Author: M. P. Cooley; René Laudan; Katrin Kremmler
Date: 2015-09-03T00:00:00+00:00
Keywords: Amerika; Krimis & Thriller
Description: June Lyons arbeitet als Polizistin in dem Städtchen Hopewell Falls im Norden des Staates New York. Während einer nächtlichen Streife findet sie in einem zugefrorenen Fluss die Leiche von Danielle Brouillette, aufgespießt auf einer Eisscholle. Doch es war kein Unfall, sondern Mord. Die junge Frau war mit dem Mitglied einer berüchtigten Biker-Gang liiert und in Drogengeschäfte verwickelt. Das FBI schaltet sich in die Ermittlungen ein, und schon bald tun sich hinter den Fassaden der idyllischen Provinzstadt finstere Abgründe auf … **
Publisher: Egmont LYX

M. P. COOLEY

Eisbruch

Roman

Ins Deutsche übertragen von

Katrin Kremmler und René Satzer

Über dieses Buch

Der Winter hat Hopewell Falls, eine kleine Stadt im Norden des Staates New York, fest im Griff. June Lyons, die örtliche Polizistin, befindet sich auf einer nächtlichen Streife. Sie hat erst vor kurzem dem FBI den Rücken gekehrt: Nach dem Krebstod ihres Mannes ist sie zurück in ihrer beschaulichen Heimatstadt, wo sie sich lediglich um kleine Bagatellfälle kümmern muss. Doch nicht so in dieser Nacht. Kurz bevor June ihre Streife beenden will, macht sie eine bizarre Entdeckung: Der Wasserfall von Hopewell Falls ist erstarrt und dort, wo er sonst auftrifft, befinden sich nun eine Reihe großer Eisschollen, die in die Höhe ragen. Obenauf hängt die Leiche eines Mädchens – grausam aufgespießt. Schnell stellt sich heraus, dass es sich um Danielle Brouillette, die Tochter einer Kongressabgeordneten, handelt. Danielle war kein Unschuldslamm, denn schon bald werden pikante Details über die junge Frau bekannt: Sie war mit dem Mitglied einer kriminellen Bikergang liiert und in Drogengeschäfte verwickelt. Ihr Tod kann kein Unfall gewesen sein und June muss erkennen, dass sich hinter der scheinbaren Idylle des beschaulichen Örtchens Hopewell Falls finstere Abgründe auftun …

Für meine Mutter und meinen Vater.

1

Viele Möglichkeiten hatte ich nicht.

Einerseits saß Ned nicht unter Alkoholeinfluss am Steuer, und er wirkte so friedlich, wie er sich da auf dem Rücksitz des Ford Escort zusammengerollt hatte. Im sanften Schein der Straßenlaterne sah er eher wie ein apfelwangiges Kleinkind aus als wie ein Fünfundvierzigjähriger mit Säufernase.

Andererseits war es eisig kalt, und ich würde meine Pflichten als Polizeibeamtin vernachlässigen, wenn ich Ned auf dem Rücksitz eines ungeheizten Fahrzeugs seinen Rausch ausschlafen ließ. Er hatte seine Bommelmütze in den Vereinsfarben der Buffalo Bills tief über die Augen gezogen, aber seine abgetragene Armeejacke würde es nicht bringen.

Über mir blinkte die Digitalanzeige der Hopewell Falls Saving Bank: zehn Grad minus. Einige der Leuchtstriche waren kaputt, demnach konnte die wirkliche Temperatur alles zwischen zehn und neunzehn Grad minus betragen. In jedem Fall war es zu kalt.

Ausschlaggebend war natürlich der Umstand, dass es nicht sein Wagen war. Er gehörte unserer Busfahrerin, Janelle DuMaurier. Immer wenn ihm zum x-ten Mal der Führerschein entzogen wurde, verbrachte Ned ziemlich viel Zeit in ihrem Bus. Sie mussten dicke Freunde geworden sein, aber als Busfahrerin schätzte Janelle Pünktlichkeit und würde alles andere als begeistert sein, wenn sie wegen Ned zu spät zur Arbeit kam. Wenn ich ihn jetzt nicht aufscheuchte, würde ich es in einer Stunde tun müssen, wenn Janelle herunterkam und einen ungeladenen Gast vorfand. Und dann hätte ich auch noch den Papierkram zu erledigen.

Ich klopfte ans Fenster. Der Bommel rührte sich nicht.

Der Türgriff war vereist, und ich zog dreimal, bis er nachgab. Das Kreischen der Scharniere hallte laut in den leeren Straßen vor der Morgendämmerung.

Ned schlief weiter. Ned schlief sogar noch, als ich die Tür öffnete. Sein Kopf rutschte das blaue Vinyl hinunter und hinterließ eine Speichelspur. Bevor ihm Tür und Spucke ausgingen, ging ich in die Hocke, legte die Arme zu einem Korb zusammen und fing ihn auf. Er schreckte hoch.

»Scheiße, Mann.« Ned zog sich die Strickmütze in die Stirn, wobei er den Bison im rot-weiß-blauen Vereinslogo zerknitterte, und blinzelte eulenhaft zu mir auf. »Is kalt.«

»Kann man wohl sagen, Ned.« Ein Schwall von Biergeruch drang auf mich ein – frisches Genny Crème Ale in seinem Atem, altes Genny Crème Ale in seinen Kleidern.

Er grinste mich breit an, und ich ertappte mich dabei, dass ich zurückgrinste. Ned hatte ein gutes Herz, wenn er auch nicht der Hellste war. Ich legte eine Hand auf mein Holster, die andere auf mein Funkgerät. »Sie können hier nicht schlafen, Ned.«

»Ach, kommen Sie schon! Das ist nicht fair. Sie haben mir gesagt, dass ich nicht fahren soll, wenn ich getrunken habe. Trinken und Fahren soll man nicht.«

Ich trat einen Schritt zurück, aus der Reichweite seines Biergestanks und seiner feuchten Aussprache. »Was das angeht, sind wir uns einig.«

»Ich weiß! Ich fahre nie mehr, wenn ich getrunken habe. Und letztes Mal haben Sie mir gesagt, ich soll nicht auf der Straße pennen, oder Sie stecken mich in Sicherheits…, wie heißt’s noch, dingens…«

»Sicherheitsverwahrung.«

»Genau!« Ned sah mich an, als wäre ich ein Genie. »Und ich schlafe hier nicht auf der Straße. Und übrigens, das ist mein Wagen! Mein rechtmäßiges Eigentum! Es ist unamerikanisch, mir zu sagen, dass ich nicht in meinem eigenen Wagen schlafen darf …«

Ich machte ein strenges Gesicht. »Nicht Ihr Eigentum, Ned. Das ist der Ford Escort von Janelle DuMaurier. Ihr Honda steht direkt davor.«

Ned nahm seine Umgebung in sich auf, den vollen Aschenbecher, den Duftbaum mit dem Aufdruck »Nikotinfrei leben – in 12 Schritten zum Erfolg« und die Kleenex-Schachtel, die unter dem pinkfarbenen Häkelrock einer Puppe hervorlugte.

»Oh.«

»Genau.«

Ned kletterte aus dem Wagen, fischte seine Schlüssel heraus, hielt sie sich zwei Zentimeter vors Gesicht und suchte den Autoschlüssel für seinen Honda heraus. Er verfehlte ihn zweimal. Ich schnappte mir seinen Schlüsselbund.

»Kommen Sie schon, June. Geben Sie ihn her!«, brüllte er. »Ich wollte nicht fahren. Nur schlafen.«

»Dafür ist es zu kalt.« Ich schloss seinen Kofferraum auf und blickte auf ein Meer leerer Bierdosen hinunter. Ned würde ein Vermögen beim Recycling Center machen, wenn er jemals daran dachte, hinzufahren. Ich ließ die Schlüssel hineinfallen und sah, wie sie von Rolling-Rock-Flaschen abprallten, bevor sie in einem Nest von zerdrückten Pabst-Dosen verschwanden. Ich warf den Kofferraum zu. »Sie können sich den Wagen morgen früh holen, wenn die Schlosser wach sind.« Ich streckte meine Hand aus, und er umklammerte seine Mütze. Ich musste mich zusammennehmen, um nicht loszulachen. »Ihr Handy, Ned.«

»Ach, kommen Sie schon, June. Gordon würde mich laufen lassen.«

»Würde er nicht, und das wissen Sie.« Als Gordon – mein Dad – mich ausbildete, nachdem ich der Polizei von Hopewell Falls beigetreten war, hatte er unsere gemeinsamen Streifenfahrten genutzt, um mir die Stadt zu erklären. Bis auf zwei Sommer, die ich nach der Scheidung meiner Eltern bei meiner Mutter in Florida verbracht hatte, hatte ich meine ersten achtzehn Jahre in Hopewell Falls gelebt, also kannte ich die meisten Bewohner. Die Statistiken hatte er übersprungen, weil ich mich schon gründlich eingearbeitet hatte: Im Durchschnitt hatten wir einen Mord pro Jahr, aber jede Menge häusliche Gewalt, bei der es fast zum Äußersten kam. Sieben Vergewaltigungen im letzten Jahr. Überdurchschnittlich viele Einbrüche, begangen von Leuten ohne Arbeit und Perspektive, oder Leuten, die so high waren, dass ihnen keine mehr einfiel. Stattdessen hatte Dad sich auf die Persönlichkeiten konzentriert. Er erklärte mir, dass Ned im Grunde harmlos war, meistens sturzbesoffen, aber keiner von den üblen, aggressiven Typen. Bis Dad nach einem schweren Herzinfarkt in Rente ging, wusste ich, welche Leute einfach nur herumlungerten und welche dabei noch anderes im Schilde führten.

»Ihr Handy«, wiederholte ich.

Ned zog das Handy heraus und ließ es prompt fallen. Es schlitterte über den Gehsteig. Ich wies ihn an, zu bleiben, wo er war. Ich wog 54 Kilo, Ned wahrscheinlich das Doppelte, und es würde den Rest meiner Schicht dauern, einen Betrunkenen von einem vereisten Gehsteig zu wuchten. Ich kniete mich hin, fischte das Handy aus den Resten einer Schneewehe und wischte mit meinem behandschuhten Finger vorsichtig schwarze Eiskristalle von ihm ab.

»Ihre Frau?«, fragte ich.

»Nee, bloß nicht. Sie wird immer sauer, wenn ich trinke. Ach, kommen Sie schon, June.«

»Entweder wir rufen jetzt jemanden an, der Sie nach Hause fährt, oder wir rufen in ein paar Stunden jemanden an, der die Kaution für Sie übernimmt. Wer ist Ihr bester Freund?«

»Kommen Sie schon. Der schläft doch. Stören Sie ihn nicht.«

»Wie höflich.« Säufer haben immer seltsame Vorstellungen von Höflichkeit: Sie kotzen mir auf die Schuhe, wollen aber keinem Freund zur Last fallen. Ich klickte mich durch die Namensliste. Ned hatte seine Mutter dreimal abgespeichert, aber ich klickte mich weiter. Ihre Beerdigung war im letzten Mai gewesen.

»Mir ist kalt«, sagte ich wahrheitsgemäß, aber Ned war weiter unschlüssig, und nun war ich genervt. »Einen Namen. Jetzt.«

»Na gut. Pat. Aber es wird ihm gar nicht gefallen, wenn ich ihn wecke.«

Bei Pat klingelte es drei-, viermal, und ich fand mich schon damit ab, den Rest des Morgens mit Papierkram zu verbringen, statt früher nach Hause zu können. Beim fünften Klingeln antwortete eine krächzende Stimme.

»Pat!«, sagte ich laut und übertönte Neds Entschuldigungsgeschrei. Ich brachte ihn zum Schweigen, damit die Nachbarn sich nicht noch wegen Ruhestörung beschwerten.

Aber meine Sorgen waren unbegründet. Außer ein paar Standhaften wie Janelle standen die restlichen Wohnungen leer, in einer Stadt ohne Jobs herrschte wenig Nachfrage nach konvertierten Fremdenwohnheimen im Kolonialstil. »Pat, June Lyons hier. Entschuldigen Sie die Störung, aber ich habe Ihren Freund Ned hier vor Smitty’s Pub. Er ist wegen Alkoholeinfluss fahruntüchtig, das wird wohl eine Anzeige wegen Ordnungswidrigkeit. Ja, schon wieder. Es sei denn, Sie wären bereit, ihn in den nächsten zwanzig Minuten bei Dunkin’ Donuts abzuholen. Würden Sie das machen?«

Ein Grunzen in meinem Ohr, die Leitung war tot. Ich gab Ned das Handy zurück, der immer noch »Tut mir leid« flüsterte. Sein Leben musste eine einzige lange Entschuldigung sein.

»Na, kommen Sie schon, Ned«, lächelte ich ihn an. »Ich gebe Ihnen einen Donut aus.«

Wir trippelten den vereisten Gehsteig hinunter, vorbei an seinem Wagen und meinem Streifenwagen zu Dunkin’ Donuts, wo Susie für mich schon das Übliche bereithielt: Kaffee und Spritzkuchen.

»June«, sagte Susie, doch ihr Lächeln schwand, als sie Ned entdeckte, der sich hinter mir hereinschleppte.

»Susie«, sagte ich. »Ned hier nimmt einen großen Kaffee und einen …« Ned zeigte auf das oberste Fach – »und einen Schokodonut mit Streuseln.«

Susie reckte sich zur obersten Reihe, und die Nähte ihrer lachsfarbenen Uniform spannten sich. Ich erinnerte mich, dass sie diese Uniform schon getragen hatte, als ich vor zwanzig Jahren in der Highschool gewesen war. Heute schnitten ihr die Puffärmel in den Bizeps, und an ihrem falschen Reifrock hatten sich kleine Risse gebildet, wo die Kassenschublade sich ständig gegen ihren Bauch öffnete.

Susie stellte Kaffee und Donut auf den Tresen. »Der kotzt doch nicht wieder, oder?«

»Nee«, sagte ich. »Das würde er dir nicht antun, oder, Ned?«

Ned nahm sich sein Essen und ließ sich am Tisch unmittelbar neben der Toilette nieder. »Und wenn doch, kommt er wieder und wischt dir einen Monat die Böden. Was bin ich dir schuldig?«

»In der Nachtschicht ist es für dich gratis, das weißt du doch.«

»Aber nicht für Betrunkene, die darauf warten, dass sie abgeholt werden.« Es gefiel mir, dass Susie mich in diesen langen Nächten gern öfters gesehen hätte, aber das galt vermutlich nicht für Ned.

»Nun, wenn du drauf bestehst … das macht dann einen Dollar fünfundfünfzig.«

Ich zählte mein Kleingeld auf den Tresen und fand nur einen Dollar fünfundvierzig. Ich suchte in meinen Taschen nach einem weiteren Zehn-Cent-Stück und förderte eine Büroklammer und eine Muschel zutage, die Lucy mir vor meiner Schicht gegeben hatte, aber kein Kleingeld. Ich zog mein Portemonnaie heraus. »Wo ich mit Karte zahlen muss, gib mir gleich ein Dutzend. Ich bring sie aufs Revier und lasse mich als Heldin des Tages feiern.«

Aus meinem Funkgerät drang statisches Rauschen, und die Stimme der Nachtzentrale drang durch den Raum: »C-12, was ist dein 10-20?«

»Dunkin’ Donuts, Lorraine, hole eben ein Tatortset für die Spurensicherung ab.« Das war unser Funkcode für Donuts. »Gibt’s was?«

»Kanal sieben, June.«

Ich schaltete auf den Kanal um, der nicht aufgezeichnet wurde.

»Kam nichts rein. Bringst du welche mit Marmelade mit?«

»Roger«, sagte ich, als Susie einen mit Himbeerfüllung in die Schachtel fallen ließ. »Bis später, halbe Stunde, over.«

Während der Streifenwagen warm lief, biss ich von meinem Donut ab, schluckte und hielt dann den Rest mit dem Mund fest, als ich rückwärts aus dem Parkplatz auf die Mohawk Street hinausfuhr. Der Wagen war so verdreckt, dass ich nichts aß, was seine Sitze berührt hatte.

Mein Handy klingelte. Ich wühlte im Seitenfach der Fahrertür und stach mich mit einem Bleistift am Handgelenk, während ich das Handy zutage förderte. Ich parkte und sprach, ohne das Display zu checken, weil ich wusste, dass es um diese Zeit nur ein einziger Mensch sein konnte. »Hi, Dad.«

Ich hörte ihn seinen Kaffee schlucken. »Viel los heute Nacht?«, fragte er schließlich.

»Ziemlich ruhig eigentlich. Ich mache gerade meine letzte Runde. Ist Lucy schon auf?«

»Die Kleine schläft, seit du ihr den Gutenachtkuss gegeben hast. Die verdammte Erkältung hat sie überstanden.« Als er redete, ging drei Häuser weiter das Licht an, und eine Frau ging langsam mit der Kaffeekanne auf ihr Spülbecken zu.

»Sie kann schon wieder in die Schule?«, fragte ich.

»Jep. Ihre Freundinnen fehlen ihr, und wenn ich noch einen Tag mit einer Sechsjährigen verbringen muss, die nicht krank genug ist, um tagsüber zu schlafen, drehe ich noch völlig durch. Soll Luce dich vor der Schule anrufen?«

»Nein.« Ich fühlte mich ein bisschen gemein, aber ich wollte mehr als nur einen Anruf. »Ich mache meine letzte Runde, bin gegen halb acht zu Hause und bringe sie zum Bus. Und hey, wenn sie schon fit genug ist, können wir nach der Schule vielleicht wieder Schlittschuhfahren gehen.« Ich hatte Lucy in der letzten Woche mit zur Eisbahn genommen. Sie war noch nie auf dem Eis gewesen, und bei mir war es das erste Mal seit dem College. Ich fiel so oft hin, wie sie mit ihren eingeknickten Knöcheln in den gemieteten Schlittschuhen. »Ich denke, das hat ihr Spaß gemacht.«

»Hm«, knurrte Dad. Er sah mich nie gern auf Schlittschuhen, überzeugt, dass ich zu schnell fuhr und mir noch den Schädel brechen würde. Und dasselbe galt doppelt für seine Enkelin. »Ich besorge euch zwei Rasern Helme.«

»Dad, ich bin praktisch die ganze Zeit auf dem Hintern übers Eis geschliddert, und Lucy war vor allem am Imbissstand interessiert. Wir brauchen keine Helme.«

Mein Vater seufzte. »Soll ich dir Frühstück warm halten?«

»Nein.«

»Sicher?«

»Sicher. Aber danke.« Dad war großartig gewesen seit Kevins Tod, aber manchmal benahm er sich, als könnte ich kein Kind großziehen, geschweige denn mir mein eigenes Frühstück zubereiten. Kevin, Lucy und ich waren vor drei Jahren in meine Heimatstadt zurückgezogen, nachdem Kevins Krebs seine Behindertenrente lange überdauert hatte und auch meine Fähigkeit, gleichzeitig einen kranken Ehemann zu pflegen, mich um meine Tochter zu kümmern und einen Job zu machen. Dad hatte mir einen Platz in seiner Polizeitruppe angeboten: »Himmel, June. Du bist FBI-Agentin. Denkst du im Ernst, du würdest beim Eignungstest für den öffentlichen Dienst in Hopewell Falls durchfallen?« Was ich verdiente, reichte aus, um die Rechnungen zu bezahlen, und die Arbeit hielt in der Zeit von Kevins Tod den Wahnsinn von mir fern.

Ich beschloss, Dad ein Friedensangebot zu machen, obwohl ihm gar nicht bewusst war, dass wir uns stritten. »Sag mal, brauchen wir noch irgendwas? Dann fahre ich noch schnell beim Supermarkt vorbei.«

»Nein, wir haben alles. Pass auf dich auf und schau, dass du nach Hause kommst.«

Während unseres Gesprächs wachte der Rest der Welt auf. In immer mehr Häusern ging das Licht an, die Cops von der Tagschicht meldeten sich über Funk, und der Verkehr nahm zu. Ich rutschte den Manor-Avenue-Hügel eher hinunter, als dass ich fuhr, auf den Mohawk River zu. Über den Taconic Mountains in Vermont ging die Sonne auf, der grünlich-goldene Schein breitete sich aus und wärmte den Horizont. Ich konnte mich nicht mehr an eine Zeit erinnern, in der es nicht Winter war. Allein der Gedanke an Sonnenschein war wunderbar.

Als ich links abbog, konnte ich die Harmony Mills in der Ferne sehen. Die Gebäude der Textilfabrik standen schon lange leer, sie brauchten die Energie des Wasserfalls nicht mehr, um die elektrischen Webstühle anzutreiben, oder den Eriekanal, um Handschuhe, Hemden und Krägen an solch exotische Orte wie Rochester und Cleveland zu verschiffen. Die stillgelegten Webereien dominierten die Stadt weiterhin: Sie nahmen ein riesiges Areal in der besten Innenstadtlage ein, und die Leute redeten ständig darüber, wer sich hier ansässig machen und Hopewell Falls zu seiner vergangenen Größe zurückverhelfen könnte. Die wohlgemerkt in erster Linie darin bestand, dass der Stadt 1947, als die Webereien zuletzt auf Hochtouren liefen, der All-American-City-Preis verliehen worden war. Alle ergingen sich darüber, dass wir nur einem Hightech-Unternehmen eine Steuervergünstigung geben, einen neuen Park anlegen oder ein Internetcafé anziehen müssten, und schon würden junge Leute zurückkommen, die Innenstadt erneuern und neue Kirchgänger stellen, um die Kirchen vor der Schließung zu bewahren.

Aber das schien unwahrscheinlich: Wir lebten in einer Gegend, die selbst unser ehemaliger Gouverneur mit der Appalachen-Region verglichen hatte – was der Appalachen-Region gegenüber ziemlich unfair war. Das Beschäftigungswachstum von West Virginia war siebenmal höher als unsere mickrigen 0,2 Prozent, und der Rückgang an Arbeitsplätzen brachte uns drastisch sinkende Einwohnerzahlen. New York City war nur drei Stunden entfernt, hätte aber genauso gut auf einem anderen Planeten sein können.

Vorfreude erfasste mich, als meine Reifen über Kopfsteinpflaster rumpelten. Der Asphalt war abgefahren und gab die Straßen des letzten – oder vorletzten? – Jahrhunderts frei, und die Vibrationen, die den Streifenwagen erschütterten, waren mein Signal, dass das Schichtende nahte.

Ich war fast in der Innenstadt angekommen, als ich Jackie DeGroot sah. Der Teenager hing fest, ihre silberne Jacke hatte sich im Maschendrahtzaun verfangen, der die Leute vom Fluss fernhalten sollte. Sie drehte sich hin und her wie die Folie einer Zigarettenschachtel im Wind, und ich konnte nicht erkennen, ob sie hinein- oder herauswollte.

Ich drosselte das Tempo und ließ das Fenster hinunter, die Kälte traf mein Gesicht wie ein Schlag. Der Lautsprecher meines Streifenwagens funktionierte nicht, also rief ich zu ihr hinüber. »Jackie!« Sie antwortete nicht. Ich hielt an und rief noch mal. »Jackie! Solltest du nicht unterwegs zur Schule sein?«

Immer noch keine Reaktion. Ich parkte den Wagen und näherte mich ihr vorsichtig. Sie wirkte unverletzt. Die wattierte Jacke, die weiten Jeans und Timberland-Stiefel, die gerade so angesagt waren, hielten sie warm, aber waren leider auch ein ideales Versteck für Drogen oder Waffen. Allerdings war ich ziemlich sicher, dass es hier mit einer kleinen Standpauke und einer Fahrt zur Schule getan wäre, und dann würde ich es trotzdem noch rechtzeitig nach Hause schaffen, um Lucy zum Bus zu bringen.

Ich berührte Jackies Arm. Sie zuckte zusammen, als hätte sie mich gar nicht kommen sehen. Mental nahm ich ihre Reaktionen auf: Keine geweiteten Pupillen, aber sie wirkte desorientiert. Drogen? Schock? Eine Verletzung?

»Jackie«, sprach ich leise und beruhigend auf sie ein. »Bringen wir dich irgendwohin ins Warme. Bist du okay? Was machst du hier?«

Jackies Gesicht war vom Weinen gerötet, ihr dicker schwarzer Eyeliner verschmiert. Sie zeigte auf etwas hinter dem Zaun, ihre Ohrringe schaukelten wild auf und ab, und die verketteten Herzen verfingen sich im Fleece-Futter ihrer Kapuze.

Ich streckte die Hand aus und hakte sie frei, bevor Jackie sich noch das Ohrläppchen einriss. Ich schaute hinüber in die Richtung, in die sie zeigte, zum Wasserfall. Die Hopewell Falls waren von hier aus nicht zu sehen, sie waren hinter der Klippe verborgen, die sich über den Fluss erhob. Ich bemühte mich, ruhig zu bleiben, auch als Jackie wieder und wieder zeigte und an ihrer Jacke zerrte, bis der Stoff riss und der Zaun sie freigab. »Nun, das hat unser Problem gelöst.« Ich lächelte und versuchte, Blickkontakt herzustellen, aber sie starrte einfach durch mich hindurch, zurück zum Wasserfall.

Ich führte sie zum Streifenwagen. »Okay, Jackie, du bist nicht ganz bei dir. Hast du Drogen genommen? Du bist nicht in Schwierigkeiten, ich will dir nur helfen.«

Jackie begann wieder zu weinen.

Ich sprach mit fester Stimme. »Wie wäre es, wenn ich mich um dich kümmere und dann nachsehe, was auf der anderen Seite des Zauns ist, okay?«

Jackie nickte, ihr Kinn zitterte, sie atmete schluchzend und stoßweise. Ich rief über Funk Verstärkung und versuchte weiter, Jackie Informationen zu entlocken, aber sie war beunruhigend stumm. Pete war innerhalb von zwei Minuten da, er hatte eben seine Schicht begonnen. Nachdenklich betrachtete er die Schneeverwehungen auf dem Weg zum Fluss.

»Ich will nicht meine ganze Schicht in nassen Hosen stecken«, sagte er entschuldigend.

Dafür hätte ich ihm die Hölle heißgemacht, wenn Jackie nicht gewesen wäre. »Du kümmerst dich um Jackie. Ich wette, das dauert länger, als ich brauche, um da rüberzugehen, das Flussufer in Augenschein zu nehmen, zurückzukommen und einen Bericht zu schreiben.«

Dieses Arrangement war Pete recht, und ich kroch durch ein Loch im Zaun. Als ich mich umsah, beruhigte Pete gerade schulterzuckend die schluchzende Jackie. Zügig stapfte ich durch den Schnee. Er war nur dreißig Zentimeter tief, aber hart, weil die Schneedecke angetaut und wieder gefroren war. Selbst im dämmrigen Licht konnte ich Jackies Spur folgen, suchte ihre Fußabdrücke aus dem Spurengewirr von Tieren und Menschen heraus, die das Gebiet bedeckten, und identifizierte Stellen, wo Jackie gefallen und wieder aufgestanden war. Ich dachte immer noch, dass der Grund für diesen Geländeausflug die Drogen waren, die sie genommen hatte, aber ich musste einfach wissen, was ihr so entsetzliche Angst machte, selbst wenn es nur eine Halluzination war.

Ich erreichte den Rand der Klippe und blieb stehen, nahm den Anblick des Wasserfalls in mich auf. Normalerweise beeindruckte mich die Kraft, mit der der Mohawk River abrupt in den ruhigen Hudson hinabstürzte. Heute staunte ich, wie abrupt diese Kraft gestoppt worden war. Ich sah nicht einmal ein Rinnsal von Wasser. Der Fluss glänzte, und der Wasserfall war in halber Bewegung erstarrt. Facetten des eisbedeckten Flusses imitierten die Strömung, stürzten über Felsen und Felsvorsprünge, bildeten Schelfeis an manchen Stellen und Wellen an anderen. Ich folgte dem Lauf des Flusses, stieg immer weiter hinab. Ganz unten, wo der Wasserfall sonst auf dem Fluss auftraf und Sprühnebel bildete, war eine Reihe von großen eisigen Zacken entstanden – Stacheln, die nach oben ragten. Als ich die ganze Szenerie in mich aufnahm, stockte mir der Atem.

Auf einem der Stachel war ein Mädchen aufgespießt.

2

Oben in der Stadt war es mir nicht so kalt vorgekommen. Hier unten auf dem gefrorenen Fluss schmerzten mir die Ohren vom Wind, und wenn ich redete, spürte ich eine Eiskruste auf meinen Wangen. Zum Glück gab es nicht viel Anlass zu reden, hier draußen mit der Toten auf dem Eis. Na ja, mit der Toten und Norm, aber der behielt seine Meinung für sich.

Der Gerichtsmediziner Norm Finch war auf dem Weg zur Frühmesse um sieben in Sankt Agnes gewesen, als ich ihn angerufen hatte. Er war als Erster da, und wir warteten außerhalb der Tatortabsperrung, die ich im Schnee abgesteckt hatte, auf die Kriminaltechniker, Sanitäter und den Detective. Norm, ein Bär von einem Mann, nahm es mir nicht übel, dass ich ihn als Windschutz benutzte.

»Ich hasse es, wenn sie jung sind«, sagte er.

Wasser gefror schnell am Flussufer, wo die Strömung durch Stufen von Felsblöcken aufgehalten wurde, und erstarrte in den Wintermonaten schnell zu Eis. Links von uns stürzte der Wasserfall Hopewell Falls in die Tiefe, eine Wasserwand von dreißig Metern. In milden Wintern fror er nie ein. Dieser Winter war nicht gnädig gewesen, und wo das Eis des Wasserfalls wiederholt aufgebrochen war und sich auf der ruhenden Eisfläche neu gebildet hatte, war eine Reihe von Stacheln entstanden, die wie Drachenzähne aus dem eisbedeckten Fluss ragten.

Sie lag auf dem Rücken, das linke Bein abgeknickt unter dem rechten, ihr Oberkörper von einer dieser Spitzen gepfählt.

Die kirschrote Jacke der Frau stand offen und enthüllte ein T-Shirt mit der Aufschrift i’m america’s sweetheart in Glitzersteinen quer über der Brust; sie war immer noch lesbar, was angesichts der Verletzung überraschend war. Treibende Schneeflocken blieben an ihr hängen und verwischten die Konturen ihres Körpers auf dem Eis, legten sich um ihren Ellbogen und sammelten sich in der Krümmung ihres gebrochenen Beins. Um sie herum hob und senkte sich die wild zerklüftete Eislandschaft des gefrorenen Flusses.

Sie wirkte verlassen, losgelöst. Ihr langes, dunkelblondes Haar, das sich wie ein Fächer um sie ausgebreitet hatte, flatterte in den häufigen Windböen auf, seine Bewegung in scharfem Kontrast zu ihrer absoluten Reglosigkeit.

Das Blut aus einer klaffenden Stirnwunde machte ihre Gesichtszüge unkenntlich, aber ich schätzte sie auf zwischen achtzehn und fünfundzwanzig. Ich war ziemlich sicher, dass sie die Kopfwunde noch zu Lebzeiten abbekommen und schon vor dem Aufprall tot gewesen war. Deshalb und wegen des Fundorts hatte ich es als verdächtigen Todesfall gemeldet. Die Einheit der Spurensicherung würde bald hier sein, zusammen mit dem Assistenten des Bezirksstaatsanwalts und Dave Batko, unserem Detective. Vorerst hatte ich Zeit zum Nachdenken.

Langsam ging ich an der Absperrung entlang, die ich abgesteckt hatte, und betrachtete den Schauplatz aus jedem Winkel. Ich sah zu den Klippen hoch, hob die Hand – ich musste mich anstrengen, sie im starken Wind gerade zu halten – und zeichnete in der Luft nach, wie die Leiche herabgefallen sein könnte. Ich trat einen Schritt nach links, blieb stehen, hob wieder die Hand, und dann wusste ich es. »Da.«

»Hm?«, fragte Norm.

»Da drüben. Dort hat man sie hinuntergeworfen. Wo die Klippe einen Vorsprung bildet.«

Norm schirmte die Augen mit der Hand ab und folgte meinem Finger, der in der Luft den Bogen nachzeichnete, folgte ihm hinunter bis ans Ende, wo das Mädchen lag.

»Von dort oben wäre sie ohne den Wind direkt in den Fluss gefallen, statt am Ufer zu landen.«

Norm zuckte die Achseln. Nachdem in diesem Winkel des Countys 25 Jahre lang alle Toten durch seine Hände gegangen waren, hatte der Tod für ihn nichts Aufregendes mehr. Er hatte alles gesehen und fast alle Opfer persönlich gekannt, wobei die Mehrzahl eines friedlichen Todes gestorben war. Norm machte seinen Job gut und ohne viele Worte, außer bei Mitmenschen, die er für arrogant hielt. »Denkst du, die Jungs haben auf dem Weg hierher noch auf ein paar Egg McMuffins angehalten, oder was?«

Wie gerufen tauchten oben auf der Klippe die Sanitäter und Kriminaltechniker auf, gefolgt von Dave Batko und – Scheiße! – Bezirksstaatsanwalt Jerry Defoe.

Ich hatte angenommen oder vielmehr gehofft, dass einer seiner Assistenten Bereitschaftsdienst hatte. Dad hatte zehn Jahre damit verbracht, über Jerry herzuziehen, der immer gezögert hatte, wenn Dad eine Verurteilung für unumgänglich hielt. Da Politik nun mal der Kampfsport der irischstämmigen Amerikaner ist, hatte sich Dad in Jerry einen Feind fürs Leben gemacht, als er ihm bei seiner Kandidatur für das Amt des Bezirksstaatsanwalts seine Unterstützung versagt hatte. Als Dad nach seinem Herzinfarkt in Rente ging, beschloss Jerry, seinen Rachefeldzug an mir fortzusetzen.

In seiner Eile rutschte Dave den Hügel hinunter, die Sanitäter ein paar Schritte hinter ihm. Dahinter kämpften sich zwei Techniker mit Kameras, Beweismitteltüten und Flaschen ab. Sie kamen voller Schnee am Flussufer an.

Jerry folgte ihnen und trat nur an Stellen auf, die sich als trittsicher erwiesen hatten. Sein grauer Nadelstreifenanzug war schneefrei, aber er war schwer außer Atem.

Die Sanitäter, die es nicht erwarten konnten, sie für tot zu erklären und aus dem schrecklichen Wetter herauszukommen, gingen schnell auf das Opfer zu. Dave bewegte sich langsam und schlingernd seitlich über das Eis, wie Frankenstein. Das Eis war so dick, dass seine Vorsicht unbegründet war. Er war in der Highschool Verteidiger gewesen, aber anders als viele andere Footballspieler war er mit den Jahren nicht fett geworden. Ich erinnerte mich noch gut, wie er seinerzeit unbeweglich wie ein Gegenstand auf dem Spielfeld stand und das gegnerische Team einfach in sich hineinrennen ließ.

»Schön, dass du mich gerufen hast!«, rief er fröhlich zu mir herüber. »Du weißt doch, wir Slawen lieben Pfählungen!« Er wurde langsamer, als er sich der jungen Frau näherte. Sein Gesicht blieb unbewegt, seine Stimme ruhig, aber er musste dreimal schlucken, bevor er wieder sprach. »Gott. Das Opfer … ist ja furchtbar zugerichtet.«

Ich zeigte auf die Stelle oben an der Klippe. »Ich denke, sie wurde von dort oben hinuntergeworfen.«

»Also bitte«, meinte Jerry verächtlich. »Ich kann nicht glauben, dass Sie mich deswegen hier heruntergerufen haben. Diese Intelligenzbestie hier wollte sich offenbar in einem Fluss ertränken, der weniger fließendes Wasser führt als eine Badewanne, so sehe ich die Sache. Sie hätte es besser gemütlich bei sich zu Hause getan. Es wäre viel sicherer gewesen, und eine Badematte ist auch schonender für die Knie.«

»Das mag sein.« Ich war wütend, wegen der Behandlung und für das Mädchen, hielt meine Stimme aber trotzdem ruhig. »Aber hier ist nirgendwo Blut von der klaffenden Bauchwunde, was bedeutet, dass sie schon tot war, bevor sie hier unten aufgeprallt ist. Sie wurde da oben getötet, und dann hat man versucht, sie im Fluss zu entsorgen …«

Hinter Jerry gestikulierte Dave wild. Es sah aus, als wollte er sich pantomimisch die Kehle durchschneiden, aber nach einer Sekunde erkannte ich, dass er mir signalisierte, den Mund zu halten. Heutzutage hatte ich anscheinend ständig die Verantwortung abzugeben für Fälle, die eigentlich mir gehören sollten, und zwar mit einem Lächeln auf den Lippen. Ich ging zu den Sanitätern, die über der Leiche kauerten, notierte mir den Todeszeitpunkt und setzte den teilnahmslosen Gesichtsausdruck auf, den ich beim FBI für Zeugenvernehmungen benutzt hatte. So war meine Ausbildung wenigstens für irgendetwas gut.

»Also, Norm«, fragte Jerry und kehrte mir den Rücken zu, »haben Sie eine Ahnung, wer unsere Springerin ist?«

Norm sah zu, wie die Techniker den abgebrochenen Eispfahl sicherten, der aus der Leiche herausragte, Waffenanalyse an einem Stalagmiten. Er blickte nicht auf. »Nein. Fragen Sie June.«

Ich erklärte, dass wir keine Geldbörse oder Handtasche gefunden hatten und es bis jetzt auch sonst keine Anhaltspunkte gab, um die Leiche zu identifizieren.

»Und, haben diese FBI-ler Ihnen denn wenigstens etwas Sinnvolles beigebracht, als Sie auf deren Lohnliste gestanden haben?«, fragte Jerry.

Jedes Mal, wenn ich ihm etwas zu selbstsicher wirkte, brachte Jerry meine Zeit beim FBI zur Sprache. Für ihn war ich ein überqualifizierter Snob und dabei jämmerlich inkompetent – wirklich die beste aller möglichen Welten. Zu wütend, um mich klug zu verhalten, ließ ich mich auf einen Schlagabtausch mit ihm ein.

»Nun, Sir, man hat mir dort beigebracht, mich möglichst jedes vorschnellen Urteils zu enthalten, wenn ich es mit einem neuen Fall zu tun bekomme.«

Für diese Bemerkung würde ich bezahlen müssen, doch es war mir egal. Jerry war ein kleiner Mann, dem es darauf ankam, dass ich mich noch kleiner fühlte. Er kräuselte die Lippen und setzte zu einer Tirade an.

»Hören Sie«, sagte Dave, ohne von seinem Notizbuch aufzusehen, »hier draußen funktionieren doch unsere Funkgeräte nicht. Lyons, vielleicht gehen Sie am besten schon mal rauf zu den anderen und informieren sie.«

Dave gab mir auf seine Art Rückendeckung. Wenn ich nicht da war, konnte Jerry mich nicht zusammenstauchen – Problem gelöst, nicht wahr? Aber so gut es auch gemeint war, er erzielte bei mir damit dasselbe Resultat wie Jerry mit seiner Gehässigkeit.

Ich schlitterte über das Eis zum Ufer. Oben steckte Pete gerade einen Pfad ab, orangefarbene Fähnchen flatterten im Wind. An der Uferböschung ragten die gestrüppartigen Wurzeln eines Baums heraus, die der Fluss freigespült hatte, ein perfekter Halt für die Füße. Ich zog mich hoch. Die kalte Luft brannte mir in den Lungen, und ich atmete sie tief ein, um den Sauerstoff zu bekommen, den ich brauchte. Wieder einmal wurde ich daran erinnert, dass ich nicht mehr in Topform war. Mein Pferdeschwanz blieb an einem Ast hängen, ich riss mich los und ließ drei lange blonde Haare zurück. Dann kämpfte ich mich den Hang hoch, bis ich auf der Höhe von Pete angekommen war. Er zog mich die letzten paar Schritte hinauf, und wir keuchten beide heftig.

Ich betrachtete das Bild, das sich mir von hier oben aus bot. Unten auf dem Eis setzten die Männer die Ermittlungen fort, während ich nutzlos hier oben herumstand. Undeutlich drangen ihre Stimmen herauf. Dave und Norm kauerten über der Frau und schienen Jerry zu ignorieren. Richtig so, dachte ich garstig.

»Wer ist das Mädchen?«, fragte Pete.

»Das wollte ich dich gerade fragen. Jackie hat es euch nicht gesagt?«

»Jackie hat so gut wie gar nichts gesagt. Sie hat hauptsächlich geweint. Praktisch nur.« Pete schüttelte den Kopf. Für einen so besonnenen Kerl wie Pete war Hysterie völlig unverständlich, selbst wenn es sich um ein Teenagermädchen handelte, das gerade eine Leiche gefunden hatte. »Ich habe schließlich ihren Dad angerufen, und er ist gekommen. Sie hat sich etwas beruhigt, als wir ihr gesagt haben, dass nur eine Leiche da unten war. Dave hat die beiden zum Revier fahren lassen, damit sie sich aufwärmen können.«

Nicht mein Fall, ermahnte ich mich und zeigte den Pfad hinauf, den er markiert hatte. »Ich sollte gehen.«

Skeptisch blickte Pete den Abhang hinunter. »Himmel, ich weiß nicht, warum ich mir das antue. Dir ist schon klar, dass wir Jerry da unten mit dem Hubschrauber rausholen müssen.«

»Keine Sorge. Er wird der Leiche die Schuld geben. Oder mir. Wir beide haben ihm eh schon den Tag ruiniert.«

Ich erklomm den Gipfel. Zwei Techniker standen am Klippenrand und fotografierten Fußabdrücke, konfettifarbenes Klebeband markierte unterschiedliche Spuren.

Die Verkehrsüberwachung heute würde richtig Spaß machen: Die Hauptverkehrsstraße nach Albany war einspurig gesperrt, sodass die Pendler statt fünfzehn Minuten eine ganze Stunde brauchten. Ein gelber Bus fuhr vorbei, auf dem Weg zur Holy-Trinity-Schule, und ich konnte kleine Gesichter sehen, die sich gegen jedes Fenster pressten. Lucy! Ich eilte zu meinem Streifenwagen und zog mein Handy heraus. Keine Anrufe.

Wie ich meinen Vater kannte, hatte er wahrscheinlich zuerst beim Revier angerufen, weil er wusste, dass Lorraine ihm sagen würde, was ich gerade tat und was ich als Nächstes tun würde. Ich gab eine kurze Meldung an alle durch und funkte Dave an. Keine Antwort. Er würde behaupten, dass er keinen Empfang gehabt hatte, aber in Wirklichkeit wich er mir bloß aus. Und zwar aus Nettigkeit.

Mühsam stapfte ich den Straßenrand entlang und drückte mich jedes Mal das Gesicht voran gegen den Zaun, wenn ein Fahrzeug vorbeifuhr, das kalte Metall wohltuend an meinen wutgeröteten Wangen. Unten auf dem Eis flammte ein Blitzlicht auf, als die Techniker die Leiche aus jedem erdenklichen Winkel fotografierten, und dann ein weiterer Blitz am Straßenrand. Zuschauer hatten sich versammelt und spähten über die Klippe, einige mit Kamerahandys. Ich musterte die Menge. Ein paar Mädchen im Teenageralter mit Kleinkindern auf den schmalen Hüften zeigten auf die Szene, und die Frauen, die von der Frühmesse kamen, hatten die Köpfe zusammengesteckt. Dann waren da die Jungs – sie machten eine Schau draus, auf den Zaun zu klettern und sich fallen zu lassen, oder sie wurden von Freunden heruntergezogen. Sie respektierten die Toten nicht, weil sie keine Angst vor dem Tod hatten.

Unten zog Norm gerade den Reißverschluss des schwarzen Leichensacks über dem Opfer zu. Das Mädchen verschwand. Nur noch ein paar goldene Haarsträhnen, die sich im Reißverschluss verfangen hatten, wehten im Wind.

3

Ich hatte im Revier mit einem stillen Abgang gerechnet, und das war okay. Ich hatte gute Arbeit geleistet, die beste, die ich zuwege brachte. Aber wie es schien, brannte Dave darauf, dass ich jetzt meinen Bericht schrieb, und zog mich von der Verkehrskontrolle ab. Trotzdem tat es gut, als Lesley einen Anrufer auf Warteschleife legte und mir »Gut gemacht!« zubrüllte. Lesley hatte die Tagschicht in der Leitzentrale und am Schalter. Als Lorraines Zwillingsschwester besaß sie genau denselben näselnden Tonfall. Die beiden sorgten am anderen Ende des Funkgeräts für eine gewisse beruhigende Kontinuität.

Der Mannschaftsraum war unangenehm voll, was eigentlich nur schwer zu bewerkstelligen war. Das Revier war zu einer Zeit gebaut worden, als die Stadtbevölkerung 50 000 betrug statt wie heute 15 000, und jetzt war der halbe Raum mit beigefarbenen Trennwänden abgeteilt, hinter denen unbenutzte Tische gelagert wurden. Mit der hohen Decke und wenigen Heizkörpern war der verbliebene fensterlose Raum normalerweise mehr als ausreichend für uns paar Streifenpolizisten, zumal wir hauptsächlich im Außeneinsatz waren. Manchmal hallte er sogar. Doch heute musste ich mich in der Menge platt an die Wand drücken, um den Jungs von der Tagschicht auszuweichen sowie den Truppen der Bezirks- und Staatspolizei, die jetzt die meisten Tische belegt hatten, einschließlich meines eigenen.

In der Ecke informierte Chief Donnelly gerade einige Lokalreporter. Wie üblich gab er keine Stühle an die »Aasgeier« aus, wie er sie liebevoll nannte, damit sie nicht zu lange blieben. Ich fing seinen Blick über die Schulter eines Reporters auf, und er hob eine seiner gewaltigen Augenbrauen. Seine Version eines Lächelns.

Auf halbem Weg zum Umkleideraum für Frauen prallte ich mit Jackie DeGroot zusammen. Sie hatte sich die Kapuze fast bis zur Nase ins Gesicht gezogen. Ihr Vater begleitete sie, er rieb ihr sanft über den Rücken, seine schwielige Hand machte am Nylonstoff ihrer Jacke ein leises schleifendes Geräusch.

»Ich brauch es aber!«, sagte sie und stolzierte aus der Reichweite ihres Vaters. Das schleifende Geräusch riss ab.

»Ich kauf dir ein Neues, Liebes. Ein besseres«, sagte er.

»Aber dann hat doch Ray meine Nummer nicht! Was, wenn er mich braucht?«

Chuck DeGroot lächelte mich entschuldigend an. Ich kannte dieses Lächeln gut. So hatte ich selbst Leute in Restaurants angelächelt, als Lucy noch ein Kleinkind war und minutenlang aus voller Kehle einer fallen gelassenen Pommes frites nachweinen konnte.

Chuck drückte sich eng an die Wand, damit ich an ihm vorbeischlüpfen konnte. Viel Platz blieb nicht. Ich hatte schmale Hüften und keine nennenswerten Brüste, aber Chuck war fast so breit wie hoch, und die Knöpfe seiner Carhartt-Jacke verfingen sich an meinem Funkgerät. Bis wir uns entwirrt hatten, war Jackie schon an der Tür.

»Dad!«

Chucks Entschuldigungen hallten durch den Gang und folgten ihm aus dem Gebäude. Ich hatte zwei Schritte getan, als mich jemand heftig am Arm riss. Dave zerrte mich ins Büro des Polizeichefs und knallte die Tür hinter uns zu. Nach vorne geschleudert durchquerte ich den Raum in fünf Schritten und nutzte den Schwung, um den Schreibtisch zwischen uns zu bringen. Auge in Auge mit Dave verschränkte ich die Arme und versuchte, die grimmige Miene und Haltung unseres ersten Polizeichefs zu imitieren, dessen Porträt hinter mir an der Wand hing. Es gelang mir ziemlich gut, auch ohne den Backenbart.

Dave versuchte, sich das Haar glattzustreichen, aber seine drahtigen schwarzen Locken trotzten seinen Anstrengungen und standen wild in alle Richtungen ab. Schließlich gab er es auf. »Hör mal, ich brauche deine Hilfe.«

»Ach was? Noch mehr Verkehrskontrolle?«

»Lyons, du weißt, dass ich dich nicht raushaben will. Aber Jerry muss gehandhabt werden.«

»Indem ich gehandhabt werde.«

»Ach, komm schon, Lyons. Das Ganze geht schneller, wenn er denkt, dass er das Sagen hat.«

Gute Absichten galten viel bei Dave, aber nicht bei mir. »Er hat das Sagen. Ich bin draußen.«

»Nein. Du warst die Erste am Fundort, also bist du drin, komme, was wolle. Du bleibst bei mir im Team, löst den Fall und bist eine gemachte Frau.«

»Was du nicht sagst.«

Dave kam einen Schritt auf mich zu. »Ich habe den Namen des toten Mädchens.«

Ich war nicht überrascht. Dave mit seinem Charme entlockte Leuten oft Informationen, indem er sich einfach als einer von den Jungs ausgab, und Kriminelle gestanden ihm oft viel mehr, als gut für sie war. Leute, die er eingelocht hatte, hatten ihn schon mehr als einmal zu einem Bier eingeladen, und manchmal nahm er mit einem Schulterzucken an: »Sie haben ihre Schuld bei der Gesellschaft bezahlt, und hey, wer bin ich, dass ich mir Freibier entgehen lasse?«

»Dieser Fall wird was Großes«, sagte Dave. »Größer als ich. Größer als wir.« Er beugte sich auf dem Tisch vor. Im sanften Licht der Hängelampe aus Milchglas wirkten seine Augenringe, die er seiner ukrainischen Abstammung verdankte, wie tiefe Krater. »Es ist Danielle Brouillette«, sagte er schließlich.

»Brouillette?« Ein Angstschauer rann mir über den Rücken. »Wie Amanda …«

»Genau. Das tote Mädchen war die Tochter unserer Kongressabgeordneten Amanda Brouillette. Jerry sagt gerade ein paar hiesigen hohen Tieren von der Partei Bescheid, damit sie die noch höheren Tiere in Washington informieren, damit sie da sind, wenn die Polizei von Washington der Kongressabgeordneten die Nachricht überbringt.«

Gott, ich liebte die Politik von Albany, wo sogar die Überbringung einer Todesnachricht als Möglichkeit betrachtet wurde, sich bei den richtigen Leuten einzuschleimen.

»Und unsere Freunde von der Presse wissen auch schon, dass was im Busch ist«, fuhr Dave fort. »Die Zeitungen von Schenectady und Troy hatten schon jemanden hergeschickt, noch bevor ich zurück war, und der Typ von der Times Union wird auch gleich hier sein. Als Bonus soll in einer Stunde auch noch das FBI anrücken und uns erklären, wie wir unsere Arbeit machen sollen, da man uns offensichtlich nicht zutraut, den Mord an der Tochter einer Bundesbeamtin zu bearbeiten. Das heißt, die Kacke ist am Dampfen. Wir müssen schleunigst den Ehemann vernehmen.«

»Den Ehemann der Kongressabgeordneten?«

Er kam um den Schreibtisch herum und stieß mich mit der Schulter an. »Du wirst es lieben: Danielle war mit dem Bruder von Jackies Freund verheiratet.«

»Ray?«, fragte ich.

»Ja, er hat einen Bruder, Marty …« Plötzlich ließ Dave die Schultern hängen, sogar sein Schnurrbart wirkte schlapp. »Moment mal. Woher weißt du das?«

»Jackie hat ihn in der Halle erwähnt.«

Dave zog eine Grimasse. »Na toll. Ich hoffe, die Presse hat es auch mitbekommen. Was hat sie noch gesagt?«

»Sie hat es nicht zu mir gesagt. Ich hab es mehr zufällig mitgehört. Sie meinte, Ray würde sie nicht erreichen können.«

»Oh, warte, bis du siehst, was Chuck mir gegeben hat.« Er klappte das Handy auf, das vor ihm auf dem Tisch lag. Über seine Schulter sah ich zu, wie er sich durch die SMS-Nachrichten klickte. Die letzten vier waren von Ray. Die Nachricht von 06:38 Uhr früh lautete: »ich schaffs nich. ruf dich nchhr an.« Um 07:37 Uhr eine weitere: »ruf m an xoxoxo«, gefolgt von einer um 07:48 Uhr: »wo biste? ruf AN.« Die letzte von 08:45 Uhr lautete: »wtf. ruf z«, was Dave übersetzte in: »Was soll der Scheiß. Ruf mich zurück.«

Ray klang ganz reizend, und ich fragte mich, ob sein Bruder auch so charmant war. Ich wusste, dass ich keine Heiratsanzeige von Danielle gesehen hatte, die es doch auf die Titelseiten geschafft haben musste. Vielleicht waren die Brouillettes ja nicht begeistert von ihrer angeheirateten Verwandtschaft? »Wie heißt der Ehemann?«, fragte ich. »Familienname?«

»Jelickson.« Dave buchstabierte es. Das war keine ortsansässige Familie, und im Allgemeinen zogen Leute aus Hopewell Falls fort, statt sich hier niederzulassen. »Sie hat einen Kerl aus Kalifornien geheiratet, als sie in L. A. aufs College gegangen ist. Laut Jackie ist Danielle zurückgekommen und hat den Ehemann mitgebracht. Ich habe die Adresse von dem Kerl, und da du an dieser Ermittlung beteiligt bist …«

»Bis Jerry mich wieder abzieht.«

Dave schnüffelte in der Luft. »Oh … rieche ich da einen Märtyrer brennen? Tut mir leid, dass ich versucht habe, dir was Gutes zu tun. Ich verspreche, es soll nie wieder vorkommen. Aber du arbeitest an diesem Fall, was dich, wie ich zufällig weiß, glücklich machen würde, wenn du lange genug mit Meckern aufhören könntest, um einzusehen, dass ich auf deiner Seite bin und mich für dich einsetze.«

Wo er recht hatte, hatte er recht.

4

Zwei Fäuste begrüßten mich.

Während Dave fuhr, hatte ich die Facebook-App heruntergeladen und suchte nach Danielle und den Jelickson-Brüdern. Danielle war leicht zu finden. Ihre Seite war nur für Freunde sichtbar, aber ich konnte ihr Profilbild sehen. Das Mädchen auf dem Schirm hatte kaum Ähnlichkeit mit dem Opfer, das ich an diesem Morgen gefunden hatte. Sie saß in einem Wagen und fuhr mit offenem Fenster, ihr langes Haar wehte in der Brise, eher stroh- als goldblond. Sie schien ein Lächeln zu unterdrücken, ihr linker Mundwinkel kräuselte sich. Am auffallendsten an ihr waren die wunderschönen blaugrünen Augen: Sie sah den Fotografen direkt an, statt auf die Straße zu schauen. Ich zeigte Dave das Bild an einem Stoppschild.

»Ein echter Hingucker.«

»Sehr professionell.« Ich machte Jagd auf die Jelicksons.

»Wieso? Ist ja nicht so, als hätte ich sie auf einen Ice Cream Soda eingeladen. Obwohl, um fair zu sein, nach Soda sieht sie mir nicht aus.«

Marty hatte sich Facebook verweigert – er war mir schon sympathisch. Ray war zuerst schwer zu identifizieren. Sein Profilbild waren zwei Fäuste, auf die Finger war mit schwarzen, unregelmäßigen Blockbuchstaben thug life tätowiert, Gangsterleben. Zum Glück war seine Seite, anders als Danielles, öffentlich einsehbar. Seine Statusmeldungen waren eine endlose Abfolge von Feiern gehen, Abfeiern und vom Feiern erholen, aber in seinem Fotoalbum wurde ich fündig. Da waren mehrere Fotos von ihm mit nacktem Oberkörper, die ausgeleierten Jeans hingen tief, sodass die Boxershorts hervorsahen. Die Wirkung seiner Pose mit finsterem Blick und vor der Brust verschränkten Armen wurde von seinen dünnen Armen und der Hühnerbrust unterlaufen. Da waren auch Bilder von Harley-Motorrädern; riesige Männer mit Kopftüchern und Bärten, ein handgezeichnetes Marihuanablatt und etliche Fotos von Ray mit Danielle.

Danielle trug ein weißes Kleid mit Glockenrock und Wasserfallausschnitt, der lose Stoff bildete ein tiefes V, Danielles runde Brüste wurden von Glitter betont. Die Fotos waren mit einem Handy gemacht worden, alle aus Armlänge und schräg von oben, und beide machten das Victory-Zeichen in die Kamera, tranken gierig aus einem Flachmann und lachten.

Dave hielt vor einem Reihenhaus, das aussah, als gehörte es nach Belfast, nicht ins Hinterland von New York. Eines von mehreren Hundert, die man im letzten Jahrhundert hastig für Textilarbeiter hochgezogen hatte, war Danielles Haus, schmucklos, spiegelte den widerwilligen Geist, in dem es gebaut worden war. Block auf Block der Backsteinhäuser hatten Schlagseite nach links, als versuchten sie erfolglos, dem Schatten der Mühle zu entkommen. Die wahllos angebaute hölzerne Veranda verstärkte den beliebigen Eindruck der Nachbarschaft, und ich fühlte mich leicht desorientiert.

Ich balancierte auf Danielles durchhängender Veranda. Dave klopfte dreimal, und bei jedem sachten Schlag erbebte die ganze Konstruktion. Ich packte einen der Pfosten, um mich festzuhalten, aber mein Handschuh rutschte ab und nahm eine Schicht abgeblätterter Farbe mit. Von innen ertönten die Geräusche eines Computerspiels.

»Wo bist du gewesen?«, rief eine Männerstimme. »Hast du deinen Schlüssel vergessen?«

Die Tür schwang auf. Der junge Mann trug sein blaugraues Hemd an Hals und Handgelenken fest zugeknöpft, und mein erster Gedanke war »Gefängnis«. Aber ein Aufnäher am Arm wies ihn als Wachmann aus, und er hatte sich einen Schlips in die Brusttasche gesteckt. Sein blondes Haar war fast militärisch kurz geschnitten.

»Martin Jelickson?«, fragte Dave.

»Ja?« Marty verschränkte die Arme, und über seiner Brust und seinen Armen spannte sich der Stoff. Hinter ihm fläzte sich Ray auf der Couch, der Gamecontroller in seinem Schoß war vergessen und er ignorierte die Geräusche von sterbenden Leuten auf dem Bildschirm. Der Junge hatte glattes Haar, etwas zu lang und an den Spitzen von der Sonne gebleicht, aber es wuchs braun nach. Er trug ein Tanktop unter einer viel zu weiten ärmellosen Lederweste, wodurch er noch dünner wirkte.

»Martin, wir sind von der Polizei. Ich bin Detective Batko, und das ist Officer Lyons.« Ich nickte ihm zu. »Dürfen wir reinkommen …«

Marty stellte sich breiter hin, er füllte die Tür aus und versperrte die Sicht auf seinen Bruder. »Haben Sie einen Durchsuchungsbefehl?«

Dave senkte die Stimme zu einem leisen Knurren, der Ehemann der Verstorbenen verdiente Privatsphäre. »Martin, wir müssen Sie leider informieren, dass Ihre Frau heute früh tot aufgefunden wurde.«

Marty stolperte rückwärts. Dave streckte die Hand aus, um ihn zu halten, aber Marty wirbelte aus seiner Reichweite und riss die Fäuste hoch, als wollte er zuschlagen. Ich griff nach meinem Schlagstock. Er sah es und hielt inne, keuchend, als wäre er ein Wettrennen gelaufen. Seine Miene verhärtete sich, und er stapfte zur Couch und ließ sich darauf fallen.

Ray drehte sich zu Marty um. Unsicher, was er mit seinen spindeldürren Armen und Beinen anfangen sollte, berührte er seinen Bruder am Ärmel. Marty zuckte zurück.

»Marty, Mann …«

»Nicht.« Marty biss die Zähne zusammen, seine blauen Augen blitzten.

»Bist du Raymond?«, fragte ich den Jungen.

Er reckte das Kinn. »Ja, was …« Kieksend versagte ihm die Stimme, und auf seinem Gesicht und Hals breitete sich Röte aus. »Was zum Teufel wollen Sie?«

»Lassen Sie mich Ihnen beiden einen Schluck Wasser holen.« Dave ging durch den Raum und zur hinteren Tür hinaus. Jetzt, wo ich ein paar Zentimeter mehr Platz hatte, trat ich langsam weiter ins Wohnzimmer. Der Raum hatte überdimensionierte Möbel, und die Heizung war so hoch aufgedreht, dass mir Schweißperlen auf die Stirn traten. Es roch schwach nach Zigaretten, als hätte jemand bei weit geöffneter Tür draußen geraucht, oder als hätte jemand erst vor Kurzem aufgehört und der Rauch vieler Jahre saß noch in Wänden und Dielenbrettern. Die durchgesessene braune Couch dominierte die ganze hintere Wand und ragte einige Zentimeter in den Durchgang zur Küche hinein. Auf dem mit Wasserringen übersäten Holztisch waren Fernbedienungen aufgereiht, und daneben lagen zwei Bücher säuberlich übereinander: Anonyme Alkoholiker und das Zwölf-Schritte-Programm der AA. Zwischen Couch und Fernsehsessel gezwängt sah ich Allgemeine Hochschulreife für Dummies, und auf dem DVD-Ständer in alphabetischer Ordnung Freitag der 13. und Halloween.

Ray stellte das Wasserglas, das Dave ihm gab, auf dem Knie ab, er hatte die Beine weit ausgestreckt und starrte ins Leere. Marty trank drei riesige Schlucke, zog einen Untersetzer aus einer Schachtel auf dem Tisch und stellte das Glas darauf ab.

»Unfall?«, sagte Marty.

»Oder so ein Serienkiller?«, fragte Ray dazwischen. »Wie Freddie Krueger?«

»Ray, wir würden gern zuerst mit deinem Bruder reden«, sagte Dave.

»Komm schon, Ray.« Ich winkte zum Schlafzimmer hinüber. »Ich leiste dir Gesellschaft.«

Ray rührte sich nicht, bis sein Bruder nickte. Dann zerrte er einen Gameboy aus den Sofapolstern und trottete hinaus. Ich folgte und blieb in der Schlafzimmertür stehen. Ein schweres, würziges Parfüm lag hier im Raum, nicht die leichte, blumige Note, die bei den Mädchen heutzutage beliebt war, sondern etwas Berauschendes und Dunkles. Ich sah zu, wie Ray sich auf das ungemachte Bett plumpsen ließ, innehielt und dann einen Frauenpulli mit Leopardenmuster unter seinem Bauch hervorzerrte. Er rollte ihn zu einem Ball zusammen und benutzte ihn als Kopfkissen. Als er sah, dass ich ihn beobachtete, vergrub er sein Gesicht darin und atmete tief ein.

Auf dem Rücken seiner Weste waren zwei rautenförmige Aufnäher: Auf dem einen stand MC, Standard für Motorradwesten, und etwas, was ich seit meiner Zeit beim FBI nicht mehr gesehen hatte: 1%.

Ich kam näher – sicher irrte ich mich. Aber nein, da war es: 1%, das Logo krimineller Gangs. Kreuz und quer über das Leder zogen sich weiße Fadenreste und kleine Risse, wo ein Gang-Abzeichen angenäht und dann grob abgerissen worden war. Ich musterte den Umriss, als Ray aufsah.

»Lass mich in Ruhe. Scheißbullen.«

Ich hätte ihn am liebsten mit vorgehaltener Waffe aufs Bett gedrückt und gezwungen, mir den Namen seines Clubs zu verraten. Später vielleicht. Wieder in der Tür, versuchte ich, Dave ein Signal zu geben, aber er wandte mir den Rücken zu, und ich wollte nicht riskieren, Marty zu warnen.

»Ich habe Rechte«, sagte Marty. »Sagen Sie mir, was mit Dani passiert ist. Das müssen Sie mir sagen.«

»Das werden wir auch«, sagte Dave freundlich. Vielleicht war es nur gut, dass er nichts wusste. Es bestand keine unmittelbare Gefahr, und er konnte das mitfühlende Ohr sein. Es reichte durchaus, wenn einer von uns in voller Alarmbereitschaft war.

Dave setzte sich ohne hinzuschauen in den Fernsehsessel, der aus der Ecke hervorragte, und stand prompt wieder auf – er war mit Kleidungsstücken bedeckt. Dann ließ er sich auf der Couch nieder. »Es war ein verdächtiger Todesfall, darum haben wir ein umfassendes Ermittlungsverfahren aufgenommen«, sagte er. »Marty, können Sie uns kurz schildern, wo Sie waren, seit Sie Ihre Frau zuletzt gesehen haben?«

»Wir waren essen.« Marty sprach schnell. »Tun wir oft. Unser Vermieter dreht uns die Heizung auf, deshalb benutzen wir den Backofen nicht gern. Unsere ganzen Pflanzen sind eingegangen, wissen Sie? Außerdem hat es Dani nicht so mit Kochen.« Er öffnete seine Manschettenknöpfe und schob abwesend die Ärmel hoch. Auf seinen Unterarm war ein flammender Schädel tätowiert.

Ich kannte dieses Bild aus meiner Zeit bei der FBI-Spezialeinheit für organisierte Kriminalität: die Abominations. Eine der fünf großen illegalen Gangs, Hells Angels, Pagans, Outlaws, Bandidos – und sie. Im Allgemeinen blieben die Abominations an der Westküste. Warum war er hier? Ich sah mich im Raum nach Waffen um, nach Zeichen, irgendwas.

»Wie auch immer, sie hatte es nicht so mit dem Kochen. Sie hat nicht schlecht gekocht – kein Problem –, nur ohne Übung. Also haben wir drüben im Purple Pub gegessen. Dann hat sie mich zur Arbeit gefahren. Sie hat den Wagen bei sich behalten, weil sie irgendwas einkaufen wollte … einen neuen Duschvorhang, glaube ich … bei Target.« Er unterbrach seinen Redeschwall und atmete tief durch. »Wo haben Sie sie gefunden?«

»Um welche Zeit hat Danielle Sie bei der Arbeit abgesetzt?«, fragte Dave.

Marty schien über die Frage nachzudenken. »Halb zehn? Oder so in etwa.«

Eine Lüge, meldete mein inneres Radar der Vorstadtmama. Target machte um neun zu.

»Und ist sie vom Einkaufen zurückgekommen?«, fragte Dave.

»Ja, hat zumindest Ray gesagt. Soll ich ihn holen? Ihn fragen?«

Wie ein freigelegtes elektrisches Stromkabel brach Marty in ziellose Aktivität aus. Er stapfte auf mich zu, und ich verlagerte meinen Schwerpunkt nach unten, bereit, ihn am Verlassen des Raums zu hindern.

»Marty, Sie sind es, um den es hier zunächst mal geht«, rief Dave und klopfte neben sich aufs Sofa. »Kommen Sie, erzählen Sie mir, was Sie als Nächstes gemacht haben.«

Zögernd kam Marty zurück. Ich sah kurz nach Ray, der nichts mitbekommen hatte, nur der obere Teil seines Kopfes war zu sehen.

»Ich arbeite beim Sicherheitsdienst des New York State Capitol in Albany.« Marty hielt den Ärmel seines blauen Hemds mit den Abzeichen des Bundesstaats hoch. »Von zehn bis sechs. Dani holt mich immer ab.«

»Und heute?«, fragte Dave.

»Ich konnte sie nicht erreichen.« Marty zog sein Handy heraus und klickte sich durch die SMS-Liste. »Ihre letzte SMS ist von 02:48 Uhr.«

Dave streckte die Hand aus. »Darf ich mal sehen?«

Marty drückte das Handy an sich, verbarg das Display. »Sie haben keinen Durchsuchungsbefehl.«

»Stimmt. Aber wir versuchen hier eine Ermittlung durchzuführen, und, na ja, es würde uns helfen.«

Marty packte es einen Augenblick noch fester, dann warf er es Dave in den Schoß.

Während Dave die Nachrichten las, beobachtete ich Marty. Er ließ das Gesicht auf die Unterarme sinken, zitterte aber nicht und zeigte keine Angst. Er atmete normal, und seine Haut hatte einen gesunden warmen Farbton, also stand er nicht unter Schock. Dave kam mit dem Handy zu mir herüber. Ein paar SMS von Danielle, die letzte gegen drei Uhr in der Nacht. Marty hatte ihr weitere Nachrichten geschickt und sie und auch seinen Bruder um halb sechs und halb sieben angerufen.

»Sie sind um sechs gegangen?«, fragte Dave.

»Nein, sehen Sie, das ist es ja. Ich bin länger geblieben, weil der Typ von der Tagschicht, an den ich übergeben sollte, angerufen hat. Er hatte Probleme mit seinem Wagen und hat mich gebeten, noch bis sieben für ihn einzuspringen, aber der Arsch ist erst um zehn aufgetaucht. Also habe ich Dani angerufen. Keine Antwort. Habe Ray angerufen. Er sagte, sie hätte sich mit ihrem Vater zum Frühstück getroffen.« Sein Bein begann zu zittern. »Hat ihr Vater das getan? Er hat immer versucht …« Marty streckte die Hand aus, als suchte er das Wort damit in der Luft. »Dieser gottverdammte Scheißkerl.«

Dave enthielt sich Marty gegenüber näherer Informationen zu den Brouillettes, sagte nur, dass sie in D. C. waren.

»Aber er hätte zurückkommen können. Er hat ein Flugzeug. Er würde alles tun, um Danielle zurückzukriegen. Ich meine, das erste Mal, als wir uns getroffen haben, hat er versucht, mich zusammenzuschlagen.«

Dave tippte zweimal auf seinen Notizblock. »Könnten Sie das näher erklären, Marty?«

»Ich habe ihr beim Auszug aus ihrer Wohnung in L. A. geholfen. Sie und ich hatten uns angefreundet …«

»Wo?«, fragte Dave.

Marty drehte sich zu seinem Bücherregal um, begann Bücher zu berühren, und ich dachte schon, er würde nicht antworten. Schließlich sagte er: »Bei den Anonymen Alkoholikern. Und bevor Sie jetzt auf verrückte Gedanken kommen, Danielle hat sich das nur mal angeschaut. Sie sagt, sie habe kein Alkoholproblem, und ich glaube ihr.«

»Und Sie?«

Marty stellte den Charles Portis um, damit er hinter George Pelecanos kam. »Ich hatte eins. Früher.« Er drehte sich zu uns um. »Ich bin seit fast vier Jahren clean und trocken.«

»Das ist sehr cool, Mann«, sagte Dave ehrlich. »Da können Sie wirklich stolz auf sich sein. Erzählen Sie mir mehr über Ihre Auseinandersetzung mit Phil.«

»Ich und ein Kumpel beladen einen Laster mit ihren Sachen, um sie zum Flugzeug ihres Vaters zu bringen« – er erwähnte das so nonchalant, als hätte jeder ein eigenes Flugzeug –, »und Danielle und ihr Vater streiten sich. Er zählt ihr all die Dinge auf, die er ihr nicht mehr erlauben wird, sobald sie wieder unter seinem Dach ist, bla, bla, bla. Und er packt sie an, und ich stell sofort die Kommode ab, die ich gerade schleppe, weil ich nämlich mit Handgreiflichkeiten ein Problem habe.«

Normalerweise liebten Biker doch nichts mehr als Handgreiflichkeiten. Ich beobachtete ihn genau, sah aber keine Anzeichen dafür, dass er log.

»Aber Danielle«, fuhr Marty fort, »sie ist so sauer, absolut auf hundertachtzig, und schüttelt ihn ab. Sie sieht aus, als will sie ihm gleich eins in die Fresse geben. Im Ernst, sie reißt die Fäuste hoch und duckt sich, obwohl sie so ein Fliegengewicht ist. Und es ist ziemlich klar, wo sie diese Kampfposition gelernt hat – er hat dieselbe Haltung. Craig steht daneben und tut gar nichts, rührt keinen Finger …«

»Craig?«, fragte Dave.

»Craig Madigan, der Pilot der Brouillettes. Er versucht Danielle die Schulter zu tätscheln, und Danielle schüttelt ihn ab, damit sie besser an ihren Dad rankommt. Ich denke schon, jetzt gibt es gleich eins in die Fresse, aber statt ihn anzuschreien, kommt sie einfach zurück zu mir und sagt ganz lieb: ›Kann ich mit zu dir nach Hause‹?«

Dave blickte nicht von seinen Notizen auf. »Und Sie haben gesagt?«

»Ich sag, ›hey, na klar‹. Mein Stiefvater war auch so ein verdammter Schläger. Jetzt nimmt Phil mich ins Visier, kommt auf mich zu und will mir eine reinhauen, aber ich bin größer und hatte ihn sofort im Griff, ohne dass ich ihn wirklich schlagen musste. Craig dackelt hinter Danielle her wie ein Hündchen, bettelt sie an, ruhig zu bleiben, aber sie feuert aus allen Rohren, schreit ihren Dad an, er soll abhauen, und es ist ihr scheißegal, ob er ihr den Geldhahn zudreht. Ich habe Phil gehen lassen, sobald er mir versprochen hat, Ruhe zu geben und zu gehen, und plötzlich waren da nur noch ich und Danielle gegen den Rest der Welt.«

Marty ging unruhig auf und ab und stolperte über einen schwarzen Frauen-Lackstiefel, der unter dem Couchtisch hervorragte. Er hob ihn auf, fand den zweiten und stellte das Paar ordentlich an der Wand auf. Seine Hände zitterten, und er kniete sich hin, um die Absätze nebeneinander auszurichten. Als er wieder sprach, zitterte seine Stimme. »Schauen Sie, ich versuche, Ihnen zu helfen, aber ich verstehe nicht, wie etwas, das letztes Jahr passiert ist, wichtiger sein kann als der Tod meiner Frau.« Mit zusammengebissenen Zähnen fügte er hinzu: »Ich weiß, wie das hier läuft. Sagen Sie mir endlich, was passiert ist. Wo war sie?«

»Auf dem Fluss«, sagte Dave.

»Moment mal, was? Auf dem Fluss? Nicht im Fluss?«

»Er ist zugefroren«, sagte ich, »und soweit ich gesehen habe …«

»Soweit Sie gesehen haben. Sie. Also Sie haben sie gefunden.« Marty schien mich zum ersten Mal wahrzunehmen. »Was … musste sie leiden?«

»Ja«, sagte ich und berichtete, wie ich sie vorgefunden hatte. Marty zuckte zusammen, also machte ich eine Pause und wählte meine nächsten Worte vorsichtiger. »Sie hat Verletzungen durch … den Sturz davongetragen.« Das war die diplomatischste Art, die mir einfiel, um auszudrücken, dass Danielle praktisch ausgeweidet worden war. Da ich schon mal seine Aufmerksamkeit hatte, stellte ich rasch eine Frage. »Erzählen Sie uns von ihr, Marty. Wir müssen Danielle kennenlernen.«

Marty protestierte wütend, aber schließlich siegte sein Wunsch zu helfen, oder vielleicht die Chance, über seine Frau zu reden. »Sie war gescheit. Kein Bücherwissen – sie hasste die Uni, und die hassten sie genauso – aber sie konnte schnell denken. Und sie war sehr, sehr schön. Nach dem Krach mit ihrem Vater ist sie bei mir eingezogen. Wir waren kein Paar, zumindest nicht gleich. Ich wollte nicht … mit jemand schlafen … eine Zweierbeziehung eingehen … mit einer, die das Gefühl hatte, sie ist mir was schuldig. Und sie sagte, wir sollten warten, bis wir uns auf Augenhöhe begegnen können.«

Es war schwer zu glauben, dass ein Mann eine Frau aus reiner Menschenliebe bei sich aufnahm, und schon gar nicht eine so hübsche wie Danielle. Meine Skepsis war mir wohl anzusehen.

»Nein, es ist wahr. Ich wollte einfach helfen, und es ist ja nicht so, dass ich gar nichts von dem Deal gehabt hätte. Sie hat mich alle ihre Bücher von den Uniseminaren lesen lassen, und es hat ihr nichts ausgemacht, dass mein Blödmann von Bruder« – er zeigte mit dem Daumen in Richtung Schlafzimmer – »am Wochenende von meinen Eltern zu uns runterkam. Und weil sie kein Geld für die Miete hatte, hat sie mir ihre Möbel überlassen. Schöne Sachen, die ihr Vater ihr gekauft hatte. Ich hatte keine Möbel, also hat das gepasst.« Er fuhr mit dem Finger die gerissene Naht des Sofapolsters entlang. »Wir hätten die Sachen mitnehmen sollen, als wir hierhergezogen sind, aber sie dachte, ihre Eltern würden uns eine Wohnung einrichten … Wie auch immer, sie hat sich einen Lebenslauf mit jeder Menge Arbeitserfahrung ausgedacht und damit einen Kellnerinnenjob in so einem Nobelschuppen gefunden. Sie hat mir angeboten, dass sie auszieht, aber … ich hatte sie gern um mich. Na ja … ich war eine Weile solo gewesen, und jemand … jemanden wie sie um mich zu haben … Sie war klug – sie konnte schnell denken, schneller als alle anderen. Wir waren beide total abgebrannt und machten Sachen zusammen, die nichts gekostet haben, wie in Japantown spazieren gehen und über die verrückten Ideen reden, die sie ständig hatte. Weil sie so ehrlich war, hatte ich Lust, ihr auch Sachen zu erzählen. Sie hat zugehört.« Er hielt inne, ein Lächeln im Gesicht. »›Abenteuer Erwachsensein‹ hat sie es genannt. Ihre Eltern hat sie geliebt, aber sie hatte immer das Gefühl, dass alles, was sie ihr gaben, an Erwartungen geknüpft war, und all die Sachen, das Geld und die Erlebnisse fast zu viel waren, um dafür dankbar zu sein. Sie wollte sich mit ihnen versöhnen, nicht als Kind, das wieder bei den Eltern angekrochen kommt, sondern als verantwortungsvolle Erwachsene, die für ihre Fehler geradesteht. Das konnte ich gut verstehen.«

»Wann genau haben Sie sich kennengelernt?«, fragte Dave.

»Letzten Frühling. Im Sommer waren wir dann zusammen. Im Juli.«

»Sie haben im Juli geheiratet?«

»Nein, im Oktober. Als wir hierhergezogen sind. Sie dachte, das würde es einfacher machen. Als müssten ihre Eltern uns mögen, wenn wir verheiratet sind.« Er biss die Zähne zusammen. »Ich hab ihr gleich gesagt, das kann sie sich abschminken, und ich hatte recht.«

»Sie hatten Bedenken, aber haben sie trotzdem geheiratet?«

Marty zuckte die Schultern. »Nicht, sie zu heiraten. Aber wieder hierherzuziehen? Definitiv. Aber sie hatte so eine Art … Ich habe Leute heiraten sehen, die sich drei Sekunden nach der Hochzeit schon nicht mehr ausstehen konnten, aber sie dachte eben, wenn zwei Menschen … wenn wir beide … uns gefunden haben und uns lieben, dann sollten wir es tun.«

Dieses Gefühl kannte ich auch, ich hatte es einmal in meinem Leben gehabt – mit Kevin.

»Und ich wollte sie« – Martys Stimme brach – »und ein neues Leben, einen echten Neuanfang. Mehr als alles andere. Aber ein Neuanfang in dieser Stadt, wo es keine Jobs und gar nichts gibt? Nicht einfach. Nicht möglich.«

»Vielen Dank, Marty. Sie haben uns sehr geholfen«, sagte Dave. »Wenn Sie uns jetzt begleiten könnten …«

Marty fuhr hoch. »Scheiße. Natürlich. Alles Bullshit hier!«, brüllte er. »Meine Frau stirbt, wird ermordet, und Sie verhaften mich.« Marty ging wütend auf und ab, immer näher an der Schlafzimmertür. »Sie Wichser hätten mir sagen sollen, dass ich einen Anwalt brauche.«

Ich packte ihn mit beiden Händen am Arm, umspannte seinen Bizeps. Er versuchte mich abzuschütteln, aber ich packte fester zu, seine Muskeln verkrampften sich unter meiner Hand.

»Aber nein«, sagte Dave verwirrt, und ich bedauerte es, ihm nichts von Martys Gangmitgliedschaft gesagt zu haben. »Nein! Sie sind der nächste Angehörige, und wir brauchen Sie, um die Leiche zu identifizieren.«

Martys Wut legte sich etwas, aber ich blieb wachsam, so wie ich es tat, wenn ich am Schauplatz eines Autounfalls ankam. Zwar fliegen keine Trümmer mehr, aber der Motor kann jede Sekunde in die Luft gehen.

»Das kann ich machen. Ray braucht noch einen Moment.«

»Ray kann mit Officer Lyons hierbleiben«, sagte Dave. Ich lächelte freundlich wie ein Babysitter. Marty glaubte mir keine Sekunde, und ich hörte auf, ihm etwas vorzumachen.

»Himmel. In Ordnung.«

Wir folgten ihm ins Badezimmer. Ein Handy klingelte, und Ray zog eines aus der Tasche und redete leise hinein.

»Na toll. Hoffen wir, es ist nicht Jackie«, sagte Dave.

Verdammt. Solange ich versucht hatte, Marty vom Durchdrehen abzuhalten, hatte ich Ray allein gelassen, und das hatte ich nun davon. Dass Dave mir tröstend auf die Schulter klopfte, machte es auch nicht besser. Ich zeigte auf Rays Aufnäher und sagte leise »Gang-Abzeichen«. Ich erklärte Dave kurz, wer die Abominations waren und das Motto der kriminellen Motorradclubs – demolieren –, während Marty Ray die Lage schilderte.

Doch Ray hatte kein Interesse daran, was sein Bruder sagte. »Es ist Dad.« Ray winkte seinem Bruder mit dem Handy. »Er will mit dir reden.«

Marty antwortete nicht. Er ging in die Diele hinaus, stülpte sich eine Wollmütze auf, zog einen Mantel an und riss die Haustür auf. Ich fröstelte, als ein eisiger Luftzug mich traf. Marty marschierte aus der Tür hinaus auf die Veranda. »Sind Sie so weit?«, fragte er Dave.

Ray sprach leise in sein Handy, während er seinem Bruder nach draußen folgte. »Marty!«, rief er.

»Es reicht. Ich kann jetzt nicht.« Marty polterte die Stufen hinunter, ohne zurückzuschauen.

»Dad sagt, ich soll meine Klappe halten.«

»Dad hat recht«, rief Marty über die Schulter. »Halt deine Klappe.«

»Er sagt, wir sollen den verdammten Bullen nicht trauen.« Ray schien die beiden Polizeibeamten gar nicht zu registrieren, die er gerade beleidigte, und redete hastig weiter. »Dad sagt, er und Mom wollen herkommen.«

»Tja, ich kann sie nicht daran hindern.« Marty winkte Dave, ihm zu folgen. »Sollten wir jetzt nicht los?«

Dave und Marty überquerten die Straße. Als sie sich dem Streifenwagen näherten, ging Marty zum Fond, die Arme auf dem Rücken wie in Handschellen, und sah für einen Moment verwirrt aus, als Dave ihn nach vorne winkte.

Dave machte ein illegales Wendemanöver und brauste in Richtung Innenstadt davon. Marty saß mit geschlossenen Augen da, das Gesicht an die Scheibe gepresst, Dave den Rücken zugekehrt.

Wie jeder Verdächtige und jedes Opfer bei einem Mordfall hatte er jedes Recht auf Privatsphäre eingebüßt.

5

Ich stand an der Haustür und sah zu, wie Pete, Bill, ein Cop von der Tagschicht und eine Kriminaltechnikerin langsam auf das Haus zukamen. Mit all der eisigen Luft an meiner Vorderseite und der heißen Luft in meinem Rücken musste eigentlich gleich ein Zyklon über mir losbrechen.

»Meine Eltern kommen«, sagte Ray.

»Oh, das ist gut«, entgegnete ich höflich. »Werden sie bald hier sein?«

Die Technikerin, eine zierliche Asiatin, halb so groß wie die beiden Männer, schleppte sich beim Hereinkommen mit drei braunen Beweismittelbehältern aus Plastik ab, jeder von der Größe eines Fernsehers. Sie riss sie erzürnt an sich, als Pete anbot, ihr einen abzunehmen.

Ray verneinte gereizt, als hätte ich eine wirklich dumme Frage gestellt. Ich fragte mich, ob er diesen Ton von Jackie übernommen hatte oder sie von ihm. Vielleicht war es das, was sie zusammengebracht hatte. »Sie sind in Kalifornien.«

»Ach, tatsächlich.« Ich winkte Pete, Bill und die Technikerin an Ray vorbei in die Küche, um dort mit ihrer Arbeit zu beginnen, und tat so, als wäre mir egal, was aus Rays Mund kam.

»Sie sind sauer.« Ray stieß ein Schnauben aus und ließ sich auf die Couch fallen. »Sie sind so was von scheißwütend.«

»Wütend?«

»Marty führt sich auf wie ein verdammter Idiot. Bescheuert, euch Bullen zu trauen. Ich bin nicht so blöd, ich lass mich nicht verarschen – dass das klar ist.«

Hatte dieser Ray Geheimnisse? Das herauszukriegen, würde leichter sein, als ich gedacht hatte. »Tatsächlich?«, ermunterte ich ihn.

»Oh ja. Und Dad weiß das auch.«

»Wie alt bist du, Ray?«

Ray grinste. »Ich bin ein Mann. Siebzehn letzten Juli, frei wie der Wind im Staat New York. Schluss mit Schule.«

Ich sah mir ihre Videos durch. Horrorfilm, Horrorfilm, ach, sieh an, Fight Club, na ja, eigentlich auch ein existenzieller Horrorfilm.

»Marty ist dein Vormund?«

»Ja, er wollte, dass ich zur Schule gehe und so’n Scheiß, wissen Sie, aber Danielle hat gesagt, ich muss nicht, ich könnte das Diplom der allgemeinen Hochschulreife machen wie sie.« Er lachte und klopfte sich auf den Schenkel. »Ich war gleich hin und weg von ihr, das können Sie mir glauben.«

»Klingt so, als hättest du sie wirklich gern gehabt.«

Ich hörte zu, als Ray erklärte, wie er und Danielle sich bei seinen Wochenendbesuchen in L. A. angefreundet hatten, beide beschützten Marty, der, wie Ray es beschrieb, so hilflos war wie ein neugeborenes Baby. Schuld an Martys neu gefundener Naivität waren offenbar die Anonymen Alkoholiker.

»Marty ist die totale Lusche geworden, seit er nach L. A. gezogen ist.« Ray schüttelte den Kopf. »Ich weiß, sie haben sich bei AA kennengelernt, aber Danielle war nicht so blöd wie er – sie ist von diesem Sektenverein weg, sobald sie ihr den Wisch für den Richter unterschrieben haben. Eine Strafe hat sie nie bekommen. Sie und ich, wir verstehen uns.« Er lächelte, und ich brachte es nicht übers Herz, eine Bemerkung dazu zu machen, dass er immer noch im Präsens über Danielle redete.

»Danielle ist also mit Alkohol am Steuer erwischt worden?«, fragte ich.

»Nee, da ging’s um irgendwas, das an ihrer Uni passiert ist.« Ich fragte noch mal nach, aber er zuckte bloß die Schultern. »Irgendwelcher Kram. Aber sie ist nicht vor Gericht gekommen oder so«, fügte er hinzu. »Und ihr war klar, dass Marty sich aufführt wie ein verdammter Idiot, aber sie hat ihn trotzdem geheiratet.«

»Waren das Hochzeitsfotos, die ich auf Facebook gesehen habe? Ich war nicht sicher, weil Marty nicht drauf war.«

Ray registrierte offenbar gar nicht, dass ich auf seiner Facebook-Seite herumschnüffelte. »Ja, Dani und ich mussten uns mal von den ganzen Spießern ablenken. Sie hat mir diesen coolen Flachmann geschenkt, weil ich ihr den Brautführer gemacht habe.« Er zog die Flasche aus der Tasche seiner Cargohose. Sie war aus roter Emaille, an den Seiten züngelten schwarze Flammen hinauf. »Also haben wir Marty nicht eingeladen. Außerdem darf ich in der Öffentlichkeit nicht mit ihm gesehen werden. Er wurde vom Club ausgestoßen. Verstehen Sie mich nicht falsch, ich halte fest zu meinem Bruder, aber ich hab einen Ruf zu wahren, und die Abominations stehen nicht auf Verräter. Danielle hat oft gesagt, wie schlimm es ist, dass er sich von allen abgewandt hat, die ihm den Rücken freihielten – seiner Familie und seinen Brüdern im Club.«

Ich deutete mit dem Kinn auf seine Lederweste. »Da hast du die also her. Die ist cool.«

»Sie gehört Marty. Er trägt sie nicht mehr, also ist es meine.«

Aus der Küche ertönte ein lautes Krachen. Ich stolperte in der Küchentür, blieb mit der Schuhspitze an zwei der vier Lagen Linoleum hängen, die sich an der Türschwelle aufrollten, fing mich aber wieder und musterte die Szene, die sich mir bot: Bill stand mitten in einem Haufen zerbrochenem Geschirr, Pete an der Tür zum Hinterhof wand sich unbehaglich, und die Technikerin sah aus, als würde sie gleich jemanden mit einem Fingerabdruckpinsel erschlagen. Alle fühlten sich miserabel, und unsere Umgebung trug auch nicht zur allgemeinen Stimmung bei: Die grüngrauen Schränke an den Wänden korrespondierten farblich mit der drittuntersten Linoleumschicht. Die Jelicksons hatten sich mit der Hausarbeit nicht viel Mühe gegeben, aber ich konnte auch sehen, warum: Dieser Dreck hatte sich schon über Jahrzehnte eingefressen.

»Gibt es ein Problem?«, fragte ich.

»Dieser Idiot« – die Technikerin zeigte auf Bill – »hat den Abtropfständer für das Geschirr heruntergeworfen, mit allem, was darauf war!«

Bill gestikulierte zu den Tellern mit angetrockneten Spaghetti und etwa fünfzehn Tassen, die sich in prekärer Balance im Spülbecken türmten. »Denken Sie, das Zeug im Ständer hat irgendwas damit zu tun, was hier in den letzten vierundzwanzig Stunden passiert ist … oder auch nur letzte Woche? Sie überreagieren.«

Ich war geneigt, ihm zuzustimmen. Nicht so die Technikerin. »Und was ist unter diesem zerbrochenen Geschirr, hm? Da könnten Fußabdrücke oder anderes Spurenmaterial sein, und Sie … Sie Trampel haben sie zerstört.« Die Technikerin redete sich immer mehr in Rage, und wenn sie Bill in Angst und Schrecken versetzen wollte, schien sie Erfolg zu haben.

»Ich wette, die Fußspuren sind noch da«, sagte ich. »Das ändern doch ein paar Scherben nicht.«

»Es sind Fußabdrücke im Hinterhof.« Pete zeigte aus dem Fenster. »Jede Menge sogar.«

Die Technikerin stieß ihn zur Seite und sah hinaus. »Okay, gehen Sie da bloß nicht raus. Ich hole meine Ausrüstung und mache ein paar Abgüsse.«

»Ich werde auch mal einen Blick aus dem Fenster werfen«, sagte ich.

»Können Sie. Aber tun Sie wenigstens so, als würden Sie kein Spurenmaterial zerstören. Hier«, die Technikerin reichte Bill eine Beweismitteltüte. »Fegen Sie die Scherben auf, bevor Sie mir neuen Staub aus dem Wohnzimmer einschleppen. Halt, warten Sie, ich habe den sterilen Feger draußen im Bus vergessen. Nicht bewegen!« Sie zeigte mit dem Finger auf jeden von uns, als wollte sie uns an unseren Plätzen festbannen, und rannte hinaus.

»Also, was ist, wollen wir raus auf den Hinterhof?«, fragte Bill, sobald die Technikerin die Haustür zugeknallt hatte. Wir drei brachen in schallendes Gelächter aus. »Pete, da standen doch zwei Tassen, oder?«

»Jawoll. Und zwei Untertassen.«

»Tassen und Untertassen?« Ich inspizierte die Schüsseln mit angetrockneten knallbunten Cornflakesresten im Spülbecken. »Wie zivilisiert. Bill, hast du schon den Müll eingetütet?«

»Noch nicht.« Er ließ theatralisch seine weißen Gummihandschuhe schnalzen und öffnete die Tür unter der Spüle. »Auweia. Wurde schon ’ne Weile nicht geleert.«

Ich stellte mich neben ihn, meine Stiefel klebten am ungewischten Boden fest. Der Müll war in etwa das, was ich erwartet hatte: verfaulte Bananenschalen, Kaffeesatz und ein paar Dutzend Zigarettenkippen, alles Camels, aber einige mit purpurroten Lippenstiftspuren an den Filtern. Ganz obenauf lagen zwei Teebeutel.

»Was machen Sie da?«, herrschte die Technikerin uns von der Tür aus an. »Herrgott noch mal! Schwachköpfe! Ich wusste, dass ich es noch bereuen würde, nicht am Tatort zu arbeiten.«

»Sie hatten doch gesagt, unten am Fluss war es Ihnen zu kalt«, sagte Pete.

»Ich weiß, was ich gesagt habe. Aber deshalb hatte ich nicht gleich erwartet, einer Clowntruppe zugeteilt zu werden. Hocken vielleicht noch fünfundzwanzig von euch draußen im Streifenwagen und planen ihren großen Überraschungsauftritt?«

Im Nebenzimmer lachte Ray auf.

Ich stellte mich vor die Technikerin. »Entschuldigen Sie, wie war noch mal Ihr Name?«

Die Frau war etwa einen halben Kopf kleiner als ich mit meinen eins fünfundsiebzig. Das überraschte mich, denn mit ihrer herrischen Art wirkte sie viel größer.

»Anastasia Lin.«

»Anastasia, hören Sie …«

»Nennen Sie mich Annie.«

»Okay, Annie, wir alle wollen die bestmöglichen Informationen von diesem Tatort, und Sie sind definitiv die Spezialistin auf diesem Gebiet. Aber nicht Sie leiten hier die Ermittlungen. Das tue ich.«

Pete und Bill nickten.

»Sagen Sie uns, wie wir Ihnen bei der Spurensicherung nicht im Weg sind, und wir werden Ihnen sagen, wie Sie unsere Ermittlungen nicht behindern.«

»Ich kann meine Arbeit nicht machen. Das ist der sekundäre Schauplatz, aber sie haben nicht annähernd genug Leute hergeschickt, um das ordentlich zu erledigen. Wir brauchen hier mindestens noch zwei Techniker …«

»Nun, Sie haben drei Beamte hier und zwei weitere in der Nähe. Geben Sie uns ein paar Anweisungen. Dann kommen wir alle schneller voran.«

»Ich schätze, Sie könnten nicht einfach alle ruhig dastehen und nichts anfassen?«, fragte Annie, aber schon wesentlich zahmer. Sie wedelte mit den Händen in Richtung Pete. »Der hier könnte das Schlafzimmer machen. Schnappen Sie sich irgendwas mit DNA, damit wir einen Vergleich für zukünftige Proben haben.«

»Oder auch alle sachdienlichen Beweismittel«, fügte ich hinzu.

