Georg und seine sagenhaften Reisen: 12 neue Abenteuergeschichten zum Vorlesen
Author: Eva Dax
Date: 2015-09-17T17:05:04+00:00
Keywords: Juvenile Fiction; Readers; Intermediate
Description: Einmal um die Welt! Neue Abenteuer von Grashüpfer Georg! Georg und seine Freunde Mo, der Mistkäfer und Belle, die Libelle hält es nicht zu Hause! Sie wollen wieder auf Reisen gehen und unbekannte Länder entdecken. Wie es wohl in Transsylvanien, Island oder Spanien aussehen mag? Doch kein Flug ist so einfach wie gedacht, und Georg und seine Freunde erleben mehr als ein turbulentes Abenteuer! Schließlich nehmen sie sogar an einer Olympiade teil! Band 2 der Abenteuer von Georg, dem liebenswerten Maskottchen der Zeitschrift GEOmini. 12 Vorlesegeschichten mit vielen farbigen Bildern.
Publisher: Verlag Friedrich Oetinger GmbH
Rights: © Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2013. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Georg

Es gibt viel zu tun für einen Grashüpfer wie Georg. Kein Tag vergeht, an dem er nicht hämmert, schraubt, grübelt, liest oder an irgendeiner neuen Erfindung bastelt.

Georg geht mit wachen Augen durch die Welt und ist ausgesprochen neugierig: Wie kann man möglichst weit hüpfen? Kann ein Grashüpfer Malen lernen? Oder Skifahren? Oder in einem Flaschen-U-Boot bis zum Golf von Mexiko reisen?

Georg muss immer alles selbst ausprobieren – zum Leidwesen seines Freundes Mo, der lieber faul in der Sonne dösen würde.

Besonders stolz ist Georg auf seine selbst gebaute Kamera, die er überallhin mitnimmt: in die Berge, ans Meer oder auf eine ferne Insel. Kein Ziel ist ihm zu weit oder zu ausgefallen, denn er wollte schon immer in die Welt hinaus. Aber erst als er Belle kennengelernt hat, konnte sein Traum vom Reisen Wirklichkeit werden.

Mo

Mistkäfer Mo ist der beste Freund, den man haben kann. Er ist gutmütig, gemütlich und lässt sich nur selten aus der Ruhe bringen – ähm … obwohl … also, wenn jemand Witze über seinen angeblichen Gestank macht oder zum Beispiel seinen Helm klauen will, dann kann der ansonsten eher behäbige Käfer auch schon mal in Fahrt kommen.

Ginge es nach Mo, würde er einfach immer nur zu Hause bleiben (aber meistens geht es nicht nach Mo). Reisen, Aufregung, Trubel, Tagesabläufe, die nicht vorhersehbar sind – das alles ist dem Mistkäfer nämlich ein Graus.

Trotzdem würde er nie darauf verzichten, Georg und Belle auf einer Reise zu begleiten, denn die zwei sind entschieden zu leichtsinnig, findet Mo, der unter seiner mürrischen Muffigkeit ein Herz aus Gold verbirgt.

Belle

Rasant bergauf, steil bergab, Loopings und plötzliche Drehungen – es gibt kein Flugmanöver, das Belle nicht beherrschen würde. Sie ist die bestausgebildete Pilotin im ganzen Umkreis und in einem kleinen, sehr exklusiven Gartenteich aufgewachsen (und wer das noch nicht weiß, dem wird sie es bestimmt bald erzählen).

Trotzdem ist sie sich für nichts zu fein! Egal, ob Mistkugeln geworfen werden müssen oder eine wilde Verfolgungsjagd ansteht: Belle ist immer vorn mit dabei.

Die Libelle hat schon viel gesehen von der Welt, spricht fast jede Sprache und hat an den entlegensten Orten gute Bekannte. Wirklich beste Freunde für alle Lebenslagen hat sie aber erst in Georg und Mo gefunden.

Frau Maier

Wer noch nie warme, frisch gebackene Kleeblütenkekse gegessen hat, der sollte unbedingt mal Frau Maier in ihrem weiß getünchten Häuschen im Apfelbaum besuchen.

Wahrscheinlich trifft man dort dann auch Georg, Mo und Belle, die – wenn sie nicht gerade in der Welt herumgondeln – am liebsten in Georgs Zimmer sitzen und Himbeerblättertee trinken. Frau Maier hatte Georg nämlich angeboten, bei ihr einzuziehen, als der Grashüpfer eine Bleibe suchte, wo seine Erfindungen vor Mähmaschinen sicher sind.

Seine Vermieterin ist eine sanftmütige, herzensgute Person, die von Apfelschalenrouladen über Nektarkuchen bis hin zu jenen berühmten Kleeblütenkeksen wahre Wunderwerke zaubern kann.

Der Schatz der Blauen Agave

Da hockten sie nun, hoch oben auf dieser exotischen Blüte: Grashüpfer Georg, Mistkäfer Mo und Belle die Libelle.

Die drei Freunde genossen das sanfte Schaukeln und den Blick über die Wiese, die Sonne, die ihnen ins Gesicht schien, und den blumigen Duft, der ihre Nasen kitzelte – und vielleicht genossen sie es auch deshalb so sehr, weil sie genau wussten, dass diese Blume nur ein einziges Mal in ihrem Leben blühen würde und nur für kurze Zeit.

Aber der Reihe nach:

Angefangen hatte alles vor einer halben Ewigkeit.

Georg hatte gerade schwimmen gelernt. Das war eines seiner liebsten Hobbys geworden, und nun wollte er die letzten Sonnenstrahlen für ein Bad im Fluss nutzen. Doch als er in die Hocke ging, um kopfüber ins Wasser zu springen, stutzte er. Was trieb denn dort? Ziemlich groß und von länglicher Form. Ein Tier? Nein, das bewegte sich anders – dieses Ding hier wippte recht steif auf dem Wasser. Außerdem leuchtete es hell auf, sobald die Sonne darauf schien. Ein Boot? Hm … schon eher. Aber es war rundum geschlossen, drehte sich um die eigene Achse und bewegte sich lang sam aufs Ufer zu. Eine Flasche!

Plopp!, machte es, ein Korken schoss aus dem Flaschenhals, und ein großer, runder Strohhut tauchte auf. So einer, den man – soweit Georg wusste – »Sombrero« nannte. Und unter diesem Sombrero lugte jetzt eine braunrote Raupe hervor.

»Buenas Tardes! Bine iss risstiss? Ize hier Golf von Mexiko? Nein, he?«

Georg war viel zu erstaunt, um etwas darauf zu antworten.

»Erlaube, dass iss miss vorstelle: Gordo Gusano Reposado Mezcal.«

»Ähm«, stammelte Georg. »Nein, hier ist nicht Mexiko. Hier ist die … Wiese. Die Wiese am Weiher.«

»Aaaaah. Si claro.« Die Raupe rieb sich die Augen und gähnte herzhaft. »Iss bin eingeslafen. Und jetzt iss habe miss verirrt. Siesta istes größtes Feind von Zatzsuche.«

Georg trommelte schnell Mo und Belle zusammen, damit sie gemeinsam das schwere Flaschenboot an Land ziehen konnten, und lud die Raupe ins Maikäferhaus ein.

Und hier begann Gordo Gusano Reposado Mezcal seine Geschichte zu erzählen: dass er aus Mexiko komme, wo man ihn eigentlich in einem traditionellen Getränk hatte versenken wollen, wie das in Mexiko manchmal üblich sei. Aber stattdessen hatte man ihn mitgenommen auf ein Schiff. »Umssu angeln, vermute iss. Sollte iss sein eine Köder fur Fisse.«

Aber glücklicherweise hatte ihm ein Pelikan zur Flucht verholfen und ihn als Nestreiniger eingestellt. Später kam er dann als Schiffsjunge bei einer Piratengarnele unter. Hier hörte er zum ersten Mal, wie zwei Raupen von der Blauen Agave sprachen. »Ein gesunkenes Ziff. Mit Zätzen von unzätzbarem Wert«, wisperte Gordo und sah die drei Freunde eindringlich an. »Kostbarste Zätze der Welt! Und bis heute niemand hat zie gefunden.«

»Vielleicht muss man nur genauer suchen«, überlegte Belle, die mit Georg und Mo gebannt den Erzählungen der Raupe lauschte.

Seit einigen Jahren sei er jetzt schon als Schatzsucher unterwegs, berichtete Gordo, aber leider nicht besonders erfolgreich. Denn immer, wenn er gerade kurz davor sei, die Blaue Agave zu finden, schlafe er plötzlich ein, und schlafend konnte man natürlich keine Schätze finden.

»Du bräuchtest eben jemanden, der dich wach hält«, meinte Belle.

»Bloß wen?«, fragte Mo und schaute sich suchend um.

»Vielleicht sollte auch jemand dein Boot noch ein bisschen umbauen«, überlegte Georg.

»Bloß wer?« Mo wurde langsam nervös.

»Gutes Idee!« Gordo warf seinen Sombrero hoch in die Luft. »Ihr helft mir Zatz zu finden – und wenn wir Zatz haben, wir machen halbes-halbes.«

Georg brauchte ein paar Tage, weil er Gordos Flasche noch mit ein paar Extras für die Schatzsuche ausrüsten wollte. Aber nach einiger Tüftelei hatte er es geschafft. Die Flasche konnte nun auch unter Wasser fahren und verfügte über einen Motor, eine Sauerstoffpumpe und ein Schleppseil samt Haken, das sich vom Boot aus abrollen ließ.

Georgs Vermieterin, die Maikäferdame Frau Maier, gab ihnen noch ein paar selbst gebackene Kleeblütenkekse mit auf den Weg, und dann ließen sie das Flaschen-U-Boot zu Wasser.

Es war so weit: Georg, Mo, Belle und Gordo Gusano Reposado Mezcal stachen in See!

In einem U-Boot unter Wasser zu reisen, war noch viel aufregender, als Georg es sich ausgemalt hatte. Zunächst konnten sie nicht besonders viel sehen. Das Wasser war trüb, und nur gelegentlich konnten sie ein Fischmaul erkennen, das gegen das Glas der Flasche stieß.

Aber schon bald mündete der Fluss in einen anderen Fluss, dann in noch einen und noch einen, später in die Nordsee und noch später in den Atlantik, wo das Wasser zunehmend klarer wurde. Die vier vertrieben sich die Zeit mit Schmetterlingsquartett und Kellerassel-Witzen.

»Wie heißt eine Assel im Takt?«, fragte Belle.

»RAssel!«, rief Mo.

»Gordo, jetzt du!«

Aber Gordo schlief schon wieder.

Eines Morgens erreichten sie dann endlich ihr Ziel: den Golf von Mexiko!

Hier war das Wasser türkisgrün, und sie hatten eine herrliche Sicht auf die Unterwasserwelt. Georg, Mo und Belle drückten ihre Nasen am Glas des Flaschen-U-Bootes platt. Über ihnen, unter ihnen – wo sie auch hinschauten, überall gab es glitzernde Fische, bunte Korallen und weiche Seeanemonen, deren durchscheinende Tentakel sich wie in Zeitlupe zu bewegen schienen.

»Nirgendwo liegen so viele Ziffe auf Meeresgrund wie hier. Voller Zätze! Zätze von unzätzbarem Wert«, erklärte Gordo schläfrig, schnippte gegen seine Hutkrempe, sank zurück und schnarchte laut.

»Was machen wir eigentlich, wenn wir reich sind?«, fragte Mo plötzlich.

Georg legte sich auf den Rücken und schloss die Augen. »Also, ich richte mir ein Fotostudio ein. Mit Windmaschine und allem. Und eine Werkstatt. Und vielleicht sogar ein eigenes Labor!«

»Und ich vergolde die Gondel«, sprudelte Belle los, »damit sie wetterfest ist. Und dann könnte ich eine neue Kappe gebrauchen. Und Fliegerhandschuhe, die sollen ganz nützlich sein. Es gibt auch so neue Pilotenbrillen, hab ich gehört. Vielleicht eröffne ich auch eine Flugschule.«

»Was willst du denn mit deinem Anteil machen, Gordo?«, fragte Georg die Raupe.

»Aaaach«, ertönte es hinter dem Sombrero, »ich bin nur armes Raupe. Armes Raupe, die Zätze sucht.«

»Na, aber WENN …«, wollte Mo gerade nachhaken, da begann das ganze Boot so plötzlich zu ruckeln, dass es ihnen allen den Boden unter den Füßen wegzog.

Belle rutschte quer durch den Raum, Mo und Gordo purzelten übereinander, und Georg versuchte vergeblich, sich an der glatten Flaschenwand festzuhalten.

Das Boot bewegte sich immer schneller – als ob es von etwas angezogen würde.

Gordo begriff als Erster, was los war. »Isstes Ziffssraube! Mussen weg hier. Snell!«

Eine Schiffsschraube! Hilfe! Georg stolperte zum Steuerrad. Er warf den Motor an und versuchte mit aller Kraft, das Boot wegzubewegen. Aber es war schon gefangen im Strudel der sich drehenden Schiffsschraube.

Immer tiefer gerieten sie in ihren Sog, während Georg sich verzweifelt bemühte, das Boot in die entgegengesetzte Richtung zu steuern. Die Schraube drehte sich unaufhörlich – wie ein Propeller. Er ließ das Schleppseil abrollen. Die rotierenden Blätter kamen näher und näher. Jetzt … gleich … »Aaaaaaaaaah!« Georg, Belle, Mo und Gordo kniffen die Augen zu und schrien aus Leibeskräften.

KLONK!, machte es, als ihr Boot den äußersten Rand der Schiffsschraube streifte und mit einem Ruck stoppte. Es schien von etwas festgehalten zu werden, während sich der gefährliche Wasserstrudel langsam entfernte.

»Geschafft«, rief Georg. »Es ist vorbei!« Er rappelte sich auf und setzte sich hinter das Steuer.

»Gut«, schnaufte Mo, und Belle hob vorsichtig den Kopf. »Aber warum?«

»Ich hab das Schleppseil ausgeworfen, und der Haken muss sich irgendwo verfangen haben«, erklärte Georg. »Zum Glück!«

Mo, Belle und Gordo atmeten tief durch. Das war ja gerade noch mal gut gegangen.

»Zatzsuche ist gefaahrlich!«, sagte Gordo, zog sich seinen Sombrero ins Gesicht und schlief erst mal eine Runde auf den Schreck.

Belle meinte, dass es sich hoch in der Luft doch sehr viel angenehmer reise, und Mo jammerte, dass er zu Hause am Weiher noch überhaupt nie von einer Schiffsschraube eingesaugt worden sei … Nur Georg hörte nicht zu. Er versuchte herauszufinden, wo genau sich der Haken verfangen hatte. Vorsichtig steuerte er das Boot am Schleppseil entlang und rollte es zurück auf die Spule.

»Dahinten!«, rief Georg plötzlich. Der Haken steckte in einem verwitterten Holzstamm … ein Art Mast … hm … Nun versperrte ein Schwarm leuchtend gelber Fische die Sicht. Da! Jetzt wieder! Ein Schiffsrumpf, mit Muscheln und Korallen bewachsen! Und ein riesiges Steuerrad!

Gordo schrie laut auf. Dann zog er andächtig seinen Sombrero vom Kopf. »Die Blaue Agave«, wisperte er. »Da issie! Wir haben gefunden die Zätze von unzätzbarem Wert!«

Georg löste den Haken und lenkte das Flaschen-U-Boot vorsichtig durch das versunkene Wrack. Sie betrachteten staunend die Reste dieses mächtigen Schiffes, das vor vielen Jahren hier gesunken sein musste.

Eine gepunktete Muräne streckte ihren Kopf aus einem Loch im Rumpf und schaute dem seltsamen Boot neugierig hinterher.

Nun fuhren sie in die Überbleibsel einer alten Kajüte. Hier war es sehr dunkel, und man konnte kaum etwas erkennen. Doch da schwamm auf einmal eine leuchtende Qualle an ihnen vorbei – und warf einen dünnen Lichtschein auf etwas: eine kleine Truhe aus Perlmutt, vielleicht halb so groß wie eine Streichholzschachtel.

»Der Zatz! Der Zatz! Ich zage euch, das isst der Zatz«, rief Gordo aufgeregt.

Kaum zu glauben, sie hatten den Schatz der Blauen Agave gefunden! Bald würden sie alle unermesslich reich sein.

Zügig ließen sie ihr Flaschenboot auftauchen. Georg schlüpfte in einen Taucheranzug und sprang zurück ins Meer. Es war gar nicht so einfach, unter Wasser Haken und Schleppseil an der Truhe zu befestigen – aber schließlich war es geschafft. Nun mussten sie nur noch das Festland ansteuern und den Schatz aufteilen.

Der Sand unter ihren Füßen war warm, und die mexikanische Sonne brannte auf sie herab. Gleich würden sie die Schatzkiste öffnen! Und dann würden sie sich jederzeit jeden Wunsch erfüllen können. Belle würde ihre Flugschule eröffnen, Georg sein Fotostudio …

»Jetzt iss grozez Moment!« Gordo schwang feierlich seinen Sombrero. »Jetzt wir öffnen den Zatz!«

Mo versuchte, die Truhe zu öffnen, doch sie war ziemlich zugewachsen und verklebt von Algen und Muschelkalk. »Grrrrrmpf …«, machte Mo. Er zog und zog. Und plötzlich – mit einem lauten Uiiiits – ließ sich der Deckel anheben!

»Unser Schatz!«, rief Georg. »Unser Schatz! Unser …«

Er stutzte.

Belle riss die Augen auf.

Mo kratzte sich nachdenklich an der Stirn. »Sind das Mistkugeln?«, fragte er.

In der Truhe lagen zwei ovale, etwas knorpelig aussehende Dinger – Mistkugeln tatsächlich nicht ganz unähnlich. Auf jeden Fall waren sie weder aus Gold noch aus Silber. Ja, nicht einmal Juwelen, Schmuck oder Edelsteine waren in der Kiste. Nur diese … Kerne? Steine? Bohnen?

Gordo sank vor der Truhe auf die Knie. Vorsichtig streichelte er erst über das eine, dann über das andere Ding. »Tatsächlich! Da zind zi. Vollkommen unbezadet. Was fur ein Zatz!«, wisperte er. Er war ehrlich ergriffen.

»Was ist das?«, fragte Belle, die ihre Enttäuschung nicht ganz verbergen konnte.

»Zwei Zamen von Maya-Agave! Fast ausgeztorbene Sorte. Leckerzte und zönste Agave der Welt. Zagt man unter unz Agaven-Raupen.«

»Und … sind die … äh … wertvoll?«, erkundigte sich Mo.

»Swerssu zagen. Genauez Wert ist nich zu zätzen. Wie ich zagte: Wert izt un-zätzbar!«

Georg, Mo und Belle mussten sich setzen.

»Dann war also alles umsonst …«, sagte Mo, der wieder einmal fand, dass sie dann auch zu Hause hätten bleiben können.

»Umzonzt? Aber no! Werdet ihr zelbst zehen!«, rief Gordo, der überhaupt nicht mehr schläfrig, sondern ziemlich aufgekratzt wirkte, sodass Georg sich fragte, was genau die Raupe wohl damit meinen mochte.

Das alles war nun schon sehr, sehr lange her. Sie hatten ihren Schatz damals gerecht aufgeteilt – ein Samenkorn hatte Gordo bekommen, und eines hatten Georg, Mo und Belle mit nach Hause genommen und an der sonnigsten Stelle eingepflanzt, die sie in der Wiese am Weiher finden konnten.

Es hatte nicht lange gedauert bis die ersten Halme aus dem Boden ragten. Und schon bald wurde aus den einzelnen Halmen eine feste Blattrosette mit langen, dickleibigen Blättern. Und dann konnte man sie genau erkennen: die Maya-Agave!

Gordo war damals nicht nicht müde geworden, die Schönheit von Agaven zu preisen. »Wunderzön«, pflegte er immer zu sagen. »Und blüht nur einssiges Mal in gansses Agaven-Leben!«

Und genau das war heute geschehen. Belle hatte es zufällig entdeckt, bei einem Rundflug über den Weiher. Ihre Agave, die sie in den Tiefen des Golfs von Mexiko gefunden hatten, diese einfache und etwas stachelige Agave blühte jetzt!

Meterhoch ragte ein langer Stängel mit strahlend gelben Blüten in den Himmel – viel höher als jede andere Blume, die Georg, Mo oder Belle je gesehen hatten. Sogar höher als mancher Baum.

Und genau dort saßen die drei Freunde nun – hoch oben auf dieser einzigartigen, einmaligen, wunderschönen Blüte.

Sie sah ein bisschen aus wie eine der Korallen, die sie in der Tiefsee bestaunt hatten, fand Georg. Sie leuchtete so hellgelb wie die Fische im Golf von Mexiko, und ihre Staubfäden bewegten sich so sanft hin und her wie eine Seeanemone.

Gordo hatte recht gehabt, dachte er. Sie hatten wirklich einen sehr kostbaren Schatz gefunden. Einen von einfach unschätzbarem Wert.

Für den Weiher nach Olympia

»Wirklich? Wir? Nach Griechenland?« Grashüpfer Georg riss erstaunt die Augen auf. »Aber warum denn ausgerechnet wir?«

»Genau! Wie kommt ihr auf uns?«, fragte nun auch Mistkäfer Mo. »Falls ihr gehört haben solltet, dass wir gerne reisen oder so – also … äh … nö, das stimmt eigentlich gar nicht …«

Georg, Mo und Belle standen im Türrahmen des Maikäferhauses und sahen ziemlich ratlos aus. Vor ihnen stand eine Zikade in einem weißen griechischen Tunika-Gewand, die eine Schriftrolle in den Händen hielt. Sie schaute nun etwas verunsichert zwischen den drei Freunden und ihrer Rolle hin und her. »Seid ihr denn nicht Georg der Grashüpfer, Mistkäfer Mo und Belle die Libelle?«

»Doch, sind wir«, bestätigten die drei.

»Na, dann stimmt ja alles!«, rief die Zikade erleichtert, machte einen Haken auf ihrer Schriftrolle und händigte ihnen dann ein Paket aus. »Hier, eure Trikots. Viel Erfolg. Der Weiher wird stolz auf euch sein!« Und schon breitete sie ihre Flügel aus und hüpfte mit einem mächtigen Satz davon.

»Großartig! Wer hätte das gedacht?«, jubelte Belle. »Wir dürfen den Weiher bei den Olympischen Spielen vertreten!« Sie flog vor Freude gleich einen kleinen Looping.

