Die Krone der Spinne: Zwei Kurzgeschichten aus der Welt der Schattenkriege
Author: David Dalglish; Wolfgang Thon
Date: 2014-09-15T00:00:00+00:00
Keywords: Fantasy & Science Fiction; Fantasy
Description: Kurzbeschreibung Zwei Kurzgeschichten aus der Welt der Schattenkriege: Weil sie mit der Führung ihres Gildenmeisters nicht einverstanden sind, fordern Thren und Grayson ihn zu einem Duell heraus. Um zu bestimmen, wer der beste Dieb ist, beschließen sie, die Krone des Königs zu stehlen … Die Geburt von Threns zweitem Kind steht bevor. Doch Marion ringt mit dem Tod – nur wenn es gelingt, ein anderes Leben zu stehlen, kann Thren sie retten.
Publisher: Blanvalet Taschenbuch Verlag
Rights: Blanvalet, 2014

David Dalglish

Die Krone der Spinne

Zwei Kurzgeschichten
aus der Welt der Schattenkriege

Übersetzt von
Wolfgang Thon

Buch

Zwei Kurzgeschichten aus der Welt der Schattenkriege:

Weil sie mit der Führung ihres Gildenmeisters nicht einverstanden sind, fordern Thren und Grayson ihn zu einem Duell heraus. Um zu bestimmen, wer der beste Dieb ist, beschließen sie, die Krone des Königs zu stehlen … Die Geburt von Threns zweitem Kind steht bevor. Doch Marion ringt mit dem Tod – nur wenn es gelingt, ein anderes Leben zu stehlen, kann Thren sie retten.

Autor

David Dalglish lebt mit seiner Frau und den beiden Töchtern im ländlichen Missouri. Er hat an der Missouri Southern State University seinen Abschluss im Fach Mathematik gemacht. Derzeit verwendet er den größten Teil seiner Freizeit darauf, seine Kinder die zeitlose Kunst zu lehren, wie man Mario auf einen Schildkrötenpanzer springen lässt.

Die amerikanische Originalausgabe erschien 2013 unter dem Titel

»Cloak and Spider« (Teil 2).

1. Auflage

E-Book-Ausgabe 2014 bei Blanvalet, einem Unternehmen der

Verlagsgruppe Random House GmbH, München.

Copyright © der Originalausgabe 2013 by David Dalglish

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2014 by

Verlagsgruppe Random House GmbH, München

Umschlaggestaltung und -illustration: © Isabelle Hirtz, Inkcraft
unter Verwendung einer Fotografie von Katrin Diesner

Redaktion: Waltraud Horbas

Herstellung: sam

Satz: Buch-Werkstatt GmbH, Bad Aibling

ISBN: 978-3-641-14756-3
www.blanvalet.de

Kronräuber

Thren Felhorn hockte auf dem steinernen Wasserspeier und wartete auf das Signal von seinem Gildenmeister, mit dem Töten zu beginnen. Es war eine dunkle Nacht; dicke Wolken zogen über den Himmel und löschten die Sterne aus. Unter ihm auf der Straße war es ruhig, bis auf einen einsamen Eselskarren, der langsam auf sie zurumpelte. Auf der Ladefläche lagen ein paar Kisten unter einer schmutzigen Decke. Der Kutscher wirkte müde, und seine Schultern waren herabgesunken, aber Thren wusste, dass es nur gespielt war. Es war der Kopf des Mannes, der ihn verriet, die Art, wie er sich ständig umsah und nach einem Hinterhalt Ausschau hielt.

Aber er hob den Kopf nicht weit genug.

»Da ist er«, murmelte Grayson neben ihm. Er verbarg seinen massigen Körper hinter den ausgebreiteten Schwingen des Gargoyles. »Wo bleibt das verdammte Signal?«

»Jorry wird sichergehen wollen, bevor wir handeln«, erwiderte Thren. »Und jetzt sei leise.«

Grayson grinste ihn an. In der Dunkelheit leuchteten seine weißen Zähne in seinem schwarzen Gesicht.

»Warum? Hast du Angst, dass er uns hört? Wenn er uns hört, ist er zu nah dran, um noch entkommen zu können.«

»Glaub mir, die Wolfsgilde lässt so eine Fuhre nicht unbewacht«, erwiderte Thren und beobachtete, wie das Fuhrwerk näher kam. Aber trotz seiner Mahnung sah er weder Wachen noch eine Patrouille der rivalisierenden Gilde. Irgendetwas daran kam ihm merkwürdig vor. Ihr Gildenmeister, Jorry der Flinke, hatte von dem Versuch der Wolfsgilde erfahren, eine große Ladung teuren Weines durch die Stadt zu schmuggeln, die sie zuvor Lord Leon Connington gestohlen hatte. Leon, ein unersättlicher Mistkerl, hatte jedoch alle Hebel in Bewegung gesetzt, um seinen kostbaren Wein wiederzubekommen. Die Wolfsgilde fürchtete immer noch, dass urplötzlich ein Haufen Söldner auftauchen könnte.

»Und wo sind dann die Wachen?« Graysons Frage spiegelte Threns eigene Bedenken. »Vielleicht haben sie keine Leute, um das Fuhrwerk zu bewachen?«

»Wenn sie diesen Wein aus der Stadt herausschmuggeln und nach Westen schaffen können, werden sie damit in Mordan ein Vermögen machen«, flüsterte Thren. »Also können sie auch ein paar Leute dafür abstellen. Die Frage ist nur, wo stecken sie? Und warum hat Jorry uns nicht losgeschickt, um es herauszufinden?«

Thren und Grayson hockten auf dem Dach eines ehemaligen Tempels der Priester von Karak. Die Priester waren mittlerweile verjagt und das Gebäude war niedergebrannt worden. Nur noch die festen, hohen Grundmauern standen und boten einen perfekten Aussichtspunkt auf die lange Straße darunter. Um den Hals des steinernen Wasserspeiers war ein Seil geschlungen, dessen Rest zusammengerollt neben Thren lag. Sobald Jorry bestätigte, dass der Karren der Wolfsgilde gehörte, würden sie herunterklettern und ihn überfallen, wenn er an ihnen vorbeifuhr. Jorry und drei andere würden ihn von vorne angreifen und die Wölfe ablenken, damit sie nicht sahen, wie Thren und Grayson an dem Gebäude herunterkletterten. Aber der Wagen war bereits fast unmittelbar unter ihnen, und immer noch war Jorry nicht aus der Seitengasse herausgetreten und hatte das Signal für den Angriff gegeben.

»Jorry muss glauben, dass es sich um eine Falle handelt«, sagte Thren.

»Als ob das eine Rolle spielen würde.« Grayson flüsterte endlich, da das Fuhrwerk fast unmittelbar unter ihnen war. »Glaubt er wirklich, dass wir nicht mit ein paar Wölfen fertigwerden könnten?«

In dem Moment trat ein Stück weiter Jorry aus einer Seitengasse. Er hatte sich in einen dunkelblauen Umhang gehüllt, und sein Gesicht wurde von der sternenlosen Nacht verborgen. Als Thren ihn sah, schüttelte er den Kopf.

»Das wurde aber verdammt nochmal auch Zeit.«

Er warf das Tau an der Wand herunter. Dann schlang er es sich zweimal um das Handgelenk und ließ sich nahezu halsbrecherisch schnell daran herab. Der Wagen war jetzt direkt unter ihm, und das Seil hing etwas mehr als einen Meter über dem Kopf des Kutschers. Thren sprang auf die Ladefläche und landete auf einer der Kisten. Bevor der Fahrer auch nur einen Schrei ausstoßen konnte, saß Thren neben ihm auf dem Bock, hatte seine Langmesser gezogen und drückte dem Mann die Spitzen an die Kehle.

»Das ist jetzt nicht der richtige Moment, um loszuschreien«, erklärte ihm Thren, während Grayson mit einem Rums auf der Pritsche landete. Der Esel, der das Fuhrwerk zog, blieb stehen, als der Kutscher an den Zügeln zerrte.

»Ich habe nichts, was euch interessieren würde«, behauptete der Mann. Er war jung und hager. »Nur ein bisschen Mehl, das ausgeliefert werden muss, bevor die Bäcker ihre Öfen am Morgen anfeuern.«

»Mehl, ja?«, fragte Grayson von hinten. »Hast du etwas dagegen, wenn ich eine Kiste aufmache und nachsehe?«

Der Fahrer wollte sich umdrehen, aber als er Threns Blick bemerkte, hielt er inne. »Mach nur«, sagte er. »Ich werde für dieses Mehl nicht mein Leben riskieren.«

Während sich Grayson bückte, warf Thren einen Blick die Straße entlang. Jorry war nirgendwo zu sehen. Threns Magen krampfte sich zusammen, und ihn durchdrang die Gewissheit, dass hier etwas vor sich ging, das er nicht verstand und das ihm auch nicht gefiel. Noch bevor Grayson eine der Kisten öffnen konnte, ertönte ein Ruf aus der Richtung, aus der das Fuhrwerk gekommen war. Der Kutscher spannte sich an, und Thren sah noch einmal hin.

Mit klappernder Rüstung rannte ein halbes Dutzend bewaffneter Söldner die Straße entlang.