»Ja, ja. Und der andere hier könnte das Badezimmer übernehmen. Damit bleibt Ihnen das Wohnzimmer, also los, zack, zack!«

»Annie, ich werde hier bei Ihnen bleiben.«

»Ich kann mein Glück kaum fassen.«

»Bill«, sagte ich, als er an mir vorbeitrottete, »du übernimmst das Bad und das Schlafzimmer, und Pete, du behältst unseren kleinen Freund im Auge.« Ich neigte den Kopf in Richtung Ray.

Annie hielt mir eine Kamera hin. »Können Sie mit diesem Ding umgehen?«

»Kann ich.«

»Nein, ernsthaft, können Sie Fotos machen, die vor Gericht verwendbar sind?«

»Kann ich.«

Zusammen katalogisierten wir die Küche. Annie war ziemlich nett, solange sie nicht redete. Ich wusste ihre methodische Arbeitsweise zu schätzen, besonders, da ich wusste, dass wir beide darauf brannten, uns den Hinterhof vorzunehmen. Meine Rolle bei der Suche bestand vor allem darin, Beweismitteltüten aufzuhalten, während Annie dokumentierte, was sie fand, aber das machte mir nichts aus. Sehr viel Polizeiarbeit – gute Polizeiarbeit – bestand daraus, zu beobachten, sorgfältig Notizen zu machen und einfach nur zu warten. Vor allem Letzteres.

Mein Lieblingsauftrag damals beim FBI war draußen in Palm Desert gewesen, eine Überwachungsaktion mit Ernie Aguilar und Jerzy Fernandez bei einer zentralamerikanischen Gang. Jerzy, der von allen »Bär« genannt wurde, war ein Agent halb polnischer, halb salvadorianischer Abstammung, der undercover bei der Maras-Gang eingeschleust und unserer Wüstenoperation als Insider zugeteilt worden war. Diskretion lag ihm im Blut, er sagte nur sehr selten etwas. Ein riesiger Typ, immer in Flanellhemden, die er an seinem muskulösen Hals und den Handgelenken zugeknöpft trug. Er gab Ernie den Spitznamen Tigger und drohte ihm, ihn mit Isolierband an die Wand zu kleben, wenn er sich nicht endlich hinsetzte und die Klappe hielt. Von da an bezeichnete Ernie unser Dreierteam als »Lyons, Tigger & Bär«.

Ich war stolz auf meine Mitwirkung bei dieser Operation, die wir mit 67 Verurteilungen auf Staats- und Bundesebene abschlossen. Natürlich bestand meine Arbeit vor allem daraus, in einer Blechhütte Überwachungsaufnahmen abzuhören und undercover als Speed-Junkie Crystal-Meth-Käufe zu tätigen. Kevin fand das rasend komisch. Er schlug vor, ich sollte meine fingerbreit herausgewachsene Blondierung behalten, und strich mit dem Finger über mein falsches Tattoo, ein Herz mit einem durchgestochenen Dolch, das täglich neu sorgsam verwaschen aufgemalt wurde, damit es aussah, als wäre die schwarze Tinte in mein Blut eingedrungen. Ich wünschte, ich könnte es noch einmal sehen, wünschte mir, ich hätte ein paar Andenken an diese Zeit und an die Arbeit behalten, und an Kevins zärtliche Hände.

»Kommen Sie?«, fragte Annie fordernd und hielt die Hintertür auf.

Eine kleine Veranda aus unbehandeltem Kiefernholz ragte in den Hof hinein, der von einem alten Baum dominiert wurde. Fußspuren von zwei Personen zogen sich durch den Schnee bis zu der Kaffeedose auf dem Geländer, die als Aschenbecher fungierte, und wieder zurück. Eine dritte Spur führte die Stufen hinunter und über den Hof zum Zaun, der an die Gasse zum Fluss grenzte. Auf halbem Weg war mitten auf dem Hof eine Vertiefung, von der aus parallel zu den Fußspuren eine deutliche Schleifspur verlief. Jemand hatte Danielle dort fallen lassen und dann weitergezogen. Ich konnte Wischspuren von langem Haar erkennen und sehen, wo sich ihre Arme ausgebreitet hatten, ein trostloser Schneeengel. Blutspuren markierten den Pfad.

»Es ist schon etwas angetaut. Können Sie Abgüsse machen?«, fragte ich.

»Natürlich.« Annie reckte das Kinn, senkte es aber wieder leicht, als sie auf den ersten Fußabdruck deutete. »Allerdings nicht bei dem hier. Oder dem da«, sie zeigte zum nächsten. »Oh, aber dieser hier!« Annie lächelte in sich hinein, als sie ihre Ausrüstung herauszog.

»Annie, brauchen Sie hier draußen Hilfe?«

Sie verdrehte die Augen.

»Na gut, dann gehe ich rein und beende mein Interview mit Ray.«

Annie winkte mich ins Haus.

»Die schicken uns noch ein paar Techniker vom Fluss.«

»Na toll«, knurrte sie. »Noch mehr Leute, die mir mein Spurenmaterial zertrampeln.«

»Sind das nicht Ihre Partner?«

»Kollegen, keine Partner«, befand sie verschnupft.

Ich fand Pete im Wohnzimmer bei Ray, beide mit Gamecontrollern in den Händen. Auf dem Monitor raste ein Mann mit seinem Wagen gegen einen Leitungsmasten, mehrere Frauen in Miniröcken zerrten ihn aus dem Wagen und prügelten auf ihn ein, bis er bewusstlos am Boden lag.

»Sie spielen echt scheiße«, sagte Ray zu Pete. »Ganz im Ernst, Mann.«

Pete zuckte die Schultern. Ich winkte ihn hinüber ins Badezimmer. Bill stellte gerade eine Schachtel Tampons in den Schrank unter dem Waschbecken zurück, steifarmig und mit Handschuhen.

»Und?«, drängte ich, sobald wir uns alle hineingequetscht hatten.

»Nichts Interessantes«, sagte Bill. »Ich habe eine Bürste mit ihrem Haar, für DNA. Die Kleider waren überall auf dem Boden verstreut, aber Ray sagt, das sind sie immer. Ich habe nach Fingerabdrücken gepinselt. Nichts Interessantes.«

»Was ist mit diesen Ohrringen?« Pete zog eine Beweismitteltüte aus seiner Tasche, in der ein Paar Creolen von fünf Zentimetern Durchmesser waren, am vorderen Rand mit Strass-Steinen besetzt. »Die habe ich hinter der Couch gefunden, als ich den Teppich glattgestrichen habe.«

»Echter Zirkon«, sagte Bill.

»Nix Zirkon.« Pete ließ seinen Finger neben seinem Ohr kreisen, deutete entweder Ohrringe oder Verrücktheit an. »Ich meine, mal angenommen, das sind dieselben, die bei Franklins Juweliergeschäft vor dem Valentinstag in der Auslage waren, vor zwei Wochen.«

»Warum warst du beim Juwelier?«, fragte Bill. »Neue Perlenkette fällig?«

»Ich und Delia haben uns Ringe angeschaut.«

»Delia?«, johlte Bill. »Mit der du seit drei Monaten zusammen bist?«

Ich lächelte Pete verständnisvoll zu, und er fuhr fort. »Genau die. Und halt bloß deine blöde Klappe deswegen. Ich wollte Delia dazu bringen, mal diese Ohrringe anzuprobieren, nur aus Jux, wisst ihr. Aber sie wollte nicht, weil sie Angst hatte, einen zu verlieren und neuntausend Dollar berappen zu müssen.«

»Was bedeutet, dieses Paar kostet …« Plötzlich bekam ich es mit der Angst, ich würde einen Ohrring fallen lassen.

»Achtzehntausend Dollar«, sagte Pete.

Bill und ich pfiffen leise. Das war das Einstiegs-Jahresgehalt eines Cops. Ohne Überstunden natürlich.

»Da ist der Ehemann hoffentlich auf seine Kosten gekommen«, sagte Bill.

Ich hielt den Schmuck gegen das Fenster. Mir gefällt alles, was glänzt, und diese Ohrringe sprühten förmlich, sogar durch die Plastiktüte.

»Sie sind dran!«, brüllte Ray aus dem Nebenzimmer.

Wir einigten uns, dass ich Ray übernehmen, Bill mit der Durchsuchung des Wagens beginnen und Pete Annie aushelfen würde.

»Kann ich ’ne Limo haben?«, fragte Ray, als ich das Wohnzimmer betrat. Er sah auf, bemerkte die eingetüteten Ohrringe und runzelte die Stirn. »Geben Sie mir die. Das sind meine.« Er wurde rot, streckte aber beharrlich die Hand danach aus. »Sie gehören Danielle. Geben Sie sie mir.«

»Ich wollte dich dazu befragen. Wir glauben, sie könnten Beweismittel sein.«

»Sind sie nicht. Sie ist reich und hat teure Ohrringe. Und jetzt geben Sie schon her.«

In diesem Punkt musste ich ihm recht geben, diese Ohrringe konnten nicht unmittelbar mit dem Verbrechen in Verbindung gebracht werden. Ich hielt sie ihm hin, er riss sie mir aus der Hand, stopfte sie in eine Tasche seiner Jeans und schloss den Druckknopf. Dann starrte er auf den Fernseher, wo Spieler zwei an der Reihe war.

Ich ging in die Küche und sah in den Kühlschrank. Orangensaft und Mayonnaise im obersten Fach, etwas welkes Grünzeug im zweiten. Das untere Fach war mit Limonadendosen gefüllt.

»Welche Sorte willst du?«, rief ich.

»Traube!«

Ich lächelte, als ich eine herausnahm. Lucy hätte sich auch für Traubenlimo entschieden. Als ich zurück ins Wohnzimmer kam, schrieb Ray hektisch eine SMS und wurde rot, als er mich sah. »Eine von meinen Mädels«, sagte er. »Jackie.«

Ich reichte ihm das Getränk. »Hast du viele Freundinnen, Ray?«

Er riss die Dose auf, kippte die Limo hinunter und rülpste laut, die Lippen lila verfärbt. »In Kalifornien. Da sind sie viel geiler.«

Ich nahm mir den Controller und drückte auf den Knopf. Der Wagen auf dem Bildschirm machte einen Satz nach vorne.

»Also«, sagte ich und fuhr meinen Wagen an den Straßenrand, um einen Drogendeal klarzumachen. »Schläfst du hier drin?«

»Definitiv.« Ray rülpste wieder und kicherte. »Sie sitzen gerade auf meinem Bett.«

»Und du sitzt in deinem Kleiderschrank.«

Er setzte sich in seinem Kleiderhaufen bequemer zurecht. Auf dem Bildschirm versuchte die Polizei, mich anzuhalten, und als ich mit Vollgas auf die Autobahn fuhr, nahm sie die Verfolgung auf.

»Wann hast du Danielle zum letzten Mal gesehen?«

Jetzt war Ray wieder im Gangstermodus. »Ich brauche Ihnen nicht zu antworten. Ich muss überhaupt nichts sagen.« Die übergroße Lederweste stand von seinen Schultern ab, als er die Arme verschränkte.

»Stimmt. Aber ich denke, du bist vielleicht der Letzte, der sie gesehen hat, und ich gehe davon aus, dass du uns helfen willst. Ich meine, nach dem, was du vorhin gesagt hast, standet ihr beiden euch nahe, oder nicht?«

Ray schien über die Frage nachzudenken. »Sie sollten anhalten und die Nutten vermöbeln. Gibt mehr Punkte.«

»Danke für den Tipp.« Ich wich der Gruppe von Prostituierten aus und baute einen Totalschaden am Straßenrand. »Aber das lasse ich lieber bleiben.« Ich ließ meine Figur auf den Streifenwagen zurennen, der mich verfolgte, entriss dem Cop die Waffe und beschlagnahmte seinen Streifenwagen. Polizeialltag. »Also, kannst du mir sagen, wann du sie zum letzten Mal gesehen hast?«

»Bevor ich ins Bett gegangen bin, okay?«

»Und niemand hätte hereinkommen oder das Haus durch die Haustür verlassen können, ohne dass du aufgewacht wärst?« Im Rennen feuerte ich mit meiner gestohlenen Waffe auf das Polizeifahrzeug hinter mir ab, das jetzt die Verfolgung aufgenommen hatte.

»Genau.«

»Und die Hintertür?«

»Das, das … könnte sein.« Er ließ den Controller fallen und hob ihn schnell wieder auf. »So ist es wahrscheinlich passiert, okay?«

»Aber sie hat dir gesagt, sie wollte sich mit ihrem Dad zum Frühstück treffen.«

Ray schaukelte auf dem hellbraunen Fernsehsessel hin und her und merkte offenbar gar nicht, dass er jedes Mal damit gegen die Wand schlug. »Das hatte sie mir gesagt. Ich bin aufgewacht, sie war weg, und ich dachte, ihr Dad hat sie abgeholt. Ich bin raus, hab meinen Bruder abgeholt …«

»Wann bist du schlafen gegangen?«

»Weiß ich nicht mehr.«

»Schätz mal.«

»So um Mitternacht oder um eins, okay?« Er befingerte den Gamecontroller, dann rutschte der ihm aus den Händen und glitt zwischen Stuhl und Wand. Ray bückte sich hektisch danach, und über seinen tief hängenden Jeans und unter der Bikerweste blitzten Homer-Simpson-Boxershorts hervor. Als er sich wieder hinsetzte, atmete er heftig.

Ich ließ mich auf dem Bildschirm einfangen und sah zu, wie ein Cop meine Spielfigur auf die Motorhaube des Wagens knallte.

Ray saß immer noch zusammengekrümmt da.

»Du bist dran«, sagte ich.

Ray nahm den Controller. Er drückte ein paar Tasten gleichzeitig, und der Wagen begann zu fliegen.

»Das ist cool«, sagte ich.

»Ich kenn alle Tricks und Cheats. Warten Sie, ziehen Sie sich das mal rein.« Er sprach eine charmante Slangmischung aus Farmjunge und Gangmitglied. Keins von beidem klang wirklich überzeugend. »Ich zeig Ihnen, wie Sie eine richtig große Knarre für Ihre nächste Runde kriegen, ist das geil oder was?«

»Geil«, sagte ich. »Also, die Abominations. Die sind ziemlich hart drauf.«

»Das sind sie. Sie stehen in der Bibel. Echt knallharte Typen.«

Irgendwie bezweifelte ich, dass in der Bibel von illegalen Motorradgangs die Rede war. »Mir war nicht klar, dass es in New York auch welche davon gibt.«

»Sie sind überall. Es sind wahnsinnig viele.« Er schwang die Arme, und der Wagen auf dem Bildschirm machte eine scharfe Rechtskurve.

»Haben die Abominations oder irgendwelche anderen Gangs etwas mit Danielles Tod zu tun?«

»Nein!« Sein Wagen auf dem Bildschirm kam von der Straße ab. »Nein, nichts in der Art!«

Dave und Marty kamen herein. Marty durchquerte schnell den Raum und stellte sich vor seinen Bruder. »Alles in Ordnung mit dir, Ray?«

»Ja. Die sind bescheuert. Sie sollten gehen.« Ray warf seinen Controller auf den Boden.

Marty packte seinen Bruder und nahm ihn in den Schwitzkasten, aber dann erkannte ich, dass es eine Umarmung war. Martys muskulöser Arm umschloss Rays Kopf völlig. Marty flüsterte Ray etwas zu, Ray antwortete leise, dann ließ Marty ihn wieder los.

»Hören Sie«, sagte er zu uns, »ziehen Sie Ihr Ding durch. Vorerst vertraue ich Ihnen, dass Sie Danielles Mörder finden. Morgen kommen meine Eltern Ray abholen …«

Ray hob den Kopf über Martys Schulter. »Hast du mit Dad geredet?«

Marty ging nicht auf Rays Frage ein. Indirekte Lüge, dachte ich.

»… nach der Beerdigung. Die ich organisieren muss.«

»Völlig klar«, sagte ich. »Aber ich habe noch eine Frage an Sie. Ray, die Ohrringe?«

Ray wirkte erschrocken. »Was?«

»Die Ohrringe in deiner Tasche. Kannst du sie deinem Bruder zeigen?«

Nachdem er an dem Verschluss herumgefummelt hatte, zog Ray langsam die Ohrringe aus seiner Hosentasche und reichte sie Marty.

»Hat sie die getragen?«, fragte Marty, »als sie …«

»Nein«, sagte ich schnell.

Marty musterte sie eingehend.

Selbst im dämmrigen Licht des Wohnzimmers gleißten und funkelten die Ohrringe. Schließlich fragte er: »Aber sie hat sie getragen?«

»Sagt zumindest Ray.«

Ray nickte. Die Brüder sahen einander nicht an.

»Tja, ich schätze, das sind ihre. Waren ihre. Nehmen Sie sie mit?«

Ich verneinte. Ray wollte schon die Hand danach ausstrecken, aber Marty faltete die Tüte zusammen und schloss die Faust darum.

Dave und ich überließen den Brüdern das Wohnzimmer, damit sie mit ihrem Kummer etwas unter sich sein konnten, wenn schon nicht wirklich ungestört. Im Hinterhof trafen wir auf Annie, die gerade einen fertigen Abguss aus einem der Fußabdrücke hob.

»Annie!«, brüllte Dave mit einem breiten Grinsen.

Annie schrak zusammen. »Lassen Sie das!«

»Was? Wir sind alte Freunde«, sagte Dave zu mir. »Annie und ich haben bei dieser Einbruchserie letzten Frühling tolle Arbeit geliefert. Wir verstehen uns.«

»Schnauze«, sagte Annie.

»Haben Sie einen guten Fußabdruck bekommen?«, fragte ich, weil ich mir dachte, je weniger Zeit wir mit sozialem Geplänkel vertaten – war Annie überhaupt zu sozialem Geplänkel fähig? –, desto besser.

»Drei!« Annie zeigte auf zwei Tüten und einen Behälter. »Und ich war gerade dabei, mir diese Schleifspur vorzunehmen.«

Dave sprang von der Veranda und über die Fußabdrücke. »Da kommen wir ja genau rechtzeitig.«

Ich blieb einen Augenblick stehen und sah mir die Spuren an. Alle Fußabdrücke führten vom Haus weg, keiner zeigte zu ihm hin. Der Mörder war durch die Haustür eingedrungen oder hereingelassen worden.

Ich sprang hinunter. Der Schnee, der Dave bis an die Waden reichte, war für mich knietief. Wir alle näherten uns der Vertiefung, und Annie ging in die Hocke.

»Hab ich dich!« Sie zog ein Haar aus dem Schnee. Ich hielt ihr eine Beweismitteltüte auf. Zu dritt machten wir uns einträchtig und systematisch an die Arbeit, sicherten Haare, Blutstropfen und sogar einen Stofffetzen. Während wir arbeiteten, erklärte ich Dave, dass mir die Ohrringe verdächtig vorkamen. Wir arbeiteten uns vor bis zum Zaun, der aus geraden Holzplanken von unterschiedlicher Breite in diversen gräulichen Brauntönen bestand, je nach Wasserschaden. Die Planken waren unregelmäßig durch Pfähle gesteckt, und die Lücken dazwischen boten guten Halt für die Füße.

Annie schlug gegen den Zaun. Er vibrierte auf jeder Seite noch drei Häuser weit. »Hier hat man sie über den Zaun geworfen!«

»Sag bloß!«, brüllte ein weiterer Techniker zurück. »Da wurde was geschleift, den ganzen Weg runter, vorbei am Kraftwerk, bis zum Fluss.«

»Habt ihr Blut?«, rief Dave.

»Ein bisschen. Bei euch?«

»Ja!«, schrie Annie.

»Sonst noch was?«, brüllte eine Stimme.

»Haben wir eigentlich keine Funkgeräte?«, fragte ich.

Dave stellte sich auf die Zehenspitzen und spähte über den Zaun. »Gebt es über Funk durch, wenn ihr noch was findet, Jungs. Und du«, sagte er zu mir, »warum gehst du nicht ein paar Stunden nach Hause?«

Ich sah auf die Uhr: zwölf Uhr Mittag. Ich fühlte mich seltsam energiegeladen, obwohl ich schon fast dreizehn Stunden im Einsatz war. Trotzdem würde es mir guttun, mich etwas aufs Ohr zu legen und mit meiner Tochter zu spielen. »Ich würde gern zu Lucy«, sagte ich.

»Na klar. Sie hat definitiv was gut bei mir, wenn das vorbei ist«, erklärte Dave. »Sag ihr, nach der Winterpause hat sie einen Ausflug zu Hoffman’s Playland verdient. Achterbahn und Skee-ball, bis ihr der Arm abfällt.«

Ich lächelte. »Sie wird dich dran erinnern, weißt du.«

»Lucy ist knallhart … genau wie ihre Mom.« Er winkte mich weg. »Ab mit dir, und sei um sieben im Revier. Wir haben ein Treffen mit dem Chief, Jerry und Special Agent Hale Bascom, unserem Kontaktbeamten vom FBI.«

Hale? Ich fröstelte, und mein Magen wurde zu Eis. Hale und ich hatten uns seit acht Jahren nicht gesehen. Damals ging er weg und wurde ein harter Hund beim Verfassungsschutz, weshalb sich unsere professionellen Wege nie gekreuzt hatten, und die E-Mails, die Kevin und ich ihm schickten, hatte er standhaft ignoriert … selbst als Kevins Zustand sich verschlechterte und er Hale verzweifelt zu erreichen versuchte. Nach meiner letzten E-Mail an ihn, drei Monate vor Kevins Tod, hatte Hale mich wahrscheinlich von seiner Weihnachtskartenliste gestrichen: »Hale, ich weiß ja, dass du nur ein zu schnell gewachsener Teenager bist, aber Kevin braucht dich jetzt, und er hat nicht mehr viel Zeit. Ich habe keine Ahnung, warum du den Kontakt zu uns nicht mehr willst – vielleicht ja nur zu mir –, aber was auch der Grund ist, gib dir endlich einen Ruck und ruf ihn an. Gib einem Sterbenden den Frieden, den er braucht.«

Er hatte nie angerufen.

»June? Ist Hale Bascom ein Problem?«, fragte Dave mit besorgtem Gesichtsausdruck.

Ich winkte ab und versprach ihm, um Punkt sieben beim Treffen zu sein.

Im Haus spielte Ray wieder sein Computerspiel und hüpfte im Sessel auf und ab. Marty sprach leise in ein Telefon und hielt sich das andere Ohr zu, um die Geräusche des Spiels zu dämpfen, sein Gesicht so hart wie eine der Granitklippen, die das Ufer des Hudson säumen.

»Ich weiß, es wäre gut, mir jetzt etwas Hilfe bei der Gemeinschaft zu holen, aber das ist … die AA-Treffen hier sind nicht dasselbe. Ich komme mit den Leuten hier draußen einfach nicht klar.« Er registrierte, dass ich ihn beobachtete. »Hör mal, Mann, ich weiß wirklich zu schätzen, dass du meinen Anruf angenommen hast, aber ich muss jetzt Schluss machen. Ich ruf dich später noch mal an.« Er schwieg einen Moment. »Danke. Sie war wirklich was Besonderes, und …« – seine Stimme brach – »ich weiß einfach nicht, wie ich das alles packen soll.« Wieder lauschte er, dann begann er zu lachen. »In Ordnung, überredet. Ich geh zu einem Treffen.«

»Gehst du?«, fragte Pete, und ich erschrak. Ich war so in Marty vertieft gewesen wie Marty in sein Gespräch.

»Ja, ich bin weg«, sagte ich, als Marty auflegte.

Marty schnippte vor dem Gesicht seines Bruders mit den Fingern, bis Ray ihn genervt wegklatschte. »Wir sollten was essen.«

»Marty, ihr könnt die Küche noch nicht betreten, wir haben dort noch eine Weile zu tun«, sagte ich.

Marty seufzte. »Und natürlich hat keiner von Ihnen daran gedacht, uns was zu essen zu arrangieren.« Bevor ich protestieren konnte, fuhr er fort: »Können wir weg, uns was holen?«

»McDonald’s!«, schrie Ray.

»Nein. Richtiges Essen«, sagte Marty. »Bob’s Diner, oben an der Hauptstraße.« Er drehte sich zu mir um. »Ist das von Ihnen aus okay?«

Ich bejahte. Die beiden warteten nicht, sie polterten zwei Stufen auf einmal nehmend die Treppen hinunter, dass die vordere Veranda bebte. Ich bot ihnen an, sie mitzunehmen, doch sie winkten ab. Sie gingen nach rechts, und ich überquerte die Straße, wo Bill in einem Streifenwagen saß. Er ließ das Fenster hinunter, als ich mich näherte. »Soll ich dich mitnehmen? Dave nimmt deinen Wagen.«

»Das ist kollaborative Polizeiarbeit, wie ich sie mag.« Ich ließ mich auf dem Beifahrersitz nieder. Dort hatte ich jede Menge Platz: Der Streifenwagen war neu und mit einem Laptopterminal ausgestattet –, nicht dass die Stadt sich die Computer dazu leisten konnte.

Wir machten eine Kehrtwendung und fuhren an Marty und Ray vorbei, die den Straßenrand entlangstapften. Marty hatte seine behandschuhte Hand auf den Nacken seines Bruders gelegt, lenkend und fürsorglich. Ich konnte Nachbarn sehen, die die Brüder beobachteten – manche unverhohlen, aber die meisten spähten halb versteckt hinter ihren Gardinen hervor oder durch Gucklöcher, die sie in ihre von den uralten Dampfheizkörpern beschlagenen Fensterscheiben gewischt hatten. Die Nachbarn hatten ihre eigenen Probleme, sie wollten nicht in diesen Mord hineingezogen werden. Dieses Problem hatten Auswärtige verursacht. Solange sie nicht betroffen waren, ging es sie nichts an.

6

Chief Donnellys altgedienter Holzstuhl knarrte gefährlich unter seiner Last. »Können wir noch einen Stuhl reinholen?«, fragte er.

»Und wohin stellen wir den?«, erwiderte Jerry gereizt.

So ungern ich das auch zugab, Jerry hatte völlig recht. Im Büro hatten drei Personen bequem Platz, aber mit fünf erschöpften Leuten war es restlos überfüllt. Ich fühlte mich ausgeruht nach meinem Nachmittag mit Lucy, mit ihr im Arm hatte ich auf der Couch gedöst. Normalerweise hätte sie nie so lange stillgehalten, aber ich ließ sie SpongeBob gucken, und sie war völlig gefesselt.

Ich hockte mich auf eine der breiten Fensterbänke und war ganz froh, dem Gedränge um den Schreibtisch zu entgehen: Chief Donnelly, Jerry, Dave sowie Special Agent Hale Bascom. Hales Gesicht konnte ich von meinem Platz aus nicht erkennen, was mir sehr recht war. Ich hatte gehofft, ihn nie wiederzusehen. Ich rutschte auf der Fensterbank nach hinten, bis meine Schultern sich gegen die Scheibe drückten. Die Kälte drang durch alle vier Kleidungsschichten, die ich trug.

»Die Brouillettes wünschen, dass die Leiche freigegeben wird«, sagte Jerry und schwenkte sein Handy als Stellvertreter für die Kongressabgeordnete und ihren Mann. »Sie wollen die Trauerfeier morgen Abend abhalten.«

»Wir möchten den Eltern eines Mordopfers natürlich entgegenkommen«, sagte Dave. »Aber leider ist es so, dass der Gerichtsmediziner die Leiche bis zu 48 Stunden behalten muss. Bei einem Fall von diesem öffentlichen Interesse können wir uns keine Fehler leisten.«

»Sieht Ihre Partnerin das genauso?«, fragte Hale.

Ich rutschte nach vorne und sah ihn an. Mit Sicherheit nur der Erste eines ganzen Bataillons von Bundesbeamten, die wir hier zu sehen bekommen würden, sah er aus wie der sprichwörtliche FBI-Agent: Durchtrainierter Körper im heutzutage nicht mehr vorgeschriebenen schwarzen Anzug, zweifellos von einem Schneider, der seit sechs Generationen für seine Familie tätig war. Kurzgeschorenes Haar, und das so konservativ, dass man nie auf den Gedanken käme, dass er auf Haargel angewiesen sein könnte, um seine Wirbel zu bändigen. Er hatte ein ebenmäßiges Gesicht mit eckigem Kinn und intelligente grüne Augen. Das Einzige, was bei seinem FBI-Image deplatziert wirkte, waren die vollen Lippen, auf denen jetzt so etwas wie ein Lächeln lag.

Ich wandte mich an die Gruppe. »Die Trauerfeier ist eine gute Gelegenheit, um die Leute zu treffen, die ihr nahestanden und die uns vielleicht …«

»Officer Lyons«, unterbrach mich Jerry, »assistiert uns nach Bedarf. Korrekt?« Wütend starrte er den Chief an.

»Das Büro würde sie gern für diesen Fall als Kontaktbeamtin in Vollzeit anfordern.« Hales Stimme klang rau, der Südstaatenakzent unhörbar, aber ich wusste, dass er ihn jederzeit hervorholen konnte, um Leute mit der Rolle des vertrauenswürdigen Provinzburschen einzuwickeln.

»Gibt es einen besonderen Grund?«, fragte Jerry.

»Das dürfte doch offensichtlich sein. Aber schön, um es ganz klar zu sagen: Für die Arbeit des FBI an diesem Fall wäre es gut, in Ihren Reihen jemanden zu haben, der versteht, welche Informationen unsere Agenten benötigen. Und wann.«

Na, großartig. Hale hatte den Anwesenden gerade verkündet, dass er mich bei dem Fall haben wollte, um meine Kollegen auszuspionieren. Doch Dave schien mit meiner neuen Rolle einverstanden zu sein – er nickte zu allem, was Hale sagte.

Jerry hingegen wollte nichts davon hören. »Als verantwortlicher Staatsanwalt für diesen Fall muss ich sichergehen, dass wir das bestmögliche Team …«

Hale ignorierte ihn einfach, stand auf, hob die rechte Hand und winkte mir, es ihm gleichzutun. »Wiederholen Sie«, sagte er. »Ich werde die Verfassung der Vereinigten Staaten in Ehren halten und verteidigen, gegen alle Feinde, aus dem Ausland wie dem Inland …« Ich ertappte mich dabei, wie ich die Eidformel des FBI aus dem Gedächtnis nachsprach, manchmal schneller als er. »… dass ich ihr loyalen Gehorsam leisten werde und dass ich diese Pflichten freiwillig, ohne innere Vorbehalte oder Absichten von Hintertreibung auf mich nehmen und gut und gewissenhaft ausführen werde.« Ich atmete tief ein. »So wahr mir Gott helfe.«

Hale zwinkerte mir zu, und ich konnte nicht anders, als ihn anzugrinsen. Er setzte sich wieder auf seinen Stuhl und wirkte wie eine Katze, die den Sahnetopf ausgeschleckt hat – und dazu noch die Sahne von Jerrys Stück Kuchen stibitzt.

»Ich habe Officer Lyons deputiert. Sie können hier entscheiden, was Sie wollen, aber June Lyons ist jetzt eine Agentin der US-Regierung.«

Jerry protestierte. »Ich …«

»Damit ist das wohl geklärt«, sagte Chief Donnelly. »Sonst noch was?«

Chief Donnelly, Jerry und Hale blieben sitzen, um die Kommunikation mit den Behörden unseres Bundesstaats zu besprechen. Dave verdrehte seinen massigen Körper hierhin und dorthin und manövrierte sich durch die enge Sitzreihe hinaus. Ich folgte ihm in einen der Vernehmungsräume.

Während er seine Notizen auf dem Tisch ausbreitete, pfiff er »Here I Go Again« von Whitesnake vor sich hin.

Dann sang er »Told you, told you – hab ich’s nicht gesagt«, und seine langen Beine streiften meine unter dem niedrigen Tisch.

Ich ordnete die Vernehmungsprotokolle vom Fluss, von Marty und Ray, die Aussagen der Nachbarn und die Informationen der Spurensicherung. Ein kurzes, scharfes Klopfen an der Tür, und Hale kam hereinspaziert.

Der Vernehmungsraum war dafür gedacht, bei Verdächtigen Platzangst auszulösen. Als Hale sich an den Tisch setzte, streifte er mich im Vorbeigehen mit der Schulter. Er schob seinen Stuhl zurück, soweit er konnte, was nur ein paar Zentimeter waren.

Ich beschloss, die Vorstellung von mir als FBI-Informantin im Keim zu ersticken. »Also, Agent Bascom, haben Sie nach Ihrem Briefing vorhin noch Fragen über unsere Erkenntnisse? Haben Sie Lücken entdeckt?«

»Keine, die Sie und Ihre Kollegen« – Hale nickte Dave zu – »nicht schon ausgemacht hätten.«

»Ich nahm an, wo doch das FBI Ermittlungen aufnehmen will, haben wir vielleicht einen wichtigen Aspekt übersehen. Nehmen Sie an, dass sie entführt wurde?«

Dave beobachtete uns wie bei einem Tennisturnier.

»Keine Entführung, nein.«

»Oder sehen Sie vielleicht einen Zusammenhang mit Anklagepunkten, die in Kalifornien gegen sie erhoben wurden?«, riet ich.

»Von einer Anklage gegen Danielle ist mir nichts bekannt.« Er legte sich die Hand in den Nacken. »Bei Marty hingegen sieht die Sache ganz anders aus.«

Er hatte recht. Als wir Marty überprüft hatten, waren wir auf eine umfangreiche Polizeiakte gestoßen – vor drei Jahren hatte es mehrere Verfahren auf Bundesebene gegen ihn gegeben. Zeitungsartikel berichteten atemlos, dass sich hinter dem gut aussehenden jungen Rebellen ein gefährlicher Drogenboss und Killer verbarg. Marty hatte wegen Produktion und Vertrieb von Crystal Meth in großem Stil eine lange Haftstrafe bevorgestanden, und als Vollmitglied der Abominations, einer der fünf großen illegalen Bikergangs, war er mehrfach unter dem Bundesgesetz gegen organisiertes Verbrechen angeklagt worden. Auf den Pressefotos drehte Marty seinen Kopf vor dem Blitzlicht zur Seite, und meistens wurde er von Special Agent Hale Bascom abgeführt.

»Mein Fall«, sagte Hale, »sollte Marty für lange Zeit hinter Gitter und die ganze Operation der Abominations zu Fall bringen.«

»Aber dann ist Ihr Zeuge verschwunden?«, fragte Dave.

Hale seufzte. »Spurlos. Es war verheerend für mich, ihn zu verlieren. Ich hatte Jahre gebraucht, um Big Dog – bürgerlicher Name Reginald Davidson – als Informanten zu gewinnen. Endlich hatten wir alles genau so organisiert, wie ich wollte, und dann – zack, weg war er. Verschwunden. Und als wir seine Frau befragten, in ihrer funkelnagelneuen Eigentumswohnung mit dem Mustang davor, behauptete sie, er wäre mit irgendeiner Tussi nach Costa Rica abgehauen.«

»Denken Sie, Marty hat ihn ermordet?«, fragte ich.

»Wir hatten Marty damals hinter Schloss und Riegel, aber sein lieber Daddy ist der oberste Vollstrecker der Abominations – der Typ in der Hierarchie, der die anderen Gangmitglieder bei Stange hält.«

Angesichts der von der Weste abgerissenen Abzeichen und Martys Weigerung, mit ihm am Telefon zu reden, war seine Beziehung zu seinem »lieben« Daddy heutzutage wohl nicht allzu gut, aber Dave schoss von seinem Stuhl hoch. »Der oberste Vollstrecker, der auf dem Weg hierher ist?«

»Genau der«, sagte Hale. »Aber keine Sorge, er hat eine weiße Weste.«

Ich konnte es nicht glauben. »Er wurde nie verhaftet?«

»Nie. Der Mann ist hoch genug in der Hierarchie, um sich nicht mehr selbst die Finger schmutzig machen zu müssen.«

»Das FBI ermittelt also gegen ihn«, sagte Dave.

»Es gibt keine laufenden Ermittlungen.« Hale lehnte sich in seinem Stuhl zurück, streckte sich und rieb sich das Genick, und in meinem Kopf machte es plötzlich klick.

Er lügt. Ich hörte Kevins Stimme, so klar, als säße er lebendig neben mir. Es war zehn – nein, fast fünfzehn Jahre her. In jenem Jahr hatten wir drei uns kennengelernt. Kevin, Hale und ich saßen an einem Tisch im Shea’s, einer beliebten Bar bei den Studenten von Quantico. Kevin trug einen taubenblauen Anzug, ich ein weißes Ballkleid und Schweineblut. Ich war Carrie und er mein Date auf dem Abschlussball.

»Du bist ein Naturtalent«, sagte Kevin und rückte seine blonde Lockenperücke zurecht. »Mit deinen kornblumenblauen Augen und deinem blonden Haar bist du die geborene Carrie.«

»Ihre flachen Titten hast du auch«, fügte Hale hinzu.

Ich trat ihm unter dem Tisch ans Bein.

Die Party war unser erster gemeinsamer Ausgang nach »der Katastrophe«. Hale zwinkerte uns zu, sagte, er wäre gleich zurück, und der an seinem Gürtel befestigte Türknauf klirrte gegen seine Gürtelschnalle, als er sich vom Tisch aus dem Staub machte. Er war an diesem Halloween als Tür verkleidet, was wenig Aufwand bedeutete und ihm die Gelegenheit gab, anzüglich mit den Augenbrauen zu wackeln und Leute aufzufordern, seinen »Knauf zu drehen«. Gerade redete er mit Missy Fenwick, einer zierlichen Rothaarigen, die das ganze Jahr über braungebrannt war. Ich versuchte meine aufsteigende Eifersucht zu unterdrücken. »Wer wird einer FBI-Agentin namens Missy trauen?« Ich wusste selbst, wie spitz ich klang.

»Um die mach dir mal keine Sorgen«, antwortete Kevin, »sie hat eine lange und glorreiche Karriere als verdeckte Ermittlerin in Menschenhandel und Prostitution vor sich. So wie Hale.«

Als spürte er, dass wir über ihn redeten, prostete Hale uns mit seinem Bier zu. Ich stöhnte und ließ mein Gesicht gegen Kevins Schulter fallen.

»Er lügt«, hörte ich Kevin sagen.

»Was?« Ich hob den Kopf und rieb ihm künstliches Schweineblut vom Anzug, betupfte die Flecken mit Bier, aber er nahm mir die Serviette aus der Hand und zeigte auf Hale. »Schau. Er reibt sich den Nacken, während er mit Missy redet. Nach zwei Monaten mit ihm in einem Zimmer weiß ich, wovon ich rede. Das tut er immer, wenn er lügt.«

Für den Rest des Gesprächs hatte Hale die Hand in seinem gebräunten Nacken.

Ich konnte es mir nicht verkneifen: »Er lügt pausenlos. Du hast absolut recht!« Eine schwere Last hob sich von meinen Schultern, und zum ersten Mal in einer Woche lächelte ich. »Du bist ein so aufmerksamer Beobachter. Hast du mal an eine Karriere bei der Polizei gedacht?«

Kevin lachte und rückte mein Diadem zurecht. »Du wärst überrascht, was ich alles bemerke, June.« Sein Atem war warm an meinem Ohr.

»June, sonst noch etwas?« Hale lächelte mich an, als wären wir alte Kumpel.

Ich schüttelte den Kopf, um die Erinnerungen zu verscheuchen. »Ja, unser Opfer. Das FBI hat wirklich keine Informationen darüber, nicht mal vom Hörensagen, was an ihrem College vorgefallen ist?«

Hale lehnte sich zurück und legte sich die Hand in den Nacken, und ich musste mich zusammenreißen, um ihm keine zu knallen, als er sagte: »Ich weiß, dass sie der Uni verwiesen wurde. Ich weiß, dass es eine Zivilklage gab, aber die genauen Umstände sind vertraulich.«

»Wir fragen morgen die Brouillettes«, sagte Dave. »Sie kommen auch mit, nicht?«

Hale nickte.

»Lyons und ich schauen morgen früh als Erstes beim Gerichtsmediziner vorbei, aber wir treffen Sie dann dort.« Dave stand auf und streckte sich. Er hatte einen langen Rumpf, und sein Hemd rutschte aus dem Hosenbund und enthüllte einen blassen, weichen Bauch mit einer Spur von schwarzem Haar. »Für heute Abend sind wir fertig.«

Ich eilte in den Mannschaftsraum zurück und spürte Hales leichte schnelle Schritte hinter mir. Im Raum war viel los, sogar noch um zehn Uhr abends. Ein State Trooper und Pete hatten Telefone am Ohr und tippten Vermerke in ihre Computer. Unsere Schreibtische und Computer waren uralt: Die bräunlich-grauen Metalltische aus den Fünfzigern waren fast völlig belegt von Computern aus graubraunem Plastik aus den Mittneunzigern. Die Kongressabgeordnete hatte für sachdienliche Hinweise, die zur Ergreifung des Mörders ihrer Tochter führten, eine hohe Belohnung ausgesetzt, und die Telefone standen nicht mehr still: Fünfzigtausend Dollar waren für die meisten Leute hierzulande satte zwei Jahresgehälter. Lorraine am Schalter bemannte die Zentrale und leitete die Anrufe weiter. »Bitte bleiben Sie dran … einen Moment bitte … Oh, Lesley, warte, bis ich dir erzähle, was seine Lordschaft Jerry gesagt hat, als er vorhin reinkam. Warte eine Sekunde … Hopewell Falls Police Department, bitte legen Sie nicht auf.« Das Funkgerät neben Lorraine war stumm. Nur gut, denn mit einem Kapitalverbrechen kamen wir beim Personal praktisch an unsere Grenzen. Ich schlängelte mich durch die Menge zum Umkleideraum zurück und blieb vor Petes Schreibtisch stehen, als er eben das Telefon auflegte.

»Kam schon was Gutes rein?«

Pete zeigte auf drei blinkende Lämpchen. »Anscheinend war unser Mädchen auf einer Party. Letztes Jahr. Anscheinend war sie auf jeder Menge Partys. Außerdem ist sie in Los Angeles aufs College gegangen und war auch auf der Highschool.« Pete zog theatralisch seine Notizen zurate. »Und außerdem auf der Grundschule, stell dir vor.« Petes Telefon klingelte wieder. »Hopewell Falls Police Department, Hinweistelefon, Officer Sheehy am Apparat, was kann ich für Sie tun?«

Der Umkleideraum der Frauen war in den Siebzigern, als zum ersten Mal Frauen zur Truppe zugelassen wurden, von dem der Männer abgeteilt worden. Es dienten nie mehr als zwei Frauen auf einmal, und als ich anfing, gab es gar keine; die letzte Beamtin war drei Jahre zuvor in Rente gegangen. Lorraine und Lesley vorne am Schalter behielten ihre Taschen und Mäntel meistens bei sich, also hatte ich den Raum für mich allein. Man hatte nicht viel Mühe auf ihn verwandt, nur eine Wand mit blassgelben Spinden eingezogen und Duschen eingebaut. Anstatt die Lampen neu zu installieren, hatte man unter der Decke Löcher in die Trennwand gesägt, dort verliefen die Neonröhren von einem Umkleideraum in den anderen. Niemand konnte in den anderen Raum sehen, auch nicht auf einem Stuhl stehend; ich hatte es ausprobiert. Aber man konnte alles hören. Manchmal brüllten die Jungs mir etwas zu, aber die meiste Zeit vergaßen sie, dass ich da war, prahlten mit ihren vielen Überstunden, beschwerten sich über den dramatischen Wertverlust ihrer Einfamilienhäuser oder flachsten herum, wie die River Rats am letzten Wochenende gespielt hatten. Manchmal hörte ich auch Gesprächsfetzen anderer Art: »Wie soll ich bloß damit fertigwerden? Ich liebe die Kinder, Scheiße, ich liebe sogar Sue, aber ich weiß nicht, ich weiß es einfach nicht …« – »Tut es ihr leid?« – »Sie sagt es zwar, und ich glaube ihr, aber …«

In solchen Situationen sammelte ich leise meine Sachen ein und ging. Sie hätten das Gespräch nicht geführt, wenn sie daran gedacht hätten, dass jemand mithören konnte.

Ich schnappte meine Handtasche, meine flauschige rote Mütze und meinen Wollmantel, der so lang war, dass er fast auf dem Boden schleifte, und zog mich im Gehen an. Ich winkte Dave, der seine Hand über die Sprechmuschel seines Telefons legte: »Ich hol dich um sieben ab. Ach ja, und morgen keine Uniform.«

Ich machte meinen Abgang. Mein Saturn stand in der hinteren Ecke des Parkplatzes. Ich entdeckte Hale, der gegen einen schwarzen SUV mit getönten Fenstern gelehnt stand, ein furchterregendes Fahrzeug, sogar im Dunkeln. Ich war zu müde für Konversation, besonders mit ihm, und ging schneller, aber Hale fing mich ab. So nah und doch so fern.

»Warte mal eine Sekunde, Juniper.« Juniper, Wacholder – so lautete mein vollständiger Vorname.

»Die Einzigen, die mich so anreden dürfen, sind meine Hippie-Mutter und der Pfarrer, der mich getauft hat. Du bist keiner davon.«

»Tut mir leid, June. Ich wollte dich nur ein bisschen aufziehen.«

Wenn er mich nerven wollte, brauchte er sich wirklich nicht anzustrengen – das schaffte er schon durch seine bloße Existenz.

»Also, was ist?«, fragte ich. »Brauchst du noch was? Ich falle gleich tot um.« Ich war bei meinem Wagen angekommen und zerrte an der eingefrorenen Tür.

»Warte, lass mich mal.« Bei seinem dritten Versuch knackte die Eisschicht, und beim fünften Mal ging die Tür auf. Ohne ihn zu berühren, glitt ich um ihn herum, stellte den Motor an, ließ ihn ein paar Sekunden warmlaufen und drehte die Heizung auf. Ich griff unter den Sitz und zog meine beiden Eiskratzer hervor. »Weißt du, wie man so was benutzt, Südstaatenjunge?«

»Hast du nie von meiner grandiosen Silvesteraktion 2002 auf den Großen Seen gehört?« Hale kratzte Eis von meinem Rückfenster. »Ich und Dushawne Wilkes, die beiden Neulinge, waren draußen auf dem Lake Superior Terroristen jagen, die anscheinend hinüberschwimmen wollten, um Detroit zu bombardieren.«

»War das bevor oder nachdem du aufgehört hast, mit uns zu reden?« Ich betonte das mit einer energischen Kratzbewegung, und Eiskristalle drangen durch den elastischen Bund in meine Ärmel.

Hale hörte auf zu kratzen. »Hör mal, June, das tut mir leid. Und ich kann dir gar nicht sagen, wie leid es mir um Kevin tut. Dass er nicht mehr da ist, kommt mir ganz unwirklich vor.«

»Wenn du auf eine einzige seiner Mails geantwortet hättest, hättest du gewusst, dass sein Krebs ernst war.« Als ich um den Wagen herumging, stieß ich mir an der Stoßstange das Schienbein an. »Scheiße.« Ich rieb mir das Bein.

Hale kam auf mich zu, die Hand defensiv gehoben, als dächte er, ich würde mich gleich auf ihn stürzen und ihm die Augen auskratzen … was definitiv im Bereich des Möglichen lag. »Ich weiß«, sagte er, »wie hässlich ich mich dir und Kevin gegenüber verhalten habe …«

Er verstummte, als eine Frauenstimme über den Parkplatz schallte.

Last Christmas Eve you hung mistletoe

Right beside the door

You kissed me under it every night

And said, »Please, baby, more.«

Barbara Merry Christmas kam mit unsicheren Schritten auf uns zu. Niemand hatte ihr je ihren Nachnamen entlocken können, also nannten wir sie nach dem Weihnachtslied einer Mädchenband aus den Sechzigern, das sie das ganze Jahr über sang. Manchmal brüllte sie das Lied und manchmal flüsterte sie es nur, und je nach ihrer Stimmkraft wusste ich, wie viel Heroin sie gerade intus hatte.

And when Christmas passed you kept it hangin’

Kept claiming all my kisses

By Valentine’s you found another girl

And by Easter she was missus

Heute war einer von Barbaras guten Tagen. Ihre Stimme war volltönend und kräftig, und man konnte unter dem Wrack das lebenslustige Mädchen erahnen, das sie früher gewesen war. Sie trug ihre Lammwolljacke und eine Fuchsstola um den Hals, die inzwischen aus mehr Löchern als Fell bestand. Ihr Kleopatra-Lidstrich zog sich bis zu den Augenbrauen, und sie hatte ihr Haar auf der rechten Seite mit einer strassbesetzten Haarspange aufgesteckt. Barbara lebte in einer Kellerwohnung auf der Congress Street, die höchstens zweihundert im Monat kosten konnte. Laut ihrem Vermieter zahlte sie die Miete immer vollständig und in bar. Barbaras Name erschien immer wieder auf den Listen der Pfandhäuser, wo sie eine gravierte Zigarettendose oder ein Paar Ohrringe verkaufte. Sie bettelte niemals um Geld, sondern bot eine Art Performance. Mein Dad hatte in den Siebzigern und Achtzigern mehrmals versucht, Barbara in einer Sozialwohnung unterzubringen, und ich hatte ihr einen Platz in einer betreuten Wohneinrichtung für Suchtkranke ergattert, aber ihre Sucht und die Dämonen in ihrem unruhigen Gehirn trieben sie immer wieder zu den Drogen zurück.

Hale schien im Zwiespalt, ob er ihr Hilfe anbieten oder sich von dieser offensichtlich verrückten Frau fernhalten sollte. »Können wir Ihnen helfen, Ma’am?«

Barbara antwortete nicht – das tat sie nie –, sondern stimmte die nächste Strophe ihres Liedes an. Sie schwenkte leicht die Hüften, eher ein Taumeln als ein Tanzschritt, hob den Arm über den Kopf, ließ ihn wieder fallen und schnippte mit den Fingern.

Christmas Eve’s come round again

The mistletoe’s up still

I’ve got my tree, my popcorn strings

But I don’t have my angel

Barbara, dich schickt der Himmel, dachte ich und gab ihr ein paar Dollar dafür, dass sie mir half, meinen Abgang durchzuziehen. Als ich ihr das Geld reichte, ergriff Barbara meine Hand. »Vielen Dank!«, sagte sie. »Es ist mir eine große Ehre! Danke!«, als hätte ich ihr einen Grammy überreicht.

Hale zückte seine Brieftasche. Barbara wandte sich ihm zu, Augenlider und Knie schlaff, sie schlief fast im Stehen, schien völlig weggetreten zu sein. Hale streckte die Hand aus, aber ich wusste, dass sie nicht fallen würde: Barbara hatte die letzten dreißig Jahre im Halbschlaf verbracht, ohne jemals zu stürzen. Während Hales Aufmerksamkeit auf sie gerichtet war, ging ich um meinen enteisten Wagen herum. Barbara schreckte auf und lächelte Hale strahlend an, und ich schlüpfte in den Wagen, während sie ihm ihre Dankesansprache hielt. Als sie davonschlurfte, kam Hale an mein Fenster. Der Wagen war nicht nur warm, er war heiß, und ich ließ die Scheibe ein Stück herunter.

»Ich muss gestehen«, sagte Hale, als Barbara im Zickzackkurs über den Parkplatz schritt und bei Petes Dodge wieder im Stehen einnickte, »Junkies hatte ich in Hopewell Falls nicht erwartet.«

Ich konnte ihn keine Minute länger ertragen. »Mit unserer Zusammenarbeit sollte es kein Problem geben, weil du Profi bist und ich auch.«

In seinem Gesicht breitete sich Erleichterung aus.

»Aber das heißt nicht, dass ich dir verzeihe. Außerhalb des Dienstes kann ich dich nicht ausstehen.«

Ich ließ mein Fenster nicht wieder hoch, aber ich legte meinen Sicherheitsgurt an und setzte den Wagen zurück. Ich fuhr zur Ausfahrt des Parkplatzes und kam etwas ins Schleudern, konnte aber korrigieren. Im Rückspiegel sah ich Hale, der immer noch an derselben Stelle stand, und plötzlich bekam ich Lust, die Musik voll aufzudrehen und einen Kavalierstart hinzulegen. Die Straßenverhältnisse und mein Wagen ließen Letzteres nicht zu, aber ich legte London Calling ein, drehte voll auf, ließ das Fenster wieder hoch, und Hale, der Fall sowie ganz Hopewell Falls konnten mir vorerst gestohlen bleiben.

7

»Ein Ex-Freund, ja?«, fragte Dave.

Ich bemerkte seine Frage kaum, denn ich kauerte auf dem Beifahrersitz und las Norms Akten durch, bevor wir zu den Brouillettes kamen. Ich musterte die Körperdiagramme und die Aufzählung von Danielles Verletzungen in Norms enger, ordentlicher Schrift. Seine Kommentare belegten, was er uns an diesem Morgen schon gesagt hatte: Danielle war aufgespießt worden, hatte aber schon vorher schwere Verletzungen erlitten. Norm hatte erklärt, dass sie wahrscheinlich mit einem Schlag über den Kopf überwältigt und dann erwürgt worden war.

»Petechiae«, hatte Norm gesagt und Danielles Lider von kirschroten Augen angehoben, in denen das Blau fast verschwunden war. »Alle Blutgefäße in ihren Augen sind geplatzt.«

Die schöne Danielle in ihrem ewigen Schneewittchenschlaf war entsetzlich zugerichtet. Ich wollte dieses Mädchen kennen, das gern mit offenem Fenster zu schnell gefahren war.

»Todeszeitpunkt?«, fragte Dave.

»Aufgrund der Leichenstarre und der klimatischen Verhältnisse würde ich sagen, zwischen zwei und fünf Uhr früh.«

»Die Kongressabgeordnete und das FBI wollen exaktere Angaben«, sagte Dave.

»Ich weiß, ich weiß.« Norm zeigte auf seine Instrumente, die meisten davon in einer Ecke gestapelt, weil sie nicht mehr funktionierten. »Und dafür brauchen wir neue Ausrüstung. Aber da Albany die Gangs, Troy die Prostituierten und Schenectady die Drogen hat, bekommt unser Städtchen mit seinen fünf Morden pro Jahrzehnt und dem lachhaften Steueraufkommen keine Mittel zugeteilt.« Er schüttelte den Kopf. »Wie auch immer, die Leichenstarre ist sowieso am verlässlichsten.« Norm erklärte uns alle Verletzungen und machte uns auf die Reste eines Tattoos aufmerksam, kaum noch sichtbar dank Laserchirurgie: ein Herz mit dem Namen Jason darin. Der Name Jason Byrne war bereits beim Hinweistelefon gefallen – er war ihr Ex-Freund, und wir würden ihn wahrscheinlich diesen Nachmittag vernehmen.

»Ein Ex-Freund, ja?«, wiederholte Dave, die Augen vor sich auf die Straße gerichtet.

»Jason? Ob er als Verdächtiger infrage kommt, kann ich dir erst nach der Vernehmung sagen. Ich schätze, es wäre möglich.«

Daves Stimme klang beiläufig, aber seine Schultern waren angespannt. »Nein, ich meine Hale. Da ist doch was zwischen euch. Ihr kennt euch doch von früher.«

Unser One-Night-Stand qualifizierte Hale kaum als Ex-Freund, und schon gar nicht, nachdem er mir wegen Missy Fenwick den Laufpass gegeben hatte. Ich entschied mich für eine ausweichende Antwort. »Wir haben uns seit Jahren nicht gesehen. Wir haben die FBI-Grundausbildung in Quantico zusammen gemacht, er und Kevin haben sich ein Zimmer im Wohnheim geteilt.« Ich hoffte, diese Diskussion damit zu beenden; die meisten Leute stiegen aus Gesprächen über Kevin oder meine Zeit beim FBI so schnell aus, dass mir schwindlig wurde. Aber Dave war dazu ausgebildet, Antworten zu bekommen, und er schwieg, bis ich mich gezwungen fühlte, die Leere zu füllen. »Wir haben uns aus den Augen verloren. Ich war universell einsetzbar, ging von Missouri nach Nevada, dann nach L. A. und Oakland. Kevin war in der Einheit zur Bekämpfung von Internetkriminalität in San Francisco, und Hale kam zur Terrorismusbekämpfung. Wir wurden nie demselben Büro zugeteilt.«

Hales Studienplatz in der Militärakademie war ihm wegen seiner Familie sicher gewesen – jeder seiner Vorfahren hatte sie seit vor dem Bürgerkrieg besucht –, danach war er Kommunikationsdirektor des Fraktionschefs der Opposition im Repräsentantenhaus, bevor er nach Quantico ging. Das FBI bedeutete für ihn eine kleine Rebellion gegen seine Familie, die das FBI für eine Unternehmung von äußerst fragwürdigem Geschmack hielt. Ich hatte mich mein ganzes Leben auf eine Polizeilaufbahn vorbereitet, in der Highschool mit Verwaltungsarbeiten auf der Polizeiwache angefangen und dann meinen Master in Psychologie und Strafrecht gemacht. Für mich war das FBI eine Institution, an der ich die gute Arbeit, die mein Vater leistete, auf einer höheren Ebene weiterführen konnte.

Kevin wiederum war der Einzige, den ich beim FBI kannte, der aktiv rekrutiert worden war. Er hatte als Hacker angefangen, mit fünfzehn die Website des Pentagon gehackt. Mit seiner für den Mittleren Westen typischen bescheidenen Art, seinen niedlichen schwarzen Locken und dem dicken schwarzen Kassengestell – er bezeichnete seine Brille als »Punk Rock«, sah aber wie ein Volltrottel damit aus – war er über jeden Verdacht erhaben. Dann ließ er sich die Haare schneiden, wurde die Brille los und mauserte sich vom bösen zum guten Hacker, der dabei half, Sicherheitslücken in der Website der Nationalen Seuchenschutzbehörde zu identifizieren.

Mir gefiel er mit kurzen Haaren und ohne die Brille besser, weil man so seine mitternachtsblauen Augen sehen konnte. Das FBI wollte ihn, und ihm gefiel der Gedanke, die Mafia und Pornoseitenbetreiber zu überlisten. Ich zog ihn immer über die wilden Schießereien bei den Razzien auf die Server auf, aber er hatte auch einige wirklich gefährliche Aufträge gehabt. So arbeitete er einmal mit Interpol zusammen, um einige russische Mafiagrößen hochzunehmen. Sie posteten Fotos von minderjährigen »Austauschstudentinnen«, die gekauft und an jeden Ort der Welt geliefert werden konnten. Diese Typen hatten keine Skrupel, Menschen zu töten, einschließlich drei Agenten und zweiundzwanzig fünfzehnjährige Mädchen, die nicht mehr als »vermarktbar« betrachtet wurden.

Ich suchte in Norms Aufzeichnungen nach einem Thema, das Dave von seiner Befragung ablenken würde.

»Wann hast du Hale also das letzte Mal gesehen?«, fragte er, als er an einer Ampel hielt. »Bei Kevins Beerdigung?«

»Nein, noch vorher. Kevin war lange krankgeschrieben, und ich war der Loser, der beim FBI aufhörte, als mir das alles zu viel wurde …«

Dave runzelte die Stirn. »Also, hör mal …«

»… und damals haben die Leute uns mehr oder weniger fallen lassen. Oder vielmehr mich, weil ich das alles nicht mehr stemmen konnte.«

»Lyons.« Dave streckte die Hand aus und fuhr mir über den Arm, bis sein kleiner Finger auf meinem Handgelenk ruhte. »June, glaub mir, ich kenne Leute, die alles hinschmeißen und abhauen, wenn die Dinge schwierig werden. Meine Mom hat das gemacht. Du nicht. Du hast dich fantastisch um Kevin und Lucy gekümmert. Ich habe dich gesehen, wie du damals hier angekommen bist und dir den Job aufgeladen hast, und ich konnte mir nicht mal ansatzweise vorstellen, wie du das alles geschafft hast.« Dave gab Gas, aber nahm seine Hand nicht weg. Er bekundete seine Zuneigung im Allgemeinen sehr zwanglos, verpasste anderen Klapse auf den Kopf und legte ihnen die Hand auf die Schultern, und plötzlich fühlte ich mich peinlich berührt, als ich erkannte, dass wir Händchen hielten.

»Soll ich dich von dem Fall abziehen?«, fragte er.

»Nein!«

Dave zog seine Hand weg. Meine Vehemenz überraschte ihn und auch mich selbst.

»Nein. Ich mag meine Arbeit. Und hey, das könnte eine Möglichkeit sein, wieder ein wenig auf meinem eigentlichen Gebiet zu arbeiten, oder?«

»In Ordnung. Ich werde es nicht mehr ansprechen.« Er trommelte ein Liedchen auf dem Steuer. »Du, ich und der FBI-Mann werden eine starke und effiziente Arbeitsbeziehung haben.«

»Ach ja, was das angeht …« Ich erzählte ihm von meinem Verdacht, dass Hale uns einen Teil der Geschichte über Martys Vater, den Vollstrecker, und Danielles Abenteuer in Los Angeles vorenthielt. Damit hatte ich Daves Aufmerksamkeit. »Du glaubst also, ihr Tod hat etwas mit dem Ärger zu tun, den sie in L. A. hatte?«

»Vielleicht, wenn wir auch die Abominations nicht außen vor lassen sollten – sie bedeuten nichts als Ärger. Martys Gang-Abzeichen waren abgerissen …«

»Marty könnte lediglich vorgeben, die Gang verlassen zu haben.«

»Könnte er, aber Biker nehmen ihre Abzeichen sehr ernst. Wenn sie abgerissen werden … nun, Biker haben da sehr klare Regeln. Ein abtrünniger Bruder muss brutalst zusammengeschlagen werden; überlebt er, kann er gehen. Marty hat leiden müssen, um diese Abzeichen zu verlieren. Aber die Gang und seine Familie sind eine gefährliche Verbindung.«

Wir schwenkten auf den Saint Agnes Cemetery Highway ein. Hunderte von Gräbern erstreckten sich zu unserer Linken, viele der Grabsteine tief eingesunken, ihre Lettern verblichen. Seit Generationen waren alle meine Verwandten hier beerdigt worden. Mein Blick wanderte zu dem Abschnitt, wo Kevins Grab lag; aus den Augen, aber nicht aus dem Sinn, und ich spürte den Drang anzuhalten, so wie ich es hier immer tat.

Wir bogen rechts ab, und die Landschaft öffnete sich zu einem Tal, die Häuser hier boten einen wunderbaren Blick auf Vermont. Vor uns sah ich mehrere geparkte Übertragungswagen, auf dem Rasen hatten sich Gruppen von Reportern versammelt. Dave fuhr zu einem offenen Einfahrtsweg, bewacht von zwei FBI-Agenten. Sie winkten uns durch. Kameras wurden gegen unsere Fenster gedrückt. Wir fuhren hinauf zu einem Haus im Tudor-Stil, dreistöckig und mit hohen bemalten Dachbalken. Auf der langen weißen Veranda ging Hale unruhig auf und ab und sprach in sein Handy. Bei unserem Anblick beendete er das Gespräch und klopfte an die Tür, als wir noch drei Schritte entfernt waren, sodass uns kaum Zeit für eine knappe Begrüßung blieb.

Die Assistentin der Kongressabgeordneten öffnete, eine junge Frau in einem marineblauen Kostüm, mit falschen Perlen und einem Hauch von Bronx-Akzent. Sie stellte sich mit professioneller Freundlichkeit als Gloria vor, nahm uns die Mäntel ab und hängte sie ordentlich in einen Schrank in der Diele. Hinter einer Eichentür rechts von uns war Amanda Brouillettes Stimme zu hören, die sich hob und senkte wie Wellen auf einem Teich. Gloria stoppte uns, bevor wir eintreten konnten. »Der Präsident«, sagte sie, als wären keine weiteren Erklärungen nötig. Was auch zutraf. Amanda Brouillette war als nächste potenzielle Vizepräsidentin der Vereinigten Staaten im Gespräch, also würde ihr der Präsident sein Beileid persönlich aussprechen.

Die junge Frau ging vor der Tür auf und ab und zwang uns, respektvolle Distanz zu wahren. So hatte ich Gelegenheit, mich ausgiebig umzusehen – zumindest im Foyer und dem, was ich vom Wohnzimmer erspähen konnte, das links von mir war. Die Wände des Foyers waren cremefarben, fast schon in einem Goldton gehalten, und zogen sich über alle drei Geschosse. Ich fühlte mich auf Kindergröße geschrumpft. Nicht dass dies ein kinderfreundliches Haus war. Die Wohnzimmermöbel waren fast im selben goldenen Weißton bezogen wie die Wände, die Couch hatte klare Linien und war makellos. Bei mir zu Hause würde sie keine vierzig Minuten lang so aussehen, ehe Lucy irgendetwas Kindertypisches darauf anstellte: aus orangefarbenem Papier Tiger ausschneiden oder die Polster auf den Boden ziehen, um eine Burg zu bauen. Über einem Marmorkamin hing ein riesiges Gemälde der Hudson-River-Schule aus dem neunzehnten Jahrhundert, eigentlich ein Stilbruch zu den Möbeln. Ich hätte nicht sagen können, wer der Maler war, aber das Panorama kannte ich: eine Flussbiegung nördlich von Rhinebeck.

Der Schnickschnack auf dem Couchtisch war eher von einem Innenarchitekten ausgesucht als von den Bewohnern selbst. Nein, es war definitiv nicht mein Traum, hier zu wohnen.

Insgesamt hatte das Haus mit seinen Stuckleisten, Hartholzböden und dicken Türen eine gewisse Substanz, die es deutlich von den pompösen Fertigvillen abhob, die heutzutage überall aus dem Boden schossen. Und war das etwa eine Fußbodenheizung? Am liebsten hätte ich die Schuhe abgestreift und es ausprobiert, aber entschied mich doch dagegen, um mir meinen Auftritt als professionelle Gesetzeshüterin nicht zu ruinieren.

Die Tür zum Arbeitszimmer schwang auf.

»Hallo, hallo«, sagte Amanda Brouillette energisch, als die Assistentin mich und Dave zu einer Ledercouch neben dem offenen Kamin führte, während Hale sich hinter uns stellte und aus dem Vorderfenster Wache hielt. Die Kongressabgeordnete trug eine kleine randlose Brille, einen braunen Tweedrock zu einer cremefarbenen Seidenbluse und echte, schimmernde Perlen, die ihre blasse, von Sommersprossen übersäte Haut und ihr kastanienbraunes Haar zur Geltung brachten – ihr irisches Erbe. Mit meinen in die Stiefel gesteckten Wollhosen und dem fusseligen Pulli kam ich mir neben ihr wie eine Kosakin vor.

Statt sich zu uns zu setzen, nahm die Kongressabgeordnete auf ihrem Schreibtischstuhl Platz und drehte ihn zu uns herum, weg von dem breiten Eichentisch mit Blick auf den hinteren Teil des Grundstücks.

»Bitte entschuldigen Sie, dass ich Sie habe warten lassen«, sagte sie, ihre Stimme klar und ruhig aus den zwei Metern Entfernung, die uns trennte. »Ich musste den Anruf entgegennehmen. Sie wissen ja, wie das ist.«

Nein, ich hatte keine Ahnung, wie es war, vom Präsidenten angerufen zu werden.

»Gloria, könnten Sie Phil holen? Er ist am Sandsack zugange, und ich wette, er hat die Zeit vergessen. – Er boxt«, erklärte sie, sobald Gloria gegangen war. »In solchen Zeiten, wenn er nicht weiß, was er mit sich anfangen soll, geht er in sein Home Gym im Keller und verbrennt seine überschüssige Energie. Sie werden sehen, bis er kommt, wird er sich beruhigt haben.«

Als wir die Vorstellungsrunde hinter uns hatten, ertappte ich mich dabei, wie ich die Tür beobachtete und nach Phil Brouillette Ausschau hielt. Meinen Nachforschungen zufolge war er ganz der nette Multimillionär von nebenan. Mit fünfzehn hatte er bei der damaligen Papierfabrik Canal Paper als Entrinder angefangen, Rindenreste und Dreck aus der Holzmasse für die Papierherstellung geklaubt. Bald schon leitete er die Abteilung und dann das ganze Unternehmen. Schließlich kaufte er es den Eigentümern ab, einer Investmentfirma, die nichts mit der Leitung einer Papierfabrik zu tun haben wollte, nachdem das Barguthaben und die Rentenkonten geplündert waren. Sobald er das Sagen hatte, handelte er schnell, wandelte das Unternehmen in einen Dienstleister für elektronisches Datenmanagement um und machte es zum ersten Mal seit Jahren profitabel. Während ich ihn dafür bewunderte, dass der Mohawk River seither nicht mehr den schwefligen Geruch der Papierfabrik verströmte, pries ihn die Wirtschaftspresse für seine autodidaktische Fähigkeit, ein altes produzierendes Unternehmen ins Informationszeitalter hinüberzuretten. Er galt als Revolutionär, und nach allem, was ich gehört hatte, prügelte er sich gern ab und an.

Dave hatte eben den Kommunikationsplan erläutert, als Phil Brouillette hereingebraust kam. Er durchquerte den Raum, küsste seine Frau auf die Wange und lehnte sich hinter ihr an den Tisch. Er hatte die Statur eines Hydranten, klein, breitschultrig, mit dicken Unterarmen, sein Sweatshirt voller Schweißflecken – er sah nicht aus, als hätte er die Statur, um es mit Marty Jelickson aufzunehmen, aber die wütende Energie, die er ausstrahlte, gab mir das Gefühl, dass er den nötigen Willen dazu besaß. Er hatte Schuhe und Socken ausgezogen, seine Füße unter den verschwitzten Säumen seiner Trainingshose waren überraschend zierlich. Er erinnerte mich an meine Onkel, starke Männer, die immer leicht nach Zigarren und Bourbon rochen und immer einen Vierteldollar für ein Eis am Stiel übrig hatten.

Die Kongressabgeordnete stellte uns ihren Mann vor und bot Kaffee an, versuchte, unserer Vernehmung einen geselligen Anstrich zu geben, bevor wir zur Sache kamen. »Als Erstes brauche ich Ihre Zusicherung, dass alles, was hier gesprochen wird, in diesem Raum bleibt«, sagte sie dann. »Meine Gegner würden das alles nur zu gern gegen mich benutzen, um mich politisch zu kreuzigen, und das kann ich nicht zulassen.« Ihre Stimme war ruhig, aber sie fuhr unablässig mit dem Finger über den Rand ihrer Brille, als tastete sie nach Makeln.

»Das können wir Ihnen garantieren, Ma’am«, sagte Dave.

Amanda wartete auf mich, wie ich erkannte, und ich nickte ebenfalls zustimmend.

Zufrieden setzte sie ihre Brille wieder auf. »Also, was können Sie uns zum Stand der Ermittlungen sagen?«

»Ja«, sagte Phillip Brouillette. »Wer hat unsere Tochter ermordet?«

Dave begann mit einer zensierten Version der Ereignisse des heutigen Tages und ließ Details aus, die nicht einmal die Eltern wissen mussten. Während er redete, sah ich zu, wie Amanda uns taxierte, ihre Gegenüber in sich aufnahm. Sie sah mir direkt in die Augen, und prompt fühlte ich mich ins Büro meines Schulrektors zurückversetzt, was auch zur Lage passte: Amanda Brouillette war ursprünglich Lehrerin gewesen. Über einen Zeitraum von fünfzehn Jahren hatte sie Stufen der Leiter übersprungen und war von einem Sitz im Gemeinderat zum ersten Mal in den Kongress gewählt worden. Jetzt, mit Anfang fünfzig, trug sie ihr rotes Haar immer noch länger als die meisten Frauen in der Politik, und wenn sie bei ihren Abgeordnetenkollegen die Schulmeisterin herauskehren wollte, steckte sie es zu einem Knoten auf.

Dave war beim Befund des Gerichtsmediziners angekommen und erklärte, dass Danielles Todeszeitpunkt aufgrund der Witterungseinflüsse nur auf ein breites Zeitfenster eingeschränkt werden konnte.

»Man sollte doch meinen, dass es mit dem wissenschaftlichen Fortschritt heutzutage möglich sein sollte, eine genauere Zeitschätzung zu bekommen.« Amanda Brouillette sah an Dave und mir vorbei zu Hale, der hinter der Couch stand. »Verfügt das FBI über technologische Möglichkeiten, die uns hier weiterbringen könnten, Special Agent Bascom?«

»Ma’am« – Hale glitt zu uns nach vorne –, »bei diesen Witterungsfaktoren können selbst wir nicht viel mehr tun als die lokalen Labore.«

Amandas Blick blieb auf Hale gerichtet, auch während Dave fortfuhr, die Details zu berichten. Hale bestätigte das Gesagte regelmäßig mit einem stummen Nicken. Ich schätze, wir konnten von Glück sagen, dass er unsere Aussagen bekräftigte.

Phil Brouillette schien Dave zu vertrauen, was gut war. Von beiden Brouillettes ignoriert, hatte ich die Chance, Phil zu mustern. Seine verquollenen Augen und die blasse Haut zeugten von Schlafmangel, mangelhafter Ernährung oder eigentlich von Mangel überhaupt. Er wartete darauf, dass jemand kam und ihn behob; ich wusste, dass das nie geschehen würde. Seine Wut schien unkontrollierbar, und ich dachte schon, sie könnte ihn bei dieser Vernehmung gefährlich machen, aber seine ruhige, beherrschte Frau stellte langfristig gesehen wohl die größere Gefahr dar.

Amanda Brouillette berichtete uns die Einzelheiten darüber, wo sie in der Nacht von Danielles Ermordung gewesen war: in Washington auf einer Wohltätigkeitsveranstaltung, die nach 23 Uhr zu Ende gegangen war.

»Und Sie, Mr Brouillette«, fragte Dave. »Gilt das auch für Sie?«

»Fragen Sie, weil wir Alibis brauchen?« Phil Brouillette machte einen Schritt nach vorn.

Die Kongressabgeordnete streifte ihren Mann mit der Hand, ihre Knöchel berührten kaum sein Bein, doch er ließ sich wieder gegen den Schreibtisch sinken, wie ein Hund, der bei Fuß gerufen wurde. Einen netten Trick hatte sie da.

»Was denken Sie über Marty Jelickson?«, fragte Dave. »Kennen Sie ihn?«

»Natürlich«, stieß Phil hervor. »Ich weiß alles über ihn.«

Dave machte große Augen, die Unschuld in Person. »Sie verbringen viel Zeit mit ihm?«

Phil stieß ein gequältes Lachen hervor. »Nicht wenn es nach mir geht. Nein, als Dani ihre ›große Liebe‹ mit nach Hause gebracht hat, habe ich umfassende Erkundigungen über ihn eingeholt. Und von dem, was diese Sicherheitsfirma herausfand, wurde mir ganz schlecht. Diese Abominations haben ihre dreckigen Finger überall drin – Drogenhandel, Waffenhandel, Prostitution. Es gibt nicht viel, worin der kleine Drecksack nicht involviert war. Nicht dass Dani das interessiert hat.«

»Aber Sie haben ihn zuvor persönlich getroffen«, sagte ich, in der Hoffnung, etwas mehr Informationen über seinen Kampf mit Marty zu bekommen. »Als Danielle die Uni verlassen musste.«

»Darf ich fragen, wo Sie das gehört haben?«, fragte die Kongressabgeordnete.

»Von den Jelicksons«, sagte Dave. »Aber wir hätten gern auch Ihre Version, Danielles Version.«

»Ich nehme an, Sie wissen, dass sie gebeten wurde, zum Herbstsemester nicht zurückzukommen«, sagte Amanda. Ein netter Euphemismus für von der Uni geflogen, dachte ich. Dave und ich nickten. »Sie müssen verstehen, dass Danielle keine Schuld traf. Die andere junge Frau hat einige von Danielles Medikamenten gestohlen, Adderall. Es wurde Danielle in der Highschool verschrieben, als sich herausstellte, dass ihre schlechten Zensuren von einer Aufmerksamkeitsdefizitstörung verursacht waren. Außer in extrem seltenen Fällen ist es ein sehr sicheres Medikament.«

Das war noch besser, als ich gehofft hatte. Amanda Brouillette hatte meine Frage missverstanden und lieferte uns alle Informationen über den Vorfall, wegen dem Danielle von der Uni geflogen war.

»Offenbar wusste die junge Frau nicht, dass sie eine angeborene Herzschwäche hatte«, sagte Amanda.

Nun übernahm Phil. »Das Mädchen hatte einen Herzanfall, ist fast gestorben. Eine oder zwei Minuten war sie tatsächlich klinisch tot. Gott sei Dank wohnten sie nahe am Universitätsklinikum.«

»Ihre Tochter und die junge Frau haben sich ein Zimmer geteilt?«

»Nein, Danielle konnte Wohnheime nicht ausstehen. Sie konnte auch das Mädchen nicht ausstehen, aber hätte ihr deswegen nie etwas getan.«

Amanda Brouillette zuckte zusammen, und ich fragte mich, ob sie ihn später für den Patzer büßen lassen würde, aber Phil schien es nicht zu bemerken.

»Wie ist das Mädchen dann an die Pillen gekommen?«

»Sie hatten einige Seminare zusammen. Das Mädchen kam zum Lernen vorbei und hat das Pillenfläschchen aus Danielles Zimmer mitgehen lassen. Und Danielle wurde dafür verantwortlich gemacht, man hat ihr alles Mögliche vorgeworfen – Drogenhandel, ist es zu glauben?« Er wartete, bis Dave nickte, mich und Hale ignorierte er. »Sobald sie herausfanden, wer meine Frau war, dass wir reich sind und dass mein Name auf der neuen juristischen Fakultät stand, haben sie so richtig auf den Putz gehauen.« Phil beschrieb, wie eine Millionenklage eingereicht worden war: Die Eltern des anderen Mädchens hatten die Polizei gerufen, und diese hatte Zeugen organisiert – »alles Lügner«, sagte Phil – die aussagten, dass seine Tochter eine Drogendealerin war.

»Natürlich wurde die Anzeige zurückgezogen«, sagte Amanda Brouillette. »Am Anfang herrschte einige Verwirrung, aber sobald die Polizei erkannt hatte, dass es sich um die Überdosis eines legalen Medikaments handelte, das Dani von ihren Ärzten in New York, D. C. und Kalifornien verschrieben worden war, stellten sie das Verfahren nur zu gern wieder ein.«

Interessant. Auch wenn es legal war, Danielle hatte Zugang zu einer Menge Adderall gehabt. Vielleicht hatte sie es als kleinen Nebenerwerb betrieben.

Phil Brouillette erzählte weiter, wo seine Frau aufgehört hatte. »Und die Familie des Mädchens zog die Anzeige zurück, sobald sie etwas Bargeld bekommen hatte, aber mein Anwalt hatte lange damit zu tun, sie zu einer Einigung zu bewegen. Sie haben alle möglichen Tricks versucht, wann die Geldübergabe erfolgen sollte, und ihre Zeuginnen waren Collegestudentinnen, die ein Drama generieren wollten. Die Universität hat sich hinter die kleinen Dreckschleudern gestellt. Auf diese Art wollten sie uns heimzahlen, dass wir ihnen mit einem Prozess gedroht hatten.«

»Weswegen?«, fragte Dave. »Probleme beim Bau der juristischen Fakultät?«

»Nein. Irgendein schmieriger Hiwi von Referendar hat versucht, Dani für eine Eins in der Prüfung ins Bett zu kriegen. Sie hat ihn abblitzen lassen, und er hat ihr eine Drei gegeben. Er hat behauptet, sie hätte ihn verführt, aber wir hatten etliche SMS von dem Perversen, und zusammen mit Danis Aussage war das Grund genug, ihn aus seinem Doktorandenprogramm zu werfen. Seine Frau hat sich auch von ihm scheiden lassen, nachdem wir ihr die SMS gezeigt haben.«

»Natürlich wollte die Universität Kontroversen vermeiden«, sagte Amanda Brouillette. »Und obwohl es in keinem der beiden Fälle Danielles Schuld war, waren sie nicht bereit, im Zweifelsfall zu ihren Gunsten zu entscheiden … erst recht nicht mit einer Studentin im Krankenhaus.«

»Mein Anwalt war ziemlich gut«, sagte Phil, »er hat die Familie dazu gebracht, sich mit einem Viertel der ursprünglich geforderten Summe zufriedenzugeben, aber in einem Punkt hat er Mist gebaut. Nun ja, in zwei Punkten: Die Uni hat sie trotzdem rausgeworfen, und, noch schlimmer: Er hat Danielle zu den Anonymen Alkoholikern geschickt. Sie sollte reumütig wirken, falls die Sache doch noch vor Gericht käme.«

»Dabei bestand kein Anlass dazu«, sagte die Kongressabgeordnete. »Danielle hatte nie ein Suchtproblem.«

»Aber sie kam dort mit dem Abschaum der Menschheit in Berührung und hat auf einem dieser Treffen diesen Schwachkopf von Ehemann kennengelernt. Und als wir ihren Umzug nach Hause geplant und ich sie gefragt habe, ob sie irgendwelche Männer kannte, die uns beim Verladen der Möbel helfen könnten – keine von diesen Collegejungs, sondern jemand, der zupacken konnte –, kam sie mit Marty und seinen Freunden an.« Phil reckte das Kinn. »Er hat Ihnen erzählt, was passiert ist?«

»Hat er«, sagte Dave.

»Ja, nun, ich war müde, müde vom Umzug, und davon, mein Unternehmen vom anderen Ende des Landes aus zu leiten, ich hatte die ganze Sache so was von satt, und als Danielle mich anbrüllte wie am Spieß, von wegen ich würde sie schlagen, beschloss ich, sie gehen zu lassen, bis sie sich wieder abgeregt hätte. Ich habe definitiv nicht damit gerechnet, dass sie sechs Monate später wieder auftaucht und mit dem Umzugshelfer verheiratet ist.«

»Ihre Heirat kam überraschend für Sie?«

»Wir hatten eine Weile keinen Kontakt zueinander«, sagte Amanda. »Sie hatte sich eine neue Handynummer zugelegt, und es hat ziemlich lange gedauert, bis ich sie ausfindig machen konnte. Als ich sie gefunden hatte, nun, ehrlich gesagt hat sie Marty kaum erwähnt. Sie hat mir gesagt, dass sie mich vermisste. Sie hat gesagt, dass sie nach Hause kommen wollte, und ich habe gesagt, sie wäre immer willkommen.«

»Und wann war das?«, fragte Dave.

»Im Oktober«, erklärte die Abgeordnete. »Und zwei Wochen später war sie zurück.«

»Mit ihrem Angetrauten im Schlepptau, und sie erwartete von uns, dass wir ihn mit offenen Armen aufnahmen. Der und sein Versager von Bruder kamen mir aber nicht ins Haus.« Phil nahm sich sichtlich zusammen, aber seine Wut sickerte doch durch. Hale schlenderte zu uns herüber und setzte sich auf die Armlehne der Couch. »Danielle war fuchsteufelswild. Mein kleines Mädchen hat sich nie gescheut, anderen die Meinung zu sagen.« Phil Brouillette hielt inne, die Hand auf der Stirn, als drückte er die Informationen heraus. »Aber ihr Mann blieb ganz kalt. Er ist einfach gegangen, hat sie ohne ein Wort hinter sich aus der Tür gezogen. Ein paar Tage später hat er uns ein Hochzeitsalbum geschickt, und einen Brief, einen auf Papier, in dem er uns schrieb, er würde alles tun, um sie glücklich zu machen.«

Interessant. Das Bild von Marty, das ich hier bekam, passte irgendwie nicht zu seiner Vergangenheit als abgebrühter Biker. Die Wut und das Know-how, um jemanden zu verletzen oder sogar zu töten, hatte er zweifellos, aber es schien gepaart mit einer altmodischen Förmlichkeit. Er benutzte Tischuntersetzer, kümmerte sich um die Menschen, die er liebte, und schrieb den Eltern seiner großen Liebe Briefe – und auch noch auf Papier.

»Haben Sie den Brief noch?«, fragte ich.

»Nein, ich war wütend. Ich habe ihn verbrannt.«

»Und das Album?«

»Weggeworfen«, sagte Phil. Er ballte die Hände zu Fäusten. »Die letzten Fotos von unserer Tochter, lebendig, und wir haben sie weggeworfen.«

»Nein«, sagte Amanda. »Das haben wir nicht.« Sie ging hinüber zu einem Aktenschrank aus edlem, warm schimmerndem Eichenholz. Ich hätte ihn für eine Antiquität gehalten, bis sie mit einem Finger die Kante entlangfuhr und einen Sicherheitscode in ein gut verborgenes Tastenfeld eingab, worauf die Schublade aufsprang.

Sie reichte uns das in cremefarbenes Satin gebundene Album. Ich rutschte neben Dave, und wir blätterten es gemeinsam durch: Marty und Danielle standen unter dem Eingang eines mit Blumengirlanden geschmückten weißen Zelts, Marty im Smoking und Danielle im selben Kleid, das ich schon auf Rays Facebook-Seite gesehen hatte. Am Stoff und den kunstvollen Nähten konnte ich sehen, dass es teuer gewesen war, und jetzt, da die Kamera nicht in ihren Ausschnitt gerichtet war und ohne Flachmann in der Hand, wirkte sie fast sittsam.

Die restlichen Fotos zeigten eine ziemlich traditionelle Hochzeit, wenn auch Marke Eigenbau. Die Tische waren mit Supermarktblumen in Einweckgläsern mit umgebundenen Schleifen dekoriert, und elektrische Christbaumkerzen tauchten das Zelt in einen sanften Lichtschein. Es gab keine Bar, aber das Essen sah toll aus: Salat, garniert mit essbaren Blumen in intensiven Farben, und Garnelenspieße auf einem Reisbett mit Mandeln.

»Sie haben anscheinend ihr ganzes Geld in das Essen investiert«, bemerkte Dave.

»Oder in ihr Kleid«, sagte ich. »Ich habe es nicht in ihrem Schrank gesehen.«

»Sie hat es zurückgebracht.« Während wir die Fotos musterten, war Phil Brouillette zu uns hinter die Couch getreten und hatte über unsere Schultern mitgeschaut. »Sie hat noch damit angegeben, wie sie das Siebzehntausend-Dollar-Kleid für einen Tag gekauft und danach zurückgegeben hat, als wäre ich stolz auf sie, wenn sie eine Boutique übers Ohr haut.«

»Und Martys Freund – sein Sponsor bei den Anonymen Alkoholikern, schrieb Marty in dem Brief –, er war ein Caterer und hat das Essen umsonst geliefert«, fügte Amanda schnell hinzu. »Alkohol wurde nicht serviert.«

Darum also hatten Danielle und Ray sich heimlich einen Flachmann geteilt. Wir blätterten weiter, zu Fotos von Tanzenden, die Brautjungfern umklammerten farblich abgestimmte paillettenbesetzte Handtaschen, Marty mit seinen Trauzeugen, einschließlich Ray, die ihrerseits Leatherman-Taschenwerkzeuge in die Kamera hielten, ihre Geschenke. Da war ein Foto von Ray, wie er mit dreckigem Grinsen einen weißen Straps auf seinem Finger kreisen ließ. Im letzten Bild lehnte Danielle an Martys Brust, die Arme fest um ihre schlanke Taille geschlungen, das Gesicht halb in ihrem langen goldenen Haar verborgen. Sie standen allein auf der Tanzfläche und verabschiedeten sich von ihren Gästen.

Als wir das Album zuklappten, nahm Phil Brouillette es Dave aus den Händen, ging zu seiner Frau zurück und legte es hinter sie auf den Tisch. Wir einigten uns, dass sie es vorerst behalten konnten.

»Und seither haben Sie nicht mehr mit Ihrer Tochter gesprochen?«, fragte Dave.

»Ich habe sie ein paarmal auf der Straße gesehen«, sagte Phil. »Sie war Kassiererin, drüben in der Apotheke. Sie dachte, es wäre uns peinlich, zu sehen, wie sie ihren Lebensunterhalt selbst verdient.« Phil schüttelte den Kopf. »Sie hat es nicht lange gemacht. Sie hat behauptet, sie hätten dort nicht das Geld, um sie zu bezahlen. Ich habe allen eine Arbeitsethik mitgegeben außer meiner eigenen Tochter. Sie hat alles verbockt …«

Amanda Brouillette sprach über ihren Mann hinweg. »Der Junge, mit dem sie in der Highschool zusammen war. Die Apotheke gehört seinen Eltern.«

»Jason Byrne«, sagte Hale.

»Ja.« Amanda Brouillette zeigte zum Fenster nach Westen hinaus. »Seine Familie lebt auf dem Nachbargrundstück. Gute, anständige Leute.«

»Ja, klar, Jason Byrne«, sagte Phil. »Der Junge kann arbeiten – das musst du auch, wenn du pleite bist. Ich zahle ihm ein paar Dollar, um rüberzukommen und auf unser Haus aufzupassen, wenn wir in D. C. sind.«

»Frau Abgeordnete, wann haben Sie Ihre Tochter zuletzt gesehen?«, fragte Dave.

»Vor acht Tagen, drüben im Kapitol. Marty hat dort als Wachmann gearbeitet.« Amanda nahm die Brille ab und legte sie neben sich auf den Schreibtisch. Sekunden verstrichen. »Ich habe ihm den Job besorgt.« Die Kongressabgeordnete zupfte an einem unsichtbaren Stäubchen auf ihrem Rock, wartete auf die Reaktion ihres Mannes. Als keine kam, fuhr sie fort. »Der Job hatte Vorsorgeleistungen für sie beide, Krankenversicherung, Zusatzleistungen für die Zähne, alles, was sie brauchten, damit sie abgesichert waren, falls mal etwas passierte … an diesem Morgen war ich mit dem Fraktionsvorsitzenden der Regierungspartei im Staatssenat zu einem Strategiefrühstück verabredet. Ich war spät dran und hatte es eilig, also habe ich sie zum Abendessen eingeladen.« Wieder machte sie eine Pause, gab ihrem Mann die Chance für einen Wutausbruch. »Danielle hat mir versprochen, rechtzeitig zu kommen, wenn meine Lasagne fertig wäre, aber … sie sind nicht gekommen.«

Alle schwiegen. Phil fuhr das Teppichmuster mit der Fußspitze nach. »Das klingt nett«, sagte er schließlich.

»Ja, nicht wahr.« Amanda streckte eine Hand nach ihm aus, und er nahm sie in beide Hände und hielt sie fest. Dave blätterte in seinem Notizbuch herum, gab den Brouillettes Zeit, sich zu sammeln. Schließlich sagte er: »Haben Sie beide Feinde? Haben Sie Drohungen erhalten?«

Die Kongressabgeordnete ließ die Hand ihres Mannes los und griff hinter sich nach einem Papierstapel. Sie nahm offenbar an, dass sich der Tod ihrer Tochter gegen sie richtete, was, wie ich erkannte, sehr gut möglich war. »Ich habe Ihnen von Gloria die Verrücktenliste zusammenstellen lassen. Diese Leute sind mehr als nur besorgte Wähler. Agent Bascom, sind dem FBI irgendwelche akuten Gefahren bekannt?«

Hale schüttelte entschieden den Kopf. »Aber wir sind gerade dabei, zusätzliche Informationen auszuwerten.«

»Was meine Feinde angeht«, sagte Phillip Brouillette, »ich bin wirklich gottverdammt reich. Es gibt immer jemanden, der mich umbringen will. Ich rufe den Leiter unserer Personalabteilung an und sehe, ob es ehemalige Angestellte gibt, die gerade sauer auf uns sind. Die verrückten Umweltschutzgruppen lassen uns in Ruhe, seit wir die Papierproduktion eingestellt haben.«

»Und Ihre Tochter?«, fragte ich. »Irgendwelche Feinde?«

»Oh nein«, sagte Amanda. »In der Highschool gab es immer Mädchen, die Groll gegen sie hegten – sie waren entweder beste Freundinnen oder Todfeindinnen.« Sie senkte die Stimme, als teilte sie uns ein Geheimnis mit. »Danielle war ein wunderschönes Mädchen, müssen Sie wissen. Aber ehrlich gesagt war sie etwas zu jung, um sich ernstlich Feinde gemacht zu haben.«

»Nur dass sie jetzt tot ist«, sagte Phil. Er zeigte mit dem Finger auf Dave und mich. »Dank ihres Mannes. Warum vernehmen Sie ihn nicht?«

»Das haben wir schon«, sagte Dave.

»Jawohl, Sir«, sagte Hale, bevor ich Dave beipflichten konnte. »Er ist eine Person von besonderem Interesse.«

»Aber nicht konkret tatverdächtig«, fügte ich schnell hinzu. Das Letzte, was wir brauchten, war ein tobender Phil Brouillette auf einem persönlichen Rachefeldzug. »Können wir ihr Zimmer sehen?«

»Es ist leer«, sagte Phil.

»Es könnte trotzdem noch etwas Interessantes dort sein, wir …«

»Wie ich schon sagte, es ist leer. Ich habe eine Umzugsfirma beauftragt, alles aus dem Zimmer zu holen und es zu ihrer Wohnung zu bringen.« Er hob einen Arm, als wollte er auf etwas Wichtiges hinweisen, und dann den zweiten, wie in einem Bittgesuch. »Hören Sie, sind wir fertig? Wir haben unsere ganze schmutzige Wäsche vor Ihnen ausgebreitet. Nur … sie war kein schlechtes Mädchen. Nicht wirklich. Sie hat unsere Grenzen getestet. Das hat sie immer getan. Aber sie hätte die Wende geschafft. Über kurz oder lang wäre sie wieder zur Vernunft gekommen.«

Die Kongressabgeordnete nickte zustimmend und beugte sich auf ihrem Stuhl vor. Auch ich beugte mich vor, versuchte, über den breiten, fein gewebten Teppich hinweg die Kluft zu verringern.

»Sie war so ein kluges, liebenswertes kleines Mädchen. Sie hat Teekränzchen für mich und ihre Plüschtiere abgehalten, und dann neben mir Schule gespielt, solange ich Unterrichtspläne geschrieben habe. Sie hat mir Mathestunden gegeben und mich unangekündigte Klassenarbeiten schreiben lassen.«

Ich lächelte, Lucy war gerade in einer ähnlichen Phase.

Amanda fuhr fort: »Sie sagte, sie wollte genauso sein wie ich. Dann wurde sie ein Teenager, und plötzlich gab es anscheinend nichts mehr, was sie glücklich machen konnte. Vielleicht hätte ich aufmerksamer sein sollen – ich war mitten in meinem ersten nationalen Wahlkampf und ein wenig abgelenkt. Aber ich dachte: ›Na ja, sechzehn.‹ Ich habe mich daran erinnert, wie ich selbst damals kleine Regeln gebrochen und gegen meine Eltern rebelliert hatte, und ich schätze, ich habe den Punkt verpasst, an dem sie die Grenze überschritten hat.« Ihre Stimme versagte, und sie zögerte. Als sie wieder redete, hatte sie ihre Politikerinnenstimme zurück. »Aber sie wäre zur Vernunft gekommen. Sie hatte nur nicht mehr die Chance dazu.«

8

Ich wollte nicht hineingehen. Auf der Veranda von McKellison’s Bestattungsinstitut war es nicht kalt – wenn es schneit, ist es immer wärmer –, aber je weniger Zeit ich auf Trauerfeiern verbrachte, desto besser. Kevins Beerdigung hatte mir fürs Leben gereicht. Trauergäste trafen ein: Lokalpolitiker und ein paar von der Staatsebene, Angestellte der Brouillette Paper Company und jede Menge Bewohner von Hopewell Falls. Meine Grundschullehrerin aus der zweiten Klasse von Saint Patrick’s blieb stehen und plauderte mit mir. Wie sich herausstellte, hatte sie auch Phillip Brouillette unterrichtet. Hale kam dazu, und ich stellte ihn den Leuten vor, die zum Reden stehen blieben. Niemandem schien klar zu sein, dass ich in offizieller Eigenschaft gekommen war, und ihre Blicke auf Hale waren wahrscheinlich mehr von dem Gedanken getragen, dass er mein neuer Lover sein könnte, als dass er beim FBI war.