Georg runzelte die Stirn. »Aber wie kommen die ausgerechnet auf uns?«

»Na, hört mal. Die Disziplinen sind Kugelstoßen, Weitsprung und Kunstflug! Da wäre ich auch auf uns gekommen«, meinte Belle.

»Aber es muss sich doch jemand beworben haben …« Georg und Mo sahen erst sich an – und schauten dann zu Belle, die verlegen hüstelte und dann an dem Verschluss ihrer Fliegerkappe nestelte.

Georg, Mo und Belle bereiteten sich fieberhaft auf die Wettkämpfe im fernen Griechenland vor und gönnten sich keine Pause. Noch vor Sonnenaufgang begannen sie mit dem Training: Georg probierte die verschiedensten Sprungtechniken aus, Belle übte Steilflüge und machte noch mehr Loopings als sonst, und Mo warf die schwersten Mistkugeln, die er je gerollt hatte.

Eines Morgens – und gefühlte tausend Trainingsstunden später – war es dann so weit. Fast alle Bewohner der Wiese am Weiher waren gekommen, um ihre Helden zu verabschieden. Frau Maier, Georgs Vermieterin, hielt ein weißes Blütenblatt in der Hand, mit dem sie abwechselnd winkte und sich die Augen tupfte. Alle wünschten ihnen viel Glück – und jeder von ihnen hoffte, dass zumindest einer von den dreien mit einer Medaille zurückkehren würde.

Und so flogen Georg, Mo und Belle mit ihrer Libellengondel nach Olympia – jenem griechischen Ort, an dem schon vor mehr als 2500 Jahren Athleten aus aller Welt zusammengekommen waren.

Als sie auf dem steinernen, antiken Spielfeld landeten, wurden die drei Freunde sofort von ein paar griechischen Rebläusen in Empfang genommen, die offenbar mit der Organisation der Wettkämpfe beauftragt waren. »Kalimera, liebe Athleten. Guten Morgen und willkommen in Olympia!«

Was für ein quirliges, buntes Treiben! Aus aller Herren Länder waren Sportler angereist – exotische Schmetterlinge, schimmernde Fliegen, langbeinige Heuschrecken und große und kleine Käfer aller Art.

»Georg! Belle! Mo! Wie schön, euch zu sehen!« Ein Mistkäfer in einem türkis schimmernden Ganzkörperanzug lief mit weit ausgebreiteten Armen auf sie zu – es war Sky, Mos Cousin, der als Skarabäus in der ägyptischen Wüste lebte und dort wie ein Popstar verehrt wurde. »Ich freu mich, ich freu mich, ich freu mich!«, rief er fröhlich.

»Sky! Wir wussten gar nicht, dass du auch hier bist!« Mo umarmte seinen Cousin.

»Aber natürlich! Wen sollte man sonst schicken als mich – den Größten, Besten und Einzigartigen?!«

Die drei Freunde trafen auch noch Belles ehemaligen Fluglehrer Sir Dragon Fly, der als Trainer der englischen Kunstflieger angereist war, und Luigi Bomba, die italienische Steinhummel, der Georg, Belle und Mo einst geholfen hatten, das Familienrezept für die weltbeste Steinofenpizza zurückzubekommen.

»Unser Ristorante ubernimmte Verpflegung von die Sportler«, erklärte die Steinhummel gerade, da ertönte plötzlich ein lautes »PSSSSCHT!«.

Eine Reblaus mit einer Flüstertüte sorgte für Ruhe, während ein rot-schwarz gefleckter Feuerkäfer mit einem brennenden Streichholz in der Hand zu einer Silberschale krabbelte und das Feuer entzündete – ZOSCH!

Die Olympischen Spiele waren eröffnet, die Wettkämpfe konnten beginnen!

Den Anfang machten die Kunstflieger.

»Drei! Zwei! Eins! PENG!« Ein Bombardierkäfer schoss einen lauten Knall in die Luft, um den Startschuss zu geben.

Sofort schossen mehr als zwanzig Fluginsekten gleichzeitig in die Höhe. Die meisten waren Libellen, aber es waren auch ein paar Schmetterlinge darunter, eine Motte und sogar ein wendiger, kleiner Marienkäfer.

Sie alle flogen rasante Loopings, schraubten sich in die Höhe, blieben plötzlich in der Luft stehen, vollführten tollkühne Drehungen und flogen gefährliche Wendungen.

Georg und Mo standen unten in der Menge und schauten gespannt den riskanten Flügen zu.

Schon passierte der erste Patzer. Eine blaue Azurjungfer stieß mit dem Marienkäfer zusammen – und beide schieden aus. Dann verhedderte sich eine finnische Falkenlibelle in ihren eigenen Flügeln, und ein paar anderen ging plötzlich die Luft aus.

Und so waren es schließlich nur noch Belle und eine italienische Segellibelle, die hoch oben ihre Flugmuster in den Himmel zeichneten.

Jetzt machte die Segellibelle einen Salto und flog anschließend über Kopf weiter! So etwas hatte noch keiner im Publikum gesehen.

Belle zögerte keine Sekunde. Sie sauste in die Tiefe, nahm dem erstaunten Feuerkäfer seine qualmendes Streichholz aus der Hand und schoss wieder in die Höhe. Sie flog einen schnellen Kreis und zog dabei eine dünne Rauchfahne hinter sich her. Nun flog sie noch einen Kreis – und noch einen. Sie reihte Looping an Looping, bis sie schließlich fünf Ringe in den Himmel gezeichnet hatte: das Symbol der Olympischen Spiele!

Das Publikum tobte, und die Jury verlieh Belle die Bestnote. »Gold für Belle, die Libelle von der Wiese am Weiher!«

Belle hatte es geschafft, sie war die Siegerin in der Disziplin Kunstflug!

Dann waren die Kugelstoßer an der Reihe: Mos Wettkampf!

Viele Mistkäfer aus den unterschiedlichsten Ländern versammelten sich nun auf der antiken Steinplatte. Da gab es Waldmistkäfer und Frühlingsmistkäfer, Pillendreher und Stierkäfer – Mistkäfer in allen Größen und Formen. Nur einer von ihnen schimmerte nicht schwarz, sondern hob sich in grell schimmerndem Türkis von der Masse ab. Es war Mos Cousin Sky.

Er war der einzige Teilnehmer, der nicht konzentriert vor sich hin schaute, sondern den jubelnden Zuschauern auf der Tribüne zuwinkte und ihnen Kusshände zuwarf.

Alle Mistkäfer stellten sich in einer Reihe auf. Die griechischen Rebläuse legten vor jedem Käfer eine Mistkugel ab – und dann ging es los.

»Drei! Zwei! Eins! PENG!« Der Bombardierkäfer schoss in die Luft.

Mo nahm seine Mistkugel und wuchtete sie in die Höhe. Uff. Ganz schön schwer. Noch viel schwerer als die Kugeln daheim. Jetzt drehte er sich um seine eigene Achse und bekam immer mehr Schwung. Die ersten anderen Mistkäfer gerieten bereits ins Taumeln. Ein paar von ihnen hatten schon das Gleichgewicht verloren und lagen nun zappelnd auf dem Rücken.

Auch Mo wurde unter dem Gewicht der Kugel etwas schwindlig, aber er drehte sich entschlossen weiter. Alles um ihn herum verschwamm, ihm schwirrte der Kopf – doch dann stieß er, noch halb in der Drehung, die Mistkugel weit von sich. Sie flog in hohem Bogen durch die Luft.

Mo schaute seiner Kugel hinterher. Von den anderen Mistkugeln war keine mehr zu sehen! Kaum zu glauben! Seine war die einzige, die nun am hintersten Ende der Steinplatte auftraf. BAMM! Sie platzte auf und entließ ihren dampfenden Inhalt. Was für ein Wurf! So weit hatte Mo noch nie zuvor geworfen, da war er sich ganz sicher.

»Mo, der Mistkäfer vom Weiher, ist disqualifiziert!«, verkündete eine der Rebläuse.

»Wie bitte?« Erstaunt sah Mo sich um. Und jetzt erst bemerkte er, warum er keine andere Mistkugel gesehen hatte: Er hatte in die falsche Richtung geworfen! Die Kugeln seiner Mitstreiter lagen allesamt am anderen Ende der Steinplatte.

»Und somit geht die Goldmedaille in der Kategorie Kugelstoßen aaaaan: Sky aus der ägyptischen Wüste!«, gab die Reblaus freudestrahlend bekannt.

Das Publikum applaudierte, es pfiff und stampfte begeistert mit den Füßen, während Sky seine Arme hochriss und sich von der Menge beklatschen ließ. »Ich bin Sky! Der Größte und Beste!«, jubelte er, und ein paar Eintagsfliegen winkten mit Fähnchen mit der Aufschrift »Sky«.

»Tut mir leid, mein Freund – sie lieben mich, was auch immer ich mache.« Sky schlug seinem Cousin kameradschaftlich auf die Schulter.

»Bleibt ja in der Familie«, meinte Mo, der noch nie besonders anfällig für Neidgefühle gewesen war.

Dann war Georg an der Reihe. Er war aufgeregt. Nicht auszudenken, wenn er ohne Medaille zurückkehren würde! Die Enttäuschung der Weiherbewohner mochte er sich gar nicht erst vorstellen. Bedrückt schaute er zu den afrikanischen Heuschrecken – es war bekannt, dass sie zu den besten Hüpfern der Welt gehörten. Dann ging es los. Alle Grashüpfer und Heuschrecken stellten sich in einer langen Reihe vor einer Sandkuhle auf.

Den Anfang machte eine bunte Harlekinschrecke aus Afrika.

»72 Zentimeter!«, verkündeten die Rebläuse, nachdem sie Maß genommen hatten.

»95 Zentimeter!«, riefen sie, nachdem eine brasilianische Wanderheuschrecke gesprungen war.

Georg war als Letzter an der Reihe. Er ging noch einmal kurz in die Hocke und federte seine Knie. Dann spannte er seine kurzen Flügel, mit denen er zwar nicht fliegen konnte, die aber – so hoffte er – dazu beitragen konnten, dass er nach dem Absprung etwas weiter flog. Tagelang hatte er seine neue Sprungtechnik am Weiher geübt. Jetzt senkte er den Kopf und drückte die Knie durch.

Mit aller Kraft, die er aufbringen konnte, stieß er sich vom Boden ab. Georg breitete seine Flügel aus und segelte durch die Luft – weiter, immer weiter und weiter … bis er schließlich im weichen Sand der Sandkuhle aufkam.

Es war ein guter Sprung gewesen, das spürte Georg sofort. Für einen winzigen Augenblick blieb er im heißen Sand liegen und genoss den Moment. Es war totenstill im Stadion.

Dann rappelte er sich auf – und tosender Applaus brach über ihn herein. Die Rebläuse eilten herbei und maßen nach, was man auch mit bloßem Auge schon erkennen konnte: Georgs Fußabdrücke waren viel weiter hinten in der Sandkuhle als alle anderen. Er hatte mit großem Abstand gewonnen!

»Gold für Georg! Gold für den Grashüpfer vom Weiher«, jubelten die Rebläuse.

Die anderen Grashüpfer, die Zikaden, Grillen und Heuschrecken umringten Georg auf dem Siegertreppchen, um ihm zu dieser Meisterleistung zu gratulieren – dann hoben ihn zwei große Wanderheuschrecken auf ihre Schultern und trugen ihn einmal quer durch das ganze Olympiastadion.

Sie setzten ihn schließlich bei Mo und Belle ab, die ihren Freund nun ebenfalls beglückwünschen konnten.

»Hurra! Die Wettkämpfe sind vorbei, dann können wir ja wieder nach …«, begann Mo, als die griechischen Rebläuse plötzlich eine Durchsage machten: »Und nun kommen wir zur vierten … und letzten Disziplin!«

Georg, Mo und Belle sahen sich erstaunt an. Eine vierte Disziplin? Was denn für eine vierte Disziplin?

»Belle, du hast doch gesagt, es gibt nur Kunstflug, Kugelstoßen und Weitsprung?«, sagte Mo vorwurfsvoll.

Da marschierten auch schon die verschiedensten Insekten aller Art an Georg, Mo und Belle vorbei – offenbar die Teilnehmer dieser letzten Disziplin. Dicke und dünne, große und kleine, Schmetterlinge, Gottesanbeterinnen, Tausendfüßler, auffallend viele Gespinstmotten, auch ein paar Grashüpfer und Mistkäfer, aber keine einzige Libelle.

»Ach ja … ich erinnere mich …«, sagte Belle nun langsam. »Da war noch was. Ich weiß nicht mehr genau …«

»Wir bitten alle Teilnehmer der Kategorie Philosophieren, nun ihre Plätze einzunehmen«, verkündeten die Rebläuse.

»Was?«, rief Georg. »Wir sollen philosophieren? Um Himmels willen!«

»Was ist das?«, fragte Mo.

»Das haben schon die alten Griechen gemacht«, erklärte Georg. »Vor Ewigkeiten. Man redet und bringt etwas klug und weise auf den Punkt!«

»Aber wer von uns sollte antreten?«, fragte Belle. »Wir haben uns doch gar nicht vorbereitet. Wir können unmöglich gewinnen!«

»Muss man ja auch nicht immer«, brummte Mo. »Man muss sich anstrengen. Und sich Mühe geben. Darum geht’s.«

Da wurde es plötzlich mucksmäuschenstill im Olympiastadion.

Der Mistkäfer klatschte in die Hände. »Also, los. Dabei sein ist alles, sag ich immer!«

Jetzt wendeten alle ihre Köpfe zu den drei Freunden. Ein immer lauter werdendes Raunen ging durch die Menge. »Dabbasalls …«, wisperte es. »Daba sann salz … Daba sein iss alls!«

Jetzt konnte man es verstehen – die Menge rief im Chor. »DABEI! SEIN! IST ALLES! DABEI! SEIN! IST ALLES!«

Die griechische Zikade mit dem weißen Gewand, die ihnen seinerzeit die Einladung überbracht hatte, löste sich aus der Menge und lief auf Mo zu. »Das ist wirklich weise gesprochen, Mistkäfer Mo. Kurz, knapp und sehr wahr. Wir haben unseren größten Philosophen schon gefunden!«

Alle johlten und applaudierten.

»Bekomme ich jetzt auch eine Medaille?«, fragte Mo.

»Viel besser!«, sagte die Zikade und setzte ihm einen Olivenkranz auf den Kopf. »Dies ist die größte Auszeichnung, die wir in Griechenland vergeben!«

Mo war sehr stolz. Gerade wollte er zu einer langen Dankesrede ansetzen, denn er dachte, das gehöre sich so als Philosoph, da erklang plötzlich griechische Musik. Und alle, die versammelt waren – egal ob Reblaus, Zikade, Gespinstmotte, Marienkäfer oder Heuschrecke, Mistkäfer, Grashüpfer oder Libelle, egal ob Teilnehmer, Trainer, Jurymitglied oder Zuschauer – alle begannen plötzlich, sich im Takt dieser Musik zu bewegen.

Zuerst machten sie nur einen Schritt nach rechts und einen nach links. Dann warfen sie abwechselnd mal das eine und mal das andere Bein nach vorn. Sie legten einander die Arme auf die Schultern und tanzten in einer langen Reihe – am Anfang nur langsam, doch dann immer schneller und schneller. Und schließlich hüpften sie so wild und ausgelassen, bis sie prustend und lachend zu Boden fielen.

Es hat sich alles gelohnt, dachte Georg glücklich: das harte Training, die lange Reise, die Aufregung vor dem Wettkampf. Denn jetzt feierten, tanzten und lachten sie hier mit alten und neuen Freunden aus aller Welt. Mo hatte recht: Hier dabei zu sein war alles. Es war sogar noch viel schöner als das Gewinnen selbst.

Wo der
Pfeffer wächst!

Grashüpfer Georg saß vor dem Maikäferhaus, auf dem untersten Ast des Apfelbaums, und zirpte. Brrrtss, brrrtss … Er liebte es zu zirpen, weil man dabei seine Gedanken so wunderbar auf die Reise schicken konnte. Er träumte von fernen Ländern, exotischen Inseln, türkisblauem Wasser …

Brrrtss, brrrtss … Plötzlich hörte Georg einen Misston in seiner Musik. »HEMM«, machte es. Brrrtss, brrrtss … »HEMM.« Brrrtss, brrrtss … »HEMM-MUH.« Georg hörte auf zu zirpen und begutachtete seine Hinterbeine. War alles in Ordnung? »HEMM!« Da war das Geräusch ja schon wieder! Es hatte mit seiner Zirperei gar nichts zu tun, es kam von weiter unten. Irgendwo dort beim Haselnussstrauch.

Neugierig hüpfte Georg hin. Da saß ein kleines Tierchen zwischen den Nüssen. Es war dunkelbraun, hatte einen langen Rüssel und zwei riesengroße, fast schwarze Augen, die ziemlich traurig schauten. »Hemmemmuuuhuhu«, machte es nun und wischte sich die Tränen fort, die ihm über die Wangen liefen – aber vergeblich. Es kamen immer gleich neue nach.

»Was hast du?«, fragte Georg.

Das Käferchen schniefte. »Jedes Mal, wenn ich in eine Haselnuss hineinbohre, bekomme ich Ausschlag. Und Atemnot! Das ist so doof. Doof! Doof! Doof!«

Georg schaute auf die vielen umherliegenden Nüsse. Manche von ihnen hatten ein klitzekleines Loch in der Schale – aber die, die der Haselnussbohrer vor sich aufgetürmt hatte, sahen tatsächlich alle noch vollkommen unberührt aus.

»Dann … bist du … allergisch?«, fragte Georg.

»Ja. Gegen Haselnüsse. Ist das nicht furchtbar? Dabei bin ich doch ein Haselnussbohrer. Kati, der Bohrprofi – so nannte man mich früher!« Das kleine Käferchen warf sich schluchzend auf den Boden.

»Das tut mir sehr leid …«, versuchte es Georg, doch Kati ließ sich kaum trösten.

»So finde ich ja nie ein Zuhause für meine Larven!«, unterbrach sie Georg und erklärte ihm unter Tränen, dass sie unbedingt Löcher in Haselnüsse bohren müsse, um anschließend ihre Eier darin ablegen zu können.

»Vielleicht kann ich dir ja helfen?«, meinte Georg, aber das schien Kati nur noch wütender zu machen.

»Ja, ja, ich weiß schon. Jeder hat irgendeinen schlauen Rat, aber helfen kann mir keiner«, schluchzte sie. »Also lass mich einfach in Ruhe. Hau ab! Geh weg! Geh hin, wo der Pfeffer wächst!« Aufgebracht warf sie eine Nuss nach Georg und weinte noch lauter als zuvor.

»Du sollst hingehen, wo der Pfeffer wächst?«, fragte Belle kurz darauf im Maikäferhaus. »Das hat sie gesagt?«

»Na ja, sie war eben sehr traurig«, erklärte Georg seinen beiden Freunden. »Sie hat es sicher nicht so gemeint. Aber ich würde ihr gerne helfen. Ich weiß nur nicht, wie.«

»Also, wenn ich allergisch gegen Pferdemist wäre – oh Mann …«, überlegte Mo, »… dann würde ich wohl Hirschmist essen.«

Georg schaute seinen Freund verdutzt an – und strahlte plötzlich. »Mo, das ist eine Spitzenidee! Wir müssen einfach etwas Ähnliches suchen, was wie eine Nuss ist – und doch anders! Dann kann Kati ihre Eier darin ablegen.«

Belle knabberte nachdenklich an einem Kleeblütenkeks. »Wo der Pfeffer wächst …«, murmelte sie. »Ich hab mal von einer Insel gehört, die man die Gewürzinsel nennt – sehr weit weg. Sansibar heißt sie. Und dort soll auch eine Nuss wachsen, die eigentlich keine ist.«

»San – si – bar!« Georg ließ sich das Wort auf der Zunge zergehen. Wie das schon klang! Sansibar!

San – si – bar, dachte Mo. Wie das schon klang! Und wie Georg schon wieder guckte. Nicht, dass sein Freund am Ende einfach dortbleiben wollte. Besser, er flog mit und behielt das im Auge.

Der Flug nach Sansibar dauerte viele, viele Stunden – schließlich mussten sie mit der Libellengondel über das Mittelmeer, über Wüsten, ja über halb Afrika fliegen. Aber dann hatten sie es geschafft. Sie hatten die Insel im Indischen Ozean gefunden!

Ob aus der Luft betrachtet oder aus der Nähe, dachte Georg, hier sah es aus wie im Paradies. Die Wolken schimmerten an diesem Tag hellrosa. Die Sandstrände waren endlos lang und aus strahlend weißem Puderzuckersand. Im türkisblauen Meer warteten ein paar Holzboote auf die Flut, und gelegentlich konnte man sogar einen fliegenden Fisch über das Wasser hüpfen sehen. Es war schöner als in Georgs schönstem Tagtraum!

Belle war im Schatten einer windschiefen Palme gelandet, und Georg konnte es kaum erwarten, endlich seine Kamera auszupacken und alles zu fotografieren.

»Habari! Gerade erst angekommen, was?« Ein blau-gelber Käfer lümmelte in einer Hängematte und kaute auf einem seiner beiden Fühler. »Wollt ihr schnorcheln, wollt ihr zur Schildkröteninsel fahren oder eine Gewürztour machen?« Er sprang aus der Hängematte und reichte allen die Hand. »Ich bin Sternotomis bohemani – ihr könnt mich aber Mani nennen.«

»Bist du … ein Bockkäfer?!«, fragte Belle skeptisch. Bockkäfer waren nämlich Schädlinge, und manchmal fiel es der Libelle immer noch schwer, ihre Vorbehalte zu vergessen – obwohl dieser hier eigentlich ganz nett aussah.

»Jepp. Ein Kaffeebock! Stückchen Kaffee gefällig?« Mani zückte ein Stück Kaffeebohne und hielt es den drei Freunden hin. Mo, der nach der langen Reise sehr hungrig geworden war, biss dankbar hinein, während Georg und Belle von dem Problem des Haselnussbohrers erzählten – und davon, dass sie nun etwas Nussähnliches suchten, das sie ihm bringen konnten.

Mani legte den Arm um die beiden. »Man nennt Sansibar nicht umsonst die Gewürzinsel!« Er klopfte ihnen beruhigend auf die Schultern. »Bei uns wächst alles. Ich kann’s euch zeigen!«

Der Kaffeebock setzte sich neben Georg und Mo in die Gondel und beschrieb ihnen den Weg zu einer der vielen Gewürzfarmen auf der Insel.

»Und hier haben wir auch schon, was ihr sucht«, erklärte Mani. Er deutete auf einen Baum, an dem gelbe Früchte hingen, die ein wenig aussahen wie kleine Birnen.