Als der Kutscher Threns Blick bemerkte, riss er vor Entsetzen die Augen auf.

»Ich habe nicht …«, begann er, aber Thren hämmerte dem Mann den Griff eines seiner Langmesser an die Schläfe. Er sackte bewusstlos zusammen. Dann stieß Thren ihn kurzerhand vom Kutschbock und griff nach den Zügeln.

»Dafür ist keine Zeit«, sagte Grayson und sprang mit gezogenen Schwertern von der Pritsche. »Schaff deinen Arsch hierher, Thren.«

Der fluchte und zückte seine eigenen Langmesser. Während die sechs Männer auf sie zurannten, warf Thren noch einmal einen Blick in die Gasse, nur um sich zu vergewissern, dass Jorry sie tatsächlich dem Tod ausgeliefert hatte.

Du Idiot, dachte Thren. Du wirst eine bittere Enttäuschung erleben.

Da die sechs Söldner es nur mit zwei Dieben zu tun hatten, rechneten sie ganz eindeutig nicht mit einem Kampf.

»Bleibt wo ihr seid!«, befahl einer von ihnen, während die anderen ihre Schwerter zückten. Thren stand neben Grayson, und beide nahmen Kampfposition ein. Sie ließen ihre grauen Umhänge über ihre Körper fallen, um die Position ihrer Arme und die Stellung ihrer Beine zu verbergen.

»Diese Sache hier geht euch nichts an«, antwortete Thren und trat einen kleinen Schritt nach links, damit Grayson mehr Spielraum hatte, wenn der Kampf begann. »Geht zu denen zurück, die für das Privileg zahlen, eure Leine in der Hand zu halten.«

»Im Namen von Lord Leon Connington fordern wir euch auf, diesen Karren zur Inspektion zu übergeben«, erklärte der Anführer der Söldner, ohne auf Threns Bemerkung einzugehen.

»Ach ja?«, erkundigte sich Grayson. »Und wenn wir das nicht machen?«

Der Mann öffnete den Mund, zweifellos, um eine Drohung auszustoßen, aber er kam nicht dazu. Thren sprang vor und streckte seinen Arm so weit wie möglich aus. Die Spitze seines Schwertes durchtrennte die Kehle des Mannes, nicht sehr tief, sondern nur tief genug, um eine schmale Wunde zu hinterlassen, als Thren das Schwert zurückzog. Die Wunde war gerade groß genug, damit er an seinem eigenen Blut erstickte.

Grayson explodierte förmlich, und als Thren zurückwich, griff der riesige Mann die rechte Seite der kleinen Gruppe an. Seine Schwerter klirrten gegen die Schwerter der Söldner, die sie hastig hochrissen, um sich zu verteidigen. Thren tat, als wollte er die anderen drei auf der linken Seite angreifen, sprang dann jedoch nach rechts und rammte seine Langmesser einem Soldaten in den Rücken, der sich zu Grayson umgewandt hatte. Gemeinsam erledigten sie dann noch den dritten, bevor die Söldner auch nur wussten, wie ihnen geschah. Jetzt waren es nur noch zwei gegen drei, und Thren winkte die Männer grinsend näher.

»Ich warte immer noch auf eine Antwort«, erklärte er. »Was passiert, wenn wir uns weigern?«

Die drei Söldner stürmten gemeinsam vor. Sie vertrauten auf ihre scharfen Klingen und ihre teuren Rüstungen. Wäre Thren nicht so wütend auf Jorry gewesen, hätte er gelacht. Denn trotz ihrer Umhänge und der Tatsache, dass sie keine Rüstung trugen, waren Grayson und er keine normalen Diebe. Sie hatten ein Training absolviert, das selbst die Söldner entsetzt hätte, wären sie dessen Zeugen geworden. Thren griff zwei der drei restlichen Männer an und überließ Grayson den dritten. Die Männer schlugen gleichzeitig zu, hohe Schläge mit ihren langen Schwertern. Thren wich einem Hieb aus und blockte den Schlag des anderen mit dem Langmesser in seiner Linken. Mit der Rechten beschrieb er einen Kreis, während er einen Schritt zurücktrat. Der Schlag lenkte die Waffe des Soldaten ab, und im nächsten Moment sprang Thren rasch vor und durchtrennte mit einem Hieb die Gurgel des Söldners.

Die Rüstung klapperte, als der Leichnam auf dem Boden landete. Threns letzter Widersacher versuchte, sich auf ihn zu stürzen, aber er stolperte über die Leiche, wodurch seinem Schlag die Wucht genommen wurde. Thren wehrte den Angriff mit Leichtigkeit ab und ließ seine Langmesser in einem Muster wirbeln, dem nur wenige folgen konnten. Der Söldner versuchte es. Auch er scheiterte.

»Die Götter seien verflucht!«, sagte Thren, während er das Blut von seinen Klingen wischte. Grayson stand zwischen den Leichen und hatte den Kopf auf die Seite gelegt, während er die Straße musterte.

»Ich sehe keine mehr«, erklärte er. »Aber es wird nicht lange dauern, bis weitere Söldner auftauchen. Wir sollten von hier verschwinden, und zwar sofort.«

»Allerdings«, bestätigte Thren.

Sie stiegen auf den Kutschbock. Diesmal übernahm Grayson die Zügel, und sie fuhren zu ihrem Gildenhaus. Davor hielten zwei Männer Wache. Sie nickten, als Thren und Grayson vorfuhren.

»Was habt ihr denn da?«, fragte einer von ihnen. »Etwas Nettes für uns zu trinken?«

Thren sprang vom Kutschbock und ignorierte ihn. Er wollte ins Innere stürmen und Jorry zur Rede stellen, aber in dem Moment öffnete sich die Tür, und der Meister der Spinnengilde trat heraus. Jorry war ein großer, schlaksiger Mann. Vor allem seine Hände waren lang und dünn. Sein ebenfalls langes Gesicht lächelte, als er die beiden ansah.

»Was hat euch so lange aufgehalten?«, erkundigte er sich.

»Wir mussten ein paar Söldner töten«, antwortete Thren, der nur mit Mühe seinen Ärger im Zaum hielt. »Und wir hätten gut Hilfe dabei gebrauchen können.«

»Leons Söldner?« Jorry spielte den Verwirrten. »Ich habe sie kommen sehen und deshalb den Überfall abgeblasen. Warum seid ihr nicht weggelaufen, als sie aufgetaucht sind?«

»Weglaufen hätte bedeutet, das Fuhrwerk zurückzulassen«, erwiderte Grayson, während noch weitere Angehörige der Spinnengilde durch die Tür quollen. Sie gingen zum Karren. »Und im Gegensatz zu dir haben Thren und ich keine Angst vor diesem Abschaum, wenn wir einen Überfall machen.«

Jorry lächelte immer noch. Es gefiel Thren überhaupt nicht. Wieder spürte er, dass er irgendetwas übersah, und als andere Angehörige der Gilde die Kisten öffneten, war ihm auch klar, was es war.

»Mehl?«, fragte einer. »Was zum Teufel sollen wir damit machen? Uns einen Kuchen backen?«

Thren spürte, wie ihm das Blut ins Gesicht stieg, als die anderen lachten.

»Schafft es ins Gildenhaus«, befahl Jorry. »Wir werden schon eine Verwendung für Threns kostbare Beute finden.«

Obwohl sie sich mitten auf der Straße versammelten, wo die Gefahr eines Hinterhalts größer war, glitten Threns Hände zu den Griffen seiner Langmesser. Er begegnete Jorrys Blick und sah das Funkeln dunkler Belustigung in seinen braunen Augen.

»Du hast uns das Signal gegeben«, sagte Thren ruhig.

»Ich bin herausgetreten, um euch nach Hause zu schicken«, widersprach Jorry. »Unser Informant hat sich geirrt. Na, was soll’s? Gut, dass ihr beim Kampf mit diesen Söldnern nicht verletzt worden seid.«

Der Gildenmeister drehte sich um, lachte und ging in das Gildenhaus zurück.

Grayson legte Thren die Hand auf die Schulter, aber Thren schüttelte sie ab.

»Er hat uns reingelegt«, sagte Grayson, als die Kisten von dem Fuhrwerk geladen wurden. Sie standen alleine auf der Straße. »Das ist keine Schande. Jorry ist clever. Deshalb ist er schließlich auch dahin gekommen, wo er jetzt ist.«

»Er wollte unseren Tod«, antwortete Thren.

»Und wir wollen seinen. Das ist nur gerecht.«

Thren schüttelte den Kopf. »Und es ist eine Frage von Politik und Macht. Das hier aber war Spott. Das dulde ich nicht, nicht, solange unser Ruf hier in Veldaren noch gefestigt werden muss. Ich werde nicht zulassen, dass man uns Mehldiebe schimpft.«

Grayson zuckte mit den Schultern. »Das klingt zumindest einzigartig.«

Thren war klar, dass sein Freund nur versuchte, seinen Humor zu behalten, vor allem nach einem solchen Fehlschlag. Aber er wusste auch, dass er diesen Makel auf seinem Ruf nicht riskieren durfte.