»Wollen wir nicht reingehen?« Hale klatschte in die Hände. Sein Kaschmirmantel und die gefütterten Lederhandschuhe sahen warm aus, aber er war barhäuptig und trug seine Budapester Schuhe. Selbst die pingeligsten Kirchgängerinnen und eifrigsten politischen Speichellecker waren klug genug, bei diesem Wetter Stiefel anzuziehen.

Es gab vier Garderobenständer für Mäntel, und die Angestellten des Bestattungsinstituts rollten wegen des Andrangs gerade einen fünften heraus. Das Bestattungsinstitut war ein umgebautes Wohnhaus, vor über hundert Jahren für eine der neureichen irischen Familien gebaut, denen es gelungen war, sich aus den Textilfabriken herauszuarbeiten. Die Leute mochten die großen Häuser immer noch – wie das Haus der Brouillettes bewies –, aber die Funktionen hatten sich geändert: Statt Wohn- und Schlafzimmern hatten die Brouillettes Büros und Home Gyms. Trotzdem war es bei der Größe des Hauses der Brouillettes früher Nachmittag geworden, bis wir unsere Durchsuchung beendet hatten.

Dave und Jerry kamen gemeinsam bei McKellison’s an. Der müde Dave blieb etwas zurück, aber Jerrys eifriger, federnder Gang sprach seiner ernsten Miene Hohn: Dieser Fall tat seiner Karriere gut, und er liebte jeden Augenblick davon.

Jerry hielt schnurstracks auf die Brouillettes zu. Weit kam er nicht. Die Kondolenzschlange zog sich aus dem Raum, wand sich in den gegenüberliegenden Warteraum und zur Hintertür hinaus. Zusätzlich zu den Freunden und Nachbarn waren die Lobbyisten da, die einen guten Eindruck auf die Kongressabgeordnete machen wollten. Der Typ von der Milchindustrie war der Erste in der Schlange, er war schon um zwölf Uhr mittags angekommen.

Ich stellte mich mit Hale und Dave an, einige Leute hinter Jerry. Phil trug einen grauen Anzug, und während der Kondolenzen all dieser Menschen starrte er auf den Boden oder über ihre Schultern hinweg. Amanda trug ein schwarzes Kleid, an ihrem Revers glänzte eine kleine runde Brosche. Sie begrüßte die Leute, nahm ihre Beileidsbekundungen mit einem warmen Händedruck entgegen und unterbrach nie den Blickkontakt. Die meisten blieben vor Danielles offenem Sarg kurz stehen, und vom Ende der Schlange aus wirkte sie unverletzt: In einem pinkfarbenen Kleid und kunstvoll geschminkt sah sie jung und lebendig aus. Man hatte ihr Haar so frisiert, dass es die Kopfwunde verdeckte, und in der linken Hand hielt sie einen Rosenkranz. Wenn ich nicht zuvor den schrecklichen Zustand ihrer Leiche gesehen hätte, hätte ich gedacht, sie wäre eines natürlichen und friedlichen Todes gestorben.

Dave stieß mich an und deutete mit dem Kopf in die Ecke des Raumes, wo Marty und Ray saßen. Marty trug einen Anzug, und ich erinnerte mich daran, dass unter der dunkelblauen Wolle und den Manschettenknöpfen ein flammender Totenschädel auf seinen Arm tätowiert war. Ray trug wieder die übergroßen Sachen seines Bruders: Khakihosen mit Gürtel, ein weißes Hemd, das ihm über die Schultern hing, und einen Schlips. Tatsächlich war Ray gar nicht so klein – nur einige Zentimeter kleiner als sein Bruder –, aber er hatte keine Substanz. Sein Körper schoss noch in die Höhe, aber schon bald würde er Fleisch auf die Rippen bekommen, Muskeln oder Fett. Marty besaß bereits diesen soliden Körperbau – reine Muskelmasse –, und ich wusste nicht, waren es seine Jahre bei den Abominations oder Danielles Tod, was ihm diese tiefe Niedergeschlagenheit verlieh, die ihn wie mit Eisenketten zu Boden zog. Ich hätte wetten mögen, dass Marty der Überzeugung war, alles im Leben müsse schwer sein. So hatte ich mich nach Kevins Tod auch gefühlt, aber für einen Fünfundzwanzigjährigen schien es eine besonders unfaire Bürde.

Niemand redete mit den Brüdern. Niemand kam auch nur auf drei Stühle Entfernung in ihre Nähe. Ray starrte die Menge an, den Mund zu einem Strich zusammengepresst wie bei Lucy, wenn sie über eine ihrer Rechtschreibaufgaben nachgrübelte. Als Ray uns bemerkte, stieß er Marty mit dem Ellbogen an. Der nickte und sah wieder aus dem Fenster.

Dave, Hale und ich waren inzwischen am vorderen Ende der Schlange angekommen. Dave schüttelte Amanda die Hand, und ich hielt Phil meine hin. »Ich bin zwar dienstlich hier«, sagte ich, »aber ich wollte Ihnen sagen, wie leid es mir persönlich wegen Ihrer Tochter tut.«

Phillip nickte, den Blick unverwandt auf mein Handgelenk gerichtet. Nach Kevins Tod musste ich wohl genauso ausgesehen haben. Ein Bankenlobbyist drängte sich zu Amanda vor, und wir wurden Richtung Sarg weitergeschoben.

Hale zeigte mit dem Kopf zum Empfangsbereich, wo sich mehrere Hundert Menschen versammelt hatten. »Ich gehe mal rüber und behalte die Lage im Blick.«

»Ich komme mit«, sagte Dave, und dann, etwas leiser: »Du behältst hier alles im Auge, okay?«

Ich bekreuzigte mich rasch – mit meiner katholischen Erziehung konnte ich einfach nicht anders – und näherte mich Marty. Eine formelle Würdigung seiner Trauer schien mir angemessen, selbst wenn der Rest des Raumes ihn mied. Ich hielt ihm die Hand hin. »Mein tiefes Beileid. Kann ich mich zu Ihnen setzen?« Ich ließ mich auf den Stuhl neben ihm gleiten. »Haben Sie mit Danielles Familie geredet?«

Wir verzogen beide das Gesicht; auch Marty gehörte zu Danielles Familie. Wir sahen zu ihren Eltern hinüber. Amanda beugte sich vor und hörte einer älteren Frau zu, aber Phil starrte uns direkt an. Marty drehte sich halb zur Seite, eine Hüfte vom Stuhl gehoben, um nicht aus Versehen Blickkontakt mit Phil zu bekommen.

»Habe ich. Ich wollte ihnen ihr Lieblingskleid für die Beerdigung bringen. Ein kleines Schwarzes. Wer hätte im Sarg schon ihre Beine gesehen?« Seine Mundwinkel zuckten, fast schon ein Lächeln. »Und ich weiß irgendwie, dass es sie zum Lachen gebracht hätte. Aber sie wollten es nicht haben.« Darum also das pinkfarbene Kleid, dachte ich. Marty fuhr fort. »Ich habe versucht, für die Beerdigung zu zahlen. Das wollten sie auch nicht, sie sagten, sie hätten schon alles in die Wege geleitet, und als ich einige andere Bestattungsunternehmen kontaktiert habe …« Marty sackte in seinem Stuhl zusammen und streckte die langen Beine aus, womit er fast einen Bankenlobbyisten zu Fall brachte. »… wollte niemand mein Geld nehmen.«

Ray eilte plötzlich zur Schlange der Trauergäste und hätte dabei fast Susie – wie immer in ihrer Dunkin-Donuts-Uniform – in einen der etwa zwei Dutzend weißen Nelkenkränze gestoßen, die an den Wänden aufgereiht waren. Jackie DeGroot und ihr Vater warteten geduldig in der Schlange, und ich nahm an, dass Ray zu seiner Freundin wollte. Sie war ganz in Schwarz, trug aber eine Art Cocktailkleid mit aus Pailletten gestickten Gladiolen an der Vorderseite. In ihren Augen stiegen Tränen auf, als Ray stattdessen zu einem jungen Mann hinüberging und ihn mit einem Schlag auf den Rücken und »Hey, Mann« begrüßte. Auch er war schwarz gekleidet: schwarzes Hemd, schwarze Hose, Motorradstiefel, und um den Hals einen Anhänger an einem schwarzen Lederriemen. Mit seinen etwa eins fünfundneunzig überragte er fast alle Anwesenden im Raum.

»Scheißcooles Zeug, Alter.« Rays unangemessener Kommentar drang über die Menge zu uns herüber.

Marty beobachtete die beiden mit zusammengekniffenen Augen. »Ich habe ihm gesagt, wie er sich auf einer Beerdigung zu benehmen hat. Kein Rumbrüllen, kein Fluchen, diesen ganzen Sch… äh, und so. Wir haben eben keine Manieren.« Marty machte eine Faust, drei Gelenke knackten laut. Ich musste ein beunruhigtes Gesicht gemacht haben, denn er entschuldigte sich. »Alte Verletzung. Bei diesem Wetter tut sie wieder weh.«

»Sind Ihre Eltern da? Ihr Bruder sagte, sie würden heute ankommen.«

»Nein, der Schnee in Chicago … ihr Flug wurde gestrichen. Sie kommen morgen.«

»Kannten sie Danielle?«, fragte ich.

»Ja, sie ist einmal zu ihnen hochgefahren, um sie kennenzulernen, eine Woche vor unserem Umzug hierher. Und das, obwohl ich ihr gesagt hatte, warum ich sie aus meinem Leben gestrichen habe.« Er starrte Danielle im Sarg an, als wollte er sie zwingen, sich dazu zu äußern. »Sie hat mich aus Soledad angerufen und mir gesagt, dass sie zu ihnen hochgefahren ist. Um ihnen dafür zu danken, dass sie mich ihr gegeben haben. Als hätten sie irgendwas damit zu tun, was gut an mir ist. Das kommt alles von den AA. Aber wie auch immer, es hat doch etwas gebracht, weil sie sie überreden konnte, mir Ray mitzugeben …«

Auf der anderen Raumseite stieß Ray ein wieherndes Gelächter aus, und der Saal verstummte schlagartig. Marty runzelte die Stirn und senkte die Stimme zu einem Flüstern, ich musste mich vorbeugen, um den Rest zu hören. »Nun, sie müssen sie gemocht haben – sie haben sie nicht umgebracht.«

Ein weiterer junger Mann zwängte sich zur Tür herein, mit lockigem blondem Haar und von der Kälte geröteten Wangen. Marty winkte ihm. Die Schlange der Trauernden bewegte sich langsam weiter nach vorn, und ich sah Denise Byrne von der Apotheke. Sie war so groß wie der junge Mann und hatte dieselbe helle Hautfarbe, obwohl ihr Haar so hellblond war, dass es gefärbt sein musste. Der junge Mann konnte nur Danielles Exfreund Jason sein.

Ich hatte Denise irgendwann während Kevins Krankheit kennengelernt. Damals war ich gefühlte zwei Mal täglich in der Apotheke gewesen, hatte Medikamente gegen die Symptome von Kevins Krebserkrankung abgeholt und noch öfter welche gegen die Symptome seiner Behandlung. Denise und ihr Mann waren immer hinter dem Tresen – Byrnes Apotheke war seit drei Generationen in Familienbesitz. Mehrmals brachte sie mir Medikamente, die die Ärzte zu spät bestellt hatten, sogar nach Hause.

»Ich kann nicht glauben, dass Sie das gemacht haben. Sie sind eine Lebensretterin«, hatte ich am ersten Abend gesagt, als sie plötzlich an meiner Tür stand.

»Wir kleinen Apotheken müssen uns eben anstrengen, um mit den großen Ketten mithalten zu können«, sagte Denise und eilte auch schon weiter, bevor ich mich richtig bedanken konnte.

Erst vor Kurzem hatte ich erfahren, dass auch Denises Ehemann krank war.

»Oh, dem geht es wirklich schlecht«, hatte Lorraine eines Tages gesagt, als ich Denises Gefallen erwähnt hatte. »Amyotrophe Lateralsklerose, er hat nicht mehr lange. Ich weiß nicht, wie sie das alles macht – seine Pflege und die ganze Arbeit in der Apotheke, besonders wo diese großen Ketten sie fertigmachen wollen. Ihr Sohn hilft ihr – er ist ein lieber Junge und hat immer gute Laune, aber ich, ich wäre in ihrer Lage mehr so wie du damals.«

Ich war neugierig. »Wie war ich denn?«

»Verschlossen. Und das soll kein Vorwurf sein, ich wäre ein richtiges Miststück, wenn ich unter dieser Art von Belastung leben müsste. Ich meine, nicht dass du irgendwie zickig warst.«

»Dafür kann ich jetzt ein Miststück sein.«

»Schon, aber diese quietschfidelen Typen kann doch eh keiner ausstehen.« Sie senkte die Stimme. »Ich meine, wie Denise. Sie ist immer gut gelaunt und so nett, zu nett. Natürlich werden wir mit schweren Zeiten alle unterschiedlich fertig, aber wir wissen doch alle, dass Denise lügt, wenn sie sagt, dass alles bestens ist. Aber zäh ist sie – sie würde nie andere um Hilfe bitten.« Lorraine hielt inne, legte den Kopf schief und spitzte nachdenklich die Lippen. »Vielleicht ist sie doch nicht so anders als du.«

Ray und der junge Mann in Schwarz kamen zurück. Ray zeigte auf mich und flüsterte »Bulle«.

Der junge Mann musste etwa in Martys Alter sein, aber sein betont großspuriger Gang ließ ihn so unreif wirken wie den siebzehnjährigen Ray. Jackie tippelte auf überhohen Absätzen hinter ihnen her, statt Danielle den letzten Respekt zu erweisen.

»Hey, Alter.« Der junge Mann hielt Marty die Hand hin.

Er ignorierte das, streckte die Hand um ihn herum nach Jackie aus, zog sie in die Mitte der Gruppe, dankte ihr für ihr Kommen und sagte ihr, wie hübsch sie aussah. »Jackie DeGroot, das ist Officer June Lyons von der Polizei Hopewell Falls«, sagte Marty förmlich. Jackie grüßte mich nicht, sie zog ihr Kleid zurecht, damit es sich an der Taille nicht bauschte. Mit wenig Erfolg – das Kleid war ihr einfach eine Nummer zu klein.

»Und dieser Typ hier«, Marty sah mich an und verdrehte die Augen, »ist Craig Madigan, der Pilot der Brouillettes.«

»Nicht ihr Pilot.« Craig schüttelte mir die Hand und hielt sie etwas zu lange fest. »Ich habe mein eigenes Charterunternehmen.«

Marty schnaubte verächtlich. »Dein Dad hat ein Charterunternehmen, willst du wohl sagen.«

Craig erstarrte, und Ray ergriff das Wort. »Hey, Mann, Marty. Wir verdrücken uns eine Weile, ertränken unseren Kummer bei Craig. Kann ich?«

Marty schien über Rays Bitte nachzudenken. Ray hielt den Atem an, und überraschenderweise auch Craig und Jackie. Schließlich nickte Marty. »In Ordnung«, sagte er. »Du fährst in ein paar Tagen mit Mom und Zeke nach Hause, also schätze ich, eine letzte Party mit seinen Freunden ist okay.«

In Jackies Augen stiegen Tränen auf, aber Ray hüpfte aufgeregt von einem Bein aufs andere, dann fing er sich wieder. »Kommst du mit, Bro?«

»Ach, weißt du, ich schätze, ich sollte noch hierbleiben«, sagte Marty mit zusammengebissenen Zähnen, »wo es doch die Beerdigung meiner Frau ist und so.«

Der Sarkasmus ging an Ray vorbei. »Klar, Mann, das ist cool. Vielleicht nächstes Mal.«

Ray, Craig und Jackie waren schon in der Tür, als Marty seinem Bruder nachrief: »Hast du dein Handy dabei?«

Ray klopfte alle fünf Taschen seiner Cargohose ab, dann nickte er.

»Geh auch ran, wenn ich anrufe«, sagte Marty. Ray winkte ihm ein Ja zu und ging.

Marty schüttelte den Kopf. »Zu spät für mich, um ihm noch Manieren beizubringen.«

»Ray schien praktisch mit seinem Handy verwachsen zu sein, als ich ihn traf. Es wundert mich, dass Sie ihn daran erinnern mussten.«

»Ich kontrolliere seine Textnachrichten, deshalb lässt er das Handy die halbe Zeit zu Hause. Denkt sich wahrscheinlich, wozu simsen, wenn er kein blödes Arschloch sein kann.« Mehrere Leute warfen uns wütende Blicke zu, und Marty senkte die Stimme. »Sorry.«

Ich hätte ihn gern gefragt, warum er das Handy seines Bruders kontrollierte, wollte aber nicht, dass er es als Vernehmung auffasste, was er gerade weiß Gott nicht brauchen konnte. Der Duft der Nelkenkränze stand dick im Raum, lag mir schwer in Nase und Mund. Bei Kevins Tod waren überall Nelken gewesen. Am liebsten hätte ich ausgespuckt.

Marty stand auf, als sich Jason Byrne näherte.

»Mein Beileid, Marty«, sagte Jason und schüttelte Marty die Hand. Er trug ein hellblaues Hemd und Khakihosen mit Bügelfalte, glänzend vom vielen Waschen. »Geht’s dir einigermaßen?«

Marty sah auf die Menge und schüttelte den Kopf. »Ist alles ziemlich irre.«

»Ich habe einen Kaffeekuchen bei deinem Bruder gelassen, den meine Mom heute Morgen gemacht hat. Hat er ihn dir gegeben? Ich weiß, es ist irgendwie blöd, aber Mom sagte, wir können es uns nicht leisten, Blumen zu schicken, wie ich wollte. Und ich weiß, dass Leute bei euch vorbeischauen und du dich nicht auch noch darum kümmern kannst, was zu essen für sie im Haus zu haben, und außerdem macht man das doch so, wenn jemand gestorben ist. Glaube ich.« Dann schwieg er, hatte seine Ansprache beendet.

»Nun, ich bin nicht so der Blumentyp, und euer Kuchen war klasse – tut mir leid, dass ich mich noch nicht dafür bedankt habe. Die einzigen Leute, die bei uns vorbeikommen, sind Cops, wie Officer Lyons hier.« Er zeigte mit dem Daumen auf mich, krumm von einer alten Verletzung. »Sie will dir vermutlich ein paar Fragen stellen.«

»Natürlich. Ich helfe gern.«

Ich stand auf. »Wie wäre es nach der Trauerfeier? Wir brauchen hier keine Polizeiangelegenheiten zu besprechen.«

Er überlegte und warf Marty einen schnellen Blick zu. »Tut mir sehr leid, aber ich muss anschließend gleich wieder in die Apotheke zurück. Aber wir schließen um acht, danach könnte ich mit Ihnen reden. Es sei denn, es ist ein Notfall.« Er sprach immer langsamer, und schließlich schwieg er und legte den Kopf schief. »Und das ist wohl einer.«

Als er mir seine Nummer gab, kam Denise Byrne mit zwei gleichfarbigen Daunenjacken bepackt zu uns herüber. Sie zog eine Federspur aus einer geplatzten Naht hinter sich her. »Jason, Schätzchen, ich fürchte, du hast länger gebraucht als fünf Minuten. Jede Sekunde hier ist eine Sekunde, in der die Apotheke vielleicht einen Kunden verliert.«

Ich schaltete mich ein. »Denise, tut mir leid, dass ich ihn aufgehalten habe. Hätten auch Sie um acht Zeit für ein Gespräch? Und Ihr Mann?«

»Mein Mann?«, fragte sie, und Jason wand sich. »Er ist schwerkrank und spricht eigentlich nicht mehr.«

»Er kann doch wohl noch reden, Mom.« Jason klang beleidigt.

»Ich weiß, Liebling. Aber denkst du wirklich, es ist eine gute Idee, wo es deinen Dad doch so anstrengt?« Sie streckte eine Hand aus und wollte ihrem Sohn das Haar zurückstreichen, aber auf seinen wütenden Blick hin ließ sie die Hand wieder sinken. »Aber natürlich macht es uns nichts aus, und wir wollen die Ermittlungen in jeder uns möglichen Weise unterstützen. Wäre morgen zu spät?«

»Wir können auch vor der Arbeit zu Ihnen kommen, so früh Sie möchten.«

»Kommen Sie um sieben. Jason, Liebling, du musst los.« Jason hastete zur Tür hinaus, vorbei an Hale.

Marty berührte Denise Byrne am Arm und zog dann schnell die Hand zurück. »Ma’am« – das war wieder Marty von seiner förmlichen Seite – »vielen Dank für den Kaffeekuchen. Er war köstlich. Ich weiß das wirklich zu schätzen.«

»Oh, das wusste ich nicht – ich dachte, unsere Nachbarn, die Brouillettes, würden ihn bekommen. Aber es freut mich wirklich sehr, dass er Ihnen geschmeckt hat.« Sie schlüpfte aus seiner Reichweite und verließ den Raum.

»Was tue ich eigentlich hier?«, flüsterte Marty so leise, dass nur ich es hören konnte. Er musterte seinen förmlichen Anzug, die Wand voller Trauergebinde und die Menschenmenge. Dann fiel sein Blick auf Danielle, und zum ersten Mal sah ich Tränen. Bevor ich etwas zu ihm sagen konnte, stapfte er davon. Sekunden später fiel mit einem Knall die Hintertür zu. Ich zwängte mich durch die Menge zum Eingang. Dave und Hale schrieben gerade die Namen aus dem Gästebuch ab.

»Sehr dezent, Jungs.«

»Oh, meinst du, wie du den trauernden Ehemann provoziert hast hinauszustürmen?«, fragte Dave. »Super Form. Ich habe beschlossen, mich rauszuhalten, sobald ich gesehen habe, dass du die Lage im Griff hast.«

Ein Angestellter des Bestattungsunternehmens räumte mit dem Schneepflug, als ich ging. Er ging wohlüberlegt und diskret vor, achtete darauf, keine geparkten Fahrzeuge zu blockieren. Die Fahrt nach Hause ging ganz gut, solange ich nicht schneller als 15 Stundenkilometer fuhr.

Ich griff nach der Schließkassette, als meine Tochter in die Einfahrt hinausgerannt kam, und verstaute schnell meine Waffe. Mit beiden Eltern beim FBI hatte Lucy schon sehr früh die Sicherheitslektion für den Umgang mit Schusswaffen bekommen, aber ich wollte ihre Neugier diesbezüglich auf ein Minimum beschränken. Bisher hatte sie meine Waffe nur einmal gesehen und prompt eine Bemerkung gemacht, wie klein meine Glock, die ich als Dienstwaffe in Hopewell Falls trug, im Vergleich zu der Sig Sauer war, die ich damals beim FBI gehabt hatte.

»Ich bin die Lehrerin«, rief Lucy und winkte mit zwei Blättern. Sie trug rosa gestreifte Strumpfhosen unter einem lila gestreiften Pulli und einen giftgrünen Gürtel um die Taille. Dad hatte die Kleiderschlacht mal wieder verloren.

»Ach, wirklich.« Ich setzte mich auf die Treppe, um mich meiner Stiefel zu entledigen.

»Du hast heute eine Klassenarbeit.« Sie zeigte mir das Blatt mit einer Reihe Matheaufgaben, geschrieben mit lila Glitzertinte in Lucys Sechsjährigenschrift.

»Okay. Darf ich zuerst was zu Abend essen?«

»Nein!« Grinsend hielt Lucy sich am Treppengeländer fest und schwang sich in weiten Kreisen herum.

»Nicht? Aber ist Opa dann nicht einsam beim Essen?«

»Nein! Er ist nicht Opa. Er ist ein Schüler.« Lucy schwang jetzt näher heran und machte dramatische Whoa-oa!-Geräusche. Als ich aufstand, raste meine Tochter in mich hinein und packte mit einem umpf! meine Beine. Mit Lucy, die an meiner Vorderseite hing, marschierte ich rückwärts in die Küche, wo mein Vater am Küchentisch Zeitung las, auf dem Tisch Spaghetti und Salat – das Grünzeug eine angenehme Überraschung. Er hatte die Teller mit der Lüsterglasur genommen. Bei meinem Einzug hatte ich die Kisten des Geschirrs aus den Dreißigerjahren mitgebracht, das ich seit meiner Teenagerzeit gesammelt hatte. Ich hatte nur Gelegenheit, eine einzige davon auszupacken, bevor sich Kevins Krankheit verschlimmerte und meine Aufmerksamkeit wieder völlig in Anspruch nahm, aber mein Dad benutzte das Geschirr ständig. Jetzt spähte er über den Brillenrand zu mir hinüber. »Wie war die Trauerfeier? War jeder Politiker des Staates da, um sich bei unserer zukünftigen Vizepräsidentin einzuschmeicheln?«

»Mehr oder weniger.«

»Ich dachte schon, ich hätte heiße Luft aus der Richtung des Bestattungsinstituts gespürt.« Mein Vater legte die Zeitung hin. »Und ich nehme an, Jerry hat jedem die Hand gedrückt, was?«

»So war er immerhin nicht im Weg«, sagte ich. »Er ist gefährlicher, wenn er denkt, dass er ›die Ermittlung leitet‹.« Ich atmete den Duft des Abendessens ein. Echte Italiener würden über die Pastasauce die Nase rümpfen, und das Prinzip al dente hatte mein Vater immer noch nicht kapiert, aber das war das Essen, mit dem ich aufgewachsen war, und für mich war es perfekt. Ich wollte am liebsten gleich reinhauen, erinnerte mich aber gerade noch rechtzeitig an meine Manieren. »Wie war dein Tag?«

»Gut, gut«, antwortete er und schwenkte ein Glas Rotwein. »Bist du fertig für heute Abend? Willst du auch eins?«

»Ein halbes wäre toll. Sonst falle ich noch unter den Tisch.«

Lucy beschloss, das Abendessen zu ignorieren. »Mom, Grandpa, ihr müsst eure Klassenarbeit schreiben.«

»Okay, aber du musst so lange mindestens ein Fleischbällchen essen«, sagte ich. Ich las mir den Test durch und riss die Augen auf. »Moment mal – der ist schwer!« Lucy kicherte.

Der Rest des Abends verlief friedlich. Mein Vater und ich machten Lucys Aufgaben. Er legte den Arm um sein Blatt, damit ich nicht von ihm abschreiben konnte. Seit seinem Herzinfarkt hatte Dad über zwanzig Kilo verloren, aber er war kein schlanker Mann. Er machte eine große Schau daraus, bei mir abzuschreiben, und ging sogar so weit, meinen Namen oben auf dem Aufgabenblatt zu kopieren. Lucy hielt uns beiden eine strenge Standpauke, dass Schummeln nicht in Ordnung war, nachdem sie unsere vielen absichtlichen Fehler korrigiert hatte.

»Ich schätze, das ist der Ausgleich mit einem Mädchen. Weniger Witze über Fürze, aber immer jemand da, der weiß, was das Beste für dich ist, und riesigen Spaß daran hat, es dir zu erklären«, sagte er und nahm mir den leer gegessenen Teller aus der Hand. »Und jetzt raus aus meiner Küche«, fügte er hinzu.

Nach zwölf Stunden Arbeit ließ ich mir das nicht zweimal sagen. »Wenn du drauf bestehst …«

Lucy und ich spielten Poker. Ich mochte Kartenspiele und beobachtete gern Lucys Reaktionen auf ihr Blatt, wie die dunkelblauen Augen unter ihrem geraden schwarzen Pony hervorspähten. Als es Schlafenszeit für sie war, ging ich mit ihr in mein ehemaliges Zimmer hinauf. An dem Tag, als Lucy, Kevin und ich hier eingezogen waren, hatte ich entdeckt, dass die hellblauen Wände meiner Teenagerzeit seither in einem hellen Lilaton gestrichen worden waren und ein großes Himmelbett in der Raummitte stand. Noch mehr irritierte mich, dass Dad ins ehemalige Zimmer meiner Schwester Jenny umgezogen war und Kevin und mir das frühere Elternschlafzimmer überließ. »Gruselig«, sagte ich in der ersten Nacht.

»Wieso?«, fragte Kevin. »Es ist ja nicht ihr Ehebett.«

Ich streckte die Hand aus und boxte ihn gegen den Arm.

»Reizend. Nur zu. Schlag einen krebskranken Mann zusammen.«

Das Zimmer war groß genug für ein Bett und ein paar Lieblingssachen, und ich blieb dort, auch nach Kevins Tod. Ich packte seine Kleider mit dem Rest unserer Habseligkeiten aus Kalifornien in die Garage, dort stand das Zeug gut, bis Lucy und ich ausziehen konnten. Was bei meinen Finanzen und den Kosten von Kinderbetreuung vermutlich nie passieren würde.

Ich massierte Lucy im Schein des Nachtlichts den Rücken und redete lustigen Unsinn, bis sie eingeschlafen war. Danach duschte ich schön heiß und bummelte im Trainingsanzug nach unten. Dad sah eine Polizeiserie. Am liebsten wies er immer darauf hin, was sie alles falsch machten. In den Werbepausen erzählte ich ihm von dem Fall.

»Also, ich weiß nicht«, sagte ich. »Das Ganze kommt mir nicht vor wie ein Fall von häuslicher Gewalt, der aus dem Ruder gelaufen ist. Ich meine, es könnte zwar sein, ich sage nicht, dass Jerry komplett falsch liegt …«

»Wieso nicht? Er ist ein Idiot.«

»Stimmt. Aber ich glaube, Ray lügt, dass er schon geschlafen hat, und sie hatte entweder Geld, oder sie machte mit jemandem rum, der welches hatte. Du hättest die Ohrringe sehen sollen …«

Ein Handy begann zu summen, gleichzeitig klingelte das Festnetztelefon. Ich ging ans Handy, während Dad das Festnetz übernahm.

»June, Dave hier. Es gibt eine Leiche im Garten der Kongressabgeordneten. Hales Jungs sichern den Fundort, aber wir müssen schleunigst hin.« Die letzten Worte waren gedämpft, es klang, als ob er sich beim Telefonieren anzog.

Dad kam mit dem Telefon herein. »Jemand namens Hale Bascom. Er sagt, es ist ein Notfall.«

Ich koordinierte mich mit beiden, einen an jedem Ohr.

Es dauerte fast eine Stunde, ehe ich das Haus der Brouillettes erreichte. Der Schnee fiel schneller, als die Schneepflüge räumen konnten, und ich kroch mit acht Stundenkilometern voran, bis ich bei einem liegen gebliebenen Fahrzeug ankam. Ich hielt. Es war Hale.

»Was für ein Glücksfall«, sagte er, als er zu mir in den Wagen stieg. Wieder war er für die Witterung zu dünn angezogen. Ich würde ihm gleich morgen früh die Adresse des Army & Navy-Ladens geben, damit er sich richtige Stiefel besorgen konnte, oder die vom Eastern-Mountain-Sports-Outdoorladen im Einkaufszentrum, falls es etwas Stilvolleres sein sollte. Einstweilen drehte ich die Heizung voll auf.

Ich konzentrierte mich aufs Fahren, während Hale mich mit mehr Einzelheiten versorgte: Einer von Hales Agenten war auf dem Anwesen der Brouillettes Patrouille gegangen, hatte die Hofbeleuchtung vor der Scheune eingeschaltet und die Leiche entdeckt, einen bislang unidentifizierten Mann. Amanda und Phil Brouillette waren jetzt im Haus, weit weg vom Fundort.

Die Auffahrt der Brouillettes war geräumt worden. Ich merkte, dass ich trotzdem nicht die Zugkraft hatte, um es auch nur auf halbe Höhe zum Haus zu schaffen, fuhr schließlich rückwärts wieder aus der Einfahrt und parkte auf der Straße.

Als wir aus dem Wagen stiegen, kam Dave an. Wir drei stapften über die Wiese hinter dem Haus zur Scheune in fast einem halben Kilometer Entfernung, die Schwärze des offenen Feldes verschluckte uns völlig. Wir redeten nicht, Dave war darin vertieft, einen Pfad durch die schnell wachsenden Schneeverwehungen zu bahnen, Hale senkte das Kinn tief in seine Jacke, um sich warm zu halten, und ich konzentrierte mich auf die Lichter, die durch den fallenden Schnee flackerten und immer heller wurden, bis wir an der Scheune ankamen, die taghell erleuchtet war.

Bis auf den zunehmenden Wind war alles still, die Agenten, die die Tatortabsperrung sicherten, hielten sich im Schatten. Dave, Hale und ich blieben etwa sieben Meter von der Leiche entfernt stehen: Die Blutspritzer reichten weit. Die Arterie, die der Mörder mit der Axt getroffen hatte, hatte das Blut in einem hohen Bogen um die Leiche in den Schnee gepumpt. Rosa am Rand, war der Schnee unter der Leiche schwarz von Blut.

Blut aus Rumpf und Kopf durchtränkte die Kleider des Opfers – Khakihose, weißes Hemd, Skijacke. Einer der Schläge gegen den Hals hatte seinen Schlips abgeschnitten. Nach so vielen Schlägen war der Kopf des Opfers fast abgetrennt, und mitten im Gesicht steckte ein Axtkopf, sodass er kaum noch zu erkennen war.

Ich schauderte. »Das ist Ray Jelickson.«

9

Es waren nur fünfzehn Schritte von der Scheune zum Zelt der Spurensicherung, aber bei jedem Schritt hatte ich ernste Zweifel, ob ich es schaffen würde. Ich war müde, ein Schneesturm tobte, und ich konnte Annie, die im Zelt der Spurensicherung den Tatort untersuchte, kaum erkennen. Zelt der Spurensicherung war vielleicht etwas hoch gegriffen. Da die Techniker bei diesem Wetter lange zum Tatort brauchten, hatten wir die Garage der Brouillettes geplündert und improvisiert. Annie arbeitete jetzt in einem alten Pergola-Rahmen, den wir mit Plastikfolie umwickelt hatten und den nur Isolierband und Glück zusammenhielten. Es sah aus wie eine umgekehrte Schneekugel – die Welt ringsum wurde durchgeschüttelt, und nur im Zelt herrschte so etwas wie Stille und Frieden.

»Bleib direkt hinter mir!«, brüllte Dave über den Wind. »Halt dich hinten an meiner Jacke fest!«

Heftige Windböen trieben mir Eiskristalle in die Augen, der einzige Teil von mir, der nicht hinter Schichten von Wolle, Daunen und irgendeinem modernen Hightech-Material verborgen war, von dem die Hersteller behaupteten, dass es die Feuchtigkeit von meiner Haut abtransportieren würde – eine glatte Lüge. Ich schloss die Augen und ließ mich blind zum Unterstand ziehen, trieb nach links ab und wurde zwei Schritte nach vorne gerissen.

Ich war immer noch erschöpft von der Durchsuchung des Grundstücks. Bevor sie wegen des Schneesturms abgebrochen wurde, hatte jeder Beamte, den wir jeder lokalen, bundesstaatlichen und staatlichen Behörde hatten abbetteln können, das ganze Gebiet zwischen der Straße, dem Feld hinauf zur Scheune, dem Bach dahinter und bis zur Hauptverkehrsstraße durchkämmt. Auf eine Art war die Durchsuchung erfolgreich gewesen, denn einige State Troopers hatten den Wagen der Jelicksons gefunden, daneben ein zweites Paar Reifenspuren, und Hale und ich zogen blutige Kleidungsstücke aus dem Bach. Sogar mit wasserdichten Handschuhen schmerzten mir vom eisigen Wasser die Finger, als ich Arbeitshosen der Marke Dickies, eine fleecegefütterte Jeansjacke und Arbeitshandschuhe herausfischte.

»Also hat unser Verdächtiger Frostbeulen«, witzelte Hale.

Der Mörder hatte sich die Zeit genommen, die Kleider unterzutauchen, um die DNA-Spuren zu kontaminieren, wenn nicht gar zu vernichten – das Labor würde uns wohl eine Forelle als Täter profilen. Nichtsdestotrotz füllten wir unsere Beweismitteltüten, und einmal ging ich sogar den ganzen Weg zurück, um noch mehr zu holen.

Beim Zelt brüllte Dave Annie etwas zu, aber sie reagierte nicht – entweder weil sie ihn über den Sturm nicht hören konnte oder weil sie uns ignorierte.

Windböen wickelten Dave die Zelttür zweimal um den Arm, als er sie beiseitezog, und er wickelte sie vorsichtig wieder ab. Die Wärme der Heizkörper kam in Wellen aus dem Zelt, und sogar in einem halben Meter Entfernung wurde mir warm. Ich konnte sehen, dass Annie unsere Anwesenheit registriert hatte, sie reckte die Schultern und hob das Kinn. »Was?«, fragte sie.

Dave trat an Annie vorbei in das Zelt. »Können wir reinkommen und unseren Job machen?«

»Bringen Sie mir meinen Tatort nicht in Unordnung.«

Wir drei pressten uns so eng an die Wand, wie wir konnten, ohne die ganze Konstruktion zum Umstürzen zu bringen. Als ich in den rosafarbenen Matsch trat, der das Zelt füllte, nahm ich mir vor, meine Stiefel in den Müll zu werfen, sobald ich nach Hause kam. Ich hatte erst geglaubt, dass Annie ihre Watstiefel der dramatischen Wirkung wegen angezogen hatte, aber für diese Schweinerei waren sie wirklich genau das Richtige.

»Haben diese Typen« – Annies schlechte Meinung von State Troopers und FBI-Agenten war ihr deutlich anzuhören –, »es geschafft, das Telefon zum Laufen zu bringen?«

Feuchtigkeit – wir waren nicht sicher, ob es geschmolzener Schnee oder das viele Blut war – hatte Rays Handy außer Betrieb gesetzt. Es war den Troopern gelungen, es trocken genug zu bekommen, um es aufladen zu können, aber das Display war immer noch wässrig und unleserlich. Ich persönlich hätte es in eine Schüssel Reis gelegt, was bei meinem funktioniert hatte, als Lucy vor einigen Jahren versucht hatte, es zu baden. Allerdings hatte ich eins zum Zuklappen gehabt und kein Smartphone wie Ray.

»Sie arbeiten daran.« Dave legte den Kopf schief. »Was hat es mit diesen Blutspuren auf sich?«

»Haben Sie Figueras Bericht nicht bekommen?« Annie gestikulierte in Richtung Scheune, wo die Spezialistin für Blutspurenmusteranalyse saß und ihre Ergebnisse in Diagramme eintrug.

»Haben wir«, sagte Dave. »Aber geben Sie uns doch mal Ihre allgemeine Einschätzung, ja?«

Ich konnte Annie ansehen, dass sie hin- und hergerissen war, ob sie beleidigt sein sollte, weil sie die Arbeit von jemandem mit geringeren Fähigkeiten rekapitulieren sollte, oder ob sie es genießen sollte, dass Dave sich ihrer Expertise fügte. Sie entschied sich für Letzteres.

»Aufgrund der Position der Leiche und der Blutspritzer« – Annie zeigte auf den zusammengesackten Ray, der mit verdrehten, angewinkelten Beinen dalag, unter seinem zur Seite gedrehten Rumpf ragte eine Taschenlampe hervor – »würde ich sagen, unser Mörder hat sich ihm von hinten genähert und ihm mit der Axt den Kopf abgetrennt.«

»Woher wissen Sie, dass es eine Axt war?«, fragte Dave.

Annie warf ihm einen ihrer besten Du bist doch nichts als ein Schwachkopf-Blicke zu und zeigte auf die Leiche. »Außer dass ihm eine Axtklinge ins Gesicht geschlagen wurde?«

»Ich meine, war da eine zweite Waffe, ein zweiter Angreifer?«

Annie dimmte ihren Blick zu Vielleicht ein Schwachkopf. »Wir sind noch dabei, die Fußspuren auszuwerten. Haben Sie alle um die Leiche herum Line Dance getanzt, solange Sie auf mich gewartet haben? Direkt bei der Leiche fand ich nur Spuren einer Person. Ich meine, es ist möglich, dass ein zweiter Mörder dabei war, aber in diesem Fall nur, um den eigentlichen Mörder anzufeuern. Der nahm die Waffe« – Annie hob eine unsichtbare Axt über den Kopf – »und schwang sie nach rechts, sodass das Blut in einem hohen Bogen in Ihre Richtung spritzte. Sie können auf die Bestätigung des Gerichtsmediziners warten, aber ich wette, dieser Schnitt hier war der erste.« Annie zeigte auf den Schnitt, der Rays Kopf fast vom Körper getrennt hatte. Dann fuhr sie einen weiteren nach, der ihm die rechte Schläfe, Auge und Wangenknochen gespalten hatte. »Er war immer noch am Leben, als ihn dieser zweite Schlag traf. Den konnte er wirklich nicht überleben. Während Ray schon auf den Knien lag, schlug der Mörder noch einmal zu, das hat ihm den Rest gegeben. Ein vierter Schlag hat das Gesicht seitlich am Kiefer gespalten, und ein fünfter traf ihn quer über die Stirn. Das war der Punkt, an dem sich der Axtkopf vom Stiel löste und in seinem Gesicht stecken blieb.«

»Das Einzige, was diesen Mörder gebremst hat, war eine kaputte Axt?« Ich reckte mich, um das Gesicht zu sehen – gar nicht einfach bei dem vielen Blut, den Schnitten, der Axtklinge und Annies Befehl, ihren Tatort nicht in Unordnung zu bringen.

Etwas entfernt in der Ecke gab der schmelzende Schnee nach und nach ein Stück Holz frei, ich machte Annie darauf aufmerksam. Sie trat auf dem Weg in ihre Fußspuren und blieb etwa siebzig Zentimeter vor der Stelle stehen, wo der Stiel einer Axt aus dem Schnee ragte.

»Raus mit Ihnen.« Sie zeigte zur Tür. »Ich bin hier noch nicht fertig. Auch wenn Sie hier gern ein Teekränzchen abhalten würden, Sie müssen jetzt gehen.«

»Kommen Sie schon, Annie, wir können doch zusammenarbeiten«, sagte Dave.

»Raus.«

»Schon gut.« Ich zog eine Beweismitteltüte aus meiner Tasche. »Geben Sie uns den Axtstiel, und wir sind sofort weg.«

Annie verschränkte die Arme vor der Brust. »Kommt nicht infrage. Der Grund dafür, dass nur ich hier bin, ist, jawohl, dass sie die Beste wollten, aber auch, weil hier so wenig Platz ist und wir nicht wollten, dass uns Spurenmaterial entgeht. Postieren Sie einen der Dummköpfe vor dem Zelt, ich schicke Ihnen den Stiel rüber, sobald ich hier fertig bin.«

»Wir hätten ihn gern jetzt«, sagte ich.

»Schon klar. Und wenn meine Arbeit Sie vierundzwanzig oder auch nur zwei Stunden aufhalten würde, würde ich ihn Ihnen auch geben. Aber es wird zwanzig Minuten dauern. Ich schicke ihn rüber, sobald ich ihn fotografiert und eingetütet habe, und dann haben Sie ihn ganz für sich allein, so lange Sie wollen. Ich schicke Ihnen sogar Kerzen mit.«

Gegen diese Logik kamen wir nicht an. In der Sekunde, als ich aus dem Zelt trat, traf mich ein Graupelschauer, und ich zog hastig die Kapuze über. Eisregen, obwohl trübseliger als der Schnee, war dennoch ein gutes Zeichen, weil er bedeutete, dass der Sturm weiterzog. Bis ich nach Hause kam, würde sich das Wetter so weit beruhigt haben, dass Lucy all diesen Schnee in einen Schneemann verwandeln konnte, oder, noch besser, in eine Schneeburg. Schon beim Gedanken an sie ging ich schneller. Ich hielt den Kopf gesenkt und folgte Daves Füßen.

Mit einem letzten Windstoß im Rücken traten wir in die relative Wärme der Scheune. Pete winkte uns tiefer hinein. »Jerry hat mir gesagt, ich soll euch beide in die Kommandozentrale der Kommandozentrale schicken.«

»Hä?«, machte Dave.

»Ja, Jerry ist da drin bei den Werkzeugen.« Er deutete auf eine Tür am anderen Ende der Scheune. Auf einer Seite daneben siedelten die State Troopers, sie waren gezwungen, sich in die und aus den schmalen Stallboxen zu drücken, die aus der Zeit stammten, als hier noch Landwirtschaft betrieben wurde. Auf der anderen Seite der Tür saßen Hale und die FBI-Agenten. Hale wirkte mitgenommen, oder vielmehr seine Frisur. Er hatte eine pelzgefütterte Mütze getragen – sogar eine mit unmodischen Ohrenschützern, was seinem Haar gar nicht gut bekommen war, es stand erzürnt in alle Richtungen ab. Gerade briefte er vier hiesige Agenten und zeigte auf einen Computer, der auf einer Sägebank abgestellt war. Ich kannte sie nicht, weil ich in den letzten Jahren alles getan hatte, um den Leuten von der FBI-Außenstelle Albany möglichst nicht über den Weg zu laufen.

»Die? Im Ernst?«, sagte einer von ihnen, als ich vorüberging.

Alle starrten mich an, und zum ersten Mal in meinem Leben hatte ich es eilig, zu Jerry zu kommen. Wir fanden ihn auf einem Stuhl hockend, den er sich von der Werkbank geholt hatte, hinter ihm an der Wand war eine Karte der Gegend angepinnt, auf einem Fass links neben ihm lagen Notizbücher und Stifte.

»Ich habe die Vernehmungsprotokolle der Kongressabgeordneten und ihres Mannes durchgesehen«, sagte Jerry und deutete auf einen geschlossenen Notizblock, »und ich denke, es ist ziemlich klar, dass es der Ehemann war.«

»Phillip Brouillette?«, fragte ich überrascht.

Jerry verdrehte die Augen. »Nein. Marty Jelickson.«

»Gut mitgedacht, Jerry«, sagte Dave. »Aber wir können nicht beweisen, dass er es war, nicht einmal, dass er Gelegenheit dazu hatte.«

Ich hörte ein Klopfen an der Tür, und Hale kam herein, er klappte im Gehen einen Klappstuhl vor sich auf wie ein Löwenbändiger. »Hätten Sie etwas dagegen, dass ich mich zu Ihnen geselle?«, fragte er und setzte sich rittlings darauf.

Jerry rutschte auf seinem Stuhl hin und her und versuchte, größer zu wirken. »Tatsächlich sind wir gerade …«

»Oder meine Kontaktbeamtin, Officer Lyons, könnte mich jetzt briefen.«

Jerry machte die Lippen so schmal, dass ich die Konturen seiner Zähne sehen konnte, und plötzlich mochte ich Hale ein bisschen. Wie hieß noch das alte Sprichwort: Der Feind meines Feindes ist mein Freund? Nun, ganz so weit würde ich nicht gehen, aber ich registrierte mit Befriedigung, dass Jerry jetzt beim Sprechen kaum den Mund öffnete. »Sie können beide bleiben und mich auf den neuesten Stand bringen. Warum fangen Sie nicht an?«

»Das ist sehr großzügig von Ihnen«, sagte Hale, die Höflichkeit in Person. »Da gibt es zum einen etwas über das Handy zu berichten.«

»Funktioniert es wieder?«, fragte Dave.

»Noch nicht. Aber wir konnten mit richterlichem Beschluss seine Verbindungsdaten bekommen …«

»So schnell?«, wunderte ich mich. Die meisten Richter, mit denen wir zusammenarbeiteten, schliefen um diese Zeit, und diejenigen, die wach waren, wollten den Antrag für eine solche Verletzung der Persönlichkeitsrechte persönlich begründet haben.

»Bundesrichter.«

Die ließen sich mit Genehmigungen für Verbindungsdaten im Allgemeinen sogar noch mehr Zeit als Ortsrichter, wenn es sich nicht um eine laufende Ermittlung handelte.

Jerry hatte andere Sorgen. »Ich hätte das doch genehmigen können«, sagte er. »Das ist immer noch unsere Ermittlung.«

»Aber ein Problem weniger ist auch gut«, meinte Dave begütigend. »Was haben Sie herausgefunden?«

»Auf die Textnachrichten selbst haben wir zum jetzigen Zeitpunkt noch keinen Zugriff«, sagte Hale. »Wir haben jedoch eine Liste der Empfänger. Wie es aussieht, gingen etliche an Danielle, ein paar an seine Eltern, und in den wenigen Stunden vor seinem Tod einige an eine nicht zurückverfolgbare Nummer.«

»Was soll das heißen?«, fragte Jerry. »Mit etwas Mühe sind heutzutage doch alle Handys zurückzuverfolgen.«

»Das betreffende Handy wurde in einem Getränkehandel in Albany gekauft. Man telefoniert das Guthaben ab und wirft es weg.« Jerry blickte skeptisch, aber Hale fuhr fort: »Wir überprüfen morgen mit dem Besitzer die Kreditkartenquittungen und Überwachungsvideos – Sie kennen ja die Routine. Rays Telefon war auf Marty registriert, obwohl die Rechnungen immer noch an eine Adresse in Kalifornien gingen.«

»Seine Eltern?«, fragte Dave.

»Sehr wahrscheinlich. Was die Eltern des Opfers betrifft, wir werden den ganzen Klan morgen sehen.«

Mir kam ein schrecklicher Gedanke. »Wurde Marty schon benachrichtigt?«

»Streifenwagen ist unterwegs«, sagte Dave. »Also, die Brouillettes …« Er fuhr mit dem Finger über die Seite, seine Augen folgten seiner Hand. Ich rechnete halb damit, dass er umkippen und auf dem Boden einschlafen würde, und hätte mich sofort danebengelegt. Ich brachte einen meiner alten Zuhörtricks zum Einsatz, starrte verschiedene Gegenstände an, um mich auf die Worte zu konzentrieren.

An der Wand hing eine Sense. Himmel, hatte ich schon Halluzinationen? Wer zur Hölle besaß denn heutzutage noch eine Sense?

Dave zählte die Vernehmungsdetails auf: Phil war außer sich, Amanda Brouillette hingegen war ganz ruhig geblieben.

»Diese Lady ist durch nichts zu erschüttern«, sagte Hale.

»Nun, das kann sie sich doch auch nicht leisten, oder?«, fragte ich. »In ihrem Metier kann sie wahrscheinlich nie Gefühle zeigen, sonst ist sie prompt als ›hormongesteuert‹ verschrien. Und das, wo jeder Tag ein einziger Schwanzvergleich ist.«

Jerry wirkte schockiert über meine Bemerkung, Dave lächelte, aber überraschenderweise runzelte Hale die Stirn und legte besorgt den Kopf schief. Er wusste, dass ich aus eigener Erfahrung sprach, und bemitleidete mich. Das machte mich wütend. »Wobei ich argumentieren würde, dass Gefühle einen zum Menschen machen, nicht zur Frau.«

Es wurde leise an die Tür geklopft. Wir saßen da und starrten sie an, bis Jerry »Herein!« brüllte.

Pete streckte den Kopf rein. »Das FBI hat die Fingerabdrücke vom Axtstiel identifiziert. Ich dachte, das wollen Sie vielleicht wissen.«

»Wen haben Sie?«, fragte Dave.

»Wer hat dem FBI Beweismittel übergeben?«, fragte Jerry. Er ging auf die Tür zu, blieb dann abrupt stehen und drehte sich zu Hale um. »Haben Sie das veranlasst?«

»Ich bin sicher, die FBI-Kollegen haben nur …«, setzte Dave an.

»Ja«, sagte Hale. »Wir haben die besseren Labors. Sogar unsere mobilen Labors sind besser. Außerdem sind Sie hier überlastet.«

»Das haben Sie einfach eigenmächtig angeordnet, ja?« Jerry marschierte in den Hauptraum hinaus. »Geben Sie mir die Axt«, sagte er.

»Bitte entschuldigen Sie mich.« Hale wartete unsere Antwort nicht ab. Ich spähte um die Ecke und zog schnell wieder den Kopf ein. Hale stand ein Showdown sowohl mit Jerry als auch mit Annie bevor, die Wind davon bekommen hatte, dass das FBI sich ihre Beweismittel angeeignet hatte.

»Gott, das gibt ein Blutbad.« Dave klopfte sich auf die Schenkel, und aus seiner Flanellhose stieg eine Staubwolke auf.

»Ich weiß gar nicht, wem ich die Daumen drücken soll«, sagte ich. »Vielleicht Annie.«

»Die Fingerabdrücke?«, fragte Pete und fuhr erst fort, als ich nickte. »Die Abdrücke auf dem Griff der Axt stammen von Phillip Brouillette, Ray Jelickson …«

»Na bestens. Da hat er wohl Selbstmord begangen«, sagte Dave.

»… einem gewissen Craig Madigan und einer unidentifizierten Person.«

»Craig Madigan? Wirklich? Er steht auf unserer Vernehmungsliste. Morgen, nicht?«, fragte Dave. »Was hatte der mit der Axt zu tun?«

Aus dem anderen Raum drangen laute Stimmen herüber.

»Solltest du nicht auch da draußen sein und Revierkämpfe ausfechten?«, fragte ich Dave.

»Ach was. Das lasse ich lieber Jerry machen, der kann das viel besser.«

»Nur in unterstützender Eigenschaft«, brüllte Jerry drüben.

Hales Antwort konnte ich nicht verstehen, seine Stimme war leise und tödlich. Ich schlich auf die Tür zu, um besser hören zu können.

»… und wenn Sie auch nur einen Augenblick denken, Sir«, sagte Hale gerade, »dass wir diese Ermittlungen in Gefahr bringen, nur damit Sie hier den Westentaschendiktator geben können, täuschen Sie sich gründlich.«

Dave hinter mir unterdrückte ein Lachen. Ich schob mich eng an die Regale an der Wand und spürte, wie sie gegen meinen Pulli drückten. Ich wich zurück und klopfte mir die Schulter ab. Die Wolle war von einer roten Pulverschicht bedeckt, aus einer der etwa hundert Leuchtraketen, die auf dem Regal aufgereiht waren.

»Sie denken, Sie können hier einfach so antanzen …« Jerry redete sich mächtig in Rage.

Das rote Pulver auf meinem Ärmel … ich durchforstete mein Hirn … da war doch etwas … Sense. Okay, die war rein dekorativ. Große Glasbehälter unter der Werkbank. Rote Leuchtraketen. Und was war das da in dem Fass – Ammoniak?

Ich packte Dave am Arm. »Herr im Himmel. Wir stehen hier mitten in einem Meth-Labor.«

10

Ich stand im Eingang der Scheune und kämpfte mit den Schlaufen meines Parkas. Die Schlaufen gewannen.

»Gehst du nach Hause, dich auf deinen Lorbeeren ausruhen?«, fragte Hale.

»Äh, ja?«

Meine letzten Gehirnzellen hatten sich vor fünfzehn Minuten verabschiedet. Die vorangegangenen sechs Stunden hatten daraus bestanden, Hale und Jerry zu bitten, sich ein paar Beweise anzusehen und dann Hale und Jerry anzuschreien, sie sollten endlich die Schnauze halten und sich die 22-Liter-Glaskocher, die Leuchtraketen und den Ammoniak ansehen. Dann musste ich Jerry überzeugen, dass die Scheune wirklich ein Meth-Labor war, und Protokolle für Gefahrgut anlegen – was hauptsächlich bedeutete, immer wieder zur Garage zu schlendern, um auf das Okay des Großeinsatz-Rettungskommandos aus Albany zu warten und den Sanitätern dabei zuzusehen, wie sie Jerrys Lungen abhörten und ihm versicherten, nein, die Ammoniakkristalle in dem Fass, auf dem er seine Stifte abgelegt hatte, hätten seine Lungen nicht nachhaltig geschädigt. Dann die Scheune nach weiteren Überbleibseln der Drogenoperation absuchen und schließlich zusehen, wie Hale und Jerry mit Dave als umsichtigem Vermittler Zuständigkeitsbereiche verhandelten.

Weder Dave noch ich hatten etwas daran auszusetzen, dass Jerry sich auf eine Kooperation einließ: Schon ein einzelner Mord schöpfte unser Personal praktisch aus – zwei Morde und ein Meth-Labor würden uns alle vollkommen schaffen.

Etwas zögerlich stimmten wir zu, Hale voll in die Ermittlung einzubeziehen, und ebenso zögerlich erklärte Hale sich damit einverstanden, den Axtgriff und das Telefon Annie auszuhändigen, die die Untersuchung weiterführen würde. Dave würde den Rest der Tatortsicherung koordinieren, Hale und ich würden die Befragungen zu Ende bringen, und das FBI würde eine zweite Hausdurchsuchung bei den Jelicksons übernehmen. Jerry war ganz dafür, dass ich die Befragungen durchführte, was überraschend war. Ich nahm an, seine Erschöpfung beeinträchtigte seine Gehässigkeit. Als ich ging, führte Annie ein strenges Gespräch mit Rays Telefon, und es sah fast so aus, als ob es antworten würde – der Bildschirm leuchtete kurz auf, doch dann erlosch er wieder.

Hale schnipste direkt vor meinem Gesicht mit den Fingern. »Soll ich dich zurück in die Stadt tragen?«

Ich blinzelte ihn von der Seite an, teils wegen des grell blendenden Schnees, teils weil ich mich fragte, wieso er anscheinend dachte, wir seien jetzt Freunde. Ich sammelte mein Zeug ein und ging den schmalen Pfad entlang. »Du brauchst bloß eine Mitfahrgelegenheit, weil du dein Auto geschrottet hast, oder?«

»Kontrolliert an den Rand gefahren.«

»Sagt jemand, der keine Ahnung von Blitzeis hat.«

»Und der jetzt einen Hauch wacher ist als du, Officer Lyons. Wenn du darauf bestehst, darfst du fahren, und ich werde da sein und den Wagen aus dem Graben schieben, sobald du hinterm Steuer einschläfst.« Er grinste und hielt seine Hand auf. »Wirf den Schlüssel her.«

»Damit er in einer Schneewehe verloren geht? Nein danke.« Ich stapfte hinüber, legte den Schlüsselbund in seine Hand und schloss seine Finger darum.

Beim Auto angekommen, kehrte ich rasch den Knabberkram von der Rückbank, der neben Lucys Kindersitz verstreut lag. Hale stieg ein, startete den Wagen und griff dann nach dem Schneeschaber.

»Setz dich rein«, sagte er und sprang aus dem Wagen.

Ich stieg auf der Beifahrerseite ein und schloss die Tür. Ein Schwall warmer Luft schlug mir direkt ins Gesicht. Ich versuchte die Lüftungsöffnung der Beifahrerseite zu verstellen, dann fiel mir wieder ein, dass sie sich nicht rühren würde. Gegen Ende der Erkrankung ihres Vaters entschied Lucy, er könne auf seinen beinahe täglichen Fahrten vom und zum Krankenhaus ein wenig Gesellschaft brauchen. Sie hatte es irgendwie geschafft, eine ihrer Fisher-Price-Figuren in den Spalt zu stecken – das Mädchen mit dem gelben Pferdeschwanz –, und niemand war imstande, sie wieder zu entfernen.

Eines Tages im letzten Sommer hatte ich einen Wutanfall gehabt: Erbost von der feuchten Hitze und meiner eigenen Unfähigkeit, mein Schrott-Auto mit seiner Schrott-Klimaanlage zu handhaben, zerrte ich den Lüftungsspalt mit Gewalt zu. Mein einziger Erfolg bestand allerdings darin, den Schalter abzubrechen.

Nun schloss ich die Augen, um meine Augäpfel vor dem Austrocknen zu bewahren, und ließ mich von der Hitze einlullen. Vielleicht sollte ich mit Lucy zurück nach L. A. ziehen? Ich hatte in Kalifornien glückliche Zeiten erlebt, zumindest bevor Kevin krank wurde. Das war überraschend, wenn man bedachte, dass ich die Tage damit zubrachte, Daten über Gang-Morde zusammenzustellen oder in Palm Desert Drogendeals zu überwachen. Einmal im Monat oder so fuhr ich rauf nach San Francisco, und im Wechsel kam Kevin runter nach L. A., um übers Wochenende auf meiner Couch abzuhängen. Wir hatten durchgehend Kontakt über E-Mail, und er schickte mir Bilder von Bikern, die er auf seinen Reisen durchs Land machte, mit Anmerkungen wie: »Die Heiden (sic) müssen an ihrer Besitzform arbeiten.« Die Wochenenden bestanden aus Erholen, Surfen (dabei desaströs scheitern) und Radeln.

Wir fachsimpelten nicht ununterbrochen, aber es machte ihm auch nichts aus, etwas von meiner Arbeit zu hören, wenn das Thema aufkam. Zudem hatte er Verständnis dafür, wenn ich Dinge streng vertraulich zu behandeln hatte. Natürlich hatte ich nicht damit gerechnet, dass ich mein Liebesleben besser auch unter Verschluss hielt. Ernsthafte Affären waren sowieso praktisch ausgeschlossen, da ich jede Woche siebzig Stunden arbeitete. Aber als ich dann beim Sushi-Essen erwähnte, dass ich mit einem netten Grafikdesigner ausgegangen war, den ich in einem Buchladen kennengelernt hatte, wurde die Unterhaltung schlagartig angespannt. Keine bösen Worte, doch Kevin widmete seine Aufmerksamkeit gänzlich dem Sortieren jedes einzelnen Ingwerstücks auf dem Teller, bevor er sie nacheinander aß. Ich spürte, dass ich irgendeinen Fehler gemacht hatte, wusste aber nicht recht, welchen. Als wir gingen, lag die Hälfte vom Sushi noch auf dem Teller.

Die Nacht war schwül und drückend, der Nebel des Tages verflüchtigte sich in einem spektakulären Sonnenuntergang, und sogar mitten in der Stadt konnten wir den schwachen Hauch von Orangenblüten riechen. Kevin stapfte wortlos zum Auto, und ich wurde wütend: Er ging etwas zu weit mit seinem freundschaftlichen Behüterfilm. Diese Situation war gar nicht wie die mit Hale. Ich war inzwischen älter, und der Grafikdesigner war ein netter Kerl.

»Was hast du für ein Problem?«, fragte ich patzig. Kevin war mir zwei Schritte voraus und lief schneller, also legte ich nach. »Bist du sauer, dass du ihn nicht prüfen konntest?«

Er vergrößerte den Abstand zwischen uns.

»Du bildest dir doch wohl nicht ein, du wärst eine Art Fachmann für Zweierbeziehungen! Deine letzte Beziehung war mit diesem durchgeknallten Mädchen aus deiner Heimatstadt, die dich mit deinem Großcousin betrogen hat! Der dreiundfünfzig ist!« Ich griff nach seinem Arm.

Und plötzlich schwang er herum, zog mich an sich und küsste mich. Wenn ich ganz ehrlich sein wollte, war es kein sonderlich romantischer Kuss. In meiner Überraschung konnte ich mich nur noch an seinen linken Oberarm klammern und versuchen, die Balance zu halten. Ich schloss die Augen. Seine Lippen waren trocken, aber dennoch sehr weich, gesäumt von kratzigen Bartstoppeln. Ich öffnete den Mund und ließ meine Zunge über seine Unterlippe gleiten, und unsere Zungen trafen sich, und …

Er unterbrach den Kuss und hielt mich schnaufend eine Armlänge entfernt. Ich griff nach ihm, doch bevor ich ihn berühren konnte, sagte er: »Okay, ich gehe dann ins Hotel. Jetzt sofort. Das wird das Beste sein.« Und damit marschierte er schnell die Straße hinunter, nach wenigen Metern begann er sogar zu rennen.

War es wirklich das Beste?, fragte ich mich, als ich auf der Couch meines Apartments saß und auf seine Tasche starrte, die ordentlich in der Ecke meines Wohnzimmers abgestellt war. Rein physisch nahm er in meinem Leben nicht viel Raum ein, aber in meinen Gedanken und meinem Herzen sehr wohl: Ich schrieb ihm Textnachrichten, wenn ich jemandem mitteilen wollte, dass ein Kolibri gerade die Aprikosenblüten vor meinem Schlafzimmerfenster leersaugte oder wenn ich mittags ein grässliches Putensandwich erwischt hatte. Oder wenn ich mich in meiner eigenen Haut nicht wohlfühlte nach einem langen Tag als June Lyons, die FBI-Agentin, statt June Lyons, der Mensch. Obwohl ich zuvor nie bewusst gedacht hatte: Ich will Kevin, stellte ich fest, dass das jetzt mein allererster Gedanke war.

Es klingelte. Ich sprang auf und stieß in der Eile mein Knie am Couchtisch an.

»Hi, ich bin’s«, sagte Kevin durch die Sprechanlage, als ob es jemand anders hätte sein können. Ich stellte mich in den Flur und hielt mit einem Fuß die Tür offen. Als er aus dem Fahrstuhl trat, blieb er ruckartig stehen, dann marschierte er vorwärts und fing an sich zu erklären, noch bevor er an meiner Tür war.

»Hör zu, ich habe mir geschworen, mich dir niemals aufzudrängen, aber ich fühle … Ich fühle das viel stärker, als ich immer dachte. Und ich kann es auch nicht ändern, ich kann nichts an meinen Gefühlen ändern.« Er sah mir beim Sprechen nicht in die Augen, sondern gestand seine Gefühle den Haustüren meiner Nachbarn, den gerahmten Blumenmotiven, die die Hausverwaltung ans Ende jedes Flurs gehängt hatte, und den Streifen im Teppich. Fast lief er in mich hinein, weswegen er gezwungen war, mir in die Augen zu schauen. »Ich verstehe und respektiere die Tatsache, dass du diese Gefühle nicht teilst. Ich werde vielleicht ein bisschen Abstand zwischen uns brauchen, zumindest für eine Weile, aber ich liebe dich, June, ich liebe dich schon seit langer Zeit –«

Und ich küsste ihn. Dieses Mal war er derjenige, der die Augen offen hatte, aber er war schneller von Begriff als ich und erwiderte den Kuss. Es war gut. Wir drückten und zogen uns gegenseitig ins Apartment, Kevin nahm eine Hand von meiner Hüfte und schlug die Tür zu. Wir verzettelten uns in unserer Hast, einander die Kleider vom Leib zu streifen, weil unser beider Hände an den Knöpfen seines Hemds und dem Reißverschluss meines Rocks nestelten. Ich unterbrach den Kuss, als wir uns dem Schlafzimmer näherten.

»Ja?«, fragte ich.

»Ja«, sagte Kevin, hob mich hoch und trug mich den Rest der Strecke bis zum Bett.

Später lagen wir da und redeten.

»Ich wollte gar nicht, dass du es erfährst«, sagte Kevin. »Vorhin im Restaurant habe ich die Grenze der Freundschaft übertreten. Ich dachte, du würdest mich nie wieder sehen wollen.«

»Das war ein interessantes Gespräch.« Ich lächelte ihn an. »Schade, dass es nur in deinem Dickkopf stattfand.«

»Yeah.« Sein Atem war warm an meiner Schulter, als er lachte. »Ich war vollkommen gewillt, die ehrenhafte Nummer durchzuziehen und mich still und leise nach San Francisco zurückzuschleichen. Und mir von dir meine Socken nachschicken zu lassen.«

»Ehrenhaft? Still und leise davonschleichen?«

»Es schien mir schlüssig, so im Sinne eines Südstaatenkavaliers.«

»Worin du als Junge aus Minnesota wahnsinnig schlecht bist.«

»Wohl wahr. Jedenfalls, ich war also gewillt, die feige Nummer durchzuziehen, aber dann fiel mir auf, dass ich die Schlüssel für meinen Wagen und die für mein Apartment hier gelassen hatte. Ich musste also meinen Mann stehen und mich dir stellen.«

»Und hier sind wir jetzt.« Ich zog ihn zu mir heran, wollte ihn näher an mir haben. »Ich liebe dich, weißt du das?«

»Ich wusste es nicht.« Statt sich in meine Arme ziehen zu lassen, fiel er über mich her und küsste mich, und die Hitze seines Körpers wärmte mich durch und durch.

Ein Schwall eiskalter Luft beendete meinen Tagtraum, als Hale wieder ins Auto stieg. Ich hatte Tränen in den Augen. Die Trauer füllte nicht mein ganzes Leben aus, aber sie konnte sich immer noch hinterrücks an mich heranschleichen und mich zerrütten. Ich wusste nicht, ob die Tränen von meinen Erinnerungen an die Zeit herrührten, als ich noch Kevin und einen tollen Job gehabt hatte, oder nur von stumpfer, tiefer Erschöpfung. Ich hatte schon eine Ausrede in petto, dass es nur von der Lüftung kam, aber Hale bemerkte gar nichts: Er stieg ein, stellte den Fahrersitz weiter nach hinten, um seine langen Beine unterzubringen, und schlug fest die Tür zu.

»Nanu? Schon am Schlafen?«, fragte Hale. »Stand das auf dem Terminplan?«

Ich ignorierte ihn und starrte nach vorne auf einen näherkommenden Kleintransporter. Das Fahrzeug wurde langsamer, das Fenster öffnete sich, und zum Vorschein kamen Denise und Jason Byrne.

»Oh, hallo!«, rief Denise auf die muntere Art, die nur von Koffein kommen konnte. »June – Officer Lyons –, es tut mir leid, aber mein Sohn und ich müssen zur Apotheke. Wir haben gewartet, solange wir konnten, aber die Leute brauchen doch ihre Medikamente, und nun ja, sie warten zu lassen wäre ausgesprochen rücksichtslos. Rücksichtslos und gefährlich, wissen Sie, einige sind ja darauf angewiesen.«

»Es gibt eine neue Entwicklung bei dem Fall«, rief ich ihr an Hale vorbei zu.

»Haben Sie den Mörder des armen Mädchens festgenommen?«

Jason fuhr bei diesen Worten hoch und wartete sichtlich gespannt auf meine Antwort.

»Nein. Aber wir arbeiten hart daran.«

Jason ließ sich zurückfallen. Erleichtert oder enttäuscht?

Ich ging im Geiste schnell unseren Zeitplan durch. Unsere nächste Station war Marty, und mit ihm wollte ich mir Zeit lassen, wenn es ging. Hales Leute waren schon auf ihrem Weg zum Haus der Jelicksons, um »beim ersten Durchgang übersehenes Beweismaterial« zu suchen – das war ihre Formulierung –, und ich schätzte, dass wir zwei oder drei Stunden brauchen würden. Ich schlug vor, gegen Mittag bei der Apotheke vorbeizukommen.

Denise stimmte zu. »Ach, bevor ich’s vergesse, die hier hab ich für Sie gemacht.« Sie stieg aus dem Auto, ein in Alufolie gewickeltes Päckchen in den Händen. »Cranberry-Orangen-Muffins. Gott weiß, dass ich sie nicht selbst essen sollte – ich muss mein Trainingsgewicht halten.« Sie lachte auf, klopfte sich auf ein nicht vorhandenes Speckröllchen und stieß das Gebäck durchs Fenster.

»Danke sehr, Ma’am«, sagte Hale, der sich nicht rühren konnte, weil Denise an ihm vorbeilangte. »Die werden uns über Wasser halten.«

»Ich bin froh, wenn ich helfen kann, Mr …?« Sie lächelte ihn erwartungsvoll an. Aus diesem Winkel konnte ich erkennen, dass ein fehlender Backenzahn ihr süßes Lächeln beeinträchtigte.

»Agent Bascom, Ma’am.«

»Agent Bascom. Ich freue mich, wenn ich irgendetwas Hilfreiches zu der Ermittlung beitragen kann.« Denise ging zurück zu ihrem Auto, mit strammem, aber leichtem Schritt trotz des tiefen Schnees und ihren festen Arbeitsstiefeln mit dem dicken Profil. Sie und Jason brausten davon, und der Wagen schlidderte gefährlich in Richtung Randstreifen, bevor sie sich eines Klügeren besann und langsamer weiterfuhr.

Hale startete den Wagen. Mein zehn Jahre alter Saturn besaß keine Servolenkung, und er musste das Steuerrad kräftig drehen, um eine Wende zu schaffen.

»Also, sie ist auf jeden Fall nett«, bemerkte Hale.

»Das ist sie wirklich. Ich hoffe, wir haben ihr nicht zu viele Umstände gemacht.«

»Wen schert’s? Du hast es geschafft, ein Meth-Labor aufzuspüren. Ein Meth-Superlabor. Ein Meth-Superlabor, das vom Haus einer Kongressabgeordneten aus betrieben wurde.« Hale nahm den Blick nicht von der Straße und schüttelte ungläubig den Kopf. »Das hätte ich nie für möglich gehalten. Und den diversen Kristallen nach zu schließen, von denen wir Rückstände in den Fässern gefunden haben, waren sie schon etliche Monate dabei.«

Ich dachte an die durchsuchten Farmen in meiner Vergangenheit, wo sich giftige Dünste ihren Weg durch den Geruch von Sojabohnen und Dung gebahnt hatten. »Mit diesen 22-Liter-Glaskochern lässt sich eine gewaltige Menge Meth produzieren, das müssen Hunderttausende Portionen sein.«

»Wer hat da wohl gekocht?«, fragte Hale.

Ich rätselte. Marty? Danielle? Jason? Craig?

»Ray«, tippte ich schließlich. »Oder vielleicht Marty.«

»Oder beide. Vielleicht hoffte ihre Sippe, dem Geschäft der Abominations eine Zweigstelle hinzufügen zu können.«

»Aber jemand muss es vertrieben haben. Wer?«

Hale fuhr mit einer Hand am Steuer, die andere ruhte an seinem Nacken. Jetzt kommt eine Lüge, dachte ich. Bevor ich ihn darauf festnageln konnte, klingelte sein Telefon.

»Hallo«, sagte er und fuhr an den Straßenrand. Das Auto machte einen Satz nach vorn, als er die Automatik auf Parken stellte. »Ja. Ja. Geschätzte Zeit? Gut. Halt mich auf dem Laufenden, sobald ihr drin seid. Ja, gut.«

Hale erklärte, dass das Wetter uns wieder dazwischenfunkte. »Sie kommen nicht zu den Jelicksons durch. Stecken gut fünf Blocks entfernt im Schnee fest. Soll ich dich dann zu Hause absetzen?«

»Also, wir wissen doch, wo wir die Byrnes finden. Wollen wir nicht noch bei der Apotheke vorbeischauen?«

»Du solltest dir ein Nickerchen gönnen. Du kannst es brauchen.«

»Ich muss diesen Fall lösen, und ehrlich gesagt würde ich sowieso nicht schlafen. Also los jetzt.«

»Jawohl, Ma’am.«

Ein paar Streumaschinen rumpelten vorbei und verteilten Steinsalz auf der Eisschicht, die die Schieber der Schneepflüge nicht hatten beseitigen können. Hale wich einem Springbrunnen aus Schnee aus, als ein Mann mit einem motorgetriebenen Gebläse das, was ein Pflug in seine Auffahrt geschoben hatte, zurück auf die Straße beförderte. Weiter vorn sah ich die neunzigjährige Mrs Primeau mit der Kinderschaufel ihres Urenkels auf die Stufen vor ihrem Haus losgehen. Die Schaufel hatte genau die richtige Größe für sie, und sie hatte schon zwei von drei Stufen geschafft.

An einem Tag wie heute wünschte ich, ich könnte mit Lucy zu Hause bleiben. Am letzten Schneetag hatte sie etwa um diese Uhrzeit Langeweile bekommen und angefangen, ihre Wachsmalstifte auf dem Sims des Kamins schmelzen zu lassen – später, als wir die runden Wachsplatten mühsam wieder von den Ziegeln hobeln mussten, genoss sie es nicht mehr so sehr – aber selbst das war immer noch lustiger als dies jetzt.

»Du wirkst hier sehr gut eingelebt«, sagte Hale. »Und du wirkst recht glücklich. Mit deiner Familie, das ist klar. Aber wenn ich mich nicht irre, genießt du auch deine Arbeit.«

Ich unterdrückte ein Auflachen. Wenn Hale wüsste, dass meine Arbeit daraus bestand, endlos Streife zu fahren, die miesesten Schichten zu übernehmen und an Schulen Vorträge über Sicherheit zu halten, würde er das nie sagen.

»Wenn ich an deinen Ehrgeiz von damals denke, June, habe ich Mühe, dich mit dem Mädchen zusammenzubringen, das ich auf der Akademie in Quantico kannte.«

»Hale, wir haben die letzten zehn Jahre getrennt verbracht. Wir haben seit acht Jahren keinerlei Kontakt miteinander gehabt. Bildest du dir ein, ich bin noch die Gleiche?« Ich drehte mich halb, um ihm ins Gesicht zu sehen, ihn zu konfrontieren, aber sein Blick klebte fest auf der Straße. »Wir entwickeln derzeit eine gute Arbeitsbeziehung, die uns hilft, diesen Fall zu lösen. Aber ich möchte keine persönlichen Dinge mit dir besprechen. Wenn wir nicht gerade über den Fall sprechen, will ich überhaupt nicht mit dir reden. Gar nicht.«

11

Die Halston Street war geräumt, was mich überraschte – normalerweise wurden die Nebenstraßen erst am nächsten Tag in Angriff genommen. Einer der Schneepflugfahrer musste wohl hier im Block eine Freundin haben. Denise Byrne war gerade dabei, in einer Gasse auf der Rückseite ihres Ladens Müllsäcke und leere Kisten aufeinanderzustapeln, und zuckte heftig zusammen, als wir an ihr vorbeischlidderten. Vorne war Jason zugange, der uns gar nicht bemerkte. Mit Kopfhörern in den von der Kälte geröteten Ohren, von denen ein Kabel in die Tasche einer mit Fleece gefütterten Jeansjacke führte, befreite er den Gehweg vom Schnee und schaufelte munter im Takt eines Songs, den nur er hören konnte. Er schien ganz in seiner eigenen Welt zu sein und das auch zu genießen.

»June?«, rief Denise, die hastig herbeieilte. Sie trug ein Hopewell-Falls-Basketball-Sweatshirt mit hochgezogener Kapuze und hatte die Daumen durch Löcher in den Ärmeln gesteckt. »Oh, June, wir haben Sie frühestens in drei Stunden erwartet, und ich fürchte, Sie erwischen uns gerade sehr ungünstig, da wir mit unserem Zeitplan ein wenig hinten liegen. Es werden gleich Kunden kommen, und wir müssen noch den Gehweg freilegen und den Abfall entsorgen, und außerdem muss ich eine Menge Rezepte ausfüllen.«

»Tut uns sehr leid, Mrs Byrne, aber es gab eine Planänderung«, sagte Hale.

»Aber wir können gern unsere Befragung nebenbei durchführen, während Sie Ihren Pflichten nachgehen und Ihre Vorbereitungen für den Tag treffen«, bot ich an.

Denises Zähne klapperten, ihre dünnen Lippen waren ganz blau.

»Sie sollten sowieso mal hineingehen und sich aufwärmen.«

Jeff Polito kam die Straße hochgeschlendert und wurde langsamer, als er uns sah.

»Kann ich jetzt mein … Medikament abholen, Mrs Byrne?« fragte er.

Denise sah mich an. »Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich mich erst kurz um Jeff kümmere? Wenn das für Sie ein Problem ist, kann er auch erst mal ein paar Aspirin nehmen und in einer Stunde wiederkommen.«

Ich kannte Jeff von früher. Heutzutage fuhr er Lastwagen, aber zu meiner Highschoolzeit war er »der Typ« gewesen – ein Mann Mitte zwanzig, der junge Leute in sein Haus ließ, um wilde Partys zu feiern. Jugendliche fanden immer jemanden wie ihn, und Jeff war weit weniger gruselig als die meisten solcher Leute, wobei das meinen Vater nicht davon abgehalten hätte, ihn mit Volldampf aus der Stadt zu jagen, wenn er dahintergekommen wäre. Jeff ging mit unserem gesammelten Geld zum Spirituosenladen und kaufte für uns alle Bier sowie mein Lieblingsgetränk: Bowle. Seine einzige Bedingung war ein Zwölferpack für ihn, aber da er das billige Genny Cream Ale trank, war das kein hoher Preis für seine Mühe. Er war uns allen damals unglaublich cool vorgekommen mit seiner eigenen Wohnung und den vielen Gratispizzen, die er von seinem Lieferjob mit nach Hause nehmen durfte.

»June!« Er grinste mich an. »Wie geht’s deinem Dad?«

»Ihm geht’s gut, er ist heute zu Hause mit Lucy. Bei dir alles okay?«

Er hob seinen Arm. »Alte Verletzung – bin mal mit dem Arm in der Takelage hängen geblieben. Macht bei solchem Wetter ein bisschen Ärger. Ist aber kein Notfall oder so …«

»Das klingt ja scheußlich«, sagte ich rasch. Ich witterte die Chance, Jason allein befragen zu können. »Denise, während Sie Jeffs Medikament zusammenstellen, können wir mit Jason schon mal anfangen. Wir können mit ihm sprechen, während er arbeitet.«

»Oder ihm sogar helfen«, fügte Hale hinzu.

Denise stapfte nach vorne, und mit ihren Basketballerinnenschritten hängte sie Jeff, Hale und mich mühelos ab. Sie tippte Jason im Vorbeigehen auf die Schulter, und er beeilte sich, die Kopfhörer abzunehmen, während er alles, was seine Mutter sagte, mit einem Nicken bestätigte. Dann joggte er uns entgegen und schlug uns vor, ihn in die Gasse zu begleiten, während er sich um den Müll kümmerte.

»Also … zu Danielle«, sagte ich. »Ihr zwei wart doch früher mal zusammen, oder?«

»Ja, damals, als wir noch auf der Highschool waren«, sagte er, als wäre es eine Million Jahre her und nicht drei. Jason schlitzte mit einem Cutter die Klebebandstreifen um die Kartons auf, faltete die Pappe klein und warf sie in die Recyclingtonne neben dem blitzsaubersten Müllcontainer, den ich je gesehen hatte.

»Emma-Willard-Highschool?«, fragte Hale.

Jason kicherte. »Nein. Nicht Emma Willard. Die ist nur für Mädchen und superteuer. Wir waren auf der Catholic Central drüben in Troy. Wir fuhren zusammen mit dem Bus hin – also jedenfalls, bis Dad mir seinen Wagen überlassen hat.«

Ich bat Jason, mir Danielle so zu beschreiben, dass ich mir ein Bild von ihr machen konnte. Er unterbrach seine Arbeit und dachte darüber nach. »Sie war nett.«

Das hier war wie Zähne ziehen, aber ich nahm es nicht persönlich: Junge Männer sind nun mal nicht unbedingt für ihre Beredsamkeit bekannt.

»Sie war witzig, wissen Sie, sie traute sich, alles zu jedem zu sagen. Sogar zu den Lehrern. Und sie zog sich cool an, was schwer ist mit einer Schuluniform. Ihre Halbschuhe hatten den fettesten Absatz, den ich je gesehen habe.«

Er beugte sich zur Seite, um einen neuen Karton in Angriff zu nehmen. Ich erkannte die Marke: ein Duschstuhl, den auch Kevin benutzt hatte. Die Apotheke hortete wahrscheinlich einen ganzen Haufen solcher Produkte für die zunehmend überalterte Bevölkerung von Hopewell Falls: verstellbare Betteinlagen, Gehhilfen und Heimpflege-Ausstattung.

»Und sie fand nichts dabei, dass ich still war, stiller als sie, sie sagte, es sei doch prima, dass ich ihr das Reden überlasse.«

Ich lächelte. Ich kannte einige lang anhaltende Ehen, die darauf gründeten, dass die eine Person gern sprach und die andere gern zuhörte … oder jedenfalls weniger gern redete.

»War sie zügellos, ein bisschen verrückt?«, fragte Hale.

Jason ließ seinen Cutter fallen. »Was?«

»Sie wissen schon. Heiß.« Hale hob das Messer auf und reichte es Jason. »Wenn ihr es getan habt.«

»Sie sollten nicht so über sie reden. Wir waren Kinder. Wir haben nur rumgehangen. Das ist alles.« Jason rammte den Karton so laut in den Mülleimer, dass es hallte. Ich hatte das Gefühl, er würde den Cutter gleich an Hale ausprobieren, wenn ich nicht einschritt, also wählte ich ein nettes, neutrales Thema: ihre Interessen.

»Sie liebte Filme. Sie sagte, sie würde nach Hollywood gehen, um Schauspielerin zu werden, deswegen wollte sie auch auf die Uni in Kalifornien.« Jason machte eine Pause, sicherte den Cutter und steckte ihn in seine Tasche. »So sind wir überhaupt ins Gespräch gekommen. Sie hatte noch nie einen von diesen alten Filmen gesehen, die aus den Siebzigern, also habe ich ihr ein paar gezeigt.« Hinter Jason hob Hale eine Augenbraue. »Sie war hin und weg von Bonnie und Clyde, am Ende hat sie richtig viel geweint. Ihr Vater ließ sie nur rüberkommen, wenn meine Eltern da waren, und wenn der Film vorbei war, musste sie sofort nach Hause gehen.«

»Und seid ihr danach in Kontakt geblieben?«, fragte ich.

»Ich habe ihre Posts auf Facebook verfolgt und gesehen, welchen Spaß sie in L. A. hatte. Aber gesprochen oder gemailt haben wir nicht.« Er hielt inne. »Und nach der Highschool haben wir uns auch nicht mehr getroffen.«

Jason wirkte nicht wie der Typ, der schlecht über die Toten redete, also stellte ich meine nächste Frage sehr behutsam. »Hat sie jemals irgendwas getan, das dir nicht so sehr gefiel?«

»Also …« Jason schien sich zu winden bei dem Versuch, etwas weniger Nettes zu sagen. »Manchmal fuhr sie zu schnell und hörte zu laut Musik.«

Ich dachte an meine kleine Fahrt vor zwei Nächten und unterdrückte ein Lächeln.

Er runzelte die Stirn. »Sie ist jedem über den Mund gefahren, der ihr gesagt hat, was sie zu tun hat. Was eventuell eine blöde Idee war, denn so ist sie bei einigen Highschools rausgeflogen. Und vielleicht auch vom College? Ich bin nicht sicher, was da wirklich los war. Craig hat gesagt, sie ist mit Marty abgehauen, und ihr Dad hat sie enteignet, aber sie sagt, sie war einfach total angeödet vom College, was ich nun gar nicht verstehen kann. Ich meine, ich liebe das College.«

»Bist du auf dem College, Jason?«, fragte ich.

Er zögerte, nahm einen Karton und faltete ihn zusammen; er hatte noch drei übrig. »Pharmazeutische Hochschule. Eigentlich sollte ich letzten Monat mit dem D-Pharm-Studiengang anfangen –«

»Mit dem was?«, fragte ich.

»Mit dem Doktor-der-Pharmazeutik-Studiengang. Ich hab zwanzig Kurse pro Semester geschafft und das Grundstudium früher abgeschlossen, aber … mit meinem Vater? Wir sind zurzeit mächtig knapp. Außerdem denkt meine Mom, wenn ich jetzt ein paar Monate aussetze, kann sie mich überreden, auf die Medizinische Hochschule zu gehen.« Er warf die klein gefaltete Pappe in den Container, dass es knallte. »Das wird nicht passieren. Jedenfalls, ich schätze, das ist auch etwas an Danielle, das nicht so toll war. Ihre Leute schenkten ihr alles Mögliche, und sie wusste das gar nicht zu schätzen. Sie warf ganz oft einfach weg, was sie ihr gaben, Dinge, für die andere Menschen töten würden.«

Jetzt kam er in Fahrt: »Ich dachte erst, sie hätte sich drüben in L. A. vielleicht verändert – wäre ein bisschen erwachsen geworden? Aber sie hat auch das College geschmissen. Und sie war hier keine gute Mitarbeiterin. Sie versprach, sich anzustrengen, und war dann unzuverlässig. Es war komisch: Wenn man nett zu ihr war, hat sie nicht mal ansatzweise versucht, sich von ihrer besten Seite zu zeigen, fast als ob sie einen dafür bestrafen wollte, dass man ihr was Gutes zugetraut hat. Meine Mom hat gesagt, sie kann es sich nicht leisten, jemanden zu bezahlen, und ganz besonders nicht jemand Unzuverlässiges. Tja, und –«, er zeigte auf die Gasse, die Müllcontainer, die Schneeberge, »hier bin ich.«

»Wie steht es denn mit Marty?«, fragte ich. »Es sah aus, als wärt ihr ganz gute Freunde.«

Er stopfte die letzte Pappe in den Mülleimer, schloss ihn ab und testete den Deckel, um zu prüfen, ob er sicher verschlossen war. »Er parkte immer hier draußen, um sie nach der Arbeit abzuholen – sie hasste die Kälte, und er versuchte, ihr möglichst jede Minute draußen zu ersparen. Die beiden, die waren ein bisschen wie Filmstars, wie Faye Dunaway und Warren Beatty, und ich« – er zuckte mit den Achseln – »tja, ich bin eben nicht so. Deshalb war ich total überrascht, als er mich zum Abendessen einlud. Er war ein cooler Typ, wissen Sie? Und er hatte Charles Bukowskis Gedichte gelesen. Und er sah ihr immer, immer zu, wenn sie herumhüpfte, und er hörte immer zu, wenn sie sprach, und wurde wütend, wenn sie einen auf ›dumme Blondine‹ machte. Und er gab ihr Bücher zum Lesen, wie Jack Kerouac und Chuck Palahniuk.« Eine Welle kalte Luft schien Jason den Atem zu rauben. »Sie hat sie nicht gelesen, also habe ich sie mir ausgeliehen.«

»Was ist mit Stoff, Jason?«, fragte Hale.

»Was?« Jason spähte zur Hintertür der Apotheke. »Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen.«

Ich berührte Jasons Arm, tätschelte ihn wie ein verschrecktes Tier. »Was Agent Bascom fragen wollte, ist, ob irgendwelche Drogen im Spiel waren.«

»Also, manchmal ein bisschen Gras«, stieß Jason halblaut hervor. »Ich hab keins geraucht. Marty auch nicht. Dani manchmal schon, aber nur draußen. Marty hasst Drogen.« Er sprach leise und schnell und behielt dabei die Hintertür im Blick. »Ich glaube, sein Bruder, wissen Sie, Ray? Der hat manchmal mit ihr geraucht.«

»Was hältst du von Ray?«, fragte ich.

»Er ist wirklich noch sehr jung.«

Ich unterdrückte ein Lächeln – ein Einundzwanzigjähriger, der einen Neunzehnjährigen als sehr jung bezeichnete, war schon komisch, aber keineswegs unangebracht: Mit all seinen familiären und finanziellen Pflichten war Jason in puncto Erwachsensein seinem Alter um Jahre voraus.

»Ray war oft dabei, wenn Marty und ich zusammen geredet haben. Marty meinte, er und Danielle wollten versuchen, richtige Eltern für Ray zu sein. Ich schätze, Martys Familie ist nicht so toll. Marty passte auf, dass Ray nicht in Schwierigkeiten geriet – er war streng mit ihm, sagte aber, Ray würde eine starke Hand brauchen. Danielle half Ray dabei, für den GED zu lernen. Danielle hat den GED, wissen Sie. Sie hat bloß nie ihren Abschluss gemacht.« Jason holte tief Luft. »Aber Ray, na ja, der kommt schon klar, denke ich.«

»Also wird es dich nicht sonderlich erschüttern zu erfahren, dass er ermordet wurde«, sagte Hale.

Jason sah ihn abschätzend an. »Unmöglich. Sie lügen.«

»Nein, Jason, es ist wahr«, sagte ich, beeindruckt, wie schnell er auf Hales Schocktaktik ansprang.

Jasons bleiche Augenbrauen hoben sich vor Überraschung. Es war deutlich zu sehen, weil sein Gesicht von der Kälte gerötet war.

»Deswegen waren wir drüben bei den Brouillettes. Wir haben seine Leiche auf ihrem Grundstück gefunden.«

»Gott. Weiß Marty schon Bescheid? Ich hätte das alles nicht gesagt, wenn ich … Gott im Himmel. Armer Ray.«

Ich tippte auf mein Notizbuch. »Kannst du uns sagen, wo du gestern Abend von acht bis Mitternacht warst? Wir brauchen das für unser Protokoll.«

Die Hintertür schwang auf, und Denise Byrne zerrte zwei riesige Müllsäcke heraus und stellte sie neben den Stapel, den sie früher am Tag nach draußen gebracht hatte. Hale griff galant zu, um einen anzuheben, und stolperte prompt; die Dinger waren schwerer, als sie aussahen.

»Das können Sie getrost Jason überlassen, Agent Bascom.« Denise schaute von mir zu Jason. »Ihr seid doch hier fast fertig?«

»Ich muss noch Plastik und Glas sortieren, Mom, danach kann ich dann den Müll fertig machen.«

»Nein, ich meinte die Detectives.« Denise wedelte mahnend mit einem Finger.

Ich fühlte mich prompt abgestraft.

»Nur noch ein paar Fragen«, sagte ich. »Jason, wie war das mit gestern Abend?«

»June, ich glaube, ich habe dieses Gespräch missverstanden.« Sie kam die Stufen herunter, bis sie auf meiner Höhe war, trotzdem überragte sie mich noch. »Ich dachte, dies wäre einfach bloß eine Befragung, aber Sie reden ja mit meinem Sohn, als wäre er ein Verdächtiger.«

»Ist schon gut, Mom«, sagte Jason. »Das geht klar. Gestern Abend habe ich mit meinem Dad ein paar Videos geguckt. Es gab ein Unwetter, wissen Sie?«

»Ich weiß nicht, warum ihr zwei unbedingt noch mal Star Wars gucken musstet. Nach vierhundert Malen müsstet ihr doch schon jeden Dialog auswendig können«, sagte Denise mit liebevollem Lächeln. »Wissen Sie, ich gehe Ihnen ungern auf die Nerven, June, aber wir sollten unser Gespräch jetzt gleich führen, solange ich noch etwas Zeit habe.«

»Ich glaube, wir sind hier auch fertig«, sagte ich. »Jason war eine große Hilfe.« Ich hielt auf die Apothekentür zu, aber Denise trat einen Schritt zur Seite und verstellte mir den Weg.

»Oh, nein, Sie können hier nicht reingehen, Sie müssen ums Haus zur Vordertür gehen.« Sie eilte die Stufen hoch und hielt den Türknauf fest, als wollte sie uns die Tür vor der Nase zuschlagen. »Nur autorisiertes Personal, wegen der Betäubungsmittelgesetze. Sie wissen ja, wie scharf die Kontrollen sind.«

»Als eine Polizeibeamtin und ein FBI-Agent sind wir doch wohl vertrauenswürdig genug«, sagte Hale. »Und es wäre besser, wir könnten dieses Gespräch unter Ausschluss der Öffentlichkeit führen.«

»Oh, das verstehe ich voll und ganz. Sollen wir einen Termin für später machen?«

Ich schüttelte den Kopf.

