter den Arm und stieg in den Fahrstuhl. Jacks Gastgeber trat hinter seinen Schreibtisch.

»Bitte, nehmen Sie doch Platz!«

Er kam der Aufforderung nach und setzte sich auf den einzelnen Freischwinger vor McKendricks Arbeitsplatz. Sein Gastgeber nahm auf seinem Ledersessel mit der hohen Rückenlehne Platz, die seinen Kopf um einige Zentimeter überragte und drückte einen Knopf auf der Fernbedienung vor sich. Jack sah nun, wie die immer noch laufende Nachrichtensendung sich buchstäblich in Luft auflöste und die zylinderförmigen Gebilde, welche das Bild projiziert hatten, im Fußboden verschwanden.

Offenbar hatte McKendrick Jacks erstaunten Blick bemerkt, denn er erklärte: »Unser neuester holografischer Projektor. In Kürze serienreif.«

»Nicht schlecht. Sollte ich mir auch zulegen.«

McKendrick lachte amüsiert. »Spielzeug, Mister Walston. Alles Spielzeug. Ich liebe das. Alles um uns herum hier ist eine einzige große Spielwiese«, sagte er, nicht ohne Stolz und machte eine ausladende Geste. Dann wechselte er direkt das Thema: »Sicher haben Sie tausend Fragen.«

»Die Zahl trifft es in etwa, ja«, antwortete Jack wahrheitsgemäß.

Sein Gegenüber nickte verständig und drückte erneut einen Knopf auf der Fernbedienung. Jack fragte sich, was wohl nun passieren würde und kaum hatte er diesen Gedanken geformt, hörte er, wie sich hinter ihm eine Schiebetür öffnete. Schritte näherten sich, begleitet vom leisen Klirren von Glas. Er drehte sich halb um und sah einen in schwarz gekleideten Mann orientalischer Herkunft, der einen kleinen Servierwagen heran schob. Darauf standen zwei Teetassen aus feinstem Porzellan, nebst Milchkännchen, Zitrone und braunem Zucker.

»Earl Grey. Ich hoffe, der trifft Ihren Geschmack?« fragte McKendrick höflich.

»Oh ja, vielen Dank.« Jack ließ sich etwas Milch eingießen und trank einen Schluck. Es war der beste Tee, den er jemals zu sich genommen hatte, dessen war er sich sicher.

»Eine meiner weiteren Leidenschaften. Ich finde, bei einer gepflegten Unterhaltung darf eine gute Tasse Tee nicht fehlen.«

Jack pflichtete ihm bei. Der Bedienstete reichte McKendrick ebenfalls eine Tasse und entfernte sich dann diskret.

»Zunächst möchte ich mich nochmals persönlich bei Ihnen für die Umstände, unter denen ich Sie eingeladen und hierher gebracht habe, entschuldigen. Sicher werden sie nicht jeden Tag entführt«, sagte McKendrick.

»Gewiss nicht. Es war… recht aufregend.« Mit Unbehagen erinnerte sich Jack an die Begegnung mit einer Injektionsnadel in der Dunkelheit von Walstons Bibliothek.

»Keine Untertreibung, lieber Mister Walston. Sie hätten Ihr gutes Recht, mich wegen Hausfriedensbruch und Kidnapping anzuzeigen.«

»Aber das werde ich nicht tun. Zum einen finde ich das alles hier mehr als interessant.« Er sah durch den Raum. »Und zum anderen habe ich klar und deutlich ihrer freundlichen Einladung zugestimmt.«

McKendrick lächelte zufrieden und trank von seinem Tee.

»Sie haben wahrhaftig nicht übertrieben«, fuhr Jack fort. »es ist ein Erlebnis, das ich nie vergessen werde.« Er zitierte den Text der Einladung. »Aber sicher können Sie nachvollziehen, wenn ich Sie frage, warum Sie gerade mich hierher eingeladen haben?« Wenn er es genau nahm, war das nicht die Frage, die ihm am meisten unter den Nägeln brannte.

Sein Gastgeber schien für einen kurzen Augenblick erstaunt. »Wenn Sie gestatten, möchte ich mich dazu erst zu einem späteren Zeitpunkt äußern«, sagte er dann.

Ohne Zweifel, Jacks hatte den Mann verunsichert. Hatte er etwa durch seine unbedarfte Frage den finalen Fehler begangen, der ihn enttarnen würde? Glücklicherweise entspannte sich McKendricks Gesicht direkt wieder und er fuhr fort:

»Aber so viel sei verraten: Dass ich Ihre Vita studiert habe, war mit ausschlaggebend für meine Entscheidung. Sie imponieren mir. Sie erinnern mich an mich selbst. Als ich noch so jung war. Und apropos, Sie wirken, wenn ich das sagen darf, wesentlich jünger, als Ende vierzig. Beneidenswert.«

Jack spürte, wie sich erneut kleine Schweißperlen auf seiner Stirn bildeten. Er war fast zehn Jahre jünger als Walston. »Man tut was man kann. Ich achte hauptsächlich auf meine Ernährung. Viele gesunde Vitamine und reichlich Joghurt sind Pflicht«, entgegnete er und hätte sich dafür am liebsten geohrfeigt. Es klang genau so lächerlich wie die ganze Artikelserie, die regelmäßig im Loughton Courier zum Thema ›Gesünder leben‹ erschien und aus der er sich diese Weisheit geborgt hatte.

McKendrick kommentierte es mit einem kurzen Nicken. »Aha. Mister Walston, Sie sind herzlich eingeladen, in den kommenden zehn Tagen alle Freizeitaktivitäten zu nutzen, die sich Ihnen bieten und in meiner Hexenküche in die Töpfe zu gucken.«

»Das ist wirklich sehr reizvoll. Vielen Dank. Nachdem was mir Miss Vivian gezeigt hat, wird es bestimmt nicht langweilig.«

McKendrick beugte sich nach vorne. »Oh, aber ich hoffe, dass wir uns als kleine Gegenleistung auch angeregt unterhalten werden.« Er schien kurz über seine eigenen Worte nachzudenken und schüttelte dann peinlich lächelnd den Kopf. »Verzeihen Sie. Es zeugt, glaube ich, nicht gerade von Höflichkeit, eine Einladung auszusprechen und dann Bedingungen daran zu knüpfen. Aber ich bin nun mal ein sehr direkter Mensch.« Er lehnte sich wieder zurück und sagte dann: »Sicher haben Sie über mich in der Presse so manches gelesen. Dass ich mich vor Jahren aus der Öffentlichkeit zurückgezogen habe. Dass ich ein verrückter alter Mann sei. Und vielleicht sogar, dass ich bereits tot sei.«

»Ich gebe zu, ein paar Dinge habe ich tatsächlich gelesen, ja«, antwortete Jack. In Wahrheit waren seine Erinnerungen an McKendrick mehr als lückenhaft. Hätte er gewusst, dass es Lloyd McKendrick war, zu dem man ihn verschleppen würde, hätte er sich seinen Lebenslauf eingepaukt. Allerdings hätte er auch höchstwahrscheinlich gar nicht erst an Macintoshs Operation teilgenommen, wenn er gewusst hätte, was auf ihn zukam.

»Nun, die Presse hat natürlich nicht in allen Punkten Recht; tot bin ich noch nicht, wie Sie sehen.« McKendrick lachte und auch Jack huschte ein Grinsen über das Gesicht. »Aber es stimmt, dass ich die Öffentlichkeit meide. Ich war nie ein wirklicher Menschenfreund, auch wenn dieser Ausdruck jetzt vielleicht nicht exakt beschreibt, was ich meine. Meine Milliarden habe ich mir hart erkämpft. Mit Intelligenz und strategischem Denken.« Er tippte mit dem Finger an seine Stirn. »Und dann habe ich mir eines Tages gesagt: Ich bin jetzt so reich, dass ich nie wieder einen Menschen sehen muss, wenn ich nicht will. Da habe ich den Entschluss gefasst, mir hier dieses Paradies zu erschaffen.« Er drehte sich in seinem Sessel um und blickte nach draußen. »Ich verbringe fast nur noch hier meine Zeit, unabhängig davon, was die Boulevardblätter so schreiben. Hier bin ich abgeschieden von der Welt mit all ihrem Schmerz und ihren… Menschen.« Das letzte Wort hatte er leicht angewidert ausgesprochen. Er wandte sich wieder zu Jack um. »Ich liebe die Einsamkeit. Wenn ich richtig entspannt bin, kommen mir die besten und oftmals lukrativsten Ideen. Schon in meiner Studienzeit habe ich, im Gegensatz zu meinen Kommilitonen, nach dem Unterricht nicht gefeiert oder bin Techtelmechtel mit Mädchen eingegangen.«

»Armes Schwein.«

»Nein, ich habe mich hingesetzt und nachgedacht. Über meine Zukunft, über Ziele und wie ich diese erreichen kann. Und dann habe ich gehandelt – im übertragenen und buchstäblichen Sinne.«

»Ihre Methode hat ganz offensichtlich Erfolg«, sagte Jack und runzelte dann die Stirn. »Aber woraus begründet sich Ihr Hass auf die Menschen, wenn Sie mir die Frage gestatten?«

»Oh, ich würde es nicht als Hass bezeichnen. Aber es ist diese Dummheit und Stupidität, mit der man Tag für Tag sein Dasein fristet, ohne ein sinnvolles Ziel und ohne am Ende wirklich etwas erreicht zu haben. Es ist ein Laufen im Hamsterrad. Unermüdlich vom Beginn an bis zum Tod. Es führt einfach zu nichts. Jedenfalls zu nichts Gutem.«

In gewisser Weise leuchtete Jack ein, was er da hörte und er sah plötzlich den Wert seines eigenen Lebens herabgesetzt. Auch er würde, so positiv bisher alles für ihn gelaufen war, wohl nie etwas wirklich Bedeutsames erreichen. Nach seinen Tod würde nur noch ein kleiner Grabstein für ein Weilchen davon zeugen, dass es ihn mal gegeben hatte.

»Entschuldigen Sie bitte, Mister Walston.« McKendrick lächelte kopfschüttelnd. »Aber meine Worte klingen für Sie sicherlich sehr hart. Ich möchte nicht, dass Sie von mir den Eindruck eines Fanatikers bekommen.«

»Freak trifft es eher.« »Nein, für einen Fanatiker halte ich Sie sicher nicht. Eher für einen ausgesprochenen Exzentriker. Und für einen Mann, der über den Tellerrand hinaus blickt.« Jack wiederholte damit das, was Vivian ihm über ihn gesagt hatte.

McKendrick nickte befriedigt. »Das nehme ich wiederum als Kompliment. Natürlich kann man mich als verrückt bezeichnen oder noch was Schlimmeres. Aber dieses Urteil kann ich mit gutem Gewissen akzeptieren. Von einem Großteil der Menschheit kann ich einfach nichts anderes erwarten, als dieses Urteil. Von Ihnen schon.«

»Ich hoffe, Sie nicht zu enttäuschen.«

McKendrick holte Luft und sah seinen Gast von unten herauf aus den Augenwinkeln an. »Wir werden sehen.«

Ein Kloß bildete sich in Jacks Hals. Der Mann war ihm mehr als unheimlich, nicht nur aufgrund der Tatsache, dass er ihn jeden Moment mit einer falschen Frage entlarven konnte.

»Belanglose Gespräche und Smalltalk sind mir zuwider. Wenn ich mit jemandem persönlich spreche, verfolge ich ein bestimmtes Ziel«, erklärte McKendrick.

»Und welches Ziel verfolgen Sie bei mir?« Jack hatte das kribbelige Gefühl, nun endlich doch ein paar Antworten zu erhalten.

In diesem Moment vernahm er ein leises Geräusch. Er glaubte, Rotoren zu hören, die die Luft durchschnitten. Und in der Tat: Als er nach oben blickte, konnte er einen dunkelgrünen Hubschrauber sehen, der über die Pyramide hinweg glitt.

McKendrick sah auf die Uhr an der Wand. »Das möchte ich mit Ihnen zu einem späteren Zeitpunkt erörtern. Sie dürfen also weiterhin gespannt sein«, entgegnete er dann und stand, zur Verwunderung Jacks, auf und deutete somit an, dass die Unterhaltung vorerst beendet war. Auch Jack erhob sich unsicher.

»Genießen Sie meine kleine Welt in der Flasche, solange Sie es möchten. Alle meine Angestellten werden versuchen, Ihnen Ihren Aufenthalt so angenehm wie möglich zu gestalten.«

Jack wollte Mister McKendrick die Hand geben, doch dieser erwiderte die Geste nicht.

»Ich habe zu danken. Wann werden wir unser anregendes Gespräch fortsetzen?«, fragte er und ließ seine Hand schnell wieder sinken.

»Bereits in Kürze. Sie werden nämlich heute zum Abendessen mein Gast sein.«

McKendrick begleitete Jack zum Fahrstuhl. »Ich habe jetzt leider eine dringende Angelegenheit zu regeln, die keinen Aufschub duldet. Also bis heute Abend, Mister Walston.«

Wie aufs Stichwort glitten die Fahrstuhltüren auseinander. Als Jack sich der Kabine zuwandte, und sah wer darin stand, zuckte er unwillkürlich zusammen.

»Oh, darf ich vorstellen: Mister Rashid Aykallah«, sagte McKendrick.

13.30 Uhr

Grace saß im Esszimmer vor dem Laptop und lektorierte das Manuskript eines jungen Nachwuchsschriftstellers. Es war mehr als übel. Sie konnte sich nicht erinnern, jemals so viele Bemerkungen und Randnotizen zu einem Manuskript geschrieben zu haben. Dass das Werk, sollte sich je ein Verlag breitschlagen lassen, es zu veröffentlichen, ein Flop werden würde, konnte sie dem Autor schon jetzt prophezeien. Aber es konnte ihr egal sein, denn einerseits würde sie für ihre gewissenhafte und gute Arbeit entsprechend bezahlt werden und andererseits lenkte sie die Arbeit von ihrer Angst um Jack ab.

Immer wieder musste sie an die Nacht denken, in der Inspektor Macintosh ihr telefonisch die Hiobsbotschaft seiner Entführung überbracht hatte. Sie hatte den Kriminalisten im ersten Augenblick des Schocks und der Aufregung angeschrien, ihn aufs Übelste beschimpft. Im Nachhinein hatte es ihr leid getan, so ausfallend geworden zu sein. Aber seit dieser Nacht verging kaum eine Minute, in der sie nicht an Jack dachte, sich fragte, wo er war und ob es ihm gut ging.

Das Läuten der Türglocke riss sie aus ihren Gedanken. Sie ging in den Flur und drückte den Knopf der Gegensprechanlage.

»Hallo?«

Grace konnte noch ein »keine Ursache« hören und glaubte, die Stimme ihres Hauswirts zu erkennen, dann das Geräusch der zufallenden Haustür. Wer konnte das sein?

Unwillkürlich atmete Grace schneller. Steve Highsmith hatte ihr gerade gestern noch telefonisch nahe gelegt, jetzt besonders wachsam zu sein, da der Feind wusste, dass Jack nicht bei dem Autounfall umgekommen war und sie sicher nach ihm suchen würden.

Warum hatte sie nur nicht darauf bestanden, sich in polizeiliche Obhut zu begeben?

»Du sture Kuh. Das hast du jetzt davon.« Sie hörte Schritte auf der Treppe, die sich näherten. Dann klopfte plötzlich jemand an die Scheibe der Wohnungstür.

Zitternd legte Grace die Kette vor und öffnete einen Spalt. Ein Mann in einem schwarzen Ledermantel stand draußen, der sie freundlich anlächelte und der ihr bekannt vorkam. Aber sie konnte das Gesicht nicht gleich zuordnen.

»Ja?«

»Guten Tag. Mein Name ist Thomas Patterson. Ich möchte gerne zu Mister Calhey.«

Patterson! Grace wurde mit einem Mal heiß und kalt. Sie wusste nun genau, woher sie das Gesicht kannte: Aus den Zeitungsmeldungen der letzten Tage. Und natürlich wusste sie auch, dass dieser Mann möglicherweise etwas mit dem Mordversuch an Jack zu tun hatte.

»Er ist nicht da«, antwortete sie und bemerkte, dass ihre Stimme rau klang. Unwillkürlich stellte sie ihren Fuß hinter die Tür und umklammerte die Klinke noch etwas fester.

»Er hatte mir seine Karte gegeben.« Patterson hielt sie zwischen Daumen und Zeigefinger in die Höhe. »Leider habe ich ihn telefonisch nicht erreicht.«

Das konnte er auch nicht, denn sein Handy lag bei Macintosh im Büro.

»Es geht um eine dringende Angelegenheit. Sind Sie seine Frau?«

»Ja. Nein, seine Lebensgefährtin«, stotterte sie und biss sich ob ihrer Nervosität auf die Lippen. »Reiß dich zusammen, Mensch. Du bist doch keine vier mehr.«

»Aha. Sehr erfreut, Miss…?«

»Martins.«

»Miss Martins, entschuldigen Sie, wenn ich Sie so einfach überfalle. Dürfte ich wohl einen Moment rein kommen?«

Grace schluckte. Was sollte sie tun? Ihm die Tür vor der Nase zuknallen und die Polizei rufen? Nein, das konnte – traute sie sich nicht. Und außerdem war es helllichter Tag. Was sollte ihr passieren? Darüber hinaus hatte der Hauswirt Patterson ganz sicher gesehen. Es würde also einen Zeugen geben, wenn er ihr was antun würde. Zögernd entriegelte Grace die Kette und öffnete.

»Bitte.«

Patterson trat in den Flur. »Vielen Dank, sehr liebenswürdig.«

Der Mann wirkte leicht unsicher, wie sie verwundert feststellte; gar nicht so, wie sie ihn sich nach Jacks Erzählungen vorgestellt hatte.

»Können wir ins irgendwo setzen?«, fragte er und sah sich um.

»Ja, natürlich. Bitte, kommen Sie. Darf ich Ihnen den Mantel abnehmen?«

»Danke nein, es wird nicht lange dauern.«

»Was denn? Mich umzubringen?« Sie führte ihn ins Esszimmer, wo ihr Laptop auf ihre Rückkehr wartete. Flink klappte sie ihn zusammen und legte ihn auf die Fensterbank. Dann bat sie Patterson, sich zu setzen. Er öffnete seinen Mantel, unter dem sich ein feiner, schwarzer Businessanzug verbarg und nahm Platz. Grace setzte sich ihm gegenüber, so weit weg, wie möglich und faltete nervös die Hände. Er räusperte sich und sah sie zurückhaltend an.

»Sie wissen sicher, wer ich bin?«

Sie nickte. »Ja.«

»Ich kann mir vorstellen, dass Sie nicht gerade die beste Meinung von mir haben, sofern ihnen Mister Calhey von unserer Begegnung erzählt hat.«

»Das hat er. Und Sie haben Recht«, antwortete sie und ihr Magen verkrampfte sich.

»Als ihr Lebensgefährte mich vor Kurzem in London besuchte, war ich recht kurz angebunden und sicher nicht sehr hilfreich, bei dem, was er zu finden glaubte.«

»Er war enttäuscht«, untertrieb sie. »Du benimmst dich wie eine Blöde. Sag doch mal längere Sätze.«

Patterson verzog das Gesicht, als hätte er diese Antwort erwartet. »Das tut mir sehr leid. Ich habe natürlich bemerkt, dass Mister Calhey sehr viel daran gelegen ist, ein Motiv für den Selbstmord meines Chefs zu finden.«

»Mister Moore war sein bester Freund.« Sie sagte es mit Nachdruck, sodass keine Zweifel daran aufkommen konnten.

Der Mann nickte. »Ich weiß. Deshalb bin ich heute hier. Um mich bei ihrem Lebensgefährten für meine abweisende Art zu entschuldigen und außerdem, um ihm unter Umständen doch zu helfen. Schade, dass er nicht da ist.«

Sie rutschte auf dem Stuhl nach vorne. »Inwiefern könnten Sie ihm helfen?«

»Nach dem Trubel der letzten Wochen bin ich nun endlich mal wieder dazu gekommen, etwas durchzuatmen und meine Gedanken zu ordnen. Dabei sind mir zwei, drei Punkte eingefallen, die mich veranlasst haben, intern etwas zu recherchieren.« Er sah sie an und schien auf eine Reaktion zu warten, doch Grace war zu sehr von der Situation eingenommen. »Um es kurz zu machen: Sofern ihr Lebensgefährte weiterhin dem Geheimnis um Mister Moores Tod nachjagt, könnte ich ihm sehr wahrscheinlich behilflich sein.«

Die Gedanken fuhren Karussell in Graces Kopf. Warum jetzt? Warum kam dieser Mann ausgerechnet jetzt hierher, nachdem das Kind schon in den Brunnen gefallen war? Sie wünschte sich sehnlichst, Jack wäre jetzt bei ihr.

»Wäre es nicht klug, zur Polizei zu gehen?«, fragte sie.

»Das ist schwierig für mich. Sehen Sie, ich bin sehr bemüht darum, dass das Ansehen von Mister Moores - unserem - Unternehmen keinen Schaden nimmt. Die Informationen, die ich Mister Calhey anbieten kann sind sehr, wie soll ich sagen, delikater Natur.«

Delikater Natur? Darunter konnte man natürlich sehr viel verstehen. Grace malte sich im Geiste Sex- und Drogenorgien in der Chefetage der Moore Enterprises aus.

»Entschuldigen Sie bitte die dumme Frage: Aber was haben Sie davon, wenn Sie Jack helfen?«, fragte sie gerade heraus. Offener Argwohn lag in ihrem Blick.

»Miss Martins, ich bin ein rechtschaffener Bürger; ungeachtet dessen, was Sie vielleicht in der Presse schon über mich gelesen haben. Es würde meinem Ruf schaden und meiner persönlichen Überzeugung wiedersprechen, wenn ich’s nicht täte.«

Grace nahm es stumm zur Kenntnis, auch wenn ihr diese Erklärung recht dürftig vorkam.

»Wann erwarten Sie Ihren Mann, pardon, Lebensgefährten zurück?«, fragte Patterson dann und sah auf seine Armbanduhr.

»Erst heute Abend«, log Grace. »Toll. Super gemacht. Bravo. Dann steht er, wenn’s dunkel ist, wieder vor deiner Tür.«

Patterson verzog enttäuscht das Gesicht. »Hm. Ich habe leider nicht so viel Zeit, muss zurück nach London.« Mit diesen Worten verschwand seine Hand in der Manteltasche.

Grace fürchtete schon, er würde nun eine Pistole ziehen und sie erschießen, doch es war nur ein weißer Umschlag, den er hervor holte.

»Ich hätte es gerne mit ihm persönlich besprochen…«, sagte er und blickte gedankenversunken auf das Kuvert in seiner Hand. Dann reichte er es Grace. »Können Sie ihm den bitte geben?«

Unsicher nahm sie ihn an sich. Sie konnte das Moore Firmenlogo darauf erkennen. »Natürlich, gerne«, sagte sie und rang sich ein Lächeln ab.

Patterson machte ein räudiges Gesicht. »Bitte entschuldigen Sie, wenn ich so eine Geheimniskrämerei um die Angelegenheit mache, aber ich bin noch nicht sehr lange Geschäftsführer und daher sehr auf Diskretion bedacht. Vielleicht bin ich etwas übervorsichtig, aber das lasse ich mir im Zweifelsfall gerne vorwerfen. Insbesondere wenn es um unseren verstorbenen Firmengründer geht.«

Grace nickte verstehend, auch wenn sie nicht wirklich wusste, worauf Patterson tatsächlich hinaus wollte. Aber immerhin war der Mann extra den Weg nach Loughton gefahren, um mit Jack zu sprechen. Vielleicht war er doch einer von den Guten? Zumindest glaubte Grace, an ihm positive Züge wahrzunehmen. Die leichte Unsicherheit, die er an den Tag legte, unterstrich ihre Meinung.

Er stand auf und reichte ihr die Hand. »Ich danke Ihnen, Miss Martins. Dann will ich Sie jetzt nicht weiter stören. Sicher sind Sie in Urlaubsvorbereitungen?«

Sie erhob sich ebenfalls und empfing einen äußerst maskulinen Händedruck. »Urlaubsvorbereitungen?« fragte sie unwissend.

»Mein Sekretariat hatte zuerst versucht, Mister Calhey bei seiner Zeitung zu erreichen. Dort hieß es, er hätte Urlaub.«

Grace verstand sofort. »Ach ja, richtig«, entgegnete sie lachend und machte eine abwinkende Geste. »Wir fahren aber nur für ein paar Tage nach Kent.« In diesem Moment war sie von ihrem Improvisationstalent selbst überrascht.

»Verstehe. Es wäre wirklich schön, Ihren Lebensgefährten vorher noch zu sprechen. Bitte geben Sie ihm meinen Brief.«

»Das tue ich.«

Nachdem Sie sich verabschiedet hatten und Grace die Tür hinter ihm geschlossen hatte, ließ sie sich erschöpft mit dem Rücken gegen die Wand fallen. Ihre anfängliche Nervosität war verflogen. Dennoch war sie sich unsicher, ob sie den Mann richtig einschätzte. Normalerweise fiel es ihr nicht sonderlich schwer, jemanden auf Anhieb als ehrliche Haut oder Lügner zu entlarven; insbesondere Jack hatte des Öfteren unter ihrer ›Gabe‹ zu leiden gehabt. Aber bei Thomas Patterson mischte sich nun ihr persönlicher Eindruck mit den Erinnerungen an die Ereignisse der vergangenen Woche und das verunsicherte sie.

In jedem Fall würde sie gleich Inspektor Macintosh Bescheid geben. Aber zuerst wollte sie, Postgeheimnis hin oder her, erfahren, was da in dem Brief stand, auf dem Jacks Name und der Vermerkt ›PERSÖNLICH / VERTRAULICH‹ stand.

13.48 Uhr

Erneut begegnete Patterson im Treppenhaus dem neugierigen Hauswirt.

»Schönen Tag noch«, sagte dieser mit einer Zigarette im Mundwinkel, während er die Klappe eines Briefkastens mit dem Schraubenzieher festzog.

Patterson nickte stumm und verließ das Haus. Frischer Wind wehte ihm entgegen. Er schloss für eine Sekunde die Augen und sog ihn kräftig ein. Das Geräusch eines näherkommenden Wagens riss ihn aus diesem kurzen Moment der Entspannung. Die schwarze Limousine mit den getönten Scheiben, sein Dienstwagen der Moore Enterprises, hielt direkt vor ihm am Straßenrand. Er atmete nochmals tief durch und stieg dann hinten ein. Er wurde mit einem ungeduldig fragenden Blick empfangen.

»Und?«

»Wie zu erwarten, müssen wir nach Plan B vorgehen«, erklärte Patterson trocken und schnallte sich an. Der Chauffeur gab direkt wieder Gas.

»Er ist nicht da?«

»Nein. Sie können Ihren Hund zurück pfeifen.«

Der Mann nahm sein Handy aus der Innentasche seines beigen Kordjacketts und drückte ein paar Tasten. »Was ist mit der Frau?« fragte er, während er sich das Gerät ans Ohr hielt.

Patterson schluckte. Die Frau, Miss Martins. Sie hatte so unschuldig und freundlich auf ihn gewirkt. »Sie weiß garantiert nichts«, sagte er und hoffte, überzeugend zu klingen.

»Wie können Sie so sicher sein? Mann und Frau teilen doch alles. Freud und Leid, oder?« Der Mann lachte dreckig.

»Sie weiß nichts.«

»Schön. Wir werden sehen. Dann also Plan B.« Ins Handy sagte er: »Shane? Sie können zurück nach London. Wir sehen uns dort.« Er drückte einen Knopf, verstaute das Telefon wieder und sah Patterson stumm an.

»Er wird sicher anbeißen. Sie müssen nur Geduld haben«, versicherte dieser, sichtbar nervös.

»Ich habe Geduld. Aber es ist schon merkwürdig, dass dieser Calhey wie vom Erdboden verschluckt ist.«

Patterson zuckte mit den Schultern. »Vielleicht ist die Information, dass er noch lebt, falsch.«

Er erhielt ein abfälliges Lachen und Kopfschütteln als Antwort. »Sie sind ein äußerst unlogischer Mensch, Patterson. War seine Freundin in Trauer? Oder hat sie irgendeinen Zweifel daran gelassen, dass er quicklebendig ist? Und warum sollte sein Büro die Auskunft geben, er wäre im Urlaub, wenn er in Wirklichkeit schon unter der Erde liegt?«

»Ich weiß es nicht. Es ist ihr Spiel, nicht meines«, entgegnete Patterson forsch.

»Irrtum!« Sein Gegenüber fuchtelte mit dem Zeigefinger. »Es ist unser Spiel. Und ich rate Ihnen, das nicht zu vergessen und sich an die Regeln zu halten. Sie wissen, was passiert, sollten Sie auf den Gedanken kommen, etwas Unüberlegtes zu tun.«

Patterson schlug hart mit der Faust auf die lederne Mittelarmlehne »Sparen Sie sich Ihre Belehrungen. Ich habe alles getan, was Sie wollten.«

»Aber ich habe noch längst nicht alles gewollt.«

Nach vorne gebeugt sah Patterson den Mann aus dünnen Augenschlitzen an und sagte heiser: »Sie werden noch an Ihrer eigenen Genialität zu Grunde gehen, Mister Ashton.«

13.55 Uhr

»Nein, Miss Martins. Es ist besser, wenn Sie zuhause bleiben. Möglicherweise wird Ihre Wohnung beobachtet«, sagte Hubert Macintosh und lief unruhig vor dem Imbissstand auf und ab. Der Geruch von frittiertem Fett stieg ihm in die Nase.

»In Ordnung. Aber was ist mit dem Brief?«

»Können Sie ihn mir vorlesen?«, fragte er und biss in das Sandwich in seiner rechten Hand.

Es raschelte im Hörer. »Natürlich«, antwortete sie und las dann laut:

»Sehr geehrter Mister Calhey, ich nehme Bezug auf unser kürzlich geführtes Gespräch über den verstorbenen Mister Moore. Ich bedauere, damals so kurz angebunden gewesen zu sein. Inzwischen ist etwas Zeit vergangen und ich hatte endlich die Möglichkeit, mir eingehender Gedanken über die letzten Wochen zu machen. Dabei bin ich auf etwas gestoßen, das, so glaube ich, für Sie von Interesse sein könnte. Wenn Sie noch immer bestrebt sind, die Motive für Mister Moores Selbstmord zu ergründen, kann ich Ihnen vielleicht doch weiterhelfen. Bitte setzen Sie sich mit mir in Verbindung, damit wir ein erneutes Gespräch unter vier Augen führen können. Ich bitte Sie nur, die Angelegenheit absolut vertraulich zu behandeln.«

Hubert kratzte sich, das Sandwich zwischen Daumen und Zeigefinger haltend, gedankenversunken am Kopf.

»Dann steht da noch eine Telefonnummer und Patterson hat ihn unterschrieben«, erklärte Grace.

»Okay. Das klingt eindeutig nach einer Falle. Allerdings…«

»Allerdings was?«

»Naja, warum sollte Patterson Ihren Freund aus dem Weg räumen wollen und dafür selbst in Erscheinung treten? Da passt was nicht zusammen. Oder er ist dümmer, als wir denken.« Er schob sich den letzten Bissen in den Mund. »Ich werde Ihnen in jedem Fall jemanden in Zivil schicken, der auf Sie aufpasst, in Ordnung?«

»In Ordnung«, antwortete Grace. Diesmal hatte sie keine Einwände.

Der Inspektor konnte spüren, wie unwohl sie sich fühlte und er konnte es voll und ganz verstehen. Möglicherweise war sie gerade noch einmal mit den Leben davon gekommen. Aber das sagte er ihr natürlich nicht. Er wischte sich die fettige Hand an seinem Mantel ab; eine kleine Revanche dafür, dass seine Frau ihm wegen des verpatzten Urlaubs noch immer die kalte Schulter zeigte und sie den Mantel würde waschen dürfen. Dann zog er einen Kugelschreiber aus der Innentasche. »Geben Sie mir bitte die Telefonnummer aus dem Brief?«

Sie las vor und er schrieb die Ziffern auf die Serviette vor sich auf dem Ausgabetresen.

»Danke, Miss Martins.«

»Habe Sie was von Jack gehört?«, fragte sie dann.

Hubert hatte natürlich mit dieser Frage gerechnet, doch die einzige Antwort, die er zum jetzigen Zeitpunkt geben konnte war: »Nein, bedaure. Wir tun unser Möglichstes und gehen jeder Spur nach, so klein sie auch ist. Ich bin sicher, dass wir ihn bald finden werden – gesund und munter.« Die beiden letzten Adjektive erscheinen ihm dabei besonders relevant. »Tun Sie mir bitte einen Gefallen, Miss Martins? Passen Sie auf sich auf.«

Sie verabschiedeten sich. Hubert verstaute Telefon, Serviette und Kugelschreiber in den Manteltaschen und trank noch den letzten Schluck Ginger Ale aus der Dose.

»Hat’s geschmeckt, Chef?«, fragte Álvaro, der junge Mann hinter dem Tresen des Straßenimbisses.

»Lecker und frisch wie ich es mag, Álvaro«, lobte Hubert und amüsierte sich wie immer darüber, von ihm mit ›Chef‹ angeredet zu werden. Ganz offenbar strahlte Hubert etwas aus, das die Leute instinktiv denken ließ, sie hätten eine Autoritätsperson vor sich. Natürlich gefiel ihm dieser Umstand; nur seine Frau hatte er davon bisher nicht überzeugen können.

»Freut mich«, sagte Álvaro mit seinem starken spanischen Akzent lächelnd. »Aber wenn Sie einen Rat von mir haben wollen, Chef: Sie sollten sich mehr Zeit nehmen zum Essen. Das ist besser für den Magen. Und dabei auch mal abschalten und nicht noch die Arbeit mit herbringen.«

Hubert runzelte die Stirn. »Wie viel hat dir meine Frau gezahlt?«, fragte er und lachte, während er das Geld auf die Theke legte. Er verabschiedete sich und machte sich dann auf den Fußweg zurück ins Präsidium.

Während er lief, überlegte er, wie er Pattersons überraschenden Besuch bei Grace Martins werten sollte und welchen Nutzen er daraus ziehen konnte. Als er nach einigen Minuten das Büro von Steve Highsmith betrat, begrüßte er ihn mit den Worten: »Steve, Ihre Talente sind gefragt!« und wedelte mit der Serviette.

19.48 Uhr

Die Tiefgarage unter dem Verwaltungsgebäude der Moore Enterprises wirkte wir ausgestoben. Hubert lenkte seinen Wagen auf einen der vielen freien Plätze nahe des Lifts. Keine Menschenseele war ihm bisher begegnet; selbst das Pförtnerhäuschen an der Einfahrt war unbesetzt gewesen, die Schranke geöffnet. Es war eine bedrückende Stimmung.

»Keine Zeugen«, fuhr es ihm in den Sinn. Er schloss den Wagen ab und stieg in die bereits wartende Fahrstuhlkabine. Dann drückte er die Taste für die sechsundzwanzigste Etage. Er schaute nochmals auf die Uhr an seinem Handgelenk: Er würde etwas zu früh sein. Nach einigen Sekunden glitten die Türen vor ihm wieder auseinander und Hubert blickte einen langen, dunklen Gang hinunter. Als er ihn betrat, flackerten die Neonröhren an der Decke mit einem klickenden Geräusch auf und tauchten den Raum in ein kühles Kunstlicht. Ein Etagenplan an der Wand deutete Hubert den Weg zum Ende des Korridors. Dort angekommen, fand er schnell die entsprechende Tür. Auf dem Schild stand: ›Besprechungsraum D4‹. Er holte tief Luft, tastete nochmals nach der Waffe, die in seiner Manteltasche ruhte und klopfte dann an.

Eine dumpfe Stimmte rief: »Kommen Sie rein!«

Er leistete Folge. Die Tür schwang langsam auf. Vor ihm lag ein großer, weißer Raum mit einem langen, rechteckigen und glänzend schwarzen Konferenztisch. Die Lamellen der Jalousien auf der gegenüberliegenden Fensterseite waren zugezogen. Hubert sah sich um: Am Kopfende des Tisches saß eine Person. Doch nicht die, die er erwartet hatte.

»Guten Abend«, sagte er trocken und trat langsam näher.

»Wer sind Sie?«, fragte der Mann leicht verwundert über den Rand seiner Nickelbrille hinweg. Hubert schätzte ihn auf Mitte dreißig. Er hatte volles blondes Haar. Sein schmales, blasses Gesicht betonte die Röte seiner Wangen. Ein dezenter Ziegenbart zierte sein spitzes Grübchenkinn. Sein Outfit war eher leger: Er trug ein braunes Kordjackett, die obersten zwei Knöpfe seines zitronengelben Hemdes stand offen. Er schien etwas unter der Tischplatte zu verbergen. Hubert ahnte, was es war.

»Mein Name ist Hubert Macintosh, Hertfordshire Constabulary«, antwortete er und zog gleichzeitig seine Waffe. »Und mit wem habe ich das Vergnügen?«

»Lee Ashton.« Unsicher blickte der Mann auf die Pistole, die auf ihn gerichtet wurde.

Ashton? Dieser Name war ihm bisher noch nicht untergekommen. Umso gespannter war er darauf, was dieser Mann ihm nun erzählen würde. »Sie haben eigentlich jemand anderen erwartet, nicht wahr?«

»Allerdings«, bestätigte Ashton verstört. »Aber darf ich fragen, warum Sie eine Waffe auf mich richten, Inspektor?«

Hubert trat Schritt für Schritt näher, die Augen nicht von dem Mann wendend. »Nur zur Sicherheit. Ich bin ein sehr vorsichtiger Mensch. Bevor wir uns nun gegenseitig einige Fragen beantworten: Legen Sie doch bitte ganz langsam Ihre Waffe auf den Tisch.«

Mister Ashton sah ihn fragend an, dann begriff er und hob langsam seine rechte Hand. Zu Huberts Erstaunen kam allerdings keine Pistole zum Vorschein, sondern ein kleiner Taschenrechner.

»Oh, Verzeihung«, sagte er. Eine Falte bildete sich auf seiner Stirn.

»Die Waffe eines Zahlenmenschen, Inspektor«, erklärte Ashton und lächelte süffisant. »Vielleicht klären Sie mich mal auf, was Sie hier tun? Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl?«

Hubert ignorierte die zweite Frage und hoffte, dass sie ihm nicht noch zum Verhängnis werden würde. Er hatte natürlich keinen. »Immer eins nach dem anderen«, sagte er. »Eigentlich dachte ich, Mister Patterson hier anzutreffen. Er war doch jetzt hier verabredet, oder?«

Ashton nickte verstehend. »Das ist richtig. Mister Patterson bat mich, hier auf Mister Calhey zu warten, bis er selbst eintrifft.«

»So.« Huberts Hirn ratterte. Er setzte sich, seine Pistole weiterhin auf Ashton gerichtet, über Eck zu ihm.

»Inspektor…«, sagte dieser und nickte mit angestrengtem Blick in Richtung der Waffe. »Können Sie die bitte runternehmen? Das macht mich nervös.«

»Zuerst mal sagen Sie mir, was genau Mister Patterson mit Mister Calhey besprechen möchte.«

»Das weiß ich nicht. Ich kenne Mister Calhey nicht«, antwortete er. »Wie gesagt, ich tue Mister Patterson nur einen Gefallen.«

»Sie arbeiten bei Moore?«

»Ja. Ich bin Leiter der Planungsabteilung.«

Hubert konnte erkennen, wie Ashton sichtlich unruhiger wurde und ertappte ihn dabei, wie er zur Uhr an der Wand schielte. Er legte seine Waffe auf den Tisch, hielt sie aber weiterhin fest. »Na schön, dann warten wir, bis die beiden Herren hier auftauchen« bluffte er. Natürlich würde Calhey nicht kommen.

»Ich denke, Sie schulden mir in jedem Fall eine Erklärung, Inspektor. Und wenn nicht mir, dann in jedem Fall Mister Patterson«, insistierte Ashton energisch.

»Immer eins nach dem anderen«, widerholte Hubert. »Mister Patterson werde ich gerne Rede und Antwort stehen.«

Sie schwiegen und beobachten sich gegenseitig. Ashton drehte nervös seinen Taschenrechner hin und her, Hubert ließ nur Gelassenheit nach außen dringen, obwohl er innerlich mehr als aufgewühlt war.

Dann löste sich Ashton plötzlich aus seiner Starre und sein Gesicht zeigte Erleichterung.

»Na endlich, wo warst du denn so lange?«, sagte er und Hubert fuhr blitzschnell herum.

Doch es war nicht Patterson, der dort in der Tür stand und eine Waffe auf ihn richtete.

19.55 Uhr

Mit großer Ungeduld fieberte Jack dem Dinner entgegen und hoffte inständig, dass er seine Maskerade weiterhin so gut aufrechterhalten konnte, wie bei seinem ersten Gespräch mit McKendrick. Allerdings waren sie über das Austauschen von Höflichkeiten nicht wirklich hinaus gekommen. Er befürchtete, dass es gleich ans Eingemachte gehen würde.

Der andere Punkt, der ihn seit der kurzen Begegnung mit Rashid Aykallah beunruhigte, war die Tatsache, das Gesicht dieses Mannes schon vorher einmal gesehen zu haben. Aber wo? Und in welchem Zusammenhang? Aykallah war eine markante Erscheinung und Jack hielt eine Verwechslung für ausgeschlossen. Ob der Mann ihn vielleicht erkannt hatte?

Gedankenversunken sah er die Streben des unterirdischen Tunnels vorbeigleiten. In gleichmäßigen Abständen, immer dann, wenn sie an einer der Lichtquellen vorbei fuhren, konnte er sein Spiegelbild in der Plexiglasverkleidung der Kabine sehen. Er trug zum zweiten Mal in seinem Leben einen Smoking. Und das innerhalb einer Woche.

»Was ist nur aus dir geworden, Junge?«

Der Abendanzug war in seinem großzügig bemessenen Ankleidezimmer bereits für ihn bereit gelegt worden und hatte, wie er befürchtet hatte, wie angegossen gesessen.

»Wir sind da«, sagte Vivian und Jack sah auf. Die Gondel hatte gestoppt. Durch die Grafik auf dem Navigationsdisplay der Bahn wusste Jack, dass sie sich in unmittelbarer Nähe der Pyramide befanden. Wie seine Begleiterin ihm erklärt hatte, lagen Mister McKendricks Speiseraum und Salon unterirdisch. Jack war gespannt, welche architektonischen Absonderlichkeiten ihn jetzt wieder erwarten würden.

Sie stiegen aus und standen nun vor einer großen, holzvertäfelten Tür mit kunstvoll geschnitzten Intarsien.

»Ich wünsche Ihnen einen angenehmen Abend, Mister Walston.« Mit diesen Worten drehte Vivian sich um und stieg wieder in die Bahn.

Jack sah ihr verwundert nach. »Sie kommen nicht mit?«, fragte er enttäuscht.

»Mister McKendrick wünscht alleine mit Ihnen zu speisen«, kam die knappe Antwort. Dann setzte sich die Gondel wieder in Bewegung und verschwand kurz darauf mit einem leisen Zischen aus Jacks Blickfeld.

Sein Herz pochte mit einem mal schneller, als er sich wieder der großen Tür zuwandte. Deren Flügel wurden in diesem Moment geöffnet und ein gedrungener Mann in einem Bedienstetenfrack verbeugte sich höflich.

»Bitte treten Sie näher, Sir«, bat er höflich und Jack kam der Aufforderung nach.

Ein fürstlicher Anblick empfing ihn: Den Speisesaal von Lloyd McKendrick als prunkvoll zu bezeichnen, wäre noch untertrieben gewesen. Der mehrere Meter lange, schwere Tisch aus edlem Holz, gedeckt mit feinstem, auf Hochglanz polierten Silberbesteck, ein großer, prasselnder Kamin, das alles wirkte auf Jack wie in einem Film. Seine Schritte hallten auf dem teuren Parkettboden, als er an das eine Kopfende des Tisches geführt wurde. Der Stuhl, auf dem er von dem Mann höflich gebeten wurde, Platz zu nehmen, kam einem Thron gleich.

»Mister McKendrick wird in wenigen Augenblicken bei Ihnen sein«, verkündete der Diener nasal trocken, deutete eine Verbeugung an und verschwand. Jack sah sich um und ließ die Details des Saales auf sich wirken: Eine Besonderheit, die ihm sofort ins Auge fiel, waren die fensterlosen Wände. Stattdessen war die, wie er schätzte, sich fünf Meter über seinem Kopf erstreckende Decke fast vollständig aus Glas. Eine kreuzförmige Konstruktion aus Stahlstreben trug in der Mitte den immens großen Kronleuchter, dessen gedimmten elektrischen Kerzen den Saal in ein warmes Licht tauchten. An den Wänden, die mit edel verzierten Stofftapeten bespannt waren, hingen großformatige Gemälde in schweren goldenen Rahmen. Sie zeigten allesamt ägyptische Motive: Landschaften, Tempel, die Sphinx. Lediglich ein Bild fiel zumindest stilistisch etwas aus dem Rahmen: Auf ihm war die gläserne Pyramide seines Gastgebers zu sehen. Sie hing zentral über dem anderen Kopfende des Tisches.

Mit Unbehagen dachte Jack an das, was nun folgen würde. Würde er dem Gespräch gewachsen sein und seine Maskerade aufrechterhalten können?

19.54 Uhr

»Wer ist das?«, fragte der Unbekannte leicht verunsichert und trat langsam um den Inspektor herum, bis er neben Ashton stand. Er wusste augenscheinlich, dass es nicht Calhey war und diese unvorhergesehene Planänderung machte ihn sichtbar nervös.

Der Mann machte auf Hubert einen recht verwahrlosten Eindruck: Er hatte fettige, schulterlange Haare und einen Dreitagebart. Seine Wangen waren eingefallen und die im Vergleich zu seinem Kopf viel zu kleinen Augen waren leicht gerötet. Seine Kleidung war verknittert, aber sauber, ließ jedoch keinerlei Stilempfinden erkennen.

»Darf ich vorstellen, das ist Inspektor Hubert Macintosh von der Polizei«, antwortete Ashton übertrieben höflich und mit leichter Verärgerung in der Stimme, während er sich erhob und einen Schritt nach hinten trat.

Hubert ließ seine Pistole langsam aus seiner Hand auf den Tisch gleiten und hob die Arme.

Der Neuankömmling schluckte ungläubig. »Ein Bulle!« Er fuhr sich mit den Fingern durch seine glänzenden, strähnigen Haare.

»Ja, eine bedauerliche neue Situation«, erklärte Ashton. »Aber damit dürften wir fertig werden. Alles ruhig im Haus?«

Der Mann mit dem ungesund blassen Gesicht nickte. »Ja, alles ruhig.«

»Und mit wem habe ich das Vergnügen?«, fragte Hubert mit heiserer Stimme.

»Oh, verzeihen Sie, wie unhöflich. Das ist Mister Shane. Aber sein Name wird Ihnen sicherlich noch weniger sagen, als meiner, Inspektor«, entgegnete Ashton, nahm Huberts Waffe und schob sie kräftig an, sodass sie fast am anderen Ende des Tisches landete. »Er ist nur ein weiterer kleiner Bauer in diesem Schachspiel.«

»So wie Mister Lapaza?«

»Lapaza war ein armer Tropf, der für ein paar Pfund jeden Job übernommen hätte. Er war weiß Gott nicht die beste Wahl, aber er hat letzten Endes seinen Zweck erfüllt.«

»Davon war nie die Rede! Eine Bullen umbringen? Wieso?«, fiel ihm Shane plötzlich ins Wort und Panik schwang in seiner Stimme mit.

»Weil es sein muss!«, entgegnete Ashton ruhig. »Er weiß offenbar ebenso viel wie Calhey und er hat sich selbst ins Aus befördert, als er hierher kam. Hätten Eduardo und du etwas weniger schlampig gearbeitet, wären wir informiert gewesen, dass die Polizei noch immer an der Sache dran ist und Calhey zudem mit Ihnen zusammen arbeitet.«

»Ich kenne die Bullen hier«, versuchte sich der Mann zu rechtfertigen und sah Hubert scharf an. »Diese Visage habe ich noch nie gesehen. Der ist bestimmt nicht von hier.« Er hatte Recht. »Ist übrigens nicht gerade sehr nett, mich als Bauern zu titulieren«, zischte er plötzlich. »Ich werde zwar von Ihnen für diesen Job bezahlt, aber nicht um mich beleidigen zu lassen.«

»Stellen Sie sich nicht so an«, entgegnete Ashton trocken und rückte seine Brille zurecht »Nachdem, was ich für Sie getan habe. Das sollte Ihnen eine kleine verbale Ohrfeige wert sein.«

»Ihre Drecksarbeit, das ist es, was ich hier für Sie machen darf!«, fauchte Shane zurück.

»Worum geht es hier eigentlich?«, meldete sich nun Hubert zu Wort und versuchte, die Anspannung in seiner Stimme zu unterdrücken, was ihm angesichts der Situation nur schwer gelang. Er hatte zwar im Laufe seiner Karriere schon einige heikle Situationen erlebt, aber bisher war er noch nie selbst mit einer Waffe bedroht worden. Das hilflose Gefühl war erschreckend. »Wenn Sie mich sowieso abknallen, Mister Ashton, können Sie mir wenigstens noch verraten, warum. Lassen Sie mich nicht dumm sterben.« Natürlich hatte er einen Hintergedanken, als er diese Worte sprach.

Ashton überlegte einen Moment, während er um den Konferenztisch herum, Richtung Ausgang, lief. Er öffnete kurz die Tür und sah in den Flur. Dann schloss er sie wieder hinter sich, nahm Huberts Waffe hoch und richtete sie ebenfalls auf ihn.

»Dass Sie in diese Situation geraten sind, verdanken Sie einzig und allein Mister Calhey«, begann er und setzte sich auf die Tischkante. »Warum hat er den Selbstmord von Moore nicht einfach akzeptieren können? Warum kam er hierher und hat rumgeschnüffelt? Der Fall hätte längst zu den Akten gelegt werden müssen.«

»Wer hat Moore umgebracht?«, fragte Hubert gerade heraus.

»Niemand, Inspektor. Mister Moore hat sich selbst das Leben genommen und das wissen Sie.«

»Und Mrs Keller?«

»Keller?« Ashton überlegte kurz. »Ach ja, die Haushälterin. Das war Lapazas Werk. Eigentlich hatte er sie nur etwas einschüchtern sollen, hat dann aber die Nerven verloren, der Arme.«

Hubert glaubte zu erkennen, dass der Mann ihm in diesem Punkt etwas vorenthielt. »Verstehe.« Er konnte das Blut in seinen Ohren rauschen hören. Nachdem Ashton ihm nun bereitwillig alles erzählte, war ihm klar, dass er den Raum nicht lebend verlassen würde. »Lapazas goldener Schuss war dann wohl auch inszeniert, oder?« Er würde weiter fragen, bis zum bitteren Ende.

Ashton lächelte diabolisch. »Natürlich. Er hatte seine Aufgabe erledigt und war nun nutzlos. Bei einem toten Junkie hätte die Spur für die Polizei enden sollen. Es war alles perfekt ausgearbeitet, bis ins Detail.«

Er sprach diese Worte mit einer gewissen Selbstverliebtheit, sodass Hubert folgerte: »Haben Sie sich das alles ausgedacht?«

»Ja, Inspektor. Und ich bin an sich recht stolz auf meine Arbeit. Nur leider scheinen Sie ja nicht das zu tun, was ihre Vorgesetzten Ihnen sagen, sonst wären Sie jetzt nicht hier. Riskieren Ihren Job. Und verlieren jetzt auch noch Ihr Leben. War es das wert?«

»Steckt Patterson hinter alle dem?« Hubert hoffte inständig, dass Ashtons Redseligkeit nicht schon versiegen würde.

Der Mann grinste hintergründig. »Es reicht, Inspektor. Es wird für Sie nun Zeit, abzutreten.«

Dies sollten wohl die letzten Worte sein, die Hubert in seinem Leben vernehmen würde. Ashton richtete seine Waffe gerade, legte zum Schuss an. Hubert schloss die Augen, es war vorbei. Der Schuss fiel.

Zwei Sekunden vergingen. Drei. Vier. Hubert verspürte keinen Schmerz. Er riss die Augen auf. Ashton lag neben ihm, den Oberkörper auf dem Konferenztisch, die Hand blutüberströmt und er schrie wie am Spieß, fluchte. Shane stand mit erhobenen Händen auf der anderen Seite des Raums. Seine Waffe hatte er sofort zu Boden fallen lassen.

Immer mehr uniformierte Polizisten stürmten herein und sicherten das Terrain. Dann erschien Steve Highsmith in der Tür. Die Mündung der Waffe in seiner Hand rauchte noch.

14.16 Uhr

»Würden Sie sich das zutrauen?« Hubert sah seinen Assistenten eindringlich an.

Dieser legte zweifelnd den Kopf schief. »Calhey hat keine sehr markante Stimme. Ich weiß nicht, ob ich da viel rausholen kann.«

»Versuchen Sie es mal.«

Highsmith überlegte kurz und räusperte sich. Dann sagte er: »Guten Tag, hier spricht Jack Calhey. Mister Patterson? Ich habe Ihre Nachricht erhalten.«

»Das klingt doch ganz gut«, kommentierte Hubert beeindruckt und klopfte ihm auf die Schulter.

Steve verzog das Gesicht. »Hm. Ich weiß nicht.«

»He, keine falsche Bescheidenheit. Das war gut. Und für ein kurzes Telefonat wird’s reichen.«

Der Inspektor legte Calheys Handy vor ihm auf den Tisch. »Konzentrieren Sie sich, atmen Sie tief durch und dann los!«

Highsmith fragte sich in diesem Moment erstmals ernsthaft, ob er bei der Kriminalpolizei oder einem Talentwettbewerb war. Erst die Charade mit Walston und Calhey und nun dies. Aber er wusste auch, dass, sofern er sich jetzt geschickt anstellen würde, vielleicht bald alle Fragen zum Fall Moore beantwortet würden. Er atmete lange aus.

»Na schön.« Er nahm das Handy und wählte die Nummer, die Hubert notiert hatte; es war eine direkte Durchwahl bei Moore. Es klingelte und Steve wurde heiß und kalt. Dann nahm jemand den Hörer ab.

»Patterson«, meldete sich eine dunkle männliche Stimme.

Steve hatte eigentlich damit gerechnet, bei der Sekretärin im Vorzimmer zu landen und fühlte sich überrumpelt. Doch er besann sich schnell und sagte: »Guten Tag, hier spricht Jack Calhey.«

»Mister Calhey. Schön, dass Sie sich melden. Ich nehme an, ihre Lebensgefährtin hat Ihnen meine Nachricht überbracht?«

»Das hat sie.« Highsmith spürte einen Schweißtropfen, der langsam über seine Stirn herunter am Nasenflügel entlang lief.

»Können wir uns treffen? Wieder hier bei Moore?« fragte Patterson.

»Ja, natürlich. Ich bin sehr gespannt, was Sie mir zu sagen haben.« Eigentlich klappte es ganz gut mit seiner Calhey-Imitation, stellte Steve fest und wurde etwas ruhiger. Macintosh zeigte ihm den erhobenen Daumen.

»Können Sie heute noch herkommen?«, wollte Patterson wissen. »So gegen Acht? Dann sind wir ungestört.«

»Das kann ich einrichten, ja.«

»Gut. Dann erwarte ich Sie im Konferenzraum D4, sechsundzwanzigster Stock.«

Highsmith bestätigte und notierte sich Zeit und Ort auf einem Schmierblatt. Dann verabschiedeten sie sich. Erschöpft legte er das Telefon auf den Tisch. »Puh, was für eine Aktion.«

Hubert lächelte zufrieden. »Das war ganz großes Kino!«

»Danke. Und wie soll’s jetzt weitergehen?«

»Naja, wenn das Ganze eine Falle ist, wovon wir ausgehen dürfen, werden wir heute Abend unsererseits die Falle zuschnappen lassen.«

Steve sah seinem Chef fest in die Augen und konnte erahnen, was er vorhatte. »Sie wollen da heute Abend selbst hingehen, oder?«

Wieder lächelte Hubert. »Ja«, sagte er mit Überzeugung. »Heute halte ich mal höchstpersönlich den Kopf und alle anderen Körperteile hin.«

Das Telefon klingelte und Highsmith ging ran. Es war die Sekretärin von Rashid Aykallah, wie er freudig feststellte.

Hubert verfolgte das Gespräch interessiert und sah, wie sein Assistent sich etwas notierte. Nachdem er das Gespräch beendet hatte, erklärte dieser:

»Wir haben morgen früh um zehn einen Termin bei Mister Aykallah.«

»Sehr gut«, entgegnete Hubert erfreut.

»Es wäre also schön, wenn Sie heute Abend nicht das Zeitliche segnen. Soll ich Ihnen Verstärkung von der MET schicken?«

»Ja, aber ich will kein Aufsehen erregen«, erklärte der Inspektor ernst. »Sprechen Sie nur mit Gerard direkt. Er soll dann alles Weitere veranlassen. Wer auch immer in diesem Konferenzraum bei Moore auf mich wartet, soll erst einmal nicht aufgeschreckt werden.«

20.00 Uhr

»Jetzt bin ich wirklich in der Hölle gelandet«, fuhr es Jack durch den Kopf, während er so da saß und auf seinen Henker McKendrick wartete. Mit einem mal erschien ihm der Moment, als er auf dem Wohltätigkeitsball seines Schwiegervaters in spe, zwischen all den feinen Pinkeln und hochnäsigen Lords und Ladies aufgetaucht war, gar nicht mehr schlimm; im Gegenteil, nun wünschte er sich sehnlichst viele Menschen herbei. Das Letzte, was er wollte, war, noch einmal mit McKendrick alleine zu sein und sich dessen prüfendem Blick und unbequemen Fragen ausgesetzt zu sehen.

»Guten Abend, Mister Walston«, drang in diesem Moment eine Stimme in seine Gedanken. Erschrocken sah er auf und Lloyd McKendrick den Raum durch eine Tür am anderen Ende der langen Tafel betreten. Er trug einen schwarzen Anzug und ein schwarzes Hemd. Keine Krawatte.

»Haben Sie einen angenehmen Tag verlebt?«, fragte der Mann freundlich und winkte gleichzeitig den Diener herbei, der stumm in einer Ecke auf seinen Auftritt gewartet hatte.

»Ich kann wirklich nicht klagen«, entgegnete Jack wahrheitsgemäß. Er hatte sich nach einem ausgedehnten Spaziergang durch die Parkanlagen und den Wald an den großen See zurückgezogen und Zerstreuung in einem der Bücher gesucht, die er in seinem Bungalow gefunden hatte und sich mental auf den Abend vorbereitet. Jetzt war er da, unausweichlich. »Sie haben sich ein mehr als beeindruckendes privates Paradies geschaffen.«

McKendrick nickte anerkennend. »Einen Aperitif?«

»Oh ja, her mit dem Alkohol!«, dachte Jack freudig. Sein Körper lechzte nach einer hochprozentigen Erfrischung. »Sehr gerne. Ich…«

»Warten Sie!«, unterbracht ihn McKendrick und erhob nachdenklich den Zeigefinger. Dabei sah er ihn aus den Augenwinkeln analysierend an. »Was trinkt ein Benjamin Walston?«

Jacks Herz setzte für einen Schlag aus. Diese seltsame Art, die Frage zu formulieren… war das eine Falle? Wusste er Bescheid? Gerade, als Jack zu einer Antwort ansetzte, fuhr McKendrick fort:

»Ich wette, Sie können einem Mint Julep nicht wiederstehen.«

»Da sage ich nicht nein.« Jack atmete innerlich auf, auch wenn er dieses Getränk hasste. Er verband mit dem amerikanischen Cocktail eine unangenehme Erinnerung aus seiner Collegezeit, die auch noch eine halbnackte Kommilitonin, ihren rasend eifersüchtigen Freund und zwei Polizisten beinhaltete.

Nachdem ihnen die Aperitifs serviert worden waren, brachte McKendrick eine Toast aus: »Auf einen geistreichen Abend!«

Jack hoffte, dass es zu einem regen Austausch an Informationen kommen würde, insbesondere zu seinen eigenen Gunsten. Er nippte an seinem mit echten Minzeblättern garnierten Drink und sofort war ihm wieder präsent, warum er diesem Getränk abgeschworen hatte.

»Auch wenn ich weiß, dass ich Ihnen heute Morgen nur sehr wenige Ihrer tausend Fragen beantworten konnte«, sagte McKendrick. »Habe ich zunächst ein paar an Sie, wenn Sie erlauben.«

Jack fluchte innerlich, denn genau das war es, was er am Wenigsten wollte. Und konnte. Aber was sollte er tun? Er konnte nur mitspielen, solange es ihm möglich war und auf sein Improvisationstalent vertrauen, das ihn als Kind schon mit mancher Notlüge vor wochenlangem Hausarrest oder Schlimmerem bewahrt hatte. Widerstrebend nickte er freundlich.

»Selbstverständlich.«

»Was halten Sie von der Masters Group, Mister Walston? Und bitte nehmen Sie keine Rücksicht mit Ihrem Urteil.«

Jack überlegte. Was sollte er sagen? Nachdem sich der geheimnisvolle LJM als der Milliardär McKendrick entpuppte, hatte er sich nach und nach ein paar Erinnerungsfetzen aus dem Wirtschaftsteil des Loughton Courier ins Gedächtnis rufen können. Daher wusste er auch, dass die Masters Group als einer der größten Multikonzerne weltweit einst von McKendrick gegründet worden war. »Ich finde, Ihr Unternehmen ist… groß.« Er konnte nicht fassen, was er da gerade gesagt hatte; es klang wie die Aussage eines Kindergartenkindes. Schnell fügte er hinzu: »Sie sind in vielen Wirtschaftszweigen zuhause. Das ist vorteilhaft. So läuft man trotz Wirtschaftskrisen und Rezession nicht Gefahr, alles auf einmal zu verlieren.« Auch mit dieser Äußerung war Jack nicht wirklich zufrieden.

»Ich verliere nie, Mister Walston!«, kam die trockene Antwort. »Der Grund, warum ich Sie frage, ist, dass ich gerne einschätzen möchte, wie Sie persönlich zu Masters stehen. Denn im Grunde kenne ich nur zwei Gruppen von Menschen: Die erste steht dem Unternehmen wohlwollend gegenüber. Wir sind einer der größten Arbeitgeber der Welt. Wir sorgen für Wohlstand und Sicherheit, wir forschen für ein besseres Leben und eine lebenswerte Zukunft.«

»Hm.«

»Die zweite Gruppe hat eine gänzlich ablehnende Haltung: Masters ist ein Monster, das alles kontrollieren und dominieren will; ein Unternehmen, das mit seinen Produkten bis in jeden einzelnen Haushalt vordringen, die Menschen von ihm abhängig machen will.« Er machte eine rhetorische Pause, dann fragte er fordernd: »Zu welcher Gruppe zählen Sie sich, Mister Walston?«

Jack überlegte. »Zur dritten Gruppe. Masters geht mir am Arsch vorbei.« »Ich würde sagen, zur ersten Gruppe«, antwortete er und erntete einen anerkennenden Blick seines Gegenübers.