»Nein, Grayson«, widersprach er. »Es wird Zeit, dass wir die Spinnengilde übernehmen.«

Grayson lachte. »Und wie wollen wir das anstellen?«

Statt einer Antwort trat Thren die Tür des Gildenhauses auf und marschierte hinein. Hinter dem bewachten Eingang kam er in den einzigen großen Raum des Hauses, der von Dutzenden von Kerzen erleuchtet war und in dem sich die meisten Angehörigen der Spinnengilde aufhielten. Es war die bei weitem gefährlichste und reichste der vielen Diebesgilden in Veldaren. Die Mitglieder waren damit beschäftigt, zu trinken und mit den Frauen zu plaudern, die heute Nacht ihre Betten teilen würden. In einer Ecke sah Thren Jorry. Er hatte rechts und links eine Frau neben sich sitzen und in der Hand, mit denen er sie nicht betatschte, einen Kelch mit Wein.

»Thren!«, schrie Jorry, als er ihn sah. »Leistest du mir Gesellschaft?«

Als Antwort zückte Thren sein Langmesser und hämmerte es in die Mitte eines runden Tisches vor sich. Die beiden Männer, die daran saßen und tranken, sahen erschrocken zu ihm hoch und wichen dann hastig zurück. Sie stießen ihre Gläser um, und braune Flüssigkeit lief über die Platte auf den Boden.

»Du hast mich beleidigt«, sagte Thren in die plötzliche Stille. »Ich verzeihe Beleidigung nicht, jedenfalls nicht so leicht.«

Jorry beugte sich vor und trank einen Schluck, bevor er seinen Kelch beiseitestellte.

»Was willst du eigentlich, Thren?«, erkundigte er sich. »Meine Position, habe ich recht? Du bist noch nicht einmal ein Jahr in meiner Gilde, und schon dürstet es dich danach, Anführer zu werden. Ich würde dich überheblich nennen, aber das trifft es nicht einmal annähernd. Ich weiß, dass du sehr geschickt mit einem Schwert umgehen kannst, aber das macht dich nur zu einem Mörder. Soweit ich weiß, sind wir eine Diebesgilde, keine gedungenen Schwerter.«

»Und ich bin der bessere Dieb«, sagte Thren.

»Eine kühne Behauptung«, erwiderte Jorry. »Aber du sprichst mit Jorry dem Flinken. Wie, glaubst du, habe ich diesen Titel erworben?«

»Ich habe immer angenommen, er kommt daher, dass du so schnell mit deinen Damen fertig bist«, sagte Grayson, der von der Straße hereingekommen war und sich jetzt neben Thren aufbaute. Er verschränkte die Arme, so dass seine Finger unmittelbar neben den Griffen seiner Schwerter ruhten.

»Ihr seid ja so komisch. Und so schlau«, antwortete Jorry und stand langsam auf. Thren sah, dass die Angehörigen der Spinnengilde nach ihren Dolchen und Schwertern griffen. Es waren über fünfzig Personen in diesem Raum, die Huren nicht mitgezählt. Selbst wenn er Jorry hätte töten können, hätte er anschließend noch lange keine Gilde gehabt, die er hätte führen können. Sie würden ihn aufhängen und dann ausbluten lassen, und zwar so einfallsreich wie nur irgend möglich. Thren aber war nicht daran interessiert, Jorry zu töten. Jedenfalls jetzt noch nicht.

»Ich bin mit dir fertig«, sagte Jorry. »Mit deiner Überheblichkeit und deiner Sturheit. Du bist mir längst nicht mehr nützlich.«

»Du willst, dass ich verschwinde?«, gab Thren zurück. »Also gut, dann fordere ich dich heraus. Damit hast du die Gelegenheit, deine Überlegenheit zu beweisen.«

Jorry legte den Kopf schräg. Seiner Miene war nichts zu entnehmen. »Tatsächlich? Und warum sollte ich das akzeptieren?«

»Du bist doch angeblich der bessere Dieb«, erklärte Thren. »Oder willst du vor deiner eigenen Gilde den Schwanz einziehen?«

Jorry lachte leise und griff nach seinem Becher. »Also gut«, meinte er dann. »Wie lautet deine Herausforderung?«

Thren wusste, dass er etwas wirklich Bedeutendes vorschlagen musste, etwas, woran sich die ganze Gilde erinnern würde, wenn er oder Jorry Erfolg haben sollten. Etwas, das Jorry nicht ablehnen konnte, weil sein Stolz das nicht zuließ.

»Ein einfacher Diebstahl«, sagte er. »Wer als Erster die Krone des Königs erbeutet, hat gewonnen.«

Das tiefe Schweigen der Verblüffung im Saal schlug rasch in lautes Gebrüll um. Jorry lachte, als hätte ihn Threns Kühnheit vollkommen überrumpelt.

»Die Krone des Königs, einverstanden!«, schrie er. »Und was bekomme ich, wenn ich gewinne?«

»Wenn du gewinnst, werden Grayson und ich unsere Umhänge ablegen, und meine Familie und ich werden nie wieder einen Fuß nach Veldaren setzen.«

»Oh schweig still, mein Herz«, spottete Jorry. »Und wenn du gewinnst?«

Thren zuckte mit den Schultern. »Du trittst als Gildenmeister zurück und gibst zu, dass ich der bessere Dieb bin. Lass es uns jetzt schwören, so dass es deine ganze Gilde bezeugen kann.«

Ihre Blicke begegneten sich, und Thren wusste, dass er den Mann in der Tasche hatte. Das Risiko war zwar sehr hoch, aber Jorry wusste, dass er nicht siegen würde, wenn sie mit Schwertern kämpften. Doch bei einem nächtlichen Raubzug? Es gab nur wenige, die sich besser darauf verstanden als Jorry, und wenn Thren ehrlich war, musste er zugeben, dass er sich selbst nicht zu diesen Besseren zählte. Aber diesmal musste er der Bessere sein.

»Ich akzeptiere«, erklärte Jorry und hob sein Glas zum Toast. »Möge der Wettstreit beginnen!«

In der folgenden Nacht lehnten Thren und Grayson am Schaufenster eines geschlossenen Geschäftes und starrten auf die Straße, die zu König Gregor Vaelors Palast hinaufführte.

»Ich weiß immer noch nicht, warum ich dich begleiten musste«, sagte Grayson.

»Weil du mit mir verbannt wirst, wenn ich scheitere.«

»Genau darauf wollte ich hinaus.«

Thren grinste seinen Freund an. »Du weißt genau, dass du mich hättest begleiten wollen, selbst wenn ich versucht hätte, dich daran zu hindern, also hör auf zu jammern. Außerdem wartet da oben ein Palast, in den wir einbrechen müssen.«

»Ah, wo wir gerade davon reden«, Grayson deutete auf das Bauwerk in der Ferne. »Wie genau wollen wir das eigentlich anstellen?«

»Burgen und Paläste sind dazu ausgelegt, Armeen abzuhalten«, erwiderte Thren. »Aber zwei Männer … Das ist eine ganz andere Geschichte. Folge mir, dann zeige ich dir eine Tür, an die sich nicht einmal mehr jemand erinnert.«

Thren lief los, zur Ostseite des Palastes. Er hörte Graysons gemurmelte Flüche kaum.

»Überheblicher Mistkerl …«

Es gab keine Mauern, die den Palast und das angrenzende Gefängnis umschlossen hätten. Seit undenklichen Zeiten hatten die Stadtmauern von Veldaren genügend Schutz geboten. Statt auf Mauern verließ sich der Palast auf seine massiven Portale und die ständigen Patrouillen, aber keins von beiden kam Thren unüberwindlich vor. Er hielt sich gerade außerhalb der Sichtweite der Patrouillen und führte Grayson zur abgelegenen Seite, wo der Palast an die große Stadtmauer stieß. Über deren Bastionen marschierten Soldaten, gut bewaffnet und mit Fackeln ausgestattet. Die beiden näherten sich im Schatten der Mauer dem Fried.

»Wonach genau suchen wir eigentlich?«, flüsterte Grayson Thren ins Ohr, als der einen Moment stehen blieb und wartete, bis eine weitere Patrouille an ihnen vorbeigeschlendert war.

Ein widerlicher Gestank hüllte sie ein, der stärker wurde, je näher sie dem Palast kamen. Thren konnte den Geruch kaum noch ertragen, und auch Grayson fluchte leise. Sie waren jetzt an der Stelle, wo der Palast unmittelbar an die Mauer grenzte. In dem Spalt, den die Verbindung bildete, war der Boden weich und stank schier unerträglich. Hier spendeten keine Fackeln mehr Licht, wofür Thren allerdings dankbar war. Es wäre schwierig gewesen, sich weiter zu verbergen, weil er so abgelenkt war. Mit einer dramatischen Geste wies er auf seinen Eingang; allerdings wurde die Wirkung der Geste etwas geschmälert, weil er sich mit der anderen Hand die Nase zuhielt.

»Nein«, flüsterte Grayson. »Nein, nein, und vor allem, Scheiße, nein!«

Die unterschiedlichen Abwasserrohre des Palastes wurden alle in einem großen Abwasserschacht zusammengeführt, eine offene Rutsche, die vom Palast zur Mauer führte. Aus diesem Schacht fielen Urin und Kot in ein tiefes, schräges Loch auf halber Höhe der Mauer und wurden von dort aus der Stadt hinausbefördert.