»Jason«, sagte Denise, »wenn du mit dem Müll fertig bist, musst du noch mal den Gehweg räumen. Und dann vergiss nicht, drinnen noch feucht und trocken zu wischen. Die Leute haben den ganzen Morgen Schnee hereingetragen.«

Sobald wir vorne waren, außer Hörweite von Jason, legte Hale los: »Ich glaube, hier bekommen wir nicht ihre volle Aufmerksamkeit. Sollen wir sie nicht einfach nach der Arbeit aufs Revier holen?«

»Nein.« Ich hatte eine Pflegerin namens Juliana gehabt, die in Kevins letzten Monaten jeden Tag kam. Juliana wäre auch rund um die Uhr geblieben, wenn ich sie darum gebeten hätte, und das hätte ich auch gern getan, wenn mein Budget es erlaubt hätte. Juliana wischte heiter Kotze von ihrem Kittel und plauderte währenddessen mit Kevin über ihre Kindheit in einem der Bergstädtchen am westlichen Ende des Landes, ein Leben voll endloser Sommertage und Hühner. Nein, erklärte ich Hale, Denises Mann brauchte rund um die Uhr Pflege, und wir würden sie nicht aufs Revier schleppen, nur um zu beweisen, wer hier das Sagen hatte.

»Sehe ich ein. Jetzt, wo das geklärt ist«, sagte Hale, »muss ich sagen, ich bin durchgefroren und wünschte, wir hätten das letzte Gespräch im Warmen führen können.«

»Ja, ich auch.« Ich packte rasch Hales Ellbogen, als er seitlich wegrutschte. »Jason wird leicht rot, und es wäre interessant gewesen zu sehen, an welchen Stellen er errötet ist.«

»Glaubst du, er lügt? Könnte er eifersüchtig genug gewesen sein, um sie umzubringen?«

Ich wählte meine Worte sorgfältig. »Es ist möglich, aber ich würde nicht darauf wetten.« Jason hatte schon ein wenig betört gewirkt – aber mehr von Marty als von Danielle.

Als wir den Laden betraten, wartete Denise Byrne auf uns. Sie hockte hoch auf ihrem Sitz hinter dem Tresen am Ende eines langen Ganges voller Erkältungs- und Grippemedikamente und erinnerte stark an einen römischen Kaiser, und zwar von der diktatorischen Sorte, nicht die Brot-und-Spiele-Variante. Ihr Sweatshirt war verschwunden, ersetzt von einem Apothekerkittel über einer seidigen, blass-violetten Bluse, und ihr Haar war gebürstet und mit Haarspray zu einem dicken Goldhelm geföhnt. Neben der Kasse und den Gläsern mit Pflasterpäckchen, Lippenpflegestiften und Halstabletten standen mehrere Aktenordner aufgereiht.

Sie begann zu sprechen, als wir noch einige Meter entfernt waren. »Ich möchte diese Unterhaltung gern höflich führen, aber ich habe das Gefühl, dass wir eher wie Verdächtige behandelt werden als wie Zeugen. Wir wollen helfen. Wirklich! Aber Sie würden es mir doch sagen, wenn ich einen Anwalt brauche, oder?«

»Nichts dergleichen ist notwendig, Mrs Byrne.« Hale schien beschlossen zu haben, dass er es bei Denise mit Südstaatler-Charme versuchen musste. »Sind die alle für uns?«

Ich griff mir einen Aktenordner und überflog Lohnsteuerbescheinigungen, Danielles Lebenslauf und ihre Bewerbung.

»Ich habe Ihnen extra Kopien gemacht, damit Sie nicht hierbleiben müssen, um das alles zu lesen«, sagte Denise, griff sich an den Hals und richtete ihren Kragen. Aus der Nähe konnte ich erkennen, dass die Bluse nicht aus Seide, sondern aus Polyester war.

»Warum haben Sie sie eingestellt?«, fragte ich, während ich las. »Sie hat weniger als zwei Monate durchgehalten, und sie scheint keinerlei Erfahrung gehabt zu haben.«

»Mein Sohn hatte sie immer noch gern, und Nachbarn zuliebe tut man solche Sachen. Außerdem musste sie sich ja irgendwie durchschlagen, nachdem ihre Eltern sie nicht mehr finanzierten. Ich weiß, wie so etwas ist. Ich musste mich mit einem Basketball-Stipendium durch die Schulzeit bringen.«

»Aber als Angestellte hat sie es nicht gebracht?«, fragte Hale.

»Nein.«

Sie führte das nicht weiter aus, also hakte ich nach: »War sie zu teuer, um sie noch länger zu bezahlen?«

»Nein!«, rief Denise. »Wer sagt so was?«

Ich sagte ihr nicht, dass es ihr Sohn gewesen war. Stattdessen fragte ich: »Hat sie öfter gefehlt?«

»Ihr Mann hat sie immer pünktlich hergebracht. Hatte wahrscheinlich nichts Besseres zu tun. Ganz unter uns«, sie senkte die Stimme, »ich glaube, er war ein Tunichtgut. Er sieht einfach so aus, wissen Sie.«

Ich wurde direkt. »Hat sie Sie bestohlen?«

Jason tauchte im Türrahmen auf und hielt seinen Schlüsselbund hoch. »Mom, ich kann den Müllschlüssel nicht finden.«

»Jason, ich habe dir doch gesagt, du sollst ihn immer an einen sicheren Ort tun, damit du nicht vergisst, wo du ihn gelassen hast.«

»Hab ich doch, Mom. Ich hatte ihn ja auch. Es ist –«

Denise seufzte laut, aber sie lächelte ihren Sohn an. »Wir schauen später zu Hause nach, okay, Schatz? Jetzt geh wieder raus und räum den Gehweg noch einmal und streu Salz.«

Denise wartete, bis er außer Hörweite war, ehe sie weitersprach.

»Ja.« Sie nickte, und ihr Pony fiel ihr über ein Auge. Mit zwei Fingern schob sie zielsicher die Haare zurück an ihren Platz. »Ja, sie hat mich bestohlen.«

»Drogen?«, fragte ich.

»Drogen wären schwierig. Das Betäubungsmittelinventar hat immer gestimmt, sogar beim Oxycontin, was meist die erste Wahl von Süchtigen ist. Sie nahm Erkältungsmedikamente – drei Packungen pro Woche. Und Augentropfen, wobei, … das kann auch Ladendiebstahl gewesen sein. Wir melden immer alle Verluste an den Revisor, auch die Vorräte, die Danielle gestohlen hat. Ich habe Danielles Diebstahl anonymisiert, weil ich nicht hundertprozentig sicher war und weil ich die Kongressabgeordnete und ihren Mann nicht in Verlegenheit bringen wollte. Es heißt, Amanda soll Präsidentin werden, oder zumindest Vizepräsidentin, was wohl gar nicht so schlecht wäre.«

Denise rückte ein Display mit Ohrstöpseln zurecht.

»Wir treffen Vorkehrungen gegen Diebstahl. Wir haben ein privates Sicherheitssystem einbauen lassen. Wir haben Kameras am Eingang, und ich schließe die Mülltonnen ab. Natürlich habe ich auch eine Waffe – und natürlich eine Lizenz dafür – für die Abende, an denen ich spät noch arbeite. Seit mein Mann krank ist, kommt das … häufiger vor.«

Gott sei Dank, dass bei diesem Mord keine Waffe im Spiel war. Die Türschelle schlug an, und ein älterer Mann kam, eine Gehhilfe vor sich her schiebend, durch den Gang auf uns zu.

»Gibt es sonst noch was?«, fragte Denise mit ihrem Apothekerinnenflüstern.

Hale sammelte die Ordner ein. »Nein, Ma’am, ich glaube, das ist alles. Sie haben uns jedenfalls sehr geholfen.«

»Ich habe noch eine Frage«, sagte ich. »Kennen Sie Ray Jelickson?«

»Nur flüchtig. Er war bei der Trauerfeier gestern, da wurde er ziemlich laut.« Denise Byrnes Blick zuckte nervös zu dem Kunden hin. »Es gefiel mir nicht, dass mein Sohn sich mit ihm herumtrieb.« Sie lächelte den Mann hinter mir strahlend an. »Na, Sie sind mir ja ein Tüchtiger, Mr Ashby, dass Sie es mit all diesem Schnee aufnehmen! Ich bin gleich bei Ihnen. Ich und June«, sie sah mich fragend an, »wir sind jetzt fertig, oder, June?«

Vor Martys Wohnblock war geräumt worden, große Schneehaufen erhoben sich zwischen den geparkten Autos und begruben einige der billigeren Modelle fast unter sich. Die hatten sowieso keine Chance, da rauszukommen: Die ganze Straßenmitte war vollgestellt mit einer Reihe schwarzer Limousinen, alles Leihwagen des FBI. Wir reihten uns ein und gingen zu Fuß den schmalen, freigeschaufelten Pfad hoch, nicht breiter als dreißig Zentimeter, der sich zwischen den Autos hindurchschlängelte, dann durchs Tor und die Stufen hinaufführte. Auf halber Strecke zur Tür war ein großer Abdruck im Schnee, wo offenbar jemand hingeplumpst war.

Noch ehe wir klopfen konnten, öffnete sich die Tür. Ein Agent hielt sie weit auf. Wir kamen an zwei weiteren Männern vorbei, die DVD-Hüllen öffneten. Ein dritter räumte die Regale leer, schüttelte Bücher aus und warf sie auf den Boden. Ihn erkannte ich wieder: Portreo. Als ich damals nach Kalifornien kam, hatte er mich und die anderen weiblichen Agenten ständig »Brust-Feds« genannt. Keine von uns lachte darüber, und so schmollte er.

Ich rutschte auf einem Stapel CD-Hüllen aus, und eine helfende Hand packte mich am Ellbogen, ließ aber zu früh los, sodass ich wild herumfuchtelte, um das Gleichgewicht wiederzufinden. Ich drehte mich zu meinem Pseudohelfer um – es war ein Kerl von meinem letzten Ermittlungsauftrag in Oakland. Diese Leute hier hatte Hale nicht vom Büro in Albany angefordert. Das waren Männer von drüben an der Westküste, allesamt spezialisiert auf Drogenhandel und organisiertes Verbrechen. Ich fragte mich, ob einer von ihnen mir verraten würde, was hier wirklich vorging. Wahrscheinlich nicht.

»Bericht«, sagte Hale.

Ich blickte auf. Der Zustand der Küche hatte sich von renovierungsbedürftig zu völlig zerstört gewandelt. Sämtliche Schranktüren standen offen, und der Inhalt lag überall auf dem Boden verstreut: Teebeutel weichten in Tomatensoße, Makkaroni bildeten unregelmäßige Muster, dazwischen zerschmetterte Teller, zerbrochene Schüsseln und zu winzigen Scherben gesplitterte Gläser.

Ein Agent, der zerbrochenes Glas aufsammelte, nickte in Richtung der hinteren Veranda. »Waren wir nicht. War er. Hat die Schränke aufgerissen, als wir ihm gesagt haben, dass er nicht rausgehen kann, um einen Kaffee zu trinken, und dabei ist ein Haufen Geschirr runtergefallen. War wohl ein Versehen, glaube ich.« Er senkte die Stimme. »Den zweiten Schrank hat er mit Absicht runtergeholt.«

Ich stieg über eine zerbrochene Teekanne hinweg, deren Rosenmuster den Boden mit Rosa sprenkelte. Auf der rückwärtigen Veranda sah ich Marty zurückgelehnt in einem Gartenstuhl sitzen und in die Ferne starren. Eine quadratmetergroße Fläche war vom Schnee befreit.

Das Geräusch der sich öffnenden Tür zog seinen Blick nicht von den Eichhörnchen weg, die über die Schneefläche tobten. Er trug einen Hut, aber keine Handschuhe, und ich war alarmiert zu sehen, dass seine Hände, rot vor Kälte, in dem Schnee wühlten, der sich auf dem Stuhl angehäuft hatte. Er trug die Lederweste, die er sich wieder angeeignet hatte, über einer Flickenjacke. Es sah schmerzhaft aus, wie sie sich über seinen breiten Schultern spannte und in das Jackenfutter einschnitt.

Marty schien mich immer noch nicht wahrzunehmen. Ich hatte diese Art von Kummer selbst erlebt, wo Stunden oder manchmal sogar Monate unbemerkt vergingen. Ich wollte ihn nicht aufscheuchen und legte sachte meine Hand auf seine Schulter, um ihn wissen zu lassen, dass ich da war.

»Ich wollte doch bloß einen Kaffee«, sagte er. Er sackte nach vorn. Sein Stuhl kam ins Rutschen, und ich packte schnell zu, um ihn zu stützen. »Sie wollten mich nicht gehen lassen. Ich konnte nicht weg.«

12

»Können wir den Mistkerl nicht loswerden?«, fragte Marty.

Er taute langsam auf. Es hatte eine Weile gedauert, ihn zum Reden zu bringen – dazu brauchte es fünfundvierzig Minuten, zwei Schinkensandwiches (von denen er das erste den Eichhörnchen vorwarf) und etwas Wärme. Er war voller Zorn, der gerechtfertigt schien. Jetzt saß er mir gegenüber auf dem Fußboden und stützte sich an die Federung seines Betts, das hochkant an der einzigen Wand mit Fenster stand und so das bisschen natürliche Tageslicht dieses Winternachmittags aussperrte. Das Sackleinen an der Matratzenunterseite war aufgerissen, ein Fetzen hing herab und streifte Martys Ellbogen. Ich lehnte an seiner umgestürzten Kommode, deren Inhalt auf den Boden geworfen war.

Marty hatte im Verlauf des Gesprächs noch nichts Brauchbares von sich gegeben. Auf die Hälfte meiner Fragen reagierte er mit Achselzucken und verbrachte den Rest der Zeit damit, von dem Haufen neben uns beliebige Gegenstände aufzuheben: ein Paar Socken, ein abgetragenes Blowfishsushi-T-Shirt, vier oder fünf Haargummis. In regelmäßigen Abständen warf er Hale, der an die Wand gelehnt hoch über uns aufragte, grimmige Seitenblicke zu. Als Hale ihn aufforderte, das Gefummel mit dem Zeug am Boden einzustellen und die Fragen zu beantworten, nannte Marty ihn Mistkerl.

Ich verstand den Impuls nur zu gut, denn Hale ging auch mir auf die Nerven. Vorhin, als ich ihn von der Veranda hatte wegkriegen wollen, hatte ich Marty vorgeschlagen, dass wir zum Revier gehen könnten. Dort würde das Sprechen leichter sein, und er müsste nicht mit ansehen, wie das FBI seine Bude auf den Kopf stellte. Er zauderte erst, traute den Bundesagenten nicht über den Weg, aber ich hatte ihn gerade so weit gehabt, als sich Hale einmischte.

»Marty, wir werden hier alles durchsuchen müssen, sehr gründlich, sogar den Hof. Sie sind uns dabei im Weg.«

»Sie Teerwurm. Ich bleibe hier.«

Immerhin ließ sich Marty darauf ein, nach drinnen zu wechseln. Wir schlängelten uns durchs Haus, staksten über zerbrochenes Porzellan, quetschten uns am Kühlschrank vorbei, der mitten im Raum stand, und kassierten Verpiss-dich-Blicke von Bundesagenten. Die meisten richteten sich an Marty, aber ich bekam auch ein paar ab. Sowie ein freundliches Nicken von Jeff Scylla aus Missouri und von Sam Bailey. Sam wurde »Sam der Schweiger« genannt wegen der Art, wie er Roosevelts legendären Ausspruch »Sprich leise und trage einen großen Knüppel, dann wirst du weit kommen« beherzigte. Ein Nicken von Sam war wie ein langer nasser Kuss von anderen. Irgendwie fiel es mir schwerer, die freundlichen Gesichter zu ignorieren als die garstigen. Also starrten wir beide, Marty und ich, beharrlich an die Decke, bis Hale endlich das Schlafzimmer freigab.

»Bloß keine Spuren verfälschen«, sagte er.

»Ich hab längst alle Spuren verfälscht, als ich geduscht hab«, sagte Marty.

Ich hatte ihr Gezänk gründlich satt.

»Schildern Sie uns einfach den Ablauf des gestrigen Abends«, sagte ich und legte in meinem Notizbuch eine Tabelle an, über deren zwei Spalten ich »Zeit« und »Ort« schrieb. »Ob Sie Ihren Bruder gesehen haben, und wann. Ich kann nicht versprechen, dass ich die Feds so bald hier rausbekomme – sie haben zu viel damit zu tun, meine Arbeit zu kontrollieren, um auf mich zu hören. Aber wir können wenigstens inzwischen damit weiterkommen, herauszukriegen, wer Ihre Frau und Ihren Bruder ermordet hat.«

Die »Wir gegen sie«-Nummer schien mir der beste Weg, Marty zur Kooperation zu bewegen. Und es war nicht mal gelogen, nicht direkt jedenfalls. Ich wollte mit den anderen Agenten so wenig wie möglich zu tun haben.

»Ich bin so um sieben rum nach Hause gekommen. Nach der Trauerfeier war ich noch bei einem AA-Treffen.« Er musterte mich, erwartete, dass ich bei der Erwähnung von AA zusammenzuckte, aber ich hielt meine Miene ausdruckslos. Er fuhr fort. »Ich war gestern Abend echt müde – keine Ahnung, wieso – und ziemlich fertig, als ich nach Hause kam, wollte nur noch kurz meinen Sponsor in L. A. anrufen, bisschen fernsehen, abhängen. Ray kam so gegen acht. Ich muss sagen, ich war verdutzt. Ich meine, sonst lässt er sich keine Gelegenheit entgehen, mit seiner großen Liebe abzuhängen.«

»Jackie?«, fragte ich.

»Craig.« Marty langte über sich, packte das herabhängende Stück Matratzenleinwand und zerrte daran. Der halbe Stoff riss auf, und aus dem Loch trat eine Staubwolke aus. Hale hustete. Der Stoff wand sich um Martys Handgelenk. Er schüttelte es, doch vergebens. Unter dem Haufen links von uns begann ein Telefon zu klingeln. Er griff nach einer am Boden liegenden Schere, schnitt den Stoff ab und wühlte in dem Haufen herum. Das Klingeln hörte im selben Moment auf, als er das Telefon zutage förderte.

Er schaute auf das Display. »Jackie hat angerufen.«

»Bei Ihnen?« Mein Rücken verkrampfte sich vom Anlehnen, und ich setzte mich aufrecht, wobei ich die Schere hinter mich schob.

»Das ist Rays Telefon.« Marty lachte bitter auf. »Der blöde Scheißer hat’s mal wieder liegen lassen.«

Während Marty durch die Textnachrichten scrollte, warf ich einen Blick zu Hale, der eine Augenbraue hochzog. Ein zweites Telefon. So also hatte Ray sich Martys Überwachung entzogen.

»Marty, kann ich das mal sehen?«

Marty ignorierte mich. Hale sah aus, als würde er es ihm gleich aus der Hand reißen.

»Marty«, wiederholte ich lauter. »Marty, geben Sie mir das Telefon.«

Er warf es zwischen uns auf den Boden. Noch bevor ich rankam, ging Hale in die Knie und schnappte es sich.

»Das will ich wiederhaben«, sagte Marty.

»Craig?«, fragte ich ihn und nahm den Faden wieder auf.

Er antwortete nicht, sondern sah zu, wie Hale das Telefon zur Tür trug und einem Agenten überreichte, der draußen stand.

Ich versuchte es nochmals. »Ach ja, richtig, Craig. Ray hielt Craig für sonst was mit seinem Flugzeug und den Männerklunkern, die er immer trägt.«

»Bei der Beerdigung hatte ich den Eindruck, Sie wären von Craig nicht sonderlich angetan.«

»Da liegen Sie richtig. Der ist ständig hinter Danielle hergehechelt wie ein Hündchen. Und Craig ist in meinem Alter, aber er hängt mit Teenagern rum, weil die ihm jeden Blödsinn abkaufen. Bei dem Streit in L. A., als Phil und ich aneinandergerieten, stand Craig bloß daneben und hatte die Hosen voll. Craig ist nichts als Geschwätz und heiße Luft.«

»Und dein Bruder? Auch bloß Geschwätz und heiße Luft?«, fragte Hale.

Marty presste die Kiefer zusammen, zweimal, bevor er antwortete.

»Ja. Ja, genau das war er.« Sein grimmiger Blick forderte Hale zu einer leichtfertigen Bemerkung heraus.

Hale hatte mir nicht Bescheid gesagt, dass er vorhatte, hier den bösen Cop zu spielen. Es war auch völlig überflüssig. Für Marty waren alle Cops böse. Die hiesigen vielleicht nicht ganz so schlimm wie die Feds – oder vielleicht einfach unfähiger und daher weniger bedrohlich –, und mir traute er wohl eine Spur mehr als Hale. Ich musste ihn gesprächig halten. Also forderte ich ihn auf, uns weiter vom Ablauf des gestrigen Abends zu erzählen.

»Ray kam gegen acht. Machte es sich bequem. Jason brachte uns ein paar U-Boot-Sandwiches rum. Blieb aber nicht. Und ich und Ray, wir haben die dann gegessen.«

Jason hatte nichts davon gesagt, dass er gestern Abend bei Marty vorbeigefahren war. Ich sah Hale an, aber der hing immer noch in seinem Blickduell mit Marty fest.

»So gegen neun verkündet mein Bruder, dass er vor dem Unwetter noch mal zum Lebensmittelladen muss. Hätte gleich wissen sollen, dass der kleine Scheißer mir die Hucke voll lügt.«

»Wieso?«

Ich hörte ein Krachen aus Richtung des Wohnzimmers. Marty verzog das Gesicht, und auch Hale sah nicht glücklich aus. »Der wusste doch gar nicht, was Lebensmittel überhaupt sind. Wir hatten Massen von Chips da. Er muss was vorgehabt haben.«

Ich dachte daran, wie Ray nach Traubenlimo gebrüllt hatte in seiner zu großen Bikerweste, der Weste, die sich jetzt um Martys breitere Schultern spannte.

Marty sah mich schmunzeln. »Was? Sind Sie auch so eine wie diese Sozialarbeiterinnen?« Er machte seine Stimme hoch und schrill: »Wollt nur mal vorbeischauen und sehen, ob die Jungs auch anständig essen.« Er verdrehte die Augen, und seine Stimme fiel wieder in ihre gewohnte Basstonlage. »Als ob’s euch ’n Scheißdreck kümmern würde.«

»Nein, es ist wie bei meiner Tochter«, und ich erklärte, wie ich Ray vor ein paar Tagen eine Limonade rausgeholt hatte und dass meine Tochter dieselbe Sorte genommen hätte.

Marty beugte sich vor. »Wie heißt sie?«

»Officer Lyons’ Privatleben ist tabu«, mischte sich Hale ein.

Marty verdrehte die Augen. »Müssen wir das Bügeleisen unbedingt dabeihaben?«

Ich lachte los, und Hale war verwirrt. Ich erklärte es ihm. »Ein Bügeleisen ist jemand, der einen mit seiner Dose schneidet.« Meine Erläuterung war erläuterungsbedürftig. »Mit seinem Auto.«

Jetzt hatte ich Martys volle Aufmerksamkeit. »Sie fahren Krad?«

Ich wollte ihm gerade die interessanten »Nachbarn« beschreiben, die ich in Kalifornien gehabt hatte, ohne allerdings meinen Beitrag zur Dingfestmachung und Verhaftung besagter Nachbarn zu erwähnen, da ging Hale schon wieder dazwischen.

»Officer Lyons hier ist eine von uns«, sagte er. »Vom FBI in Kalifornien. Sie hat wohl Ihre Jacke gesehen. Ihre Mutter ist doch vorbestraft, oder?«

Marty schüttelte den Kopf. »Eine Scheiß-FBI-Zicke? So eine miese Lockvogeltour –«

»Das war ich mal«, fauchte ich, genauso sauer wie Marty. »Ich war beim FBI. Ich bin’s nicht mehr.«

Marty stutzte. »Die haben Sie rausgeworfen?«

»Ich bin gegangen«, wendete ich es zu meinen Gunsten. »Konnte die Arschlöcher dort nicht mehr länger ertragen.«

»Yeah.« Er schwenkte eine Schulter, ein freundlich-wegwerfendes Achselzucken. Als er die Schulter wieder straffte, sah er aus wie an die Bettlatten genagelt. Er legte den Kopf zurück und blinzelte mich an. »Trotzdem – einmal ein Arschloch, immer ein Arschloch, oder?«

Ich protestierte, doch er schnitt mir das Wort ab.

»Dachte, Sie wollen vielleicht die echte Geschichte hören. Ich weiß, warum Sie hier sind. Es schert Sie einen Dreck.«

»Das stimmt nicht.«

»Und ob das stimmt. Es schert Sie einen Dreck, wer meinen Bruder umgebracht hat. Sie denken wahrscheinlich, er hat es nicht besser verdient. Weil ich und Ray die Söhne des … nein, ich bin der Sohn« – ein wilder Stolz schien in ihm aufzuwallen –, »der rechtmäßige Erbe des obersten Vollstreckers der Abominations.«

Hale verdrehte die Augen. »Tja, das und dein kleines kalifornisches Meth-Labor.«

Ich ließ mir meinen Ärger anmerken. »Halt doch mal die Klappe, Hale.«

»Das können Sie sich sparen, Schwester«, knurrte Marty. »Sie sitzen hier rum und machen auf harmlos, während diese Scheißkerle«, er nickte in Hales Richtung, »Verzeihung, diese Herren hier alles auf den Kopf stellen.«

»Marty«, warf ich ein, »was mich betrifft, sind Sie so lange unschuldig, bis Ihre Schuld bewiesen ist.«

»Sie meinen, so lange schuldig, bis mein Tod bewiesen ist?«

»Oder auch schuldig, bis noch mehr Schuld ans Licht kommt«, sagte Hale. »Ist ja nicht so, als wären Sie ein unbeschriebenes Blatt.«

»Sie können mich mal, Fed. Alle Anklagepunkte wurden fallen gelassen, auch der Organisiertes-Verbrechen-Mist. Meine Akte ist sauber.«

Ich tappte völlig im Dunkeln. Meine Anwesenheit hier erwies sich als komplett sinnlos – dafür sorgte Hale. Ich sollte mich davonmachen, aber vielleicht musste ich noch ein Handgemenge beilegen.

Hale verdrehte die Augen. »Nur weil unser Hauptzeuge –«

»Ihre Ratte.«

»– ermordet wurde«, beendete Hale seinen Satz.

Marty schmunzelte. »Man hat nie eine Leiche gefunden. Laut Gerüchteküche hat er sich nach Costa Rica abgesetzt und eine Bananenfarm aufgezogen.«

»Und wenn ich so dumm wäre wie Sie, würde ich das glauben. Was Sie wissen sollten, Officer Lyons, ist, dass unser Marty hier seit seinem siebzehnten Lebensjahr eine erstaunliche Begabung für die Herstellung und den Vertrieb von Crystal Meth bewiesen hat, bis wir ihn dann im reifen Alter von zweiundzwanzig festgenommen haben. In einem von diesen Megalabors. Und Freundchen Marty kam davon, weil er unseren Hauptzeugen umgebracht hat.«

Marty kicherte hämisch. »Sie können mir gar nichts. Niemand wird zweimal für dasselbe angeklagt, Freundchen. Ich schätze, das haben Sie wohl vergeigt. Aber was mich fertigmacht, ist, dass ihr Schwachmaten nie rauskriegen werdet, wer Danielle ermordet hat«, er schluckte schwer, um seine Wut in den Griff zu kriegen, »bloß weil ihr zu scharf darauf seid, mir das anzuhängen. Ihr werdet schon irgendwelchen Schwachsinn aus euren alten Beweismittelfächern buddeln und vor der Presse ausbreiten. Dabei wisst ihr genau, ich – war – es – nicht.«

»Sie sind hier der Böse«, versetzte Hale. »Es sind Ihre Leute, die Drogen produzieren und in Umlauf bringen.«

»Und Sie brauchen mich, meine Familie, meinen Club« – das war das erste Mal, dass Marty sich als Mitglied der Abominations bezeichnete. »Sie brauchen uns in der Rolle der Oberliga-Verbrecher, damit Sie noch mehr Steuergelder für Überstunden und schickes neues Equipment kassieren können. Sie verfolgen nur den alten Fall, den Sie verloren haben. Tja, wen schert’s denn auch, wer Danielle und Ray ermordet hat?«

Ich konnte nicht sagen, über welchen Fall sie eigentlich stritten – den hier oder den in Kalifornien.

»Ihr seid doch alle gleich«, sagte Hale.

»Sie meinen, wir Abominations? Das ist das Größte an dem ganzen Scheiß hier«, er machte eine ausholende Armbewegung, die den verwüsteten Raum umfasste. »Ich bin ja nicht mal mehr einer von denen. Ich hab dafür gesorgt, dass sie mich rausgeworfen haben, und ich hab die gebrochenen Rippen, die das belegen. Gebrochene Finger, gebrochene Hand, zertrümmertes Jochbein, Schlüsselbeinbruch und ein Kieferimplantat, um die Zähne zu ersetzen, die Zeke mir höchstpersönlich eingetreten hat. Sie wollten von mir nichts wissen. Aber es gibt erfreuliche Neuigkeiten für Sie alle: Heute treffen hier ein paar echte Abominations ein. Meine Eltern kommen. Sie werden Ray aus dem Leichenschauhaus holen. Sie werden mich hier loseisen. Dann geht’s mit Volldampf zurück nach Kalifornien, und da gibt es eine Scheiß-Riesenbeerdigung.« Marty stemmte sich hoch und stieg seitwärts mit sicherem Schritt über den gläsernen Lampenschirm hinweg, der jetzt zerbrochen am Boden lag. Ich rappelte mich ebenfalls hoch. »Meine Eltern richten häufiger Gedenkfeiern aus. Sie sind gut darin.«

Hale zog eine Grimasse. »Sie wollen uns vormachen, Sie wären trocken und blitzsauber, hätten nichts mehr zu tun mit den Abominations, aber wir wissen beide, dass dieses Gift Ihnen im Blut steckt. Wir werden ja sehen, ob Sie noch Witzchen machen, wenn wir Sie erst festnehmen.«

»Sie werden mich nicht festnehmen, weil ich es nicht war.« Marty klopfte sich ab. »Und jetzt gehe ich. Ich will zur Trauerfeier.«

»Die ist abgesagt«, warf ich ein.

Das versetzte ihm einen Schlag, aber er hatte sich schnell wieder im Griff. »Dann gehe ich spazieren. Zur Hölle, ich werd mich im Fluss ersäufen.«

»Marty«, sagte ich.

»Und wenn Sie mich festzuhalten versuchen, dann –«

»Dann was?«, fragte Hale. »Na los, sagen Sie mir, was Sie dann tun.«

»Mann, Sie werden es noch erleben. Verlassen Sie sich drauf.« Und damit knallte Marty die Tür hinter sich zu.

Für ein paar Sekunden hallte der Knall im Raum nach. Wir hörten im vorderen Zimmer ein paar Agents protestieren, dann schlug laut die Haustür zu.

Ich wandte mich Hale zu. »Was zum Teufel sollte das? Schlimmer hättest du mir das nicht verbocken können.«

»Er sollte kapieren, dass dies kein Scherz ist.«

»Und du meinst, dazu reichen die zehn Jungs nicht aus, die das Wohnzimmer auseinandernehmen?«

»June, du hast ein Recht auf respektvolle Umgangsformen. Du bist schließlich kein dahergelaufener Provinzbulle –«

»Ich verlange keine respektvollen Umgangsformen von einem Zeugen und möglichen Verdächtigen, der uns kaum über den Weg traut! Also wirklich!« Ich war kurz davor, ihn mit wüsten Schimpfwörtern zu belegen, und musste mich anstrengen, nicht die Beherrschung zu verlieren. Ich senkte meine Stimme. »Du hast die Situation völlig falsch ausgelegt. Hast ihn in die Enge getrieben.«

»Ich hab dir beigestanden. Wir sind ein Team.«

»Nein«, sagte ich. »Wir sind kein Team. Dass du mir nicht sagst, was hier wirklich läuft, zeigt das deutlich. Wir kooperieren ein bisschen, genau hier und genau jetzt. Aber nebenan gibt es einen Haufen Leute, die dich jederzeit gern daran erinnern werden, dass ich eine Abtrünnige bin.«

»Bist du nicht.«

»Und ob. Ich spiel nicht mehr in eurem Team mit. Und du hast meine neue Rolle gefälligst zu respektieren.«

»Das tue ich.«

»Tust du nicht.« Ich hasste es, die Selbstbeherrschung zu verlieren, und ich würde absolut nichts zustande bringen, solange ich keinen klaren Kopf hatte. »Wenn du mich so verdammt respektierst, dann folge gefälligst meinen Vorgaben bei der Zeugenbefragung. Er traut dir nicht. Und nach dieser kleinen Vorstellung eben tue ich das mit ziemlicher Sicherheit auch nicht mehr.«

Hale trat einen Schritt zurück und verharrte in Habachtstellung, ein Überbleibsel aus seinen Jahren beim Militär. »Ich übernehme die volle Verantwortung für das, was ich getan habe.«

»Dann sag mir, was hier wirklich abgeht.«

»June, du hast nicht die erforderliche Sicherheitsstufe –«

Mit schnellen Schritten marschierte ich aus dem Raum und an den Agenten vorbei, die das Haus zerlegten. Niemand erhob Einspruch, als ich ging.

13

Ich machte kurz zu Hause halt, blieb aber in Bewegung: duschen, anziehen, essen, rasch Lucy und die Papierschneeflocken ihres Großvaters bewundern, versprechen, am Nachmittag zum Spielen zu kommen, noch mehr essen, dann zurück zum Revier. Alle irgendwie entbehrlichen Kollegen waren zum Tatortsichern bei den Brouillettes, und die Einwohner von Hopewell Falls hatten ihre verbrecherischen Umtriebe vorerst eingestellt oder zumindest ausgesetzt, bis die Straßen geräumt sein würden.

Auf dem Revier fand ich Dave am Konferenztisch über einer Akte brütend. Vor ihm stand ein Teller mit halb gegessenen Jumbosandwiches. Aber er hatte mehr getan als nur zu essen und zu lesen. An der Wand hingen zwei große Indiziencollagen. Die eine krönte ein Foto von Danielle, gesund und lächelnd. Sie saß auf dem Beifahrersitz eines Wagens und küsste ihren Ehering. Von da aus zogen sich Klebebandlinien zu Fotos von dem Fluss, dem Haus und seinem Hinterhof. Unten hingen Autopsiefotos, klinisch und grau, von ihrem Rücken, Hals und Rumpf.

Das Foto vom lebendigen Ray hatte wohl ein FBI-Agent auf dem Parkplatz des Bestattungsunternehmens geschossen. Ray starrte auf sein Smartphone, während Craig und Jackie ein paar Schritte vorausgingen. Am Rand des Bildes stieg Jason Byrne in ein Auto, während Denise Byrne ihre unförmige Riesenjacke zuknöpfte, den Blick wachsam auf die Hintertür geheftet, als wollte sie sichergehen, dass niemand sie in einem dermaßen hässlichen Mantel sah. Ich hatte gar nicht mitbekommen, dass das FBI da gewesen war. Von dem Foto führten Verbindungen zu grausigeren Bildern: der Axtstiel, stellenweise rot gefleckt. Die Kleidungsstücke, die wir im Bach gefunden hatten. Rays Auto am Straßenrand. Rays Leiche, verkrümmt im Schnee. Und schließlich mehrere Nahaufnahmen seines Gesichts mit der Axtklinge darin.

Ich fuhr mit dem Finger die Linie nach, die Rays Leiche mit dem Bild verband, auf dem er über den Parkplatz ging. Nur ein paar Stunden lagen dazwischen. Diese Montagen halfen uns beim Denken, aber wir mussten sichergehen, dass niemand, der eins der beiden Opfer geliebt oder auch gehasst hatte, die Bilder je zu Gesicht bekam.

Ich fuchtelte mit den Armen. »Hey, das ist …«

»Nicht gerade schön.«

»Nein, das nicht. Hast du das angebracht?«

»Ich brauche visuelle Hilfsmittel.«

»Na, visuell ist es jedenfalls.«

An der Tür klopfte es dreimal laut.

»Herein«, rief Dave. An der Tür wurde gerüttelt. Abgeschlossen.

Ich ging hin und öffnete sie. Annie schoss an mir vorbei in den Konferenzraum und brüllte über die Schulter: »Wieso dauert das so lange!«

»Dasselbe könnte ich Sie fragen«, bemerkte Dave. »Sie lassen sich ganz schön Zeit mit diesen Beweismitteln.«

»Das werden Sie gleich demütig zurücknehmen«, sagte Annie, stieß die Akte beiseite, in der Dave gelesen hatte, und pfefferte ihm das Telefon vor die Nase, das wir am Tatort des Mordes an Ray gefunden hatten. »Ich bin ein Genie.«

Dave berührte den kleinen Screen, der sofort zum Leben erwachte, verwässert, aber lesbar. Er forderte die Eingabe eines Passworts.

»Y-O-L-O«, sagte Annie.

Dave tippte den Code ein, und Brüste reckten sich uns grüßend entgegen. Das Gesicht über dem wohlgeformten Oberkörper war abgeschnitten, und nur ein paar gut platzierte Icons bewahrten uns vor einem frontalen Ganzkörper-Nacktfoto.

»Hui«, Dave errötete leicht. »Ich hoffe sehr, dass das nicht Jackie ist.«

»Ja, ja, mächtig aufregend«, sagte Annie. »Warten Sie, bis Sie das hier sehen.« Sie tippte auf das Telefon ein, und ich sah zu, wie sie durch die Screens flippte, das Kamera-Icon berührte und das Fotoalbum öffnete. Sie klopfte auf ein Bild und gab das Telefon zurück.

Es war dasselbe Foto, nur unbeschnitten, ein größerer Bildausschnitt. Diesmal fingen nicht die Brüste unseren Blick ein, sondern stattdessen ein Lächeln: Danielle feixte in die Kamera. Sie saß auf einem zerwühlten Bett, die blutroten Laken um ein Bein gewickelt, und hielt ihre Haare zusammen und aus dem Gesicht, um ihre Brüste zu betonen und, noch wichtiger, ein Paar Diamantohrringe.

»Heilige …«, murmelte Dave und brach ab.

»So toll ist ihr Busen nun auch wieder nicht«, sagte Annie.

»Heißt das, was ich denke, was es heißt?«, fragte ich.

»Oh, lesen Sie mal die Textnachrichten«, meinte Annie. »Ray war wohl kein sonderlich weltmännischer Liebhaber.«

Dave und ich lasen die SMS. Die von Ray waren sehr direkt: »will dich ficken«, »heiss auf 6 mit dir« und, süß und simpel, »lieb dich«. Die von Danielle waren komplizierter, sie variierten von Hingabe bis zu Befehlen und wieder zurück. Es gab Nachrichten, in denen sie ihn bat, sich rauszuschleichen, sie über einen Tisch zu legen und ihr zu geben, was Marty nicht konnte … dann wieder wies sie ihn an, die Trinkbecher bei ihren Eltern abzuholen und zu ihrem neuen Wohnsitz zu bringen.

»Die kam in der Nacht, als sie gestorben ist«, sagte ich. »Das ist ihre letzte Nachricht.«

Es gab keine SMS von Jackie oder von Marty. Nur vier andere Nummern waren gelistet. Eine in Kalifornien – seine Eltern, vermutete ich – hatte ein paar vage gehaltene Mitteilungen geschickt, die alle mehr oder weniger dasselbe sagten: »Läuft alles wie geplant?« Ein kanadischer Anschluss hatte eine Abfolge von Ziffern und Buchstaben gesandt – ein Code oder vielleicht eine Bankverbindung.

Die anderen beiden Kontakte waren die Meth-Köche. Der erste hatte sich Ende Dezember ein paarmal gemeldet, es ging um Uhrzeiten für Treffen, um Einkaufslisten, was für die Meth-Produktion gebraucht wurde, um Zahlung von fünfundzwanzigtausend Dollar, bevor er oder sie den Auftrag fertigstellen würde. Der zweite hatte vor ein paar Wochen Kontakt aufgenommen und wollte wissen, wann es mit der Produktion losging und wo der neue Ort war. Gestern hatte Ray ein Treffen erbeten, dazu gab es einiges Hin und Her mit dem letztlichen Plan, sich bei den Brouillettes zu treffen.

»Unser Killer«, sagte ich.

»Dieselbe Person wie im Dezember?«, fragte Dave. Wir baten Annie, so schnell wie möglich für eine Transkription der Texte zu sorgen, und sie verschwand, nicht ohne uns daran zu erinnern, dass sie keineswegs unsere Sekretärin war.

Ich nickte zur Tür hin. »Sollen wir uns Jackie vorknöpfen?«

»Nach alldem hier bin ich erledigt. Was Jackie angeht, musst du das übernehmen. Ich tauge bloß noch als Möbelstück im Hintergrund.« Er zeigte auf das Essen. »Willst du einen Happen, bevor wir losgehen?«

Ich schüttelte mich, denn ich hasste Jumbosandwiches. Das Einzige, was ich noch schlimmer fand als Jumbosandwiches, waren halb gegessene Sandwiches. Doch die Sandwichbude gehörte dem Bruder von Leslie und Lorraine, und ich wusste, dass ich mit dem Wunsch nach Pizza oder gar Chinesisch auf verlorenem Posten stand.

»Du kannst seelenruhig dem Tod ins Auge blicken«, frotzelte Dave, »aber bei Paprikawurst wirst du knieweich.«

»Das Zeug ist gotteslästerlich und gegen die Natur«, erklärte ich. »Na los, komm jetzt. Wir wollen die DeGroots ausquetschen, bevor sie ihre Schutzschilde hochfahren.«

»Wie wär’s, wenn wir sie uns nach Gewichtsklasse vorknöpfen? Ich nehme Chuck, und du kriegst Jackie.«

Mit seinen breiten Schultern und dem großen Bauch füllte Chuck DeGroot die Türfüllung seines Cape-Cod-Häuschens völlig aus.

»Jackie!«, brüllte er die Treppe hoch, dann sagte er leiser zu uns: »Ich hab im Esszimmer etwas Platz gemacht.«

Im Vorbeigehen warf ich einen forschenden Blick ins Wohnzimmer. Die Couch hatte ein Schottenkaromuster und darüber Plastikschonbezüge. In der Ecke stand ein Liegesessel dicht beim Fernseher, ohne Plastik und ganz entschieden nicht gegen Flecken gefeit. Daneben ein Abstelltisch mit ganzen sieben Fernbedienungen. Im Fernseher lief der Sportsender, und er zeigte irgendein Baseballspiel aus den Siebzigern, als Männer noch keine Angst vor Schnurrbärten und Koteletten hatten.

Chuck entschuldigte sich, als er ins Esszimmer kam.

»Jacqueline hat heute Nachmittag einen schweren Schock abgekriegt, die Sache mit dem Jungen. Ihrem Freund?«

Wir nickten beide.

»Ich hab ihr gesagt, sie darf sich frisch machen und anmalen, aber sie muss runterkommen – Cops vertröstet man nicht. Wollen Sie einen Kaffee? Ein Bier? Oder ein Glas Wasser?«

Nach ein paar Minuten kam er mit unseren Getränken zurück, in einer Hand mein Wasser, in der anderen zwei volle Becher. Seine fleischigen Finger passten kaum durch die Henkel.

»Die hatten wir auch.« Ich deutete zum Geschirrschrank. Hinter dem Glas war ein Satz Teller ausgestellt, auf denen Washington trommelte, Lincoln Flöte spielte und Franklin eine Fahne trug, darüber schwebte ein Banner mit der Aufschrift 1776–1976. »Mein Dad hat sechs Monate lang alle Lebensmittelbons gesammelt und es geschafft, bei A&P den ganzen Satz zu erstehen. Das war bei der Zweihundertjahrfeier.«

Chuck lächelte. »Die sind von meiner Mutter. Sie ist vor ein paar Jahren gestorben. Ich bin noch nicht dazu gekommen, ihr ganzes Zeug loszuwerden.«

»Ich hab mich schon gewundert, als ich die Porzellanfigürchen da sah«, bemerkte Dave. »Sie sehen mir so gar nicht nach einem Hummel-Sammler aus.«

Jetzt lachte Chuck. »Doch, die hab ich gekauft. Für Jackie. Zu jedem Geburtstag eine.«

Die Hummel-Figuren waren allesamt Mädchen mit braunen Locken, die kleinsten trugen kurze Krachlederne und taten Dinge wie Schmetterlinge jagen, die größeren bürsteten sich sittsam vor dem Spiegel ihr Haar.

»Gibt’s Jackies Mom noch?«, fragte Dave.

»Ähm, na ja, gewissermaßen«, sagte Chuck. »Sie lebt drüben in South Albany, aber Sandra hat Probleme. Kokain, wissen Sie, nur so zum Spaß, als Jackie noch klein war. Hat’s nie davon weg geschafft, und als die Dinge irgendwann aus dem Ruder liefen … tja, inzwischen ist es Crack. Sie hat das Sorgerecht abgesprochen bekommen.«

»Das klingt nach schweren Zeiten«, sagte ich.

Chuck zuckte die Achseln. »Sandra ist seit Längerem von der Bildfläche verschwunden. Das ist leichter, als die Zeit, wo sie noch kam und ging, aber es wird schwerer, seit meine Mom tot ist, und jetzt, wo Jacqueline siebzehn ist.« Chuck lächelte uns an. »Ich hätte sie im Haus einsperren sollen, als ich es noch konnte.«

»Hat sie Ärger?«, fragte Dave.

Chuck schlang die Hände ineinander. »Nichts allzu Schlimmes. Sie wissen schon, Jungs. Und in letzter Zeit muss ich sie zwingen, zur Schule zu gehen. Sie wird nicht abbrechen, so wie ich damals. Sie sieht ja, was aus mir geworden ist, und sie weiß, dass man heutzutage ohne Collegeabschluss gar nichts werden kann.«

Ich zückte ein Notizbuch. »Was machen Sie beruflich?«

Chuck legte dar, wie er in der Brouillette-Fabrik als Färber gearbeitet hatte, bis die Papierproduktion eingestellt wurde. Jetzt war er Regalauffüller und Verkäufer im Brot-vom-Vortag-Laden der Freihofer’s Bread Company.

»Im Ernst?«, fragte Dave. »Mein Dad hat viele Jahre für Freihofer’s Brot ausgeliefert, ich hatte nie Mangel an Schoko-Cookies.«

»Oh, ich hol ihnen welche.« Eilig schob sich Chuck zwischen den Stühlen hindurch und verschwand in der Küche. Als er wiederkam, stellte er eine offene Pappschachtel mitten auf den Tisch.

Dave steckte sich gleich einen ganzen Cookie in den Mund. »Und war das irgendwie schwierig, dass Jackie mit der Tochter vom Boss herumzog?«

»Ach wo. Er war ja nicht mehr mein Boss, und davor waren Jackie und das Mädel noch nicht befreundet gewesen – das Mädel, Danielle, flog ja von der Cohoes-Highschool, bevor Jackie da hinkam. Und Jackie? Die war wütend auf die Brouillettes, weil die mich so gefeuert hatten. Eine Zeit lang war ich nämlich wirklich aufgeschmissen, und wäre meine Mom nicht gewesen, wir wären glatt obdachlos geworden. Jackie gab den Brouillettes die ganze Schuld. Aber Phil war eigentlich immer anständig. Damals war er immer bereit, in der Werkstatt einzuspringen, und später hat er bei Freihofer’s ein gutes Wort für mich eingelegt. Das Gehalt ist nicht wie früher, aber wir kommen schon hin.«

»Also hat Jacqueline ihren Groll überwunden?«, fragte ich.

»Ach, na klar. Bis vor ein paar Wochen war Jackie jeden Tag drüben bei ihnen, hauptsächlich wegen des Jungen, Ray.« Chuck kaute nachdenklich auf einem Cookie herum. »Aber die Mädels waren dicke Freundinnen. Jackie brachte praktisch jeden Abend neue Klamotten mit, Stiefel und Kleider, die Danielle ihr geschenkt hat, teure Sachen. Zwischen mir und Jackie hat’s mächtig gekracht, als sie versucht hat, die Fummel auch in der Schule zu tragen.«

»Sie waren wohl besorgt, dass sie sich die schönen neuen Sachen ruiniert?«, fragte ich.

»Ach wo, nö, aber die Kluft war einfach zu … zu … zu erwachsen für eine Siebzehnjährige.« Er schnappte sich noch einen Keks und wich meinem Blick aus. Als Teenager hatte ich ebenfalls Kämpfe mit meinem Vater ausgetragen, der meine säuregebleichten Jeans zu eng fand oder meine Frisur zu aufgedonnert. Wenn Jackie wie ich war, stopfte sie die Klamotten in ihren Rucksack und zog sich in der Schule um.

Ich griff mir ebenfalls einen Keks. »Können Sie uns sagen, wo sie gestern Abend war und wann sie heimkam?«

»Ähm, sie brauchte ein bisschen Zeit mit ihren Freunden, wissen Sie, nach der Trauerfeier, aber an Schultagen ist bei uns um zehn Zapfenstreich, und sie war um halb zehn zu Hause. Sie hat einen Job drüben bei der Schlittschuhbahn und frühmorgens noch so Spezialunterricht, hat was mit der Einschreibung fürs College zu tun.«

Dave stieß mich unter dem Tisch an. Das klang, als ob Jackies und Rays frühmorgendliche Treffen schon einige Zeit liefen.

Chuck fuhr fort: »Sie war pünktlich, das fand ich gut. Die Straßen waren mächtig zugeschneit, und ich mach mir schnell Sorgen seit damals, wo sie sich mit dem Brouillette-Mädel getroffen hat. Ich meine, dieser Irre hätte sie alle beide umbringen können.«

»Was für ein Irrer?«, fragte Dave.

Chuck drehte seine verschränkten Finger, und ich musste an das Spiel denken, das ich früher mit Lucy gespielt hatte: »Here is the church, and here is the steeple, open the doors and see all the people.« Chuck war jetzt bei der Figur zu »see all the people«.

»Na, dieser Ehemann. Ich nehme an, er hat seinen Bruder geholt, damit der ein Auge auf Dani hat, wenn er arbeiten geht. Er ließ sie nirgends hingehen. Oder jedenfalls hat Jackie das so erzählt.«

»Und Ray? Hat er Ärger gemacht?«

»Der war irgendwie ein Trottel. Aber solange sie sich an die Heimkommzeit hielt und in der Schule klarkam, was sollte ich da groß machen? Sie wird sicher noch viele junge Trottel anschleppen. Er hat Weihnachten hier verbracht, wussten Sie das?« Als wir die Köpfe schüttelten, fuhr er fort. »Tja, Heiligabend stand er vor der Tür, meinte, sein Bruder hätte ihn rausgeworfen. Er sah aus wie ein Streuner – ganz nass und durchgefroren –, und da ja nun mal Weihnachten war, hab ich ihn bleiben lassen. Er hat den halben Schinken verdrückt und ziemlich lahme Witze erzählt, aber Jacqueline hat darüber gelacht wie schon lange nicht mehr. Ich hab die Nacht im Flur geschlafen, zwischen dem Wohnzimmer und Jacquelines Zimmer, aber er hat keine krummen Sachen versucht.«

Ich roch Jackie, noch bevor ich sie hörte. Ihre Schritte auf der Treppe waren federleicht – ich hätte wetten mögen, dass sie lauschen wollte –, aber sie hatte sich mit einem Drogerieparfüm mariniert, und das verriet sie.

»Na jedenfalls, der Bruder kam früh rüber, noch bevor wir die Geschenke aufmachten. Er befahl Ray, mit rauszukommen. Ich lass mich nicht gern rumkommandieren, also sagte ich Ray, er bräuchte nirgendwo hinzugehen, wenn er nicht wollte, aber Ray ging mit seinem Bruder. Die beiden hatten in der Einfahrt ein langes Gespräch. Oh, und Danielle war auch da. Irgendwann hat sie Ray mit sich in das Auto gezogen.« Chuck legte den Kopf schief – das hatte er von Jackie übernommen. »Ich sah sie und Ray reden, und dann kam Ray zurück und schnappte sich seine Sachen. Der Bruder meinte, es täte ihm leid, und wollte mir einen Früchtekuchen geben, aber wer isst denn diesen Mist? Außerdem hab ich sowieso schon mehr Backwaren, als gut für mich sind.«

Jackie kam hereinstolziert. Sie trug hochhackige schwarze Lacklederstiefel, die ihr bis zu den Knien reichten und mit kleinen Schnallen verziert waren. Eins von Danielles Geschenken? Sie stampfte zum Tisch und ließ sich schlaff auf einen Stuhl sinken, als wäre er eine Wiederbelebungscouch.

»Hallo, Jackie.« Ich streckte die Hand aus.

Sie schüttelte sie lahm.

»Das mit Ray tut mir schrecklich leid.«

Jackie nickte, den Blick zu Boden gerichtet, und ließ kraftlos ihre Hand sinken. Sie fand sich in ihre Rolle als Witwe. »Ich weiß nicht, was ich ohne ihn tun soll. Er war die Liebe meines Lebens.«

»Das habe ich gemerkt«, sagte ich rasch. »Wir wollen herausfinden, was ihm zugestoßen ist, und seinen Mörder vor Gericht bringen. Hast du einen Moment Zeit zum Reden?«

Jackie antwortete nicht, sondern sah von Chuck zu uns.

»Chuck«, sagte Dave, »haben Sie was dagegen, wenn wir allein mit Jackie sprechen?«

Jackie nickte heftig dazu. Wenn es drauf ankam, war sie ganz bei sich.

»Tja … na gut.« Chuck stand auf und ging nach nebenan, gleich darauf hörten wir die Geräusche verschiedener Fernsehsender: Sport, Gameshows, eine Gerichtssendung, dann wieder Sport. Wenn er aufmerksam lauschte, konnte er uns durchaus hören, also beugte ich mich vor und senkte die Stimme wie eine Freundin, die der anderen ein Geheimnis anvertraut. »Jackie, kannst du uns sagen, wann du Ray zuletzt gesehen hast?«

»Ich war die Letzte, die ihn lebend sah«, stieß Jackie schnell hervor. »Wir waren alle drei bei Craig. Es machte Ray zu schaffen, dass er mich verlassen und wieder nach Kalifornien ziehen sollte. Er hat nichts gesagt, aber ich konnte es spüren – wir hatten so was wie eine seelische Verbindung. Er war ein Mann der Tat, nicht der Worte, er mochte Videospiele, Comics, solche Sachen. Er hat mir sein Herz geschenkt.

Und er hing sehr an Marty. Wahrscheinlich zu sehr. Was mein Dad Ihnen über Weihnachten erzählt hat, na ja, also Sie sollten wissen, dass die Unterstellung von wegen Drogen komplett unberechtigt ist.« Ihre Stimme wurde lauter, und sie besann sich und senkte sie zu einem leisen Flüstern. »Ich hab ihm gesagt, er kann bleiben, so lange es nötig ist, auch wenn es für immer ist. Aber Ray hat wahre Größe bewiesen und seinem Bruder verziehen.«

Chuck hatte überhaupt nichts von Drogen gesagt. »Was dachte denn Marty, was Ray getan hätte, Jackie?«

»Er dachte, Ray hätte Meth geraucht. Danielle hat ihm das in den Kopf gesetzt, aber von da an bildete Marty sich alles Mögliche ein, zum Beispiel, dass Rays Klamotten nach Ice riechen würden.«

Ich war überrascht, dass Jackie die Slangbezeichnung für Meth kannte. »Warum hat Danielle das getan?«

»Warum tat Danielle, was sie tat? Sie spielte gern mit Leuten. Aber mit ihr spielen war wie mit Rasierklingen spielen.«

»Hat sie mit dir gespielt, Jackie?«

Ihr Kinn zitterte. »Nein. Nie. Ich war zu schlau für sie. Aber sie hat Ray eingeredet … sie hat versucht, ihm einzureden … dass er mich nicht liebt.«

Danielles Überzeugungskünste waren erfolgreicher gewesen, als Jackie klar war, aber das würde ich ihr nicht auf die Nase binden.

»Wie wirkte Ray gestern Abend?«, fragte ich.

»Es ging ihm so weit ganz gut. Wir waren stundenlang zusammen. Er wollte nicht von meiner Seite weichen.«

»Erzähl mir den ganz genauen Ablauf, Jackie. Wir wollen Rays Mörder fangen.«

»Marty rief an, und wir setzten Ray zu Hause ab, damit er bei seinem Bruder sein konnte.«

»Hast du Marty gesehen?«, fragte Dave. »Wie wirkten die beiden zusammen?«

»Ich hab ihn nicht gesehen. Ray ließ mich immer draußen warten, wenn Marty da war. Und danach sind wir hergekommen, und Ray hat mich abgesetzt.«

»Und wusstest du, dass er zu den Brouillettes wollte?«, fragte Dave.

»Er meinte, Dani hätte da noch welche von ihren Sachen im Schuppen. Marty wollte, dass er sie abholte. Das ist alles, was ich weiß.« Sie streckte die Arme vor sich aus und legte ihren Kopf darauf, sodass ihr Haar sich um sie ausbreitete – die Schmerzensmutter von Hopewell Falls.

»Um welche Zeit war das?«, fragte Dave.

»Ray hat mich um halb neun abgesetzt«, murmelte sie in die Tischplatte.

»Das entspricht nicht dem, was dein Dad gesagt hat«, bemerkte ich.

»Was?« Jackie fuhr hoch, ihr Haar floss ihren Rücken hinunter. »Natürlich hat er mich hier abgesetzt. Wer soll’s denn sonst gewesen sein?«

»Ich weiß es nicht, Jackie. Wer könnte es gewesen sein?«

Jackie reckte den Hals, um sich zu vergewissern, dass ihr Vater noch in seinem Sessel saß, dann flüsterte sie hektisch: »Mein Dad bringt mich um, wenn er hört, dass ich mit einem Kerl zusammen war, den er nicht kennt.«

»Also sag es mir lieber schnell.«

»Craig, okay? Craig hat mich nach Hause gefahren, weil Ray ihn darum bat. Ray war immer so besorgt um mich. Und es war nicht gelogen, dass Ray zu Marty musste. Das musste er wirklich, und es würde spät werden, also haben sie abgemacht, dass Craig mich heimfährt und danach Ray helfen geht.«

»Wann war das?«, fragte ich.

»Um halb acht. Da brach er auf in den Schnee.« Jackie ließ Ray nach dem tapferen Helden eines Liebesromans klingen statt nach, nun ja, Ray.

»Und du hast dann noch mit Craig rumgehangen?«, fragte Dave.

»Yeah. Wir haben ferngesehen.«

»Was lief denn?«, fragte Dave.

»Was? Och, alles Mögliche. Ein Film.«

»Was für ein Film?«

»Was mit Bruce Willis und Explosionen«, sagte Jackie, womit sie sämtliche Filme beschrieb, die Bruce Willis je gemacht hatte.

Ich blätterte durch mein Notizbuch. »Und du hast nicht mit Craig rumgemacht?«

»Nein!«, brüllte Jackie.

Im Wohnzimmer wurde der Fernseher stumm geschaltet, und wir hörten eine Fußstütze einklappen.

»Jacqueline?«

»Alles okay, Daddy«, rief sie mit heiterer Kinderstimme. Wir warteten alle drei, bis wir hörten, wie die Fußstütze wieder in Position gebracht wurde und das Footballspiel weiterlief.

»Nein. Ich war in Ray verliebt und Ray in mich. Außerdem hatte Danielle was mit Craig laufen.«

»Bist du dir da sicher?«

»Ja. Sie war diese Sorte Mädchen, so eine Zicke, die nur glücklich ist, wenn alle Jungs ihr zu Füßen liegen. Was Ray nicht tat.«

»Und das hast du bisher nicht ein Mal erwähnt?«

»Ich wollte doch nicht tratschen!«, versetzte Jackie empört.

Ich glaubte ihr kein Wort.

»Und außerdem, wissen Sie, ich hab nie was mit eigenen Augen gesehen. Ich meine, er sieht ja ganz gut aus, wenn man stämmige Kerle mit tiefen Augen mag. Er kam öfter rüber, wenn Marty auf Arbeit war, und wir haben zu viert gechillt. Danielle und Craig sind ins Schlafzimmer gegangen, um zu ›reden‹, Sie wissen schon, was ich meine. Ray sagte, wir dürften sie auf keinen Fall stören … nicht dass es ihm was ausmachte. Er wollte nur bei mir sein.«

»Und Marty wusste davon?«

»Yeah. Er wusste es. Er hat Craig das Haus verboten. Und ich wette, er hat Ray umgebracht, weil Ray besser war als er, weil er mehr Kumpels hatte, weil er mit Craig befreundet war.«

»Gibt es sonst niemanden, der vielleicht einen von beiden hätte umbringen wollen?«, bohrte ich nach.

»Danielle war eine verwöhnte reiche Zicke und längst nicht so scharf, wie sie sich einbildete – niemand mochte sie. Aber Ray hatte sonst keine Feinde.« Jackie fing wieder an zu weinen. »Er hat mich geliebt. Und alle liebten ihn. Alle.«

14

»Um ehrlich zu sein, Ray war eine verdammte kleine Nervensäge«, verkündete Craig Madigan und balancierte sein Bier auf der Sofalehne. »Ach so, wollen Sie sich vielleicht setzen?«

Er schob die schmutzigen Klamotten von der Couch auf den Boden. Wir waren seit gut zehn Minuten da, und jetzt fiel ihm zum ersten Mal auf, dass wir noch immer standen. Natürlich hatte Hale sich den einzigen brauchbaren Sessel geschnappt.

»War mit der Durchsuchung fertig und dachte, ich komme mal eben rüber und unterstütze euch«, hatte Hale erklärt, als er an der Haustür zu uns stieß. Jetzt hockte er zwischen einem Turm aus Bierdosen und einer gewaltigen Stereoanlage, die auf einer Milchkistenkonstruktion thronte, und wirkte eingeklemmt. Gut.

Ich wusste nicht recht, ob ich Craigs Angebot, mich aufs Sofa zu setzen, wirklich annehmen wollte. Es war klebrig vor Dreck. Aber was bedeuteten schon eine schmutzstarrende Couch und ein bisschen Zigarettenasche? Wenn man sich noch Funyun-Zwiebelringe zwischen die Sofakissen dachte, glich die Bude aufs Haar der von Hale und Kevin in Quantico. Ich setzte mich.

Dave sank tief in die Couch ein, die nur aus Polstern ohne Rahmen zu bestehen schien, und ich kämpfte darum, nicht gegen ihn zu sacken.

»Ich weiß nicht, ob ich hier je wieder hochkomme«, frotzelte Dave.

Craig lachte. »Yeah, ziemlich gemütliches Teil. Die Mädels stehen auf Leder.«

Hale kicherte, aber weder Dave noch ich verzogen eine Miene, was Craig aber nicht wahrnahm.

»Jedenfalls, Ray, Mann, der war schon okay, um ein bisschen zusammen abzuhängen, also ganz lustig. Er hatte immer ganz große Pläne, ziemlich bescheuerte Pläne, wie er die Leute dazu bringen würde, ihn zu respektieren, Sie wissen schon, was ich meine.«

»Nein, eigentlich nicht«, sagte ich und sah aus dem Augenwinkel, wie Hale zweimal auf die Armlehne des Sessels klopfte. War das ein nervöser Tick oder eine geheime Botschaft? »Erklären Sie es uns.«

»Er schwafelte ständig davon, dass er Mitglied der Abominations wäre und die Leute vor Angst erzittern würden, wenn sie ihn kommen sehen. Hauptsächlich war er ein dämlicher kleiner Hosenscheißer, der angeben wollte.« Craig rückte näher an mich heran, während er sprach, und ich konnte den Anhänger, den er am Lederband um den Hals trug, gründlich unter die Lupe nehmen. Das war nicht einfach ein Schmuckstück – es war ein Medical-Alert-Anhänger, wenn auch modisch aufgepeppt in Schwarzmetallic. »Ich hab ihn mitgeschleift, weil ich auf Danielle achtgeben musste.«

»Also Sie und Danielle«, sagte Dave. »Lief da was zwischen Ihnen beiden?«

»Was zum Teufel soll das? Wer hat das gesagt? Ihr Mann? So ein misstrauischer Hund. Danielle nahm den heiligen Bund der Ehe sehr ernst.«

Wenn ich an die Bilder auf Rays Handy dachte, hatte ich da meine Zweifel, aber ich ließ Craig weitersprechen. »Als ich Marty zum ersten Mal begegnet bin, ist er wie ein Irrer auf Phil losgegangen. Verstehen Sie mich nicht falsch, ich hätte es mit ihm aufnehmen können, aber wer weiß schon, was er dann getan hätte? Nach dem, was Danielle so erzählt hat …«

»Was denn?«, fragte ich.

»Na ja, seine Familie war ziemlich übel, und Marty, tja, der war halt ein Apfel vom selben Leisten.«

Ich brauchte einen Moment, um die Redensarten auseinanderzusortieren, die Craig da zu einem Klischeebrei vermischt hatte.

»Er war gewalttätig und irgendwie träge.« Craig hatte ein befriedigtes Grinsen im Gesicht. »Danielle brauchte jemanden, der mit ihr ausging, und der Typ war Marty nun mal nicht. Früher in L. A. hab ich Frieden gehalten, weil Dani und ich seit Jahren befreundet waren. Sie sah immer schon zu mir auf wie zu einem coolen großen Bruder.« Er runzelte die Stirn. »Na ja, also nicht direkt Bruder. Mehr ein cooler älterer Freund. Ein cooler Mann. Ihr Dad ließ mich sie an Thanksgiving rumchauffieren, wenn sie in L. A. war, und sie hat mir immer die Stadt gezeigt – das war schon heftig. Als sie noch zur Schule gegangen ist, hab ich oft zwischen ihr und ihrem Dad vermittelt, hab sie vorgewarnt, wenn ihr Dad wieder einen seiner Überraschungsbesuche plante, um sie beim Feiern zu erwischen. Und ich hab ihr immer beim Aufräumen geholfen, wenn sie auf den Putz gehauen hatte, Sie wissen schon, was ich meine.«

»Nein. Erklären Sie uns das genauer«, sagte ich und dachte an Drogen.

»Sie wissen schon, nach Highschoolpartys die Bude durchlüften, das Leergut einsammeln, die Bilder wieder aufhängen, Holz hacken.« Er kippte den Rest seines Biers und stellte die Flasche auf den Tisch.

»Holz hacken?«, fragte ich nach.

»Yeah. Die Axt war zu schwer für sie, also hab ich ihr das Holz für den Kamin gehackt. Warum?«

»Nun, wir haben Fingerabdrücke an der Axt gefunden, mit der Ray getötet wurde«, sagte ich. War es denkbar, dass Hale Craig im Vorfeld einen Hinweis gegeben hatte, dass seine Fingerabdrücke auf der Mordwaffe waren? Ich beobachtete Hale schon ebenso argwöhnisch wie Craig, was meine Aufmerksamkeit teilte und mich ernstlich aus dem Konzept brachte.

Dave übernahm wieder. »Hat sie sich für Ihre Hilfe irgendwie besonders bei Ihnen bedankt?«

Begreifen zog über Craigs Gesicht. »Hey, warten Sie mal. Das haben Sie von diesem Mädel, Jackie.«

Weder Dave noch ich sagten etwas.

»Gott, die war dauernd hinter Danielle her und steckte ihre Nase in alles, schnüffelte in Danielles Angelegenheiten rum.« Craig brauchte keine Bestätigung. »Hat sie Ihnen erzählt, dass ich und Dani viel miteinander geredet haben?«

»Dass Sie allein im Schlafzimmer waren«, sagte ich. »Danielle ist ein hübsches Mädchen, Sie sind ein ansehnlicher Bursche …«

Craig lachte und warf einen panischen Blick zu Hale, der leicht den Kopf schüttelte, ein schnelles Nein. »Gott, ich wusste doch, dass Jackie so was erzählen würde. Danielle hat mit jedem Kerl gespielt, den sie traf, schon seit der Highschool, hat jeden dazu gebracht, was für sie zu tun, weil sie eben hübsch war und all der Scheiß. Ich krieg genug Frauen ins Bett, ich brauchte ihren Film nicht.« Er sah mich mit hochgezogener Augenbraue an, und ich unterdrückte ein Schaudern. Versuchte er etwa, mit mir zu flirten?

Craig fuhr fort. »Danielle ist ein Mädel, und ich steh auf Frauen. Und außerdem, sie mit ihrem Mann, und davor, Gott bewahre, diesem Vater? Danielle brauchte eine Schulter zum Ausheulen. Und das war ich. Ich war der einzige Mensch, dem sie trauen konnte.«

»Und wo waren Sie an dem Abend, als sie starb?«, fragte ich.

»Ich hatte einen Flug nach Montreal und zurück.« Er sah Hale an. »Ich dachte, Sie haben mein Logbuch überprüft.«

»Haben wir. Es war so, wie Sie es angeben«, sagte Hale. Ich war drauf und dran, die Befragung auf der Stelle abzubrechen – Craig war ganz klar ein kompromittierter Zeuge –, aber Dave ging mit einer Frage dazwischen.

»Also, wann genau haben Sie Ray zuletzt gesehen?«

Craig zog ein Bein hoch, stellte den Fuß auf die Couchkante, sah mir direkt ins Gesicht und berührte kurz meine Schulter, bevor er sprach. Er berichtete, dass Ray bis halb acht geblieben war, da rief sein Bruder an. Beim Reden beugte sich Craig vor, zog eine Zigarette aus dem Päckchen vor ihm und steckte sie an. Ich konnte ihn wohl schlecht auffordern, in seiner eigenen Wohnung nicht zu rauchen. Dave, der letztes Jahr aufgehört hatte, sah aus, als würde er am liebsten eine schnorren. Craig blies eine lange Rauchfahne in den Raum und sah ihr nach.

»Und?«, fragte ich.

»Und was? Danach habe ich ihn nicht mehr gesehen.«

Craig ließ Lücken offen, und wenn ich mutmaßen sollte, hätte ich getippt, dass Hale ihn instruiert hatte, nicht zu lügen, sondern nur Dinge auszulassen.

»Nein«, sagte ich.

»Was nein?« Craig zog zweimal heftig an seiner Zigarette. »Ich meine, später sollte ich ihn treffen und ihm helfen, irgendwas zu schleppen, drüben bei Danis Leuten. Er ist aber gar nicht gekommen.«

Dave setzte sich auf, allen Lähmungsversuchen der Couch zum Trotz. »Hat er angerufen?«

»Nein, Mann, angerufen hat er nicht.« Craig deutete mit dem Finger auf Dave und stieß dabei fast die Lavalampe um, die neben ihm auf dem Tisch stand. »Er hat gesimst, dass er sich noch mal meldet, falls er mich braucht.«

Normalerweise vermied ich ungezielte Fragen, aber Craig hatte ein paar ziemlich interessante Antworten gegeben.

»Wen haben Sie getroffen?«, fragte ich.

»Was meinen Sie denn? Das Mädchen? Ich hab sie nicht angefasst, wissen Sie. Und ich hab sie sogar pünktlich zu Hause abgeliefert.« Der Nachsatz klang sehr selbstzufrieden.

»Nein, bei den Brouillettes«, sagte ich. »Sie waren doch da, stimmt’s? Sie haben dort auf Rays Nachricht gewartet.«

»Yeah.«

»Also, wen haben Sie da getroffen?«

Craig zögerte. »Niemand, Mann. Ich hab vielleicht so eine Stunde da rumgesessen und mir die Eier abgefroren.«

»Bis wann?«, fragte ich.

»Halb elf. Weiß nicht genau. Ich saß da und wartete darauf, dass Ray sich meldet, aber dann kam die Entwarnung. Also fuhr ich los, aber ohne das Licht anzumachen. Hab mich davongestohlen wie ein Geheimagent.«

»Und wer gab Ihnen die Entwarnung?«, fragte ich.

Hale klopfte auf die Sessellehne.

»Hale«, sagte Craig. »Er hatte diese Deppenmütze mit den Ohrklappen auf.«

Hale setzte sich auf. »Ich glaube, da irren Sie sich, Craig. Das war ich nicht.«

»Oh … Bestimmt haben Sie recht.«

Dave stand auf und riss Craig die Zigarette aus der Hand. Er rammte sie in den Aschenbecher, dass die Kippen über den Tisch flogen. Dann stand er schwer atmend über Craig. Ich hatte Dave noch nie jemanden wütend angehen sehen. Rasch erhob ich mich. Binnen Sekunden stand auch Hale.

»Craig, ich bin müde und hab’s satt«, sagte Dave. »Statt noch eine halbe Stunde damit zu vertun, dass Officer Lyons die Daumenschrauben anzieht, erklären Sie uns jetzt gefälligst Ihre besondere Beziehung zu Agent Bascom.«

»Fragen Sie doch mich«, sagte Hale, der hinter Dave stand.

Dave hielt seine Hand ein paar Zentimeter vor Hales Gesicht, den Blick fest auf Craig geheftet. »Ich verlass mich lieber auf Craig. Also, Craig?«

»Scheiße. Redet ihr Leute denn nicht miteinander? Hale hat gesagt, falls mich die Bullen befragen, soll ich sie an ihn verweisen.« Craig machte eine Armbewegung. »Also, hiermit verweise ich Sie an ihn.«

Er stand auf, einer der wenigen Menschen, die Dave – rein größenmäßig – auf Augenhöhe begegnen konnten. Dann marschierte er zur Wohnungstür und machte sie auf, mimte den Draufgänger, nur dass er unsere Blicke mied.

»Meine Lippen sind versiegelt. Ich bin doch kein Idiot.«

»Oh doch, das sind Sie«, sagte Dave und stampfte zur Tür hinaus.

Ich hastete hinter ihm her, während er die Stufen hinabdonnerte, und Hale blieb mir auf den Fersen. Als wir den unteren Treppenabsatz erreichten, flog dort die Tür auf und der Bewohner erschien in einem verdreckten Creed-T-Shirt, die Haut voller Schorf und sichtlich auf Krawall gebürstet.

»Ich hab gehört, was ihr gesagt habt!«, fauchte er wütend und entblößte schwarze Zähne, die in seinem Mund verfaulten. Dann verlor er den Faden, trommelte mit den Fingern, und ich schaltete um von Craigs Befragung zur Streifenbeamtin, machte mich innerlich bereit, ihn festzunehmen. Nun schien er uns wieder wahrzunehmen. Er richtete einen anklagenden Finger auf einen imaginären Punkt leicht links von uns: Offenbar wusste er nicht genau, wo wir standen. »Denkt ja nicht, ich wüsste nichts von euren Intrigen!«

Ich näherte mich ihm langsam, bereit zum Eingreifen. Ich kannte ihn nicht, aber jemand, der so hinüber war, musste früher oder später auf meinem Radar auftauchen. Er hatte nichts direkt Kriminelles getan, aber ich wollte seinen Namen, weil mir klar war, dass er mir bald wieder über den Weg laufen würde. Doch daraus wurde nichts. Der Mann schlug die Tür zu.

Der Knall hallte noch immer durchs Treppenhaus, als Dave an mir vorbeigriff, Hale am Kragen packte und ihn an die Wand schleuderte.

»So, mein Hübscher.« Dave drehte seine Hand, sodass sich der Stoff um Hales Hals zusammenzog, nicht so fest, dass er ihn würgte, aber entschieden fest genug, um ihm wehzutun. »Erklären Sie mir jetzt, was das werden sollte? Denn ich bin jetzt seit fast zwei Tagen ununterbrochen wach, und auch wenn ich ein geduldiger Mann bin, hab ich die Nase voll von Ihrem Mist.«

Hale schaute an Dave vorbei zu mir. »Ihr müsst verstehen, dass hier mehr auf dem Spiel steht, als ihr ahnt.«

Ich duckte mich unter Daves Arm durch und stellte mich zwischen die beiden. Dann tippte ich Dave an den Ellenbogen, und er ließ los.

»Es geht offensichtlich um Meth«, sagte ich zu Hale. »Aber ich muss wohl annehmen, dass die Sache FBI-Dimension hat. Ein Großhändler? Ein Vertriebsnetz? Die Abominations? Sag’s uns, Hale.«

Hale konnte mir nicht in die Augen sehen. »Du hast keine Berechtigung, und …« Er duckte sich hastig. »Nein!«

Ich hörte mehr, als ich sah, wie Daves Faust die Wand traf. Das Gebäude war solide, aber es gab einen mächtigen dumpfen Schlag, und Putz rieselte in großen Flocken auf den Boden.

»Scheiße.« Dave schüttelte heftig seine Hand aus. Ein gutes Zeichen – diese Bewegung würde höllische Schmerzen verursachen, wenn er sich was gebrochen hätte. Irgendetwas schlug gegen die Wand. Der Mieter in Wohnung eins fühlte sich wohl lärmbelästigt.

»Hale.« Daves Stimme klang nicht mehr so scharf und wütend wie eben noch. Er hörte sich hauptsächlich müde an. »Hale, ich hätte Sie am liebsten weg von dem Fall, aber im Gegensatz zum FBI schneide ich mir nicht willkürlich ins eigene Fleisch. Also werden wir zusammenarbeiten. Wir werden zusammenarbeiten, wie noch nie jemand zusammengearbeitet hat.«

»Und wir gehen ab sofort davon aus, dass jedes Wort von dir eine glatte Lüge ist.«

»Ich lüge nicht, June«, sagte Hale.

»Schön. Also gehen wir ab sofort davon aus, dass alles, was du sagst, nur die halbe Wahrheit ist.«

Ich hielt Dave schon die Tür auf, als Hale uns nachrief.

»Ihr könnt mich jederzeit anrufen – also im Büro anrufen –, wenn ihr Hilfe braucht.«

Ich schlug ihm die Tür vor der Nase zu.

Dave und ich gingen zum Wagen. Dieser ganze Fall war eine solche Schinderei. Jeder, der eigentlich mithelfen sollte, ihn zu lösen, warf uns Knüppel zwischen die Beine und brachte mich ins Stolpern. Aber ich fühlte mich nicht geschlagen. Ich war sauer. Ich würde diesen Fall lösen, und wenn es Hale, Jerry und den Brouillettes noch so sehr gegen den Strich ging. Sie konnten versuchen, mich aufzuhalten, aber ich würde mich weiter vorankämpfen.

»So«, sagte ich, als wir den Wagen erreichten, »du findest Hale also hübsch?«

»Er hat schöne Augen.«

Dave stapfte durch den ungeschippten Schnee ums Auto zur Beifahrertür. Das alte Fachwerkhaus, jetzt hinter einer Aluverkleidung versteckt, war gebaut worden, bevor das Auto Einzug hielt, und der Durchgang zwischen den Häusern war kaum breit genug für ein Fahrzeug. Dave streifte beim Einsteigen die Tür des Nachbarhauses.

Er war immer noch wütend. »Dein idiotischer FBI-Freund hat die ganze Zeit die Ermittlungen behindert. Schön, ich kann sie wohl nicht aus der Stadt jagen, aber ich kann immer noch ihr Hotel niederbrennen. Ich meine, also bitte!«

»Ich hab eine Idee«, sagte ich. »Ich kann’s allein machen, oder aber –«

»Ja, um den Brandbeschleuniger rechtzeitig auszuschalten, werden wir zwei Leute brauchen.«

»Oder aber wir stellen uns neu auf und nehmen uns Hale und Co erst morgen vor. Holen uns eine Mütze voll Schlaf und treten ihnen mit ganzer Feuerkraft entgegen.«

»Was redest du denn da? Ich bin doch im Besitz meiner ganzen Feuerkraft«, sagte er matt, verschränkte die Arme und lehnte den Kopf an den Anschnallgurt. Binnen einer Minute schlief er tief und fest.

Ich stellte den Polizeifunk leiser, sodass Lorraines ruhiges Gequassel und das schwindende Nachmittagslicht uns im Wagen einhüllten wie in einem Kokon. Dann traf ich die einsame Entscheidung, Dave nach Hause zu fahren. Er wohnte ein paar Blocks weiter in einem viktorianischen Häuschen, das er in seiner spärlichen Freizeit umbaute. Ich hielt direkt davor und stupste ihn an.

Dave schlief weiter. Die Renovierung des Hauses kam nur schleppend voran, weil er zu viel arbeitete, um sich ernstlich mit den Bauarbeiten zu befassen. Letzten Sommer hatten Dave und ich nach seinem Grillfest am vierten Juli noch länger geredet, angeschickert von Bier und zu viel Sonne, während der Geruch nach brennender Holzkohle langsam verging. Da hatte er seine Rolling-Rock-Flasche hügelabwärts geschwenkt, in Richtung des Flusses, der hinter einer Baumreihe aufblitzte.

»Ich kann einfach nicht vergessen, wo ich herkomme, nicht mal hier oben.« Er warf die Arme weit auseinander, wie um alles zu umfassen: seine rückwärtige Veranda, seinen Garten und, ein gutes Stück den Hang runter, das Haus, in dem er aufgewachsen war, auf der Insel im ukrainischen Viertel unserer Stadt. Es war das erste Mal, dass wir zwei über irgendetwas anderes als die Polizeiarbeit sprachen. Dave beschrieb mir sein Leben: seinen Vater, seinen Bruder, seine jungfräulichen Tanten und unverheirateten Onkel, die allesamt dafür gesorgt hatten, dass er seine Mutter nicht einmal vermisste, nachdem sie mit einem Fremden durchgebrannt war.

»Und nun sieh dir an, was aus mir geworden ist«, sagte er.

Ich schmunzelte. Während Dave sich in der Dienststelle langsam hochgearbeitet hatte, war ich auf der anderen Seite des Landes gewesen und einer Arbeit nachgegangen, die ich vorher im Traum nicht für möglich gehalten hätte. Nun fand ich mich zu Hause wieder, und all meine draufgängerischen Freunde waren längst weg, waren der Spur der Jobs und des Geldes nach New York City gefolgt. Auch ich war lange weg gewesen, hatte ein ganzes Land zwischen mich und die Leute hier gebracht, von denen ich glaubte, dass sie nur ins Leere liefen. Dann war ich froh, sie wiederzufinden, geerdet: Ich war nicht gestrandet, sondern gelandet, und zwar da, wo ich hingehörte – zu Hause.

Ich stupste Dave heftiger an, dann noch stärker, und er erwachte ruckartig.

»Hey.« Er rieb sich die Augen und schlug sich ein paarmal auf die Wangen. »Das ist aber nicht das Hotel.«

»Nein, das ist der Ort, wo meinen verlässlichsten Informanten zufolge dein Bett steht.« Ich rümpfte die Nase. »Und deine Dusche. Hale kann uns morgen früh immer noch die Hucke voll lügen.«

Dave hob einen mahnenden Zeigefinger, dann ließ er ihn wieder sinken. »Okay. Ruf mich an, wenn du das Puzzleteil findest, das diesen Fall knackt, ja?«

Ich nickte, und er sammelte langsam sein Zeug ein, nur um alles neben der Gangschaltung fallen zu lassen.

»Deinen Kopf hast du aber noch, oder ist dir der auch runtergefallen?«

Dave zeigte mir den Finger und schlug die Tür zu. Er watete seine ungeschippte Auffahrt hoch durch den Schnee, der so tief war, dass er weiße Ringe um seine Oberschenkel hinterließ. Schließlich erreichte er die Veranda, hob mehrere Zeitungen auf und winkte mir zum Abschied zu. Ich lenkte den Wagen auf die Straße und fuhr heimwärts. Wir mussten uns wappnen – für die Totenfeier, für das FBI und für eine kriminelle Bikergang, mussten bereit sein für alles, was auch immer von wem auch immer auf uns zukam. Bedachte man, wie viele Leute sauer auf uns waren, dann mussten wir auf absolut alles gefasst sein.

15

Am Tag von Danielles Beisetzung erwachte ich mit heillos im Federbett verhedderten Beinen, und mein Arm streckte sich quer übers Bett, zu Kevins Seite. Wann war ich eigentlich zu jemandem geworden, der das ganze Bett einnahm? Eine ruhelose Deckenrafferin war ich schon immer gewesen – Kevin nannte mich immer Vollkontaktschläferin –, doch mein Körper hatte stets intuitiv die Grenze zwischen meiner und Kevins Bettseite gewahrt. Ich zog meinen Arm in den Deckenkokon, halb um der Wärme willen und halb, um meinen Körper zu zwingen, sich an Kevin zu erinnern.

Es war noch stockfinster, und nichts rührte sich: Auf der Straße schlitterten noch keine Autos entlang, mein Vater und meine Tochter schliefen noch tief und fest. Ich schloss die Augen und bohrte den Kopf tief ins Kissen, hoffte, die Bettwärme würde mich noch mal einnicken lassen. Ich atmete tief ein und versuchte, nicht zu denken. Dann hielt ich inne, als mir klar wurde, dass ich Kevins Geruch suchte, eine Kombination aus Haargel und grünem Gras. Natürlich war das sinnlos. Es war über zwei Jahre her, fast schon drei, aber ich hatte festgestellt, dass der Phantomgeruch meines Mannes manchmal plötzlich da war, aus dem Nichts auftauchte und mich entweder überfiel oder tröstete. Noch lange nach seinem Tod hatte unser Schlafzimmer nach Ammoniak gestunken, das war in diesen letzten Monaten sein ständiger Geruch gewesen, ganz egal, wie oft wir ihn mit Schwamm und Lappen wuschen. Mein Vater hatte in dieser Zeit eine Dauerkundenkarte im Kerzenladen gehabt und unablässig bunte Duftkerzen angeschleppt, Lavendel, Apfeltorte, Eierpunsch: Er suchte nach einer Note, die den Geruch neutralisierte, statt ihn bloß zu überdecken. Sie alle machten mir Brechreiz. Schließlich hörte er damit auf.

Lucy schien nichts davon wahrzunehmen, sie krabbelte zu Kevin ins Bett und tat, als ob sie ihm vorlese. Sie blätterte die Seiten der Bücher um, die sie auswendig kannte, und drehte sie zwischendurch, damit er die Bilder betrachten konnte. Sie baute Bahnlinien mit Brücken, die über Kevins Beine führten, und wenn die blauen Waggons vom Bett purzelten, lachten sie und machten es gleich noch mal. Außerhalb von Kevins Raum war Lucy beileibe kein Engel, ständig kamen Briefe von der Vorschule wegen Schlägereien, und nachts weckte sie mit ihren Albträumen alle außer Kevin, der den Schlaf der Betäubten schlief. Lucys ruppiges Betragen verschwand völlig, als Kevin starb. Sie wurde still auf eine Art, die sich erst in den letzten Monaten allmählich wieder lockerte.

In der Nacht vor Kevins Bestattung schlief ich nicht. Ich war stinkwütend auf meinen Vater, der das gesamte Bettzeug abgezogen und gewaschen hatte, während ich Totenwache hielt. Genau da begann Kevin in meinem Leben zu fehlen. Insgeheim hoffte ich, er würde vielleicht doch zurückkommen. Er wäre dann natürlich immer noch krank, aber wenn man alles veränderte – wenn mein Vater weiterhin Kevins Sachen entsorgte –, dann verging die letzte Chance. Denn wenn wir ihn verstießen, würde er endgültig verschwinden.

Manche Leute schienen anzunehmen, dass ich nach seinem Tod erleichtert sein müsste, weil er so lange krank gewesen war und zuletzt fast einen Monat im Koma gelegen hatte.

»Du hast dich schon vor Wochen verabschiedet«, sagte meine Mutter, als wäre das ein Trost. In der letzten Nacht im gemeinsamen Bett erzählte ich Kevin Anekdoten von meinem Tag. Das Letzte, was Komapatienten verloren, war ihr Gehör, deshalb bekam er Lucys Abenteuer in der Schneeburg zu hören und erfuhr, dass ich ein Paar ochsenblutrote Schuhe erstanden hatte, die wirklich ein Schnäppchen waren. Sogar im Koma lächelte er leicht, weil meine passionierte Schnäppchenjagd ein Dauerwitz zwischen uns war, und die dünne Haut spannte sich über seinen Zähnen. Ich wusste, er war noch da, war bei mir. Er war nicht tot.

Und dann war er es doch. Die Leute vom Hospiz waren viel zu tüchtig, binnen einer Stunde arrangierten sie den Transport seiner Leiche zum Bestattungsinstitut. Die nächsten paar Tage vergingen in unablässiger Aktivität: Totenwache und die Trauerfeier organisieren, Lucy Nähe geben, eine Unterbringung für Kevins Schwester finden, meine eigene Schwester überreden, dass sie als Puffer zwischen mir und unserer Mutter fungierte, damit ich ihr aus dem Weg gehen konnte, und eine Million andere große und kleine Dinge regeln. Ich blieb in ständiger Bewegung, denn Innehalten und Nachdenken wäre zwecklos gewesen, ich konnte nicht denken. Dann kam der Tag der Beerdigung, und ich lag schlaflos da, haderte mit meinem Vater, durch und durch erschöpft in jeder Hinsicht.

Mein Wecker klingelte. Es war Zeit aufzustehen und Danielles Bestattung anzugehen. Ich wälzte mich herum und hieb heftig auf den Wecker, wobei ich mir das Handgelenk anschlug. Ich hörte meinen Vater unter der Dusche, zog die Decke glatt und machte mein Bett, genau wie mein Vater es mit Sicherheit gemacht hatte: Ihn hatte das Militär dazu trainiert und er mich. Ich hörte ihn über den Flur zu seinem Zimmer schlurfen und machte mich auf ins Bad, wobei die Kälte des Fußbodens sich durch meine Socken stahl. Mein Vater regelte nachts die Heizung runter, um Kosten zu sparen und den Charakter zu stählen. In einer Stunde würde das Haus halbwegs warm sein. Nicht so warm, dass man keinen Pullover brauchte, aber warm genug, dass die Finger nicht blau anliefen.

Dankenswerterweise begrenzte mein Vater das warme Wasser nicht, und so gönnte ich mir eine lange heiße Dusche. Ich hatte so viel Haar, dass es in nassem Zustand meinen Kopf nach hinten zog. Friseure konnten mir keinen Schnitt verpassen, sondern es allenfalls notdürftig bändigen. Vielleicht würde ich mir nach diesem Fall einen Kurzhaarschnitt zulegen. Und mir wieder die Beine rasieren, wobei das bis zum Frühling ziemlich sinnlos war.

Nach dem Duschen und Föhnen flitzte ich rasch in mein Zimmer – kalt, kalt, kalt – und schlüpfte in das Kostüm, das ich am Vorabend bereitgelegt hatte. Schwarz und konservativ, bedeckte der Rock meine Knie sogar im Sitzen. Der kleine Trick dabei war der Schnitt, der das Geschäftsmäßige unterlief und dafür sorgte, dass ich mich darin einen Hauch feminin fühlte. Ich besaß eine ganze Reihe solcher Kostüme, die ich mir während meiner FBI-Zeit zugelegt hatte, und dieses hatte ich bei Kevins Beerdigung getragen. Als ich es am Morgen seiner Trauerfeier aus dem Schrank zog, musste ich feststellen, dass mir der Rockbund über die Hüften rutschte und es sogar an den Schultern eine halbe Nummer zu groß geworden war. Ich konnte es nicht mehr ändern oder mir ein neues besorgen, deshalb hatte mein Blazer den ganzen Tag schief an mir gehangen, selbst wenn ich mich noch so sehr bemühte, den Rücken gerade zu halten, allen direkt in die Augen zu sehen und mich bei ihnen für ihre Beileidsbekundungen, ihren Kuchen und ihre Unterstützung zu bedanken. Jetzt passte es wieder richtig, sogar mit der Glock im Achselholster, und ich legte letzte Hand an, indem ich mir die Haare zu einer Banane aufsteckte, dezent cremigen Lippenstift auftrug und eine Perlenkette um den Hals legte. Ich schaute in den Spiegel und versuchte kompetent zu wirken, vertrauenswürdig. Wie ein Cop.

Ich ging nach unten. In der Küche hörte ich meinen Vater leise sprechen.

»Ich weiß, ja sicher … M-hm.« Als ich hereinkam, streckte er mir eine Tasse Kaffee entgegen. »Hör mal, ich muss Schluss machen.« Er nippte an seinem Becher. »Klar doch … Pass auf dich auf … Bis dann.«

Ich steckte Zimtbrot in den Toaster, schenkte mir Kaffee nach und lehnte mich auf der anderen Seite an den Küchentresen.

»Wer war das?«, fragte ich.

»Deine Mom.«

Ich verschluckte mich an meinem Kaffee und hätte ihn fast auf meine Bluse gespuckt. »Mom?«

»Du klingst wie ein schmollender Teenager. Deine Mom und ich reden miteinander. Das weißt du doch. Sie ist Frühaufsteherin. Das dürfte so ziemlich das Einzige sein, was wir gemeinsam haben.«

»Wie oft plaudert ihr denn so?«

»Ich führe nicht Buch darüber«, sagte er und seufzte. »Immer wenn es was zu erzählen gibt. Wenn etwas Besonderes passiert. Wir sind seit zwanzig Jahren geschieden, das reicht, um über vieles hinwegzukommen, sogar bei einem mürrischen alten Zausel wie mir.« Er prostete mir mit seinem Kaffeebecher zu. »Solltest es auch mal probieren. Wie lange ist es jetzt her? Drei Jahre?«

»Seit Kevins Tod. Wie du weißt. Ich hab viel zu tun, und sie würde mir wahrscheinlich eh nur sagen, ich soll meine Chakras im Gleichgewicht halten.«

»Deine Aura ist ein bisschen stumpf«, bemerkte Dad und fügte dann ernster hinzu: »Alles in Ordnung? Du siehst angeschlagen aus.«

»Bloß müde.« Das war nicht die Wahrheit, aber ich hatte jetzt keine Zeit für Trauer um Kevin.

»Ich hab dir Eier hart gekocht und Karotten geschält. Ein paar Maismuffins sind auch noch dabei.« Mein Vater reichte mir eine Papiertüte, als mein Telefon summte. Es war Dave.

»Es reicht für ihn mit. Und hier ist eine Thermoskanne Kaffee.«

Ich stieg in meine Stiefel, wickelte meinen Toast in eine Serviette und steckte ihn in meine Handtasche.

Ich musste zweimal an der Haustür zerren, bevor die Eisschicht, die sie versiegelte, nachgab. Als ich die Einfahrt runterstapfte, meldete sich erneut mein Handy. Ich klopfte sämtliche Manteltaschen und mein Kostüm ab, ehe ich es beim fünften Klingeln aus meiner Handtasche zog.

»Hallo«, sagte Hale. »Nicht auflegen.«

»Solange ich davon ausgehen kann, dass dein Anruf unseren Fall betrifft, lege ich nicht auf.«

»So, wie du mich angegangen bist, dachte ich, wir wären quitt, aber in deiner Rolle als Kontaktbeamtin …«

Von der zweiten Hälfte des Satzes bekam ich nichts mit, weil ich in Daves Auto stieg. »Hale«, formte ich lautlos mit den Lippen. Dave schnitt eine Grimasse und nahm mir die Provianttüte ab.