»Das freut mich zu hören. Denn es zeigt mir, dass Sie wertschätzen, was ich einst geleistet habe und was ich meinen vielen tausend Mitarbeitern und der Welt als Vermächtnis hinterlassen werde.« McKendrick entfaltete mit einem Ruck die Stoffserviette und legte sie sich dann auf den Schoß. Jack tat es ihm gleich.

Kurz darauf erschienen zwei Bedienstete und servierten die Vorspeise: Einen Shrimpscocktail. Es wurde Weißwein gereicht. Die Konversation war unterbrochen und es kam Jack wie eine Ewigkeit vor, bis er die siebenundzwanzig – er hatte mitgezählt – kleinen Garnelen heruntergeschluckt hatte.

Nachdem der Gang abserviert worden war, fragte McKendrick: »Was dachten Sie, als Sie die Einladung von mir erhalten hatten?« und sah Jack fordernd an.

»Nun, um ehrlich zu sein…«

»Seien Sie bitte in jedem Fall ehrlich, Mister Walston!«, warf sein Gegenüber ein.

»Ich hielt es für einen Scherz.«

McKendrick lachte und trank von seinem Wein. »Ja, offenbar. Denn sonst hätten Sie nicht in Harlow einen Rückzieher gemacht. Aber etwas hat Sie dazu gebracht, Ihre Meinung zu ändern. Was war es?«

Jack konnte genau spüren, dass McKendrick auf etwas Bestimmtes hinaus wollte, doch er wusste nicht, was es war. Schon bei ihrem ersten Treffen hatte er diese merkwürdige Andeutung gemacht. Gab es etwas, das Walston dem Inspektor in Bezug auf die Einladung verschwiegen hatte? Jack wusste es nicht. Er wusste nur, dass McKendrick ihn anstarrte und auf eine Antwort wartete. Ein großer Schluck Wein gab ihm zwei Sekunden mehr Bedenkzeit. »Wissen Sie«, begann er und spürte, wie sich Schweißperlen auf seiner Stirn sammelten. »Ich bin durch und durch Geschäftsmann. Das bedeutet, dass ich sozusagen jeden Tag einen Vierundzwanzig-Stunden-Tag habe. Ich arbeite, esse, schlafe. Für mehr bleibt da keine Zeit.«

McKendrick nickte zustimmend. »Die Zeit zum Leben fehlt. Ich kenne das. Und Sie kennen meine Lösung.« Er deutete um sich. »Aber bitte, ich wollte Sie nicht unterbrechen.«

Jack räusperte sich und sagte dann: »Naja, durch Ihre Einladung kam es zu diesem Augenblick, in dem ich inne hielt und mich fragte, ob es nicht möglich sei, auch einmal aus diesem genormten Leben auszubrechen und wenn es nur für ein paar Tage wäre.«

»Aber Sie hatten keine Ahnung, worum es ging.«

»Das stimmt. Ich habe mich, nach anfänglichem Zögern, auf ein unbekanntes Abenteuer eingelassen. Ich glaube, das erste Mal in meinem Leben. Und ich bin froh, mich so entschieden zu haben.« Jack klopfte sich innerlich auf die Schulter für diese Antwort, doch dann sah er in McKendricks Gesicht, dass dieser offenbar eine andere Begründung erwartet hatte.

»Es ist erstaunlich«, entgegnete er. »Was so ein kleines Stück Papier alles bewirkt.« Sein Blick wanderte an Jack vorbei. »Ah, der Hauptgang!«

Jack fluchte innerlich. Er kam keinen Schritt weiter, im Gegenteil; mit jedem Wort, das sie wechselten, hatte er das ungute Gefühl, weiter in eine unsichtbare Falle hinein zu tappen, die sich langsam über ihm schloss.

Die zwei Bediensteten betraten wieder die Szene, entfernten das Geschirr der Vorspeise und trugen den Hauptgang auf: Jack glaubte, eine Wildente zu erkennen. Einerseits lief ihm das Wasser im Mund zusammen, als er das knusprige Tier inmitten einer reichhaltigen und kunstvoll verzierten Gemüsegarnitur liegen sah und der Duft des gebratenen Fleisches ihm in die Nase stieg. Andererseits hatte er durch den bisherigen Verlauf der Konversation Magenschmerzen, die sich nur schwer ignorieren ließen. Doch er blieb tapfer und aß. Und er trank Wein; vielleicht aufgrund der absonderlichen Situation etwas mehr, als es sich für Benjamin Walston geziemt hätte.

»Ein ausgezeichneter Jahrgang, nicht wahr?«, fragte McKendrick und drehte sein Glas im Lichtschein des Kronleuchters.

»Allerdings.« Jack nahm noch einen Schluck.

»Er stammt von meinen eigenen Weinbergen in Frankreich.«

»So.«

»Haben Sie eine Beziehung zu Frankreich?«

Jack schluckte ein Stück Fleisch hinunter und antwortete dann: »Nur eine rein berufliche.« Er hatte sich glücklicherweise im richtigen Moment an die geschäftliche Dreiecksbeziehung zwischen Walston, Moore und Perrant erinnert.

»Ah ja, stimmt«, entgegnete McKendrick, als wäre es ihm gerade erst selbst wieder eingefallen, aber das war es nicht. Er wusste es.

Jack hatte den Hauptgang unbeschadet überstanden und war mehr oder weniger bereit für Runde drei. Eine dunkle Stimme drang in diesem Moment von hinten an sein Ohr.

»Verzeihung, Sir.«

Dann sah er, wie der junge Mann, den er am Morgen in McKendricks Büro getroffen hatte, an ihm vorbei schritt, auf das andere Ende der Tafel zu. Wie hieß er noch?

McKendrick empfing den ihn mit einem verärgerten Gesichtsausdruck. »Andrew. Was ist denn schon wieder? Ich wollte nicht gestört werden!«

Der Neuankömmling schielte kurz zu Jack hinüber, dann beugte er sich an McKendricks rechte Seite und flüsterte ihm etwas ins Ohr.

Jack konnte erkennen, wie sich McKendricks Pupillen weiteten. Dann tupfte dieser sich hastig den Mund.

»Danke«, sagte er zu dem Mann, der sich darauf nickend wieder verabschiedete. Anschließend wandte er sich an Jack: »Ich bin untröstlich, aber ich muss Sie für einen Moment verlassen.« Mit diesen Worten erhob er sich von seinem Stuhl, legte die Serviette auf den Tisch und stützte sich dann mit ausgestreckten Armen auf die Tischplatte. »Als Geschäftsmann hat man leider nie Feierabend. Aber wem sage ich das? Genießen Sie inzwischen das köstliche Soufflé.« Er verließ zusammen mit Andrew den Raum und Jack blieb mit einem unguten Gefühl alleine zurück.

20.33 Uhr

Dreißig Minuten, nachdem Ashton und Shane überwältigt und abgeführt worden waren, befanden sich Hubert und sein Assistent in Ashtons Büro und stellten es auf den Kopf. Der Schreibtisch, zwei große Aktenschränke, und die Stapel von Dokumenten auf dem Arbeitsplatz wurden genauestens unter die Lupe genommen. Irgendwo musste es doch noch brauchbare Informationen geben, die Ashton in das Puzzle einfügen konnten. Den PC würden sie erst untersuchen können, wenn sie das Passwort kannten, beziehungsweise das Gerät ins Labor verfrachtet hatten, stellte Highsmith mit Bedauern fest.

Zumindest die anderen Beamten waren bereits fündig geworden: In einem kleinen Serviceraum, unweit des Konferenzzimmers, hatten sie einen leeren Rollcontainer gefunden, der ungewöhnlicher Weise mit einer Abdeckplane ausgekleidet worden war. Die Kriminalisten waren sich sicher, dass Ashton oder Shane den Container zum Abtransport von Calheys Leiche präpariert hatte. Mit Unbehagen dachte Hubert daran, dass er selbst um ein Haar in diesen Behälter gequetscht worden wäre – tot.

Zwei weitere Beamte hatten außerdem einen Lieferwagen in der Tiefgarage entdeckt; er war ganz in der Nähe des Fahrstuhls geparkt worden. Nach Überprüfung des Kennzeichens war schnell klar, dass es sich um einen Leihwagen gehandelt hatte, der am Morgen von Shane angemietet worden war. Ashton hatte an alles gedacht.

Plötzlich wurde der Inspektor durch einen kurzen, erfreuten Ausruf seines Assistenten aus seinen Gedanken gerissen. »Ha!«

»Was gefunden?« Hubert sah von seinem Smartphone auf, in das er sich gerade eine Notiz gemacht hatte.

»Kann man so sagen«, sagte Highsmith und wedelte, sichtlich zufrieden, mit einer dunkelblauen Mappe, die er in der untersten, von ihm aufgebrochenen Schreibtischschublade gefunden hatte.

Neugierig trat Hubert näher und sein Assistent legte die geöffnete Mappe vor ihm auf den verwüsteten Arbeitsplatz.

»Was haben wir denn da?« Der Inspektor beugte sich über das große Blatt, das Highsmith vor ihm entfaltete. Es dauerte einen kleinen Moment, bis er erkannte, was es war: Der Grundriss von Benjamin Walstons Villa, genauer gesagt eine Kopie eines Architektenplans, der per Hand mit einigen Zusatzinformationen ergänzt worden war: So war der Kellerzugang besonders hervorgehoben und auf der Folgeseite der schnellste Weg in den Speiseraum mit Pfeilen markiert. Am Rand stand eine Liste von Ausrüstungsgegenständen: Nachtsichtgerät, Bohrmaschine mit Spezialaufsatz und dunkle Bekleidung nebst Handschuhen. Darunter fand sich ein genauer Zeitplan. Es bestand kein Zweifel: Dieser Plan war benutzt worden, um die Entführung Benjamin Walstons nach minutiöser Vorgabe durchzuführen. Die beiden Kriminalisten erkannten auch sofort, dass die Hauspläne den Stempel des Architekturbüros Drummond trugen, in das Lapaza eingebrochen war. Er musste den Plan für die Ausarbeitung der Entführung vor Ort fotokopiert und dann wieder in den Aktenschrank gelegt haben. Tatsächlich schien das Ganze präzise vorbereitet worden zu sein, wie Hubert es vermutet hatte. Nur von wem? Von Ashton? In jedem Fall steckte er sehr tief mit drin; das hatte er ja bereits bei der kleinen Plauderei zugegeben. Allerdings war sich Hubert auch sicher, dass er nicht der Kopf des Ganzen war.

In diesem Moment räusperte sich jemand. Sie sahen auf und einen Mann im dunklen Mantel im Türrahmen stehen. Es war Thomas Patterson, wie aufs Stichwort.

»Was geht hier vor, Gentlemen?«, fragte er ohne Umschweife oder eine Begrüßung und betrat den Raum.

»Zunächst einmal«, begann Hubert ruhig und trat auf den Neuankömmling zu. »Guten Abend, Mister Patterson. Detective Inspector Hubert Macintosh, Kriminalpolizei.« Er zeigte seinen Ausweis und sie gaben sich die Hand; Patterson dabei eher widerstrebend.

»Man hat Sie ja wohl bereits unterrichtet, dass es in Ihrem Haus heute Abend einen Zwischenfall gegeben hat?«

»Allerdings. Nur, was genau vorgefallen ist, hat man mir bisher nicht gesagt. Vielleicht können Sie mich ins Bild setzen, Inspektor?«

»Was können Sie uns über Lee Ashton erzählen?«, fragte Hubert ohne Umschweife und ohne Patterson eine Antwort auf seine Frage zu geben. Er war sich sicher, dass der Mann wusste, was sich abgespielt hatte. Und er würde sich nicht durch seine Beziehungen in höchste Kreise einschüchtern lassen, wie Superintendent Crowe.

Patterson riss die Augen weit auf. »Ashton?«, fragte er ungläubig und antwortete dann gedankenversunken: »Er ist der Leiter unserer Entwicklungsabteilung.«

»Wie lange arbeitet er schon für Sie?«

»Seit über fünf Jahren. Inspektor!«, insistierte Patterson energisch. »Was ist mit Mister Ashton?«

Hubert setzte ihn über die Vorfälle der vergangenen Stunde kurz ins Bild. Pattersons Reaktion darauf war jedoch eine gänzlich andere, als er gedacht hatte. Der Mann wurde kreidebleich und setzte sich auf einen Stuhl.

»Sir? Alles in Ordnung?«, fragte Hubert leicht verunsichert. Irgendetwas war hier im Busch.

Patterson schüttelte den Kopf und sah ihn dann mit einem Ausdruck von Angst in den Augen an. »Nein, Inspektor. Ist es nicht.«

»Dachte ich’s mir. Sir, ich muss Sie bitten, mit zum Yard zu kommen.« Er wandte sich an seinen Assistenten, der die ganze Zeit stumm am Fenster gestanden und weitere Dokumente durchforstet hatte: »Steve, sagen Sie den Jungs, Sie sollen Mister Patterson zum Yard begleiten! Und geben Sie Gerard Bescheid, dass ich bald dazu stoße!«

»Geht klar, Sir.« Steve Highsmith verließ den Raum, um die Beamten zusammen zu trommeln, die sich noch auf der Etage aufhielten.

»Inspektor…«, begann Patterson zu protestieren und sprang von seinem Stuhl auf, doch Hubert unterbrach ihn sofort.

»Sir, Sie stehen im dringenden Verdacht, in diesen Fall verwickelt zu sein. Ich brauche eine vollständige Aussage von Ihnen.«

Kurze Zeit später erschienen zwei uniformierte Beamte in der Tür und auch Highsmith kehrte nochmals zurück.

»Es gibt Neuigkeiten«, sagte er und Hubert erkannte, wie er gerade sein Mobiltelefon einsteckte. Sein Gesichtsausdruck kündigte gute Nachrichten an. »Mister Shane hat bereits ein volles Geständnis abgelegt«, sagte er zufrieden.

Der Inspektor nickte. »Gut, wir fahren sofort los.« Dann wandte er sich wieder auffordernd an Patterson.

»Ich bin einverstanden, Sie zu begleiten«, sagte dieser mit großen Schweißperlen auf der Stirn. »Aber bitte schicken Sie zuerst ein paar Ihrer Leute zu mir nach Hause!«

21.45 Uhr

Dem Wein war ein Scotch gefolgt und diesem dann noch einer. Jack fragte sich, ob McKendrick überhaupt noch einmal zurückkehren würde. Er starrte in die knisternden Flammen des Kaminfeuers und ließ die vergangenen Tage Revue passieren: Vom ersten Moment, als der Stein mit der Nachricht über Byrons Tod ins Rollen gekommen war, über die Anschläge auf sein eigenes Leben, bis zum Jetzt und Hier. Er saß in der Höhle des Löwen, mit einem falschen Namen und in ein lächerliches Pinguinkostüm gezwängt. Doch das war nicht das wirklich Schlimme. Die Ungewissheit, was noch passieren würde, die Gefahr, jeden Moment durch eine falsche Äußerung enttarnt zu werden, das war es, was ihm Angst machte. Wenn McKendrick hinter den Morden steckte, so würde er sicher keine Sekunde zögern, auch Jack zu töten. Einmal hatte er es beinahe schon geschafft…

Ein Räuspern ließ hin hochschrecken.

»Verzeihung, Mister Walston.« Es war einer der Bediensteten, der neben dem Tisch stand. Jack hatte ihn gar nicht bemerkt. »Mister McKendrick empfängt Sie nun im Salon. Wenn Sie mir bitte folgen würden.«

Was würde wohl jetzt wieder passieren? Jack ging dem Mann stumm hinterher. Sie verließen den Speisesaal und nur eine Tür weiter fand sich Jack in einer weiteren beeindruckenden Umgebung wieder: Der Salon, der schon fast die Ausmaße einer Bahnhofshalle hatte, war eine ebenso gelungene Verschmelzung von Klassik und Moderne, wie die anderen Räumlichkeiten McKendricks, die er bisher gesehen hatte. Von einer Empore führten parallel zwei breite, geschwungene Marmortreppen hinab in den Raum, in dessen Mitte, abgesenkt, ein riesiges, halbkreisförmiges Sofa einen freistehenden Kamin umrahmte. An den Wänden standen hohe Bücherregale und in den Ecken ausladende Palmen. Auch in diesem Raum gab es keine Fenster, nur eine Glasdecke, durch die man den schwarzen Nachthimmel sehen konnte. Ein weiterer überdimensionierter Kronleuchter erhellte den Raum.

»Bitte, treten Sie näher, Mister Walston!« McKendrick kam mit einer kleinen Kiste auf ihn zu. »Zigarre?«

Jack rauchte gerne Zigarren, auch wenn sich ihm selten die Gelegenheit dazu bot. »Danke, gerne.« Er besah sich die Banderole. Abrumadora waren weiß Gott mit das Teuerste, das es auf dem Markt an Rauchwaren gab. Jack hätte nie gedacht, jemals in den Genuss einer solchen Kostbarkeit zu kommen.

»Wissen Sie, welches Spiel wie kein anderes meine Unternehmerseele widerspiegelt?«, fragte McKendrick, nachdem beide Zigarren brannten und sie zudem mit einem exzellenten Brandy versorgt waren. Er stieg die Stufe hinab und trat vor den Kamin.

»Verraten Sie es mir?«

McKendrick fuhr herum, sah Jack direkt an und grinste. Dann betätigte er einen Knopf an einer der Kaminseiten. »Schach«, kam die knappe Antwort und wie von Geisterhand senkte sich der Kamin langsam und lautlos hinab in den Boden.

Die beiden Bediensteten erschienen und stellten zwei Stühle vor die Öffnung in der Raummitte, aus der nun, zu Jacks Erstaunen ein Mahagoni-Tisch herauf kam. Auf ihm stand ein Schachbrett mit spielbereiter Aufstellung der Figuren.

»Sie spielen doch Schach, Mister Walston?«

Für Jack war es eine Ewigkeit her, dass er zuletzt eine Partie gespielt hatte. Er glaubte sich zu erinnern, dass es im Rahmen einer Geburtstagsfeier seines Vaters gewesen war. George Calhey war kein guter Verlierer und Jack hatte jedes Mal gegen ihn gewonnen, was schließlich damit geendet hatte, dass die Figuren im hohen Bogen in den Garten geflogen waren. Jack hatte sich immer gewundert, dass sein Vater derjenige war, der das südländische Temperament an den Tag legte, obwohl eigentlich seine Mutter griechischer Abstammung war.

»Ja. Aber ich fürchte, dass ich nicht mit Ihnen mithalten kann«, sagte er und trat zögernd näher.

»Wir werden sehen. Wollen wir?« McKendrick deutete ihm, sich zu setzen. Jack nahm Platz und besah sich das Spielfeld. Er hatte die weißen Figuren und durfte beginnen.

Er drückte den Knopf der Schachuhr und ein leises Ticken erfüllte den ansonsten totenstillen Raum. Die Schweißperlen auf seiner Stirn kehrten zurück.

WEISSER BAUER NACH E4

»Schach ist wie das Leben. Man plant, macht seinen Zug und trägt die Konsequenzen seiner Entscheidung«, philosophierte McKendrick, voll auf das Spielfeld konzentriert.

SCHWARZER BAUER NACH E5

»Finden Sie nicht auch, Mister Walston?«

»Nun, ihre Analogie zeigt zumindest, dass Sie das Spiel exzellent beherrschen«, entgegnete Jack in einer Ausdrucksweise, die ihm so ungewohnt war, dass er sich vorkam, als würde er mit einer fremden Zunge sprechen.

Ein Lächeln huschte über McKendricks Gesicht- »Danke. Aber es gibt noch einen Grund, warum ich Schach so liebe: Es ist kein Glücksspiel. Entscheidend ist alleine das spielerische Können. Ich habe mich nie auf mein Glück verlassen.«

»Hm.«

WEISSER BAUER NACH F4

»Wie steht es mit Ihnen?«, fragte McKendrick und führte wieder einen Zug aus.

SCHWARZER BAUER NACH F4 - SCHACH

»Was meinen Sie?«

»Würden Sie sagen, dass ein Teil Ihres geschäftlichen Erfolges auf Glück basiert?«

Jack hielt in seinem Zug inne. »So ab und zu meinte es das Schicksal gut mit mir.«

WEISER SPRINGER NACH F3

»Natürlich. Glück sollte einem immer willkommen sein«, entgegnete McKendrick. Seine Finger kreisten aneinander reibend über dem Brett, wie Aasgeier über einer verwundeten Antilope. »Wie steht es mit Ehrlichkeit?«

SCHWARZER BAUER NACH D5

Jack zuckte unwillkürlich zusammen. »Ehrlichkeit?«

»Kann man erfolgreich sein, ohne jemals zu lügen oder zumindest die Wahrheit zu seinen Gunsten auszulegen?«

»Ist das eine rhetorische Frage?« Er hoffte es inständig.

WEISSER BAUER NACH D5 – SCHACH

»Nein«, erklärte sein Gegenüber. »Sehen Sie, ich für meinen Teil habe, um das zu erreichen, was ich für das Richtige hielt, oft lügen müssen. Sonst wäre ich wohl heute nicht dort, wo ich bin. Allerdings habe ich immer zum Wohle der größeren Interessengemeinschaft gehandelt.«

SCHWARZER KÖNIG NACH D6

»Schön gesagt.«

»Und Sie?«

»Ehrlichkeit ist mir sehr wichtig«, antwortete Jack. Es war in dieser Situation die größte Lüge.

WEISSER SPRINGER NACH C3

»Interessant«, sagte McKendrick in einem merkwürdigen Tonfall, der Jack verdutzte.

»Haben Sie etwas anderes über mich gehört?«

McKendrick sah ihn kurz von unten herauf aus den Augenwinkeln an. »Ich weiß nur, dass Sie mir gegenüber nicht ganz ehrlich waren.«

SCHWARZER SPRINGER NACH E7

»So?« Jack spürte einen dicken Kloß in seinem Hals. Würde jetzt die Maskerade auffliegen? Er fragte sich ohnehin, ob seine vor Schweiß glänzende Stirn ihn nicht schon längst verraten hätte.

»Sie haben vielleicht nicht direkt gelogen, das würde ich mir nicht herausnehmen, zu behaupten. Aber was Ihre Motive, meiner Einladung gefolgt zu sein, betrifft, müsste doch da noch eine für Sie sehr wichtige offene Frage im Raum stehen, oder?«

»Welche Frage, Sir?« Die Schachfiguren fühlten sich plötzlich bleischwer an.

WEISSER BAUER NACH D4

»Sie spielen exzellent Schach, Mister Walston. Und Sie spielen den Unwissenden, was mich wiederum etwas enttäuscht«, antwortete McKendrick trocken.

SCHWARZ: KLEINE ROCHADE

Dann wechselte er plötzlich das Thema. »Was sagen Sie eigentlich zu dem tragischen Selbstmord von Byron Moore?«

Endlich kam er auf Jacks drängendstes Thema zu sprechen. Aber was sollte er antworten? Von Walston wusste er, dass er und Byron Geschäftspartner waren, viel mehr aber auch nicht.

»Es hat mich sehr überrascht.« Er führte seinen Zug aus.

WEISSER KÖNIG NACH D3

»Das kann ich mir vorstellen. Immerhin muss er ein sehr guter Kunde von Ihnen gewesen sein. Praktisch alle finanziellen Transaktionen liefen doch über Ihre Bank.«

SCHWARZER SPRINGER NACH D7

Jack sah McKendrick fragend an. »Woher wissen Sie das?«

WEISS: KLEINE ROCHADE

»Ich informiere mich grundsätzlich sehr genau über meine Gäste. Und Mister Moore war ebenfalls vor kurzem mein Gast.« Er schien eine Reaktion von Jack zu erwarten, doch dieser sagte nichts. »Überrascht Sie das?«

SCHWARZER BAUER NACH H6

»Schon etwas, ja«, antwortete Jack zögerlich. Er fand es inzwischen sehr schwer, sich noch auf das unwichtige Spiel vor sich zu konzentrieren. Das gefährliche verbale Spiel zwischen McKendrick und ihm forderte seine ganze Aufmerksamkeit.

WEISER SPRINGER NACH E4

»Das kann ich mir vorstellen.« McKendrick überdachte Jacks letzten Zug.

»Schön, kommen wir zum Geschäft!«, sagte er dann.

SCHWARZER SPRINGER NACH D5 – SCHACH

»Wie ich Ihnen bereits heute Morgen gesagt habe, verfolge ich mit Ihrer Anwesenheit ein bestimmtes Ziel. Und um dieses Ziel zu erreichen gehe ich etwas ungewöhnliche Wege, wie Sie bemerkt haben dürften. Um es nun also auf den Punkt zu bringen: Ich möchte, dass Sie Ihre Unternehmungen an mich abtreten – alle Unternehmungen.«

Mehr als ein einfaches »So?« brachte der völlig perplexe Jack daraufhin nicht hervor.

»Eine Integration in die Masters Group hätte immense Vorteile für Sie«, erklärte McKendrick, fast schon euphorisch und lehnet sich zurück. »Neben einer mehr als großzügigen Abfindung und lebenslanger prozentualer Beteiligung eine sichere Zukunft für Ihre Bank und natürlich auch für Sie.«

Jack wusste nicht genau, wie er diese Aussage deuten sollte. Ungeachtet dessen versuchte er mit dem, was er sich über Walston und seine Bank eingepaukt hatte, zu kontern: »Ich war der Meinung, mein Unternehmen hätte eine sichere Zukunft.«

WEISSER BAUER NACH C4

McKendrick quittierte diese Aussage mit einem kurzen Lachen. »Sehen Sie, da unterliegen Sie einem Irrtum. Ich weiß nur nicht, ob aus Unwissenheit oder Berechnung.«

SCHWARZER BAUER NACH E3

»Helfen Sie mir auf die Sprünge«, bat Jack und hörte Heiserkeit in seiner Stimme.

Sein Gegenüber verzog verärgert das Gesicht und drehte seinen König zwischen den Fingern. »Sie enttäuschen mich etwas, Mister Walston. Ich hatte Sie für intelligenter gehalten. Aber ich muss mich irren, wenn Sie meine Intelligenz auf die Probe stellen. Muss ich Ihnen wirklich erst genau vor Augen halten, was ich über Sie, Mister Moore und diesen Franzosen, wie hieß er noch, Perrant, weiß?«

»Ja, verdammt.« »Dafür wäre ich Ihnen dankbar.«

WEISSER KÖNIG NACH E3 – SCHACH

McKendrick schüttelte gespielt enttäuscht den Kopf. »Schade. Ich gebe Ihnen hier und jetzt die Gelegenheit, ihr Gewissen zu erleichtern. Ich biete mich Ihnen sozusagen als Beichtvater an, mit absoluter Amnestie. Und was tun Sie? Verstecken sich hinter gespielter Unwissenheit und dem makellosen Image eines angesehenen Geschäftsmannes. Wirklich schade. Bei einem Mann Ihres Formats hätte ich etwas mehr Rückgrat vermutet. Aber na schön… ich werde Ihnen also etwas auf die Sprünge helfen: Stichwort Triple Jump.« Er sah Jack erwartungsvoll an.

Hätte es jetzt bei ihm klingeln sollen? Er hatte das Gefühl, gerade in eine sehr große Falle getappt zu sein. »Was ist das? Ein Dreisprung?«

McKendrick lachte. »Sie sind ein guter Schauspieler, Respekt. Aber ich weiß alles über Triple Jump und dass Sie eine der drei Schlüsselfiguren sind. Ein Schachspiel im ganz großen Stil, was?« Er machte eine kurze Pause und fuhr dann fort: »Kurz und gut: Es wäre doch für Sie sicherlich ein herber Verlust, wenn alles, was Sie sich so mühsam über Jahre hinweg aufgebaut haben, zunichte gemacht würde aufgrund einer kleinen, falschen Entscheidung?«

»Fahren Sie fort.« Noch ein großer Schluck Scotch fand den Weg in Jacks Kehle.

McKendrick faltete die Hände auf dem Tisch und beugte sich etwas nach vorne. »Ich möchte, dass Sie die beiden Alternativen, die ich Ihnen biete, sorgfältig gegeneinander abwägen: Entweder, Sie übergeben die Kontrolle über Ihre Unternehmungen an meine Organisation oder…« Er machte eine kurze Pause von der Jack wusste, dass sie auch nur wieder ein Stilelement seiner außerordentlich ausgeprägten exzentrischen Ader war. »…oder die Öffentlichkeit erfährt von Ihrem kleinen und äußerst unschönen Geheimnis.«

Nun sah Jack endlich klar, was sich hier abspielte: Es war eine simple Erpressung. Aber leider wusste er nicht, womit ihn McKendrick unter Druck zu setzen versuchte. Er überlegte sorgfältig, was er den Worten seines Gastgebers entgegnen konnte, doch McKendrick kam ihm zuvor:

»Ich weiß, dass ich damit jetzt bei Ihnen mit der Tür ins Haus gefallen bin und es tut mir leid. Aber es ist ja wohl das Mindeste, dass ich Sie nach der langen Zeit endlich darüber in Kenntnis setzte, warum ich Sie hierher eingeladen habe, auch wenn ich mir sicher bin, dass Sie es im Grunde schon gewusst haben. Wie ich bereits erwähnte, finde ich, dass wir uns in Bezug auf unser unternehmerisches Denken sehr ähnlich sind. Daher bin ich sicher, dass Sie die richtige Entscheidung treffen werden.« Er sah Jack mitleidig an. »Das war etwas viel auf einmal, was? Na schön.« Er stand auf und blickte auf ihn herab. »Lassen Sie sich mein Angebot durch den Kopf gehen. Ich erwarte Ihre Entscheidung morgen früh. Gute Nacht, Mister Walston.« Mit diesen Worten führte McKendrick einen letzten Zug aus.

SCHWARZER BAUER NACH E3

»Schachmatt!«

23.16 Uhr

Mit einem starken Gefühl des Unbehagens begab sich Jack fast eine Stunde nach dem niederschmetternden Gespräch mit seinem Gastgeber in seinen Bungalow. Nachdem McKendrick ihn verlassen hatte, hatte er die Zeit des Alleinseins genutzt, um nachzudenken. Der Abend war völlig anders verlaufen, als er es sich erhofft hatte. Das Gespräch hatte etwas sehr Bedrohliches an sich gehabt, aber er wusste nicht, wie er die Worte seines Gastgebers deuten sollte. Dass McKendrick an Walstons Geschäften interessiert war und ihn mit etwas unter Druck zu setzen versuchte, das war ihm jetzt klar und es passte absolut ins Bild. Ebenso war er sich bewusst, dass er heute Nacht, trotz des vielen Alkohols, den er in den letzten zwei Stunden konsumiert hatte, kein Auge zu machen würde. Seine Gedanken kreisten nur noch um den kommenden Morgen und das erneute Zusammentreffen mit McKendrick.

Als er aus dem Fahrtstuhl das Wohnzimmer betrat und das Licht einschaltete, sah Jack zu seiner Überraschung Vivian auf der Couch sitzen. Sie sah ihn mit ausdrucklosem Gesicht an.

»Was… machen Sie denn hier?«, fragte er verdutzt und trat näher.

Die junge Frau stand auf und ging auf ihn zu. Sie trug noch das gleiche, eng anliegende dunkelblaue Kleid, das ihren perfekten Körper betonte. Ihre Haare hatte sie inzwischen aber wieder zusammen gesteckt.

»Es tut mir leid«, begann sie bedauernd und schüttelte dabei leicht den Kopf. »Er spielt nur mit Ihnen.«

Er sah ihr tief in die großen grünen Augen; verführerisch wirkende Augen. Sie stand nun dicht bei ihm. Er konnte ihre Wärme spüren und den rosigen Duft ihres Parfums einatmen. »Wie meinen Sie das?«, fragte er unsicher und versuchte die Fliege etwas zu lockern, die ihm schon die ganze Zeit die Luft abgedrückt hatte. Er war kein Fachmann im Binden dieser Dinger, hätte aber schlecht in seiner Rolle als Walston, der bestimmt jeden zweiten Abend im Smoking unterwegs war, um Hilfe bitten können.

Vivian sah hilfesuchend zu Boden. Das was sie bedrückte, verursachte in Jacks Magengegend instinktiv ein mulmiges Gefühl.

»Er lädt Sie zum Essen ein, spricht mit Ihnen über seine Pläne…« Sie unterbrach sich und holte tief Luft. Dann sah sie ihm fest in die Augen. »Und doch weiß er längst, dass Sie nicht Walston, sondern Jack Calhey sind.«

Jacks Herz setzte für einen Schlag aus. Hatte sie eben seinen Namen gesagt? Ja, das hatte sie. Wie sollte er darauf reagieren? War es eine Falle oder war diese Frau, diese wirklich sinnlich, verletzlich und gerade auch verzweifelt wirkende junge Frau tatsächlich eine Verbündete? Die Versuchung, seine Tarnung aufzugeben und sich ihr anzuvertrauen, so wie er es schon einmal in Erwägung gezogen hatte, war nun so groß, dass sie ihm fast den Verstand raubte. Doch er hatte keine Zeit, zu überlegen, er musste reagieren. Und sein Schutzinstinkt behielt die Oberhand:

»Wie bitte?«, fragte er ungläubig und hoffte, dass sein schauspielerisches Talent auch unter dem Einfluss des Alkohols noch wirken würde. »Wer soll ich sein?«

Vivian lächelte mitleidig und hielt Jack am Arm. »Es hat keinen Sinn«, beteuerte sie. »Er kann Sie hören und sehen, die ganze Zeit.« Sie blickte mit den Augen umher.

»Wovon reden Sie, Vivian?« Jack blieb hart, solange es ging, doch er sah bereits sein Ende als Benjamin Walston und vielleicht auch das seines Lebens nahen.

»Sie sind Jack Calhey. Sie brauchen es nicht zu leugnen.« Sie packte ihn noch etwas fester am Oberarm und ihr Blick wurde eindringlicher. »Ihre Freundin Grace hat es uns verraten.«

Jack wurde fast schwarz vor Augen.

Grace! Was wussten die über Grace? Hatten sie ihr etwas angetan? Jack konnte kaum verbergen, wie kreidebleich er in diesem Moment geworden war.

»Vielleicht setzen wir uns lieber«, bot Vivian an.

Der kurze Weg zur Couch war der einzige Moment, der Jack bleiben würde, seine Taktik zu überdenken. »Sagen Sie mir, was hier vorgeht, Vivian.« Seine Stimme wirkte plötzlich sehr rau und müde und das Verlangen nach einem Drink keimte erneut auf. Er deutete ihr, sich zu setzen und begab sich selbst zur Bar.

Vivian sah ihm teilnahmsvoll nach. »Sie wissen es selbst am besten«, entgegnete sie. Ganz offensichtlich versuchte sie, ihn aus der Reserve zu locken. »Hören Sie doch auf mit dem Versteckspielen. Seit Sie hier sind, liegen Sie wie ein offenes Buch vor ihm.«

»Vor wem?«, fraget Jack scharf, kannte aber die Antwort schon. Hastig schenkte er sich großzügig aus der Flasche Single Malt Whiskey ein. Seine Hand zitterte.

»Mister McKendrick natürlich. Er hat überall auf dem Gelände Kameras und Mikrofone angebracht und er kann Sie jederzeit beobachten.«

Jack hatte es geahnt. Das, was er neulich hinter dem Lüftungsgitter in seinem Speiseraum, kurz nach dem Abendessen mit ihr, glaubte gesehen zu haben, war tatsächlich eine Kamera gewesen. Und sie hatte es die ganze Zeit gewusst, dass sie beobachtet und belauscht worden waren. Im Nachhinein war Jack froh, sie an diesem Abend nicht über seine wahre Identität in Kenntnis gesetzt zu haben. Er trank den Whiskey in einem Zug und schlug das Glas demonstrativ hart auf die Theke.

»Und was wollen Sie dann noch von mir, wenn er angeblich alles weiß?« Der Gedanke an Grace in Gefahr brachte ihn fast um den Verstand. Er sah Vivian mit festem Blick an.

»Er will wissen, was Sie und die Polizei wissen«, kam ihre leise Antwort.

Jack verstand: McKendrick fühlte sich offenbar in die Ecke gedrängt und fuhr nun seine Krallen aus. Doch diese Krallen würden ihn so schnell nicht zu packen kriegen.

»Hören Sie, Vivian. Ich habe keine Ahnung, was hier gespielt wird«, begann er und trat hinter sie, das Glas fest umklammert. »ich weiß nur, dass ich einer äußerst merkwürdigen Einladung gefolgt bin, entführt und unter Drogen gesetzt worden bin und Mister McKendrick mich offenbar um meine Firma erpressen will. Wenn es darüber hinaus noch etwas gibt, das ich wissen sollte, müssen Sie mir schon auf die Sprünge helfen.«

Vivian schüttelte erneut den Kopf und deutete ein mitleidiges Lächeln an. »Er hat Ihnen mit Triple Jump eine Falle gestellt. Der echte Walston hätte gewusst, was es bedeutet. Außerdem haben Sie nur bedingt Ähnlichkeit mit ihm. Der Mann ist Ende vierzig und so sehen Sie, mit Verlaub, noch nicht aus. Und wenn Sie nicht Calhey sind, warum sind Sie dann zusammen gezuckt, als ich Ihnen den Namen Grace genannt habe?« Sie machte eine kurze Pause und wischte sich eine ihrer roten Locken aus dem Gesicht, die sich aus dem Knoten gelöst hatte. »Nein, Sie sind ebenso wenig Benjamin Walston wie ich eine freie Frau bin.«

Was sollte das nun wieder bedeuten? Noch ehe Jack etwas erwidern konnte, hörte er, wie sich hinter ihm eine Tür öffnete.

»Es reicht, meine Liebe!«, drang die Stimme McKendricks an sein Ohr. Als er sich umdrehte, sah er seinen Gastgeber, flankiert von zwei stämmigen, schwarz gekleideten Männern, im Raum stehen. Einen davon erkannte er als den affengleichen Osmond, den Vivian am Morgen in der Pyramide gegrüßt hatte.

»Belaste den armen Mister Calhey nicht noch mit deinen eigenen Dämonen. Er hat so schon genug Ärger.«

Vivian sprang von ihrem Platz auf und ging einen Schritt auf ihren Onkel zu. »Meine Dämonen? Die zu bekämpfen versuche ich schon mein halbes Leben.«

»Was ist hier los, zum Teufel?«, mischte sich Jack ein, den durch den plötzlichen Adrenalinschub ein leichtes Schwindelgefühl überkam. »Ich kenne keinen Jack Calhey, zum letzten Mal. Und ich wäre Ihnen allen dankbar, wenn mir jetzt jemand ein Taxi rufen würde.« Er bemerkte bei seinen Worten, dass er sich wohl doch etwas zu viel Alkohol zugemutet hatte.

McKendrick, der mit hinter dem Rücken verschränkten Armen regungslos dastand, fixierte ihn mit seinem Blick. »Das Spiel ist vorbei, Mister Calhey. Sie haben verloren und ich werde gewinnen. Es ist nur noch eine Frage der Zeit. Bringt ihn rüber.«

Mit diesen Worten setzten sich die beiden Gorillas in Bewegung und stürmten auf Jack zu. Er wollte zurück weichen, stieß aber gegen die Couch. Blitzschnell packten sie ihn fest und äußerst schmerzhaft an seinen Armen. Instinktiv versuchte er, sich loszureißen, doch er hatte keine Chance gegen diese muskelbepackten Hünen. Wie gering sein Widerstand zu wirken schien, bemerkte er, als einer der beiden ihn wieder los ließ und plötzlich eine seltsam geformte, silbern glänzende Waffe aus seinem schwarzen Jackett zog. Jack glaubte, eine Betäubungspistole zu erkennen. Während er sich mit einem letzten verzweifelten Ruck versuchte, aus dem Griff des anderen Mannes zu befreien, spürte er den Stich einer Nadel am Halsansatz.

»Keine Angst, das dient nur zur Beruhigung«, sagte McKendrick trocken und Jack konnte noch sehen, wie er den Raum wieder verließ. Jack kannte das Gefühl der plötzlichen Müdigkeit, das ihn gerade durchströmte. Erst vor Kurzem hatte er es erlebt, in der Nacht seiner Entführung. Jeden Moment würden seine Beine nachgeben.

Warum?«, fragte er mit schwacher Stimme an Vivian gewandt und konnte gerade noch die Träne sehen, die über ihre Wange lief. Dann entglitt er dem Griff des Hünen und sank bewusstlos zu Boden.

23.19 Uhr

Lee Ashton hatte bisher kein weiteres Wort über die Lippen gebracht. Er schwieg mit eiserner Kondition und war durch Nichts zu erschüttern, was von seiner geradezu unglaublichen Loyalität zu dem großen Unbekannten, seinem Auftraggeber, zeugte. Selbst als Highsmith ihm den Namen McKendrick an den Kopf geworfen hatte, hatte er nicht einmal mit der Wimper gezuckt.

Ashtons Handlanger Marcus Shane jedoch war dem Druck, dem er im Yard ausgesetzt worden war, nicht gewachsen gewesen. Sein physischer und psychischer Zustand waren äußerst instabil; nicht nur, da er, wie sich herausgestellt hatte, ebenfalls Heroinabhängig war und bereits unter den ersten Anzeichen des Drogenentzugs litt. Offenbar war ihm die ganze Angelegenheit über den Kopf gewachsen, in die er hinein geraten war. Es hatte nur weniger energischer Worte von Inspektor Gerard bedurft, und der Mann hatte seine Gegenwehr aufgegeben.

Hubert saß im Büro seines Londoner Kollegen und las stumm das seitenlange Geständnis. Seine Augen brannten bereits vor Müdigkeit, doch das, was sich ihm in diesem Dokument enthüllte, stimmte ihn mit jeder Zeile, die er las, mehr zufrieden und hielt ihn wach.

Demnach hatte Ashton Lapaza und Shane gezielt aufgrund ihrer Drogenabhängigkeit ausgesucht und sich diesen Umstand zunutze gemacht. Er hatte ihnen einen verführerischen Deal angeboten: Geld für ihre Sucht, wenn sie ihm im Gegenzug einige Gefallen tun würden. Ashton hatte sie buchstäblich von sich abhängig und somit gefügig gemacht. Er hatte sie als Instrumente für seine Pläne missbraucht, offenbar immer mit dem teuflischen Hintergedanken, sie im Falle eines Falles als alleinige Sündenböcke hinstellen zu können. Bei Lapaza wäre es ihm auch beinahe gelungen.

Shane hatte zu Protokoll gegeben, dass es Lapazas Aufgabe gewesen war, in Byron Moores Haus nach etwas zu suchen und seiner Haushälterin auf den Zahn zu fühlen, da sie offenbar etwas wusste. Eigentlich habe er sie nur einschüchtern sollen, doch dann hatte er wohl die Nerven verloren und sie erschlagen. Den Geländewagen hatte er auf Ashtons Anweisung hin geklaut, um es wie einen Raubmord aussehen zu lassen. Nach Sawbridgeworth hatte ihn Shane zuvor in seinem eigenen Wagen gefahren. Hubert musste unweigerlich an Calheys Anmerkung, was dieses Detail anging, denken. Er hatte Recht gehabt mit dem Komplizen.

Dann war Ashtons zweiter Streich gefolgt: Da Calhey bei Moore Enterprises herumgeschnüffelt hatte, sollte er ebenfalls sterben. Shane hatte ihn beschattet und dann Lapaza informiert, damit dieser ihn im passenden Moment mit Martha Kellers Geländewagen von der Straße drängen konnte. Ashton hatte daraufhin ein Versteck für das Fahrzeug organisiert: Das zur Sprengung vorgesehene Fabrikgebäude der Vanderbilt Holding. Hubert war sich nun sicher, dass es in diesem Unternehmen Mitwisser gab, denn der Wagen hätte in jedem Fall von den Abrissarbeitern gefunden werden müssen. Es sei denn, sie waren dafür bezahlt worden, wegzusehen. Glücklicherweise war den Beamten das motorisierte Beweisstück aufgrund eines aufmerksamen Streifenpolizisten erhalten geblieben.

Für Ashtons letzten Coup, die Falle für Jack Calhey, deren Köder Thomas Patterson höchst persönlich gewesen war, hatte Hubert einfach Eins und Eins zusammengezählt: Lapaza hatte es versäumt, sich bei seinem Attentatsversuch Gewissheit über Calheys Tod zu verschaffen. Spätestens nach Huberts beiläufiger Bemerkung gegenüber Hank Caldwell, dass er wohlauf sei, mussten Ashton ernsthafte Zweifel gekommen sein. Also hatte er sich einen neuen Plan einfallen lassen, der ihm letztendlich das Genick gebrochen hatte.

»Na, Hubert. Was sagst du?«, unterbrach eine Stimme die Gedanken des Inspektors. Es war Gerard, der mit dicken Ringen unter den Augen den Raum betrat. Er hielt zwei Kaffeebecher in den Händen und reichte einen davon Hubert.

»Danke dir. Tja, besser kann man es sich fast nicht wünschen.« Er klappte die Akte zu, die auf seinem Schoß lag, legte sie auf den Tisch und schlug die Beine übereinander. »Der Mann hat Ashton und Lapaza voll belastet. Und uns einige wichtige Puzzleteile zugespielt. Jetzt müssen wir nur noch rausbekommen, wie Patterson und Lloyd McKendrick ins Bild passen.«

Der stämmige Gerard nahm auf seinem Bürostuhl Platz, der unter dem Gewicht des Mannes ächzte. »Dein Kollege ist noch bei Patterson und schreibt sich die Finger wund«, sagte er und gähnte.

»Ein gutes Zeichen, oder?« Hubert wusste, dass er auf seinen Assistenten Highsmith zählen konnte, was die Befragung anging. Und er wusste auch, dass dieser junge Mann ihm das Leben gerettet hatte. Mit Unbehagen dachte er an den Moment, als Ashton abdrücken wollte und an den Schuss, der letztendlich von Highsmith abgefeuert worden war. Er würde sich dafür noch erkenntlich zeigen, soviel stand fest. Aber erst, wenn der Fall erledigt war. Und er hatte, trotz der motivierenden Teilerfolge, das Gefühl, dass es bis dorthin noch ein steiniger Weg sein würde.

Hubert sah auf die Uhr: Es ging auf Mitternacht zu und unwillkürlich verlangte sein Körper danach, die Glieder zu strecken. Er versuchte ein Gähnen zu unterdrücken, als plötzlich sein Mobiltelefon klingelte. Hektisch stellte er den Kaffeebecher ab und kramte in seiner Jackentasche nach dem kleinen Apparat.

»Oh je«, entfuhr es ihm, als er auf das Display sah. Ohne zu zögern drückte er die Annahmetaste. »Schatz, wie schön!«, begrüßte er seine Frau in dem liebenswürdigsten Ton, der ihm überhaupt möglich war. Er ahnte, was ihn nun erwarten würde und er hatte Recht. Es folgte eine atempausenfreie Flut an Fragen und Vorwürfen, mal schrill, mal weinerlich, mal resignierend. Alles vor dem Hintergrund, es ginge einzig und alleine um seine Gesundheit und er solle doch auch mal an sich selbst und vor allem an seine Frau denken.

Gerard beobachtete den hilflosen Macintosh amüsiert und lachte dabei grunzend. Zur Strafe bekam er einen Hustenanfall.

Nachdem er seine Frau beruhigt und ihr die Umstände erklärt hatte - die Tatsache, dass er heute Abend beinahe erschossen worden wäre, hatte er wohlweislich ausgelassen - war Hubert am Ende seiner Kräfte. Er würde in London bleiben und dort übernachten müssen. Sehnlichst wünschte er sich ein Bett herbei.

»Sir?« Highsmith stand in der Tür. Auch er hatte bereits dunkle Augenringe, die angesichts seines jungen Alters umso auffälliger waren.

»Fertig?«, fragte Hubert knapp.

Sein Assistent nickte, jedoch nicht mit dem erhofften Ausdruck der Zufriedenheit in seinem Gesicht. »Ja Sir, wir haben seine Aussage. Aber sie wird Ihnen nicht gefallen.«

Donnerstag, 22. April
Irgendwann morgens

Jack öffnete vorsichtig blinzelnd die Augen. Ein strahlendes Weiß empfing ihn und blendete ihn im ersten Moment. Und er fühlte Kälte, metallische Kälte. Seine Finger glitten über eine kalte, glatte Oberfläche, während er schwerfällig versuchte, sich aufzurichten. Nachdem sich seine Augen auf die Helligkeit eingestellt hatten, konnte er sich orientieren: Er befand sich in einem kahlen, weißen Raum ohne erkennbare Merkmale. Der Boden und die Wände bestanden aus großen, quadratischen Platten. Von der ebenfalls weißen Decke strahlte das grelle Licht dutzender Neonröhren.

Als er sich aufsetzte, bemerkte Jack, dass er nicht alleine war: McKendrick stand mit hinter dem Rücken verschränkten Händen hinter ihm. Er hatte sich inzwischen umgezogen und trug nun einen hellgrauen, schnörkellosen Mao-Anzug. Etwas entfernt erkannte Jack die beiden Gorillas, die ihn wohl hierher verfrachtet hatten. Unwillkürlich wollte er aufstehen, ihnen in einer ebenbürtige Haltung entgegen treten, doch das Schwindelgefühl in seinem Kopf machte ihm einen Strich durch die Rechnung und er ließ sich wieder zu Boden sinken.

»Verdammte Scheiße, mein Schädel!« Er tastete leise stöhnend an seinen Hinterkopf.

»Sie haben mich maßlos enttäuscht, Calhey«, war McKendricks monotone Begrüßung.

»Nennen Sie mich von mir aus wie Sie wollen!«, entgegnete Jack gleichgültig.

»Sie versuchen, Ihr Spiel bis zuletzt zu spielen, nicht wahr?« Er schien leicht belustigt. »Aber Sie haben es längst verloren. Ebenso wie Ihre kleine Freundin.«

Jetzt konnte er nicht mehr anders, die Wut gewann bei Jack die Oberhand. Er machte einen Satz nach vorne, wollte den Hals des alten Mannes zu fassen kriegen, doch dann merkte er, wie sich alles um ihn drehte. Er schaffte es gerade noch, McKendricks Kragen zu fassen, da waren auch schon die Wachen da und stießen ihn wieder unsanft zu Boden.

»Na, wenn das kein eindeutiger Beweis für ihre Identität war, Mister Calhey, dann weiß ich nicht.« Der Mann grinste und rückte sich seine Brille zurecht.

»Schade, dass ich noch nicht ganz auf der Höhe bin. Sonst hätte ich Ihnen mal gepflegt die Rübe gespalten.« Endlich konnte Jack wieder in seinem gewohnten Slang sprechen und die wertlose Maske des Benjamin Walston ablegen. »Was haben Sie mit Grace angestellt?«

»Gar nichts, Mister Calhey. Warum sollten wir?«, fragte McKendrick mit gespielter Unwissenheit.

»Wenn Sie ihr auch nur ein Haar gekrümmt haben, alter Mann…« Jack setzte sich langsam wieder auf, während seine Bewacher in höchster Bereitschaft waren, ihn sofort erneut niederzustrecken.

»Ich versichere Ihnen, Miss Martins geht es gut. Sie steht in der Obhut der Polizei.«

Jack gönnte sich ein kurzes innerliches Aufatmen. »Apropos Polizei«, sagte er dann. »Erpressung, Körperverletzung und Mord. Das gibt lebenslänglich, schätze ich. Glückwunsch, McKendrick!«

Sein Gegenüber verzog keine Miene.

»Aber warum das alles? Nur um Ihre Gier zu befriedigen?« Jack hoffte inständig, nun endlich ein paar Antworten zu erhalten. Da er sich bereits so gut wie tot sah, wollte er zumindest erreichen, nicht völlig arglos zu sterben.

»Gier?« McKendrick lachte mit spöttischem Ernst. »Gier ist ein primitives, blindes Streben nach materiellem Besitz, der Menschen schon seit Urzeiten ins Verderben gestürzt hat. Darüber bin ich weit erhaben.« Er machte eine Pause und begann, langsam eine Runde um seinen am Boden sitzenden Gefangenen zu drehen. »Hier geht es um viel mehr, Mister Calhey. Um Kontrolle, um Ordnung. Das was ich leiste, ist harte strategische Arbeit. Leider sind Sie ja kein Geschäftsmann, sondern nur ein kleiner schnüffelnder Reporter, der das wahrscheinlich nicht verstehen, geschweige denn, würdigen kann.« Er verzog verärgert das Gesicht. »Ich war wirklich sehr dumm, nicht früher darauf gekommen zu sein, dass Sie hier nur Theater gespielt haben. Aber ich werde versuchen, Ihnen zu erklären, worum es mir geht, um die Qualen der Unwissenheit von Ihnen zu nehmen.« Er blieb stehen und sah auf Jack herab. »Mein Ziel ist es, das, was Perrant, Walston und Ihr ach so geschätzter Freund Moore aufgebaut haben, zu kontrollieren. Und damit meine ich nicht nur Ihre kleinen Firmen. Die sind nur Mittel zum Zweck.« Er machte eine kurze Pause und sah Jack fest in die Augen. Der hielt seinem Blick stand. »Sie halten diese drei Herren für rechtschaffene Geschäftsleute?« Er lachte kurz auf und fuhr dann fort: »Mister Calhey – diese Männer haben Länder und Regime finanziell in ihren blutigen Kriegen um Herrschaft, Ressourcen und Bodenschätze unterstützt. Und ihr einziges Ziel war es, selbst die Kontrolle über die Regierungen dieser Länder und somit über deren Ressourcen zu erlangen.«

Jack konnte nicht glauben, was er da hörte. Nein, das konnte einfach nicht wahr sein. »Sie glauben allen Ernstes, dass ich Ihnen das abnehme?«

»Nein, Mister Calhey, natürlich nicht. Das wäre ja auch zu weit hergeholt. Warum sollten die angesehensten Geschäftsmänner Europas etwas Illegales tun und Regierungen manipulieren? Machen Sie die Augen auf! Für Geld ist ein Mensch bereit, alles zu tun – alles.« Er schmetterte Jack diese Erkenntnis mit absoluter Überzeugung entgegen.

»Sie scheinen ja das beste Beispiel zu sein«, entgegnete er kühl und rieb sich den schmerzenden Hinterkopf. »Woher wissen Sie das alles?«

»Ich habe Angestellte, die im Jahr mehrere hundert Millionen Pfund verdienen. Für ein solches Gehalt bekomme ich alle Informationen, die ich brauche. Das sind alles Leute, die in den großen Unternehmen der Welt aufgrund ihrer Reputation und ihrer Fähigkeiten mit Handkuss eingestellt wurden, die jedoch mir weitaus ergebener sind.«

Jack runzelte die Stirn und folgerte dann laut: »Industriespione.«

McKendrick nickte. »Richtig, auf äußerst hohem Niveau. Was glauben Sie, wie Masters so mächtig werden konnte? Ich habe überall exzellente Fachkräfte stationiert. Schon seit Jahren. Es ist im Grunde so simpel wie effektiv: Eine einflussreiche Schlüsselposition in einem Unternehmen wird, durch ein wenig Zutun, frei und dann von einem meiner Leute besetzt. Die züchte ich sozusagen in meinen zahlreichen Gesellschaften überall auf der Welt. Bei Moore Enterprises war es genau das gleiche Spiel. Und es funktionierte. Zumindest bis gestern Abend.«

In Gedanken versuchte sich Jack auszumalen, was Byron dazu bewogen haben könnte, illegale Rüstungs- und Bestechungsgeschäfte zu tätigen. War er tatsächlich nur ein geldgieriger Mistkerl gewesen? Oder war es McKendrick, der ihn gerade auf Strich und Faden belog? Er gab der zweiten Möglichkeit den Vorzug.

»Es hat mich sehr erstaunt, was unser Mann bei Moore zutage gefördert hatte. Ebenso, dass augenscheinlich noch weitere angesehene Unternehmer darin verwickelt waren. Keine Frage, diese Herren hatten es über Jahre hinweg exzellent verstanden, ihre geheimen Unternehmungen zu tarnen. Elektronik und Medizin – wer schöpft da schon Verdacht? Und alle Transaktionen liefen über Walstons Bank, wie wir etwas später noch herausgefunden haben. Natürlich bestand hier umgehender Handlungsbedarf. Ich kann es mir nicht leisten, dass andere das kontrollieren und lenken, was für meine weltweiten Unternehmungen von existenzieller Wichtigkeit sein kann. Wohlmöglich werden bereits sogar seit Jahren Menschen, die für mich in diesen Ländern arbeiten, von deren Organisation geschmiert oder erpresst?« Er atmete tief aus, als würde ihm diese Tatsache wirklich zu schaffen machen. Dann fuhr er fort, zu erklären: »Nicht zuletzt geht es hier um Rohstoffe. Ohne diese kann kein weltumspannendes Unternehmen überleben. Rohstoffe sind das A und O. Und die werden nun einmal immer knapper. Das wussten auch die drei Herren mit den nicht ganz so blütenweißen Westen. Und sie haben gehandelt. Nicht gerade so, wie Knigge es empfiehlt, aber doch immerhin mit beachtlichem Erfolg, wenn ich den Zahlen Glauben schenken darf.«

»Haben Sie Beweise für das alles, was Sie mir hier auftischen?«, fragte Jack.

McKendrick blieb stehen, ging dann in die Hocke und sah ihm direkt in die Augen. »Die habe ich«, sagte er mit einem geheimnisvollen Funkeln in den Pupillen. Er richtete sich wieder auf und entfernte sich ein Stück.

Eine weiße Tür, die Jack zuvor gar nicht bemerkt hatte, wurde geöffnet und McKendrick verließ den Raum. Zu Jacks Verblüffung gaben auch die beiden Wachen ihren Posten auf und folgten ihrem Herrn und Meister. Jack sah erschöpft zu Boden und versuchte, gleichmäßig zu atmen. Tausend Gedanken schossen ihm durch den Kopf und er sah sich unfähig, sie in diesem Moment alle zu ordnen. Zu viele neue Informationen, von denen er nicht einmal sicher sein konnte, dass sie der Wahrheit entsprachen, musste sein Hirn verarbeiten, das noch immer von dem Betäubungsmittel geschwächt war.

»Ich bin untröstlich, Mister Calhey«, drang plötzlich eine Stimme in sein Bewusstsein, die ihm sofort bekannt vorkam. Ruckartig schoss sein Kopf in die Höhe und er glaubte, seine Augen würden ihm einen Streich spielen.

10.00 Uhr

Der Anblick des Hauptverwaltungsgebäudes der Masters Group ließ keinen Zweifel daran aufkommen, dass dieses Unternehmen erfolgreich und mächtig war. Hubert hatte sich informiert: Der Bau war erst vor einem Jahr fertiggestellt worden und bildete, wie es in der Presse hieß, das ›neue Nervenzentrum des Weltkonzerns‹. Die ultramoderne Architektur der dreieckigen Zwillingstürme, die an drei Stellen mit Quergängen verbunden waren, zeugte von Wohlstand und Macht. Der gigantische Schatten, den das hundertsechzig Stockwerke hohe Gebäude auf Huberts Rover warf, als sie sich dem Besucherparkplatz näherten, hatte fast schon etwas Symbolisches an sich: Es war der Schatten des Riesen, den Highsmith und er nun, als Zwerge, bezwingen wollten.

Hubert lenkte, nachdem sie passieren durften, den Wagen durch die geöffnete Schranke und fuhr in Richtung der Tiefgarage. Kurz bevor sie die Einfahrt passierten, sahen sie in einiger Entfernung einen Hubschrauber, der sich der Plattform auf dem obersten Verbindungssteg zwischen den beiden Bürotürmen näherte. Hubert schüttelte den Kopf.

»Da kann man ja nur froh sein, dass das keine Steuergelder sind, die die hier verballern«, sagte er grummelnd.

Highsmith sah noch, wie der grüne Helikopter aufsetzte, dann waren sie aus seinem Blickfeld gefahren.

Eine blasse Asiatin empfing die beiden Kriminalisten freundlich im umtriebigen Foyer und begleitete sie in eine der oberen Etagen. Dort wurden sie direkt in das Büro von Rashid Aykallah geführt. Wie sie erstaunt feststellten, befand sich das Büro genau auf der Höhe des Hubschrauberlandeplatzes. Die Rotoren der Maschine waren noch immer in Bewegung, verloren aber langsam an Schwung.

Sie sahen sich im Büro um: Hubert schätzte, dass in diesem hellen, mit sanften Farben und edlen Materialien ausgestatteten Raum die gesamte Mordkommission seiner Dienststelle Platz gehabt hätte. Offenbar gab es für nichts, das die Masters Group betraf, Grenzen für Dimensionen und Luxus. Der Schreibtisch, das Prunkstück des Büros, war aus Glas mit extravagant geschwungenen verchromten Beinen, die mit dem allgegenwärtigen Masters-Logo verziert waren. An der Wand dahinter hingen unzählige Diplome, Urkunden und ein Portrait des Firmengründers Lloyd McKendrick.

Highsmith wollte gerade hingehen und sich die Auszeichnungen genauer anschauen, als eine Schiebetür geöffnet wurde. Ein hochgewachsener schlanker Mann, gepflegt und in bestem Tuch gekleidet, betrat von der Landefläche das Büro.

»Hat der Kerl sich jetzt etwa einfliegen lassen?«, fragte sich Hubert. Er hielt den Auftritt für Effekthascherei.

Sie gaben sich die Hand.

»Rashid Aykallah. Zu Ihren Diensten.« Sein Händedruck war kräftig. Er vollführte eine sanfte höfliche Verbeugung. »Ich freue mich, Sie kennenzulernen Inspektor.« Seine Stimme war dunkel und warm, sie hatte etwas sehr Beruhigendes an sich.

Hubert schätze den Mann auf annähernd zwei Meter. Sein Gesicht hatte eindeutig asiatische Züge, aber der Inspektor glaubte, auch einen westlichen Einschlag zu erkennen. Er trug einen gepflegten schwarzen Vollbart, welcher sein Alter nur schwer erahnen ließ. Aykallah hätte ebenso gut dreißig wie fünfzig Jahre alt sein können.

Mit einer geschmeidigen Geste deutete er seinen beiden Gästen, auf der wuchtigen cremefarbenen Ledergarnitur Platz zu nehmen. »Darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?«, fragte er höflich.

Macintosh und Highsmith lehnten dankend ab. Körper und Verstand mussten nüchtern bleiben.

Aykallah setzte sich daraufhin ebenfalls und faltete die Hände in seinem Schoss. »Nun Gentlemen, was kann ich für Sie tun?«

Hubert holte Luft und fiel dann sofort mit der Tür ins Haus. »Mister Aykallah, wir möchten Sie bitten, ein Gespräch mit Mister McKendrick zu arrangieren.«

Der Mann ihm gegenüber hob erstaunt eine Augenbraue. »Bedaure, Gentlemen, aber das ist unmöglich«, war seine knappe Antwort.

Doch damit hatte Hubert gerechnet. Er schlug die Beine über Kreuz und setzte einen unverständigen Blick auf. »Darf ich fragen, wieso?« Sein Assistent blieb reglos steif und beobachtete die Szene stumm.

