Das Istanbul-Komplott
Author: Charles Cumming; Eva Bonné
Date: 2015-09-14T00:00:00+00:00
Keywords: Großbritannien; Krimis & Thriller
Description: Ein hochrangiger Angehöriger des iranischen Militärs wird beim Versuch, in den Westen überzulaufen, getötet. Eine junge türkische Reporterin wird plötzlich verhaftet. Ein Nuklearwissenschaftler wird in Teheran auf offener Straße erschossen. Alle Opfer waren kürzlich von westlichen Geheimdiensten rekrutiert worden. Dann kommt Paul Wallinger, Topagent des MI6, bei einem Flugzeugabsturz ums Leben. War es Mord? Sein Kollege Tom Kell ermittelt fieberhaft, denn offenbar gibt es einen „Maulwurf“ in den Reihen der westlichen Geheimdienste. Dieser sabotiert Operationen im Nahen Osten – mit verheerenden
Publisher: Goldmann TB
Rights: Goldmann 2015

Buch

Eigentlich ist Thomas Kell einer der besten Agenten des britischen Auslandsgeheimdienstes. Allerdings ist der 44-Jährige derzeit aufgrund interner Ermittlungen kaltgestellt. Dennoch kontaktiert ihn plötzlich die Chefin des MI6, Amelia Levene, nachdem eine Serie beunruhigender Vorfälle nicht nur beim MI6, sondern auch bei dessen Verbündeten vom CIA größte Unruhe ausgelöst hat: Immer wieder endeten in jüngster Zeit Operationen westlicher Geheimdienste im Nahen Osten im Desaster. Als nun auch noch Paul Wallinger, der Chef des MI6-Büros in der Türkei, bei einem Flugzeugabsturz ums Leben kommt, bittet Amelia Tom um Hilfe. Unter Umgehung aller offiziellen Wege soll er den angeblichen Unfall genauer untersuchen. Denn offenbar bedroht ein Verräter in den eigenen Reihen die Sicherheit im gesamten Nahen Osten. Die Suche nach dem Maulwurf führt Kell nach Istanbul, London, Griechenland und in den Osten Europas. Als Kell die Tochter Paul Wallingers kennenlernt, wird sein Einsatz auch zu einer sehr persönlichen Angelegenheit. Und er wird alles für den Erfolg seiner Mission tun, selbst wenn er dafür sein Leben – und das von anderen – aufs Spiel setzen muss ...

Weitere Informationen zu Charles Cumming
sowie zu lieferbaren Titeln des Autors
finden Sie am Ende des Buches.

CHARLES CUMMING

Das
Istanbul-Komplott

Thriller

Aus dem Englischen
von Eva Bonné

Die Originalausgabe erschien 2014 unter dem Titel

»A Colder War« bei HarperCollins,

HarperCollinsPublishers, London

Das Zitat aus Seamus Heaney, ›Postskriptum‹, stammt aus dem Band

Seamus Heaney, Die Wasserwaage. Gedichte Englisch und Deutsch. Aus dem

Englischen von Giovanni und Ditte Bandini. © 1998 Carl Hanser Verlag.

Der Abdruck erfolgt mit freundlicher Genehmigung des Carl Hanser Verlags.

1. Auflage

Deutsche Erstveröffentlichung Oktober 2015

Copyright © der Originalausgabe 2014 by Charles Cumming

All rights reserved including the rights of reproduction
in whole or in part in any form.

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2015
by Wilhelm Goldmann Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH

Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München

Umschlagmotiv: Mark Owen / Trevillion Images; FinePic®, München

Redaktion: Martina Klüver

AB · Herstellung: Str.

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN: 978-3-641-15276-5
www.goldmann-verlag.de

Besuchen Sie den Goldmann Verlag im Netz

Für Christian Spurrier

»Manche Leute … zieht es naturgemäß in die wundersame
Welt von Spionage und Täuschung; ganz unbefangen
schlagen sie sich auf diese oder jene Seite, solange dabei
nur ihre makabre Abenteuerlust befriedigt wird.«

Sir John Cecil Masterman, Unternehmen Doppelspiel

»… Du bist weder hier noch da,
Eine Hast, durch die Vertraut- und Fremdes zieht,
Während es seitlich breit und weich ans Auto schlägt
Und das Herz unvorbereitet trifft und aufweht.«

Seamus Heaney, »Postskriptum«

TÜRKEI

1

Der Amerikaner trat vom geöffneten Fenster zurück, reichte Wallinger das Fernglas und sagte: »Ich gehe Zigaretten holen.«

»Lassen Sie sich Zeit«, sagte Wallinger.

Es war kurz vor sechs an einem ruhigen, staubigen Märzabend, in weniger als einer Stunde würde es dämmern. Wallinger richtete das Fernglas auf die Berge und nahm den verlassenen Ishak-Pascha-Palast ins Visier. Mit einer winzigen Handbewegung brachte er die Gläser näher zusammen, entdeckte den Bergpass und verfolgte ihn in westlicher Richtung bis in die Vororte von Doğubeyazıt. Die Straße war leer. Das letzte Taxi mit Touristen an Bord war in die Stadt zurückgefahren. Kein Panzeraufgebot sicherte die Ebene, kein dolmus sammelte mehr Fahrgäste im Gebirge ein.

Wallinger hörte die Tür hinter sich ins Schloss fallen, drehte sich um und sah, dass Landau seine Sonnenbrille auf dem hinteren der drei Betten liegen gelassen hatte. Er verließ seinen Fensterplatz, trat an die Kommode und überprüfte sein BlackBerry. Immer noch keine Nachricht aus Istanbul, und aus London ebenfalls keine. Wo zum Teufel blieb HITCHCOCK? Der Mercedes sollte die türkische Grenze spätestens um vierzehn Uhr überqueren; um diese Zeit hätten sie längst schon 150 Kilometer weiter westlich in Van sein sollen, alle drei. Wallinger ging zurück ans Fenster, kniff die Augen zusammen und ließ den Blick über die Telefonmasten, Stromleitungen und maroden Wohnhäuser von Doğubeyazıt schweifen. Hoch über dem Gebirge zog ein Flugzeug von West nach Ost am wolkenlosen Himmel vorüber; ein winziger weißer Stern, der sich lautlos auf den Iran zuschob.

Wallinger warf einen Blick auf seine Armbanduhr. Fünf Minuten nach sechs. Landau hatte den Holztisch und einen Stuhl ans Fenster geschoben; seine letzte Zigarette hatte er in einem von Brandnarben übersäten Efes-Aschenbecher ausgedrückt, der vor orangegelben Filtern überquoll. Wallinger kippte den Inhalt aus dem Fenster. Hoffentlich brachte Landau etwas zu essen mit. Wallinger hatte Hunger, und er hatte keine Lust mehr zu warten.

Das BlackBerry, Wallingers einzige Verbindung zur Außenwelt, fing zu vibrieren an. Er ging zur Kommode und las die Nachricht.

Vertigo um 1750. Drei Tickets

Das war die Information, auf die er gewartet hatte. HITCHCOCK und der Kurier hatten um zehn vor sechs die Grenze bei Gürbulak überquert. Wenn alles nach Plan lief, würde das Auto in der nächsten halben Stunde auf der Gebirgsstraße auftauchen. Wallinger holte einen britischen Reisepass aus der Kommode, der eine Woche zuvor mit der Diplomatenpost in Ankara angekommen war. Mit Hilfe des Passes würden sie HITCHCOCK auf dem Weg nach Van durch die Militärkontrollen schleusen; der Pass würde es ihm ermöglichen, ins Flugzeug nach Ankara zu steigen.

Wallinger setzte sich auf das mittlere der drei Betten. Die Matratze war so durchgelegen, dass er das Gefühl hatte, direkt auf dem Bettrahmen zu sitzen. Er rutschte ein Stück zurück und musste ganz plötzlich an Cecilia denken, er freute sich darauf, ein paar wenige, kostbare Tage mit ihr verbringen zu können. Er plante, am Mittwoch mit der Cessna nach Griechenland zu fliegen, das Führungstreffen in Athen zu besuchen und am Donnerstag nach Chios weiterzureisen, wo er Cecilia zum Abendessen treffen wollte.

Ein Schlüssel drehte sich im Türschloss. Landau war wieder da, er hatte zwei Schachteln Prestige Filter und einen Teller börek mitgebracht.

»Hab uns was zu Essen besorgt«, sagte er. »Gibt’s was Neues?«

Das börek dünstete den säuerlichen, stechenden Geruch von warmem Käse aus. Wallinger nahm den an den Rändern angeschlagenen Teller entgegen und stellte ihn neben sich auf das Bett.

»Sie waren um kurz vor sechs in Gürbulak.«

»Keine Probleme?« Die Antwort schien Landau egal zu sein. Wallinger biss in den weichen, warmen Teig. »Ich liebe dieses Zeug«, sagte der Amerikaner und tat es ihm gleich. »Hat was von Pizza, finden Sie nicht?«

»Ja«, sagte Wallinger.

Er konnte Landau nicht leiden. Er misstraute der ganzen Operation. Er traute den Leuten von der CIA nicht mehr und fragte sich, ob die SMS direkt von Amelia stammte, ob sie sich Sorgen um Shakhouri machte. Gemeinsame Aktionen wie diese bargen ihre Risiken. Wallinger war für klare Verhältnisse, und was die Zusammenarbeit der Geheimdienste betraf, so war er der Meinung, dass ein jeder sich um seine eigenen Angelegenheiten kümmern sollte.

»Was glauben Sie, wie lange wir noch warten müssen?«, fragte Landau schmatzend.

»So lange, wie es dauert.«

Der Amerikaner grunzte und riss eine Zigarettenschachtel auf. Sie schwiegen.

»Glauben Sie, die halten sich an den Plan und kommen über die einhundert?«, fragte er schließlich.

»Wer weiß.«

Wallinger trat wieder ans Fenster und suchte die Berge mit dem Fernglas ab. Nichts. Ein einsamer Panzer schob sich durch die Landschaft, vielleicht um eine Botschaft an die PKK zu senden oder an den Iran. Wallinger kannte das Nummernschild des Mercedes auswendig. Shakhouri hatte eine Frau, eine Tochter und eine Mutter, die jetzt in diesem Augenblick in einer vom britischen Geheimdienst bezahlten Wohnung in Cricklewood saßen. Sie warteten seit Tagen. Sie wollten hören, dass ihr Angehöriger in Sicherheit war. Sobald Wallinger das Auto sah, würde er London benachrichtigen.

»Es ist, als würde man ständig auf ›neu laden‹ klicken.«

Wallinger drehte sich stirnrunzelnd um. Er hatte Landau nicht verstanden. Der Amerikaner bemerkte Wallingers Verwirrung und verzog den Mund unter dem dichten dunklen Bart zu einem breiten Grinsen. »Sie wissen schon, die blöde Warterei. Als würde man vor dem Computer sitzen und auf Neuigkeiten warten, auf ein Update. Als würde man ständig auf ›neu laden‹ klicken. Im Browser.«

»Ach so.« Paul Wallinger musste an Tom Kells Wahlspruch denken: Spionieren heißt warten.

Er drehte sich wieder zum Fenster um.

Vielleicht war HITCHCOCK längst in Doğubeyazıt. Auf der D100 herrschte zu jeder Tages- und Nachtzeit dichter Verkehr. Vielleicht hatte der Kurier sich gegen die Gebirgsstraße entschieden; auf den Gipfeln lag immer noch Schnee, und vor zwei Wochen war es zu einem Erdrutsch gekommen. Die Satellitenbilder der Amerikaner zeigten, dass die Straße bei Besler frei war, aber inzwischen zweifelte Wallinger so gut wie alles an, was die Amerikaner sagten. Selbst den SMS aus London traute er nicht mehr. Woher wollte Amelia so genau wissen, wer in dem Auto saß? Woher wollte sie wissen, dass HITCHCOCKs Flucht aus Teheran gelungen war? Die gesamte Operation wurde von der CIA geleitet.

»Zigarette?«, fragte Landau.

»Nein, danke.«

»Was schreiben Ihre Leute sonst noch?«

»Nichts.«

Der Amerikaner griff in seine Hosentasche und zog ein Handy heraus. Er schien eine SMS zu lesen, gab aber den Inhalt nicht preis, eine Respektlosigkeit unter Agenten. Zwar arbeitete HITCHCOCK für den britischen Auslandsgeheimdienst MI6, doch der Kurier, die Evakuierung sowie der Plan, Shakhouri in Doğubeyazıt zu treffen und aus Van auszufliegen, gingen auf das Konto von Langley. Wallinger wäre ohne zu zögern das Risiko eingegangen, den Mann am Imam Chomeini International Airport in den nächsten Flieger nach Paris zu setzen. Er hörte das Feuerzeug des Amerikaners zuschnappen und roch Zigarettenqualm, während er abermals die Berge ins Visier nahm.

Der Panzer hatte am Straßenrand gehalten, rollte dann ein Stück vor und wieder zurück, eine Bewegung, die Wallinger Bilder vom Tiananmen-Platz in Erinnerung rief. Der Geschützturm schwenkte herum, bis das Kanonenrohr auf den Berg Ararat gerichtet war. Wie auf ein Stichwort sagte Landau: »Vielleicht haben sie die Arche Noah entdeckt«, aber Wallinger lachte nicht. Er wollte seinen Mann in Sicherheit bringen.

Neu laden.

Und dann endlich war es so weit. Ein winziger, flaschengrüner Punkt, kaum zu erkennen in der verdorrten braunen Landschaft, kroch auf den Panzer zu. Das Auto war so klein, dass es selbst durch das Fernglas kaum auszumachen war. Wallinger blinzelte, rieb sich die Augen, schaute noch einmal hin.

»Da sind sie.«

Landau kam ans Fenster. »Wo?«

Wallinger reichte ihm das Fernglas. »Sehen Sie den Panzer?«

»Jepp.«

»Folgen Sie der Straße …«

»… okay. Ja. Ich habe sie.«

Landau legte das Fernglas beiseite und griff zur Videokamera. Er zog die Kappe vom Objektiv und machte sich daran, den Mercedes zu filmen. Binnen einer Minute war das Auto mit bloßem Auge zu erkennen. Wallinger sah es über die Ebene rasen, immer auf den Panzer zu. Ein halber Kilometer trennte sie noch. Dreihundert Meter. Zweihundert.

Wallinger sah auch, dass das Kanonenrohr des Panzers immer noch auf den Ararat gerichtet war. Was als Nächstes geschah, war ihm deshalb unerklärlich: Als der Mercedes den Panzer passierte, riss eine Explosion im Kofferraum die Rückachse des Fahrzeugs in die Höhe und schob den Wagen scheinbar lautlos vor sich her. Sekundenschnell war der Mercedes in schwarzen Qualm eingehüllt, kam von der Straße ab. Aus der Motorhaube schlugen Flammen. Eine zweite, stumme Explosion und der Wagen ging in einem Feuerball auf. Landau fluchte leise. Wallinger starrte ungläubig auf die Ebene hinaus.

»Was zum Teufel ist passiert?«, fragte der Amerikaner und ließ die Videokamera sinken.

Wallinger wandte sich vom Fenster ab.

»Sagen Sie es mir«, war seine Antwort.

2

Ebru Eldem konnte sich nicht an ihren letzten freien Tag erinnern. »Eine Journalistin«, hatte ihr Vater einmal zu ihr gesagt, »ist immer im Dienst.« Und er hatte recht. Das Leben war eine endlose Story. Ebru war ständig auf der Suche nach Geschichten, befürchtete stets, etwas Wichtiges zu verpassen. Wenn sie in Arnavutköy mit dem Schuhmacher plauderte, der die Absätze ihrer Pumps reparierte, entstand daraus eine Reportage über die aussterbenden Kleinbetriebe von Istanbul. Wenn sie sich auf dem Markt mit dem gut aussehenden anatolischen Obstverkäufer aus Konya unterhielt, hatte sie einen Artikel über die Landflucht und deren wirtschaftliche Ursachen bereits vor Augen. Jede Telefonnummer in ihrer Kartei – und Ebru war sicher, über mehr und bessere Kontakte zu verfügen als jede andere Istanbuler Journalistin ihres Alters – war eine Geschichte, die nur darauf wartete, erzählt zu werden. Es brauchte nur ein wenig Zeit und den Willen, sie auszugraben.

Heute jedoch schob Ebru ihre Ruhelosigkeit und ihren Ehrgeiz beiseite. In dem quälend anstrengenden Versuch zu entspannen, und sei es nur für einen Tag, schaltete sie ihr Handy aus und ließ die Arbeit liegen. Was für ein Opfer! Von acht Uhr morgens – auszuschlafen war purer Luxus – bis neun Uhr abends würde sie einen Bogen um E-Mails und Facebook schlagen, das Leben als neunundzwanzigjähriger Single genießen und an nichts weiter denken als an Spaß und Erholung. Zugegeben, den größten Teil des Vormittags hatte sie mit Wäsche waschen und dem Aufräumen ihrer chaotischen Wohnung verbracht, aber danach hatte sie sich in einem Restaurant in BeŞiktaŞ ein köstliches Lunch mit ihrer Freundin Banu gegönnt, sie hatte sich auf der Istiklal ein neues Kleid gekauft, in ihrem Lieblingscafé in Cihangir die ersten neunzig Seiten von Elif Safaks neuem Roman gelesen und sich anschließend in der Bar Bleu auf einen Martini mit Ryan getroffen.

Im Laufe der vergangenen fünf Monate hatte sich ihre zunächst unverbindliche Affäre zu etwas Ernsterem entwickelt. Ihre ersten Treffen hatten ausschließlich im Schlafzimmer von Ryans Wohnung in Tarabya stattgefunden, wo er, davon war Ebru überzeugt, auch noch andere Frauen empfing. Doch sicher fühlte er sich keiner anderen so verbunden wie ihr, keiner zeigte er sich so offen und verletzlich. Sie schloss das nicht aus den Worten, die er ihr beim Sex ins Ohr raunte, sondern aus seinen Blicken und Berührungen. Nach einer Weile hatten sie angefangen, über ihre Familien zu sprechen, über Politik, über den Krieg in Syrien und das Patt im US-Kongress, über alles Mögliche. Ebru wunderte sich über Ryans Interesse an Politik und über sein umfangreiches Wissen. Er stellte sie seinen Freunden vor. Sie sprachen sogar davon, gemeinsam zu verreisen und die Eltern des anderen kennenzulernen.

Ebru war keine Schönheit – na ja, sie war nicht so schön wie die anderen Frauen in der Bar Bleu, die auf der Suche nach einem Ehemann oder einem Sugar Daddy waren –, aber sie war intelligent und leidenschaftlich, und das hatte die Männer immer schon angezogen. Was Ryan betraf, so fand sie ihn anders als alle anderen. Sie sehnte sich natürlich danach, ihn zu berühren, wollte begehrt und befriedigt werden, doch genauso heftig sehnte sie sich nach seinen Gedanken, seiner Vitalität, nach seiner Zärtlichkeit und Aufmerksamkeit.

Der Abend verlief typisch. Sie tranken zu viele Cocktails in der Bar Bleu, aßen im Meyra, sprachen über Bücher, über die Rücksichtslosigkeit von Hamas und Netanjahu. Gegen Mitternacht torkelten sie zu Ryans Wohnung und rissen sich die Kleider vom Leib, sobald die Tür hinter ihnen zugefallen war. Sie vögelten, erst im Flur, dann im Schlafzimmer mit den verrutschten Teppichen und der Stehlampe mit dem kaputten Schirm. Danach lag Ebru in Ryans Armen und überlegte sich, dass sie mit keinem anderen Mann zusammen sein wollte. Endlich hatte sie jemanden gefunden, der sie verstand und bei dem sie ganz sie selbst sein konnte.

Um kurz nach zwei, Ryan schnarchte laut, schlich sie aus dem Haus und fuhr mit dem Taxi nach Arnavutköy zurück. Sein Geruch und sein Schweiß klebten immer noch an ihr. Sobald sie zu Hause war, duschte sie und kletterte ins Bett, denn sie hatte vor, in weniger als vier Stunden wieder in der Redaktion zu sein.

Burak Turan von der Türkischen Nationalpolizei war überzeugt, dass es zwei Gruppen von Menschen gab. Es gab jene, die morgens problemlos aus dem Bett kamen, und es gab alle anderen. Mit dieser Einstellung war er im Leben immer gut gefahren. Leute, mit denen man gern Zeit verbrachte, gingen nicht sofort nach MuhteŞem Yüzyil um neun Uhr abends schlafen, um am nächsten Morgen um halb sechs fröhlich aus dem Bett zu springen. Solchen Leuten war nicht zu trauen, sie waren Kontrollfreaks, Workaholics oder religiöse Eiferer. Turan rechnete sich zur anderen Gruppe, zu jenen Menschen, die immer das Positive sehen, die kreativ und großzügig und extrovertiert sind. Nach der Arbeit zum Beispiel entspannte er am liebsten bei einem Tee und einem Schwätzchen in einem Café an der Mantiklal in der Nähe seiner Polizeiwache. An den meisten Abenden aß er bei seiner Mutter, danach ging er in eine Bar und kehrte erst gegen Mitternacht oder ein Uhr zurück, manchmal sogar noch später. Wann sonst hätte man die Gelegenheit, das Leben zu genießen? Wann sonst sollte man Frauen kennenlernen? Was blieb denn noch, wenn man immer nur an die Arbeit dachte und ständig Angst hatte, zu wenig Schlaf abzubekommen? Burak wusste, dass er nicht der fleißigste Polizist in seiner Abteilung war; er trat auf der Stelle, während andere, besser vernetzte Kollegen befördert wurden und an ihm vorbeizogen. Aber konnte ihm das nicht egal sein? Solange er seinen Lohn bekam und sein Job sicher war, er am Wochenende Cansu besuchen und sich an jedem zweiten Samstag in der Türk Telekom Arena ein Spiel von Galatasaray Istanbul sehen konnte, war er mit seinem Leben zufrieden.

Doch es gab auch Nachteile. Natürlich. Je älter er wurde, desto weniger gern nahm er Befehle entgegen, schon gar nicht von jüngeren Kollegen. Und das passierte immer öfter. Eine neue Polizistengeneration wuchs heran und drängte ihn ab. In Istanbul lebten zu viele Menschen, die Straßen waren ständig überfüllt. Und dann die vielen Razzien im Morgengrauen; allein in den letzten zwei Jahren hatte er ein Dutzend Mal ausrücken müssen. Meistens ging es um Kurden, aber nicht immer. Nicht heute Morgen zum Beispiel. Sie sollten eine Journalistin verhaften, die über die nationalistische Untergrundorganisation Ergenekon geschrieben hatte oder über die PKK, Burak wusste es nicht mehr so genau. Während sie unten vor dem Haus in dem Kastenwagen saßen und warteten, unterhielten die anderen sich darüber. Die Frau arbeitete beim Cumhuriyet und hieß Eldem. Leutnant Metin – er sah aus, als hätte er drei Nächte nicht geschlafen – zog seine kugelsichere Weste über und murmelte etwas von »terroristischen Kontakten«. Burak konnte nicht fassen, was manche Kollegen zu schlucken bereit waren. Wussten sie denn nicht, wie das System funktionierte? Jede Wette, dass diese Eldem einem Funktionär der AKP auf die Füße getreten war und nun irgendein Kumpel von Erdoğan meinte, er müsse an ihr ein Exempel statuieren. So tickten die Politiker. Denen war nicht zu trauen. Allesamt Frühaufsteher.

Burak und Metin gehörten einem Drei-Mann-Team an, das Eldem um fünf Uhr an diesem Morgen verhaften sollte. Sie wussten, was von ihnen erwartet wurde. Lärm schlagen, alle Nachbarn aufwecken, die Verdächtige zu Tode erschrecken und zum Auto runterschleifen. Vor ein paar Wochen hatte Metin während einer Festnahme im Wohnzimmer irgendeines armen Kerls einen Fotorahmen zerschlagen. Vielleicht hatte er sich die Cops aus den amerikanischen Serien zum Vorbild genommen. Aber warum mussten sie mitten in der Nacht raus? Burak verstand es nicht. Warum verhafteten sie die Frau nicht einfach auf dem Weg zur Arbeit oder in der Redaktion? Stattdessen hatte er seinen verdammten Wecker auf halb vier gestellt, war um vier in der Wache erschienen und saß nun seit einer Stunde in dieser Karre. Sein Kopf war schwer, er war hundemüde, seine Glieder und sein Kopf fühlten sich schlapp und träge an. In diesem Zustand war Burak leicht reizbar. Wenn ihm dann jemand zu nah kam oder einen blöden Kommentar fallen ließ, wenn der Einsatz sich verzögerte oder es andere Probleme gab, rastete er aus. Essen half da nicht, schwarzer Tee genauso wenig. Es hatte auch nichts mit seinem Blutzucker zu tun. Er hasste es einfach, sich zu einer Zeit aus dem Bett quälen zu müssen, zu der ganz Istanbul noch im Tiefschlaf lag.

»Wie spät?«, fragte Adnan. Er saß auf dem Fahrersitz und war zu faul, auf die Uhr zu sehen.

»Fünf«, sagte Burak, weil er endlich anfangen wollte.

»Zehn vor«, sagte Metin. Burak funkelte ihn böse an.

»Scheiß drauf«, sagte Adnan. »Los geht’s.«

Das Erste, was Ebru von der Razzia mitbekam, war ein Knall in unmittelbarer Nähe ihres Kopfes. Im nächsten Augenblick wurde ihr klar, dass jemand ihre Schlafzimmertür eintrat. Sie setzte sich im Bett auf, nackt, wie sie war, und fing zu kreischen an. Zuerst dachte sie, eine Männerbande wollte sie vergewaltigen. Eben noch hatte sie von ihrem Vater und ihren beiden kleinen Neffen geträumt, und jetzt drängelten sich drei Fremde in ihrem Schlafzimmer, bewarfen sie mit Kleidungsstücken und brüllten, sie solle sich etwas anziehen. Sie nannten sie eine »Scheiß-Terroristin«.

Sie wusste, was los war. Sie hatte diesen Moment gefürchtet, wie alle ihn fürchteten. Alle zensierten sich in der Wortwahl und wählten ihre Storys mit Bedacht, denn eine einzige falsche Zeile, eine Andeutung hier oder eine Unterstellung dort reichten aus, um einen Menschen ins Gefängnis zu bringen. In der modernen Türkei. In der demokratischen Türkei. Die Türkei war immer noch ein Polizeistaat; war sie immer gewesen, würde sie immer sein.

Einer der Männer zerrte sie aus dem Bett und schimpfte, sie sei zu langsam. Zu ihrer eigenen Beschämung fing Ebru zu weinen an. Was hatte sie getan? Was hatte sie geschrieben? Während sie sich bedeckte, in Unterwäsche und Jeans schlüpfte, beruhigte sie sich mit dem Gedanken, dass Ryan sie retten würde. Ryan hatte Geld und Beziehungen, er würde tun, was in seiner Macht stand, um ihr zu helfen.

»Lass das«, fuhr einer der Männer sie an. Sie hatte versucht, nach ihrem Handy zu greifen. Sie las den Vornamen des Polizisten vom Abzeichen an seinem Revers ab: TURAN.

»Ich will einen Anwalt«, sagte sie.

Turan schüttelte den Kopf. »Dir kann kein Anwalt helfen«, brummte er. »Jetzt zieh dir endlich was an, verdammt noch mal.«

LONDON,
DREI WOCHEN SPÄTER

3

Thomas Kell stand erst wenige Sekunden an der Bar, als die Wirtin sich zu ihm umdrehte und zwinkernd fragte: »Das Übliche, Tom?«

Das Übliche. Das war definitiv ein schlechtes Zeichen. Inzwischen verbrachte er vier Abende pro Woche im Ladbroke Arms, an vier Abenden pro Woche trank er Bier der Marke Adnams Ghost Ship, und Gesellschaft leisteten ihm nur das Kreuzworträtsel der Times und eine Schachtel Winston Lights. Aber vielleicht hatte ein in Ungnade gefallener Spion nichts Besseres verdient. Kell war vor achtzehn Monaten vom Dienst suspendiert worden und lebte seither wie auf Abruf. Er war weder dabei, noch war er ganz außen vor. Dass er Amelia Levenes Sohn François Malot des Leben gerettet hatte, war im Hauptquartier am Vauxhall Cross nur ein paar wenigen Häuptlingen bekannt; für alle anderen Mitarbeiter des MI6 war Thomas Kell einfach nur »Zeuge X«, jener Geheimdienstoffizier, der in Kabul der Folter eines britischen Staatsbürgers durch die CIA beigewohnt und nicht eingegriffen hatte. Der Mann war in einem Kairoer Geheimgefängnis und schließlich im Gulag von Guantánamo verschwunden.

»Danke, Kathy«, sagte er und legte eine Fünfpfundnote auf den Tresen. Neben ihm stand ein offenbar gutsituierter Deutscher, der in der Wochenendausgabe der Financial Times blätterte und Wasabinüsse aus einer kleinen Schale aß. Kell steckte das Wechselgeld ein, verließ den Pub und setzte sich unter glühenden Heizlüftern an einen Außentisch. Es dämmerte, der Ostersonntag war trüb und die Straße – sowie der Rest von Notting Hill – praktisch ausgestorben. Kell hatte alle Sitzplätze für sich allein. Anscheinend hatten alle Nachbarn über das Wochenende die Stadt verlassen, um in ihren Ferienhäusern in Gloucestershire zu sitzen oder in den Schweizer Alpen Ski zu fahren. Selbst die hübsche Polizeiwache gegenüber schien im Halbschlaf zu liegen. Kell nahm die Zigaretten heraus und suchte nach seinem Feuerzeug, ein goldenes von Dunhill, in das die Initialen P. M. eingraviert waren. Das Feuerzeug war ein Geschenk von Levene, die im vergangenen September zur Chefin des MI6 aufgestiegen war.

»So kannst du immer an mich denken, wenn du dir eine Zigarette anzündest«, hatte sie gelacht und ihm das Feuerzeug in die Hand gedrückt. Die Taktik war typisch für Amelia. Das Andenken bewies Herzlichkeit und Nähe, von außen betrachtet war es jedoch nicht mehr als das harmlose Geschenk einer platonischen Freundin.

Früher hatte Kell kaum geraucht, doch in letzter Zeit halfen ihm die Zigaretten dabei, seinen öden Tagesablauf zu strukturieren. Während seiner zwanzig Jahre als Agent hatte er immer eine Schachtel Zigaretten in der Tasche gehabt, als Requisite. Das Rauchen erleichterte die Kontaktaufnahme, außerdem entspannte es die Menschen. Inzwischen waren die Zigaretten zu einem festen Bestandteil seines einsamen Alltags geworden. Was dazu führte, dass er sich immer schlechter fühlte und mehr und mehr Geld dafür ausgab. Morgens nach dem Aufwachen hustete er oft wie ein Todkranker, was ihn aber nicht davon abhielt, sich sofort eine Zigarette anzuzünden und sich einen Nikotinkick zu holen. Er hatte das Gefühl, ohne die Zigaretten nicht mehr leben zu können.

Kell machte eine Phase durch, die ein Kollege einmal als das »Niemandsland der mittleren Jahre« bezeichnet hatte. Im Job hatte er Mist gebaut, seine Ehe war gescheitert. Kurz nach Weihnachten hatte seine Frau Claire die Scheidung eingereicht und war zu ihrem Liebhaber Richard Quinn gezogen, einem zweifach geschiedenen Hedgefonds-Wunderkind mit 14-Millionen-Pfund-Stadtvilla in Primrose Hill und drei Söhnen im Teenageralter, die die St. Paul’s School besuchten. Nicht dass Kell die Trennung bereute, er gönnte Claire den neuen Wohlstand von Herzen; meistens war er froh, aus einer Ehe entlassen worden zu sein, die niemanden wirklich glücklich gemacht hatte. Er hoffte, dass Dick Wunderschwanz, wie Quinn scherzhaft genannt wurde, Claire die langersehnte Erfüllung brachte. Mit einem Spion verheiratet zu sein, hatte sie einmal gesagt, ist, wie mit einem halben Menschen zusammenzuleben. Ihrer Ansicht nach hatte Kell sich schon vor Jahren von ihr abgewendet, körperlich wie emotional.

Kell nippte an seinem Bier. Es war das zweite des Abends und schmeckte noch seifiger als das erste. Er schnippte die halb gerauchte Zigarette auf die Straße und zog sein iPhone heraus. Das grüne Nachrichtensymbol war leer, das blaue Mailsymbol ebenfalls. Das Kreuzworträtsel der Times hatte er vor einer halben Stunde gelöst, und der Roman, den er gerade las, Julian Barnes’ Vom Ende einer Geschichte, lag zu Hause auf dem Küchentisch. Offenbar gab es für ihn nichts zu tun, als das Bier zu trinken und auf den gleichgültigen Asphalt zu starren. Manchmal rollte ein Auto durch die Straße, oder ein Anwohner schlenderte samt Hund vorbei, doch abgesehen davon war London an diesem Abend ungewöhnlich leise; es war, als hätte man Watte in den Ohren. Die unheimliche Stille vergrößerte Kells Unbehagen noch. Er tendierte nicht zu Selbstmitleid, aber er hatte keine Lust mehr, abends allein vor diesem überteuerten Pub zu sitzen, Bier zu trinken und darauf zu warten, dass Amelia Levene ihm seinen Job zurückgab. Die öffentliche Untersuchung der Affäre um Zeuge X zog sich endlos in die Länge, seit zwei Jahren wartete Kell nun darauf, ob man ihn von allen Vorwürfen freisprechen oder zum Bauernopfer machen würde. Abgesehen von der dreiwöchigen Operation zur Rettung von Amelias Sohn François im letzten Sommer und einer einmonatigen Beratertätigkeit für eine auf Industriespionage spezialisierte Firma in Mayfair war Kell schon viel zu lange untätig. Er wollte wieder arbeiten. Er wollte wieder spionieren.

Und dann geschah ein Wunder. Das Display des iPhones hellte sich auf, »Amelia L3« erschien. Es war wie ein Zeichen von Gott, an den Kell manchmal noch glaubte. Er nahm den Anruf an, noch bevor das Handy klingeln konnte.

»Wenn man vom Teufel spricht.«

»Tom?«

Er hörte sofort, dass etwas nicht stimmte. Amelias sonst so energische Stimme war zittrig und unsicher. Sie rief ihn von ihrem Privathandy an, nicht vom Festnetz oder von ihrem verschlüsselten Diensthandy. Es musste sich um etwas Persönliches handeln. Kell dachte zuerst, dass François etwas zugestoßen war oder dass Amelias Ehemann Giles einen Unfall hatte.

»Es geht um Paul.«

Kell schnappte nach Luft. Er wusste sofort, dass von Paul Wallinger die Rede war. »Was ist passiert? Geht es ihm gut?«

»Er ist tot.«

4

In der Holland Park Avenue winkte Kell ein Taxi heran, und keine zwanzig Minuten später stand er vor Amelias Haus in Chelsea. Er wollte gerade auf die Klingel drücken, als ihn die Trauer um Wallinger jäh einholte. Er brauchte einen Moment, um sich zu fangen. Er und Wallinger hatten zur selben Zeit beim MI6 angefangen. Sie hatten zeitgleich Karriere gemacht, zwei Kollegen auf der Überholspur, die sich in den Jahren des Kalten Krieges immer die interessantesten Auslandseinsätze sichern konnten. Wallinger hatte arabische Philologie studiert, er war neun Jahre älter als Kell und in Kairo, Riad, Teheran und Damaskus im Einsatz gewesen, bevor Amelia ihn in die Türkei schickte. Wie ein kleiner stolzer Bruder hatte Kell, der selbst in Nairobi, Bagdad, Jerusalem und Kabul gearbeitet hatte, Wallingers Aufstieg verfolgt wie seine eigene Schattenkarriere.

Er drehte sich um, starrte die Markham Street hinunter und erinnerte sich daran, wie er Wallinger, den vierunddreißigjährigen Überflieger, im Herbst 1990 beim Einführungslehrgang kennengelernt hatte. Wallingers gute Testergebnisse, sein Intellekt, sein Ehrgeiz – er hatte von allem immer ein kleines bisschen mehr gehabt als Kell.

Doch dass Kell jetzt hier stand, hatte mit der Arbeit nichts zu tun. Er war nicht zu Amelia geeilt, um sie zu beraten oder die politischen und strategischen Konsequenzen von Wallingers viel zu frühem Tod zu evaluieren. Er war als Freund gekommen. Thomas Kell war einer der wenigen Mitarbeiter des MI6, die die Wahrheit über Amelia Levene und Paul Wallinger kannten. Die beiden waren ein Liebespaar gewesen. Sie hatten sich Ende 1990 in London kennengelernt und seither eine Affäre mit Unterbrechungen geführt; sie hatten beide geheiratet, und zuletzt war Amelia Pauls Chefin geworden.

Kell klingelte, winkte lässig in die Überwachungskamera und hörte den Türöffner summen. Im Foyer waren kein Wachmann und kein Personenschützer zu sehen. Wahrscheinlich hatte Amelia sie überredet, sich heute Abend freizunehmen. Sie wohnte im Haus ihres Ehemannes, obwohl ihr als »C«, als Chefin des MI6, ein Dienstapartment zugestanden hätte. Kell rechnete aber nicht damit, Giles Levene hier anzutreffen. Die Eheleute gingen schon seit einer ganzen Weile getrennte Wege, Giles verbrachte die meiste Zeit in Amelias Haus im Chalke Valley oder erforschte die immer länger werdenden Wurzeln seines Stammbaumes, die bis nach Kapstadt, Neuengland und in die Ukraine reichten.

»Du stinkst nach Zigaretten«, sagte sie und bot ihm ihre blasse, hohle Wange zum Begrüßungskuss an. Sie trug Jeans und einen locker fallenden Kaschmirpullover, Schuhe, aber keine Socken. Ihre Augen verrieten nicht, dass sie geweint hatte, doch die Tränen hatten eine Spur auf ihren Wangen hinterlassen.

»Ist Giles da?«

Amelia warf ihm einen flüchtigen Blick zu und überging die Frage, als überlege sie noch, ob sie die Wahrheit sagen sollte oder nicht.

»Wir haben uns vorübergehend getrennt.«

»Oh verdammt, das tut mir leid.«

Die Neuigkeit bescherte ihm gemischte Gefühle. Dass Amelia die schmerzliche Erfahrung einer Scheidung durchmachen würde, tat ihm leid, dann wiederum freute er sich über die Trennung von Giles, der so langweilig war, dass er in den Fluren von Vauxhall Cross nur »das Koma« genannt wurde. Amelia hatte ihn hauptsächlich aus Bequemlichkeit geheiratet; sie hatte einen zuverlässigen, zurückhaltenden Partner mit viel Geld gesucht, der ihr auf dem Weg an die Spitze nicht im Weg stehen würde. Für Giles war Amelia ein Hauptgewinn gewesen, weil sie ihn in die gehobenen Londoner Kreise einführen konnte. Wie die Kells waren auch die Levenes kinderlos geblieben. Kell vermutete, dass das unvermutete Auftauchen von Amelias Sohn François vor achtzehn Monaten der Ehe den Rest gegeben hatte.

»Ja, es ist eine Schande«, sagte sie. »Aber es ist besser so. Möchtest du etwas trinken?«

So handhabte sie ihre Probleme. Wir werden nicht darüber sprechen, Tom. Meine Ehe ist meine Privatangelegenheit. Als sie ihn ins Wohnzimmer führte, warf Kell unauffällig einen Blick auf ihre linke Hand. Den Ehering trug sie immer noch, wahrscheinlich, um die Gerüchte in Whitehall im Keim zu ersticken.

»Einen Whisky, bitte«, sagte er.

Amelia öffnete die Hausbar und drehte sich wieder um, ein leeres Glas in der Hand. Sie nickte und lächelte verträumt, wie eine Frau, die ihr Lieblingslied wiedererkennt. Kell hörte einen Eiswürfel im Glas klirren, dann das Gluckern des Malt. Sie wusste, wie er seinen Whisky trank: drei Fingerbreit hoch und mit einem Schuss Wasser, damit das Aroma besser zur Geltung kam.

»Und, wie geht es dir?«, fragte sie und reichte ihm den Drink. Sie sprach von Claire, von seiner Scheidung. Jetzt saßen sie beide im selben Boot.

»Ach, das Übliche«, sagte er und fühlte sich wie ein Mann, der nach dem Date auf einen Kaffee in die Wohnung mitgenommen wird und krampfhaft nach einem Gesprächsthema sucht. »Claire wohnt jetzt bei Dick Wunderschwanz. Ich hüte bei einem Freund in Holland Park ein.«

»Holland Park?«, fragte sie überrascht, gerade so, als wäre Kell auf der Gesellschaftsleiter ein paar Stufen in die Höhe gestiegen. Ein Teil von ihm war enttäuscht darüber, dass sie nicht wusste, wo er wohnte. »Und meinst du …«

Er unterbrach sie. Die Sache mit Wallinger stand zwischen ihnen im Raum. Er konnte sie nicht mehr ignorieren.

»Hör mal, das mit Paul tut mir leid.«

»Das muss es nicht. Es war sehr nett von dir, gleich herzukommen.«

Wahrscheinlich hatte sie die letzten Stunden damit verbracht, sich an jeden einzelnen Moment mit Wallinger zu erinnern. Welche Erinnerungen bleiben von einem geliebten Menschen? Seine Augen? Die Berührungen? Sein Lieblingsgedicht, ein Lied? Amelia konnte Unterhaltungen praktisch im Wortlaut rekapitulieren, sie besaß ein fotografisches Gedächtnis für Gesichter, Fotos, Landkarten. Ihre Affäre war jetzt ein Palast aus Erinnerungen, durch den sie nach Belieben schlendern konnte. Es war ihr immer um mehr gegangen als den Kick der Untreue, das wusste Kell. Einmal, in einem seltenen Moment der Offenheit, hatte Amelia ihm ihre Liebe zu Paul gebeichtet. Sie hatte sogar mit dem Gedanken gespielt, Giles zu verlassen. Kell hatte ihr davon abgeraten, nicht aus Eifersucht, sondern weil Wallinger ein Schürzenjäger war und Kell fürchtete, eine öffentliche Beziehung zu ihm könnte Amelias Glück und ihrer Karriere schaden. Jetzt fragte er sich, ob sie es bereute, auf ihn gehört zu haben.

»Er war in Griechenland«, sagte sie. »Auf Chios. Ich weiß nicht genau, was er da wollte. Josephine war nicht dabei.«

Josephine war Wallingers Frau. Wenn sie ihren Mann nicht in Ankara besuchte oder sich um die Familienfarm in Cumbria kümmerte, wohnte sie keinen Kilometer entfernt von hier in einem kleinen Apartment an der Gloucester Road.

»Urlaub?«, sagte Kell.

»Kann sein.« Amelia schenkte sich einen Whisky ein und trank einen Schluck. »Er hatte ein Flugzeug gemietet. Du weißt ja, wie gern er geflogen ist. Er hat an einem Führungsmeeting in der Athener Botschaft teilgenommen und ist auf dem Rückweg in Chios zwischengelandet. Er wollte mit der Cessna nach Ankara. Vielleicht war mit dem Flugzeug etwas nicht in Ordnung. Technischer Defekt. Die Trümmer wurden etwa hundertfünfzig Kilometer nördlich von Izmir gefunden.«

»Aber kein Leichnam?«

Kell sah Amelia zusammenzucken. Er schämte sich für seine Taktlosigkeit. Dieser Leichnam war einmal ein Mensch aus Fleisch und Blut gewesen. Nicht nur der Körper eines Kollegen, sondern eines Geliebten.

»Teile davon«, antwortete sie, und bei der Vorstellung wurde ihm schlecht.

»Das tut mir so leid.«

Sie trat einen Schritt vor, und er umarmte sie wie zu einem Tanz ohne Musik, wobei er sein Glas unbeholfen zur Seite hielt. Er erwartete, dass sie jetzt zu weinen anfing, doch als sie sich von ihm löste, war ihr Gesicht vollkommen ruhig.

»Die Beerdigung ist am Mittwoch«, sagte sie. »In Cumbria. Ich dachte, vielleicht begleitest du mich?«

5

Der Agent, den Alexander Minasian vom russischen Auslandsnachrichtendienst SWR unter dem Decknamen KODAK führte, verfügte über eine nahezu perfekte Gesprächserinnerung; Kollegen bewunderten sein fotografisches Gedächtnis als »pixelgenau«. Während der Istanbuler Winter langsam in den Frühling überging, gab KODAK das vereinbarte Signal immer häufiger. Er konnte sich noch genau an eine Unterhaltung mit dem Russen erinnern, die vor drei Jahren im Londoner Grosvenor House Hotel stattgefunden hatte:

Jeden Tag zwischen neun und halb zehn Uhr morgens und zwischen sieben und halb acht am Abend wird einer von unseren Leuten im Teehaus sitzen. Jemand, der dein Gesicht und das Zeichen kennt. Das ist für uns kein Problem. Ich werde mich persönlich darum kümmern. Wenn du dich in Ankara aufhältst, wird der Ablauf ähnlich sein.

KODAK verließ seine Wohnung meistens zwischen sieben und acht am Morgen, ohne besondere Vorsicht walten zu lassen. Er fuhr mit seinem Privatwagen oder noch öfter mit dem Taxi zur Istiklal Caddesi, durchquerte die schmale Gasse gegenüber der russischen Botschaft und betrat das Teehaus. Oder er verließ seinen Arbeitsplatz zur gewohnten Zeit, fuhr mit dem Zug in die Stadt, schaute sich in den Buchläden und Boutiquen auf der Istiklal um und legte zur verabredeten Zeit eine Teepause ein.

Wann immer du etwas für mich hast, brauchst du nur ins Teehaus zu gehen und dich zur verabredeten Zeit zu zeigen. Du brauchst nicht zu wissen, wer dort auf dich wartet. Du brauchst niemandem ins Gesicht zu sehen. Halte dich an das vereinbarte Zeichen, bestell einen Tee oder einen Kaffee. Wir werden dich sehen. Du kannst drinnen sitzen oder draußen, es ist egal. Es wird immer jemand auf dich warten.

KODAK wollte natürlich jedes wiedererkennbare Muster vermeiden. Wann immer er sich in der Nähe des Taksim-Platzes aufhielt, bei Tag und bei Nacht schaute er im Teehaus vorbei, um demonstrativ sein Türkisch an der hübschen Kellnerin zu üben, Backgammon zu spielen oder einfach nur zu lesen. Er besuchte auch andere Teehäuser im selben Viertel, andere Restaurants und Bars, und er achtete stets darauf, ähnlich gekleidet zu sein.

Wenn du willst, kannst du in Begleitung erscheinen. Bring aber nur Leute mit, die den Zweck des Treffs nicht kennen! Falls einer der Gäste das Teehaus verlässt, solltest du ihm nicht folgen. Auf gar keinen Fall. Das wäre gefährlich. Du wirst nicht wissen, wen ich schicke. Du brauchst nicht zu wissen, wer dich beobachtet oder von wem diese Person ihrerseits beobachtet wird. Aus demselben Grund werden wir in Zukunft keine Spuren mehr hinterlassen. Keine Kreidemarkierungen mehr, keine Zettel. Ich habe immer schon Zeichen bevorzugt, die nicht auffallen und nur für das geübte Auge zu erkennen sind. Der Standort einer Blumenvase in einem Zimmer. Das Fahrrad auf dem Balkon. Die Farbe der Socken. All das sind Signale, mittels derer wir kommunizieren können.

KODAK mochte Minasian. Er bewunderte ihn für seinen Mut, seine Instinkte, seine Professionalität. Zusammen hatten sie Bedeutendes geleistet; zusammen würden sie große Veränderungen anstoßen. Dennoch fand er, dass der Russe es manchmal ein bisschen übertrieb.

Falls du vermutest, man könnte dich enttarnt haben, solltest du das Teehaus und den Treff in Ankara meiden. Verschaff dir Zugriff auf ein fremdes Handy und schicke mir eine SMS mit dem Inhalt BeŞiktaŞ. Sollte das aus irgendwelchen Gründen nicht möglich sein – weil du keinen Empfang hast oder kein Handy –, gehst du in eine Telefonzelle oder nutzt einen Festnetzanschluss und sagst das Wort, sobald sich jemand meldet. Falls wir dich mit dem Wort kontaktieren, gehen wir davon aus, dass deine Tätigkeit für uns aufgedeckt wurde und du die Türkei verlassen musst.

In KODAKs Augen war es höchst unwahrscheinlich, dass man ihn jemals des Geheimnisverrats bezichtigen, geschweige denn beim Spionieren für den SWR erwischen würde. Er war zu clever, zu vorsichtig, verwischte seine Spuren zu gut. Trotzdem kannte er alle Treffs und alle Notfallinstruktionen, und die dazugehörigen Telefonnummern hatte er auswendig gelernt.

Im Falle deiner Enttarnung gibt es drei mögliche Treffpunkte, die du dir einprägen musst. Wenn du BeŞiktaŞ EINS sagst, wird dich ein Kontaktmann zur vereinbarten Zeit aus dem Hof der Blauen Moschee abholen. Er wird sich dir zu erkennen geben, und du wirst ihm folgen. Solltest du den Eindruck haben, in der Türkei nicht mehr sicher zu sein, benutzt du den Code BeŞiktaŞ ZWEI und fährst über die Grenze nach Bulgarien. Versuche unter keinen Umständen, ein Flugzeug zu besteigen. Ein Verbindungsmann wird dich zur vereinbarten Zeit in der Bar des Grand Hotel in Sofia treffen. Im absoluten Notfall nimmst du ein Schiff von Istanbul und setzt dich auf russischen Boden ab, wo du in Sicherheit bist und gefahrlos nach Moskau weiterreisen kannst. Du bist in Odessa stets herzlich willkommen. Der Code für diesen Notfall lautet BeŞiktaŞ DREI.

6

Irgendwann dämmerte Thomas Kell, dass die Zahl der Beerdigungen im laufenden Kalenderjahr die der Hochzeiten überstieg. Von der Londoner Euston Station reisten er und Amelia in einem überfüllten Waggon der ersten Klasse bis ins nördlich gelegene Cumbria. Die Veränderung schien sich über Nacht eingestellt zu haben: Eben noch war er ein junger Mann im Anzug gewesen, der an jedem dritten Sommerwochenende ein glückliches Paar mit Konfetti bewarf, und dann hatte er sich urplötzlich und unerklärlicherweise in einen Agentenveteranen Mitte vierzig verwandelt, der aus Kabul einflog, um an der Beerdigung eines weiteren Verwandten oder Freundes teilzunehmen, der an Krebs oder zu viel Alkohol gestorben war. Ein Blick auf die Mitreisenden machte es nicht besser; Kell hatte den Eindruck, der Älteste im Wagen zu sein. Wo waren die Jahre geblieben? Selbst der Schaffner schien das Licht der Welt nach dem Fall der Berliner Mauer erblickt zu haben.

»Du siehst müde aus«, sagte Amelia und sah von der Kommentarseite des Independent auf. Sie brauchte neuerdings eine Lesebrille und sah fast so alt aus, wie sie war.

»Ach herrje, vielen Dank«, sagte Kell.

Sie saß ihm an einem klebrigen Tischchen gegenüber, auf dem sich angebissene Croissants und leere Pappbecher angesammelt hatten. Neben ihr hatte eine junge Studentin Platz genommen, die es durch ein Upgrade in die erste Klasse geschafft hatte und auf ihrem Tablet Solitär spielte. Sie war unterwegs nach Lancaster, hatte makellose Haut und keine Ahnung von Amelias Rang. Beide Frauen saßen mit dem Rücken in Fahrtrichtung, während draußen die englischen Felder und Flüsse vorbeiflogen. Kell drückte sich ans Fenster und versuchte, nicht den Oberschenkel der übergewichtigen Geschäftsfrau zu berühren, die am Gang saß und über einem Roman von Trollope eingedöst war. Er hatte eine große Reisetasche dabei, weil er plante, mehrere Tage zu bleiben. Wozu nach London zurückhetzen, wenn er genauso gut in Cumbria wandern gehen und im mit zwei Michelin-Sternen ausgezeichneten L’Enclume essen konnte? In Holland Park warteten nichts und niemand auf ihn. Höchstens das Ladbroke Arms und ein weiteres Glas Ghost Ship.

Kell trug einen schlichten dunkelgrauen Anzug, ein weißes Hemd und eine schwarze Krawatte, Amelia ein dunkelblaues Kostüm und einen schwarzen Mantel. Als sie die Bahnhofshalle von Preston durchquerten, zog ihre Trauerkleidung mitleidige Blicke auf sich. Amelia orderte über den Dienst ein Taxi, und um kurz nach halb zwölf spazierten sie durch Cartmel wie ein altes Ehepaar. Kell checkte im Hotel ein, und Amelia rief noch einmal im Hauptquartier an, um sich davon zu überzeugen, dass in London alles glattlief.

Sie saßen im Dorfpub und aßen Geflügelpastete, als Kell George Truscott an der Bar entdeckte. George bestellte gerade ein großes Bier. Als enger Mitarbeiter des Chefs war er als Simon Haynes’ Nachfolger gehandelt worden, doch dann hatte Amelia ihm den Job vor der Nase weggeschnappt. Truscott, ein Schreibtischtäter von krankhaftem Ehrgeiz, hatte seinerzeit Kells Anwesenheit beim Verhör von Yassin Gharani autorisiert; bereitwilliger als jeder andere Mitarbeiter des MI6 hatte er Kell den Wölfen zum Fraß vorgeworfen, als der Geheimdienst nach Gharanis illegaler Auslieferung ganz dringend einen Sündenbock brauchte. Keine drei Minuten nach ihrem Amtsantritt hatte Amelia Truscott nach Bonn versetzt; eine leitende Position in Deutschland war der Köder, den man ihm hingehalten hatte. Seither hatten sie ihn nicht wieder gesehen.

»Amelia!«

Truscott hatte sein Bier in Empfang genommen und balancierte es etwas unbeholfen durch den Pub. Er sah aus wie ein Erstsemesterstudent, der gerade erst mit dem Trinken angefangen hat. Kell überlegte kurz, ob er sich die Mühe machen sollte, seine Abscheu für den Mann zu verhehlen, der seine Karriere ruiniert hatte, aber dann setzte er doch ein falsches Lächeln auf, hauptsächlich aufgrund des traurigen Anlasses. Amelia, der die künstliche Zurschaustellung von Zuneigung und Loyalität kaum schwerer fiel als ein Blinzeln, erhob sich und schüttelte Truscotts Hand. Ein Unbeteiligter hätte vermutet, dass alle beide sich freuten, Truscott zu sehen.

»Ich wusste gar nicht, dass du auch hier bist, George. Kommst du direkt aus Bonn?«

»Aus Berlin«, antwortete Truscott, es war ein Wink mit dem Zaunpfahl auf seine unermesslich wichtigen und geheimen Aufgaben. »Und, wie geht es dir, Tom?«

Kell konnte förmlich sehen, wie sich die Zahnräder von Truscotts verschlagenem Verstand in Bewegung setzten und den berechnenden und profilsüchtigen Charakter steuerten, mit dem Kell sich in den letzten Monaten im Job so heftige Kämpfe geliefert hatte. Truscotts Gedanken hätten genauso gut als Sprechblase über seiner schmalen, schneeweißen Glatze schweben können: Warum sitzt Kell mit Levene zusammen? Hat sie ihn wieder ins Boot geholt? Ist Zeuge X jetzt rehabilitiert? Kell sah ein panisches Zittern in Truscotts elenden, leeren Augen, eine tiefe Angst, Amelia könnte Kell nach Ankara versetzen und ihn, Truscott, in Bonn versauern lassen, einer Kleinstadt mit letzten Gewohnheitsrechten aus EU-Gründung und Kaltem Krieg, die in Zeiten des asiatischen Booms und des Arabischen Frühlings kaum noch von Bedeutung war.

»Oh, sieh mal, da ist Simon.«

Amelia hatte Haynes aus der Herrentoilette kommen sehen. Ihr Vorgänger setzte ein strahlendes Lächeln auf, das sich sofort in Nichts auflöste, als er Kell und Truscott entdeckte. Amelia ließ sich auf beide Wangen küssen und schaute zu, wie die männlichen Kollegen einander gezwungen begrüßten. Kell hörte kaum zu, als Haynes ihn mit Plattitüden überhäufte. Ja, das mit Paul war eine große Tragödie. Nein, Kell hatte noch keinen Job in der Privatwirtschaft gefunden. Ganz im Gegenteil, es war äußerst frustrierend, dass sich die Untersuchung immer noch hinzog. Nach einer Weile machte Haynes sich auf den Weg zur Klosterkirche von Cartmel. Truscott trottete neben ihm her; er war immer noch der Überzeugung, Haynes könnte seine Laufbahn positiv beeinflussen.

»Simon wollte die Trauerrede halten«, erklärte Amelia und warf einen Blick in den Wandspiegel, während sie in ihren Mantel schlüpfte. Sie hatten die Hühnchenpastete aufgegessen und sich die Rechnung geteilt. »Er dachte wohl, das wäre kein Problem. Ich musste einschreiten.«

Haynes war letzten Herbst von Prince Charles zum Ritter geschlagen worden. Er trat beim Literaturfestival der Sunday Times auf, beteiligte sich an Podiumsdiskussionen der Royal Geographic Society und stellte einmal sogar bei der BBC-Kultursendung Desert Island Discs seine Lieblingssongs vor. So gesehen war er der erste pensionierte Geheimdienstchef, der in kommerzieller wie gesellschaftlicher Hinsicht aus seiner beruflichen Vergangenheit Kapital schlug. Wenn Haynes bei Pauls Beerdigung als Trauerredner aufgetreten wäre, hätte das den Verstorbenen vor allen anwesenden Bekannten und Nachbarn, die ihn bis heute für einen Diplomaten und Hobbyfarmer hielten, als Agenten enttarnt.

»Schlechtes Benehmen, das wir uns offenbar vom MI5 abgeschaut haben«, sagte Amelia und legte sich einen Finger an die goldene Halskette. »Als Nächstes veröffentlicht er seine Memoiren. Wo bleibt da die gute alte Diskretion? Warum ist Simon nicht einfach zur BP gegangen wie die anderen auch?«

Kell grinste, gleichzeitig fragte er sich, ob Amelia ihm einen Wink geben wollte: Wage es nicht, als Zeuge X an die Öffentlichkeit zu gehen. Eigentlich sollte sie ihn doch gut genug kennen, um zu wissen, dass er den Geheimdienst niemals hintergehen würde, geschweige denn sie?

»Bist du bereit?«, fragte er. Er hatte Rioja bestellt, trank im Stehen den letzten Schluck und warf ein paar Münzen Trinkgeld auf den Tisch. Amelia begegnete seinem Blick, und für einen kurzen Moment wirkte sie sehr verletzlich. Als sie in die helle Nachmittagssonne hinaustraten, drückte sie kurz seine Hand und sagte: »Wünsch mir Glück.«

»Du schaffst das«, sagte er. »Glück ist das Letzte, was du brauchst.«

Er sollte natürlich recht behalten. Kurz nach drei Uhr, als die Trauergäste sich beim Eintreten von Josephine Wallinger erhoben, hatte Amelia in die Rolle der honorigen Chefin zurückgefunden. Keine einzige ihrer Gesten verriet, dass der Mann, der hier von dreihundert Leuten betrauert wurde, für sie mehr gewesen war als ein hochgeschätzter Kollege. Kell hingegen fühlte sich der Veranstaltung seltsam entfremdet. Er sang die Lieder mit und lauschte der Bibellesung, er nickte, als der Pfarrer die Grabrede hielt und den Verstorbenen einen »bescheidenen Menschen« nannte, der ein »loyaler Staatsdiener« gewesen sei. Doch Kell war abgelenkt. Später, auf dem Weg zur Grabstelle, hörte er, wie jemand leise »Hammarskjöld« murmelte; offenbar kursierten jetzt schon die ersten Verschwörungstheorien. Der Schwede Dag Hammarskjöld war der UN-Generalsekretär, der 1961 bei einem Flugzeugabsturz in Afrika ums Leben kam. Er war auf dem Weg zu Friedensverhandlungen gewesen, die möglicherweise den Bürgerkrieg im Kongo verhindert hätten. Hammarskjölds DC6 war im ehemaligen Rhodesien in den Dschungel gestürzt. Manche behaupteten, die Maschine sei von Söldnern abgeschossen worden; andere waren der Ansicht, der MI6 selbst habe das Flugzeug in Zusammenarbeit mit der CIA und dem südafrikanischen Geheimdienst manipuliert. Seit Kell am Sonntag die Todesnachricht erhalten hatte, wurde er von dem Verdacht gequält, dass bei Wallingers Tod nicht alles mit rechten Dingen zugegangen war. Er konnte nicht sagen, wie er auf solche Gedanken kam, außer dass Paul als umsichtiger Pilot bekannt gewesen war, als geradezu paranoid, was die Flugsicherheit betraf. Aber die Erwähnung von Hammarskjöld zementierte seinen Verdacht nur. Während er den Blick über die Menge der gesichtslosen Agenten schweifen ließ, Phantome aus vergangenen Operationen im Dienst von Dutzenden Geheimdiensten, beschlich Kell der Verdacht, dass irgendwo auf diesem überfüllten Friedhof jemand stand, der genau wusste, warum Paul Wallingers Flugzeug vom Himmel gefallen war.

Die Trauergäste setzten sich zögerlich in Bewegung, an die zweihundert Männer und Frauen scharten sich von allen vier Seiten um das ausgehobene Grab. Kell entdeckte CIA-Offiziere, Vertreter vom kanadischen Geheimdienst, drei Mitglieder des Mossad, dazu Kollegen aus Ägypten, Jordanien, der Türkei. Während der Pfarrer den Segen sprach, spürte Kell sein eigenes Misstrauen wachsen, und er fragte sich, welche Sünde Wallinger sich geleistet, durch welchen Verrat er seinen eigenen Tod provoziert hatte. War er in Syrien oder im Iran zu weit gegangen? Hatte er eine Operation der Russen in Istanbul gestört? Und warum ausgerechnet Griechenland, warum Chios? Vielleicht traf die offizielle Erklärung zu: technisches Versagen. Und doch wurde Kell den Gedanken nicht los, dass sein Freund einem Anschlag zum Opfer gefallen war. Es war durchaus vorstellbar, dass jemand die Cessna abgeschossen hatte. Als Wallingers Sarg hinabgelassen wurde, sah Kell, wie Amelia sich die Tränen aus dem Gesicht wischte. Selbst Simon Haynes schien fassungslos vor Kummer.

Kell schloss die Augen. Zum ersten Mal seit Monaten betete er, wenn auch stumm. Er wandte sich vom Grab ab, ging zur Kirche zurück und wunderte sich, ob irgendwann in der fernen Zukunft die Trauergäste auf einer ländlichen MI6-Beerdigung den Namen Wallinger flüstern würden, als Codewort für Mord und Vertuschung.

Keine Stunde später traf die versammelte Trauergesellschaft auf Wallingers Hof ein. In der Scheune gleich neben dem Haupthaus war ein Leichenschmaus angerichtet, Kuchen und zu krustenlosen Dreiecken geschnittene Käsesandwiches lagen auf Klapptischen aus. Der Wein und der Whisky mussten warten, solange zwei ältere Damen von der Kirchengemeinde die aus aller Welt angereisten Spione mit Tee und Nescafé versorgten. Kells ehemalige Kollegen begrüßten ihn mit einer Mischung aus Mitleid und Entzücken; die meisten waren zu egoistisch gewesen, ihm im Fiasko um Zeuge X ihre volle Unterstützung zuzusichern. Andere hatten durch den Geheimdienst-Flurfunk von seiner bevorstehenden Scheidung gehört und legten ihm tröstend eine Hand auf die Schulter, als hätte er einen geliebten Menschen verloren oder als wäre er tödlich erkrankt. Er nahm es ihnen nicht übel. Was sollte man unter diesen Umständen auch sagen?

Die Blumenkränze, die eben noch auf Wallingers Sarg gelegen hatten, standen nun an der Scheunenmauer aufgereiht. Kell war gerade draußen und rauchte eine Zigarette, als er Wallingers Kinder entdeckte, den Sohn Andrew und Rachel, die Tochter. Sie standen über die Blumengaben gebeugt, lasen die Karten und machten einander auf den einen oder anderen Trauergruß aufmerksam. Andrew, der Jüngere, war mittlerweile achtundzwanzig und arbeitete angeblich als Banker in Moskau. Rachel hatte Kell seit über fünfzehn Jahren nicht mehr gesehen, und er war beeindruckt, mit welcher Anmut und Würde sie ihre Mutter am Grab gestützt hatte. Andrew hatte hemmungslos geweint, während seine Mutter stumpf in das schwarze Erdloch gestarrt hatte; Kell vermutete, dass man ihr ein Beruhigungsmittel gegeben hatte. Nur Rachel war seltsam gefasst gewesen, als besitze sie ein geheimes Wissen, das ihr allein Seelenruhe schenkte.

Er trat die Zigarettenkippe aus und hörte mit halbem Ohr einem Bauern aus der Gegend zu, der eine langatmige Anekdote über Windräder erzählte. Rachel stand am hinteren Ende der Blumenreihe, zwei, drei Meter von Andrew entfernt. Sie bückte sich und zupfte eine Karte von einem kleinen Strauß. Kell sah, wie ihre dunklen Augen sich beim Lesen der Karte verengten und die Wut ihr die Röte auf die Wangen trieb.

Was dann kam, überraschte ihn. Sie beugte sich vor und schlug den Blumenstrauß mit einer schnellen, resoluten Handbewegung um. Mit einem lautlosen Knall landete er an der weiß gekalkten Scheunenwand. Rachel steckte die Karte ein und trat wieder neben Andrew. Sie sprach kein Wort. Es war, als wolle sie ihren Bruder vor dem bewahren, was sie eben gesehen hatte. Kurz darauf drehte sie sich um, ging wieder hinein und wurde von einer mittelalten Frau mit schwarzem Hut abgefangen. Soweit Kell es beurteilen konnte, hatte niemand außer ihm die Szene beobachtet.

In der Scheune war es warm, nach einigen Minuten zog Rachel ihren Mantel aus und legte ihn über eine Stuhllehne. Sie war pausenlos in Gespräche verwickelt, jedermann wollte ihr kondolieren. Einmal brach sie in Gelächter aus, und alle Männer im Raum drehten sich gleichzeitig zu ihr um. Unter Pauls Kollegen hatte Rachel den Ruf, schön und blitzgescheit zu sein; auf der Weihnachtsfeier hatten manche sogar versucht, sich an sie heranzumachen. Und doch war sie anders, als Kell sie sich vorgestellt hatte. Ihre würdevolle Haltung, die Entschlossenheit, mit der sie die Blumen umgefegt hatte, wie sie sich absolut im Griff zu haben schien – Kell war fasziniert.

Nach und nach arbeitete sie sich durch die Scheune. Nun war sie mindestens zwanzig Meter von ihrem Mantel entfernt. Kell trug einen Teller mit Kuchen und Sandwiches zum Tisch, stellte ihn neben Rachels Stuhl ab, faltete seinen Mantel zusammen und legte ihn über die Lehne daneben. Flugs griff er in die Innentasche von Rachels Mantel und zog die Karte heraus.

Er warf einen Blick hinter sich. Rachel hatte nichts gesehen. Sie stand mit dem Rücken zu Kell und war ins Gespräch vertieft. Kell verließ die Scheune, überquerte zügig den Hof und betrat das Wohnhaus der Wallingers. Im Eingangsbereich standen ein paar Trauergäste herum, andere waren auf der Suche nach dem WC, dazwischen liefen die Angestellten herum, die Essen und Getränke aus der Küche zur Scheune hinübertrugen.

Das Gäste-WC war besetzt. Kell musste einen Raum finden, wo er ungestört war. Am hinteren Ende des Korridors entdeckte er ein Zimmer mit Wandpostern von Pearl Jam und Kevin Pietersen, vermutlich das von Andrew. Auf dem Schreibtisch standen gerahmte Fotos aus Andrews Zeit in Eton, davor lagen verschiedene Baseballkappen und andere Sportandenken. Kell zog die Tür hinter sich zu. Er nahm die Karte aus der Jackentasche und klappte sie auf.

Der kurze Text war in einer osteuropäischen Sprache verfasst, Kell tippte auf Ungarisch. Die kleine weiße Karte mit der blauen Blume in der rechten oberen Ecke war handgeschrieben.

Szerelmem. Szívem darabokban, mert nem tudok Veled lenni soha már. Olyan fájó a csend amióta elmentél, hogy még hallom a lélegzeted, amikor álmodban néztelek.

Hatte Rachel verstanden, was da stand? Kell legte die Karte aufs Bett und zückte sein iPhone. Er fotografierte die Nachricht ab, steckte sie wieder ein, verließ das Zimmer und kehrte in die Scheune zurück.

Weil Rachel nirgendwo zu sehen war, griff Kell sich seinen Mantel und ließ die Karte mit einer lässigen Handbewegung in Rachels Manteltasche zurückgleiten. Er hatte das Schriftstück keine fünf Minuten in seinem Besitz gehabt. Er drehte sich um und sah, wie Rachel in dem Moment auf ihre Mutter zusteuerte. Kell ging hinaus, um zu rauchen.

Amelia stand vor dem Wohnhaus, allein, wie eine Frau, die nach der Party aufs Taxi wartet.

»Was machst du?«, fragte sie.

Zunächst glaubte Kell, sie spiele auf die Karte an, aber dann verriet ihm ihr Gesicht, dass die Frage sich auf sein Leben im Allgemeinen bezog.

»In letzter Zeit? In London?«

»Ja, in letzter Zeit.«

»Möchtest du die Wahrheit hören?«

»Selbstverständlich.«

»Einen Scheiß mache ich.«

Die schroffe Antwort konnte Amelia keine Reaktion entlocken. Normalerweise hätte sie gelächelt oder ihn zum Spaß getadelt. Aber sie blieb ernst, so als hätte sie die Lösung zu einem Problem gefunden, das sie seit Langem beschäftigte.

»Dann hast du in den nächsten Wochen nicht viel vor?«

Kell schöpfte mit einem Schlag neue Hoffnung. Das Blatt würde sich wenden. Frag mich einfach, dachte er. Hol mich wieder ins Boot. Er überblickte die weite Landschaft, in der Bruchsteinmauern und ein paar Schafe herumstanden, und er dachte an die endlos langen Nachmittage, an denen er sein Arabisch aufgefrischt hatte, an seine einsamen Reisen nach Lissabon und Beirut, an den Volkshochschulkurs über irische Lyrik des 20. Jahrhunderts. Er hatte seine Zeit totgeschlagen.

»Ich habe einen Job für dich«, sagte sie. »Ich hätte es dir schon früher gesagt, aber es erschien mir nicht richtig, es vor der Beerdigung anzusprechen.« Kell hörte Kies knirschen, jemand näherte sich ihnen über den Hof. Hoffentlich erfuhr er, worum es ging, bevor sie mitten im Gespräch unterbrochen wurden. Er fürchtete, Amelia könnte ihre Meinung ändern.

»Was für einen Job?«

»Würdest du mir zuliebe nach Chios reisen? Und in die Türkei? Würdest du herausfinden, was Paul kurz vor seinem Tod gemacht hat?«

»Du weißt es nicht?«

Amelia zuckte mit den Schultern. »Nicht alles. Nicht das Persönliche. So etwas weiß man doch nie.« Kell betrachtete den feuchten Kies und stimmte mit einem Achselzucken zu. Er hatte den Großteil seines Lebens damit verbracht, die Privatsphäre anderer Leute zu durchlöchern, aber was wusste man letztendlich über die Menschen, die einem am nächsten standen? »Paul hatte keinen offiziellen Grund, auf Chios zu sein«, fuhr Amelia fort. »Josephine glaubt, er wäre im Einsatz gewesen, die Zentrale wusste allerdings von nichts.«

Wahrscheinlich vermutete Amelia das Offensichtliche. Wallinger galt als Frauenheld; wahrscheinlich hatte er sich auf der Insel mit irgendeiner Geliebten getroffen, und wahrscheinlich hatte er seine Spuren gut verwischt.

»Ich werde Ankara über deine Ankunft informieren. Sie sollen dir den roten Teppich ausrollen, du wirst uneingeschränkten Zugang bekommen, überall. In Istanbul machen wir es genauso. Sie werden dir Einsicht in alle relevanten Akten gewähren.«

Als würde man nach einem schlimmen Anfangsverdacht für kerngesund erklärt. Kell hatte monatelang auf diesen Moment gewartet.

»Ja, das könnte ich tun«, sagte er.

»Du beziehst noch dein volles Gehalt, oder? Dafür haben wir doch gesorgt, nach Frankreich?« Die Frage war natürlich rein rhetorisch. »Du bekommst einen Fahrer, und was immer du sonst noch brauchst. Ich werde mich darum kümmern, dass du für die Zeit dort unten eine Deckidentität bekommst, nur für den Notfall.«

»Für welchen Notfall?«

Er hatte den Eindruck, dass Amelia ihm eine wichtige Information vorenthielt. Kell fragte sich, auf welche Art von Job er sich eingelassen hatte.

»Nur, um auf der sicheren Seite zu sein«, sagte sie, doch ihre nächste Bemerkung verstärkte seinen Verdacht nur: »Sei auf der Hut, wenn du mit den Amis redest.«

»Was soll das denn heißen?«

»Du wirst es sehen. Im Moment ist alles ein bisschen kompliziert.«

Amelia schien es sehr ernst zu meinen. Kell war verblüfft.

»Was verschweigst du mir?«

»Finde einfach heraus, was passiert ist«, sagte sie schnell und drückte sein Handgelenk mit behandschuhten Fingern bis auf den Knochen, als wollte sie eine Blutung stoppen. Ihr Blick ruhte kurz auf seinem Gesicht, huschte dann weiter zur Trauergesellschaft und zu den Gästen, die die Scheune verließen. »Was wollte Paul auf Chios?«, fragte sie, und aus ihrer Stimme hörte er eine bestimmte Art von Verletzung heraus, die Verzweiflung der einflussreichen Frau, der es nicht gelungen war, einen geliebten Menschen zu schützen. »Warum musste er sterben?«

Einen Moment lang fürchtete Kell, sie könnte die Fassung verlieren. Er drückte Amelias Arm in einer freundschaftlichen Geste. Doch dann kehrte ihre Stärke zurück, so unvermittelt wie die Windbö, die durch den Hof fegte; was immer Kell hatte sagen wollen, sie schnitt ihm das Wort ab.

»Es ist ganz einfach«, sagte sie und lächelte traurig. »Finde heraus, warum wir heute alle hier sind.«

7

Binnen einer Stunde packte Kell seine Tasche, räumte sein Zimmer und sagte den Tisch im L’Enclume ab. Um sieben Uhr abends war er wieder in der Preston Station und bestieg den Zug nach Euston. Amelia war mit Simon Haynes im Auto nach London zurückgefahren. Sie hatte von unterwegs mit Athen und Ankara telefoniert und ihre Instruktionen zu Kells Reise durchgegeben. In der Bahnhofshalle hatte Kell sich ein Thunfischsandwich und eine Tüte Chips gekauft, die er im Zug aß und mit zwei Dosen Stella Artois aus dem Bordbistro hinunterspülte. Er las Vom Ende einer Geschichte. Kein Kollege, kein Freund hatte ihn nach der Trauerfeier eingeladen, gemeinsam zurückzufahren. Im Zug verteilt saßen Spione aus fünf Kontinenten, alle waren beschäftigt mit ihren Büchern oder Ehefrauen oder Laptops, und keiner wollte es riskieren, in der Öffentlichkeit mit Zeuge X gesehen zu werden.

Um elf war Kell zu Hause. Er wusste, warum Amelia für diese wichtige Mission ausgerechnet ihn ausgewählt hatte. In Vauxhall Cross tummelten sich Dutzende von fähigen Geheimdienstoffizieren, ein jeder von ihnen hätte liebend gern die Gelegenheit bekommen, das Rätsel um Wallingers Tod zu lösen; doch Kell war einer von zwei, höchstens drei vertrauenswürdigen Lieutenants, die über Amelias und Pauls Langzeitaffäre Bescheid wussten. Beim MI6 munkelte man schon lange, »C« sei Giles nie treu gewesen, unterhalte möglicherweise eine Affäre mit einem amerikanischen Geschäftsmann. Ihre Beziehung zu Wallinger schätzten die meisten jedoch als rein beruflich ein. Eine genaue Untersuchung seines Privatlebens würde unweigerlich das Verhältnis zu Amelia ans Licht bringen. So etwas konnte Amelia sich nicht leisten; sie verließ sich darauf, dass Kell die Ergebnisse seiner Nachforschungen vertraulich behandeln würde.

Vor dem Schlafengehen packte er noch einmal um, suchte seinen auf den Namen Kell lautenden Reisepass heraus und mailte das Foto der Trauerkarte an einen alten Bekannten vom ungarischen Geheimdienst, Tamas Metka, der sich aus dem Hauptquartier in Budapest zurückgezogen hatte und mittlerweile eine Bar in Szolnok betrieb. Um sieben Uhr am nächsten Morgen saß Kell im Taxi nach Gatwick und unterzog sich kurz darauf der mühsamen Prozedur von Flugreisen im 21. Jahrhundert: die langen Warteschlangen aus schlecht gelaunten Menschen, die Farce der gesondert verpackten Flüssigkeiten, die sinnlos ausgezogenen Schuhe und abgelegten Gürtel.

Fünf Stunden später landete er in Athen, Wiege der Zivilisation, Epizentrum der globalen Schuldenkrise. Kells Kontaktmann vom MI6, ein junger Offizier, dem Amelia aufgetragen hatte, Kell eine zweite Identität für Chios zu besorgen, wartete in der Abflughalle in einem Café. Der junge Mann, er stellte sich als »Adam« vor, hatte offenbar die ganze Nacht an Kells Tarnidentität gearbeitet. Sein Blick war starr vor Müdigkeit, die Haut unter den Bartstoppeln am Kinn gerötet, als leide er unter einer Allergie. Vor sich hatte er einen Becher Kaffee, ein aufgeklapptes Sandwich mit undefinierbarem Belag und einen gepolsterten Briefumschlag, der mit dem Buchstaben H beschriftet war. Er trug ein Greenpeace-Sweatshirt und eine Baseballkappe von Nike, um von Kell auf Anhieb erkannt zu werden.

»Guten Flug gehabt?«

»Ja, danke«, sagte Kell, schüttelte dem Mann die Hand und setzte sich. Sie plauderten höflich, und nach einer Weile nahm Kell den Umschlag an sich. Den griechischen Zoll hatte er bereits hinter sich gebracht; unwahrscheinlich, dass man ihn ab jetzt mit dem anderen Pass erwischen würde.

»Ihr Cover ist geschäftlich. Sie sind Versicherungsdetektiv und fertigen im Auftrag der Versicherungsgesellschaft ›Scottish Widows‹ einen vorläufigen Bericht zur Absturzursache an. Chris Hardwick.« Adams Stimme klang leise, gemessen, geübt. »Ich habe Ihnen ein Zimmer im Golden Sands Hotel in Karfas reserviert, etwa zehn Minuten südlich von Chios, dem Hauptort der Insel. Das Chandris war leider ausgebucht.«

»Das Chandris?«

»Da wohnen alle Geschäftsreisenden, die nach Chios kommen. Es ist das beste Hotel der Stadt.«

»Glauben Sie, dass Wallinger dort gewohnt hat, unter Pseudonym?«

»Das wäre möglich, Sir.«

Von einem Kollegen war Kell seit über einem Jahr nicht mehr »Sir« genannt worden. Er hatte seinen eigenen Rang vergessen, hatte die beträchtlichen Leistungen seiner Laufbahn aus dem Blick verloren. Adam war kaum älter als sechsundzwanzig, höchstens siebenundzwanzig. Einen Offizier von Kells Rang zu treffen war für ihn wahrscheinlich eine große Sache. Sicher wollte er einen guten Eindruck hinterlassen, ganz besonders, da Kell bekanntermaßen einen guten Draht zu »C« pflegte.

»Ich habe Ihnen einen Mietwagen reserviert, den Sie am Flughafen von Chios abholen können. Für drei Tage. Der Europcar-Schalter ist gleich neben dem Terminal. Sie haben mehrere Kreditkarten auf den Namen Hardwick, dazu die übliche Geheimzahl. Den Reisepass natürlich, einen Führerschein und ein paar Visitenkarten. Leider scheint das einzige Foto, das wir von Ihnen hatten, schon etwas älter zu sein, Sir.«

Kell nahm es nicht als Kränkung auf. Er erinnerte sich an das Bild. Es war am 9. September 2001 in einem fensterlosen Raum in Vauxhall Cross aufgenommen worden. Sein Haar war damals kurz, seine Schläfen noch nicht ergraut, seine Zukunft vielversprechend gewesen. Seither waren alle Spione auf der Welt um zwanzig Jahre gealtert, mindestens.

»Sicher ist alles in Ordnung«, antwortete er.

Adam sah zur Decke der Abflughalle hinauf und zwinkerte angestrengt, als hake er Punkte auf einer unsichtbaren Liste ab.

»Der Fluglotse, der am Nachmittag von Wallingers Absturz im Dienst war, kann sich heute Abend in Ihrem Hotel mit Ihnen treffen.«

»Wann?«

»Ich habe sieben Uhr vorgeschlagen.«

»Das passt. Ich möchte keine Zeit verlieren. Vielen Dank.«

Adam nahm den Dank mit einem stummen Nicken entgegen. Ich weiß noch, wie es war, in deinem Alter zu sein, dachte Kell. Ich weiß noch, wie es sich ganz am Anfang anfühlte. In einem Anfall von Nostalgie stellte er sich Adams Leben in Athen vor: die riesige Dienstwohnung; die vielen Mitgliedskarten der verschiedensten Nachtclubs; die hübschen jungen Frauen, die fasziniert sind vom Glamour und vom Spesenkonto der Diplomaten. Ein junger Mann zu sein, der seine Karriere noch vor sich hat und auf Einsätze in den großen Städten dieser Welt hofft. Kell steckte den Umschlag in seine Reisetasche und erhob sich. Adam begleitete ihn bis zum nächsten Duty-free, dann trennten sie sich. Vor dem Weiterflug nach Chios kaufte Kell eine Flasche Macallan und eine Stange Winston Lights, und kurz darauf saß er wieder im Flieger und hatte das schimmernde Mittelmeer unter sich. Er las die Mails und SMS, die er vor dem Abflug empfangen hatte.

Metka hatte ihm eine Übersetzung der Karte geschickt.

Mein lieber Tom,
es ist immer schön, von dir zu hören, selbstverständlich werde ich dir helfen.

Was ist passiert? Schreibst du neuerdings Gedichte? Ungarische Liebessonette? Oder ist Claire endlich zur Vernunft gekommen und hat sich von dir getrennt, und jetzt bist du in eine Frau aus Budapest verliebt?

Hier ist das Gedicht. Sieh es mir nach, wenn meine Übersetzung nicht ganz so hübsch ist wie deine Vorlage:

Mein Liebling. Ausgerechnet heute kann ich nicht bei dir sein, und natürlich bricht es mir das Herz. Noch nie war dein Schweigen so unerträglich. Du schläfst, doch ich kann deine Atemzüge hören.

Das ist wirklich sehr rührend. Und sehr traurig. Ich frage mich, wer das geschrieben hat. Ich würde diese Person gern kennenlernen.

Falls du jemals im Lande bist, musst du mich unbedingt besuchen. Ich hoffe, du bist mit deinem Leben zufrieden. Du wirst in Szolnok immer willkommen sein. Ich reise nur noch selten nach London.

Herzliche Grüße

Tamas

Kell schaltete sein Handy aus und betrachtete die reglosen Wolken unter dem Flugzeug. Kein Wunder, dass Rachel so heftig reagiert hatte: Der Brief musste von einer trauernden Geliebten Wallingers stammen. Aber hatte Rachel den ungarischen Text verstanden oder einfach nur die Handschrift wiedererkannt? Kell wusste es nicht.

Das Flugzeug landete auf der einzigen Rollbahn des kleinen, schmucklosen Flughafens an der Ostküste von Chios. Kell entdeckte den Tower, sah neben der Landebahn einen bärtigen Ingenieur an einem verbeulten Land Cruiser herumschrauben. Er fotografierte einen Helikopter und einen Privatjet, die rechts und links von einer Turboprop-Maschine der Olympic Air parkten. Wahrscheinlich war Wallinger nur wenige hundert Meter von hier gestartet und dann nach Süden abgebogen, gen Izmir. Die Cessna hatte den türkischen Luftraum in weniger als fünf Minuten erreicht und war etwa eine Stunde später im Gebirge südwestlich von Kütahya abgestürzt.

Die Taxifahrer der Insel streikten gerade, und so war Kell froh über den Mietwagen. Auf einer schmalen, von Zitrushainen und verfallenen Anwesen mit hohen Gartenmauern gesäumten Straße legte er die wenigen Kilometer bis ins südlich gelegene Karfas zurück. Das Ferienhotel Golden Sands stand in der Mitte eines kilometerlangen Sandstrandes. Über die Meeresstraße von Chios konnte man bis zur Türkei hinüberblicken. Kell packte seine Sachen aus, duschte und zog frische Kleidung an. Während er an der Hotelbar auf seinen Informanten wartete, trank er Efes-Bier, kämpfte gegen das überwältigende Verlangen an, hier drinnen zu rauchen, und machte sich klar, wie schnell sich seine Lebensumstände geändert hatten. Noch vor weniger als vierundzwanzig Stunden hatte er in einem überfüllten Zug gesessen und ein Thunfisch-Sandwich gegessen. Und jetzt war er allein auf einer griechischen Insel, gab sich als Versicherungsdetektiv aus und saß an der Bar eines Strandhotels. Du bist wieder im Geschäft, sagte er sich. Genauso, wie du es dir gewünscht hast. Aber der Kitzel wollte sich nicht einstellen. Er erinnerte sich daran, wie er vor fast zwei Jahren in Nizza gelandet war. Die Häuptlinge von Vauxhall Cross hatten ihn beauftragt, Amelia zu finden, um jeden Preis. Damals waren ihm die Abläufe und Kniffe der Branche ganz automatisch wieder zugeflogen, wie eine Muskelerinnerung. Doch jetzt war alles anders; die Wahrheit über den Tod seines Freundes zu erfahren erfüllte Kell mit Angst. Kein Pilotenfehler. Kein technisches Versagen. Stattdessen Verschwörung und Vertuschung. Mord.

Mr Andonis Makris von der griechischen Luftfahrtbehörde war ein untersetzter Insulaner um die fünfzig, der ein tadelloses, wenn auch leicht gespreiztes Englisch sprach und streng nach Eau de Cologne roch. Kell überreichte ihm eine Visitenkarte, mit der er sich als Chris Hardwick auswies, lobte Chios für seine Schönheit, ganz besonders zu dieser Jahreszeit, und bedankte sich bei Makris für das kurzfristige Treffen.

»Ihr Assistent in Edinburgh hat mir gesagt, wie dringend die Angelegenheit ist«, antwortete Makris. Er trug einen dunkelblauen Nadelstreifenanzug und ein weißes Hemd ohne Krawatte. Sein Selbstbewusstsein grenzte an Arroganz, er wirkte wie jemand, der schon früh im Leben alles erreicht hat, auf allen Gebieten. »Es ist mir ein Anliegen, Sie nach dieser Tragödie zu unterstützen. Viele Inselbewohner waren schockiert, als sie von Mr Wallingers Tod erfuhren. Sicher möchten seine Angehörigen und seine Kollegen schnellstens wissen, was passiert ist.«

Ganz offensichtlich fühlte Makris keine Mitverantwortung für den Absturz. Kell vermutete, dass der Mann die Schuld am Ableben des britischen Diplomaten bei der erstbesten Gelegenheit den türkischen Fluglotsen zuschieben würde.

»Haben Sie Mr Wallinger persönlich gekannt?«

Makris nippte an seinem Weißwein; die Frage schien ihn zu überraschen. Er schluckte in aller Seelenruhe und tupfte sich den Mund sorgsam mit einer Papierserviette ab, bevor er antwortete.

»Nein.« Er klang gefasst, sein Akzent war leicht amerikanisch. »Der Flugplan wurde vor meinem Dienstbeginn aufgegeben. Ich hatte Funkkontakt zu dem Piloten – zu Paul Wallinger –, als er seine Instrumente überprüft hat und auf die Startbahn gerollt ist.«

»Hat er normal geklungen?«

»Was, bitte, ist ›normal‹?«

»Wirkte er nervös? Alkoholisiert? Angespannt?«

Makris reagierte, als hätte Kell seine Integrität in Frage gestellt.

»Alkoholisiert? Selbstverständlich nicht. Wenn ein Pilot diesen Eindruck macht, entziehe ich ihm natürlich sofort die Starterlaubnis.«

»Natürlich.« Mit dünnhäutigen Bürokraten war Kell nie gut ausgekommen. Er würde nicht einmal versuchen, sich für die möglicherweise kränkende Frage zu entschuldigen. »Sie verstehen sicher, warum ich das fragen muss. Für den vollständigen Bericht will die Versicherungsgesellschaft einfach alles wissen, was …«

Als habe er jetzt schon genug gehört, lehnte Makris sich vor, griff zu einem schmalen Aktenkoffer und legte ihn auf den Tisch. Während Kell weitersprach, drückte Makris seine dicken Daumen auf die Schlösser. Sie schnappten auf, der Deckel wurde hochgeklappt und Makris’ Gesicht verschwand dahinter.

»Ich habe den Flugplan mitgebracht, Mr Hardwick. Ich habe ihn für Sie kopiert.«

»Das war sehr umsichtig, danke.«

Makris klappte den Deckel zu und überreichte Kell ein einseitiges Dokument. Das Blatt war von griechischen Hieroglyphen bedeckt. In einige Felder hatte Wallinger handschriftlich seine persönlichen Daten eingetragen, ohne jedoch eine Wohnadresse auf der Insel anzugeben.

»Dem Plan zufolge wollte er über Aignoussa in die Türkei fliegen. Sobald ein Flugzeug in den türkischen Luftraum eingedrungen ist, übernehmen ÇeŞme oder Izmir.«

»Und, haben sie?«

Makris nickte ernst. »Es hat sich folgendermaßen abgespielt. Der Pilot hat angekündigt, dass er unseren Luftraum verlässt, und dann hat er den Funkkontakt abgebrochen und die Frequenz gewechselt. Von da an fiel Mr Wallinger in den Zuständigkeitsbereich der Türken.«

»Wissen Sie, wo er auf Chios gewohnt hat?«

Makris warf einen Blick auf den Flugplan. »Steht das nicht da?«

Kell hielt das Blatt hoch. »Schwer zu sagen.«

Makris schürzte die Lippen, als wäre es ein mittelschweres Verbrechen, kein Griechisch lesen oder verstehen zu können. Er nahm Kell den Plan aus der Hand, überflog ihn und musste zugeben, dass Wallinger keine Adresse eingetragen hatte.

»Er hat anscheinend nur einen Wohnsitz in Ankara angegeben«, sagte er zögerlich. Ganz offensichtlich handelte es sich um einen Verstoß gegen die Vorschriften. Sicher würde Makris gleich morgen früh zum Flughafen fahren und einen seiner Untergebenen für den Fehler zusammenstauchen. »Aber hier steht eine Telefonnummer«, fügte er hinzu, wie um den Schnitzer wiedergutzumachen.

»Eine Nummer auf Chios?«

Makris hatte es nicht nötig, zweimal hinzusehen. »Ja«, sagte er.

In dem vorläufigen Bericht, den Amelia am Tag vor der Beerdigung erhalten hatte, stand, dass Wallinger die Cessna mit seinem Logbuch und seiner privaten Fluglizenz angemietet, während seines Aufenthaltes auf Chios jedoch keine weiteren Spuren hinterlassen hatte. Sein Handy war die meiste Zeit ausgeschaltet gewesen, und er hatte weder seine noch die Kreditkarten seiner vier Aliasse benutzt. Er hatte seine Woche auf Chios als Phantom verbracht. Kell vermutete, dass Wallinger sich mit einer Frau getroffen hatte und verhindern wollte, dass Josephine oder Amelia davon erfuhren. Doch der Aufwand, den er betrieben hatte, um das Ganze geheim zu halten, sprach durchaus dafür, dass er auf der Insel mit einem anderen Agenten zusammengekommen war.

»Kennen Sie diese Nummer?«, fragte er.

»Ob ich diese Nummer kenne?«, fragte Makris in herablassendem Ton zurück. »Nein.«

»Wussten Sie, warum Mr Wallinger sich auf der Insel aufhielt? Warum hat er Chios besucht? Gab es Gerüchte, stand irgendetwas in der Zeitung?«

Vage Nachfragen wie diese wurden in der Branche verächtlich »Schleppnetz« genannt, aber Kell hatte keine andere Wahl. Es überraschte ihn kein bisschen, dass Makris hüstelte, wie um anzudeuten, dass Mr Hardwick seine Kompetenzen übertreten hatte.

»Paul Wallinger war ein einfacher Tourist, oder?«, fragte er und zog die Augenbrauen hoch. Ganz offensichtlich hatte er nicht die Absicht, die Frage zu beantworten. »Ich habe nichts Gegenteiliges gehört oder gelesen. Wieso fragen Sie?«

Kell lächelte unverbindlich. »Ach, ich brauche nur ein paar Hintergrundinformationen für meinen Bericht. Wir wollen einfach ausschließen, dass Mr Wallinger vorhatte, seinem Leben ein Ende zu setzen.«

Während er über etwas so Trauriges wie Selbstmord nachdachte, versuchte Makris, ein angemessen ernstes Gesicht zu ziehen. Sicher war ihm bewusst, dass der Flughafen von Chios und all seine Mitarbeiter schlagartig von dem Verdacht, etwas mit dem Absturz zu tun zu haben, entlastet würden, wenn das Untersuchungsergebnis auf Selbstmord lautete. Und dem Ingenieur, der die Cessna gewartet hatte, würde ein Verfahren erspart bleiben.

»Ich könnte mich umhören«, sagte er. »Ehrlich gesagt habe ich mich mit meinen türkischen Kollegen noch gar nicht über den Unfall ausgetauscht.«

»Was ist mit Ihren Ingenieuren?«

»Was soll mit denen sein?«

»Wissen Sie, wer an jenem Nachmittag im Dienst war?«

»Natürlich.« Makris war auf die Frage offenbar vorbereitet; der heikelste Teil der Unterhaltung begann, und Makris verhielt sich genau so, wie Kell es erwartet hatte. »Wir Fluglotsen haben mit den Wartungen und Reparaturen nichts zu tun. Dafür gibt es eine eigene Abteilung mit einer eigenen Gewerkschaft. Wahrscheinlich werden Sie sich auch noch mit anderen Flughafenmitarbeitern unterhalten, um sich ein umfassenderes Bild von der Tragödie zu machen?«

»Ja, das werde ich.« Wieder spürte Kell das starke Verlangen nach einer Zigarette. »Könnten Sie mir vielleicht den Namen des zuständigen Ingenieurs verraten?«

Über die Bitte des Versicherungsdetektivs schien Makris erst einmal nachdenken zu müssen. Es schien ihm nicht leichtzufallen, er hüstelte irritiert und wiegte nervös den Kopf hin und her, aber dann kritzelte er einen Namen auf die Rückseite des Flugplans.

»Iannis Christidis?« Kell musterte Makris’ krakelige Handschrift. Nun hatte er einen Namen und eine Telefonnummer, das war mehr als genug, um Wallingers letzte Tage auf der Insel zu rekonstruieren.

»Korrekt«, sagte Makris. Zu Kells großer Überraschung stand er auf und leerte sein Weinglas in einem Zug. »Wäre das dann alles, Mr Hardwick? Meine Frau wartet mit dem Abendessen auf mich.«

Sobald Makris das Hotel verlassen hatte, ging Kell auf sein Zimmer und benutzte das Festnetztelefon, um die unbekannte Nummer anzurufen. Er erreichte einen Anrufbeantworter, hörte eine Nachricht auf Griechisch. Er ging hinunter an die Rezeption, wählte die Nummer noch einmal und bat die Frau hinter dem Tresen, sich die Ansage anzuhören und für ihn zu übersetzen. Zu seiner Enttäuschung erklärte die Frau ihm, es handele sich um einen Standardtext ohne Namens- oder Firmenangaben. Kell hatte Hunger und wollte sich eigentlich ein Restaurant suchen, ging aber noch einmal auf sein Zimmer hinauf und rief Adam an.

»Der Ingenieur, der Wallingers Cessna gewartet hat, heißt Iannis Christidis. Könnten Sie nachsehen, ob er bei uns erfasst ist?«

»Gern.«

Adam klang, als hätte Kell ihn geweckt. Kell hörte ihn nach einem Stift wühlen. Im Hintergrund bellte ein Hund.