»Wir haben schon Schlimmeres überstanden«, flüsterte Thren, während er seine Schuhe auszog und sie in eine Innentasche seines Hemdes stopfte. »Jetzt zieh schon deine Schuhe aus. Sie müssen sauber bleiben, damit wir keine Spur hinterlassen, die die ganze Welt sehen und vor allem riechen kann, wenn wir durch den Palast schleichen.«

Wieder schüttelte Grayson den Kopf. »Du bist wie ein Bruder für mich«, sagte er, »aber ich werde nicht durch diese Scheiße kriechen. Lieber lasse ich mich in die entlegenste Ecke der Welt verbannen.«

»Ganz wie du meinst.«

Thren holte tief Luft und stieg an der Palastmauer empor. In dem alten, bröckeligen Stein fand er ohne Probleme Halt für Finger und Zehen. Als er den Schacht erreichte, hielt er sich an der Seite fest. Das Metall der Rutsche war scharfkantig, und er zuckte zusammen. Er war froh, dass es sich nur in seine Haut grub und nicht hineinschnitt. Allerdings fühlte sich der schleimige Überzug über dem Metall, in den sich seine Finger gruben, ziemlich widerlich an. Er war mehr als nur dankbar, dass es dunkel war und er nur sehr wenig von dem erkennen konnte, durch was er kriechen musste. Er zog sich hoch und schob sich in den Schacht, nachdem eine weitere Patrouille vorbeigegangen war. Dann kroch er vorsichtig auf Ellbogen und Knien den Arsch des Palastes hinauf.

Nachdem er etwa fünf Minuten unterwegs war, setzte allmählich die Platzangst ein. Der Schacht war glitschig, was verhinderte, dass er stecken blieb, aber der Gestank war überwältigend. Die Sache wurde dadurch noch schlimmer, dass er wegen des geringen Platzes den Kopf gesenkt halten musste. Er atmete langsam ein und aus und unterdrückte den Gedanken, dass die Mauern immer näher rückten, damit er nicht verrückt wurde. Plötzlich hörte er eine Bewegung hinter sich, der ein ersticktes Flüstern folgte.

»Beweg dich, Thren, sonst schiebe ich mich an dir vorbei. Ich bleibe keine Sekunde länger in diesem Scheißschacht als unbedingt nötig!«

Thren lächelte, und seine Platzangst verschwand. Er kroch weiter, bis er den Zugang zum Abwasserschacht erreichte. Der Raum war stockdunkel, und nur unter der Tür schimmerte ein schmaler Lichtspalt. Für Thren jedoch war es ein glänzendes, glorreiches Paradies. Er richtete sich auf und stellte sich mit nackten Füßen auf den kalten Stein. Dann zog er sein Hemd aus und wischte seinen Körper und die Füße ab, so gut er konnte, bevor er das Hemd in das Abwasserloch warf. Grayson folgte seinem Beispiel.

»Fertig?« Thren überzeugte sich, dass das Langmesser, das er an seinen Schenkel geschnallt hatte, immer noch richtig saß. Er war froh, dass die Hülle wenigstens die Klinge vor dem Dreck bewahrt hatte.

»Dafür stehst du für immer in meiner Schuld«, erklärte Grayson, der sich sammelte und mehrere Male tief durchatmete, während er mit dem Rücken zu ihrem Eingang stand. »Und ja, ich bin bereit.«

Thren hatte von den wenigen Angehörigen der Spinnengilde, die jemals einen Fuß in den Palast hatten setzen können, alles über das Innere in Erfahrung gebracht. Soweit er wusste, wurde die Krone in der königlichen Schatzkammer aufbewahrt, die im untersten Geschoss lag. Sie selbst befanden sich jetzt im Erdgeschoss, in dem hauptsächlich die Quartiere der Lakaien und der Palastwache untergebracht waren. Es war zwar nicht unbedingt der sicherste Ort, aber es war mitten in der Nacht, und die Soldaten, die nicht schliefen, gingen Patrouille auf den Zinnen oder bewachten die Schlafkammer des Königs und der Königin sowie die ihres Sohnes Edwin.

Sie verließen den Raum und eilten durch den Flur, nachdem sie sich kurz orientiert hatten. Rechts von ihnen lag ein langer Gang mit vielen Türen, hinter denen sich, wie Thren vermutete, Schlafgemächer verbargen. In der anderen Richtung führte der Gang zu den Treppen. Dorthin wandten sie sich und stiegen hinab. Am Fuß der Treppe standen zwei Soldaten mit den Rücken zu ihnen. Thren deutete auf den linken, und Grayson nickte. Sie machten keinerlei Geräusche, als sie gleichzeitig angriffen. Sie schnitten den Soldaten im selben Atemzug die Kehlen durch, bevor die auch nur einen Schrei ausstoßen konnten. Danach steckten sie ihre Langmesser weg, hielten sich rechts und eilten so schnell sie konnten durch den stillen Korridor.

»Nicht zögern«, flüsterte Thren, als sie sich einer Ecke näherten, hinter der er die Schatzkammer vermutete.

Diesmal legten sie keinen Wert auf Verstohlenheit; stattdessen rannten sie mit gezückten Waffen um die Ecke und fanden … zwei Soldaten mit dem Gesicht nach unten auf dem Boden vor einer offenen Tür. Unter ihren Köpfen breitete sich eine Blutlache aus. Thren betrat die Schatzkammer und sah sich um. Der Anblick, der sich ihm bot, überraschte ihn nicht sonderlich.

»Scheiße«, erklärte Grayson, und Thren musste unwillkürlich lachen, als er daran dachte, wie ihre Nacht bisher verlaufen war.

»Es gibt einen Grund, warum man ihn den Flinken nennt«, sagte er dann.

Die Krone war verschwunden, und auch wenn noch sehr viele Goldbarren in der Schatzkammer lagerten, vermutete Thren, dass einige davon ebenfalls fehlten. Jorry war ihnen zuvorgekommen.

»Was machen wir jetzt?«, erkundigte sich Grayson. »Ein paar Barren Gold helfen zweifellos, den Schmerz zu lindern, und auf jeden Fall lohnt es sich ihretwegen, noch einmal durch dieses verfluchte Scheißloch zu rutschen.«

Thren drehte sich um und legte seinem Freund die schmutzige Hand auf die Schulter.

»Ich wusste, dass er uns zuvorkommen würde«, sagte er. »Aber ich musste mich davon überzeugen, sicherheitshalber. Es sieht ganz so aus, als müssten wir doch den beschwerlichen Weg nehmen.«

»Den beschwerlichen Weg?«, erkundigte sich Grayson argwöhnisch.

Thren lächelte nur.

Nachdem sie sich an einer Pferdetränke gesäubert hatten, kehrten Thren und Grayson zum Gildenhaus zurück. Dort fand eine Feier statt, die noch rauschender war als die in der Nacht zuvor. Im Mittelpunkt der Festlichkeiten stand Jorry. Er akzeptierte die Bewunderung seiner Gefolgsleute mit einem breiten Grinsen. Auf seinem Kopf saß die Krone von König Gregor, deren Edelsteine im Licht der Kerzen funkelten.

»Da kommt er, und gerade rechtzeitig!«, rief Jorry, als er sie hereinkommen sah.

Thren näherte sich seinem Gildenmeister, während Grayson an der Tür stehen blieb. Er trug einen großen Sack über der Schulter.

»Wie ich sehe, hast du eine Krone«, stellte Thren mit unbeteiligter Miene fest.

»Das ist nicht irgendeine Krone«, widersprach Jorry. »Es ist die Krone. Ich bin der Flinke, Thren, die unaufhaltsame Spinne.«

Der Mann fuhr fort und wandte sich jetzt an seine Zuhörer, nicht an Thren.

»Ich bin an jedem Soldaten vorbeigeschlüpft, der auf Patrouille war. Hinter einigen bin ich kaum auf Armeslänge entlanggeschlichen. In den Gängen des Palastes habe ich mich von Schatten zu Schatten geschlichen. Ein Lakai hätte eher den Furz einer Kakerlake gehört als meine Schritte. Die Schatzkammer war verschlossen und verbarrikadiert und wurde von etlichen Soldaten bewacht. Sie auszuschalten war ein Kinderspiel. Eine kleine Ablenkung hier, ein Geräusch dort, und schon waren sie nah genug, damit mein Dolch seine Arbeit tun konnte. Selbst das Schloss, vielleicht das raffinierteste im ganzen Königreich, war für mich nur ein Spielzeug. Mit der Krone in der Hand und einem zusammengelegten Seil auf dem Rücken stieg ich dann in einen der nahe gelegenen Türme hinauf. Ich seilte mich von einem der Fenster ab, und das alles, bevor auch nur ein einziger Alarmruf ertönte.«

Jorry nahm die Krone von seinem Kopf, hielt sie vor sich und legte sie dann auf einen Tisch links neben sich. Die ganze Zeit über hatte Thren mit verschränkten Armen dagestanden und nur darauf gewartet, dass die Lobhudelei ein Ende fand.