Aykallah lächelte sanft, als er sagte: »Mister McKendrick genießt das Privileg der Abgeschiedenheit. Es ist mein oberstes Gebot, ihm diese zu gewähren. Ich könnte mir auch keinen Grund vorstellen, der Sie, verehrter Inspektor, veranlassen könnte, mit ihm zu sprechen.«

»Lassen Sie das mal meine Sorge sein, Sir.« Huberts Tonfall wurde schärfer. Er hatte sein Ziel vor Augen, und er würde es auch erreichen, egal ob mit Freundlichkeit oder mit einer richterlichen Verfügung. Sein Gewissen in Form von Superintendent Crowe hatte er inzwischen ganz ausgeblendet. »Ich ermittle im Mordfall Byron Moore und habe diesbezüglich ein paar Fragen an Mister McKendrick. Daher ist es unerlässlich, mit ihm persönlich zu sprechen«, erklärte er sachlich.

Aykallah neigte den Kopf etwas und sein Gesicht zeigte Unverständnis. »Das ist sonderbar. Sie reden von Mord? Hat sich Mister Moore nicht selbst das Leben genommen?«

Der Mann las Nachrichten, das stand fest. Hubert ging aber nicht darauf ein. »Ich möchte darüber nur mit Mister McKendrick persönlich sprechen. Wo ist er?«

Aykallah ließ sich nicht aus der Ruhe bringen und antwortete wieder mit einer Gegenfrage: »Wieso glauben Sie, hat Mister McKendrick etwas mit einem Mord zu tun? Das ist eine sehr schwere Anschuldigung.«

Ein Umschlag klatschte auf den Tisch und blieb direkt vor ihm liegen.

»Bitte beachten Sie die Initialen!«, sagte Hubert und verschränkte die Arme.

Der Mann entnahm die Einladung, die an Byron Moore gerichtet war, klappte sie auf und las den Text. Dann sah er den Inspektor fragend an.

»LJM steht für Lloyd Jasper McKendrick. Oder sehen Sie das anders?« Noch ehe sein Gegenüber auf die Frage reagieren konnte, fuhr Hubert fort: »Er verschickt diese Einladungen an Unternehmer im In- und Ausland. Die Personen, die der Einladung folgen, sterben kurz nachdem sie zurückkommen. Seltsam, oder?« Natürlich hatte er sich etwas drastisch und direkt ausgedrückt, aber er wollte den ruhigen Mister Aykallah nur allzu gerne aus der Reserve locken.

»Inspektor, sofern Sie nicht konkrete Beweise haben, die ihre Vermutungen und Anschuldigungen untermauern, sehe ich mich leider gezwungen, dieses Gespräch zu beenden.« Die Ruhe in seiner Stimme wich dem Anflug einer Drohgebärde. Er steckte die Karte sorgfältig in den Umschlag zurück und hielt ihn Hubert hin.

»Wir haben Beweise!«, entgegnete dieser und glaubte fast, einen Ausdruck der Überraschung über Aykallahs gelassenes Gesicht huschen zu sehen. Er konnte sich aber auch geirrt haben. Der Mann war recht schwer zu durchschauen. Mit einem Ruck entriss er ihm den Umschlag. »Aber diese werden wir nur Mister McKendrick persönlich vorlegen. Sollte er ein Gespräch ablehnen, werde ich mit einem Haftbefehl für ihn wiederkommen.« Er warf einen flüchtigen Seitenblick auf seinen Assistenten. Dieser war, angesichts seiner letzten Worte, blass geworden. Hubert hatte ihm diesen Teil in der Vorbereitung auf das Gespräch vorenthalten und seine ›Drohung‹ tatsächlich auch etwas früher eingesetzt, als er selbst gedacht hatte. Doch nur so bestand die Chance, aus der Sackgasse herauszukommen und McKendrick vor die Flinte zu kriegen.

Widererwarten blieb der Hüne Aykallah ruhig. »Inspektor, Ihr Eifer und Ihre Kühnheit sind bewundernswert. Ich hoffe zumindest, dass es diese Tugenden sind, die Sie antreiben und nicht – wie soll ich mich ausdrücken…?«

»Dummheit?«, konterte Hubert trocken.

Aykallah lächelte sanft. »Das sind Ihre Worte. Wie dem auch sei, ich werde selbstverständlich Mister McKendrick ihre Bitte vortragen. Ob er sie empfängt, liegt allerdings alleine bei ihm.« Das Wörtchen ›selbstverständlich‹ klang dabei mehr wie eine schallende Ohrfeige, angesichts der vorangegangenen Haltung des Mannes.

Hubert gab sich zufrieden. Auf dem Gesicht seines Assistenten zeichnete sich Erleichterung ab. Aykallah erhob sich und auch Highsmith und der Inspektor richteten sich auf. Es war ein wirklich sehr kurzes Gespräch gewesen, aber es hatte, so hoffte Hubert, seine Wirkung nicht verfehlt.

»Ich danke Ihnen. Hier ist meine Nummer«, sagte er und drückte dem Mann seine schon leicht zerknickte Visitenkarte in die Hand. »Rufen Sie uns an, sobald Mister McKendrick für das Gespräch bereit ist. Das sollte so schnell wie möglich der Fall sein. Wir möchten ihn ungerne in seinem privaten Umfeld aufsuchen müssen.« Er bluffte in diesem Moment, denn bisher gab es nur vage Vermutungen, in welchen Teil der Welt sich McKendrick zurzeit aufhielt.

Inzwischen war Highsmith unauffällig hinter Aykallah getreten, um noch schnell einen Blick auf die Diplome an der Wand zu werfen. Es hatte ihn schon beim Hereinkommen interessiert, für welche Leistungen der Mann diese Auszeichnungen erhalten hatte.

»Steven, kommen Sie?«, sagte der Inspektor und er riss sich widerwillig von den interessanten Texten los.

Man verabschiedete sich höflich. Die asiatische Sekretärin empfing die Männer wieder vor dem Büro, um sie nach unten zu begleiten.

»Na, was waren das für Urkunden?«, fragte Hubert wie beiläufig, als sie alleine waren und die Tiefgarage betraten.

»Auszeichnungen über besondere Verdienste in der Hypnosetherapie«, war Highsmiths nachdenkliche Antwort.

Während Hubert den Wagen zurück nach Hertford lenkte, saßen sein Assistent und er einige Zeit lang nur schweigend nebeneinander. Hubert war sich sicher, dass sein Assistent ebenso über die vergangenen Tage nachdachte wie er, insbesondere über das überraschende Geständnis von Thomas Patterson. Demnach hatte ihm Moore in ihrem letzten Gespräch einen plötzlichen Sinneswandel verkündet: Er wollte dem erneuten Kaufangebot von Vanderbilt nachgeben und Patterson sollte alle nötigen Schritte vorbereiten. Er hatte sich jedoch geweigert, diese Anordnung einfach umzusetzen, da ihm die Sache komisch und Moore seltsam verändert vorgekommen war. Aber er hatte nicht mit Ashton gerechnet, der sozusagen als Garant für die Ausführung der Anordnung dienen sollte. Die Bombe war dann in einer Telefonkonferenz zwischen Moore und den Aktionären geplatzt, die einer äußerst großzügigen Abfindung offenbar nicht hatten widerstehen können.

Patterson hatte in seinem Verhör, nachdem man ihm versichert hatte, dass Ashton keine Gefahr mehr darstellte, enthüllt, dass er von ihm erpresst worden war: Er hatte ihn unter Druck gesetzt, Moores überraschende Pläne zu unterstützen. Hätte er es nicht getan, hätte man seine Frau und seine zwei Töchter getötet. Patterson hatte es daraufhin nicht gewagt, zur Polizei zu gehen oder irgendjemanden in sein Dilemma einzuweihen; zu groß war seine Angst, dass seiner Familie etwas zustoßen könnte. So blieb ihm nichts anderes übrig, als mitzuspielen. Er leistete brav seine Unterschriften, argumentierte vor den Aktionären zugunsten des Käufers und tat alles, um das gesteckte Ziel zu erreichen. Auch hatte er willenlos mitgespielt, als es darum ging, Jack Calhey in eine Falle zu locken; unabhängig davon, ob es ihn selbst ins Gefängnis gebracht hätte. Hauptsache, seine Familie war in Sicherheit.

Patterson hatte Ashton in seiner Aussage als hochintelligentes Mastermind und organisatorisches Genie bezeichnet. Und die Kriminalisten konnten dem im Grunde nur zustimmen. Dieser unscheinbare Mann hatte durch geschickte Manipulationen und Erpressungen nicht nur die Zukunft eines ganzen Unternehmens aus dem Schatten heraus beeinflusst, sondern auch den Tod Eduardo Lapazas inszeniert und für die Entführung Jack Calheys aus Walstons Anwesen verantwortlich gezeichnet. Hubert schätzte, dass sein Helfer Shane über kurz oder lang ebenfalls einem tragischen ›Unfall‹ zum Opfer gefallen wäre.

Highsmith hatte Patterson eindringlich gebeten, alle in die Angelegenheit verwickelten Personen zu benennen, doch zu seiner Überraschung schien er außer Ashton niemanden zu kennen. Nicht einmal dessen kleine Handlanger Lapaza und Shane waren ihm bekannt gewesen. Er wusste nur, dass Ashton Helfer gehabt haben musste.

Hubert konnte sich nicht annähernd vorstellen, unter welchem Druck Patterson die letzten Wochen gestanden haben musste. Er hatte überall gute Miene zum bösen Spiel machen müssen, im Büro und auch zuhause, wenn er seiner Frau und seinen kleinen Töchtern in die Augen gesehen hatte. Jetzt, nachdem man ihn und seine Familie in die Obhut der Polizei gegeben hatte, würde er wohl zum ersten Mal wieder ruhig schlafen können. Weitere Befragungen würden ihm allerdings nicht erspart bleiben.

Zufriedengeben konnten sich die Beamten mit den Enthüllungen der letzten Stunden keineswegs. Von Jack Calhey fehlte nach wie vor jede Spur und Ashton, der auch nur der Handlanger des großen Unbekannten im Hintergrund war, schwieg sich aus. Als sie Patterson den Namen Lloyd McKendrick nannten, hatte er sie nur zweifelnd angeschaut. Er hielt es für absurd, dass ein so mächtiger Mann sich in diese vergleichsweise kleinen, schmutzigen Geschäfte verstricken würde. In diesem Punkt wich Huberts Vermutung stark ab: Er war sich sicher, dass bei McKendrick der Schlüssel zu dem Komplott zu finden sein musste und auch, dass Jack Calhey sich bei ihm aufhielt.

»So muss es sein«, dachte Hubert bei sich und verfluchte die Tatsache, dass alles, was sie in Bezug auf die Masters Group und McKendrick hatten, Indizien waren. Zumindest, solange Ashton schwieg und sich bei ihm oder Moore keine weiteren Spuren finden ließen. Hubert hoffte weiter inständig, dass Calhey noch nicht aufgeflogen war und irgendwie mit ihm in Kontakt treten würde. Er konnte nicht ahnen, dass dieser gerade ganz andere Probleme hatte…

10.37 Uhr

»Was machen Sie denn hier, zum Teufel?«, war das Erste, das Jack in seiner Verblüffung hervorbrachte, als er Benjamin Walston den Raum betreten sah. Die Erkenntnis, dass damit seine Tarnung endgültig aufgeflogen war, traf ihn mit voller Härte.

»Das gleiche wie Sie. Ich bin Gast von Mister McKendrick. Allerdings anfangs mehr unfreiwillig.«

Jack erwiderte nichts und erhob sich stattdessen schwerfällig. Noch immer hatte ihn das Schwindelgefühl fest im Griff.

»Es ist vielleicht besser, wenn Sie sich wieder setzen, hm? Ich weiß, wie sich das anfühlt, wenn man diese Droge gespritzt bekommen hat.« Walston streckte seinen Arm aus, wollte Jack stützen, doch dieser wich zurück.

»Sagen Sie mir erst mal, was hier los ist!«, fauchte er und rieb sich die Stelle, an der man ihm die Injektionsnadel rein gerammt hatte.

»Eigentlich müsste ich mich ja für die vielen Unannehmlichkeiten entschuldigen, die Sie hatten, dadurch dass Sie sich für mich ausgegeben haben.«

»Geschenkt. Kommen Sie zum Punkt, Meiser.« Jacks Ungeduld wuchs mit dem Ansteigen seiner Neugier.

»Na schön«, begann Walston und wanderte mit hinter dem Rücken verschränkten Armen durch den Raum. »Zunächst mal: McKendrick sagt die Wahrheit, so ungern ich das auch zugebe. Philippe Perrant, Ihr Freund Moore und ich waren Geschäftspartner. Nach außen kooperierten die beiden als Zulieferer und Hersteller für medizinische Elektronik. In Wahrheit haben sie, durch meine Unterstützung und Transaktionen über meine Bank, über ein weltweites Netzwerk aus Tarnfirmen und Helfern so ziemlich alle beeinflussbaren Regime und destabilisierten Regierungen der Welt mit Geld, Waffen oder Waffenteilen versorgt. Im Grunde sogar mehr. Es war fast wie eine Art Börse oder Versteigerung. Wer am meisten bezahlt, erhält auch am meisten.«

»Klingt außerordentlich fair«, sagte Jack mit trockenem Sarkasmus.

Walston verzog kurz das Gesicht zu einem Lächeln. Dann fuhr er ernst fort: »Im Endeffekt war mein Institut eine große Geldwäscherei. Es lief alles wie am Schnürchen. Jahrelang. Wir hätten niemals damit gerechnet, dass man die Spur einmal bis zu uns Dreien zurückverfolgen würde. Tja, ein Irrtum, wie sich herausgestellt hat.«

»McKendrick kannte Ihr Geheimnis«, schlussfolgerte Jack.

»Ja. Ich weiß noch nicht wie, aber er hat es rausgefunden.«

»Und seine Einladungen verschickt. Womit hat er Sie geködert?«

»Triple Jump«, antwortete Walston knapp.

Schon wieder dieser Begriff. »Was bedeutet Triple Jump?«

»Den Namen haben wir intern unserer Organisation gegeben. Weil wir drei die Köpfe des ganzen waren. Klingt ziemlich selbstherrlich, ich weiß. Dass LJM den Namen kannte und mit auf die Einladungen geschrieben hatte, war die Aufforderung, der wir wirklich gefolgt waren, denn wir erkannten, dass jemand in der Lage war, uns zu enttarnen. Zumindest erging es mir so.«

Jack erinnerte sich in diesem Moment wieder an die Karte an Byron und seine Vermutung, dass ein Teil gefehlt hatte. Byron musste ihn, ebenso wie Walston, vernichtet haben; aus gutem Grund.

»Warum haben Moore und Perrant Sie nicht gewarnt?«, fragte Jack.

»Das weiß ich nicht. Aber unser persönlicher Kontakt war in den letzten Wochen merkwürdig zurückgegangen. Keine Telefonate oder E-Mails.«

»Hm.«

»Als Moore sich das Leben genommen hatte… das war ein großer Schock«, fuhr Walston gedankenversunken fort. »Aber es bedeutet nicht das Ende der Welt. Wir waren so gut aufgestellt und weltweit vernetzt, dass die Geschäfte ungehindert hätten weiterlaufen können.«

Jacks verachtender Blick traf ihn, doch er ignorierte es.

»Dann kam der wirkliche Schock: In den Nachrichten las ich von der Übernahme der Moore Enterprises durch Vanderbilt. Da wurde mir mit einem Schlag klar, dass etwas faul war.«

»So?«, fragte Jack. »Was war faul, Walston?«

»Moore hätte nie freiwillig einer Fusion zugestimmt. Schon gar nicht, ohne es mit uns vorher zu besprechen. Er hätte unsere gesamte Organisation destabilisiert. Alles, was wir gemeinsam in den letzten fünfzehn Jahren aufgebaut haben, wäre gefährdet gewesen. Unsere Firmen und unsere Existenzen.«

»Menschen können ihre Meinung ändern«, sagte Jack nachdenklich und sah dann Walston fest in die Augen. »Vielleicht hatte Byron einfach die Nase voll von diesen perversen Machenschaften.«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Mit Verlaub, Mister Calhey: Sie kannten Byron nicht.«

Gerade als Jack energisch protestieren wollte, fuhr er fort: »Sie haben keine Ahnung, wie er sich im Geschäftsleben verhielt. Er war skrupellos, auf seine Art. Ich bin fast versucht zu sagen, dass er über Leichen ging. Aber in gewisser Weise gingen wir ja alle über Leichen in unserem, ich nenne es mal Zusatzgeschäft. Nein, Mister Calhey, welches Bild er auch immer der Öffentlichkeit oder Ihnen vermittelt hat – es war nicht sein wahres Ich.«

»Schwer zu glauben«, entgegnete Jack zweifelnd und rieb sich seine brennenden Augen. Die Beruhigungsspritze hatte ihn zwar gründlich außer Gefecht gesetzt, aber mit Schlaf, den er dringen nötig gehabt hätte, hatte das nichts zu tun gehabt. Zudem laugte ihn jedes Wort, das Byron weiter in das dunkle Licht des Verbrechens rückte, noch mehr aus.

»Sie müssen es einfach glauben, Calhey. Ich kann Ihnen hier nur die Wahrheit anbieten, sonst nichts.« Walston schien etwas einzufallen, denn er schmunzelte kurz. »Erinnern Sie sich noch daran, was ich Ihnen neulich gesagt habe? Wie Sie ja jetzt am eigenen Leib spüren, ist die Wahrheit manchmal eine äußerst bittere Pille.« Er atmete tief durch. Dieses überraschend offene Geständnis schien auch ihm schwer zu fallen, auch wenn Jack das nicht wirklich kümmerte.

»Reden Sie weiter, ich bin gespannt, was noch kommt.« Sein Hirn fuhr Achterbahn mit ihm. So viele schockierende Informationen, die da auf ihn einströmten, musste er erst einmal verdauen. So lange war er der Wahrheit nachgejagt und jetzt, wo er sie praktisch auf einem goldenen Tablett serviert bekam, wirkte sie wie tausend Tritte in die Weichteile. Zumal er sich fragte, wieso Walston das nun alles bereitwillig vom Stapel ließ. Er hatte eine düstere Vorahnung…

»Na gut«, sagte Walston erschöpft. Jack konnte eine tiefe Furche in seiner Stirn erkennen.

»Können Sie sich vorstellen, wie ich mich gefühlt habe, als ich die Karte von LJM in den Händen hielt? Ich war fertig mit den Nerven. Hin- und hergerissen.«

»Ich weine gleich«, erwiderte Jack zynisch, doch Walston ignorierte es und fuhr fort:

»Dann kam Inspektor Macintosh auf mich zu, der einen Mörder jagte. Jemanden, der mit der Einladung in Verbindung stand. Ich war entsetzt, als er mir eröffnete, dass ausgerechnet Moore und Perrant auch eine erhalten hatten. Mir war klar, dass das kein Zufall sein konnte. Daher hatte ich aus Angst LJMs Kontaktmann auf der Gala in Harlow versetzt. Ich dachte mir, die Polizei wird die Hintermänner schon schnappen. Fehlanzeige. Dann kam Macintosh mit dem verrückten Plan, Sie als Lockvogel einzusetzen. Verstehen Sie, ich hatte nur zugestimmt, um diese unbekannten Mitwisser loszuwerden und inzwischen in aller Ruhe sämtliche Beweise beiseite zu schaffen. Es war nicht schwierig, ich hatte für solche Notfälle vorgesorgt. Es gab nur ein paar Datenträger mit Kontakten und Informationen zu den illegalen Geldtransfers. Sonst nichts. Und der kleine See an meinem Haus in Inverness ist ziemlich tief.«

Kopfschüttelnd massierte sich Jack die Schläfen um den pochenden Kopfschmerz zu besänftigen.

»Das war etwas viel auf einmal, was?«, fragte Walston.

»Sagen wir’s mal so. Im Nachhinein wäre ich auch mit einer Lüge zufrieden gewesen.« Und das war nicht gelogen. »Eines versehe ich aber nicht«, sagte er dann und sah Walston stirnrunzelnd an. »Wieso sind Sie jetzt überhaupt hier?«

Sein Gegenüber lachte humorlos. »Ich scheine meinem Prokuristen nicht genug zu zahlen. Jedenfalls nicht so viel, wie McKendrick neuerdings. Der Kerl hat mich, wie man so schön sagt, bei ihm verpfiffen, nachdem ich mit den Triple Jump Daten so plötzlich verschwunden war. Daraufhin sind McKendricks Männer gestern Nacht in meinem Landhaus in Inverness aufgetaucht – und haben mich zu deren und sicher auch Mister McKendricks Überraschung tatsächlich angetroffen. Sie haben mich K.O. gesetzt und als ich wieder aufgewacht bin, hab ich in sein lachendes Gesicht geschaut.«

Jack nickte. »Das kenne ich, ist wirklich nicht sehr angenehm.«

»Damit waren Sie natürlich enttarnt. Aber anders als bei Ihnen, hat er mit mir direkt Tacheles geredet, da ihm offenbar die Zeit davon läuft. Er wusste alles über Triple Jump und hat mir einen Deal angeboten.«

»Lassen Sie mich raten: Sie sollten für ihn den Weg zur Fusion mit Masters ebnen, oder er hätte der Presse alle Infos zu Ihrem kleinen Geheimnis zugespielt«, schlussfolgerte Jack.

»Nicht ganz«, entgegnete Walston. »Er will nicht nur ein Stück vom Kuchen, sondern alles. Das heißt, alle Informationen über unser weltweites Netzwerk und unsere Verbindungskanäle. Etwas, das er sich nicht ohne weiteres mit der Übernahme eines Unternehmens erkaufen kann. Dazu brauchte er Perrant, Moore und nun mich.«

»So? Und was hat er Ihnen geboten? Mir hatte er keine Summe genannt. Er hat nur von einer großzügigen Abfindung und einer prozentualer Beteiligung gesprochen. Wie hoch ist Ihr Preis, Walston?«, fragte Jack scharf.

»Astronomisch. Aber das sind Peanuts für McKendrick«

Jack zog eine Augenbraue nach oben. »Klingt simpler, als ich dachte. Hat er Moore und Perrant die gleichen Alternativen angeboten?«

»Es sieht ganz so aus.«

»Merkwürdig nur, dass sie jetzt tot sind«, entgegnete Jack trocken und sah Walston durch schmale Augenschlitze an. »Wie dumm muss man eigentlich sein, um sich für seine Gier umbringen zu lassen?«

»Ich denke, das reicht fürs Erste«, sagte plötzlich eine Stimme und die beiden fuhren herum.

»Mister Calhey hat genug erfahren für heute.« McKendrick stand in der Tür, er hatte ein schnurloses Telefon in der Hand. Jack hatte ihn inzwischen völlig vergessen.

»Kommen Sie, Mister Walston. Wir wollen ihm die Möglichkeit geben, sich zu revanchieren.« McKendrick ging auf die beiden zu und blieb vor Jack stehen. Mit regungsloser Miene sah er auf ihn herunter.

Jack erwiderte seinen Blick kalt.

»Es tut mir leid«, flüsterte Walston leise und trat hinter McKendrick.

»Was kommt wohl als Nächstes?«, fragte Jack laut und seine Stimme triefte vor Hohn. »Wollen Sie mir noch weiß machen, dass es den Weihnachtsmann gibt?«

»Wenn ich mit Ihnen fertig bin, Calhey, werden Sie mir alles glauben!«, kam McKendricks trockene Antwort.

11.17 Uhr

Hubert Macintoshs Handy klingelte. Highsmith nahm es aus der Mittelkonsole und schaute auf das Display. »Es ist Gerard«, sagte er und reichte es dem Inspektor, der gerade seinen zweiten Cheeseburger verdrückte.

Der Inspektor wischte sich mit dem Handrücken über den Mund und nahm das Telefon an sich. »Hi, Andy«, begrüßte er den Anrufer mit noch halb vollem Mund.

»Na, altes Haus, schmeckst?«

»Hm.« Er schluckte den letzten Bissen herunter. »Gibt’s was Neues von Ashton?«

»Sozusagen.«

»Spann mich nicht auf die Folter!« Hubert legte seinen angebissenen Burger aufs Armaturenbrett.

»Ich weiß, dass dein Chef sehr sauer wird, wenn er erfährt, dass ich dir diese Informationen zuerst zukommen lasse, aber na gut. Dafür kennen wir uns auch schon ein Weilchen länger. Also: In Ashtons Büro gab es keine weiteren Spuren. Aber wir haben seinen privaten PC durchsucht«, erklärte der Mann am anderen Ende. »Und was mir unsere IT-Cracks da auf den Tisch geknallt haben, glaubst du nicht!«

Huberts Spannung war auf dem Siedepunkt. »Nun rede schon!«, drängte er und wünschte sich zum Yard nach London. Er sah seinen Assistenten mit großen Augen an.

»Es hat etwas gedauert, die gesicherten Dateien zu knacken. Aber die hatten es in sich«, erklärte Gerard. »Dieser Ashton ist ein Industriespion, wie er im Buche steht. Ich habe hier den Ausdruck eines, tja, sagen wir, Rapports. Keine Ahnung, an wen der gehen sollte. Die Datei ist schon etwas älter. Abgesehen von einigen Firmeninterna, die er ausplaudert, berichtet er von der Aufdeckung eines geheimen Netzwerks, das unter anderem von Moore geleitet wurde. Es ist unfassbar, Hubert. Wenn das stimmt, was hier angedeutet wird, haben wir es mit dem größten Wirtschaftsskandal der letzten Jahre zu tun. Er schreibt von Korruption, Erpressung, Bestechung, Drogen- und Waffenhandel und anderen spaßigen Dingen. Außerdem von der finanziellen Unterstützung mehrerer Militärregime in Südamerika und Afrika. Und er äußert die starke Vermutung, dass auch Perrant und andere Unternehmer daran beteiligt sind.«

»Wow!«, war das Einzige, dass der fassungslose Hubert Macintosh im ersten Moment hervorbrachte. Ganz neue Abgründe taten sich vor seinem geistigen Auge auf und er sah sich an dessen Rand stehen und immer kleiner werden. Er befürchtete in dieser Sekunde, die Angelegenheit könnte Überhand nehmen, ihn in jeder Hinsicht überfordern. Highsmith scharrte schon ungeduldig mit den Hufen, er bekam ja nur die eine Seite des Gesprächs mit.

»Moore ein schwarzes Schaf?«, fasste Hubert nachdenklich zusammen. »Das ist ja höchst interessant. Perrant auch? Existieren Beweise?«

»Leider nicht. Er äußert, wie gesagt nur Vermutungen und schreibt, dass er weiter nachforschen würde«, kam Gerards Antwort. »Harte Fakten gab es keine. Sofern er die Daten gelöscht hat, werden wir das rausfinden. Die Rekonstruktion kann allerdings ein paar Tage dauern.«

Hubert schüttelte fassungslos den Kopf. »Du hörst mich sprachlos, Andy.«

»Hubert, das dicke Ende kommt ja erst.«

»Was?«

»In seinen jüngeren Aufzeichnungen taucht in dem Zusammenhang auch der Name Benjamin Walston auf.«

Hubert stieß einen leisen Fluch aus.

11.21 Uhr

»Calhey ist vielleicht unsere einzige Chance!«, sagte Vivian eindringlich flehend, während sie Aldous fest am Arm hielt.

Er sah sie zunächst ausdruckslos an. Dann fragte er: »Warum sollte er uns helfen können? Er kann ja im Moment nicht mal sich selbst helfen.«

»Der Mann ist bisher der Einzige, der nicht herkam, um mit IHM Geschäfte zu machen. Er wollte ihn zu Fall bringen.«

»Calhey weiß gar nichts, nur deshalb ist er hier. Um selbst Antworten zu bekommen«, entgegnete er. »Und dein Onkel wird ihn umbringen. Er muss ihn umbringen, wenn er seine Pläne nicht gefährden will.«

Vivians Blick wurde eindringlicher und ihr Ton bestimmter: »Wir müssen ihm helfen, Aldous. Ich kann nicht mehr, verstehst du? Ich halte es nicht mehr aus. Diese Angst, seine allgegenwärtigen Augen und einfach alles.«

Er nahm ihre Hand und drückte sie fest, während beide eine leichte Brise erfasste, die über den Park hinweg glitt und die Blätter der Bäume leise rascheln lies.

»Es ist zu gefährlich. Er wird uns töten«, sagte er und schüttelte den Kopf.

Vivian trat einen Schritt zurück. »Dann hast du die Wahl: Bei dem Versuch, SEINEN Krallen zu entkommen, zu sterben oder dich weiter deinem Schicksal zu ergeben. Ich weiß, dass ich es nicht mehr kann. Aldous, ich bin müde.«

Er wusste, dass sie die Müdigkeit auf ihr Leben bezog und dachte daran, wie sie versucht hatte, sich die Pulsadern aufzuschneiden. Er sah ihr tief in ihre großen grünen, traurigen Augen. Nein, es durfte nicht so weiter gehen. »Ich werde ihn umbringen, Vivian«, flüsterte er.

»Nein! du bist kein Mörder, Aldous!« Sie stieß sich weg, taumelte rückwärts. Erneut war sie den Tränen nahe. »Wenn du es tust, stellst du dich auf eine Stufe mit ihm.«

»Einen alten Mann zu töten, der viele andere umbringen ließ? Das wäre ein niedriger Preis.«

Vivian schüttelte den Kopf. »Mir wäre er zu hoch. Das wäre keine Erlösung für mich, wenn ich wüsste, dass du ihn…« Angewidert sah sie zu Boden.

Er atmete erschöpft aus und blickte zum wolkenfreien Himmel. Ihre Worte hallten in seinem Kopf und ließen in ihm die Erkenntnis reifen, dass sie Recht hatte: Es war besser, auf der Flucht erschossen zu werden, als fremdes Blut an seine Händen kleben zu haben oder hier zu bleiben und sich ihrem Schicksal zu ergeben. Seines würde es sein, zu sehen, wie sie langsam zugrunde ging. Das würde er nicht ertragen, dessen war er sich sicher. Er betrachtete ihr wunderschönes, zartes und verletzlich wirkendes Gesicht: Ihre roten Locken wiegten sich sanft im Wind und ihre Augen zeigten ihm tiefe, ehrliche Liebe.

»Na gut, Liebling«, sagte er und legte ihre Hände in seine. »Ich werde versuchen, Calhey zu helfen.«

»Wir werden ihm helfen«, korrigierte sie ihn und küsste ihn zärtlich.

Zur gleichen Zeit

McKendrick sah auf Jack herunter, der noch immer wie ein Häufchen Elend angeschlagen auf dem Boden saß.

»Nachdem Mister Walston und ich nun Ihren Wissensdurst gestillt haben, halte ich es nur für fair, wenn Sie sich revanchieren.«

»Sie können mich mal!«, murmelte Jack und wandte sich ab.

»Die primitive Reaktion eines primitiven Geistes. Aber ich werde Ihr kleines Journalistengehirn schon knacken, auf die eine oder andere Weise.«

»Er weiß sicher nicht mehr als die Polizei«, mischte sich nun Walston aus dem Hintergrund ein. »Und die tappt im Dunkeln. Sonst hätte Inspektor Macintosh ja diese alberne Maskerade gar nicht erst angefangen.«

McKendrick fuhr herum. »Sind Sie da sicher? Zufälligerweise habe ich vor ein paar Minuten die Information erhalten, dass eben dieser Inspektor um eine Audienz bei mir bittet.« Er fuchtelte mit dem Telefon.

Jack horchte auf. Macintosh? War er McKendrick tatsächlich auf die Spur gekommen? Noch ehe er sich weitere Gedanken machen konnte, ruhten die Augen seines Peinigers wieder auf ihm.

»Nein, ich bin sicher, er weiß mehr, als er Ihnen auf die Nase gebunden hat, Walston. Wer weiß, was Moore ihm noch alles erzählt hat, bevor er sich umbrachte?« Er schüttelte den Kopf. »Nein, das Risiko können weder Sie noch ich eingehen. Bevor er stirbt, wird er uns alles erzählen, was er weiß. Alles.«

Walston öffnete den Mund, um zu protestieren, doch Jack kam ihm zuvor:

»Mit meiner Kooperation brauchen Sie nicht zu rechnen, alter Mann!« Er spürte den salzigen Geschmack seines eigenen Schweißes auf den Lippen.

»Sie haben Recht, das tue ich auch nicht. Aber um der Höflichkeit Rechnung zu tragen, gebe ich Ihnen zumindest die Chance, mir freiwillig alles zu erzählen. Über Moore, Ihre eigenen Ermittlungen und die der Polizei.«

Jack sah ihn nur stumm und mit ausdruckslosem Blick an.

McKendrick zog eine Augenbraue nach oben. »Sie wollen tatsächlich nicht«, stellte er fest, schien aber nicht wirklich überrascht. »Wirklich schade. Das zeugt in ihrer Position nicht gerade von Intelligenz.«

»Ach wissen Sie, Intelligenz wird heutzutage arg überschätzt«, entgegnete Jack erschöpft. »Ich kenne da einen Kerl, der sich für das größte Genie auf Mutter Erde hält und der trotz seiner raffiniert ausgeklügelten Pläne den falschen Mann entführt.«

»Touché, Mister Calhey. Aber wie Sie sehen, zeigt sich wahre Intelligenz auch dadurch, Fehler zu erkennen und zu korrigieren.« Er deutete mit dem Telefon auf Walston.

»Warum haben Sie Moore umgebracht?«, fragte Jack nun gerade heraus.

»Sie irren sich, Mister Calhey. Mister Moore hat Selbstmord begangen.«

»Das glaube ich Ihnen nicht.«

Der alte Mann zuckte gespielt mit den Schultern. »Das ist Ihr Problem. Im Grunde ist das überhaupt der Schlüssel zu all ihren Problemen. Warum haben sie sich den Tatsachen verschlossen und seinem Freitod hinterher geschnüffelt?«

»Weil er mein Freund war«, zischte Jack. Er wünschte sich so sehr, dass das Schwindelgefühl endlich nachlassen würde. Offenbar hatten der viele Alkohol und die Betäubungsdroge das gemeinsam angerichtet. Es kam ihm vor, als schwämme sein Gehirn in unruhigem Gewässer.

»Ihr Freund hat Sie ganz schön in die Bredouille gebracht. Sie sehen ja, wie weit es mit Ihnen gekommen ist. Ihre berufliche und private Neugier hat Sie bis hierher verschlagen. Und jetzt, wo wir Ihnen die Antworten auf all ihre Fragen präsentieren, glauben Sie sie nicht einmal.« McKendrick sah auf seine Armbanduhr »Na schön. Werden Sie erst mal nüchtern, dann reden wir weiter.«

Jack hoffte zunächst, nun etwas Ruhe zu bekommen, doch er hatte sich geirrt. McKendrick winkte kurz in Richtung der Tür, worauf hin die beiden Bodyguards den Raum betraten. Sie hielten etwas in den Händen. Beim Näherkommen konnte Jack erkennen, dass es sich um breite metallene Ringe handelte, zwei große und zwei kleine. Er war sich sicher, dass sie für seine Arme und Beine bestimmt waren. Und er hatte Recht: In einer stummen Zeremonie wurden ihm die Ringe um die Knöchel und Unterarme gelegt. Sie waren auf den Innenflächen mit schwarzem Stoff ausgepolstert und ziemlich schwer.

»Wollen Sie mich jetzt foltern, oder was?«, fragte Jack müde.

McKendrick lächelte beunruhigend freundlich. »So eine Folter haben Sie sicher noch nicht erlebt, Mister Calhey. Das wird eine absolute Premiere. Schade, dass Mister Aykallah noch nicht wieder da ist, um es mitzuerleben. Er hat sich diese Apparatur ausgedacht«, erklärte er stolz. »Aber er wird später noch das Vergnügen haben, Ihnen alles, was ich wissen will, aus Ihrem Kopf extrahieren zu dürfen.« Er tippte mit dem schnurlosen Telefon an seine Stirn. »Ich werde Ihnen kurz erklären, wie das Ganze hier funktioniert. Sicher haben Sie sich schon gewundert, was das hier für ein Raum ist, in dem Sie sich befinden.« McKendrick deutete auf die kahlen Wände um sich herum.

»Ihre Squash-Halle?«, fragte Jack gleichgültig. Die seltsamen, bleischweren Eisenringe zogen an seinen Gliedern, er konnte sich kaum bewegen.

McKendrick ignorierte seine Bemerkung. »Hinter diesen Platten befinden sich insgesamt vierundfünfzig starke Elektromagnete«, erklärte er. »Genauer gesagt Wechselstrom-Zugmagnete, falls Ihnen das etwas sagt. Physik war nie meine Stärke. Jedenfalls kann ich jeden von ihnen einzeln aktivieren.«

Allmählich dämmerte Jack, was die Eisenringe für eine Bedeutung hatten.

»Was soll das, McKendrick?«, mischte sich Walston, der wieder etwas näher gekommen war, empört ein. »Warum wollen Sie ihn quälen?«

McKendrick trat auf ihn zu und kam nahe vor seinem Gesicht zum Stehen. »Das sollte Sie am wenigsten kümmern«, sagte er leicht gereizt. »Solange er frei rum läuft und wir nicht wissen, was Moore ihm möglicherweise über Triple Jump oder mich erzählt hat, ist unser Geschäft nicht existent, Mister Walston.«

»Für Ihre Gier nehmen sie wirklich einiges in Kauf, Walston«, sagte Jack laut. »McKendrick pflastert seinen Weg zu diesem Deal mit Leichen. Und Sie sind der Nächste, der ins Gras beißt, das garantiere ich Ihnen!«

»Schluss jetzt!« McKendrick packte Walston am Arm und nickte in Richtung der Tür. Die beiden Gorillas kamen herbei geeilt und drängten den Mann nach draußen. McKendrick drehte sich noch einmal mit den Worten »Viel Vergnügen« zu Jack um und verließ dann ebenfalls den Raum.

Die Tür wurde geschlossen. Dann war Jack mit seinen Gedanken alleine. Einige Sekunden geschah gar nichts, dann ertönte plötzlich ein ohrenbetäubendes Brummen und Jack glaubte, sein Kopf würde platzen. Er dachte an Grace; so ähnlich musste es sich anfühlen, wenn sie unter schwerer Migräne litt.

Ein weiteres Geräusch kam hinzu, es klang elektrisch und schien von oben zu kommen. Jack sah auf und konnte erkennen, dass an der Schmalseite des Raumes, gegenüber der Tür, drei weiße Metallplatten etwa zwei Meter über Jacks Kopf nach unten eingefahren wurden und ein Fenster freilegten. Es erinnerte ihn an die Regiekabine eines Fernsehstudios. Dann tauchten hinter der Scheibe McKendrick, Walston und Mister Black auf.

Ein leises Knacken folgte, gefolgt von McKendricks Stimme, die aus Lautsprechern tönte:

»Bevor ich diese bemerkenswerte Apparatur einschalte, frage ich Sie nochmals: Was hat Moore Ihnen erzählt? Und wie viel weiß die Polizei?«

Jack musste unweigerlich lachen. »Die wissen alles, Sie alter Sack!«, brüllte er in den Raum. »und die kommen her und holen Sie und Ihren neuen besten Freund Walston in einer Zwangsjacke ab. Versprochen.«

Es folgte keine Antwort von McKendrick. Stattdessen verlagerte sich der permanente Summton etwas in seiner Höhe und Jack wurde plötzlich von einer unbekannten Kraft über den Boden geschleift, seine Arme und Hände gestreckt. Er begriff: Seine Fesseln wurden von einem der Elektromagnete angezogen. Jack ächzte unter dem Zug. Dann knallte sein Körper mit voller Wucht gegen eine der Metallplatten.

12.19 Uhr

Hubert Macintosh und Steve Highsmith liefen über den Innenhof ihrer Dienststelle vom Parkplatz zum Eingang. Sie hatten die Tür noch nicht erreicht, da sahen sie, wie Superintendent Crowe, flankiert von zwei Beamten, ins Freie trat.

»Oh, oh. Das hat nichts Gutes zu bedeuten«, flüsterte Highsmith dem Inspektor zu. Der erwiderte nichts.

»Gentlemen«, begrüßte sie Crowe trocken und sah sie abwechselnd von seiner erhöhten Position auf der Treppenstufe an. »Bitte händigen Sie mir Ihre Dienstmarken und Dienstwaffen aus! Sie sind hiermit bis auf weiteres suspendiert.«

Hubert und sein Assistent wechselten einen stummen Blick des Erstaunens. Dann wandte sich Hubert an Crowe. »Sir, darf ich fragen, was das soll?«

»Hubert, tun Sie bloß nicht so. Sie haben sich wissentlich und absichtlich über meinen direkten Befehl hinweggesetzt«, polterte der Superintendent. Seine Stimme hallte unangenehm laut im Hof wider. »Sie haben ohne meine Zustimmung einen Sondereinsatz mit Scotland Yard bei Moore Enterprises durchgeführt.«

»Und wir sind fündig geworden«, entgegnete der Inspektor mit fester Stimme.

»Ja, das sind Sie. Aber das hat Ihnen ja noch nicht gereicht oder? Ein Befehlsverstoß war nicht genug.« Er machte eine rhetorische Pause und rang nach Fassung. Dann sagte er: »Ich habe vorhin ein Fax von den Anwälten der Masters Corporation erhalten.«

Hubert blieb ruhig und wartete ab.

»Sie haben ohne meine Zustimmung mit den Leuten von Masters gesprochen. Sie haben denen Ihre hirnrissigen Vermutungen an den Kopf geworfen, ohne auch nur den kleinsten Beweis für einen Zusammenhang mit dem Desaster gestern Nacht bei Moore zu haben.«

»Tut mir Leid, Sir, aber…«

»Halten Sie den Mund, Hubert!«, schrie Crowe und bemerkte selbst, dass er sich etwas zügeln musste. Wesentlich leiser fuhr er fort: »Haben Sie überhaupt eine Vorstellung davon, was Masters mit uns anstellt, wenn die rechtlich gegen uns vorgehen?« Sein Kopf war knallrot geworden.

Hubert und der bleichblasse Highsmith sahen sich an, sagten aber nichts.

»Die haben Ihren Auftritt heute direkt an die große Glocke gehängt«, erklärte Crowe weiter. »Der Polizeipräsident höchstpersönlich hat mich angerufen und gefragt, ob ich sie noch alle habe. Können Sie sich das vorstellen? Der Polizeipräsident! Wir sind hier eine kleine Dienststelle in der Provinz, Herrgott nochmal. Und Sie platzen bei denen rein und schießen wie ein geisteskranker Cowboy mit Ihren Anschuldigungen um sich. Wenn das an die Presse gelangt… das haben alleine Sie uns eingebrockt, Hubert.« Er zeigte mit zitterndem Finger auf ihn. Dann fuhr er sich erschöpft über den Nasenrücken und kniff die Augen zusammen. »Und das ist noch nicht mal die Spitze des Eisbergs.«

»Was meinen Sie?«, fragte Hubert vorsichtig.

»Die Polizei aus Inverness hat uns vor zehn Minuten benachrichtigt, dass sich eine Miss Peabody bei ihnen gemeldet hat.«

»Peabody?«

»Sie betreut den Landsitz von Benjamin Walston.«

Macintosh schluckte. »Was ist passiert?«

»Man hat Walston entführt. Mitten in der Nacht.«

»Scheiße!«, entfuhr es Highsmith reflexartig.

»Allerdings. Und noch mehr davon will ich hier nicht haben. Der Fall wird ab jetzt vollständig von Scotland Yard betreut. Die Angelegenheit ist für Sie beide eindeutig mehrere Nummern zu groß. Sie dürfen vorerst zuhause bleiben. Ihre Befugnisse werden Ihnen hiermit entzogen. Also bitte!« Er streckte seine geöffnete Hand aus. »Ihre Dienstmarken und die Waffen!«

Highsmith sah Hubert hilfesuchend an; dieser nickte stumm. So kamen sie der Aufforderung Crowes nach.

»Die Angelegenheit wird eine Dienstaufsichtsbeschwerde nach sich ziehen«, erklärte dieser und reichte die Pistolen und Ausweise an den linken der beiden Polizisten, denen die Situation ganz offensichtlich sehr peinlich war, weiter. »Da wird Ihnen auch Ihr guter Draht nach London nichts nützen.«

Hubert hätte Crowe in diesem Moment am liebsten einen Kinnhaken verpasst, schluckte den Ärger aber runter. »Wir danken Ihnen, Chef«, sagte er stattdessen laut und sein Assistent glaubte fast, sich verhört zu haben. Gerade als Hubert merkte, dass er darauf etwas erwidern wollte, packte er ihn leicht am Arm und er schloss seinen Mund wieder.

»Kommen Sie, gehen wir«, sagte Hubert zu ihm, während er Crowe einen eiskalten Blick zuwarf.

»Es tut mir leid, meine Herren. Ich wünschte, es wäre anders gekommen.«

»Wünschte ich auch, Sir. Auf Wiedersehen.« Der Inspektor schob den perplexen Highsmith in Richtung Parkplatz.

»Was sollte das denn jetzt? Warum haben Sie ihm nichts von Gerards Entdeckung und der Sache mit McKendrick erzählt?«, fragte dieser leise zischend.

»Abwarten!«, kam die knappe Antwort und bis sie in Huberts Wagen saßen, sprachen sie kein weiteres Wort.

Nachdem sie vom Hof gefahren waren, sagte Macintosh: »An Crowe können wir uns nicht mehr halten, das dauert einfach zu lange und er wirft uns zu viele Steine in den Weg. Wir müssen schleunigst einen Gang zulegen! Wenn Walston entführt wurde, bedeutet das, dass Calhey enttarnt wurde. Wenn sie ihn umgebracht haben, verliert sich seine Spur vollends.«

»Und was machen wir jetzt?«, fragte Highsmith und versuchte dabei, den Sicherheitsgurt in das Schloss zu bekommen.

»Wir fahren zum Yard.«

11.55 Uhr

Zögernd öffnete Jack die Augen und sofort war er wieder da, der stechende Schmerz, der ihm mittlerweile durch den ganzen Körper fuhr. Er hatte bereits zum zweiten Mal das Bewusstsein verloren und noch immer war kein Ende seines Martyriums in Sicht. Wieder lag sein Körper auf den kalten, weißen Metallplatten. Vorsichtig bewegte er seine Arme, versuchte sich in eine aufrechte Position zu stemmen. Die Metallringe, die um seine Hand- und Fußgelenke gelegt waren, hingen bleiern an seinen Gliedern und sie schienen von Minute zu Minute schwerer zu werden.

»Wollen Sie nicht endlich mit mir reden?«, dröhnte die Stimme McKendricks durch den Lautsprecher direkt in seinen hämmernden Schädel. Jack ließen seine Worte kalt, sie verhallten ohne jede Reaktion. Nun, da er das große Geheimnis kannte, wegen dem mehrere Menschen hatten sterben müssen, würde er ohnehin ebenfalls bald das Zeitliche segnen. Er war bereits körperlich am Ende. Sein Geist würde in Kürze folgen, auf die eine oder andere Weise. Dann war sowieso alles egal. Sollte er sich den Mund fusselig reden, der Kerl im Lautsprecher.

»Fahr zur Hölle!«, schmetterte Jack mit schmerzverzerrter Stimme in den leeren Raum, während er vergeblich versuchte, sich die aufgeschürften Handgelenke unter den Klammern zu reiben. Auch die Wunde auf seiner Stirn schmerzte nun das erste Mal seit vielen Tagen wieder. Die Naht war aufgeplatzt und Jack spürte das Blut daraus über seine Wange laufen.

»Wirklich bedauerlich«, kam die blechern klingende Antwort der körperlosen Stimme. »Aber was wollen Sie mir mit Ihrer Sturheit beweisen, Mister Calhey? Dass Sie dumm genug sind, zuzulassen, jetzt und hier zu sterben?«

Endlich hatte er es ausgesprochen, das Unvermeidliche und Jack bereitete sich innerlich auf sein Ende vor. Wie lange würde es wohl noch dauern? Wann würde auch sein Peiniger die Lust verlieren und es zu Ende bringen? Jack schloss die Augen und dachte an Grace.

Plötzlich wurde er mit einem gewaltigen Ruck nach oben gezogen. Er glaubte Knochen in seinem Körper brechen zu hören. Sein schweres Keuchen erfüllte den weißen Raum, Schweiß rann von seiner Stirn und tropfte zu Boden, vermischte sich mit seinem Blut. Alles um ihn drehte sich und er spürte, wie seinem Körper langsam die Kraft versagte, um weiter zu kämpfen. Die Schwerkraft zog sein ganzes Gewicht zu Boden, doch er konnte nicht nachgeben, war regungslos gefangen. Minutenlang passierte nichts. Dann, kurz bevor er erneut ohnmächtig wurde, hörte er noch, wie das unterschwellige Brummen, das der weiße Raum die ganze Zeit ausgestrahlt hatte, plötzlich verstummte. Dann fiel er.

14.03 Uhr

Bereits seit über einer Stunde nahm Hubert die bei Lee Ashton sichergestellten Beweise in Augenschein. Er hatte sich seinen Rapport, über den ihn Andy telefonisch informiert hatte, durchgelesen. Dann noch das Verhörprotokoll von Ashtons Lebensgefährten. Er hatte angegeben, von Nichts gewusst zu haben, da Ashton Arbeit und Privatleben streng getrennt habe.

»Hm. Ein ganz beachtlicher Fang, den ihr da gemacht habt«, sagte der Inspektor und warf eine weitere Mappe auf den Stapel. Der Konferenztisch war unter der Fülle an sichergestellten Dingen, wichtig oder nicht, kaum noch zu sehen.

»Und du hast uns drauf gestoßen, Hubert. Glückwunsch!«, entgegnete Gerard grinsend.

»Mit tatkräftiger Unterstützung von Sergeant Highsmith.« Er nickte in Richtung seines Assistenten. »Sein Stimmentalent hat uns sehr geholfen.«

»Endlich war es mal für was Produktives nützlich«, sagte Highsmith zufrieden.

Hubert verschränkte die Arme vor der Brust und murmelte: »Was hat er mit den ganzen Informationen gemacht?«

»Sie seinem Chef gebracht«, mutmaßte Gerard. »Nachdem, was ich hier gelesen habe, hätte man mit den vertraulichen Firmeninterna die Geschäftsleitung von Moore leicht unter Druck setzen können. Ich könnte mir gut vorstellen, dass so die Übernahme durch Vanderbilt zustande gekommen ist.«

»Vanderbilt gehört zur Masters Group. Und deren oberster Guru ist Lloyd McKendrick. Da hätten wir dann unsere Verbindung zu den Einladungen an Moore, Perrant und Walston«, sagte Hubert.

Sein Londoner Kollege verzog das Gesicht. »Die Sache mit Walstons Verschleppung ist beunruhigend. Irgendwer hat Lunte gerochen.«

»War ja irgendwie zu erwarten. Es war nie vorgesehen, dass Calhey die Rolle Walstons über einen längeren Zeitraum spielt. Er wird sich verplappert oder sonst wie verraten haben. Oder sie wussten eben doch, wie der echte Walston aussieht und haben sich gar nicht erst täuschen lassen.« Hubert rieb sich die Stirn. »Uns brennt die Zeit unter den Nägeln. Er könnte inzwischen tot sein.« Sein Blick schweifte über den Schreibtisch. »Haben wir denn gar nichts, dass uns jetzt weiter helfen könnte? Was ist mit Ashtons Telefon?«

Gerard schüttelte den Kopf. »Fehlanzeige. Keine verdächtigen Gespräche. Allerdings sind sowohl die Moore Enterprises als auch Ashtons privater Anschluss und sein Handy bei Masters Communications unter Vertrag. Das heißt, dass die hier auch ganz leicht ihre Spuren verwischen konnten.«

Highsmith beugte sich nach vorne über den Tisch. »Was ist das hier?«, fragte er und deutete auf eine Plastikhülle, in der mehrere Zettel lagen.

Gerard kniff die Augen zusammen. »Das lag in seinem Papierkorb. Einlieferungsbelege.«

Steve sah sich die Zettel genauer an. »An einen oder eine N. Abbott in St Stephen-in-Brannel.«

»Haben wir noch nicht überprüft, ist aber auch nur ein Postfach«, entgegnete Gerard schulterzuckend.

»Hm.« Highsmith’ Hirn ratterte. Dann fiel ihm etwas ein und er wandte sich an Gerard. »Sir, ich würde gerne ein, zwei Dinge recherchieren, wenn Sie gestatten.«

»Nur zu, Sergeant«, sagte dieser und hob die Hand. »Tun Sie sich keinen Zwang an. Mein Haus ist auch Ihr Haus.«

Steve bedankte sich und verließ den Raum.

»Einen klasse Mann hast du da, Hubert.«

Der lächelte und sah seinem Assistenten nach. »Ich weiß. Er ist einem alten Mann wie mir wirklich eine große Hilfe.« Er drehte sich zu seinem Kollegen um. »Danke, dass du uns Unterschlupf gewährst, Andy. Ich werde mich revanchieren.«

»Ach Quatsch!«, sagte Gerard abwinkend. »Wir haben hier fast zwanzig Jahre zusammengearbeitet. Das ist für mich eine Selbstverständlichkeit. Aber Crowe würde ich am liebsten in den Arsch treten für sein Verhalten.«

»Er dir sicherlich auch, wenn er wüsste, dass du uns hilfst.«

Sie lachten und tranken ihren Kaffee. Die nächste halbe Stunde sprachen sie über alle möglichen Dinge: Sie schwelgten in Erinnerungen an ihre gemeinsame Zeit bei Scotland Yard, stellten ihre Vermutungen über den Fall Moore auf und überlegten, wo sie die Spur zu Jack Calhey wieder aufnehmen konnten. Gerard schenkte sich gerade einen frischen Kaffee aus der Maschine ein, als Steve Highsmith mit einem zufriedenen Lächeln und einem Blatt Papier wieder den Raum betrat.

15.10 Uhr

Als Jack wieder zu sich kam, bemerkte er als Erstes, dass er die schweren Hand- und Fußfesseln nicht mehr trug. Er tastete benommen nach seinen Handgelenken. Sie brannten und fühlten sich rau an. Schwerfällig versuchte er, sich in eine sitzende Position zu stemmen. Nur langsam gewöhnten sich seine Augen an das diffuse Licht. Er stellte fest, dass er auf einer harten Liege lag. Der Raum, in dem er sich nun befand, schien eine Art Zelle zu sein: Er war recht klein, hatte kahle, unverputzte graue Wände und eine Stahltür ohne Klinke mit einer quadratischen, verglasten Öffnung, durch die das einzige Licht fiel. Gegenüber der Liege standen ein kleiner rechteckiger Tisch und ein Stuhl, über dem seine Smokingjacke hing. In zwei sich gegenüberliegenden Ecken der Decke entdeckte Jack zwei Überwachungskameras und einen Lautsprecher. Langsam setzte er sich ganz auf und befühlte die Wunde auf seiner Stirn. Sie blutete nicht mehr.

Wie lange er wohl schon hier drinnen war? Ein Blick auf seine Armbanduhr verriet ihm, dass es mindestens vier Stunden gewesen sein mussten. Was war geschehen? Das Letzte, an das er sich erinnerte, war die Hightech-Folter, die McKendrick an ihm vollzogen hatte. Warum hatte er aufgehört?

Immer mehr Fragen zu dem Erlebten formten sich in seinem brummenden Schädel, bis er feststellte, dass es keinen Sinn hatte, sich jetzt über diese Dinge Gedanken zu machen. Besser würde es sein, die aktuelle Situation zu analysieren und die Möglichkeiten einer Flucht zu prüfen.

Er sah an sich herunter und stellte fest, dass er noch immer den Smoking vom vergangenen Abend trug. Das weiße Hemd hatte an einigen Stellen kleine Risse und Schmutzstreifen und die Hose wirkte ebenfalls recht mitgenommen. Die Fliege war nicht mehr da.

»Ein Glück, dass ich den nicht bezahlt habe«, dachte er bei sich und atmete tief durch. Dann stand er auf und bemerkte sofort, dass er noch leicht wackelig auf den Beinen war. Er musste sich an der Wand abstützen und hielt dort einen Moment inne. Das Schwindelgefühl verflog allmählich und er ging zur Tür. Als er durch das kleine Fenster sah, konnte er nichts außer einer weißen Wand erkennen. Er presste sich an die Tür, um nach links und rechts zu schauen. Die Wand verlor sich nach beiden Seiten außerhalb seines Sichtfeldes. Bewacher schienen keine dort zu sein. Testweise drückte Jack gegen die Tür, aber natürlich rührte sie sich nicht.

Er wanderte einige Runden im Raum auf und ab, bis er ihn nahezu auswendig kannte und setzte sich dann resignierend wieder auf die Liege.

Es vergingen mehrere Minuten, in denen Jack die verschiedensten Dinge durch den Kopf schossen: Über Grace, Byron, das überraschende Zusammentreffen mit Walston und natürlich die Situation, in der er sich befand, und die er mit keinem anderen Wort als ›ausweglos‹ beschreiben konnte.

Ein Geräusch in der bisher völlig lautlosen Umgebung holte ihn aus seinen Gedanken. Ein Schatten legte sich vor das kleine Fenster, sodass der Raum für einen kurzen Moment in Dunkelheit lag. Dann ertönte ein Surren und die Tür sprang einen Spalt auf. Sofort war Jack wieder auf den Füßen. Blitzschnell griff er nach dem Stuhl, wollte ihn hochheben und ihn, wer auch immer erscheinen würde, über den Kopf ziehen. Als er sah, wer es war, ließ er ihn erstaunt wieder sinken..

»Wir haben nicht viel Zeit«, flüsterte Vivian und ihre Lippen bewegten sich fast gar nicht. »Die Wache ist gerade abgelenkt.« Sie wirkte angespannt.

»Was wollen Sie?«, fragte Jack unsicher. Er würde niemandem mehr trauen, das hatte er sich fest vorgenommen.

»Wir wollen Ihnen helfen«, antwortete sie.

»Wer ist wir?«

»Das ist im Moment nicht so wichtig. Hören Sie zu: Sie müssen unbedingt von hier fliehen.«

»Der Gedanke ist mir auch schon ein paar Mal durch den Kopf geschossen«, entgegnete Jack und er spürte, wie Unmengen von Adrenalin in seinen Körper pumpten. »Was ist mit McKendrick?«

»Er hält gerade eine Videokonferenz. Er wird sich erst wieder mit Ihnen befassen, wenn Aykallah zurück ist. Und dann sind Sie so gut wie tot. Daher müssen Sie schnellstens hier weg!«

»Aber wie?«

»Hier, nehmen Sie das!« Vivian nahm Jacks Hand und legte einen kleinen Zettel hinein. »Lesen Sie es! Aber achten Sie darauf, dass die Kameras es nicht mitbekommen!« Sie sah auf ihre Armbanduhr. »Die Wache wird gleich wieder an ihrem Monitor sitzen.«

»Warum wollen Sie mir helfen?«, fragte Jack verunsichert.

Sie hielt kurz inne und atmete schwer. »Weil Sie unsere einzige Hoffnung sind.«

»Aber...« Er wollte etwas erwidern, doch sie unterbrach ihn.

»Lesen Sie das und machen Sie sich bereit!« Mit diesen Worten drehte sie sich um und verließ den Raum. Dann ließ sie die Tür langsam wieder ins Schloss gleiten.

Ungläubig blickte Jack auf den gefalteten Zettel in seiner Hand. Es drängte ihn, zu lesen, was dort stand. Schnell entsann er sich daran, dass er gleich wieder beobachtet werden würde und ließ ihn in seiner Faust verschwinden. Nachdenklich lief er auf und ab und versuchte aus den Augenwinkeln heraus festzustellen, wie er die Kameras überlisten konnte. Dann fiel sein Blick auf die Liege und ihm kam eine Idee: Er streckte sich demonstrativ erschöpft, täuschte ein Gähnen vor und kletterte dann wieder auf die spartanische Lagerstatt. Er drehte sich zur Wand und stützte seinen Kopf auf seine linke Hand. Alles musste danach aussehen, als ob er schlafen wollte. Er wartete eine Minute, dann ließ er seinen rechten Arm langsam vor seine Brust gleiten. Der kleine Zettel fiel aus seiner Hand vor ihn. Mit minimalsten Bewegungen entfaltete er ihn einhändig und kniff die Augen zusammen, damit er dessen handgeschriebenen Inhalt lesen konnte:

Wir holen Sie um 4.00 Uhr morgens ab.

Seien Sie ausgeschlafen!

»Um vier Uhr?«, wiederholte Jack in Gedanken und rief sich nochmals die aktuelle Uhrzeit ins Gedächtnis. Er fragte sich, was ihn wohl um vier Uhr morgens erwarten würde und vor allem wer. Und warum gerade zu dieser Zeit? Sollte er sich überhaupt darauf einlassen? Oder war es doch nur wieder eine Ausgeburt von McKendricks exzentrischem krankem Gehirn?

Er hatte keine Antworten darauf und würde nur durch Nachdenken keine finden. Was er, bis seine Fragen beantwortet würden, tun würde, sofern man ihn ließ, wusste er: Schlafen; seinen geschundenen Körper und den durch den Mix aus Beruhigungsmitteln und Alkohol verdrehten Geist wieder zu Kräften kommen lassen. Also entschloss er sich, die Augen zu schließen und sich für die früh morgendliche Flucht zu schonen. Kurz darauf war er eingeschlafen.

15.12 Uhr

Hubert sah seinen Assistenten an und wusste gleich, was los war. »Ihre innere Befriedigung quillt Ihnen ja fast aus den Ohren.«

»Ja«, entgegnete Steve knapp. »Ich habe was entdeckt.« Er setzte sich auf den Stuhl neben Macintosh.

Gerard lehnte sich mit dem Gesäß an das Sideboard mit der Kaffeemaschine und sah ihn erwartungsvoll an.

»Als ich den Namen Abbott gelesen habe, ist mir was eingefallen. Ich wusste, dass ich vor kurzem schon einmal über ihn gestolpert war. Und ich hatte Recht. Es war während meiner Recherchen über McKendrick.«

Die beiden Kriminalisten sahen ihn stumm und gebannt an.

»Nora Abbott war der Mädchenname von McKendricks Mutter.«

»N. Abbott. Hey, Volltreffer. Gratuliere, Steve!«, sagte Hubert anerkennend und schlug Highsmith leicht auf die Schulter.

»Seine Mutter ist allerdings schon vor über vierzig Jahren gestorben. Ich habe mal die Einwohnermeldeämter in St Stephen-in-Brannel und der Umgebung gecheckt. Nirgends ist eine Person namens N. Abbott registriert.«

»Hm.« Hubert runzelte die Stirn.

»Aber zu St Stephen-in-Brannel habe ich noch was Interessantes gefunden. Der Ort liegt ja in Cornwall und über Cornwall habe ich kürzlich ebenfalls bei meinen Recherchen über die Masters Group was gelesen.« Er machte eine Pause, um die Reaktionen der beiden Beamten abzuwarten.

»Sie sehen, wir hängen an Ihren Lippen, Steve«, sagte Hubert fordernd.

Highsmith rollte das Papier zwischen seinen Händen und sagte: »In einem alten Online-Artikel aus dem Daily Chronicle habe ich vom geplanten Ankauf mehrerer ziemlich großer Grundstücke in Südengland durch die Masters Group gelesen. Es gab damals die wildesten Spekulationen. Unter anderem wurde gemunkelt, dass sie ein militärisches Testgelände für die Regierung einrichten würden. Aber auch, dass Lloyd McKendrick sich dort ein Haus bauen wollte.« Er rollte das Blatt auf und reichte es an Macintosh. Dieser zog seine Brille vom Kopf auf die Nase und besah sich skeptisch den Ausdruck aus dem Internet. Er enthielt viel Kritik und ging auf die Besorgnisse der Bürger in Cornwall ein.