»Wahrscheinlich füllt der Name Christidis das halbe Telefonbuch. Aber vielleicht ist hier auf der Insel ein Iannis gemeldet.«

»Okay.«

»Haben Sie die Möglichkeit einer Rückwärtssuche?«

»Da lässt sich bestimmt etwas machen.«

Kell las die Nummer vom Flugplan ab und ließ sie sich zur Kontrolle noch einmal aufsagen. Nach dem Telefonat machte er Feierabend, theoretisch. Er schaute Nachrichten auf CNN, verließ das Hotel, setzte sich in ein Restaurant an der Strandpromenade und bestellte Wolfsbarsch vom Grill mit Bauernsalat. Von seinem Tisch auf der mondbeschienenen Terrasse aus konnte er die fernen Lichter der türkischen Küste erkennen. Sie blinkten wie eine Landebahn.

Um zehn, das Wasser hatte fast seinen höchsten Stand erreicht, und Kell stand rauchend auf dem Strand, spürte er das Handy in seiner Hosentasche vibrieren. Adam hatte eine SMS geschickt.

Bin immer noch an IC dran. Telefonnr gehört zu einem Maklerbüro. Villas Angelis. 119 Katanika, am Hafen. Inhaber Nicolas Delfas

8

Während seiner Besuche in der Türkei verwandelte sich Alexander Minasian, Mitarbeiter der Hauptabteilung C und Büroleiter des russischen Auslandsnachrichtendienstes in Kiew, in ein Phantom. Dass er KODAK angeworben hatte, würde ihm eines Tages ganz bestimmt einen Platz in der Ehrenhalle von Jassenewo einbringen. Manchmal reiste er per Flugzeug ein. Manchmal kam er aus Bulgarien, in einem Auto oder einem Laster. Einmal hatte er die Grenze bei Edirne in einem Zug überquert. Immer inkognito, immer mit einem anderen Pass. Im Laufe der Operation KODAK war Minasian dreimal per Schiff – sein bevorzugtes Transportmittel für Reisen in die Türkei – von Odessa nach Istanbul gereist und hatte seinen Agenten in einem Zimmer des Ciragan Kempinski getroffen. Sie hatten eisgekühlten roten Sancerre getrunken und über die politische und moralische Bedeutung von KODAKs Arbeit gesprochen. Minasians Quelle hatte von Anfang an den richtigen Instinkt bewiesen und sich geweigert, an ihm unbekannte Offiziere des russischen Geheimdienstes zu berichten. Genauso wenig würde er sich auf Verbindungsleute oder inoffizielle Agenten einlassen. KODAK wollte einzig und allein mit Minasian verhandeln, der ihm als »Carl« bekannt war.

Ihre Vereinbarung war unmissverständlich. Wann immer er eine Lieferung hatte, zeigte KODAK sich in einem der beiden Teehäuser in Ankara oder Istanbul und gab das vereinbarte Zeichen. Ein Mitarbeiter der Botschaft fing es auf und schickte unverzüglich ein verschlüsseltes Schreiben an die Botschaft in Kiew. Minasian hatte stets verstanden und akzeptiert, dass KODAK nicht jede Information und jedes Detail, das über seinen Schreibtisch ging, weiterleiten konnte. Bei der Ware, die er dem russischen Geheimdienst lieferte, handelte es sich immer um »die Rosinen aus dem Kuchen« (ein Ausdruck, den Minasian im Wörterbuch hatte nachschlagen müssen). Für gewöhnlich war sie von höchster Qualität.

»Ich habe nicht vor, euch mit Mutmaßungen, Investmentzielen und Finanzbudgets zu überschütten. Dabei würde ich mich nur verdächtig machen. Ich entscheide selbst, wann ich euch was zukommen lasse – es werden jedoch immer harte Fakten, belastbares Material sein, Informationen der höchsten Geheimhaltungsstufe.«

In Istanbul unterhielt der SWR zwei tote Briefkästen. Der eine befand sich in der Herrentoilette eines Touristenrestaurants in Sultanahmet, das einem ehemaligen KGB-Offizier gehörte. Der Mann war seit Jahren im Ruhestand, hatte eine türkische Frau und zwei Söhne. Der leere, von der Wasserleitung abgetrennte Spülkasten in der hinteren von zwei kürzlich modernisierten Toilettenkabinen war das ideale Versteck für USB-Sticks, externe Festplatten und Dokumente. Für alles, was KODAK weitergeben wollte.

Der zweite befand sich in der Ruine eines alten Wohnhauses, das angeblich Leo Trotzki gehört hatte. Es stand am Nordstrand von Büyükada, einer Insel im Marmarameer. Die Ruine war KODAKs bevorzugter Ablageort. Nebenan wohnte ein Bekannter von ihm, ein Journalist, und so konnte er seine Trips auf die Insel als private Besuche bei Freunden tarnen. KODAK ekelte sich vor dem Spülkasten – im Zuge der Toilettensanierung war der Kasten selbstverständlich gründlich gereinigt und desinfiziert worden –, er hatte sich vor Kurzem erst darüber beschwert. Wann immer er den Deckel abnehme, um etwas zu deponieren, fühle er sich »wie Michael Corleone kurz vor der Schießerei«. Minasian hatte ihm daraufhin versprochen, einen dritten Briefkasten einzurichten, auch wenn KODAK ohnehin das Versteck in dem verfallenen Haus auf Büyükada bevorzugte, weil es optimal vor Regen und Getier geschützt war.

Zu eben diesem Briefkasten war Minasian nun unterwegs. Wie immer würde sein Abstecher in die Türkei ein sechsstündiges Meisterstück der Gegenspionage sein, das zweimaliges Umziehen, Fahrten mit fünf unterschiedlichen Taxis und zwei Fähren erforderte (einmal Richtung Norden nach Istinye, dann zurück nach Bostanci) sowie einen fünf Kilometer langen Fußmarsch durch BeŞiktaŞ und Beyoğlu. Erst, als Minasian absolut sicher sein konnte, nicht observiert zu werden, bestieg er in der Marinturk Marina eine Yacht, um nach Büyükada überzusetzen.

Noch auf der Insel ließ er große Vorsicht walten. Es war nie auszuschließen, dass der türkische Geheimdienst MIT oder die Amerikaner ihre Überwachung bis auf Büyükada ausgedehnt hatten und Minasian zu Fuß nachstellten (auf der Insel waren keine Autos erlaubt, nur Fahrräder und Pferdewagen). Aus diesem Grund veränderte er in einem Restaurant in der Nähe des Fähranlegers zum zweiten Mal sein Aussehen, bevor er durch den Hinterausgang verschwand, sich einmal über die Insel kutschieren und dreihundert Meter vor dem Trotzki-Haus absetzen ließ. Den Rest der Strecke legte er zu Fuß zurück.

Er trug eine lederne Schultertasche, in der er seine Ersatzkleidung und Schwimmsachen transportierte. In den wärmeren Monaten badete Minasian im Meer, bevor er die Lieferung einsammelte. Er hätte alles getan, um wie ein harmloser Ausflügler auszusehen. Heute jedoch hatte er es eilig, nach Kadiköy zurückzukehren; er wollte sich in Bebek mit einem Freund zum Abendessen treffen. Aus diesem Grund ging er direkt zur Hausruine, vergewisserte sich, dass er unbeobachtet war, und nahm die am Vortag deponierte Ware an sich.

Das zusammengefaltete Blatt Papier wurde durch einen transparenten Umschlag vor den Elementen geschützt und von einem Gummiband zusammengehalten. Alles war wie immer. Minasian faltete das Schriftstück auseinander und fotografierte es ab. Zu seiner großen Überraschung fand er lediglich eine einzige Information.

LVa/GBMI6 Teheran (nuklear) Massoud Moghaddam

Deckname: EINSTEIN

9

Das Büro von Villas Angelis befand sich über einem kleinen familiengeführten Restaurant am Hafen von Chios. Kell gelangte über eine Außentreppe an der Gebäudeseite ins Obergeschoss und klopfte an eine teilweise milchverglaste Tür, hinter der er ein kleines, künstlich beleuchtetes Büro und eine dralle Frau Ende dreißig erkennen konnte. Die Frau hob den Kopf. Ihr kritischer Blick wich einem strahlenden Lächeln, sie erhob sich, öffnete die Tür und winkte Kell freundlich herein.

»Hallo, Sir, hallo, hallo«, sagte sie in der korrekten Annahme, dass Kell Ausländer und des Griechischen nicht mächtig war. Sie trug ein Sommerkleid mit Blumendruck und blaue Espadrilles, die sich über ihre geschwollenen Füße spannten. »Kommen Sie herein, nehmen Sie Platz. Wie können wir Ihnen helfen?«

Kell schüttelte ihre Hand und setzte sich auf den kleinen Holzstuhl vor ihrem Schreibtisch. Die Frau hieß Marianna. Sie war kaum größer als der Wasserkühler, neben dem sie stand. Der Bildschirmschoner ihres Computers zeigte ein älteres griechisches Paar, wahrscheinlich die Eltern. Auf dem Schreibtisch war kein Foto eines Freundes oder Ehemannes zu sehen, nur das eines kleinen Jungen in Kniebundhosen – ihr Neffe vielleicht? –, der zwischen seinen Eltern stand. Sie trug keinen Ehering.

»Mein Name ist Chris Hardwick«, sagte Kell und reichte ihr seine Visitenkarte. »Ich arbeite als Versicherungsdetektiv für die Firma Scottish Widows.«

Mariannas Englisch war gut, aber nicht gut genug, um Mr Hardwicks Vortrag zu entwirren. Sie bat Kell, das Ganze noch einmal zu wiederholen, während sie auf die Karte starrte, als ließe sich darauf eine Erklärung finden.

»Ich untersuche den Tod eines britischen Diplomaten. Paul Wallinger. Haben Sie den Namen schon einmal gehört?«

Marianna sah aus, als hätte sie den Namen zu gern schon einmal gehört. Ihr Blick bekam etwas Entrücktes, sehnsuchtsvoll sah sie Kell an und legte den Kopf schief, als würde sie ihm nur zu gern helfen. Doch dann antwortete sie in einem bedauernden Tonfall, in dem ihr Missmut über die eigene Unfähigkeit unüberhörbar mitschwang:

»Nein, schade, leider nicht. Wer war dieser Mann? Es tut mir so leid, dass ich Ihnen nicht helfen kann.«

»Das ist schon in Ordnung«, sagte Kell und lächelte so herzlich wie möglich. Zu seiner Linken schälte sich ein Poster der Akropolis von der Wand. Daneben zeigten drei Digitaluhren in hellgrauem Rahmen die Zeit in Athen, Paris und New York an. Kell hörte Schritte auf der Außentreppe und drehte sich um, als ein Mann von Andonis Makris’ Statur und Alter das Büro betrat. Er hatte buschige Augenbrauen und einen dicken schwarzen Schnurrbart, auf seinem Kopf leuchteten zwei Farbtöne um die Wette. Als er Kell da sitzen sah, murmelte er etwas auf Griechisch, trat ans Fenster und stieß die Läden auf, sodass der Raum plötzlich von Sonnenlicht und dem Lärm der vorbeibrausenden Mopeds durchflutet wurde. Ganz offensichtlich war der Mann Mariannas Boss, und ebenso offensichtlich hatte er sie für einen Fauxpas – Kell wusste nicht genau, welchen – gerügt.

»Nico, das ist Mr Hardwick«, sagte Marianna und lächelte Kell versöhnlich an, wie um sich vorsorglich vor der Willkür ihres Chefs zu schützen. Sie machte sich daran, angestrengt auf die Tastatur ihres Computers einzutippen, während Nicolas Delfas Kell einlud, an seinen Schreibtisch herüberzukommen. Seine Körpersprache war Macho hoch zwei: Ich übernehme jetzt. Ein Mann sollte mit einem Mann Geschäfte machen.

»Sie möchten eine Ferienwohnung mieten?«, fragte er und streckte Kell eine fleischige, aber trockene Hand entgegen.

»Nein. Ich bin Versicherungsdetektiv.« Delfas begann, auf seinem Schreibtisch herumzuwühlen. »Ich habe Ihre Kollegin eben gefragt, ob Sie mit einem britischen Diplomaten namens Paul Wallinger zu tun hatten.«

Kell hatte das Wort »Diplomat« kaum ausgesprochen, da schüttelte Delfas schon den Kopf.

»Mit wem?«

»Wallinger. Paul Wallinger.«

»Nein. Ich möchte nicht darüber reden. Ich kenne ihn nicht. Ich kannte ihn nicht.«

Delfas hielt Kells Blick kurz stand, dann wandte er sich wieder seinem Schreibtisch zu.

»Sie wollen nicht über ihn reden, oder Sie kennen ihn nicht?«

Der Grieche fing an, diverse Gegenstände auf einem verbeulten schwarzen Aktenschrank hin und her zu schieben. Er keuchte vor Anstrengung, schüttelte verärgert den Kopf. Nach einer Weile drehte er sich wieder zu Kell um und verzog das Gesicht, als wäre er überrascht, ihn immer noch hier zu sehen.

»Verzeihung?«, sagte er.

»Ich habe gefragt, ob Sie Mr Wallinger kannten.«

Delfas schürzte die Lippen, bis seine Barthaare seine Nase berührten.

»Ich habe Ihnen gesagt, dass ich den Mann nicht kenne. Ich kann keine Fragen beantworten. Kann ich Ihnen sonst noch helfen?«

»Wallinger hat Ihre Agentur als seinen Kontakt hier auf der Insel angegeben. Da habe ich mich natürlich gefragt, ob er bei Villas Angelis ein Haus gemietet hat.«

Kell sah kurz zu Marianna hinüber. Sie schien ganz in ihre Computerarbeit vertieft, verfolgte das Gespräch jedoch offenkundig gespannt: Ihre Ohren und Wangen waren jetzt knallrot, sie wirkte nervös und fahrig. Delfas schnauzte sie an und murmelte etwas wie »gamoto«, wahrscheinlich die griechische Variante des britischen »fuck«.

»Hören Sie, Mister, äh …«

»Hardwick.«

»Ja. Ich weiß nicht, wovon Sie reden. Wir sind hier sehr im Stress. Ich kann Ihnen bei Ihren Nachforschungen nicht weiterhelfen.«

»Von dem Unfall haben Sie nicht gehört?« Der Gedanke, Delfas und Marianna könnten »im Stress« sein, amüsierte Kell. In diesem Büro herrschte so viel Betrieb wie in der menschenleeren Wartehalle eines Provinzbahnhofs. »Er ist letzte Woche von Chios gestartet«, sagte er. »Seine Cessna ist im Westen der Türkei zerschellt.«

Endlich drehte Marianna den Kopf und sah die Männer an. Ganz offensichtlich hatte sie Wallingers Namen schon einmal gehört oder wusste wenigstens von dem Absturz. Delfas entging es nicht; er stand auf und versuchte, Kell an die Tür zu schieben.

»Ich weiß nichts davon«, sagte er und schickte noch ein paar griechische Ausdrücke hinterher, die nach schroffer Verabschiedung klangen. Er riss die Tür auf, hielt sie fest und starrte angestrengt zu Boden. Kell blieb keine Wahl, als zu gehen. Seine langjährige Erfahrung mit Lügnern – den guten und den schlechten – hatte ihn gelehrt, nicht gleich bei der ersten Gelegenheit loszuschlagen. Wenn ein Verdächtiger sich störrisch und unkooperativ zeigte, war es das Beste, ihn zunächst eine Weile schmoren zu lassen.

»Also gut«, sagte er, drehte sich zu Marianna um und verabschiedete sich mit einem charmanten Lächeln. Im Hinausgehen scannte Kell das Büro noch einmal auf Überwachungskameras und Alarmvorrichtungen, zuletzt warf er einen gründlichen Blick auf das Türschloss. Da Delfas ihm ganz offenkundig etwas verschwieg, könnte es nötig sein, sich später Zutritt zu verschaffen und die Computer der Agentur zu durchforsten. Kell sagte Delfas, die Verwaltung in Edinburgh werde sich schriftlich bei ihm melden, um »Mr Wallingers Verbindung zu Villas Angelis aufzuklären«, dann bedankte er sich für das Gespräch. Delfas murmelte: »Ja, bitte sehr« und schlug die Tür zu.

Öffnungszeiten und Telefonnummer des Maklerbüros waren in ein weißes Plastikschild am Fuß der Außentreppe eingraviert. Kell musterte die Plakette und spielte kurz mit dem Gedanken, ein technisches Team einfliegen zu lassen, als ihm ein viel besserer Gedanke kam. Die Muskelerinnerung des zynischen alten Spions.

Es war gar nicht nötig, in das Büro einzubrechen. Marianna arbeitete dort. Kell wusste genau, was er zu tun hatte.

10

»Jede Anwerbung ist ein Akt der Verführung«, hatte der Ausbilder in Fort Monckton im Herbst 1994 zu seinen jungen beflissenen Nachwuchsagenten gesagt. »Bei Informanten des anderen Geschlechts besteht die Kunst darin, sie zu verführen, ohne sie, nun ja … zu verführen.«

Kell konnte sich noch gut an das wissende Lachen erinnern, das der Kommentar provoziert hatte. Der Raum war voller angehender Führungsoffiziere, denen sich die Frage nach romantischer Verstrickung zwangsläufig stellte. So etwas kam vor. Das Vertrauen einer fremden Person zu gewinnen, sie von sich zu überzeugen und zu einem Verhalten zu drängen, zu dem sie eigentlich nicht gedrängt werden wollte – war das nicht auch der erste Schritt in Richtung Schlafzimmer? Gute Agenten waren oft intelligent, ehrgeizig und hungrig nach Anerkennung; um sie zu führen, brauchte es eine Mischung aus Schmeichelei, Nachsicht und Einfühlungsvermögen. Die Aufgabe des Führungsoffiziers war es zuzuhören, die Zügel in der Hand zu behalten und stark zu bleiben, selbst unter den widrigsten Umständen. Viele Mitarbeiter des MI6 waren überdurchschnittlich attraktiv, für ihre Kolleginnen galt dasselbe. Im Laufe seiner Karriere hätte Kell mehrfach die Gelegenheit gehabt, mit Informantinnen ins Bett zu gehen. Sie verließen sich auf ihren Führungsoffizier, brachten ihm Vertrauen und Bewunderung entgegen. Ob man es sich eingestehen wollte oder nicht – Spionage wirkte wie ein Aphrodisiakum. Aus denselben Gründen herrschte auf den Fluren von Thames House und Vauxhall Cross manchmal eine regelrechte Bordellatmosphäre, ganz besonders dort, wo jüngere Mitarbeiter eingesetzt wurden. Das Teilen von Geheimnissen schafft Intimität. Über seine Arbeit konnte ein Spion nur mit einem anderen Spion reden. Oft geschah das abends, bei einem Drink in der Bar des MI5 oder in einem Pub irgendwo in Vauxhall. Dann führte eins unweigerlich zum andern, daheim in London wie im Ausland. Es gehörte einfach dazu. Es war einer der Gründe, warum die Scheidungsrate beim MI6 so hoch war wie in Beverly Hills.

Bei Informanten des anderen Geschlechts besteht die Kunst darin, sie zu verführen, ohne sie, nun ja … zu verführen. Um Viertel vor drei saß Kell auf der Hafenmauer, behielt die Außentreppe von Villas Angelis im Auge und dachte über die Worte seines Ausbilders nach. Um eine Minute nach drei kamen Marianna und Delfas herunter, um für eine Stunde Mittagspause zu machen. Delfas wurde von den Gästen, die draußen unter der burgunderroten Markise saßen, mit einem Nicken begrüßt und verschwand im Restaurant. Marianna schlenderte die Hafenstraße hinunter. Kell folgte ihr in diskretem Abstand, bis sie ein Lokal am Fährterminal betrat. Von der Straße aus konnte er sehen, welchen Tisch sie wählte. Das Restaurant hatte einen Seiteneingang, durch den er unbemerkt hineingelangen könnte. Er würde sich einen Platz suchen, seine Bestellung aufgeben und dann unter einem Vorwand an ihrem Tisch vorbeigehen.

Er hob fünfhundert Euro am nächsten Geldautomaten ab, betrat das Restaurant, nickte der Kellnerin zu und setzte sich. Eine Minute später überflog er die Speisekarte, zwei Minuten später hatte er Würstchen, Bratkartoffeln und Salat bestellt, dazu eine Halbliterflasche Mineralwasser. Marianna saß am anderen Ende des Restaurants in der Nähe der Bar, zwischen einem guten Dutzend anderer Gäste. Von seinem Platz aus konnte Kell ihren Tisch nicht sehen, doch er hatte beim Hereinkommen ihren Hinterkopf entdeckt.

Sobald die Kellnerin das Wasser gebracht hatte, stand Kell auf und ging an die Bar. Er hielt demonstrativ nach den Toiletten Ausschau, ließ Mariannas Tisch dabei nicht aus den Augen. Sie nahm die Bewegung am Rand ihres Blickfeldes wahr, hob den Kopf und erkannte Kell sofort. Sie lächelte herzlich und ließ ihr Buch sinken.

»Oh, hallo.« Kell machte ein überraschtes Gesicht und blieb neben ihrem Tisch stehen. Zu seiner Zufriedenheit sah er Marianna erröten.

»Mr Harding!«

»Hardwick. Nennen Sie mich ruhig Chris. Marianna, richtig?«

Dass sie seinen Namen vergessen hatte, schien ihr äußerst peinlich zu sein. »Was machen Sie denn hier?«

Kell drehte sich um und nickte in Richtung seines Tisches. »Dasselbe wie Sie wahrscheinlich. Mittagessen.«

»Sind Sie schon fertig?«

Mariannas Blick wanderte zur Stuhllehne gegenüber, als sammle sie all ihren Mut, um Kell einzuladen.

»Ich habe gerade bestellt«, sagte er mit einem freundlichen Lächeln. »Was essen Sie da? Suppe? Sieht köstlich aus.«

Marianna blickte auf ihre klare Hühnerbrühe hinunter. Sie hob den Löffel. Einen Moment lang fürchtete Kell, sie würde die Suppe mit ihm teilen wollen.

»Ja, Suppe. Das mit Nico tut mir sehr leid.«

Kell stellte sich dumm. »Nico?«

»Mein Chef …«

»Ach, der. Ja, da kam leider nicht viel dabei heraus.«

Ihr schien der Gesprächsstoff auszugehen. Kell richtete seinen Blick auf die Tür der Herrentoilette.

»Verzeihung«, sagte sie schnell. »Ich wollte Sie nicht aufhalten.«

»Nein, nein«, sagte Kell. »Es ist wirklich sehr nett, Sie hier zu treffen. Ich fand es sehr schön, heute Vormittag Ihre Bekanntschaft zu machen.« Anscheinend wusste Marianna nicht, wie sie auf das Kompliment reagieren sollte. Sie betastete ihre Wange, fuhr sich mit Fingerspitzen über die Augenbrauen. Kell warf einen Köder in die Stille hinein: »Ich war einfach nur enttäuscht. Es hätte mir sehr geholfen, wenn ich wüsste, woher Mr Wallinger Ihre Telefonnummer hatte.«

Marianna sah aus, als könnte sie Mr Hardwicks Wunsch sehr wohl erfüllen. »Ja«, sagte sie und legte eine Hand auf das Buch, wie um sich daran festzuhalten. Die Röte war aus ihrem Gesicht gewichen, sie schien bereit, die Unterhaltung fortzuführen. »Morgens ist es mit Nico manchmal schwierig.«

Kell nickte und ließ eine zweite Schweigepause zu. Marianna warf einen nervösen Blick zur Bar hinüber.

»Wo sind meine Manieren geblieben? Sie sind auf Chios zu Gast! Möchten Sie sich zu mir setzen? Ich kann Sie unmöglich allein essen lassen.«

»Sind Sie sicher?« Kell spürte das leichte, einzigartige Kribbeln, wenn ein Plan aufgeht.

»Natürlich!« Marianna hatte zu ihrer natürlichen, gutmütigen Geschäftigkeit zurückgefunden. Sie strahlte. »Ich werde der Kellnerin sagen, dass sie Ihr Essen an meinen Tisch bringen soll. Natürlich nur, wenn Sie möchten.«

»Ja, sehr gern.«

Der Rest war ein Kinderspiel. Kell hatte schon eine ganze Weile keine Informanten mehr angeheuert, aber die Kniffe der Branche, die Tricks, wie man sie rumkriegte, hatte er immer noch drauf. »Wenn Sie es richtig anstellen«, hatte der Ausbilder zu ihnen gesagt, »ist die Rekrutierung kein bisschen menschenverachtend oder manipulatorisch. Es ist dann, als wären beide Seiten am selben Endergebnis interessiert. Es sollte sich so anfühlen, als bräuchte der zukünftige Informant etwas von Ihnen, als könnten Sie seine Bedürfnisse erfüllen.«

Und so fand Kell heraus, wo Marianna Dimitriadis’ Loyalität zu Nicolas Delfas an ihre Grenzen stieß.

Zunächst vermied er es, von Wallinger zu sprechen. Stattdessen konzentrierte Kell sich darauf, so viel wie möglich über Marianna zu erfahren. Als sie beim Nachtisch angekommen waren – Reispudding mit Zitrone –, wusste er, wo sie zur Welt gekommen war, wie viele Geschwister sie hatte, wo diese Geschwister lebten, er kannte die Namen ihrer engsten Freundinnen, wie sie zu Villas Angelis gekommen war, warum sie auf Chios lebte (anstatt in Thessaloniki als PR-Assistentin Karriere zu machen), er wusste sogar, wie ihr letzter Verflossener hieß, ein deutscher Tourist, der sechs Monate mit ihr zusammengelebt hatte und dann zu seiner Frau nach München zurückgekehrt war. In ihrer warmherzigen und munteren Art meinte Kell die Enttäuschung der unverheirateten Tante zu erspüren, die Einsamkeit und den Frust der alten Jungfer. Nur selten schaute er woandershin als in Mariannas leuchtende, traurige Augen. Er lächelte, wenn sie lächelte, er hörte so aufmerksam und verständig zu, wie es von ihm erwartet wurde. Als die Rechnung gebracht wurde, ging er selbstverständlich davon aus, dass Marianna sich von ihm einladen ließ.

»Ich habe ein Problem«, sagte er.

»Tatsächlich?«

»Wenn ich nicht herausfinde, warum Paul Wallinger die Nummer Ihrer Agentur in seinen Flugplan eingetragen hat, wird mein Boss durchdrehen. Er wird einen anderen Kollegen nach Chios schicken und mir die Schuld dafür geben, dass die Ermittlungen wochenlang dauern und ein Vermögen kosten.«

»Ich verstehe.«

»Verzeihen Sie, dass ich es so offen ausspreche, Marianna, aber ich hatte den Eindruck, dass Nico mir etwas verschweigt. Liege ich da richtig?« Marianna schlug die Augen nieder. Sie schüttelte den Kopf, doch Kell konnte sehen, dass sie in sich hinein lächelte. »Ich will nicht aufdringlich sein«, fügte er an.

»Sie sind nicht aufdringlich«, sagte sie schnell. Sie hob den Blick und sah Kell in die Augen, es war derselbe sehnsüchtige Blick, an den er sich während des Essens gewöhnt hatte.

»Was ist es?«

»Nico ist nicht besonders …« Sie suchte nach dem richtigen Adjektiv. »Nicht besonders nett.« Mit diesem Wort hatte Kell nicht gerechnet, aber er war erleichtert. »Er hilft keinem, der nicht auch etwas für ihn tun kann. Er lässt sich nicht gern in Angelegenheiten hineinziehen, die … kompliziert sind.«

Kell nickte, wie um sie für diese starke Charakteranalyse zu loben. Die Kellnerin kam an ihrem Tisch vorbei, und er nutzte die Gelegenheit, einen Mokka zu bestellen.

»Was meinen Sie mit kompliziert?«, fragte er. »Hat er mit Mr Wallinger Geschäfte gemacht?«

Ein herzliches Lachen und ein breites Grinsen verrieten Kell, dass dem nicht so war. Marianna schüttelte den Kopf.

»Oh nein. Da sind Sie auf dem Holzweg.« Sie warf einen Blick aus dem Fenster. Eine Fähre lief in den Hafen ein, die Passagiere standen winkend am Bug. »Er hatte einfach keine Lust, Ihnen zu helfen.« Marianna konnte sehen, dass Mr Hardwick von so viel Indifferenz gekränkt war. »Nehmen Sie es nicht persönlich«, sagte sie, und kurz dachte Kell, sie wollte seine Hand ergreifen. »Er ist immer so. Ich aber nicht. Die meisten Griechen sind anders.«

»Natürlich.«

Der Moment war gekommen. Kell spürte das Geldbündel in seiner Brieftasche, die fünfhundert Euro, die er Marianna für ihre Hilfe hatte anbieten wollen. Inzwischen wusste er, dass er kein Geld brauchen würde.

»Wollen Sie mir helfen?«, fragte er.

»Wie denn?« Marianna wurde wieder rot.

»Können Sie mir verraten, was Nico nicht sagen wollte? Das würde mir eine Menge Ärger ersparen.«

Falls Marianna in der Sache moralische Bedenken hatte, verwarf sie sie innerhalb von Sekunden. Sie seufzte resigniert, und die Loyalität zu ihrem Chef verflog wie eine Laune.

»Soweit ich weiß«, sagte sie und beugte sich verschwörerisch vor, »hat Mr Wallinger in einer unserer Ferienvillen gewohnt. Eine Woche lang.«

»Warum hat Nico mir das nicht einfach gesagt?«

Sie zuckte die Achseln. Anscheinend waren sie alle beide von diesem jähzornigen und störrischen Mann abhängig. »Er hat den Schlüssel bei uns im Büro abgeholt.«

Kell verbarg sein Erstaunen. Dass Wallinger gesehen worden war, kam seiner Auferstehung von den Toten gleich.

»Sie kannten ihn?«

»Ja. Ein netter, ruhiger Mann. Sehr ernst.« Marianna ging das Risiko ein, Mr Hardwicks Ego zu kränken, und sagte: »Ich fand ihn sehr groß – und extrem gut aussehend!«

Kell lächelte. Das klang nach Paul.

»Und, war er allein?«

»Ja. Obwohl ich ihn an dem Tag noch einmal gesehen habe. In Begleitung.«

»Oh. Mit wem?« Kell wollte sagen, mit einer Frau?, aber dann besann er sich eines Besseren. »Mit einem anderen Touristen?«

»Mit einem Mann«, sagte Marianna ungerührt. Kell fragte sich, ob auf ihr Gedächtnis Verlass war. Das war nicht die Antwort, mit der er gerechnet hatte. »Ich bin an ihrem Tisch vorbeigegangen«, sagte sie, »sie saßen vor einem der Restaurants neben dem Büro.«

Kell erinnerte sich an Amelias Worte. Sei auf der Hut, wenn du mit den Amis redest. Im Moment ist alles ein bisschen kompliziert.

»Dieser Mann. War er vielleicht Amerikaner?«

Kell merkte, dass er zu viele Fragen stellte. Verließ er sich zu sehr auf die Eintracht, die sich zwischen ihnen eingestellt hatte, behandelte er Marianna wie eine Komplizin?

»Ich weiß nicht«, sagte sie, »ich habe ihn nie wieder gesehen.«

»War er so attraktiv wie Mr Wallinger?«

Kell stellte die Frage mit einem Grinsen; er fischte auf eine Art und Weise, die Marianna hoffentlich nicht misstrauisch machen würde, nach einer Personenbeschreibung.

»Oh nein«, sagte sie gehorsam. »Er war jünger, aber er trug einen Bart. Ich mag keine Bärte. Ich glaube, die Villa wurde von einer Frau gemietet. Nein, ich bin mir sogar ganz sicher, denn ich habe mit ihr telefoniert.«

Das war der Name, den Kell brauchte. Wenn er die Frau ausfindig machte, hatte er auch den Mann gefunden. Davon war er überzeugt.

»Ich möchte nicht, dass Sie Schwierigkeiten bekommen«, sagte er, und sein Blick sagte das Gegenteil.

»Wie meinen Sie das?«

»Eigentlich bräuchte ich nur eine Kopie des Mietvertrages. Falls das Ganze keinen zwielichtigen oder kriminellen Hintergrund hat, wäre die Sache damit für mich erledigt …«

Marianna ließ ihn nicht einmal ausreden. Sie waren jetzt Freunde – vielleicht sogar mehr. Mr Hardwick hatte ihr Vertrauen gewonnen. Sie beugte sich vor und legte endlich ihre Finger auf seine Hand. Kell hörte ein Moped am Hafenbecken vorbeiröhren, das Keckern der Möwen über dem Restaurant.

»Kein Problem«, sagte sie. »Wo wohnen Sie? Wie kann ich Ihnen den Vertrag zukommen lassen? Soll ich ihn faxen?«

Drei Stunden später lag Kell auf seinem Hotelbett und hatte Rot ist mein Name zur Hälfte gelesen, als jemand an die Tür klopfte. Er öffnete und stand derselben Rezeptionistin gegenüber, die ihm am Vortag mit der griechischen Mailboxansage geholfen hatte. Sie hielt ihm ein Blatt Papier entgegen.

»Fax für Sie.«

Kell gab ihr fünf Euro Trinkgeld und machte die Tür wieder zu. Marianna hatte den Mietvertrag gefaxt, dazu eine handschriftliche Notiz am oberen Rand: Wie schön, Sie kennengelernt zu haben! Hoffentlich bis bald! Das Dokument selbst war zweisprachig; Kell konnte sehen, dass die fragliche Villa zum Preis von 2500 Euro vermietet worden war, für die sieben Tage vor dem Flugzeugabsturz. Wallingers Name tauchte nirgendwo auf, nur die Unterschrift und das Geburtsdatum einer Frau, die eine Handynummer angegeben und sich offenbar mit einem ungarischen Reisepass ausgewiesen hatte. Als Kells Blick auf die Unterschrift fiel, öffnete sich seine Erinnerung an die mysteriöse Karte wie eine Blüte. Er verglich den Vertrag mit dem Foto auf seinem iPhone. Die Handschrift war identisch.

Keine zehn Minuten später hatte er Tamas Metka am Telefon.

»Tom!«, rief Metka. »Verrate es mir: Warum stehe ich plötzlich bei dir so hoch im Kurs?«

»Ich brauche Informationen über eine bestimmte Person. Ungarischer Reisepass.«

»Handelt es sich um den Dichter?«

Kell lachte. »Nein. Es ist eine Sie. Wir machen es wie immer?«

»Gern. Der Name?«

»Sandor«, sagte Kell und fischte nach seiner Zigarettenschachtel. »Cecilia Sandor.«

11

Die Wucht ihrer Trauer hatte Rachel Wallinger selbst überrascht. Seit sie erwachsen war, hatte sie in ihrem Vater nicht viel mehr gesehen als einen Lügner und Betrüger, einen Blender, der in seiner Familie hauptsächlich durch Abwesenheit geglänzt hatte. Aber nun, da er nicht mehr lebte, vermisste sie ihn so sehr, wie sie nichts und niemanden je vermisst hatte.

Wie war es möglich, dass sie um einen Mann trauerte, der ihre Mutter wieder und wieder betrogen hatte? Warum litt sie nach dem Tod eines Vaters, der ihr zeitlebens so wenig Liebe und Aufmerksamkeit geschenkt hatte? Rachel hatte Paul Wallinger nicht respektiert, sie hatte ihn nicht einmal sonderlich gemocht. Wenn Freunde sie nach ihrem Verhältnis zu ihrem Vater fragten, sagte sie immer dasselbe in anderen Worten: »Er ist Diplomat. Wir sind ständig umgezogen. Ich habe ihn kaum gesehen.« Die Wahrheit, die viel komplizierter war, behielt sie für sich. Ihr Vater war ein Spion gewesen. Er hatte seine Familie als Tarnung für seine geheimen Operationen missbraucht. Und das Doppelleben, das er im Auftrag der Regierung geführt hatte, hatte ihm praktischerweise ein Doppelleben des Herzens ermöglicht.

Im Alter von fünfzehn Jahren, die Wallingers lebten damals in Ägypten, war Rachel eines Tages früher von der Schule nach Hause gekommen und hatte ihren Vater dabei erwischt, wie er eine andere Frau küsste. Das war in der Küche ihres Hauses in Kairo gewesen. Sie war durch den Garten gelaufen, hatte den Blick zum Fenster gehoben und ihn gesehen. Die Frau kannte sie, es war eine Mitarbeiterin aus der Botschaft. In dem Moment wurde Rachels Vorstellung von einem heilen Familienleben pulverisiert. Ihr Vater verwandelte sich von einem starken, integren Mann, dem sie vertraute und den sie von ganzem Herzen bewunderte, in einen Fremden, der seine Frau betrog und sich aus seinen Kindern ganz offensichtlich nicht viel machte.

Dass ihr Vater sie bemerkt hatte, machte das Ganze nur noch schlimmer. Die Frau verließ sofort das Haus. Paul kam in den Garten heraus und versuchte, den Teenager Rachel zu beruhigen. Er habe lediglich eine Kollegin getröstet, die private Probleme hatte. Bitte, erzähl es nicht deiner Mutter. Du verstehst das Ganze nicht. Die schockierte Rachel erklärte sich bereit zu schweigen, doch die Komplizenschaft und die Lüge veränderten das Verhältnis zu ihrem Vater unwiderruflich. Für ihr Schweigen wurde sie nicht belohnt; im Gegenteil, sie wurde bestraft. Ihr Vater wurde immer distanzierter. Er entzog ihr seine Liebe. Im Laufe der folgenden Jahre war es, als empfände er Rachel als Bedrohung. Manchmal hatte sie das Gefühl, sie sei hier diejenige, die ihn betrogen hatte.

Was Rachel an jenem Tag zu sehen bekam, formte und beeinflusste ihre späteren Liebesbeziehungen. Als sie älter wurde, war sie unfähig, anderen zu vertrauen; mit potenziellen Partnern spielte sie Spielchen, und bei jedem neuen Mann suchte sie nach Beweisen für seine Hinterlist und Verschlagenheit. Rachel schützte ihr Privatleben über alles und verliebte sich regelmäßig in Männer, die sie nicht haben oder nicht kontrollieren konnte. Gleichzeitig, ganz besonders, als sie Anfang zwanzig war, strafte sie alle, die ihr mit aufrichtiger Zuneigung begegneten, mit Verachtung.

Nach dem Vorfall in Kairo machte Rachel es sich monatelang zur Aufgabe, im Privatleben ihres Vaters herumzuschnüffeln. Sie war wie besessen, glich die Daten in seinen Terminkalendern ab, befragte »Freunde«, die er ihr bei vermeintlich harmlosen Familienfeiern vorgestellt hatte, und lungerte vor dem Arbeitszimmer oder vor dem Schlafzimmer herum, um seine Telefonate zu belauschen.

Und dann, eines Tages, wurde sie wieder an den Tag erinnert, an dem sich alles verändert hatte.

Einige Wochen vor dem Tod ihres Vaters fand Rachel einen Brief, den er an eine seiner Geliebten geschrieben hatte. Der Brief lag in der Stadtwohnung der Wallingers in der Gloucester Road. Rachel kannte das Briefpapier und die Handschrift, nicht aber die Adressatin des Schreibens, das an eine Adresse in Kroatien geliefert worden war: Cecilia Sandor. Auf dem Umschlag fand sich der Stempel Empfänger unbekannt sowie eine Forderung fürs Nachporto. Rachel fing den Brief ab, bevor ihre Mutter die Post durchsehen konnte.

Teile des Schreibens konnte sie auswendig.

Ich kann nicht aufhören, an dich zu denken, Cecilia. Ich will deinen Körper, ich will dich schmecken und dein Parfum riechen, ich will deine Stimme hören und dein Lachen – das will ich, immer.

Mein Liebling, ich kann es kaum erwarten, dich wiederzusehen.

Ich liebe dich

P x

Der Vorfall in Kairo war über fünfzehn Jahre her, aber Rachel verfiel in denselben Schockzustand wie damals, als sie unter dem Küchenfenster gestanden hatte. Sie war jetzt einunddreißig Jahre alt und kein Moralapostel. Über eheliche Treue machte sie sich keine Illusionen. Der Brief erinnerte sie jedoch daran, dass nichts sich verändert hatte. Dass ihrem Vater sein Leben, seine Interessen, seine Geliebten immer wichtiger sein würden als seine Frau oder seine Tochter.

Warum also trauerte sie so? Als sie einen Tag nach der Beerdigung nach London zurückfuhr, überkam sie ein so heftiger Kummer, dass sie auf dem Seitenstreifen halten und unkontrolliert schluchzen musste. Es war, als stünde sie unter einem Bann, den sie nicht aus eigener Kraft brechen konnte. Sobald die Trauer über sie hinweggerollt war, riss sie sich zusammen, fuhr weiter und überlegte sich, wie sie ihre Mutter trösten könnte, und sei es nur, indem sie Zeit mit ihr verbrachte und sie nicht ganz allein ließ.

Die Fähigkeit, sich und seine Gefühle vollkommen unter Kontrolle zu haben, hatte sie oft an ihrem Vater beobachtet. Er war ein energischer und selbstbewusster Mann gewesen, den viele als arrogant wahrgenommen hatten. Auch Rachel hatte sich gelegentlich anhören müssen, sie sei gefühllos und kalt, normalerweise von Exfreunden, die sie zunächst mit ihrem Selbstbewusstsein und ihrer Energie angezogen hatte und die am Ende enttäuscht waren, weil sie sich weigerte, ihren Erwartungen zu entsprechen.

Weil sie so viel vom Charakter ihres Vater geerbt hatte, bekam Rachel besonders jetzt nach seinem Tod das Gefühl, er würde in ihr weiterleben. Sie würde sich nie ganz von ihm freimachen können. Nicht dass sie das gewollt hätte. Nach seinem Tod hatten sich ihre Gefühle für ihn noch einmal komplett verändert. Sie war wütend auf Paul, weil er sie emotional auf Abstand gehalten hatte, aber sie erinnerte sich auch sehnsüchtig daran, wie er sie manchmal umarmt oder in London zum Essen ausgeführt hatte oder wie er zu ihrer Abschlussfeier nach Oxford gekommen war. Rachel wünschte sich, er hätte seine Familie nicht hintergangen, und sie bereute, ihn nie zur Rede gestellt zu haben. Wahrscheinlich war er in dem Bewusstsein gestorben, dass seine Tochter einen Groll gegen ihn hegte. Die Schuldgefühle, die Rachel bei diesem Gedanken spürte, waren erdrückend.

Sie waren sich zu ähnlich gewesen. Zu diesem Schluss kam Rachel. Sie hatten sich gerade deswegen nicht verstanden, weil sie einander so ähnlich waren. Hatte man sie aus diesem Grund angesprochen? War sie deswegen angeworben worden?

Zu spionieren war Teil ihrer DNA. Zu spionieren war ein Talent, das von einer Generation an die nächste vererbt wurde.

12

Bei günstiger Strömung hätte Kell in wenigen Stunden zur türkischen Küste hinüberschwimmen können. Keine zehn Kilometer trennten Karfas von ÇeŞme; von Chios aus wäre man mit der Fähre in einer Dreiviertelstunde da. Stattdessen hielt Kell sich an die von London vorgegebene Reiseroute und flog nach Athen zurück. Er stieg in eine türkische Maschine um und landete nach einem rütteligen Flug um kurz nach fünf in Ankara, wo er im spätnachmittäglichen Chaos des völlig überlasteten Flughafens zuerst einmal seine Tasche suchen musste.

Douglas Tremayne, Wallingers Nummer zwei in Ankara und vorübergehender Stützpunktchef, wartete schon im Ankunftsbereich. Kell fragte sich, ob der persönliche Empfang bedeutete, dass Tremayne die Untersuchung sehr ernst nahm, oder ob er sich einfach nur langweilte und nach Gesellschaft sehnte. Er trug einen gebügelten Leinenanzug, ein teuer wirkendes Hemd und so viel Aftershave, dass allen im Umkreis von sieben Metern die Tränen in die Augen traten. Sein Haar war sorgfältig gescheitelt, die braunen Slipper auf Hochglanz poliert.

»Ich dachte, wir sehen uns zum Abendessen?«, fragte Kell und schulterte seine Reisetasche. Sie machten sich auf den Weg zum Parkplatz. Der ledige Tremayne war ein ehemaliger Armeeoffizier ohne jedes Charisma. Kell hatte Ende der Neunzigerjahre kurz mit ihm zusammengearbeitet, als beide zeitgleich in London stationiert waren. Kell und die anderen waren zu dem Schluss gekommen, dass Tremayne noch nicht den Mut gefunden hatte, sich – geschweige denn den anderen – einzugestehen, dass er schwul war. Er wurde zu schnell vertraulich, war auf geradezu erdrückende Art fürsorglich und nur in kleinen Dosen erträglich. Der Gedanke, die folgenden Stunden in Tremaynes Gesellschaft verbringen zu müssen, ganz zu schweigen von den geschlagenen zwei Tagen und Nächten, die sie beim Durchforsten von Wallingers Akten in der britischen Botschaft verbringen würden, erfüllte Kell mit lähmender Mutlosigkeit.

»Na ja, ich hatte gerade Zeit, und außerdem ziehen einen die Taxifahrer hier ohnehin nur über den Tisch … Jedenfalls dachte ich, ich überrasche dich, dann können wir gleich mit der Arbeit loslegen.«

Weil Tremayne ganz offiziell in Ankara stationiert war, konnte man davon ausgehen, dass alles, was sie im Auto sprachen, mitgehört und an den türkischen Geheimdienst weitergeleitet wurde.

»Wann hast du den Innenraum zuletzt reinigen lassen?«, fragte Kell, als er seine Tasche in den Kofferraum warf. Der linke hintere Kotflügel des Autos war eingedellt, eine unverheilte Narbe aus dem Stadtverkehr von Ankara.

»Keine Sorge, Tom, keine Sorge.« Tremayne hielt ihm die Beifahrertür auf wie ein Chauffeur, der auf Trinkgeld hofft. »Erst gestern Nachmittag.« Er klopfte aufs Autodach. »Blitzblank!«

»Aber du wirst doch sicher abgehört, oder?«

Tremayne wartete mit der Antwort, bis er am Steuer saß und der Motor lief.

»Von den Iranern. Von den Russen. Von den Türken. Gehört das nicht zu meinem Job? Die ganze Aufmerksamkeit auf mich zu ziehen, damit Leute wie du ihre Arbeit machen können?«

Falls ihn das störte, ließ Tremayne es sich nicht anmerken. Er gehörte einer stilleren Sorte von Agenten an, außerdem war er faul geworden und sicher nicht unglücklich darüber, im Schatten von dynamischeren Kollegen seinen Dienst zu tun. Wallinger war in der Türkei so etwas wie ein Star gewesen, Amelias Superwaffe bei der Umstrukturierung der MI6-Einsätze im Nahen Osten; die ihm untergebenen Offiziere waren jung und brannten darauf, Agenten anzuwerben und Operationen gegen die unzähligen Ziele zu planen, die sich ihnen in Ankara und Umgebung boten. Wahrscheinlich wäre es Tremayne nicht in den Sinn gekommen, sich dauerhaft als Stützpunktleiter zu bewerben.

Ein paar Minuten später kroch Tremaynes Volvo über eine türkische Standardautobahn. Kell erinnerte sich wieder daran, wie seelenlos er Ankara immer gefunden hatte: mitten in der Steppe aus dem Boden gestampft, lauter Gebäude ohne Stil oder erkennbare Geschichte, die planlos in der Gegend herumstanden. Er hatte die Stadt zweimal besucht, um sich mit Vertretern des türkischen Geheimdienstes zu treffen, konnte sich aber an nicht viel mehr erinnern als an einen Schneesturm im Januar, nach dem die britische Botschaft ausgesehen hatte wie ein Skihotel in den Alpen.

»Wir haben alle Schotten dichtgemacht und versucht, die Situation so gut es geht unter Kontrolle zu halten.« Kell war in Gedanken ganz woanders gewesen, er wusste nicht genau, wann Tremaynes Monolog über Wallinger eingesetzt hatte. »Wie du weißt, konnte ich nicht zur Beerdigung kommen. Ich musste hier die Stellung halten. Wie war es?«

Kell öffnete das Fenster einen Spaltbreit und zündete sich eine Zigarette an, die vierte seit der Landung.

»Schwierig. Sehr bewegend. Viele bekannte Gesichter. Und viele offene Fragen.«

»Meinst du, er könnte das Flugzeug absichtlich zum Absturz gebracht haben?«

Tremayne bewies immerhin so viel Anstand, die Frage mit einem kurzen Augenkontakt zu begleiten. Sein Timing irritierte Kell dennoch.

»Sag du es mir. Fandest du, Paul war ein typischer Selbstmörder?«

»Nein, kein bisschen.« Tremaynes Antwort kam schnell und geradeheraus, auch wenn er weitersprach, als müsse er einen falschen Eindruck korrigieren: »Ehrlich gesagt habe ich ihn nicht oft gesehen. Wir haben uns nie privat getroffen. Paul war die meiste Zeit in Istanbul.«

»Hatte er einen bestimmten Grund dafür?«

Tremayne zögerte. »Wir unterhalten da einen weiteren Stützpunkt.«

»Das ist mir klar, Doug. Deswegen habe ich nach einem bestimmten Grund gefragt.«

Kell hatte wieder einmal das Schleppnetz ausgeworfen, fischte wahllos im Trüben. Nach Wallingers Agenten und Informanten – den eingeweihten und den ahnungslosen –, nach seinen Kontakten, seinen Frauen. Die Akten und Depeschen, die er in den kommenden achtundvierzig Stunden zu sehen bekäme, würden ihm ein Bild von Wallingers offiziellem Lebenswandel vermitteln, doch nichts war so ergiebig wie ungefilterter Klatsch und Tratsch.

»Nun ja, zunächst einmal hat er die Stadt geliebt. Er kannte sich dort aus wie in seiner Westentasche und hat das Leben in Istanbul genossen. Hier geht alles ein wenig förmlicher zu. Ankara ist Regierungssitz, eine Politikerstadt. Du weißt sicherlich, dass alle wichtigen Gespräche zum Thema Iran, Syrien oder Muslimbruderschaft in Istanbul stattfinden. Paul hatte ein hübsches Haus in Yeniköy, voller Bilder und Bücher. Josephine hat ihn da oft besucht. Sie hasst Ankara. Die Kinder waren auch dort.«

»Rachel?«

Tremayne nickte. »Einmal, glaube ich.«

Kell zog sein iPhone heraus und warf einen Blick aufs Display. Er hatte eine SMS bekommen, die sich als Willkommensgruß des Telefonanbieters entpuppte, und drei E-Mails, zwei davon Spam. Während der vielen einsamen Tage und Nächte in London hatte er sich aus Langeweile eine schlechte Gewohnheit zugelegt: Er war süchtig nach Nachrichten, nach dem Kontakt zur Außenwelt in kleinen berauschenden Dosen. Meistens hoffte er auf eine freundliche Nachricht von Claire, nur um sich zu vergewissern, dass sie nicht vollkommen aus seinem Leben verschwunden war.

»Ist das das neue?«, fragte Tremayne.

»Ich weiß nicht.« Kell steckte das iPhone wieder ein. »Erzähl mir, woran Paul zuletzt gearbeitet hat. Amelia hat gesagt, du könntest mich auf den neuesten Stand bringen?«

Tremayne schaltete herunter und ließ den Wagen auf eine rote Ampel zurollen.

»Von dem Fiasko mit den Armeniern hast du gehört?«

Eine kleine Erinnerung daran, dass Kell zu lange pausiert hatte. Was immer Tremayne meinte, Amelia hatte es in Cartmel mit keinem Wort erwähnt.

»Stell dir einfach vor, dass ich bei null anfange, Doug. Dass ich hier bin, wurde erst vor zwei Tagen entschieden.«

Die Ampel blinkte. Tremayne steuerte das Auto in den dichten Vorstadtverkehr hinein, vorbei an einer riesigen Reklametafel mit José Mourinho, der offenbar für eine Hausratversicherung warb.

»Ich verstehe«, sagte er, ehrlich überrascht von Kells Ahnungslosigkeit. »Tja, das Ganze war eine verdammte Farce. Eine Kooperation mit der CIA, acht Monate Vorlauf. Wir wollten zusammen mit den Amis einen hochrangigen iranischen Kommandeur über die Grenze holen. Ab Teheran hat alles geklappt wie am Schnürchen. Er und der Kurier erreichen die Grenze, Paul und sein Kollege lassen schon die Korken knallen, und dann – peng!«

»Peng?«

»Autobombe. Agent und Kurier waren auf der Stelle tot. Paul ist ausgerastet, er hat den Ami zur Schnecke gemacht. Du kannst das morgen im Bericht nachlesen.« Tremayne überholte einen Laster, der schwarze Abgaswolken in die türkische Abendluft blies, und schaltete einen Gang herunter. »Amelia hat dir nichts von der Sache erzählt?«

Kell schüttelte den Kopf. Nein, Amelia hatte ihm nichts erzählt. Warum nicht? Um ihr Gesicht zu wahren, oder weil mehr dahintersteckte als nur eine missglückte Zusammenarbeit mit der CIA?

»Die Iraner haben die Autobombe hochgehen lassen?«

»Sieht danach aus. Mit Fernzünder höchstwahrscheinlich. Aus offensichtlichen Gründen hatten wir nicht die Möglichkeit, das Wrack zu untersuchen. Der Hauptgewinn war zum Greifen nah, und dann wurde er uns vor der Nase weggeschnappt. Das war eine gezielte Exekution, eine Machtdemonstration. Teheran muss die ganze Zeit über HITCHCOCK Bescheid gewusst haben.«

»Sein Deckname war HITCHCOCK?«

»Eigentlich hieß er Sadeq Mirzai.«

Wieder fragte Kell sich, warum Amelia nichts von einer Autobombe gesagt hatte. War die Operation nach der Beerdigung Thema gewesen, hatte sich die halbe Scheune über HITCHCOCK ausgetauscht, war Kell als Einziger nicht ins Vertrauen gezogen worden? Er spürte die altbekannte, dumpfe Wut über die lange Zeit im Abseits, während der man von wichtigen Informationen abgeschnitten ist.

»Was sagen die Amerikaner?«

Tremayne zuckte die Achseln. Er war wohl der Meinung, dass die Freunde von der CIA seit dem 11. September nach eigenen Regeln spielten, mit Respekt zu behandeln und möglichst auf Abstand zu halten waren. »Du musst am Montag zu ihnen hin«, sagte er in verändertem Tonfall, so als müsste er sich im Voraus dafür entschuldigen, Kell im Stich zu lassen. »Tom, ich muss etwas mit dir besprechen.«

»Bitte.«

»Der Büroleiter der CIA hier in Ankara. Du weißt Bescheid?«

»Worüber?«

Tremayne wiegte den Kopf hin und her, und eine frische Duftwolke breitete sich im Auto aus. »Tom, man hat mich über deine Lage aufgeklärt. Schon vor längerer Zeit.« Tremayne sprach von Zeuge X. Offenbar erwartete er Dankbarkeit für so viel Umsicht. »Was mich betrifft, ich bin der Meinung, dass du vorgeführt wurdest.«

»Dieser Meinung bin ich auch.«

»Man hat dich den Wölfen zum Fraß vorgeworfen, um die Regierung Ihrer Majestät zu schützen. Du warst der Sündenbock, den unsere Vorgesetzten nach ihren unzähligen Fehlentscheidungen gebraucht haben.«

»Nicht nur die Vorgesetzten«, fügte Kell hinzu, drückte die Zigarette aus und warf die Kippe durch den Fensterspalt. Sie passierten eine Gruppe von Männern, die untätig am Straßenrand herumstanden, und auf einmal wusste Kell, was Tremayne ihm sagen wollte. Er war wieder in einem Raum mit Yassin Gharani, er war im Kabul des Jahres 2004, ein aufgeblasener CIA-Offizier traktierte das Gesicht des unnachgiebigen Dschihadisten mit Faustschlägen.

»Jim Chater ist in der Stadt.«

Chater war der Mann, dessen Name und dessen guten Ruf Kell geschützt hatte, auf Kosten der eigenen Karriere. Diese Naivität an sich war seit zwei Jahren die Hauptursache für Kells Wut, nicht zuletzt, weil er nie einen angemessenen Dank dafür erhalten hatte, die schlimmen Aussetzer von Chater für sich behalten zu haben. Chater hatte Gharani bewusstlos geprügelt und ihn mehrfach Waterboarding unterzogen. Weil Gharani sich weigerte zu gestehen, war er in einem Geheimgefängnis in Kairo verschwunden und, als die Ägypter mit ihm fertig waren, nach Kuba und dann nach Guantánamo verschleppt worden, wo die Demütigungen weitergingen. Und jetzt sollte Kell Paul Wallingers Tod ausgerechnet mit Hilfe von Jim Chater aufklären.

Kell drehte sich zu Tremayne um. Er wunderte sich immer noch, warum »C« ihn nicht vorgewarnt hatte. Amelia verfolgte ihre eigenen Interessen – sie wollte unter allen Umständen vermeiden, dass ihre Affäre mit Paul publik wurde – und hatte ganz offensichtlich ihren gesunden Menschenverstand ausgeschaltet. Denn wie sonst konnte sie Kell einer Situation aussetzen, in der er früher oder später mit dem Mann, der seine Karriere ruiniert hatte, aneinandergeraten musste? Vielleicht hatte sie es sogar noch als Vorteil betrachtet. Während Tremayne, weil er Kells Hotel nicht finden konnte, auf seinem türkischen Navi herumtippte, machte Kell sich einmal mehr bewusst, dass Chater eine tickende Zeitbombe war, eine eitrige Wunde in der andernfalls friedlichen Koexistenz der beiden Geheimdienste. Dann wiederum hatte Amelia ihm möglicherweise die Gelegenheit verschafft, eine Erklärung einzufordern und mit der Sache abzuschließen. Etwas Kaltes regte sich in Kell, eine schlummernde Erbarmungslosigkeit. In der Türkei mit Jim Chater zu arbeiten hieß auch, sich in einem gewissen Maß rächen zu können.

13

Massoud Moghaddam – Dozent für Chemie an der Sharif-Universität, geschäftsführender Leiter der bei Isfahan gelegenen Atomanlage Natanz, zuständig für Uranbeschaffung und Urananreicherung und seit 2009 durch Jim Chater rekrutierter CIA-Agent, der in Langley unter dem Decknamen EINSTEIN geführt wurde – wachte wie immer kurz vor Morgengrauen auf.

Er begann den Tag wie üblich. Er ließ seine Frau weiterschlafen, duschte, putzte sich die Zähne und verschwand im Wohnzimmer seiner Dreizimmerwohnung im Norden Teherans, um zu beten. Um sieben Uhr wachten die Kinder auf, der sechsjährige Hooman und die achtjährige Shirin. Massouds Ehefrau Narges war bereits auf den Beinen und bereitete in der Küche das Frühstück zu. Die Kinder waren inzwischen groß genug, um sich selbst anzuziehen, aber immer noch klein genug, um den Tisch ungestraft zu verwüsten, wann immer die Familie beim Essen zusammensaß. Zum Frühstück aßen Massoud und Narges normalerweise Lavas-Fladenbrot mit Fetakäse und Honig; die Kinder bevorzugten Nougatcreme oder Feigenmarmelade, wobei das meiste Brot zerkrümelt auf dem Boden landete. Während die Eltern Tee tranken, bekamen Hooman und Shirin Orangensaft. Sie alberten herum und redeten über ihre Freunde. Um acht mussten die Kinder aus dem Haus. Ihre Mutter begleitete sie fast immer bis ans Schultor. Massoud blieb allein in der Wohnung zurück.

Dr. Moghaddam trug jeden Tag die gleiche Arbeitskleidung. Schwarze Herrenschuhe, schwarze Flanellhose, ein schlichtes weißes Oberhemd und dazu ein dunkelgraues Sakko. Im Winter zog er einen Wollpullover mit V-Ausschnitt über das Hemd. Er trug Unterwäsche aus Baumwolle und legte fast nie die silberne Halskette ab, die seine Schwester Pegah ihm geschenkt hatte, bevor sie 1998 mit ihrem deutschen Mann nach Frankfurt gezogen war. Um dem Berufsverkehr zu entgehen, der Teheran an fast jedem Morgen verstopfte, nahm Massoud die U-Bahn bis Sharif oder Ostad Moin. Heute Abend war er jedoch in Pardis zum Essen verabredet und würde für den Heimweg das Auto brauchen.

Massoud fuhr einen weißen Peugeot 205, der meistens in der Tiefgarage unter dem Apartmenthaus stand. Manchmal scherzte er Narges gegenüber, dass er in Teheran nur einmal am Tag schneller fahren könne als dreißig Stundenkilometer, nämlich auf der Rampe der Tiefgarage. Danach stand er wie alle Pendler, die auf der mehrspurigen Chamran oder der Fazlolah Nouri Richtung Süden wollten, stundenlang im Stau. Der Peugeot hatte keine Klimaanlage, deshalb war Massoud gezwungen, mit vier offenen Fenstern zu fahren und auf dem langen Weg zur Arbeit jedes Molekül Luftverschmutzung und jedes Dezibel Lärm zu ertragen.

Manchmal hörte Massoud im Radio die Nachrichten und die Verkehrshinweise, kam aber immer wieder zu dem Schluss, dass es vollkommen sinnlos war, sich danach zu richten. In Teheran gab es inzwischen so viele U-Bahn-Baustellen und so dichten Verkehr, dass es nur eine Lösung gab: möglichst zielstrebig die kürzeste Strecke zu fahren. Sobald man eine der größeren Hauptstraßen verließ, lief man Gefahr, von der Verkehrspolizei in eine lange Umleitung geschickt oder von einem liegen gebliebenen Laster ganz ausgebremst zu werden. An diesem Morgen, das Elburs-Gebirge war hinter einer Wand aus Smog kaum noch zu erkennen, tröstete Massoud sich über das Warten hinweg, indem er seinen MP3-Player mit dem Autoradio verband und Das wohltemperierte Klavier hörte. Manche Takte gingen im Verkehrslärm unter, doch er kannte die Musik gut. Sie half ihm, an einem heißen Sommermorgen auf einer vierspurigen Straße im Dauerstau zu stehen, ohne durchzudrehen.

Nach einer Stunde konnte er immerhin von der Fazlolah Nouri auf den Yadegar-e-Emam wechseln. Nun war der Parkplatz der Universität nur noch ein paar hundert Meter entfernt, Massoud musste bloß noch zwei Ampelkreuzungen überwinden. Im Auto war es brüllend heiß, sein Hemd klebte ihm auf der Haut. Als er an der nächsten Ampel hielt, schlenderte an der Beifahrerseite ein Fußgänger vorbei. Der Qualm einer Mentholzigarette wehte herein, Massoud musste unwillkürlich an seinen Vater denken. Auf der Kreuzung vor sich sah er einen der vielen Verkehrspolizisten, die bemüht waren, endlose Autoschlangen aneinander vorbeizuleiten. Von allen Seiten drang eine Kakophonie aus Hupen und Motorenlärm ins Auto, in der Bach praktisch unterging.

Massoud warf einen Blick in den Seitenspiegel und machte sich bereit, auf die Außenspur zu wechseln und dann in die Homayunshahr abzubiegen. Von hinten schlängelte sich ein Motorrad durch die wartenden Autos; bald hatte es sich dem Peugeot bis auf wenige Meter genähert. Wenn Massoud jetzt ausscherte, würde er das Motorrad möglicherweise rammen. Er warf erneut einen Blick in den Seitenspiegel und entdeckte eine zweite Person, die hinter dem Fahrer saß. Beide trugen einen Helm; es wäre dennoch sicherer, sie vorbeizulassen.

Der Motorradfahrer schloss zum Peugeot auf, und dann bremste er zu Massouds großer Überraschung ab. Vor ihnen tat sich eine Lücke auf, doch das Motorrad fuhr nicht weiter. Der Biker beugte sich herunter und schien Massoud in Augenschein zu nehmen. Das schwarze Visier seines Helms reflektierte das Sonnenlicht. Massoud hörte, wie unter dem Helm gesprochen wurde, die Worte klangen fremd, nicht wie Farsi, doch dann sprang die Ampel um; Massoud beeilte sich, den ersten Gang einzulegen und anzufahren.

Erst als er das zusätzliche Gewicht am Heck seines Autos spürte, das den Peugeot seitlich herunterzog wie ein platter Reifen, begriff Massoud, was passiert war. Eine namenlose Panik ergriff ihn. Das Motorrad röhrte davon, schnitt dem Peugeot den Weg ab, wendete scharf und verschwand im entgegenkommenden Verkehr. Verzweifelt tastete Massoud nach dem Sicherheitsgurt, der sich über seine Brust spannte; bei laufendem Motor versuchte er, die Fahrertür aufzustoßen.

Augenzeugen der Explosion berichteten später, Dr. Massoud Moghaddam habe den Fuß gerade auf die Straße gesetzt, als der Sprengsatz hochging und die vordere Hälfte des Peugeot zerfetzte, ohne jedoch den Motor zu beschädigen. Vier Passanten wurden verletzt, darunter ein Mann, der gerade aus einem Café gekommen war. Ein neunzehnjähriger Radfahrer wurde bei dem Angriff ebenfalls getötet.

14

Die nächsten zwei Tage saß Kell von halb neun am Morgen bis zehn Uhr abends in Wallingers Büro im obersten Stock der britischen Botschaft. Der MI6-Stützpunkt wurde durch eine Reihe von Sicherheitstüren geschützt, die sich nur mit Magnetkarte und fünfstelliger Geheimzahl öffnen ließen. Die letzte Tür zwischen den Verwaltungsräumen der Botschaft und dem eigentlichen Stützpunkt war fast einen Meter dick, schwer wie ein Motorrad und per Video-Direktschaltung mit Vauxhall Cross verbunden. Bevor er die Tür aufziehen konnte, musste Kell ein Kombinationsschloss öffnen und zwei Griffe gleichzeitig betätigen. Er witzelte, das sei seine erste sportliche Übung seit einem Jahr. Die Sekretärin lachte nicht.

Wallinger hatte sich an die weltweit gültige Regel für MI6-Stützpunktleiter gehalten und die Festplatte seines Computers in einem Tresor deponiert, bevor er nach Griechenland geflogen war. Kell schickte eine der Assistentinnen los, die die Festplatte holen und den Computer für ihn hochfahren sollte. Während er wartete, verschaffte er sich einen ersten Eindruck von Wallingers Arbeitsplatz. An der Wand hingen drei Fotos von Josephine. Das eine zeigte sie auf einer feuchten englischen Wiese, sie hatte ihre Arme um Andrew und Rachel gelegt. Die drei trugen Windjacken und Kapuzen und strahlten in die Kamera. Eine glückliche Familie. Auf Wallingers Schreibtisch stand ein gerahmtes Bild von Andrew im Eton-Jackett, aber keins von Rachel. An der Rückwand des Büros hing der gerahmte Nachruf aus dem Daily Telegraph auf Wallingers Vater, der während des Zweiten Weltkriegs bei der SOE, einer Sondereinsatztruppe des britischen Nachrichtendienstes, gewesen war. Gleich daneben war ein weiteres, großformatiges Bild von Andrew im Ruderachter. Auch hier kein Foto von Rachel, nicht einmal von ihrer Abschlussfeier in Oxford. Kell wusste über die Kinder nicht viel, vermutete aber, dass Wallinger zu seinem Sohn ein besseres und vielleicht unkomplizierteres Verhältnis gepflegt hatte als zur Tochter; womöglich war er zu sehr Macho gewesen, hatte zu wenig Gefühle gezeigt. Abgesehen von den Fotos fanden sich in dem Büro keine persönlichen Andenken, höchstens noch eine Omega-Armbanduhr in der Schreibtischschublade und ein zerkratzter Siegelring, den Kell noch nie an Wallingers Hand gesehen hatte. Die unterste Schublade war abgeschlossen; Kell ließ sie öffnen, fand aber nur Schmerztabletten und Vitamine in halb leeren Blisterverpackungen sowie einen Liebesbrief, den Josephine kurz nach der Hochzeit geschrieben hatte und dessen Lektüre Kell nach der ersten Zeile abbrach, aus Anstand.

Er setzte sich an den Computer und las alle Nachrichten, die Wallinger im Laufe der vergangenen dreizehn Monate an den MI6 geschrieben oder von dort empfangen hatte; Amelias Assistentin überprüfte zeitgleich den Posteingang in London. Wallingers interne Kommunikation mit dem Stützpunkt und der Botschaft war nicht automatisch nach Vauxhall Cross übermittelt worden, doch Kell konnte in den Nachrichten an den Botschafter und den Ersten Sekretär nichts Ungewöhnliches entdecken. Amelia hatte ohne Rücksprache mit den MI6-Abteilungsleitern entschieden, dass Kell in der Türkei ab sofort und ohne weitere Sicherheitsprüfungen uneingeschränkten Zugriff auf alle Daten bekam, damit er sich ein Bild von Wallingers seelischer Verfassung machen und die Wochen vor seinem Tod rekonstruieren konnte. Kell durfte sogar vier Schreiben der höchsten Geheimhaltungsstufe sehen, in denen es um iranische Zentrifugen ging und die bislang nur der Stützpunktleiter in Istanbul, Amelia, der Außenminister und der britische Premier gelesen hatten. Der internationale Geheimbericht über die fehlgeschlagene Ausschleusung von Sadeq Mirzai war in Kopie an Jim Chater gegangen; Chater hatte eigene Kommentare eingefügt, wahrscheinlich weil er eine Untersuchung der Vorgänge durch die CIA befürchtete. Weder die Art und Weise von Mirzais Rekrutierung noch die Planung und Durchführung der Operation erschienen Kell problematisch oder gar fehlerhaft. Es war, wie Tremayne vermutete: Mirzai hatte irgendwo einen Fehler gemacht, und die Iraner waren ihm auf die Schliche gekommen. Um sich ein umfassenderes Bild machen zu können, würde Kell mit Chater sprechen müssen, von Angesicht zu Angesicht.

An seinem dritten Nachmittag in Ankara fuhr Kell mit dem Taxi zu Wallingers Vorstadtvilla in Incek. Das Haus gehörte seit fast zwanzig Jahren dem Außenministerium und wurde vom jeweiligen Stützpunktleiter als Dienstwohnung genutzt. Als Kell den Schlüssel in der Haustür drehte, fiel ihm wieder ein, wie viele Wohnungen, Hotelzimmer und Büros er im Laufe seiner Karriere schon durchsucht hatte. Nur ein einziges Mal war er gezwungen gewesen, einem Freund hinterherzuspionieren – vor zwei Jahren, auf der Suche nach Amelia. Grund war eine der wenigen vernünftigen Regelungen bei MI5 und MI6: Alle Mitarbeiter mussten sich schriftlich verpflichten, niemals die Datenbanken des britischen Geheimdienstes zu benutzen, um Informationen über Freunde und Verwandte einzuholen. Wer dennoch dabei erwischt wurde – weil er beispielsweise seine neue Freundin durchleuchten wollte oder private Infos über Kollegen suchte –, wurde sofort gefeuert.

Die Villa war üppig und mit einem modernen, aber zugleich orientalischen Touch eingerichtet. Von Wallingers Geschmack war in der Einrichtung nicht viel zu erkennen. Kell vermutete, dass sein zweites Zuhause in Istanbul sehr viel mehr Atmosphäre hatte: unordentlicher, intellektueller. Anscheinend war im Haus kürzlich erst geputzt worden. In der Küche glänzten alle Oberflächen wie im Möbelhaus, das Wasser in den Toilettenschüsseln leuchtete blau. Die Betten waren gemacht, die Teppichfransen gekämmt, und auf keinem Tisch oder Regal war auch nur ein Staubkörnchen zu sehen. In den Schränken fand Kell erwartungsgemäß Wallingers Kleidung und Schuhe, im Badezimmer Pflegeprodukte, Handtücher und einen Bademantel. Auf Wallingers Nachttisch lag eine Biografie von Lyndon B. Johnson, unter dem Fernseher im Wohnzimmer stapelten sich alle fünf Staffeln von The Wire auf DVD. Die Villa war so seelenlos wie eine Ferienwohnung und verriet nur wenig über die Persönlichkeit ihres letzten Bewohners. Selbst Wallingers Arbeitszimmer wirkte wie ein Provisorium; auf dem Schreibtisch fand sich ein einziges Foto von Josephine, an der Wand Kinderporträts von Rachel und Andrew. Kell entdeckte einige türkische und englische Zeitschriften und im Bücherregal ein paar Thriller. Neben dem Regal hing die Reproduktion eines Plakates, das für die Olympischen Winterspiele 1976 in Innsbruck warb. Kell überflog Wallingers handschriftliche Notizen auf Kanzleipapier und fand in einer Schublade einen alten Terminkalender. Doch nirgendwo schienen Dokumente verborgen zu sein, hinter den Fotos steckten kein falscher Reisepass und kein Abschiedsbrief. In der Abstellkammer unter der Treppe stieß Kell auf einen Tennisschläger und ein Set Golfschläger. Obwohl er sich albern dabei vorkam, untersuchte er den Griff des Schlägers auf ein Geheimfach und den Golfsack auf einen doppelten Boden. Er fand nichts außer ein paar alte Tees und zwei steinhart gewordene Streifen Kaugummi. Im Obergeschoss erging es ihm ähnlich. Kell sah hinter Schubladen und unter Schränken nach und schraubte sogar die Lampenschirme ab, doch offenbar hatte Wallinger im ganzen Haus nichts versteckt. Kell arbeitete sich von Zimmer zu Zimmer, lauschte auf das Zwitschern der Vögel und auf die Autos, die in unregelmäßigen Abständen am Haus vorbeifuhren. Am Ende musste er einsehen, dass es hier nichts zu finden gab. Tremayne hatte recht – Wallinger war mit dem Herzen in Istanbul gewesen.

Er stand gerade im Bad des kleineren der beiden Gästezimmer, als er hörte, wie unten die Haustür geöffnet und wieder zugeschlagen wurde. Jemand ließ einen Schlüsselbund auf den Glastisch im Flur fallen. Die Person war kein Eindringling; den Geräuschen nach hatte sie berechtigten Zugang zur Villa. Eine Putzfrau? Der Vermieter?

Kell verließ das Badezimmer, stellte sich ans Treppengeländer und rief: »Merhaba?«

Keine Antwort. Kell stieg ein paar Stufen hinunter und rief ein zweites Mal: »Merhaba?«

Er warf einen Blick in den Flur. Ein Schatten huschte über den gewienerten Boden. Wer immer hereingekommen war, befand sich jetzt in Wallingers Büro. Auf halber Treppe hörte Kell die Antwort, einen Singsang mit starkem Akzent, den er auf Anhieb wiedererkannte.

»Hallo? Ist da jemand, bitte?«

Die Frau trat aus dem Büro. Ihr Haar war jetzt länger und zum Pferdeschwanz zurückgebunden, sie trug eine knallenge blaue Hose und eine schwarze Lederjacke. Kell hatte sie seit der Rettung von François Malot, bei der sie eine entscheidende Rolle gespielt hatte, nicht mehr gesehen. Als sie ihn erkannte, strahlte sie über das ganze Gesicht und stieß einen fröhlichen italienischen Fluch aus.

»Minchia!«

»Elsa«, sagte Kell. »Ich habe mich schon gefragt, wann wir uns über den Weg laufen würden.«

15

Sie umarmten einander. Elsa warf sich Kell so stürmisch an den Hals, dass er fast das Gleichgewicht verlor. Ihr Parfum war neu. Ihr warmer Körper, ihre herzliche Art erinnerten Kell daran, dass er und Elsa während der Operation Malot fast ein Liebespaar geworden wären. Nur seine Treue zu Claire und seine beruflichen Prinzipen hatten es verhindert.

»Es ist ja so wunderbar, dich zu sehen«, sagte sie und stellte sich auf die Zehenspitzen, um ihn auf beide Wangen zu küssen. Kell kam sich vor wie ein Lieblingsonkel. Er kam sich ein wenig komisch dabei vor und musste unweigerlich daran denken, wie mühelos Elsa ihn damals geknackt hatte, wie nah sie sich in der kurzen Zeit gekommen waren. »Hat Amelia dich geschickt?«, fragte sie.

Kell wunderte sich, dass Elsa nichts von seinem Aufenthalt in Ankara wusste. »Ja. Sie hat dir nichts gesagt?«

»Nein!«

Natürlich nicht. Wie viele andere Mitarbeiter des Dienstes waren gerade mit dem Fall Wallinger beschäftigt? Wie viele Kollegen hatte Amelia in die hinterletzten Winkel der Welt entsendet, um herauszufinden, warum Paul gestorben war?

»Du holst seine Computer ab?«

Elsa war Informatikerin, ein Computergenie, das Programme und Platinen und Codes las, wie andere Leute Chinesisch sprachen oder ein ganzes Klavierkonzert von Schostakowitsch vom Blatt abspielten. Vor zwei Jahren in Frankreich hatte sie nachrichtendienstliche Goldnuggets aus Laptops und BlackBerrys gezogen, ohne die Kell nicht hätte arbeiten können. Ohne Elsa wäre der Einsatz in die Hose gegangen.

»Klar«, sagte sie. »Habe eben erst die Schlüssel bekommen.«

Sie warf einen Blick zum Glastisch hinüber. Die Schlüssel lagen neben einer Vase mit Plastikblumen.

»Das nennt man wohl perfektes Timing«, sagte er. »Ich wollte eben die Festplatte kopieren.«

Elsa zog ein verwirrtes Gesicht. Sie wunderte sich, nicht nur über die offensichtliche Überschneidung ihrer Zuständigkeiten, sondern auch, weil Kell nur rudimentäre IT-Kenntnisse besaß. Für ihn war ein Computer ein Buch mit sieben Siegeln.

»Dann ist es ja gut, dass ich hier bin«, sagte sie, ließ endlich seine Hände los und tänzelte ins Büro zurück. »Ich werde dir erklären, welches Ende des Kabels in das Loch in der Wand gehört und welches an den Computer.«

»Ha, ha.«

Kell betrachtete ihr Gesicht und sah eine quirlige junge Frau, die mit sich selbst komplett im Reinen war. Seine letzten Tage in Ankara waren eine Qual gewesen, und die unverhoffte Begegnung mit Elsa munterte ihn auf. »Wann bist du angekommen?«, fragte er.

Sie warf einen Blick aus dem Fenster. Sie trug drei Ringe am rechten Ohrläppchen, am linken einen einzelnen Stecker. »Gestern?« Es klang nach einer Frage, als hätte sie es vergessen.

»Wirst du auch in den Stützpunkt kommen?«

Elsa nickte. »Klar. Morgen habe ich einen Termin dort. Amelia möchte, dass ich Mr Wallingers E-Mails durchsehe.« Den Namen Wallinger sprach sie aus wie zwei Wörter, Wall und ein skandinavisches Inga, und Kell musste lächeln. »Habe ich etwas Falsches gesagt, Tom Kell? Er hieß doch Wallinger?«

»Alles richtig. Es ist nur … deine Aussprache.«

Es war schön, wieder ihre melodiöse Stimme zu hören, den heiteren Unterton. »Okay. Dann sehe ich mir jetzt also den Computer an und nehme die Handys und vielleicht auch die Festplatten zur Auswertung mit nach Rom.«

»Die Handys?« Kell folgte ihr ins Arbeitszimmer und schaute zu, wie Elsa den Computer einschaltete.

»Klar. Er hatte zwei türkische Handys. Die SIM-Karte seines Privathandys wurde aus dem Flugzeugwrack geborgen.«

Kell versuchte nicht einmal, sein Erstaunen zu verbergen. »Wie bitte?«

»Das wusstest du nicht?«

»Ich versuche immer noch, Anschluss zu finden.« Elsa kniff die Augen zusammen, entweder weil sie den Ausdruck nicht verstand oder weil sie verblüfft war, Kell so planlos zu erleben. »Amelia hat mich erst vor ein paar Tagen beauftragt«, erklärte er.

Während der Operation Malot hatte Kell sich mit Elsa über seine Rolle bei Yassin Gharanis Verhör unterhalten. Sie wusste, dass der MI6 ihn kaltgestellt hatte, ließ aber keine Zweifel daran, dass sie Kell für unschuldig hielt. Aus diesem Grund hatte sie einen besonderen Platz in seinem Herzen, nicht zuletzt, weil sie ihm in der kurzen Zeit mehr Vertrauen geschenkt hatte als Claire während einer ganzen Ehe.

»Fliegst du erst mal nach Istanbul?«, fragte sie.

»Sobald ich hier mit den Amerikanern fertig bin. Und du?«

»Ja. Vielleicht. Mal sehen. Wallinger hatte da ein Haus? Und einen Stützpunkt gibt es dort auch?«

Kell nickte. »Und wo es einen Stützpunkt gibt, gibt es auch Computer und Arbeit für Elsa Cassani.«

Auf dem Schreibtisch standen zwei Lautsprecher, und der hochfahrende Computer begleitete Kells Worte mit einem digitalen Tusch. Elsa tippte etwas ein. Da erst entdeckte Kell den Ring an ihrem Finger.

»Du bist verlobt?«, fragte er und spürte einen kleinen Stich, der ihn selbst überraschte.

»Verheiratet!«, rief sie und streckte die Hand aus, als sollte Kell sich für sie freuen. Und warum auch nicht? Stand er der Institution Ehe inzwischen so zynisch gegenüber, dass ihn die Vorstellung der jungen und lebhaften Elsa Cassani vor dem Traualtar mit Entsetzen erfüllte? Falls ja, war er nicht stolz auf seinen Nihilismus. Die Chancen standen gut, dass Elsa das große Los gezogen hatte, wie so viele andere Leute auch. »Wer ist der Glückliche?«

»Ein Deutscher«, sagte sie. »Er ist Musiker.«

»Ein Rocker?«

»Nein. Klassische Musik.« Sie wollte gerade ein Foto herausholen und es Kell zeigen, als sein Handy klingelte.

Tamas Metka.

»Kannst du reden?«, fragte der Ungar und fügte hinzu, er rufe aus einer Telefonzelle gegenüber von seiner Bar in Szolnok an. Kell gab ihm die Nummer von Wallingers abhörsicherem Privatanschluss und ging hinauf ins Schlafzimmer. Zwei Minuten später rief Metka noch einmal an.

»Tja«, sagte er, und seine Stimme triefte vor Ironie. »Wie sich herausgestellt hat, könnte diese Miss Sandor eine Bekannte von dir sein.«

»Im Ernst?«

»Sie war eine von uns.«

Warum war Kell kein bisschen überrascht? Wahrscheinlich hatte Wallinger wieder einmal eine Affäre mit einer Kollegin angefangen.

»Eine Spionin?«

»Eine Spionin«, bestätigte Metka. »Ich habe mir ihre Akte angesehen. Sie hat sogar mal mit dem MI6 und dem MI5 zusammengearbeitet. War bis vor drei Jahren dabei.«

»Bei euch? Sie ist Ungarin?«

»Ja.«

»Und jetzt arbeitet sie in der Privatwirtschaft?«

»Nein.« Ein ohrenbetäubendes Brummen ging durch die Leitung, wahrscheinlich rollte ein Laster an der Telefonzelle vorbei. Metka wartete kurz, dann sagte er: »Inzwischen besitzt sie ein Restaurant auf Lopud.«

»Lopud?«

»In Kroatien. Eine der Inseln vor Dubrovnik.«

Kell setzte sich auf Wallingers Bett. Er nahm die Biografie von Lyndon B. Johnson in die Hand, drehte sie um, überflog die Zitate auf der Rückseite.

»Ist sie verheiratet?«, fragte er.

»Geschieden.«

»Kinder?«

»Nein.« Metka lachte. »Warum willst du das eigentlich wissen? Hast du dich in eine hübsche ungarische Dichterin verliebt, Tom?«

Dann war Cecilia also auch noch hübsch. Wie konnte es auch anders sein!

»Nicht ich. Jemand anderes.« Kells Antwort klang, als wäre Wallinger noch am Leben, als wäre er immer noch mit Cecilia Sandor zusammen. »Warum hat sie den ungarischen Nachrichtendienst verlassen?«

Im Erdgeschoss der Villa klingelte ein Handy. Kell hörte Elsas Stimme – »Pronto!« – und fragte sich, ob sie mit ihrem Mann telefonierte. Er legte das Buch auf den Nachttisch zurück, ein Foto rutschte heraus.

»Das weiß ich nicht genau«, sagte Metka. Kell hörte nur noch mit einem Ohr zu, er nahm das Foto in die Hand und drehte es um. Zu seiner Überraschung entdeckte er Amelia.

»Sag das noch mal«, bat er Metka, nur um Zeit zu gewinnen und zu begreifen, was er sah.

»Ich sagte, ich weiß nicht genau, warum sie uns verlassen hat. Aus der Akte geht nur hervor, dass sie 2009 gegangen ist. Auf eigenen Wunsch.«

Das Foto von Amelia war zehn, fünfzehn Jahre alt, damals war ihre Affäre mit Wallinger in vollem Gange gewesen. Sie saß in einem überfüllten Restaurant. Vor ihr stand ein Glas Weißwein, im verschwommenen Hintergrund eilte ein Kellner in weißer Jacke vorbei. Sie war gebräunt, trug ein schulterfreies cremefarbenes Kleid und eine goldene Halskette, die Kell bekannt vorkam. Amelia hatte sie bei Wallingers Beerdigung getragen. Auf dem Bild war sie etwa vierzig Jahre alt und atemberaubend schön, außerdem wirkte sie hochzufrieden, strahlte eine innere Ruhe aus. Kell konnte sich nicht erinnern, Amelia jemals so entspannt gesehen zu haben.

»Es gab keine Zweifel an ihrer Loyalität«, fuhr Metka fort, »sie hat sich nichts zuschulden kommen lassen.«

Kell steckte das Foto ins Buch zurück und bemühte sich, etwas Sinnvolles zu fragen. »Das Restaurant?«

»Was ist damit?«

»Hast du einen Namen? Auf Lopud, hast du gesagt?«

Er wusste, er würde Cecilia Sandor ausfindig machen und mit ihr reden müssen. Sie war jetzt der Schlüssel zu allem.

»Oh, natürlich«, sagte Metka. »Ich habe die Adresse.«

16

Die US-Botschaft war ein gedrungener Gebäudekomplex im Stadtzentrum, so flach wie das Pentagon und durch einen drei Meter hohen schwarzen Metallzaun geschützt. Der Kontrast zur britischen Botschaft – ein imposanter, von der Straße zurückgesetzter Altbau in einer teuren Gegend mit Blick über Ankara – hätte nicht krasser sein können. Während die Briten einen einzigen uniformierten türkischen Wachmann beschäftigten, der alle herankommenden Fahrzeuge einem Routinecheck unterzog, setzten die Amerikaner auf eine kleine Kompanie kurzgeschorener Marines in Splitterschutzwesten; die meisten Soldaten hielten sich hinter mit Stacheldraht gekrönten Sicherheitstoren auf, die einer Zweitonnenbombe standgehalten hätten. Man musste den Amis nachsehen, wenn sie es übertrieben; heutzutage träumte jeder Möchtegern-Dschihadist vom Grosvenor Square bis Manila davon, Onkel Sam eins auszuwischen. Die Stimmung rund um die Botschaft war jedoch so angespannt, dass Kell sich, nachdem er aus dem klapprigen Taxi ausgestiegen war, wie in Bagdads Grüner Zone fühlte.

Er musste seinen Ausweis vorzeigen und sich eine Viertelstunde lang befragen und filzen lassen, bevor man ihn in ein im ersten Stock gelegenes Büro mit Gartenblick führte. Draußen hatte jemand ein hölzernes Klettergerüst aufgestellt. An den Wänden hingen mehrere Urkunden, zwei Aquarelle und ein Foto von Barack Obama, in den Regalen standen Taschenbücher. Kell wurde gebeten, auf Jim Chater zu warten. Dass er in einem Büro saß, machte ihn misstrauisch. Eine Unterhaltung zwischen einem Kaderoffizier der CIA und seinem Kollegen vom MI6 sollte immer im CIA-Stützpunkt stattfinden. Wollte Chater ihn brüskieren, oder hatte er geplant, nach der Begrüßung in ein abhörsicheres Zimmer umzuziehen?

Das Treffen war für zehn Uhr angesetzt. Um zwölf Minuten nach zehn klopfte es zaghaft an der Tür, und eine Blondine Ende zwanzig trat ein. Sie trug einen Hosenanzug und ein falsches Lächeln.

»Mr Kell?«

Kell erhob sich und schüttelte ihr die Hand. Sie stellte sich als Kathryn Moses vor und erklärte, sie sei eine Mitarbeiterin des Außenministeriums, Besoldungsklasse FP-04, was, Kell erinnerte sich dunkel, dem Einstiegsgehalt entsprach. Viel wahrscheinlicher war, dass sie auf der Gehaltsliste der CIA stand und Chaters Mädchen für alles war.

»Jim wird sich leider verspäten«, sagte sie. »Er hat mich gebeten, ihn so lange zu vertreten. Kann ich Ihnen einen Tee oder einen Kaffee anbieten?«

Kell wollte keine Minute seiner ohnehin auf eine Stunde begrenzten Zeit für Getränkezubereitung vergeuden. Er lehnte ab.

»Wann wird Jim denn hier sein?«

Er hatte die Frage kaum ausgesprochen, als ihm klar wurde, dass Ms Moses gekommen war, um ihn hinzuhalten. Sie nahm im Drehsessel hinter dem Schreibtisch Platz, sah Kell aufmerksam an, zupfte sich die Jackenärmel zurecht und sprach mit ihm, als wäre er ein linker Menschenrechtler von den Demokraten auf zweitägiger Rundreise durch die Türkei.

»Jim hat mich gebeten, Ihnen kurz darzulegen, wie wir die politische Lage hier vor Ort sowie auf syrischem und iranischem Gebiet einschätzen, mit besonderem Augenmerk auf das Regime in Damaskus.«

»Okay.« Zustimmung zu signalisieren erwies sich als Fehler, denn nun räusperte Moses sich, holte tief Luft und redete, bis der Minutenzeiger der Wanduhr eine halbe Stunde weitergekrochen war. Kell hörte Hintergrundinformationen zu Überlegungen des US-Außenministeriums, die Istanbuler Botschaft in einen Außenbezirk zu verlegen und die Luftwaffenbasis in Incirlik künftig mit den Türken zu teilen. Über das »problematische« Verhältnis zu Ministerpräsident Recep Tayyip Erdoğan hegte Moses eine ganz eigene Meinung, dennoch freue sie sich, dass die »heikle Phase«, die auf die Invasion im Irak gefolgt war – eine verschleierte Anspielung auf die Weigerung der Türkei, mit der Bush-Regierung zu kooperieren –, nun der Vergangenheit angehöre. Die türkische Führung, sagte sie, habe erkannt, dass eine EU-Mitgliedschaft kein realistisches Ziel mehr sei und darüber hinaus den Interessen des Landes nicht unbedingt zuträglich. Im Gegenteil, obwohl die Türkei im Laufe der letzten zehn Jahre sieben Milliarden Euro Finanzhilfe von der EU erhalten habe, wolle Erdoğan das Land »nach Süden und nach Osten« neu ausrichten, sich selbst als »wohltätigen islamischen Calvinisten« inszenieren – die Formulierung stammte vermutlich nicht von Kathryn Moses selbst – und die Türkei zu einem »Leuchtturm für das muslimische Nordafrika und den Nahen Osten« machen, zu einem »modernen, kapitalistisch orientierten Pufferstaat, friedlich zwischen Ost und West«.

»Wenn ich fragen darf: Warum erzählen Sie mir das?«

Doch Moses stellte sich taub. Chater hatte ihr Druck gemacht, sicher würde sie es nicht wagen, sich seinen heiligen Zorn zuzuziehen, indem sie Thomas Kell entwischen ließ. Man hatte ihr aufgetragen, ihn zu beschäftigen, und genau das würde sie tun.

»Einen Augenblick noch«, sagte sie und hob sogar die Hand, als hätte Kell sie unhöflicherweise unterbrochen. »Jim wollte unbedingt, dass Sie sich schon vor dem Treffen eine Vorstellung von unserer Lage machen können. Wie Sie vielleicht wissen, hat der türkische Premierminister das Vorgehen der USA im Nahen Osten scharf kritisiert und sich Israel gegenüber feindselig geäußert, ganz besonders im Zusammenhang mit der Schiffsaktion von 2010. Damals kamen neun türkische Aktivisten ums Leben, als die israelische Armee einen mit Hilfsgütern für den Gazastreifen beladenen Konvoi enterte. Dennoch hat er der NATO die Errichtung von Radarsystemen auf türkischem Boden gestattet, außerdem würde er, wenn auch stillschweigend, den Sturz Assads begrüßen, der Syrien zu einem Satellitenstaat der Russen und der Iraner umbauen will. Mit anderen Worten, Mr Kell, beurteilen wir das Verhalten der türkischen Regierung im Moment als widersprüchlich. Erdoğan hat das Militär unter Kontrolle, er hat die Lira stabilisiert, für einen Exportboom gesorgt und ausländische Investoren insbesondere aus den Golfstaaten angelockt. Gleichzeitig versucht er, die Verfassung umschreiben zu lassen und sich noch größere Macht zu sichern. Die einfachen Bevölkerungsschichten nehmen ihn als eine Art Sultan wahr und haben wenig Probleme mit der zunehmend moralisierenden und autoritären Rhetorik der Staatsführung. Aber für die Anhänger Atatürks ist er natürlich ein Demagoge.« Kell musste sie für ihre Chuzpe bewundern; Chater hatte ihr wahrscheinlich keine zehn Minuten Vorbereitungszeit gelassen, doch sie redete so flüssig und selbstbewusst wie eine Uni-Dozentin. »Nun, mit wem haben wir es hier also zu tun?« Endlich musste sie einen Blick in die Notizen werfen, die vor ihr auf dem Schreibtisch lagen. »Ist er ein Islamist im Schafspelz, der den säkularen Staat schwächt und der Region langfristigen Schaden zufügt, oder ist er der einzige Politiker in diesem Teil der Welt, auf den der Westen sich verlassen kann?«

Kell lächelte, um Moses zu signalisieren, dass sie es wirklich clever anging. »Erklären Sie es mir«, sagte er. »Sie scheinen den Durchblick zu haben. Ich dachte, ich wäre hier, um über Paul Wallingers Tod zu sprechen?«

Moses hatte keine Gelegenheit, auf Kells Bemerkung einzugehen. Als hätte er hinter den Kulissen auf sein Stichwort gewartet, betrat Jim Chater den Raum. Er breitete die Arme aus, zog Kell aus seinem Sessel hoch und umarmte ihn so herzlich und aufrichtig wie ein Judas.

»Tom! Wir schön.« Der Amerikaner trat einen Schritt zurück, um Kell zu mustern; er lächelte schief und ließ seine gasflammenblauen Augen strahlen in dem angestrengten Versuch, so etwas wie Verbindlichkeit zu simulieren. Chater sah noch genauso aus, wie Kell ihn in Erinnerung hatte: klein, durchtrainiert und strotzend vor Selbstzufriedenheit. Er trug einen Zweitagebart, Jeans und Turnschuhe von Nike. »Tut mir leid, dass Sie warten mussten. Ich habe es nicht früher geschafft. Hat Kathryn sich gut um Sie gekümmert? Hat sie Ihnen ihre berüchtigte Theorie unterbreitet? Dass wir uns hier im Zentrum des Universums befinden? Dass die Türkei das wichtigste Land östlich von New York und westlich von Peking ist?«

»So etwas in der Art.« Normalerweise hätte Kell jetzt geschmunzelt, um Chater zu bestätigen, was für ein toller Hecht er doch war; früher war es für ihn völlig normal gewesen, den Freunden von der CIA zu schmeicheln. Aber jetzt, als freier Ermittler, spürte er das Bedürfnis, seine Würde zu wahren. Kell betrachtete sich nicht mehr als offiziellen Behördenmitarbeiter. Wenn er Jim Chater musterte, sah er keinen lustigen Ami mehr, keinen vertrauenswürdigen Alliierten mit vielen guten und ein paar schlechten Eigenschaften. Nein, er sah einen Menschen, der sich in einer Gefängniszelle in Kabul von Moral und Anstand losgesagt hatte. Kell erinnerte sich an den Gestank und die Gewalt und das Blut. Er schämte sich jeden Tag, ein Teil davon gewesen zu sein.

»Wie lange werden Sie in der Stadt sein?«

Kell hatte ein Zugticket in der Tasche und plante, am Abend nach Istanbul zu fahren, aber das brauchte Chater nicht zu wissen.

»Ein paar Tage«, sagte er.

Kathryn beobachtete Jim schweigend und mit der Andacht einer Untergebenen. Kell hoffte, dass sie bald verschwinden würde.

»Wirklich? Und, amüsieren Sie sich gut?«

»So würde ich es nicht gerade formulieren.«

Selbst der gegen Selbstzweifel immune Jim Chater bemerkte die Taktlosigkeit. Es war höchste Zeit, seine Hochachtung vor Kells Freund und Kollegen zum Ausdruck zu bringen.