Nachdem Belle gelandet war, zeigte Mani ihnen eine aufgeplatzte Frucht, die auf dem Boden lag. »Seht ihr? Diesen Kern hier drin. Den nennt man Muskatnuss!« Der Kern war etwas größer als eine Haselnuss, hatte aber eine ganz ähnliche Farbe und Form. »Früher war diese Muskatnuss so kostbar, dass man wegen ihr sogar Kriege geführt hat – aber das ist lange her.«

»Seht ihr? Genau wie ich sagte«, schaltete Belle sich nun ein. »Sieht aus wie eine Nuss, heißt auch so – ist aber keine.«

Kaum zu glauben, dachte Georg. Sie hatten die Lösung tatsächlich schon gefunden! Das lief ja wie am Schnürchen.

»Was ist denn mit Mo los?«, fragte Belle – ihr Freund hatte gerade begonnen, im Dauerlauf um den Baum herumzurennen. So aktiv kannten sie ihn gar nicht!

Mani kicherte. »Ich denke, der Kaffee wirkt. Kaffee macht aktiv!« Von irgendwoher hatte Mani plötzlich drei große Muskatnussstücke hervorgeholt. »Mögt ihr?«

Nun kam auch Mo herbeigeeilt, um von der kostbaren Nuss zu probieren. »Ich brauch was zur Beruhigung!«, keuchte der Mistkäfer und schlang sofort das ganze Stück herunter. Georg und Belle bissen ebenfalls hinein – spuckten aber sofort alles wieder aus. »PFUI TEUFEL!«

»Kleiner Scherz. Muskatnuss schmeckt nur gut, wenn man ganz, ganz kleine Mengen davon benutzt.« Mani grinste. »Man darf auf keinen Fall zu viel davon essen …«

»Wieso nicht? Was passiert denn dann?«, fragte Georg.

Mani deutete wortlos auf Mo. Der Mistkäfer stolperte gerade mit geschlossenen Augen und schiefem Lächeln zwischen den Pflanzen der Gewürzfarm umher. »Wo bin ich? All die Düfte! All die Farben!«, rief er. »Ich glaube, ich fliiiiiege!« Er drehte sich um seine eigene Achse, landete auf dem Bauch – und übergab sich.

Nein, dachte Georg, während er seinem Freund wieder auf die Beine half. Die Muskatnuss war wohl doch kein geeignetes Zuhause für eine kleine Larve – das war viel zu gefährlich. Aber wie ging es nun weiter?

»Nicht die Köpfe hängen lassen«, meinte Mani und breitete lachend die Arme aus. »Ihr seid auf Sansibar! Hier wächst alles. Wir finden was anderes.«

Mani führte sie zu einem Strauch, an dem viele kleine Perlen wuchsen. Sie waren hellgrün und etwa so groß wie eine Erbse – zwar viel kleiner als eine Haselnuss, aber ebenfalls rund. »Diese Früchte hier sind am Anfang grün, danach werden sie rot – und wenn man sie in der Sonne trocknet, werden sie schwarz.« Mani zermahlte eine der schwarzen Kugeln mit einem Steinchen zu losem Pulver und bat die Freunde, davon zu kosten.

Neugierig schlenderte nun auch Mo wieder herbei. »Die sehen ja fast so aus wie Mistkugeln!«, freute er sich. »Mist ist immer gut!«

HATSCHI! Georg und Belle mussten laut niesen – das schwarze Pulver kitzelte einfach zu sehr in der Nase! Mo hatte sich unterdessen gleich die ganze Kugel in den Mund gesteckt – und nun rannte er los und stürzte sich kopfüber in eine Pfütze! Diese Kugeln waren ja entsetzlich scharf!

»Würzig, nicht wahr?« Mani grinste. »Das ist Pfeffer!«

Georg schüttelte sich. Nein. Katis Larven konnten unmöglich in einem scharfen Pfefferkorn schlüpfen.

Der Kaffeebock zeigte ihnen noch viele andere Pflanzen auf der Gewürzfarm: einen Baum, an dem Gewürznelken blühten, und einen, von dem man die Rinde abschälen und zu Zimt verarbeiten konnte. Eine Kletterpflanze, die fast wie eine Bohne aussah und an der lange, grüne Vanilleschoten wuchsen, Kakaobohnen, Ingwerwurzeln und vieles mehr. Georg packte von allem ein wenig ein, denn er war sich sicher, dass Frau Maier es in ihrer Küche wunderbar gebrauchen konnte.

Doch nichts von all diesen Gewächsen hatte Ähnlichkeit mit einer Nuss. Nichts davon konnten sie dem Haselnussbohrer bringen.

»Ihr denkt zu viel nach«, fand Mani. »Ihr müsst mal den Kopf freibekommen. Manchmal fällt die Lösung dann vom Himmel!«

Also führte er Georg, Mo und Belle zum schönsten Strand der ganzen Insel. Eigentlich hatte er dort heute surfen wollen, erzählte Mani, aber da es gerade absolut windstill war, konnte er sich stattdessen wieder in eine Hängematte legen. »Deshalb ist dies mein Lieblingsstrand. Hier sind nämlich fast nie Wellen, und ich kann immer schön liegen bleiben!«

Und so versuchten die Freunde, auf andere Gedanken zu kommen. Belle flog über die Insel und besuchte Mangrovenwälder. Mo kaute mit Mani zusammen Kaffeebohnen, und Georg freute sich über das schmackhafte Seegras, das zum Trocknen am Strand ausgebreitet wurde. Er fotografierte das Meer, die Strände, die Boote. Sie lungerten in der Hängematte, sie hüpften ins Meer – und die Zeit verflog. Sie waren im Paradies! Langsam begannen sie zu vergessen, dass es einmal einen Grund gab, der sie hergeführt hatte.

Doch dann geschah es. Georg lag in seiner Hängematte und wollte gerade seine sandigen Füße fotografieren, als es plötzlich laut KLMPF! machte, ganz dicht neben ihm. Der Grashüpfer erschrak. Eine riesige, braune Kugel war auf dem Strand aufgeschlagen. Beinah hätte sie ihn getroffen! Sie sah ziemlich struppig aus – fast so, als hätte sie Haare. War sie vom Himmel gefallen?

»Keine Sorge«, rief Mani aus seiner Hängematte herüber. »Das ist nur eine Kokosnuss, die wachsen an den Palmen hier oben über uns.«

»Was ist das? Sag das noch mal!«, bat Georg aufgeregt.

»Na – eine Kokosnuss, eine Steinfrucht …«

»… eine STEINFRUCHT?«, riefen nun Georg, Mo und Belle wie aus einem Mund. Und da mussten sie auf einmal alle wieder an Kati denken – den Haselnussbohrer. An ihre traurigen, dunklen Augen. An die dicken Tränen. Und daran, wie sie ihnen schließlich doch noch hoffnungsvoll hinterhergewunken hatte. Nein – so schön das Paradies auch sein mochte, sie mussten zurück. Sofort.

»Die ist ja riesig! Wie habt ihr die denn hier herbekommen?« Kati rieb sich verwundert ihre großen Äuglein.

»Also, wir haben einen Kaffeebock kennengelernt«, erklärte Georg, »und der wusste, wann ein bestimmtes Schiff ablegt, und dann kannte Belle noch eine Möwe … ach, es ist eine lange Geschichte. Aber nun ist sie jedenfalls hier. Es ist eine Kokosnuss – eine Steinfrucht. Dagegen bist du bestimmt nicht allergisch!«

Kati begann vor Freude gleich wieder zu weinen. Endlich hatte sie ein Zuhause für ihre Eier! Und so ein schönes noch dazu! Georg zeigte ihr zwei kleine Stellen, oben auf der Nuss, an der die harte Schale etwas weicher war. Und genau da bohrte Kati nun hinein. »Seht ihr!«, rief sie glücklich, als sie ihren Rüssel wieder herauszog. »Kein Ausschlag! Nirgends!«

Und als Georg Kati eine Woche später besuchte, da legte sie nur vorsichtig den Finger auf den Mund und deutete auf das kleine Bohrloch in der Kokosnuss. Georg schaute hinein – und erblickte tief im Innern zwei kleine Larven, frisch geschlüpft und friedlich schlummernd.

Ob sie wohl ahnten, dass ihr Zuhause wirklich und wahrhaftig ein kleines Stück vom Paradies war?

Der Zauber des Nordlichts

Es war ein lauer Sommerabend – einer, von dem man schon ahnen konnte, dass es in diesem Jahr nicht mehr allzu viele davon geben würde. Die Sonne leuchtete wie ein orangeroter Feuerball, und die Frösche am Weiher quakten leise.

Nichts trübte diese spätsommerliche Idylle.

Na ja …

… fast nichts.

»NEIN! NEIN und nochmals NEIN!« Mistkäfer Mo hatte sich an die Libellengondel gekettet und schüttelte nun energisch den Kopf. »Wir fliegen nirgendwo hin. Keine Abenteuer mehr. Schluss. Aus. Ende.«

Belle die Libelle lief wütend vor ihrer Gondel auf und ab, während Grashüpfer Georg einfach weiter seine Kamera verpackte. »Wieso denn Abenteuer?«, meinte er ruhig. »Wir fliegen nach Island, fotografieren das Nordlicht und fliegen wieder zurück. Das ist doch kein Abenteuer.«

Angefangen hatte alles vor drei Tagen. Die Freunde hatten auf dem Dach des Maikäferhauses gesessen und den rosa schimmernden Abendhimmel bestaunt. Das schöne Licht, die Formen der Wolken.

Und irgendwann hatte Belle gemeint, schöner als dieses Abendrot könne eigentlich nur noch das Nordlicht sein, das es im fernen Island geben sollte. Grüne, gelbe oder rote Lichter, die den Himmel in manchen Nächten bunt leuchten ließen.

Und obwohl Mo gleich geknurrt hatte, dass das also nur »dasselbe in Grün« sei, hatte Georg seither von nichts anderem mehr gesprochen: Island! Das Nordlicht!

Ein grüner Himmel! Ob man den fotografieren konnte?

Und deshalb wollten er und Belle nun die Gondel startklar machen – und genau deshalb hatte sich Mo daran festgekettet, um zu verhindern, dass sie losfliegen konnten.

»Wir machen doch nur ein Foto!«, sagte Georg zum wiederholten Mal, und Belle nickte. »Was soll da schon passieren?«

Mo blieb skeptisch. »Und wir fliegen danach gleich wieder zurück?« Widerstrebend kramte er den Schlüssel hervor und öffnete das Schloss der Ketten.

Island war anders als alles, was die drei Freunde je gesehen hatten.

Mistkäfer Mo fand ausnahmsweise als Erster seine Sprache wieder. »Sind wir überhaupt noch auf der Erde?«, fragte er.

Denn tatsächlich sah es hier so aus, als wären sie auf einem anderen Planeten gelandet. Weit und breit waren weder Häuser noch Bäume zu sehen. Nur sanft geschwungene Hügel, die mit grünem Moos bewachsen waren, blaue Seen und in der Ferne raue Felsen, von denen gigantische Wasserfälle in die Tiefe rauschten.

Am seltsamsten fand Georg aber das Gras. Von den Spitzen der Stängel hingen weiße Wollpuschel herab! Die ganze Landschaft war übersät davon. Als Grashüpfer musste er die unbedingt probieren. Er pflückte einen Wollpuschel und biss hinein. Hmm! Das schmeckte aber gut! Und knisterte lustig, wenn sich die Wollfäden langsam in seinem Mund auflösten.

»Leg es bitte zurück –
es bleibt besser am Stück!«

Georg schaute sich erstaunt um. Was war das? Hatte da jemand gesprochen? »Hast du was gesagt, Mo?«

»Ich?« Mo deutete auf seinen roten Ansteckbutton: Nö.

»Ich bitte darum, kein Wollgras zu pflücken,
denn schließlich sind das meine Perücken!«

Georg schaute sich irritiert um. Da hatte doch jemand geflüstert? »Warst du das, Belle?«

Aber Belle versuchte gerade, so dicht über der Grasfläche zu fliegen, dass das Wollgras ihren Bauch kitzelte.

Vielleicht habe ich mir das nur eingebildet, dachte Georg. Merkwürdig. Er zupfte einen weiteren Puschel von einem Stängel und … nanu? – blickte geradewegs in ein kleines Gesicht! Das Wesen sah fast so aus wie ein Mensch, nur viel, viel kleiner – ungefähr so groß wie Georg. Es hatte spitze Ohren und silberne Flügelchen. Außerdem guckte es gerade ziemlich böse.

»Nun sag nicht, dass ich nuschel!

Her mit dem Puschel!«

Wortlos ließ Georg den Wollgraspuschel fallen und rieb sich die Augen. Aber das kleine Wesen war immer noch da. Jetzt schnappte es sich den Puschel und setzte ihn auf den Kopf.

Inzwischen waren auch Mo und Belle gekommen und starrten das Minimenschlein ebenfalls an. »Wer bist du?«, fragte Belle, und Mo ergänzte: »Und WAS bist du?«

»Ich heiße Disa, und ich bin
eine Wollgras-Elfe mit Unfug im Sinn!«, sagte die Elfe in ihrem seltsam singenden Flüsterton.

»Haben wir jetzt drei Wünsche frei?«, erkundigte sich Mo interessiert.

»Aber nein, du Troll mit stinkenden Schuhen,
hast wohl keine Ahnung, was Elfen so tun!

Ich bin keine Fee, ruf nicht Simsalabim –
ich glaube fast, du liest zu viel Grimm!«

Disa kicherte nun so ausgelassen, dass Mo völlig vergaß, beleidigt zu sein.

Die Elfe flog mit ihren silbrig schimmernden Flügeln in die Höhe, drehte einen Looping, der sogar Belle zur Ehre gereicht hätte, und landete dann wieder neben den drei Freunden im Wollgras.

»Wir Elfen machen Elfen-Sachen!

Wir tanzen, singen, baden und lachen!

Wir spielen und ärgern und helfen Tieren –
aber am liebsten tanzen wir auf den Geysiren!«

Disa setzte sich einen frischen Wollgraspuschel auf den Kopf, holte einen versilberten Grashalm hervor und wirbelte damit in der Luft herum. Kleine Sterne sprühten und tanzten in der Luft.

SCHWUPS! Plötzlich – und ohne dass sie hätten sagen können, wie sie dorthin gekommen waren – standen Georg, Mo und Belle mit Disa in einer felsigen Vulkanlandschaft. Sie schauten auf eine große Pfütze aus brodelndem Wasser, das gefährlich blubberte. Es zischte und warf Blasen, die immer größer wurden.

»Ich hab davon gelesen«, sagte Georg. »Das sind Geysire – heiße Quellen, die Wasser nach oben schießen!«

Disa schwang erneut ihren silbernen Grashalm und – schwups! – steckten die drei Freunde in einer glitzernden Kugel, die nun langsam auf die brodelnde Masse rollte. Das schaukelt aber, dachte Georg, und dann – brrrrschhhhhhh! – wurden sie auch schon in die Luft geschleudert! Der Geysir hatte eine riesige Fontäne ausgestoßen und ließ die Elfenkugel nun hoch oben auf dem spritzenden Wasser tanzen.

Yipiiie! Georg, Mo und Belle kreischten und lachten abwechselnd, während die Kugel sich auf der Wassergischt drehte und rollte, bis ihnen ganz schwindlig wurde.

Aber das Elfenkugelrollen auf dem Geysir war erst der Anfang!

Disa zeigte ihnen auch noch eine warme Quelle, in der sie baden konnten. Das Wasser darin war so warm, dass es sich anfühlte, als liege man in einer Badewanne.

In Island war alles irgendwie märchenhaft, fand Georg.

Anschließend bat Disa eine befreundete Pferde-Elfe, ihnen eine Herde Islandponys vorbeizuschicken. Georg, Mo, Belle und Disa klammerten sich in der Mähne eines schwarzen Hengstes fest und galoppierten inmitten der Herde über die weiten, grünen Ebenen Islands. Wunderbar!

»Ein schönes Leben, so als Elfe«, meinte Georg später, als sie auf einem Felsenhügel hockten und die Aussicht über eine Klippe genossen. »Vollkommen sorgenfrei!«

Aber Disa zog nur schweigend ihren Wollgraspuschel vom Kopf und zerrupfte ihn.

»Alles in Ordnung?«, fragte Belle.

Da begann die kleine Elfe plötzlich zu schluchzen.

»Heute mit euch hatte ich richtig viel Spaß.

Sodass ich bis jetzt meinen Kummer vergaß.«

Die Elfe erklärte, dass ihr Zuhause – der Hügel, auf dem sie gerade hockten – schon bald zerstört werden würde, weil hier eine Straße gebaut werden sollte.

Erst jetzt bemerkten Georg, Mo und Belle, dass in dem Boden tiefe Baggerspuren zu sehen waren, die unweit des Felsenhügels endeten.

Eigentlich, sagte Disa, stünden Elfenhügel in Island unter Schutz und dürften gar nicht beseitigt werden. Aber das nütze ihr nichts, denn nur wer an Elfen glaube, könne sie – und ihr Zuhause – auch sehen. Und das seien leider immer weniger Menschen.

»Und weil der Baggerfahrer uns nicht sieht,
merkt er nicht, dass ein Unrecht geschieht …«, schluchzte die Elfe so herzergreifend traurig, dass es nun auch Georg ganz flau wurde.

Der Grashüpfer schaute nachdenklich auf die tiefen Baggerspuren. »Das heißt, wenn der Baggerführer euch Elfen sehen könnte, würde er den Bagger stoppen?«

Disa nickte.

»Ja, das heißt es, du freundlicher Wicht.

Aber leider sieht er uns ja nicht.«

Georg grinste. »Aber … uns!«

Wenig später waren Georg, Mo und Belle nicht wiederzuerkennen. Belle trug ein lila, Georg ein grünes und Mo ein rosafarbenes (und etwas zu enges) Tüllkleidchen, das mit Glitzersteinen besetzt war. Mo hatte sich – anders als Belle und Georg – geweigert, seinen Helm gegen einen Wollgraspuschel einzutauschen, und schaute nun ziemlich mürrisch.

Zuerst spürten sie ein leichtes Beben unter ihren Füßen, dann konnten sie ein deutliches Brummen hören, das schnell lauter wurde.

Der Bagger! Er kam! Ein gewaltiges, gelbes Ungetüm mit einer großen Schaufel an der Vorderseite, die alles beiseiteräumte, was im Weg stand.

»Los geht’s!«, rief Georg. »Wir müssen schnell sein!«

Belle, die in ihrem lilafarbenen Kostüm wirklich kaum von einer echten Elfe zu unterscheiden war, sauste als Erste los. Durch das halb geöffnete Fenster flog sie in die Fahrerkabine hinein – sie flog hin und her und einmal um den ganzen Kopf des Fahrers herum.

GRMS! Pffft …

Der Bagger hatte plötzlich gebremst. Der Baggerführer – ein rundlicher Mensch mit Helm – versuchte, mit einer Hand die Libelle zu verscheuchen.

Georg kletterte zügig am Rad des Baggers hinauf bis zur Fahrerkabine. Dort angekommen, krabbelte er aufs Armaturenbrett und hüpfte so lange vor dem Fahrer auf und ab, dass er eigentlich kaum übersehen werden konnte.

Auch Mo hatte sich mit seinen kleinen Flügeln mühsam bis zur Fahrerkabine hochgearbeitet und landete nun vorne auf dem Lenkrad. Da er weder so gut fliegen konnte wie Belle noch so hoch springen wie Georg, tat er nun etwas, von dem er hoffte, dass Elfen das auch tatsächlich machten: Er tanzte!

Der Mistkäfer griff mit beiden Händen den Saum seines Tüllrocks, stellte sich auf die Zehenspitzen, drehte sich um die eigene Achse, knickste, hob ein Bein in die Höhe, drehte sich wieder … Mo gab sich wirklich Mühe, wie eine kleine Primaballerina auszusehen, und verzog sogar seinen Mund zu etwas, das er für ein liebliches Lächeln hielt.

Plötzlich hielt der Baggerführer inne. Er versuchte nicht mehr, Belle zu verscheuchen, sondern beugte sich ganz dicht zu Mo hinunter. Er kratzte sich am Kopf, rückte seine Brille zurecht, kratzte sich wieder.

Es klappt, dachte Georg, er hält uns für Elfen! Aber wie können wir ihm klarmachen, dass wir in dem Elfenhügel dort drüben wohnen?

Doch nun geschah etwas, das noch viel, viel besser war als Georgs Plan.

Der Baggerfahrer öffnete die Tür und stieg aus seinem Bagger. Langsam, ganz langsam lief er auf den Elfenhügel zu. Schritt für Schritt, so als traue er sich gar nicht richtig. Er ging vorsichtig in die Hocke – und nun konnte Georg auch erkennen, warum: Disa und die anderen Elfen, die in dem Elfenhügel lebten, schwirrten und tanzten um seinen Kopf herum. Der Baggerfahrer hatte sich wortlos ins Gras gesetzt, seinen Helm abgenommen und streckte nur gelegentlich eine Hand nach den Elfen aus. Er lächelte.

»Na toll – und warum hab ich dann diesen dämlichen Fetzen an?«, grummelte Mo.

»Weil wir etwas tricksen mussten«, erklärte Georg. »Erst als er uns gesehen hat, hat er daran geglaubt, dass es Elfen gibt. Und deshalb kann er jetzt auch wirklich welche sehen.«

»Zum Glück«, schnaubte Belle. Sie grinste. »Sonst würde er jetzt überall erzählen, dass Elfen so dick wie Mistkäfer sind, zu enge Kleidchen tragen und grauenvoll tanzen!«

Später, als der Bagger längst wieder weggefahren war, hockten Georg, Mo und Belle mit Disa und den anderen Elfen auf dem Hügel und feierten die Rettung ihres Zuhauses – auf Elfenart: Bunte Lampions schwebten in der Luft, die Musik-Elfen summten leise Melodien, und ein paar Küchen-Elfen servierten Blütenkelche mit Buttermilch und Gebäck.

Nach dem Essen zeigte Belle den Pferde-Elfen, wie sie mit der Libellengondel fliegen konnten, und ließ sie einige Runden drehen.

Und in diesem Augenblick entdeckte Georg etwas. Hoch oben am Himmel. Zunächst sah es nur aus wie ein grüner, dünner Nebelstreif, der langsam in die Dunkelheit aufstieg. Doch dann kamen noch mehr farbige Strahlen hinzu, bis der ganze Himmel bunt leuchtete – grün, türkis, gelb, rosa und weiß. Die Farben spiegelten sich in allen Pfützen und Seen und ließen die ganze Umgebung bunt schimmern.

»Das Nordlicht!«, rief Georg.