»Was wollen Sie uns damit sagen, Sergeant?«, fragte Gerard.

»Ich glaube, ich weiß es«, sagte Hubert, nahm die Brille ab und stand auf. Er gab Gerard das Blatt.

Der überflog den Inhalt und zuckte mit den Schultern. »Was meint Ihr?«

»Gleich in der ersten Zeile steht’s: ›Bericht aus St Stephen-in-Brannel‹«, erklärte Highsmith.

»Oh.«

»Okay, wir haben also Lee Ashton, einen Industriespion, der bei den Moore Enterprises Firmengeheimnisse ausspioniert. Er findet aber mehr raus, als er, beziehungsweise sein Auftraggeber, von dem wir ausgehen, dass es McKendrick ist, zu träumen wagte: Nämlich, dass angesehene Wirtschaftsgrößen ziemlich Dreck am Stecken haben; mehr als sonst so üblich ist«, resümierte Highsmith.

Hubert brummte nachdenklich. »Nur weiter, Junge.«

»Ashton schickt sein brisantes Material nach St Stephen-in-Brannel, den Ort, aus dem berichtet wurde, dass Masters dort irgendetwas plante und in dem ein Schließfach auf den Mädchennamen von McKendricks Mutter existiert.«

»Aber Sergeant, der Bericht hier ist schon zehn Jahre alt«, hielt Gerard lachend dagegen und musste husten.

»Vor etwa zehn Jahren hat sich McKendrick aus der Öffentlichkeit zurückgezogen. Was mir mehr zu denken gibt, ist, dass ich keine Informationen darüber finden konnte, ob Masters tatsächlich einen Besitz in der Gegend um St Stephen-in-Brannel hat.«

»Trotzdem. Es ist die beste Spur die wir zurzeit haben«, sagte Hubert und sah mit mürrischem Blick in die Runde. »Ashton redet nicht, dieser Shane weiß nichts und wir haben mittlerweile zwei verschwundene Männer, die sich ganz offensichtlich in Gefahr befinden. Steve, was schlagen Sie vor?«

»Ein Ausflug in das schöne St Stephen-in-Brannel.«

Gerard stieß sich vom Sideboard ab und setzte sich an die gegenüberliegende Tischseite. »Ich kann mit den dortigen Behörden sprechen.«

Hubert winkte ab. »Nein, Andy. Ich habe uns die Suppe eingebrockt mit meinem bescheuerten Plan. Ich muss sie auch auslöffeln.«

»Ich möchte dir nur ungern die Suppe versalzen, aber du bist suspendiert«, hielt Gerard dagegen.

»Andy, das ist mir gelinde gesagt scheißegal. Ein Disziplinarverfahren erwartet mich sowieso. Ich dürfte ja jetzt eigentlich nicht mal hier sein und mit dir reden.«

»Hm. Okay, also du willst nach Cornwall, hm?«

»Wir wollen nach Cornwall!«, berichtigte ihn Steve Highsmith und erntete einen ersten Blick von Macintosh. »Es ist unser Fall und ich bin dabei, Sir.«

Ein Lächeln huschte über Huberts Gesicht. »Okay, Steve. Danke.«

»Wie wollt Ihr da hinkommen?«, fragte Gerard.

»Es gibt einen Flughafen in Newquay. Von da sind es nur zwanzig Minuten mit dem Auto bis St Stephen-in-Brannel«, erklärte Highsmith. Er hatte sich bereits informiert.

»Ich organisiere euch einen Flug«, sagte Gerard.

»Der nächste geht heute Abend, ich habe schon nachgesehen. Wir brauchen auch eine Unterkunft und einen Mietwagen.«

»Gentlemen«, sagte Hubert, inzwischen sichtlich entspannter. »Es macht wirklich Freunde, mit Ihnen zusammen zu arbeiten!« In Gedanken überlegte er, wie er seiner Frau seine Suspendierung und die Tatsache, dass er schon wieder eine Nacht nicht neben ihr im Bett liegen würde, schonend beibringen sollte. Er war sich dabei gar nicht einmal sicher, welche der beiden Nachrichten bei ihr für mehr Aufruhr sorgen würde.

22.11 Uhr

Als Jack wieder aufwachte, war es kurz nach zweiundzwanzig Uhr. Er stöhnte leise, als er sich aufsetzte. Prüfend schüttelte er seine Glieder. Sie schmerzten nun nicht mehr ganz so sehr, wie zuvor. Als er aufstand, stellte er freudig fest, dass auch das Schwindelgefühl nachgelassen hatte. Nochmals sah er auf die Uhr und überlegte, wie er die kommenden sechs Stunden totschlagen sollte. Er war sich sicher, dass er nun nicht noch einmal einschlafen konnte und er wollte es auch nicht. Ein Blick aus dem kleinen Fenster in der Tür zeigte das gleiche Bild wie vor ein paar Stunden: Eine weiße Wand. Resignierend setzte er sich auf den Stuhl und starrte ins Licht.

Freitag, 23. April
4.02 Uhr

Jack schreckte hoch. Er war tatsächlich nochmal eingeschlafen. Als er aufsah, bemerkte er, dass ihn das Geräusch der sich öffnenden Tür geweckt hatte. Mit einem Schlag war er hellwach.

Vivian betrat den Raum. Sie war nun vollkommen schwarz gekleidet. Ihr rotes Haar hatte sie zu einem Pferdeschwanz gebunden. »Kommen Sie!«, flüsterte sie eindringlich.

Jack folgte ihr, ohne zu zögern. Nachdem er die Zelle verlassen hatte, musste er zunächst die Augen aufgrund der nun sehr hellen Umgebung zusammenkneifen. Doch dann weiteten sie sich schlagartig, als er eine weitere Person erblickte, die vor der Tür wartete: Es war Black.

Instinktiv wich Jack zurück, doch Vivian, die offenbar mit einer solchen Reaktion gerechnet hatte, hielt ihn am Arm. »Nein!«, sagte sie. »Er ist in Ordnung.«

»Er hat Martha Keller umgebracht. Und wer weiß, wen noch«, zischte Jack und blickte dem Mann hasserfüllt in die Augen.

»Nein, Mister Calhey. Da irren Sie sich«, entgegnete Black ausdruckslos und schüttelte den Kopf. »Ich habe niemanden umgebracht.«

»Wir… lieben uns«, sagte Vivian und nahm zur Unterstreichung ihrer Worte Blacks Hand.

Jack runzelte die Stirn. Er hatte so was geahnt, aber jetzt erschien es ihm surreal und die Situation verkomplizierend. »Ich… bin verwirrt«, sagte er und glaubte, das Schwindelgefühl würde wieder zurückkehren.

»Das können wir alles später klären«, entgegnete Vivian gehetzt. »Wir müssen uns jetzt beeilen.«

»Was haben Sie mit mir vor?«, Jack blieb skeptisch und rührte sich keinen Zentimeter von der Stelle. »Warum wollen Sie mir helfen?«

Black trat einen Schritt auf ihn zu. »Mister McKendrick ist ein Verbrecher. Er manipuliert Menschen, mit Geld und auch anderen Methoden«, erklärte er ruhig, doch Jack merkte auch, dass es den Mann drängte, diesen Ort zu verlassen.

»Womit hat er Sie manipuliert, dass Sie beide für ihn arbeiten?«

Vivian und Black wechselten einen stummen Blick. Dann sah die junge Frau Jack mit traurigen Augen an. »Das ist eine lange Geschichte. Aber Sie müssen uns bitte vertrauen. Ich weiß, dass Ihnen das sehr schwer fällt, aber Sie haben keine Wahl, wenn Sie hier raus wollen.«

Jack sah in ihre faszinierenden grünen Augen und erkannte in ihnen, dass sie ehrlich zu ihm war. Er überdachte kurz seine Optionen. Es gab keine. Er atmete tief durch. »Na schön, dann los!« In Vivians Gesicht zeigte sich Erleichterung.

Sie setzten sich in Bewegung und liefen den schmalen grauen Korridor entlang, der nach wenigen Metern einen größeren und in strahlendem Weiß gehaltenen Gang kreuzte.

»Das ist wohl der Teil der Tour, den die Gäste McKendricks normalerweise nicht zu sehen bekommen.« Er bemerkte die allgegenwärtigen Kameras und stellte fest, dass sie alle ausgeschaltet waren; die kleinen roten Lämpchen leuchteten nicht. Während Black vorsichtig um die Ecken schielte, fragte Jack leise: »Was haben Sie mit den Kameras gemacht?«

»Ich lasse ein Diagnoseprogramm laufen. Alle Überwachungsmonitore zeigen eine Schleife der letzten halben Stunde«, erklärte Black.

Jack erinnerte sich, dass Vivian ihn als eine Art Sicherheitsexperten bezeichnet hatte. »Und Sie denken, das merkt niemand?«

»Um diese Zeit ist hier unten nur ein Wachmann im Dienst. Der dreht gerade seine Runde im obersten Stock«, sagte Vivian.

»Wo ist McKendrick?«

»In der Pyramide. Er schläft, will ich offen.«

Jack sah auf seine Uhr. »Morgens um vier…«, murmelte er. »Warum türme ich gerade jetzt?«

»Weil es hell sein muss, wenn Sie erst mal im Freien sind. Damit Sie sich orientieren können«, erklärte Black.

»Dann habe ich wohl noch einen ziemlichen Weg vor mir, oder?«

Vivian nickte. »Ja, leider. Aber Sie können nur zu Fuß hier raus. Eine andere Möglichkeit gibt es nicht.«

Black gab ihnen ein Zeichen, sie konnten weiter laufen. Der große Flur, den sie nun betraten, hatte etwas klinisch Kaltes und antiseptisches an sich: Die Wände und der Boden glänzen in reinem Weiß und von der dunklen Decke schien das Licht aus runden Strahlern. Jack hatte zunächst vermutet, dass sich hier auch die Krankenstation befinden würde, zu der man ihn nach seiner Ankunft gebracht hatte. Aber dann war er sich sicher, hier noch nicht gewesen zu sein. »Was ist das hier?« fragte er neugierig.

»Hier führt McKendrick einen Teil seiner Manipulationen durch«, erklärte Vivian flüsternd, ohne sich umzudrehen.

Jack hatte keine Ahnung, was das bedeuten sollte und schwieg.

Sie kamen an mehreren Türen vorbei und dann an einem großen Fenster, das fast bis zum Boden reichte. Hinter der Scheibe konnte Jack allerlei medizinische Instrumente und in der Mitte des Raumes eine lederne Bank erkennen. Diese sah jedoch mehr nach der Liege eines Psychiaters, als nach einem Operationstisch aus.

»Was ist das?«

Black und Vivian drehten sich um als sie merkten, dass Jack stehen geblieben war. »Kommen Sie weiter«, zischte Black verärgert. Es war die erste Emotion, die Jack bewusst bei diesem Mann wahrnahm.

»Nein! Sagen Sie mir, was McKendrick hier treibt!«, entgegnete Jack stur. Er wusste, dass es unvernünftig war, in der aktuellen Situation Zeit zu verlieren und damit Gefahr zu laufen, entdeckt zu werden. Aber seine Neugier war, wie so oft, größer als seine Vernunft.

Black atmete tief durch und trat auf Jack zu. Sie fochten ein kurzes stummes Duell mit ihren Blicken aus, bei dem Black bewusst wurde, dass sein Gegenüber nicht locker lassen würde.

»In diesem Raum werden seine Gäste zu seinen Opfern«, erklärte er widerwillig und starrte in den abgedunkelten Raum hinter der Scheibe.

»Was passiert da drin?«

»Ganz genau weiß ich es auch nicht«, sagte Black, ohne ihn anzusehen. »Es ist eine Mischung aus Drogen und Hypnose.«

»Hypnose?«

»Ja. Aykallah führt diese Prozeduren durch.« Er trat noch einen Schritt näher an Jack heran und sah ihm direkt in die Augen. »Mit Ihnen hat er das auch getan.«

4.16 Uhr

Jacks Pupillen weiteren sich und er wich kopfschüttelnd zurück. »Was?«, fragte er mit ungläubigem Entsetzen.

»Ja. Bevor Sie hierher kamen, hat er Ihnen seine Befehle eingepflanzt.«

»Was für Befehle?« Jack war außer sich. Entsetzen und Panik ergriffen Besitz von ihm.

Black schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht. Aber so lange Aykallah Sie nicht erneut in die Finger bekommt, kann Ihnen nichts passieren.«

»Wir müssen weiter!«, flüsterte Vivian.

Aldous Black und Jack wechselten einen stummen Blick. »Was ist mit Byron Moore?«, fragte Jack.

Black wurde ungeduldig »Was ist mit ihm?«

»Er war hier. Bei McKendrick. Hat man ihn auch hypnotisiert?«

»Ja.«

»Wozu? Was sollte er tun?«

»Ich weiß es nicht. Kommen Sie jetzt. Es wird bald hell.«

»Nein. Sie verschweigen mir etwas«, insistierte Jack bockig. »Wenn die was mit Byron angestellt haben, muss ich wissen, was! Nur deshalb bin ich überhaupt hier.«

»Wir müssen das später…«, sagte Vivian flehend, doch Jack unterbrach sie.

»Nein!« Er trat ein paar Schritte zurück in die Richtung, aus der sie gekommen waren. Vivian und Black wechselten einen stummen Blick; sie schaute ihn bittend an.

»Na schön«, sagte Black resignierend und sah zu Boden, wo sich die Erinnerung für ihn auszubreiten schien. »Ich war einmal kurz in dem Raum. Aykallah und McKendrick waren dort. Und Moore. Er war völlig weggetreten. Man hatte ihm etwas gespritzt, glaube ich.«

»Was haben sie mit ihm gemacht?« Jacks Herz schlug schneller.

»Er hat etwas geschrieben. Mit der Hand. Einen Brief.«

»Einen Brief?«, murmelte Jack gedankenversunken. Dann fuhr sein Kopf ruckartig in die Höhe. »Seinen Abschiedsbrief womöglich?« Sein fragender Blick traf Black, doch dieser reagierte nicht. »Reden Sie, verdammt nochmal!«, zischte Jack leise.

»Ja. Gut möglich. Er hat sich umgebracht, also ja. Ich denke schon.«

Jack nickte zögernd. »Okay, gehen wir«, sagte er abwesend.

Sie setzten sich wieder in Bewegung und verließen den Flur durch einen seitlichen Ausgang. Hinter einer Feuerschutztür verbarg sich ein schwach beleuchtetes Treppenhaus. Metallene Gitterstufen führten sowohl nach oben, als auch nach unten.

»Wir müssen nach unten«, erklärte Black und lief voran.

»Nach unten?«, wiederholte Jack verwundert. Doch er ließ es einfach geschehen und folgte den beiden. »Warum hat McKendrick meine Folter abgebrochen?«, fragte er keuchend, während er die Stufen der schmalen Treppe hinab stieg.

»Er hatte gemerkt, dass es zu Nichts führt. Aykallah sollte sie weiter… bearbeiten«, entgegnete Black mit einer für Jack erschreckenden Emotionslosigkeit. Er fühlte sich wie in einem zur Realität gewordenen Alptraum und es gab keine Möglichkeit, daraus aufwachen, um ihm zu entfliehen.

Black war vor einer breiten Tür stehen geblieben, die mit ›VERSORGUNG VI‹ beschriftet war.

»Wir sind jetzt auf der untersten Ebene«, erklärte Vivian und strich sich eine Locke aus dem Gesicht, die sich aus ihrem Pferdeschwanz gelöst hatte. »Hier befinden sich die Lagerräume und das Schienenversorgungssystem, von dem ich Ihnen erzählt habe.«

Black zückte eine elektronische Codekarte und hielt sie vor ein kleines Panel an der Wand. Die Tür öffnete sich mit einem leisen Summen. Er schielte vorsichtig in den Raum und deutete ihnen, zu warten.

»Die Luft ist rein«, flüsterte er dann, trat durch den Türspalt und hielt die Tür den Nachzüglern auf. Sie überquerten einen weiteren Gang, an dessen Wänden Rohrleitungen und Kabelschächte entlang liefen und kamen am anderen Ende an eine große Tür aus Edelstahl. Auf einem kleinen Schild daneben las Jack ›KÜHLRAUM BELEGSCHAFT‹, und tatsächlich hatte die Tür Ähnlichkeit mit der eines überdimensionierten Kühlschranks. Zu seiner Verblüffung legte Black den schweren Schließhebel um und öffnete sie. Ein dichter, kühler Eisnebel kam ihnen entgegen und verlor sich im Gang. Jack durchfuhr ein kurzes Frösteln, als er um seine Beine waberte.

»Hier durch«, flüsterte Black und ging wieder voran. Als er die kompromisslose Kälte, die in dem, in diffuses Rotlicht getauchten Raum herrschte, spürte, war Jack froh, zu Beginn ihrer Flucht die Smokingjacke wieder übergezogen zu haben. Nachdem die drei durch die Tür getreten waren, verschloss Black sie von innen und sie gingen weiter, vorbei an Metallregalen, die vollgestopft waren mit gefrorenem Fleisch, Gemüse und Fertigprodukten. Man konnte sofort erkennen, dass auf McKendricks Anwesen eindeutige Unterschiede in der Verpflegung der Angestellten und des Hausherren und seiner Gäste gemacht wurden.

Nach nur wenigen Schritten kamen sie an eine weitere Tür. Diese hatte ein rundes Bullauge. Black entriegelte sie und schob sie schwerfällig auf. Als Jack hindurch gegangen war, erkannte er im Halbdunkeln eine Plattform, auf der links und rechts eines schmalen Korridors verschiedene Kisten und Fässer lagerten. Es waren ebenfalls Lebensmittel verschiedenster Art: Mehl, Zucker, Reis, Kaffee, Speiseöl und Getränkekästen. Genug für über hundert Mann, so schätzte er. Der Gang endete vor einem offenen, zweisitzigen Gefährt, das etwas abgesenkt vor ihnen auf einer Schiene stand, die sich in beiden Richtungen in der Dunkelheit eines Tunnels verlor. Den hinteren Teil des Wagens bildete eine leere Ladefläche. Die ganze Einrichtung erinnerte Jack an die Bahn, mit der er gefahren war, jedoch war diese hier mehr zweckmäßig als komfortabel. Er vermutete, dass sie sich nun mit dem Schienenfahrzeug weiter fortbewegen würden, doch dann sagte Black:

»Weiter können wir Sie nicht begleiten. Sie müssen jetzt da lang laufen.« Er deutete nach rechts in den dunklen Tunnel. »Es sind etwa zwei Kilometer. Dann kommen Sie an die Wartungsluke Nummer drei. Dort können Sie über eine Leiter bis an die Oberfläche klettern. Hier.« Er hielt Jack die Codekarte hin. »Die brauchen Sie, um die Luke zu öffnen und später um den Fahrstuhl in Gang zu setzen.«

Jack runzelte die Stirn, nahm sie und betrachtete sie sich kurz. »Was ist mit der Bahn?«, fragte er.

»Keine Chance. Die hat eine zentrale Stromversorgung. Da kommen wir jetzt nicht ran. Zu zeitaufwändig und zu gefährlich. Sie müssen es zu Fuß schaffen!«, erklärte Black.

Jack verstand und steckte die Codekarte in die Brusttasche seines Jacketts. »Okay. Und was mache ich, wenn ich oben bin?«

»Dann brauchen Sie in erster Linie eine gute Kondition.« Black holte einen gefalteten Zettel aus seiner Hosentasche und gab ihn ebenfalls Jack. »Ich habe Ihnen den Weg grob aufgezeichnet«, erklärte der Mann ernst. »Es gibt nur eine Möglichkeit, das Gelände zu verlassen. Genau an dieser Stelle.« Er deutete auf die Kopfseite des Blattes. Jack betrachtete sich die Skizze und steckte sie dann ebenfalls ein.

»Es ist ziemlich weit. Halten Sie sich möglichst immer zwischen den Bäumen auf. Und meiden Sie die Wege, dort sind überall Kameras. Die werden um sechs Uhr früh wieder eingeschaltet. Bis dahin müssen Sie es geschafft haben.« Black sah auf seine Armbanduhr, Jack tat es ihm gleich.

Er hatte also knapp zwei Stunden Zeit. »Ich werde ja in zwei Stunden hoffentlich schon in einem Taxi oder so sitzen.«

»Wir müssen zurück, Vivian!«, sagte Black und streckte Jack die Hand hin.

Der zögerte kurz, doch dann folgte er der Geste.

»Viel Glück!«

Jack glaubte, ein Lächeln über das Gesicht des Mannes huschen zu sehen. Er konnte sich aber in der abgedunkelten Umgebung auch geirrt haben. Vivian gab ihm ebenfalls die Hand und lächelte sanft.

»Wir zählen auf Sie!«, hauchte sie. Es klang hoffnungsvoll, doch in ihren Augen schimmerte Traurigkeit. Die beiden entfernten sich in die Richtung, aus der sie gekommen waren.

Jack sah ihnen noch kurz nach und sprang dann auf das Schienenbett unter sich.

»Und Calhey«, sagte Black, nachdem er sich nochmals zu ihm umgedreht hatte. »denken Sie daran: Wartungsluke Nummer drei. Alle anderen führen sie in die falsche Richtung.«

Jack nickte und zeigte ihm mit der Hand ein Okay. Dann wandte er sich dem Tunnel zu. Er hörte noch, wie die Tür zum Kühlraum erneut auf- und zugeschoben wurde. Dann war er allein.

Sein Hirn fuhr Achterbahn mit ihm und die Situation kam ihm so unreal vor wie ein Klassenaufstieg seines favorisierten Soccer-Klubs. Doch es war kein Traum, sondern bittere Realität, der er sich nun ganz alleine stellen musste. Er nahm den Geruch von Diesel und Schmieröl wahr und spürte einen kalten Luftzug, der aus dem Tunnel kam, in den er unsicher hinein starrte. Zunächst glaubte er, in absolute Dunkelheit zu blicken und fragte sich, ob sie ihm nicht besser eine Taschenlampe hätten mitgeben sollen; doch nach kurzer Zeit sah er ein schwaches Licht, das in einiger Entfernung leuchtete. Er atmete tief durch und setzte sich langsam in Bewegung. Die Luft im Tunnel war stickig und erinnerte ihn an den typischen Geruch des Londoner Undergrounds. Nach etwa hundertfünfzig Schritten hatte er die Lichtquelle erreicht: Es war eine mit Drahtbügeln umspannte Wandleuchte. Jack ließ sie hinter sich und lief weiter. Wie er feststellte, tauchten die Lampen in regelmäßigen Abständen auf und nachdem sich seine Augen an die minimale Beleuchtung gewöhnt hatten, wich seine anfängliche Orientierungslosigkeit. Sie wurde verdrängt durch wilde, ungeordnete Gedanken: Gedanken an seine Situation; an die Motive, die Vivian und Black bewogen hatten, ihm zu helfen; an das, was Black ihm über die Hypnose durch den seltsamen Mister Aykallah erzählt hatte; an Hubert Macintosh. Macintosh. Ob er nach ihm suchen ließ? Jack war fest davon überzeugt. So wie er den Mann einschätzte, würde er alles daran setzen, die Situation, in der er ihn hinein manövriert hatte, zu bereinigen.

Dann sah Jack in seinen Gedanken das Gesicht von Grace. Wenn McKendrick ihr irgendetwas angetan hatte, würde Jack sich höchst persönlich rächen, das hatte er sich geschworen. Mit einem Mal schlug sein Herz schneller. Angetrieben von der Ungewissheit um das Wohl seiner, hoffentlich, baldigen Frau, beschleunigte er seine Schritte.

Nachdem er der Schiene fast zehn Minuten gefolgt war, entdeckte er an der Wand, neben einer der Tunnellampen, eine Sprossenleiter. Er sah nach oben und konnte eine eckige Öffnung in der Tunneldecke erkennen. War dies eine der Wartungsluken? Unsicher suchte er die Wand ab, doch er konnte nur vier im Rechteck angeordnete Bohrlöcher finden. Offenbar war hier mal ein Schild gewesen. Ansonsten konnte er keinen Hinweis darauf entdecken, wo er sich befand. Er schlussfolgerte aber, dass Black ihm gesagt hätte, wenn er die erste Leiter, auf die er stoßen würde, hätte hinauf klettern sollen. Außerdem glaubte er, noch nicht annähernd zwei Kilometer gelaufen zu sein. Also setze er seinen Weg fort. Inzwischen fror er stark. Kalte Luftzüge bliesen in unregelmäßigen Abständen durch den Tunnel. Seine Füße taten ihm weh. Die nagelneuen und teuren Lackschuhe, die er zum Dinner mit McKendrick angezogen hatte und die inzwischen schon ihren Glanz fast vollständig eingebüßt hatten, rieben an seinen Fersen.

Immer nur noch mehr von dem nicht enden wollenden Tunnel tat sich vor ihm auf. Wieder etwa zehn Minuten später fand er erneut eine Leiter. Und die vier Bohrlöcher. Unentschlossen sah er zunächst zum Schacht hinauf, in der sie verschwand und dann den Tunnel entlang. Er holte den Plan hervor, den ihm Black gegeben hatte und betrachtete sich die simple Zeichnung. Der eingezeichnete Weg startete erst bei der Ausstiegsluke drei, folglich half ihm die Skizze in diesem Moment nicht. Er schätzte, dass er die zwei Kilometer inzwischen hinter sich gebracht hatte, steckte das Papier wieder in sein Jackett und entschied, dass er von dem Sightseeing der McKendrick’schen Katakomben genug hatte. Er kletterte nach oben.

Nachdem er die Deckenaussparung passiert hatte, stieß er im Dunkeln mit dem Kopf unsanft gegen etwas Metallisches. Ein leises Stöhnen entfuhr ihm und er tastete nach seinem schmerzenden Schädel. Wie er dann feststellte, war es eine Luke, die ihm den Weg versperrte. Auch diese trug keinerlei Beschriftung und so war er nach wie vor ohne einen Hinweis, wo genau er sich befand. Es blieb ihm nichts anderes übrig, als die Ausstiegsklappe zu öffnen und sich Gewissheit zu verschaffen. Warum hatte ihm Black nicht gesagt, welche Wartungsluke die Nummer drei war? Oder sollte er einfach die dritte Luke, die er fand, hinauf klettern? Während er noch überlegte, hatte er schon die Codekarte aus seiner Tasche geholt. Er hielt sie an das kleine rot umrandete Feld an der seitlichen Einfassung. Ein kurzes Summen folgte. Jack drückte leicht gegen die Klappe, dann etwas fester. Sie ließ sich bewegen. Vorsichtig öffnete er sie ganz und ließ sie, unbeabsichtigt, mit einem dumpfen Schlag auf den Boden sinken. Den Kopf vorsichtig aus der Öffnung steckend, sah er sich um. Nur schemenhaft konnte er Umrisse von Strukturen erkennen. Er atmete nochmals tief durch, dann verstaute er die Codekarte wieder und kletterte hinaus.

Instinktiv blieb er in kniender Haltung, während er die Klappe gefühlvoll und leise wieder schloss. Er wartete einen Moment, bis sich seine Augen an die neue Umgebung gewöhnt hatten. Dann sah er, dass auf der Oberseite der Luke etwas geschrieben stand und er fluchte innerlich, während sich sein Puls unwillkürlich beschleunigte.

17 Uhr

Jack war aus dem falschen Wartungsschacht geklettert; aus Luke vier, wie er entsetzt feststellte. Er musste schnellstens zurück. Es war der nächste Ausstieg, zu dem er gelangen musste. Hektisch tastete er nach dem Griff der Schachtabdeckung. Ein Geräusch durchbrach die Stille um ihn herum und er hielt unwillkürlich inne. Es klang wie eine Tür, die geöffnet wurde.

Und so war es: Ein schwacher Lichtschein tauchte in einiger Entfernung auf. Was jetzt? Er hatte keine Zeit mehr, wieder in den Schacht zu klettern. Instinktiv wich er zurück, entfernte sich von dem Licht. Dabei stieß er mit dem Rücken gegen eine Wand. Aufgeregt tastete er sich an ihr entlang, während sein Blick nach vorne gerichtet blieb, auf den Schatten der Person, der in der Tür erschien. Sie trug eine Taschenlampe und leuchtete den Raum ab. Jack konnte sehen, wie der Strahl mehrere Rohre traf, die an der gegenüberliegenden Wand entlang liefen. Dann wanderte er weiter – und leuchtete Jack mitten ins Gesicht. Er kniff reflexartig die schmerzenden Augen zusammen.

»He, was machen Sie denn hier?«, rief eine dunkle Stimme zu ihm herüber. Sie hallte im Raum wider.

Als Jack blinzelte, sah er, wie der Mann näher trat und die Hand auf ein Funkgerät legte, das er an seinem Gürtel trug.

Nein, er durfte auf keinen Fall Alarm schlagen.

Ohne nachzudenken, stürzte sich Jack mit voller Wucht auf den Mann und riss ihn zu Boden. Ein handfestes Gerangel folgte, bei dem der recht schmächtige Wachmann den Kürzeren zog: Jack hatte seine große Stabtaschenlampe zu fassen bekommen und sie ihm mit Schwung über den Schädel gezogen. Der Mann ließ von ihm ab und sank leblos in sich zusammen. Jack atmete schwer. Er konnte das Blut durch seinen Körper rauschen hören. Sein Herz pochte spürbar in seinen Schläfen. So etwas hatte er noch nie getan, einen Mann bewusstlos geschlagen. Jedenfalls nicht mehr seit seiner Studienzeit und damals auch nur, um einen Konkurrenten um eine schöne Kommilitonin in seine Schranken zu weisen.

Oder hatte er den Mann unter sich am Ende sogar umgebracht?

Schnell fühlte er am Handgelenk nach seinem Puls. Nein, er lebte noch. Er würde eine mächtige Beule davon tragen und sicher tagelang Kopfschmerzen haben, aber ansonsten war er wohl okay. Jack sah zur Tür: Sie stand offen, etwas Licht fiel in den Raum. Aber dem Wachmann kam keine weitere Person zu Hilfe. Jack nahm das Funkgerät von seinem Gürtel und hielt es in den Schein der Taschenlampe. Dann öffnete er den Batteriedeckel, entnahm den Akku und steckte ihn sich in die Jackentasche. Das Funkgerät warf er neben den Bewusstlosen auf den Boden. Ebenfalls am Gürtel der Uniform fand Jack ein Bund mit mehreren Schlüsseln und eine weitere elektronische Codekarte. Er nahm die Sachen an sich, stand auf und leuchtete den Raum ab. Jetzt erkannte er, dass er sich in einer Art Wartungsraum befand: An einer Wand war eine Konsole mit Reglern und Anzeigen und darüber mehrere Monitore. Daneben standen drei Spinde und es gab Haken, an denen Schutzhelme hingen. Noch einmal schwenkte er die Taschenlampe auf den bewusstlosen Mann. Er schlief tief und fest.

Jack lief zur Tür und steckte vorsichtig den Kopf hinaus. Vor ihm lag ein kurzer Flur, der in einer nach oben führenden Treppe endete. Er sah nach links und rechts und stellte erleichtert fest, dass niemand sonst dort war. Dann schloss er die Tür von außen und suchte den passenden Schlüssel. Der zweite war der richtige und Jack schloss den Mann in dem Raum, der, wie er nun las, mit »Wartung Einschienenbahn« gekennzeichnet war, ein. Anschließend stieg er die schmale Treppe hinauf.

Oben angekommen folgte eine Feuerschutztür. Er öffnete sie und lugte hindurch. Nur schemenhaft konnte er etwas erkennen; nicht genug, um sich zu orientieren. Aber er war sich sicher, dass die Tür nicht ins Freie sondern nur wieder in einen anderen Raum führte. Eine andere Wahl, als diesem Weg zu folgen blieb ihm nicht, denn zurück konnte und wollte er nicht mehr. Er ließ die Tür hinter sich ins Schloss gleiten und bewegte sich auf Zehenspitzen auf den nächsten Lichtschein zu. Es war das Mondlicht, das auf spiegelnde, schwarze Marmorfliesen fiel. Die hatte er doch schon einmal gesehen? Mit Schrecken sah Jack nach oben und stellte fest, dass er sich in der Eingangshalle der gläsernen Pyramide befand. Er war direkt in die Höhle des Löwen gelaufen.

5.47 Uhr

Innerlich fluchend setzte Jack seinen Weg leise und vorsichtig fort. Er erkannte einige Dinge vom Tag zuvor wieder: Die Säulen mit den antiken Büsten, die Palmen und natürlich den Ausgang in der Mitte der schrägen Glasfront. Er hoffte inständig, dass die Tür offen sein würde oder dass zumindest die Codekarte oder einer der Schlüssel, die er erbeutet hatte, passen würde. Er trat näher, in den Sensorbereich der elektronischen Glasschiebetür. Sie rührte sich nicht. Stirnrunzelnd suchte er nach einem Schloss oder einem Lesefeld für die Codekarte. Fehlanzeige. Panik versuchte Besitz von ihm zu ergreifen, doch er kontrollierte seine Atmung und schloss für eine Sekunde die Augen. Als er sie wieder öffnete, fiel sein Blick auf den Fahrstuhl. Er wusste, dass er direkt zu McKendricks Büro führte – in dem er bei seinem Gespräch mit ihm ein Telefon gesehen hatte.

Ein Telefon. Er könnte Hilfe rufen. Macintosh. Grace. Die Armee. Es war ein verlockender Gedanke und Jack war plötzlich hin- und hergerissen: Nur wenige Meter über ihm, im hoffentlich leeren und dunklen Büro seines Gastgebers gab es die Rettung für ihn. Was hatte Vivian gesagt? McKendrick sei in seiner Wohnung. Also genau ein Stockwerk unter seinem Büro. Jack erkannte die Gefahr, war sich ihr voll bewusst. Aber da war diese Chance, mit einem einzigen Anruf McKendricks Welt ins Chaos zu stürzen, so wie er es mit Jacks Leben getan hatte. Und er war nur eine kurze Fahrt in der Fahrstuhlkabine davon entfernt. Er betrachtete kurz die Codekarte in seiner Hand. Ob sie den Lift in Bewegung setzen konnte? Aber was war, wenn McKendrick das Geräusch des fahrenden Aufzugs hören und Alarm schlagen würde? Fragen über Fragen, doch letztendlich besann sich Jack auf die einzigen beiden Optionen: Einen Weg raus aus dem Gebäude zu suchen, so schnell es ging, oder zu versuchen, zu diesem Telefon zu gelangen. Beide bargen unvorhersehbare Risiken. Seine Unvernunft behielt, wie so oft, die Oberhand und er stieg in die Fahrstuhlkabine. Mit zitternder Hand hielt er die Karte vor das Lesefeld. Das Touchscreen darüber erhellte sich. Er hatte vier Auswahlmöglichkeiten:

BASEMENT / MONORAIL

PRIVAT 1

PRIVAT 2

BÜRO

Jack drückte das gelb leuchtende ›BÜRO‹. Die Türen schlossen sich mit einem leisen Surren. Dann spürte er eine leichte Beschleunigung, sie verursachte ihm Gänsehaut angesichts der Situation. Die Kabine fuhr nach oben. Es waren weniger als zehn Sekunden, doch sie kamen Jack vor wie die Ewigkeit schlechthin.

»Nur keinen Krach machen!«

Schweiß rann ihm von der Stirn, er wischte ihn sich am Jackettärmel ab. Der Fahrstuhl stoppte und die Türen glitten auseinander. Jack blickte in den nur vom Mondlicht erhellten Raum. Er gönnte sich ein leichtes Aufatmen: McKendrick war nicht hier. Vorsichtig setzte er einen Fuß vor den anderen. Er konnte die Möbelstücke gut erkennen und brauchte nicht Gefahr zu laufen, über eines zu stolpern. Vor sich sah er die Silhouette von McKendricks ausladendem Schreibtisch. Als er ihn erreicht hatte, griff er zielsicher nach dem Hörer des Telefons. Er hielt den Hörer in der Hand, triumphierte innerlich.

»Ja. Jaaa!!!« Er hörte das wundervoll klingende Freizeichen.

In diesem Moment ertönte eine Sirene, deren schrilles Geheul ihm durch Mark und Bein ging. Geschockt hielt er inne und begriff sofort: Seine Flucht war entdeckt worden! Er überlegte fieberhaft, was er nun tun sollte. Sollte er es noch riskieren, telefonisch um Hilfe zu rufen? Doch jemand anders traf die Entscheidung für ihn: Die Türen des Fahrstuhls schlossen sich. Er war gefangen.

5.58 Uhr

Jack ließ den Hörer fallen und lief kopflos umher, auf der Suche nach einer Fluchtmöglichkeit. Es musste doch irgendwo eine Treppe geben. Was war, wenn der Fahrstuhl mal versagte? Er sah die gläserne Trennwand, die links und rechts vom Aufzugschacht abging und die Etage in zwei Räume aufteilte. Von dort hinten war der Diener mit dem Tee gekommen. Vielleicht gab es dort einen Ausgang. Er rüttelte an der Schiebtür, doch sie war verschlossen.

»Scheiße, das war’s!«

Ein erneuter Blick zum Fahrstuhl ließ ihn kurz erstarren: Die Kabine fuhr runter. Sicher würde McKendrick gleich hier auftauchen. Instinktiv wich Jack zurück. Er drehte sich um und suchte nochmals alles ab. Doch überall gab es nur Glas. Vielleicht war da irgendwo ein Fenster, das sich öffnen ließ? Nein, er konnte keines finden. Das ganze Gebäude war voll klimatisiert. Er trat an die dem Schreibtisch abgewandte, schräge Glasfassade und sah nach unten. Die Lichter auf den Wegen und im angrenzenden Park waren angegangen. Mehrere Geländewagen fuhren in einiger Entfernung wild umher. Das Heulen der Sirene riss nicht ab. Jack drehte sich zum Fahrstuhl um. Er war unten.

Was sollte er tun? McKendrick direkt in die Arme laufen? Mit dem alten Mann würde er sicher fertig werden, aber er bezweifelte, dass er in diesem Moment alleine war. Sicher hatte er einen oder zwei seiner muskelbepackten Gorillas bei sich.

»Verdammte Scheiße!«, fluchte Jack in Gedanken. Seine Unvorsichtigkeit hatte ihm die auf einem Silbertablett angebotene Möglichkeit zur Flucht gekostet. Was konnte er jetzt noch tun? Sein Blick fiel auf den kleinen Konferenztisch auf der gegenüberliegenden Seite des Raums und die Stühle, die um ihn herum standen. Sie wirkten massiv, hatten verchromte Beine. Ohne auch nur eine weitere Sekunde nachzudenken, schnappte er sich einen, holte aus und schmetterte ihn mit voller Wucht gegen das Glas der Außenwand. Nichts passierte. Er versuchte es noch einmal. Bumm! Ein kleiner Sprung war zu erkennen. Also holte er wieder aus. Und wieder. Zwischendurch schielte er kurz zum Fahrstuhl: Keine Veränderung, die Kabine war unten. Seine Arme schmerzten durch die Bewegung; der Stuhl war wirklich höllisch schwer. Doch seine Bemühungen zeigten Wirkung: Nach fünf Schlägen hatte das Glas einen sternförmigen Riss, der sich über die gesamte Fläche des Glasmoduls erstreckte. Jack holte noch einmal mit aller Kraft aus. Das Glas drückte sich bereits nach außen. Er ließ den Stuhl fallen und gab der Scheibe mehrere kräftige Tritte. Dann gab sie nach und tausende Splitter rutschten klirrend an der schrägen Fassade nach unten. Der Alarm dröhnte unbeirrt weiter.

»Calhey!«, hörte er plötzlich jemanden brüllen. Er fuhr herum. Es waren McKendrick und Osmond, sein Bodyguard. Das Licht im Raum ging an.

Jack drehte sich um, nahm allen Mut zusammen und kletterte, so schnell er konnte, aus dem Loch in der Glaswand. Nun ging es nur noch bergab.

6.03 Uhr

Es war wie auf einer extrem steilen Wasserrutsche im Freizeitpark. Nur ohne Wasser, dafür mit vielen Splittern, neben und auf denen Jack die Fassade herunter rauschte. Die Reibung brannte auf seinem Hintern und der Wind schlug ihm ins Gesicht. Er ruderte hektisch mit den Armen, versuchte irgendwo Halt zu finden, obwohl er das gar nicht wollte. Er musste bis zum Boden kommen, alles andere wäre Blödsinn gewesen. Seine Augen versuchten sich auf das Ziel einzustellen. Dort unten schien niemand zu sein. Noch nicht. Aber er war zu schnell. Er würde sich die Knochen brechen! Also setzte er alle Kräfte ein, die Reibung auf dem Glas zu erhöhen, um langsamer zu werden. In diesem Moment wehte ihm ein weißes Etwas ins Gesicht und flatterte dann an ihm vorbei in die Höhe. Jack hatte keine Zeit, sich darüber Gedanken zu machen. Kurz vor dem Boden hatte er sich auf eine erträgliche Aufprallgeschwindigkeit herunter gebremst. Seine Handflächen brannten wie Feuer.

Nach über zehn Sekunden des Abwärtsrutschens schlug er auf dem Kiesboden auf, der die Pyramide umsäumte und rollte sich ab. Wie in einer einzigen, fließenden Bewegung schüttelte er seine Benommenheit von sich, richtete sich wieder auf und rannte los.

Samstag, 24. April
8.47 Uhr

Der kurze Flug von London nach Newquay war ruhig und stressfrei verlaufen. Die Nacht hatten Hubert Macintosh und Steve Highsmith in einem kleinen Bed and Breakfast Hotel in der Nähe des Flughafens verbracht. Nach einem reichhaltigen, englischen Frühstück waren sie gestärkt und bereit für ihre Tagesaufgabe. Sie fuhren in ihrem Mietwagen, einem kleinen Renault, in Richtung St Stephen-in-Brannel.

Trotz der reizvollen, natürlichen Landschaft, die an ihnen vorbeizog, nahmen sie kaum Notiz davon. Sie hatten in den letzten Tagen viel mehr Zeit als üblich im Auto verbracht und daher hatten sie das Gefühl, dass das Starren aus dem Fenster sie gegen alle äußeren Reize abgestumpft hatte. Alleine schon durch die ständige Fahrerei von Hertford nach London und zurück hatten sie einige Stunden hinter dem Lenkrad gesessen.

Highsmith bemerkte die Ausschilderung eines Sportflugplatzes, dann kam ein Soccer-Feld, auf dem sich die Spieler bereits warm liefen.

»Arme Schweine«, dachte Steve bei sich und sah auf den Ausdruck des Routenplaners, den er in weiser Voraussicht, dass sie keinen Leihwagen mit Navigationssystem bekommen würden, mitgenommen hatte. »Als nächstes kommt St Stephen-in-Brannel.«

»Bin mal gespannt, wie es dann weiter geht.« Hubert war sich nach der Reise von London hierher, die ihm etwas Zeit zum Nachdenken gegeben hatte, nicht mehr ganz sicher, ob er das Richtige tat. Andererseits hatte er kaum Alternativen. Hier, weit weg von Superintendent Crowe und dem Ärger, dem sie ihm hinterließen, hatten sie zumindest eine kleine Chance, Licht in die mysteriöse Angelegenheit zu bringen und Calheys Spur wieder aufzunehmen. Sie passierten das Ortsschild der Fünftausend-Seelen-Gemeinde St Stephen-in-Brannel. Er war noch immer da, der Strohhalm.

»Ganz nett hier«, kommentierte Highsmith und sah sich um. Die kleinen, alten und niedrigen Backsteinhäuser links und rechts gaben dem Ort eine gewisse Gemütlichkeit. Die Straßen waren nur mäßig befahren und auch auf den Gehwegen tummelten sich nur wenige Menschen. Dafür gab es, je näher sie dem Ortskern kamen, ein umso regeres Treiben. Es schien Markttag zu sein. Sie konnten viele kleinere und größere Stände mit Obst, Gemüse, frischem Fisch und Blumen entdecken, die auf einem Platz um ein Reiterdenkmal herum aufgebaut waren und an denen sich die Menschen drängten.

»Da hinten ist das Postamt.« Steve deutete auf ein schmales Gebäude in einer Reihe von Häusern mit kleinen Geschäften auf der gegenüberliegenden Seite. »Die machen um neun auf.«

Hubert sah auf die Uhr. »Schön. Wir können uns ja inzwischen mal nach diesem Grundstück erkundigen.«

Sie hielten nach einem Parkplatz Ausschau und fanden auch schnell einen am Rande des Marktplatzes.

»Vielleicht versuchen wir’s mal da drüben«, sagte Steve und zeigte in Richtung eines Tabakladens auf der anderen Straßenseite.

Hubert stimmte zu. »Ich brauche sowieso Zigaretten.«

Der Laden war klein und düster, aber dafür umso vollgestopfter mit Zeitungen, Zeitschriften, Postkarten und natürlich Rauchwaren. Ein Mann mit einem grünkarierten Pullunder und Backenbart stand hinter der Theke und sortierte gerade Zigarettenpackungen in ein Regal. Als er den Inspektor und seinen Assistenten hereinkommen hörte, drehte er sich um.

»Guten Tag die Herren«, begrüßte er sie neutral mit rauer Stimme. »Was darf’s sein?«

»Guten Morgen. Kennen Sie sich hier in der Gegend aus?«, fragte Hubert direkt und trat an den Tresen heran.

Der Mann dahinter lachte. »Das will ich meinen. Seit siebenundfünfzig Jahren lebe ich hier schon. Und seit fast vierzig stehe ich hier im Laden.«

»Aha, sehr schön. Können Sie uns sagen, wo es hier zur Masters Group geht? Die sollen hier eine Niederlassung oder so etwas haben.«

Der Verkäufer überlegte kurz und verzog dann den Mund. »Sagt mir nichts. Größere Firmen gibt es hier in der Gegend sowieso keine.«

»Hm.« Hubert hatte mit so einer Antwort gerechnet. »Wissen Sie dann vielleicht, ob der Landsitz von Mister Lloyd McKendrick hier in der Nähe ist?«

Der Mann legte die Zigarettenstangen, die er noch in der Hand hielt, auf den Tresen und kratzte sich mit einem deutlich hörbar schabenden Geräusch an der Wange. »McKendrick? Hm. Ich kenne Ruth McKendrick und Roy, ihren missratenen Sohn. Aber Lloyd? Sagt mir im Moment nichts. Und der soll hier in der Nähe wohnen?«

»Ja. Allerdings haben wir keine Adresse. Es soll ein sehr großes Anwesen sein.«

»Also die meisten großen Höfe und Häuser hier in der Umgebung kenne ich alle. Vielleicht wohnt er noch etwas weiter Richtung Westen, hinter dem Wald.«

»Dem Wald«, wiederholte Hubert gedankenversunken, während er versuchte, hinter dem Mann seine bevorzugte Zigarettenmarke im Regal zu erspähen.

»Ja. Fahren Sie am besten die nächste hinter St Stephen’s rechts ab. Dann müssten Sie allerdings nochmal irgendwo fragen.«

Hubert bedankte sich freundlich und drehte sich zu seinem Assistenten um. Der hatte sich bereits die erforderlichen Notizen gemacht.

Mit frischen Zigaretten und einer Umgebungskarte versorgt, machten sie sich wieder auf den Weg zum Wagen. Gerade, als Highsmith einsteigen wollte, hielt er inne, als er eher zufällig einen Geländewagen sah, der die Straße entlang fuhr.

»Sir!«, rief er aufgeregt und deutete hinter Macintosh. Der fuhr herum.

»Was?«

Hektisch folgte er dem Blick seines Assistenten und dann sah er, was dieser ihm zeigen wollte: Es war ein dunkelgrüner Range Rover mit einem weißen Masters Logo auf den Türen.

6.07 Uhr

Jack rannte. Er rannte so schnell, wie noch nie zuvor in seinem Leben, obwohl es um seine Energiereserven und seinen gesamten körperlichen Zustand nicht zum Besten bestellt war. Inzwischen wurde es hell draußen und er konnte sich leichter orientieren. Er glaubte, den Weg zu nehmen, den Black für seine Flucht vorgesehen hatte. Sein Instinkt trieb ihn in Richtung des Waldes. Nach einigen hundert Metern konnte er schon die ersten Bäume erkennen. Die Sirene heulte ohne Unterlass, aber glücklicherweise hatte bisher niemand den Weg, den er nach seinem überraschenden Abgang aus der Pyramide eingeschlagen hatte, bemerkt. Er hatte freie Bahn. Noch.

Jack lief querfeldein über die Wiese, duckte sich, wo es nur ging, hinter die Büsche und erreichte so, außer Atem, den Waldrand. Hinter dem ersten Baum hielt er an und stützte sich keuchend gegen den Stamm. Er griff in die Außentasche seines Jacketts und hielt erschrocken inne. Er war nicht da. Auf der anderen Seite? Auch nicht.

Der Zettel, den ihm Black gegeben hatte und der ihn auf seiner Flucht hätte leiten sollen, war weg. Ein kurzes Aufblitzen vor seinem geistigen Auge zeigte Jack das kleine weiße Etwas, das ihm bei seiner Rutschpartie von der Pyramide ins Gesicht geweht war.

»Scheiße! Gottverdammte Scheiße!«

Er hatte den Zettel verloren. Wie sollte er jetzt wissen, wo er lang laufen musste? Unsicher blickte er in den Wald hinein. Halten Sie sich zwischen den Bäumen auf, hatte Black gesagt.

»Du schaffst das! Du findest den richtigen Weg!«, sagte er zu sich selbst und dann rannte er wieder los.

Zweihundert Meter weiter konnte er durch die Bäume die Lichtung erkennen, in der der See lag. Instinktiv wich er etwas nach links aus, um um ihn herum zu laufen. Da hörte er einen lauten Knall, der mit einem Donnern in der Stille des Waldes brach. Ein Schuss!

Hektisch blickte er sich um, ohne auch nur einen Schritt seines Weges auszusetzen. Ein weiterer Schuss folgte, diesmal klang er noch viel näher. Die dritte Kugel schlug direkt neben ihm in einem Baum ein, er konnte noch die Rinde aufplatzen sehen und wäre vor Schreck beinahe gestolpert.

Wann würde er endlich auf die Grundstücksgrenze stoßen? Wie würde sie aussehen? Und würde er sie überwinden können? Das Blut pochte in seinem Schädel und sein Herz raste. Er musste es schaffen! Er begann, Haken zu schlagen, um so dem Verfolger kein Ziel zu bieten. Zwei weitere Schüsse wurden auf ihn abgegeben, der letzte war merklich weiter weg eingeschlagen. Dann hörte er keine Schüsse mehr. Hatte er seinen Verfolger etwa abgehängt?

Nur wenige Meter weiter wusste er plötzlich, weshalb man nicht mehr auf ihn schoss: Er war geradewegs in eine Sackgasse gerannt. Der Wald war zu Ende, vor ihm lag eine Mauer, die fast doppelt so hoch war, wie er. Doch er konnte sie erst jetzt, nachdem er in blinder Panik fast dagegen gelaufen war, erkennen, denn auf die glatt verputzte Wand waren nahezu fotorealistisch weitere Bäume aufgemalt.

Schnell setzte er sich wieder in Bewegung, rannte direkt an der Abgrenzung entlang. Vielleicht gab es irgendwo einen Ausgang… Er fühlte sich wie eine Ratte in einem Labyrinth.

Plötzlich fiel erneut ein Schuss: Er verfehlte Jacks Gesicht nur um Haaresbreite. Die Kugel schoss ein Stück aus der Mauer heraus und es gab eine kleine Staubwolke. Vor Schreck blieb er wie gelähmt stehen.

»Nochmal schieße ich nicht daneben!«, sagte eine männliche Stimme. Es war ein hagerer, bärtiger Mann in der lodengrünen Kleidung eines Wildhüters. Er war ebenfalls außer Atem, aber er hatte sein Gewehr, eine Pumpgun, genau auf Jacks Kopf gerichtet.

Langsam reckte Jack die Hände in die Höhe. Er hatte es fast geschafft und jetzt würden sie ihn einfach abknallen. Ein knisterndes Geräusch ertönte. Er bemerkte, dass es von dem Wildhüter kam. Dieser nahm das Gewehr vorsichtig in eine Hand und griff mit der anderen nach dem Funkgerät an seinem Gürtel, seinen grimmigen Blick permanent auf Jack ruhend und die Mündung auf ihn gerichtet.

»Ja?« fragte er in das Gerät und erhielt direkt Antwort. Jack glaubte, die Stimme von McKendrick zu erkennen.

»Bringen Sie ihn her! Wenn er Widerstand leistet, schießen Sie ihm ins Bein!«

»Jetzt oder nie!« Jack musste den Augenblick für sich nutzen. Der Mann hielt das Gewehr nur mit einer Hand fest und konnte folglich nur schwer einen gezielten Schuss abfeuern. Mit einem Satz sprang Jack blitzschnell nach vorne, stürzte sich auf den Mann und riss ihn zu Boden. Während er seinen rechten Ellenbogen einsetzte, um die linke Hand und den Oberkörper seines Gegners zu blockieren, umfasste er dessen rechtes Handgelenk und drehte es mit aller Kraft nach außen. Der Mann schrie kurz vor Schmerzen auf und ließ dann das Gewehr zu Boden fallen. Jack rollte sich nach links und griff sich die Waffe. Am Boden kniend richtete er sie auf den perplexen Windhüter.

»Schön sitzen bleiben!« Jack umklammerte das Gewehr fest mit beiden Händen.

Sein Gegenüber setzte sich langsam auf und rieb sein schmerzendes Handgelenk.

»Sie haben keine Chance, Calhey! Sie kommen hier nicht raus! Keiner kommt hier raus!«, versicherte der Mann außer Atem.

Jack grinste. »Einer ist immer der Erste.« Mit diesen Worten lenkte er den Lauf des Gewehrs tiefer und schoss dem Mann in den Fuß. Ein lauter Schrei und derbe Flüche folgten. Jack ignorierte es und rannte, das Gewehr unterm Arm, los.

Nachdem er einige Distanz zwischen sich und den Wildhüter gebracht hatte und nach wie vor keine Öffnung in der Mauer entdecken konnte, dafür aber seine Beine langsam ihren Dienst versagten, blieb er stehen und betrachtete sich schwer keuchend das Gewehr: Es waren noch drei Patronen im Lauf und er dachte an die Vertiefung, die die letzte Kugel in die Mauer geschlagen hatte. Ob er ein Loch hineinschießen könnte, das groß genug für ihn war? Andererseits, wenn es nicht klappte, hatte er nichts mehr, um sich zu verteidigen. In seine Überlegung platzte plötzlich ein neuerliches Geräusch und Jack blickte in den Wald hinein. Dort kamen sie: Mindestens drei Männer konnte er in der Ferne erkennen. Instinktiv umklammerte er das Gewehr etwas fester. Dann fiel sein Blick auf einen Baum, der etwas größer war, als die anderen und der relativ nahe an der Mauer stand. Er schätzte, dass ihn gute fünfzig Meter von ihm trennten. Seine letzten Kraftreserven aufzehrend, rannte er los. Als er näher kam, musste er feststellen, dass er keinen der Äste erreichen konnte, um sich an ihm nach oben und dann über die Mauer zu hangeln. Hektisch wechselte sein Blick zwischen dem Baum und den Verfolgern, die sein Ausweichmanöver bemerkt zu haben schienen. Spätestens in einer Minute würden sie hier sein, ihre Kugeln wahrscheinlich früher. Kugeln! Jack besah sich nochmals seine erbeutete Waffe und dann den Stamm des Baumes vor sich. Es gab noch eine Chance.

Ohne noch länger zu zögern, legte er, gefährlich nahe dem Objekt, auf den unteren Teil des Stammes an. Als er den Abzug betätigte, folgte ein lauter Knall, von dem er glaubte, dass er sein Trommelfell zerfetzten würde. Der Rückschlag sorge für einen ziehenden Schmerz in seiner Schulter.

Er besah sich das Ergebnis: Gut ein Drittel des Stammes war fortgesprengt worden. Er setzte wieder an und gab einen weiteren Schuss ab. Dann, ohne Pause, den letzten. Der Baum stand noch, wurde aber nur noch von einem kleinen Rest des Stammes gehalten. Jack musste nachhelfen. Er warf das Gewehr beiseite und stemmte sich mit aller Kraft gegen den Baum, in Richtung der Mauer. Und tatsächlich: Das Holz knirschte und der Stamm sank langsam auf die Mauer zu. Mit einem Krachen landete der untere Teil der belaubten Krone auf dem Mauersims. Grüne Blätter und dünne Äste segelten zu Boden.

Ohne den Triumpf auch nur eine Sekunde auszukosten, begann Jack mit seiner Kletterpartie. Er krallte seine Finger, so gut es ging, in die Rinde und hielt den Stamm mit seinen Beinen umschlungen. Dann robbte er los, doch es ging nur sehr langsam und war zudem sehr anstrengend, denn der Winkel war sehr steil.

»Da ist er«, hörte er hinter sich jemanden rufen und die Stimme klang merklich nah. Jack drehte sich nicht um, sondern versuchte, sein Tempo noch zu erhöhen. Er stieg an einem Ast vorbei, der ihn unsanft an der Wange streifte. Es waren nur noch wenige Zentimeter...

8.58 Uhr

Wie in Trance beobachteten Macintosh und Highsmith, wie der Wagen auf den Parkplatz fuhr, auf dem auch sie standen, und in einiger Entfernung in eine Lücke einbog, die gerade frei wurde. Ein junger Mann mit dunkler Lederjacke und Sonnenbrille bekleidet stieg aus und ging direkt an ihnen vorbei zum Markt.

»Soll ich ihm nach?«, fragte Highsmith.

»Ja, den dürfen wir nicht aus den Augen verlieren. Ich warte hier beim Wagen.«

Steve folgte dem Unbekannten, den er auf etwa dreißig Jahre schätzte, unauffällig über den umtriebigen Markt. Aus den Augenwinkeln beobachte er, wie er zunächst mit einem Gemüsehändler sprach und diesem dann einen Zettel in die Hand drückte. Danach begab er sich zum Fischstand. Auch hier gab er der Frau nur einen kleinen Zettel und verabschiedete sich dann wieder freundlich winkend. Offenbar wollte er die Sachen erst später abholen und anscheinend war er für die Verkäufer kein Unbekannter. Nachdem er sich noch verschiedene Waren an anderen Ständen angesehen hatte, verließ er den Marktplatz und ging, zu Highsmith’ Verblüffung, zielstrebig auf den Tabakladen zu, in dem sie kurz zuvor gewesen waren. Er selbst wartete etwas entfernt in einem Hauseingang.

Nach wenigen Minuten kam der Unbekannte wieder aus dem Laden heraus; er trug eine kleine Holzkiste unter dem Arm. Steve glaubte erkennen zu können, dass es sich um eine Zigarrenkiste handelte. Der Mann sprintete dynamisch über die Straße und ging zurück zu seinem Auto.

Steves Herz schlug mit einem Mal schneller. Wollte der Kerl schon wieder losfahren? Er musste zu ihrem Wagen zurück. Als er die Straße überquerte, sah er, dass der Mann die Kiste in seinem Fahrzeug verstaute, aber nicht einstieg. Stattdessen sah er auf seine Uhr, schloss wieder ab und ging die Straße hinunter; zum Postamt wie Steve mit Befriedigung feststellte. Er schien also richtig gelegen zu haben mit seiner Spur. Der Inspektor stieg aus ihrem Wagen und kam auf Highsmith zu.

»Soll ich ihm weiter folgen?«, fragte dieser direkt.

Hubert nickte. »Tun Sie das, ich werden inzwischen nochmal mit dem netten Herren aus dem Tabakladen sprechen.«

Sie trennten sich. Steve folgte dem Mann auf das kleine Postamt und postierte sich unauffällig hinter einem Ständer mit Paketscheinen und Prospekten. Er beobachtete, wie der Unbekannte zu den Schließfächern ging, ein großes mit seinem Schlüssel öffnete, ein schmales Päckchen herausnahm und es dann wieder schloss. Dann verließ er das Gebäude wieder.

Steve löste sich aus seinem Versteck und trat vor die Wand mit den Schließfächern. Wie er feststellte, hatte der Mann das Fach mit genau der Nummer geöffnet, die auf dem Einlieferungsbeleg aus Ashtons Wohnung stammte.

»Volltreffer!« Mit einem freudigen Kribbeln in Bauch begab er sich ebenfalls wieder auf die Straße.

6.22 Uhr

Jack fiel auf der anderen Seite der Mauer ins Bodenlose und landete unsanft im hohen Gras. Glücklicherweise war es Erde und kein Beton, auf die er mit unkontrollierter Wucht aufschlug, ansonsten hätte er sich wohlmöglich die Beine gebrochen. Er rollte sich ab und schüttelte nach kurzer Benommenheit prüfend seine Glieder. Die rechte Schulter tat höllisch weh und ein leichtes Ziehen durchströmte seine Beine durch den Aufschlag; ansonsten schien er den Sprung gut überstanden zu haben. Schnell rappelte er sich wieder auf. Jede Sekunde, die verging und von denen er sich auch jeder einzelnen voll bewusst war, war ihm klar, dass er nicht hier bleiben durfte. Er vermutete zwar, dass er aus dem komplett bewachten Bereich heraus war, war sich aber sicher, dass er sich noch immer auf dem Gelände von McKendrick aufhielt. Vor ihm, in etwa zweihundert Metern Entfernung, lag ein weiterer Wald, links davon ein mit Zeltplanen überspanntes Maisfeld mit ausgewachsenen Pflanzen und rechts nur flache Wiese, soweit das Auge reichte.

Er stöhnte leise, dann rannte er los, in Richtung der schutzverheißenden Bäume. Sein Smoking, oder das, was davon übrig war, strotzte vor Dreck und war zusammen mit den für festliche Anlässe gedachten Schuhen nicht gerade das ideale Outfit für solche Bewegungen und Geschwindigkeiten. Aber er war auch froh, dass er überhaupt Kleidung trug. Sie schützte ihn und gab ihm ein Gefühl der Sicherheit.

Wann sie ihm wohl wieder auf den Fersen sein würden? Die nächsten Schritte schien es ihm, als wäre niemand mehr hinter ihm her. Doch dann hörte er in der Ferne Motorengeräusche. Hastig sah er über seine Schulter und erspähte zwei Geländewagen, die sich rasch von rechts näherten. Wenn er nicht schnell das nächste Waldstück erreicht, würden sie ihn in wenigen Sekunden haben. Er richtete seinen Blick nach vorne: Es waren noch gut und gerne hundert Meter. Er wusste, dass er es nicht rechtzeitig schaffen würde und so wich er nach links aus, in Richtung des Maisfelds. Es musste ihm irgendwie gelingen, seine Verfolger dort abzuhängen. Die Motorengeräusche wurden immer lauter. Jack spürte, wie sie näher kamen. Seine Lungen brannten und er musste husten. Doch seine Schritte durften nicht langsamer werden. Es waren nur noch wenige Meter bis zum Rand des Felds und ebenso wenige Meter, bis sie ihn hätten.

Ein Schuss fiel.