»Natürlich. Natürlich nicht. Tom, hören Sie. Die Nachricht von Pauls Tod hat uns alle schockiert. Was für eine Tragödie. Was für eine sinnlose Verschwendung. Ich habe ein Kondolenzschreiben nach London geschickt, im Namen all meiner Mitarbeiter, haben Sie es gesehen?«

Nein, Kell hatte es nicht gesehen, was Chater als Überleitung nutzte.

»Ach ja, stimmt. Was machen Sie eigentlich gerade? Ich habe gehört, Sie wären draußen, und dann habe ich gehört, Sie wären wieder dabei. Wie ist Ihr Status? Können wir Ihnen irgendwie helfen?«

Kathryn nutzte die Gelegenheit, das Büro zu verlassen (»Dann lasse ich Sie jetzt mal allein.«). Kell schüttelte ihre Hand und bedankte sich für die nette Unterhaltung. Chater lobte sie stillschweigend mit einem flüchtigen Blick, noch während sie die Tür öffnete; seine Körpersprache verriet ihr, dass sie ihre Sache gut gemacht hatte.

»Clever«, sagte Kell, als sie draußen war. »Interessant.«

»Und wie«, sagte Chater. In Kathryns Abwesenheit verdüsterte sich seine Laune schlagartig, auf einmal sah er wieder so aus wie damals in Kabul: zynisch, berechnend, gleichgültig. »Nun«, sagte er und rieb sich mit der Handfläche über die grauen Stoppeln auf seinem Kopf. »Sie haben meine Frage noch nicht beantwortet.«

»Ich bin wieder da. Amelia verlangt eine Erklärung. Deswegen hat sie mich geschickt.«

»Ach so.« Chater klang genauso verwundert wie herablassend. »Von welcher Position reden wir denn hier? Sind Sie als neuer Stützpunktleiter nach Ankara gekommen? Für uns ist ja nichts so aufregend wie frisches Blut, Tom.«

Kell wusste, was hier gespielt wurde. Verfügte Thomas Kell über die nötige Autorität, war er wichtig genug, um von James N. Chater III. rückhaltlos über HITCHCOCK aufgeklärt zu werden? Oder war er nichts als ein besserer Bulle, der Paul Wallingers Tod aufklären musste?

»Ich bin Geheimnisträger«, erklärte Kell knapp. »Wie früher. Wie immer. Doug Tremayne wird unseren Stützpunkt nicht leiten, falls Sie das wissen wollten.«

»Ich weiß selbst, was ich wissen will.« Chaters blaue Augen waren starr auf Kells Gesicht gerichtet, selbst als er in seinem Drehsessel hin und her schwenkte. »Dann sind Sie also immer noch ihr Feigenblatt? Sie vertrauen ›C‹ immer noch, nach allem, was sie Ihnen angetan hat?«

Kell durchschaute den Trick. Chater versuchte, ihn zu verunsichern. »Wir wollen beide eine Erklärung«, sagte er und ging über die Provokation hinweg. »Die Vergangenheit interessiert uns nicht.«

Chater schniefte wie jemand, der sich über einen eigenartigen Geruch wundert. Er verzog den Mund zu einem Lächeln.

»Dann sind Sie jetzt nicht mehr Zeuge X? Wie ich hörte, wurde Gharani von der Regierung Ihrer Majestät ausbezahlt. Tom Kell wird also nicht vor Gericht auftreten müssen?«

»Wer möchte das wissen, Jim? Sie oder die CIA?«

Chater riss die Arme hoch, wie um sich demonstrativ zu ergeben, dann faltete er seine Hände hinter dem Kopf. Er sah aus, als würde er gleich zu kippeln anfangen wie ein übermütiger Schüler. Er sagte nichts, lächelte einfach nur weiter.

»Kommen wir zu Pauls Unfall«, sagte Kell. Es war schon Viertel vor elf. »Zu dem Absturz. Wir gehen bislang von Motorenversagen aus. Eine Blackbox gibt es selbstredend nicht. Wir versuchen, Pauls letzte Tage zu rekonstruieren und offene Fragen zu klären.«

»Es gibt offene Fragen, Tom?«

Möglicherweise war Chater ein besorgter Verbündeter, doch viel wahrscheinlicher war, dass er Kell verwirren und unterstellen wollte, der MI6 sei schlecht organisiert. »Nein, eigentlich nicht«, sagte Kell.

»Paul war im Urlaub?«

»Ja.«

»Auf Chios?«

»Genau.«

»Hatte er dort ein Haus?«

»Nicht dass ich wüsste.«

Chater warf einen Blick aus dem Fenster. Sein Blick schien am Klettergerüst hängen zu bleiben. »Hatte er da eine Freundin?«

Kell spürte instinktiv, dass Chater die Antwort längst kannte. »Nicht dass ich wüsste.«

»Was zum Teufel wollte er dort?«

»Das ist die Frage.«

Kell meinte, Kindergeschrei zu hören, doch im Garten war niemand zu sehen. Chater stellte zu viele Fragen.

»Wie ich hörte, haben Sie sich scheiden lassen?«

»Wo haben Sie das denn gelesen? In Foreign Affairs?« Kell ärgerte sich über die Zudringlichkeit, aber er war kaum überrascht. Chater war bekannt dafür, im Privatleben seiner Kollegen herumzuschnüffeln, nachzubohren, sich immer den neuesten Klatsch erzählen zu lassen und die Fundstücke in Sitzungen auszupacken.

»Ich weiß es nicht mehr«, log Chater unverhohlen. »Im National Enquirer vielleicht?« Mit einem Ruck setzte er sich auf, beugte sich vor und verzog den Mund zu einem kriecherischen Grinsen. »Nun, wir sollten Ihnen, solange Sie hier sind, eine Begleiterin besorgen.«

»Sind Sie unter die Zuhälter gegangen?« Chater schien kein geistreicher Konter einzufallen, deswegen fügte Kell hinzu: »Nein, danke, ich komme allein zurecht.«

Vielleicht war Chater gekränkt, vielleicht interessierte ihn das Thema einfach nicht mehr. Er starrte auf die Schreibtischplatte.

»Hm, ein Motorschaden, was?«

Er sprach von Chios. Spätestens jetzt war Kell überzeugt, dass die CIA mehr über Wallingers Absturz wusste. Er beschloss, auf Risiko zu spielen, weil er unbedingt erfahren wollte, welche Reaktion der Name hervorrufen würde. »Ich habe ein paar meiner Leute auf den Ingenieur angesetzt, der Pauls Flugzeug vor dem Start gewartet hat«, sagte er, »Iannis Christidis.«

Chater sah aus, als hätte er soeben via Ohrstöpsel eine schlechte Nachricht erhalten. Er zuckte zusammen und legte sich eine Hand an den Hals. Genauso schnell, binnen einer knappen Sekunde, hatte er sich wieder gefangen; aber der entspannte, sorglose Tonfall, in dem er fragte: »Ach, wirklich?« verriet seine Nervosität.

»Ja.« Kell versuchte es mit einem frechen Bluff. »Auf dem Hinflug hatte die Cessna offenbar ein winziges technisches Problem. Paul hatte Christidis gebeten, sich darum zu kümmern.«

»Tatsächlich?« Chater warf einen Blick auf seine Uhr. »Hey, tut mir leid, aber wir müssen das Gespräch an dieser Stelle abbrechen. Ich habe einen Termin um elf.«

»Ich sage schon seit zehn Uhr, dass es drängt.«

»Touché«, sagte Chater.

»Können wir wenigstens noch kurz über Doğubeyazıt sprechen?«

Chater sah Kell an, als hätte der versucht, ihn zu bestechen. »Hier?«

»Wo sonst?« Endlich hatte Kell es geschafft: Chater schaute nicht mehr in den Garten hinunter. »Ich bin hier nicht derjenige, der beschlossen hat, das Meeting neben einem Klettergerüst abzuhalten.«

»Das ist Kathryns Schuld«, sagte Chater. Er belastete einfach seine Kollegin, so skrupellos, wie er damals Yassin Gharanis Handgelenke gefesselt hatte. »Sie wusste nicht, wer Sie sind. Sie wusste nicht, was Sie hier wollen.« Chaters Ausrede war erbärmlich, doch er hielt Kells Blick stand. »Tja, wir können jetzt nicht mehr umziehen«, sagte er schließlich. »Wir werden das ein andermal besprechen müssen.«

»Wann?« Kell warf demonstrativ einen Blick auf seine Armbanduhr. »Heute Nachmittag? Morgen früh?«

Er wusste, Chater würde keine fünf Minuten nach diesem Meeting nach oben in den CIA-Stützpunkt laufen und Iannis Christidis’ Fährte aufnehmen.

»Das wird nicht klappen«, sagte der Amerikaner. »Ich fliege morgen Mittag nach DC, und bis dahin ist mein Terminkalender voll.«

»Wann kommen Sie zurück?«

Offenbar war die Antwort irgendwo da draußen auf den Sicherheitszaun geschrieben, der den Spielplatz umgab. Chater verrenkte sich fast den Kopf und meinte dann: »In einer Woche.«

Die Amerikaner wussten etwas. Chaters Bockigkeit widerlegte alle offiziellen Statements der CIA.

»Ich hoffe jetzt einfach mal, dass diese Wände keine Ohren haben«, sagte Kell. Draußen ging ein Mann durch den Korridor und sagte: »Ja, klar, um sechs.« Chater sah jetzt nicht mehr aus dem Fenster. »Wir erwarten von Ihnen einen Bericht über HITCHCOCK. Bis wann können wir damit rechnen?«, fragte Kell.

»Gut.«

»Was soll das heißen? Wir bekommen ihn morgen? Übermorgen? Oder wird der Bericht mit Ihnen nach Washington fliegen und wieder zurück?«

Immerhin hatte Kell sich damit ein Lächeln verdient. »In einer Woche, Tom. Ja. Wir müssen vorher noch …« – Chater wiederholte den Ausdruck genüsslich – »ein paar offene Fragen klären.«

Sie waren am Ende angekommen. Ihnen blieben noch drei volle Minuten, doch Chater schien alle zwanzig Sekunden auf die Uhr zu sehen.

»Wäre es möglich, mit Tony Landau zu sprechen?«, fragte Kell.

Landau war der CIA-Offizier, der Wallinger an die iranisch-armenische Grenze begleitet hatte.

»Klar«, sagte Chater. »Dafür müssten Sie allerdings nach Houston fliegen.« Kell wollte gerade antworten, als Chater hinzufügte: »Hören Sie. Wenn Sie meine ehrliche Meinung hören wollen … wir wissen nicht einmal genau, ob HITCHCOCK in dem Auto saß. Das Ganze könnte ein Bluff gewesen sein. Gab es Ihren Agenten überhaupt?«

Das war eine dreiste Unterstellung, nicht zuletzt, weil Chater damit andeutete, der MI6 könnte einem iranischen Lockspitzel aufgesessen sein. Was sollte das?

»Es gibt keine Augenzeugen, Tom. Niemand weiß, wer in dem Auto gesessen hat.«

»Lassen Sie das«, sagte Kell. »Ihr eigener Mann hat ein verdammtes Video davon gedreht.«

»Was nichts beweist. Der Typ auf dem Beifahrersitz hatte einen Bart so dicht wie ein Maulbeergestrüpp. Wer kann schon sagen, ob das wirklich Sadeq Mirzai war?«

»Was wollen Sie damit andeuten? Dass Ihre Quellen im Iran Mirzai auf der Straße gesehen haben, quicklebendig? Dass das Ganze eine Finte des iranischen Geheimdienstes war, der einfach so zwei Mitarbeiter geopfert hat?«

»Wer kann schon sagen, ob sie Geheimdienstmitarbeiter waren?« Chater schoss Kell einen Blick zu, der seine ganze Verachtung für Wallingers Rolle in der missglückten Operation zum Ausdruck brachte. »Das hätte jeder sein können. Vielleicht zwei Einfaltspinsel, die zu lebenslänger Haft verurteilt waren und ihren Familien mit dem Geld, das sie dafür bekamen, etwas Gutes tun wollten.« Chater stand vom Schreibtisch auf und kratzte sich am Unterarm, die Stelle sah nach einem Insektenstich aus. »Sie können alles in meinem Bericht nachlesen.« Offensichtlich war die Unterhaltung beendet. »Wir sehen uns in einer Woche. Bis dann.«

Beim Betreten der Botschaft hatte Kell sein Handy abgeben müssen. Ein glatzköpfiger Marine gab ihm das Gerät zurück, das jetzt vermutlich unbrauchbar war. Chaters Team hatte eine gute Stunde Zeit gehabt, um das iPhone auseinanderzubauen und mit der neuesten Überwachungssoftware zu bestücken. Kell lief zu einem Café, das drei Straßen von der Botschaft entfernt lag, notierte sich die Telefonnummern von Marianna und Adam, nahm die SIM-Karte raus, warf das Handy in den Müll, kaufte sich in einem bakkal eine Telefonkarte und rief Marianna von der nächsten Telefonzelle an.

»Marianna, hier spricht Chris Hardwick.«

»Chris!«

Sie klang munter und aufmerksam. Wahrscheinlich war sie allein im Büro, denn in Delfas’ Gegenwart hätte sie sich sicher vorsichtiger ausgedrückt. Minutenlang tauschten sie Höflichkeiten aus, Kell ließ sich alle Neuigkeiten aus Mariannas Familie berichten, bevor er von dem Ferienhaus anfing, das Cecilia Sandor gemietet hatte.

»Sie hatten doch gesagt, Sie hätten gesehen, wie Paul Wallinger sich in einem Restaurant in der Nähe Ihres Büros mit einem Mann unterhalten hat?«

Marianna schien sich über die Frage kein bisschen zu wundern, sie antwortete gern und prompt.

»Ja, natürlich, und ob. Der Bärtige.«

»Ja, genau. In welchem Lokal haben sie gesessen? In dem unter Ihrem Büro?«

Marianna hatte ihm bereits erzählt, dass es ein anderes Restaurant gewesen war, aber Kell musste irgendwo beginnen.

»Nein, nein«, sagte sie schnell, »ich glaube, sie saßen bei Marikas. Ja, genau, da war es. Marikas.«

»Wie schreibt man das?« Kell bückte sich in der engen, lauten Telefonzelle, um den Namen zu notieren. Nun kam es nur noch darauf an, den passenden Ausstieg zu finden. »Ich glaube, da habe ich morgens Kaffee getrunken.«

»Ja«, sagte Marianna, »das kann gut sein.«

Kell räusperte sich. Er stellte drei weitere Fragen zu Mariannas Familie, konnte sich glücklicherweise an die Namen ihrer Eltern erinnern; dann schützte er vor, in ein Meeting zu müssen. »Hoffentlich kann ich meinen Bericht noch diese Woche abschließen«, sagte er.

»Das muss alles sehr viel Arbeit gewesen sein, Chris.« Marianna klang enttäuscht, weil sich das Telefonat, wenn nicht gar ihre Beziehung, dem Ende neigte. »Ich wünschte, wir könnten uns wiedersehen«, sagte sie.

Kell war bewusst, wie absurd und grausam es wäre, sie anzulügen. Früher hatte es ihm Genugtuung verschafft, andere Menschen zu manipulieren, aber diese Zeiten waren vorbei. Ein talentierter Betrüger zu sein und einsamen Frauen das Gefühl zu geben, etwas Besonderes zu sein, war kaum etwas, auf das er mit seinen vierundvierzig Jahren stolz sein konnte.

»Ich auch«, sagte er und hasste sich dafür.

»Und, wann kommen Sie zurück und besuchen mich?«, fragte Marianna.

Kell stellte sich vor, wie sie allein im Büro saß, das Gesicht leicht gerötet, während draußen die Möwen kreischten. Eine Informantin zu gewinnen ist ein Akt der Verführung.

»Das wird wohl noch eine ganze Weile dauern«, sagte er, wobei er versuchte, nicht kalt oder distanziert zu klingen. »Es sei denn, ich kann irgendwann mal Ferien in Griechenland machen.«

»Nun, es wäre wundervoll, Sie zu sehen«, sagte Marianna. »Bitte, melden Sie sich wieder.«

»Ja, das werde ich«, sagte Kell.

Er legte auf, zog die Karte heraus und zündete sich die dringend benötigte Zigarette an. Er verließ die Telefonzelle und ging in Richtung seines Hotels weiter. Am Rand eines gepflegten öffentlichen Parks entdeckte er eine weitere Telefonzelle. Er reihte sich hinter einem Syrer, der einen Jogginganzug trug, in die Warteschlange ein. Keine zwei Minuten später wählte er die Athener Nummer.

Adam Haydock war an seinem Arbeitsplatz.

»Ich habe ein paar Aufträge für Sie.«

»Schießen Sie los, Sir.«

Auf der gegenüberliegenden Straßenseite überprüften zwei gelangweilte Verkehrspolizisten die vorbeifahrenden Autos und Mopeds. Türkei. Manchmal fühlte man sich immer noch wie in einem Polizeistaat.

»Fliegen Sie nach Chios, und nehmen Sie ein Technikerteam mit. Lassen Sie sich das Ganze von London genehmigen.«

»Von Amelia?«, fragte Adam.

»Von ›C‹«, antwortete Kell.

17

Kell wachte im Nachtzug nach Istanbul wieder auf, mit riesigen Kopfschmerzen und einem fürchterlichen Brand, den er auf eine Flasche Macallan schob, die er am Abend mit zwei türkischen Geschäftsleuten geleert hatte. Die jungen Vertreter waren auf dem Weg nach Bulgarien, wo sie an einer dreitägigen Verkaufsveranstaltung für Haushaltsgeräte teilnehmen wollten. Zwei Ibuprofen und einen halben Liter Wasser später starrte Kell durch die zerkratzte Fensterscheibe des Abteils in die Landschaft hinaus, nippte an gesüßtem schwarzem Nescafé und lauschte auf das Schnarchen des schnauzbärtigen Witwers, der eine Schlafkoje unter ihm lag.

Um kurz nach sechs rollte der Zug in den Bahnhof HaydarpaŞa ein. Kell zog den Reißverschluss seiner Reisetasche zu, verabschiedete sich von den Mitreisenden und bestieg eine Fähre, die ihn über den Bosporus nach Karaköy brachte. Normalerweise hätte er diesen Moment so ausgekostet wie jeder andere Tourist, der sich vom Wasser her einer Weltstadt nähert, doch heute war er müde, hatte schlechte Laune und einen Kater. Istanbul war nichts als die nächste Station seiner Mission, das Rätsel um Paul Wallingers Tod zu lösen. Er hätte genauso gut in Brüssel, Freetown oder Prag ankommen können. Im Konsulat erwarteten ihn endlose Konferenzen und lange Telefonate mit London. Er würde Stunden damit verbringen, Wallingers yalı in Yeniköy zu durchsuchen, und kaum einmal an die frische Luft kommen. Seine Erfahrung lehrte ihn, dass er zu keinem Zeitpunkt die Gelegenheit bekommen würde zu entspannen, die Stadt zu erkunden, den Topkapi-Palast zu besichtigen oder eine Bootsfahrt aufs Schwarze Meer zu unternehmen. Er erinnerte sich daran, wie er Istanbul als zwanzigjähriger Student besucht hatte, zusammen mit Claire. Es war ihr erster gemeinsamer Sommerurlaub gewesen. Sie hatten fünf Tage in einem billigen Hostel für Rucksacktouristen in Sultanahmet gewohnt und sich von Raki und Kichererbseneintopf ernährt. Ein paar Monate später, kurz vor seinem einundzwanzigsten Geburtstag, hatte der MI6 bei Kell angeklopft. Jetzt kam ihm das alles vor wie eine Erinnerung an eine vergangene Epoche. Sein einundzwanzigjähriges Selbst war ihm fremd geworden, so als wäre Claire damals mit einem anderen durch Istanbul gestreift.

Er schickte eine SMS an Claire und bahnte sich dann einen Weg durch die Menschentrauben auf der Galatabrücke. Der Morgen war warm und stürmisch. Die Fähren stießen an die Beckenmauern, auf der breiten Uferstraße staute sich der Verkehr zur Stoßzeit achtspurig in beide Richtungen. Neben den Zeitungskiosken und Lottobuden auf der Promenade hatten Verkäufer provisorische Stände errichtet und verkauften gekochte Muscheln und gegrillte Maiskolben. Kell kaufte eine International Herald Tribune, stieg zum tiefer gelegenen Fußgängerbereich der Galatabrücke hinunter und steuerte ein Restaurant etwa fünfzig Meter weiter an. Über ihm beugten die Leute sich scharenweise über das Geländer an der Ostseite der Brücke, um zu angeln; vor den Restaurantfenstern baumelten dünne Angelschnüre, fast unsichtbar vor den hellgrauen Wolken und dem silbrigen Wasser des Bosporus. Ein junger, unrasierter Kellner führte Kell zu einem Tisch neben ein paar deutschen Touristen, die Tee tranken und auf eine Landkarte der Türkei starrten. Noch im Stehen tippte Kell auf das Spiegelei-Foto, eines von vielen auf der fünfsprachigen laminierten Speisekarte. Der Kellner lächelte, fragte: »Pommes frites?« Kell nickte. Er wollte seinen Kater so schnell wie möglich loswerden.

Erst in dem Augenblick, er hatte es sich gerade bequem gemacht und sah auf das unruhige Wasser hinaus, auf dem die Boote dümpelten, fiel sein Blick auf das Ufer auf der asiatischen Seite. Endlich öffnete sich ihm die Stadt, offenbarten sich die Magie und die Romantik des alten Konstantinopel. Kell war wieder er selbst. Im Südosten ließen sich große Vögel von warmen Luftmassen über die Minarette der Hagia Sophia tragen, im Norden wurden die dichtgedrängten Hafengebäude und Wohnhäuser von Galata mit Sonnenschein übergossen. Kell trank einen doppelten Espresso, rauchte eine Winston Light und las die Schlagzeilen der Tribune, während die Zeitungsseiten im Wind raschelten. Er betrachtete ein Werbeposter für Kappadokien, wischte Eigelbreste mit großen Stücken weichen weißen Brotes auf, bestellte einen zweiten Kaffee und bezahlte die Rechnung. Eine halbe Stunde später betrat er die trüb ausgeleuchtete Lobby des Grand Hotel de Londres, eine westliche Institution in Istanbul und nur einen Steinwurf vom britischen Konsulat entfernt. Die enge, mit rotem Teppich ausgelegte Lobby war leer, auf der Treppe stand eine Putzfrau und staubte ein altes Ölgemälde ab. Der antike Kronleuchter über ihrem Kopf klirrte leise in der Zugluft, als die Eingangstür hinter Kell zufiel. Er tippte die Klingel auf dem Rezeptionstresen an, die braune Tür in der Wand dahinter öffnete sich und spuckte einen untersetzten Mann aus. Kell trug sich unter seinem richtigen Namen ins Gästebuch ein, überreichte dem Mann seinen zerfledderten Reisepass, nahm seine Tasche und fuhr mit der engen Liftkabine in seine Etage hinauf. Von seinem Zimmer aus konnte er Beyoğlu überblicken und in der Ferne sogar einen schmalen, schimmernden Streifen des Goldenen Horns erkennen.

Gegen elf, er hatte geduscht, sich rasiert und zwei Kopfschmerztabletten genommen, fuhr er wieder hinunter. Im Konsulat wurde er erst nach der Mittagspause erwartet, so lange würde er sich an die Hotelbar setzen und Rot ist mein Name lesen. Auf der Treppe begegnete er wieder der Putzfrau, sie hatte sich mittlerweile bis in den zweiten Stock hochgearbeitet und war gerade dabei, mit andächtiger Miene die Glasscheibe eines gerahmten Atatürk-Porträts zu polieren.

Kell hörte ihre Stimmen, lange bevor er ihre Gesichter sah. Ein melodiöser Singsang, durchsetzt von Gekicher, dazu das elegante Timbre von Amelias Stimme, die plötzlich gar nicht mehr in London war, sondern hier in Istanbul, im selben Hotel wie Kell.

Amelia Levene und Elsa Cassani saßen einander auf den prunkvollen Sofas in der Lobby gegenüber und sahen für jeden Außenstehenden aus wie Mutter und Tochter, die einen Ausflug nach Sultanahmet hinter sich hatten. Die Frauen verstanden sich gut; Kell hörte es aus Amelias Stimme heraus, die nur so weich und warm klang, wenn sie mit engen Vertrauten sprach. Elsa hatte ganz offensichtlich großen Respekt vor ihr, ohne jedoch nervös oder übertrieben ehrfürchtig zu sein; sie machte einen gelösten Eindruck, schien in Amelias Gegenwart sogar fast ein bisschen übermütig zu werden. Vor ihnen standen zwei Teegläser auf weißen Untertassen, daneben lag eine Packung mit türkischen Schokoladenkeksen, die sie vermutlich in einem der Kioske in der Nähe gekauft hatten.

»Das darf doch nicht wahr sein. Vor euch bin ich wohl nirgendwo sicher«, sagte Kell im Näherkommen. Amelia hob lächelnd den Kopf. Elsa drehte sich um, sah ihn und musste sich zusammenreißen, um nicht wieder »Minchia!« zu rufen.

»Ich habe mich schon gefragt, wann du dich endlich blicken lässt«, sagte Amelia und warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. »Elsa hat gesagt, du hast den Nachtzug genommen?«

»Und ich dachte, du bist in London«, gab er zurück. Er wusste nicht genau, ob er sich über die spontane Begegnung freuen sollte. Oder ob er sich darüber ärgern sollte, wieder einmal als Letzter etwas erfahren zu haben. Sie küssten sich auf die Wange. Ein Kellner erschien und fragte Kell nach seinem Wunsch. Kell bestellte einen Tee, setzte sich neben Elsa und fragte sich, wann er endlich erfahren würde, was zum Teufel hier vor sich ging.

18

Eine Stunde später bekam Kell die Antwort. Auf Amelias Vorschlag hin blieb Elsa im Hotel, um zu arbeiten, während sie und Kell auf der Istiklal Caddesi flanierten; mal Arm in Arm, mal getrennt, wenn zu viele Menschen ihnen entgegenkamen. Amelia trug ein geblümtes Kopftuch und eine Tweedjacke mit Ellbogenpatches. Kell fand, dass sie wie eine Hofdame auf einem der Landsitze der Queen aussah, doch er hatte keine Lust, sie damit aufzuziehen. Er war mit Jeans und Pullover lässiger gekleidet und schlenderte rauchend neben ihr her.

»Du hast mir gar nichts von der SIM-Karte erzählt, die aus dem Wrack geborgen wurde«, sagte er.

»Ich habe dir vieles noch nicht erzählt, Tom.«

Amelia gab sich so rätselhaft wie immer. Vor einem Schaufenster, in dem bunte Wolle in kleinen Holzkisten ausgestellt war, saß ein elegant gekleideter Türke mit glänzender Glatze und polierten Lederschuhen auf einem Plastikhocker. Er spielte Laute und sang ein trauriges Lied. Neben ihm stand ein Junge in BeŞiktaŞ-Trikot und biss in eine Brezel.

»Wie war es in Ankara?«, fragte Amelia, ohne den Blick von dem Jungen abzuwenden.

Kell dachte sich, dass sie wahrscheinlich gute Gründe hatte, so ausweichend zu sein. Was Ankara betraf, so wusste er gar nicht, wo er anfangen sollte: Chaters Auftritt in der US-Botschaft war eine Frechheit gewesen, die natürlich auf Kells ungeklärten Status zurückging, und gleichzeitig hatte er sofort durchschaut, dass es dem Kerl nur darum ging, die Ermittlungen nach Paul Wallingers Tod zu behindern. Doch Kell wollte seinen Bericht nicht ausgerechnet mit dieser Szene beginnen. Amelia würde jedes schlechte Wort, das Kell über Chater verlor, auf den Umstand schieben, dass Chater Kells Karriere in Schutt und Asche gelegt hatte und er ihn dafür hasste. Kell wollte geradezu, dass Chater ihnen etwas verschwieg, das wusste Amelia so gut wie er selbst.

Also erzählte er von den arbeitsamen Stunden im MI6-Stützpunkt. Zu seiner Überraschung unterbrach Amelia ihn ständig mit Zwischenfragen und hakte an manchen Stellen mehrfach nach, wie um sich zu vergewissern, dass Kell sich die vielen Akten und geheimen Schreiben aus Wallingers Büro auch tatsächlich eingeprägt hatte. Während ihrer Unterhaltung spazierten sie in nördlicher Richtung immer auf den Taksim-Platz zu. Oben angekommen machten sie kehrt und liefen die Istiklal wieder hinunter. Sie legten einen kurzen Zwischenstopp in einem englischen Buchladen ein, wo Amelia die Lincoln-Biografie Team of Rivals kaufte, weil »alle anderen sie gerade lesen«. Als sie ihn endlich genug über HITCHCOCK ausgefragt hatte, kam Kell auf die SIM-Karte zurück.

»Wer hat das Wrack durchsucht? Wer hat das Handy gefunden?«

»Die türkische Polizei. Ich habe jemanden hingeschickt, der sich als Anwalt der Familie ausgegeben hat. Er hat es geschafft, das Handy an sich zu nehmen und nach London zu bringen.«

»Und?«

Sie waren stehen geblieben. Amelia zupfte sich das Kopftuch zurecht, drehte sich um und blickte die Istiklal hinauf. Sie standen nur wenige Meter vom Eingang der russischen Botschaft entfernt. Normalerweise hätte Kell sie auf diesen lustigen Zufall hingewiesen, doch er wollte Amelia nicht beim Denken stören.

»Da gibt es ein paar Nummern, die wir immer noch zuordnen müssen.«

»Was soll das heißen?«

»Das soll heißen, dass ich noch nichts dazu sagen kann.«

Natürlich nicht. Selbst einem so vertrauenswürdigen Kollegen wie Thomas Kell würde Amelia immer nur so viel verraten, wie unbedingt nötig war. Kell verbarg seinen Ärger darüber, wie ein zweitklassiger Schnüffler behandelt zu werden. »Ich kann noch nichts dazu sagen« hieß, dass Elsa – oder ein anderer aus ihrer Branche – eine brisante Information von der SIM-Karte gesichert hatte. Andernfalls hätte der MI6 die Hoffnung längst aufgegeben. Amelia würde nur preisgeben, was er unbedingt wissen musste. Als er den Blick zu den Fenstern im ersten Stock hob und sich fragte, ob in Moskau gerade jemand die Nerven verlor, weil die Chefin des britischen Auslandsgeheimdienstes vor dem Konsulat in Istanbul herumlungerte, spürte Kell dieselbe Enttäuschung wie bei dem Treffen mit Chater. In seiner Arbeit behindert zu werden war eine Sache; von einer Freundin im Unklaren gelassen oder gar bevormundet zu werden eine völlig andere.

»Möglicherweise werdet ihr herausfinden, dass eine dieser Nummern Cecilia Sandor gehört, einer ehemaligen Mitarbeiterin des ungarischen Geheimdienstes.«

Es war gehässig, Amelia damit jetzt zu konfrontieren, aber ein Teil von Kell hatte es darauf angelegt, sie zu verletzen.

»Wem?«

Kell legte eine Hand an Amelias Rücken und drängte sie zum Weitergehen. Sie schien zusammenzuzucken, als wüsste sie, dass Kell ihr eine schlechte Nachricht mitteilen würde.

»Paul war mit ihr auf der Insel.«

»Auf Chios?«

»Ja.«

Er schwieg eine Weile, damit Amelia die Information verarbeiten konnte. Es dauerte nur wenige Sekunden, doch während dieser kurzen Zeit schien Amelia sich aus der Menschenmenge auf der Istiklal völlig herausgelöst zu haben, aus dem Lachen der vorbeischlendernden Paare, den Unterhaltungen und der Straßenmusik.

»Er war mit ihr zusammen?«

»Sieht so aus. Sie hat Blumen und eine handgeschriebene Karte zur Beerdigung geschickt. Sie hatte auf der Insel ein Ferienhaus gemietet. Er hat ungefähr eine Woche dort bei ihr gewohnt.«

Amelia beschleunigte ihre Schritte, als könnte sie vor Kells Worten weglaufen. »Woher weißt du, dass die Frau beim ungarischen Geheimdienst war?«

»Kennst du Tamas Metka?« Amelia schüttelte den Kopf. »Ein alter Bekannter aus Budapest. Ich habe ihn kennengelernt, als er vor zehn Jahren in London war. Er hat sie für mich überprüft. Sandor ist Mitte dreißig. Sie hat die ungarischen Kollegen verlassen, um in Kroatien ein Restaurant aufzumachen. Laut Metka hat sie hin und wieder mit uns zusammengearbeitet, und auch mit den Grasröcken.« Grasröcke war einer der Spitznamen für den MI5. »Möglicherweise sollten wir ihre Einsätze mit Pauls abgleichen. Wahrscheinlich haben sie sich bei der Arbeit kennengelernt.«

»Wahrscheinlich«, murmelte Amelia.

Er wollte ihr von dem Foto erzählen, sie aufmuntern, ihr sagen, dass Paul ihr Bild mit sich herumgetragen und neben seinem Bett liegen hatte, bis zu seinem Tod. Aber wozu wäre das gut? Amelia würde mit der Sache fertig werden. Er wusste, wie kalt und zynisch sie sein konnte, wie sie zwischen Kopf und Herz trennte. Nur deswegen hatte sie dreißig Jahre lang damit leben können, ihr einziges Kind nach der Geburt zur Adoption freigegeben zu haben; sie ließ sich nicht von ihren Gefühlen leiten und ging ganz rational mit Schmerz und Enttäuschung um. Dennoch kam Kell ein Gedanke: Wenn Wallinger ein zehn Jahre altes Foto von Amelia in einem Buch neben seinem Bett versteckte, konnte das doch nur heißen, dass auch sie ein Andenken behalten hatte?

»Wie ich hörte, hast du Adam Haydock auf den Ingenieur angesetzt, der Pauls Flugzeug gewartet hat?«

»Genau.«

»Und er soll sich Aufnahmen der öffentlichen Überwachungskameras auf Chios ansehen? Stimmt das?«

Kell erklärte ihr, dass Wallinger zusammen mit einem bärtigen Mann in einem Restaurant am Hafen gesehen worden war. Er hätte ihr gern seine Theorie unterbreitet, dass es sich bei diesem Mann um Jim Chater handelte, doch er wollte Amelia keine Gelegenheit geben, ihn für paranoid zu erklären.

»Wer hat sie gesehen?«

»Die Frau, die Sandor das Ferienhaus vermietet hat. Marianna Dimitriadis.«

»War der Mann Amerikaner?«

»Keine Ahnung«, sagte Kell. »Sie hat nicht gehört, in welcher Sprache sich die beiden unterhalten haben.«

Sie hatten das untere Ende der Istiklal erreicht. Eine kleine rote Straßenbahn schob sich langsam vorbei, zwei Jungs hängten sich hinten ans Trittbrett. Kell ließ seine Zigarette fallen, auf einmal wurde ihm heiß. Er zog den Pullover aus.

»Zunächst sah es so aus, als habe Paul seine Spuren verwischt, damit Josephine nichts von seiner Affäre erfährt.« Amelia schnaubte leise. »Hatte er vielleicht noch andere Gründe, sich dort aufzuhalten? Lief eine Operation?«

»Das habe ich dir doch schon gesagt. Er hatte keinen Grund …«

»Das war eine rhetorische Frage. Was, wenn er sich inoffiziell mit einem Kontaktmann getroffen hat?« Kell wies Amelia darauf hin, dass Wallinger auf der Insel weder seinen Pass noch seine Kreditkarten oder sein Handy benutzt hatte. Übertrieben viel Aufwand für ein romantisches Wochenende.

»Vielleicht wollte er verhindern, dass ich von der Reise erfahre?«

Kell bewunderte Amelia für ihre Ehrlichkeit, nicht zuletzt, weil sie es ihm damit erspart hatte, eine Andeutung in die Richtung zu machen.

»Ach, komm schon«, sagte er. »Wie lange ist es jetzt her, dass ihr ein Paar wart?«

»Wir waren nie ein Paar, Tom.«

Kell biss sich auf die Zunge. Er beobachtete eine streunende Katze, die unter einem kleinen Lieferwagen hervorgekrochen kam und humpelnd in einer Seitengasse mit Baugerüsten verschwand. Es roch nach frittiertem Fisch; vielleicht versuchte die Katze, die Geruchsquelle zu finden.

»Hast du Hunger?«, fragte Amelia. Auch sie spürte die Hitze, hatte sich die Tweedjacke ausgezogen und über den Arm gelegt. Auf der anderen Straßenseite befand sich ein großes, hell erleuchtetes Restaurant. Köche in weißen Schürzen füllten die Chromschüsseln in der gläsernen Auslage mit Speisen auf. Das Lokal war gut besucht und sah preisgünstig aus, die meisten Tische waren besetzt.

»Wie wäre es mit dem?«, fragte Kell, und im selben Moment fing irgendwo in der Ferne ein Presslufthammer zu rattern an.

»Perfekt«, sagte Amelia. Sie gingen hinein.

19

Amelias Tischwahl war vielsagend. Anstatt sich einen Fensterplatz mit Blick auf die Einkaufsstraße zu suchen, zwängte sie sich in eine Nische im hinteren Teil des Restaurants. Am Nebentisch saß ein Greis mit prähistorischem Hörgerät. Selbst wenn er Englisch sprach, würde er Kell und Amelia kaum verstehen können; noch unwahrscheinlicher war, dass er mit einer Abschrift ihrer Unterredung zum türkischen Geheimdienst laufen würde.

Kell bestellte Lammkeule mit Kartoffeln, Amelia Lammeintopf und pürierte Auberginen, die in Farbe und Konsistenz an Babybrei erinnerten. Nach den ersten Bissen kamen sie zu der Einsicht, dass das Essen »widerlich« war, aßen aber trotzdem weiter, nippten am Mineralwasser und führten ihre Unterhaltung fort.

»Du hast noch gar nichts von deinem Besuch bei Jim Chater erzählt«, sagte Amelia.

»Ich warte auf den nächsten Vollmond. Warum hast du mir nicht gesagt, dass er in der Türkei ist?« Amelia setzte wieder ihre typische undurchdringliche Miene auf und zupfte sich die Blusenärmel zurecht. Kell spürte abermals den Ärger in sich aufsteigen. »Vermutlich hat dieser ganze Wahnsinn Methode?«

»Wie bitte?« Ihr Tonfall verriet ihm, dass er sie unnötigerweise provoziert hatte.

»Warum hast du es mir nicht früher gesagt? Warum fragst du jetzt erst nach ihm?«

»Du hast gestern Abend einen Bericht geschickt, oder?«

»Du weißt davon?«

Kell wunderte sich darüber, dass Amelia seinen Bericht über das Treffen mit Moses und Chater nicht gelesen hatte. Er hatte ihn gleich nach dem Telefonat mit Adam Haydock nach London übermittelt.

»Ich wollte es aus deinem Mund hören«, sagte sie, als wäre das ein Kompliment.

»Nun, der Mund ist gerade beschäftigt«, sagte Kell und biss in ein Stück Brot.

Um nicht voreingenommen zu wirken, schilderte er das Meeting so nüchtern und sachlich wie möglich: Moses hatte ihm einen Vortrag gehalten, Chater hatte ganz offensichtlich auf Zeit gespielt und Kells Fragen zu HITCHCOCK empört abgewehrt. Was Iannis Christidis betraf, so schien Chater den Namen bereits zu kennen.

»Iannis Christidis«, wiederholte Amelia. »Ist das der Mann, auf den du Adam angesetzt hast?« Ihr Interesse war geweckt. »Und du glaubst im Ernst, dass Jim schon Bescheid wusste?«

Kell musste auf der Hut sein. Falls er zu viel unterstellte, falls er andeutete, die CIA hätte bei Wallingers Absturz ihre Finger im Spiel gehabt, erhob er einen schweren Vorwurf.

»Wer weiß?«, sagte er ausweichend. »Ich meine, etwas gespürt zu haben. Aber vielleicht habe ich es mir auch nur eingebildet.«

»Was solltest du dir eingebildet haben?«

Kell sah sie an. Seit Monaten hatten sie nicht mehr über Kabul gesprochen.

»Hör mal. Du weißt doch, dass ich in der Vergangenheit nicht immer alles richtig gemacht habe …«

»Okay, okay«, sagte Amelia hastig, als wäre das Thema ihr peinlich. Über ihre Reaktion ärgerte Kell sich mindestens genauso wie über sein Bedürfnis, sich ständig rechtfertigen zu wollen, und so verfiel er in Schweigen. »Ach, verdammt, Tom. Jetzt sei nicht so. Ich möchte einfach nur verhindern, dass wir das Wesentliche aus dem Blick verlieren. Ich will wissen, was Chater denkt.«

»Warum?«, fragte Kell schnell.

»Weil auch ich meine Zweifel an ihm habe.«

Das war ein außerordentlich gewagtes Eingeständnis. Kell nutzte die Gelegenheit.

»Warum?«

Amelia schob ihren Teller beiseite, und der vorbeikommende Kellner griff sofort zu. Sie tupfte sich die Lippen mit einer Papierserviette ab und blickte zum Fenster.

»Du hast die eine naheliegende Frage noch nicht gestellt«, sagte sie und folgte mit ihrem Blick einem Kind, das am Fenster vorbeilief.

»Eine Frage? Welche Frage? Warum du denkst, dass etwas faul ist? Was geht hier eigentlich vor?«

Amelia sah ihn an. »Warum bin ich wohl hier?« Auf einmal klang sie ungewöhnlich dramatisch, fast ein bisschen hysterisch. Kell fiel wieder ein, dass er ihr die Frage durchaus schon gestellt hatte, gerade eben erst, im Hotel de Londres. Amelia hatte sie, typisch für ihre derzeitige Laune, einfach ignoriert.

»Also schön. Warum bist du in Istanbul? Gibt es eine neue Entwicklung in Syrien?«

Sie blickte wieder aus dem Fenster. Beide hatten die Eingangstür des Restaurants abwechselnd im Auge, achteten aus reiner Gewohnheit auf verdächtige Gesichter oder Leute, die auffällig lange draußen herumlungerten. Doch das hier war kein rein berufliches Treffen. Amelia schien tatsächlich etwas auf dem Herzen zu haben. Offenbar rang sie noch mit sich und der Frage, ob es vernünftig wäre, Kell einzuweihen.

»Wir haben noch einen Mann verloren.«

»Was?«

»In Teheran. Am Montag. Bombenanschlag.«

Kell hatte es bereits in den Nachrichten gesehen. Er war so wie alle anderen davon ausgegangen, dass der Mossad dahintersteckte.

»Die Autobombe. Der Wissenschaftler. Er war ein Agent?«

»Ja, Paul war sein Führungsoffizier. Sein Deckname war EINSTEIN.«

»Du liebe Güte.« Einen Agenten anzuwerben, der ein Insider des iranischen Zentrifugenprogramms war, musste sowohl für Wallinger als auch für den MI6 ein Triumph gewesen sein; ihn durch eine verdeckte Operation zu verlieren, ein absoluter Tiefschlag. »Wer hat ihn ausgeschaltet?«

Amelia deutete ein Schulterzucken an. Entweder wusste sie es und konnte es nicht sagen, oder sie hatte keine Ahnung und keine Lust, wild zu spekulieren.

»Die Wahrheit ist die: Vor drei Wochen haben wir HITCHCOCK verloren, dann Paul bei dem Flugzeugabsturz und am Montag dann EINSTEIN. Mehr Agenten, als wir in den letzten sieben Jahren in Afghanistan und Pakistan gewinnen konnten.« Kell hatte auf einen Knochen gebissen und musste sich nun einen winzigen Splitter aus den Zähnen ziehen. Taktvoll wie ein Croupier schaute Amelia beiseite. »Als du Pauls Schreiben gelesen hast, seine Akten«, sagte sie. »Ist dir da irgendetwas aufgefallen?«

»Was denn?«

»Ist dir irgendetwas seltsam vorgekommen? Hat er etwas Ungewöhnliches gesagt oder getan?«

»Nicht dass ich wüsste«, antwortete Kell. »Manches von dem, was ich gelesen habe, fand ich geradezu banal. Doug Tremayne hat die Betreuung der Informanten übernommen und Pauls Leute auf neue Führungsoffiziere verteilt. Es wäre sinnlos gewesen, mich da einzumischen, schließlich bin ich nicht mehr lange hier.«

Der Greis am Nebentisch aß seinen Obstsalat und schlürfte laut, als sei er mit Kells letzter Äußerung nicht einverstanden. Amelia setzte zum Sprechen an, überlegte es sich anders.

»Du meine Güte, nun spuck es schon aus«, sagte Kell.

»Was, wenn ich dir die Stützpunktleitung in Ankara anbieten würde?«

Dieser Job war alles, was Kell begehrte – damit wäre sein Ansehen reingewaschen und sein Leben mit neuem Sinn erfüllt. Und doch spürte er nicht das Glücksgefühl, auf das er gehofft hatte. Er war arrogant genug zu glauben, dass er eine solche Position verdient hatte, gleichzeitig wurde er misstrauisch. Warum sollte »C« das beträchtliche Risiko eingehen, ihn zum Büroleiter in Ankara zu ernennen, wenn sie keinen Nutzen daraus zog?

»Das ist sehr schmeichelhaft«, sagte er und legte Amelia vorsichtig eine Hand auf den Arm. Er bedankte sich, ohne das Angebot anzunehmen oder abzulehnen.

»Und, hättest du Interesse?« Amelia neigte den Kopf, als sähe sie ihn über eine Lesebrille hinweg an. »Könntest du dir vorstellen, dort zu leben? Für drei oder vier Jahre?«

»Warum nicht?«

»Gut«, antwortete sie. Und dann, als gäbe es zu dem Thema nicht mehr zu sagen, kam sie auf das eigentliche Problem zu sprechen.

»Hast du irgendwelche Verweise auf Ebru Eldem gefunden?«

Der alte Mann stand auf und ließ eine halb volle Schüssel Obstsalat zurück. Kell folgte ihm mit Blicken, doch in Gedanken saß er wieder in Wallingers Büro, hatte bergeweise Akten und Schreiben vor sich. Er versuchte, sich an einen von Hunderten Namen zu erinnern.

»Journalistin?«, fragte er nur auf gut Glück, doch Amelia nickte und sah ihn erwartungsvoll an. »Wurde vor ein paar Wochen verhaftet«, sagte er und versuchte, sich an die Einzelheiten zu erinnern. »Das übliche Prozedere. Sie schreibt irgendwas Kritisches über Erdoğan, zum Dank wird sie als Terroristin verhaftet.«

»Ja, die meine ich.«

»Was ist mit ihr?«

»Sie war eine Informantin der Amerikaner.«

»Oh.« Dieses Mittagessen steckte voller Überraschungen. »Dein alter Freund Jim Chater hat sie angeworben. Chater hat sich bei Paul beschwert, als sie hochgenommen wurde.«

»Paul hat dir davon erzählt?«

»Ja. Er hat gesagt, sie sei nun schon die dritte Journalistin auf der Gehaltsliste der CIA, die verhaftet wurde.«

»Und alle drei waren Türkinnen?«

»Ja.«

»Die Frau schreibt über Politik?«

Falls Amelia beeindruckt war, dass Kell sich selbst an dieses scheinbar bedeutungslose Detail erinnern konnte, ließ sie es sich nicht anmerken. »Ja. Für den Cumhuriyet.«

»Aber für die hiesigen Verhältnisse ist das doch normal«, sagte er. »In der Türkei sitzen achthundert Journalisten im Knast. Mehr als in China!«

»Ach, wirklich?« Amelia ließ die Information auf sich wirken. Nach einer Weile sagte sie: »Nun ja, wir haben auch Leute verloren. Akademiker und Studenten. Wir haben einen inoffiziellen Mitarbeiter in Ankara, der Paul direkt unterstellt war und Zugang zu einer wichtigen Quelle in der EU hatte. Der Mann wurde entlassen, keine sechs Monate, nachdem wir ihn angeworben hatten.«

Ein mulmiges Gefühl machte sich in Kells Magengrube breit, er spürte, dass Amelia ihm eine bedrückende Mitteilung machen würde. Würde sie eine Gegenleistung für den Job in Ankara verlangen, oder hätte es mit Paul zu tun? Weil sie keine Lust mehr hatte, das Gespräch an diesem unpassenden Ort fortzuführen – am Nebentisch hatten gerade eine Frau und ein Kind Platz genommen –, stand Amelia unvermittelt auf und zog ihre Jacke über. Kell folgte ihr hinaus. Erst als sie eine Weile gegangen waren und in einer menschenleeren Kopfsteinpflastergasse neben dem Galataturm standen, sprach sie weiter.

»Was ich dir jetzt sage, sage ich dir als deine Freundin.« Sie sah Kell an. Sie brauchte nicht mehr als einen Blick, um ihn um seine absolute Verschwiegenheit zu bitten.

»Natürlich.« Er legte ihr eine Hand an den Rücken. Diesmal zuckte Amelia nicht zusammen. »Ich glaube, Simon Haynes ist während der letzten Wochen seiner Amtszeit ein Schnitzer unterlaufen.«

»Ich höre.«

»Ich glaube, er hat ein paar Dinge übersehen. Während meiner Einarbeitungszeit hat mich das, was in Frankreich passiert ist, immer noch sehr belastet.« Amelia sprach von der Entführung und Rettung ihres Sohnes. »Offenbar habe ich deswegen ein paar Details übersehen, die vom heutigen Standpunkt aus entscheidend sind.« Amelia bog in eine noch schmalere Gasse ab, in der sich allem Anschein nach ein Rohrbruch ereignet hatte. Aus einer Hausruine strömte gurgelndes Wasser, das die eine Seite der Gasse komplett überflutete. »Seit vier Jahren werden unsere gemeinsamen Aktionen mit der CIA regelmäßig sabotiert. Im Falle von HITCHCOCK und EINSTEIN ist es besonders tragisch, keine Frage, aber da gab es noch andere Vorfälle, die bis zu drei Jahre zurückreichen. In London, in den USA, in der Türkei, in Syrien, dem Libanon, Israel.«

»Was meinst du mit ›sabotiert‹?«

»Ich meine, dass die Zahlen für sich sprechen. Und dass zu viel schiefgelaufen ist. Ich habe mir die Protokolle angesehen, die Statistiken. Wir verlieren zu viele Agenten, zu viele strategische Vorteile, zu viele Daten.«

»Du glaubst an eine undichte Stelle?«

Jeder Spion hoffte, diese Frage niemals stellen zu müssen. Ein Maulwurf war der Albtraum eines jeden Geheimdienstes, das schlimmste Schreckgespenst seiner wachsamen und vorsichtigen Mitarbeiter. Philby. Blake. Ames. Hanssen. Die Namensliste riss einfach nicht ab, sie umfasste Generationen von Spionen; aus Verrat entstand neuer Verrat und daraus ein Geheimdienst, der sich selbst zerfleischte und Paranoia und Orwell’schem »Doppeldenk« unterlag. Amelia antwortete nicht, bat stattdessen um eine Zigarette – ausgerechnet sie! –, die Kell für sie anzündete. Sie setzten sich wieder in Bewegung.

»Ich weiß nicht genau, wo sie sein könnte«, sagte sie. »Aber an einen technischen Fehler glaube ich nicht.«

War das besser oder schlechter? Menschlicher Verrat war vom moralischen Standpunkt aus betrachtet verwerflicher, doch richtete er erfahrungsgemäß weniger Schaden an als zum Beispiel eine angezapfte Kommunikationsleitung. Falls die Iraner oder die Israelis (oder die Russen oder die Chinesen) Zugriff auf das verschlüsselte Datenübermittlungssystem des MI6 hätten, wäre das das Ende des Geheimdienstes, denn dann wäre er nicht mehr geheim. Falls sich hingegen irgendwo ein Maulwurf versteckt hatte, würde man ihn ausfindig machen können; seine Tage waren zwangsläufig gezählt.

»Ich musste verdammt vorsichtig sein.« Amelia hielt die Zigarette mit spitzen Fingern und atmete den Rauch ein wie eine Primanerin. »Ich habe alles doppelt und dreifach überprüfen lassen. Rechner, Mailprogramme – einfach alles. Ich habe alle Passwörter und Zahlenkombinationen austauschen lassen. Eine echte Sisyphusarbeit.«

»Davon wusste ich gar nichts«, sagte Kell und schüttelte den Arm, weil seine rechte Schulter zu verkrampfen drohte. »Und das Leck ist immer noch da?«

»Das Leck ist immer noch da.« Amelia warf die Zigarette in eine ölige Pfütze. Sie hatte nur zweimal daran gezogen. »Wir haben ein paar Namen«, sagte sie. »Leute, die dieselben Informationen weiterleiten, dieselben Meetings besuchen, dieselben Berichte lesen.«

»Briten oder Amerikaner?«

»Beides.«

»Wie viele?«

»Zu viele. Dutzende hier bei uns und jenseits des Großen Teiches noch einmal Dutzende. Ich könnte recherchieren, bis ich neunzig bin, und wäre immer noch nicht fertig.« Sie bogen abermals um eine Ecke. Vor einem Schuhgeschäft saßen zwei Männer über ein Backgammon-Brett gebeugt. Der eine hob den Kopf und lächelte Amelia anerkennend an, als freue er sich über eine so elegante Erscheinung in dieser tristen Gegend. Sie lächelte ganz unverbindlich zurück. »Zu viele Verdächtige«, sagte sie leise, »ich weiß nicht, wer unsere Informationen zu sehen bekommt, sobald sie einmal über den Atlantik sind. Der Maulwurf könnte im Außenministerium sitzen oder auch im Hauptquartier der CIA in Langley. Verdammt, vielleicht sogar im Weißen Haus.« Kell hörte die Würfel über das Spielbrett kullern. »Aber«, sagte Amelia.

»Aber?«, fragte Kell.

»Aber da gibt es ein paar, die ich genauer unter die Lupe nehmen möchte. Vier, um genau zu sein. Einer davon ist Douglas Tremayne.«

Kell spürte instinktiv, dass Amelia den Falschen ins Visier genommen hatte. Tremaynes Profil entsprach nicht dem eines Verräters; dann wiederum wusste Kell, dass genau dieser Gedanke die Achillesferse der Spionageabwehr war. Jeder war verdächtig. Jeder hätte einen Grund. »Doug?«, fragte er.

»Ja, leider.« Amelia zog ihre Jacke wieder aus und legte sie sich über den Arm. »Die andere heißt Mary Begg.«

»Nie gehört.«

»Sie sitzt in der Nahostabteilung in Vauxhall Cross. Sie ist kurz nach deinem Abschied vom MI5 zu uns gewechselt. Sie sieht fast alles. Kennt jeden. Sie könnte es gewesen sein.«

»Und die anderen beiden sind Amerikaner?«, fragte Kell und fragte sich in einem plötzlichen Anfall von Eifersucht, ob man ihn damals durch Begg ersetzt hatte.

Amelia nickte. »Ich habe ein Team nach Texas geschickt. Nach Houston. Sie werden sich Tony Landau gründlich ansehen. Er hatte bei HITCHCOCK seine Finger im Spiel und auch bei EINSTEIN. Er hatte Zugang zu den Akten der meisten enttarnten Agenten.«

»Zu den meisten?«, fragte Kell.

Amelia schien lobend anzuerkennen, dass er den Haken bemerkt hatte. »Von Eldem wusste er nichts. Ihr Input war eher gering.«

Kell wusste, was Amelia ihm jetzt sagen würde. Chater wusste über Eldem Bescheid, hatte sie möglicherweise an die Türken verraten. Sie würde Kell bitten, sich in seine Laptops und Handys einzuhacken, ihn bis aufs Klo zu verfolgen und unter seinem Bett zu schlafen. Sie würde ihm eine Gelegenheit bieten, sich für Kabul zu rächen.

»Deswegen bist du hier«, sagte sie wie auf Kommando. »Unsere Freunde von der CIA haben einen jungen Offizier hier in Istanbul stationiert. Ryan Kleckner.«

»Kleckner«, wiederholte Kell ratlos. Den Namen hatte er nie gehört.

»Er hat Zugriff auf dieselben Daten. Besucht dieselben Meetings. Wir werden Begg überprüfen, und an Tremayne ist auch schon jemand dran. Du übernimmst Kleckner. Ich werde dir alle notwendigen Informationen zukommen lassen, damit du dir ein Bild von ihm machen kannst. Und dann wirst du mir sagen, ob er als Verdächtiger in Frage kommt oder nicht.«

Kell nickte.

»Zwei Wochen vor dem Flug nach Chios und eine Woche vor Doğubeyazıt hat Paul mich in London aufgesucht. Ich habe mich ihm anvertraut, wie ich mich jetzt dir anvertraue.«

»Paul wusste, dass es einen Maulwurf gibt?«, fragte Kell.

»Ja.«

»Und die Amerikaner? Hast du mit ihnen über deine Bedenken gesprochen?«

»Um Gottes willen, nein!« Amelia schüttelte den Gedanken ab. »Der CIA gegenüber solche Verdächtigungen aussprechen? Die würden komplett dichtmachen, dann gäbe es keine Kooperationen mehr und keinen Datenaustausch. Dann wäre das ganze nach Blake und Philby mühsam wiederaufgebaute Vertrauen dahin.«

»Dann war Paul der Einzige, der Bescheid wusste?«

»Warte.« Amelia hob die Hand und unterbrach ihn. Sie hatten den Fuß des Hügels erreicht, schon war die überfüllte Galatabrücke in Sichtweite und der dichte Verkehr, der über die Kemeralti strömte. »Ich will ganz ehrlich sein. Hand aufs Herz – ich kann nicht sagen, dass Paul über jeden Verdacht erhaben ist.« Kell konnte ihr die Zerrissenheit ansehen. Er wusste, was Wallingers Verrat für sie bedeuten würde. »Aber wir müssen einschreiten. Wir müssen die undichte Stelle finden. Ich habe fast alles eingefroren, alle Operationen, und ich habe den Verteiler drastisch verkleinert. Die CIA versteht das nicht, die werden langsam unruhig. Betroffen sind Operationen in der Türkei, in Syrien, mit den Iranern, den Israelis. Aber mir sind die Hände gebunden, bis diese Sache geklärt ist.« Amelia zerhackte die Luft mit ihrer Handkante. »Tom, du musst schnell Antworten finden«, sagte sie und ballte die Hand zur Faust. »Falls gegen Kleckner nichts vorliegt, werde ich zu den Amerikanern gehen müssen. Bald. Und falls sich herausstellt, dass der Maulwurf bei uns sitzt …«

»Dann gute Nacht«, sagte Kell.

Sie blieben stehen und schwiegen.

»Was hat Paul über das Leck gesagt?«, fragte Kell.

Die Frage schien Amelia zu überraschen. »Er hat versprochen, sich darum zu kümmern«, sagte sie. »Er hat mir gesagt, dass er Kleckner nicht traut und Begg nicht mag. Er sagte, mit ihr stimme irgendetwas nicht. Wir waren übereingekommen, die Diskussion nicht über die üblichen Kanäle weiterzuführen. Keine Schreiben, keine Telefonate, nichts.«

»Sicher.« Kell wartete. Als Amelia nicht weitersprach und stattdessen die zerklüftete Stadtsilhouette hinter den Minaretten am Goldenen Horn musterte, hakte er nach: »Und dann?«

Sie drehte sich zu ihm um. Zu seiner Überraschung standen ihr die Tränen in den Augen.

»Und dann habe ich ihn nie wiedergesehen.«

20

Am Strand war niemand.

Iannis Christidis saß allein im klammen Sand und lauschte auf das leise Plätschern der Wellen. Sein Gehirn war vom Alkohol betäubt. Es war drei oder vier Uhr nachts; er hatte jedes Zeitgefühl verloren. Er griff in die Brusttasche seines Hemds, zog eine zerknitterte Schachtel Assos heraus und schüttelte sie, bis drei Zigaretten auf den festen Sand fielen. Zwei trieb der Wind davon, die dritte steckte er sich zwischen die Lippen. Dann fischte er in seiner Hosentasche nach einem Feuerzeug.

Die letzte Zigarette für den Todeskandidaten. Er schmeckte den Tabak nicht einmal. Beim Einatmen der ersten Qualmwolke legte er den Kopf in den Nacken und bemerkte den schwarzen Himmel, versuchte, die Sterne zu erkennen, obwohl er alles doppelt sah; dann schnappte er nach Luft, kippte vornüber und fiel stöhnend in den Sand.

Christidis rappelte sich auf. Er stemmte sich mit einem Arm hoch und setzte sich auf. Er richtete den Blick auf das Meer, in die schwarze Nacht, auf die Umrisse eines Fischerbootes, das fünfzig Meter vor dem Strand vor Anker lag. Dies war seine Insel. Dies war sein Leben. Es war seine Entscheidung gewesen, aber der Fehler war zu groß, die Schuld und die Scham zu erdrückend. Da war so viel, das man durchs Leben schleppen musste, und so wenig, für das es sich zu leben lohnte.

Er war überzeugt, es diesmal zu schaffen. Er schob sich die Zigarette zwischen die Lippen, ging auf die Knie und fing mit bloßen Händen zu graben an, wie ein Hund, der einen Knochen verscharrt. Er schaufelte den nassen Sand nach hinten, bald waren Füße, Unterschenkel und Knie bedeckt.

Als Kind hatte er an diesem Strand gespielt.

Er verschluckte sich an der Zigarette, der Wind blies ihm den beißenden Qualm in Rachen und Augen. Er spuckte sie aus, musste sich den Speichel mit dem Hemdsärmel vom Kinn wischen. Er griff in seine Gesäßtasche, spürte den feuchten Stoff, zog seine Brieftasche heraus und warf sie in das Loch, und dann warf er seine Armbanduhr und seinen Ehering hinterher. Er schob den Sand ins Loch zurück, klopfte ihn fest, die Wellen rauschten jetzt lauter, als würde die Flut ihn rufen. Weiter draußen musste ein Schiff durch die Meerenge gefahren sein, das war Iannis noch bewusst. Möglicherweise war er nicht so betrunken, wie er glaubte.

Er klopfte auf den Sand, stand auf und trat ihn fest. Er wusste nicht einmal genau, warum er seine Sachen hier am Strand vergrub. Damit man ihn identifizieren konnte? Damit sie merkten, dass er weg war? Aber sonst würde in den nächsten paar Stunden jemand vorbeikommen und die Brieftasche, den Ring und die Armbanduhr stehlen. Christidis machte sich daran, Hose und Unterhose auszuziehen, dann das Hemd. Die Zigaretten warf er in den Sand. Er balancierte auf einem Bein, zog sich eine Socke aus, dann die andere. Er fragte sich, warum er noch Socken trug. Warum hatte er sich die Socken nicht ausgezogen? Auf einmal wurde ihm schwarz vor Augen, und ein Rauschen erfüllte seinen Kopf; sicher war es nur das Meer und seine Angst vor dem nächsten Schritt.

Christidis stolperte voran. Er hoffte, dass jemand ihn beobachtete und aufhielt. Aber niemand kam. Er watete ins Wasser und spürte, wie der Sand unter seinen Fußsohlen nachgab und der Untergrund steil abfiel. Auf einmal stand er bis zur Brust im Wasser, das ihm jetzt in den Mund schwappte, sodass er spucken und keuchen musste. Dann schwamm er los, hinaus aufs Meer, immer weiter.

Der viele Alkohol und die Angst lösten sich schlagartig in nichts auf. Er schwamm an einem Boot vorbei, nahm Kurs aufs offene Meer. Er könnte eine Hand nach dem Bug ausstrecken, doch er wusste, wenn er sich einmal festhielt, würde er nicht wieder loslassen. Er schwamm an dem Boot vorbei, drehte sich um und betrachtete die schaukelnde Silhouette. Der Strand war jetzt nur noch als schwarzbrauner Streifen zu erkennen. Christidis bekam keine Luft mehr. Er dachte an seine Kleidung im nassen Sand und an die vergrabene Brieftasche. All das war jetzt Vergangenheit. Wie sein Leben.

Er strampelte und warf einen letzten Blick zurück auf Chios. Das Salzwasser klatschte ihm in die Ohren. Sei kein Feigling, sagte er sich. In so ein Leben darfst du nicht zurück. Er hatte versucht, sich der überwältigenden Scham zu stellen. Er hatte geglaubt, die Erinnerung würde mit der Zeit verblassen. Doch er hatte sich geirrt.

Er drehte sich um und schwamm weiter, in östlicher Richtung und auf die türkische Küste zu, weiter und weiter weg von Chios. Langsam wurde er müde. Langsam machte er sich Sorgen. Ihm wurde kalt. Das war gut, das wusste er. Es bedeutete, dass das Meer ihn bald holen würde.

21

Kell war überzeugt, dass Tremayne nicht der Gesuchte war. Über Landau und Begg wusste er so gut wie gar nichts. Er wollte Amelia darauf hinweisen, dass Chater Zugriff auf mindestens so viele Daten hatte wie Kleckner, wenn nicht gar auf mehr, und deswegen als Maulwurf genauso infrage kam. Gleichzeitig sagte er sich, dass Amelia möglicherweise bereits einen Dritten mit Chaters Durchleuchtung beauftragt hatte. Es wäre zumindest denkbar. Seit Wallingers Tod war Amelia mehr als vorsichtig; sie war noch verschwiegener als sonst, geradezu verstockt. Sie wusste, dass Kell nicht in der Lage wäre, Chater fair zu behandeln; sicher hatte sie einen vertrauenswürdigen Kollegen gebeten, sich um den Amerikaner zu kümmern. Aber wen?

Kell hielt inne. Er stand mitten auf der Galatabrücke, direkt über dem Restaurant, in dem er vor wenigen Stunden gefrühstückt hatte. Wahrscheinlich ließen dieselben Angler ihre Schnüre über die Brüstung hängen. Keine halbe Stunde, nachdem Amelia ihm die Maulwurftheorie unterbreitet hatte, war Kell dabei, sich in einem Spiegelkabinett aus Gedanken zu verirren, wo der Freund zum Feind wurde und der Feind zum Freund.

»Tom?«

Amelia war wenige Meter vor ihm stehen geblieben, nun drehte sie sich um. Sie stemmte einen Arm in die Hüfte; ein vorbeirauschendes Taxi verpasste ihren Ellenbogen nur um Zentimeter.

»Sorry«, murmelte Kell und beeilte sich, sie einzuholen. Auf der Brücke stank es nach totem Fisch.

»Ich sagte: Josephine Wallinger ist in Istanbul. In dem Haus in Yeniköy. Ich möchte sie dort besuchen.«

»Ist das eine gute Idee?«

»Du hältst es für eine schlechte Idee?«

Sag du es mir, dachte Kell. Ihm wurde wieder einmal klar, dass Amelia im Grunde ihres Herzens genauso kalt und abgebrüht sein konnte wie so viele seiner Kollegen. In dieser Gefühlswelt kannte er sich aus, auch er spürte manchmal das Verlangen, seinem Feind mit einem Gefühl der Überlegenheit gegenüberzustehen und dabei freundlich zu tun, eine Maske der Solidarität zu tragen. Amelia hatte Josephine wieder und wieder hintergangen. Reichte es ihr noch nicht? Dann wiederum war Paul immer wieder zu seiner Frau zurückgekehrt, obwohl Amelia so leidenschaftlich und gebildet und intelligent war, so schön und so erfolgreich. Fühlte Amelia sich gedemütigt, bis heute? In Herzensangelegenheiten war sie ebenso ehrgeizig wie im Beruf, und hier ging es um mehr als das reine Überleben. Amelia Levene verkörperte ein Prinzip des MI6: Ein guter Spion durfte sich niemals mit dem zweiten Platz zufriedengeben.

»Ich habe ihr gesagt, dass ich gegen vier zum Tee vorbeischaue.« Sie sah kurz auf ihre Uhr. »Es ist schon Viertel vor vier. Kommst du mit?«

»Sicher.«

Sekunden später hatte sie ein Taxi herangewinkt. Der Fahrer wählte einen unnötigen Umweg durch den dichten Stadtverkehr und wechselte hektisch von einer Spur auf die andere, als er Richtung Norden, auf die Bosporusbrücke, zufuhr. Kell suchte auf dem Rücksitz nach einem Gurt, bis ihm wieder einfiel, dass kein Fahrzeug in der Türkei jemals durch funktionierende Rückhaltesysteme aufgefallen wäre. Amelia rührte sich nicht während der Fahrt. Sie würde Josephine fragen, ob Paul jemals von einem Maulwurf gesprochen hatte; Kell wäre zu gern dabei, wenn das Thema zur Sprache kam. Doch vermutlich hatte Amelia ihn nur gebeten mitzukommen, um den Druck aus dem Zusammentreffen mit Josephine herauszunehmen. Es ging nicht mehr darum, ob die Frau von der Affäre wusste – Ehefrauen wissen immer Bescheid –, sondern nur darum, ob sie Amelia verzeihen würde.

Sein Handy vibrierte, er hatte eine SMS bekommen. Kell zog es heraus und las. Claire antwortete endlich auf seine Nachricht.

Kommt mir vor wie gestern. Wir waren so glücklich. Was ist passiert? Wie schade. x

»Alles in Ordnung?«, fragte Amelia, die seine veränderte Miene bemerkte. An Claires plötzliche, heftige Stimmungsschwankungen hatte er sich längst gewöhnt. Wenn Claire einsam war oder sich vor der Zukunft fürchtete, suchte sie seine Nähe; wenn sie mit ihrem neuen Leben an Richards Seite glücklich und zufrieden war, behandelte sie Kell wie einen Aussätzigen. Dennoch spürte er in diesem Moment eine schmerzliche Sehnsucht nach seiner Frau, nach allem, was er verloren hatte. Obwohl er natürlich auf eine andere, bessere Zukunft hoffte, gab es Zeiten, in denen er wünschte, er hätte seine Differenzen mit Claire beilegen und friedlich mit ihr alt werden können. Sie hatte recht. Es war schade.

»Alles okay«, sagte er. »Nur Claire.«

Eine halbe Stunde später hatten sie das Haus gefunden, ein hölzernes yalı am Ufer des Bosporus, das ein reicher Kaufmann gegen Ende des 19. Jahrhunderts gebaut hatte und das von einem besonders fantasielosen Vermieter saniert worden war, um es zu einem Wucherpreis ans britische Außenministerium zu vermieten. Sie klingelten und warteten fast zwei Minuten, bevor sie schnelle, leichte Schritte auf der Treppe hörten. Das war bestimmt nicht Josephine. Diese Schritte klangen jung, behände, fast gewichtslos.

Zuerst erkannte Kell die junge Frau nicht, die ihnen die Tür öffnete. Ihr Haar war jetzt kurz und blondiert. Ihre großen braunen Augen mit den schwarz getuschten Wimpern strahlten freundlich. Sie war leicht gebräunt, auf ihrem Nasenrücken und den Oberarmen zeigten sich die ersten Sommersprossen. Sie trug ein dunkelblaues Sommerkleid, die Halter des cremeweißen BHs waren ihr über die Schultern gerutscht. An ihrem Knöchel klimperte ein Fußkettchen, ihre Zehennägel waren rot lackiert. Rachel.

»Hallo. Ich erinnere mich an Sie. Amelia?«

»Hallo. Ja, das ist richtig. Wir sind uns in Cartmel begegnet.«

Die Frauen begrüßten einander mit Handschlag, dann erst wandte Rachel sich Kell zu. Ihre Art und ihr Aussehen sprachen ihn auf Anhieb an, er fühlte sich unweigerlich von ihr angezogen. Die Rachel, die er auf der Beerdigung und auf den Fotos in Ankara gesehen hatte, hatte nichts dergleichen in ihm ausgelöst. Sie war nicht einmal sein Typ. Aber da steckte eine Kraft in ihrem offenen, klaren Blick, die ihn verblüffte. Seit Monaten hatte Kell sich nicht mehr so gefühlt, seit Jahren nicht mehr. Es war merkwürdig. Er sah Amelia an und dann wieder Rachel, die ihn so amüsiert und gelassen musterte wie eine Schönheitschirurgin, die sich fragt, wo sie anfangen soll.

»Tom«, sagte Kell und streckte seine Hand aus. Obwohl er wusste, dass es ein Fehler war, wich er ihrem Blick nicht aus, sondern schürte das Feuer zwischen ihnen noch mehr an. Möglicherweise unterlag er einer Sinnestäuschung. Vielleicht glich Rachel sein Gesicht bloß mit der Menge der Trauergäste ab, vielleicht fragte sie sich gerade, ob sie mit ihm gesprochen und seine Beileidsbekundung entgegengenommen hatte. Womöglich sah sie ihn nur deswegen so durchdringend an.

»Hallo, Tom«, sagte sie. Ein strahlendes, argloses Lächeln erhellte ihr Gesicht; es war, als hätte sie jetzt schon beschlossen, ihn zu mögen. »Ich bin Rachel. Sie wollen sicher zu meiner Mutter?«

»Ja«, sagte Amelia, noch bevor Kell den Mund aufmachen konnte.

Rachel führte sie durch einen mit Teppichen und Lampen und Bildern vollgestopften Flur. Sie war kurvig und anmutig, ihre Figur atemberaubend. Kell konnte ihr Parfum riechen, als sie vorausging; er hatte das Gefühl, dass Amelia seine Gedanken lesen konnte. Nebenan hörte er Josephine telefonieren. Er wollte seine Augen nicht von der schönen jungen Frau abwenden, er wollte wissen, ob er sich das eben nur eingebildet hatte oder ob seine Wahrnehmung zutraf. Hatte er da eine echte Verbindung gespürt, oder war er wieder nur in die Schönheitsfalle getappt? »Mum telefoniert gerade mit einer Freundin«, sagte Rachel und sah ihm noch einmal ins Gesicht. Wieder dieser Blick. »Es wird nicht lange dauern. Möchten Sie einen Tee?«

Die Frage führte sie in eine von Sonnenlicht durchflutete Küche. Durch die hohen Fenster mit den hölzernen Fensterkreuzen sah man direkt auf den Bosporus, bis hinüber auf die asiatische Seite. Das Wasser war so nah, dass es aussah, als schwämme das Haus auf einem Ponton. »Was für eine herrliche Aussicht«, sagte Amelia, und Kell freute sich darüber, dass Rachel die Bemerkung nicht weiter kommentierte. Ja, die Aussicht war herrlich. Jeder fand das. Was gab es darüber noch zu sagen?

Er blieb neben einem niedrigen Holztisch stehen, auf dem sich Bücher und Briefe angesammelt hatten. Amelia zog ihre Jacke aus und hängte sie über die Lehne eines Korbstuhls, der aussah, als wäre er über viele Jahre von Riesenmotten zerfleddert worden.

»Verzeihung, die hätte ich Ihnen abnehmen sollen«, sagte Rachel und zeigte auf die Jacke, machte aber keine Anstalten, sie an sich zu nehmen. Stattdessen öffnete sie die Türen zur weiß gestrichenen Veranda, und ein Schwall lauwarmer Meeresluft fuhr ins Haus. Rachel stellte sich an den Herd und setzte einen Teekessel auf die kreisrunde Gasflamme. Jede ihrer Bewegungen faszinierte Kell, er war empfänglich für ihre Magie und genoss ihren Anblick.

»Dad hat am liebsten Tee getrunken«, sagte sie und reckte sich nach einem Regal, auf dem Dosen von Twinings und Williamson, Hülsenfrüchte in Gläsern und Nudelkartons dicht gedrängt standen. Die Bewegung, die die Rundung ihrer Brust nachzeichnete, den Kleidersaum hochrutschen ließ und ihre glatten, gebräunten Oberschenkel entblößte, kam Kell irgendwie einstudiert vor. Dann wiederum war sie vielleicht wirklich arglos. Nach kurzem Abwägen kam er zu dem Schluss, dass sie ihn provozieren wollte; er ermahnte sich, die gerade geweckte Lust im Keim zu ersticken.

»Sind Sie schon lange hier?«, fragte Amelia.

»Zwei Tage«, antwortete Rachel. Im Haus ihres Vaters die Gastgeberin zu spielen schien ihr Spaß zu machen. Sie betrachtete sich wohl als Josephines Beschützerin, als erstes Hindernis für Trauergäste. Rachel drehte sich wieder um, stellte sich auf Zehenspitzen, öffnete einen Schrank und holte zwei Porzellanbecher heraus. Sie wandte sich um und fing Kells Blick auf. Er schlug die Augen nicht nieder, sondern ließ sie wissen, dass er ihre Schönheit zur Kenntnis nahm, dass er das Spiel durchschaut hatte und dass es ihm gefiel.

»Zucker?«

»Zwei, bitte«, sagte er. Amelia trank ihren Tee schwarz. Sie bemerkte, wie schön es sei, einen Tee »auf englische Art« zu trinken, aus einer richtigen Tasse und nicht aus einem winzigen Glas, wie es in der Türkei üblich war. Auch auf diesen Kommentar reagierte Rachel nicht. Sie würde den Mund erst dann aufmachen, wenn es tatsächlich etwas zu sagen gab; bis dahin würde sie schweigen. Kell hatte das Gefühl, dass es ihr überhaupt nichts ausmachte, peinliche Schweigepausen eiskalt auszusitzen. Das gefiel ihm.

»Kannten Sie meinen Vater?«, fragte sie und reichte ihm einen Becher mit der Venus von Botticelli. Sie war eine Sirene, die ihn mit ihrem Gesang auf die Felsen locken wollte.

»Ja«, sagte er. »Mein Beileid.«

»Wie fanden Sie ihn?«

Kell spürte Amelias Seitenblick; die Frage hatte sie beide kalt erwischt. Rachels Tonfall und ihr direkter, fester Blick schienen eine ehrliche Antwort zu verlangen. Sie würde sich nicht mit Plattitüden abspeisen lassen, das wusste Kell jetzt schon.

»Er war ein guter Freund von mir. Berufsbedingt haben wir uns viel zu selten gesehen. Er war sehr kultiviert. Und clever. Ein angenehmer, umgänglicher Mensch.«

Was könnte er noch hinzufügen? Dass Paul Wallinger trotz seiner Bildung und seines brillanten Verstandes auf gefährliche Weise selbstsüchtig gewesen war – heutzutage sprachen die Leute von »Narzissten« oder sogar »Soziopathen« – und damit jeden Menschen, der ihm zu nah gekommen war, verletzt hatte? Kell hätte sagen können, dass ihr Vater sich mit anderen Frauen eingelassen hatte, jahrelang, und dass er sie fallen ließ, sobald er fertig mit ihnen war. Dass er eine Liebesbeziehung mit Amelia begonnen hatte, obwohl er wusste, dass er damit ihre Karriere aufs Spiel setzte, und dass er nicht den Willen – oder den Mut – gehabt hatte, sich von Josephine zu trennen und Amelia zu heiraten, obwohl diese doch viel besser zu ihm passte. Bewundernswert, wie Paul bei Josephine geblieben war und ihr ein angenehmes Leben bereitet hatte, wie er für die Privatschulen seiner Kinder aufgekommen war, während er selbst als quasi ungebundener Mann durch die Welt streifen konnte, als Junggeselle, der sich benahm, wie es ihm passte. Hätte er ihr das sagen können? Wohl eher nicht. Letztendlich ging es ihn auch gar nichts an. Man wusste nie, welche Kompromisse ein Ehepaar geschlossen hatte.

»Und Ihr Vater hat seinen Job sehr gut gemacht«, fügte er hinzu, weil Rachel wirkte, als wolle sie mehr hören.

»Das kann ich nur bestätigen«, sagte Amelia und versuchte, Rachel anzulächeln, doch Rachel wich ihrem Blick aus. Kell spürte, dass Amelia die Küche verlassen und sich auf die Suche nach Josephine machen wollte. Sie fühlte sich in Rachels Gegenwart unwohl.

»Dann sind Sie auch ein Spion?«

Die Frage war an ihn allein gerichtet und klang ganz unverbindlich. Kell grinste.

»Ich weiß nicht.« Er sah Amelia an, die in ihren Teebecher starrte. »Was bin ich eigentlich?«

Die Chefin des Auslandsnachrichtendienstes wurde von der Hausherrin persönlich von der Pflicht entbunden, eine witzige Antwort zu finden. Josephine Wallinger hielt im Türrahmen inne, als sähe sie die Küche und den herrlichen Ausblick auf das Wasser zum ersten Mal. Kell war schockiert. Josephine sah müde und geschlagen aus, als hätte alles, was Paul ihr angetan hatte – die Spionage, die Schürzenjägerei, sogar sein Tod –, sie am Ende doch ruiniert.

»Wusstet ihr, dass der Name Bosporus von dem türkischen Wort für ›Hals‹ abgeleitet ist?«

»Das wusste ich nicht«, sagte Amelia, erhob sich und ging Josephine mit ausgestreckten Armen entgegen. Die Frauen umarmten einander.

Josephine sagte: »Wie nett, dass ihr vorbeigekommen seid. Schön, dich zu sehen.«

Kell beobachtete Rachel und fragte sich, ob sie von Pauls Affäre mit Amelia gewusst hatte. Sie wirkte ungerührt.

»Tom kennst du natürlich«, sagte Amelia. Sie schob Josephine auf Kell zu. Josephine roch nach Tränen und Gesichtscreme. Er küsste sie auf beide Wangen und sagte, es sei gut, sie zu sehen. Als sie sich bei ihm bedankte, weil er zur Beerdigung gekommen war, ging Rachel dazwischen: »Ach, Sie waren dort? Ich habe Sie gar nicht bemerkt.« Kell versuchte, die Aussage zu deuten. War es eine Beleidigung, ein Flirtversuch oder einfach nur so dahingesagt?

Eine Weile plauderten sie über dies und das. Kell, Josephine und Amelia blieben in der offenen Küche sitzen, während Rachel im Hause herumflitzte. Wann immer sie an der Küche vorbeiging, bedachte sie Kell mit einem Blick. Als der geeignete Moment gekommen war, schlug Amelia Josephine einen Spaziergang durch Yeniköy vor, und Kell hatte endlich die Gelegenheit, sich auf die Veranda zu stellen und eine Zigarette zu rauchen. Er war wenig überrascht, als er hörte, wie die Terrassentüren in seinem Rücken mit einem Klicken geschlossen wurden. Rachel war herausgekommen, um ihm Gesellschaft zu leisten. Runde zwei.

»Hätten Sie auch eine für mich?«

»Selbstverständlich.«

Er zog die Winston Lights heraus, klopfte eine Zigarette aus der Schachtel und bot sie Rachel an. Rachel griff zu, und er gab ihr Feuer, wobei er die gekrümmte Hand um die Flamme legen musste, um sie vor dem Wind zu schützen. Bevor sie den ersten Zug nahm und den Kopf in den Nacken legte, berührten ihre Fingerspitzen ganz kurz seine Hand.

»Wie kurz vorm Überkochen, finden Sie nicht auch?«

Kell brauchte einen Moment, bis er merkte, dass sie vom Bosporus sprach. Die Beobachtung war absolut zutreffend. Das von Strömung und Winden aufgepeitschte Wasser schien tatsächlich zu brodeln.

»Fahren Sie manchmal raus? Hat Ihr Vater Sie mal mitgenommen?«

»Ein Mal«, sagte sie und atmete aus. Der Qualm stieg auf und wurde von einer Bö fortgerissen. »Wir sind mit der Fähre nach Büyükada gefahren. Waren Sie schon mal da?«

»Nein, nie«, sagte Kell.

»Das ist eine der Inseln im Marmarameer. Hauptsächlich für Sommergäste, aber Dad hatte dort einen Freund. Ein amerikanischer Journalist.«

Sobald er das Wort »amerikanisch« hörte, musste Kell an Chater und an Kleckner denken, an den Maulwurf. Er fragte sich, von welchem Journalisten Rachel sprach. Aber ebenso ruckartig, wie der ausgeblasene Qualm vor ihrem Gesicht die Richtung wechselte, wechselte sie das Thema.

»Warum haben Sie gesagt, er hätte einen guten Job gemacht? Wie wird aus einem Spion ein guter Spion? Warum war Dad besser als die anderen?«

Kell hätte liebend gern den Rest des Nachmittags damit verbracht, diese Frage zu klären; sie betraf ein Spezialgebiet, das er studierte, seit er erwachsen war. Er fing mit einer simplen Beobachtung an.

»Ob Sie es glauben oder nicht: Es ist nur eine Frage der Aufrichtigkeit«, sagte er. »Wenn ein Mensch sich klar darüber ist, was er erreichen möchte, und wenn er sich dann unvoreingenommen und sorgsam ans Werk macht, wird er im Regelfall Erfolg haben.«

Rachel wirkte verwirrt. Nicht, weil sie Kell nicht verstanden hätte, sondern weil sie nicht seiner Meinung war.

»Reden Sie vom Leben oder von der Spionage?«

»Von beidem«, sagte Kell.

»Klingt nach Ratgeberliteratur.«

Kell schüttelte die Beleidung mit einem Lachen ab. »Danke«, sagte er. Doch ihre nächste Bemerkung hatte er nicht erwartet.

»Dann wollen Sie also behaupten, mein Vater wäre kein Lügner gewesen?«

Er würde es vorsichtig angehen müssen. Auf eine Zigarettenlänge mit einer schönen Frau am Ufer des Hellespont zu stehen war an sich harmlos; doch diese Frau war die Tochter eines kürzlich ermordeten Spions. Kell war der Hüter von Wallingers gutem Ruf. Was immer er Rachel jetzt über ihren Vater erzählte, würde sie bis an ihr Lebensende nicht mehr vergessen.

»Wir lügen alle«, sagte er. »Ich habe selbst oft gelogen. Und auch Ihr Vater war nicht dagegen gefeit. Aber seien wir einmal ehrlich, Lug und Betrug sind nicht auf die Spionage beschränkt.« Sie runzelte die Stirn, vielleicht dachte sie, dass Kell sich aus der Affäre ziehen wollte. Er betrachtete das Haus hinter sich, das Wasser zu seinen Füßen. »Architekten lügen. Schiffskapitäne lügen. Ich wollte etwas anderes damit sagen. Dass wir die besten Ergebnisse erzielen, wenn wir authentisch bleiben. Das gilt für alle Arten von Beziehungen, meinen Sie nicht? Was ich tue, was Ihr Vater getan hat, war letztendlich nichts anderes als das Anknüpfen und Pflegen von Beziehungen.«

Rachel ließ die Antwort auf sich wirken und rauchte schweigend weiter. Hundert Meter vor dem Ufer segelte ein Zweimaster vorbei. Kell blickte ihm nach, genoss den Anblick der straff gespannten Segel und des strahlend weißen, schäumenden Kielwassers.

»Ich hasse Spione«, sagte sie.

Kell musste lachen, aber Rachel starrte aufs Wasser hinaus und verweigerte jeden Blickkontakt.

»Erklären Sie es mir«, sagte er und versuchte zu ignorieren, dass die Frau, die er begehrte und nach deren Anerkennung er sich jetzt schon sehnte, ihn unverhohlen beleidigt hatte.

»Ich glaube, dass es irgendetwas in Dad abgetötet hat«, sagte sie. »Ein Teil von ihm ist verkümmert. Manchmal habe ich gedacht, dass ihm ein Stück von seinem Herz fehlt. Anstand vielleicht. Oder Zärtlichkeit. Oder Ehrlichkeit?«

Und das wusste Paul, dachte Kell und erinnerte sich an die vielen Fotos von Andrew, die er in Wallingers Büro gesehen hatte. Wallinger hatte gewusst, dass er von seiner schönen, cleveren, verständigen Tochter durchschaut worden war. Er wusste, dass sie jeden Respekt vor ihm verloren hatte.

»Tut mir leid, wenn Sie so denken«, sagte er. »Wirklich. Hoffentlich ändern Sie Ihre Meinung irgendwann. Ich glaube, auf Paul trifft das so nicht zu. Er war zu großer Güte fähig. Er war ein anständiger Kerl.« Beinahe hätte Kell sich verhaspelt, denn er wusste selbst, dass er Plattitüden von sich gab, um eine Frau zu trösten, die keinen falschen Trost gebrauchen konnte. Er versuchte es anders. »Unsere Arbeit – die Menschen, mit denen wir kooperieren müssen, die Mittel, derer wir uns bedienen – hinterlässt ihre Spuren. Irgendwann wird es unmöglich, sich nicht die Hände schmutzig zu machen. Verstehen Sie mich? Mit anderen Worten, die Nähe zur Politik und zu den Geheimdiensten färbt negativ auf die Menschen ab.« Noch während er das sagte, spürte Kell den Widerspruch. Paul Wallinger war nur anständig gewesen, wenn es von Paul Wallingers Vorteil war; wenn es ihm etwas brachte, rücksichtslos zu sein, war er rücksichtslos. »Wie hat Nietzsche noch gesagt? Wer mit Ungeheuern kämpft, mag zusehen, dass er dabei nicht zum Ungeheuer wird …«

Rachel warf ihre Zigarettenkippe ins Wasser und fiel ihm ins Wort. »Ja, ja«, sagte sie, als wäre Kell ein Erstsemesterstudent, der sie mit Philosophie zu beeindrucken versuchte. Er schämte sich und suchte nach einfacheren Worten. »Ich will damit nur sagen, dass wir alle die Summe unserer Widersprüche sind. Wir alle machen Fehler. Mama und Papa haben dein Leben verkorkst? Vergiss nicht, sie haben ihr eigenes Leben genau so verkorkst wie deins.«

Sie musste schmunzeln. Endlich. Es war wundervoll, Rachel Wallinger wieder so zu erleben, ihr strahlendes Lächeln zu sehen. Kell warf seine Zigarette fort. Sie blieben auf der Veranda stehen.

»Und, was für Fehler haben Sie gemacht, Tom?«, fragte sie und berührte seinen Arm, als wäre denkbar, dass sie nicht seine volle Aufmerksamkeit hatte. Wenn Kell nur einen Hauch mehr Selbstvertrauen besessen hätte, wenn er sicher gewusst hätte, dass es sie nicht empören würde, hätte er in diesem Moment einen Arm um ihre Taille geschlungen, sie an sich gezogen und sie geküsst. Aber sich an Wallingers Tochter heranzumachen war ebenso undenkbar, wie sich an Amelia Levene heranzumachen.

»Jede Menge«, sagte er. »Und alle unterliegen der Schweigepflicht. Sie werden auf meine Memoiren warten müssen.«

Wieder lächelte sie. Sie sah zu der riesigen Hängebrücke hinüber, die den europäischen Teil Istanbuls mit dem asiatischen verband. Nachts wurde sie von tausend blauen Lichtern erhellt. Kell liebte den Anblick. Am liebsten hätte er Rachel in eines der Restaurants in Moda oder Ortaköy eingeladen, Austern und Chablis bestellt und stundenlang geredet. Seit Jahren hatte ihn keine Frau mehr so interessiert.

»Wie gut kennen Sie Amelia?«, fragte sie.

Kell meinte, ihren Argwohn herauszuhören, möglicherweise eine Anspielung auf die Affäre zwischen Amelia und Paul. Er versuchte, es mit einem Witz zu überspielen.

»Gut genug, um es ihr zu sagen, wenn sie Spinat zwischen den Zähnen hat«, sagte er.

Rachel lachte nicht. Sie blickte immer noch gen Süden, zur Brücke.

»Mum traut ihr nicht.«

»Wieso?«

»Sie glaubt, dass sie mehr über Dads Unfall weiß, als sie zugibt.«

Das kam unerwartet. Es hatte nichts mit einer Affäre zu tun, dafür alles mit dem Absturz. Kell bemühte sich, Rachel zu beruhigen.

»Machen Sie sich da bitte keine Sorgen«, sagte er. »Wir alle wollen wissen, was passiert ist. Deswegen bin ich hier. Deswegen sind die zwei spazieren gegangen.«

»Sie reden mit mir, als wäre ich zu klein, um Erwachsenengespräche mit anzuhören.«

»Das stimmt nicht, und Sie wissen es. Niemand denkt so, Rachel, schon gar nicht ich.«

»Wir haben uns gerade erst kennengelernt. Sie wissen nichts über mich.«

Er wollte ihr sagen, dass er sie auf der Beerdigung gesehen und beobachtet hatte, was sie mit den Blumen gemacht hatte. Die Wut in ihren Augen, die Blumen an der Scheunenwand, die zornige Geste, mit der sie einerseits Cecilia Sandor bestraft und andererseits ihre Mutter geschützt hatte. Kell erinnerte sich, wie Rachel danach zu Andrew gegangen war, als wollte sie auch ihn vor den Betrügereien des Vaters bewahren. Sie hatte die Karte an sich genommen, um Andrew den Anblick zu ersparen. Kell wusste immer noch nicht, ob Rachel den Text verstanden oder nur die Handschrift wiedererkannt hatte.

Er hörte Geräusche im Haus. Josephine und Amelia waren von ihrem Spaziergang zurück. Kell hätte zu gern Mäuschen gespielt; er hätte gern gehört, wie Amelia die Tatsache umschiffte, dass sie Josephine beinahe den Mann ausgespannt hatte und Josephine sie dafür verachtete. Rachel öffnete die Terrassentür und ging wieder hinein. Als Amelia merkte, dass Rachel und Kell zusammen auf der Veranda gewesen waren, setzte sie eine wissende Miene auf.

»Schätzchen, ich wünschte, du würdest nicht rauchen«, sagte Josephine und lächelte Kell dabei freundlich an, als wäre er ein Chauffeur, der draußen auf seinen Boss warten und Zeit totschlagen musste. »Wann geht es heute Abend denn los?«

»Was?«, fragte Amelia.

»Die Party«, antwortete Rachel.

»Ein Kollege von Paul hat sie eingeladen«, fügte Josephine ungefragt hinzu, ohne Kell aus den Augen zu lassen. »Vielleicht kennen Sie ihn? Ein amerikanischer Diplomat, Ryan Kleckner.«

22

Kell reagierte blitzschnell. Er improvisierte.

»Wie lustig. Ich hatte heute einen Termin mit jemandem, der auf dieselbe Party geht. Kleckner … Er arbeitet im Konsulat, richtig?«

»Richtig«, sagte Rachel.

»Ich denke, da hat sich jemand in eine gewisse Person verguckt«, fügte Josephine hinzu, sah Rachel an und zog die Augenbrauen hoch. Erst da begriff Kell, dass Kleckner Rachel als sein Date eingeladen hatte.

»Mum, ich habe bei der Trauerfeier fünf Minuten mit ihm geredet. Er wusste, dass ich nach Istanbul fliege. Er hat mich aus reiner Höflichkeit eingeladen.«

»Ist es eine große Party? Oder eher ein Essen im kleinen Kreis?« Kells Stimme klang ruhig, doch er musste gegen eine körperliche Anspannung ankämpfen. Falls es sich bei der Veranstaltung um ein Essen mit einem Dutzend guter Freunde handelte, gab es für ihn keine Möglichkeit, sich einzuschleichen. Doch falls so gut wie jeder Ausländer in Istanbul eingeladen war, könnte er einfach hingehen.

»Es findet in einer Bar statt. Bar Bleu. Kennen Sie die?«

Amelia kannte sie ganz offensichtlich nicht, doch sie sagte: »Ja«, weil sie wusste, was Kell vorhatte. Er wollte in Kleckners Bekanntenkreis eindringen und die Zielperson persönlich kennenlernen.

»Ich bin mir nicht sicher, ob ich da allein hingehen will«, sagte Rachel. »Ich kenne da keinen Menschen.«

Josephine machte den Mund auf. »Dann bleib doch einfach hier bei …«

Amelia unterbrach sie mitten im Satz. »Nehmen Sie Tom mit«, sagte sie und warf die Idee damit so elegant in den Raum, wie Kell seine Zigarette in den Bosporus geschnippt hatte. »Er beschwert sich ständig, er sei zu alt für die Clubs und zu jung, um zu Hause herumzusitzen.«

Rachel schien der Spruch zu gefallen. »Darüber beschweren Sie sich?«, fragte sie und legte neckisch den Kopf schief.

Kell murmelte: »Das habe ich nie im Leben gesagt.« Die drei Frauen grinsten ihn an.

Rachel genoss seine vorübergehende Betretenheit, vielleicht ging sie deswegen auf Amelias Vorschlag ein. »Dann kommen Sie doch einfach mit«, sagte sie, »es wird bestimmt lustig. Sie spielen meinen Aufpasser.«

Aufpasser, dachte Kell zwei Stunden später, als er vor dem beschlagenen Badezimmerspiegel stand. Er wischte das Kondenswasser ab, zum Vorschein kam ein Kopf mit Rasierschaum im Gesicht und nassen Haaren. Aufpasser. Er stieß die Badezimmertür auf und rasierte sich, während der Nebel abzog. Er musste an eine Szene aus Moonraker denken; James Bond lehnte es ab, sich zweimal am Tag zu rasieren. Kell musste lächeln. Er war nicht eitel, doch er war eitel genug, um Rachel Wallinger gefallen zu wollen. Er hielt sein Gesicht dichter an den Spiegel und entdeckte ein schwarzes Haar, das aus seinem linken Ohr ragte, zwei weitere in der Nase. Er zupfte sie aus, woraufhin seine Augen tränten. In der Garderobe lag ein Föhn, aber irgendwo musste Kell eine Grenze ziehen. Er trocknete sich ab, zog Jeans, hellbraune Wildlederschuhe und ein hellblaues Hemd an, das er im Hotel in Ankara hatte reinigen lassen.