»Was?«, sagte ich ins Handy.

»Ich sagte, die Leute von Marty und Ray sitzen schon im Flieger, sodass sie mehr als rechtzeitig zur Beerdigung hier sein dürften. Phil hat gefragt, ob die Jelicksons nicht ausgeschlossen werden können, also auch Marty.«

»Nein.«

»Das habe ich ihm auch gesagt. Ich leiste den Brouillettes Gesellschaft, bis wir zur Kirche kommen, denn mich kennen sie, und mir trauen sie.«

Ich verdrehte die Augen, und Dave hob fragend die Brauen.

»Gibt es sonst noch was zu berichten?«, fragte Hale.

»Nichts, was die Beerdigung betrifft«, erwiderte ich. »Zu unserem Gespräch mit Jackie und Chuck deGroot kann ich dich später auf den Stand bringen.«

»Ich hätte auch jetzt noch ein paar Minuten.«

»Ich habe jetzt keine Zeit für dich.«

Hale seufzte. »Na gut, dann eben später. Wir sehen uns dort.«

Ich legte auf und berichtete von der Ankunft der Jelicksons.

»Toll«, sagte Dave, den Mund voll Ei. »Vermutlich jagen sie die Kirche in die Luft und machen dich zur Biker-Würdenträgerin.«

»Oder dich zum Ehrenmitglied. Mrs Jelickson ist schließlich auch dabei, vergiss das nicht.«

»Sie wird mich von alldem hier wegreißen.« Dave machte eine weit ausholende Armbewegung, die die grauen Schneewälle am Straßenrand und die dahinterliegenden alten Mietshäuser umfasste. »Sie wirft mich auf den Rücksitz ihrer Harley, fährt mich ins sonnige Kalifornien und sorgt so für mich, wie ich es gewöhnt bin.«

»Ich glaube, so etwas hatte sich Danielle auch erhofft, aber es ist nicht gerade gut ausgegangen.«

Dave bog auf den Parkplatz von St. Agnes ein und stellte den Wagen dicht an der Einfahrt ab. Ein halbes Dutzend Autos sprenkelte das Gelände, hauptsächlich Lincolns und Buicks aus den Achtzigern, dazwischen ein weißes neues Honda-Modell, das Schmutz und Streusalz eingegraut hatten. Bis die Totenmesse für Danielle begann, würde der Parkplatz gerammelt voll sein, und auch der ganze Weg den Hügel runter würde von abgestellten Autos wimmeln. Jetzt, am schattigen frühen Morgen, waren sogar die alten Damen, die Beerdigungen als Zeitvertreib besuchten, noch zu Hause und legten sich ihre schwarzen Kleider zurecht.

Wir schritten über den Kies des Parkplatzes zur Kirche. Das Steinpflaster dort brachte mich erst unabsichtlich ins Rutschen, dann schlitterte ich mit Absicht und erinnerte mich, wie ich das früher genossen hatte, wenn ich winters mit meinen Eltern zur Kirche ging.

»Monsignore Ottario will, dass wir uns still die Beine in den Bauch stehen, bis die Messe vorbei ist«, rief Pete uns von der Tür aus entgegen. Er deutete auf einen weißen Transporter, der dort abgestellt war, wo sich früher die katholische Highschool befunden hatte. Die Diözese hatte sie abgerissen, als klar wurde, dass es mehr kosten würde, sie leer stehen zu lassen, als das Gebäude niederzureißen. »Das da ist der FBI-Wagen. Die wollten die Personalien von allen, die um sieben zur Frühmesse kamen, aber Mrs Reilly – ihr wisst, wen ich meine? War früher Einpeitscherin bei der Gewerkschaft. Also, sie und noch ein paar alte Damen haben den Burschen die Leviten gelesen. Monsignore stellte sich hinter die Damen, und die Agenten mussten klein beigeben.«

Ich schwelgte kurz in der Vorstellung, wie ein paar Näherinnen im Ruhestand den Gesetzeshütern die Meinung geigten, aber dann wurde mir bewusst, dass ich selbst eine Gesetzeshüterin war und solches Betragen nicht gutheißen sollte. Wir hörten, wie die alte Orgel drinnen keuchend das die Messe beendende »Now Thank We All our God« intonierte, und gingen zur Vordertür, um Monsignore abzufangen.

Das Portal schwang weit auf, und Monsignore trat heraus, verscheuchte zwei Agenten von den Stufen und zwang sie, gebührenden Abstand zu halten. Dann bedachte er jeden herauskommenden Kirchgänger mit einem energischen Handschlag, bei manchen beugte er sich vor und wechselte ein paar Sätze mit ihnen, und den Schwächeren half er die paar Stufen hinab. Einige der alten Damen tauschten einen Händedruck mit den FBI-Agenten und hielten ihnen Vorträge über Bürgerrechte. Norm Finch nickte mir im Vorbeigehen zu.

Monsignore hatte keine Hände mehr zu schütteln und kam auf mich zu.

»Also das ist nötig, um dich in die Kirche zu bekommen, June«, sagte er.

Monsignore Ottario war den Großteil meines Lebens noch Vater Ottario gewesen und hatte meinen Jahrgang durch die erste Beichte geschleust. Ich hatte mächtig Angst davor gehabt, und meine Zehnjährigenfantasie ersann alle möglichen Sünden, die ich begangen hatte und die bestimmt unverzeihlich waren. Vater Ottario machte es kurz und schmerzlos und unterlief geschickt meine Bemühungen zur Selbstgeißelung. Als ich die mit meinen Klassenkameraden gefüllte Bankreihe verließ und mich so langsam wie möglich dem Beichtstuhl näherte, sagte ich die Formel auf, die ich auswendig gelernt hatte: »Vergib mir, Vater, denn ich habe gesündigt. Dies ist meine erste Beichte.«

Er schien mich in all meiner Sündigkeit zu mustern. »Wer soll deiner Meinung nach das Baseballfinale gewinnen?«

Diese Frage traf mich überraschend. »Die Mets?«

»Du hast nichts zu bereuen. Gehe hin in Frieden«, sagte er, und ich wanderte benommen zu meinem Platz zurück.

Er hatte den Trauergottesdienst für Kevin abgehalten und war danach drei-, viermal vorbeigekommen, vorgeblich, um meinen Vater zu besuchen, aber irgendwie immer zufällig dann, wenn er mich gerade zu Hause erwischte. Er erzählte mir Kirchenklatsch und Kirchenpolitik – er war an Ermittlungen der Diözese zu sexuellem Missbrauch durch Priester beteiligt, was er sehr ernst nahm. Er aß ein paar altbackene Kekse, hielt meine Hand und sprach ein Gebet mit mir. Ich hatte mit Gebeten seit Jahren nichts am Hut gehabt, aber in meiner Trauer fand ich ein wenig Trost bei diesem Menschen, der so ein vertrauter und vertrauenswürdiger Teil meiner Kindheit war.

Jetzt musste ich ihn dazu bringen, dass er mir vertraute und mich in seine Kirche ließ. »Monsignore, wir müssen hinein und vor der Messe alles durchsuchen. Ich weiß, das wirkt pietätlos, aber solange wir nicht wissen, mit wem wir es zu tun haben –«

»Ja, sicher, kommt herein.« Er öffnete den obersten Knopf seiner Soutane und ging voraus, während wir noch die Stufen erklommen, ohne sich zu vergewissern, dass ich ihm folgte. Ich winkte die anderen in die Kirche und rannte hinter Monsignore her, der mir über die Schulter Fragen zuwarf, während wir den Mittelgang entlangeilten: nach meinem Vater, nach Lucy, nach meiner Gesundheit, ob ich manchmal mit meiner einstigen besten Freundin Kristen sprach, die nach Kalifornien gezogen war. Obwohl sein Haar stark ergraut war, schritt er schnell aus. Er konnte immer noch schuleschwänzende Teenager erwischen, ehe sie wussten, wie ihnen geschah. Nur vorn in der Mitte brannten die Lichter, und die Kirche war frostig kühl, beides, um Kosten zu sparen, damit sie nicht schließen mussten. Monsignore blieb hier und da stehen, rückte Messbücher gerade und richtete Kniepolster aus, und bekreuzigte sich kurz, als er am Altar vorbeikam.

»Ich muss Sie bitten, in der ganzen Kirche alle Lichter anzumachen«, sagte ich. »Und möchten Sie vielleicht dabei sein, wenn wir den Altar durchsuchen?«

»Ich habe um acht Uhr eine Konferenzschaltung mit den Anwälten der Diözese und muss mich danach für die Beerdigung fertigmachen.« Er starrte an mir vorbei dorthin, wo die Agenten Polizeihunde durch die Bankreihen führten und mit Taschenlampen unter die Sitze leuchteten. »Sind da Tiere in meiner Kirche?«

»Die Hunde sind eine Leihgabe der Staatspolizei. Seien Sie unbesorgt, sie haben bessere Manieren als die meisten Polizisten.«

»Ich vertraue dir, June.«

»Das weiß ich wirklich zu schätzen, Monsignore. Trotzdem brauche ich ein paar Minuten Ihrer Zeit, um Ihnen ein paar Fragen zu stellen.«

»Später wäre mir lieber.«

Ich verhielt an einer Statue der heiligen Agnes, vor der ein Tisch mit Gebetskerzen stand. »Eigentlich wäre es eine große Hilfe, wenn wir das vor dem Gottesdienst machen könnten.«

Monsignore hob eine Augenbraue, und Schalk blitzte im flackernden Kerzenlicht auf. »Okay, Boss, du hast die Manege.« Er kam zu mir zurück. »Ich gebe dir zwei Minuten.«

Ich blätterte so hastig zu meiner Fragenliste, dass ich mir an der Papierkante den Mittelfinger schnitt. Ich tupfte das Blut am Notizbuch ab und legte los. »Kannten Sie Danielle?«

»Als Kind schon. Sie kam nach der Schule zum katholischen Religionsunterricht, also sah ich sie regelmäßig, aber gesprochen habe ich mit ihr nur bei größeren Anlässen, wenn die Lehrer mich hinzuzogen. Es schien, als wüsste sie nicht, wie sie mit anderen Mädchen reden sollte, und sie schienen mit ihr auch nicht viel anfangen zu können.«

»Aber mit Jungs konnte sie reden?«

»Die taten beinahe alles, um mit ihr ins Gespräch zu kommen. Ich hörte einmal, wie Jimmy McCollough sie aufforderte, mit ihm im leeren Bingozimmer rumzumachen, aber sie sagte ›Nie im Leben‹, bevor ich einschreiten musste. Ich hörte auch mal, wie ein Vater sie einlud, mit ihm in ein Hotel zu gehen. Ich war gerade hinten raus, eine rauchen«, er wedelte in Richtung der Beichtstühle, und ich nahm an, dass er den Parkplatz jenseits davon meinte. »Sie sagte: ›Ist das Hotel in New York City in der Nähe von Saks?‹ Ich musste diese Diskussion unverzüglich beenden, und dieser Vater und ich hatten danach ein langes Gespräch über das Ehegelöbnis und das dazu passende Verhältnis zu weiblichen Teenagern.« Monsignore schüttelte den Kopf. »Ich erzählte Phil davon, und er brüllte ein bisschen herum, aber nicht an sie gerichtet. Mehr so in ihrer Hörweite. Ein Großteil seines Zorn richtete sich gegen mich.«

»Und Danielles Mutter? Wissen Sie, wie sie miteinander zurechtkamen?«

»Ich weiß, in der Highschool störte es Danielle, dass ihre Mom so viel unterwegs war, aber da war sie noch ein Kind. Sie war stolz auf ihre Mom.«

»Hat sie Ihnen das gebeichtet?«

Monsignore grinste. »Juniper, selbst wenn der Mörder persönlich mir in der Beichte seine Sünden anvertraute, würde ich es dir nicht erzählen.«

»Schön, ich verstehe«, sagte ich. »Woher wussten Sie es dann?«

»Sie und ich, wir landeten beim Dinner des Ancient Order of Hibernians auf nebeneinanderliegenden Plätzen, kurz nachdem sie von der katholischen Schule geflogen war. Es schien mir, dass sie ihre Rauswürfe zeitlich auf die Kampagnen ihrer Mutter abstimmte, um sich Mamas Aufmerksamkeit zu sichern.«

Ich fragte mich, ob Danielle das auch letztes Jahr getan hatte, als Amanda Brouillette zur Wiederwahl antrat. Ich konnte mir unschwer vorstellen, wie das Gespräch beim Hibernians-Dinner abgelaufen war. Mehr als einmal hatte ich selbst mich Vater Ottario anvertraut, weil er kein Hehl daraus machte, dass er so ziemlich alles schon gehört hatte – mehr als einmal. Und was die Sünden anging: irgendwie langweilig. Während er das Göttliche fest im Blick behielt, stand er mit beiden Beinen fest auf dem Boden der Tatsachen.

»Haben Sie ihr einen Rat gegeben?«

»Ich legte ihr nahe, sich zu überlegen, was für einen Kurs sie im Leben einschlagen wollte, statt nur den Kurs zu fahren, auf ihre Eltern einzuschlagen. Sie hatte eine hoffnungslose Einstellung, war überzeugt, dass ihre Eltern längst alle wesentlichen Erfolge eingefahren und damit sämtliche Plätze belegt hatten. Die Brouillettes ritten immer darauf herum, wie sie alles aus eigener Kraft erreicht hatten und dass sie das genauso machen sollte, während sie ihr gleichzeitig alles zu Füßen legten. Sie hatte das Gefühl, dass sie ihr jedes Mal, wenn sie auf eigenen Beinen zu stehen versuchte, die Knie wegtraten. Ich habe versucht zu erklären, dass es im Leben mehr zu erreichen gibt als Geld und Macht.« Er hielt inne und überdachte seine Worte. »Als sie nach Kalifornien zog und sich an der Uni einschrieb, hoffte ich, sie würde ihren Weg finden.« Er zeigte mit dem Daumen zur Sakristei. »Sind wir durch?«

»Noch nicht ganz«, sagte ich, und Monsignore machte eine zur Eile antreibende Handbewegung. »Haben Sie Danielle in letzter Zeit gesehen?«

»Sie und ihr Mann sind um Weihnachten öfter in die Kirche gekommen, für etwa einen Monat. Oder vielmehr, sie kam einmal, und er kam einen Monat lang. Danielle gehörte zu den Leuten, für die Firmung bedeutet, dass sie ihren Eltern sagen können, sie wollen nicht mehr mit in die Kirche. Ihn habe ich einmal nach der Messe abgefangen, und da sagte er mir, er wolle es nur mal ein bisschen mit Gott versuchen. Kein schlechter Kerl. Oder zumindest ein Kerl, der versucht, nicht schlecht zu sein. Ich glaube nicht, dass er viel Erfahrung mit Güte hat.«

»Und ihr Schwager? Ray Jelickson? Kannten Sie den?«

»Nein, gar nicht, aber ich bin einigermaßen sicher, dass du Jackie deGroot nach ihm fragen kannst, Chuck deGroots Tochter. Die beiden waren zusammen.«

Ich überlegte, ob ich etwas vergessen hatte. Über mir spähte die heilige Agnes herab und sah so gar nicht nach einer verängstigten jungfräulichen vierzehnjährigen Märtyrerin aus, sondern mehr wie eine selbstsichere junge Frau voller Gottvertrauen, die ihren Willen in eins mit dem Willen des Herrn bringen kann. Der Anzahl der Opferkerzen nach zu schließen, glaubten die Gemeindemitglieder ebenfalls an sie.

Mit fiel nichts mehr ein. »Ich lasse Sie jetzt gehen, Vater, äh, Monsignore.«

»Oh, gut, genau rechtzeitig für die Konferenzschaltung.« Monsignore trat näher und legte mir beide Hände auf die Schultern, wie eine Umarmung auf Abstand. »Es ist schön, dich wieder bei uns zu haben, Juniper.«

Ich lächelte. »Geben Sie sich keinen falschen Hoffnungen hin, ich werde mich nicht so bald zur Messe einfinden.«

»Was ich meine, ist, dass wir unsere Heldin eingebüßt hatten, die Frau, die nicht lockerlässt, um die Welt besser zu machen. Es ist gut, sie wiederzuhaben, jetzt da sie ihr Licht nicht mehr unter den Scheffel stellt und sich verkriecht. Und natürlich würde ich mich freuen, dich hier zu sehen, zusammen mit Miss Lucy – die eine höchst gewandte Gesprächspartnerin ist.«

Ich lächelte bei seiner treffenden Beschreibung von Lucy, und er drückte meine Schultern und nickte in Richtung der Agenten, die immer noch bei der Durchsuchung waren.

»Sieh zu, dass sie hier nicht alles kaputt machen.«

»Ich werde sie bitten, die unter die Bänke geklebten Kaugummis zu entsorgen.«

Mit flatternder purpurner Robe eilte er davon. Ich entzog mich dem wachsamen Blick der heiligen Agnes und wanderte den breiten Mittelgang entlang an dem bunten Bleiglasfenster vorbei, das als Kind mein Lieblingsbildnis gewesen war – es zeigte die Feuer der Hölle. Meine Eltern erlaubten mir, wann immer es ging, in seiner Nähe zu sitzen, denn ich war viel weniger kribbelig, wenn ich die Teufel mit ihren Mistgabeln und die an den Verdammten leckenden Flammen studieren konnte. Nicht dass das Fenster der Heiligen weniger blutrünstig aussah: Von Stigmata bis zu von Pfeilen durchbohrten oder von Wagenrädern zerquetschten Körpern war die katholische Bildniskunst, zumindest vor den Reformen des II. Vatikanischen Konzils, nicht gerade für ihre Zurückhaltung bekannt. Ich war Kirchgängerin gewesen zu einer Zeit, als man Folkquartette sanfte Rockballaden absingen ließ, um die Kirche zeitgemäßer und zugänglicher zu machen, doch mein Blick hatte immer dieses Fenster gesucht, auf dem die Last der Sünden großgeschrieben wurde.

Im nächsten Moment gingen die Lichter an.

16

Die irisch-katholischen Einwanderer hatten die Kirche hundert Jahre zuvor errichtet, größer und höher als jede andere Kirche in der Stadt, und allwöchentlich die Bänke mit ihren vielköpfigen Familien gefüllt. Was gut war, dachte ich jetzt. Zu Danielles Beerdigung waren die Bankreihen überfüllt, denn mehr als zweitausend Leute waren gekommen.

So, wie das Licht auf ihr rotbraunes Haar fiel, schimmerte Amanda Brouillette in der ersten Reihe wie ein neuer Kupferpenny. Sie hatte nicht geweint, und ohne Zweifel würde irgendjemand im Publikum schlussfolgern, dass sie ihre Tochter und diesen Knaben umgebracht haben musste, wenn sie schon nicht weinte. Ich erinnerte mich meiner eigenen Bemühungen, Kevins Beerdigung mit gefasster Miene durchzustehen.

»So stark«, fanden meine Freunde.

»Sie hat ihn nie geliebt«, sagten meine Feinde.

Rückblickend war mir klar, dass ich niemandem etwas hatte vormachen können – in jenen Wochen hielt ich keine drei Sätze eines Gesprächs durch und trug mehr als einmal meine Kleidung auf links –, aber ich hatte zum Trauern Abgeschiedenheit gebraucht, weil mich der Kummer einfach wegzuspülen drohte.

Gegen dich allein habe ich gesündigt,/ ich habe getan, was böse vor dir ist!

Monsignore hielt inne und ließ die Worte des Miserere in die Herzen aller einsinken, die der Trauerfeier für Danielle beiwohnten. Die ganze Messe verkündete Feuer und Schwefel. Wer hatte sich wohl einen so altmodischen Gottesdienst ausbedungen? Wahrscheinlich Phil Brouillette, der neben seiner Frau saß und ganz aufgedunsen aussah vor Schlafmangel, übermäßigem Alkohol und vermutlich auch Tränen.

Halb hinter einer Säule versteckt stand Hale. Er passte hier nicht rein, trotz seiner nüchternen Kleidung und düsteren Miene. Sein perfekt sitzender Anzug brachte seine spitzen Knochen und breiten Schultern zur Geltung. Er war die Viper unter den Gartenschlangen.

Viele Gesichter kannte ich, Eltern von ehemaligen Kommilitonen, Stammgäste bestimmter Restaurants, Gesetzesbrecher, die ich mal verhaftet hatte. Ich sah nicht viele Leute in Danielles Alter. Entweder hatte sie nicht viele Freunde gehabt, oder ihre Freunde waren auf Colleges außerhalb der Stadt. Ein Meer von Lobbyisten flutete die Bänke, leicht zu erkennen an ihren Nadelstreifen und den Smartphones unterm Radar der Banklehnen. Die Männer von der Brouillette’schen Fabrik trugen Schlipse unter ihren Skijacken, standen mit vor dem Bauch gefalteten Händen da und knieten nieder wie ein Mann, wann immer es Zeit dafür war – selbst wenn sie die Messe nicht auswendig kannten, wussten sie genau, was Respekt war. Chuck und Jackie saßen wenige Reihen von den Fabrikarbeitern entfernt, und Chuck nickte einigen von ihnen grüßend zu.

Jackie drehte sich immer wieder zu Craig um, der hinten stand, bei den jungen Männern, die sich einen schnellen Abgang vorbehielten. Craig trat von einem Fuß auf den anderen und schielte zu der Tür, die Dave bewachte. Ich fragte mich, ob er nach den Jelicksons Ausschau hielt. Ich jedenfalls tat das. Marty war allein gekommen. Er trug denselben Anzug, den er bei der Totenwache angehabt hatte, mit einem Abdruck des Bügeleisens auf dem linken Ärmel. Die Kongressabgeordnete drückte ihm im Vorbeigehen leicht die Schulter, während ihr Mann durch Marty hindurchsah, als wäre er gar nicht da.

Errette mich von Blutschuld, Gott, der du mein Gott und Heiland bist …

Jason Byrne kam kurz danach mit seinen Eltern, seine Mutter schob den Rollstuhl seines Vaters. Ich war überrascht – ich hatte damit gerechnet, dass Mr Byrne zu krank war, um zu kommen. Die Gurte um seinen Kopf, seinen Torso und seinen Hals bewahrten ihn davor, seitlich umzufallen, aber mit dem stumpfen Haar, den knochigen Armen und der gelblichen Haut sah er um viele Jahrzehnte älter aus als seine Frau – eher wie fünfundachtzig als wie fünfundvierzig. Seine braunen Kordhosen waren an den Knöcheln sorgsam umgekrempelt, damit sie nicht in die Speichen gerieten. Er nickte ein paar Leuten zu, schwach und etwas langsam, aber doch aufmerksam und am Leben noch teilnehmend. Jason eilte nach vorn zu Marty, der in seiner ansonsten leeren Bank zur Seite rutschte. Zehn Reihen weiter hinten wurde Denise Byrne langsamer und hielt schließlich an. Sie ignorierte Jasons Winken, schob ihren Mann zum Seitengang und stellte ihn an derselben Säule ab, wo Hale stand. Dann schlüpfte sie am äußersten Ende in eine Bankreihe, weit weg von ihrem Sohn und Marty.

Monsignore Ottario erhob sich, um die Totenrede zu halten. Er sprach sehr allgemein über Danielle, dass sie eins von Gottes geliebten Kindern war und vermisst werden würde, doch ich wusste, er meinte es ernst. Mit einem Ächzen der hundertjährigen Angeln öffnete sich die Tür, und die Jelicksons erschienen. Zeke Jelicksons Haar war nach hinten gegelt, sein Bart frisch gestutzt, ein Biker in formeller Kluft: Polierte braune Cowboystiefel lugten unter einem konservativen, wollenen Anzug hervor. Linda Jelickson hätte auch die Gattin eines der Politiker sein können, die die vorderen Reihen bevölkerten, oder sogar selbst Politikerin, sie trug einen schwarzen Hosenanzug und hatte ihr blondes Haar in einem Nackenknoten aufgesteckt. Ihr Gesicht war vielleicht etwas wettergegerbter als bei den Mitgliedern des Country Clubs, aber ihre Stiefel waren von Ferragamo.

Ich sah zu, wie sie durch den Mittelgang nach vorn wanderten. Dave schlenderte näher und kniff die Augen zusammen. Craig trat seitwärts in ihr Blickfeld, doch sie ignorierten ihn. Jackie winkte, und Denise Byrne stand auf und löste die Bremse am Rollstuhl ihres Mannes, doch dann zuckte er heftig – protestierend – und zwang sie, sich wieder hinzusetzen. Marty rückte wortlos beiseite und ging so weit, seine Mutter abzuwürgen, als sie ihm etwas zuflüstern wollte.

Monsignore beendete seine Totenrede, indem er uns über Gottes unendliche Liebe und seine Mysterien aufklärte. Bei Kevins Begräbnis hatte es zwischen Gott und mir nicht zum Besten gestanden, und von seinen unergründlichen Wegen hatte ich schon gar nichts wissen wollen. Die Anwesenden stellten sich in Schlangen auf, um die heilige Kommunion zu empfangen, ganz vorn die Brouillettes und die Jelicksons, dann der Rest der Gemeinde. Bei den Bänken beider Familien vermieden die Leute Blickkontakt, die meisten schauten auf Danielles Sarg, der halb verborgen hinter seinem Blumenvorhang stand. Auf die Kommunion folgten ein paar Augenblicke besinnlicher Stille, nur von einem gelegentlichen Schluchzer durchbrochen.

Aus dem Meer gebeugter Häupter schoss plötzlich Hale hoch, die Hand am Ohr, und sprach so laut in sein Funkgerät, dass ich sogar von ganz hinten die Worte ›müssen die Gefahr eindämmen‹ ausmachen konnte. Er rannte nicht direkt, aber es war nahe dran: Die rasiermesserscharfen Bügelfalten seines Anzugs pressten sich gegen seine Schienbeine, als er in meine Richtung preschte. Marty schüttelte die Hand seiner Mutter ab und schritt ruhig durch den Mittelgang, den Kopf gesenkt. Ich stand auf, um Hale abzufangen.

Dave schob die Schwingtür auf. Der gewaltige Lärmpegel, den er dabei hereinließ, veranlasste die gesamte Gemeinde, sich wie ein Mann nach hinten umzudrehen. Er hastete hinaus. Dave hastete niemals. Ich fiel in Laufschritt. Ich stieß das Portal so weit auf, dass es gegen den Türstopper schlug, zurückfederte und beinahe Hale erwischte, der mir dicht auf den Fersen war.

Was ich sah, warf mich beinahe um: Hinter dem Leichenwagen hatte sich in ordentlichen Zweierreihen eine ganze Bikergang auf laut röhrenden Harleys formiert.

Vor ihnen stand jetzt Dave, fuchtelte mit den Armen und brüllte. Ich lief um ihn herum und stellte mich mitten auf den Weg, etwa in Höhe des siebten Bikerpaars. Hale bezog auf der anderen Seite Stellung, und sechs weitere Agenten postierten sich sternförmig um die Truppe herum.

Ich konnte ein paar Worte von Daves Gebrüll ausmachen. »Gentlemen«, schrie er, und dann irgendwas mit »Maschinen« und »abstellen«. Der gigantische Mann an der Spitze der Reihe ließ sein Motorrad vorrollen, bis das Vorderrad nur noch wenige Zentimeter von Daves Fuß entfernt war. Wenn er weiterrollte, ob gewollt oder unabsichtlich, musste Dave mit einem Knochenbruch rechnen. Zu allem Überfluss war der Boden hier nicht gerade eben, und das Motorrad befand sich direkt am Rand eines Schlaglochs mit Neigung zum Größenwahn – beinahe schon ein Krater.

Ich selbst stand auf einem Riss im Boden, der das Gleichgewicht zu halten erschwerte, sodass ich breitbeinig stehen musste. Der Schnee hätte vielleicht geholfen, die Oberfläche zu glätten, aber die Stadtreinigung hatte ihre Pflichten sehr ernst genommen und nicht nur den Schnee auf der Straße gründlich beseitigt, sondern auch gleich noch die Schneewehen am Rand; sie hatten alles auf einen Lastwagen geladen und auf dem zugefrorenen Fluss abgeworfen, wo es nun den Frühling erwartete. Mit der geräumten Straße sah die Baulücke, in der einst die Highschool gestanden hatte, nach einem Bombentrichter aus, was durchaus zutraf, denn die Abrissexperten hatten Sprengstoff eingesetzt, um ein Gebäude von dieser Größe niederzureißen.

Die Biker wirkten eher amüsiert als eingeschüchtert angesichts der Ansammlung von Gesetzeshütern, die sie nun umzingelte.

Dave brüllte noch lauter. »Auseinander, oder Sie werden festgenommen.«

Hale trat an den steingesichtigen Mann heran, der ihm am nächsten stand. »Sie haben doch gehört, was er sagt! Los, weg hier, sofort!«

»Erweisen den Toten Respekt«, knurrte der Biker und zeigte auf die Letztes-Geleit-Aufkleber, die unter den grünen Merrimen-Aufnähern prangten. Dies waren nicht die Abominations, aber ich hatte keine Ahnung, ob die Merrimen die Lage nun besser oder schlimmer machten. Vermutlich eher Letzteres.

Das Kirchenportal öffnete sich erneut. Marty trat heraus, schüttelte Petes Griff ab und schlenderte die Stufen herunter. Dann hockte er sich rittlings auf den Vorderreifen der vordersten Maschine wie ein Cowboy, sodass er sich direkt vor Dave befand, seine Nase nur Zentimeter von Daves Kinn entfernt. Er sagte etwas, und Dave nickte kaum merklich und trat beiseite. Marty atmete dreimal tief durch, ich sah seine Schultern sich heben und senken. Dann drehte er sich um und nahm die motorisierte Horde in den Blick.

»Brüder«, schrie er. »Ich danke euch, dass ihr den Toten Respekt zollt. Für Danielle und für Ray, und für mich.«

»Deinen Vater«, sagte ein Kerl mit riesigen Lungen – alles an ihm war riesig –, der keine Mühe hatte, den Lärm all der Motoren zu übertönen. »Wir sind hier, um deinem Vater und seiner Familie unseren Respekt zu erweisen.«

Die Abgase nahmen mir den Atem, doch Marty schien keinerlei Sauerstoffmangel zu verspüren. »Zur Beisetzung meiner Frau, Tochter einer Kongressabgeordneten –«

»Du weißt doch, wo du herkommst, Junge?«

»Das weiß ich.« Auf seine stille Art hatte er alle im Griff, die Biker, ihre Maschinen, und uns Gesetzeshüter samt unseren Waffen. »Ich vergesse es nie.«

Die Kirchenglocken begannen zu läuten und kündigten das Ende der Messe an. Marty schaute zum First hinauf, beschirmte seine Augen gegen eine Sonne, die gar nicht schien, dabei stieß sein Ehering an den Totenkopfring, den er am Mittelfinger trug.

Er lockerte seinen Schlips. »Merrimen und Abominations, wir sind Blutsbrüder.«

»Nicht mit dir«, knurrte der Anführer. »Mit deinem Vater. Deinem Bruder. Für sie würden wir sterben.«

»Dann eben in ihrem Namen. Wir brauchen hier ein bisschen Pietät.«

Der Boss der Merrimen war nicht gewillt, das zu schlucken. »Pietät? Wegen der Bürger da? Respekt gilt mehr als Pietät.«

»Ich weiß das. Aber die Bullen nicht. Und Danielles Mutter, die Kongressabgeordnete, auch nicht. Und die können uns das Leben verflucht schwer machen.«

Die Merrimen schienen von dieser Argumentation nicht beeindruckt, und ich machte mich darauf gefasst, dass es hässlich werden würde. Marty fuhr ungerührt fort. »Wisst ihr, warum? Weil sie von Bruderschaft und Freundschaft keine Ahnung haben. Freunde, enger als Blutsverwandte, die einem den Rücken decken – das kennen sie nicht. Sie verstehen nichts davon und sind verflucht noch mal neidisch.«

»Und was ist mir dir, Abtrünniger?«

»Ich schon. Egal wo ich hingehe oder was ich mache, ich bin immer noch einer von euch. Werd’s immer sein. Für immer.«

Ich verlagerte mein Gewicht von einem Fuß auf den anderen, weil mir die Beine wehtaten von der Anstrengung, reglos meine Position zu halten. Die Agenten warteten auf ein Zeichen von Hale.

»Und gerade jetzt brauche ich die Bruderschaft«, sprach Marty weiter. »Ich brauche euch hinter mir, um herauszufinden, wer Dani und Ray umgebracht hat. Um bei mir zu sein, um Ray einen würdigen Abgang zu geben, um sicherzugehen, dass er bekommt, was ihm zusteht. Und um der Gerechtigkeit Genüge zu tun – unserer Gerechtigkeit, wahrer Gerechtigkeit, denn Gott weiß, dass wir das nicht den Cops überlassen können.«

Mehrere Köpfe nickten zustimmend, und Hale verdrehte genervt die Augen.

»Und wenn ihr euch hier verknacken lasst, bloß weil ihr keine offizielle Paradebewilligung habt«, Marty schüttelte verächtlich den Kopf, »dann lasst ihr mich … lasst ihr meine Familie hängen. Also fahrt besser zu mir, zu meinem Haus in der Cataract Street, da können wir unser Vorgehen planen.«

Der Kerl an der Spitze legte den Kopf schief, als müsse er die Sache abwägen. Die verspiegelte Pilotenbrille tarnte seine obere Gesichtshälfte, und eine grüne Bandana verbarg fast den ganzen Rest. So konnte ich beim besten Willen nicht einschätzen, was in ihm vorging. Sekunden verstrichen.

Langsam hob der Biker den Arm, Zeige- und kleinen Finger ausgestreckt. Er hielt ihn weithin sichtbar empor, und die Männer ließen ihre Motoren knurren. Schließlich ließ er den Arm fallen und griff nach dem Gaszug. Meine Trommelfelle vibrierten, als sechzehn Kapitäne der Landstraße gleichzeitig Gas gaben, anrollten und sich in Formation hinter ihm einreihten, dass der Kies von ihren Reifen gegen meinen Rock spritzte.

Zwei halbwüchsige Messdiener öffneten die Kirchenportale, dann standen sie wie angewurzelt im Eingang und sahen zu, wie die Motorräder um die Ecke verschwanden. Schließlich staute sich hinter ihnen die Menge, und auf ein paar scharfe Worte von Monsignore Ottario hin hakten sie endlich die Türflügel fest.

Monsignore trat zur Seite und bedeutete den jungen Männern, die den Sarg trugen, herauszukommen und ihn zum Leichenwagen zu bringen. Gleich hinter ihnen halfen die Brouillettes einander die Stufen herab. Phil Brouillette sah aus, als wollte er am liebsten den Sarg aus dem Leichenwagen zerren.

Denselben Eindruck machte auch Marty, der jetzt neben dem Wagen stand und den Sarg sanft berührte.

»Wo ist der Rest der Trauernden hin?«, brüllte Zeke Jelickson Marty vom oberen Ende der Treppe her zu.

Marty drehte sich um, atmete tief durch und ließ Danielle vollends los. Seine Mutter rannte auf ihn zu, und er bückte sich, um sie in die Arme zu schließen.

Über ihre Schulter hinweg antwortete er seinem Vater: »Hab sie zu mir gelotst. Ich hab ein Fässchen Bier da, so können sie zünftig trauern.«

Amanda Brouillette schritt auf Marty zu, stellte sich vor seine Mutter und ergriff seine Hand. »Danke, dass Sie das geregelt haben.« Ihre Stimme klang ruhig. »Es ist alles so … so … grässlich.«

»Dass Menschen ihren Respekt erweisen kommen? Was bitte ist daran grässlich?«, fragte Zeke Jelickson, die Arme ausgebreitet, als wolle er die Politikerin umarmen. Sie trat unwillkürlich näher an Marty heran.

»Komm schon, Zeke«, sagte Marty. »Danielles Leute wollen keinen Ärger.«

»Du bist Danielles Leute. Willst du dich vielleicht von denen da anpissen lassen?«

»Sie Arschloch.« Phil Brouillette stürmte auf die Gruppe zu. »Wenn Sie denken, Sie könnten das Andenken unserer Tochter beschmutzen –«

Hale stellte sich rasch neben Phil Brouillette, aber ob er ihn vor Zeke Jelickson beschützen wollte oder Zeke Jelickson vor ihm, war schwer zu sagen. Hale nickte mir zu, und ich postierte mich auf Zekes rechter Seite. Die Trauergemeinde strömte jetzt aus der Kirche, machte aber einen weiten Bogen um unsere Gruppe, als schnitte die Trauer hier mit zu scharfer Klinge. Ich roch den Zigarettenrauch, den Zeke ausdünstete, und berührte den Wollstoff seines Anzugs, sehr fein, sehr weich und zweifellos sehr teuer.

»Euch allen mein tiefes Beileid«, sagte Zeke Jelickson ernst und gewichtig. »Wir sitzen hier alle im selben Boot. Dies ist die Art, wie unsere Familie die Toten ehrt. Wir haben genauso viel Anteil an Danielle wie ihr.«

»Nein, da liegen Sie falsch.« Die Kongressabgeordnete klang so spröde, als hätte sie den landwirtschaftlichen Jahresbericht zu verlesen, doch ihre Worte waren grob, und kein Zittern lag mehr in ihrer Stimme. »Sie gehört mir. Mir und meinem Mann … und Marty.«

»Und Marty gehört zu uns«, sagte Linda Jelickson.

Marty schüttelte den Kopf.

»Das glaube ich nicht«, sagte die Kongressabgeordnete. »Ich glaube, er gehört jetzt zu mir.« Marty verneinte das noch deutlich heftiger, aber das schien sie gar nicht wahrzunehmen. »Und diese Stadt gehört mir.«

Die Kongressabgeordnete trat einen Schritt vor, sodass nur die Leute in unserem kleinen Kreis sie hören konnten, während um uns herum die Trauergäste zum Parkplatz strömten. Sie baute sich direkt vor Zeke Jelickson auf, und ich musste ein Stückchen weiter nach hinten treten, als er kaum merklich ein paar Zentimeter zurückwich.

»Und falls Sie vorhaben, hier Ärger zu machen, sollten Sie sich das vorher gut überlegen, denn wenn Sie mich gegen sich aufbringen, wenn Sie meine Stadt besudeln, dann knöpfe ich Sie mir vor. Ich sorge über die Staatsgrenzen hinweg dafür, dass Sie und Ihre Organisation durchleuchtet werden, bis Ihnen Hören und Sehen vergeht und Sie nicht mal mehr blinzeln können, ohne dass ich es erfahre. Wenn Sie, Mr und Mrs Jelickson, sich auf unsere Bräuche einlassen können, auf eine korrekte Trauerfeier, dann sind Sie eingeladen, auf Kaffee und Kuchen mit zu uns zu kommen. Wenn Sie das nicht fertigbringen, mache ich Sie fertig. Und zwar so gründlich und gnadenlos, dass Sie den Mund nicht mehr zukriegen.«

»Ma’am, ich seh schon, wo Danielle ihre Chuzpe herhatte.« Zeke Jelickson tippte sich an einen imaginären Hut. »Wir sehen uns sicher noch, solange wir in der Stadt sind, aber für heute müssen Sie uns entschuldigen: Wir haben noch die Bestattung unseres Sohnes in die Wege zu leiten.«

»Wozu uns übrigens jeder Mensch mit ein bisschen Anstand im Leib sein Beileid ausgesprochen hätte«, fauchte Mrs Jelickson. Sie schritt auf eine Harley zu, die im Parkverbot neben einem Hydranten stand, dann blieb sie stehen und rief Marty zu: »Baby? Kommst du?«

Marty schüttelte den Kopf. »Ich will dabei sein, wenn Dani unter die Erde kommt.«

»Marty, möchten Sie bis zum Friedhof bei uns mitfahren?«, fragte Amanda. Phil hinter ihr setzte zum Protest an.

»Nein. Das ist nichts für mich«, sagte Marty. Zeke Jelickson lächelte, doch sein Lächeln gefror, als Marty weitersprach. »Ich geh danach zur Arbeit.«

Die Kongressabgeordnete zückte ein schlankes Telefon. »Das kläre ich. Es ist wirklich nicht nötig, dass Sie heute noch arbeiten gehen.«

»Nein, Ma’am, tun Sie das nicht«, sagte Marty. »Ich will arbeiten. Ich will von euch allen wegkommen.« Marty wandte sich ab und schlüpfte in eine Limousine, man sah noch einmal seinen Cowboystiefel aufblitzen, dann verdeckte schwarzes Blech seinen Anblick, und er war fort.

»Danke für die Rückendeckung, Mann«, sagte Dave zu Hale, sowie die Brouillettes außer Hörweite waren.

»Gern geschehen.« Hale legte eine Hand ans Ohr. Er war nicht bei der Sache, lauschte auf irgendwelche Neuigkeiten zum Thema Brouillettes oder Jelicksons oder beides, stutzte und runzelte die Stirn. Offenbar war die Nachricht, die er gerade erhielt, erheblich wichtiger als seine Umgebung. Dann blinzelte er und wurde sich bewusst, wo er sich befand. »Brauchen Sie Hilfe, um die Merrimen in Schach zu halten?«

»Himmel, ja, bestimmt. Allerdings dürfte das die Personaldecke strapazieren.«

»Da können wir Abhilfe schaffen, wissen Sie. Wir können auch bei den Verhören helfen, wenn die Beerdigung erst vorbei ist.«

»Personal gern, Verhöre nein. Wir wollen kein –«

»Detective Batko. Officer Lyons.« Jerrys Stimme drang durch die Menge. »Sowie ich mein Beileid bekundet habe, müssen wir uns gründlich unterhalten. Halten Sie sich bereit, ich erwarte mehr von Ihnen als die Inkompetenz, die Sie bisher an den Tag gelegt haben. Motorradgangs bei der Beerdigung? Und Marty Jelickson läuft frei herum? Ich weiß nicht, was genau Sie hier zu tun glauben, aber Sie haben eindeutig keine Ahnung …«

17

An Martys Adresse stießen Dave und ich auf die Merrimen, die sich wie Gartenzwerge aus der Hölle über den Vorgarten verteilt hatten. Sie verwehrten uns kollektiv den Zugang, wie eine Mauer aus buschigen Bärten und grünen Bandanas.

Der große Typ, der das Rudel anführte, saß in einem Gartenstuhl vor dem Haus, eine Flasche Jack Daniels zwischen den Knien.

»Privatbesitz«, sagte er.

Ich verdrehte die Augen. »M-hm. Sollen wir lieber das FBI rufen, damit die die Befragung vornehmen?«

Der Große, auf dessen Namensaufnäher Tiny stand, nickte einem drahtigen Knaben zu, eindeutig ein Frischling – ein Prospect, korrigierte ich mich. Frischling hießen die Neulinge bei den Cops.

Der Junge schlüpfte wortlos ins Haus. Ich trat von einem Fuß auf den anderen, während wir warteten, meine Beine in den Strumpfhosen waren halb taub vor Kälte. Ich hätte mich wohl umziehen oder wenigstens meine Perlen abnehmen sollen, aber Dave und ich waren erpicht darauf, mit den Jelicksons zu reden, bevor sie sich mit Marty absprachen. Insofern war es günstig, dass Marty ihnen aus dem Weg ging.

Die Merrimen in ihren Thermoshirts und Lederjacken schienen die Kälte nicht zu spüren. Drei von ihnen schlenderten um uns herum, Wärmewellen gingen von ihnen aus. Ich hatte keine Lust auf diese Art Heizung und ging auf Abstand.

Dave zeigte auf die Flasche zwischen Tinys Knien. »Sie wissen, dass Alkohol nur scheinbar wärmt, aber in Wirklichkeit Unterkühlung begünstigt, oder?«

»Neugierig auf die Packung, die ein richtiger Mann sich gönnt?«, fragte Tiny.

Der Rest der Bande lachte los, als wäre das der beste Witz aller Zeiten, und hielt sich die Bäuche.

»Schwuchtel«, sagte einer mit dem Namensschild Panhead. Er hatte einen akkurat getrimmten Bart und nur wenige Aufnäher. Amateur, dachte ich.

Die Haustür öffnete sich, und der Prospect steckte den Kopf heraus. »Zeke will, dass die Cops ihm Bericht erstatten.«

Die Stufen ächzten unter dem mehrfachen Gewicht von Dave, mir und der Spießruten-Empfangsparade, die das Geländer säumte. Der Prospect ließ Dave die Tür vor der Nase zufallen. Ich fragte mich, ob wir gerade eine Keilerei umschifft hatten oder direkt auf eine noch größere zusteuerten.

Das Wohnzimmer war kaum wiederzuerkennen. Der Fernseher war umgestellt worden, sein Bildschirm zeigte jetzt auf den Sessel statt auf die Couch, und ein Aschenbecher enthielt die Überreste von rund zwanzig Kippen, deren Qualm sich unter der Zimmerdecke ballte. Sämtliche Bücher und CDs standen zu unterschiedlich hohen Türmen gestapelt herum – hier hatte das FBI renoviert. Ich passte gut auf, wo ich hintrat, um ja keinen der Stapel umzuwerfen.

Für Marty schien es hier keinen Platz zu geben.

Zeke Jelickson lehnte sich im Sessel zurück und schwang die Füße hoch. Die Fußstütze schrammte gegen mein Schienbein, und die Stahlkappe seines Stiefels bohrte sich in mein Knie. Ich wich keinen Zentimeter.

»Schon den Mörder meines Jungen geschnappt?«, fragte Zeke.

»Ist Ihre Frau hier?«, fragte Dave. »Wir würden gern mit Ihnen beiden sprechen und Sie auf den Stand bringen, was den Fall betrifft.«

»Sie zieht sich gerade um. Wir mussten beide erst mal duschen, um den Gestank von Danielles Familie loszuwerden. Falls Sie beide also schnell wieder loswollen, um Leuten Strafzettel zu verpassen, die vergessen haben, die Parkuhr zu füttern, dann lassen Sie sich bloß nicht aufhalten. Sie rühren eh keinen Finger, um rauszukriegen, wer unseren Jungen umgebracht hat.« Er verschränkte resolut die Arme.

Dave übernahm das Reden, erläuterte den Verlauf der Ermittlungen. Ich musterte inzwischen die Aufnäher auf Zekes Lederweste. Er hatte einen flammenden Schädel, der zu dem Tattoo auf seinem Unterarm passte – das Logo der Abominations –, sowie einen weiteren Schädel mit gekreuzten Knochen, das Zeichen dafür, dass er jemanden unschädlich gemacht oder vermutlich eher umgebracht hatte, der dem Club gefährlich geworden war. An seiner Schulter war Vollstrecker aufgenäht, und am unteren Saum prangten sechs In-Memoriam-Flicken. Ich fragte mich, wie viele dieser Verblichenen wohl eines natürlichen Todes gestorben waren, wie viele infolge eines Motorradunfalls und wie viele durch Mord. An der linken Schulter verkündete ein Aufnäher Pigfucker, und ich schauderte unwillkürlich. So prahlte er vor anderen Bikern, dass er mit einem Cop geschlafen hatte.

Er bemerkte meinen Blick. »Der gefällt Ihnen wohl, Mäuschen?«, fragte er mich zwinkernd. »Eigentlich sollte ich drei davon haben, aber wer will schon ständig so viele Cops sehen?«

Ich überging das. »Wann haben Sie sich den Schädel mit den Knochen stechen lassen?«

»Vor zwei Jahren. Das Tattoo hat Marty gemacht. Er hat eine sichere Hand und ein scharfes Auge.«

Linda Jelickson kam herein, geschminkt und geföhnt, in engen Levi’s und einem noch engeren pfirsichfarbenen Pulli. Ihre Haut war rosig vom Duschen und ihre Augen gerötet. Dave streckte ihr die Hand entgegen, doch sie ignorierte ihn, setzte sich ans andere Ende der Couch und ergriff den Arm ihres Mannes.

Dave ging in die Hocke, sodass er sich auf Augenhöhe mit den sitzenden Jelicksons befand. »Mein herzlichstes Beileid zu Ihrem Verlust. Ich hatte das Glück, Ray kennenzulernen, etwas Zeit mit ihm zu verbringen. Er war ein Junge, wie man ihn sich als Sohn wünscht, offen und direkt, mit viel Sinn für Familie.«

»Blödsinn«, murmelte Zeke, und ich war geneigt, ihm zuzustimmen, aber Dave hatte jetzt Linda Jelicksons Aufmerksamkeit.

Dave fuhr fort. »Ich finde es schlimm, was Ihrem Jungen zugestoßen ist, schlimm, dass er nie die Chance bekommen wird, zu dem Mann heranzuwachsen, der er geworden wäre.«

Linda Jelickson nickte. »Er war ein Mann.«

Dave schüttelte den Kopf und stand auf. »Er war kurz davor, ein Mann zu sein. Er musste noch ein bisschen erwachsener werden. Dafür hätte er Schutz gebraucht, unser aller Schutz, auch meinen. Es ist so eine Verschwendung.«

Es war still im Zimmer, von draußen drang ein gebrülltes »Scheiße, Mann!« durch die einfach verglasten Fenster herein. Auch wenn eine Hauswand dazwischen lag, war ich mir der Gefahr in meinem Rücken sehr bewusst.

»Er war eine alte Seele«, sagte Linda Jelickson. Sie griff nach ihrer Packung Merits und zog mit korallenfarbenen Nägeln eine Zigarette heraus. Ihre Fingerspitzen hatten braune Flecken. Sie zündete sie an, inhalierte tief. »Er hätte nie jemanden verpfiffen, wissen Sie. Ich erinnere mich noch an den Tag, als Marty und seine Freunde immer vom Garagendach sprangen, und Ray kam dazu und wollte mitmachen – er war erst fünf, aber er hatte vor nichts Angst. Durch das ganze Gehüpfe dieser zwölfjährigen Jungs – und Ray – brachen die Regale aus der Garagenwand. Die Jungs wussten, dass sie dafür Prügel kassieren würden. Ray hätte mich nie angelogen – ›Ich war’s, Mama‹, sagte er zu mir – aber er hat Marty nicht verpetzt.«

Keine Mutter hätte je stolzer aussehen können. Nicht zu petzen stand bei den Jelicksons offenbar höher im Kurs als alles andere.

»Marty hat damals ordentlich Dresche kassiert«, sagte Zeke.

Linda griff nach seiner Hand. »Marty hat immer eine strenge Hand gebraucht. Er kam doch sehr nach Jim.«

»Dann war Marty gar nicht Ihr leiblicher Sohn, Zeke?«, fragte ich.

Linda sah gekränkt aus. »Er war Marty ein wirklicher Vater nach Jims Tod. Jim Fizzeller.« Sie deutete auf einen von Zekes In-Memoriam-Flicken. »Motorradunfall, als Marty gerade mal neun war. Es war nach den ersten Regengüssen des Jahres, und kalifornische Straßen können furchtbar glatt sein. Bis zu Danielles Trauerfeier heute habe ich seit seinem Tod keine so große Beerdigung mehr erlebt.«

»Und Zeke nahm sich des vaterlosen Jungen an?«, fragte Dave.

»Hat einer von Ihnen Kinder?«, fragte Linda.

Dave verneinte und verbarg seine Verblüffung gut, als ich ebenfalls Nein sagte. Auf keinen Fall würde Zeke irgendetwas über Lucy erfahren.

»Dann kann keiner von Ihnen verstehen, was für eine Art von Bindung sich zwischen einem Jungen und seinem Vater entwickelt. Kein Junge hätte es besser treffen können.«

»Ich halte zu meinen Leuten und zu meinen Brüdern«, sagte Zeke. »Das ist etwas, wovon ihr Typen null Ahnung habt.«

Linda schnitt ihm das Wort ab. »Zeke war ein Bruder … ein enger Freund von Jim, von Jim und mir. Und ein Jahr später kam dann Ray« – also nicht gerade eine lange Trauerzeit, dachte ich – »na ja, und Zeke zu heiraten war das Beste, was ich im Sinne aller tun konnte. Niemand hat je eine bessere Familie gehabt als diese Jungs, und das wussten sie auch. Die Jungs telefonierten immer noch regelmäßig mit uns.«

Irgendwie bezweifelte ich, dass Marty derjenige war, der zum Hörer griff.

Eine Träne stahl sich aus Linda Jelicksons Augenwinkel, und sie schnippte sie mit dem Fingernagel weg, sodass ihr Make-up makellos blieb. »Ray rief mich an, wenn er seine Mom brauchte. Und manchmal rief er auch Zeke an und holte sich die Weisheit eines Vaters.«

Oder Tipps, wie man Meth kocht, dachte ich.

»Können Sie uns die Nummer geben, unter der Sie Ray erreichten?«

Linda ging sofort zum Angriff über. »Wozu wollen Sie die wissen?«

»Wir überprüfen die Verbindungslisten und wollen bestimmte Nummern gleich ausschließen können.«

Linda verschränkte die Arme. »Schwaches Märchen.«

»Ma’am, es ist völlig offensichtlich, dass Sie Ihren Sohn geliebt haben, und wir würden weder Sie noch Ihren Mann jemals verdächtigen, was diesen Mordfall angeht«, beteuerte Dave.

Zeke Jelickson starrte ihn an wie jemand, der anderen ständig böse Blicke zuwirft. »Und der Umstand, dass wir zu der Zeit in einem anderen Bundesstaat waren, beweist das. Sie wollen Verbindungslisten? Besorgen Sie sich einen Gerichtsbeschluss.«

»Bitte, Mr Jelickson«, sagte Dave. »Sie sind kein Verdächtiger.« Dave knöpfte seinen Mantel auf, und ich hätte es ihm am liebsten gleichgetan – die Heizwirkung von vier Menschen und dazu der Qualm im Zimmer, das war eine stickige Mischung.

Zeke grinste höhnisch. »Ich bin immer ein Verdächtiger.«

»Nein«, sagte Dave. »Im Ernst. Sie haben Ihren Jungen geliebt, und Sie waren, wie Sie selbst eben sagten, auf der entgegengesetzten Seite des Landes. Haben Sie Danielle je kennengelernt?«

»Flüchtig.« Zeke sah mich an, während er Daves Frage beantwortete, und befingerte geistesabwesend den Hals seiner Bierflasche. Wir saßen ein Weilchen still da, und die Lüge hing im Raum wie der dichte Zigarettenqualm.

»Na ja, es gab da dieses eine Mal.« Linda legte ihr Gesicht in Falten, als müsse sie sich anstrengen, eine Erinnerung von vor fünfzig Jahren auszugraben, obwohl das fragliche Ereignis in Wahrheit erst fünf Monate zurücklag. »Kurz bevor die Jungs in den Osten zogen.« Sie wandte sich Dave zu. »Da kam sie rauf und blieb übers Wochenende. Sie und Ray waren wie Geschwister geworden, und sie wollte sich von ihm verabschieden. Das war noch, bevor Ray beschlossen hatte, ebenfalls umzuziehen.«

Zeke runzelte die Stirn, als Linda das Wochenende schilderte, was sich mehr nach dem Wiedersehenstreffen einer Schwesternschaft anhörte als nach zwei Tagen mit einer kriminellen Bikergang. Linda beschrieb, wie sie Danielle den Familienwohnsitz vorgeführt hatte und wie begeistert Danielle von Martys Zimmer gewesen war, wie auch von dem »Gesellschaftssalon« – ein reizender Ausdruck für die Höhle der Abominations.

»Ray nahm Dani mit auf eine Spritztour, und sie war hin und weg. Danielle gehörte einfach auf den Rücksitz einer Maschine«, erklärte Linda. »Und als sie fragte, ob sie Ray nicht mitnehmen könnten, sodass Marty eine Verbindung zur Familie behielt, wie konnten wir da Nein sagen?«

»Mochten Sie sie nicht, Zeke?«, fragte ich.

»Quatsch. Ich mochte sie durchaus.«

Ich trat einen Schritt vor und schob mich zwischen Dave und Jelickson. »Haben Sie mit ihr geredet?«

»Sie gehörte zum Clan. Natürlich haben wir geredet.«

»Worüber haben Sie so gesprochen?«

»Über nichts.«

»Familienangelegenheiten?«, fragte ich.

»Hab keinen Schimmer von Papierproduktion.«

»Ich meinte Ihre Familienangelegenheiten, Zeke«, sagte ich.

»Ich hab keine Lust, diese Frage zu beantworten. Von wegen ›Familienangelegenheiten‹, ich weiß schon, worauf Sie damit hinauswollen. Und wenn Sie morgen keinen gefunden haben, dem Sie die Sache anhängen können, kommen Sie wieder und verdrehen mir das Wort im Mund und finden einen Dreh, wie Sie mir alles anhängen können.« Zekes Augen waren flach und kalt wie totes Laub am Flussufer. »Miststück.«

»Bitte sagen Sie so was nicht zu Officer Lyons«, sagte Dave.

»Ich kann zu diesem Miststück sagen, was ich will«, gab Zeke zurück. »Das fällt unter Redefreiheit.«

»Damit hat er recht.« Ich lächelte Dave beruhigend an. »Niemand kennt sich so gut mit Bürgerrechten aus wie ein Biker, Dave.«

Zeke nahm noch einen Schluck von seinem Bier. »Also, erklären Sie mir jetzt mal, wann Sie endlich Ihre faulen Ärsche hochkriegen und den Leichnam meines Sohnes freigeben, damit wir ihn ordentlich bestatten können?«

»Zeke bekommt für den Trauerfall von der Kraftfahrzeugbehörde nur eine Woche frei«, fügte Linda hinzu.

Zeke Jelickson, oberster Vollstrecker der Abominations, arbeitete bei der Kraftfahrzeugbehörde? Ich war baff.

»Ich dachte, Sie haben eine Werkstatt«, sagte Dave.

»Ich stehe seit zwanzig Jahren im Dienst der Kraftfahrzeugbehörde. Genau wie Sie bin ich ein Staatsdiener. Die Werkstatt ist bloß ein Hobby, dem ich mit ein paar anderen Motorradliebhabern am Wochenende nachgehe.« Das war die interessanteste Verniedlichung der Abominations, die ich je zu hören bekommen hatte. »Solchen wie den Herren da draußen im Vorgarten. Sie sorgen dafür, dass Ray einen zünftigen Abschied bekommt.«

»Selbstredend möchten wir ihn gern freigeben«, sagte Dave. »Aber solange der Gerichtsmediziner noch nicht fertig ist –«

»Sie können ihn nicht dabehalten.« Linda Jelickson drückte energisch ihre Kippe aus, sodass Asche auf ihre Jeans stäubte. »Wir haben Rechte.«

»Ja, ich weiß, Ma’am, aber die Autopsie muss fertiggestellt werden, damit wir dieses Verbrechen aufklären können.«

»Als ob Sie seinen Mörder je fangen würden«, fauchte Zeke Jelickson. »Ich traue Ihnen nicht mal zu, einen verlorenen Hund wiederzufinden, aber immerhin würden Sie sich richtig viel Mühe geben – wenn es um Amanda Brouillettes Wauwauchen ginge. Sie haben keinerlei Interesse daran, nicht das allermindeste, den Mörder meines Sohnes zu finden. Außer natürlich, Sie können es mir anhängen.«

Zeke Jelickson erhob sich aus dem Sessel. Ganz langsam ging er los, breitbeinig, in seinen Stiefeln mit den Stahlkappen an den Spitzen.

»Zeke …«, sagte Linda Jelickson.

Zeke schien sehr eingehend seine Bierflasche zu betrachten. Einen halben Meter vor Dave blieb er stehen. Und dann holte er aus.

Ich warf mich vorwärts und erwischte Jelicksons Arm mitten im Schwungholen. Das Bier spritzte aus der Flasche und traf Dave, aber die Flasche verfehlte sein Gesicht. Ich nutzte den Rest des Schwungs, um Jelicksons Arm auf seinen Rücken zu zwingen, und hielt ihn dort fest.

Linda Jelickson sprang vom Sofa auf und stieß dabei einen Turm aus CDs um. Dave setzte über den Couchtisch, wobei sein Fuß einen der Aschenbecher traf und den Inhalt auf den nicht ganz weißen – und jetzt noch weniger weißen – Teppich kippte, und packte sie am Arm.

»So behandelt ihr also einen trauernden Vater!«, schrie Linda Jelickson und versuchte, sich aus Daves Griff zu winden. »Gemeines Pack!«

»Es war nicht meine Absicht, mein Bier über Sie zu schütten, Officer«, sagte Zeke, aber ich konnte spüren, wie sein Arm sich anspannte, der flammende Schädel zuckte unter meiner Hand. Dann glitt Jelicksons Gesicht zur Seite und drückte sich gegen ein M.-C.-Escher-Poster. Es riss an seiner Wange ein. Kleiner als Zeke zu sein war in diesem Fall von Vorteil. Ich nutzte meinen tieferen Winkel, um seinen Arm fester zu fixieren, aber dieses Patt war nicht von Dauer – sobald ich losließ, würde er mich ungespitzt in den Boden rammen.

»Fehlanzeige«, sagte ich. Die Flicken auf seinem Rücken waren leicht zu lesen: Abominations, 1 % und Copperhead, das musste der Name seines Clubs sein. »Ihre Absicht war es, ihn mit der Flasche zu treffen.«

»Aber nein, ich wollte ihn mit gar nichts treffen.« Der süßliche Ton in Zekes rauer Stimme war irgendwie beleidigender, als wenn er uns aufgefordert hätte, tot umzufallen. »Ein reines Versehen, Officer, ich schwör’s Ihnen.«

»Er hat recht, Officer Lyons.« Dave sprach nur zu Linda Jelickson. »Zeke war eben kurzfristig nicht ganz klar im Kopf, nachdem er erfahren hat, dass wir vielleicht keine Anklage erheben können, weil jemand Beweismittel zurückhält.«

Linda Jelickson hörte auf, sich gegen Dave zu wehren, und als sie sich entspannte, lockerte ich auch meinen Griff bei Zeke.

Er schüttelte seinen Arm aus. »Ich weiß nicht, wer hier vielleicht ›Beweismittel zurückhält‹, aber diese Abgeordnete ist ganz sicher korrupt, verdreht von all der Macht, die sie hat. Diese Frau, und auch ihr Mann, das sind Abhängige, so viel ist mal sicher.«

Linda Jelickson nickte. »Ich bin selbst Mutter, und ich merke so was. Amanda Brouillette hat niemals Mutterliebe zu spüren bekommen, und dieses Miststück hier übrigens auch nicht. Das sieht doch jeder.«

»Wir sind fertig«, sagte Dave. »Aber merken Sie sich, dass wir das hier heute nur ausnahmsweise als Freifahrschein verbuchen. Sie sind trauernde Eltern, und Sie sind keine Verdächtigen«, betonte er. »Sollten Sie aber mir oder sonst wem in dieser Stadt eine verpassen, dann buchten wir Sie ein. Und wenn Sie die Jungs da draußen nicht an der kurzen Leine halten, dann weisen wir Sie aus. Habe ich mich klar ausgedrückt?«

Linda Jelickson antwortete nicht, sondern ging zur Tür und hielt sie uns auf. Von draußen war Jackies Stimme zu vernehmen, offenbar versuchte sie das Spalier auf der Veranda zu überreden, ihr Einlass zu gewähren. Für sie galten andere Regeln als für Dave und mich.

»Zeig mal deine Möpse«, sagte einer gerade und bedeutete ihr, das T-Shirt hochzuziehen.

»Jackie«, sagte ich, »weiß dein Vater, dass du hier bist?«

Jackie straffte ihre Schultern. »Die Jelicksons erwarten mich.«

»So ist es«, bekräftigte Linda Jelickson, öffnete die Tür noch weiter und wedelte mit ihrer Zigarette, Jackie möge eintreten. »Jackie, Liebes, komm rein, komm rein.«

Jackie drückte sich an den Männern vorbei, aber als Linda sie zu umarmen versuchte, entzog sie sich rasch.

»Könnten Sie die Zigarette ausmachen? Das ist nicht … es ist ungesund.«

Linda Jelickson schnippte die Kippe über das Verandageländer, wo sie im Schnee erlosch. »Willst du eine Limonade, Jackie?« Sie warf ihr Haar zurück. »Natürlich sind heute nur Angehörige willkommen.«

18

»Au, Scheiße.« Dave zupfte zimperlich den blauen Stoff von seiner Haut und zuckte zusammen. »Ich fürchte, mein Brusthaar ist an meinem Hemd festgefroren.«

»Aber, aber«, sagte ich. »Zeke hatte nie die Absicht, Bier über dich zu schütten. Bestimmt tut es ihm ganz furchtbar leid.«

»Ja, dass er das Bier vergeudet hat, das schon. Aber nicht, dass das vergeudete Bier auf mir gelandet ist.«

Ich stieß mit meiner Schulter gegen die von Dave, um seinen Kurs zu korrigieren, während wir die Stufen zum Revier hinaufeilten – er wäre sonst in den Steinfries neben dem Eingang hineingerannt, statt die Tür zu treffen. Der Fries zeigte eine Justitia mit Waage und Schwert, zu deren Füßen ein Biber kauerte, das offizielle Wappentier das Staates New York. Anscheinend hatte man das damals für eine tolle Idee gehalten.

»Bleiben Sie dran«, hörten wir Lorraine sagen, als wir die Tür aufstießen. Sie hob eine Augenbraue und sah Dave an. »Du weißt, dass du stinkst wie eine Kneipenfußmatte, oder? Und auch wenn das meist weiter kein Problem wäre, heute solltest du dich lieber sauber machen. Jerry hat angerufen, der Chief und er sind fertig mit der Besprechung mit dem Gouverneur. Jerry meinte, ich zitiere: ›Der Gouverneur hat so viel Grimm ausgeteilt, dass noch jede Menge zum Weiterreichen da ist.‹ Zitat Ende. War immer ein Schwätzer, dieser Jerry. Sie dürften in zehn Minuten oder so hier sein. Und zusätzlich habt ihr noch einen FBI-Agenten, der in Zimmer zwei auf euch wartet.«

»Oh, welch ein Glück«, sagte ich.

Dave zerrte ein Hemd aus seiner Schreibtischschublade und rannte damit in Richtung Umkleideraum. »Bitte, Gott, lass mich diesen Fall lösen, bevor meine Hemden alle sind. Hey«, rief er mir über die Schulter zu, »lass den G-Man noch am Leben, bis ich zu euch stoße.«

Hale saß am Tisch in Verhörraum zwei. Neben seiner rechten Hand lagen zwei Akten und ein Stoß Papier, und neben seiner linken – ein Aufnahmegerät? Oder eine Kamera? Ich war nicht mehr auf dem Laufenden, was die neueste Überwachungstechnologie betraf. Hinter ihm war Gemetzel zu sehen: blutige Bilder von Ray und das blutlose Bild von Danielle.

»Bist du willens, mir bis zum Ende zuzuhören?«, fragte Hale, und sein schwarzer Anzug nahm eine hauchfeine Staubschicht mit, als er auf dem Tisch die Arme weit ausbreitete.

»Versuch’s mal bei Dave. Mein Blödsinnmelder ist immer noch voll im Einsatz.«

»Vielleicht ändert sich das, wenn du hörst, was ich zu sagen habe.«

»Wohl kaum.« Ich zog aus der Ecke noch einen Stuhl heran, sodass wir Sitzplätze für fünf hatten.

»Ich –«

»Warten wir doch auf Dave, ja?«

Wir saßen schweigend da. Hale drehte sich zur Seite und behielt mich im Augenwinkel, während er die Indiziencollage studierte. Ich sah, wie er den Klebebandstreifen folgte, die von einem Bild zum anderen liefen. Er wirkte gelassen und trotz meiner Musterung ungerührt, bis sich unsere Blicke trafen. Dann errötete er leicht.

Hinter mir ging die Tür auf, und ein kalter Luftzug traf meinen Nacken. Ich starrte Hale weiter an, in der Gewissheit, Dave hinter mir zu haben.

»Tut mir leid, dass es so lange gedauert hat«, sagte Dave schließlich. »Ich musste mich waschen.«

Er ließ sich auf den Stuhl neben mir fallen, der Dampf der Dusche hing noch in seinen Klamotten, und er verströmte Feuchtigkeit.

Ich warf ihm einen Blick zu. »Keine Zeit zum Abtrocknen gehabt?«

»Ich hab hier einen Mordfall zu lösen. Wenigstens werde ich jetzt nicht mehr ohnmächtig von den Alkoholdünsten.« Dave kreuzte die Arme vor seiner breiten Brust. »Also, was gibt’s?«

»Etwas … etwas Wichtiges.« Hale deutete auf das Aufnahmegerät.

»So wichtig, dass du Craig hast vom Tatort verschwinden lassen?«, fragte ich.

Hale erstarrte. »Moment mal. Nein. Ihr glaubt doch nicht, dass ich so was tun würde.«

»Er kannte dich. Er hat dich beschrieben, deine Kleidung, deinen dämlichen Hut.«

»Der Junge war wohl schneeblind.« Hale beugte sich vor. »Er hat sich vertan.«

»Kein Mensch in der Verbrechensbekämpfung«, sagte ich, »kein Ermittler und kein Streifendienstler würde je einen Verdächtigen vom Tatort wegschicken.«

»Kein Mensch in der Verbrechensbekämpfung schließt mich ein.«

»Ach, wirklich?«, fragte ich. Dave rührte sich, und sein Bein presste sich unterm Tisch gegen meins, ob zur Unterstützung oder Beruhigung, konnte ich nicht sagen, und es war mir auch egal. »Du beschützt Craig, der sehr wohl zwei Menschen ermordet haben kann.«

»June, du weißt so gut wie jeder andere, dass ein Agent auf zweierlei angewiesen ist: seinen Ruf und seine geheimen Informanten. Craig würde nie –«

»Motiv, Mittel und Gelegenheit«, zählte ich an den Fingern ab.

»Wir haben ihn ständig auf dem Radar.«

»Ständig, ja? Also wusstest du, dass er am Tatort war?«

»Vielleicht ist ständig ein bisschen übertrieben.«

Ich hatte ordentlich Dampf angesammelt. »Also, ob du nun lügst –«

»Das tue ich nicht.«

»– oder nicht, was wir gerade nicht eindeutig klären können … wie wär’s, wenn du uns mal in diese große Ermittlung einweihst, damit ich a) deinen kostbaren Informanten nicht hopsnehme und b) dein kostbarer Ruf halbwegs wiederhergestellt wird. Denn im Moment siehst du ausgesprochen unsauber aus.«

»Nein«, sagte Hale. »Wir wollen das jetzt klären, und zwar ein für alle Mal. Ich würde nie die Ermittlung boykottieren. Und wir kommen hier erst weiter, wenn ich weiß, dass ihr mir das glaubt.«

»Ich glaube Ihnen«, sagte Dave.

»Wirklich?«, fragte Hale.

»Was?«, fragte ich.

»Doch, wirklich.« Dave griff sich an den Nacken, eine übertriebene Version von Hales Tick, und warf mir einen bedeutungsvollen Blick zu. »Ich glaube nicht, dass er Craig einfach verschwinden lassen würde.«

Ich unterdrückte ein Schmunzeln.

»Ich könnte vielleicht glauben, dass du nicht lügst«, sagte ich zu Hale, »aber um mein Vertrauen zu erhärten, solltest du uns erklären, aus welchem Grund genau du gleich zwei Mordermittlungen boykottiert hast.«

Hale sagte nichts, stattdessen drückte er auf den winzigen Knopf des Geräts, das vor ihm lag.

»Also versuch ich erst mal«, dröhnte Zeke Jelicksons Stimme, und Hale verringerte die Lautstärke, »die Lage in den Griff zu kriegen.«

»So’n Schaa-heiß«, sagte eine Männerstimme mit Südstaaten-Akzent. Texas, dachte ich. »Was machste jetzt?«

»Bin bei der Beerdigung, das Mädel. Und Rays Leiche –«

»Bruder, ich fühl mit dir. Hab selber früh meinen Jungen verloren.«

»Ray hat ein anständiges Leben geführt, und ich werd’s den feigen Schweinen zeigen, die ihn umgebracht haben, sodass sein Tod gerächt wird. Voll und ganz gerächt.« Zeke atmete tief durch. »In der Zwischenzeit müssen wir uns ums Geschäft kümmern.«

»Dein Mädel hat sich um die Überweisung schon gekümmert. Die steckte ja voller Überraschungen – diese Orientalen in Kanada haben uns nämlich gesteckt, dass sie alles auf einmal bezahlt hat. Wenn ich nicht wüsste, wie sehr du an deinen Jungs hängst, hätte ich mir vielleicht Sorgen gemacht, dass sie uns um die Kohle bringen will. Verdammte Schande, dass sie ’nen Abgang gemacht hat. Sie war ’n echter Knaller.« Es gab eine Pause. »Und ich hab gehört, du hast ihren Piloten am Start. Der ist doch verlässlich, oder?«

»Warte mal kurz.« Im Hintergrund hörte man Linda Jelickson sagen: »Pass auf den Schrank da auf. Der macht mich ganz nervös, er könnte umfallen und jemanden erschlagen. Möchtest du eine Limonade?«, und Jackie antwortete: »Ja, gern.«

Statisches Knacken, schließlich wieder Jelicksons Stimme. »Er ist verlässlich. Wir sind gut abgesichert, und wir haben uns die Merrimen als Schutz geholt, weil die Mongols jenseits des Flusses sind und die Angels oben im Norden.«

»Tiny ist ’n guter Mann, und er versteht was vom Spiel«, sagte die Stimme. »Wie sieht das mit Marty aus?«

»Marty ist zurück im Schoß der Familie«, sagte Jelickson rasch.

Ach? War der Bruch zwischen Vater und Sohn nur vorgetäuscht?

»Das ist gut. Wenn man einen Verwandten verliert, muss man den Rest der Familie enger zusammenhalten.« Der Mann legte auf.

Dann hörte man, wie eine Nummer gewählt wurde. »Marty, ich mach’s … kurz. Räum das Feld und schwing deinen Arsch nach Hause.«

Hale schaltete das Gerät aus. »Vielen Dank übrigens. Wir haben dieses Telefon seit Monaten angezapft, und dies war das erste Mal, dass jemand es benutzt hat.«

Dave nickte huldvoll, die Vornehmheit in Person. »Lyons hat ihn wimmern lassen.«

»Ich weiß.« Hale lachte auf. »Aber Ihre Behutsamkeit und, ich möchte fast sagen, Güte haben ihn völlig verblüfft. Er hat Panik gekriegt und telefoniert. Sie sind ein guter Cop.«

Hales Arschkriecherei überzeugte mich nicht. »Wie dicht ist eure Überwachung?«

»Wir konnten das Haus nicht komplett verwanzen, aber wir haben die Leitung angezapft.«

»Wie haben Sie einen Richter dazu gekriegt, das zu bewilligen?«, fragte Dave.

»Und wie kommt es, dass wir erst jetzt davon erfahren?«, fügte ich hinzu.

»Ein Bundesrichter hat das genehmigt, als Verschlusssache. Diese Ermittlung hat sich schon auf sechs Bundesstaaten ausgedehnt, und dieser Mordfall jetzt –«

»Zwei Mordfälle«, warf ich ein.

»Diese zwei Mordfälle jetzt könnten das Ticket dafür sein, die Abominations ein für alle Mal aus dem Verkehr zu ziehen.«

Hale berichtete, wie sie einen Drogenring im Süden überwacht hatten. Die Quelle war Mexiko, doch das Vertriebszentrum war in Missouri.

»Wir zeichneten da unten die Großeinkäufe auf, und da kam Craig in die Stadt gewalzt. Wir fingen ihn am Flughafen mit einer Ladung Pseudoephedrin ab und erklärten ihm, wir würden ihn festnehmen und das gesamte Vermögen seines Vaters beschlagnahmen, und, tja, sagen wir mal so, der Junge hätte bereitwillig seine Großmutter verkauft, um aus der Sache rauszukommen. Er fing an, jede Menge Namen auszuspucken, darunter auch Jelickson, und wir wussten, wenn wir es richtig anpacken, könnte das eine große Nummer werden.

Craig schwitzte Blut und Wasser, drehte völlig durch. Sein Vater ist ein harter Mann, außerdem war Craig neben der Spur, weil er Danielle hatte hängen lassen. Er hat alles ausgeplaudert, weil er sicher war, wenn wir von Danielles misslicher Lage erfahren, helfen wir ihm dabei, sie zu retten.«

»Sie zu retten?«, fragte ich. »Durch den Vertrieb von Meth?«

»Nach Craigs Logik – und ich gebe gern zu, dass ich selbst Mühe hatte, der zu folgen – brauchte Danielle das Geld, um sich von ihrem strengen Ehemann und seiner gewalttätigen Familie zu befreien. Craig hat anscheinend völlig vergessen, dass Danielle bereits einen schwerreichen Vater hatte, der bereitwillig eine fette Summe gezahlt hätte, um seinen Schwiegersohn loszuwerden … am liebsten endgültig.«

»Hat Danielle mit Craig geschlafen?«, fragte ich und dachte an die Fotos auf Rays zweitem Handy.

»Craig hat ausgesagt, sie nahm ihr Ehegelübde so ernst, dass es für sie nicht infrage kam, ihren Mann zu betrügen, obwohl Marty eine heimtückische Ratte war. Allerdings hat unser Hintergrundcheck ergeben«, Hale blätterte durch ein paar von den Papieren auf dem Tisch, »dass Danielle ihre Ehrfurcht vor dem Bund der Ehe wohl übertrieben dargestellt hat, zumindest was die Ehen anderer anging. Mal abgesehen von dem Referendar, von dem euch Phil schon erzählt hat – der sich nur zu gern von Danielle verführen ließ, bis sie seine Karriere und seine Ehe den Bach runterschickte –, gab es da noch einen verheirateten Anthropologieprofessor. Der hat ihr eine Forschungsreise auf die Fidschi-Inseln bezahlt, und das gesamte Forschungsprojekt fand innerhalb der vier Wände des Hotels statt.« Hale blätterte noch ein paar Seiten um. »Dann war da auch noch ein Filmproduzent. Er machte kleine bis mittlere Budgets, Fernsehfilme und so was, und auch er war äußerst verheiratet. Danielle benutzte seine Kreditkarte, um sich ihr Hochzeitskleid zu kaufen, das sie dann anschließend gegen Bargeld zurückgab. Er hat das Kleid als Recherchekosten abgeschrieben, was wiederum die Steuerbehörde höchst spannend fand.«

Wir berichteten ihm von den Fotos auf Rays Handy und vertieften Annies Bericht, den Hale schon gelesen hatte.

»Die Sache ist die«, Hale öffnete die erste Akte auf dem Tisch, »Craig musste sich schon ziemlich anstrengen, um nicht zu merken, dass Danielle mit allen Wassern gewaschen war.«

Auf dem ersten Foto, das er uns zeigte, hielt Ray Danielle eine geöffnete Schatulle entgegen, während sie einen Diamantreif an ihrem Ohr befestigte. Wie es aussah, waren die Ohrringe Rays Geschenk an sie zum Valentinstag. Auf dem nächsten Bild standen Danielle und Ray auf der hinteren Veranda und küssten sich leidenschaftlich, seine Hände umfassten ihr Gesicht. Der Fotograf hatte sie erwischt, als sie den Rest der Welt ausgeblendet hatten, sogar Jackie und Craig, die im Gegenlicht in der Küche zu erkennen waren. Zwei mögliche Mordmotive auf einmal.

»Natürlich behauptete Craig, das sei alles ein abgekartetes Spiel gewesen, sie habe Ray nur den Kopf verdreht, damit er seinem Bruder nichts sagte. Craig hielt sich wohl für ihren weißen Ritter, während er in Wahrheit bloß ihr Prügelknabe war. Das hat ihn nicht davon abgehalten, uns brühwarm alles über die Drogennummer zu erzählen, um sie zu ›retten‹.«

»Ohne Anwalt?«, fragte ich.

»Craig war noch nicht verhaftet, also gab es auch keinen Grund, ihm seine Rechte vorzulesen. Seine Strategie bestand darin, alles rauszusprudeln, was er wusste, um uns zu überzeugen, dass wir ihn und Danielle einfach davonkommen lassen mussten. Er schien außerdem anzunehmen, dass er für seine Mühen mit eimerweise Geld überschüttet werden würde.«

Ich hob eine Augenbraue. »Und zu dieser Annahme hat ihn wer gebracht?«

»Darauf ist er ganz allein gekommen … nun ja, vielleicht habe ich nicht gleich energisch aufgeklärt, wie falsch er damit lag. Er schien mir sehr besorgt, dass Danielle herausfinden könnte, wie sehr er alles vermasselt hatte – mehr noch als sein Dad –, und hatte es eilig, zu ihr zurückzufahren. Craig hat den ganzen Meth-Ring hochgehen lassen, von Ray über Danielle und Marty bis zu den Jelicksons, alles in weniger als einer Stunde.« Hale kippte seinen Stuhl auf zwei Beinen nach hinten – er schien förmlich in der Erinnerung zu schwelgen. »Nun ja, jedenfalls alles, was er wusste. Sieht aus, als hätten die Jelicksons Craig nicht sonderlich viel anvertraut.« Hale ließ den Stuhl wieder auf alle viere runter und lehnte sich vor. »Wir haben ihn ziehen lassen, aber vorher haben wir einen Haufen Bilder gemacht, damit er wusste, dass wir ihn fest in der Hand hatten. Dann flog er zurück nach Hopewell Falls und bildete sich ein, er und Danielle würden zusammen in den Sonnenuntergang spazieren, ohne jede Anklage und mit genug Geld, um eine Flotte Charterflugzeuge zu kaufen, während Marty ins Gefängnis gehen und Danielle nie wieder behelligen würde.«

Hale erklärte, dass das Büro in Albany Craigs Landung überwacht hatte. Die Agenten dokumentierten die Ankunft einer Frau und eines jungen Mannes, später identifiziert als Danielle und Ray, die das Pseudoephedrin in einen Leihtransporter verluden.

»Und davon habt ihr Bilder?«, fragte ich.

»Ja, schon. Aber ihr müsst mir versprechen, dass ihr diese Informationen unterm Deckel haltet.«

»Hast du dir mal überlegt, dass du hier vielleicht ein bisschen zu viel unterm Deckel hältst? Womöglich würde es uns den Durchbruch bringen, wenn du etwas bereitwilliger mit Infos rüberkommen würdest.«

»Deshalb zeige ich euch ja die hier.« Er schlug die Akte auf und schob drei großformatige Überwachungsfotos über den Tisch: Danielle am Telefon, ganz in ein Gespräch vertieft; Craig und Ray, die Säcke ins Heck des Leihtransporters luden, während Danielle Schmiere stand, und auf dem dritten fuhr der Transporter vom Parkplatz.

»Das ist alles?«, fragte ich. »Und warum habt ihr sie nicht gleich hochgenommen?«

»Tja, na ja, also wisst ihr, das Ganze war eine Schnellschuss-Operation ohne die nötige Personaldecke …«

»Danielle und Ray haben ihre Beschatter abgeschüttelt«, sagte ich.

Hale nickte zerknirscht. »Leider ja. Wir haben uns zwar bemüht, Craig ein paar Fangfragen stellen zu lassen – verdrahtet natürlich –, aber Danielle hat nichts Verfängliches preisgegeben. Sie hat Craig bloß angewiesen, sich für die nächste Abholung bereitzuhalten.«

»Die wann sein sollte?«, fragte ich scharf. Hale schien es überhaupt nicht zu kümmern, dass die Drogen jetzt da draußen waren und Menschen vergifteten, während er und seine Jungs ihre Fäden zogen.

»Die morgen stattfindet. Und die nächste Lieferung kommt über Kanada rein. Nachdem im Süden das ganze Pseudo hängengeblieben war, noch ehe es die Mason-Dixon-Linie erreicht hatte, beschloss Danielle, dass sie es größer aufziehen musste. Ein Problem ist, dass ich nicht sicher bin, ob sie ihre Schwiegereltern überhaupt eingeweiht hat. Ihr habt ja den Anruf gehört. Danielle hat ihre eigenen Deals durchgezogen, unabhängig von den Abominations.« Er zog weitere Bilder aus der Akte, typische Beschattungsfotos: körnig, im Dunkeln aufgenommen, aus seltsamen Winkeln. Ray, wie er riesige Glasbehälter in ein Lagerhaus trug, und dann, wie er einen wütenden Seitenblick auf Craig abschoss, der das Kopfstück eines der gewaltigen Gefäße umklammert hielt, während der Rest des Behälters in Scherben zu seinen Füßen lag.

»Das ist übrigens eine alte Handschuhfabrik in der Stadtmitte. Bis June das Zeug im Schuppen entdeckt hat, hatten wir keine Ahnung, wo es herkam. Unser einziger Fehler –« Hale sah meinen finsteren Blick und relativierte rasch »– unser größter Fehler war, dass wir in dieser Nacht niemanden an Danielle dranhatten.«

»Hat noch irgendwer in der Nähe des Meth-Labors rumgeschnüffelt?«, fragte Dave.

»Nein, und wir haben auch über unsere Informanten nichts darüber in Erfahrung bringen können, wann mit Nachschub gerechnet wird.«

»Vertriebsweg?«, fragte ich. »Die Biker?«

»Biker, dann Trucker, dann wieder Biker. Sie halten weitgehend dicht, und ja, es sind die Abominations. Wenn Danielle und Ray noch leben würden, wäre gar nicht sicher, wie die Sache ausgehen würde. Mein Verdacht, der sich auf Infos aus anderen Quellen von uns begründet, ist, dass die beiden und Marty sich absetzen wollten, um ihren eigenen Handel aufzuziehen.«

Ich wollte Hale am Reden halten. »Und wer hatte also die Fäden in der Hand?«

»Na ja, Danielle hatte in dieser Familie die Hosen an, aber sie verstand nichts vom Meth-Kochen. Ray besaß zwar die familiären Beziehungen, aber er war wohl kaum ein kriminelles Mastermind. Aber Marty, auf ihn tippe ich, vor allem, weil es das letzte Mal so abgelaufen ist. Finger weg und die anderen auffliegen lassen – die Nummer hat er wohl von Daddy gelernt, als der ihn den Kopf hinhalten ließ für die Sache mit dem Labor.« Hale überprüfte seine Notizen. »Und deshalb wollte ich, dass er weiter da draußen rumlaufen kann, allerdings könnte es sein, dass jetzt, wo Daddy in der Stadt ist, die Operation schon einen neuen Boss hat. Und siehe da, Craig bekommt eine Textnachricht von einem Einweghandy, die ihn anweist, die Drogen wie geplant morgen Abend abzuholen.«

»Was ist mit der Überweisung, die der Typ erwähnt hat?«, fragte Dave. »Danielle hat schon alles bezahlt?«

»Das hat sie. Die Abominations haben eine langjährige Connection zu den Gangs in Mexiko, aber Danielle machte ihre eigenen Deals zu ihren eigenen Bedingungen mit Gruppen, die Verbindungen nach Asien haben – sie baute sich gewissermaßen Glaubwürdigkeit auf. Sie musste erst mal beweisen, dass Verlass auf sie war.«

»So wie du jetzt hier?«, fragte ich. Alles, was er sagte, passte zu dem, was ich wusste, und Hale benahm sich, als hielte er ein Ballspiel in Gang. Vermutlich jonglierte er mit Papierkügelchen.

Bevor er antworten konnte, kam Jerry hereinmarschiert und spielte sich wie üblich auf, als gehöre ihm das Revier.

»Lassen Sie uns anfangen«, sagte Jerry und klopfte auf die Tischkante, als hielte er einen Hammer in der Hand.

»Und der Chief?«, fragte Dave, aber da kam Donnelly auch schon herein, eine Tasse Kaffee in der Hand.

Der Chief stieß den Seufzer eines schwer geprüften Mannes aus. »Habt ihr die Mordfälle aufgeklärt? Der Gouverneur ist drauf und dran, das zu einer Bundesangelegenheit zu machen.«

»Und ich bin geneigt, ihm zuzustimmen«, verkündete Jerry. »Ihre Karrieren sind beide futsch. Nicht dass Sie« – und er grinste mich hämisch an – »eine gehabt hätten, die der Erwähnung wert wäre.«

Dave räusperte sich. »Nun, es sieht ganz so aus, als hätten wir es mit einer internationalen Drogenoperation zu tun, die jetzt in Hopewell Falls Einzug hält.«

Jerry schnaubte verächtlich. »Erzählen Sie uns was Neues.«

Hale nahm rasch den Faden auf. »Ich glaube, Sie verstehen noch nicht, um welche Dimensionen es hier geht. Wir reden hier von einer Operation, die durchaus dem Juarez-Kartell den Rang ablaufen könnte. Oder den Angels in den Achtzigern.« Hale lehnte sich auf seinem Stuhl zurück. »Habe ich Ihnen je von Martys Vater erzählt?«

»Jim Fizzeller«, warf ich hilfreich ein. »Einstiger Anführer der Abominations.«

»Bis zu seinem ›Unfall‹.« Dave konnte sehr eindrucksvolle Anführungszeichen in die Luft malen, und er ließ uns drei dastehen, als wüssten wir alles.

»Tja, tragisch, und es passierte ausgerechnet, als Zeke und Jim gerade von dem Treffen kamen, wo der Vertrieb über die Kakerlakenkutschen in die Wege geleitet wurde«, sagte Hale.

»Kakerlakenkutschen?«, fragte der Chief sichtlich angewidert.

»Eine Art Imbiss, solche Cateringwagen«, erklärte ich. »Streng genommen sind es Lastwagen mit Bordküche, aus denen billiges anständiges Essen verkauft wird. Oft mexikanische Küche. Großartige Tacos.« Der Chief sah nicht überzeugt aus. Er war mit gekochtem Rindfleisch und Kohl groß geworden, und selbst erstklassiges mexikanisches Essen konnte ihn nicht verlocken. Ich durchforstete mein Langzeitgedächtnis nach Einzelheiten über die damalige Operation. »Man konnte zum Beispiel die Nummer vierzehn bestellen – Carne Asada Tacos – oder eben die Nummer siebenundsiebzig, und dann bekam man eine kleine Portion Crank. Die Abominations lieferten sämtliche Drogen dafür, bis vor fünf oder sechs Jahren.«

»Da haben sie den Markt wohl an die Konkurrenz verloren?«, fragte Jerry, als erwartete er von kriminellen Bikern, dass sie etwas von Betriebswirtschaft verstanden.

»Gewissermaßen«, sagte Hale. »Die Hells Angels haben sie mit Brandbomben eingedeckt, als sie etwas zu viel mit gewissen Leuten in Oakland kungelten. Das hier«, Hale unterlegte jedes Wort mit einem scharfen Hieb auf die Tischplatte, »sollte ihr großes Comeback werden. Bis Danielle, Ray und Marty sie ausbooteten.«

Hale erklärte seinen Verdacht, dass die drei ihr eigenes Süppchen gekocht hatten.

»Und es geht morgen über die Bühne. Wenn wir die Abominations schnappen, kriegen wir mehr Anklageschriften wegen organisierten Verbrechens zusammen, als es seit dem Gewerkschaftsskandal jemals gegeben hat.«

Chief Donnelly rutschte auf seinem Stuhl hin und her. »Agent Bascom, ich bin noch Streife gefahren, als in den Siebzigern das Heroin Einzug hielt.« Er wirkte einen Moment ganz gedankenverloren. »Das zerstörte viele Leben, und ein paar sehr gute Leute … haben ihre Seele verloren. Und wir haben das noch immer nicht überwunden.« Er stand auf und sammelte sein Notizbuch und seine Kaffeetasse ein. »Ich gebe Ihnen vierundzwanzig Stunden.«

»Aber der Gouverneur muss doch informiert werden«, wandte Jerry ein.

»Sir« – ganz anders als sonst, wenn Hale Jerry »Sir« nannte, klang es diesmal fast respektvoll – »diese Information darf den Raum nicht verlassen.«

Dave beugte sich vor und verhielt dicht vor Jerrys Gesicht. »Ich vertraue Hale. Er hat uns heute bei den Jelicksons Rückendeckung gegeben.«

Das war, wie ich wusste, glatt gelogen. Aber Dave wusste schon, was er tat. Wir brauchten Hale. Nicht bloß die Ressourcen des FBI, sondern ihn persönlich mit seiner dickschädeligen, überstürzten Vorgehensweise.

»Wir müssen diesen Drogenring sprengen. Meinen Sie nicht auch, Jerry?«, fragte Dave.

Daves Zauber wirkte.

»Ich gebe meine Zustimmung, aber nur« – Jerry warf dem Chief einen Blick zu – »für weitere achtundvierzig Stunden.«

Der Chief nickte. »Für euch hole ich auch noch einen Extratag raus. Na los, Jerry, auf zur nächsten Konferenzschaltung.«

Jerry stand auf, und Hale streckte ihm eine Hand entgegen. Jerry wirkte kurz verwirrt, doch dann schüttelte er sie. Die von Dave nahm er ohne Weiteres. Meine ignorierte er. Das machte mir nichts aus. Jerry konnte mich gern ignorieren, soviel er wollte, solange wir die Zeit bekamen, die wir brauchten, um diesen Fall zu lösen.

»Haben Sie da etwa einen Laptop in der Laptopvorrichtung?«, fragte Dave, der auf dem Beifahrersitz von Hales überdimensionalem Allradmodell saß. »Ich dachte immer, diese Aussparung wäre eigentlich dafür da, dort ein Stück Pizza abzulegen.«

»Oh, das mache ich auch«, sagte Hale. »Ich leg die Pizza einfach auf den Laptop.«

Wir waren auf dem Weg zum New York State Capitol, um Marty Jelickson bei der Arbeit aufzusuchen. Hale schien sich in South Albany auszukennen. Die Straßen waren leer. Während des Tages war diese Gegend mit Zehntausenden von Staatsangestellten bevölkert, die über Zahlen hockten, Steuerbescheide verschickten und Hotdogs zu Mittag aßen, denn sie arbeiteten für den Staat nicht wegen des Gehalts, das er zahlte, sondern wegen der Lohnnebenleistungen. ›The Egg‹ reflektierte das Mondlicht, Rockefellers Avantgarde-Kunstdom, liebevoll ›das Ei‹ genannt, der wie ein futuristisches Raumschiff zwischen den griechischen Säulen und verzierten Gesimsen der ihn umgebenden viktorianischen Bauten hockte. Ich hatte Lucy mal dorthin mitgenommen, um in dem darin enthaltenen Theater eine Peter-Pan-Aufführung anzuschauen, aber sie interessierte sich sehr viel mehr dafür, wie die zwei kleinen Stützfüße diese riesige Zementschüssel tragen konnten. Ich hatte da keine Antwort für sie.

Wir fuhren zum Eingangstor des Kapitols, das mit einer Kette verschlossen war und wo ein Schild uns anwies, durchs Parkhaus zu kommen. Hale holte ein offizielles Schild heraus und parkte direkt vor dem Tor. Das also brauchte man, um in der Innenstadt von Albany einen Parkplatz zu kriegen.