Disa zwinkerte ihm zu und spielte mit ihrem silbernen Grashalm.

»Nur manchmal – das ist ein Geheimnis, o.k.? –
erfülle ich Wünsche, wie eine Fee!«

Georg packte sofort seine Kamera aus.

Er hatte gerade erst ein einziges Foto geschossen – Klick! –, da polterte Mo auch schon: »Was? Ehrlich wahr? Du kannst doch Wünsche erfüllen? Ich hätte da nämlich auch einen!«

»Ach je«, sagte Disa, »die alte Leier.

Du willst wohl wieder zurück zum …«

SCHWUPS!

Plötzlich – und ohne dass einer von ihnen hätte sagen können, wie sie dorthin gekommen waren – waren die drei Freunde wieder zu Hause. Am Weiher.

Und hätten sie nicht noch ihre grünen, lila und rosafarbenen Kleidchen angehabt – sie wären sich nicht sicher gewesen, ob sie das alles tatsächlich erlebt oder nur geträumt hatten.

Looping auf dem Fallobstfest

Es war Herbst geworden am Weiher. Der Wind fuhr durch die kahler werdenden Baumkronen und ließ ein Blatt nach dem anderen zu Boden trudeln. Die Luft roch nun frischer als sonst, und die Sonne tauchte alles in ein goldenes Licht.

Und die Weiherbewohner waren sehr beschäftigt! Denn sobald das erste Obst überreif von den Bäumen fiel, war es Zeit für die Vorbereitungen zum alljährlichen Fallobstfest: Die Spinnen wollten ein großes Netz spinnen, auf dem man Trampolin springen konnte. Die Motten hatten vor, mithilfe der Glühwürmchen eine Geisterbahn zu errichten. Die Holzwürmer bauten schon lange an einem Irrgarten, und die Wespen waren – wie in jedem Jahr – dafür zuständig, dass aus aufgeplatzten Pflaumen, Birnen, Äpfeln und Marillen die verschiedensten Köstlichkeiten hergestellt wurden.

Nur Georg, Mo und Belle hatten noch keine Idee, was sie zu dem Fest beisteuern konnten.

»Mir fällt einfach nichts ein«, meinte Georg betrübt. Schon seit Tagen hockte er mit Belle und Mo in seinem Zimmer im Maikäferhaus und dachte nach. »Aber es muss auf jeden Fall etwas sein, das Spaß macht!«, fand der Grashüpfer.

»Also, dann sollten wir vielleicht allen beibringen, Loopings zu fliegen«, schlug Belle vor. »Es gibt nichts, was mehr Spaß macht!«

In diesem Augenblick streckte Frau Maier, Georgs Vermieterin, ihren Kopf zur Tür herein, um den drei Freunden ein paar frisch gebackene Kleeblütenkekse zu bringen. »Einen Looping fliegen? Das würde ich ja zu gerne mal!« Die alte Maikäferdame setzte sich kurz und breitete kichernd ihre Flügel aus. »Ach, wäre das schön! Leider macht das mein altes Fahrgestell wohl nicht mehr mit.«

Georg nickte. Nein, Looping-Unterricht war wohl leider keine Lösung – so verlockend die Vorstellung auch sein mochte.

Mo lag auf der Couch und stapelte auf seinem Bauch Kleeblütenkekse zu einem Turm. »Mir macht ja Liegen am meisten Spaß. Und Sitzen«, erklärte er. »Können wir nicht so was machen?«

»Vielleicht sollten wir einfach den Wespen mit dem Fallobst helfen?«, überlegte Belle, ohne Mo zu beachten.

Georg verzog das Gesicht. Den ganzen Tag gekochtes Obst abzufüllen war nun wirklich keine aufregende Vorstellung. Aber da ihnen nun mal absolut nichts Brauchbares einfallen wollte …

»Vielleicht hast du recht«, sagte er langsam. »Bringen wir es also hinter uns.«

Doch als die drei Freunde über die Wiese am Weiher liefen, um den Wespen ihre Unterstützung anzubieten, bemerkte Georg plötzlich etwas. Dort hinten! Ganz am anderen Ende der Wiese. Da lag etwas sehr Großes, Buntes, das sich hin und wieder ein wenig bewegte. Neugierig gingen die drei Freunde näher heran.

»Ist das ein Zelt?«, fragte Georg. »Für Menschen?«

»Nein«, meinte Belle. »Dafür ist es viel zu klein.«

Sie liefen einmal um das seltsame Ding herum. Es war dreieckig und aus dünnem, glattem Stoff, und von einem Ende des Dreiecks zum anderen verlief ein gerader Stab. Manchmal fuhr der Wind unter den Stoff, und dann richtete es sich ein wenig auf.

»Früher, in der Flugschule am Gartenteich, da haben sie uns mal ein Bild hiervon gezeigt«, sagte Belle. »Sie nannten es ›Drachen‹, wenn ich mich recht erinnere.«

»Schaut mal hier!« Georg hatte eine lange, fast durchsichtige Schnur entdeckt, die am unteren Ende dieses Drachens befestigt war. Er legte seine Hand um die Schnur und lief los, um herauszufinden, wo das Ende war.

Da kam plötzlich eine starke Windböe. Sie fuhr unter den Stoff und erfasste den Flugdrachen – der knatternd in die Luft hinaufstieg!

»Georg!«, riefen Belle und Mo erschrocken.

Ihr Freund war mitgerissen worden. Er hielt noch immer die Schnur umklammert und flog nun in atemberaubender Höhe. Wild wurde er umhergeschleudert – kopfüber, kopfunter –, Mo wurde schon vom bloßen Zusehen ganz schlecht.

»Tu was!«, schrie er, und Belle wollte gerade zum Rettungsflug ansetzen. Doch da hörten sie auf einmal etwas. Zunächst nur ganz leise, weil seine Stimme vom Wind fortgetragen wurde. Aber dann immer lauter. Es bestand gar kein Zweifel: Georg lachte! Er lachte aus vollem Halse! Jetzt hörten sie ihn sogar fröhlich kreischen.

Auf einmal verfing sich der Drachen in einer Baumkrone – und Georgs turbulenter Flug hatte ein Ende.

»Jetzt weiß ich, was wir bauen können!«, rief Georg seinen Freunden entgegen, als sie ihn schließlich am Fuße des Baumes wiedertrafen. »Es wird riesigen Spaß machen. Es hat mit Loopings zu tun … und man kann darin sitzen«, sagte er mit einem Blick auf Mo, der sogleich zufrieden nickte.

Der Grashüpfer reckte begeistert alle vier Arme von sich. »Wir bauen eine Loopingbahn!«

Belle grinste breit. »Was auch immer das genau sein soll – Looping klingt phantastisch!«

Mo dagegen kniff skeptisch ein Auge zu. »Und man kann darin sitzen?«

»Aber ja. Du hast bestimmt noch nie so aufregend gesessen!«, meinte Georg geheimnisvoll.

In der nächsten Zeit sah man Georg häufig inmitten von Belle und einiger anderer Libellen, die ihm alles über Loopings erklärten, was man ihrer Meinung nach über Loopings wissen musste.

Anschließend verschwand der Grashüpfer in seinem Zimmer und zeichnete kompliziert aussehenden Baupläne. Es wurden lange Tage.

Mo und Belle flogen mit der Libellengondel durch die Gegend und suchten Baumaterial: eine Packung Streichhölzer, größere Zweige, die lange Schnur des Flugdrachens … während Georg hämmerte, hobelte und zimmerte. Er presste rote und weiße Rosenblätter, um daraus Farbe zu gewinnen, und er überredete die Ameisen, bei dem aufwendigen Bau des Bahngestells zu helfen.

Sie waren alle selbst etwas überrascht, dass sie tatsächlich noch pünktlich zum Fallobstfest fertig wurden.

Auf dem Platz war schon früh am Morgen alles mit Strohblumen, Blüten und Früchten dekoriert, und es roch nach gezuckerten Bucheckern und aufgeplatztem Fallobst. Bald würden die ersten Besucher eintreffen.

Georg und die Ameisen setzten nur noch den rot-weißen Waggon auf die Bahnschienen. Es passte perfekt! Die Ameisen hatten wirklich Maßarbeit geleistet.

»Kommt, wir machen eine Probefahrt!«, rief Georg, und die Freunde kletterten schnell auf die Sitze.

»Sehr gemütlich«, meinte Mo zufrieden.

Die Ameisen zogen an der langen Schnur, die auf eine Spule gerollt wurde und den Waggon nach oben zog. Es ging sehr steil und sehr langsam bergauf. Georg konnte es kaum erwarten, und Belle gluckste voll Vorfreude, während Mo plötzlich etwas mulmig wurde. »Wie kommen wir hier eigentlich wieder runter?«

Aber da waren sie auch schon am höchsten Punkt der Bahn angelangt. Für einen winzigen Augenblick bewegte sich der Waggon kein bisschen mehr. Verging auch die Zeit hier oben langsamer?

RATT ATTATT ATTATT ATTATT!!!

Jetzt stürzte der Waggon hinab in die Tiefe! Pfeilschnell schossen sie hinunter. Der Wind wehte ihnen ins Gesicht. Huiiiii! Georg und Belle reckten begeistert ihre Arme in die Luft. Das war ja noch besser als Fliegen! Sie fuhren hier eine Kurve, dort eine Kurve, und dann noch eine. Sie waren so schnell! So unglaublich schnell!

Nur Mo kniff die Augen zu. »Mir ist schlecht«, stöhnte der Mistkäfer. »Anhalten!«

Aber jetzt ging es erst richtig los – schon kam der erste Looping! Der Waggon fuhr einmal über Kopf. Huiiii! Sie konnten alles falsch herum sehen – und schon vorbei! Und gleich noch ein zweites Mal. Über Kopf – und vorbei! Huiiii!

»Aufhören!« Mo sah schon ziemlich grün aus.

Nun fuhr der Waggon allmählich langsamer … und langsamer … und rollte aus.

Georg war hochrot im Gesicht und hüpfte begeistert aus seinem Sitz. »Es ist großartig!«

»Fast so gut wie ein echter Libellen-Looping!«, fand Belle, und aus ihrem Mund war das ein sehr großes Lob.

Nur Mo sagte kein Wort. Er taumelte wortlos und grüngesichtig zu einem Stück Rinde.

Die Loopingbahn wurde ein voller Erfolg auf dem Fallobstfest.

Frau Maier und ihre Freundin Gertrud, die alte Weinbergschnecke, bekamen gar nicht genug von den rasanten Fahrten. »Ich fühl mich fast wie eine Libelle«, flötete die alte Maikäferdame aufgedreht und stellte sich sogleich noch einmal hinten in der langen Schlange an.

Auch viele andere Insekten, die nicht besonders gut fliegen konnten (wie zum Beispiel ein paar Hummeln), oder andere, die noch nie geflogen waren (Ohrenkneifer, Regenwürmer und auch ein paar Raupen, die sich schon mal aufs Fliegen vorbereiten wollten) – alle genossen sie das schnelle Auf und Ab, die Loopings und den Rausch der Geschwindigkeit.

Georg, Mo und Belle saßen an diesem Abend noch lange am Fuße ihrer Loopingbahn, aßen süße Pappelwatte und lauschten dem vergnügten Kreischen. Dieses Fallobstfest würden sie sicher nie vergessen!

Malen unter der Sonne Spaniens

Das Herbstlicht ist besonders schön, dachte Grashüpfer Georg. Aber trotzdem … irgendwie gelingt es nicht richtig.

Er hatte eine Staffelei aufgebaut und versuchte nun schon den ganzen Vormittag, ein paar Sonnenblumen zu malen, die am Rande der Wiese wuchsen. Er hatte einen guten Pinsel, und auch die Farben stimmten einigermaßen … aber Georg war dennoch nicht zufrieden. Er riss das Blatt von der Staffelei, zerknüllte es und startete einen neuen Versuch. Zuerst die Stiele. Dann das Innere der Blüten – drei große, braune Kreise.

»Oha, du malst Mistkugeln?« Mistkäfer Mo war herangeschlendert und legte den Kopf schief. »Sehr gut. Mistkugeln werden viel zu selten gemalt, wenn man mich fragt.«

»Hm …« Georg antwortete gar nicht, so vertieft war er in seine Malerei. Nein, die Sonnenblumen auf der Wiese sahen einfach anders aus als die auf seinem Bild. Georg zerriss das Blatt erneut.

»Aha. Hier ist ein Künstler wohl unzufrieden mit seinem Werk, was?« Belle die Libelle war oben auf Georgs Staffelei gelandet und schaute nun herab auf die vielen umherliegenden Papierknäuel.

Georg seufzte. »Es wird einfach nicht so, wie ich es gern hätte.«

»Kein Wunder. Du brauchst einen guten Lehrer. Ich würde auch nicht so wahnsinnig gut fliegen können, wenn mich nicht Sir Dragon Fly persönlich unterrichtet hätte.«

»Willst du jetzt Lehrerin werden, oder was?«, brummelte Mo, der gerade eine Mistkugel auf einen Stock gesteckt hatte und nun begann, gelbe Blütenblätter rundherum festzustecken.

Belle schüttelte den Kopf. »Nein. Ich wüsste da zwar jemanden, aber …«

»Aber was?«, fragte Georg.

»Nein, das wäre keine gute Idee.«

»Warum denn nicht?«

»Es heißt … er sei nicht ganz einfach.«

»Einfach, einfach … was ist schon einfach? Wenn er Georg helfen kann, dann nix wie hin«, entschied Mo.

Aber schon eine Sekunde später bereute der Mistkäfer seine Worte, denn Belle grinste. »Also gut, lieber Mo, wenn du darauf bestehst: fliegen wir hin. Er lebt in Spanien.«

Wenige Tage später landete Belle mit der Libellengondel auf einem Felsen, der weit ins tiefblaue Wasser des Mittelmeers hineinragte.

Georg war noch nie zuvor in Spanien gewesen. Aber er mochte den hellen Sand, der den Felsen umgab, und es gefiel ihm, dass es sogar jetzt – im Herbst – noch angenehm warm war.

Der Maler, von dem Belle gehört hatte, lebte unter einem weißen, eiförmigen Stein in einem Pinienwald unweit des Strandes.

Er nannte sich Escolo Pendra, aber niemand wusste, ob das sein wirklicher Name war. Überhaupt war der Künstler nicht nur für seine eigenwilligen Gemälde, sondern vor allem für sein eigenwilliges Wesen bekannt. Fast jeder, den sie unterwegs getroffen hatten, schien etwas über diesen Maler zu wissen.

Er habe mehr als tausend Füße, behaupteten einige, und einen seltsam gezwirbelten Schnurrbart. Er lebe sehr zurückgezogen, sagten andere. Er habe Fühler, die Gift spritzten, und Grashüpfer könne er im Übrigen nicht ausstehen. Aber wenn es um die Malerei ginge – da sei er in der Tat ein Meister seines Fachs. Besser als jeder andere. Vielleicht sogar der beste der Welt! Und nun standen sie vor dem weißen Stein und warteten darauf, dass Escolo Pendra sich zeigte. Georg konnte es kaum erwarten, ihn endlich kennenzulernen.

Doch drei Tage und Nächte vergingen, ohne dass auch nur eine Spur des berühmten Künstlers zu sehen war.

Am vierten Tag kehrte Mo, an einer Stiermistkugel knabbernd, von einem morgendlichen Strandspaziergang zurück und meinte: »Das hat doch keinen Zweck. Wahrscheinlich wohnt er hier gar nicht mehr. Lasst uns nach Hause fliegen!«

Diesmal stimmte ihm sogar Belle zu. »Mo hat recht. Er scheint nicht hier zu sein. Tut mir leid, Georg.«

»Schon gut«, sagte der Grashüpfer leise. »Ich mach noch ein Foto vom Sonnenaufgang, und dann können wir los.«

Belle und Mo packten ihre Sachen in die Gondel, während Georg seine Kamera herauskramte und das Stativ aufbaute. Er schaute durch den Sucher. Die orangerote Sonne stand wie eine Halbkugel über dem Meer und warf einen schimmernden Spiegelstreifen aufs Wasser.

KLAPAMM!

»AUA!« Jemand hatte blitzschnell Georgs Kamera umgestoßen. Georg rieb sich das Auge.

»Weg mit dir. Weg! Du stehst im Licht!«, keifte nun dieser Jemand. Es war ein orangefarbener Tausendfüßler, der in jeder Hand einen anderen Pinsel hielt. Das Verblüffendste an ihm aber war sein langer, nach oben gezwirbelter Schnurrbart.

»Sind Sie … Escolo Pendra? Der berühmte Maler?«, fragte Georg und sah zu, wie der Tausendfüßler geschickt und mit vielen Händen gleichzeitig Staffelei und Farbtöpfe aufstellte, um nun ebenfalls den Sonnenaufgang zu malen. Der Künstler richtete seine langen, giftigen Fühler auf Georg.

»Haut ab! Alle! Weg! Keiner darf mich stören!«

»Meine Name ist Georg – und wir sind von weit her gekommen, um Sie zu fragen, ob Sie mich vielleicht unterrichten könnten?«, fragte Georg höflich.

Escolo Pendra zwirbelte seinen Schnurrbart. »Ich hasse Grashüpfer.«

»Das können Sie doch nicht machen, Mann«, mischte sich nun Mo ein. »Erst reisen wir ewig, dann warten wir ewig …«

»Und Georg wäre bestimmt ein guter Schüler«, versuchte es nun Belle, doch der Tausendfüßler warf gereizt einen Farbtopf nach ihr.

»Und Libellen hasse ich auch!«

»Mich scheint er zu mögen«, wisperte Mo und musste sich das Lachen verkneifen.

Dann begann Escolo Pendra zu malen. Er tupfte seine Pinsel mal in diesen und mal in jenen Topf, kleckste hier etwas Farbe hin und zauberte dort ein paar Striche. Und schließlich entstand eine runde, gelbe Sonne, die über einem Zweig hing und zerfloss.

Tausendfüßler mögen das Licht nicht, dachte Georg. Deshalb lässt er die Sonne schmelzen.

Nun machte Escolo Pendra einen Handstand und malte kopfüber weiter – Hunderte von Pinseln huschten nun gleichzeitig über seine Leinwand und hinterließen ein brausendes, schäumendes Meer.

Georg war fasziniert. Das war das schönste und ungewöhnlichste Bild, das er je gesehen hatte. Escolo Pendra musste ihn unbedingt unterrichten!

»Stellen Sie mir eine Aufgabe – irgendeine!«, bat er ihn.

»Auf gar keinen Fall!«

»Bitte!«

»Nein!«

»Aber wenn ich ein Bild male«, fragte Georg, »schauen Sie es sich dann zumindest an?«

Escolo Pendra zwirbelte seinen langen Schnurrbart – und für einen winzigen Augenblick sah es so aus, als ob da der Hauch eines Lächelns über sein Gesicht huschte.

»Ich werde Sie nicht enttäuschen. Sie werden schon sehen!«, versprach Georg.

Die drei Freunde verloren keine Zeit – noch am selben Tag flogen sie los, um das bestmögliche Motiv zu suchen, das man in ganz Spanien finden konnte.

»Wenn man jemanden beeindrucken will, der groß und berühmt ist«, überlegte Georg, »sollte man am besten etwas malen, das ebenfalls groß und berühmt ist.«

Belle wusste, dass es nicht allzu weit entfernt eine riesige Kirche gab, die die Spanier »Sagrada Familia« nannten und die weltweit bekannt war.

Sie landeten auf dem Ast eines Baumes, von dem aus man eine gute Sicht auf das Bauwerk hatte.

Schnell holte Georg seine Staffelei hervor, stellte eine Leinwand darauf, packte seine Farbtuben aus und legte los.

Mit schnellen Pinselstrichen malte er zuerst die hohen Türme, während Belle zu der Kirche flog und sich alles ganz genau anschaute, damit Georg die bunten Fenster und die Beschaffenheit der Steine auch möglichst echt abbilden konnte.

Mo versuchte unterdessen, auf einer sich drehenden Olive zu laufen.

Georg malte noch bis tief in die Nacht hinein. Und schließlich leuchtete auf seiner Leinwand eine sandfarbene Basilika. Für den Himmel darum herum hatte Georg ein tiefes Blau gewählt. Außerdem hatte er noch ein paar Sterne hinzugefügt und einen Halbmond.

Er war zufrieden. Bestimmt würde Escolo Pendra ihn nun unterrichten.

»Grauenhaft! Grässlich!« Der Künstler hielt sich seine Augen mit zehn Handpaaren gleichzeitig zu. »Eine Beleidigung für meine Augen!« Der Tausendfüßler linste durch seine Hände hindurch auf das Bild. Dann schrie er laut auf, stieß mit seinen Fühlern mitten durch die Leinwand und schleuderte das Bild weit von sich.

Mo starrte den Tausendfüßler finster an und hob die zerstörte Leinwand auf. »Das kann man kleben«, meinte er.

Aber Georg wollte nichts kleben. Ihm gefiel das Bild jetzt auch nicht mehr.

Irgendwie hatte Escolo Pendra sogar recht, dachte er.

Aber er gab nicht auf – im Gegenteil.

Die drei Freunde flogen in den Süden und den Norden Spaniens, in den Westen und den Osten. Georg malte mit Öl-, Aquarell- und Wasserfarben. Er zeichnete mit Kohle, Bleistift und Tusche; auf Leinwand, Karton und Papier. Er malte paradiesische Gärten mit sprudelnden Brunnen, Korkeichenwälder und Steppenlandschaften mit bunt blühenden Kräutern.

Er porträtierte eine spanische Fliege, die einen Flamenco tanzte, und einen wendigen Ohrenkneifer, der als Torero mit einem Hirschkäfer kämpfte.

Und mit jedem Bild wurde Georg besser – fanden Mo und Belle.

Nur Escolo Pendra fand das nicht. »Miserabler Mist!«, rief er das eine Mal, »Schrecklich scheußlich!« das andere Mal. Er fand Georgs Werke »gruselig!«, »grauenhaft« oder »fürchterlich«, und einmal schien er sogar fast zu weinen.

Und nie – nie – nie – gefiel ihm eines der Bilder, die Georg von seinen vielen Ausflügen mitbrachte.

Es war Belle, die schließlich meinte, man lerne am besten, wenn man zwischendurch auch mal eine Pause einlege.

Und so hockten die drei Freunde eines Abends am Strand und schauten aufs Meer. Belle und Mo versuchten, Georg mit Kellerassel-Witzen aufzuheitern, aber der verzog keine Miene.