Er hatte sich vor dem Galataturm mit Rachel verabredet. Sie war vor ihm da. Als er herankam, drehte sie sich einmal im Kreis; sie trug Sandaletten mit Keilabsatz, ein schwarzes Kleid mit Taillengürtel und Ray-Bans mit blauem Gestell, die ihre Augen vor der Abendsonne schützten. Er küsste sie auf beide Wangen und erkannte das Parfum wieder, wusste aber nicht, woher. Vielleicht hatte es eine Kollegin vom MI6 benutzt.

»Haben Sie schon gegessen?«, fragte sie.

Kell hatte ein Sandwich auf sein Zimmer bestellt und es nach dem Duschen heruntergeschlungen, doch er sagte »nein« in der Hoffnung, dass Rachel Hunger hatte. Er wollte eine Weile mit ihr zusammensitzen und sie besser kennenlernen, ganz ihn Ruhe.

»Sollen wir vorher schnell etwas essen gehen?«

»Gute Idee.«

Sie fanden ein kleines, modern eingerichtetes Lokal mitten im Ausgehviertel nördlich des Turms. Sie setzten sich schräg nebeneinander, bestellten Meze und eine Flasche gekühlten türkischen Rotwein. Rachel sprach nicht über das Flugzeugunglück, und sie schien Kell auch keine weiteren Fragen zu ihrem Vater unterjubeln zu wollen. Stattdessen redeten sie über das Leben in London, wo sie beide wohnten. Rachel erklärte, sie wolle in die Verlagsbranche wechseln, nachdem sie nun jahrelang als Dokumentarfilmerin gearbeitet habe. Kell verschwieg seine Suspendierung und sprach stattdessen über seine Scheidung und seinen Alltag in der Stadt.

»Verstehen Sie sich gut mit Ihrer Exfrau?«, fragte Rachel.

»So lala.«

»Was soll das heißen?«

»Wir sind immer noch befreundet, auch wenn jeder sich als das Opfer sieht.«

»Dann können Sie nicht befreundet sein.«

»Da muss ich widersprechen. Es hat nur etwas länger gedauert.« Rachel lächelte geheimnisvoll. »Was ist mit Ihnen«, fragte er, »waren Sie je verheiratet?«

Sie zog die Augenbrauen hoch, als fände sie die Frage altmodisch. »Nie«, sagte sie. »Und ich kann es mir auch nicht vorstellen.«

»Warum sagen Sie das?«

»Das erzähle ich Ihnen ein andermal. Jetzt bin ich damit beschäftigt, Sie auszufragen.« Schnell schlug sie die Augen nieder. »Vermissen Sie Ihre Frau?«

Kell wartete, bis der Blickkontakt wiederhergestellt war. »Ich vermisse ihre Gesellschaft, ja, natürlich. Sie ist ein toller Mensch. Wir waren fast unser ganzes Erwachsenenleben zusammen.« Er legte eine Schachtel Karelia Filters auf den Tisch, wie um eine Pokerpartie zu eröffnen. »Man könnte sagen, manchmal vermisse ich die Struktur, die unser gemeinsames Leben hatte. Wenn man den anderen gut kennt und sich in seiner Gegenwart entspannen kann. Aber den Rest vermisse ich nicht.«

»Welchen Rest?«

Kell wollte nicht über Ehebruch und Eifersuchtsszenen reden und schnitt ein neues Thema an, um Rachel von einer forensischen Analyse seiner Ehe abzuhalten.

»Ich wollte Kinder. Ich will immer noch Kinder. Wir konnten keine bekommen.«

Sie sah ihn an, als hätte er Claire hintergangen. »Und deswegen haben Sie sie verlassen?«

»Nein«, antwortete Kell hastig, »es war komplizierter.«

Rachel stand auf und verschwand in der Damentoilette, Kell blieb allein sitzen und lauschte mit einem Ohr auf die Unterhaltungen an den Nebentischen. Seit Claire sich verabschiedet hatte, um im fruchtbareren Primrose Hill zu leben, hatte er sich nur zweimal mit Frauen zu einem Date getroffen, und beide Male hatte er erstaunlich viel Privates über die jeweilige Dame erfahren, die er dann nie wiedersah. Das gehörte wohl zu den Lebensanomalien geschiedener Menschen: Ein jeder hatte eine Geschichte zu erzählen, ein jeder hatte seine Last zu tragen und war dankbar, sein Herz ausschütten zu können. Privatsphäre hatte man kaum noch, dafür herrschte ein erfrischender Mangel an Unklarheiten. Die Zeiten, in denen man sich verstellte und eine Maske trug, um zu gefallen, schienen endgültig vorbei, sobald man seinen vierzigsten Geburtstag hinter sich gebracht hatte. Endlich war das, was man sah, auch das, was man bekommen würde.

Während des Gesprächs mit Rachel hatte Kell genau das gefühlt, dabei hätte er sie für viel misstrauischer gehalten. Hier mit ihr zu sitzen kam einem Versprechen auf bessere Zeiten gleich. Der Gedanke war eigenartig, aber auf einmal spürte er seine alte Stärke zurückkehren, so als sei die Welt, von der er sich schon abgewendet hatte, plötzlich dabei, sich von ihrer besten Seite zu zeigen. Rachel war provokant und ehrlich, sie war schön anzuschauen, sie weckte seine Lebensgeister und gab ihm etwas von seiner alten Begeisterung zurück. Ehrlich gesagt kostete es ihn große Mühe, das Ausmaß seines Glücks vor ihr zu verbergen.

Die Bar Bleu lag einen fünfminütigen Fußmarsch bergab in einer Gasse, die nach Kanalisation stank und wo Katzen aus verrosteten Gerüsten sprangen und ebenso schnell wieder verschwanden. Ein Moped versuchte kreischend, die Steigung im ersten Gang zu bewältigen. Einmal geriet Rachel im trüben Straßenlicht auf dem Kopfsteinpflaster, jahrelang deformiert vom Istanbuler Verkehr, ins Stolpern, und Kell streckte rasch den Arm aus, um sie zu stützen. Sie konnte sich noch rechtzeitig fangen, doch es war, als hätte er eine altmodische Prüfung in Ritterlichkeit mühelos bestanden.

»Schnelle Reaktionen«, sagte sie knapp und berührte kurz seinen Arm. Ihre Fingerspitzen fühlten sich weich und kühl an. Er spürte einen ihrer Ringe an seinem Handgelenk.

»Langsam macht sich das Training bezahlt«, witzelte er. »Mein Leben ist ein Dschungel, voller Gefahren.«

Rachel lachte. Auf den letzten Metern vor der Bar Bleu rauchten sie noch eine Zigarette und kamen zeitgleich mit einem aufgemotzten Allradwagen mit getönten Scheiben und dem obligatorischen personalisierten Kennzeichen an. Die Türen öffneten sich, und zwei aufgedonnerte Türkinnen auf Stilettos stiegen aus, gefolgt von zwei jungen Männern mit Gelfrisur und Designerhemden. Ein Mann vom Parkservice setzte sich ans Steuer und fuhr an, der kleine Verkehrsstau hinter dem SUV löste sich auf.

»Schöne neue Welt«, murmelte Kell.

Ein Türsteher in schwarzer Jacke musterte Kell von oben bis unten und nickte in Richtung einer Dame mit Klemmbrett. Unter der Überschrift Geburtstag Ryan K. fand sich der Eintrag Rachel Wallinger + 1. Ein übergewichtiger Inder mit kahl rasiertem Schädel und Zehntausend-Dollar-Uhr drückte sich an die Wand, um sie durchzulassen.

»Mit wem wollten Sie herkommen?«, rief Kell, als sie sich einen Weg durch den Eingangsbereich der Bar bahnten. Die Temperatur war schlagartig um zehn Grad angestiegen.

»Mit Ihnen«, rief sie zurück. »Ich habe Ryan geschrieben, dass ich jemanden mitbringen möchte. Er kannte Ihren Namen.«

Im Laufe der vergangenen zwanzig Jahre hatte Kell mit unzähligen CIA-Offizieren zusammengearbeitet. Jim Chater war der amerikanische Chefspion in diesem Teil der Welt, und der Name Thomas Kell war in Langley wohl fast so geläufig wie in Vauxhall Cross. Kell redete sich ein, dass Kleckners Bemerkung nichts Schlechtes zu bedeuten hatte.

»Wie sieht er aus?«, fragte er Rachel, während sich eine Kellnerin, das Tablett hoch über dem Kopf, an ihnen vorbeischob. Kell lehnte sich zurück wie beim Limbo, um dem Tablett auszuweichen.

»Das weiß ich nicht mehr«, rief Rachel noch lauter, denn die Musik in der Bar – Kell erkannte die Stimme von Beyoncé, nicht aber das Stück – war ohrenbetäubend laut.

»Rachel!«

Und da war er. Ryan Kleckner. Ein durchtrainierter, gebräunter, gut aussehender Amerikaner mit Zähnen so weiß, dass sie im Licht der Bar fast bläulich strahlten. Er trug Jeans und ein leuchtend weißes Hemd, leicht geöffnet, sodass sein Brusthaar zu sehen war. Offenbar war er hier der Fixstern, um den Dutzende von Partygirls und Möchtegernaufreißer kreisten, aufgepeitscht von Koks und Tequila. Kleckner küsste Rachel auf beide Wangen und umarmte sie dabei. Als er Kell vorgestellt wurde, sah er ihn aufmerksam an und grinste breit.

»Tom! Wow, hallo, schön, dass Sie gekommen sind.« Er lächelte und nickte und übergoss Kell mit seinem Wohlwollen. »Eine Ehre, Sie hier zu haben. Ich habe schon viel über Sie gehört.«

Die Nebenbemerkung galt Kell allein, es war fast so, als wollte Kleckner Rachel ausschließen und Kell seinen Respekt erweisen, von Spion zu Spion. Rachel kramte unterdessen in ihrer Handtasche und sagte: »Ich habe dir ein Geschenk mitgebracht«, dann zwängte sich ein weiterer Kellner mit Tablett vorbei.

»Was denn?«, fragte Kleckner und nahm ein rotes Paket entgegen, in dem sich offenbar ein Buch befand. Unter dem Geschenkband steckte eine Karte.

»Aufmachen«, rief sie über die Musik hinweg. Kell schwitzte, er brauchte einen Drink. Er sehnte sich nach einer Zigarette, aber sich durch die Menschentrauben im Eingangsbereich und auf der Straße zu kämpfen wäre einer dreitägigen Odyssee gleichgekommen.

Kleckner las zuerst die Karte. Soweit Kell sehen konnte, handelte es sich um einen Cartoon von Gary Larson. Der Amerikaner starrte eine Weile darauf, brach dann in Gelächter aus. Kell bat nicht darum, die Karte sehen zu dürfen. Das Buch war The Hitch: Geständnisse eines Unbeugsamen, die Memoiren des verstorbenen britischen Journalisten Christopher Hitchens. Kleckner wirkte irgendwie enttäuscht. Die Irritation zuckte über sein Gesicht wie eine Bildstörung, bevor er die Worte fand, sich bei Rachel zu bedanken. »Das ist der, der auch Es gibt keinen Herrn geschrieben hat, richtig?« Kleckner warf noch einen Blick auf das Cover. Kell wettete zehn zu eins, dass der Amerikaner gläubiger Christ war. »Der Journalist, der George Bush gegen Saddam unterstützt hat?«

»Genau!«, rief Rachel. »Aber es hieß nicht Es gibt keinen Herrn, sondern Der Herr ist kein Hirte. Fast dasselbe.«

Kleckner antwortete nicht. Er sah aus, als würde er das Geschenk, Geschmacksverirrung einer hübschen Britin, am liebsten unauffällig verschwinden lassen und weiterfeiern. Rachel schien es zu spüren; als eine hochgewachsene Rothaarige Kleckner auf die Schulter tippte, tauschte sie Blicke mit Kell aus und verzog den Mund zu einem gespielten Schmollen.

»Anscheinend kein Fan von Hitch«, sagte sie.

»Anscheinend«, sagte Kell. »Ich hole uns was zu trinken.«

Wie sich herausstellte, war dieses Versprechen nur schwer einzuhalten. Geschlagene zwanzig Minuten lang stand Kell an der Bar, von allen Seiten geschoben und geboxt von anderen Gästen, die versuchten, die Aufmerksamkeit der Barkeeper auf sich zu ziehen. Alle waren nass vor Schweiß und Aftershave. Als Kell endlich seine zwei Caipirinhas bekommen, bezahlt und aus der Menge manövriert hatte, fand er Rachel in einer Sitzecke wieder. Sie unterhielt sich mit Kleckner und einem anderen, ihm unbekannten Mann, der ein Hawaii-Hemd und eine Silberkette trug. Auf dem Tisch vor ihnen stand ein Eiskübel, aus den glitzernden Würfeln ragten die Hälse von zwei Flaschen Laurent Perrier und einer Flasche Edelwodka.

»Sie hätten einen Champagner mit uns trinken sollen«, sagte Kleckner und legte Kell eine kräftige Hand auf die Schulter, als der sich herunterbeugte und Platz nahm. Der zweite Mann, kahl und untersetzt, stellte sich als Taylor vor, »Kollege von Ryan«. Kell speicherte den Namen für später ab. Taylor sagte: »Wir haben eben über Erdoğan gesprochen.«

Die Unterhaltung gab Kell die Gelegenheit, Kleckners politische Betriebstemperatur zu messen; der Amerikaner entfernte sich jedoch nie zu weit von den offiziellen Verlautbarungen des US-Außenministeriums. In Kleckners Augen war Erdoğan ein Mann, der »sein Gesicht auf Münzen und Geldscheinen wiedersehen will. Er will, dass Straßen nach ihm benannt werden, weil er Atatürk übertürken will.« Das war nichts Neues; ehrlich gesagt dachten auch Kell und seine ehemaligen Kollegen beim MI6 so. Allein Rachels Gesprächsbeiträge fand Kell interessant.

»Aber meint ihr denn nicht, der Atatürk-Kult schadet der Türkei?«, fragte sie, sah Taylor an und ließ den Blick auf sein schweißnasses Hemd hinuntergleiten. »Dass sie nicht innovativ denken, verhindert jeden Fortschritt. Er wird zu sehr verehrt, was auf der einen Seite natürlich etwas Gutes ist, er ist hier so etwas wie ein Nelson Mandela, der spirituelle Vater der Nation. Aber vielleicht ist es an der Zeit, sich weiterzuentwickeln. Wie es scheint, schaffen sie es nicht, aus dem Schatten dieser übermächtigen Vaterfigur herauszutreten. In der Hinsicht sind sie wie Kinder.«

Taylor war eher in Kells Alter, und der Champagner und der Wodka setzten ihm offenkundig zu. Mit blutunterlaufenen Augen starrte er Rachel an, vermutlich versuchte er erfolglos, ihren Ausführungen zu folgen. Kleckner, der doppelt so schnell trank wie Taylor, schien hingegen keinerlei Probleme zu haben.

»Ich weiß, worauf du hinauswillst«, sagte er mit einer Selbstzufriedenheit, die an Arroganz grenzte. »Wie Gehirnwäsche in Nordkorea. Sie trösten sich mit ihm. Sie beten ihn an. Sie betreten eine Post, und sein Bild hängt an der Wand. Niemand möchte an diesem Erbe kratzen. Niemand möchte ihn kritisieren oder seine Errungenschaften infrage stellen und eine gänzlich neue Richtung einschlagen.«

»Niemand außer diesem verdammten Erdoğan«, murmelte Taylor und kippte einen Rest Champagner. Er verdrehte sich den Hals und sah zu den Toiletten hinüber, als wäge er die taktischen und strategischen Konsequenzen einer Pinkelpause ab. Zwischen der Sitzecke und der Tür drängten sich die Menschen. Taylor entschied sich dagegen, schwang herum und suchte Blickkontakt zu Kell. »Was ist mit Ihnen, Tom?«

»Wir alle werden von den Mythen unserer Nation geprägt und zugleich gebremst«, antwortete Kell. Normalerweise wäre er der Frage ausgewichen, aber der Kämpfer in ihm wollte Kleckner ausstechen. »Die Russen haben die Rodina, die Idee von Mütterchen Russland, die alles zusammenhält. Daraus ergibt sich der ganze Rest. Das Vaterlandsgefühl, die fast masochistische Bereitschaft, sich einem starken Führer zu unterwerfen.«

»Ja, erzähl mir was von Stillstand«, murmelte Taylor. »Seine eigene Zukunft zu sabotieren.«

Rachel lächelte, Kell preschte voran. »Und die Amerikaner auch. Das Land der unbegrenzten Möglichkeiten. Die Heimat der Mutigen. Das Recht, eine Waffe zu tragen. Stell diese Prinzipien in Frage, und du wirst als Scheiß-Sozialist aus der Stadt gejagt.«

»Haben Sie ein Problem mit diesen Prinzipien, Tom?«, fragte Rachel. Kell freute sich über ihre Durchtriebenheit, merkte aber auch, wie aufmerksam Kleckner sie plötzlich beobachtete.

»Nein, kein bisschen. Warum sollte ich ein Problem mit unbegrenzten Möglichkeiten haben? Oder mit Mut?« Taylor verzog kopfschüttelnd das Gesicht und suchte Trost in einem weiteren Schluck Champagner. »Ich will damit nur sagen, dass in Amerika ein Politiker, der die Rechte des Individuums antastet und von der Gemeinschaft spricht statt von persönlicher Verantwortung, in den Zeitungen und in allen Umfragen gnadenlos untergeht.«

Kurz sah es so aus, als wollte Kleckner antworten, doch dann überlegte der Amerikaner es sich besser. Vielleicht war das alles zu schwer für die Geburtstagsparty eines Neunundzwanzigjährigen. Jay-Z sang »Empire State of Mind«, eine sonnengebräunte Blondine im Minirock tauchte neben Kleckner auf. Taylor erhob sich endlich, um zum Klo zu gehen, woraufhin die Blondine sich auf seinen Platz fallen ließ und ihre Hand entschlossen auf Kleckners Oberschenkel legte. Sie flüsterte ihm etwas ins Ohr und warf Rachel einen fragenden, drohenden Blick zu. Kell konnte nicht sagen, ob Kleckner und diese Frau mehr als nur befreundet waren. Höchstwahrscheinlich war sie nur irgendein Partygirl, das sich jedem attraktiven Diplomaten an den Hals warf.

»Noch einen Drink?«, fragte er Rachel, die aussah, als bereue sie es, hergekommen zu sein.

»Klar«, sagte sie und sah ihn milde an.

Kell stand auf und schob sich durch die Menschenmassen an die Bar. Was sollte er von Kleckner halten? Kell erinnerte sich an einen Vers aus Macbeth: »Es gibt noch keine Kunst, die innerste Gestalt des Herzens im Gesicht zu lesen.« Kleckner sah aus wie ein Eiferer, er war nicht unbedingt ein Patriot, aber er war noch jünger und glaubte an gewisse Ideale. In seinem Alter wollte noch jeder die Welt verändern. Fragte Ryan Kleckner sich, wie er die Welt verändern würde, oder war es lediglich eine Frage von Einfluss um des Einflusses willen? Würde ein Mann wie er westliche Geheimdienstinformationen an Moskau, Iran oder Peking verkaufen? Selbstverständlich.

Kell sah zur Sitzecke hinüber. Kleckners Blick hing an Rachel, aufmerksam, fast besorgt; die Blondine im Minirock war durch die Körpersprache der beiden anderen ausgebootet, wie ein aufdringlicher, überflüssiger Gast klebte sie an Kleckners Seite. Auf einmal tat es Kell leid, von nationalen Mythen getönt zu haben. Es tat ihm leid, seinen Platz wegen ein paar Drinks aufgegeben zu haben. Inmitten der vielen jungen Leute und der Schönheit und der Musik spürte er sein Alter wie eine schwere Last. Zu alt für die Clubs, zu jung, um zu Hause herumzusitzen.

An der Bar tat sich eine Lücke auf. Kell schob sich hinein, legte als Besitzanspruch einen Ellenbogen auf den Tresen und spürte im selben Moment sein Handy in der Hosentasche vibrieren. Er holte es heraus und nahm den Anruf an.

»Tom? Hier spricht Adam Haydock.«

Kell konnte kaum etwas verstehen. Er rief ins Handy, Haydock solle warten, verließ den Platz an der Bar und schob sich zum Ausgang. »Können Sie mich jetzt hören?«

Kell fragte sich, was so wichtig war, dass es nicht bis morgen früh warten konnte. »Klar«, sagte er.

»Ich dachte, Sie sollten es erfahren …« Adams Stimme klang verschwörerisch.

»Ich sollte was erfahren?«

»Iannis Christidis ist tot.«

23

Kell entfernte sich ein paar Schritte von der Bar und fand sich in einer leeren Gasse wieder.

»Tot? Wie?«

»Ein Fischer hat seinen Leichnam aus dem Wasser gezogen. Seine Kleidung und seine Brieftasche wurden an einem Strand unweit seines Hauses gefunden. Er hatte übermäßig viel Alkohol im Blut.«

»Dann ist er ertrunken?«

»Sieht danach aus. Sieht nach Selbstmord aus.«

Kell spürte instinktiv, dass Christidis auf Jim Chaters Geheiß hin ermordet worden war. Chater wusste, dass Kell dem Mann auf der Spur war. Er wusste, dass Christidis ausgepackt hätte. Der Ingenieur, der Wallingers Cessna zuletzt gewartet – und höchstwahrscheinlich manipuliert – hatte, musste von der Bildfläche verschwinden.

»Gibt es einen Abschiedsbrief?«

»Nicht, dass ich wüsste.«

Kell hörte aus der Ferne die stampfende Musik der Bar Bleu. Ein Taxi kam heran, der Fahrer zögerte, trat auf die Bremse und dann wieder aufs Gaspedal, als Kell der Straße den Rücken zukehrte.

»Wo sind Sie, Adam?«

»In der Botschaft. Ich habe auf Chios ein paar Kontaktleute. Einer hat durch Gerüchte von Christidis’ Tod gehört. Er hat mich vor einer halben Stunde angerufen.«

»Sie müssen sofort …«

Haydock war schon einen Schritt weiter. »Schon gebucht. Ich verlasse Athen in sechs Stunden. Ich werde mich auf Chios umhören und die Sache aufklären. Kann ich Sie gegen Mittag anrufen?«

»Ja, bitte. Holen Sie so viele Informationen wie möglich ein, in welcher seelischen Verfassung er zuletzt war. Fragen Sie die anderen Flugingenieure. Verschaffen Sie sich Zugang zu seinem Haus, zu seinem Telefon, gehen Sie mit seinen Freunden einen trinken. Sie werden Geld brauchen.« Kell wusste, dass er offene Türen einrannte. Adam hatte die MI6-Ausbildung gerade erst abgeschlossen und hätte all das ohnehin getan. Aber Kell war sorgfältig, und er wollte, obwohl er es selbst kaum verstand oder erklären konnte, einem Nachwuchsoffizier, dieser jüngeren Ausgabe seiner selbst, ein paar Tipps geben, ihn von seinem Wissen profitieren lassen. »Falls es einen Abschiedsbrief gibt, wird die Polizei ihn haben. Die anderen werden ihn ebenfalls lesen wollen. Sehen Sie zu, dass Sie der Erste vor Ort sind. Finden Sie heraus, was darin steht, bevor die anderen eine Gelegenheit dazu bekommen.«

»Ja, Sir.« Adam klang leicht eingeschüchtert. »Wer sind denn die anderen? Reporter?«

»Über die Reporter mache ich mir keine Gedanken. Die lassen sich schmieren. Die Kollegen von der CIA machen mir Sorgen. Seien Sie auf der Hut, wenn Sie es mit den Amis zu tun bekommen.«

Eine Bewegung in seinem Augenwinkel lenkte Kell ab; jemand lief die Straße herauf. Er entdeckte Rachel, die ihm rauchend entgegenkam, hob die Hand und winkte ihr entschuldigend zu, dann wünschte er Haydock eine gute Reise und viel Erfolg.

»Da ist noch etwas.«

»Was denn?«

Rachel stand jetzt neben ihm. Im blassgelben Straßenlicht sah sie wunderschön aus. Er hob abermals die Hand, zeigte auf sein Handy und verdrehte die Augen, als wäre er vom Anrufer genervt.

»Wir haben Bilder aus der Überwachungskamera des Restaurants bekommen.«

»Bilder.«

»Der Mann, mit dem Mr Wallinger sich getroffen hat. Er trägt einen Bart.«

Kell sah Rachel an. Er wollte es vermeiden, den Namen ihres Vaters auszusprechen. Er hielt sich das Handy dichter an die Lippen und raunte:

»Das wussten wir schon, oder?«

»Ja. Die Bildqualität ist sehr schlecht. Sehr undeutlich.«

»Hat London sie gesehen? Haben sie die Pixel bearbeitet oder was immer es ist, was die da machen?«

Wieder fragte Kell sich, ob der bärtige Mann, der auf Chios mit Wallinger vor dem Restaurant gesessen hatte, am Ende Jim Chater war. Rachel hatte ihr Handy aus der Tasche geholt und las ihre SMS.

»Nicht viel. London kann kaum etwas damit anfangen«, sagte Adam. »Nur das.«

»Was?«

»Der Tisch war für drei gedeckt.«

»Und Sie sind sich da ganz sicher?« Rachel hob den Kopf. Sie hörte alles.

»Drei Messer, drei Gabeln, drei Servietten. Drei Weingläser. Über einer Stuhllehne hängt eine Jacke, auf den anderen Plätzen sitzen Wallinger und der Unbekannte.«

»Könnte die Jacke des Unbekannten sein.«

»Sie war rosa«, antwortete Adam pikiert.

»Tja, man kann nie wissen. Das Wetter. Das Mittelmeer. Manche Südländer fühlen sich in Pastellfarben sehr wohl.«

Kell sah Rachel an und zog die Augenbrauen hoch. Noch zwei Minuten. Sie signalisierte ihm, sie habe es nicht eilig, verzog die knallrot geschminkten Lippen zu einem Lächeln. Kell spürte den Alkohol als Dröhnen in seinem Schädel – der Wein zum Essen, die Caipirinhas, das Glas Wodka, das er im Hotel gekippt hatte. Rachels Unterschenkel, durch die hohen Sandaletten noch verlängert, schimmerten dunkel und sehnig, der breite Gürtel ihres Kleids saß eng wie ein Korsett. Anders als die meisten anderen Frauen in der Bar war sie nicht besonders schlank oder zierlich. Sie hatte Rundungen, eine rabenschwarze Sanduhr.

»Noch etwas auf dem Tisch?«

Adam schien erfreut über so viel Detailtreue.

»Ja. Gut, dass Sie es sagen. Ich hätte es fast vergessen.«

Ein Porsche mit Diplomatenkennzeichen röhrte vorbei, ein Mastroianni im Maßanzug saß am Steuer, daneben ein unfassbar hübsches Mädchen. Italienische Botschaft, dachte Kell. Rachel verfolgte das Auto mit Blicken.

»Was vergessen?«, fragte er.

»Auf dem dritten Platz liegt eine Digitalkamera. Zwischen Gabel und Messer. Silber, Taschenformat. Könnte der Person gehören, die dort saß.«

»Und wir haben keine Ahnung, wer das war? Die Überwachungskamera hat keine anderen Bilder aufgenommen? Was ist mit den Kameras am Hafenbecken? Gibt es nebenan nicht noch weitere Bars oder Geschäfte, an der Promenade?«

»Ich bin dran.«

Sandor. War Cecilia dabei gewesen, war sie die Besitzerin der rosa Jacke? Aber wozu hätte Paul seine Geliebte zu einem Treffen mit Chater mitgenommen? Kell wusste, er musste nach Kroatien. Um mit ihr zu reden. Um herauszufinden, wer noch mit Wallinger an diesem Tisch gesessen hatte. Sollte Amelia sich doch um den Maulwurf kümmern; sie war diejenige, die bestimmte, was den CIA-Leuten zu Ohren kam und was nicht.

»Viel Glück«, sagte er zu Adam, dann steckte er das Handy wieder ein und ging zu Rachel.

24

»Verzeihung«, sagte Kell. »Die Arbeit.«

»Ist schon in Ordnung. Ich hatte mich gefragt, wo Sie stecken. Ich bin für eine Zigarette nach draußen gegangen, und da habe ich Sie gesehen.«

»Eigentlich wollte ich Ihnen einen Drink holen.«

Rachel kräuselte die Nase und schüttelte sich. »Ich habe jetzt schon genug.« Kell zog seine Zigaretten heraus und bot Rachel eine an. Diesmal gab sie sich selbst Feuer. Kein Grund, seine Hand an ihre zu legen. »Wie finden Sie Ryan?«, fragte sie.

»Netter Kerl. Und ziemlich gut aussehend.«

Sie lächelte keck. »Ja, nicht wahr? Ich glaube, er ist auch noch dazu ziemlich clever. Nach der Beerdigung habe ich nur ganz kurz mit ihm gesprochen.«

Kell hörte sich sagen: »Es gibt noch keine Kunst, die innerste Gestalt des Herzens im Gesicht zu lesen.«

Rachel verschluckte sich zum Spaß fast an ihrer Zigarette. Sie sah ihn an. »Was soll das heißen?«

»Ich meine ja nur. Mag sein, dass er clever ist. Mag sein, dass er gut aussieht. Vielleicht ist er trotzdem ein Wichser.«

»Gilt das nicht für alle?«

»Natürlich.« Sie waren wieder auf dem Rückweg zur Bar. »Nicht unbedingt mein Laden«, sagte Kell in dem Bemühen, das Thema zu wechseln.

»Meiner auch nicht«, sagte Rachel, zog an ihrer Zigarette und rieb sich den Nacken. »Im Falle einer Revolution der Erste, der in Flammen aufgeht.«

Sie hatte die Wahrheit gesagt. In der Bar Bleu drängten sich Vertreter einer neuen internationalen Elite, übergebildete, überprivilegierte Menschen, denen es allein auf Wohlstand und Status und die Befriedigung ihrer unersättlichen Gier ankam. Auch Kleckner gehörte zu diesen Leuten, das hatte Kell gleich gesehen. Die Partygäste, intellektuell desinteressiert und über jeden Selbstzweifel erhaben, schafften es irgendwie, ihre unmaskierten Gelüste und ihr gesellschaftliches Strebertum als Tugend zu begreifen und im glücklichen Eurotrash-Nirwana der Bar zu schwelgen. Frauen, Koks, Champagner, Designerklamotten … alles war da, ausgestellt, zum Greifen nah. Und doch hatte Kell Kleckners Widerwillen gespürt, sich diesem Leben ganz hinzugeben. War Kleckner in Istanbul wie zufällig in den rasend schnell fluktuierenden Jetset aus westlichen Unternehmern und Diplomaten hineingerutscht, ließ er sich eher willenlos von Bar zu Bar und von Club zu Club treiben? Oder verfolgte er einen Plan, schlug er irgendeinen Vorteil daraus?

»Ich sollte mich von Ryan verabschieden.«

Rachel hatte für sie beide beschlossen, die Party zu verlassen. Fünf Minuten später kam sie lächelnd wieder heraus; ihre Miene verriet Kell, dass der Abend noch lange nicht vorbei war.

»So«, sagte sie, schob ihre Hand unter Kells Arm und zog ihn mit sich. Sie hielt sich an ihm fest. »Wo gehen wir hin?«

Kell roch ihr Parfum, hatte seinen Arm an ihrem Rücken, spürte ihre Biegsamkeit.

»Wo möchten Sie denn hin?«, fragte er.

»Wie wäre es mit Ihrem Hotel?«

25

Sie saßen im Taxi, ihre Knie berührten einander und dann wieder nicht. Kells Herz hämmerte wie das eines Spielers, kurz bevor die Karte umgedreht wird. Rachel sah ihn an und fragte:

»Wer war das eben, am Telefon?«

Das war mehr als nächtliche Plauderei auf dem Rücksitz eines Taxis. Ihm wurde klar, dass sie auf einen passenden Moment gewartet hatte, die Frage zu stellen.

»Ein Kollege aus Athen.«

»Ging es um Dad?«

»Vielleicht.«

»Was soll das heißen?« Sie errötete, und ihr Blick wurde hart, es war genau so wie auf der Beerdigung, als sie Cecilias Karte entdeckt hatte; auf einmal sah Rachels hübsches Gesicht vollkommen verändert aus. Sie wirkte distanziert, spröde und kühl.

»Tut mir leid – ein Reflex«, sagte Kell auf der Suche nach einer Ausrede. »Wir dürfen nicht über laufende Operationen …«

»Ja, ja, ja«, sagte sie und starrte hinaus. Das Taxi hielt an einer roten Ampel. Das britische Konsulat war keine fünfzig Meter entfernt. »Verfluchte Spione.«

Sie war betrunken. Vielleicht setzte sie Stress, Alkohol und Trauer in Wut um? Kell ergriff ihre Hand. Sie ließ es zu, ohne den Druck seiner Finger zu erwidern. Ihm wäre es fast lieber gewesen, wenn sie zusammengezuckt wäre und ihre Hand weggezogen hätte.

»Das war ein Mitarbeiter der Botschaft in Athen. Er untersucht den Flugzeugabsturz.«

Rachel wandte sich ihm zu, schon wurde ihr düsterer Blick wieder weich. Vielleicht spürte sie selbst, dass sie überreagiert hatte.

»Wie heißt er?«

»Adam.«

»Adam wie?«

»Haydock.«

Das Taxi hielt vor dem Hotel de Londres. Es hatte zu regnen angefangen. Kell hoffte, dass Amelia und Elsa nicht bei einem Cognac in der Hotelbar saßen. In dem Fall hätte er morgen früh so einiges zu erklären gehabt.

»Den Namen haben Sie sich doch ausgedacht.«

Kell reichte dem Fahrer einen Zehnliraschein. »Das werde ich Ihnen nicht verraten«, sagte er.

Rachel fand das Spiel offensichtlich nicht lustig.

»Du liebe Güte, Rachel! Der Mann heißt wirklich Adam Haydock. Okay?«

Sie war ihm immer drei Schritte voraus, stieg zügig die Eingangstreppe hoch. Vor dem Hotel stand ein Rosenverkäufer im Regen. Er bot Kell eine Blume an, als wollte er ihm helfen, die Gunst der hübschen jungen Frau zurückzugewinnen, doch Kell ignorierte ihn. In der Lobby blieb Rachel stehen. Was immer sich an Spannung zwischen ihnen aufgebaut hatte, was immer ihre Körpersprache in der Gasse vor der Bar Bleu versprochen hatte, war verpufft. Und doch war Rachel immer noch hier, bei ihm.

Rachel betrat die Lounge. Zu Kells Erleichterung war sie menschenleer. Keine Spur von Amelia oder Elsa, nur ein Papagei in einem Käfig und ein Atatürk-Porträt an der Wand. Die Lichter waren gedimmt, die Bar am hinteren Ende der Lounge geschlossen.

»Hier ist ja echt der Bär los.« Rachel klang todernst und drehte sich zu Kell um. Ihre Wut war verraucht. Kells ausweichende Art schien sie tatsächlich gekränkt zu haben, doch sie machte wieder auf.

»Vor seinem Tod hat Ihr Vater sich auf Chios mit jemandem getroffen.« Kell wollte ehrlich zu ihr sein. »Wir versuchen gerade herauszufinden, mit wem. Es war ein Mann.«

»Ein Mann?«, fragte sie.

»Ja. Ein Mann. Warum nicht?«

Rachel blies die Backen auf, drehte sich um, strich mit den Fingern über die Rückenlehne eines Plüschsofas.

»Sie brauchen mich nicht zu schonen, Tom«, sagte sie. »Ich kannte meinen Vater. Ich wusste, wie er war. Sie brauchen mich nicht vor ihm zu beschützen.«

Was sollte er darauf antworten? Manchmal wird man gebeten, offen und ehrlich zu sein, aber sobald man die Wahrheit ausgesprochen hat, wird man dafür bestraft. Wallingers Affären, sein Verhalten als Vater und Ehemann wirkte sich ganz bestimmt auf Rachels Beziehungen aus. Kell verfügte über ein heikles Wissen aus Paul Wallingers Privatleben, er wusste von der Beziehung zu Amelia Levene und von der Affäre mit Cecilia Sandor. Aber er hatte nicht das Recht, Wallingers Tochter mit diesem Wissen zu belasten.

»Das weiß ich«, sagte er. »Niemand ist perfekt, Rachel. Ihr Vater war ein komplizierter Mensch, aber er hat Sie sehr geliebt. Sie und Andrew haben ihm alles bedeutet.«

Das war eine Plattitüde, und Rachels Reaktion fiel entsprechend aus. Kells Worte verhallten in der halbdunklen Lounge wie eine unwichtige Lautsprecherdurchsage.

»Ob er mich geliebt hat, können Sie gar nicht wissen. Wie kommen Sie darauf?« Kell dachte an Wallingers Büro in Ankara, an die Fotos von Andrew. Er schwieg. »Er hat sich mit seiner Geliebten getroffen.«

Das war keine Überraschung, Kell wurde dennoch nervös. »Ja«, sagte er, weil es sinnlos war zu widersprechen.

»Wussten alle Bescheid? Alle beim MI6?«

»Ist das wichtig?«

»Für meine Mutter ist es wichtig. Sie fühlt sich gedemütigt. Wissen Sie, sie schämt sich sehr.«

»Und Sie wollen sie beschützen?«

Rachel nickte. Ihre Wut und ihr Hass hatten sich aufgelöst. Sie war ruhig und gefasst und im Dämmerlicht der Lounge wunderschön.

»Amelia weiß, dass Ihr Vater sich mit einer Frau getroffen hat. Adam Haydock weiß es ebenfalls. Und noch ein paar wenige andere Leute. Das Team, das die Absturzursache ermitteln soll, ist sehr klein. Amelia hat mich als Verantwortlichen eingesetzt.«

Rachels Augen verengten sich. »Wozu braucht es Ermittlungen?«

Kell ging das Risiko ein, sich ein weiteres Mal ihren Zorn zuzuziehen.

»Rachel, ich sage Ihnen das nur ungern. Glauben Sie mir. Ich wäre froh, wenn ich Ihnen alles erzählen dürfte. Aber wenn ich Ihnen verrate, warum wir den Absturz untersuchen, bin ich meinen Job los. Können Sie das verstehen?«

»Ja, das kann ich verstehen«, sagte sie leise, und vielleicht erinnerte sie sich wieder an den Tag vor zehn Jahren, als ihr Vater sie und Andrew zu sich gerufen und ihnen erklärt hatte, dass er eigentlich gar kein Diplomat war. Ihr Vater war ein Offizier des MI6. Ein Spion. Sicher hatte Paul seine Kinder um absolute Verschwiegenheit gebeten, vielleicht hatte Josephine neben ihm gesessen und stolz seine Hand gehalten. Sicher hatte er seine Kinder darauf hingewiesen, dass absolute Geheimhaltung vonnöten war, aus rechtlichen und aus Sicherheitsgründen. Das Privileg des Wissens. Rachel kannte die Regeln.

»Danke für Ihr Verständnis«, sagte Kell und legte ihr eine Hand auf die Schulter in dem unbeholfenen Versuch, sich ihr zu nähern. Der Papagei ihm Käfig hinter ihm war aufgewacht und fing zu krächzen an, offenbar sprach er Türkisch. Rachel betrachtete den Käfig, zuckte die Achseln und lachte traurig.

»Wo bekommen wir jetzt noch einen Drink her?«, fragte sie, ging in die Lobby und sah sich nach dem Nachtportier um, der wahrscheinlich gerade seine Runde drehte.

»Ich glaube, die haben geschlossen«, sagte er.

»Darauf wäre ich alleine nicht gekommen, Thomas Kell.« Sein körperliches Verlangen war auf einmal wieder so heftig wie vorhin in der Gasse. Er erinnerte sich an seine Hand an ihrer Taille, an den Duft ihres Parfums.

»Ich habe eine Flasche Wodka in meinem Zimmer«, sagte er, weil er keine Lust hatte, eine Stunde hier unten herumzustehen und um den heißen Brei herumzureden. Er wollte mit Rachel ins Bett. Er wollte, dass sie mitkam oder nach Hause in ihr yalı fuhr.

»Ach, auf einmal?«, sagte sie, und ihr Gesicht glühte vor Übermut.

»Jawohl. Allerdings habe ich nur ein Glas.«

»Nur ein Glas? Das ist ein Jammer.«

Damit drehte sie sich um, beugte sich über den Tresen, schnappte sich ein Cocktailglas von der Spüle, kam wieder hoch und stieß sich ab, das Glas hoch erhoben wie eine Trophäe.

»Jetzt haben Sie zwei.«

Als sie im Zimmer waren, ging Rachel auf Distanz zu Kell und stellte sich ans Fenster, als müsste sie all ihren Mut zusammennehmen. Er ließ ihr Zeit, wartete den richtigen Augenblick ab. Als sie sich wieder umdrehte, ging er auf sie zu, nahm ihr Gesicht in beide Hände und küsste sie zum ersten Mal. Kurz darauf rissen sie einander die Kleider vom Leib, und die Lust durchströmte Kell wie eine Droge. Die quälenden Selbstzweifel und die Einsamkeit der letzten Monate und Jahre fielen von ihm ab. Nach der Trennung hatte er sich oft gefühlt wie innerlich tot, seine Gefühle waren wie ausgelöscht; er war unfähig, andere Frauen attraktiv zu finden und zunehmend der Überzeugung gewesen, dass seine Leidenschaft und Sinnlichkeit im Zuge der Scheidung vertrocknet waren. Dass er mehr als sein halbes Leben hinter sich hatte und es in der Rückschau aussah wie eine jämmerliche Serie von Fehlentscheidungen. Kell hatte keine Kinder, auf die er stolz sein könnte, und sein einziges Vermächtnis war das Fiasko um Zeuge X. Nur das würde von ihm übrig bleiben. Und nun hatte er binnen weniger Stunden eine Frau kennengelernt, die seine Enttäuschung und Impotenz ebenso energisch beiseitegewischt hatte wie den Blumenstrauß bei der Beerdigung, die in ihm weckte, was sich wie Leben anfühlte.

»Ich dachte, du hättest mich nur auf einen Drink eingeladen?«, sagte sie eine Stunde später und kuschelte sich in seine Achselhöhle. Kell atmete ihren Geruch ein, wollte sie schon wieder.

»Wie unhöflich von mir«, sagte er.

»Du hattest von Wodka gesprochen.«

Die Flasche und das Glas standen dort, wo er sie früher am Abend stehen gelassen hatte, nachdem er sich in seiner Funktion als Aufpasser einen Schluck gegönnt hatte. Kell griff zur Flasche und goss mit zittrigem, ausgestrecktem Arm das Glas fast voll.

»Sorry. Das war ein bisschen viel«, sagte er und bedeutete Rachel, sich zum Trinken aufzusetzen.

»Meine Güte, für wen hältst du mich? Amy Winehouse?«

Er betrachtete ihre Arme, ihre Brüste, den leicht gewölbten Bauch. Nichts an ihrem Körper war nachgebessert oder perfekt, sie war einfach nur sie selbst, pure Weiblichkeit, und duftete nach Sex und Parfum und Alkohol. Eine Weile saßen sie nebeneinander und tranken den Wodka, berührten einander an den Beinen, am Bauch und an den Händen, bis Rachel schließlich aufstand und im Bad verschwand. Ihre Bewegungen waren absolut unbefangen und frei von Eitelkeit. Kell fiel ein, dass er dringend nach neuen SMS schauen sollte; schon kniete er am Boden und suchte seine Hose, doch dann sagte er sich, dass er ins Bett zurückkriechen, sich entspannen und Iannis Christidis und Ryan Kleckner für ein paar Minuten vergessen und glücklich sein sollte. Wie oft geriet man im Leben schon in diese Lage? Wie oft begegnete man einer Frau, die offen und zärtlich war und ihre Seele zeigte? Er hörte die Klospülung nebenan, das Quietschen der rostigen Wasserhähne, die banalen, unspektakulären Geräusche, die auf intime Zweisamkeit folgen. Er hatte es fast vergessen.

Die Tür schwang auf. Rachel kam heraus, in ein Handtuch gewickelt. Sie lächelte Kell an, las Kleidung vom Boden auf und warf sie auf die Ottomane am Fenster.

»Du warst also bei der Beerdigung? Seltsam, dass ich dich nicht gesehen habe«, sagte sie.

»Ich bin beleidigt«, sagte Kell. »Ich habe dich sehr wohl gesehen.«

»Wirklich? Na ja, kann sein …« Beiden wurde wieder bewusst, dass ihr fröhliches Geplänkel einen traurigen Hintergrund hatte.

»Ich habe gesehen, wie du eine Karte gelesen hast, und dann hast du einen Blumenstrauß an die Wand geworfen.«

Rachel wollte gerade das Handtuch fallen lassen und wieder ins Bett steigen, aber nun zog sie es fester um sich und starrte Kell an, als hätte er etwas viel Intimeres gesehen als nur ihren nackten Körper.

»Das hast du mitgekriegt?«

Er nickte. Er streckte die Hand aus und zupfte am Handtuch, rutschte zur Seite, um ihr Platz zu machen. Und dann log er sie, ohne mit der Wimper zu zucken, an.

»Was sollte das? Warum hast du die Blumen an die Wand gepfeffert?«

Rachel legte sich hin, drehte sich auf den Bauch und zog sich das Laken über den Rücken. Kell half ihr, als der Stoff sich an ihren Füßen verfing. Er konnte sehen, wo er sie gekratzt und gebissen hatte. Rachel starrte auf die Matratze und sagte für eine Weile gar nichts. Schließlich stand sie auf, trat ans Fenster und wühlte in den Kleidern. Unter ihrem schwarzen Kleid fand sie ihre Handtasche. Sie ließ sie aufschnappen, holte einen zerknitterten blauen Umschlag heraus und reichte ihn Kell. Der Brief war in Frankreich aufgegeben worden und an Cecilia Sandor adressiert. Die Handschrift gehörte Paul Wallinger.

»Was ist das?«, fragte Kell.

Dabei ahnte er es schon.

26

»Lies das«, sagte Rachel.

28. Dezember

Hotel Le Grand Coeur et Spa

Chemin du Grand Coeur

73550 Meribel

Savoie

France

Meine liebste Cecilia,
ich habe dir einen Brief auf dem Briefpapier des Grand Coeur versprochen, weil ich weiß, wie sehr du schöne Hotels zu schätzen weißt – und dass du E-Mails nicht traust!

Ich sitze an der Hotelbar und gebe vor zu arbeiten, dabei denke ich nur an dich und daran, wie sehr ich dich vermisse. Ich wünschte, du könntest hier sein, wir zwei allein, wir könnten Ski fahren und reden und uns lieben und in dieser herrlichen Berglandschaft spazieren gehen.

Kell spürte unerklärlicherweise Mitleid für Wallinger. Der Ehebrecher hatte sich tatsächlich für verliebt gehalten, und nun war sein schäbiges Geheimnis aufgeflogen. Gleichzeitig war er entsetzt, dass Rachel diesen Brief gefunden hatte. Er konnte sich nicht ausmalen, welche Gefühle er bei ihr auslösen musste.

Ich frage mich, wo du jetzt in diesem Moment gerade bist? Was du tust? Hast du überhaupt etwas zu tun, jetzt, wo das Restaurant geschlossen ist? Cecilia, eins musst du wissen, es vergehen keine fünf Minuten, in denen ich nicht an dich denke. Heute Nachmittag war ich mit Andrew Ski fahren, du warst die ganze Zeit in meinem Kopf und in meinem Herzen, deine Liebe trägt mich, sie erfüllt mich. Während meiner Ehe – nein, mein ganzes Leben schon – hatte ich das Gefühl, auf dich zu warten, auf die Frau, bei der ich ganz ich selbst sein darf, in deren Beisein ich aussprechen kann, was ich denke, und die mir keine Vorwürfe und keine Schuldgefühle macht. Ich bin jetzt dreiundfünfzig! Das ist lächerlich.

Die Worte mein ganzes Leben und ich selbst waren doppelt unterstrichen, als hätte Wallinger sich beim Schreiben vollkommen gehen lassen. Er klang wie ein Heranwachsender.

Manchmal habe ich das Gefühl, mein Leben vergeudet und nicht nur mir, sondern auch meiner Familie und meinen Freunden geschadet zu haben, weil ich sie mit meinem Doppelleben enttäuscht und hintergangen habe. Das geht jetzt schon viel zu lange so. Das muss aufhören. Ich will mit dir zusammen sein und einen Schlussstrich ziehen, ich werde meinen verdammten Job an den Nagel hängen und nur für dich da sein. Ich habe die Frau getroffen, mit der ich den Rest meines Lebens verbringen will. Ich möchte, dass wir uns gemeinsam etwas aufbauen.

Rachel stand am Fenster, sie hatte sich wieder in das Handtuch gewickelt und sah durch einen winzigen Spalt zwischen den Fensterläden auf die Stadt hinunter. Kell wusste nicht, was er von dem Brief halten sollte. Warum trug Paul, wenn er so in Cecilia verliebt war, Amelias Foto in einem Buch mit sich herum? Hatte er wirklich an einen Rückzug aus dem Dienst gedacht, oder war er nur bemüht gewesen, seine Geliebte zufrieden und bei der Stange zu halten? Und wen meinte er mit »Freunden«? Ja, Amelia, sicher. Aber auf wessen Gefühlen hatte Paul noch herumgetrampelt? Hatte er noch weitere Affären gehabt, womöglich mit Ehefrauen von Kollegen?

Cecilia, ich bin verrückt nach dir. Ich kann nur noch an dich denken. Ich muss an den Sommer denken und wie du die Schlüssel für mich versteckt hast, draußen vor deinem Haus. Ich habe die Tür aufgeschlossen, und du hast auf mich gewartet. Nie warst du schöner als an jenem Tag. Deine Haut war von der Sonne gebräunt, dein Mund hat auf mich gewartet. Ich wollte mir Zeit lassen mit uns. Ich habe mich verzweifelt nach dir gesehnt, wir hatten die ganze Woche geredet, und ich war verrückt nach dir. Ich weiß noch, wie du geschmeckt hast, nach Sonnenmilch und Salzwasser und nach deinem süßen Schweiß. Ich weiß noch, wie du gekommen bist, wie verzückt du warst, und ich war stolz auf mich, denn in jenen Momenten mit dir war ich im Paradies.

Kell ließ den Brief sinken. Er hatte genug gelesen. Er befürchtete, sich fortan an nichts anderes erinnern zu können, wann immer er an Paul dachte. Paul war jetzt kein Spion oder Freund oder Vater mehr; er würde für immer der Mann sein, der sich am hemmungslosen Sex mit seiner Geliebten berauscht hatte. Glücklicherweise drehte Rachel sich um und machte einen Witz.

»Ich habe Fotos von ihr gesehen. Sie sieht aus wie ein verdammter Na’vi.«

»Na’vi?«, fragte Kell. Er wollte nicht zurückstehen.

»Kennst du nicht den Film, Avatar? Zwei Meter große Affenmonster von einem anderen Planeten. Sie ist so groß, sie sieht aus wie eine Palme. Und ihre Titten sind gemacht.«

Kell faltete den Brief zusammen und legte ihn auf den Nachttisch.

»Weißt du, ich kann mich genau an den Nachmittag erinnern, an dem er das geschrieben hat. Er hat mir erzählt, er müsse noch einen Bericht schreiben. Ich bin allein nach Meribel gefahren. Ich hatte mich darauf gefreut, Zeit mit ihm zu verbringen, er war den ganzen Vormittag mit Mum und Andrew auf der Piste gewesen.« Kell hatte seine Zweifel; er merkte, dass Rachel übertrieb, um die Schuld des Vaters noch größer zu machen. »Aber nein, die Arbeit hatte immer Vorrang. Während dieser Woche hatte ich wirklich den Eindruck, er und Mum hätten sich endlich zusammengerauft. Sie wirkten glücklich. Weißt du, sie hatten in der Vergangenheit so ihre Probleme.« Kell nickte. »Ich weiß noch, dass sie sich ständig geküsst haben und Hand in Hand durch die Straßen gelaufen sind. Es klingt nicht spektakulär, aber welches alte Ehepaar tut das noch?« Rachel schüttelte lächelnd den Kopf. »Aber klar, mein Vater war die Sorte Mann, die für seine Frau und seine Kinder den braven Familienmenschen mimt und sich dann nachmittags hinsetzt, um seiner ungarischen Hure, die halb so alt ist wie er, so einen Dreck zu schreiben.«

»Rachel …«

»Es ist schon okay, ich bin nicht wütend. Ich klinge wütender, als ich wirklich bin. Glaub mir, ich hatte genug Zeit, meinen Vater kennenzulernen. Es ist nur so traurig, dass diese Woche in Frankreich jetzt nichts mehr bedeutet, weil er die ganze Zeit bloß an Sex mit seiner Na’vi gedacht hat. Und in Gedanken schwülstigen Dreck verfasst hat. Den er dann in der Hotelbar aufschreibt, nachdem er mir erzählt hat, er müsste arbeiten. Ich habe noch viele andere Briefe gefunden, insgesamt an die zehn. Das hier ist aber der einzige, den er geschrieben hat. Siehst du, wie sauber und ordentlich seine Handschrift ist? Keine Fehler, keine Verbesserungen. Typisch Dad, der Kontrollfreak. Die übrigen Briefe stammen von der Na’vi. Ihre Rechtschreibung ist furchtbar. Ungebildete Kuh.«

»Die Karte auf der Beerdigung deines Vaters. Die Blumen. Die waren von ihr? Sie hat ihm eine persönliche Nachricht geschickt, die deine Mutter nicht verstehen würde, aber du hast ihre Handschrift erkannt?«

»Ja.«

Eine Weile sagten sie nichts mehr. Kell ging ins Bad. Als er wieder ins Zimmer trat, stand Rachel immer noch am Fenster.

»Komm wieder ins Bett«, sagte er.

Sie gehorchte wortlos und schmiegte sich an ihn. Er wusste, das Gespräch war beendet. Kell stellte den Wecker auf acht Uhr, schloss die Augen, streichelte Rachels Rücken und döste langsam ein. Er lauschte auf ihre Atemzüge, hörte sie flüstern:

»Du bist süß.«

Er küsste sie auf die Stirn.

»Du auch«, sagte er und fragte sich, wann er das zuletzt gesagt, wann er es zuletzt gehört hatte.

27

Hinterher war es immer dasselbe. Man lief durch die stillen Straßen, sah fremde Menschen. Wie schnell seine Begeisterung in Scham umschlug. Die Männer in den Teehäusern, die Frauen, die auf der Veranda Fliesen schrubbten – sie alle schienen ihn zu beobachten. Sie alle schienen genau zu wissen, was er getan hatte.

Douglas Tremayne bestieg eine Straßenbahn. Sie war überfüllt. Er wurde von anderen Leibern eingequetscht, von anderen Männern. Danach hatte er sich gewaschen, seine Haut fühlte sich weich und weiblich an. Er merkte, dass er nach Seife duftete, seine feuchten Haare stießen an den Hemdkragen. Die Leute starrten ihn an. Fremde. Türken. Sie starrten den Engländer mit den polierten braunen Lederschuhen und der weinroten Cordhose an. Eine Tweedjacke in Istanbul? Tremayne hatte eine Schwäche für gute Kleidung, doch in der Straßenbahn fühlte er sich dafür wie an den Pranger gestellt.

In Gedanken rekapitulierte er die vergangene Nacht. Es war immer dasselbe. Eine Unterhaltung ging in die nächste über. Manchmal vergaß er, wo er gewesen war, was passiert war, manchmal vergaß er sogar den Namen der Stadt. Er kannte mittlerweile die ganze Türkei.

Vorher fürchtete er immer, die Kontrolle zu verlieren, den besseren Teil seiner selbst. Aber es war, als könnte er nicht anders; und bis er es nicht getan hatte, fand er keine Ruhe. Er konnte nicht mehr denken. Tremayne betrachtete es als seine Sucht, und genau so behandelte er es; dann wiederum hatte er sich nie jemandem anvertraut, hatte sich nie Hilfe gesucht, hatte nie gebeichtet.

Woher stammte der Impuls? Warum war er so? Warum entschied er sich immer wieder für diese verdammte Sache?

Die Straßenbahn hielt. In der Ferne erhob sich ein Minarett. In Istanbul stand immer irgendwo in der Ferne ein Minarett. Die anderen Passagiere rückten noch dichter an ihn heran. Die anderen Fremden. Der Gestank von Morgenschweiß, dazu sein Parfum. Als Mischung. Tremayne rieb sich den Nacken, fühlte nasses Haar, fragte sich, ob er diesmal erwischt worden war. Observiert. Fotografiert. Gefilmt.

Vielleicht wünschte er es sich, heimlich. Es wäre eine Erlösung von der Heimlichtuerei. Von der Schuld. Von der Scham.

28

Kell schlief nicht länger als eine Stunde. Im Morgengrauen merkte er, wie Rachel aus dem Bett schlüpfte und ihre Sachen von der Ottomane zusammensuchte. Er lag mit dem Gesicht zum Fenster, schloss die Augen und hörte sie ins Bad gehen. Kurz darauf war sie zurück, sie trug das schwarze Sanduhrkleid und die Sandaletten vom Vorabend. Sie näherte sich dem Bett und beugte sich herunter, um ihn zu küssen.

»Ich geh dann mal Spießrutenlaufen«, flüsterte sie. »Schlaf weiter.«

»Bleib hier.«

»Nein. Ich muss nach Hause.«

Sie küssten sich, er zog sie herunter, doch da war keine Leidenschaft mehr. Rachel stand auf, strich sich das Kleid glatt, wackelte mit den Fingern und verließ das Zimmer.

Sofort setzte Kell sich auf. Durch die Fensterläden und die zugezogenen Vorhänge drang der gedämpfte Lärm von Istanbul herein. Die Stadt wachte auf, Kell hörte Verkehr und den einsamen Ruf eines Muezzins. Rachel würde direkt vor dem Hotel ins Taxi steigen und in einer knappen halben Stunde wieder zu Hause sein. Sie würde die Treppe des yalı hinaufschleichen, vorbei am Zimmer der schlafenden Josephine, und dann würde sie sich für den Rest des Vormittags hinlegen. Hoffentlich lief sie in der Lobby nicht Amelia über den Weg; Amelia hatte oft frühe Termine, und manchmal ging sie im Morgengrauen joggen. Ja, es war ein Spießrutenlauf.

Er stand auf, öffnete Vorhänge und Fensterläden, ging ins Badezimmer, um zu duschen. Später bestellte er sich das Frühstück aufs Zimmer. Um kurz nach halb sieben klopfte es an der Tür. So schnell konnten Kaffee und Eier gar nicht fertig sein. War es Rachel? Hatte sie etwas vergessen?

Kell schlang sich ein Handtuch um die Hüfte und öffnete die Tür.

»Thomas! Ich bin eine verheiratete Frau! Zieh dir bitte etwas an!«

Elsa grinste.

»Danke für die Vorwarnung«, sagte er. »Warum bist du um diese Uhrzeit schon wach?«

»Darum«, sagte sie und hielt ihm eine Aktenmappe hin. »Ich habe daran gearbeitet, seit wir uns getroffen haben. Das war eine lange Nacht. Amelia hat mich gebeten, Cecilia Sandor zu durchleuchten. Hier sind die Ergebnisse. Es ist ja so traurig, Tom. Wie sehr ich vergeudete Liebe hasse!«

29

Die Akte war ein Katalog des Kummers. Cecilia hatte E-Mails an ihre beste Freundin in Budapest geschrieben, in denen sie Pauls Verlust betrauerte. Sie hatte einen Psychiater in Dubrovnik angerufen, laut Elsas Recherchen ein Spezialist für »Suchtkrankheiten und Trauerbewältigung«. Cecilia hatte sich Internetseiten zum Thema Tod und Liebeskummer angesehen und sich in einem englischsprachigen Chatforum angemeldet, um ihr Leid mit Fremden aus der ganzen Welt zu teilen. Sie hatte sich auf Lopud zum Yoga angemeldet, ließ sich alle zwei Tage massieren und ging dreimal pro Woche zur Therapie. Sie hatte Ratgeberliteratur bei Amazon bestellt und für 2700 Pfund eine zweiwöchige Reise auf die Malediven gebucht. Sie hatte viel über Flugzeugabstürze gelesen und auch die Internetmeldungen und Zeitungsartikel über Wallingers Unglück. Das Restaurant blieb für zehn Tage geschlossen. Zu Kells Überraschung hatte Sandor auch anonym gespendet: Eintausend Pfund an den Hinterbliebenenfonds des MI6.

Aus den E-Mails ging außerdem hervor, dass Wallingers Geliebte einen Tag vor der Beerdigung mit Easyjet von Dubrovnik nach London Gatwick geflogen war, und sie hatte eine Platzreservierung für genau jenen Zug gehabt, in den Kell und Amelia in der Euston Station gestiegen waren. Kell begriff, dass Cecilia im nächsten Waggon gesessen haben musste. Sie hatte eine Rückfahrkarte für denselben Nachmittag gebucht und ein Flugticket nach Dubrovnik für den darauffolgenden Morgen. Vermutlich hatte sie die Blumen in Preston gekauft, war direkt zur Farm gefahren, hatte Strauß und Karte an der Scheune abgelegt und war zum Bahnhof zurückgekehrt. In einer (durch ein Internetprogramm stümperhaft übersetzten) Mail an die Freundin in Budapest stand, dass Cecilia der Beerdigung selbst ferngeblieben war.

Kell las die Akte beim Frühstück. Um neun Uhr rief er Elsa auf ihrem Zimmer an, gratulierte ihr zu der hervorragenden Arbeit und fragte sie, ob sie im Zuge der Recherchen auf die Namen Jim Chater oder Ryan Kleckner gestoßen sei.

»Nein«, sagte sie mit brüchiger Stimme. Fürchtete sie, Kell enttäuscht zu haben? »Nein, ich glaube nicht, Tom. Ich kann es aber noch mal überprüfen.«

»Nein, nicht nötig«, sagte Kell. Sie hatte die ganze Nacht gearbeitet und klang müde. »Ruh dich aus. Du hast es dir verdient.«

Das britische Konsulat war ein prächtiges, ehrwürdiges Überbleibsel des alten Britischen Empire. Der dreigeschossige neoklassizistische Palast aus dem 19. Jahrhundert stand im Herzen von Beyoğlu, nur wenige hundert Meter von Kells Hotel entfernt. Vor zehn Jahren hatte ein Selbstmordattentäter den Generalkonsul und mehr als zwanzig weitere Menschen mit einer Bombe in den Tod gerissen. Kell wusste noch genau, wo er seinerzeit gewesen war, er hatte gerade mit Claire in London zu Mittag gegessen, an einem strahlend schönen Novembertag, als die BBC-Nachrichten von dem Anschlag berichteten.

»Und alles nur wegen diesem verfluchten Bush«, hatte Claire gesagt und auf den Fernseher gezeigt. George W. Bush hielt sich gerade zu Gesprächen in der Downing Street auf. Kell hatte ausweichend reagiert, wie immer, wenn Claire mit ihm über Ursache und Wirkung des Terrors diskutieren wollte. »Wenn Blair unsere Soldaten nicht in den Irak geschickt hätte«, sagte sie, »wäre das nicht passiert.«

Amelia war eine Stunde vor ihm im Konsulat eingetroffen. Kell betrat die abhörsicheren Räume des MI6 um kurz vor zehn, nur um zu erfahren, dass »C« »seit sechs auf den Beinen« war und »endlich anfangen« wollte.

»Du siehst fertig aus«, sagte sie und drehte die Schlösser des Konferenzraumes erst im Uhrzeigersinn, dann in die andere Richtung. Als Kell den Hebel betätigte und sich gegen die tonnenschwere Tür stemmte, schrillte ein Alarm los. Die körperliche Anstrengung und der kreischende Warnton wirkten wie ein Verstärker für seinen Kater. Kell hatte das Gefühl, sein komatöses Hirn auf dem Kopfkissen im Hotel de Londres vergessen zu haben.

»Hübsch warm ist es hier«, sagte Amelia schnippisch, als ihnen die eisige Luft aus der Klimaanlage entgegenschlug. Das hatten alle abhörsicheren Räume der Welt gemein; es war nicht ungewöhnlich, wenn Geheimdienstoffiziere mit Schal und Mantel in ein Meeting gingen.

Amelia ließ sich am Kopf des für acht Personen gedachten Konferenztisches nieder, Kell wählte einen Platz auf halber Höhe, nachdem er die Tür hinter sich gesichert hatte. Er hatte sich einen doppelten Espresso vom Kaffeeautomaten im Erdgeschoss mitgebracht, den dritten des Tages.

»Wie war die Party?«, fragte Amelia, zog Akten und Ausdrucke aus ihrem schwarzen Diplomatenkoffer und stapelte sie vor sich auf.

»Lustig«, sagte Kell. »Eine Eurotrash-Bar am Galataturm. Ausländer und neureiche Türken. Es war lustig.«

»Und Rachel?«

»Was ist mit ihr?«

»War sie auch lustig?«

Seit sechs auf den Beinen. Kell spürte die forensische Schärfe von Levenes Blick. Hatte Amelia Rachel in der Lobby gesehen? Sie anzulügen war zwecklos; sie wusste ohnehin, dass er sich zu Rachel hingezogen fühlte. Kell kam sich vor wie ein Passagier, der am Flughafen in einem dieser hypermodernen Ganzkörper-Scanner steht. Jeder Muskel und jeder Knochen seiner Schuld glühte wie eine Bombe.

»Sie ist toll«, sagte er. »Sehr reif für ihr Alter. Clever. Witzig. Der Aufpasser hatte einen netten Abend.«

Amelia nickte, sie schien zufrieden. »Interessiert sie sich für ABACUS?«

Kell runzelte die Stirn. »ABACUS?«

»Habe ich dir nicht davon erzählt?« Amelia wühlte in den Unterlagen; das Chaos war der sichtbare Beweis, wie viele Dinge sie in ihrem neuen Job auf einmal jonglieren musste. »Kleckners Deckname.«

»Ach so«, sagte Kell. Seine Schläfen pochten.

»Und?«

Die Frage hätte er zu gern ehrlich beantwortet. Rachel interessierte sich nicht genug für Ryan Kleckner, um mehr als eine Stunde auf seiner Party zu verbringen. Sie war mit Kell auf sein Hotelzimmer gegangen und hatte sich ihm hingegeben, verblüffend gekonnt und leidenschaftlich. Vorläufig sah es danach aus, als interessiere Rachel Wallinger sich vor allem für Thomas Kell.

»Schwer zu sagen«, antwortete er, abgelenkt durch die Erinnerung an Rachels Wirbelsäule, die sich unter ihm durchbog, an die Schatten der Knochen und Senken ihres Rückens im dämmrigen Hotelzimmerlicht. Er leerte den Espressobecher. »Sie hat ein bisschen mit ihm geflirtet. Kleckner ist ihr eindeutig zugeneigt.«

»Zugeneigt?« Amelia runzelte die Stirn. »Kennen die CIA-Leute das Wort überhaupt? ABACUS scheint mir nicht gerade der Typ dafür zu sein.«

»Was wissen wir über ihn?«, fragte Kell, um Amelia von Rachel anzulenken. Sie ging darauf ein, zog eine dünne Mappe aus dem Stapel und breitete ihr Hintergrundwissen über Kleckners Werdegang aus (sieben Jahre bei der CIA, davon drei in Madrid, zwei in der Türkei); seine Ausbildung (High School in Missouri, Abschluss als Jahrgangsbester, dann Studium der internationalen Diplomatie an der Georgetown University); seine Familiengeschichte (Eltern ließen sich scheiden, als Kleckner sieben war, seinen Vater hat er nie wieder- gesehen). Wie Kell bereits vermutet hatte, zeichnete sich der Stammbaum der Kleckners durch einen ordentlichen Schuss Religionseifer aus (die über alles geliebte Mutter war eine katholische Lehrerin mit eigenem Gebetszirkel), hinzu kam eine Portion guter, alter Patriotismus (Kleckners ältester Bruder war zwei Mal als Soldat im Irak gewesen, seine jüngere Schwester arbeitete heute zwar als Notärztin in Belleville, hatte 2008 jedoch sechs Monate Freiwilligendienst auf der US-Militärbasis Bagram in Afghanistan geleistet). Mit zweiundzwanzig war Kleckner der Star der Rudermannschaft der Georgetown gewesen, sein Studium hatte er sich über einen Job als Nachtportier im Krankenhaus finanziert. Nach einem kurzen, unbezahlten Praktikum bei einem republikanischen Kongressabgeordneten in St. Louis hatte er sich bei der CIA beworben.

»Überflieger«, sagte Kell. »Einzelgänger?«

»Was nichts Schlechtes ist«, entgegnete Amelia und klopfte auf Kleckners Akte. »Sicher hat Langley ihn mit offenen Armen aufgenommen.«

»Würdest du ihn einstellen?« Auf einmal war Kell übel vor Hunger, die Eier und das Weißbrot vom Hotelfrühstück reichten nicht aus, die Säure in seinem Magen zu binden. Amelia zog Kleckners offizielles Porträt für das Außenministerium heraus und schenkte ihm ein selten schwärmerisches Lächeln.

»Er sieht wirklich gut aus«, sagte sie und schob das Foto über den Tisch. Kell betrachtete es. Kleckner strahlte die lässige Eleganz eines Hollywoodstars aus. »Überdurchschnittlich hoher IQ«, sagte sie, »Augen wie Gregory Peck. Brustmuskeln wie Gregory Peck. Nun ja, vermutlich schon. Selbstverständlich würde ich ihn einstellen!«

»Das ist sexistisch«, antwortete Kell missgelaunt. Durch das kleine Glasfenster in der Sicherheitstür konnte er eine Schüssel mit Bananen sehen. Er fühlte sich wie ein Verdurstender, der in der Wüste Nefud eine Quelle entdeckt hat. »Dann werden wir ihn durchleuchten?«, fragte er. Er wusste, es würde eine Ewigkeit dauern, bis er etwas zu essen bekommen würde. Zu viele Alarmeinrichtungen, zu viele Schlösser, zu viel zu besprechen.

»Oh ja, und wie«, sagte Amelia. »Heute in einer Woche werden wir mehr über den jungen Mr Kleckner wissen als er selbst.«

Sie übertrieb nicht. In der nächsten halben Stunde lief Amelia Levene zur Hochform auf: Sie war gründlich, kreativ, rücksichtslos. Sie war nicht einfach nur »C«, die Erfüllungsgehilfin von Whitehall. Ihre Leidenschaft für den Job, ihre Liebe zum Spiel schlugen wieder voll durch. Falls sie insgeheim fürchtete, während ihrer Amtszeit könnte ein weiterer Philby, ein weiterer Blake enttarnt werden, ein Verräter, der das transatlantische Verhältnis beschädigte, ließ sie es sich nicht anmerken. Kell sah etwas von der Ruhelosigkeit und Begeisterung wieder, die so typisch für die jüngere Amelia gewesen waren. Sie arbeitete so konzentriert und penibel wie schon lange nicht mehr. Das war die Frau, in die Paul Wallinger sich verliebt hatte. Die beste MI6-Offizierin, die es gab, besser als alle männlichen oder weiblichen Kollegen.

Wie sich herausstellte, waren viele Maßnahmen zur Rundumüberwachung Kleckners bereits angelaufen. Ein Zehnmannteam des MI6 hatte ein halbes Dutzend Gelegenheiten genutzt, um Wanzen in ABACUS’ Umgebung zu installieren. Das Team hielt sich abrufbereit in Istanbul auf und wartete nur auf Kells Einsatzbefehl. Auf Amelias Anweisung hin hatte Elsa das WLAN in Kleckners Apartment ausfallen lassen, woraufhin ein bei der türkischen Telekom angestellter V-Mann Wanzen in Küche, Bad, Schlafzimmer und Wohnzimmer eingebaut hatte. Das Dach von Kleckners Honda Akkord war am Freitag im Morgengrauen von einem kleinen Team »lackiert« worden, während der Wagen draußen auf der Straße stand. Falls Kleckner versuchen sollte, gänzlich abzutauchen, würde sein Auto für die Satelliten sichtbar bleiben (obwohl die meisten Satelliten, wie Kell betonte, den Amerikanern gehörten und so gesehen nutzlos waren; Amelia quittierte die Belehrung mit einem Grunzen). Darüber hinaus waren in allen Cafés, Hotels und Restaurants, die ABACUS regelmäßig aufsuchte, Kameras platziert worden. Bekanntermaßen war er Mitglied in einem Fitnessclub, der vier Straßen von seiner Wohnung entfernt lag, und er besuchte oft ein kleines Teehaus unweit der Istiklal, wann immer er in Beyoğlu war. (»Da gibt es eine Kellnerin«, sagte Amelia, »die er zu mögen scheint.«) Beide Orte wurden praktisch komplett videoüberwacht. Mindestens einmal im Monat besuchte Kleckner die heilige Messe in der Basilika St. Antonius, der größten katholischen Kirche der Türkei. Catherine West, die Ehefrau eines MI6-Offiziers, den Amelia seit vielen Jahren kannte, hatte die Weisung erhalten, dieselben Gottesdienste zu besuchen und über Kleckners Verhalten und Erscheinung Bericht zu erstatten. Darüber hinaus würde sie eine Beschreibung aller Personen einreichen, mit denen er in Kontakt trat. Unter Gemeindemitgliedern ließen sich Informationen besonders unauffällig austauschen, ganz besonders, wenn sie in derselben Kirchenbank saßen. Auf Kells Nachfrage hin bestätigte Amelia, dass ähnliche Operationen im Gange waren, um Douglas Tremayne und Mary Begg zu überprüfen. Tony Landau lebte in den Vereinigten Staaten, wurde aber ebenso observiert.

»Und dann wäre da noch Iannis Christidis«, sagte sie.

»Der wird uns nicht mehr viel erzählen können.«

»Das weiß ich selbst.« Amelia schlug stirnrunzelnd die Augen nieder. »Was meinst du?«

Es klang wie ein Test. Kell riss sich zusammen und gab sich so intellektuell, wie es in seinem Zustand möglich war.

»Ich denke, wir sollten auf Adams Bericht warten«, sagte er, selbst überrascht über die eigene Umsicht. »Er ist gerade erst auf Chios angekommen. Wir sollten ihm die Gelegenheit geben, mit der Polizei zu sprechen, den Flughafenmitarbeitern, Christidis’ Freunden und Verwandten.«

»Und dann wirst du deine Einschätzung ändern?« Amelia starrte immer noch auf die Dokumente. Kell wusste, sie würde sich nicht mit Halbwahrheiten oder Ausflüchten abspeisen lassen.

»Meine Einschätzung wovon?«

Sie kannte ihn so gut. Kell wusste, was jetzt kommen würde.

»Ich glaube, du bist der Meinung, die Amerikaner hätten ihn auf dem Gewissen«, sagte sie und stand auf, vielleicht nur, um sich in dem kleinen, engen Raum die Beine zu vertreten, aber vielleicht auch, um sich gewissermaßen über Kell zu erheben. »Du bist der Meinung, dass Jim Chater der Bärtige von Chios ist und dass Paul den Fehler gemacht hat, ihm von dem Maulwurf zu berichten. Und dass Chater ihn deswegen umgebracht hat.«

Nun, da Kell die Theorie zum ersten Mal laut ausformuliert hörte, erschien sie absurd. Doch Amelia hatte recht. Sie hatte in Worte gefasst, was Kell dachte.

»Ich halte das für ein glaubwürdiges Szenario, ja«, räumte er ein. »Vor allem nach der Begegnung mit Chater in Ankara.«

Amelia kam um den Tisch herum und klopfte an die Sicherheitstür. Durch das Rechteck aus Glas sah Kell Douglas Tremayne den Stützpunkt betreten. Der Besucher aus Ankara sah aus wie ein beurlaubter Armeeoffizier auf dem Weg zum Pferderennen: polierte Lederschuhe, Tweedjacke. Er trug sogar eine weinrote Cordhose.

»Ich bitte dich einfach nur, für alles offen zu sein.«

Amelia klang kein bisschen herablassend, nicht einmal streng. Sie setzte sich wieder. Sie hatte ihm nur einen weisen Rat erteilt, als seine Freundin. Richte deinen Blick auf die Spielfiguren, nicht auf den Gegner.

»Ich habe verstanden«, sagte Kell.

»Gut.« Amelia suchte einen Ordner heraus. Kell erkannte den Umschlag wieder. Es war Sandors Akte. Amelia schlug sie auf den Tisch, wie um einen Rhythmus mitzuklopfen. »Aber das hier, das kaufe ich nicht.«

»Elsas Bericht?«

»Nein. Elsa hat erstklassige Arbeit geleistet. Soweit es ihr möglich war.« Sie schlug eine beliebige Seite auf und legte den Finger auf das Papier. »Ich weigere mich, dieser Spur aus Brotkrumen zu folgen. Sie ist zu schön.« Amelia zählte Cecilias Verhaltensweisen auf, als hake sie eine Liste ab. »Bücher von Amazon. Yoga. Massagen. Wenn du eine Legende für eine Frau erfinden müsstest, die gerade ihre große Liebe verloren hat – würdest du irgendetwas anders machen?«

Kell spürte, wie es ihm hier drinnen plötzlich zu eng wurde. Falls Amelia recht hatte, war Wallinger reingelegt worden. »Nun, wahrscheinlich nichts«, sagte er, ohne ihr recht geben zu wollen. Der Gedanke schien zu weit hergeholt. »Was willst du damit sagen? Dass das Ganze reines Theater war?«

»Ich will damit nur sagen, dass du für alles offen bleiben musst. Dass wir genauer hinschauen müssen. Gut möglich, dass Cecilia Sandor eine ehemalige Mitarbeiterin des ungarischen Geheimdienstes ist, die auf Lopud ein Restaurant eröffnet und sich zufälligerweise in Paul Wallinger verliebt hat. Gut möglich, dass sie jetzt am Boden zerstört ist und deswegen dreimal pro Woche zur Therapie geht und ihr Herz in Online-Foren ausschüttet. Aber sie könnte genauso gut eine Agentin des russischen SWR sein, deren Auftrag es war, den Leiter des MI6-Stützpunktes in Ankara umzudrehen.«

Für mehrere Sekunden war Kell sprachlos. Sein übermüdeter Verstand kämpfte sich durch die unzähligen Konsequenzen von Amelias Theorie.

»Du glaubst immer noch, Paul könnte der Maulwurf gewesen sein?«

Amelia zuckte die Achseln, als hätte Kell sich lediglich nach dem Wetter erkundigt.

»Es würde mich natürlich sehr überraschen«, fügte sie leise hinzu.

»Dann hat Sandor also einen Weg gefunden, seine Mails zu lesen? Sie hat seinen Laptop überwacht und sein Handy abgehört? Aber so dumm kann er nicht gewesen sein.«

»Ab einem gewissen Alter reagieren manche Männer seltsam auf jüngere Frauen, sogar die nicht dummen«, konterte Amelia knapp. Kell rätselte, ob es sich um eine generelle Aussage über männliches Verhalten oder um eine Anweisung an ihn persönlich handelte, sich von Rachel Wallinger fernzuhalten. »Ich möchte nur, dass wir alle Möglichkeiten bedenken. Wir sind dem Leck noch kein bisschen näher gekommen. Unterdessen fahren wir nur mit halber Kraft und können nicht effektiv mit den Amerikanern zusammenarbeiten oder unsere Operationen in der Region sinnvoll koordinieren. Dabei waren gerade Dutzende davon angelaufen. Das weißt du selbst.«

»Natürlich weiß ich das.«

Kell überlegte, während Amelia eine Mineralwasserflasche aus ihrer Aktentasche nahm und trank. Würde es ihren Schmerz lindern, wenn sich am Ende herausstellte, dass Paul einem Trugbild aufgesessen war, einer Frau, die ihn gar nicht geliebt hatte? Hätte Amelia es lieber so? Oder wollte sie sich an Sandor rächen, weil die das Herz des Mannes gewonnen hatte, den Amelia so liebte? In ihrem Herzen schienen die Suche nach dem Maulwurf und die Suche nach der Wahrheit über Wallingers Tod zu ein und demselben Fall verschmolzen zu sein.

»Du solltest nach Lopud reisen«, sagte sie, wie um seine Überlegung zu bestätigen. »Und sie dir ansehen.«

»Und es wäre in Ordnung für dich, wenn ich das Team mit Kleckner allein lasse?«

»Es wäre mehr als in Ordnung. Wir haben alles im Griff.«

»Na, dann fahre ich natürlich sofort nach Lopud.«

»Es ist ein Urlaubsort«, sagte Amelia, als wüsste Kell das nicht längst. »Die Fähre von Dubrovnik braucht eine Stunde. Es gibt ein großes Hotel am Ortseingang und einen Haufen Restaurants rund um die Bucht. Du fliegst für zweiundsiebzig Stunden ein und spielst einen Geschäftsmann, der sich übers Wochenende freigenommen hat. Geh in Sandors Restaurant essen. Oder triff sie zufällig am Strand, wenn sie zum Schwimmen da ist. Mal sehen, ob Cecilia die ist, für die sie sich ausgibt. Stellen wir die arme, trauernde Freundin auf die Probe.«

30

Am 11. April benutzte Sebastien Gachon einen auf den Namen Eric Cauques ausgestellten kanadischen Reisepass, um in den frühen Morgenstunden nach Zagreb zu fliegen. In der kroatischen Hauptstadt mietete er einen Audi A4, schloss seinen iPod ans Musikdock an und hörte eine Audiofassung von Gogols Die toten Seelen, während er – ohne jemals die Geschwindigkeitsbegrenzung zu missachten – auf der Schnellstraße in die südöstlich gelegene Küstenstadt Zadar fuhr.

Wie besprochen fand Gachon in der Tiefgarage seines Hotels ein zweites Auto vor. In einem Hohlraum unter dem Ersatzrad lagen ein Messer und eine Schusswaffe mit genügend Munition. Er aß in einem guten italienischen Restaurant zu Abend, besuchte eine Bar, sprach eine junge Frau an und gab ihr sechshundert Euro für die Nacht. Um drei Uhr morgens, nachdem sie ihn befriedigt hatte und er müde genug war, bat er sie zu gehen. Gachon rief ein Taxi, das die junge Frau vom Hotel abholen sollte. Sie tauschten noch schnell ihre Handynummern, wobei er ihr eine Nummer gab, die in achtundvierzig Stunden ungültig sein würde. Sie nannte sich Elena. Sie erzählte ihm, sie stamme aus einem kleinen Dorf westlich von ChiŞinău in Moldawien.

Am nächsten Morgen fuhr Gachon über die Küstenstraße nach Dubrovnik. Aufgrund eines Verkehrsunfalls vor Split staute sich der Verkehr, und er erreichte sein Hotel mit zwei Stunden Verspätung. Er suchte sich eine Telefonzelle in der Altstadt, um sich von seinem Disponenten die aktuellen Koordinaten der Zielperson durchgeben und den Einsatz bestätigen zu lassen. Zu Gachons Enttäuschung trug man ihm auf, weitere vierundzwanzig Stunden in Dubrovnik abzuwarten und frühestens am Samstagmorgen nach Lopud überzusetzen. Die übrigen Details der Abmachung bestanden fort. Das Boot würde wie vereinbart um 23.30 Uhr am Steg des Lafodia Hotels auf ihn warten, um ihn von der Insel ans Festland zu bringen.

Für die Verzögerung bekam er keine Erklärung.

31

Kell machte sich nicht die Mühe, unter falscher Identität nach Lopud zu reisen. Falls Cecilia Sandor tatsächlich eine russische Agentin war oder im Dienst der Iraner, der Chinesen oder des Mossad stand, wäre jede Tarnung binnen Minuten aufgedeckt. Sobald Sandor misstrauisch würde, würde sie ihn bis in sein Hotel verfolgen, seine Tarnidentität überprüfen lassen und merken, dass er ein feindlicher Agent war. Sich einem griechischen Ferienhausvermieter gegenüber als schottischer Versicherungsdetektiv auszugeben war eine Sache; sich einer ehemaligen ungarischen Spionin mit Verbindungen zum SWR als »Chris Hardwick« vorzustellen eine ganz andere.

Aus demselben Grund verzichtete er darauf, Elsa zur Tarnung mitzunehmen, obwohl Amelia ohne sie ausgekommen wäre. Ja, ein Paar war immer unauffälliger als ein unbegleiteter Mann, so gut wie überall, aber Kell wollte sich seine Optionen offenhalten. Mit einer Freundin im Schlepptau hätte er, was Sandor betraf, weniger Annäherungsmöglichkeiten. Falls sie so unschuldig war, wie er vermutete, konnte er sich im Restaurant als Freund und Kollege von Paul vorstellen und einfach fragen, was in den Tagen vor dem Absturz auf Chios passiert war. Abgesehen davon wollte er es ehrlich gesagt vermeiden, in einem quasi-romantischen Setting mit Elsa festzustecken. Kell wünschte sich nichts lieber, als möglichst schnell nach Istanbul und zu Rachel zurückzukehren.

Das Londoner Hauptquartier hatte ihm ein Zimmer im Lafodia gebucht, dem großen Hotel, von dem Amelia gesprochen hatte. Zwei große Konferenzen fanden hier zeitgleich statt, außerdem wimmelte es nur so von Familien mit Kindern. Kell war dankbar für den Schutz der Massen, wenn er zum Strand und zurück lief oder auf der Fußgängerpromenade rund um die halbmondförmige Bucht unterwegs war.

Sandors Restaurant, es hieß Centonove, lag einen kurzen Fußmarsch vom Hotel entfernt in einem umgebauten Wohnhaus direkt am Strand. Auf der Terrasse mit Meerblick stand ein halbes Dutzend Tische, weitere befanden sich im Inneren des Lokals. Auf der Insel waren keine Kraftfahrzeuge erlaubt, deswegen blieben die Bars und Restaurants der Bucht von Verkehrslärm unbehelligt.

An seinem ersten Tag auf Lopud, einem Samstag, lief Kell sieben- oder achtmal am Centonove vorbei, ohne Sandor zu sehen. Die Kollegen vom GCHQ, dem britischen Abhördienst in Cheltenham, überwachten ihr Handy und ihren Computer, hatten es jedoch versäumt, Kell zu sagen, dass sie den Tag in Dubrovnik verbrachte, um mit einer Freundin zu Mittag zu essen und sich am Nachmittag mit einem Inneneinrichter zu treffen. Als er erfuhr, dass Sandor erst wieder tags drauf im Restaurant anzutreffen wäre, reservierte Kell für Sonntag einen Tisch für zwanzig Uhr und verbrachte den Rest des Tages im Lafodia, um Rot ist mein Name zu lesen, im Meer zu baden und Rachel zu schreiben. Er konnte ihr nicht sagen, dass er sich auf Lopud aufhielt, und er hätte es auch gar nicht gewollt, aus offensichtlichen Gründen. Dennoch belastete es Kell, sie anlügen und ihr erzählen zu müssen, er befände sich »auf Geschäftsreise in Deutschland«. Es erinnerte ihn auf ungute Weise an seine Ehe mit Claire, während der er so oft verschweigen musste, wohin er fuhr, wen er traf, warum er in geheimer Mission und im Auftrag des Geheimdienstes unterwegs war. Darüber hinaus meinte er zu spüren, dass Rachel um den Betrug wusste, und er fürchtete, ihre noch junge Fastbeziehung könnte Schaden nehmen.

Am Sonntagmorgen wachte Kell spät auf. Er fasste den Plan, zur Burgruine oberhalb der Bucht hinaufzusteigen und eine simple Fernobservierung von Sandors Wohnung durchzuführen, die direkt über dem Centonove lag. Rachel hatte ihm in der Nacht eine Mail geschickt und sich über eine »sensationell öde Party mit sensationell öden Leuten« in einem Nachtclub am Bosporus beschwert.

Ohne dich ist es hier ganz schön still und langweilig, Mr Kell. Wann kommst du aus Berlin zurück? Xxx

Der Wanderweg zur Ruine begann hinter dem Ortsrand von Lopud und wand sich durch steiniges Gelände und einen Wald aus Pinien und Zypressen steil aufwärts. Vom Strand aus hatte Kell auf halber Höhe so etwas wie eine Schäferhütte entdeckt. Er verließ den Weg, schlug sich durch dichtes Unterholz, entdeckte den Unterstand, überzeugte sich davon, unbeobachtet zu sein, und richtete sein Fernglas über die Bucht hinweg auf das Centonove. Sandor war nicht zu sehen, stattdessen ein glatzköpfiger Kellner mittleren Alters, der Kell bereits gestern aufgefallen war, und eine Handvoll Touristen beim Mittagessen. Cheltenham hatte Sandors Handy im Gebäude geortet, deswegen vermutete Kell, dass sie sich oben in ihrer Wohnung aufhielt. Die Fensterläden waren geschlossen und die Südveranda vor der Küche leer.

Kell ließ den Blick über die Bucht schweifen, nach links Richtung Stadt und nach rechts bis zum Lafodia. Es war fast Mittag, die Hitze nahm zu. Kell sah Kinder im flachen Wasser planschen, Urlauber machten sich in gemieteten Kajaks auf den Weg um die Insel, die Fähre aus Dubrovnik näherte sich langsam dem Anleger. Das ganz normale Inseltreiben. Wie gern wäre er jetzt mit Rachel hier. Nur ein paar gemeinsame Abende, morgens dann ausschlafen, später in der Sonne liegen und gut essen. Doch Kell wusste, die Sache mit Kleckner würde mindestens zwei, vielleicht sogar drei Monate in Anspruch nehmen; dann erst könnte er Istanbul verlassen, und selbst das nur für kurze Zeit, bevor er sich endgültig in Ankara niederließ. Wer wusste schon, was Rachel in der Zeit erleben würde? Wahrscheinlich kehrte sie bald nach London zurück, in ihr altes Leben, und er würde sie nie wiedersehen.

Er wartete weitere fünf Minuten im Schatten des Unterstandes ab. Cecilia war immer noch nicht zu sehen. Kell stand auf, hängte sich das Fernglas über die Schulter, kehrte auf den Wanderweg zurück, zog sein Hemd aus und stieg zur Ruine hinauf. Zehn Minuten später trat er aus dem Wald heraus und fand sich auf einem kahlen, nackten Felsen zwischen alten Steinmauern wieder. Er lehnte sich an und rang nach Atem, trank einen Schluck Wasser aus der mitgebrachten Flasche und wischte sich den Schweiß von der Stirn. In seinem Rücken, im Südosten, glitzerte Dubrovnik in der Mittagssonne. Im Norden konnte Kell auf dem Wasser winzige Motorboote und Yachten ausmachen, die in der Meerenge unterwegs waren. Er warf ein Blick auf sein Handy, aber da war nichts, nichts von Elsa, nichts von Rachel, nichts aus London. Er fotografierte die Ruine und machte sich an den Abstieg. Im Wald kamen ihm zwei ältere englische Touristen entgegen. Auf halber Höhe schlug er sich erneut in die Büsche und suchte noch einmal den Schäferunterstand auf.

Diesmal lehnte Kell sich an eine zersplitterte Holztür. Die Sonne hatte ihren Zenit erreicht; er war sich der Gefahr bewusst, dass sein Fernglas das Licht reflektieren könnte, als er den Blick abermals auf das Centonove richtete. Das Holz an seinem Rücken fühlte sich unangenehm kratzig an; er zog sein Hemd über und schlug ein Insekt tot, das sich auf seinem schweißnassen Nacken niedergelassen hatte. Er griff zum Fernglas und konzentrierte sich auf die Tische auf der Terrasse.

Und da war sie. Cecilia Sandor. Sie verließ gerade das Haus und ging zur Terrasse hinüber. Das Fernglas vergrößerte so stark, dass Kell ihr Gesicht sehen konnte. Der Anblick überraschte ihn. Sie war keine Naturschönheit, im Gegenteil; es sah aus, als hätte Cecilia ihr Gesicht unter den Augen und rund um den Mund übermäßig unterspritzen lassen. Ihre Oberlippe war eindeutig und auf absurde Weise von Kollagen verformt, die riesigen Brüste standen in keinem Verhältnis zu ihrer ansonsten eher hageren Gestalt. Kell sah, wie groß sie war, und sofort musste er an Rachels Spitznamen für sie denken, Na’vi. Er musste grinsen, während ihm der Schweiß über den Rücken lief. Hinter ihm, in etwa fünfzig Meter Abstand, kamen drei oder vier Leute auf dem Wanderweg vorbei. Einer pfiff eine Melodie von Tschaikowski – Schwanensee oder der Nussknacker, Kell verwechselte sie immer –, die ihm nicht mehr aus dem Ohr ging, während er die Terrasse beobachtete.

Cecilia kam mit einer Wasserflasche aus dem Restaurant. Sie setzte die Flasche vor einem älteren Paar ab, dann unterhielt sie sich mit einem Mann Mitte dreißig, der ein rotes Polohemd und eine Sonnenbrille trug. Der Mann saß allein am äußersten Rand der Terrasse. Er hatte bereits gegessen, vor ihm stand eine Espressotasse, er rauchte. Cecilia hielt ein kleines Metalltablett in der Hand, auf das er offensichtlich das Geld für sein Mittagessen gelegt hatte. Auf einmal legte der Mann seine Hand an ihren Rücken, und dann fing er an, sie zu streicheln. Cecilia reagierte erst, als seine Hand bereits zu ihrem Po hinabgewandert war; sie wich elegant aus und ging weg.

Was hatte Kell da gesehen? Unmöglich zu wissen, ob Cecilia seine Hand irritiert abgeschüttelt hatte oder einfach nur vermeiden wollte, dass die anderen Gäste etwas bemerkten.

Kell wusste sofort, was zu tun war. Er stand auf, warf das Fernglas neben dem Unterstand ins Gras und lief auf den Wanderweg zurück. Er trug Shorts und Turnschuhe; die Äste der Büsche und Bäume zerkratzten seine Haut, als er sich durchs Unterholz kämpfte. Er musste um jeden Preis herausfinden, wer der Mann war; er durfte ihm nicht durch die Lappen gehen. Kell joggte bergab, sein Handy hopste in der Hosentasche, als er in die Stadt zurückrannte. Bald war er schweißgebadet, er schnappte nach Luft und verfluchte die Zigaretten. Das Handy fing an zu klingeln, doch er ignorierte es. Drei Minuten später hatte er das Ende des Wanderwegs erreicht, bog in die erste Gasse ein und lief zum Strand hinunter. Seine Beine wurden schwer, doch er quälte sich weiter, legte sich einen Plan zurecht, redete sich ein, dass er innehalten und durchatmen konnte, sobald er in der Nähe des Restaurants war.

Am Hafen fand Kell sich in einer dichten Menschentraube vor den Läden und Cafés am Pier wieder. Vermutlich handelte es sich um Passagiere der Mittagsfähre, deren Einlaufen er vor einer halben Stunde beobachtet hatte. Er verließ die Promenade und rannte in Richtung des Centonove weiter; der schwitzende, keuchende Engländer mit dem roten Gesicht zog alle Blicke auf sich. Eine Minute später konnte er die Terrasse des Centonove erkennen. Zehn Sekunden später konnte er sehen, dass der Mann im roten Poloshirt gegangen war. Kell fluchte, blieb keuchend stehen. Seine Lunge brannte, er schnappte nach Luft, sein Kopf, sein Nacken, seine Arme und Beine wurden von der Mittagssonne gegrillt.

Kell hob den Kopf. Wie durch ein Wunder tauchte der Mann im roten Poloshirt wieder auf; er kam Kell entgegen, zusammen mit einer alten Frau in schwarzer Witwentracht und einem älteren britischen Ehepaar, das Kell aus dem Lafodia kannte.

Es war seine einzige Chance. Er würde ein irres Risiko eingehen und einen Stunt wagen, wie er ihm bei seinem ersten Agentenlehrgang vor zwanzig Jahren in den Sinn gekommen wäre, ideal, um seine Eignung und seinen Mut zu beweisen. Es grenzte an Selbstmord, doch er hatte keine Wahl.

Die Briten waren jetzt noch etwa zehn Meter von Kell entfernt. In der Hoffnung, nicht wiedererkannt zu werden, drehte er sich um und betrachtete die Postkarten im Ständer vor einem Souvenirladen. Falls sie stehen blieben und ihm, dem orientierungslosen Touristen, ihre Hilfe anboten, war der Plan im Eimer. Kell rang immer noch um Atem und griff sich wahllos eine der Postkarten. Zu seiner Erleichterung schlenderten die Briten vorbei.

Er steckte die Postkarte hastig zurück, drehte sich um, trat auf die Mitte der Promenade. Der Schweiß lief Kell übers Gesicht, als er dem Mann im roten Poloshirt direkt und möglichst flehentlich in die Augen sah. Der Mann runzelte die Stirn und verlangsamte seine Schritte, als er merkte, dass Kell etwas von ihm wollte. Kell verlagerte sein Gewicht unbeholfen auf den linken Fuß, hob die Hand und setzte alles auf eine Karte.