»Also«, fuhr Jorry fort und richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf Thren. »Es ist wirklich eine Schande, dass ein so hübsches Ding wie Marion uns verlassen muss, aber vielleicht ist sie so klug und bleibt hier, statt mit einem derart überheblichen Schwanz wie dir zu verschwinden. Beim Schlund, selbst dein Sohn ist hier herzlich willkommen. Ich kann immer neue Diener gebrauchen, und vielleicht bringe ich ihm sogar bei, wie er ein hervorragender Dieb wird, im Gegensatz zu seinem Vater.«

Jorry schnaubte verächtlich und deutete auf Grayson.

»Also, machen wir der Sache ein Ende. Was hast du von deinem kleinen Ausflug in den Palast mitgebracht? Hast du ein paar Kerzenhalter und Silberbesteck mitgehen lassen, die ich verschmäht habe?«

Thren warf Grayson einen Blick zu und nickte. »Nicht ganz«, sagte er.

Der Hüne warf Jorry den Sack zu. Er fiel mit einem Rums vor ihm auf den Boden, und die locker verknotete Schnur am oberen Ende öffnete sich. Aus dem Sack rollten zwei Köpfe, der eines Mannes und der einer Frau. Es wurde totenstill im Raum, als die Mitglieder der Spinnengilde erkannten, wem diese Köpfe gehörten.

Dem König und der Königin.

Thren trat zum Kopf des Königs und hob ihn am Haar hoch. Als er seine Klinge zog, sang das Metall fast ohrenbetäubend in der Stille. Langsam schnitt er dem König die Kopfhaut ab, bis der Schädel wieder auf den Boden fiel. Dann schob Thren sein Schwert in die Scheide zurück und ging zu dem Tisch, auf dem Jorry seine eigene Trophäe platziert hatte.

»Die Krone des Königs«, erklärte Thren und ließ das Haar mit der Kopfhaut daneben fallen. Dann drehte er sich langsam um und wandte sich an die Anwesenden.

»Eine Krone aus Gold oder eine Krone aus Haut und Haar! Wofür entscheidet ihr euch? Wollt ihr billige Klunker, oder wollt ihr, dass selbst Königreiche vor euch zittern?«

Er hatte sich einmal um seine Achse gedreht und richtete seinen Blick jetzt auf Jorry, der vor Wut zu explodieren drohte.

»Du bist ein ausgezeichneter Dieb«, erklärte Thren. »Aber hier bin ich der wahre Meister. Tritt ab, und diene mir. Du kannst immer noch viel Gutes für die Spinnengilde bewirken.«

Jorry schüttelte den Kopf. »Du bist ein Lügner und ein Betrüger!«, erklärte er.

Thren lächelte. »Wer wäre besser geeignet, eine Diebesgilde zu führen?«

Mit einer geschmeidigen Bewegung trat er vor und zückte sein Schwert. Er rammte es dem Mann in den Leib. Als Jorry zusammenbrach, riss Thren seine Klinge heraus, wirbelte herum und enthauptete seinen ehemaligen Gildenmeister. Der Leichnam landete, begleitet von einem Chorus aus Schreien, Beschuldigungen und Fragen, auf dem Boden. Thren stellte sich mit dem Rücken an eine Wand und starrte die Gildenmitglieder an. Er stand auf einer Seite des Saales, während Grayson die Tür auf der anderen Seite blockierte.

»Die Spinnengilde gehört mir«, informierte Thren die Anwesenden. »Ihr könnt gehen, oder ihr könnt bleiben. All jenen, die loyal zu mir stehen, jedem Einzelnen von euch, verspreche ich eine goldene Krone.«

Dann sah er alle der Reihe nach an, ohne mit der Wimper zu zucken, damit sie die Kälte in seinem Blick wahrnahmen.

»Wollt ihr mich aber herausfordern, wollt ihr mir meine Herrschaft streitig machen, dann tretet vor. Sagt euren Namen, und zeigt euer Gesicht.«

Er deutete auf den blutigen Haarschopf auf dem Tisch. »All diesen unter euch«, erklärte er, »verspreche ich ebenfalls eine Krone.«

Dann schob er sein Schwert in die Scheide, verschränkte die Arme und wartete. Die Männer und Frauen sahen sich der Reihe nach an, bis einer von ihnen einen Becher vom Tisch nahm, auch wenn es vielleicht nicht sein eigener gewesen war, und ihn erhob.

»Auf unseren neuen Gildenmeister!«, schrie er. Er war der erste von vielen. »Den Schlächter von Königen und Meister der Spinnengilde!«

Schlächter von Königen, dachte Thren. Als er sah, wie Grayson an der Tür lachte, lächelte er. Die Gilde war jetzt die seine, auf dass er sie zu etwas weit Größerem formen und schmieden konnte, als sie bereits war. Muzien hatte sie nach Osten geschickt, um einen Ruf zu erlangen, um zu beweisen, dass ihre Ausbildung und ihr Training sich gelohnt hatten.

Schlächter von Königen.

Ein guter Anfang.

Leben nehmen

Dieses eine Mal wünschte sich Thren, er hätte den wohlhabenden Maynard Gemcroft in Ruhe gelassen, statt die letzte Lieferung von geprägten Münzen des Mannes aus seinen Minen in Tyneham zu überfallen. Denn dann wäre Threns Aufgabe in dieser Nacht weit leichter gewesen, und die Belohnung, die ihn heute erwartete, war unvergleichlich mehr wert als jedes Vermögen.

»Kommst du mit?«, fragte Thren Grayson, als er sich seine Langmesser um die Hüfte schnallte.

»Ich kann hier nicht weg«, erwiderte Grayson. »Das weißt du. Ich muss hierbleiben, nur für alle Fälle.«

Thren nickte. »Verstehe.«

Er öffnete vorsichtig die Tür des bescheidenen Hauses, in dem sie sich versteckten, und vergewisserte sich, dass keine Soldaten in der Nähe lauerten. Dann trat er hastig hinaus. So schnell er konnte, rannte Thren über die Straße, und sein grauer Umhang blähte sich hinter ihm auf. Er spielte mit dem Gedanken, ihn abzulegen, entschied sich jedoch dagegen. Wenn er ohne Umhang herumlief, könnten Angehörige anderer Gilden glauben, er wäre ein mögliches Opfer. Mit dem Umhang jedoch … damit war er der Anführer der Spinnengilde, und nur ein Narr hätte es gewagt, ihn zum Kampf herauszufordern.

Allerdings waren Maynards Söldner ziemlich dumm.

»Dahinten!«, schrie der Anführer einer kleinen Abteilung, die hinter ihm um eine Ecke bog, bevor Thren sie auch nur bemerkt hatte. »Er ist auf der Cale, er rennt die Cale entlang!«

Mist!, dachte Thren, während er sich duckte und einem überhastet abgefeuerten und entsprechend ungenau gezielten Armbrustbolzen auswich. Das Wichtigste war, die Cale zu verlassen, und dann dem Netz aus Bewaffneten zu entkommen, das sich allmählich um ihn zusammenzog. Noch nie zuvor hatte ein Angehöriger der wohlhabenden Trifect so viele Söldner angeheuert, um ihn zu jagen. Sein letzter Raubzug musste Maynard stärker verärgert haben, als Thren erwartet hatte. Allerdings war das nur ein schwacher Trost.

Er bog in die erste Gasse ein, auf die er stieß, aber statt bis zu ihrem Ende zu laufen, sprang er hoch, packte ein Fensterbrett im ersten Stock auf der linken Seite, zog sich hinauf und kletterte aufs Dach. Dort rollte er sich auf den Rücken und atmete mehrmals durch, als die Söldner unter ihm vorbeirannten, ohne zu merken, wohin er verschwunden war. Spitze Steine bohrten sich in seinen Nacken und Hinterkopf, und er schob den Schotter unter sich zur Seite.

Keine Zeit, dachte Thren. Ich habe keine Zeit für so etwas, verflucht!

Er war wieder auf den Beinen, obwohl er hörte, wie Söldner in seiner Nähe anderen Patrouillen Warnungen zuriefen. Er rannte so schnell er konnte, und sein Puls dröhnte ihm in den Ohren. Er sprang von Gebäude zu Gebäude, ohne sich auch nur die Zeit zu nehmen zu kontrollieren, ob jemand am Boden ihn bemerkte. Er rannte so schnurgerade wie er konnte auf sein Ziel zu, den Tempel von Ashhur. Er sah ihn bereits in der Ferne, ein weißes Marmorgebäude, dessen Fassade von Fackeln erleuchtet wurde. Vor den Stufen der Treppe gab es einen großen, freien Platz, der Thren Sorgen machte.

Diese Sorge sollte sich bestätigen, als er am Rand eines Daches innehielt und sich duckte, während er sich umsah. Die Söldner – es mussten mindestens hundert sein, soweit er sehen konnte – verteilten sich systematisch, in der Hoffnung, ihn so in ihrem Netz zu fangen. Auf der Straße zwischen Thren und dem Tempel marschierte eine Gruppe. Sie bewegte sich aber für seinen Geschmack viel zu langsam. Der Tempel war direkt vor ihm und schien ihn zu verhöhnen, aber wenn er die Fläche überquerte, bedeutete das, dass man ihn sehen würde.