»Vielleicht sollte ich es einfach lassen …«, überlegte er traurig. »Es wird einfach nie was.«

Da klemmte sich Belle einen Grashalm zwischen Nase und Oberlippe. »Eine Böleidigung för meine Augen!«, rief sie mit verstellter Stimme und tat so, als wolle sie Mo im Fliegen unterrichten. »Ein förchterlicher Flog!«, rief sie, während Mo sich abwechselnd auf den Bauch und auf den Rücken plumpsen ließ.

Nun musste Georg doch lachen. Zuerst nur ein kleines bisschen, aber dann immer mehr und schließlich laut und schallend – und so lang, bis sein Bauch schmerzte. Belle war einfach wirklich überzeugend als Escolo Pendra.

Georg rappelte sich auf und klopfte sich schnell den Sand von den Beinen. Jetzt wusste er, was er malen wollte – und was das perfekte Motiv war.

Sofort baute er die Staffelei auf, stellte eine Leinwand darauf und legte los. Ein paar Striche hier – ein paar Striche dort. Ein Kreis, ein paar Farbtupfer …

Es wurde kein Bild, auf dem man wirklich etwas erkennen konnte.

Da war ein bisschen Lila, ein bisschen Schwarz und ein wenig Rot.

Etwas, das aussah wie surrende Libellenflügel, machte das Bild leicht und fröhlich, und eine schwarz-weiß-rote Kugel ruhte am Rand des Bildes.

»Brillant. Wirklich brillant«, hörte Georg plötzlich eine Stimme hinter sich, die er nicht gleich erkannte.

Es war Escolo Pendra – Georg hatte gar nicht gewusst, wie er klang, wenn er NICHT schrie und keifte.

»Diesmal bist du mit dem Herzen bei der Sache«, meinte der Künstler. »Du malst für dich – nicht für mich. Und das sieht man.«

Georg ließ den Pinsel sinken. »Heißt das – du unterrichtest mich?«

Aber Escolo Pendra streckte nur lachend seine vielen Arme von sich. »Das habe ich doch längst. Du hast gelernt, was du lernen solltest. Der Unterricht ist hiermit beendet, mein Freund.«

So wurde dies der Herbst, in dem Georg das Malen entdeckt hatte – und es gab vieles, was er noch malte. Belle und die Libellengondel, Mo und Frau Maier, das Maikäferhaus im Apfelbaum, den Weiher im Abendlicht, die Sonnenblume, auf der er damals seinen ersten Flugversuch unternommen hatte – und einmal malte er auch einen orangefarbenen Tausendfüßler mit gezwirbeltem Schnurrbart.

Er sah auf Georgs Bild aber kein bisschen wütend aus, sondern klug und weise.

Wir haben in Spanien nicht nur einen großen Künstler kennengelernt, dachte Georg, als er das fertige Bild betrachtete, sondern auch den besten Lehrer der Welt.

Schaurig-schönes Transsilvanien

Dunkle Wolken verdüsterten den Himmel. In der Ferne hörte man leises Donnergrollen. Regen prasselte auf das Kartoffelfeld nieder, dass die schwarze Erde nur so spritzte. Da war es fast schon ein Glück, dass Georg, Mo und Belle hier, in der Fremde, dem Totenkopfschwärmer Dragă begegnet waren. Er hatte ihnen sein Heim als Unterkunft angeboten – und deshalb hockten sie nun unter einer ausladenden, grünen Kartoffelpflanze.

»Erzähl doch noch mal diese Geschichte. Weshalb wir hier sind. Sie ist so schön gruselig!«, bat Belle.

Georg lächelte. »Gerne. Also: In diesem Buch, das ich beim Bücherwurm Ahlerich gefunden habe, da wird die Geschichte von Dracula erzählt. Er ist ziemlich rätselhaft und verhält sich sehr sonderbar – und am Ende stellt sich heraus, dass er ein Vampir ist! Ein Blutsauger!«

»So was wie eine Mücke?«, fragte Mo.

»Nein – viel gefährlicher«, antwortete Georg. »Und wenn er jemanden dreimal gebissen hat, dann wird derjenige selbst zum Vampir.«

Selten hatte ihn ein Buch so gefesselt wie das über Dracula, und er hatte das beschriebene Land unbedingt mit eigenen Augen sehen wollen. Und genau deshalb waren sie nach Rumänien gereist, in eine Gegend, die man »Transsilvanien« nannte.

Mo hielt sich unterdessen die Ohren zu: Ach je, ihm war das alles einfach viel zu gruselig. Wenn er daran dachte, dass er nun genauso gut im Maikäferhaus sitzen und Himbeerblättertee trinken könnte … nicht auszudenken.

Stattdessen saßen sie hier, eingeschlossen vom Regen, im Zuhause eines sonderbaren Gastgebers.

Plötzlich piepste es neben ihnen – fast so, als ob eine Maus fiepte. Es war aber nur Dragă, der Totenkopfschwärmer. Er war unglaublich groß für einen Nachtfalter – wirklich riesengroß! Er hatte mächtige blauschwarze Flügel, auf denen in Schulterhöhe ein Totenkopf abgebildet war, und einen auffallend kräftigen Saugrüssel.

Es mochte ja sein, dass er ein wenig unheimlich aussah, dachte Georg, aber er fand trotzdem, dass Mo übertrieb, wenn er sich jedes Mal ein Blatt über den Kopf zog, sobald Dragă irgendwo auftauchte.

Der Totenkopfschwärmer hatte bis gerade eben geschlafen, und nun reckte und streckte er sich. »Salut, werte Gäste. Salut.« Er schaute Georg, Mo und Belle an und grinste schief. »Meine Wenigkeit hofft, die Herrschaften hatten einen angenehmen Tag.«

Es hatte aufgehört zu regnen, und Dragă betrachtete nun prüfend den Himmel. »Endlich ist sie da«, wisperte er, »die Nacht! Die Nacht, mein einziger Freund. Werte Gäste, entschuldigt mich. Ich fliege ausschließlich im Schutze der Dunkelheit!« Und nach diesen Worten flatterte er davon – Georg, Mo und Belle konnten noch lange seinen mächtigen Schwingen am Horizont nachschauen.

»Also, ich finde das verdächtig«, meinte Mo, der vorsichtig hinter seinem Blatt hervorlugte. »Wieso ist die Nacht sein einziger Freund? Und wieso ist er überhaupt nachts unterwegs?«

Belle verdrehte die Augen. »Na, weil er ein Nachtfalter ist.«

Mo schüttelte den Kopf und streckte wissend seinen Zeigefinger in die Luft. »Ooooder weil er was zu verbergen hat!«

»Unsinn«, meinte Georg und gähnte. Morgen früh wollten sie die transsilvanische Landschaft erkunden – die Wiesen voller Wildblumen, die vielen Bachläufe, die Berglandschaft und die Wälder, in denen sogar noch Wölfe und Bären zu Hause waren. Da wollte er ausgeschlafen sein.

Als Georg, Mo und Belle am nächsten Morgen in aller Herrgottsfrühe aufstanden, kehrte Dragă gerade erst zurück. Er war die ganze Nacht unterwegs gewesen. Er sah müde aus und irgendetwas tropfte von seinem Rüssel. Auch Dragă schien das plötzlich zu bemerken und wischte es eilig fort.

»Verzeihung, werte Gäste. Meine Mahlzeit heute Nacht war einfach zu köstlich.« Er lachte verlegen. »Kann ich euch noch behilflich sein? Irgendein Ausflugstipp gefällig? Niemand kennt Transsilvanien so gut wie meine Wenigkeit.«

Noch während der Totenkopfschwärmer redete, musste Georg an Mos Worte denken. Wo Dragă die Nacht über wohl gewesen war? Und was war da gerade von seinem Rüssel getropft? War das nicht wirklich verdächtig? Schließlich waren sie im Land von Dracula, da konnte man ja nie wissen.

Aber kaum waren die drei Freunde losgeflogen, hatte Georg diese Gedanken auch schon wieder vergessen. Denn im »Land jenseits der Wälder«, wie man Transsilvanien auch nannte, gab es so viel zu entdecken, dass zum Grübeln nicht viel Zeit blieb.

Es sah hier beinah so aus, als seien sie in die Vergangenheit gereist! Pferdekarren ratterten durch steile, verwinkelte Gassen mit holprigem Steinpflaster. Bauern machten sich mit ihren Sensen auf den Weg zum Feld. Frauen in langen Röcken trieben Schafe und Gänse durch die Dörfer, in denen bunt verputzte Häuser die Straßen säumten.

Georg, Mo und Belle flogen mit der Libellengondel durch blühende Gärten, sie sausten über schroffe Felsen, bestaunten die Weite der Täler und die vielen, vielen Burgen, die es hier fast im Überfluss zu geben schien. Zauberhaft schön war es im Land von Dracula – und kein bisschen gruselig.

Ihr Gastgeber Dragă schlief tagsüber meistens. Erst am späten Abend, wenn Georg, Mo und Belle müde vom Tag heimkehrten, ließ der Nachtfalter seine dunklen Flügel vibrieren, flog in die Nacht hinaus und war nie vor dem Morgengrauen zurück.

Immer häufiger kam es vor, dass er hektisch seinen Rüssel abwischte, sobald er die drei Freunde zu Gesicht bekam. Doch wenn sie ihn darauf ansprachen, wich er verlegen aus: »Das? Das ist nichts. Gar nichts ist das. Ihr habt nichts gesehen, und ich hab nichts gemacht.«

Eines Morgens, als Dragă wieder einmal seinen Rüssel hinter einem Flügel verbarg, beschloss Georg, der Sache auf den Grund zu gehen.

»Dragă, können wir dich diese Nacht einmal begleiten?«, fragte er.

Der Totenkopfschwärmer wurde blass: »Nein. Das geht nicht.« Er hob abwehrend die Hände: »Unmöglich. Auf keinen Fall.«

Nun wurde auch Belle hellhörig, während Mo sich schnell in ein Kartoffelblatt einwickelte und die Augen zukniff. »Also, ich fände so einen Nachtflug auch mal ganz spannend«, meinte die Libelle.

»Ihr dürft meiner Wenigkeit nicht folgen«, sagte Dragă eindringlich. »Mehr kann ich dazu nicht sagen. Es geht nicht.«

Georg nickte und tat so, als sei er einverstanden.

Aber als Dragă am Abend erwachte, da versteckten sich die drei Freunde hinter einem Blatt. Sie hörten, wie er wieder dieses seltsame Fiepsen von sich gab. Er besprühte sich mit etwas aus einem gläsernen Fläschchen und wisperte: »Die Nacht! Die Nacht, mein einziger Freund!« Dann breitete er seine großen Flügel aus und flatterte davon.

Georg schob ein paar Kartoffelblätter zur Seite, unter denen sie ihre Gondel versteckt hatten. Mo und er hatten kaum Zeit, sich richtig hinzusetzen, da flog Belle auch schon los – denn der riesige Falter war ein hervorragender, schneller Flieger, während Belle sich in der Dunkelheit nur mühsam zurechtfand.

Seltsam, dachte Georg. Wie anders alles in der Nacht aussah. Auf den Wiesen, auf denen sie tagsüber zwischen Blumen und Gräsern umhergesprungen waren, lag nun dichter Nebel. Die verwinkelten Gassen wirkten einsam, und auch die steinernen Burgen und die Bäume mit ihren knorrigen Ästen sahen im Dunkeln irgendwie bedrohlich aus.

Dragă steuerte eine Wiese mit Kühen an. Wollte er ihr Blut saugen? Georg lehnte sich weit vor, um den Totenkopfschwärmer nicht aus den Augen zu verlieren. Der flog nun in einen dunklen Wald hinein. Er schien genau zu wissen, wo er hinwollte.

»Was machen wir, wenn er ein Vampir ist?«, fragte Mo leise, »Und uns beißt? Und wir auch Vampire werden?«

Georg drückte beruhigend Mos Hand, aber ganz wohl war ihm auch nicht mehr bei der Sache.

Da! Jetzt hatte Dragă die Richtung geändert. Er flog nun hoch hinauf in eine Baumkrone. Belle steuerte die Gondel durch die dichten Zweige des Baumes. Ein paar Blätter raschelten, als sie sie streiften. Dragă, der nun auf einem Ast gelandet war, schaute sich um. Hatte er etwas bemerkt?

Georg, Mo und Belle wagten kaum zu atmen.

Doch auf einmal war Dragă verschwunden. Wie war das möglich? Belle flog etwas näher heran. Nun erkannten sie es: In dem Baumstamm war ein Loch – und sie hörten es deutlich summen und surren. Bienen! Dragă war in einen Bienenstock eingedrungen. Jeden Augenblick würden sie ihn stechen, attackieren und verjagen – da war sich Georg ganz sicher.

Doch nichts regte sich.

»Was passiert da drin?«, fragte Belle unruhig. »Beißt er sie?«

»Vielleicht frisst er sie auf«, meinte Mo. »Schließlich ist er viel, viel größer.«

Auch Georg geriet ins Grübeln. »Und er hat diesen komischen Saugrüssel«, überlegte er. »Vielleicht sollten wir uns Knoblauch besorgen. Dann sind wir sicher, denn Vampire mögen keinen Knoblauch.«

Flüsternd steckten die drei Freunde ihre Köpfe zusammen.

Sie erschraken, als dicht hinter ihnen eine bekannte Stimme sagte: »Werte Dame, werte Herren, dürfte ich bitte mal durch?«

Es war Dragă! Sie starrten ihn an – und er starrte zurück.

Schnell fassten sie sich an den Händen. Aber seltsamerweise wirkte Dragă noch viel ängstlicher als sie. »Ich … ich kann das erklären«, stammelte er.

»Wir wissen schon Bescheid!«, sagte Georg mit fester Stimme.

»Was? Wie? Ach … tatsächlich?« Dragă sah irritiert aus.

»Ja. Du bist ein Vampir.«

»Was? Wie meinen?« Dragă hatte sich tastend an den Rüssel gefasst, an dem auch jetzt Spuren jener rätselhaften Flüssigkeit schimmerten. Nun – so ganz aus der Nähe – bemerkte Georg, dass sie sehr süß roch. Malzig und ein bisschen nach Karamell. Plötzlich wusste er, was es war: »Ist das Honig?«

Dragă legte schnell seinen Finger auf den Mund. »Pssst. Nicht so laut! Ja, gelegentlich nasche ich hier ein wenig. So machen wir Totenkopfschwärmer das – wir können nicht anders. Lasst uns nach Hause fliegen, dann erkläre ich euch alles.«

Wenig später saßen sie zu viert unter den Blättern der ausladenden Kartoffelpflanze, und Dragă erzählte, dass er jeden Abend einen Bienenstock aufsuche, um etwas Honig aus den Waben zu saugen. Er zeigte den anderen seine gläserne Parfümflasche. »Hier. Wenn ich diesen Duft auflege, dann rieche ich wie eine Biene. Und ich summe auch wie sie. Deshalb bemerken sie mich gar nicht. Außerdem nasche ich immer nur ein kleines bisschen – nur das, was sowieso übrig ist.«

»Aber wieso hast du uns das denn nicht gesagt?«, fragte Georg. »Wieso hast du so ein Geheimnis daraus gemacht?«

Dragăs dunkle Flügel hingen schlapp herunter. »Vielleicht hättet ihr mich verachtet, weil ich Honig stibitze. Und ich wollte auf keinen Fall, dass ihr abreist. Als Totenkopfschwärmer hat man ja nicht viele Freunde. Die meisten haben Angst vor mir. Meine Wenigkeit fand es so schön, Gäste zu haben.«

Mo schluckte. Der Nachtfalter tat ihm leid. Wie er so zusammengesunken dasaß, hatte er wirklich nichts Gruseliges mehr an sich. Freundschaftlich klopfte der Mistkäfer ihm auf den Rücken. »Angst vor dir? Ehrlich wahr? Wie … äh … albern! Wo du doch so’n netter Kerl bist.«

»Wisst ihr was?«, meinte Belle auf einmal. »Wir machen einen Nachtflug! Wenn Dragă vorfliegt, finde ich mich sicher zurecht.«

»Gute Idee«, rief Georg, »dann kannst du uns alles zeigen. Schließlich kennt niemand die Gegend so gut wie du!«

Der Totenkopfschwärmer straffte seine Flügel, setzte sich aufrecht hin und lächelte schief – es sah immer noch etwas unheimlich aus, aber das war wohl das freundlichste Gesicht, das er machen konnte. Dann breitete er seine mächtigen Flügel aus und schwang sich hinauf in den dunklen Himmel. Und Georg, Mo und Belle folgten ihm. Gemeinsam flogen sie durch das nächtliche Transsilvanien. Dragă zeigte ihnen die schönsten Ecken dieses Landes, das tagsüber märchenhaft und auch nachts sehr schön aussah.

Nur eben schaurig-schön!

Ein Schneeball namens Mo

Eines Morgens wachte Georg auf, und irgendetwas war anders als sonst. Er spürte es sofort. Aber was? Er richtete sich auf – und hörte … nichts.

Kein Vogelzwitschern, kein Grillenzirpen, kein Blätterrauschen. Alles war ungewohnt still.

Neugierig öffnete er die Fensterläden des weißen Maikäferhäuschens und schaute hinaus.

»Schnee!«, rief er laut.

Wie schön! Es hatte geschneit! Alles war weiß – so weit das Auge reichte. Die ganze Wiese am Weiher war zugedeckt von einer dicken Schneedecke, die jedes Geräusch zu verschlucken schien. Auch die Bäume, die Zaunpfähle am Wiesenrand und das brüchige Schilf am Weiher – alles war weiß verziert.

Wenige Stunden später stapfte der Grashüpfer mit Schal und Mütze dick eingemummelt durch den Schnee. Er zerrte Mistkäfer Mo hinter sich her, der seine Augen noch immer geschlossen hielt, etwas von »Winterstarre« und »Schlafenszeit« murmelte und dabei fast unentwegt auf seinen Nö-Button zeigte.

Belle die Libelle flog dicht über ihnen. Ihre Gondel war beladen mit ein paar Zweigen, etwas Bindfaden und einem Stück Bienenwabe – Baumaterial, das Georg zusammengesucht hatte, um daraus Skier zu fertigen.

Darüber war es nun schon recht spät geworden, und er musste sich ziemlich beeilen.

Georg schnitzte, hobelte und schliff jeden einzelnen Zweig, bis daraus schmale, glatte Bretter geworden waren. Er polierte sie mit Bienenwachs und flocht ein Stück Bindfaden so um das Brett, dass eine Halterung für die Füße entstand.

»Fertig!«, verkündete Georg, als er den letzten der sechs Skier hochkant in den Schnee rammte. Jetzt konnte es endlich losgehen!

Er hatte so sehnsüchtig auf den ersten Schnee gewartet, denn er wollte schon lange lernen, auf Skiern zu fahren! Und diese Skier hier waren wirklich gut geworden – sie schienen nur darauf zu warten, dass man mit ihnen den schneebedeckten Maulwurfshügel hinuntersauste. »Na, was meint ihr?«

»Keine Ahnung. Man sieht ja nix.«

Mistkäfer Mo hatte recht. Es war inzwischen so stockdunkel geworden, dass man unmöglich noch erkennen konnte, wo man hinfuhr.

»Wir müssen unsere Abfahrt wohl auf morgen verschieben!«, meinte Belle, und Georg stimmte ihr zu – auf den einen Tag kam es nun auch nicht mehr an.

Früh am nächsten Morgen hüpfte Georg voller Vorfreude aus dem Bett. Heute würden sie auf ihren neuen Skiern die verschneiten Hügel hinabfahren – mitten durch den Pulverschnee. Juchheißa!

Er öffnete die Fensterläden … und schluckte!

Dort, wo gestern noch weißer, fluffiger Schnee gelegen hatte, kam nun leuchtend grünes, nasses Gras zum Vorschein – nur hier und da war noch ein matschiges, graues Häuflein übrig.

Das gibt es doch nicht, dachte Georg. Der ganze Schnee – kaum da, ist er auch schon wieder weg … Er blieb hier einfach nicht liegen, sosehr man es sich auch wünschte.

»Ski heil, Georg!« Belle flog am Fenster des Maikäferhauses vorbei. In der Libellengondel schlummerte Mistkäfer Mo, neben sich ein langes Paket mit den sorgsam verpackten Skiern – Belle hatte den wintermüden Freund ohne sein Wissen in die Gondel geschleift, und so schlummerte er lächelnd und nichts ahnend vor sich hin.

»Mach dir keine Gedanken wegen des Schnees.« Belle flog auf der Stelle und hielt sich exakt auf der Höhe des Fensters. »Ich weiß, wo wir hinmüssen.«

Sie habe vorhin eine alte Bekannte getroffen – eine Honigbiene, die eine Weile in einem Bienenstock in der Schweiz gearbeitet hatte. »Dort gibt es riesige Berge«, erzählte Belle, »mit Unmengen von Schnee! Perfektem, weißem Pulverschnee.«

In manchen Gegenden würden die Leute den ganzen Tag nichts anderes tun, als auf ihren Skiern die Pisten hinunterzusausen, habe die Biene behauptet.

»In die Berge! Natürlich!« Georg war begeistert. »Wenn man irgendwo gut Skifahren kann – dann dort!«

Er beeilte sich, seine Sachen zusammenzupacken, und zwängte sich so vorsichtig wie möglich zu Mistkäfer Mo in die Gondel. Er wollte lieber nicht riskieren, dass ihr Freund allzu früh aufwachte.

»Ja grüezi mitenand!« Die beiden Schweizer Honigbienen standen auf Skiern – ausgerüstet mit Skibrille und wetterfestem Ringelanzug – und nahmen die drei Freunde sehr herzlich in Empfang. »Siid iär Fröünda fa de Wäijer-Biijini?«

»Ja, genau – wir sind Freunde von der Weiher-Biene«, antwortete Belle, die fremde Sprachen besser verstand als irgendjemand sonst.

Der Gondelflug hierher war einfach unvergleichlich gewesen. Georg fand die Alpen wirklich atemberaubend schön: hohe, graue Berge, die schon auf einen Menschen riesig wirken mussten – für einen Grashüpfer waren sie einfach gigantisch. Sogar Mo, der schließlich doch aufgewacht war, hatte sich recht begeistert geäußert (soweit das bei ihm möglich war): »Zu kalt, zu hoch und zu weit weg. Aber ganz schön.«

Doch das Beste war der Schnee! Strahlend weiß ruhte er auf den Bergen und ließ die ganze Landschaft aussehen, als sei sie mit Zuckerguss überzogen.

Die Schweizer Honigbienen wollten Georg, Mo und Belle die beste Übungspiste zeigen. »Ich glöübu, da durch geits am beschtu«, sagte die eine und deutete nach links, während die andere zeitgleich nach rechts zeigte. Die beiden beschlossen abzustimmen und waren damit eine ganze Weile beschäftigt. Es stand immer 1:1.