»Sprechen Sie Englisch?«

»Sicher.« Der Akzent klang nach Balkan. Aus der Nähe wirkte der Mann wie Ende, nicht Mitte dreißig, doch immer noch attraktiv und fit. Er trug eine klobige Uhr am sonnengebräunten Handgelenk, dazu eine Leinenhose mit Bügelfalte und teuer aussehende Segelschuhe. Auf dem roten Polohemd prangte ein Lacoste-Krokodil.

»Dürfte ich Sie um einen Gefallen bitten?«

»Einen Gefallen?«

»Dürfte ich mir Ihr Handy ausleihen?«

Kell hatte es kaum ausgesprochen, als ihm einfiel, dass er sein iPhone nicht auf lautlos gestellt hatte. Falls es in seiner Gesäßtasche zu klingeln anfing, war er geliefert.

»Sie müssen anrufen?« Der Mann wirkte angesichts des gesundheitlich angeschlagenen englischen Joggers aufrichtig bestürzt.

»Nur in meinem Hotel«, sagte Kell und nickte zu dem weißen Riesenkasten des Lafodia hinüber, einen halben Kilometer weiter. Er konnte es nicht riskieren, in seine Hosentasche zu greifen und nach dem Stummschaltknopf zu tasten. Er würde einfach beten müssen, dass es nicht klingelte. »Meine Frau. Ich habe vergessen, mein …«

Zu Kells Verblüffung zog der Mann im Lacoste-Hemd flink ein Samsung-Smartphone aus der Hose, wischte über das Display, entsperrte das Gerät und reichte es ihm. »Sie wissen die Nummer?«

Kell nickte und bedankte sich überschwänglich, dann tippte er die Nummer seines Privathandys mit der britischen SIM-Karte ein, das im Hotel im Safe lag. Er hörte ein Klingeln, dann die automatische Ansage des Netzwerkbetreibers.

Nun wurde es ernst. Kell musste ein Gespräch mit seiner nicht existierenden Frau fingieren und dabei absolut glaubwürdig klingen.

»Hallo. Ich bin’s.« Kurze Pause, nicht zu lang. »Ja, ich weiß. Ja. Keine Angst, alles ist in Ordnung.« Eine weitere Pause. Der Mann im Polohemd starrte ihn an, auf einmal war sein Gesicht überraschend ernst. »Ich habe mir ein Handy von einem sehr netten Herrn geliehen. Ich glaube, ich habe einen Muskelfaserriss.« Pause. Kell fiel ein, dass er seine armselige Vorstellung später würde hören können, aufgezeichnet für die Nachwelt. »Nein, alles in Ordnung. Könntest du jemanden vom Hotel bitten, mich abzuholen? Ich kann nicht mehr allein zurückgehen.«

Kell verlagerte das Gewicht auf sein verletztes Bein und winselte, um heftige Schmerzen anzudeuten. Der Mann im Polohemd hätte an Kells Theatervorstellung nicht desinteressierter sein können; er ließ den Blick durch die Bucht schweifen und wartete in aller Seelenruhe das Ende des Gesprächs ab.

»Oder vielleicht habe ich mir auch den Knöchel verstaucht«, sagte Kell und hörte den Piepton, der die Aufnahme beendete. »Ich weiß es nicht.« Er wartete zwei Sekunden ab, um seiner fiktiven Frau die Gelegenheit zu geben, den Ernst der Lage anzuzweifeln und es unmöglich zu finden, für so eine Lappalie einen Hotelmitarbeiter zu bemühen. Dann sagte er: »Ja, vielleicht hast du recht.« Der Mann im Lacoste-Hemd drehte sich um. Kell versuchte, sich sein Gesicht gründlich einzuprägen. »Hör mal, ich muss jetzt Schluss machen«, sagte er. »Ich telefoniere mit einem fremden Handy, der Herr möchte jetzt weiter.«

Kell hatte angenommen, der Unbekannte könne ihn verstehen und habe jedes Wort der Unterhaltung mit angehört, doch zu seiner Überraschung zog Cecilias mysteriöser Verehrer nur fragend die Augenbrauen hoch; offenbar hatte er nicht einmal verstanden, wozu Kell das Handy überhaupt gebraucht hatte. Kell brachte noch ein paar Dialogfetzen heraus und verabschiedete sich mit der Ankündigung, vor einem der Souvenirshops am Strand zu verschnaufen. Dann gab er das Handy zurück, bedankte sich wortreich und sah dem Fremden hinterher, der zum Fährterminal schlenderte.

Zehn Sekunden später, Kell dankte und lobte Gott im Himmel, fing das iPhone in seiner Gesäßtasche zu klingeln an. Er betrat den Andenkenladen, bevor er den Anruf annahm.

»Tom?«

Elsa rief an. Kell lächelte über den Zufall.

»Wie lustig, dass du ausgerechnet jetzt anrufst«, sagte er. »Ich habe eine Telefonnummer, die du zurückverfolgen musst.«

32

Sobald der Mann im Polohemd außer Sicht war, verließ Kell den Laden und schleppte sich zu einem kleinen Café weiter, wo er eine Cola und ein Schinken-Käse-Sandwich bestellte. Doch selbst zehn Minuten später hatte er sich von der körperlichen Anstrengung nicht erholt, und er gelobte, sich so bald wie möglich in einem Fitnessstudio anzumelden. Er zahlte und humpelte weiter die Promenade entlang, wobei er es direkt vor dem Centonove besonders übertrieb, nur für den Fall, dass Cecilia da war. Doch sie war nirgendwo zu sehen, da war wieder nur der glatzköpfige Kellner, der sich auf der Terrasse um sechs lautstarke Touristen kümmerte.

Kell ging weiter. Ein paar Kinder planschten im Wasser, beaufsichtigt von einem übergewichtigen Mann in orangefarbener Badehose und kroatischem Fußballtrikot. Seine Frau lag oben ohne neben ihm und schlief, ihr Gesicht war mit einer dicken Schicht Make-up bedeckt. Es roch nach Pinien und Motoröl, eine sommerliche Unbekümmertheit hing in der Luft; hier hatte jeder jede Zeit der Welt.

Sobald er zurück im Hotelzimmer war, öffnete Kell den Safe. Er würde Elsa die Handynummer per SMS schicken. Wenn sie so schnell arbeitete wie sonst, würde sie den Mann binnen vierundzwanzig Stunden identifiziert haben, seine IP-Adresse kennen, seine Mails gelesen und sich eine Kopie seiner Handyrechnung verschafft haben. Falls der Unbekannte eine Beziehung mit Cecilia führte – eine Beziehung, die sie parallel zu der mit Wallinger unterhalten hatte –, würde es aus der Korrespondenz aufscheinen wie UV-Farbe auf einem Geldschein.

Kell tippte den vierstelligen Code ein, öffnete den Safe und nahm das Handy heraus. Ein entgangener Anruf. Er tippte auf dem Display herum und schickte Elsa die unbekannte Nummer. Seine Knie und Unterschenkel brannten immer noch; Kell ging an den Strand, badete ihm Meer, kehrte auf sein Zimmer zurück und schlief unter dem Keckern der Möwen und dem Summen des Staubsaugers draußen auf dem Flur ein.

Er wurde von einer Mail geweckt, die Adam Haydock an Amelia geschickt hatte. Zu Kells Verärgerung tauchte er als »temporär in Istanbul« im CC auf.

VERTRAULICH / ALARMSTUFE C / TempISTAN / ATH4

Betreff: I. Christidis

1. Ehefrau hat Abschiedsbrief gefunden (Handschrift / Schreibstil bestätigt). Sprach darin von finanziellen Sorgen, Angst vor Insolvenz; bedauerte Wallingers Crash, fühlte sich dafür verantwortlich; schlechtes Verhältnis zur Tochter. (Kopie (Griechisch) ist unterwegs / VXC + TempISTAN)

2. Kollegen bezeichnen ihn als umgänglichen, »ehrlichen« Menschen. Trank nicht, aber in der Blutprobe post mortem wurden etliche Promille festgestellt. In der Vergangenheit kein Alkoholproblem

3. Griechisch-orthodox, praktiziert nicht

4. Im Umfeld herrscht Verwunderung darüber, dass Christidis Selbstmord begangen haben soll, doch engeren Freunden erscheinen Motive plausibel. Rechtsmedizinische Untersuchung liegt AH vor, Selbstmord bestätigt. Familie hat Todesursache akzeptiert.

5. Überwachung der Kommunikation (PRISM) deutet auf wenig Mailverkehr. Regelmäßige Anrufe via Handy und Festnetz bei Ehefrau und Freunden (Kollegen). Keine Pornografie. Kein Drogenmissbrauch. Keine Geliebte / Geliebter. Keine psychischen Probleme / Medikamente

6. Kreditkartenschulden: € 17 698,23. Eigenheim. Arbeitszeit gekürzt, Einkommensverlust von 10 % (in 2010). Ehefrau arbeitslos. Bruder mit 61 gestorben (2012). Trauer?

7. Keine Dritten / CIA-Leute an Chios interessiert. Polizei kooperiert (€ 500, Einmalzahlung). Polizeilich lag gegen Christidis nichts vor.

Es war Usus für MI6-Offiziere, in ihre Berichte keine persönlichen Interpretationen einfließen zu lassen. Das war die Aufgabe der Experten und Analysten in London, die die Daten stromaufwärts leiteten, bis irgendein Vorgesetzter oder Politiker von höheren Würden zu reagieren beschloss. Dennoch war kaum zu übersehen, in welche Richtung Haydocks Bericht ging. Seiner Ansicht nach gab es keinerlei Hinweise auf eine amerikanische Präsenz auf der Insel, ebenso wenig war Christidis erpresst oder bestochen worden. Haydock wusste, dass »C« nach Wallingers Absturz äußerst misstrauisch war und dass Kell zum Thema CIA ganz eigene Ansichten hatte. Doch selbst vor diesem Hintergrund war er zu dem Schluss gekommen, dass Iannis Christidis nicht umgebracht oder zum Selbstmord angestiftet worden war. Es handelte sich um eine Selbsttötung, schlicht und ergreifend.

So langsam befürchtete Kell, die Wahrheit über den Absturz nie zu erfahren. Warum war Wallingers Cessna abgestürzt, wenn niemand sich daran zu schaffen gemacht hatte? Er musste an Rachel denken und wie wütend sie auf ihren Vater war; an Pauls Brief an Cecilia, an seine glühende Liebe zu ihr, die möglicherweise gar nicht auf Gegenseitigkeit beruhte. Angeblich trauerte Cecilia um Paul, doch gleichzeitig ließ sie sich von einem anderen Mann betatschen und gebot ihm nur Einhalt, wenn seine Zärtlichkeiten zu offensichtlich wurden. Hatte Paul sich umgebracht, weil er erfahren hatte, dass Cecilia ihn betrog? Nein, ganz sicher nicht.

Vielleicht gab es kein Geheimnis, keine Mordpläne, keine Verschwörung. Vielleicht war es zufällig zu Motorenversagen gekommen, zu Vogelschlag, zu einem Pilotenfehler. Diese Lektion hatte Kell schon vor vielen Jahren gelernt: Nach manchen Operationen blieben Fragen offen, die niemand beantworten konnte. Trotz der technischen Mittel, die dem MI6 zur Verfügung standen, trotz der Sorgfalt und der guten Ausbildung seiner Mitarbeiter konnte der Geheimdienst menschliches Verhalten nicht genau vorhersagen, denn die Fähigkeit zu täuschen und zu tricksen war unermesslich. »Ich traue dieser Spur aus Brotkrumen nicht«, hatte Amelia gesagt. Vielleicht wollte sie eine Verschwörung aufdecken, wo es nichts aufzudecken gab? Diesen Fehler hatten sie, weiß Gott, im Laufe ihrer Karriere alle schon mindestens einmal begangen. Amelias unbedingter Wunsch, den plötzlichen Tod des Geliebten erklären und deuten zu wollen, überdeckte vielleicht eine unangenehme Wahrheit: Paul Wallinger war zum falschen Zeitpunkt ins falsche Flugzeug gestiegen, und der Rest war Schicksal gewesen.

Kell erhob sich. Seine Waden taten vom Laufen immer noch weh. Er nahm eine Halbliterflasche Wasser aus der Minibar und trank sie leer. Bis zum Abendessen blieb ihm noch eine Stunde, es war höchste Zeit, sich eine Strategie für die Begegnung mit Cecilia Sandor zurechtzulegen. Zunächst einmal las er jedoch seine E-Mails. Rachel war den ganzen Nachmittag nicht zu erreichen gewesen.

Er öffnete sein privates Postfach und sah, dass sie auf eine ältere Nachricht geantwortet hatte. Sie schrieb, sie werde in zwei Tagen nach London zurückfliegen.

Sehen wir uns vor meiner Abreise noch? Mum ist wieder in London, habe das Haus für mich allein … x

Die Aussicht, Rachel wiederzusehen und eine Nacht mit ihr im yalı zu verbringen, war verlockend. Am liebsten hätte Kell das Lacostehemd und Sandor ihrem Schicksal überlassen und die letzte Fähre genommen, um in Dubrovnik ins Fluzeug zu steigen. Stattdessen schrieb er Rachel, er sei in weniger als vierundzwanzig Stunden wieder in Istanbul. Er zog Jeans und ein Oberhemd an und wickelte sich eine strahlend weiße Bandage um den Knöchel, die er vom Concierge bekommen hatte. Falls er Lacoste über den Weg lief, hätte er wenigstens eine Sportverletzung vorzuweisen. Kell trank ein Glas Wein an der Hotelbar und machte sich dann auf den Weg zum Centonove. Er spielte immer noch mit dem tollkühnen Gedanken, sich einfach als ein Freund von Paul Wallinger vorzustellen und sich dann gemütlich zurückzulehnen und das Spektakel zu genießen.

33

Dass es im Centonove ein Problem gab, erkannte Kell schon von Weitem. Vor dem Restaurant hatte sich eine größere Menschenmenge gesammelt. Die Terrassenbeleuchtung war ausgeschaltet, die Tische mit Meerblick unbesetzt. Er blieb vor einer Strandbar stehen, zündete sich eine Zigarette an und beobachtete die Szene aus hundert Metern Abstand.

Zunächst sah es aus, als wäre in der Küche Gas ausgetreten oder der Strom ausgefallen, doch dann traten zwei kroatische Polizisten in Uniform aus dem Restaurant. Der eine sprach leise in sein Funkgerät. Sandor war nirgendwo zu sehen. Vermutlich hielt sie sich im Haus auf und regelte gerade, was es nach dem Einbruch oder dem Überfall zu regeln gab.

Dann erst entdeckte er die Sanitäter. Sie waren zu zweit. Kell trat die Zigarette aus und ging weiter. Etwa dreißig Leute standen vor dem Centonove, die meisten waren Einheimische in kurzen Hosen und T-Shirts, doch es waren auch Touristen darunter, die sich fürs Abendessen schick gemacht hatten. Der jüngere Polizist versuchte, die Menschen von der Eingangstür wegzudrängen, wahrscheinlich um eine Panik oder Aufruhr zu vermeiden. Sein älterer Kollege sprach immer noch in das Funkgerät. Kell richtete seinen Blick auf die Bucht und entdeckte ein Polizeiboot, das unterhalb der Terrasse festgemacht lag. Wahrscheinlich waren die Polizisten aus Dubrovnik herübergekommen. Was immer im Restaurant vorgefallen war, konnte nur mit Hilfe vom Festland bewältigt werden. Jemand war schwer verletzt worden oder Schlimmeres.

Kell spürte einen Luftzug an seinen Beinen, als zwei Jungs ihn rechts und links überholten. Der eine hielt einen Fußball unter dem Arm. Sie unterhielten sich aufgeregt auf Deutsch. Die Menschenansammlung und die Verheißung eines Abenteuers lockten sie an.

In einem Fenster im ersten Stock regte sich etwas. Ein Notarzt in weißem Kittel stand in Sandors Wohnung. Kell behielt das Fenster im Blick. Er wäre fast ins Stolpern geraten, als er den Mann im Polohemd entdeckte; er redete mit dem Notarzt und schien unter Schock zu stehen.

In dem Augenblick wusste Kell, dass Cecilia Sandor tot war. Er spürte denselben Stich wie vor ein paar Tagen in Istanbul, als Haydock ihn angerufen und erzählt hatte, dass Iannis Christidis ertrunken war. Kells opportunistische Ader meldete sich und wies ihn darauf hin, dass Sandors Tod die Gelegenheit war, auf die er gewartet hatte. Wer hatte sie ermordet, falls sie keines natürlichen Todes gestorben war? Dieselben Leute, die die Legende von der trauernden Geliebten erfunden hatten? Derselbe Geheimdienst, der Sandor auf den Chef des MI6-Stützpunktes in Ankara angesetzt hatte? Dass sie Selbstmord begangen haben könnte, kam Kell nicht in den Sinn. Ein Selbstmord während einer laufenden Operation ließ einen aufhorchen. Zwei waren kein Zufall mehr.

Er sprach ein junges britisches Paar an, das direkt vor ihm stand. Der Mann strahlte die unverwechselbare Selbstzufriedenheit eines ehemaligen Internatsschülers aus. Die Frau mit den sorgfältig frisierten Haaren und dem pastellrosa Rock schien direkt aus dem feinen Fulham eingeflogen zu sein.

»Sie sind Engländer?«, fragte Kell.

»Ja.« Die Frau trug schlichte, mit jeweils einer Perle besetzte Ohrclips.

»Was ist denn passiert?«

Der Mann, er war kaum älter als dreißig, nickte zum Strand hinüber.

»Die Besitzerin«, sagte er. »Angeblich wurde sie tot aufgefunden.«

»Von wem?«

»Von den Polizisten hier«, sagte der junge Mann, als spielte er in einer Fernsehserie mit.

Wie auf ein Stichwort erschienen die beiden Uniformierten wieder vor dem Haus und baten die Schaulustigen weiterzugehen. Die Touristen setzten sich zuerst in Bewegung, dann die Einheimischen, und irgendwann waren nur noch die Sanitäter und ein paar Restaurantangestellte übrig, darunter auch der glatzköpfige Kellner, den Kell in den vergangenen achtundvierzig Stunden so oft gesehen hatte. Wie sich herausstellte, wohnte das junge Paar ebenfalls im Lafodia und hatte ebenfalls einen Tisch im Centonove reserviert. Die Polizisten erklärten ihnen, sie sollten sich woanders nach einem Restaurant umsehen, woraufhin sie sich mit einem stummen Nicken verabschiedeten.

Auch Kell wurde verscheucht. Er kehrte zur Strandbar zurück, zündete sich eine weitere Zigarette an, bestellte ein Bier und behielt das Restaurant im Blick. Die Nachricht von Cecilias Tod hatte die Bar erreicht. Der Barbetreiber, ein junger Kroate mit wirrem Haar und gutem Englisch, beantwortete Kells scheinbar arglose Fragen mit lässigem Wohlwollen; ganz eindeutig hielt er ihn für einen jener gelangweilten Alleinreisenden, die dankbar für jedes Gespräch sind.

»Kannten Sie sie gut?«

»Nein. Sie war eine Einzelgängerin. Hat den Laden erst vor drei oder vier Jahren gekauft.«

»Sie stammte nicht von der Insel?«

Der junge Mann schüttelte den Kopf.

»Und es war Selbstmord?«

»Anscheinend. Mit Tabletten, angeblich. Und dann hat sie sich …« Dem Barmann gingen die Vokabeln aus. Er nahm ein Glas und deutete Schnitte in seinen Unterarm an, indem er sich die Glaskante übers Handgelenk zog. »Um die Haut aufzuschneiden. Die Arterien, ja?«

»Ja.« Kell hatte in der Schule einen Mitschüler gehabt, der sich auf dieselbe Art umgebracht hatte. »Im Wasser?«, fragte er in der festen Annahme, dass Sandor bei einem verdeckten Einsatz bewusstlos gemacht und in die Badewanne gelegt worden war.

»Ja.«

Wer immer ihren Tod gewollt hatte, hatte ebenso erfolgreich an der Legende der trauernden Frau gestrickt. Eine Schusswunde oder eine Vergiftung hätten zu viele Fragen aufgeworfen.

»Was ist mit ihrem Freund?«

»Luka?« Die Antwort kam wie aus der Pistole geschossen und bestätigte Kell, dass Sandor zeitgleich mit Luka und Paul zusammen gewesen war. Der Barmann ließ das Glas sinken. »Ich glaube, er ist aus Dubrovnik.«

Vier Teenager betraten die Strandbar, drei von ihnen rauchten selbstgedrehte Zigaretten. Der Barmann bediente sie. Kell verließ die Hütte, trat auf die Promenade und betrachtete das Centonove. Die Fensterläden der Küche waren jetzt geschlossen, nur der jüngere Polizist war noch da, anscheinend musste er jetzt vor dem Haus Wache stehen. Kell wartete, bis der Barmann den Teenagern ihre Getränke gebracht hatte, dann ging er an seinen Tresenplatz zurück.

»Da ist wohl Ruhe eingekehrt«, sagte er und bestellte ein zweites Bier. Er bezahlte sofort und schob dem Barmann das Wechselgeld hin. Er wollte das Gespräch am Laufen halten.

»Wirklich?«

»Ja. Nur noch ein Polizist steht draußen. Der arme Kerl.«

»Wer? Der Polizist?«

»Nein, der Freund. Wie hieß er noch? Luka?«

»Genau.« Der Barmann öffnete den Geschirrspüler, zog den mit Gläsern vollgestellten Einsatz heraus und wich einer Dampfwolke aus. »Er ist oft hier. Na ja, in Zukunft wohl nicht mehr, was?«

»Nein«, sagte Kell. Er bemühte sich, mitleidig zu klingen. »Haben sie das Restaurant zusammen betrieben?«

»Nein. Luka arbeitet in der Stadt. Er hat eine eigene Plattenfirma. Reggae und Hip-Hop. Mögen Sie so was?«

»Bob Marley, Jimmy Cliff«, sagte Kell. Er wusste jetzt, dass er den Mann so gut wie gefunden hatte. Es konnte in Kroatien nicht allzu viele unabhängige Plattenlabel geben, deren Besitzer Luka hieß.

»Ja, genau, Marley, Mann!«

Und so ging es immer weiter. Um Viertel nach neun hatte Kell erfahren, dass Cecilia Sandor eine Außenseiterin gewesen war und dass die Einheimischen sie mit Argwohn betrachtet hatten; dass sie oft für längere Zeit von der Insel verschwand; dass man sie für wohlhabend hielt; dass Luka seine Frau und seine achtjährige Tochter für Cecilia verlassen und sich einmal in der Strandbar nach zu vielen Drinks ausgeweint hatte, weil Cecilia seinen Heiratsantrag abgelehnt hatte. Hochzufrieden über so viele Informationen schüttelte Kell dem Barmann um halb zehn die Hand und ging zum Centonove hinüber in der Hoffnung, draußen auf den unglücklichen Luka zu treffen. Aber es sollte nicht sein. Er wechselte ein paar Worte mit dem Polizisten, der kaum Englisch sprach (aber genug, um zu bestätigen, dass die Restaurantinhaberin »plötzlich gestorben« war) und Kell dann aufforderte weiterzugehen. Kell erkundigte sich noch kurz nach Luka, woraufhin der Polizist knapp nickte. Vielleicht würde man Sandors Freund wegen Mordverdachts verhaften, viel wahrscheinlicher war jedoch, dass er Cecilias Leichnam in Kürze nach Dubrovnik überführen würde. In jedem Fall würde Kell Amelia raten, Adam Haydock – oder sein Pendant vom Stützpunkt in Zagreb – nach Dubrovnik zu schicken, um die polizeilichen und medizinischen Berichte einzusehen. Kells Arbeit auf der Insel war getan.

Erst als er schon vor seinem Hotelzimmer stand, fiel ihm wieder die kleine Digitalkamera ein, die Haydock auf den Überwachungsbildern von Chios gesehen hatte. Eine silberne Digitalkamera, die höchstwahrscheinlich Cecilia gehörte und auf der Fotos des Bärtigen gespeichert waren. Wie hatte Kell das vergessen können? Gut, angesichts der Tatsache, dass Cecilia eine ehemalige Agentin war, war unwahrscheinlich, dass sie brisantes Material auf der Speicherkarte ihrer Kamera mit sich herumtrug. Kell betrachtete es dennoch als seine Pflicht – zumindest Amelia gegenüber –, sich Zutritt zu Sandors Wohnung zu verschaffen und die Kamera zu suchen.

Er wusste, warum er zögerte. Es war glasklar. Ohne dich ist es hier still und langweilig. Er wollte ins Flugzeug, ins Taxi, zum yalı.

Kell stand immer noch vor seinem Hotelzimmer. Heute Nacht oder im Laufe der kommenden Tage in Sandors Wohnung einzubrechen war unrealistisch. Sollten Haydock oder Elsa oder sonstwer sich um die Kamera kümmern.

Kell holte die Schlüsselkarte heraus, betrat sein Zimmer, schaltete das Licht ein und nahm zwei Fläschchen Famous Grouse aus der Minibar. Fünfzehn Minuten später hatte er seinen Bericht zu Sandors Tod verfasst und in einem verschlüsselten Schreiben nach London geschickt. Dann öffnete er sein privates Postfach und schrieb Rachel.

Verlasse Berlin morgen früh und bin am Nachmittag zurück. Sag alle Verabredungen ab. Geh mit mir essen. X

34

Istanbul hatte sich in Kells Abwesenheit nicht verändert: Es war heiß und voll und ein einziger Dauerstau. Am Horizont umhüllte dichter Smog die Hochhäuser und die Minarette. Dennoch war die Stadt plötzlich anders, eine Petrischale unter dem Mikroskop der MI6-Analysten in London und in der Türkei, die jede Bewegung und jede Äußerung von Ryan Kleckner beobachteten. Auf dem Weg vom Flughafen Sabiha Gökçen in die Stadt ließ Kell sich an Kleckners Wohnblock vorbeifahren, vor dem ein Viermannteam Position bezogen hatte: Ein Mann und eine Frau saßen im Starbucks schräg gegenüber, in einem Van auf der anderen Straßenseite warteten zwei junge Briten asiatischer Abstammung. Kell erhielt alle dreißig Minuten ein Update über Kleckners Status.

ABACUS war früh aufgestanden, ins Fitnessstudio gegangen, mittags in seine Wohnung zurückgekehrt und saß gerade in seiner Küche und las ein nicht näher beschriebenes Taschenbuch. Wie Amelia versprochen hatte, waren Kleckners Wohnung, seine Arbeitswege, seine Stammlokale, sein Fitnesscenter und sein Auto verwanzt und unter Videoüberwachung gestellt worden. Fast jede Minute seines Tages wurde dokumentiert. Sie verfolgten ihn in die Straßenbahn, in Züge und Fähren. Eine türkische Quelle, die im US-Konsulat als Informatiker arbeitete, versorgte den MI6-Stützpunkt sogar regelmäßig mit Kleckners Terminen und hielt sie über seine Launen und Gewohnheiten auf dem Laufenden. Falls die Überwachung auffliegen sollte, würde der MI6 alles abstreiten. Kleckner würde glauben, der türkische Geheimdienst habe ihn observieren lassen, und er würde seinem Stützpunktleiter und der CIA entsprechend berichten.

Auf dem Weg zum Flughafen Dubrovnik hatte Kell mit Amelia telefoniert. Sie kam mit ihm überein, Zagrebs Nummer drei für eine Woche nach Lopud zu schicken, wo der Mann die Entwicklung beobachten und die richtigen Leute schmieren würde. »Du wirst in der Türkei gebraucht«, hatte sie gesagt, und Kell war ganz ihrer Meinung gewesen.

Doch bevor er Rachel sehen durfte, musste er warten. Er hatte sich zu einem, wie er ganz unschuldig schrieb, »Tee bei ihr zu Hause« eingeladen, doch sie informierte ihn kühl, sie sei »bis zum Abend beschäftigt«. Sie schlug ihm ein Treffen um neun Uhr in einem Fischrestaurant in Bebek vor. Du musst dich noch gedulden, Mr Kell … Die letzte SMS hatte sie mit Küsschen unterzeichnet. Kell checkte im Georges Hotel in der Serdar-i Ekrem ein und versuchte, die Zeit mit Lesen totzuschlagen. Er war seit mehr als einer Viertelstunde dabei, dieselbe Seite desselben Eingangskapitels zu lesen, als Rachel ihn aus seinem Elend erlöste.

Hmmm. Habe eben eine Flasche Wodka im Eisschrank gefunden und auch zwei Gläser. Drink hier bei mir, bevor wir essen gehen? Xxx

Dreißig Minuten später stand Kell vor dem yalı.

Rachel hatte den Schlüssel unter die Fußmatte gelegt. Kell schloss die Tür auf und trat ein, fand aber im Erdgeschoss niemanden vor. Nichts war zu hören als das Plätschern der Wellen am Ufer und das Rumpeln eines Geschirrspülers in der Küche. Kell zog Schuhe und Socken aus und ließ sie an der Eingangstür zurück. Kalte Luft aus der Klimaanlage strich ihm um die Beine, als er die Treppe hochstieg und auf dem Absatz innehielt.

Eine der Zimmertüren war geöffnet. In einem Wandspiegel sah Kell die nackte Rachel auf dem Bett liegen, den Kopf auf einen Kissenberg gestützt, den schönen Körper für ihn zur Schau gestellt. Er zog sich das Hemd im Gehen aus. Rachels dunkle Augen verfolgten jede Bewegung.

Sie blieben fast drei Stunden im Bett. Erst später merkte Kell, dass sie eine Szene aus Pauls Brief an Cecilia nachgespielt hatten. Er erinnerte sich an den Wortlaut. Wie du die Schlüssel für mich versteckt hast, draußen vor deinem Haus. Ich habe die Tür aufgeschlossen, und du hast auf mich gewartet. Nie warst du schöner als an jenem Tag. Ich wollte mir Zeit lassen mit uns. Ich habe mich verzweifelt nach dir gesehnt. Er wusste nicht, ob es Rachel ebenfalls bewusst war, doch er wagte nicht zu fragen.

Als es Abend wurde, badeten sie zusammen, dann spazierten sie am Ufer des Bosporus entlang. Rachel hatte dem Restaurant nicht abgesagt. Sie saßen an einem Tisch mit Kerzen und Blick über das Wasser bis zur asiatischen Seite, bestellten Meze und gegrillten Seebarsch. Während des freudigen Wiedersehens hatte sich etwas verändert. Kell fühlte eine absolute Ruhe. Rachel war alles, was er wollte. Es verwunderte ihn, wie bereitwillig, wie gedankenlos er sich dem Verlangen hingegeben hatte, einfach so.

»Ich wollte dich so vieles fragen«, sagte sie und tunkte ein Stück Brot in die Tsatsikischale. »Ich habe das Gefühl, nichts über dich zu wissen. Bei unserer ersten Begegnung habe ich die ganze Zeit geredet. Was gefällt dir?«

»Was mir gefällt?«

Kell fragte sich, ob man ihm diese Frage je gestellt hatte. Er versuchte, sie zu beantworten, auf eine ungewöhnlich offene Art, und seine Antworten führten sie zu tausend neuen Themen – schottischem Whisky, Richard Yates, Kricket und Breaking Bad. Kell wusste, sie horchte ihn aus, und er in seiner Leidenschaft öffnete sich. Jahrelang war ihm nichts wichtiger gewesen, als sich zu verstecken. Er war nicht nur für seine Informanten und Kollegen undurchschaubar geblieben, sondern auch für Claire, für die Frau, mit der er sein Leben verbringen wollte. Vielleicht war er sich selbst ein Rätsel geblieben. Aber von Rachel fühlte Kell sich verstanden, wie absurd das angesichts der kurzen Bekanntschaft auch sein mochte. Gleichzeitig hatte er sich seit Jahren nicht so labil, verletzlich, so angreifbar gefühlt. War es Paul mit Cecilia ähnlich ergangen? Hatte sie sein Herz gestohlen, so wie Rachel jetzt das von Kell? Vielleicht waren sie doch aus demselben Holz geschnitzt. Sie hatten es mit der IRA und den Taliban aufgenommen, aber sobald es um so etwas Simples wie ihre eigenen Gefühle ging, verloren sie sofort die Kontrolle.

»Erzähl mir von Berlin«, sagte Rachel und schenkte ihm den letzten Rest Wein ein.

»Ich war nicht in Berlin«, sagte er.

Sie verzog keine Miene.

»Wo denn?«

»Auf Lopud.«

Rachel lehnte sich zurück und stellte ihr Glas so dicht an der Tischkante ab, dass Kell fürchtete, es würde umkippen und am Boden zerschlagen.

»Kein Wunder, dass du es mir nicht gesagt hast.«

»Ich sage es dir jetzt. Tut mir leid, dass ich es dir nicht vorher erzählen durfte.« Er beugte sich vor, versuchte, ihre Stimmung zu deuten. »Cecilia Sandor ist tot.«

»Du lieber Gott.«

»Wir wissen noch nicht, was passiert ist. Möglicherweise wurde sie ermordet. Möglicherweise hat sie sich selbst umgebracht. Wir wissen, dass sie während der Affäre mit deinem Vater einen festen Freund hatte.« Rachel verzog säuerlich das Gesicht, schüttelte den Kopf und starrte die Tischdecke an. Er verriet ihr Details seines Einsatzes, vertrauliche Informationen, Geheimnisse, doch er konnte nicht mehr aufhören. »Auf Chios wurde ein Mann gesehen, der sich mit Sandor und deinem Vater getroffen hat. Sie haben am Tag vor dem Absturz in einem Restaurant am Hafen zu Mittag gegessen. Wir haben versucht, ihn zu identifizieren. Vielleicht war er ein Spion, vielleicht nur ein Freund.«

»Wer sollte ein Interesse an Cecilias Tod haben?«

Die Frage war offensichtlich. Kell wusste keine andere Antwort als die, die ihm sein Instinkt und seine Paranoia einflüsterten.

»In einem früheren Leben war sie Offizierin beim ungarischen Nachrichtendienst. Wir müssen herausfinden, ob sie den Auftrag hatte, deinen Vater zu verführen. Wir haben Grund, an der Ernsthaftigkeit ihrer Absichten zu zweifeln.«

Er merkte selbst, dass er zu viel redete. Er spuckte eine Theorie nach der nächsten, eine Mutmaßung nach der anderen aus. Was, wenn Rachel ihrer Mutter davon erzählte? Abgesehen von Cecilias Beziehung mit Luka gab es keine Hinweise darauf, dass Wallinger in die Honigfalle getappt war. Vielleicht hatte Sandor sich tatsächlich selbst umgebracht, aus reiner Verzweiflung, so wie Iannis Christidis.

»Was willst du mir damit sagen?«, fragte sie. »Dass du meinen Vater für einen Verräter hältst?«

Diese Frage hatte Kell längst für sich beantwortet: nein. Die Vorstellung, Paul Wallinger könnte ein zweiter Kim Philby oder ein zweiter George Blake gewesen sein oder er könnte als Stützpunktleiter in Ankara mit Cecilia Sandor und dem russischen Auslandsgeheimdienst gemeinsame Sache gemacht haben, wäre zu vernichtend. Als Rachel die Frage stellte, spürte Kell dahinter die volle Wucht ihrer Tochterliebe und die tiefe Furcht, der Betrug könnte über Ehebruch hinaus auf Landesverrat angewachsen sein. Kell wollte sie trösten. Er konnte es nicht ertragen, Rachel an der Ungewissheit leiden zu sehen. Amelia war überzeugt, dass das Leck sich auf amerikanischer Seite befand und Kleckner hieß. Vorläufig arbeiteten sie also unter der Annahme, dass ABACUS ihr Maulwurf war.

»Nein, davon bin ich überzeugt. Ich bin mir aber nicht sicher, was die Frau angeht. Ich weiß nicht, ob sie aufrichtig war.«

»Und jetzt hat jemand sie zum Schweigen gebracht, damit du es nicht herausfinden kannst?«

»Vielleicht.« Kell griff zu seinem Weinglas und blickte an Rachel vorbei auf das Wasser und die Zickzacklichter der Bosporusbrücke. Er hatte nichts mehr zu sagen. Zwei Tische weiter sah sich ein kleines Mädchen in einem hübschen weißen Kleid einen Film auf einem Mini-DVD-Player an, während ihre Familie zu Abend aß.

»Dad hat von dir erzählt«, sagte Rachel plötzlich. »Es ist mir wieder eingefallen, als du weg warst. Es war vor zwei Jahren. Da war irgendwas in der Zeitung. Es ging um Folter.« Kell sah sie an. Ganz offensichtlich sprach Rachel von Gharani und Chater. »Um eine illegale Auslieferung. Hattest du etwas damit zu tun? Warst du Zeuge X?«

Kell erinnerte sich an eine ähnliche Unterhaltung, die er in einem Haus in Wiltshire mit Elsa geführt hatte. Er schwieg. Er hoffte aus tiefster Seele, dass Rachel ebenso nachsichtig sein würde.

»Mein Vater hat gesagt, du wärst einer der anständigsten Menschen, die er kennt. Er war entsetzt, auch darüber, wie du behandelt wurdest. Er hat sich gefragt, warum du nicht den Dienst quittiert hast.«

»Das hat er gesagt?«

Rachel nickte. Kell wusste nicht ganz, ob er ihr glauben sollte.

»Ich habe nicht gekündigt, weil ich das Gefühl hatte, nichts falsch gemacht zu haben«, erklärte er. »Ich habe nicht gekündigt, weil mir die Arbeit immer noch Spaß macht. Ich hatte das Gefühl, Gutes zu tun.« Rachel sah ihn an, als wäre er sentimental, bestenfalls blauäugig. »Außerdem – was soll ich sonst tun? Ich bin vierundvierzig. Ich kann nichts anderes.«

»Nein, das stimmt nicht«, sagte sie schnell, fast verbittert. »Das redest du dir nur ein, weil die Alternativen dir Angst einjagen.«

»Mein Gott, was hasse ich die Allwissenheit der jüngeren Generation. Seit wann ist das so?«

»Ich bin gar nicht so viel jünger, Tom«, sagte sie.

Der Kellner trat an ihren Tisch und bot ihnen Kaffee an. Beide lehnten gleichzeitig ab. Rachel warf Kell einen Blick zu. Sie hatten denselben Gedanken.

»Vielleicht sollten wir die Rechnung bestellen?«, fragte er, ohne den Blickkontakt zu unterbrechen.

»Klingt gut.«

35

Die Erinnerung an diese Nacht, die Ruhe und Intensität hingen Kell noch tagelang nach. Er flog zwischen Istanbul und Ankara hin und her, arbeitete sich durch Aktenberge, durch einen Wust von Berichten über Wallinger und ABACUS, angefeuert durch Tagträume und Gedanken an Rachel. Von ihr getrennt zu sein war ebenso frustrierend, wie im Meer der Informationen nach Hinweisen auf Kleckner zu fischen.

Rachel war einen Tag später nach London zurückgeflogen. Kell hatte sich in Konferenzen und in Schreibtischarbeit vergraben und fühlte sich wie jemand, der in einem Bus im Stau steht und zwischen zwei Haltestellen nicht aussteigen darf. Die Berichte, die Observationsdaten und Protokolle hätte er ebenso gut in einem Büro in Vauxhall Cross bearbeiten können. Stattdessen zwang Amelia ihn, in der Türkei aus dem Koffer zu leben und sich von Mails und SMS zu ernähren, die Rachel ihm schrieb und die immer seltener eintrudelten, je länger die Trennung dauerte.

Aus diesem Grund konnte er eine ganze Menge wegarbeiten. Er las Ryan Kleckners private E-Mails, hörte seine Telefonate mit, beobachtete ihn via Videokamera und war bald in der Lage, ein vollständiges Bild von ABACUS’ Tagesablauf zu erstellen. Kell fand schnell heraus, dass der gut aussehende Amerikaner in Istanbul mindestens fünf Frauen kannte, mit denen er regelmäßig ins Bett ging. Kell las Wort für Wort den Austausch zwischen Kleckner und Rachel in den Tagen vor der Feier in der Bar Bleu. Er fahndete nach Beweisen und suchte den Tonfall nach Hinweisen auf einen Flirt ab. In Rachels privater Kommunikation herumzuschnüffeln, und sei es in einem wichtigen und legitimen Auftrag, erfüllte Kell mit einem unguten Gefühl; das Ganze hatte etwas Unmoralisches und Schäbiges, und er glaubte, irgendwann dafür bezahlen zu müssen. Der Rivale in ihm war froh zu lesen, dass jedes Interesse, das Kleckner bei der Beerdigung noch an Rachel gehabt hatte, schnell verpufft war; trotzdem war er erleichtert, als er mit den Mails durch war und nicht mehr hinter Rachel herschnüffeln musste.

Während er Kleckners Freundesliste bei Facebook durchging, stolperte er über einen merkwürdigen Zufall. Ebru Eldem, die neunundzwanzigjährige Journalistin vom Cumhuriyet, die vor einem Monat wegen »terroristischer Aktivitäten« verhaftet worden war, hatte Kleckner gut gekannt. Sie war zudem Chaters Informantin gewesen, wenn auch, ohne es zu ahnen; sie hatte ihn mit eher unwichtigem Klatsch von Cocktailpartys und Redaktionskonferenzen versorgt. Chater hatte sich über ihre Verhaftung aufgeregt, er hatte sich sogar bei Wallinger darüber beklagt. Kell nahm Kontakt zu Elsa auf, die mittlerweile wieder in Mailand war, und bat sie, Eldems stillgelegte Facebookseite zu hacken und nach Hinweisen für eine Beziehung zu Kleckner zu suchen. Zwei Stunden später meldete Elsa sich mit ein paar Screenshots zurück, die eindeutig belegten, dass die beiden ein Liebespaar gewesen waren.

Kell ging sofort in den abhörsicheren Raum hinüber und rief Amelia in London an. Sie war im Büro.

»Wusstest du, dass ABACUS mit einer von Chaters Informantinnen liiert war?«

»Ja.«

Jede Euphorie, die Kell bei der Entdeckung der Verbindung zwischen Eldem und Kleckner empfunden hatte, löste sich in Luft auf, als er »C«s nüchterne Antwort hörte.

»Das kommt dir nicht verdächtig vor?«, fragte er. Im Konferenzraum war es eiskalt, Kell hatte vergessen, seinen Pullover mitzunehmen.

»Sollte es?«

Er hatte sie offensichtlich in einem ungünstigen Moment erwischt, so kühl und distanziert, wie sie war. Bei ihrem letzten Treffen, dem Mittagessen in Istanbul, hatte Amelia offen und entspannt gewirkt, sie war eine Freundin gewesen, nicht seine Chefin. Sie hatte ihm sogar erzählt, wie sie bei Waitrose einem hohen Beamten aus dem Innenministerium über den Weg gelaufen war (»Ich wie eine alte Jungfer ganz allein beim Einkaufen, er hat nur mitleidig auf den Gin und die Eiscreme in meinem Einkaufswagen geschaut …«). Aber heute war sie wieder ganz die Alte, gab sich schroff und sachlich. Sie erwartete konkrete Ergebnisse von Kell, kein Update über die Liebelei zwischen ABACUS und einer eingesperrten türkischen Journalistin. So, begriff Kell, sah seine Zukunft aus. Wenn er den Posten als Stützpunktchef in Ankara annahm, würde ihre Freundschaft darunter leiden. Amelia würde ihn immer wieder zur Ordnung rufen und ihm unmissverständlich klarmachen, wo er in der Hackordnung stand.

»Wenn er wusste, dass Eldem an Chater berichtet und dass sie gegen Erdoğan arbeitet … möglicherweise entsprach ihre Haltung nicht seinen Wertvorstellungen.«

Kell hörte ein Geräusch am anderen Ende der Leitung, das er nur als Amelias gesteigerte Enttäuschung über den Verlauf des Gesprächs interpretieren konnte. Theorien. Mutmaßungen. Was wäre, wenn. Daran war sie nicht interessiert. Er vermutete, dass sie irgendwie von ihm und Rachel erfahren hatte; dass sie wusste, in welchem Ausmaß die Beziehung seine Arbeit beeinträchtigte. Doch dann sagte Amelia etwas ganz Unerwartetes.

»Wir hatten einen kleinen Durchbruch auf Chios.«

»Adam?«

»Ja. Er hat es clever angestellt. Hat eine weitere Kamera aufgetrieben und sich das Bildmaterial geben lassen. Wir haben den Mann identifiziert, der mit Paul und Cecilia zusammensaß. Den Bärtigen.«

»Und?«

»Er sieht aus wie ein Offizier des russischen SWR. Minasian. Alexander Minasian.«

36

Auf einmal war es im abhörsicheren Konferenzraum so unerträglich heiß wie draußen auf der Straße. Kell hatte Amelia über die Sprechanlage zugehört, aber nun hob er den Hörer ab und hielt ihn sich ans Ohr.

»Paul hat in einem Restaurant mit Videoüberwachung gesessen, zusammen mit einem russischen Spion, vor aller Augen?«

»Ja.«

»Zusammen mit Cecilia Sandor, seiner Geliebten?«

»Ja.«

»Du liebe Güte.«

Kell suchte nach einer Zigarette und erinnerte sich im selben Moment daran, dass das Rauchen hier drinnen verboten war. Er nahm das Feuerzeug von Amelia in die Hand, spielte damit herum, tippte es auf die Tischplatte. Was diese Entdeckung bedeutete, konnte niemand abschätzen. Sie könnte alles bedeuten oder nichts.

»Bist du noch da?«, fragte sie. Sie klang ein bisschen sarkastisch, denn sie wusste, dass die Nachricht Kell umgehauen hatte.

»Ich bin noch da.« Kell kritzelte MINASIAN? auf einen Zettel, tippte mit dem Feuerzeug auf das Fragezeichen. »Hat Paul – oder ein anderer – je erzählt, er wäre Minasians Führungsoffizier? Hast du davon gewusst? War er eine Zielperson?«

»Nein. Ich wünschte, es wäre so gewesen.« Es war der Traum eines jeden MI6-Offizieres von Khartum bis Santiago, einen russischen Geheimdienstoffizier als V-Mann zu gewinnen. »Die vorläufigen Checks haben ergeben, dass der Mann echt ist. Hauptabteilung C, höchstwahrscheinlich ist er Stützpunktleiter in Kiew.«

Die Ukraine war ein Aufgabengebiet zweiter Klasse. Was bedeutete, dass Minasian entweder ein ambitionierter Jungoffizier Anfang dreißig war, den man probehalber nach Kiew geschickt hatte, oder ein Spion mittleren Alters, der auf der Stelle trat und keine Aussichten auf eine Büroleitung in Paris, London, Washington oder Peking mehr hatte.

»Wie alt ist er?«

»Neununddreißig.«

Was sollte ihm das jetzt sagen? Dass Minasian von Kiew aus den Maulwurf in der Türkei führte? Immerhin wäre es ihm möglich, schnell ins Land einzureisen und genauso schnell wieder hinaus.

»Und Minasians Name ist nie gefallen, als Paul dir von dem Maulwurf berichtet hat? Nur Landau, Begg, Tremayne?«

»Nein.« Amelia verstummte – ein Aussetzer in der Verbindung – und war eine Sekunde später wieder da. »Für ihn waren nur Landau und Kleckner verdächtig. Abgesehen davon glauben wir inzwischen, dass Tremayne sauber ist.«

»Wirklich?«

»Ja. Außerdem ist er wahrscheinlich schwul.«

Kell war nicht überrascht. »Tja, das hatte ich mir schon länger gedacht.«

»Wie wir alle«, antwortete Amelia. »Unsere Leute sind ihm in Ankara und Istanbul an Orte gefolgt, an denen Doug wahrscheinlich lieber nicht gesehen werden wollte. Ich werde ihn vorladen. Zum Gespräch.«

»Könnte es sein, dass er erpresst wird?«, fragte Kell. Falls der SWR von Tremaynes sexueller Orientierung wusste, bestand die Möglichkeit, dass die Russen sich seine Schwäche zunutze gemacht hatten.

»Auf gar keinen Fall«, sagte Amelia.

»Als du mit Paul über die undichte Stelle gesprochen hast … wer kam zuerst auf die Idee, dass ein Maulwurf die Ursache sein könnte?« Kell drückte den Rücken durch. »Du oder er?« Endlich spürte er, wie sein Gehirn in einen höheren Gang schaltete. »Hat Paul dir gesagt, dass er an einen Maulwurf glaubt, oder hast du den Verdacht zuerst geäußert?«

»Letzteres.«

»Und von seiner Affäre mit Sandor hast du nichts gewusst? Paul hat dir nicht erzählt, dass er nach Chios fliegt?«

»Nein. Das habe ich dir bereits gesagt. Nein.«

Kell hatte auf eine andere Antwort gehofft. Falls Wallinger ein SWR-Agent war, durch Minasian aus Kiew oder Odessa ferngesteuert, hatte er das spontane Treffen auf Chios vielleicht eingefädelt, um dem Russen von Amelias Verdacht zu berichten. Doch wozu hätte er Cecilia mit hineinziehen sollen? War sie die Verbindung? Aber selbst, wenn es so gewesen war – wozu hätte Paul sich in aller Öffentlichkeit mit ihnen treffen sollen, vor den Augen der halben Insel? Kell formulierte seine Bedenken. Offenbar erwartete Amelia, dass er weiterredete, sie lauerte auf eine Analyse, wollte in seinen Gedanken herumstochern. Er erkundigte sich nach der Lage in Kroatien.

»Die offizielle Erklärung lautet immer noch auf Selbstmord.« Kell hörte ein Schluckgeräusch, dann das Klirren eines Glases, das auf einem Schreibtisch in Vauxhall abgestellt wird. »Die Einheimischen scheinen es zu glauben. Aber es wurde kein Abschiedsbrief gefunden. Dein Freund Luka Zigic erzählt jedem, der es hören will, seine Freundin sei ermordet worden.«

»Wie kommt er auf so einen Gedanken?«

»Zagreb 3 versucht gerade, diese Frage zu klären. Luka hielt sie jedenfalls nicht für selbstmordgefährdet. Keine Tabletten in den Badezimmerschränken, sie war glücklich und zufrieden. Behauptet er. Auch im Bett. Weißt du noch, dass Cecilia das Restaurant für zehn Tage dichtgemacht hat?«

Im Konferenzraum wurde es wieder kühl. Kell sagte: »Ja.«

»Die meiste Zeit hat sie in Dubrovnik verbracht, bei Zigic. Sie hat außerdem regelmäßig mit ihm telefoniert, als sie zur Beerdigung in England war. Er hat sie nach der Rückreise vom Flughafen abgeholt. Der arme Luka glaubt wohl, sie hätte in Birmingham an einer Konferenz des kroatischen Tourismusverbandes teilgenommen.«

»Irgendjemand hat vergessen, hinter sich aufzuräumen.« Kell schloss im Stillen eine Wette mit sich selbst ab: Zigic würde das Monatsende nicht mehr erleben. Wenn er öffentlich Zweifel an Sandors Legende säte und Mordtheorien verbreitete, würde Cecilias Mörder auch ihn beseitigen, einfach nur, um seine Ruhe zu haben. »Also, ich sehe das so …« Kell legte den Hörer auf und benutzte wieder den Lautsprecher. »Minasian hat Sandor auf Paul angesetzt. Sie hat ihn im Auftrag des russischen Geheimdienstes verführt. Sie hat ihm das eine oder andere Dienstgeheimnis entlockt. Als Minasian den Moment für gekommen hielt, stellte er sich Paul auf Chios vor, um ihn zu erpressen und zur Kooperation zu zwingen: ›Wir haben euch zwei gefilmt, wir haben deine Briefe, wir haben eure Gespräche aufgezeichnet. Arbeite mit uns zusammen, andernfalls wird die ganze Welt erfahren, dass der verheiratete Stützpunktleiter des MI6 in Ankara mit einer russischen Spionin schläft.‹«

London schwieg. Kell konnte nicht wissen, wie viele Leute um Amelias Schreibtisch herumstanden, doch er vermutete, dass sie allein war. Sie und Kell waren die Maulwurfjäger. Der engste Ermittlerkreis umfasste genau zwei Personen.

»Und dann bringt Paul sich um? Er stürzt lieber mit dem Flugzeug ab, als sich dem Problem zu stellen?«

»Vielleicht. Oder, was wahrscheinlicher ist, er stürzt einfach ab. Motorenversagen. Pilotenfehler.« Kell wunderte sich, wie kühl er über den Unfall spekulierte. Es war, als unterhalte er sich über ein Unglück, das er im Fernsehen gesehen hatte. »Schlechtes Timing.«

»Glaubst du das wirklich, Tom? Oder blendest du einfach die andere Möglichkeit aus?«

»Welche andere Möglichkeit?« Kell setzte sich in Bewegung, ging um den Tisch herum, um seinen Gedanken freien Lauf zu lassen. Immer schon hatte ihn verwundert, wie bereitwillig Amelia annahm, die Liebe ihres Lebens könnte ein Verräter gewesen sein. Warum tat sie sich das an? Es war schädlich, in persönlicher wie in beruflicher Hinsicht. Es war, als wollte sie ihn über den Tod hinaus kontrollieren. »Ich soll allen Ernstes glauben, Paul habe für Moskau spioniert? Dass er von Minasian angeworben wurde? Dass Cecilia ihn angeworben hat? Amelia, wenn du mir jetzt erzählen würdest, du wärst heute Abend im Ivy mit Burt Lancaster verabredet, würde ich das eher glauben, als dass Paul Wallinger ein russischer Maulwurf war. Die undichten Stellen, die gescheiterten Operationen, die Fehler, die passiert sind – das alles ist erst seit drei Jahren so, richtig?«

»Richtig. HITCHCOCK, EINSTEIN und so weiter.«

»Du hast immer gedacht, die undichte Stelle befände sich auf amerikanischer Seite. Kleckner oder Landau. Richtig?«

»Richtig.«

»Dann sollten wir uns auf dein Bauchgefühl verlassen. Vergiss Paul, lass Mary Begg in Ruhe und konzentrier dich auf die CIA.«

»Ich weiß nicht …«

»Du bist Verrückt nach Mary?«, sagte Kell und bereute den Witz sofort.

»Überlass sie mir«, sagte Amelia. »Begg ist ein Londoner Problem.«

Es kam zu einer Schweigepause, angespannt und humorlos. Kell fragte sich, was Amelia über Begg wusste; wer die Frau observierte; was das Team zu sehen und zu hören bekam; warum Begg immer noch zu den Verdächtigen zählte.

»Pauls Profil entspricht nicht dem eines Verräters«, sagte Kell, weil er sich immer noch genötigt fühlte, Wallinger zu verteidigen.

»Die haben ein Profil?«

»Das weißt du doch.« Kell zitierte den russischen Spion Sudoplatow, dessen Worte sich ihm vor Jahren eingebrannt hatten: »›Suchen Sie Männer, denen das Schicksal oder die Natur übel mitgespielt hat. Hässliche Menschen, die sich nach Macht und Einfluss sehnen, Menschen, die zum Opfer der Umstände geworden sind.‹ Klingt das nach Paul?« Amelia schwieg. »Sieh dir mal die Lebensläufe an«, fuhr Kell fort. »Philby: ein soziopathischer Narzisst. Blunt: dito. Burgess, Maclean, Cairncross: Ideologen. Ames und Hanssen: geldgierig und eitel. Auf Paul trifft kein einziges Merkmal zu. Aus Geld hat er sich nie etwas gemacht. Ja, er war eitel, aber er hatte immer genug Frauen und Kollegen um sich, die ihm bestätigt haben, wie wunderbar er war. Er war dein Goldjunge.«

Amelia am anderen Ende der Leitung schniefte und sagte: »So wie Philby.« Kell meinte zu sehen, wie sie die Augen verdrehte.

»Paul war gerissen, ja«, fuhr er fort, »aber er hat vor aller Augen gesündigt. Jeder, den es interessiert hat, konnte es herausfinden. Und was die ideologische Überzeugung betrifft – glaubst du wirklich, ein erfahrener britischer Geheimdienstler würde sich nach dem 11. September, nach Tschetschenien und der Polonium-210-Vergiftung von Alexander Litwinenko aus heiterem Himmel entschließen, für Wladimir Putin zu arbeiten? Warum? Warum sollte er? Für Geld? Er musste keine teuren Privatschulen mehr bezahlen, Rachel und Andrew sind seit Jahren aus dem Haus.« Wie seltsam, ihren Namen laut auszusprechen, als Stein in der Mauer, die er zu Wallingers Verteidigung hochzog. »Josephines Wohnung in der Gloucester Road ist mindestens 1,4 Millionen wert. Die Farm in Cartmel hast du selbst gesehen. Dazu kommen noch einmal zwei Millionen aus dem Immobilienportfolio der Wallingers. Plus die Auslandszuschläge, das yalı, die Dienstvilla in Ankara. Paul hat den MI6 geliebt. Er hat seine Arbeit geliebt.« Fast hätte er hinzugefügt: »Er hat dich geliebt, verdammt!«, doch er biss sich auf die Zunge. Ehrlich gesagt wusste er nicht mehr, wen oder was er da verteidigte. Seinen toten Freund? Amelia, deren Ansehen zerstört wäre, wenn sich ihr Exgeliebter als Maulwurf erwies? Den MI6 als solchen, für den Kell nach der Sache mit Zeuge X ohnehin gemischte Gefühle hegte? Oder wollte er Rachel schützen? Die Kinder von Philby, Maclean, die Söhne und Töchter von Ames und Hanssen hatten im Leben nur Nachteile gehabt, denn sie waren die Kinder von Verrätern. Es war besser, an Pauls Unschuld zu glauben und alle anderslautenden Vermutungen im Keim zu ersticken anstatt sich einzugestehen, dass Wallinger sie alle hintergangen hatte.

»Ich stimme dir in allen Punkten zu«, sagte Amelia. »Und auch deiner Theorie von Minasian und Sandor. Wir haben dennoch ein ernstes Problem.«

»Natürlich.«

»Was hat Paul Sandor verraten? Wie viel wusste sie?«

In Gedanken rief Kell die Akten und Mails, die Liebesbriefe und die Fotos auf. »Das lässt sich unmöglich sagen«, konstatierte er schließlich. »Wir müssen herausfinden, ob die undichten Stellen – HITCHCOCK, EINSTEIN und der Rest – sich allein durch Pauls Kontakt zu Cecilia erklären lassen, oder ob die Bedrohung noch andauert, in Gestalt von Kleckner oder Landau.«

Amelia trank einen weiteren Schluck Wasser. Wieder das Geräusch von Glas auf Tischplatte. »Was glaubst du? Du hast dir ABACUS angesehen. Landau macht einen sauberen Eindruck. Er wirkt nicht wie jemand, der den Schneid hätte, sein Land zu verraten. Wenn du verstehst, was ich meine.«

Ein klassischer Amelia-Spruch. Bitterböse und auf den Punkt. Den Schneid, sein Land zu verraten. Kell quittierte den Ausspruch mit einem Lächeln und setzte sich. Wieder hob er den Hörer ab. Er machte sich bewusst, dass er nichts – in keiner Akte, auf keinem Tonband oder Observierungsprotokoll – gesehen oder gehört hatte, das auch nur den leisesten Verdacht gegen Kleckner geweckt hätte.

»Er sieht sauber aus«, sagte er. »Dann wiederum wäre genau das seine Strategie, nicht wahr? Wir reden hier nicht über einen latent unzufriedenen Bürohengst vom Außenministerium, der es nicht schafft, eine Mail an seinen Führungsoffizier zu schicken, ohne dass die halbe Welt es mitbekommt. Wir sprechen von einem gut ausgebildeten CIA-Offizier, der möglicherweise mit einem der besten Auslandsgeheimdienste der Welt zusammenarbeitet. Wenn Ryan Kleckner westliche Staatsgeheimnisse nach Moskau oder Peking weiterleitet, werden sie es natürlich so aussehen lassen, als leite Ryan Kleckner keine westlichen Staatsgeheimnisse nach Moskau oder Peking weiter.«

»Natürlich.«

»Ich suche weiter«, sagte Kell.

»Ja, tu das.«

37

Der Durchbruch gelang ihm keine vierundzwanzig Stunden später.

Kell hatte sich in Wallingers Büro in Istanbul eingerichtet. Auf einem Monitor, der am Rand des Schreibtischs stand, liefen Ausschnitte aus dem Bildmaterial, das das Observationsteam in den vergangenen sechs Wochen produziert hatte. Seine Tage verbrachte Kell damit, Berichte über Kleckner zu lesen – alles über sein Leben und seine Laufbahn, was London in Erfahrung bringen konnte – und dazu unzählige versiegelte Akten zu EINSTEIN, HITCHCOCK, Sandor und Wallinger. Manches las Kell doppelt oder dreifach, immer in der Hoffnung, etwas übersehen zu haben, endlich auf ein Muster, einen Fehler, eine Überschneidung zu stoßen.

Dass die Ungereimtheiten in ABACUS’ Verhalten die Folge von Kleckners legitimen Bemühungen sein konnten, unter seiner diplomatischen Deckung als »Attaché für Gesundheitsfragen« Informanten zu gewinnen, machte die Sache noch komplizierter; wer konnte schon sagen, was verdächtig war und was nicht? Viermal hatte das auf Kleckner angesetzte Observationsteam die Zielperson verloren. Beim ersten Mal hatte das Auto der Verfolger eine Panne. Ein andermal war derselbe Van im Stau stecken geblieben, ABACUS war entwischt. Bei zwei Gelegenheiten hatte Kleckner ganz eindeutig Abwehrmaßnahmen ergriffen und das Sechsmannteam binnen einer Dreiviertelstunde abgeschüttelt. Traf er seinen Führungsoffizier oder einen seiner eigenen Agenten? Der Leiter des Observationsteams, ein vierunddreißigjähriger, asiatischstämmiger Brite namens Javed Mohsin, hatte sich wiederholt beschwert, er benötige für eine lückenlose Überwachung Kleckners mindestens zehn Leute. Er brauchte Agenten vor und hinter der Zielperson; es war zwecklos, ABACUS’ nächsten Schritt aus seinem vergangenen Verhalten ableiten zu wollen. Das bedeutete unzählige Außeneinsätze. Die meisten Teammitglieder, darunter auch die beiden Techniker, die für das Netz aus Kameras und Mikrofonen zuständig waren, das sie über Istanbul gespannt hatten, hielten sich nun schon seit sechs Wochen in der Türkei auf und wollten verständlicherweise wieder nach Hause. Amelia zögerte, eine weitere Einheit anzufordern, nicht zuletzt, weil ein Ersatzteam durch Leute vom MI5 verstärkt werden müsste. Das hätte in London zu viel Aufmerksamkeit erregt, immerhin ermittelten sie gegen einen Verbündeten, und das auf fremdem Boden. Auf Kells Vorschlag hin erklärte Amelia sich bereit, bei Harold Mowbray und Danny Aldrich anzufragen, zwei Exkollegen, die schon vor zwei Jahren bei der Suche nach ihrem Sohn François mitgeholfen hatten. Auf Elsa Cassani konnten sie ebenfalls zählen.

Nachdem er Kleckner bis ins Letzte durchleuchtet hatte, kam Kell nur eine einzige Sache ungewöhnlich vor: seine regelmäßigen Besuche in einem kleinen Teehaus, das abseits der Istiklal und keine fünfzig Meter vom russischen Konsulat entfernt lag. Amelia hatte von der hübschen Kellnerin gesprochen, auf die Kleckner anscheinend ein Auge geworfen hatte, doch die Frau hatte inzwischen gekündigt, und es gab keine Hinweise darauf, dass sie sich je privat mit dem Amerikaner getroffen hätte. Auch zwei Wochen nach ihrer letzten Schicht suchte ABACUS das Teehaus weiterhin regelmäßig auf, meistens nachdem er auf der Istiklal Bücher und Zeitschriften gekauft hatte. Der Umstand an sich schien unverdächtig, doch Kleckner war keinem anderen Lokal so treu, abgesehen von dem Café vor seinem Fitnessstudio, wo er manchmal nach dem Training frühstückte, und einem libanesischen Restaurant in der Nähe des US-Konsulats, das bei seinen Kollegen beliebt war.

Darüber hinaus wirkte das Teehaus, es hieß Arada, eher unspektakulär. Kell hatte es besucht und sich über die spärliche Kundschaft und die schlechte Qualität des Tees gewundert, der selbst für türkische Verhältnisse zu stark und fast nicht mehr trinkbar war. (Auffällig war auch, dass Kleckner sein Glas nie leerte, es manchmal sogar nicht einmal anrührte.) Ein paar hundert Meter weiter, im oberen Teil der Istiklal, hätte der Amerikaner Lokale mit mehr Flair, hübscheren Mädchen und besseren Snacks und Getränken gefunden. Das Arada lag am Ende einer dunklen Gasse und war vom Sonnenlicht dauerhaft abgeschnitten. Es war weder gemütlich eingerichtet, noch schien Kleckner mit dem Inhaber befreundet zu sein. Einmal hatte er Backgammon mit einem älteren Türken gespielt, es schien ihn geärgert zu haben, wie schnell der alte Mann sich nach jedem Zug die Würfel schnappte. Zugegeben, das Arada verströmte einen orientalischen Charme und lag abseits der hektischen Einkaufsmeile; dennoch blieb unerklärlich, weshalb Kleckner so oft dorthin ging.

Zudem lag das Teehaus verdächtig nah am russischen Konsulat. Falls Kleckner einem Führungsoffizier oder Kontaktmann von hier aus Signale gab, wäre das geradezu frech; dann wiederum war es vielleicht beabsichtigt und gehörte zu einem Doppel-Bluff, den der SWR inszeniert hatte. Wer würde schon ernsthaft glauben, dass sich ein CIA-Offizier einen Steinwurf von russischem Boden entfernt mit einem Verbindungsmann traf? Kell hatte die Überwachungsberichte aus dem Arada angefordert. Kleckners Besuche schienen keinem bestimmten Muster zu folgen. Wenn ABACUS dort tagsüber Tee oder türkischen Kaffee trank, war er entweder auf dem Weg zu einem Meeting oder kam gerade von einem zurück, oder er hatte Bücher und Kleidung gekauft. Abends suchte er das Teehaus vor Veranstaltungen des Konsulats auf (Dinner, Cocktailpartys), oder er traf sich mit einer seiner fünf türkischen Bekannten, die immer hocherfreut über die Aufmerksamkeit des charismatischen US-Diplomaten schienen. Mindestens dreimal hatte Kleckner das Arada in weiblicher Begleitung aufgesucht.

Kell lagen auch Berichte von MI6-Agenten vor, die in Istanbul Kontakt zu Kleckner gehabt hatten. Er las von Plaudereien auf Partys, kurze Zusammenfassungen von Meetings der befreundeten Geheimdienste und sogar einen Chat mit einem liebeskranken irischen Au-pair, mit dem Kleckner eine Nacht verbracht hatte. Kell las alles, was ihm helfen würde, sich ein umfassendes Bild von Kleckners Persönlichkeit und politischer Einstellung zu machen. Anscheinend war der Amerikaner ein »großer Fan« von Obama, äußerte sich »unbekümmert« zu Drohnenangriffen und hatte in »angetrunkenem Zustand« über den Whistleblower Bradley Manning hergezogen – im selben Gespräch hatte er zu einem »langen und hasserfüllten Angriff gegen Julian Assange« ausgeholt –, und als Student hatte er Bushs Einmarsch in den Irak befürwortet. Weitere biografische Informationen erschienen auf den ersten Blick banal – »mag Bob Dylan«, »vermisst seine Mutter« –, doch am Ende war es eine dieser scheinbar harmlosen Bemerkungen, die Kell den Durchbruch brachten.

Während einer Dinnerparty im Haus des niederländischen Botschafters in Ortaköy hatte Kleckner angeblich gesagt, als Student habe er immer davon geträumt, »später mal ein Leben zu führen, bei dem man nicht jeden Tag im Anzug ins Büro gehen muss«. Kell konnte sich an die Äußerung nur erinnern, weil sie ihn zum Schmunzeln gebracht hatte. Doch als er das Videomaterial aus dem Arada studierte, machte er sehr schnell eine sehr ungewöhnliche Entdeckung.

Zweimal hatte Kleckner das Teehaus morgens in aller Frühe aufgesucht und dabei jeweils eine Krawatte getragen. Am Wochenende. Dreimal war er abends dort gewesen, im Anzug, zweimal unter der Woche und einmal sonntags. Sonst hatte er nie, zu keiner Tages- oder Nachtzeit, etwas anderes getragen als legere Freizeitkleidung, selbst wenn er zu einem Date verabredet war. Je öfter Kell die Aufnahmen vor- und zurückspulte, desto unpassender wirkte Kleckners Aufzug. Warum hatte er sich an einem heißen Frühlingsmorgen für Jackett und Krawatte entschieden, warum an seinem freien Tag? Das Sakko und die Krawatte hätte er jederzeit schnell wieder anlegen können, im Konsulat oder kurz vor einem Meeting. Und warum traf er sich einmal ganz locker in Chinos und Hemd mit einer schick herausgeputzten jungen Frau und hielt ein andermal eine hektische, schweißtreibende Partie Backgammon durch, ohne auch nur die Jacke auszuziehen?

Kell betrachtete die Datums- und Uhrzeitangaben auf den Videobändern. Er konzentrierte sich auf die vierundzwanzig Stunden vor und nach Kleckners Teehausbesuchen in Anzug und Krawatte. Falls seine Kleidung das Signal war – entweder in Richtung einer irgendwo fest installierten Kamera oder für einen Agenten, der sich zu festgelegten Zeiten im Arada aufhielt und auf den Maulwurf wartete –, musste Kell den Code entschlüsseln. Gab es noch andere Auffälligkeiten? Bedeutete eine Krawatte dieses, eine kurze Hose jenes? Wählte Kleckner einen bestimmten Sitzplatz, wann immer er Ware zu übergeben hatte? War das freudlose Backgammonspiel eine Bitte um ein schnelles Treffen gewesen? Kell konnte es nicht wissen, aber er wusste mit Sicherheit, dass hier etwas nicht stimmte. In Istanbul herrschten über dreißig Grad im Schatten, und Kleckner konnte Anzüge nicht leiden. Er trug die falsche Kleidung.

Kell rief in der konspirativen Wohnung in Sultanahmet an in der Hoffnung, irgendjemanden an die Strippe zu kriegen. Javed Mohsin meldete sich.

»Hier ist Tom.«

»Oh. Hallo.«

Mohsin spielte wie immer den Coolen. Er klang ständig so, als würde Kell ihn bei irgendetwas stören. Es war wohl die Trotzreaktion des Untergebenen; für einen Befehlsempfänger war Mohsin eigentlich schon zu alt.

»Hättest du zehn Minuten Zeit, um etwas für mich zu überprüfen?«

»Schon möglich.«

»Überschlag dich nicht, Javed.«

Ein Grunzen. Kell bat Javed, die Observationsberichte zweiundsiebzig Stunden vor und nach Kleckners Samstagsbesuch mit Krawatte hochzuladen. Mohsin brauchte fast fünf Minuten, bis er endlich in die Gänge kam. Kell hörte eine Toilettenspülung und das Husten eines zweiten Teammitglieds im Hintergrund.

»Okay, ich hab’s«, sagte er schließlich.

»Kannst du mir sagen, was ABACUS zwischen Freitag, dem 15. März, und Sonntag, dem 17. März, gemacht hat?«

»Liegen dir die Berichte nicht vor?« Mohsin schien andeuten zu wollen, dass Kell entweder dumm oder faul war, wenn er dazu Hilfe benötigte. »Ich habe die Dateien vor einer Ewigkeit schon rübergeschickt.«

»Ja, in Auszügen, die mir gerade vorliegen. Ich brauche aber ein zweites Augenpaar und die Originalaufnahme. Sag mir, woran du dich erinnern kannst und was auf den Bildern zu sehen ist.«

Kells barscher Tonfall schien auf Mohsins Arbeitstempo keinen Einfluss zu haben. Aus unerfindlichen Gründen fing Mohsin mit dem Sonntag an. Kleckner hatte einen Club besucht, war nach Hause gefahren, hatte ausgeschlafen und den Rest des Tages allein zu Hause verbracht und gelesen. Er hatte »mit seiner Mutter telefoniert und masturbiert«.

»Hoffentlich nicht gleichzeitig.« Kell fragte sich, warum er sich überhaupt die Mühe machte, einen Witz zu reißen. »Was war am Freitag?«

Die Seiten raschelten, während Mohsin umblätterte.

»Sieht nach einem ganz normalen Tag aus. Er war beim Sport. Ist mit dem Zug ins Konsulat gefahren. Lange Mittagspause mit einem Kollegen, den wir noch nicht identifizieren konnten. Dann hat er von KabataŞ den Katamaran genommen.«

»Wohin?«

»Zu den Prinzeninseln.«

Ein weiteres ärgerliches Machtspielchen von Mohsin: Bei jeder Anfrage immer nur ein Minimum von Informationen herauszugeben und Kell zum Nachfragen zu zwingen.

»Seid ihr ihm gefolgt?«

»Klar.«

»Würdest du das bitte weiter ausführen, Javed? Ich habe keine Lust, dir alles aus der Nase zu ziehen.«

Mohsin entschuldigte sich murmelnd. »Er ist auf Heybeliada ausgestiegen.«

»Was ist das? Eine Insel?«

»Ja.«

»Im Marmarameer?«

»Ja.«

Normalerweise hätte Kell jetzt die Fassung verloren, aber er brauchte Mohsin, wenigstens für dieses Telefonat.

»Und dann?«

Wieder eine Pause. Mohsins Stimme klang plötzlich leicht verändert. »Dann. Dann ist er nach Büyükada weitergefahren. Mehr wissen wir nicht. Das war einer der Tage, an denen wir ihn verloren haben.«

In Wallingers Büro hing eine Karte von Istanbul. Kell konnte die kleine Inselgruppe im Marmarameer erkennen, die sich von KabataŞ aus via Fähre erreichen ließ. Kinaliada, Burgazada, Heybeliada, Büyükada. Kraftfahrzeuge waren auf allen vier Inseln verboten.

»Ihr habt ihn auf einer Insel verloren, die kaum so groß ist wie der Hyde Park und auf der es keine Autos, keine Motorräder und keine Brücken ans Festland gibt?«

»Ja … es tut mir leid.«

Endlich war Kell am Drücker. »Kein Problem«, sagte er großzügig. »So was kommt vor. Schauen wir uns ein paar andere Tage an.« Er hatte sich alle Tage notiert, an denen Kleckner mit Krawatte ins Arada gegangen war. Der Sonntag eine Woche später. »Was hat ABACUS am Montag, dem 25., gemacht?«

»März?«

»Ja.«

Offenbar ein normaler Tag. Kleckner war beim Sport gewesen, bei der Arbeit, zu Hause.

»Und am Samstag davor?«

Wieder das Rascheln und Blättern. Mohsin beeilte sich jetzt, offensichtlich riss er sich am Riemen. »Okay. Da ist es. Samstag, der 23. März. Zielperson steht früher als sonst auf. Sechs Uhr. Hat die Nacht allein verbracht. Frühstück zu Hause, hört Musik. Isis – Heavy Metal. Oh.« Ein Zögern, Schweigen. Kells Herz machte einen Satz. »Das ist interessant. Zielperson nimmt ein Taxi nach Kartal.«

»Wo liegt das?«

»Auf der asiatischen Seite. Ich kann mich noch an den Tag erinnern. Ich hatte Dienst.« Auf einmal war es, als telefonierte Kell mit einer anderen Person. Mohsin klang entspannt und gesprächig, wie ein Mann, der im Pub bei einem Bier in Erinnerungen schwelgt. »Die Hinfahrt hat mich zwei Stunden gekostet. Er hat die Fähre nach Büyükada genommen.«

»Auf die Prinzeninseln?«

»Ja, Sir.«

Kell spürte einen Adrenalinstoß. »Und als er dort angekommen ist? Was hat er gemacht?«

Mohsin redete bereits weiter. »Mal sehen. Er trifft sich in der Nähe des Fähranlegers auf einen Kaffee und ein Eis mit einem Freund.«

»Mit welchem Freund?«

Mohsins Antwort kam mit einigen Sekunden Verzögerung. »Äh, Sarah hat ein gutes Foto von ihm geschossen. Wir haben ihn als Journalisten identifiziert, er wohnt da. Matthew Richards. Kennt einen Haufen Ausländer und Diplomaten in Istanbul. Er trifft sich oft mit Ryan.«

Richards. Ein Reporter von Reuters. Kell hatte Abschriften seiner Telefonate mit Kleckner gelesen; die Gespräche waren immer unverschlüsselt geführt worden. Kell hatte auch die E-Mails und SMS gesehen. Er hatte dem Kontakt keine weitere Bedeutung zugemessen, weil Richards von London als vertrauenswürdig eingestuft wurde. Mohsin erzählte weiter.

»Anscheinend hat er sich eines der Strandhäuser angesehen, die zum Verkauf stehen. Gleich neben dem von Richards. Vielleicht kam der Tipp von ihm. Ich muss aber leider sagen, dass wir nicht immer dicht an Kleckner dranbleiben konnten. Er hätte uns sonst gerochen.«

»Sicher.«

»Aber ich weiß noch, dass er ein Handtuch dabeihatte und im Meer geschwommen ist. So steht es auch im Bericht. Als wir ihn im Fährterminal wieder übernommen haben, waren seine Haare noch nass.«

»Und Richards? War der nicht mit im Wasser?«

»Nein, ich glaube nicht. Er hat zwei Kinder. Ist mit einer Französin verheiratet. Wahrscheinlich musste er die Kinder ins Bett bringen, es wurde spät. Möglicherweise war Ryan bei ihm zu Hause, bevor er schwimmen ging. Er kommt gut mit der Familie aus. Besonders mit dem Sohn, mit dem er manchmal Baseball spielt.«

Das war Kell aus den Akten bekannt. »Okay.«

Blieb noch ein letzter Tag. Ein Abend mitten in der Woche, an dem Kleckner das irrwitzige Backgammonspiel ertragen hatte, in Jackett und Krawatte, bei achtzig Prozent Luftfeuchtigkeit. Mohsin brauchte ein paar Minuten, um den Observationsbericht zu finden. Diesmal fing er mit den vierundzwanzig Stunden vor ABACUS’ Besuch im Arada an.

»Okay, ich hab’s«, sagte er. Kell starrte auf seine Zigaretten, die auf Wallingers Schreibtisch lagen. Sobald das Telefonat erledigt war, würde er das Büro verlassen und in dem Teehaus zwischen Konsulat und Hotel de Londres eine Zigarettenpause machen.

»Ich höre«, sagte er.

»Da hat eine Frau bei ihm übernachtet. Die Türkin. Elif.« Kell erinnerte sich an den Namen. Ein aufgespritztes It-Girl, das in der Bar Bleu nach einem potenziellen Ehemann Ausschau hielt. »Sie verabschiedet sich im Morgengrauen, er geht ins Fitnessstudio.« Eine knappe Sekunde, dann sagte Mohsin: »Du lieber Gott.«

Kell beugte sich im Sitzen vor. Er wusste, was Mohsin ihm jetzt sagen würde. Da war wieder der Kick des Adrenalins, das nun durch seinen ganzen Körper jagte.

»Rate mal, wo er hingefahren ist.«

»Ich weiß, was jetzt kommt.«

»Zur Fähre. KabataŞ.«

»Büyükada?«

»Du sagst es.«

38

Keine fünf Minuten später hatte Kell das Konsulat verlassen und saß im Taxi. Der Fahrer erlaubte ihm zu rauchen – »bitte Fenster unten« –, während er Mohsin eine SMS schrieb. Mohsin bestätigte, dass Kleckner in Bursa an einer Konferenz des Roten Kreuzes über die syrische Flüchtlingskrise teilnahm, wohl um seine Tarnung zu pflegen und potenzielle Informanten zu bearbeiten. Es bestand keine Gefahr, ihm während einer Pferdekutschentour auf Büyükada zu begegnen.

»Was bedeutet der Name eigentlich?«, fragte Mohsin, als sie eine halbe Stunde später am Westufer des Bosporus im Café des Fährterminals saßen. Kell war als Erster eingetroffen und hatte zwei Gläser Tee getrunken, während er auf das Schiff wartete.

»Büyükada? Große Insel. Hawaii.«

Mohsin sah ihn verwirrt an, wendete sich dann dem saphirblauen Wasser zu.

»Wirklich schön hier, nicht wahr?«

Kell starrte in sein Teeglas. Am Rand der mehrspurigen Straße vor dem Fährterminal stand ein alter Mann neben einem Karren mit zwei Rädern und verkaufte Maronen. Der Wind trieb den Geruch von Holzkohle durch das Café. Kell hatte nicht zu Mittag gegessen und war hungrig. Über der Theke des Cafés hing eine Leuchttafel wie in einer McDonald’s-Filiale, auf der Burger und getoastete Käsesandwiches mal mehr, mal weniger realistisch abgebildet waren. Er spielte mit dem Gedanken, etwas zu bestellen, als eine knackende Lautsprecherdurchsage die Ankunft der Fähre ankündigte. Sie standen auf, Kell leerte im Stehen sein Teeglas, als kippe er einen Schnaps runter. Die heiße Flüssigkeit verbrannte ihm fast die Kehle und spülte ihm halb geschmolzene Zuckerkrümel auf die Zunge. Sie gingen schweigend zum Ticketschalter. Hinter ihnen ertönte das Kreischen von Bremsen und wildes Gehupe, der Verkehr auf der Schnellstraße geriet ins Stocken.

Die Fähre war nicht besonders voll. Kell zählte neunzehn Passagiere, die am Anleger warteten. Zwei von ihnen waren Briten – der Akzent verriet ihre südwestenglische Herkunft –, der Rest eine Mischung aus Einheimischen und internationalen Touristen. Kell ging an Bord und folgte Mohsin zu einer Sitzbank auf dem Hauptdeck. Hier hatte sich kürzlich jemand übergeben, es stank nach einer Mischung aus Erbrochenem und Desinfektionsmittel. Als die Fähre ablegte, fing es an zu regnen. Die Wolken entzogen dem Bosporus jede Farbe und ließen das schäumende Wasser kalt und grau aussehen.

»Ungefähr hier hat er gesessen«, murmelte Mohsin und setzte sich neben Kell. »Vielleicht sogar auf derselben Fähre.« In der Nähe saß eine Kleinfamilie und aß Käse und Brot aus einem Picknickkorb. Mohsin, er trug Shorts und ein Trikot von Galatasaray, wie um in der Menge unterzugehen, erinnerte sich an die Zusammensetzung des Teams. »Steve war dicht an ihm dran. Und Agatha. Touristencover, sie haben ein Paar gespielt. Priya stand oben, mit Kopftuch. Ich saß da hinten« – er zeigte auf einen Fernseher in der Ecke des Decks – »und habe mir die Lokalnachrichten angesehen.«

»Was hatte ABACUS dabei?«

»Eine Schultertasche. Dieselbe, die er immer zur Arbeit mitnimmt. Sie ist aus Leder. Er hat Bücher da drin, Zeitungen, Zeitschriften, und ein Deo, falls er abends etwas vorhat und keine Zeit, im Konsulat zu duschen.«

Und Ware, dachte Kell. Geheime Informationen für seinen Führungsoffizier. USB-Sticks. Festplatten. Falls ABACUS etwas auf der Insel deponiert hatte, musste Kell das Material abfangen, bevor Kleckners Führungsoffizier es abholen konnte.

»Hat die Tasche auf dem Rückweg anders gewirkt? Leichter? Größer?«

»Leichter, definitiv. Er hatte eine Flasche Wein dabei, weil er zum Abendessen eingeladen war.«

»Bei den Richards?«

»Ja.«

»Und wo genau wohnen sie?«

»Keine Sorge, ich werde es dir zeigen.«

Unterwegs stoppte die Fähre viermal. Auf der asiatischen Seite legten sie für zehn Minuten an, eine große Gruppe von chinesischen Touristen mit Hüten und Sonnenbrillen stieg zu und verteilte sich in der Kabine. Alle schwiegen wie vom Regen gedämpft. Die Containerkräne der Docks ragten aus dem Nebel auf. Kell konnte eine ganze Flotte aus fabrikneuen lilafarbenen Reisebussen entdecken, die am Hafenbecken in einer langen Reihe parkten. Der alte Bahnhof von Kadiköy stand immer noch, Kell fühlte sich an die Uferpromenade von Shanghai erinnert, wo sie während einer Ewigkeiten zurückliegenden Operation einen afrikanischen Waffenhändler aus Nairobi hochgenommen hatten. Die Windböen trieben den Regen in Schwallen über die Decks, als die Fähre erneut ablegte, den Bosporus hinter sich ließ und aufs offene Marmarameer hinausfuhr. Nach zwanzig Minuten auf kabbeligem Wasser erreichten sie Kinaliada, die Erste der Prinzeninseln. Der Regen ließ nach, und Kell trat in die feuchte Nachmittagsluft hinaus, stellte sich allein an die Reling und rauchte eine Zigarette, während sich am Himmel ein Regenbogen über die fernen Minarette der Hagia Sophia krümmte.

Eine halbe Stunde später liefen sie in Büyükada ein. Mohsin stellte sich zu Kell aufs Oberdeck und fuhr mit seinem Vortrag über ABACUS’ Besuch auf der Insel fort.

»Richards hat am Anleger auf ihn gewartet. Seine Kinder gehen in der Stadt zur Schule. Er hat auf die Fähre aus Kartal gewartet, mit der sie nach Hause kommen.«

»Und währenddessen?«

Mohsin hatte die Observierungsprotokolle auf dem Weg nach KabataŞ offensichtlich noch einmal studiert. Er schien sich an jedes Detail erinnern zu können.

»Hat er einen Kaffee in dem zweiten Café dahinten getrunken.« Er zeigte nach Süden, am Pier und dem Fahrkartenkiosk vorbei in eine kleine Geschäftsstraße. »Sie haben ein Bier getrunken und Backgammon gespielt, bevor sie die Kinder vom Schiff abgeholt haben.«

»Backgammon?«

»Ja.«

Alles konnte ein Zeichen, ein Hinweis, ein Signal sein – oder eine Sackgasse. Kells Erfahrung sagte ihm, dass die Insel der falsche Ort war. Wozu sollte sich ein CIA-Maulwurf auf das abgelegene Büyükada begeben, um einen toten Briefkasten zu befüllen? An einen Ort, der eine Sackgasse war und nur wenig Fluchtoptionen bot? Oder gehörte das zum Doppelbluff, so wie die Nähe des Arada zum russischen Konsulat? Sah Kell Zeichen und Muster, wo keine waren?

Unvermittelt, ohne Grund und völlig aus dem Zusammenhang gerissen fiel ihm ein, was Rachel bei seinem ersten Besuch im Haus ihrer Eltern in Istanbul gesagt hatte. Während sie draußen auf der Terrasse eine Zigarette geraucht hatten, als Amelia mit Josephine spazieren gegangen war. Wie hatte er es vergessen können?

Dad hatte dort einen Freund. Ein amerikanischer Journalist.

Hatte sie von Richards gesprochen? Und warum hatte sie betont, dass der Mann Amerikaner war? Kell zog sofort sein Handy heraus und schrieb eine SMS nach London.

Hey, du. Bilde ich es mir nur ein, oder hast du erwähnt, dass dein Vater einen Journalistenfreund auf Büyükada hatte? Falls ja: Weißt du den Namen noch? Richards? Falls nicht, ignorier diese SMS bitte. Von dir getrennt zu sein macht mich wohl tatsächlich wahnsinnig – T x

Unter der brennenden Sonne, die die letzten Regenwolken verdampft hatte, folgte Kell Mohsin auf den breiten Pier. Sie erreichten einen schmalen Säulengang mit kleinen Läden, die Sonnenmilch und Postkarten im Angebot hatten, dazu Touren über die Insel, Sonnenbrillen und Kapitänsmützen mit Goldstickerei. Mohsin zeigte Kell das Café, wo ABACUS und Richards Backgammon gespielt hatten, und dann erinnerte er sich plötzlich daran, dass die »Zielperson« »mindestens fünf Minuten« auf der Toilette verschwunden war. Das reichte Kell, er betrat die Herrentoilette und suchte nach dem toten Briefkasten, nach einem Versteck für Dokumente. Vielleicht gab es eine Abstellkammer oder einen Hinterausgang, in dem der Führungsoffizier oder ein Kontaktmann gewartet hatte? Doch die Umgebung schien ungeeignet – zu belebt, zu klein, zu auffällig. Kell hob den Deckel vom Spülkasten in der einzigen Toilettenkabine ab, aus reinem Pflichtgefühl. Viel wahrscheinlicher war, dass Kleckner Richards als Mittelsmann benutzte oder dass die Freundschaft einfach nur zur Tarnung diente.

»Wohin geht es als Nächstes?«, fragte Kell. »Zeig mir seine Strecke.«

Mohsin winkte eine Pferdekutsche heran und zeigte Kell die Insel auf derselben Route, die ABACUS bei einem früheren Besuch genommen hatte. Kell kam sich ein wenig lächerlich vor, Arm an Arm mit dem humorlosen Überwachungsoffizier auf dem engen Zweiersitz zu hocken, während der grinsende Kutscher seine alternden Pferde mit einem Stock zur Eile antrieb, den er ihnen gegen die Flanken schlug. In Ufernähe war die Insel dicht bebaut, doch im Hinterland fanden sich nur vereinzelte, sehr gepflegte, in der Landschaft verteilte Häuser, voneinander getrennt durch breite Straßen, auf denen der getrocknete, strohfarbene Dung der Kutschenpferde herumlag. Nach einer halben Stunde hatte Kell von der schaukelnden Kutsche, den quietschenden Scharnieren des Zweiersitzes und dem fortwährenden Klappern der Pferdehufe genug. Er schwitzte, ohne dabei etwas Neues über Kleckner zu erfahren. Er wies den Fahrer an, sie in die Ortschaft zurückzubringen, und sprang gegenüber vom Splendid Palace, einem eleganten, über hundert Jahre alten Hotel mit Meerblick bis Istanbul, vom Wagen. Auch Mohsin wirkte erschöpft; sie betraten eine Bar, bestellten zwei Gläser Limonade und ruhten sich unter dem obligatorischen Atatürk-Porträt aus.

Rachel hatte nicht geantwortet. Hatte die Erwähnung ihres Vaters sie gekränkt, oder war in London irgendetwas passiert? Kell hatte seit zwei Tagen nichts mehr von ihr gehört und verachtete sich selbst für das Tempo, in dem er die Kontrolle abgegeben hatte; anscheinend hatte er seinen letzten Rest an Junggesellenwürde über Bord geworfen. Auf dem Rückweg würde er sie noch von der Fähre aus anrufen und zu einem langen Wochenende in Istanbul überreden.

»Zeig mir das Haus«, sagte er zu Mohsin.

»Welches?«

»Das, was zum Verkauf steht. Die Immobilie, für die ABACUS sich angeblich interessiert.«

Das Haus lag fünfzehn Gehminuten von der Bar entfernt. Kell bezahlte die Rechnung, und sie traten wieder ins gleißend helle Sonnenlicht hinaus. Sie durchquerten stille Straßen und näherten sich dem westlichen Rand der Siedlung. Hin und wieder kam ihnen ein Spaziergänger oder ein Radfahrer entgegen.

»Ungefähr hier musste ich die Verfolgung aufgeben«, sagte Mohsin. Er sei ABACUS etwa zehn Minuten lang dicht auf den Fersen geblieben, aber dann habe er befürchtet, von dem Amerikaner »gerochen« zu werden. Er führte Kell eine schmale, abschüssige Straße hinunter, die vor einer Häuserzeile direkt am Strand endete. Rechts und links der Straße lagen große Gärten, nur gelegentlich störte Hundegebell die Stille. »Richards’ Haus liegt ungefähr hundert Meter in die Richtung«, sagte Mohsin und zeigte auf ein Pinienwäldchen, vor dem die Straße sich teilte. »Wir sind nicht näher rangekommen, weil es frei steht. Normalerweise hätten wir uns eine Deckung zugelegt, als Kutscher oder Gärtner. Aber da ABACUS zu Fuß unterwegs war …«

Kell unterbrach ihn. Er wusste, was passiert war, er hatte Verständnis, aber keine Lust, sich Mohsins Entschuldigungen anzuhören. »Ist schon okay«, sagte er, »du musst mir das nicht erklären.«

Schweigend gingen sie weiter. Kell hörte das Meer murmeln, der Strand war keine hundert Meter entfernt. Die Richards bewohnten ein teilsaniertes yalı an der Uferstraße. Kell konnte nicht erkennen, ob jemand zu Hause war, doch er hatte keine Lust, anzuklopfen und die Familie zu stören. Laut den Observierungsprotokollen, die er mit den E-Mails und Telefonaten abgeglichen hatte, war Kleckner im Laufe der vergangenen sechs Wochen dreimal auf der Insel gewesen. Einmal hatte er übernachtet und sich am nächsten Tag bei Richards für »das erstklassige Essen und den erstklassigen Kater« bedankt. Kell interessierte sich mehr für das Nachbarhaus, das zum Verkauf stand und das Kleckner angeblich besichtigt hatte. Auf der Insel waren Immobilien unverschämt teuer, ganz besonders jene in Strandlage. Büyükada war der Sommersitz für die Eliten der Stadt; Tausende wohlhabende Istanbuler zogen sich im Juli und August in ihre Ferienwohnungen auf der Insel zurück, um der erdrückenden Hitze der Innenstadt zu entkommen. Warum sollte sich ein Spion, der erst neunundzwanzig war, weniger als 30 000 Dollar auf dem Konto hatte und in spätestens vierzehn Monaten in eine andere Stadt versetzt werden würde, für ein yalı in der teuersten Gegend der teuersten Prinzeninsel interessieren?

Wenige Minuten später ahnte Kell die Antwort. Als er sich dem Haus näherte, entdeckte er ein mehrsprachiges »Zu verkaufen«-Schild an einem Baum. Das Holztor der Einfahrt war kaputt; ein winziger Splitter bohrte sich in Kells Finger, als er es aufschob. Er und Mohsin fanden sich in einem völlig verwilderten Garten wieder. Durch Lücken im Geäst konnte Kell die Umrisse einer großen Villa erkennen. Offenbar wurden Haus und Garten seit Jahren dem Verfall überlassen.

»Erzähl mir ganz genau, was du beobachtet hast«, sagte Kell, als sie wieder auf der Straße standen. Beide Männer waren nass geschwitzt, Kells Hemd klebte an seinem Rücken wie Frischhaltefolie. Sich durch den Garten dem Haus zu nähern hatte sich als unmöglich herausgestellt. »Du hast gesagt, ABACUS wäre schwimmen gegangen?«

Mohsin lehnte sich an den Baum, an dem das »Zu verkaufen«-Schild hing. Die Hitze machte ihn fertig.

»Ja, das stimmt«, sagte er. »Er hat eine Kutschfahrt unternommen, so wie wir. Er ist in der Stadt ausgestiegen und zum Haus der Richards zurückgelaufen. Ich bin ihm auf derselben Straße gefolgt, auf der wir hergekommen sind.« Langsam klang Mohsin defensiv und ungeduldig; entweder langweilte es ihn, sich ständig wiederholen zu müssen, oder er nahm Kells Fragen persönlich. »Als ich ihm zu nah gekommen bin, musste ich abbrechen«, sagte er. »Der Rest des Teams – an dem Tag waren wir zu dritt – hat in der Stadt gewartet.« Er nickte in die Richtung, aus der sie gekommen waren. Auch Kell hatte von der Hitze genug, er wünschte sich, er hätte eine Wasserflasche mitgenommen. »Aber er hatte sein Handtuch ausgepackt, und später habe ich ihn dann im Meer gesehen. Beim Schwimmen. Dann ist er aus dem Wasser gekommen, hat sich angezogen, ist die Felsen hochgeklettert und im Haus verschwunden.«

»In diesem Haus?«

Mohsin nickte.

»Mit seiner Ledertasche?«

Der Beschattungsexperte zögerte, überlegte. »Ja. An der Rückseite ist das Gebüsch nicht so dicht.«

»Wie kommst du darauf, dass er das Haus kaufen will?«

»Nur deswegen.« Mohsin tippte auf das Schild. »Warum sonst sollte jemand sich an einem so heißen Nachmittag die Mühe machen, nach einem erfrischenden Bad im Meer in einem halb verfallenen yalı rumzuklettern? Ich dachte mir, dass Richards ihm von der Immobilie erzählt hat. Oder vielleicht hat er sie selbst entdeckt. Vielleicht hat er ein Faible für ältere Häuser.«

Vielleicht, dachte Kell bei sich. Nichts in den Akten oder Protokollen hatte darauf hingewiesen, dass Kleckner sich für ein Haus interessierte. Er fragte sich, warum Mohsin die Zusatzinfo nicht früher geliefert hatte.

»Komm, gehen wir runter zum Wasser«, sagte er.