Unvermittelt durchfuhr ein stechender Schmerz Jacks rechten Unterschenkel. Er sackte sofort auf die Knie. Er war getroffen!

»Fuck! Was für ein scheiß Schmerz.« Doch sofort schob er diese erschreckende Erkenntnis beiseite. Noch war er nicht völlig am Ende, es war nicht mal mehr ein Meter bis zum Dickicht des Maisfeldes. Jack sah einen merkwürdigen Apparat in der Größe einer Waschmaschine, der an einer Feldspitze stand. Von ihm gingen schwarze Schläuche aus und verteilten sich in den Saatreihen der Maispflanzen. Unter dem das Feld überspannenden Zeltdach hingen rot leuchtende Lampen. Das Ganze vermittelte den Eindruck eines kontrollierten Experiments, denn Jack glaubte zu wissen, dass Mais um diese Jahreszeit eher ausgesät als geerntet würde.

»Noch ein kleines Wunder vom Hexenmeister McKendrick.«

Er vernahm noch, wie die Geländewagen langsamer wurden, dann nahm er seine letzte Kraft zusammen, bündelte sie in seinen Armen und dem linken Bein und lief in das dicht bewachsene Feld.

Die Sonne, die auf das weiße Stoffdach fiel, tauchte die Pflanzen zusammen mit der künstlichen Beleuchtung der roten Lampen in ein merkwürdiges, samtiges Licht. Die Umgebungsluft war hier wesentlich trockener. Zwei, drei Meter wühlte sich Jack wie wild nach vorne, dann schlug er einen Haken nach rechts. Neben dem Rascheln der Blätter, die ihm durch das Gesicht peitschten, hörte er, wie die Motoren der Verfolger wieder aufheulten. Er begann, im Zickzackkurs zu laufen. Der Schmerz in seinem Bein raubte ihm fast die Sinne, doch er lief einfach weiter. Schweiß rann ihm über die Stirn, kalter Schweiß. Er wusste, dass das Feld für die Geländefahrzeuge kein Hindernis darstellen würde. Lediglich die sehr eingeschränkte Sicht würde ihm für kurze Zeit etwas Schutz bieten.

Die Wagen nahmen die Verfolgung auf. Jack hörte, wie dutzende von Halmen niedergemäht wurden. Dem quälenden Aufheulen der Motoren zu urteilen, hatten sie doch einige Mühe, sich durch das Dickicht und über den recht unebenen Ackerboden zu wühlen. Er blieb kurz stehen, um sich zu orientieren und einmal tief durchzuatmen.

Ja, da kamen Sie. Er konnte sehen, wie in einigen Metern Entfernung die Spitzen der Maispflanzen verschwanden und eine Staubwolke hinter ihnen auftauchte. Die beiden Wagen hatten etwas Abstand voneinander gewonnen. So konnten sie das Feld schneller durchkämmen.

Jack spürte jetzt das Blut, das seine Socke durchnässte. »Nicht! Lass es, denk gar nicht daran!« Er musste weiter. Aber wohin? Wieder heraus aus dem Feld! Schnell wandte er sich nach links und lief los.

Nach wenigen Schritten erreichte Jack wieder den Rand des Maisfelds. Die ungefilterte Sonne blendete ihn im ersten Moment. Wenn er Glück hatte, würden seine Verfolger nicht bemerken… In dieser Sekunde schoss, keinen Meter von ihm entfernt, links einer der Geländewagen aus dem Mais heraus.

9.11 Uhr

»Ah, noch was vergessen?«, begrüßte der Mann im Tabakladen Hubert verwundert.

»Ja.« Hubert ging zielstrebig zum Zeitschriftenregal und zog eine Womens Interest heraus, die Lieblingslektüre seiner Frau und ein absolutes Schundblatt, wie er fand. »Für meine Frau«, sagte er und legte sie auf den Tresen.

»Natürlich.« Der Mann kniff die Augen zusammen, um den Preis auf der Zeitschrift zu entziffern. Dann tippte er ihn in die Registrierkasse.

»Sagen Sie mal, dieser Mann, der eben bei Ihnen Zigarren geholt hat…« Hubert nickte in Richtung Tür.

»Was ist mit dem?«

»Darf ich fragen, welche Marke er gekauft hat?«

»Abrumadora«, kam die knappe Antwort. »Warum?«

Hubert lachte kurz herunterspielend. »Ach nur so. Ich wollte schon lange mal wieder anständige Zigarren rauchen, weiß aber nicht, welche ich nehmen soll. Sind die denn zu empfehlen?«

»Es sind in jedem Fall die Teuersten, die ich habe.«

»Sieht noch recht jung aus, der Mann, der sie gekauft hat. Ich war immer der Ansicht, das wäre mehr was für Männer in unserem Alter«, scherzte Hubert.

»Ich bin Nichtraucher«, entgegnete der Verkäufer trocken. »Und ich glaube auch nicht, dass sie für ihn sind.«

»Hatte ich mir fast gedacht. Sicher für seinen Vater, hm?«

Der Mann legte den Kopf schief und zog eine nachdenkliche Grimasse. »Ich weiß es nicht. Er wohnt nicht hier im Ort. Ich sehe ihn nur zwei-, dreimal im Monat, wenn er wieder Zigarren kauft und zum Markt geht.«

»So.«

»Welche hätten Sie denn nun gerne?«

»Hm?« Hubert sah den Mann fragend an.

»Zigarren. Sie wollten Zigarren, Sir.«

»Ach ja«, lachte Hubert, halb in Gedanken versunken. »Ich nehme auch diese, äh, Abrumadoras.«

Der Mann schob beeindruckt sein Kinn nach vorne. »Gute Wahl.« Dann verschwand er kurz hinter einem bunten Vorhang und kam mit einer kleinen Holzkiste, wie der, die der Unbekannte gekauft hatte, wieder. »Das macht dann mit der Zeitschrift siebenundachtzig Pfund und neunzig Pence.«

Der Inspektor wurde blass. »Ach wissen Sie«, sagte er, leicht peinlich berührt. »Rauchen ist ja sowieso ungesund. Ich nehme doch nur die Womens Interest.«

Als Hubert mit hochrotem Kopf wieder zu seinem Wagen ging, sah er, dass sein Assistent mit einer weiß beschürzten Frau am Fischstand sprach. Er setzte sich ins Auto und wartete. Wenig später kam auch Highsmith zurück, er hatte ein Fischbrötchen in der Hand.

»Ich dachte Sie verfolgen den Mann?«, begrüßt ihn Hubert verärgert, als er neben ihm Platz genommen hatte.

»Er macht nur Einkäufe, Sir. Und er hätte wieder an mir vorbei laufen müssen, wenn er zu seinem Wagen wollte. Aber er war auf der Post, an genau dem Schließfach, das auf Ashtons Beleg stand.«

»Sehr gut.« Huberts Ärger verflüchtigte sich sofort. Sie waren also nicht umsonst nach Cornwall gekommen.

»Ich habe mit der Fischverkäuferin gesprochen. Sie hat mir gesagt, dass der Typ regelmäßig an den Markttagen vorbei kommt und immer nur den besten Fisch kauft. Wo er herkommt, wusste sie aber nicht.«

Hubert brummte nachdenklich. »Teure Zigarren, der beste Fisch…«

»Klingt nicht nach einem armen Kerl«, vervollständigte sein Assistent die Vermutung.

»Klingt im Gegenteil nach einem reichen Typen«, sagte Hubert. »Vielleicht haben wir Glück.«

Highsmith stimmte zu und biss genüsslich in sein Fischbrötchen.

Nachdem sie eine Weile gewartet hatten und sich der Geruch von Fisch und Zwiebeln vollends im Wagen ausgebreitet hatte, sahen sie den Unbekannten, wie er mit mehreren Tüten bepackt zu seinem Auto ging.

»Auf geht’s!«, verkündete Hubert und ließ den Motor an.

Der Range Rover rollte vom Parkplatz und sie folgten ihm in gebührendem Abstand. Bereits nach kurzer Zeit hatten sie den Ort St Stephen-in-Brannel hinter sich gelassen und fuhren auf einer weitläufigen Landstraße mitten zwischen saftigen grünen Wiesen, Äckern und Bäumen. Highsmith hatte die Straßenkarte gezückt und versuchte sich darin zu orientieren. Der grüne Geländewagen fuhr in etwa einhundert Metern Abstand vor ihnen her. Zwischen ihnen tuckerte ein alter Pritschenwagen mit mehreren Heuballen. Ab und an flogen ihnen ein paar Halme entgegen. Hubert musste immer wieder etwas zur Seite ausweichen, um den Wagen, den sie verfolgten, im Auge zu behalten. Er schien es nicht sehr eilig zu haben.

»Okay, wir sind hier«, stellte Highsmith fest und fuhr mit dem Zeigefinger über die Karte. »Hm, der nächste Ort ist einige Meilen entfernt. Links und rechts gibt es wohl nur Grün.«

»Da vorne kommt ein Bauernhof oder so was«, sagte Hubert, als er in einiger Entfernung auf der rechten Seite mehrere freistehende Häuser entdeckte.

Highsmith ließ die Karte kurz sinken und runzelte die Stirn. »Der ist hier nicht eingezeichnet.«

»Na, dann war ja das Geld für die Karte bestens angelegt.« Der Inspektor machte einen erneuten Schlenker, um an dem Pritschenwagen vorbei sehen zu können. Doch der Wagen, den sie verfolgten, war verschwunden.

6.34 Uhr

Blitzschnell ging Jack in die Hocke. Der Range Rover hatte abrupt angehalten und ragte nun zur Hälfte aus dem Maisfeld heraus. Jack befand sich direkt neben der Fahrertür. Der Fahrer hatte ihn offenbar nicht bemerkt, denn es passierte einige Sekunden gar nichts. Er überlegte fieberhaft, was er tun konnte und kam zu der Erkenntnis, dass er das Überraschungsmoment auf seiner Seite hatte. Er sprang auf. Mit einem Ruck riss er die Wagentür auf und stürzte sich direkt mit wildem Gebrüll und vollem Einsatz seines Oberkörpers auf den perplexen Fahrer. Jack schlug ihm mit der Faust hart ins Gesicht, einmal, zweimal, dreimal. Er glaubte, sich selbst die Finger zu brechen. Aber es zeigte Wirkung: Die ohnehin kaum vorhandene Gegenwehr des in grün gekleideten Mannes ließ sofort nach, er sackte bewusstlos zusammen. Jack tastete zitternd mit seiner schmerzenden Hand nach dem Sicherheitsgurt, löste ihn und zog den Fahrer am rechten Arm vom Sitz, bis dieser, mit dem Oberkörper voran, im Gras aufschlug. Dann setzte er sich auf den noch warmen Fahrersitz, schloss die Tür und trat das Gaspedal bis zum Anschlag durch. Die Beschleunigung drückte ihn in den Sitz und er hatte das Gefühl, dass beim Gas geben sein Unterschenkel abzubrechen drohte, so sehr schmerzte ihn die Bewegung des verwundeten Beins.

»Konzentriere dich nicht auf den Schmerz. Schau nach vorne, nur nach vorne.« Während er sich den Gurt anlegte, erkannte er, dass er an der Seite aus dem Maisfeld gelaufen war, die dem Wald zugewandt war. Er wertete es als glücklichen Umstand. Dann sah er in den Rückspiegel: Das andere Fahrzeug befand sich noch immer im Maisfeld. Er konnte also einen Vorsprung gewinnen.

Nach einigen Sekunden hatte er den Wald erreicht und fuhr an dessen Rand entlang. Die Bäume standen sehr dicht, hier war kein Durchkommen möglich. Im Seitenspiegel sah Jack jetzt, wie der andere Geländewagen hinter dem Maisfeld auftauchte. Er blieb kurz stehen, dann hatte er Jack entdeckt und hielt auf ihn zu.

Jack gab wieder etwas mehr Gas, der Motor dröhnte laut in seinen Ohren. Soweit es der Untergrund zuließ, versuchte er, alles aus dem Wagen herauszuholen. Da sein Verfolger über das gleiche Modell mit sicher auch der gleichen Motorisierung verfügte, hatte er es sichtlich schwer, Jack einzuholen.

Nachdem Jack einige hundert Meter am Waldrand entlang gerast war, tauchte vor ihm eine asphaltierte Straße auf, die seinen Weg kreuzte und links zwischen den Bäumen verschwand. Er hielt darauf zu und lenkte in voller Fahrt auf den Weg ein, sodass die Reifen quietschten und sich der Range Rover stark zur Seite neigte. Jetzt hatte er festen Boden unter den Rädern und konnte die PS-starke Maschine voll ausfahren. Innerhalb weniger Sekunden fuhr der Wagen auf Anschlag. Jack schaute noch mehrmals in die Rückspiegel, doch er konnte seinen Verfolger nirgends entdecken. Er leistete sich ein kurzes, erleichtertes Ausatmen. Dann besann er sich auf das, was vor ihm lag: Eine Straße, von der er nicht wusste, wohin genau sie führte. Weg vom McKendricks Grundstück, so hoffte er. Aber welches Hindernis galt es an ihrem Ende zu überwinden?

Im Abstand von etwa hundert Metern tauchten merkwürdige Bodenwellen aus Metall im Asphalt auf, die über die gesamte Breite der Straße liefen und durch die der Wagen immer einen kleinen Satz machte, wenn er in Höchstgeschwindigkeit darüber sauste. Während er fuhr, vorbei an hunderten von Bäumen, links und rechts dicht an die Fahrbahn gedrängt, sah er sich im Wagen um: Auf dem Beifahrersitz lag ein Funkgerät und rutschte auf dem beigen Leder hin und her. Eine Pumpgun lehnte, den Lauf in Richtung Wagendach gestreckt, im Fußraum der Beifahrerseite, wie er freudig feststellte. Ein Autotelefon oder Handy konnte er jedoch nicht entdecken. Somit war von hier aus ein Hilferuf nach draußen auch nicht möglich. Der Kilometerzähler zeigte ihm, dass bereits mehr als zwei Meilen auf dieser Straße zurückgelegt hatte. McKendricks Grundstück war wirklich enorm groß.

Auf einmal hörte Jack ein Knacken, gefolgt von einem Rauschen. Dann ertönte eine Stimme, sie kam aus dem Funkgerät.

»Mister Calhey«, vernahm er seinen Namen und erkannte McKendrick. »Ich muss schon sagen, Sie halten einen wirklich ganz schön auf Trab.«

Jack sah weiter stur nach vorne auf die Straße, aber ein schräges Lächeln konnte er sich nicht verkneifen. »Danke, du Bastard.«

»Aber machen Sie sich bitte nicht allzu große Hoffnungen. Ich habe in dieses Unternehmen so viele Milliarden Pfund investiert, dass Sie kleiner Journalisten-Schmierfink mir sicher nicht in die Parade fahren werden.«

Noch während Jack überlegte, was ihn wohl als Nächstes erwarten würde, sah er es auch schon auf sich zukommen: Aus dem Asphalt, wenige Meter vor ihm, wurde plötzlich aus einer der Bodenschwellen ein breiter Kamm mit spitzen Stahlzacken aufgeklappt.

Jack hatte keine Möglichkeit, nach links oder rechts auszuweichen, die Bäume standen zu dicht beieinander. Er stieg sofort in die Eisen, sein Brustkorb wurde hart gegen den Gurt gedrückt. Doch es war zu spät: Mit qualmenden Reifen rutschte der Wagen holpernd und quietschend über die Krallen. Das Fahrzeug sackte ab und rollte kurz hinter dem Hindernis aus.

»Scheiße!«, brüllte Jack und schlug mit beiden Händen hart gegen das Lenkrad. Er sah in den Rückspiegel: Da kamen sie schon! Drei weitere dunkelgrüne Geländewagen näherten sich mit hoher Geschwindigkeit Jacks außer Gefecht gesetztem Fahrzeug. Er schnallte sich ab und griff sich das Gewehr. Dann öffnete er die Tür und sprang auf die Straße. Dabei knickte sein verletztes Bein ein und ein schmerzverzerrter Schrei entfuhr ihm und lähmte ihn für einige kostbare Sekunden. Sich auf den Lauf der Pumpgun stützend, stemmte er sich ächzend wieder hoch und humpelte so schnell es ihm noch möglich war, in den Wald. Seine weiteren Chancen, zu Fuß zu fliehen, rechnete er sich nicht allzu groß aus. Trotzdem, solange sie ihn noch nicht hatten, würde er weiterlaufen und sich im Zweifelsfall mit der Pumpgun verteidigen. Angespornt von dieser innerlichen Überzeugung lief er einige Meter in den Wald hinein und suchte nach einem möglichst großen Baum mit breitem Stamm, hinter dem er sich verstecken konnte. Wild blickte er umher, doch keiner der Bäume schien wirklich Schutz bieten zu können.

Dann fiel sein Blick auf einen Absatz am Boden, der einige Meter vor ihm nach unten führte. Als er näher kam, sah er, dass es sich um eine Abschiebung, eine geologische Verwerfung handelte. Das Niveau des Waldbodens war gut einen Meter abgesenkt; der freigelegte Zwischenboden bestand aus unterschiedlich dicken Schieferschichten, Erde und herauswachsendem sprödem Buschwerk. An einer Stelle ragten die Wurzeln eines stämmigen, alten Baumes frei herunter und bildeten mit den restlichen, den Schiefer zurückdrängenden Wurzeln, einen natürlichen Hohlraum zwischen den beiden Waldböden. Jack kletterte vorsichtig nach unten, wobei er wieder unvorteilhaft mit dem verletzten Bein aufkam. Er musste all seine verbliebene Disziplin aufwenden, um den stechenden Schmerz lautlos herunterzuschlucken. Dann versuchte er, sich zwischen die Baumwurzeln und den steinig-erdigen Vorsprung zu quetschen; das Gewehr hielt er dabei fest umklammert. Mit Mühe und Not gelang es ihm, sich in die Nische zu zwängen – nur das verletzte Bein ragte noch zu weit hervor. Jack schloss die Augen, biss sich auf die Lippen und versuchte, sein Bein anzuwinkeln, es unter die bereits schon eng an seinem Körper anliegende Wurzel zu befördern. Die Schmerzen waren unbeschreiblich. Glücklicherweise hatte die mittlerweile klebrige Socke das meiste Blut aus der Schusswunde aufgesaugt, sodass er keine Spur hinterlassen hatte. Jacks Herz klopfte bis zum Hals, er konnte das Blut durch seinen Körper rauschen hören. Der Lauf der Pumpgun ragte durch die Enge direkt vor seinem Gesicht empor, sein Kopf bedeckte sich mit der Erde zwischen den Baumwurzeln. Jetzt hieß es abwarten. Seine Atemzüge wurden wieder langsamer. Inzwischen war es ruhiger um ihn herum geworden. Erstmals registrierte er jetzt das Zwitschern der Vögel und die klare und warme Luft. Unter anderen Umständen hätte man diesen Morgen als wunderschön bezeichnen können. Er betrachtete sich die Waffe in seinen Händen und tastete nach dem Magazin. Er öffnete den Verschluss, zog das Röhrenmagazin aus dem Gehäuse und zählte die Patronen: Es waren fünf, mit blauer Ummantelung. Mit Unbehagen dachte er daran, auf wen oder was er vielleicht damit noch würde zielen müssen. Ein Geräusch, welches das Singen der Vögel allmählich übertönte, und fehl am Platz wirkte, drängte sich in sein Bewusstsein. Es wurde stetig lauter, bis er es schließlich als die Rotorblätter eines Hubschraubers erkannte, die die Luft durchschnitten. Schnell überprüfte er, ob er gut genug getarnt war. Die Baumkrone war dicht und ausladend und er kauerte zudem unter dem Vorsprung hinter den Wurzeln. Wenn nicht direkt jemand von vorne auf ihn zukommen würde, hatte er vielleicht eine Chance. Sicher würden sie aber bald schon in seiner Nähe sein. Er hatte fünf Patronen.

»Nur fünf.« Noch ehe der Gedanke ganz in seinem Kopf verhallt war, schwebte der Hubschrauber fast direkt über ihm. Er konnte ihn zwar nicht sehen, aber das Geräusch war ohrenbetäubend und er konnte erkennen, wie die Blätter der Bäume um ihn herum hektisch zu flattern anfingen und einzelne durch die Luft wirbelten. Einige Sekunden vergingen, ohne, dass sich etwas tat, dann hörte er, wie der Hubschrauber langsam weiter flog, der Straße entgegen. Er schloss für einen Moment die Augen und ließ langsam die angehaltene Luft entweichen.

»Kommt mal hier lang!«, hörte er plötzlich jemanden rufen und er klang beunruhigend nahe. Jack hielt den Atem an. Die Geräusche von mehreren Paar Füssen, die durch das Geäst liefen, waren zu vernehmen. Dann legte sich ein dunkler Schatten über den Waldboden vor ihm. Er erstarrte: Jemand stand direkt über ihm am Vorsprung.

9.27 Uhr

»Mist!«, brummte Hubert und schlug mit der Hand auf die Gangschaltung. Sie wurden langsamer, der Pritschenwagen entfernte sich allmählich. Sie befanden sich nun auf der Höhe des Hofes.

»Da!«, sagte Highsmith und deutete auf eine schmale Straße, die links neben der Hofmauer abzweigte. Auf dem kleinen Schild, das dort stand und in die Straße hinein deutete, lasen sie den Namen ›Caplan‹ und den Hinweis, dass es zwei Meilen entfernt war. Ohne zu zögern bog Hubert in die Straße ein, während sein Assistent erneut die Straßenkarte befragte.

»Da vorne ist er«, sagte Hubert. Tatsächlich fuhr der grüne Geländewagen nun wieder vor ihnen, wie sie erleichtert feststellten.

»Hier ist ja irgendwie gar nichts drauf. Ich kann Caplan nicht finden.« Highsmith war versucht, die Karte zu zerknüllen und aus dem Fenster zu werfen.

»Dann kann der Ort nicht allzu groß sein«, entgegnete Hubert konzentriert. Er hoffte, dass der Mann, den sie verfolgten, nicht misstrauisch werden würde.

Auf den folgenden zwei Meilen passierten sie keine weiteren Gebäude, lediglich zwei mit Pfählen und Draht abgesteckte Grundstücke, auf denen Pferde und Hochlandrinder weideten. Dann kam endlich das improvisiert wirkende Ortsschild von Caplan in Sicht. Wie sie feststellten, handelte es sich um eine Siedlung mit nur rund zwei Dutzend Häusern, überwiegend alten und verwitterten Steincottages. Trotz seiner bescheidenen Größe verfügte Caplan über einen kleinen, mit Kopfstein gepflasterten Platz, in dessen Mitte ein einfacher, rundgemauerter Brunnen stand. Dahinter entdeckte Highsmith sogar einen Pub.

Hubert nahm davon keine Notiz, er behielt die ganze Zeit den Vordermann im Auge und achtete darauf, ihm nicht zu dicht aufzufahren. Hinter dem letzten Haus bog der Wagen links ab. In diesem Moment setzte ein Traktor mit einem mit Heuballen beladenen Anhänger aus einer Einfahrt zurück und versperrte ihnen für einige Sekunden den Weg und die Sicht. Sie mussten halten.

»Scheiß Bauern«, fluchte Hubert. Er war durch und durch ein Stadtmensch.

Der Traktor wendete auf dem Platz in quälender Langsamkeit und fuhr dann an ihnen vorbei in Richtung der Landstraße, von der sie gekommen waren. Hubert gab wieder leicht Gas und bog um die Ecke, um die der Geländewagen gefahren war. Zu ihrem Erstaunen war dort nur ein schmaler, asphaltierter Weg und an dessen anderem Ende eine große Scheune – aber kein Wagen mehr.

»Was ist denn das jetzt?«

Stirnrunzelnd sahen sie sich um: Rechts standen Tannen hinter einem herunter getretenen Maschendrahtzaun und links befand sich die Steinmauer des Hauses.

»Er ist weg«, bemerkte Highsmith trocken.

»Er kann nicht weg sein.« Hubert sah auf den Boden. Mehrere getrocknete erdige Reifenpuren, darunter wohl auch die von einem Traktor, führten zu der Scheune.

»Vielleicht ist er in die Scheune gefahren?« Mit diesen Worten stieg Highsmith aus und ohne, dass Macintosh darauf reagieren konnte, lief sein Assistent in gebückter Haltung zu dem alten Wirtschaftsgebäude hinüber. Der Inspektor beobachtete, wie er vorsichtig durch eine große Öffnung zwischen den Holzlatten nach innen sah. Dann drehte er sich zu ihm um und zuckte mit den Schultern.

»Die Scheune ist leer. Nur ein paar Strohballen, sonst nichts«, erklärte er außer Atmen, als er wieder zurückgekehrt war. Hubert brummte noch etwas Unverständliches und legte dann den Rückwärtsgang ein.

Nachdem er ein Stück zurückgesetzt hatte, wendete er den Renault und fuhr wieder auf die kleine Hauptstraße. Auch hier war nichts von dem grünen Geländewagen zu sehen. Der Inspektor warf einen Blick in den Rückspiegel. Dort konnte er erkennen, dass die Hauptstraße sich verjüngte und in den Wald hinein führte.

»Wo geht’s denn da hin?«, fragte er und zeigte über seine Schulter.

Highsmith sah auf seine mittlerweile an einigen Stellen eingerissene Karte. »Tja…«, begann er und verzog irritiert das Gesicht. »in die Richtung ist auf mindestens fünfzehn Meilen gar nichts. Sagt zumindest die Karte.« Er erhielt ein erneutes, unzufriedenes Brummen als Antwort.

Ohne ein Wort lenkte Hubert das Auto auf den offenen Platz und hielt neben dem Brunnen an. Dann schaltete er den Motor aus und massierte sich erschöpft die Stirn. So langsam sah er nur noch Sinnlosigkeit in ihrem Tun.

Highsmith’ Blick fiel auf den kleinen Pub. Dessen Eingangstür stand offen. »Soll ich da mal reingehen und mich erkundigen?«, fragte er in Richtung des Pubs nickend, während er die Karte zusammenfaltete.

»Tun Sie das. Ich warte hier draußen und rauche eine.«

Sie stiegen aus. Hubert lehnte sich erschöpft gegen die Wagentür und kramte nach seinen Zigaretten, während sein Assistent das Lokal betrat. Die Tür stand nicht nur offen, es hing gar keine in den Angeln, wie er verdutzt feststellte.

Der Raum erwies sich als der kleinste Pub, den er jemals gesehen hatte: Gerade einmal drei rustikale Holztische konnte er zählen und auch an der recht kurz geratenen Bar stand nur ein Hocker. Aber in dieser Gegend durfte man nicht undankbar sein, im Gegenteil. Für eine so kleine Siedlung wie Caplan musste es schon eine große Errungenschaft sein, abends etwas anderes tun zu können, als zuhause vor dem Fernseher zu sitzen -sofern an diesem Ort überhaupt ein Programm zu empfangen war - oder sich gegenseitig auf die Nerven zu gehen.

Steve trat näher. Es roch nach kaltem Rauch und Schnaps, das Duftgemisch einer Katerstimmung, die nur zögerlich durch die frische Luft von draußen verdrängt wurde. Hinter der Bar konnte Steve niemanden entdecken. Er räusperte sich laut und kurz darauf tauchte hinter einem bunten, klickernden Plastikperlenvorhang ein stämmiger Mann in einem karierten Flanellhemd und mit Lederweste bekleidet auf. Er hatte ein ausgeprägtes Doppelkinn und trug einen ungepflegt wirkenden, grau melierten Schnauzbart. Über seiner Schulter lag ein lederner Putzlappen.

»Guten Tag«, sagte Highsmith freundlich lächelnd.

»Tag. Wir haben geschlossen.« Der Mann griff nach dem Lappen und begann, lustlos die Theke zu wienern.

Steve ignorierte es. »Können Sie mir vielleicht weiter helfen?«

Der Mann sah kurz zu ihm hoch. »Kommt darauf an.«

»Ich suche ein großes Grundstück, das hier in der Nähe liegen soll.«

»So?«

»Ja und ich wollte fragen, ob Sie mir vielleicht…«

Der Mann unterbrach ihn barsch: »Wollen Sie nicht erst mal was trinken? Das ist hier ein Pub und keine Auskunft.«

»Sagten Sie nicht gerade, Sie hätten geschlossen?«

Er erhielt ein Schulterzucken als Antwort. »Wen kümmert‘s?«

Steve runzelte die Stirn angesichts der frühen Tageszeit und überlegte, was er tun sollte. Er drehte sich kurz um und sah durch das Fenster nach draußen: Dort stand der Inspektor, die Augen geschlossen, am Auto und zog genüsslich an einer Zigarette.

»Okay«, sagte er dann resignierend und nahm auf dem Hocker Platz. Macintosh würde schon nachkommen. »Ich nehme einen Scotch.«

Der Barkeeper nickte stumm und knallte ihm kurz darauf ein Glas mit einem golden schimmernden Whiskey auf das nass glänzende, abgewetzte Holz des Tresens.

»Bitte sehr.«

Highsmith bedankte sich und leerte das Glas mit einem Zug. Sofort merkte er, dass er lange keinen Scotch mehr getrunken hatte. Dieser hier schmeckte zudem besonders sumpfig und ein leichter Hustenreiz überkam ihn.

»Noch einen?«, fragte der Barkeeper amüsiert und erntete eine verneinende Handbewegung.

»Danke, einer reicht«, röchelte Steve und bereute, nicht ein einfaches Wasser bestellt zu haben. »Können Sie mir sagen, ob das Anwesen von Lloyd McKendrick hier in der Nähe liegt?«, fragte er dann.

Der Mann, der mittlerweile wieder seine Theke polierte, überlegte keine Sekunde. »McKendrick? Kenn ich nicht.«

»Ach so?« Seine ihm angeborene und durch den Polizeidienst gut geschärfte Menschenkenntnis verriet Steve, dass der Mann log.

»Ich denke, da sind Sie hier in der Gegend ganz falsch. Fahren Sie eher mal Richtung St Stephen’s.«

Highsmith verzog verärgert das Gesicht. »Da kommen wir gerade her.«

In diesem Moment hörte er Schritte hinter sich. Als er sich umdrehte, sah er den Inspektor im Eingang stehen. Der schaute zunächst auch erst etwas verdutzt, als er die fehlende Tür bemerkte. Dann kam er auf ihn zu.

»Na, Steve? Heute ist wohl Ihr Genusstag? Und dann auch noch zu dieser frühen Stunde.« Er hatte das Whiskeyglas sofort gesehen. »Guten Tag. Für mich bitte ein Ginger Ale«, sagte er zum Barkeeper und lehnte sich neben seinem Assistenten an den Tresen. »Was ist mit Ihrer Tür passiert?«

»Ist in der Wäsche«, brummte der Barkeeper trocken.

Als der Mann ihnen den Rücken zukehrte, beugte sich Highsmith kurz zum Inspektor rüber und flüsterte: »Ich denke, wir sind hier richtig.«

Hubert nickte verstehend.

6.44 Uhr

Jack hörte, wie seine Verfolger in einiger Entfernung nacheinander über den Vorsprung sprangen, um den unteren Teil des Waldes abzusuchen. Und kurz darauf konnte er sie sehen: Es waren drei, nein, vier Männer in dunkelgrünen Anzügen. Sie suchten, ihre Pumpguns und Gewehre im Anschlag, den Waldbereich vor sich ab und sie entfernten sich langsam in nordöstlicher Richtung von Jack.

Nur einer der Männer stand noch immer direkt über ihm.

Zwischen den kräftigen Wurzeln des Baumes hindurch konnte Jack den Schatten seines Oberkörpers sehen. Der Kerl rührte sich nicht vom Fleck. Hatte er ihn vielleicht doch bemerkt? Jack wagte es kaum, zu atmen.

Ein Rauschen durchbrach die quälenden Sekunden der Stille. Der Mann sprach laut in sein Funkgerät und Jack zuckte im ersten Moment zusammen.

»Nummer sieben an Basis.«

»Hier Basis«, kam die blechern klingende Antwort.

»Er ist jetzt im südlichen Wald vor der Grenze, läuft aber wohl wieder zurück zu euch.«

Jack überlegte kurz und glaubte zu verstehen: Wald vor der Grenze konnte nur bedeuten, dass er sich kurz vor dem Ausgang aus diesem Alptraum befinden musste. Und seine Verfolger vermuteten offenbar, dass er noch immer in die Richtung lief, in der er zunächst gehumpelt war.

»Verstanden, begeben Sie sich wieder zu ihrem Fahrzeug, bis Sie weitere Anweisungen erhalten.«

»Verstanden, Over.«

Anhand seines Schattens konnte Jack erkennen, wie der Mann das Funkgerät wieder verstaute; dann setzte er sich in Bewegung. Er hörte, wie sich seine Schritte entfernten. Für den Moment hatte er offenbar Glück gehabt. Doch was jetzt? Klares Denken fiel ihm zunehmend schwerer. Er war erschöpft und alle Glieder taten ihm weh, von seinem Unterschenkel ganz zu schweigen. Er klemmte das Gewehr in einen Wurzelspalt und zog dann vorsichtig das zerschlissene Hosenbein etwas nach oben und die Socke herunter: Was darunter zum Vorschein kam, erschreckte und erleichterte ihn zugleich: Etwa fünfzehn Zentimeter oberhalb der Ferse klaffte eine dunkelrot glänzende, mit geronnenem Blut verschmierte Wunde. Allerdings schien es sich nur um einen, wenn auch recht tiefen, Streifschuss zu handeln. Jack war sich ziemlich sicher, dass die Kugel nicht in seinem Unterschenkel steckte.

»Die Strafe folgt immer auf dem Fuße!« Er erinnerte sich an den Förster, den er angeschossen hatte. Er tastete sein Jackett ab. »Vielleicht ist ja…« Und wie er gehofft hatte, wurde er fündig: Die Fliege, die zu seinem Outfit gehörte, steckte zerknüllt in der linken Tasche. Er zog sie heraus und schnürte sie sich um die Wunde. Der Schmerz raubte ihm fast die Luft, als er sie mit zitternden Fingern fest zuzog und verknotete. Er war kein Experte, hatte so etwas noch nie gemacht.

»Aber im Film machen die das ja auch immer so. Hoffentlich bringt’s was.«

Dann zog Jack das Hosenbein wieder herunter. Er hoffte, die Blutung gestoppt zu haben, aber er musste schnellstmöglich zu einem Arzt, das war ihm klar. Somit hatte er nun einen beunruhigenden Grund mehr, das Weite zu suchen.

Er lauschte in den Wald: Nun konnte er nur noch die Vögel und den Hubschrauber hören, der sich allerdings immer weiter entfernte, ebenfalls in Richtung der ›Basis‹, wie das goldene Gefängnis von Mister McKendrick über Funk genannt worden war.

Wie in Zeitlupe kroch Jack aus seinem Versteck hervor, blieb zunächst in geduckter Haltung, sah sich um und richtete sich dann langsam auf. Er drehte sich in die Richtung, aus der er gekommen war und schaute über den Vorsprung: In einiger Entfernung konnte er den Mann erkennen, der zuvor noch direkt über ihm gestanden hatte. Er beobachtete ihn einen Moment. Der Mann hielt sein Gewehr fest in beiden Händen, drehte sich beim Laufen mal nach links, mal nach rechts. Als er kurz hinter sich sah, ging Jack schnell in Deckung.

Dann passierte etwas, womit Jack nicht gerechnet hätte: Der Mann blieb stehen, sah sich nochmals um und lehnte dann seine Waffe an einen Baum. Im nächsten Moment trat er näher an den Baum heran und nun wusste Jack, was vor sich ging. Er überlegte blitzschnell: Der Mann war gut und gerne fünfzig Meter von ihm entfernt und Jack nicht sehr gut zu Fuß. Doch noch bevor er das Für und Wider seiner gerade aufgekeimten Idee abgewogen hatte, gewann erneut sein Instinkt die Oberhand. Er nahm seine Pumpgun und stemmte sich so geräuschlos wie möglich die Verwerfung hinauf. Glücklicherweise brach keine der hervorstehenden Schieferplatten, als er sie als Stufen benutzte. Oben angekommen, humpelte er in gebückter Haltung, überwiegend auf dem gesunden Bein los, von Baum zu Baum. Er hielt die Pumpgun fest umklammert und ließ keine Sekunde sein Ziel aus den Augen, während er immer näher heran kam. Er achtete penibel darauf, nur auf weiches Laub zu treten, um keine verräterischen Geräusche zu erzeugen. Der Mann schien eine ziemlich große Blase zu haben, wie er feststellte. Nur noch wenige Meter, dann würde er unmittelbar hinter ihm sein. Der vorletzte Baum, dann der letzte. Jetzt musste Jack nur noch einen Schritt tun. Er atmete nochmals tief durch, dann trat er hinter seinem Schutz hervor, setzte einen Schritt vor den anderen, das Gewehr auf den ahnungslosen Mann gerichtet, der sich gerade Erleichterung verschaffte.

Jack hielt abrupt inne, als er mit einem laut vernehmlichen Knacken auf einen am Boden unter dem Laub versteckten, morschen Ast trat. Der Mann vor ihm fuhr blitzschnell herum. Er hatte ein kantiges Gesicht mit buschigen Augenbrauen und einer auffälligen Narbe am Kinn. Als er Jack sah, bekam er große Augen und versuchte sofort, nach seiner Waffe zu greifen. Doch Jack war schneller: Demonstrativ lud er die Pumpgun mit einem für die Waffe charakteristischen Klacken durch. Im Grunde hatte er keine Ahnung, was er da genau tat, aber er erinnerte sich, es schon im Film gesehen zu haben.

»Keine Bewegung, sonst knallt’s! Hände über den Kopf!«

Der Mann verharrte in seiner Bewegung und richtete sich dann langsam, die Hände über seinen Kopf streckend, wieder auf.

»Punkt eins«, sagte Jack mit angespannter Stimme und beobachtete nervös jede Regung des Mannes ganz genau. »Bleiben Sie genau da stehen wo Sie sind. Sonst werden Sie es bitter bereuen.«

Sein Gegenüber sah ihn mit hasserfülltem Blick an.

»Und Punkt zwei: Machen Sie Ihre Hose zu! Aber langsam!«

Der Mann kam der Aufforderung knurrend nach. Dann sagte er mit einer dunklen, rauen Stimme: »Sie haben keine Chance, hier lebend raus zu kommen.«

»Wissen Sie«, entgegnete Jack und versuchte dabei, so normal wie möglich zu klingen, obwohl die Schmerzen für ihn mittlerweile unerträglich waren. »Das habe ich heute schon mehrfach gehört. Allmählich glaube ich nicht mehr so recht daran.« Er wunderte sich selbst über diese eher gelassenen Worte, die so ganz im Gegensatz zu dem standen, was er im Moment empfand. Allerdings gab ihm die Waffe ein Gefühl der Sicherheit und Überlegenheit. Er durfte jetzt nur keinen Fehler machen. Langsam trat er hinter den Mann und kickte mit dem Fuß dessen Gewehr ins Laub. Als er um ihn herum trat, erkannte er an seinem Gürtel das Funkgerät und auch ein Paar Handschellen. Als Jack direkt hinter ihm stand, bohrte er die Mündung des Gewehrs in seinen Rücken, damit er auf keine dummen Gedanken kam, und damit er nicht sofort bemerkte, dass Jack die Waffe nur noch mit einer Hand hielt. Mit der anderen zog er das Funkgerät mit einem Ruck vom Gürtelclip und schleuderte es gegen den nächsten Baum.

»So und jetzt gehen wir los!«, befahl er dann und stieß dem Mann die Mündung nochmals fest zwischen die Wirbel.

»Wohin?«

»Zu Ihrem Wagen.«

Ein verächtliches Grummeln folgte, dann setzten sie sich in Bewegung. Jack hielt sich immer dicht hinter dem Mann, setzte vorsichtig einen Fuß vor den anderen. Nach kurzer Zeit konnte er die Straße zwischen den Bäumen auftauchen sehen.

»Los, weiter!«, zischte er und stieß dem Kerl nochmals mit der Pumpgun ins Kreuz. Der hielt seine Hände weiterhin brav hinter dem Kopf verschränkt. Jack sah an ihm vorbei: Auf der Straße standen zwei Geländewagen. Der, den er zur Flucht benutzt hatte und dessen Reifen völlig aufgeschlitzt waren und ein zweiter, ein Viertürer, in dem der Typ vor ihm und die anderen Häscher gesessen haben mussten. Er schaute nach links und rechts. Es schien niemand sonst dort zu sein. Jack befahl dem Mann, am Steuer des außer Gefecht gesetzten Wagens Platz zu nehmen.

»Was soll der Scheiß?« brummte dieser, während er einstieg und fragte sich offensichtlich, warum Jack mit ihm in einem unbrauchbaren Auto weiter flüchten wollte.

»Das wirst du gleich sehen.« Jack öffnete die Beifahrertür und streckte den Gewehrlauf hinein. »Gib mir die Schlüssel von deinen Handschellen!«

Der Mann zögerte.

»Na los, wird’s bald?« Jacks Ton wurde schärfer, er fühlte sich wie auf heißen Kohlen.

Nun kam der Mann seiner Aufforderung nach und griff langsam in seine Brusttasche. Dann hielt er Jack einen Ring mit zwei kleinen Schlüsseln hin.

«Wirf sie aus dem Wagen!«, befahl Jack. Sie landeten vor seinen Füßen. «Braver Junge. Jetzt nimm mal die Handschellen von deinem Hosenbund und leg dir eine um dein Handgelenk. Die andere machst du ans Lenkrad.«

Widerstrebend tat der Mann, wie ihm befohlen. Jack vergewisserte sich, dass beide Schellen klickend einrasteten. Dann sah er dem Gefesselten direkt ins Gesicht.

»So, jetzt kannst du schimpfen und rumlamentieren, so viel du willst.« Mit diesen Worten schlug die Tür zu. Der Kerl stellte nun keine unmittelbare Gefahr mehr da und Jack ließ sein Gewehr sinken; dann humpelte zu dem anderen Fahrzeug. Er sah durchs Seitenfenster und bemerkte, dass der Zündschlüssel steckte.

»Perfekt!«

Schnell schwang er das Gewehr in den Fußraum der Beifahrerseite und kletterte an Bord. Als er den Motor anließ, fiel ihm etwas ein und er sah auf die gerade Straße vor sich.

»Scheiße«, brüllte er, als er bemerkte, dass sich dort weitere Bodenschwellen mit ausgefahrenen Reifenschlitzern befanden und es keine Möglichkeit gab, drum herum zu fahren. Nur in die entgegengesetzte Richtung war die Fahrbahn frei, die Metallzacken eingefahren. Doch umkehren würde er jetzt bestimmt nicht.

Jack stöhnte leise auf und stieg dann resignierend wieder aus. Er sah die Straße hinunter, die am Horizont, eingerahmt vom Grün der Bäume zu einer Spitze verschmolz. Er wog seine Möglichkeiten ab und musste sich dann eingestehen, dass es keine andere Alternativen gab, als zu Fuß weiter zu gehen. Das Pochen in seiner Wade und der Schmerz, der mittlerweile bis in den Oberschenkel strahlte, sprachen dagegen, aber er hatte keine andere Wahl. Er hoffte inständig, sein Ziel bald erreicht zu haben, wie auch immer es aussah. Idealerweise gab es dort ein Telefon und ein Bett. Er nahm die Pumpgun aus dem Wagen und drehte sich nochmals zu dem anderen Fahrzeug um. Der Mann saß mit vor Zorn rot glühendem Kopf gefesselt hinter dem Lenkrad und fluchte, was das Zeug hielt. Der Wagen wackelte hin und her. Dann konzentrierte sich Jack auf den Weg vor sich und humpelte los.

9.44 Uhr

Nachdem sie ausgetrunken und bezahlt hatten, waren Hubert und sein Assistent wieder in den Wagen gestiegen. Highsmith hatte direkt die Landkarte gezückt.

»Der Kerl weiß mit Sicherheit was. Es muss hier irgendwo sein. Ich habe das Gefühl, wir sehen den Wald vor Bäumen nicht.«

»Also Bäume hat’s hier genug«, sagte Hubert humorlos und tippelte ungeduldig mit den Fingern auf das Lenkrad.

Steve faltete den benötigten Kartenausschnitt zu einer handlichen Größe zusammen. »Hinter Caplan kommt für etwa fünfzehn Meilen nichts außer Wald und offenen Feldern.«

»Die Straße?«, fragte Macintosh und deutete auf die Hauptstraße, über die sie nach Caplan gelangt waren und die am Ortsende zwischen den Bäumen verschwand.

»Endet nach etwa hundert Metern«, erklärte Highsmith und sah seinen Chef fragend an.

»Also auch eine Sackgasse.« Hubert brummte unzufrieden.

»Aber irgendwo muss der Masters Wagen doch geblieben sein. Er kann sich ja schlecht in Luft aufgelöst haben«, entgegnete Steve fast trotzig und sah sich nochmals um. »Vielleicht sollten wir zu Fuß weiter?« Er biss sich auf die Lippen und verfluchte seine Entscheidung vom Morgen, die neuen Schuhe, die er heute erst zum zweiten Mal trug, angezogen zu haben.

Hubert seufzte leise. »Na schön. Versuchen wir’s per pedes.«

Sie stiegen wieder aus.

»Wo wollen wir lang laufen?«

Hubert deutete nach rechts, dorthin, wo die Hauptstraße schmaler wurde und in den Wald führte. »Da lang. Alles andere macht ja keinen Sinn.« »Was macht überhaupt noch Sinn?«

Sie gingen die Straße hinunter und sahen in den Wald hinein: Das Kopfsteinpflaster wich nach nur wenigen Metern einem unebenen Lehmboden. Steve stöhnte leise und sah auf seine Schuhe, aber er sagte nichts, sondern folgte dem Inspektor, der mit festem Schritt vorn ging. Der Weg wurde immer schmaler, bis er nicht einmal mehr breit genug war, dass ein Auto hätte darauf fahren können.

Nachdem sie etwa hundert Meter gelaufen waren, blieb Hubert plötzlich stehen und stemmte die Arme in die Hüfte. »Ich glaube das einfach nicht!«, fluchte er laut.

Highsmith war über diesen plötzlichen emotionalen Ausbruch und insbesondere über dessen Heftigkeit verwundert. Zuletzt hatte er den Inspektor so laut erlebt, als er bei sich zuhause nach seiner Frau gerufen hatte.

»Sir?« Er trat langsam neben ihn und folgte seinem Blick. Vor ihnen endete nun auch der Trampelpfad und verlor sich in hohem Gras. Wenige Meter weiter folgte eine Wand aus Bäumen. Ohne es laut auszusprechen, wussten die beiden Männer, dass sie hier in der Tat in einer Sackgasse gelandet waren.

»Und jetzt?«

Hubert schnaubte abfällig. »Ich komme mir verarscht vor!«, zischte er, drehte sich in die Richtung, aus der sie gekommen waren und kratzte sich am Kopf. Dann atmete er resignierend aus. »Lassen Sie uns zurückgehen! Wir müssen uns was anderes einfallen lassen.«

Steve konnte spüren, dass der Inspektor die Nase voll hatte. Und auch er selbst fühlte eine gewisse Leere. Sie besahen sich noch einmal von Nahem die Stelle, an der der Geländewagen abgebogen und dann verschwunden war, doch es gab keinerlei Auffälligkeiten und die beiden Kriminalisten zweifelten schon fast an ihrem Verstand.

7.00 Uhr

Die vielen kleinen Bilder dutzender Überwachungskameras bildeten ein wirres und unruhiges Mosaik auf der großen Videowand. McKendricks konzentrierte Augen kreisten suchend über den Schirm. Der Alarm war längt abgeschaltet, denn jeder Mitarbeiter und Bedienstete wusste, was zurzeit seine Aufgabe war: Die Suche nach Jack Calhey. Seit einer Stunde war er offiziell auf der Flucht, versteckte sich auf Lloyd McKendricks weitläufigem Grund und Boden und hielt ihn damit stumm zum Narren. Einer der Suchtrupps hatte einen seiner Leute als vermisst gemeldet und ihn dann gefesselt und wild hupend in einem der Wagen gefunden. Seitdem stand fest, dass der Flüchtige nicht zu unterschätzen und bewaffnet war und dass er zu Fuß unterwegs sein musste, was die Suche weiter verkomplizierte. Das Gelände war riesig und in seinen Außenbereichen ringsherum bewaldet. Sie würden Tage brauchen, alles am Boden abzusuchen, was vom Hubschrauber aus nicht einsehbar war.

Die äußeren Abgrenzungen waren mit hohen, elektrisch geladenen Zäunen geschützt und wurden durch Kameras lückenlos überwacht. Niemand konnte hier unbemerkt ein- oder ausbrechen. Und es gab nur zwei Zufahrten auf das Hauptgelände: Die offizielle führte über eine lange Straße durch den nördlichen Wald, die unauffällig von einer Landstraße abzweigte. Sie lag jedoch am entgegengesetzten Ende der Stelle, wo man Calhey verloren hatte. Er würde Stunden brauchen, dorthin zu gelangen und wahrscheinlich den Suchtrupps vorher in die Arme laufen. Der andere Weg auf das Gelände war eher aus Bequemlichkeit angelegt worden, um schneller in den nächstgrößeren Ort St Stephens zu gelangen. Er war eine Idee des unerschöpflich kreativen Rashid Aykallah gewesen und nur den engsten Mitarbeitern bekannt.

McKendrick war sich sicher, dass Calhey noch nicht endgültig entkommen war und an einem der beiden Punkte versuchen würde, das Grundstück zu verlassen. Eine andere Möglichkeit hatte er nicht. Er war alleine, er war verletzt und wahrscheinlich am Rande der geistigen und körperlichen Erschöpfung. Es war nur noch eine Frage der Zeit. Sie arbeitete für McKendrick und je mehr von ihr verstrich, desto gelassener wurde er.

Aldous Black und Vivian betraten den Raum und blieben zögernd vor dem Fahrstuhl stehen.

»Er ist noch immer hier irgendwo und versteckt sich wie eine feige Ratte«, sagte McKendrick, ohne den Blick vom Schirm zu wenden.

»Sie werden ihn sicher finden«, entgegnete Aldous. Vivian warf einen ängstlichen Seitenblick auf ihn. Diesmal konnte er seine Gefühle nicht vollständig verbergen, er war sichtbar nervös.

McKendrick fuhr herum. »Ich frage mich, wie er überhaupt so weit kommen konnte.« Er trat auf Aldous zu und blieb wenige Schritte vor ihm stehen. »Die Sicherheit hier lag in Ihrer Verantwortung. Und Sie wussten, dass Calhey ein Sicherheitsrisiko ist. Das musste ich Ihnen nicht noch explizit sagen, oder?«

»Es tut mir leid, Sir.«

»Das sollte es auch, mein Freund.« Mit beiden Händen umfasste McKendrick behutsam Vivians Kopf und streichelte die zarte Haut ihrer Wangen mit den Daumen. Er sah ihr sanft lächelnd in die Augen. »Um ihretwillen. Sie ist ein so wunderbares, zartes Geschöpf. Und du willst doch nicht, dass ihr etwas zustößt, Aldous, oder?«

Black war versucht, dem alten Mann hier und jetzt den Gar auszumachen, ihn niederzuschlagen und mit einem der schweren Kunstgegenstände hier im Raum den Schädel zu zertrümmern. Doch sie waren nicht alleine. McKendricks Bodyguards, die ihm seit dem Alarm in der Früh nicht von der Seite wichen, hätten ihn sofort überwältigt. Schon jetzt zeigten sie erhöhte Aufmerksamkeit.

»Ich hasse dich!«, sagte Vivian kalt und wandte ihren Kopf aus dem Griff ihres Onkels.

Er lächelte. »Das stört mich nicht, meine Liebe und ich kann es zu einem gewissen Grad sogar verstehen.« Dann wandte er sich Aldous zu und seine Miene verfinsterte sich. »Aber was mich stört, was mich wirklich wütend macht, ist, wenn man mich hintergeht.« Er ging zu seinem Schreibtisch und drehte sich dann wieder zu ihnen um.

»Ihr beide habt das ausgeheckt, könnte ich wetten. Ich weiß zwar noch nicht, was genau ihr damit bezwecken wolltet, aber ich kann euch versichern, dass Mister Calhey nicht entkommen wird.«

Sie erwiderten nichts und das nahm er als Bestätigung seiner Vermutung hin. Er würde sich etwas für sie einfallen lassen müssen. Nein, eigentlich hatte er das schon. Rashid würde das erledigen.

7.31 Uhr

Jack lief nahe am Wegesrand, um sich jederzeit in den Wald flüchten zu können, sollten seine Verfolger wieder auftauchen. Und sie würden wieder auftauchen, dessen war er sich sicher. Der Hubschrauber war in einiger Entfernung zu hören, kreiste unermüdlich über dem weitläufigen Areal. Immer wieder drehte Jack sich um und hielt Ausschau nach ihm.

Er lief und lief. Eine halbe Stunde war vergangen und die schmale Straße schien kein Ende nehmen zu wollen. Es sah aus, als würde sie in einiger Entfernung vom Boden verschluckt werden. Als er näher kam, erkannte er, dass sie tatsächlich in einer flachen Kurve bergab führte, bis sie in einem Tunnel unter dem Bodenniveau und somit unter dem Wald verlief. Der Tunnel war mit einem elektrischen Rollgitter verschlossen, doch an der rechten Seite gab es eine schmale Tür. Er überlegte fieberhaft, was er nun tun sollte. Wenn er, sofern sich die Tür öffnen ließ, durch den Tunnel weiter flüchten würde, würden sie ihn auf ihren Monitoren sehen und ihn mit Sicherheit schnell erwischen, denn laut Black waren die Kameras bereits seit fast zwei Stunden wieder eingeschaltet. Der Wald, der sich oberhalb des Tunnels anschloss, wirkte hingegen sicher vor Blicken aus den Hubschraubern und bot ihm genügend Möglichkeiten, sich zu verstecken.

Was hatte nur auf dem Zettel gestanden? Jack schloss kurz die Augen und versuchte, sich die Zeichnung in Erinnerung zu rufen. Da stand was von einem Tunnel, oder? Was hatte Black gesagt? Er würde die Codekarte für einen Fahrstuhl benötigen. Die Straße verlief unter der Erde. Würde er etwa an ihrem Ende an einen Fahrstuhl kommen? Er besah sich die Waffe in seiner Hand.

»Okay, wenn die was von mir wollen, dann ballere ich das Ding leer.« Der Gedanke, es wirklich tun zu müssen, verursachte ihm ein mulmiges Gefühl. Andererseits hatte man bereits mehrfach versucht, ihn zu töten. Und da hatte auch niemand gezögert.

Er traf seine Entscheidung und betätigte den Riegel der schmalen Gittertür. Sie sprang mit einem leisen Quietschen auf.

»Soweit, so gut.«

Das Tageslicht wurde abgelöst von Neonleuchten, welche die weiß gekachelte Röhre erhellten. Sie war groß genug, dass ein Lkw hätte durchfahren können. Wo er wohl jetzt wieder hinein geraten war? Zumindest sagte ihm sein Bauch, dass er in die richtige Richtung lief. Aber er musste sich beeilen. Hier gab es keine Möglichkeit, sich zu verstecken, geschweige denn in eine andere Richtung zu flüchten, als ins unbekannte Vorne und das von Suchtrupps strotzende Hinten. Nach wenigen, ereignislosen Minuten hatte er das Ende des Tunnels erreicht: Die Straße endete geradewegs in einem großen Raum, der mit drei hohen Wänden umschlossen war. Eine Sackgasse, wie er erschrocken feststellte.

Er sah sich stirnrunzelnd um. Der Boden war dreckig, uneben und mit Stroh bedeckt. Die Wände hingegen waren einfach betoniert und glatt und wiesen vertikale Schleifspuren auf. Ein Hauch von Diesel lag in der Luft. Jack konnte sich keinen Reim darauf machen. Sich hektisch umsehend fiel dann sein Blick auf eine Schalttafel an der rechten Wand.

»Das ist der Fahrstuhl!« Es war so, wie Black es gesagt hatte. Er hatte es tatsächlich geschafft! Aufgeregt drückte er den Knopf mit dem nach oben zeigenden Pfeil, doch es rührte sich nichts. Und er erkannte auch warum: Unter den Knöpfen befand sich ein Lesefeld für die Codekarte. Erschrocken tastete er nach ihr und fand sie glücklicherweise in der Außentasche seines Jacketts. Sein Herz pochte wie wild, als er sie vor das Feld hielt und die LED von rot nach grün wechselte. Jack drückte den Knopf erneut und nun ertönte ein leises Brummen, gefolgt von einem Erzittern des Bodens, der sich mit einem mal langsam hob. Jack sah die Wände an sich vorbei nach unten gleiten. Als er hinauf schaute, konnte er sehen, dass sich die Decke wie von Geisterhand auseinander schob und den Blick auf ein grobes Holzdach freigab, durch das die morgendlichen Sonnenstrahlen fielen.

Einige Sekunden später fand er sich in einer völlig anderen Umgebung wieder: Einer alten Scheune mit Heu, rostigen alten Acker- und Erntegeräten und sogar ein paar Hühnern, die aufgeschreckt umher liefen. Er humpelte zum großen Scheunentor und sah durch die Spalten der Holzlatten nach draußen. Er erspähte einen kleinen Feldweg und an dessen Ende ein paar niedrige Häuser.

Als er ins Freie trat, grüßte ihn die Sonne freundlich. Er sah sich um: Rechts vor ihm befand sich ein Hofgut mit einem Pferdegatter, in dem zwei Tiere genüsslich ihr Gras mampften. Das Haupthaus, ein Steincottage, schien, nach dem Grasbewuchs des Daches und der Bauweise zu urteilen, schon ziemlich alt zu sein.

Jack lief den unebenen Feldweg entlang, an dem Haus vorbei und kam auf eine gepflasterte Straße. Er sah einige kleine Häuser, die links und rechts davon standen, sowie noch weitere, etwas zurück versetzt. Insgesamt machte die Siedlung einen recht verschlafenen, aber auch idyllischen Eindruck. Der Duft von frischem Mist stieg ihm in die Nase und Jack war versucht, durch den Mund zu atmen, entschied sich dann aber dagegen. Es war allemal besser als die stickige Luft in McKendricks unendlich langem Einschienenbahn-Tunnel.

Jack schaute an sich herunter: Sein Smoking, oder das, was davon übrig war, strotzte vor Dreck. Er lehnte das Gewehr an die Hauswand und klopfte sich mit seinen Händen den braunen Staub, so gut es ging, herunter. Er fragte sich, wie wohl sein Gesicht aussehen würde und tastete danach; dabei konnte er einige kleine Kratzer spüren, die beim Berühren leicht brannten.

»Scheiß Büsche.« Dann fühlte er nach seinen Haaren. Sie waren, wie zu erwarten, filzig und zerzaust. Er nahm seine Finger als Kamm und brachte sie etwas in Form.

Er entschied, das Gewehr nicht mit auf die offene Straße zu nehmen; es gab auch so schon genug zu erklären. Stattdessen versteckte er es unter ein paar verwitterten Holzscheiten und humpelte dann langsam an der Straße entlang. Alles um ihn herum schien menschenleer, was ihn angesichts der frühen Morgenstunden aber nicht weiter verwunderte. Er hoffte nur, schnell ein Telefon oder zumindest irgendjemanden zu finden, den er um Hilfe bitten konnte. Hinter einem Brunnen in der Mitte eines kleinen Platzes entdeckte er ein mit dunkelgrün gestrichenen Holzbalken verkleidetes Geschäft. Als er näher kam, entpuppte es sich als Pub. Die schmalen Fenster links und rechts der Eingangstür waren weit geöffnet, wie er freudig feststellte und neben dem Eingang stand ein alter rostiger Putzeimer mit einem an den Rahmen gelehnten Wischmop. Hier würde er sicher jemanden antreffen.

Jack beschleunigte seine Schritte. Eines der vielen Bedürfnisse, die er während seiner Flucht so gut es ging unterdrückt hatte, trat nun unerbittlich an die Oberfläche: Durst. Er hatte leichte Kopfschmerzen und war sich sicher, dass diese von akutem Flüssigkeitsmangel her rührten. Schließlich hatte er seit dem Abendessen mit McKendrick nichts mehr getrunken. Er betrachtete sich in der Spiegelung des kleinen rautenförmigen Fensters in der Tür und urteilte, dass er das Beste aus sich gemacht hatte. Dann ging er in das winzige Wirtshaus hinein. Es roch nach kaltem Rauch und Bier, aber wie zu erwarten, war kein Gast dort.

»Guten Tag«, begrüßte Jack den stämmigen Mann hinter der Bar, der gerade ein Pint-Glas aus schaumigem Spülwasser zog. Er nickte stumm und betrachtete sich den seltsam anmutenden Gast argwöhnisch, während er das Glas abstellte und sich ein weiteres griff. Jack humpelte zur Theke.

»Ein Glück, dass ich hier jemanden antreffe«, sagte er erschöpft. Da fiel ihm ein, dass er kein Geld hatte und wurde blass.

»Na, Schwierigkeiten gehabt?«, fragte der Barkeeper trocken und mit rauchiger Stimme.

Jack nickte. »Ich hatte in der Nähe einen Autounfall«, log er. »Meine Karre liegt irgendwo da hinten im Graben.« Er deutete grob in die entgegengesetzte Richtung, aus der er gekommen war.

»Aha. Vielleicht einen Schnaps auf den Schrecken?«

Jäck lächelte unterwürfig. »Gerne, aber meine Brieftasche ist mir irgendwie bei dem Crash abhanden gekommen«, sagte er peinlich berührt.

»Kein Problem.« Der Mann drehte sich um, nahm eine Flasche Scotch und ein Glas aus dem Regal und stellte beides vor Jack auf den Tresen. »Bitte bedienen Sie sich«, sagte er knapp und ohne eine Miene zu verziehen.

Jack sah ihn verwundert an. »Danke«, stammelte er leicht verwirrt. Mit so viel Großzügigkeit hatte er nicht gerechnet. Allerdings befand er sich ja auch irgendwo auf dem Land. Da waren die Menschen eben noch von einem anderen Schlag. Da wunderte es sicher auch niemanden, wenn jemand morgens um acht Whiskey trank. Er goss sich einen doppelten Scotch ein und leerte das Glas hastig in einem Zug. Whiskey war vielleicht in seiner aktuellen Verfassung nicht das Richtige, um den Durst zu stillen, aber das Gesöff war auch anregend. Es brannte wie erwartet im Hals, aber er musste nicht husten. Dann besann er sich darauf, dass er schnellstens Hilfe herbeirufen musste.

»Hätten sie wohl auch die Güte, mich mal telefonieren zu lassen?«, fragte er, während er sich noch einen eingoss und sich gleichzeitig fragte, ob er den Alkohol wohl auch zum Desinfizieren seiner Schusswunde verwenden durfte.

»Nicht nötig, Mister Calhey«, entgegnete der Mann lächelnd. »man wird sich in Kürze um Sie kümmern.«

Jack glaubte, sich verhört zu haben. Hatte der Kerl eben seinen Namen gesagt? Er wurde kreidebleich.

»Alma!«, rief der Mann laut.

Jack stand auf und ging in Richtung der Tür. Er war in eine Falle gelaufen! Wie hatte er nur so dumm sein können?