Unentschieden.

Georg konnte es kaum erwarten, die Skier auszupacken und unterzuschnallen – und dann würde er – huiiii – durch den tiefen Schnee sausen.

Dachte er jedenfalls.

Denn in Wahrheit war das Skifahren viel, viel schwieriger, als Georg sich das vorgestellt hatte. Kaum stand er auf den Skiern und hatte sich vorsichtig abgestoßen, da gingen sie auch schon über Kreuz und verfingen sich ineinander – und Georg kippte in den Schnee! WRUSCH.

Die beiden Bienen stimmten immer noch ab, während Georg vorwärts in den Schnee fiel, rückwärts in den Schnee fiel oder seitwärts in den Schnee fiel. Er landete auf dem Po, dem Bauch, und einmal überschlug er sich sogar kopfüber.

Belle erging es kaum besser. »Man nennt mich eine Göttin der Lüfte!«, wütete sie. »Ich habe eine hervorragende Ausbildung und mache Loopings wie keine Zweite …« Aber noch während sie so schimpfte, lehnte sie sich im Stand ein bisschen nach links, ein bisschen nach rechts, ließ sich ein kleines Stück gleiten und versuchte dabei, mithilfe ihrer Flügel das Gleichgewicht zu halten.

Und dann warf sie plötzlich ihre Skistöcke von sich, stieß sich ab – und sauste los! So sicher und kurvig wie ein Schweizer Skiprofi.

Mo dagegen hatte seine Skier gar nicht erst untergeschnallt und rollte stattdessen oben auf der Bergspitze eine große Kugel aus Schnee. »Schnee oder Mist – Hauptsache, rund!«, erklärte er.

Georg versuchte es noch einmal. Er ging vorsichtig in die Knie, beugte sich leicht nach vorne und ließ sich langsam die Piste hinabrutschen. WRUSCH! Schon wieder machten sich seine Skier selbstständig, gingen über Kreuz, und der Grashüpfer landete im Schnee.

Ich werde es nie lernen, dachte Georg und schaute Belle hinterher, die in eleganten Bögen ins Tal hinuntersauste.

Da hörte Georg plötzlich ein Geräusch. So etwas wie ein leises Knarzen. Er schaute sich um. Mistkäfer Mo hatte seine gewaltige Schneekugel ziemlich weit an den Rand des Abhangs gerollt.

»Pass auf, Mo!«, warnte Georg. »Wenn du zu weit …«

»Waaaaas?«, rief Mo.

»Deine Kugel sollte nicht so tief …«

»Uaaaaaaaaaaaaaaah!«

Da rollte der Mistkäfer auch schon mitsamt seiner Kugel den Berg hinab!

Georg sah nur noch einen weißen, immer größer werdenden Schneeball, aus dem zwei Füße und ein rotes Stück Helm herausschauten und der immer schneller rollte.

Jetzt raste er auf eine tiefe Schlucht zu! Oh nein!

Irgendjemand musste ihn stoppen. Aber Belle war auf ihren Skiern längst auf und davon. Und die Schweizer Honigbienen hatten zwar die Gefahr erkannt, stimmten jetzt aber erst mal ab, wer von ihnen beiden losfahren sollte …

Georg überlegte nicht lange.

Er stieß sich mit den Stöcken ab und fuhr der laut schreienden Mo-Kugel hinterher. Zuerst hielt er sich nur mühsam auf den Skiern. Er schlingerte ziemlich und fuhr mal auf dem einen, dann auf dem anderen Bein. Aber das kümmerte ihn nicht. Er dachte nur noch an den Schneeball, den er einholen musste, bevor er in die Schlucht stürzte.

Georg lehnte sich leicht nach hinten und wurde bedeutend schneller. Jetzt sauste er zwischen zwei Steinen hindurch. Bückte sich unter herunterhängenden Zweigen hinweg. Legte sich mal nach rechts und mal nach links in die Kurve.

Da tauchte plötzlich ein Felsvorsprung auf – direkt vor ihm. Georg ging tief in die Knie, kniff die Augen zu – und sprang!

Er flog in hohem Bogen – PFEFF – und landete sicher auf beiden Beinen. Direkt vor der Schlucht. Schnell breitete er seine Arme aus.

RUMS!

Sofort wurde der Grashüpfer von dem dicken Schneeball umgeworfen. Dabei zersprang die weiße Kugel in tausend Teile.

Mo taumelte hervor. Ihm war offensichtlich ganz schön schwindlig. Aber er lebte. Und gebrochen hatte er sich allem Anschein nach auch nichts – was für ein Glück, dass er immer einen Helm trug.

»Das ging ja rund!«, rief er schief lächelnd und sank in Georgs Arme. »Mein Retter!« Dann wurde der Mistkäfer ohnmächtig.

Nachdem Mo sich von seinem Sturz erholt hatte, konnten die drei Freunde ihren Skiurlaub in der Schweiz noch richtig genießen. Georg hatte Mos Skier zu einem Liegestuhl umgebaut, und so konnte sich der Mistkäfer an der frischen Luft auskurieren, während Georg und Belle immer neue Pisten eroberten.

Abends kehrten die drei Freunde dann gemeinsam in verschiedenen Bienenstöcken ein, die ihnen die Schweizer Honigbienen zeigten – urgemütliche, kuschelig-warme Astlöcher, hoch oben in Fichten, Kiefern oder Lärchen.

Hier waren viele Skifahrer versammelt, die an langen Tischen saßen. Sie tunkten Grasbällchen in heißen, flüssigen Honig und berichteten mit hochroten Wangen von abenteuerlichen Pisten und rasanten Abfahrten.

»Es gibt einfach nichts Schöneres als Skifahren«, fand Georg.

»Oh doch«, widersprach Mo und nahm sich noch ein Grasbällchen. »Warme Bienenstöcke.«

»Dascht bäides güät, da siiwer nöütral«, meinten die beiden Schweizer Bienen, und Georg dachte, dass sie recht hatten: Das Sausen durch die Kälte war nur deshalb so schön, weil man danach ins Warme einkehren konnte. Und auch der warme Bienenstock war vor allem deshalb so gemütlich, weil draußen die Kälte klirrte.

Er war sich ganz sicher: Sie würden noch sehr oft in die Schweizer Berge zurückkehren. Dieser Skiurlaub war erst der Anfang.

Köstliche Lektüre!

Leise und weiß fielen draußen dicke, weiche Schneeflocken auf den Boden, während Georg, Mo und Belle drinnen in der Bibliothek des Bücherwurms Ahlerich hockten und lasen.

»Wann ist Ahlerich eigentlich wieder da?«, fragte Belle, die vor einem Regal mit Büchern über die Geschichte der Fliegerei stand und mit dem Finger suchend über die Buchrücken fuhr.

»Heute Abend«, antwortete Georg.

Ahlerich war für ein paar Tage zu seiner Tante gefahren und hatte die drei Freunde gebeten, in dieser Zeit gelegentlich nach dem Rechten zu sehen. Georg hatte das etwas seltsam gefunden – denn was sollte in einer Bibliothek schon groß passieren? Aber natürlich hatten sie Ahlerich den Gefallen getan. Sehr gerne sogar – denn schließlich war es etwas Wunderbares, mit einem guten Buch in einer warmen Stube zu hocken, während man draußen langsam eingeschneit wurde.

Georg klappte seinen Schmöker zu. Er hatte in kürzester Zeit einen spannenden Roman gelesen – über jemanden, der in nur 80 Tagen um die ganze Welt gereist war. Ein faszinierendes Buch!

Belle hingegen konnte gar nicht genug bekommen von den Lebensgeschichten berühmter Piloten. Sie hatte sich gerade »Die schnellen Libellen« aus dem Regal gezogen.

Und selbst Mo – der sich nicht gerade leicht begeistern ließ – hockte zufrieden summend in einem Schaukelstuhl. Er betrachtete in einem Buch mit dem vornehmen Titel »Tierlosung« den Dung verschiedener Tierarten. »Wusstet ihr, dass Elchmist aussieht wie riesengroße Mistkugeln?!« Es war sein absolutes Lieblingsbuch – er las immer nur dieses eine, wenn er hier war. Er hatte einfach das beste Buch schon gefunden, sagte er immer. Wieso solle er da noch weitersuchen?

Tatsächlich war dieses Buch sehr wertvoll. Es war von Hand gebunden und mit uralten Zeichnungen und farbigen Kupferstichen versehen. Ahlerich hatte ihnen ans Herz gelegt, besonders gut auf dieses seltene Stück aufzupassen.

Georg kuschelte sich zufrieden in seinen Sessel und überlegte, in welche Geschichte er als Nächstes eintauchen wollte. Lesen war eigentlich genau wie Reisen, dachte er – nur, dass man sich dabei nicht von der Stelle bewegte.

Da klopfte es plötzlich an der Tür. Nanu? Georg hatte damit gerechnet, dass es kaum Besucher in der Bibliothek geben würde – schließlich waren die drei Freunde hier meistens die einzigen Gäste.

Neugierig öffnete er die Tür. Draußen standen ein Silberfischchen und eine Bücherlaus. »Guten Tag, die Herrschaften«, sagte das Silberfischchen lächelnd und hob zur Begrüßung kurz seinen Hut. »Wir haben das Schild da draußen gesehen: Bücherfreunde willkommen. Nun: Wir sind Bücherfreunde und haben mal wieder Lust auf ein gutes Buch!«

Die Bücherlaus leckte sich die Lippen.

»Aber natürlich – gerne. Kommen Sie doch herein.« Georg öffnete die Tür und ließ die beiden eintreten, die sich nun als Silver und Spiff vorstellten.

»Wir suchen etwas …«, begann Silver, das Silberfischchen, und schaute sich prüfend um, »… also eher leichte Kost. Nichts, was allzu schwer verdaulich wäre.«

»Hm. Mal sehen …« Georg überlegte. »Also es gibt da einen Roman – den hab ich fast verschlungen! Über einen Weltreisenden …«

Silver winkte ab. »Nein, lieber nichts Exotisches. Ich bin etwas empfindlich.«

Nun schaltete Spiff sich ein. »Also ich sag immer: Hauptsache dick!«

»Wie bitte?«, fragte Belle verwundert – sie hatte ihnen gerade ein eher dünnes Buch über die »Kunst des Kunstflugs« empfehlen wollen.

»Hauptsache, das Buch ist dick. So ein richtig alter Schinken!« Spiff zog ein Buch mit besonders vielen Seiten heraus und schnupperte daran.

Silver schaute unterdessen Mo über die Schulter, der noch immer die Elch-Mistkugeln betrachtete. »Das sieht ja köstlich aus. Ganz köstlich.«

»Echt? Findste?« Mo grinste breit. Es kam nicht oft vor, dass jemand seine Vorliebe für Mist teilte. »Ich wusste gar nicht, dass ihr Silberfischchen auch so gerne Mist mögt!«

»Nein. Missverständnis«, sagte Silver und lachte. »Ich meinte: Dieses Buch da werde ich sicher mögen!«

»Oh, ja. Ich auch!«, rief Spiff, hüpfte unruhig auf und ab und leckte sich erneut die Lippen.

Mo zuckte die Schultern. »Klar, kann gut sein. Also ich mag es jedenfalls.«

Georg hatte den Eindruck, dass hier irgendetwas ganz falsch lief. Aber was?

»Darf ich mal … probeweise … nur eine kleine Stelle?« Silver war langsam um Mos Schaukelstuhl herumgeschlendert und streckte nun beide Hände aus. Mo reichte ihm das Buch. »Lesen? Na klar!«

Doch in diesem Augenblick riss Silver seinen Mund weit auf – und Georg fiel es nun wie Schuppen von den Augen. Jetzt wusste er, was hier falsch lief: Silberfischchen und Bücherläuse fraßen Bücher – sie lasen sie nicht!

»Nein!«, rief Georg und warf sich zwischen Silver und das Buch. Gerade noch rechtzeitig hatte er verhindern können, dass dem wertvollen Exemplar nun ein Stück fehlte. »Die Bücher hier werden nicht gegessen! Sie sind zum Lesen da!«

Silver lachte spöttisch auf. »Zum Lesen? Dass ich nicht lache! Bücher muss man fressen. Dafür sind sie doch da!«

»Draußen an der Tür steht es doch auch: Bücherfreunde willkommen!«, verteidigte sich Spiff. »Und wir sind Bücherfreunde. Wir lieben Bücher!«

»Deshalb suchen wir uns jetzt auch welche aus«, entschied Silver und wollte erneut nach dem kostbaren Buch über Tierlosung greifen. »Außerdem hab ich Hunger!«

»Nein!«, riefen Georg, Mo und Belle im Chor. Sie hatten Ahlerich versprochen, dass sie auf seine Bibliothek aufpassen würden, und sie wollten ihn auf keinen Fall enttäuschen.

»Doch!«, riefen Silver und Spiff.

»Nein!«

»Doch!«

»Nein! Nein!«

»Doch! Doch!«

»Nein! Nein! Nein!«

»Doch! Doch! Doch!«

»Stooooop!«, rief Georg, dem schon der Kopf schwirrte. Was konnten sie nur tun?

»Ich schlage ein Duell vor«, meinte Silver schließlich. »Eine Art Wettkampf. Unter Bücherfreunden. Und der Gewinner darf entscheiden, ob diese Bücher gegessen oder gelesen werden.«

»Das ist doch Unsinn«, meinte Belle und baute sich mit verschränkten Armen vor den beiden Besuchern auf. Mo stellte sich neben sie – sein Lieblingsbuch fest vor den Bauch gepresst. Er beschloss, zusätzlich finster zu gucken.

Georg dachte unterdessen fieberhaft nach. So ein Wettkampf war natürlich Unsinn – aber andererseits mussten sie irgendwie Zeit gewinnen. Vielleicht würde ihm später etwas einfallen.

»Also gut«, sagte er deshalb. »Was genau schlägst du vor?«

Kurze Zeit später hatte sich die Bibliothek in eine Art Bühne verwandelt. Auf dem Fußboden saßen ein paar Weiherbewohner – darunter Frau Maier, Gertrud die Weinbergschnecke, Kati der Haselnussbohrer, Hilli die Wespe sowie der Borkenkäfer und die Spinne – und davor standen Georg und Silver auf zwei Stühlen. Sie sollten in drei Runden Gedichte zu verschiedenen Themen reimen – und das Publikum sollte abstimmen, wer von beiden besser war.

Belle hielt ein Schild hoch, auf dem das Thema »Weiher« stand.

»Am Weiher, am Weiher,
da gibt’s keine Geier!«, begann Silver und schaute triumphierend in die Runde. Einige klatschten.

Georg kniff die Augen zusammen, dachte scharf nach und legte los:

»Wenn über dem Weiher die Sonne aufgeht,
wenn die Gondel vor meinem Häuschen steht,
wenn ich – fast ohne Pause –

Kleeblütenkekse schmause,
dann bin ich am Weiher. Zu Hause!«

Nun klatschten sehr viel mehr, und Frau Maier lachte laut. Ihre Kekse kamen in einem Gedicht vor. Toll.

Belle hielt das zweite Schild hoch. »Reisen« stand darauf. Jetzt begann Georg:

»Es reisen die Meisen.

Die Finken winken.

Und ihre Nichten
dichten … in Fichten.«

Nee, das war nix, dachte Georg. Nur Frau Maier klatschte.

Nun holte Silver tief Luft:

»Ich war nie im warmen Süden,
weil mich Reisen nur ermüden.

Ich bleibe am liebsten hier am Weiher.

Bei Ihnen allen – und Frau Maier!«

Silver machte eine ausschweifende Armbewegung über das Publikum und deutete abschließend auf die alte Maikäferdame. Frau Maier errötete, und das Publikum applaudierte wild. Belle stupste Mo an, der gerade beide Hände hochgenommen hatte und ebenfalls kurz davor war zu klatschen.

Dieses Gedicht sprach ihm einfach zu sehr aus der Seele.

Georg atmete tief durch. Die letzte Runde. Was machte er nur, wenn er verlor?

Belle hob zum letzten Mal ein Schild hoch. »Bücher« stand darauf.

Silver begann:

»Ich bin ein gebildeter Silberfisch
nur beste Lektüre kommt auf den Tisch!

Und auch für Besuch
gibt es Buch!«

Das Publikum klatschte. Nicht ganz so begeistert wie bei seinem letzten Gedicht – aber doch recht anerkennend.

Nun war Georg wieder an der Reihe:

»Auch wenn’s nicht appetitlich ist,
mein Freund liebt Bücher über Mist.

Und meine Freundin Belle
liest immer furchtbar schnell.

Ob man eintaucht in Geschichten,
beim Lernen, Lesen oder Dichten,
ein Buch kann dabei helfen …«

Georg stockte. Was reimte sich nur auf »helfen«? Sein Kopf war leer. Alle schauten ihn erwartungsvoll an – aber ihm wollte einfach nichts einfallen …

Da ertönte plötzlich eine bekannte Stimme von der Tür herüber: »… besser noch als Elfen!«

Es war Ahlerich der Bücherwurm, der von dem Besuch bei seiner Tante zurückgekehrt war und Georgs Gedicht nun beendete. Amüsiert schaute er sich in seiner unerwartet vollen Bibliothek um und begann nun ebenfalls zu dichten:

»Nun sein wir doch gerecht!

Manch ein Buch ist schlecht!

Ist kitschig! Scheußlich! Blöder Mist,
der nur was für die Tonne ist!«

Das Publikum lachte laut, und alle applaudierten – auch Georg und Silver.

Ahlerich wickelte seinen Schal vom Hals, zog die Mütze vom Kopf und fragte neugierig: »Was macht ihr hier? Ist das ein Wettbewerb?«

Georg nickte glücklich – denn als er Ahlerichs Gedicht gehört hatte, war ihm die rettende Idee gekommen!

»Und die dürfen wir alle essen?« Silver und Spiff standen in einem Hinterzimmer der Bibliothek und schauten ungläubig auf einen riesigen Stapel mit Büchern.

Dicke und dünne, alte und neue. Manche hatten Einbände aus Leinen, manche aus Pappe, einige aus Leder, und einige waren bunt bedruckt. Sie hatten nur eines gemeinsam: Ahlerich hatte sie aussortiert.

»Ich bin froh, wenn ich hier wieder etwas Platz habe«, erklärte der Bücherwurm freundlich. »Ich hab es nur noch nicht übers Herz gebracht, sie wegzuwerfen.«

Spiff zog einen dicken Wälzer heraus und schnupperte daran. »Hm. Hervorragend! Dieser Kleber dürfte schon ziemlich alt sein!«

Silver entschied sich für ein dünnes Heft, auf dem eine einsame Bienenkönigin in einem Herz abgebildet war.

Beide leckten sich noch einmal über die Lippen und schauten Ahlerich unsicher an. »Nur zu«, sagte der – und die zwei bissen herzhaft in ihre Bücher.

Es wurde noch ein gemütlicher Abend in der Bibliothek, während draußen weiter der weiße Schnee zu Boden fiel.

Georg hatte ein neues Buch über Fotografie entdeckt, Belle las die Aufzeichnungen der ersten Libelle, die je eine Wüste überquert hatte, und Mo hockte in seinem Schaukelstuhl und betrachtete in seinem Lieblingsbuch Bilder von Tiermist. »Wusstet ihr, dass auch Hasenkötel fast wie Mistkugeln aussehen?« Doch niemand beachtete ihn.

Und so war eben alles fast wie immer.

Aber eben nur fast. Denn jetzt hockten auch noch Silver und Spiff auf einer Couch und knabberten genüsslich an ein paar Büchern. Und Frau Maier blätterte in einem neuen Kochbuch. Die Spinne hatte einen Ratgeber entdeckt mit dem Titel »Neue Muster für alte Netze«, und auch Hilli die Wespe, Gertrud die Weinbergschnecke und viele andere Weiherbewohner waren in der Bibliothek geblieben, um noch ein wenig zu stöbern. Es war so voll wie nie zuvor!

Und Ahlerich? Der malte ein neues Schild, das er über dem Eingang aufhängen wollte. »Bücherfreunde willkommen!«, schrieb er in großen Buchstaben darauf.

Und etwas kleiner darunter: »Bücherfresser auch!«

Akizu – Verschwunden in Tokio

Grashüpfer Georg und Mo der Mistkäfer saßen im Maikäferhaus und erzählten sich Kellerassel-Witze.

»Was ist eine Kellerassel im Regen?«, fragte Georg.

»GeprAssel!«, rief Mo, und beide lachten.

Da kam plötzlich Belle die Libelle atemlos zur Tür hereingestürmt.

»Packt eure Sachen, wir müssen nach Japan!«, keuchte sie.

»Nach … wohin?«, fragte Mo, der fand, dass dieses »Japan« nicht so klang, als ob es irgendwo in der Nähe des Weihers wäre.

»Nach Japan. Nach Tokio, um genau zu sein. Beeilt euch, ich erkläre euch alles unterwegs!«

Georg schnappte sich schnell noch seine Kamera – dann machten sie sich auf zur Libellengondel, die Belle etwas schief vor dem Maikäferhaus geparkt hatte.

Diese Hektik sah ihrer Freundin gar nicht ähnlich, dachte Georg. Es musste wohl wirklich dringend sein.

Nachdem sie hohe Gebirgsketten, breite Flüsse und weite Steppen hinter sich gelassen hatten, machten sie eine kurze Rast, und Belle begann zu erzählen: »Ihr wisst doch, dass ich in einem Gartenteich aufgewachsen bin? Sehr erlesen? Bevorzugter als die meisten von uns und …«

Georg unterbrach seine Freundin. »Belle, das wissen wir doch alles längst«, sagte er ungeduldig.

»Also gut. Dort war jedenfalls mal eine Austausch-Libelle zu Gast. Akizu, aus Japan. Sie stammt aus dem kaiserlichen Palastgarten. Aber nun ist sie verschwunden, und ihr Vater hat mich um Hilfe gebeten. Er macht sich große Sorgen – vielleicht ist sie in Gefahr!«

»Dann sollten wir tatsächlich keine Zeit verlieren«, meinte Georg, und die drei Freunde flogen zügig weiter, immer Richtung Osten.

Unter dem »Land der aufgehenden Sonne« hatte Georg sich etwas ganz anderes vorgestellt. Denn als sie Japan erreicht hatten und schließlich in Tokio ankamen, war von der Sonne zunächst nicht viel zu sehen.

Dafür schraubten sich gigantische Hochhäuser in den Himmel – rechteckige, ovale, schmale, breite und spitz zulaufende. Die meisten waren aus grauem Beton, aber es gab auch welche, die komplett aus Spiegeln zu bestehen schienen, und andere, die Georg an den Eiffelturm in Paris erinnerten.