39

Am Festland rauschte ein Taxi an Kadiköy vorbei, fuhr am Bosporus entlang bis KabataŞ und hielt vor dem Fähranleger, neben dem Thomas Kell und Javed Mohsin vor ein paar Stunden noch Tee getrunken und auf die Fähre gewartet hatten.

Alexander Minasian trug Shorts, ein T-Shirt und eine weiße Baseballkappe von Adidas. Er bezahlte den Fahrer, sprintete über die Straße und schob sein Ticket in den Automaten an der Durchgangsschranke, während das Schiffshorn ertönte. Minasian eilte weiter und sprang wenige Sekunden vor der Abfahrt aufs Schiff.

Nachdem er vier Stunden lang mögliche Verfolger abgeschüttelt hatte, war er im Stau stecken geblieben. Wenn der Russe diese Fähre verpasst hätte, hätte er Büdükaya erst wieder in drei Stunden erreichen können. Dort hätte er zwei Stunden warten müssen, bis es sicher genug war, zum Trotzki-Haus zu gehen, und dann hätte er auf der Insel übernachten oder mit einem Wassertaxi nach Istanbul zurückfahren müssen, in Stockfinsternis und auf rauer See. Er hatte diese Tortur schon einmal hinter sich gebracht und keine Lust auf eine Wiederholung.

Die Fähre entfernte sich vom Anleger. Minasian bedankte sich mit einem Nicken bei der Crew und ging zu den Plastiksitzen am Heck der Fähre durch, um einen Blick zurückzuwerfen und zu sehen, ob irgendwelche Nachzügler am Anleger standen. Würde ein Observationsteam das Risiko eingehen, ihn bis auf den Anleger zu verfolgen? Eher nicht. Wenn sie gut organisiert wären, wenn sie Leute in Kadiköy oder Kartal platziert hätten, würden sie jetzt ein Einsatzteam nach Büyükada schicken und ihn dort abfangen. Es wäre sogar denkbar, dass der amerikanische oder der türkische Geheimdienst auf den Fähren aktiv war. Doch sie waren nicht gut organisiert. Er wusste es, weil KODAK es ihm gesagt hatte. In Istanbul war Alexander Minasian ein Phantom.

Ein zweiter tiefer Ton schallte über das Wasser, und selbstbewusst schob die Fähre sich in das Getümmel aus Schiffen und Booten, die auf dem Bosporus kreuzten. Minasian zog ein Taschenbuch heraus und fing an zu lesen, denn er war überzeugt, dass seine Reise zu KODAKs totem Briefkasten so unbemerkt bleiben würde wie immer.

40

Sie standen am Ufer.

Ohne Vorwarnung zog Mohsin sein Hemd aus, und zum Vorschein kam ein tätowierter Oberkörper mit Bauchansatz, auf den der Kerl augenscheinlich sehr stolz war. Kell drehte sich um und sah zum Haus der Richards’ hinauf, doch der Blick wurde teilweise von einer hohen Steinmauer verdeckt. Am Strand gab es einen kleinen, fenderlosen Betonanleger mit Leiter, von der die Farbe abgeplatzt war. Neben der Leiter war ein kleines Segelboot festgemacht. Rechts und links der Anlegestelle ragten scharfkantige, muschelbedeckte Felsen aus dem Wasser, aus den Ritzen wucherte Unkraut. In der Ferne, zum Städtchen hin, fiel das Ufer flach ab und ging in einen Kiesstrand über, der den Badenden einen bequemen Wasserzugang bot.

»Und hier ist ABACUS schwimmen gegangen?«

»Ja«, sagte Mohsin. »Er ist die Leiter runtergeklettert, einmal rausgeschwommen und wieder zurück. Ich stand da oben.«

Er zeigte auf den Trampelpfad, über den sie an den Strand gelangt waren. Mohsin hatte sich zwischen Bäumen und Gestrüpp problemlos verstecken können.

»Und danach ist er zu dem Haus hochgeklettert?«

Kell versuchte, sich in den Amerikaner hineinzuversetzen. Warum hatte ihn weder Richards zum Schwimmen begleitet noch dessen kleiner Sohn, mit dem Ryan angeblich so gut auskam? Warum hatte er nach der Abkühlung im Meer einen Umweg über das Nachbargrundstück gewählt?

Vielleicht hat er ein Faible für ältere Häuser.

Zu der Hausruine führte eine Treppe hinauf. Große Steinbrocken waren herausgebrochen, sodass Kell nur mühsam vorankam. Mohsin folgte ihm bis an die Grundstücksgrenze. Von hier oben hatte man einen besseren Blick auf das verfallene Haus. Das Dach war eingestürzt. Zwischen den verfallenen Mauern wuchsen Bäume, in allen Räumen hatte sich ein dichter Teppich aus Unkraut und Wildblumen ausgebreitet. Kell trat unter den Balken durch, die einst die Veranda getragen hatten, und fand sich in einem Raum von der Größe des abhörsicheren Konferenzzimmers in der Botschaft in Ankara wieder. Zur einen Seite hin verdeckte dichtes Gestrüpp den Blick, zur anderen erlaubte ein Loch in der Mauer den Durchgang in einen Nebenraum, dessen Boden von rostigen Dosen und Glasflaschen übersät war. Falls sich überhaupt jemand hierher verirrte, dann nur selten; der meiste Abfall schien schon seit Jahren hier zu liegen.

Kell musste an Robert Hanssen denken, der in Washington DC in einem abgelegenen Park verhaftet worden war, nachdem er Geheimmaterial unter einer hölzernen Fußgängerbrücke deponiert hatte. Kell duckte sich unter einem zersplitterten Balken durch und forderte Mohsin auf, sich nach einer günstigen Stelle für einen toten Briefkasten umzusehen.

»Es müsste etwas sein, das sich gut einfügt. Eine verrostete Kiste. Ein Erdloch. Du musst nach Aufklebern oder Markierungen an den Wänden suchen. Möglicherweise nutzt er mehrere Verstecke und hinterlässt seinem Führungsoffizier jedes Mal einen kleinen Hinweis.«

Auf Mohsin, er hatte sein Hemd nicht wieder angezogen, wirkte die neue Aufgabe wie eine Energiespritze. »Klar«, sagte er, erfreut darüber, eine wichtigere Rolle übernehmen zu dürfen. Keine Observation, keine Beschattung zu Fuß, keine Warterei und kein Papierkram. Jetzt spielte er in einer anderen Liga mit. »Ich fange dahinten an.«

»Ja, bitte.«

Während der Suche hielt Kell immer die Augen nach einem Weg zum Haus der Richards offen, die Kleckner offensichtlich als Deckung missbrauchte. Ein Drink im Garten, ein einsamer Spaziergang, eine Zigarette nach dem Essen, vielleicht sogar eine kleine Wanderung um drei Uhr früh, wenn er hier übernachtete. Falls es einen direkten Weg auf das Nachbargrundstück gab, konnte Kleckner die Ruine binnen Minuten erreichen. In der Dunkelheit oder im Schutz der üppigen Gartenpflanzen würde der kleine Abstecher nicht einmal auffallen.

Kell stand seitlich neben der Ruine, als er ein Kind lachen hörte. Es konnte keine zwanzig, höchstens dreißig Meter entfernt sein. Sicher war es eines von Richards Kindern. Eng stehende Bäume und Unterholz versperrten Kell die Sicht. Er kletterte über eine Mauer und sah sich um. Neben der Ruine tat sich eine kleine Lichtung auf, dahinter ragte so etwas wie ein alter Torbogen aus den Büschen auf. Kell ging in Richtung des Kinderlachens weiter, bog Zweige auseinander und fand sich auf einem Trampelpfad wieder, der die Grundstücke miteinander verband. ABACUS’ Schleichweg. Warum hatte der Amerikaner sich die Mühe gemacht, die Ruine von der Strandseite zu betreten?

Kell hörte eine Erwachsenenstimme. Die Stimme einer Frau, Französin, höchstwahrscheinlich Marguerite Richards. Er blieb wie angewurzelt stehen. Auf keinen Fall durfte er von einem der Kinder gesehen oder von einem Hund aufgestöbert werden. Er wartete noch eine Weile, dann trat er den Rückzug an und ging in die Ruine zurück, wo Mohsin auf ihn wartete.

Keinen Kilometer Luftlinie entfernt hatte Alexander Minasian sich in die Schlange der Passagiere eingereiht, die in Büyükada von Bord gehen wollten. Er lief über den Anleger und bog in die Hauptstraße ein, vorbei am Ticketschalter und dem Bogengang mit den Souvenirläden, wo er seinem Neffen einmal eine goldbestickte Kapitänsmütze gekauft hatte.

Um mögliche Verfolger abzuschütteln, kehrte KODAK meistens im zweiten Café der Hauptstraße ein. Minasian hingegen bevorzugte ein größeres Restaurant westlich des Fährterminals. Für gewöhnlich nahm er an einem der Außentische Platz, bestellte ein Getränk und manchmal einen Snack und las für etwa zwanzig Minuten, um sich einen Überblick über die anderen Gäste zu verschaffen und nach Gesichtern Ausschau zu halten, die er auf dem Festland gesehen hatte. Wenn er jede Bedrohung ausschließen konnte, bezahlte Minasian die Rechnung, ließ das Buch auf dem Tisch liegen, begab sich in das Restaurant – vorgeblich, um zur Toilette zu gehen – und verließ es durch einen Hinterausgang neben der Damentoilette. Hinter dem Restaurant schloss sich ein kleiner Hof an, über den man auf die kleineren Nebengassen abseits der Hafenstraße gelangte. Von dort machte er sich auf den Weg zum Haus der Richards’, das im Westen der Insel lag. Wenn nötig, wendete Minasian unterwegs weitere Abwehrmaßnahmen an.

An diesem herrlichen Sommernachmittag wählte der Russe einen Tisch am Rand der Restaurantterrasse, bestellte eine Flasche Efes, bezahlte sofort und vertiefte sich in den Roman, den er auf der Fähre begonnen hatte. Das Buch gefiel ihm gut – seine Geliebte hatte es ihm aus Hamburg geschickt –, deswegen ließ er es nur widerwillig auf dem Tisch liegen, als er sich auf den Weg zur Toilette machte. Er verschwand im Restaurant und verließ es kurz darauf wieder durch den Mitarbeitereingang.

Wie mit dem Konsulat in Istanbul vereinbart, stand auf dem Hof ein Fahrrad für ihn bereit. Minasian öffnete das Schloss mit einem Schlüssel, den ein SWR-Kollege im Pera Palace Hotel deponiert und den Minasian am Nachmittag abgeholt hatte. Er brach zu einer gemütlichen Fahrradtour durch die Ortschaft auf und passierte die Kirchen Aya Dimitri und San Pacifico, bevor er nach Westen weiterfuhr, wo Matthew und Marguerite Richards mit ihren beiden Kindern wohnten.

Eine gute halbe Stunde lang hob Kell Steinplatten an, kletterte auf bröckelige Mauern, linste in die Spalten zwischen den Bäumen und räumte sogar einen verrotteten Jutesack aus einem Durchgang. Mittlerweile fürchtete er, auf dem Holzweg zu sein. Mohsin war leicht gereizt und obendrein von den schwirrenden Insekten geplagt worden und hatte sich an den Strand zurückgezogen, die »Scheißhitze« ging ihm auf die Nerven, er brauchte ein Bad im Meer, um sich »verdammt noch mal abzukühlen«. Immer wieder musste Kell daran denken, dass ein toter Briefkasten auf einer Insel wie dieser der reinste Irrwitz war und gegen alle Regeln der Kunst verstieß. Die Insel war praktisch eine Sackgasse, ohne Fluchtwege. Er wollte gerade aufgeben und wie Mohsin schwimmen gehen, als er in der Ecke des Hauses, wo sich früher anscheinend eine Küche oder Vorratskammer befunden hatte, eine rostige Gasflasche entdeckte.

Kell kniete nieder. Die Gasflasche wurde von einer schiefen Arbeitsplatte vor Regen geschützt. Der Boden ringsum war von Laub und Steinen bedeckt, direkt vor dem Gasbehälter lag eine zerknüllte Zigarettenschachtel, von Spinnweben bedeckt und von Regen und Sonne ausgebleicht. Kell rührte sie nicht an; er wollte nichts verändern. Vorsichtig klopfte er an den Behälter. Er klang hohl. Ein Insekt landete auf Kells Hand, er schüttelte es ab und stieß sich dabei den Kopf an der Holzplatte.

Links vom Gasbehälter tat sich eine dunkle Lücke auf. Kell zog sein iPhone heraus, beugte sich hinunter und leuchtete den Hohlraum aus. Keine Spinnweben, kein Laub. Die Lücke wirkte überraschend sauber. Am hinteren Ende lag ein platter Fußball aus Leder, alt und rissig. Kell streckte den Arm aus und schaffte es, das Ding herauszuziehen.

Das Leder war knochentrocken, aber anders, als Kell angenommen hatte, weder verstaubt noch dreckig. Er spürte etwas im Inneren des Balls herumrutschen, einen Stein vielleicht. Mit beiden Händen bog Kell den Ball auf.

Darin lag ein einzelnes zusammengerolltes Blatt Papier, das von einer Klarsichthülle geschützt und von zwei Gummibändern zusammengehalten wurde. Er wusste instinktiv, das war die Ware. Mit vor Adrenalin zitternden Händen entfernte Kell die Gummibänder und rollte das Blatt auseinander.

Das Papier war weiß und frisch, die Maschinenschrift klar und deutlich zu lesen.

1. JC/LVa kann sich bei WH in Sachen Intervention in S. nicht durchsetzen. GB wird USA folgen. Versuche, mehr zu erfahren, aber Einsatz von Chem wird a) von JC bezweifelt und ist b) wie gesagt für WH kein Grund. Infos über FSA widersprüchlich. WH ist für heimliche Bewaffnung durch LVa

2. Assad Pharma VX an AQ abgefangen durch GID (April).

3. Neue BND-Quelle in Huda-Par/Batman – stellv. Vorsitzender HA.

4. Neue Quelle im Bürgermeisterbüro. Berichtet an JC. Nicht identifiziert. Informationen folgen.

5. Waffenlieferung an FSA geplant für 2.5.13 bei Dscharabulus. RX, Kennzeichen über SMS 30.4. Sehr kleiner Kreis von Mitwissern in diesem Fall.

6. Warum Ausschaltung CS? Erklärung? PW erpresst? Schlage vor: GB Di. 30. bis Fr. 3. (Bestätigung SMS).

Alexander Minasian hatte Durst. Am Straßenrand stand ein Mann mit einem Getränkekarren, keine dreihundert Meter vor dem Trotzki-Haus. Der Russe lehnte sein Fahrrad an einen Gartenzaun und kaufte einen Liter Wasser. Auf der Insel war es immer noch heiß, selbst im Schatten der Bäume. Minasian zog sich die Baseballkappe vom Kopf und trank die halbe Flasche in einem einzigen Zug.

Die kleine Verschnaufpause gab ihm die Möglichkeit, sich nach Verfolgern umzusehen und abzuwägen, ob es vernünftig war, den toten Briefkasten heute zu leeren. Es gab drei Zugänge, er hatte jeden schon einmal benutzt. Der direkte Weg führte durch den Garten der Richards, aber Minasian konnte das Grundstück nur betreten, wenn die Familie nicht zu Hause war. Er konnte aber auch gleich zum Meer hinuntergehen und dann die alten Steintreppen hochsteigen. Für den dritten musste man einen Kilometer weiterradeln und dann auf einem schmalen Strandweg zurücklaufen.

Wegen der drückenden Hitze entschied er sich für die zweite Option. Er würde das Fahrrad abschließen, sich kurz im Meer abkühlen und auf dem Rückweg den Briefkasten leeren.

Kell nahm sein iPhone und fotografierte das Schriftstück viermal ab, schickte eine Aufnahme an seinen eigenen Mailaccount und stieß einen Pfiff aus in der Hoffnung, dass Mohsin ihn am Strand hörte.

Kleckners Abkürzungen hatte er schnell entziffert. »JC« stand für Jim Chater, LVa war Langley in Virginia. »WH« stand für das Weiße Haus und »FSA« ganz offensichtlich für die Freie Syrische Armee. (Die Waffen würden in einem Lastwagen des Roten Kreuzes bei Dscharabulus über die Grenze gebracht.) »CS« war Sandor, »PW« Paul. Hinter »HA« vermutete Kell den stellvertretenden Vorsitzenden von Huda-Par, der kurdischen Islamistenpartei mit Büro in Batman, einer Stadt hundert Kilometer östlich von Diyarbakır. Unter Punkt 2 deutete Kleckner an, dass der jordanische Geheimdienst eine Ladung des Nervengases VX, vom Assad-Regime als pharmazeutisches Produkt getarnt, an al-Qaida abgefangen hatte.

Kell musste eine Entscheidung treffen. Durfte er das Risiko eingehen, den Brief an seinen Platz zurückzulegen und somit in die Hände von Kleckners Führungsoffizier? Die Informationen waren nicht brandgefährlich; ABACUS enttarnte keine Agenten der CIA oder des MI6 in der Türkei. Der Name der neuen Quelle im Bürgermeisterbüro von Istanbul war ihm unbekannt. Dass Langley und das Weiße Haus über eine Intervention in Syrien stritten, war ein offenes Geheimnis, so wie die britische Haltung zu den syrischen Rebellen. Niemand hatte ernsthaft geglaubt, mit dem Einsatz von Chemiewaffen wäre für das Weiße Haus endgültig eine Grenze überschritten.

Riskant war nur die angekündigte Waffenlieferung an die Freie Syrische Armee. Für die Übergabe am Grenzort Dscharabulus nannte Kleckner den 2. Mai. Das war in drei Tagen. Wenn Kleckner ein Agent des russischen SWR war, würde Moskau das Kennzeichen des Rotkreuzlasters an seinen Satellitenstaat weitergeben. Das hätte Verhaftungen zur Folge und ganz sicher den Tod der von den Amerikanern eingesetzten Fahrer. Vielleicht war das der Preis, der zu bezahlen war. Chater zu warnen hieß, ihn über Kleckners Verrat zu informieren. Doch es war noch zu früh, diese Karte auszuspielen.

Kell hörte Mohsin über die bröckelnde Steintreppe vom Strand heraufkommen. Er pfiff ein zweites Mal, um ihn in die Küche zu locken, warf einen letzten Blick auf das Schriftstück, schob es in die Klarsichthülle, verschnürte es mit den Gummibändern und legte es in den Fußball zurück. Er steckte den Arm in den Hohlraum unter der Arbeitsplatte, immer bedacht darauf, die Spinnweben an der Unterseite nicht zu zerreißen, und legte den Fußball genau so wieder hin, wie er ihn vorgefunden hatte.

»Du hast etwas gefunden?«

Mohsin stand im Eingang. Er hatte im Meer gebadet, seine kurze Hose war klatschnass, und aus seinen Haaren tropfte Salzwasser. Kell ruderte wie irre mit den Armen.

»Bleib stehen! Verdammt noch mal, keinen Schritt weiter!« Er hatte Angst, Mohsin könnte Wasserspuren auf der staubigen Erde hinterlassen. »Wo war ABACUS gestern? Im Arada?«

»Was?« Mohsins verächtliche Grundeinstellung kam wieder zum Vorschein. Offensichtlich ärgerte er sich über Kells Ton.

»Ich habe gefragt, ob ABACUS gestern …«

»Ich habe dich sehr wohl gehört.«

Kell stand auf. Endlich ließ er seinem Ärger freien Lauf. »Javed, ich habe für solche Kindereien keine Zeit. Antworte mir. Es ist wichtig. Es kommt jetzt auf jede Minute an, verdammt. War ABACUS gestern im Arada oder nicht?«

Der Offizier war von dem Tadel tief verletzt. Er sah Kell betroffen an, sagte »ja«, wischte sich das Salzwasser von den Armen.

»Hat er einen Anzug getragen? Eine Krawatte?«

Kell konnte sehen, wie sich die Zahnräder in Mohsins Gehirn in Bewegung setzten. Der Boss will wissen, ob ABACUS ein Signal abgesetzt hat. Er will wissen, ob jemand unterwegs ist, den toten Briefkasten zu leeren.

»Ja, ich glaube«, sagte er.

»Und was hat gestern gemacht? Nach der Arbeit?«

»Das weiß ich nicht«, sagte Mohsin.

»Was soll das heißen, du weißt es nicht?«

»Wir haben ihn verloren. Gestern war einer der Tage, an denen wir ihn verloren haben. Ich dachte, du wüsstest das.«

Kell marschierte auf Mohsin zu, packte ihn und drehte ihn um hundertachtzig Grad. Wenn Kleckner am Vortag das Zeichen gegeben hatte und in Anzug und Krawatte im Arada erschienen war, könnte sein russischer Führungsoffizier jeden Augenblick hier auftauchen. Falls er Kell in der Küche gesehen hatte, falls er ihr Gespräch belauscht oder sie zu dem verfallenen Haus hatte gehen sehen, wäre die Operation zur Identifizierung des Maulwurfs vorbei, noch ehe sie begonnen hatte. Während Kell Mohsin über die baufällige Treppe aus dem Haus scheuchte und ihn anwies, so schnell wie möglich sein Hemd und seine Habseligkeiten einzusammeln, wurde ihm klar, dass ABACUS’ Führungsoffizier womöglich genau in diesem Moment via SMS den Abbruchcode verschickte und Kleckner ins nächste Flugzeug nach Moskau steigen würde, auf Nimmerwiedersehen.

»Was ist denn?«, fragte Mohsin, während Kell ihn, eine Hand an seinen Rücken gelegt, an der Anlegestelle vorbeischob. Sie waren so hastig aufgebrochen, dass Kell nicht einmal Zeit gehabt hatte, sich in der Ruine nach Wasserspuren umzudrehen, die womöglich von Mohsins Armen und Beinen und Hose getropft waren. Er konnte nur hoffen, dass sie in der Hitze schnell trocknen würden. Knapp hundert Meter weiter stand ein Haus, genau dort, wo das felsige Ufer in Kiesstrand überging. Die Leute badeten und planschten im Wasser.

»Vielleicht ist jemand auf dem Weg hierher. Ich habe einen toten Briefkasten gefunden. Er war bestückt.«

»O Gott.« Mohsin zog sein Hemd wieder an. »Soll ich bleiben? Das Haus im Auge behalten?«

Kell hatte auch schon daran gedacht, aber das Risiko war zu groß. Von wo aus? Aus einer Baumkrone? Von einem Ruderboot im Wasser? Nein. Die Lage des Briefkastens war mit Bedacht gewählt. In dieser Gegend wären selbst fest installierte Kameras zu gewagt.

»Vergiss es«, sagte er, nahm seine Zigaretten heraus und zündete sich eine an, sobald sie den Kiesstrand erreicht hatten. »Wir müssen so schnell wie möglich von hier verschwinden.«

Alexander Minasian schwamm aufs Meer hinaus und schnaubte laut und energisch das Wasser aus seiner Nase. Er trat auf der Stelle und musterte die Rückseite von Richards’ yalı und die der Ruine, die größtenteils von hohen Pinien verdeckt wurde. In der Ferne hörte er Kinder spielen, das dumpfe Brummen eines Außenbootmotors, das Plätschern der flachen Wellen, die ans Ufer schlugen. Er drehte sich um, betrachtete die breite Wasserfläche des Marmarameers, die sich bis zum verschwommenen Istanbul erstreckte, und dachte an die langen Diskussionen, die er mit Kleckner über die Vor- und Nachteile eines toten Briefkastens auf Büyükada geführt hatte. Der Russe hatte leidenschaftlich dagegengehalten, aber letztendlich war der Amerikaner ebenso stur wie überzeugend gewesen.

»Überleg mal. Matt ist ein Freund von mir. Ich besuche ihn ständig, er macht Partys, lädt Leute zum Dinner ein. Ich kann jederzeit in das Trotzki-Haus rübergehen und etwas deponieren oder abholen, was du für mich hinterlegt hast. Ich bin zurück, noch bevor irgendjemand etwas merkt. Falls ich angesprochen werde, kann ich sagen, ich wäre Historiker und Lev Bronstein mein Steckenpferd. Oder ich hätte vor, das Haus zu kaufen und so umzubauen wie Matt. Siehst du? Du willst mich in Istanbul in irgendeinen öffentlichen Park schicken, wo ich stundenlang rumfahren muss, um Verfolger abzuschütteln, um dann in irgendeiner öffentlichen Toilette etwas für dich zu verstecken? Dabei werde ich nur nervös. Dabei werde ich erwischt. Aber ich möchte nicht erwischt werden, denn ich möchte euch helfen. Das kann ich aber nicht, wenn ich irgendwo in Virginia im Knast sitze.«

Und so hatte der russische Nachrichtendienst Kleckner seinen Willen gelassen. Der Agent muss sich bei der Arbeit vor allem wohlfühlen; er muss sich sicher fühlen. Minasian war froh, es mit einem ausgebildeten, wenn auch unerfahrenen CIA-Offizier zu tun zu haben, dessen Kenntnisse in Spionageabwehr das Risiko seiner Enttarnung drastisch senkten. KODAK war ein gründlicher und sicherer Agent, manchmal fast zu sicher. Dennoch konnte Minasian nicht verdrängen, dass Moskau Bedenken hegte, und ihm war bewusst, dass ein paar Ansichten des Amerikaners den älteren Kollegen gar nicht schmeckten. So war Minasian überzeugt, dass der Befehl, Cecilia Sandor zu exekutieren, unter normalen Umständen niemals gegeben worden wäre. Er ging allein auf Moskaus Paranoia bezüglich KODAK zurück, auf den absoluten Willen, die Quelle um jeden Preis zu schützen. Hätte man Minasian vor der Operation um seinen Rat gefragt, hätte er sich dafür eingesetzt, Sandor und Luka Zigic zu verschonen.

Minasian fuhr herum und blickte wieder in Richtung Strand. Er hatte sich weit vom Ufer entfernt und fürchtete, ein Einheimischer könnte die Gelegenheit nutzen und sein Handtuch oder seine Tasche stehlen. Zwei Männer – ein Nordeuropäer, wie es schien, in Begleitung eines sehr dunkelhäutigen Türken – stiegen den Pfad vom Strand zur Straße hinauf, gefolgt von einer Mutter mit drei kleinen Kindern. Der Tag neigte sich dem Ende. Minasian blickte nach Westen, in die untergehende Sonne; es war an der Zeit, das Bad zu beenden und die Post abzuholen. Er legte sich auf den Rücken und schwamm mit weit ausholenden Armbewegungen zum Strand zurück, während hoch über ihm ein Flugzeug ahnungslos am Himmel vorüberzog.

41

»Was hat es deiner Meinung nach zu bedeuten?«

»Ist es nicht offensichtlich?«, gab Kell zurück.

Er war wieder im abhörsicheren Konferenzraum, trug immer noch dieselben verschwitzten Klamotten wie auf der Insel und telefonierte mit Amelia in London. In der Türkei war es halb elf Uhr abends, also halb neun in Vauxhall. Amelia las gerade die letzte Zeile von Kleckners Brief, den Kell ihr eine Stunde zuvor geschickt hatte.

6. Warum Ausschaltung CS? Erklärung? PW erpresst? Schlage vor: GB Di. 30. bis Fr. 3. (Bestätigung SMS).

»Es besteht offensichtlich eine Verbindung zu Cecilia Sandor«, sagte Kell. »›PW‹ muss Paul sein.«

»Das sehe ich selbst, Tom.«

»Welcher Teil verwirrt dich dann?«

Sie telefonierten schon seit fast einer Stunde, und Kell war drauf und dran, die Geduld zu verlieren. Er hatte seit dem Frühstück nichts mehr gegessen, Rachel war nicht ans Telefon gegangen, als er sie von der Fähre aus angerufen hatte, und im Konferenzraum war es so kalt, dass er sich einen zu engen Wintermantel aus der Fundkiste des Konsulats hatte ausborgen müssen. Am liebsten wäre er vom Fährterminal direkt zum Flughafen Sabiha Gökçen gefahren, um den letzten Flieger nach London zu erwischen, doch die Entdeckung des toten Briefkastens, der Beweis für Kleckners Verrat – und Pauls mögliche Beteiligung – waren zu wichtig. Kell hatte Amelia aus einem Meeting in Whitehall holen lassen, sie war sofort nach Vauxhall Cross geeilt, um mit ihm sprechen zu können.

»Nichts davon verwirrt mich«, sagte sie und ließ Kells Ungeduld auf gewohnt ungerührte Weise ins Leere laufen. Er hatte nichts anderes erwartet. Auf einmal klang sie herablassend und leicht genervt, wie Claire vor einem Streit. »Ich habe dich einfach nur nach deiner Meinung gefragt. Was hat es mit dem Wort ›erpresst‹ auf sich? War Paul ein Agent oder ein verliebter Trottel? Und überhaupt, könnte es Kleckner nicht egal sein?«

»Ob es ihm egal sein könnte?« Auf einmal hatte Kell ein ziemlich klares Bild seiner Zukunft als Stützpunktleiter in Ankara vor sich. Er wusste jetzt schon, dass er diese endlosen Telefonkonferenzen mit London irgendwann hassen würde. Rachel würde sich von ihm verabschieden und es lieber mit irgendeinem Kronanwalt treiben, in einem Loft in Shoreditch, während Kell sich mit Arbeit betäubte, zu immer neuen Einsätzen meldete und neue Agenten rekrutierte, nur um sie zu vergessen. Mittlerweile betrachtete er den abhörsicheren Konferenzraum als eine Art Gummizelle, als einen eisigen Mutterleib, in dem er sich gefangen und fremdbestimmt fühlte. Sicher wäre es besser, in London zu arbeiten, Tag für Tag und von Angesicht zu Angesicht mit »C« zu sprechen und später in eine Wohnung voller Bücher und Gemälde zurückzukehren, in ein von Rachel vorgewärmtes Bett. »Es ist ihm nicht egal, weil die Ausschaltung von Sandor ein Fehler war«, erklärte Kell. »Damit wurde die Aufmerksamkeit auf ihn gelenkt. Wenn herauskommt, dass Cecilia und Paul ein Paar waren, werden alle hellhörig und stellen Fragen.«

»Ja, natürlich.«

Kell hörte einen Löffel in einer Tasse klirren, es war, als tippte ein Redner an sein Weinglas. Wahrscheinlich trank Amelia Espresso aus der neuen Kaffeemaschine in ihrem Büro.

»Was Paul betrifft, sind wir noch kein Stückchen weiter«, sagte Kell. »Entweder er hat gewusst, dass Cecilia eine russische Agentin war und ihr wissentlich geholfen, oder er hat es nicht gewusst. Das Seltsame, das Verwirrende ist, dass Kleckner von der Operation des SWR wusste. Falls Minasian der Führungsoffizier von beiden war – von Wallinger und Kleckner –, stünde zu bezweifeln, dass sie Kenntnis voneinander hatten. Es wäre einfach zu riskant. Es verdoppelt die Wahrscheinlichkeit, dass derjenige, der auffliegt, den anderen enttarnt.«

»Genau.« Amelia schien zufrieden, dass Kell in dieselbe Richtung dachte. »Doch wir sind uns einig darüber, dass die Sache von vorne bis hinten ungewöhnlich ist, um es harmlos auszudrücken.«

»Allerdings.«

Kell schloss auch noch den obersten Mantelknopf und biss in einen Keks, die erste Nahrung seit acht Stunden, abgesehen von der Handvoll Bonbons, die er in einer Schüssel im Eingangsbereich des Konsulats entdeckt hatte.

»Tom?«

»Ja.«

»Ich werde mich an die Amerikaner wenden müssen.«

Kell hatte nichts anderes erwartet. Ein russischer Maulwurf in der CIA war eine Katastrophe; dass die Briten ihn enttarnt hatten, würde Langley bloßstellen und gleichzeitig auf viele Jahre in Londons Schuld stellen. Dennoch behagte Kell die Vorstellung nicht.

»Das solltest du auf keinen Fall tun. Noch nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil sie versuchen werden, es auf Paul zu schieben. Sie werden behaupten, wir hätten unglaublichen Schaden angerichtet und wären schuld am Tod von HITCHCOCK und EINSTEIN. Wir müssen ihn von jedem Verdacht reinwaschen und alles über seine Verbindung zu Sandor und Minasian herausfinden.«

»Dafür haben wir jetzt keine Zeit«, entgegnete Amelia. »Die Amerikaner müssen es erfahren. Jim Chater muss die Wahrheit wissen.«

»Alles zu seiner Zeit. Kleckner ist auf dem Weg nach England, richtig?«

»Richtig.«

»Hol mich nach London. Von Dienstag bis Freitag wird er sich auf britischem Boden aufhalten. Dort können wir ihn leichter beschatten. Ich und die Überwachung ziehen von Istanbul nach London um. Schick die Leute endlich nach Hause, gib mir frische Augen und Beine. Kleckner will über den Mord an Sandor reden. Er wird uns zu seinem Führungsoffizier bringen.«

»Und wenn wir ihn verlieren? Wenn er uns abschüttelt?«

»Dann schüttelt er uns eben ab.«

Kell wusste, wie sehr Amelia ihn in Istanbul brauchte. Eigentlich müsste er das Areal um den Briefkasten mit Kameras sichern, Kleckners Signale an Minasian dechiffrieren und ein Überwachungsteam auf Büyükada platzieren, das ABACUS bei seinem nächsten Besuch lückenlos oberservieren würde. Kell müsste Amelia vorschlagen, den toten Briefkasten zu kapern und Kleckners Informationen durch Peanuts auszutauschen, dem SWR Unsinn unterzujubeln, über den sich Moskau den Kopf zerbrechen würde. Doch in London zu sein hieß, bei Rachel zu sein. Kell wollte sie sehen, und sei es nur für die wenigen Tage, die Ryan Kleckner in England verbringen würde. Dann könnte er dem Amerikaner bis zu dessen Führungsoffizier folgen und gleichzeitig Rachel bei Laune halten.

»Du brauchst nicht extra nach London zu kommen, Tom.«

Kell hörte so etwas wie Rücksicht heraus, als wollte Amelia ihm die anstrengende Reise ersparen.

»Es ist aber wichtig! Wir sollten das vor Ort besprechen und uns optimal auf Kleckners Ankunft vorbereiten. Ich könnte morgen mit British Airways fliegen und dich zum Mittagessen treffen.«

»Was ist mit dem Konvoi des Roten Kreuzes?«

»Was soll damit sein?«

»Wir lassen zu, dass die Russen Assad informieren? Findest du das in Ordnung?« Amelia klang, als wollte sie sich von der Funktionstüchtigkeit von Kells moralischem Kompass überzeugen. »Wenn der Konvoi gestoppt und enttarnt wird und Jim herausfindet, dass wir davon wussten, wird er nicht gerade glücklich sein.«

»Seit wann machst du dir so viele Gedanken um Jim Chater?«

Die Antwort war besser, als Kell gedacht hatte, denn sie berührte einen empfindlichen Punkt: Amelias Loyalität zu ihren eigenen Leuten.

»Da hast du recht«, sagte sie mit einer angemessenen Portion Verachtung für den Mann, der Kells Karriere ruiniert hatte. »Mir behagt bloß die Vorstellung nicht, ein Team des Roten Kreuzes könnte von den Syrern verhaftet oder erschossen werden, weil wir es nicht verhindert haben.«

Kell fragte sich, was Amelia von ihm erwartete. Ihr musste doch klar sein, wie wichtig es war, das Gespräch mit Langley hinauszuzögern.

»Mir auch nicht«, sagte er, »aber uns bleibt keine Wahl. Wenn du es Jim erzählst, wird er wissen wollen, wie du von einer hochgeheimen Waffenlieferung der Amerikaner erfahren hast, die irgendwie bei der Freien Syrischen Armee gelandet ist. Wenn du den Fahrer warnst, werden die Russen sich denken, dass Kleckner sie an der Nase herumführt.«

»Ein Kollateralschaden?«, fragte Amelia, als wollte sie Kell die Verantwortung zuschieben.

»Ein Kollateralschaden«, bestätigte er.

42

Zwölf Stunden später landete Kell in London. Von dem pausenlosen Lärm und Schweiß von Istanbul ging es direkt in den englischen Dauerregen. Nach Hause zu kommen war immer dasselbe. Landung in Heathrow unter grauem Himmel; eine Fahrt im gleichen röhrenden schwarzen Taxi mit dem gleichen Fahrer, einem Crystal-Palace-Fan mit Muckiarmen und Bierbauch; ein stufenweises, irgendwie tröstliches Eintauchen in die Enge, den Dreck und das trübe Licht von England. Rachel, die seit drei Tagen so gut wie aus Kells Leben verschwunden war, tauchte urplötzlich wieder auf und bombardierte ihn, während er auf der M4 unterwegs war, mit SMS, in denen sie sich über sein Alter lustig machte und verlangte, er solle mit ihr zu Abend essen.

Bei mir. Ich koche. Vergiss nicht deinen Herzschrittmacher, alter Mann. xxx

Vor der Abreise nach Chios hatte Kell vergessen, den Müll hinunterzubringen. Als er die Tür zu seiner Wohnung aufschloss, schlug ihm ein ekelerregender Gestank entgegen, fast ein Leichengeruch. Er riss alle Fenster auf, trug den Müllsack nach unten und warf ihn acht Häuser weiter in einen Container. Er sah seine Post durch, duschte, zog frische Kleidung an und fuhr um kurz nach eins mit dem Taxi nach Bayswater.

Amelia wartete in einer Costa-Coffee-Filiale am hinteren Ende des Whiteleys Shopping Center auf ihn. Sie liefen zu einem ehemaligen Versandhaus am Redan Place. Hier hatte Kell Amelia vor zwei Jahren von dem Plan zur Entführung ihres Sohnes erzählt. Es war eines der schwierigsten Gespräche gewesen, das sie jemals führen mussten, doch als sie nun im Aufzug standen und in die vierte Etage hinauffuhren, wirkte Amelia entspannt und unbefangen, als hätte sie jede Erinnerung an damals ausgelöscht. Sie trug eine beinahe exakte Kopie des Outfits von damals, Rock mit marineblauer Kostümjacke, cremefarbene Bluse, goldene Kette. Kell bemerkte, dass es dieselbe wie auf der Beerdigung war; dieselbe wie auf dem Foto, das Wallinger in Ankara neben seinem Bett liegen hatte. Der Anblick war auf seltsame Weise beruhigend, als wäre die Kette ein Symbol dafür, dass Amelia immer noch fest an Pauls Unschuld glaubte.

»Das Büro gehört jetzt dem Dienst?«, fragte er, als Amelia den Code in die Alarmanlage eintippte.

»Nur gemietet«, antwortete sie und ließ ihre Handtasche zu Boden fallen. Sie ging in die Küche im hinteren Teil des Raumes. »Möchtest du einen Tee?«

»Nein, danke.«

Auf der Etage hatte sich einiges verändert. Vor zwei Jahren noch war hier ein Großraumbüro gewesen. Entlang der Wand hatten wie bei einer Modeschau in Plastikfolie gehüllte Kleider auf Ständern gehangen, die Schreibtische waren mit Computern und Teebechern vollgestellt gewesen. Inzwischen war das Großraumbüro in sechs einzelne Arbeitsräume unterteilt worden, die von einem schmalen Mittelgang abgingen. Kell wartete, während Amelia den Teekessel füllte. Im Küchenbereich hatte ein rotes Sofa gestanden, auch das war verschwunden.

»Nutzt ihr dieses Büro?«, fragte er laut und ging auf sie zu.

»Demnächst.« Sie drehte sich zu ihm um. »Ich dachte, wir könnten unseren Freund von hier aus überwachen. Um drei kommt das Team, um alles vorzubereiten. Einverstanden?«

»Klingt gut.« Kell war beeindruckt, wie schnell Amelia auf Kleckners Reisepläne reagiert hatte.

»Warte, ich zeige dir seinen Terminplan«, sagte sie.

Während das Wasser im Teekessel brodelte, überflog Kell das dreiseitige Dokument, aus dem ABACUS’ Termine hervorgingen. Nichts fehlte. Abflugzeiten, Hotelreservierungen, Meetings, Mittagspausen, Dinnerpartys. Amelia musste das alles in den letzten vierundzwanzig Stunden zusammengestellt haben.

»Das ging aber schnell«, sagte er. »Wer hat das gemacht? Elsa?«

Wie sich herausstellte, hatte Kleckner Chater von Bursa aus angerufen und um Sonderurlaub gebeten. Cheltenham hatte das Telefonat mitgehört. Chater hatte sein Okay gegeben, und Kleckner hatte den Abend in seiner Wohnung verbracht, um die Reise zu buchen. Elsa hatte seine Mails und den Einsatz der Kreditkarten live überwacht, die Abhörspezialisten beim GCHQ die Telefonate mitgeschnitten.

»Er steigt im Rembrandt ab?« Kell versuchte, sich zu erinnern, wo Kleckner bei seinen letzten Besuchen in der Hauptstadt übernachtet hatte. In den Betten verschiedener Frauen – zwei oder drei, Kell wusste es nicht mehr –, aber noch nie im Hotel. »Warum geht er nicht in eins der Dienstapartments der US-Botschaft? Hat er das versucht?«

»Ja, hat er.« Amelia suchte in den Schränken nach einem Becher. Sie wurde fündig, holte ihn heraus und murmelte etwas von »frischer Milch«. Auf einmal hatte Kell wieder Rachel vor Augen, wie sie im yalı in der Küche stand. Er erinnerte sich daran, wie sie sich auf Zehenspitzen gestellt und nach dem Tee gestreckt hatte. Dort in Istanbul hatten sie sich zum ersten Mal unterhalten. »Eine amerikanische Delegation ist in der Stadt«, sagte Amelia. »Alle Wohnungen sind belegt. Was unsere Arbeit sehr erleichtert.«

Kell fragte sich, ob er hier drinnen wohl rauchen durfte oder ob dies, wie in allen öffentlichen Gebäuden, verboten war. »Möglicherweise ist es ein Ablenkungsmanöver. Könnte sein, dass er woanders unterkommt und gar nicht die Absicht hat, im Hotel einzuchecken.«

Amelia drehte sich um. Sie schien zu zögern. »Könnte sein«, sagte sie, »aber ich habe ab morgen früh ein Team im Rembrandt, nur für alle Fälle. Harold übernimmt die Leitung. Sie werden zwei Zimmer verwanzen. Falls der kleine Ryan sich über das erste beschwert, bekommt er das zweite. Wir werden ihn so oder so im Blick haben.«

Wieder war Kell beeindruckt, in welchem Tempo Amelia die Observation vorbereitet hatte.

»Das Rembrandt ist in Knightsbridge, richtig?«

»Ja«, sagte Amelia und goss heißes Wasser in den Becher.

»Ich frage mich, ob unser Mann John le Carrés Der heimliche Gefährte gelesen hat.«

Amelia sah ihn stirnrunzelnd an. Kell ging zu dem Trinkwasserspender am Fenster und schenkte sich ein Glas ein.

»Harrods«, erklärte er. »Der beste Ort zur Spionageabwehr in ganz Westeuropa. Ein Typ mit Kleckners Ausbildung geht da einfach rein und schüttelt seine Verfolger in weniger als fünf Minuten ab. Zu viele Winkel, zu viele Unterabteilungen. Dieses Kaufhaus ist das reinste Labyrinth.«

»Ein Spiegelkabinett«, ergänzte Amelia. Kell wurde klar, dass sie in Gedanken die Zahl ihrer Agenten überschlug. Wie könnte sie ein Team zusammenkriegen, das groß genug war, um Kleckner bei Harrods auf den Fersen zu bleiben, falls und sobald er sich entschied, dort hineinzugehen? Mindestens zwanzig Leute müssten auf Abruf bereitstehen, und zwar während der gesamten fünf Tage, die Kleckner in London verbrachte. Das waren mehr, als Amelia den risikoscheuen Paragraphenreitern vom MI5 würde abschwatzen können. Kell erlöste sie aus dem Dilemma.

»Ich werde mich drum kümmern«, sagte er. »Er könnte genauso gut zu Harvey Nichols gehen oder ins Victoria and Albert Museum.« Amelia zog den Teebeutel aus dem Wasser und warf ihn in den Tritteimer. »Aber ich muss alles über die Frauen wissen«, fügte er hinzu und trank einen Schluck Wasser.

Amelia sah ihn verblüfft an. »Was ist mit ihnen, Tom?«

»Hat Elsa sich Kleckners Facebookseite angesehen? Gibt es da nicht eine Frau in London, auf die er steht und mit der er bei seinem letzten Besuch geschlafen hat?« Er versuchte, sich an ihren Namen zu erinnern. Er hatte das Profilbild vor Augen, das Haar über ihrem linken Ohr war abrasiert gewesen. Sie und Kleckner hatten verabredet, sich wiederzusehen, sobald er wieder in der Stadt war. »Wir sollten ihre Wohnung überwachen und jeden, zu dem Kleckner im Vorfeld der Reise Kontakt aufgenommen hat. Normalerweise verplant er seine freie Zeit mit Dates, Clubbesuchen und Gelegenheitssex. Wie sieht es damit aus?«

»Gelegenheitssex?« Amelia klang so schockiert wie eine alte Jungfer. »Ich werde mich darum kümmern. Soweit ich weiß, ist Kleckner lediglich mit ein paar alten Kommilitonen von der Georgetown verabredet.«

Um kurz nach drei verließ Kell das Büro. Er ging im Whiteleys shoppen, kaufte bei Waitrose an der Porchester Road ein paar Lebensmittel ein und ging gegen sechs Uhr auf ein Bier ins Ladbroke Arms, wo Kathy ihn so begeistert willkommen hieß wie eine Matrosenfrau, die ihren Mann in Portsmouth vom Flugzeugträger abholt.

Ihm wurde klar, dass er und Rachel sich nun zum ersten Mal auf heimischem Boden begegnen würden. Er machte sich darauf gefasst, dass sie anders sein würde, reservierter, dass sie versuchen würde, sich vor einer festen Bindung zu drücken. Vielleicht würden sie zu der Einsicht kommen, dass alles nur eine alberne Schwärmerei war, ein Urlaubsflirt. Doch sobald er ihre Wohnung betreten hatte, fingen sie an, sich zu küssen, die Kleider vom Leib zu reißen, ins Schlafzimmer zu stolpern. Rachel war so, wie Kell sie in Erinnerung gehabt hatte; das Gewicht und die Form ihres sinnlichen Körpers, die Gelassenheit, mit der sie seine stummen Zärtlichkeiten aufnahm. Seine Gier nach ihr hatte etwas Wahnhaftes, aber er machte sich gar nicht erst die Mühe, sich zu verstellen. Rachels sanfte, leidenschaftliche Art versetzte ihn in einen nie gekannten Rauschzustand. Thomas Kell hatte Gewalt und abstoßende Brutalität miterlebt, er kannte sich mit Verrat und Täuschung aus. Er hatte gesehen, wie Männer ermordet und Familien auseinandergerissen wurden, wie Karrieren an Verleumdung zerbrachen. Er war nicht besonders sentimental, und er machte sich keine Illusionen über die wahre Natur und die Grausamkeit des Menschen. In seiner langen, von Untreue gebeutelten Ehe mit Claire hatte Kell immer eine tiefe Zuneigung für seine Frau gespürt. Aber so eine betäubende Erregung und Erlösung, wie er sie in Rachels Armen fand, hatte er nie erlebt, in seinen vierundvierzig Lebensjahren nicht.

Wie in Istanbul vor zwei Wochen zogen sie sich zwei Stunden später wieder an und gingen aus, um im Restaurant zu essen. (»Ich habe gelogen«, sagte Rachel, »ich wollte gar nichts kochen, ich wollte nur mit dir ins Bett.«) Sie unterhielten sich über Rachels neuen Job, über ihre Probleme mit den Nachbarn, über den Familienurlaub, den Josephine für den August geplant hatte. Erst gegen Ende des Abendessens war Kell bereit, die Sache mit dem Posten in Ankara anzusprechen; nach beinahe zwei Flaschen Wein schien es verlogen, das Thema zu unterschlagen.

»Amelia hat mir einen festen Job in der Türkei angeboten.«

»Das ist ja fantastisch«, sagte Rachel. »Wie aufregend.«

Der eitlere Teil von Kell wünschte sich, er hätte aus ihrer Antwort wenigstens einen Hauch von Enttäuschung herausgehört.

»Ich habe noch nicht zugesagt«, fügte er hastig hinzu. »Alles hängt von der laufenden Operation ab.«

Rachel schlug die Augen nieder. Beide wussten, dass Kell nicht über seine Arbeit sprechen durfte. Obwohl ihm das bewusst war und er Rachels Widerwillen spürte, ließ er nicht locker.

»Ehrlich gesagt geht es um den Posten deines Vaters.« Rachel starrte immer noch die Tischdecke an. »Wie würdest du das finden?«

Kell merkte, er war zu weit gegangen. Das Restaurant, Rachels Lieblings-Thai, war gut besetzt, doch alles, was er hörte, war das Pling-Plong der Flötenmusik, die auf einmal so schrill klang, als würde jemand mit den Fingernägeln über eine Tafel kratzen.

»Rachel?«

»Was?«

Da war es wieder, dieses unvermittelte Aufflammen ihrer Wut, wie am ersten Abend in Istanbul. Ihr Gesicht war eine mürrische, enttäuschte Maske. Nur dass sie diesmal nicht betrunken war. Er hatte einen wunden Punkt berührt, und nun war Rachels gute Laune verflogen.

»Tut mir leid«, sagte er. »Das war dumm von mir. Wir können ein andermal darüber reden.«

Sie schwieg trotzig weiter. Kell versuchte, ein Gespräch über ein Buch anzufangen, das sie beide gelesen hatten, doch die Atmosphäre knisterte vor Anspannung; Rachel reagierte nicht. Kell ärgerte sich, wie schnell die romantische Stimmung gekippt war. Vielleicht würden sie einander immer fremd bleiben, trotz des Sex und der Gespräche, trotz der tausend E-Mails.

»Bitte, sei nicht so«, sagte er. »Es tut mir leid; das war blöd von mir. Ich hätte nicht davon anfangen sollen.«

»Vergiss es«, sagte sie.

Aber der Abend war gelaufen. Das Gedudel von Flöten und Harfen rieselte auf sie nieder, Rachel wandte den Blick ab, wirkte mürrisch und gelangweilt. Kell ärgerte sich im Stillen über ihre schlechte Laune und schaffte es nicht, sie aufzuheitern. Auf dem Weg zur Damentoilette bat Rachel die Kellnerin um die Rechnung. Als sie das Restaurant fünf Minuten später verlassen hatten und im trüben Licht der Laternen von East London auf der grauen, regennassen, zugemüllten Straße standen, drehte Rachel sich zu Kell um und sagte:

»Es wäre wohl das Beste, wenn du nicht bei mir übernachtest.«

Kell kochte vor Wut, sagte aber nichts. Er drehte sich um, marschierte los und hörte das Pling-Plong der Musik aus dem Restaurant langsam verhallen. Der Romantiker ihn ihm war am Boden zerstört; der Vernunftmensch ärgerte sich höchstens über Rachels Zimperlichkeit. Kell verfluchte sich selbst dafür, von Ankara angefangen zu haben, aber noch mehr verfluchte er Rachel, weil sie nicht bereit gewesen war, den Patzer einfach zu übergehen.

Er drehte sich nicht noch einmal um. Er reagierte auch nicht, als das iPhone in seiner Tasche vibrierte. Stattdessen zündete er sich eine Zigarette an, lief zur nächsten U-Bahn-Station, wartete auf dem überfüllten Bahnsteig der Central Line auf den letzten Zug und kehrte nach West London zurück. Als er eine halbe Stunde später aus dem Aufzug der Haltestellte Holland Park trat, sah er, dass Rachel zweimal versucht hatte, ihn anzurufen. Sie hatte ihm auch eine SMS mit einem einzelnen Fragezeichen geschickt. Er antwortete nicht, lief die Holland Park Avenue hinunter und zog seine Zigaretten aus der Tasche. Ein Mann und eine Frau kamen ihm entgegen, sie gingen Arm in Arm. Der Mann bat Kell um eine Winston. Kell gab ihm wortlos eine Zigarette und Feuer noch dazu, woraufhin der Mann sich überschwänglich bedankte. Es roch nach Hundescheiße. Kell fragte sich, ob sie an den Schuhen des Paares geklebt hatte oder ob diese Gegend einfach so roch. Er bog in eine Seitenstraße ein und ging in östlicher Richtung weiter, wollte noch nicht nach Hause, und auf einmal packte ihn die Arbeitslust. Die Zigarette hatte ihn plötzlich wieder ganz wach gemacht. Er winkte ein Taxi heran und war keine fünf Minuten später am Redan Place.

Im Erdgeschoss war kein Wachmann zu sehen. Kell öffnete die Eingangstür mit der Schlüsselkarte. Er fuhr in den vierten Stock hinauf und stellte überrascht fest, dass die Tür zum Büro von einem drei Kisten hohen Stapel offen gehalten wurde. An einem der größeren Zimmer auf halbem Weg zur Küche brannte Licht, ein Schatten bewegte sich hin und her. Kell rief:

»Hallo? Ist da jemand?«

Der Schatten hielt inne. Kell hörte ein gegrunztes: »Was?«, dann schob sich Harold Mowbrays Gesicht um die Ecke. Harold blinzelte bei dem Versuch, Kell zu erkennen. Er sah aus wie ein Junggeselle, der in den Ofen linst und sich fragt, ob das Abendessen schon warm ist.

»Bist du das, Chef? Was machst du denn um diese Zeit hier?«

Vor zwei Jahren hatte Mowbray als Überwachungstechniker das Team unterstützt, das Amelias Sohn gefunden hatte. Er kannte sich mit Wanzen und Miniaturkameras aus, außerdem war er nie um einen flotten Spruch verlegen.

»Ich wollte eben dasselbe fragen«, sagte Kell. »Schön, dich zu sehen.« Er war selbst überrascht, wie ehrlich er es meinte. Es war eine Erleichterung, den alten Kollegen zu sehen.

Sie gingen in dem halbdunklen Korridor aufeinander zu und tauschten einen Händedruck.

»Und, was ist nun schon wieder los?«, fragte Harold. »Hat Amelia eine heimliche Tochter, von der niemand wusste? Letztes Mal kam ich mir ja ein bisschen vor wie in Mamma Mia.«

Kell lachte und versuchte, das schlechte Gewissen, das er plötzlich wegen Rachel hatte, zu verdrängen. Es war dumm und stur von ihm gewesen, sie nicht zurückzurufen.

»Nein, es geht um einen CIA-Mann. Ryan Kleckner. Ist in Istanbul stationiert. Er wird für fünf Tage in London sein und hat vor, sich mit jemandem zu treffen. Natürlich ganz heimlich.«

Harold nickte. Kell probierte verschiedene Lichtschalter aus, bis er den für seinen Schreibtisch gefunden hatte. Harold bestätigte, dass die Verwanzung der beiden Zimmer im Rembrandt nach Plan gelaufen war. Kell wies Harold an, auch die Wohnungen von Kleckners Facebook-Freundinnen mit Abhörgeräten auszustatten; Kameras würden sie keine brauchen. Kleckners Abendessen mit den Studienkollegen von der Georgetown sollte am Mittwoch im Galvin stattfinden, einem Restaurant in der Baker Street. Kell und Mowbray debattierten kurz über Sinn oder Unsinn von Wanzen unter dem Tisch und kamen zu dem Schluss, dass so etwas unnötig war. Sie würden Taxis vor das Restaurant stellen und warten, bis Kleckner herauskam.

»Das wäre doch eher Dannys Baustelle, oder?« Mowbray meinte Danny Aldrich, einen weiteren Veteranen der Operation von vor zwei Jahren, der Javed Mohsin als Leiter des Überwachungsteams ablösen würde.

»Ja«, bestätigte Kell. »Früher oder später wird Kleckner versuchen zu verschwinden.« Harold saß in Kells Büro. Beide Männer rauchten und hatten deshalb die Fenster weit geöffnet. »Zu seiner Überwachung stehen uns höchstens sieben Mann zur Verfügung, maximal acht. Am liebsten würde ich ihm was anhängen, radioaktiven Staub oder ein Mikro.«

»Ja, das hat Amelia auch gesagt.«

Kell hob den Kopf. »Wirklich?«

Auf einmal sah Harold aus, als hätte er etwas Falsches gesagt. Kell spürte, dass er ihm etwas verschwieg. Er erinnerte sich an das Mittagessen mit Amelia in Istanbul, an das Gefühl, dass hinter seinem Rücken noch andere Operationen liefen, von denen er nichts wusste und nichts wissen sollte.

»Was soll das heißen?«, fragte er und drückte seine Zigarette aus. Harold drehte sich um und ging in den Mittelgang zurück. Kell folgte ihm bis in den Raum, wo Harold die Monitore für die Kameras im Rembrandt angeschlossen hatte. Harold starrte angestrengt beiseite und sagte:

»Ach, du weißt schon. Das Übliche. Was der neueste Stand der Technik ist, was wir noch alles tun könnten, um die Zielperson rund um die Uhr zu sehen und zu hören.«

»Und das wäre was?«

Harold hatte sich gefangen und grinste. »Ich bastel noch dran, Chef«, sagte er.

43

Am Dienstag, dem 30. April, bestieg Ryan Kleckner um 17:30 Uhr am Istanbuler Atatürk-Flughafen den Turkish-Airlines-Flug TK1986. Fünfzehn Reihen hinter ihm machte Javed Mohsin es sich auf seinem Fensterplatz bequem, steckte seinen pakistanischen Reisepass in die Innentasche seines Jacketts, blies sein Reisekissen auf und machte die Augen zu. Fünf Stunden später, sie hatten ein paar Warteschleifen fliegen müssen, sah Mohsin, wie ABACUS bei der Passkontrolle am Terminal 3 diskret mit dem Diplomatenpass wedelte und an der Warteschlange vorbeilief, in der er mindestens fünfundvierzig Minuten verloren hätte. Mohsin rief einen zweiten Überwachungsoffizier an, eine Kollegin, die an der Gepäckausgabe wartete, und informierte sie über Kleckners Outfit – weiße Converse, blaue Jeans, weißes Oberhemd, schwarzer Pullover mit V-Ausschnitt – und beschrieb dessen Bordgepäck (schwarzer Hartschalenkoffer auf Rollen, mit Rolling-Stones-Zunge links oben auf dem Deckel) sowie die lederne Umhängetasche, von der der Amerikaner sich nur selten trennte. ABACUS hatte kein Gepäck aufgegeben und würde in spätestens drei Minuten im Ankunftsbereich auftauchen.

Die Kollegin, im Team als »Carol« bekannt, schloss sich ABACUS auf Höhe der Gepäckbänder an und benachrichtigte Redan Place, als er an einem Automaten haltmachte und eine SIM-Karte zog.

»Welcher Anbieter?«, fragte Kell. Er saß im kleinsten der sechs Büros, das er selbst ausgesucht hatte. Kleckners Manöver war vorhersehbar, dennoch würde es Elsa und dem GCHQ Kopfschmerzen bereiten.

»Schwer zu sagen. Sieht nach einer Prepaid-Karte von Lebara aus.«

»Hat er sie in sein BlackBerry gesteckt?«

»Noch nicht. Negativ.«

Carol folgte ABACUS durch die automatischen Türen neben dem Zoll und nahm Blickkontakt zum dritten Agenten auf, Jez, der sich unter die Meute der wartenden Taxifahrer vor dem Ankunftsbereich gemischt hatte. Jez trug einen billigen schwarzen Anzug und hielt ein Schild mit dem Logo des Limousinenverleihs Addison Lee in die Höhe, auf das er mit grünem Filzstift den Namen »Kerin O’Connor« gemalt hatte. Er ließ das Schild sinken und folgte ABACUS im Abstand von fünf Metern, während Carol zum Heathrow Express vorauslief und sich ans hintere Ende des Bahnsteigs stellte. Möglicherweise wollte Kleckner mit dem Zug fahren.

Wie sich herausstellte, fuhr er lieber Taxi. Jez schickte das Autokennzeichen via SMS an einen Wagen des MI5, der an einer Auffahrt zur M4 wartete. Der Fahrer fädelte sich vor ABACUS’ Taxi und Jez’ Limousine in den Verkehr ein. Beide Fahrzeuge verfolgten die Zielperson bis vor das Rembrandt Hotel. Carol fuhr mit dem Heathrow Express bis Paddington und setzte sich dann in ein Restaurant in Knightsbridge, um auf weitere Instruktionen von Kell zu warten. Jez fuhr auf einen Parkplatz hinter dem Hotel und hoffte, ein Nickerchen machen zu können; der Fahrer vom MI5 wurde zu einem anderen Einsatz abkommandiert. Javid Mohsin fuhr nach Hause zu seiner Frau, die er seit über sechs Wochen nicht gesehen hatte.

Jedes Detail von Kleckners Ankunft wurde live in das Büro am Redan Place übertragen. Sobald ABACUS im Taxi saß, rief Kell Danny Aldrich im Rembrandt an. Harold hatte die Überwachungskameras des Hotels mit Aldrichs Laptop verbunden, sodass der sowohl den Flur vor Kleckners Zimmer als auch die Lobby und alle Nebeneingänge sehen konnte. Der Amerikaner checkte in Zimmer 316 ein, das sie mühsame vier Stunden lang mit Kameras und Mikrofonen bestückt hatten. Er besichtigte das Zimmer nur flüchtig, kehrte an die Rezeption zurück und verlangte ein Upgrade. Ein weiblicher, vorübergehend vom australischen Geheimdienst abgestellter Offizier spielte die Rezeptionistin – das Hotelmanagement duldete den Einsatz – und erfüllte Kleckners Wunsch prompt und gelassen, legte sogar noch einen »wunderschönen Blick auf Knightsbridge« obendrauf. ABACUS wurde planmäßig in ein zweites Zimmer in der obersten Etage umquartiert, das ebenfalls mit Kameras und Mikrofonen ausgestattet war.

Kell wunderte sich. Was war Kleckners Motiv? Wollte er nur ein schöneres Zimmer, oder befürchtete er, überwacht zu werden? Und falls ja: War er einfach nur übervorsichtig, oder war er paranoid?

»Wir müssen jetzt einfach die Nerven behalten«, sagte er Amelia um kurz nach zehn am Telefon.

»Ja, das müssen wir, Tom«, antwortete sie und fügte hinzu, sie werde sich jetzt schlafen legen.

Es wurde eine lange Nacht. Kleckner duschte, bestellte ein Club Sandwich, zog saubere Jeans und ein frisches Hemd an und stürzte sich ins Londoner Nachtleben. Jez, der hinter dem Hotel kurz eingenickt war, wurde durch einen Anruf von Kell geweckt und erhielt den Auftrag, ABACUS zu umkreisen, während Aldrich, Carol und zwei Bewacher, die zu Fuß unterwegs waren, dem Amerikaner durch Kensington folgten.

Kleckner hatte sich im Eclipse, einer Bar in der Walton Street, mit einer jungen Libanesin verabredet. Das jüngste der weiblichen Teammitglieder, Lucy, betrat die Bar zehn Minuten später. Ihre Versuche, Kleckners Begleiterin zu fotografieren, wurden kurz von Geschäftsmännern aus Dubai gestört.

»Sie ist ungefähr fünfundzwanzig«, gab sie aus der Bar an Kell durch. Kell konnte sie kaum hören. »Ich habe den Namen Zena verstanden. Vertraulicher Umgang. Entweder sie kennen sich bereits gut, oder er macht sich Hoffnungen.«

»Wieso wussten wir nichts davon?«, sagte Kell zu Elsa, dann schrieb er Danny eine SMS und bat ihn, in der Nähe der Walton Street zu bleiben. Den Ausdruck »sich Hoffnungen machen« hatte Kell lange nicht gehört. »Wer ist Zena?«

Elsa zuckte die Achseln. »Deshalb vielleicht die neue SIM?«, sagte sie.

Kell hatte dafür gesorgt, dass eine der Trennwände im Büro wieder ausgebaut wurde, damit sie einen Gemeinschaftsraum hatten, in dem das gesamte Team Platz fand. Außerdem hatte er aus einem Laden am Westbourne Grove ein Sofa anliefern lassen, auf dem Elsa jetzt lag und an die Decke starrte. Sie war müde und gereizt.

»Es kommt ständig vor, dass Leute sich neue Mailaccounts und IP-Adressen holen, um unbemerkt Kontakte zu knüpfen.«

»Stimmt«, sagte Kell, »aber wir müssen trotzdem irgendwie an die SIM-Karte kommen.«

Kleckner saß noch für eine weitere Stunde im Eclipse. Er und Zena gingen erst, als die Bar zumachte. Lucy hatte sich von den Geschäftsleuten aus Dubai einladen lassen und die Bar eine Stunde zuvor verlassen, um Kleckner – nur für den Fall, dass er sie bemerkt hatte – den Eindruck zu vermitteln, sie sei an den Männern interessiert und nicht an ihm. Doch sobald sie die Bar verlassen hatte, schüttelte sie die Verehrer ab und fuhr nach Hause. Für den Rest von Kleckners Aufenthalt in London war sie verbrannt; er hätte ihr Gesicht sofort wiedererkannt.

Unterdessen hatte Aldrich sich ein Taxi des MI5 ausgeliehen und folgte Zena und Kleckner zu einem Club am östlichen Ende der Kensington High Street. Nun, da Lucy aus dem Spiel war, konnten sie nur noch zu fünft arbeiten, das war Kell bewusst. Er konnte es nicht riskieren, einen weiteren Agenten in den Club zu schicken. Er vermutete, dass Kleckner das Mädchen abfüllen, auf die Tanzfläche ziehen und später zu einem letzten Drink im Rembrandt überreden würde. Es entsprach seinem modus operandi in Istanbul, außerdem hielt Kell es für unwahrscheinlich, dass Kleckner einen One-Night-Stand abbrechen würde, um sich mit Minasian zu treffen.

Er sollte recht behalten. Um kurz nach drei Uhr nachts schrieb die Rezeptionistin Kell eine SMS und bestätigte, dass ABACUS »eine Frau (vermutlich Araberin, Mitte zwanzig)« auf sein Zimmer mitgenommen hatte, »beide betrunken / im Flirtmodus«. Kell und Harold schalteten die Monitore ein und sahen, wie Zena sich im Bad hastig die Zähne putzte, während Kleckner mit nacktem Oberkörper in der Minibar nach Champagner suchte. Die Überdecke auf dem Bett war zerwühlt, anscheinend hatte das Paar bereits geknutscht.

»Der hat ein Glück«, murmelte Harold. »Ich wünschte, ich wär noch mal neunundzwanzig.«

»Ich bin mir sicher, dass viele Frauen dasselbe denken«, sagte Kell. »Sieh dir Zena an. Wenn sie die Wahl hätte zwischen dir und Ryan, na ja …«

»Tja, kein Vergleich, was?«

Kleckner hatte den Fernseher eingeschaltet und einen Musikkanal eingestellt. Kell kannte den Song nicht.

»Sollen wir sie in Ruhe lassen?«, schlug er vor und dachte dabei an seine erste Nacht mit Rachel im Hotel de Londres.

»Gute Idee«, sagte Harold. Sie zogen in den Gemeinschaftsraum um.

44

Zena schlich sich vor sieben Uhr hinaus. Kleckner, der vorgegeben hatte zu schlafen, stand auf und sah auf die Uhr, sobald sie das Zimmer verlassen hatte. Er ging auf die Toilette, warf sich für fünfzig schnelle Liegestütze und ein paar Crunches auf den Boden und absolvierte dann in sitzender Haltung an die Wand gelehnt eine Übung für die Beinmuskeln. Kell kannte das alles schon aus Istanbul, aber Harold sah ABACUS’ Schönheitsroutine zum ersten Mal.

»Ich wusste doch, irgendwas habe ich heute Morgen vergessen«, meinte er. Kell, er hatte drei Stunden auf der Matratze in seinem Büro geschlafen, sagte: »Ich auch«, klopfte sich auf den Bauch und verschwand in der Küche.

Um acht ging Kleckner runter ins Hotelrestaurant und aß ein unglaublich gesundes Frühstück – Müsli, Obst, Joghurt – unter den Augen von Aldrich, der im ersten Stock vor dem Monitor saß. Acht Überwachungsoffiziere waren rund um das Hotel verteilt; einer saß neben Aldrich, zwei in der Mietlimousine bei Jez, drei waren zu Fuß in Knightsbridge unterwegs. Elsa hatte das WLAN in Kleckners Hotelzimmer sowie sein türkisches Handy im Auge, doch mit der SIM-Karte aus dem Automaten hatte sie noch keine Fortschritte gemacht. Nichts in ABACUS’ Kommunikation gab ihnen Hinweise auf seinen Tagesablauf, und bei Chater hatte er sich auch noch nicht gemeldet. Kell spürte instinktiv, dass der Amerikaner nur auf eine Gelegenheit wartete, sich der Observierung zu entziehen.

Um Viertel nach neun trudelte die Nachricht ein, Kleckner habe das Hotel verlassen und sei zu Fuß in östlicher Richtung unterwegs. Er bewegte sich schnurstracks auf das Harrods zu. Er trug eine Baseballkappe und drei Schichten Kleidung, darüber eine schwarze Jacke, die sich jederzeit abwerfen ließe und sein Aussehen drastisch verändern würde. Von seinem Posten am Redan Place aus orderte Kell Jez ins Harrods und schickte zwei weitere Agenten hinterher, einen in den Westflügel des Kaufhauses und einen in die Lebensmittelabteilung. Zwei weitere schickte er voraus zu Harvey Nichols.

Dass Kleckner mögliche Verfolger abschütteln wollte, zeigte sich zum ersten Mal, als er keine hundert Meter vor dem Eingang des Harrods unvermittelt in den Beauchamp Place einbog. In der Walton Street bog er ein weiteres Mal rechts ab, was ihn zurück zum Rembrandt führte. Kell holte seine Agenten aus dem Harrods und ließ sie wieder in Jez’ Renault steigen. Aldrich, der mit der Taxiattrappe am Thurloe Place stand, sichtete ABACUS auf der Draycott Avenue und schaffte es, ihm bis zur Pelham Street zu folgen. Carol in kurzer Sporthose, Turnschuhen und T-Shirt empfing Kells Funkverkehr über Kopfhörer. Sie joggte die South Terrace hinunter, immer parallel zu Kleckner, und sichtete ihn schließlich an der U-Bahn-Station South Kensington.

»Er will in die U-Bahn«, sagte Kell. Er war wenig überrascht, als Aldrich meldete, die Zielperson stehe in der Fußgängerzone neben dem U-Bahn-Eingang und telefoniere mit dem Handy.

»Können wir das mithören?«, rief er in Elsas Büro.

Elsa hatte eine Standleitung zu Kleckners BlackBerry, doch sie schüttelte den Kopf. Entweder telefonierte der Amerikaner mit der neuen SIM-Karte, oder – was wahrscheinlicher war – er sagte irgendwelchen Unsinn in das ausgeschaltete Gerät, während er seine Umgebung nach bekannten Gesichtern und anderen Auffälligkeiten absuchte. Ryan kannte alle Tricks. Javed Mohsin hatte sich sechs Wochen lang davon überzeugen können.

»Sieht nach einem langsamen Dreihundertsechziger aus«, sagte Aldrich und bestätigte Kells Vermutung, dass Kleckner sich einmal um die eigene Achse drehte, um die Umgebung zu scannen. »Jetzt geht er in die U-Bahn.«

Carol konnte nicht hinterher, nicht in ihren Sportklamotten, deswegen folgten Aldrich und zwei Kolleginnen ABACUS in die Tube. Das war für jede Observierung der schlimmste Moment. Stillstand. Sobald sie sich unter der Erde befanden, waren sie von jeder Kommunikation abgeschnitten, sah man von gelegentlichen SMS ab, die es mit einem Balken und viel Glück nach oben schafften, oder von einer sporadischen Virgin-WLAN-Verbindung, die sich wundersamerweise einstellte. Bis dahin war Kell gezwungen abzuwarten, durchs Büro zu tigern und Elsa und Harold zuliebe Ruhe und Zuversicht zu verbreiten, obwohl er innerlich kochte. In jüngeren Jahren hatte er das Gefühl geliebt, den Adrenalinstoß, wenn das Risiko immens war und alles auf dem Spiel stand. Aber Kleckner war zu wichtig und sein Vergehen zu schwer, als dass Kell irgendetwas anderes hätte fühlen können als den brennenden Wunsch, ihn zu überführen. Er musste an Rachel denken, an ihren toten Vater, an das Vergnügen, das er empfinden würde, wenn er ihr Kleckners Kopf auf dem Silbertablett präsentierte. Wenn sie hier in London versagten – und die Chancen standen gut, dass sie Kleckner im Laufe der kommenden fünf Tage mindestens ein Mal verlieren und seinen Führungsoffizier niemals identifizieren würden –, müsste Kell zurück nach Istanbul und Wochen, wenn nicht gar Monate auf eine zweite Chance warten. Der Notfallplan, den er mit Amelia ausgearbeitet hatte, sah vor, die letztlich mickrigen Informationen, die ABACUS auf Büyükada hinterlassen hatte, einfach auszutauschen. Doch damit wäre Kleckner noch lange nicht aus dem Verkehr gezogen. Sie würden die CIA zwangsläufig um Hilfe bitten müssen, Chater würde die MI6-Operation an sich reißen und Kell ausbooten.

Elsa machte auf sich aufmerksam; sie hielt eine Hand in die Höhe und tippte sich mit der anderen ans Ohr.

»SMS von Nina. Piccadilly Line. Hyde Park Corner.«

Nina war eine der Agentinnen, die Kleckner in die U-Bahn gefolgt waren. Sie war klein, schielte und hatte unregelmäßig überkronte Zähne, die in ihrem Mund für ein farbliches Durcheinander sorgten. Kell hatte sie nur einmal getroffen und auf Anhieb nicht gemocht.

»Steigt er aus?«

Elsa zuckte die Achseln.

Erst zwanzig Minuten später wurde Kell wieder Meldung gemacht.

»Chef?«

Diesmal war es Aldrich.

»Danny. Wie ist die Lage?«

»Er fährt im Kreis. Ich habe ihn in Green Park erwischt. Er steigt aus und wieder ein. Einen Stopp später, in Piccadilly, ist er in die Bakerloo Line umgestiegen und weiter zum Oxford Circus.«

»Bist du an ihm dran?«

»Ja, bin ich. Ich kann ihn sehen. Aber ich bin allein.«

»Was ist mit Nina?«

»Was weiß ich.«

Kell fluchte im Flüsterton, doch er war froh darüber, dass ausgerechnet Aldrich der letzte Mann war. »Wo bist du jetzt?«

»Hyde Park Hotel.«

War das ein geeigneter Ort, einen Führungsoffizier zu treffen? Eher nicht. Zu offensichtlich und viel zu früh. Ein Agent mit Kleckners Erfahrung würde mindestens zwei Stunden mit Überwachungsabwehr verbringen, bevor er ein solches Risiko einging. Das Hyde Park Hotel konnte nur ein weiterer Stopp auf der vorgezeichneten Route sein.

»Sichtkontakt?«

»Unmöglich. Er würde mich bemerken.«

Im selben Moment bekam Kell eine SMS von Jez, der es wie durch ein Wunder irgendwie geschafft hatte, vor Kleckner im Hotel zu sein und ihm bis zur Herrentoilette zu folgen. Als er das las, instruierte Kell die anderen Teammitglieder, nach Knightsbridge zurückzufahren und auf weitere Anweisungen zu warten.

»Du glaubst immer noch, dass er ins Harrods will, nicht wahr?«

Elsa stellte sich neben Kell ans Fenster, das auf das Whiteleys hinausging. Zu seiner Überraschung legte sie ihm einen Arm an den Rücken, wie um ihn zu trösten.

»Ja«, sagte er, drehte sich um und lächelte sie an. »Er ist keine fünfhundert Meter davon entfernt. Das Kaufhaus ist eine beliebte Tränke für die Russen. Sie werden ihm gesagt haben, dass er hingehen soll, falls er nicht selbst drauf gekommen ist. NKWD. KGB. FSB. Sie nutzen das Kaufhaus seit Jahrzehnten.«

»Eine Tränke?«, fragte Elsa und verzog das Gesicht. »Was heißt das bitte?«

»Ist egal.« Kell blickte auf die Dächer und Kräne von London hinaus.

Keine Frage. ABACUS wollte shoppen gehen.

45

Jez beobachtete, wie ABACUS das Hyde Park Hotel verließ, und übergab ihn an Carol, die ihre Sportklamotten ausgezogen und in ein Business-Kostüm und High Heels geschlüpft war. Sie kam Kleckner so nah, dass sie ihn hätte berühren können, als er durch Knightsbridge lief, an einer Ampelkreuzung die Straße überquerte und auf Harrods zulief.

Außer Nina hatte das ganze Team sich wieder in der Gegend eingefunden, aber Kell schickte nur einen einzigen Mann, den zweiundsechzigjährigen »Amos«, in das Geschäft. Mehr wollte Kell nicht riskieren; er vermutete, dass Kleckner in weniger als drei Minuten wieder herauskommen und in der U-Bahn verschwinden würde. So verteilte er das restliche Team auf die vier Seiten des Gebäudes und hatte damit alle Ausgänge im Erdgeschoss abgedeckt. Kleckner ins Kaufhaus zu folgen und auf Schritt und Tritt zu bewachen war sinnlos. Sollte er doch sein Ding machen und seine Asse ausspielen. ABACUS konnte fünf Stunden damit zubringen, sich durch alle acht Abteilungen zu schleichen, aber irgendwann würde er das Gebäude auch wieder verlassen müssen.

»Er ist drin«, sagte Carol.

Kleckner hatte den nördlich gelegenen Hans-Crescent-Eingang genommen. Er trug immer noch die Baseballkappe und die schwarze Carhartt-Jacke. Jez folgte ihm hinein und hielt Sprechkontakt zu Kell, während Carol am Eingang zurückblieb.

»Herrenoberbekleidung. Fünfzehn Meter …« Jez sprach ein leises, gurgelndes Cockney. »Was machen die Ausgänge?«

Vor Kell und Elsa lag ein halbes Dutzend Handys, über das die Teammitglieder ständig ihre Positionen durchgaben. Zuzuhören, in Gedanken eine Karte der Gegend anzulegen und alle Agenten im Auge zu behalten verlangte Kell alles ab. Seit Jahren hatte er sich nicht mehr so konzentrieren müssen; es war berauschend.

»Alles im Griff«, antwortete er, und Jez fuhr in den ersten Stock hinauf, damit Amos die Zielperson in der Lebensmittelabteilung übernehmen konnte.

»Sichtkontakt«, sagte Amos mit schwerem Somerset-Akzent. Die meisten Agenten trugen Ohrstöpsel und versteckte Mikrofone, nur Amos hatte ein antikes Nokia-Handy bekommen, wie es höchstens noch von Großvätern und einsamen Witwern benutzt wurde. Kell verließ sich darauf, dass das Handy perfekt zu Amos’ Deckung passte. »Ich glaube, er sieht sich den Kaviar an. Bei den Delikatessen. Baseballkappe sitzt noch.«

Jez und Amos wechselten sich fünfzig Minuten lang damit ab, Kleckner durch das Kaufhaus zu begleiten und dabei seine Überwachungsabwehr zu bewundern. Zunächst arbeitete er sich durch die Duftschwaden und hübschen Verkäuferinnen der Parfum- und Kosmetikabteilung, fuhr dann zwei Etagen zu den Textilien hinauf und auf der wie ein Pharaonentempel dekorierten Hauptrolltreppe wieder hinunter, vorbei an der kerzenbeschienenen Gedenkstätte für Diana und Dodi Fayed. Wann immer der Amerikaner einen Haken schlug und nicht mehr zu sehen war, aktivierte Harold den Link zu den Überwachungskameras des Kaufhauses und ortete ihn neu. Es funktionierte zwar nur zweimal – eine Gestalt mit dunkler Jacke und Baseballkappe huschte durchs flackernde Bild –, doch beide Male konnte Kell Kleckners ungefähre Position erraten und an das Team durchgeben. Inzwischen war auch Nina wieder aufgetaucht; sie war fast eine halbe Stunde auf der Piccadilly Line durch die Gegend gefahren in der irrtümlichen Annahme, Kleckner säße einen Wagen weiter.

»Ich hatte den Falschen«, erklärte sie betreten. »Diese verdammte Baseballkappe. Und die gleiche Jacke!«

»Macht nichts«, sagte Kell und schickte sie in die Abteilung Beauty und Fashion, von wo aus sie die Ausgänge 6 und 7 im Südostflügel im Blick hatte. Aldrich, Carol und drei weitere Agenten waren unterdessen draußen in Deckung gegangen; unter Schirmen, die sie vor einem plötzlichen Regenschauer schützten.

Um kurz vor zwölf meldete Amos an Kell, dass ABACUS sich durch die Zeitschriften auf der zweiten Etage und bis in die Spielzeugabteilung auf der dritten durchgekämpft hatte. Er hatte eine Wired erworben und war nun dabei, an einem riesigen Bildschirm am Rand der Verkaufsfläche ein Videospiel zu spielen. Kell nutzte die Gelegenheit, zog Jez und Amos ab, positionierte sie vor zwei Ausgängen im Erdgeschoss und schickte Carol und Lucy los. Trotz des Durcheinanders aus SMS, Videobildern, knappen Wortwechseln und quälend langen Schweigepausen hatte Kell immer das Gefühl, die Operation im Griff zu haben, alle Bälle in der Luft halten zu können, die richtigen Entscheidungen zu treffen. Kleckner würde irgendwann das Kaufhaus verlassen, ohne zu bemerken, dass er von Danny oder Carol oder Nina verfolgt wurde und ihnen den Weg zu seinem russischen Führungsoffizier wies.

Und dann war alles verloren, von einem Augenblick zum anderen.

Eben noch hatte Lucy den Sichtkontakt mit ABACUS in der Spielzeugabteilung bestätigt, dann sah Carol ihn in der Kinderbekleidung im vierten Stock. Und dann war er verschwunden. Keine Videobilder. Keine Sichtung an einem der Ausgänge. Die Handys im Büro am Redan Place summten nicht mehr, auf den Laptops passierte nichts. Thomas Kell wurde von acht hochqualifizierten, auf Beschattung spezialisierten Agenten angeschwiegen. Er spürte, wie der Frust sich in ihm zusammenbraute, denn er begriff, dass er Ryan Kleckner verloren hatte. Zwei Stunden noch ließ Kell alle zehn Ausgänge im Erdgeschoss überwachen, während Aldrich und Nina das Harrods noch einmal durchkämmten. Doch Kleckner blieb spurlos verschwunden. Um kurz vor drei zog Kell seine Leute ab und rief Amelia an.

»Ich habe ihn verloren.«

»Das überrascht mich nicht.«

Sie klang eher heiter als verärgert, aber Kell sagte: »Vielen Dank auch!«, so als hätte Amelia von Anfang an an ihm gezweifelt.

»So meinte ich das nicht.«

»Harrods«, sagte er. »Das verfluchte Harrods.«

»Nimm es nicht so schwer.« Kell hatte sie in Vauxhall Cross angerufen. Er hörte ein weiteres Telefon im Hintergrund klingeln. »Wir wissen, dass ABACUS Agenten außerhalb der Türkei hat. Es ist durchaus möglich, dass er einen von ihnen trifft und nicht seinen Führungsoffizier. Irgendwann kommt er ins Hotel zurück, dann fangen wir noch mal von vorn an.«

Kell bedankte sich und legte auf. Er fuhr mit dem Aufzug ins Erdgeschoss und aß in einem Fish-and-Chips-Laden in der Porchester Road zu Mittag. Dabei schrieb er Rachel eine SMS, bekam aber keine Antwort. Als er wieder ins Büro ging, lief er Elsa in die Arme. Sie wollte sich im Kino des Whiteleys einen Film ansehen. Harold kam gerade von einer Thai-Massage zurück.

»Riechst du das, Mann?«, fragte er. »Tigerbalsam!« Kell zwang sich zu lächeln. »Keine Sorge«, sagte Harold und legte ihm eine Hand an den Ellenbogen. »So was kommt vor. Wir haben noch andere Asse im Ärmel.«

»Wirklich?«, sagte Kell und fühlte sich genauso verunsichert, wie er klang.

Harold zwinkerte ihm zu. Kell konnte nicht sagen, ob er es ernst meinte oder ob er ihn einfach nur aufheitern wollte.

»Hat irgendwer die Baseballkappe gefunden?«, fragte Harold. »Oder die Jacke?«

Kell schüttelte den Kopf. Vielleicht hatte Kleckner sein Äußeres total verändert, vielleicht hatte er eine Harrods-Uniform gestohlen oder sich in der Herrenabteilung neu eingekleidet. Oder vielleicht war er einfach durch einen der Ausgänge entwischt, als Jez oder Carol oder Nina oder Danny in die andere Richtung geschaut hatten. Augen wurden müde. Die Konzentration nahm ab. Das war unvermeidlich. So oder so war ABACUS jetzt nur noch ein Phantom.

Im Laufe der nächsten Stunden schob Kell seine Schachfiguren über das Brett: Aldrich kehrte in sein Zimmer im ersten Stock des Rembrandt zurück, und Carol joggte um den Grosvenor Square, nur für den unwahrscheinlichen Fall, dass Kleckner seiner Botschaft einen Besuch abstatten wollte. Kell spielte gegen einen unsichtbaren Gegner. Elsa kam aus dem Kino zurück (»Ich habe einen Film über die Erde gesehen, mit Will Smith und dem Sohn von Will Smith. Der Film war nicht gut«), setzte sich wieder an Kleckners Facebook-Account und überprüfte, ob er sich mit einer seiner zahlreichen Londoner Freundinnen ausgetauscht hatte. Amelia hatte sich über Kells Entscheidung hinweggesetzt, die Wohnungen von zwei früheren One-Night-Stands zu verwanzen, weil das reine Zeitverschwendung sei. Kell war zum Däumchendrehen verdammt. Kleckner war irgendwo da draußen in London, irgendwo in England; möglicherweise tauchte er erst in ein paar Tagen wieder auf. Und Kell konnte nichts weiter tun, als herumzusitzen, die Zeit totzuschlagen und die Schichtwechsel seines Teams zu überwachen. Carol, Jez und die anderen gingen nach Hause, für sie meldeten sich acht Offiziere des MI5 zum Dienst; keiner von ihnen hatte Ryan Kleckner je gesehen. Kell war so frustriert, wie es nur ein Mann sein kann, der nicht losschlagen darf. Er war es gewöhnt, bei Einsätzen eine aktive Rolle zu übernehmen, nicht tatenlos in einem Büro herumzusitzen und über den nächsten Zug des Gegners nachzugrübeln. Spionieren heißt warten, ja, aber Kell wollte ins Rembrandt oder in Egerton Gardens im Taxi sitzen oder in Knightsbridge auf der Straße stehen, statt am Redan Place vor einer Reihe von Monitoren im eigenen Saft zu schmoren, während Harold nach Tigerbalm stank und Elsa schweigend durch die Welt der Codes und Bits und Algorithmen geisterte.

Um zehn ging er essen, lief durch den Westburn Grove zu einem persischen Restaurant, bestellte einen Lammspieß und trank Pfefferminztee. Er dachte an die Pferdekarren auf Büyükada und das leise Stöhnen der Fähren auf dem Bosporus. Harold war für ein paar Stunden nach Hause gegangen, wollte aber um Mitternacht zurück sein. Elsa war auf der Matratze in Kells Büro eingeschlafen. Danny Aldrich hielt die Stellung, er hatte versprochen, sich zu melden, sobald es Neuigkeiten von ABACUS gab.

Um kurz nach elf klingelte Kells Handy.

»Chef?«

Es war Danny. Kell stand rauchend vor einem Kiosk. Auf der anderen Straßenseite kletterten zwei betrunkene Frauen in ein Taxi. Es sah so aus, als würde die eine sich bald übergeben.

»Ja?«

»Er ist wieder da.«

»Im Rembrandt?«

»Nein. Pat hat ihn an der U-Bahn-Station South Kensington erwischt. Sie sind zum Rembrandt unterwegs.«

Kell setzte sich unverzüglich in Bewegung. Er ließ die Zigarette in eine Pfütze fallen und hörte ein Zischen.

»Sie?«

»Er hat ein Mädchen dabei.«

»Die von gestern Abend? Zena?«

»Negativ. Eine andere. Könnte eine von Facebook sein. Sichtkontakt in wenigen Minuten.«

Kell sprintete zum Redan Place, zog im Laufen die Schlüsselkarte aus der Tasche, hastete durch die Lobby und zu den Aufzügen. Er musste über eine Minute warten, bevor eine der Türen sich öffnete. Im Fahrstuhl roch es nach Curry, jemand hatte Essen geholt.

»Wir sind hier!«, rief Danny aus dem Überwachungsraum.

Harold und Elsa saßen vor den Monitoren der Rembrandt-Kameras. Niemand hob den Kopf, Elsa murmelte: »Ciao.«

»Sind sie schon im Hotel?«, keuchte Kell.

»Ja. Kommen gerade aus dem Fahrstuhl.« Harold beugte sich vor. »Du solltest die Kleine mal sehen. Es ist nicht zu fassen. Der Typ ist ein echtes Sexmonster.«

Der Audiokanal aus Kleckners Zimmer war eingeschaltet. Kell sah eine Totale des langgezogenen Flurs, den Kleckner und die Frau gerade durchquerten. Die Tür öffnete sich, Kell hörte die Stimme der Frau zuerst. Sie sprach mit amerikanischem Akzent und zitierte einen Songtext von Pink Floyd:

»O mein Gott, was für ein tolles Zimmer. Gehören die Gitarren alle dir?«

Kleckner musste lachen, Harold grinste, alle sahen die Frau ins Zimmer treten. In dem Moment erst erkannte Kell sie.

Rachel.

46

Kell wandte sich ab und verließ das Büro, taumelte auf den Ausgang zu, auf die Fahrstühle. Er hörte, wie jemand ihm etwas hinterherrief – »Tom?« –, aber da war er schon auf dem Weg zu den Herrentoiletten. Er ließ sich gegen die Tür fallen und hatte im nächsten Moment Rachel mit Kleckner vor Augen, ihre Hände an seinem Körper, ihren Mund an seiner Haut. Er krümmte sich vor Schmerzen zusammen und musste sich an der Wand abstützen. Panisch schnappte er nach Luft, doch in dem engen Raum schien ein Vakuum zu herrschen.

Kell fummelte seine Zigaretten heraus, ging zu den Waschbecken, lehnte sich rückwärts dagegen und zündete sich eine an. Er stieß das Fenster auf und hielt die Zigarette nach draußen, weil er sich vage an Sprinkleranlagen und Rauchmelder und ein Rauchverbot erinnerte. Er verspürte einen brennenden, krankhaften Hass, so intensiv, dass er am liebsten seine Faust in die Wand gerammt hätte. Kell stellte sich Kleckners gebrochenen Kiefer vor, das Blut an dessen Kinn, er überlegte sich, wie und wo er sich rächen könnte. Er würde Kleckner umbringen. Davon war Kell überzeugt. Er wusste, der Amerikaner hatte Rachel nur ins Hotel gelockt, um ihn zu demütigen. ABACUS wusste, dass Wallingers Kollegen zuschauten.

Es klopfte an der Tür.

»Tom?«

Elsa. Kell war dankbar, ihre Stimme zu hören. Er warf die Zigarette aus dem Fenster, drehte sich zum Waschbecken um und den Wasserhahn auf.

»Ja.«

»Ist alles in Ordnung?«

Kell betrachtete sein Gesicht im Spiegel, den zerfledderten Hemdkragen. Er nahm den stechenden Geruch alten Schweißes wahr, in den sich ein Hauch von Tabak mischte.

»Alles in Ordnung.«

Er stellte sich Rachels Lippen um Kleckners Schwanz vor, sie schluckte, dann sah er den Schwanz in sie eindringen, und wie sie ihre Beine um seine Taille schlang. Es passierte jetzt, genau jetzt. Kell beugte sich vor und hielt das Gesicht in den Wasserstrahl.

Elsa betrat den Waschraum.

»Tom, was ist los?«

»Mir ist plötzlich übel geworden«, antwortete Kell. Die Lüge kam ihm einfach so über die Lippen. »Muss wohl was Falsches gegessen haben. Sorry wegen der Zigarette …«

»Nichts zu entschuldigen!« Elsas Singsang, ihre Fröhlichkeit war wie ein Balsam für Kell, auch wenn er wieder an das Hotelzimmer denken musste. Rachels Stöhnen zerteilte ihn wie eine scharfe Klinge. Kell hatte sein Telefon in der Tasche. Er könnte sie anrufen, jetzt gleich, und dem Ganzen ein Ende machen.

»Ich brauche noch eine Zigarette«, sagte er.

»Nein.« Elsa legte ihm eine Hand an den Rücken. »Du musst nach Hause. Du solltest dich ausruhen. Musst du dich übergeben?«

Kell wusste, dass Elsa die Wahrheit ahnte. Er schüttelte den Kopf. Wenn er dablieb, würde er vor den Monitoren ausharren und so tun müssen, als kenne er das Mädchen nicht, als sei ihm egal, was er da sah. Er würde dasitzen müssen, während Harold ABACUS’ Liebhaberqualitäten und Rachels Figur kommentierte, lüsterne Witze riss und sich über ein weiteres Opfer lustig machte, das Ryan Kleckners Charme erlegen war.

»Ist vielleicht eine gute Idee«, sagte er.

»Nach Hause zu fahren?«

»Ja.«

47

Eine Viertelstunde später saß Elsa neben Kell auf der Rückbank des Taxis, das vor seiner Wohnung in Holland Park hielt. Sie bezahlte den Fahrer. Kell ging vor ihr zum Haus, schloss die Tür auf, stellte sich Rachel schlafend an Kleckners Brust vor oder wie sie mit ihm lachte und sich über den Room Service lustig machte oder wie sie mit ihm duschte. Er hätte vorsichtiger sein sollen. Er hätte sich nicht öffnen dürfen. Am Ende wird man immer betrogen. Kell hatte selbst so viele Menschen hintergangen.

»Ich helfe dir.«

Elsa schob die Haustür auf und fragte Kell nach der Nummer seines Apartments.

»Fünf«, sagte er und ließ sich nach oben begleiten. Er fragte sich, warum Elsa immer noch da war. Was wollte sie? »Du brauchst wirklich nicht mit reinzukommen«, sagte er. »Es geht schon.«

»Ich bleibe noch.«

Sobald er in der Küche war, schenkte Kell sich einen Cognac ein und leerte ihn in einem Zug. Er bot Elsa einen Drink an, doch sie war schon dabei, sich in der Wohnung umzusehen. Er fand sie im Wohnzimmer, sie stand in der Ecke und betrachtete sein Bücherregal.

»Graham Greene«, sagte sie. »Den magst du?«

Kell nickte. Im Januar hatte er einen Artikel gelesen, in dem Christopher Hitchens Greene auseinandernahm. Es war nicht einfach, ihn danach noch zu mögen. Rachel hatte Kleckner zu seinem Geburtstag ein Buch von Hitchens geschenkt.

»Und ein italienisches Buch! Di Lampedusa. Il Gattopardo. Hast du es gelesen?«

Kell schüttelte den Kopf und sagte: »Nein, noch nicht.« Ungefähr die Hälfte seiner Bücher waren Impulskäufe, oder jemand hatte sie ihm empfohlen, und er hatte keine Zeit gefunden, sie auch nur aufzuschlagen. Kell war dankbar, von Elsa abgelenkt zu werden. Er nahm seine Zigaretten heraus.

»Stört es dich, wenn ich rauche?«

»Tom, du wohnst hier. Du kannst tun, was du willst.«

Er zündete sich eine Zigarette an, holte zwei Gläser und eine Flasche Rotwein aus der Küche. Sie setzten sich nebeneinander aufs Sofa. Rechts und links vom Fernseher stapelten sich DVD-Hüllen. Boxsets, Leih-DVDs von Lovefilm. Das Gesamtwerk von Buster Keaton. Elsa trug immer noch drei Ringe im linken Ohr, einen Stecker im rechten.

»Ist alles okay, Tom?«

»Ja, danke«, sagte er.

»Ist schon gut«, sagte sie und legte ihm eine Hand aufs Knie. Kell sah den Ehering an ihrem Finger. »Ich weiß, wer die Frau war. Die Frau im Hotel.«

Kell sah sie an und spürte so etwas wie Ärger, der allein aus seiner Scham wuchs. Elsa hielt seinem Blick stand, sie war entschlossen, sein Vertrauen zu gewinnen.

»Du liebst sie, nicht wahr? Du liebst Rachel Wallinger?«

»Ja.«

Er nippte an seinem Weinglas, zog an der Zigarette. Zu Kells Überraschung nahm Elsa ihm die Zigarette aus der Hand und nahm zwei schnelle Züge, legte den Kopf in den Nacken und blies den Qualm an die Zimmerdecke. Ihr Kiefer war angespannt, ihr Blick fest, als erinnere sie sich an jede Affäre, an jeden Liebeskummer, an jeden leidenschaftlichen Moment in ihrem Leben.