»Bleiben Sie doch noch auf einen Drink, Mister Calhey!«, sagte plötzlich eine Frauenstimme und Jack hörte das Entsichern einer Waffe. Er blieb abrupt stehen und drehte sich vorsichtig um. Der Plastikperlenvorhang schwankte. Neben dem Barkeeper stand nun eine grauhaarige Frau mit faltigem Gesicht und blitzenden Augen. Sie trug eine altmodische, fleckige Schürze und hielt mit sicherem Griff ein Gewehr in ihren Händen, mit dem sie genau in Jacks Richtung zielte. Wie in Trance hob er langsam die Arme, blieb aber dort stehen, wo er war: Direkt mit dem Rücken zur Tür.

»Und ich Idiot lasse die Pumpgun zurück«, fluchte er in Gedanken.

»Bitte, nehmen Sie wieder Platz!«, forderte der Mann und deutete auf den Barhocker vor sich.

»Danke, ich stehe lieber.« Jacks Stimme fühlte sich sofort wieder rau und seine Kehle trocken an.

Die Frau mit dem Gewehr trat langsam um die Theke herum. Als sie deren Scheitel erreicht hatte, sah sie für den Bruchteil einer Sekunde nach unten, um nicht an einen der Stühle zu stoßen. Diesen Moment nutzte Jack und warf sich mit voller Wucht rückwärts gegen die Tür. Sie sprang auf, Glas klirrte und er fiel nach draußen auf den gepflasterten Boden. Ohne eine Sekunde zu vergeuden, drehte er sich um und robbte aus dem Eingangsbereich. Ein lauter Knall ertönte und das Holz der Tür splitterte in der Höhe von Jacks Bein. Die Schrotkugeln hatten ihn nur um ein Haar verfehlt. In der unteren Türhälfte klaffte ein zerfranstes Loch. Nachdem er aus der direkten Schusslinie war, stand er auf und lief, so schnell er auf nur einem gesunden Bein konnte, am Haus entlang und um die nächste Ecke.

Etwas zurückversetzt lag ein Wohnhaus mit einem weitläufigen, wilden Vorgarten. Dort kniete eine Frau vor einen Beet und hantierte mit einer Gartenschere an einer Pflanze.

Jack lief durch die offen stehende Tür des himmelblauen Holzzauns, direkt auf die Frau zu. Sie richtete sich auf und sah ihn lächelnd an.

»Bitte, können Sie mir helfen?«, fragte Jack keuchend und schaute hinter sich: Die Frau mit dem Gewehr hatte ihn inzwischen entdeckt und hielt auf ihn zu.

»Natürlich, Mister Calhey«, sagte die Gärtnerin freundlich.

Entsetzt taumelte Jack zurück.

»Ich kann Ihnen gerne Ihre Wunde verbinden, solange Sie warten.«, Ihr Lächeln war fast mitleidig.

»Danke, Ruth«, rief nun die Frau mit dem Gewehr. Sie war keine zwei Meter mehr von Jack entfernt und zielte auf seine Brust.

»Keine Ursache, Alma«, entgegnete Ruth und winkte mit ihrer Schere. An Jack gewandt sagte sie: »Kommen Sie, wir gehen ins Haus. Dann kann ich mir Ihre Schussverletzung ansehen.«

Jack begriff gar nichts mehr und ließ einfach alles nur noch geschehen. Er war am Ende, körperlich und geistig. Die Frau mit dem Gewehr deutete ihm, sich umzudrehen. Dann schubste sie ihn mit der Mündung hinter der Gärtnerin her in Richtung des Hauses. Auf der Treppe wurde ihm plötzlich schwarz vor Augen. Ein starkes Schwindelgefühl überkam ihn. Dann versagten ihm seine Beine den Dienst und er brach zusammen.

8.04 Uhr

Lloyd McKendrick schritt mit zufriedener Miene vor seinem Schreibtisch auf und ab. »Danke für Ihre Hilfe, Mrs Granger«, sagte er in die Freisprechanlage des Telefons. »Wir werden Sie gleich von Ihrem Gast befreien.«

»Der Mann ist in einem desolaten Zustand. Er hat viel Blut verloren.«

»Ich verstehe. Wir werden uns um ihn kümmern.«

»Nein!«, insistierte die Frau resolut. «Ich werde erst einmal seine Verletzungen versorgen.«

»Das ist außerordentlich freundlich, aber wirklich nicht nötig.« Er sah seinen Sekretär entnervt an.

Andrew stand mit verschränkten Armen da und schüttelte erstaunt den Kopf. Es war ungewöhnlich, dass sich jemand den Wünschen seines Chefs widersetzte.

»Wenn Sie nicht wollen, dass Ihnen der Kerl verblutet oder er an einem Schock stirbt, lassen Sie mich ihn versorgen. Ich bin ausgebildete Krankenpflegerin.«

»Sie sind vor allem eine sture Person«, entgegnete McKendrick und versuchte, ruhig zu bleiben.

»Das weiß ich«, antwortete Ruth Granger trocken. »Aber ich überlasse niemanden in so einer Verfassung einfach seinem Schicksal. Also werde ich mich um ihn kümmern. Wenn er wieder bei Bewusstsein und bei Kräften ist, können Sie ihn von mir aus abholen. Bis dahin werden wir hier mit ihm fertig.«

»Na schön.« Er griff sich an die faltige Stirn. «Tun Sie, was sie nicht lassen können. Wenn er Ihnen aber Schwierigkeiten macht…«

»Kann er nicht. Er wird erst mal eine Zeitlang schlafen.«

»Gut. Wir schicken Ihnen dann später den Hubschrauber.« McKendrick beendete das Gespräch und ließ sich erschöpft in seinen Schreibtischsessel sinken.

«Soll ich nach Caplan fahren und mir Calhey vorknöpfen?«, fragte Andrew.

Sein Gegenüber schüttelte den Kopf. »Nein. Erst mal pfeifen Sie die Suchtrupps zurück!« Er sah auf seine Uhr. »Dann fahren Sie nach St Stephens. Es ist Markt. Außerdem erwarte ich Post. Um Calhey kümmern wir uns später. Solange Mister Aykallah nicht hier ist, kann ich mit ihm ohnehin nichts anfangen.«

»Verstanden.« Andrew nickte kurz und ging dann zum Fahrstuhl.

9.40 Uhr

»Ich habe eine Idee«, sagte Highsmith und durchbrach die bedrückende Stille während der Rückfahrt nach St Stephen-in-Brannel.

»Ich bin ganz Ohr«, entgegnete Hubert missgelaunt.

»Hinter St Stephens lag doch ein kleiner Flugplatz. Vielleicht können wir einen Rundflug über das Gebiet arrangieren?«

Huberts Miene erhellte sich schlagartig. »Gute Idee, Junge!« Angetrieben von dieser letzten HHoffnung erhöhte er die Geschwindigkeit.

Nach etwa zehn Minuten hatten sie den Flugplatz des ›St Stephen-in-Brannel Aeroclubs‹ erreicht. Er bestand aus einem länglichen, flachen Gebäude, dessen größter Teil ein Hangar einnahm. Daneben befanden sich ein Büro und der Clubraum. Hinter dem Haus erstreckte sich das Flugfeld, auf dem gerade ein Segelflieger von einem offenen Jeep in die Lüfte gezogen wurde.

Macintosh parkte den Wagen neben dem Büro und sie stiegen aus.

Ein leger gekleideter Mann mit wirren braunen Haaren und Dreitagebart trat aus der Tür und wollte gerade in die andere Richtung gehen. Als er die beiden Männer sah, kam er auf sie zu.

»Hallo. Kann ich Euch helfen?«, begrüßte er sie. Macintosh trat nach vorne. »Guten Tag. Ja, Sir. Vielleicht. Besteht bei Ihnen die Möglichkeit, einen Rundflug über die Gegend zu machen?«

»Im Grunde schon. Aber normalerweise nur nach Voranmeldung.«

Auf diese Antwort war Hubert vorbereitet. Er lächelte gütig und erklärte: »Wissen Sie, es war eine spontane Eingebung. Mein Neffe hier hat nämlich heute Geburtstag.« Er deutete auf Highsmith, dem beinahe die Kinnlade runtergefallen wäre. Doch er ließ sich nichts anmerken. »Und da wir gerade in der Gegend waren, wollte ich einfach mal nachfragen.«

Der Mann kniff die Augen zusammen, drehte sich in Richtung des Hangars und überlegte. »Tja, ich könnte eine Person mitnehmen. Wollte allerdings jetzt los.«

»Na prima!«, sagte Hubert freudig. »Das wäre wunderbar, nicht wahr, Steve?«

Highsmith nickte und rang sich ein Lächeln ab. »Ja, Onkel Huby, das wäre super«, sagte er mit gespielter Freude.

»Okay, dann komm mit!« An Hubert gewandt fragte er: »Wollen Sie so lange hier warten? Sie können sich gerne im Büro von Maggie einen Tee machen lassen, oder so was.«

»Ja, vielen Dank.« Der Inspektor und sah den beiden noch nach, bis sie im Hangar verschwunden waren.

»Ich bin übrigens Angus Adamson. Du kannst mich aber ruhig Angie nennen«, sagte der Mann, den Highsmith in etwa auf Ende dreißig schätzte, freundlich. Sie gaben sich die Hand. Angie hatte einen festen, fast schon schmerzhaft kräftigen Händedruck.

»Steve Highsmith. Freut mich, Angie. Sagen Sie einfach Steve zu mir.«

»Bist du schon mal mit so einer geflogen?« Angie deutete auf eine weiße, zweisitzige Cessna Propellermaschine.

»Nein, noch nie«, antwortete Highsmith und ihm wurde flau im Magen. Tatsächlich hatte er bisher nur den Komfort von Linien- und Charterflügen genossen.

»Na, dann wünsche ich dir viel Vergnügen. Ach und happy Birthday!«

Zwei weitere Männer kamen zu ihnen und begrüßten den Neuling ebenfalls freundlich. Sie gaben ihm eine kurze Einweisung zu den Verhaltensregeln im Notfall.

»Wenn Angie dich fliegt, kann dir aber im Grunde nix passieren, Steve«, erklärte ein langhaariger Typ mit Ziegenbärtchen und schlug Angie auf die Schulter. »Stimmt’s?«

Angie zwinkerte ihm zu und sagte dann zu Highsmith: »So, wollen wir?« Er öffnete die Tür und ließ ihn über den Flügel auf den hinteren Sitz in der Kabine klettern.

Eine Minute später rollte die Maschine bereits mit dröhnendem Motor aus dem Hangar heraus, um das Gebäude herum, auf das Flugfeld.

»Ach, ich hatte dich ganz vergessen zu fragen, ob du eine Tüte willst, zur Sicherheit?« Angie hielt Steve einen kleinen Plastikbeutel hin.

Er bedankte sich knapp und umklammerte die Tüte fest. Die Maschine beschleunigte, rollte los, dem Ende des Feldes entgegen. Highsmith spürte, wie die Geschwindigkeit zunahm, dann wurde er noch stärker in den Sitz gedrückt und sie hoben ab.

»Ich fliege erst mal eine Runde über St Stephens, okay? Dann drehen wir und ich zeige dir ein paar der schönsten Flecken hier in Cornwall.«

Steve überlegte fieberhaft. Wie konnte er den Mann dazu bringen, dorthin zu fliegen, wo er hin wollte? Nachdem Macintosh ihn als Geburtstagskind und Neffen vorgestellt hatte, konnte er ja nicht einfach seine wahre Absicht enthüllen. Oder doch?

10.05 Uhr

Der Pfefferminztee, den die junge Frau mit den kurzen Haaren namens Maggie Hubert serviert hatte, war extrem heiß. Während er immer wieder sporadisch in die Tasse pustete, lief er in dem kleinen Büro auf und ab und betrachtete sich die vielen Bilder, Tabellen und Pläne an der Wand, die offenbar als großflächige Pinnwand herhalten musste.

»Fliegen Sie auch?«, fragte er nach einer Weile, um die peinliche Stille etwas mit Smalltalk aufzulockern.

Maggie sah von ihrem PC auf. »Nur als Passagier. Ich mache überwiegend die Buchhaltung. Wenn man das hier so nennen kann.«

Hubert grinste, dann sah er wieder zur Wand und sein Blick fiel auf eine Umgebungskarte. Er versuchte herauszubekommen, wo genau er sich gerade befand. Dabei bemerkte er auch einen roten Kreis, einige Meilen hinter dem Punkt, an dem St Stephen-in-Brannel lag. Er stellte erstaunt fest, dass es sich genau um das Areal handelte, das hinter dem Ort Caplan lag und an dem es angeblich nichts gab, außer Wald und Flur. Jetzt war seine Neugier geweckt.

»Maggie, sagen Sie mal, was ist das hier?« Er deutete auf den roten Kreis.

»Hm?« Sie sah erneut auf und kniff die Augen unter ihrer Brille zusammen. »Ach, da ist ein Gebiet mit Überflugverbot«, antwortete sie gleichgültig.

»Überflugverbot?«, wiederholte Hubert und zog überrascht eine Augenbraue nach oben. »Was bedeutet das denn?« Sich absichtlich dumm stellen, konnte manchmal zu ungeahnten Erfolgen führen.

»Na, das heißt, dass wir über dieses Gelände nicht drüber fliegen dürfen«, erklärte Maggie und knabberte einen Keks von dem Teller, der neben ihr stand.

»Und wenn Sie es doch machen?«

»Dann wird uns die Lizenz entzogen oder Schlimmeres.«

»So?« Hubert dachte an seinen Assistenten und daran, dass er nun wohl ausgerechnet dort nicht hinfliegen würde. »Wem gehört denn das Gelände?«

Die Frau in der blauen Latzhose zuckte mit den Schultern. »Dem Militär, vermutlich.«

»Hm.« Hubert brummte nachdenklich und trank einen Schluck Tee. Dann ließ er sich auf den Stuhl des freien Schreibtisches gegenüber Maggies sinken. »Ist das für ihre Flieger nicht sehr ärgerlich, wenn sie in direkter Nähe so eingeschränkt werden?«

Maggie kaute einen weiteren Keks und antwortete mit vollem Mund: »Blöd ist es schon. Aber was will man machen? Wir fliegen halt alle drum herum. Nützt ja nichts.«

»Warum haben Sie ihren Flugplatz denn dann überhaupt hier errichtet?«

»Unseren Club gibt’s hier schon länger als das Überflugverbot,« kam die Antwort.

»Aha. Wie lange denn?« Hubert hoffte, mit seiner Fragerei der jungen Frau weder auf die Nerven zu gehen, noch ihren Verdacht zu erregen.

»Ich schätze, so etwa zehn Jahre. Allerdings habe ich damals noch nicht hier gewohnt. Aber Sie können ja Angie mal fragen, wenn er mit Ihrem Neffen zurück ist.«

»Danke, mache ich«, entgegnete Macintosh und prostete Maggie freundlich zu. In diesem Moment klingelte sein Handy. Schnell stellte er die Tasse ab und fischte das kleine Telefon aus der Jacke, die er über den Stuhl gelegt hatte. Es war sein Assistent, wie er feststellte und sein Herz schlug mit einem mal schneller.

10.07 Uhr

»Überflugverbot?«, fragte Steve ungläubig.

»Ja. Keine Chance. Ich fliege uns aber gerne zu einem anderen schönen Fleckchen Natur«, entgegnete Angie.

Highsmith fluchte innerlich. Andererseits sah er sich in seiner Vermutung nun wieder bestätigt, dass sie dort, nahe der Siedlung Caplan, richtig gewesen waren.

»Was interessiert dich denn so an dieser Ecke?«, fragte Angie dann und flog eine Kurve über St Stephen-in-Brannel.

»Ich muss Ihnen ein Geständnis machen, Angie«, antwortete Highsmith zögernd.

Angie lachte. »Jetzt sag mir nicht, der alte Knacker ist gar nicht dein Onkel. Das hab ich sofort gemerkt.«

»So?«

»Also jetzt mal Hand aufs Herz: Was treibt ihr beiden hier und warum dieses Interesse für das Sperrgebiet?«

Mit einem etwas mulmigen Gefühl, das nicht von den Flugkünsten des Piloten herrührte, erklärte Steve: »Sie haben Recht, wir sind nicht verwandt. Ich bin Sergeant Steven Highsmith und mein Kollege ist Detective Inspector Hubert Macintosh. Wir sind von der Hertfordshire Constabulary.«

»Aha.« Angie lachte zufrieden.

»Leider kann ich Ihnen zu meiner Legitimation keinen Ausweis zeigen.«

Der Mann vor ihm winkte ab. »Brauch ich nicht. Wenn du mir sagst, dass du ein Bulle bist, glaub ich dir das. Sieht man dir auch, ehrlich gesagt, direkt an. Und was macht ihr hier, so weit weg von Hertford?«

»Wir suchen einen Mister Lloyd McKendrick.«

»McKendrick? Den Milliardär?«

»Sie kennen ihn?«

»Aus den Zeitungen, ja. Ich dachte, der wäre schon lange tot.« Angie machte eine kurze Pause. »Ah, jetzt versteh ich. Du glaubt, der Typ haust da unten irgendwo?«

»Es deutet vieles darauf hin.«

»Hat der Kerl was ausgefressen?«

»Möglicherweise«, antwortete Steve und überlegte, was wohl Macintosh von diesem Plausch halten würde.

»Ich kann so dicke Bonzen nicht leiden«, sagte Angie und flog wieder etwas höher. »Politiker, Großindustrielle… die haben doch alle Leichen im Keller. Aber wie gesagt, drüber fliegen ist leider nicht drin. Hab ich einmal gemacht, mehr so aus Jux.«

»Und?«

»Der Club hat eine Abmahnung von einer Anwaltskanzlei erhalten. Wenn wir nochmal erwischt werden, müssen wir mindestens zehntausend Pfund Strafe zahlen und der Club wird geschlossen. Im schlimmsten Fall wandere ich in den Knast.«

»Warum soll es auch nur uns so gehen mit den Einschüchterungen?«, dachte Highsmith bei sich. »Sie sind also schon mal dort gewesen?«, fragte er laut und rutschte im Sitz etwas nach vorne.

»Ja. Ist ein ziemlich großes Anwesen. Ein paar Gebäude und hauptsächlich viel Wald. Drumherum hohe Mauern, elektrische Zäune, das ganze Programm. In der Mitte steht eine gläserne Pyramide, super kitschig, sag ich dir. Weiter bin ich nicht gekommen, da sind schon zwei Hubschrauber an meinem Hintern gewesen und haben mich eskortiert.«

»Interessant«, murmelte Steve gedankenversunken. Die Erwähnung der gläsernen Pyramide ließ ihn sofort an McKendricks Vorliebe für Ägypten denken. Er war sich jetzt sicherer denn je, dass er dort unten in der Sperrzone zu finden sein würde. »Können wir vielleicht wenigstens mal um das Gelände herum fliegen?«

»Okay. Aber dann klär mich mal auf: Was hat der Typ für Scheiße verzapft?«

»Naja, wir haben nur Indizien. Aber es geht um Mord, Kidnapping, Erpressung und so weiter. Die Liste ist lang.«

»Hey, abgefahren! Na, dann drehen wir mal eine Runde.« Der Pilot beugte sich kurz nach unten und hielt dann seinem Passagier ein Fernglas hin. »Hier, dann siehst du besser.«

»Danke. Auch für Ihre Hilfe.«

»Kein Problem. Sonst fliege ich ja immer irgendwelche Omas oder Kiddies, die sich vorher sogar noch den Wamst vollgefressen haben. Naja, wenigstens sind die Sitze abwaschbar.« Er lachte und drehte die Maschine um.

Nach etwa zwei Minuten konnte Steve am Boden das Hofgut sehen, von dem die kleine Straße Richtung Caplan abzweigte.

»Was können Sie mir über diesen Ort Caplan sagen?«, fragte er und sah durch den Feldstecher.

»Caplan? Dieses Nest? Hm. Das ist eine alte Siedlung. Da wohnen nur Freaks, wenn du mich fragst. Inzestgeschwängerte Bauern.«

Highsmith lächelte schief.

»Weiter als bis Caplan dürfen wir auch nicht an das Sperrgebiet ran fliegen.«

»Ich frage mich, wie man vom Boden zu dem Gelände kommt?«, fragte Steve dann.

Angie zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Soweit ich das gesehen habe, gibt es von hier keine direkte Straßenverbindung.«

»Das haben wir auch schon festgestellt. Deshalb sitze ich jetzt hier hinter Ihnen.«

»Ich schätzte mal, dass die Zufahrt eher von Norden her möglich ist. Ist allerdings mit dem Auto ein ziemlicher Weg von hier; mindestens fünfzehn Meilen.«

»Aha.«

»He, schau mal da!«, rief Angie dann plötzlich und deutete voraus.

Steve beugte sich zur Seite und sah durch die Frontscheibe. Er kniff die Augen zusammen, konnte aber außer Baumkronen nichts erkennen. Nachdem er das Fernglas zur Hilfe genommen hatte, sah er einen kleinen, sich bewegenden Punkt am Himmel.

»Ein Hubschrauber«, stellte er erstaunt fest.

»Soll ich näher ran?«, fragte Angie.

»Ja, bitte. Solange Ihnen das keine Schwierigkeiten bereitet.«

Angie schüttelte den Kopf und zeigte nach unten. »Die gehen in Caplan runter, wie’s aussieht. Also keine Gefahr.«

»Er ist grün.« Ja, der Hubschrauber, der gerade zum Landeanflug auf dem kleinen Platz vor dem Pub ansetzte, in dem sie gewesen waren, hatte eine dunkelgrüne Farbe, wie der Geländewagen, den sie aus den Augen verloren hatten. Highsmith glaube zudem, das Masters Logo auf den Seiten zu erkennen. Hektisch kramte er nach seinem Mobiltelefon und drückte die Kurzwahlkombination des Inspektors. Es klingelte zweimal, dann meldete sich Macintosh. Steve musste aufgrund des dröhnenden Motorengeräuschs sehr laut sprechen, um es zu übertönen.

»Sir, ein Hubschrauber landet soeben in Caplan«, sagte er in das Gerät in seiner einen Hand, während er mit der anderen durch das Fernglas sah. »Ach du Scheiße!«, entfuhr es ihm dann, als er zwei Personen sah, die neben dem Pub auftauchten und auf den Hubschrauber zugingen. Er erkannte einen davon. Es war Jack Calhey.

»Steve, was ist los?«, fragte Macintosh aufgeregt. »Was ist mit dem Hubschrauber?«

»Sir, ich sehe Calhey!«

»Was?«, kam es laut durch den Hörer.

Steve klebte mit seinen Augen an dem Geschehen am Boden: Zwei Männer stiegen aus dem Hubschrauber, sie waren bewaffnet und schritten auf Calhey zu, der von einer Frau mit einem Gewehr in Schach gehalten wurde. Sie sahen kurz auf, als Angie das Flugzeug direkt über den Platz lenkte.

»Rufen Sie Verstärkung, Sir, schnell! Calhey steckt in Schwierigkeiten.«

»Echt abgefahren«, kommentierte Angie mit einer Mischung aus Fassungslosigkeit und Faszination.

»Verstanden, Steve«, antwortete der Inspektor. »Kommen Sie zurück!«

»Okay, wir drehen um«, bestätigte er und an Angie gewandt sagte er: »Können Sie bitte zurück fliegen?«

»Klaro.«

Steve steckte das Handy weg und nahm den Feldstecher wieder in beide Hände. Als er erneut nach unten blickte, sah er gerade noch, wie die Tür des Hubschraubers geschlossen wurde. Die beiden Männer und Calhey waren verschwunden, sie mussten folglich im Hubschrauber sitzen.

Angie zog eine weite Kurve und überflog Caplan nun von der anderen Seite.

»Oh, fuck!«, stieß er mit einem Mal hervor und auch Steves Pupillen weiten sich: Sie sahen, wie der Hubschrauber sich in die Luft erhob, um die eigene Achse drehte und dann direkt auf sie zukam.

10.08 Uhr

Als Jack wieder zu sich kam, fand er sich in liegender Position auf einem alten, abgewetzten Sofa wieder. Sein angeschossenes Bein lag erhöht auf einem bestickten Kissen. Das Hosenbein war hochgekrempelt und die Wunde mit weißem Mull bandagiert.

«Na, wieder unter den Lebenden?«, fragte eine Frauenstimme.

Sofort schreckte Jack hoch. Es war Ruth, die Gärtnerin. Sie saß vor ihm auf einem Stuhl und rollte gerade den restlichen Verband zusammen. Dann steckte sie ihn in einen kleinen Holzkasten.

«Ganz ruhig, junger Mann!« Die Frau, die der Wirt und die Gärtnerin Alma gerufen hatten, stand am Kopfende des Sofas und hielt ihr Gewehr auf ihn gerichtet.

»So, das dürfte fürs Erste reichen«, erklärte Ruth und wischte sich die Hände an ihrer Schürze ab.

«Was…?«

«Ich habe Ihre Verletzung versorgt, die Wunde gereinigt und verbunden.«

Er setzte sich auf und betrachtete sich den Verband. Es war fachmännische Arbeit, keine Frage. Ein ›Danke‹ schluckte er, angesichts der Umstände, aber herunter.

«Hier. Wohl bekomms.« Sie hielt ihm ein Glas mit Wasser hin.

Jacks Hand zitterte leicht, als er es nahm und gierig an den Mund setzte. Er trank es in einem Zug leer und Ruth goss aus einer Karaffe nach.

»Warum tun Sie das alles?«, fragte er dann und sah die Frauen an, die er beide auf Mitte sechzig schätzte.

»Ich lasse in meinem Haus niemanden verbluten oder verdursten«, antwortete die Gärtnerin und goss nochmals Wasser aus der Karaffe nach. »Dafür war ich nicht fast vierzig Jahre lang Krankenschwester.«

»Das meine ich nicht.« Jack deutete auf Alma und das Gewehr. »Warum sind Sie McKendrick so ergeben?«

Alma lachte. »Ergeben? Wir sind nicht seine Leibeigenen«, sagte sie und schien fast beleidigt.

»Mister McKendrick sorgt seit Jahren für unser Wohl hier in Caplan«, erklärte Ruth, während sie sich zur offenen Küchenecke begab und ihre Hände im Waschbecken wusch.

»Was bedeutet das?«, fragte Jack neugierig und trank noch einen Schluck von dem kalten Wasser.

»Er hält unsere Höfe und Häuser in Schuss und sorgt für Sicherheit. Ohne ihn wäre Caplan schon lange eine verlassene Siedlung.«

»Unsere Kinder arbeiten in seinen Firmen«, sagte Alma.

»Wie bequem für Sie«, entgegnete er zynisch. »Und dafür sind Sie ihm mit mir behilflich?«

»Als jemand, der nicht hier aus Caplan kommt, können Sie das nicht verstehen.«

»Das will ich auch gar nicht.«

»Frech ist er«, bemerkte Alma und hielt ihm den Lauf des Gewehrs noch dichter vor die Nase.

»Lass ihn, Alma.« Ruth kam, die Hände mit einem Handtuch trockenreibend, zurück und setzte sich über Eck an den alten Holztisch. »Er wird schon wissen, was er ausgefressen hat.« Sie sah ihn scharf an. »Junger Mann, seien Sie froh, dass Sie mir in die Arme gelaufen sind. Sonst wären Sie vielleicht gar nicht mehr in der Lage, Ihre zynischen Bemerkungen vom Stapel zu lassen.«

Er erwiderte nichts. Stattdessen fiel sein Blick auf eine altmodische Küchenuhr aus den Fünfzigern. Ungläubig sah er auf den Stand der Zeiger, dann auf seine Armbanduhr. Die Treppe. Er war vor dem Haus zusammen gebrochen, wie er sich jetzt erst wieder erinnerte. War er wirklich fast zwei Stunden ausgeknockt gewesen?

Ein Telefon klingelte. Die Gärtnerin lief schnell zur anderen Seite des Raums und nahm den Hörer ab.

«Ja? Gut. Nein, keine Probleme. Es ist alles ruhig. Die beiden Männer sind nicht wieder aufgetaucht. Sie können ihn jetzt, von mir aus, holen.«

«Und?«, fragte Alma, nachdem Ruth aufgelegt hatte, ohne den Blick von Jack zu wenden.

«Sie sind auf dem Weg.«

Kurze Zeit später vernahmen sie in der Ferne ein brummendes Geräusch, das schnell lauter wurde. Alma drehte sich kurz zum Fenster um und schaute hinaus nach oben.

»Da kommen sie!«, sagte sie und richtete ihr Gewehr dann wieder auf Jack. Die Fensterscheiben begannen leicht zu vibrieren.

»Los, aufstehen!«, befahl Alma und der Lauf der langen Waffe zuckte kurz. Jack erhob sich und trat zum ersten Mal nach der Behandlung seiner Verletzung wieder fest auf. Der Schmerz zog noch leicht durch sein Bein, aber es war auszuhalten. Die Gärtnerin öffnete die Haustür und Alma schubste Jack unsanft die Stufen hinunter. Er konnte gerade noch die Rotorblätter des Hubschraubers erkennen, die hinter dem vorderen Haus, dem Pub, verschwanden. Jack lief voran, Alma mit dem Gewehr hinter ihm her. Die Hände hielt er hinter dem Kopf verschränkt. Als sie den Garten durch das kleine Tor verließen und sich der Straße näherten, hörte Jack noch ein weiteres Geräusch. Er sah zum Himmel und konnte in einiger Entfernung eine kleine Propellermaschine erkennen.

Als sie um die Ecke gebogen waren, stiegen gerade zwei Männer aus dem Hubschrauber, dessen Rotoren sich weiterhin mit voller Leistung drehten. Sie hielten Pistolen in den Händen und kamen schnellen Schrittes auf Jack und seine Begleiterin zu. Neben dem kleinen Brunnen trafen sie aufeinander.

»Kommen Sie mit!«, befahl der Linke der beiden. Der andere verzog kurz das Gesicht und schaute dann nach oben. »He, verdammt!«, sagte er und auch sein Kollege folgte nun seinem Blick. Sie hatten die Propellermaschine entdeckt und Jack schlussfolgerte, dass das nicht vorgesehen war.

»Los, schnell!«, brüllte der Linke nun laut und Alma gab Jack mit dem Gewehr noch einen kräftigen Stoß in die Rippen. Sie ließen Jack an Bord klettern und kamen dann hinterher. Einer der beiden war der Pilot und setzte sich nach vorne in die Kanzel. Der andere nahm neben Jack Platz und hielt die Waffe weiter auf ihn gerichtet. Die Tür schnappte zu und mit einem leichten Ruck hoben sie vom Boden ab.

Nachdem sie etwas an Höhe gewonnen hatten, drehte der Pilot den Hubschrauber auf der Stelle und hielt dann auf das kleine Flugzeug zu, das in einem langen Bogen wieder zurückkam.

»Was machen wir mit dem?«, fragte der Mann neben Jack laut.

»Wir brauchen seine Kennung, damit wir Meldung machen können«, sagte der Pilot.

»Sollten wir ihn nicht lieber abschießen?«

Es folgte eine kurze Pause. »Ich frage bei der Basis nach.«

Die kleine rote Propellermaschine kam immer näher.

10.23 Uhr

»Die wollen Ärger, wie’s aussieht«, stellte Angie fest und zu Steves Entsetzen nicht einmal mit großer Besorgnis.

»Was machen wir denn jetzt?« Er stemmte die Hände gegen die Außenwände, um sich zusätzlichen Halt zu verschaffen.

»Ich war bei der Royal Air Force, auch wenn du mir das vielleicht nicht ansiehst«, erklärte Angie. »Ich hab Afghanistan überstanden, da werde ich mit so einer lahmen Hubschrauberkrücke auch fertig.«

»Sehr beruhigend«, antwortete Highsmith beunruhigt. Der Hubschrauber flog dicht an ihnen vorbei und er konnte Jack Calhey deutlich im hinteren Teil des Cockpits erkennen. Dann ertönte ein Knall, der sogar in der lauten Umgebung deutlich zu hören war. Steve begriff sofort: Man schoss auf sie!

»He, so eine Scheiße!«, brüllte Angie und wich nach links aus. Der Verfolger passte sich dem Manöver an und folgte ihnen.

»Wo sind sie?« Steve sah hektisch zu beiden Seiten aus dem Fenster.

»Kleben uns am Arsch.« Angie zog die Maschine ohne Vorwarnung nach oben, so dass Steve unsanft mit dem Kopf gegen den hinteren Teil der Kabinendecke schlug.

Sie stiegen immer höher, flogen nun fast senkrecht. Steve schloss die Augen und betete, dass es bald vorbei sein würde. Sein Körper wurde fest in den Sitz gepresst.

Dann passierte es: Das Flugzeug überschritt die neunzig Grad und sie flogen für einen kurzen Moment auf dem Kopf. Steve klammerte sich fest an seinen Sicherheitsgurt, der ihm gegen die Brust drückte. Sein Handy fiel aus seinem Schoß an die Kabinendecke.

»Gleich geschafft…«, rief Angie ächzend. Der Looping endete so abrupt, wie er begonnen hatte, das kleine Mobiltelefon schlug auf Steves Kopf auf. Während er sich den schmerzenden Schädel rieb und gegen das Gefühl der Übelkeit ankämpfte, sah er durch die Frontscheibe den Hubschrauber: Sie flogen nun direkt hinter ihm. Dann ließ Angie die Cessna plötzlich absinken, flog unter den Gegner.

»Was machen Sie?«, fragte Highsmith und stemmte wieder die Hände gegen die Wände.

»Ausweichmanöver Angie Delta«, kam die knappe Antwort.

Sie sanken rapide schnell und fegten in knapp einem Meter Abstand über die Wiese. Ein weiterer Schuss fiel. Dann noch einer. Sie hielten direkt auf eine Reihe hoher Bäume zu, die an der Straße in Richtung Caplan standen. Angie flog immer näher heran und Highsmith rechnete jedem Moment mit einem Zusammenstoß. Doch dazu kam es nicht.

»Achtung!«, rief Angie und noch ehe Steve sich versah, lag die Maschine auf der Seite und zischte zwischen zwei Bäumen hindurch. Er hörte das Schaben eines Astes an der Außenhülle.

Der Hubschrauber musste notgedrungen nach oben ausweichen, was ihm knapp gelang. Doch die Cessna hatte einen Vorsprung, drehte in einer schnellen Kurve und Angie steuerte auf die Hauptstraße zu.

10.25 Uhr

Jack war übel. Nicht einmal die Fahrweise von Grace – und sie fuhr wirklich schlecht – hatte seinem Magen bisher jemals so zugesetzt. Sein Bewacher hatte Mühe, sich festzuhalten, während er gleichzeitig mit dem Lauf der Walther aus dem heruntergezogenen Seitenfenster auf die kleine Propellermaschine feuerte. Sie flogen wilde Kurven, immer dem wendigen kleinen Flugzeug hinterher.

Der Pilot des Hubschraubers verstand sein Handwerk, das konnte Jack sehen und auch am eigenen Leib spüren. Dann bemerkte er, wie die Verfolgten auf eine Baumreihe zusteuerten. Der Hubschrauber folgte ihnen dicht auf. Plötzlich riss der Pilot den Hubschrauber nach oben, sauste knapp über die Baumkronen hinweg.

»So ein Mist!«, fluchte der Mann am Steuerknüppel und hielt die Maschine einen Moment auf der Stelle.

»Dort drüben ist er!«, rief nun Jacks Bewacher und deutete aus dem Seitenfenster nach links.

Jack indessen sah nach unten: Sie befanden sich keinen Meter über der grünen Krone eines Baumes. Er hatte keine Zeit zu überlegen und tat das, was sein Instinkt ihm sagte: Während sich sein Bewacher noch von ihm abwendete, drückte er den kleinen Heben an der Tür nach unten. Diese sprang sofort auf.

»He!«, rief der Mann im Sitz neben ihm noch, dann war Jack auch schon unsanft auf dem Baum gelandet. Viele kleine Äste brachen sofort unter ihm. Einer hatte sich beim Aufschlag unsanft in seine Wade gedrückt. Er wusste nicht mehr, wo oben und unten war, er ruderte wild mit dem Armen und versuchte, mit den Händen irgendwo Halt zu finden und gleichzeitig sein Gesicht zu schützen. Doch es gelang ihm nicht, sich festzuhalten. Erst kurz über dem Boden bekam er einen dicken Ast zu fassen, rutschte aber ab und fiel auf den grasbewachsenen Boden.

Er stöhnte laut auf und schüttelte sich kurz. Benommen sah er nach oben: Der Hubschrauber war noch genau über ihm, der Baum verdeckte jedoch die freie Sicht auf ihn. Er richtete sich langsam auf, atmete schwer. Seine Hände schmerzten fürchterlich und hatten blutige Striemen. Ihm blieb aber keine Sekunde, sich über die nächsten Schritte Gedanken zu machen, er musste hier weg.

So schnell er konnte, lief Jack von Baum zu Baum, immer dicht an den Stamm gedrängt, sodass die Männer im Hubschrauber ihn von oben nicht sehen konnten. Noch vier Bäume trennten ihn nun von der Hauptstraße.

10.25 Uhr

»Warten Sie!«, rief Highsmith, der sah, wie sie sich von den Bäumen immer mehr entfernten. Er schaute durch das Fernglas, das in seiner Hand zitterte und er konnte erkennen, wie jemand aus dem Hubschrauber sprang, direkt auf einen der Bäume. Das konnte nur Calhey sein, schlussfolgerte er sofort. »Drehen Sie um, schnell!«

»Bist du verrückt?«, kam Angies lachende Antwort. »Die pusten uns die Rübe weg!«

Steve musste sich immer weiter verrenken, um noch sehen zu können, was sich hinter ihnen abspielte. Ja, der Mann lief zwischen den Bäumen entlang zur Straße. Der Hubschrauber hatte sich aus seiner Starre gelöst und entfernte sich etwas, dann drehte er.

»Angie, bitte! Wir müssen einen Mann von uns retten«, sagte er energisch und hielt seinen Vordermann fest an der Schulter. Der schüttelte den Kopf.

»Du bist verrückt!«, bestätigte er Highsmith dann und wendete zu dessen Erleichterung das Flugzeug. Steve sah nach vorne und den Mann in seinem dunklen Anzug sich der kaum befahrenen Straße nähern. Sie mussten ihn einfach erwischen.

In diesem Moment fiel erneut ein Schuss. Der Hubschrauber flog neben den Bäumen und hielt auf den Flüchtenden zu.

Dann sah Highsmith zur Straße vor ihnen, über der sie sich gerade befanden. Sie war in diesem Moment komplett frei von Verkehr. Er überlegte kurz, dann sagte er zu Angie: »Gehen Sie hier runter!«

»Auf keinen Fall!«, kam die entrüstete Antwort.

»Machen Sie’s. Sofort!«, brüllte Steve mit Nachdruck und er schmeckte den salzigen Schweißgeruch auf seinen Lippen. So energisch hatte er noch nie etwas gefordert. Und es zeigte Wirkung.

»Scheiße, okay, okay!« Angie lenkte die Maschine tiefer und sie näherten sich schnell dem Asphalt.

»Weiter auf dem Gas bleiben«, sagte Highsmith und kurz darauf spürte er, wie sie unsanft aufsetzten und an dem Gutshof vorbei an die Abzweigung der Straße zurollten, aus der gleich Jack Calhey auftauchen musste.

10.26 Uhr

Der Knall hallte laut nach und Jack hatte das Gefühl, sein Trommelfell würde platzen. Solange er aber keinen Schmerz verspürte, und er wusste mittlerweile, wie es sich anfühlte, von einer Kugel getroffen zu werden, lief er weiter. Noch zwei Bäume, dann noch einer. Wieder fiel ein Schuss. Er schlug direkt neben Jacks Kopf in der Rinde ein. Er spürte noch, wie etwas ihn am Kopf traf. Dann hatte er die Straße erreicht. Beherzt sprang er über den kleinen Graben und wandte sich nach links. Er musste das Hofgut erreichen! Als er darauf zuhielt, sah er das kleine rote Flugzeug, das auf der Straße auf ihn zu rollte. Er kniff ungläubig die Augen zusammen. Dann spürte er den Luftzug des Hubschraubers wieder in seinem Nacken. Er lief weiter, in Richtung des Hoftores. Sein lädierter Fuß pochte wie wild und bettelte um Schonung.

In diesem Augenblick wurde die rechte Tür der Propellermaschine geöffnet und Jack glaubte, dass seine Augen ihm einen Streich spielten: War das Steven Highsmith, der dort heraus lugte und hektisch winkte? Als das Flugzeug schon fast auf seiner Höhe war, war er sich sicher. Er warf noch einen Blick nach hinten: Der Hubschrauber war ganz dicht hinter ihm, drehte sich dann auf die Seite, um in eine bessere Schussposition zu kommen.

»Kommen Sie, schnell!«, rief Highsmith Jack zu.

Sie waren jetzt auf gleicher Höhe, das Flugzeug wurde etwas langsamer. Jack warf sich an die seitliche Flügelstütze und umklammerte sie fest. Der Fahrtwind schlug ihm ins Gesicht.

»Ihre Hand!« Highsmith streckte seinen Arm aus. Ein lauter Knall folgte und Metall splitterte.

»He! Mein Flügel«, brüllte Angie.

Jack streckte seinerseits Highsmith seinen Arm entgegen, hielt sich nur noch mit der rechten Hand an der Strebe fest. Der Asphalt rauschte wenige Zentimeter unter seinen Füßen vorbei.

Steve bekam Jack zu fassen, packte ihn am Unterarm. Er musste sich mit beiden Beinen kräftig in den Türrahmen stemmen, um ihn zu sich heranzuziehen. Die Tür flatterte im Fahrtwind und traf beide mehrmals am Arm. Jack streckte noch sein linkes Bein aus und als er merkte, dass er auf der Kante des Cockpits Fuß gefasst hatte und Highsmith ihn hielt, ließ er die Strebe los. Beide fielen mit einem Ruck ins Innere. Dabei schlug Highsmith hart mit dem Hinterkopf gegen die Seitenscheibe.

»Alles klar, nichts wie weg hier!«, rief er, noch mit geschlossenen Augen und einem Schmerz, der ihm durch Mark und Bein ging.

Jack beugte sich vor und schloss die Tür, die ihm durch den Fahrtwind schon entgegen kam.

»Scheiße, Scheiße, Scheiße!«, schrie Angie und trat das Gaspedal durch. Er brauchte wieder Schwung, um abheben zu können. Doch die Straße machte nach weniger als hundert Metern eine scharfe Kurve und der Hubschrauber schwebte direkt vor ihm am Boden und versperrte ihm den Weg.

»Vorsicht!«, rief Jack plötzlich entsetzt und deutete voraus.

Angie bekam sofort große Augen, als er sah, was er meinte. Er wich blitzschnell nach links aus und sie rollten in voller Fahrt holpernd über die Fahrbahnbegrenzung auf das offene Feld. Jack und Highsmith hüpften auf dem Sitz wie Gummibälle umher und stießen sich erneut den Kopf. Sie hörten noch ein langes, kräftiges und tiefes Hupen, dann das Quietschen von Reifen.

In der nächsten Sekunde rammte der Sattelschlepper den Hubschrauber von hinten. Die Rotorblätter verfingen sich, die Maschine drehte sich unkontrolliert und eine markerschütternde Explosion erfolgte.

Während Angie die Maschine weiter über das Feld jagte, klebten Highsmith und Jack gespannt an den Seitenscheiben. Sie sahen, wie der Anhänger des Lkw langsam kippte und sich dann in ihre Richtung überschlug. Die Zugmaschine und der Hubschrauber verloren sich in einem Feuerball und in dicken, schwarzen Rauchschwaden.

Beide atmeten erleichtert auf, als sie realisierten, dass sie außer Gefahr waren. Highsmith drehte sich um und ließ sich erschöpft in den Sitz sinken.

»Danke, Mann!«, sagte er an Angie gewandt.

»Was für eine geile Scheiße!«, erwiderte dieser nahezu euphorisch und drehte dann die Maschine, sodass sie alle das gesamte Ausmaß dessen, was sich abgespielte, sehen konnten.

»Der Lkw-Fahrer?«, fragte Jack und hustete. Seine Lungen brannten.

Sie schwiegen einen Moment und beobachteten, wie die Flammen um sich schlugen.

»Der dürfte wohl Grillfleisch sein«, entgegnete Angie trocken und drehte sich zu Jack und Highsmith um, die sich den engen Rücksitz teilten.

»Mit euch beiden wäre ich sowieso nie und nimmer hoch gekommen«, sagte er dann und zog eine Schachtel Zigaretten aus seiner Brusttasche. Er bot den beiden eine an und sie griffen ohne zu zögern zu.

Jack war kurz davor, ohnmächtig zu werden, aber diesen Genuss wollte er sich nicht entgehen lassen. »Wie haben Sie mich gefunden?«, fragte er mit heiserer Stimme an Highsmith gewandt.

Dieser zuckte erschöpft mit den Schultern. »Ist eine lange Geschichte. Aber eigentlich haben Sie ja uns gefunden.«

»Wer auch immer wen hier gefunden hat, ihr Turteltäubchen, verratet mir mal lieber, wie’s jetzt weiter geht.« Angie hatte sich ebenfalls eine Zigarette angezündet und hielt sie im Mundwinkel, während er sprach.

Steve sah sich nach seinem Mobiltelefon um. Er fand es zwischen seinen Füßen. Während er zitternd die Wahlwiederholung drückte, musterte er Jack. »Der Smoking steht Ihnen«, sagte er grinsend, dann war die Verbindung da. »Hallo? Chef?«

»Steve, wie ist die Lage?«, begrüßte ihn Macintosh am anderen Ende aufgeregt.

»Nicht mehr ganz so kritisch, wie vor ein paar Sekunden«, antwortete er heiser. »Aber es gibt Verluste zu beklagen. Wir brauchen Feuerwehr und Rettungswagen, schnell. An dem Gutshof, wo es nach Caplan geht, wissen Sie wo?«

»Ja, verstanden. Ich kümmere mich drum. Sonst alles okay?«

»Ja, Sir. Und auch eine gute Nachricht: Mister Calhey sitzt hier neben mir.«

»Eher auf dir«, kommentierte Angie lachend und schüttelte nochmals fassungslos den Kopf.

Steve ignorierte es und fragte dann: »Was ist mit der Verstärkung?«

»Ist unterwegs aus Exeter.«

»Gut. Wir kommen jetzt zurück«, antwortete Highsmith und erntete einen fragenden Blick von Angie. »Ach so… ist im Moment eher schwierig.«

Angie winkte ab und drehte sich zu seinem Steuer um. Er gab Gas und sie rollten langsam wieder in Richtung der Straße.

11.12 Uhr

Ein Streifenwagen hatte Jack und Steve Highsmith am Ortseingang von St Stephen-in-Brannel aufgegriffen. Mehrere Löschzüge und Krankenwagen waren mit heulenden Sirenen an ihnen vorbei gerauscht und auch ein Rettungshubschrauber flog in Richtung der Unfallstelle. Angie war in der Nähe mit seiner Maschine von einer Wiese wieder gestartet. Sie wollten sich gemeinsam beim Aeroclub treffen, der von Macintosh als Operationsbasis auserkoren worden war.

Dort angekommen, bot sich ihnen ein beeindruckendes Bild: Der Parkplatz und das angrenzende Feld waren bedeckt mit Dutzenden von Einsatzfahrzeugen der Polizei. Ein Krankenwagen war ebenfalls dort. Eine Gruppe von mindestens dreißig Mann hatte sich vor dem Eingang zum Büro versammelt.

Highsmith entdeckte den Inspektor im Türrahmen. Als sie ausgestiegen waren und auf ihn zukamen, winkte er sie hektisch herbei. Sie wühlten sich durch die Menge der Uniformierten.

»Mister Calhey.« Hubert begrüßte den angeschlagenen Mann reumütig, gab ihm die Hand und legte die andere auf seine Schulter. »Es tut mir so leid.«

Jack winkte ab und wischte sich den Staub aus den Augen. »Ist kein Problem«, log er und rang sich ein Lächeln ab. »Mir geht’s gut.« In Wirklichkeit wollte er nur noch umfallen und schlafen. Dann etwas essen, ein Bad nehmen und wieder schlafen. Doch zuerst brannte ihm eine wichtige Frage auf der Seele: »Was ist mit Grace?«

»Ihr geht es gut, machen Sie sich keine Sorgen«, beteuerte Hubert. »Sie ist in der Obhut der Polizei.«

Jack schloss die Augen und atmete erleichtert auf. »Gott sei Dank!«

»Aber Sie sehen, gelinde gesagt, erbärmlich aus. Abgekämpft.« Hubert schaute suchend an ihm vorbei und winkte dann einem weiß gekleideten Mann. »Doktor!« An Jack gewandt erklärte er: »Wir checken Sie gleich mal provisorisch durch, ok? Alles weitere dann später im Krankenhaus.«

Jack runzelte die Stirn und wollte etwas erwidern, doch da hatte sich der Arzt schon zwischen sie gedrängt.

»Kommen Sie, ich bringe Sie zum Krankenwagen. Es dauert nicht lange.«

Er ließ es geschehen und folgte dem Mann in der grünen Sanitäteruniform.

Hubert wandte sich an seinen Assistenten, der ebenfalls recht mitgenommen wirkte. »Steve, das war gute Arbeit!«

»Bedanken Sie sich nicht bei mir, sondern bei dem Piloten«, erklärte dieser und just in diesem Moment setzte dessen Maschine zur Landung hinter dem Hangar an.

Macintosh nickte verstehend. »Werde ich tun, aber was Sie geleistet haben, werde ich sicher auch nicht vergessen, mein Junge. Das gibt ’ne Beförderung. Sobald ich offiziell wieder was zu sagen habe.« Die Chancen hierfür malte er sich im Moment mit fünfzig Prozent aus.

Nachdem der Arzt Jack durchgecheckt, ihm ein Aspirin verabreicht und seine Schusswunde professionell verbunden hatte, betrat dieser benommen das Büro des Clubs.

Macintosh fuhr herum. »Ah, wunderbar. Alles in Ordnung mit Ihnen, hm?«

Jack nickte. »Ja, alles klar.«

»Mister Calhey, bitte sagen Sie uns, was uns erwartet.«

Jack blinzelte und bemerkte dann erst die Meute an Polizisten, die sich in dem Raum drängte und ihn nun wie gebannt anstarrte.

»Der Mann, den Sie suchen und hinter allem steckt, heißt Lloyd McKendrick. Er ist LJM«, erklärte er und der Inspektor und Highsmith sahen sich zufrieden an.

»Haben wir uns gedacht«, entgegnete Hubert angespannt. »Aber warum hat er das alles veranstaltet?«

»Das ist eine komplizierte Geschichte.« Jack hoffte inständig, nicht in diesem Moment alle Einzelheiten erklären zu müssen.

»Finden wir Beweise, wenn wir dorthin gehen?«

»Ich hoffe es.«

»Sie müssen uns begleiten, Sie sind der einzige Zeuge, den wir haben!«

»Nicht ganz.«

»Wieso?«

»Benjamin Walston ist bei McKendrick.«

Hubert und sein Assistent wechselten einen Blick, waren aber nicht wirklich überrascht. »Ist er okay?«

Jack lächelte abfällig. »Allerdings.«

Hubert wusste nicht genau, wie er diese Reaktion deuten sollte und nickte zögernd. »Sehr gut. Aber auf Sie können wir bei dem Einsatz nicht verzichten, Mister Calhey.«

Jack verzog das Gesicht. »Muss das sein?«

»Unbedingt.« Der Inspektor legte ihm erneut die Hand auf die Schulter. »Aber zehn Minuten können wir ruhig noch warten. Trinken Sie mal was und werfen Sie sich kaltes Wasser ins Gesicht.«

»Er kann gerne hinten duschen«, meldete sich nun Maggie aus dem hinteren Teil des Büros, wo sie eifrig an der Kaffeemaschine hantierte. »Sicher gibt’s auch noch ein paar frische Klamotten, die Ihnen passen.«

Jack bedankte sich und folgte der jungen Frau.

»Wie wollen wir vorgehen?«, fragte Highsmith dann an den Inspektor gewandt.

»Wir schnappen uns McKendrick«, sagte der entschlossen und mit einem Funkeln in den Augen. Er drehte sich zu den wartenden Polizisten um. »Männer!«, rief er laut. »Position halten, es geht gleich weiter.«

Highsmith sah sich verwundert um. »Wie haben Sie die denn alle so schnell und ohne Autorisation bekommen?«

»Durch Gerard. Ein Anruf von ihm hat genügt und ich hatte meine Verstärkung.«

Der Inspektor und sein Assistent gingen in den nächsten Raum, wo Jack gerade dabei war, sein Oberhemd auszuziehen. Darunter kamen zahlreiche blaue Flecken, Blutergüsse und rote Kratzer zum Vorschein.

»Mister Calhey, können Sie uns sagen, wie wir das Anwesen von McKendrick vom Boden aus erreichen?«

Jack und die beiden Beamten folgten Maggie in den Umkleideraum. Dabei erklärte er, welchen ungewöhnlichen Weg er genommen hatte, um bis nach Caplan zu gelangen. Er warnte sie vor den dortigen Einwohnern und erklärte, dass sie mit McKendrick sympathisierten. Dann gab er eine Einschätzung von der Gegenwehr, die man ihnen im schlimmsten Fall entgegenbringen würde. Bevor er, nur noch mit seiner Boxershorts bekleidet, die Tür zur Dusche hinter sich schloss, sagte er noch: »Es gibt zwei Leute dort, einen Mann und eine Frau. Sie haben mir geholfen zu fliehen. Wir müssen sie unbedingt da rausholen. Der Mann ist Mister Black.«

Hubert zog eine Augenbraue hoch. Aber er stimmte zu.

11.49 Uhr

»Der Fahrer des Sattelschleppers ist kurz vor der Kollision rausgesprungen«, sagte Highsmith in die Runde, bedankte sich bei der Schwester am Telefon und legte den Hörer auf. »Er liegt mit Gehirnerschütterung und gebrochenem Arm im Krankenhaus. Die beiden in dem Hubschrauber hat’s erwischt.«

»Auch wenn es hart klingt: Ich weine denen keine Träne nach«, entgegnete Jack trocken und knöpfte das hellblaue Hemd zu, das ihm der Pilot, der sich ihm als Angie vorgestellt hatte, aus seinem Spind heraus gekramt hatte. Es war zwei Nummern zu groß. Die schwarze Cordhose war ebenfalls zu weit und er musste den Stift der Gürtelschnalle bis ins letzte Loch stecken. Mitsamt einem weißen Paar Turnschuhen war er fertig ausgestattet für die Mission, die ihnen bevor stand.

Macintosh betrat das Büro, betrachtete Jack und sah dann auf die Uhr. »Wir müssen los!«

Highsmith, Calhey und er begaben sich nach draußen. Dort wartete schon ein startbereiter Hubschrauber der Devon and Cornwall Constabulary. Jack wurde mulmig, bei dem Gedanken, nun wieder in so ein Ding einsteigen zu müssen. Er hatte noch genug Schmerzen von seinem letzten Trip. Außerdem graute ihm davor, nochmals dorthin zu gehen, von wo er erst wenige Stunden zuvor unter Einsatz seines Lebens geflüchtet war. Aber dann besann er sich auf Byron Moore und das Versprechen, das er sich selbst nach seinem Tod gegeben hatte: Er würde die ganze Wahrheit aufdecken. Nun war er nur noch einen Schritt davon entfernt, diese Wahrheit durch die Polizei zu bestätigen.

»Das ist Captain Hiller. Er hat hier das Kommando«, erklärte Hubert in gebückter Haltung laut unter den sich bereits drehenden Rotorblättern.

Jack und der fast zwei Meter große, uniformierte Mann gaben sich kurz die Hand.

»Können Sie uns eine taktisch günstige Stelle zeigen, an der wir laden sollen?«, fragte er.

»Direkt bei der gläsernen Pyramide in der Mitte des Areals, nicht zu verfehlen«, entgegnete Jack.

Sie stiegen ein, Macintosh und Highsmith folgten hinter ihnen.

Der zehnminütige Flug verging schneller, als es Jack lieb war. Als er die Pyramide erblickte, verkrampfte sich sein Magen. Der Pilot hatte sie ebenfalls entdeckt und hielt darauf zu. Auf dem großen Platz davor, direkt am Eingang, standen mehrere Personen, wie sie erkennen konnten. Sie landeten in sicherer Entfernung und sprangen nach und nach aus dem Hubschrauber. Macintosh, Hiller und drei weitere Polizisten mit gezogenen Waffen schritten voran, Jack und Highsmith hinterher. Als sie näher kamen, erkannte Jack, dass es McKendrick war, der dort auf sie wartete. Er wurde von zwei Bodyguards flankiert.

»Gentlemen«, sagte er ruhig und ohne eine Miene zu verziehen.

Sie blieben vor ihm stehen uns sahen, dass er ein Telefon in der Hand hielt.

»Darf ich fragen, was mir die Ehre verschafft?«

Hubert trat direkt nach vorne. »Sind Sie Lloyd Jasper McKendrick?«

»Allerdings.«

»Sir, ich muss Sie bitten, mit uns zu kommen.«

»So?« McKendrick sah ihn mit gespielt unwissendem und erstauntem Blick an.

»Ja, Sir. Sie stehen im Verdacht, in mehrere Mordfälle verwickelt zu sein. Darüber hinaus haben Sie diesen Herrn gekidnappt und versucht, ihn zu erschießen.« Er deutete auf den blassen Jack Calhey, der neben Highsmith stand.

»Das ist lächerlich«, entgegnete McKendrick mit einem trockenen Lachen. »Mister Calhey war meiner Einladung freiwillig gefolgt. Dabei hat sie nicht einmal ihm gegolten, was ich als arglistige Täuschung seinerseits werten könnte.«

»Wo ist Mister Walston?«, fragte Highsmith wie aufs Stichwort und trat vor.

»Im Gästehaus. Dort drüben.« McKendrick zeigte nach links. »Bevor Sie aber weitere Aktionen planen oder Beschuldigungen äußern, Inspektor«, fuhr er fort und hielt ihm das Telefon hin. »Sollten Sie hier mal rangehen! Da möchte Sie jemand sprechen.«

Hubert drehte sich kurz fragend zu den anderen um, dann nahm er den Hörer. »Hallo?«

»Inspektor Macintosh?«, drang eine weibliche Stimme aus dem Gerät, die Hubert irgendwie bekannt vorkam.

»Hier spricht Home Secretary Hillary Bradford.«

Hubert schluckte und er spürte, wie sich ihm die Kehle zuschnürte. »Frau Innenminister.«

»Sie haben da einen handfesten Skandal herauf beschworen, Inspektor!«, erklärte die Dame entrüstet. »Ich weise Sie hiermit an, was auch immer Sie tun, einzustellen und Mister McKendrick nicht weiter zu behelligen!«

»Madam, wir…«, begann Hubert entsetzt seine Verteidigung, doch sie fiel ihm direkt ins Wort.

»Ich habe den Premier und auch die in die Angelegenheit verstrickten Behörden bereits informiert. Es wird nichts unternommen, ehe nicht schlagkräftige Beweise vorgelegt werden. Und zwar mir persönlich. Ist das klar? Sie werden jetzt das Grundstück von Mister McKendrick auf der Stelle verlassen. Ihre Handlungsweise wird Konsequenzen haben, verlassen Sie sich darauf.«

Als Hubert zu McKendrick sah, der mit verschränkten Armen vor ihm stand, erwiderte dieser seinen Blick mit einem schadenfrohen Grinsen.

Hubert konnte nicht anders, als die Wut, die blitzschnell in ihm hochkochte, direkt abzulassen: Er holte weit aus und warf das Telefon mit viel Schwung von sich, in Richtung des Brunnes in der Platzmitte. An dessen, eine Amphore leerende Statue, zerschellte es in tausend Teile, die ins Wasser plumpsten.

Nein, diesmal nicht. Er würde sich nicht noch einmal einschüchtern lassen. Wenn er für die Aufdeckung der Wahrheit ins Gefängnis gehen würde, dann sollte es eben so sein. Patricia würde ihn sicher jeden Tag besuchen, ihm die Ohren voll jammern und ihm ihren berüchtigten und unsagbar trockenen Gugelhupf backen, von dem sie auch nach über fünfzehn Jahren Ehe noch glaubte, er sei sein Lieblingsgebäck. Aber er würde wissen, dass er das einzig Richtige getan hätte und es deshalb ertragen.

»Mister McKendrick«, sagte er trocken und trat ganz nah an den Mann heran, sodass die Bodyguards unruhig wurden. »Ich habe den Einwand der Madam Home Secretary zur Kenntnis genommen.« Mit diesen Worten ergriff er die Hände des Mannes, zog flink ein paar Handschellen aus seiner Tasche und ließ sie an seinen Handgelenken einrasten.

McKendrick schien für einen kurzen Moment fassungslos.

Jetzt war es Hubert, der schadenfroh grinste. »Mal sehen, wie einflussreich Sie wirklich sind«, flüsterte er und sagte dann, an die Polizisten hinter ihm gewandt: »Bitte bringen Sie Mister McKendrick nach London!«

McKendricks Bodyguards traten einen Schritt nach vorne, wollten ihren Herren beschützen. Doch dieser erhob die Hand.

»Schon in Ordnung«, sagte er ruhig. »Ich bin schnell wieder zurück.« Dann folgte er den beiden Beamten ohne Widerstand zum Hubschrauber.

Neben Jack blieb er kurz stehen und sah ihn an. »Sie haben keine Ahnung, auf was Sie sich da einlassen«, zischte er leise und ging weiter.

Sonntag, 25. April
9.47 Uhr

Es war die längste und innigste Umarmung, die Jack und Grace je ausgetauscht hatten. Der leidenschaftliche Kuss, der folgte, war nicht weniger intensiv.

»Das reicht jetzt, Grace«, sagte Doktor Leacham amüsiert. »Jack muss sich schonen.«

Sie beugte sich zurück auf ihren Stuhl, konnte aber den Blick nicht von Jack wenden, der sich wieder erschöpft auf das weiße Kissen seines Krankenbettes sinken ließ.

»Ich möchte dich auf jeden Fall noch bis morgen hier behalten, nur um sicher zu sein«, erklärte der Arzt und Freund. »Scheint ja ein neues Hobby von dir zu sein, keiner Gefahr mehr aus dem Weg zu gehen. Dabei fand ich deine halsbrecherischen Motorradexkursionen schon selbstzerstörerisch genug.« Er zog sich einen Stuhl heran und nahm neben Grace Platz.

»Ja, hackt ihr nur alle auf mir rum«, meckerte Jack ironisch. »Als hätte mir Grace nicht schon genug die Leviten gelesen.«

»Ich bin noch gar nicht richtig warm gelaufen«, entgegnete sie und alle begannen zu lachen.

Es tat gut, zu lachen und vor allem, in das lachende Gesicht von Grace zu schauen. Endlich fühlte er sich wieder geborgen, sicher… Dann entsann er sich wieder auf den einen Punkt, der ihm noch schwer im Magen lag. »Guy, was diese Hypnosesache angeht…«

Leacham zuckte die Schultern. »Dazu kann ich dir leider gar nichts sagen. Ich bin nur ein einfacher Knochenflicker. Aber ich werde dir mal die Adresse eines Freundes und Nachbarn von mir geben, der ist Zahnarzt und setzt Hypnose bei seinen Patienten ein.«

»Hm«, brummte Jack skeptisch.