Wie sollten sie in dieser riesigen Stadt nur eine einzelne Libelle finden?

»Am besten, wir fliegen zuerst zu Akatombo, Akizus Vater«, entschied Belle und sauste samt Gondel durch die Hochhausschluchten hindurch, über die vielen, vielen Köpfe der umherhastenden Menschen hinweg, bis sie am kaiserlichen Palastgarten in der Mitte der Stadt angekommen waren.

»Was ist das denn?«, rief Mo erstaunt. »Hier wächst ja alles ganz ordentlich!«

Auch Georg war verblüfft. So einen Garten hatte er noch nie gesehen – und noch dazu mitten in einer Großstadt! Alles sah hier so aufgeräumt und ruhig aus! Der Rasen war raspelkurz und von exakt gestutzten Hecken gesäumt. Es gab Teehäuser und malerische Seen und Bäume, die aussahen wie Miniaturausgaben, so winzig klein waren sie.

An einem Teich voller Seerosen wartete Akatombo auf sie – eine große, rote Libelle.

»Konichiwa!«, sagte Belle und verneigte sich tief vor Akizus Vater, der sich nun ebenfalls nach vorne beugte. Nachdem auch Georg und Mo sich verneigt hatten, begann Akatombo zu sprechen.

»Meine Tochter Akizu ist verschwunden. Eigentlich darf sie den kaiserlichen Garten nicht verlassen, das habe ich ihr strengstens verboten. Aber dann ist sie von einem ihrer Rundflüge nicht zurückgekehrt. Deshalb habe ich euch um Hilfe gebeten, denn ich habe gehört, dass ihr schon oft helfen konntet.«

»Was genau sollen wir denn tun?«, fragte Georg.

In diesem Augenblick landete ein langbeiniger Grashüpfer neben ihm, der ein schwarzes Tuch um seinen Kopf gewickelt hatte. Hatte er sich aus einem der Bäume fallen lassen? Er war wie aus dem Nichts dort aufgetaucht.

»Shinobi wird euch in japanischer Kampfkunst ausbilden – er ist der beste Trainer in ganz Japan. Dann seid ihr gerüstet für den Fall der Fälle!«

»Ich dachte, wir sollen nur jemanden suchen?«, fragte Mo beunruhigt. Die Aussicht auf einen Kampf behagte dem Mistkäfer gar nicht.

Akatombo verneigte sich. »Wir haben ein Sprichwort in Japan: Nur wer kämpfen kann wie ein … öh … dicker Mistkäfer, … der … hm …« Er schaute erst hoch, dann auf den Boden. »… ist gewappnet für … ähm … alles, was da kommt. Wie Bambus im Wind.«

»Hast du dir das gerade ausgedacht?«, fragte Mo misstrauisch.

»Nun denn – ihr solltet jetzt jedenfalls mit dem Training anfangen«, sagte Akatombo schnell und nickte Shinobi zu.

Der vollführte sogleich einen Salto auf der Stelle. »Los geht’s! Fangt einen hüpfenden Wasserfloh!«

»Wir sollen einen Wasserfloh fangen?«, fragte Georg. »Wozu das denn?«

»Keine Fragen!«, kommandierte Shinobi.

Und das war erst der Anfang ihres mühevollen Trainings in japanischer Kampfkunst. Gleich danach mussten sie im Dauerlauf durch den Park rennen, Liegestütze machen und mit Grashalmen Seil springen. Sie mussten lernen, Stöcke in der Hand zu drehen, im Salto von Bäumen herunterzuhüpfen und auf rollenden Pflaumen zu balancieren.

Georg war noch nie so außer Atem gewesen, und auch Mo lag schon bald keuchend auf der Wiese. Nur Belle war ohne jedes Zeichen von Erschöpfung zu Akizus Vater in einen Pflaumenbaum geflogen und trank nun in aller Seelenruhe einen Tee.

»Was meinst du?«, fragte Georg Shinobi. »Sind wir gut genug?« Der Trainer schwieg.

»Heißt das … nein?«, wollte Georg wissen.

»Ich sehe, dass ihr euch große Mühe gebt. Und das ist gut«, sagte Shinobi höflich. »Denn man kann nur kämpfen, wenn man sich Mühe gibt.«

Georg und Mo lächelten zufrieden – das klang doch prima.

»Was er meint, ist: Ihr seid furchtbar schlecht. In Japan sagt man so etwas nur nicht so direkt«, erklärte Belle, und Shinobi lächelte freundlich.

»Aber es muss reichen«, fuhr Belle fort. »Wir müssen jetzt nämlich los.«

Sie suchten Akizu überall. Hoch oben auf den Dächern der Wolkenkratzer und unten in den Straßen. Sie suchten in allen Parks der Stadt und flogen hinauf zum Fuji, dem hohen Vulkan, der in Sichtweite der Stadt in den Himmel ragte.

Sie suchten bei Tag – und auch in der Nacht, als die wild blinkenden Leuchtreklamen die Stadt erhellten.

Aber nirgendwo fanden sie eine Spur von Akizu. Sie war wie vom Erdboden verschluckt.

»Wir sollten jemanden fragen«, meinte Georg schließlich.

Auf einem hell erleuchteten Reklameschild hockte eine Ameise im Schneidersitz, die Handflächen auf die Knie gelegt.

»Entschuldigung«, begann Georg. »Wir suchen eine Libelle. Sie heißt Akizu, ist ungefähr so groß und rot. Haben Sie sie gesehen?«

Die Ameise nickte höflich. »Ja.«

»JA?« Georg traute seinen Ohren kaum. »Wirklich? Wo denn?«

»Ja«, wiederholte die Ameise ruhig und lächelte.

»Was soll denn das heißen?«, fuhr Mo dazwischen, der langsam ungeduldig wurde. »Das ist doch keine Antwort!«

»Ja«, lächelte die Ameise weiter.

»Verstehen Sie mich überhaupt?«, fragte Georg.

»Ja«, die Ameise lächelte ohne Unterlass.

Belle schüttelte den Kopf. »›Ja‹ sagt man in Japan auch, wenn man ausdrücken will, dass man gut zuhört. Es muss nicht bedeuten, dass sie Akizu wirklich gesehen hat.«

»Es gibt mehr als 160 Libellenarten in Japan. Und für eine Ameise wie mich sehen sie alle gleich aus. Ihr solltet also besser eine Libelle fragen«, sprudelte es plötzlich aus der Ameise heraus. »Vielleicht weiß die schwarze Libelle einen Rat.«

»Wer ist denn die schwarze Libelle?«, wollte Belle wissen.

»Sie ist noch nicht lange in der Stadt. Und ihr könnt sie nicht finden. Sie findet euch!« Nach diesen Worten verbeugte sich die Ameise und krabbelte davon.

»Rätselhaftes Völkchen, diese Japaner«, fand Mo, und Georg musste ihm zustimmen. Sehr weit waren sie mit ihrer Suche noch nicht gekommen.

»Ich flieg mal die Straße auf und ab«, meinte Belle. »Vielleicht sehe ich sie irgendwo.«

Ihre Freundin war noch nicht lange davongeschwirrt, da hörten Georg und Mo auf einmal ein leises Brummen. Kehrte sie etwa schon wieder zurück?

Nein, es war eine andere Libelle, die nun an ihnen vorüberflog! Sie trug einen schwarzen Anzug und hatte eine schwarze Kapuzenmaske übergezogen. Jetzt landete sie auf einem Leuchtreklameschild des Nachbarhauses.

»He! Schwarze Libelle!«, rief Mo. »Komm mal rüber!«

»Wir wollen nur etwas fraaaa-gen!«, versuchte es Georg etwas lauter.

Aber die schwarze Libelle schien sie nicht zu hören.

»Haaaa-lloooo!«, rief Mo und wedelte mit beiden Armen.

»Wir müssen sie irgendwie auf uns aufmerksam machen«, überlegte Georg. »Vielleicht könnten wir etwas hinüberwerfen?«

Mo schlug vor, eine Mistkugel zu rollen, aber Tokio war so blitzsauber, dass nirgendwo auch nur das kleinste bisschen Mist herumlag. In diesem Augenblick flog eine Taube über ihre Köpfe hinweg und ließ – PLATSCH! – ein schwarz-weißes Häuflein fallen. »Könnte gehen«, meinte Mo und rollte fix eine Mistkugel daraus. Georg nahm sie in die Hand und holte aus.

PATZ!

Die Kugel traf die schwarze Libelle genau am Kopf. Auweia!

Zornig drehte sie sich um. Und nun flog sie los und raste direkt auf Georg und Mo zu. Das sah nicht gut aus! Erst jetzt bemerkten sie, dass die schwarze Libelle einen Stock in der Hand hielt, den sie nun bedrohlich schwang. HILFE!

Georg hüpfte schnell in die Höhe und streckte ein Bein aus. PEFF! Schon hatte er der Libelle den Stock aus der Hand geschlagen!

Mo kreuzte die Arme vor seinem Körper – das hatte er bei Shinobi gesehen, und es schien ihm am sichersten, vorerst in dieser Position zu verharren.

Die schwarze Libelle schraubte sich in die Höhe und stürzte dann kopfüber wieder hinab – sie zog Georg die Füße unter den Beinen weg, sodass er – PLUMPS – auf dem Hosenboden landete. Schnell rappelte der Grashüpfer sich auf. Er sprang, so hoch er konnte, drehte sich in der Luft einmal um seine eigene Achse und landete dann auf dem Rücken der Libelle. Jetzt lag sie auf dem Boden! Doch sofort bäumte sie sich auf und warf Georg ab. Dann rollte sie sich auf ihn – und nun war sie es, die den Grashüpfer unter sich begraben hatte.

»HA!«, rief sie laut.

Mo trat unschlüssig einen Schritt nach vorn und wieder zurück – die gekreuzten Arme immer noch vor sich. Plötzlich ertönte erneut ein leises Brummen. Es war Belle, die von ihrem Rundflug zurückkehrte! In diesem Augenblick ließ die schwarz maskierte Libelle von Georg ab. Sie sprang auf und lief eilig auf die heranfliegende Belle zu – die wiederum sofort ihre Beine nach vorne schnellen ließ und die schwarze Libelle gekonnt zu Boden warf.

Doch was war das?

Anstatt sich zu wehren, begann die schwarze Libelle zu lachen. Sie lachte immer lauter und zog sich schließlich die Kapuze vom Kopf. »Ich bin es doch, Akizu! Ach, Belle, ich freu mich ja so, dich zu sehen. Was machst du hier? Und wer sind diese beiden Rüpel? Die haben mich mit Mist beworfen!«

Georg, Mo und Belle starrten Akizu sprachlos an. Belle fand als Erste ihre Sprache wieder. »Du bist die schwarze Libelle? Was soll denn das alles? Die Verkleidung? Dein Verschwinden? Dein Vater macht sich große Sorgen!«

Akizu schüttelte traurig den Kopf. »Das tut mir leid. Aber ich hab es im kaiserlichen Palastgarten einfach nicht mehr ausgehalten.«

»Warum denn nicht? Der ist doch wunderschön«, meinte Georg.

»Aber ich durfte ihn nie verlassen«, antwortete Akizu. »Und ich will doch was sehen von der Welt. Zuerst will ich Tokio erkunden – jeden Winkel. Und dann Japan. Und dann die ganze Welt!«

Georg konnte die Libelle sehr gut verstehen, schließlich war es noch nicht lange her, dass auch er vom Reisen geträumt hatte.

Akizu zupfte an ihrer Kapuzenmaske. »Ich wollte nicht, dass mich jemand erkennt und zurückbringt. Ich gehe nämlich nicht mehr zurück.«

Nun räusperte Mo sich. »Bei uns zu Hause, auf der Wiese am Weiher, da haben wir ein Sprichwort! Nur wer … öhm …«, er schaute zuerst hoch, dann auf den Boden, » … Wurzeln in der Heimat hat, der … hm … kann auch in die Welt hinausfliegen. Wie … öh … Bambusblätter im Wind.«

»Hast du dir das gerade ausgedacht?« Akizu sah nicht sehr überzeugt aus, aber trotzdem schien sie ins Grübeln zu geraten. Sie schaute wehmütig über das bunt leuchtende Tokio. »Also gut. Fliegen wir erst mal nach Hause!«

Und so kam es, dass sie nur wenig später im kaiserlichen Palastgarten im Pflaumenbaum saßen und Akizus Heimkehr feierten – auf japanische Art. Ein traditionelles Grillen- und Mückenorchester spielte Lieder, und jeder durfte einmal aufstehen und dazu singen. Es wurde ein sehr ausgelassener Abend!

Akatombo war nämlich so glücklich über die Rückkehr seiner Tochter, dass er das Verbot, den Garten zu verlassen, sofort aufhob und auch mit der geplanten Weltreise vollends einverstanden war.

»Hauptsache, du kehrst immer wieder zurück hierher – von wo auch immer«, sagte er, und Akizu versprach es ihrem Vater von Herzen gern.

Am frühen Morgen ließ Georg zufrieden seinen Blick schweifen: über den Pflaumenbaum, den Palastgarten und hinüber zur aufgehenden Sonne, die gerade zwischen den Wolken durchschien. Georg hatte den Eindruck, dass sie zum ersten Mal seit ihrer Ankunft richtig hell strahlte!

Weihnachten im Maikäferhaus

Georg, Mo und Belle zogen ein dickes Stück Tannenzweig durch den Schnee zum Maikäferhaus. Es war das schönste und dicht bewachsenste Stück, das sie hatten finden können. Es sollte ihr Weihnachtszweig werden – denn heute war Heiligabend! Die ganze Zeit über hatten sie sich ausgemalt, wie schön die Weihnachtstage werden würden, die nun vor ihnen lagen: Weihnachten im Maikäferhaus war immer etwas Wunderbares!

Schon von Weitem stieg ihnen der Duft von Honig und Vanille und von Zimt und Mandelkernen in die Nase, der das Maikäferhaus seit einigen Tagen umgab – Frau Maier war nämlich vollauf mit Weihnachtsvorbereitungen beschäftigt.

Als sie das Maikäferhaus betraten, prasselte im Ofen schon ein gemütliches Feuer, und Georgs Vermieterin hielt ein Blech mit frisch gebackenen Plätzchen in den Händen.

»Oh, der ist ja wunderbar!«, rief sie begeistert, als sie den Tannenzweig erblickte. »Der reicht ja bis zur Decke!«

Georg, Mo und Belle stellten den Zweig in einer Ecke des Wohnzimmers auf und schmückten seine Nadeln mit selbst gegossenen Kerzen, Strohsternen und Lavendelblütenanhängern, während Frau Maier wieder in der Küche verschwand.

Die Maikäferdame kochte und backte gerade die leckersten Köstlichkeiten: Zimtrindenschmortopf, Gänseblümchenpasteten und Apfelkernbraten, Mandelkuchen, Pollenplätzchen, Holunderblütentörtchen, Honigwaffeln und Sirupstangen. Auf dem Küchentisch standen schon viele große und kleine Dosen bereit, die mit Süßgebäck gefüllt werden sollten.

Als Georg, Mo und Belle ihre Köpfe zur Küche hereinstreckten, stand Frau Maier auf einem Stuhl und reckte sich, um an eine Backform oben auf dem Schrank heranzukommen. Der Stuhl kippelte gefährlich. Schnell sprang Georg seiner Vermieterin zu Hilfe. »Sie machen jetzt mal eine Pause. Wir können Ihnen doch helfen!«

Die Maikäferdame kletterte vorsichtig vom Stuhl. Sie sah die drei Freunde zweifelnd an. »Hm … ihr wollt mir helfen?«

»Na klar! Ist doch Ehrensache!« Mo ging entschlossen auf den Küchentisch zu, auf dem ein dicker Teigklumpen ruhte. »Das hier sieht doch aus wie mein Fachgebiet!«, meinte er und begann zügig zu kneten und zu rollen.

»Mo …«, begann Frau Maier erschrocken.

Aber der Mistkäfer unterbrach sie. »Keine Sorge! Das hier kann ich!«

»Ich meinte nur …«

Im Nu hatte der Mistkäfer aus dem Teigklumpen eine runde Kugel gerollt.

»Mo – hattest du deine Hände gewaschen?« Frau Maier beäugte skeptisch den Teigklumpen, der nun eine dunkelbraune Farbe angenommen hatte und jetzt eher wie eine Mistkugel aussah.

Mo betrachtete seine Handflächen. »Also JETZT sind sie jedenfalls sauber!«, verkündete er und reckte seine blitzblanken Hände nach vorne.

»Wir könnten ja schon mal die fertigen Plätzchen in die Dosen füllen«, schlug Georg vor, und Frau Maier nickte dankbar – dabei konnte ja wohl nicht allzu viel schiefgehen. Außerdem hatte sie dann ein wenig Zeit, um das Rezept für die Apfelkernbraten-Soße herauszusuchen.

»Oh – sind das etwa Honigwaffeln?« Georg hielt eine knusprig gebackene Scheibe in der Hand.

»Sieht so aus …«, meinte Belle. »Könnte aber auch Vanille sein.«

Als Frau Maier kurze Zeit später in ihre Küche zurückkehrte, da hatten alle drei – Georg, Mo und Belle – das Gesicht voller Kekskrümel und Waffelreste. Und die Dosen waren alle nur noch halb gefüllt.

»Eindeutiff«, sagte Mo gerade mit vollen Backen. »Honif!«

»Ihre Kekse sind einfach zu köstlich«, meinte Belle entschuldigend.

Plötzlich hörte man draußen jemanden rufen: »Kamelle! Kamelle!« Die Wespe Hilli flog in schnellem Tempo am Maikäferhaus vorbei.

»Die hat wieder irgendwas bei den Menschen aufgeschnappt«, meinte Belle abfällig. »Und keine Ahnung, was es bedeutet.«

Jetzt hatte Hilli kehrtgemacht – als ob auch ihr plötzlich der köstliche Duft aufgefallen sei –, und sie klopfte ans Küchenfenster. Georg öffnete. »Kamelle, Kamelle«, rief die Wespe noch einmal. »Das rufen die Menschen, wenn sie fröhlich feiern! Also: Frohes Fest!«

Belle, die viele Sprachen konnte, sah nicht sehr überzeugt aus, und Hilli wechselte schnell das Thema: »Hilli, hab ich zu mir gesagt, du musst einfach bei der armen Frau Maier vorbeischauen, die ist Weihnachten ja so ganz alleine …«

Georg widersprach der Wespe: »Aber Frau Maier IST nicht alleine …«, doch Hilli redete einfach weiter.

»Und eine Hilli hat ja ein Herz aus Gold – einer Hilli kann man nichts vormachen, eine Hilli hilft, wo sie kann.« Sie linste an den Dreien vorbei zu den Keksdosen. »Gibt’s wieder Honigwaffeln?«

Frau Maier lächelte. »Komm doch rein, Hilli. Und frohe Weihnachten.«

Die Wespe machte den Einruck, als habe sie auf eine solche Einladung nur gewartet. Schon kurze Zeit später hockte sie in der Küche vor der Dose mit den letzten verbliebenen Honigwaffeln.

In diesem Augenblick klopfte es an der Tür. Es war der übellaunige Borkenkäfer, der das Maikäferhaus normalerweise nur aufsuchte, um sich zu beklagen, weil Georg zu laut hämmerte oder bohrte. »Frohe Weihnachten«, brummte er.

»Frohe Weihnachten!«, riefen Georg, Mo, Belle, Frau Maier und Hilli.

Der Borkenkäfer stand unschlüssig in der Tür, als wüsste er nicht so recht, was er sonst noch sagen könnte.

»Was möchtest du denn?«, fragte Frau Maier schließlich, denn Besuch vom Borkenkäfer bekam sie nicht oft.

»Also … ähöm … Sirupstangen wären toll und Mandelkuchen, wenn es den wieder gibt, und ein Holunderblütentörtchen und vielleicht noch so ein, zwei, zwölf Pollenplätzchen?«, sprudelte es nur so aus dem sonst so wortkargen Käfer heraus, während er sich vorfreudig die Handflächen rieb und schnurstracks in die Küche lief.

Georg betrachtete die inzwischen schon recht leer gefutterten Dosen und Teller. Inzwischen war kaum noch etwas übrig von Frau Maiers Köstlichkeiten.

Da klingelte es schon wieder. Es waren Sissi, Gwen und Tina, die roten Waldameisen, die vor der Tür offenbar auch noch die Spinne und Gertrud die Weinbergschnecke getroffen hatten. »Frohe Weihnachten!«, riefen alle fünf.

»Frohe Weihnachten!«, riefen Georg, Mo, Belle, Frau Maier, Hilli und der Borkenkäfer.

»Wir wollten nur … ähm …«, stammelte die Spinne und schaute an Frau Maier vorbei in die Küche.

»… öhm … fragen, wie spät es eigentlich ist?«, stotterte Sissi. »Wir haben nämlich keine … keine Uhr.«

»Soso. Keine Uhr … Dann mal hereinspaziert alle miteinander!« Die Maikäferdame bat den unerwarteten Besuch lachend herein.

Und so wurde es ein sehr fröhlicher Nachmittag. Die Spinne hatte ihre Harfe mitgebracht und spielte mit Georg zusammen Weihnachtslieder. Der Borkenkäfer, Gertrud und Frau Maier sangen dazu, und Hilli erzählte Mo währenddessen den neuesten Wespentratsch (obwohl Mo sich taub stellte, denn nichts interessierte ihn weniger).

Belle und die Waldameisen spielten »Wer bin ich?«. Alle hatten ein Blatt auf der Stirn kleben mit dem Namen eines Weiherbewohners darauf.

»Bin ich faul?«, fragte Gwen gerade, und Sissi nickte.

»Stinke ich?«

Sissi nickte wieder.

»Dann bin ich Mo!«, jubelte die rote Waldameise, und Georg zirpte schnell etwas lauter, damit sein Freund nichts mitbekam – denn dann wäre es mit dem weihnachtlichen Frieden wohl vorbei.

Die Zeit verging wie im Flug. Doch weil jeder noch irgendetwas für das Fest vorbereiten oder besorgen wollte, verabschiedete sich am späten Nachmittag einer nach dem anderen.

»Kommt gut nach Hause!« Frau Maier und Georg winkten den Besuchern noch lange nach.

Aber als sich die beiden umdrehten, erschraken sie. Erst jetzt – wo alle weg waren – merkten sie, was passiert war: Alles war aufgegessen! Überall standen leere Keksdosen, leere Teller und Servierschalen, leere Töpfe, Pfannen und Kasserollen …

»Alles weg«, stellte Mo fest und kratzte sich am Kopf.