»Sie ist – wie alt – achtundzwanzig? Neunundzwanzig?«

»Einunddreißig«, sagte Kell.

Elsa gab ihm die Zigarette zurück. Einen absurden, unlogischen Moment lang glaubte Kell, Elsa würde ihn nun fragen, warum er sich nicht in sie verliebt hatte. Stattdessen verblüffte sie ihn vollkommen, indem sie sagte:

»Ich kenne sie.«

Kell starrte sie an.

»Aus Istanbul. Miss Levene war auch dabei. Amelia. Ich kann dich gut verstehen. Sie ist etwas Besonderes. Nicht nur schön, sie ist ein ganz besonderer Mensch. Mehr als simpatica.«

»Ja«, gab Kell zu, obwohl er sich sträubte, Rachel ein Kompliment zu machen oder sich einzugestehen, dass es ihm nicht gelungen war, ihre Liebe zu gewinnen. »Sie ist etwas ganz Besonderes.«

»Und du kommst dir idiotisch vor, weil du hoffnungslos in sie verliebt bist.«

Kell lächelte. Er erinnerte sich daran, wie wichtig ihm Elsas Freundschaft war und dass sie immer aussprach, was sie dachte.

»Ja«, gab er zu, »so könnte man es sagen.«

»Du brauchst dich nicht schlecht zu fühlen«, sagte sie voller Mitgefühl. »Wozu sind wir auf der Welt? Die Liebe gehört zum Leben. Jemandem sein Herz zu schenken ist das Schönste, was es gibt.« Elsa musste das Zucken in Kells Gesicht gesehen haben, denn sie hielt inne und sagte: »Du hältst mich für eine hoffnungslose Romantikerin. Wie kann eine Italienerin auch anders sein!«

»Nein, tue ich nicht«, sagte er, berührte ihren Arm und bot ihr die Zigarette an. Elsa schüttelte den Kopf.

»Nein. Danke. Aber es war schön, den Tabak zu schmecken.« Sie stand auf, trat wieder an den Bücherschrank und betrachtete die überfüllten Regale. Seamus Heaney. Pablo Neruda. Auden. Larkin. T. S. Eliot.

»Die Gedichte stehen alle zusammen.«

Es war eine Feststellung, kein Versuch, das Gespräch wieder aufzunehmen. Kell drückte die Zigarette aus. Vor zwei Jahren hätte er sich beinahe an Elsa herangemacht, an einem Abend wie diesem, sie waren allein in Wiltshire gewesen und hatten über Yassin Gharani geredet. Elsa hatte für ihn gekocht. Sie hatte ihm zugehört. Kell fragte sich wieder, was sie in seiner Wohnung machte. Es hätte ihn nicht verwundert, wenn Amelia dahintersteckte.

»Tom?«

»Ja.«

»Heute war ein schlimmer Tag für dich.«

»Ja.«

»Es tut mir leid. Ich kann mir nicht ansatzweise vorstellen, wie du dich jetzt fühlst. Aber du fühlst zum Glück etwas. Das ist etwas Gutes.«

Er merkte, dass sie ihn nicht einfach nur trösten wollte. Es ging tiefer und hatte nur mit ihm zu tun. Sie zog ein Buch aus dem Regal, als wollte sie Zeit gewinnen, die richtigen Worte zu finden. Das Buch war Jane Eyre. Kell beobachtete Elsa und versuchte aus unerfindlichem Grund, sie attraktiv zu finden. Es klappte nicht.

»Als wir uns kennengelernt haben, fand ich dich sehr verschlossen.«

»Verschlossen«, wiederholte er.

Elsa legte lächelnd das Buch auf den Tisch, ging vor Kell in die Hocke und stützte sich an seinen Knien ab. Er wusste nicht, ob sie ihn mit einem Kuss trösten oder einfach nur nett sein wollte.

»Damals in Nizza und später in Tunesien und in England habe ich deine große Traurigkeit gespürt. Du warst mehr als enttäuscht. Mehr als einsam. Es war, als wäre dein Herz schon vor Jahren gestorben.«

Kell starrte aus dem Fenster. Rachel hatte in Istanbul fast dasselbe zu ihm gesagt, als sie Hand in Hand zu dem Restaurant in Ortaköy spaziert waren. »Du warst im Winterschlaf.« Dass sie es spüren konnte, hatte ihn erschreckt, gleichzeitig war ihm diese Beobachtung wie eine Offenbarung erschienen. Rachel hatte ihn wahrlich zu neuem Leben erweckt.

Elsa setzte sich neben ihn aufs Sofa. Sie legte ihm einen Arm auf den Rücken, als wollte sie einen Hinterbliebenen trösten.

»Diesmal«, sagte sie, »in Istanbul und hier in London, bist du ein anderer Mensch. Das Mädchen hat dich von deiner Traurigkeit erlöst. Es ist, als würde die Liebe dir ein schweres Gewicht von den Schultern nehmen.«

»Ja, da hast du recht. Aber das ist vorbei.«

Elsa zögerte, als würde ihr eigener Optimismus sie misstrauisch machen, als müsste sie auf der Hut davor sein. »Leider«, sagte sie leise. »Du machst jetzt die Hölle durch, keine Frage. Wir verlieren die Menschen, die wir lieben. Wir werden betrogen. Wir müssen uns damit abfinden, dass der- oder diejenige weiterzieht, sich neu verliebt. Aber es wirklich mit ansehen zu müssen, es direkt vor der Nase zu haben, muss unerträglich sein. Es ist schrecklich.«

»Schon okay«, sagte Kell. Auf einmal wollte er, dass sie ging.

»Du weißt natürlich nicht, ob alles so war, wie es ausgesehen hat.«

Es passte überhaupt nicht zu Elsa, ihn mit irgendeiner schwammigen Behauptung zu trösten, für die sie keinerlei Beweise hatte. Kell verstand nicht ganz, was sie ihm sagen wollte.

»Wir haben alle dasselbe gesehen. Du vielleicht noch mehr als ich.«

Elsa stand ruckartig auf und schnappte sich die Zigaretten vom Tisch. Sie lief durchs Zimmer, rauchte, überlegte, schien eine Theorie zu entwickeln und Schlussfolgerungen zu ziehen.

»Als ich Rachel kennengelernt habe, wirkte ihr Umgang mit Amelia sehr vertraut.«

Kell hob den Kopf. »Sie ist Pauls Tochter. Amelia und Paul standen sich sehr nah. Wahrscheinlich ist ihr seine Tochter nicht egal.«

»Sicher. So wird es sein. Vergiss es. Vergiss, was ich gesagt habe.«

»Du hast gar nichts gesagt«, sagte Kell. Auf einmal wurde Elsa nervös.

»Das stimmt!«, rief sie und lachte gequält. Sie schien um Worte verlegen zu sein, wirkte irgendwie überfordert. Sie bückte sich und drückte die halb gerauchte Zigarette in dem Aschenbecher neben Kell aus. »Ich weiß selbst nicht, was ich da rede.«

»Ich auch nicht. Hat Amelia dich jemals um etwas gebeten, das mit Rachel zu tun hatte?«

»Nein.«

Da wusste Kell, Elsa log ihn an. Auf einmal hatte er den Eindruck, als wüsste sie etwas, das ihn schlagartig von seinem Leid erlösen würde, doch sie durfte es ihm nicht verraten. Weil es geheim war. Sie hatte sich verpflichtet, hatte Amelia irgendein Versprechen gegeben.

»Du musst es mir sagen, Elsa.«

»Was?«

Kell sah sie an. Was immer er eben noch gesehen hatte, war verschwunden. Plötzlich war Elsa nicht mehr und nicht weniger als seine alte Freundin, die ihm in einem schweren Moment beistand.

»Du solltest dich mal wieder richtig ausschlafen«, sagte sie. »Wirst du das tun? Du musst dich ausruhen.«

»Ja, Schwester«, antwortete er, und dann fügte er hinzu: »Möchtest du hierbleiben?« Er sah, wie Elsa angewidert das Gesicht verzog. »Im Gästezimmer«, sagte er hastig, »ich habe ein Gästezimmer.«

»Nein, ich lasse dich jetzt allein«, sagte sie. »Sicher, dass es dir gut geht?«

»Keine Sorge. Ich bin ein großer Junge. Es ging mir schon schlechter.«

»Dann muss es dir wirklich schlecht gegangen sein.«

48

Kell schlief bis zehn am nächsten Morgen. Er duschte, zog sich an, ging zu Carluccio’s im Westbourne Grove, bestellte sich Eier mit Schinken und einen Orangensaft und tauchte erst kurz vor zwölf am Redan Place auf.

»Neuigkeiten?«

Harold lag auf dem Sofa und las die Daily Mail. Als Kell hereinkam, setzte er sich auf und lächelte unnatürlich. Danny Aldrich saß im Überwachungsraum und sah sich Videomaterial aus dem Rembrandt an. Elsa war nirgendwo zu sehen.

»ABACUS schläft noch«, rief Aldrich.

Kell ging zu ihm und zwang sich zu einem Blick auf die Monitore. Auf dem Weg zur Arbeit hatte er in einem Pub angehalten und einen doppelten Smirnoff gekippt, um seine Nerven zu beruhigen. Er würde Rachel in Kleckners Armen liegen sehen. Darauf war er gefasst.

»Schläft noch«, wiederholte er und beugte sich über Aldrichs Schulter.

Seltsamerweise lag Kleckner allein im Bett. Im Zimmer war niemand, auch auf dem Monitor für das Bad rührte sich nichts.

»Wo ist die Frau?«, fragte Kell.

»Schon lange weg.«

Ein typischer One-Night-Stand. Sie hatte stundenlang selig gevögelt und war dann mit der ersten U-Bahn nach Hause gefahren.

»Seit wann?«

»Sie ist nicht lange geblieben.«

Aldrichs Stimme klang vollkommen nüchtern und sachlich. Falls er über Kell und Rachel Bescheid wusste, verbarg er sein Wissen meisterhaft.

»Warum? Gab es Streit?«

Aldrich drehte sich auf seinem Sessel um und sah Kell an. Kell wich zurück und lehnte sich an die Wand, schaffte Abstand.

»Ich weiß nicht, was passiert ist. Ich habe mich hingelegt. Harold hat es gesehen. Übrigens, wie geht es dir? Elsa sagt, du hast was Schlechtes gegessen?«

»Mir geht es prima, danke.« Kell lächelte über Elsas Ausrede und warf wieder einen Blick auf den Monitor. Der Amerikaner wachte gerade auf. Die Bettlaken waren verdreht und ans Fußende geschoben. Kleckner trug ein T-Shirt und Boxershorts. Kell fand es seltsam tröstlich zu sehen, dass er nicht nackt war.

»Wo ist das Team?«, fragte er.

»Auf Position. Carol und Nina sind heute wieder da. Und Jez. Theo hat eine ältere Dame dabei« – Aldrich beugte sich über eine ausgedruckte Namensliste – »Penny, die seine Frau spielen wird. Seniles Ehepaar. Immer eine gute Deckung.«

»Ja«, murmelte Kell, obwohl er kaum zugehört hatte. Er beobachtete Kleckner. Irgendetwas passierte. »Und: Action.«

Aldrich drehte sich zum Monitor um. Kleckner streckte den Arm nach dem Telefon auf dem Nachttisch aus. Geschickt legte Aldrich drei Schalter um, setzte sich Kopfhörer auf und reichte Kell auch ein Paar.

»Wir können mithören. Wahrscheinlich nur das Zimmermädchen, das wissen will, wann sie sauber machen kann.«

Es war nicht das Zimmermädchen. Als Kell die Kopfhörer aufsetzte und sich vor den Monitor beugte, hatte er Rachels Stimme im Ohr, ihr zärtliches Gurren; dasselbe übermütige Trällern, von dem Kell albernerweise geglaubt hatte, es wäre für ihn allein reserviert.

»Aufwachen, Schlafmütze!«

»Rachel?«

»Natürlich bin ich das! Wer sonst?« Ihre Stimme vibrierte vor Fröhlichkeit. »Bist du eben erst aufgewacht? Du hast gesagt, du würdest mich anrufen.«

»Wie spät ist es?«

»Mittag. Halb eins. Ich bin ja so verkatert!«

»Ich auch. Was ist passiert?«

Kell konnte sehen, wie Kleckner sich aufsetzte und sich die Augen rieb wie ein schlechter Schauspieler, der den Orientierungslosen markiert.

»Na ja, du bist irgendwie eingeschlafen. Um zwei. Halb drei, vielleicht. Ich musste sowieso nach Hause, um mich vor der Arbeit noch mal umzuziehen, da dachte ich mir, ich lasse dich einfach.«

»Das weiß ich nicht mehr. Ehrlich gesagt kann ich mich an kaum etwas erinnern.«

»Oh, vielen Dank!« Wieder dieses Lachen, der Übermut. Kell zwang sich, weiter zuzuhören, Kleckner zu beobachten. »Du weißt nichts mehr?«, fragte Rachel.

Der Amerikaner nahm den Hörer in die andere Hand und griff zu einer Wasserflasche. »Na ja, doch«, wiegelte er ab, »ich weiß noch, wie wir hergekommen sind. Ich weiß noch, wie schön es mit dir war. Daran kann ich mich erinnern. Ich habe bloß das Gefühl, dass es für dich nicht besonders toll gewesen sein kann.«

Rachel schwieg, vielleicht, um die Spannung zu steigern, vielleicht, um den offensichtlich in seiner Eitelkeit und seinem Selbstbild verletzten Kleckner zu schonen. »Das liegt an den drei Wodka-Martinis, den zwei Flaschen Rotwein und den Mojitos, die wir im Boujis getrunken haben. Wir waren blau!«

»Ich bin eingeschlafen? Das ist mir noch nie passiert.«

»Du bist eingeschlafen. Ich auch.«

»Du lieber Gott.«

Eine längere Schweigepause. Kell warf einen Blick zu Aldrich hinüber, aber dessen Miene war ungerührt. Kell wandte sich wieder dem Monitor zu. Kleckner schob eine Hand in seine Shorts und kratzte sich die Eier.

»Und, was machst du heute?«, fragte Rachel. »Was machst du gerade?« Es klang so, als wollte sie ihn wiedersehen. Für den zweiten Akt.

»Heute?« Kleckners Blick schweifte durchs Zimmer, blieb am Fernseher hängen. »Ich habe eine Menge zu erledigen. Scheiße, ich wusste ja nicht, dass es schon so spät ist.« Es knackte in der Leitung, laut genug, um Aldrich zusammenzucken zu lassen. Er fasste sich an den Kopfhörer. »Ich brauche eine Aspirin. Ich muss heute Abend zu diesem Essen. Das mit den Studienkollegen, von dem ich dir erzählt habe.«

»Ach ja, im Galvin.«

»Genau. In der Baker Street, hast du gesagt?«

»Es gibt zwei.« Typisch Rachel, so etwas zu wissen. Sie kannte die besten Restaurants, die besten Clubs. »Es gibt ein Galvin in Shoreditch und eins in der Baker Street. Du solltest vorher nachfragen.«

»Was machst du später?«, fragte Kleckner und stand auf. Sein Verstand kam in die Gänge. Seine Stimme klang verführerisch.

»Heute Abend?«, fragte Rachel. »Du meinst, nach dem Essen?«

»Ja, genau. Hast du was vor?«

Kell betete, dass Rachel ihn abblitzen ließ.

»Ich kann nicht, Ryan. Nicht heute. Und morgen muss ich schon wieder nach Istanbul.«

Kell war platt. Rachel hatte nichts von einem Flug in die Türkei erzählt. Er spürte, wie sich seine Muskeln an Hals und Brust verspannten.

»Dann hat es also geklappt mit dem Ticket?«, fragte Kleckner.

»Ja. Noch ein paar Sachen, die ich für Mum im Haus erledigen muss. Aber du kommst am Wochenende nach, ja?«

»Klar. So ist der Plan. Morgen habe ich noch zu tun, aber ich könnte versuchen, den letzten Flieger zu erwischen.«

»Okay. Dann sehen wir uns zum Essen in Istanbul. Am Samstagabend. Mein Gott, wie das klingt! So romantisch und so international.«

»Es klingt verdammt gut. Ich will bei dir sein, Rachel. Ich will dich wiedersehen.«

Kell schloss die Augen.

»Nun, das ist gut. Denn du wirst bei mir sein. Du wirst mich wiedersehen. Und ich bin froh wegen gestern Nacht.«

»Wie meinst du das?«

Kell wollte sich die Hörer vom Kopf reißen.

»Dass wir es langsam angehen lassen. Darüber bin ich froh.«

»Ach so. Okay.« Der Amerikaner klang zögerlich, anscheinend war er es nicht gewohnt, von einer Frau hingehalten zu werden. »Ich auch«, fügte er halbherzig hinzu.

»Dann sehen wir uns in Istanbul. Du kannst mir deine Lieblingsplätze zeigen. Wir sollten wieder in die Bar Bleu gehen.«

»Klar. Bist du bei der Arbeit?«

»Ja«, sagte Rachel. »Und ich sollte jetzt schnellstens Schluss machen, sonst kriege ich Ärger. Bis dann, mein Lieber.«

»Du auch. Bis dann. Mach’s gut.«

Kell sah, wie Kleckner den Hörer auflegte, ins Badezimmer ging, in seinem Waschbeutel wühlte und einen Blisterstreifen mit Tabletten herausnahm. Der Amerikaner drehte das Wasser auf und schien zwei Tabletten zu schlucken, dann ließ er die Dusche laufen. Er ging ins Zimmer zurück und durchwühlte den Papierkorb. Anschließend wiederholte er den Vorgang im Bad.

»Was soll das?«, fragte Aldrich. »Was tut er da?«

»Keine Ahnung«, sagte Kell. Die Antwort fiel ihm erst ein, als er sich die Kopfhörer abgenommen und den Überwachungsraum verlassen hatte: Kleckner hatte nach einem benutzten Kondom gesucht. War er so betrunken gewesen, so orientierungslos, dass er nicht mehr wusste, ob er Rachel gefickt hatte?

»Alles in Ordnung, Chef?«

Harold saß immer noch auf dem Sofa und las die Daily Mail. Kell wollte eigentlich auf der Terrasse eine Zigarette rauchen, aber nun setzte er sich hin und begriff, dass Rachel Kleckner unabsichtlich seinen Terminplan entlockt hatte. Morgen habe ich noch zu tun, aber ich könnte versuchen, den letzten Flieger zu erwischen. Rachel hatte ihnen geholfen. Das Team konnte die Information gut gebrauchen. Rachel hatte die Zeit eingegrenzt, in der ABACUS seinen Führungsoffizier treffen konnte, und sie hatte seinen Aufenthalt in London um vierundzwanzig Stunden verkürzt.

»Was Interessantes?«, fragte er Harold und las die Schlagzeile über den Zusammenhang von Krebs und Diäten.

Harold knickte eine Ecke der Zeitung um und grinste ihn an.

»Sehr«, sagte er. »Wir werden alle sterben, es sei denn, wir essen mehr Pizza. Dein Kleckner sollte seinen Waschbrettbauch nicht mit Liegestützen quälen, sondern sich öfter mal gehen lassen.«

Kell versuchte zu lächeln. Er durfte sich an dem, was er gesehen und gehört hatte, nicht festbeißen. Er hatte einen Job zu erledigen. Der Maulwurf war immer noch nicht gefasst. Das Allerwichtigste war jetzt, ABACUS zu seinem Führungsoffizier zu folgen. Kell schaffte es dennoch nicht, sich die Frage zu verkneifen.

»Was ist gestern noch passiert? Nachdem ich gegangen bin?«

Während er auf Harolds Antwort wartete, hielt Kell unwillkürlich den Atem an. War es nicht offensichtlich? Zwei junge Menschen, die einander attraktiv fanden und im Bett landeten. Selbst wenn Rachel noch in der Nacht gegangen war, würde sie bald wieder in Kleckners Armen liegen und mit ihm vögeln, am Samstag, im yalı. Dass sie warten und es langsam angehen lassen wollte, konnte nur bedeuten, dass sie es ernst meinte.

»Ehrlich gesagt war es ziemlich seltsam«, sagte Harold und legte die Zeitung weg. »Der Junge ist diesmal nicht zum Schuss gekommen. Vielleicht hat sie ihn – wie hieß sie noch? – unter den Tisch getrunken.«

»Vielleicht«, sagte Kell tonlos. Er wusste nicht, was er fühlen sollte. Er wollte aufstehen und hinausgehen, doch Harold runzelte die Stirn.

»Wer war das, Chef? Du kennst die Frau?«

»Nein.« Die Lüge war ausgesprochen, noch bevor Kell sich dafür entscheiden konnte, dem Techniker die Wahrheit zu erzählen. Kells Privatleben ging niemanden etwas an.

»Es war nur so seltsam.«

»Was?«

»Ich musste die Aufzeichnung löschen.«

»Wie bitte?«

»Vernichten. Heute Morgen. Ich sollte sie löschen.«

»Warum?«

»Keine Ahnung.«

Und noch während Kell die naheliegende Frage stellte, fiel ihm die naheliegende Antwort ein.

»Von wem stammte die Anweisung? Wer hat dir befohlen, die Aufnahme zu löschen?«

»Die Chefin. Amelia Levene.«

49

Kell lief zu den Fahrstühlen, hastete auf den Redan Place hinaus und rief Amelia auf ihrem Privathandy an.

»Wo bist du?«

»Tom?«

»Ich muss mit dir reden. Sofort.«

»Du klingst aufgeregt. Ist alles in Ordnung?«

Die förmliche Nachfrage fand Kell herablassend, fast schon verächtlich. Er ärgerte sich.

»Alles in Ordnung. Aber wir müssen uns treffen.«

»Warum?«

»Warum?« Kell blieb stehen, ließ das Handy kurz sinken und fluchte leise. »Was glaubst du?«, fragte er. »Wegen der Arbeit. Wegen ABACUS.«

»Und es ist dringend?« Amelia klang, als hätte sie hundert bessere Sachen zu tun.

»Ja. Es ist dringend. Wo bist du?«

»Solltest du nicht im Büro sein?«, fragte sie, als hätte Kell eine Order missachtet. »Wo ist ABACUS?«

»Danny ist an ihm dran. Er vertritt mich. Das hier ist wichtiger.«

Längeres Schweigen. Irgendwann ließ Amelia sich zu einer Antwort herab.

»Das muss warten«, sagte sie. »Ich habe einen Lunchtermin, den ich nicht absagen kann. Wie wäre es mit halb vier, bei mir zu Hause?«

»Einverstanden«, sagte Kell. »Halb vier.«

Er war zu früh da. Diesmal öffnete ein Trottel vom Sicherheitsdienst die Tür; er ließ Kell in der riesigen Diele warten, weil es draußen wieder einmal in Strömen regnete. Nachdem er eine SMS von Amelia erhalten hatte – sie steckte im Stau und würde sich verspäten –, spannte Kell seinen Regenschirm auf und unternahm einen kurzen Spaziergang durch die Kings Road, die Bywater Street und um den Markham Square, vorbei an dem Haus am hinteren Ende, in dem Kim Philby gewohnt hatte. Er kaufte Zigaretten bei Sainsbury’s und stand rauchend vor Amelias Haus, als ihr Dienstwagen vorfuhr, sie ausstieg, an ihm vorbeilief und ihn mit einem Kopfnicken zum Mitkommen aufforderte.

Kurz darauf tigerte Kell durchs Wohnzimmer und wartete darauf, dass Amelia zurückkam. Sie hatte sich kurz entschuldigt, weil sie ihr Kostüm ausziehen und in »etwas Bequemeres« schlüpfen wollte. In Amelias Gegenwart fühlte Kell sich immer seltsam hilflos und unsicher. Er schob es auf ihre berufliche Stellung und seine natürliche Unterwürfigkeit.

»Was tigerst du so herum?«, sagte Amelia und schloss noch im Hereinkommen den Gürtel ihrer Jeans. Kell sah ihren sonnengebräunten, getönten Bauch zwischen Hose und glattweißer Bluse hervorblitzen. »Bist du hier, weil du um meine Hand anhalten willst?«

Sie sprühte sich mit Parfum ein, Hermès Calèche.

»Nein, nicht deswegen«, sagte er.

Sie warf ihm einen anerkennenden Blick zu, als habe sie begriffen, dass der Besucher sich nicht von ihrem weiblichen Charme einlullen lassen würde. Kell war wütend, und Amelia wusste genau, warum.

»Etwas zu trinken?«, fragte sie.

»Das Übliche.«

Er bereute die Antwort sofort, weil sie so freundschaftlich und einlenkend klang. Das Letzte, was Kell wollte, war einzulenken.

Amelia trat an die Hausbar und nahm den Single Malt vom Regal. »Ich habe kein Eis«, sagte sie, wollte sich gerade auf den Weg in die Küche machen, doch Kell hielt sie zurück und sagte: »Ich brauche kein Eis. Vergiss es. Ein Schluck Wasser reicht.«

»Du wirkst sehr nervös, Tom.«

Er antwortete nicht. Amelia schenkte ihm Whisky ein, drei gluckernde Fingerbreit hoch, und reichte ihm das Glas über die Sofalehne hinweg. Kell blieb stehen, Amelia nahm in ihrem Lieblingssessel Platz. Das Sofa war wie eine Barriere, die zwei Gegner voneinander trennt.

»Und?«

Zwei Kinder radelten unter dem Fenster vorbei und klingelten wie wild. Amelias Ton und ihre Körpersprache erweckten den Eindruck, als hätte sie fünf, allerhöchstens zehn Minuten Zeit, bevor sie zum nächsten, wichtigeren Termin musste.

»Warum hast du die Bänder löschen lassen?«, fragte Kell.

Zu seiner Verblüffung lächelte sie. »Hat so nicht auch David Frosts Interview mit Richard Nixon begonnen? Bloß, dass es andersrum war: Warum haben Sie die Bänder nicht löschen lassen?«

»Rachel«, sagte Kell.

Amelia sah ihn nicht an. »Was ist mit ihr?«

»Warum war sie in dem Hotel? Wusstest du davon? Weißt du, warum sie sich mit Kleckner getroffen hat? Hast du sie darin bestärkt?«

»Du bist sauer auf mich, dabei solltest du vielleicht eher sauer auf Rachel sein.«

Am liebsten wäre Kell ihr an die Gurgel gegangen, doch er riss sich zusammen und konterte: »Keine Sorge. Mit Rachel werde ich früh genug abrechnen. Jetzt in diesem Moment bin ich wütend auf dich.«

Amelia schaute zur Seite, als wäge sie ihre Optionen ab. Sie könnte die Chefin raushängen lassen und Kell einfach zum Redan Place zurückschicken. Sie könnte ihn dafür abmahnen, sich auf Rachel Wallinger eingelassen zu haben. Sie könnte Kell genug Intelligenz und Charakterstärke unterstellen, die Wahrheit über die Vorgänge im Rembrandt zu ertragen. Oder sie könnte einfach den Mund halten und sich in geheimnisvolles Schweigen hüllen.

»Ich müsste lügen, wenn ich jetzt sage, ich hätte nicht bemerkt, dass ihr euch zueinander hingezogen fühlt.«

Der Plural – ihr euch – erfüllte Kell mit Hoffnung, implizierte er doch, dass Rachel sich Amelia anvertraut hatte. Dass sie sich sehr wohl etwas aus Kell machte. Kell trank einen Schluck Whisky.

»Woher weißt du es?«, fragte er.

»Ich habe es geraten.«

»Wie?«

»Ist das nicht egal?«

»Ich würde es gern erfahren.« Kell wollte die Antwort eigentlich nicht hören, doch es ärgerte ihn, aufgeflogen zu sein, Spuren hinterlassen zu haben, denen Amelia nachgegangen war. Oder vielleicht hatte Rachel alles gebeichtet?

»Ich erzähle es dir ein andermal«, sagte Amelia. »Komm, setz dich, Tom. Du machst mich ganz nervös.« Sie zeigte auf einen Sessel. Kell ging um das Sofa herum und blieb vor dem Sessel stehen. Amelia faltete die Hände, schien ihre Worte mit Bedacht zu wählen. »Das mit euch beiden ist was Ernstes, nicht wahr?«

»Sag du es mir«, sagte Kell.

»Ich möchte deine Einschätzung hören. Ich weiß nur, was Rachel mir erzählt hat.«

»Verzeihung, aber ich frage mich, was dich das angeht?«

»Wenn du deswegen hierherkommst, geht es mich etwas an. Du wirkst sehr aufgebracht.«

»Ich bin sehr aufgebracht! Ich verlange eine Erklärung. Ich will wissen, was zum Teufel los ist, und ich will wissen, was du mir sonst noch alles verschweigst.«

Amelias ernstes Gesicht nahm einen beinahe mitleidigen Ausdruck an.

»Vielleicht solltest du wissen, dass Rachel nur eine einzige Bedingung gestellt hat.«

»Eine Bedingung wofür?«

»Sie wollte nur unter einer Bedingung mit uns kooperieren.«

Kell erinnerte sich an Elsas Worte: Als ich Rachel kennengelernt habe, wirkte ihr Umgang mit Amelia sehr vertraut. Nun wurde ihm alles klar. Alle Puzzleteile rutschten an ihren Platz.

»Sie hat sich bereit erklärt, mir zu helfen und zu kooperieren, solange du nichts davon erfährst. Sie war sich im Klaren darüber, dass sie möglicherweise Ryan näherkommen und eure Beziehung damit gefährden würde. Sie hängt sehr an dir. Sie ist verliebt. Aber ABACUS ist jetzt wichtiger.«

Kell hörte sich den Satz wiederholen: »ABACUS ist jetzt wichtiger.« Er starrte auf die graue, regennasse Straße hinaus. Sein ganzer Stolz, seine Selbstachtung, sein berufliches Selbstverständnis standen auf der Kippe.

Amelia beugte sich vor und suchte nach dem Glas, das nicht da war. Kell trank allein. »Es wäre unehrlich von mir zu behaupten, die Abmachung mit Rachel käme dem MI6 nicht gelegen«, sagte sie und fügte nach einer kurzen Pause noch hinzu: »Mehr als gelegen.«

»Was für eine Abmachung?« Doch Kell wusste die Antwort schon, so wie er eben im Büro gewusst hatte, wer den Befehl zum Löschen der Aufnahmen gegeben hatte.

»Sie hat sich bereit erklärt, Kleckner zu beschatten. Immer zu wissen, wo er ist, was er tut, wen er trifft, was er sagt.«

Vor Ekel bekam Kell eine Gänsehaut. In so etwas Schäbiges hatte Rachel also eingewilligt. »Du wolltest, dass sie eine Beziehung mit ihm anfängt?«

»So etwas in der Art.« Immerhin wirkte Amelia leicht beschämt, als sie es zugab.

»Du willst sagen, du hättest mich willentlich und ganz bewusst im Unklaren gelassen, während mir bei der Operation angeblich die taktische Planung oblag? Und dass du meine Freundin benutzt hast? Willst du mir das sagen?«

Amelia brauchte nicht zu antworten. Sie beide kannten die Wahrheit. Stattdessen sagte sie: »Ich hatte befürchtet, dass es Monate, wenn nicht gar Jahre dauern würde, Beweise gegen Kleckner zu sammeln. Ich war mir nicht einmal sicher, ob ABACUS tatsächlich der Maulwurf ist. Ich habe einen Plan B gebraucht, nur für den Fall. Und dich konnte ich aus offensichtlichen Gründen nicht um Erlaubnis bitten. Dein richtiger Riecher für das Teehaus, die Entdeckung des toten Briefkastens, das war alles dein Triumph, Tom. Nur deinetwegen konnte ich den Plan umsetzen.«

Kell leerte seinen Whisky und bewunderte Amelia für diese erstaunliche, Blair-hafte Fähigkeit, eine Niederlage in einen Sieg umzumünzen; ihrem Gegner das Gefühl zu geben, sie unterschätzt zu haben; eine glaubwürdige Vorstellung von Unschuld und Tugend zu geben, obwohl sie sich doch zynisch und rücksichtslos verhalten hatte.

»Dann habe ich mir mein Grab selbst geschaufelt?«, fragte er. »Willst du mir das sagen? Willst du es so hindrehen?«

Amelia nickte. Kell stand auf, ging zur Bar, schenkte sich noch einen Whisky ein, ohne Amelia einen Drink anzubieten. Er kehrte zum Sofa zurück und seufzte resigniert.

»Dann kannst du mir jetzt die ganze Geschichte erzählen«, sagte er und zündete sich unter frecher Missachtung aller Regeln eine Zigarette an, hier in Amelias Nichtraucherwohnzimmer. Sie bat ihn nicht, es zu lassen. »Fang ganz von vorn an«, sagte Kell, lehnte sich zurück, schlug die Beine übereinander und ließ den Whisky wirken. »Und lass bitte nichts aus.«

Also erzählte sie es ihm. Alles.

In der nächsten Dreiviertelstunde legte Amelia Levene Thomas Kell dar, wie sie eine private Abmachung mit Rachel Wallinger getroffen hatte, um Kleckner zu stellen.

Nachdem sie Rachel in Istanbul kennengelernt und festgestellt hatte, dass Kleckner ein Auge auf sie geworfen hatte, erzählte sie ihr, dass irgendwo in den westlichen Geheimdiensten ein Maulwurf saß, der die Einsätze des MI6 im Nahen Osten und dem Rest der Welt gefährdete. Und dass dieser Maulwurf höchstwahrscheinlich Ryan Kleckner war. Sie hatte Rachel erzählt, Kleckner habe möglicherweise etwas mit dem Tod ihres Vaters zu tun.

»Das konntest du zu dem Zeitpunkt gar nicht wissen«, warf Kell ein. »Es ist immer noch nicht bewiesen.«

Amelia schien ihm recht geben zu wollen, doch sie hatte bei Rachels Anwerbung ein schlagendes Argument gebraucht. Wenn Rachel erfuhr, dass Kleckner beim Tod ihres Vaters seine Finger im Spiel gehabt hatte, würde sie garantiert mithelfen, ihn zur Strecke zu bringen. Kell kannte die zynischen Tricks der Branche. Er ließ Amelia weitersprechen.

In der Annahme, dass Kleckners Schuld bewiesen war, hatte Rachel sich bereit erklärt, seine Nähe zu suchen und sich in Istanbul mit ihm zu treffen. Doch wie der Zufall es wollte, flog Kleckner nach London, kaum dass Kell den toten Briefkasten entdeckt hatte. Und wessen Telefonnummer schlug er in seinem kleinen schwarzen Adressbüchlein nach? Die von Rachel Wallinger, der Frau, die ihm entwischt war. Die hübsche Tochter des toten Spions, die ihm schon auf der Beerdigung schöne Augen gemacht hatte. Der Zufall schien zu groß, und anfänglich war Amelia misstrauisch, doch so eine einmalige Gelegenheit konnte man sich nicht entgehen lassen. Rachel wollte Pauls Tod rächen, und wenn sie Kell dabei verlieren würde.

Sie brauchte nur auf Kleckners Einladung zu warten. Er sei auf dem Weg nach London, ob sie Zeit habe? Würde dich liebend gern zum Essen einladen. Würde dich liebend gern in deiner Heimatstadt sehen. Mehr hatte es nicht gebraucht. Danach lief alles wie am Schnürchen. Es kam nur darauf an, dass Rachel clever war, Ruhe bewahrte, nicht die Nerven verlor – kein Problem für eine Frau ihres Kalibers. Immerhin war sie die Tochter eines Meisterspions. Seine DNA, sein Intellekt, seine Zähigkeit steckten auch in ihr.

»Du weißt, dass wir schon einmal versucht haben, sie zu rekrutieren? Damals in Oxford?«

Kell konnte es nicht fassen. »Wie bitte?«

»Nach dem Studium hat sie sich für den gehobenen Dienst beworben. Sie hat die Aufnahme geschafft und dann einfach alles hingeschmissen. Irgendetwas stimmte nicht mit ihr.«

Kell starrte blind vor sich hin. Ich hasse Spione, hatte Rachel gesagt. Kein Wort vom gehobenen Dienst beim MI6, kein Wort über das Angebot, dort zu arbeiten. Nichts als Verachtung für den Beruf des Vaters. Für Kells Beruf. Er konnte sich noch genau an Rachels Worte erinnern. Manchmal habe ich gedacht, dass ihm ein Stück von seinem Herz fehlt. Anstand vielleicht. Oder Zärtlichkeit. Oder Ehrlichkeit.

»Ehrlichkeit.«

»Wie bitte?«, sagte Amelia.

Kell bat sie mit einer Geste fortzufahren.

»Sie hatte zwei Aufträge«, erklärte Amelia, als wäre Rachel eine ganz normale Agentin auf einer ganz normalen Mission. »Wir mussten irgendwie an Kleckners BlackBerry ran. Und wenn möglich auch an seine Ledertasche. Die Technikabteilung hat Akkus entwickelt, die wie eine ganz gewöhnliche BlackBerry-Batterie funktionieren, aber gleichzeitig jeden Ton aufnehmen und sich metergenau orten lassen.«

»Deswegen war Rachel gestern bei ihm im Hotel? Das war die Gelegenheit? Ist sie deswegen mit auf sein Zimmer gegangen?«

Amelia nickte.

»Hat sie es geschafft?«

Die Chefin des MI6 lächelte ihn an. Die Löwin war stolz, der Nachwuchs hatte seine erste Beute erlegt. »Oh ja. Sie war fantastisch.«

»Und, musste sie ihn erst durchvögeln?«, spuckte Kell aus.

»Tom, um Gottes willen.«

»Hast du sie dazu gezwungen? Bedienen wir uns neuerdings solcher Methoden? Sind wir kein bisschen besser als die Russen? Als der Mossad?«

Amelia hatte seit fast einer Stunde stillgesessen. Nun stand sie auf, trat ans Fenster, zog die Vorhänge zu. Für die Antwort ließ sie sich aufreizend viel Zeit. Es war, als hätte Kell sie nicht nur in beruflicher Hinsicht, sondern auch als Frau gekränkt.

»Gleich zu Beginn«, erklärte sie, »hat Rachel klargestellt, was sie zu tun bereit ist und was nicht. Ich glaube, sie findet Mr Kleckner ganz attraktiv. So wie die meisten.« Kell konnte diese Bemerkung nur als Versuch auffassen, ihn zu ärgern. »Anders gesagt, mit Kleckner zu flirten und ihn gegebenenfalls zu verführen wäre für eine Frau von Rachels Temperament kaum ein Problem. Kannst du das verstehen, Tom?«

»Ja, das kann ich verstehen, Amelia«, gab Kell pikiert zurück. Er fühlte, wie seine Zuneigung, seine Loyalität zu Amelia und zu seinem verdammten Beruf sich auflöste wie ein alter Webteppich. »Was ich jedoch nicht verstehe, ist …«

»Lass mich bitte ausreden«, unterbrach Amelia ihn und schenkte sich ein Glas Wein ein. Es war, als wollte sie sich keine Scheinheiligkeiten von Kell mehr anhören. »Rachel war bereit, Ryan zu küssen. Sie war sogar bereit, mit ihm ins Bett zu gehen. Diese Entscheidungen hat sie freiwillig getroffen …«

»Ach, komm. Ich bitte dich.«

»Freiwillig«, wiederholte Amelia mit ruhiger, fester Stimme. »Ich habe übrigens nie geglaubt, dass sie mit ihm schlafen würde, dass es zum Sex kommen würde, dass sie mit ihm so intim werden würde, wie du unterstellst. Weder wollte ich eine Prostituierte aus ihr machen, noch war ich der Ansicht, dass ihr die Zeit mit dir so wenig bedeutet, dass sie dich gegen einen Mann tauscht, den sie verachtet.«

Kell verstummte. Er schämte sich für seine Eifersucht, als wäre sie eine große Schwäche. Aber Amelia war noch nicht fertig.

»Du willst wissen, ob sie gevögelt haben?« Fast lachte sie, als wäre nichts so banal wie der kurze, bedeutungslose Geschlechtsverkehr zwischen zwei Betrunkenen. »Haben sie nicht, falls es dich beruhigt, Tom. Ihr verdammten Männer mit euren verdammten Egos. Was glaubst du denn, warum sie ihn beim Abendessen und später im Club zum Trinken animiert hat? Warum hat sie ihm eine heiße Nacht im Rembrandt in Aussicht gestellt, nur um ihn dann auf dem Hotelbett einschlafen zu lassen?«

»Sie hat ihn betäubt.«

»Bingo! Schön, dass du es auch gemerkt hast. Willkommen bei unserer Operation.«

»Wie hat sie das geschafft?« Kell wusste aus Erfahrung, dass der Einsatz von Betäubungsmitteln, egal, wie mild sie waren, hochriskant war. Er erinnerte sich an Kleckner nach dem Aufwachen. Eingeschlafen? Das ist mir noch nie passiert. Was, wenn ihm der Verdacht kam, Rachel könnte ihm etwas in sein Getränk, unters Essen gemischt haben? Was, wenn er sein BlackBerry gründlich untersuchte und feststellte, dass Rachel sich am Akku zu schaffen gemacht hatte?

»Mit einem Beruhigungsmittel«, sagte Amelia. »Ich glaube, es heißt Lorazepam.«

»Wie stark?«

»Stark genug. Unseres wirkt mit Verzögerung.« Kell schüttelte den Kopf. Die Wut auf Amelia kam zurück. »Stark genug, einen betrunkenen, angespannten, todmüden Mann noch betrunkener und angespannter und müder zu machen, ohne ihn auf der Stelle umkippen zu lassen. Genau das ist passiert.«

»Deswegen ist Kleckner erst mittags aufgewacht.«

»Deswegen«, bestätigte Amelia, die anscheinend wieder besänftigt war.

»Und wie hat Rachel das Lorazepam verabreicht? Sag nichts. Sie hat weißes Pulver aus einem Fläschchen in Ryans Mojito gekippt.«

Amelia nippte an ihrem Wein. »Fast«, sagte sie, ignorierte Kells arrogante Art und lächelte amüsiert. »Es war in ihrem Kaugummi, wenn du es genau wissen willst. Sie hatte noch etwas in flüssiger Form dabei, nur falls Kleckner nicht angebissen hätte. Aber nach dem Boujis war er ganz heiß darauf, frischen Atem zu haben. Sie hat ihm ein Kaugummi angeboten, er hat es angenommen, zehn Minuten darauf herumgekaut, sie geküsst und ist keine Stunde später eingeschlafen. Den Rest hat der Alkohol erledigt.«

»Und Rachel?«

»Was soll mit ihr sein?«

»Was, wenn Kleckner merkt, dass sie ihn reingelegt hat? Was, wenn er den neuen Akku bemerkt? Was, wenn er längst weiß, dass wir ihn überwachen und dass Rachels Reise nach Istanbul eine Falle ist? Vielleicht lässt er sie ermorden.«

»Nun übertreibst du. Die Russen werden keinen dritten Weltkrieg anzetteln, indem sie eine Agentin des MI6 umbringen.«

»Sie haben Cecilia Sandor umgebracht, und die hat für sie gearbeitet.«

»Genau.« Amelia schien zufrieden, die Diskussion so mühelos gewonnen zu haben. »Wenn sie besonders frustriert sind, bringen die Russen ihre eigenen Leute um. Nicht unsere.« Im Vorbeigehen tätschelte sie Kells Schulter, eine Geste, die ihn verwunderte. »Außerdem ist es vielleicht gar nicht mehr nötig, dass Rachel sich in Istanbul mit Kleckner trifft.«

»Warum nicht?«

»Ihr Job ist erledigt. Sie hat den Akku ausgetauscht.« Amelia schenkte Kell ein Lächeln. »Das BlackBerry funktioniert. Wir haben Kleckner. Wir hören Kleckner. Falls ABACUS das Gerät zu seinem Treffen mitnimmt, den Akku rausnimmt und sich nicht weiter als zehn Meter entfernt, werden wir jedes einzelne Wort verstehen.«

50

Alles lief so, wie Amelia es angekündigt, wie sie es geplant hatte. ABACUS aß mit seinen Freunden von der Georgetown zu Abend, ABACUS fuhr ins Hotel zurück und legte sich schlafen. Am Freitagmorgen wachte ABACUS auf und machte sich auf den Weg zu Alexander Minasian.

Kell und das Team beschatteten ihn trotzdem, nur für den Fall, dass der Akku versagte oder Rachels Geniestreich durch irgendeinen Technikfehler zunichtegemacht wurde. Am Donnerstagnachmittag folgten sie ihm zur Botschaft und dann in ein Kino im Westfield Shopping Center. Abends observierten sie ihn während des Acht-Personen-Dinners im Galvin, danach brachten sie ihn in einem Taxi des MI5, das zufälligerweise um ein Uhr morgens durch die Baker Street kreuzte, als die Georgetown-Clique auf die Straße strömte, ins Hotel zurück. Am nächsten Morgen, Kleckner hatte einen Flug um 18:40 Uhr gebucht und sich um sieben wecken lassen, begab der Amerikaner sich auf eine ausgedehnte Irrfahrt, um potenzielle Verfolger abzuschütteln. Seine Route war so kompliziert, anstrengend und lang, dass Kell sich, als Kleckner um sechs Minuten nach zwölf auf Nimmerwiedersehen in Clerkenwell vom Radar verschwand, nur zurücklehnen und ihn für seine makellose Handwerkskunst bewundern konnte.

Dass ihnen ABACUS ein zweites Mal entwischt war, war jetzt bedeutungslos. Kell schützte Enttäuschung und Bedauern vor, tröstete Jez, Theo, Carol und die nutzlose Nina damit, dass sie es mit einem waschechten CIA-Überflieger zu tun hatten und sich für die gescheiterte Überwachung deswegen nicht zu schämen brauchten. Es war bedeutungslos, weil das Mikro weiterhin den Ton übertrug und sich das BlackBerry weiterhin orten ließ, zuletzt in einem bescheidenen Bed & Breakfast in einem halb verfallenen Haus in Snaresbrook. Minasian wartete in der Lounge.

»Wo ist der Besitzer?«, fragte Kleckner, erschöpft von mehr als vier Stunden anstrengender Spionageabwehr, doch zugleich froh, dass auch Minasian es ohne Verfolger zum Treffpunkt geschafft hatte.

»Wir sind der Besitzer«, sagte der Russe und umarmte ihn wie einen verloren geglaubten Bruder.

Kleckner hatte sich im Eingangsbereich der Pension die Jacke ausgezogen und an die Garderobe gehängt. Das BlackBerry nahm er mit.

Die Unterhaltung der Männer wurde simultan transkribiert. Rachels Akku übertrug schätzungsweise achtzig Prozent des Gesprochenen.

Kleckner [K]: Wo ist der Besitzer?

Minasian [M]: Wir (betont) sind der Besitzer. [Gedämpft]

M: Gut siehst du aus, Ryan.

K: Du auch.

M: Und, hast du Spaß in London? Mit den Frauen?

K: Mit einer Frau. Höchstens zwei.

M: [lacht] So wenige!

Der Anfang wurde stets mit Smalltalk gemacht. Kleckner kannte den Ablauf. Man tat so, als wäre man befreundet, als wäre alles in bester Ordnung, dabei schlug den Beteiligten das Herz bis zum Hals; alle waren sich der Tatsache bewusst, dass sie, je schneller sie Klartext redeten, umso schneller wieder draußen wären und ihrem gewohnten Leben nachgehen konnten, frei von der Angst, zusammen erwischt zu werden.

M: Die Ware ist fantastisch. Spreche ich das Wort richtig aus?

K: Ja, doch. Klar. Du sprichst es so aus, dass ich es verstehen kann, also, klar, warum nicht. Fan-tastisch. Ich verstehe, was du sagen willst.

Schmeicheleien gehörten ebenfalls dazu, man führte einen Tanz auf, um einander in Sicherheit zu wiegen. Kleckner kannte das alles; Himmel, er hatte selbst Agenten geführt. Sie sind der Beste. Ohne Sie wäre das alles nicht möglich. Sie helfen uns sehr, keine Frage. Eines Tages ist das alles vorbei.

Dann kam man zum geschäftlichen Teil. Bist du zufrieden mit den Übergabeorten? Ist Büyükada immer noch okay? Wie ist die Stimmung in Istanbul, hat Langley spitzgekriegt, dass es einen Maulwurf gibt? Minasian fragte immer dasselbe.

Kleckner hatte auf jede Frage eine passende Antwort. Ja, die Briefkästen waren in Ordnung, die Signale funktionierten in beide Richtungen. Keine schlechte Stimmung in Istanbul, kein Verdacht. Minasian wollte über die neue Quelle im Bürgermeisterbüro sprechen. Warum nicht. Kleckner berichtete ihm das Wenige, das er wusste. Und die Waffenlieferung der CIA war tatsächlich unterwegs nach Dscharabulus? Klar, wenn ihr meint, sie abfangen und Assad damit einen Gefallen erweisen zu können … Nur deswegen habe ich davon berichtet.

Dabei wollte Kleckner eigentlich nur über Paul Wallinger sprechen. Nur aus diesem Grund hatte er das Risiko im Harrods und im Rembrandt auf sich genommen. Er wollte wissen, warum Cecilia Sandor sterben musste. Er brauchte eine Erklärung. Nein, er verlangte eine Erklärung. Und wenn er die falsche Antwort bekam, die falsche Erklärung, tja, dann konnte der SWR ihn mal. Dann wäre die nette Zusammenarbeit beendet.

M: Wie du weißt, haben wir Cecilia auch deswegen auf einen hochrangigen Mann beim MI6 angesetzt, um von deiner Tätigkeit abzulenken.

K: Das ist mir klar. Das weiß ich natürlich.

M: Falls es Schwierigkeiten gibt, falls jemand wegen HITCHCOCK, EINSTEIN und den anderen misstrauisch wird, werden sich MI6 und CIA auf Wallinger stürzen und ihn für viele Monate, wenn nicht gar Jahre für die undichte Stelle halten.

K: Klar. Warum also musste sie sterben?

M: [undeutlich]

K: [undeutlich] … das glauben soll?

M: Ryan, wir sind dabei, unsere Quellen zu befragen und es aufzuklären.

K: Blödsinn.

M: [undeutlich]

K: Okay, also wenn [undeutlich]

M: Der Flugzeugabsturz war auch so ein trauriger Zufall.

K: Zufall oder Unfall?

M: Wie bitte? [verwirrt] Unfall? Noch einmal, wir hatten nichts damit zu tun. Unsere Ermittlungen, eure Ermittlungen, die britischen Ermittlungen sind alle zum selben Schluss gekommen. Technisches Versagen. Vielleicht hat Paul Wallinger sich das Leben genommen. Aber ich gebe zu, dass ich nicht ganz unbeteiligt war.

K: Okay …

M: Ich habe ihn bedrängt. Ich habe ihm mit Enttarnung gedroht.

K: Du hast was [betont] getan?

M: [undeutlich] was Cecilia wollte.

K: Und du hast dich drauf eingelassen?

M: Sie wollte die Beziehung beenden. Sie wollte zurück zu ihrem Freund, zu ihrem Restaurant. Ich musste mich entscheiden. Entweder wir verlieren den Zugriff auf den Stützpunktleiter von Ankara, oder wir konfrontieren ihn damit, dass er sich auf eine Agentin des SWR eingelassen hat und damit kompromittiert ist. Und dann mal weitersehen …

[undeutlich]

[Pause – 56 Sekunden]

Aus der Unterhaltung zwischen Minasian und Kleckner ging eindeutig hervor, dass Paul Wallinger niemals wissentlich für Moskau tätig war. Die Abschrift brachte ebenfalls zutage, dass die Russen Kleckner anlogen. Der MI6 wusste mit Sicherheit, dass ein französischer Auftragskiller namens Sebastien Gachon Cecilia Sandor umgebracht hatte. Wie Kell bereits vorausgesagt hatte, war Cecilias Freund Luka wenige Tage nach Sandors Tod verschwunden. Minasian hatte ganze Arbeit geleistet, hinter ABACUS aufzuräumen. Dass Lukas Leiche je gefunden wurde, war zu bezweifeln.

Was nun folgte, versetzte Kell und Amelia jedoch in den Alarmzustand.

[Pause – 56 Sekunden]

M: [undeutlich] … von der du gesprochen hast?

K: Jepp [sic]

M: Ryan … okay. Ist das wirklich eine gute Idee?

K: Wie meinst du das?

M: Hast du die Frau angesprochen oder andersrum? Hat sie sich dir genähert?

K: Hältst du mich für so dumm? Ich habe sie bei Pauls Beerdigung kennengelernt, wir haben uns gut verstanden, ich habe sie zu meiner Party in Istanbul eingeladen. [Pause – 3 Sekunden] Hör mal, das hat nichts mit dir oder dem Job hier zu tun. Ich brauche auch ein Privatleben.

M: Das verstehe ich. Für so etwas haben wir Verständnis. Du vertraust ihr also? Absolut?

K: Absolut. Zu hundert Prozent. Meine Güte, meinst du im Ernst, die Briten würden Paul Wallingers trauernde Tochter überreden, mit Tom Kell ins Bett zu steigen, nur um mich dranzukriegen?

M: Tom Kell?

K: War früher beim MI6. Sie haben ihn nach Pauls Tod nach Ankara geschickt. Er hatte kurz was mit ihr. Du kannst ihn überprüfen lassen.

M: [undeutlich]

K: [undeutlich] … paranoid. Ich mag die Frau, Mann. [Gelächter] Sie ist hübsch und clever. Da besteht kein Risiko.

M: Okay. Aber bleib wachsam. Du kannst dich in Istanbul mit ihr treffen. Aber lass dich nicht zu sehr auf sie ein. Das wäre mein Rat. Obwohl ich weiß, dass man in deiner Lage keinen Rat hören will, habe ich recht?

K: Da hast du verdammt noch mal recht.

51

»Minasian wird dich sofort überprüfen lassen. Er wird versuchen, so viel wie möglich über deine Beziehung zu Rachel herauszufinden. Und dann wird er es für seine Zwecke nutzen. Sieh dir jede E-Mail noch mal an, die sie je geschrieben hat, jede SMS. Gibt es irgendwelche Hinweise, dass sie weiß, dass du Ryan observierst?«

»Das ist mir klar, Amelia.«

Es war Freitagabend, sie spazierten durch Notting Hill, und der Regen war eine ferne Erinnerung. London gab sich größte Mühe, warm und südeuropäisch zu wirken. Rachel war wieder in Istanbul, Kleckner saß im Flugzeug. Minasian hatte auf einen Besuch der russischen Botschaft verzichtet und war vermutlich auf dem Rückweg nach Kiew.

»Was wissen wir über ihn?«, fragte Kell.

»Sehr wenig.« Amelias Ehrlichkeit überraschte Kell. »Recht jung. Jünger als du jedenfalls. Post-Sowjet in dem Sinne, dass er die alten Zeiten nicht selbst miterlebt hat. Beim Putsch gegen Gorbatschow lag er noch in den Windeln. Die Ukraine ist für den Kreml offenbar strategisch wichtig, doch ich vermute, dass Minasian allein wegen Kleckner in Kiew stationiert wurde, nicht wegen der Nähe zur EU. Er ist verheiratet. Kinder. Ein Familienmensch. Peters hält sehr viel von ihm.« Peters war der ranghöchste MI6-Offizier in Kiew. »Minasian ist genau, gewitzt und ehrgeizig. Ein aufsteigender Stern am russischen Agentenhimmel. Wir vermuten, dass Moskau die Order zur Ausschaltung Sandors gegeben hat, nicht er. Möglicherweise hat Minasian sich sogar dagegen ausgesprochen. Vielleicht ist er ein ganz normaler Irrer vom SWR, vielleicht auch nicht. Er steht in der Hackordnung so oder so zu weit unten, um den Mund aufzumachen, wenn ein Befehl aus Moskau kommt.«

Amelia sprach, ohne Kell anzusehen. Energisch klackerten ihre Absätze über den Gehweg. Am Lansdowne Walk liefen sie an einem Polizisten vorbei. Amelia fragte noch einmal nach seinem Austausch mit Rachel.

»Ist da irgendwo in eurer Kommunikation etwas, das auf die Maulwurfsjagd deutet?« Kell wartete auf Blickkontakt und versuchte es mit einem strengen Blick, der seine Wirkung jedoch vollkommen verfehlte. »Selbst wenn du nichts von der undichten Stelle gesagt hast – hast du ihr erzählt, warum du in der Türkei warst?«, fragte sie.

»Natürlich. Rachel weiß, dass ich Nachforschungen zum Tod ihres Vaters anstelle. Sie weiß, dass ich seinen Posten übernehmen soll.« Amelia stieß Luft durch die geschlossenen Zähne aus; er hatte gegen die Geheimhaltungspflicht verstoßen. Kell blieb nur noch absolute Offenheit. »Sie fand es überhaupt nicht gut, dass sie keine Ahnung hatte, was eigentlich vor sich ging. Über meinen Job haben wir so wenig wie möglich gesprochen. Jetzt weiß ich natürlich, warum sie nicht über den MI6 reden wollte, sie hat ja die ganze Zeit für dich gearbeitet.«

»Nicht die ganze …«

»Sie hatte Angst, ich könnte euer schmutziges kleines Geheimnis aufdecken.«

»Ein schmutziges kleines Geheimnis, das uns zufälligerweise Daten geliefert hat, die zu seiner Festnahme führen werden! Aber herzlichen Dank für deine Unterstützung und dein Verständnis.«

Für Kell war seit einiger Zeit glasklar, dass seine Freundschaft mit Amelia dabei war, irreparablen Schaden zu nehmen. Irgendwann würde zu viel Schlechtes zwischen ihnen stehen. Zu viele Lügen.

»Hast du mit Rachel über Cecilia Sandor gesprochen?«, fragte er.

»Du?« Amelias schneller, ungeduldiger Seitenblick machte ihm noch einmal deutlich, wie frustriert sie war. Kell verriet ihr, was sie wissen wollte. »Selbstverständlich haben wir über sie geredet«, sagte er. »Sie war die Geliebte von Rachels Vater. Rachel wusste über alles Bescheid. Josephine übrigens auch. Rachel hat ihre verdammten Briefe gelesen.«

»Und du hast ihr gesagt, dass Sandor beim ungarischen Geheimdienst war?«

Zu lügen oder empört zu tun wäre das Einfachste gewesen, doch Kell wusste, er stand mit dem Rücken zur Wand. Er hatte keine Wahl, als die Wahrheit zu sagen.

»Ja. Das weiß sie.«

»Fantastisch.« Amelia schüttelte den Kopf. »Hast du es ihr gesagt oder geschrieben?«

»So etwas würde ich niemals aufschreiben«, antwortete Kell pikiert, doch ehrlich gesagt konnte er sich nicht mehr genau erinnern, wo und wann er Rachel über Sandors Vergangenheit beim Nachrichtendienst aufgeklärt hatte. Und auch seinen nächsten Patzer verschwieg er: Dass Rachel von Sandors Tod wusste. Amelia hatte schon genug um die Ohren.

»Hat sie sich bei dir gemeldet?«, fragte sie.

»Amelia, ich habe seit dem Streit im Restaurant nichts mehr von ihr gehört. So hast du es doch gewollt, oder? Das ist unser Cover. Ich bin der enttäuschte Liebhaber, sie ignoriert meine Anrufe.«

»Schön. Das ist doch was Positives. Ich werde dich informieren, sobald sie sich gemeldet hat. Das verspreche ich, Tom.«

52

Alexander Minasian verließ die Pension in Snaresbrook, fuhr mit der Central Line in die Stadtmitte, traf sich in einem Restaurant am Shepherd Market mit dem Leiter des Londoner SWR-Stützpunktes und erzählte ihm von KODAKs Kontakt zu Rachel Wallinger.

»Kell«, sagte er. »Tom Kell. Was wissen wir über ihn?«

»Der Name kommt mir bekannt vor. Ich werde mich darum kümmern. Wir haben ein Archiv.«

»Er wurde in die Türkei geschickt, um Wallingers Tod zu untersuchen. In Ankara hat er sich in der US-Botschaft mit Jim Chater getroffen. KODAK sagt, die Frau habe ihn zu seiner Geburtstagsfeier in einer Bar in Istanbul mitgebracht.«

»Kell und Chater kennen sich? Sie sind befreundet?«

Minasian signalisierte mit einem Schulterzucken, dass er es nicht wusste. Er wusste nur, dass KODAK Chater abgrundtief hasste. KODAK spielte den untergebenen Dienstboten, den ehrgeizigen Nachwuchsagenten, der bewundernd zu Füßen des Meisters sitzt, doch er verabscheute die Arbeitsmoral und die Methoden seines Vorgesetzten. Manchmal hatte Minasian tatsächlich das Gefühl, Ryan Kleckner arbeite nur deswegen für den SWR, weil er Chater so hasste.

»Wann war diese Party?«

Der Stützpunktleiter stocherte in seiner Hühnchenleberpastete herum. Minasian war nicht nach essen zumute.

»KODAKs Geburtstag«, sagte er. »Die Frau hat ihm erzählt, sie habe Kell an dem Abend kennengelernt. Wir müssen das überprüfen. Die beiden waren zusammen, bis Rachel nach London zurückgeflogen ist. Am Dienstagabend haben sie sich hier zum Essen getroffen, und Rachel hat Schluss gemacht. Da hatte KODAK sich schon mit ihr verabredet. Sie hat ihm erzählt, dass sie ihn viel interessanter findet.«

»Sagt wer?«

»Sagt KODAK. Sie hat es ihm erzählt, als er sie mit ins Rembrandt genommen hat. Sie hat gesagt, Kell wäre ihr zu alt. Dreiundvierzig oder vierundvierzig. Sie ist gerade mal dreißig, sie hat keine Lust, sich an einen Mann zu binden, der als Ehemann nicht infrage kommt. Sie ist jetzt wieder in Istanbul und will sich mit KODAK zum Essen treffen. Er glaubt, dass sie auf ihn steht.«

»Was glaubst du?«

»Was ich glaube, ist unwichtig«, antwortete Minasian und winkte nach der Rechnung. »Wichtig sind allein die Fakten.«

53

Sobald sein British-Airways-Flug in Istanbul gelandet war, schaltete Ryan Kleckner sein BlackBerry ein. Dreißig Sekunden später hatte er eine SMS von seiner Mutter gelesen, E-Mails von drei verschiedenen Mailaccounts heruntergeladen und Rachel geschrieben, wie sehr er sich auf das Abendessen mit ihr freue. Es war schon nach Mitternacht, so verwunderte es ihn nicht, dass sie nicht antwortete.

Kleckner saß auf einem Fensterplatz, direkt über dem Flügel. Sobald die Turbinen abgeschaltet waren, begann das übliche Gedränge: Die Leute sprangen hastig auf und zerrten ihr Gepäck aus den Fächern. Kleckner musste auf seinem Platz sitzen bleiben und warten, während seine Sitznachbarn aufstanden, ihr Gepäck herunterholten und im Gang warteten. Der Flugbegleiter machte eine Durchsage auf Englisch und auf Türkisch und informierte die Passagiere darüber, dass sich die Öffnung der Türen um wenige Minuten verzögern würde.

Kurz darauf schob auch Kleckner sich in den Mittelgang. Er streckte sich, um seinen schwarzen Rollkoffer aus dem Gepäckfach gegenüber zu holen. Er stellte den Koffer auf einem leeren Platz ab und ließ den Blick über die müden, genervten Fluggäste schweifen. Alle warteten darauf, endlich aussteigen zu dürfen.

Menschenmengen hatte er immer schon gehasst. Die leeren Blicke, die schlaffen Gesichter. Frauen, die sich gehen ließen und fett und mürrisch wurden. Kinder, die nach Essen und Spielzeug schrien. Am liebsten hätte er sich mit Gewalt einen Weg durch die Menge gebahnt. Schon als Kind war er von seiner Überlegenheit überzeugt gewesen; seine intellektuelle und körperliche Stärke machte ihn zu etwas Besserem. Was man für seine größten Schwächen hielt – Eitelkeit, Arroganz, Mitleidslosigkeit –, waren in seinen Augen Stärken. Und sie ließen sich gut verstecken. Für Kleckner war es ein Leichtes, das Vertrauen seiner Mitmenschen zu gewinnen; schon vor seiner Ausbildung war es so gewesen. Heuchelei, die Gabe, die kalten Herzen der anderen zu durchschauen, die hintergründigen Motive seiner Kollegen und Freunde intuitiv zu erfassen – das alles war ihm bereits in die Wiege gelegt worden. An manchen Tagen wünschte Kleckner sich, man würde ihm auf die Schliche kommen; er wollte jemandem begegnen, der einfallsreich und clever genug war, ihn zu enttarnen. Aber der Moment kam nie.

Er drehte sich noch einmal um. Die abgestandene Luft nach einem dreistündigen Flug. Zu viele Menschen. Die Enge.

Kleckner schaute noch einmal hin. Ein Gesicht kam ihm bekannt vor. Die Frau war Ende dreißig, hatte dunkles Haar und stand keine drei Meter hinter ihm. Sie war allein, wich seinem Blick beharrlich aus, war demonstrativ mit sich beschäftigt.

Er hatte sie schon einmal gesehen. Er kannte diese Augen. Nicht ganz gerade, nicht ganz scharf gestellt. Und diese Zähne. Sie waren überkront, schwerer Unfall in der Kindheit vielleicht. Wo hatte er sie bloß gesehen? In der Bar Bleu? Bei einem Meeting in Istanbul? Auf einer Party?

Erst als er das Ende des Mittelgangs erreicht, sich mit einem Nicken vom Piloten verabschiedet und den Flugbegleitern zugelächelt hatte, fiel Kleckner wieder ein, wo er die Frau gesehen hatte. Die Erkenntnis traf ihn wie ein Schlag in die Magengrube.

Die Parfumabteilung. Und dann noch einmal, eine Stunde später, am südöstlichen Ausgang. Kleckner hatte sich ihr Gesicht eingeprägt, die zwei Begegnungen jedoch auf einen Zufall geschoben und seinen Weg zum Treffen fortgesetzt.

Harrods.

54

Nicht weniger als achtzehn Mitarbeiter des russischen SWR wurden in London, Kiew und Moskau auf den Fall angesetzt. Zehn davon nahmen Rachel Wallingers digitale Fußspuren unter die Lupe, acht die von Kell. Sie arbeiteten die ganze Nacht. Es war dem SWR gelungen, 362 E-Mails und 764 Textnachrichten, die zwischen den beiden hin und her gegangen waren, zu sichern und zu übersetzen.

Das Material bestätigte alles, was KODAK Minasian erzählt hatte. Die Korrespondenz wurde durch die Begriffe »Amelia«, »Levene«, »Absturz«, »Chios«, »Cecilia«, »Sandor«, »Tod«, »Mord«, »Unfall«, »Maulwurf«, »MI6«, »SWR«, »Ryan«, »Kleckner« gefiltert. Enthielt eine Nachricht einen der Suchbegriffe, wurde sie unverzüglich an Minasian weitergeleitet, der am Freitagabend via Frankfurt nach Kiew zurückgeflogen war. Doch zu keinem Zeitpunkt gewannen die Analysten den Eindruck, der britische Geheimdienst habe Kleckner im Visier. Kells Gefühle waren offensichtlich echt, ebenso Rachels Job bei einem Londoner Verlagshaus. In den E-Mails an ihre Freundinnen schilderte sie ihre zwiespältigen Gefühle für Kell und das wachsende Interesse an Kleckner.

Aber Minasian war nicht zufrieden. Er war überzeugt, dass die Analysten etwas übersehen hatten. Um fünf Uhr am Samstagmorgen bestellte er sich die kompletten Unterlagen per Kurier in seine Wohnung in Kiew und machte sich daran, jede SMS und jede Mail persönlich zu lesen, selbst jene, die sich nicht direkt auf das sexuelle Verhältnis von Kell und Wallinger bezogen. Minasian war in der Lage, große Mengen von Schriftmaterial in kurzer Zeit zu sichten und zu verarbeiten. Obwohl er seit fast vierundzwanzig Stunden nicht geschlafen hatte, sprang ihm das Wort, das seine schlimmsten Befürchtungen über Kells wahre Mission in der Türkei bestätigte, auf Anhieb ins Auge. Büyükada.

Laut SWR-Bericht hatte Kell am 29. April um 17:34 Uhr von seinem 02-Handy eine (unbeantwortete) SMS an Rachel Wallinger geschrieben. Am selben Nachmittag, an dem Minasian auf der Insel gewesen war, um den toten Briefkasten zu leeren.

Hey, du. Bilde ich es mir nur ein, oder hast du erwähnt, dass dein Vater einen Journalistenfreund auf Büyükada hatte? Falls ja: Weißt du den Namen noch? Richards? Falls nicht, ignorier diese SMS bitte. Von dir getrennt zu sein macht mich wohl tatsächlich wahnsinnig – T x

55

Gegen acht Uhr am Samstagmorgen meldete die Analystin, die vor der Liveübertragung aus Ryan Kleckners Wohnung in Tarabya saß, der Amerikaner verhalte sich merkwürdig. ABACUS war um zwei Uhr nachts vom Flughafen nach Hause gekommen, hatte sich aber nicht schlafen gelegt. Stattdessen saß er eine recht lange Zeit am Laptop, trank eine ganze Flasche Wein und skypte mehr als eine Stunde lang mit seiner Mutter in den USA. Der Ton der Unterhaltung wurde später als »melancholisch und liebevoll« beschrieben, was in Anbetracht der folgenden Entwicklung durchaus einleuchtete.

Um kurz nach acht wurde Kleckner dabei beobachtet, wie er sein BlackBerry in der Hand hielt. Offenbar las er eine SMS. Der Amerikaner schien »vor Schreck zu erstarren« (sagte die Analystin) und stand »für geraume Zeit reglos da«. Kleckner beantwortete die SMS nicht, sondern begab sich in die Küche, wo er »einen Reisepass (unbekannter Herkunft) und ein fabrikneues iPhone samt Ladegerät« aus einer Tupperdose holte, die »hinter Rohren und Putzmitteln unter der Spüle versteckt war«. Vom auffälligen Verhalten Kleckners alarmiert, wandte sich die Analystin vorschriftsgemäß an Tom Kell und rief ihn in seiner Privatwohnung in London an. Kell verdoppelte sofort das vier Mann starke Observationsteam, das vor Kleckners Haus stand.

Die nächste Viertelstunde verbrachte Kleckner damit, einen »großen schwarzen Rollkoffer« zu packen. Als er die Festplatte aus seinem Laptop entfernte und in den Koffer legte, meldete sich die Analystin – die später für ihre Geistesgegenwart und ihr Engagement gelobt wurde – abermals bei Kell. Weil Kleckner alle Verhaltensweisen eines enttarnten Agenten zeigte, stellte Kell mit sofortiger Wirkung den Sirkeci-Bahnhof, die Flughäfen Atatürk und Sabiha Gökçen, die Busbahnhöfe von Harem und Topkapi sowie das Fährterminal in Karaköy unter Bewachung durch je zwei Offiziere. Zum ersten Mal überhaupt spannte er Konsulatspersonal ein, um den Bedarf zu decken.

Nachdem er die Festplatte eingepackt hatte, wurde Kleckner dabei beobachtet, wie er zwei gerahmte Fotos, zwei Flaschen Kontaktlinsenreiniger, »ziemlich viel Kleidung« und ein zweites Paar Schuhe im Koffer verstaute. Er entfernte die SIM-Karte aus dem BlackBerry und warf das Gerät in eine Tonne vor dem Haus. Die Analystin vermutete, dass ABACUS seinen Diplomatenpass und seinen Führerschein im Safe in der Wohnung liegen gelassen hatte, auch wenn sie das nicht überprüfen konnte.

Der Amerikaner verließ das Haus und telefonierte von einem öffentlichen Fernsprecher aus, der vor der Starbucks-Filiale stand, wo Javed Mohsin und dessen Kollegin Priya warteten. Kell vermutete, dass das »keine zehn Sekunden« dauernde Telefonat das vereinbarte Zeichen an Minasian war. Nun wusste der Russe, Kleckner war auf der Flucht.

In London war es noch nicht mal sieben Uhr. Kell saß in seiner Wohnung, studierte die Landkarte und kam zu dem Schluss, dass Kleckner höchstwahrscheinlich mit einem Bus oder Mietwagen nach Ostanatolien fahren und versuchen würde, über die Grenze nach Georgien zu gelangen. Vielleicht stünde ein Evakuierungsteam des SWR in Samsun oder einem anderen Schwarzmeerhafen bereit, um Kleckner per Schiff nach Odessa oder Sewastopol zu bringen. Die nördliche Route über Bulgarien kam ebenfalls in Frage, auch wenn ABACUS vermutlich wusste, dass die Amerikaner diese Grenze im Blick hatten. Wenn er keine Angst hatte, den falschen Pass vorzuzeigen, riskierte er vielleicht sogar einen Flug mit einer kommerziellen Airline; dann wiederum würde er versuchen, alle Direktflüge nach Moskau, Kiew, Taschkent, Baku oder Sofia – eigentlich in alle ehemaligen sowjetischen Satellitenstaaten – zu meiden.

Kell musste sich voll und ganz auf das Observationsteam verlassen. Wenn sie ABACUS jetzt verloren, würden sie Kleckners Gesicht höchstens auf der Titelseite des Guardian wiedersehen. Wenn sie ihn bis an einen der Evakuierungspunkte verfolgen konnten, bestand die Chance, ihn vor der Ankunft des russischen Teams zu verhaften. Kell rief Amelia in ihrem Haus in Chelsea an, um sie auf dem Laufenden zu halten. Beiden war klar, dass es höchstwahrscheinlich Kells Beziehung zu Rachel war, die Kleckners Flucht ausgelöst hatte. Minasian musste sich die Daten noch einmal angesehen und erkannt haben, dass ABACUS aufgeflogen war. Amelia verabredete sich mit Kell in Vauxhall Cross und versprach ihm, Rachel sofort aus Istanbul zu holen. Kell bezweifelte, dass er sie wiedersehen würde, bevor er London verlassen musste.

Er sollte recht behalten. Das Überwachungsteam folgte ABACUS bis zum Fährterminal von Karaköy, wo Kleckner sich nach Möglichkeiten erkundigte, auf einem der beiden Kreuzfahrtschiffe mitzureisen, die im Goldenen Horn vor Anker lagen. Javed Mohsin konnte dem Amerikaner bis zu einem italienischen Kreuzer – Serenissima – folgen und blieb die zwei Stunden bis zur Abfahrt im Terminal, um sicherzustellen, dass Kleckner nicht wieder an Land ging. Wie der Zufall es wollte, gelang es ihnen, Kleckner auf dem Oberdeck des Schiffes zu fotografieren, als es auslief und Kurs auf das Schwarze Meer nahm. Ein wagemutiger Agent hatte ein Wassertaxi angemietet und die Serenissima bis unter die Bosporusbrücke verfolgt.

»Kleckner ist auf dem Weg in die Ukraine«, sagte Kell zu Amelia, sobald er die Nachricht empfangen hatte. »Wenn das Schiff nicht mehr anlegt und er sich von Bord schleicht, kommt er in achtundvierzig Stunden in Odessa an.«

»Wir sollten die Amerikaner verständigen«, sagte Amelia.

Kell war entgeistert. »Warum? ABACUS ist unser Fang. Unser Triumph.«

»Du weißt, warum, Tom.«

Sie hatten sich in einen kleinen Konferenzraum im ersten Stock zurückgezogen, die Tür geschlossen und die Jalousien heruntergelassen.

»Wenn Chater sich jetzt in meinen Plan einmischt, werden wir ABACUS verlieren. Darauf kannst du Gift nehmen.«

»Das kannst du nicht wissen.«

»Seine Leute werden in Odessa ausschwärmen«, sagte er. »Sie werden den Hafen überschwemmen. Minasian wird Lunte riechen, noch bevor das Schiff überhaupt angelegt hat. Jim kann das einfach nicht so gut wie wir.«

Amelia nickte, aber Kell merkte, dass sie die politischen Konsequenzen abwägte. Der MI6 würde einen hohen Preis dafür bezahlen, Langley außen vor gelassen zu haben. Falls es Kell nicht gelang, Kleckner zu schnappen, wäre die Hölle los.

»Überlass das mir«, sagte er. »Ein kleines Team fällt weniger auf. Minasian wird den Ball flach halten wollen. Sein Vorzeigeagent ist enttarnt worden. Wenn er Moskau um Hilfe bittet, verliert er sein Gesicht. Dann wird er durch einen erfahreneren Kollegen ersetzt, durch ein besseres Team.« Kell riskierte sogar einen russischen Akzent: »Du schafst das niecht, Alexander. Wir übernähmen jätzt.« Beinahe hätte Amelia gelächelt. »Minasian wird es schnell über die Bühne bringen wollen. Auf keinen Fall darf aus unserem Stützpunkt in Kiew etwas durchsickern, und kein Wort an Langley oder London, dass ABACUS sich nach Odessa absetzen will. Er wird seinen Mann vom Schiff holen wollen, ihn ins Auto setzen, zum Flughafen bringen und in den russischen Sechs-Uhr-Nachrichten präsentieren. So geht er trotz allem als Held aus der Sache hervor. Dann hat er alles richtig gemacht, und Kleckner ist derjenige, der den Coup vermasselt hat. So würde ich es jedenfalls machen. So würdest du es machen, richtig?«

Amelia nickte, aber sie antwortete nicht sofort. Kell spürte, dass sie angestrengt das Risiko abwog.

Schließlich drehte sie sich zu ihm um.

»Du darfst es nicht vermasseln, Tom. Wir dürfen Ryan Kleckner nicht verlieren.«

»Das werden wir nicht«, antwortete er im Hinausgehen. »Gib mir einfach nur, was ich brauche.«

56

Binnen zwei Stunden hatte Kell sein Team zusammengestellt. Javed Moshin und Nina flogen von Istanbul nach Odessa und quartierten sich in einem Vier-Sterne-Hotel am Strand von Arkadia ein, einem Ferienort südlich der Stadt. Um nicht als geschlossene Gruppe von Last-Minute-Reisenden auf der Flugliste aufzutauchen, nahmen die sechs Londoner Agenten verschiedene Flüge von Gatwick, Stansted und Heathrow. Harold flog mit British Airlines nach Kiew, Danny und Carol mit Ukrainian Airlines. Kell wählte die Route über Wien, Elsa und Jez über Warschau. Aus denselben Gründen verteilte sich das Team unter der üblichen Touristendeckung auf Hotels überall in Odessa. Für den unwahrscheinlichen Fall, dass sie am Zoll angesprochen wurden, sollten die jüngeren Teammitglieder sich vor allem für das Nachtleben von Odessa interessieren. Harold und Danny würden sich als fanatische Fans von Panzerkreuzer Potemkin und allen anderen Filmen von Sergei Eisenstein ausgeben.

»Was ist mit dir, Chef?«, hatte Harold Kell gefragt.

»Unter der Stadt gibt es Katakomben«, hatte Kell geantwortet. »Ich werde sagen, ich wäre Höhlenforscher.«

Kell reiste unter dem Tarnnamen Hardwick, studierte auf dem Flug von Wien noch einmal seine neue Identität und versuchte, alle Eventualitäten zu bedenken, jeden Trick, der es seinem überstürzt zusammengestellten Team erlauben würde, den Russen ABACUS vor der Nase wegzuschnappen. Er prägte sich den Stadtplan von Odessa ein und machte sich mit dem Prozedere für Schiffspassagiere, die von Bord gehen wollten, vertraut, so weit es ging. Kell hatte seine vorläufigen Anweisungen sowie Fahndungsfotos von Kleckner und Minasian in einem Notizen-Ordner auf einem Gmail-Account hinterlegt; das Passwort war den acht Agenten bekannt. Am Sonntagabend würden alle zum Essen in einem Restaurant im Zentrum von Odessa zusammenkommen, doch davon abgesehen würde der Austausch der Agenten untereinander stark eingeschränkt sein, sobald sie die ukrainische Passkontrolle hinter sich gebracht hatten.

Amelia hatte vorgeschlagen, Mitarbeiter der Botschaft in Kiew anzufordern, weil die bessere Ortskenntnisse besaßen und das Team zahlenmäßig verstärken würden, doch Kell hatte darauf bestanden, den Stützpunkt herauszuhalten. Falls Minasians Leute den MI6 überwachten, würden sie von der Operation in Kiew Wind bekommen, und dann würde der ganze Plan auffliegen.

Kells Flug hatte erst in London und dann auch in Wien Verspätung. Er kam drei Stunden zu spät in Odessa an. Der MI6 hatte einen Mietwagen für Chris Hardwick reserviert, doch Kells Abfahrt verzögerte sich um weitere fünfundvierzig Minuten, weil der Autoverleiher den Wagen nicht finden konnte. »Keine Autos«, sagte er in trägem, gelangweiltem Englisch. »Alle weg.« Als Kell endlich losfahren konnte, war es schon nach Mitternacht. Er verließ sich auf das Navigationsgerät und schlug sich durch ein Gewirr aus Boulevards aus dem 19. Jahrhundert bis ins Herz der Altstadt durch. Es war wie eine Reise in die Vergangenheit. Er hatte seit fast zwei Tagen nicht geschlafen, kam aber endlich zur Ruhe, nachdem er in sein Hotel eingecheckt und über eine sichere Mailverbindung erfahren hatte, dass Rachel in Istanbul »sicher und wohlauf« war. Amelia hatte darauf bestanden, dass Rachel ihre Deckung aufrecht erhielt; sie auf der Stelle nach England zurückzuholen hätte Londons Panik verraten und nur den Verdacht bestärkt, dass man Rachel auf ABACUS angesetzt hatte. Das Beste wäre, wenn sie in der Türkei blieb und weiterhin versuchte, Kleckner zu kontaktieren. Zu diesem Zweck hatte Rachel dem Amerikaner zwei SMS geschickt und eine E-Mail, in der sie ihn fragte, warum er nicht zurückrufe. Amelia hatte sie angewiesen, die Beziehung am Sonntagmorgen zu beenden (»Ich kann es nicht FASSEN, dass du nur mit mir gespielt hast«); so könnte Rachel am Montag wie geplant nach London zurückfliegen, ohne Verdacht zu erregen.

Kell wurde im Morgengrauen von der Klimaanlage in seinem Zimmer geweckt. Mr Hardwick wohnte im Londonskaya, einem präsowjetischen Relikt aus Odessas ruhmreicher Vergangenheit. Das Hotel hatte endlos lange, hohe Korridore und eine breite Treppe, die in eine prunkvolle Fin-de-Siècle-Lobby hinunterführte. Kell plante, am Vormittag am Hafen spazieren zu gehen und sich später mit Danny zu treffen, um das weitere Vorgehen zu besprechen.

Es war schwül, die Luft roch nach Motoröl und Meer, als Kell das Londonskaya verließ und durch einen Säulengang aus Platanen zu dem hübschen, italienisch anmutenden Platz oberhalb der Potemkinschen Treppe schlenderte. Von dort aus spazierte er in südlicher Richtung weiter und machte sich mit dem Straßennetz rund um die Deribasovskaya vertraut, die Fußgängerzone im Stadtzentrum. Im hellen Sonnenlicht rumpelten Ladas aus der Sowjetzeit über das Kopfsteinpflaster, die für ihre Eitelkeit berühmten Ukrainerinnen stöckelten auf hohen Hacken und in hautengen Kleidern vorbei und sahen morgens um zehn schon aus, als wären sie zu einem Galadinner unterwegs. Kell legte eine Pause in einem Lokal ein, das Sushi und Shishas im Angebot hatte, dann lief er zum Platz zurück.

Am Kopf der Potemkinschen Treppe stand ein Junge mit nacktem Oberkörper. Auf seiner Schulter hockte ein Adler. Touristen fotografierten den Vogel, eine junge Deutsche schnappte nach Luft, als sie sah, wie riesig Schnabel und Krallen waren. Kell gab dem Jungen zehn Hrywen, fotografierte ihn und die Umgebung gleich dazu, darunter auch den Eingang der Standseilbahn, die parallel zur Treppe verlief. Unter dem Denkmal eines Mannes – den Kell anhand der kyrillischen Buchstaben als Duc de Richelieu identifizierte, ein französischer Aristokrat aus dem 18. Jahrhundert, der mit der ruhmreichen Vergangenheit Odessas irgendwie verbandelt war – hatte sich eine Gruppe von etwa zwanzig Touristen versammelt. Der Herzog trug die Tunika eines römischen Senators und hatte eine Taube auf dem ausgestreckten Arm. Kell setzte sich auf die Steinstufen am Sockel des Denkmals und starrte auf das Schwarze Meer hinaus. Aus der Mitte des Hafengeländes ragte ein modernes Gebäude auf, keinen Kilometer entfernt. Die Großbuchstaben auf dem Dach wiesen es als Hotel Odessa aus. Kell war enttäuscht. Wenn den Rechercheuren von Vauxhall Cross aufgefallen wäre, dass das Hotel unmittelbar neben der Anlegestelle von Kleckners Schiff stand, hätte man Danny dort unterbringen können. Mit einem guten Fernglas hätte Aldrich die Serenissima schon aus mehreren Kilometern Entfernung sehen und ganz nebenbei die Aktivitäten des SWR im Hafen beobachten können. Die Hotellobby wäre im Notfall der ideale Treffpunkt für das Team gewesen. Aber so war das eben bei Last-Minute-Einsätzen, sie steckten voller verpasster Gelegenheiten. Kell würde zum Odessa Hotel gehen und sich um ein Zimmer bemühen.

Er stieg die Potemkinsche Treppe hinunter. Rechts und links der Stufen saßen Straßenhändler im Halbschatten der Bäume und stellten ihre Matrjoschka-Figuren auf niedrigen Schemeln aus. Die Hitze hatte zugenommen, ein älterer Mann blieb auf halber Treppe stehen, um zu Atem zu kommen. Er war ganz außer Puste nach der Anstrengung, lächelte den vorbeigehenden Kell dennoch an. Kell bot ihm einen Schluck aus seiner Wasserflasche an, aber der Mann lehnte ab, legte dem Engländer eine Hand auf den Arm und murmelte: »Spasiba.«

Am Fuß der Treppe rauschte der dichte Verkehr auf einer Schnellstraße vorbei. Kell nutzte die Fußgängerunterführung und fand sich wenige Minuten später auf einem großen Platz vor dem Hauptterminal wieder; die Sicht auf den Hafen wurde von beiden Seiten durch rostige Kräne und riesige Containerschiffe eingeschränkt. Kell lief am Terminal vorbei bis zum Hotel Odessa. Zu seiner Überraschung stellte er fest, dass der Eingang mit Brettern vernagelt war und aus den Ritzen unter den Drehtüren Unkraut wucherte. Er warf einen Blick hinein und entdeckte eine Reihe von Uhren hinter dem verlassenen Rezeptionstresen, die die verschiedenen Zeitzonen auswiesen. Der Teppichboden war mit Plastikplane abgedeckt. Auf einmal musste Kell an das Büro von Nicolas Delfas denken und an Marianna Dimitriadis. Er fragte sich, was aus ihr geworden war. Vor dem Hotel hielten sich ein paar Spaziergänger auf, Eltern mit Kindern, verliebte Pärchen.

Kell ging zurück und einmal bis zum westlich gelegenen Pier. Nun hatte er das gesamte Terminal besichtigt. Er fotografierte Treppen, Ausgänge, Fußgängerwege und Orientierungspunkte, um die Fotos am Abend dem Team zu zeigen. Einmal lief Kell keine zehn Meter an Javed Mohsin vorbei und stellte zufrieden fest, dass dieser professionell genug war, jeden Blickkontakt zu vermeiden.

Kell betrat das Terminalgebäude und folgte den Schildern in den tiefer gelegenen Zollbereich. Er wunderte sich darüber, dass er sich unbehelligt auf allen Ebenen des Gebäudes bewegen konnte, ohne gestoppt oder angesprochen zu werden. Morgen, wenn Polizisten und Zollbeamte anwesend waren, würde es hier sicher anders zugehen. Doch fürs Erste freute Kell sich, wie übersichtlich und offen das Terminal angelegt war.

Den Rest des Nachmittags verbrachten er und Danny damit, Fahrzeuge und Kommunikationsmittel vorzubereiten. Kopfhörer und Mikrofone waren mit der Diplomatenpost an die britische Botschaft im moldauischen ChiŞinău geliefert worden, von dort hatte ein MI6-Mitarbeiter sie über die Grenze gebracht. Aldrich und Mohsin hatten zwei Audis gemietet, mit denen sie am Morgen zum Hafen fahren würden; von der Schnellstraße ging eine Rampe ab, die über Bahngleise führte und vor dem Terminal endete. Idealerweise würde es dem Team gelingen, Kleckner am Schiff abzufangen und auf die Rückbank eines der Autos zu bugsieren; doch glaubten weder Kell noch Aldrich, dass es so einfach werden würde. Sie hatten mindestens mit Minasian zu rechnen. Schlimmstenfalls würde eine Phalanx aus bewaffneten SWR-Agenten ABACUS noch am Hafenbecken in Empfang nehmen und blitzschnell fortschaffen. Dann müssten Kell und das Team mit leeren Händen nach London zurückkehren.

57

Ryan Kleckner konnte sich einfach nicht mit dem plötzlichen Ende seiner Tätigkeit anfreunden. Als er Freitagnacht zu seiner Istanbuler Wohnung gefahren war, hatte er sich noch einreden wollen, die Frau im Flugzeug sei nicht mit der Frau bei Harrods identisch gewesen. Es war Zufall, eine Verwechslung. Er wurde doch nicht etwa observiert? Wodurch hätte er sich verraten? War ihm ein Fehler unterlaufen? Nein. Er war überzeugt, falls die Operation ins Stocken geriet, war die Ursache auf der russischen Seite zu suchen.

Aber dann die SMS von Minasian. BEŞIKTAŞ. Ein einziges Wort, mit dem alles zu Ende ging. KODAK enttarnt. Raus aus Istanbul. Halte dich an den Plan.

Kleckner starrte immer noch auf das Display seines BlackBerrys, als ihm längst schon klar war, dass seine Wohnung höchstwahrscheinlich nicht sicher war und jede seiner Bewegungen auf Monitore der Analysten in Langley und Istinye übertragen wurde. Er war gedemütigt und beschämt. Zum ersten Mal in seinem Leben fühlte er echte, tiefe Verzweiflung. Ihm blieb keine andere Wahl, als einen Koffer zu packen und den Rest – Fotos, Bücher, Platten, Kleidung – für immer zurückzulassen. Er bezweifelte, dass er es heil aus der Wohnung schaffen würde. Sicher warteten sie draußen vor der Tür auf ihn.

Doch zu seiner großen Überraschung konnte er das Haus unbehelligt verlassen, zur Telefonzelle gehen und die Nummer anrufen, die Minasian ihm gegeben hatte. Als er eine russische Frauenstimme hörte, sagte er: »BEŞIKTAŞ DREI.« Die Frau zögerte kurz, wiederholte den Code und legte auf.

Dass die Botschaft an Minasian weitergeleitet worden war, erfuhr Kleckner erst, nachdem er auf dem Schiff das Handy geklaut hatte. Ein Passagier hatte es auf dem Tisch im Unterhaltungsraum liegen lassen, und Kleckner hatte es im Vorbeigehen an sich genommen. Er hatte stundenlang warten müssen, bis er endlich Empfang hatte, erst in seiner Kabine und dann draußen auf dem dunklen Deck. Er hatte die Balken auf dem Display kontrolliert wie ein Notarzt den Puls eines Unfallopfers. Dann endlich, das Schiff schien sich der rumänischen Küste weit genug genähert zu haben, konnte er eine SMS an Minasian schicken.

Serenissima. Lunedi.

Es war ganz einfach. Der Name des Schiffs, dessen Kurs der SWR online verfolgen konnte, und der Tag, an dem Kleckner abgeholt werden wollte. Der Russe antwortete Minuten später und bestätigte mit dem vereinbarten Codewort, dass er Kleckners Botschaft verstanden hatte. Kleckner wollte mit ihm sprechen, er wollte hören, was schiefgelaufen war, aber er wusste, dass die Verbindung nicht sicher war. Bestimmt war Minasian aufgeflogen. Kleckner stellte sich alle möglichen Szenarien vor, nur eines klammerte er aus: Dass Rachel ihn reingelegt oder mit Thomas Kell zusammengearbeitet hatte. Ryan Kleckner machte keine Fehler. Die Briten setzten keine Frauen auf feindliche Agenten an. Moskau hatte einen Fehler gemacht.

58

Zum Acht-Uhr-Meeting erschien Kell als Letzter. Die übrigen Teammitglieder hatten sich bereits um einen großen Tisch vor dem Restaurant an der Deribasovskaya versammelt, der durch einen weißen Lattenzaun, in dem Lichterketten und künstliche Weinreben hingen, von der Straße getrennt war. Kell hatte das Lokal ausgewählt, weil es dort laut TripAdvisor »voll« und »extrem laut« war. Und tatsächlich fanden sich in der näheren Umgebung gleich mehrere Geräuschquellen, darunter zwei Lautsprecher am Restauranteingang, aus denen russische Popmusik schallte, und eine Folkband auf der gegenüberliegenden Straßenseite, die mit einem kleinen, knackenden Verstärker spielte.

»Nett und ruhig«, murmelte Kell und nahm an der Tischmitte Platz. Er schüttelte Harold und Danny die Hand, küsste Elsa und Carol auf die Wange. Dem Rest der Truppe – Nina, Jez, Javed sowie Alicia, einer MI6-Analystin mit Russischkenntnissen, die als Übersetzerin noch kurzfristig eingeflogen worden war – nickte er freundlich zu. »Wie gefällt euch der Urlaub bis jetzt?«

»Ich amüsiere mich prächtig«, sagte Elsa. Jez pflichtete ihr bei und sagte, er und Carol hätten den Nachmittag am Strand von Arkadia verbracht.

»Und du?«, fragte Kell Harold.

»Ich habe dem Pöbel hier gerade einen Vortrag über die Geschichte dieser prächtigen Stadt gehalten«, sagte er und fing an, aus einem Taschenbuch vorzulesen. Kell war dankbar für Harolds Unbeschwertheit. So etwas hob die Arbeitsmoral. »Wusstet ihr, dass Katharina die Große heimlich mit einem Einäugigen verheiratet war?«

»Heimlich, mit einem Einäugigen«, wiederholte Kell und bestellte ein Bier beim Kellner. »Das wusste ich nicht.«

»Odessa war früher der größte Hafen des russischen Zarenreichs«, fuhr Harold fort und blätterte weiter. Elsa sah verwirrt aus. Sie konnte mit Harolds Humor nichts anfangen. »Früher nahm alles seinen Weg über diese Hafenstadt. Wein aus Frankreich, Olivenöl aus Italien, Nüsse aus der Türkei, getrocknete Früchte aus der Levante …«

»Aus der was?«, sagte Nina.

»Der Levante«, wiederholte Harold und klang dabei kein bisschen belehrend. »Auch bekannt als Naher Osten.« Kell betrachtete eine der laminierten Speisekarten. Jede Speise war mit Foto abgebildet. »Und dann war alles vorbei.«

»Warum?«, fragte Danny vom anderen Tischende aus. »Die Sowjets?«

»Suez«, sagte Kell. »Kanal.«

Harold drehte das Buch um und legte es auf den Tisch. Odessa: Genie und Tod in der Stadt der Träume von Charles King. Kell betrachtete die sepiafarbene Abbildung der Potemkinschen Treppe auf dem Cover und fragte: »Was möchtet ihr essen?«

Im Laufe seiner Karriere hatte er das Ritual unzählige Male hinter sich gebracht. Bis das Essen kam, sprachen sie kaum. Kell hatte die Erfahrung gemacht, dass es das Beste war, dem Team ein wenig Zeit zum gegenseitigen Beschnuppern zu lassen, bevor die Arbeit losging. Währenddessen bekam er noch einmal die Gelegenheit, jeden Einzelnen einzuschätzen. Wer wirkte müde oder nervös? Gab es irgendwelche Spannungen oder enge Freundschaften? Carol wirkte still und ein wenig deplatziert, doch abgesehen davon schien alles in Ordnung zu sein. Erleichtert gab Kell dem Team einen Überblick über die für den nächsten Vormittag geplante Operation.

»Das Schiff wird gegen elf Uhr anlegen. Ich behalte das Meer im Auge, Elsa verfolgt die Schiffsroute auf dem Computer. Wir können nicht ausschließen, dass es eine Stunde früher anlegt oder eine Stunde später, deshalb müssen alle ab morgen früh acht Uhr einsatzbereit sein. Ab Mitternacht müsst ihr eure Handys im Auge behalten, die selbstredend aufgeladen sein sollten.« Im Restaurant herrschte jetzt ein so hoher Lärmpegel und auf der Einkaufsstraße ein so dichtes Gedränge, dass Kell wusste, sein Vortrag konnte unmöglich abgehört werden. »Ihr alle habt Fotos von ABACUS gesehen«, fuhr er fort. »Wir wissen ziemlich genau, welche Klamotten er eingepackt hat und was er tragen wird. Ihr habt alle meine Notizen dazu in dem Ordner auf Gmail gesehen?« Kell registrierte Nicken und zustimmendes Gemurmel. »Ich, Danny, Carol, Nina und Javed werden in zwei Autos am Hafenrand warten. Es kommt darauf an, ABACUS so schnell wie möglich zu identifizieren. Gleichzeitig müssen wir immer nach einem möglichen Empfangskomitee Ausschau halten. Falls das Komitee Verstärkung mitgebracht hat und zum Beispiel ein Vorausteam auf die Serenissima schickt, um das Paket abzuholen, brechen wir ab. Dann ziehen wir uns zurück.«

Danny sah auf seinen halb leeren Teller. Er hatte sich für eine militärische Lösung starkgemacht; ein Spezialkommando hätte das Auto gestoppt, in dem der SWR Kleckner aus der Stadt bringen würde. Kell hatte den Vorschlag sofort und ohne Rücksprache mit Amelia abgewürgt; die diplomatischen Konsequenzen wären unüberschaubar, ganz abgesehen davon, dass ihnen die Zeit davonlief.