»Ich bin wirklich sehr besorgt«, sagte Grace und streichelte sanft Jacks Haare. »Gefoltert, unter Drogen gesetzt, hypnotisiert. Wenn ich daran denke, wird mir ganz übel.«

Jack nahm ihre Hand und drückte sie kurz. »Ich habe es überstanden, Sweety.«

»Und McKendrick kommt vielleicht ungeschoren davon? Das will mir nicht in den Kopf!«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, das wird er sicher nicht. Sobald mich Guy hier raus lässt, werde ich…«

»Halt mal!«, unterbrach sie ihn entrüstet. »Du musst jetzt zu allererst mal an dich und deine Gesundheit denken!«

»Mein Gott, das klingt, als wäre ich schon ein gebrechlicher Opa.«

Guy Leacham legte den Kopf schief und stützte seine Arme auf das Klemmbrett auf seinem Schoß. »Mit deinen ganzen Hämatomen, Schürfwunden und der Schusswunde würde ich eher Kriegsveteran sagen.«

»Ihr könnt aber auch nur blöd daher reden.« Grace war nun wirklich wütend und Jack tat es leid, sie so weit gebracht zu haben. Sie machte sich in der Tat große Sorgen um ihn und das empfand er im Grunde als sehr angenehm.

»Denk wenigstens an mich, Jack. Ok? Ich möchte nicht noch einmal so was durchstehen. Diese Ungewissheit hat mich fast umgebracht.«

Er setzte sich auf. »Ich verspreche dir, kürzer zu treten, Sweety. Ehrlich. Aber wie du selbst sagst, muss diesem McKendrick das Handwerk gelegt werden. Es kann einfach nicht sein, dass er durch seine Beziehungen, Manipulationen und Korruptionen immer ungeschoren davon kommt.«

Leacham stand auf. »Okay, ich würde vorschlagen, Ihr legt jetzt eine Pause ein. Jack muss schlafen.«

»Jack will schlafen!«, bestätigte er.

Grace verzog missmutig das Gesicht. Dann beugte sie sich nochmals direkt über ihn. »Ich liebe dich«, hauchte sie und ihre Lippen berührten sich. Dann löste sie sich widerwillig von ihm und stand ebenfalls auf.

»Komm, er braucht jetzt Ruhe.« Guy Leacham fasste sie sanft an der Schulter und schob sie in Richtung Tür. Dort drehte sie sich nochmals um. »Ich komme heute Abend wieder, Schatz«, versprach sie.

»Ich freue mich«, entgegnete Jack und rutschte wieder auf dem Bett nach unten.

»Bis nachher.« Leacham machte einen angedeuteten Militärgruß und schloss die Tür.

Nun war Jack mit sich und seinen Gedanken alleine. Er ließ den vergangenen Tag Revue passieren, versuchte dabei die unangenehmsten Erfahrungen – die Folter und seine Flucht – auszublenden und dachte an die Genugtuung, die er empfunden hatte, als Macintosh McKendrick und dann auch Walston abführen ließ. Anschließend hatten sie mit der Unterstützung Blacks und Vivians die Räumlichkeiten McKendricks auf den Kopf gestellt und Jack hatte den Kriminalbeamten die Orte gezeigt, an denen er gefangen gehalten und auch gefoltert worden war. Er war felsenfest davon überzeugt, dass man McKendrick und Walston damit das Handwerk gelegt hatte und nun alle Beteiligten seines Komplotts und der Organisation Triple Jump aufdecken konnte. Dabei sollte er sich gründlich irren.

Dienstag, 27. April

11.44 Uhr

Ein weiterer Vernehmungsbericht landete auf Macintoshs Schreibtisch in seinem provisorischen Büro der eigens für den Fall eingerichteten Sonderkommission bei Scotland Yard. Mit der Unterstützung Gerards hatten sie es geschafft, Crowe dazu zu überreden, Highsmith und ihn wieder zu reaktivieren.

»Und was haben wir hier?«

»Die komplette Aussage von Aldous Black alias Andrew Schwarz«, erklärte Highsmith, nahm auf dem Stuhl in der Ecke Platz und rieb sich die brennenden Augen.

Hubert rutschte in seinem Stuhl nach vorne und sein Gesicht zeigte Erstaunen. »Bitte?« Sofort nahm er den Bericht und las ihn quer:

»In Düsseldorf, Deutschland geboren. Sohn eines britischen Offiziers und einer Verkäuferin«, las er laut. »Familie vor fünfundzwanzig Jahren nach England gezogen. Hat eine Ausbildung zum Feinmechaniker gemacht, ist Elektronikspezialist und beherrscht mehrere Kampfsportarten. Hm.« Den nächsten Abschnitt las er für sich, bis er zu einer interessanten Stelle kam: »Hat bei Masters im Sicherheitsdienst gearbeitet.«

Highsmith nickte. »Ja. Von dort hat man ihn für McKendricks persönlichen Wachdienst rekrutiert. Mittlerweile sei er, so hat er ausgesagt, für die innere Sicherheit von McKendricks Anwesen zuständig gewesen und auch für delikate Aufträge, wie die Ausführung der Entführungen von Moore und Walston, beziehungsweise Calhey, eingesetzt worden. Aber nicht für Mord.«

Hubert zog überrascht eine Augenbraue nach oben. »So?« Er las weiter das seitenlange Geständnis und die Dinge, die er in McKendricks Auftrag getan hatte: Er hatte sowohl Moore als auch Calhey auf Anweisung Lee Ashtons, McKendricks zweitem Mann, nach dessen genau ausgearbeitetem Plan entführen lassen, nachdem sie der Einladung LJMs entsprochen hatten. Warum es auf diese ungewöhnliche Art passieren sollte, hatte Black nur vermuten können. Am plausibelsten war für ihn, dass jede mögliche Spur, die zu McKendrick führte, vermieden werden sollte.

Es folgte ein Abschnitt über Blacks Beziehung zu Vivian Summers, der Nichte McKendricks, wie sich rausgestellt hatte. Sie hatten sich auf seinem Anwesen kennengelernt und sich ineinander verliebt, was McKendricks für seine Zwecke ausgenutzt hatte, um sich die Loyalität der Beiden weiter zu sichern.

»Dass er Calhey zur Flucht verholfen hat, bestätigt er. Die Frau auch«, sagte Hubert und war dann auch schon beim letzten Abschnitt angekommen, der die Zeit kurz vor dem Eintreffen der Polizei beschrieb.

»Ja, es scheint, als würde er nochmal mit einem blauen Auge davonkommen. Wenn er die Wahrheit sagt.« Highsmith stand auf und lehnte sich mit verschränkten Armen neben dem Inspektor an die Wand. »Apropos Wahrheit«, sagte er. »Walston hält sich mit ihr sehr zurück, behauptet, Opfer einer Intrige gegen ihn zu sein. Die Unterlagen aus Ashtons Computer bieten nichts Handfestes gegen ihn. Calhey ist der Einzige, der ihn durch ihr Gespräch direkt belastet hat.«

Hubert brummte mürrisch. »Den werden wir noch dran kriegen. Ich will, dass sein Haus und seine Bank durchsucht werden. Macht eine Razzia.«

»Die Beschlüsse sind schon angefordert.«

»Gut.«

»Was ist mit McKendrick?«, fragte Steve dann neugierig. Um ihn hatten sich Macintosh und Gerard selbst gekümmert.

Hubert winkte ab. »Der sagt nichts und wenn wir uns auf den Kopf stellen. Hockt da in seiner Zelle und wartet, dass seine Schar von Topanwälten ihn raus boxt. Hat das gleiche harte Sitzfleisch wie Ashton.«

»Was denken Sie, wie die Chancen für ihn stehen?«

»Keine Ahnung. Aber wenn sein Einfluss bis zur Innenministerin reicht, wohl recht gut«, antwortete Hubert schulterzuckend. Er klappte die Akte zu und legte den Kopf ins Genick. Sein ganzer Körper fühlte sich steif an. Er hatte seit Stunden nur da gehockt und die Aussagen und Beweise studiert. Doch die Anstrengungen hatten sich in jedem Fall gelohnt. Jede Zeile Wahrheit hatte wie eine Frischzellenkur gewirkt.

Glücklicherweise hatten sie es mit vereinten Kräften geschafft, die Gesandten der Innenministerin mit den unumstößlichen Fakten zu überzeugen, ihre Haltung zu revidieren und die Aussagen der Opfer abzuwarten.

Es klopfte an der Tür und die beiden fuhren herum. Es war Gerard, sein Gesichtsausdruck zeigte Unzufriedenheit.

»Rashid Aykallah ist nirgend aufzufinden«, sagte er mürrisch und sein dicker Kopf glühte.

Hubert grinste. »Hat sich wohl aus dem Staub gemacht, was? Zumindest sagt das ja was über seine Beteiligung an diesem Spiel aus.« Er hatte natürlich das Dossier über Aykallah studiert, um sich ein besseres Bild von dem Mann zu verschaffen, den sie jagten. Es war alles andere als vollständig. Seine ersten achtzehn Lebensjahre lagen im Dunkeln. Über seine Familie gab es praktisch keine Informationen und auch nicht darüber, woher er die finanziellen Mittel hatte, von Ägypten nach Großbritannien zu kommen, um die besten Schulen zu besuchen und anschließend zu studieren.

»Hast du eine Großfahndung eingeleitet?«, fragte Hubert.

Gerard nickte und wischte sich den Schweiß von der Stirn. »Der kommt nicht von der Insel runter.«

»Gut.« Hubert klopfte sich auf die Oberschenkel und stand auf. Er sah Gerard und Highsmith abwechselnd an. »Das war ausgezeichnete Arbeit, meine Herren. Sobald wir noch die Daten aus McKendricks Computer ausgewertet haben, dürfte wohl eine Flasche Champagner fällig sein.«

13.28 Uhr

»So, da sind wir«, sagte Grace und hielt mit ihrem VW am Straßenrand. Jack gab ihr noch einen Kuss und stieg dann aus.

»Soll ich nicht doch mitkommen?«, fragte sie noch einmal durchs offene Fenster, erhielt aber erneut ein Kopfschütteln als Antwort.

»Nein, Sweety. Es ist besser, wenn ich alleine mit dem Mann spreche.« Natürlich wollte er in erster Linie vermeiden, dass das, was Guy Leachams Freund, der Zahnarzt Randolph Bloom, ihm möglicherweise an Hiobsbotschaften in Bezug auf die unfreiwillige Hypnose mitteilte, Grace noch mehr beunruhigen würde. Er selbst war schon nervös genug.

»Geh einen Kaffee trinken, ich komme dann zu dir«, sagte er und deutete zum Ende der Straße, wo sich ein Lokal befand.

Sie brummte mürrisch und gab dann wieder Gas. Er sah ihr noch kurz nach und betrat dann das Ärztehaus. Doktor Blooms Praxis befand sich im zweiten Stock. Dort klopfte er an die Milchglastür mit seinem Namen.

Ein etwa vierzigjähriger Mann mit dunkelbraunen Haaren und Brille öffnete ihm freundlich lächelnd die Tür.

»Mister Calhey? Randolph Bloom. Kommen Sie doch bitte herein.«

Nach einem kurzen Händeschütteln führte Bloom ihn in sein kleines Büro, das den für eine Zahnarztpraxis üblichen, sterilen Geruch ausstrahlte, den Jack so gar nicht mochte.

»Ich danke Ihnen, dass Sie sich die Zeit für mich genommen haben«, sagte er und folgte der Aufforderung, sich zu setzen.

»Keine Ursache, Mister Calhey. Guy hatte sowieso noch einen Gefallen bei mir gut. Er hat im Sommer auf unsere Katzen aufgepasst, als meine Frau und ich nach Madeira gefahren sind.«

Jack nickte verstehend.

»Nun, Mister Calhey. Wo genau drückt der Schuh?«, fragte der Arzt und schlug die Beine übereinander.

»Guy sagte mir, Sie kennen sich mit Hypnose aus?«

»Ja, das stimmt. Ich habe mehrere Kurse besucht und auch ein Diplom erhalten. Möchten Sie sich überzeugen?« Er deutete zur rechten Wand, an der mehrere eingerahmte Dokumente hingen.

Jack winkte lachend ab. »Nicht nötig, sicher sind Sie eine Kapazität.«

»Nicht so sehr wie als Dentist, aber vielleicht kann ich Ihnen ja trotzdem helfen.«

»Man hat mich hypnotisiert, Doktor.«

Leacham zog die Augenbrauen zusammen. »Und?«

Jack atmete tief durch. »Viel mehr weiß ich nicht. Mir wurde gesagt, man habe mir Befehle eingepflanzt.«

Der Mann stützte seinen Kopf auf den Ellenbogen, kratzte sich am Kinn und zog die Unterlippe hoch. »Hm. Erinnern Sie sich an die Hypnose?«

»Nein.«

»Und es war von Befehlen die Rede?«

Jack wurde unruhig. »Ja. Was kann das bedeuten?«

»Vielleicht Posthypnose.«

»Was ist das?«

»Als Posthypnose bezeichnet man eine Rückkehr in einen hypnotischen Zustand einige Zeit nach der eigentlichen Hypnose. Das bedeutet, dass – hypothetisch gesprochen – derjenige, der Sie hypnotisiert hat, Sie durch einen entsprechenden Befehl wieder in Hypnose versetzen kann.«

»Und was passiert dann mit mir?«

Bloom zuckte mit den Schultern. »Das weiß ich nicht. Man kann einem Menschen so ziemlich jeden Befehl ins Hirn pflanzen, wenn man entsprechend gut ausgebildet und natürlich der Patient oder auch wie in Ihrem Fall das Opfer, für Hypnose empfänglich ist.«

»Ich habe es zwar nie ausprobiert, mich hypnotisieren zu lassen, aber habe mir immer gesagt, dass das bei mir bestimmt nie funktionieren würde.«

»Sagen Sie das nicht«, entgegnete Bloom mit erhobenem Zeigefinger. »Sie könnten überrascht sein, was man mit Ihnen vielleicht alles anstellen kann.«

»Eine grauenhafte Vorstellung. Ich wäre dann ja praktisch eine willenlose Puppe, oder?«

»Unter Umständen ja. Aber natürlich nutzt ein seriöser Hypnosetherapeut nie den Zustand seines Patienten für seine Zwecke aus.«

»Leider befürchte ich, war der Mann, der mich hypnotisiert hat, wohl kein seriöser Therapeut. Vielleicht haben Sie schon von ihm gehört? Rashid Aykallah.«

Bloom überlegte kurz und schüttelte dann den Kopf. »Nein, sagt mir nichts.« Offenbar las der Mann keine Boulevardblätter.

»Wie würde denn so ein Befehl aussehen, den man mir geben müsste, damit ich wieder in Hypnose verfalle?«, wollte Jack dann wissen.

»Hm. Das kann auch sehr Vieles sein: Ein Wort, ein Satz, Musik oder ein Geräusch. Eben das, worauf Sie hypnotisiert wurden, zu reagieren. Auch ein optischer Reiz wäre möglich.«

Jack sah gedankenversunken auf die Schreibtischplatte. »Könnte man denn – rein hypothetisch – irgendwie sicherstellen, dass eine Hypnose tatsächlich funktioniert? Ich meine auch bei Personen, die an sich nicht dafür empfänglich sind?«, fragte er dann nervös.

Wieder überlegte Bloom und nickte dann zögernd. »Ja. Dazu sollten Sie aber wissen, dass praktisch jeder geistig gesunde Mensch hypnotisierbar ist. Ein Unterschied besteht von Mensch zu Mensch nur im Grad der erreichten Trancetiefe, die situationsbedingt verschieden sein kann. Etwa zehn Prozent der Menschen sind sehr leicht hypnotisierbar. Praktisch nicht hypnotisiert werden können oder dürfen nur rund fünf Prozent. Solche Menschen leiden unter Herzschwäche, hirnorganischen Beeinträchtigungen, Geisteskrankheiten oder schweren Persönlichkeitsstörungen. Das trifft ja wohl bei Ihnen nicht zu, Mister Calhey?«

Jack nickte und verzog den Mund zu einem schrägen Lächeln.

»Um Ihrer Frage konkret zu beantworten: Ja, man kann die Hypnose mit Medikamenten erzwingen.«

»Sie meinen Drogen?«

»Ja.« Der Mann faltete die Hände vor sich auf dem Tisch. »Wenn man eine genaue Balance aus bestimmten Psychopharmaka und der entsprechend kompatiblen Hypnosetechnik anwendet, müsste das möglich sein. Ich habe mal in einem Fachmagazin davon gelesen. Diese Methode wird gelegentlich bei schwer psychisch gestörten und gewalttätigen Psychiatriepatienten eingesetzt. Man nennt das Psypnose.«

»Gibt es denn eine Methode, festzustellen, ob das mit mir gemacht wurde?«

Bloom machte ein skeptisches Gesicht und schüttelt den Kopf. »Ich fürchte, das ist eher schwierig. Wissen Sie denn ungefähr, wann diese Hypnose stattgefunden hat?«

»Ich schätze etwa vor sechs Tagen«, antwortete Jack und spürte, wie sein Hals schon wieder trocken wurde.

»Wenn man noch Spuren der Droge in ihrem Körper nachweisen kann, hätten Sie ein Indiz. Aber nach so langer Zeit wird das vielleicht schon zu spät sein.«

Jack schüttelte enttäuscht den Kopf. »Ich war im Krankenhaus. Guy hat keine derartigen Substanzen in meinen Blut nachweisen können.«

»Tja, dann…« Der Arzt zuckte resignierend die Schultern.

Sie schwiegen einen Moment und Jack malte sich die schlimmsten Dinge aus, die in seinem Körper vorgingen. Das Bild einer tickenden Zeitbombe in seinem Inneren mainifestierte sich vor seinem geistigen Auge.

»Kann ich sonst noch etwas für Sie tun?«, fragte Bloom und sah auf seine Armbanduhr. »Meine Praxis macht um vierzehn Uhr wieder auf.«

»Nein, ich denke, ich bin jetzt zumindest etwas schlauer. Ich danke Ihnen, dass Sie sich die Zeit für mich genommen haben«, entgegnete Jack freundlich lächelnd.

Bloom erhob sich und sie gaben sich die Hand. Sie verabschiedeten sich im Anmelderaum, wo nun eine mit weißem Kittel bekleidete junge Frau hinter dem Tresen saß und telefonierte. Jack hatte schon die Klinke der Tür in der Hand, als ihm noch ein interessanter Gedanke durch den Kopf schoss.

»Ach, Doktor Bloom? Wäre es auch möglich, einen hypnotischen Befehl per Telefon zu geben?«

»Natürlich«, kam die schnelle Antwort.

14.44 Uhr

»Guten Tag, Mister McKendrick.«

Die Zellentür wurde hinter Hubert wieder geschlossen und verriegelt.

»Wie geht es Ihnen heute?«

»Besser, als es Ihnen bald gehen wird«, sagte der Mann und faltete die Hände in seinem Schoß. »Sie können sich darauf gefasst machen, dass Sie die längste Zeit Ihres Lebens Kriminalbeamter gewesen sind.«

Hubert zeigte sich unbeeindruckt und lächelte stattdessen. Man hatte ihm schon mitgeteilt, dass sich McKendrick extrem ablehnend jedem gegenüber verhielt, der mit ihm gesprochen hatte.

»Ihre Überheblichkeit halte ich in Ihrer aktuellen Situation für unangebracht.«

»Was wollen Sie von mir?«

»Ich möchte, dass Sie mir ihre Version der Geschichte erzählen. Wenn Sie unschuldig sind, sollte Ihnen das nicht schwer fallen.«

»Ich spreche nur im Beisein meiner Anwälte«, entgegnete sein Gegenüber forsch und schlug seine Beine übereinander.

Hubert lief mit verschränkten Armen vor ihm auf und ab. »Schade. Es hätte meine Meinung von Ihnen vielleicht etwas verbessert.«

»Ihre Meinung über mich interessiert mich nicht. Sie haben keine Ahnung, was Sie sich eingebrockt haben, Macintosh.«

»So?« Er blieb vor ihm stehen und sah ihn von oben herab scharf an. »Ich bin sehr gespannt darauf, es zu erleben. Die Beweise, die wir gesammelt haben, sprechen da eine ganz andere Sprache.«

»Beweise? Pah!« McKendrick lachte spöttisch. »Selbst Ihre Beweise werden Ihnen das, was ich Ihnen prophezeie, nicht ersparen.«

»Sowohl Ihre Nichte, als auch Aldous Black haben bereits gegen Sie ausgesagt. Nicht zu vergessen Mister Calhey, natürlich.« Hubert fühlte sich großartig, er empfand ein absolutes Gefühl der Genugtuung und Befriedigung, weil er sich in der stärkeren Position befand. Und er hatte nun endlich auch eine Begründung dafür, Calhey als Lockvogel eingesetzt zu haben. »Sie werden angeklagt werden wegen Freiheitsberaubung, Erpressung, Anstiftung zum Mord… die Liste ist ziemlich lang.« Hubert zog einen Stuhl heran und setzte sich McKendrick gegenüber. »Ich weiß ja nicht, in welchen Sphären Sie schweben, aber für mich sieht das eindeutig nach einigen Jahren Gefängnis für Sie aus.«

McKendrick erwiderte nichts und ignorierte Huberts fordernden Blick.

»Da sitzt er und schweigt, der große mächtige Lloyd McKendrick.« Er fuhr sich mit den Fingern durch seinen Schnäuzer.

»Sie sollten sich weniger um mich sorgen, als um sich«, sagte McKendrick dann und seine Augen bildeten dünne Schlitze. »Niemand hat es bisher geschafft, mich fertigzumachen. Und Sie werden gewiss nicht der Erste sein.«

»Inspektor?«, drang in diesem Moment eine dumpfe Stimme an Huberts Ohr. Sie kam von jenseits der Zellentür, die im selben Moment geöffnet wurde. Hubert stand auf und blickte in die besorgten Augen von Steve Highsmith.

»Was ist los?«, fragte der Inspektor und trat, am Wärter vorbei, nach draußen. Dort standen drei Männer in Maßanzügen und mit Aktenkoffern in der Hand. Sie wurden eingerahmt von zwei uniformierten Beamten. Einer der Männer, es waren die Anwälte McKendricks, wie Hubert vermutete, hielt ein dickes Dokument in den Händen, dass er ihm stumm in die Hand drückte.

»Was ist das?«, fragte er, ohne es genauer zu betrachten und sah in die Runde.

»Das ist ein richterlicher Beschluss. Er besagt, dass Mister McKendrick bis zur offiziellen Anhörung frei ist«, erklärte der mittlere der Männer trocken.

Hubert überflog hektisch die ersten Seiten des Dokuments. »Das ist lächerlich!«, entgegnete er kopfschüttelnd. »Wir haben genug Beweise, ihn bis zum Sankt-Nimmerleinstag in U-Haft zu behalten.«

Der Mann schüttelte den Kopf. »Die haben Sie eben nicht. Wir haben alle Informationen, die uns ihre Behörde zur Verfügung gestellt hat, geprüft. Zu jedem Punkt, zu dem unser Mandant beschuldigt wird, wurden entkräftende Beweise angeführt. Bitte lesen Sie hierzu die Seiten drei bis einundsiebzig.«

»Wer hat das unterzeichnet?«, fragte Hubert aufgebracht und suchte sich die Antwort selbst, indem er auf die zweite Seite blätterte. »Richter Samuel Fawcett?« Er wusste sofort, wer der Mann war und er verband keine sehr angenehmen Erinnerungen mit ihm. Fawcett war immer pro den Autoritäten gewesen und sicherlich hatte er sich von den Anwälten McKendricks oder vielleicht sogar alleine durch Nennung seines Namens beeinflussen lassen. Oder hatte man ihn am Ende geschmiert?

»Der Richter ist der Ansicht, dass bei Mister McKendrick keine Fluchtgefahr besteht«, erklärte der linke Anwalt mit kratziger Stimme und einem zufriedenen Lächeln.

»Wir haben hier noch etwas für Sie.« Mit diesen Worten öffnete der Dritte im Bunde seinen Aktenkoffer und zog ein weiteres Schriftstück heraus. Highsmith nahm es entgegen und schluckte, als er las, was darin stand. Dann reichte er es stumm an den Inspektor.

»Sie verklagen Scotland Yard?«, fragte er fassungslos.

»Scotland Yard, Ihre Dienststelle in Hertford und Sie persönlich.« Zwei weitere, viele Seiten lange Schriftstücke wanderten aus dem Aktenkoffer in die Hände der sprachlosen Beamten.

»Wir haben die Order vom Direktor, Mister McKendrick mitzunehmen«, meldete sich nun einer der beiden uniformierten Beamten.

Wie in Trance wich Hubert zur Seite und sah hilflos zu, wie die Zellentür geöffnet wurde und ein sichtlich zufriedener Lloyd McKendrick in den Flur trat.

»Ich gebe zu, das Timing ist verblüffend«, sagte er lächelnd an den Inspektor gewandt, während er sich sein Jackett überstreifte. Dann folgte er den Beamten und seinen Anwälten zum Ausgang.

20.58 Uhr

Erschöpft tastete Hubert mit dem Schlüssel nach dem Schloss der Haustür. In diesem Moment wurde sie geöffnet und er starrte in das ausdruckslose Gesicht seiner Frau Patricia.

»Mein Gott, Huby! Du hättest doch wenigstens anrufen können«, war ihre vorwurfsvolle Begrüßung.

Er drängte sich an ihr vorbei in den Flur. »Keine Zeit«, brummte er und warf das Schlüsselmäppchen auf die Ablage.

Sie half ihm aus seinem Mantel und hängte ihn an die Garderobe. »Du bist sehr uncharmant«, sagte sie gekränkt.

»Danke. Gibt es noch was zu essen? Ich sterbe vor Hunger.« Er begab sich auf geradem Wege zur Küche.

Sie folgte ihm und baute sich im Eingang auf, beobachtete, wie er orientierungslos in die Schränke sah. »Was suchst du, um Himmels Willen?«

»Sagte ich doch: Was zu essen.«

»Unter der Spüle?«, fragte sie spöttisch und schüttelte den Kopf.

»Weiß doch ich nicht, wo du das Zeug aufbewahrst«, entgegnete er und richtete sich wieder auf. In der Tat war die Küche die Domäne seiner Frau, in die er sich in all den Ehejahren auch nie eingemischt hatte. Leider war das, was dort heraus kam, selten wirklich genießbar.

Patricia löste sich aus der Tür und trat auf ihn zu. »Ich mache dir einen Vorschlag: Du erzählst mir, was passiert ist und ich mache dir ein Sandwich.«

»Zwei«, entgegnete er und unterdrückte ein Gähnen.

Sie nickte und zog sich sofort die Schürze über, die hinter der Tür am Haken hing.

Während er sie beim Herrichten der belegten Brote beobachtete, erzählte er ihr von den vergangenen zwei Tagen. Dabei hielt sie mehrmals inne und zeigte ihm ihren fassungslosen Gesichtsausdruck. Er wollte gar nicht daran denken, was passieren würde, wenn er ihr von seiner Suspendierung und der Klage erzählen würde, die man ihm an den Hals gehängt hatte. Nein, ihre Reaktion darauf konnte er heute Abend beim besten Willen nicht mehr verkraften.

Nach wenigen Minuten hatte sie ihm zwei ordentliche, reichhaltig belegte Sandwiches mit Ham, Cheddar und Salat gezaubert. Als er sie, am Küchentisch sitzend, aß, dachte er daran, wie er seinen Körper in letzter Zeit sträflich mit Automatenfraß und Fast Food geschunden hatte. Es tat gut, nun etwas Frisches zu sich zu nehmen, auch wenn es nur von seiner Frau stammte. Er hatte gerade die Hälfte des zweiten Sandwiches verdrückt, als das Telefon klingelte.

Patricia, die bei ihm gesessen und ihm stumm beim Essen zugesehen hatte, sprang sofort auf. »Ich gehe schon!«

Hubert wusste, dass diese flinke Reaktion alleine etwas mit ihrer unbändigen Neugier zu tun hatte.

Kurze Zeit später kam sie mit dem Hörer in der Hand zurück und hielt ihn ihrem Mann unter die Nase. »Für dich«, sagte sie enttäuscht.

Er sah sie fragend an.

»Inspektor Gerard.«

Seine Miene erhellte sich. Schnell wischte er sich den Mund ab und nahm den Hörer. »Bist du immer noch im Büro?«, begrüßte er seinen Kollegen.

»Immer noch? Wieder!«, kam die Antwort und Hubert glaube, Aufregung in seiner Stimme wahrzunehmen.

»Ist was passiert?«

»Allerdings.«

Fünfzehn Minuten zuvor

Man hatte Aldous Black und Vivian Summers übergangsweise in einem Zimmer an der Londoner Polizeischule untergebracht. Beide hatten auf dem Anwesen Lloyd McKendricks gelebt, doch das war nun zum einen nicht mehr möglich und zum anderen war ihnen dieser Ort immer nur einem Gefängnis gleichgekommen. Für beide war es deshalb ein großer physischer und seelischer Befreiungsschlag gewesen, als sie, dank Jack Calheys Hilfe, endlich McKendricks Fängen entkommen waren.

Aldous wusste natürlich, dass die Polizei auch darauf bedacht war, die beiden, trotz ihrer glaubwürdigen Aussagen, unter Beobachtung zu halten, bis es zur offiziellen Anhörung kam.

Vivian stand am Fenster und blickte gedankenversunken in den menschenleeren, dunklen Hof.

Aldous lag auf dem oberen Etagenbett, die Hände hinter dem Kopf verschränkt und beobachtete sie. »Das ist die Welt, vor der dich dein Onkel gewarnt hat«, sagte er monoton.

Sie fuhr herum und sah ihn strafend an. »Es ist die Freiheit. Nur das zählt für mich. Gut behütet in einem goldenen Käfig zu sitzen, seit über zehn Jahren, nur mit Privatlehrern, Trainern und ohne richtige Freunde – das war kein Leben. Auch wenn er versucht hat, es mir so angenehm wie möglich zu machen, war es ein Gefängnis, nicht mehr und nicht weniger. Er hat mir mein Leben gestohlen, verstehst du?«

Aldous setzte sich auf und ließ seine Beine vom Bett herunter baumeln. »Ich wollte dich nicht wütend machen, entschuldige.«

Vivian sah zu Boden und strich sich eine Locke aus dem Gesicht. »Ist schon gut. Aber bitte«, sie schaute ihm nun mit ernstem Blick an. »Rede nicht mehr von IHM. Ich werde das alles noch oft genug wiederholen müssen, was er mir angetan hat.« Sie dachte an die Anhörung, die zweifelsohne stattfinden würde, sobald alle Beweise sichergestellt und alle Zeugen gefunden und verhört worden wären. Bis dahin konnte aber noch eine lange Zeit vergehen. Auch wenn sie nie das gesamte Ausmaß dessen, was ihr Onkel angerichtet hatte, gekannt hatte, so wusste sie, dass viele Menschen darin verwickelt waren. Und mittendrin saßen Aldous und sie wie zwei kleine, hilflose Würmer, die auf ihren Auftritt am Angelhaken der Justiz warteten.

»Ich verspreche dir, IHN nicht mehr zu erwähnen. Es tut mir wirklich leid.« Mit diesen Worten sprang Aldous vom Bett und nahm sie fest in den Arm. Sie hielten sich einfach fest.

Vivian legte ihren Kopf auf seine Schulter. »Hoffentlich ist das alles bald vorbei und er wird seiner gerechten Strafe zugeführt«, sagte sie gedankenversunken und war nunmehr heilfroh, dass Aldous ihren Onkel nicht getötet hatte. Nein, der Mann, den sie liebte und der sie gerade beschützend in seinen Armen hielt, war kein Mörder. Die Wahrheit, die er ihr so lange verschwieg, hatte sie zwar überrascht, doch eine falsche Identität war das kleinere Übel und sie konnte es verkraften.

»Er wird ins Gefängnis gehen«, sagte er bestimmt.

»Ich kenne ihn«, entgegnete sie und schüttelte den Kopf. »Er wird sich irgendwie raus winden. Das spüre ich. Dafür ist er zu mächtig.«

»Die Gerechtigkeit, die du kennst, existierte nur in dem kleinen Universum, das ER für dich erschaffen hatte. ER war Richter und Henker in Personalunion. Hier draußen ist das anders, das verspreche ich dir. ER wird für lange Zeit weggesperrt, vielleicht für den Rest seines Lebens.« Aldous hörte seine eigenen Worte und sie klangen überzeugend; in jedem Fall überzeugender als das, was er insgeheim wirklich dachte. Vivian hatte sicher Recht mit ihren Zweifeln. Jedoch konnten beide in diesem Moment nicht einmal erahnen, dass der Mann bereits wieder vorläufig auf freiem Fuß war.

»Ich liebe dich«, hauchte sie und sie küssten sich.

Es klopfte an der Tür.

»Ja, bitte?«, rief Aldous und sie ließen voneinander ab.

Ein Mann in Uniform öffnete die Tür.

»Kann ich was für Sie tun?«

Der Mann, der seine Dienstmütze so weit ins Gesicht gezogen hatte, dass das Schild seine Augen verdeckte, trat stumm ein und schloss die Tür hinter sich.

»Was wollen Sie?«, fragte Aldous nochmals.

Der Polizist blieb mit dem Rücken an der Tür stehen und schloss sie ab. Dann griff er in seine Tasche und zog eine Waffe heraus. Erst jetzt hob er seinen Kopf und sie konnten in sein Gesicht sehen.

»Aykallah!«, entfuhr es Aldous entsetzt. Instinktiv nahm er Vivian hinter sich.

»Geben Sie keinen Laut von sich, oder ich erschieße Sie!«, sagte Rashid Aykallah mit ruhiger Stimme und trat auf die beiden zu.

Der Mann hatte sein Äußeres verändert, wie sie feststellten: Er trug seine Haare kürzer und sein markanter Bart war verschwunden. Seine dunklen, stechenden Augen verrieten ihn jedoch unmissverständlich.

»Was wollen Sie hier?« Aldous spürte eine Mischung aus Panik und Wut in sich aufsteigen.

»Können Sie sich das nicht denken?«

»Lassen Sie Vivian in Ruhe.« Aldous drängte sie weiter in Richtung Fenster. »Sie hat damit nichts zu tun.«

»Das kann ich leider nicht. Sie stehen beide auf meiner Liste.«

»Welche Liste?«

»Die Liste der Verräter. Wissen Sie, was man in Ägypten mit Verrätern macht?« Er stellte sich dicht vor Aldous, dieser konnte den Lauf der Waffe auf seiner Brust, in Höhe seines Herzens, spüren.

»Nein, das weiß ich nicht«, entgegnete er mit rauer Stimme.

»Sie dürfen sich in jedem Fall freuen, dass wir hier in England sind.«

Das satanische Funkeln in seinen Augen verriet Aldous, dass gleich etwas Schreckliches passieren würde.

22.53 Uhr

»Sie hat sich aus dem Fenster gestürzt«, kommentierte der Beamte, der Vivian Summers’ Leiche in Augenschein genommen hatte, sachlich.

»Oder er hat sie gestoßen.« Steve Highsmith sah nach oben zu dem geöffneten Fenster im vierten Stock.

»Wo ist er jetzt?«, fragte Macintosh an den Polizisten gewandt.

»In Gewahrsam. Kommen Sie, ich bringe Sie zu ihm.«

Sie folgten dem Mann auf die zweite Etage zu einem Gemeinschaftsraum, in dem sich eine kleine Küchenzeile sowie zwei große Tische mit vielen Stühlen befanden. An einem davon saß Aldous Black, in sich zusammengesunken, um ihn herum mehrere Polizisten und Anwärter.

»Er ist ziemlich durch den Wind, tut zumindest so«, sagte der Mann, der sie hergeführt hatte, noch.

Sie betraten den Raum und Macintosh ging zielstrebig auf Black zu.

»Guten Abend«, sagte er. Black reagierte verzögert und schaute kurz hoch.

»Was ist passiert?« Hubert bat einen der Polizisten, er trug nur ein Unterhemd mit dem Anwärteremblem, ihm seinen Platz zu überlassen. Er kam der Aufforderung sofort nach und Hubert setzte sich über Eck direkt zu Black. Er faltete die Hände und sagte: »Aldous, bitte sagen Sie mir, was vorgefallen ist.«

Der Mann ihm gegenüber hielt den Kopf gesenkt und atmete schwer. »Ich weiß es nicht«, sagte er leise und schüttelte fast unmerklich den Kopf.

»Erzählen Sie von Anfang an. Lassen Sie sich Zeit.« Der Inspektor zückte sein Smartphone, schaltete es ein und legte es vor sich auf den Tisch.

»Wir waren auf unserem Zimmer.«

»Okay. Und?«

Aldous sah auf und starrte stur geradeaus, als würde er an der gegenüberliegenden Wand die Worte finden, die er sagen wollte. »Wir haben uns gestritten.«

»Worüber?«

Der Mann legte seine Stirn in Falten. »Ich glaube, über ihren Onkel.«

»McKendrick? Wieso? Worum ging es dabei?«

»Ich weiß es nicht mehr.«

»Was ist dann passiert?«

»Ich… habe sie wohl zum Weinen gebracht. Sie… ja, sie war tief traurig.«

Hubert verzog angestrengt das Gesicht. »Weil ihr Onkel ins Gefängnis wandert?«, fragte er.

»Nein. Oder ja. Ich weiß es wirklich nicht mehr.« Die Verzweiflung, mit der Black ihm antwortete, war nicht gespielt, dessen war sich Hubert sehr sicher.

»Wer hat das Fenster geöffnet?«, fragte nun Highsmith und trat neben den Inspektor.

Black zögerte, dann sagte er: »Sie. Vivian hat es geöffnet und… ich konnte sie nicht mehr erreichen.«

»Sie ist gesprungen?« Hubert sah den Mann scharf an, der nickte langsam.

»Sie hat sich umgebracht. Vor meinen Augen. Vivian.«

Macintosh räusperte sich. »Das tut mir sehr leid. Ich weiß, dass Sie sie geliebt haben.«

»Da ist alles SEINE Schuld«, zischte der Mann nun und wich ruckartig zurück.

»Seine Schuld? Wen meinen Sie? McKendrick?«

»Ja. Wen sonst? Natürlich. Er hat sie so weit getrieben, hat es zuletzt doch noch geschafft.«

»Wir wissen aus ihrer Vernehmung, dass Miss Summers zeitweise stark suizidgefährdet war. Sie hat aber auch zu Protokoll gegeben, dass ihre Anwesenheit sie jedes Mal wieder zur Vernunft gebracht hat«, kommentierte Hubert.

»Das stimmt.«

»Und diesmal nicht?«

Black Blick trag ihn hart. »Sie ist tot!«

»Ich spreche Ihnen mein tief empfundenes Beileid aus, Aldous. Ich muss Sie leider trotzdem bitten, mit uns zu kommen.« Hubert stand auf und Black folgte ihm nach einem kurzen Moment zögernd.

»Steve«, sagte der Inspektor an seinen Assistenten gewandt. »hören Sie sich mal um, ob jemand hier im Haus was mitbekommen hat. Von dem Streit und so weiter.«

»Geht klar«, entgegnete Highsmith nickend.

Macintosh und zwei Polizisten führten Black aus dem Zimmer.

»Ich habe die Frau gefunden«, sagte nun ein junger Kerl, den Steve so auf etwa zwanzig Jahre schätzte. Er war käseweiß im Gesicht, was wohl nicht nur an seinem allgemein blassen Teint lag. »Anwärter Tim Partini.«

»So?«, fragte Highsmith und zückte sofort seinen Notizblock.

»Ich wollte noch Müll zur Tonne bringen. Die stehen in dem Wellblechverschlag, unten ihm Hof.«

Steve nickte verstehend. »Und dann haben Sie sie da liegen gesehen?«

»Ja. Und oben am Fenster stand dieser Black und hat runter gesehen und laut geschrien.«

»Was hat er geschrien?«

Der junge Mann in seinem polizeiblauen Trainingsanzug schluckte. »Er hat ihren Namen gerufen. Vivian. Dann noch ›Nein!‹.«

Steve notierte sich die Aussage. »Haben Sie heute Abend sonst irgendetwas Auffälliges bemerkt, Mister Partini?«

Er überlegte kurz, schüttelte dann den Kopf. »Nö.«

»Und was ist mit dem Kerl, den wir gesehen haben?«, meldete sich nun ein anderer Anwärter, der bisher stumm und mit verschränkten Armen neben dem Kühlschrank gestanden hatte. Er hielt eine Flasche Milch in der Hand.

»Was denn für ein Kerl?« Highsmith fuhr herum und sah den Mann fragend an.

»Ach so, ja«, sagte nun Partini. »Auf dem Flur kam uns ein uniformierter Beamter entgegen. Er hat nicht gegrüßt. Fand ich sehr unhöflich. Hatte den Typ noch nie gesehen.«

»Ach? Wie sah er aus?«

Partini zuckte mit den Schultern. »Schwarze Haare, ziemlich groß. Bestimmt an die zwei Meter.«

»Aykallah«, entfuhr es Steve leise. Mit vor Aufregung zitternder Hand tastete er nach seinem Telefon.

Mittwoch, 28. April
10.15 Uhr

»Guten Tag, kann ich Ihnen helfen?«, fragte die junge Dame an der Rezeption des Hotels Grosvenor House, einem der teuersten Häuser in London, freundlich lächelnd.

»Ich möchte zu Mister Lloyd McKendrick«, sagte Hubert.

»Tut mir leid, aber Mister McKendrick empfängt niemanden.«

Der Inspektor verzog genervt das Gesicht und zückte seinen Dienstausweis.

»Oh, ich verstehe. Bitte warten Sie, ich sage Bescheid.« Mit diesen Worten nahm die Rezeptionistin den Telefonhörer und wählte McKendricks Zimmer an. Eine ganze Zeitlang passierte nichts und die junge Dame legte ihre Stirn in Falten.

»Er scheint nicht in seiner Suite zu sein«, sagte sie dann und legte den Hörer auf.

»Das kann ich mir nicht vorstellen«, entgegnete Hubert. Er wusste, wie menschenscheu der Mann war und diese Eigenschaft würde er mit Sicherheit nicht abgelegt haben, noch zumal sein Gesicht in den letzten Tagen vielfach durch die Presse gegangen war. Selbst jetzt saß eine ganze Traube von Reportern mit gezückten Kameras in der großen Halle und wartete. Sie würden sicher kein Glück haben, ihn vor die Linse zu bekommen.

Hubert bedankte sich und ging. Er hatte alles, was er brauchte.

Es war eine Frage der Geduld, bis endlich jemand im fünften Stockwerk des Hotels ausstieg und Hubert sich mit hinaus mogeln konnte. Da er genau beobachtet hatte, welche Nummer das Mädchen an der Rezeption gewählt hatte, wusste er, dass McKendricks Zimmer die Nummer 520 hatte. So ging er suchend den langen Flur entlang, bis er die richtige Tür gefunden hatte. Wie sich herausstellte, war es die Fürstensuite.

»Was auch sonst«, dachte er bei sich und wunderte sich etwas, dass keine Wachen davor standen. Er klopfte an, doch es rührte sich nichts. Er klopfte nochmal, auch diesmal ohne eine Reaktion auf der anderen Seite der Tür. Hubert runzelte die Stirn und er bekam leichte Zweifel. Er lief noch einen Moment auf und ab, dann entschied er zähneknirschend, wieder abzuziehen.

In diesem Moment kam ein Zimmermädchen um die Ecke, sie lief in die entgegengesetzte Richtung.

»Ähm, Miss«, rief Hubert mit gedämpfter Stimme und ging ihr hinterher.

Sie fuhr herum. »Ja, Sir? Kann ich etwas für Sie tun?«

»Sie können«, entgegnete er freundlich lächelnd und zeigte ihr seinen Ausweis.

»Inspektor Macintosh«, las sie und bekam große Augen. »ja bitte?«

»Können Sie mir eine Tür aufschließen?«

Die junge Frau sah unsicher zur Seite. »Ich weiß nicht. Da muss ich erst…«

»Es ist wirklich sehr dringend. Bitte!« Hubert versuchte es mit einer Mischung aus ernster Dringlichkeit und dem Charme eines älteren Herren, der angeblich so gut ankam bei Frauen ihres Alters. Wie ihm gerade bewusst wurde, hatte er vorher noch nie diese Methode angewendet. Aber sie schien Erfolg zu haben.

Das Dienstmädchen lächelte und sagte: »In Ordnung, Inspektor. Welches Zimmer?«

Er deutete den Flur entlang. »Nummer 520.«

Die junge Frau bekam erneut große Augen. »Das ist Mister McKendricks Suite«, flüsterte sie, fast ängstlich und wich einen Schritt zurück.

Hubert nickte. »Ja, ich weiß. Sicher haben Sie mitbekommen, dass er ein wichtiger Zeuge in einen weltweiten Wirtschaftsskandal ist. Ich muss ihm unbedingt noch ein paar Fragen stellen.«

Er konnte erkennen, wie sie mit sich selbst rang. Dann setzte sie sich stumm in Bewegung und Hubert folgte ihr.

»Bitte sagen Sie niemandem, dass ich Sie rein gelassen habe, okay?«, bat die junge Frau flüsternd.

Hubert nickte mild lächelnd. »Versprochen.«

Sie steckte ihre Generalkarte in den Schlitz des elektronischen Türöffners und das grüne Lämpchen leuchtete auf. Die Tür war offen. Hektisch sah sich die junge Frau im Gang um. Sie nickten sich noch stumm zu, dann verschwand sie flink wieder in die andere Richtung.

Hubert atmete tief durch und betrat die Suite.

10.27 Uhr

»He, schafft den Kerl raus, aber schnell«, rief ein muskulöser Mann im schwarzen Anzug, der sich zur Tür umgedreht hatte. Er kniete mit zwei anderen am Boden, mitten im Raum.

Zwei weitere Anzugträger kamen auf Hubert zugestürmt. Sofort hielt er wieder seinen Dienstausweis schützend vor sich.

»Detective Inspector Hubert Macintosh«, sagte er und versuchte, angesichts der seltsamen Situation ruhig zu bleiben.

»Ach Sie sind das«, zischte der erste Mann wieder, stand auf und trat auf ihn zu. »Das ging ja schnell.«

Hubert sah ihn fragend an. »Bitte?«

Der Mann trat zur Seite und nun konnte Hubert erkennen, dass dort am Boden eine Person lag. Als einer der anderen knienden Männer sich etwas zur Seite neigte, konnte er erkennen, dass es McKendrick war.

»Was ist passiert?«, fragte er sofort entsetzt und schob die Anzugträger beiseite.

McKendrick lag regungslos und mit geschlossenen Augen da. Sein Hemd war geöffnet und die Brust entblößt.

»Herzinfarkt«, sagte der eine, über ihn gebeugte Mann kurz. Er trug ein Stethoskop.

»Er ist tot?«, fragte Hubert besorgt und besah sich das leblose Gesicht McKendricks. Dann wandte er sich an den Stethoskop-Träger. »Und Sie sind…?«

Der Mann erhob sich, wischte sich kurz die Hände mit einem Taschentuch ab und gab Hubert die Hand. »Victor Williams. Ich bin Mister McKendricks Leibarzt.«

Ehe Hubert etwas erwidern konnte, fuhr der eine Bodyguard, der offenbar das Kommando hatte, dazwischen. »He, ich muss Sie bitten, unverzüglich zu gehen!«

Hubert ließ sich nicht beirren. »Wenn Mister McKendrick tot ist, muss das untersucht werden.« Er trat auf den bullig wirkenden Mann zu. »Wer sind Sie?«, fragte er scharf.

»Osmond Stratton. Ich bin Mister McKendricks neuer Sicherheitschef.«

»Aha.« Hubert kannte die Namen aus einem der unzähligen Vernehmungsprotokolle. Er zückte sein Smartphone. »Warum haben Sie die Tür nicht geöffnet, als ich geklopft habe?«

»Der Arzt war bereits hier. Es sollte sonst niemand etwas davon mitbekommen.«

Hubert kniff die Augen zusammen. »Wovon?«

Stratton nickte in Richtung des Toten. »Von seinem Ableben.«

»Was hatten Sie denn vor, zu tun, nachdem der Arzt ihn sich angesehen hatte?«

»Die Polizei anrufen«, kam die zähneknirschende Antwort.

»Na also«, sagte Hubert zufrieden und drehte sich zu dem Arzt um. »Hatte Mister McKendrick eine Herzschwäche?«

»Ja. Vererbung. Er musste täglich Tabletten schlucken.«

»Wer hat ihn gefunden?«

»Ho, nicht so schnell, Inspektor.« Stratton hob die Hände. »Zunächst einmal: Nichts hiervon darf an die Pressemeute da unten dringen, verstanden?«

»Ich bin Kriminalbeamter, Mister Stratton. Mein Interesse gilt nur den Umständen seines Todes.«

In diesem Moment betrat eine weitere Person aus einem angrenzenden Raum die Szene. Hubert erkannte ihn als einen von McKendricks Anwälten.

»Inspektor«, sagte der Mann scharf und ohne Umschweife. »Was suchen Sie hier? Die Klage gegen Sie hat Ihnen wohl noch nicht genügt?«

»Ich tue meinen Job«, entgegnete Hubert knapp.

»Wir haben die Polizei bisher nicht gerufen.«

»Ich bin auch eigentlich aus einem anderen Grund hergekommen.«

»So?« Der Anwalt verschränkte die Arme und sah ihn fordernd an.

Hubert verzog missmutig das Gesicht. »Ja. Ich wollte Mister McKendrick vom Tod seiner Nichte unterrichten.«

Alle im Raum sahen sich erstaunt an.

»Miss Summers ist tot?«, fragte Stratton überrascht.

»Ja, sie hat sich letzte Nacht aus dem Fenster gestürzt.«

»Das ist ja entsetzlich«, meldete sich nun wieder der Arzt.

»Sie kannten Sie?«

Er erhielt ein Nicken als Antwort. »Natürlich. Ich war auch ihr Arzt.«

Hubert machte sich eine entsprechende Notiz in sein Smartphone und schaltete dann auf die Telefonfunktion um.

»Wen rufen Sie an?«, fragte Stratton.

»Dreimal dürfen Sie raten«, entgegnete Hubert und wählte die Nummer vom Yard. Während er auf den Verbindungsaufbau wartete, blickte er in die Runde. »Wer hat ihn gefunden?«

Der Anwalt trat vor. »Wir haben uns unterhalten. Während er sprach, klagte er plötzlich über Schmerzen in der Brust. Ehe ich mich versehen konnte, ist er zusammengesackt.«

»Was haben Sie dann gemacht?«

»Die Wachen vor der Tür verständigt.«

»Die haben mich informiert und ich habe dann Doktor Williams geholt«, fügte Stratton hinzu.

»Ich bewohne ebenfalls ein Zimmer hier im Hotel«, erklärte der Arzt. »Er wollte mich in seiner Nähe haben.«

Hubert nickte verstehend, dann hatte er Gerard in der Leitung. Er informierte ihn über den neuerlichen Vorfall und forderte die notwendigen Maßnahmen an.

»Kein Aufsehen, Inspektor!«, unterbrach ihn Stratton nochmal energisch.

Hubert machte ein verärgertes Gesicht und wandte sich von ihm ab. Nachdem alles besprochen war und er für den Schutz von Calhey, Black und Walston höchste Sicherheitsstufe gefordert hatte, beendete er das Gespräch und wandte sich an den Anwalt. »Mr.…?«

»Atkins«, antwortete dieser ungeduldig.

»Mister Atkins, worüber haben Sie genau mit Mister McKendrick gesprochen, als er den Infarkt erlitt?«

Der Mann zog die Unterlippe hoch und überlegte. »Hm. Über die Anhörung, die ihm bevor stand.«

»Geht es etwas genauer?«

»Hey, Anwalt«, mischte sich nun Stratton wieder ein. »ich bin mir nicht sicher, ob es gut ist, wenn…«

»Mister Stratton«, winkte dieser verärgert ab. »Das obliegt ja wohl mehr meinem Ermessensbereich, oder?« Und an Hubert gewandt sagte er: »Durch diese bedauerliche neue Situation ändert sich so einiges.«

»Sie sagen es«, entgegnete Hubert erschöpft ausamtend und sah nochmals zu McKendricks leblosem Körper. So langsam sah er seine Felle davon schwimmen. »Also? Wovon haben Sie gesprochen, als er die Brustschmerzen verspürte?«

»Davon, dass die Aussichten für ihn äußerst positiv stünden.«

»Verstehe.« Ein Gedanke fuhr ihm durch den Kopf und er drehte sich zu Doktor Williams um.

»Doktor, ist sichergestellt, dass er seine Tabletten regelmäßig genommen hat?«

Der Arzt, der gerade am Boden kniete und seinen ledernen Pilotenkoffer schloss, nickte.

»Ich habe sie ihm, seit wir hier sind, immer persönlich rauf gebracht, auf seinen Wunsch. Auch heute Morgen.«

Hubert vermerkte die Information in seinem elektronischen Helfer. »Kann ich sie mal sehen, diese Tabletten?«

»Natürlich.« Williams nahm seinen Koffer und stellte ihn auf einen Glastisch. Gezielt zog er einen Tablettenblister heraus und reichte ihn Hubert.

Er besah sich die blassblauen Kapseln. Zwei waren bereits aus dem Blister heraus gerückt worden. »Sie gestatten, dass ich die mitnehme?«, fragte er und steckte ihn sogleich in seine Jackentasche.

»Natürlich. Inspektor. Ich nehme an, es wird eine Obduktion vorgenommen?«

Hubert brauchte nicht zu überlegen. »Allerdings. In Anbetracht der Gesamtsituation und der Umstände mit seiner Nichte…«

»Ich verstehe. Ich würde gerne dabei sein, wenn das möglich ist. Immerhin war ich sein Leibarzt seit über fünfzehn Jahren.«

»Ich werde sehen, was ich tun kann, Doktor.« Hubert war sich nicht sicher, wie er den Arzt einschätzen sollte. »Mister Stratton, eine Frage«, sagte er an den Sicherheitschef gewandt. »Ist Ihnen in den letzten Stunden oder vielleicht gestern Abend irgendjemand Verdächtiges aufgefallen?«

Der Mann überlegte kurz. »Nein, niemand. Meine Männer haben mir auch nichts gemeldet.«

»Hm«, brummte Hubert und kratzte sich am Kopf. »Was ist mit dem Servicepersonal des Hotels? Ich nehme an, die hatten Zugang zur Suite?«

»Eingeschränkt. Wir haben uns die Leute genau angesehen, denen wir Zugang gewährt haben.«

»Housekeeping und Zimmerservice?«

»Ja. Mister McKendrick hat sich sein Essen natürlich raufbringen lassen.«

»Was hat er heute Morgen gefrühstückt?«, fragte Hubert.

Doktor Williams trat näher. »Inspektor, was sollen diese Fragen?«

Hubert sah ihn ausdruckslos an. »Ich habe meine Gründe«, sagte er nur. In der Tat hatte er diese und er war mehr als besorgt darüber, dass es sich um ein Attentat handeln könnte. Er drehte sich wieder zum Sicherheitschef um. »Nun?«

»Die Reste vom Frühstück stehen noch nebenan«, kam dessen Antwort. Er deutete auf das angrenzende Zimmer.

Hubert ging stumm an ihm vorbei und betrat den nächsten Raum, das Speisezimmer. Dort standen, an einem großen und den Raum freundlich erhellenden Fenster ein ovaler Tisch aus edlem Holz mit vier Stühlen. Auf dem Tisch fand Hubert alles das, was man von einem, zugegeben sehr feudalen, englischen Frühstück erwarten konnte. Er besah sich alles ganz genau und machte sich auch hierzu eine Notiz: »Frühstück überprüfen.«

15.08 Uhr

Gerard lächelte hintergründig, als er sein Büro betrat und in das Gesicht seines Kollegen blickte, der vor seinem Schreibtisch saß.

»Du hattest den richtigen Riecher, alter Freund«, sagte er und ließ seinen massigen Körper auf den Stuhl hinter seinem Arbeitsplatz sinken. Die graue Mappe, die er in seiner Hand hielt, reichte er Hubert.

Der nahm sie an sich und klappte sie ungeduldig auf. Dann las er den Laborbericht. »Ich bin kein Arzt, Andy«, sagte er nach einiger Zeit stirnrunzelnd und sah Gerard fragend an.

»Diese Substanz, die in seinem Orangesaft gefunden wurde, hat sich mit den Tabletten, die er nahm, nicht vertragen. Im Gegenteil.«

»So? Interessant«, Gedankenversunken las Hubert weiter. »Minimale Rückstände im Glas. Hm.«

»Das Zeug war sicher nicht dazu da, den Saft schmackhafter zu machen.« Gerard wischte sich mit seinem Stofftaschentuch Taschentuch den Schweiß von der Stirn und stopfte es sich wieder in seine Bursttasche. »Da hat jemand genau gewusst, was er tat.«

»Aber wer?«

»Jemand mit Fachkenntnis. Und da unser Freund Aykallah ja mehrere Doktortitel hat, darunter auch einen der Medizin, tippe ich auf ihn.«

Hubert nickte. »Sieht aber so aus, als wäre diese Substanz das einzige, was er als Spur hinterlassen hat. Keine Zeugen diesmal, die irgendwas gesehen haben wollen.«

»Der Kerl ist gerissen, das steht mal fest.«

Hubert seufzte. Das hatte er doch schon mal gehört, als man der Spur von Aldous Black nachgejagt war. Sollte sich die Geschichte jetzt etwa wiederholen?

»Da hat sich Mister McKendrick jedenfalls hübsch einfach aus der Affäre gezogen«, sagte Gerard ironisch und musste husten.

»Dabei standen die Karten wohl, so ungerne ich das auch sage, nicht schlecht für ihn, sich aus dem Fall raus zu winden.«

Gerard schüttelte, noch immer hustend, den Kopf. »Verdammte Rechtsverdreher.«

»Zumindest besteht jetzt die Chance, dass die Klagen gegen uns fallengelassen werden.«

»Wart‘s ab. Denen fallen noch mehr Sauereien ein!«

Macintosh pflichtete ihm bei. »Crowe hat vielleicht getobt, als man ihm die Klageschrift vorgelegt hat«, sagte er dann.

Ein grunzendes Lachen seines Gegenübers folgte. »Das kann ich mir vorstellen. Aber ich gönn es dem alten Knochen auch. Hat dir ja nicht gerade Tür und Tor geöffnet für deine Ermittlungen.«

»Mich stört es auch nicht, dass er jetzt ein paar Pillen mehr gegen sein Magengeschwür schlucken muss.« Seine offen gezeigte, unkollegiale Haltung war Hubert selbst ein Dorn im Auge, aber Crowe hatte ihm in der Tat nur Steine in den Weg geworfen und sein alter Freund Gerard konnte das ruhig wissen.

»Ich hasse Kerle, die sich wie ein Fähnchen im Wind drehen. Jetzt, wo Ihr durch Euer eigenes Engagement endlich was erreicht habt, nimmt er die Suspendierung zurück und lässt Euch in der Sonderkommission mitmischen.« Gerards Kopf glühte mal wieder, wie immer wenn er sich überanstrengte oder, wie in diesem Fall, in Rage redete.

»Ich bin froh, dass Steve und ich hier sind und nicht in Hertford«, entgegnete Hubert dankbar.

»Du bist hier immer willkommen, Kollege, vergiss das nicht«, sagte Gerard. »Wie in alten Zeiten, was?«

Er hatte Recht. Hubert fühlte sich, trotz der widrigen Umstände des Falles sehr viel lebendiger, seit er wieder hier in London war. Scotland Yard war doch etwas anderes als die Hertfordshire Constabulary und zum ersten Mal seit langem bereute er seinen Entschluss, auf Drängen seiner Frau Patricia aus der Stadt gezogen zu sein. Noch hatte er aber ein paar aktive Jahre vor sich, damit sich eine Wiedergutmachung dieses Fehlers lohnen würde. Gerard würde sicher ein gutes Wort bei seinem Chef für ihn einlegen.

»Ja, wie in alten Zeiten«, sagte er laut und lächelte zufrieden. Dann fuhr ihm ein anderer Gedanke durch den Kopf. »Walston und Calhey werden doch wohl gut bewacht, oder?«

Gerard winkte ab. »Mach dir da keine Sorgen, Walston sitzt in seiner Zelle bis zur offiziellen Anhörung. Er hat sogar selbst darauf verzichtet, sich gegen Kaution freizukaufen, nachdem er mitbekommen hatte, was mit den anderen passiert war.«

Hubert bekam große Augen. »Wie hat er davon erfahren?«

»Durch seinen Anwalt. Und der hat es natürlich aus der Presse. Aber an Walston kommt Aykallah nicht ran. Alle Männer, die zu ihm dürfen, kenne ich persönlich.«

»Okay, sehr gut.«

»Was deinen Mister Calhey angeht – der war ein kleiner Starrkopf. Er wollte nicht in eine bewachte Unterkunft ziehen, bis die Sache erledigt ist. Außerdem wollte er unbedingt an seiner Story arbeiten. Und das könne er am besten Zuhause.«

»Verdammter Idiot!«, zischte Hubert.

Eine Woche später

»Und du bist sicher, dass es dir nichts ausmacht?«, fragte Grace, nunmehr zum siebten Mal an diesem Abend und, wie Jack glaubte, auch zum letzten Mal. Sie trug bereits ihre Jacke und war bereit, das Haus zu verlassen.

»Sweety, es würde mir wesentlich mehr ausmachen, wenn ich mitkommen müsste«, sagte er grinsend. Er nahm die Füße vom Wohnzimmertisch, klappte den Laptop auf seinem Schoss zu und legte ihn beiseite. Dann stand er auf und nahm sie in den Arm.

»Ich wünsche dir viel, viel Spaß auf der Feier.« Ihre Nasen berührten sich, dann ihre Münder.

Sie gaben sich einen leidenschaftlichen Kuss.

Grace sah auf die Uhr und sagte dann mit erhobenem Zeigefinger »Du solltest aber wenigstens mal ausspannen und nicht wieder die ganze Nacht vor dem blöden Ding sitzen. du kriegst noch Augen wie mein Onkel Thadrick.«

Jack kniff die Augen verwundert zusammen. »Ist der nicht tot?«

»Eben«, antwortete sie und beide mussten lachen.

Jack strich ihr noch eine blonde Strähne aus dem Gesicht, dann hielt er sie an den Schultern, drehte sie in Richtung der Tür und schob sie voran. »Du weißt, dass ich das fertig kriegen will. Ich muss einfach, für mich und die Zeitung.«

Sie blieb stehen und drehte sich zu ihm um. »Dein ursprünglicher Beweggrund war, es für Byron Moore zu tun«, sagte sie ernst und sah ihm tief in die Augen.

Er nickte und blickte betroffen zu Boden. »Ja. Aber die Dinge haben sich geändert.«

»Es tut mir so leid.«

»Schon gut.« Er nahm ihre Hand. »Jetzt musst du aber wirklich los, sonst verpasst du die Selbstbeweihräucherung des Clubvorstandes.«

Grace lächelte, wandte sich zur Tür und verließ kurz darauf die Wohnung.