Sei’s drum. Er ließ sich langsam vom Dach herunter und sprang auf den Boden. Als er dort landete, rollte er sich ab, um den Aufprall abzufangen. Im nächsten Moment war er wieder auf den Beinen, die Langmesser in der Hand. Er wartete nicht darauf, dass die Söldner an ihm vorbeigingen, nicht angesichts dessen, was auf dem Spiel stand. Also griff er stattdessen die ersten drei Söldner frontal an. Nur das Rascheln seines Umhangs hätte sie vorwarnen können. Sie trugen Fackeln, deren Licht sie blind für die Dunkelheit jenseits des Lichtkegels machte. Und genau aus dieser Dunkelheit kam er.

Mit einem Langmesser erledigte er den ersten Söldner, der ihm am nächsten war. Er stieß die Klinge durch den Spalt zwischen Helm und Schulterstück. Sein zweiter Hieb schmetterte die Fackel aus der Hand des ersten Söldners des Trupps. Diese plötzliche Veränderung der Lichtverhältnisse genügte ihm, in Verbindung mit dem Überraschungsmoment. Mit unbezähmbarer Wildheit attackierte er die restlichen beiden Söldner und rammte einem die Klinge in den Wanst. Der Mann wollte schreien, aber Thren schnitt ihm die Gurgel durch, bevor er dazu kam. Der dritte schrie zwar um Hilfe, aber seine Stimme klang nicht sonderlich laut, weil er zu sehr damit beschäftigt war, zurückzuweichen und mit seinem Schwert Threns Schläge abzuwehren.

Dreimal schwang Thren beide Klingen gleichzeitig und hämmerte sie in die Verteidigung des Söldners. Das vierte Mal täuschte er die Schläge nur an und lenkte damit die Waffe seines Widersachers von ihrer Verteidigungsstellung ab. Gleichzeitig sprang er näher, trat dem Mann gegen das Knie und brachte ihn so aus dem Gleichgewicht. Mit seinen Langmessern durchbohrte er ihm den Hals, und der Söldner konnte nur noch einen gurgelnden Todesschrei ausstoßen. Seine Rüstung klapperte, als er auf dem Boden landete, ein Geräusch, das sich schrecklich laut in Threns Ohren anhörte. Er sah sich kurz auf der Straße um, aber es war niemand zu sehen. Er konnte nur hoffen, dass er den Tempel betreten und wieder verlassen würde, bevor jemand über die Leichen stolperte.

Es hätte Thren nicht überraschen sollen, dass die Portale des Tempels unverschlossen waren, aber es verblüffte ihn dennoch. Nicht etwa, weil die Priester, die Gnade und Verzeihung predigten, tatsächlich so vertrauensselig waren. Sondern eher, weil die Nacht bisher so unselig für ihn gelaufen war. Danach hätten eigentlich tausend Pfund eiserner Ketten und Riegel seinen Eintritt verhindern müssen. Vielleicht, mit etwas Glück, würde sich doch noch alles zum Guten wenden.

Nachdem er den Tempel betreten hatte, gelangte er über einen langen, mit Teppichen ausgelegten Gang in den Saal der Anbetung. Dort standen etliche ungepolsterte Bankreihen aus hartem Holz. An beiden Enden links und rechts befanden sich Türen, und als er über den Teppich lief, fragte er sich, welcher Weg wohl zu den Räumen führte, in denen die Priester schliefen. Er vermutete links, ging zu der Tür und drückte die Klinke herunter. Sie war unverschlossen, und er öffnete sie. Dahinter befand sich ein Gang, der von langen Kerzen erhellt wurde. Er wusste nicht genau, was er tun sollte, suchte sich willkürlich eine Tür aus und überprüfte den Knauf. Er ließ sich bewegen. Die Tür war unverschlossen. Er stieß sie vorsichtig auf und trat hindurch. Dahinter befand sich ein winziger Raum mit einem kleinen Schreibtisch und einer kleinen Pritsche. Auf dieser Pritsche schlief ein Mann mittleren Alters. Thren zückte ein Langmesser, kniete sich hin und legte dem Mann eine Hand über den Mund. Er schlug sofort die Augen auf. Zu Threns Überraschung zeigte er keinerlei Panik, trotz seiner prekären Lage.

»Keinen Mucks«, flüsterte Thren. »Aber wenn ich meine Hand von deinem Mund nehme, wirst du mir deinen Namen nennen.«

»Calan«, lautete die prompte Antwort des Mannes, als Thren die Hand hob.

»Bist du ein Priester?«

Calan nickte. Er schien ein harmloser Mann zu sein, hatte ein rundes Gesicht, eine dicke, runde Nase, große Ohren und grüne Augen.

»Was ist dein Begehr, mein Sohn?« Thren war froh, dass der Priester klug genug war, seine Frage zu flüstern.

»Ich begehre«, antwortete Thren und packte seinen Arm, »deine Begleitung.«

Er hatte gehofft, der Rückweg wäre einfacher, aber die Söldner machten keinerlei Anstalten, in ihrer Aufmerksamkeit nachzulassen. Sie hatten sich noch weiter verteilt, da sie ihn zuvor nicht hatten aufspüren können, aber das bedeutete nur, dass er ganz gleich, in welche Richtung er sich wendete, früher oder später auf eine Patrouille stoßen würde. Wenigstens unternahm der Priester keinen Fluchtversuch, sondern folgte ihm wie ein gut dressiertes Hündchen. Straße um Straße näherte sich Thren seinem sicheren Haus, während er sich die ganze Zeit über wünschte, sie könnten stattdessen über die Dächer laufen.

»Schnell«, sagte er, als er das Licht von Fackeln hinter einer Ecke sah. Sie bogen in eine Gasse ein, und er fluchte, als er vor sich ebenfalls Fackeln sah. Er wirbelte herum und erkannte, dass er zwischen zwei Patrouillen festsaß.

»Verdammt, Maynard, das ist nicht komisch«, stieß er hervor, während er überlegte, was er jetzt machen sollte.

»Mein Freund«, sagte Calan, als das Licht der Fackeln auf sie fiel und sie die ersten Rufe hörten, die sie zum Stehenbleiben aufforderten. »Aus welchem Grund hast du mich geholt? Soll ich jemandem helfen, oder willst du jemandem etwas antun?«

Thren schluckte schwer. Er schien einen Kloß im Hals zu haben. »Helfen«, sagte er.

»Dann leg deinen Umhang ab, und folge mir.«

Calan trat den Söldnern entgegen. Er streckte im Gehen die Hände an den Seiten aus. Nach kurzem Zögern öffnete Thren rasch den Verschluss an seinem Hals und ließ seinen Umhang in den Staub der Gasse fallen.

»Nennt eure Namen!«, befahl einer der Männer der kleinen Gruppe. Er hob die Fackel höher, und er kniff die Augen zusammen, als das Licht der Fackeln auf Threns Waffen funkelte.

»Mein Name ist Calan, ich bin ein Priester von Ashhur«, erwiderte Calan. »Bei mir ist ein Freund, der zu dieser dunklen Stunde in großer Not zu mir gekommen ist.«

Der Mann hielt die Fackel dichter an Thren, bis der die Hitze auf seinem Gesicht spürte.

»Wie lautet dein Name?«

»Sein Name tut hier nichts zur Sache«, antwortete Calan, bevor Thren lügen konnte. »Ebenso wenig wie seine Absichten. Kein gedungenes Schwert hat sich in Angelegenheiten des Glaubens und Heilens einzumischen. Und jetzt senkt eure Schwerter, lasst uns vorbei, und verbringt den Rest der Nacht in Frieden.«

Thren hielt es für ausgeschlossen, dass diese vier Söldner der Aufforderung des Priesters Folge leisten würden, aber in der Stimme des Mannes hatte eine merkwürdige Kraft gelegen, eine Entschiedenheit, die in krassem Widerspruch zu dem harmlosen, friedlichen Aussehen des Mannes stand. Die Männer nahmen die Fackeln beiseite, und der Anführer der kleinen Abteilung salutierte.

»Es ist heute Nacht nicht sicher auf den Straßen«, sagte ein anderer, als sie an ihnen vorbeigingen. »Ihr solltet lieber schleunigst nach Hause gehen.«

»Das habe ich auch vor«, gab Thren zurück und sah Calan an. Der Priester deutete auf das Ende der Gasse, wo sie in eine größere Straße mündete.

»Geh voraus«, sagte er. »Ich bin kein Narr und kann deine Verzweiflung spüren. Jemand schwebt in Gefahr, also zeig mir den Weg, und kümmere dich unterwegs nicht mehr darum, dich zu verbergen. Es wird uns niemand behelligen.«

Thren öffnete den Mund, schloss ihn dann wieder und lief voraus.

Kurz darauf erreichten sie das sichere Haus. Thren öffnete die Tür und bedeutete Calan mit einer Handbewegung, einzutreten. Er sah sich noch einmal um, um sich zu überzeugen, dass niemand sie beobachtet hatte, und folgte dann dem Priester ins Innere.