Frau Maier schluckte. »Das Essen hätte für drei Tage reichen sollen. Und jetzt haben wir auch nichts mehr für unser Weihnachtsmenü heute Abend!«

»Also, wenn ihr mal Pferdemistkugeln probieren wollt«, schlug Mo vor, »könnte ich was Leckeres …«

»Nein danke«, unterbrach Belle ihn und verzog das Gesicht.

In diesem Augenblick hörten sie plötzlich ein lautes RUMS vor dem Maikäferhaus. Dann war alles wieder still. Wer konnte das gewesen sein? Noch ein Besucher? Georg eilte zur Tür und öffnete sie.

Da stand ein riesengroßer Jutesack! War das Christkind hier gewesen?

»Die Post«, krächzte ein leises Stimmchen.

Der Grashüpfer schaute sich um. Wo kam es her?

»Hier unten!«

Georg nahm den Jutesack hoch. Darunter befand sich eine kleine Postschnecke. Sie hatte das typische gelbe Schneckenhaus mit dem Posthorn darauf. »So, das war meine letzte Lieferung für heute. Frohe Weihnachten!«

Georg zog den Sack ins Wohnzimmer, und die anderen scharten sich neugierig um ihn. Schnell lösten sie die Kordel, die den Saum zusammenhielt, und schauten hinein. Was für eine Überraschung! Der Sack war bis obenhin gefüllt mit Geschenkpaketen! Eingepackt in rotes, gelbes, blaues und gold glänzendes Papier und verziert mit bunten Schleifen.

Schöni Wiehnachte! stand auf einem Paket, das die Honigbienen aus der Schweiz geschickt hatten. Belle packte es aus. Es enthielt ein großes Glas Honig und ein Paket Grasbällchen.

Feliz Navidad! stand auf einem Paket von Escolo Pendra aus Spanien. Darin war ein schreiend buntes Bild von Georg, Mo und Belle, das der Künstler offenbar selbst gemalt hatte – und außerdem eine gefüllte Olive.

Dragă aus Transsilvanien hatte eine Kerze aus Bienenwachs geschickt und Disa isländischen Buttermilchkuchen.

Gordo aus Mexiko hatte vier Sombreros eingepackt – und eine Flasche Agavensaft.

Von Akizu steckte ein Buch über japanische Kampfkunst in dem Jutesack und eine Packung Pflaumentee, und Mani hatte ein Stück geröstete Kaffeebohne aus Sansibar herübergeschickt.

Und während das Feuer im Ofen weiterprasselte und die Kerzen am Weihnachtszweig langsam niederbrannten, saßen Georg, Mo, Belle und Frau Maier inmitten ihrer Pakete, lasen die Weihnachtsgrüße und naschten von den Köstlichkeiten aus aller Welt.

Wo sie überall gewesen waren, dachte Georg! So weit waren sie gereist.

Aber manchmal war es eben auch zu Hause sehr schön – und Weihnachten war einfach nirgendwo schöner als im Maikäferhaus!

Wohin nur mit der Bombenstimmung?

Georg saß in seinem Zimmer und sortierte Fotos. Er mochte diese Zeit, die man die »Zeit zwischen den Jahren« nannte – nach Weihnachten und vor Silvester. »Zwischen den Jahren«, das klang so schön. Fast, als sei man im Nirgendwo.

Auf dem Tisch standen eine Kanne Himbeerblättertee und ein Tellerchen mit Kleeblütenkeksen von Frau Maier. Georg betrachtete seine Bilder: von der Siegerehrung in Griechenland, von ihrer Schatzsuche im Golf von Mexiko oder von dem unvergesslichen Nordlicht in Island. Sie hatten wieder so viel erlebt in diesem Jahr – gut, dass nun ein paar ruhige Tage folgten.

PUFF! PAFF! PENG! BALLER, BALLER!

Plötzlich ertönten Schüsse von ohrenbetäubender Lautstärke vor dem Maikäferhaus. Georg legte den Kopf auf die Tischplatte und hielt sich die Ohren zu.

Dann war es wieder still.

Der Grashüpfer schaute sich um. Alle Fotos lagen nun wild durcheinander im Zimmer verteilt.

POFF! POFF! PENG! PENG! ZZZzzzzipp!

Schon wieder! Das war ja nicht zum Aushalten!

Georg stürzte zum Fenster und schaute hinunter. Dort unten stand ein braun-schwarzer Käfer in einem weißen Kittel, dessen rote Haare wild nach allen Seiten abstanden.

»Da guckta, wa? Det macht Laune, sach ick! Paff, paff, jetzt wird jeballert!«

»Bitte …«, sagte Georg. »Kannst du nicht irgendwo anders … das tun … ähm …, was du da gerade tust?«

»Ick baller. Ich schieß! Paff, paff! Jetzt is hier mal Schluss mit lustich!«

Inzwischen war Frau Maier zu Georg ans Fenster getreten. »Gib dir keine Mühe. Das ist Rocco, der Bombardierkäfer. Der taucht immer mal wieder hier auf und macht Ärger.«

Georg hatte schon oft von Bombardierkäfern gehört. Sie waren dafür bekannt, dass sie immer etwas Sprengstoff dabeihatten und bei der allergeringsten Gefahr wild um sich schossen – aber Rocco schien selbst dann zu schießen, wenn überhaupt keine Gefahr bestand.

Inzwischen hatte sich mehrere Insekten um den Bombardierkäfer versammelt und versuchten sehr höflich, ihn zum Aufhören zu bewegen.

»Diese Explosion hat mein Netz zerstört«, beklagte sich die Spinne gerade.

»Ja. Det war ja ooch Absicht! Jenauso wollt ick det. Is doch ’ne Bombenstimmung. Oppa det wollt oder nicht!«

Georg entdeckte, dass auch Mistkäfer Mo in der Menge stand, der – wie so oft – eine Mistkugel neben sich liegen hatte.

POFF, machte es plötzlich – und Mos Mistkugel explodierte. Die Kugel zersprang in tausend Teile, und Mo war über und über mit Mist bedeckt.

»Witzig, wa? Sach ick doch. Bombenstimmung! Und det war noch lang nich allet!«

Und das war es auch nicht. Es verging keine Stunde mehr, in der Rocco nicht irgendetwas in die Luft sprengte. Er zerstörte die Gänge der Ameisen, er ließ den neuesten Bau der Wespen in die Luft fliegen, und er erschreckte Gertrud die alte Weinbergschnecke und ihre Freundinnen, als sie sich zum Salbeiblätterkränzchen trafen.

»Det war vielleicht n komischet Jesicht!«, jubelte Rocco, während Gertrud mühsam nach Luft rang. Eine Explosion mitten in ihrem Kränzchen – das hatte noch keine der Weinbergschnecken erlebt!

»Volle zwölf uff de Fühler, wa? Ick lach mir scheckig …«

Wenn Rocco ausnahmsweise nichts kaputt machte und niemanden erschreckte, dann schoss er so lange und so ausdauernd in die Luft, dass es dennoch vorbei war mit der Ruhe am Weiher.

Am Abend stürzte Belle in Georgs Zimmer.

»Wir müssen was unternehmen«, keuchte sie. »Rocco macht alle noch ganz wahnsinnig. Vorhin wollte er Sprengstoff an unserer Gondel anbringen!«

Mo, der gerade bei Georg zu Besuch war, stimmte der Libelle zu. »Ich trau mich schon gar nicht mehr, Mistkugeln zu rollen! Ständig fliegt mir eine um die Ohren!«

Georg dachte nach. Was konnten sie nur tun? Rocco machte nicht den Eindruck, dass er sich irgendetwas verbieten ließ …

»Fangen, fesseln und einsperren«, schlug Mo vor. »Dann ist Ruhe.«

Da betrat Frau Maier das Zimmer. »So was bringt doch nichts«, meinte die Maikäferdame. »Ich war in meiner Jugend auch ein wilder Feger …«

Georgs Vermieterin erzählte immer gern von ihren »wilden Maikäferjahren«, aber Georg fiel es schwer, sich die freundliche alte Dame als Krawallkäfer vorzustellen.

»… und mich hat auch niemand gefesselt oder eingesperrt.«

»Sondern?«, fragte Belle und zog eine Augenbraue hoch.

»Ich weiß nicht mehr. Irgendwann haben wir unser Häuschen gebaut. Dann habe ich mit dem Kochen begonnen … und dem Backen … was mir großen Spaß gemacht hat …«

»Das ist DIE Idee …«, rief Georg plötzlich dazwischen und sprang auf.

»Rocco soll backen?«, fragte Mo ungläubig.

»Nein«, meinte Georg. »Backen nicht …«

Rocco starrte die drei Freunde an. Er drehte einen Finger in sein struppiges, rotes Haar und schien zu überlegen, wo der Haken war.

»Nun sag schon! Großes Puff-Paff, das muss dir doch gefallen«, meinte Mo aufgeregt. Georg legte beschwichtigend eine Hand auf den Arm seines Freundes.

»Wir könnten dir natürlich helfen«, erläuterte der Grashüpfer.

»Zum Beispiel beim Anbringen der Feuerwerkskörper. Wenn du dafür jemanden brauchst, der fliegen kann …«, flötete Belle und nickte mit dem Kopf in Richtung Gondel. »Jemand, der auch Loopings kann und unerschrocken ist und eine hervorragende Ausbildung …«

»Jajaja – du Madam Schlaubelle, det hab ick begriffen …«, unterbrach Rocco die Libelle. Der Bombardierkäfer streichelte gedankenverloren über ein Päckchen Sprengstoff. »’n Feuerwerk …«, murmelte er.

Dann zog er seinen Kittel glatt und grinste breit. »Na jut denn. Ick vasuchs.«

In den nächsten Tagen war Rocco nicht wiederzuerkennen. Seit Georg, Mo und Belle ihn gefragt hatten, ob er nicht Lust habe, ein großes Silvesterfeuerwerk für die Weiherbewohner vorzubereiten, experimentierte er ohne Unterlass.

Georg hatte ihm angeboten, sein Zimmer im Maikäferhaus als Labor zu benutzen – und dort berechnete Rocco nun Luntenlängen, baute Raketen, die hoch in den Himmel aufsteigen konnten, überlegte sich die Abfolge der Feuerwerkskörper und arbeitete einen genauen Abbrennplan aus.

Georg, Mo und Belle halfen ihm, so gut sie konnten. Georg bat Gertrud um ein paar getrocknete Salbeiblüten, damit sie sie zermahlen und zu blauer Farbe verarbeiten konnten.

Oh, wie war die Weinbergschnecke begeistert, als sie die ersten leuchtenden Funken in Salbeiblau am Himmel erblickte!

Und so schaffte es Rocco, alle anzustecken. Immer mehr Weiherbewohner schauten nun beim Maikäferhaus vorbei, um seine neuesten Feuerwerkserfindungen zu bestaunen.

Und immer hatte irgendwer eine Idee, wie man dieses Licht noch heller, jenen Sternenschweif noch schöner oder diese Explosion noch bunter machen konnte.

»Dit macht Lunte!«, rief Rocco dann erfreut und rannte sogleich zurück in sein Labor, um die verschiedenen Anregungen umzusetzen.

Einen Tag vor Silvester war es dann so weit. Am Ufer des Weihers sollte das Feuerwerk aufgebaut werden. Viele Freiwillige hatten sich vor dem Maikäferhaus versammelt, um beim Aufbau zu helfen.

Doch als Rocco aus dem Haus trat, da hatte er alle Feuerwerkskörper in verschiedene Kisten gepackt – und eine große Reisetasche über der Schulter.

»Was ist los?«, fragte Georg überrascht. »Willst du verreisen?«

»Wat wa hier machen – det is allet janz roßet Kino!«, erklärte Rocco. »Ick sachet dir. Det muss jesehen werden! Von janz, janz viele Leute – nich nur hier!«

Auf der ganzen Welt gebe es nur einen einzigen Ort, der genau passend sei für so ein Feuerwerk wie dieses, erklärte Rocco. Berlin. Seine Heimatstadt. Das sei ihm heute erst klar geworden – und deshalb könne er auf gar keinen Fall bleiben.

»Tutt ma leid, Leute!«, sagte Rocco und sah ein wenig traurig aus. Fast alle Weiherbewohner hatten ihm in den letzten Tagen geholfen – sie waren ihm richtig ans Herz gewachsen.

»Na, wenn unser Rocco geht – dann gehen wir doch einfach mit!«, rief Gertrud die Weinbergschnecke mit schriller, sich überschlagender Stimme – sie war wohl selbst überrascht, dass sie so etwas Verrücktes vorschlug.

»Genau! Wir machen einen Ausflug. Alle zusammen!«, jubelte Hilli die Wespe.

»Eine Gruppenreise!«, rief der Borkenkäfer.

»Und ich übernehme die Verpflegung!«, verkündete Frau Maier und verschwand im Maikäferhaus, um Kekse und Kuchen und allerlei Proviant vorzubereiten.

Georg versprach, bis zum nächsten Tag eine so große Gondel zu zimmern, dass für alle ausreichend Platz war – und Belle machte sich auf, um noch ein paar andere Libellen zusammenzutrommeln, damit es auch genug Piloten und Gondelträger dafür gab.

Rocco hatte seine Reisetasche abgestellt. Er sagte keinen Ton. Seine Augen waren seltsam gerötet. »Hap watt im Auge!«, behauptete er, als er sich verstohlen eine Träne fortwischte.

Schnell verteilten sich die Weiherbewohner in die verschiedensten Richtungen, um die gemeinsame Reise vorzubereiten – nur Mo rührte sich nicht vom Fleck und machte den Eindruck, als sei er mit den Gedanken ganz woanders.

PAFF!, machte es plötzlich. Dicht neben Rocco explodierte eine Mistkugel. Und Rocco war über und über mit Mist bedeckt!

»Das war ich!« Mo ließ sich lachend auf den Rücken plumpsen. »Jetzt sind wir quitt!«

Es wurde eine nette Reise. Die Käsefliege vom Haselmarkt hatte darum gebeten, während der Fahrt Käse verkaufen zu dürfen, Mo erzählte seine liebsten Kellerassel-Witze (»Was ist eine Assel, die ununterbrochen redet?« – »QuAsselstrippe!«), und immer mal wieder legten sie eine Pause ein, damit Frau Maier ihre Leckereien verteilen konnte.

Nach vielen, vielen Reisestunden wedelte Rocco plötzlich mit der Hand vor seiner Nase herum, und die Weiher-Bewohner taten es ihm gleich.

»Riechta det? Det is die Berliner Luft!«

Sie waren da. In Berlin. Der Hauptstadt! Wo es lauter, frecher und moderner zuging als irgendwo sonst auf der Welt. Jedenfalls, wenn man Rocco glaubte, denn der Bombardierkäfer war während der Reise nicht müde geworden, von seiner Heimatstadt zu schwärmen.

Deshalb hatte die Reisegruppe beschlossen, noch einen kurzen Rundflug über die Stadt zu unternehmen, bevor sie mit den Vorbereitungen für das Feuerwerk beginnen wollte.

Georg war sofort fasziniert von Berlin. Hohe Bäume! Lange Alleen! Breite Straßen!

»Und hier sehta unsre Jedächtniskirche!«, rief Rocco und deutete auf eine Kirche, bei deren Turm die Spitze fehlte. »Is wechjebombt worden!«, erklärte der Bombardierkäfer.

Gertrud sah ihn strafend an.

In dem großen, grünen »Tiergarten«, einem Park mitten in der Stadt, machten sie eine kurze Pause in einer Baumkrone, wo es eine Imbissbude gab, die von einigen Wespen betrieben wurde. Rocco drängte alle, unbedingt die Wurststücke zu probieren, die die Wespen gesammelt hatten und die hier mit Soße und scharfem, gelbem Pulver serviert wurden. »Det is ’ne Currywurst! Ham wa hier in Berlin erfunden! Janz ejal, watt andere sagen – dett is unsre!«

Anschließend zeigte der Bombardierkäfer ihnen ein Stadtviertel, das er »Prenzlauer Berg« nannte und das vor allem Belle auf Anhieb gefiel. Hier waren so viele schrille Käfer unterwegs! Mit viel zu großen Brillen und seltsamen Frisuren. Und erst die Schmetterlinge! Einer bunter als der andere. Sie schoben ihre kleinen Raupen vor sich her und sogen dabei Nektar aus tragbaren Blütenkelchen. Die Weiher-Libellen flogen mit der Busgondel eine Weile auf der Stelle – das hier war einfach zu interessant …

»Ihr seid hier nüsch auff’n Acker!«, blaffte plötzlich ein schwarzer Brummer, der einen gelben Hängekorb mit der Aufschrift »Taxi« trug und kurz vor der Reisegruppe gestoppt hatte. »Uff de Seite, wenn ick bitten darf.« Brummelnd flog er weiter.

»Unsre Berlina Schnauze!«, rief Rocco stolz. »Dafür sind wa berühmt inne janze Welt!«

Langsam wurde es dunkel – Zeit, sich aufzumachen.

Schon von Weitem konnte die Reisegruppe das Ziel erkennen, das Rocco für sein Feuerwerk ausgewählt hatte: ein gewaltiges, steinernes Tor, das von riesigen Säulen getragen wurde. Darauf stand ein antiker Streitwagen mit vier Pferden aus Kupfer.

»Ick präsentiere …«, sagte Rocco, und die Busgondel landete hoch oben auf dem Streitwagen. » … det Brandenburger Tor!«

Neugierig kletterten die Weiher-Bewohner aus ihrer Busgondel. Die Aussicht von hier oben war einfach umwerfend – aber sie konnten sie kaum genießen, denn durch ihre Tour durch Berlin hatten sie schon viel zu viel Zeit verloren!

Alle begannen zügig mit der Arbeit. Sie verknüpften verschiedene Lunten miteinander, montierten die Feuerwerkskörper, stellten die Raketen in ihre Startposition und legten Silvesterkracher und Wunderkerzen bereit.

Inzwischen hatte sich vor dem Tor eine riesige Menschenmenge versammelt – und auf dem Tor trafen nun immer mehr Insekten ein. Alte und Junge, Berliner und Berlin-Besucher … es war eine fröhliche Menge, die sich hier zusammengefunden hatte, um auf das neue Jahr zu warten.

Georg, Mo, Belle, Frau Maier, Hilli, die Spinne und der Borkenkäfer – alle standen Arm in Arm auf dem Brandenburger Tor und betrachteten den Himmel über Berlin.

Auf einmal knisterten die ersten Wunderkerzen wie helle Sterne. Jemand begann laut herunterzuzählen. Nur noch wenige Sekunden, dann würde das neue Jahr beginnen. Immer mehr zählten mit, bis schließlich die ganze Menge im Chor rief: »Fünf! Vier! Drei! Zwei! Eins! Nuuuuuuull!«

Ob Fremde oder Freunde – alle fielen sich in die Arme und wünschten sich ein frohes neues Jahr. Mit lautem Geheul schossen nun Roccos Feuerwerksraketen hinauf in den Himmel, an dem rote, grüne, gelbe und salbeiblaue Lichtersterne zerplatzten.

Mo umarmte Belle und Belle Georg und Georg Frau Maier. Das war ein Geküsse und Umarme – inmitten von strahlenden Lichtfontänen!

Rocco sprang mit hochroten Wangen auf dem Streitwagen herum und entzündete Lunte um Lunte. Sein Feuerwerk war noch viel prächtiger geworden, als alle erwartet hatten. Im Sekundentakt zischten Raketen in die Höhe und ließen funkelnde Sterne regnen.

»Unser Rocco …«, seufzte Gertrud stolz.

Und Rocco, der ihre Bemerkung gehört hatte, strahlte zurück. »Det war mein bestet Jahr!«, rief er.

Georg, Mo und Belle standen schweigend nebeneinander und bewunderten den hell aufleuchtenden Himmel. Georg war sich sicher, dass sie in diesem Augenblick alle etwas Ähnliches dachten.

Es war ein tolles Jahr gewesen. Voller Abenteuer und Überraschungen. Sie hatten wieder viele neue Freunde gefunden: Gordo die Raupe, Disa die Elfe – und nun war sogar Rocco der Bombardierkäfer ein guter Freund geworden. Wer hätte das gedacht?

Was das neue Jahr wohl bringen würde?

Georg war schon gespannt …

Eva Dax ist im Münsterland aufgewachsen, studierte im Ruhrgebiet Literaturwissenschaften und lebt heute mit ihrem Mann und zwei Söhnen in Köln.

Nach studienbegleitender Journalistenschule folgte das Volontariat beim SWR, wo sie anschließend in verschiedenen Radio- und Fernsehredaktionen tätig war und als Autorin, Redakteurin und Referentin arbeitete. Doch erst als sie in ein kleines Haus mit wildem Garten zog, in dem sich Libellen, Frösche und die verschiedensten Käferarten tummeln, begann sie, Kinderbücher zu schreiben.

Melanie Groger arbeitet seit zwölf Jahren als freie Illustratorin und Character-Designerin und lebt mit ihrem Mann und ihrem Sohn in Hamburg.

Nach ihrer Ausbildung an der Animation School zog es sie zunächst für mehrere Monate nach Montreal, bevor sie wieder in die Elbmetropole zurückkehrte, um für verschiedene Trickfi lmstudios zu arbeiten. Heute gehören Zeitschriften- und Buchverlage ebenso zu ihren Auftraggebern wie Liebhaber wunderlicher T-Shirt-Designs.

© Verlag Friedrich Oetinger GmbH, Hamburg 2015

Alle Rechte vorbehalten

Das Werk einschließlich aller seiner Teile ist urheberrechtlich geschützt. Jede Verwertung außerhalb der engen Grenzen des Urheberrechtsgesetzes ist ohne Zustimmung des Verlages unzulässig und strafbar. Das gilt insbesondere für Vervielfältigungen, Übersetzungen, Mikroverfilmungen und die Einspeicherung und Verarbeitung in elektronischen Systemen.

Cover und Illustrationen von Melanie Groger

ISBN 978-3-86274-669-9

Lust auf mehr?

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www.oetinger.de/ebooks

Table of Contents

- Titelseite
- Georg
- Mo
- Belle
- Frau Maier
- Der Schatz der Blauen Agave
- Für den Weiher nach Olympia
- Wo der Pfeffer wächst!
- Der Zauber des Nordlichts
- Looping auf dem Fallobstfest
- Malen unter der Sonne Spaniens
- Schaurig-schönes Transsilvanien
- Ein Schneeball namens Mo
- Köstliche Lektüre!
- Akizu – Verschwunden in Tokio
- Weihnachten im Maikäferhaus
- Wohin nur mit der Bombenstimmung?
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