»Wenn unsere Moskauer Freunde hingegen diskret vorgehen, wenn wir es nur mit einer Wagenladung Schlägern sowie Minasian zu tun haben, haben wir eine realistische Chance. Redet miteinander, gebt mir Positionen durch, haltet die anderen auf dem Laufenden. Vertraut einander, nutzt eure Erfahrung.«

Die Straßenmusik auf der gegenüberliegenden Seite setzte abrupt aus. Kell hielt inne, trank einen Schluck Bier.

»Kannst du uns sagen, wo jeder zu sein hat?«, fragte Carol.

Kell holte seine Kamera heraus, ließ sie herumgehen und zeigte jedem Agenten seine Startposition. Harold würde mit Kell und Danny am Hafenbecken warten, Kleckner in der Menge anrempeln und ihm einen Tracker anhängen. Carol würde in der Halle des Terminals warten, bis Kleckner die Zollkontrolle hinter sich hatte, während Javed und Nina sich auf dem Hafengelände herumtreiben würden, um nach Minasian, Kleckner oder Anzeichen für eine russische Präsenz Ausschau zu halten. Elsa und Alicia würden in zwei separaten Taxis am Hauptausgang des Terminals sitzen. Der Hafen hatte nur eine Aus- und Zufahrt. Falls Minasian Kleckner begleitete, würden sie die Verfolgung aufnehmen und auf Verstärkung durch Kell, Aldrich und Jez warten. Jez würde auf dem Platz oberhalb der Potemkinschen Treppe im Auto warten, getarnt als ukrainischer Taxifahrer. Kell erklärte dem Team, er spekuliere darauf, Kleckner zu Fuß vom Hafengelände zu vertreiben. Falls der Amerikaner an der Schnellstraße nicht sofort ein Taxi fand, würde er die Treppe hinaufsteigen müssen. Falls er nicht auf Jez hereinfiel und in Richtung Zentrum weiterging, konnten sie sich auf ein mühsames Versteckspiel mit diesem Experten der Spionageabwehr gefasst machen. Dann wären sie auf funktionierende Kommunikation und mehrere Fahrzeuge angewiesen, und auf die Infos, die Harold, Elsa und Alicia abgreifen konnten.

»Und wie kriegen wir Ryan ins Auto?«, fragte Nina. »Angenommen, er steht vor mir, und die Gelegenheit ist günstig, aber ich bin ganz allein?«

»Das wird nicht passieren«, beruhigte Kell sie. »Nur ich, Danny und Jez werden sich Kleckner oder Minasian nähern. Dieses Risiko wird niemand sonst eingehen. Verstanden?«

»Verstanden«, murmelte Carol.

»Und wie genau wollt ihr das machen?«, fragte Nina. Ihr Ton gefiel Kell gar nicht. »Wie wollt ihr ihm denn näherkommen?«

»Das lass mal unsere Sache sein«, sagte Danny.

59

Kell schlief unruhig und nur wenige Stunden. Er träumte von Rachel und wachte schweißgebadet auf, einmal um zwei und dann noch einmal um halb fünf. Die klappernde Klimaanlage in seinem Zimmer hatte er ausgeschaltet, im Raum war es drückend heiß. Er stieg aus dem Bett und riss die Fenster auf, die auf die Platanenallee hinausgingen. Es war noch dunkel, kein Vogel war zu hören. Kell duschte und bestellte sich das Frühstück aufs Zimmer. Als er fertig war, war es noch nicht sechs Uhr. Auf der Treppe kam ihm eine Frau mit Wespentaille, Beinen bis zum Hals und praktisch nicht vorhandenem Minirock entgegen. Sie hatte sich bei einem kleinen, glatzköpfigen Mann mittleren Alters untergehakt, der Kell einen lüsternen, triumphierenden Blick zuwarf. Am liebsten hätte Kell gemurmelt: »Man kriegt, wofür man bezahlt hat«, doch er setzte den Weg in die Lobby schweigend fort.

Vor dem Londonskaya trat er auf den breiten Gehweg hinaus. Unter der nächsten Platane saßen zwei knutschende Teenager auf einer Parkbank. Eine Frau in dunkelblauer Kittelschürze fegte die Straße. Kell bog nach links ab und machte sich auf den Weg zur Potemkinschen Treppe. Eine frisch weiß lackierte Pferdekutsche stand am Rand des Platzes, das Pferd fraß Heu aus einem Sack, der Kutscher war zugedeckt auf der Sitzbank eingeschlafen. An der Kreuzung mit der Ekaterininskaya wartete ein einsamer Wagen am Taxistand, dahinter parkten ein Hummer und eine Stretchlimousine. Kell warf einen Blick auf sein Handy. Er hatte vier Nachrichten. Danny, Javed und Nina waren schon wach. Elsa meldete, die Serenissima verspäte sich um eine Stunde. Alicia hatte eine Nachricht der Hafenverwaltung von Odessa übersetzt, in der das Kreuzfahrtschiff eine Anlegeerlaubnis für das westliche Pier erhielt. Weder Elsa noch Harold hatten in der näheren Umgebung Funksprüche des SWR gehört.

Kell lief an der Treppe vorbei und entdeckte vor einem blassgelben Haus am Rand des Platzes ein Rudel von schlafenden Straßenhunden. Irgendwo summte ein Generator; vielleicht war der Strom wieder einmal ausgefallen. Kell zündete sich eine Zigarette an und betrat eine Eisenbrücke, von der aus er den ganzen Hafen überblicken konnte. Kräne, so weit das Auge reichte, aber kein einziges Schiff am Terminal. Am Brückengeländer hingen Hunderte von Vorhängeschlössern – Liebesbeweise, die im Regen und der Seeluft verrosteten. Ein alter Mann blieb stehen, um sich das Hemd in die Hose zu stecken, und nickte dem vorbeigehenden Kell zu. Wie aus dem Nichts hörte Kell vertraute Stimmen in seinem Rücken.

»Warten Sie auf ein Schiff?«

Kell drehte sich um und sah Harold und Danny auf sich zukommen.

»Gentlemen«, sagte er.

Sie stellten sich rechts und links von Kell ans Geländer. Beide trugen Jeans und Polohemd. Über Harolds Arm hing eine graue Nylonjacke.

»Und«, sagte er, »ist er pünktlich?«

»Kleine Verspätung«, sagte Kell. »Eine Stunde, höchstens.«

»Vielleicht haben sie ja einen Eisberg gerammt.«

Kell trat seine Zigarette aus. »Wer war das noch mal, der in dieser griechischen Sage auf ein Schiff wartet?«, fragte er.

»Aigeus«, sagte Danny schnell. Kell sah Aldrich zu Hause in Guildford über Büchern und Enzyklopädien sitzen. Er hatte ein Trivial-Pursuit-Gehirn. »Sein Sohn Theseus brach auf, um den Minotauros zu besiegen. Er hat seinem Vater gesagt, wenn er es schafft, hisst er weiße Segel …«

»Aber dann hat er es vergessen«, sagte Kell.

»Genau«, sagte Danny und blickte auf das Schwarze Meer hinaus. »Aigeus hat das Schiff entdeckt, das Segel war schwarz. Er hat gedacht, er hätte seinen Sohn verloren. Und so hat er sich umgebracht.«

»Schade«, sagte Harold. »Damals gab es noch keine Handys, leider konnte Theseus nicht vorher Bescheid sagen.«

Kell lachte und legte Harold eine Hand auf die Schulter.

»Wir müssen die Zeit totschlagen«, sagte er. »Kaffee?«

60

Um sieben Minuten nach zwölf legte die Serenissima in Odessa an. Javed und Nina hielten die Ferngläser auf das Oberdeck gerichtet, meldeten aber keinen Sichtkontakt mit der Zielperson. Der Tag war kristallklar und im Terminal viel los. Die Händler machten gute Geschäfte mit dem Verkauf von Snacks und Zeitungen, die Taxifahrer warteten in einer langen Schlange auf Schiffspassagiere, die neugierig auf das historische Stadtzentrum waren. Danny und Harold standen seit über einer Stunde am Kai, schauten sich nach Alexander Minasian um und behielten die neben dem Terminal geparkten Autos im Blick. Danny hatte »mindestens drei Männer« in einem Mercedes gemeldet, der neben fünf leeren Fahrzeugen direkt am Ausgang der Zollkontrolle stand. Falls sie zum SWR gehörten, würden sie sich erst zu erkennen geben, wenn die ersten Passagiere von Bord gingen.

Weil Minasian und Kleckner sein Gesicht kannten, blieb Kell in seinem Mietwagen sitzen, bis die Crew der Serenissima die Anlegetaue vom Bug herunterwarf. Das war sein Zeichen. Kell musste auf seinem Weg durch den Hafen das Risiko eingehen, erkannt zu werden. Und wenn schon. Das Wettrennen um ABACUS hatte begonnen; vielleicht erschrak Kleckner bei seinem Anblick so sehr, dass er keinen Widerstand leistete. Eine Gangway wurde vom Schiff heruntergelassen, damit die Passagiere zu Fuß an Land gehen konnten. Kell und Danny mussten sich der Gangway so weit wie möglich nähern, um dann schnell zuzuschlagen.

»Siehst du ihn?«, fragte Kell und stellte sich in einen Pulk aus ukrainischen Teenagern, die sich am Kai versammelt hatten. Er hielt Funkkontakt zu Danny.

»Nichts«, antwortete Danny.

Dann der Anruf. Kells Handy vibrierte in seiner Gesäßtasche. Javed.

»Ich habe keine Funkverbindung mehr«, sagte er. »Eventuell Minasian gesichtet. Allein. Fünfzig Meter neben dir, elf Uhr.« Kell drehte sich nicht um. Bei jeder Operation lief irgendetwas schief. Dass sie den Funkkontakt zu Javed verloren hatten, war mehr als ärgerlich, doch damit durften sie sich jetzt nicht aufhalten.

»Beschreibung«, sagte er.

»Dunkles Haar, kurz. Ich bin mir sicher, er ist es. Blonde Frau rechts daneben. Zu deiner Linken.«

»Ich kann sie sehen.« Kell entdeckte einen Mann mit kurzen dunklen Haaren. Er war nicht Minasian. »Negativ«, sagte er. »Weitersuchen.«

Danny näherte sich von der Seeseite und hatte die Gangway fast schon erreicht. Einen anderen Weg vom Schiff herunter gab es nicht. Keine Autos, nur Fußgänger. Viele alte Leute kamen auf der Gangway herunter, zwei saßen im Rollstuhl. Crewmitglieder in marineblauer Uniform halfen ihnen freundlich lächelnd weiter, hoch oben kreischten die Möwen.

»ABACUS.« Das war Nina. Kell zuckte so irritiert zusammen wie immer, wenn er ihre Stimme hörte. »Links von der Gangway. Noch an Bord. Jetzt ist er weg. Ich bin mir ganz sicher.«

Kell blickte an der hohen weißen Wand der Steuerbordseite empor. Im gleißenden Sonnenlicht, im Spiel der Schatten war es praktisch unmöglich, in der Menge der Passagiere, die sich am Nadelöhr der Gangway drängten, einzelne Gesichter zu erkennen. Kell hatte kein Fernglas dabei. Sein Handy vibrierte schon wieder. Javed.

»Boss, das Auto. Der Mercedes. Der Fahrer ist gerade ausgestiegen. Sieht ernst aus. Schwarzer Anzug, Muskelpaket.«

»Minasian?«

»Negativ.«

»Wenn nötig, soll Danny sich um die Reifen kümmern«, sagte Kell und informierte Aldrich über Funk. »Könnte ein Politiker sein. Oder irgendwas Geschäftliches. Oder vielleicht die Mafia. Meine Güte, oder der verdammte Simon Cowell.«

»Verstanden«, bestätigte Danny.

»Boss?«

Carol meldete sich via Funk von ihrer Position in der Halle.

»Bitte.«

»Minasian bestätigt. Scheint allein zu sein. Blaue Jeans. Weißes Hemd mit Kragen. Schwarzer Pullover. Er steht links neben dem Informationsschalter. Schwarzes Brillengestell.«

»Er scheint allein zu sein?«

»Positiv.«

Das ergab keinen Sinn. Es war zu einfach. Da mussten noch andere sein. Warum sollte Minasian das Risiko eingehen, dass Kleckner von der Gangway weggeschnappt wurde? Warum sollte er es riskieren, Kleckner durch den Zoll zu schicken und den ukrainischen Behörden zu überlassen?

»Lass ihn nicht aus den Augen.«

»Natürlich nicht«, sagte Carol.

Kell entdeckte Danny am Fuß der Gangway. Er stand eine Armeslänge hinter einem greisen Paar, das sich im Schneckentempo auf das Terminalgebäude zuschob. Kell stand immer noch in der dichten Menschenmenge und etwa zehn Meter vom Ende der Rampe entfernt. Er fühlte sich wie ein Paparazzo, der im Gedränge auf einen Star wartet.

»Nina?«, sagte er in der Hoffnung, sie würde eine zweite Sichtung bestätigen.

»Nichts«, antwortete sie prompt.

Kell erhaschte einen Blick über die Gangway und bis in den Bauch des Schiffs hinein. Er nahm Blickkontakt zu Danny auf. Immer noch keine Spur von Kleckner. Hatten sie ihn verpasst? Die Passagiere strömten seit mehr als fünf Minuten von Bord, doch auf dem Schiff standen immer noch viele in der Warteschlange.

»Carol?«

»Ja.«

»Minasian?«

»Immer noch hier. Ich melde mich, wenn etwas passiert.« Es klang, als hätte sie den Standort gewechselt, möglicherweise hatte sie in Minasians Rücken Stellung bezogen. Die Verbindung wurde schlechter.

»Ohrstöpsel? Spricht er? Telefoniert er?«

»Negativ. Nichts. Kalt wie der russische Winter.«

Das Schiffshorn ertönte, laut und lang, der tiefe Ton vibrierte durch den ganzen Hafen. Weder die Passagiere noch die Leute unten auf dem Anleger reagierten. Kell zündete sich eine Zigarette an, drehte sich einmal im Kreis und scannte die Piers ab, die Decks auf dem Schiff, die Fußgängerbrücke auf halber Höhe des Terminalgebäudes, auf der Javed deutlich zu erkennen war; er stand neben einer Mutter-und-Kind-Skulptur und hielt sein Fernglas auf die Gangway gerichtet.

Das Horn tutete ein zweites Mal. Neben Kell lachte jemand, ein paar amerikanische Touristen waren entzückt, wieder »festen Boden unter den Füßen« zu haben. Der Wind trug den Duft von Schokolade und gerösteten Mandeln von einem der Verkaufsstände herüber. Und dann hatte Kell plötzlich Dannys Stimme im Ohr, so laut und aufgeregt, dass er herumfuhr: »Gangway!«

Kell legte den Kopf in den Nacken. Ryan Kleckner war deutlich zu sehen, keine zwanzig Meter entfernt schlenderte er die Rampe hinunter. Er zog seinen Rollkoffer hinter sich her und hielt die Augen starr auf das Terminalgebäude gerichtet, wie ein Junge, der zum ersten Mal sein Internat sieht.

Kell drehte sich sofort wieder um – er wollte nicht, dass Kleckner sein Gesicht sah – und gab das Kommando.

»ABACUS ist da«, sagte er. »Greift euch Minasian.«

61

Am 5. Mai benutzte Sebastien Gachon einen auf den Namen Eric Cauques ausgestellten kanadischen Reisepass, um mit einer Linienmaschine von Paris nach Istanbul zu fliegen. Er war einen Tag zuvor aus Kampala angereist, wo er mit seiner Freundin Urlaub gemacht hatte.

Gachon war noch nie in Istanbul gewesen, und er sprach kein Türkisch. Er reihte sich in die Warteschlange am Taxistand ein und reichte dem Fahrer einen Zettel, auf dem er sich die Adresse einer Boutique in Yeniköy notiert hatte. Eine Stunde später zog Gachon seinen Rollkoffer am yalı der Wallingers vorbei und verschaffte sich einen ersten Eindruck von den Örtlichkeiten. Ein Vordereingang, keine Seitentüren. Direkter Zugang zum Wasser.

Die Zielperson war zu Hause. Gachon sah sie in den Räumen umhergehen; die Frau entsprach der Beschreibung, die Kiew ihm gekabelt hatte. Keine sichtbare Alarmanlage, keine weiteren Personen im Haus. Er könnte sie an Ort und Stelle erledigen. Einfach den Koffer an der Straße stehen lassen, klingeln, schießen und weitergehen. Doch er hielt sich an seine Befehle.

Gachon ging bis ans Ende der Straße und winkte an der Uferstraße ein Taxi heran. Er googelte den Namen seines Hotels in Galata und hielt dem Fahrer das Handy unter die Nase. Der Fahrer sah ihn verständnislos an. Gachon wusste nicht, ob der Mann Analphabet war oder einfach nur faul. Er wartete. Der Fahrer nickte mit ein paar Sekunden Verzögerung, legte den ersten Gang ein und fuhr in südlicher Richtung nach Beyoğlu.

Gachon schwitzte. Er zog seine Jacke aus, holte die Wasserflasche aus dem Koffer und trank. Dann tippte er eine Nachricht und sendete sie an die entsprechende Nummer.

Wir sind angekommen. Deine Schwester ist zu Hause.

Alexander Minasian antwortete binnen einer Minute.

Vielen Dank. Bitte warte auf uns. Wir sehen uns immer noch die Fotoalben an. Wie schön, dass du gut angekommen bist.

62

Harold stand keine dreißig Sekunden später neben Kell, nach zehn weiteren war er an der Rampe. Kell drehte sich um und sah Danny aus der Menschenmenge ausscheren. Er lief auf die Außentreppe zu, die in den Ankunftsbereich des Terminals hinaufführte. Carol bestätigte, dass Minasian immer noch am Informationsschalter herumlungerte. Kell musste sich darauf verlassen, dass sie den richtigen Mann hatte. Falls es sich beim vermeintlichen Minasian bloß um irgendeinen Ukrainer handelte, der sich aus Langeweile am Hafen herumtrieb, würden sie ein Problem bekommen. Falls der echte Minasian gerade aus seinem schwarzen Mercedes stieg, um ABACUS in Begleitung von zwei russischen Aufpassern durch den Zoll und zum nächsten Flughafen zu bringen, waren sie geliefert.

»Hab ihn verpasst.« Das war Harold. Der Abstand zu Kleckner war zu groß gewesen, um sich an den Mann dranzuhängen. Der Amerikaner eilte mit gesenktem Kopf an der Kordelabsperrung entlang auf die Eingangstür im Erdgeschoss zu. Ein Empfangskomitee war nirgendwo zu sehen. Niemand versuchte, Kleckner aus der Masse zu ziehen.

Es war zu einfach.

Kell rief Javed an.

»Was ist mit dem Auto?«

»Fahrer ist wieder eingestiegen. Hat Danny sich um die Reifen gekümmert?«

»Noch nicht. Er ist auf dem Weg zu Minasian. Wir warten noch.«

Danny bestätigte über Funk, dass er jetzt in der Ankunftshalle stand. Kleckner war außer Sicht und passierte zwei Etagen tiefer die Zollkontrolle. In diesen Bereich des Terminals konnte niemand eindringen. Niemand außer dem SWR.

»Bestätige Minasian«, sagte Danny, und Kell wurde schwindelig vor Erleichterung. Carol hatte sich nicht geirrt.

»Begleiter?«

»Nicht dass ich sehen könnte.«

»Ich bin in fünfzehn Sekunden da.«

Kell sprang die Treppe hinauf und erreichte die Ankunftshalle. Er war außer Atem. Am Vortag war das Terminal fast menschenleer gewesen, jetzt drängten sich mindestens zweihundert Leute an den Rolltreppen. Es war laut, chaotisch und stickig. Keine Chance, schnell vorwärtszukommen.

Die ersten Amerikaner hatten den Zoll passiert und bahnten sich einen Weg zu den Souvenirläden am südlichen Ende der Halle. Kell drehte sich zum Informationsschalter um und sah Danny langsam auf Minasian zugehen. Carol stand dazwischen, sie ließ den Blick schweifen, suchte nach Polizisten in Zivil. Und während der ganzen Zeit war Kleckner ihnen zum Greifen nah, unten im Zoll, und nur Javed und Nina waren draußen und passten auf, dass er nicht zum Schiff zurücklief.

Kells Handy vibrierte. Javed.

»Der Motor läuft«, sagte er, »ich kann die Auspuffgase sehen. Die hinteren Türen stehen offen. Ein zweiter Mann steigt aus. Kein Anzug. Jeans und T-Shirt. Tätowiert. Was ist mit den Reifen?«

»Kaputt machen«, sagte Kell sofort. Er war überzeugt, Minasian war nur zur Ablenkung hier. Der Russe hatte geahnt, dass Kell kommen würde, er hatte sich ins Terminal gestellt, um den Eindruck zu erwecken, er wäre Kleckners einziger Kontakt, während im Erdgeschoss ein zweites SWR-Team Kleckner aus der Wartschlange holte und zum Mercedes brachte.

»Okay«, sagte Javed. Er hatte ein Messer, klang aber wenig überzeugt.

Im selben Moment sah Kell, wie Minasian sich wehrte. Danny hatte ihn gepackt und hielt ihn mit beiden Armen fest umklammert, als wäre er sein guter alter Freund, kein russischer Agent, dem er eben eine Ketaminspritze in den Oberarm gerammt hatte. Kell hörte Minasian auf Russisch rufen, er war kurz davor, das Bewusstsein zu verlieren, wollte jemanden warnen, um Hilfe schreien. Aber Danny war ihm körperlich überlegen und hatte die Überraschung auf seiner Seite; das Betäubungsmittel fing an zu wirken. Kell sah, wie Danny den Russen lachend niederrang. Carol hielt weiterhin nach Wachmännern oder Zivilpolizisten Ausschau; sie gab Kell mit einem Blick zu verstehen, dass die Luft rein war.

Javed war immer noch am Telefon.

»Sprich mit mir«, sagte Kell, während sich die Menschenmenge um Minasian lichtete. Die Leute wichen zurück wie vor einem Betrunkenen. Danny und Carol waren längst verschwunden. »Bewegung am Auto?«

»Negativ. Der Motor läuft immer noch. Der Fahrer wirkt sehr entspannt. Ich glaube, das sind sie nicht. Ich glaube, wir haben die Falschen im Visier.«

»Kümmer dich um die verdammten Reifen«, befahl Kell und drehte sich zur Rolltreppe um.

Im selben Moment tauchte Ryan Kleckner auf, erst der Kopf, dann die Schultern, der Oberkörper. Vor ihm stand eine Blondine in Rachels Alter auf der Rolltreppe, hinter ihm zwei ältere Passagiere des Kreuzfahrtschiffs. Noch bevor Kell sich abwenden konnte, hatte Kleckner ihn entdeckt. Dem Amerikaner fiel buchstäblich die Kinnlade herunter. Er riss erschreckt die Augen auf, schaute woandershin. Im nächsten Moment schon ließ Kleckner seinen Koffer los; er hatte offenbar begriffen, dass die Menschenansammlung vor ihm zu einem Plan gehörte, ihn festzusetzen. Kell funkte Danny an, weil er Kleckner nicht mehr sehen konnte.

»Draußen. Bei den Reifen«, sagte Danny.

Kell rief: »Vergiss die Reifen, Javed macht das. ABACUS ist auf der Flucht.«

63

Kleckner sprintete durch die Halle und stieß die Tür am anderen Ende auf. Nina und Javed standen immer noch auf der Pierseite und behielten das Schiff und den Mercedes auf dem Parkplatz im Blick. Der Einsatz drohte fehlzuschlagen. Kell und Carol waren die Einzigen, die Sichtkontakt zu Kleckner hatten.

»Er läuft über den Vorplatz. Auf die Bahngleise zu. Er läuft. Er rennt.«

Kells aufgeregte Stimme alarmierte Elsa und Alicia, die ihm sofort bestätigten, dass sie immer noch draußen vor dem Terminal waren, in zwei verschiedenen Taxis mit laufendem Motor. Harold saß in Kells Mietwagen, Danny rannte zu seinem Audi. Kell hatte ein wildes Durcheinander von Stimmen im Ohr, als er seitlich am Terminal vorbei zum Vorplatz sprintete. Carol war irgendwo hinter ihm. In der Ferne hörte Kell Sirenen. Er wusste nicht, was aus Javed und Nina geworden war, hoffte aber, dass sie die Reifen zerstochen und sich davongemacht hatten. Kell war vierundvierzig und rauchte dreißig Zigaretten am Tag, und jetzt jagte er einen zu Tode erschreckten, durchtrainierten neunundzwanzigjährigen Amerikaner. Kleckner würde nur wenige Sekunden brauchen, ihn abzuschütteln.

»Ich sehe ihn.« Das war Harold aus Kells Mietwagen, der an der Zufahrtsrampe stand, über die man vom Hafen auf die Schnellstraße gelangte. »Hätte ihn fast überfahren. Der Kerl kam plötzlich an mir vorbeigeschossen. Scheiße!«

Kell verortete Kleckners Position. Sobald der Amerikaner jenseits des Taxistands wäre, könnte er nur noch zu Fuß weiter, über die Schnellstraße zur Potemkinschen Treppe.

»Hab ihn.«

Das war Elsa. Aus dem Taxi. Was bedeutete, dass Kleckner den Taxistand erreicht hatte.

»Was tut er?« Kell blieb stehen. Er keuchte so laut, dass Elsa ihn bitten musste, die Frage zu wiederholen.

»Sucht ein Taxi«, sagte sie. »Er hat mich gesehen, im Wagen. Sonst hätte er eins genommen. Sorry.«

»Kein Problem.« Kell rannte wieder los und nahm Kurs auf den Taxistand. Er war noch etwa hundert Meter von Elsas Position entfernt, als er plötzlich meinte, Kleckner von links nach rechts über die Zufahrtsrampe laufen zu sehen. Elsa konnte das bestätigen.

»Er will über die Schnellstraße«, sagte sie. »Er ist so nah, minchia!« Jemand wollte dazwischenfunken, aber Kell blaffte ihn an. »Warte kurz«, sagte Elsa. »Er will zum Bahnhof.«

»Was soll das heißen, zum Bahnhof?« Unter der Zufahrt verliefen Bahngleise, doch die gehörten zum Hafengelände. Von der Straße waren sie nicht zugänglich. Es sei denn, Kleckner hatte kehrtgemacht.

»Sorry. Ich meinte das kleine Ding. Das einen die Treppe hochbringt. Ich habe den Namen vergessen. Auf Italienisch heißt es funicolare.«

»Die Standseilbahn«, sagte Kell, erreichte die Schnellstraße, warf einen Blick zur anderen Seite hinüber und konnte gerade noch sehen, wie Kleckner in dem pavillonartigen Gebäude am unteren Ende der Seilbahn verschwand. Im nächsten Moment schon betrat er die kleine Kabine, die Fußgänger nach oben beförderte. Offenbar war der Amerikaner als letzter Fahrgast zugestiegen. Die Türen schlossen sich.

»Sollen wir ihm folgen?«, fragte Elsa.

»Nein. Bleib, wo du bist. Ich brauche euch hier unten, falls er wieder runterkommt.«

Kell blieb keine Wahl. Er kletterte über eine Absperrung und rannte über die Schnellstraße. Ein Lada verpasste ihn nur um wenige Meter, der Fahrer hupte ärgerlich, als Kell sich auf die andere Straßenseite rettete. Kell drehte sich zur Treppe um und nahm Blickkontakt zu Kleckner auf, genau in dem Moment, als die kleine Kabine sich in Bewegung setzte und langsam bergan zuckelte.

»Danny!«, rief Kell, »Harold! Wir müssen die Treppe rauf! Fahrt zu dem verdammten Platz hoch, Jez soll auf dem Primorskiy Boulevard warten.«

Falls eine Antwort kam, konnte Kell sie nicht hören. Der schweißnasse Ohrstöpsel rutschte heraus und hüpfte auf seinem Rücken, als er in der sengenden Mittagssonne dazu ansetzte, die zehn Absätze der Potemkinschen Treppe hochzujagen. Seine Beine waren taub, seine Lunge tat weh, und er bekam nur noch japsend Luft, während er versuchte, auf einer Höhe mit Kleckner zu bleiben. Manchmal verschwand die Kabine hinter dichten Bäumen. Kell wusste, dass er abgeschlagen war. In einer Minute würde Kleckner die Seilbahn verlassen. Es war die letzte Chance, ihn zu fangen.

Kell zwang sich weiter hinauf, noch drei Absätze, er nahm immer zwei Stufen auf einmal und zog verwunderte Blicke auf sich. Am Kopf der Treppe stand derselbe Junge ohne T-Shirt, denselben riesigen Adler auf der Schulter. Hinter dem Jungen erhob sich das imposante Denkmal für den Herzog von Richelieu, diesmal saß keine Taube auf seiner ausgestreckten Hand. Kell war nassgeschwitzt, seine Lunge brannte. Ein Absatz noch. ABACUS hatte die Kabine vermutlich schon verlassen und war bestimmt dabei, in die Altstadt abzutauchen.

Zehn Sekunden später konnte Kell ihn wieder sehen. Er trabte davon, die Treppe und Richelieu im Rücken, geradewegs auf die Taxis zu, die an der Ekaterininskaya warteten. Kleckner drehte sich um und fing Kells Blick auf. Der Jäger, der Gejagte. Der Mann, der versucht hatte, ihm Rachel auszuspannen, der um ein Haar Amelias Karriere ruiniert hätte. Kell legte noch einmal an Tempo zu und verringerte die Distanz, bis ihn keine dreißig Meter von Kleckner trennten. Kleckner hatte keine andere Wahl, als zu rennen.

Am Taxistand lehnten drei rauchende Fahrer an der Motorhaube des ersten Wagens. Alle drei sahen aus, als hätten sie seit Tagen nicht geduscht. Kell betete zu Gott, dass die beiden anderen geschmiert waren.

»Taksi?«, fragte Jez mit schönstem gedehntem Akzent und trat auf den Amerikaner zu.

Kleckner musste nicht zweimal überlegen.

»Da«, sagte er und stieg ein. »Fahren Sie los.«

64

Kleckner zog hastig die Tür zu und wies Jez in fließendem Russisch an, ihn »so schnell wie möglich zum Flughafen« zu bringen. Er drehte sich auf dem Rücksitz um und sah den atemlosen Tom Kell wild gestikulierend zwischen den Taxifahrern stehen. Der Audi beschleunigte auf der Ekaterininskaya, Kleckner öffnete das Seitenfenster und versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen. Wenn Kell ihn bis Odessa verfolgt hatte, war er mit einem Team angereist. MI6 und CIA hatten vermutlich die Flughäfen, die Bahnhöfe und alle Ausfallstraßen unter Kontrolle. Sicher saß Kell inzwischen im Taxi, um die Verfolgung aufzunehmen. Wie zur Hölle hatte es so weit kommen können?

»Würden Sie bitte schneller fahren?«, sagte er zum Fahrer, der eine gelangweilte Trägheit ausstrahlte. Wahrscheinlich konnte er Touristen nicht leiden. »Ich werde verfolgt. Ich zahle gut. Fahren Sie, so schnell Sie können. Verlassen Sie bitte die Hauptstraße. Fahren Sie einen Schleichweg.«

»Da, da.«

Kleckner murmelte: »Du liebe Güte.« Normalerweise waren die Leute von seinem Russisch schwer beeindruckt und fanden ihn auf Anhieb sympathisch. Dieser Mann nicht. Nicht heute. An der nächsten Ampel fuhr er seelenruhig an einer Seitenstraße vorbei. Er wollte auf der Hauptstraße bleiben, was eindeutig gegen die Anweisungen seines Fahrgastes verstieß.

»Hey! Ich habe Ihnen doch gesagt, Sie sollen von der Hauptstraße runterfahren!« Kleckner fragte sich, ob der Mann womöglich Ausländer war. Vielleicht sprach er gar kein Russisch? »Soll ich fahren?«

»Da, da.«

Kleckner fluchte abermals, noch erboster, was aber keinen Eindruck zu machen schien. Der Fahrer schien gegen Zeitdruck oder Drohungen immun zu sein. Kleckner drehte sich noch einmal um und entdeckte eins der Autos vom Taxistand, keine dreihundert Meter hinter sich. Kell war ihm auf den Fersen. Endlich bog der Fahrer in eine ruhigere Straße ab.

»Wurde auch langsam Zeit, du Penner«, murmelte Kleckner, und dann wurde er mit voller Wucht gegen den Fahrersitz geschleudert. Der Taxifahrer war auf die Bremse gestiegen.

Jez drehte sich um. Der Audi stand am Straßenrand. Keine Fußgänger weit und breit. Der Taser lag in einem Hohlraum links vom Fahrersitz. Jez tastete danach.

»Weißt du was, Kumpel?«, fragte er, und Kleckner riss erschreckt die Augen auf, als er den britischen Akzent hörte. »Warum hältst du nicht einfach mal die Klappe?«

Und mit diesen Worten langte Jez nach hinten, setzte Kleckner den Taser an die Brust und drückte ab.

65

Kell sah den Audi am Fahrbahnrand halten. Er bat den Taxifahrer, ihn an der Ecke abzusetzen. Noch während er dem Mann einen Zehn-Hrywen-Schein in die Hand drückte, sah er, wie Kleckner sich auf dem Rücksitz des Audi aufbäumte und dann zusammensackte. Die Fahrertür wurde aufgestoßen, Jez kletterte heraus. Es war vollbracht.

Kell nahm sein Handy heraus und rief Danny an.

»Wir sind in der Sadikovskaya«, sagte er mit einem Blick auf das kyrillische Straßenschild. »Und du?«

»Im Stau. Harold auch. Was ist passiert? Tut mir leid, wir kommen, so schnell es geht.«

»Alles in Ordnung«, sagte Kell und ließ sich auf den Fahrersitz sinken. Jez hatte die hintere Tür geöffnet, Kleckners Bein abgetastet und ihm eine Ketaminspritze in den Oberschenkel verpasst. »Wir haben ihn«, sagte Kell. Seine Lunge fühlte sich an wie mit Säure ausgespült. »Wir sehen uns auf der Rollbahn.«

Die Rollbahn gehörte zu einem stillgelegten Militärflughafen fünfundsiebzig Kilometer nordwestlich von Odessa. Amelia hatte einen Privatjet geschickt, eine Gulfstream, die auf der geteerten Startbahn stand und darauf wartete, ABACUS aus der Ukraine zu schaffen. Die lange Autofahrt nach Kiew wollte Kell nicht riskieren, nicht jetzt, da Minasian in weniger als einer Stunde aufwachen und ihnen sämtliche SWR-Agenten von Odessa bis Archangelsk auf den Hals hetzen würde. Jez hatte Kleckner gefilzt, eine SIM-Karte in seiner Jeans gefunden und ihm seine Armbanduhr abgenommen. Kell hatte die Uhr aus dem Fenster geworfen, weil er fürchtete, dass sie Kleckners Position verriet.

»Die war mindestens drei Riesen wert«, rief Jez und drehte sich sehnsüchtig nach dem Weizenfeld um, in dem die Uhr gelandet war.

»Vielleicht findet ein Bauer sie«, sagte Kell, »dann kann er sich einen neuen Traktor kaufen.«

Sie fuhren über einsame Landstraßen und mieden die Hauptverkehrswege, um nicht von einem übereifrigen ukrainischen Verkehrspolizisten gestoppt zu werden. Kleckner lag bewusstlos auf der Rückbank; nur einmal hatte er wild halluzinierend um sich geschlagen, im Zentrum von Odessa, als das Ketamin zu wirken begann. Kell schätzte, dass der Amerikaner kurz nach dem Start aufwachen würde. Und dann hätte er jede Menge Fragen zu beantworten.

Ein Wald am Rand von endlosen Feldern, eine Schotterstraße, die direkt vor der Rollbahn endete. Der Nachmittag war schwülwarm.

Auf dem Flughafengelände war keine Menschenseele zu sehen, nur zwei britische Kampfpiloten, die im Schatten des verfallenen Towers standen und rauchten. Der eine nannte sich Bob, der andere Phil. Beide waren lang genug im Dienst, um keine Fragen zur Fracht zu stellen. Die Starterlaubnis war erteilt, die richtige Summe in die richtigen Hände gewandert. ABACUS würde aus dem ukrainischen Luftraum gebracht. Sie würden die Südspitze Moldawiens und Rumänien überfliegen und in Ungarn zwischenlanden, wo die Gulfstream betankt werden würde, anschließend würde es über Österreich und Deutschland weitergehen. Bob plante, gegen neun Uhr Ortszeit auf der Royal Air Force Station in Northolt zu landen. Von dort würde Kell Kleckner in eine konspirative Wohnung in Ruislip bringen. Ein Team des MI6 würde ABACUS verhören und einschätzen, in welchem Ausmaß er Agenten und Operationen im Nahen Osten gefährdet hatte. Dann würde er an die Amerikaner übergeben.

Danny und Harold trafen fünf Minuten nach Kell ein. Niemand lächelte, keiner klopfte dem anderen anerkennend auf die Schulter, als sie um den Audi herumstanden und den zusammengesackten Kleckner auf dem Rücksitz betrachteten. Sie wussten, dass noch viel Arbeit vor ihnen lag. Danny konnte bestätigen, dass der Rest des Teams Odessa verlassen hatte – einige mit dem Auto, einige mit der Bahn, andere waren von Kiew aus geflogen. Sie packten Kleckners Füße und zogen ihn aus dem Auto. Kell stand am Wagen und fing den Oberkörper auf. Er spürte Kleckners muskulöse Schultern, als sie ihn zur Gulfstream trugen. Er konnte nicht verdrängen, dass Rachel ihn geküsst hatte. Er fühlte keine Freude, triumphierte nicht, ganz im Gegenteil. Als der Amerikaner in den Privatjet gehievt wurde und Jez den Piloten half, ihn auf zwei Sitze im vorderen Kabinenteil zu betten, konnte er nur an Istanbul denken und ein stummes Stoßgebet gen Himmel schicken, zu Gott, an den er manchmal noch glaubte. Er betete, dass Rachel in Sicherheit war.

66

Sie wusste, wie sie ihre Deckung aufrechterhalten konnte. Sie hatte Kleckner eine SMS geschickt, ihn angerufen und ihm eine wutentbrannte E-Mail geschrieben. Selbst nachdem Amelia ihr signalisiert hatte, dass ABACUS sich nach Odessa abgesetzt hatte, wahrte Rachel den Schein; sie rief eine Freundin in London an und weinte sich aus, weil Ryan – »der Amerikaner, von dem ich dir erzählt habe« – sie versetzt hatte. Er hatte sein Versprechen gebrochen, sie in Istanbul zum Essen auszuführen.

»Du Ärmste«, sagte die Freundin. Sie war ahnungslos und wusste nicht, dass der russische Nachrichtendienst Rachel Wallingers Telefon abhörte. »Ich weiß ja, wie toll du ihn fandst. Vielleicht hat er einfach nur viel um die Ohren. Vielleicht hat er sein Handy verloren.«

»Dieser Blödmann«, schniefte Rachel. »Er kann mich mal. Ich vermisse Tom.«

Sie wusste, wie wichtig es war, sich ganz natürlich zu verhalten. Möglicherweise wurde sie von Minasians Leuten beschattet. Möglicherweise schwebte sie in Gefahr. Aber nur, wenn der SWR beweisen konnte, dass sie im Auftrag des MI6 gegen ABACUS gearbeitet hatte.

Also hatte sie versucht, die freie Zeit zu genießen. Oder wenigstens ein normales Leben zu führen und sich so zu verhalten wie immer, wenn sie in Istanbul zu Besuch war. Sie hatte den Topkapi-Palast besichtigt, sich die Blaue Moschee angesehen, sie hatte einen Bootsausflug auf den Bosporus unternommen, an Tom Kell gedacht und sich gefragt, ob er ihr den Flirt mit ABACUS je verzeihen würde.

Am Sonntagabend beging sie den großen Fehler, allein und angetrunken nach Einbruch der Dunkelheit vom Restaurant in Yeniköy nach Hause zu laufen. Zu viel Wein auf leeren Magen, das Gefühl des Alleinseins, das durch die Trauer um ihren Vater und die Anspannung der letzten Tage ins Unendliche gewachsen war – und dazu noch Laura Marling auf dem iPhone. Rachel drehte die Lautstärke voll auf, als ihr Lieblingslied kam, das klagende »Goodbye England«.

Sie stieg die Treppe vor dem yalı hoch und suchte nach dem Schlüssel. Die Musik aus ihren Kopfhörern übertönte alle Stadtgeräusche. Sie schloss die Haustür auf.

Rachel drehte sich nicht noch einmal um. Sie hörte nicht, was hinter ihrem Rücken passierte. Sie ließ die Tür hinter sich in Schloss fallen und ging ins Haus.

67

Die Gulfstream startete und flog der sinkenden Sonne hinterher. Jez und Harold fuhren die beiden Audis nach Odessa zurück. Kell sah auf den Flughafen hinunter. Der Tower sah aus wie eine verfallene Kirche. Am Waldrand stand ein Junge, der dem Flugzeug sehnsüchtig zum Abschied winkte, als trage es die Toten fort.

Ryan Kleckner wachte über Rumänien auf. Er war benommen und träge, bemerkte erst mit einer gewissen Verzögerung die Plastikbänder an seinen Handgelenken und den stramm um seine Taille geschnürten Gurt. Er bäumte sich kurz auf wie ein Epileptiker, wurde sich der aussichtslosen Lage aber schnell bewusst und ließ sich wieder auf die Sitzreihe sinken.

Der Erste, den er sah, war Thomas Kell.

»Verdammte Scheiße noch mal.«

»Wir bringen Sie nach London«, sagte Kell. Er saß auf einem heruntergeklappten Sitz vor der Reihe, in der Kleckner lag. »Sie befinden sich im Gewahrsam des MI6.«

»Was für ein Gewahrsam, verdammt? Würden Sie mich bitte losmachen? Was zum Teufel geht hier vor?«

Wie seltsam, Kleckners Stimme zu hören. Kell hatte sie so oft gehört, von Bändern und Videos und verschiedenen Aufzeichnungen. Aber nur ein Mal, in der Bar Bleu, war er dem Amerikaner persönlich begegnet. Er würde warten, bis Kleckners Wut und Scham verebbten. Es wäre nur eine Frage der Zeit, bis er sich wieder gefangen hatte. Ein so skrupelloser Mensch wie Ryan Kleckner würde der Ansicht sein, sich aus jeder Art von Gefangenschaft herausreden zu können. Sein Selbstbewusstsein war kugelsicher.

»Würden Sie mir bitte erklären, was hier los ist? Sind CIA-Mitarbeiter an Bord?«, fragte er.

»Nein, leider nicht«, sagte Kell.

»So führt der MI6 also jetzt seine Operationen durch? Sollen wir uns auch mal einen von euren Leuten schnappen, ihn unter Drogen setzen und fesseln? Wie wäre das, Tom, fänden Sie das in Ordnung? Wenn wir einander ausliefern?«

Kell wusste, Kleckner ging es clever an und suchte nach einer Schwachstelle. Dass Jim Chater Yassin Gharani in einem Geheimgefängnis in Kairo hatte verschwinden lassen und Kell ihn nicht daran gehindert hatte, hatte Kell seinen Job und seinen guten Ruf gekostet.

»Bleiben Sie auf dem Teppich, Ryan. Wie wäre es mit einem Drink?«

»Was haben Sie denn da? Einen Caipirinha? Mögen Sie den?«

»Sie haben ein gutes Gedächtnis.«

»Weiß ich von Rachel.«

Ein Lächeln verzog Kleckners Mundwinkel, als er Kells Reaktion sah. Kell hätte ihm zu gern erzählt, dass Rachel ihn reingelegt hatte, dass sie ihm etwas vorgespielt hatte, dass jeder Kuss, jeder lustvolle und intime Moment mit ihr Betrug gewesen waren. Rachel machte sich nicht mehr aus Ryan Kleckner als ein Callgirl aus einem Freier.

»Und, wie läuft’s?«, fragte Kell.

»Mit Ihrer Freundin?«

»Ja. Haben Sie schon einen Trip nach Paris geplant? Werden Sie sie Ihrer Mutter vorstellen?«

Kleckner versuchte eine Vorwärtsbewegung, doch der Gurt hielt ihn zurück. Er starrte Kell ins Gesicht, seine Stimme war hochmütig und triumphierend.

»Sobald wir gelandet sind, sobald ich mich mit Leuten unterhalten habe, die im Gegensatz zu Ihnen wissen, was hier Sache ist, die wissen, warum ich Kontakte zum SWR geknüpft habe, und sobald diese Leute erfahren, dass Sie einen CIA-Offizier gekidnappt haben, ohne Erlaubnis und unter Missachtung aller Regeln, werden Sie merken, dass Ihre Karriere und die Karriere Ihrer Vorgesetzten am Ende ist. In der Tat ist die Zusammenarbeit der CIA mit Ihrem bescheuerten MI6 dann vorbei, und zwar bis ins nächste Jahrhundert!«

Kell bekam ein ungutes Gefühl und musste sich selbst sagen, dass Kleckner bluffte.

»Keine Angst, Ryan«, sagte er. »Sie werden eine Gelegenheit bekommen, sich zu erklären.«

Kell stand auf und ließ Kleckner allein. Danny saß auf einem Fensterplatz im hinteren Teil der Kabine und döste. Kell sah auf seine Uhr. In der Ukraine war es kurz nach fünf, in London drei. Er machte sich Sorgen um Rachel. Er wunderte sich darüber, dass Amelia keinen Funkkontakt zum Privatjet aufgenommen hatte, um mit ihm zu reden. Vielleicht waren keine Nachrichten gute Nachrichten. Vielleicht war Rachel längst wieder in London.

Eine halbe Stunde später stand Kell gerade in der Bordküche und schenkte sich ein Glas Wasser ein, als er merkte, dass der Jet in den Sinkflug ging. Zuerst dachte er sich nichts dabei. Erst beim Blick aus dem Fenster begriff er, dass sie sich keine siebenhundert Meter über einer großen Stadt befanden; die Gulfstream war im Landeanflug. Er stellte das Glas weg und lief durch die Kabine, an Danny und Kleckner vorbei. Die Tür zum Cockpit stand offen. Er zog sie hinter sich zu und wandte sich an die Piloten.

»Wo sind wir? Warum fliegen wir so tief? Müssen wir tanken?«

Am Horizont war keine Sonne zu sehen. Das Flugzeug hatte den Kurs geändert.

»Neuer Flugplan, Sir«, sagte Phil.

»Sagt wer?«

»Wir sollen in Kiew landen.«

68

»Wir sollen was? Wer hat Ihnen diese Anweisung gegeben?«

»Das darf ich Ihnen leider nicht sagen, Sir.«

Kell suchte nach einem festen Halt, als die Gulfstream von Turbulenzen durchgeschüttelt wurde. Er fragte sich, ob der SWR die Piloten bearbeitet hatte. Ob man Phil einfach nur genug Bares angeboten hatte, um den Flieger nach Kiew zu lenken. Wer konnte es wissen.

»Ich frage Sie jetzt zum letzten Mal«, sagte Kell. »Von wem stammt die Anweisung?«

Schon konnte er den Flughafen erkennen, als langgezogene Lichterkette in der Ferne. In fünf Minuten würde der Jet am Boden sein, in zehn würde ein Team des SWR ihn entern.

Phil zog sich die Kopfhörer ab und hängte sie sich um den Hals.

»Ich muss Sie jetzt leider bitten, sich anzuschnallen, Sir.«

Das klang fast wie eine Drohung. Der Flugkapitän spielte seine Autorität aus und wies einen bockigen Fluggast in die Schranken. Kells uralte Wut über Bürokratenarroganz schüttelte ihn fast noch mehr als die Turbulenzen.

»Welcher Flughafen ist das?«

»Boryspil. Kiew.«

»International?«

»Genau der«, sagte Bob.

Phil murmelte etwas in sein Mikrofon, vermutlich kommunizierte er mit dem Tower. Kells Blick fiel auf die Reihen aus Lämpchen und Schaltern über den Köpfen der Piloten. Sie erschienen ihm genauso rätselhaft wie das Innenleben eines Computers. Er hatte keine andere Wahl, als in die Kabine zurückzukehren. Sie würden jeden Augenblick landen. Als er das Cockpit verließ, begegnete er Kleckners Blick.

»Gibt’s Probleme, Tom?«, fragte Kleckner grinsend.

»Wie kommen Sie darauf?«, antwortete Kell, setzte sich und schnallte sich an.

69

Die Gulfstream rauschte vom Nachthimmel, setzte auf der Landebahn auf und rollte in eine abgelegene Ecke des Flughafens. Sobald sie die endgültige Parkposition erreicht hatten, trat Phil aus dem Cockpit, stellte sich in den Mittelgang und verkündete, ein Auto sei auf dem Weg, bis dahin sollten bitte »alle Fluggäste an Bord bleiben«.

»Ich auch?«, fragte Kleckner.

Er wirkte müde, aber zufrieden, als wüsste er, dass seine sichere Weiterreise nach Moskau jetzt beschlossene Sache war.

»Ja«, sagte Kell. »Sie auch.«

Kell schnallte sich ab und trat vor den Amerikaner. Er zog ein Messer aus der Gesäßtasche und schwenkte es vor Kleckners Gesicht.

»Moment mal …«, sagte Phil.

Kell langte hinter Kleckner und durchtrennte die Plastikbänder. Danny lächelte. Sobald er seine Hände wieder bewegen konnte, löste Kleckner den Anschnallgurt und stand auf. Seine steifen Beine schmerzten. Er tastete nach der Injektionsstelle an seinem Oberschenkel.

»Was habt ihr mir gegeben?«, fragte er.

Kell ignorierte ihn.

Phil ging ins Cockpit zurück und schaltete die Turbinen aus. Hinter den Fenstern glühten die Flughafenlichter in Orange, der Privatjet war in dunkle Nacht eingeschlossen. Das Turbinengeräusch ebbte ab, Kell warf einen Blick nach draußen und entdeckte einen zweiten Privatjet, der parallel zu ihnen stand. Die Kennziffer begann mit einem N. Ein amerikanisches Flugzeug. Kell musste sofort an eine illegale Auslieferung denken und bekam ein ungutes Gefühl. Kleckner hatte angefangen in der Kabine herumzugehen, Arme und Beine zu strecken, sich die Handgelenke zu reiben. Seine Stärke kehrte zurück, seine List, seine Geschmeidigkeit. Kell beobachtete ihn, bemühte sich, den Verräter in ihm zu sehen, sein Motiv zu erraten. Doch Kleckner sah nicht anders aus als an jenem Abend in der Bar Bleu: sonnengebräunt, fit, gepflegt. An einem kalifornischen Strand gab es solche Typen wie Sand am Meer. Wahrscheinlich war es ihm letztendlich nur ums Geld gegangen und um den Kick des Verrats. Er hatte keine Ideologie, er betrog um des Betrügens willen.

»Sie sehen müde aus«, sagte Kleckner zu Kell.

Kell ignorierte ihn weiterhin. Er stand auf und stellte sich ans andere Ende der Kabine. Ein Auto mit gelben Scheinwerfern näherte sich in hohem Tempo. Bob kam aus dem Cockpit und öffnete die Außentür. Ein Windstoß und das Flugzeugdröhnen von Boryspil fegten herein. Kleckner hielt sich unwillkürlich die Ohren zu. Danny verzog das Gesicht und setzte sich wieder hin. Kell stellte sich an die Tür und schaute hinaus.

»Wer ist in dem Auto?«, rief er.

»Sagen Sie es mir«, rief Bob zurück.

Sie waren zu dritt. Kell blieb an der geöffneten Tür stehen, als der schwarze Mercedes wenige Meter vor der Gulfstream zum Stehen kam. Ein starker Wind fegte über die Rollbahn, dreihundert Meter weiter südlich wurden zwei Linienjets aus ihren Parklücken gezogen. Der Fahrer des Mercedes schaltete die Scheinwerfer und den Motor ab, stieg aus und öffnete die Hintertür.

Amelia Levene stieg aus dem Wagen. Kell versuchte, einen Blick ins Innere des Mercedes zu werfen. Die zweite Hintertür stand offen. Ein Flugzeug donnerte über sie hinweg, der Lichtkegel eines Scheinwerfers wischte über die Rollbahn, und dann tauchte die gedrungene Gestalt von Jim Chater neben der Gulfstream auf. Er trug einen Anzug. Er ließ den Blick über den Rumpf des Privatjets streifen und nahm Kells Anwesenheit mit einem fast unmerklichen Nicken zur Kenntnis. Kell rührte sich nicht. Chater ging zum Mercedes zurück, beugte sich hinunter, nahm etwas heraus – ein Handy? – und schlug die Tür zu.

Kell drehte sich zu Danny und den beiden Piloten um, die sich in seinem Rücken versammelt hatten.

»Ich glaube, das wird eine Weile dauern«, sagte er zu Danny. »Warte im Auto auf mich.«

»Klar«, sagte Danny und stieg hinter Bob und Phil die Treppe hinunter. Sie gingen auf Amelia zu und schüttelten ihre Hand wie drei Minister auf Staatsbesuch. Chater ignorierte die Männer. Kell drehte sich um und rief Kleckner zu:

»Ryan! Deine Freunde sind da.«

Kell sah die Hoffnung in Kleckners Augen, seine Freude darüber, dass Moskau ihm zu Hilfe geeilt war. Und doch veränderte sich sein Ausdruck kaum, als Jim Chater auf der Treppe auftauchte. Kell hätte gedacht, dass Kleckner die Fassung verlieren und zusammenbrechen würde. Doch Kleckner sah höchstens erleichtert aus.

Chater schob sich an Kell vorbei. Er sah Kleckner mit durchdringendem Blick an, ließ ihn nicht aus den Augen. Kleckner drehte den Kopf zur Seite und starrte nach draußen. Auf einmal wurde Kell von der Angst gepackt, der MI6 könnte düpiert worden sein. ABACUS könnte ein Tripelagent sein und gegen Minasian gearbeitet haben, in einer Mission, die so geheimnisvoll und so genial war, dass Langley HITCHCOCK und EINSTEIN dafür geopfert hatte.

Amelia kam die Treppe hoch. Sie betrat die Kabine und nickte Kell zufrieden zu, als habe sie ein Ass im Ärmel, von dem er noch nichts wissen konnte. Chater schloss die Außentür. Auf einmal war es in der Kabine sehr leise.

»Da sind wir also«, sagte Amelia.

Kells Herz klopfte. Wenn Kleckner jetzt den Mund aufmachte, wenn er aufstand und zu Chater ging, war es gelaufen. Ein Handschlag zwischen Kollegen, eine gescheiterte Operation und zwei hochrangige britische Agenten, denen man die Schuld zuschieben konnte. Amelias Miene war undurchdringlich. Chater wirkte höchstens müde und gereizt. Kell musste sich wieder daran erinnern, dass die Vorstellung, Kleckner könnte unschuldig sein, einfach absurd war.

»Ryan«, sagte Amelia und kniff die Augen zusammen, als könnte sie Kleckner nur verschwommen sehen. Kell war ungeheuer erleichtert. Ihm schien es ein gutes Omen, dass Amelia zuerst gesprochen hatte, nicht Chater. »Jim hat sich freundlicherweise bereit erklärt, uns ein paar Minuten mit Ihnen zu gönnen, bevor Sie festgenommen werden.«

Kell fühlte eine Woge der Erleichterung, obwohl er verstanden hatte, was Amelia da sagte. Der MI6 würde keine Gelegenheit bekommen, Kleckner zu verhören und das Ausmaß des Verrats auszuloten. Kell hatte ABACUS gefangen, es war ein Triumph für den MI6, aber nun würde Langley ihn mit nach Hause nehmen.

»Ryan?«, sagte Amelia noch einmal. »Können Sie mich hören?«

»Ich höre Sie«, murmelte Kleckner.

Er würde auf Zeit spielen. Den Coolen markieren, ruhig bleiben. Kleckner saß in der Falle, aber er würde seinen Kidnappern nicht den Gefallen tun zusammenzubrechen.

»Mein Dienst hätte da ein paar Fragen bezüglich eines Agenten in …«

»Ja, ganz bestimmt.«

»Lass sie ausreden, Ryan.«

Zum ersten Mal hatte Chater den Mund aufgemacht. Kell fand den Gebrauch von Kleckners Vornamen irgendwie rührend. Wie oft hatte Chater neben Kleckner gesessen, in Meetings, abhörsicheren Räumen, in Restaurants und Bars? Er hatte ihn beurteilt, ausgebildet, er hatte ihm vertraut.

»Danke, Jim«, sagte Amelia mit königlicher Würde.

Kleckner stand auf. Er wollte auf Amelia und Chater zugehen, und da riss Chater der Geduldsfaden.

»Setz dich verdammt noch mal wieder hin.«

Der Ausbruch erwischte alle unvorbereitet. Kell sah, wie der Hass Chaters Gesicht verzerrte. Er musste an Kabul denken, an den engen Verhörraum, an den Schweiß und die Angst in Gharanis Gesicht. Der wilde, tobende Chater, der in der Mordshitze sein Gift verspritzte. Seine Launen kippten in Sekundenschnelle.

Kleckner setzte sich hin. Er schien sich des ganzen Elends bewusst zu sein, zwang sich aber zu einer aufrechten Haltung, als habe er sich geschworen, nicht kampflos aufzugeben. Kell hörte das gedämpfte Röhren einer Maschine, die am anderen Ende des Flughafens landete.

»Also«, sagte Amelia, warf einen Blick auf ihre Uhr und nahm gegenüber von Kleckner Platz. »Wie ich schon sagte. Wir haben eine Frage bezüglich eines Agenten im irakischen Kurdistan. Paul Wallinger hat ihn geführt.«

Die Zeit spielte tatsächlich eine Rolle, doch Kell spürte instinktiv, dass Amelia zu schnell vorpreschte. Dass Kleckner der Frage auswich, wunderte ihn kein bisschen.

»Sie kennen Tom sehr gut, was?«

Amelia drehte sich zu Tom um und lächelte ihn an. »Ich kenne ihn seit vielen Jahren, ja.«

»Dann wissen Sie alles über die beiden?«, fragte Kleckner und zeigte abwechselnd auf Kell und Chater. »Sie kennen die Geschichte?« Amelia seufzte. Sie hatte keine Lust auf zweitklassige Ratespielchen. »Wie in guten alten Zeiten, hm?«, sagte Kleckner.

»Genau.«

»Wirklich? Wollen Sie mich prügeln, Tom? Wollen Sie mir einen Sack über den Kopf stülpen? Diese Fingernägel müssen doch sehr verlockend für Sie sein.« Kleckner hob die Hände und wackelte mit den Fingern. »Sicher findet Jim irgendwo eine Zange. Warum habt ihr nicht ein bisschen Spaß? Das könnt ihr doch so gut.«

Kell fühlte nichts. Er hatte ein reines Gewissen. Amelia blieb unbeeindruckt. Beide waren zu erfahren, um auf Kleckners durchsichtige Taktik hereinzufallen.

»Darum ging es dir?«, fragte Chater. Kell war ein bisschen enttäuscht, dass er den Köder auch noch schluckte. »Unsere Methoden passen dir nicht, Ryan?« Chater kam einen Schritt näher. Kell konnte sehen, dass Kleckner eingeschüchtert war. Über sein Gesicht huschte so etwas wie Feigheit. »Möchtest du darüber reden?«, fragte Chater.

»Ich möchte eine Erklärung abgeben«, antwortete Kleckner.

»Lassen Sie ihn«, sagte Amelia.

Kleckner lehnte sich zurück. Nach einer längeren Schweigepause sagte er: »Ich weiß, was ihr getan habt, Jim.« Seine Stimme triefte vor Enttäuschung, er war der junge Mann, der seine Unschuld verloren hatte, der bitter enttäuscht war von den Männern und Frauen, an die er einst voller Inbrunst geglaubt hatte.

»Ach ja? Und was haben wir dir angetan?«, sagte Chater.

»Ich weiß, dass du Gefangene an der Leine rumgezerrt hast. Ich weiß, dass du Waterboarding erlaubt hast. Ich weiß, dass du Yassin Gharani vom OMS hast untersuchen lassen. Er sollte fit genug sein, um von euch gefoltert zu werden.«

Der OMS war die medizinische Abteilung der CIA. Amelia verschränkte die Arme und seufzte abermals, ganz leise. Kell wartete, er wartete den richtigen Moment ab. Er wollte keine Worte an Kleckner verschwenden.

»Wie steckt man das weg, für eine Organisation zu arbeiten, die täglich unschuldige Frauen und Kinder ermordet?« An wen Kleckner die Frage gerichtet hatte, war nicht ganz klar.

»Reden wir jetzt über die Drohnen?«, sagte Chater genervt. »Willst du das? Im Ernst?«

Kleckner drehte sich zu Kell um. »Was ist mit Ihnen, Tom?«

Kell wusste, das Ganze war reines Theater. »Wir befinden uns im Krieg, Ryan«, antwortete er und versuchte, durch Tonfall und Gestik gleichermaßen auszudrücken, dass Kleckners moralische Bedenken ebenso irrelevant wie naiv waren.

»Wirklich? Im Krieg? So nennen Sie das? Tausende unschuldige Menschen, deren Dörfer unter Beschuss genommen werden, die Angst haben, ihre Häuser zu verlassen, die nicht bloß Angst vor den Bomben der Drohnen haben, sondern allein schon vor dem Geräusch? Das ist psychische Folter. Und das nennen Sie Krieg?« Kleckner redete sich in Rage. Amelia stand auf und wanderte durch die Kabine, als wäre sie in einer Bar und gezwungen, einem Betrunkenen zuzuhören. »Die Menschen werden psychisch krank. Die Kinder trauen sich nicht mehr in die Schule und werden von Bildung ferngehalten, die wiederum ihre einzige Rettung vor den Islamisten ist« – Chater schnaubte verächtlich –, »und währenddessen verbreitet sich überall auf der Welt, dass mein Land, die Vereinigten Staaten von Amerika, es in Ordnung findet, ohne Gerichtsurteil zu töten und gezielte Mordanschläge zu verüben. Wir fördern den Terrorismus. Wir erschaffen die Bedrohung.«

»Und Sie denken, Sie könnten das alles ändern, indem Sie mit dem SWR ins Bett steigen?«

Die Frage kam aus dem hinteren Teil der Kabine. Niemand konnte so gnadenlos herablassend klingen wie Amelia Levene.

Chater mischte sich ein. »Du hast geglaubt, du könntest dem Ganzen ein Ende machen, indem du Agenten von MI6 und CIA im iranischen Atomprogramm enttarnst? Du glaubst, du könntest dem Ganzen ein Ende machen, indem du ein paar Freiwillige des Roten Kreuzes von Baschar al-Assad ermorden lässt? Sag es mir, Ryan. Was hat ein Bombenanschlag auf einen hochrangigen iranischen General, der mit dem Westen kooperieren wollte, um den Konflikt zwischen den USA und dem Iran zu lösen …«

Kleckner fiel ihm ins Wort. »Ich wusste nicht, dass Shakhouri getötet werden sollte«, sagte er und sah Kell an, als habe der allein zu verantworten, dass Kleckners Rolle im HITCHCOCK-Debakel falsch dargestellt wurde. Kell war von Kleckners Verblendung fasziniert. Dieser Soziopath versuchte tatsächlich, seinen Verrat als moralisch zu verkaufen.

»Sie haben gedacht, Moskau würde Teheran diese Information vorenthalten?«, fragte Amelia und kam zurück. »Übrigens. Wussten Sie, dass Alexander Minasian Sie in der Pension in London angelogen hat? Cecilia Sandor wurde auf Anweisung des SWR ermordet. Luka Zigic wird vermisst. Wussten Sie das?«

Kleckner schwieg. Chater murmelte etwas vor sich hin und starrte den Verräter nieder. Hinter ihm befand sich ein Klappsitz. Er ließ sich darauf nieder und zerrte sich missgelaunt den Anzug zurecht, der so schlecht saß, als hätte Chater ihn sich nur für dieses Meeting geborgt. Amelia starrte aus dem Fenster. Kell blieb stehen. Kleckners Motiv für den Verrat war ebenso banal wie durchschaubar. Er mochte ein kluges Kerlchen sein, doch er litt an Selbstüberschätzung. Fast jeder Geheimdienstler, mit dem Kell über die Drohnen gesprochen hatte, befürchtete langfristigen Schaden im Kampf um Sympathien. Doch niemand, auch nicht Amelia Levene, Jim Chater oder Thomas Kell, zweifelte an ihrem politischen Nutzen und ihrer militärischen Effizienz. Kleckner klang wie ein Friedensaktivist, doch er war ein Poser. Verrat blieb Verrat. Er konnte es nennen, wie er wollte, letztendlich bedeuteten ihm die Dorfbewohner in Wasiristan ebenso wenig wie Rachel Wallinger. Sein einziges Motiv war seine Selbstherrlichkeit. Männern wie ihm reichte es nicht aus, im Kollektiv Dinge zu bewegen; der Narzisst brauchte die Bühne für sich allein. Moralische und philosophische Argumente fanden sich zuhauf; es kam nur darauf an, die Sache vor sich selbst zu rechtfertigen.

»Wie viel haben sie dir gezahlt?«, fragte Chater, doch da fing Kells Handy an zu klingeln, noch bevor Kleckner antworten konnte. Kell sah eine ukrainische Nummer auf dem Display. Harold vielleicht oder ein anderes Teammitglied, das in Odessa festhing. Er reagierte nicht, doch der Anrufer versuchte es sofort ein zweites Mal.

»Einen Augenblick, bitte«, sagte Kell und verschwand im Cockpit. Amelia und Chater nickten. Kell zog die Tür hinter sich zu, setzte sich auf den rechten Pilotensitz und nahm den Anruf an.

»Hallo?«

»Mr Thomas Kell?«

»Ja?«

»Hier spricht Alexander Minasian.«

70

Sie sparten sich die Höflichkeiten. Minasian sagte, er rufe aus dem russischen Konsulat in Odessa an. Er wisse, dass Ryan Kleckner »der US-Regierung in die Hände gefallen« sei. Er sagte, er biete Kell einen Deal an.

»Einen Deal«, wiederholte Kell.

»Wir haben eine Frau. In Istanbul. Rachel Wallinger. Ich glaube, Sie kennen sie.«

Kell spürte, wie sich in seinem Innern ein Vakuum auftat; die Verlustangst war so erschütternd, dass er kaum antworten konnte.

»Ich kenne sie«, sagte er.

Minasian wartete. Vielleicht hatte er mit einer emotionaleren Reaktion gerechnet. »Sie wird in Istanbul festgehalten. Wenn Sie Mr Kleckner innerhalb der nächsten sechs Stunden in meine Botschaft in Kiew geleiten und an russische Diplomaten übergeben, bringen wir Rachel in die britische Botschaft. Sie können mich unter dieser Nummer erreichen. Sie haben sechs Stunden Zeit.«

Minasian legte auf.

Kell legte das Handy auf den freien Pilotensitz neben sich und starrte in die Dunkelheit hinaus. Weniger Lichter tanzten über die Rollbahn, auf dem Flughafen kehrte Ruhe ein. Er griff zum Handy und rief Rachel an. Keine Verbindung, nicht einmal die Voicemail sprang an. Nicht einmal ihre Stimme vom Band.

»Tom?«

Amelia betrat das Cockpit und schloss die Tür hinter sich. Kell drehte sich um, sie sah sein Gesicht.

»Was ist passiert?«

»Ich habe dir doch gesagt, dass Rachel Schutz braucht. Ich habe dir gesagt, dass sie in Gefahr ist.«

»Was ist passiert?«, fragte Amelia noch einmal.

Kell zeigte auf sein Handy. »Das war Minasian. Sie haben Rachel. Sie wollen sie gegen Kleckner austauschen.«

Amelia schien förmlich in sich zusammenzusacken.

»O Gott. Das tut mir so leid.«

Es war, als hätten Kells Worte ihr alles an Stärke und Erfahrung ausgetrieben. Kell stellte sich vor, wie Rachel festgehalten wurde. Ihre Todesangst, die Einsamkeit. Auf einmal hasste er Minasian so heftig, wie er Kleckner gehasst hatte, als Rachel bei ihm im Hotel war. Kell konnte nicht einschätzen, ob Amelia einen Austausch in Betracht zog.

»Wo ist sie?«

»Keine Ahnung«, sagte Kell.

»Ist der Stützpunkt in Istanbul informiert?«

»Sag du es mir.«

Amelia zog ihr Handy heraus und suchte eine Nummer.

»Wann hast du zuletzt von ihr gehört?«, fragte Kell.

Amelia schien ihn nicht gehört zu haben. »Was?«

»Wann wurde dir zuletzt bestätigt, dass Rachel in Sicherheit ist?«

»Am Sonntag«, erwiderte sie zögerlich. »Glaube ich.«

Seither waren mehr als sechsunddreißig Stunden vergangen. Amelia Levene hatte sich mehr Gedanken um Jim Chaters Reaktion gemacht als um die Sicherheit von Pauls Tochter.

»Ich rufe Istanbul an«, sagte sie. »Ich werde herausfinden, was schiefgelaufen ist.«

Kell starrte nach draußen. Der Chauffeur des Mercedes stand am Flügel der Gulfstream und rauchte völlig unbefangen. Kell wusste, es war nur eine Frage der Zeit, bis Amelia die Amerikaner informieren würde. Dann lag Rachels Leben in Chaters Hand.

»Ich werde mich darum kümmern«, sagte Amelia und drehte sich in Richtung Kabine um. »Sprich mit Kleckner. Finde so viel über seine Operationen heraus, wie du kannst.« Dass Amelia nicht allein an Rachels Sicherheit dachte, ärgerte Kell, obwohl er einsehen musste, dass ihre Möglichkeiten, Kleckner auf den Zahn zu fühlen, noch weiter geschrumpft waren. »Gib mir fünf Minuten«, sagte sie.

Kell steckte sein Handy ein, stand auf und verließ das Cockpit. Chater kam aus der Toilette am hinteren Ende der Kabine und zupfte sich den Hemdkragen zurecht. Kleckner sah Kell an und zog die Augenbrauen hoch.

»Probleme?«, fragte er.

Kell spürte die ohnmächtige Wut des Mannes, der sich nicht wehren kann. Er hatte keinen Einfluss auf Rachels Schicksal mehr. Was immer er versucht hatte – sich von ihrem Vertrauensbruch zu erholen, Kleckner aufzuspüren und zu stellen –, war durch Minasians Schachzug bedeutungslos geworden.

»Was ist mit Ebru Eldem?«, sagte er.

Er wollte Kleckner das Maul stopfen, ihm den höhnischen, selbstgerechten Ausdruck aus dem Gesicht wischen, ihn auf seine eigene Heuchelei aufspießen. Chater kam näher und sah Kell neugierig an.

»Was soll mit ihr sein?«, fragte Kleckner zurück.

Kell trat einen Schritt auf ihn zu. »Ich möchte es nur hören. Was hat sie Ihnen bedeutet?«

»Was sie mir bedeutet hat?«

»Ist es nicht so, dass sie viele Ihrer politischen Ansichten geteilt hat? Über die Drohnen? Über Abu Ghraib und den Irak? Ist es nicht so, dass Sie beide eine Menge gemeinsam hatten?«

Chater setzte sich und beugte sich interessiert vor. Er sah Kell aufmerksam an, fragte sich, welche Richtung das Gespräch einschlagen würde. Kell spürte Kleckners Misstrauen. Der Amerikaner schien entschlossen, nicht zu antworten.

»Soweit ich mir ein Bild von Miss Eldems Charakter machen konnte – ich habe ihre Artikel, ihren Blog und ihr Tagebuch gelesen –, war sie empört über die Bestrafung von Bradley Manning, über die gezielte Ermordung von Bin Laden, über den Einmarsch im Irak.« Kell sah Kleckner an, doch er dachte an Rachel. Er nahm sich einen Moment, versuchte, seine Nervosität zu verbergen, und fügte hinzu: »Was ist Ihre Meinung zu diesen Themen?«

»Über so etwas haben wir nie geredet«, sagte Kleckner.

Das war gelogen. Auch Chater merkte es. Kleckner verhedderte sich in seinen Gespinsten.

»Nun, das stimmt nicht ganz. Oder, Ryan?« Kell wich einen Schritt zurück, seine Gedanken überschlugen sich, er überlegte, wie er mit Chater verfahren würde, wenn der Moment gekommen war. Würde Langley dem Austausch zustimmen? Würde Chater versuchen, Zeit zu gewinnen? Kell wünschte sich, er wäre jetzt in einem anderen Flugzeug, auf dem Weg nach Istanbul, um bei der Suche nach Rachel zu helfen. Kleckner und seine falschen Ideale waren nur ein weiteres Hindernis, er musste den Mann ablenken, solange Amelia telefonierte. »Sie haben ihr am Tag von Osama Bin Ladens Tötung eine Mail geschrieben.« Kell spürte jetzt schon, dass Kleckner einknicken würde. »Sie waren der Meinung, man hätte ihn festnehmen und vor Gericht stellen sollen. Haben Sie das wirklich geglaubt, oder gehörte es zu Ihrer Tarnung?«

»Ja, das habe ich geglaubt.«

Chater schüttelte den Kopf und murmelte: »Du lieber Gott.« Amelia kam aus dem Cockpit. Kell sah sie an, er war bemüht, seine Ungeduld nicht zu zeigen. Sie reichte ihm einen Zettel, auf den sie gekritzelt hatte: »Ungewiss, wo und wann R entführt wurde. London ermittelt. Istanbul auf dem Weg zum yalı.« Chater schien irritiert zu sein, weil niemand ihm den Zettel zeigte. Er sah Amelia stirnrunzelnd an. Kell verzog keine Miene. Er war überzeugt, dass Rachel in Istanbul gekidnappt worden war. Er wollte Kleckner nicht zeigen, dass es für ihn doch noch Hoffnung gab. Also sagte er:

»Ebru hat nicht gewusst, dass Sie für die US-Regierung arbeiten.«

»Ist das eine Frage oder eine Feststellung?«, fragte Kleckner.

»Eine Feststellung.«

Diese Antwort schien Kleckner zu erschrecken. Er schien zu ahnen, dass er umzingelt war. Er wollte etwas sagen, schluckte es herunter.

»Wie bitte?«, hakte Kell freundlich nach. »Ich habe nicht verstanden.«

»Sie hat gedacht, ich arbeite für die Pharmaindustrie. Alle haben das gedacht.«

»Mit ›alle‹ meinen Sie die Frauen, mit denen Sie geschlafen haben? Ihre Freundinnen? Rachel auch?«

»Ja, Rachel auch«, sagte Kleckner, zufrieden darüber, dass Kell sie erwähnte.

»Und doch haben Sie Ebru verraten«, sagte Kell. Er betete, dass Rachel keine Angst hatte. Dass sie nicht verletzt war. Dass London bereits mit Moskau über ihre Freilassung verhandelte. Er wollte, das Kleckner das Flugzeug verließ und ins Auto stieg. »Sie haben Ebru verraten. Sie haben zugelassen, dass die türkische Regierung sie für eine Spionin des MI6 hält. Warum, Ryan? Warum sollten Sie einen Menschen, der Ihre politischen Ansichten teilt und den Sie für seine Haltung achten und bewundern, ins Gefängnis bringen?«

»Ich habe sie nicht verraten. Das ist gelogen.«

»Wir haben Beweise«, sagte Amelia leise. »Wir haben mit den türkischen Behörden gesprochen.«

Kell war dankbar für die Unterbrechung und wenig überrascht, dass Amelia verstanden hatte und auf den Zug aufgesprungen war. Ihre Bemerkung entzog Kleckner den letzten Willen zur Heuchelei.

»Sie hat mich gelangweilt, okay?«, sagte er. Endlich schlug seine Unbarmherzigkeit voll durch. »Sie war wie eine Klette. Faselte ständig davon, dass sie sich total in mich verliebt habe. Und war wegen jedem Mist gekränkt, echt zum Kotzen. Und außerdem hat sie für dich gearbeitet.« Ein Seitenblick auf Chater. Kleckner klang wie ein trotziges Kind. »So sah die Lage aus: Ich hatte Kontakt zu Moskau. Und ich wollte das Mächtegleichgewicht erhalten. Das war das Wichtigste für mich.«

»Was für ein Blödsinn«, sagte Chater und stand kopfschüttelnd auf. Amelia wusste, was Kell wusste: Nicht das System hatte den hochintelligenten jungen Mann korrumpiert, nicht die Umstände, sondern er selbst. Kleckner fing ihre Stimmung auf und setzte nach, als bestünde noch eine kleine Chance, die Debatte zu gewinnen.

»Ich war davon überzeugt, einen wichtigen Beitrag zu leisten, der immer noch …«

Kell hatte genug gehört. Er wollte mit Chater über Rachel sprechen, unter vier Augen. Kleckners Befragung konnte warten. »Vergessen Sie’s«, sagte er zu Kleckner. »Sie haben es hier mit Leuten zu tun, die Sie durchschauen. Es ging Ihnen nur um den Spaß. Um die Manipulation. Sie wollten dem Staat eine lange Nase drehen. Sadistische Kontrolle über diese Frauen ausüben, weil Sie sie für Menschen zweiter Klasse halten. Sie missbrauchen das Leid anderer und die Komplexität der politischen Lage, um sich Ihren Verrat schönzureden. Sie haben mit Ebru Eldem geschlafen, Sie haben Ebru Eldem ins Gefängnis gebracht. Mehr braucht man über Ryan Kleckner nicht zu wissen.«

»Er kann ins Auto«, sagte Amelia und machte damit klar, dass der MI6 an einer Fortsetzung des Verhörs nicht interessiert war. Chater war verblüfft. Kell war ihr unendlich dankbar. Er öffnete die Kabinentür, stellte sich auf die Treppe und machte Danny ein Zeichen. Dann kehrte er in die Kabine zurück.

»Danny wird auf ihn aufpassen«, sagte er zu Chater.

Chater zog sich die Anzugjacke wieder an, er schien zu spüren, dass irgendetwas nicht stimmte. Er nickt stumm. Kleckners Miene war wie versteinert. Der Wind rauschte durch die Kabine, doch draußen war es still. Danny tauchte in der Türöffnung auf, Plastikbänder in der Hand.

»Ich erledige das«, sagte Chater.

Er nahm die Bänder entgegen und wandte sich an Kleckner. »Aufstehen.«

Kleckner gehorchte, streckte die Hände vor dem Körper aus. Chater schob ihm die Schlingen über die Handgelenke und zog sie mit einem Aufwärtsruck fest. Kleckner winselte vor Schmerz. Kell wurde übel bei dem Gedanken, Rachel zu verlieren. Er fragte sich, wie lange man vom Stützpunkt in Istanbul zu Wallingers yalı brauchte. Zehn Minuten? Eine Viertelstunde?

»Er soll im Auto warten«, sagte Chater.

Noch während er das sagte, fing Amelias Handy zu klingeln an. Sie nickte Kell zu und übertrug ihm damit die Vollmacht, mit Chater zu verhandeln. Danny schaffte Kleckner hinaus, Kell schloss die Tür hinter ihnen. Er konnte Amelias Stimme im Cockpit hören, ihre Worte aber nicht verstehen.

»Was läuft hier eigentlich?«, fragte Chater. »Schießen Sie schon los.«

Er hatte auf Kleckners Sitz Platz genommen und die Arme verschränkt. Sein Lächeln erinnerte Kell an ihre letzte Begegnung in Ankara. An Chaters angeborene, aalglatte Arroganz.

»Minasians Leute haben eine unserer Agentinnen in Istanbul entführt. Er will sie gegen Kleckner austauschen.«

Chater legte ungläubig den Kopf in den Nacken.

»Wie zur Hölle ist das denn passiert?«, sagte er an die Kabinendecke gerichtet. »Welche Agentin?«

»Ist das nicht egal?«

»Welche, Tom?«

Kell zögerte, Rachels Namen preiszugeben. Er vertraute nicht darauf, dass Chater sie retten wollte. »Paul Wallingers Tochter. Rachel.«

Die Reaktion des Amerikaners verblüffte Kell. Chater lächelte anerkennend.

»Du liebe Güte. Der britische Geheimdienst hat es tatsächlich geschafft, sie zu rekrutieren? Rachel steht auf Ihrer Gehaltsliste?« Es war, als beeindrucke ihn Rachels Anwerbung mehr, als ihn Rachels Entführung besorgte. »Wie ist das passiert?«

»Lange Geschichte«, sagte Kell. Seine unterdrückte, aufgestaute Wut fing an, sich zu regen. Seit Minasians Anruf befand er sich in einer Art Schockzustand. Er zündete sich eine Zigarette an und steckte die Schachtel wieder ein, ohne Chater eine anzubieten. Amelia saß immer noch im Cockpit und telefonierte. Dass Chater so entspannt war, gefiel Kell gar nicht.

»Wissen Sie, von wo sie entführt wurde?«, fragte der Amerikaner.

Kell schüttelte den Kopf.

»Woher wollen Sie wissen, dass Minasian nicht blufft?«

»Wissen wir nicht«, antwortete Kell.

»Vor ein paar Stunden noch lag er in Odessa auf der Nase. Und plötzlich will er es geschafft haben, in einer fünfhundert Kilometer entfernten Stadt eine Agentin des MI6 entführen zu lassen?«

»Anscheinend.« Kell konnte es nicht riskieren, dass Minasian nicht ernst genommen wurde. Die Uhr tickte. Er sagte: »Wahrscheinlich wurde Rachel in den vergangenen sechsunddreißig Stunden entführt. Als Pfand. Falls Ryan die Flucht misslingt.«

»Wahrscheinlich«, wiederholte Chater, als hätte Kell sich bloß dumm gestellt. »Gibt es ein Lebenszeichen?«

Die Frage war gespenstisch simpel. Chaters Ton suggerierte, dass ihm die Antwort so oder so egal war.

»Amelia versucht gerade, mehr herauszufinden.«

Ein Lebenszeichen. Wusste Chater mehr, als er zugab? Kell nahm einen Zug, atmete den Qualm tief ein. Er fühlte keine Loyalität dem MI6 gegenüber, und ob Langley ABACUS an die Russen verlor, war ihm egal. Ihn interessierte allein, dass Rachel nichts zustieß. Der Rest war das alte Agentenspiel.

»Uns bleiben weniger als sechs Stunden«, sagte er. »Wenn wir uns auf den Handel einlassen, müssen wir Kleckner zur russischen Botschaft in Kiew bringen, dann wird Rachel in die britische …«

Chater unterbrach ihn. »Wenn wir uns darauf einlassen«, sagte er spitz.

Kell musste seinen Zorn unterdrücken. Er wusste, er durfte Chater auf keinen Fall bedrängen. Gleichzeitig wollte er der CIA nicht den Eindruck vermitteln, dass sie frei über Rachel verfügen durften.

»Sobald wir erfahren, dass Rachel lebt«, fuhr Kell fort, »sollten Sie meiner Meinung nach eine Presseerklärung herausgeben und bestreiten, was immer Moskau über Kleckner und seine Arbeit für den SWR behauptet. Sie müssen versuchen, einen Vorsprung im PR-Krieg zu gewinnen, weil …«

Wieder wurde er von Chater unterbrochen. Chater schüttelte den Kopf und murmelte: »Tom, Tom, Tom«, als halte er Kell für naiv. »Wir sollten nicht den zweiten Schritt vor dem ersten tun. Ich bin dagegen, irgendetwas zu unternehmen, solange uns nicht alle Fakten über die junge Frau vorliegen.«

Ihm von Minasians Ultimatum zu erzählen war ein Fehler gewesen. Chater würde versuchen, auf Zeit zu spielen. Rachel war ihm egal. Das Leben einer britischen Agentin bedeutete ihm nichts. Er wollte nur, dass Kleckner enttarnt, verhört und für den Rest seines Lebens eingesperrt wurde. Einen weiteren Spionageskandal würde Langley möglicherweise nicht überstehen, das wusste Chater. Moskau hatte zu viele Erfolge erzielt, seit zu langer Zeit.

»Alle Fakten«, sagte Kell so verächtlich, wie er es sich erlauben konnte. »Hier sind die Fakten, Jim. Rachel arbeitet für uns. Ihr Leben ist in Gefahr. Wenn wir Minasian Kleckner nicht geben, wird sie umgebracht. So einfach ist das.«

Zu seiner absoluten Verblüffung sagte Chater: »Verstehe.« Zunächst dachte Kell, er hätte sich verhört, doch der Amerikaner sah ihn an und nickte mitfühlend, wie um auszudrücken, dass er nie auf die Idee käme, Rachels Leben aufs Spiel zu setzen.

Für einen kurzen Moment war Kell sprachlos. So lange hatte er Chater für nichts weiter gehalten als einen Schläger, für die Verkörperung jener gnadenlos rücksichtslosen Art, mit der die Amerikaner sich auf ihrer irren Vergeltungsmission von Land zu Land hangelten und die Völker unterwarfen. Doch wie es aussah, steckte unter der Maske des jähzornigen Draufgängers ein heller Verstand, ein gebildeter, ja, vernünftiger Mann. Kell hatte es nicht sehen wollen, weil er Kabul nicht vergessen konnte und weil er überzeugt gewesen war, Chater wolle Rachel opfern.

»Was soll das heißen?«, fragte er.

»Das soll heißen, dass wir keine Wahl haben. Wir müssen die Frau zurückholen, richtig? Aber ich brauche noch etwas Zeit. Wir dürfen nichts entscheiden, solange wir nicht wissen, was Minasian eigentlich im Schilde führt. Er hat gesagt, er gibt uns sechs Stunden? Scheiß drauf. Er weiß, wenn er Rachel auch nur ein Haar krümmt, bringe ich Ryan nach Virginia, und dann ist Minasians Karriere Geschichte.«

Kell war unglaublich erleichtert, selbst als er merkte, dass Amelia schon längst nicht mehr sprach. Sie musste so schnell wie möglich dazukommen. Sie mussten eine Strategie festlegen und sich dann bei Minasian melden, ob er nun in Odessa war oder schon auf dem Weg nach Kiew.

Als hätte er Kells Gedanken gelesen, sagte Chater: »Wir brauchen ›C‹«, und Kell nickte und ließ die Zigarettenkippe in eine leere Wasserflasche fallen.

Im selben Moment öffnete sich die Tür zum Cockpit. Amelia trat mit gesenktem Kopf heraus. Sie blickte auf, und Kell wusste, dass etwas Furchtbares passiert war. Ihre Augen waren voller Tränen.

»Was ist denn?«, fragte er.

Er wusste die Antwort bereits. Er fürchtete sich davor. Amelia sah ihn verzweifelt an.

»Tom.« Er wollte sie am Weiterreden hindern. Er wollte sein Leben geben dafür, es nicht hören zu müssen. »Es tut mir so leid.« Sie flehte ihn mit Blicken um Vergebung an. Sie ging auf Kell zu und packte seine Handgelenke, drückte fest zu, so wie nach Pauls Beerdigung. »Es war ein Bluff. Minasian hat geblufft. Er hat sie nicht. Unsere Leute in Istanbul haben versucht, sie anzurufen, die Polizei ist ans Telefon gegangen. Es hätte keinen Austausch gegeben. Rachel ist ermordet worden.«

71

Ein kleiner Junge, der im Bosporus schwamm, hatte die Blutspritzer an den Terrassentüren des yalı entdeckt. Rachel Wallingers Leiche wurde in der Küche gefunden, mit einer Einschusswunde am Kopf. Minasian hatte in Odessa festgesessen und gewusst, dass Kleckner in weniger als sechs Stunden außer Landes gebracht würde, und so hatte er ein letztes, verzweifeltes Manöver versucht. Er wusste nicht, dass seine Vorgesetzten in Moskau Rachels Ermordung angeordnet hatten.

Kell und Danny flogen sofort nach Istanbul. Amelia kehrte im Privatjet nach London zurück und besuchte Josephine in der Wohnung in der Gloucester Road, um ihr die Nachricht persönlich zu überbringen. In seiner Wut und seiner Verzweiflung war Kell unempfänglich für die erschreckende Routiniertheit, mit der der MI6 und die türkischen Behörden übereinkamen, den Mord wie ein gewöhnliches Gewaltverbrechen aussehen zu lassen. In der Presse war Rachel die »Tochter eines britischen Diplomaten, der Anfang des Jahres bei einem Flugzeugabsturz ums Leben gekommen war«. Obwohl Kell sich selbst genauso verantwortlich für Rachels Tod machte wie Amelia, ging er ihr aus dem Weg. Ihre Einladung, den Fall beim Mittagessen zu besprechen, schlug er aus.

»Was gibt es noch zu besprechen?«, schrieb er zurück. »Rachel ist tot.«

Er machte ihr außerdem klar, dass er an der Leitung des Stützpunktes in Ankara nicht mehr interessiert war.

In der Nacht vor Rachels Beerdigung wurde Kell um fünf Uhr morgens durch einen Anruf geweckt. Elsa Cassani erzählte ihm, sie habe eben vom Tod eines neunundzwanzigjährigen amerikanischen Diplomaten in Kiew erfahren. Den Zeitungsartikeln zufolge – die vier seriösen britischen Tageszeitungen handelten die Story im Politikteil ab – handelte es sich um den »Gesundheitsattaché am US-Konsulat in Istanbul«.

Augenzeugen berichteten, Kleckner sei während einer Urlaubsreise nach Kiew am frühen Dienstagmorgen vor einem Nachtclub in eine Auseinandersetzung geraten. Seine Leiche wurde später in einem Vorort östlich des Stadtzentrums entdeckt.

»SWR?«, fragte Elsa.

»Nein«, sagte Kell. »Die Russen sind sehr stolz darauf, ihre Leute nach Hause zu holen.«

»Dann also die Amerikaner?«

»Ja.«

Sicher hatte Chater den Befehl gegeben. Es sollte nach einem Gewaltverbrechen aussehen. Ukrainische Kriminelle ärgern sich über einen vorlauten Touristen und jagen ihm eine Kugel in den Kopf. Wahrscheinlich würden sich in den nächsten Tagen noch mehr »Augenzeugen« zu Wort melden, die Kleckner in einem Bordell oder einem Strip-Club gesehen haben wollten, wo er sich betrunken und danebenbenommen hatte. Nur damit sein Ruf befleckt und verhindert würde, dass er in Missouri als Held gefeiert wurde. Damit seine Freunde und seine Verwandten sich schämten, wenn sie vor dem Sarg standen.

»Er hat Langley zu viel Ärger gemacht«, sagte Kell. »Sie hätten den Skandal nicht überlebt.«

»Was ist mit dir?«, fragte Elsa.

»Was soll mit mir sein?«

»Wie geht es dir?«

Kells Blick fiel auf den schwarzen Anzug, der am Fenstergriff hing. Draußen wurde es hell. Er musste in wenigen Stunden nach Cartmel fahren, in einer Kirche zwischen Rachels Freunden und Verwandten sitzen. Niemand wusste, was zwischen ihnen gewesen war, was Rachel Wallinger ihm bedeutet hatte. Er würde unfähig sein, Josephine oder Andrew zu trösten. Kell hatte das Gefühl, sie alle hintergangen zu haben.

»Es geht schon«, sagte er. »Kommst du auch?«

»Ja.«

Auf einmal war er hellwach. Er setzte sich auf, fischte nach seinen Zigaretten.

»Ich werde sie rächen«, sagte er und zündete sich eine Zigarette an. Die Drohung kam zusammen mit einer Qualmwolke aus seinem Mund. »Minasian wird dafür bezahlen.«

»Natürlich.« Kell merkte, dass sie ihn nicht ganz ernst nahm. »Dann sehen wir uns?«

Elsa hatte auf dem Festnetz angerufen. Kell wusste, dass der SWR sein Telefon überwachte und jedes Wort mithörte. Mit fester Stimme sprach er klar und deutlich in den Hörer:

»Wir sehen uns.«

Danksagung

Ich danke meiner Lektorin bei Harper Collins, Julia Wisdom, und ihrem wunderbaren Team: Kate Stephenson, Roger Cazalet, Lucy Dauman, Jaime Frost, Oliver Malcolm, Kate Elton, Liz Dawson, Anne O’Brien, Lucy Upton und Tanya Brennand-Roper.

Vielen Dank an Keith Kahla, Hannah Braaten, Steve K., Sally Richardson, Bethany Reis und alle anderen bei St Martin’s Press in New York (und anderswo) für ihre Geduld, ihre Professionalität und ihre Unterstützung.

Dank auch an meine Agenten Will Francis und Luke Janklow und an die Mitarbeiter von Janklow & Nesbit auf beiden Seiten des Atlantiks: Kirsty Gordon, Rebecca Folland, Jessie Botterill, Claire Dippel, Dmitri Chitov und Stefanie Lieberman.

Ich danke Marika und Malachi Smythos für ihre Hilfe auf Chios. Owen Matthews für seine Großzügigkeit und Freundlichkeit, nicht zuletzt, weil er mir in Ankara die wunderbare Ebru Taskin vorgestellt hat. Owen hat großartige Bücher geschrieben, darunter Winterkinder und Glorious Misadventures, die ich wärmstens empfehlen kann. Jonny Dymond, Cansu Çamlibel, Nick Lockley, Banu Buyurgan, Alex Varlick vom Georges Hotel in Istanbul, Omar, GG und Frank R. waren mir hilfreiche Informanten in der Türkei. Ich danke A. D. Miller und Simon Sebag Montefiore für Tipps zu Odessa. Narges Bajoghli und Christopher de Bellaigue, der Autor von Patriot of Persia und Im Rosengarten der Märtyrer, haben mir hilfreiche Einblicke in das Leben in Teheran gegeben.

Außerdem danke ich: Harry de Quetteville, Mr und Mrs Adam le Bor, Boglárka Várkonyi, Ben Macintyre, Ian Cumming, Mark Pilkington, Siobhan Vernon, Mark Meynell, Rowland White, Frances Weaver, Robin Durie, Alice Kahrmann, Rory Paget, Catherine Heaney, Bard Wilkinson, Anna Bilton, Hasmukh und Minesh Kakad, Boris Starling, Jessie Grimond, Pat Ford, Saveria Calagy, Meredith Hindley, Ros O’Shaughnessy, meiner Mutter Caroline Pilkington und der Redaktion von The Week in London.

Ich stehe für immer in der Schuld von Elizabeth Best und Sarah Gabriel (www.sarahgabriel.eu). Ohne die eine hätte ich Das Istanbul-Komplott nicht begonnen, ohne die andere hätte ich das Buch nicht zu Ende geschrieben. Ich danke euch.

C. C., London 2014

Autor

Charles Cumming wurde 1971 in Schottland geboren. Er studierte in Eton und an der University of Edinburgh und schloss sein Studium der Englischen Literatur mit »First Class Honours« ab. 1995 wurde Charles Cumming vom MI6, dem britischen Auslandsgeheimdienst, kontaktiert. Es kam zwar nicht zu einer Zusammenarbeit, doch seine Erfahrungen inspirierten ihn zu seinem Debüt »A Spy by Nature«. Es folgten weitere Romane, und schon bald wurde Cumming von Lesern wie Presse in einem Atemzug mit Ian Fleming und John le Carré genannt. »Die Tunis Affäre« wurde als bester Thriller des Jahres mit dem Steel Dagger ausgezeichnet und zum Scottish Crime Book of the Year gewählt.

Charles Cumming ist außerdem Gründer und Präsident der José Raúl Capablanca Memorial Chess Society.

Mehr zum Autor und seinen Büchern finden Sie unter www.charlescumming.co.uk

Von Charles Cumming außerdem bei Goldmann lieferbar:

Die Trinity Verschwörung. Thriller

Die Tunis-Affäre. Ein Thomas-Kell-Thriller

Sämtliche Romane von Charles Cumming sind auch als

E-Book erhältlich.

Table of Contents

- TÜRKEI

- 1

- 2

- LONDON, DREI WOCHEN SPÄTER

- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45
- 46
- 47
- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- 53
- 54
- 55
- 56
- 57
- 58
- 59
- 60
- 61
- 62
- 63
- 64
- 65
- 66
- 67
- 68
- 69
- 70
- 71

- Danksagung

- Autor