Er hörte sofort die Schreie, die ihm wie ein Dolch ins Herz fuhren. Calan hörte sie ebenfalls, und ohne auf eine Aufforderung zu warten, eilte er durch den spärlich möblierten Raum und trat durch die Tür ins Schlafzimmer, wo Marion lag.

»Wie lange ist sie schon in diesem Zustand?«, wollte Calan wissen, als Thren den Raum betrat. Grayson stand an Marions Seite und hielt ihre Hand, während sie schrie. Sie lag auf dem Bett und hatte die Laken beiseitegetreten. Am Fußende hockte eine alte Hebamme, deren faltige Haut bleich wirkte. Thren bemerkte, dass sie seinem Blick auswich, als sie beiseitetrat, um Calan Platz zu machen.

»Marion liegt seit etwa sieben Stunden in den Wehen«, antwortete die Hebamme. »Die Blutungen haben vor etwa einer Stunde eingesetzt. Ich kann dem Baby helfen, zur Welt zu kommen, aber ich kann die Blutungen nicht stoppen. Wunder sind nicht meine Domäne, Priester.«

»Meine ebenfalls nicht«, gab Calan zurück. »Sie obliegen alleine Ashhur.«

Thren trat an die andere Seite von Marions Bett, Grayson gegenüber, und küsste seine Frau auf die Wange, als sie tief Luft holte. Ihre Schreie verstummten einen Augenblick, als die Wehen kurz nachließen.

»Es wird alles gut werden«, sagte er zu ihr. »Du bist stark, stärker als jeder andere, den ich kenne.«

»Wo …?« Sie unterbrach sich, biss die Zähne zusammen und grub ihren Kopf in das Kissen, dann jedoch entspannte sie sich wieder. »Wo ist Randith?«

»Senke passt auf ihn auf«, erwiderte Thren und strich ihr über das Gesicht. Ihr Haar war schweißnass, und wenn die Hebamme bleich war, dann schien Marion so blass zu sein wie ein Geist.

»Ich will ihn sehen.« Sie schloss die Augen und ließ den Kopf auf die Seite rollen. »Ich will ihn sehen, bitte. Ich will ihn sehen, bevor … bevor …«

»Hör auf«, fiel Thren ihr ins Wort, bevor sie den Satz zu Ende sprechen konnte. »Du wirst deinen Sohn wiedersehen. Aber jetzt atme weiter, kämpf weiter, verstehst du mich?«

Thren blickte hoch und bemerkte, wie Grayson ihn ansah. Sein Freund hatte Tränen in den Augen.

»Ich hole ihn«, bot Grayson an. »Wenn du es willst.«

Thren spürte, wie etwas seine Kehle zuschnürte. Das Sprechen fiel ihm plötzlich erheblich schwerer. »Nein«, lehnte er ab. »Es ist zu gefährlich.«

Calan hatte sich unterdessen mit der Hebamme unterhalten und war dann zur Seite getreten, damit diese sich wieder um die Geburt kümmern konnte. Als Thren hinausgegangen war, war das Baby nicht mehr weiter herausgekommen, und nur die Spitze seines Scheitels war zu sehen. Trotz der ständigen Wehen seiner Ehefrau weigerte sich das Kind, auf die Welt zu kommen. Und trotz der ganzen Zeit, die er weg gewesen war, steckte das Baby immer noch an derselben Stelle. Er konnte sich Marions Qualen nicht einmal annähernd vorstellen.

Das musste er auch nicht. Er brauchte diese tapfere Frau nur anzusehen, die Frau, die er mehr liebte als alles auf der Welt. Er sah ihren roten, geschwollenen Hals, sah, dass die kleinen Blutgefäße in ihren Augen geplatzt waren, spürte den eisernen Griff, mit dem sie seine Hand umklammerte.

»Von der Geburt eines Kindes verstehe ich nur sehr wenig«, erklärte Calan, während er zwischen Thren und Grayson hin- und hersah. »Blutungen und Verletzungen dagegen sind etwas anderes, damit bin ich vertrauter. Paula wird das Baby jetzt so rasch wie möglich herausholen, und ich werde tun, was ich kann, um Marion am Leben zu halten.«

Er holte tief Luft und stieß sie dann langsam wieder aus. »Aber ich kann nichts versprechen.«

»Tu einfach, was du kannst«, erwiderte Thren. »Und verschwende keine Zeit mehr. Fang an.«

Thren hatte nicht das Verlangen, dem Priester zuzusehen, sondern konzentrierte sich nur auf seine Frau. Er beugte sich dichter zu ihr, spürte die Hitze, die sie ausstrahlte. Sanft küsste er ihre Brauen, ihre Wange, dann drückte er seine Stirn auf ihre, als sie einen grauenvollen Schrei ausstieß, lauter als die anderen zuvor. Er schien alles aus ihr herauszureißen und wollte nicht aufhören.

Dann verstummte sie.

»Marion«, flüsterte er, während ihm die Tränen über das Gesicht liefen. Alle Farbe war aus ihrem Gesicht gewichen, und ihre Augen hatten sich verdreht, so dass nur noch das Weiße zu sehen war. Ihr Mund stand offen, und ihr Oberkörper bebte, als hätte ein Frostschauer sie mitten im Sommer überrascht. Calan sprach unablässig Gebete, die wie ein drängender Strom aus Worten über Thren hinwegspülten. Er hatte den Eindruck, dass er überall auf dem Bett Blut sah, ganz gleich wohin er auch blickte.

Als das Baby einen klagenden Schrei ausstieß, schien das den Dolch nur noch tiefer in Threns Herz zu rammen. Er trat von seiner Frau weg und sah Grayson an, sah, wie der Mann vollkommen schockiert dastand, eine ebenholzschwarze Statue, die Tränen vergoss. Thren drehte sich noch weiter herum, und plötzlich drückte ihm jemand ein lebendiges Bündel in die Arme, einen Jungen, auf dessen Gesicht und Ärmchen immer noch Blut klebte und dessen Haut gerötet war. Das Baby wimmerte mehr, als dass es schrie. In dem Laut lag weit weniger Kraft als in dem Heulen, mit dem Randith in die Welt getreten war.

Paula, die Hebamme, stand in der Ecke und wusch sich die Hände. Ihre finstere Miene sagte Thren alles, was er wissen musste. Er trat aus dem Raum, weil er es nicht ertrug, sich noch länger darin aufzuhalten, unfähig, mit ansehen zu müssen, wie Marions Körper immer stiller wurde, trotz der Gebete des Priesters.

Ein Junge, dachte Thren, während er das schreiende Kind betrachtete, als wäre es ein bizarrer Gegenstand. Welchen Namen wollten wir ihm gleich nochmal geben, falls es ein Junge würde?

»Aaron«, flüsterte er, als ihm der Name endlich einfiel. Es war, als wollte sein Gehirn nicht länger arbeiten. Er dachte immer noch daran, wie Marion in seinen Armen gezuckt hatte, hörte immer noch den Nachhall dieses langen, entsetzlichen Schreis.

Thren starrte Aaron an. Die Augen des Babys waren geschwollen und geschlossen, seine Nase platt gedrückt. Auf dem Kopf hatte er einen Schopf blonden Haares, das so sehr dem von Thren glich. Und er hatte so wenig von Marion. Wurde ihm der Gedanke an sie sogar in dem Leben verweigert, welches das ihre genommen hatte?

»Aaron«, wiederholte Thren flüsternd. Er versuchte, etwas in sich zum Leben zu erwecken, dafür zu sorgen, dass dieses fremdartige Wesen, das er in den Armen hielt, plötzlich eine Bedeutung bekam. Er wollte das Verlangen nach Fürsorge empfinden, wollte spüren, dass er die Welt opfern würde, um seine Sicherheit zu garantieren. Als er Randith in den Armen gehalten hatte, hätte ihm nicht einmal die Armee eines Königs das Baby entreißen können. Aber was war dies hier für ein Ding? Dieses weinende, wütende Wesen, das sich in dem blutgetränkten Handtuch wand?

Er war eine Todesstrafe, ein Mörder, der Dieb des Lebens seiner geliebten Marion. Dieses Baby hatte ihre Zukunft gestohlen, hatte ihr den Atem aus den Lungen getrieben und dafür gesorgt, dass sie ihr Lebensblut auf einer Matratze verströmte. Sosehr Thren es auch unterdrücken wollte, sosehr er sich daran zu erinnern versuchte, dass er in den Armen eines der wenigen Dinge von Marion hielt, die sie der Welt hinterlassen hatte, spürte er nichts als Wut. Kalte Wut, etwas, das ganz anders war als das, was er fühlte, wenn ein Mann ihn verriet oder ein Lord oder Angehöriger der Trifect es wagte, ihn zu beleidigen. In dieser Wut lag so wenig Emotion, so wenig Leidenschaft. Es war nur gereizter Tod in ihm wie ein alles verzehrender Gedanke.