Jack nahm wieder auf dem Sofa Platz und überlegte, ob er ihren Ratschlag befolgen sollte. Sein Blick wanderte zwischen dem Fernseher und dem Laptop auf dem Couchtisch vor sich hin und her.

»Okay, ein Kompromiss«, dachte er bei sich, schaltete den Fernseher ein und machte es sich dann mit dem Computer auf seinem Schoss auf dem Sofa bequem. Er hatte Butterworth bereits darüber informiert, dass das, was er ihm liefern würde, der Knüller des Jahres sein würde. Jack kannte Details, die kein anderer Reporter, und sie waren wie die Schmeißfliegen in Bezug auf den Skandalfall McKendrick aufgetaucht, je hätte erfahren können. Er wusste, dass er ein großes Risiko einging und der Zeitung und ihm massenweise Klagen drohen würden, aber sowohl der Verleger als auch er waren bereit, dieses Risiko einzugehen. Zumindest würde es die kleine Zeitung weit über die Grenzen der Region hinaus bekannt machen und die Times wenigstens einmal in ihre Schranken verweisen. So hoffte er zumindest und diese Hoffnung trieb ihn dazu, alles aus sich heraus zu holen.

So schrieb er nun seit Tagen über seine Erlebnisse, vom Anfang bis zum Ende. Er ließ keine Details aus, nannte provokativ alle Namen, die Umstände seiner Entführung, der Folter, der Flucht und – und das war das Pikanteste – der Personen, die sich bei den polizeilichen Ermittlungen in deren Weg gestellt hatten. Nicht einmal Macintosh hatte er von seinem drastischen Vorhaben erzählt. Sicher würde er ihn dafür hassen, auch wenn er eine der wenigen Figuren war, die absolut positiv aus der Geschichte hervor treten würden.

Ein Geräusch riss Jack aus seinen Gedanken. Er sah auf die Uhr am DVD-Player: Es war bereits nach acht. Erneut hörte er ein Geräusch, es klang, als käme es aus dem Flur. Er schaltete den Fernseher ab und lauschte. Zunächst war alles ruhig, doch dann vernahm er ein leises Klirren. Sein Herz begann mit einem Mal schneller zu schlagen. Er stand auf und ging langsam in Richtung Tür. Als er in den Flur sah, legte sich gerade ein dunkler Schatten über das schwache Licht, das durch die Wohnungstür auf den Fußboden fiel.

Die Tür! Jack sah mit Schrecken, dass eines der kleinen Fenster zerbrochen war, genau in Höhe der Türklinke. Die Scherben lagen auf dem Boden. Dann erst realisierte er, woher der Schatten kam: Nicht aus dem Hausflur. Es war jemand in der Wohnung, hier direkt bei ihm. Er wich entsetzt zurück und gleichzeitig trat eine Gestalt aus dem Dunkel in das Licht der Leselampe, die das Wohnzimmer erhellte.

Es war ein Mann, ganz in Schwarz gekleidet, mit bedrohlich wirkenden, dunkeln Augen, die ihm sofort bekannt vorkamen. Der Mann überragte Jack um mehr als einen Kopf. Er hielt eine Pistole in der Hand und richtete sie auf ihn.

»Wer sind Sie?«, fragte Jack, fast flüsternd. Er zitterte am ganzen Körper.

»Gestatten: Rashid Aykallah. Guten Abend, Mister Calhey.«

Aykallah? Natürlich, es war der Mann, dem er kurz in McKendricks Büro begegnet war. Der Hypnotiseur! Doch der Mann hatte sich verändert: Er trug sein Haar kürzer und auch der schwarze Bart war verschwunden.

»Denken Sie, ich hätte Sie vergessen? Bitte setzen Sie sich auf die Couch und verhalten Sie sich absolut ruhig!«, befahl der Mann mit seiner dunklen, fast hypnotisch schwingenden Stimme.

Das alles erinnerte Jack an etwas, aber er konnte es nicht zuordnen. Er kam der Aufforderung nach und nahm Platz, die Hände in die Höhe gestreckt.

»Was wollen Sie hier?«

»Die Polizei sucht nach mir, das hat mich gezwungen, unterzutauchen«, erklärte Aykallah und setzte sich in den Sessel über Eck, die Waffe präzise auf Jack gerichtet. »Das habe ich Ihnen zu verdanken.«

»Mir? Wieso mir?«, fragte Jack aufgewühlt. Er dachte nur an Flucht, wusste aber, dass er keine Chance haben würde.

»Spielen Sie bitte nicht den Unwissenden. Durch Ihre Neugier ist der Stein ins Rollen gekommen. Durch Sie wurde Mister McKendrick bloßgestellt.«

»Das tut mir sehr leid«, entgegnete Jack unbeeindruckt. »Aber der Mann war ein Verbrecher.«

»Er war ein einflussreicher Geschäftsmann. Vielleicht der Einflussreichste der Welt. Und Sie haben ihn entehrt. In meiner Heimat ist das eine große Schande, mit der man nicht leben kann.«

»Haben Sie ihn deshalb umgebracht?«

»Ich tat ihm einen Gefallen damit«, antwortete Aykallah mit Überzeugung.

»Dass er der gleichen Ansicht gewesen wäre, bezweifle ich.«

»Sie maßen sich ein Urteil an, das Ihnen nicht zusteht.« Der Ton des Mannes wurde härter. »Sie hatten Ihre Genugtuung. Jetzt bin ich dran.«

Jack wurde heiß und kalt, sein Puls war auf hundertachtzig. »Wollen Sie mich abknallen?«

»Nein. Das wäre zu simpel. Ich werde Ihnen etwas viel Schlimmeres antun, als das.«

»Wollen Sie mich auch mit Hypnose in den Tod treiben, wie Sie es mit Moore und Perrant gemacht haben?«

Aykallah zog überrascht eine Augenbraue hoch. »Interessant, was wissen Sie darüber?«

»Demnach stimmt es?«, fragte Jack und sah sich in seiner Vermutung bestätigt.

»Ich habe viel mehr getan, als das. Ich habe in langwierigen Sitzungen mit diesen Herren dafür gesorgt, dass sie für Mister McKendricks Vorschläge empfänglich wurden und ihm das sagten, was er wissen wollte.«

»Eine Gehirnwäsche?«

»Richtig. Eine sehr diffizile Angelegenheit. Man muss die richtige Kombination aus Psychopharmaka und der Art und Intensität der Hypnose kennen. Ich habe fast zwanzig Jahre dafür benötigt, den perfekten Weg zu finden, um Präparate zu entwickeln, die keine Spuren im Körper hinterlassen.«

Jack schluckte. Für ihn bewahrheitete sich nun das, was Doktor Bloom ihm gesagt hatte. In dieser Sekunde kam ihm auch wieder der Alptraum in den Sinn; der, von den tiefschwarzen Augen, die ihn angestarrt hatten. Jetzt wusste er, dass es Aykallah gewesen war, der ihn hypnotisiert hatte, nachdem man ihn aus Walstons Villa entführt hatte.

»Haben Sie das mit mir auch gemacht?«, fragte er.

Aykallah schüttelte den Kopf. »Nein, bis zu dieser Sitzung sind wir nicht vorgedrungen, da ich in London Inspektor Macintosh Rede und Antwort stehen musste. Ich habe Ihnen nur einen Reset eingepflanzt, ebenso wie Aldous Black.«

»Was bedeutet das?«

Der Mann stand auf, trat hinter den Sessel und stützte einen Arm auf die Lehne. »Das bedeutet, dass Sie sich gerade in Hypnose befinden. Schon die ganze Zeit, seit Sie aus Mister Walstons Anwesen geholt worden sind. Und das bringt mich wieder auf meine Genugtuung: Ich werde jetzt den Reset bei Ihnen aktivieren, indem ich Sie aus der Hypnose entlasse. Sie werden sicher überrascht sein, was dann passiert.«

Jack wurde schwarz vor Augen, ihm war schwindelig und übel. Was hatte das alles zu bedeuten? »Warum tun Sie das? Nur, weil McKendrick Sie dafür bezahlt hat?«, fragte er heiser.

»Geld spielt keine Rolle mehr, Mister Calhey. Ich muss dieses Land verlassen, mein Leben und alles, was ich mir aufgebaut habe, zurück lassen. Ohne mich fehlt der Polizei ein wichtiges Mosaiksteinchen und ohne Sie – der einzige Zeuge.«

»Warten Sie!«, sagte Jack und spürte die Panik in seiner Stimme. »Sagen Sie mir, warum Perrant und Moore sterben mussten!«

»Perrant, der passionierte Sportflieger«, sagte Aykallah überraschend spöttisch. »ein dummer Mensch, der illegale Geschäfte machte, die er nicht annähernd begriff. Er war nicht halb so intelligent wie Moore. Aber er war Teil von Triple Jump und er hatte Informationen, die Mister McKendrick brauchte, um das Netzwerk zu infiltrieren und später zu übernehmen. Dank meiner Unterstützung hat er sie erhalten. Ebenso war es bei Moore. Mit diesem Wissen und den Firmen als Instrumentarium und Tarnung hätte Mister McKendrick die vollständige Kontrolle über Triple Jump gehabt.«

»Kontrolle, das war es, worum es McKendrick ging, oder?«, schnaubte Jack. »Er hatte Angst, dass das, was er nicht kontrollieren konnte, ihn eines Tages kontrollieren würde.«

»Die genauen Beweggründe von Mister McKendrick sind hier nicht von Belang.«

Jack überlegte und folgerte dann: »Ich vermute mal, nachdem Moore und Perrant getan hatten, was er wollte…«

»Stellten sie eine Gefahr dar, ja. Man war sich zwar einig geworden und vermutlich hätten Moore und Perrant nie etwas an die Öffentlichkeit getragen, denn sie hätten ja damit nur auf ihre eigenen illegalen Machenschaften hingestoßen. Aber Mister McKendrick wollte ganz sicher sein. Ein kleiner Anruf von mir während einer seiner Wochenendrundflüge hatte genügt, um Perrant im Sturzflug in den Tod zu schicken, so wie es zuvor von mir geplant worden war.«

»Was ist mit seiner Firma? Es gab keine Meldung, dass Masters sie schlucken wollte.«

»Das sollte erst zum Herbst hin passieren. Durch ein französisches Subunternehmen. Alles mit Bedacht und zu seiner Zeit.«

»Und Moore? Was haben Sie mit ihm angestellt?«, fragte Jack.

»Moore war ein schwierigerer Kandidat. Es war geplant, dass er eine Überdosis eines starken Schlafmittels nimmt, das er von mir erhalten hatte. Noch ein Unfall wäre zu auffällig gewesen.«

»Sie haben ihn mit Hypnose auf einen inszenierten Selbstmord vorbereitet?« Jack war entsetzt und malte sich dieses perfide Vorgehen in Gedanken aus. Black hatte also die Wahrheit gesagt.

Aykallah zeigte keine Regung, als er antwortete: »Es hat fast die gesamten zehn Nächte gekostet, die er bei Mister McKendrick zu Gast war. Er hat seinen eigenen Abschiedsbrief geschrieben und sollte ihn bis zu seinem Tod sicher aufbewahren. Ich hatte ihn darauf programmiert, ihn keinesfalls anzurühren oder zu öffnen und auch das Schlafmittel zu verstecken, bis er das Zeichen von mir per Telefon bekommt.«

»Aber das, was er für McKendrick getan hatte, die Übernahme seiner Firma durch Vanderbilt…?«

»Tat er aus Überzeugung. Eine Überzeugung, die ich ihm eingepflanzt hatte. Dieser Teil des Plans hat auch perfekt funktioniert. Leider kam es dann zu einer unerwarteten Komplikation bei der Ausführung seines Selbstmords.« Aykallah wirkte auf Jack fast ein wenig verärgert.

»Was ist passiert?«

»Er wich von seiner Programmierung ab. Er hat sich erdolcht, statt das Schlafmittel zu nehmen, bevor er den Befehl erhalten hatte. Daher war auch sein vorbereiteter Abschiedsbrief von der Polizei nicht gefunden worden. Er hätte die Entscheidung für seinen Freitod plausibel erklärt und die Polizei hätte keine weiteren Fragen gestellt.«

»Die Polizei nicht«, warf Jack hasserfüllt ein. »Aber ich. Ich war sein bester Freund.«

»Das waren Sie, ganz richtig, Mister Calhey. Welche Ironie, dass Sie im Imperfekt sprechen, denn ich werde mich nun von Ihnen verabschieden und Sie in Ihre geistige Vergangenheit zurück schicken.«

»Wie hat es der alte Mann nur geschafft, Sie alle so für sich einzunehmen?«, fragte Jack kopfschüttelnd.

»Bei mir war nicht viel Überzeugung notwendig. Ich bin sein Sohn.« Mit diesen Worten trat er nach vorne und setzte sich, die Waffe auf Jack gerichtet, neben ihn auf das Sofa. Mit der linken, behandschuhten Hand, ergriff er Jacks Kinn, drehte seinen Kopf zu sich. Jack versuchte sich zu wehren, doch es war zu spät.

»N'oublie maintenant«, sagte Aykallah leise, dann fielen Jack die Augen zu und er sank in sich zusammen.

Irgendwann später

Jack stand von einer Sekunde auf die andere in völliger Dunkelheit.

Die geschlossenen Vorhänge und Türen hielten jedes Licht von der Straße und auch den anderen Räumen ab.

Was war passiert? Ein Stromausfall?

Jack rührte sich einige Sekunden nicht vom Fleck, lauschte unsicher in den Raum hinein. Es war still. Er versuchte, seine Augen an die Umgebung zu gewöhnen und setzte dann langsam einen Fuß vor den anderen. Er streckte die Hand aus und hielt mit der anderen sein Glas umklammert. Wo stand der kleine Tisch, über den er nicht stolpern wollte und wo war die Tür? Vorsichtig tastete er durch die Luft und stieß dann gegen ein Bücherregal. »Aua«, zischte er und verfluchte sich selbst. Seine Hand fühlte die Buchrücken, dann etwas weiter rechts die Wand. Mehrere Schritte lang ließ er sich von den schweren Fasern der teuren Tapete unter seinen Fingern leiten, in der Hoffnung, die Tür zu finden.

»Die war doch hier irgendwo, verdammte Scheiße!«

Ein erneutes Geräusch ließ ihn verharren. Ihm war so, als hätte er ein Rascheln gehört. In dem Moment, als er glaubte, es sich eingebildet zu haben und er seinen Weg fortsetzen wollte, hörte er es erneut. Ja, er hatte sich nicht geirrt. Was war das? Kam es vielleicht von draußen? Jack streckte wieder seine Hand aus und setzte sich in Bewegung. Sein Herz schlug ihm bis zum Hals. Irgendwann musste er doch...

Er hörte, wie eine Tür geöffnet wurde. Die Dunkelheit blieb. »Harcourt?«, rief er und bewegte sich in Richtung des Geräuschs. Da stieß er gegen etwas. Nein, jemanden!

Ehe er sich der fremden Person in der Dunkelheit direkt vor sich bewusst war, wurde er unsanft an den Schultern gepackt und festgehalten. Das war sicher nicht Harcourt, der Butler. Es war nicht mal eine einzelne Person, sondern zwei.

»Hey, wer sind Sie? Was soll das?«, stieß Jack fast panisch hervor und spürte sogleich etwas Kaltes am Halsansatz. Dann folgte ein mechanisches Zischen.

Eine Spritze! Jemand hatte ihm etwas injiziert.

Nach wenigen Sekunden bemerkte er, wie ihm die Beine seinen Dienst versagten. Langsam entglitt er dem Griff des Fremden und sank in sich zusammen. Die Dunkelheit des Raumes wurde abgelöst durch die Schwärze einer tiefen Bewusstlosigkeit.

Als er wieder zu sich kam, spürte er Orientierungslosigkeit. Wo war er?

Er richtete sich schwerfällig auf und fühlte Kopfschmerzen und Schwindel. Vorsichtig tastete er nach seinem Hinterkopf. Dort erfühlte er eine beachtliche Beule. Was war passiert? Er sah sich um und stellte fest, dass er zu Hause war, in seinem Wohnzimmer, auf dem Sofa. Wie war er hierhergekommen? Er setzte sich gerade und überlegte. War sein Einsatz für Macintosh schon beendet?

Jack sah auf die Uhr am DVD-Player und stellte fest, dass es kurz nach Mitternacht war. Er schüttelte sich, versuchte, die Benommenheit, die ihn offenbar gerade einen kleinen Blackout erleben ließ, zu vertreiben. Er stand auf und begab sich in den Flur. Dort bemerkte er, dass eine der kleinen Glasscheiben in der Wohnungstür zerbrochen war, die Scherben lagen auf dem Flurboden. War jemand in die Wohnung eingebrochen? Sein Herz begann unwillkürlich schneller zu schlagen. Langsam setzte er einen Fuß vor den anderen, ging durch den Flur zur Küche. Dort war alles dunkel, doch im Zwielicht erkannte er, dass etwas anders war, als sonst. Schnell tastete er nach dem Lichtschalter.

Als sich der Raum erhellte, bot sich ihm ein heilloses Durcheinander: Alle Schranktüren und Schubladen standen offen, auf dem Boden lagen Küchenutensilien und andere Dinge verstreut herum. Jack sah sich in seiner Vermutung bestätigt, dass ein Einbruch stattgefunden hatte. Hatte man ihn vielleicht K.O. geschlagen? Und wo war Grace? Angetrieben von der Ungewissheit, rief er ihren Namen und begab sich in die anderen Räume: Esszimmer, Schlafzimmer, Arbeitszimmer; überall dasselbe Bild der Verwüstung. Auf die Schnelle konnte er nicht erkennen, ob tatsächlich etwas fehlte, aber es war ihm auch egal. Wo steckte nur Grace? Hatte man sie entführt? Eine Stimme riss ihn aus seinen Gedanken.

»Was ist denn hier los?« Es folgte das Klimpern von Schlüsseln, dann wurde die Wohnungstür geöffnet. Als Jack in den Flur kam, sah er Grace, die die Tür hinter sich schloss und auf die Scherben am Boden starrte.

»Schatz«, sagte sie verwundert, als sie ihn erblickte. »was ist passiert?« Sie musterte ihn von oben bis unten. »Alles in Ordnung mit dir? du siehst furchtbar aus.«

Jack trat auf sie zu und nahm sie am Arm. »Sweety, sag du mir bitte, was los ist. Ich fürchte, ich habe einen Blackout.« Er befühlte erneut seinen schmerzenden Hinterkopf.

Sie legte die Stirn in Falten und schlüpfte aus ihrer Jacke, um sie an die Garderobe zu hängen, ließ sie dann aber einfach auf die Ablage fallen. »Einen Blackout? Hast du getrunken?«

»Nein, leider nicht. Glaube ich zumindest.«

»Hauch mich mal an«, bat sie und stellte sich vor ihn. Er tat, wie ihm geheißen, doch Grace konnte tatsächlich keine Fahne riechen. »Hm. Ist das vielleicht ein Scherz von dir? Und was ist mit unserer Tür passiert?« Sie deutete auf das Loch im Rahmen.

Jack warf die Arme resignierend in die Höhe und griff sich dann an die Stirn. »Ich weiß es nicht. Verdammt, ich weiß es nicht!« Nervös lief er vor ihr auf und ab.

»War jemand bei dir?«

»Ich habe niemanden gesehen, aber es war definitiv jemand hier.« Er trat zur Seite und gab ihr den Blick auf die Küche frei.

»Ach du Scheiße«, entfuhr es ihr; sie fluchte äußerst selten. »Ein Einbruch!«, sagte sie fassungslos. »Du liebe Güte, das ist ja…« Grace wanderte durch die Wohnung und sah nun das ganze Ausmaß der Verwüstung. Dann kam sie zu Jack in den Flur zurück. »Sicher hat dich einer niedergeschlagen«, schlussfolgerte sie und tastete seinen Hinterkopf ab.

»Aua«, entfuhr es ihm schmerzvoll. »Ja, ich habe eine übergebraten bekommen, glaube ich.« Er ging in Richtung Wohnzimmer und blieb im Türrahmen stehen.

»Alles was ich weiß ist, dass ich in Walstons Villa war und dann…«

»Wie war das?«, fragte Grace ungläubig und trat schnell hinter ihn. Er fuhr herum und sie sahen sich fragend an.

»Ja, du weißt doch, die Falle, die wir Black…«

Sie nickte und winkte hektisch ab. »Ja, ja. Aber das ist doch schon…« Sie brach ab und überlegte kurz. »Jack, welches Datum haben wir heute?« fragte sie dann.

»Den achtzehnten. Montag, oder?«

»Du veraschst mich?«

Jack schüttelte langsam den Kopf, sein Gesicht war aschfahl. Nein, er sagte die Wahrheit, das erkannte sie nun deutlich.

»Liebling, es ist wohl besser, wenn du dich hinsetzt.«

»Was? Was ist?«, fragte er mit weit aufgerissenen Augen.

Sie zögerte kurz. »Jack, heute ist der sechste Mai. Was immer hier passiert ist, du hast doch was abbekommen.«

»Der sechste Mai? Das kann nicht sein. Ich…« Er taumelte benommen ins Wohnzimmer und ließ sich auf das Sofa sinken. »Ich erinnere mich genau, dass ich in Walstons Villa war. Danach… bin ich hier aufgewacht. Es kam mir erst so vor, als wäre ich vor dem Fernseher eingeschlafen und hätte etwas mit einem Traum verwechselt. Aber jetzt bin ich vollends verwirrt.«

Sie setzte sich neben ihn und nahm ihn in den Arm. Dabei fiel ihr Blick auf den Wohnzimmertisch. Er war leer, ebenso der Rest des Sofas.

»Wo ist dein Laptop?«, fragte sie.

»Im Arbeitszimmer, beziehungsweise geklaut, nehme ich an.«

Sie stand auf, verließ den Raum und kehrte kurz darauf zurück. »Als ich heute Abend aus dem Haus gegangen bin, hast du auf dem Sofa gesessen und an Deiner Story geschrieben«, erklärte sie ernst.

»Welcher Story?«

»Du weißt wirklich nicht mehr, dass du bei Lloyd McKendrick warst?«

Er zog verwundert eine Augenbraue nach oben. »McKendrick? Der Milliardär?«

Grace ließ sich wieder neben ihm aufs Sofa sinken. Luft entwich ihrem Mund, wie aus einem Ventil. »Das ist unglaublich!«, sagte sie und schüttelte fassungslos den Kopf. Dann drehte sie sich zu ihm und sah ihm fest in die Augen. »Schatz, du hast alles vergessen, ab dem Zeitpunkt, als du aus Walstons Haus entführt wurdest. Das ist über zwei Wochen her.«

Er schwieg und starrte an ihr vorbei. Konnte das wirklich sein? Er zermarterte sich das Hirn, suchte in jeder Windung nach einem Fetzen Erinnerung. Nein, es war nichts da. Die Erinnerung, im Wohnzimmer aufgewacht zu sein, schloss sich nahtlos dem Überfall auf ihn in Walstons Villa an.

»Ich werde Guy anrufen«, sagte Grace dann bestimmt und lief zum Telefon.

06. Mai

11.31 Uhr

Wie sich schnell herausstellte, hatte der unbekannte Einbrecher Graces Schmuckschatulle, Jacks Laptop und etwas Bargeld gestohlen. Die Polizei hatte keine Fingerabdrücke oder sonstige verwertbare DNA-Spuren gefunden, die sie sofort auf eine Fährte hätte bringen können.

»Was hat Ihr Arzt gesagt?«, fragte Macintosh, während er vor Jack und Grace auf und ab lief, die an ihrem Esszimmertisch saßen.

»Die Amnesie kann durch den Schlag auf den Kopf verursacht worden sein. Aber die Wahrscheinlichkeit sei eher gering.«

Hubert nahm es mit einem kurzen Brummen zur Kenntnis. »Ein Glück, dass wir Ihre vollständige Aussage aufgenommen hatten.«

Jack nickte zustimmend. Er hatte sie gelesen und war mehr als nur erstaunt über das, was er da zu Protokoll gegeben hatte. Er konnte sich in der Tat an keine der Begebenheiten, die mit Lloyd McKendrick zu tun hatten, erinnern. Dass der Mann nun tot, an einem simplen Herzinfarkt gestorben war, gab der Geschichte noch einen faden Beigeschmack.

»Wie wird es jetzt weitergehen?«, wollte Grace wissen und drehte nervös die Teetasse zwischen ihren Fingern.

»Nun, hier deutet alles auf einen gewöhnlichen Einbruch hin«, entgegnete der Inspektor und blickte in den Raum. »Aber aufgrund der Umstände sieht es nach dem Werk von Rashid Aykallah aus.«

Jack sah auf. »Sie meinen die Sache mit der Hypnose?«

»Ja. Es scheint so, dass er Ihnen den Blackout verpasst hat. Ebenso wie er Black manipuliert haben muss. Aber solange wir den Mistkerl nicht geschnappt haben…« Hubert zuckte resignierend mit den Schultern. »Was Ihre Frage angeht, Miss Martins«, sagte er dann an Grace gewandt. »so wird ihr Jack sich an einen Spezialisten wenden müssen. Ich kenne mich mit Hypnose und solchen Hokuspokus überhaupt nicht aus.«

»Grace sagte mir, ich sei bereits bei einem Mann gewesen, der Hypnosekenntnisse hat und habe erneut mit ihm gesprochen. Er sieht wenig Hoffnung, wenn nicht derjenige, der die Hypnose vollzogen hat, sie wieder rückgängig macht; wenn mein Blackout tatsächlich das Ergebnis einer Hypnose ist.« Aufgrund der Tatsache, dass er sich weder an die Begegnung mit Rashid Aykallah erinnern konnte, noch jemals zuvor seinen Namen gehört zu haben, war die Idee, hypnotisiert worden zu sein, für ihn nur sehr schwer zu begreifen. Es war erschreckend, und er fühlte sich gegenüber allen, die mehr wussten als er, wie ein Außenseiter.

»Sie sollten in jedem Fall einen Neurologen aufsuchen«, schlug Hubert vor und nahm wieder am Tisch Platz. »Vielleicht findet er ja was in Ihrem Kopf.« Er tippte mit dem Zeigefinger an seine Stirn. Insgeheim hatte er aber keine allzu große Hoffnung, da sich auch bei Black keine Spuren einer Hypnose hatten finden lassen.

Jack verzog den Mund und nickte. »Gut.«

Sie schwiegen einen Moment und tranken von ihrem Minztee.

Dann schlug Jack plötzlich mit der Hand auf die Tischkante. »Ein Rätsel haben wir noch immer nicht gelöst: Warum hat sich Byron Moore umgebracht?«

Die Polizei und die Staatsanwaltschaft besaßen Wagenladungen voll Beweisen und Aussagen der Betroffenen, insbesondere von ihm, Black und Vivian Summers, aber nirgends hatten sie Hinweise gefunden, die Moores Selbstmord erklärt hatten. Ob er einfach einen Ausweg aus seiner Lage gesucht hatte? Man war seinen illegalen Verbindungen auf die Schliche gekommen und hatte ihn um sein Unternehmen, das praktisch sein Leben war, erpresst. War das der Grund für seine Flucht in den Tod? Jack wusste es nicht und er hatte zudem sehr mit dem Zwiespalt zu kämpfen, in dem er sich selbst befand: Nachdem er über die Hintergründe der Machenschaften von Moore, Perrant und Walston – erneut - aufgeklärt worden war und sein eigenes Protokoll gelesen hatte, fragte er sich, ob es überhaupt noch eine Rolle spielte, nach dem ›Warum‹ zu suchen. Es tat ihm sehr weh, festzustellen, dass der Mann, der sein bester und ältester Freund war, ein Doppelleben geführt hatte, dessen unbekannte Seite so tiefschwarz gewesen zu sein schien.

Macintosh seufzte laut. »Ich wünschte, Ihnen diese Frage beantworten zu können, ehrlich. Aber wir können nur vermuten, dass es mit der Geschichte um McKendrick zusammen hängt«, bestätigte er Jacks Gedanken.

Sie mussten sich also damit abfinden, was diesen einen Punkt anging, weiterhin im Dunkeln zu tappen; zumindest solange keiner der in Haft sitzenden – und die Schar um McKendrick wurde immer kleiner - noch über seinen Schatten sprang.

»Was ist mit diesem Ashton? Und Shane?«, fragte Jack.

»Shane ist ein kleiner Fisch. Der hat unter etwas Druck bereits alles vom Stapel gelassen, was er wusste. Er ist auch nicht mehr als ein Mittel zum Zweck gewesen, ebenso wie Lapaza.«

Als Hubert den Namen Lapaza ausgesprochen hatte, konnte er genau erkennen, wie Jacks Gesicht sich verfinsterte. Ihm war durch den Ermittlungsbericht bekannt, dass er Martha Keller getötet hatte.

»Was Ashton angeht«, fuhr Hubert kopfschüttelnd fort. »Der Mann ist trotz der erdrückenden Beweise gegen ihn nicht bereit, auch nur ein Wort zur weiteren Aufklärung beizutragen.«

»Er riskiert also eher eine höhere Gefängnisstrafe, als auszupacken, jetzt wo alles vorbei ist?«, fragte Grace ungläubig.

»Ich fürchte ja. Vielleicht macht ihn ja die Inhaftierung irgendwann mürbe. Ein Fünkchen Hoffnung besteht immerhin, dass er bis zur offiziellen Anhörung zur Besinnung kommt.« Hubert rechnete sich dafür allerdings keine allzu großen Chancen aus.

»Diese Anhörung; wann wird die sein?«, fragte Jack niedergeschlagen.

Hubert zuckte mit den Schultern. »Das kann noch Wochen oder sogar Monate dauern. Man ist ja noch dabei, alle Hintermänner und Mitglieder von Triple Jump aufzudecken.«

Jack schüttelte fassungslos den Kopf. Es war für ihn einfach unfassbar, dass sein bester Freund in solche dubiosen Machenschaften verstrickt gewesen sein sollte. Doch alle Fakten sprachen eine eindeutige Sprache.

»Im Moment ist Benjamin Walston der einzige Zeuge, mit dem wir wirklich etwas anfangen können«, erklärte Hubert und sah dann Jack an. »Entschuldigen Sie bitte.«

Jack nickte verstehend. Natürlich war er durch seinen Blackout nutzlos, was die Aufdeckung der Vorkommnisse auf McKendricks Anwesen anging. »Was ist mit Aldous Black?«, fragte er dann.

Hubert schüttelte resignierend den Kopf. »Ich halte ihn für eine ehrliche Haut. Er hat uns, wo er konnte, unterstützt und die Informationen, die wir von ihm erhalten haben, sind wohl alle korrekt. Aber über die Hintergründe weiß er nichts. Er hätte ja auch keinerlei Nachteile davon, wenn er sein Wissen mit uns teilt.«

»Was wird mit ihm passieren?«, fragte Grace und rutschte in ihrem Stuhl nach vorne.

»Naja, in Anbetracht der Umstände, unter denen er gezwungen war, zu arbeiten… wenn alles gut für ihn läuft, bekommt er vielleicht ein Jahr auf Bewährung.«

»Also haben wir nur Walston, solange Aykallah auf freiem Fuß ist«, fasste Jack zusammen.

»Wir bewachen ihn wie die Kronjuwelen, aber leider hat auch er sich bisher nur sehr zögerlich zu den Vorwürfen gegen ihn oder McKendrick geäußert. Das heißt, wir müssen alles, wirklich alles, auf den Kopf stellen, um an Informationen und Beweise über die Existenz von Triple Jump heranzukommen.«

Grace blickte ernst in die Runde. »Das klingt alles nicht gerade sehr aufbauend.«

»Leider«, bestätigte Hubert seufzend. »Alles was wir haben, sind Indizien und schweigende oder tote Zeugen.«

23.21 Uhr

Jack setzte sich mit einem erschöpften Seufzer zu Grace ans Bett, die gerade in ihren Mittelalterroman vertieft war. Er gab ihr stumm einen Kuss. Als er das Buch in ihrer Hand sah, fasste er einen Entschluss. Er nahm den Thriller, den Moore ihm geschenkt hatte und der seit vielen Tagen unangetastet auf seinem Nachttisch lag, in die Hand und besah sich das Buch skeptisch. Den Klappentext hatte er bereits vor einiger Zeit gelesen, war sich aber nicht sicher, on ihn das Thema interessieren würde.

»Spring über deinen Schatten, Junge!« Er schlüpfte unter die Decke, rückte sein Kissen zurecht. Dann schlug er das Buch auf und blätterte zum Anfang der Geschichte.

Die ersten Seiten lasen sich gut an und so hatte er nach einer halben Stunde bereits drei Kapitel geschafft.

»Scheint dir zu gefallen, was?«, fragte Grace.

Er sah auf und in ihr wunderschönes, ebenes Gesicht. Sie nahm ihre Brille ab und beugte sich wie in Zeitlupe zu ihm. Sie gaben sich einen leidenschaftlichen Kuss. Als sich ihre Lippen trennten, antwortete er: »Es ist recht spannend. Nicht große Weltliteratur, aber ganz nett.«

»Dann weiß ich ja, wer mich ab jetzt zu Waterstones begleitet«, entgegnete sie verschmitzt und gab ihm noch einen flüchtigen Kuss auf die Wange. Dann widmete sie sich wieder ihrem eigenen Buch.

Jack sah zum Wecker auf seinem Nachttisch: Es war bereits nach Mitternacht und er nahm sich vor, nur noch das Kapitel zu Ende zu lesen und sich dann schlafen zu legen. Die letzten Zeilen rückten immer näher.

»Okay«, sagte er dann leise und blätterte, nur aus Neugier, auf die nächste Seite um. Dort entdeckte er etwas und seine Stirn legte sich in Falten. »Was ist denn das?«

Grace sah auf. »Hm?«

Er hielt ihr das geöffnete Buch hin und sie sah, was er meinte: Am oberen Rand der Seite stand eine mit Bleistift geschriebene Botschaft:

JACK: BANK OF ENGLAND, SAWBRIDGEWORTH, SCHLIESSFACH 1701 CODE 250179

»Ist das Byrons Handschrift?«, fragte sie mit zusammengekniffenen Augen.

Jack sah es sich nochmals an. »Sie muss es sein. Aber was soll das?«

»Vielleicht wollte er dir etwas mitteilen.«

»Auf diese Art? Damit ich es nur durch Zufall finde?« Er starrte stur auf die handgeschriebenen Worte. Dort stand Jacks Name, kein Zweifel. Die Botschaft war in jedem Fall für ihn bestimmt.

»Ich bin nur ein unwissendes Mädchen, frag mich nicht«, entgegnete Grace schulterzuckend und gähnte. »Fahr hin zu der Bank, dann weiß du mehr.«

Jack nickte gedankenversunken. Dann machte er ein Eselsohr in die Seite, klappte das Buch zu und legte es auf den Nachttisch. Mit hinter dem Kopf verschränken Armen legte er sich auf sein Kissen und starrte an die dunkle Zimmerdecke. Grace legte ihren Roman ebenfalls beiseite und schlang ihren Arm um seine Brust.

»Du Armer, wird es denn nie für dich enden?«, fragte sie während er sanft mit den Fingern über ihr langes blondes Haar strich.

Er gab ihr keine Antwort darauf, denn in seinen Gedanken öffnete er bereits das Schließfach mit der Nummer 1701.

07. Mai

8.30 Uhr

Die Filiale der Bank of England in Southbridgeworth war nicht sonderlich groß. Es gab gerade einmal zwei Kassenschalter und nur einen sehr kleinen Raum für die Schließfächer. Jack besah sich die Anlage und fand das Schließfach mit der gesuchten Nummer in einer der unteren Reihen. Sein Herzschlag beschleunigte sich. Er ging zu dem kleinen Terminal hinüber, an dem sich ein Display und ein Nummernschloss befanden. Mit zitternden Fingern gab er, der Anleitung auf der Tafel folgend, zunächst die Schließfachnummer ein. Dann den Sicherheitscode. Ein leises Klicken folgte. Das Schließfach war offen!

Jack ging in die Hocke und tastete in den schmalen Schacht. Er erfühlte einen Umschlag und zog ihn heraus: Er war quadratisch, weiß und Jacks Name stand darauf. Was hatte das nur zu bedeuten? Schnell schloss er das Fach wieder, steckte das Kuvert in die Innentasche seiner Jacke und verließ dann die Bank. Nachdem er sich in Graces Wagen gesetzt hatte, atmete er tief durch und holte den Umschlag wieder hervor. Er betastete ihn mit seinen Fingern. Etwas Dünnes und Festes befand sich darin. Vorsichtig öffnete Jack ihn und blickte ungläubig in dessen Innere: Es war eine Plastikhülle mit einer CD, die ihm silbern entgegen blitzte. Er nahm sie vorsichtig heraus und drehte sie zwischen seinen Fingern. Sie war unbeschriftet. Ansonsten befand sich nichts in dem Umschlag. Er steckte sie wieder hinein und legte das Kuvert dann auf den Beifahrersitz. Eine Mischung aus aufgeregter Neugier und Nervosität umfing ihn, als er den Zündschlüssel drehte und dann zurück nach Loughton fuhr.

Während der halbstündigen Fahrt schossen ihm tausend Gedanken durch den Kopf. War es tatsächlich eine Botschaft seines toten Freundes? Was befand sich auf der CD? Würde sie Licht ins Dunkel bringen?

Zuhause angekommen war Jacks erster Weg der in Graces Arbeitszimmer. Sie war an diesem Tag mit ihrer Mutter unterwegs und so konnte er das, was nun folgen würde, zunächst nur alleine erleben.

Nachdem er ihren Computer eingeschaltet und die CD eingelegt hatte, folgten fieberhafte Sekunden des Wartens, die ihm wie eine Ewigkeit vorkamen. Das Geräusch des auf die CD zugreifenden Laserkopfes setzte der Ungeduld ein Ende. Jack öffnete den Dateimanager und griff auf den Inhalt des Datenträgers zu. Wie er feststellte, befanden sich darauf dutzende von Ordnern, Listen und Textdokumenten. Im Hauptverzeichnis fand Jack zudem eine Datei, die mit ›Für Jack‹ beschriftet war. Er schluckte und fühlte, wie sein Mund auf einmal ganz trocken wurde, als er sie anklickte. Sein Magen verkrampfte sich. Wie hypnotisiert von den Buchstaben, die sich vor ihm aufbauten, las er Zeile für Zeile:

Mein lieber Jack,

wenn du diese Nachricht liest, bin ich tot. Vielleicht schon eine ganze Weile, denn ich weiß, wie ungerne du Bücher liest. Ich habe diesen Weg gewählt, weil ich ein feiger Hund bin und ich dir das, was ich dir mitteilen will, nie hätte ins Gesicht sagen können. Außerdem glaube ich, dass es so der sicherste Weg ist.

In den vergangenen Wochen sind einige Dinge mit mir und um mich herum passiert, die mich sehr beunruhigt haben, die ich aber nicht wirklich erklären kann. Ich weiß nur, dass sie mich dazu gebracht haben, ernsthaft über mein Leben nachzudenken. Letztendlich bin ich zu dem Schluss gekommen, dass ich in einer Sackgasse gelandet bin und nicht mehr so weiter machen kann, wie bisher.

Auch wenn es mir schwer fällt, das zu schreiben und dir sicherlich noch viel schwerer, es zu lesen: ich bin der Teufel in Menschengestalt. Ich kann es nicht anders ausdrücken, denn ich würde die Wahrheit nur beschönigen. In der Tat klebt an mir das Blut unschuldiger Menschen. Ich habe erpresst, betrogen, korrumpiert und gemordet. Ganz bequem von meinem Bürosessel aus. Und das alles nur, um die Gier und den Machthunger einer Gruppe von einflussreichen Leuten zu befriedigen, zu der auch ich zähle. Die Wahrheit kann ich niemandem erzählen. Niemandem, außer meinem besten Freund und das bist du. Sicher weißt du, dass ich dich immer als meinen besten Freund, ja sogar als mein Gewissen angesehen habe. Daher schreibe ich diese Nachricht nur an dich und ich bitte dich, mit dem Inhalt so zu verfahren, wie du es für richtig hältst, denn ich vertraue dir und deinem Urteil.

Jack zitterte am ganzen Körper. Es war, als würde er einem Geist begegnen. Byron sprach mit ihm aus seinem Grab.

Jack, ich habe vielleicht einen feigen Ausweg aus meinem Dilemma gewählt, aber einen, bei dem ich hoffe, selbst wenigstens für einen Moment den Schmerz zu spüren, den ich so vielen Menschen zugefügt habe. Ich hoffe, dass zumindest du mir verzeihen wirst. Mein Vermächtnis an dich ist die reine Wahrheit. Auf der CD findest du sie in Form von Namen und Daten. Sicher wirst du die Zusammenhänge schnell begreifen.

Leb wohl,
dein Freund Byron.

Jack starrte noch eine ganze Weile auf den Bildschirm, bevor er ihn ausschaltete und aufstand. Er brauchte eine Pause, bevor er sich den anderen Dateien widmen würde. Nachdem, was Macintosh über die Hintergründe des Skandals und der Verstrickung von Moore, Perrant und Walston darin erzählt hatte, ahnte er, was ihn noch erwarten würde. Ein Schwindelgefühl überkam ihn und er glaubte kurz, sich übergegen zu müssen. Aber er fing sich wieder und ging in die Küche, um ein Glas Wasser zu trinken.

Während er das kühle Nass seine Kehle runter laufen ließ, betrachte er sein Gesicht in der Spiegelung der Mikrowelle.

»Byrons Abschiedsbrief...« Er erinnerte sich an das, was er Macintosh zu Protokoll gegeben hatte; vor seinem Blackout. Darin hatte er erwähnt, dass Byron unter Hypnose einen Abschiedsbrief geschrieben hatte; so hatte es Black zumindest behauptet. Warum hätte er lügen sollen? Aber konnte das, was Jack gerade gelesen hatte, damit gemeint gewesen sein? Mit all den wertvollen Informationen, die McKendrick unbedingt hatte haben wollen? Nein, das konnte nicht stimmen.

Aber was war dann mit Byrons offiziellem Abschiedsbrief passiert? Die Polizei hatte ihn nie gefunden. Und auch Martha Keller hätte ihn sicher den Beamten oder doch zumindest ihm übergeben, wenn sie davon gewusst hätte. War der verschwundene Brief vielleicht der Grund dafür, wieso Eduardo Lapaza sie getötet hatte? Hatte er nach dem Brief gesucht? Jack sah sich selbst tief in die Augen und verlor sich in ihnen auf der sinnlosen Suche nach Antworten. Dann löste er sich aus seiner nachdenklichen Starre und trat ans Fenster. Die freundliche Sonne fiel hindurch und wärmte sofort sein Gesicht. Er schloss die Augen und ließ die wohltuenden Strahlen auf sich wirken. Er atmete tief durch und blieb einige Minuten einfach so stehen.

Ein Geräusch drängte sich zwischen seine Gedanken. Es war die Sirene eines Krankenwagens, der mit hoher Geschwindigkeit die Straße entlang raste. In dieser Sekunde hatte Jack einen Geistesblitz. Konnte es möglich sein? War die Lösung vielleicht so simpel?

Schnellen Schrittes ging er ins Arbeitszimmer und kramte die Notizen hervor, die er sich vor seinem Blackout im Laufe der Ermittlungen gemacht hatte. Er fand das, was er suchte und kratzte sich am Kopf. Bisher hatte er von der Information keinen Gebrauch gemacht. Warum nur? Hatte er sich von dem, was ihm Martha Keller und Inspektor Macintosh erzählt hatten, ablenken lassen?

Jack prägte sich die Notiz ein und steckte dann den Zettel zusammengefaltet in seine Hosentasche. Dann holte er die CD aus dem Computer und steckte sie ebenfalls ein. Kurz darauf verließ er hastig die Wohnung.

12.35 Uhr

Das Navigationssystem in Graces Wagen hatte Jack innerhalb von dreiunddreißig Minuten an sein Ziel geführt. Er hielt Ausschau nach der richtigen Hausnummer und suchte dann einen Parkplatz.

Als er sich dem Eingang des Hauses näherte, kam gerade eine junge Frau heraus, die sich eine Jacke über ihre Arbeitskluft zog. Er sah auf seine Armbanduhr und betrat dann das Gebäude. Die Räumlichkeiten, die er suchte, befanden sich im ersten Stock. Er klingelte und kurz darauf summte der Türöffner.

»Guten Tag. Wir haben gerade Mittagspause, Sir«, begrüßte ihn eine Dame um die fünfzig hinter dem Tresen freundlich. »Wünschen Sie einen Termin?«

Jack trat näher. »Guten Tag. Ja, allerdings handelt es sich um eine Privatangelegenheit.«

»Ich verstehe«, entgegnete die Frau und nahm den Telefonhörer in die Hand. »Wen darf ich melden?«

»Jack Calhey. Sagen Sie ihm bitte, ich sei ein Freund von Mister Byron Moore.«

Die Frau bekam große Augen. »Oh, einen kleinen Moment bitte.« Sie drückte eine Taste auf dem Telefon. »Hier ist ein Mister Jack Calhey für Sie, Sir. Er sagt, es sei privat.« Sie sah Jack über den dunkelroten Rand ihrer Brille an, während sie in den Hörer sprach. Die Brillenkette schaukelte vor ihrer Brust. »Ich weiß, Sir, aber er sagt, er sei ein Freund von Byron Moore.« Einen Moment lang passierte gar nichts. »In Ordnung«, sagte sie dann und legte auf. »Mister Calhey, würden Sie bitte noch einen Moment dort drüben Platz nehmen?« Sie deutete auf eine größere Sitzecke am Ende des Raumes.

Jack kam der Aufforderung nach und setzte sich. Nervös blätterte er sich durch mehrere abgegriffene Zeitschriften. Dann hörte er seinen Namen.

»Mister Calhey, er empfängt Sie jetzt«, sagte die Frau hinter dem Tresen. Jack stand auf, bedankte sich und klopfte dann an die entsprechend gekennzeichnete Tür.

»Kommen Sie rein!«, hörte er eine ältere männliche Stimme sagen. Jack betrat den Raum und sah den Mann hinter seinem Schreibtisch stehen. Er wirkte ebenfalls nervös.

»Guten Tag, Doktor Drake«, begrüßte ihn Jack und sie gaben sich die Hand. Er kam der Aufforderung, sich zu setzen, nach.

»Was kann ich für Sie tun, Mister Calhey?«

»Sie kennen mich nicht, aber wir haben, pardon, hatten einen gemeinsamen Bekannten: Byron Moore.«

Drake nickte ernst. »Ja.«

»Die Polizei hat erwähnt, dass Sie sein Hausarzt waren. Ich bin hier, um Ihnen eine etwas delikate Frage zu stellen.«

»So?« Drake zog seine buschigen, silbernen Augenbrauen zusammen und seine Finger spielten nervös mit einem Kugelschreiber.

»Sie waren derjenige, der Moore zuerst untersucht hatte, nachdem Martha Keller Sie angerufen hatte«, begann Jack zu erklären.

»Das stimmt. Allerdings beschränkte sich meine Untersuchung auf das Fühlen seines Pulses. Die äußeren Umstände verrieten mir bereits, dass es zu spät war.«

Jack schluckte. »Können Sie sich entsinnen, ob auf Mister Moores Schreibtisch oder in der Nähe davon etwas lag? Ein Brief zum Beispiel?« Als er diese Frage stellte, konnte er erkennen, wie sein Gegenüber aschfahl wurde. Eine Reaktion, die sich Jack insgeheim erhofft, aber irgendwie doch nicht erwartet hatte.

»Warum fragen Sie mich das? Ich habe der Polizei alles haarklein erzählt«, fragte Drake nun aufgebracht und stand auf. »Was wollen Sie von mir? Sind Sie auch von der Polizei?«

Jack lächelte mild. »Nein, Sir. Aber ich war ein sehr guter Freund von Mister Moore. Ich möchte herausfinden, was ihn in den Selbstmord getrieben hat.«

»Das kann ich natürlich verstehen.« Drake wandte sich von ihm ab und fuhr sich mit der Hand durch das schüttere Haar. Er räusperte sich. »Ich kenne Byron seit seiner Geburt. Sein Vater war ein guter Freund meiner Familie.«

»So? Das wusste ich nicht«, entgegnete Jack nachdenklich. »Demnach war Byron doch etwas mehr, als nur ihr Patient?«

Drake fuhr herum und Jack sah in seine traurigen Augen.

»Sir, gibt es nicht vielleicht doch etwas, das Sie mir erzählen wollen?«

»Was wollen Sie?«, zischte der alte Mann plötzlich. »Was soll das Ganze? Byron ist tot. Wir sollten ihn in Frieden ruhen lassen. Es ist schlimm genug, dass man sich jetzt über ihn in den Zeitungen das Maul zerreißt.«

»Dann wissen Sie sicher auch, dass ich daran nicht ganz unschuldig bin«, entgegnete Jack mit rauer Stimme.

»Ja, Mister Calhey. Ich habe es gelesen. Aber ich kann Ihnen für Byrons Fehler keine Vorwürfe machen. Trotzdem hat er es nicht verdient.«

Jack stand auf und trat um den Schreibtisch herum. »Doktor, ich stelle Ihnen nochmals meine Frage, dann lasse ich Sie in Ruhe: Haben Sie etwas in seinem Büro gefunden, als Sie seine Leiche untersuchten?«

Drake sah ihn müde an. Dann wandte er sich ab und ging mit schwerfälligen Schritten zu einem Aktenschrank.

»Nachdem ich Byron untersucht hatte, sah ich ihn da aus der Innentasche seines Jacketts ragen, den Brief. Martha hatte ihn in ihrer Aufregung sicherlich nicht bemerkt. Sie hatte auch später nicht danach gefragt.« Mit zitternder Hand öffnete der Doktor eine Schublade. Jack konnte erkennen, dass sie die Aufschrift ›M-R‹ trug. Der Arzt zog eine Akte heraus und legte sie auf den Schreibtisch. ›Byron Moore‹ stand auf dem Plastikreiter.

»Ich war ebenso geschockt wie Mrs Keller. Aber auch neugierig. Es war so falsch.« Er schüttelte den Kopf. »So falsch.«

»Also haben Sie ihn gelesen.«

»Ja«, antwortete Drake bitter. »Und das was ich las, hat mich zutiefst erschüttert. Verstehen Sie, meine Familie und die der Moores sind seit so langer Zeit eng miteinander verbunden. Ich sah die ganze Zeit Byron als Kind vor mir, wie er zu mir aufblickte. Ich hatte ihn sein Leben lang begleitet. Als sein Arzt und auch irgendwie als sein Vaterersatz, nachdem William gestorben war.«

»Ist das Byrons Krankenakte?« Jack wagte es nicht, die Mappe an sich zu nehmen.

»Darin ist das, was Sie suchen. Bitte, nehmen Sie sie und gehen Sie. Aber ich bitte Sie: Lassen Sie mich aus dem Spiel. Ich bin ein alter Mann und ich weiß, dass ich einen großen Fehler gemacht habe. Nachdem ich den Brief eingesteckt hatte, wagte ich es nicht mehr, ihn der Polizei zu geben. Es war mir zu persönlich, als dass ich ihn einfach so aus der Hand geben konnte. Ich wollte nicht, dass es soweit kommt.«

Jack sah den Mann fragend an. Dann klappte er, mit einem Kribbeln in den Fingern, den Aktendeckel auf. Auf einem Stapel von Dokumenten und Röntgenbildern lag ein weißer Umschlag mit den eingeprägten Initialen ›BM‹.

Er nahm ihn hoch und drehte ihn um. In Byrons Handschrift stand dort ›Auf Wiedersehen‹.

Jack spürte, wie sich ihm erneut die Kehle zuschnürte.

»Sie müssen mir glauben, dass ich nur sein Ansehen bewahren wollte«, beteuerte Drake verteidigend und lief vor dem Tisch auf und ab.

Jack öffnete den Umschlag und nahm ein Blatt Papier heraus. Es war bedeckt mit Moores Handschrift. Mit zitternder Hand hielt er das Dokument und las Zeile für Zeile. An einer Stelle wurde er stutzig.

»Warum schreibt er hier, er hätte sich Schlaftabletten besorgt, um sich das Leben zu nehmen?«

Drake fuchtelte nervös mit den Fingern. »Das weiß ich nicht, um Gottes Willen. Ich möchte davon nichts mehr hören.«

Jack bemerkte, dass er erneut log. »Doktor«, sagte er bestimmend. »Ich bitte Sie. Helfen Sie mir. Erleichtern Sie Ihr Gewissen! Für sich und für Byron.«

Der Mann atmete schwer und ließ sich auf seinen Stuhl sinken. Seine Hand wanderte an die Brust. Kopfschüttelnd erklärte er: »Ich fand eine kleine Dose mit einem Barbiturat.«

»Wo?«

»Auf dem Boden. Ich denke, es war ihm aus der Hosentasche gefallen. Ich schwöre Ihnen, ich habe es ihm nicht verschrieben.«

Jack nickte. »Ich glaube Ihnen.« Er hatte die Zeugenaussagen von Black und seiner Freundin gelesen und war sich sicher, dass Rashid Aykallah ihm das starke Schlafmittel gegeben hatte. Wahrscheinlich hatte er Byron in Trance ebenfalls dazu gebracht, seinen offiziellen Abschiedsbrief zu schreiben. Aber etwas war nicht nach Plan gelaufen. Byron hatte sich selbst und aus freiem Willen das Leben genommen; offenbar kurz bevor Aykallah ihn dazu hatte bringen können, eine Überdosis Tabletten einzunehmen und den Abschiedsbrief offen auf den Tisch zu legen. Der von Aykallah erzwungene Abschiedsbrief erklärte Jack schnell, warum Drake so durcheinander war. Wenn er wirklich ein alter Freund von Moores Familie war und Byron hatte aufwachsen und Karriere machen sehen, konnte Jack verstehen, wie ihn diese Zeilen getroffen haben mussten. Aber er wusste auch, dass es eine Lüge war. Eine Lüge, die man Byron aufgezwungen hatte.

Er und nur er, kannte jetzt die ganze Wahrheit.

Gedankenversunken faltete Jack den Brief wieder zusammen und steckte ihn zurück in den Umschlag, dann holte er die CD aus seiner Jacke und legte sie gemeinsam mit dem Brief in die Akte. Er klappte sie zu und sah zu Doktor Drake auf.

»Ich danke Ihnen«, sagte er und lächelte den aufgewühlten alten Mann an. Dann nahm Jack den Hörer des Telefons ab und wählte Macintoshs Nummer.

Epilog

Die folgenden zwölf Monate waren insbesondere von zwei Ereignissen geprägt: Das eine erregte das allgemeine öffentliche Interesse wie selten eines und betraf den Beginn der Prozesse um den jüngst enthüllten, weltweiten Wirtschafts- und Korruptionsskandal.

Benjamin Walston war der Erste von insgesamt neun Männern im vereinigten Königreich, der sich für seine Beteiligung an den dunklen Machenschaften zu verantworten hatte.

Auch an Thomas Patterson war der Kelch der Gerechtigkeit nicht vorübergegangen, nachdem man ihn eindeutig mit der Organisation Triple Jump in Verbindung hatte bringen können.

Das mildeste Urteil war über Aldous Black gesprochen worden, wonach er nach einjähriger Haft auf Bewährung ein freier Mann sein würde.

Besondere Beachtung aber war der Innenministerin zuteil geworden, die nach Bekanntwerden des Skandals plötzlich und ohne weitere Erklärungen ihren Rücktritt eingereicht hatte.

Prozessbeobachter und Experten gingen davon aus, dass das gesamte Ausmaß der Affäre, auch aufgrund der eisernen Verschwiegenheit der Beteiligten und mutmaßlich Beteiligten, nur sehr langsam ans Tageslicht zu bringen sein würde. Es gab Wagenladungen von Beweisen und täglich wurden es mehr, dank der Bemühungen unzähliger Mitarbeiter der eigens eingerichteten Sonderkommission Triple Jump.

In der Bevölkerung war der medienwirksame Prozess bald Tagesgespräch und man sprach vom ›Bonzen-Schach‹, wenn man über ihn redete. Auch im Ausland wurde der Verlauf des Skandals mit großem Interesse verfolgt. Viele Länder, darunter auch Frankreich, Deutschland sowie südamerikanische und afrikanische Staaten waren selbst Schauplatz von spektakulären Prozessen. Während in den westlichen Staaten Urteile durch die Gründlichkeit der Ermittlungen und der peniblen Sichtung von Beweisen in ferner Zukunft lagen, war andernorts teilweise, im wahrsten Sinne des Wortes, kurzer Prozess gemacht worden, was viele Gemüter noch mehr erhitzt hatte.

Bereits verurteilt worden waren Lee Ashton, Phillip Shane sowie einige kleinere Handlanger des verstorbenen Lloyd McKendrick. Sie hatten, auf Anraten ihrer Anwälte, zur Aufdeckung und Benennung weiterer Beteiligter und Klärung von Sachverhalten beigetragen, um ihr Strafmaß zu mildern.

Jack Calheys Artikel über den Skandal, der so umfangreich war, dass er im Loughton Courier als Serie über eine ganze Woche erschienen war, hatte die Auflage des kleinen Blattes sprunghaft ansteigen lassen. Jack hatte für seine todesmutigen Recherchen und die lebendige Berichterstattung einen Journalistenpreis erhalten; zwar nur einen regional vergebenen Preis, aber immerhin. Er hatte vorher noch nie eine derartige Auszeichnung bekommen.

Hubert Macintosh hatte die, einem heuchlerischen Akt gleichkommende, angebotene Beförderung seines Vorgesetzten Superintendent Crowe abgelehnt und sich zu dessen Verblüffung nach London versetzen lassen. Seine Frau hatte zuerst Zeter und Mordio geschrien und dann fast eine Woche lang nicht mit ihm geredet. Letzteres hatte er aber eher als Wohltat empfunden.

Sein Assistent hatte eine Auszeichnung für Tapferkeit erhalten, die zwar seiner Karriere keine Vorteile bringen konnte, die er aber mit Stolz angenommen hatte. Auch er liebäugelte mit einem freien Posten bei Scotland Yard, hatte sich aber aufgrund seiner privaten Umstände noch Bedenkzeit ausgebeten.

Das zweite Ereignis des Jahres war weniger in das Blickfeld der Öffentlichkeit und der Presse gerückt. Lediglich James Butterworth hatte gemeinsam mit Jacks Kollegen und den restlichen Verlagsmitarbeitern eine halbseitige Dankes- und Glückwunschanzeige im Loughton Courier veröffentlicht. Am fünften Mai hatten sich Grace und Jack in der kleinen gotischen Kapelle in Loughton das, von ihrem Umfeld lange erwartete, Ja-Wort gegeben. Dass die jüngsten, lebensbedrohlichen Umstände sie noch mehr zusammen geschweißt und dieser Entscheidung näher gebracht hatten, hatten beide abgestritten. Dennoch hielt sich diese Meinung hartnäckig bei denjenigen, die die Geschichte in ihrer Gänze kannten.

Jack saß an seinem Arbeitsplatz in der Redaktion und las gerade die E-Mail eines Kollegen aus London, der über die Prügelei zweier verfeindeter Hundezüchter auf der Verbandstagung vom Wochenende berichtete, als das Telefon klingelte. Es war Inspektor Macintosh.

»Schön von Ihnen zu hören, Inspektor.«

»Ja, ist schon wieder einige Zeit her, nicht wahr? Ich wollte Ihrer Frau und Ihnen nur nachträglich meine herzlichsten Glückwünsche aussprechen.«

Jack grinste. »Danke. Das ist wirklich sehr nett. Wie haben Sie denn davon erfahren?«

»Ich habe meine Quellen«, antwortete Macintosh gespielt geheimnisvoll. »Wohin gehen denn die Flitterwochen?«

»Puh, da fragen Sie mich was. Wir haben beide im Moment so viel um die Ohren, dass wir kaum Zeit haben, Luft zu holen, geschweige denn Pläne zu machen.«

Der Inspektor brummte verstehend. »Tut mir leid, das zu hören. Sicher wird es aber bald auch wieder etwas ruhiger. Wenn endlich das Interesse der Leute an diesen verfluchten Prozessen abebbt. Ich drücke Ihnen jedenfalls die Daumen.«

»Danke. Eigentlich wollten wir eine kleine Runde durch Europa drehen. Mal sehen, ob sich das realisieren lässt, bevor wir beide alt und grau sind.«

Jack und Kowalsky, der von seinem Bildschirm aufsah, wechselten einen stummen Blick. Kowalsky zeigte ihm augenzwinkernd einen erhobenen Daumen und bekundete seine Zuversicht.

»Naja, bis dahin ist es ja noch ein langer Weg, Calhey«, sagte Hubert. »Auf dem bin ich schon wesentlich weiter als Sie. Knapp zwanzig Jährchen. Ich hoffe nur, dass Sie in zwanzig Jahren noch so gut mit Ihrer Frau auskommen, wie ich mit meiner.«

Jacks Stirn legte sich in Falten angesichts dieser Bemerkung. Er hatte zwar Patricia Macintosh nur kurz kennengelernt, hatte aber das Zusammenspiel zwischen ihr und ihrem Mann nicht gerade als harmonisch empfunden. »Das hoffe ich auch«, sagte er leicht amüsiert.

»So. Was wollte ich noch?«, fragte Macintosh sich selbst. »Ach ja. Von unserem Freund Rashid Aykallah fehlt nach wie vor jede Spur. Interpol hat sich gerade heute wieder mit einem Statusbericht gemeldet. Sie folgen mehreren Hinweisen, aber was Konkretes gibt es nicht. Ich dachte, das würde Sie vielleicht interessieren.«

»Hm«, brummte Jack unzufrieden. »Danke, ja, das war sehr nett von Ihnen. Wäre nur schön, wenn Sie den Mistkerl endlich schnappen.« Das unbehagliche Gefühl, das ihn immer dann überkam, wenn er an den Mann und das, was er mit ihm angestellt hatte, dachte, kehrte plötzlich zurück und sein Magen zog sich zusammen. Es war eine merkwürdige Situation. Er hatte schließlich keinerlei direkte Erinnerung an Aykallah.

»Ja, in der Tat. Er ist eine wichtige Schlüsselfigur, die uns fehlt. Aber wem erzähle ich das?«, sagte Hubert. »Ich denke aber, dass Sie sich keine Sorgen machen brauchen. Es ist jetzt über ein Jahr her, dass er verschwunden ist und er wäre sehr dumm, wenn er es riskieren würde, zurückzukommen.«

So wirklich überzeugen konnten Jack die Worte des Inspektors nicht. Sie klangen wie die von Grace, ihrem Vater und seinen Eltern. Die Floskel ›Alles wird gut‹ hatte bei Jack noch nie gezogen.

»Ich hoffe, Sie haben Recht«, entgegnete er und seufzte leise.

Sie verabschiedeten sich mit dem Versprechen, sich in naher Zukunft gemeinsam mit ihren Frauen und auch mit Steven Highsmith und dessen Freundin zum Essen zu treffen.

Nachdem er aufgelegt hatte, atmete Jack tief durch. Er betrachtete sich das kleine Bild von Grace, das auf seinem Schreibtisch stand. Sie lächelte ihn an, doch er sah es nicht. Er sah seine Augen, die sich im Glas spielgelten. Aber irgendwie waren es nicht seine. Sie waren dunkel. Schwarz.

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