Wir gingen zu Fuß um das Gebäude herum und die Parkhausrampe hinunter. Dann duckten wir uns unter der Sicherheitsschranke hindurch, die zu passieren um diese Zeit einen Beamtenausweis erforderte. Das Parkhaus war leer bis auf zwei Grüppchen von Fahrzeugen: eins direkt bei den Aufzügen und die offiziellen Wagen der Staatsdiener, die sich alle in einer Ecke drängten. In der Mitte befand sich ein verglastes Security-Abteil.

Aber kein Marty.

Hale eilte voraus und rannte fast auf die Tür zu, aber bevor er eintreten konnte, packte ich seinen Arm. Schon wieder ein Tatort, dachte ich. Wir standen im Türrahmen. Der Raum hatte auf allen Seiten Fenster. Die Wachhabenden schauten wahrscheinlich eher selten hindurch, denn oben unter der Decke hing eine Reihe von Überwachungsmonitoren, die automatisch von Einstellung zu Einstellung wechselten: das vordere Außentor mit der verschlossenen Kette, dann ein dunkler Korridor, dann Marty, der im Security-Abteil die Monitore überwachte.

Moment mal. Was?

Die Einstellung auf den Bildschirmen wechselte erneut. Ein weiterer Korridor, in dem Licht aus einem der Büros fiel, dann die Suite des Regierungschefs, hell erleuchtet und voller Überstunden machender Leute, dann ein Gebäudereiniger, der einen Flur wischte. Klick. Wieder die Einstellungen vom Anfang: der Korridor, das Außenportal und Marty an dem Tisch des Security-Abteils, der jetzt unbemannt war. Von uns dreien war auf dem Monitor keine Spur zu sehen.

Jemand hatte die Securitykameras manipuliert.

19

Die Rückfahrt nach Hopewell Falls verlief in Schweigen.

Dave und ich rollten am Watervliet Waffenarsenal der US Army vorbei, wo lanzenbewehrte Tore und Kanonen das Gelände gegen längst von der Bildfläche verschwundene Gegner verteidigten. Natürlich war das Sichtbare nur Fassade – die Hochleistungspanzer hinter den Mauern konnten von hier aus ein Ziel in Pennsylvania pulverisieren.

»Marty ist unser Mann«, sagte Dave schließlich. Wir waren auf dem Weg nach Hause, um ein paar Stunden Schlaf zu bekommen. Hale hatte uns beim Revier abgesetzt, bevor er zum Flughafen fuhr, um sich vor dem Abflug noch einmal mit Craig abzusprechen.

»Sieht so aus«, sagte ich. Als wir die Grenze von Watervliet nach Hopewell Falls überquert hatten, war schlagartig Schluss gewesen mit Glanz und Fortschritt. Wir waren wieder im Reich der am Boden liegenden Ökonomie, wo die Welt aus abrissreifen Gebäuden bestand.

»Er war am Tatort –«

»Er hatte die Möglichkeit, dort zu sein. Genau wissen wir es nicht.«

»Schön. Aber warum sich all die Mühe machen? Er hatte ein Motiv.«

Dave hatte nicht unrecht – unser Abstecher zum New York State Capitol erhärtete mehr oder weniger den Verdacht, der auf Marty lag. Mit ein paar Klicks hatte Hale die Quelldatei aufgespürt, die eine Endlosschleife auf die Monitore schickte. Sie zeigte Marty an seinem Platz im Security-Glaskasten, dienstbeflissen und aufmerksam. Die Sequenz lag zwischen den Ereignis-Reports vom 14. Februar – wo ein Pärchen sich auf der Plaza ein lautes, wütendes Wortgefecht geliefert hatte – und dem 15. Februar – wo ein junger Mann mit einem Hackbällchensandwich auf einen anderen Mann losgegangen war.

»Er treibt das so seit dem 14. Februar«, schlussfolgerte Hale und machte sich daran, den Rechner auszustöpseln, damit die FBI-Computerlabore eine komplette Untersuchung vornehmen konnten. Stan Shay, der Sicherheitschef von Haus 2 des Kapitols, war überhaupt nicht erbaut davon, als er eintraf. Aber er fand sich damit ab, sobald wir ihm eröffneten, dass wir mit ihm die gesamten Aufzeichnungen der letzten paar Monate durchgehen mussten. Stan liebte seine Aufzeichnungen.

»Das Problem liegt natürlich bei Fahrzeug eins-zwei-neun-neun-zwei«, sagte Stan. Er ging soeben zum vierten Mal die gesamte Liste der aktuell als Dienstflotte geführten Wagen durch.

»Das fehlt?« Meine Stimme hallte durch das betonierte Parkhaus.

Stan hielt inne, blätterte in seinem Eintragsbuch drei Seiten weiter und schrieb meine Frage auf. Er notierte jede Frage, die wir stellten, einschließlich »Wo sind die Toiletten?«. Dann blätterte er wieder zurück, bevor er antwortete.

»Nein«, sagte er.

Ich hatte etwas Mühe damit, Stan und seiner schwerfälligen Art aufmerksam zu folgen. Ein Security-Check bestand seinem Wesen nach aus Prüfung und Gegenprüfung – und nochmaliger Gegenprüfung und nochmaliger Gegenprüfung. Und Stan ließ nichts aus. Dave neben mir war in höchster Alarmbereitschaft, und Hale wanderte ständig davon und spähte hinter Säulen oder unter Autos, ohne sich je außer Hörweite zu begeben.

»Aber das Nummernschild an diesem Chevrolet Cobalt ist kein Behördenkennzeichen. A-L-B-7-9-2 …«

»Dem Himmel sei Dank, dass er endlich mal etwas Illegales getan hat«, sagte Dave. »Jetzt können wir ihn kassieren und festhalten.« Er zückte sein Funkgerät und gab eine Suchmeldung nach einem Honda mit Baujahr 1992 und Behördenkennzeichen durch. Hale klappte sein Telefon auf und trabte die Ausfahrtsrampe hoch. Das Parkhaus trug den Schall weit, und selbst auf diese Entfernung hörte ich, wie er die Information wiederholte.

»Herrje«, sagte Stan, als wir allein waren. »Ich werde den Rest seiner Schicht übernehmen müssen, und das ohne Computer. Wusste doch gleich, dass der Junge nur Ärger bringt.«

»Warum haben Sie ihn dann eingestellt?«, fragte ich.

»Die Kongressabgeordnete hat darum gebeten. Er ist wohl ihr Schwiegersohn? Oder war es. Sie meinte, wir könnten ihn ja feuern, wenn er sich etwas zuschulden kommen ließe.«

»Gab es schon mal irgendwelche Probleme mit ihm?«

»Einmal bin ich früher hier gewesen, und da kam er ziemlich hastig von irgendwo zurück, er sagte, von einem Patrouillengang. Den Vorschriften nach sollen wir eigentlich immer als Erstes die Polizei von Albany hinzuziehen, aber manchmal fällt einem etwas oder jemand auf, und man geht der Sache erst mal selbst nach, weil es sich normalerweise als Bagatelle erweist. Früher hatten wir hier immer zwei Mann sitzen, sogar nachts, aber mit der Einführung der Kameras und der Kartenleser da« – er zeigte auf ein Lesegerät neben dem Fahrstuhl – »kann nachts keiner ins Gebäude, außer er hat die nötige Genehmigung, na ja, und die Jungs saßen hier bloß noch rum. Ich meine, wir müssen den Jungs von der Nachtschicht eine Pause erlauben, damit sie mal aufs Klo können, denn das ist ihr gutes Recht. Aber sobald es mehr als ein paar Minuten sind, wird es aufgeschrieben. Sie wissen alle, dass ich jeden Morgen die Videoaufzeichnungen kontrolliere.«

Mit der geloopten Aufzeichnung von ihm an seinem Platz konnte Marty sich für mehr als nur einen Sprung zum Klo entfernen. »Gab es noch andere Gelegenheiten, bei denen er nicht da war, wo er sein sollte?«, fragte ich.

»Die Putzkolonne hat gesagt, sie sehen ihn absolut regelmäßig. Aber die haben um eins Dienstschluss, also vielleicht danach? Wir können die Protokolle der Lesegeräte für den letzten Monat überprüfen.«

»Die letzten drei Monate«, sagte ich. »Seit er hier angefangen hat.«

»Die letzten drei Monate.« Er schrieb es auf. »Wissen Sie, ich hab ihn eigentlich nicht als problematischen Arbeitnehmer eingeschätzt. Er hat immer alle Schichten übernommen, die nötig waren. Er hat sehr sauber Buch geführt und immer ordentliche Protokolle angelegt.« Er tippte mit seinem Radiergummi auf das Eintragsbuch. »Das ist bei diesen Jungs die halbe Miete – die meisten können keinen vollständigen, grammatikalisch korrekten Satz schreiben. Er konnte das und tat es auch.« Seine Miene hellte sich auf. »Also hat er sie vielleicht doch nicht umgebracht.«

Lorraines Stimme schallte durch Daves Wagen. »C-1 und C-12, was ist eure 10-20?«

»Bist du C-1?«, fragte ich Dave. Er bejahte. Ich gab Lorraine unseren Standort durch.

»C-12, ich brauche euch bei einem 10-53-P …«

Warum in aller Welt schickte sie nicht einen einfachen Streifenwagen hin, wenn es um einen Autounfall ohne Personenschaden ging?

»… mit mutmaßlicher Verbindung zu den Ermittlungen Fall 13-478 und Fall 13-484 …«

Die Morde an Danielle und Ray? Ich lauschte aufmerksam.

»An der Vesey Street, Ecke Halston Street.«

Ich bestätigte, stellte den Funk ab und wandte mich an Dave. »Zur Apotheke. Schnell.«

Wir erreichten die Gasse hinter der Apotheke und fanden dort geknautschtes Blech und Qualm vor: Der Schneepflugfahrer schmauchte entspannt eine Zigarette neben seinem im Leerlauf brummelnden Räumfahrzeug, das die Luft mit Abgasen erfüllte. Eine völlig zerbeulte Mülltonne lag umgestoßen in der Gasse, ihr Inhalt verteilte sich im Schnee. Endlich mal ein Glückstreffer, dachte ich, als ich die blutigen Stiefel und die Mütze mit den Ohrklappen sah, die der Fahrer gemeldet hatte. Unser Glück war von kurzer Dauer, denn Denise Byrne, die sich drinnen um ein paar eilige Notfallrezepte gekümmert hatte, kam heraus, um zu prüfen, was der Aufstand bedeutete.

Jetzt hielt sie mir ihr Plädoyer, während Dave die Aussage des Schneepflugfahrers aufnahm.

»Ich verstehe nicht, wie das passieren konnte«, sagte sie. »Es ist unmöglich. Die Leute vertrauen darauf, dass wir niemanden an ihre medizinischen Informationen heranlassen … auch nicht … nein, schon gar nicht die Polizei. Sie machen einen Fehler, das wissen Sie doch.«

Ich war gewillt, Denise Byrne noch ein wenig jammern zu lassen. Es würde absolut nichts ändern. Was Denise nicht begriff, war, dass Privatsphäre nicht zu unseren Prioritäten gehörte. Sondern Mord. Müde von der neuerlichen Nachtarbeit, musste ich meine Kräfte einteilen, sie mir für die ernsten Kämpfe aufsparen. Ich steckte inzwischen seit vierundzwanzig Stunden in meinen Klamotten, und so wie es juckte, hatte mein Rock mich genauso satt wie ich ihn.

»Denise, ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie die Vorschriften nicht bis aufs i-Tüpfelchen befolgt haben.«

»Nein, nein, wir halten uns ganz genau daran«, sagte sie. »Aber wir haben Mühe, mit den Ketten zu konkurrieren, und wenn sich herumspricht, dass wir die Geheimhaltungspflicht verletzt haben, also, dann kann ich gleich einpacken!«

Ich versuchte sie zu beruhigen. »Verschwiegenheitspflicht, nicht Geheimhaltungspflicht.«

»Ist doch dasselbe.«

»Nein, ist es nicht.« Ich deutete auf die Ansammlung zertrümmerter Pillenfläschchen, die im Schnee lag. »Ich wette, man kann an nichts feststellen, wer die in Gebrauch hatte, oder auch nur, was sie enthielten. Sie würden doch nie irgendwelche Pharmaka ohne Einhaltung der Vorschriften entsorgen.«

Ihre bleichen Brauen schossen in die Höhe. »Natürlich nicht.«

»Sie bauen nämlich vor. Sie sind sorgfältig. Dass Ihre Kunden Medikamente verwenden, ist ja wohl kein Geheimnis.«

Sie schien das zu durchdenken. Der leichte Schneefall sprenkelte ihr goldenes Haar, und einzelne Locken stahlen sich aus der straffen Föhnfrisur und kräuselten sich munter. »Ich möchte gern helfen, June, wirklich, aber Sie müssen verstehen, dass mein Ruf auf dem Spiel steht. Die Leute werden sagen: ›Ach, diese Byrnes. Man weiß ja, wie die sind, man kann ihnen nichts anvertrauen.‹ Es würde meinen Mann umbringen, wenn wir das Geschäft aufgeben müssen. Die Apotheke ist seit drei Generationen im Besitz seiner Familie, ich darf sie nicht verlieren.«

»Ich verspreche Ihnen, Denise, wir tun alles dafür, dass Sie nicht unnötig in diese Ermittlung hineingezogen werden.« Sie lächelte triumphierend, doch das Lächeln schwand, als ich weitersprach. »Aber wir müssen ermitteln. Solange Sie keine andere Erklärung abgeben können, gehen wir davon aus, dass diese Stiefel da mit dem Mord an Ray Jelickson in Verbindung stehen. Und jetzt müssen wir darüber sprechen, wie sie da hingekommen sind.«

Der Transporter der Spurensicherung schoss um die Ecke und kam mit quietschenden Bremsen zum Stillstand. Annie kletterte vom Fahrersitz. Sie beachtete niemanden von uns, sondern verschwand hinten in dem Transporter. Ich war froh, sie zu sehen – Annie würde nichts entgehen. Sie würde außerdem jede Menge Beschwerden führen, und sie musste unbedingt von Denise Byrne ferngehalten werden.

»Gibt es einen Ort, wo wir ungestört reden können?«, fragte ich Denise.

Wir einigten uns darauf, hineinzugehen. Ich gab Dave ein Zeichen und begrüßte kurz Annie.

»Ach, Sie sind’s.« Annie ließ ihre Gummihandschuhe schnappen wie eine irre Wissenschaftlerin. »Sie brauchen mir nicht zu erzählen, dass ich mich ans Biogefährdungsprotokoll halten oder die gesamte Gasse systematisch absuchen muss. Ich weiß das alles.«

»Der Schneepflugfahrer –«

»Ach, ein Schneepflug? Darauf wäre ich nie gekommen.«

»Die Stiefel und die Mütze sind die offensichtlichsten Fundstücke, aber –«

»Ja, ja, ja. Ich werde mir den Spaß machen und absolut alles katalogisieren.« Annies Worte drangen gedämpft durch den Biohazard-Overall, als sie ihn sich über den Kopf zog. »Und ich schick den Gorilla und seine dicke Maschine so bald wie möglich wieder los. Und ansonsten mach ich meinen Job, und den kann ich, da möchte ich wetten, auch wenn es keine Garantie für so was gibt, besser als ihr. Und dann bekommen wir diesen Fall gelöst, und zwar hoffentlich, ohne dass wir monatelang durch den Schnee kriechen und nach Hinweisen suchen müssen. Klingt das so weit gut?«

»Klingt super, Annie.«

Annie schnitt eine genervte Grimasse.

Denise schloss drei Verriegelungen hinter mir. Gerade als wir uns bereit machten – Denise thronte auf ihrem Römerkaiserstuhl und ich hockte auf einem Klappsitz –, piepte mein Funkgerät los.

»C-12«, sagte Dave, »kannst du mal kurz draußen zu mir stoßen?«

Zu meiner Überraschung wartete Dave an der Vordertür auf mich statt in der Gasse. Er hielt die Stimme gesenkt und sah sich um, ob jemand mithören konnte, was wir sprachen. »Marty Jelickson wurde aufgegriffen. An der kanadischen Grenze. Oder vielmehr unweit der kanadischen Grenze.«

»Kanada?« Die Überwachungskameras der Apotheke waren auf uns gerichtet. Ich bezweifelte zwar, dass sie auch Audio aufzeichneten, sprach aber zur Vorsicht noch leiser. »Wollte er da geschäftlich hin?«

»Er ist direkt den Adirondack Northway raufgebraust und suchte wohl gerade nach einer Möglichkeit, ohne Passkontrolle nach Kanada reinzukommen. Ein paar Grenzpolizisten bringen ihn her, er sollte in etwa zwei bis drei Stunden hier eintreffen.« Dave hüpfte zweimal, anscheinend vor Freude. »Wir können ihn für den Diebstahl der Nummernschilder festnehmen und so viel Zeit mit ihm verbringen, wie wir lustig sind.«

Jeff Polito spazierte langsam an der Gasse vorbei, die jetzt ein Unfallort war, und kam dann auf uns zu.

»Ich sollte mich wieder an den Fundort verfügen«, sagte Dave. »Annie hat immer alles gut im Griff, aber wahrscheinlich vermisst sie mich schon.«

Wieder drinnen, rief ich Denise zu: »Ich glaube, Sie haben Kundschaft.«

Denise spähte den Gang entlang. Als sie Jeff sah, hob sie rasch einen Finger – eine Minute – und rannte nach hinten.

Als sie zurückkam, trug sie ihren Apothekerkittel. Er wehte hinter ihr her, als sie zur Tür sprintete, sie aufschloss und Jeff hastig eine Papiertüte in die Hand drückte. Sie flüsterte ihm zu: »Das können Sie nächstes Mal bezahlen«, und schlug ihm die Tür vor der Nase zu. Ich folgte ihr nach hinten, wo sie sich wieder auf ihren Stuhl klemmte.

»So, nun zu den braunen Stiefeln und der Mütze in der Mülltonne«, sagte ich. »Gehören die Ihnen?«

»Oh nein. Die wären auch zu maskulin für mich.«

»Was ist mit Jason? Sieht das nach seinen Sachen aus?«

»Nein.« Ich blieb still, und Denise schlug ihre langen Beine übereinander, dann schlug sie sie andersherum übereinander – sie konnte keine bequeme Sitzhaltung finden. Schließlich sagte sie: »Vielleicht hat er ein Paar ähnliche Stiefel. Aber ich bin sicher, dass seine eine andere Größe haben.«

Irgendetwas stimmte hier nicht. »Und der Schlüssel für die Mülltonne?«

»Jason und ich haben uns einen geteilt, aber der ist weg. An dem Tag, als Sie hier waren, war er noch an seinem Platz, und am nächsten Tag war er weg.«

»Weg?« Ich musste an die Sandwiches denken, die Jason bei Marty vorbeigebracht hatte. »Kann er irgendwo verloren gegangen sein?«

»Nein. Ich bin ja direkt nach Hause gefahren. Allerdings …« Sie schien nach Worten zu suchen oder nach einer Erinnerung, sie rieb sich die Stirn. Die jahrelange Handhabung von Chemikalien und Medikamenten hatten ihre Hände mit kleinen Narben und Verfärbungen übersät. »Mein Sohn hat den Jelickson-Brüdern noch ein paar Sandwiches gebracht. Ich habe ihm gesagt, dass der Kuchen durchaus genug ist, aber er wollte unbedingt nett sein.«

»Und er hatte den einzigen Schlüssel bei sich.«

»Ja. Früher hatten wir mal einen zweiten Schlüssel, aber der ist verschwunden.«

»Wann war das, Denise? Vor zwei Wochen? Vor zwei Jahren?«

»Vor ein paar Monaten. Ziemlich genau, als Danielle rausgeflogen ist. Die Ausstattungsfirma der Stadtreinigung schickt zwei neue Schlüssel. Damit rauschen schon wieder zweihundert Dollar zum Fenster raus, einfach so. Wegen diesen Idioten muss ich den ganzen Satz neu kaufen.«

»Kann ich deren Nummer haben?«, fragte ich.

Denise zog eine drehbare Adresskartei aus einem Fach unter der Kasse.

»Jason kennt vermutlich den Abholplan für die Tonnen, oder?« Ich wartete, bis Denise nickte, sie war noch auf die Durchsicht der Adresskarten konzentriert. »Und wann war der Termin?«

»Vor zwei Tagen. Allerdings sind sie da nicht gekommen … der Schneesturm.«

»Ich muss noch mal mit ihm sprechen. Er hatte einen Schlüssel –«

»Der Schlüssel war weg.« Denise blätterte weiter in den Kärtchen.

»Und er ist am Abend des Mordes an Ray bei Marty Jelickson gewesen.«

»Mein Sohn hatte keinerlei Grund, diese Leute umzubringen.«

Ich brauchte eine Minute, um die Karte zu nehmen, die Denise mir hinhielt, weil ich versuchte, ihre Logik zu entschlüsseln. »Wie kommen Sie dazu, das zu sagen?«

»Aus mehreren Gründen.« Denise zählte die Punkte an den Fingern ab. »Erstens habe ich meinen Sohn anständig erzogen. Des Weiteren war der Schlüssel schon weg, erinnern Sie sich? Und Marty Jelickson könnte ihn durchaus entwendet haben. Haben Sie seine Eltern gesehen, bei der Beerdigung?« Ich nickte. »Er ist kein anständiger Bürger. Die ganze Familie ist verdorben.«

»Und Danielle? Ist ihre Herkunft auch so fragwürdig?«

»Nein … aber das wissen Sie doch.« Denise stampfte um den Kassentresen herum. Sie ordnete die Vitamin- und Mineralpräparate um, steckte Vitamin K hinter Eisen und vor Jod und brachte Ginseng in einem anderen Regalfach unter. Dann sah sie sich hastig im Laden um, als könnte jemand ihre Worte mit angehört haben. Als sie weitersprach, klang ihre Stimme sanft. »Mein Sohn ist ein guter Kerl, großzügig bis zur Selbstaufgabe. Aber diese Grenze würde er nie überschreiten.«

»Tja, das wird sich dann erweisen, wenn wir ihn befragen.«

»Aber nicht heute«, sagte Denise autoritär. »Celia hat sich krank gemeldet, damit ist er heute der einzige Betreuer. Ich erlaube es nicht.«

»Das ist keine Frage von Erlauben«, sagte ich. »Er ist kein Minderjähriger. Und wir müssen den Mörder von Danielle und Ray finden.«

»Das verstehe ich. Wirklich. Es ist nur, er arbeitet hier so hart, und dazu das mit seinem Vater … ich will nur, dass er mal zu Atem kommt. Seine erste Freundin ist umgebracht worden, und ich will nicht, dass er dabei … dass er da durchmuss.« Sie sackte schlaff gegen den Tresen und starrte zu Boden. Alles schien sie mit einem Mal zu überwältigen: der Laden, ihr kranker Mann, die mögliche Beteiligung ihres Sohnes an zwei Todesfällen und ich.

»Wir werden behutsam mit ihm arbeiten«, sagte ich. »Es ihm so leicht wie möglich machen. Wir suchen ihn zu Hause auf.«

Ich meinte das ganz ehrlich. Als Kevin krank wurde, war ich außerstande, all das zu regeln, was unbedingt nötig war, ganz zu schweigen von dem, was ich eigentlich alles tun wollte. Ich wollte es Jason leicht machen. Ich wollte es Denise leicht machen.

»Das ist gut, ja, das ist gut«, sagte Denise. »Das Ganze ist so furchtbar verfahren. Wissen Sie, da ackert man, um seinen Kindern ein besseres Leben zu ermöglichen, oder wenigstens das Leben, das sie führen wollen, und Jason möchte nichts lieber, als diese blöde alte Apotheke übernehmen.« Ihr Kinn zitterte. »Und mein Mann, der hat jetzt nicht mehr lange, und er soll nicht noch zusehen müssen, wie der Familienbetrieb vor die Hunde geht … das kann ich nicht zulassen.« Sie raffte sich auf und reckte den Hals, um aus dem Vorderfenster zu spähen. »Sind wir jetzt durch? Da wartet Kundschaft.«

»Mit Ihnen bin ich durch.« Ich folgte ihr nach vorne, wo Daves lächelndes Gesicht durchs Fenster lugte.

»Officer Batko«, sagte sie. »Was ist denn nun schon wieder?«

20

Die Sonne schien. Sie spähte nicht zwischen den Wolken hervor, strahlte nicht durch eine Schneewand hindurch, war nicht hinter einer Wolkenbank versteckt, sondern schien. Obwohl es noch lange nicht warm war, konnte ich mir zum ersten Mal seit Monaten wieder Wärme vorstellen. Die wenigen Geschäfte, die sich hier noch hielten, öffneten gerade, darunter die Bank sowie ein Laden, in dem man auch ohne eigenes Bankkonto Schecks einlösen konnte, der Wunschbrunnen-Münzwaschsalon, ein zweites Geschäft, in dem man Schecks einlösen konnte, und der Knickerbocker Diner, der einzige Laden, der heutzutage noch wirklich lief. Das hatten sie auch verdient – ihre hausgemachten Fritten waren eine Offenbarung.

»Lass uns frühstücken, bevor wir zurück aufs Revier fahren«, sagte ich. Im Fenster des Diners winkte mir die Eigentümerin Salina Jacobs mit ihrer Kaffeekanne zu. Meiner Überzeugung nach hatte sie ein mit Pfannkuchen betriebenes Zielfunksignalgerät im Diner installiert und wusste, dass wir dem nicht widerstehen konnten. »Wir können unseren Fall auch dort besprechen, dann zählt das gar nicht als Pause.«

Statt einer Antwort schob Dave sich seitlich zwischen zwei Fahrzeugen durch und ging verkehrswidrig über die Straße auf den Diner zu. Ich war auf der Mitte der Fahrbahn, als die Tür der Bank krachend aufflog und drei ineinander verkeilte Männer ausspuckte: Phil Brouillette und Zeke Jelickson im Clinch, den Dritten konnte ich nicht erkennen. Er war so breit wie die anderen beiden zusammen und zwang sie zu Boden.

Die drei purzelten hinter einen Wagen und verschwanden kurz aus meinem Blickfeld. Jelickson kam als Erster wieder hoch und ging gerade so weit auf Abstand, dass er zu einem Schlag auf Phil Brouillette ausholen konnte. Brouillette duckte sich, brachte Jelickson mit einem Tritt in die Kniekehlen zu Fall und drosch ihm seine Faust voll aufs Kinn.

Brouillette hatte die Statur und Haltung eines Straßenkämpfers. Ich näherte mich in Luftlinie und knallte dabei mit dem Schienbein gegen eine Stoßstange, aber nun konnte ich auch den Dritten identifizieren: Chuck DeGroot. Er machte gerade Anstalten, Jelickson einen Tritt zu verpassen – und zwar mit voller Kraft.

Dave packte Chuck gerade noch rechtzeitig und nutzte seinen Schwung aus, um ihn unsanft an das nächste Fenster zu bugsieren. Ich pinnte Phil gegen einen Laternenpfahl, legte ihm die Hand ins Genick und zog ihm den Arm nach hinten bis an die Schulterblätter. Er leistete Widerstand, und ich rammte ihm von hinten das Knie in die Kniekehle, brachte ihn aus dem Gleichgewicht und drückte ihn fester gegen den Laternenpfahl. Er hörte auf, sich zu wehren.

Jelickson kam auf die Knie, aber Dave ließ Chuck los und stieß ihn wieder auf den Asphalt hinunter. Dann zeigte er drohend auf Chuck.

»Nicht bewegen«, sagte er.

Gesichter pressten sich gegen die Glastür der Bank, ein älterer Wachmann hielt die Menge in Schach. Sie sahen zu, wie Dave Jelickson Handschellen anlegte, während ich Brouillette abtastete. Ich erstarrte. Er hatte eine Waffe bei sich.

Äußerlich blieb ich ruhig, wollte keinen der anderen Männer in Kampf-oder-Flucht-Modus provozieren und auch nicht die Menge in Panik versetzen, die sich gerade vor dem Diner auf der anderen Straßenseite bildete.

»Tut mir leid, Mann«, sagte Dave, als er DeGroot Handschellen anlegte.

Ich gab ihm ein Zeichen, zu mir herüberzukommen, und zog eine Smith & Wesson aus Brouillettes Rückenholster.

»Sehr hübsch«, sagte Dave. »Ich hoffe sehr, Sie haben eine Erlaubnis zum verdeckten Tragen einer Schusswaffe, Mr Brouillette, oder Sie werden hier von allen die größten Schwierigkeiten kriegen.«

»Klar«, murmelte Brouillette gegen den Laternenpfahl. »Die Waffe ist registriert.«

»Er hat eine Waffe, und mich wollen Sie verhaften?«, fragte Jelickson wütend.

»Beim letzten Mal haben wir Sie laufen lassen, Zeke, aber jetzt war’s das für Sie«, erklärte ich. »Sie beide fahren wegen Ruhestörung ein, und das ist erst der Anfang.«

Da Pete noch dabei war, am Schneepflug letzte Details zu dokumentieren, und Bill draußen an der Route 9 wegen eines bellenden Hundes ermittelte, waren wir auf uns gestellt. Wir konnten jemanden rufen, der dienstfrei hatte, oder die State Troopers – die in puncto Zusammenarbeit ehrlich gesagt gar nicht so übel waren, auch wenn sie ständig die harten Typen markierten. Nachdem Dave und ich das ausdiskutiert hatten – »Ist das denn legal?« – »Mir doch egal. Ich verpasse mein Frühstück« –, machten wir eine Parade daraus und brachen mit ihnen zu Fuß auf in Richtung Revier.

Jelickson protestierte. »Müssen wir unbedingt vor der ganzen Stadt Spießruten laufen?«

»Na ja, Sie können auch auf der Hauptstraße auf dem kalten Boden knien bleiben, bis wir jemanden auftreiben können, der uns abholen kommt«, sagte ich.

»Sie könnten uns einfach gehen lassen. Oder wenigstens zwei von uns«, sagte Brouillette und nickte Chuck zu.

Schließlich machten wir kurzerhand den Wachmann zum Aushilfspolizisten. Mit seinen vierzig Dienstjahren auf dem Buckel hatte er zwar scharfe Augen, konnte aber nur noch langsam gehen, und für die Zwei-Minuten-Strecke brauchten wir fast fünfzehn. Jelickson führte die Parade an, die Hände in Handschellen hinter dem Rücken, das Kinn herausfordernd erhoben. Ich sah, wie ein Junge eine Kamera auf die Gruppe richtete, aber noch ehe ich es ihm verbieten konnte, stieß Jelickson ein Knurren aus, und der Junge rannte hastig zu einer Gruppe kichernder Jugendlicher zurück. Ich folgte Jelickson. Dann kam Chuck DeGroot, dahinter der Wachmann, dann Phil Brouillette und als Schlusslicht Dave, »der letzte Clown dieses Karnevalsumzugs«, wie er es ausdrückte.

Phil Brouillette rief Chuck zu: »Ich besorge Ihnen einen Anwalt«, aber als Dave ihn fragte, ob er auf sein Aussageverweigerungsrecht verzichten wolle, verstummte er sofort. Auf dem Revier angekommen, nahmen wir ihre Daten ins System auf und trennten sie. Jelickson und Brouillette kamen schon zu ihrer eigenen Sicherheit in getrennten Zellen unter, und Chuck parkten wir vorerst im Büro des Chiefs, mit Handschellen an einen Stuhl gefesselt.

Zuerst nahmen wir die Aussage des Wachmanns auf. Ihm zufolge standen Chuck DeGroot und Jelickson in der Schlange vor dem Schalter, mit einigen Leuten zwischen ihnen. Chuck kam jeden Donnerstagmorgen, um sich seinen Lohnscheck auszahlen zu lassen, daran war also nichts Ungewöhnliches. Entweder sie ignorierten einander, oder sie kannten sich nicht. Dann kam Brouillette und stellte sich hinter Chuck an, und die beiden fingen ein Gespräch an, »aber Brouillette hat Jelickson die ganze Zeit beobachtet«. Jelickson ließ sich dann in der Warteschlange zurückfallen, um mit ihnen zu reden, und der Wachmann hörte Brouillette sagen: »Lassen Sie mich verdammt noch mal in Ruhe. Mit Leuten wie Ihnen rede ich nicht.«

Darauf kam es zwischen Brouillette und Jelickson zu einer Rangelei, und DeGroot zwängte sich dazwischen und schaffte es offenbar, sie halbwegs zu trennen. Zur Vorsicht stellte sich der Wachmann in Position – »obwohl eigentlich keiner weiß, was ich in meinem Alter gegen drei Streithähne ausrichten soll« –, wobei er Jelickson sagen hörte: »Sie müssten doch auf meiner Seite sein. Schließlich sind wir praktisch Familie«, und er fügte noch etwas hinzu, was aber unterging, weil Chuck prompt Brouillette losließ und zu einem Schlag auf Jelickson ansetzte. Der duckte sich zwar, aber dafür traf ihn Brouillette, der offenbar synchron mit Chuck ausgeholt hatte, voll in die Seite.

»Tut mir leid, dass ich nicht mehr machen konnte«, sagte der Wachmann, der Charlie hieß. »Die Bank wird bald schließen, deshalb machen sie sich nicht mehr die Mühe, jemand Neuen einzustellen. Ich hätte in der Lage sein sollen, das zu entschärfen. Früher wäre das auch kein Problem für mich gewesen, aber sogar dafür bin ich inzwischen wohl zu alt. Ich meine, den Auswärtigen herauszuziehen hätte alle Probleme gelöst.«

Dave und ich ließen den Wachmann zur Bank zurückwandern und beschlossen, uns als Nächstes Chuck vorzunehmen. Seit seiner Ankunft hatte er nur einen Anruf getätigt – bei seinem Arbeitsplatz – und ansonsten ruhig dagesessen. Als wir in den Raum kamen, las er Zeitung und fuhr mit dem Finger seiner freien Hand die Basketballtabelle ab.

Dave nahm Chuck die Handschellen ab und setzte sich ihm rittlings gegenüber. »Also?«

»Mann, ich weiß nicht, was da vorhin passiert ist. Ich meine, ich weiß es natürlich schon. Brouillette ist außer sich vor Kummer, und wenn Jackie was passieren würde, würde ich genauso … na ja. Und dann war da Jelickson, aber auch der hat gerade seinen Sohn verloren.«

»Sie wurden also in den Kampf hineingezogen, als Sie versuchten, ihn zu beenden?«, fragte ich.

»Na klar.«

Für meinen Geschmack stimmte Chuck etwas zu bereitwillig zu.

»Aber Sie haben doch selbst zugeschlagen. Warum?«

»Phil brauchte Hilfe. Sie wissen doch, wie so was läuft.«

»Und Jelickson hat nichts zu Ihnen gesagt, Sie nicht provoziert?«, fragte Dave.

»Ich rate Ihnen, nicht zu antworten«, ertönte eine Stimme von der Tür her.

Ich blickte auf und sah mich R. Michael Fitzgerald gegenüber. Er hatte noch einen Lakai an seiner Seite, beide Männer steckten in Nadelstreifen und wirkten äußerst kampfbereit.

»Haben Sie ihm überhaupt seine Rechte verlesen?«, fragte Fitzgerald, stellte sich neben Chuck und legte ihm die Hand auf die Schulter.

»Haben sie«, sagte Chuck.

»Dann möchte ich als Ihr Anwalt Ihnen raten, maximalen Gebrauch von ihnen zu machen und zu schweigen.«

»Hä?«, machte Chuck. »Ich hab Sie nicht engagiert. Ich kann Sie mir gar nicht leisten.«

Statt an Chuck wandte Fitzgerald sich nun an Dave und mich. »Phil Brouillette sagte, Sie seien ein unschuldiger Zuschauer, Chuck, genau wie er selbst. Da Sie beide schuldlos in Jelicksons gesetzwidrige Handlungen verwickelt wurden, hielten es die Brouillettes für geboten, Sie durch Phils Rechtsbeistand mitvertreten zu lassen. Mein Partner wird mit Mr Brouillette sprechen, um sicherzugehen, dass er nicht ungebührlich behandelt wird. Aber da Sie derzeit offenbar in größerem Maß genötigt werden, arbeite ich mit Ihnen, um dafür zu sorgen, dass diese Situation nicht eskaliert.«

Fitzgerald schwadronierte, als hätte er allein hier das Sagen, eine Begabung, die ihn zu einem guten Strafverteidiger machte. In den beiden Fällen, in denen ich gegen einen seiner Klienten als Zeugin ausgesagt hatte, war es Fitzgerald gelungen, einen der Kerle ganz freizubekommen und für den zweiten eine Strafminderung herauszuschlagen. Sein Trick bestand darin, den Geschworenen zu suggerieren, dass er von der Unschuld seines Klienten absolut überzeugt war und dass die Geschworenen wiederum ganz auf seine Urteilskraft vertrauen konnten. Er hatte immer einen Lakaien dabei, der pausenlos aufsprang und bei allem und jedem Einspruch einlegte, aber Fitzgerald selbst wirkte immer völlig unbesorgt, dass seinem Klienten etwa eine Verurteilung drohen könnte. Er schwebte auf einer Wolke von Rechtschaffenheit in den Gerichtssaal hinein und wieder hinaus, ohne Richter und Geschworene sehen zu lassen, dass er der Anklage einen Dolchstoß versetzt hatte.

»Wir wollten seine Aussage aufnehmen und ihn gehen lassen«, sagte Dave.

»Oh ja, ich bin sicher, dass Sie das so geplant hatten. Mr DeGroot, glauben Sie kein Wort.«

»Wenn das so ist«, sagte Dave, »dann will ich doch mal sehen, ob wir Chuck nicht in eine Zelle verlegen können, während wir warten.« Er stürmte hinaus, mit Fitzgerald im Schlepptau, und Chuck und ich blieben allein zurück.

»Das ist Ihr Anwalt?«

»Sieht ganz so aus. Wobei ich gar nicht sicher bin, ob ich mit Ihnen reden darf.« Er zuckte die Schultern. »Wäre mir sehr recht, wenn man mich nicht extra in eine Zelle stecken würde. Ich hab seit zwanzig Jahren keine mehr von innen gesehen. Bin mal mit Alkohol am Steuer erwischt worden … das war, bevor die Gesetze so verschärft wurden. Ist es immer noch so kalt und feucht da drin?«

»Nun ja, es ist halt ein Gefängnis«, sagte ich mit einem Lächeln. »Wir wollen es ja nicht allzu angenehm machen.«

»Puh, bah. Ich hab gehofft, dass ich das alles vor heute Abend hinter mich bringen kann, damit ich nicht noch einen Tag bei der Arbeit fehle. Und dass ich vielleicht rechtzeitig hier rauskomme, um Jacqueline was zum Abendessen zu machen, falls … nein, wenn sie nach Hause kommt.«

Aus dem Mannschaftsraum war das scharfe Gezeter von Mrs Jelickson zu hören, zusammen mit einer weiteren Stimme, die fragte, wie lange sein Klient noch festgehalten würde. Die Kavallerie der Gegenpartei war ebenfalls angerückt.

Ich setzte unsere freundliche Plauderei noch etwas fort. »Kochen Sie jeden Abend?«

»Meistens. Jacqueline erzählt mir immer, sie hätte schon gegessen, aber ich denke, sie isst nichts, weil sie nicht zunehmen will. Der Arzt sagt, sie ist ganz gesund …« Er verstummte, verlor sich in seinen Gedanken.

»Mädchen in diesem Alter ist nicht klar, wie wunderschön sie sind«, sagte ich.

»Ja, sie ist wunderschön, nicht wahr?« Plötzlich runzelte er die Stirn, als im Nebenraum Jackies Stimme den Lärm übertönte.

»Lassen Sie mich zu meinem Vater«, forderte sie streng.

Ich trat hinaus in den Korridor. Jackie war mit Mrs Jelickson und einem Anwalt gekommen. Der Typ trug zwar keine Nadelstreifen, aber die Kombination aus lässigen, teuren Slippern und Jeans verrieten seinen Berufsstand genauso sicher.

»Was soll das heißen, DeGroot hat bereits einen Rechtsbeistand?«, fragte der Anwalt gerade, und seine näselnden Yankee-Vokale klangen eher nach Connecticut als nach hiesigem Hinterwäldler aus dem Staat New York. »Etwa einen Pflichtverteidiger?«

Jetzt erkannte ich ihn wieder: Charles Van Schoon. Ich kannte ihn aus den Klatschspalten in der Zeitung. Die las ich zwar nicht, aber sie standen immer gleich neben den Todesanzeigen, die mein Vater gewissenhaft studierte. Der Typ war ein prominenter Firmenanwalt aus New York City, der im Columbia County ein »Wochenendhaus« besaß. Er und seine Frau besuchten alle gesellschaftlichen Events, und wenn die Saratoga-Pferderennbahn geöffnet war, umgingen sie die Massen auf ihren Gartenstühlen, um neben Familie Whitney in der Loge der Rennstallbesitzer Platz zu nehmen.

»Nein, sondern mich«, sagte Fitzgerald, der eben aus dem Büro von Chief Donnelly trat.

»Oh, Mike«, sagte der Mann. »Mir war nicht klar …«

Ich machte Jackie auf mich aufmerksam und winkte sie zu mir herüber. An der Tür blieb ich stehen und versuchte sie zu bremsen, aber sie drückte sich an mir vorbei und raste zu ihrem Vater. Mrs Jelickson verwehrte ich den Eintritt.

»Nur Angehörige.« Ich schlug Linda Jelickson die Tür vor der Nase zu.

Chuck hielt Jackie auf Armeslänge von sich weg; sie hatte sich in seinen Ärmel verkrallt. Dann drehte er ihr den Rücken zu, und in Jackies Augen stiegen Tränen auf. Dies war nicht das frohe Wiedersehen, das ich erwartet hatte.

»So war das gar nicht. Aber mit dem Baby …«

Ein Baby, dachte ich. Das erklärte allerdings vieles.

»Und ich hab dir gesagt, dass ich helfen würde«, sagte Chuck. »Es ist mein Enkelkind.«

»Und auch das der Jelicksons.« Jackies Stimme klang hoch und verzweifelt, als sie jetzt ihre Gründe aufzählte. »Sie sind ziemlich reich. Und sie leben in Kalifornien.«

»Und ich bin dein Vater. Du bist gestern Abend nicht nach Hause gekommen …«

»Ich war bei den Jelicksons. Wir haben geredet. Sie sind wie meine Familie. Sie verstehen, wie es ist, Ray zu vermissen. Er fehlt mir so, dass ich am liebsten sterben würde, nur um bei ihm zu sein.« Sie senkte den Blick zu Boden, Tränen rannen ihr über das Gesicht, ihre juwelenbesetzten Ohrringe schimmerten. Waren das etwa Danielles? Nein, die Steine waren pastellfarben und glitzerten weniger stark. »Du willst ja nicht mal, dass ich sein Baby bekomme«, sagte sie.

»Doch, ich will, dass du sein Baby bekommst.« Er sah kurz zu mir herüber und senkte die Stimme, aber ich hörte trotzdem alles. »Was ich nicht will, ist, dass du von der Schule abgehst und dir dein Leben ruinierst. Wie deine Mom. Und wie ich.«

»Ich werde mir nicht mein Leben ruinieren!«, schrie Jackie unter wütenden Tränen. »Dieses Baby wird das Beste, was mir je passiert ist. Ich werde es unendlich lieben und die beste Mutter sein, die du je gesehen hast, und dieses Baby wird mich lieben und sonst niemanden. Du willst nicht, dass ich sein Baby bekomme oder mit seinen Eltern mitgehe. Du willst, dass ich ein Loser bin wie du, dankbar für die paar Brocken, die man uns hinwirft, als wären wir Hunde!«

Chuck sah getroffen aus, aber Jackie bemerkte es nicht. Sie verschränkte die Arme vor der Brust, und der Stoff spannte sich über einem kleinen, aber unübersehbar schwangeren Bauch. »Aber in drei Wochen bin ich achtzehn. Dann kann ich einfach den Staat verlassen. Du kannst mich nicht dran hindern.«

Mrs Jelicksons wütendes Zetern drang schwach durch die Tür. Chuck streckte die Arme aus, und trotz ihrer wütenden Tränen ließ Jackie sich von ihm umfassen und an sich ziehen.

Ich räusperte mich. »Chuck, kann ich mich darauf verlassen, dass Sie beide hier im Raum bleiben?« Er antwortete nicht, und ich ging hinaus. Von der Helligkeit des Mannschaftsraums geblendet, wäre ich fast in R. Michael Fitzgeralds rechte Hand hineingelaufen. Frisch von der Uni, beherrschte er Herablassung hervorragend. »Natürlich ist jetzt, wo Mr DeGroot einen Rechtsbeistand hat, alles, was seither gesagt wurde, vor Gericht nicht zulässig.«

»Ach, rutschen Sie mir doch den Buckel runter«, sagte ich.

Je weiter die Dinge ihren Verlauf nahmen, desto mehr wurde ich – und wurde die ganze Polizei – ausgebootet. Leute, die wir nicht vernehmen konnten, Informationen, die die Kongressabgeordnete zurückhielt, das FBI. Und ich war müde und sehnte mich heftig nach meiner Tochter. Ich entschied, dass ein schneller Anruf angebracht war. Lucy war noch in der Schule, und mein Vater wusste, dass ich die Nacht wieder durcharbeiten würde. Er würde sich keine Sorgen machen, aber ich musste mich einfach vergewissern, dass es noch ein echtes Leben gab, ein Leben jenseits von Cops und Killern und ermordeten Jugendlichen.

Ich setzte mich an meinen Schreibtisch. Niemand nahm Notiz von mir. Ich rief zu Hause an, und während das Telefon klingelte, tippte ich meinen Wackelkopf-Dude an, die Figur aus Big Lebowski. Er wackelte, und sein Bart streifte seinen blauen Bademantel.

Dad nahm ab und ließ als Erstes das Telefon fallen, ich konnte hören, wie es von einem Stuhl abprallte und auf dem Boden landete. »Jesus, Maria und Josef«, hörte ich aus der Ferne.

»Langer Tag?«, fragte ich, sobald er wieder dran war.

»Das sollte ich eigentlich dich fragen. Fährst du schon Doppelschichten?« Er war Bulle durch und durch, ein waschechter Cop, der den Fall lösen und den Bösewicht fangen wollte und den wahren Wert von Überstunden verstand.

»Seit irgendwann am Dienstag. Wie geht’s Lucy?«

»Ganz gut. Sie hat mir eine lange Standpauke gehalten, dass ich langweilig bin und ihr die Haare zu grob kämme.«

»Tust du übrigens.« Ich lächelte, obwohl er mich nicht sehen konnte.

»Ja, kann sein. Aber du hast davon schließlich auch keine Glatze bekommen, und sie wird’s überleben. Wie auch immer, ich konnte ihr heute nichts recht machen, was bedeutet, dass sie dich vermisst.«

»Sie fehlt mir auch.« Das war die Wahrheit. Sie fehlte mir schrecklich. Dieses Gespräch erschöpfte mich, statt mich aufzumuntern. Ich brauchte jetzt etwas Schönes, worauf ich mich freuen konnte. »Hey, sag Lucy, wenn ich heute Abend heimkomme, könnten wir Eislaufen gehen.«

»Das wird sie bei Laune halten.«

»Sie ist wahrscheinlich wütender auf mich als auf dich.«

»Ach wo. Weißt du, Luce hat Bilder mit nach Hause gebracht, von dir, wie du das Verbrechen bekämpfst. In einem Superhelden-Umhang. Sie zeichnet gut.«

»Und du bist ein Schatz. Du bist unser 24-Stunden-Babysitter, wo du doch deinen Ruhestand genießen wolltest.«

»Hör mal, ich musste in Rente gehen, von genießen war nie die Rede. Außerdem bin ich jetzt Opa.« Seine Stimme war warm. »Aber du scheinst deinen Job zu genießen. Monsignore Ottario hat gesagt, du hast ihn gestern hart rangenommen.«

Ich lachte. »Kann schon sein, dass ich ein bisschen Spaß an meinem Job habe. Lucy fehlt mir trotzdem.« Ich starrte auf meinen Schreibtisch hinunter und tat so, als würde ich einen Bericht studieren. Das Einzige, was mich davon abhielt, in Tränen auszubrechen, war der Umstand, dass sich keine drei Meter entfernt von mir zwei Jelicksons, zwei Anwälte und Lorraine aufhielten.

»Ich weiß. Das war bei mir nicht anders. Aber Hopewell Falls hat maximal einen Mord pro Jahr, und die sind meistens schnell aufgeklärt. Das hier ist ein großer. Das letzte Mal, als wir etwas so Brutales hatten, war in den Achtzigern, als ein Vater seine ganze Familie zerstückelt hat und verschwinden ließ. Wenn du je herausfindest, wo er diese Leichen versteckt hat, werde ich besser schlafen. Du wirst diesen Fall lösen, ich kenne dich doch, und dann kommst du nach Hause und verbringst mehr Zeit mit deiner Tochter, als du jemals haben wolltest. Okay?«

»Kann ich vorher noch ein Nickerchen machen?«, fragte ich und fühlte mich schon besser.

»So tief, wie du als Teenager geschlafen hast, wundert es mich, dass du es überhaupt geschafft hast, jemals wach zu werden. Jetzt geh und mach für heute fertig, und schau, dass du rechtzeitig zum Abendessen zu Hause bist«, sagte er. »Oder bei Gott, ich mache wieder Brötchen mit Hackfleischsauce.«

Ich legte auf und ließ mich in meinen Stuhl zurücksinken. Mein Körper wollte Erholung, mein Verstand scannte den Raum. Im Licht der Neonröhren sahen wir alle aus wie Fahndungsplakaten entsprungen, auch Dave und Lorraine, die gerade ein hitziges Gespräch mit den Anwälten führten. Fitzgerald fiel jedem ins Wort, der eine Bemerkung machte, und Charles Van Schoons würdevolle Weißer-Ostküsten-Erfolgsmensch-Attitüde bekam zunehmend Risse: Er musterte das Revier, Dave, Lorraine und besonders Mrs Jelickson mit angewidertem Gesichtsausdruck.

Ich warf einen Blick ins Büro des Chief. Chuck stand am Fenster. Um ehrlich zu sein, war das Verbrechen in Hopewell Falls meistens von diesem Kaliber – Leute gerieten öffentlich aneinander und mussten unter dem wachsamen Auge der Polizei beruhigt werden. Wobei die Streithähne zugegebenermaßen selten Tatverdächtige in einem sensationellen Mordfall waren. Trotzdem, die banale Polizeiarbeit war genau das, was ich gebraucht hatte, als Kevin krank gewesen war – und jetzt, als Alleinerziehende, fast noch mehr. Es war eine schmerzhafte Entscheidung für mich gewesen, hierher zurückzukommen, aber zum ersten Mal in meinem Erwachsenenleben – »zum ersten Mal in deinem ganzen Leben, meinst du wohl«, sagte Dad später – hatte ich Hilfe gebraucht.

Kevin hatte sich am stärksten dagegen ausgesprochen, meine Arbeit beim FBI aufzugeben, aber ich wusste, ich musste zumindest einen Wunsch aufgeben für das, was ich jetzt dringend brauchte.

»Lyons.« Dave stand direkt vor mir. Ich war so weggetreten, dass ich ihn nicht hatte kommen sehen. »Hast du kurz Zeit?«

»Für dich? Immer.« Ich folgte ihm in den Vernehmungsraum, wo Hale schon wartete. Ich hatte seine Rückkehr nicht mal mitbekommen.

»Nach eingehender Beratung mit den Behörden des Staates New York – okay, mit Amanda Brouillette – hat Jerry beschlossen, auf eine Anklage zu verzichten«, sagte Dave. »Er sagt, ihm liegen nicht genügend Beweise vor, und behauptet, das Ganze sei ein Missverständnis gewesen. Ich sehe das anders, also darf ich via Telefonkonferenz stundenlang erklären, warum einer der prominentesten Bürger des Staats wegen eines solchen Bagatelldelikts verhaftet wurde.«

»Sagen Sie denen, dass Sie heute Morgen bei einer Störung der öffentlichen Ordnung eingreifen mussten. Sie haben nur Nachbarschaftshilfe geleistet. Und Sie können ihnen keine Einzelheiten nennen, weil ich ein verdammter Kontrollfreak bin.« Hales Südstaatenakzent kam immer durch, wenn er müde oder betrunken war, oder wenn er mit seiner Mama redete. Jetzt war er voll da.

»Ich verwette meinen Erstgeborenen«, sagte Dave, »dass Amanda Brouillette diese Telefonkonferenz angeregt hat und auch dabei mithört. Aber wenn sie dermaßen unsere Zeit verschwendet, hat sie wohl kein Interesse daran, dass ihr Mann so schnell wieder auf freien Fuß kommt.« Dave setzte sich auf einen Stuhl und kippte ihn nach hinten gegen die Wand. »Da wir also keine Eile haben, sollte Lyons hier sich Jason Byrne vornehmen, diese Stiefel untersuchen lassen und herausfinden, was mit dem Schlüssel passiert ist. Sie auch«, er nickte Hale zu. »Gehen Sie mit und sehen sie, ob Sie von Byrne ein umfassendes Geständnis bekommen, damit ich endlich nach Hause kann.« Ihm fielen die Augen zu.

»Das war’s?«, fragte ich laut.

Ohne die Augen zu öffnen, winkte Dave uns hinaus. »Weggetreten.«

21

Greg Byrne war todkrank, aber alles andere als gefügig. Zwar hatte die amyotrophe Lateralsklerose, auch bekannt als Lou-Gehrig-Syndrom, ihm vieles genommen, aber als wir darum baten, Jason vernehmen zu dürfen, hatte Greg Byrne kein Problem, uns seine Meinung zu sagen, wenn auch langsam und mit einer Stimme, die heiser war vom seltenen Gebrauch.

»Muss verhindern«, sagte er, »dass Jason sich in Teufels Küche bringt.«

Jason grinste, als er Klappstühle neben das Bett seines Vaters stellte, das in der Ecke stand. Der Raum war beengt, weniger ein Wohnzimmer als ein hübsch eingerichtetes Krankenzimmer.

Die Byrnes waren die unmittelbaren Nachbarn der Brouillettes, aber ihr Haus war etwa zwanzig Jahre älter, es war kleiner und unprätentiöser, mit schmalen Fenstern, in die keine Nachmittagssonne fiel. Der Raum war mit pastellfarbenen Sofas in Rosa und Grau eingerichtet sowie einem Couchtisch mit gläserner Tischplatte. Der 51-Zoll-Flachbildfernseher gegenüber von Greg Byrnes Bett war ein moderner Luxus, der in diesem 1980er-Dekor ein wenig fehl am Platz wirkte. Natürlich standen Fragen der Inneneinrichtung auf ihrer Prioritätenliste derzeit ganz unten, sie hatten schließlich Greg Byrne am Leben und die Apotheke über Wasser zu halten.

Ich hatte große Bedenken, das Interview in Greg Byrnes Anwesenheit zu führen. Jason war in jedem Sinn des Wortes erwachsen, also war kein Erziehungsberechtigter erforderlich, und sein verschwundener Schlüssel war wahrscheinlich der einzige Weg, wie jemand sich Zugang zu dem Müllcontainer für medizinischen Abfall verschafft haben konnte. Warum Stiefel und Mütze bei der Apotheke entsorgen statt auf einem der vielen leeren Grundstücke in der Gegend? Die Idee ergab keinen Sinn, es sei denn, derjenige war wie Marty noch nicht lange genug hier, um zu wissen, welche Areale verlassen waren und welche nur so aussahen. Jason hielt nicht viel von Danielle und bewunderte Marty sichtlich, und ich fragte mich, wie weit er gehen würde, um seinen Freund zu schützen. Trotz seiner Ernsthaftigkeit und Gefälligkeit traute ich Jason nicht recht über den Weg.

Wir setzten uns, stießen mit den Knien aneinander und sagten Entschuldigungen in die Runde. Hale, energiegeladen von einem halben Liter Kaffee und seinem Unbehagen, einem Schwerkranken so nahe kommen zu müssen, wippte unruhig mit dem Bein auf und ab. Auf meiner anderen Seite wippte Jasons Bein, er hatte den Arm durch das Seitengitter des Krankenhausbettes gesteckt und hielt seinem Vater ungeniert die Hand. Es überraschte mich, dass ein junger Mann – oder überhaupt ein Mann – so offen seine Zuneigung zeigte.

Ich begann die Befragung. »Also, Jason, wir würden gern noch einmal Ihre Aktivitäten vorgestern Abend durchgehen.«

»Das ist leicht. Ich war den ganzen Abend zu Hause und habe mit Dad Filme angesehen.«

»Und davor?«

Er wirkte verdutzt. »Davor war ich bei der Arbeit.«

»Und sonst sind Sie nirgends gewesen?«

Er warf seinem Vater einen schnellen Blick zu, bevor er antwortete. »Nein. Nirgends.«

»Marty behauptet etwas anderes«, sagte ich und blätterte in meinem Notizbuch zurück. »Marty sagt aus, Sie haben bei ihm vorbeigeschaut und ihm etwas zu essen gebracht. Ihre Mom sagt dasselbe. Warum haben Sie das nicht erwähnt, als wir letztens mit Ihnen geredet haben?«

»Aber ich bin doch gar nicht reingegangen.« Röte stieg ihm über den Hals in die Wangen, und plötzlich wirkte er sehr jung. »Das hätte ich Ihnen gesagt. Ich habe ihm nur was vorbeigebracht und bin direkt nach Hause gekommen.«

»Ich weiß nicht recht.« Ich las meine Notizen, als hätte ich diese Fakten nicht im Kopf. »Wann genau war das?«

»So gegen sechs«, sagte er und hielt inne. »Was?«

Eine kleine Bewegung verriet, was geschah – Greg Byrne drückte Jasons Hand, um ihm ein Zeichen zu geben.

»Wir können diese Befragung auch auf dem Revier fortsetzen, wenn Sie möchten«, sagte ich.

»Ich habe nichts zu verbergen.« Jason zog seine Hand aus der seines Vaters. »Ich war gegen halb sieben zu Hause. Dann war ich mit Dad zusammen.«

»War Ihr Vater die ganze Zeit über wach?«, fragte Hale.

Jason öffnete den Mund, sagte aber nichts, denn Greg Byrne räusperte sich.

»Ja, wach«, sagte er bedächtig, jedes Wort kostete ihn sichtlich Anstrengung. »Fragen an mich, mich fragen.«

Einen Augenblick lang war es still, alle warteten, ob er noch mehr sagen würde. Er sackte erschöpft in sein Kissen zurück, und ich stellte meine nächste Frage. »Also, Sie kamen gegen halb sieben zu Hause an, mit dem Schlüssel zum Müllcontainer in der Hand, nehme ich an?«

Jason wirkte erleichtert. »Mom sagte mir schon, dass Sie das fragen würden, wegen den Stiefeln und der Mütze, die Sie gefunden haben. Ja. Ich kam mit dem Schlüssel nach Hause.« Abwesend ergriff er wieder die Hand seines Vaters und hielt sie fest. Es war ihre einfachste Methode, miteinander zu kommunizieren. »Das war übrigens der Grund, warum ich zuerst nicht erwähnt habe, dass ich vorher noch bei Marty war. Ich dachte, es wäre nicht wichtig, weil ich den Schlüssel ja die ganze Zeit bei mir hatte. Ich bin mir ziemlich sicher, dass ich an dem Abend nach Hause kam und ihn ans Schlüsselbrett gehängt habe. Das mache ich jeden Abend so, und ich wüsste nicht, warum ich es hätte anders machen sollen. Meine Mom hat bei uns reingeschaut, als sie von der Apotheke kam, das war genau am Ende des ersten Films, als Luke den Todesstern zerstörte. Sie hat mir gesagt, falls Celia noch kommen sollte, müsste ich noch mal in die Apotheke, unter anderem den Müll rausbringen, weil die Entsorgungsfirma kommen wollte – entweder am nächsten Tag oder dem danach, weil sie die Woche davor ausgefallen waren. Wegen des Schnees. Jedenfalls, ich bin aufgestanden, als der Film zu Ende war, und hab mir den Schlüssel geschnappt, um es nicht zu vergessen. Ich mache manchmal solchen Unsinn.«

Wieder drückte sein Vater ihm die Hand. Neben mir wurde Jasons Knie ruhig. Hale lehnte sein Bein gegen meines. Ich war so daran gewöhnt, mit Dave zu arbeiten, dass ich dachte, er wollte mir ein Zeichen geben, aber dann erkannte ich, dass seine Berührung unbeabsichtigt war. Ich rückte ab zum Fernseher, der gegen die Couch gezwängt war, und versuchte, mich nicht zu rühren, um nicht noch aus Versehen ihre einzige teure Anschaffung zu ruinieren.

Hale beugte sich vor, die Ellbogen auf den Knien, er nahm den ganzen Raum in der Mitte ein. »Sagen Sie uns, Jason, haben Sie Marty den Schlüssel gegeben? Oder hat er ihn gestohlen?«

»Nein, das habe ich Ihnen doch schon gesagt. Ich bin nicht mal zu ihm reingegangen. Ich habe ihm den Schlüssel nicht gegeben. Und er hat ihn mir ganz sicher nicht abgenommen.« Wieder ein Händedruck. »Nicht mal ich bin so inkompetent.«

»Dann wäre ich Ihnen dankbar«, sagte Hale, »wenn Sie uns erklären könnten, warum wir heute Morgen Ihre DNA auf den blutigen Stiefeln und der Mütze aus dem Müllcontainer gefunden haben.«

»Ich weiß nicht … ich werfe da eine Menge Zeug rein.« Auf Jasons Wangen erschienen rote Flecken. »Also sind die Stiefel definitiv …?« Er hielt inne, als sein Vater ihm die Hand drückte.

Sein Vater setzte an, sich erneut zu Wort zu melden. »Unmöglich DNA von heute Morgen. Er lügt.«

Er hatte recht. Als Polizeibeamte durften wir bei der Amtsausübung durchaus lügen, nur keine Beweise zurückhalten. Hale war ertappt. Schweigen senkte sich über den Raum.

»Was Hale meinte, waren die Kleider. Wir fanden Ihre DNA überall auf den Kleidern. Und auch an all den chemischen Zutaten für Meth.«

Während ich das sagte, drückte Greg Byrne die ganze Zeit über Jasons Hand.

»Ich sage jetzt wohl besser nichts mehr«, sagte Jason, und dann, heftiger: »Ich mache von meinem Recht Gebrauch, die Aussage zu verweigern.«

»Und Sie werden uns nicht erklären, was mit dem Schlüssel geschehen ist?«, fragte Hale. »Oder wie diese Stiefel und die Mütze in den Müllcontainer gekommen sind?«

Jason schüttelte nachdrücklich den Kopf, ein entschiedenes Nein.

Ich klappte mein Notizbuch zu. »Rufen Sie Ihre Mutter an, Jason, Sie sind verhaftet.«

»Was?« Er sprang von seinem Stuhl auf. »Ich bin Ihnen gegenüber die ganze Zeit freundlich und kooperativ gewesen.«

»Nett ist nicht das, was wir wollen, Jason«, sagte ich. »Ehrlich ist das, was wir brauchen.«

Zu viele Spuren führten zu Jason zurück. Er steckte irgendwie mittendrin. Etwas so Wichtiges wie den Schlüssel konnten wir einfach nicht ignorieren. Und er war auf Martys Seite.

Jason zog seine Hand unter der seines Vaters hervor und sprach direkt zu uns. »Okay. Lassen Sie mich meine Mutter anrufen. Wieder mal.« Seine nächsten Worte hätten auch aus Denise Byrnes Mund kommen können: »Wir hatten gehofft, Sie würden anständig sein.«

Er ging beim Telefonieren auf und ab, dem ununterbrochenen Redefluss nach hinterließ er eine Nachricht, statt mit einer Person zu reden. Ich ertappte Greg Byrne dabei, dass er mich beobachtete.

»Dürfte ich Sie das noch mal fragen?«, sagte ich. »Sind Sie ganz sicher, dass Sie nicht einmal zwischendurch eingeschlafen sind?«

»Schlafe nicht. Bin wach.« Er hielt inne. »Schmerzen.«

Hale näherte sich dem Bett. »Sie haben Schmerzen, Sir? Können wir Ihnen etwas holen?«

»Ich bin …« – Greg Byrne rang nach Luft – »früher hab ich gearbeitet. Apotheke. Hatte ein Leben. War Vater.«

Jason beendete seinen Anruf und ging zum Kaminsims, auf dem etwa zwanzig oder dreißig Pillenfläschchen standen, sah sie schnell durch und ergriff eine davon. Offenbar hatte er die ganze Zeit über zugehört. Er goss Wasser aus einem Krug auf dem Couchtisch in eine Tasse und hinterließ einen feuchten Ring auf dem Magazin Pharmacy Today.

Jason lächelte, als er seinem Vater die Tablette in den Mund steckte und ihm einen Trinkhalm zwischen die Lippen schob. »Die zum Abknicken sind alle.«

Wir hörten, wie sich die Hintertür öffnete. Denise Byrne rief nicht von der Küche herein, sondern erschien in der Tür, tief vermummt in Mantel, Mütze, einem hellblauen Schal und Handschuhen von derselben Farbe. Sie ging zu Jason und umarmte ihn heftig.

»Hi, Mom«, sagte Jason und löste sich schnell von ihr. Händchenhalten mit seinem Vater war Kommunikation, aber die Umarmungen seiner Mutter waren ihm sichtlich peinlich. »Sie müssen mich mit aufs Revier nehmen«, flüsterte er.

Denise stieß ihren Sohn hinter sich und zeigte mit dem Finger auf mich. »June, ist Ihnen klar, dass Sie einen großen Fehler machen? Mein Sohn hat nichts getan.«

Ich ging auf Mutter und Sohn zu. Jason schob seine Mutter trotz ihres Protestes zur Seite, und ich nahm seinen Arm. »Wir werden Ihnen Handschellen anlegen müssen«, sagte ich.

»Was?«, protestierte Denise. »Sie verhaften ihn doch nicht.«

»Doch, genau das tun wir. Ich denke, er hat absichtlich Informationen verschwiegen, über seinen Verbleib in der Nacht, in der Ray Jelickson starb …«

Denise hob die Hand ans Herz.

»… und es besteht begründeter Verdacht, dass er an einem Mordkomplott beteiligt war, entweder als Komplize oder mehr. Wir nehmen ihn mit.« Zu Jason sagte ich schnell: »Ziehen Sie am besten zuerst Ihre Jacke an.«

»Ich hole sie«, sagte Hale.

Denise zeigte in Richtung Küche. »Sollten Sie nicht auch rausgehen?«, sagte sie zu mir. Ich verneinte, und sie kehrte mir den Rücken zu. Hoch gewachsen und mit ihrem dicken, unförmigen Mantel bildete sie eine Wand zwischen mir und Jason, mit dem sie sich flüsternd unterhielt.

»Mir wird schon nichts passieren, Mom«, sagte Jason sanft. Er senkte die Stimme noch mehr, als Hale zurückkam. »Dad hat mich gut beraten, und denk dran, ich habe nichts getan. Und Marty übrigens auch nicht.«

»Jason, jetzt hör mir mal zu …«

»Nein, Mom. Du hörst mir zu. Besorg mir einen Anwalt. Bis er kommt, folge ich Dads Rat, keinen Ärger zu machen und zu schweigen.«

»Jason, denkst du wirklich, das ist eine gute Idee? Ich …«

»Auf jeden Fall. Und ich schlage vor, du siehst es auch ein.«

Denise wirkte verblüfft, schloss aber den Mund. Stille senkte sich über den Raum. So weit außerhalb der Stadt gab es kaum Verkehr, und der Schnee und die Kälte dämpften die Geräusche von Bäumen und Tieren.

Ich näherte mich Jason und wollte ihm gerade seine Rechte verlesen, als Denise mich plötzlich beiseitestieß. Größer und kräftiger gebaut als ich, stürzte sie an mir vorbei zu ihrem Mann. Sie zerrte den Tisch aus dem Weg, zog Greg nach vorne, nahm sein Gesicht in ihre Hände, zwang seinen Mund auf und schob einen Finger hinein.

Sie zog eine speichelnasse Pille heraus, und Greg schnappte keuchend nach Luft. Seine Halsmuskeln waren so schwach und verkrampft, dass es ihm nicht gelungen war, die Kapsel zu schlucken, und sie hatte ihm die Luftzufuhr blockiert.

Jasons Tapferkeit war wie weggeblasen. »Oh Gott, das tut mir leid.«

Greg Byrne hustete leise. »Kein Problem.«

Denise Byrne war wütend. »Doch, es ist ein Problem. Diese Leute kommen einfach hier herein, und, und …« Sie rang die Hände. »Ich dachte, vor allem Sie würden hier Verständnis zeigen, June. Ich habe Ihnen oft Gefallen erwiesen.«

»Ich bin nicht sicher, ob ich seither Gelegenheit hatte, Ihnen dafür zu danken«, sagte ich, und wusste, dass dem nicht so war, Denise Byrne hatte es mir nicht erlaubt. »Sie haben meinem Mann eine Menge Schmerzen erspart. Danke.«

»Können Sie uns gegenüber nicht dieselbe Rücksicht walten lassen? Müssen Sie meinen Sohn verhaften?«

Hale schien irgendeine Reaktion meinerseits zu erwarten, Empörung oder Wut über Denises Worte. Aber ich war ein Profi, und diesen Schuh zog ich mir nicht an. Ich ließ Denise Byrnes Anklage unbeantwortet im Raum stehen, ging zu Jason hinüber und legte ihm die Hand auf den Arm. »Sind Sie so weit?«

»Ja«, sagte er. Hale reichte ihm seine fleecegefütterte Jeansjacke. Sobald er angezogen war, beugte er sich über seinen Vater und umarmte ihn. »Tut mir leid.«

»Schon gut.«

Jason richtete sich auf und hielt uns seine Handgelenke hin.

»Drehen Sie sich um.« Ich drehte ihm die Arme auf den Rücken und legte ihm die Handschellen an, während Hale Denise Byrne den Zeitplan und unsere Kontaktinformationen gab.

Dann führte ich Jason den Flur hinunter. Zusammen mit Hale gingen wir im Gänsemarsch um den eingestaubten elektrischen Rollstuhl herum, der an der einen Wand stand, und dann weiter durch die makellose Küche. Auf dem Herd köchelte etwas Köstliches vor sich hin, auf der Arbeitsfläche standen Blechdosen mit Zucker und Mehl. Ein Medikationsplan, sorgfältig auf kariertes Papier geschrieben und mit Klebeband an den Küchenschränken befestigt, zeigte, zu welcher Zeit welche Medikamente in welcher Dosis zu verabreichen waren. Er reichte über drei Schranktüren.

»Jason, ich rufe einen Anwalt an«, schrie Denise über Hales Kopf hinweg. »Er trifft dich dort. Sag nichts, bevor du ihn gesprochen hast.«

»Danke, Mom. Und denk dran, in zwanzig Minuten das Chili vom Herd zu nehmen.« Jason blieb an der Tür zum ausgebauten Windfang auf der Veranda stehen, sodass ich fast in ihn hineingelaufen wäre. Er nickte zum Lichtschalter neben der Tür. »Drücken Sie mal? Sonst stolpern wir über die Schuhe und brechen uns den Hals.«

Ich schaltete das Licht an. Ein Durcheinander von Mänteln an der Wand, in der Ecke waren Streusalz und zwei Schaufeln verstaut, und ein Dutzend Paar Schuhe – ein wildes Chaos aus Stiefeln, Turn- und Hausschuhen – auf dem Boden. Genau auf meiner Augenhöhe hing ein Schlüsselbrett an der Wand.

»Sind Sie sicher, dass der Schlüssel zum Müllcontainer fehlt?«, fragte ich.

»Ganz sicher«, sagte Jason. »Sehen Sie, die beiden Autoschlüssel hier sind für den Bus. Die hier sind für den Toyota, der meinem Dad gehörte. Wir haben ihn vor einer Weile verkauft. Die daneben sind die Garagenschlüssel der Brouillettes. Sie haben mich gebeten, bei kaltem Wetter ihre Autos eine Weile laufen zu lassen, wenn sie mal länger nicht da sind. Und diese hier« – er nickte zu einem Schlüsselbund mit drei Schlüsseln – »sind die zur Apotheke. Normalerweise ist auch der für den Müllcontainer dran.«

»Denise«, rief ich, »haben Sie noch einen weiteren Schlüsselbund für die Apotheke?«

»Sie wollen wohl auch unser Geschäft beschlagnahmen?!«

Ich konnte sie nicht sehen, aber rief über Hale hinweg in Richtung Küche: »Nein, aber ich nehme die hier als Beweismittel mit und wollte Sie nicht in der Patsche sitzen lassen.« Ich zog eine Beweismitteltüte heraus und ließ die Schlüssel hineinfallen.

»Und dieser letzte Schlüsselbund hier?«, fragte Hale Jason.

»Der ist von meinem Spind im College. Ich bin ein Semester beurlaubt, deshalb wird er gerade nicht gebraucht.«

Ich griff um ihn herum nach der Türklinke. Es war nicht abgeschlossen. »Lassen Sie mich vorgehen«, sagte ich und hielt Ausschau nach Glatteis. Hale führte Jason vorsichtig die Stufen hinunter und zog die Tür hinter ihm ins Schloss. Dann drehte er am Türknauf, überprüfte, ob ein Außenstehender sich Zutritt verschafft haben konnte. Die Tür ließ sich mühelos öffnen.

Als wir am Anwesen der Brouillettes vorbeikamen, sah ich hoch zum Haus, dunkel bis auf eine Lampe im oberen Stockwerk: Danielles seit Langem unbewohntes, leeres Zimmer.

»Ist Amanda Brouillette zu Hause?«, fragte ich.

»Die Brouillettes halten sich von ihrem Anwesen fern, wegen der toxischen Kontaminierung, du weißt schon.« Hale deutete mit dem Kopf zu Jason auf dem Rücksitz.

»Oh.«

Dann war es wohl ein Sicherheitssystem. Das Licht erlosch, und alles war dunkel.

22

Jasons Anwalt, ein Winkeladvokat mit kostenloser Telefonnummer, der auf Personenschäden spezialisiert war – auf seiner Werbetafel versprach er, Klienten »GRATIS!!!!« zu vertreten –, wirkte alles andere als erfreut, dass Jason uns seinen Namen gegeben hatte.

»Beantworten Sie nichts ohne meine Anwesenheit. Diese Leute wollen nichts lieber, als Ihnen die ganze Sache anzuhängen. Hat man Ihnen überhaupt Ihre Rechte vorgelesen?«

Jason nickte stumm, er hatte sich die Anweisung zu Herzen genommen, zu schweigen.

Der Anwalt machte »Hmm« und warf Hale und mir einen finsteren Blick zu. »Kann ich meinen Klienten einen Augenblick unter vier Augen sprechen?«

An diesem Punkt gingen uns im Revier die Räume für Anwälte aus. Noch schlimmer, wir hatten langsam auch keinen Platz für Verdächtige mehr.

Lorraine entließ Chuck mit einem Zwinkern und einem »Sie hören von uns!«, und ließ sich Zeit mit Jelicksons Papierkram, genau wie Dave es ihr gesagt hatte. Van Schoon versuchte gerade, ihr diskret zu vermitteln, dass es sich bei Jelicksons Führerschein keinesfalls um eine Fälschung handelte, sondern vielmehr um ein kalifornisches Dokument. Er war es gewöhnt, seine Verhandlungen in Büros mit dicken Teppichen hinter soliden Mahagonitüren zu führen, mit Leuten, die sich halblaut und kultiviert verständigten, und wirkte völlig überfordert in diesem offenen Raum voller Leute. Da Lorraine sich ihm gegenüber absichtlich dumm stellte – ich hatte keine Ahnung gehabt, dass sie eine so begnadete Schauspielerin war –, entschied Van Schoon schließlich, dass Diskretion hier ein Ding der Unmöglichkeit war.

»Sie da!« Er zeigte auf Dave, der mir gerade eine Nachricht schrieb: Denkst du, Van Schoon bekommt rote Flecken im Gesicht, wenn er sich aufregt?

»Hm?«, machte Dave.

»Ich werde für meinen Klienten Anzeige wegen Amtsmissbrauch erstatten«, sagte Van Schoon. »Sie Hinterwäldler hier behindern meine Arbeit. Holen Sie mir diesen FBI-Agenten her.«

Bei dem Wort Hinterwäldler holte Lorraine eine Einweg-Nagelfeile aus Pappe hervor und begann sich die Nägel zu machen. Ich hätte sie küssen können.

»Er ist in einer Besprechung«, sagte ich, so ernsthaft ich konnte. Tatsächlich machte Hale gerade ein Nickerchen in seinem Wagen, bis Marty eintraf.

Mein Funkgerät rauschte. Pete redete laut, wenn auch nicht schnell. Das tat er nie. »June, ihr habt ein Problem. Diese Bikertypen, die Merrimen? Sie sind draußen auf der Vordertreppe des Reviers.«

Auf Zeke Jelicksons Gesicht breitete sich ein raubtierhaftes Grinsen aus.

»Was an sich noch kein Problem wäre«, fügte Pete hinzu, »aber die Trooper brauchen einen Parkplatz, um euren Gefangenen reinzubringen.«

Zekes Grinsen war schlagartig verschwunden.

»Bringt ihn durch den Sicherheitseingang für Gefangenentransporte rein«, sagte ich mit Autorität und marschierte los zum hinteren Teil des Gebäudes.

»Die Hintertür?«, fragte Pete harmlos zurück.

Linda Jelickson brach in schallendes Gelächter aus.

»Ja, die Hintertür.« Ich gab mir alle Mühe, unser Gefängnis imposant zu machen, aber unser »Sicherheitseingang für Gefangenentransporte« war in der Tat wenig mehr als eine grob mit Stahlbändern verstärkte Hintertür. Die nichtsdestotrotz über ein Jahrhundert lang hervorragende Dienste geleistet hatte und auf jeden Fall bessere als die neue Haftanstalt auf der anderen Seite des Flusses, aus der kürzlich ein Ausbruch geglückt war. Bei einer Rangelei von Häftlingen in der Wäscherei hatte ein fehlgegangener Faustschlag eine peinlicherweise nicht weiter verstärkte Rigipswand durchschlagen – die Baufirma hatte wohl am Material ein paar Kosten gespart. Worauf die Herrschaften ihre Meinungsverschiedenheiten spontan vertagt und sich mit den Fäusten ungenehmigten Ausgang verschafft hatten. Die anschließende hektische Fahndung endete, als man die Häftlinge noch innerhalb der Countygrenze in einer zu dieser Jahreszeit verlassenen Jagdhütte aufspürte.

»Na endlich.« Amanda Brouillette trat von den Gitterstangen der Zelle ihres Mannes zurück. Sie hatte nicht für ihre Tochter Totenwache gehalten, sondern war bei ihrem Mann geblieben.

Ich drängte mich an ihr vorbei. »Noch nicht.«

»Sie haben diesen Kriminellen gehen lassen und mich nicht?«, protestierte Brouillette. »Ich zeige Sie wegen widerrechtlicher Festnahme an.«

Amanda Brouillette versuchte zu vermitteln. »Es gibt keinen Grund, warum Jelickson und übrigens auch Chuck vor meinem Mann auf freien Fuß gesetzt wurden.«

Dave zuckte die Achseln. »Die wurden auch nicht mit einer Waffe erwischt, die nicht ihnen gehörte.«

»Die-die-diese Waffe gehört mir«, sagte Brouillette hastig.

»Sie besitzen eine Lady Smith & Wesson?«

»Hä?« Brouillette fing sich schnell. »Die gehört meiner Frau. Sie müssen im Safe vertauscht worden sein. Wir haben Lizenzen für beide.«

»Was Ihr Anwalt gerade erläutert. Sie werden zweifellos bald auf freien Fuß gesetzt, aber Sie können sich drauf verlassen, dass Sie Ihre Erlaubnis zum verdeckten Tragen einer Waffe tout de suite los sind.« Die letzten Worte gingen unter, als mit Knarren und Quietschen die Hintertür geöffnet wurde. Ein State Trooper wartete draußen, so lässig, wie es in militärischer Haltung möglich war.

»Brauchen Sie vielleicht Hilfe mit den Merrimen?«, fragte er, während Dave seinen Namen auf diverse Formulare kritzelte. »New Hampshire sagt, die sind ziemlich unbedeutend, und sie überqueren nicht oft die Staatsgrenze.«

»Sie haben eben Angst vor Vermont«, sagte ich. »Sie fürchten, dass ihre Chopper sich beim Überqueren der Grenze auf magische Weise in Volvos verwandeln.«

Der Trooper lachte auf. »Ehrlich gesagt, ich hab auch ein bisschen Angst vor Vermont.« Er reckte den windverbrannten Hals aus dem grauen Uniformkragen, soweit es ging. Sowie er die Kongressabgeordnete und ihren Mann erblickte, zog er ihn hastig wieder ein wie eine Schildkröte, die sich in ihren Panzer verkriecht. »Hier sind seine persönlichen Gegenstände, seine Kleider.« Er reichte mir eine Tüte. »Sein Wagen ist in der Kaserne der Bundespolizei bei Potsdam und wird Ihnen morgen überstellt. Fotos davon, vom Untergestell aufwärts, gehen Ihnen in Kürze per E-Mail zu.«

Als Marty sich aus dem Wagen duckte, legte der Trooper ihm vorschriftsmäßig die Hand auf den Kopf, und er hielt das Gesicht gesenkt, als er sich näherte, das Kinn auf der Brust, die Arme auf den Rücken gefesselt, gekleidet in orangefarbene Häftlingskleidung. Als er über die Schwelle ins Gefängnis trat, sah er auf und entdeckte die Brouillettes. Er blieb kurz stehen, dann stürzte er auf sie zu. Ich ließ seine Kleider fallen und packte ihn mit beiden Händen.

»Sie?«, rief Marty. »Wusste ich’s doch, dass Sie sie umgebracht haben, Sie krankes Schwein.«

»Bastard!« Brouillettes Schulter presste sich gegen die Gitterstangen, als er mit dem Finger auf Marty deutete. »Ich bin nur wegen dir und deiner Familie hier. Ihr Leute beschmutzt alles, was ihr anfasst. Ihr seid ekelhaft.«

Marty versuchte sich loszureißen, aber Dave und ich hielten ihn fest und ließen ihn wirkungslos herumfuchteln, bis er sich schließlich abregte.

»Marty, Brouillette war in eine öffentliche Schlägerei verwickelt. Mit Ihrem Vater«, sagte Dave. »Der ist übrigens auch hier, vorne im Mannschaftsraum.«

»Natürlich.« Er schüttelte den Kopf und lachte bitter an die Decke. Aus der Nähe konnte ich sehen, wie er mühsam schluckte und dabei leicht würgte. Weil er nichts hatte, um sich anzulehnen, sackte er in sich selbst zusammen.

»Kommen Sie, Freundchen.« Dave schnappte sich die Tüte mit Martys Sachen und zog ihn mit. Seine Füße schleiften halb, halb schlurften sie über das blau gesprenkelte Linoleum.

»Marty«, rief die Kongressabgeordnete, als wir die Tür zum Mannschaftsraum erreicht hatten, »warum sind Sie geflohen? Wenn Sie meine Tochter nicht getötet haben, Marty, warum dann weglaufen?«

»Ma’am«, sagte er, aber drehte sich nicht zu ihr um, »bei allem Respekt, aber Sie haben keine Ahnung. Die haben mich hier als kriminellen Abschaum abgestempelt, und wenn ich auch nur falsch atme, buchten sie mich ein. Ich bin abgehauen, um von den Cops wegzukommen, von meinen Eltern, und, bei allem Respekt, auch von Ihnen.«

Marty ging weiter, kraftvoll und unaufhaltsam. Dann prallte er unvermittelt gegen ein unbewegliches Gebilde.

»Schätzchen!« Seine Mutter umarmte ihn heftig.

»Mom.« Er legte die Stirn auf ihre Schulter, ganz wie Lucy, wenn sie über ihre Schlafenszeit hinaus noch auf war.

Dave machte Linda von ihrem Sohn los. »Ma’am, wenn Sie mir bitte etwas Platz machen könnten.«

Sie ließ los. Kaum dass sie das tat, stürzte sich Jackie auf Marty und drückte sich mit dem ganzen Körper fest an ihn.

Einer von Martys Mundwinkeln verzog sich nach unten. »Äh, hallo Jackie.«

Sie zog sich zurück und lief rot an. »Wir sind doch praktisch verwandt.«

Der Einzige, der nicht zum Familientreffen herbeieilte, war Zeke Jelickson. Er stand lässig neben dem Haupteingang. Jetzt starrte er auf seinen Sohn nieder oder vielmehr versuchte es, aber Marty spielte nicht mit. Stattdessen betrachtete er die Deckenventilatoren in den Raumecken, die Recyclingtonne neben Lorraines Tresen und die Reihe von Türen; er sah alles an außer seinen Vater. Zekes Anwalt beendete den Anstarr-Wettbewerb – oder in Martys Fall den Wegstarr-Wettbewerb –, indem er Zeke seine Entlassungspapiere aushändigte.

Zeke streckte seine ledrige Hand aus und schüttelte die blassen Finger seines Anwalts. »Gute Arbeit, Charles. Lassen Sie uns auf unserer Telefonkonferenz nächste Woche über diese Sache mit den chinesischen Urheberrechten reden.«

»Sie wollen nicht, dass ich bleibe?«, fragte Van Schoon. »Ich habe Ihnen ausgeholfen, bis ein echter Strafverteidiger eintrifft, aber selbstverständlich sind die Firma und ich gern bereit, dasselbe für Ihren Sohn zu tun.«

»Das weiß ich zu schätzen …«

»Ich lehne ab!«, verkündete Marty. »Ich lasse mich nicht vom Anwalt der Abominations vertreten. Ich will gar nichts von dir, Zeke.«

Zeke beugte sich vor und flüsterte seinem Anwalt etwas zu.

»Sie sind der Boss.« Van Schoon zog seine Karte heraus und reichte sie Zeke. »Meine Handynummer. Sie ist nicht öffentlich.«

Zeke steckte die Karte ein, und der Anwalt ging.

»Linda. Jackie. Wir sind fertig.«

»Marty«, flüsterte Linda Jelickson, »wir übernehmen deine Kaution.«

»Ich will nicht, dass ihr meine Kaution zahlt«, sagte Marty, nicht unfreundlich.

»Und er wird auch keine bekommen, Ma’am.« Dave schloss Marty mit den Handschellen an einen Stuhl. »Es besteht Fluchtgefahr. Officer Lyons hier wird jetzt seine Daten aufnehmen.«

»Linda«, blaffte Zeke.

»Himmelherrgott, Zeke, ich komm ja gleich!«

Zeke ging. Ich begann mit dem Papierkram, während Hale und Dave mit Martys Habseligkeiten in den Beweismittelraum verschwanden. Marty beantwortete meine Fragen, gab sein Alter mit fünfundzwanzig und seinen vollständigen Namen mit Martin Fizzeller Jelickson an.

Seine Mutter buchstabierte mir »Fizzeller«, bis Marty fauchte: »Geh schon, Mom. Ich will dich hier nicht haben.«

Linda Jelickson trat zurück. »Okay, Schätzchen. Du brauchst etwas Zeit, um das mit dir abzumachen und zu grübeln. Ich kenne doch meinen Sohn.« Sie lächelte süß und zischte: »Aber dass du bloß deinen Mund hältst, bis du wieder zur Besinnung kommst.«

»War Ray ein Grübler?«, fragte Jackie, als Linda sie zur Tür führte, eine Hand auf Jackies Kreuz gelegt. Die Tür schloss sich hinter ihnen, und Ruhe kehrte ein.

Ich atmete in der Stille, wartete geduldig darauf, dass der Computer die nächste Eingabemaske lud. Schließlich konnte ich die Codes für die unterschiedlichen Vergehen eingeben. Bagatelldiebstahl und Entwendung von Staatseigentum. Nicht Mord, noch nicht.

»Möchten Sie jetzt Ihren Anruf machen?«, fragte ich.

Marty verdrehte die Augen. »Wen soll ich schon anrufen? Den Anwalt meines Vaters?«

»Einen Anwalt, ja, oder ich dachte, vielleicht möchten Sie ja Ihren AA-Sponsor anrufen.«

Marty sah zu Boden. »Nein«, sagte er.

Ich ging zum Drucker hinüber, um die Ausdrucke zu holen, als Dave mich abfing und in Vernehmungsraum zwei zerrte. Auf dem Tisch stand ein offener Laptop, und davor saß Hale und klickte darauf herum. Klickte und klickte.

»Tataa!«, sagte Dave. »Das Spitzenteam vom FBI hat es geschafft, aus Martys Arbeitscomputer ein paar digitale Fotos sicherzustellen.«

»Mit einer speziellen FBI-Dechiffrierungssoftware?«, fragte ich.

»Er hat sie im Papierkorb gelassen«, sagte Hale, ohne aufzusehen. »Die Fotos haben die ganze Zeit auf uns gewartet. Die Jungs haben uns Kopien geschickt.«

Hale klickte. Die ersten beiden Fotos zeigten Marty: eines, wie er auf seiner Couch ein Buch von Don DeLillo las, und ein anderes, wie er mit hochgezogener Augenbraue vom selben Buch aufsah und die Person, die das Foto gemacht hatte, mit einem schlitzohrigen Lächeln zu sich winkte. Hale klickte wieder. Fotos von Danielle allein folgten. Sie fingen ihre Schönheit ein, aber noch wichtiger, ihre Lebendigkeit. Auf einem folgte der wirbelnde Rauch ihrer Zigarette der Bewegung ihrer gestikulierenden Hand, als sie mit Ray sprach, der sich vor Lachen bog. Das folgende Bild kam mir bekannt vor: Ray, wie er riesige Bechergläser in ein Gebäude trug. Auf der Wand hinter ihm schloss sich eine blasse, gemalte Hand um eine ehemals rote Rose, die inzwischen rosa verblichen war.

Ich kannte dieses Bild. »Wie ist er an Kopien eurer Überwachungsfotos rangekommen?«, fragte ich Hale.

»Ist er nicht«, sagte Hale.

»Wurde es an einem anderen Abend aufgenommen?«, fragte Dave.

»Nein.« Hale sah wütend aus. »Marty war dort, als wir dort waren. Ich werde mir die Agenten vorknöpfen müssen, wie es passieren konnte, dass wir ihn nicht bemerkt haben. Wenigstens haben wir jetzt einen Beweis, dass er in der Nacht, als Danielle getötet wurde, dort war. Waren das alle?«

Er klickte. Die nächsten Fotos zeigten Craig, Ray und Danielle: Sie fuchtelte wütend vor Craig in der Luft herum, ihre glänzenden, schillernden roten Nägel gefährlich nahe an seinem Gesicht. Ray und Craig gaben sich vor Martys Haus einen Fist-Bump, Danielle auf der Veranda, fast am Bildrand verschwunden. Danielle und Craig, die sich in der Haustür umarmten, sein Gesicht in ihrem goldenen Haar vergraben.

Schließlich fragte Hale: »Und, was sagst du, June?«

Ich zögerte.

»Na?« Hale drehte sich zu mir um. »Was sagt dir dein Instinkt?«

»Ich habe da eine Idee«, sagte ich, selbst entsetzt darüber, was ich gleich vorschlagen würde. Ich tat es trotzdem.

Dave runzelte die Stirn, aber Hale lächelte wie ein Hai, der Blut gerochen hat. »So machen wir’s.«

23

Ich saß Marty gegenüber am Tisch in Vernehmungsraum zwei. Während er konzentriert die Wand über meiner Schulter betrachtete, hatte ich alle Zeit, die ich brauchte, um ihn mir genau anzusehen. Er hatte in den letzten paar Tagen Gewicht verloren, seine Züge waren schärfer geschnitten, wolfsartiger. Wenn ich nicht gewusst hätte, dass sie nicht blutsverwandt waren, ich hätte schwören können, dass er Zekes Sohn war. Marty blickte zwischen den Fotos hin und her: Danielle lebendig, Ray bei der Trauerfeier, Ray im blutigen Schnee, Ray und Danielle, die sich auf der hinteren Veranda küssten, Danielle nach der Autopsie, bleich und reglos wie eine frostüberzogene Perle.

Martys Blick schoss zurück zu Ray und Danielle, die sich küssten – das aufzuhängen war Daves Idee gewesen –, und dann wieder zu Danielle nach ihrer Autopsie. Noch mal Danielle nach ihrer Autopsie. Noch eins von Danielle. Noch eins.

Ich war aufgeregt gewesen, als Dave und ich ihn in den Raum geführt hatten, mein Magen wie verkrampft. Ich erklärte Marty, dass wir ihn, während Phil Brouillettes Entlassung in Arbeit war und Jason in Raum eins verhört wurde, vorübergehend hier unterbringen mussten.

»Jason?«, fragte er. »Weswegen?«

»Wegen Beihilfe zum Mord, Mann«, sagte Dave. »Zu dem Mord, den Sie begangen haben.«

»Ich wusste ja, dass Sie hier planlos im Dunkeln tappen, aber Jason? Das ist doch Schwachsinn, verdammt.« Als Marty auf den Raum zuschlenderte, rutschten seine orangefarbenen Hosen einen Zentimeter tiefer, enthüllten seinen flachen Bauch und seinen glatten Beckenkamm. Weil seine Hände gefesselt waren, zog ich ihm den Hosenbund hoch.

»Aber hallo, Officer.« Marty zwinkerte mir zu, Danielle und Ray waren offenbar vergessen. »Sie lassen wohl nichts anbrennen, was?«

Danielle und Ray fielen ihm schnell wieder ein, als ich die Tür öffnete und die Wand mit den Tatortfotos enthüllte. »Oh, Scheiße, nein.«

»Oh doch.« Dave schloss Marty mit den Handschellen an den Tisch und ging hinaus.

Jetzt saß ich ihm gegenüber und wappnete mich. Was wir hier machten, war zwar nicht illegal, aber ethisch korrekt war etwas anderes.

Ich sprach leise und entschieden. »Marty, ich verstehe das. Die Ehe ist eine wichtige Sache im Leben.« Ich dachte an Kevin und daran, dass ich alles getan hätte, um ihn am Leben zu halten. Und an Danielle, die Marty vielleicht getötet hatte. »Die Ehe ist für immer, oder zumindest ist sie so gedacht.«

Er antwortete nicht, und ich passte meine Taktik an. »Danielle muss Sie sehr geliebt haben, wenn man bedenkt, dass sie Sie nicht heiraten musste. Ich meine, sie war nicht schwanger.«

Das quittierte er mit einem Kopfschütteln. Er beteiligte sich nonverbal an der Unterhaltung. Reden würde er schon auch noch.

»Und sie hatte viele Möglichkeiten, dafür haben ihre Eltern gesorgt. Gut, das mit der Uni hat nicht geklappt, aber sie konnte trotzdem davon ausgehen, nicht ohne Perspektive in einer sterbenden Industriestadt zu enden. Sie musste keine Kittelschürze tragen und jeden Tag von elf bis sieben Zigaretten im Minimarkt einräumen, ständig auf der Hut, ausgeraubt zu werden. Ihre Eltern hätten dafür gesorgt, dass sie einen Abschluss machte, hätten sie in eine zweit- oder drittrangige Uni irgendwo weit weg eingekauft, wo Jesuiten ihr die nötigen Bildungsgrundlagen vermitteln würden, um Lehrerin oder Nachrichtenmoderatorin zu werden. Hübsch genug dafür war sie.«

»Nicht zu vergessen intelligent.«

Eine Antwort. Ich war auf der richtigen Fährte. Ich fuhr mit meiner Geschichte fort. »Und sie hätte einen netten Mann heiraten können, jemanden, der die Beziehungen zu schätzen wusste, die sie ihm bieten konnte. Die Tochter einer Kongressabgeordneten zu sein hat schließlich seine Vorteile.«

Marty stimmte ein und erzählte das Märchen weiter. Er wirkte weit weg, weg von einem Vernehmungsraum in Hopewell Falls im Staat New York, weg von einer Gegenwart, in der, wenn ich mich nicht täuschte, alle tot waren, die er liebte. »Und Phil hatte ja Einfluss. Den er jederzeit geltend machen konnte. Wenn er wollte.«

Ich wusste, der »Wenn er wollte«-Teil war das, was schmerzte. Phil hatte Marty nicht helfen wollen. »Also muss sie Sie geliebt haben«, sagte ich. »Oder Sie hatten irgendetwas, das sie haben wollte.«

Er ruckte mit dem Kopf zu den Bildern an der Wand. »Zum Beispiel meinen Bruder?«

»Also das war es?« Ich beugte mich vor. »Sie hat Sie hintergangen, und Sie wollten, dass es aufhört?« Ich spann die Geschichte noch etwas weiter. »Ich denke, Sie wollten sich hier etwas Nettes aufbauen, und haben sich Ihren Bruder als zweiten Mann dazugeholt. Sie haben die Operation geleitet wie die in Kalifornien. Ihre Frau hat von ihrem Arbeitsplatz Amphetamine gestohlen, bis sie gefeuert wurde.«

»Sie konnten sie nicht mehr bezahlen …«

»Meinetwegen, wenn Sie’s sagen. Die Byrnes waren also pleite.« Ich versuchte, Marty aus dem Konzept zu bringen. »Also Sie, Ihr Bruder und Ihre Frau waren die erste Welle der Abominations im Staat New York, und sie gab die perfekte Tarnung ab – die Tochter einer Kongressabgeordneten und eines Millionärs …«

»Multimillionärs«, verbesserte er.

»… der Sie raushauen konnte, falls Sie in Schwierigkeiten gerieten. Sie sind einfach nach dem gleichen Strickmuster vorgegangen wie schon in Kalifornien: An die Zutaten kamen Sie durch die Beziehungen der Abominations. Gekocht wurde bei den Brouillettes. Sie waren derjenige mit jahrelanger Erfahrung im Führen eines Cracklabors. So ließ sich genug produzieren, um den nördlichen Teil des Staates New York und Pennsylvania zu versorgen und vielleicht auch noch Ohio – haben Sie genug Stoff produziert? Aber dann, dann haben Sie Ihren Bruder und Ihre Frau dabei erwischt – und auch noch mit der Kamera –, dass sie versucht haben, Sie aus dem Geschäft zu drängen.«

»Wenn sie nicht gerade am Ficken waren.« Er nickte zu dem Bild von Danielle und Ray, die sich küssten. »Vergessen Sie das nicht.«

»Das kann keine große Überraschung für Sie gewesen sein.« Ich war kurz davor, ihn zu knacken. »Tja, die beiden dachten wohl, Sie hätten Ihren Biss verloren, als Sie abstinent geworden sind. Er kaufte ihr Diamantohrringe, und Sie kauften ihr ein Teeservice.«

Er explodierte. »Dieses Teeservice hat ihr gefallen. Sehr sogar. Sie hat immer davon geredet, wie sie und ihre Mutter früher Teekränzchen gegeben hatten, und ich wollte ihr einfach was Schönes schenken, das sie an früher erinnert. Sie hat es benutzt in der Nacht – ich kam nach Hause, und sie war nicht da, und zwei Tassen waren im Geschirrständer. Zwei Tassen, die ihr Arschlöcher kaputt gemacht habt, vielen Dank auch …«

»Reichen Sie uns den Kaufbeleg ein, Marty. Jetzt lassen Sie mich zu Ende erzählen, und danach sind Sie dran.« Ich hatte ihn zum Reden gebracht, und Rays Diamantohrringe hatten den Ausschlag gegeben. »Also, ein altes, langweiliges Geschenk hat an den Tag gebracht, dass Sie nicht mehr genug Mumm hatten, um die Sache zu leiten, also wollten die beiden es selbst durchziehen, und zwar besser. Sie wollten Sie ausbooten, haben Sie hintergangen, und dafür mussten Sie sie bestrafen. Das kann ich verstehen. Kann ich wirklich. Sie bauen sich allein ein Geschäft auf, weit fort von Ihrer Familie, und man haut Sie übers Ohr. Also haben Sie getan, was Sie auch beim letzten Mal getan haben. Sie haben sie getötet.«

Er nickte gelassen. »Da gibt’s nur ein Problem. Mein Bruder war ein Rotzfrosch, und…«

»Rotzfrosch?«, fragte ich.

»Ich dachte, Sie waren mal bei der Biker-Taskforce. Überraschung, einen Dreck wissen Sie. Ein Rotzfrosch, das ist … ein Typ, ein Jungspund, der keine Ahnung hat, wie man Motorrad fährt … einer, der keinen Respekt für seine Maschine hat oder für die Straße. Ray hätte ums Verrecken keinen Krümel sauberes Meth zusammenkochen können, und wenn Danielle nicht heimlich Unterricht genommen hat …« Er zögerte, legte den Kopf schief, als überlegte er dasselbe wie ich gerade: Hatte sie gelernt, Meth zu kochen? Er schüttelte den Kopf und fuhr fort: »Wenn ich so eine Unternehmung geleitet hätte, wäre ich nur schwer rauszudrängen gewesen.« Die Handschelle schnitt in sein Handgelenk, als er mit dem Finger auf mich zeigte, in spätestens einer Stunde würde es ganz rot und wund sein. »Nur dass ich das nicht getan habe. Ich hab sie nicht reingezogen. In dieses Scheißleben.« Er zischte mich an wie seine Mutter vorhin, warnend und drohend zugleich. »Ich hab gesehen, was Crack aus Leuten macht. Ob man es nimmt oder ob man es kocht. Das, was ich früher mal getan habe, drüben in Kalifornien? Da hatte ich keine Wahl.«

Ich stand auf und ging um den Tisch herum, ohne den Blickkontakt abzubrechen. »Marty, Sie sind hier derjenige, der mehr weiß als alle anderen. Sie wissen, warum jemand Ray getötet haben könnte. Sie wissen, was Danielle tun wollte, was sie getan hat. Sie wissen, warum jemand sie ermordet hat.«

Ich legte Marty die Hand auf die Schulter und beugte mich zu ihm herunter, sodass ich die Wand voller Tatortfotos – so viel Blut, Tod und eisige Kälte – aus demselben Winkel betrachten konnte wie er.

»Jemand wollte die beiden tot sehen. So wie Danielle da. Sie wurde regelrecht aufgeschlitzt. Und Rays Kopf war kaum noch mit seinem Körper verbunden. Jemand hat ihn gehasst.«

»Jemand wie ich?« Er sah mir nicht in die Augen.

»Jemand wie Sie«, stimmte ich zu. »Haben Sie es getan, Marty?«

Er schwieg.

»Marty?«

»Nein.« Er atmete tief durch. »Aber Dani und Ray, sie waren so dumm, so verdammt bescheuert … und ich habe sie nicht davon abgehalten. Ich hab sie nicht beschützt.«

»Vor wem?« Ich lehnte meine Schulter gegen ihn, versuchte eine reglose Präsenz zu sein, auch als mir in der Hocke die Beine zu zittern begannen. Es war warm im Raum, der Schweiß rann mir über den Rücken, aber ich zwang mich auszuharren.

»Nicht vor den Dealern. Die Abominations haben die Dealer fest an den Eiern.«

»Wer sind denn die Dealer?«

»Hauptsächlich Trucker.«

»Was für Trucker?«

»Ich weiß doch ihre Namen nicht. Und vielleicht haben die Mongols es zu früh herausgefunden, aber nein, das glaube ich nicht. Aber der Koch oder die Zulieferer …«

Er starrte an die Wand vor ihm. Als er mich wieder ansah, waren seine Pupillen so weit, dass seine blauen Augen fast schwarz wirkten.

»Craig«, sagte er. »Er hat sie mit Zutaten beliefert, er muss ihr Partner gewesen sein.«

Ich richtete mich wieder auf und verarbeitete, was Marty gesagt hatte. Es passte absolut nicht mit dem zusammen, was Craig behauptet hatte, der sich als unschuldiger – oder genauer gesagt beschränkter – Handlanger präsentierte.

»Er hat eine Ladung Stoff von unten aus dem Süden hergeflogen. Und er wollte bald noch mehr Touren machen.«

»Das Bild hier, mit Ray« – ich zeigte auf Ray, wie er in die Handschuhfabrik ging. »Ist das ein Umzug? In eine größere Produktionsstätte in der Innenstadt?«

»Ja. Ich wollte hin und den Deal zerschlagen, aber dann wurde Danielle …«

»Von wann genau ist dieses Bild?«

Er zögerte. »Ich muss wenigstens ihren Ruf retten. Nach der Trauerfeier ging ich zur Arbeit und habe alle gelöscht, damit niemand sie sieht.«

»Sie haben es sich damit etwas zu einfach gemacht, Marty. Sie haben es sich überhaupt etwas zu einfach gemacht. Sie hätten diese Morde verhindern können.«

»Ich habe ihnen den Tod gebracht.«

»Marty, von wann ist dieses Bild?«, fragte ich sanft.

»Aus der Nacht, in der sie gestorben ist. Ray hat die Zutaten aus der Scheune der Brouillettes geholt und von Craig zu ihrem neuen Labor bringen lassen. Ich wollte gegen diesen Vollidioten einen Beweis in der Tasche haben.«

»Sind Sie sicher, dass Sie nicht Ihre eigenen Angestellten überwacht haben?«, fragte ich.

»Würden Sie mir vielleicht mal eine Sekunde zuhören, verdammt?«, schrie er. »Das ist für mich vorbei!« Er versuchte, die Arme zu verschränken, aber die Handschellen hinderten ihn daran. »Ich war eigentlich nie so, nicht wirklich. Das war das Leben, in das meine Eltern mich gezwungen haben, sie haben mich zu einer Person geformt, die sie benutzen konnten. Und dann wurde mir endlich klar, dass sie mit Ray dasselbe machten.«

»Wann?«

»Am Valentinstag.«

»Nicht Weihnachten?«, fragte ich. »Ich habe gehört, dass Sie ihn rausgeschmissen haben. Nicht gerade ein Weihnachtsmärchen.«

»Das war was anderes. Ich habe Meth im Haus gerochen. Kennen Sie den Geruch?«

Nur zu gut. Es stank nach Katzenpisse oder verfaulten Eiern.

»Tja, er hatte ihn an den Kleidern. Und ich wurde so wütend auf diesen hirnverbrannten Idioten, dass ich ihn rausgeworfen habe. Danielle hat es mir am nächsten Tag wieder ausgeredet, mich gebeten, ihm noch mal eine Chance zu geben. Sie sagte« – die Worte stockten ihm in der Kehle – »sie fühlte wie eine Mutter für ihn, und dass wir doch nicht wollen, dass er das Gleiche durchmachen muss wie ich und in noch größere Schwierigkeiten gerät, indem wir ihn zu den Abominations zurückschicken.« Er schüttelte den Kopf bei der Erinnerung. »Dabei wollte Danielle ihn hier draußen in noch größere Schwierigkeiten bringen.«

»Was war also am Valentinstag?«, fragte ich.

»Die Ohrringe. Ich hatte sie nie gesehen, bis Sie Ray gezwungen haben, sie Ihnen auszuhändigen. Aber ich wusste, dass sie existierten. Ray hat ein Echtheitszertifikat vom Juwelier geschickt bekommen, in dem stand, wie viel sie wert waren. Ich habe es geöffnet. Ich dachte, er schmeißt sein Geld für Jackie zum Fenster raus, und erwartete, dass sie irgendwann mit den Ohrringen ankommen würde. Jetzt weiß ich, dass sie für meine Frau waren.« Marty schloss die Augen und atmete dreimal tief ein und aus.

Ich ließ ihm diesen kurzen Moment, um sich zu sammeln.

»Wie auch immer, ich wusste, dass Ray Geld hatte – zu viel Geld. Und bei unserer Familie war mir klar, dass er an solche Summen nur auf eine einzige Art gekommen sein konnte.« Jetzt klang Marty wütend. »Er wusste es nicht besser. Der Blödmann dachte, unsere Eltern, Zeke – er dachte, es sei die einzig richtige Lebensweise, Meth produzieren sei ein ehrbares Gewerbe. Er hatte keine Ahnung, dass man auch als Gangmitglied ein echt übler Typ sein muss.«

»Aber Sie wussten es?«

Sein Blick suchte das Foto mit den Kochkolben, den Bechergläsern, den Chemikalien. Er sah vergiftet aus. »Sicher. Ich wollte es nicht wissen, aber ich wusste es. Und wissen Sie was, inzwischen ist mir was Komisches klar geworden.« Er lachte auf. »Auch Danielle wusste es. Sie hat meine Geschichte bei den Anonymen Alkoholikern gehört – sie wusste, was Drogen mit mir gemacht haben und wohin sie einen bringen: in den Knast, in die Klapse, in den Tod. Als sie und ich zusammenkamen … ich hab mir eingebildet, dass sie mich trotzdem wollte.«

Sein Gesicht wurde ganz grau, und ich dachte, er würde sich nie wieder erholen.

»Von wegen. Sie wollte mich gerade deshalb.«

»Und Ray gab ihr, was Sie ihr nicht geben wollten. Und hat getan, was sie ihm sagte?«

»Als ob das schwer war. Ich hab’s versucht … habe versucht, ihm zu zeigen, wie ein Mann leben sollte. Ein richtiger Mann, der morgens aufsteht und in die Welt hinausgeht und das Richtige tut. Bei den AA habe ich leben gelernt, und ich wollte es auch ihm beibringen, damit er nicht auf die schiefe Bahn geriet wie ich. Ich habe einen Job gefunden und wollte vielleicht später in diesem Jahr ein Haus kaufen. Ich hatte schon eins im Auge, ein richtig schönes an der Cayuga, steht schon ewig zum Verkauf.« Ich wusste, welches er meinte, ein zweigeschossiges weißes Holzhaus mit fast einem Hektar Land. Es hatte sogar einen Lattenzaun.

»Immobilien sind billig hier, wissen Sie?«, fuhr Marty fort. »Deshalb wohnten wir in diesem Scheißloch, damit ich Geld sparen konnte.«

Ich dachte an das Haus meines Vaters, hübsch, solide, gut in Schuss und genauso viel wert wie 1970, als er es gekauft hatte. »Was ist mit all dem Geld vom letzten Deal passiert?«

»Danielle. Ganz die Tochter ihres Vaters. Sie hat in das Geschäft investiert, wollte es weiter ausbauen. In dieser Nacht in der Fabrik, wissen Sie was? Craig hat einen 22-Liter-Glaskolben fallen lassen. Und was sagt Ray? ›Dafür bringt Danielle dich um.‹«

»Haben sie Geld von Ihnen bekommen? Oder hatten sie andere Quellen?«

Marty zeigte auf Fotos seiner Eltern. »Von ihnen hatten sie es. Den Abominations. Ich glaube, sie hat den Deal bei ihrem kleinen Kennenlernbesuch klargemacht, bevor wir hergezogen sind. Ray hätten sie doch nicht mal die Kaffeekasse anvertraut. Aber sie waren schon immer scharf auf eine Chance auf dem bundesweiten Markt. Danielle war ihre Gelegenheit, im Nordosten einen Fuß in die Tür zu bekommen, und zugleich eine Chance, mich wieder an die Familie zu binden.«

Ich holte zu meinem letzten Angriffsstoß aus. »Marty, Sie hatten Zugang zu dem Wagen. Sie hatten jede Menge Gründe, um Danielle und Ray zu hassen. Verdammt, Sie hätten es wegen des Geldes tun können.«

»Ich habe sie geliebt.«

»Nun, manchmal töten Menschen aus Liebe. Enttäuschter Liebe. Falsch verstandener Liebe. Wenn sie von den Menschen, die sie lieben, gewissenlos hintergangen werden.«

Er stand auf, der Tisch ruckte, die Bodenschrauben knarrten. »Scheiße, kapieren Sie’s endlich! Ich habe das alles hinter mir gelassen, alles aufgegeben, was ich hatte – mein verdammtes Geburtsrecht. Drei Jahre in der Wüste, keine Familie, keine Connections, und dann kam Danielle. Und ich durfte zusehen, wo sie mit ihrer bekloppten Amphetamintabletten-Dealerei hinsteuerte, und dann auch noch Ray, der seine Kuttentaufe kaum erwarten konnte und so scharf auf sein Gangabzeichen war. Ich habe versucht, ihnen zu helfen, sie zu retten! Stattdessen habe ich sie zusammengebracht.« Seine Stimme versagte, und er sank wieder auf seinem Stuhl zusammen. »Ich habe sie beide auf dem Gewissen. Vielleicht ist es das, was ich bin. Ich zerstöre alles, was ich anfasse. Wie Zeke. Aber ich hab’s nicht getan. Ist es das, was Sie hören wollten?«

»Ich will nur die Wahrheit.«

»Nun, die haben Sie jetzt. Ich werde nicht behaupten, dass ich unschuldig bin. Denn das bin ich nicht. Ich habe ihnen den Tod gebracht.« Er starrte zur Fotowand auf. »Sind wir fertig?«

»Lassen Sie mich nachsehen, ob wir inzwischen eine freie Zelle für Sie haben.« Ich ging in den Korridor hinaus. Dave strahlte mich an und klatschte mit mir ab. Zu meiner Überraschung sah sogar Jerry, der am anderen Ende des Mannschaftsraums am Telefon war, zu mir herüber und reckte den Daumen in die Höhe.

»Euch ist doch aber klar, dass das kein Geständnis war?«, fragte ich.

»Weiß ich doch«, sagte Dave. »Aber so gut wie eins. Er hat uns gesagt, warum er es getan hat. Er hat uns das Motiv geliefert. Wir wissen, dass er die Gelegenheit dazu hatte. Das reicht locker für eine Anklage. Hale ist zu Craig gegangen, um noch die Einzelheiten zu erhärten.«

»Ihn anzuklagen wäre dumm. Wir können seine Anwesenheit an keinem der Tatorte nachweisen. Das Ganze würde nur auf Indizien beruhen.« Ich zögerte vor meiner nächsten Bemerkung, aber ich wusste, dass ich recht hatte. »Er war’s nicht.«

Daves Lächeln schwand. »Also, ich denke, er war es. Und auch Jerry denkt das.«

»Ich aber nicht.«

Dave verschränkte die Arme vor der Brust. »Hör mal, Lyons, tipp jetzt einfach deinen Bericht und geh nach Hause.«

»Du ziehst mich von dem Fall ab?«

»Quatsch!«, brüllte er zurück und fügte dann leiser hinzu: »Es ist nur … ich glaube, heute Abend gibt es hier für uns beide nichts mehr zu tun. Ich gehe nach Hause, und Jerry kann es frühestens morgen Vormittag vor Gericht bringen. Vielleicht finden sich noch mehr Beweise, dass ich richtigliege. Schau, June, wir beide müssen unsere Kräfte sammeln, um morgen mit dem FBI Räuber und Gendarm zu spielen. Die Drogenrazzia morgen wird Hale die Abominations liefern, und ich glaube, dass wir unseren Mörder haben.«

Ich hatte nicht das Gefühl, dass der Fall aufgeklärt war. Ganz und gar nicht. Aber ich wusste, wir würden ihn heute Nacht nicht lösen können. Als ich Jerry kommen sah, wappnete ich mich gegen etwas, das noch schlimmer war als Jerrys Gemecker: sein Lob.

»June«, sagte Jerry. »Fabelhafte Arbeit da drin!«

Seine positiven Worte gingen mir – wie sonst seine negativen – zum einen Ohr hinein und zum anderen hinaus. Stattdessen dachte ich an Marty, Danielle und Ray, an Drogen und Familie, an zu viel Geld und nicht genug. Marty hatte mir den Schlüssel gegeben – wer steckte hinter diesem Unternehmen? Wer war der Koch? Noch konnte ich das Rätsel nicht lösen.

24

Ich stapfte die Auffahrt hinauf zu meinem Vater, der auf der Treppe vor unserem Haus saß. Sogar im dämmrigen Licht las er noch, die Zeitung in seiner Hand bei einem Artikel über Danielles Trauerfeier aufgeschlagen, neben ihm eine Tasse Kaffee, die noch dampfte.

»Lucy?«, fragte ich, auf halbem Weg der Auffahrt angekommen.

Immer noch ganz auf seine Zeitung konzentriert, nickte er fast unmerklich zum hinteren Teil des Hofes. Lucy sprang hinter den Überresten einer einst beeindruckenden Schneeburg hervor, die schon sehr unter den steigenden Temperaturen gelitten hatte. Sie verschwand, tauchte wieder auf und warf einen Schneeball, der einen Meter weit flog und dann im Schnee landete. Sie rannte hin und grub ihn aus – sie hatte kein Problem damit, ihren Schneeball aus den Schneeverwehungen herauszufinden, die ihn umgaben – und warf ihn noch mal. Dieses Mal flog er hoch und nach links. Lucy rannte zu der Stelle, wo er gelandet war, und grub ihn wieder aus. Sie rannte weiter, wilde Entschlossenheit im Blick, völlig auf den Schneeball konzentriert. Plötzlich merkte sie, wie nahe sie mir gekommen war, und blieb keine dreißig Zentimeter vor mir stehen. Statt sich in meine Arme zu werfen, knallte sie mir den Schneeball voll gegen die Brust.

Ich ächzte leise, vor Überraschung und wegen des eisigen Schneeballs.

Lucy flitzte hinter die Mauer ihrer Schneeburg zurück.

»Hättest das Eislaufen nicht verpassen dürfen.« Dad nahm einen Schluck von seinem Kaffee und las weiter seine Zeitung.

Mir tat es genauso leid wie Lucy, dass ich das Eislaufen verpasst hatte. Nach einem endlosen Tag in überfüllten geschlossenen Räumen mit schaurigen Tatortfotos an der Wand hatte ich mich enorm darauf gefreut, hatte förmlich nach frischer Luft und Zeit im Freien gegiert. Und auch nach der Geschwindigkeit auf der Eisbahn. Nicht dass ich eine sonderlich schnelle Eisläuferin war, dazu war ich zu sehr aus der Übung.

Vielleicht würde eine Schneeballschlacht uns guttun. Ich machte mir einen eigenen Schneeball und rannte in ihren Wurfradius. Im Gegensatz zu meiner Tochter kämpfte ich fair, aber mit ihren sieben Jahren gab sie mir ungewollt jede Menge Vorwarnung für den nächsten Angriff.

Ihre Zielsicherheit hatte sich wesentlich verbessert. Der nächste Schneeball verfehlte meinen Kopf haarscharf, aber nur, weil ich mich duckte. Als Lucy sich vorbeugte, um einen neuen aufzuheben, warf ich sanft meinen eigenen lose gepressten Schneeball, der sich schon vor dem Aufprall auflöste und Lucys lilafarbenen Schneeanzug mit weißen Sprenkeln überzog.

Lucy rannte auf mich zu und warf den nächsten Schneeball aus ihrem Vorrat, und ich verpasste ihr eine Schneedusche über den Bommel und die Ohrenklappen ihrer dunkelblauen Mütze, was sie zum Lachen brachte.

Aber nur, bis ihr kalter Schnee den Rücken hinunterlief. Sie rieb den Schnee auf ihrem Kopf und Hals und schaffte es, sogar noch mehr davon in ihren elastischen Kragen zu bekommen.

»Ich hab Schnee im Rücken!«, schrie Lucy.

»Komm, Süße.« Ich zog sie an mich, aber sie schlug um sich. Ich streckte die Hände aus, wie ich es bei einem wütenden Tatverdächtigen getan hätte, zum Beweis, dass ich nicht bewaffnet war, und senkte die Stimme. »Lass mich das rausholen, ja? Oder vielleicht sollten wir reingehen und uns aufwärmen? Mir ist jedenfalls eiskalt.«

»Es ist kalt, Mom«, sagte sie unter Tränen. »Es tut weh.«

Ich wusste, meine Tochter war jetzt zu verstört, um die Entscheidung zu treffen, mich ihr helfen zu lassen, also schnappte ich sie mir und ging mit ihr ins Haus. Mein Vater schloss die Tür hinter uns. Ich setzte mich auf die Treppe, nahm sie auf den Schoß, zog ihr Mütze, Schneeanzug und Stiefel aus, wobei ich sie zwischendurch umarmte, und ließ alles auf die Einkaufstüten aus Papier fallen, mit denen wir in den Wintermonaten den Flur auslegten.

Lucy entspannte sich auf meinem Schoß, ihre Tränen versiegten. Ich küsste meine Tochter auf die Schläfe und drückte sie an mich, nutzte den seltenen Moment aus, dass sie mal stillsaß.

»Mom, hör auf.« Lucy kicherte, als ich sie fest umarmte.

Ich sprach in ihr Haar. »Du hast mir so gefehlt. Und es tut mir leid, dass ich das Eislaufen verpasst habe.«

»Opa hat’s mir gesagt.« Lucy wand sich hin und her, ihre blauen Augen – Kevins blaue Augen – immer noch tränennass. »Außerdem hat er gesagt, dass es dir leidtut, dass du gestern Abend den Test nicht machen konntest, den ich dir aufgegeben habe. Ich habe ihn dir für heute aufgehoben.«

Ich machte eine große Schau daraus, die passenden Grimassen zu schneiden. »Hab ich ein Glück. So ein Glück. Darf ich mir zuerst was Bequemeres anziehen ?«

»Darfst du«, sagte sie huldvoll, als gewährte sie mir eine Audienz bei der Queen.

Sanft schob ich sie von meinen Knien und stapfte die Treppe hoch. Übers Geländer gebeugt rief ich meinem Vater in der Küche zu, dass ich ihm gleich helfen kommen würde.

»Lass dir ruhig Zeit«, rief er. »Das Internet sagt, ich muss die Lasagne ziehen lassen, was immer zum Teufel das heißen soll.«

Ich sprang unter die Dusche und schrubbte mich ab, dann zog ich eine Trainingshose und einen Fleecepulli über – so nahe dran an einem Pyjama wie nur möglich, ohne wirklich im Schlafanzug am Esstisch zu sitzen. Obwohl ich mir nichts sehnlicher wünschte, als unter die Bettdecke zu schlüpfen, musste ich jetzt Zeit mit Lucy verbringen und normale, alltägliche Dinge mit ihr tun.

Nachdem ich meine Sachen in den Wäschekorb geworfen und meine Perlen aufgeräumt hatte, kam Lucy ins Schlafzimmer, ganz vertieft in ein Gespräch mit mir, bei dem ich gar nicht anwesend gewesen war. Um es wiedergutzumachen, lauschte ich aufmerksam, als sie mir erklärte, was sie in der Schule gelernt hatte – die Bestandteile einer Blume und ihre Aufgaben. Dann ließ sie sich von mir ausführlich das Prinzip der chemischen Reinigung erklären und warum manche Dinge wie Socken diese Behandlung nicht brauchten, andere wie Anzüge aber schon.

»Vielleicht können wir mal eins von meinen Kleidern zur Reinigung bringen?«, fragte Lucy hoffnungsvoll.

Ich musste mich zusammenreißen, um nicht loszulachen. »Vielleicht, wenn du großes Glück hast.«

Es klingelte an der Tür. Ich lauschte vom oberen Treppenabsatz, und Lucy packte meine Hand, während mein Vater die Tür öffnete und – verdammt – Hale begrüßte. Ich ließ mich von Lucy auf dem Treppenabsatz festhalten, versteckte mich vor Hale, damit ich nicht wieder hinaus in die Kälte musste, um irgendwas zu ermitteln: Todesfälle oder Chemikalien oder Drogen.

»… Sekunde, ich rufe sie«, hörte ich meinen Vater zu Hale sagen, und dann, lauter: »June!«

»Vielen Dank, Sir«, hörte ich Hale sagen, als ich die Treppe hinunterging.

Lucy, immer schüchtern, wenn Fremde im Haus waren, ließ meine Hand los und blieb auf dem ganzen Weg eine Stufe hinter mir.

»Haben Sie schon gegessen?«, fragte Dad.

»Also, Sir, ich bin gerade keine gute Gesellschaft. Ich brauche Schlaf, fast so dringend wie June.« Beim Reden sah er von meinem Vater zur Treppe hinüber und begann strahlend zu lächeln. Ich fühlte mich kurz wie eine Ballkönigin, bis ich erkannte, dass das Lächeln Lucy galt.

»Ja, aber hallo, wen haben wir denn da?« Hales Stimme war so lieb wie sein Lächeln.

Ich kam unten auf der Treppe an, Lucy um mich herumgeschlungen. Ich zog sie nach vorne und stellte sie Hale vor.

»Es ist mir ein Vergnügen, Sie kennenzulernen, Miss Lucy«, sagte er.

»Hallo, Mr Bascom.« Lucy streckte die Hand aus. »Nicht Miss. Nur Lucy.«

»Okay, Lucy. Nenn mich Hale.«

»Kommt ihr?«, rief Dad aus der Tür und schwenkte einem Pfannenheber wie einen Gummiknüppel. Lucy ließ Hales Hand los und rannte in die Küche.

»Ich möchte dich wirklich nicht bei deiner Familie stören«, sagte Hale. »Ich wollte nur …«

»Bleib ruhig zum Essen.« Ich überraschte mich selbst mit meinem guten Willen. Ich war glücklich, dass er nicht gekommen war, um mich wieder hinaus in die Kälte zu zerren, und ein winziges bisschen unserer erneuerten Freundschaft machte sich auch bemerkbar.

»Sicher. Gern.« Als glaubte er mir kein Wort. Er setzte mich ins Bild, während er seinen Mantel aufknöpfte. »Ich habe auf dem Revier vorbeigeschaut, um euch alle persönlich zu briefen, aber du warst schon weg. Craig hat fast alles abgestritten, was Marty gesagt hat.«

»Aber die Fotos …«

»Vergiss nicht, dass wir von allem wussten, was Craig auf den Fotos gemacht hat, von allem Illegalen jedenfalls. Vorerst habe ich ihm gesagt, er soll sich schön bedeckt halten und brav sein, und als Bonus, obwohl er es nicht weiß, wird er überwacht. Ich habe bei der Handschuhfabrik vorbeigeschaut, und – hey, ich habe vergessen, dir was Lustiges zu erzählen: Das Gebäude gehört Phil Brouillette. Dort haben wir inzwischen alles dichtgemacht.« Er schauderte übertrieben. »Diese Handschuhfabrik ist vielleicht unheimlich. Weißt du, dass wir einen Raum gefunden haben, in dem nur hölzerne Hände sind?«

Er gab mir einen kurzen Überblick zum morgigen Ablauf. Dave und ich würden Teil des Teams sein, das die Drogenrazzia durchführen würde. Das FBI hatte eine beträchtliche Anzahl von Leuten in der Stadt, versuchte aber, sich noch bedeckt zu halten.

»Und du kennst zumindest ein paar der Leute morgen. Ernesto Aguilar ist im Team.«

»Ernie?« Und plötzlich freute ich mich richtig auf morgen. Ernie und ich hatten bei der Meth-Operation in der Wüste zusammengearbeitet. Mit ihm würde ich jederzeit sechs Wochen in einer Blechhütte verbringen. Ernie war für mich Team.

Hale schwieg.

»Das war’s?«, fragte ich.

»Ich glaube schon. Wieso?«

»Gott sei Dank. Ich dachte schon, du hättest eine neue Katastrophe mitgebracht. Komm«, ich führte ihn in die Küche. »Abendessen.«

Als wir uns setzten, erzählte Lucy gerade die Geschichte des Jungen in ihrer Klasse, der seine Augenlider zurückrollen konnte.

»Wenn ihm sein Gesicht so stehen bleibt, wird das nicht lustig«, sagte mein Vater.

Lucy überlegte. »Könnte schon lustig sein.«

Das Abendessen war entspannt, und ich ertappte mich dabei, wie ich zum ersten Mal seit Tagen wieder lachte. Hale war schließlich derjenige, der meinen Test für mich schrieb.

»Drei Zahlen addieren«, flüsterte er laut. »Das ist echt schwer!«

»Nicht reden beim Test«, sagte Lucy.

Ich aß zwei Stück Lasagne. Das Abendessen war mehr als gut, es war fast schon exzellent. Was ich mit mehr Überraschung zum Ausdruck brachte, als Dad zu schätzen wusste.

»Was? Ich kann lesen.« Er zuckte die Schultern. »Und ich habe Fertigsauce genommen.«

Sogar der Eisbergsalat war köstlich, nachdem ich zwei Tage lang nur von Automatenkaffee und Jumbosandwiches gelebt hatte. Und das Abwaschen war das reine Vergnügen, so sicher und warm und zu Hause.

Mit nassen Händen gesellte ich mich zu den anderen ins Wohnzimmer, wo Lucy mit Hale auf dem Couchtisch Poker spielte. Sie kniete an der Tischkante und versuchte, einen Blick auf seine Karten zu erhaschen. Hale war im Freizeitmodus, er hatte das Jackett ausgezogen, den Rücken gegen die Couch gelehnt, ein Bein angezogen und die Hand mit den Karten darauf gestützt, das zweite weit von sich gestreckt. Hale machte es Lucy leicht, bis er zu verlieren begann, worauf er ernsthaft spielte. Nach drei Partien hatte Lucy ihn in Grund und Boden gezockt.

Währenddessen wies mein Vater mich auf einen Zeitungsartikel zum Fall hin und reichte ihn mir kommentarlos – Lucy gegenüber praktizierte er dieselbe Diskretion wie früher bei mir als Kind. Ich fand mich in einer häuslichen Idylle wieder, genoss das Hin und Her zwischen Hale und Lucy und vermisste Kevin, aber nur ein wenig … es war nur ein leises Ziehen statt wildem Schmerz. Fast verlor ich mein Zeitgefühl.

»Okay, Luce, noch fünfzehn Minuten, dann gehst du ab ins Bad und dich fürs Bett fertigmachen.«

»Neiiin«, quengelte Lucy erwartungsgemäß.

Ich sagte es ihr noch ein paarmal, und jedes Mal sagte sie Nein. Ihr allerletztes war gefolgt von: »Kann Hale mir was vorlesen?«

Das tat weh. Vorlesen war mein Vorrecht.

Hale nutzte den Augenblick, um aufzustehen. »Ich muss nach Hause, Kleines«, sagte er. »Aber schauen wir doch mal, ob ich meinen Mantel und meine Mütze schneller anziehen kann, als du dich bettfertig machst.« Er sah auf die Uhr. »Fertig? Los!«

Lucy zögerte, durchschaute es als Erwachsenentrick, um sie ins Bett zu bekommen, aber dann siegte ihr Sportsgeist, und sie rannte los zur Treppe.

Hale verabschiedete sich von meinem Vater, der vorgab, in seinem Sessel noch wach zu sein, und schlenderte zur Haustür. Er ließ sich Zeit und blieb stehen, um Fotos anzuschauen: Ich im Abendkleid bei meiner Abschlussfeier der Highschool, meine Schwester richtete mir gerade die Quaste am Hut. Mein Vater und Kevin an Weihnachten im Jahr vor Kevins Tod, die zusammen das Gabelbein des Truthahns brachen und sich etwas wünschten. Meine Schwester mit ihren Kindern und ihrem Mann hinter ihr, alle in roten Pullovern und mit einer Hand auf der Schulter, wie es in Ohio anscheinend Mode war.

Er trödelte und gab Lucy eine Chance zu gewinnen. Ich zog gerade seinen Mantel aus dem Schrank, als das Rauschen in den Wasserleitungen schlagartig aufhörte und Füße aus dem Badezimmer stapften. Lucy stand oben auf der Treppe, ihr lila Lieblingsnachthemd – ohne das konnte sie nicht schlafen – über einem gelben Schlafanzug mit Füßen.

»Ich hab gewonnen!«, sagte sie.

Hale nickte. »Definitiv. Ich bin ziemlich langsam.«

»So langsam bist du nicht. Ich bin schnell. Willst du die Geschichte mithören?«

Hale lächelte zu ihr auf, und das Lächeln war immer noch auf seinem Gesicht, als er mich ansah. Gott, sah er immer noch gut aus.

»Wilbur und Charlotte?«, fragte ich ihn.

»Ich habe eure Gastfreundschaft schon zu sehr beansprucht.«

»Du störst nicht.«

»Los, komm schon«, sagte Lucy.

Sie kletterte in ihr Bett und arrangierte ihre Kissen, sodass ihr Kopf direkt unter ihrem Traumfänger zu liegen kam. Im Endstadium von Kevins Krankheit hatten Lucy schreckliche Albträume geplagt. Sie war in Panik aufgewacht, dass ihr Vater gekidnappt worden oder ins Meer hinausgetrieben war. Wir hatten es mit beruhigender Musik, mit Rückenmassagen und Nachtlichtern versucht, aber nichts hatte funktioniert. Mein Vater musste es meiner Mutter gegenüber erwähnt haben, denn als Nächstes war mit der Post ein Geschenk gekommen.

»Etwas, das dich auf deiner Reise durch die Nacht begleitet«, lautete die Notiz meiner Mutter an Lucy, und Lucy hatte keine Ahnung, was das bedeuten sollte.

»Es soll deine bösen Träume fangen«, erklärte ich. Ich dachte mir, dass Lucy die Federn, Perlen und das lilafarbene Netz gefielen, aber der verrückte Hippiekram meiner Mutter funktionierte wirklich. Seither hatte Lucy ein abendliches Ritual entwickelt – die Feder berühren und sich vorsichtig darunterlegen – das sie selbst jetzt, nach drei Jahren, noch sorgsam befolgte. Der Weidenrahmen hatte inzwischen Risse bekommen, und ich würde wohl bald gezwungen sein, meine Mutter um einen neuen zu bitten. Ich freute mich nicht darauf.

Ich las das erste Kapitel und drehte das Buch, damit Hale und Lucy die Bilder sehen konnten. In der Mitte des Kapitels war Lucy schon eingeschlafen, und wir schlichen uns beim Schein des Nachtlichts hinaus.

»Sie ist wunderbar«, sagte Hale, als er sich den Schal um den Hals wickelte. »Eine Augenweide, genau wie ihre Mama. Und mit dem schwarzen Haar und diesen großen blauen Augen ist sie Kevin, wie er leibt und lebt. Das muss schön sein.« Er zuckte zusammen. »Ich meine, ich nehme an – ich stelle mir vor, das ist was Gutes, aber vielleicht ist es auch schmerzlich für dich.«

»Nein, es ist schön. Ich erinnere mich gern an meine Zeit mit ihm.«

Hales Kiefer entspannte sich. Anscheinend machte es ihn genauso nervös wie mich, unsere Freundschaft zu erneuern. Ich erkannte, dass er den Blickkontakt zu mir absichtlich nicht abbrach, mir alle Signale für Aufrichtigkeit gab, wie wir es damals in Quantico gelernt hatten. »Ich bin dir eine Abbitte schuldig geblieben. Dir und Kevin. Ich war jung und blöd und verletzt, weil ihr beiden mich außen vor gelassen habt.«

»Meiner Erinnerung nach warst du es, der aus unserer Freundschaft ausgestiegen ist«, sagte ich, aber ohne Groll. Ich senkte die Stimme. »Und aus anderen Dingen auch.«

»So ist es mir damals jedenfalls nicht vorgekommen. Bei unserer Ausbildung wart ihr beiden immer unzertrennlich, wahnsinnig verliebt.«

»Damals sind wir noch nicht mal zusammen ausgegangen«, protestierte ich.

»Kevin war verrückt nach dir. Jeder Idiot konnte das sehen.«

Ich lachte. »Wenn ich mich recht entsinne, warst du derjenige, mit dem ich eine Affäre hatte, nicht Kevin.«

Hale wurde rot. »Nun, vielleicht habe ich mich geirrt. Ihr wart beide so selbstbewusste Agenten, da dachte ich mir, ihr wärt euch in allem so sicher. Kevin würde einen großen Aufstand veranstalten, frischen Wind in den Laden bringen. Du würdest für Gerechtigkeit sorgen und die Ordnung wieder herstellen. Ihr wart die Stars.«

»Du hast es doch auch ganz gut getroffen.«

»Meinst du? Die meisten Leute zu Hause haben es als mein kleines Hobby abgetan, das ich schon aufgeben würde, wenn ich erst im Familienunternehmen anfing.«

»Reich sein als Familienunternehmen?«

»So, wie meine Familie es betreibt. Als ich an Weihnachten zu Hause war, in dem Jahr, als wir in Quantico waren, hat Mama das Haus regelrecht mit Blondinen dekoriert. Sie dachte, die richtige Frau würde mich kurieren. Mein Vater hat mich nach seinem vierten Highball in die Ecke gedrängt und gesagt: ›Wenn du gern eine Waffe tragen willst, hättest du auch dem Jagdclub beitreten können wie ein Gentleman.‹«

»Das habe ich nicht gewusst.« Ich dachte daran, wie ich mir damals Hales Winterferien vorgestellt hatte. Es waren Blondinen und Highballs im Spiel gewesen, aber in meiner Vorstellung hatte er es gewollt und genossen.

»Deine Familie hat deine Karriere bei den Ordnungskräften immer voll unterstützt«, sagte er.

Ich warf einen Blick um die Ecke zu meinem Vater, der friedlich vor sich hin schlummerte.

Hale stellte sich dicht neben mich, seine Stimme klang belegt. »Und du … du warst doch für dieses Leben gemacht. Als Kevin krank wurde und du den Dienst quittiert hast … Ich konnte es gar nicht glauben.« Er hielt inne und schien seine nächste Frage zu überdenken. »Bedauerst du, dass du aufgehört hast?«

Ich atmete den Geruch ein, der an seinen Kleidern haftete, Waffenöl und Staub aus der Handschuhfabrik, und darunter Hale. »Ich bereue gar nichts.« Erstaunt erkannte ich, dass es die Wahrheit war. »Was ich aufgegeben habe, wo ich gelandet bin, was ich getan habe, wie ich gelebt habe … auf diese Weise konnte ich von allem das Beste haben, wie es anders gar nicht möglich gewesen wäre.«

»Hast du je daran gedacht, wieder zu uns zu kommen, jetzt, wo die Dinge sich beruhigt haben?«

»Das nennst du ruhig?«

Er zuckte die Schultern. »Ruhig in deinem Privatleben.«

»Ich glaube nicht, dass diese Möglichkeit mir offensteht.«

Er legte den Kopf schief und sah mich nachdenklich an. »Reden wir doch nächste Woche noch mal drüber.«

Wir streckten beide gleichzeitig die Hand nach der Türklinke aus. Er zog seine zurück und ließ mich die Tür für ihn öffnen. Er war schon über der Schwelle, dann kam er noch mal zurück und umarmte mich stürmisch. Ich umarmte ihn zurück.

»Bis bald, June Lyons.« Er küsste mich auf die Wange, und als er sich zurückzog, streifte sein Mund mein Haar. Er ging den Weg hinunter und verschwand aus dem Lichtkreis der Verandabeleuchtung. Ich schloss die Tür, schaltete überall das Licht aus und blieb schließlich vor meinem Vater stehen, der niemals zugeben würde, dass er nicht voll bei der Sache war. Er würde immer ein Cop bleiben. Genau wie ich.

Morgen würde ich versuchen, diesen Fall abzuschließen und die Welt, Groß und Klein, wieder ein wenig sicherer zu machen. Ich überredete meinen Vater, schlafen zu gehen – er schwor, dass er hellwach war –, und ging, um selbst ein wenig Schlaf zu finden.

25

Von meinem Beobachtungsposten auf dem Dach der Textilfabrik hatte ich die ganze Nachbarschaft im Blick. Trotz des Regens konnte ich durch mein Fernglas Einzelheiten nicht nur der Gebäude, sondern auch vom Leben der Nachbarn erkennen: ein Paar, das sich über eine Pizza hermachte; eine Familie, die eine Reality-Show sah, in der offenbar Leute mit Eimern überm Kopf einen Strand hinaufrannten; eine ältere Frau, die zierlich aus einer Teetasse trank, die sie aus einer Scotchflasche nachfüllte. Ich konnte das Treiben aller Leute in Reichweite meines Fernglases beobachten.

Nur nicht das Treiben des FBI. Dass das ganze Viertel überwacht wurde, war evident für mich, aber nur, weil ich wusste, wohin ich schauen musste: Die Abhörausrüstung des FBI befand sich in einem Kleinbus direkt unter mir auf dem Old Mill Parkway, und eine Sturmtruppe parkte ein Stück weiter unten auf der Silliman Street, am Ende des regennassen Durchgangsweges, der hinter dem Haus der Jelicksons entlangführte.

Dahinter verlief der Mohawk River, in den Danielle geworfen worden war – doch nicht, um sie zu töten, sondern um ihre Leiche zu pfählen.

Aber das war es nicht, worauf sich meine Aufmerksamkeit konzentrierte. Der Dealer – der Killer – hatte Craig angewiesen, die Drogen in dem schmalen Grünstreifen zu deponieren, der an der Ostseite des Viertels an den Steilklippen zum Hudson River entlang verlief. Ein kleiner Park, etwa vierhundert Meter lang und acht Meter breit. Während des Wirtschaftsbooms von Hopewell Falls war er unbebaut geblieben, weil das Gelände zu instabil für Schwerindustrie war. Craig hatte Anweisung bekommen, die Drogen in der Mitte einer ringförmigen Sitzgruppe neben dem Parkplatz abzuladen, einem Denkmal der Textilarbeiterinnen-Gewerkschaft für die Frauen, die in den Webstühlen umgekommen oder von Maschinen verstümmelt worden waren. Die Sitzflächen waren hoch und geschwungen, höher als ich, und von meinem Posten aus bildeten die vier soliden Ellipsen einen Irischen Knoten, offen und unbezwinglich zugleich. Im Sommer nach Kevins Tod hatte ich viele Tage dort verbracht. Ohne jedes Zeitgefühl hatte ich mich von den Geräuschen des Flusses einlullen lassen und die wütende Stimme in meinem Kopf ausgeblendet, die mir einschärfen wollte, dass es für mich nie wieder eine Zeit ohne Kummer geben würde.

Der Wind, der sich hier niemals legte, konnte einem im Winter manchmal das Gefühl geben, dass er einen Menschen ergreifen und von der Klippe nach unten ins Wasser wehen konnte. Auch innerhalb des Kreises war man nicht völlig windgeschützt.

Ich sah zum Haus der Jelicksons an der Cataract Street hinüber. Die Merrimen hatten in zwei Ölfässern Feuer angezündet, und der Block war hell erleuchtet. Die Flammen waren festlich, fast hübsch gewesen, als sie im Vorgarten der Jelicksons unter Kontrolle waren, aber inzwischen hatten sie das zweite Fass mitten auf die Straße gezerrt. Als sie es anzündeten, schossen die Flammen von Zunder und Benzin zwei Stockwerke hoch, wie ein Römisches Licht. Dann fiel das Feuer zu einem flachen, höllischen Schein zusammen und schien unter Kontrolle, aber es war trotzdem ein klarer Gesetzesverstoß, für den sie verdienten, verhaftet zu werden. Ich hatte das Gefühl, ich konnte Hale über Funk achselzucken hören, als ich vorschlug, die hiesigen Kollegen zu verständigen: »Soweit ich weiß, sind die Ermittlungen abgeschlossen. Geben wir unsere Anwesenheit nicht preis.«

Der Tag hatte alles andere als gut angefangen. Schon um acht Uhr morgens waren Reporter aufgetaucht, wegen Jerrys Verkündung der Anklage gegen Marty, die – Überraschung! – genau rechtzeitig kam, um von den landesweiten Morgentalkshows aufgegriffen zu werden. Der Chief und Dave standen mit grimmigen Mienen hinter Jerry, während er erklärte, wie der Gerechtigkeit gegen den Mörder einer so wunderbaren jungen Frau Genüge getan werde. Ray erwähnte er nicht.

»Die Menschen von Hopewell Falls und aus dem Capitol District« – Jerry versuchte, gravitätisch zu wirken, klang stattdessen aber nur näselnd – »jeder im Staat New York kann nun besser schlafen in der Gewissheit, dass dieser Mörder, dieser feige Killer seine gerechte Strafe bekommt.«

Die Fernsehleute blieben anschließend noch da, um ihre Einspieler auf der Treppe des Gefängnisses aufzunehmen. Sie glaubten offenbar, dass alle hier so mediengeil waren wie Jerry, und betrachteten mein »Kein Kommentar« als Gesprächsaufhänger. Um zehn hatten Dave und ich die Grenze unserer Belastbarkeit erreicht und ließen den Chief wissen, dass wir uns jetzt zur Einsatzbesprechung in die Kelly Suites aufmachten, den Ort, wo sich die FBI-Agenten verkrochen hatten und ihre Observierungsaktion planten. Als Dave und ich durch den Eingang für Gefangenentransporte entkamen, sahen wir noch, wie Denise Byrne ihren Sohn in einen Minivan packte. Da Jerry nicht bereit gewesen war, Jason ohne zusätzliche Beweise anzuklagen, waren wir gezwungen gewesen, ihn laufen zu lassen.

Die Kelly Suites waren ein Gelegenheitshotel. Reisende stiegen dort nur ab, wenn sie zu erschöpft waren, um noch eine einzige Meile weiter den Northway hochzufahren. Mit seinem Farbschema in verblichenem Olivgrün und Erntegold, das keinen Optimismus aufkommen ließ, und dem halb abgefallenen Poster, das »Kaffee aufs Zimmer Gratis« versprach, wirkte der Laden wie kurz vor der Firmenpleite. Das Einzige, was nicht ins Bild passte, war, dass vor der Neonschrift »Zimmer frei« das Wort »KEINE« eingeschaltet war.

Die Rückseite des Hotels erzählte die wahre Geschichte. Als Dave und ich die Treppe hinauf in den ersten Stock gingen, sahen wir zu, wie ein halbes Dutzend Typen mit militärischen Kurzhaarschnitten in Windjacken mit dem Schriftzug der Drogenbehörde und Techniker in weißen Overalls sich abhetzten, um Schläuche, Zelte und Ventilatoren – Cracklabore konnten riesige Mengen an ätzenden Gasen und Chemikalien produzieren – sowie Ausrüstungskoffer zu verladen.

»Sie wollen mich wohl vergiften, ja?« Eine Stimme erhob sich über den Lärm auf dem Parkplatz. Sie kam von der maskierten Gestalt im Technikeroverall, die unter dem Balkon stand und wütend zu uns hochstarrte. Obwohl in der Vermummung nicht zu sehen, war davon auszugehen, dass sie ein böses Gesicht machte.

»Hi, Annie!« Dave lehnte sich über das Balkongeländer. Es knarrte unter seinem Gewicht, und er wich ein Stück zurück. »Wusste ich’s doch, dass Sie gern eng mit mir zusammenarbeiten …«

»Klappe!« Annie riss sich die Maske herunter. »Ich habe in den letzten zwei Wochen mehr Überstunden gemacht als in den letzten zwei Jahren, und Sie wollen jetzt dafür sorgen, dass ich sterbe, bevor mein Gehaltsscheck kommt?«

»Annie, was machen Sie hier?«, fragte ich.

»Mein Boss hat mich mit ›interbehördlicher Kooperation‹ betraut, was bedeutet, dass ich mit all diesen Professionellen hier sterben darf.« Dass Annie mit den Fingern Anführungszeichen machte, konnte ich trotz ihrer Schutzhandschuhe sehen. »Ich weiß nicht, ob mein Boss mich mehr hasst oder das FBI. Wahrscheinlich mich.«

»Nun, ich fühle mich jedenfalls sicherer, wenn ich weiß, dass Sie mit im Team sind«, sagte Dave. »Wir haben jetzt eine Besprechung …«

»Sie denken, ich komme nur hier herüber, um mit Ihnen netten Smalltalk zu machen?« Annie schien es von allen am meisten zu mögen, Dave ins Wort zu fallen. »Nein. Ich bin hier, um Ihnen zu sagen, dass ich im Lauf des Tages die Testergebnisse für die Kleider und Stiefel für Sie haben dürfte. Das FBI lässt mich ihre Ausrüstung benutzen, während wir hier die nächsten sechs Stunden verschwenden, bis Sie alle zu Potte kommen.«

Ich grinste. »Annie, haben Sie sich freiwillig für diese Operation gemeldet, um schneller an die Ergebnisse zu kommen?«

»Ich habe mich nicht freiwillig gemeldet! Mein Boss hat darauf bestanden, und ich … habe zugestimmt. Nur ein Silberstreif hinter der schwarzen, erdrückenden Wolke meines Lebens.« Ein paar andere Techniker riefen sie, ihnen bei der Verladung einiger Kabel zu helfen. »Muss los!« Sie raste quer über den Parkplatz und packte mit an, die Kraft ihres kleinen Körpers gab ihnen den nötigen Schwung, um das Kabel um eine riesige Spule zu wickeln. »Gehen Sie heute Abend ran, wenn ich anrufe!«, rief sie uns nach, als wir das Hotelzimmer betraten.

Wir passten kaum durch die Tür. Jeder Stuhl in dem kombinierten Wohn-Esszimmer war von Agenten besetzt, während einige andere umhergingen, rastlos und des Wartens müde. Jeder Quadratzentimeter Wandfläche war von Plänen bedeckt: Karten des Viertels, großformatige Luftaufnahmen und auch detaillierte Aufnahmen vom Ort am Flussufer, wo die Drogen deponiert werden sollten, und dem Haus der Jelicksons – alles säuberlich angepinnt und schematisiert. Es war nicht so, dass dadurch ein atemberaubendes Innendesign gelitten hätte: Die Möblierung des Hauptraums war unscheinbar, pastellfarben und am Boden festgeschraubt. In einer Ecke hatte jemand einen Turm aus leeren Limonadendosen gebaut, und auf der Couch lagen einsatzbereit mehrere Reihen säuberlich gestapelter Formulare für Haftbefehle und die Überwachungskette von Beweismitteln. Das Reinigungspersonal hatte hier seit Tagen keinen Zutritt mehr gehabt, die mussten inzwischen ausflippen. Sie konnten ja nicht wissen, dass die Leute, die diese Räume monopolisierten, ihre Betten mit militärischer Präzision machten – wenn sie auch davon absahen, die Klopapierenden dekorativ zu falten.

Ein paar Männer von Jelicksons Fall waren da, drei Jungs von der FBI-Außenstelle Albany und ein paar Leute von den Taskforces für organisiertes Verbrechen in Kalifornien und Missouri. Am anderen Ende des Raumes entdeckte ich Ernesto Aguilar. Ernie!

Er sprang auf, schob sich um Leute herum, unter Leuten durch und beinahe auch über Leute hinweg, um zu mir zu gelangen. Ich war genauso ungeduldig, ihn zu begrüßen, aber ein riesiger Brustkorb blockierte mir den Weg. Potreo, der so hilfsbereit gewesen war, als ich in Martys Haus fast gefallen wäre, ignorierte mein mehrfaches »Entschuldigen Sie« mit einem Grinsen. Schließlich fuhr ich die Ellbogen aus.

»Alle mal herhören«, rief Hale vom Kopfende des Tisches, als Dave und ich schließlich ein Fleckchen Wand ergattert hatten, wo wir uns anlehnen konnten. »Wir haben heute Abend einen Einsatz zu planen. Officer Lyons« – Hale zeigte auf die Textilfabrik Harmony Mills auf der Karte – »Sie werden hier sein, als Teil des Überwachungsteams auf dem Dach, zusammen mit den Agenten Potreo, Zulietski und Aguilar.«

Ernie und ich stießen unsere Fäuste zusammen.

»Detective Batko, Sie und Agent Bailey werden Einsatzteam Bravo bilden.« Dave erntete ein Nicken von Sam dem Schweiger Bailey, wobei seine festen Rastazöpfe über seine Schulter streiften. Das war vermutlich alles an Smalltalk, was Dave für die Dauer der Operation von ihm zu erwarten hatte.

Unbekümmert über die FBI-Hierarchie ergriff Dave das Wort. »Ich bin nicht mit meiner Partnerin eingeteilt? Wollen Sie nicht, dass wir maximale Leistung bringen?«

»Wir brauchen unsere ortskundigen Kräfte an unterschiedlichen Einsatzorten, um uns die Schleichwege und Abkürzungen zu zeigen«, sagte Hale. »Wir haben Karten, und wir haben uns jeden Quadratzentimeter angesehen, aber wenn unsere Verdächtigen, die Jelicksons, oder irgendjemand etwas unternimmt, müssen wir sofort effizient zuschlagen können. Das wird heute Abend alles sehr schnell gehen. Wir werden unseren Meth-Koch schnappen, und wir werden unterbinden, dass Meth sich im großen Umfang im Nordosten ausbreitet.«

Seine Ansprache an die Truppen, um sie in Stimmung zu bringen. Ich fügte seiner Liste in Gedanken noch weitere Punkte hinzu: Wir schnappen den – oder die? – Mörder von Danielle und Ray, und wir hindern das schwarze Loch von Drogen und Verbrechen daran, alles Gute zu verschlingen, das in dieser Stadt noch übrig ist.

Hale erklärte, dass Craig das Pseudoephedrin hinter der ringförmigen Sitzgruppe deponieren würde. Anschließend würden Dave und Sam Bailey sich an ihn dranhängen.

»Sie parken da drüben hinter diesem Fischimbiss« – Frank’s Fish Fry: Dort hatte mein Vater früher jeden Freitagabend das Abendessen geholt, bis der Laden vor fünfzehn Jahren dichtgemacht hatte. »Weil hier keiner mehr den gottverdammten Katholizismus praktiziert«, hatte Frank damals kopfschüttelnd gesagt.

»Der Überwachungsbus wird genau hier unter Sierra 4 stehen.« Hale nickte mir zu und zeigte auf zwei Agenten, die Kevins Brüder hätten sein können. Der eine trug das T-Shirt einer Hipster-Band unter seinem Hemd, und beide hatten die großen, blutunterlaufenen Augen von Leuten, die den ganzen Tag auf Computerbildschirme starren.

Dann würden wir die Falle zuschnappen lassen, die einzige Zufahrtsstraße überwachen, und, noch wichtiger, sämtliche Ausfahrtswege blockieren. Wer immer es war – einschließlich der Jelicksons – würde den Stoff vielleicht abholen können, ihn aber nicht mehr aus dem Viertel hinausbekommen.

Sobald Hale das Timing des Abends zusammengefasst hatte, machten wir Uhrenvergleich.

»Ach was? Sie machen so was wirklich?«, fragte Dave.

In der Kochnische lagen Pistolen, halbautomatische Waffen und ein paar leistungsstarke Gewehre auf der Frühstückstheke in Reih und Glied wie Kindergartenkinder am ersten Schultag. Dave bekam eine Sig Sauer angeboten, entschied sich aber, bei seiner Glock zu bleiben.

»Die passt in meine Hand«, sagte er.

Ich atmete ein. Für mich war der Geruch von Waffenöl, was für andere der von frisch gebackenem Brot ist. Ein Agent mit Klemmbrett inspizierte die kugelsicheren Westen. Und die Munition? Als ich über die Theke spähte, konnte ich keine sehen. Wahrscheinlich im Kühlschrank.

Ich sah mir eines der M-15-Scharfschützengewehre an und fragte, welche Waffe ich bekommen würde. Der Techniker ließ sich Zeit damit, in seiner Liste nachzusehen. Schließlich sagte er: »Sieht nicht so aus, als wäre Ihnen eine Waffe zugeteilt worden, aber wir sind davon ausgegangen, dass Sie Ihren eigenen Dienstrevolver haben würden?«

Meine Enttäuschung musste mir anzusehen sein, denn er fügte schnell hinzu: »Von Ihrer Position aus haben Sie lediglich Überwachungsaufgaben. Wir haben ein Fernglas für Sie – sehr leistungsstark. Und eine kugelsichere Weste.«

Ernie tröstete mich über meinen Mangel an Feuerkraft hinweg, und ich half ihm in seine kugelsichere Weste.

»Hast du das mit Bear gehört?«, fragte er, als ich ihm den Gurt festzurrte, um den letzten Spalt hinter seiner Schulter zu schließen.

Gerade hatte ich an das dritte Mitglied von Lyons, Tigger & Bear gedacht. »Nein. Wie geht’s ihm?«

»Also, er war in zwei Fällen an den Mara Salvatrucha dran, die haben ihn erwischt. Wir haben ihn gefunden …« Ich schluckte die Magensäure runter, die in meiner Kehle aufstieg, als er weitersprach. »Wir haben ihn gefunden, aber seine Innereien, seine Gedärme … waren über einen Hektar Land verteilt. Anscheinend lebte er noch, als es passiert ist. Zumindest am Anfang.« Ernie hielt inne, sein sonst immer so lebhaftes Gesicht für einen kurzen Moment vor Kummer erstarrt.

»Ernie«, sagte ich so leise, dass nur er es hören konnte.

»Wir haben die Typen kassiert. Alle.« Ernies Netter-Kerl-Miene war wie weggeblasen. Er seufzte. »Gleich am nächsten Tag war ein neues Verteilungsnetzwerk aus dem Boden geschossen.«

»Ich bin froh, dass ihr sie gekriegt habt«, sagte ich. Die Kränkung, keine Waffe tragen zu dürfen, schien plötzlich nicht mehr so wichtig. Ich ließ mir die Weste über den Kopf fallen. Die neuste Technologie, sie fühlte sich etwa zehn Kilo leichter an als unsere Dienstwesten in Hopewell Falls. »Kannst du mir mal mit dem Gurt helfen?«

Oben auf dem Dach entdeckte ich, dass sich die Ninjamontur in einem wesentlichen Aspekt nicht verändert hatte: In der Weste sammelte sich überall kalter Schweiß, wo sie meinen Körper berührte.

»Nur Regen«, sagte Hale.

Gefrierender Regen war das denkbar trübsinnigste Wetter für eine Aktion. Schnee wäre mir lieber gewesen. Schnee und die Chance, mehr an der Action dieser Operation beteiligt zu sein. Ich war an der Peripherie postiert, und das zählte nicht wirklich.

Hales Stimme klang in meinem Ohr, so frei von statischen Geräuschen, als stünde er hinter mir. »Sierra 4, melden.«

Craigs SUV näherte sich von der Hauptstraße her, Daves und Baileys Wagen folgte in sicherer Distanz.

»Sierra 4 an Alpha«, sagte ich. »Zielfahrzeug passiert Checkpoint eins.«

Craig bog links in die Gasse ein, und Dave und Sam drehten auf Franks Parkplatz ab und schalteten ihre Scheinwerfer aus. Über Funk beschwerte Craig sich gerade über den Muskelkater in seinen Armen, weil er das ganze Pseudoephedrin auf den Laster hatte heben müssen.

»Sie brauchten doch nur einen Knopf zu drücken, Craig«, sagte Hale. »Der Laster hat eine hydraulische Ladeklappe.«

»Aber ich musste alles arrangieren. Und wir haben 360 Kilo von dem Zeug, und ich wollte es nicht an den Körper kriegen. Ich hätte einen Herzanfall oder so was kriegen können. Die Drogendealer in Kanada haben mir wenigstens beim Tragen geholfen.«

»Craig, blockieren Sie den Kanal nicht mit Geschwätz«, sagte Hale.

Craig ignorierte den Hinweis und fuhr mit seinem laufenden Kommentar fort. Das war auch gut, was mich anging. Denn während ich die steinernen Sitzbänke im Blick hatte, konnte ich weder ihn noch seinen Laster sehen, er war zu niedrig und stand zu weit links.

»Scheiße! Eisregen!«, sagte Craig. »Haben Sie gewusst, dass es Eisregen gibt?«

»Positiv, Craig«, sagte Hale.

»Was?«, sagte Craig.

»Ja«, sagte Hale, und ich konnte ein schnell gedämpftes Kichern hören.

»Also Sie wollen wirklich nur, dass ich rückwärts ranfahre und das Pseudoephedrin von der Ladefläche rutschen lasse?«

»Ja, Craig«, sagte Hale.

»Sind Sie sicher? Was, wenn eine Tüte platzt? Es sind immerhin achtzehn Stück, wissen Sie.«

»Die Tüten werden nicht platzen. Abladen, Craig.«

»Bin dabei, bin dabei«, sagte Craig. »Immer mit der Ruhe.«

Das Funkgerät blieb eine Weile stumm, nur ab und zu konnte man Craig kurz ächzen hören. Niemand näherte sich, aus keiner Richtung. Die einzige Bewegung auf der Straße kam von den Merrimen. Die Feuer waren zwar unter Kontrolle, aber die Männer schwärmten immer weiter vom Grundstück der Jelicksons aus wie Monde, die aus der Umlaufbahn eines Planeten ausbrachen, und warfen eine Straßenlaterne mit Steinen ein.

»Okay. Ich bin fertig. Und ich schicke denen eine SMS, damit sie Bescheid wissen«, sagte Craig. »Alles klar. Er sagt mir, im Eingang von Saint Patrick steht eine Schachtel für mich?«

In St. Patrick war ich getauft worden, aber die Kirche hatte ihre Pforten geschlossen, bevor Craig auf die Welt gekommen war. Ich gab ihm die Wegbeschreibung durch.

»Craig, sagen Sie ihm, wenn das Geld nicht auf Sie wartet, kommen Sie zurück und machen ihn fertig«, sagte Hale.

»Erledigt«, sagte Craig. »Er antwortet: Fresse oder du bist … ähm … tot.«

»Machen Sie sich nichts draus, Craig«, sagte Hale. »Wir werden nicht zulassen, dass er Sie umbringt.«

Craig fuhr unter mir vorbei, auf dem Weg zurück zur Hauptstraße. Der Regen traf mich in den Nacken, als ich mich vorbeugte und auf das regennasse Dach des SUV blickte. Die Elemente hatten den Lack angegriffen, er war von stumpfen Rostflecken überzogen. Craig fuhr weiter zur Hauptstraße und hielt vor Saint Patrick’s.

»Ich habe die Schachtel mit dem Geld abgeholt«, sagte er. »Jetzt fahre ich Richtung Mohawk Street.«

»Charlie an Alpha. Person verlässt Haus der Jelicksons durch die Hintertür«, ertönte eine Stimme, Zähneklappern war zu hören. »Person kommt über den Zaun.« Ich reckte den Hals, aber der Hinterhof der Jelicksons war völlig außerhalb meines Blickfelds.

»Charlie an Alpha. Identifizierung erfolgt. Es ist Jackie DeGroot.«

26

»Alpha an Charlie. Was macht DeGroot?«, fragte Hale angespannt.

Auch ich war ungeduldig. Nichts sehen und nichts tun zu können machte mich verrückt. Jackie war ein unberechenbarer Player in dieser Sache, eine emotionale Jugendliche, die wusste, dass ihr geliebter Freund sie betrogen hatte.

»Charlie« gab uns jede ihrer Bewegungen durch. »DeGroot am Rand des Durchgangsweges. Geht in die Hocke.«

Auf der Mohawk Street näherte sich ein Wagen und raste in Gegenrichtung an Craig vorbei. »Sierra 4 an Alpha«, sagte ich. »Fahrzeug passiert Checkpoint, Chevy-Kleinlaster.« Ich hielt mein Fernglas auf die Fahrerseite, bis ich jemanden erkennen konnte. »DeGroots Vater.«

»Foxtrott an Alpha. Fahrzeug wird langsamer. Bleibt stehen. Jackie DeGroot rennt auf Fahrzeug zu … ist eingestiegen.«

»Und das Fahrzeug ist fort«, kam Hales Stimme. »Nähert sich Ihrer Position, Lima.«

»Lima an Alpha, ich sehe ihn.« Der Laster kam mit etwa neunzig Sachen aus dem Durchgangsweg. Er bog nicht zum Block der Jelicksons ab, sondern wieder rechts in den Mill Way ein.

»Gott sei Dank ist sie da raus«, kam Daves Stimme.

»Alpha an Lima, den DeGroots folgen.«

Ein schwarzer Pkw glitt mit ausgeschalteten Scheinwerfern vorbei.

»Alpha an Echo«, sagte Hale. »Limas Position übernehmen.«

»Kann ich was sagen?«, fragte Craig.

»Ja, Craig«, antwortete Hale.

»Hören Sie, Mann, diese Schachtel ist zu leicht. Da ist kein Geld drin. Ich sollte mal nachsehen.«

»Nein«, sagte Hale. »Fahren Sie zum Treffpunkt. Die Agenten, die Ihnen folgen …«

»Was?«, fragte Craig. »Die sehe ich nicht! Scheiße, bei dem ganzen Regen …« Er klang, als hätte er eine ausgewachsene Panikattacke.

»Sie sind hinter Ihnen, glauben Sie mir. Gentlemen, haben Sie Master Craig hier im Blick?«

»Haben wir«, kam Daves Stimme über den Funk. »Hi, Craig.«

Craig antwortete nicht, und wieder redete Hale. »Sie sehen, Craig, alles bestens. Gehen Sie weiter nach Plan vor …«

Dave fiel ihm abrupt ins Wort. »Er ist falsch abgebogen, nimmt nicht die abgesprochene Route.«

Ich reckte den Hals, hielt Ausschau nach Scheinwerfern. Auf der Straße am Fluss sah ich kurz Licht durch die Bäume blitzen, dann noch mal. Das zweite Fahrzeug holte auf, bis ich im Schein von Daves und Baileys Vorderlichtern das Heck von Craigs Wagen erkennen konnte. Die Straße am Fluss war ein Zubringer zum Highway, auf dem man schnell aus der Stadt herauskam und sich die engen, holprigen Straßen der Innenstadt ersparte. Hatte er einen größeren Plan, oder war er einfach nur bescheuert?

»Kurs korrigieren, Craig«, sagte Hale monoton.

Ich fragte mich, ob er wirklich Vertrauen in Craig hatte oder ob er nur versuchte, alle ruhigzuhalten, einschließlich der anderen Agenten.

»Craig, bitte bestätigen.«

Zehn Sekunden verstrichen, nichts. Fünfzehn. Schließlich redete Hale, seine Stimme war hart. »Alpha an Bravo, Fahrzeug stoppen.«

»Bravo an Alpha, verstanden«, sagte Bailey.

»Alpha an Foxtrott, Bravo bei Verfolgung verstärken.«

Mike Tran, sehr angesehen für seine Arbeit bei Gang-Entführungen in New York City und eigens für diese Operation angereist, bestätigte für Team Foxtrott. Am Ende des Blocks der Jelicksons wurde ein schwarzer Wagen angelassen und raste davon.

»Alpha an Sierra 3 und Sierra 4, melden.«

»Keine Vorkommnisse«, sagte Ernie.

Daves Stimme dröhnte aus dem Funkgerät, bevor ich antworten konnte. »Er hindert uns ständig am Überholen, fährt in Kurven über die Fahrbahn. Er stellt eine Gefahr für uns und den entgegenkommenden Verkehr dar.«

»Mit allen Mitteln stoppen«, sagte Hale.

»Oh Scheiße«, sagte Dave. »Er ist selbst von der Straße abgekommen. Scheiße, Scheiße.« Im Hintergrund konnte ich einen Aufprall und berstendes Metall hören. »Er hat eine der Betonleitplanken gerammt und ist stehen geblieben.«

Mir klapperten die Zähne – der Regen drang durch die kleinen Lücken meiner Kleidung –, und ich biss sie fest zusammen, um nur nichts zu verpassen: Daves Tür öffnete und schloss sich, dann wurde eine zweite Wagentür zugeschlagen. Jetzt waren sie zu Fuß. Sie waren ferne Stimmen in der Nacht, und ich wollte auch dort draußen sein.

»Craig ist aus seinem Wagen gestiegen, und er … er …« Dave keuchte. »Craig ist gestürzt.«

»Vorsichtig nähern«, sagte Hale.

»Er ist verletzt«, meldete Bailey. »Batko! Er kann bewaffnet sein!«

»Alles wird gut, Craig« – Daves Stimme, leise und beruhigend. »Kommen Sie. Okay? Sie können mich doch hören? Sie haben heute Abend tolle Arbeit geleistet, wie ein echter Profi. Kommen Sie, festhalten.« Sanft und freundlich, und dann hektisch ins Funkgerät: »Wir brauchen einen Krankenwagen. Er hat einen Schock. Er atmet nicht.«

»Foxtrott an Alpha«, kam eine Stimme. Tran, dachte ich. »Krankenwagen verständigt.«

»Alpha an Foxtrott, sind Sie vor Ort?«, fragte Hale.

»Bestätigt. Wir bringen Officer Batko einen Erste-Hilfe-Kasten, und ich regle den Verkehr und leite den Krankenwagen zum Schauplatz.«

»Treten Sie von dem Jungen zurück, Batko«, knurrte Bailey.

»Kann ich nicht, kann ich nicht«, sagte Dave. »Sehen Sie nicht …«

»Das ist mein Ernst, verdammte Scheiße.« Und wenn Sam auf offiziellen Kanälen fluchte, war die Lage ernst. »Bravo an Alpha, wir haben hier eine biologische Gefährdung. Gelber Staub über dem ganzen Wagen. Craig hat die Schachtel geöffnet.«

Meine Gedanken rasten, als ich überlegte, was es sein konnte. Anthrax? Rizin? Chemisch oder biologisch? Und Dave ungeschützt mittendrin.

»Ich kann ihn so nicht liegen lassen«, sagte Dave. »Er ist … ich muss ihn intubieren. Er atmet nicht.«

Ich schlug gegen die Ziegelmauer neben mir, wütend, dass ich Dave nicht beistehen konnte.

»Ich bin exponiert, habe das gelbe Zeug am Körper – an den Händen, im Gesicht …« Jetzt atmete Dave keuchend. Gaben etwa seine Lungen schon auf? »Werfen Sie mir den Erste-Hilfe-Kasten her – ja, genau da hin! – und treten Sie zurück!«

Ich war erleichtert, ihn rufen zu hören.

Genau am Stadtrand konnte ich jetzt die Lichter eines Rettungsfahrzeugs sehen. Die Kommune konnte sich keinen eigenen Krankenwagen leisten und war deshalb auf die Rettungsdienste der umliegenden Städte angewiesen. Dieser hier kam den ganzen Weg von Watervliet zu uns heraus.

Über Funk kamen die hektischen Geräusche von allen Beteiligten im Krisenmodus: geschätzte Ankunftszeit des Notarztes; Kommunikation mit den Rettungssanitätern, dass sie ihre Schutzkleidung und Atemschutzmasken benötigten. Hale, der das halbe Team der Dekontaminierungseinheit in der Handschuhfabrik zum Stadtrand beorderte, um schnellstens Craigs Wagen zu isolieren und sich dann in schneller Folge von allen Agenten, die noch auf ihren Posten waren, Bericht erstatten ließ. Und Dave, der verzweifelt versuchte, Craig am Leben zu halten.

»Der Schlauch klemmt«, sagte Dave. »Ich kriege ihn nicht tiefer rein. Voraussichtliche Ankunftszeit des Krankenwagens?«

»Sechzig Sekunden«, sagte Tran.

Ich meldete mich über Funk, verzweifelt bemüht, etwas zu tun. »Trägt er immer noch seine Kette mit dem Allergiealarm-Anhänger?«

»June! Lyons. Ja, die hat er um. Ist graviert. Ich kann … ich kann es nicht lesen.«

Im Hintergrund waren die Geräusche des Krankenwagens zu hören, und dann die Rettungssanitäter aus der Nähe, die Dave zuriefen, sich zu verdrücken.

»Irgendeine Idee, was unser Toxin ist?«

»Keine Ahnung«, sagte Dave. »Ich zeige keine Reaktion, und ich war genauso lange ausgesetzt wie er, als er zusammenbrach.«

Ich hörte zu, als Dave Hale die Aktion wiedergab. Seine Stimme war ruhig und gleichmäßig, ohne jedes verräterische Keuchen oder Husten, und ich verzichtete darauf, ihn um Updates zu seinem Befinden zu bitten: »Sie haben einen Luftröhrenschnitt gemacht und einen Schlauch eingeführt. Sie bringen ihn weg, er atmet nicht selbstständig.«

»Alpha an Foxtrott. Was ist der Status des Antiterrorteams?«, fragte Hale.

»Das Außenbüro Albany hat seinen Koordinator für Massenvernichtungswaffen informiert«, erklärte Tran.

»Bailey an Alpha. Auf Madigans Handy sind neue Nachrichten. Die erste von Jackie DeGroot, die ihn bittet, sie mit dem Auto mitzunehmen, und die zweite von Ray Jelickson …«

Rays Handy haben wir doch, dachte ich, und dann fiel mir wieder das andere ein, das Marty behalten hatte. Ich lauschte, um den Rest zu hören, aber jetzt schrillte im Hintergrund die Sirene des Krankenwagens los und übertönte alles.

»Alpha an Sierra 4, auf Kanal drei umschalten.«

Ich drückte auf meinen Kopfhörer.

»Hallo!«, sagte Annie. »Hallo, hört mich jemand?«

Nachdem ich den ganzen Abend dem FBI-Funk zugehört hatte, war das Rauschen von Annies Handy ohrenbetäubend und brachte mich schlagartig wieder ins wahre Leben zurück. »Annie, sind Sie bei Craig?«

»Auf dem Weg. Sie haben uns einfach hinten in diesen Kleinbus gesteckt – ohne Sicherheitsgurte für alle! – und karren uns zu einem Bioterror-Tatort.«

»Annie, Dave ist dort.«

»Was? Hat er was abbekommen?«

»Ja.«

»Dave ist einer von denen, die mich weniger in den Selbstmord treiben als die meisten. Ich werde tun, was ich kann.«

Ich entspannte mich unmerklich. Zu wissen, dass Annie dort sein und sich nicht mit Smalltalk aufhalten würde, um den Fall zu lösen, war seltsam tröstlich.

»Ich habe ein paar DNA-Ergebnisse von Ihren Kleidern und Stiefeln für Sie.«

Ich presste mir den Hörer fest an den Kopf – im statischen Rauschen des Polizeifunks von Hopewell Falls und mit dem Geräusch des Regens musste ich mich verhört haben. »Moment. Von den Stiefeln auch?«, fragte ich. »Die wurden doch erst gestern gefunden.«

»Ich hätte natürlich gern mehr Zeit gehabt, aber ich habe eine Zweitmeinung eingeholt. Der Typ ist zwar zweitklassig, aber nicht so dumm, dass er meine Arbeit nicht überprüfen könnte.«

»Schießen Sie los.«

»Die DNA auf den bei den Brouillettes gefundenen Kleidern und der Mütze aus dem Müllcontainer ist dieselbe, und beide gehören zur selben Person.«

Ich spürte Aufregung. Vielleicht hatte ich mich geirrt. »Marty?«, fragte ich.

»Der andere. Jason.«

»Was?«, fragte ich, und hörte ein leises »Da soll mich doch …« von Hale. Ich hätte nicht gedacht, dass jemand, der so leicht durchschaubar wirkte wie Jason – er wurde doch bei jedem lieblosen Gedanken schon rot – alle dermaßen an der Nase herumführen konnte.

»Ich sagte, ein Satz der sichergestellten DNA stammt von Jason. Aber es wurde noch ein weiteres Haar sichergestellt, ein längeres. Hatte Jason je langes Haar?«

»Nein. Das ist nicht von ihm.« Ich ging im Kopf die Leute durch, die für mich als Tatverdächtige infrage kamen: Craigs Haar war schulterlang, wie auch das von Chuck, und dann waren da noch Jackie und die Kongressabgeordnete. Ich bat Annie um genauere Angaben. »Welche Haarfarbe?«

»Das Haar war von Jelicksons Blut getränkt, aber seine Farbe ist im Spektrum Dunkelblond bis Hellrot angesiedelt.«

»Und die Stiefel? War seine DNA auf den Stiefeln?«

»Das ist die andere Sache. Ich habe einige Hautzellen analysiert, die nicht von Ray stammen, auf dem oberen Stiefelrand. Nicht Jason. Eine Frau.«

»Also ist unser Killer eine Frau?«

»Das herauszufinden ist Ihr Job. Mein Job ist es, zu bestätigen, dass diese Stiefel von, jawohl, einer Frau getragen wurden.« Ich hörte sie keuchen. »Okay, da bin ich!«, brüllte sie. Jetzt hörte ich sie stereo, ihre Stimme kam über Polizeifunk und FBI-Funk gleichzeitig. »Annie, können Sie noch kurz dranbleiben?«

»Nein. Ich muss Dave retten. Wir sind fertig.«

Ich zögerte, bevor ich wieder auf den anderen Kanal umschaltete, und lauschte auf die Geräusche aus den Straßen unter mir. Ich konnte das Gebrüll der Merrimen hören, das von allen nahe gelegenen Gebäuden widerhallte. Sie wurden immer wilder und wütender, unter Einfluss von Alkohol und wahrscheinlich auch Meth.

Ich atmete tief ein, sog den Wind in meine Lungen. Über das Gegröle der Männer hörte ich plötzlich etwas anderes, etwas Hübscheres. Ein Lied.

And when Christmas passed you kept it hangin’

Kept claiming all my kisses

But by Valentine’s you found another girl

And by Easter she was missus

Ich hob mein Fernglas und begann, die Straßen systematisch nach Barbara abzusuchen. Dann hörte ich, wo sie war, noch bevor ich sie sah.

»Hey, altes Mädchen«, brüllte der riesige Biker, Tiny. Ich fand ihn und stellte ihn scharf, registrierte die Abzeichen auf seiner Jacke, das Messer in seinem Gürtel und die Stiefel mit Stahlkappen, mit denen man nur zu leicht einen Schädel brechen konnte. Er griff sich zwischen die Beine. »Hier hab ich dein Valentinsgeschenk. Komm her.«

Barbara Merry Christmas ging auf ihn zu.

27

Ich versuchte, auf Position zu bleiben, wirklich. Meine Blicke glitten von der runden Sitzgruppe, die sogar in der teerartigen Dunkelheit weiß schimmerte, hinüber zu Barbara, die sich den Bikern und ihren brennenden Öltonnen näherte. Einer der Biker fischte mit seinen Lederhandschuhen etwas Glut aus seiner Feuerstelle und warf sie auf Barbara, zielte auf ihr Gesicht. Er verfehlte sie, aber traf ihren Mantel.

Ich rannte schlitternd über das Dach und riss die Tür der Textilfabrik auf. Endlose Schwärze empfing mich im Gebäude, ich knipste meine Taschenlampe an.

»Sierra 4 an Alpha«, sagte ich, als ich die finsteren Treppen hinunterrannte, zwei Stufen auf einmal nehmend. Der Funk war laut in meinem Ohr, Hale alarmierte alle, nach Jason Byrne Ausschau zu halten, und gab die Nachricht durch, die Craig gerade von einer kalifornischen Nummer erhalten hatte: Du hast etwas, das uns gehört. Ich war schon im Erdgeschoss, bevor er mir antwortete.

»Eine Zivilistin … eine Anwohnerin … ist in Gefahr«, sagte ich. Jetzt, wo ich unten angekommen war, bewegte ich mich vorsichtiger. »Die Merrimen bewerfen Barbara Merry Christmas mit glühenden Kohlen.«

Während der erste Stock und das Dach leer waren, war das Erdgeschoss übersät mit Gegenständen, die zu veraltet waren, um verkäuflich zu sein, zu groß, um bewegt, oder zu klein, um bemerkt zu werden.

Ich stieß mir an dem großen eisernen Webstuhl in der Raummitte heftig die Hüfte an und holte mir einen Riss in meiner schwarzen Drillichhose und eine blutige Schramme. Der Funk war stumm, und mir wurde klar, dass Hale darauf wartete, dass ich redete.

»Sierra 4 an Alpha, Erlaubnis zum Eingreifen?« Ich machte mir Sorgen, dass Hale Nein sagen würde. Aber was war dann? Ich war keine Agentin mehr, und auch wenn das FBI vielleicht angepisst war – was sollten sie schon machen? Mich feuern?

»Alpha an Sierra 4«, sagte Hale schließlich. »Verraten Sie den Umfang der Operation nicht. Und machen Sie schnell, wir werden Sie brauchen.«

Mein Lichtstrahl huschte über die alte hölzerne Flügeltür zum Ladedock, eine direktere Route zum Haus der Jelicksons. Ich ließ meinen Hightech-Kopfhörer in meine Tasche gleiten. Dann tastete ich mich an der Wand entlang zur Tür vor, die alten Mauerziegel bröckelten unter meinen Fingern, und schob die Tür so leise auf, wie ich nur konnte.

Ich sprang den knappen Meter von der Laderampe auf den Boden und kam auf dem unebenen Asphalt ins Rutschen. Ein paar stolpernde Schritte, und ich war draußen im zaghaften Schein der Straßenlampen und konnte alles sehen. Ich versuchte die Nummer Ihr Freund und Helfer auf dem Abendspaziergang, wirkte aber in vollem Lauf wohl nicht sonderlich überzeugend. Der gefrierende Regen hielt die Leute in ihren Häusern, und die Straßen waren leer, bis auf das FBI. Im Vorbeirennen sah ich eine Nachtsichtbrille aufblitzen, man beobachtete mich.

Ich bog um die Ecke, rechnete mit dem Schlimmsten. Zu meiner Freude war Barbara gerade dabei, die letzte Kohle vom Pelzbesatz ihrer Jacke zu wischen. Immer noch sang sie, hatte die Hand ausgestreckt und erwartete eine milde Gabe von den Männern, die versucht hatten, sie anzuzünden. Gott wachte über Kinder und Narren; Junkies gehörten zur zweiten Kategorie. Jedoch konnte ich nicht damit rechnen, dass Barbara ohne irdische Intervention ungeschoren davonkam, und rannte schneller, wobei ich die Füße nicht vom Boden hob, sondern praktisch dahinglitt. Die Kälte spürte ich kaum noch.

Tiny winkte Barbara mit der einen Hand zu sich, in der anderen eine Whiskyflasche. Barbara stolperte zu ihm hinüber, sang und wischte sich die Asche ab. Er war über einen Kopf größer als Barbara und viermal so schwer, und er packte sie. Ohne ihr Lächeln zu verlieren, beugte sich Barbara vor und biss ihn ins Handgelenk.

»Blöde Schlampe!« Er hielt sich das Handgelenk an die Brust, nahm die Flasche und schwang sie gegen Barbara, verfehlte sie aber. Die goldene Flüssigkeit spritzte in einem weiten Bogen und traf zischend das Feuer. Gerade wollte er Barbara die Flasche über den Schädel ziehen, als ich ihn aus vollem Tempo rammte und er mit dem Hintern voran auf die Straße fiel, wo er noch ein Stück über das Eis rutschte.

»Unten bleiben.« Ich machte meine Stimme laut und zielte mit meiner Glock auf Tiny, dann auf die Gruppe, und dann wieder auf Tiny. Ich hatte den Vorteil der Überraschung, aber das änderte sich schnell. Die Männer rotteten sich zusammen. Man hätte es für ein nettes Treffen unter Freunden halten können, wenn sie sich nicht gerade zum Angriff gerüstet hätten. Der Schein der beiden Feuer schien nicht nur zu erleuchten, sondern auch zu verbergen, und am rechten Rand meines Blickfeldes schlüpften vier Typen in die Dunkelheit, einer verschwand im Haus. Ich konnte ihn nicht daran hindern. Ich wusste nicht mal, ob Verstärkung unterwegs war.

»Komm, Barbara, gehen wir. Du kannst ein paar von meinen Freunden vorsingen und dir was verdienen.« Ich zog sie am Ärmel, und der Stoff des Lammwollmantels löste sich unter meinen Fingern auf. Ich packte Barbaras knochiges Handgelenk und zog fester, und endlich bewegte sich Barbara. Dummerweise auch die Biker.

»Unten bleiben!«, brüllte ich Tiny an, der sich gerade auf seinen Ellbogen aufrichtete. Zu spät – zwei der anderen Biker sprangen über den Zaun. Ich stieß Barbara hinter mich, und langsam bewegte sie sich aus der Gefahrenzone – nicht direkt in Bewegung, aber immerhin nicht mehr im völligen Ruhemodus.

»Okay, ihr beiden. Auf den Boden mit euch, zu Tiny.«

Sie kamen näher, und ich entsicherte meine Waffe. Das bremste sie, aber dafür verschwanden zwei andere in der Dunkelheit. Jetzt waren schon fünf Männer aus meinem Blickfeld verschwunden. Ich wich zurück und konnte nur hoffen, dabei nicht gegen einen von ihnen zu prallen.

»Gentlemen.« Das Knurren kam von der Veranda. Ich hatte Zeke nicht herauskommen sehen, und auch jetzt war er hinter dem strömenden Regen nicht zu erkennen, nur das glühende Ende seiner Zigarette verriet seine Anwesenheit.

»Zeke, rufen Sie Ihre Hunde zurück.« Ich konzentrierte mich darauf, meinen Radius auf drei Meter zu sichern. »Rufen Sie sie zurück, oder ich verhafte sie alle wegen Angriff auf eine Polizeibeamtin.«

»Sie und welche Armee?«

»Hören Sie das?« Ich wusste, dass Hale und die übrigen Agenten draußen in der Dunkelheit waren, aber nicht, ob sie mir zu Hilfe kommen würden. Aber gerade rasten der Krankenwagen und Polizeiautos mit Craig ins Krankenhaus, und das genügte mir für einen Bluff. »Sirenen, Zeke. Sie sind unterwegs. Wenn Sie die Straße nicht räumen, wandern Sie und Ihre Jungs hinter Gitter, und kein Wall-Street-Anwalt der Welt wird Sie da rausholen.«

»Gentlemen, lasst die Frau Polizistin gehen. Wir haben nichts davon, wenn ihr alle wegen Körperverletzung festgenommen werdet. Wir brauchen euch hier, um uns zu helfen, unseren Sohn und unsere Tochter zu rächen, ich und meine Frau. Und auch unser Sohn, den diese Hunde verfolgen, braucht euch. Sie sind nicht in der Lage, der Gerechtigkeit Genüge zu tun, aber wir sind es.« Zeke Jelickson hatte, vielleicht unabsichtlich, dieselbe Rede gehalten wie Marty bei der Beerdigung. War der Vater wie der Sohn, oder der Sohn wie der Vater?

»Treten Sie hinter den Zaun zurück«, sagte ich. »Gehen Sie hinter die Grundstücksgrenze.«

Die Biker rührten sich nicht.

»Linda hat ihr weltberühmtes Chili gemacht.« Zeke war ein riesiger schwarzer Klotz im Gegenlicht, das aus der Wohnung drang. Er ging wieder hinein, aber rief über die Schulter: »Kommt auf einen Teller rein. Es ist etwas eng, aber wir können ein paar Wände einreißen und Platz schaffen, wenn nötig. Und über unsere glorreichen Zukunftspläne reden.«

Zeke Jelicksons Stimme triefte vor Sarkasmus, und die Männer reagierten auf seinen Hass. Er wartete nicht ab, ob sie ihm folgten. Als alle im Haus waren, ging ich zu Barbara zurück, die es noch nicht zum Ende des Blocks geschafft hatte, auf einer unsichtbaren Strömung dahintreibend.

Ich zog mein Funkgerät aus der Tasche und steckte es ins Ohr. »Sierra 4 an Alpha. Entwarnung.«

»Habe alles gesehen«, sagte Hale.

»Aus deinem Auto?«, fragte ich.

»Wir haben eine Kamera in der Weihnachtskrippe.«

Die Leute im Eckhaus stellten ihre Weihnachtskrippe immer sehr gewissenhaft auf – das Jesuskind wurde von blinkenden Nussknackern bewacht –, aber ließen sich mit dem Abbauen Zeit. Letztes Jahr war sie bis Juli stehen geblieben.

»Es kam wieder eine SMS von Ray Jelicksons Handy, während Zeke seine Ansprache hielt. Linda Jelickson gesichtet?«

»Negativ. Ich bringe Barbara in meinem Wagen unter und gehe wieder auf Position.«

Ich lauschte im Geplapper über Funk auf Neuigkeiten zu Dave. Er atmete, hatte Sauerstoff bekommen und war per Abstrich auf Toxine getestet worden. Ich verkniff mir ein Lachen. Dave musste einfach am Leben bleiben, schon damit ich ihn dafür aufziehen konnte, dass man ihm einen Abstrich verpasst hatte. Ich konzentrierte mich auf die Arbeit und hörte dem Funk zu: Craig wurde künstlich beatmet, und unser Dealer hatte sich noch nicht blicken lassen. Ich packte Barbara am Arm, um sie ein wenig anzutreiben. Jetzt prasselte der Regen auf uns nieder, und meine Kleider waren durchgeweicht, der Riss in meiner Hose ließ einen stetigen Nässestrom ein. Das bisschen Pelz, das auf Barbaras Mantel übrig war, sah verklumpt aus. Sie wich vor meiner Berührung zurück und ging mit einer Armeslänge Abstand mit mir an der alten Textilfabrik entlang. So konnte ich sie steuern; sie wollte nicht, dass ich ihr nahe kam, aber auch nicht, dass ich mich von ihr entfernte. Barbara sang den Song einer Mädchengruppe, leise und lieblich.

I gave you my crimson scarf to wear

I kissed you with a sigh

You took your mark, your engine roared

It was our last good-bye.

Das war der erste neue Song, den Barbara in dreißig Jahren gesungen hatte.

»Bist du okay, Barbara?«, fragte ich leise und berührte sie nicht, auch nicht, als sie sich zur Seite neigte und die Ziegelmauer streifte. Ich sorgte mich, dass sie tiefer in ihren inneren Abgründen versank, bis sie eine sehr zittrige Version ihres üblichen Weihnachtslieds anstimmte. Nun etwas sicherer auf den Beinen, schaffte sie die fünfzig Meter neben dem Fabrikgebäude erstaunlich schnell.

»Hier lang«, sagte ich, als wir das freie Gelände am Ende des Gebäudes erreichten. Alle FBI-Agenten fuhren heute Abend heruntergekommene Autos, verbeulte und zerkratzte Modelle, extra ausgewählt, um perfekt zu den anderen verlassenen Blechkisten zu passen, die auf dem Gelände verstreut waren. Unseren Dodge, mit dem Dave und ich gekommen waren, hatten wir nicht erst umtauschen müssen.

Ich navigierte Barbara und ging dabei etwas um sie herum, weil ich sie lieber in den Wagen schieben als ziehen wollte.

»Setz dich«, sagte ich und schob Barbara sachte hinein. Meine durchgeweichten Kleider scheuerten, als ich mich weit ausstreckte, um sie anzuschnallen. Aus dieser Nähe kam ich in den vollen Genuss von Barbaras ureigener Duftnote: nasser Pelz, Haarspray und süßlicher Heroingeruch.

Um sie nicht durch Blickkontakt zu beunruhigen, hielt ich die Augen auf ihren Schoß gesenkt. Barbara zuckte jedes Mal zusammen, wenn kalte Regentropfen von mir fielen und sie trafen. Sie hörte auf zu singen, aber berührte mit den Fingern ihren Daumen in irgendeinem inneren Rhythmus – eins-zwei-drei-vier, vier-drei-zwei-eins –, bis sie sich beruhigt hatte. Als ich einen Schritt zurücktrat, entdeckte ich, dass sie eingenickt war in der halben Minute, die ich gebraucht hatte, um sie anzuschnallen.

»Sierra 4 an Alpha, kehre auf Position zurück«, sagte ich in mein Funkgerät. Das Geplapper hatte sich wesentlich gelegt.

»Sierra 3 an Sierra 4«, sagte Ernie. »Du hast nichts verpasst, außer dass mir vor Kälte die Nase abfällt.«

»Können wir das Geschwätz lassen?«, sagte Potreos Stimme abfällig.

Ich hätte ihm am liebsten gesagt, dass er mich mal kreuzweise konnte, aber derzeit war das keine fallrelevante Information. Später, so plante ich, würde ich sie ihm mit allen Einzelheiten zukommen lassen.

Ich erreichte den Eingang der Textilfabrik. Er trug die Aufschrift Männer – bemerkenswert für ein Unternehmen, das in erster Linie unverheiratete junge Frauen beschäftigt hatte. Die viktorianischen Eigentümer im 19. Jahrhundert waren bestrebt gewesen, ihre Untergebenen auf den christlichen Weg zu führen. Sie hatten oben eine Kapelle eingebaut und alle Männer ferngehalten, die die Tugend der Frauen kompromittieren oder, noch schlimmer, sie heiraten und aus der Fabrik herausholen konnten.

Langsam öffnete ich die Tür, damit die rostigen Türangeln nicht zu viel Lärm machten. Alles war still. Ich ließ meinen Augen einen Moment Zeit, sich an die Dunkelheit zu gewöhnen, und atmete tief und beruhigend durch. Die staubige Luft des Raumes geriet mir in die Kehle, und ich musste husten. Ich presste meinen Mund in die Armbeuge und spannte meine Halsmuskeln an, aber konnte nicht anders, ich hustete los.

Das Geräusch hallte laut im Raum wider.

Nur dass es kein Echo war.

Ich lauschte, atmete lautlos durch den Mund.

Die Luft schmeckte nach hundert Jahren Öl und Baumwollstaub. Das Regengeräusch war leise, aber trommelte einen hartnäckigen Rhythmus, dem mein Herz nachjagte. Meine durchnässten Kleider machten mich schwer und unbeholfen. Ich musste raus, Hilfe holen und die Ausgänge bewachen – vielleicht war es ja nur ein Obdachloser, der vor dem Wetter Zuflucht suchte, aber vielleicht auch nicht.

Ich ging einen Schritt und blieb stehen. Hörte im leisen Trommeln des Regens etwas Neues, ein scharfes, rhythmisches Klirren, das von überall zugleich zu kommen schien: von hinten, von vorne, von oben. Ich schwang meine Pistole im Halbkreis. Den schweren Eisenhaken, der von der Decke fiel, sah ich erst, als er direkt über mir war.

Ich hechtete nach links, aber nicht schnell genug: Der Haken schmetterte gegen meine Schulter, und die Wucht des Schlages trieb mich bis an die gegenüberliegende Wand. Die Kette über mir straffte sich mit einem metallischen Klirren, der Haken schwang nach, traf einen Pfosten und schoss dann wie ein Bumerang zu mir zurück. Ich konnte haarscharf ausweichen, knallte aber mit dem Kopf gegen die Ziegelmauer. Das Klirren wiederholte sich endlos. Ich versuchte mich aufzurichten, aber der heftige Schmerz in meiner Schulter brachte mich ins Taumeln. Ich sank auf den Boden. Wo ich mir die Hose zerrissen hatte, schürfte ich mir am rauen Zement die Haut auf, und ein Rohr grub sich in mein Steißbein. Ich streckte die linke Hand nach meiner Glock aus, ertastete den rissigen Boden. Ein höllischer Schmerz schoss in meine Schulter, sie war ausgerenkt. Ich streckte die rechte Hand aus, soweit ich konnte, wodurch meine andere Schulter schmerzhaft eng gegen die Wand gepresst wurde. Ich fasste mir ans Ohr. Mein Kopfhörer war fort, ich musste ihn beim Fallen verloren haben.

Ich kauerte mich eng zusammen, machte mich klein. Ich konnte meinen Angreifer nicht sehen, und er mich vielleicht auch nicht. Aus der Dunkelheit ertönte ein vertrautes Klicken: Eine Waffe wurde entsichert und der Abzug betätigt – trotz meiner Angst registrierte mein gut ausgebildetes Gehirn Revolver – und dann: nichts.

Ladehemmung.

Meine Hand kam auf dem Rohr unter mir zu liegen. Ich zog daran, doch eine Schmerzwelle überflutete mich, die mich schwächte und mir Angst machte, mich zu regen.

Wieder ein Klicken, wieder streikte der Revolver. Nun riss ich heftig am Rohr, und es gab nach, so durchgerostet, dass ich es aus der Wand brechen konnte.

Alles, was ich hören konnte, waren die keuchenden Atemzüge meines Angreifers, keinen halben Meter von mir entfernt. Mühsam richtete ich mich auf, mein verletzter linker Arm hing kraftlos herunter. Mit dem rechten Arm hob ich das Rohr, und mit allerletzter Kraft holte ich weit aus und schwang es – und schrie, als sich durch den Schwung meine linke Schulter schmerzhaft wieder einrenkte.

Der Schrei meines Angreifers übertönte fast meinen eigenen, tief und kehlig – er war verletzt. Ein Klappern ertönte, als er die Waffe fallen ließ. Ich hockte wie ein Häufchen Elend auf dem kalten Backsteinboden, durchnässt von kaltem Schweiß und noch kälterem Regen, und machte mich auf einen Tritt oder Schlag gefasst, aber es kam keiner. Mein Angreifer entfernte sich von mir, und als die Tür aufschwang, konnte ich schwach seinen Umriss im Eingang ausmachen: etwa eins achtzig, Strickmütze, voll ausgerüstet mit großen Stiefeln, Thermojacke und einen riesigen, unförmigen Rucksack.

Ich fühlte mich zittrig, und meine Muskeln wollten mich noch nicht wieder tragen. Immer noch im Sitzen bewegte ich das Rohr in meiner Hand auf dem Boden in immer weiterem Radius hin und her, suchte nach meiner Waffe. Es traf auf etwas Festes, und ich kroch hin.

Keine Waffe, aber eine Nachtsichtbrille. Ich zog sie an, die Sicherung von Täter-DNA war zweitrangig – ich musste meine Waffe finden. Endlich sah ich sie. Ich sammelte Energie, um mich auf Hände und Knie aufzurichten, und kroch zu ihr hinüber. Mit einem letzten Stoß richtete ich mich halbwegs auf und taumelte zum Ausgang hinaus.

Der Schweiß, der mir über den Kopf und in die Augen rann, vermischte sich mit dem eisigen Regen. Zitternd zog ich die Nachtsichtbrille ab und steckte sie in meine Tasche. Am anderen Ende des Grundstücks wurde eines der »Autowracks« angelassen, kam kurz ins Schlingern und raste dann auf die Ausfahrt zu. Ich riss meine Waffe in Schussposition und ließ sie dann wieder sinken – nie im Leben würde ich von hier aus treffen. Ich konzentrierte mich auf die schwarze Limousine, versuchte die Marke zu bestimmen, benutzte meine Augen, wenn ich schon meine Waffe nicht einsetzen konnte.

Ein BMW. Und die einzigen Leute in der Stadt, die so einen besaßen, waren die Brouillettes.

Ich rannte auf den Dodge zu, dessen Beifahrertür weit offen stand, Barbara war nirgends zu sehen. Ich ließ mich auf den Beifahrersitz fallen und schloss die Tür mit meinem unverletzten Arm. Dann rutschte ich auf den Fahrersitz und startete den Wagen – mich anzuschnallen, konnte ich mit dieser Schulter vergessen. Schlotternd vor Kälte drehte ich die Heizung auf.

Während ich den Rückwärtsgang reinknallte, rief ich über den Polizeifunk Lorraine. Der Dodge machte einen Satz nach hinten, und fast hätte ich ein anderes Fahrzeug gerammt, als Lorraines Stimme das Wageninnere erfüllte. Ich zog das Aspirin aus dem Handschuhfach, öffnete das Fläschchen mit den Zähnen und schluckte trocken vier Tabletten. Ihre Säure kratzte meine trockene Kehle wund.

»Wo steckst du? Diese Agenten wollen, dass du dich auf Funk meldest.«

»Gib zuerst eine Fahndung nach einem schwarzen BMW raus. Er gehört den Brouillettes, such das Kennzeichen raus. Dann sag dem FBI, mein Funkgerät wurde beschädigt.«

Ich konzentrierte mich am Steuer mit aller Kraft darauf, den BMW nicht zu verlieren. Kurz bevor er die Brouillette Paper Company erreicht hatte, bog er nach links in eine der Seitenstraßen ab. Ich folgte ihm und erhaschte einen Blick auf den Wagen, als er oben auf dem Hügel angekommen war.

»June. Melden.« Keine Spur mehr von Lorraines üblichem gelangweiltem Ton und ein Beweis mehr, wie übel diese ganze Situation war. »June!«

»Ja doch, ich höre!« Ich wurde langsamer, blieb aber an der roten Ampel auf dem Hügel nicht stehen. Der BMW war fast aus meinem Blickfeld verschwunden. »Ich war in der Textilfabrik …«

»Sekunde mal«, sagte Lorraine. »Ich hab Hale auf dem anderen Kanal, lass mich ihn durchstellen, damit wir alle mithören können.«

Hales Stimme war barsch. »Ich bin gespannt auf Ihre Interpretation von ›in Funkkontakt bleiben‹, Sierra 4.«

Für eine Standpauke von Hale hatte ich jetzt weiß Gott keine Zeit. Ich berichtete von meiner Konfrontation mit dem Killer.

»Identität festgestellt?«, fragte er.

»Es ist der Wagen der Brouillettes.«

»Phil?«

»Könnte auch Amanda sein. Und Jason hat einen Schlüssel.« Vor mir bog der BMW schnell rechts ab. Als ich ihm folgte, sah ich ihn links abbiegen. »Ich bin an ihm dran.«

»Ich sichere die Drogen und richte Checkpoints in der Gegend ein, aber die Teams Delta, Golf, Hotel und India werden in Kürze vor Ort sein.«

Ich bog wieder rechts ab und hielt an. Im prasselnden Regen konnte ich kaum noch etwas erkennen und wartete die paar Sekunden klare Sicht ab, die der Scheibenwischer mir verschaffte. Dann raste ich wieder los, in gerader Linie auf die Simmons Avenue zu, die Hauptstraße dieser Gegend. Ich bog ab und sah, wie der BMW sechs Straßen weiter wieder in Sicht kam. Ich ging vom Gas, aber ich konnte mich nicht verstecken, die Simmons war schnurgerade.

»Fahndungsmeldung an alle lokalen, County- und Staatsbehörden ist schon raus«, sagte Lorraine, als ich ihr meine Position durchgab.

»Sagt ihnen, sie sollen sich vorsichtig nähern. Der Verdächtige ist bewaffnet.« Ich ging etwas vom Gas, als sich aus der Gegenrichtung ein Krankenwagen näherte, und beschleunigte wieder auf neunzig, sobald er vorüber war. Trotzdem kam ich kaum hinterher.

Jetzt war Hale wieder in der Leitung. »Eine Tüte fehlt, siebzehn noch vorhanden. Sie haben fünfzehn Kilo Pseudoephedrin. Der Rest ist immer noch bei der Sitzgruppe.« Er klang überrascht. »Sie haben es einfach stehen lassen.«

»Habt ihr es sichergestellt?«, fragte ich.

»Alles. Vier Jungs schließen es gerade weg, und der Rest von uns ist unterwegs. Dem Fahrer auf keinen Fall nähern, bis wir dort sind.«

»Verstanden.« Ich ging aufs Gas. Der BMW bog auf den Saint Agnes Cemetery Highway ab, und ich fragte mich, ob er mich bemerkt hatte. Als ich bei der Kreuzung ankam, zögerte ich und überlegte, wie nahe ich ihm kommen sollte. Sobald ich auf die Straße einbog, würden meine Scheinwerfer mich verraten.

Ich schaltete sie aus. So weit draußen gab es keine Gehsteige mehr und, noch schlimmer, keine Straßenbeleuchtung. Der Polizeifunk kam mir im Dunkeln viel lauter vor, er knisterte, als Lorraine Meldungen vom FBI und den Rettungsfahrzeugen durchgab, Updates aus dem Krankenhaus und Mitteilungen aus dem Sheriffbüro. Meine Scheibenwischer klopften einen unregelmäßigen Takt, und alles, was ich durch die streifige Windschutzscheibe erkennen konnte, war die gestrichelte gelbe Mittellinie.

Ich fuhr wieder los.

28

Die Straße war leer. Der BMW war weg.

Ich schlingerte die Straße hinauf. Der Dodge glitt auf die Leitplanke zu, und ich lenkte hastig gegen und fuhr nun direkt auf der gelben Linie. Schließlich würden entgegenkommende Fahrer nicht so blöd sein, ohne Licht zu fahren. Nur ich war so bekloppt.

In absurdem Schneckentempo näherte ich mich dem Anwesen der Brouillettes und entdeckte den BMW auf halber Strecke des Zufahrtsweges. Hinter ihm ragte unheimlich das Haus auf, dunkel bis auf eine Lampe in Danielles Zimmer.

Ich gab die Meldung durch, fuhr weiter und reckte den Hals über die Schulter, um das Fahrzeug im Blick zu behalten.

»Was?«, fragte Lorraine. »Ich kann dich nicht hören, June.«

Sobald ich am Friedhofseingang geparkt hatte, setzte ich zum dritten Mal mit meiner Geschichte an, aber Lorraine unterbrach mich. »Ich stell dich zu Hale durch.«

»Sierra 4.« Dass Hale meinen Funkcode benutzte, sagte mir, dass er immer noch auf mehreren Frequenzen sendete. »Wir sind in zehn Minuten vor Ort. Nicht eingreifen.« Er hielt inne. »Das ist mein Ernst.«

»Sierra 4 an Alpha. Verstanden.« Selbst wenn ich allein losziehen wollte, mein linker Arm schmerzte immer noch höllisch, ich konnte ihn praktisch nicht benutzen. »Ich betrete jetzt das Anwesen, aber werde jede direkte Konfrontation vermeiden.«

Ich steckte das Funkgerät ein, stieß mit dem Fuß die Tür auf und zog mich mit dem unverletzten Arm aus dem Wagen. Zähneknirschend schleppte ich mich die Straße entlang. Es war still hier draußen, das Knirschen meiner Stiefel im Schnee das lauteste Geräusch. Im Wohnzimmer der Byrnes sah ich einen flackernden Lichtschein, vielleicht eine Kerze oder, was wahrscheinlicher war, der Fernseher. Es sah warm und gemütlich aus. Ihr Minivan stand in der Auffahrt, bei der Hintertür geparkt. Ich zwang mich zum Weitergehen, bis ich auf halber Strecke zwischen den Grundstücken angekommen war, wo ein altes Buchenwäldchen beide Häuser vor Blicken abschirmte. Vorsichtig näherte ich mich der Grundstücksgrenze der Brouillettes, geduckt und mit gezogener Waffe. Bei jedem Schritt schossen mir höllische Schmerzen durch die Schulter und erinnerten mich mahnend daran, wozu diese Person fähig war.

Lorraine war wieder da, leise und dringend. »Der stumme Alarm am Haus der Brouillettes wurde ausgelöst. Die Sicherheitsfirma versucht gerade, die Brouillettes telefonisch zu erreichen.« Kurze Pause, dann fuhr Lorraine fort: »Sie melden … sie haben Phil Brouillette in seinem Büro erreicht. Sie melden … dass sie Amanda Brouillette nicht erreichen können.«

Lorraine verstummte, und ich ging weiter, blieb an der Einfahrt der Brouillettes stehen. Ich zählte meine Atemzüge – die eisige Luft war scharf in meinen Lungen und bildete Dampfwolken beim Ausatmen – und war bei zwölf angekommen, als zwei Schüsse durch die Bäume krachten.

Ich rannte los.

»Schüsse«, meldete ich Lorraine. Zweimal rutschte ich rückwärts weg, meine Stiefelsohlen konnten es mit der dicken Eisschicht nicht aufnehmen. Lichtvierecke aus dem Fenster der Brouillettes bildeten ein Schachbrettmuster auf dem Schnee, und ich schlich mich in einem weiten Bogen an – ich wusste nicht, was ich bei meiner Ankunft vorfinden würde, aber das Überraschungsmoment konnte mein einziger Vorteil sein.

Ein Schatten kam auf mich zu, dunkel und lang gezogen vom Licht der Veranda dahinter.

»Stehen bleiben, Polizei!«, rief ich.

Die Gestalt taumelte die Treppe zum Haus hinauf, und ich hob meine Waffe. Unvermittelt flutete schmerzhaft grelles Scheinwerferlicht den Hof. Auf der Verandatreppe stand Amanda Brouillette. Die Kongressabgeordnete trug einen scharlachroten Herrenpyjama und darüber einen Kamelhaarmantel. Sie war so bleich, wie ihre Tochter es gewesen war, und aus einer Kopfwunde rann ihr Blut über das Gesicht. Ich senkte meine Waffe nicht.

»Ich habe den Killer die Auffahrt hochschleichen sehen und bin hinausgehuscht, um ihn zu stellen. Sie müssen dieses Monster endlich aufhalten!«, befahl Amanda Brouillette und zeigte auf die Bäume hinter mir.

Ich drehte mich nicht um, sondern nahm den Hof und die Fußspuren in Augenschein, die sich kreuz und quer durch den Schnee zogen. Wo sie sich trafen, stand ein Rucksack, fast ein Matchbeutel.

Das Pseudoephedrin.

»Der Mörder meiner Tochter ist zurückgekommen und hat auf mich geschossen!« Amanda Brouillette war kurz davor, mich anzuflehen. »Ich gehe selbst. Ich finde und bringe ihn um, wenn Sie es nicht tun!« Sie machte einen Schritt die Treppe hinunter.

»Keine Bewegung!« Ich musterte die Kongressabgeordnete prüfend, sie wirkte sehr klein in ihrem Pyjama und ihrem viel zu großen Mantel. Eine Blutspur führte von dem Rucksack fort und die Treppe hinauf – das war ihre Fährte. Eine zweite, deutlichere Blutspur führte auf die Bäume zu. Amanda Brouillette war nicht mein Killer.

»Wer war es?«, fragte ich und drehte mich zu den Bäumen um.

»Konnte ich nicht sehen. Es war dunkel, und er hatte eine Art Maske auf. Eine Skimaske.«

»Wir brauchen noch einen Krankenwagen«, sagte ich in mein Funkgerät und wandte mich dem Buchenwäldchen zu. »Amanda Brouillette ist verletzt.«

»Verstanden«, antwortete Lorraine. »Drei Minuten.«

Die Flutlichter der Brouillettes schnitten durch die Bäume und bildeten scharfe Lichtfinger, die mir halfen, die Blutspur zu sehen und wohin sie führte. Ich blieb stehen.

Mit meiner verletzten Schulter war ich wahrscheinlich gar nicht mehr in der Lage weiterzumachen, und vor Müdigkeit konnte ich kaum noch klar denken, mein Verstand arbeitete langsam und träge. Aber wenn ich jetzt wartete, würde der Killer die Chance kriegen, es wieder zu tun – einen neuen Drogendeal zu organisieren oder weitere Menschen zu verletzen.

»Ich werde den Tatverdächtigen im Auge behalten«, sagte ich. Ich hörte Lorraine protestieren, als ich zu Amanda Brouillette sagte: »Sie bleiben hier, in Sicherheit.«

Ich bahnte mir meinen Weg in den Wald, Äste zerrten an meiner Jacke. Mit den Scheinwerfern hinter mir warf ich einen langen Schatten. Ich wünschte mir, ich wäre so riesig, wie sie mich wirken ließen.

Die Buchen waren stark und solide. Manche wuchsen gerade aufwärts, aber viele streckten und neigten sich in seltsamen Winkeln. Als ich tiefer in die Dunkelheit kam, schienen die Bäume gegen das Grauweiß des Schnees silbern zu leuchten. Das Geplapper aus meinem Funkgerät war meine Verbindung zur realen Welt, als ich der Blutspur folgte, immer tiefer in den Wald hinein. Sirenen schrillten in der Ferne. War der Killer etwa zum Saint-Agnes-Friedhof unterwegs? Zur Straße hinter dem Haus, auf der er schon früher entkommen war? Zu den Byrnes? Ich wusste es nicht. Ich stellte das Funkgerät auf die absolute Mindestlautstärke, knipste meine Taschenlampe aus und ging fast bis zum Boden geduckt, um die Spur zu sehen und meine Position zu verbergen.

Ich näherte mich einem Baum, der fast horizontal wuchs, und benutzte ihn als Deckung. Vorsichtig spähte ich über ihn hinweg, und da krachte ein Schuss, und eine Kugel zischte haarscharf an meinem Ohr vorbei. Im kurzen Moment des Mündungsblitzes sah ich den Schützen: Denise Byrne.

Denise Byrne?

Wieder feuerte sie, und wieder erleuchtete das Mündungsfeuer ihr blasses Gesicht. Aus einer klaffenden Schnittwunde auf der Stirn lief ihr Blut die Wange hinunter. Sie war rechts vor mir, tief geduckt hinter zwei umgestürzten Bäumen. Ich ließ mich hinter meinen Baum fallen und lehnte mich gegen ihn, saugte etwas von seiner Wärme durch meine feuchten Kleider und versuchte zu denken.

»Denise Byrne«, rief ich, laut genug, um über Funk gehört zu werden. Nur mühsam konnte ich Worte bilden, und meine Stimme klang laut und barsch. »Denise, es ist vorbei.«

Ich legte meine Taschenlampe oben auf dem Baumstamm ab und stützte sie mit meiner Waffenhand. Sie zitterte, und ich erkannte, dass ich wohl am Anfang einer Unterkühlung stand, die Nässe war so gefährlich wie die Kälte. Vorsichtig richtete ich die Taschenlampe genau auf die Stelle aus, wo ich Denise vermutete, und schaltete sie ein. Der Lichtstrahl traf sie voll ins Gesicht.

Wieder feuerte Denise hinter dem Baumstamm hervor. Ich duckte mich. Das war ihre fünfte Kugel gewesen.

»Hören Sie auf damit!«, brüllte Denise. »Nicht blenden!«

Ausgerechnet das Licht machte ihr Sorgen? Unter Stress konzentrierten Leute sich auf die seltsamsten Dinge. Ich senkte die Taschenlampe, sodass der Lichtstrahl auf Denises Füße fiel, und behielt sie genau im Auge, auch wenn ich vermutlich nichts mehr treffen konnte – der mentale Nebel der Unterkühlung senkte sich jetzt schnell über mich. Die Taschenlampe schien plötzlich eine Tonne zu wiegen, und weil meine Muskeln mir praktisch nicht mehr gehorchten, machte der Lichtstrahl einen weiten Bogen, traf Denises Füße, die Bäume, den Boden.

Ich beschloss, an ihre praktische Natur zu appellieren. »Denise, ich will nur, dass Sie hier lebend rauskommen.«

»Ach, wirklich? Was für ein Leben soll denn das sein?«

»Ein Leben mit Ihrem Mann und Ihrem Sohn.«

»Ach, hören Sie doch auf. Sollen sie mich im Gefängnis besuchen? Soll mein Sohn meinen Mann am Besuchstag mit dem Rollstuhl hinschieben?« Denises Stimme klang grausam. »Sie haben doch keine Ahnung, wie das ist.«

»Doch, das weiß ich.« Ich musste mich anstrengen, um konzentriert und deutlich zu sprechen. Wenn Denise merkte, dass ich der Ohnmacht nahe war, würde sie herüberkommen und mich töten. »Das kenne ich nur zu gut. Das Gefühl, eingemauert zu sein, keine Wahl zu haben.«

»Die meisten Leute kennen das nicht. Es ist ihnen auch egal.«

Ich musste sie unbedingt dazu bringen weiterzusprechen. »Na ja, ich hatte immerhin Leute wie Sie. Sie haben mir diese Schmerzmittel für Kevin gebracht. Dazu waren Sie nicht verpflichtet. Aber ich kann Ihnen sagen, er hatte solche Schmerzen, dass es mir wehgetan hat, und Sie haben das in Ordnung gebracht. Sie haben mir geholfen.«

Aus weiter Ferne hörte ich wieder Sirenen. Ich war nicht sicher, wie viel Zeit vergangen war – ein paar Sekunden oder ein paar Minuten. »Es ist nicht so, dass Sie keine Wahl haben«, sagte ich. »Kommen Sie schon, Denise. Sie können sich dafür entscheiden, hier lebendig rauszukommen.«

»Wo Hoffnung ist, ist Leben, was?«, knurrte Denise. »Nette kleine Plattitüde. Aber die Kongressabgeordnete hat mir die letzte Hoffnung auf einen sauberen Abgang genommen, einen Abgang mit Geld, vorhin bei unserem Kampf auf dem Hof. Dabei sollte sie doch gar nicht zu Hause sein, so, wie die Zeitungen ständig über die toxische Belastung des Grundstücks berichtet haben. Und dann mussten auch noch Sie kommen.« Bei Denise klang das so, als hätte ich eine grobe Unhöflichkeit begangen, statt gegen ein Verbrechen einzuschreiten.

»Ich weiß.« Mein Körper sackte ein wenig zusammen. Halb stieß ich mich ab, halb fiel ich von dem Baumstamm weg und landete in der Hocke – so konnte ich nicht lange bleiben.

Denise redete. »Meine Zukunft liegt in dem Rucksack auf ihrem Hof.« Jetzt klang sie ruhiger. »Aber das ist nicht so schlimm, weil ich meine Waffe noch habe.«

»Keine Hoffnung? Hamsi…« Ich konzentrierte mich darauf, deutlich zu sprechen, und wappnete mich. Wenn Denise die ganze Zeit über ins Licht sah, hatte ich vielleicht die Chance, sie mit einem Überraschungsangriff von der Seite zu erwischen. Sofern ich sie dazu brachte weiterzureden. »Haben Sie deshalb Danielle und Ray umgebracht?«

»Oh, Danielle, diese kleine Dorfmatratze, die es mit allen trieb. Sie hielt sich für weltgewandt. Also, in dieser Welt war sie nicht gerade gewandt.«

Ich bewegte mich langsam vorwärts, auf das Ende des Baumstamms zu. Dort würde ich keine gute Deckung mehr haben, aber ich wäre nur noch zwei Meter von Denise entfernt. »Und warum haben Sie sie umgebracht?«, fragte ich leiser.

»Weil sie zu gierig war. Sie hat mir bei einer Tasse Tee verkündet, dass sie ›meine Dienste nicht mehr in Anspruch nehmen‹ wollte. Als würde es mir nichts ausmachen, solange sie es in höflichem Ton sagte. Als wäre die Sache mit fünftausend Dollar in Ordnung zu bringen. Und als ich wütend wurde, sagte sie, wenn ich nicht den Mund halte, erzählt sie allen, dass ich Meth koche.«

»Sie hat Sie wütend gemacht«, sagte ich. »Es war also kein Vorsatz. Ihr Anwalt könnte auf Strafminderung plädieren.«

»Strafminderung für den Tod der Tochter einer Kongressabgeordneten?« Ihr barsches Lachen hallte von den Bäumen wider. »Nie im Leben. Und dann noch Ray. Mein Leben ist keinen roten Heller mehr wert, wenn seine Familie mich zu fassen bekommt. Er konnte nicht einmal Meth kochen, er war sogar zu dumm, um es im Internet zu recherchieren, habe ich erfahren. Er hat mir eine SMS geschickt – er wusste ja nicht einmal, wem er diese Nachricht schickte. Da stand drin, wohin die Zutaten geliefert würden, und die Frage, ob ich es für ihn kochen kann. Ich nehme an, seine ganze degenerierte Familie ist ungeheuer stolz auf ihr Know-how beim Kochen, und er wollte sein Gesicht wahren. Der Feigling hat geschrien, als ich ihn mit der Axt traf, also habe ich noch mal zugeschlagen und ihn zum Schweigen gebracht.« Sie hielt inne. »Das Mädchen war wenigstens intelligent.«

»Dumm, gierig und jung ist keine gute Kombination.« Ich dachte an den armen Ray mit seiner Traubenlimo und seinen Videospielen und seinem ungeborenen Kind.

»Ich war nicht gierig«, sagte Denise.

Ich bewegte mich nicht. In der Ferne konnte ich hören, dass Hilfe anrückte, aber die Sirenen klangen seltsam verzerrt, wie unter Wasser. Sollte ich bleiben oder gehen?

Denise wurde unruhig und fuchtelte mit ihrer Smith & Wesson im Lichtstrahl herum, so wild, wie sie redete. »Ich habe heute Abend nur das genommen, was ich unbedingt brauchte, um wieder auf die Beine zu kommen. Ich wollte die Schulden von der Apotheke tilgen und die Hypothek auf unser verflixtes Haus abzahlen. Ich wollte nur meinen kleinen Anteil. Nicht wie Danielle. Die wollte alles.«

»Das ist gierig«, sagte ich. Langsam hob ich die Taschenlampe an, bis der Lichtstrahl Denises Taille erreichte.

»Ich hätte den ganzen Ruhm Ihnen überlassen, wissen Sie«, fuhr Denise fort. »Ich hätte Ihnen gemeldet, wo der Rest der Drogen ist, damit Sie sie finden und die Heldin sein können. Ich wollte das Zeug nicht in meiner Gemeinde haben. Wissen Sie, wie viel die daran verdient hätten?«

»Aber Sie können mich doch immer noch zur Heldin machen. Bitte, wir können die Sache so durchziehen, dass wir beide lebend hier rauskommen. Jason ist in Sicherheit. Und Greg auch … und dann auch Sie.«

»Wir stehen vor dem Nichts, jetzt, wo ich meinen Ruf ruiniert habe. Ich habe ihnen nichts mehr zu geben. Ich komme da nicht mehr raus.« Denise ließ die Waffenhand in den Lichtstrahl sinken, gestikulierte. »Verstehen Sie das nicht?«

Sie hob die Waffe und zielte. Ohne nachzudenken, sprang ich sie an, packte sie um die Mitte und brachte sie aus dem Gleichgewicht. Denise verdrehte sich im Fallen, und ich landete halb unter ihr, mein verletzter Arm eingeklemmt. Der Schmerz gab mir den nötigen Adrenalinstoß, um sie von mir wegzuwälzen.

Jetzt lag Denise halb im Schnee vergraben. Ich packte ihre Hand mit der Waffe am Handgelenk, aber meine Rechte war schwach, und Denise leistete Gegenwehr. Ich richtete mich auf und pinnte Denises freien Arm mit dem Knie auf den Boden. Eine Sekunde lang hatte ich sie im Griff, aber dann riss sie sich los, brachte mich aus dem Gleichgewicht und hob die Waffe, nur Zentimeter von meinem Kopf entfernt. Ich packte ihren Arm, zerrte ihn hinunter und presste ihn gegen ihre Brust. Sie schloss die Augen und stieß ihn nach oben.

Die Waffe ging los.

Blut strömte aus Denises Kinn und Hals, die Buche hinter ihr war rot gesprenkelt. Ich riss mir den Schal vom Hals und versuchte die Blutung zu stillen, doch das Blut spritzte seitlich weg, tränkte den Schnee und meine Kleider, ein flüchtiger Augenblick von Wärme, bevor das Gefühl von Kälte und Nässe mich wieder überwältigte.

Ich konnte mich nur noch mit Mühe aufrecht halten. In weiter Ferne hörte ich Lorraine nach mir rufen, ich sollte mich melden! Sofort melden! Jason übertönte alle anderen. »Mom! Mom!«, schrie er. »Mom! Bist du da?«

»Ihr Sohn ruft nach Ihnen«, sagte ich. Das Letzte, was Sterbende verloren, war ihr Gehör, und wenn vielleicht noch ein letzter Lebensfunken in ihr war, konnte Denise mich hören. »Er liebt Sie. Sie werden ihm so fehlen.«

Denise Byrnes Antwort war schreckliche Stille. Die Kälte drang mir tiefer in die Knochen. Ich streckte die Hand in die Dunkelheit aus.

»Hier bin ich«, krächzte ich schwach. Dann, in mein Funkgerät: »Ich bin hier. Ich lebe noch.«

29

»Mom, Mom, Mom!«, brüllte Lucy von der anderen Seite der Eisbahn. »Mom, guck mal!«

Ich bremste mitten in der Kreisfahrt, und die eisigen Temperaturen der Eisbahn griffen nach mir, sobald ich aufhörte, mich zu bewegen. Draußen war es eigentlich relativ warm, fast zehn Grad plus. Ich sah zu, wie meine Tochter rückwärts fuhr. Nun, vielleicht war »fahren« zu großzügig ausgedrückt. Lucy tat nicht viel mehr, als rückwärts zu gehen, aber ihre Haltung war perfekt. Mit etwas mehr Kraft würde sie mal eine wunderbare Eiskunstläuferin werden, da war ich mir sicher. Ich klatschte wild und raste hinüber, um ihr zu gratulieren.

»Das war große Klasse, Schätzchen«, rief ich. Ich lief schneller, und die Strähnen, die sich aus meinem Pferdeschwanz gelöst hatten, peitschten mir um die Augen. Mit meinen nagelneuen Schlittschuhen – danke, ihr Überstunden! – legte ich eine erstklassige Bremsung hin und pflügte einen Eisregen über Lucys Stiefel. Sie lachte und versuchte es auch, drehte zuerst die Hüften und zehn Sekunden später ihre Schlittschuhe. Alles, was sie so zustande brachte, war, das Gleichgewicht zu verlieren. Ich packte sie schnell und zog sie wieder auf die Beine, hielt ihre Hände fest und beschloss, ihr zu zeigen, wie sich Geschwindigkeit anfühlte. Ich fuhr rückwärts und zog sie mit.

»Gleiten, Schätzchen«, sagte ich, als Lucy auf dem Eis rannte, um uns schneller zu machen. »Gleiiiten.«

»Ich kann das, Mom. Lass mich los.«

»Sicher?«

»Ja.«

»Bist du nicht müde?«

»Nö«, sagte Lucy. »Wieso fragst du mich das ständig?«

Vielleicht, weil ich so müde war. Der »Jahrhundertmord«, wie Jerry ihn nannte, hatte mir alles abverlangt, und die Bürokratie danach hatte mir fast den Rest gegeben.

Als man mich aus dem Wald geholt hatte, war ich nicht in guter Verfassung gewesen. Ich hatte nach Hale gerufen, nach Dave, nach wem auch immer … irgendjemand sollte kommen und mir helfen.

»Wir kommen«, sagte Lorraine in meinem Ohr. »Rede mit mir, June. Bleib wach! Rede mit mir, damit du uns nicht das Bewusstsein verlierst.«

Licht drang durch die Bäume, kam näher und näher. Benommen und schläfrig von der Kälte gab ich den Versuch auf zu schreien. Gefrierender Regen spülte mir über den Brustkorb. Die Nässe konnte ich deutlich spüren, aber die Kälte nicht mehr.

Hale und drei andere Agenten – Ernie!, dachte ich, aber mein Mund konnte das Wort nicht mehr bilden – waren als Erste vor Ort.

»Officer verletzt.« Hale sprach schnell in sein Funkgerät und ging neben mir in die Hocke, während Ernie und die zwei anderen Agenten die Gegend absuchten.

»Wo?«, fragte Hale. »Wo ist die Verletzung?«

Ich brauchte eine Weile, um seine Frage zu verstehen, und noch länger, um zu antworten. »Nicht mein Blut.«

»June«, sagte Hale.

Ernie meldete unsere Position den Helikoptern, die über uns kreisten. Ein Scheinwerfer wischte die Schatten des Wäldchens fort und enthüllte das ganze Elend. Hale legte mir seine Jacke um die Schultern und schlang die Arme um mich, sodass mir Schmerzwellen durch den ganzen Körper schossen.

Die Rettungssanitäter kamen an und schnallten mich auf ihr Spineboard. Sie trugen mich schnell auf das Anwesen der Brouillettes zu, im Slalomkurs durch das Wäldchen, links und rechts an Bäumen vorbei, und ein paarmal hoben sie mich über Stämme hinweg. In dieser Perspektive und mit meinen durchweichten Sachen fühlte ich mich wie auf dem Boden eines Rettungsboots. Von dem Geschaukel, meiner schmerzenden Schulter und den hellen Lichtern der Helikopter wurde mir speiübel.

»Sie zuerst«, sagte ich, als wir an der Kongressabgeordneten vorbeikamen. Amanda Brouillette saß auf der Veranda, umgeben von drei Polizeibeamten und vier Sanitätern. Sie schien sie gar nicht zu bemerken, klammerte sich an ihren Mann. Beide weinten, Phil wiegte Amanda in den Armen.

»Sie ist bei Bewusstsein und weigert sich, ins Krankenhaus zu gehen«, sagte der Sanitäter. »Sie sind hier unsere oberste Priorität, kleines Fräulein Heldin.«

Ich schloss die Augen, erstens gegen die Seekrankheit und zweitens, damit ich dem netten Mann, der mich trug, nicht über den Mund fuhr, er solle mich ja nie wieder klein oder Fräulein nennen. Das Attribut Heldin hätte ich mir schon eher gefallen lassen, doch Bilder von Danielle, Ray und Denise drängten das kurze Vergnügen daran schnell beiseite.

Ich wachte im Krankenhaus auf, wo sich das Personal der Notaufnahme redliche Mühe gab, mich aufzuwärmen. Durch den Nebel bekam ich immer wieder Nachrichtenfetzen aus dem Fernseher mit, der in einer Ecke unter der Decke hing. Während ich darauf wartete, geröntgt zu werden, sah ich Martys Haftentlassung mit an. Er selbst gab keine Erklärung ab, aber seine Mutter ließ es sich nicht nehmen. Ich richtete mich ein wenig auf, um Linda Jelickson besser hören zu können.

»Auge um Auge«, sagte Linda. »Und ein Leben für ein Leben. Der Mord ist gerächt, und Marty, ein unschuldiger, zu Unrecht angeklagter Mann, ist jetzt frei.«

Im Hintergrund lehnte Marty sich zu Zeke hinüber und flüsterte ihm etwas zu. Zeke lächelte breit. Ich schauderte heftig und musste dem freundlichen Arzt in der Notaufnahme prompt erklären, dass mir, jawohl, wirklich schon beträchtlich wärmer war.

»Als ob Sie sich noch daran erinnern könnten, was Wärme ist«, sagte er.

Ich bat um ein weiteres Kissen, und er brachte mir noch eine Decke. Ich wollte mich schon beschweren, da wurde mir das Kissen zusammen mit einer ungestümen Umarmung gereicht – Dave war angekommen. Er strahlte Wärme aus wie ein elektrischer Heizofen, und anders als das Pflegepersonal, die mir kleine Handwärmer über die Finger gestreift hatten, war er bereit, seinen Kaffee mit mir zu teilen.

»Bist du sicher, dass du nicht ansteckend bist?«, neckte ich ihn. Er sah kerngesund aus. »Der gelbe Staub ist völlig harmlos. Es sei denn, man ist allergisch gegen Bienen, wie Craig. Es waren Pollen.«

»Pollen?«

»Blütenpollen. So ein Nahrungszusatz, den die Apotheke immer in großen Mengen auf Lager hat. Denise kannte seine Krankengeschichte, weil sie ihm immer seine Medikamente verkauft hat, und sie hat ihn genau da erwischt, wo es wehtun würde.«

»Kommt er wieder in Ordnung?«

»Ist noch nicht sicher. Wir können von Glück sagen, dass der Krankenwagen so schnell gekommen ist. Er hatte einen anaphylaktischen Schock, aber sie haben ihn beatmet.«

»Und du?«

»Ich? Ich bin topfit. Was man von dir nicht gerade sagen kann.« Er fuhr mir mit der Hand über den Kopf. Bestimmt wollte er mich nur nach Beulen abtasten und mir nicht etwa übers Haar streicheln.

»Alles in Ordnung?«, fragte er.

Ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich hatte schon früher Menschen sterben sehen, aber alles, was ich denken konnte, war: Was für eine Vergeudung. Nicht nur Danielle und Ray, auch Denise. Sie hatte sich aus gutem Grund gesorgt, was Jason und Greg ohne sie anfangen sollten. Man hatte Jason auf Abstand gehalten, bis die Leiche weggebracht war, aber ich bezweifelte, dass man auch den verräterisch blutigen Schnee entfernt hatte. Denise hatte, als sie den jungen Ray und Danielle umbrachte, keine Rücksicht darauf genommen, welchen Kummer sie den Angehörigen bereitete. Trotzdem. Jason würde seine Mutter schrecklich vermissen.

Ich ließ mich zurück ins Kissen sinken, fühlte mich alles andere als heldenhaft.

Mein Arzt wollte mich nicht entlassen, nicht einmal, nachdem das Röntgenbild gezeigt hatte, dass mein Arm nicht gebrochen, sondern nur ausgekugelt war. Er gab erst nach, als ich den Arm in einer Schlinge hatte und mein Vater hoch und heilig versprach, sich um mich zu kümmern.

»Ich kann doch wohl eine gottverdammte Suppendose öffnen«, sagte er.

Den Ausschlag gab schließlich eine Unterhaltung mit Shirley, einer staatlich geprüften Krankenschwester, mit der er auf der Highschool gewesen war.

Dave schob mich im Rollstuhl hinaus zum wartenden Wagen meines Vaters, wo er eine Decke über meiner Armschlinge feststeckte, um mich in meinem Krankenhausnachthemd warmzuhalten. Meine blutigen Kleider hatte man mir vom Leib geschnitten und als Beweismittel eingetütet.

»Ich werde dann mal gehen und Craig Gesellschaft leisten. Macht viel mehr Spaß mit ihm, wenn er nicht reden kann«, sagte Dave mit einem übermütigen Winken. »Außerdem war er recht tapfer, trotz seines ständigen Gequengels.«

Ich war ein wenig enttäuscht, dass Lucy nicht im Wagen saß.

»Ich wusste nicht, wie du … aussehen würdest.« Mein Vater hielt den Blick starr auf die Straße vor uns gerichtet. Er fuhr den ganzen Weg im Schritttempo auf Slalomkurs, um den Schlaglöchern auszuweichen. Jetzt, kurz vor der Morgendämmerung, konnte man sie nicht wirklich erkennen, doch er hatte sie sich alle eingeprägt.

»Ich wollte dich lieber erst im Bett verstaut haben, bevor sie dich sieht. Jeanette von nebenan ist rübergekommen. Es ist nämlich hart für … jemanden« – seine Stimme versagte kurz, aber er hatte sich gleich wieder im Griff – »für jemanden, der dich liebt, dich so zu sehen.«

»Tut mir leid«, sagte ich. Ich dachte nie daran, dass mein Vater, der Cop, sich Sorgen machen könnte.

»Dir braucht nichts leidzutun. Du hast deinen Job gemacht. Wir haben Glück, dass solche Dinge in Hopewell Falls nur alle fünfzig Jahre passieren. Nächstes Mal bist du schon Polizeichefin im Ruhestand.«

Das Wochenende verbrachten wir in halbem Tempo und mit Lucy die meiste Zeit auf mir drauf. Ich säuberte mich, bevor sie mich sah, und ließ nur die Armschlinge dran, aber Lucy flippte trotzdem aus. Für sie bedeutete ein krankes Elternteil Tod. Ich zwang mich dazu, mich jeden Morgen anzuziehen und zu ihnen hinunterzugehen, auch wenn ich nicht viel mehr tun konnte, als auf der Couch zu dösen und so zu tun, als würde ich fernsehen. Dave erstattete mir Bericht über Craigs Zustand (»Vollständige Genesung. Nervt nonstop.«) und die Byrnes (»Apotheke geschlossen, und ein Schild, die Leute sollen zur Apothekenkette CVS gehen«). Hale brachte mir Neuigkeiten von den Brouillettes (»Sie danken dir für deine gewissenhaften Anstrengungen, den Mörder ihrer Tochter zu finden«) und über Jeff Polito.

»Du willst mich wohl auf den Arm nehmen«, sagte ich. »Jeff war das Verteilernetzwerk für den Stoff? Er wollte zwei Millionen Portionen Meth verticken?«

»Nur ein paar Hunderttausend. Er hat für Denise gearbeitet, nicht für Danielle.«

»Trotzdem. Von Bierkäufen für Highschool-Kids ist das ein ganz schöner Sprung.«

»Er ist Trucker«, sagte Hale. »Meth wird nicht umsonst auch Truckerspeed genannt.«

»Hatte er Verbindungen zu den Abominations?«

»Nein. Er hat nur Denise bei ihrem Projekt ausgeholfen. Das war erst nach Danielles Tod. Er hat ihr wohl auch ein bisschen Stoff abgenommen, den sie aus Lagerbeständen gemacht hatte, aber ich weiß nicht, ob er ihn wirklich vertrieben hat oder es nur vorhatte.«

Keiner von ihnen erzählte von Marty. Am Montag kam ich aufs Revier zurück und verbrachte drei Tage mit Papierkram. Man hatte mich angewiesen, keinen Streifendienst zu machen und die Hauptarbeit im Haus der Byrnes und der Apotheke Leuten zu überlassen, die sie noch stemmen konnten. Jeder schien von der ganzen Aufregung genug zu haben, besonders nachdem die Jelickson-Eltern mit Rays Leiche in einer Wolke von Auspuffgasen die Stadt verlassen hatten. Hinter Rays Leichenwagen fuhren die Merrimen Formation, die erste einer langen Reihe von Bikergangs, die Ray auf seinem Weg zurück nach Kalifornien begleiten würden. Die Abominations sollten sie irgendwo im südlichen Mittelwesten abholen und durch Arizona und Kalifornien geleiten. Eine Art Ehrengarde, sozusagen.

Marty aber war dageblieben, und ich ging ihn besuchen und hoffte, ihm die Hand schütteln zu können, jetzt, wo er freigesprochen war.

»Was?« Auf mein Klopfen öffnete Marty in Jeans und Muskelshirt die Tür einen Spalt weit und blockierte den ganzen Eingang mit seinem Körper. Das Tattoo auf seinem rechten Arm – der Schädel, aus dessen Augenhöhlen Flammen schossen – war in ganzer Pracht zu sehen.

»Wollen Sie mich schon wieder einlochen? Oder mir Fotos von meiner toten Frau und meinem Bruder zeigen?«

»Marty, kann ich reinkommen?« Ich suchte den jungen Mann, der davon gesprochen hatte, ein ehrenwertes Leben zu führen, aber dieser Marty war hinter müden, blutunterlaufenen Augen verschwunden. »Ich würde mich gern persönlich bei Ihnen entschuldigen.«

»Na, hui. Fürchten Sie, ich will Sie anzeigen? Oder vielleicht wollen Sie behaupten, meine Party gestern Abend war ein Kartell, und verhaften mich wegen Verstoßes gegen das Bundesgesetz zur Bandenbekämpfung. Sie wollten mich fertigmachen, Schwester, Sie haben versucht, es mir anzuhängen. Ich versteh schon, das macht ihr Bullen eben so.« Noch beim Sprechen schloss er die Tür. »Aber wir sind quitt.«

Ich rammte meinen Fuß in die Tür. Sie prallte von meinem Stiefel ab, und die Vibrationen setzten sich durch meinen Körper fort und brachten meine Schulter wieder zum Pulsieren. Der Schmerz musste mir anzusehen sein, denn Marty hielt inne und ließ die Tür die letzten paar Zentimeter weit offen – sein anständiger, ehrenhafter Kern war also doch noch da. Ich ergriff meine Chance.

»Ich werde Sie in Ruhe lassen.« Ich hielt inne und rieb mir die Schulter, es linderte den Schmerz und gab mir eine Sekunde, um zu überlegen, wie ich ihm sagen wollte, weshalb ich gekommen war. »Aber ich möchte Sie – und Ihre Familie und die Abominations bitten, sich nicht an den Byrnes zu rächen. Jason und Greg waren unschuldig…«

»Was Sie nicht sagen. Das habe ich Ihnen gesagt, wissen Sie noch?«

»Ich erinnere mich.«

»Meine Familie wird keine Probleme machen.« Er sprach langsam, konzentrierte sich auf jedes Wort, und ich fragte mich, ob er getrunken hatte. »Wir haben einen Deal gemacht: Jason und seine Familie … sein Vater … können am Leben bleiben.«

Die Antwort auf meine nächste Frage wollte ich gar nicht wissen. »Und was bekommen Ihre Eltern dafür?«

»Als Gegenleistung? Mich.« Er breitete die Arme aus wie der Moderator einer Gameshow und trat in einen Haufen leerer Bierflaschen neben der Tür. »Und bin ich nicht der Hauptgewinn? Ich kehre in den Schoß meiner liebenden Familie zurück. Wo ich hingehöre.«

»Sie könnten hierhergehören.«

Er schüttelte angewidert den Kopf. »Herrje, Sie klingen ja fast wie Jason. Sie sind mir schon zwei Schwachköpfe. Habe ihm gesagt, er soll sich hier verdammt noch mal nie wieder blicken lassen, oder ich bringe ihn um, und dasselbe gilt für Sie.«

Vor meiner nächsten Frage hatte ich Angst. »Marty, haben Sie getrunken?«

»Nein! Und wenn schon? Ist doch nicht illegal.«

»Aber Ihre Abstinenz …«

»Meine Abstinenz ist meine Sache, nicht Ihre. Das geht Sie nichts an, und auch Jason nicht und niemanden in dieser Stadt. Herrgott, Hopewell Falls ist ein beschissenes Drecknest. Ich muss hier noch was Geschäftliches erledigen, und dann bin ich weg. Sie brauchen sich nicht mehr zu sorgen, dass ich in dieser Stadt noch mehr süße Mädels verführe. Es sei denn natürlich« – sein Lächeln war raubtierhaft – »mein Dad sieht hier Wachstumspotenzial. Und ich bin ein ziemlich guter Tätowierer, einer der Besten mit der Nadel, und dieser Staat könnte das weiß Gott gebrauchen. Und ich werde hier auch eine Familie zu besuchen haben – Jackies Kind sollte seinen Onkel kennen. Kann also sein, dass ich mal wiederkomme.«

»Marty …«

»Das war’s. Ich bin weg.« Er knallte die Tür zu.

Und weg war er wirklich, drei Tage später, als ich vorbeikam, um ihm seine Dienstmarke vom Kapitol und den riesigen Schlüsselbund zu bringen, den er auf dem Revier gelassen hatte.

»Ist gestern abgereist«, sagte Martys Nachbar, als er mich ins Fenster spähen sah. Ich spähte noch mal. Das Haus wirkte bewohnt, voll möbliert, mit schmutzigem Geschirr und vollen Aschenbechern auf dem Tisch.

Der Nachbar redete weiter. »Hat gesagt, ich kann alles behalten. Ist nicht viel wert, nur ein Haufen Bücher. Aber die Playstation dürfte etwas Geld bringen. Und er hat mir seinen Wagen geschenkt.«

»Seinen Wagen?« Das fand ich schwer zu glauben.

»Ja. Und bevor Sie irgendwas sagen, er hat ihn mir offiziell überschrieben, also gehört er mir. ›Ich brauche keine Dose mehr‹, hat er gesagt. Ist mit einem Motorrad losgefahren, nur mit den Kleidern, die er auf dem Leib hatte.«

Ich wusste nicht, ob ich Marty jemals wiedersehen wollte. Er hatte die Hoffnung verloren, und das machte ihn gefährlich. Ich würde ihn bei Jeff Politos Gerichtsverhandlung sehen, wenn es denn eine geben würde. Aber das war noch Monate hin, Monate, in denen Marty bei seiner Familie leben und mit ihnen arbeiten würde.

Der Rest der Woche verging in einem Nebel von Aufräumarbeiten und Flucht vor Reportern, die versuchten, »die Frau hinter der Dienstmarke zu verstehen«. Dieser Wahnsinn hatte bis gestern angedauert, als Chief Donnelly Dave und mir befahl, uns fünf Tage freizunehmen.

»Raus mit Ihnen. Jetzt, da unsere Morde aufgeklärt sind, habe ich wieder kein Geld für Ihre Überstunden. Allerdings kann sich das ändern: Der Bürgermeister hat einen Anruf vom Gouverneur bekommen, der wiederum einen vom Büro der Kongressabgeordneten, und wir dürften bald Geld nicht nur für Überstunden haben, sondern für einen ganzen zusätzlichen Detective.«

Detective, dachte ich.

»Natürlich ist das noch nicht spruchreif, aber sagen wir mal so, Sie« – er zeigte auf mich – »haben die richtigen Leute beeindruckt. Die unseren Haushalt kontrollieren. Und jetzt raus mit Ihnen beiden.«

Ich schaffte den ganzen Weg in den Damen-Umkleideraum, bevor ich quiekend auf- und abhüpfte, und hörte erst damit auf, als ich versehentlich einen Stuhl gegen einen der Spinde stieß.

»Ich kann dich hören, Officer Würdevoll«, rief Dave durch das Loch.

Heute, am ersten Tag meines Urlaubs, war ich früh aufgestanden, hatte für meinen Vater und meine Tochter Frühstück gemacht und war dann zum Baumarkt rübergefahren, um Farbe zu kaufen. Ich wollte mein Schlafzimmer neu streichen: das Weiß auf drei Wänden auffrischen, und eine Wand wollte ich in einem schönen Ziegelrot haben. Auf dem Heimweg hielt ich am Friedhof. Das Grab war fast hübsch, die Marmorplatte schimmerte golden im Sonnenlicht, glänzend vom geschmolzenen Schnee.

»Wirst du hierbleiben? Wenn ich gestorben bin?«, hatte Kevin eines Tages gefragt – er lag seitlich auf dem Bett, den Kopf und den aufgetriebenen Bauch mit Kissen gestützt.

»Hier? Bei meinem Dad?«, keuchte ich. Ich war gerade dabei, Bücherkisten aus dem Keller hochzuschleppen. Kevin und ich waren beide Leseratten, und mir war aufgegangen, dass das Zimmer ohne Bücher kein Zuhause war. »Hopewell Falls ist mein Zuhause. Hier kenne ich mich aus.«

»Du bist ein Teil davon. Ich will auch ein Teil davon sein. Du solltest mich hier beerdigen.«

Ich sah ihm in die Augen. Inzwischen gelang es mir, nicht immer zusammenzuzucken, wenn wir über seinen Tod redeten. »Graue Marmorplatte, drüben in Saint Agnes?«

»Klar. Such dir aus, was dir gefällt. Etwas, was Lucy keine Angst macht. Ich will nicht, dass sie jemals Angst vor mir hat.«

»Du könntest mit etwas Lilafarbenem enden.«

»Lila ist gut. Oder ein schickes Signalorange«, sagte er ironisch und ergriff meine Hand mit seinen kalten Fingern. »Wir sollten die Leute doch wissen lassen, dass sie sich rechtzeitig über Krebsvorsorge Gedanken machen sollten.«

Ich saß auf der Bettkante und ließ ihn meine Hand halten, wusste den Trost zu schätzen, den er mir gab, auch wenn er zu schwach war, um die Arme um mich zu legen.

»Ich wünschte, es wäre nicht wahr«, sagte ich nach einer Weile.

»Ich auch.« Er gähnte. »Aber ich bin froh, dass wir … wir waren.« Er schlief ein.

In den Tagen nach der Trauerfeier, als wir darauf warteten, dass der Boden taute, um Kevin beerdigen zu können, fragte ich Lucy, was für einen Grabstein sie gern hätte. Lucy wollte etwas wie die Sonne, und wir entschieden uns für gelben Marmor. Als der Frühling gekommen war, konnte Lucy die gemeißelten Sonnenstrahlen mit den Fingern nachfahren, und sie redete dabei mit mir, mit Kevin und mit dem Löwenzahn, der um das Grab herum spross. Heutzutage führte ich nicht mehr ständig Gespräche mit ihm, sparte mir aber immer noch Dinge auf, die ich ihm sagen wollte. Er antwortete immer seltener.

Als ich neben dem Grab in die Hocke ging, näherte sich Hales SUV. Er parkte direkt hinter meinem Wagen und stellte den Motor ab, stieg aber nicht aus. Sein Wagen stand da und tickte, und schließlich ging ich zu ihm hinüber. Er stieg aus, als ich fast an seiner Tür war, aber stand auf eine Weise verunsichert da, wie ich ihn noch nie gesehen hatte.

»Hallo, June.«

»Auch hallo.«

»Ist es okay, dass ich hergekommen bin?«

»Sei doch nicht blöd.« Ich stellte mich auf die Zehenspitzen und zog ihn herunter in eine Umarmung. Freudig umarmte er mich zurück, hob mich schnell hoch und stellte mich wieder ab. Er küsste mich auf die Wange, kurz spürte ich Wärme an meiner Haut.

Er sah an mir vorbei zum Grab, als wollte er ihm förmlich vorgestellt werden – sein eingebauter Südstaaten-Gentleman kam wirklich in den seltsamsten Momenten zum Vorschein.

»Ist total okay«, sagte ich, nahm seine Hand und zog ihn zu Kevin hinüber. »Ich bin ständig hier. Es sei denn, du möchtest eine Weile allein sein? Dann können wir uns später treffen. Ich habe eine Verabredung zum Eislaufen, die ich nicht verpassen darf.«

»Nein … das ist nicht … das ist nicht der Grund, weshalb ich vorbeigekommen bin. Wird ein stressiger Tag heute, ich gehe zurück nach D. C., aber, also … June, ich hab was mit dir zu bereden. Es geht um die Arbeit.«

Ich wartete. Er warf einen Seitenblick zum Grab.

»Früher haben wir doch auch vor Kevin über die Arbeit geredet«, sagte ich.

»Stimmt.« Er stieß die Schuhspitze in den Kies des Zufahrtswegs, dann fing er sich und nahm Haltung an. »Also, sie brauchen einen neuen stellvertretenden Sonderermittler in Albany.«

Ich spielte mit. »Zuständig für das ganze Gebiet von West-Vermont bis Syracuse. Klingt wirklich glamourös. Irgendjemand im Gespräch, den ich kenne?«

»Denen da oben gefällt es, dass ich die Gegend kenne«, sagte er bescheiden. »Und es würde sich für meine Karriere ziemlich gut fügen.«

»Das ist ja toll!« Fünf Gräber weiter fuhr ein älterer Mann in die Höhe, und ich senkte die Stimme. »Wirklich«, flüsterte ich. »Gratuliere.«

Er zuckte die Achseln, aber dann brach sich ein Lächeln Bahn. »Danke verbindlichst. Das freut mich.« Er beugte sich zu mir vor. »Aber ich würde gern mit dir darüber reden, dass du zurückkommst.«

Ich schluckte trocken.

»Ich und das FBI, unsere Wege haben sich getrennt«, stammelte ich schließlich. »Die wollen mich doch gar nicht mehr.«

»Na hör mal, vergiss nicht, dass du gekündigt hast. Deine Dienstakte ist vorbildlich.«

»Das wäre …«

»Ja?«

»Wunderbar«, sagte ich.

Er grinste breit, und sein kantiges Gesicht wurde weich.

»Aber«, sagte ich, und Hales Lächeln erlosch, »aber ich kann nicht. Mit Lucy kann ich nicht alle zwei Jahre umziehen.«

»Verstehe.« Hale reckte die Schultern. »Wurzeln sind wichtig.«

»Das ist ein Teil davon. Aber sogar meinen derzeitigen Job, wo nie was los ist …«

Hale lachte auf.

»… wo normalerweise nie was los ist«, fuhr ich fort, »könnte ich nicht ohne meinen Dad machen. Damals in L. A. sind mir während der großen Einsätze immer sämtliche Pflanzen eingegangen. Was würde mit Lucy passieren, wenn man mich nach Missouri versetzt? Oder wenn ich zwei Wochen auf einer Observierung bin?«

»Es gibt auch Jobs in der Verwaltung.«

»Hale, ich weiß wirklich zu schätzen, was du für mich zu tun versuchst. Aber mir ist es lieber, Betrunkene aufzuscheuchen und nach alten Damen zu sehen, die in der Nacht ein Geräusch gehört haben, als am Schreibtisch zu sitzen.«

»Und Consulting?« Er zupfte am Ärmel meines Sweatshirts. »Denk einfach darüber nach. Ich brauche mindestens einen Verbündeten hier oben bei euch Yankees. Und jemand muss mich doch mit den Hot Spots hier vertraut machen.«

»Da wirst du dir einen anderen Touristenführer suchen müssen«, lachte ich. »Die Bibliothek ist der einzige Hot Spot, den ich kenne. Tolle Kinderabteilung und ein Mastodon. Sie haben das Skelett, das in den 1870ern am Fuß des Wasserfalls gefunden wurde, mit künstlichem Fell bekleidet und ihm Augen eingebaut, die einem folgen.«

»Na, das klingt doch ausgesprochen … lehrreich.« Hale trat einen Schritt auf den Rasen und sank einen halben Zentimeter in den Matsch. Er umarmte mich, und ich roch saubere Erde und die erste Andeutung von Gras. »Schön, dich wiederzuhaben«, sagte er mir ins Ohr.

»Es ist schön, zurück zu sein.« Ich löste mich aus der Umarmung, zog meine Schuhe aus dem matschigen Boden und ging auf meinen Wagen zu. »Aber wenn ich für dich arbeiten soll, hört das mit dem Umarmen auf. Und jetzt muss ich Eislaufen gehen. Jemand hat seine Beziehungen spielen lassen und arrangiert, dass Lucy und ich die Eisbahn ganz für uns haben. Aber wir sehen uns spätestens vor Gericht, wenn nicht schon vorher.«

»Worauf du dich verlassen kannst.« Er zwinkerte mir zu. Ich wurde rot, fast ein wenig wie vor all den Jahren in Quantico.

Im Auto sitzend sah ich noch zu, wie Hale gemessen zum Grab hinüberging und drei Meter davor stehen blieb. Dann straffte er die Schultern und ging die letzten paar Schritte. Über uns stand die Sonne hoch am Himmel. Im Rückspiegel bemerkte ich, dass er die Sonnenstrahlen auf dem Grabstein mit dem Finger nachfuhr, genau wie Lucy es immer tat.

Jetzt rutschte Lucy über die Eisfläche zum Ausgang. Das mit dem Gleiten hatte sie immer noch nicht raus und war frustriert über die große Entfernung zwischen ihr und der heißen Schokolade. Ich freute mich genauso darauf wie sie, das Instantpulver schmeckte an einer Eisbahn irgendwie besser, aber ich beschloss, vorher noch ein paar Runden zu drehen. Unsere Zeit war fast um, und bald würde blecherne Popmusik aus den Lautsprechern plärren und die Eisbahn für die Öffentlichkeit freigegeben werden.

Jackie hatte uns die Schokolade geholt, in Siegespose hielt sie die zwei Becher hoch und grinste, bevor sie sie auf unserer Bank am Rand der Eisbahn abstellte. Sie legte sich die Hände ins Kreuz, als sie zum Ausgang watschelte, eine Haltung, an die ich mich aus meiner eigenen Schwangerschaft erinnerte. Allerdings war ich damals schon im achten Monat gewesen, und Jackie konnte erst im zweiten Drittel sein. Unter den Umstandskleidern, auf denen sie hartnäckig bestand, war nicht wirklich zu sehen, wie weit sie war.

»Danke!«, rief ich über die Schulter und nahm Tempo auf, als ich in die Kurve glitt. Pfeilschnell raste ich dahin, spürte keinen Widerstand. Das würde meine letzte Runde sein, und ich wollte, dass sie gut wurde.

»Gern«, rief Jackie zurück. »Ich schulde Ihnen mein Leben! Ich und das Baby.«

Lachend flitzte ich an ihr vorbei. Ich kam aus der anderen Kurve und raste auf die gerade Strecke, und jetzt wollte ich nicht nur Geschwindigkeit, sondern auch Höhe. Meine Muskeln erwarteten den Sprung, und dann war ich in der Luft und drehte eine Pirouette, meine Lungen füllten sich mit Luft – ich dehnte mich aus.

Beim Landen kam ich zu weit hinten auf den Kufen auf. Das Erste, was ich beim Eislaufen gelernt hatte, war, sicher zu fallen. So landete ich mit Schwung auf meinem Po und kam lachend zum Stehen.

»Mom, das war total hoch!«, rief Lucy. »Mach’s noch mal.«

Ich stand auf und startete eine neue Runde um die Eisbahn. Vielleicht hatte ich ja noch so einen Sprung in mir.

Über die Autorin

Autorenfoto: © Craig Sherod Photography

M. P. Cooley wuchs in Auburn und Albany, NY, auf, besuchte das Barnard College und arbeitet seit mehr als zehn Jahren im Verlagswesen, wo sie sich auf Business-Literatur spezialisiert hat. Derzeit lebt sie in Campell, Kalifornien. Eisbruch ist ihr erster Roman.

Die Romane von M. P. Cooley bei LYX

1. Eisbruch

2. Glutröte (erscheint Februar 2016)

Weitere Romane der Autorin sind bei LYX in Vorbereitung

Ein weiterer Fall für June Lyons!

Die Spuren ihres jüngsten Falls führen June zu dem größten Verbrechen, das je in Hopewell Falls begangen wurde – und das ihr Vater einst nicht aufklären konnte …

Mehr Infos zum Buch

Mord, Intrigen und dunkle Familiengeheimnisse!

Charlotte Williams wird Sie mit ihren fesselnden Krimis in den Bann ziehen: Die erfolgreichen Psychotherapeutin Jessica Mayhew bringt sich selbst in größte Gefahr, denn die taucht immer tiefer in die Fälle ihrer Patienten ein – und stößt auf Geheimnisse, die nie wieder an die Oberfläche kommen sollten …

Mehr Infos zur Reihe

Leseprobe

Der vierte Fall des beliebten Duos Leitner & Grohmann – fesselnd, spannend, rasant!

Saskia Berwein

Wundmal

Prolog

Menschen sind verschieden. Sie gehen unterschiedlich mit erlittener Gewalt um, physischer wie psychischer.

Die einen sind schwach. Sie halten nicht viel aus, brechen zusammen, zerbrechen sogar. Manche richten sich selbst, andere kehren ihre Wut und ihren Hass nach außen. Sie werden auffällig, setzen sich zur Wehr, wenn auch nur selten gegen ihre Peiniger. Doch Rettung gibt es für sie in den seltensten Fällen. Sie bleiben gezeichnet, ein Leben lang.

Die anderen sind stark, manchmal zu stark. Sie leiden im Stillen, ertragen, halten aus. Zum Schutz errichten sie starke Mauern um ihre brüchigen Seelen. Sie gelten als angenehm, nett, umgänglich. Doch tief in ihrem Innern lagern sich die erduldeten Grausamkeiten ab, sammeln sich an und verschmelzen mit der Zeit zu einer brodelnden, giftigen Masse.

Es dauert lange, bis die Starken unter der Last zusammenbrechen. Ihre Mauern bekommen Risse, beginnen zu bröckeln und geben schließlich nach. Zum Vorschein kommt all das, was lange im Verborgenen vor sich hin geschwelt hat. Es entlädt sich, einer Explosion gleich. Die Mauern und Dämme brechen.

Manchmal entladen sich Zorn und Hass nur gegen die Peiniger, manchmal aber laufen die Starken Amok. Sie hinterlassen eine Schneise der Verwüstung. Das über die Jahre geschluckte Gift und die erlittene Pein brechen sich Bahn, und die Gewalt trifft jeden, der ihren Weg kreuzt.

Meist endet ein Ausbruch mit dem Tod. Der Lebenswille der Gepeinigten erlischt mit dem Abebben der Flut.

Die Gefährlichsten unter den Starken aber wollen leben. Ihr Wunsch nach Rache hat sich heimlich in etwas Dunkles, Böses, Abartiges verwandelt. Sie sind es, vor denen die Menschen – alle Menschen – zittern müssen.

Es war eine Nacht im November, als Sasha herausfand, dass er zu den Stärksten und Gefährlichsten gehörte.

Es war die Nacht, in der er unter der Last all der erlittenen Demütigungen, Schmerzen und Grausamkeiten zerbrach.

Es war jene Nacht, in der tief in seinem Innern ein Verlangen geboren wurde, das sich mit dem Blut, den Schreien und dem Winseln seiner Zieheltern allein nicht befriedigen ließ …

Artur öffnete mit flatternden Lidern die Augen. Schmerz bohrte sich direkt in seinen Schädel und ließ ihn aufstöhnen. Das Licht im Raum blendete ihn, und doch sah er nichts als sich bewegende Schatten.

Er schmeckte Galle und Blut. Seine Nase schien verstopft zu sein. Er wollte den Mund öffnen, um einen hektischen Atemzug zu machen, doch es ging nicht. Klebeband verschloss seine Lippen. Ein unartikulierter Laut war alles, was er hervorbrachte.

Panik stieg in ihm hoch. Artur glaubte, ersticken zu müssen, und versuchte noch hektischer zu atmen. Irgendetwas Feuchtes, Schleimiges löste sich in seiner Nase und fand den Weg in seinen Rachen. Er verschluckte sich beinahe daran, doch nachdem der Blutklumpen fort war, strömte endlich wieder Luft in seine Lungen.

Er beruhigte sich ein wenig, gerade genug, um nicht mehr am Rande eines Nervenzusammenbruchs zu balancieren. Das Rot zog sich aus seinem Gesichtsfeld zurück, die tanzenden Punkte verschwanden, und endlich erkannte er das Wohnzimmer seiner Großmutter.

Er war an einen Stuhl mit Armlehnen gefesselt, der nicht in den Raum gehörte. Die Unterlage fühlte sich hart und kühl an, weit entfernt vom Komfort der gemütlichen dunkelroten Sessel, die seine Großmutter so sehr liebte, dass sie sie alle paar Jahre neu beziehen und aufpolstern ließ, anstatt sich von ihnen zu trennen.

Der Gedanke war absurd. Ebenso absurd wie der Anblick seiner Babuschka, die am anderen Ende des Raumes, ihm direkt gegenüber, an einen metallenen Liegestuhl gefesselt war. Ihr Mund war ebenfalls zugeklebt, allerdings schien sie unverletzt zu sein. Der Angreifer hatte die alte Frau offenbar überwältigt, ohne dass sie irgendeine Art von Gegenwehr hatte leisten können.

Im Gegensatz zu ihm selbst. Artur war aus dem Garten gekommen, nachdem er die Fenster des Gewächshauses wegen des losbrechenden Gewittersturms geschlossen hatte. Er hatte beim Betreten des Hauses sofort gespürt, dass irgendetwas nicht stimmte. Aus den Augenwinkeln hatte er einen Schatten wahrgenommen und sich zur Seite gedreht. Als ihn zwei Hände packen wollten, hatte er um sich geschlagen und versucht, sich dem starken Griff zu entwinden.

Wenn er jetzt daran zurückdachte, hatte er das Gefühl, dass er mehrere Minuten mit dem Eindringling gerungen hatte, tatsächlich waren es aber wohl keine zwei Sekunden gewesen. Ein Schlag hatte ihn im Gesicht und ein weiterer schließlich am Hinterkopf getroffen. Er war in die Knie gegangen und ohnmächtig geworden.

Nun saß er auf diesem gottverdammten Stuhl.

Die Möbel im Zimmer waren verrückt worden, die Sessel verschwunden. Dort, wo vorher der Couchtisch gewesen war, befand sich nun eine freie Fläche. Vor dem Sideboard sah er einen Klapptisch, daneben zwei Infusionsständer. Weder das tragbare Soundsystem noch die elektrischen Werkzeuge gehörten dorthin. Sie standen in Akkuladestationen, sauber und ordentlich aufgereiht, bereit für den Einsatz.

Zum ersten Mal sah Artur direkt zu seiner Großmutter hinüber, und ihre Blicke trafen sich. Obwohl sie bereits die Achtzig überschritten hatte, war sie eine gesunde, resolute Frau mit wachem und scharfem Verstand. Ihre blauen Augen blickten klar und ungetrübt. Der entschlossene Ausdruck konnte ihre Besorgnis jedoch nicht gänzlich verbergen.

Seine Großmutter wusste anscheinend, was vor sich ging. Artur hingegen hatte nur eine vage Ahnung. Und im Gegensatz zu seiner Oma konnte er die Situation nicht einfach akzeptieren und auf das warten, was auf sie zukam.

Er kämpfte gegen seine Fesseln an, wand sich auf dem Stuhl hin und her, in der Hoffnung, ihn zu Fall zu bringen. Liegestühle hielten normalerweise nichts aus, doch dieser hier war kein billiges Produkt, dessen Metall sich bei der leichtesten Belastung verbog. Er war stabil und bewegte sich keinen Millimeter, als wäre er mit dem Fußboden verschraubt.

Seine Großmutter schüttelte sanft den Kopf. Doch Artur gab seine Bemühungen erst auf, als der Angreifer in den Raum zurückkehrte. Der Kerl ließ nur einen kurzen Blick durch das Wohnzimmer schweifen, prüfte, ob noch alles an seinem Platz war, ohne seine beiden Opfer richtig anzusehen.

Selbst wenn Artur etwas hätte sagen können, er wäre in diesem Moment sprachlos gewesen. Er kannte den Typen, war ihm schon mal begegnet. Der Name wollte ihm nicht einfallen, aber es war auch eine dieser nichtssagenden Begegnungen gewesen, die man sofort wieder vergaß. Jemand, dem man vorgestellt wurde, dem man kurz Hallo sagte und mit dem man dann nie wieder ein Wort wechselte.

Unscheinbar. Harmlos. Ein Mitläufer. Ein ganz kleines Licht. Dieser Kerl sollte geschickt worden sein, um … Nein! Er weigerte sich, den Gedanken zuzulassen. Es war einfach unmöglich, völlig absurd!

Artur beobachtete, wie der Typ eine schwere Sporttasche auf den Klapptisch wuchtete. Er öffnete den Reißverschluss, vergrößerte die entstandene Öffnung und hielt inne. Er wischte sich die Hände an seiner Jeans ab und dann mit dem Ärmel seines Shirts den Schweiß von der Stirn.

Er schwitzte stark. Er war nervös, wirkte beinahe schon ängstlich. Die ehrfürchtige Art, mit der er eine zusammengerollte Werkzeugtasche aus der Sporttasche nahm, sie öffnete und auf dem Tisch ausbreitete, sagte Artur, dass er dies zum allerersten Mal tat.

Es waren nicht seine eigenen Messer und Werkzeuge. Artur konzentrierte sich so sehr auf die Gefühlsregungen des Mannes, dass er über die Verwendung der Klingen und scharfkantigen Instrumente überhaupt nicht nachdachte.

Der Kerl beendete seine Vorbereitungen, schob die leere Sporttasche unter den Tisch und sah sich noch einmal um. Jeden Zentimeter und jedes Detail schien er doppelt und dreifach zu überprüfen, wobei er es tunlichst vermied, Artur oder seiner Großmutter ins Gesicht zu sehen.

Der Mann hatte mindestens ebenso viel Angst wie Artur, wenn nicht sogar mehr. Seine Hand zitterte leicht, als er sein Handy aus der Hosentasche zog. Er ging in den Flur, trotzdem konnte Artur hören, wie er auf Russisch bestätigte, dass alles bereit sei.

Artur verfolgte, wie er im Flur auf und ab ging, und manchmal erschien die dunkle Silhouette des Mannes in der Tür. Er wagte sich jedoch nicht mehr zu ihnen hinein.

Artur suchte erneut den Blick seiner Großmutter, doch er fand nur Gewissheit und Härte darin. Natürlich wusste er, dass sie nicht die alte, liebe Dame war, für die sie ihr Hausarzt, die Nachbarn und die Verkäufer in den nahen Geschäften hielten. Doch diesen Ausdruck hatte er noch nie in ihrem Gesicht gesehen.

Im Gegensatz zu ihm war sie auf das vorbereitet, was ihnen bevorstand. Sie war gewappnet.

Als er hörte, wie die Haustür geöffnet wurde, hatte er Mühe, die erneut aufsteigende Panik zu unterdrücken. Gemurmel drang zu ihnen herein, dann fiel die Haustür ins Schloss.

Ein Mann in einem dunklen Mantel betrat das Zimmer. Sein Gesicht lag im Schatten der Kapuze, trotzdem zeigte Arturs Großmutter zum ersten Mal eine wahrnehmbare Reaktion. Sie riss für den Bruchteil einer Sekunde die Augen auf, und ihr entfuhr ein Laut, als sie heftig einatmete. Dann war sie wieder ruhig und still.

Der Mann sah sich im Raum um, bevor er die Kapuze zurückschob.

Artur hatte ein markantes Gesicht und eiskalte, harte Augen erwartet, doch zum Vorschein kam ein vollkommen durchschnittlicher Kerl. Größe, Statur, Augenfarbe, Wangenknochen, Haare – nichts davon wirkte auf irgendeine Art außergewöhnlich.

Seine Ruhe war allerdings beängstigend. Keine Gefühlsregung verzog sein Gesicht, nicht einmal, als er zuerst Arturs Großmutter und anschließend Artur selbst musterte. Artur war sich nicht sicher, ob der Mann sie überhaupt als menschliche Wesen wahrnahm.

Er verschwand noch einmal im Flur, offensichtlich, um seinen Mantel abzulegen. Sein Anblick, als er zurückkam, war grotesk. Er trug eine Art Schutzanzug, der ihn von oben bis unten einhüllte, seine Schuhe wurden durch Überzüge geschützt, und seine Hände steckten in Latexhandschuhen.

Es fehlte nur noch Mundschutz oder Gasmaske, und der Typ hätte als Wissenschaftler oder Arzt in einem Seuchengebiet durchgehen können. Allerdings waren es wohl kaum Krankheitserreger, vor denen er sich schützen wollte. Der Kerl war auf den Kontakt mit Körperflüssigkeiten eingestellt. Auf den Kontakt mit Blut.

Artur schob den Gedanken beiseite.

Der Mann steckte einen USB-Stick in die Musikanlage. Das würfelförmige, schwarze Gerät gehörte ebenfalls nicht zu den Besitztümern seiner Oma.

Musik setzte ein. Ein klassisches Stück, das Artur unbekannt war, sich aber dunkel und bedrohlich anhörte. Der Kerl wandte sich ihnen zu und schien die Musik ein paar Sekunden lang mit geschlossenen Augen zu genießen. Dann verzerrte plötzlich ein unerbittlicher Ausdruck sein Gesicht.

Der Mann zog einen Holzstuhl heran, den der andere Typ aus der Küche geholt haben musste. Er setzte sich direkt vor seine Großmutter und versperrte Artur damit die Sicht. Nur ein Reißen verriet, dass sich der Mann vorgebeugt haben musste, um der alten Frau das Klebeband vom Mund zu zerren.

Mehrere Sekunden lang geschah nichts. Arturs Großmutter und der Mann schienen sich nur stumm anzustarren.

»Sie wissen, wer mich geschickt hat?« Seine Stimme war dunkel und klang sogar angenehm. Sie triefte förmlich vor Höflichkeit, die sich echt anhörte, sich aber nicht falscher hätte anfühlen können.

Seine Großmutter musste wohl genickt haben.

»Gut. Dann wissen Sie auch, warum ich hier bin. Was ich wissen will.« Wieder entstand eine Pause. »Werden Sie kooperieren, oder muss diese Begegnung unangenehm werden?«

»Ich werde Ihnen nichts sagen«, antwortete Arturs Großmutter ruhig. Ihre eisige, entschlossene Stimme erschreckte ihren Enkel. »Ganz gleich, was Sie mir antun werden.«

Der Mann neigte den Kopf leicht zur Seite. »Sie wissen, wer ich bin?«

»Myasnik.«

Das Wort hing für eine endlose Sekunde unbeantwortet im Raum.

Myasnik. Der Schlächter.

Artur zuckte unwillkürlich zusammen. Nein. Unmöglich! Das konnte nicht sein … Er hatte Geschichten gehört, Gerüchte, Legenden … Es war nicht möglich, dass dieser Mann …

Schweiß brach ihm ungehindert aus allen Poren. Verleugnen brachte nichts. Die Gerüchte erzählten von unvorstellbarer Gewalt, grausamer Folter, unerträglichen Schmerzen.

Seine Babuschka blieb unbeeindruckt. »Wer Sie sind, ändert nichts daran, dass ich Ihnen nichts sagen werde.«

Der Schlächter nickte langsam, stand auf und schob den Stuhl beiseite. Er trat an den Klapptisch. Seine Finger glitten langsam über die Messer und Werkzeuge, ohne sie zu berühren. Sekunden vergingen, bevor er sich für ein Skalpell entschied.

Diesmal positionierte er sich neben der alten Frau. Artur hatte den Eindruck, dass er es bewusst darauf anlegte, ihm die Sicht möglichst nicht zu verstellen.

Seine Großmutter zuckte nur leicht zurück, als der Mann ihr mit dem Zeigefinger der linken Hand übers Ohr strich und ihren Ohrhänger ergriff.

Die Musikanlage spielte den nächsten Song an.

Die Klinge des Skalpells durchschnitt mühelos das Ohrläppchen der alten Frau.

Blut schoss hervor.

Artur schrie in das Klebeband.

1

Als Jennifer die Absperrung erreichte, trat ihr bereits Jarik Fröhlich in der nächtlichen Dunkelheit entgegen. Der Leiter der Kriminaltechnik trug Jeans, ein schwarzes T-Shirt und verdreckte Stiefel. Abgesehen von seinen Haaren, die nicht ganz so ordentlich zu einem Zopf zusammengebunden waren wie sonst, machte er einen unverschämt wachen und aktiven Eindruck.

»Was zum Teufel ist hier los?«, fragte sie, bevor er überhaupt dazu kam, sie zu begrüßen. »Du zitierst mich nachts um halb drei hier raus, ohne mir zu sagen, was Sache ist!«

Ihre schlechte Laune entlockte ihm nur ein Grinsen. »Ein Autounfall mit tödlichem Ausgang.« Er deutete auf das von kräftigen Scheinwerfern beleuchtete Waldstück hinter ihm. Zwei Streifenwagen und der Transporter der Spurensicherung parkten am Straßenrand. »Jemand hat die Kurve nicht gekriegt.«

Sie standen gut fünfzig Meter von der engsten und gefährlichsten Kurve der Bundesstraße auf Lemanshainer Stadtgebiet entfernt. Die Straße führte abschüssig auf einen steilen Hang zu, vor dem sie scharf abknickte. Trotz einer beachtlichen Anzahl von Warnschildern trug es jedes Jahr einige Autofahrer aus der Kurve. Wenn sie Glück hatten, erwischten sie den Weg, der am Scheitelpunkt in den Wald führte. Die meisten hatten allerdings Pech. Tödlich endeten die Unfälle trotzdem nur selten.

»Und wieso brauchst du dafür einen Beamten der Kripo?«, fragte Jennifer. Für Verkehrsunfälle war sie nicht zuständig, es sei denn, jemand hatte das Fahrzeug manipuliert oder sein Auto gezielt als Waffe eingesetzt.

»Dazu komme ich noch. Lass uns erst einmal den Unfallort besichtigen.« Dass er nicht Tat- oder Fundort sagte, behagte ihr nicht. Wieso hatte er sie angerufen?

Jarik führte sie um ein paar gelbe Markierungen auf der Straße herum und deutete auf den nassen Asphalt. »Die Bremsspuren beginnen erst ziemlich spät. Der Regen in Verbindung mit dem Dreck, den die Forstarbeiten auf die Straße getragen haben, ergibt einen extrem rutschigen Untergrund. Möglich, dass er versucht hat, gegenzulenken, aber wohl eher erfolglos.«

»Er war also vermutlich zu schnell, hat zu spät gebremst und ist von der Straße abgekommen?«, versuchte Jennifer die Ausführungen des Spurenanalysten und Kriminaltechnikers geduldig zusammenzufassen.

Jarik nickte. »Das ist zumindest meine Theorie. Wir machen natürlich Fotos für die Unfallanalyse, aber meiner Meinung nach gibt es da nicht viel zu interpretieren.«

Sie ließen die Streifenwagen hinter sich und folgten der Schneise, die das Auto in den Wald geschlagen hatte. Die Steigung hatte den Wagen kaum abgebremst, als er frontal gegen eine massive Buche gekracht und dann seitlich gegen eine Eiche geschleudert worden war. Der rote Ford Fiesta hatte kaum noch Ähnlichkeit mit einem Auto, er wirkte eher wie ein abstraktes Kunstwerk aus Kunststoff und Metall. Nur der Kofferraum war einigermaßen verschont geblieben.

Jennifer kämpfte sich, gefolgt von Jarik, die rutschige Böschung zu den Überresten des Wagens hinauf. Ihr rechter Knöchel, der durch eine leichte Bandage gestützt wurde, protestierte schmerzhaft. Trotz Operation war der multiple Bänderriss noch immer nicht gänzlich ausgeheilt.

Sie begutachtete das Wrack, konnte aber weder eine Leiche noch Blutansammlungen entdecken. »Er war nicht angeschnallt?«

»Nein. Er ist beim Aufprall durch die Frontscheibe geflogen.« Jarik lenkte ihre Aufmerksamkeit auf eine Stelle gut zehn Meter weiter oben am Hang. Dort kauerte im Licht von zwei mobilen Scheinwerfern Professor Meurers Assistent. Der leitende Rechtsmediziner war augenscheinlich noch im Urlaub.

Jarik schien Jennifer weiter die Steigung hinaufführen zu wollen, doch ihre Geduld war inzwischen ebenso erschöpft wie ihr verletzter Knöchel. »Woran ist er gestorben?«

Der Techniker musterte kurz ihre vor der Brust verschränkten Arme. Er deutete die Geste offensichtlich richtig, zumindest blieb er stehen. »Er wurde gegen mehrere Bäume geschleudert. Die Blutspuren zeichnen ein aussagekräftiges Bild. Bei einem dieser Zusammenstöße ist sein Genick gebrochen.«

Jennifer unterdrückte ein genervtes Seufzen. Musste sie ihm denn heute Nacht jede Information einzeln aus der Nase ziehen? »Irgendwelche Beifahrer, die du bisher nicht erwähnt hast? Verletzungen, die ihm vor dem Unfall zugefügt worden sind? Irgendwelche Spuren oder Hinweise, die gegen einen Unfalltod aufgrund unangepasster Fahrweise sprechen?«

Er antwortete mit einem Kopfschütteln. »Nein. Meiner Meinung nach – falls die Untersuchung des Autos nicht noch irgendeine Überraschung zutage fördert – gibt es keinen Grund, nicht an ein Unfallgeschehen zu glauben.«

»Und was ist dann der Haken, Jarik?«

»Der Haken ist der Grund für seine überhöhte Geschwindigkeit. Der Mann hatte es eilig.« Er winkte ihr, ihm zu den Überresten des Wagens zu folgen. Während er sich dem Kofferraum näherte, zog er ein frisches Paar Latexhandschuhe über. »Und das eigentliche Problem ist seine Fracht.«

Jarik öffnete den Kofferraum.

Noch bevor Jennifer näher herantrat, schlug ihr ein unverkennbarer Geruch entgegen. Jetzt war ihr klar, warum Jarik Fröhlich sie angefordert hatte.

Sie trat einen weiteren Schritt vor und warf einen Blick in den deformierten Kofferraum.

Doch ihre Erwartung erfüllte sich nicht. Es war keine Leiche, die den Geruch von frischem Tod und teilweise bereits geronnenem Blut verströmte.

»Verdammte Scheiße«, fluchte sie.

Nachdem sie Handschuhe angezogen hatte, beugte sich Jennifer über den geöffneten Kofferraum und griff hinein. Sie schob vorsichtig die Sporttasche beiseite, deren Inhalt durch den Aufprall herausgeschleudert worden war und sich im gesamten zur Verfügung stehenden Raum verteilt hatte. Mit einer Mischung aus Unglauben und Faszination betrachtete sie die Sammlung unterschiedlichster Klingen und Werkzeuge, allesamt blutverschmiert.

»Hast du einen Schnelltest gemacht?«, fragte sie überflüssigerweise. Wenn Jarik das Blut nicht auf seine Herkunft getestet hätte und das Ergebnis nicht entsprechend ausgefallen wäre, stünde sie nun nicht hier.

»Menschliches Blut. Ich habe an mehreren Stellen getestet. Es ist ausschließlich menschliches Blut.«

»Scheiße.« Jennifer schüttelte den Kopf. Wer auch immer mit diesen Messern und Werkzeugen Bekanntschaft gemacht hatte, lebte aller Wahrscheinlichkeit nach nicht mehr. Die Qualen, die dem Opfer vor seinem Tod bereitet worden waren, mussten unerträglich gewesen sein. »Hat der Fahrer schon einen Namen?«

»Noch nicht. Die Jungs von der Schupo haben das Kennzeichen überprüft. Es passt nicht zum Wagen, vermutlich ist beides geklaut, Auto und Kennzeichen.«

»Irgendeine Ahnung, wo der Kerl herkam?« Sie mussten sein Opfer finden. So unwahrscheinlich es ihr auch erschien, die Person war womöglich noch am Leben.

»Der Fahrtrichtung nach zu urteilen aus Lemanshain. Er könnte unseren beschaulichen Ort allerdings auch einfach nur durchquert haben.«

Jennifer warf Jarik einen vielsagenden Blick zu. Sie kannten beide die Anziehungskraft, die die angeblich so friedliche Kleinstadt im hessischen Spessart seit knapp zwei Jahren auf gestörte Verbrecher ausübte.

»Ich hab hier vielleicht was!«

Jennifer hob beim Klang der Stimme überrascht den Kopf. Der Anblick der jungen Frau, die zu ihnen getreten war und ein mit Erde verschmiertes Smartphone in der Hand hielt, versetzte ihr einen kleinen Schock. Sie wusste zwar, dass Charlotte Seydel ab Anfang August ein Praktikum bei der Kriminaltechnik absolvierte, trotzdem war sie auf die erste Begegnung mit ihr keinesfalls vorbereitet. Erst recht nicht im aktiven Dienst, außerhalb des Präsidiums.

Sie musterte die junge Frau, die sie im letzten Jahr als Zeugin – und leider auch Opfer – während der Ermittlungen in ihrem ersten großen Fall in Lemanshain kennengelernt hatte. Die Studentin war damals nur knapp dem Tod entronnen.

Charlotte Seydel hatte sich kaum verändert. Sie war noch immer schlank und muskulös, trug die Haare aber länger, und ihre natürliche Haarfarbe war einer Mischung aus dunkelrot und blond gewichen. Der stets angriffslustige Ausdruck war aus ihren Augen verschwunden.

Sie begegnete Jennifers Blick vollkommen ruhig. Erst als die Kommissarin sie nur weiterhin wortlos anstarrte, machten sich erste Anzeichen von Unruhe bemerkbar. Sie warf Jarik einen fragenden Blick zu.

Jennifer fing sich, bevor der Leiter der Kriminaltechnik sie ansprechen konnte. Ihr Gehirn hatte unwillkürlich das wohl schlimmste Bild heraufbeschworen, das sie mit Charlotte Seydel in Verbindung brachte. Sie schob es energisch beiseite.

»Ist das sein Handy?«

Charlotte nickte und reichte das Gerät an Jarik weiter. Jennifers Blick fiel auf die Latexhandschuhe, die sie vorschriftsmäßig trug. Gerade wollte sie Jarik fragen, ob er seine Praktikantin etwa allein auf Spurensuche geschickt habe, als sie Marisol García Cruz entdeckte. Die Technikerin lehnte etwas abseits an einem Baum, und offenbar begleitete Charlotte Seydel sie.

Die junge Frau spielte mit ihrem Unterlippenpiercing. Als sich alle Aufmerksamkeit nun auf sie richtete, wurde sie doch nervös. »Es sieht nicht so aus, als hätte es schon vor dem Gewitter hier gelegen. Das Display ist noch in Ordnung. Wenn es das Handy des Fahrers ist, könnte er es als Navi genutzt haben.«

Jarik klopfte ihr anerkennend auf die Schulter. »Gute Arbeit, Charlie. Mal sehen, ob das ein Fall für Morpheus ist.«

Jennifer hätte darauf gewettet, dass sie den IT-Fachmann hinzuziehen mussten. Als Jarik den Einschaltknopf drückte, erwachte das Mobiltelefon aber überraschenderweise zum Leben.

»Keine Sperre, das ist doch schon mal was.« Sie konnte nur das Leuchten der Anzeige sehen, während Jarik auf dem Display herumtippte. »Du hattest recht.« Er lächelte Charlie kurz zu, bevor er Jennifer das Telefon reichte. »Er ist von einer Lemanshainer Adresse aus gestartet.«

Jennifer unterdrückte ein Seufzen. »Sperr hier ab und pack zusammen. Meurers Assistent soll die Leiche zum Abtransport fertigmachen und dann die Segel streichen. Wir sehen uns bei dieser Adresse.«

Sie war bereits halb den Abhang hinunter und hatte ihr Handy am Ohr, als Jarik hinter ihr herrief. »Sein Name ist Cameron.«

Jennifer kam auf dem nassen Untergrund ins Schlittern, als sie versuchte, stehen zu bleiben. »Was?«

»Meurers Assistent. Er heißt Jack Cameron.«

Mehr Infos zum Buch

Die Originalausgabe erschien 2014 unter dem Titel Ice Shear
bei William Morrow, einem Imprint von HarperCollins, New York, USA.

Deutschsprachige Erstausgabe September 2015 bei LYX.digital.

verlegt durch EGMONT Verlagsgesellschaften mbH,

Gertrudenstraße 30–36, 50667 Köln

Copyright © 2014 by Martha Cooley

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2015
bei EGMONT Verlagsgesellschaften mbH

Alle Rechte vorbehalten

Redaktion: Catherine Beck

Umschlaggestaltung: www.buerosued.de

Umschlagabbildung: www.plainpicture.com, © Tea Karvinen

Satz und ebook: KCS GmbH, Stelle | www.schriftsetzerei.de

ISBN 978-3-8025-9862-3
www.egmont-lyx.de

Die EGMONT Verlagsgesellschaften gehören als Teil der EGMONT-Gruppe zur EGMONT Foundation – einer gemeinnützigen Stiftung, deren Ziel es ist, die sozialen, kulturellen und gesundheitlichen Lebensumstände von Kindern und Jugendlichen zu verbessern. Weitere ausführliche Informationen zur EGMONT Foundation unter
www.egmont.com

Table of Contents

- Cover
- Titel
- Über dieses Buch
- Widmung
- 1
- Über die Autorin
- Die Romane von M. P. Cooley bei LYX
- Leseempfehlung

- Leseprobe

- Prolog

- 1

- Impressum