»Du hast sie mir genommen«, flüsterte Thren. »Warum? Welche grausame Laune des Schicksals hat entschieden, dass sie sterben muss? Sie hat dich nie gehalten, dich nie gestillt. Dein Bruder wird wachsen, wird reifen, wird sich eine Frau nehmen und wird niemals wieder das Gesicht seiner Mutter sehen.«

Thren weinte erneut, obwohl er nicht einmal bemerkt hatte, dass er überhaupt damit angefangen hatte. Er nahm es erst wahr, als seine Tränen auf Aarons Gesicht tropften. Das Weinen des Babys hatte nachgelassen; es wimmerte zwar immer noch, aber nicht mehr so stark. Einen Moment lang dachte Thren, das Baby könnte jetzt sterben und damit Marions Opfer wertlos machen … und das einzige Gefühl, das ihn durchströmte, war Genugtuung. Entkommen. Auf seinen Schultern ruhte schon die Bürde, Randith großzuziehen. Wollte er auch noch dieses Geschöpf als sein Kind annehmen?

Er brauchte nur die Decke zu verschieben, in die das Kind gehüllt war. Es wäre so leicht, ihm die Luft zu nehmen. So einfach, ihn mit seiner Mutter zu begraben, der Zukunft Lebewohl zu sagen, die er hätte haben sollen.

Thren packte die Spitze der Decke. Er riss die Augen auf und spürte, wie die kalte Wut verschwand und einer Leere wich, vollkommener Leere. Es kümmerte ihn nicht. Nichts interessierte ihn mehr, weder er selbst noch Marion noch Aaron. War das der Schock? Er wusste es nicht. Spielte es eine Rolle? Er zog das Handtuch höher und schob dann seine Finger über Aarons Gesicht, drückte das Tuch auf den Mund des Babys. Dessen Weinen wurde schlagartig erstickt. Während Thren weiter zudrückte, trat Aaron heftiger um sich, schlug mit den Ärmchen.

Die Tür des Schlafzimmers öffnete sich, und Grayson kam heraus. Thren zog rasch das Handtuch zurück und ließ die Hand etwas sinken, um zu verbergen, was er da im Begriff gewesen war zu tun.

»Was ist?«, fragte Thren, als Aaron weiter wimmerte.

»Marion will ihr Baby sehen«, sagte Grayson. Unter seinen Tränen zeichnete sich ein Lächeln auf seinem Gesicht ab. »Schaff deinen Hintern hier rein.«

Es war, als berste ein Stein um sein Herz. Thren konnte plötzlich wieder atmen, hatte den Eindruck, das Zimmer wäre nicht mehr so dunkel. Langsam ging er in das Schlafzimmer, Aaron immer noch in den Armen. Marion lächelte ihm vom Bett aus zu, zwar noch totenblass, aber sie war wieder sie selbst. Zum ersten Mal seit Stunden zeigte ihr blutunterlaufener Blick so etwas wie Erkennen. Calan stand neben ihr. Der Priester wirkte vollkommen ausgelaugt.

»Gelobt sei Ashhur«, sagte er, legte seine Hände auf den Rücken und reckte sich, bis die Gelenke knackten.

»Wahrhaftig«, antwortete Thren, dessen Füße sich wie von alleine zu bewegen schienen. Als er neben Marion stand, hielt er ihr das Baby hin. Sie nahm es sanft aus seinen Händen und legte den Mund des kleinen Wesens an ihre Brust.

»Es ist ein Junge«, sagte sie mit rauer Stimme.

»Er heißt Aaron«, gab Thren zurück. »Randith wird glücklich sein. Er wollte immer einen Bruder, mit dem er spielen kann.«

»Aaron«, summte Marion. Dann legte sie den Kopf zurück und schloss die Augen. »Ich bin froh, dass wir diesen Namen ausgesucht haben. Er passt zu ihm.«

Thren wusste zwar nicht genau, wie das sein könnte, aber er wollte sie jetzt nicht danach fragen. Er hatte die Hände wieder frei und wischte sich die Tränen vom Gesicht. Dann versuchte er, sich zu orientieren. Er warf einen Blick in den anderen Raum und hatte fast das Gefühl, als wäre er aus einer anderen Welt getreten, aus einer Dunkelheit, in die er nie wieder zurückgehen wollte.

Grayson trat zu seiner Schwester, und als er sie sanft in den Arm nahm, nutzte Calan den Moment, um Thren beiseitezuziehen.

»Warum hast du geglaubt, du müsstest mich mit vorgehaltenem Schwert hierherschleppen?«, wollte der Priester wissen.

Thren wollte antworten, hielt jedoch inne. Es kam ihm jetzt fast albern vor, aber es fiel ihm schwer, die Panik zu erklären, die sie alle gepackt hatte, als Marions Zustand sich in der Nacht immer dramatischer verschlimmert hatte.

»Weil ich fürchtete, du würdest ablehnen«, sagte er. »Wenn du wüsstest, wer ich bin. Wer wir sind.«

Calan legte ihm eine Hand auf den Arm. »Es kümmert mich nicht, ob du der König bist, ein Bauer oder selbst Thren Felhorn. Ich wäre mitgekommen und hätte immer versucht, mein Bestes zu geben, um das Leben dieser Frau zu retten.«

Thren grinste. »Gut. Denn ich bin Thren Felhorn.«

Calan erstarrte einen Moment, dann lachte er leise. »Ah! Gut zu wissen, dass ich diese Prahlerei nicht umsonst von mir gegeben habe. Beide Leben sind Wunder, sowohl das deines Kindes als auch das deiner Frau. Schätze sie hoch, und beschütze sie. Ich weiß nicht, welches Schicksal sie erwartet, aber ich bete darum, dass dieses Geschenk weise gegeben wurde.«

Thren verschränkte die Arme und wandte den Blick ab. Die Götter und er verstanden sich nicht sonderlich gut, das wusste er, und die Mahnung des Priesters bereitete ihm Unbehagen. »Es steht dir frei zu gehen«, antwortete er.

Calan nickte und trat zur Tür.

»Ich habe dem Schnitter heute Nacht ein Leben genommen«, erklärte der Priester, während er die Tür öffnete. »Achte auf dich, Thren, und achte auf das Kind. Sorg dafür, dass diese Tat etwas zu bedeuten hat.«

Dann verschwand er.

Thren ging wieder in das Schlafzimmer zurück und sah, wie die Hebamme Marion half, Aarons Griff um ihre Hand zu lösen. Grayson lehnte in einer Ecke des Zimmers und hatte die Augen geschlossen. Er war fast augenblicklich eingeschlafen. Thren trat an das Bett und richtete seinen Blick auf Aaron Felhorn.

Sorg dafür, dass diese Tat etwas zu bedeuten hat, hallten Calans Worte durch seinen Kopf.

Thren wusste nicht wie, und hätte auch nicht sagen können was es überhaupt bedeutete, aber er wusste, dass er in Zukunft genau das tun würde. Randith war sein ältester Sohn, der Erbe seines Imperiums aus Drogen, Diebstahl und Mord, das Thren jeden Tag weiter ausbaute. Aber Aaron? Aaron würde mehr sein. Etwas Besonderes.

Er war jemand, der dem Schnitter Leben nahm.

Anmerkungen des Autors:

Dies ist eine kleine Sammlung von Geschichten, deshalb verspreche ich, auch nur eine kurze Anmerkung zu schreiben. Viele Leser haben mir ihren Wunsch mitgeteilt, mehr über Threns Vergangenheit zu erfahren. Auch wenn ich in meinen Romanen kleine Stücke davon bereits eingestreut habe, gibt es noch viele Geschichten, die ich niemals habe erzählen können. Man hat mir vorgeworfen, ich hätte Thren sehr eindimensional gestaltet, eine hirnlose, hasserfüllte Mordmaschine; dies hier ist einer von vielen Versuchen, ihn ein wenig facettenreicher zu zeichnen, nicht nur als das Monster, das den Wächter erzogen hat.

Also, für all jene von euch, die mich schon so lange fragen, wer Thren ausgebildet hat, hier habt ihr die Antwort. Jedenfalls einen Teil davon, in dem ich euch Muzien Schwarzhand vorstelle (siehe »Der Ruf der Spinne«). Ich habe für diesen Charakter noch einiges geplant, also betrachtet das als einen Vorgeschmack auf die Veröffentlichung meiner zukünftigen Bücher.

Ich hoffe, ihr habt die Geschichten genossen, trotz der Düsternis am Ende. Je nachdem, wie gut diese Geschichten aufgenommen werden, werde ich vielleicht noch eine Sammlung von Geschichten für einen anderen Charakter schreiben, für Tarlak Eschaton zum Beispiel, oder für Todesmaske. Bis dahin danke ich euch dafür, dass ihr mir eine weitere Chance gegeben habt, mich ein bisschen in der Welt jener Charaktere umzutun, die ich so liebe.

David Dalglish

30. Mai 2013

Die Schattenkriege beginnen!

Lesen Sie die Geschichte des Wächters in:

»Der Tänzer der Schatten« von David Dalglish

(Print-ISBN 978-3-442-38322-1,
ePub-ISBN 978-3-641-12350-5)

Weitere E-Book-Kurzgeschichten von David Dalglish:

»Der Ruf der Spinne« (ePub-ISBN 978-3-641-14755-6)

»Die Rache der Spinne«(ePub-ISBN 978-3-641-14755-6)

Table of Contents

- Kronräuber
- Leben nehmen
- Anmerkungen des Autors: