Der Giftzeichner: Ein Lincoln-Rhyme-Thriller
Date: 2015-09-14T17:04:37+00:00
Keywords: Fiction; Suspense; Thrillers; Crime
Description: Seine Worte gehen unter die Haut. Und sie sind tödlich. In einem düsteren Versorgungstunnel wird die Leiche einer jungen Frau gefunden, angestrahlt vom Schein einer Taschenlampe. Auf ihrer Haut eine Botschaft, eintätowiert mit Gift anstatt mit Tinte. Vom Mörder keine Spur. Nur einen einzigen Hinweis entdeckt Amelia Sachs, als sie den unheimlichen Tunnel absucht: ein zusammengeknülltes Stück Papier, das diesen Mord mit einem lange zurückliegenden Fall verbindet, den Amelia und Lincoln Rhyme nie vergessen haben. Ein eiskalter, akribisch vorgehender Serienkiller versetzt New York schon bald in An
Publisher: Blanvalet Verlag
Rights: © Blanvalet

Jeffery Deaver

Der Giftzeichner

Thriller

Ins Deutsche übertragen
von Thomas Haufschild

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Die Originalausgabe erschien 2014 unter dem Titel
The Skin Collector bei Grand Central Publishing, New York

1. Auflage

© Gunner Publications, LLC 2014
© der deutschsprachigen Ausgabe 2015 by Blanvalet Verlag, München,
in der Verlagsgruppe Random House GmbH
Umschlaggestaltung: www.buerosued.de
Umschlagmotiv: Arcangel Images/Malgorzata Maj
Satz: Uhl + Massopust, Aalen
ISBN 978-3-641-15901-6
www.blanvalet.de

Für Dennis, Patti, Melissa und Phillip.

Die Kreaturen, die ich gesehen hatte,
waren keine Menschen und
auch nie Menschen gewesen.
Sie waren Tiere – vermenschlichte Tiere –,
Triumphe der Vivisektion.

H. G. Wells
Die Insel des Dr. Moreau

I
DAS VERGRIFFENE BUCH

Dienstag, 5. November
Mittag

1

Der Keller.

Sie musste in den Keller.

Chloe hasste es da unten.

Aber das Rue du Cannes – dieses altmodisch geblümte kleine Ding mit dem bestickten Saum und dem gewagten Ausschnitt – war in Größe vierzig und zweiundvierzig ausverkauft, und sie musste die Kleiderständer nachfüllen, damit die Schnäppchenjägerinnen auch ja fündig wurden. Chloe war Schauspielerin, keine Einzelhandelsfachfrau, und außerdem neu im Modegeschäft. Daher war es ihr ein Rätsel gewesen, wieso ausgerechnet diese Kleider sich gerade so gut verkauften, zumal der November sich auch noch wie ein Januar anfühlte. Bis ihre Chefin ihr erklärt hatte, dass der Laden zwar im alternativen SoHo in Manhattan lag, die Kundinnen aber vornehmlich aus Jersey, Westchester und von Long Island stammten, wie ihre Postleitzahlen erkennen ließen.

»Und?«

»Seereisen, Chloe. Kreuzfahrten.«

»Ach.«

Chloe Moore ging in den hinteren Bereich des Ladens. Die Ecke hier war das genaue Gegenteil des Verkaufsraums und ungefähr so schick wie ein Frachtcontainer. Chloe suchte unter den Schlüsseln an ihrem Handgelenk den passenden heraus und öffnete die Kellertür. Sie schaltete das Licht ein und musterte die wacklige Treppe.

Mit einem Seufzen machte sie sich auf den Weg. Die Tür hatte einen Schließer und fiel hinter ihr von selbst wieder zu. Chloe war keine zierliche Frau und stieg die Stufen vorsichtig hinab. Sie trug Vera-Wang-Imitate. Pseudo-Designer-Stöckelschuhe und hundert Jahre alte Architektur können eine gefährliche Mischung ergeben.

Der Keller.

Sie hasste ihn.

Nicht dass sie Eindringlinge befürchtete. Es gab nur einen Zugang – die Tür, die sie soeben selbst benutzt hatte. Aber der Keller war muffig, feucht, kalt … und voller Spinnweben.

Was bedeutete, dass es hier hinterhältige, gefräßige Spinnen gab.

Und Chloe wusste, dass sie einen Kleberoller brauchen würde, um den Staub von ihrem dunkelgrünen Rock und der schwarzen Bluse zu entfernen (Le Bordeaux und La Seine).

Sie trat auf den unebenen, rissigen Betonboden, hielt sich links, um ein großes Netz zu umgehen, und lief dafür mitten in einen anderen langen Spinnwebenstrang hinein, der an ihrem Gesicht kleben blieb und kitzelte. Nach einem lächerlich anmutenden Tanz, bei dem sie versuchte, das verdammte Ding abzustreifen, ohne hinzufallen, setzte sie ihre Suche fort. Fünf Minuten später fand sie den Vorrat an Rue du Cannes, die französisch aussehen und klingen mochten, aber auf deren Versandverpackungen hauptsächlich chinesische Schriftzeichen standen.

Als Chloe die Kartons aus dem Regal zog, hörte sie ein Scharren.

Sie erstarrte. Neigte den Kopf.

Das Geräusch wiederholte sich nicht. Doch dann hörte sie etwas anderes.

Tropf, tropf, tropf.

War da irgendwas undicht?

Chloe kam oft nach hier unten, wenngleich widerwillig, und hatte dabei noch nie Wasser gehört. Sie stellte die vermeintlich französischen Kleider bei der Treppe ab und machte sich auf die Suche. Der größte Teil des Lagerbestands war in den Regalen verstaut, aber einige Kartons standen auf dem Boden. Ein Wassereinbruch konnte verheerende Folgen haben. Und obwohl Chloe letztlich an den Broadway wollte, würde sie noch eine ganze Weile auf den Job hier im Chez Nord angewiesen sein. Ein Leck zu entdecken, bevor überteuerte Kleidung im Wert von zehntausend Dollar ruiniert werden konnte, würde vielleicht erheblich dazu beitragen, dass auch weiterhin ein stetiges Gehalts-Rinnsal auf ihr Konto floss.

Sie ging in den rückwärtigen Teil des Kellers und war entschlossen, die undichte Stelle zu finden. Auf die Spinnen achtete sie natürlich trotzdem.

Das Tropfen wurde lauter, je weiter sie vordrang. Hier hinten war es noch düsterer als vorn bei den Stufen.

Chloe trat hinter ein Regal voller Blusen, die dermaßen hässlich waren, dass nicht mal ihre Mutter sie anziehen würde – die Großbestellung eines Einkäufers, der, so vermutete Chloe, bereits gewusst hatte, dass man ihn ohnehin entlassen wollte.

Tropf, tropf …

Sie kniff die Augen zusammen.

Komisch. Was war das? In der Rückwand stand eine Zugangstür offen. Das Wassergeräusch kam von dort. Die Tür, die so grau gestrichen war wie die Wände, maß ungefähr neunzig Zentimeter mal einen Meter zwanzig.

Wohin führte sie? Gab es ein zweites Kellergeschoss? Chloe war die Tür noch nie aufgefallen, aber sie hatte wohl auch noch nie einen Blick auf die Wand hinter dem letzten Regal geworfen. Wozu auch?

Warum stand das Ding offen? Die Stadt richtete ständig Baustellen ein, vor allem in den älteren Vierteln wie hier in SoHo. Doch niemand hatte das Personal – zumindest nicht Chloe – darüber in Kenntnis gesetzt, dass unter dem Gebäude irgendwas repariert werden musste.

Womöglich hatte dieser unheimliche polnische oder rumänische oder russische Hausmeister da unten zu tun. Aber nein, das konnte nicht sein. Ihre Chefin traute ihm nicht; er hatte keinen Schlüssel für die Kellertür.

Okay, der Gruselfaktor nahm zu.

Hör auf zu suchen. Erzähl Marge von dem Tropfgeräusch und dem offenen Durchgang. Hol Vlad oder Mikhail oder wie auch immer er heißt und lass ihn hier unten sein Gehalt verdienen.

Dann wieder ein Scharren. Diesmal kam es ihr wie ein Schuh vor, der über den sandigen Beton schlurfte.

Scheiße. Jetzt reicht’s. Nichts wie weg hier.

Doch praktisch im selben Moment, bevor sie auch nur ansatzweise kehrtmachen konnte, stürzte er sich von hinten auf sie und knallte ihren Kopf gegen die Wand. Er presste ein Stück Stoff auf ihren Mund. Vor lauter Schreck fiel sie fast in Ohnmacht. Ihr Hals tat plötzlich weh.

Chloe fuhr herum.

O Gott, o Gott …

Bei dem Anblick wurde ihr beinahe schlecht: die gelbliche Latexmaske über seinem Kopf, mit Schlitzen für Augen, Mund und Ohren, die so eng saß, dass sie das Fleisch verformte, als wäre sein Gesicht geschmolzen. Er trug einen Arbeitsoverall mit irgendeinem Logo darauf, das sie nicht genau erkennen konnte.

Heulend schüttelte sie den Kopf, flehte und schrie durch den Knebel, den er unverwandt auf ihren Mund drückte. Seine Handschuhe waren so eng und eklig gelb wie die Maske.

»Bitte, hören Sie mir zu! Tun Sie das nicht! Sie verstehen nicht! Bitte, bitte …« Aber die Worte drangen nur als unverständliche Laute durch den Stoff.

Wieso hab ich oben keinen Keil in die Tür geklemmt?, fragte sie sich. Ich hab noch daran gedacht … Sie war wütend auf sich selbst.

Sein ruhiger Blick musterte sie – aber nicht ihre Brüste oder Lippen oder Hüften oder Beine. Nur die Haut ihrer bloßen Arme, ihrer Kehle, ihres Halses, wo er die kleine blaue Tätowierung einer Tulpe genau in Augenschein nahm.

»Nicht schlecht, nicht gut«, flüsterte er.

Sie wimmerte, zitterte, stöhnte. »Was … was … was wollen Sie?«

Doch warum fragte sie überhaupt? Sie wusste es doch. Natürlich wusste sie es.

Und bei diesem Gedanken bekam Chloe ihre Furcht in den Griff. Sie wappnete sich.

Okay, du Arschloch, du willst es auf die harte Tour? Das wird dir noch leidtun.

Sie erschlaffte. Seine Augen, umgeben von gelbem Latex wie von kränklicher Haut, wirkten verwirrt. Der Angreifer hatte offenbar nicht mit ihrem Zusammenbruch gerechnet und wollte ihren Sturz abfangen.

Sobald sein Griff sich löste, sprang Chloe vor und packte ihn am Kragen. Der Reißverschluss gab nach, und Stoff riss – sowohl der Overall als auch die Kleidung darunter.

Sie wollte wütend auf sein Gesicht und die Brust einprügeln. Und ihm das Knie in den Unterleib rammen. Dann noch mal und noch mal.

Aber irgendwie gelang es ihr nicht. Sie konnte nicht richtig zielen. Er wäre so einfach zu treffen gewesen, doch ihr war auf einmal schwindlig, und ihre Bewegungen waren unkoordiniert. Er drückte ihr mit dem Knebel die Luft ab – vielleicht lag es daran. Oder am Schock.

Mach weiter, zürnte sie. Hör nicht auf. Er hat Angst. Das kannst du sehen. Scheißfeigling …

Und sie versuchte, erneut nach ihm zu schlagen und die Fingernägel in sein Fleisch zu graben, doch ihre Kraft ließ nun rapide nach. Ihre Hände betatschten ihn harmlos. Ihr Kopf sackte nach vorn, und Chloe sah, dass sein Ärmel sich hochgeschoben hatte. Da war eine unheimliche Tätowierung, in Rot, irgendein Insekt mit Dutzenden kleiner Insektenbeine und Insektenklauen, aber menschlichen Augen. Und dann fiel ihr Blick auf den Boden des Kellers. Da lag eine Spritze. Deshalb hatte ihr Hals wehgetan – und schwanden ihr die Kräfte. Er hatte ihr irgendwas injiziert.

Was auch immer es war, es wirkte gründlich. Sie war erschöpft. Ihre Gedanken gerieten durcheinander, als würde sie wiederholt in einen Traum abdriften, und aus irgendeinem Grund kam ihr das billige Parfüm in den Sinn, das es im Chez Nord an der Kasse zu kaufen gab.

Wer gab Geld für so einen Mist aus? Und warum …?

Was soll das?, dachte sie in einem klaren Moment. Wehr dich gefälligst! Wehr dich gegen dieses Schwein!

Aber ihre Hände hingen mittlerweile reglos herab, und ihr Kopf war schwer wie ein Stein.

Sie saß auf dem Boden, und dann kippte der Raum und fing an, sich zu bewegen. Der Kerl zerrte sie zu der Zugangstür.

Nein, nicht dahin, bitte!

Hören Sie mir zu! Ich kann Ihnen erklären, wieso Sie das besser nicht tun sollten. Bringen Sie mich nicht dorthin! Hören Sie!

Hier im eigentlichen Keller bestand wenigstens ein bisschen Hoffnung, dass Marge nach dem Rechten sehen und sie beide entdecken würde. Dann würde sie schreien, und dieser Kerl würde auf seinen Insektenbeinen davonhuschen. Doch wenn Chloe erst einmal tief unter der Erde in seinem Bau war, wäre es zu spät. Es wurde nun dunkel, aber auf merkwürdige Weise, als würden die Glühbirnen an der Decke, die immer noch brannten, das Licht nicht ausstrahlen, sondern einsaugen und verlöschen lassen.

Wehr dich!

Aber sie konnte nicht.

Der schwarze Abgrund rückte näher und näher.

Tropf, tropf, tropf …

Schrei!

Das tat sie.

Aber ihrem Mund entrang sich lediglich ein Zischen, das Zirpen einer Grille, das Brummen eines Käfers.

Dann hob er sie durch die Tür ins Wunderland auf der anderen Seite. Wie in dem Film. Oder Comic. Oder so.

Sie sah einen kleinen Haustechnikraum.

Chloe fühlte sich, als würde sie fallen, tiefer und tiefer, und dann schlug sie auf dem Boden auf, auf der Erde, dem Dreck, und rang nach dem Atem, den der Aufprall ihr aus der Lunge getrieben hatte. Doch es tat gar nicht weh, überhaupt nicht. Das Tropfgeräusch war hier deutlicher zu vernehmen, und sie entdeckte ein Rinnsal an der gegenüberliegenden Wand, die aus alten Steinen gemauert war und an der Rohre und Kabel hingen, rostig und abgenutzt und verrottet.

Tropf, tropf …

Ein Rinnsal Insektengift, ein Rinnsal schimmerndes klares Insektenblut.

Alice, dachte sie. Ich bin Alice. Unten im Kaninchenbau. Die Raupe mit der Wasserpfeife, der Märzhase, die Rote Königin und das rote Insekt auf seinem Arm.

Sie hatte diese dämliche Geschichte noch nie gemocht!

Chloe ließ das Schreien sein. Sie wollte nur noch wegkriechen, sich weinend zusammenkauern und in Ruhe gelassen werden. Aber sie konnte sich nicht rühren. Sie lag auf dem Rücken und starrte hinauf zu dem schwachen Licht aus dem Keller des Ladens, in dem sie so ungern arbeitete und in dem sie in diesem Moment doch so gern wieder mit schmerzenden Füßen stehen würde, um nickend Begeisterung zu heucheln.

Nein, nein, Sie sehen darin total schlank aus, wirklich …

Dann wurde es noch dunkler, als ihr Angreifer, das gelbgesichtige Insekt, durch die Öffnung kam, die kleine Tür hinter sich zuzog und die kurze Leiter zu Chloe nach unten stieg. Gleich darauf flammte ein grelles Licht auf; er hatte sich eine Grubenlampe auf die Stirn gesetzt und eingeschaltet. Der weiße Lichtstrahl blendete Chloe, und sie schrie auf oder auch nicht.

Dann wurde es schlagartig stockfinster.

Ein paar Sekunden oder Minuten oder ein Jahr später kam Chloe wieder zu sich.

Sie befand sich nun irgendwo anders, nicht mehr in dem Haustechnikraum, sondern in einer geräumigeren Kammer, nein, in einem Tunnel. Es war schwer zu erkennen, denn die einzigen Lichtquellen waren ein schwacher Schimmer über ihr und der klar umrissene Strahl an der Stirn des maskierten Insektenmanns. Er blendete Chloe jedes Mal, wenn er ihr ins Gesicht sah. Sie lag wieder auf dem Rücken, starrte nach oben, und er kniete über ihr.

Doch was sie erwartet oder vielmehr befürchtet hatte, geschah nicht. In gewisser Weise war das hier aber noch schlimmer, denn das andere – ihr die Kleider vom Leib zu reißen und … nun ja – wäre wenigstens noch nachvollziehbar gewesen. Es wäre in eine bekannte Kategorie des Schreckens gefallen.

Das hier war anders.

Ja, er hatte ihr die Bluse hochgeschoben, aber nur ein Stück, sodass ihr Bauch frei lag, vom Nabel bis zum unteren Rand ihres Büstenhalters, der sich weiterhin keusch an seinem Platz befand. Ihr Rock lag eng um ihre Oberschenkel, fast als wolle der Mann jeden Anschein von Unschicklichkeit vermeiden.

Vorgebeugt starrte er mit dem ruhigen Blick seiner Insektenaugen nun eindringlich auf die glatte weiße Haut ihres Bauches, als würde er im Museum of Modern Art ein Gemälde betrachten, mit leicht geneigtem Kopf, um Jackson Pollocks Farbspritzer oder Magrittes grünen Apfel auch ja aus dem richtigen Winkel zu erwischen.

Dann streckte er langsam den Zeigefinger aus und strich über ihren Bauch. Mit seinem gelben Finger. Danach mit der ganzen Handfläche, hin und her. Er nahm mehrmals ein Stück Fleisch zwischen Daumen und Zeigefinger, ließ es los und beobachtete, wie es sich sogleich wieder glättete.

Sein Insektenmund verzog sich zu einem schwachen Lächeln.

»Sehr schön«, glaubte sie ihn sagen zu hören. Vielleicht redete da aber auch die Raupe mit den Rauchringen oder der Käfer auf seinem Arm.

Sie vernahm ein leises Summen oder Vibrieren. Er sah auf die Uhr. Noch ein Summen, von irgendwo anders. Dann schaute er ihr ins Gesicht und bemerkte ihre Augen. Es schien ihn zu überraschen, dass sie wach war. Er wandte sich um, zog einen Rucksack in ihr Sichtfeld und entnahm ihm eine gefüllte Spritze. Diesmal injizierte er Chloe den Inhalt in eine Armvene.

Wärme breitete sich aus, die Angst ließ nach. Während es allmählich wieder dunkler um sie wurde und die Geräusche verstummten, sah sie seine gelben Finger, seine Raupenfinger, seine Insektenklauen abermals in den Rucksack greifen und behutsam ein Kästchen daraus hervorholen. Er stellte es mit so großer Ehrfurcht neben ihrer bloßen Haut ab, dass sie unwillkürlich an den Priester letzten Sonntag denken musste, wie er beim heiligen Abendmahl den silbernen Kelch mit dem Blut Christi ebenso respektvoll auf dem Altar platziert hatte.

2

Billy Haven schaltete seine American-Eagle-Tätowiermaschine ab, um die Batterie zu schonen.

Er richtete sich auf und begutachtete die bisherige Arbeit mit prüfendem Blick.

Die Bedingungen hier waren zwar alles andere als ideal, aber das Ergebnis konnte sich sehen lassen.

Man musste für seine Mods stets alles geben. Vom simpelsten Kreuz auf der Schulter einer Kellnerin bis zur amerikanischen Flagge auf der Brust eines Söldners, komplett dreifarbig und mit mehreren Falten, als würde sie im Wind wehen – man hängte sich rein, als wäre man Michelangelo, der die Decke einer Kirche bemalte. Gott und Adam, Fingerspitze an Fingerspitze.

Hier und heute hätte Billy sich durchaus auch beeilen können. In Anbetracht der Umstände hätte ihm wohl niemand deswegen einen Vorwurf gemacht.

Aber nein. Die Mod musste eine Billy-Mod sein. So nannten sie das bei ihm zu Hause, in seinem Laden.

Ein Schweißtropfen kitzelte ihn.

Er hob den Zahnarztmundschutz an, wischte sich mit einem Papiertuch das Gesicht ab und steckte das Tuch ein. Ganz vorsichtig, damit sich keine Fasern lösten. Verräterische Fasern, die für ihn so gefährlich sein konnten wie die Tätowierung für Chloe.

Die Maske war lästig. Aber notwendig. Sein Tattoo-Lehrer hatte ihm das eindrucksvoll beigebracht. Er hatte Billy einen Mundschutz aufsetzen lassen, bevor dieser auch nur zum ersten Mal eine Tätowiermaschine in die Hand nahm. Billy, wie die meisten jungen Lehrlinge, hatte protestiert: Ich hab doch eine Brille vor den Augen. Mehr brauche ich nicht. Es war nicht cool. Sich eine bekloppte Maske umzuhängen war so, als würde man einem Neuling bei dessen erster Tätowierung einen Pussyball zum Drücken geben.

Die Schmerzen gehören nun mal dazu. Finde dich damit ab!

Doch dann hatte Billys Lehrer ihn neben sich sitzen lassen, während er einen Kunden tätowierte. Eine kleine Arbeit: Ozzy Osbournes Gesicht. Warum auch immer.

Mann, wie das gespritzt hatte! Die Maske war mit Blut und Flüssigkeit gesprenkelt gewesen wie die Windschutzscheibe eines Pick-ups im August.

»Sei nicht dumm, Billy. Denk immer dran.«

»Werd ich.«

Seitdem stellte er sich jeden Kunden als Hepatitis-C-, -B- oder HIV-Träger vor oder was sonst noch für Geschlechtskrankheiten gerade in Mode sein mochten.

Und angesichts der Mods, die er während der nächsten paar Tage tätowieren würde, durfte es natürlich keinerlei Rückschläge geben.

Daher die Schutzmaßnahmen.

Darüber hinaus hatte er auch noch die Latexmaske und -haube getragen, um sicherzustellen, dass er keines seiner reichlich vorhandenen Haare oder irgendwelche Hautzellen hinterließ. Und um seine Gesichtszüge zu verzerren. Es bestand nämlich immer die vage Gefahr, dass jemand ihn zufällig entdeckte, obwohl er sich bei der Auswahl der abgeschiedenen Orte besondere Mühe gegeben hatte.

Nun wandte Billy Haven sich wieder seinem Opfer zu.

Chloe.

Dieser Name stand jedenfalls auf dem kleinen Schild an ihrer Brust und davor ein prätentiöses Je m’appelle. Was auch immer das hieß. Vielleicht Hallo. Vielleicht Guten Tag. Französisch. Er senkte die doppelt behandschuhte Hand und streichelte ihre Haut, kniff sie, dehnte sie, achtete auf die Elastizität, die Textur, die schöne Spannkraft.

Er sah aber auch den kleinen Hügel zwischen ihren Beinen unter dem waldgrünen Rock. Und den unteren Teil des BHs. Doch es kam gar nicht infrage, sich danebenzubenehmen. Er berührte eine Kundin stets nur da, wo es erforderlich war.

Das eine war Fleisch. Das andere war Haut. Zwei völlig verschiedene Dinge, und Billy Haven war eindeutig der Haut zugetan.

Er wischte sich mit einem neuen Papiertuch abermals den Schweiß ab und verstaute es danach ebenso sorgfältig wie das andere. Ihm war warm, und seine eigene Haut kribbelte. November oder nicht, hier im Tunnel war es heiß und stickig. Die etwa hundert Meter lange Röhre war an beiden Enden verschlossen, das heißt, es fand so gut wie keine Be- und Entlüftung statt. Hier in SoHo, südlich von Greenwich Village, gab es viele solcher Tunnel. Sie stammten aus dem neunzehnten und zwanzigsten Jahrhundert und durchzogen das ganze Viertel. Ursprünglich hatten sie dazu gedient, unterirdische Warentransporte zwischen Fabriken, Lagerhäusern und Verladestellen durchführen zu können.

Heutzutage wurden sie nicht mehr genutzt und waren somit perfekt für Billys Zwecke geeignet.

Die Uhr an seinem rechten Handgelenk summte erneut. Einige Sekunden später meldete sich die Reserveuhr in seiner Tasche mit einem ähnlichen Signal. Sie sollten ihn an die Zeit erinnern; Billy verlor sich oft in seiner Arbeit.

Gleich ist Gottes Knöchel perfekt, nur noch eine Minute …

Aus dem kleinen Knopf in seinem linken Ohr ertönte ein Klappern. Er lauschte einen Moment lang, ignorierte das Geräusch dann und nahm wieder die American-Eagle-Maschine zur Hand. Es handelte sich um ein altertümliches Gerät mit Rotationsantrieb, der die Nadel wie bei einer Nähmaschine bewegte, im Gegensatz zu modernen Maschinen, die eine vibrierende Spule benutzten.

Er schaltete sie ein.

Bzzzz …

Rückte Mundschutz und Brille zurecht.

Dann zog er mit der Nadel Millimeter um Millimeter die Konturen nach, die er zuvor flink aufgezeichnet hatte. Billy war ein geborener Künstler, brillant bei Bleistift- und Tuschezeichnungen, brillant bei Pastellbildern. Und brillant mit der Nadel. Er zeichnete freihändig auf Papier, und er zeichnete freihändig auf Haut. Die meisten Mod-Künstler, wie talentiert auch immer, benutzten vorbereitete (oder – für die Unbegabten – zugekaufte) Schablonen, die sie auf die Haut klebten und mit der Nadel nachzogen. Billy griff so gut wie nie darauf zurück. Dazu bestand für ihn keine Veranlassung. Von Gottes Geist direkt in deine Hand, hatte sein Onkel immer gesagt.

Jetzt das Ausfüllen. Er wechselte die Nadel. Ganz, ganz vorsichtig.

Für Chloes Tätowierung benutzte Billy eine gebrochene Schriftart, auch bekannt als Blackletter, Gothic oder Old English. Sie war durch besonders dicke in Kombination mit überaus filigranen Strichen gekennzeichnet. Konkret entschied er sich für die Schriftfamilie Fraktur. Er hatte sie gewählt, weil sie stark dem Satz der Gutenberg-Bibel ähnelte – und weil sie eine Herausforderung bedeutete. Er war ein Künstler, und welcher Künstler stellte nicht gern seine Fähigkeiten zur Schau?

Zehn Minuten später war er fast fertig.

Und wie ging es seiner Kundin? Er musterte ihren Körper und hob dann ihre Augenlider an. Die Pupillen reagierten noch nicht wieder. Aber ihr Gesicht zuckte ein paar Mal. Das Propofol würde nicht mehr lange vorhalten. Allerdings hatte bereits die Wirkung der nächsten Substanz eingesetzt.

Da fuhr ein jäher Schmerz durch seine Brust. Das beunruhigte ihn.

Er war jung und in sehr guter Verfassung; den Gedanken an einen Herzinfarkt ließ er daher sofort wieder fallen. Doch es blieb die große Frage: Hatte er etwa irgendwas eingeatmet, das er lieber nicht eingeatmet hätte?

Das war nämlich eine sehr reale (und tödliche) Möglichkeit.

Dann tastete er seinen eigenen Körper ab und erkannte, dass der Schmerz von der Oberfläche herrührte. Und er begriff. Als er Chloe gepackt hatte, hatte diese sich gewehrt. Vor lauter Aufregung hatte er gar nicht gemerkt, wie hart sie ihn traf. Nun, da das Adrenalin abgeebbt war, meldete sich der Schmerz. Billy blickte an sich herab. Es war nichts Ernstes, abgesehen von dem Riss in seinem Hemd und dem Overall.

Er ignorierte die Ablenkung und machte weiter.

Dann registrierte Billy, dass Chloes Atemzüge tiefer wurden. Das Anästhetikum ließ immer mehr nach. Er legte eine Hand auf ihre Brust – Lovely Girl hätte nichts dagegen gehabt – und spürte, dass Chloes Herz kräftiger schlug als zuvor.

Da kam ihm ein Gedanke: Wie wäre es wohl, ein lebendiges, schlagendes Herz zu tätowieren? Wäre das möglich? Im Zuge der Vorbereitung seiner Pläne hier in New York war Billy vor einem Monat in eine Firma für Medizinbedarf eingebrochen und hatte Geräte, Medikamente, Chemikalien und andere Materialien im Wert von vielen Tausend Dollar erbeutet. Er fragte sich, ob er sich wohl beibringen könnte, jemanden zu narkotisieren, den Brustkorb zu öffnen, ein Bild oder eine Inschrift auf das Herz zu tätowieren und das Opfer wieder zuzunähen. Sodass der- oder diejenige mit dem verzierten Organ weiterleben würde.

Was würde er als Motiv wählen?

Ein Kreuz.

Die Worte: Das Gesetz der Haut.

Vielleicht:

Billy + Lovely Girl für immer

Interessanter Ansatz. Doch der Gedanke an Lovely Girl machte ihn traurig, und er widmete sich wieder Chloe und beendete die letzten Buchstaben.

Gut.

Eine Billy-Mod.

Aber sie war noch nicht ganz fertig. Er nahm ein Skalpell aus einem dunkelgrünen Zahnbürstenbehälter, beugte sich vor und zog die fabelhafte Haut ein letztes Mal glatt.

3

Man kann den Tod auf zweierlei Weise betrachten.

In der Disziplin der forensischen Wissenschaft ist der Tod für den Ermittler eine abstrakte Tatsache, schlicht ein Ereignis, das eine Reihe von Aufgaben nach sich zieht. Gute forensische Cops nehmen dieses Ereignis wie eine historische Begebenheit in Augenschein; für die besten unter ihnen aber ist der Tod reine Fiktion, und das Opfer hat niemals als reale Person existiert.

Bei der Tatortarbeit ist dieser innere Abstand eine notwendige Voraussetzung, so wie die Latexhandschuhe und die alternativen Lichtquellen.

Lincoln Rhyme saß in seinem grau-roten Merits-Rollstuhl an einem Fenster seines Stadthauses am Central Park West und dachte auf genau diese Weise über einen Todesfall aus jüngster Vergangenheit nach. Letzte Woche war in Downtown ein Mann ermordet worden; offenbar war ein Raubüberfall eskaliert. Das Opfer hatte am frühen Abend sein Büro bei der städtischen Umweltschutzbehörde verlassen und war auf der gegenüberliegenden Straßenseite auf das Gelände einer zu diesem Zeitpunkt menschenleeren Baustelle gezerrt worden. Anstatt seine Brieftasche herzugeben, hatte der Mann sich zur Wehr gesetzt und war vom eindeutig überlegenen Täter erstochen worden.

Der Fall, dessen Akte Rhyme nun vor Augen hatte, sah nach reiner Routine aus, und auch die kargen Beweise waren typisch für solch einen Mord: die billige Waffe, ein Küchenmesser mit Sägeschliff – zwar voller Fingerabdrücke, doch waren die weder bei IAFIS noch sonst wo registriert –, die undeutlichen Schuhabdrücke im Schlamm, der an jenem Abend den Boden bedeckt hatte, sowie Partikel, Abfälle und Zigarettenstummel, bei denen es sich allesamt um tage- oder wochenalte und somit nutzlose Partikel, Abfälle und Zigarettenstummel gehandelt hatte. Allem Anschein nach war es ein Zufallsverbrechen; es gab keinen Ausgangspunkt für die Suche nach dem Täter. Die Polizei hatte die Kollegen des Opfers im Amt für öffentliche Arbeiten befragt und mit den Freunden und Angehörigen gesprochen. Es gab keine Drogenvorgeschichte, keine prekären Geschäfte, keine eifersüchtigen Geliebten und auch keine eifersüchtigen Ehepartner von Geliebten.

Angesichts der dürftigen Spurenlage würde dieser Fall sich nur auf eine Weise lösen lassen, wusste Rhyme: Jemand würde leichtfertig damit prahlen, in der Nähe des Rathauses eine Brieftasche erbeutet zu haben. Und wenn sein Gegenüber dann das nächste Mal wegen Drogenbesitzes, häuslicher Gewalt oder Diebstahls verhaftet wurde, würde er oder sie eine Abmachung mit der Staatsanwaltschaft treffen und den Prahler verraten.

Für Lincoln Rhyme war die Tat, dieser fehlgeschlagene Raubüberfall, ein distanziert wahrgenommener Tod. Historisch. Fiktional.

So viel zur Betrachtungsweise Nummer eins.

Bei der zweiten Möglichkeit kommt das Herz ins Spiel: wenn ein Mensch, zu dem eine echte Beziehung besteht, nicht länger auf dieser Erde weilt. Und der andere Todesfall, der Rhyme an diesem stürmischen grauen Tag beschäftigte, setzte ihm so sehr zu, wie der des Überfallopfers ihn kaltließ.

Rhyme standen nicht viele Leute nahe. Das lag nicht an seiner körperlichen Verfassung – er war vom Hals abwärts weitgehend gelähmt. Nein, er war nie besonders gesellig gewesen. Er war Wissenschaftler. Ein Verstandesmensch.

Oh, es hatte durchaus ein paar enge Freunde gegeben, einige Verwandte, Geliebte. Seine Frau, inzwischen seine Ex.

Thom, seinen Betreuer.

Amelia Sachs natürlich.

Doch der zweite Mann, der vor einigen Tagen gestorben war, war ihm in einem Punkt nähergekommen als alle anderen: Er hatte für Rhyme eine bislang unerreichte Herausforderung bedeutet, ihn gezwungen, die Grenzen seines ohnehin schon beachtlichen Verstandes zu erweitern, vorausschauend zu denken, Strategien zu entwerfen und sich selbst zu hinterfragen. Und er hatte Rhyme gezwungen, um das eigene Leben zu kämpfen; es war dem Mann beinahe gelungen, ihn zu töten.

Der Uhrmacher war der faszinierendste Verbrecher gewesen, mit dem Rhyme jemals zu tun gehabt hatte. Richard Logan, der Mann mit den vielen Identitäten, war in erster Linie ein Profikiller, wenngleich er alle möglichen Straftaten verübt hatte, von Terroranschlägen bis hin zu Einbruchdiebstählen. Er arbeitete für jeden, der sein saftiges Honorar zahlte – vorausgesetzt, der Auftrag war, jawohl, herausfordernd genug. Was auch für Rhyme das ausschlaggebende Kriterium war, wenn er beschloss, einen Fall als beratender forensischer Wissenschaftler zu übernehmen.

Dem Uhrmacher war es als einem von sehr wenigen Kriminellen gelungen, Rhyme intellektuell zu übertrumpfen. Obwohl der Kriminalist letztlich die Falle gestellt hatte, die Logan ins Gefängnis brachte, machte es ihm immer noch zu schaffen, dass es ihm zuvor mehrmals nicht gelungen war, die Verbrechen des Uhrmachers zu vereiteln. Und sogar wenn er scheiterte, vermochte dieser Täter bisweilen großes Unheil anzurichten. Als Rhyme das Attentat auf einen mexikanischen Polizisten verhinderte, der gegen die Drogenkartelle ermittelte, konnte Logan immerhin einen internationalen Zwischenfall provozieren. Am Ende wurde vereinbart, die Akten zu versiegeln und so zu tun, als hätte es den Mordversuch nie gegeben.

Doch nun war der Uhrmacher nicht mehr da.

Der Mann war in der Haft gestorben – und zwar nicht etwa durch die Hand eines Mitgefangenen oder durch Selbstmord, wie Rhyme bei Erhalt dieser Nachricht zunächst vermutet hatte. Nein, die Todesursache war ganz alltäglich – ein Herzinfarkt, wenngleich ein sehr schwerer. Der Arzt, mit dem Rhyme am Vortag gesprochen hatte, war der Überzeugung, dass Logan eine permanente und gravierende Hirnschädigung zurückbehalten hätte, wenn es ihnen gelungen wäre, den Mann zu retten. Obwohl Mediziner keine Formulierungen wie »sein Tod war ein Segen« verwendeten, hatten die Ausführungen des Arztes doch genau diesen Eindruck bei Rhyme hinterlassen.

Eine Bö des launischen Novemberwinds ließ die Fenster von Rhymes Haus erzittern. Er befand sich im ehemaligen Salon des Gebäudes – dem Ort, an dem er sich so wohl wie nirgendwo sonst auf der Welt fühlte. Das Wohnzimmer aus viktorianischer Zeit diente heutzutage als voll ausgestattetes Kriminallabor mit blitzblanken Tischen zur Untersuchung von Beweismaterial, mit Computern und hochauflösenden Monitoren, Gestellen voller Instrumente, hoch entwickelten Geräten wie Abrauch- und Partikelabzügen, Fingerabdruck-Visualisierungskammern, Licht- und Rasterelektronenmikroskopen sowie dem Herzstück: einem Gaschromatographen samt Massenspektrometer, dem Arbeitstier aller forensischen Laboratorien.

Die Ausrüstung im Wert von mehreren Millionen Dollar hätte jeder kleinen oder sogar mittelgroßen Polizeibehörde des Landes zur Ehre gereicht. Rhyme hatte alles aus eigener Tasche bezahlt. Die Abfindung nach dem Arbeitsunfall, der Rhymes Querschnittslähmung zur Folge gehabt hatte, war ziemlich beträchtlich ausgefallen; das Gleiche galt für die Höhe der Honorare, die er dem NYPD und anderen Strafverfolgungsorganen für seine Dienste berechnete. (Mitunter gab es auch Angebote aus anderer Richtung, die sich womöglich als lukrativ erwiesen hätten, zum Beispiel aus Hollywood, wo man Rhymes spektakulärste Fälle für das Fernsehen verfilmen wollte. Einer der vorgeschlagenen Titel lautete Der Mann im Rollstuhl, ein anderer Ein Rhyme zu jeder Jahreszeit. Thom hatte die Reaktion seines Chefs auf dieses Ansinnen – »Hat denen etwa jemand ins Hirn geschissen?« – folgendermaßen übermittelt: »Mr. Rhyme hat mich gebeten, Ihnen für Ihr freundliches Interesse zu danken. Leider lassen seine zahlreichen Verpflichtungen die Arbeit an einem derartigen Projekt vorläufig nicht zu.«)

Rhyme wendete nun seinen Rollstuhl und blickte zu einer wunderschönen filigranen Taschenuhr, die in einer kleinen Halterung auf dem Kaminsims stand. Eine Breguet. Ein Geschenk des Uhrmachers höchstpersönlich.

Seine Trauer war vielschichtig und spiegelte die beiden verschiedenen Weisen wider, den Tod zu betrachten. Es gab mit Sicherheit analytische – forensische – Gründe, den Verlust zu bedauern. Der Kriminalist würde nun niemals die Möglichkeit haben, den Verstand des Mannes zu seiner Zufriedenheit zu ergründen. Wie der Spitzname erkennen ließ, war Logan von der Zeit und den Zeitmessern regelrecht besessen gewesen und hatte sogar eigenhändig Uhren verschiedener Größe gebaut. Die gleiche Sorgfalt und absolute Präzision hatte er auf die Planung seiner Verbrechen verwandt. Rhyme hatte vom ersten Moment an bewundert, wie Logans Intellekt funktionierte. Er hatte darauf gehofft, dass der Mann ihm gestatten würde, ihn im Gefängnis zu besuchen, um über die an eine Partie Schach gemahnende Struktur der Taten zu reden.

Doch Logans Tod warf auch wesentlich profanere Fragen auf. Die Staatsanwaltschaft hatte Logan eine Verfahrensabsprache angeboten, eine Strafminderung im Gegenzug für die Namen mancher seiner Auftraggeber und Komplizen; der Mann hatte eindeutig über ein ausgedehntes Netzwerk krimineller Kollegen verfügt, deren Identität die Polizei brennend interessierte. Gerüchteweise hatte Logan vor seiner Ergreifung zudem mehrere Tatpläne bereits fertig ausgearbeitet.

Doch Logan war nicht auf das Angebot eingegangen. Und was noch ärgerlicher war, er hatte sich in allen Punkten schuldig bekannt und dadurch Rhyme der Gelegenheit beraubt, mehr über ihn zu erfahren und seine Familienangehörigen und Mittäter zu identifizieren. Rhyme hatte sogar vorgehabt, Gesichtserkennungstechnologie und verdeckte Ermittler einzusetzen, um sämtliche Besucher des Prozesses zu durchleuchten.

Letztlich jedoch lag, wie Rhyme sehr wohl wusste, in Betrachtungsweise Nummer zwei der Grund dafür, dass ihm der Tod des Mannes so nahe ging: wegen der besonderen Verbindung zwischen ihnen. Unsere Gegner definieren und stimulieren uns. Und mit dem Tod des Uhrmachers war auch Lincoln Rhyme ein kleines Stück gestorben.

Er schaute zu den beiden anderen Personen im Raum. Einer war der Jungspund in Rhymes Team, der NYPD-Streifenbeamte Ron Pulaski; er packte gerade die Beweismittel des Rathaus-Raubüberfalls/Mordes zusammen.

Der andere war Rhymes Betreuer, Thom Reston, ein gut aussehender, schlanker und stets tadellos gekleideter Mann. Heute trug er eine dunkelbraune Stoffhose mit beneidenswert scharfer Bügelfalte, ein blassgelbes Hemd und eine Krawatte in Grün- und Brauntönen, offenbar mit zoologischen Motiven. Rhyme glaubte, ein oder zwei Affengesichter zu erkennen. Schwer zu sagen. Ihm selbst war Mode vollkommen unwichtig. Seine schwarze Jogginghose und der grüne langärmelige Pullover waren praktisch und hielten warm. Mehr interessierte ihn nicht.

»Ich möchte Blumen schicken«, verkündete Rhyme nun.

»Blumen?«, fragte Thom.

»Ja. Blumen. Schick welche. Das ist doch nach wie vor so üblich, nehme ich an. Mit Bändern, auf denen Ruhe in Frieden steht, auch wenn ich den Sinn dahinter nicht ganz begreife. Was sollen die Toten denn sonst machen? Aber immer noch ein besserer Spruch als Alles Gute, meinst du nicht auch?«

»Blumen für … Moment mal. Redest du etwa von Richard Logan?«

»Natürlich. Wie viele Blumenwürdige sind denn noch in letzter Zeit gestorben?«

»Hm, Lincoln«, sagte Pulaski. »›Blumenwürdig‹. Ich hätte nie damit gerechnet, aus Ihrem Mund ein solches Wort zu vernehmen.«

»Jawohl, Blumen«, wiederholte Rhyme gereizt. »Wieso ist das so seltsam?«

»Und wieso hast du so schlechte Laune?«, fragte Thom.

So manchem Beobachter, der den Betreuer und seinen Schützling zusammen erlebte, fiel als Erstes der Begriff »altes Ehepaar« ein.

»Hab ich ja gar nicht. Ich möchte einfach nur Blumen an ein Bestattungsinstitut schicken. Aber niemand kümmert sich darum. Wir können den Namen des Unternehmens von dem Krankenhaus erfahren, in dem die Autopsie durchgeführt wurde. Die müssen den Leichnam ja schließlich an ein Bestattungsinstitut übergeben. In Krankenhäusern wird weder einbalsamiert noch eingeäschert.«

»Wissen Sie, Lincoln«, sagte Pulaski, »man könnte das durchaus als Sieg der Justiz betrachten. Der Uhrmacher hat am Ende doch noch die Todesstrafe erhalten.«

Der blonde, zielstrebige und dienstbeflissene Pulaski hatte das Zeug zu einem erstklassigen Tatortermittler, und Rhyme war zu seinem Mentor geworden. Das beinhaltete nicht nur Lektionen in forensischer Wissenschaft, sondern auch Unterweisungen im Gebrauch des Verstandes. Letzteren schien der Junge aber gegenwärtig nicht zu benutzen.

»Und was genau hat eine zufällige Arterienverstopfung mit der Justiz zu tun, Grünschnabel? Wenn die Staatsanwaltschaft des Staates New York beschlossen hat, die Todesstrafe nicht zur Anwendung zu bringen, ist ein vorzeitiger Tod doch wohl eher eine Untergrabung dieser Absicht, keine Förderung.«

»Ich, äh …«, stammelte der junge Mann und wurde knallrot.

»So, Grünschnabel, bitte keine hinkenden Vergleiche mehr. Zurück zu den Blumen. Finden Sie heraus, wann der Leichnam vom Westchester Memorial freigegeben und wohin er gebracht wird. Ich möchte, dass die Blumen so schnell wie möglich dort eintreffen, ob es nun eine Trauerfeier gibt oder nicht. Einschließlich einer Karte von mir.«

»Was soll darin stehen?«

»Nur mein Name.«

»Blumen?«, ertönte die Stimme von Amelia Sachs aus dem Durchgang, der zur Küche und zur Hintertür des Stadthauses führte. Sie betrat den Salon und nickte den Anwesenden grüßend zu.

»Lincoln wird Blumen zu dem Bestattungsinstitut schicken. Für Richard Logan. Genau genommen werde ich sie schicken.«

Amelia hängte ihre dunkle Jacke an einen Haken im Flur. Sie trug eine enge schwarze Jeans, einen gelben Pullover und ein schwarzes Wollsakko. Auf ihre Tätigkeit als Polizeibeamtin wies allenfalls die Waffe hin, die hoch an ihrer Hüfte hing, und auch das war ein weit hergeholter Rückschluss. Beim Anblick der hochgewachsenen, schlanken Schönheit mit dem langen roten Haar hätte man eher auf ein Mannequin getippt. Und genau das war ihr Job gewesen, bevor sie zum NYPD gestoßen war.

Sachs kam näher und küsste Rhyme auf den Mund. Sie schmeckte nach Lippenstift und roch nach Pulverrückständen; sie war an jenem Morgen auf dem Schießstand gewesen.

Bei Kosmetika musste Rhyme daran denken, dass das Opfer des Rathaus-Raubüberfalls/Mordes sich unmittelbar vor dem Verlassen seines Büros rasiert hatte; an seinem Hals und den Wangen waren nahezu unsichtbare Rasiercremereste und winzige gekappte Bartstoppeln gefunden worden. Außerdem hatte er kurz vor seinem Tod Aftershave verwendet. Als Rhyme während der Untersuchung diese Fakten als eventuell hilfreich erwähnt hatte, war Sachs ganz still geworden. »Demnach war er an dem Abend verabredet, vermutlich mit einer Frau«, hatte sie gesagt. »Für seine Kumpel hätte er sich nicht rasiert. Weißt du, Rhyme, wenn er diese letzten fünf Minuten nicht am Waschbecken der Herrentoilette zugebracht hätte, wäre er womöglich früher gegangen. Und alles wäre anders gekommen. Er hätte überlebt. Und vielleicht noch viele erfüllte Jahre gehabt.«

Oder er wäre irgendwann betrunken Auto gefahren und hätte einen Bus voller Schulkinder gerammt.

Die Frage »Was wäre, wenn …?« war reine Zeitverschwendung.

Betrachtungsweise Nummer eins, Betrachtungsweise Nummer zwei.

»Wisst ihr schon das Bestattungsinstitut?«, fragte Sachs.

»Noch nicht.«

Als Logan kurz vor seiner Verhaftung geglaubt hatte, Rhyme wäre ihm nun hilflos ausgeliefert, hatte er versprochen, Sachs’ Leben zu verschonen. Vielleicht war auch diese unerwartete Milde ein Grund dafür, dass Rhyme den Tod des Mannes bedauerte.

Thom nickte Sachs zu. »Möchtest du einen Kaffee? Oder sonst etwas?«

»Nur Kaffee, danke.«

»Lincoln?«

Der Kriminalist schüttelte den Kopf.

Als der Betreuer mit dem Becher zurückkehrte, reichte er ihn Sachs, die sich bedankte. Mochten die meisten Nerven in Rhymes Körper auch nichts mehr spüren, seine Geruchs- und Geschmacksknospen funktionierten noch einwandfrei und verrieten ihm, dass Thom Reston einen sehr guten Kaffee zubereitet hatte. Ihm kamen weder Kapseln noch vorgemahlene Bohnen ins Haus, und das Wort »Instant« gehörte nicht zu seinem Vokabular.

»Also«, wandte der Betreuer sich mit gequältem Lächeln an sie. »Was hältst du denn von Lincolns gefühlvoller Seite?«

Sie wärmte ihre Hände an dem Becher. »Nein, nein, Thom, ich glaube, hinter dieser Regung steckt Methode.«

Ah, meine Sachs. Immer aufgeweckt. Das war einer der Gründe, aus denen er sie liebte. Ihre Blicke trafen sich. Rhyme wusste, dass sein Lächeln, so winzig es auch sein mochte, wahrscheinlich Muskel für Muskel dem ihren entsprach.

»Der Uhrmacher war immer ein Rätsel«, fuhr Sachs fort. »Wir haben nicht viel über ihn gewusst – eigentlich nur, dass er Verbindungen nach Kalifornien hatte. Irgendwelche entfernten Verwandten, die wir nie ausfindig machen konnten, ebenso wenig seine Komplizen. Dies könnte die Gelegenheit sein, auf Leute zu stoßen, die ihn gekannt und mit ihm zusammengearbeitet haben – ob nun legal oder bei seinen Straftaten. Richtig, Rhyme?«

Hundertprozentig, dachte er.

»Und sobald Sie das Bestattungsinstitut herausgefunden haben, beziehen Sie dort Stellung«, sagte Rhyme zu Pulaski.

»Ich?«

»Ihr erster Einsatz als verdeckter Ermittler.«

»Nicht mein erster«, korrigierte er.

»Der erste bei einer Beerdigung.«

»Das stimmt. Wer soll ich sein?«

»Harold Pigeon«, schlug Rhyme spontan vor.

»Harry Pigeon?«

»Ich habe an Vögel gedacht.« Rhyme nickte in Richtung der Wanderfalken, die auf dem Fenstersims nisteten und sich vor dem Sturm zusammenkauerten. Bei schlechtem Wetter entschieden sie sich meistens für eines der unteren Fenster.

»Harry Pigeon.« Der Streifenbeamte schüttelte den Kopf. »Kommt nicht infrage.«

Sachs lachte. Rhyme verzog das Gesicht. »Mir ist es egal. Denken Sie sich einfach selbst einen Namen aus.«

»Stan Walesa. Mein Großvater. Der Vater meiner Mutter.«

»Perfekt.« Ein ungeduldiger Blick zu einer Schachtel in der Zimmerecke. »Da. Nehmen Sie sich eins.«

»Was ist das?«

»Prepaid-Telefone«, erklärte Sachs. »Wir halten ein halbes Dutzend für Einsätze wie diesen bereit.«

Der junge Mann holte eines der Geräte. »Ein Nokia. Hm. Zum Aufklappen. Auf dem neuesten Stand der Technik.« Er sagte das mit vollendetem Sarkasmus.

Bevor er wählte, mahnte Sachs: »Prägen Sie sich vorher unbedingt die Nummer ein, damit Sie es nicht verpatzen, falls jemand danach fragt.«

»Ja. Geht klar.« Pulaski rief mit dem Prepaid-Telefon sein eigenes Telefon an, notierte sich die Nummer und trat dann auf den Flur, um den Anruf zu erledigen.

Sachs und Rhyme wandten sich dem Bericht über den Rathaus-Raubüberfall zu und feilten an den Formulierungen.

Kurz darauf kam Pulaski zurück. »Das Krankenhaus wartet noch auf Anweisungen, wohin der Leichnam gebracht werden soll. Der Chef der Kühlkammer sagt, er rechnet in den nächsten paar Stunden mit einem Anruf.«

Rhyme musterte ihn von oben bis unten. »Kriegen Sie das hin?«

»Sicher, wieso nicht?«

»Falls es eine Trauerfeier gibt, nehmen Sie daran teil. Falls nicht, werden Sie rein zufällig zum selben Zeitpunkt im Bestattungsinstitut eintreffen wie die Person, die den Leichnam abholt. Die von mir gesandten Blumen werden ebenfalls dort sein – eine gute Gelegenheit, um miteinander ins Gespräch zu kommen. Der Mann, den Richard Logan töten wollte und der ihn ins Gefängnis gebracht hat, schickt Blumen zu seiner Beerdigung.«

»Wen soll Walesa darstellen?«

»Einen Mitarbeiter von Logan. Wen genau, da bin ich mir nicht sicher. Ich muss noch mal darüber nachdenken. Aber es sollte jemand Unergründliches sein, jemand Gefährliches.« Er runzelte die Stirn. »Ich wünschte nur, Sie würden nicht wie ein Messdiener aussehen. Waren Sie mal einer?«

»Ja, zusammen mit meinem Bruder.«

»Nun, dann üben Sie schon mal, ungepflegt zu wirken.«

»Und gefährlich, nicht zu vergessen«, sagte Sachs. »Obwohl das noch schwieriger sein dürfte als unergründlich.«

Thom brachte Rhyme einen Becher Kaffee mit Strohhalm. Offenbar hatte der Betreuer seinen Blick auf Sachs’ Getränk registriert. Rhyme nickte ihm dankbar zu.

Ein altes Ehepaar …

»Jetzt geht es mir schon wieder besser, Lincoln«, sagte Thom. »Einen Moment lang habe ich doch allen Ernstes geglaubt, du hättest aus heiterem Himmel ein weiches Herz bekommen. Das war ganz verwirrend. Aber die Erkenntnis, dass du lediglich einen Hinterhalt vorbereitest, um die Familie eines Toten auszuspionieren, hat meinen Glauben an dich wiederhergestellt.«

»Es ist einfach nur logisch«, murrte Rhyme. »Weißt du, ich bin wirklich nicht der kalte Fisch, für den alle mich halten.«

Ironischerweise wollte Rhyme die Blumen zum Teil tatsächlich aus einem sentimentalen Grund schicken: um einem würdigen Gegner seinen Respekt zu erweisen. Er nahm an, dass der Uhrmacher im umgekehrten Fall genauso gehandelt hätte.

Die Betrachtungsweisen Nummer eins und zwei schlossen einander natürlich nicht aus.

Dann blickte Rhyme plötzlich auf.

»Was ist?«, fragte Sachs.

»Wie kalt ist es draußen?«

»So um den Gefrierpunkt.«

»Sind unsere Stufen vereist?« Rhymes Stadthaus verfügte sowohl über eine Treppe als auch über eine Rollstuhlrampe.

»An der Hintertür waren sie es jedenfalls«, sagte sie. »Vorn wohl auch, nehme ich an.«

»Ich schätze, wir bekommen gleich Besuch.«

Obwohl es zu diesem Thema keine echten Beweise, sondern nur Anekdoten gab, war Rhyme zu der Ansicht gelangt, dass er seit dem Unfall zwar vieles nicht mehr spüren konnte, seine verbliebenen Sinne sich dafür aber umso mehr geschärft hatten. Vor allem sein Gehör. Er hatte ein Knirschen auf der Vordertreppe vernommen.

Gleich darauf klingelte es, und Thom ging, um die Tür zu öffnen.

Als der Besucher den Flur betrat und mit charakteristischem Schritt den Salon ansteuerte, erkannte Rhyme, um wen es sich handelte.

»Lon.«

Detective First Grade Lon Sellitto kam um die Ecke und durch den Türbogen. Er zog seinen gelbbraunen Mantel aus, der ebenso zerknittert war wie der Rest von Sellittos Garderobe, was an seiner beleibten Statur und seiner Unachtsamkeit lag. Rhyme fragte sich, warum er nicht wenigstens bei dunkler Kleidung blieb, damit die zahllosen Falten nicht so auffielen. Sobald der Mantel jedoch auf einem der Rattansessel landete, sah Rhyme, dass das Marineblau des Anzugs so gut wie überhaupt nichts kaschierte.

»Mistwetter«, murmelte Sellitto. Er fuhr sich durch das schüttere grauschwarze Haar, und einige Hagelkörner fielen zu Boden. Als er ihnen hinterherblickte, bemerkte er, dass er Schmutz und Eis ins Haus getragen hatte. »Tut mir leid.«

Thom sagte, er solle sich deswegen keine Gedanken machen, und brachte ihm einen Becher Kaffee.

»Mistwetter«, wiederholte der Detective und wärmte seine Hände an dem Getränk, genau wie zuvor Sachs. Er schaute zum Fenster hinaus, wo man jenseits der Falken nur Hagel und Dunst und schwarze Äste erkennen konnte. Sonst kaum etwas vom Central Park.

Rhyme kam nicht oft vor die Tür, und das Wetter war ihm ohnehin egal, außer es war für einen Tatort von Bedeutung.

Oder es half seinem Frühwarnsystem, Besucher zu entdecken.

»Wir sind so gut wie fertig«, sagte Rhyme und wies mit dem Kopf auf den Bericht über den Rathaus-Raubüberfall/Mord.

»Ja, ja, deshalb bin ich nicht hier.« Er stieß das so hastig hervor, dass es fast wie ein einziges Wort klang.

Rhyme merkte auf. Sellitto war ein leitender Ermittler der Abteilung für Kapitalverbrechen, und wenn es ihm nicht um den Bericht ging, zog am Horizont womöglich etwas Neues und Interessanteres herauf. Diese Hoffnung wurde außerdem durch den Umstand genährt, dass Sellitto den Teller mit Thoms hausgemachtem Gebäck gesehen und einfach links liegen gelassen hatte. Die Sache schien sehr zu eilen.

Wie überaus angenehm.

»Uns wurde vorhin ein Mord unten in SoHo gemeldet, Linc. Also haben wir Strohhalme gezogen, und du warst der Glückliche. Ich hoffe, du hast Zeit.«

»Wie kann ich der Glückliche sein, wenn ich gar keinen Strohhalm gezogen habe?«

Ein Schluck Kaffee. Er ignorierte die Frage. »Eine wirklich üble Sache.«

»Ich höre.«

»Eine Frau wurde aus dem Keller des Ladens entführt, in dem sie gearbeitet hat. Irgendeine Boutique. Der Täter hat sie durch eine Zugangstür in einen Tunnel unter dem Gebäude gezerrt.«

Rhyme wusste, dass unter SoHo ein regelrechtes Labyrinth existierte, in dem ursprünglich Waren von einer Fabrik zur nächsten transportiert worden waren. Er hatte schon immer geglaubt, dass es nur eine Frage der Zeit sein konnte, bis jemand die Abgeschiedenheit für einen Mord nutzte.

»Wurde sie vergewaltigt?«

»Nein, Amelia«, sagte Sellitto. »Wie es aussieht, ist der Täter eine Art Tattoo-Künstler. Nach den Kollegen vor Ort zu schließen sogar ein verdammt guter. Er hat sie tätowiert. Allerdings nicht mit Tinte, sondern mit Gift.«

Rhyme war seit vielen Jahren forensischer Wissenschaftler; schon aus den spärlichsten vorläufigen Erkenntnissen zog sein Verstand daher oft akkurate Schlüsse. Doch das funktionierte nur, wenn er auf entsprechende frühere Erfahrungen zurückgreifen konnte. Die aktuellen Informationen waren für Rhyme vollkommen neu und einzigartig und lösten keinerlei Theorien aus.

»Was für ein Gift hat er verwendet?«

»Das wissen wir noch nicht. Wie ich schon sagte, es ist gerade erst passiert. Wir haben den Tatort abgeriegelt.«

»Red weiter, Lon. Wie sieht die Tätowierung aus?«

»Es soll ein Wort sein, heißt es.«

Das wurde ja immer interessanter. »Und was genau?«

»Das haben die Kollegen nicht gesagt. Aber es wirkt wohl, als wäre es mitten aus einem Satz gegriffen. Und du kannst dir ja ausrechnen, was das bedeutet.«

»Er wird sich weitere Opfer suchen«, sagte Rhyme und sah zu Sachs. »Damit er den Rest seiner Botschaft übermitteln kann.«

4

»Das Opfer heißt Chloe Moore, sechsundzwanzig«, erklärte Sellitto. »Teilzeitschauspielerin – sie hatte ein paar Auftritte in Werbespots und als Statistin in Krimis. Mit dem Job in der Boutique hat sie ihren Lebensunterhalt bestritten.«

Sachs stellte die Standardfragen: Ärger mit dem Freund, Ärger mit dem Ehemann, Ärger in einer Dreiecksbeziehung?

»Nein, nichts von alledem, soweit wir bislang wissen. Ich habe gerade erst Streifenbeamte losgeschickt, die sich in der Gegend genauer umhören sollen, aber laut den Kollegen im Laden und ihrer Mitbewohnerin gab es in ihrem Umfeld keine Probleme. Sie war eher konservativ und derzeit Single, ohne schmutzige Trennung in letzter Zeit.«

Rhyme war neugierig. »Hatte sie noch andere Tätowierungen?«

»Keine Ahnung. Die Kollegen vor Ort haben sich nach dem TATF der Gerichtsmedizin sofort zurückgezogen.«

Tod am Tatort festgestellt. Die offizielle Verlautbarung der Rechtsmediziner bedeutete den Startschuss für die Arbeit der Spurensicherung und setzte eine Vielzahl von Abläufen in Gang. Nach dem TATF gab es keine Veranlassung mehr, sich weiter am unmittelbaren Tatort aufzuhalten; Rhyme bestand darauf, dass alle so schnell wie möglich von dort verschwanden, um eine Verunreinigung zu vermeiden. »Gut«, sagte er zu Sellitto und merkte, dass er vollständig auf Todesbetrachtungsweise Nummer eins geschaltet hatte.

»Also gut, Sachs. Wie weit sind wir mit dem städtischen Angestellten?« Ein Blick auf den Rathaus-Bericht.

»Fertig, würde ich sagen. Wir warten noch auf die Listen der Käufer eines solchen Messers, aber ich wette, der Täter hat weder seine Kreditkarte benutzt noch einen Fragebogen zur Kundenzufriedenheit ausgefüllt. Das wäre es im Wesentlichen.«

»Einverstanden. Okay, Lon, wir sind dabei. Obwohl du uns ja eigentlich gar nicht richtig gefragt hast. Du hast in meinem Namen einen Strohhalm gezogen und bist mit deinen Schlammschuhen hier hereingestampft. Meine Zusage hast du einfach vorausgesetzt.«

»Scheiße, was willst du denn sonst machen, Linc? Einen Ski-Langlauf quer durch den Central Park?«

Rhyme mochte es, wenn die Leute vor seiner Behinderung nicht zurückschreckten und keine Angst hatten, Witze zu reißen wie soeben Sellitto. Er wurde wütend, sobald jemand ihn wie eine zerbrochene Puppe behandelte.

Ach je, du Armer …

»Ich habe die Spurensicherung in Queens verständigt. Die sind schon unterwegs. Amelia, Sie werden vor Ort die Leitung übernehmen.«

»Alles klar.« Sie legte sich einen Wollschal um und zog Handschuhe über. Dann nahm sie eine andere Lederjacke vom Haken, länger als die erste, bis zur Mitte der Oberschenkel. Während all ihrer gemeinsamen Jahre hatte Rhyme sie nie einen langen Mantel tragen gesehen. Lederjacken oder Sakkos, das war es so ziemlich. Selten mal einen Anorak, es sei denn, sie ermittelte verdeckt oder nahm an einem taktischen Zugriff teil.

Der Wind rüttelte abermals an den alten Fensterrahmen, und Rhyme hätte Sachs beinahe ermahnt, sie möge vorsichtig fahren – sie besaß ein klassisches Muscle Car mit Heckantrieb, das auf Eis noch schwieriger in den Griff zu bekommen war als ohnehin schon. Doch von Sachs Zurückhaltung zu verlangen wäre ebenso sinnlos gewesen wie Rhyme zur Geduld anzuhalten; es würde niemals gelingen.

»Soll ich helfen?«, fragte Pulaski.

Rhyme überlegte. »Hast du Verwendung für ihn?«, fragte er Sachs.

»Keine Ahnung. Vermutlich nicht. Ein einzelnes Opfer, ein begrenzter Tatort.«

»Grünschnabel, Sie spielen bis auf Weiteres unseren vermeintlichen Trauergast. Bleiben Sie hier. Wir werden uns eine Hintergrundgeschichte für Sie ausdenken.«

»Geht klar, Lincoln.«

»Ich melde mich, sobald ich am Tatort bin«, sagte Sachs, schnappte sich die schwarze Segeltuchtasche mit der Kommunikationseinheit, über die sie von unterwegs Funk- und Videokontakt zu Rhyme aufnehmen konnte, und eilte hinaus. Die Tür knarrte, der Wind heulte kurz auf, die Tür fiel ins Schloss, und dann herrschte Stille.

Rhyme sah, dass Sellitto sich die Augen rieb. Sein Gesicht war grau, und er wirkte zutiefst erschöpft.

Der Detective bemerkte Rhymes Blick. »Dieser verfluchte Met-Fall. Ich krieg keinen Schlaf. Wer bricht in ein Museum mit Kunstwerken im Wert von einer Milliarde Dollar ein, schnüffelt eine Weile herum und geht mit leeren Händen wieder raus? Das ergibt keinen Sinn.«

Letzte Woche waren mindestens drei überaus clevere Täter nach Geschäftsschluss ins Metropolitan Museum of Art an der Fünften Avenue eingebrochen, nachdem sie die Videokameras und die Alarmanlage deaktivieren konnten – was keine Kleinigkeit war. Eine gründliche Tatortanalyse erbrachte später die Erkenntnis, dass sie sich vornehmlich in zwei Bereichen aufgehalten hatten: in der allgemein zugänglichen Halle mit antiken Waffen – dem Traum eines jeden Schuljungen, voller Schwerter, Streitäxte, Rüstungen und Hunderter anderer schlauer Erfindungen zur Entfernung von Körperteilen; und im Keller des Museums, wo die Archive, Lagerräume und Restaurierungswerkstätten lagen. Nach mehreren Stunden waren die Täter verschwunden und hatten von außen das Überwachungssystem wieder eingeschaltet. Am nächsten Tag fiel zunächst nur auf, dass der Alarm laut Protokoll unterbrochen gewesen war. Um den Ablauf der Ereignisse stückweise zu rekonstruieren, hatte die Polizei die Computer des Sicherheitssystems und alle Räume des Museums minutiös untersuchen müssen.

Es sah fast so aus, als hätten die Eindringlinge sich wie viele der Touristen verhalten, die das Museum besuchten: Irgendwann hatten sie genug von all den Exponaten, langweilten sich und gingen lieber in ein nahes Restaurant oder eine Bar.

Ein vollständiger Bestandsabgleich ergab, dass in beiden Bereichen einige Gegenstände bewegt worden waren, doch die Einbrecher hatten nicht das Geringste gestohlen: kein einziges Gemälde, kein Sammlerstück, nicht mal einen kleinen Block Haftnotizzettel. Die Spurensicherung – Rhyme und Sachs waren nicht daran beteiligt gewesen – hatte vor der schieren Größe des Tatorts beinahe kapitulieren müssen; die Halle mit Waffen und Rüstungen war schon schlimm genug, aber das Labyrinth aus Archiven und Lagerräumen erstreckte sich unter der Erde weit nach Osten, ein ganzes Stück über die Fünfte Avenue hinaus.

Der Zeitaufwand war daher beträchtlich, doch laut Sellitto gar nicht mal der nervigste Aspekt des Falls. »Die Politik. Diese Scheißpolitik«, hatte er geklagt. »Der Herr Bürgermeister findet, dass dieser Einbruch in sein persönliches Kronjuwel so gar keine positive Außenwirkung hat. Im Klartext: Wir ackern rund um die Uhr nur daran, und zum Teufel mit allen anderen Fällen. Linc, wir erhalten in dieser Stadt Terrordrohungen. Sollte ein Code Rot oder Orange oder welche Farbe auch immer eintreten, sind wir am Arsch. Es gibt da draußen einen Haufen Möchtegern-Tony-Sopranos. Und was mache ich? Ich begutachte im Keller jeden verstaubten Raum, jedes bekloppte Gemälde und jede nackte Statue. Wirklich alle. Willst du wissen, was ich von Kunst halte, Linc?«

»Was denn, Lon?«, hatte Rhyme gefragt.

»Einen Scheißdreck. Das halte ich von Kunst.«

Doch nun hatte der neue Fall – der Gifttätowierer – den alten Fall übertrumpft, zur sichtlichen Erleichterung des Detectives. »Bei einem Killer wie diesem dürfte die Presse wenig Verständnis dafür aufbringen, dass wir unsere Zeit mit Seerosenbildern und griechischen Götterstatuen mit kleinen Pimmeln verschwenden. Hast du so eine Statue schon mal gesehen, Linc? Manche von den Kerlen … Also ehrlich, wer auch immer da Modell gestanden hat, man sollte doch meinen, dass er den Bildhauer bitten würde, ein paar Zentimeter hinzuzufügen.«

Er ließ sich auf einen Stuhl fallen und trank noch einen Schluck von seinem Kaffee. Das Gebäck interessierte ihn immer noch nicht.

Da runzelte Rhyme die Stirn. »Eines noch, Lon.«

»Ja?«

»Wann genau ist dieser Tattoo-Mord passiert?«

»Der Todeszeitpunkt war vor etwa einer Stunde. Vielleicht neunzig Minuten.«

Rhyme war verwirrt. »So schnell könnt ihr doch unmöglich eine Laboranalyse durchgeführt haben.«

»Nein, der Gerichtsmediziner hat was von zwei Stunden gesagt.«

»Woher wusste er dann, dass das Opfer vergiftet wurde?«

»Oh, einer seiner Kollegen hatte vor ein paar Jahren mit einem Giftfall zu tun. Er hat gesagt, man könne das an der verzerrten Grimasse und dem gekrümmten Leib erkennen. Wegen der Schmerzen, du weißt schon. Das muss ein unglaublich qualvoller Tod sein. Dieser Drecksack darf uns nicht durch die Lappen gehen, Linc.«

5

Toll. Ganz toll.

Amelia Sachs stand in SoHo im Keller der Boutique, aus dem Chloe Moore verschleppt worden war. Sie hatte sich vorgebeugt und einen Blick in den Haustechnikraum geworfen. Mit verkniffener Miene starrte sie auf die enge Röhre, die von dort aus zum eigentlichen Tatort führte, offenbar einem größeren Tunnel, in dem Chloe ermordet worden war.

Der Leichnam würde vom Haustechnikraum aus gerade noch zu erkennen sein, hell erleuchtet dank der Lampen, die von den Ersthelfern aufgestellt worden waren.

Sachs’ Hände wurden feucht. Sie musterte weiterhin den engen Schacht, durch den sie würde kriechen müssen.

Ganz toll.

Sie wich ein paar Schritte zurück und atmete zwei- oder dreimal tief durch. Die muffige Luft roch nach Heizöl. Lincoln Rhyme hatte vor Jahren die vom Baudezernat und anderen städtischen Ämtern kartierten unterirdischen Bereiche New Yorks in einer Datenbank gesammelt. Sachs hatte sich den entsprechenden Plan mittels einer sicheren App auf ihr iPhone heruntergeladen und machte sich nun bestürzt mit den Einzelheiten vertraut.

Woher Phobien wohl kommen mochten, fragte Sachs sich. Hält irgendein Kindheitstrauma oder eine Art genetischer Prädisposition uns davon ab, Giftschlangen zu streicheln oder am Rand eines Abgrunds umherzutanzen?

Wobei ihr Problem nicht Schlangen und Abgründe waren, sondern Klaustrophobie. Falls Sachs an frühere Leben geglaubt hätte, was sie nicht tat, wäre sie in einer vorigen Inkarnation womöglich lebendig begraben worden. Oder, falls man der Logik des Karma folgte, sie wäre wohl eher eine rachsüchtige Königin gewesen, die ihre Gegner langsam in der Erde verschütten ließ, während diese um Gnade flehten.

Sachs war einen Meter fünfundsiebzig groß. Ihre Nemesis, die Röhre zwischen dem Haustechnikraum und dem Tatort im größeren Transporttunnel, hatte einen Durchmesser von siebzig oder fünfundsiebzig Zentimetern. Und laut der Karte war sie sieben Meter lang.

Ein runder Sarg, dachte Sachs.

Der Schauplatz des Mordes ließ sich außerdem durch einen Kanalschacht erreichen, ungefähr zehn Meter jenseits des Leichnams. So war vermutlich auch der Täter an den Ort des Geschehens gelangt. Sachs aber wusste, dass ihr der Weg durch die Röhre nicht erspart blieb, denn sie musste sie auf Partikel untersuchen. Der Unbekannte war zunächst dort hindurchgekrochen, um zum Keller der Boutique zu gelangen – und auf dem Rückweg hatte er Chloe zum Ort ihrer Ermordung mit sich gezerrt.

»Sachs?«, meldete sich knisternd Rhymes Stimme in ihrem Headset. Sie zuckte zusammen und drehte die Lautstärke herunter. »Wo bist du? Ich kann nichts sehen.« Die Kommunikationseinheit, die Sachs trug, verfügte nicht nur über ein Mikrofon und einen Kopfhörer, sondern zudem über eine hochauflösende Videokamera. Amelia hatte das Gerät gerade erst angelegt und die Bildübertragung noch nicht eingeschaltet.

Sie betätigte einen Knopf an der überraschend kleinen Kamera – in etwa so groß wie eine AA-Batterie – und hörte: »Okay.« Dann ein mürrisches »Das Bild ist aber ganz schön dunkel.«

»Weil es hier unten nun mal dunkel ist. Ich bin in einem Keller – und steige gleich in eine Röhre von den Ausmaßen eines Brotkorbs.«

»Ich glaube, mir ist noch nie ein röhrenförmiger Brotkorb untergekommen«, erwiderte er. »So etwas gibt es bestimmt gar nicht.« Bei einem frischen Tatort hellte Rhymes Laune sich immer sogleich auf. »Also, dann mal los. Dreh dich um. Lass uns mal sehen, was wir hier haben.«

Sie trug bei der Tatortarbeit häufig dieses Headset. Rhyme stand ihr dann mit Anregungen und Hinweisen zur Seite – deren Zahl bei Weitem nicht mehr so hoch ausfiel wie zu Beginn ihrer Zusammenarbeit, als Amelia noch ein Neuling gewesen war. Er behielt auch gern ihre Sicherheit im Blick, wenngleich er das niemals zugab. Rhyme bestand darauf, dass immer nur ein einzelner Beamter einen Tatort untersuchte – um nicht abgelenkt zu werden. Die besten forensischen Experten gingen dabei eine psychische Bindung ein. Sie wurden das Opfer, wurden der Täter – und entdeckten auf diese Weise Spuren, die ihnen ansonsten vielleicht entgangen wären. Eine solche Verbindung kam nicht zustande, jedenfalls nicht so mühelos, wenn noch jemand anders vor Ort war. Doch allein zu sein barg ein Risiko. Es war überraschend, wie oft ein Tatort wieder heiß wurde: Der Täter kehrte zurück oder war am Schauplatz geblieben und griff den Beamten an, der die Untersuchung durchführen wollte. Es kam sogar vor, dass zwar der Täter längst geflohen war, aber dafür ein anderer, eigenständiger Zwischenfall passierte. Sachs war mal von einem Obdachlosen attackiert worden, einem Schizophrenen, der glaubte, sie wolle seinen imaginären Hund stehlen.

Nun blickte sie ein weiteres Mal in den Haustechnikraum, um Rhyme einen Eindruck zu geben, trat dann ein und schaute kurz durch den engen Höllentunnel.

»Ah«, sagte er und verstand ihre Sorge. »Der Brotkorb.«

Sachs überprüfte ein letztes Mal ihre Ausrüstung. Sie trug einen weißen Tyvek-Overall mit Kapuze und Füßlingen. Da bei der Tat anscheinend Gift im Spiel gewesen war, hatte sie außerdem eine Atemschutzmaske angelegt. Die Ersthelfer hatten berichtet, das Toxin sei mittels der Tätowiermaschine injiziert worden und in der Luft habe es keine erkennbaren Aerosole gegeben. Doch warum es darauf ankommen lassen?

Hinter ihr ertönten Schritte. Jemand näherte sich durch den muffigen, feuchten Keller des Chez Nord.

Sachs wandte sich zu der attraktiven Beamtin um, die ihr bei der Arbeit in der Boutique behilflich sein würde. Sie kannte Jean Eagleston schon seit Jahren; die Frau war einer der Stars der New Yorker Spurensicherung. Eagleston hatte mit der Geschäftsführerin des Ladens gesprochen, die den Fund der Leiche gemeldet hatte. Sachs hatte wissen wollen, ob die Chefin den Tatort betreten hatte, um nach ihrer Angestellten zu sehen.

Doch Eagleston sagte: »Nein. Sie hat die offene Zugangstür bemerkt und vom Haustechnikraum aus das Opfer da liegen gesehen. Das hat ihr gereicht. Weiter ist sie nicht vorgedrungen.«

Da kann ich ihr keinen Vorwurf machen, dachte Sachs. Auch wenn man nicht unter Klaustrophobie litt, wer würde schon in einen leeren Tunnel klettern, in dem offenbar ein Mordopfer lag und womöglich immer noch der Täter lauerte?

»Wie konnte sie das Opfer erkennen?«, fragte Rhyme. Er hatte das Gespräch mitgehört. »Jetzt stehen da unsere Scheinwerfer. Aber war es dort zuvor nicht dunkel?«

Sachs reichte die Frage weiter. Doch die Kollegin wusste keine Antwort. »Die Geschäftsführerin hat nur gesagt, sie habe hineinsehen können.«

»Okay, das finden wir schon noch heraus«, sagte Rhyme.

»Die einzigen anderen Personen vor Ort waren ein Streifenbeamter und ein Gerichtsmediziner«, fügte Eagleston hinzu. »Aber die haben sich zurückgezogen, sobald der Tod festgestellt worden war. Um auf uns zu warten. Ich habe von ihren Schuhen Vergleichsabdrücke genommen. Sie sagen, sie hätten nichts angefasst, nur das Opfer, um nach ihm zu sehen. Und der Mediziner hatte Handschuhe an.«

Demnach würde der Tatort nur minimal mit Partikeln verunreinigt sein, die nichts mit dem Verbrechen oder dem Täter zu tun hatten. Das war der Vorteil eines Mordes in einem Dreckloch wie diesem. Auf offener Straße hätte es Dutzende von Partikelquellen gegeben, von verwehtem Staub, Regengüssen und (wie heute) Hagelschauern bis hin zu Passanten und sogar Souvenirjägern. Zu den unerfreulichsten Verunreinigern zählten andere Polizisten, vor allem die hohen Tiere, die sich gern vor etwaigen Kameras in Szene setzten, um ihre Medienpräsenz zu erhöhen.

Ein weiterer Blick zu dem runden Sarg.

Okay, dachte Amelia Sachs. Zeit für die harten Bandagen …

Das hatte ihr Vater immer gesagt. Auch er war ein Cop gewesen, ein Streifenbeamter rund um die »Deuce«, die Zweiundvierzigste Straße im südlichen Midtown. Am Times Square war es damals so zugegangen wie im Deadwood des neunzehnten Jahrhunderts. Und mit den »harten Bandagen« hatte er die Momente gemeint, in denen man gegen seine schlimmsten Ängste angehen musste.

Brotkorb …

Sachs ließ sich von ihrer Kollegin die Tasche mit der Ausrüstung durch die Zugangstür reichen. »Übernimmst du den Keller, Jean?«, fragte sie.

»Ich fange sofort damit an«, sagte Eagleston. »Alles, was ich finde, bringe ich zum Wagen.«

Sie hatten den Keller schon flüchtig in Augenschein genommen. Doch offenbar hatte der Täter dort nur sehr wenig Zeit verbracht. Er hatte Chloe gepackt, sie irgendwie gefügig gemacht und dann zu der Zugangstür gezerrt; man konnte die Schleifspuren ihrer Absätze erkennen.

Sachs stellte die schwere Tasche auf den Boden und öffnete sie. Dann fotografierte sie den Haustechnikraum und nahm Proben, obwohl der Täter und das Opfer sich auch hier nur kurz aufgehalten haben dürften; er hatte sie bestimmt so schnell wie möglich außer Sicht schaffen wollen. Amelia tütete alles ein, beschriftete die Plastik- und Papierbehälter ordnungsgemäß und stellte sie auf dem Kellerboden ab. Die anderen Beamten der Spurensicherung würden alles zum Einsatzfahrzeug bringen.

Dann wandte Sachs sich zu der winzigen Schachtöffnung um und fixierte sie, als wäre es die Mündung einer Pistole in der Hand eines in die Enge getriebenen Raubmörders.

Brotkorb …

Sie rührte sich nicht. Hörte laut ihr Herz pochen.

»Sachs«, meldete Rhymes Stimme sich in ihrem Ohr.

Sie reagierte nicht.

»Ich kann dich verstehen«, sagte er sanft. »Aber.«

Was bedeutete: Setz deinen Hintern in Bewegung.

Na gut.

»Alles klar, Rhyme. Keine Sorge.«

Harte Bandagen …

So lang ist die Röhre gar nicht, redete sie sich gut zu. Sieben Meter. Das ist doch ein Witz. Dennoch ertappte sie sich bei dem Gedanken, dass ihr der letzte Meter aus irgendeinem Grund ganz besonders missfiel. Mit jedem Schritt schwitzten ihre Hände stärker; auch ihre Kopfhaut, die immer mehr juckte. Sie wollte sich kratzen, wollte ihre Fingernägel unter die Nagelhäute schieben. Eine nervöse Angewohnheit. Dieser Drang brandete immer dann in ihr auf, wenn sie erstarrte – in jedweder Hinsicht, ob nun körperlich, emotional oder mental.

Starre – wie sehr sie diesen Zustand hasste.

Ihr Atem war flach und schnell.

Sie vergewisserte sich, dass die Glock 17 an ihrer Hüfte hing. Zwar bestand ein geringes Risiko, dass es durch die Waffe zu einer Verunreinigung kam, auch wenn Amelia niemanden damit erschoss, aber da war ja immer noch die Frage ihrer persönlichen Sicherheit. Und wenn es einen Schauplatz gab, an dem ein Täter zur unmittelbaren Gefahr werden konnte, dann hier unten, allein im Tunnel.

Sie hakte ein Ende einer Nylonschnur an der Ausrüstungstasche ein und das andere an ihrem Waffengürtel, um die Tasche hinter sich herzuziehen.

Der letzte Schritt. Sie blieb vor der Öffnung stehen. Ging auf Hände und Knie. Und hinein in die Röhre. Sachs hätte die Stirnlampe am liebsten nicht eingeschaltet – die engen Wände zu sehen war schlimmer, als sich auf das Ziel am Ende zu konzentrieren –, aber sie befürchtete, ihr könnten etwaige Spuren entgehen.

Klick.

Im Halogenstrahl schien der Metallsarg noch zu schrumpfen und sie komplett in Stahl zu hüllen.

Mach. Weiter.

Sie zog einen Kleberoller aus der Tasche und rollte damit den Boden der Röhre ab, während sie vorwärtskroch. Ihr war klar, dass der Täter aufgrund der Enge und des bestimmt schwierig zu handhabenden Opfers wahrscheinlich Partikel hinterlassen hatte, also achtete sie vor allem auf Schweißnähte und raue Stellen, an denen etwas hängen geblieben sein könnte.

Ihr fiel der Witz eines Komikers ein, den sie vor Jahren mal gehört hatte. »Von mir wurde im Krankenhaus ein Kernspintomogramm angefertigt. Ich wollte herausfinden, ob ich an Klaustrophobie leide.«

Doch weder diese Erinnerung noch die Ablenkung durch ihre Aufgabe konnten die Panik lange in Schach halten.

Sie hatte ein Drittel der Strecke hinter sich, als die Angst wie ein eiskaltes Messer in ihre Eingeweide fuhr.

Raus hier, raus hier, raus hier!

Ihre Zähne klapperten, obwohl es hier unglaublich warm war.

»Das machst du prima, Sachs«, sagte Rhymes Stimme in ihrem Ohr.

Sie wusste, dass er sie mit seinem Bariton nur beruhigen wollte, konnte das im Augenblick aber überhaupt nicht gebrauchen. Sie drehte die Lautstärke des Headsets weit herunter.

Und wieder ein Stück weiter. Atme, atme.

Konzentrier dich auf den Job. Sachs versuchte es. Aber ihre Hände zitterten und ließen den Roller fallen. Das laute Geräusch, das der Griff beim Aufprall auf die Metallhaut der Röhre verursachte, ließ Amelia sich fast übergeben.

Und dann ergriff der Irrsinn der Angst vollends von ihr Besitz. Sachs war urplötzlich davon überzeugt, dass der unbekannte Täter sich ihr von hinten näherte. Er hatte sich irgendwie an der Decke des Haustechnikraums festgekrallt und hinter ihr zu Boden fallen lassen. Warum hab ich nicht nach oben geschaut? Man muss an Tatorten immer nach oben schauen! Scheiße.

Dann ein Ruck.

Sie keuchte auf.

Das war nicht etwa die Ausrüstungstasche am Ende der Schnur. Nein, es war die Hand des Täters! Er würde sie hier unten fesseln. Und dann würde er die Röhre mit Erde füllen, ganz langsam, angefangen bei ihren Füßen. Oder er würde den Tunnel fluten. Sie hatte im Haustechnikraum das Tropfen von Wasser gehört, und da waren Rohre gewesen. Er würde den Verschluss abschrauben, ein Ventil öffnen. Und dann würde sie schreiend ertrinken, weil das Wasser immer weiter stieg, während Amelia weder vor noch zurück konnte.

Nein!

Dass dieses Szenario keinen Sinn ergab, spielte keine Rolle. Angst ließ das Unwahrscheinliche und sogar das Unmögliche mehr als plausibel erscheinen. Die Angst hatte neben ihr in der Röhre regelrecht Gestalt angenommen, atmete, küsste, neckte, schlang ihre Tentakel um Amelias Leib.

Reiß dich zusammen!, herrschte Sachs sich innerlich an. Die Gefahr besteht darin, dass jemand auf dich schießt, wenn du aus dem anderen Ende der Röhre steigst, und nicht darin, dass ein eingebildeter Täter dich mit einer nicht existierenden Schaufel eingräbt. Und dieses Ding wird nicht einfach zusammenbrechen und dich einschließen, als wärst du eine Maus im Rachen einer Schlange. Es wird. Nicht. Passieren.

Aber dann bekam sie das Bild – die Schlange und die Maus – nicht mehr aus dem Kopf, und die Panik wurde sogar noch stärker.

Scheiße. Ich verliere die Beherrschung. Ich verliere total die Kontrolle.

Das Ende der Röhre war noch knapp zweieinhalb Meter entfernt, und Amelia verspürte den unbändigen Drang, einfach loszurennen. Aber das ging nicht. Die beengten Verhältnisse gestatteten nur ein langsames Kriechen. Außerdem wusste Sachs, dass überstürzte Hast ihr nicht helfen würde. Zunächst mal könnte sie Spuren übersehen. Und je schneller sie agierte, desto explosiver breitete sich die Angst aus, wie bei einer Kettenreaktion.

Zu guter Letzt: Es wäre eine Niederlage, und diese Blöße wollte sie sich einfach nicht geben.

Ihr persönliches Mantra – das sie ebenfalls von ihrem Vater gelernt hatte – lautete: Wenn du in Schwung bist, kriegt dich keiner.

Aber manchmal, so wie jetzt, kriegen sie dich gerade, weil du in Schwung bist.

Also stopp, befahl sie.

Und gehorchte. Hielt spontan inne. Und fühlte, wie die perversen Arme der Röhre sich umso fester um sie schlossen.

Panik brach wie eine große Woge über sie herein. Und da war auch wieder das eiskalte Messer.

Rühr dich nicht. Stell dich der Angst, forderte sie sich auf. Sieh ihr in die Augen. Konfrontiere dich mit ihr. Sie glaubte Rhymes Stimme zu hören, ein fernes Flüstern, verwirrt oder besorgt oder verärgert. Wahrscheinlich alles gleichzeitig. Sie schaltete den Kopfhörer aus.

Atme.

Das tat sie. Ein, aus. Sie schaute nach vorn auf das ferne Licht, auf die Erleichterung in einer Meile Entfernung. Nein, nicht so. Die Spuren. Such nach Spuren. Das ist deine Aufgabe. Ihr Blick fiel auf die Metallhülle dicht vor ihr.

Und die Panik ließ allmählich nach. Sie verschwand nicht ganz. Aber ihr Griff lockerte sich.

Okay. Sachs setzte ihren Weg fort, benutzte den Kleberoller, nahm Proben, bewegte sich absichtlich langsamer als zuvor.

Und endlich kam ihr Kopf am anderen Ende zum Vorschein. Dann die Schultern.

Wie eine Geburt, dachte sie und lachte leise auf. Sie blinzelte sich den Schweiß aus den Augen.

Dann rollte sie sich flink in den größeren Tunnel, der im Vergleich wie ein Konzertsaal wirkte. Sie richtete sich bis zur Hocke auf, zog ihre Glock.

Aber niemand zielte mit einer Waffe auf sie, jedenfalls nicht in unmittelbarer Umgebung. Die Scheinwerfer über dem Leichnam blendeten, und in der Schwärze dahinter hätte eine Bedrohung lauern können. Sachs leuchtete den Bereich sofort mit ihrer Taschenlampe ab. Da war nichts.

Sie erhob sich und zog die Tasche aus der Röhre. Dann schaute sie sich um und stellte fest, dass die Karte aus Rhymes Datenbank korrekt war. Dieser Tunnel ähnelte einem eckigen Bergwerksschacht mit etwa sechs Metern Kantenlänge. Er verschwand nach Westen in der Dunkelheit. Sachs wusste, dass man hier vor hundert Jahren mit Karren Güter zwischen Fabriken und Lagerhäusern hin und her transportiert hatte. Heutzutage fungierte der feuchte, muffige Tunnel nur noch als Teil von New Yorks Infrastruktur. Unter der Decke hingen große Eisenrohre, dazu kleinere aus Aluminium und PVC, vielleicht für Elektrokabel, denn sie verliefen durch alte verbeulte Verteilerkästen. Aus leuchtend gelben anderen Kästen, die mit dicken Vorhängeschlössern gesichert waren und die Aufschrift IFON trugen, entsprangen neuere Leitungen. Sachs wusste nicht, wofür die Abkürzung stand. In die Eisenrohre hingegen war NYC DS beziehungsweise NYC DEP geprägt – das Department of Sanitation für das Abwasser und das Department of Environmental Protection, also die Umweltschutzbehörde, für das Frischwasser.

Ihr fiel auf, wie vollkommen still es hier war, und schaltete den Kopfhörer wieder ein.

»… zum Teufel ist da los?«

»Entschuldige, Rhyme«, sagte Sachs. »Ich musste mich konzentrieren.«

Er schwieg für einen Moment. Dann schien er zu begreifen. Der Brotkorb. »Nun gut. Tja. Ist der Schauplatz sicher, soweit du das sagen kannst?«

»Zumindest der unmittelbare Tatort.« Im Osten war der Tunnel zugemauert, doch ihr Blick fiel erneut auf die Dunkelheit im Westen.

»Dreh einen der Scheinwerfer in die Richtung. Er wird jeden blenden, der auf dich anlegen will. Und du wirst ihn kommen sehen, bevor er dich sieht.«

Die Ersthelfer hatten zwei Halogenlampen auf Dreibeinen aufgestellt, jeweils gespeist durch eine große Batterie. Sachs drehte einen der Strahler nach Westen, so wie Rhyme vorgeschlagen hatte, und spähte in die Richtung.

Niemand zu sehen.

Sachs hoffte, es würde zu keinem Schusswechsel kommen. Das große Rohr über ihr – das mit der Prägung DEP – schien ziemlich neu und aus dickem Eisen zu sein. Die Hohlspitzprojektile ihrer Glock konnten es nicht durchdringen. Falls aber der Täter über panzerbrechende Munition verfügte, sah die Sache anders aus. Wegen des gewaltigen Wasserdrucks im Innern könnte ein Treffer zu einem explosionsartigen Bersten führen, als würde eine große Ladung C4 hochgehen.

Und auch mit gewöhnlichen Patronen bestand immer noch die Gefahr von Querschlägern, entweder vom Metall oder von den Stein- und Ziegelwänden, die ebenso tödlich sein konnten wie ein direkter Treffer.

Sachs hielt von Neuem Ausschau, sah aber weiterhin keine Bewegung.

»Alles klar, Rhyme.«

»Gut. Na, dann mal los.« Er war ungeduldig geworden.

Sachs fing sofort an. Sie wollte so schnell wie möglich raus hier.

»Zuerst das Opfer.«

Sie ist mehr als ein Opfer, Rhyme, dachte Sachs. Sie hat einen Namen. Chloe Moore. Sie war eine sechsundzwanzigjährige Verkäuferin in einer Boutique voller schlecht vernähter Ware. Sie hat für kaum mehr als den Mindestlohn gearbeitet, weil sie berauscht von New York war. Von der Schauspielerei. Davon, sechsundzwanzig Jahre alt zu sein. Und möge Gott sie dafür segnen.

Und sie hatte es nicht verdient zu sterben. Schon gar nicht auf diese Weise.

Sachs streifte sich auf Höhe der Ballen Gummiringe über die Füßlinge, damit ihre eigenen Spuren sich von allen anderen dort unterscheiden würden.

Dann näherte sie sich dem Leichnam. Chloe lag auf dem Rücken, und ihre Bluse war bis zu den Brüsten hochgeschoben. Sachs fiel auf, wie asymmetrisch verzerrt und erstarrt ihr rundes und eigentlich hübsches Gesicht noch im Tode war. Es zeugte von den Schmerzen, die sie erleiden musste. Sie hatte Schaum am Mund. Und sie hatte sich heftig übergeben. Der Geruch war abscheulich. Sachs schob ihn gedanklich beiseite.

Chloes Hände waren unter ihrem Körper mit billigen Handschellen gefesselt. Sachs entfernte sie mit Hilfe eines Universalschlüssels. Die Fußgelenke des Opfers waren mit Textilklebeband verschnürt. Sachs durchschnitt es mit einer chirurgischen Schere und verstaute die grauen, staubigen Streifen in einer Tüte. Sie nahm Proben unter den tiefvioletten Fingernägeln der jungen Frau und erkannte Fasern sowie gebrochen weiße Teilchen. Vielleicht hatte Chloe sich gegen den Täter gewehrt und daher wertvolle Partikel oder sogar seine Haut an sich; falls der Mörder in der CODIS-DNS-Datenbank registriert war, könnte seine Identität in wenigen Stunden feststehen.

»Ich möchte die Tätowierung sehen, Sachs«, sagte Rhyme.

Ihr fiel ein kleines, blaues Tattoo an Chloes Hals auf, gleich über der rechten Schulter, aber das war schon vor langer Zeit angefertigt worden. Zudem ließ sich die Arbeit des Killers nicht übersehen. Sachs kniete sich hin und richtete den Blick und damit die Kamera auf Chloes Bauch.

»Da ist sie, Rhyme.«

»Seine Botschaft«, flüsterte der Kriminalist. »Nun ja, ein Teil seiner Botschaft. Was meinst du, was soll das bedeuten?«

Doch angesichts der paar Buchstaben musste das wohl eine rhetorische Frage sein, erkannte Sachs.

6

Das Wort war etwa fünfzehn Zentimeter lang und verlief horizontal zweieinhalb Zentimeter oberhalb des Nabels der Frau.

Obwohl der Täter vermutlich Gift und nicht Tinte verwendet hatte, ließ die entzündete und angeschwollene Entstellung sich mühelos entziffern.

»Aha«, sagte Rhyme, »›zweiten‹. Und dieser Rahmen, die bogenförmigen Linien. Was hat der wohl für einen Sinn?«

»Die Bögen sind nicht so stark angeschwollen wie das Wort«, stellte Sachs fest. »Vielleicht haben die kein Gift in sich getragen. Sie sehen wie Wunden aus, nicht wie Tätowierungen. Und beachte die Buchstaben, Rhyme.«

»Du meinst, wie sorgfältig sie gefertigt sind?«

»Genau. Regelrecht kalligrafisch. Er ist gut. Er weiß, was er tut.«

»Daraus folgt noch etwas anderes: Es muss einige Zeit erfordert haben. Er hätte das Wort sehr viel schlichter tätowieren können. Oder ihr das Gift direkt injizieren können. Oder sie einfach nur erschießen, wo wir schon mal dabei sind. Was soll das alles?«

Sachs kam ein Gedanke. »Und wenn es eine Weile gedauert hat, hat sie auch so lange Schmerzen gelitten.«

»Nun ja, man kann die Schmerzreaktion immer noch sehen, aber ich nehme an, das kam später. Sie kann unmöglich bei Bewusstsein gewesen sein, während er seine Botschaft geschrieben hat. Auch falls sie keinen Fluchtversuch unternommen hätte, hätten allein schon ihre unwillkürlichen Bewegungen sein Werk ruiniert. Nein, er hat sie sich irgendwie gefügig gemacht. Gibt es Kopfverletzungen?«

Sachs nahm die Kopfhaut der Frau eingehend in Augenschein und sah ihr auch vorn und hinten unter die Bluse. »Nein. Und ich finde hier auch keine Spuren eines Elektroschockers. Aber … Rhyme, siehst du das?« Sie wies auf einen winzigen roten Punkt am Hals.

»Eine Einstichstelle?«

»Würde ich sagen. Ich tippe auf ein Sedativum, nicht auf Gift. Die Stelle ist weder geschwollen noch anderweitig gereizt.«

»Die Blutuntersuchung wird es uns verraten.«

Sachs fotografierte die Verletzung, beugte sich dann vor und tupfte den Bereich gründlich ab, um etwaige Partikel zu sichern. Dann verfuhr sie mit dem restlichen Körper und dem Boden rund um das Opfer auf die gleiche Weise. Der Täter hatte wahrscheinlich Handschuhe getragen, gewissenhaft, wie er war. Doch auch ein fast vollständig verhüllter Täter konnte durchaus wertvolle Spuren am Opfer oder dem Tatort hinterlassen.

Edmond Locard, der französische Kriminalist, hatte vor ungefähr hundert Jahren den Grundsatz formuliert, dass es bei einem Verbrechen stets zu einem Spurenaustausch zwischen dem Täter und dem Schauplatz oder dem Opfer kam. Es konnte sich um etwas nahezu Unsichtbares handeln (er selbst nannte es »Staub«), aber es war da und ließ sich finden, sofern man die nötige Geduld und Sorgfalt an den Tag legte und wusste, wie man suchen musste.

»Hier ist was merkwürdig, Rhyme.«

»Merkwürdig?« In seiner Stimme schwang ein Hauch Verachtung für das unpräzise Wort mit. »Red weiter, Sachs.«

»Ich benutze hier gerade nur einen unserer Scheinwerfer – der andere ist in den Tunnel gerichtet. Trotzdem werfe ich zwei Schatten.« Sie blickte nach oben und machte langsam ein paar Schritte zur Seite, um besser sehen zu können. »Ah, da oben ist noch eine Lichtquelle, zwischen diesen beiden Rohren. Sieht aus wie eine Taschenlampe.«

»Und die stammt nicht von den Ersthelfern?«

»Welcher Cop oder Sani würde seine Mag-Lite hergeben?«

Die großen schwarzen Taschenlampen, die zur Ausrüstung aller Polizisten und Feuerwehrleute gehörten, waren unverzichtbar – sie spendeten nicht nur verlässlich Licht, sondern ließen sich auch als verheerende Schlagstöcke zweckentfremden.

Doch Sachs erkannte, dass es sich nicht um ein teures Original, sondern um eine billige Plastiklampe handelte.

»Sie ist an das Rohr geklebt, Rhyme. Mit Isolierband. Warum hat er eine Lampe hier zurückgelassen?«

»Das erklärt es immerhin.«

»Was?«, fragte sie.

»Wieso die Geschäftsführerin die Leiche sehen konnte. Unser Sponsor wollte sicherstellen, dass seine Nachricht auch gefunden wird.«

Das war für Amelias Geschmack ein wenig zu schnippisch formuliert, aber sie vermutete schon seit jeher, dass Rhymes raue Schale und seine sardonische Art größtenteils ein Schutzmechanismus waren. Dennoch fragte sie sich, ob er es damit nicht bisweilen übertrieb.

Sie selbst jedenfalls zog es vor, ihr Herz nicht einzumauern.

»Die sammle ich als Letztes ein«, sagte Sachs. »Jedes bisschen Licht hilft.«

Dann fing sie mit dem Gitternetz an, wie Rhyme die Untersuchung eines Tatorts bezeichnete. Es war die gründlichste Methode zur Sammlung von Spuren und der Beurteilung des Tathergangs. Dabei schritt man den Schauplatz langsam in einer Richtung ab, drehte sich am Ende der Bahn um, machte einen Schritt nach rechts oder links und kehrte zur anderen Seite zurück. Das wiederholte man so lange, bis man das gesamte Areal abgedeckt hatte. Danach drehte man sich um neunzig Grad und nahm sich das Gelände im rechten Winkel zu den ersten Bahnen ein weiteres Mal vor. Als würde man zweimal eine Rasenfläche mähen.

Und bei jedem Schritt hielt man inne, sah nach oben, nach unten, nach rechts und nach links.

Auch der Geruch konnte eine Rolle spielen, aber an diesem Ort nahm Sachs lediglich das von Chloe Erbrochene wahr. Es stank hier nicht nach Methan oder Fäkalien, was sie überraschte, denn schließlich war eines der Rohre mit der Kanalisation der Stadt verbunden.

Die Suche ergab nicht viel. Was auch immer der Täter an Utensilien hergebracht haben mochte, er hatte es auch wieder mitgenommen – abgesehen von der Taschenlampe, den Handschellen und den Klebebandstreifen. Sachs fand immerhin ein zu einer kleinen Kugel zerknülltes, leicht vergilbtes Stück Papier.

»Was ist das, Sachs? Ich kann es nicht allzu gut erkennen.«

Sie erklärte es.

»Lass die Kugel, wie sie ist; wir entfalten sie hier im Labor. Im Innern könnten sich Partikel befinden. Ich frage mich, ob sie von ihr stammt.«

Von ihr. Der Toten. Chloe Moore.

»Eventuell auch vom Täter, Rhyme«, wandte Sachs ein. »Ich habe unter ihren Fingernägeln etwas gefunden, das wie Papierfasern ausgesehen hat.«

»Ah, das wäre gut. Gab es einen Kampf? Hat sie sich an ihm festgekrallt? Oder wollte er etwas, das sie hatte, und hat es ihr aus den Hand gerissen, während sie verzweifelt versucht hat, nicht loszulassen? Fragen, Fragen, Fragen.«

Mit Hilfe weiterer Kleberoller und einem kleinen Akkustaubsauger setzte Sachs die Suche fort. Sobald sie diese Proben eingetütet und beschriftet hatte, nahm sie mit einem anderen Staubsauger und einem neuen Kleberoller Proben in möglichst großer Entfernung von der Stelle, an der Chloe lag, und dem Bereich, den der Täter betreten hatte. Dies waren Kontrollproben, die den natürlichen Zustand der Umgebung widerspiegelten. Falls die Analyse im Labor beispielsweise ergab, dass neben einem der Schuhabdrücke des Täters lehmhaltige Erde lag, die sich in keiner der Kontrollproben fand, konnte man davon ausgehen, dass er womöglich an einem Ort mit nennenswertem Lehmvorkommen wohnte, arbeitete oder anderweitig zu tun hatte. Das war zwar nur ein kleiner Schritt auf dem Weg zum Täter … aber es war ein Schritt.

»Ich kann nur wenige Schuh- oder Stiefelabdrücke erkennen, Sachs.«

Sie blickte gerade dorthin, wo der Täter gestanden haben und gegangen sein musste. »Ich sehe ein paar, aber die werden uns nicht weiterhelfen. Er hat Füßlinge getragen.«

»O Mann«, murmelte der Kriminalist.

»Ich rolle die Stellen nach Partikeln ab, aber eine elektrostatische Überprüfung können wir uns sparen.«

Sie meinte damit ein Verfahren zur Sicherung von Schuhabdrücken auf Plastikfolien, das prinzipiell ähnlich wie bei Fingerabdrücken funktionierte. Die Ergebnisse ließen nicht nur Rückschlüsse auf die Schuhgröße zu, sondern führten oft auch zu Treffern in der riesigen Schuhdatenbank, die Rhyme vor Jahren beim NYPD angelegt hatte und die noch immer gepflegt wurde.

»Und ich würde sagen, er hatte einen eigenen Kleberoller dabei. Wie es scheint, hat er so viele Spuren wie möglich beseitigt.«

»Ich hasse schlaue Täter.«

Im Gegenteil, dachte Sachs. Er hasste dumme Täter. Schlaue Bösewichte waren eine Herausforderung und machten viel mehr Spaß. Sie lächelte unter ihrem Atemschutz. »Ich schalte jetzt den Kopfhörer ab, Rhyme. Als Nächstes sind die möglichen Zugangs- und Fluchtrouten dran. Der Kanalschacht.«

Sie nahm ihre Mag-Lite, schaltete den starken Lichtstrahl ein und ging den Tunnel entlang bis zu der Leiter, die nach oben zum Kanaldeckel führte. Von der hartnäckigen Arthritis, die Sachs jahrelang gequält hatte, war nichts mehr zu spüren; eine kürzlich durchgeführte Operation hatte wahre Wunder gewirkt. Der Halogenscheinwerfer in ihrem Rücken ließ ihren Schatten weit nach vorn reichen, wie die verzerrte Silhouette einer Puppe. Der Boden unter dem Schacht war feucht. Das deutete stark darauf hin, dass der Täter auf diesem Weg in den Tunnel und wieder hinaus gelangt war. Sachs nahm es zur Kenntnis und ging dann weiter in die Dunkelheit voran.

Mit jedem Schritt wurde sie unruhiger. Diesmal nicht wegen der Klaustrophobie – der Tunnel war zwar unangenehm, aber im Vergleich mit der Röhre wirklich geräumig. Nein, ihr Unbehagen rührte von der Arbeit des Täters her – der Tätowierung, den Schnittwunden, dem Gift. Diese Mischung aus Intelligenz, Berechnung und perverser Wahl der Waffen ließ es nicht unwahrscheinlich erscheinen, dass jemand wie er durchaus in der Gegend bleiben und versuchen würde, seine Verfolger aufzuhalten.

Amelia hielt die Taschenlampe in der linken Hand; die rechte Hand schwebte über der Glock. Je weiter sie in den Tunnel vordrang, desto dunkler wurde es. Sie lauschte auf Schritte, etwaige Atemzüge eines Angreifers, das metallische Geräusch einer Pistole, die durchgeladen, entsichert oder gespannt wurde.

Nichts davon war zu hören, doch sie vernahm ein Summen von einer oder mehrerer der Leitungen oder den gelben IFON-Kästen, was auch immer die darstellten. Das Wasserrohr rauschte leise.

Dann ein Scharren, eine blitzschnelle Bewegung.

Sachs riss die Glock aus dem Holster und leuchtete von Wand zu Wand den Tunnel ab. Ihr linker Unterarm stützte die Schusshand, Lichtstrahl und Mündung der Waffe lagen auf einer Linie.

Wo?

Sie schwitzte wieder, ihr Herz klopfte laut.

Aber ganz anders als während der Panikattacke. Das hier war nicht saure Angst. Das hier war Anspannung. Das hier war Jagd. Und Amelia Sachs lebte für dieses Gefühl.

Sie war bereit. Ihr Zeigefinger löste sich von der Seite der Waffe und legte sich um den Abzug, aber nur ganz sacht; es brauchte kaum mehr als einen Lufthauch, um eine Glock abzufeuern.

Sie suchte und suchte.

Wo? Wo?

Ein Rascheln.

Sie duckte sich.

Und die Ratte kam unbekümmert hinter einem Pfeiler hervor, schaute wenig beeindruckt in Amelias Richtung, machte kehrt und huschte davon.

Vielen Dank, dachte Sachs und folgte dem Tier. Wenn die Ratte hier so sorglos unterwegs war, lag dort vor Amelia vermutlich niemand im Hinterhalt. Sie ging weiter. Nach ungefähr sechzig Metern erreichte sie das zugemauerte Tunnelende. Es gab hier keinerlei Schuhabdrücke – weder normal noch mit Füßlingen –, also hatte der Täter nicht diesen Weg gewählt. Sachs kehrte zu der Leiter zurück.

Dort nahm sie ihr in eine schützende Plastiktüte eingehülltes Mobiltelefon und rief die GPS-Navigation auf. Sie befand sich unter der Elizabeth Street, ein Stück ostwärts, dicht am Bordstein.

Sachs schaltete den Kopfhörer ihres Headsets wieder ein.

»Ich bin unter dem Kanalschacht, Rhyme.« Sie beschrieb den genauen Standort und fügte hinzu, dass der Täter offenbar an dieser Stelle in den Tunnel gelangt sei, denn der Boden sei sichtlich durchnässt. Der Deckel des Einstiegs sei zuletzt vor etwa einer Stunde geöffnet worden, schätzte sie. »Hier unten hat sich Matsch gebildet.« Ein Seufzen. »Aber es gibt keine Schuhabdrücke. Natürlich nicht. Lon sollte in den umliegenden Geschäften und Wohnungen nachfragen lassen, ob jemand den Täter gesehen hat.«

»Ich rufe ihn an. Und ich besorge uns die Aufnahmen der Überwachungskameras.« Bei Augenzeugen war Rhyme stets skeptisch. Seiner Meinung nach brachten sie bei den meisten Fällen mehr Ärger als Nutzen. Sie irrten sich, sie konnten sich nicht erinnern – mal absichtlich, mal nicht –, und sie wollten in nichts verwickelt werden. Ein Digitalfoto war weitaus vertrauenswürdiger. Sachs teilte diese Ansicht nicht notwendigerweise.

Auf dem Weg die Leiter hinauf nahm sie Proben von den Sprossen ab und verstaute die Klebestreifen dann in kleinen Plastiktüten.

Oben fuhr sie mit dem Kleberoller über die Unterseite des Kanaldeckels. Dann nahm sie eine kleine alternative Lichtquelle zur Hand und suchte dort nach Fingerabdrücken. Diese speziellen Lampen nutzen bestimmte Farben des sichtbaren Lichtspektrums (zum Beispiel Blau oder Grün) in Kombination mit Filtern, um Spuren sichtbar zu machen, die bei normalem Kunst- oder Tageslicht nicht zu sehen sind. Sie strahlen zudem unsichtbares Licht aus – wie Ultraviolett –, das gewisse Substanzen aufleuchten lässt.

Natürlich ergab die Überprüfung weder Abdrücke noch sonstige Spuren des Täters. Sachs testete das Gewicht des Kanaldeckels; sie konnte ihn gerade so anheben. Er musste mindestens vierzig Kilo wiegen. Damit ließ er sich zwar nicht mühelos aufstoßen, aber eine kräftige Person würde trotzdem allein damit zurechtkommen.

Über sich hörte Amelia den Verkehr, das Rauschen, mit dem die Reifen durch die nassen Hagelreste glitten. Sie leuchtete direkt nach oben und schaute in das Loch, in das die Arbeiter normalerweise den Haken steckten, um den Deckel anzuheben. Vielleicht hatte ja irgendein Werkzeug des Täters dort eine charakteristische Spur hinterlassen. Nichts.

In diesem Moment blickte ein Auge von draußen durch die Öffnung.

Herrje … Sachs zuckte zusammen.

Nur wenige Zentimeter entfernt, auf der Straße über ihr, hockte jemand und sah durch das Loch zu ihr nach unten. Einen Moment lang geschah nichts; dann verengte sich das Auge, als würde die Person – ein Mann, glaubte sie – es leicht zusammenkneifen. Vielleicht, weil er lächelte, vielleicht aus Beunruhigung oder aus Neugier darüber, dass der Lichtstrahl einer Taschenlampe aus einem Kanalschacht in SoHo drang.

Sachs drehte sich weg, weil sie plötzlich befürchtete, er könne die Mündung einer Pistole in die Öffnung stecken und das Feuer eröffnen. Die Mag-Lite fiel zu Boden, denn Amelia musste mit beiden Händen die oberste Sprosse packen, um nicht abzustürzen.

»Rhyme!«

»Was? Was ist los? Du bewegst dich so schnell.«

»Da ist jemand oben auf dem Kanaldeckel. Hast du Lon verständigt?«

»Gerade eben. Glaubst du, es ist der Täter?«

»Könnte sein. Ruf die Funkzentrale an! Die sollen sofort jemanden in die Elizabeth Street schicken!«

»Bin schon dabei, Sachs.«

Sie stemmte die Hand gegen die Unterseite des Kanaldeckels und drückte. Einmal. Zweimal. Mit aller Kraft.

Die Metallplatte hob sich den Bruchteil eines Zentimeters. Mehr nicht.

»Ich hab Lon am Apparat«, sagte Rhyme. »Er schickt ein paar Streifenwagen. Und ein ESU-Team. Sie sind unterwegs und gleich da.«

»Ich glaube, er ist weg. Ich wollte den Deckel öffnen, Rhyme. Aber es ging nicht. Verflucht noch mal. Es ging nicht. Ich habe ihm direkt ins Auge gesehen. Das muss der Täter gewesen sein. Wer sonst würde sich an einem Tag wie diesem mitten auf der Straße hinknien und durch ein kleines Loch in einem Kanaldeckel spähen?«

Sie versuchte es ein weiteres Mal, weil sie dachte, dass womöglich das Gewicht des Unbekannten den Deckel zusätzlich beschwert hatte. Aber nein, mit nur einer Hand war sie einfach nicht kräftig genug.

Scheiße.

»Sachs?«

»Was ist?«

»Einer der Streifenbeamten hat jemanden bei dem Kanaldeckel gesehen: kurzer grauer Mantel, Wollmütze. Er ist weggerannt und in der Menschenmenge auf dem Broadway untergetaucht. Ein Weißer. Schlanke oder mittlere Statur.«

»Verdammt!«, murmelte sie. »Das war er! Weshalb sollte er sonst weglaufen? Jemand soll den Deckel hier öffnen, Rhyme!«

»Hör mal, es sind jede Menge Leute hinter ihm her. Kümmere du dich weiter um den Tatort. Das hat für uns Priorität.«

Mit rasendem Herzen stemmte sie ein letztes Mal eine Handfläche gegen den Kanaldeckel. Sie war gegen jede Vernunft davon überzeugt, dass es ihr – im Gegensatz zu allen anderen – gelingen würde, den Täter zu finden, falls sie es bloß an die Oberfläche schaffte.

Sie stellte sich sein Auge vor. Sah, wie es schmaler wurde.

Sie glaubte, der Täter habe über sie gelacht, sie verhöhnt, weil sie es nicht geschafft hatte, den Deckel aufzustoßen.

Welche Farbe hatte die Iris?, grübelte sie. Grün, grau, braun? Sie hatte nicht daran gedacht, auf die Farbe zu achten. Der Patzer machte sie nur noch wütender.

»Mir fällt da gerade was ein.« Rhyme holte sie auf den Boden der Tatsachen zurück.

»Was denn?«

»Wir wissen, dass er so in den Tunnel gelangt ist – durch den Kanalschacht. Und das heißt, er muss eine Absperrung errichtet haben. Mit Leitkegeln und Flatterband oder irgendwelchen Gittern. Und das könnte auf einem Video zu sehen sein.«

»Oder ist eventuell einem Zeugen aufgefallen.«

»Nun, ja, kann sein. Was auch immer das wert ist.«

Sachs stieg die Leiter wieder hinab und kehrte zu dem Opfer zurück. Sie hatte Chloes Körper bereits oberflächlich auf sexuelle Übergriffe untersucht und leuchtete sie nun mit der alternativen Lichtquelle ab, um nach den drei »S« Ausschau zu halten, die bei den meisten Sexualverbrechen zugegen sind – Sperma, Schweiß und Speichel.

Es gab diesbezüglich keinen Treffer, aber es war klar, dass der Täter ihre Haut mit seinen behandschuhten Fingern betastet hatte – oder zumindest den Bauch, die Arme, den Hals und das Gesicht. Andere Körperteile schienen nicht angefasst worden zu sein.

Sachs leuchtete auch den Rest des Tatorts ab – vom Kanalschacht bis zum Brotkorb – und fand nichts.

Nun musste sie nur noch die Taschenlampe entfernen, die der Täter als Signalbeleuchtung hinterlassen hatte.

»Sachs«, rief Rhyme.

»Ja?«

»Was hältst du davon, wenn wir den Kanalschacht öffnen lassen und du auf diesem Weg wieder nach oben kommst? Du wirst dir diesen Teil der Straße sowieso vornehmen müssen. Wir wissen, dass er sich so Zugang zum Tunnel verschafft hat – und dass er vor etwa fünf Minuten noch dort war. Vielleicht hat er was hinterlassen.«

Doch sie wusste, dass er sie nur vor der Röhre bewahren wollte.

Dem runden Sarg …

Sachs schaute zu der schwarzen Öffnung. Sie kam ihr nun sogar noch kleiner vor. »Könnten wir machen, Rhyme. Aber ich glaube, ich nehme lieber denselben Weg, auf dem ich hergekommen bin.«

Sie hatte die Angst einmal besiegt; sie würde jetzt nicht klein beigeben.

Amelia stellte einen Fuß auf eine vorstehende Kante der Ziegelwand, stemmte sich hoch und stützte sich an einem der Rohre ab. Dann zog sie ihre chirurgische Schere aus der Tasche und zerschnitt das Klebeband, mit dem die Taschenlampe des Täters fixiert war.

Als sie es abzog, setzte sie dadurch eine Handvoll gräuliches Pulver frei, das der Täter – so begriff sie jäh – offenbar als Falle für die Ermittler platziert hatte. Deshalb hatte er die Taschenlampe zurückgelassen! Das Zeug landete mitten in ihren Augen, und als sie es hektisch wegwischen wollte, verschob sie versehentlich die Schutzmaske und atmete einen guten Teil der Giftwolke ein.

»Nein!«

Es brannte in ihrem Hals, ihre Kehle schnürte sich zu. Das Brennen wurde immer schlimmer. Sie sprang zu Boden, torkelte zurück und wäre beinahe über Chloes Leichnam gestolpert.

»Sachs!«, ertönte Rhymes Stimme in ihrem Ohr. »Was war das? Ich konnte nichts sehen.«

Sie rang nach Atem, um das Gift aus ihrer Lunge zu husten. Luftröhre, Augen und Nase fühlten sich an wie von Stacheldraht umwickelt. Amelia riss sich die Maske herunter und spuckte aus. Ihr war klar, dass sie den Tatort verunreinigte, aber sie konnte nicht aufhören.

Rhyme rief etwas. Sie verstand ihn kaum, doch es war anscheinend nicht an sie gerichtet, sondern an sein Telefon. »Schickt Sanitäter da runter! Sofort!« Und: »Das ist mir egal.« Und: »Den Giftnotruf! Schnell!«

Dann aber hörte sie nur noch das eigene Röcheln, das immer schwächer wurde.

7

Auf dem Rückweg zu seiner Werkstatt unweit der Canal Street westlich von Chinatown musste Billy Haven die ganze Zeit an Lovely Girl denken, nachdem die Erinnerung an ihr Gesicht, ihre Stimme, ihre Berührungen sich so hartnäckig wieder gemeldet hatte, während er mit der kleinen Miss Prätentiös beschäftigt gewesen war. Chloe.

Er sah die Buchstaben noch vor sich: zweiten. Die Einfassung auch.

Ja, eine gute Arbeit.

Eine Billy-Mod.

Er hatte den Overall abgestreift, der vermutlich mit Gift kontaminiert war (weshalb ein Risiko eingehen?), und ihn in eine Mülltüte gesteckt; die hatte er dann weit entfernt von der Boutique in einen Container geworfen. Nun trug er Straßenkleidung: eine schwarze Jeans und Lederhandschuhe, ebenfalls schwarz. Seinen dunkelgrauen Wollmantel, recht kurz, bis zur Mitte der Oberschenkel. Warm genug, aber nicht so lang, dass er ihn behindert hätte, falls Billy plötzlich die Flucht ergreifen müsste, was im Laufe der nächsten Tage durchaus mal passieren könnte, da machte er sich nichts vor.

Die Skimaske hatte er hochgeschoben, sodass sie auf seinem Kopf nun wie eine Wollmütze aussah. Er wirkte wie ein ganz gewöhnlicher junger Mann in Manhattan, der fröstelnd und mit hochgezogenen Schultern durch den eisigen Regen nach Hause eilte.

Lovely Girl …

Billy wusste noch, wie er sie vor Jahren zum ersten Mal gesehen hatte. Genau genommen auf einem Foto, nicht leibhaftig. Doch er hatte sich verliebt – ja, ja, auf den ersten Blick. Wenig später hatte seine Tante gesagt: »Oh, was für ein hübsches Mädchen. Da hättest du es aber wesentlich schlechter treffen können.«

Hübsches Mädchen – Lovely Girl. Billy hatte das sogleich als Kosenamen für seine Geliebte übernommen.

Das Mädchen mit der wunderschönen elfenbeinfarbenen Haut.

Mit verkniffener Miene bei diesem Scheißwetter – der Wind feuerte ihm Salven aus Hagel und eiskaltem Regen ins Gesicht – zog Billy den Mantel enger um seinen Leib. Er achtete darauf, nicht auf vereiste Stellen zu treten. Das war schwierig.

Die Sitzung mit Chloe in dem Tunnel unter der Boutique lag nun einige Stunden zurück. Er war eine Weile in der Gegend geblieben und hatte sich unauffällig im Schatten herumgedrückt, um die Polizei zu beobachten. Nur etwa fünf Minuten nachdem Billy aus dem Kanalschacht an der Elizabeth Street gestiegen war, hatte jemand den Notruf gewählt. Die Cops waren umgehend in Scharen herbeigeeilt. Billy hatte ihr Vorgehen studiert und sich im Geiste Notizen gemacht, die er später niederschreiben würde. Die Modifikations-Gebote waren natürlich nicht so formuliert wie die Zehn Gebote aus der Bibel. Aber wenn er sie in einem ähnlichen Sprachstil wiedergeben wollte, würde eines wohl lauten: Kenne deinen Feind wie dich selbst.

Er ging weiter, blieb auf der Hut. Billy war jung und gut in Form, flink, aber einen Sturz konnte er sich nicht leisten. Ein gebrochener Arm hätte eine Katastrophe bedeutet.

Billys Werkstatt lag nicht weit vom Ort des Überfalls entfernt, aber er wählte für den Rückweg eine komplizierte Route, um sicherzustellen, dass ihn auch ja niemand verfolgte, falls man ihn bei dem Kanalschacht bemerkt hatte.

Er umrundete den Block einmal, dann ein zweites Mal, nur zur Vorsicht, und kehrte zu dem hässlichen, gedrungenen viergeschossigen ehemaligen Lagerhaus zurück, das mittlerweile quasi als Wohngebäude diente. Quasi legal sollte das heißen. Oder vielleicht auch völlig illegal. Immerhin handelte es sich um eine New Yorker Immobilie. Er hatte für die kurzfristige Anmietung in bar bezahlt, einen ganzen Haufen Kohle. Der Makler hatte das Geld lächelnd eingesteckt und während des gesamten Termins keine einzige Frage gestellt.

Nicht dass es eine Rolle gespielt hätte. Billy hatte eine glaubhafte Geschichte vorbereitet gehabt, einschließlich gefälschter Unterlagen.

Du sollst dir deine Tarngeschichte sorgfältig einprägen.

Nachdem er sich nun vergewissert hatte, dass der Bürgersteig menschenleer war, ging Billy eine kurze Treppe hinunter zu seiner Eingangstür. Das dreimalige Klicken von drei Schlössern, und schon war er drinnen und tauschte das Hintergrundgeräusch der wütend hupenden Autofahrer, die in Chinatown wegen des schlechten Wetters im Stau standen, gegen das Rattern und Bremsenquietschen der U-Bahn-Züge, die direkt unter ihm hindurchfuhren.

Geräusche aus dem Untergrund. Wie tröstlich.

Billy drückte einen Schalter, und blasses Licht erfüllte den sechs mal siebeneinhalb Meter großen Raum, eine Mischung aus Wohnzimmer, Schlafzimmer, Küche und allem anderen. Es sah hier ein bisschen wie in einem Kerker aus. Eine der Wände war eine blanke Ziegelmauer, die anderen halbherzig mit Gipskarton verkleidet. Weiter nördlich hatte Billy noch einen zweiten Unterschlupf angemietet, einen sicheren Rückzugsort, den er im Zuge seiner Mission für die Modifikation eigentlich viel häufiger hatte nutzen wollen, doch die Werkstatt hatte sich als deutlich behaglicher erwiesen. Das andere Haus stand mitten an einer geschäftigen Straße, die von der Sorte Menschen bevölkert wurde, die er verachtete.

Seine Werkbank war voller Glaswaren, Bücher, Spritzen, Tätowiermaschinenteilen, Plastiktüten, Werkzeuge. Dutzende von Büchern über Giftstoffe sowie Tausende von heruntergeladenen Dokumenten aus dem Internet, manche hilfreicher als andere. Der Leitfaden zur Bestimmung von giftigen Pflanzen war zwar üppig illustriert, konnte aber mit weniger nützlichen Informationen aufwarten als ein Untergrund-Blog mit dem Titel Legt sie um: Ein Dutzend tödlicher Rezepte für den Tag, an dem die Revolution ausbricht und wir uns wehren müssen!

Trotz der Fülle herrschte auf der Werkbank Ordnung, genau wie zu Hause in seinem Tätowierstudio. In der gegenüberliegenden Ecke des Raumes standen acht Terrarien im kühlen Schimmer ultravioletter Lampen. Billy ging hin und sah nach den Pflanzen darin. Die Blätter und Blüten trösteten ihn, weil sie ihn so sehr an daheim erinnerten. Rosa-, Weiß-, Purpur- und Grüntöne in tausend verschiedenen Schattierungen. Die Buntheit stellte einen Gegenpol zur öden Schlammfärbung der Stadt dar, deren abscheuliche Stimmung Billy Havens Herz in jeder einzelnen Minute zusetzte. Einige Koffer enthielten Kleidung zum Wechseln sowie Toilettenartikel. In einer Sporttasche waren mehrere Tausend Dollar verstaut, sortiert nach ihrem Wert, aber zerknittert und alt und keinesfalls zurückverfolgbar.

Er goss die Pflanzen und nahm sich ein paar Minuten Zeit, um eine Skizze zu beenden, eine interessante Konfiguration von Blättern und Zweigen. Sogar als jemand, der sein ganzes Leben lang gezeichnet hatte, fragte Billy sich gelegentlich, woher dieser Drang kam. Manchmal musste er einfach einen Blei- oder Farbstift zur Hand nehmen und etwas aus dem Leben, das vergehen würde, in etwas verwandeln, das unvergänglich war. Das ewig bestehen würde.

Er hatte Lovely Girl schon tausend Mal gezeichnet.

Der Bleistift in seiner Hand sank herab. Billy ließ einen Zweig halb fertig gezeichnet und warf den Block beiseite.

Lovely Girl …

Er konnte nicht an sie denken, ohne gleichzeitig die ernste Stimme seines Onkels zu hören, den tiefen Bariton: »Billy, ich muss dir etwas sagen.« Sein Onkel hatte ihn bei den Schultern gefasst und ihm tief in die Augen gesehen. »Es ist etwas passiert.«

Und nach diesen schlichten, entsetzlichen Worten erfuhr er, dass sie weg war.

Auch Billys Eltern waren weg – wenngleich ihr Tod schon viele Jahre zurücklag und er den Verlust halbwegs verarbeitet hatte.

Aber den von Lovely Girl? Nein, niemals.

Sie hätte für immer seine Gefährtin sein sollen, seine Frau, die Mutter seiner Kinder. Sie hätte diejenige sein sollen, die ihn vor seiner Vergangenheit rettete, vor all dem Schlimmen, vor dem Oleanderzimmer.

Weg, einfach so.

Doch heute dachte er nicht so sehr an die schreckliche Nachricht und auch nicht an die Ungerechtigkeit der Ereignisse, obwohl das alles unfair gewesen war.

Und er dachte nicht an die Grausamkeit, obwohl das alles grausam gewesen war.

Nein, im Augenblick, so kurz nach der Arbeit an Chloe, dachte Billy, dass er sich auf dem Weg zum Ende des Schmerzes befand.

Die Modifikation war im Gang.

Billy setzte sich an den wackligen Tisch im Küchenbereich seiner Kellerwohnung und holte aus seiner Hemdtasche die Seiten des Buches, das er an jenem Morgen gefunden hatte.

Er hatte von dem Buch schon vor Wochen erfahren und gewusst, dass er ein Exemplar benötigte, um seinen Plan für die Modifikation abzuschließen. Es war vergriffen, aber online noch mehrfach antiquarisch verfügbar. Leider konnte er nicht einfach eine Kreditkarte benutzen und sich das Buch zuschicken lassen. Also hatte Billy sich in Antiquariaten und Büchereien auf die Suche gemacht. Die New York Public Library besaß zwei Exemplare, aber sie befanden sich nicht dort in den Regalen, wo sie hätten sein müssen, weder in der Filiale im Zentrum von Manhattan noch in der in Queens.

Doch er hatte sich nicht geschlagen gegeben und war einer spontanen Eingebung folgend heute noch einmal in die Bücherei an der Fünften Avenue zurückgekehrt.

Und da stand es dann plötzlich, wieder einsortiert und genau da, wo es sein sollte. Er hatte das Buch aus dem Regal gezogen und es im Schatten überflogen.

Es war schlecht geschrieben, das merkte er gleich. Mit einem absurd effekthascherischen Umschlag in Schwarz, Weiß und Rot. Sowohl der Stil als auch die Aufmachung erklärten, wieso es nicht mehr nachgedruckt wurde. Aber der Inhalt? Genau das, was er brauchte. Es füllte Teile des Plans so aus, wie flache oder runde Schattiernadeln die Fläche zwischen den Umrissen einer Tätowierung füllten.

Billy hatte sich gefragt, wie er das Buch aus dem Gebäude bekommen würde – denn er konnte es natürlich nicht regulär ausleihen. Und bei den Fotokopierern gab es bestimmt Überwachungskameras. Am Ende beschloss er, das für ihn relevante Kapitel mit einer Rasierklinge herauszutrennen. Er würde tief und sorgfältig schneiden und das Buch dann an anderer Stelle einsortieren, damit niemand es finden konnte. Er wusste, dass unter dem Buchrücken vermutlich ein Chip steckte, der am Ausgang den Alarm auslösen würde, hätte er das ganze Ding mitnehmen wollen. Zur Vorsicht blätterte er auch die gestohlenen Seiten eine nach der anderen durch und suchte nach einem zweiten Chip. Aber da war keiner, und so konnte er die Bücherei verlassen, ohne irgendwelches Aufsehen zu erregen.

Nun war er begierig darauf, die Seiten eingehend zu studieren und für die weiteren Pläne zur Umsetzung der Modifikation zu nutzen. Doch als er sie vor sich ausbreitete, runzelte er die Stirn. Was war das? Die erste Seite war beschädigt, die Ecke abgerissen. Er war sich sicher, dass er sie alle intakt aus dem Einband gelöst hatte, völlig tadellos. Dann schaute er auf seine Hemdtasche und bemerkte, dass auch sie eingerissen war. Er erinnerte sich, dass Chloe sich gewehrt und seinen Overall beschädigt hatte. Das musste es sein. Sie hatte sowohl die Kleidung zerrissen als auch die Seite beschädigt.

Aber es war nicht allzu schlimm; nur ein kleiner Teil fehlte. Er las nun aufmerksam. Einmal, zweimal. Beim dritten Mal machte er sich Notizen und steckte sie zwischen die Gebote.

Hilfreich. Gut. Wirklich hilfreich.

Er legte das Kapitel beiseite, beantwortete einige Nachrichten, erhielt einige. Blieb mit der Außenwelt in Verbindung.

Dann war Reinigungszeit.

Niemand hat mehr Respekt vor Keimen, Bakterien und Viren als ein Tattoo-Künstler. Billy war nicht im Mindesten besorgt, er könne seine Opfer infizieren – im Gegenteil, das war ja sogar der ganze Sinn der Modifikation –, aber er achtete peinlich genau darauf, sich selbst nicht zu verseuchen, weder mit dem Dreck, den seine Kunden womöglich in ihrem Blut mit sich herumschleppten, noch insbesondere mit den wunderbaren Substanzen, die er anstelle von Tinte benutzte.

Er ging zum Spülbecken und öffnete seinen Rucksack. Nachdem er dicke Handschuhe übergestreift hatte, nahm er die American-Eagle-Tätowiermaschine heraus und zerlegte sie. Er ließ die gesamte Flüssigkeit ab und wusch die Teile dann in zwei getrennten kleinen Eimern behutsam aus. Dabei spülte er sie mehrfach durch und trocknete sie schließlich mit einem Haarföhn. Das Wasser schüttete er in ein Loch, das er in den Boden geschnitten hatte, und ließ es unter dem Gebäude in der Erde versickern. Er wollte es nicht über die Toilette oder den Ausguss entsorgen, um auch hier keine unnötigen Spuren zu hinterlassen.

Das Auswaschen war jedoch nur der Anfang. Er reinigte jedes Teil der Maschine mit Alkohol (was nur gründlich säubert; es macht nicht keimfrei). Dann legte er die Teile in ein Ultraschallbad mit Desinfektionsmitteln. Danach steckte er sie in verschließbare kleine Tüten und legte sie in den Autoklaven – einen Sterilisationsofen. Normalerweise werden Nadeln entsorgt, aber diese waren sehr speziell und schwierig zu bekommen. Also autoklavierte er auch sie.

Natürlich diente nur ein Teil hiervon seinem Schutz vor Giftstoffen und Infektionen. Es gab noch einen zweiten Grund: Wie konnte man besser jegliche Verbindung zwischen sich und seinen Opfern beseitigen als durch Erhitzung auf 130 Grad Celsius?

Das dürfte sogar für Ihre »Staub«-Theorie ausreichen, meinen Sie nicht auch, Monsieur Locard?

8

Lincoln Rhyme wartete ungeduldig.

»Und Amelia?«, fragte er Thom.

Der Betreuer legte den Hörer des Festnetztelefons auf. »Ich komme nicht durch.«

»Verfluchter Mist, was soll das heißen, du kommst nicht durch? Welches Krankenhaus?«

»Manhattan General.«

»Ruf noch mal an.«

»Hab ich gerade. Ich komme nicht zu deren Anschluss durch. Es gibt irgendwelche Probleme.«

»Lächerlich. Das ist ein Krankenhaus. Wähl den Notruf.«

»Du kannst doch nicht einfach den Notruf wählen, um dich nach einer Patientin zu erkundigen.«

»Ich mach es selbst.«

Doch da klingelte es an der Tür. Rhyme befahl Thom grob, er möge seinen »Hintern in Bewegung setzen«, und kurz darauf hörte er Schritte im Flur.

Die beiden Beamten der Spurensicherung, die Sachs bei dem Mordfall in der Chez-Nord-Boutique assistiert hatten, betraten den Salon. Sie trugen große Transportboxen voller Beweismitteltüten – sowohl aus Plastik als auch aus Papier. Rhyme kannte die Frau, Detective Jean Eagleston, deren stummen Gruß er mit einem Nicken erwiderte. Der andere Beamte, ein großer muskulöser Cop, sagte: »Captain Rhyme, es ist mir eine Ehre, mit Ihnen zu arbeiten.«

»Ich bin nicht mehr im aktiven Dienst«, murmelte Rhyme. Er bemerkte, dass das Wetter sich verschlechtert haben musste – die Jacken der Beamten waren mit Eis und Schnee bestäubt. Ihm fiel auch auf, dass sie die Boxen in Zellophan gewickelt hatten. Gut.

»Wie geht es Amelia?«, fragte Eagleston.

»Wir wissen noch nichts Genaues«, antwortete Rhyme.

»Falls wir sonst noch etwas für Sie tun können, geben Sie uns einfach Bescheid«, sagte der stämmige Partner. »Wo sollen die hin?« Er zeigte auf die Kisten.

»Das soll Mel entscheiden.« Rhyme meinte den nächsten Angehörigen ihres Teams, der soeben eingetroffen war.

Der schmale und zurückhaltende NYPD-Detective Mel Cooper war ein namhafter Kriminaltechniker. Rhyme hätte nichts unversucht gelassen, bis ganz nach oben und sei es bis zum Bürgermeister, um Cooper zugeteilt zu bekommen, vor allem bei einem solchen Fall, in dem Gift die bevorzugte Mordwaffe zu sein schien. Mit Abschlüssen in Mathematik, Physik und organischer Chemie war Cooper perfekt für diese Ermittlungen geeignet.

Der Techniker nickte Eagleston und ihrem Partner zu. Genau wie er arbeiteten sie eigentlich im riesigen Hauptgebäude der New Yorker Spurensicherung in Queens. Trotz des scheußlichen Wetters und der niedrigen Temperatur hier im Salon trug Cooper ein kurzärmeliges Hemd und eine ausgebeulte schwarze Stoffhose, wodurch er wie ein streitbarer Mormonenältester oder zerstreuter Naturkundelehrer aussah. Seine Schuhe waren Hush Puppies. Die meisten Leute waren nicht überrascht, wenn sie hörten, dass er mit seiner Mutter zusammenlebte; erstaunt waren sie erst, wenn sie seine hochgewachsene und bildschöne skandinavische Freundin sahen, eine Professorin der Columbia University. Die beiden waren ein preisgekröntes Turniertanzpaar.

Cooper, mit Laborkittel, Latexhandschuhen, Schutzbrille und Mundschutz, zeigte auf einen leeren Untersuchungstisch. Seine Kollegen stellten die Kartons darauf ab, verabschiedeten sich und gingen wieder hinaus in den Sturm.

»Sie auch, Grünschnabel. Mal sehen, was wir hier haben.«

Ron Pulaski legte ebenfalls Schutzkleidung an und trat an den Tisch, um zu helfen.

»Vorsichtig«, mahnte Rhyme unnötigerweise, denn Pulaski hatte das schon hundert Mal gemacht und ging so behutsam wie kein anderer mit Beweismitteln um.

Doch der Kriminalist war abgelenkt; seine Gedanken kreisten um Amelia Sachs. Wieso rief sie nicht an? Er erinnerte sich, wie das Pulver auf die Linse der Videokamera und im selben Moment auch Sachs ins Gesicht gefallen war. Und hörte wieder das Röcheln.

Dann jedoch: ein Schlüssel im Türschloss.

Ein Moment verstrich. Wind. Husten. Ein Räuspern.

»Nun?«, rief Rhyme.

Amelia Sachs kam um die Ecke der Salontür und zog die Jacke aus. Eine Pause. Mehr Husten.

»Nun?«, wiederholte er. »Bist du in Ordnung?«

Sie trank zunächst mal gierig aus einer Flasche Wasser, die Thom ihr reichte.

»Danke«, sagte sie zu dem jungen Mann. Dann zu Rhyme: »Es geht mir gut.« Ihre tiefe und sinnliche Stimme klang tiefer und sinnlicher als üblich. »Mehr oder weniger.«

Rhyme hatte gewusst, dass sie nicht Opfer eines Giftanschlags geworden war. Während Sachs ins Manhattan General Medical Center gebracht wurde, hatte er einen Fachmann für Giftstoffe konsultiert. Ihre Symptome seien atypisch, hatte der Mann gesagt, und als der Krankenwagen die Notaufnahme erreichte, war davon nicht mehr übrig geblieben als ein heftiger Husten und tränende Augen, die man bereits mehrfach mit Wasser gespült hatte. Der Täter hatte zwar eine nicht tödliche Falle gestellt, aber die Substanz konnte dennoch verheerende Auswirkungen auf das Sehvermögen oder die Lunge gehabt haben.

»Was ist es gewesen, Sachs?«

Sie erklärte, die Abstriche der Schleimhäute und ein sofortiger Bluttest hätten ergeben, dass es sich bei dem »Gift« um einen Staub aus vornehmlich Eisenoxid handelte.

»Rost.«

»Das haben sie gesagt.«

Als sie das Klebeband von der alten Metallstrebe abgezogen hatte, an der die Taschenlampe des Täters hing, hatte sich auch eine Handvoll Rost gelöst und war Sachs ins Gesicht gefallen.

Als Kriminalist war Rhyme mit Fe2O3 vertraut, auch bekannt als Eisen(III)-oxid. Rost ist eine wunderbare Substanz, denn er haftet leicht an und überträgt sich mühelos vom Täter auf das Opfer oder umgekehrt. Er kann toxisch sein, aber nur in sehr großen Konzentrationen von mehr als 2500 mg/m3. Rhyme hatte nicht den Eindruck, dass er hier absichtlich als Waffe platziert worden war. Er wies Pulaski an, im Amt für öffentliche Arbeiten anzurufen und sich zu erkundigen, ob Eisenoxidstaub in den Tunneln häufig vorkam.

»Ja«, verkündete der junge Beamte, nachdem er aufgelegt hatte. »Die Stadt installiert derzeit überall in Manhattan Rohre – wegen des neuen Tunnels für die Trinkwasserversorgung. Manche der Halterungen, die sie abtrennen, sind hundertfünfzig Jahre alt. Dabei gibt es jede Menge Staub. Es ist sogar so schlimm, dass alle Arbeiter einen Atemschutz tragen müssen.«

Demnach hatte der Täter einfach nur zufällig eine dieser alten Streben erwischt, als er die Taschenlampe befestigt hatte.

Sachs hustete wieder und trank noch ein oder zwei große Schlucke Wasser. »Es ärgert mich, dass ich so nachlässig war.«

»Übrigens, Sachs, wir haben die ganze Zeit auf deinen Anruf gewartet.«

»Ich hab’s versucht. Die Leitungen waren tot. Einer der Sanitäter sagte, es gebe irgendein Internet-Problem, von dem auch die Telefonzentrale betroffen sei. Schon seit zwei Tagen. Irgendein Streit zwischen den Anbietern der herkömmlichen Leitungen und denen der neuen Glasfaserkabel. Ein Revierkampf. Man munkelt sogar von Sabotage.«

Wen interessiert’s?, besagte Rhymes Miene.

Nach einem weiteren leisen Altstimmenhüsteln zog auch Sachs sich für das Labor um und ging zu den Beweismittelkartons.

»Lasst uns eine Tabelle anlegen.« Rhyme nickte in Richtung einiger großer weißer Tafeln, die mit ihren langen dünnen Beinen irgendwie an Reiher erinnerten. Auf ihnen wurde regelmäßig die Beweislage eines Falls festgehalten. Zurzeit war nur eine von ihnen gefüllt: mit Angaben zum kürzlich erfolgten Raubüberfall/Mord in der Nähe des Rathauses. Der Mann, der sich so sorgfältig für seine Verabredung rasiert hatte und dann auf der Straße angegriffen und getötet worden war.

Sachs schob diese Tafel in die Ecke und zog ein leeres Exemplar in die Mitte vor. Dann nahm sie einen Filzstift und fragte: »Wie wollen wir ihn nennen?«

»Heute ist der fünfte November. Bleiben wir bei unserer Tradition. Täter 11-5.«

Sachs hustete einmal, nickte und schrieb dann in ihrer klaren und deutlichen Handschrift:

ELIZABETH STREET 237

• Opfer: Chloe Moore

Rhyme musterte die freie weiße Fläche. »Na, dann machen wir uns mal ans Ausfüllen.«

9

Doch bevor sie sich den Beweismitteln widmen konnten, klingelte es schon wieder an der Tür. Die öffnete und schloss sich mit dem mittlerweile vertrauten Heulen des Windes und dem Prasseln der Hagelkörner.

Lon Sellitto betrat den Salon und stampfte sich den Matsch von den Schuhen, ohne zu bemerken, dass er gar nicht auf der Fußmatte stand.

»Das wird ja immer schlimmer. Mann, was für ein Sturm.«

Rhyme ignorierte den Wetterbericht. »Gibt es Überwachungsvideos?« Er meinte die Aufnahmen etwaiger Kameras rund um den Kanalschacht in der Elizabeth Street, durch den der Täter an den Schauplatz des Mordes gelangt war. Und wo er anscheinend Sachs nachspioniert hatte.

»Kein einziges.«

Rhyme verzog das Gesicht.

»Aber es gab einen Augenzeugen.«

Ein weiterer mürrischer Blick von Rhyme.

»Ich kann dich verstehen, Linc. Doch es ist alles, was wir haben. Ein Mann auf dem Heimweg von der Arbeit hat jemanden neben dem Schacht gesehen, ungefähr zehn Minuten bevor der Notruf eingegangen ist.«

»Auf dem Heimweg von der Arbeit«, sagte Rhyme zynisch. »Das heißt, dein Zeuge war müde.«

»Ja, aber ein müder Zeuge, der den Täter sieht, ist immer noch besser als ein ausgeschlafener, dem nichts auffällt.«

»Womit er dann gar nicht erst ein Zeuge wäre«, erwiderte Rhyme und schaute zur Tafel. »War der Kanaldeckel geöffnet?«

»Ja. Mit orangefarbenen Leitkegeln und Flatterband drum herum.«

»Genau wie ich es mir gedacht habe«, sagte Rhyme. »Er öffnet den Deckel mit einem Haken, stellt die Kegel auf, klettert nach unten, tötet das Opfer und verschwindet.« Er wandte sich an Sachs. »Der Boden am Fuß der Leiter war durchnässt, hast du gesagt. Also war der Deckel die ganze Zeit offen. Was ist aus den Kegeln und dem Absperrband geworden?«

»Da waren keine«, sagte Sachs. »Jedenfalls nicht, als ich dort war.«

»Er hat sie bestimmt nicht einfach irgendwo in der Nähe zurückgelassen. Dafür ist er zu schlau. Lon, wie hat dein Zeuge den Täter beschrieben?«

»Ein Weißer, Wollmütze, schenkellanger dunkler Mantel. Schwarzer oder wenigstens dunkler Rucksack. Vom Gesicht konnte der Zeuge nicht viel erkennen. Die Beschreibung stimmt so ziemlich mit dem Kerl überein, der oben am Schacht gesehen wurde, während Amelia unten den Tatort untersucht hat.«

Der Sachs angestarrt hatte. Und der dann auf dem Broadway in der Menge untergetaucht war.

»Was ist mit Spuren auf der Straße?«

»Bei dem Sturm?«, fragte Sachs.

Das Wetter zählte zu den klassischen und zudem gravierendsten Verunreinigern von Beweismaterial. Und rund um den Kanaldeckel war noch etwas anderes erschwerend hinzugekommen: Die Sanitäter und ihre Ausrüstung dürften jede verbliebene Spur zerstört haben, als sie Sachs eilig aus dem Tunnel geborgen und in den Krankenwagen verfrachtet hatten, um sie vor einer Vergiftung zu retten, die gar keine war.

»Okay, wir schreiben den Teil des Tatorts ab und konzentrieren uns auf den Bereich unter der Erde. Zuerst der Keller der Boutique.«

Jean Eagleston und ihr Partner hatten den gesamten Keller fotografiert und abgegrast, aber kaum etwas gefunden. Mel Cooper untersuchte die gesammelten Partikel. »Die stimmen mit den Kontrollproben des Kellers überein«, berichtete er. »Nichts davon hilft uns weiter.«

»Also gut. Die große Frage lautet: Was wird die Blutuntersuchung ergeben? Was war die Todesursache?«

Sie gingen bislang davon aus, dass die Frau an Gift gestorben war, aber erst die Analyse der Gerichtsmedizin würde ihnen endgültige Klarheit verschaffen. Sachs hatte bereits dort angerufen und auf ein möglichst baldiges vorläufiges Ergebnis gedrungen. Das bezog sich nicht nur auf das Toxin, sondern auch auf das Sedativum, das der Täter höchstwahrscheinlich verwendet hatte, um Chloe ruhigzustellen. Zur Untermauerung der Dringlichkeit hatte Sachs darauf verwiesen, dass dieser Mord vermutlich nur der erste in einer ganzen Reihe von Tötungen war. Der Gerichtsmediziner, berichtete sie, habe so erschöpft geklungen, wie Ärzte meistens klangen, vor allem die in Diensten der Stadt, doch er habe versprochen, Chloe Moore ganz oben auf die Liste zu setzen.

Rhyme war mal wieder zu ungeduldig. »Sachs, hast du den Rand der Tätowierung abgetupft?«

»Natürlich.«

»Nimm dir diese Probe vor, Mel, und lass uns mal sehen, ob wir nicht schon vorab etwas über das Gift herausfinden können.«

»Geht klar.« Cooper benutzte für diese Analyse den Gaschromatographen und das Massenspektrometer – zwei große, miteinander verbundene Geräte, die in einer Ecke des Salons standen. Der Gaschromatograph ist dafür da, eine Probe zu verdampfen und anhand der Dauer dieses Vorgangs zu ermitteln, aus wie vielen chemischen Bestandteilen sie zusammengesetzt ist. Das Massenspektrometer identifiziert dann diese Bestandteile, indem es ihre jeweils einzigartige Struktur mit einer Datenbank bekannter chemischer Substanzen abgleicht.

Die lautstarke und heiße Maschine – denn die Proben werden wirklich verbrannt – erbrachte bald die gewünschten Resultate.

»Cicutoxin«, sagte Cooper.

Das NYPD verfügte über eine umfangreiche Giftdatenbank, auf die Rhyme während seiner Zeit als Leiter der Spurensicherung gelegentlich zurückgegriffen hatte. Schon damals waren Giftmorde überaus selten gewesen und heutzutage erst recht. Cooper scrollte durch den Eintrag zu dieser Substanz. »Wird aus dem Wasserschierling gewonnen«, fasste er zusammen. »Greift das zentrale Nervensystem an. Das Opfer muss starke Übelkeit verspürt haben, Erbrechen, Schaumbildung. Muskelzuckungen.« Er blickte auf. »Es ist eine der tödlichsten Pflanzen in ganz Nordamerika.«

Er wies auf die Maschine. »Und er hat das Gift destilliert. Eine so starke Konzentration ist noch nie verzeichnet worden. Normalerweise dauert es eine Weile, bis der Tod eintritt. Aber bei dieser Menge? Eine halbe Stunde, vielleicht ein bisschen länger.«

»Hat sich damit nicht irgendein berühmter Grieche umgebracht?«, fragte Pulaski.

»Nicht ganz«, sagte Cooper. »Das war eine andere Schierlingsart. Aber beide gehören zur selben Familie wie die Karotten.«

»Wen kümmert denn schon Sokrates?«, unterbrach Rhyme barsch. »Konzentriert euch auf diesen Fall. Fällt jemandem außer mir auf, was dieses Gift für uns problematisch macht?«

»Er kann die Pflanze an jedem beliebigen Tümpel oder Bach gefunden haben«, sagte Sachs.

»Genau.«

Ein kommerzielles Produkt mit toxischen Eigenschaften, wie es beispielsweise in der industriellen Fertigung verwendet wird und auf dem freien Markt erworben werden kann, ließe sich womöglich zu einem Hersteller und von dort aus weiter zu einem Käufer zurückverfolgen. Manche dieser Substanzen waren sogar chemisch gekennzeichnet und hätten die Ermittler eventuell bis zu einer Quittung mit dem Namen des Täters darauf geführt. Doch all das war unmöglich, wenn der Kerl seine Waffe einfach aus dem Boden gezogen hatte.

Die Herkunft ließ sich so allenfalls auf bestimmte Regionen des Landes beschränken. Und da November war, hatte er die Pflanze wahrscheinlich schon vor langer Zeit gepflückt. Oder er besaß ein Gewächshaus im Keller und produzierte seinen eigenen Nachschub.

Ebenso beunruhigend war die Tatsache, dass er ein Verfahren entwickelt hatte, das ihm ermöglichte, die Konzentration des Giftes massiv zu erhöhen.

Ron Pulaski stand zufällig neben der Tafel. »Fügen Sie das hinzu, Grünschnabel«, sagte Rhyme zu ihm. »Aber bitte in Ihrer schönsten Handschrift, damit Sie den Schwestern der Kirche des skeptischen Herzens auch alle Ehre bereiten.«

Rhymes Stimmung hatte sich merklich gebessert, denn es galt nun konkrete Herausforderungen zu bestehen und Rätsel zu lösen … und sie hatten einige Beweismittel, mit denen sie arbeiten konnten.

»Fingerabdrücke gab es leider nicht«, fuhr Sachs nun fort.

Rhyme hatte auch nicht damit gerechnet. Nein, dieser Täter war zu klug dafür.

»Und was Haare anbetrifft – ich habe einige von Ratten gefunden und einige von Chloe, aber sonst keine, also tippe ich darauf, dass er nicht bloß seine Wollmütze auf dem Kopf getragen hat.«

Enge Mützen, vor allem wenn sie aus Wolle oder Nylon waren, führten gewöhnlich zum Verlust von einigen Haaren, denn der Träger würde sich des Öfteren kratzen, weil die Kopfhaut juckte. Rhyme nahm an, dass der Täter dies gewusst und daher Vorkehrungen dafür getroffen hatte, keine Fasern und DNS zu hinterlassen.

»Wie es scheint, ist es zu keinem sexuellen Missbrauch gekommen«, sagte Sachs. »Genau kann uns das aber erst die Gerichtsmedizin verraten. Aber die primären und sekundären Geschlechtsteile wurden offenbar nicht angetastet. Abgesehen von ihrem Bauch« – sie wies auf die Fotos – »war sie vollständig bekleidet. Unter der alternativen Lichtquelle habe ich allerdings etwas Interessantes entdeckt: Dutzende von Stellen, an denen er ihre Haut berührt und gestreichelt hat. Und zwar nicht nur, um sie für das Tattoo zu straffen. An ihrem Hals hatte sie eine kleine Blume eintätowiert.« Sachs öffnete das Bild auf Rhymes hochauflösendem Monitor. »Die hat er ein paarmal gerieben.«

»Aber ohne sexuellen Kontext?«, murmelte Sellitto.

»Jedenfalls nicht im herkömmlichen Sinn«, betonte Sachs. »Er könnte einen Fetisch oder eine Paraphilie haben. Mein Eindruck war, dass er von ihrer Haut fasziniert gewesen ist. Er wollte sie berühren. Oder wurde vielleicht dazu getrieben.«

»Getrieben?«, wiederholte Rhyme. »Das wird mir zu unkonkret, Sachs. Zu wenig belastbar. Wir behalten es im Hinterkopf, aber lass uns nun weitermachen.«

Sie fingen mit den Partikelproben an und analysierten die Substanzen, die Sachs rund um den Leichnam gesichert hatte. Ein Vergleich mit den Kontrollproben sollte die Teile isolieren, die vom Täter stammten.

Cooper fütterte emsig das GC/MS.

»Okay, wir haben hier eine Mischung aus Stickstoffoxid, Ozon, Eisen, Mangan, Nickel, Silber, Beryllium, Chlorkohlenwasserstoff und Acetylen.«

Rhyme nickte. »In der Nähe der Leiche?«

»Ja.« Sachs zog die detaillierte Registrierkarte zurate, auf der die exakte Fundstelle jeder einzelnen Probe verzeichnet war.

»Hm«, machte er.

»Was ist, Linc?«, fragte Sellitto.

»Diese Stoffe fallen beim Schweißen an. In erster Linie beim Autogenschweißen. Sie könnten von unserem Täter herrühren, aber ich glaube, sie stammen eher von den Installationsarbeiten an der Rohrleitung. Egal, wir tragen sie dennoch in die Tabelle ein.«

Cooper wählte eine andere Probe. Sie war am Fuß der Leiter genommen worden, die zu dem Kanaldeckel führte. Als er das Ergebnis erhielt, runzelte er die Stirn. »He, das hier könnte etwas sein.«

Rhyme seufzte. Dann verrate es uns, bitte und danke, sagte sein geplagtes Lächeln.

Doch Cooper ließ sich nicht hetzen. Er studierte sorgfältig die Daten des Massenspektrometers.

»Es ist Tetrodotoxin.«

Rhyme merkte auf. »O ja, das könnte wirklich etwas sein. Eine weitere mögliche Mordwaffe.«

»Ein Gift, Linc?«, fragte Sellitto.

»In der Tat«, bestätigte Mel Cooper. »Ein gutes. Es wird aus den Eierstöcken des Kugelfisches gewonnen, des Fugu. Ein Neurotoxin ohne bekanntes Gegenmittel. In Japan sterben jährlich ungefähr sechzig Leute daran – weil sie es mit voller Absicht gegessen haben. In niedriger Dosierung kann es einen Rausch bewirken … sodass man überlebt und die Rechnung bezahlen kann. Tetrodotoxin ist außerdem die Zombiedroge.«

»Die was?«, lachte Sellitto auf.

»Ehrlich«, versicherte Cooper. »Wie aus einem Film. In der Karibik nehmen die Leute das Zeug, um Herzschlag und Atmung so sehr zu verlangsamen, dass sie wie tot wirken. Dann erwachen sie wieder zum Leben. Entweder bei religiösen Ritualen oder um andere hinters Licht zu führen. Anthropologen glauben, das könnte der Ursprung des Zombie-Mythos sein.«

»Genau das Richtige, wenn samstagabends in Haiti mal keine rechte Partystimmung aufkommen will«, murmelte Rhyme. »Könnten wir hier bitte bei der Sache bleiben? Uns konzentrieren? Unsere fünf Sinne zusammennehmen?«

Cooper schob sich seine Brille höher die Nase hinauf. »Es sind nur sehr wenige Partikel.«

»Sofern die Gerichtsmedizin nichts davon in Chloes Blut findet, wird er es wohl erst bei einem zukünftigen Überfall verwenden.« Rhyme verzog das Gesicht. »Und woher, zum Teufel, hat er es sich verschafft? Vermutlich hat er eigenhändig einen Kugelfisch gefangen. So wie er den Schierling selbst angebaut hat. Mach weiter, Mel.«

Cooper las von Sachs’ Registrierkarte ab. »Hier ist etwas von einem Schuhabdruck – der von ihm stammt, nehme ich an, denn er war unweit der Leiter und verwischt.«

Füßlinge …

»Ja, stimmt«, bestätigte Sachs. Cooper zeigte ihr das Resultat des Massenspektrometers. Sie nickte und übertrug die Daten dann auf die Tafel.

- Sterkobilin, Harnstoff 9,3 g/l, Chlorid 1,87 g/l, Natrium 1,17 g/l, Kalium 0,750 g/l, Kreatinin 0,670 g/l.

»Kacke«, murmelte Rhyme.

»Was ist denn?«, fragte Pulaski.

»Kacke, meine ich«, erwiderte der Kriminalist, »im wahrsten Sinne des Wortes. Fäkalien. Und warum? Wieso gerade dort? Möchte einer der Anwesenden eine Vermutung wagen?«

»Es gab dort unter der Decke Abwasserrohre, aber mir ist kein Leck aufgefallen«, sagte Sachs. »Ich schätze, die Fäkalien stammen anderswoher.«

»Von einer Hundewiese?«, mutmaßte Sellitto. »Oder er hat selbst einen Hund.«

»O bitte«, sagte Rhyme und hätte beinahe die Augen verdreht. »Diese Chemikalien deuten auf menschliche Exkremente hin. Wir könnten einen DNS-Test machen, aber das wäre reine Zeitverschwendung.«

»Hat er vielleicht unmittelbar vor der Tat eine Toilette aufgesucht?«

»Kann sein, Grünschnabel, aber ich würde sagen, er hat die Partikel irgendwo in der Kanalisation aufgelesen. Ich glaube, diese Probe verrät uns, dass er hier in New York viel Zeit unter der Erde verbringt. Dass da seine Tatorte liegen. Er fühlt sich dort wohl. Und weil es an der Fundstelle Chloe Moore keine ausgetretenen Abwässer gegeben hat, dürfen wir folgern, dass er sich bereits einige andere Schauplätze gesucht hat. Und dass er seine Ziele vorher auskundschaftet.«

Das Festnetztelefon klingelte. Sachs nahm ab, führte eine kurze Unterredung und legte wieder auf. »Die Gerichtsmedizin. Ja, die Todesursache war Cicutoxin – und nicht Tetrodotoxin. Sie hatten recht, Mel: Die Konzentration war achtmal höher als in der Natur. Und er hat sie mit Propofol sediert. Am Hals und am Arm. Zwei Einstichstellen.«

»Ein verschreibungspflichtiger Wirkstoff«, stellte Rhyme fest. »Den kann man nicht einfach im Garten züchten. Wie ist er daran gekommen? Gut, schreibt es vorerst an die Tafel, und lasst uns weitermachen. Mit der Tätowierung. Die interessiert mich nun wirklich.«

Rhyme betrachtete die Aufnahme, die Sachs angefertigt hatte: ohne Tinte, aber durch die rote, entzündete Haut mühelos zu erkennen. Ein viel deutlicheres Abbild als vorhin die Übertragung der Videokamera vom schlecht ausgeleuchteten Tatort.

»Mann«, sagte Ron Pulaski, »er ist gut.«

»Ich kenne mich in der Tattoo-Szene nicht aus«, sagte Rhyme. »Aber ich könnte mir vorstellen, dass es nur eine begrenzte Anzahl von Tätowierern gibt, die in so knapp bemessener Zeit ein solches Ergebnis abliefern könnten.«

»Ich werde mich mal in einigen größeren Studios der Stadt umhören«, sagte Sellitto.

»Diese Linien«, grübelte Rhyme und zeigte auf die Bögen über und unter dem Wort. »Du hattest recht, Sachs. Die sehen wie Einschnitte aus, nicht wie Tattoos. Als hätte er eine Rasierklinge oder ein Skalpell benutzt.«

»Zur Verzierung oder was?«, murmelte Sellitto. »Dieses Arschloch.«

»Ab damit in die Tabelle. Ich weiß noch nicht, was davon zu halten ist. Nun zu dem Wort: ›zweiten‹. Was soll das? Hat jemand eine Idee?«

»Zum zweiten Mal?«, schlug Pulaski vor.

Sellitto lachte. »Dieser Typ ist nicht gerade diskret, was seine Botschaft betrifft. Von einem ersten Fall hätten wir vermutlich erfahren, meinen Sie nicht auch? CNN hätte bestimmt was darüber gebracht.«

»Ja, sicher. Ich hab nicht nachgedacht.«

Rhyme musterte das Foto. »Wir wissen zu wenig, um jetzt schon Rückschlüsse zu ziehen. Und überhaupt, wieso ›zweiten‹ und nicht ›zwei‹ oder ›zweitens‹? Wenn jemand Kalligrafie beherrscht, dann doch wohl auch Rechtschreibung und Grammatik. Dazu der kleine Anfangsbuchstabe. Als hätte davor noch etwas gestanden. Und am Ende kein Punkt, als würde danach noch etwas folgen.«

»Hat er sich den Text ausgedacht?«, fragte Sachs. »Oder ist es ein Zitat? Ein Rätsel?«

»Kein Ahnung … Lon, ein paar Leute in der Zentrale sollen die Datenbanken durchforsten.«

»Gute Idee. Und so Erfolg versprechend: eine Sondereinheit, die das Wort ›zweiten‹ in Büchern und Dokumenten sucht. Ob es überhaupt schon mal verwendet wurde, Linc?«

»Zunächst mal, Lon, ist es längst nicht mehr witzig, die Anführungsstriche mit den Fingern in die Luft zu malen. Und was den Auftrag angeht: Wie wäre es für den Anfang mit berühmten Zitaten über Verbrechen, Killer, Tätowierungen oder die New Yorker Subkultur. Sag deinen Leuten, sie sollen kreativ sein!«

»Also gut«, murmelte Sellitto. »›Zweiten‹. Und dazu die Schreibweise als Ziffer mit angehängtem ›ten‹.«

»Ja«, sagte Rhyme und nickte. Er hatte nicht an diese Variante gedacht.

Der stämmige Detective nahm sein Telefon, stand auf und zog sich in eine Ecke des Salons zurück. Gleich darauf erteilte er einige schroffe Anweisungen. Dann trennte er die Verbindung und kam zurück.

»Lasst uns weitermachen«, sagte Rhyme zu den anderen.

Nach den nächsten Partikelanalysen verkündete Mel Cooper: »Hier taucht mehrmals Benzalkoniumchlorid auf.«

»Ah«, sagte Rhyme. »Ein Quart. Quartäres Ammonium. Ein verbreitetes gewerbliches Desinfektionsmittel. Es kommt meistens dort zur Anwendung, wo sich viele Personen gleichzeitig aufhalten und bei Bakterienbefall besondere Ansteckungsgefahr besteht. In Schulkantinen zum Beispiel. An die Tafel damit.«

»Latexkleber«, fuhr Cooper fort.

Rhyme erklärte, dass der bei allem Möglichen verwendet wurde, von Bandagen bis zu Bauarbeiten. »Handelsüblich?«

»Ja.«

»Natürlich«, murrte Rhyme. Forensische Wissenschaftler bevorzugten Spuren mit Produktnamen – die ließen sich einfacher zurückverfolgen.

Der Techniker nahm weitere Tests in Angriff. Nach einigen Minuten las er ein Resultat vom Bildschirm ab. »Gut, gut. Deutliche Anteile einer bestimmten Art von Stein. Marmor. Genauer gesagt: Inwood-Marmor.«

»In welcher Form?«, fragte Rhyme. »Schick es auf meinen Monitor.«

Cooper tat, wie ihm geheißen, und Rhyme stellte fest, dass sie hier Staub und Körner verschiedener Größe vor sich hatten, weiß, gebrochen weiß und beige. »Mit Bruchstellen«, sagte der Techniker. »Siehst du die Kante an dem Stück da oben links?«

»Ja, du hast recht«, sagte Rhyme. »In den Ofen damit!«

Der Techniker schickte eine Probe durch das GC/MS. »Wir haben hier Tovex-Rückstände«, verkündete er dann.

»Tovex?«, fragte Sellitto. »Gewerblicher Sprengstoff?«

Rhyme nickte. »Ich hatte mir schon gedacht, dass wir etwas in dieser Art finden würden. Damit werden beispielsweise Fundamente aus dem Fels gesprengt. Angesichts der Schäden an den Marmorkörnern dürfte unser Täter sie auf oder unweit einer Baustelle aufgelesen haben. An einem Ort, wo viel Inwood-Marmor vorkommt. Grünschnabel, fragen Sie bei der Stadt nach, wo in letzter Zeit Sprenggenehmigungen erteilt worden sind. Und dann gleichen Sie das mit der geologischen Datenbank der Gegend ab. So, was noch?«

Die Proben, die Sachs unter Chloe Moores Fingernägeln genommen hatte, enthielten keine Haut, sondern nur gebrochen weißen Baumwollstoff und Papierfasern.

»Die stammen eventuell vom Täter, weil Chloe sich gewehrt hat«, sagte Rhyme zu Sellitto. »Schade, dass sie ihm keine Kratzer zufügen konnte. Wo ist die DNS, wenn man sie braucht? An die Tafel damit und weiter im Programm.«

Das Textilklebeband, mit dem der Täter Chloes Fußgelenke gefesselt hatte, war ein handelsübliches Fabrikat, ebenso die Handschellen. Und die Taschenlampe – das Signallicht über seinem Werk – war ein billiges Modell aus Plastik. Weder sie noch die D-Batterien aus ihrem Innern trugen Fingerabdrücke oder wiesen Haare beziehungsweise Partikel auf, abgesehen von ein wenig Klebstoff, wie er bei Kleberollern Verwendung fand – genau jene, die auch von den Beamten der Spurensicherung benutzt wurden. Wie Sachs bereits vermutet hatte, hatte der Mann sich und seine Utensilien offenbar gründlich abgerollt, bevor er zum Tatort aufgebrochen war.

»Dieser Junge ist ja noch besser, als ich gedacht habe«, sagte Rhyme. Er klang bestürzt, aber auch ein wenig anerkennend.

»So, gab es da unten irgendwelche Steckdosen, Sachs? Ich kann mich nicht mehr erinnern.«

»Nein. Die Scheinwerfer unserer Ersthelfer waren batteriebetrieben.«

»Dann dürfte das wohl auch für seine Tätowiermaschine gelten. Grünschnabel – sobald Sie bei Ihrer Marmorsuche etwas Zeit erübrigen können, bringen Sie doch bitte in Erfahrung, wer batteriebetriebene Tätowiermaschinen herstellt.«

Pulaski ging wieder online. »Hoffentlich sind die ziemlich selten.«

»Und wir anderen nehmen uns derweil das letzte Beweisstück vor«, sagte Rhyme. »Das interessiert mich von allem am meisten.«

10

Mel Cooper öffnete an einem der Untersuchungstische vorsichtig die letzte verbliebene Beweismitteltüte. Mit einer Pinzette holte er die kleine Papierkugel heraus und fing an, sie langsam zu entfalten. »Wo lag die, Amelia?«, fragte er.

»Einen knappen Meter neben der Leiche. Unter einem dieser gelben Kästen.«

»Die sind mir auch aufgefallen«, sagte Rhyme. »IFON. Strom oder Telefon, schätze ich.«

Das Stück Papier war die abgerissene obere Ecke einer Publikation. Es war ungefähr siebeneinhalb Zentimeter lang und fünf Zentimeter breit. Auf der Vorderseite, der rechten Seite, stand:

dte
dass seine größte Begabung die Fähigkeit war, im Voraus

Und auf der Rückseite:

wurde die Leiche gefunden.

Rhyme sah zu Cooper, der unter einem Lichtmikroskop die Papierfasern dieser Probe mit denen verglich, die unter den Fingernägeln des Opfers gefunden worden waren.

»Wir können wohl von einer Übereinstimmung ausgehen. Die Quelle ist höchstwahrscheinlich dieselbe. Und am Tatort wurden nirgendwo sonst die Stofffasern gefunden, die sie außerdem unter den Fingernägeln hatte.«

»Wir nehmen also an, dass sie die Seite beim Kampf mit ihrem Mörder zerrissen hat.«

»Warum hatte er das Papier bei sich?«, fragte Sellitto. »Wozu gehört es überhaupt?«

Rhyme fiel auf, dass der Fetzen nicht beschichtet war, also stammte er vermutlich nicht aus einer Zeitschrift. Zeitungspapier war es aber auch nicht, was Tages-, Wochen- und Boulevardblätter ausschloss.

»Ich tippe auf ein Buch«, verkündete er, ohne den dreieckigen Fetzen aus den Augen zu lassen.

»Aber wie sähe dann das Szenario aus?«, fragte Pulaski.

»Gute Frage: Sie meinen, falls der Fetzen aus der Tasche unseres Täters stammt und das Opfer ihn während des Kampfes abgerissen hat, wie kann die Seite dann gleichzeitig in einem Buch gewesen sein?«

»Richtig.«

»Ich würde sagen, er hat wichtige Seiten aus dem Buch herausgetrennt und bei sich getragen. Ich will wissen, um welches Buch es sich handelt.«

»Auf die einfache Art?«, fragte Cooper.

»Oh, Google Books? Klar. Oder wie auch immer das Ding heißt, dieser Onlinedienst, bei dem neunzig Prozent oder wer weiß wie viele Bücher aus aller Welt in einer Datenbank gespeichert sind. Sicher, lass es uns versuchen.«

Doch wie nicht anders zu erwarten, ergab die Suche keinen Treffer. Rhyme wusste nicht viel über die Einzelheiten des Urheberrechts, aber er ging davon aus, dass eine beträchtliche Anzahl von Autoren es durchaus zu verhindern wusste, dass jemand die Früchte ihrer harten Arbeit einfach kostenlos verschleuderte.

»Demnach bleibt uns wohl nur die harte Tour«, stellte Rhyme fest. »Wie heißt das bei den Computer-Hackern? Brute-Force-Methode?« Er überlegte kurz. »Vielleicht können wir die Suche eingrenzen. Lasst uns möglichst herausfinden, wann das Buch gedruckt wurde. Danach können wir in dem entsprechenden Zeitraum mit den Titeln anfangen, die sich um Verbrechen drehen. Das Wort ›Leiche‹ deutet jedenfalls darauf hin. Also, legen wir los.«

»Mit einer Karbondatierung?«, fragte Ron Pulaski, was Mel Cooper lächeln ließ. »Was ist denn?«, fragte der junge Beamte.

»Haben Sie etwa mein Kapitel über Radiokarbon ausgelassen, Grünschnabel?« Rhyme spielte auf das von ihm verfasste Lehrbuch an.

»Nein, habe ich nicht, Lincoln.«

»Und?«

Pulaski rezitierte: »Die Karbondatierung ist der Vergleich des nicht zerfallenden Kohlenstoff-12-Isotops mit der Zerfallsrate des Kohlenstoff-14-Isotops. Dadurch erhält man eine Ahnung vom Alter des Testobjekts. Ich habe ›Ahnung‹ gesagt; ich glaube, bei Ihnen stand ›Näherungswert‹.«

»Ah, gut gemerkt. Leider haben Sie die Fußnote nicht beachtet.«

»Oh. Es gab Fußnoten?«

»Die Fehlertoleranz dieser Methode beträgt dreißig bis vierzig Jahre. Und das auch nur bei vergleichsweise jungen Proben. Falls unser Täter einen Text auf Papyrus oder Dinosaurierhaut mit sich herumgetragen hätte, wäre die Abweichung noch größer.« Rhyme wies auf den Papierfetzen. »Also nein, in diesem Fall kommt eine Karbondatierung nicht in Betracht.«

»Sie würde uns immerhin verraten, ob das Buch in den letzten drei oder vier Jahrzehnten gedruckt wurde.«

»Nun, das wissen wir bereits«, herrschte Rhyme ihn an. »Es wurde in den Neunzigerjahren gedruckt, da bin ich mir nahezu sicher. Aber das ist mir noch nicht präzise genug.«

Nun runzelte Sellitto die Stirn. »Woher kennst du das Jahrzehnt, Linc?«

»Durch die Schriftart. Sie heißt Myriad und wurde von Robert Slimbach und Carol Twombly für Adobe Systems entworfen. Apple hat sie später als Hausschrift gewählt.«

»Für mich sieht sie wie jede andere serifenlose Schrift aus«, sagte Sachs.

»Achte auf den runden i-Punkt, im Gegensatz zum eckigen i-Punkt der Frutiger, der sie ansonsten stark ähnelt.«

»Damit kennen Sie sich auch aus?«, fragte Pulaski, als hätte sich in seiner forensischen Ausbildung soeben eine gewaltige Kluft aufgetan, die ihn mit Haut und Haaren zu verschlingen drohte.

Vor vielen Jahren hatte Rhyme in einem Entführungsfall ermittelt. Die Lösegeldforderung des Täters hatte aus den ausgeschnittenen Worten und Buchstaben einer Zeitschrift bestanden. Dabei waren sowohl diverse Überschriften des redaktionellen Teils als auch einige Werbeanzeigen genutzt worden. Der Abgleich der Schriftarten mit Dutzenden von Magazinen und Firmenauftritten hatte Rhyme schließlich zu der Erkenntnis verholfen, dass es sich um eine ganz bestimmte Ausgabe des Atlantic Monthly handeln musste. Ein Gerichtsbeschluss verschaffte ihm Zugriff auf die Abonnentenkartei. Zusammen mit einigen anderen Beweisen führte dies direkt zur Tür des Täters und zur Rettung des Opfers. Rhyme fasste den Fall für Pulaski kurz zusammen.

»Aber wie können wir das Buch genauer datieren?«, fragte Sellitto.

»Anhand der Druckfarbe«, sagte Rhyme.

»Ist sie gekennzeichnet?«, fragte Cooper.

»Das würde mich wundern.« In den Sechzigerjahren des zwanzigsten Jahrhunderts hatten Druckfarbenhersteller damit begonnen, ihre Produkte chemisch zu kennzeichnen – so wie es auch bei Sprengstoff üblich war. Im Fall einer Straftat würde eine Farbprobe sich so bis zu einer einzelnen Quelle zurückverfolgen lassen oder wenigstens zur Marke einer Druckfarbe oder Tinte. (Der ursprüngliche Anlass der Kennzeichnung war die Fahndung nach Fälschern gewesen, doch es wurden auf diese Weise auch mehrere Entführer sowie einige psychopathische Mörder dingfest gemacht, die an den Schauplätzen ihrer Verbrechen Botschaften hinterließen.) Die Farbe, die – wie im vorliegenden Fall – beim Druck von Büchern Verwendung fand, wurde jedoch in sehr großen Gebinden verkauft und so gut wie nie gekennzeichnet.

Sie mussten daher, so erklärte Rhyme, die Zusammensetzung dieser speziellen Tinte mit der entsprechenden NYPD-Datenbank vergleichen.

»Extrahieren wir also die Farbe, Mel. Mal sehen, woraus sie besteht.«

Cooper nahm eine Injektionsspritze mit teilweise abgefeilter Kanüle aus einem Regal über den Untersuchungstischen und stach siebenmal durch das Papier. Die so gewonnenen winzigen Scheiben tränkte er dann mit Pyridin, um die Farbe herauszulösen. Er trocknete die Lösung auf einen pulverigen Rest herunter, den er schließlich analysierte.

Cooper und Rhyme betrachteten das Chromatogramm – die mehrfach gezackte Messkurve, die für die Druckfarbe des geheimnisvollen Buches stand.

Das allein verriet ihnen noch nichts, aber ein Vergleich mit der Datenbank ergab, dass diese Farbe zwischen 1996 und 2000 für den Druck von Büchern für Erwachsene benutzt worden war.

»Erwachsene?«, fragte Pulaski.

»Nein, nicht Ihre Art von Erwachsenenliteratur«, sagte Sellitto lachend.

»Meine …?« Der junge Mann wurde feuerrot. »Moment mal.«

»Gemeint ist: im Gegensatz zu Jugendbüchern«, erklärte Rhyme. »Ganz reguläre Bücher für Erwachsene. Und das Papier? Überprüf mal den Säuregehalt.«

Cooper schnitt eine Ecke ab und ermittelte den pH-Wert.

»Der Säuregehalt ist sehr hoch.«

»Das heißt, es muss sich um ein gebundenes Buch aus der Massenherstellung handeln – nicht um ein Taschenbuch, denn die werden auf Zeitungspapier gedruckt. Und Massenherstellung deshalb, weil bei teureren Sonderausgaben Papier mit weniger oder ganz ohne Säure üblich ist.«

»Schreib das mit auf die Aufgabenliste deines Teams, Lon. Sie sollen das Buch finden. Ich tendiere zu einem Sachbuch aus dem genannten Zeitraum. Und jedes Kapitel behandelt ein anderes Thema, weil unser Täter gezielt herausgetrennt hat, was er benötigt. Deine Leute sollen bei Verlagen, Buchhandlungen und Sammlern nachfragen … und bei den Verfassern dieser Art von Kriminalliteratur. Wie viele kann es davon schon geben?«

»Ja, klar, die Jungs haben ja auch unendlich viel Zeit, denn es gibt höchstens eine Milliarde Zitate, in denen das Wort ›zweiten‹ vorkommt.«

»Ach, übrigens, das hier hat Vorrang. Wenn unser Täter sich die Mühe gemacht hat, ein Exemplar dieses Buches aufzutreiben, die Seiten herauszutrennen und fortan bei sich zu tragen, möchte ich wirklich gern wissen, was drin steht.«

Der massige Detective zeigte auf das Foto der Tätowierung. »Bitte drucken Sie das mal für mich aus, Mel«, bat er Cooper. »Ich fange dann mit den Tattoo-Studios an. Eine Liste der größten Läden wäre auch nett.«

Rhyme sah dabei zu, wie Cooper zunächst das Bild ausdruckte und sich dann online beim New Yorker Gewerbeamt einloggte. Er lud eine Liste von ungefähr dreißig Tätowierläden herunter, druckte sie ebenfalls aus und reichte sie dem Detective.

»So viele?«, seufzte Sellitto. »Super. Ich kann es gar nicht erwarten, an diesem schönen Herbsttag möglichst viel Zeit draußen zu verbringen.« Er verstaute die Liste und das Foto in seiner Aktentasche, zog seinen Mantel an und holte aus dessen Taschen gefütterte Handschuhe hervor. Ohne ein weiteres Wort stapfte er aus dem Zimmer. Rhyme hörte wieder mal kurz den Wind, als die Haustür geöffnet und dann lautstark ins Schloss gezogen wurde.

»Und, Grünschnabel, wie kommen wir bei dem Marmor voran?«

Der junge Beamte drehte sich zu einem der Computer um und las etwas auf dem Bildschirm. »Ich gehe immer noch die Sprenggenehmigungen durch. In der Stadt wird zurzeit ganz schön viel in die Luft gejagt.«

»Bleiben Sie am Ball.«

»Verlassen Sie sich drauf. Ich müsste bald ein paar Antworten haben.«

ELIZABETH STREET 237

- Opfer: Chloe Moore, 26.

- Vermutlich keine Verbindung zum Täter.

- Kein sexueller Missbrauch, aber Hautberührung.

- Täter 11-5:

- Männlich, weiß.

- Schlanke bis mittlere Statur.

- Wollmütze.

- Schenkellanger dunkler Mantel.

- Dunkler Rucksack.

- Hat Füßlinge getragen.

- Keine Fingerabdrücke.

- Todesursache: Vergiftung mit Cicutoxin, beigebracht mittels Tätowierung.

- Gewonnen aus dem Wasserschierling.

- Unbekannter Ursprung.

- Konzentration achtfach höher als normal.

- Sediert mit Propofol.

- Wie erlangt? Zugang zu Arzneiwirkstoffen?

- Tätowiert mit »zweiten« in Frakturschrift, umgeben von Bögen.

- Teil einer Botschaft?

- Sondereinheit in Polizeizentrale überprüft Ursprung.

- Tragbare Tätowiermaschine als Waffe benutzt.

- Unbekanntes Modell.

- Baumwollfaser.

- Gebrochen weiß.

- Vermutlich vom Hemd des Täters, abgerissen im Kampf.

- Seite aus Buch, Kriminalsachbuch?

- Vermutlich aus Hemdtasche des Täters, abgerissen im Kampf.

- Vermutlich Hardcover aus Massenfertigung, 1996–2000.

- Vorderseite:

dte
dass seine größte Begabung die Fähigkeit war, im Voraus

- Rückseite:

wurde die Leiche gefunden.

- Täter hat vor dem Überfall vermutlich mit einem Kleberoller Partikel von seiner Kleidung entfernt.

- Handschellen.

- Handelsüblich; nicht zurückverfolgbar.

- Taschenlampe.

- Handelsüblich; nicht zurückverfolgbar.

- Textilklebeband.

- Handelsüblich; nicht zurückverfolgbar.

Partikelspuren.

- Stickstoffoxid, Ozon, Eisen, Mangan, Nickel, Silber, Beryllium, Chlorkohlenwasserstoff und Acetylen.

- Vermutlich Rückstände vom Autogenschweißen.

- Tetrodotoxin.

- Gift des Kugelfischs (Fugu).

- Zombiedroge.

- Sehr geringe Menge.

- Nicht bei diesem Opfer verwendet.

- Sterkobilin, Harnstoff 9,3 g/l, Chlorid 1,87 g/l, Natrium 1,17 g/l, Kalium 0,750 g/l, Kreatinin 0,670 g/l.

- Fäkalien.

- Möglicher Hinweis auf Vorliebe für/Besessenheit von unterirdischen Orten.

- Ursprung: zukünftige Tatorte?

- Benzalkoniumchlorid.

- Quartäres Ammonium (Quart), gewerbliches Desinfektionsmittel.

- Latexkleber.

- Zahlreiche Verwendungsmöglichkeiten (Bandagen, Bauarbeiten, etc.).

- Inwood-Marmor.

- Staub und feine Körner.

- Tovex-Sprengstoff.

- Vermutlich von Sprengung auf Baustelle.

11

»He, Kumpel, setzen Sie sich. Bin gleich bei Ihnen. Schauen Sie sich doch schon mal das Buch da an und suchen sich ein Motiv aus. Irgendwas Witziges, auf das die Ladys abfahren. Man ist nie zu alt für ein Tattoo.«

Die Augen des Mannes streiften Lon Sellittos ungeschmückten Ringfinger und richteten sich dann wieder auf die junge Blondine, mit der er sprach.

Der Tätowierer und Eigentümer des Studios war Anfang dreißig und spindeldürr. Er trug eine gut geschnittene und gebügelte schwarze Jeans sowie ein makellos weißes ärmelloses T-Shirt. Sein dunkelblondes Haar war zu einem langen Pferdeschwanz zusammengefasst. Er hatte einen stutzerhaften Bart, eine komplizierte Angelegenheit aus vier dünnen Linien, deren dunkles seidiges Haar von seiner Oberlippe um die Mundwinkel verlief und sich auf dem Kinn zu einer Spirale vereinigte. Seine Wangen waren glatt rasiert, aber seine Koteletten bogen sich spitz wie Haken von den Ohren nach vorn. Ein stählerner Stift steckte senkrecht im oberen Teil jedes Ohrs und reichte bis unten durch das Ohrläppchen. Zwei andere, kleinere durchbohrten vertikal die beiden Augenbrauen. In Anbetracht dieser Gesichtsbehaarung und der Metallwaren wirkten die bunten Tätowierungen auf seinen Unterarmen, einmal Superman, einmal Batman, fast schon harmlos.

Sellitto trat vor.

»Eine Minute, Kumpel, sagte ich doch.« Er musterte den Cop einen Moment lang. »Wissen Sie, für einen älteren, massigeren Kerl – nichts für ungut – sind Sie ein prima Kandidat. Ihre Haut ist wenigstens schön straff.« Seine Stimme erstarb. »Oh, he. Sieh sich das einer an.«

Sellitto war das Geschwafel leid. Er hatte dem Hipster seine goldene Dienstmarke hingestreckt, aggressiv und gelangweilt zugleich.

»Okay. Sie sind von der Polizei?«

Der Tattoo-Künstler saß auf einem Hocker neben einem bequem aussehenden, aber abgenutzten, verstellbaren Lehnstuhl aus schwarzem Leder. Darauf wiederum saß das Mädchen, mit dem er bei Sellittos Ankunft gesprochen hatte. Sie trug eine übertrieben enge Jeans und ein graues Trägerhemd über anscheinend drei Büstenhaltern oder Spaghettiträgerleibchen oder wie auch immer die Dinger hießen. Pink, Grün und Blau. Ihr bemerkenswert blondes Haar war links lang und rechts kurz geschoren. Wenn man die schiefe Frisur und den unsteten Blick außer Acht ließ, war sie eigentlich ganz hübsch.

»Wollen Sie zu mir?«, fragte der Tätowierer.

»Ich möchte mit TT Gordon sprechen.«

»Ich bin TT.«

»Dann will ich zu Ihnen.«

Ein Stück weiter arbeitete einer seiner Kollegen, ein rundlicher Mittdreißiger in Cargohose und T-Shirt, an einem anderen Kunden – einem wuchtigen Bodybuilder –, der bäuchlings auf einer Lederliege lag, wie sie auch ein Masseur benutzen würde. Der Mann ließ sich gerade ein detailliertes Motorrad auf den Rücken tätowieren.

Sowohl der Angestellte als auch der Kunde starrten Sellitto an, der den Blick erwiderte.

Dann machten die beiden weiter, wo sie aufgehört hatten.

Der Detective schaute zu Gordon und dem Mädchen mit dem asymmetrischen Haar. Sie war nervös, regelrecht fahrig. Gordon hingegen schien die Anwesenheit eines Cops nicht aus der Ruhe zu bringen. Der Eigentümer des Tattoo-Studios Sonic Hum-Drum besaß alle erforderlichen Genehmigungen und hatte ordnungsgemäß seine Steuern bezahlt, wusste der Detective. Er hatte es vorher überprüft.

»Einen Moment noch, ich bin hier gleich fertig.«

»Es ist wichtig«, drängte Sellitto.

»Das hier ist auch wichtig, Kumpel«, sagte Gordon.

»Nein, Kumpel«, widersprach Sellitto. »Sie werden sich unverzüglich da drüben hinsetzen und meine Fragen beantworten. Denn mein Wichtig ist wichtiger als Ihr Wichtig. Und du, Miss Gaga, gehst jetzt lieber.«

Sie nickte und vergaß fast zu atmen.

»Aber …«, setzte Gordon an.

»Haben Sie schon mal von Abschnitt zwei sechzig Punkt einundzwanzig des New Yorker Strafgesetzbuches gehört?«, fiel Sellitto ihm ins Wort.

»Ich … äh … na klar.« Gordon nickte sachlich.

»Es ist eine Straftat, Minderjährige unter achtzehn Jahren zu tätowieren, und die genaue Bezeichnung dieser Straftat lautet: rechtswidriger Umgang zweiten Grades mit Kindern.« Er wandte sich an die Kundin. »Wie alt bist du wirklich?«, fragte er barsch.

Sie brach in Tränen aus. »Siebzehn. Es tut mir leid. Ich meine, ich wollte wirklich … also, ich kann, wenn …«

»Wirst du den Satz auch irgendwann mal bis zum Ende hinkriegen?«

»Bitte, es war doch nur, ich meine …«

»Sagen wir’s mal so: Sieh zu, dass du Land gewinnst.«

Sie eilte zur Tür und vergaß ihre Kunstlederjacke. Sellitto und Gordon sahen ihr dabei zu, wie sie jäh innehielt, überlegte, dann flink kehrtmachte, sich die Jacke schnappte und verschwand, diesmal wirklich.

Sellitto drehte sich zu dem Eigentümer des Ladens um und genoss den Moment, auch wenn ihm auffiel, dass Gordon noch immer nicht schuldbewusst wirkte. Oder eingeschüchtert. Der Detective legte nach. »Dabei handelt es sich um ein Vergehen der Klasse B, zu bestrafen mit drei Monaten Haft.«

»Mit bis zu drei Monaten Haft«, korrigierte Gordon ihn, »wobei die Vorlage eines glaubhaften Altersnachweises als entlastender Faktor gewichtet wird. Ihr Führerschein war wirklich gut gefälscht. Erstklassig. Für mich sah er echt aus. Die Geschworenen würden ihn ebenfalls für echt halten.«

Sellitto versuchte, seine Verblüffung zu verbergen, war dabei aber nicht allzu erfolgreich.

»Nicht dass es eine Rolle gespielt hätte«, fuhr Gordon fort. »Ich hätte sie nicht tätowiert. Ich war gerade im Sigmund-Modus.«

Sellitto neigte den Kopf.

»Freud. Hatte gerade Sprechstunde, so was in der Art. Die Kleine wollte unbedingt ein Tattoo, und ich war dabei, es ihr auszureden. Sie stammt aus Queens oder Brooklyn und wurde von ihrem Freund für eine Schlampe verlassen, die mit quinto Totenköpfen tätowiert war.«

»Was?«

»Fünf. Quinto. Totenschädel, Sie wissen schon. Das Mädchen wollte sieben. Septo.«

»Und wie lief die Therapie, Doc?«

Der Mann verzog das Gesicht. »Wirklich gut – ich hatte es fast geschafft. Dann sind Sie hier aufgetaucht. Ins-Gewissen-Redus interruptus. Aber ich schätze, die Kleine ist fürs Erste gründlich bedient.«

»Sie wollten es ihr ausreden?«

»Genau. Ich habe behauptet, Tattoos würden ihre Haut ruinieren. In ein paar Monaten würde sie zehn Jahre älter aussehen. Was witzig ist, denn die Frauen im Südpazifik haben sich früher tätowieren lassen, um jünger auszusehen. Auf Lippen und Augenlidern. Autsch, ja. Aber ich habe mich darauf verlassen, dass sie keine Ahnung von samoanischen Bräuchen hat.«

»Aber Sie dachten doch, die Kleine sei volljährig. Warum also eine Kundin verscheuchen?«

»Kumpel. Zunächst mal hatte ich bei dem Führerschein so meine Zweifel. Aber das war nicht der Punkt. Sie war aus den völlig falschen Gründen hier. Man lässt sich tätowieren, um ein positives Statement über die eigene Persönlichkeit abzugeben. Nicht aus Rache, nicht um jemand anders eins auszuwischen. Nicht weil Sie wie dieses Mädchen aus dem Film sein wollen, das mit dem großen Drachen-Tattoo. Bei einer Tätowierung geht es um Sie, nicht um andere. Kapiert?«

Nicht wirklich, verriet Sellittos Miene.

»Haben Sie die Frisur der Kleinen gesehen, das Grufti-Make-up?«, fuhr Gordon fort. »Nun, sie war trotzdem keine Kandidatin für ein Tattoo. Herrje, sie hatte eine Hello-Kitty-Handtasche. Und ein Timotheuskreuz um den Hals. Zu Ihrer Zeit hätten Sie sie das Mädchen von nebenan genannt, Sie wissen schon, das man auf einen Milchshake einlädt.«

Zu meiner Zeit? Milchshake? Dennoch neigte Sellitto allmählich dazu, ihm die Geschichte abzukaufen.

»Außerdem habe ich keinen Pussyball, der groß genug für sie gewesen wäre«, sagte der junge Mann grinsend. Er neckte Sellitto absichtlich.

»Keinen …?«

Er erklärte es: ein Tennisball, den man Kunden gab, die den Schmerzen beim Tätowieren voraussichtlich nicht gewachsen sein würden. »Die Kleine hätte das nie im Leben ausgehalten. Aber Tattoos werden nun mal gestochen, und das tut weh. So lauten die Regeln: Schmerzen und Blut. Eine Tätowierung muss man sich verdienen, Kumpel. Klar? Also, was kann ich für Sie tun, da ich nun weiß, dass es hier nicht um eine – Sie wissen schon – Midlife-Crisis geht?«

»Für wie alt halten Sie mich eigentlich?«, brummte der Detective.

»Für alt genug, dass man von ›Ihrer Zeit‹ sprechen kann.«

»Meiner Zeit«, sagte Sellitto. »Ich und die Beatniks.«

TT Gordon lachte.

»Es geht um einen aktuellen Fall. Ich brauche etwas Hilfe.«

»Das habe ich mir gedacht. Geben Sie mir eine Minute.« Gordon ging zu einem dritten Arbeitsplatz. Dieser Kollege, dessen Arme vollständig mit komplexen blau-roten Tätowierungen bedeckt waren, arbeitete an einem Mann Ende zwanzig. Er bekam einen fliegenden Falken auf den Bizeps. Sellitto musste an die Vögel auf Rhymes Fenstersimsen denken.

Der Kunde sah aus, als sei er mit der U-Bahn direkt von der Wall Street hergekommen und würde im Anschluss in seine Kanzlei zurückkehren, um die Nacht durchzuarbeiten.

Gordon begutachtete die Arbeit. Gab ein paar Anregungen.

Sellitto schaute sich derweil in dem Studio um. Es schien aus einer anderen Ära zu stammen, genauer gesagt den 1960ern. Die Wände waren mit Hunderten von leuchtend bunten Tattoo-Motiven geschmückt: Gesichtern, religiösen Symbolen, Comicfiguren, Slogans, Sternbildern, Landschaften, Totenschädeln … viele davon psychedelisch. Hinzu kamen einige Dutzend Fotos von Piercings, die hier ebenfalls angeboten wurden. Manche der gerahmten Bilder waren verdeckt. Sellitto konnte sich denken, welche Körperteile darauf zu sehen waren, wunderte sich aber dennoch über die Sittsamkeit.

Die Tätowierstationen erinnerten ihn an die Plätze in einem Friseursalon mit Lehnstühlen für die Kunden und Hockern für die Künstler. Auf einem Tresen standen Geräte, Flaschen und Tücher bereit. An der Wand hing ein Spiegel, auf den nicht nur diverse Autoaufkleber, sondern auch die Bescheinigungen des Gesundheitsamts geklebt waren. Obwohl hier ständig Körperflüssigkeiten spritzten, war alles makellos sauber. Es roch stark nach Desinfektionsmittel, und überall mahnten Schilder zur Reinigung und Sterilisierung der Ausrüstung.

130 Grad Celsius sind dein Freund.

Gordon war mit der Beurteilung fertig und bedeutete Sellitto, ihm ins Hinterzimmer zu folgen. Das Büro lag hinter einem Vorhang aus Plastikperlen. Auch hier war es ordentlich und sauber.

Aus einem kleinen Kühlschrank nahm Gordon eine Flasche Wasser und bot sie Sellitto an, der allerdings nichts in den Mund stecken würde, das von hier stammte. Er schüttelte den Kopf.

Der Eigentümer des Ladens schraubte den Deckel ab und trank. Dann wies er auf den Vorhang, dessen Perlen noch immer pendelten. »So weit ist es gekommen.« Als ob Sellitto sein neuer bester Freund wäre.

»Wie meinen Sie das?«

»Dieser Typ im Anzug«, sagte er leise. Der Falken-Mann. »Haben Sie gesehen, wo er sich tätowieren lässt?«

»Auf dem Bizeps.«

»Richtig. Hoch oben. Leicht zu verstecken. Der Kerl hat zwei Komma drei Kinder oder wird sie in den nächsten paar Jahren haben. Hat an der Columbia oder NYU studiert. Anwalt oder Steuerberater.« Er schüttelte den Kopf. Der Pferdeschwanz flog hin und her. »Tattoos waren früher mal anrüchig. Nur was für die bösen Jungs und Mädels. Heutzutage haben sie den Stellenwert eines Freundschaftsarmbands oder einer Krawatte. Demnächst gibt es Tattoo-Studios wahrscheinlich auch als Franchiseläden in Einkaufszentren. Wie die Kette wohl heißen wird? Tatbucks?«

»Ist das der Grund für die Metallstäbe?« Sellitto zeigte auf Gordons Gesicht.

»Man muss sich schon ins Zeug legen, um authentisch zu sein. Oh, sorry. Das klang jetzt aber ziemlich verweichlicht. Okay. Was kann ich für Sie tun, Officer?«

»Ich klappere die größeren Studios der Stadt ab. Bisher konnte mir niemand weiterhelfen, aber alle sagten, ich solle mich an Sie wenden. Das hier sei das älteste Studio der Stadt, hieß es. Und Sie würden praktisch jeden aus der Szene kennen.«

»Ob es das Älteste ist, kann ich nicht sagen. Das Tätowieren – die moderne Form meine ich, nicht die der Ureinwohner – hat wohl hier in New York ihren Anfang genommen. In der Bowery, Ende des neunzehnten Jahrhunderts. Doch einundsechzig wurde es verboten, nachdem mehrmals Hepatitis ausgebrochen war. Erst seit siebenundneunzig ist es wieder legal. Ich habe in einigen Unterlagen gelesen, dass dieser Laden seit den Zwanzigern existiert – Mann, das waren noch Zeiten. Mit einem Tattoo war man Mister Außergewöhnlich. Oder Miss, obwohl Frauen sich damals nur selten tätowieren ließen. Aber es kam vor. Winston Churchills Mutter hatte eine Schlange, die sich in den Schwanz beißt.« Er merkte, dass Sellitto nicht sonderlich an der Geschichtsstunde interessiert zu sein schien, und zuckte die Achseln. Meine Passion ist nicht deine Passion. Hab’s kapiert.

»Was ich Ihnen erzählen werde, ist strikt vertraulich«, mahnte der Detective.

»Keine Sorge, Kumpel. Die Leute erzählen mir allen möglichen Scheiß, wenn ich sie unter der Nadel habe. Sie sind nervös, also plappern sie einfach drauflos. Ich vergesse alles, was ich höre. Amnesie, Sie wissen schon.« Er runzelte die Stirn. »Sind Sie wegen eines möglichen Kunden von mir hier?«

»Bislang gibt es dafür keine Anhaltspunkte, aber es könnte sein«, sagte Sellitto. »Wenn ich Ihnen eine Tätowierung zeige, können Sie mir dann eventuell etwas über den Urheber verraten?«

»Schon möglich. Jeder hat seinen eigenen Stil. Sogar wenn zwei Künstler die gleiche Schablone umsetzen, kommen unterschiedliche Ergebnisse dabei heraus. Es hängt davon ab, bei wem man gelernt hat, welche Maschine man benutzt, für welche Nadeln man sich entscheidet … von allem Möglichen. Wie dem auch sei, ich kann es nicht garantieren, aber ich habe mit Künstlern aus dem ganzen Land gearbeitet und in fast allen Staaten Fachmessen besucht, also habe ich vielleicht einen Tipp für Sie.«

»Okay, schauen Sie her.«

Sellitto griff in seine Aktentasche und zog das von Mel Cooper ausgedruckte Foto hervor.

Gordon beugte sich vor und nahm das Bild genau in Augenschein. »Der Kerl weiß, was er tut – eindeutig ein Profi. Aber ich verstehe die Entzündung nicht. Da ist keine Tinte. Die Haut ist total geschwollen und verletzt. Schlimm infiziert. Und es fehlt jegliche Farbe. Hat er unsichtbare Tinte benutzt?«

Sellitto hielt das für einen Scherz und sagte das auch. Gordon erklärte, dass manche Leute sich nicht öffentlich zu ihrer Tätowierung bekennen wollten. Für diese Fälle gab es besondere Tinten, die zum Beispiel nur unter Schwarzlicht sichtbar wurden.

»Die Pussyball-Drücker.«

»Sie sagen es, Kumpel.« Er reckte eine Faust in Sellittos Richtung. Der Detective ignorierte sie. Dann verfinsterte sich Gordons Miene. »Da steckt noch mehr dahinter, richtig?«

Sellitto nickte. Sie hatten das Gift den Medien gegenüber nicht erwähnt; eine Tat wie diese zog sonst womöglich Nachahmer an. Und falls es Informanten gab oder der Täter persönlich im Rathaus anrief, um zu prahlen, mussten sie feststellen können, ob der Anrufer auch wirklich über den Mord Bescheid wusste.

Zudem zog Sellitto es generell vor, bei der Befragung von Zeugen oder der Konsultation von Fachleuten so wenig wie möglich preiszugeben. Diesmal blieb ihm jedoch keine andere Wahl. Er brauchte Gordons Hilfe. Und er mochte den Kerl irgendwie.

Kumpel …

»Der Täter hat Gift anstelle von Tinte verwendet.«

Die Augen des Mannes wurden groß, die Metallstifte hoben sich ein ganzes Stück. »O Gott. Nein! O mein Gott.«

»Ja. Haben Sie schon jemals von so etwas gehört?«

»Nie im Leben.« Er strich sich über den komplizierten Bart. »Das ist eine Schande, Mann. Sehen Sie, wir … was wir machen … wir sind gewissermaßen eine Mischung aus Künstler und Schönheitschirurg – die Leute vertrauen sich uns an. Wir haben eine besondere Beziehung zu ihnen.« Seine Stimme stockte. »Mit einem Tattoo jemanden ermorden. O Mann.«

Das Telefon klingelte. Gordon beachtete es nicht. Doch kurz darauf steckte der dicke Tätowierer – der an dem Motorrad arbeitete – seinen Kopf durch den Perlenvorhang.

»He, TT.« Ein Nicken in Sellittos Richtung.

»Was?«

»Ein Kunde fragt an, ob wir ihm einen Hundertdollarschein in den Nacken tätowieren können.« Der Mann sprach mit Südstaatenakzent. Sellitto konnte ihn nicht genau zuordnen.

»Einen Hunderter? Ja, wieso nicht?«

»Ich meine, ist es nicht illegal, Geldscheine zu kopieren?«

Gordon verdrehte die Augen. »Er dürfte wohl kaum nach Atlantic City fahren und sich in den Schlitz eines Spielautomaten zwängen.«

»Ich frage ja nur.«

»Das geht in Ordnung.«

Der Mann nahm die Hand vom Hörer des schnurlosen Telefons. »Ja, Sir, das ist kein Problem.« Dann trennte er die Verbindung. Er wollte sich abwenden, aber Gordon sagte: »Warte noch kurz.« Und zu Sellitto: »Eddie kennt sich aus. Sie sollten auch mit ihm reden.«

Der Detective nickte, und Gordon stellte sie einander vor. »Eddie Beaufort, Detective Sellitto.«

»Freut mich, Sie kennenzulernen.« Die Sprachmelodie passte zu einem der mittelatlantischen Südstaaten, sinnierte Sellitto. Der Mann hatte ein freundliches Gesicht, das nicht so recht zu seinen kunstvollen Armtätowierungen aus lauter wilden Tieren zu passen schien. »Detective. Ein Polizist. Hm.«

»Erzählen Sie Eddie, was Sie mir erzählt haben.«

Sellitto erklärte Beaufort die Situation. Die verblüffte und gleichzeitig entsetzte Miene des Mannes entsprach der von Gordon. »Haben Sie schon mal von jemandem gehört, der Tinte oder eine Tätowiermaschine als Waffe eingesetzt hat?«, fragte der Detective. »Ob nun mit Gift oder auf andere Weise? Einer von Ihnen?«

»Nein«, flüsterte Beaufort. »Noch nie.«

»Es ist eine gute Arbeit«, sagte Gordon zu seinem Kollegen.

»Ja. Der Kerl versteht sich auf sein Handwerk. Das ist also Gift, ja?«

»Richtig.«

»Wie hat er es geschafft, dass sie so lange stillgehalten hat?«, fragte Gordon.

»Er hat sie betäubt. Aber er hat auch nicht lange gebraucht. Wir glauben, dass er nach ungefähr fünfzehn Minuten fertig war.«

»Fünfzehn?«, fragte Gordon verwundert.

»Ist das ungewöhnlich?«

»Ungewöhnlich?«, sagte Beaufort. »Aber hallo, Mann. Ich kenne niemanden, der eine solche Arbeit in einer Viertelstunde schafft. So was dauert normalerweise mindestens eine Stunde.«

»Ja«, pflichtete Gordon ihm bei.

Beaufort wies in Richtung des Ladens. »Da liegt mein halb nackter Kunde. Ich mach mal lieber weiter.«

Sellitto nickte und bedankte sich. »Gordon«, sagte er dann, »wenn Sie sich diese Tätowierung so ansehen, verrät sie Ihnen irgendwas über den Urheber?«

Gordon beugte sich vor und studierte erneut das Foto. Seine Brauen zogen sich v-förmig zusammen. »Das Bild ist nicht besonders scharf. Haben Sie eine Vergrößerung? Oder eine schärfere Aufnahme?«

»Die können wir besorgen.«

»Ich könnte zu Ihnen aufs Revier kommen. Ha. Das wollte ich schon immer mal.«

»Wir arbeiten vom Büro eines Beraters aus. Es … Moment.« Sellittos Telefon summte. Er sah auf das Display und las die Nachricht. Interessant. Er antwortete kurz.

»Ich muss los«, sagte er dann zu Gordon. »Aber Sie finden sich bitte hier ein.« Sellitto schrieb ihm Rhymes Namen und Adresse auf. »Das ist unser Berater. Ich schaue kurz in der Zentrale vorbei und treffe Sie dann dort.«

»Okay. Und wann?«

»Jetzt gleich.«

»Gut. Ach, hätten Sie vielleicht Interesse an einer Glock oder so?«

»Was?« Sellitto blieb fast der Mund offen stehen.

»Die Tätowierung geht aufs Haus. Eine Waffe, ein Totenschädel. He, wie wäre es mit einer NYPD-Dienstmarke?«

»Keine Schädel, keine Dienstmarken.« Er klopfte auf die Rückseite seiner Visitenkarte, auf der er Rhymes Adresse notiert hatte. »Ich bitte Sie lediglich, dorthin zu kommen.«

»Und zwar so schnell wie möglich.«

»Ganz recht, Kumpel.«

12

»Wie sieht’s aus, Grünschnabel?«

Ron Pulaski saß auf einem Hocker in Rhymes Salon über die Computertastatur gebeugt. Er grenzte die Orte ein, von denen die Inwood-Marmor-Spur herrühren konnte. »Es geht nur schleppend voran. Die Sprengungen betreffen nicht bloß neue Fundamente, es finden in New York auch jede Menge Abrissarbeiten statt. Dabei haben wir November. Und so ein Wetter. Wer hätte das gedacht? Ich …«

Ein Mobiltelefon klingelte. Der junge Beamte griff in die Tasche und zog es hervor. Es war das Prepaid-Gerät.

Die verdeckte Uhrmacher-Ermittlung nahm allmählich Gestalt an. Rhyme war erfreut, dass jemand sich so schnell gemeldet hatte.

Und worum ging es bei dem Gespräch?

Er hörte einige Grußfloskeln. Dann: »Ja, wegen der sterblichen Überreste. Richard Logan. Richtig.« Er zog sich in eine Ecke zurück. Rhyme konnte ihn nicht mehr verstehen.

Aber ihm fiel Pulaskis Grabesmiene auf – ein Wortspiel, das Rhyme sich verkniff, denn dieser Auftrag schien schwer auf den Schultern des Mannes zu lasten.

Nach zwei oder drei Minuten trennte Pulaski die Verbindung und notierte sich etwas.

»Und?«, fragte Rhyme.

»Logans Leichnam wurde in das Bestattungsinstitut Berkowitz überführt«, sagte Pulaski.

»Wo ist das?«, fragte Rhyme. Es klang irgendwie vertraut.

»Nicht weit von hier. Im oberen Teil des Broadway.«

»Gibt es eine Trauerfeier?«

»Nein, es kommt nur jemand und holt am Donnerstag die Asche ab.«

»Nichts vom FBI über mögliche Quellen der Gifte und kein verdammter Anhaltspunkt zu ›zweiten‹«, murmelte Rhyme, ohne den Blick von dem großen Computermonitor abzuwenden. »Wir sollten diesbezüglich wohl nicht allzu optimistisch sein. – Wer?«

Weder Pulaski noch Cooper reagierten. Auch Sachs blieb stumm.

»Nun?«, rief Rhyme.

»Nun, was?« Von Cooper.

»Ich frage Pulaski. Wer wird wo sein? Um Logans Asche abzuholen. Haben Sie den Bestatter gefragt, wer da kommt?«

»Nein.«

»Und warum nicht?«

»Weil es verdächtig gewesen wäre, meinen Sie nicht auch, Lincoln?«, erwiderte der Streifenbeamte. »Was ist, falls es sich um den stillen Partner des Uhrmachers handelt, der ihm den letzten Respekt erweisen möchte, und der Bestatter erwähnt beiläufig, dass jemand sich nach seinem Namen erkundigt hat? Was nun wirklich keine Frage ist, die man bei so einem Anruf stellen …«

»Okay. Sie haben mich überzeugt.«

Dann dachte Rhyme weiter über die Botschaft der Tätowierung auf Chloe Moores Leichnam nach. Er bezweifelte, dass »zweiten« überhaupt Teil eines auffindbaren Zitats war. Vielleicht hatte der Täter sich spontan dafür entschieden und könnte als Einziger die Bedeutung erklären. Und vielleicht hatte es überhaupt keine Bedeutung.

Eine Täuschung, ein Ablenkungsmanöver.

Schall und Rauch …

Aber falls es doch etwas bedeuten soll, was könnte es sein? Warum würde jemand ein einzelnes Wort mitten aus dem Zusammenhang reißen?

»Ich weiß es auch nicht«, sagte Cooper.

Offenbar hatte Rhyme seine Frage laut ausgesprochen.

»Verdammte Nachricht«, murmelte er.

Alle im Raum sahen nun das Wort an.

»… zweiten, zweiten …«

»Ein Anagramm?«, mutmaßte der Techniker.

Rhyme ging die Buchstaben durch. In anderer Reihenfolge ergaben sie erst recht keinen Sinn. »Nein, ich glaube, die Botschaft ist so schon rätselhaft genug. Er braucht kein Scrabble mit uns zu spielen. Also, Grünschnabel, Sie gehen für uns zum Bestattungsinstitut. Sind Sie damit einverstanden?«

»Klar.«

Das kam ihm zu schnell über die Lippen, dachte Rhyme. Er wusste, dass Pulaskis Zweifel nichts mit einem eventuellen Risiko für Leib und Leben zu tun hatten. Falls einer der Mitarbeiter des Uhrmachers tatsächlich dessen Nachfolge angetreten hatte und nun kam, um die Asche abzuholen, würde er in einem Bestattungsinstitut nicht einfach eine Waffe ziehen und sich eine Schießerei mit einem verdeckten Ermittler liefern. Nein, der junge Beamte fürchtete, er könne der Aufgabe nicht gewachsen sein. Grund dafür war die Kopfverletzung, die er vor einigen Jahren erlitten hatte. Pulaski war ein großartiger Tatortermittler. Und für einen Nicht-Wissenschaftler leistete er im Labor gute Arbeit. Doch wenn er mit Menschen zu tun bekam und schnelle Entscheidungen treffen musste, wurde er unsicher und zögerlich. »Wir sprechen später darüber, was Sie anziehen, wie Sie sich verhalten und wer Sie sein werden.«

Pulaski nickte und steckte das Telefon ein, das er nervös zwischen den Fingern geknetet hatte. Dann widmete er sich wieder dem Inwood-Marmor-Auftrag.

Rhyme fuhr mit seinem Merits-Rollstuhl zu dem Untersuchungstisch, auf dem die Beweismittel zum Mord an Chloe Moore in SoHo lagen. Dann hob er seinen Blick zu dem Monitor darüber, auf dem die von Sachs am Tatort angefertigten Fotos in all ihrer widerwärtigen, hochauflösenden Pracht strahlten. Er musterte das Gesicht der Toten, die Speicheltröpfchen, die eingefrorene Grimasse, das Erbrochene, die weit aufgerissenen glasigen Augen. In diesem Ausdruck waren ihre letzten Momente auf Erden festgehalten. Das tödliche Gift des Wasserschierlings hatte zu schweren Krämpfen und unerträglichen Bauchschmerzen geführt.

Wieso Gift?, fragte Rhyme sich erneut.

Und warum eine Tätowiermaschine, um es ihr zu verabreichen?

»Zum Teufel noch mal«, murmelte Sachs und lehnte sich von der Tastatur zurück. Sie half Pulaski dabei, die gewerblichen Sprenggenehmigungen zu überprüfen. »Der Computer hat sich schon wieder aufgehängt. Zum zweiten Mal in den letzten zwanzig Minuten. Genau wie vorhin die Telefone.«

»Nicht nur hier«, sagte Thom. »Es gibt Ausfälle im gesamten Stadtgebiet. Einbrüche bei der Downloadgeschwindigkeit. Das nervt total. Es sind ungefähr ein Dutzend Viertel betroffen.«

»Klasse. Das hat uns gerade noch gefehlt«, schimpfte Rhyme. Man konnte heutzutage keine Kriminalermittlung mehr ohne Computer führen, ohne die Daten der Kraftfahrzeugzulassungsstelle, die verschlüsselten Zugänge zur Polizei und den nationalen Sicherheitsbehörden oder einfach nur Google. Ohne Internetanbindung kam alles zum Stillstand. Und man machte sich nie bewusst, wie abhängig man vom Strom der unsichtbaren Bits und Bytes war, bis der Datenfluss mal abgewürgt wurde.

»Okay, es geht wieder«, verkündete Sachs.

Doch die Sorgen über die Verbindung zum World Wide Web traten in den Hintergrund, als Lon Sellitto plötzlich zur Tür hereinplatzte. Er zog sich noch im Gehen den Mantel aus, warf ihn auf einen Stuhl, die Handschuhe hinterher und zog etwas aus seiner Aktentasche.

Rhyme sah ihn fragend an.

»Ich wische nachher den Boden, Linc«, verteidigte Sellitto sich.

»Der Boden ist mir egal. Wieso sollte mir das etwas ausmachen? Nein, ich will wissen, was du da in der Hand hältst.«

Sellitto wischte sich den Schweiß von der Stirn. Seine eigene Betriebstemperatur schien sich von dem kältesten und unwirtlichsten November der letzten fünfundzwanzig Jahre nicht beeindrucken zu lassen. »Zunächst mal, ich habe einen Tattoo-Künstler aufgetrieben, der uns helfen kann, und er ist bereits hierher unterwegs. Hoffe ich jedenfalls. TT Gordon. Du solltest mal seinen Bart sehen.«

»Lon.«

»Nun hierzu.« Er hielt ein Buch hoch. »Die Jungs in der Zentrale haben herausgefunden, woher der Papierfetzen stammt.«

Rhymes Herzschlag beschleunigte sich – was die meisten Leute in ihrer Brust empfinden würden, während er es lediglich als ein schnelleres Pulsieren an Hals und Kopf wahrnahm, den einzigen Körperteilen, in denen er etwas spüren konnte.

dte
dass seine größte Begabung die Fähigkeit war, im Voraus

»Wie ist ihnen das gelungen, Lon?«, fragte Sachs.

»Sie kennen doch Marty Belson aus unserer Abteilung«, erklärte Sellitto.

»Ach, der Denksportler.«

»Genau. Er liebt seine Rätselaufgaben. Sudokus löst er im Schlaf.« Sellitto sah Rhyme an. »Er bearbeitet hauptsächlich Finanzdelikte. Wie dem auch sei, er kam auf die Idee, dass die oberen Buchstaben Teil des Titels sind. Du kennst das doch bestimmt aus manchen Büchern: Auf den linken Seiten steht oben der Name des Autors, auf den rechten Seiten der Titel des Buches.«

»Ja, kenne ich. Red weiter.«

»Er hat sich gefragt, welche Worte wohl auf ›dte‹ enden.«

»Da kann es nicht viele geben. Auf Anhieb fällt mir nur so was wie Verwandte oder versandte ein«, sagte Rhyme.

»Nein. Städte. Der vollständige Titel lautet Serienstädte. Das war eines der etwa sechs Bücher, die Marty in die engere Wahl gezogen hat. Er hat alle großen Verlage der Stadt angerufen – es sind übrigens nicht mehr so viele wie früher – und ihnen die Textstücke vorgelesen. Einer der Lektoren konnte sich daran erinnern. Er sagte, sein Verlag habe das Buch vor vielen Jahren veröffentlicht. Serienstädte. Es ist schon lange vergriffen, aber er konnte für uns sogar das Kapitel feststellen, aus dem der Text stammt. Kapitel sieben. Er hat uns per Kurier ein Exemplar geschickt.«

Hervorragend. »Und worum geht es darin?«, fragte Rhyme.

Sellitto wischte sich noch mehr Schweiß von der Stirn. »Um dich, Linc. Das Kapitel dreht sich um dich.«

13

»Und auch um Sie, Amelia.«

Sellitto klappte das Buch auf. Rhyme konnte den vollständigen Titel erkennen: Serienstädte: Berühmte Killer von Küste zu Küste.

»Lass mich raten: Der Grundgedanke ist, dass es in jeder größeren Stadt einen Serienmörder gegeben hat.«

»Der Würger von Boston, Charles Manson in L. A., der I-5-Killer in Seattle.«

»Das ist schlecht recherchiert. Manson war kein Serienmörder.«

»Ich glaube, den Lesern ist das egal.«

»Und wir haben es in das Buch geschafft?«, fragte Sachs.

»Kapitel sieben trägt die Überschrift ›Der Knochenjäger‹.«

So lautete – dank der Presse und einer schwülstigen Romanfassung – die verbreitetste Bezeichnung eines Serienentführers, der Rhyme und das NYPD vor Jahren herausgefordert hatte, indem er seine Opfer an Orten versteckte, an denen sie sterben würden, falls es Rhyme nicht rechtzeitig gelang, sie zu finden.

Manche der Opfer konnten gerettet werden, andere nicht. Der Fall war in mehrerlei Hinsicht bedeutsam gewesen: Er hatte Rhyme von den Toten zurückgebracht – nahezu im wahrsten Sinne des Wortes. Seine Querschnittslähmung hatte zu so starken Depressionen geführt, dass er sich das Leben nehmen wollte. Nach dem mentalen Zweikampf mit dem brillanten Täter hatte er jedoch beschlossen, noch eine Weile damit zu warten.

Und er hatte durch den Fall Amelia Sachs kennengelernt.

»Wir sind nicht das erste Kapitel?«, murmelte Rhyme nun.

Sellitto zuckte die Achseln. »Das tut mir wirklich leid, Linc.«

»Aber es ist New York.«

Und es geht um mich, dachte Rhyme unwillkürlich.

»Kann ich mal sehen?«, bat Sachs. Sie schlug das Kapitel auf und fing an, den Text zu überfliegen.

»Und ziemlich kurz ist das Kapitel außerdem«, stellte Rhyme verärgert fest. Hatte der Würger von Boston etwa mehr Seiten abbekommen?

»Weißt du«, sagte Sachs, »ich kann mich noch erinnern, dass ich vor einer Weile mit einem Autor gesprochen habe. Er sagte, er würde gerade an einem Buch arbeiten, und hat mich zu einem Kaffee eingeladen, um einige Einzelheiten zu erfahren, die nicht in den Zeitungen oder dem offiziellen Bericht standen.« Sie lächelte. »Ich glaube, er hatte auch dich angerufen, Rhyme, aber du hast ihm beinahe den Kopf abgerissen und wieder aufgelegt.«

»Das weiß ich nicht mehr«, knurrte er. »Journalismus. Der ist doch sowieso nicht viel wert.«

»Sie haben immerhin das da geschrieben«, sagte Pulaski und zeigte auf ein Regal, in dem Rhymes eigenes Sachbuch über die historischen Schauplätze berüchtigter Verbrechen in New York City stand.

»Das war nur zum Spaß. Ich widme nicht mein ganzes Leben der Aufgabe, ein blutrünstiges Publikum mit Gruselgeschichten zu füttern.«

Ein bisschen gruseliger hätten die Geschichten wohl sein sollen, dachte er. Tatorte war schon vor Jahren verramscht worden.

»Die wichtige Frage lautet, weshalb Täter 11-5 sich für den Knochenjäger-Fall interessiert.« Er wies auf das Buch. »Wie ist mein Kapitel beschaffen? Gibt es einen roten Faden? Hat der Autor es auf etwas Bestimmtes abgesehen?«

Wie lang war es, um Himmels willen? Nur zehn Seiten? Rhyme fühlte sich regelrecht beleidigt.

Sachs las weiter. »Keine Sorge. Du kommst gut dabei weg. Ich auch, muss ich sagen … Es ist hauptsächlich eine Beschreibung der Entführungen und der Ermittlungstechniken.«

Sie blätterte weiter. »Viele technische Details über die Tatortarbeit. Einige Fußnoten. Eine ziemlich lange über deine körperliche Verfassung.«

»Oh, das ist bestimmt eine erbauliche Lektüre.«

»Eine andere über die Politik des Falls.«

Sachs war in Teufels Küche geraten, weil sie ein Bahngleis sperren ließ, um Tatspuren zu schützen – das hatte Wellen bis hoch nach Albany geschlagen.

»Und noch eine Fußnote – über Pams Mutter«, sagte Sachs.

Ein kleines Mädchen namens Pam Willoughby und ihre Mutter waren vom Knochenjäger entführt worden. Rhyme und Sachs hatten die beiden gerettet – nur um feststellen zu müssen, dass die Mutter alles anders als ein unschuldiges Opfer gewesen war. In der Folge hatten Sachs und Rhyme sich bemüht, das Mädchen wiederzufinden. Vor einigen Jahren war es ihnen gelungen. Pam war inzwischen neunzehn, ging aufs College und arbeitete in New York. Sie war für Sachs so etwas wie eine kleine Schwester geworden.

Sachs las zu Ende. »Der Autor beschäftigt sich im Wesentlichen mit der Psyche des Täters: Warum hat er sich so für Knochen interessiert?«

Der Entführer hatte damals menschliche Gebeine gestohlen, sie geschliffen und poliert und Schnitzereien daraus angefertigt. Seine Besessenheit schien daher zu rühren, dass er früher mal einen schweren Verlust erlitten hatte und den Tod nahestehender Personen nicht verwinden konnte. Die Dauerhaftigkeit der Knochen war für ihn unterbewusst tröstlich.

Und seine Verbrechen geschahen aus Rache für den Verlust.

»Zunächst mal sollten wir überprüfen, ob unser Täter in irgendeiner Beziehung zu dem Knochenjäger steht«, sagte Rhyme. »Seht in den Akten nach. Spürt etwaige Angehörige des Täters auf, ihre Wohnorte, ihre gegenwärtige Beschäftigung.«

Es dauerte eine Weile, die Unterlagen zu finden – die offiziellen Berichte und Beweismittel lagen in den Archiven des NYPD. Der Fall war schon ziemlich alt. Rhyme hatte noch ein paar Dateien in seinem Computer, aber die ließen sich mit seiner aktuellen Textverarbeitung nicht öffnen. Manche der Informationen waren auf Dreieinhalb-Zoll-Disketten gespeichert, die Thom im Keller ausgegraben hatte – was beinahe wörtlich zu nehmen war, nach der Staubschicht auf den Schachteln zu schließen.

»Was sind das denn für Dinger?«, fragte Pulaski, ein Vertreter der Generation, die die Kapazität von Datenspeichern in Gigabytes bemaß.

»Disketten«, sagte Sellitto.

»Gehört habe ich schon von denen. Aber noch nie eine gesehen.«

»Machen Sie Witze? Wissen Sie, Ron, früher gab es mal große schwarze Vinylscheiben, mit denen man Musik hören konnte. Oh, und wir haben unsere Mastodonsteaks über echtem Feuer geröstet, Grünschnabel. Vor der Erfindung der Mikrowelle.«

»Ha.«

Die Disketten erwiesen sich als nutzlos, aber Thom fand im Keller außerdem Ausdrucke der Textdateien. Rhyme und die anderen waren in der Lage, eine Art Lebenslauf des Knochenjägers zusammenzustückeln und dann mit Hilfe des Internets (das derzeit mit guter Geschwindigkeit funktionierte) zu ermitteln, dass der damalige Täter keine lebenden Verwandten hatte, jedenfalls keine nahen.

Rhyme schwieg einen Moment. Ich weiß, warum er keine Familie hat, dachte er.

Sachs bemerkte seine besorgte Miene. Sie nickte ihm aufmunternd zu, aber er reagierte nicht.

»Was ist mit den Überlebenden?«

Mehr Internetrecherchen, weitere Anrufe.

Wie sich herausstellte, war außer Pam keines der geretteten Opfer des Knochenjägers mehr am Leben oder wohnte noch in New York.

»Na gut«, sagte Rhyme barsch. »Es gibt also anscheinend keine direkte Verbindung zum Knochenjäger-Fall. Rache mag ja ein Gericht sein, das man am besten kalt genießt, aber sogar dafür ist inzwischen zu viel Zeit verstrichen. Ich glaube nicht, dass jemand es deswegen auf uns abgesehen hat.«

»Lass uns mit Terry reden«, schlug Sachs vor.

Sie meinte Terry Dobyns, den leitenden Psychologen des NYPD. Er hatte damals die Theorie formuliert, dass die Besessenheit des Knochenjägers von Gebeinen auf deren Dauerhaftigkeit basierte und mit einem persönlichen Verlust zusammenhing.

Dobyns war außerdem der Arzt, der Rhyme nach dessen Unfall unverbrüchlich die Treue gehalten hatte. Er hatte sich geweigert, Rhymes Rückzug aus dem Leben und seinen Flirt mit dem Selbstmord hinzunehmen, und dem Kriminalisten stattdessen dabei geholfen, sich in dem Dasein als Behinderter allmählich zurechtzufinden. Und zwar ohne »Wie-geht-es-dir-dabei«-Bockmist. Dobyns wusste, wie es dir ging, und er sprach mit dir auf eine Weise, die deinen Zustand einerseits erträglicher erscheinen ließ, aber andererseits nicht die Wahrheit aussparte, dass, jawohl, das Leben dir bisweilen so richtig übel mitspielte.

Der Doktor war klug, keine Frage. Und ein begabter Therapeut. Doch Sachs’ Vorschlag zielte darauf ab, ihn ein psychologisches Profil von Täter 11-5 erstellen zu lassen, und das war eine Kunst – keine Wissenschaft, wohlgemerkt –, der Rhyme mehr als skeptisch gegenüberstand.

»Wozu denn?«, fragte er.

»Um keine Möglichkeit auszulassen.«

»Was kann es schon schaden, Linc?«, sprang Sellitto ihr bei.

»Es wird Zeit kosten, die wir sinnvoller verbringen können – zum Beispiel mit der Untersuchung von Beweismitteln. Es wird uns ablenken. Das kann es schaden, Lon.«

»Dann untersuch mal fleißig vor dich hin«, erwiderte Sellitto. »Amelia und ich rufen unterdessen bei Terry an. Achte einfach nicht auf uns. Sieh mal, unser Täter hat einige Mühe auf sich genommen, um sich dieses Buch über den Knochenjäger zu beschaffen. Ich will den Grund dafür wissen.«

»Meinetwegen«, gab Rhyme klein bei.

Sellitto wählte eine Nummer, und als Dobyns sich meldete, drückte der Detective einen Knopf an seinem Mobiltelefon.

»Ich habe Sie auf den Lautsprecher gelegt, Terry. Lon Sellitto hier. Ich bin mit einigen Kollegen bei Lincoln. Wir haben einen Fall und möchten Sie um Ihre Einschätzung bitten.«

»Es ist eine Weile her«, sagte der Arzt mit seiner sanften Baritonstimme. »Wie geht es Ihnen, Lon?«

»Ich kann nicht klagen.«

»Und dir, Lincoln?«

»Gut«, murmelte Rhyme und wandte sich erneut der Beweistabelle zu. Inwood-Marmor. Der gesprengt wurde. Das interessierte ihn weitaus mehr als irgendeine schwammige Psycho-Raterei.

Fauler Zauber …

»Ich bin’s, Amelia«, sagte sie. »Außerdem Ron Pulaski und Mel Cooper.«

»Ich nehme an, es geht um den Tattoo-Fall. Ich habe die interne Nachricht gelesen.«

Der Presse waren nicht alle Einzelheiten des Mordes mitgeteilt worden, doch man hatte sämtliche ortsansässigen Strafverfolgungsbehörden informiert und darum gebeten, ähnlich gelagerte Fälle zu melden (leider ohne Erfolg).

»Richtig. Es hat sich was getan, und wir hätten gern Ihre Meinung dazu.«

»Ich bin ganz Ohr.«

Rhyme musste gestehen, dass er den Tonfall des Mannes beruhigend fand. Er sah den drahtigen, grauhaarigen Arzt vor sich, dessen Lächeln so gewinnend wie seine Stimme war. Wenn er einem zuhörte, war man mit jeder Faser bei der Sache. Man war der Mittelpunkt seines Universums.

Sachs berichtete ihm nun, dass der Täter das Kapitel über den Knochenjäger gestohlen und während des Verbrechens bei sich getragen hatte. Sie erklärte außerdem, dass es offenbar keine direkte Verbindung mit dem Knochenjäger-Fall gab, aber dass der Täter einige Anstrengungen unternommen hatte, um an das Buch zu gelangen.

»Und er hat eine Botschaft hinterlassen«, fügte Lon Sellitto hinzu und beschrieb die Tätowierung des Wortes »zweiten« in Frakturschrift.

Der Arzt überlegte eine Weile. »Nun«, sagte er dann, »mein erster Gedanke – und offensichtlich auch Ihrer – ist, dass es sich um einen Serientäter handelt. Eine partielle Botschaft bedeutet, dass weitere Teile folgen werden. Und dann sein Interesse an dem Knochenjäger, der ein Serienentführer war.«

»Wir gehen davon aus, dass er weitermacht«, sagte Sellitto.

»Gibt es überhaupt irgendwelche belastbaren Spuren?«

»Seine Beschreibung – ein schlanker Weißer«, sagte Sachs. »Dazu einige Einzelheiten über die Gifte, die er benutzt hat beziehungsweise noch benutzen wird.«

»Und das Opfer ist eine weiße Frau?«

»Ja.«

»Das passt ins Schema.« Die meisten Serienmörder suchten sich ihre Opfer entsprechend der eigenen Hautfarbe.

»Er hat sie mit Propofol betäubt«, fuhr Sachs fort. »Vielleicht ist er medizinisch vorgebildet.«

»Wie der Knochenjäger«, sagte Dobyns.

»Stimmt«, sagte Rhyme, dessen Blick sich von der Tafel auf das Telefon richtete. »Das war mir gar nicht aufgefallen.« Er schenkte dem Psychologen nun etwas mehr als die Hälfte seiner Aufmerksamkeit.

»Gab es sexuellen Missbrauch?«

»Nein«, sagte Sellitto.

»Sie ist ziemlich qualvoll und langsam gestorben«, sagte Sachs. »Er hat ihr wahrscheinlich dabei zugesehen und es genossen.«

»Ein Sadist«, warf Ron Pulaski ein.

»Wer sind Sie denn?«, fragte Dobyns.

»Ron Pulaski, Streifenbeamter. Ich arbeite mit Lincoln und Amelia zusammen.«

»Hallo, Officer. Ich muss Ihnen leider widersprechen, ich sehe da keinen Sadismus. Der kommt nur in einem sexuellen Kontext vor. Falls der Täter lediglich Freude daran empfindet, anderen Schmerz zuzufügen, würde man das wohl als antisoziale Persönlichkeitsstörung diagnostizieren.«

»Jawohl, Sir.« Pulaski wurde rot, und zwar nicht wegen der Berichtigung, sondern weil es Rhyme sichtlich missfiel, dass er sich eingemischt hatte.

»Aus dem Stegreif würde ich ihn als organisierten Täter bezeichnen, der seine Verbrechen sorgfältig vorausplant«, sagte Dobyns. »Darüber hinaus gibt es zwei mögliche Gründe dafür, dass er sich für den Knochenjäger und für dich interessiert, Lincoln. Und für Amelia, nicht zu vergessen. Erstens, er könnte von den Taten des Knochenjägers betroffen gewesen sein. Emotional berührt, meine ich.«

»Auch wenn es keine direkte Verbindung gab?«, fragte Rhyme und vergaß, dass er die Meinung des Arztes eigentlich ignorieren wollte.

»Ja. Ihr kennt zwar nicht sein genaues Alter, aber er könnte damals durchaus ein Jugendlicher gewesen sein – und somit besonders empfänglich für äußere Einflüsse wie den Medienbericht über einen Serientäter. Und die Botschaft? Nun, wenn ich mich recht entsinne, ging es dem Knochenjäger hauptsächlich um Rache.«

»Das stimmt.«

»Und wen oder was würde unser Verdächtiger rächen wollen, Doc?«, fragte Sellitto. »Den Tod von Angehörigen? Irgendeinen anderen persönlichen Verlust?«

»Da käme wirklich alles Mögliche in Betracht. Vielleicht hat er einen Verlust erlitten, eine Tragödie, für die er jemandem die Schuld gibt – einer Person oder auch einer Firma, Organisation oder Institution. Der Verlust könnte sich zugetragen haben, als der Knochenjäger-Fall durch die Presse ging und euren Täter womöglich auf die Idee gebracht hat, sich in vergleichbarer Weise zu rächen. Seitdem hat er den Gedanken mit sich herumgetragen. Das könnte erklären, warum dieser Mord an manche der damaligen Taten erinnert – denn auch die wurden teilweise unter der Erde verübt, nicht wahr?«

»Richtig«, bestätigte Rhyme.

»Und euer Täter hat ein morbides Interesse an der Morphologie des menschlichen Körpers. An der Haut, so scheint es.«

»Ja«, sagte Sachs. »Ich habe Hinweise darauf gefunden, dass er das Opfer an mehreren Stellen berührt hat, allerdings nicht an den Geschlechtsteilen. Für die Tätowierung wäre es jedenfalls nicht nötig gewesen, soweit ich das beurteilen konnte. Mein Eindruck war, dass er dabei eine Art Zufriedenheit empfunden hat.«

»Also, der erste Grund für sein Interesse am Knochenjäger könnte sein, dass er sich ihm verbunden fühlt«, fasste der Arzt zusammen und lachte auf. »Ich schätze, dieser Umstand steht in deiner Wertschätzung nicht besonders weit oben, Lincoln.« Er wusste, wie sehr Rhyme allen Ermittlungsmethoden misstraute, die nicht auf harten Fakten beruhten. »Aber es könnte bedeuten, dass auch er auf Rache aus ist«, fügte Dobyns hinzu.

»Wird vermerkt, Terry«, sagte Rhyme. »Wir schreiben es in unsere Tabelle.«

»Ich glaube, der zweite Grund für sein Interesse an diesem speziellen Kapitel des Buches dürfte mehr nach deinem Geschmack sein. Wie auch immer sein Motiv lautet – Rache, Freude am Töten oder ein Ablenkungsmanöver, damit er eine Bank ausrauben kann –, er weiß, dass du ihn jagen wirst. Daher will er so viel wie möglich über dich erfahren, deine Vorgehensweise, deine Art zu denken. Auf welche Weise du einen Serientäter dingfest gemacht hast. Damit er nicht die gleichen Fehler begeht. Er will wissen, wo deine Schwächen liegen. Deine und Amelias.«

Das klang für Rhyme schon wesentlich nachvollziehbarer. Er nickte Sachs zu.

»Das Buch ist praktisch eine Anleitung, wie man mit Hilfe von Kriminaltechnik einen Serienverbrecher überführt«, sagte sie. »Und sein Tatort verrät uns, dass er darauf achtet, möglichst keine Spuren zu hinterlassen.«

»Doktor, können Sie sich erklären, weshalb er gerade dieses Opfer gewählt hat?«, fragte Pulaski. »Es scheint nämlich keinen, Sie wissen schon, früheren Kontakt zwischen den beiden gegeben zu haben.« Er nannte ihm ein paar Details über Chloe Moore.

»Für mich sieht das wie ein Zufallsopfer aus«, sagte Sachs.

»Erinnert euch an den Knochenjäger: seine wahren Opfer waren eigentlich andere, zum Beispiel die Stadt New York, die Polizei und du, Lincoln. Ich würde sagen, dass euer Täter seine Opfer vornehmlich nach praktischen Gesichtspunkten auswählt, was Ort und Zeit anbelangt – es muss für ihn möglich sein, die Tätowierung ungestört zu Ende zu bringen … Und auch der Angstfaktor spielt wohl eine Rolle.«

»Was ist damit gemeint?«, fragte Sellitto.

»Es geht ihm nicht nur darum, Leute zu töten – und er will sie offenbar auch nicht ausrauben oder sexuell belästigen. Er hat noch mehr vor, und vielleicht will er zu diesem Zweck die ganze Stadt nervös machen. Jeder in New York wird es sich zweimal überlegen, in den Keller, die Garage oder Waschküche zu gehen oder ein Gebäude durch die Hintertür zu betreten. Und noch etwas: Erstens, falls er tatsächlich durch den Knochenjäger beeinflusst worden ist, könnte er auf die Idee kommen, dich persönlich aufs Korn zu nehmen, Lincoln. Und Amelia. Genau genommen könntet ihr alle gefährdet sein. Zweitens, er ist eindeutig ein organisierter Täter, wie schon gesagt. Und das heißt, er kundschaftet seine Opfer oder zumindest die Tatorte vorher aus.«

»Das ist uns bewusst«, sagte Rhyme.

»Gut. Und schließlich – falls er ein echter Nachahmungstäter wäre, hätte er sich auf die Knochen des Opfers konzentriert. Aber er ist von Haut besessen. Die steht im Zentrum seines Vorgehens. Er könnte das Gift genauso gut injizieren oder es den Opfern einflößen. Oder die Leute einfach erstechen oder erschießen. Aber das tut er nicht. Er ist offenkundig ein Profikünstler – und jedes Mal, wenn er eines seiner Werke auf einem Körper hinterlässt, beansprucht er damit die Haut eines anderen für sich selbst.«

»Ein Hautjäger«, sagte Pulaski.

»Genau. Wenn ihr herausfinden könnt, warum ausgerechnet Haut ihn so fasziniert, ist das der Schlüssel zum Verständnis des Falls.« Rhyme hörte eine undeutliche Stimme im Hintergrund. »Oh, ihr müsst mich nun leider entschuldigen. Ich fürchte, meine nächste Sitzung steht an.«

»Danke, Doktor«, sagte Sachs.

Dobyns legte auf. Rhyme wies Pulaski an, die Erkenntnisse des Psychologen in die Tabelle einzutragen.

Eigentlich bloß Geschwafel … aber, räumte Rhyme widerwillig ein, am Ende vielleicht doch hilfreich.

»Wir sollten mit Pam sprechen«, sagte er. »Ich möchte wissen, ob sich jemand wegen des Knochenjägers mit ihr in Verbindung gesetzt hat.«

Sachs nickte. »Keine schlechte Idee.«

Pam wohnte nicht länger bei Pflegeeltern, sondern in einer eigenen Wohnung in Brooklyn, nicht weit von Sachs entfernt. Es schien wenig wahrscheinlich, dass der Täter überhaupt von ihrer Existenz wusste. Da Pam zum Zeitpunkt der Knochenjäger-Entführungen noch ein Kind gewesen war, hatte die Presse nie ihren Namen erfahren. Und in Serienstädte war sie auch nicht erwähnt worden.

Sachs rief die junge Frau an und hinterließ die Nachricht, sie möge bitte bei Rhyme vorbeikommen. Amelia wolle etwas mit ihr besprechen.

»Pulaski. Sie kümmern sich wieder um den Marmor. Ich will wissen, woher dieser Steinstaub gekommen ist.«

Es klingelte an der Tür. Thom ging hin.

Gleich darauf führte er einen dürren Mann in den Salon, Anfang dreißig, mit einem verlebten, faltigen Gesicht und einem langen blonden Pferdeschwanz. Er hatte zudem den extravagantesten Bart, der Rhyme je untergekommen war. Belustigt nahm der Kriminalist zur Kenntnis, welches Bild die beiden nebeneinander abgaben. Thom in der dunklen Stoffhose, dem pastellgelben Hemd und der rostroten Krawatte. Der Besucher trug ein makelloses und für dieses Wetter viel zu dünnes Smokingjackett, eine gebügelte schwarze Jeans und einen schwarzen langärmeligen Pullover, auf dem das Abbild einer roten Spinne prangte. Seine braunen Stiefel waren poliert wie ein Mahagonitisch. Das einzige Attribut, das dieser Mann und Rhymes Betreuer teilten, war ihre schlanke Statur, wenngleich Thom einen halben Kopf größer war.

»Sie müssen TT Gordon sein«, sagte Rhyme.

»Ja. Und he, Sie sind der Typ im Rollstuhl.«

14

Rhyme musterte den bizarren Bart sowie die Stahlstifte in Ohren und Augenbrauen.

Auf Gordons beiden Handrücken waren Teile von Tätowierungen sichtbar, der Rest verschwand unter seinen Ärmeln. Rhyme glaubte, auf dem rechten Handgelenk ein POW! zu erkennen.

Er zog keine Rückschlüsse aus dem Aussehen des Mannes. Das Erscheinungsbild eines Menschen hatte bisweilen wenig mit seinem oder ihrem Wesen zu tun, hatte Rhyme schon vor vielen Jahren gelernt. Sein eigener Zustand war dafür das beste Beispiel.

Hier lautete sein erster Gedanke: Hatten die Piercings sehr wehgetan? Das hätte Rhyme nämlich nachfühlen können; seine Ohren und Augenbrauen waren schmerzempfindlich wie eh und je. Und der zweite Gedanke: Falls TT Gordon jemals verhaftet wurde, hätte er bei einer Gegenüberstellung keine Chance, unerkannt zu bleiben.

Er nickte Sellitto zu. Der nickte zurück.

»He. Das mit dem Rollstuhl, was ich gerade gesagt habe … das sollte nicht so dämlich sein, wie es geklungen hat«, sagte Gordon und schaute sich lächelnd im Raum um. Dann sah er Rhyme wieder ins Gesicht. »Dass Sie im Rollstuhl sitzen, sieht ja jeder. Was ich gemeint habe, war: He, Sie sind der berühmte Typ im Rollstuhl. Das war mir bis dahin nicht klar. Als er« – ein Nicken in Richtung von Sellitto – »bei mir im Laden war, hat er von einem ›Berater‹ geredet. Sie sind öfter mal in der Zeitung. Und ich hab Sie im Fernsehen gesehen. Sie sollten mal in dieser Gerichtssendung auftreten. Das wäre cool. Kennen Sie die?«

Es war einfach zwangloses Geplauder, folgerte Rhyme, kein unbeholfener Ich-fühle-mich-in-Gegenwart-eines-Krüppels-gehemmt-Redeschwall. Die Behinderung schien für Gordon lediglich ein Teil von Rhyme zu sein, so wie sein dunkles Haar, die fleischige Nase, der durchdringende Blick und die kurzen Fingernägel.

Ein Identifizierungsmerkmal, keine Wertungskategorie.

Gordon begrüßte die anderen, Sachs, Cooper und Pulaski. Dann sah er sich erneut im Raum um, dessen Dekor Rhyme mal als Hewlett-Packard-viktorianisch beschrieben hatte. »Hm. Tja. Cool.«

»Wir wissen es zu schätzen, dass Sie hergekommen sind, um uns zu helfen«, sagte Sachs.

»Ach, kein Problem. Ich will, dass dieser Kerl erwischt wird. Was der macht, ist schlecht für alle, die ihren Lebensunterhalt mit Mods verdienen.«

»Was heißt das, ›Mods‹?«, fragte Sachs.

»Modifikationen von Körpern, Sie wissen schon. Tätowierungen, Piercings, Cuttings.« Er berührte die Stäbe in seinen Ohren. »Alles. ›Modding‹ beinhaltet das volle Programm.«

»Lon sagt, Sie kennen sich gut in der hiesigen Tattoo-Szene aus, haben aber keine konkrete Idee, um wen es sich handeln könnte«, sagte Rhyme.

Gordon nickte.

Sellitto fügte hinzu, dass Gordon sich die Tätowierung des Opfers angesehen und um ein besseres Bild gebeten habe; die Qualität des Ausdrucks habe nicht gereicht.

»Ich werde mal die NEF-Rohdaten öffnen und als erweiterte TIFs abspeichern«, sagte Cooper.

Rhyme verstand nur Bahnhof. Als er noch eigenhändig Tatorte untersucht hatte, benutzte er für die Fotos einen Fünfunddreißig-Millimeter-Film, der in einer Dunkelkammer mit Chemikalien entwickelt und auf Abzüge übertragen werden musste. Damals überlegte man sich genau, wann man auf den Auslöser drückte. Und heute? Da fotografierte man wild drauflos und suchte sich hinterher die besten Aufnahmen heraus.

»Ich schicke sie gleich auf den Nvidia Computer – das ist der da mit dem großen Bildschirm«, sagte Cooper.

»Was auch immer, Kumpel. Hauptsache, man kann alles erkennen.«

Die Bilder erschienen auf dem größten Monitor des Labors. Es waren extrem hochauflösende Fotos der Tätowierung auf Chloe Moores Bauch. TT Gordon war sichtlich schockiert von der gereizten Haut, den Schwellungen, der Verfärbung. »Das ist schlimmer, als ich dachte, diese Vergiftung und so. Als hätte er eine eigene Art von heißer Zone erschaffen.«

»Was ist das?«

Gordon erklärte, Tattoo-Studios seien in Zonen unterteilt, heiße und kalte. In einer kalten Zone bestand nicht die Gefahr, dass ein Kunde mit dem Blut eines anderen Kunden in Berührung kam. Es gab dort beispielsweise keine unsterilisierten Nadeln, Maschinenteile oder Stühle. Heiße Zonen waren folgerichtig das Gegenstück dazu; in ihnen waren die Tätowiermaschine und die Nadeln mit Blut oder anderen Körperflüssigkeiten der Kunden besudelt. »Wir tun alles, was wir können, um die Zonen voneinander getrennt zu halten. Aber dieser Typ hier hat das Gegenteil gemacht – er hat sie absichtlich infiziert, nun ja, vergiftet. O Mann. Was für ein krankes Arschloch.«

Doch dann schaltete der Mann auf einen analytischen Modus um, den Rhyme vielversprechend fand. Gordon zeigte auf einen Computer. »Darf ich?«

»Sicher«, sagte Cooper.

Der Tätowierer betätigte einige Tasten, scrollte durch die Bilder und vergrößerte manche von ihnen.

»TT, hat das Wort ›zweiten‹ in der Tattoo-Szene irgendeine Bedeutung?«, fragte Rhyme.

»Nein. Jedenfalls keine, von der ich wüsste, und ich mache das schon seit fast zwanzig Jahren. Ich schätze, es bedeutet etwas für den Täter. Oder vielleicht auch für das Opfer.«

»Eher für den Täter«, sagte Amelia Sachs. »Es deutet nichts darauf hin, dass er Chloe vor der Tat gekannt hat.«

»Oh. Sie hieß Chloe«, sagte Gordon sanft. Er strich sich über den Bart. Dann scrollte er weiter. »Bei einem Modding kommt es nur selten vor, dass der Kunde sich den Satz oder Text vorher selbst ausgedacht hat. Manchmal tätowiere ich zwar jemandem ein selbst geschriebenes Gedicht ein, aber, glauben Sie mir, das ist überwiegend der letzte Schrott. Wenn jemand Worte möchte, dann meistens ein Zitat aus seinem Lieblingsbuch. Oder der Bibel. Oder irgendwas Berühmtes. Oder eine Redensart, Sie wissen schon. ›Freiheit oder Tod.‹ ›Born to Ride.‹ So was in der Art.« Dann runzelte er die Stirn. »Hm. Okay.«

»Was?«

»Er könnte ein Splitter sein.«

»Und das ist?«, fragte Rhyme.

»Manche Kunden splitten ihre Mods. Sie lassen sich die erste Hälfte eines Wortes auf den einen Arm tätowieren, die zweite Hälfte auf den anderen. Gelegentlich sind es auch Paare, die ein Motiv unter sich aufteilen.«

»Warum denn das?«, fragte Pulaski.

»Warum?« Die Frage schien Gordon zu verblüffen. »Tattoos verbinden Menschen. Das ist einer der wesentlichen Gründe dafür, sich überhaupt erst tätowieren zu lassen. Sogar wenn niemand anders die gleichen Motive trägt, sind sie immer noch ein Mitglied des Klubs. Sie haben etwas mit den anderen gemeinsam, verstehen Sie, Kumpel? Es verbindet die Leute.«

»Sie scheinen ja gründlich darüber nachgedacht zu haben«, meinte Sachs.

Gordon lachte. »Oh, ich könnte als Therapeut arbeiten, das dürfen Sie mir glauben.«

»Freud«, sagte Sellitto.

»Genau, Kumpel.« Gordon grinste und hielt ihm wieder die Faust hin. Sellitto ging auch diesmal nicht darauf ein.

»Können Sie uns denn irgendetwas Konkretes über ihn sagen?«, fragte Sachs.

»Wir werden Ihren Namen nicht erwähnen und Sie auch nicht in den Zeugenstand holen«, sagte Sellitto. »Wir wollen nur wissen, wer dieser Kerl ist und wie er tickt.«

Gordon ließ den Blick über die Laborausrüstung schweifen und zögerte.

»Na gut. Erstens, als Künstler ist er ein absolutes Naturtalent, nicht bloß ein Handwerker. Viele Tätowierer praktizieren Malen nach Zahlen. Sie kleben den Leuten eine vorgefertigte Schablone auf und füllen sie aus. Aber« – er wies auf das Bild – »hier deutet nichts auf eine Schablone hin. Er hat eine Blutlinie benutzt.«

»Und was ist das?«, fragte Rhyme.

»Wenn sie keine Schablone benutzen, zeichnen die meisten Tätowierer zuerst die Konturen des Motivs auf die Haut. Manche können das freihändig und nehmen dafür einen Stift mit wasserlöslicher Tinte. Doch auch davon ist hier nichts zu sehen. Ihr Täter hatte auch das nicht nötig. Stattdessen hat er einfach seine Tätowiermaschine eingeschaltet und den Umriss direkt mit der Nadel gezogen. Anstelle einer Tintenlinie hatte er also eine Linie aus Blut. So etwas können nur die Besten.«

»Er ist demnach ein Profi?«, fragte Pulaski.

»O ja, da gibt es keinen Zweifel. Hab ich ihm auch schon gesagt.« Er zeigte auf Sellitto. »Dieser Täter muss wenigstens früher mal professionell gearbeitet haben. Und bei seiner Begabung könnte er im Handumdrehen einen eigenen Laden eröffnen. Wahrscheinlich ist er auch darüber hinaus ein Künstler – ich meine mit Farbe und Stiften und Kreide und so. Und ich glaube, er stammt nicht von hier. Andernfalls hätte ich bestimmt von ihm gehört. Aus der Drei-Staaten-Region kommt er auch nicht. Eine solche Arbeit in nur fünfzehn Minuten? Mann, das ist blitzschnell. So was würde sich sofort herumsprechen. Und dann schauen Sie sich diese Schriftart an.«

Die Augen aller Anwesenden richteten sich auf den Monitor.

»Das ist Old English oder irgendeine Gothic-Variation. Die kriegt man hier nur selten zu sehen. Ich würde bei ihm auf ländliche Wurzeln tippen: Redneck, Kuhbauer, Biker, Meth-Kocher. Womöglich auch ein Wiedergeborener, Rechtschaffener oder Aufrechter. Aber eindeutig ein Junge vom Lande.«

»Und das erkennen Sie an der Schriftart?«, fragte Sachs.

»O ja. Wenn hier in New York jemand Worte will, nimmt er entweder irgendeine blumige Schrift oder eine dicke serifenlose. Zumindest ist das gerade groß in Mode. Mann, davor wollten alle jahrelang nur diesen elbischen Scheiß.«

»Elvischen? Wie Elvis Presley?«, fragte Sellitto.

»Nein, elbisch. Denken Sie an Herr der Ringe.«

»Also vom Land«, sagte Rhyme. »Können Sie das genauer eingrenzen?«

»Nicht wirklich. Es gibt Stadt-Tattoos und Land-Tattoos. Und diese Arbeit hier riecht nach Land. Jetzt sehen Sie sich den Rahmen an. Diese Bögen. Die Technik heißt Skarifizierung beziehungsweise Narbentatauierung. Das ist wichtig.«

Er wies auf die Linien ober- und unterhalb des Wortes.

»Für gewöhnlich dienen Ziernarben dazu, die Aufmerksamkeit auf ein Bild zu lenken. Es ist diesem Kerl also wichtig, dass das Bogenmuster sich deutlich abhebt. Es wäre einfacher gewesen, die Linien zu tätowieren. Aber nein, er wollte eine Skarifizierung. Das hat einen Grund, vermute ich. Keine Ahnung, welchen. Aber so sieht’s aus. – Und mir ist noch etwas eingefallen. Ich habe dazu etwas Anschauungsmaterial mitgebracht.« Gordon griff in seine Schultertasche aus Leinen und holte daraus einen Plastikbeutel hervor, der eine Anzahl von Metallteilen enthielt. Rhyme erkannte den Beutel als die Art von transparentem Behältnis wieder, in dem chirurgische und forensische Instrumente in einem Autoklaven sterilisiert werden. »Das hier sind Teile einer Tätowiermaschine – man nennt sie übrigens nicht Pistolen.« Gordon lächelte. »Was auch immer im Fernsehen behauptet wird.«

Er zückte ein kleines Taschenmesser und schnitt den Beutel auf. Nach nur wenigen Handgriffen hatte er eine Tätowiermaschine zusammengesetzt. »Jetzt ist sie einsatzbereit.« Er näherte sich den anderen. »Das hier sind die Spulen, die die Nadel auf und ab bewegen. Diese Röhre ist für die Tinte, und hier ist die eigentliche Nadel, die da am Ende herauskommt.«

Rhyme konnte sie sehen. Sie war sehr klein.

»Die Nadeln müssen in die Dermis stechen – das ist die zweite Hautschicht von oben.«

»Die nach der Epidermis«, sagte Rhyme.

Gordon nickte, zerlegte das Gerät und nahm die Nadel heraus, um sie allen zu zeigen. Sie erinnerte an einen schmalen, etwa siebeneinhalb Zentimeter langen Fleischspieß, denn sie hatte an einem Ende einen Ring. Das andere Ende bestand aus einem zusammengeschweißten oder -gelöteten Bündel winziger spitzer Kanülen.

»Erkennen Sie, dass die in einem Sternenmuster angeordnet sind? Ich fertige sie selbst an. Die meisten ernst zu nehmenden Künstler tun das. Wir kaufen die Einzelteile und kombinieren sie. Es gibt zwei Arten von Nadeln: die für Linien – für die Konturen des Motivs – und die für das Ausfüllen oder Schattieren. Der Täter musste der Frau schnell eine große Menge Gift verabreichen. Das heißt, nachdem er mit der Blutlinie fertig war, musste er Füllnadeln verwenden. Doch eine wie die hier würde nicht funktionieren, schätze ich. Sie sticht nicht tief genug. Diese aber schon.« Er griff noch mal in die Leinentasche und zog einen kleinen Plastikbehälter hervor, dem er zwei Metallstäbe entnahm. Sie ähnelten seinen Nadeln, waren aber länger. »Die stammen von einer alten Rotationsmaschine – die neuen, so wie meine, haben einen Doppelspulen-Vibrationsantrieb. War es ein tragbares Gerät?«

»Es muss eines gewesen sein. Am Tatort gab es keinen Stromanschluss«, sagte Sachs.

»Ich habe schon nach einem tragbaren Modell gesucht«, sagte Pulaski. »Aber es gibt so viele verschiedene.«

Gordon überlegte für einen Moment. »Ich würde auf eine American Eagle tippen«, sagte er dann. »Die gibt es schon ewig. Eines der ersten batteriebetriebenen Modelle. Als sie auf den Markt kam, wurde das Tätowieren noch nicht allzu wissenschaftlich betrieben. Der Benutzer konnte die Schlagstärke der Nadeln justieren, sodass sie bei Bedarf sehr tief eindrangen. An Ihrer Stelle würde ich nach jemandem suchen, der eine Eagle hat.«

»Gibt es die so einfach im Fachhandel zu kaufen?«, fragte Sellitto.

»Ich habe noch nie eine in natura gesehen. Die werden nicht mehr hergestellt. Man könnte sie sich übers Internet besorgen, nehme ich an. Sonst wüsste ich keine Möglichkeit.«

»Nein, das kommt für ihn nicht infrage. Ein solcher Kauf wäre zu leicht zurückverfolgbar«, betonte Rhyme. »Er hat sie vermutlich bei sich zu Hause gekauft. Vielleicht schon vor vielen Jahren, oder er hat sie geerbt.«

»Bei den Nadeln sieht es schon anders aus. Es könnte noch Anbieter geben, die Nadeln für die American Eagle führen. Jeder Käufer aus jüngerer Zeit könnte der Täter sein.«

»Haben Sie eigentlich studiert?«, fragte Rhyme.

»Wie kommen Sie darauf?«

»Sie drücken sich mitunter sehr gewählt aus.«

Gordon zuckte die Achseln. »Ich war nie besonders gut in der Schule. Nach zwei Jahren am Hunter College wurde mir langweilig, Sie wissen schon. Aber als ich mit dem Tätowieren anfing, habe ich viel Text gemacht. Bibelverse, Passagen aus Büchern, Gedichte. Man könnte sagen, ich habe von berühmten Autoren gelernt. Rechtschreibung, Grammatik. Ich meine, das war ziemlich interessant, Kumpel. Die Typografie ebenfalls. Ein und derselbe Text kann völlig verschiedene Wirkung haben, je nach Auswahl der Schriftart.

Manchmal kommt ein Paar zur Tür herein und will sich das Ehegelübde auf die Arme oder Knöchel tätowieren lassen. Oder irgendwelche scheußlichen Gedichte, die sie selbst verfasst haben, wie ich schon sagte. Und ich frage sie dann: Okay, Leute, seid ihr euch sicher, dass ihr wirklich mit ›Jimmy ich liebe dich dein Hertz und meins fürimmer‹ auf eurem Bizeps durchs Leben gehen wollt? Das heißt, Jimmy ohne Komma dahinter, dich ohne folgenden Punkt, dein mit kleinem Anfangsbuchstaben, Hertz mit ›tz‹ und fürimmer in einem Wort. Die Reaktion lautet meistens: ›Häh?‹ Wenn ich es dann tätowiere, korrigiere ich den Text einfach unaufgefordert. Die beiden werden Kinder haben, zu Elternabenden gehen müssen und die Englischlehrerin treffen. Und dann können sie ja nicht einfach Tipp-Ex verwenden, richtig?«

»Und Ausschneiden und Einfügen wäre auch keine Lösung«, scherzte Pulaski, was alle lächeln ließ.

Nur nicht Gordon. »Oh, es gibt eine Variante der Skarifizierung, bei der die Leute sich tatsächlich Hautstreifen abschneiden.«

Da hörte Rhyme das Schloss der Haustür klicken, gefolgt vom Heulen des Windes und Prasseln des Hagels.

Die Tür ging zu.

Dann Schritte und ein fröhliches, lebhaftes Lachen.

Er wusste, wer da zu Besuch kam, und warf Sachs einen schnellen Blick zu. Sie stand sofort auf und drehte die Tafel um, an der die Tatortfotos von Chloe Moore hingen. Cooper schloss alle Bilddateien auf den Monitoren.

Gleich darauf betrat Pam Willoughby den Raum. Die hübsche, schlanke Neunzehnjährige trug einen braunen Mantel mit unechtem Pelzbesatz. Ihr langes dunkles Haar war unter einer burgunderroten Wollmütze versteckt. Die Hagelkörner oder Schneeflocken darauf schmolzen schnell. Sie winkte allen zu.

Begleitet wurde sie von ihrem Freund Seth McGuinn, einem gut aussehenden dunkelhaarigen Mann von ungefähr fünfundzwanzig Jahren. Sie stellte ihn Pulaski und Mel Cooper vor, die er bisher noch nicht kannte.

Seths dunkelbraune Augen, die denen von Pam ähnelten, blickten ungläubig drein, als sie TT Gordon registrierten, der das Paar freundlich grüßte. Pam reagierte genauso. Rhyme hatte den sportlichen Seth in T-Shirt und Joggingshorts gesehen, als er und Pam vor einigen Wochen in den Park gegangen waren. Irgendwelche Tätowierungen waren ihm dabei nicht aufgefallen. Auch Pam hatte keine, jedenfalls keine sichtbaren. Das junge Paar versuchte nun erfolglos, sein Erstaunen beim Anblick von Rhymes exzentrischem Besucher zu verbergen.

Pam löste sich von Seths Arm, gab Rhyme einen Kuss auf die Wange und umarmte Thom. Seth gab allen die Hand.

TT Gordon fragte, ob seine Hilfe noch weiter benötigt wurde. Sellitto sah die anderen im Raum an, und als Rhyme den Kopf schüttelte, sagte er: »Vielen Dank, dass Sie sich herbemüht haben. Wir wissen das wirklich zu schätzen.«

»Ich halte die Augen offen, ob mir was Seltsames auffällt. In der Szene, wenn Sie verstehen, was ich meine. Bis dann allerseits.«

Gordon packte seine Sachen ein, zog das bedauernswert dünne Jackett an und machte sich auf den Weg.

Seth und Pam schauten ihm hinterher und mussten beide lächeln.

»He, Pam«, sagte Sachs. »Ich glaube, Seth würde ein solcher Bart auch gut stehen.«

Der glatt rasierte junge Mann nickte. »Das kann ich noch toppen. Ich lege mir Zöpfe zu.«

»Nein, lass dich piercen«, schlug Pam vor. »Dann können wir Ohrringe tauschen.«

Seth sagte, er müsse weiter; ein Abgabetermin für seine Werbeagentur rücke bedrohlich näher. Er küsste Pam – ganz sittsam, als wären Rhyme und Sachs wirklich ihre Eltern – und nickte den anderen zum Abschied zu. Am Türbogen drehte er sich um und erinnerte Sachs und Rhyme daran, dass seine Eltern gern bald mal mit ihnen zu Mittag oder Abend essen würden. Rhyme hatte für solche Treffen eigentlich nicht viel übrig, aber da Pam praktisch zur Familie gehörte, war er einverstanden. Und ermahnte sich, die Höflichkeiten und oberflächlichen Gespräche mit einem Lächeln zu ertragen.

»Nächste Woche?«, fragte er.

»Perfekt. Dad ist dann aus Hongkong zurück.« Seth fügte hinzu, sein Vater habe ein Exemplar von Rhymes Buch über New Yorker Tatorte aufgetrieben. »Besteht die Chance auf ein Autogramm?«

Eine Operation vor einiger Zeit hatte Rhymes Muskelbeherrschung so weit verbessert, dass er tatsächlich wieder seinen Namen schreiben konnte – nicht so deutlich wie vor dem Unfall, aber mindestens so gut wie ein Arzt, der ein Rezept ausstellte. »Ist mir ein Vergnügen.«

Nachdem Seth gegangen war, zog Pam Mütze und Mantel aus und hängte beides über einen Stuhl. »Also, was gibt’s?«, fragte sie Sachs. »Worüber wolltest du mit mir sprechen?«

Amelia wies in Richtung des Wohnzimmers auf der anderen Seite des Flurs, genau gegenüber von Rhymes Labor. »Lass uns nach drüben gehen, ja?«

15

»Also, hör gut zu«, sagte Sachs. »Ich glaube nicht, dass Anlass zur Sorge besteht.«

»Okay, das ist wirklich eine merkwürdige Art, ein Gespräch anzufangen«, sagte Pam mit ihrer melodischen Altstimme und warf das Haar zurück. Sie trug es wie Sachs mehr als schulterlang und ohne Pony.

Sachs lächelte. »Nein, im Ernst.« Sie musterte das Mädchen von oben bis unten und kam zu dem Schluss, dass Pam regelrecht strahlte. Vielleicht lag es an ihrem Job als »Kostümiererin«, wie Pam das nannte, bei einer Theaterproduktionsfirma. Es gefiel ihr, hinter den Kulissen des Broadway zu arbeiten. Und auch das College machte ihr Spaß.

Doch dann begriff Sachs plötzlich, was der wahre Grund war: Seth, was sonst?

Thom kam mit einem Tablett herein. Heiße Schokolade. Sie roch bitter und süß zugleich. »Findet ihr den Winter nicht auch einfach herrlich?«, fragte er. »Sobald die Temperatur unter zwei Grad Celsius fällt, hat Kakao keine Kalorien mehr. Lincoln wüsste bestimmt die chemische Erklärung dafür.«

Sie dankten dem Betreuer. »Wann ist die Premiere?«, fragte er Pam.

Sie hatte an der New York University in diesem Semester nicht so viel zu tun und konnte daher als begabte Näherin und Assistentin der stellvertretenden Kostümbildnerin viel Zeit in die Wiederaufführung von Sweeney Todd investieren – Stephen Sondheims und Hugh Wheelers Musical-Adaption eines älteren Theaterstücks über das Leben eines mordlustigen Londoner Barbiers. Todd schnitt seinen Kunden die Kehle durch, und eine Komplizin verarbeitete die Opfer dann zu Pasteten. Rhyme hatte Sachs und Pam berichtet, der Täter erinnere ihn an einen Verbrecher, den er selbst mal gejagt habe, wenngleich Todd eine rein fiktive Figur sei. Pam hatte daraufhin so getan, als wäre sie darüber wirklich enttäuscht.

Durchschnittene Hälse, Kannibalismus, dachte Sachs. Auch eine Art Körper-Modifikation.

»In zwei Wochen«, sagte Pam. »Und ich habe Karten für alle. Auch für Lincoln.«

»Er freut sich sogar schon darauf«, sagte Thom.

»Machst du Witze?«, rief Sachs.

»Ich schwöre.«

»Mir stockt das Herz.«

»Ich habe einen Behindertenplatz reserviert«, sagte Pam. »Und ihr wisst ja, dass es im Theater eine Bar gibt.«

Sachs lachte. »Dann kannst du ganz fest mit ihm rechnen.«

Thom ging und schloss die Tür hinter sich.

»Also, es geht um Folgendes«, fuhr Sachs fort. »Erinnerst du dich noch an den Mann, der dich und deine Mutter vor vielen Jahren entführt hat?«

»Oh, du meinst den Knochenjäger?«

Sachs nickte. »Wie es aussieht, gibt es einen Nachahmungstäter. In gewisser Weise. Er ist nicht von Knochen besessen, sondern von Haut.«

»Mein Gott. Was macht er? Ich meine, zieht er den Leuten die Haut ab?«

»Nein, er hat sein Opfer durch eine Tätowierung getötet, bei der er Gift statt Tinte verwendet hat.«

Pam erschauderte und schloss kurz die Augen. »Wie krank. Oh, Moment mal. War das nicht in den Nachrichten? Dieser Typ, der in SoHo ein Mädchen ermordet hat?«

»Ja. Es deutet nichts darauf hin, dass er sich für die Überlebenden von damals interessiert. Er benutzt die Tattoos, um eine Botschaft zu senden, und sucht sich seine Opfer an abgelegenen Orten, glauben wir. Und er wird weitermachen – falls es uns nicht gelingt, ihn vorher aufzuhalten. Wir haben es überprüft, aber außer dir wohnt keines der Opfer des Knochenjägers mehr in New York. Hat jemand dich in letzter Zeit nach der Entführung oder den Ereignissen von damals gefragt?«

»Nein, niemand.«

»Nun, wir sind uns zu neunundneunzig Prozent sicher, dass er sich sowieso nicht für dich interessiert. Er kann auch eigentlich gar nichts von dir wissen, denn da du noch ein Kind warst, wurde dein Name in der Presse nicht erwähnt. Und deine Mutter hat zu der Zeit ohnehin einen Decknamen benutzt. Aber ich wollte, dass du Bescheid weißt. Halt die Augen offen. Und nachts wird ein uniformierter Kollege bei dir vor dem Haus postiert.«

»Okay.« Pam schien nicht im Mindesten beunruhigt zu sein. Da wurde Sachs etwas klar: Die Eröffnung, dass eine, wenn auch dürftige, Verbindung zu Täter 11-5 bestehen könnte, den die Medien den Untergrundmann nannten, wurde von Pam derart unbekümmert abgetan, dass das Mädchen mit irgendwas anderem beschäftigt sein musste.

Und es kam auch sogleich auf den Tisch.

Pam nippte an ihrem Kakao und sah überallhin, nur nicht in Sachs’ Augen. »Hör mal, Amelia, ich muss dir was sagen. Ich muss nämlich auch was mit dir besprechen.« Sie lächelte. Lächelte zu sehr. Sachs wurde nervös. Trank ebenfalls einen Schluck. Schmeckte aber überhaupt nichts. Und dachte im selben Moment: Schwanger?

Natürlich. Das musste es sein.

Sachs unterdrückte ihren Ärger. Wieso hatten sie nicht aufgepasst? Wieso …?

»Keine Angst, ich bekomme kein Baby.«

Sachs atmete erleichtert auf. Und musste lachen. War sie so leicht zu durchschauen?

»Seth und ich ziehen zusammen.«

So schnell? Sachs lächelte dennoch weiter. Sah ihr Grinsen ebenso unecht aus wie das von Pam?

»Ach, wirklich? Das sind ja tolle Neuigkeiten.«

Nun musste Pam lachen, weil Sachs’ Behauptung und ihre alles andere als begeisterte Miene offenbar ganz und gar nicht harmonierten. »Sieh mal, Amelia. Wir wollen ja nicht heiraten. Es ist einfach nur an der Zeit. Ich empfinde es so. Er empfindet es so. Es ist das Richtige. Wir passen total gut zusammen. Er kennt mich, kennt mich genau. Manchmal muss ich gar nichts sagen, und er weiß trotzdem, was ich denke. Und er ist sooo süß, weißt du?«

»Das ging aber ziemlich fix, meinst du nicht auch, mein Schatz?«

Pams Begeisterung, das Funkeln, bekam einen Dämpfer. Sachs erinnerte sich, dass ihre Mutter, von der das Mädchen geschlagen und für viele Stunden am Stück in einen Wandschrank eingesperrt worden war, sie immer ihren »Schatz« genannt hatte. Pam hasste den Kosenamen. Sachs bedauerte ihr Versehen, aber sie war durcheinander und hatte nicht daran gedacht.

Sie versuchte es von Neuem. »Pam, er ist ein prima Kerl. Lincoln und ich mögen ihn beide.«

Das stimmte.

Doch Sachs konnte einfach nicht an sich halten. »Aber meinst du denn nicht auch, dass ihr lieber noch warten solltet? Wozu die Eile? Verbringt Zeit zusammen, geht miteinander aus. Übernachtet zusammen … oder fahrt zusammen in Urlaub.«

Feigling, dachte Sachs im Stillen. Die beiden letzten Vorschläge hatte sie nur gemacht, um nicht allzu offensichtlich einen Keil zwischen Pam und Seth zu treiben. Sie handelte gegen die eigenen Interessen.

»Oh, interessant, dass du das sagst.«

Interessant?, dachte Sachs. Wenn sie nicht schwanger ist … O nein. Sie biss die Zähne zusammen, und die nächsten Worte bestätigten ihre Befürchtung.

»Wir werden gemeinsam ein Jahr Auszeit nehmen und reisen.«

»Aha. Okay. Ein Jahr.« Sachs wollte einfach nur Zeit schinden. Sie hätte auch sagen können: »Was machen eigentlich die Yankees?«, oder »Ich hab gehört, das Wetter soll sich in ein oder zwei Tagen bessern.«

Pam setzte nach. »Er hat es satt, als freier Werbetexter zu arbeiten. Er ist total talentiert. Aber hier in New York weiß das niemand zu würdigen. Er beklagt sich nicht, aber ich kann sehen, wie sehr es ihn beschäftigt. Die Agenturen, für die er arbeitet, haben Budget-Probleme. Also können sie ihn nicht fest einstellen. Er will was erreichen. Er ist ehrgeizig. Es ist so schwierig hier.«

»Na ja, in New York muss man sich überall anstrengen.«

»Er hat es versucht.« Pams Stimme verhärtete sich. »Er hat es wirklich versucht.«

»So habe ich das nicht gemeint.«

»Er wird Reiseberichte schreiben. Und ich werde ihm dabei helfen. Ich wollte schon immer gern reisen; du und ich, wir haben doch oft darüber gesprochen.«

Ja, das hatten sie. Nur dass Sachs sich dabei immer vorgestellt hatte, dass sie und Pam Europa oder Asien erforschen würden. Große Schwester und kleine Schwester. Sie hätte gern mal die Teile Deutschlands bereist, aus denen ihre Vorfahren stammten.

»Aber die Uni … Die Statistik zeigt, wie schwierig es ist, wieder einzusteigen, nachdem man einmal aufgehört hat.«

»Warum? Welche Statistik? Das ergibt keinen Sinn.«

Okay, Sachs konnte nicht mit Zahlen aufwarten. Sie hatte sich das ausgedacht. »Pam, Liebling, ich freue mich für dich, für euch beide. Aber du musst verstehen, was für eine große Überraschung das ist. Und wie plötzlich das kommt. Du kennst ihn doch noch gar nicht so lange.«

»Ein Jahr.«

Das stimmte. In gewisser Weise. Die beiden hatten sich letzten Dezember kennengelernt und waren ein paarmal miteinander ausgegangen. Dann war Seth nach England geflogen, um dort ein Praktikum in einer Werbeagentur zu absolvieren, die eine Filiale in New York eröffnen wollte. Er und Pam hatten derweil zu all jenen getrennten Paaren gezählt, die via SMS, Twitter und E-Mail Kontakt hielten. Die Firma hatte letztlich beschlossen, doch nicht in die USA zu expandieren, und vor einem Monat war Seth zurückgekehrt, um fortan als freiberuflicher Werbetexter zu arbeiten. Seine und Pams Verabredungen konnten wieder ganz normal stattfinden.

»Und was heißt schon schnell?« Pams Stimme gewann wieder an Schärfe. Sie hatte schon immer ein hitziges Temperament gehabt – man konnte nicht wie sie aufwachsen, ohne dass es beständig in einem brodelte. Doch sie riss sich zusammen. »Sieh mal, Amelia. Jetzt ist genau der richtige Zeitpunkt dafür. Solange wir noch so jung sind. Später? Da sind wir womöglich verheiratet und haben Kinder.«

Bitte. Fang gar nicht erst damit an.

»Und dann können wir bestimmt nicht mit dem Rucksack durch Europa trampen.«

»Was ist mit Geld? Als Touristen dürft ihr da drüben nicht arbeiten.«

»Das ist kein Problem. Seth wird seine Artikel verkaufen. Außerdem spart er schon eine ganze Weile, und seine Eltern sind total reich. Die können uns unter die Arme greifen.«

Seine Mutter war Anwältin, der Vater ein Investmentbanker, wusste Sachs.

»Und wir haben das Blog. Das werde ich von unterwegs aus weiter betreuen.«

Seth hatte vor einigen Jahren eine Internetseite zur Unterstützung diverser sozialer und politischer Anliegen eingerichtet, überwiegend aus dem linken Lager: das Recht auf Abtreibung, öffentliche Gelder für die Kunst, schärfere Waffenkontrolle. Mittlerweile war Pam stärker mit der Pflege der Seite beschäftigt als er selbst. Ja, die Themen waren durchaus populär, aber Sachs schätzte, dass die Seite jährlich nur etwa eintausend Dollar an Spenden einbrachte.

»Aber … wo wollt ihr hin? In welche Länder? Ist es dort sicher?«

»Wir wissen es noch nicht. Das ist ja gerade ein Teil des Abenteuers.«

»Was sagen denn die Olivettis dazu?«, fragte Sachs, um mehr Zeit zu gewinnen.

Nachdem sie das Mädchen damals gerettet hatte, war Pam in eine Pflegefamilie gekommen (die Sachs zuvor auf Herz und Nieren prüfte, als würde sie den persönlichen Leibwächter des Präsidenten auswählen). Die einstweiligen Eltern waren wunderbar, aber nach Pams achtzehntem Geburtstag letztes Jahr wollte das Mädchen auf eigenen Füßen stehen. Mit Rhymes und Sachs’ Hilfe konnte sie sich an der Uni einschreiben und fand einen Teilzeitjob. Dennoch blieb sie ihren Pflegeeltern auch weiterhin eng verbunden.

»Die haben nichts dagegen.«

Aber die Olivettis waren professionelle Eltern; sie hatten keine Beziehung zu Pam gehabt, bevor das Mädchen bei ihnen untergebracht worden war. Sie hatten keine Tür eingetreten und das Kind vor dem Knochenjäger und einem wilden Hund gerettet, der es zu Tode schütteln wollte. Sie hatten sich keinen Schusswechsel mit Pams Stiefvater geliefert, der versuchte, sie zu ersticken.

Und auch abgesehen von diesen traumatischen Erfahrungen war es Sachs gewesen, die mehr Zeit als die viel beschäftigten Pflegeeltern damit zugebracht hatte, Pam zu außerschulischen Aktivitäten, Arztterminen, Therapiesitzungen und wieder zurück zu fahren. Zudem war sie diejenige, die ein paar der wenigen noch existierenden Verbindungen aus ihrer Mannequinzeit dazu genutzt hatte, Pam den Kostümbildnerjob am Broadway zu besorgen.

Sachs konnte außerdem nicht umhin zu bemerken, dass das Mädchen zuerst den Olivettis von seinen Reiseplänen erzählt hatte.

Komm schon, ich verdiene es, gehört zu werden, dachte Sachs.

Was Pam jedoch anders sah. »Wie dem auch sei«, teilte sie ihr schroff mit, »die Entscheidung steht fest.«

Dann wurde Pam plötzlich übermütig, wenngleich Sachs erkannte, dass das nur vorgetäuscht war. Ganz eindeutig. »Es ist ja nur ein Jahr. Höchstens zwei.«

Jetzt waren es schon zwei?

»Pam«, setzte Sachs an. »Ich weiß nicht, was ich sagen soll.«

Doch, weißt du. Also raus damit.

Als Polizistin kannte Sachs keine Zurückhaltung. Als große Schwester durfte sie das auch nicht. Oder als Ersatzmutter. Oder wie auch immer ihre Rolle im Leben des Mädchens aussehen mochte.

»Zeit für die harten Bandagen, Pam.«

Das Mädchen kannte die Redewendung, die Sachs von ihrem Vater übernommen hatte. Es sah Amelia aus schmalen Augen an, die sowohl abwartend als auch kühl dreinblickten.

»Ein Jahr auf Achse mit jemandem, den du nicht wirklich kennst?«, fragte Sachs ruhig und versuchte, dabei fürsorglich zu klingen.

Doch die junge Frau reagierte, als hätte Sachs das Fenster aufgerissen und den eisigen Wind hereingelassen. »Wir kennen uns sehr wohl«, widersprach Pam trotzig. »Das ist ja der Grund für alles. Hast du mir nicht zugehört?«

»Einen anderen Menschen richtig gut kennenzulernen dauert Jahre.«

»Wir sind füreinander bestimmt«, erwiderte Pam. »So einfach ist das.«

»Hast du seine Eltern getroffen?«

»Ich habe mit seiner Mutter gesprochen. Die ist total nett.«

»Gesprochen?«

»Ja«, fuhr das Mädchen sie an. »Gesprochen. Und sein Vater weiß auch von mir.«

»Aber getroffen hast du sie noch nicht?«

Ein frostiger Blick. »Das hier betrifft Seth und mich. Nicht seine Eltern. Und dieses Kreuzverhör geht mir auf die Nerven.«

»Pam.« Sachs beugte sich vor und griff nach der Hand des Mädchens, die natürlich sofort außer Reichweite gezogen wurde. »Pam, hast du ihm erzählt, was dir passiert ist?«

»Habe ich. Und es stört ihn nicht.«

»Alles? Hast du ihm alles erzählt?«

Pam verstummte und sah zu Boden. »Dazu besteht kein Anlass …«, verteidigte sie sich. »Nein, nicht alles. Ich habe ihm erzählt, dass meine Mutter verrückt war und schlimme Dinge getan hat. Er weiß, dass sie hinter Gittern sitzt und für immer dort bleiben wird. Das ist völlig okay für ihn.«

Dann ist er nicht ganz bei Trost, dachte Sachs. »Und wo du aufgewachsen bist? Wie du aufgewachsen bist? Hast du ihm irgendwas davon erzählt?«

»Nicht wirklich. Aber das ist schon lange her. Es ist vorbei.«

»Ich glaube nicht, dass du es ignorieren kannst, Pam. Er muss es erfahren. Deine Mutter hat großen Schaden …«

»Oh, ich bin also auch verrückt? Wie meine Mutter? So siehst du mich?«

Der Vorwurf schmerzte Sachs, aber sie bemühte sich, unbeschwert zu erscheinen. »Komm schon, du bist geistig gesünder als jeder Politiker in Washington.« Sie rang sich ein Lächeln ab. Es wurde nicht erwidert.

»Mit mir ist alles in Ordnung!« Pams Stimme wurde lauter.

»Ja, natürlich ist es das. Ich mache mir lediglich Sorgen um dich.«

»Nein. Du behauptest, ich sei zu gestört und unreif, um eigene Entscheidungen zu treffen.«

Nun wurde auch Sachs wütend. Es passte ihr nicht, sich in der Defensive zu befinden. »Dann triff gefälligst klügere. Wenn du ihn wirklich liebst und die Sache zwischen euch funktioniert, könnt ihr problemlos noch ein Jahr warten.«

»Wir gehen weg, Amelia. Und wenn wir zurückkommen, ziehen wir zusammen. Finde dich damit ab.«

»Gewöhn dir mir gegenüber einen anderen Tonfall an«, gab Sachs zurück. Sie merkte, dass ihr der Kragen platzte, aber sie konnte nicht mehr zurück.

Die junge Frau stand abrupt auf, stieß dabei versehentlich die Tasse um und verschüttete den Kakao über das Silbertablett.

»Scheiße.«

Sie bückte sich und wischte die Flüssigkeit zornig auf. Sachs wollte ihr helfen, aber Pam zog das Tablett weg und machte allein weiter. Dann warf sie die braune, mit Kakao getränkte Serviette auf den Tisch. Ihr lodernder Blick wirkte erschreckend animalisch. »Ich weiß genau, was hier läuft. Du willst uns trennen. Dazu ist dir jeder Vorwand recht.« Ein kaltes Grinsen. »Dabei geht es dir eigentlich nur um dich selbst, nicht wahr, Amelia? Du willst einen Keil zwischen uns treiben, damit du die Tochter haben kannst, die du nie bekommen hast, weil du lieber Polizistin sein wolltest.«

Sachs verschlug es bei diesem gehässigen Vorwurf fast den Atem – womöglich auch, weil darin ein Funke Wahrheit steckte, wie sie sich im Stillen eingestand.

Pam stürmte zur Tür, hielt kurz inne und sagte: »Du bist nicht meine Mutter, Amelia. Vergiss das nicht. Du bist die Frau, die meine Mutter ins Gefängnis gebracht hat.«

Dann war sie weg.

16

Kurz vor Mitternacht räumte Billy Haven das Geschirr vom Abendessen ab und wusch alles, was wiederverwendbar war, mit Bleiche, um die DNS zu entfernen.

Die nämlich konnte ihm so gefährlich werden wie manche der Gifte, die er gewonnen und veredelt hatte.

Dann setzte er sich wieder an den wackligen Tisch im Küchenbereich seiner Werkstatt unweit der Canal Street und öffnete das ramponierte, zerfledderte Notizbuch, die Gebote.

Die in gewisser Weise aus Gottes Hand stammten.

Wie die Steintafeln für Moses.

Das Notizbuch mit seinem Dutzend eng beschriebener Seiten in Billys schöner, flüssiger Handschrift schilderte detailliert, wie die Modifikation sich entwickeln sollte, wer sterben sollte, wann was zu tun war, welche Risiken vermieden und welche eingegangen werden mussten, welche Gelegenheiten zu ergreifen waren und wie er mit unverhofften Rückschlägen umzugehen hatte. Ein exakter Zeitplan. Wäre die Genesis eine Anleitung wie die Modifikations-Gebote gewesen, hätte das erste Buch der Bibel in völlig anderen Formulierungen niedergeschrieben sein müssen:

Tag drei, 11.20 Uhr: Laubbäume erschaffen. Okay, jetzt hast Du noch sieben Minuten für die immergrünen Pflanzen …

Tag sechs, 6.42 Uhr: Höchste Zeit für die Lachse und Forellen. Beeilung!

Tag sechs, 12.00 Uhr: Mach Dich an Adam und Eva.

Was ihn natürlich an Lovely Girl denken ließ. Er stellte sie sich kurz vor – ihr Gesicht, das Haar, die reine weiße Haut – und schob das aufwühlende Bild dann beiseite, wie man den kostbaren Schnappschuss eines verstorbenen Angehörigen weglegen würde – ganz behutsam, als könne die geliebte Person Schaden nehmen, falls der Rahmen zu Boden fiel.

Er blätterte weiter und studierte die nächsten Schritte. Es war aber auch wirklich eine komplizierte Modifikation. Mehr als einmal hatte er sich gefragt, ob nicht zu diffizil. Doch dann dachte er an die Seiten zurück, die er zuvor an jenem Tag aus der Bücherei gestohlen hatte, aus dem Exemplar von Serienstädte, und an all die überraschenden – nein, schockierenden – Informationen darin.

Im Hinblick auf Lincoln Rhyme ist man in Fachkreisen der einhelligen Meinung, dass seine größte Begabung die Fähigkeit war, im Voraus zu ahnen, was ein Täter als Nächstes tun würde.

So lautete das Zitat vermutlich; er konnte sich nicht ganz sicher sein, denn Chloe Moore, die nicht länger unter ihnen weilte, hatte rücksichtsloserweise ein Stück von der betreffenden Seite abgerissen.

Im Voraus zu ahnen …

Daher, ja, musste der Plan für die Modifikation so präzise sein. Die Leute, mit denen Billy zu tun hatte, waren zu gut, als dass er Flüchtigkeitsfehler begehen oder seinen Einsatz verpassen durfte.

Er überprüfte den Ablauf des nächsten Angriffs, der morgen stattfinden würde. Dann prägte er sich die Orte und das Timing ein. Alles schien zu passen. Im Geiste probte er den Überfall; er hatte den Ort bereits ausgekundschaftet. Nun stellte er ihn sich vor, roch ihn sogar. Gut. Er war bereit.

Dann sah er auf die Uhr am rechten Handgelenk. Er war müde.

Wie weit wohl die Untersuchung von Miss Chloes Ableben gediehen sein mochte?

Er schaltete das Radio ein und hoffte auf Neuigkeiten.

Zuvor hatte es geheißen, eine junge Frau aus Queens, Verkäuferin in einer eleganten Boutique in SoHo, sei tot in einem Zugangstunnel gefunden worden, der an den Keller grenzte. Also von elegant konnte schwerlich die Rede sein, hatte Billy sich gewundert. Überteuerter Schrott aus China, gedacht für zu stark geschminkte Schlampen aus Jersey und Mütter, die Angst vor den drohenden Wechseljahren hatten.

Chloes Name war zunächst nicht genannt worden; man wollte erst die Angehörigen verständigen.

Als Billy das gehört hatte, war ihm durch den Kopf gegangen: Wie sadistisch von den Cops! Sie gaben bekannt, eine junge Frau aus Queens sei ermordet worden, verschwiegen aber den Namen. Wie viele Eltern, deren Kinder in dem Stadtteil wohnten, hatten daraufhin wohl zum Telefon gegriffen und verzweifelt versucht, ihre Liebsten zu erreichen?

Nun wartete er auf den neuesten Stand, bekam aber nur Werbespots zu hören. Kümmerte sich denn keiner um die arme Chloe Moore?

Chloe Muhre, Chloe die Hure …

Er schritt vor seinen Terrarien auf und ab. Weiße Blätter, grüne Blätter, rote Blätter, blaue …

Dann, wie so oft beim Anblick der Pflanzen, die seine Begleiter waren, dachte er an Oleander.

Und an das Oleanderzimmer.

Billy hasste es, wenn dieser Gedanke sich in den Vordergrund drängte, aber er konnte nichts dagegen tun. Er konnte …

Ah, die Nachrichten. Endlich.

Ein Skandal im Stadtrat, eine unbedeutende Zugentgleisung, ein Bericht über die Wirtschaft. Dann schließlich die neuesten Erkenntnisse zu Chloe Moores Tod. Man gab ein paar zusätzliche Einzelheiten bekannt, ein bisschen Vorgeschichte. Die Umstände deuteten darauf hin, dass es sich nicht um ein Sexualverbrechen handle. (Natürlich nicht; Billy war beleidigt, dass es überhaupt in Erwägung gezogen wurde. Diese Medien. Widerwärtig.) Eine grobe Personenbeschreibung. Demnach hatte jemand ihn bei dem Kanaldeckel gesehen.

Er hörte weiter zu.

Immer noch nichts über die Tätowierung. Nichts über das Gift.

Das war typisch, wusste Billy. Er hatte davon gelesen, wie die Polizei Geständnisse verifizierte. Die Cops fragen nach den genaueren Tatumständen, und wenn der Betreffende darauf keine Antwort weiß, wird der vermeintliche Täter als Spinner abgetan (überraschend viele Leute bekannten sich eines Verbrechens schuldig, das sie gar nicht verübt hatten).

Und das Wort »zweiten« war auch nicht erwähnt worden.

Aber das war ihnen garantiert ein Dorn im Auge.

Was in aller Welt konnte das für eine Botschaft sein, die der geheimnisvolle Täter ihnen sandte?

Die Modifikations-Gebote verlangten jedoch, dass es der Polizei unmöglich sein würde, die Nachricht schon anhand der ersten paar Opfer zu enträtseln.

Er schaltete das Radio aus.

Billy gähnte. Er musste bald schlafen. Zuvor überprüfte er noch sein E-Mail-Postfach, verschickte einige Mitteilungen, erhielt einige, und dann verriet das Summen der beiden Uhren ihm, dass es Zeit war, sich zur Ruhe zu begeben.

Nachdem er im Badezimmer fertig war, wo er Waschbecken und Zahnbürste mit Bleiche reinigte – mal wieder wegen der DNS –, ließ er sich auf sein Bett fallen. Er zog die Bibel unter dem Kopfkissen hervor und legte sie sich auf die Brust.

Vor einigen Jahren hatte Billy eine Glaubenskrise durchlaufen. Eine ernsthafte. Er glaubte an Jesus und die Macht Christi. Doch er glaubte auch, dass es ihm bestimmt war, seine Begabung als Tätowierer zu nutzen.

Leider warnte das dritte Buch Mose: Ihr sollt um eines Toten willen an eurem Leibe keine Einschnitte machen noch euch Zeichen einätzen; ich bin der HERR.

Als Billy das erfuhr, war er wochenlang deprimiert und rang um eine Lösung des Konflikts.

Ein Argument lautete, dass die Bibel voller solcher Unstimmigkeiten war. Zum Beispiel stand im selben Kapitel: »Lege kein Kleid an, das aus zweierlei Faden gewebt ist.« Dennoch dürfte Gott mit Sicherheit andere Prioritäten haben, als Leute zur Hölle zu schicken, die Kleidung aus zwei verschiedenen Stoffarten trugen.

Billy hatte sich gefragt, ob Er wohl von zukünftigen Generationen erwartet hatte, dass sie die Bibel neu interpretieren und mit der jeweiligen Gesellschaft in Einklang bringen würden. Doch das wirkte irgendwie suspekt; es klang wie die Richter am Obersten Bundesgericht, die behaupteten, die Verfassung sei etwas Lebendiges und solle sich den Zeiten anpassen.

Solche Gedanken waren regelrecht gefährlich.

Am Ende fand der scheinbare Widerspruch eine Auflösung. Billy hatte sich gedacht: Die Bibel sagt auch, man solle nicht töten, und trotzdem kamen in ihr zahllose Morde vor, darunter eine beträchtliche Anzahl, die vom Allmächtigen höchstpersönlich verübt wurden. Demnach war es unter gewissen Umständen okay zu töten. Zum Beispiel um Gottes Herrlichkeit zu fördern, Ungläubige oder Bedrohungen zu eliminieren oder für die Durchsetzung von Wahrheit und Gerechtigkeit zu sorgen. Es gab Dutzende von Gründen.

Im dritten Buch Mose musste Gott also gemeint haben, dass das Tätowieren unter den richtigen Voraussetzungen ebenfalls akzeptabel war, genau wie das Töten.

Und welche besseren Voraussetzungen konnte es geben als die Mission, auf der Billy sich gegenwärtig befand?

Die Modifikation.

Er schlug seine Bibel auf und las wie schon so oft einen Vers im zweiten Buch Mose.

Wenn Männer miteinander streiten und stoßen dabei eine schwangere Frau, sodass ihr die Frucht abgeht, ihr aber sonst kein Schaden widerfährt, so soll man ihn um Geld strafen, wie viel ihr Ehemann ihm auferlegt, und er soll’s geben durch die Hand der Richter. Entsteht ein dauernder Schaden, so sollst du geben Leben um Leben, Auge um Auge, Zahn um Zahn, Hand um Hand, Fuß um Fuß, Brandmal um Brandmal, Beule um Beule, Wunde um Wunde.

II
DER UNTERGRUNDMANN

Mittwoch, 6. November
Mittag

17

Der Vormittag war überaus hektisch verlaufen. Sie hatten versucht, anhand der von Sachs gesicherten Spuren Rückschlüsse auf den Wohnort des Täters oder sein voraussichtliches Jagdgebiet zu ziehen.

Rhyme fuhr vor der Tabelle hin und her und spürte in seinem Nacken und Unterkiefer jedes Mal einen dumpfen Schlag, wenn der Merits-Stuhl über eines der Stromkabel rollte, die mitten über den Boden des Salons verliefen.

ELIZABETH STREET 237

- Opfer: Chloe Moore, 26.

- Vermutlich keine Verbindung zum Täter.

- Kein sexueller Missbrauch, aber Hautberührung.

- Täter 11-5:

- Männlich, weiß.

- Schlanke bis mittlere Statur.

- Wollmütze.

- Schenkellanger dunkler Mantel.

- Dunkler Rucksack.

- Hat Füßlinge getragen.

- Keine Fingerabdrücke.

- Professioneller (ggf. ehemaliger) Tattoo-Künstler.

- Hat Tätowierung vielleicht »gesplittet«.

- Benutzt Blutlinie für die Umrisse der Tätowierung.

- Nicht aus New York; vermutlich eher aus ländlicher Gegend.

- Nutzt ein Buch, um Techniken zu lernen und Rhyme und die Polizei zu überlisten?

- Besessen von Haut.

- Wird eventuell die Polizei angreifen.

- Organisierter Täter; wird Überfälle im Voraus planen.

- Ist vermutlich an den Tatort zurückgekehrt.

- Todesursache: Vergiftung mit Cicutoxin, beigebracht mittels Tätowierung.

- Gewonnen aus dem Wasserschierling.

- Unbekannter Ursprung.

- Konzentration achtfach höher als normal.

- Sediert mit Propofol.

- Wie erlangt? Zugang zu Arzneiwirkstoffen?

- Tätowiert mit »zweiten« in Frakturschrift, umgeben von Bögen.

- Teil einer Botschaft?

- Sondereinheit in Polizeizentrale überprüft Ursprung.

- Bögen sind Skarifizierung – Ziernarben – und vermutlich von Bedeutung.

- Tragbare Tätowiermaschine als Waffe benutzt.

- Vermutlich Modell American Eagle.

- Baumwollfaser.

- Gebrochen weiß.

- Vermutlich vom Hemd des Täters, abgerissen im Kampf.

- Seite aus Buch.

- Vermutlich aus Hemdtasche des Täters, abgerissen im Kampf.

- Vermutlich Hardcover aus Massenfertigung, 1996–2000.

- Titel lautet Serienstädte. Täter war interessiert an Kapitel 7 über den Knochenjäger.

- Psychologische Verbindung mit dem Knochenjäger? Rache?

- Täter hat vor dem Überfall vermutlich mit einem Kleberoller Partikel von seiner Kleidung entfernt.

- Handschellen.

- Handelsüblich; nicht zurückverfolgbar.

- Taschenlampe.

- Handelsüblich; nicht zurückverfolgbar.

- Textilklebeband.

- Handelsüblich; nicht zurückverfolgbar.

Partikelspuren.

- Stickstoffoxid, Ozon, Eisen, Mangan, Nickel, Silber, Beryllium, Chlorkohlenwasserstoff und Acetylen.

- Vermutlich Rückstände vom Autogenschweißen.

- Tetrodotoxin.

- Gift des Kugelfischs (Fugu).

- Zombiedroge.

- Sehr geringe Menge.

- Nicht bei diesem Opfer verwendet.

- Sterkobilin, Harnstoff 9,3 g/l, Chlorid 1,87 g/l, Natrium 1,17 g/l, Kalium 0,750 g/l, Kreatinin 0,670 g/l.

- Fäkalien.

- Möglicher Hinweis auf Vorliebe für/Besessenheit von unterirdischen Orten.

- Ursprung: zukünftige Tatorte?

- Benzalkoniumchlorid.

- Quartäres Ammonium (Quart), gewerbliches Desinfektionsmittel.

- Latexkleber.

- Zahlreiche Verwendungsmöglichkeiten (Bandagen, Bauarbeiten, etc.).

- Inwood-Marmor.

- Staub und feine Körner.

- Tovex-Sprengstoff.

- Vermutlich von Sprengung auf Baustelle. Rhyme wandte sich von der Tafel zu Amelia Sachs um, die am Fenster stand und hinaus in den graupeligen Tag starrte. Sie war noch immer sichtlich beunruhigt von den gestrigen Neuigkeiten – dass Pam mit ihrem Freund auf Weltreise gehen und nach ihrer Rückkehr zusammenziehen würde.

Seth sei ein netter junger Mann, hatte sie erklärt, als sie beide letzte Nacht im Dunkeln in Rhymes großem Bett gelegen hatten, während der Wind an den Scheiben rüttelte. »Zum Ausgehen. Nicht, um sich mit ihm in einer Jugendherberge in Marokko oder Goa zu verkriechen. Vielleicht ist er Mr. Perfect, vielleicht auch nicht. Wer kann das wissen?«

»Glaubst du, es ist nur eine Anwandlung?«

»Nein. Sie ist fest entschlossen.«

»So wie du. Weißt du noch, wie wenig begeistert deine Mutter war, dass du dir einen Krüppel im Rollstuhl ausgesucht hattest?«

»Du hättest ein Marathonläufer sein können, und es hätte nichts geändert. Inzwischen aber mag sie dich.«

»Sage ich ja.«

»Ich mag Seth. In einem Jahr würde ich ihn noch mehr mögen.«

Rhyme hatte gelächelt.

»Fällt dir was ein?«, hatte sie gefragt.

»Leider nicht.« Rhyme war einige Jahre verheiratet gewesen. Nicht lange nach seinem Unfall hatte er die Scheidung eingereicht (er, nicht seine Frau), aber es wäre ohnehin nicht mehr lange gut gegangen. Anfangs hatte er seine Frau geliebt, da war er sicher, aber dann war die Beziehung gescheitert. Woran genau, hatte er nie isolieren, quantifizieren und analysieren können. Und die Sache zwischen ihm und Sachs? Sie funktionierte, weil sie funktionierte. Anders konnte er es nicht ausdrücken. Lincoln Rhyme war zugegebenermaßen kein Fachmann für romantische Fallstricke.

Aber wer konnte das schon von sich behaupten? Liebe ist ein Vorkommnis, für das es keine Sachverständigen gibt.

»Und ich hab es falsch angepackt«, hatte Sachs hinzugefügt. »Ich habe mich als Beschützerin aufgespielt, viel zu mütterlich. Es wurde hässlich. Ich hätte objektiv bleiben sollen, rational. Aber nein, ich habe die Beherrschung verloren.«

Rhyme konnte Sachs schon den ganzen Vormittag ansehen, welch große Sorgen sie sich machte. Er überlegte, was er wohl Tröstliches zu ihr sagen könnte, als zu seiner Erleichterung der Beruf das Private in den Hintergrund stellte.

»Ich hab hier was«, rief Pulaski von der anderen Seite des Labors, wo er auf einen Monitor gestarrt hatte. »Ich glaube …« Er verstummte mit finsterem Blick. »Verfluchtes Internet. Ausgerechnet, als ich einige Treffer hatte …«

Rhyme konnte sehen, dass seine Bildschirmanzeige eingefroren war.

»Okay, okay, es geht wieder.«

Er betätigte mehrere Tasten. Auf dem großen Monitor öffneten sich Karten und Pläne, dazu Listen von Bestandteilen und chemischen Zusammensetzungen.

»Sie werden mir ja noch ein richtiger Wissenschaftler, Grünschnabel«, sagte Rhyme.

»Was genau haben Sie denn da, Ron?«, fragte Mel Cooper.

»Zur Abwechslung mal ein paar gute Neuigkeiten. Hoffe ich.«

18

Harriet Stantons Familienausflug nach New York, auf den sie sich schon seit Jahren gefreut hatte, war nicht so verlaufen wie geplant.

Verantwortlich dafür war ein unerwarteter Zwischenfall, der womöglich ihr ganzes Leben verändern würde.

Nun stand Harriet vor dem Spiegel der Hotelsuite, in der sie eine schlaflose Nacht verbracht hatte, und musterte ihr Kostüm. Dunkel. Nicht schwarz, sondern marineblau.

Fast hätte sie die erstere Farbe gewählt. Aber das hätte bestimmt Unglück gebracht.

Sie zupfte ein paar Fussel von der Wolle und bürstete ein Stäubchen weg. Das Hotel war nicht so schön wie online beworben (aber es war erschwinglich, und darauf legte die Familie Stanton großen Wert; bei ihnen zu Hause war das beste Hotel am Ort ein Holiday Inn).

Harriet war dreiundfünfzig Jahre alt, mit schmalen Schultern und birnenförmiger Figur (aber eine dünne Birne). Ihr entschlossenes Gesicht war gerötet und wettergegerbt – von der Gartenarbeit, von der Pausenaufsicht zwischen den Unterrichtsstunden, von Picknicks und Barbecues. Dennoch war sie die uneitelste Frau der Welt, und die einzigen Falten, die ihr Sorgen bereiteten, waren nicht die in ihrem Gesicht, sondern die im Rock ihres Kostüms – denn gegen die konnte sie wenigstens etwas tun.

In Anbetracht des grässlichen Ortes, den sie aufsuchen musste, hätte sie über diesen kleinen Makel auch einfach hinwegsehen können. Aber das entsprach nicht ihrer Natur. Es gab die richtige Art, etwas zu tun, und die falsche, nachlässige, fehlgeleitete Art. Harriet öffnete den Reißverschluss und zog den Rock aus, der mühelos von selbst über den beigefarbenen Slip glitt.

Mit nur einer Hand stellte sie geschickt das billige Bügelbrett auf (oh, im Haushalt machte Harriet niemand etwas vor) und stöpselte das unzulängliche Bügeleisen ein, das mit einem Kabel an das Brett gekettet war. Wurden in New York denn so schrecklich viele Haushaltsgeräte gestohlen? Und kannten die Hotels in dem Fall nicht ohnehin die Kreditkartendaten ihrer Gäste?

Ach, egal. Das hier war eine andere Welt, so ganz anders als zu Hause.

Während Harriet darauf wartete, dass das Eisen heiß wurde, hörte sie immer wieder die Worte ihres Mannes vom Vortag, als sie gemeinsam durch die eisigen Straßen New Yorks gegangen waren.

»He, Harriet, he.« Er war stehen geblieben und hatte sich an einem Laternenpfahl festgehalten, auf halbem Weg zwischen dem legendären Spielzeugmarkt FAO Schwarz und der Madison Avenue.

»Was ist denn, Liebling?«, hatte sie gefragt und war um ihn herumgegangen.

»Tut mir leid. Es tut mir leid.« Der zehn Jahre ältere Mann hatte geradezu beschämt gewirkt. »Ich fühle mich nicht so gut. Etwas …« Er hatte seine Brust berührt. »Hier drinnen, du weißt schon.«

Taxi oder Notruf?, hatte sie sich hektisch gefragt.

Notruf, was sonst? Mach keinen Quatsch.

Zwanzig Minuten später trafen sie in der Notaufnahme eines nahen Krankenhauses ein.

Die Diagnose lautete: ein leichter Myokardinfarkt.

»Ein was?«, hatte sie gefragt.

Oh, ein Herzanfall, wie es schien.

Das war seltsam. Ihr Mann hatte niedrige Cholesterinwerte und nie Zigaretten geraucht, nur gelegentlich mal eine Zigarre. Mit einem Meter achtundachtzig und seiner drahtigen Statur wirkte er so schmal und stark wie der Pfahl, an den er sich geklammert hatte, als der Infarkt ihn ereilte. Während der Jagdsaison ging er an jedem Wochenende zur Pirsch auf Reh und Wildschwein in den Wald, sofern er die Zeit dafür fand. Er half Freunden beim Bau von Hobbyräumen und Garagen. Jedes Wochenende lud er sich Zwanzig-Kilo-Säcke Mulch und Blumenerde auf die Schulter und trug sie vom Pick-up zum Schuppen.

»Das ist nicht fair«, hatte Matthew bei der Diagnose gemurmelt. »Unser so lange erträumter Ausflug in die Stadt, und dann passiert so was. Wie gemein.«

Zur Vorsicht hatten die Ärzte ihn in ein Krankenhaus eine halbe Stunde nördlich ihres Hotels verlegt, das anscheinend über das beste Herzzentrum der Stadt verfügte. Matthews Prognose war hervorragend, und man würde ihn morgen entlassen. Eine Operation war nicht nötig. Man würde ihm Medikamente zur Senkung des Blutdrucks verschreiben, und er würde ab jetzt Nitroglyzerintabletten mit sich herumtragen. Darüber hinaus sollte er täglich eine Aspirin schlucken. Aber die Ärzte schienen wirklich nur von einem leichten Infarkt auszugehen.

Um das Bügeleisen zu testen, schnippte sie einen Tropfen Speichel auf die Teflonsohle. Er zischte und tanzte. Sie spritzte etwas Mineralwasser auf den Rock und bügelte die Falten weg.

Dann zog sie den Rock wieder an und betrachtete sich ein weiteres Mal im Spiegel. Gut. Fehlte nur noch ein Farbtupfer. Sie band sich einen rot-weißen Seidenschal um. Perfekt. Bunt, aber nicht zu überladen. Sie nahm ihre Handtasche, verließ das Zimmer und fuhr mit dem Aufzug hinunter in die Lobby. Bei jeder vorbeiziehenden Etage hörte sie außen an der Kabine eine Kette klirren.

Draußen musste Harriet sich erst mal orientieren. Dann winkte sie ein Taxi heran, nannte dem Fahrer den Namen des Krankenhauses und setzte sich auf die Rückbank. Die Luft im Wagen war muffig, und der Fahrer, irgendein Ausländer, schien länger nicht mehr geduscht zu haben. Ein Klischee, aber wahr.

Sie kurbelte trotz des Eisregens das Fenster herunter und war bereit, dem Mann Kontra zu geben, falls er Einwände erhob. Aber das tat er nicht. Er schien sie gar nicht zu beachten – und auch sonst nichts. Er drückte einfach nur den Knopf am Taxameter und fuhr zügig los.

Während sie in dem klapprigen alten Wagen nach Norden rollten, dachte Harriet über das Krankenhaus nach. Das Personal schien nett zu sein und die Ärzte kompetent, auch wenn ihr Englisch unbeholfen wirkte. Nur eines gefiel Harriet ganz und gar nicht: Matthews Zimmer im Upper Manhattan Medical Center lag im Keller am Ende eines langen, dunklen Flurs.

Armselig und unheimlich. Und als sie gestern Abend dort gewesen war, hatte sie keine Menschenseele angetroffen.

Beim Anblick der eleganten Stadthäuser zu ihrer Linken und dem Central Park zur Rechten versuchte Harriet nun, alle Bedenken hinsichtlich des Krankenhauses beiseitezuschieben. Vielleicht, hatte sie gedacht, war der Herzinfarkt ja eine Art Omen, dem Schlimmeres folgen würde. Doch nun tadelte sie sich selbst für diesen Aberglauben, zog ihr Telefon aus der Tasche und kündigte mit einer fröhlichen SMS ihren Besuch an.

19

Mit seinem Rucksack über der Schulter – in dem die American-Eagle-Maschine sowie ein besonders wirksames Gift verstaut waren – bog Billy Haven in eine Nebenstraße am Rand einer großen Baustelle ein, um die Passanten zu meiden.

Im Klartext: potenzielle Zeugen.

Er betrat den Anbau, in dem die Sprechzimmer der Ärzte lagen, gleich neben dem Gebäudekomplex des Upper Manhattan Medical Centers. In der Lobby hielt er den Kopf gesenkt und steuerte direkt ein Treppenhaus an. Er hatte den Ort ausgekundschaftet und wusste genau, wohin er wollte und wie er dabei unsichtbar blieb.

Niemand achtete auf den schlanken jungen Mann, der wie so viele schlanke junge Männer in New York aussah, ein Künstler, ein Musiker, ein hoffnungsvoller Schauspieler.

Eine ganz gewöhnliche Erscheinung.

Nur dass die Rucksäcke der anderen nicht das enthielten, was seiner enthielt.

Billy schob sich durch die Brandschutztür und ging die Treppe hinunter bis ins Kellergeschoss. Dort folgte er den Wegweisern durch einen langen düsteren Korridor ins eigentliche Krankenhaus. Es war niemand hier, als wüssten die Angestellten nichts von dem Gang. Wahrscheinlich kannten sie ihn, zogen es aber vor, zu ebener Erde vom Bürogebäude zum Krankenhaus zu gehen, weil man unterwegs nicht nur eine Starbucks-Filiale aufsuchen oder ein Stück Pizza kaufen konnte, sondern auch weniger Gefahr lief, in eine Kammer gezerrt und vergewaltigt zu werden.

Der Tunnel war lang, mindestens hundert Meter, und sein grauer Anstrich erinnerte an die Farbe von Kriegsschiffen. Unter der Decke verliefen Rohre. Es war hier so dunkel, weil das Krankenhaus, vielleicht um Geld zu sparen, nur in jede dritte Fassung eine Glühlampe geschraubt hatte. Und es gab hier keine Überwachungskameras.

Billy wusste, dass die Zeit knapp war, aber er musste unbedingt einen Zwischenstopp einlegen. Als er gestern diesen Zugang zum Krankenhaus ausgespäht hatte, war ihm nämlich etwas aufgefallen.

Ein Schild an einer Tür.

Er hatte den Raum betreten müssen, die Verlockung war einfach zu groß gewesen.

Und er tat es auch jetzt, ungeachtet des Zeitdrucks. Er fühlte sich wie ein Kind, das die Schule schwänzte, um durch ein Spielwarengeschäft zu schlendern.

Der große Raum, an dessen Tür Präparate stand, war nicht hell, wurde durch die Notausgang-Schilder aber gut genug beleuchtet, dass ein unheimlicher rosiger Schimmer auf den zahllosen Glasgefäßen zu liegen schien, die Körperteile in einer gelblichen Flüssigkeit enthielten, vermutlich Formaldehyd.

Augen, Hände, Lebern, Herzen, Lungen, Geschlechtsteile, Brüste, Füße. Auch vollständige Föten. Billy fiel auf, dass die meisten Präparate auf das frühe zwanzigste Jahrhundert datiert waren. Vielleicht hatten die Medizinstudenten damals noch am echten Objekt gelernt, während die heutige Generation hochauflösende Computerbilder bevorzugte.

An der Wand standen Regale mit vielen Hundert Knochen. Billy dachte an den Fall zurück, den Lincoln Rhyme vor Jahren bearbeitet hatte, die Verbrechen des Knochenjägers. Ihn selbst interessierten Knochen aber kaum.

Das Gesetz des Knochens?

Nein, das klang längst nicht so gut wie das Gesetz der Haut. Gar kein Vergleich.

Billy ging die Gänge auf und ab und betrachtete die Gefäße, die von wenigen Zentimetern bis zu einem knappen Meter groß waren. Er blieb stehen und starrte einem abgetrennten Kopf in die Augen. Die Person schien aus dem Südpazifik zu stammen, zumindest kam es Billy so vor – denn zu seiner Freude war der Kopf tätowiert: mit einem Kreuz direkt unterhalb des Haaransatzes.

Billy nahm das als gutes Zeichen. Das Wort »Tattoo« leitet sich aus dem polynesischen oder samoanischen tatau ab, und der Vorgang, bei dem der untere Teil des männlichen Torsos mit einem kunstvollen geometrischen Muster verziert wird, heißt pe’a (bei einer Frau malu). Diese Prozedur dauert Wochen und ist äußerst schmerzhaft. Wer sie bis zum Abschluss durchsteht, erhält einen besonderen Titel und wird für seinen Mut respektiert. Diejenigen, die es nicht mal versuchen, werden auf Samoanisch »Nackte« genannt und ausgegrenzt. Am wenigsten aber gelten die Männer und Frauen, die den Vorgang abbrechen, weil sie die Schmerzen nicht ertragen können. Die Schande bleibt ihnen bis an ihr Lebensende erhalten.

Billy gefiel der Umstand, dass diese Leute sich über ihre Tätowierungen definierten.

Er beschloss zu glauben, dass der Mann hier vor ihm sein pe’a durchgehalten hatte und zu einem angesehenen Mitglied seines Stammes geworden war. Obgleich vermutlich ein Heide, war er tapfer und ein guter Krieger (wenn auch nicht schlau genug, seinen Kopf davor zu bewahren, in einem Stahlregal in der Neuen Welt zu enden).

Billy nahm das Gefäß und beugte sich vor, bis ihn nur wenige Zentimeter von dem Kopf trennten, der hinter dem dicken Glas in der dünnen Flüssigkeit schwamm.

Er musste an eines seiner Lieblingsbücher denken. Die Insel des Dr. Moreau. Dieser Roman von H. G. Wells erzählte von einem Engländer, den ein Schiffbruch auf eine Insel verschlug. Der Arzt aus dem Titel erschuf dort Mischwesen aus Mensch und Tier. Hyänenmenschen, Leopardenmenschen … Billy hatte das Buch wieder und wieder gelesen, so wie andere Kinder heutzutage Harry Potter oder die Bis(s)-Romane verschlingen mochten.

Vivisektion und Neukombinierung waren natürlich das ultimative Modding. Und Dr. Moreau das perfekte Beispiel für die Anwendung des Gesetzes der Haut.

Okay, zurück in die Wirklichkeit, tadelte er sich.

Billy ging zur Tür und spähte den Korridor auf und ab. Immer noch menschenleer. Er setzte seinen Weg zum Krankenhaus fort und wusste, ab wann er sich unter dem Gebäude befand. Der neutrale Geruch von Reinigungsmittel und Moder, wie noch unter dem Büroanbau, wurde von einer wilden Mischung überdeckt: süßliche Desinfektionsmittel, Alkohol, Lysol, Betadine.

Dazu noch einige andere, die manch einer abstoßend finden mochte, Billy jedoch nicht: faulende Haut, von Infektionen und Bakterien zerfressene Haut, zu Asche verbrannte Haut … vielleicht von den Lasern in den Operationssälen.

Womöglich wurden auch gerade in irgendeinem Ofen organische Abfälle verbrannt. Er musste automatisch an die Nazis denken, bei denen die Haut der Holocaust-Opfer weiterverwendet worden war, zum Beispiel als Lampenschirm oder Buchumschlag. Außerdem hatten sie ein Tätowiersystem entwickelt, das als das simpelste – und bedeutendste – aller Zeiten galt.

Das Gesetz der Haut …

Billy atmete tief durch die Nase ein.

Und roch noch etwas anderes, zutiefst Widerwärtiges. Was, was?

Dann wurde es ihm klar. Da in den medizinischen Berufen so viele Ausländer arbeiteten, wurde im Krankenhaus auch viel Essen zubereitet, das mit Curry und Knoblauch gewürzt war.

Ekelhaft.

Billy betrat nun endlich das Herzstück des Krankenhauses, das dritte Kellergeschoss. Hier hielt sich absolut niemand auf. Der perfekte Ort, um ein Opfer einem tödlichen Modding zu unterziehen, dachte er.

Im Aufzug gab es bestimmt Überwachungskameras, also wählte er wieder das Treppenhaus und stieg hinauf. Im zweiten Kellergeschoss hielt er inne und sah zur Tür hinaus. Dies war die Leichenhalle, gegenwärtig ohne Personal. Anscheinend hatten die Ärzte es heute noch nicht geschafft, jemanden zu töten.

Eine weitere Treppe hinauf, und er war im ersten Kellergeschoss, einer Etage mit Patientenzimmern. Durch das schmutzige, mit einem engmaschigen Metallgeflecht ausgestattete Fenster der Brandschutztür sah er Farbe aufblitzen, dann eine Bewegung: Eine Frau ging den Flur hinunter, mit dem Rücken zu Billy.

Ah, dachte er, als ihm auffiel, dass ihr Kostüm marineblau, ihr Halstuch aber aus rot-weißer glänzender Seide war. In dieser freudlosen Umgebung hob es sich ab wie eine Flagge. Sie war allein. Er schob sich durch die Tür und folgte ihr. Sie hatte muskulöse Beine – der Rock ging ihr nur bis zu den Knien –, eine schmale Taille, runde Hüften. Das Haar war zu einem engen Knoten geschlungen, braun mit ein bisschen grau. Obwohl die hauchdünne Strumpfhose ein paar purpurne Venen in der Nähe des Knöchels erkennen ließ, hatte sie für eine Frau ihres Alters prächtige Haut.

Billy spürte die Erregung an seinem schnelleren Herzschlag und dem Blut, das in seinen Schläfen pochte. Und woanders.

Blut. Das Oleanderzimmer … Blut auf dem Teppich, Blut auf dem Boden.

Schieb diese Gedanken beiseite. Sofort! Denk an Lovely Girl.

Das tat er, und die Triebe ließen nach. Aber sie verschwanden nicht.

Manchmal gab man ihnen einfach nach. Was auch immer die Konsequenzen sein mochten.

Oleander …

Er beschleunigte seinen Schritt und näherte sich ihr von hinten.

Noch neun Meter, noch acht …

Billy kam bis auf vier Meter heran, drei, zwei – die Augen fest auf ihre Beine gerichtet. Da ertönte hinter ihm die kühle Stimme einer Frau.

»Sie da mit der Mütze. Polizei! Lassen Sie den Rucksack fallen. Und legen Sie die Hände auf den Kopf!«

20

Knapp zehn Meter von dem Mann entfernt, zielte Amelia Sachs mit ihrer Glock und wiederholte, diesmal noch schroffer: »Rucksack auf den Boden! Hände auf den Kopf! Sofort!«

Die Frau, die er sich hatte schnappen wollen, drehte sich zu ihm um. Die Verwirrung auf ihrem Gesicht verwandelte sich in Entsetzen, als sie begriff, was hier vor sich ging. »Nein, bitte, nein!«

Der Angreifer trug eine Jacke, nicht den schenkellangen Mantel, den der Zeuge gesehen hatte, aber er hatte dieselbe verräterische Wollmütze auf dem Kopf, dazu einen schwarzen Rucksack. Falls Sachs sich irrte, würde sie sich entschuldigen. »Sofort!«, rief sie erneut.

Er wandte ihr noch immer den Rücken zu, hob aber nun langsam die Hände. Dabei verrutschte sein linker Ärmel ein Stück, und Sachs sah eine rote Tätowierung, die auf dem Handrücken anfing und bis auf den Unterarm reichte. Eine Schlange, ein Drache?

Er hob die Hände, ja, aber er ließ den Rucksack nicht los.

Scheiße. Er will abhauen.

Sie behielt recht. Nahezu im selben Moment zog er sich die Mütze übers Gesicht – sie entpuppte sich als Skimaske -, sprang vor, packte die Frau, wirbelte sie herum und legte ihr einen Arm um den Hals. Sie schrie auf und sträubte sich. Ihre dunklen Augen weiteten sich vor Angst.

Okay. Er ist Täter 11-5.

Sachs rückte behutsam vor und suchte nach einem klaren Ziel, das sie mit ihrer Glock anvisieren konnte.

Sie fand keines. Und zwar hauptsächlich wegen der panischen Geisel, die sich losreißen wollte, um sich trat und sich wand. Er drückte sein Gesicht dicht neben ihr Ohr und schien etwas zu flüstern. Sie hörte mit großen Augen auf, sich zu wehren.

»Ich habe eine Waffe!«, rief er. »Ich werde die Frau töten. Lassen Sie Ihre Pistole fallen. Los!«

»Nein«, rief Sachs.

Denn man gab nie freiwillig seine Waffe auf, behielt stets das Ziel vor der Mündung. Punkt. Sie bezweifelte, dass er eine Schusswaffe hatte – denn andernfalls hätte er sie längst gezogen und das Feuer eröffnet –, aber auch wenn er eine hatte, man selbst ließ nie die Waffe sinken.

Sachs visierte seinen Kopf an. Bei einem reglosen Ziel wäre das ein müheloser Treffer gewesen, aber er ging rückwärts und seitlich und duckte sich immer wieder hinter die Geisel.

»Nein, bitte tun Sie mir nichts! Bitte!«, flehte die Frau mit leiser Stimme.

»Halt’s Maul!«, murmelte er.

»Hören Sie, Sie können hier nicht raus«, sagte Sachs ruhig. »Heben Sie die Hände und …«

Eine nahe Tür öffnete sich, und ein schmaler Mann in blauem OP-Kittel betrat den Korridor. Sachs war für einen winzigen Moment abgelenkt.

Und das reichte dem Täter, um die Gelegenheit beim Schopf zu packen. Er stieß die Geisel direkt auf Sachs zu, und bevor Amelia einen Schritt zur Seite machen und neu zielen konnte, sprang er durch eine andere Tür und verschwand.

Sachs rannte an der Frau im marineblauen Kostüm vorbei, die sich verängstigt gegen die Wand drückte.

»Was wollte er …?«

Dafür blieb keine Zeit. Sachs stieß die Tür auf und warf einen schnellen Blick hinein. Keine Bedrohung, kein Ziel. »Gehen Sie in die Lobby! Sofort!«, rief sie über ihre Schulter gewandt der Frau und dem Krankenhausangestellten zu. »Warten Sie dort! Wählen Sie den Notruf.«

»Wer …?«, setzte die Geisel an.

»Los!« Sachs drehte sich um und schob sich durch die Tür, hinter der kurz zuvor der Täter verschwunden war. Sie lauschte. Ein leises Klicken – von unten. Das ergab einen Sinn; von den oberen Etagen aus konnte er nicht fliehen. Täter 11-5 war ihr Untergrundmann.

Sachs war nicht im Zuge eines taktischen Einsatzes hier, also hatte sie kein Funkgerät, aber sie zückte ihr iPhone und wählte den Notruf. Das ging schneller, als umständlich die Funkzentrale erreichen zu wollen. Sie meldete einen 10-13, Beamter benötigt Unterstützung. Die Geisel und der Krankenhausmitarbeiter würden vermutlich ebenfalls anrufen, vielleicht aber verschwanden sie auch einfach von der Bildfläche, weil sie in nichts verwickelt werden wollten.

Sachs ging eine Treppe hinunter. Gleichmäßig, aber langsam. Wer weiß, womöglich hatte der Typ die Türklinke betätigt, um sie zu täuschen, und lauerte ihr jetzt mit der Pistole auf, die er letztlich doch in der Tasche hatte.

Sie hätte nie gedacht, hier tatsächlich auf den Täter zu treffen. Amelia hatte sich einfach nur erkundigen wollen, ob dem Personal jemand aufgefallen war, auf den die Beschreibung des Verdächtigen passte. Rhyme hatte spekuliert, dieses Krankenhaus könne einer der zukünftigen Tatorte sein. Laut Terry Dobyns’ Profil ging der Täter organisiert vor und plante die Überfälle im Voraus. Das bedeutete, manche der am Tatort Chloe Moore gefundenen Partikel könnten von den Schauplätzen weiterer beabsichtigter Giftmorde stammen.

Ron Pulaski hatte vor vierzig Minuten herausgefunden, dass die von Sachs gesicherten Inwood-Marmor-Spuren charakteristisch für diesen Teil von Manhattan waren und dass ein Generalunternehmer Sprenggenehmigungen für den Bau eines neuen Flügels des Upper Manhattan Medical Centers erhalten hatte. Andere Spuren – das gewerbliche Desinfektionsmittel und der Latexkleber, der auch bei Bandagen Verwendung fand – passten ebenfalls zu der Theorie, der Täter habe das Krankenhaus aufgesucht, um den Überfall auf Opfer Nummer zwei zu planen.

Allerdings hatte Sachs nicht damit gerechnet, ihn dabei zu überraschen.

Sie atmete tief durch, hielt an der Brandschutztür inne, zog sie auf und ging in Schussposition, schwenkte die Waffe hin und her. Auf dieser Etage lag die Leichenhalle; vier Angestellte in Kitteln standen neben zwei abgedeckten Bahren, plauderten und tranken Kaffee.

Sie drehten sich um, sahen die Waffe, dann Sachs und erstarrten vor Schreck.

Sie hielt ihre Dienstmarke hoch. »Ein Weißer in dunkler Jacke. Etwa eins achtzig, mit Wollmütze oder Maske. Schlanke Statur. War der hier?«

»Nein.«

»Und wie lange sind Sie schon hier?«

»Zehn, fünfzehn Minu…«

»Gehen Sie hinein, und schließen Sie ab.«

Einer der Männer wollte eine Bahre durch die Tür schieben. »Nur die Lebenden«, rief Sachs.

Sie betrat wieder das dunkle Treppenhaus. Stieg weitere Stufen hinunter und erreichte das letzte Kellergeschoss. Er musste diesen Weg gewählt haben.

Los.

Schnell.

Wenn du in Schwung bist, kriegt dich keiner …

Diese Etage war menschenleer. Hier gab es anscheinend hauptsächlich Versorgungs- und Lagerräume.

Sachs ließ die Glock unaufhörlich hin und her wandern. Denn sie behielt ständig den Gedanken im Hinterkopf, dass dies eventuell gar keine Flucht war, sondern eine Falle, um etwaige Verfolger zu töten.

Ihr fiel der Satz über Rhyme aus dem Buch Serienstädte ein:

Im Hinblick auf Lincoln Rhyme ist man in Fachkreisen der einhelligen Meinung, dass seine größte Begabung die Fähigkeit war, im Voraus zu ahnen, was ein Täter als Nächstes tun würde.

Vielleicht besaß Täter 11-5 die gleiche Fähigkeit.

Auch Terry Dobyns hatte angemerkt, dass die Polizei zum Ziel werden könnte.

Nachdem Sachs sich an die Lichtverhältnisse gewöhnt hatte, nahm sie den Korridor genauer in Augenschein. Links endete der Gang, dort war der Täter garantiert nicht. Und rechts, so verkündete ein Schild, lag der Tunnel, der zum Gebäude mit den Sprechzimmern der Ärzte führte.

Er war dort entlang geflohen … oder lauerte ihr auf.

Ihr blieb nichts anderes übrig, als ihm zu folgen.

Harte Bandagen …

Auf einmal wurde eine Gestalt sichtbar, die ihr in dem Tunnel entgegenkam. Sachs drückte sich flach an die Wand und zielte hoch in die ungefähre Richtung des Mannes.

»He«, rief er. »Ich kann Sie sehen. Sind Sie von der Polizei?«

Er war ein massiger Afroamerikaner und trug die schwarze Uniform eines privaten Sicherheitsdienstes, die einschüchternder als eine reguläre NYPD-Uniform wirkte. »Ich kann Sie sehen, Officer.«

»Kommen Sie her!«, flüsterte Sachs barsch. »Gehen Sie in Deckung. Hier ist irgendwo ein flüchtiger Täter.«

Er gesellte sich zu ihr, und sie drückten sich beide an die Wand.

»Amelia.«

»Ich bin Leron.« Der Mann hatte wache Augen und behielt den Gang im Blick. »Ich habe eine Zehn-dreizehn gehört.«

»Gehört?«

»Ich hab einen Scanner.«

»Ist Verstärkung unterwegs?«

»Ja.«

Sie sah, dass er eine Beretta Nano an der Hüfte trug, eine kleine Neunmillimeter-Automatik, die unter günstigen Bedingungen durchaus zielgenau war, sofern man mit dem langen Abzugsweg zurechtkam. Ein Krankenhauswachmann mit Waffe war ungewöhnlich. Sachs fiel auf, dass er sie nicht gezogen hatte. Es bestand kein Anlass, es gab kein Ziel. Das sagte viel über ihn aus.

»Auf welchem Revier waren Sie?«, fragte sie.

»Dem neunzehnten.«

An der Upper East Side.

»Ich war bei der Streife und musste aus medizinischen Gründen den Dienst quittieren. Diabetes. Echt beschissen. Bleiben Sie bloß so schlank.« Er atmete schwer. »Nicht dass Sie …«

»Kommen Sie direkt vom Bürogebäude?«

»Ja. Heute war ich dort drüben mal an der Reihe. Die Kollegen aus dem Krankenhaus haben mich verständigt.« Er sah hinter sie und kicherte. »Keiner von denen hat sich hier blicken lassen. Ha.«

»Demnach kann er nicht dort entlang geflohen sein?«

»Nein. An mir ist er nicht vorbei.« Leron ließ abermals den Blick in die Runde schweifen. Nach hinten, nach links, nach rechts.

Also war 11-5 noch irgendwo in der Nähe. Doch es gab hier nicht allzu viele Verstecke. Die wenigen Türen waren überwiegend mit Vorhängeschlössern versehen.

»Rucksack?«, flüsterte Leron.

»Richtig.«

»Bombe?«

»Passt nicht zu seiner Vorgehensweise. Ein Serienmörder, glauben wir.«

»Waffe?«

»Das hat er zwar behauptet, aber ich habe keine gesehen.«

»Wer das Maul aufreißt und keine vorzeigt, hat meistens keine.«

Das stimmte.

»Leron, höchste Zeit für Sie, nach oben zu verschwinden.« Sie nickte in Richtung des Treppenhauses. »Ich übernehme hier.« Es gehörte zu ihrer Aufgabe, Zivilisten aus taktischen Situationen herauszuhalten – und Leron war ein Zivilist, ungeachtet seiner martialischen Uniform und der italienischen Waffe aus amerikanischer Produktion.

»Tut mir leid, Detective«, erwiderte der Mann entschlossen. »Das Krankenhaus ist mein Revier. Niemand begeht hier ungestraft Verbrechen. Falls Sie mich anweisen, an Ort und Stelle zu bleiben, folge ich Ihnen trotzdem. Und ich schätze, an einem gruseligen Ort wie diesem wollen Sie hinter sich keine Schritte hören.«

Bis die Verstärkung eintraf, würden bestimmt noch zehn oder fünfzehn Minuten vergehen, vermutete Amelia.

Sie überlegte. Aber nicht lange. »Einverstanden. Doch feuern Sie bloß nicht Ihre Mädchenpistole ab, es sei denn, der Täter ist gerade dabei, mich umzulegen. Oder Sie umzulegen. Und falls Sie sich eine Kugel einfangen, muss ich bis ans Ende meiner Tage Papierkram ausfüllen. Das fände ich gar nicht lustig.«

»Alles klar.«

»Wir bleiben zusammen, Leron. Dann los.«

21

»Wo würden Sie sich verstecken?«, fragte Amelia den Wachmann, während sie sich an der Wand entlangschoben.

»Da runter kann er jedenfalls nicht gegangen sein.« Leron wies auf einen Flur zur Rechten. »Das ist eine Sackgasse ohne offene Türen. Er muss in einem der Räume in diesem Korridor stecken.« Er zeigte nach vorn. Sachs übernahm die Führung, und sie wagten sich ungefähr sechs Meter weiter den Tunnel voran, der das eigentliche Krankenhaus mit dem Bürogebäude verband.

»Dort?«, flüsterte er. Die Herren- und Damentoiletten lagen einander gegenüber.

Sachs nickte.

»Ihr Ladys habt all die Kabinen als Sichtschutz. Ich übernehme die erste, und …«

»Ich gehe rein, und Sie warten hier.«

»Ich kann Ihnen Deckung geben.«

»Nein, falls er woanders steckt und sieht uns beide reingehen, nutzt er den Moment und flieht.« Sie sprach dicht neben seinem Ohr. Er verwendete ein angenehmes Aftershave. »Falls Sie feuern müssen, denken Sie an die Kacheln.«

»Weiß ich. Die verstärken das Geräusch. Ein Schuss und wir sind für die nächsten fünf Minuten beide taub. In dem Fall müssen wir uns allein auf unsere Augen verlassen, denn wir können ihn nicht kommen hören … Vorausgesetzt, ich verfehle ihn. Ich bin aber durchaus kein schlechter Schütze.«

Amelia mochte ihn. »Sie haben so was schon mal gemacht?«

»Schon viel zu oft.«

»Ziehen Sie«, sagte sie.

Die Nano verschwand fast in seiner riesigen dunklen Hand. Er trug zwei Ringe: seinen Ehering und einen Siegelring der Polizeiakademie. »Kann losgehen.«

Sie riss die Tür der Damentoilette auf.

Viel Lärm um nichts. Es gab nur zwei Kabinen, und die Türen standen offen.

Sachs kam zurück auf den Gang. Sah sich um. Leron nickte. Alles klar.

Die einzige Kabine der Herrentoilette war sogar noch schneller überprüft.

Wieder draußen musterte Sachs das Dutzend Lagerräume entlang des Korridors. Dann merkte sie, dass Leron den Kopf neigte. Er berührte sein Ohr und wies auf eine Tür etwa sechs Meter vor ihnen. Er hatte etwas gehört. Auf dem Schild der Tür stand Präparate.

»Ein Scharren«, flüsterte Leron. »Da drinnen. Ich bin mir sicher.«

»Gibt’s da Fenster?«

»Nein, wir sind hier viel zu tief unter der Erde.«

»Abgeschlossen?«

»Ja, aber das will nichts heißen. Diese Türen kriegt jeder auf, der eine Haarklammer hat. Tragen Frauen heutzutage noch Haarklammern?«

»Klar, um damit Schlösser zu knacken«, entgegnete sie.

Sie und Leron wagten sich näher heran. Die Tür hatte ein Milchglasfenster, und der Wachmann duckte sich, um auf die andere Seite zu gelangen.

Sie haben so was schon mal gemacht? …

Amelia Sachs überlegte.

In dem Raum befand sich höchstwahrscheinlich ein Täter mit einer Schusswaffe – auf jeden Fall aber mit einem tödlichen Gift.

Sollten sie nicht lieber auf das Sondereinsatzkommando warten? Mit voller Schutzausrüstung?

Was denn nun?

Ja oder nein?

Sie würde reingehen, beschloss Amelia. Je mehr Zeit sie ihm ließen, desto besser konnte der Täter sich verbarrikadieren und Fallen vorbereiten.

Doch hauptsächlich ging Amelia rein, weil sie reingehen wollte.

Reingehen musste.

Ich kann’s dir nicht erklären, Rhyme, dachte sie. Es ist eben so.

Wenn du in Schwung bist …

»Sie geben mir Deckung«, hauchte sie. »Vom Gang aus.«

»Nein, ich …« Aber Leron verstummte, denn er sah ihre Augen. Er nickte.

Sie legte eine Hand auf den Knauf. Er ließ sich drehen. Die Tür war nicht abgeschlossen.

Dann stieß Amelia sie auf … und dahinter war nichts als Schwärze. Sachs sprang nach links und ging in die Hocke, damit ihre Silhouette sich nicht in der Türöffnung abzeichnen würde.

In der hinteren linken Ecke des Raumes gab es einen gewaltigen Knall.

Leron stürmte vor, obwohl Sachs ihn mit einem halb geflüsterten, halb gerufenen »Nein!« davon abzuhalten versuchte.

Doch der Wachmann zwängte sich trotzdem durch die Tür, um tapfer Hilfe zu leisten – die gar nicht benötigt wurde, denn der Lärm war bloß ein Ablenkungsmanöver gewesen.

Für den eigentlichen Angriff.

»Vorsicht!«, rief Sachs, die etwas aus der Dunkelheit in Lerons Richtung fliegen sah. Es schimmerte im Licht, das vom Korridor hereinfiel. Sie war sicher, dass die Flasche Gift enthielt, womöglich Cicutoxin oder diesen Zombie-Fisch-Dreck.

Ohne bekanntes Gegenmittel …

»Das Zeug ist giftig!«, rief sie und duckte sich instinktiv. Leron stolperte nach links und fiel auf den Rücken. Er ächzte vor Schmerz auf.

Doch der Täter schien auf keinen von ihnen direkt gezielt zu haben. Natürlich nicht. An ihren Körpern wäre der Giftbehälter ja auch nicht zersplittert; der Kerl hatte das Glas an die Decke geworfen.

Leron befand sich direkt unter der Flasche, als diese ein Rohr traf und zerbrach. Das Gift regnete auf ihn herab. Er ließ die Nano fallen und fing an zu schreien.

Bis Sachs sich wieder aufgerappelt hatte, war der Täter bereits durch eine zweite Tür des großen Raums nach draußen verschwunden, neun oder zehn Meter den Korridor hinauf. Sie hörte die sich entfernenden Schritte, als er in Richtung Bürogebäude wegrannte.

Amelia drehte sich wieder zu Leron um, der sich stöhnend und voller Verzweiflung das Gesicht abwischte. »Wasser, waschen Sie es ab … ich kann nichts sehen.«

Was, zum Teufel, war das? Ihr stieg ein stechender Geruch in die Nase.

Säure! Es sah aus, als würde sich das Fleisch von seinem Gesicht lösen.

O Gott!

Was tun? Den Täter verfolgen … oder sich um Leron kümmern?

Verdammt. Sie nahm ihr Telefon, wählte erneut den Notruf und meldete, dass der Täter durch den Verbindungstunnel zwischen Krankenhaus und benachbartem Bürogebäude floh.

Dann lief sie zu einer nahen Löschstation, riss das Schlauchende aus der Halterung, drehte das Wasser auf und richtete den Strahl auf Lerons Gesicht und Brust, wenngleich ihm das kaum Linderung zu verschaffen schien. Seine Schreie übertönten jedenfalls das laute Rauschen des Wassers.

»Ah, ah, ah …«

Dann richtete der massige Mann sich auf und fuchtelte mit beiden Händen. »Genug, genug!«

Er fing an zu husten, und Sachs begriff, dass sie ihn beinahe ertränkte. Also stellte sie das Wasser ab.

Leron kämpfte sich spuckend auf die Knie.

Seine Augen waren rot, doch ansonsten schien es ihm gut zu gehen – mal abgesehen von dem Husten.

»Wie fühlen Sie sich?«, fragte Amelia. »Wurden Sie verätzt? War das Säure? Gift?«

»Schon okay … es geht schon.«

Sachs sah zu Boden, zu den Scherben. Sie ging zu einem größeren Bruchstück, auf dem ein vergilbtes Etikett klebte.

Oh.

Leron nickte. »Er hat mit einem der Präparate nach mir geworfen, richtig? Mit einem der Gefäße.«

»Sieht ganz so aus. Die Flüssigkeit ist offenbar Formaldehyd.«

»Es brennt noch ein wenig, aber nicht schlimm. Sie haben das meiste von mir abgespült.«

Sachs suchte den Boden ab und entdeckte das Präparat auf dem Boden, ein Stück neben Leron. Sie hatte geglaubt, die Säure würde sein Gesicht zerfressen. In Wahrheit hatte sie das Stück Fleisch aus dem Gefäß von seinem Kopf fallen gesehen.

Auch Leron schaute hin und stieß den wabbeligen Klumpen mit dem Fuß an. »Scheiße, ist es das, wonach es aussieht?«

»Leider ja.«

»Er hat einen Schwanz samt Eiern nach mir geworfen? Dieses Arschloch. Sobald Sie ihn erwischt haben, Amelia, würde ich gern etwas ungestörte Zeit mit ihm verbringen.«

22

Im Bürogebäude kam Billy Haven aus dem Verbindungstunnel zum Vorschein, in dem seine Verfolger – die Polizistin und der Wachmann – sich hoffentlich vor Schmerzen wanden und sich die brennenden Augen rieben.

Er hatte nicht genau sehen können, wie viel von dem Formaldehyd sie abbekommen hatten – weil er fliehen musste, wie erfreulich der Anblick auch gewesen wäre.

Nun entdeckte er in einem leeren Flur eine Herrentoilette, ging hinein und betrat eine der Kabinen. Dort öffnete er seinen Rucksack. Er musste sein Aussehen verändern. Viele Möglichkeiten hatte er nicht. Er streifte einen Arbeitsoverall über und ersetzte die Skimaske durch eine Baseballmütze der Mets. Dazu setzte er eine dunkel gerahmte Lesebrille auf. Schließlich brachte er eine robuste Segeltuchtasche zum Vorschein, wie ein Handwerker sie für seine Werkzeuge benutzen würde, entfaltete sie und verstaute den Rucksack und die Jacke darin. Die Tasche trug er genau für diesen Zweck mit sich herum – um gegebenenfalls seine Identität wechseln zu können.

Du sollst darauf vorbereitet sein, jemand anders zu werden …

Er verließ vorsichtig die Toilette und machte sich auf den Weg zum Ausgang. Gerade als er das Haus durch die Doppeltür verlassen wollte, hielt draußen mit quietschenden Reifen ein Streifenwagen, gefolgt von zwei weiteren. Polizisten sprangen heraus und hielten sofort jeden weißen Mann zwischen fünfzehn und fünfzig auf, ließen sich Ausweise zeigen, durchsuchten die Taschen.

Verflucht.

Kurz darauf trafen noch mehr Beamte ein, dazu ein großer blau-weißer Transporter des NYPD Emergency Service, des Sondereinsatzkommandos. Die Cops sperrten die gesamte Vorderseite ab – und vermutlich sah es an der Hintertür und der Laderampe nicht anders aus.

Billy wandte sich ab. Er bebte vor Wut. Das unerwartete Eintreffen der Polizistin hatte alles ruiniert. Er hatte erschrocken feststellen müssen, dass es Amelia Sachs höchstpersönlich war, und die hatte tatsächlich so einen stählernen Blick wie auf dem Foto in Kapitel sieben von Serienstädte. Und sie trug auch fast dasselbe reizlose Outfit. Oh, wie gern würde er sie auf den Rücken werfen und ihr eine seiner speziellen Mods verpassen. Engelstrompete. Brugmansia. Führte zügig zum Tod, aber nicht so schnell, dass Officer Sachs die furchtbaren Schmerzen erspart bleiben würden.

Doch zuerst musste er hier raus. Die Polizisten bereiteten sich anscheinend darauf vor, das Gebäude zu durchsuchen.

Und dabei würden sie sehr gründlich vorgehen, da war er sich ganz sicher.

Die erste Gruppe Uniformierter näherte sich der Tür.

Billy machte unauffällig kehrt und ging zu den Aufzügen, wo er stehen blieb und so beiläufig wie möglich das Praxisverzeichnis studierte, als hätte er alle Zeit der Welt und wäre nur hier, um mit seinem Arzt die Entfernung eines Muttermals oder eine Darmspiegelung zu besprechen.

Er überlegte hektisch. Das Gebäude war zehn oder elf Etagen hoch. Gab es an der Fassade Feuertreppen? Vermutlich nicht. Die wurden heutzutage kaum mehr installiert. Stattdessen baute man feuerfeste Treppenhäuser, die an unscheinbaren Türen in irgendwelchen Seitengassen endeten. Die Polizei würde dort natürlich schon lauern. Mit gezogenen Waffen, in Erwartung des Täters.

Dann fiel ihm das Schild einer Praxis im fünften Stock auf.

Billy Haven dachte kurz nach.

Gut, beschloss er und wandte sich von dem Verzeichnis ab, als die ersten Cops die Lobby betraten.

Du sollst stets bereit sein zu improvisieren …

23

Lon Sellitto bog hastig in den Hauptflur des Upper Manhattan Medical Centers ein. Der Aufzug schien auf sich warten zu lassen – es standen bereits vier Leute vor der Tür –, und so nahm Sellitto die Treppe hinunter in das Kellergeschoss, in dem Amelia Sachs den Täter von einem weiteren Überfall abgehalten hatte, offenbar in letzter Sekunde. Falls es Rhyme und Pulaski nicht gelungen wäre, den potenziellen Tatort herauszufinden, den der Mann zuvor ausgekundschaftet hatte, würden sie alle nun eine Mordermittlung durchführen, keine Großfahndung.

Die goldene Dienstmarke hing an einer Schnur um Sellittos Hals und hüpfte auf seinem stattlichen Bauch herum. Er trug seinen Mantel über dem Arm, bewegte sich schnell und war außer Atem.

Scheißdiäten. Gab es auch nur eine einzige, die funktionierte?

Ich sollte dringend mehr Sport treiben.

Darüber muss ich nachher mal wieder nachdenken.

Unten betrat er die kardiologische Station und ging knappe fünfzig Meter, bis er das Zimmer fand, das er suchte. Vor der Tür waren zwei Streifenbeamte postiert, ein Latino und ein Schwarzer. Drinnen lag ein weißhaariger schlanker Mann im Bett – mit faltigem und unglücklichem Gesicht. Auf dem Stuhl neben ihm saß eine gut aussehende Frau, die Sellitto auf Anfang fünfzig schätzte. Sie trug ein konservatives marineblaues Kostüm, eine nahezu undurchsichtige Strumpfhose und ein farbenfrohes Halstuch. Ihr langes Gesicht war eingefallen, und ihre grünen Augen zuckten nervös umher. Dann bemerkte sie Sellitto auf dem Gang und wandte sich wieder dem Patienten zu. Ihre geröteten Hände walkten ein Papiertaschentuch in kleine Fetzen. Auf der anderen Seite des Bettes saß ein junger blonder Mann – der ihr ein wenig ähnlich sah, vermutlich also ihr Sohn.

Sellitto nickte den Uniformierten zu, und sie kamen ihm zwei Schritte entgegen.

»Was ist mit Detective Sachs?«, fragte er leise.

»Sie ist bei dem Krankenhauswachmann geblieben, bis die Leute aus der Notaufnahme eingetroffen sind. Im Augenblick sucht sie den Korridor und den Raum ab, in dem der Täter sie angegriffen hat, sie und den Wachmann, meine ich. Die Stelle, an der er die Frau überfallen wollte, hat sie schon untersucht.« Ein Nicken in Richtung des Krankenzimmers. Auf seinem Namensschild stand: Juarez.

»War es Gift?«

»Nö.«

»Nö?«, machte Sellitto ihn nach.

Der Junge begriff nicht, worauf der Vorgesetzte hinauswollte, und fuhr fort: »Nö. Der Täter hat mit einem Glas aus irgendeinem Lagerraum oder so nach ihr und dem Wachmann geworfen. Es ist zerbrochen, aber nur der Wachmann wurde von dem Zeug getroffen, das drin war. Er war mal einer von uns. Neunzehntes Revier.«

»Detective Sachs wurde nicht verletzt«, fügte sein Partner hinzu. Williams.

»Was war das für ein Zeug?«

»Weiß man noch nicht genau«, sagte Juarez. »Erst hieß es, es könne Säure oder irgend so was gewesen sein.«

»O Mann. Säure?«

»War es aber nicht. Bloß Konservierungsmittel.«

»Ist das Krankenhaus gesichert?«, fragte Sellitto.

»Alle Ausgänge sind dicht, ja.«

Das letzte Wort brachte Juarez einen durchdringenden Blick ein. Diesmal begriff er. »Jawohl, Sir. Allerdings hält der Täter sich offenbar im Nachbargebäude auf. Detective Sachs hat ihn durch den Verbindungstunnel fliehen gesehen. Und der führt nur in den Anbau mit den Sprechzimmern der Ärzte.«

»Glaubt die ESU, dass er noch dort ist?«

»Er hätte sehr, sehr schnell sein müssen, um noch rauszukommen. Detective Sachs hat den Angriff sofort durchgegeben. Zwei Minuten danach war alles abgeriegelt. Es könnte sein, dass der Täter es geschafft hat, Detective, aber es ist ziemlich unwahrscheinlich.«

»Zwei Minuten.« Sellitto strich über seine zerknitterte Krawatte, als würde das den Stoff glatt bügeln, gab es dann aber auf. Er zog ein abgenutztes Notizbuch aus der Tasche, betrat das Krankenzimmer und stellte sich vor.

»Ich bin Matthew Stanton«, sagte der Mann im Bett. »Gibt es hier denn keine Wachleute?« Seine dunklen Augen durchbohrten Sellitto, als hätte der Detective dem Verrückten die Tür aufgehalten.

Sellitto konnte den Ärger des Mannes verstehen, aber er hatte einen Job zu erledigen. »Wir kümmern uns darum.« Was genau genommen keine Antwort auf die Frage war. Dann wandte er sich an die Frau. »Und Sie sind …?«

»Meine Frau. Harriet«, sagte der Mann steif. »Das ist mein Sohn Josh.«

Der junge Mann stand auf und gab Sellitto die Hand.

»Können Sie mir erzählen, was passiert ist?«, fragte Sellitto.

»Sie kam hier den Gang entlang, weil sie mich besuchen wollte«, krächzte Matthew. »Und dieser …«

»Sir, bitte. Könnte ich das von Ihrer Frau hören?«

»Na gut. Aber wenn wir zu Hause sind, spreche ich mit meinem Anwalt. Ich werde Anzeige erstatten.«

»Ja, Sir.« Er sah Harriet an, zog eine Augenbraue hoch.

»Ich … äh … ich bin ganz durcheinander«, sagte sie.

Sellitto war nicht nach Lächeln zumute, aber er machte es trotzdem. »Schon gut. Lassen Sie sich Zeit.«

Harriet wirkte wie betäubt, während sie ihm schilderte, dass das Ehepaar sich mit dem Sohn und seinem Cousin seit einigen Tagen in der Stadt aufhielt. Es hatten der Big Apple und Disney zur Wahl gestanden. Aber New York in der Vorweihnachtszeit hatte gewonnen. Gestern, auf dem Weg zum Spielwarenkaufhaus FAO Schwarz, hatte ihr Mann einen – wie sich herausstellte – leichten Herzinfarkt erlitten. Heute Mittag hatte sie ihn besuchen wollen, als die Polizistin hier draußen auf dem Gang plötzlich Halt oder so was gerufen hatte.

»Ich wusste gar nicht, dass da noch jemand war. Er hatte sich an mich angeschlichen. Als ich mich umgedreht habe, stand da auf einmal dieser Mann vor mir, du liebe Güte. Detective, glauben Sie, er wollte mich … überfallen?«

»Das wissen wir nicht, Mrs. Stanton. Der Verdächtige passt zur Beschreibung des Täters in einem früheren Fall …«

»Und Sie haben die Leute nicht vor ihm gewarnt?«, fiel der Ehemann ihm ins Wort.

»Matthew, bitte. Du kannst es genauso gut andersherum betrachten. Die Polizei hat mich schließlich gerettet.«

Der Mann verstummte, schien aber noch wütender zu werden. Sellitto hoffte, er würde keinen zweiten Herzinfarkt erleiden.

»Was war dieser frühere Fall?«, fragte Harriet zögernd. Ihre Stimme ließ keinen Zweifel daran, worauf sie anspielte.

»Kein sexueller Übergriff. Ein Mord.«

Ihr Atem beschleunigte sich, und sie schien unter der dicken Schicht Make-up zu erblassen. »Ist er etwa ein … äh … ein Serienmörder?« Die Taschentuchreste wurden weiter zerrupft.

»Auch das wissen wir nicht. Können Sie ihn beschreiben?«

»Ich werde es versuchen. Ich habe ihn nur wenige Sekunden gesehen, dann hat er sich eine Maske über das Gesicht gezogen, mich gepackt und umgedreht.«

Sellitto vernahm schon seit Jahrzehnten Zeugen und wusste, dass sogar die mit den besten Absichten sich nur an wenig erinnern konnten oder unfreiwillig tatsächliche Beobachtungen mit irrtümlichen Annahmen vermischten. Harriet war jedoch ziemlich konkret. Sie beschrieb einen Weißen Anfang dreißig mit dunkler Jacke, vermutlich aus Leder, Handschuhen, einer schwarzen oder dunkelblauen Wollmütze sowie einer dunklen Stoffhose oder Jeans. Er war von schmaler Statur, hatte aber ein rundes Gesicht – sein Aussehen kam ihr irgendwie russisch vor.

»Mein Mann und ich waren vor einigen Jahren mal in Sankt Petersburg, und da ist uns aufgefallen, dass viele junge Männer dort so aussehen. Runde Köpfe, runde Gesichter.«

»Auch da gibt’s Kriminelle, aber das sind bloß Taschendiebe«, höhnte Matthew. »Sie schleichen sich jedenfalls nicht in Krankenhäusern an dich heran.«

»Höhere Standards, ja«, erwiderte Sellitto. Dann: »Könnte das Aussehen des Mannes allgemein slawisch gewesen sein? Osteuropäisch?«

»Keine Ahnung. Mag sein. Wir sind nur in Russland gewesen. Oh, und seine Augen waren hellblau. Sehr hell.«

»Hatte er Narben?«

»Mir sind keine aufgefallen. Ich glaube, er hatte eine Tätowierung. Auf einem Arm. Rot. Aber ich konnte nicht viel davon erkennen. Er hatte ja die Jacke an.«

»Sein Haar?«

Harriet blickte zu Boden. »Er hat sehr schnell diese Mütze heruntergezogen. Ich kann es nicht mit Sicherheit sagen.«

»Hat er mit Ihnen gesprochen?«

»Er hat mir zugeflüstert, ich solle mich nicht wehren, oder er würde mir wehtun. Einen Akzent habe ich nicht gehört.«

Und das war alles.

Alter, Statur, Augenfarbe und ein runder Kopf. Russisch oder allgemein slawisch. Kleidung.

Sellitto funkte Bo Haumann an, den Chef des Sondereinsatzkommandos und Leiter der Großfahndung, und gab ihm die Beschreibung und die neuesten Informationen durch.

»Verstanden, Lon. Wir haben das Bürogebäude abgeriegelt. Ich glaube nicht, dass er vorher fliehen konnte, aber ich lasse trotzdem die umliegenden Straßen absuchen. Kommen.«

»Ich melde mich wieder, Bo.« Sellitto scherte sich nicht um Funksprachregeln. Weder hier noch sonst wo. Ab einem gewissen Dienstalter genoss man eben Privilegien.

Er drehte sich wieder zu Harriet Stanton und ihrem Mann um, der immer noch finster dreinblickte. Ein Herzinfarkt? Der Mann sah ziemlich hager aus. Und er hatte ein wettergegerbtes Gesicht, bekam also vermutlich viel Bewegung. Vielleicht war schlechte Laune ebenfalls ein Risikofaktor für Herzprobleme. Harriet tat ihm leid. Sie schien wirklich nett zu sein.

Da zwischen dem Täter und dem ersten Opfer offenbar keine Verbindung bestanden hatte, war dies wohl auch hier der Fall; der Kerl schlug zufällig zu. Sellitto erkundigte sich dennoch, ob sie ihn zuvor schon mal gesehen oder vor ihrem Besuch im Krankenhaus je den Eindruck gehabt habe, verfolgt zu werden. Und ob sie und ihr Mann wohlhabend seien oder auf andere Weise für Kriminelle interessant werden könnten.

Die letzte Frage schien Harriet zu belustigen. Nein, erklärte sie, sie seien ganz normale Touristen aus der Arbeiterschicht – denen die Freude an der Reise nach New York nun gründlich vergangen sei.

Sellitto notierte sich ihre Telefonnummer und den Namen des Hotels, in dem sie wohnten, und wünschte ihrem Mann eine baldige Genesung.

Harriet bedankte sich. Matthew nickte mürrisch, nahm die Fernbedienung des Fernsehers und schaltete den Ton des History Channel hinzu.

Dann erwachte knisternd Sellittos Funkgerät zum Leben, und er vergaß das Beinahe-Opfer.

»An alle Einheiten! Es wird ein Überfall im fünften Stock des Ärztegebäudes gemeldet, das derzeit nach dem Verdächtigen durchsucht wird. Unmittelbar neben dem Upper Manhattan Medical Center. Es wurde ein chemischer Wirkstoff unbekannter Art freigesetzt. Nur Personen mit geeignetem Atemschutz dürfen im Gebäude verbleiben.«

Sellittos Gedanken überschlugen sich. »Verdammter Mist.«

Keuchend rannte er den Gang hinauf und aus dem Krankenhaus auf die runde Zufahrt. Er schaute an dem Bürogebäude empor, das zu seiner Linken lag. Als er loslief, nahm er das Funkgerät vom Gürtel.

»Bo?« Er war außer Atem. »Bo?«, versuchte er es erneut.

»Sind Sie das, Lon? Kommen.«

»Ja, ja, ja. Ich hab’s gerade gehört. Der Überfall. Was ist passiert?«

»Mir liegen nur Berichte aus zweiter Hand vor«, erklärte der ehemalige Militärausbilder in schneidigem Tonfall. »Wie es aussieht, hat der Täter versucht, in einer Praxis im fünften Stock einen OP-Kittel zu stehlen. Ein Pfleger hat ihn dabei überrascht, und er ist weggelaufen. Zuerst aber hat er eine Flasche geöffnet und irgendwas auf den Boden geschüttet.«

»Vielleicht Formaldehyd, wie bei Amelia.«

»Nein, der Pfleger hat gesagt, die Leute würden sich übergeben und das Bewusstsein verlieren. Überall breiten sich Dämpfe aus. Das Zeug ist eindeutig toxisch.«

Sellitto überlegte. »Wissen wir, in welchem Sprechzimmer er das Gift ausgeschüttet hat?«, fragte er dann.

»Das kann ich herausfinden. Ich bin im Erdgeschoss, bei dem Schild mit dem Praxisverzeichnis. Mal sehen.« Gleich darauf meldete er sich zurück. »Im fünften Stock gibt es nur einen Arzt. Er hat die ganze Etage.«

»Ein plastischer Chirurg?«, fragte Sellitto.

»Ja, stimmt. Woher haben Sie das gewusst?«

»Weil unser Täter sich einen Verband ums Gesicht gewickelt hat und im Augenblick mit all den anderen Patienten über die Feuertreppe evakuiert wird.«

Eine Pause. »Verdammt«, sagte Haumann. »Okay, wir sammeln alle in der Lobby und überprüfen die Identität. Niemand mit einem Gesichtsverband darf raus. Guter Einfall, Lon. Mit etwas Glück haben wir ihn in zehn Minuten.«

24

Rhyme fuhr vor dem hochauflösenden Monitor hin und her, hin und her. Vor ungefähr vierzig Minuten war gemeldet worden, der Täter habe in einer Praxis im fünften Stock des Bürogebäudes irgendein Giftgas freigesetzt.

Auf dem Bildschirm war die Vorderseite des Gebäudes zu sehen und dahinter das eigentliche Krankenhaus.

Dank einer Videokamera der Emergency Service Unit.

Es klingelte an der Tür. Thom ging hin. Das Schloss klickte, der Wind heulte.

Dann die vertrauten schweren Schritte, die Rhyme verrieten, dass Lon Sellitto eingetroffen war.

Ah …

Der Detective kam um die Ecke. Blieb stehen. Verzog das Gesicht.

»Also«, sagte Rhyme und man konnte ihm den Spott schon anhören. »Ich bin ja bloß neugierig …«

»Schon gut, Linc«, sagte Sellitto und zog den feuchten Mantel aus. »Es war …«

»Neugierig, wie gesagt. Ist denn niemand auf die Idee gekommen? Kein Einziger von euch? Hat wirklich keine Menschenseele auf diesem Erdball in Erwägung gezogen, dass die Meldung über das Giftgas nicht von einem Pfleger gestammt hat? Sondern dass es der Täter war, der eine Falschmeldung abgesetzt hat? Sodass alle sich auf die Patienten mit Gesichtsverband konzentrieren würden?«

»Linc …«

»Und nicht etwa auf jemanden mit Overall und einem gewöhnlichen Mundschutz, wie ihn Zahnärzte oder Tätowierer tragen, der so selbstverständlich wie eine Rettungskraft einfach zur Vordertür rausmarschiert?«

»Inzwischen weiß ich das auch, Linc.«

»Demnach ist niemand rechtzeitig auf den Gedanken gekommen. Erst jetzt …«

»Danke, ich hab’s begriffen.«

»… können wir uns zusammenreimen …«

»Du kannst manchmal ein richtiges Arschloch sein, weißt du das, Linc?«

Rhyme wusste das, und es war ihm egal. »Und was macht die Fahndung rund um Marble Hill?«

»Wir haben Kontrollpunkte an allen Hauptstraßen und Beamte an jeder Bus- und U-Bahn-Haltestelle der Gegend.«

»Und die suchen nach …?«, fragte Rhyme.

»Jedem etwa dreißigjährigen Weißen mit einem Puls.«

Rhymes Computer gab ein Signal von sich. Er rief das E-Mail-Programm auf. Jean Eagleston meldete sich, die Beamtin der Spurensicherung. Sie hatte anhand von Harriet Stantons Angaben ein Phantombild des Verdächtigen erstellt. Es zeigte einen ernsten jungen Mann mit slawischen Gesichtszügen, markanter Stirn und eng beieinanderstehenden Brauen. Seine hellen Augen verliehen ihm eine einschüchternde, unheimliche Ausstrahlung.

Rhyme glaubte nicht daran, dass Gut oder Böse sich objektiv im Aussehen einer Person widerspiegelten. Doch sein Bauchgefühl sagte ihm, dass dies das Gesicht eines überaus gefährlichen Mannes war.

Ein zweiter hochauflösender Monitor erwachte zum Leben. Amelia Sachs blickte ihnen entgegen.

»Bist du da, Rhyme?«

»Ja, ja, Sachs. Leg los.« Dies war der Computer, den sie für Videokonferenzen mit Kollegen in anderen Städten nutzten, für gelegentliche Verhöre von Verdächtigen und für das Skypen mit den Kindern von Rhymes nächstem Angehörigen – seinem Cousin, der in New Jersey wohnte. Nun ja, Letzteres betraf hauptsächlich Sachs, die den Kindern Geschichten vorlas und mit ihnen herumalberte. Auch Sachs und Pam plauderten oft via Skype miteinander, bisweilen stundenlang.

Rhyme fragte sich nun, ob es nach ihrem Streit womöglich nicht mehr dazu kommen würde.

»Was war los?«, wollte Sachs wissen. »Stimmt es, dass er entwischen konnte?«

Rhyme verzog das Gesicht und sah Sellitto an, der die Augen verdrehte. »Ja, er ist weg. Aber die Geisel konnte uns eine gute Beschreibung liefern.«

»Wie sieht die Prognose für den Wachmann aus, Sachs?«

»Seine Augen müssen behandelt werden, das ist alles. Er hat Formaldehyd und männliche Genitalien abbekommen. Das war das Präparat in dem Gefäß. Er ist nicht allzu glücklich darüber.« Sie lachte leise auf. »Es war dunkel, und ich habe ein Stück Fleisch auf dem Boden gesehen. Da dachte ich, der Täter habe Säure benutzt und sie würde das Gesicht des Wachmanns zerfressen. Aber er kommt wieder völlig in Ordnung. So, Lon, was macht die Fahndung?«

»Wir haben Beamte in Zivil an allen Bushaltestellen und U-Bahn-Stationen in Marble Hill sowie nördlich und südlich davon – entlang der Linie eins«, erklärte der Detective. »Er könnte ein Taxi nehmen, aber ich glaube, er möchte vermeiden, dass ein Fahrer sich an ihn erinnern würde. Laut unserem Tattoo-Experten ist er nicht von hier, weiß also vermutlich nichts von den Mietlimousinen und anderen Fahrdiensten. Wir gehen davon aus, dass er sich auf die öffentlichen Verkehrsmittel beschränken wird.«

Rhyme konnte sehen, dass Sachs nickte, dann fror das Bild ein. Das unzuverlässige Internet.

Gleich darauf funktionierte es wieder.

»Er könnte eine Bahn weiter östlich nehmen«, sagte Sachs.

»Ja, schon möglich.«

»Gute Idee«, sagte Rhyme. »Schick einige von deinen Leuten zu den Linien vier, D und B«, wies er Sellitto an. »Das ist mitten in der Bronx. Weiter nach Osten wird er nicht ausweichen.«

»Okay, mach ich.« Der Detective trat beiseite, um den Anruf zu erledigen.

»Rhyme, mir ist da was eingefallen«, sagte Sachs.

»Ja?«

»Er hätte sich doch in allen möglichen Lagerräumen verstecken können. Warum hat er sich ausgerechnet diesen ausgesucht?«

»Wie lautet deine Erklärung?«

»Weil er dort vorher schon Zeit verbracht hat. Ich glaube, dorthin wollte er Harriet Stanton verschleppen, um sie zu tätowieren.«

»Warum ausgerechnet dort?«

»Es war wie ein Hautmuseum.« Sie beschrieb die Gefäße und deren Inhalt.

»Haut. Na klar. Das Objekt seiner Besessenheit.«

»Genau. Es gab dort zwar auch innere Organe und Gehirne, aber bestimmt die Hälfte der Gläser enthielt Präparate mit Haut.«

»Willst du seine finstere Seele erkunden, Sachs? Ich bezweifle, dass das hilfreich wäre. Wir wissen doch schon, dass er sich für Haut interessiert.«

»Ich stelle mir nur vor, dass er den Raum nicht bloß als möglichen Tatort erkundet, sondern sich eine Weile dort aufgehalten hat. Wie ein Tourist im MoMA, du weißt schon. Es hat ihn fasziniert. Daher habe ich dort dreimal das Gitternetz abgeschritten.«

»Das nenne ich eine vernünftige Reaktion auf all das Psychogelaber«, lobte Rhyme.

25

Billy eilte mit gesenktem Kopf auf die U-Bahn in der Bronx zu, die ihn ins südliche Manhattan bringen würde, zu seiner Werkstatt, seinen Terrarien, seiner Sicherheit und Behaglichkeit.

Er dachte zurück an den Krankenhausflur, an Amelia Sachs … Sie kam ihm unwillkürlich vertraut vor, denn er hatte so viel wie möglich über sie in Erfahrung gebracht – und über Lincoln Rhyme.

Wie hatte sie ihn gefunden? Na ja, die Frage musste eigentlich lauten: Wie hatte Rhyme ihn gefunden? Sicher, sie war gut. Aber Rhyme war besser.

Okay, also wie? Wie genau?

Nun, er hatte das Krankenhaus zuvor schon einmal aufgesucht. Vielleicht hatte er dabei irgendwelche Partikel aufgelesen und diese dann trotz seiner Sorgfalt unabsichtlich neben Chloe Moores Leichnam hinterlassen.

Hatte die Polizei Amelia Sachs geschickt, damit sie den nächsten Überfall verhindern würde?

Nein, beschloss Billy, sie hatten unmöglich wissen können, dass er exakt zu diesem Zeitpunkt dort auftauchen würde. Die Beamtin hatte sich bestimmt nur erkundigen wollen, ob das Personal jemanden gesehen hatte, der zu der Täterbeschreibung passte.

Amelia Sachs … Sie erinnerte ihn in gewisser Hinsicht an Lovely Girl, ihr hübsches Gesicht, ihr Haar, ihr wacher und entschlossener Blick. Manche Frauen bekam man in den Griff, indem man vernünftig mit ihnen redete, andere, indem man sie dominierte, wusste er. Wiederum andere ließen sich überhaupt nicht kontrollieren, und das war ein Problem.

Er stellte sich ihre blasse Haut vor.

Das Oleanderzimmer …

Vor seinem inneren Auge sah er Amelia dort liegen, auf der Couch, dem Sofa, dem Kanapee, dem Liebesnest.

Sein Atem beschleunigte sich, er sah Blut auf ihrer Haut, schmeckte Blut auf ihrer Haut. Er roch Blut.

Aber genug davon.

Ein anderes Wort fiel ihm ein: vorausahnen.

Nachdem Rhyme auf das Krankenhaus gekommen war, könnte er auch vorausgeahnt haben, dass Billy diesen Fluchtweg wählen würde. Also ging er schneller. Es war eine belebte Straße. Discountgeschäfte, Schnellimbisse, Telefonläden. Frequentiert von der Arbeiterschicht. Sie zeigen uns Ihren Arbeitsvertrag – wir zahlen Ihnen einen Vorschuss auf Ihren Lohn. Die niedrigsten Zinsen der Stadt!

Und überall Leute: Eltern mit kleinen Kindern, die sich zum Schutz vor dem eisigen Wind und dem endlosen Schneeregen eng aneinanderdrängten. Halbwüchsige, die die Kälte ignorierten oder tatsächlich nicht spürten. Dünne Jacken, Jeans, kurze Röcke und unechter Pelzbesatz an schreiend bunten Kapuzen. Hohe Absätze, keine Strümpfe. Ständige Bewegung. Billy wich im letzten Moment einem Skateboarder aus.

Er wollte den Jungen am liebsten packen und vom Brett schleudern. Doch da war der schon längst außer Reichweite. Außerdem hätte Billy damit Aufsehen erregt. Was unter den gegebenen Umständen gar nicht gut gewesen wäre.

Also weiter nach Osten. Es gab hier auch eine Menge Hautkunst – Billys bevorzugte Bezeichnung für Tätowierungen. Hier bei der Unterschicht, den Gemischtrassigen, fiel ihm vor allem die Schrift auf der Haut auf, vornehmlich Handschrift. Bibelverse vielleicht oder Gedichte oder Manifeste. Martin Luther King jr. war bestimmt auch dabei, schätzte Billy. Doch womöglich auch irgendein Sportstar oder der Koran. Manche der Schriften waren groß – zweiundsiebzig Punkt. Die meisten aber waren so winzig, dass man sie nur mit einer Lupe entziffern konnte.

Dazu tätowierte Kreuze in allen denkbaren Varianten – bei Männern, die wie Gangmitglieder oder Drogendealer aussahen, und bei Frauen, die wie Huren wirkten.

Ein junger Mann von etwa zwanzig Jahren kam ihm entgegen, mit sehr dunkler Haut, kräftig, ein bisschen kleiner als Billy, der die Ziernarben auf seinen Wangen und Schläfen anstarrte – ein kompliziertes Muster aus gekreuzten Linien.

Er bemerkte Billys Blick und wurde langsamer, blieb dann stehen und nickte. »He.« Er stand einfach da und lächelte. Vielleicht spürte er, dass Billy die Skarifizierung bewunderte. Denn so war es.

Auch Billy blieb stehen. »Du hast da ein paar großartige Narben.«

»Ja. Danke.«

In den afrikanischen Ländern südlich der Sahara wurde diese Modifikation durchgeführt, indem man die Haut einschnitt und dann mit hautreizenden Pflanzensäften dazu veranlasste, Narbenwülste zu bilden, die sich zu dauerhaften Mustern verhärteten. Diese sogenannten Keloide dienen mehreren Zwecken: Sie kennzeichnen die Träger als Angehörige einer bestimmten Familie oder Stammesgemeinschaft, sie lassen auf feste gesellschaftliche oder politische Positionen schließen und sie stehen für entscheidende Wegmarken im Leben, wie das Erreichen der Pubertät oder des heiratsfähigen Alters. In manchen afrikanischen Kulturen soll die Skarifizierung sexuelle Leistungsfähigkeit ausdrücken – und die Narben selbst können zu erogenen Zonen werden. Je auffallender die Ziernarben einer Frau, desto begehrter ist sie als Partnerin, denn sie dürfte auch die Schmerzen der Geburt besser aushalten und viele Kinder zur Welt bringen können.

Billy hatte Keloide schon immer gemocht, aber er hatte noch nie selbst welche ausgeführt. Die im Gesicht des jungen Mannes waren beeindruckend, ein Muster aus Ketten und Ranken. Afrikanische Hautkunst ist meistens geometrisch; nur selten werden Tiere, Pflanzen oder Menschen dargestellt. Und niemals Worte. Billy verspürte den plötzlichen Drang, das Muster zu berühren. Nur mit Mühe hielt er sich zurück.

Der Einheimische begutachtete Billy derweil mit einem merkwürdigen Blick, der sowohl Neugier als auch Kameradschaft beinhaltete. Schließlich schaute er sich um und schien eine Entscheidung zu fällen. »He«, flüsterte er. »Willst du Braunen? Moonrock? Sugar? Was willst du?«

»Ich …«

»Wie viel willst du ausgeben? Ich hab alles, was du brauchst.«

Drogen.

Ekelhaft.

Die Bewunderung für die Skarifizierung verwandelte sich im Bruchteil einer Sekunde in Hass. Es fühlte sich an, als hätte der junge Mann ihn betrogen. Die Hautkunst war ruiniert. Billy wollte ihm eine Nadel in den Hals stechen, ihn in eine Gasse zerren und ihm mit Christophskraut oder Schierling eine Botschaft auf den Bauch tätowieren.

Doch dann erkannte er, dass ihm diese Begegnung lediglich ein weiteres Mal die Wahrheit des Gesetzes der Haut vor Augen führte. Nicht die geringste Überraschung lag darin. Da hätte er sich auch über ein physikalisches Gesetz aufregen können.

Er lächelte enttäuscht und ging einfach an dem Mann vorbei und weiter.

»He, du hast die freie Auswahl!«

Einen Block weiter östlich blickte Billy über die Schulter – er sah niemanden, der eine Bedrohung darstellte – und betrat ein Bekleidungsgeschäft. Dort kaufte er eine Baseballmütze der Yankees und ein Paar billige Turnschuhe und zahlte bar. Er setzte die Mütze auf und wechselte die Schuhe. Seine alten Schuhe warf er nicht etwa weg – denn er fürchtete, die Polizei könne die Mülltonnen durchsuchen und das Paar mit seinen Fingerabdrücken darauf finden –, sondern wartete darauf, dass die Verkäuferin nicht hinsah. Dann legte er einen auf den Wühltisch zu den Sonderangeboten und stellte den anderen ins Regal, hinter eine Reihe ähnlicher Modelle. Danach verließ er den Laden und strebte weiter seinem Ziel zu: der U-Bahn, die ihn zurück zur Canal Street und in Sicherheit bringen würde. Auch jetzt ging er mit gesenktem Kopf und betrachtete die überfüllten Bürgersteige mit ihrem Dreck, den ovalen Pfützen Hundepisse und den dunklen Flecken aus getrocknetem Kaugummi, daneben die Fahrbahn und der Schneematsch voller Reifenspuren.

Doch niemand beachtete den Overall und die Segeltuchtasche, niemand sah ihn an und fragte sich: Ist das der Mann, der dieses Mädchen in SoHo getötet hat? Der Mann, der in dem Krankenhaus in Marble Hill beinahe in die Enge getrieben und erschossen worden wäre?

Er ging schneller und atmete die kalte Luft voller schädlicher Abgase ein. Selbstverständlich würde er nicht die Linie eins nehmen, die eine Haltestelle in Marble Hill hatte und in der Nähe des Krankenhauses verlief. Er hatte Tage damit verbracht, sich das Streckennetz der New Yorker Verkehrsbetriebe einzuprägen. Sein Ziel war eine Station weiter im Osten, auch wenn das bedeutete, durch dieses unangenehme Wetter laufen zu müssen und lauter unangenehmen Leuten zu begegnen.

He, du hast die freie Auswahl …

Und von denen gab es wahre Heerscharen. Es wurden immer mehr, wahrscheinlich weil die Leute die Vorweihnachtszeit schon zum Kauf von Geschenken nutzen wollten. Mit ihrer dunklen Kleidung, abgenutzt und schäbig.

Dr. Moreaus Schweinemenschen, Hundemenschen …

Einige Streifenwagen rasten vorbei in Richtung Marble Hill. Keiner wurde langsamer.

Billy atmete schwer, und seine Brust tat wieder weh. Endlich näherte er sich dem Zugang zur U-Bahn-Station. Die Züge fuhren hier nicht unterirdisch, sondern als Hochbahn. Er zog seine MetroCard durch, stieg unbekümmert die steile Treppe hoch und betrat den Bahnsteig, wo er sich im feuchten Wind zusammenkauerte.

Er zog sich die Mütze tiefer in die Stirn, tauschte die Lesebrille gegen ein anderes Gestell aus und zog sich den grauen Schal über den Mund; die Luft war eisig genug, dass es nicht auffiel.

Dann hielt er nach der Polizei Ausschau. Unten blinkten keine Signalleuchten, und weder dort in der Menge noch hier oben auf dem Bahnsteig waren Uniformen zu sehen. Vielleicht …

Moment mal.

Er bemerkte zwei Männer in Mänteln, knapp zehn Meter von ihm entfernt. Einer sah in Billys Richtung und sprach dann mit seinem Begleiter. Die beiden fielen hier richtig auf, denn sie waren Weiße und konservativ gekleidet, mit Hemd und Krawatte unter dem langen Mantel; die meisten anderen Passagiere waren Schwarze oder Latinos oder Mischlinge und viel zwangloser angezogen.

Polizisten in Zivil? Sie sahen jedenfalls sehr danach aus. Womöglich waren sie gar nicht Teil der Fahndung, sondern wollten hier ursprünglich einen Drogendeal observieren, doch dann hatten sie den Alarm gehört und glaubten nun, den Untergrundmann erwischt zu haben.

Einer telefonierte kurz, und Billy stellte sich vor, dass am anderen Ende Lincoln Rhyme sprach. Er konnte es zwar nicht mit Sicherheit wissen, aber sein Instinkt verriet ihm, dass der Cop ein Freund und Kollege von Rhyme war.

Ein Zug fuhr ein, war aber noch zweihundert Meter weit weg. Die Männer flüsterten miteinander und kamen dann in seine Richtung, wobei sie sich gegen den Wind stemmen mussten.

Er war so vorsichtig gewesen, hatte so geschickt seine Flucht aus dem Bürogebäude inszeniert. Würde man ihn nun wegen eines dummen Zufalls festnehmen? Weil zwei Cops gerade nichts Besseres zu tun hatten?

Billy war weit vom Ausgang entfernt. Er würde ihn niemals schnell genug erreichen. Konnte er springen?

Nein, bis unten auf die verkehrsreiche Straße waren es sechs Meter. Er würde sich die Knochen brechen.

Billy beschloss, es mit einem Bluff zu versuchen. Er hatte einen Mitarbeiterausweis der Stadt, der einer oberflächlichen Überprüfung standhalten würde, wenngleich ein einziger Anruf genügte, um herauszufinden, dass er gefälscht war. Er trug außerdem einen echten Ausweis bei sich, was streng genommen einen Verstoß gegen die Gebote darstellte.

Du sollst unidentifizierbar bleiben.

Doch auch das würde natürlich nicht funktionieren. Eine Rückfrage über Funk oder Telefon und sie würden wissen, wer er in Wahrheit war.

Er musste zur Offensive übergehen. Er würde die Männer vermeintlich ignorieren, bis sie ihn fast erreicht hatten, und sich ihnen dann lächelnd zuwenden. Dann würde er einen oder beide auf die Schienen stoßen und in dem folgenden Durcheinander die Flucht ergreifen.

Ein schlampiger Plan. Plump und gefährlich. Aber ihm blieb kaum eine andere Wahl, glaubte er.

Die Männer kamen immer näher. Sie lächelten, aber das kaufte Billy ihnen keine Sekunde lang ab.

Der Zug war fast da. Noch dreißig Meter, fünfundzwanzig, zehn …

Er hielt nach den Pistolen an den Gürteln der Männer Ausschau, aber sie hatten ihre Mäntel nicht aufgeknöpft. Ein Blick zum Ausgang, um das Timing und die Entfernung einzuschätzen.

Mach dich bereit. Nimm dir zuerst den Großen vor. Lincoln Rhymes Kumpel.

Der Zug erreichte den Bahnsteig.

Der größere der beiden Männer, derjenige, der gleich als Erster sterben würde, nickte Billy zu.

Moment, Moment. Noch zehn Sekunden. Acht, sieben, sechs …

Billy spannte sich an.

Vier, drei …

Der Mann lächelte wieder. »Eric?«

»Ich … äh … wie bitte?«

»Bist du nicht Eric Wilson?«

Der Zug hielt mit quietschenden Bremsen an.

»Ich? Nein.«

»Oh, he, du siehst so aus wie der Sohn eines Arbeitskollegen. Tut mir leid.«

»Kein Problem.« Billys Hände zitterten, sein Unterkiefer auch. Die Kälte hatte nur zum Teil damit zu tun.

Die Männer wandten sich ab und gingen auf den Zug zu, aus dem nun zunächst die Passagiere ausstiegen.

Billy betrat den Waggon und suchte sich eine Stelle, von der aus er die Männer belauschen konnte. Ja, erkannte er, die beiden waren tatsächlich nur das, was sie zu sein schienen – Geschäftsleute, die von irgendeiner Besprechung in Uptown zu ihrem Büro an der Madison Avenue zurückkehrten, um einen Bericht über das Treffen zu verfassen.

Die Bremsen lösten sich, und der Zug setzte sich ächzend in südlicher Richtung in Bewegung, schob sich kreischend durch die Weichen.

Schon bald waren sie in Manhattan und tauchten unter die Oberfläche. Der Untergrundmann befand sich wieder in seiner Welt.

Es war riskant gewesen, die U-Bahn zu nehmen, doch er hatte die Gefahr wenigstens minimiert. Und offenbar mit Erfolg. Anstatt die Linie eins oder vier – die nächste im Osten – zu nehmen oder auch nur die B oder D, war er mehrere Meilen zur Haltestelle an der Allerton Avenue geeilt, um dort die Linie zwei zu erwischen. Er hatte angenommen, jemand – nun ja, Lincoln Rhyme natürlich – könne die näher gelegenen Haltestellen überwachen lassen. Doch sogar das NYPD hatte nicht genügend Mittel, um alles abzudecken. Billy hatte gehofft, der Großfahndung einen schnellen Schritt voraus zu sein.

Anscheinend war es ihm gelungen.

Während er nun nach Süden raste, dachte Billy: Sie sind nicht der Einzige, der etwas vorausahnen kann, Captain Rhyme.

26

Mr. 11-5 weiß, was er tut, dachte Lincoln Rhyme nicht zum ersten Mal, als er zu dem Tisch fuhr, an dem Mel Cooper und Sachs die Beweise aus dem Krankenhaus untersuchten.

Trotz der ausgiebigen Spurensicherung in den Gängen, dem Bürogebäude und dem »Hautmuseum« hatte es am Schauplatz des vereitelten Überfalls auf Harriet Stanton kaum etwas Verwertbares zu finden gegeben.

Es gab zum Beispiel keinerlei Fingerabdrücke; er war schlau genug gewesen, Harriets Körper nicht direkt zu berühren (denn von Haut lassen sich Abdrücke nehmen). Er hatte sie entweder nur an der Kleidung gepackt oder ihr Fleisch mit seinen Ärmeln berührt. Und irgendwann zwischen der Flucht vom Ort des Überfalls im Keller und seinem Betreten des Präparateraums hatte er Latex-Handschuhe angezogen (und nicht etwa welche aus Vinyl, deren charakteristische Faltenmuster vor Gericht als Beweis dienen können).

Doch im Gegensatz zu den früheren Schauplätzen war er diesmal überrascht worden und hatte keine Gelegenheit gehabt, sich Füßlinge überzustreifen. Sachs hatte einige gute elektrostatische Schuhabdrücke sichern können.

Größe fünfundvierzig, ein Modell der Marke Bass, wenngleich das nur bewies, welche Schuhe er trug, nicht wie groß seine Füße waren.

Das Abnutzungsmuster der Sohlen, das manchmal Einzelheiten über das Gewicht und die Haltung des Trägers verriet, fiel diesmal nicht allzu ergiebig aus, aber das war ohnehin egal, dachte Rhyme. Sie kannten sein Gewicht und seine Körperhaltung.

Sachs hatte vorsichtshalber auch den Boden rund um die Schuhabdrücke abgerollt. Aber Mel Cooper berichtete, die Analyse ergebe: »Eine Menge Inwood-Marmor sowie mehr von dem Reinigungsmittel und den medizinischen Materialien, die uns zuvor überhaupt erst auf das Krankenhaus gebracht haben. Sonst nichts.«

In dem Präparateraum hatte Sachs einige Partikel sichern können, die Gaschromatograph und Massenspektrometer als Dimeticon identifizierten, das für Kosmetik, als industrieller Schmierstoff und als Schaumverhüter in der Lebensmittelherstellung verwendet wurde. Interessanterweise war es außerdem der Hauptbestandteil von intelligenter Knetmasse. Rhyme tat diesen Fund nicht gleich als unwichtig ab, räumte nach einiger Überlegung aber ein, dass er wohl nichts mit dem Plan des Täters zu tun hatte. »Ich glaube, das Dimeticon wurde auf ihn übertragen, als er Mrs. Stanton gepackt hat.«

Sachs bestätigte, dass das Opfer stark geschminkt gewesen war, nicht unüblich für eine Frau Anfang fünfzig. Sie nahm ihr Telefon und rief die Nummer an, die Sellitto sich notiert hatte. Harriet meldete sich. Nachdem Sachs ihr den aktuellen Stand des Falls geschildert hatte, ließ sie sich die Markennamen der bevorzugten Make-up-Produkte der Frau nennen. Eine Recherche bei den Herstellern ergab, dass Dimeticon tatsächlich zu den Inhaltsstoffen von Harriet Stantons Grundierung zählte.

Eine Sackgasse.

Und keine weiteren Partikel oder Fasern.

Während sie die Einzelheiten an die Tafel schrieb, sagte Sachs: »Eines noch. Mir ist eine Tätowierung aufgefallen, auf seinem …« Sie runzelte die Stirn. »Ja, auf seinem linken Arm. Ein Tier oder irgendeine Kreatur. Vielleicht ein Drache. Wie aus diesem Thriller, Verblendung. In Rot.«

»Ja«, sagte Sellitto mit Blick auf seine Notizen. »Harriet Stanton hat ebenfalls ein Tattoo erwähnt. Sie konnte es aber nicht genau erkennen.«

»Wurde nichts von dem Gift gefunden, das er für das Opfer vorgesehen hatte?«, wandte Pulaski sich an Cooper.

»Nein, gar nichts. Bei keiner der von Amelia gesicherten Spuren findet sich irgendein Toxin.«

»Ich glaube, wir können davon ausgehen, dass er seine Liebestränke sorgfältig verschlossen hält, bis er bereit ist, sie zu benutzen.« Und erneut fragte Rhyme sich: Warum ausgerechnet diese Vorgehensweise? Gift wurde heutzutage so selten als Mordwaffe verwendet. In der Geschichte der Menschheit war es lange überaus populär gewesen, andere Leute mit Gift umzubringen, aber schon seit der Mitte des neunzehnten Jahrhunderts geriet diese Methode zusehends aus der Mode. Damals hatte der berühmte englische Chemiker James Marsh einen Test erfunden, mit dem sich im Gewebe von Toten Arsen nachweisen ließ. Die Tests für weitere Gifte folgten bald darauf. Mordlustige Ehemänner und gierige Erben, die geglaubt hatten, die Ärzte würden einen Tod durch Herzinfarkt, Schlaganfall oder Krankheit bescheinigen, landeten stattdessen im Gefängnis oder am Galgen, nachdem die ersten forensischen Ermittler vor Gericht ihre Ergebnisse präsentieren konnten.

Einige Substanzen – wie Äthylenglykol, ein Frostschutzmittel – wurden auch heute noch so manchem Mann von seiner unglücklichen Frau zum Abendessen serviert, und die Heimatschutzbehörde fürchtete alle möglichen Toxine als Waffen eines Terroranschlags, von pflanzlichem Rizin über Zyanid bis zu Botulinum, dem tödlichsten Stoff, den es gab (und der als sehr stark abgemilderte Variante für kosmetische Botox-Injektionen in Gebrauch war). Mit nur wenigen Kilogramm Botulinum hätte man die gesamte Menschheit umbringen können.

Dennoch waren Gifte umständlich, nachweisbar und kompliziert zu verabreichen, von der potenziellen Lebensgefahr für die Todesengel ganz zu schweigen. Warum also magst du sie so sehr?, fragte Rhyme im Stillen den Täter.

Mel Cooper riss ihn aus den Gedanken. »Er ist im Krankenhaus nur knapp entkommen. Glaubst du, er hört auf?«

Rhyme grunzte.

»Das heißt Nein«, übersetzte Sachs.

»Die einzige Frage lautet, wo er als Nächstes zuschlägt«, sagte Rhyme und fuhr zur Tafel. »Und die Antwort steht hier. Eventuell.«

UPPER MANHATTAN MEDICAL CENTER

- Opfer: Harriet Stanton, 53.

- Touristin.

- Unverletzt.

- Täter 11-5:

- Siehe Einzelheiten von früherem Tatort.

- Rote Tätowierung auf linkem Arm.

- Russisches oder slawisches Aussehen.

- Hellblaue Augen.

- Kein Akzent.

- Schuhe Größe 45, Marke Bass.

- Keine Fingerabdrücke.

- Hat Zeit in Präparateraum des Krankenhauses verbracht (»Hautmuseum«).

- Partikelspuren.

- Kein Toxin gefunden.

- Dimeticon.

- Stammt vermutlich von Harriet Stantons Make-up.

27

Im Provence² war es voll.

Sobald die Times ihre Sterne vergeben hatte, waren Scharen von Leuten in das kleine Lokal in Hell’s Kitchen geströmt und zwängten sich seitdem in die lauten, hektischen Räume, um unbedingt Speisen zu probieren, die aus der Verschmelzung zweier südlicher Küchen hervorgingen, amerikanischer und französischer.

Frittiertes Hühnchen mit Kapern und Ratatouille.

Les escargots avec Hafergrütze.

Unglaublich. Aber das Gericht funktioniert …

Eingerahmt von einem Lagerhaus im Süden und einem eleganten Büroturm aus Stahl und Glas im Norden, war das Restaurant in einem Gebäude beheimatet, wie es sie im Westen von Midtown häufig gab: hundert Jahre alt, schiefe Böden, die knackten und knarrten, dazu Decken aus gehämmertem Blech. Niedrige Türbögen führten von einem beengten Gastraum zum nächsten, und die Wände waren sandgestrahlte Ziegelmauern, die den Lärm nicht im Mindesten schluckten.

Das Licht war gedämpft und stammte von nackten gelben Glühlampen, deren Fassungen so alt zu sein schienen wie das ganze Haus (obwohl sie nicht aus einer viktorianischen Eisenhütte am Hudson stammten, sondern aus einer Fabrik vor den Toren von Seoul).

An einem der Tische im Hintergrund war ein angeregtes Gespräch im Gange.

»Er hat keine Chance. Das ist lächerlich.«

»Hast du schon von seiner Freundin gehört?«

»Sie ist nicht seine Freundin.«

»Sie ist seine Freundin, es stand bei Facebook.«

»Egal, ich glaube nicht mal, dass sie ein Mädchen ist.«

»Oh, das ist ja reizend.«

»Wenn die Presse davon erfährt, ist er geliefert. Lasst uns noch eine Flasche bestellen. Von dem Chablis.«

Samantha Levine hörte ihren Begleitern beim Lästern zu, war aber nicht ganz bei der Sache. Zunächst mal interessierte sie sich kaum für Lokalpolitik. Der Kandidat, von dem die Rede war, würde die nächste Wahl vermutlich verlieren, allerdings nicht wegen irgendwelcher tatsächlicher oder eingebildeter Freundinnen, sondern weil er nichtssagend und kleinkariert war. Es brauchte schon etwas mehr, um Bürgermeister von New York zu werden.

Dieses gewisse Etwas – und er hatte es nicht.

Davon abgesehen musste Samantha immer wieder an ihren Job denken. In letzter Zeit hatte es viel Ärger gegeben. Sie war auch heute lange im Büro geblieben – bis kurz vor zwanzig Uhr, was gerade mal eine halbe Stunde her war – und hatte sich dann hastig aus dem schicken Gebäude nebenan hierher zu ihren Freunden gesellt. Sie versuchte, ihre Sorgen wenigstens vorübergehend beiseitezuschieben, aber in der Hightech-Branche konnte man sich den alltäglichen Herausforderungen und Problemen nie so ganz entziehen. Sicher, es gab auch Vorteile: Man konnte – so wie sie jetzt gerade – in Jeans und Pullover herumlaufen (oder im Sommer in ärmellosen Tops), man verdiente sechsstellig, man durfte Tattoos und Piercings zur Schau stellen, man hatte flexible Arbeitszeiten, und man konnte sich eine Couch ins Büro liefern lassen, falls man nicht auf einem Stuhl sitzen wollte.

Aber man musste liefern.

Und der Konkurrenz einen Schritt voraus sein.

Und, scheiße, es gab da draußen jede Menge Konkurrenz.

Das Internet in Zeiten des Kapitalismus. Was für ein Ort. So viel Geld, so viele Gelegenheiten, atemberaubend erfolgreich zu sein. Und gnadenlos abzustürzen.

Die zweiunddreißigjährige Frau mit der sinnlichen Figur, dem widerspenstigen braunroten Haar und den großen, dunklen, niedlichen japanischen Anime-Augen trank noch einen Schluck Weißwein und bemühte sich, ein besonders unangenehmes Zusammentreffen mit ihrem Chef zu vergessen, das ihr noch immer zu schaffen machte.

Steck. Es. Weg.

Endlich gelang es ihr. Sie spießte ein Stück gebratene grüne Tomate mit Anchovispaste auf ihre Gabel und aß es. Dann konzentrierte sie sich wieder auf ihre Freunde. Sie alle lächelten (außer SMS-Girl), während Raoul – ihr Mitbewohner, jawohl, nur ihr Mitbewohner – eine Geschichte über Samantha erzählte. Er arbeitete als Assistent eines Modefotografen, der für diverse Möchtegern-Vogues tätig war, allesamt Onlinemagazine. Der schmale bärtige Boss kam eines Tages vorbei, um Raoul aus der Wohnung in Chelsea abzuholen, die er und Samantha sich teilten. Als er Samantha in T-Shirt und Pyjamahose antraf, das Haar gezähmt mit diversen Gummibändern und eine sehr dicke Brille auf der Nase, musterte er sie eingehend und fragte dann, ob er sie fotografieren dürfe.

»Ach, sind Sie etwa derjenige, der den Auftrag für den Freakkalender bekommen hat?«, hatte sie erwidert. Raoul legte sich bei der Darbietung richtig ins Zeug, und der Tisch grölte.

Es war eine gute Truppe. Raoul und James – sein bester Kumpel –, dazu Louise aus Samanthas Büro und schon wieder eine andere Frau, die James mitgebracht hatte. Hieß sie nun Katrina, Katharine oder Karina? Jamies Blondine der Woche eben. Samantha hatte sie SMS-Girl getauft.

Die Männer setzten ihre Diskussion über Politik fort, als hätten sie auf das Wahlergebnis gewettet, Louise versuchte, etwas Ernstes mit Samantha zu besprechen, und die K-Frau schrieb die nächste SMS.

»Bin gleich wieder da«, sagte Samantha.

Sie stand auf und stellte fest, dass der altersschwache Fußboden nach drei Gläsern Anti-Stress-Wein nicht mehr so gerade war wie vorhin. Sachte, Mädchen. Du kannst dich in den Hamptons oder in Cape May besaufen, aber nicht hier in Manhattan.

Zwei Männer an der winzigen Bar flirteten sie an. Sie ignorierte die beiden, allerdings einen weniger als den anderen. Es war der Typ, der da allein am Ende des Tresens saß. Schlank, blass – als würde er nur nachts vor die Tür gehen. Ein Maler oder Bildhauer oder eine andere Art von Künstler, schätzte sie. Gut aussehend, obwohl sein Kinn irgendwie fliehend wirken könnte, sobald er den Kopf senkte. Stechender Blick. Fordernd, gierig.

Sie erschauderte. Denn der Blick dauerte etwas zu lange und wurde unheimlich.

Er zog sie in Gedanken aus und inspizierte ihren Körper.

Sie bedauerte es, ihm in die Augen gesehen zu haben. Und eilte weiter zu der schwierigsten Stelle, die das Restaurant zu bieten hatte: der schmalen Treppe zu den Toiletten im Keller.

Sie schaffte es, ohne zu stolpern.

Hier unten war es dunkel und still. Außerdem sauber, was sie bei ihrem ersten Besuch überrascht hatte. Während der Renovierungsarbeiten war viel Mühe darauf verwendet worden, das eigentliche Restaurant rau und rustikal wirken zu lassen (ja, wir haben’s kapiert: französische und amerikanische Provinz), aber die Toiletten waren reines SoHo. Schiefertäfelung, indirekte Beleuchtung, Ziergräser. Mapplethorpe an den Wänden, aber nichts zu Ausgefallenes. Keine Peitschen, keine Hintern.

Samantha ging zur Damentoilette. Abgeschlossen. Sie verzog das Gesicht. Das Provence² war zwar nicht groß, aber kein Restaurant auf der Welt sollte nur eine einzige Klokabine für Frauen haben. Waren die Eigentümer verrückt?

Über ihrem Kopf knarrte es, von Schritten auf den alten Bodendielen. Gedämpfte Stimmen.

Sie dachte an den Mann an der Bar.

Was ist nur in mich gefahren, seinen Blick so zu erwidern? Herrje. Sei nicht so blöd. Wieso willst du flirten? Du hast doch Elliott aus der Firma. Er ist zwar kein Traummann, aber anständig und zuverlässig und schaut gern Dokus im Fernsehen. Wenn er dich das nächste Mal fragt, sagst du Ja. Er hat so niedliche Augen, und wahrscheinlich ist er auch im Bett ganz brauchbar.

Na los, ich muss pinkeln. Nur ein verdammtes Klo?

Dann ertönte eine andere Art von Knarren. Jemand kam die Treppe herunter.

Samanthas Herz klopfte. Sie wusste, es war der Flirter, der Gefährliche.

Sie sah Stiefel auf den Stufen auftauchen. Knöchelhohe Männerstiefel. Wie aus den Siebzigern. Bizarr.

Samantha schaute sich um. Sie befand sich am hinteren Ende des Korridors. Hier ging es nicht weiter. Keine Ausgänge. Was mache ich, falls er über mich herfällt? Die Lautstärke im Restaurant war ohrenbetäubend; niemand würde etwas hören. Ich habe mein Mobiltelefon oben gelassen. Ich …

Dann: Bleib locker. Du bist nicht allein. Da war ja noch die Frau auf dem Klo. Die würde alles mitbekommen.

Außerdem würde niemand, wie aufgegeilt auch immer, eine Vergewaltigung in einem Restaurantflur riskieren.

Vermutlich stand ihr bloß eine peinliche Situation bevor. Der schlanke Typ würde sein Glück versuchen, es vielleicht ein bisschen übertreiben, aber letztlich verärgert den Rückzug antreten. Wie viele Dutzend Male hatte sie so was schon erlebt? Im schlimmsten Fall würde er sie als Schlampe beleidigen.

So war das nun mal, wenn eine Frau einen Mann ansah. Da galten andere Regeln. Wenn die Männer das Anstarren übernahmen, dann war das natürlich in Ordnung. Männer sind nun mal so.

Würde sich das jemals ändern?

Doch dann: Was ist, wenn er wirklich verrückt ist? Mit einem Messer. Ein Schlitzer. Sein stechender Blick hätte jedenfalls dazu gepasst. Da war doch gerade erst ein Mädchen ermordet worden – in SoHo, in einem Keller.

Genau wie hier. Oh, verdammt, ich pinkle mir gleich in die …

Dann lachte Samantha unwillkürlich auf.

Der Stiefelträger wurde sichtbar. Ein fetter alter Typ mit Anzug und Cowboy-Krawatte. Ein Tourist aus Dallas oder Houston. Er warf ihr einen kurzen Blick zu, nickte zum Gruß und verschwand in der Herrentoilette.

Samantha drehte sich wieder zu der anderen Tür um.

Na, mach schon, Herzchen. Herrje. Musst du dermaßen viel Schminke nachspachteln? Oder kotzt du gerade deinen vierten Cosmo aus? Samantha packte erneut den Knauf, um die rücksichtslose Insassin daran zu erinnern, dass hier jemand wartete.

Der Griff ließ sich drehen.

O Mann, dachte sie. Das Klo war die ganze Zeit frei gewesen. Sie hatte den Knauf beim ersten Versuch wohl versehentlich in die falsche Richtung gedreht.

Wie dämlich kann man sich anstellen? Sie trat ein, schaltete das Licht an und ließ die Tür zufallen.

Da erst sah sie den Mann, der dahinter stand. Er trug einen Overall und eine Wollmütze. Blitzschnell verriegelte er die Tür.

O meinGottmeinGottmeinGott …

Sein Gesicht war verbrannt! Nein, verzerrt unter einer Latexmaske, transparent, aber gelb. An seinen Händen Gummihandschuhe in derselben Farbe. Auf seinem linken Arm war zwischen dem Ende des Handschuhs und dem Anfang des Ärmels der Ausschnitt einer roten Tätowierung zu sehen. Ein Insekt mit Klauen, dünnen Beinen, aber menschlichen Augen.

»Ahhhh, nein, nein, nein …«

Sie wirbelte herum und griff nach der Tür, aber er packte sie vorher und legte ihr einen Arm um die Brust. Und sie verspürte einen jähen Schmerz am Hals.

Sie strampelte und wollte schreien, aber er drückte ihr ein dickes Tuch auf den Mund, das alle Geräusche erstickte.

Und dann fiel ihr die kleine Tür gegenüber der Kloschüssel auf, ungefähr sechzig mal neunzig Zentimeter groß, und dahinter nur Schwärze – ein Tunnel oder Durchgang zu einem noch tieferen Keller unter dem Restaurant.

»Bitte!«, murmelte sie, aber das Wort schaffte es nicht über den Knebel hinaus.

Sie wurde müde, konnte sich kaum auf den Beinen halten. Und Angst hatte sie auch nicht mehr. Sie begriff: der Schmerz am Hals. Er hatte ihr irgendwas injiziert. Bevor der Schlaf sie vollends übermannte, merkte Samantha noch, dass sie auf den Boden gelegt und dann zu der schwarzen Öffnung gezogen wurde.

Sie spürte eine warme Flüssigkeit am Bein, als der Kontrollverlust durch die Droge ihre Blase erreichte.

»Nein«, flüsterte sie.

Und vernahm eine Stimme an ihrem Ohr. »Doch, gewiss.« Das letzte Wort schien beträchtlich in die Länge gezogen zu werden, als würde da nicht der Angreifer sprechen, sondern das Insekt auf seinem Arm, das zischte und zischte und zischte.

28

Das Gesetz der Haut …

Während Billy mit der American Eagle den überaus hübschen Bauch seines neuen Opfers bearbeitete, dachte er darüber nach, wie fasziniert er von Gottes persönlicher Leinwand war.

Haut.

Sie war auch Billys Leinwand, und er war so sehr auf sie fixiert, wie der Knochenjäger auf das Skelettsystem des Körpers fixiert gewesen war – was Billy interessiert bei der Lektüre von Serienstädte festgestellt hatte. Er respektierte die Besessenheit des Knochenjägers, aber ehrlich gesagt konnte er sie nicht ganz nachvollziehen. Haut war bei Weitem der aufschlussreichere Aspekt des menschlichen Körpers. Sehr viel zentraler. Viel wichtiger.

Welche Einblicke ließen Knochen denn schon zu? Gar keine. Jedenfalls nicht so wie die Haut.

Von all den Organen, die den Körper schützen, ist Haut das am höchsten entwickelte, viel höher als Hufe, Nägel, Schuppen, Federn oder die cleveren, gruseligen Außenskelette der Gliederfüßer. Bei Säugetieren ist Haut zudem das größte Organ. Dabei hält sie nicht nur die inneren Organe und Gefäße zusammen, sondern schützt vor Infektionen und warnt frühzeitig vor übermäßiger Kälte oder Hitze, vor Krankheit oder Befall. Sie widersteht Stichen und Bissen und Knüppeln und unter gewissen Umständen sogar Speeren und Projektilen. Die Haut speichert das lebensnotwendige, kostbare Wasser. Sie absorbiert das Licht, das wir brauchen, und stellt sogar Vitamin D her. Na, noch Fragen?

Haut.

Zart oder zäh wie, jawohl, Leder. (Rund um die Augen ist sie nur einen halben Millimeter dick, an den Fußsohlen fünf Millimeter.)

Die Epidermis ist die oberste Schicht, die beigefarbene, schwarze oder braune Hülle, die wir sehen können. Darunter liegt die Dermis, in die die Nadeln einer Tätowiermaschine einstechen müssen. Haut regeneriert sich meisterhaft, was bedeutet, dass auch das schönste Tattoo der Welt verschwinden wird, wenn die Nadeln nicht tief genug stechen; was ungefähr so wäre, wie die Mona Lisa auf Sand zu malen.

Doch dieses Grundlagenwissen über Haut, so interessant es auch für Billy Haven sein mochte, sagte noch nichts über ihren wahren Wert aus. Haut enthüllt, Haut erklärt. Falten zeugen vom Alter und Gebären, Schwielen deuten auf den Beruf oder Hobbys hin, frische Farbe heißt Gesundheit. Dann wäre da noch die Pigmentierung. Eine völlig andere Geschichte.

Billy Haven richtete sich auf und begutachtete seine Arbeit auf dem Pergament, der Haut seines Opfers. Ja, gut.

Eine Billy-Mod …

Die Uhr an seinem rechten Handgelenk summte. Fünf Sekunden später tat die zweite Uhr, die in seiner Tasche steckte, es ihr gleich. Eine Art Schlummerfunktion, vorgegeben durch die Modifikations-Gebote.

Und keine schlechte Idee. Wie die meisten Künstler neigte auch Billy dazu, sich in seine Arbeit zu vertiefen.

Er stand auf und ging in dem halbdunklen Raum unter dem Provence² umher. Das Licht stammte von dem Halogenstrahler auf seiner Stirn.

Er befand sich in einer achteckigen Kammer von knapp zehn Metern Durchmesser. Drei Torbögen führten in drei schwarze Tunnel. In früheren Zeiten, so hatte Billy bei den Nachforschungen gelernt, war Vieh durch diese Gänge zu einem von zwei unterirdischen Schlachthäusern hier im Westen von Manhattan getrieben worden.

Gesunde Kühe kamen in den einen Durchgang, kränkliche in den anderen. Beide wurden geschlachtet und verkauft, aber die minderwertige Qualität war für die armen Bewohner von Hell’s Kitchen gedacht oder wurde hinunter nach Five Points oder in die Stadt Brooklyn transportiert, für die schmutzigen Märkte dort. Das bessere Fleisch landete in den Küchen der Upper East- und Westsider sowie den gehobenen Restaurants der Stadt.

Billy wusste nicht, welcher der Ausgänge für das gesunde Vieh bestimmt gewesen war und welcher für das kränkliche. Er hatte beide bis zu ihrem Ende erkundet; einer endete vor einer Mauer, der andere war eingestürzt. Mehr war nicht zu erkennen. Er wünschte, er hätte es gewusst, denn er wollte die junge Dame in dem Tunnel für das minderwertige Fleisch tätowieren – das erschien ihm nur angemessen. Letztlich hatte er jedoch beschlossen, seine Mod an der Stelle durchzuführen, an der die Auslese stattgefunden hatte: in dem Achteck.

Er musterte die Frau nun eingehend. Das Tattoo war gut. Der skarifizierte Rahmen auch. Billy war zufrieden. Wenn er zu Hause in seinem Laden an den Kunden arbeitete, war deren Reaktion ihm ziemlich egal. Er hatte seine eigenen Maßstäbe. Ein Motiv, das für den Kunden nur eine Kleinigkeit war, konnte ihn mit Begeisterung erfüllen. Oder ein Mädchen konnte mit Tränen in den Augen die Tätowierung ihrer Hochzeitstorte (ja, allen Ernstes) betrachten und schluchzen, wie schön sie doch sei, aber Billy würde einen Makel entdecken, einen winzigen misslungenen Strich, und dann tagelang auf sich selbst wütend sein.

Nicht jedoch in diesem Fall. Er nickte erfreut.

Und fragte sich, ob sie wohl diesmal die Botschaft begreifen würden. Nein, nicht mal Lincoln Rhyme war so gut.

Angesichts der Schwierigkeiten, auf die er im Krankenhaus und dem Bürogebäude gestoßen war, hatte er sich entschieden, seine Verfolger ein wenig zu bremsen.

Ein Abschnitt der Gebote, verfasst in Billys flüssiger Handschrift, lautete: »Bewerte immer wieder von Neuem die Stärken der Polizisten, die gegen dich ermitteln. Es könnte notwendig sein, ihre Untersuchung zu behindern. Nimm dir lediglich Verfolger niederen Ranges vor; andernfalls werden die Behörden nur umso hartnäckiger nach dir fahnden.«

Oder in Billys Worten: Du sollst einen jeden vernichten, der sich der Modifikation in den Weg stellt.

Sein Ansatz war simpel. Wer noch nie tätowiert worden ist, glaubt meistens, Tätowiernadeln seien hohl. Aber das ist nicht der Fall, sie sind massiv und für gewöhnlich zu mehreren zusammengelötet. Die Tinte läuft am Schaft entlang in die Haut.

Zur Sedierung seiner Opfer besaß Billy aber auch einige Injektionsnadeln. Er griff nun in seine Ausrüstungstasche, holte eine braune Arzneiflasche aus Plastik hervor, öffnete sie vorsichtig und stellte sie auf den Boden. Dann nahm er eine chirurgische Gefäßklemme, die aus seinem Vorrat an gestohlenem Medizinbedarf stammte. Mit dieser langen Pinzette griff er in die Plastikflasche und entnahm ihr die knapp zwei Zentimeter lange Spitze einer sehr dünnen Subkutannadel. Er hatte die Spitze behutsam abgebrochen und mit Gift gefüllt.

Nun hob er die Handtasche der Frau auf und schob das stumpfe Ende der Nadel in das Leder unter der Schließe. Wenn ein Polizist die Tasche öffnete, würde die nahezu mikroskopisch dünne Spitze seinen Handschuh und die Haut durchbohren. Wahrscheinlich würde die Person es nicht mal bemerken.

Etwa eine Stunde später schlugen die Symptome dann jedoch mit aller Macht zu, ganz köstliche Symptome übrigens: Strychnin hat so extreme und qualvolle Auswirkungen wie kaum ein anderes Gift. Auf jeden Fall dabei sind Übelkeit, Muskelkrämpfe, Bluthochdruck, grotesk verzerrte Körperhaltungen, massiv gesteigerte Schmerzempfindlichkeit sowie am Ende ein Erstickungstod.

Genau genommen krampft man sich zu Tode.

Im vorliegenden Fall war die Dosis allerdings so bemessen, dass ein Erwachsener eher gravierende Hirnschäden als den Tod erleiden würde.

Strafe deine Verfolger mit Pestilenz.

Ein Stöhnen hinter ihm.

Sie kam allmählich zu Bewusstsein.

Billy drehte sich zu ihr um. Der Strahl seiner Stirnlampe durchschnitt blitzschnell den Raum.

Dann platzierte er die Handtasche vorsichtig ein Stück abseits, als hätte er sie desinteressiert weggeworfen. Die Polizisten würden denken, dass sich daran allerlei Partikel und Fingerabdrücke sichern lassen müssten. Er hoffte, es würde Amelia Sachs sein, die die Tasche aufhob. Er war noch immer wütend auf sie, weil sie ihn im Krankenhaus überrascht hatte, auch wenn dafür eigentlich Lincoln Rhyme die Verantwortung trug. Billy hatte gehofft, eines Tages in den Präparateraum zurückkehren zu können, aber dank ihr war das nun nicht mehr möglich.

Und falls es nicht sie erwischte, dann eben einen von Lincoln Rhymes Assistenten.

Oder gar Rhyme selbst? Es war jedenfalls nicht unmöglich. Billy hatte erfahren, dass der Mann seinen Arm und die Hand eingeschränkt wieder nutzen konnte. Vielleicht würde er sich ja einen Handschuh überstreifen und die Tasche nehmen. Er würde den Einstich mit Sicherheit nicht bemerken.

»Oh …«

Er schaute zu der Gemäldegalerie aus wunderschöner Haut, die sich vor ihm erstreckte. Dann klebte er eine Taschenlampe über seiner Leinwand fest und schaltete sie ein. Sah der Frau in die Augen, die im ersten Moment verwirrt dreinblickten und sich dann vor Schmerz verengten.

Seine Armbanduhr summte.

Die andere auch.

Es war Zeit zu gehen.

29

Lichter ließen den fallenden Hagel aufblitzen, den verkrusteten Schneematsch, den nassen Asphalt.

Blaue, weiße, rote. Pulsierend. Drängend.

Amelia Sachs stieg aus ihrem kastanienbraunen Ford Torino und ging an mehreren Krankenwagen vorbei, die alle nicht benötigt wurden. Gebraucht wurde nur der Transporter des städtischen Leichenschauhauses. Die Ersthelfer hatten gemeldet, Samantha Levine, das zweite Opfer des Täters, sei verstorben. Ihr Tod war am Tatort festgestellt worden.

Er hatte natürlich wieder Gift benutzt. So lautete zwar bislang nur der vorläufige Befund der Gerichtsmedizin, aber an der Täterschaft von 11-5 bestand kein Zweifel.

Als Samantha nicht an den Tisch des angesagten Restaurants Provence² zurückgekehrt war, hatten ihre Freunde sich Sorgen gemacht. Eine Untersuchung der Damentoilette ergab eine leicht geöffnete Zugangstür. Als ein Kellner sie aufzog und seinen Kopf durch die Öffnung steckte, erschrak er und musste sich übergeben.

Sachs stand auf der Straße und ließ den Blick über das Restaurant und die versammelten Fahrzeuge schweifen. Lon Sellitto kam zu ihr. »Amelia.«

Sie schüttelte den Kopf. »Heute Mittag im Krankenhaus konnten wir ihn aufhalten, und er hat sich sofort ein anderes Opfer gesucht. Uns gewissermaßen den Mittelfinger gezeigt.«

Die Gäste zahlten ihre Rechnungen und machten sich auf den Weg, und das Personal blickte ungefähr so begeistert drein, wie man es erwarten durfte, nachdem ein Gast auf der Toilette gewaltsam entführt, in einen Tunnel unter ihrem Lokal gezerrt und ermordet worden war.

Es war nur eine Frage der Zeit, bis das Provence² für immer die Pforten schloss, vermutete Sachs. So als wäre das Restaurant ein zweites Opfer dieses Verbrechens. Auch die Boutique an der Elizabeth Street würde es wohl nicht mehr lange geben.

»Ich fange mal lieber mit den Befragungen an«, murmelte der massige Detective, zückte ein Notizbuch und schlenderte davon.

Der Bus der Spurensicherung traf ein und hielt am Bordstein. Sachs winkte den Kollegen zu. Jean Eagleston hatte die Leitung – der Mord an Chloe Moore, an dessen Untersuchung in SoHo sie ebenfalls mitgewirkt hatte, lag erst einen Tag zurück, aber es fühlte sich wie ein Monat an. Begleitet wurde sie diesmal von einem schlanken Latino mit ruhigem, aber forschendem Blick, was darauf hindeutete, dass er perfekt für die Tatortarbeit geeignet war. Sachs ging zu ihnen. »Wir machen’s wie gestern. Ich gehe als Erste rein, untersuche den Leichnam, schreite das Gitternetz ab. Ihr nehmt euch die Toilette vor, in der sie überfallen wurde, und etwaige Fluchtwege.«

»Geht klar, Amelia«, sagte Eagleston und nickte ihr zu. Sachs ging zum Heck des Transporters, um den Tyvek-Overall mit Kapuze, Füßlingen und Handschuhen anzulegen. Und die Atemschutzmaske. Was auch immer geschah, sie durfte sie keinesfalls abnehmen.

Rost …

Als sie gerade in die Beine des Overalls stieg, warf sie zufällig einen Blick auf die andere Straßenseite. Dort an der Ecke, auf derselben Seite wie das Restaurant, stand ein Mann in einer dunklen Jacke, die genauso aussah wie die Jacke des Täters beim versuchten Überfall auf Harriet Stanton im Krankenhaus – wenngleich dieser Mann eine Baseball- und keine Wollmütze trug. Er telefonierte und schien dem Tatort keine gesteigerte Beachtung zu schenken. Dennoch hatte seine Körperhaltung etwas Künstliches an sich.

Könnte das der Täter sein, der zurückgekehrt war, genau wie in SoHo?

Sie wandte schnell den Blick ab und zog sich möglichst beiläufig weiter an.

Es kam nicht oft vor, dass ein Täter zum Tatort zurückkehrte – das war lediglich ein Klischee für schlechte Krimis und Fernsehfilme –, aber gelegentlich schon. Vor allem, wenn er kein Berufsverbrecher, sondern ein Psychopath war, dessen Motiv in einer mentalen oder emotionalen Störung begründet lag, so wie bei Täter 11-5.

Unter dem Vorwand, sich auf der anderen Seite des Busses ein neues Paar Handschuhe zu holen, näherte Sachs sich einer Kollegin, die sie kannte, einer wachsamen, erfahrenen Beamtin, die kürzlich zum Revier Midtown North versetzt worden war. Nancy Simpson hatte hier die Aufgabe, mit ihren Leuten die Personalien der Gäste aufzunehmen und die Leute dann aus dem unmittelbaren Umfeld des Tatorts zu geleiten.

»Hallo, Nancy«, sagte Amelia.

»Schon wieder dieser Täter?«, murmelte die Frau. Sie trug einen Anorak des NYPD und hatte bei diesem Wetter den Kragen hochgestellt. Sachs gefiel ihre modische dunkelgrüne Baskenmütze.

»Es sieht danach aus.«

»Er hat der ganzen Stadt einen Schreck eingejagt«, sagte Simpson. »Es werden plötzlich doppelt so viele Eindringlinge in Kellern gemeldet. Nichts davon erweist sich als stichhaltig, aber wir schicken trotzdem unsere Streifen und lassen es überprüfen.« Sie zwinkerte Amelia zu. »Und keiner wäscht mehr seine Klamotten. Weil sich niemand mehr in die Waschküche traut.«

»Nancy, wir haben vielleicht ein Problem.«

»Red weiter.«

»Dreh dich nicht um.«

»Werde ich nicht. Warum?«

»Da an der Ecke dieses Blocks steht ein Typ. Mit Jacke und Baseballmütze. Ich möchte, dass du dich ihm näherst, ohne ihn zu beachten. Weißt du, was ich meine?«

»Sicher. Mir ist er auch schon aufgefallen.«

»Wenn du nah genug dran bist, stelle ihn. Behalt deine Waffe griffbereit. Die Chance ist zwar nicht groß, aber er könnte der Täter sein.«

»Dieser Täter?«

»Ja. Vermutlich ist er es nicht. Allenfalls vielleicht.«

»Wie soll ich mich ihm nähern?«

»Du überprüfst den Verkehr und telefonierst dabei. Du tust jedenfalls so.«

»Soll ich ihn festnehmen?«

»Nein, zunächst nur seine Identität überprüfen. Ich komme von hinten. Mit gezogener Waffe.«

»Ich bin also dein Köder.«

Sachs blickte zur Seite. »Oh, verdammt. Er ist weg.«

Der Täter, oder wer auch immer es gewesen sein mochte, war um die Ecke des etwa zehnstöckigen Glas-und-Chrom-Gebäudes neben dem Restaurant gebogen.

»Ich hole ihn mir«, sagte Simpson und lief los.

Sachs rannte zur mobilen Leitstelle und teilte Bo Haumann mit, es gebe einen möglichen Verdächtigen. Er winkte sofort einige ESU-Leute und andere Beamte heran. Amelia sah zu Simpson, die stehen blieb und sich umschaute. Der Verdächtige war offenbar verschwunden.

Die Beamtin machte kehrt und lief zu Sachs und Haumann.

»Tut mir leid, Amelia. Er ist weg. Vielleicht ist er in dieses schicke Eckhaus gegangen. Oder in einen Wagen gestiegen.«

»Wir kümmern uns darum«, sagte Haumann. »Seit heute Mittag haben wir ja immerhin ein Phantombild des Verdächtigen.«

Amelia musste an das mürrische, slawisch wirkende Gesicht mit den seltsam hellen Augen denken.

Der ESU-Leiter wandte sich an seine Leute: »Schwärmt aus und sucht ihn. Und jemand soll Midtown South verständigen. Ich möchte ein Team, das von Westen die Zweiundfünfzigste Straße herunterkommt und ihm nach Möglichkeit den Weg abschneidet.«

»Jawohl, Sir.«

Sie eilten davon.

So gern Sachs sie auch begleitet hätte – sie dachte sogar kurz daran, den Tatort abzugeben –, so schnell siegte ihr Pflichtbewusstsein.

Als sie sich fertig umgezogen hatte, nahm sie ihre Ausrüstung, warf noch einen kurzen Blick in Richtung des Unbekannten, der verschwunden war, und ging dann auf die Tür des Restaurants zu.

30

Sachs war froh, dass sie auch bei diesem Tatort keine schweren Halogenscheinwerfer zum Schauplatz des Mordes schleppen musste; sie waren bereits aufgestellt und leuchteten hell.

Danke schön, liebe Ersthelfer.

Um sich zu orientieren, warf sie einen Blick auf den Plan aus Rhymes Datenbank der unterirdischen Bereiche New Yorks.

Es gab einige Übereinstimmungen mit dem ersten Tatort: das Wasserrohr, die Leitungen der Stadtwerke, die gelben Kästen mit der Aufschrift IFON. Doch es gab auch einen wesentlichen Unterschied. Dieser Raum war sehr viel größer. Und Amelia konnte ihn direkt durch die Zugangstür in der Toilette betreten, ohne runde Sarg-Brotkörbe.

Danke …

Aus den uralten Holzpferchen rund um den freien Bereich aus festgetretener Erde folgerte sie, dass hier einst Tiere von oder zu den nahen Viehhöfen in Hell’s Kitchen getrieben worden waren. Sie erinnerte sich, dass der Täter durch den Knochenjäger beeinflusst zu sein schien; auch dieser Killer hatte eines seiner Opfer in einem alten Schlachthaus versteckt – und die blutende Frau zudem angepflockt, damit sie bei lebendigem Leib von Ratten aufgefressen würde.

Täter 11-5 hatte sich wirklich einiges von seinem Vorbild abgeschaut.

Die Zugangstür in der Toilette führte zu einem großen Achteck, von dem aus drei Tunnel in der Dunkelheit verschwanden.

Sachs schaltete die Video- und Audioverbindung ein. »Rhyme? Bist du da?«

»Ah, Sachs. Ich hab mich schon gewundert.«

»Er könnte wieder zum Tatort zurückgekehrt sein. Wie an der Elizabeth Street.«

»Zurückgekehrt?«

»Oder gar nicht erst geflohen. Ich habe auf der Straße jemanden gesehen, auf den die Beschreibung passt. Bo Haumann lässt das gerade überprüfen.«

»Gibt es schon erste Erkenntnisse?«

»Nein, noch nicht.«

»Warum sollte er zurückkommen?«, dachte Rhyme laut, ohne mit einer Antwort zu rechnen.

Die Kamera zeigte in Amelias Blickrichtung – in ein dunkles Tunnelstück. Bevor sie sich jedoch dem Leichnam zuwandte, streifte sie Gummiringe über die Füßlinge und folgte den ebenfalls durch Folie geschützten Schuhabdrücken des Täters in einen der Tunnel.

»Hat er sich auf diesem Weg Zugang verschafft? Ich kann nicht viel erkennen.«

»Es sieht ganz danach aus, Rhyme. Dahinten sind Lichter.«

Der Täter hatte diesmal keinen Kanalschacht benutzt. Der Tunnel endete an einem Bahngleis nördlich der Pennsylvania Station. Zwar verdeckte ein Schutthaufen den größten Teil des Eingangs, aber es blieb mehr als genug Platz, um mühelos hinüberzuklettern. Der Täter war einfach von einer Stelle am West Side Highway aus den Gleisen gefolgt, über den Schutt in den Tunnel gestiegen und weiter zu dem achteckigen Raum gegangen, in dem er Samantha ermordet hatte. Sachs funkte Jean Eagleston an und meldete ihr den sekundären Tatort – die Zugangs- beziehungsweise Fluchtroute.

Dann kehrte Sachs zur Mitte des Achtecks zurück, wo das Opfer lag. Sie blickte hoch und schirmte ihre Augen vor den hellen Halogenstrahlern ab. »Da hängt wieder eine Taschenlampe, Rhyme. Er möchte wirklich sichergehen, dass niemand das Opfer übersieht.«

Nachrichten unseres Sponsors …

Genau wie Chloe war Samantha mit Handschellen und Textilklebeband gefesselt. Auch sie war teilweise entkleidet worden – aber nur, um ihren Bauch freizulegen, wo der Täter sie tätowiert hatte. Eine schnelle Untersuchung ergab auch hier keinen sichtbaren sexuellen Kontakt. Im Gegenteil, er hatte die beiden Opfer sogar merkwürdig keusch zurückgelassen. Das war irgendwie viel unheimlicher als ein gewöhnliches Sexualverbrechen, dachte Sachs, denn es betonte die Rätselhaftigkeit des Falls: Warum machte er das alles? Eine Vergewaltigung war wenigstens eindeutig. Aber das hier?

Sie betrachtete das Tattoo.

Rhymes Stimme erfüllte die Stille. »›Vierzig.‹ Wieder mit kleinem Anfangsbuchstaben. Ein Teil der Botschaft. Diesmal als Kardinalzahl, nicht als Ordinalzahl ›vierzigsten‹. Wieso?« Gereizt fügte er hinzu: »Ach, für Spekulationen ist keine Zeit. Lass uns weitermachen.«

Sachs nahm die üblichen Proben unter den Fingernägeln (hier aber ohne ein so offensichtliches Ergebnis wie noch bei Chloe) und dann vom Blut, den Körperflüssigkeiten und wahrscheinlich dem Gift, das aus den Wunden sickerte. Danach leuchtete sie den Körper nach Fingerabdrücken ab, obwohl der Täter natürlich abermals Handschuhe getragen hatte.

Sachs fing mit dem Gitternetz an, nahm Proben im direkten Umfeld der Leiche und Kontrollproben in größerer Entfernung. Sie musterte den Boden. »Wieder Füßlinge und keine verwertbaren Spuren.«

»Er trägt neue Schuhe«, sagte Rhyme. »Seine Bass, Größe fünfundvierzig, hat er garantiert entsorgt. Die dürften inzwischen in der Kanalisation der Bronx treiben.«

Während Amelia mit dem Gitternetz beschäftigt war, fiel ihr etwas an einer der hinteren Wände auf. Zuerst dachte sie, es sei eine tote Ratte. Das Ding rührte sich nicht, also hatte der Nager womöglich von Samanthas Fleisch gekostet und dabei Gift abbekommen. Dann war er weggekrochen und verendet.

Doch als Sachs sich näherte, erkannte sie, dass die vermeintliche Ratte eine kleine Handtasche war.

»Hier liegt die Tasche des Opfers.«

»Gut. Vielleicht hängen ja Partikel dran.«

Sie nahm das Ledertäschchen und ließ es in eine Beweismitteltüte fallen.

Diese und auch alle weiteren Plastik- und Papiertüten sammelte sie in einem großen Karton.

Danach leuchtete sie mit der alternativen Lichtquelle nicht nur noch einmal Samanthas Körper, sondern auch den Boden des Achtecks und die Tunnel ab. Täter 11-5 hatte auch diesmal wieder ausgiebig die Haut betastet. Die Abdrücke der Füßlinge bewiesen, dass er den Zugangstunnel mehrmals in beide Richtungen beschritten hatte. Das kam Amelia seltsam vor, und sie meldete es an Rhyme weiter. Eventuell habe er Eindringlinge gehört, mutmaßte der Kriminalist. Oder er habe zunächst einen Teil seiner Ausrüstung am Eingang zurückgelassen. Sachs schoss Fotos, kehrte schließlich zu der Zugangstür zurück und bedankte sich leise ein weiteres Mal bei niemand im Besonderen, dass nichts an diesem Schauplatz klaustrophobisch gewesen war.

Draußen gesellte sie sich zu den anderen Beamten der Spurensicherung, die mit den sekundären Tatorten fertig waren. Detective Jean Eagleston wartete mit der wenig überraschenden Neuigkeit auf, dass alle Spuren, die der Täter entlang der Gleise oder am Tunneleingang hinterlassen haben mochte, durch den Regen und Hagel ausgelöscht worden waren.

Abgesehen von einem vermutlich kurzen Kampf in der Damentoilette gab es keine Anzeichen dafür, dass der Täter etwas berührt hatte. Die Schrauben, die er lösen musste, um sich Zugang zum Toilettenraum zu verschaffen, trugen keine Werkzeugspuren. Und Schuhabdrücke gab es auch keine, außer natürlich von den Dutzenden von Straßenschuhen der weiblichen Gäste, die diese Toilette zuvor betreten hatten.

Der Hagel vollführte einen lästigen Trommelwirbel auf Amelias Kapuze. Sie teilte Rhyme mit, dass sie die Videokamera ausschalten würde, damit die teure Ausrüstung keinen Schaden durch die Feuchtigkeit nahm.

Zurück an ihrem Wagen füllte sie für jede gesicherte Spur eine Registrierkarte aus. Sie arbeitete unter dem geöffneten Kofferraumdeckel, damit die Karten und Beweismitteltüten trocken blieben. Danach zog sie den Tyvek-Overall aus, stopfte ihn im Transporter der Spurensicherung in eine Abfalltüte, zog ihre Lederjacke an und kehrte auf die Straße zurück.

Dort sah sie Detective Nancy Simpson mit Bo Haumann sprechen. Die Beamten, die zur Suche nach dem Verdächtigen ausgesandt worden waren, trafen nach und nach wieder an der Leitstelle ein.

Haumann strich sich über den grauhaarigen Bürstenschnitt. »Nichts«, sagte er, als Sachs hinzutrat. »Niemand hat ihn gesehen. Aber …« Er blickte zum Himmel. »Bei solch einem stürmischen Wetter ist auch kaum jemand unterwegs.«

Sie nickte und ging dann zu Lon Sellitto, der mit einigen Leuten in Samanthas Alter sprach. Amelia berichtete ihm von der erfolglosen Fahndung – nach entweder dem Täter oder einem unschuldigen Passanten. Er nahm die Neuigkeit mit einem Grunzen zur Kenntnis, und dann wandten die beiden sich den anderen zu, bei denen es sich, erklärte der Detective, um Samanthas Freunde handelte. Sachs hatte das bereits vermutet; ihre Mienen verrieten sie.

»Ihr Verlust tut mir leid«, sagte Sachs. Eine der Frauen war in Tränen aufgelöst – eine Arbeitskollegin des Opfers. Die andere Frau, eine Blondine, wirkte eingeschüchtert und nervös. Sachs nahm an, dass sie Koks in ihrer Handtasche versteckt hatte. Egal.

Die beiden Männer waren wütend und entschlossen. Wie es schien, war keiner von ihnen Samanthas Partner gewesen, doch einer dafür ihr Mitbewohner; in seinem Blick lag mehr Schmerz als bei den drei anderen.

Sachs und Sellitto stellten eine Reihe von Fragen und fanden ihre Erwartung bestätigt, dass Samantha Levine nach Wissen ihrer Freunde keinerlei Feinde gehabt hatte. Sie war eine Geschäftsfrau und nie mit dem Gesetz in Konflikt geraten. Es gab auch keine unschönen Trennungen von früheren Partnern zu verzeichnen.

Sie hatte sich hier einfach zur falschen Zeit am falschen Ort befunden. In gewisser Weise war so etwas eines der tragischsten Verbrechen überhaupt: ein Mord an einem Zufallsopfer.

Und in vielerlei Hinsicht war die Aufklärung eines solchen Falls schwieriger als alle anderen.

In diesem Moment kam ein Mann in einem teuren Anzug – und ohne Mantel – angelaufen und ignorierte den Hagel und die Kälte. Er war Mitte fünfzig, gebräunt und sorgfältig frisiert, dabei nicht groß, aber recht ansehnlich und gut proportioniert.

»Mr. Clevenger!«, rief eine der Frauen und fiel ihm um den Hals. Samanthas Kollegin. Er nahm sie fest in die Arme und nickte den anderen Freunden Samanthas ernst zu.

»Louise! Stimmt das? Ich habe es gerade erst gehört, ich wurde angerufen. Samantha, ist sie … ist sie tot?«

Die Frau löste sich von ihm. »Ja. Ich kann’s gar nicht glauben. Sie ist … nicht mehr da.«

Der Neuankömmling wandte sich Sachs zu, die ihn fragte: »Demnach haben Sie Miss Levine gekannt?«

»Ja, ja. Sie arbeitet für mich. Sie hat … Noch vor ein paar Stunden habe ich zuletzt mit ihr gesprochen. Wir hatten ein Meeting … erst vor ein paar Stunden.« Er wies auf das elegante Gebäude neben dem Restaurant. »Da. Ich bin Todd Clevenger.« Er reichte ihr eine Visitenkarte. International Fiber Optic Networks. Er war der Hauptgeschäftsführer der Firma.

»Gab es irgendeinen Grund, aus dem jemand es auf Miss Levine abgesehen haben könnte?«, fragte Sellitto. »Einen heiklen Teil ihres Jobs? Der ihr womöglich Drohungen eingebracht hat?«

»Das kann ich mir nicht vorstellen. Wir verlegen Glasfaserkabel für Breitband-Internet … als ganz gewöhnlicher Kommunikationsanbieter. Wie dem auch sei, sie hat nie irgendwas darüber gesagt, dass sie in Gefahr schweben könnte. Sie war der netteste Mensch der Welt. Und klug. Wirklich klug.«

»Mir ist da was eingefallen«, sagte die Frau namens Louise zu Sachs. »Gestern wurde doch auch jemand ermordet. In SoHo. Ist das hier derselbe Verrückte?«

»Dazu kann ich mich leider nicht äußern. Es handelt sich um eine laufende Ermittlung.«

»Aber die andere Frau wurde ebenfalls unter der Erde getötet, richtig? In einem Tunnel. Es kam in den Nachrichten.«

»Ja, stimmt«, sagte der dünne junge Mann, der wie ein Künstler aussah und sich als Raoul, Samanthas Mitbewohner, vorgestellt hatte. »Das war genauso. Die gleiche – wie nennt man das? – Vorgehensweise.«

Sachs ging erneut nicht darauf ein. Sie und Sellitto stellten noch ein paar Fragen, aber es wurde schnell klar, dass diese Leute ihnen nicht weiterhelfen konnten.

Falsche Zeit, falscher Ort.

Ein Zufallsopfer …

In Fällen, in denen nur das Opfer und der Täter zugegen gewesen waren und keine Zeugen, würde die Wahrheit letztlich immer durch die Beweise enthüllt werden müssen.

Und diese Beweise verstauten Sachs und die anderen Beamten der Spurensicherung nun sorgfältig im Kofferraum ihres Ford Torino.

Fünf Minuten später raste sie mit hektisch pulsierendem Blaulicht auf dem Armaturenbrett den West Side Highway hinauf und rutschte im Slalom an den anderen Fahrzeugen vorbei. Das hatte aber mehr mit der Kraft des Motors und Amelias Vorliebe für hohe Drehzahlen zu tun als mit dem schlechten Wetter.

31

Kurz vor dreiundzwanzig Uhr hörte Rhyme, wie Sachs den Flur betrat, begleitet vom modulierten Rauschen des Windes voller Hagelkörner. »Ah, endlich.«

Gleich darauf kam sie in den Salon und brachte einen großen Karton mit, in dem ein Dutzend Plastik- und Papiertüten lagen. Sie nickte zum Gruß Mel Cooper zu, der einerseits sichtlich müde war, andererseits darauf zu brennen schien, mit der Analyse zu beginnen.

»Sachs, du hast gesagt, er könne sich in der Nähe des Tatorts aufgehalten haben?«, fragte Rhyme als Erstes.

»Ja, stimmt.«

»Was ist daraus geworden?«

»Nichts. Bo hat ein halbes Dutzend ESU-Leute ausgeschickt, aber der Kerl war schon weg. Und ich konnte ihn nicht genau erkennen. Vielleicht ist er es gar nicht gewesen. Nur mein Bauchgefühl war anderer Meinung.« Sie öffnete eine Straßenkarte von Hell’s Kitchen auf dem Hauptmonitor, zeigte auf das Restaurant Provence² und dann auf die Ecke mit dem Bürogebäude. »Er ist da entlang, siehst du? Es sind nur wenige Blocks bis zum Times Square. Dort konnte er in der Menge untertauchen. Auch wenn er es nicht war, einen solchen Zufall durften wir nicht ignorieren. Immerhin wissen wir, dass er sich für die Ermittlungen zu interessieren scheint; er ist zur Elizabeth Street zurückgekehrt und hat mich durch den Kanaldeckel beobachtet.«

Auge in Auge …

»Okay, kümmern wir uns um die Beweismittel. Was haben wir, Sachs?«

»Findet es heraus – was sie hat, meine ich –, aber findet es schnell«, sagte Thom bestimmt. »Du gehst bald zu Bett, Lincoln. Es war ein langer Tag.«

Rhyme verzog missmutig das Gesicht. Aber er akzeptierte auch, dass es zu den Aufgaben des Betreuers zählte, ihn gesund und am Leben zu erhalten. Als Querschnittsgelähmter war Rhyme besonders gefährdet. Im schlimmsten Fall drohte ihm eine autonome Dysregulation – ein massiver Anstieg des Blutdrucks, hervorgerufen durch körperlichen Stress. Ob auch Erschöpfung als Auslöser infrage kam, stand nicht abschließend fest, doch Thom würde im Hinblick auf seinen Schützling niemals ein unnötiges Risiko eingehen.

»Ja, ja, ja. Nur noch ein paar Minuten.«

»Da ist nichts Aufregendes dabei«, sagte Sachs und wies auf die Beweise.

Aber das war kaum jemals der Fall, dachte Rhyme. Tatortarbeit basierte auf der Addition von Kleinigkeiten. Jeder eindeutige große Fund war ihm automatisch suspekt, denn es konnte sich um eine fingierte Spur handeln. Was öfter vorkam, als man meinen sollte.

Sachs zeigte ihm nun zunächst die Fotos der Tätowierung.

Wieder eingerahmt durch diese Bögen, die laut TT Gordon irgendeine Bedeutung hatten.

Was die ganze Angelegenheit nur noch vertrackter machte.

»Erst ›zweiten‹ und jetzt ›vierzig‹. Und auch diesmal kein Satzzeichen.«

Worauf, zum Teufel, wollte er hinaus? Auf die Lücke von achtunddreißig zwischen zwei und vierzig? Und wieso der Wechsel von einer Ordinal- zu einer Kardinalzahl? »Das riecht mir nach einem Ort, nach einer Adresse«, vermutete Rhyme. »GPS-Daten oder Längen- und Breitengrad. Aber noch nicht ausführlich genug, um etwas damit anfangen zu können.«

Er ließ das Spekulieren sein und wandte sich den Spuren zu, die Sachs gesammelt hatte. Sie wählte eine Tüte aus und reichte sie Cooper. Er entnahm daraus einen Wattebausch.

»Das Gift«, sagte Sachs. »Eine Probe ist an die Gerichtsmedizin gegangen, aber ich möchte schon jetzt wissen, womit wir es zu tun haben. Verbrennen Sie sie, Mel.«

Er schickte das Material durch den Gaschromatographen und erhielt einige Minuten später das Ergebnis des Massenspektrometers. »Es ist eine Mischung aus Atropin, Hyoscyamin und Scopolamin.«

Rhyme starrte die Zimmerdecke an. »Das stammt von irgendeiner Pflanze … ja, ja … Verflucht, ich kann mich nicht erinnern, von welcher.«

Cooper tippte die Bestandteile des Cocktails in die Giftdatenbank ein und vermeldete gleich darauf: »Engelstrompete: Brugmansia.«

»Ja«, rief Rhyme. »Natürlich, das ist es. Aber die Einzelheiten kenne ich nicht.«

Cooper erklärte, es handle sich um eine südamerikanische Pflanze, die vor allem bei Kriminellen in Kolumbien beliebt sei und von ihnen Teufelsatem genannt werde. Sie pusteten sie ihren Opfern ins Gesicht. Die Droge lähmte und führte zu Gedächtnisverlust. Die Betroffenen verloren entweder das Bewusstsein oder konnten sich zumindest nicht mehr wehren.

Und mit der richtigen Dosis, wie bei Samantha Levine, trat binnen weniger Minuten der Tod ein.

Genau in diesem Moment klingelte das Festnetztelefon. Am anderen Ende war die Gerichtsmedizin.

Cooper zog eine Augenbraue hoch und sah Sachs an. »Heute Abend scheint wenig los zu sein. Oder Sie haben denen so viel Angst eingejagt, dass die uns ganz oben auf die Liste gesetzt haben, Amelia.«

Rhyme wusste, was von beidem stimmte.

Der diensthabende Gerichtsmediziner bestätigte, dass für die tätowierte Botschaft auf Samantha Levines Bauch Teufelsatem verwendet worden war. Er fügte hinzu, die Konzentration des Toxins sei auffallend hoch. Zudem fänden sich im Blut des Opfers Propofol-Rückstände. Cooper dankte ihm.

Dann widmeten Sachs und er sich den nächsten Spuren. Diesmal gab es jedoch keine Abweichung von den Kontrollproben, was bedeutete, dass die am Leichnam und an den Laufwegen des Täters gesammelten Partikel nicht von 11-5 stammten, sondern alle zu dem unterirdischen Viehpferch gehörten.

Das wiederum hieß, es ergaben sich daraus keinerlei Rückschlüsse auf den Täter.

»Ergo völlig nutzlos«, murmelte Rhyme.

Schließlich nahm Sachs eine Zange und hob damit eine Plastiktüte an, in der sich eine Handtasche zu befinden schien. »Im ersten Moment habe ich das für eine Ratte gehalten. Wegen der braunen Farbe, du weißt schon. Und der Riemen sah wie der Schwanz aus. Vorsicht! Das Ding ist mit einer Falle ausgestattet.« Sie sah dabei Cooper an.

»Wie kommst du darauf?«, fragte Rhyme.

»Die Tasche lag ganz allein ungefähr drei Meter von Samanthas Leiche entfernt«, erklärte sie. »Irgendwie völlig deplatziert. Ich habe sie mir genau angesehen und eine winzige Nadel entdeckt. Aufgehoben habe ich sie dann mit einer Zange, genau wie jetzt gerade.« Sachs fügte hinzu, sie rechne mit Fallen, seit Terry Dobyns, der NYPD-Psychologe, sie alle davor gewarnt habe, der Täter könne sich gegen die Verfolger wenden.

»Ganz schön hinterlistig«, sagte Cooper, der die Nadel durch eine Lupe betrachtete. »Eine Injektionsnadel. Hauchdünn, sehr klein. Sie enthält eine weiße Substanz.«

Rhyme fuhr näher heran und sah es sich selbst an; trotz seiner scharfen Augen konnte er lediglich ein winziges Funkeln dicht neben der Schließe erkennen.

Cooper zog die Tasche mit Hilfe der Zange behutsam aus der Tüte.

»Überprüf sie auf Sprengstoff«, warnte Rhyme. Das passte zwar nicht zur bisherigen Vorgehensweise des Täters, aber man konnte nie vorsichtig genug sein.

Der Scan war negativ. Cooper entschied dennoch, die Tasche in einer geschlossenen Abzugskammer mit ferngesteuerten Greifern zu öffnen, nur für den Fall, dass sich im Innern eine Vorrichtung befand, die Gift versprühte.

Aber nein, die Nadel war die einzige Falle. Der sonstige Inhalt war banal, wenn auch herzzerreißend; er gab Einblicke in ein Leben, das abrupt geendet hatte: der Mitgliedsausweis eines Fitnessstudios, der Dankesbrief für eine Spende an die Brustkrebsfürsorge, ein Rabattgutschein für ein Restaurant in Midtown. Fotos von Kindern – offenbar Nichten und Neffen.

Und was die Falle anbetraf … Cooper zog die Nadel langsam heraus.

»Sie ist sehr dünn«, sagte Rhyme. »Was verrät uns das?«

»Man könnte sie für Insulin benutzen, aber Nadeln dieser Art werden meistens von plastischen Chirurgen verwendet«, sagte Cooper.

»Er hat auch Propofol, ein verbreitetes Anästhetikum«, erinnerte Rhyme ihn. »Es könnte sein, dass er vorhat, im Zuge seiner Flucht sein Aussehen durch einen Eingriff zu verändern. Vielleicht ist er aber auch nur irgendwo eingebrochen und hat das ganze Zeug gestohlen. Sachs, überprüf mal, ob es in den letzten paar Wochen entsprechende Meldungen gegeben hat.« Sie ging zum Telefon, um in der Zentrale eine NCIC-Abfrage zu erbitten.

»Aber zurück zu dieser speziellen Nadel«, fuhr Rhyme fort. »Was hat er in seinem kleinen Geschenk versteckt? Mehr von der Engelstrompete?«

Cooper testete die Probe. Gleich darauf lag das Ergebnis vor. »Nein. Schlimmer. Na ja, so sollte ich das nicht ausdrücken, denn das wäre eine qualitative Wertung. Sagen wir einfach, es ist wirksamer.«

»Du meinst tödlicher?«, fragte Rhyme.

»Und wie. Das ist Strychnin.« Cooper erklärte, das Gift werde aus der Strychnos gewonnen, einer Baumart aus der Familie der Brechnussgewächse, und sei als Rattengift beliebt. Vor hundert Jahren habe man es noch gern als Mordwaffe genutzt, inzwischen aber nicht mehr, denn es ließ sich leicht nachweisen. Kein anderes Gift verursache derart starke Schmerzen.

»Die Dosis hier reicht nicht aus, um einen Erwachsenen zu töten«, sagte Cooper. »Aber das Opfer wäre wochenlang außer Gefecht gesetzt und könnte bleibende Hirnschäden zurückbehalten.«

Aus der Perspektive des Ermittlers gab es jedoch auch etwas Positives zu vermelden: Das Gift war bis heute als Pestizid auf dem Markt. Rhyme erwähnte diesen Umstand.

»Mal sehen, ob wir gewerbliche Anbieter finden können«, sagte der Techniker. »Über Giftverkäufe muss genau Buch geführt werden.«

Cooper setzte sich an seinen Computer und runzelte kurz darauf die Stirn. »Es gibt sogar Dutzende möglicher Quellen. Ganz gewöhnliche Läden. Er braucht bloß einen gefälschten Ausweis, zahlt in bar, und schon lässt der Kauf sich nicht mehr zurückverfolgen.«

In der Welt der forensischen Wissenschaft sind zu viele Optionen genauso schlecht wie zu wenige.

Sachs erhielt einen Anruf, hörte kurz zu, bedankte sich dann und trennte die Verbindung. »Bei uns in der Gegend wurden in den letzten dreißig Tagen keine Diebstähle von Drogen oder anderen medizinischen Geräten oder Substanzen gemeldet, abgesehen von ein paar Kiffern oder Cracksüchtigen, die Apotheken überfallen haben; sie wurden alle geschnappt. Und nirgendwo wird Propofol vermisst.«

Thom erschien in der Tür.

»Oje, was für eine finstere Miene.«

»Es ist gleich Mitternacht, Lincoln. Und du gehst jetzt zu Bett.«

»Ja, mein Lieber, sehr wohl, mein Lieber.« Dann wandte Rhyme sich an Cooper. »Pass auf dich auf, Mel. Wir haben keinen Grund zu der Annahme, dass er von deiner Mitwirkung an diesem Fall weiß, aber sei trotzdem vorsichtig. Sachs, schick eine SMS an Lon und Pulaski und warne sie ebenfalls.« Er warf einen Blick auf die Messkurve des Strychnins. »Wir sind jetzt Ziele. Er hat uns den Krieg erklärt.«

Amelia schickte die Nachrichten an die beiden Kollegen ab, ging dann zu einer freien Tafel und hielt darauf die Beweise und auch die Informationen fest, die sie und Lon Sellitto über das Opfer in Erfahrung gebracht hatten.

54. STRASSE WEST 614

- Opfer: Samantha Levine, 32.

- Hat für International Fiber Optic Networks gearbeitet.

- Vermutlich keine Verbindung zum Täter.

- Kein sexueller Missbrauch, aber Hautberührung.

- Täter 11-5:

- Siehe Einzelheiten von früheren Tatorten.

- Könnte zum Tatort zurückgekehrt sein.

- Keine Sichtungen.

- Keine Fingerabdrücke.

- Keine Fußspuren.

- Todesursache: Vergiftung mit Brugmansia, beigebracht mittels Tätowierung.

- Engelstrompete, Teufelsatem.

- Atropin, Hyoscyamin, Scopolamin.

- Tätowierung.

- »vierzig«, umgeben von skarifizierten Bögen.

- Warum Kardinalzahl?

- Sediert mit Propofol.

- Wie erlangt? Zugang zu Arzneiwirkstoffen? (Keine hiesigen Diebstähle.)

- Schauplatz.

- Opfer wurde aus Kellertoilette des Restaurants Provence² verschleppt.

- Tatort lag unter der Toilette; unterirdische Viehverteilstelle aus dem 19. Jahrhundert.

- Ähnliche Infrastruktur wie an früherem Tatort:

- IFON.

- Verteiler der Stadtwerke.

- Gleichstromleitung der Öffentlichen Verkehrsbetriebe.

- Rohrleitung der Umweltschutzbehörde.

- Taschenlampe.

- Handelsüblich; nicht zurückverfolgbar.

- Handschellen.

- Handelsüblich; nicht zurückverfolgbar.

- Textilklebeband.

- Handelsüblich; nicht zurückverfolgbar.

- Keine Partikelspuren.

- Handtasche als Falle präpariert.

- Injektionsnadel eines plastischen Chirurgen.

- Nadel mit Strychnin gefüllt.

- Ursprung lässt sich nicht ermitteln.

- Dosis vermutlich nicht tödlich.

Rhyme musterte die Einträge und zuckte dann die Achseln. »Das alles ist so rätselhaft wie die Botschaft, die er senden will.«

»Geisterstunde«, sagte Thom.

»Okay, du hast gewonnen.«

Cooper zog seine Jacke an und verabschiedete sich.

»Sachs?«, fragte Rhyme. »Kommst du mit nach oben?«

Sie hatte sich von der Tafel abgewandt und starrte aus dem Fenster auf die kahlen vereisten Äste, die sich im hartnäckigen Wind wiegten.

»Was?« Sie hatte anscheinend nicht zugehört.

»Kommst du zu Bett?«

»Gib mir noch ein paar Minuten.«

Thom stieg die Treppe hinauf, und Rhyme fuhr zu dem Aufzug, der ihn in den ersten Stock bringen würde. Oben rollte er ein Stück in Richtung Schlafzimmer, blieb dann stehen, neigte den Kopf und horchte. Sachs telefonierte leise, aber er konnte sie trotzdem verstehen.

»Pam, he, ich bin’s … Ich hoffe, du hörst deine Nachrichten ab. Ich möchte wirklich gern mit dir reden. Bitte ruf mich an. Ich hab dich lieb. Gute Nacht.«

Das war nach Rhymes Zählung mindestens der dritte derartige Anruf am heutigen Tag.

Er hörte ihre Schritte auf der Treppe, fuhr sofort ins Schlafzimmer und fing an, auf Thom einzureden – was dem Betreuer reichlich bizarr vorgekommen sein musste, denn Rhyme achtete nicht darauf, was er sagte, sondern plapperte einfach drauflos. Er wollte unbedingt vor Sachs verheimlichen, dass er ihre flehentliche Bitte an Pam Willoughby belauscht hatte.

Sachs erreichte den ersten Stock und kam ins Schlafzimmer. Rhyme dachte daran, wie verstörend es ist, wenn Menschen, die der Mittelpunkt unseres Lebens sind, plötzlich verwundbar werden. Und schlimmer noch, wenn sie es hinter einem stoischen Lächeln verbergen, so wie jetzt Sachs.

Sie bemerkte seinen Blick. »Was ist?«

Rhyme improvisierte. »Ach, nichts. Ich hatte nur gerade das Gefühl, dass wir ihn morgen erwischen werden.«

Er rechnete damit, dass sie ihn ungläubig anstarren und irgendwas sagen würde wie: »Du? Hast ein Gefühl?«

Doch stattdessen warf sie einen kurzen Blick auf das Display ihres Telefons, steckte es ein und sah aus dem Fenster. »Kann sein, Rhyme. Kann sein.«

III
DER ROTE TAUSENDFÜSSLER

Donnerstag, 7. November
9.00 Uhr

32

Billy Haven schreckte schwitzend und laut stöhnend aus einem schwierigen Traum hoch.

In dem das Oleanderzimmer vorkam.

Wobei doch alle Träume, die dort spielten – und davon gab es jede Menge –, per definitionem schwierig waren.

Dieser hier war besonders entsetzlich gewesen, denn seine Eltern tauchten darin auf, obwohl sie mehrere Jahre vor dem Zeitpunkt gestorben waren, an dem er das Oleanderzimmer zum ersten Mal betreten hatte. Vielleicht waren sie Gespenster, aber sie sahen echt aus. Jedenfalls so echt, wie es in einem irrealen Traum zugehen konnte.

Seine Mutter beobachtete, was er tat, und schrie: »Nein, nein, nein! Hör auf, hör auf!«

Doch Billy lächelte ihr beruhigend zu und sagte: »Das ist schon in Ordnung«, wenngleich er wusste, dass das nicht stimmte. Es war alles andere als in Ordnung. Dann begriff er, dass seine Worte nichts bedeuteten, denn seine Mutter konnte ihn nicht hören. Was sein Lächeln wegwischte und ihn sich elend fühlen ließ.

Sein Vater schüttelte lediglich den Kopf, weil der Anblick ihn enttäuschte. Unendlich enttäuschte. Auch das machte Billy zu schaffen.

Doch als er nun darüber nachdachte, ergab die Rolle seiner Eltern in dem Traum durchaus einen Sinn. Die beiden waren gestorben, und zwar blutig.

Was für eine perfekte und schreckliche Logik.

Billy roch Blut, sah Blut, schmeckte Blut. Bemalte seine Haut vorübergehend mit Blut. Was im Oleanderzimmer sowohl im Traum als auch im wirklichen Leben vorkam. Er bemalte seine Haut auf die Art, die in manchen Kulturen vorherrscht, in denen echte Tätowierungen verboten sind.

Billy warf die Decke beiseite, setzte sich auf und stellte die Füße auf den kalten Boden. Mit einem Kissen wischte er sich den Schweiß von der Stirn und stellte sie sich alle gemeinsam vor: Lovely Girl und seine Eltern.

Er schaute auf seine beiden Oberschenkel. Auf dem linken stand eintätowiert:

ELA

Auf dem anderen:

LIAM

Zwei Namen, die er mit Stolz auf seinem Körper trug und für immer tragen würde. Sie standen für eine gewaltige Lücke in seinem Leben. Doch diese Lücke würde sich bald schließen. Und ein Unrecht würde wiedergutgemacht sein.

Die Modifikation … Er betrachtete den Rest seines Körpers.

Billy Haven war weitgehend frei von Tätowierungen, was ungewöhnlich für jemanden war, der den größten Teil seines Einkommens als Tattoo-Künstler verdiente. Die meisten seiner Kollegen ergriffen den Beruf, weil sie selbst viel Spaß an Körpermodifikationen hatten. Manche waren sogar von den Nadeln besessen, süchtig nach der Maschine. Mehr. Ich will mehr. Und viele von ihnen deprimierte es regelrecht, dass es an ihren Körpern immer weniger freie Haut gab, die mit weiteren Arbeiten ausgefüllt werden konnte.

Aber nicht Billy. Vielleicht war es bei ihm wie bei Michelangelo. Der Meister hatte gern gemalt, sich aber nicht sonderlich gern malen lassen.

Fingerspitze an Fingerspitze …

In Wahrheit hatte Billy nämlich gar kein Tattoo-Künstler werden wollen. Es war bloß ein vorübergehender Job gewesen, um sich das College zu finanzieren. Doch er hatte Gefallen an der Tätigkeit gefunden, und während bei einem herkömmlichen Kunstmaler finanzielle Schwierigkeiten praktisch vorprogrammiert sein würden, kam ein Tätowierer passabel über die Runden. Also hatte er auf den ohnehin eher wertlosen College-Abschluss verzichtet, in einem kleinen Einkaufszentrum ein Ladenlokal angemietet und mit seinen Billy-Mods auch weiterhin gutes Geld verdient.

Er sah noch einmal auf seine Oberschenkel.

ELA LIAM

Dann schaute er auf seinen linken Arm. Auf den roten Tausendfüßler.

Das Geschöpf war ungefähr fünfundvierzig Zentimeter lang. Sein hinteres Ende befand sich auf halber Höhe des Bizeps; von dort aus wand der Leib sich in lang gezogener S-Form bis zum Handrücken, wo der Kopf des Insekts ruhte – der Kopf mit menschlichem Gesicht, vollen Lippen, wissenden Augen, einer Nase sowie dem Mund rund um die Mandibeln.

Traditionellerweise ließen Menschen sich aus einem von zwei Gründen mit Tieren tätowieren: um sich die Attribute der Kreatur anzueignen, zum Beispiel den Mut eines Löwen oder die Geschmeidigkeit eines Panthers, oder als Emblem, um sich vor einem speziellen Raubtier zu schützen.

Billy wusste nicht viel über Psychologie, aber er wusste, dass es von jenen beiden Gründen der erste war, der ihn zur Wahl dieses Tiers als Schmuck für seinen Arm veranlasst hatte.

Nun ja, eigentlich wusste er nur, dass es ihm ein gutes Gefühl verlieh.

Er zog sich an, suchte seine Ausrüstung zusammen und fuhr sich dann mehrmals mit einem Kleberoller über die Kleidung, die Haare und den Körper.

Seine Armbanduhr summte. Ein paar Sekunden später auch die andere Uhr in seiner Tasche.

Es war wieder Zeit, auf die Jagd zu gehen.

Okay. Das war wirklich ärgerlich.

Billy war in einem stillen, dunklen Tunnel unter dem Ostteil von Midtown und eigentlich unterwegs zu der Stelle, an der er sein nächstes Opfer mit einer Tätowierung in die Hölle befördern würde.

Doch sein Weg war blockiert.

Er wusste, dass dieser Tunnel im neunzehnten Jahrhundert das Verbindungsstück einer Schmalspurbahn zwischen einer Fabrik und einem Zugdepot in der Nähe der Vierundvierzigsten Straße gewesen war. Es handelte sich um eine prächtige Konstruktion aus glatten Ziegelwänden und eleganten Bögen mit erstaunlich wenig Ungeziefer oder Schimmel. Die Schwellen und Gleise gab es zwar nicht mehr, aber der ursprüngliche Zweck war in gewisser Weise immer noch präsent: In einigen Blocks Entfernung konnte Billy die Züge hören, die nach Norden und Süden die Grand Central Station verließen. Auch U-Bahnen kamen hier vorbei. Über und unter dem Tunnel. Manche so dicht, dass der Staub rieselte.

Der Tunnel hätte ihn sehr dicht an sein nächstes Opfer herangeführt – wenn nicht ein paar rücksichtslose Arbeiter während der letzten vierundzwanzig Stunden die Türöffnung zugemauert hätten. Eine solche Baumaßnahme hatte Billy nicht einkalkuliert.

Wirklich ärgerlich …

Er sah sich in dem düsteren Durchgang um. Das wenige Licht fiel durch Abflussgitter und unsauber eingepasste Kanaldeckel herein. Auch durch Risse in manchen der umstehenden Gebäude. Wie sollte er nun diese neue Mauer umgehen, ohne an die Oberfläche zu klettern? Der Untergrundmann sollte tunlichst, nun ja, im Untergrund bleiben.

Billy ging etwa fünfzig Meter weiter und entdeckte in der Ziegelwand eine Leiter aus u-förmigen Eisenstäben. Die Sprossen führten drei Meter nach oben in einen kleinen Gang, der aussah, als würde er das Hindernis umgehen. Billy stellte den Rucksack ab, ging zu der Leiter, stieg hoch und schaute sich um. Ja, der Gang schien zu einem weiteren, größeren Tunnel zu führen, der Billy ans gewünschte Ziel bringen würde.

Er kehrte nach unten zurück, um seinen Rucksack zu holen und die Reise fortzusetzen.

In diesem Moment tauchte der Mann wie aus dem Nichts auf.

Die schemenhafte Gestalt stürzte sich auf ihn, umschlang Billy mit einem Bärengriff und drückte ihn gegen die Tunnelwand.

O Herr, betete Billy. Rette mich, o Herr …

Seine Hände zitterten, und sein Herz klopfte wie wild von dem Schreck.

Der Mann musterte ihn von oben bis unten. Er war ungefähr so groß und alt wie Billy, aber sehr stark. Überraschend stark. Und er stank nach dieser komplexen Mischung aus ungewaschener Haut, fettigen Haaren und Motoröl. Er trug Jeans, ein weißes T-Shirt und darüber ein hellblaues Hemd mit dem Aufdruck einer Hilfsorganisation. Dazu ein zerlumptes kariertes Sportsakko von ursprünglich guter Qualität, das er hier irgendwo in diesem gehobenen Viertel gestohlen oder aus einem Müllcontainer gefischt hatte. Sein langes Haar stand in alle Richtungen ab, aber er war kurioserweise glatt rasiert. Seine dunklen Augen blickten wachsam und skeptisch und animalisch drein. Billy musste sofort an Dr. Moreau denken.

Ein Bärenmensch …

»Das ist mein Block. Das hier ist mein Block. Du bist in meinem Block. Warum bist du in meinem Block?« Seine Raubtieraugen huschten umher.

Billy wollte sich losreißen, erstarrte aber mitten in der Bewegung, als Bärenmensch mit geübter Geste ein Rasiermesser aufklappte und die glänzende Schneide an Billys Kehle hielt.

33

»Ganz vorsichtig. Bitte.« Billy flüsterte diese Worte. Vielleicht auch noch andere. Er war sich nicht sicher.

»Mein Block«, wiederholte Bärenmensch, der anscheinend nicht im Mindesten geneigt war, vorsichtig zu sein. Das Rasiermesser schabte über die einen Tag alten Bartstoppeln an Billys Kehle. Es hörte sich für ihn wie ein Autogetriebe an.

»Du«, knurrte der Mann.

Billy dachte wieder an seine Eltern, seine Tante und seinen Onkel, andere Verwandte.

Natürlich an Lovely Girl.

Würde er so sterben müssen? Was für eine tragische Verschwendung.

Der Schraubstockgriff wurde noch fester. »Bist du das? Ich wette, du bist es. Na klar, wer solltest du sonst sein? Na klar.«

Wie sollte man darauf reagieren?

Zunächst mal, indem man sich nicht bewegte. Billy ahnte, dass er andernfalls einen kurzen Schmerz unter dem Kiefer verspüren würde, und dann würde ihm schwindlig werden, während sein Blut spritzte und spritzte. Und dann würde er gar nichts mehr fühlen.

»Sieh mal, ich bin von der Stadt«, sagte Billy. »Ich arbeite für die Stadt.« Er wies auf seinen Overall. »Ich will dir keinen Ärger machen. Ich erledige bloß meinen Job.«

»Du bist kein Reporter?«

»Nein, von der Stadt«, wiederholte er und tippte ganz vorsichtig mit einem Finger auf den Overall.« Dann ging er ein Risiko ein. »Ich hasse Reporter.«

Das schien Bärenmensch zu beruhigen, wenngleich nicht allzu sehr. Mit einer seiner riesigen, dreckigen Pranken hielt er unverändert das Rasiermesser. Mit der anderen drückte er Billy weiterhin schmerzhaft gegen die Tunnelwand.

»Julian?«, fragte Bärenmensch.

»Was?«

»Julian?«

Als wäre der Name ein Code, und Billy müsse mit der zugehörigen Losung antworten. Falls nicht, würde es ihn den Kopf kosten. Seine Hände schwitzten. Er ließ es drauf ankommen. »Nein, ich bin nicht Julian.«

»Nein, nein, nein. Kennst du Julian Savitch?« Es ärgerte ihn, dass Billy ihn nicht verstand.

»Nein.«

»Nein, nein?«, wiederholte Bärenmensch skeptisch. »Er hat dieses Buch geschrieben.«

»Nun, ich kenne ihn nicht. Wirklich.«

Ein prüfender Blick in Billys Gesicht. »Es ging darin um mich. Nicht nur um mich. Um uns alle. Ich habe ein Exemplar. Ich habe ein signiertes Exemplar. Jemand von der Stadt …« Sein Finger bohrte sich in das Logo auf dem Overall. »Jemand von der Stadt hat ihn nach hier unten gebracht. Hat ihn in unseren Block gebracht. Hierher. In meinen Block. Warst du das?«

»Ich habe niemanden … Nein, ich weiß ja nicht mal …«

»Das Gesetz sagt, ich darf dich schneiden, wenn ich mich bedroht fühle und die Geschworenen glauben, dass ich mich wirklich bedroht gefühlt habe. Nicht dass ich tatsächlich in Gefahr war. Sondern mich nur so gefühlt habe. Siehst du den Unterschied? Das ist alles, was ich brauche. Und du bist tot, Kumpel.«

Die Sätze gingen ineinander über, ratterten wie die Waggons eines vorbeirasenden Güterzugs an Billy vorbei.

»Wie heißt du?«, fragte Billy ruhig.

»Nathan.«

»Bitte, Nathan.« Dann verstummte er, denn das Rasiermesser schabte wieder über seine Kehle.

Kratz, kratz …

»Lebst du hier unten?«, fragte er Bärenmensch.

»Julian hat schlimme Dinge über uns gesagt. Er hat uns diesen Namen verpasst.«

»Einen Namen?«

»Den wir nicht mögen. Bist du derjenige, der ihn hergeschickt hat? Jemand von der Stadt ist das gewesen. Wenn ich ihn finde, werde ich ihn töten. Er hat uns diesen Namen verpasst.«

»Welchen Namen?« Billy hielt das für eine logische Frage, die Bärenmensch hoffentlich nicht noch wütender machen würde, trotz des für ihn heiklen Themas.

»›Maulwurfmenschen‹«, lautete die hervorgezischte Antwort. »In seinem Buch. Über uns, die hier unten leben. Tausende von uns. Die meisten von uns sind obdachlos. Wir leben in den Tunneln und Gängen. Er hat uns Maulwurfmenschen genannt. Das gefällt uns nicht.«

»Das kann ich verstehen«, sagte Billy. »Nein, ich habe niemanden nach hier unten geführt. Und ich kenne keinen Julian.«

Das Rasiermesser schimmerte sogar in dem trüben Licht. Es war der Schatz des Bärenmenschen und wurde liebevoll gepflegt. Billy verstand nun, wieso der Mann so glatt rasiert war, was unter den Obdachlosen vermutlich nicht allzu oft vorkam.

»Wir mögen es nicht, so genannt zu werden, Maulwürfe«, wiederholte Bärenmensch, als hätte er das zuvor Gesagte schon wieder vergessen. »Ich bin ein Mensch wie du und ich.«

Dieser Satz ergab zwar nicht unbedingt einen Sinn, aber Billy nickte trotzdem zustimmend und glaubte, er müsse sich gleich übergeben. »Na sicher bist du das. Nun, ich kenne Julian nicht, Nathan. Ich bin nur hier, um die Tunnel zu überprüfen. Aus Sicherheitsgründen, du weißt schon.«

Bärenmensch starrte ihn an. »Das sagst du, aber warum sollte ich dir glauben, warum, warum, warum?« Die Worte vereinten sich zu einem Knurren.

»Du brauchst mir nicht zu glauben. Aber es ist die Wahrheit.«

Billy befürchtete wirklich, nun sterben zu müssen. Er dachte an die Menschen, die er liebte.

ELA

LIAM

Er sprach ein Gebet.

Bären-, nicht Maulwurfmensch packte fester zu. Das Rasiermesser blieb an Ort und Stelle. »Weißt du, manche von uns haben es sich nicht ausgesucht, hier zu leben. Wir wollen hier nicht leben. Bist du noch nie auf die Idee gekommen? Wir hätten lieber ein Haus in Westchester. Manche von uns würden lieber jeden Donnerstagabend eine Ehefrau vögeln und mit ihr an hübschen Frühlingstagen die Schwiegereltern besuchen. Aber es läuft eben nicht immer so wie geplant, oder?«

»Nein, das tut es nicht, Nathan. Das tut es ganz bestimmt nicht.« Und während Billy verzweifelt versuchte, eine Art Beziehung aufzubauen, hätte er Bärenmensch beinahe von der Tragödie seiner Eltern und Lovely Girls erzählt. Aber nein. Es bedurfte keines Modifikations-Gebots, um eine Dummheit zu erkennen. »Ich helfe keinem Autor dabei, über dich zu schreiben. Ich bin hier, um sicherzugehen, dass die Tunnel nicht einstürzen und es keine Wasser- oder Gaslecks gibt.« Er zeigte auf die diversen Leitungen unter der Tunneldecke.

»Was ist das?« Nathan schob Billys Ärmel hoch und starrte den Tausendfüßler mit kindlicher Faszination an.

»Ein Tattoo.«

»O Mann. Das ist aber hübsch. Wirklich gut.« Er ließ das Rasiermesser ein kleines Stück sinken. Aber er klappte es nicht ein. Mein Gott, Nathans Hand war gewaltig.

»Es ist mein Hobby.«

»Du hast das gemacht? An dir selbst?«

»Ja, hab ich. Es ist gar nicht so schwierig. Gefällt es dir?«

»Ja, schon«, räumte Nathan ein.

»Ich könnte dich tätowieren, Nathan. Würdest du im Gegenzug vielleicht das Rasiermesser von meinem Hals wegnehmen?«

»Was für ein Tattoo?«

»Was auch immer du möchtest.«

»Ich gehe nicht nach oben.« Er sagte das, als hätte Billy ihm vorgeschlagen, während einer Kernschmelze durch die Brennkammer eines Atomreaktors zu schlendern.

»Nicht nötig, es geht auch hier. Ich kann dich hier tätowieren. Möchtest du das?«

»Ja, schätze schon.«

Ein Blick zum Rucksack. »Ich habe meine Maschine dabei. Es ist mein Hobby. Ich tätowiere dich. Wie wär’s mit etwas Geld? Kleidung hab ich auch dabei. Das kannst du alles haben, wenn du das Rasiermesser wegnimmst und mich gehen lässt.«

O Gott, er ist stark. Wie kann er so stark sein, wenn er hier unten lebt? Nathan könnte ihn mit bloßen Händen töten; das glänzende Messer war gar nicht erforderlich.

Die Augenbrauen zogen sich zusammen.

Nathan knetete den Griff des Rasiermessers und packte es dann fester, glaubte Billy. Die Klinge bewegte sich so ruckartig und irregulär wie die Sätze von Bärenmensch.

»Nathan?«, fragte Billy. Der Mann antwortete nicht.

»Nathan. Ich habe nicht gewusst, dass dies dein Block ist. Ich habe einfach nur meine Arbeit gemacht und die Leitungen und Rohre und so überprüft. Ich möchte, dass die Leute hier unten sicher sind.«

Das Rasiermesser blieb.

Und Bärenmensch schien nun schwerer zu atmen, während er den Tausendfüßler anstarrte. Die rote Tinte. Das Gesicht, die Klauen, die Körpersegmente.

Die unergründlichen Augen.

»Nathan?«, flüsterte Billy. »Ein Tattoo? Möchtest du dieses Tattoo?«

Denn welcher Stadtbedienstete schleppt keine American-Eagle-Tätowiermaschine mit sich herum, um bei Bedarf Leute tätowieren zu können?

»Ich tätowiere dich mit meinem besten Motiv. Möchtest du das? Es wäre ein Geschenk. Dazu die Kleidung und das Geld, von dem ich erzählt habe. Hundert Dollar.«

»Wird das nicht wehtun?«

»Es pikst ein bisschen. Aber nicht schlimm. Ich hole jetzt meinen Rucksack, ja? Da sind das Geld und die Kleidung drin und meine Tätowiermaschine. Ist es okay, wenn ich in meinen Rucksack greife?«

»Ja, schätze schon«, flüsterte Nathan.

Billy zog den Rucksack zu sich heran und nahm die Einzelteile seiner Maschine heraus. »Du kannst dich da unten hinsetzen. Ist das in Ordnung?« Das Rasiermesser war immer noch in seiner Nähe und immer noch aufgeklappt. Jeden Moment konnte Gott oder Satan oder der Geist von Abraham Lincoln diesem Tunnelbewohner auftragen, den Eindringling zu töten. Billy bewegte sich nur sehr langsam.

Hmm. Es schien, dass Nathan tatsächlich eine Botschaft von höherer Stelle erhielt.

Er lachte und flüsterte eine unverständliche Folge von Silben.

Schließlich ließ er sich im Schneidersitz nieder und grinste. »Okay. Ich bleibe hier sitzen. Tätowier mich.«

Erst als Billy ebenfalls auf dem nackten Erdboden hockte, beruhigte sich sein Atem und verlangsamte sich sein rasender Herzschlag.

Nathan sah ihm aufmerksam dabei zu, wie Billy die American Eagle zusammensetzte, mehrere Phiolen hervorholte und auf den Boden legte. Er testete das Gerät. Es summte.

»Eine Sache noch«, sagte der Mann bedrohlich und hob leicht das Rasiermesser.

»Was denn?«

»Keinen Maulwurf. Tätowiere mich nicht mit einem Maulwurf.«

»Das wird kein Maulwurf, Nathan. Versprochen.«

Nathan klappte das Rasiermesser zusammen und steckte es ein.

34

»Bei uns heißen die nicht Pistolen.«

»Ja, ja, ich weiß. Das hatte ich vergessen. Ich habe ›Maschine‹ gemeint. Tätowiermaschine«, sagte Lon Sellitto.

»Und wir bevorzugen ›Hautkunst‹ oder ›Werk‹. ›Tattoo‹ hat eine kulturelle Bedeutung, mit der ich nicht glücklich bin.« Die zierliche und großflächig tätowierte (hautgekünstelte?) Frau blickte Sellitto von der anderen Seite eines makellos sauberen Glastresens entgegen, in dem ordentlich diverses Zubehör verstaut war: Nadelpakete, Maschinen-nicht-Pistolen-Teile, Bücher, stapelweise Tattoo-Schablonen sowie abwaschbare Stifte in sämtlichen Farben. Erst zeichnen, dann stechen, warnte ein Schild.

Das Studio war so sauber wie das von TT Gordon. Anscheinend nahmen die professionellen Tätowierer die Sache mit den Krankheiten ziemlich ernst. Man bekam hier sogar den Eindruck, diese Frau würde den Raum verlassen, wenn sie niesen musste.

Sie hieß Anne Thomson und war die Eigentümerin von Femme Fatale Modifikationen und Hautkunstbedarf. Mit Mitte dreißig, kurzem dunklem Haar und nur einem geschmackvollen Nasenpiercing war sie wirklich hübsch. Und das zum Teil wegen der bunten Tattoos – okay, Kunstwerke – auf ihrer Brust, dem Hals und den Armen. Eines – auf der Brust – war eine Mischung aus Schlange und Vogel. Es erinnerte Sellitto vage an ein Bild, das er ein paar Mal beim Urlaub in Mexiko gesehen hatte, irgendein religiöses Symbol. Auf ihrem Hals waren einige Sternbilder und die zugehörigen Tiere eintätowiert. Krebs, Skorpion, Stier. Und als sie sich bei einer Gelegenheit umdrehte, sah er zwei glänzende rote Schuhe auf ihrer Schulter. Die wirkten wie echt. Dorothy, meine Liebe …

Einen Scheißdreck, Linc. Das halte ich von Kunst.

Aber nicht in diesem Fall. Sellitto mochte die Bilder. Er mochte sie wirklich. Sie schienen sich zu bewegen, auszudehnen und zusammenzuziehen. Fast schon dreidimensional. Wie, zum Teufel, funktionierte das? Es war, als würde er lebendige Motive betrachten. Oder ein gänzlich anderes Geschöpf, nicht menschlich, sondern mehr als menschlich. Er musste an manche der Computerspiele denken, die sein Sohn vor einigen Jahren gespielt hatte, als Halbwüchsiger. Sellitto wusste noch, wie er dem Jungen mal über die Schulter geblickt hatte. »Was ist das?« Er hatte auf eine der Kreaturen in dem Spiel gezeigt. Sie sah aus wie eine Schlange mit Beinen und hatte einen Fischschwanz und einen menschlichen Kopf.

»Eine Nyrade, du weißt schon.« Als wäre das doch offensichtlich.

Oh. Klar. Eine Nyrade.

Sellitto blickte nun auf und erkannte, dass er die Brust der Frau angestarrt hatte und dabei erwischt worden war.

»Ich …«

»Schon in Ordnung. Die sind dafür da, angeschaut zu werden. Die Werke, meine ich. Nicht die Titten.«

»Ich …«

»Das haben Sie eben schon gesagt. Ich halte Sie nicht für einen alten Lustmolch. Und als Nächstes werden Sie fragen, ob das wehgetan hat.«

»Nein, davon gehe ich aus.«

»Hat es auch. Aber was im Leben tut nicht weh, wenn es wichtig ist?«

Sex, Abendessen und einen räudigen Verbrecher verhaften, dachte Sellitto. Das tat meistens nicht weh. Aber er zuckte die Achseln. »Was ich fragen wollte, war: Haben Sie die selbst gezeichnet? Sie entworfen, meine ich.«

»Nein. Ich bin zu einer Künstlerin in Boston gegangen. Der besten an der Ostküste. Ich wollte bloß Quetzalcoatl. Den mexikanischen Gott.« Sie berührte die Schlange auf ihrer Brust. »Wir haben uns zwei Tage lang unterhalten, und sie hat mich kennengelernt. Nach der gefiederten Schlange hat sie mir die Sternzeichen vorgeschlagen. Und Dorothys Schuhe habe ich auch bekommen.« Sie lächelte. Sellitto lächelte. »Ich will ja nicht allzu politisch werden, aber so gehen weibliche Künstler an eine Arbeit heran. Ein Mann geht zu einem Mann ins Studio und sagt, ich will eine Kette, einen Totenschädel, eine Flagge. Und er kommt mit einer Kette, einem Totenschädel oder einer Flagge wieder heraus. Frauen bevorzugen einen anderen Ansatz. Weniger impulsiv, weniger dringlich, dafür achtsamer.«

»Wie allgemein im Leben«, murmelte Sellitto. »Bei Männern und Frauen, meine ich.« Die Fragen über Täter 11-5 harrten immer noch einer Antwort. Doch er fragte nun: »He, nur mal aus Neugier, Sie wissen schon: Wie sind Sie in dieser Branche gelandet?«

»Sie meinen, abgesehen von der Hautkunst wirke ich wie eine Lehrerin?«

»Ja.«

»Ich war mal Lehrerin.« Thomson ließ die Worte wirken. Achtete auf ihr Timing. »In der Mittelstufe. Das nenne ich mal eine entmilitarisierte Zone. Sie wissen schon, das Niemandsland zwischen den Hormonen im Süden und der großen Klappe im Norden.«

»Ich habe einen Sohn. Mittlerweile ist er aus dem College. Aber er war auch mal jünger, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Sie nickte. »Für mich war das nichts. Ich bin in ein Studio gegangen, um mir mein erstes Werk stechen zu lassen, und das hat mich befreit, anders kann ich es nicht erklären. Ich habe den Schuljob gekündigt und einen Laden aufgemacht. Heutzutage fertige ich Hautkunst und Gemälde auf Leinwand an. Mit Ausstellungen in SoHo und oben in Uptown. Aber das alles wäre nie passiert, hätte ich mich damals nicht unter die Nadel gelegt.«

»Beeindruckend.«

»Danke. So, Sie haben sich nach der American Eagle erkundigt.«

Thomsons war der einzige Laden in der Drei-Staaten-Region, der Ersatzteile und Nadeln für dieses Modell führte. Sie hatte außerdem ein gebrauchtes Exemplar im Angebot. Sellitto fand, es sah knorrig und gefährlich aus. Wie eine Strahlenpistole aus irgendeinem schrägen Science-Fiction-Film.

»Darf ich fragen, weshalb Sie sich dafür interessieren?«

Der Detective überlegte und kam zu dem Schluss, dass er es ihr schuldig war, mit offenen Karten zu spielen. Vielleicht weil sie die Kunst so liebte. Oder wegen ihrer wirklich unglaublichen Brust. Er erzählte ihr, was 11-5 tat.

»Nein, mein Gott, nein.« Ihre Augen waren so groß, wie die des mexikanischen Schlangenvogels schmal waren. »Jemand macht so was allen Ernstes? Er tötet Menschen mit so einer Maschine?« Sie erschauderte, und einen Moment lang wirkte Thomson trotz all ihrer imposanten Geschöpfe und der Zauberer-von-Oz-Schuhe gar nicht geheimnisvoll und mehr als menschlich, sondern verletzlich und klein. TT Gordon hatte genauso reagiert – als wäre es ein Verrat, dass jemand aus ihrem eng verbundenen Berufsstand sein Talent dazu benutzen würde, Menschen auf diese besonders grauenhafte Weise zu ermorden.

»Leider ja.«

»Die American Eagles«, sagte sie, »sind alte Maschinen, nicht so zuverlässig wie die Neuen. Es war eines der ersten tragbaren Modelle.«

»Das hat TT auch gesagt.«

Thomson nickte. »Er ist einer von den Guten. Sie haben Glück, dass er Ihnen behilflich ist. Und ich glaube, auch ich kann Ihnen weiterhelfen. Niemand hat hier jemals eine solche Maschine gekauft, aber vor etwa einer Woche war ein Mann hier und hat einige Nadeln für eine American Eagle verlangt.« Sie beugte sich vor, legte beide Hände auf den Tresen. Der glänzende schwarze Ring an ihrem rechten Zeigefinger erwies sich ebenfalls als Tätowierung.

»Ich habe kaum auf ihn geachtet. Ende zwanzig, Anfang dreißig. Weiß. Er hatte eine dunkle Mütze auf und einen Schal um den Hals, bis hoch über das Kinn. Und eine Sonnenbrille. Die er nicht gebraucht hätte, denn das Wetter war so schlecht wie jetzt. Das mit der Brille hat ihn wie einen uncoolen Hipster wirken lassen. Aber solche Wichtigtuer gibt es hier viele. Es ist ein schmaler Grat zwischen den Angebern und den ernst zu nehmenden Kunden.«

Sellitto zeigte ihr das Phantombild.

Thomson zuckte die Achseln. »Kann sein. Wie gesagt, ich habe ihn kaum beachtet. Oh, aber eines weiß ich noch. Ich konnte an ihm keine Hautkunst sehen. Und auch kein Piercing. Die meisten Künstler sind selbst voller Mods.«

»Er hat ein Motiv auf dem Arm. Einen Drachen oder irgendwas in der Art. In Rot. Sagt Ihnen das was?«

Die Schlangenvogelfrau schüttelte den Kopf. »Nein. Nach diesem Buch, diesem Thriller, wollten viele Leute Drachen haben. Alles Nachahmer. Von einer besonderen Bedeutung weiß ich nichts.«

»Was ist mit den eintätowierten Worten ›zweiten‹ oder ›vierzig‹?«, fragte Sellitto dann. »Klingelt da was bei Ihnen?«

»Nein, jedenfalls nicht, dass ich wüsste.«

Er zeigte ihr Bilder der Tattoos.

»Oh«, sagte sie. »Eine Frakturschrift. Die ist schwierig. Und diese Läsionen, die Schwellungen – die kommen von dem Gift?«

»Ja.«

»Nun, was auch immer er sonst sein mag, er ist gut. Wirklich gut.«

»Und er arbeitet schnell. Er hat vermutlich nicht länger als zehn, fünfzehn Minuten dafür gebraucht.«

»Ehrlich?« Sie schien verblüfft zu sein. »Einschließlich der Skarifizierung? Diesem Bogenmuster?«

»Ja, insgesamt. Bringt das oder der Stil Sie auf irgendeine Idee, wer dieser Kerl sein könnte?«

»Nicht wirklich … Aber ich sehe gar keine aufgezeichneten Konturen.«

»Nein, TT sagt, er habe eine Blutlinie benutzt. Freihändig.«

»Niemand, den ich kenne, könnte eine solche Arbeit in fünfzehn Minuten anfertigen. Und ich kenne alle begabten Künstler der Stadt. Sie haben es hier mit einem erstklassigen Könner zu tun.«

»TT hat gemeint, er stamme aus einer ländlichen Gegend, konnte es aber nicht genauer eingrenzen.«

»Nun, diese Schriftart ist wirklich ungewöhnlich für New York. Aber ich könnte Ihnen nicht sagen, was gerade in Albany Mode ist – oder in Norwalk oder in Trenton. Meine Kundschaft kommt hauptsächlich aus Downtown Manhattan.«

»Er hat die Nadeln bar bezahlt, richtig?«

Warum fragte er überhaupt?

»Richtig.«

»Haben Sie das Geld womöglich noch? Wegen der Fingerabdrücke.«

»Nein, aber es wäre auch egal. Er hat Handschuhe getragen.«

Natürlich.

»Ich fand das auch ein wenig seltsam. Aber nicht verdächtig, wenn Sie verstehen.«

»Hat er was gesagt?«

»Zu mir? Nein. Er hat nur nach den Nadeln gefragt.«

Sellitto war der erste Satz nicht entgangen. »Aber?«

»Als er gerade gehen wollte, hat sein Mobiltelefon geklingelt. Ich hatte schon kassiert, also bin ich ins Hinterzimmer gegangen. Als er den Laden verlassen hat, sagte er: ›Ja, das Belvedere.‹ Und dann noch ›Adresse‹, glaube ich. Zumindest habe ich das so gehört. Es könnte aber auch bloß so ähnlich geklungen haben.«

Sellitto schrieb es sich auf. Und stellte die Standardfrage: »Fällt Ihnen sonst noch etwas ein?«

»Nein, leider nicht das Geringste.«

Die meisten Leute sagten nur Nein oder schüttelten einfach den Kopf. Thomsons Antwort ließ immerhin darauf schließen, dass sie wirklich darüber nachgedacht hatte.

Er bedankte sich, warf einen letzten Blick auf Quetza-wie-auch-immer auf ihrer Brust und trat zurück hinaus in den Schneeregen. Dann drückte er eine Kurzwahltaste an seinem Telefon, um Rhyme mitzuteilen, er solle zwar nicht gleich in Jubelschreie ausbrechen, aber es gebe eventuell eine neue Spur.

35

Ein gutes Training.

Braden Alexander kehrte vom Fitnessstudio zu seiner Wohnung an der Zweiundfünfzigsten Straße Ost zurück, um seinen Wagen zu holen. In Gedanken ließ er noch mal die Bauchpressen Revue passieren, die er heute absolviert hatte. Nach einhundert hatte er aufgehört.

Aufgehört zu zählen. Die Bauchpressen selbst? Noch längst nicht. Er hatte vergessen, wie viele es gewesen waren.

Alexander übte eine sitzende Tätigkeit aus – er arbeitete als Programmierer bei einer der großen Investmentfirmen (einer der wenigen, gegen die nicht von den Behörden ermittelt worden war) – und hatte mit seinen siebenunddreißig Jahren fest vor, gut in Form zu bleiben, trotz der Achtstundentage am Computer und dem pro Strecke einstündigen Arbeitsweg nach Jersey, wo die IT-Zentrale seiner Firma beheimatet war.

Und die Armbeugen? Mit den Fünfzehn-Kilo-Hanteln? Bestimmt zweihundert. O Mann, so fühlte sich das auch an. Er beschloss, es morgen etwas behutsamer angehen zu lassen. Man durfte es nicht übertreiben. Eine gleichmäßige Belastung war viel wichtiger, wusste Alexander. Jeden Tag ging er zu Fuß von seiner Wohnung nach Westen zu dem Fitnessstudio an der Sechsten Avenue. Jeden Tag das Fahrradergometer, die Armbeugen, Kniebeugen und, jawohl, Bauchpressen, Bauchpressen, Bauchpressen … Na, wie viele wohl, hundertfünzig?

Vermutlich.

Er betrachtete sich in einem Schaufenster und dachte: Das Gewicht ist okay. Seine Haut sah ein bisschen blass aus. Das war nicht so gut. Er und seine Familie würden bald auf eine Insel fahren. Vielleicht am Wochenende nach Thanksgiving. Aber egal, wer würde an einem Tag wie heute nicht kränklich aussehen? Der Hagel hatte aufgehört, aber das Licht war grau und farblos. Alexander freute sich sogar auf seine Nische im Großraumbüro. Er fand es dort behaglich, ein Wort, das er nie laut aussprechen würde, außer in Gegenwart seiner Frau.

Heute gab es noch etwas anderes, auf das er sich freuen konnte. Er würde bei seinem Bruder in Paramus ein Fahrrad abholen. Joey hatte ein neues Mountainbike bekommen und gab sein altes an Alexanders Sohn weiter. Der Junge konnte es kaum noch erwarten und hatte aus der Schule schon zweimal per SMS nachgefragt, ob auch »alles dabei bleiben« würde.

Die Ungeduld der Jugend.

Er sah nach Süden und erhaschte einen Blick auf den neuen Trade Tower oder wie auch immer das Hochhaus heißen würde. 2001, als die Anschläge geschahen, hatte Alexander noch seine erste Stelle gehabt, bei einer Bank. Das neue Gebäude war beeindruckend und architektonisch interessanter als die schlichten rechteckigen Vorgänger. Ihre Erhabenheit und Harmonie blieb dennoch unerreicht.

Was für eine Zeit das damals war. Sein erstes Kind wurde am Tag nach den Anschlägen geboren. Alexander und seine Frau nannten den Jungen nicht wie zunächst beabsichtigt nach ihrem Vater, sondern entschieden sich für Emery, nach dem Architekturbüro Emery Roth & Sons, das gemeinsam mit Minoru Yamasaki den Entwurf für das ursprüngliche World Trade Center ausgearbeitet hatte.

Alexander ging nun weiter nach Osten zu seiner Wohnung, wo er sich ins Auto setzen und zur Arbeit fahren würde. Als er an einer roten Ampel stand, warf er einen Blick über die Schulter und sah jemanden hinter sich, einen jungen Kerl mit gesenktem Kopf, dunkler Kleidung, Wollmütze und einer großen Tasche oder einem Rucksack über der Schulter. War das derselbe Typ, der in dem Café gesessen hatte, genau gegenüber vom Fitnessstudio?

Verfolgt der mich etwa?

Alexander lebte seit fünfzehn Jahren hier und hielt New York City für die sicherste Stadt der Welt. Doch er war auch kein Narr. Kriminelle sicherten ihm seinen Lebensunterhalt. Als er vor Jahren als Programmierer angefangen hatte, bestand seine Aufgabe im Wesentlichen darin, die Abläufe reibungsloser zu gestalten, sodass die diversen Systeme auch bei steigendem Datenverkehr miteinander kommunizieren konnten, ohne ins Stottern zu geraten. Im Laufe der Zeit hatte er sich jedoch auf Sicherheitsanwendungen spezialisiert. Kommerzielle Hacker, Terroristen und Spinner mit zu viel Freizeit und zu vielen Gehirnzellen starteten heutzutage immer dreistere und trickreichere Angriffe auf Bankinstitute wie seinen Arbeitgeber.

Alexanders Aufgabe war es nun, diesen smarten und teilweise niederträchtigen Hackern Sand ins Getriebe zu streuen.

Er hatte schon von vereinzelten Überfällen auf Berufskollegen gehört und sich bisweilen gefragt, ob auch er in Gefahr schwebte. Zwar wusste er nicht konkret, ob irgendein Hacker seine Identität kannte, aber ihm war klar, dass man unmöglich sämtliche Informationen über die eigene Person vor jemandem verbergen konnte, der über die nötigen Kenntnisse und Fähigkeiten verfügte.

Unweit des Hauses, in dem er wohnte, blieb Alexander stehen und tat so, als würde er telefonieren. Dabei blickte er erneut nach hinten. Der Mann mit der Mütze und dem Mantel folgte ihm immer noch, weiterhin mit gesenktem Kopf. Er schien nicht auf Alexander zu achten. Dann bog der vermeintliche Hacker in ein Gebäude auf der anderen Straßenseite ein, ein altes Haus, das mittlerweile für Büros und Geschäfte ausgelegt war. Auf einem schmutzigen Fenster klebte diagonal ein großes Schild: Zu vermieten. Vielleicht war der Kerl ein Angestellter des Maklerbüros oder ein Mieter. Oder ein Hausmeister, der einen streikenden Boiler inspizieren sollte – für den Abend waren mal wieder eisige Temperaturen vorhergesagt.

Alexander schüttelte belustigt den Kopf über sich selbst und seine unnötige Besorgnis, ging weiter zu dem Haus, in dem er wohnte, und dort zum Eingang der Parkgarage, in der sein Subaru stand. Der Stellplatz war reiner Luxus und kostete mehr als die Miete seiner ersten Wohnung. Aber ein garantierter Parkplatz in der Stadt, der die Welt das Konzept des von Straßenseite zu Straßenseite wechselnden Parkverbots verdankte? Etwas Besseres gab es nicht – oder doch: Dieser Parkplatz war zudem überdacht, sodass Alexander niemals Schnee schaufeln oder Eis kratzen musste. Ziemlich überdacht sogar. Sein Stellplatz lag im dritten Tiefgeschoss.

Er winkte nun dem Parkwächter zu, der rief: »He, Mr. Alexander. Wann lässt das bloß endlich nach? Sie wissen schon …« Der dürre Mann mit der grauen Haut blickte zum Himmel empor.

Er hatte während der letzten Woche praktisch jeden Tag das Gleiche gesagt.

Alexander grinste und zuckte die Achseln. Dann ging er die spiralförmige Rampe des trübe beleuchteten Parkhauses hinunter.

In der untersten Etage, Subies Etage – seine Frau hatte den Wagen unbedingt Subie taufen müssen –, ging Alexander unter der niedrigen Decke auf die Stelle zu, an der das Vorderteil seines grünen Autos hervorschaute. Die Garage – zumindest hier unten – schien menschenleer zu sein. Doch er war nicht länger nervös, denn der eingebildete Killer und Verfolger war ja in dem Haus auf der anderen Straßenseite verschwunden. Außerdem würde kein Räuber – oder Hacker, der ihm die Finger brechen wollte – hier unten einen Überfall riskieren. Der einzige Zugang führte nämlich an dem wachsamen Aufpasser vorbei.

Sie wissen schon …

Als er den Subaru fast erreicht hatte, zog er den Schlüssel aus der Tasche und drückte den Entriegelungsknopf der Funkfernbedienung. Die Scheinwerfer blinkten auf. Alexander ging bis zum Wagen und dachte an das Fahrrad für seinen Sohn. Er freute sich schon darauf, nächstes Wochenende gemeinsam mit Emery durch den Central Park zu radeln. Dieser Gedanke ließ ihn lächeln.

Plötzlich kam rechts von Alexander ein Mann wie selbstverständlich hinter einer Wand hervor und stach ihn in den Hals.

»Was zum …?«, keuchte Alexander auf und wirbelte herum.

O Gott, o Gott … Der Kerl trug einen grauen Overall wie ein Mechaniker oder Techniker, aber sein Gesicht sah wie das von einem Alien aus – umschlossen von einer engen gelblichen Latexmaske.

Dann sah Alexander die Injektionsnadel in der behandschuhten gelben Hand.

Er griff sich an den Hals, der wehtat.

Der Kerl hatte ihm irgendwas gespritzt! Sein erster Gedanke war: Aids.

Irgendein Verrückter. Nein, nein, nein …

Dann dachte er: Der wird sich noch wundern. Alexander hatte im Fitnessstudio mehrere Selbstverteidigungskurse absolviert und Kickboxunterricht genommen. Ganz zu schweigen von all den Tausenden von Bauchpressen und Armbeugen. Er wandte sich dem Kerl zu, stellte beide Füße fest auf den Boden, zog den rechten Arm zurück und rief sich ins Gedächtnis, dass er in schneller Folge mehrere Treffer landen musste.

Eins, zwei, antäuschen, zuschlagen.

Eins, zwei …

Aber sein Arm gehorchte ihm nicht. Er war schwer. Zu schwer, um ihn auch nur anheben zu können. Alexander merkte außerdem, dass die furchtbare Panik sich legte, der Schock verschwand. Er hatte eigentlich gar keine Angst mehr.

Und als es auf einmal noch dunkler um ihn wurde, begriff er:

Nein, das war kein verseuchtes Blut gewesen. Natürlich nicht. Dieses Arschloch hatte ihm irgendein Beruhigungsmittel gespritzt. Na klar, sicher, das war der Typ, der ihn verfolgt hatte. Er hatte sich irgendwie vom Gebäude gegenüber hierher geschlichen. Aber wie …? Oh, da. Da stand eine kleine metallene Zugangstür offen. Dahinter war es dunkel, als läge da ein Tunnel oder Keller. Und was wollte der Kerl? Alexander entführen. Damit er die Codes oder Sicherheitslücken in den Programmen seiner Kunden preisgab.

»Iiiich weeerd dia … verrr …«, sagte Alexander. Versuchte Alexander zu sagen.

Sag es! Na los! Ich werd dir verraten, was du willst. Lass mich einfach nur gehen.

»Chhhh. Weeed. Diaaa verrr …«

Die Silben fielen auseinander.

Dann verwandelten alle Worte sich in ein kehliges Gurgeln.

Überrascht stellte er fest, dass er nicht mehr stand, sondern saß und nur noch seinen Kopf bewegen konnte. Über ihm der maskierte Freak. Neben ihm Subies Reifen. Die Folie eines Schokoriegels. Eine getrocknete Lache Hundepisse.

Der Angreifer beugte sich über einen Rucksack.

Während es immer, immer dunkler wurde, kniff Alexander die Augen zusammen und musterte die merkwürdige Tätowierung auf dem linken Arm des Mannes. Eine Schlange … nein, ein Tausendfüßler. Mit menschlichem Gesicht.

Dann lag er auf dem Rücken, weil er sogar zum Sitzen zu schwach war. Der Angreifer rollte ihn auf die Seite, zog ihm grob beide Handgelenke nach hinten und fesselte sie. Dann rollte er Alexander wieder auf den Rücken.

Doch nur weil dieser Kerl eine Schmelzhautmaske und ein makaberes Tattoo trug, war er noch lange kein psychotischer Killer. Nein, er wollte bloß die Codes für den Hauptserver von Livingston Associates. Oder das Passwort, um das Sicherheitssystem der Bank of Eastern Nassau zu umgehen.

Bestimmt.

Kein Wahnsinniger.

Das hier war rein geschäftlich. Nur geschäftlich. Niemand wollte ihm wehtun. Sie waren hinter den Daten her? Gut, er würde ihnen die Daten geben. Passwörter? Sie würden sie kriegen.

Rein geschäftlich, richtig?

Aber wieso schob er dann jetzt Alexanders Jacke und Hemd hoch und starrte eindringlich seinen Bauch an? Und warum streckte er die Hand aus und strich mit einem Finger prüfend über die Haut?

Alles rein … geschä…

Es wurde vollständig schwarz um ihn.

36

»Wo steckst du, Sachs?«

»Ich bin fast da«, ertönte ihre Stimme aus dem Lautsprecher in Rhymes Salon. Der Kriminalist war mit Pulaski und Cooper hier, während Amelia Sachs gerade auf einer der Traversen quer durch den Central Park nach Osten raste. »Ich leg jetzt auf. Muss mich aufs Fahren konzentrieren.«

Wie sich herausgestellt hatte, gab es in Manhattan achtundvierzig Orte, deren Namen das Wort »Belvedere« enthielt. Das jedenfalls hatte ein weiteres von Lon Sellitto an der Police Plaza Nummer eins zusammengestelltes Team ermittelt. Zuerst hatte es das Findet-das-vergriffene-Buch-Team gegeben, das mittlerweile aufgelöst worden war. Dann das weiterhin aktive Was-zum-Teufel-bedeuten-die-Worte-zweiten-und-vierzig-Team.

Nun das Welches-Belvedere-ist-es-Team, das nur existierte, weil die Hautkünstlerin Anne Thomson zufällig etwas mitgehört hatte.

Vier Dutzend Belvederes in Manhattan (was das bevorzugte Jagdgebiet von 11-5 zu sein schien; außerdem kann man nicht überall suchen).

Feinkostläden, Apartmentgebäude, Transportfirmen, Boutiquen, ein Taxiunternehmen, eine Fähre.

Ein Escort-Service.

Vor einer halben Stunde hatten Rhyme und Sachs mit Sellitto, Cooper und Pulaski hier im Salon erörtert, welche der Belvederes wohl am ehesten mit dem Täter in Verbindung stehen könnten. Der Name hatte womöglich gar nichts mit dem nächsten oder einem zukünftigen Opfer zu tun. Vielleicht wohnte er dort oder in der Nähe, oder er gab da seine Sachen in die Reinigung oder seine Katze in Pflege. Oder es war eine Firma, für die er sich aus irgendeinem Grund interessierte. Doch sie mussten vom Schlimmsten ausgehen, also von einem Tatort, und daher wollten sie die wahrscheinlichsten Orte so schnell wie möglich mit Zugriffteams besetzen.

Sie konnten das Feld auf drei mögliche Schauplätze eingrenzen. Einer war ein verlassenes Lagerhaus in Chelsea, nördlich von Greenwich Village. Es gab dort ein regelrechtes Labyrinth aus unterirdischen Gängen und Räumen, das perfekt für die Zwecke ihres Täters geeignet schien, wenngleich Cooper darauf hinwies, dass es eventuell ein wenig zu abgelegen war. »Er muss ja auch von irgendwoher ein Opfer bekommen.«

Rhyme dachte darüber nach und zog die Aufnahmen der dortigen Verkehrsüberwachungskameras zurate. Wie sich herausstellte, gab es dort mehr Fußgänger als gedacht – sogar einschließlich einiger Jogger, die sich von dem stürmischen Wetter nicht abhalten ließen.

»Er braucht nur eine einzige Person«, betonte Rhyme.

Sellitto verständigte die ESU, damit diese ein Team hinschickte.

Das zweite Belvedere war ein altes Kino an der Upper West Side, von verblichener Pracht, wie man sie früher auch in den Lichtspielhäusern am Broadway fand, in denen Clark Gable oder Marilyn Monroe persönlich zu den Premieren ihrer neuen Filme erschienen. Es war um diese Tageszeit geschlossen und verfügte laut einem von Rhymes Lageplänen über mehrere Kellerräume, was es für 11-5 zu einem geeigneten Tatort werden ließ. Auch dorthin wurde ein ESU-Team beordert.

Die letzte Möglichkeit war ein Apartmentgebäude im Osten von Midtown, ein schmutziger alter Klotz, ähnlich wie das im gotischen Stil erbaute Dakota. Es besaß sowohl einen großen Keller als auch eine Tiefgarage. Sellitto forderte ein drittes ESU-Team an.

»Das erscheint mir am wahrscheinlichsten«, hatte Sachs gesagt. »Ich fahre auch hin.«

Rhyme hatte ihren Blick gesehen, unerschütterlich und ruhig, der Blick einer Jägerin. Was er sehr anziehend und zugleich nervenaufreibend fand. Sachs war eine der besten Tatortermittlerinnen, die Rhyme je gekannt hatte. Aber am lebendigsten fühlte sie sich, wenn sie an der Spitze eines Zugriffteams Türen eintreten konnte.

Sie war hinausgeeilt und hatte sich im Laufen die Jacke angezogen. Sellitto war ihr kurz danach gefolgt.

Nun erhielt Rhyme eine Nachricht von ihm, ebenfalls per Mobiltelefon. Die ESU hatte das Belvedere-Lagerhaus in Chelsea auf den Kopf gestellt und nichts gefunden. Der Chef des Sondereinsatzkommandos, Bo Haumann, hatte ein paar Leute zur Überwachung dagelassen und die anderen aufgeteilt; eine Gruppe war unterwegs zu den Belvedere Apartments und eine zu dem riesigen Kino, dessen Durchsuchung einige Zeit erfordern würde.

Unmittelbar nach diesem Gespräch klingelte das Telefon erneut. »Rhyme?«, fragte Sachs’ Stimme aus dem Lautsprecher.

»Ich habe gerade mit Lon gesprochen«, sagte er und erklärte, dass das Lagerhaus ausschied. »Aber das heißt, dass du bald Verstärkung bekommst. Ein ESU-Team ist zu dem Apartmentgebäude unterwegs, bei dem du bist.«

»Noch bin ich nicht da, Rhyme«, murmelte sie. »Der Verkehr ist die Hölle. Und alle haben bei diesem Wetter plötzlich das Autofahren verlernt. Ich bin auf dem Bürgersteig. Moment.« Rhyme hörte einen lauten Knall, als der Torino vermutlich wieder auf dem Asphalt aufsetzte. Er fragte sich, ob das Getriebe oder die Achsen das auf Dauer aushielten. »Bei diesem Tempo brauche ich noch zehn Minuten. Und dabei ist es bloß auf der anderen Seite von Manhattan. Herrje.«

Rhyme wurde ein weiterer Anruf angezeigt.

»Ich rufe dich zurück, Sachs. Die ESU ist auf der anderen Leitung.«

»Lincoln, sind Sie da?« Das war Haumann.

»Ja, Bo. Wie sieht’s aus?«

»Team zwei ist gleich bei den Belvedere Apartments. Wir nehmen uns den Keller des Gebäudes und die Tiefgarage vor. Gibt es neue Erkenntnisse, ob er wirklich bewaffnet ist?« Haumann spielte auf die Ereignisse im Krankenhaus an, als Täter 11-5 gedroht hatte, auf Harriet Stanton und Sachs zu schießen.

»Nein. Aber gehen Sie vorsichtshalber davon aus.«

»Ich gebe es weiter.« Haumann redete kurz mit jemand anderem in seinem Wagen oder dem ESU-Transporter. Rhyme konnte nicht verstehen, was gesprochen wurde. »Okay, wir sind da, ohne Sirenen und Blaulicht.«

»Ich verständige Amelia. Sie wird zwar an jedem taktischen Zugriff beteiligt sein wollen, aber ich würde kein Risiko eingehen. Wir dürfen nicht warten. Gehen Sie rein, dynamischer Zugriff, so schnell wie möglich.«

»Alles klar, Lincoln, machen wir.«

»Und weisen Sie Ihre Leute an, auf Fallen zu achten«, sagte Rhyme. »Das ist seine neueste Masche. Ich würde Handschuhe und Atemschutz vorschlagen.«

»Verstanden. Bleiben Sie dran … Okay, Lincoln?«

»Ich bin hier.«

»Wir haben einen Hubschrauber vor Ort. Wollen Sie sich einloggen und zuschauen?«

»Gern.«

Der ESU-Leiter nannte ihm den Code, und kurz darauf starrten Rhyme, Pulaski und Cooper gebannt auf den Monitor. Sie sahen das hochauflösende Abbild zweier kastenförmiger ESU-Transporter, deren jeweilige Fahrzeugnummer groß auf dem Dach abzulesen war. Rhyme zählte zwei Dutzend Beamte, die gleichzeitig durch die Vordertür des Apartmentgebäudes und die Rampe der Tiefgarage eindrangen. Der Parkwächter wurde von einem der Beamten in Sicherheit gebracht.

Der Funkverkehr war ebenfalls zugeschaltet. Rhyme konnte mithören, wie die ESU-Teams sich zügig voranarbeiteten. »… Südwestlicher Korridor, Ebene eins, gesichert … Hier ist eine Zugangstür … nein, die ist verschlossen …«

Haumann legte auf, und Rhyme rief Sachs an und brachte sie auf den neuesten Stand.

Sie seufzte. »Ich brauche immer noch fünf Minuten.« Er konnte ihr anhören, wie enttäuscht sie war, diesen Zugriff verpassen zu müssen.

Dann richtete seine Aufmerksamkeit sich schlagartig wieder auf den Funkverkehr.

»Team Zwei A geht über die Treppe in den Keller. Team Zwei B ist auf der Rampe der Tiefgarage. Moment … Bislang kein Kontakt, keine Zivilisten. Alles grün. Kommen.«

»Rhyme, ich bin fast da. Ich …«

Doch er konnte nicht hören, was sie als Nächstes sagte, denn die Stimme eines ESU-Beamten brüllte aus dem Funkgerät: »Team Zwei B … Achtung! Unterste Ebene, Tiefgarage … O Mann … Gebt Alarm, gebt Alarm! … Holt die Feuerwehr … Schnell, schnell, schnell! Wir brauchen sofort die Feuerwehr! Kommen.«

Ein Feuer?, wunderte Rhyme sich.

Ein anderer Beamter hatte den gleichen Gedanken. »Was brennt denn da? Ich sehe kein Feuer. Kommen.«

»Hier Team Zwei B. Da ist kein Feuer. Der Täter hat eine Steigleitung geöffnet, um seine Flucht zu sichern. Wir haben eine Überflutung. Das Wasser steht bereits fünfzehn Zentimeter hoch und steigt weiter. Wir brauchen jemanden von der Feuerwehr mit dem passenden Schraubenschlüssel, der das Scheißding zudreht. Kommen.«

Rhyme hörte über Funk jemanden kichern – offenbar vor Erleichterung, dass es sich nur um Wasser handelte, nicht um eine Feuersbrunst.

Ihm selbst war jedoch nicht nach Lachen zumute. Er wusste genau, was ihr gerissener Täter gemacht hatte: Die Überflutung sollte nicht nur seine Verfolger aufhalten, sondern auch alle etwaigen Spuren vernichten.

37

Er lief ziemlich schnell.

Billy Haven befand sich unter der Erde, erneut in dem alten Bahntunnel, und kam auf seinem Rückweg soeben an der Stelle vorbei, an der Bärenmensch Nathan beinahe eine Rasiermesser-Modifikation an ihm vorgenommen hätte.

Sein Rucksack war leicht wie eine Feder – dank des Adrenalins in seinem Blut –, und er beeilte sich so gut es ging. Die Latexmaske hatte er abgestreift, nicht aber die Handschuhe oder den Overall. Seine Schuhe trug er in der Hand und lief auf Strümpfen. Wie er bei seinen Nachforschungen herausgefunden hatte, gab es keine Sockendatenbank, die ihnen gestattet hätte, irgendwelche Rückschlüsse zu ziehen. Und die Füßlinge waren zu rutschig, um sich mit ihnen schnell zu bewegen.

Schnell, schnell, schnell …

Auslöser für seine überstürzte Flucht aus der Tiefgarage des Belvedere waren weder die quietschenden Bremsen der Emergency-Service-Transporter noch die leisen Schritte der Cops gewesen. Er hatte schon kurz zuvor gewusst, dass ihm Gefahr drohte. Über den Ohrhörer seines Funkscanners hatte er auf der Frequenz der Polizei den Namen Belvedere und die Adresse gehört.

Daraufhin hatte er einige Maßnahmen eingeleitet, die den Schauplatz – und das Opfer – für die Polizei wertlos machen würden.

Du sollst den Tatort von allem belastenden Material säubern.

Dann stieg er zurück durch die kleine Zugangstür in der Wand der Garage.

Und befand sich wieder in seinem unterirdischen Reich.

Endlich hielt Billy die Entfernung für groß genug, um sich nach oben wagen zu können. Die Brust tat ihm weh, und er hustete leise. Dann kletterte er durch eine weitere Zugangstür in den Keller eines Bürogebäudes in Midtown. Es war einer dieser Funktionsbauten aus bröckelndem Kalkstein, mindestens ein Dreivierteljahrhundert alt, zehn oder zwölf Etagen hoch, mit schwach beleuchteten, ruckelnden Aufzügen, bei denen man sich unwillkürlich bekreuzigte, bevor man zustieg.

Billy hingegen nahm die Treppe aus dem Keller, spähte vorsichtig um die Ecke und betrat dann den Flur im Erdgeschoss, die Heimat diverser Winkeladvokaten, Steuerberater und Import/Export-Firmen, deren englische Namen unter kyrillischen Buchstaben oder asiatischen Piktogrammen standen. Er zog den Overall aus, stopfte ihn in einen Abfalleimer und setzte eine andere Wollmütze auf, zur Abwechslung mal in Beige. Dann zog er seine Schuhe wieder an.

An der schmutzigen verglasten Haustür blieb Billy stehen und hielt nach der Polizei Ausschau. Nichts. Genau wie erwartet; das Belvedere lag weit genug entfernt. Die Beamten würden dort vorerst alle Hände voll zu tun haben. Er stellte sich vor, was wohl gerade in der Tiefgarage los sein mochte, und musste lächeln.

Dann trat er hinaus auf die Straße und ging zügig in Richtung Osten.

Na, hatte der große Vorausahner das etwa auch vorausgeahnt? Ja, Billy hatte das Belvedere mehrmals aufgesucht, um alles auszukundschaften. Vielleicht hatte er dabei irgendwelche Partikel aufgelesen, die später gefunden und ausgewertet worden waren. Das schien zwar sehr unwahrscheinlich, aber bei Rhyme musste man mit allem rechnen.

Als er nun mit gesenktem Kopf durch den Schneeregen ging, suchte er in Gedanken die letzten Tage nach etwaigen Fehlern ab, die ihm unterlaufen sein konnten. Dann: Ja, ja … da war was. Vor ungefähr einer Woche hatte er die Telefonauskunft angerufen und sich die Nummer des Belvedere geben lassen, damit er dort die Öffnungszeiten der Tiefgarage erfragen konnte. Er war zu dem Zeitpunkt in dem Laden für Tätowierbedarf gewesen, um Nadeln für seine American Eagle zu kaufen. So waren sie ihm auf die Spur gekommen.

Daraus ergab sich eine Frage. Die Eigentümerin konnte das Belvedere nur aus einem Grund erwähnt haben: weil die Polizei nach jemandem fahndete, der eine American Eagle oder entsprechende Nadeln gekauft hatte. Doch wie konnten sie wissen, dass dies seine Mordwaffe war?

Er würde noch mal gründlich darüber nachdenken müssen.

Billy stieg nun die rutschigen Stufen einer U-Bahn-Haltestelle hinunter und nahm den nächsten Zug nach Süden. Zwanzig Minuten später war er zurück in seiner Werkstatt, stand unter der Dusche und ließ sich das heiße Wasser auf den Körper prasseln, während er schrubbte und schrubbte.

Dann trocknete er sich ab und zog sich wieder an.

Er schaltete das Radio ein. Wenig später wurde in den Nachrichten ein weiterer Überfall des »Untergrundmannes« gemeldet, was Billy übrigens für einen ziemlich jämmerlichen Spitznamen hielt. Hätten die sich nicht etwas Besseres ausdenken können?

Noch immer kein Wort darüber, dass Amelia Sachs oder jemand anders einem Strychnin-Anschlag zum Opfer gefallen wäre. Was bedeutete, dass die Leute von der Spurensicherung durch Sorgfalt oder Glück der Nadel in Samanthas Handtasche entgangen waren.

Billy hatte von vornherein gewusst, dass die Modifikation wie eine Schlacht verlaufen würde, mit Gewinnen und Verlusten auf beiden Seiten. Er konnte bislang zwei Opfer für sich verbuchen. Auch die Polizei hatte einige Erfolge zu verzeichnen. Alles wie erwartet – damit war wirklich zu rechnen gewesen. Nun aber musste er sich etwas besser absichern.

Ihm kam eine Idee.

Überraschend simpel, überraschend gut.

Das zugehörige Gebot für diese Situation würde lauten: Kenne deinen Feind. Aber kenne auch die Freunde und Angehörigen deines Feindes.

38

»O Mann, Amelia, für wie schlimm halten Sie das?«, fragte Selitto.

Er und Sachs standen nebeneinander in der gleichen Haltung da – die Hände in die Seiten gestemmt – und schauten zur dunklen Einfahrt der Tiefgarage unter den Belvedere Apartments.

»Ziemlich«, murmelte sie und kreiste mit dem Finger auf ihrem Lageplan die Stellplätze und den stillgelegten Tunnel der New York Central Railroad ein. »Komplett im Eimer. Alles weg. Sämtliche Spuren.«

Sellitto stampfte mit den Füßen auf, offenbar um sich zu wärmen, denn sie standen in eisigem Schneematsch. Sachs hatte das auch schon versucht; es nutzte nichts. Die Zehen taten nur noch mehr weh.

Bo Haumann stand ganz in der Nähe und telefonierte. Der ESU-Leiter trennte die Verbindung und gesellte sich zu ihnen. Nickte.

»Und?«, fragte Sellitto.

Der drahtige, kompakte Mann, der unter seinem Hemd einen Rollkragenpulli trug, fuhr sich mit einer Hand über das kurze graue Haar. Seine Augenbrauen waren mit Reif bedeckt, aber er schien die Kälte überhaupt nicht zu spüren. »Er ist weg. Abgehauen. Eines unserer Teams ist über einen Kanalschacht ein Stück die Straße hinauf in den Tunnel gestiegen. Aber das hat auch nichts gebracht. Es gab keine Spur von ihm.«

Sachs lachte humorlos auf. »Keine Spur. Im wahrsten Sinne des Wortes.«

Rhymes Sorge hatte sich als berechtigt erwiesen. Durch das Öffnen der Steigleitung hatte Täter 11-5 den Tatort mit kalkulierter Gründlichkeit gesäubert. Dann war er auf demselben Weg verschwunden, auf dem er sich Zutritt zur Garage verschafft hatte. Die Zugangstür blieb offen. Binnen weniger Minuten flutete das Wasser nicht nur den Boden des Parkdecks, sondern lief durch die offene Tür auch in den darunter gelegenen Tunnel – wo der eigentliche Mord hätte stattfinden sollen.

Wasser kann einen Tatort schlimmer verunreinigen als Feuer. Viele Partikel halten Flammen stand, und auch wenn Wände einstürzen, bleibt die Position der Objekte und Bauelemente sowie sogar der Leichen im Großen und Ganzen unverändert. Eine Überschwemmung aber ist wie eine große Rührschüssel, in der sich nicht nur alles verwässert, zerstört und vermischt, sondern auch weit vom ursprünglichen Ort entfernt.

Wasser ist, so hatte Rhyme schon oft betont, das universelle zersetzende Element.

Die ESU-Beamten hatten den Tatort gesichert und das Opfer hinaus auf die Straße gebracht. Der Mann stand unter Drogen, war aber bei Bewusstsein, und seine einzigen Verletzungen schienen einige blaue Flecke zu sein, weil das Wasser ihn gegen eine Wand geworfen hatte. Dem Täter war keine Zeit geblieben, mit der Mod zu beginnen. Um die drohende Unterkühlung zu verhindern, hatten die Sanitäter dem Opfer die nasse Kleidung ausgezogen und es in Rettungsdecken gewickelt.

Unterdessen waren zwei Feuerwehrleute in voller Schutzausrüstung durch die Fluten gestapft und hatten die Zufuhr abgestellt. Sie nahmen außerdem Wasserproben. Rhyme hatte befürchtet, der Täter könne irgendein Gift ins Wasser geschüttet haben, das auch in starker Verdünnung noch Schaden anrichten würde.

Ein ESU-Beamter kam hinzu. »Detectives. Captain.«

»Legen Sie los«, sagte Haumann.

»Das Wasser läuft allmählich ab, und die Feuerwehr hat zusätzlich eine Pumpe installiert, aber es ist immer noch eine Überflutung. Oh, und die vorläufige Untersuchung der Proben hat keine biologische Gefährdung oder Chemikalien ergeben, jedenfalls nicht in nennenswerter Konzentration. Also pumpen sie das Wasser in die Kanalisation. Es dürfte noch etwa eine Stunde dauern.«

Er wandte sich an Sachs. »Die Feuerwehr hat gesagt, da sei etwas, das Sie sich ansehen sollten, Detective. Einer der Männer bringt es gleich.«

»Was denn?«, fragte sie.

»Bloß eine Plastiktüte. Mehr weiß ich nicht.«

Sie nickte, erwartete aber nicht, dass der Fund mit dem Fall zu tun hatte. In der Tüte konnte eine Bananenschale stecken, ein Joint oder Kleingeld für Parkuhren.

Obwohl immer auch die Chance bestand, dass es die Brieftasche oder Sozialversicherungskarte des Täters war.

Hier gab es nichts mehr zu tun. Sachs und Sellitto gingen zu dem Krankenwagen, stiegen hinten ein und schlossen die Tür. Braden Alexander saß in blaue Decken gewickelt da und zitterte. Der Wagen war beheizt, aber dieser Mann hatte soeben unfreiwillig in eiskaltem Wasser gebadet.

»Wie geht es Ihnen?«, fragte Sellitto.

Sein Unterkiefer bebte. »Mir ist kalt, und ich bin immer noch benebelt von dem Zeug, das dieses Arschloch mir verabreicht hat. Die haben gesagt, es sei Propofol.« Er sprach undeutlich und stockte mehrmals. »Und sein Anblick, seine Klamotten haben mir eine Heidenangst eingejagt.«

»Können Sie ihn beschreiben?«

»Nicht besonders gut. Er war etwa eins achtzig groß und ziemlich gut in Form. Ein Weißer. Aber er hatte diese gelbe Latexmaske auf. O Mann. Ich bin total ausgeflippt. Löcher für Augen, Nase und Mund. Das war alles.«

Sellitto zeigte ihm das Phantombild.

»Schon möglich. Kann sein. Aber die Maske, Sie wissen schon.«

»Sicher. Was war mit seiner Kleidung?«

»Als er mich in der Garage überfallen hat, hatte er einen Overall an, glaube ich. Ich war total in Panik.« Er erschauderte noch zusätzlich. »Aber ich hatte ihn vorher schon gesehen, und da hat er andere Sachen getragen. Falls er das war. Er ist in das Gebäude da drüben gegangen.«

Ah, womöglich gab es hier doch noch einen intakten Tatort. Sachs beauftragte einen Beamten der Spurensicherung, sich dort einen ersten Überblick zu verschaffen. Ein ESU-Team würde ihn dabei sichern.

»Hat er was gesagt?«, fragte Sellitto.

»Nein. Er hat mich einfach mit einer Nadel gestochen. Dann wurde mir immer seltsamer zumute. Aber ich habe gesehen …« Seine Stimme erstarb. »Ich habe gesehen, wie er ein Skalpell aus dem Rucksack geholt hat.«

»Ein Skalpell, nicht bloß ein Messer?«

»Eindeutig ein Skalpell. Und er sah aus, als wüsste er genau, wie man es benutzt. Oh, und er hat meine Haut berührt. Am Bauch. Hat sie angefasst und gezwickt. O Mann. Was sollte das alles?«

»Das hat er zuvor auch schon gemacht«, sagte Sachs. »Der Grund dafür ist uns auch nicht ganz klar.«

»Ach, eines weiß ich noch. Als er sich gebückt und die Hand ausgestreckt hat, ist sein Ärmel ein Stück hochgerutscht. Und da konnte ich eine Tätowierung sehen. Echt gruselig. Es war ein Tausendfüßler, da bin ich mir ziemlich sicher. Ja. Aber mit einem menschlichen Gesicht.«

»Welche Farbe hatte das Tattoo?«, fragte Sellitto.

»Rot. Danach weiß ich nur noch, wie ich wieder zu mir gekommen bin und keine Luft kriegte und die Cops mich aus dem Wasser gezogen haben. Mir war so kalt, so kalt. Mann. Es war, als würde ich mitten im Ozean treiben. Ist das der Typ, der in den letzten Tagen diese Morde begangen hat?«

Manchmal hielt man Informationen zurück, manchmal nicht.

»Wahrscheinlich ja.«

»Und wieso ich?«

»Wir sind uns unschlüssig, was sein Motiv ist. Haben Sie Feinde, die Ihnen so etwas antun würden?« Sachs und Rhyme hatten sich noch nicht vollständig von der Theorie verabschiedet, dass der Täter eine vermeintlich wahllose Folge von Morden beging, um die Tötung eines bestimmten Opfers zu verschleiern.

Doch Alexander sagte: »Ich arbeite im Bereich Computersicherheit und dachte, ich hätte dem falschen Hacker einen Strich durch die Rechnung gemacht, und er wolle sich nun rächen. Und der Typ, der in das Gebäude da drüben gegangen und mir vorher vielleicht gefolgt ist, könnte ein angeheuerter Schläger sein oder so ähnlich. Aber ich kann Ihnen niemand Bestimmtes nennen.«

»Das ist vermutlich nicht der Grund«, sagte Sellitto. »Wir glauben, dass er die Leute willkürlich auswählt.«

Zufallsopfer …

Sie notierten sich Alexanders vollständige Personalien und Kontaktdaten.

Sachs zog Handschuhe über, verstaute die Handschellen, die einer der Helfer dem Opfer abgenommen hatte, in einer Beweismitteltüte und füllte die zugehörige Registrierkarte aus. Sie machte sich eine Notiz, dass sie auch die Fingerabdrücke des entsprechenden Sanitäters nehmen sollten. Aber sie rechnete nicht damit, dass der achtsame Täter nun plötzlich leichtsinnig wurde.

Sie stiegen aus dem Krankenwagen. Der eisige Wind schlug ihnen ins Gesicht.

Der Beamte der Spurensicherung, den Amelia zur Überprüfung des nahen Gebäudes geschickt hatte, in dem Alexanders möglicher Verfolger verschwunden war, kehrte zurück. »Es ist niemand im Haus«, berichtete der sehnige junge Mann mit der runden Brille. »Und wir haben uns den Keller wirklich gründlich vorgenommen. Dort unten gibt es weder einen Ausgang noch sonst eine Möglichkeit, zu der Tiefgarage zu gelangen.«

»Okay, vielen Dank.«

Zwei Feuerwehrmänner in tropfnasser Ausrüstung näherten sich. Einer hielt mit Daumen und Zeigefinger eine kleine Plastiktüte an einer Ecke. Ah, der eventuelle Beweis. Eine Verunreinigung war nicht zu befürchten, sah Sachs. Der Mann trug dicke Schutzhandschuhe aus Neopren.

Er begrüßte sie. »Ich habe gehört, Sie haben hier die Leitung der Spurensicherung inne.«

»Das stimmt.« Sachs nickte. »Wie sieht’s da unten aus?«

»Chaotisch. Auf dem gesamten Parkdeck steht das Wasser immer noch zwanzig Zentimeter hoch. Und auch der unterhalb gelegene Tunnel ist ein See.«

»Was haben Sie gefunden?« Sie wies auf die Tüte.

»Das lag an der Wand in der Nähe der Stelle, an der das Opfer gelegen hat. Könnte von Ihrem Täter stammen oder auch nicht. Sonst lag jedenfalls nichts da.«

Bananenschale, Pot, Münzen …

Sie nahm die Tüte entgegen. Darin befanden sich kleine, unterschiedlich geformte Metallteile, die größten etwa zweieinhalb Zentimeter hoch. Irgendwelche Eisenwaren, schätzte Sachs. Sie zeigte Sellitto den Inhalt, er zuckte die Achseln. Amelia steckte alles in eine Beweismitteltüte, notierte auf der Registrierkarte den Namen und die Dienstnummer des Feuerwehrmanns, ließ ihn unterschreiben und tat es ihm dann nach.

»Ich möchte mich selbst da unten umschauen«, sagte Sachs. »Kann ich mir von euch ein Paar Stiefel ausleihen?«

»Klar. Wir haben alles dabei.«

Ein anderer Feuerwehrmann kam mit einem Papptablett und verteilte Kaffee. Sellitto nahm einen, aber Sachs lehnte dankend ab. Sie wollte im Moment nur eines: eine Spur, irgendeine Spur zu Täter 11-5 finden.

39

»Das sind Implantate.«

TT Gordon, der Tattoo-Künstler mit den Superhelden auf den Armen und der ausgesprochen modischen Barttracht, war wieder in Rhymes Salon gekommen.

Er stand neben Mel Cooper am Untersuchungstisch und begutachtete, was der Feuerwehrmann in der Tiefgarage der Belvedere Apartments gefunden hatte: lose Metallteile in einer Plastiktüte. Es handelte sich nicht um Eisenwaren, wie Sachs ursprünglich gedacht hatte, sondern um Ziffern und Buchstaben. Man hatte Rillen hineingefeilt und mit einer gebrochen weißen Substanz gefüllt.

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Die Teile waren bis zu circa zweieinhalb Zentimeter hoch und lagen nun auf einem sterilen Teflonpolster.

»Und was sind Implantate?«, fragte Rhyme und fuhr näher heran.

Der hagere Mann rieb über Batmans Gesicht auf seinem dünnen Arm. Auf dem anderen konnte Rhyme den Teil eines weiteren Superhelden erkennen. Wieso ausgerechnet diese beiden Comicfiguren?, wunderte er sich.

Andererseits: Wieso nicht?

»Implantate sind gewissermaßen eine extreme Form des Moddings. Man schneidet Schlitze in die Haut und schiebt die Implantate hinein. Sobald die Wunde heilt und die Haut sich wieder zusammenzieht, zeichnen die Buchstaben sich darunter als erhobene Form ab. Es ist noch nicht allzu verbreitet. Aber tätowiert sind ja mittlerweile alle – wie ich vorgestern schon gesagt habe. Jeder Verkäufer, jede PR-Assistentin, jeder Anwalt hat sich heutzutage ein Motiv stechen lassen. Um sich abzuheben, braucht man Implantate und Narben. Wer weiß, was es in zehn Jahren sein wird? Genau genommen will ich es gar nicht wissen.«

»Verrät es uns etwas über den Täter?«, fragte Sachs.

»Es bestätigt meine Vermutung vom letzten Mal. Die Dinger sind hier selten. Ich persönlich kenne niemanden in der Gegend, der eine solche Mod anbietet. Technisch gesehen ist es ein chirurgischer Eingriff, und man benötigt eine gute Ausbildung. Am häufigsten kommen Implantate im Mittelwesten und der Appalachen-Region vor, in West Virginia und den Bergen von North Carolina. Bei Leuten, die ein eher alternatives Leben bevorzugen. Noch alternativer als ich.« TT Gordon lächelte.

»Man sollte meinen, Implantate seien ein Macho-Ding«, fuhr er fort, »aber in Wahrheit lassen mehr Frauen als Männer eine solche Mod an sich vornehmen. Die Implantate sind nicht ungefährlich. Zwar bestehen sie aus Materialien, die zumeist nicht abgestoßen werden, aber es bleibt das Infektionsrisiko. Und was noch schlimmer ist, sie können wandern. Und dann steckt man in Schwierigkeiten.«

Mel Coopers Blick war auf das Ergebnis des Massenspektrometers gerichtet. »Und so richtig in Schwierigkeiten steckt man, wenn die Dinger überaus hoch konzentrierte Dosen Nikotin enthalten, so wie diese hier«, sagte er.

»Nikotin«, murmelte Rhyme überrascht.

»Das ist ein Gift?«, fragte Ron Pulaski.

»O ja«, sagte Cooper. »Ich hatte vor einigen Jahren mal mit einem entsprechenden Fall zu tun. Nikotin wurde damals noch als Insektizid verwendet. Man konnte es als unverdünntes Konzentrat kaufen. Der Täter in dem Fall wollte wegen des Erbes seine Mutter loswerden, und da sie geraucht hat, kam er auf die Idee, ihr Essen mit Nikotin zu würzen. Nach etwa einer halben Stunde war sie tot. Falls er ihr viele kleine Dosen anstatt einer einzigen großen verabreicht hätte, wäre er womöglich damit durchgekommen. Wir haben mal nachgerechnet: Es war, als hätte sie binnen einer Stunde achthundert Zigaretten geraucht und zusätzlich ihren Arm mit Nikotinpflastern beklebt.«

»Um was für einen Stoff handelt es sich genau?«, fragte Rhyme.

»Um ein parasympathomimetisches Alkaloid. Es kommt in diversen Pflanzen aus der Familie der Nachtschattengewächse vor, nicht nur im Tabak.«

»Die Implantate sehen gar nicht so groß aus«, sagte Sachs. »Wie konzentriert war die Dosis?«

Cooper las noch einmal die Werte ab. »Gewaltig. Falls er diese Dinger unter der Haut platziert hätte, wäre das Opfer nach schätzungsweise zwanzig Minuten gestorben.«

»O mein Gott«, sagte Superheldenmann.

»Wäre das ein schmerzhafter Tod gewesen?«, fragte Sachs.

»Wäre es«, sagte Rhyme, den dieser Punkt nicht interessierte. Ihm ging es eher um eine mögliche Quelle. »Woher kann er sich die Implantate besorgt haben?«

Gordon zuckte die Achseln. »Ich wüsste hier bei uns keinen Laden. Wer solche Dinger will, bestellt sie meistens online.«

»Nein«, widersprach Rhyme. »Dieser Täter würde sie in einem ganz gewöhnlichen Geschäft kaufen. Und bar bezahlen.«

Er betrachtete die kleinen Metallteile. Wofür sie standen, war offensichtlich, dachte Rhyme. In der richtigen Reihenfolge ergab sich eine weitere Ordinalzahl, nämlich »17ten«. »71sten« kam nicht infrage; dazu fehlte das »s«.

Sachs hatte einen Atemschutz und zwei Paar Handschuhe übergestreift und nahm die Ziffer 7 genauer in Augenschein. »Wir haben hier deutliche Werkzeugspuren. Von einer Feile. Das ist doch immerhin etwas.«

Es könnte möglich sein, die vergifteten Implantate mit einer Metallfeile aus dem Besitz des Verdächtigen in Verbindung zu bringen – vorausgesetzt natürlich, sie fanden die Feile; es gab kein nationales Register für Werkzeugspuren, nur für Fingerabdrücke, DNS und Projektile.

»Und woher könnte das Gift stammen?«, fragte Rhyme.

Sachs ging online. »Oh, das ist ja interessant«, sagte sie. »Weißt du, was E-Zigaretten sind?«

»Nein.«

»Rauchlose Zigaretten. Sie haben Batterien und einen kleinen Tank für den Verbrauchsstoff. Der wird verdampft, und man inhaliert das Aerosol. Es gibt ihn in allen möglichen Sorten, aromatisiert oder nicht, mit viel oder wenig Nikotin. Da das Zeug flüssig ist, nennt man es ›Liquid‹.«

Was die Leute ihren Körpern alles antun, dachte Rhyme. »Wie viele Quellen gibt es?«

»Mehrere Dutzend.« Mel Cooper schüttelte den Kopf. »Ja, diese Produkte enthalten Nikotin, aber nicht mal annähernd in einer solchen Konzentration. Der Täter hat sie entweder destilliert oder das Gift von vornherein selbst gewonnen.«

»Okay. Was haben wir noch?«

Sachs hatte berichtet, die Untersuchung des untersten Parkdecks sowie des Tunnels habe nichts ergeben; die Überflutung sei massiv gewesen. An und in der Tüte mit den Implantaten hatten sie jedoch einige Spuren gefunden.

Die Tüte selbst war ein typischer (und nicht zurückverfolgbarer) Gefrierbeutel für Lebensmittel. Am oberen Ende war ein matter Plastikstreifen angebracht, auf dem man den Inhalt der Tüte oder das Datum des Einfrierens vermerken konnte. Wenngleich das Wasser den größten Teil der nun rosafarbenen Handschrift abgewaschen hatte, ließ sie sich immer noch entziffern: Nr. 3 – für den dritten Überfall, vermutete Rhyme.

»Ich weiß nicht, wie hilfreich es ist, aber schreibt es an die Tafel«, brummte er.

Cooper testete einige andere Proben. »Hier ist eine Mischung aus Humanalbumin und Natriumchlorid – die Anteile stimmen mit denen von Medikamenten überein, die bei plastischen Eingriffen verwendet werden.«

»Ah, das schon wieder«, sagte Rhyme. »Unser Täter hat vor, sein Aussehen zu verändern. Allerdings kann ich mir nicht vorstellen, dass er sich jetzt schon unters Messer legt. Er hat zu viel zu tun. Aber er hat es für später geplant.«

Lon Sellitto rief an. Er war am Belvedere zurückgeblieben, um die Suche nach etwaigen Zeugen zu leiten. »Linc, niemand hat was gesehen. Du weißt, was los ist, nicht wahr?«

»Klär mich auf.«

»Die Leute wissen, dass dieser Kerl sich seinen Opfern unterirdisch nähert. Sie haben Angst, dass er sie in ihren Badezimmern, Waschküchen oder Garagen überfällt, falls sie zugeben, etwas beobachtet zu haben.«

Rhyme konnte die Menschen verstehen. Es gab kaum etwas Beängstigenderes, als sich im Keller des eigenen Hauses, Arbeitsplatzes oder eines öffentlichen Gebäudes in Sicherheit zu wähnen und jäh vom tödlichen Gegenteil überrascht zu werden. Als würde ein feuchter, giftiger Tausendfüßler zu einem ins Bett kriechen, während man schlief.

Sachs hatte auch Braden Alexanders Kleidung mitgebracht. Cooper nahm sich jedes Stück sorgfältig vor, aber das Wasser hatte alle Partikel weggewaschen – falls da überhaupt welche gewesen waren, was unwahrscheinlich sei, sagte Sachs, denn es habe zwischen den beiden Männern nur einen sehr kurzen Kontakt gegeben. Die Handschellen lieferten ebenfalls keine Hinweise und waren – genau wie die Fesseln der ersten beiden Opfer – ein handelsübliches Fabrikat.

Cooper versuchte es mit mehreren Abstrichen aus dem Gefrierbeutel. Die meisten waren negativ. Doch schließlich landete er einen Treffer. »Hypochlorsäure«, las er vom Computerbildschirm ab.

Rhyme musterte das Ergebnis des Massenspektrometers. »Seltsam. Sie ist rein. Nicht verwässert.«

»Richtig.« Cooper griff unter den Gesichtsschutz und schob sich seine Brille höher die Nase hinauf. Rhyme fragte sich wie schon so oft, warum er sich kein besser sitzendes Gestell besorgte.

Hypochlorsäure – eine Form von Chlor – wurde zur Reinerhaltung dem New Yorker Trinkwasser (und dem der meisten anderen Städte) zugesetzt. Da aber die vorliegende Probe nicht verwässert war, rührte sie nicht von der Überflutung her, die den Tatort in der Tiefgarage des Belvedere zerstört hatte. Dies hier war die Chemikalie im ursprünglichen Zustand, bevor sie in die Wasserversorgung eingespeist wurde.

»Es ist eine schwache Säure«, sagte Rhyme nachdenklich. »Obwohl sie in hoher Konzentration tödlich sein könnte, nehme ich an. Vielleicht hat er sich auch einfach nur in der Nähe eines der Kästen befunden, von denen aus sie dem Wasser beigemischt wird. Sachs, an den ersten beiden Tatorten gab es in den Tunneln jeweils Wasserrohre, richtig?«

»Ja, und am ersten Tatort außerdem eine Abwasserleitung.«

»Rein und raus«, scherzte Pulaski. Alle lachten. Außer Rhyme.

»Gab es sonst noch Rohre – vielleicht, um Chlor in die Hauptrohre einzuleiten?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Ich möchte sichergehen. Falls dieses Chlor aus dem regulären Trinkwassersystem stammt, ist es nicht von Bedeutung. Falls es aber zu einem Gift gehört, das er einsetzen will, können wir uns auf die Suche nach den Quellen machen.« Rhyme öffnete die Fotos der ersten beiden Tatorte. »Lasst uns zusätzlich jemanden hinschicken und vor Ort nachsehen.«

»Soll die Spurensicherung das übernehmen?«, fragte Sachs.

»Nein, eine Streife reicht völlig aus«, sagte Rhyme. »Aber bitte bald. Sofort.«

Sachs rief die Funkzentrale an und ließ Streifenwagen zu den ersten beiden Schauplätzen beordern, jeweils mit der Anweisung, sich unter die Erde zu begeben.

Zwanzig Minuten später klingelte ihr Telefon. Sie nahm das Gespräch an und legte es dann auf den Lautsprecher.

»Okay, Officer, Sie sprechen nun mit mir und Lincoln Rhyme.«

»Ich bin am Tatort in der Elizabeth Street, Detective. Wo Chloe Moore ermordet wurde.«

»Wo genau sind Sie?«, fragte Rhyme.

»Im Tunnel, neben den Scheinwerfern und den Batterien.«

»Ich möchte, dass Sie nach Rohren oder Behältern suchen, auf denen ›Hypochlorsäure‹ geschrieben steht«, wies Rhyme ihn an. »Eventuell auch nur ›Chlor‹ oder die Buchstaben ›Cl‹. Ferner dürfte dort ein Gefahrendiamant aufgeklebt sein sowie die Warnung vor möglichen Haut- und Augenreizungen.«

»Jawohl, Sir, ich habe verstanden.«

Der Streifenbeamte hielt sie auf dem Laufenden, während er vom Fundort der Leiche unweit der Klaustrophobie-Röhre bis zum zugemauerten Ende in etwa hundert Metern Entfernung ging.

»Nichts, Sir«, fasste er am Ende zusammen. »Die einzigen Markierungen auf den Rohren hier sind DS und DEP.« Department of Sanitation und Department of Environmental Protection. Letztere Behörde war in New York City für die Trinkwasserversorgung zuständig.

»Und dann hängen hier noch diese Kästen, auf denen IFON steht – ich weiß nicht, wofür die sind. Aber nichts mit Chemikalien.«

Sachs bedankte sich bei ihm und beendete das Gespräch.

Wenig später meldete sich ein Beamter des anderen Teams vom Tatort unter dem Provence² – dem Schlachthaus-Achteck, in dem Samantha Levine gestorben war.

Auch dort gab es keine DEP-Vorrichtungen, um Hypochlorsäure ins Wassersystem einzuspeisen.

»Also besteht vermutlich eine Verbindung zum Täter«, sagte Rhyme, nachdem das zweite Telefonat beendet war. »Lasst uns herausfinden, wo man das Zeug kaufen oder wie man es herstellen kann. Ron?«

Doch die Suche bestätigte, was Rhyme bereits befürchtete: Es gab in der Drei-Staaten-Region Dutzende von Chemikalien-Anbietern. Und der Täter würde jeweils nur kleine Mengen gekauft und in bar bezahlt haben. Oder er hatte ein oder zwei Dosen gestohlen. Die Spur war nutzlos.

Rhyme fuhr zum Untersuchungstisch, starrte die Implantate an und versuchte zu ergründen, was die Zahlen bedeuten sollten.

17ten

»Wir haben ›zweiten‹, ›vierzig‹ und ›siebzehnten‹. Was, zum Teufel, will er uns sagen?«, fragte Rhyme. »Mir gefällt weiterhin die Idee, dass er einen Ort meint. Aber welchen?«

»Diesmal gibt es keine Bogenmuster wie bei den anderen«, sagte Sachs.

»Die Bögen waren als Skarifizierung ausgeführt, nicht als Tätowierung«, betonte TT Gordon. »Falls er auch diesmal welche hinzufügen wollte, hätte er dafür wohl dasselbe Skalpell benutzt wie bei den Einschnitten für die Implantate. Allerdings erst nachdem er die Implantate gesetzt hätte. Soweit ich weiß, wurde er aber ziemlich früh gestört.«

»Nun, er ist ziemlich früh geflohen«, murmelte Sachs.

»Warum hat er die Zahl dieses Mal nicht als Wort ausgeschrieben?«, fragte Pulaski.

»Aus Zeitgründen?«, mutmaßte Gordon. »Auch Implantate sind relativ aufwendig.«

»Da ist was dran. Er hatte es eilig.« Rhyme nickte dem Tattoo-Künstler zu. »Als Wort hätte es womöglich zu lange gedauert.«

Alle Augen waren auf die Zahlen gerichtet.

Wie lautete bloß die Botschaft des Täters? Was wollte er uns, der Stadt, der Welt mitteilen?

Falls der Knochenjäger sein großes Vorbild war, wonach es zumindest aussah, hatte die Nachricht höchstwahrscheinlich mit Vergeltung zu tun. Aber Vergeltung wofür? Was sagten »zweiten«, »vierzig« und nun »siebzehnten« über das Unrecht aus, das er gesühnt haben wollte?

Dass man Täter 11-5 auch als Hautjäger bezeichnen konnte, genügte Rhyme nicht. Er spürte, dass es hier um mehr ging als um das Vermächtnis eines psychotischen Killers, der vor mehr als einem Jahrzehnt die Straßen New Yorks unsicher gemacht hatte.

»Brauchen Sie mich noch?«, durchbrach TT Gordon das Schweigen.

»Nein«, sagte Rhyme. »Vielen Dank für Ihre Hilfe. Ich weiß sie auch diesmal sehr zu würdigen.«

Was Amelia Sachs eine Augenbraue hochziehen ließ. Höflichkeit war normalerweise nicht Lincoln Rhymes Stärke. Doch er fand die Gesellschaft dieses Mannes mit dem komplizierten Bart und der mitunter gewählten Ausdrucksweise angenehm.

Gordon zog sein Smokingjackett an. Und wieder dachte Rhyme, dass es für so einen schmalen Kerl an einem trüben, grauen Tag wie diesem zu dünn war. »Viel Glück.« Er blieb vor Rhyme stehen und musterte ihn von oben bis unten. »He, Sie sind ja einer von uns, Kumpel.«

Rhyme blickte auf. »Einer von wem?«

»Sie haben Mods.«

»Was meinen Sie?«

Er zeigte auf Rhymes rechten Arm, den der Kriminalist eingeschränkt wieder nutzen konnte. Die Operation hatte auffällige Narben hinterlassen. »Die sehen wie der Mount Everest aus. Für Sie steht er auf dem Kopf.«

Es stimmte. Das dreieckige Muster ähnelte durch Zufall tatsächlich dem berühmten Berg.

»Falls ich den Umriss ausfüllen soll, geben Sie mir einfach Bescheid. Oder ich könnte etwas anderes machen. Oh, ich weiß, Kumpel. Ich könnte einen Vogel hinzufügen.« Er wies auf das Fenster. »Einen von den Falken da oder was auch immer die sind. Wie er über die Berge fliegt.«

Rhyme lachte. Was für ein verrückter Gedanke. Dann schweifte sein Blick zu den Wanderfalken. Die Idee hatte etwas Faszinierendes an sich.

»Für jemanden in seiner Verfassung sind Hauttraumata kontraindiziert.« Thom stand mit verschränkten Armen im Eingang.

Gordon nickte. »Das heißt dann wohl Nein.«

»Korrekt.«

Er wandte sich an die anderen. »Hat vielleicht sonst jemand Interesse an einem Tattoo?«

»Meine Mutter würde mich umbringen«, sagte Mel Cooper, ein Mann in den mittleren Jahren.

»Meine Frau mich auch«, sagte Pulaski.

Amelia Sachs schüttelte nur den Kopf.

»Mir reicht das eine, das ich habe«, sagte Thom.

»Was?«, rief Sachs und lachte ungläubig auf. Aber der Betreuer äußerte sich nicht näher dazu.

»Okay, aber Sie haben ja meine Nummer. Viel Glück, Leute.«

Dann ging er zur Tür hinaus.

Das Team nahm sich ein weiteres Mal die Fotos der Tätowierungen vor. Lon Sellitto ging nicht an sein Mobiltelefon, also rief Sachs direkt in der Abteilung für Kapitalverbrechen an und ließ die dortigen Kollegen »17ten« auf die Liste der gesuchten Zahlen setzen.

Unmittelbar nach diesem Gespräch summte ihr Telefon. Sie nahm den Anruf an, und Rhyme merkte sofort, dass sie erstarrte. »Was?«, fragte sie erschrocken. »Ist schon jemand unterwegs?«

Sie trennte die Verbindung und sah ihn aus großen Augen an. »Das war ein Sergeant vom Acht Vier. Ein Nachbar hat soeben den Notruf gewählt und einen Eindringling vor Pams Wohnung gemeldet. Ein Weißer mit Wollmütze und kurzem grauem Mantel. Und er schien eine Maske zu tragen. Eine gelbe Maske. O mein Gott.«

Sachs drückte eine Kurzwahltaste an ihrem Telefon.

40

Geh ran!

Bitte geh ran! Sachs hielt ihr Telefon fest umklammert und zitterte vor hilfloser Wut, als nur Pams Mailbox sich meldete.

»Falls du zu Hause bist, Pam, verlass sofort deine Wohnung! Geh zum Vierundachtzigsten Revier an der Gold Street. Ich glaube, der Täter aus unserem Fall treibt sich bei dir herum.«

Sie und Rhyme sahen sich an. Auch seine Miene war besorgt, und Sachs drückte sofort die Wahlwiederholung.

»Ist sie bei der Arbeit?«, fragte Rhyme. »Oder an der Uni?«

»Keine Ahnung. Sie hat wechselnde Arbeitszeiten. Und ihren Stundenplan für dieses Semester kenne ich nicht.«

»Die Streife müsste in sieben, acht Minuten dort sein«, rief Ron Pulaski.

Doch die Frage lautete: War das zu spät?

Es klingelte am anderen Ende.

Verflucht noch mal. Schon wieder die Mailbox.

Nein, nein …

»Sachs …«

Sie ignorierte Rhyme und drückte erneut die Wahlwiederholung. Warum, zum Teufel, hatten sie Pam nicht rund um die Uhr beschützen lassen? Sicher, die Zielpersonen ihres Täters waren zufällig ausgewählt – genau wie damals die des Knochenjägers –, und sie waren davon ausgegangen, dass 11-5 nicht mal etwas von Pams Existenz wusste. Nun hingegen hatte er offensichtlich beschlossen, nicht nur seine Verfolger, sondern auch deren Familien und Freunde anzugreifen. Es war nicht unmöglich, die Verbindung zwischen Pam und Sachs oder Rhyme aufzudecken. Wieso nur …?

Klick. »Amelia«, sagte Pam atemlos. »Ich hab deine Nachricht bekommen. Aber ich bin nicht zu Hause. Ich bin bei der Arbeit.«

Sachs ließ den Kopf sinken. Danke, danke …

»Aber Seth ist da! In diesem Augenblick. Er wartet auf mich. Wir wollen nachher ausgehen. Amelia, was … was sollen wir machen?«

Sachs drehte sich zu Pulaski um. »Rufen Sie Seth an!« Sie ließ sich von Pam die Nummer seines Mobiltelefons geben und diktierte sie dem jungen Beamten quer durch den Raum. Er wählte schnell.

»Sind die Türen abgeschlossen, Pam?«

»Ja, aber … O Amelia. Ist die Polizei da?«

»Die ist unterwegs. Bleib, wo du bist. Und …«

»Ich soll hierbleiben? Ich fahre nach Hause. Und zwar sofort.«

»Nein, tu das nicht.«

Pams Stimme klang harsch, vorwurfsvoll. »Warum macht er das? Warum ist er in meiner Wohnung?«

»Bleib, wo …«

Das Mädchen unterbrach die Verbindung.

»Es klingelt«, meldete Pulaski.

»Auf den Lautsprecher«, befahl Rhyme.

Der junge Mann drückte den Knopf. »Hallo?«, erklang Seths Stimme.

»Seth, hier ist Lincoln Rhyme.«

»Hallo, wie …«

»Hören Sie mir gut zu. Verlassen Sie umgehend die Wohnung. Jemand will dort einbrechen. Sofort raus mit Ihnen!«

»Hier? Was soll das heißen? Geht es Pam gut?«

»Ja, ihr geht’s bestens. Die Polizei ist bereits auf dem Weg, aber Sie müssen raus da. Lassen Sie alles stehen und liegen, und hauen Sie ab. Gehen Sie zur Vordertür hinaus und dann zum Vierundachtzigsten Revier. Das liegt an der Gold Street. Oder suchen Sie zumindest einen öffentlichen Ort auf. Geben Sie Amelia oder mir Bescheid, sobald Sie …«

Seths nächste Worte waren gedämpft, als hätte er sich abgewandt und würde das Telefon nicht mehr dicht an seinem Mund halten. »He!«

Man hörte ein Geräusch, als würde Glas zerbrechen, dann sagte ein anderer Mann: »Du da. Weg mit dem Telefon.«

»Wer, zum Teufel …?«

Dann mehrere dumpfe Schläge. Seth schrie auf.

Und dann wurde die Verbindung getrennt.

41

Die Streifenwagen trafen vor Amelia bei Pams Wohnung ein.

Aber nur knapp.

Sachs war mit ihrem Torino nach Brooklyn Heights gerast, die Gänge niedrig, die Drehzahlen hoch, einen Fuß auf dem Gas, den anderen meistens gleichzeitig auf der Bremse. Die Sidney Place ist eine schmale, nordsüdlich verlaufende Einbahnstraße, die an der State Street endet. Das hielt Sachs nicht davon ab, in Gegenrichtung hindurchzujagen, sodass mehrere entgegenkommende Fahrzeuge sich auf den Bürgersteig zwischen die zahlreichen Bäume flüchten mussten. Ein erschrockener älterer Herr zerkratzte sich einen Kotflügel an den Stufen der St. Charles Borromeo Church, groß und rot wie eine Feuerwache.

Sachs’ zu allem entschlossener Blick machte ihr den Weg ohne viel Widerstand frei, mehr noch als das Blaulicht auf dem Armaturenbrett.

Das Haus, in dem Pam wohnte, war heruntergekommener als die meisten anderen hier, ein dreigeschossiger Bau ohne Aufzug, eines der wenigen grauen Gebäude in einem Viertel aus rotem Sandstein. Sachs hielt auf den Halbkreis aus Polizeifahrzeugen und einem Krankenwagen zu. Sie betätigte die Hupe – denn der Torino hatte keine Sirene –, um sich einen Pfad durch die Horde Gaffer zu bahnen, ließ es dann aber sein und parkte. Während sie zum Haus rannte, fiel ihr auf, dass die Tür des Krankenwagens offen stand, aber nirgendwo ein Sanitäter zu sehen war. Schlechtes Zeichen. Versuchten sie gerade verzweifelt, Seths Leben zu retten?

Oder war er tot?

An der Tür von Pams Wohnung winkte ein stämmiger Streifenbeamter sie herein, sobald er die Dienstmarke an ihrem Gürtel gesehen hatte. »Wie geht es ihm?«, fragte Sachs.

»Keine Ahnung. Ist ’ne ganz schöne Schweinerei.«

Ihr Telefon summte. Ein Blick auf die Kennung des Anrufers. Pam. Sachs überlegte, aber ließ es klingeln. Sie hatte noch nichts zu berichten.

In ein paar Minuten weiß ich mehr, dachte sie. Und fragte sich, wie die Nachricht wohl ausfallen würde.

’ne ganz schöne Schweinerei …

Pam wohnte im Erdgeschoss, in einer kleinen dunklen Wohnung von ungefähr fünfundfünfzig Quadratmetern, deren Räume dank der nackten Ziegelmauern und winzigen Fenster nur noch mehr an Gefängniszellen erinnerten. Das war der Preis dafür, wenn man in einem gehobenen Viertel wie den Heights wohnen wollte, dem ehemaligen Zentrum aus der Zeit, als Brooklyn noch eine eigenständige Stadt gewesen war.

Sachs trat ein und sah zwei uniformierte Beamte.

»Detective Sachs«, sagte einer, der ihr jedoch nicht bekannt vorkam. »Werden Sie den Tatort untersuchen? Wir haben ihn geräumt. Wir mussten schließlich sicherstellen, dass …«

»Wo ist er?« Sie schaute an ihm vorbei. Dann wurde ihr klar, dass der Untergrundmann sein Opfer natürlich in den Keller verschleppt hatte.

Der Beamte bestätigte ihre Vermutung. »Die Sanitäter und zwei Detectives vom Acht Vier sind bei ihm.« Er schüttelte den Kopf. »Sie bemühen sich nach Kräften. Aber …«

Sachs warf sich das Haar von der Schulter. Sie wünschte, sie hätte es draußen hochgesteckt. Es war keine Zeit dafür geblieben und jetzt blieb auch keine. Sie machte kehrt und trat wieder hinaus in den Hausflur, der nach Zwiebeln und Moder und irgendeinem scharfen Reinigungsmittel roch. Es drehte ihr fast den Magen um. Sie ertappte sich dabei, dass sie nur langsam ging. Der Anblick von Leichen oder Blut machte ihr nichts aus; ansonsten hätte sie nicht an Tatorten arbeiten können. Aber der Gedanke an die traurige Nachricht, die sie Pam überbringen musste, war wie ein schwerer Anker.

Da dieser Täter Gift als Waffe bevorzugte, konnte sogar eine nicht tödliche Verletzung möglicherweise katastrophale Folgen haben: Blindheit, Nerven- oder Hirnschäden, Nierenversagen.

Sachs erreichte die Kellertür und stieg die wacklige Treppe hinunter. Von oben hingen nackte grelle Glühbirnen herab. Der Keller lag ziemlich tief, mit dreckigen Fensterschlitzen dicht unter der Decke. Der große Raum, der durchdringend nach Heizöl und Mehltau roch, war weitgehend offen, doch es gab mehrere kleinere Bereiche mit türlosen Zugängen, vielleicht ehemalige Lagerräume. Seth war in einen dieser Winkel gezerrt worden. Amelia sah einen Detective und einen Streifenbeamten im Raum stehen, und beide blickten nach unten.

Ihr Herz fing an, immer lauter zu klopfen, denn nun entdeckte sie auch einen Sanitäter, der mit verschränkten Armen außerhalb des Eingangs stand und hineinspähte. Sein Gesicht war eine Maske.

Er sah Amelia ausdruckslos an und nickte. Dann wandte er sich wieder dem Lagerraum zu.

Erschrocken trat Sachs vor, schaute hinein und hielt jäh inne.

Seth McGuinn lag mit hochgeschobenem Hemd rücklings auf dem feuchten Boden. Seine Hände waren unter ihm – vermutlich mit Handschellen gefesselt, wie bei den anderen Opfern. Seine Augen waren geschlossen und sein Gesicht so grau wie die uralte Farbe an den kargen Kellerwänden.

42

»Amelia. Wir wissen noch nichts Genaues«, sagte einer der uniformierten Beamten neben Seth. Er hieß Flaherty, und Sachs kannte den großen Rotschopf vom Acht Vier schon lange.

Zwei weitere Sanitäter arbeiteten an Seth, hielten die Atemwege frei, überwachten die Vitalfunktionen. Amelia konnte auf dem tragbaren Monitor sehen, dass sein Herz zumindest noch schlug, wenn auch nur schwach.

»Hat der Täter ihn tätowiert?« Der Blick auf seinen Bauch war versperrt.

»Nein«, sagte Flaherty.

»Es könnte Propofol sein«, teilte Sachs den Sanitätern mit. »Das hat er jedenfalls bei seinen anderen Opfern benutzt, um sie auszuschalten.«

»Ein Sedativum würde zu seinem Zustand passen. Er hat weder Krämpfe noch gastrointestinale Reaktionen, und seine Werte sind stabil, also ist es kein Gift, würde ich sagen.«

Sachs beugte sich vor und entdeckte einen kleinen roten Fleck an Seths Hals – offenbar von der Spritze des Täters. »Da. Sehen Sie die Einstichstelle?«

»Ja.«

»So ist er bisher immer vorgegangen. Hat er …?«

Ein Stöhnen. Ein plötzliches Zittern. Seth öffnete die Augen. Sah sich verwirrt um. Dann erschrak er sichtlich. Man konnte verfolgen, wie ihm nach und nach einfiel, was ihn nach hier unten verschlagen hatte.

»Ich … Was ist hier …?«

»Es ist alles in Ordnung, Sir«, sagte einer der Sanitäter.

»Keine Angst, Sie sind in Sicherheit«, sagte Flaherty.

»Amelia!« Eindringlich, aber benommen.

»Wie fühlen Sie sich?«

»Hat er mich vergiftet?«

»Es sieht nicht danach aus.«

Einer der Sanitäter stellte ihm eine Reihe von Fragen über mögliche Symptome und hakte die Antworten des jungen Mannes auf einer Liste ab. »Okay, Sir«, sagte der Sanitäter dann. »Wir werden Ihr Blut im Labor überprüfen lassen, aber wie es scheint, hat er Ihnen lediglich ein Beruhigungsmittel gespritzt. Wir nehmen Sie mit in die Notaufnahme und führen noch einige Tests durch, aber ich glaube, Sie haben nichts zu befürchten.«

»Kann ich ihm ein paar Fragen stellen?«, fragte Sachs.

»Sicher.«

Sie zog sich Handschuhe an, half Seth beim Aufsetzen und nahm ihm die Fesseln ab. Er stöhnte auf, ließ die Arme sinken und rieb sich die Handgelenke. »Mann, das tut weh.«

»Können Sie gehen?« Der Tatort hier unten war bereits stark verunreinigt, und sie wollte so viel davon retten wie möglich. »Am besten, wir schaffen Sie hoch in den Hausflur.«

»Ich versuch’s. Vielleicht mit etwas Hilfe.«

Sie stützte ihn beim Aufstehen und legte ihm einen Arm um die Taille. Gemeinsam wankten sie durch den Keller und die Stufen hinauf. Vorn im Hausflur setzte er sich auf die Treppe zum ersten Stock.

Die Haustür schwang auf, und Sachs begrüßte das Team der Spurensicherung aus Queens. Die Einsatzleiterin war eine attraktive junge Beamtin namens Cheyenne Edwards, einer der Stars des Departments. Ihr Spezialgebiet war die chemische Analyse. Falls ein Täter auch nur ein Molekül einer Droge oder eines Pulverrückstands am Leib hatte, konnte Edwards es finden. Darüber hinaus stand sie in dem Ruf, im entscheidenden Moment knallhart sein zu können.

Bei einem ihrer Fälle waren sie und ihr Partner vom Täter überrascht worden, der zurückkehrte, um den Rest der Beute zu holen. Der Killer, der ebenso überrascht war, richtete seine Waffe zunächst auf den älteren, breitschultrigen Beamten, weil er annahm, die hübsche junge Frau stelle keine ernst zu nehmende Bedrohung dar – nur um auf die harte Tour lernen zu müssen, dass er sich irrte. Edwards griff in die Jackentasche, wo ihre Zweitwaffe steckte, ein 38er Taurus Revolver, und feuerte durch den Stoff. Der Täter starb mit drei Kugeln in der Brust. (»Wie es aussieht, haben wir gerade den Fall gelöst«, hatte sie angemerkt, aber dann dennoch mit der üblichen Sorgfalt den Tatort untersucht, denn das war nun mal ihre Aufgabe.)

»Chey, bist du einverstanden, dass ihr den Tatort übernehmt?«, fragte Sachs.

»Aber ja.«

Dann wandte sie sich an Seth. »Also, erzählen Sie mir, was passiert ist.«

Er schilderte ihr den ursprünglichen Überfall, den sie am Telefon teilweise mitgehört hatte. Ein Mann in Maske und Handschuhen habe die Tür zum Innenhof aufgebrochen und sich auf Seth im Wohnzimmer gestürzt. Es habe einen Kampf gegeben, aber der Täter habe ihn mit einem Arm um die Brust zu fassen bekommen und ihm mit der anderen Hand eine Nadel in den Hals gestochen. Er sei bewusstlos geworden und erst im Keller wieder zu sich gekommen. Der Mann habe gerade eine tragbare Tätowiermaschine aus einem Rucksack genommen.

Sachs zeigte ihm das Foto einer American Eagle.

»Ja, so hat seine auch ausgesehen. Er war sauer, dass ich aufgewacht bin, und hat mir noch eine Dosis verpasst. Aber dann hat er plötzlich aufgehört. Er hat den Kopf geneigt, und ich konnte erkennen, dass er einen Ohrhörer hatte. Es war, als würde jemand ihn in diesem Moment warnen.«

Sachs verzog das Gesicht. »Es deutet bislang nichts darauf hin, dass er Komplizen hat. Wahrscheinlich war das ein Funkscanner.«

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»Er hat sein Zeug jedenfalls sofort in den Rucksack gestopft und ist weggerannt. Dann habe ich wieder das Bewusstsein verloren.«

Sie fragte nach einer Personenbeschreibung und bekam zu hören, was sie erwartet hatte: »Ein Weißer, ungefähr dreißig, schätze ich. Was ich von seinem Haar sehen konnte, war dunkel. Rundes Gesicht. Helle Augen. Blau oder grau. Die Farbe war irgendwie seltsam. Aber ich konnte wirklich nicht allzu viel erkennen. Er hatte so eine transparente gelbliche Maske auf.« Seine Stimme wurde leise. »Ich hatte furchtbare Angst. Und dann diese Tätowierung. Auf seinem … ja, seinem linken Arm. Rot. Eine Schlange mit Beinen.«

»Ein Tausendfüßler?«

»Kann sein. Mit menschlichem Gesicht. Voll gruselig.« Er schloss einen Moment lang die Augen, zitterte sogar.

Sachs zeigte ihm das Phantombild, das nach den Angaben des Beinahe-Opfers Harriet Stanton im Krankenhaus angefertigt worden war. Seth musterte es, schüttelte dann aber den Kopf. »Das könnte er sein – das Gesicht war so rund wie hier. Auch die Augen stimmen. Aber beschwören könnte ich es nicht. Ich versuche gerade, mich an seine Kleidung zu erinnern, aber es gelingt mir nicht. Irgendwas Dunkles, glaube ich. Doch es könnte auch orangefarbener Batikstoff gewesen sein, wenn Sie verstehen, was ich meine. Diese Maske und das Tattoo haben mich wirklich total in Panik versetzt.«

»Das kann ich mir gar nicht vorstellen«, sagte Sachs mit breitem Lächeln.

»Ich rufe mal lieber meine Eltern an. Die könnten hiervon hören, und ich möchte sie wissen lassen, dass es mir gut geht.«

»Sicher.«

Während Seth mit zitternden Fingern eine Nummer wählte, rief Sachs bei Rhyme an und brachte ihn auf den neuesten Stand. »Cheyenne untersucht den Tatort.«

»Gut.«

»In einer halben Stunde bringt sie alles bei dir vorbei.«

Er legte auf.

Seth zuckte zusammen und drückte sein bandagiertes linkes Handgelenk, auf dem der größte Teil seines Gewichts gelastet und in das die Handschelle eingeschnitten hatte. »Was will dieser Kerl, Amelia? Warum macht er das?«

»Wir sind uns nicht sicher. Es scheint, dass er von einem Täter inspiriert wurde, gegen den Lincoln und ich vor vielen Jahren ermittelt haben. Unser erster gemeinsamer Fall.«

»Oh, Pam hat mir davon erzählt. Der Knochenjäger, richtig?«

»Genau.«

»Ein Serienmörder?«

»Nicht wirklich. Serienmorde sind sado-sexuelle Verbrechen – sofern der Täter ein Mann ist. Der Kerl damals hatte andere Motive und der Kerl heute ebenfalls. Der erste Mörder war von Knochen besessen, unser heutiger Täter ist auf Haut fixiert. Da wir ihn einige Male aufhalten konnten, geht er nun auf uns los. Er muss herausgefunden haben, dass Pam und ich uns nahestehen, und hatte es eigentlich auf sie abgesehen. Sie, Seth, hatten das Pech, zur falschen Zeit in Pams Wohnung zu sein.«

»Besser ich als Pam. Ich …«

»Seth!«

Die Haustür wurde aufgerissen, und Pam, die von der U-Bahn-Haltestelle hergerannt und völlig außer Atem war, platzte in den Hausflur und warf sich in Seths Arme, bevor er richtig aufstehen konnte. Er geriet ins Wanken und wäre beinahe gestürzt.

»Geht es dir gut?«

»Ja, so halbwegs«, murmelte er. »Bis auf ein paar Beulen und Kratzer.« Er sah sie so merkwürdig an, fast argwöhnisch. Es war, als müsse er sich zwingen, ihr wegen des Überfalls keine Vorwürfe zu machen. Pam bemerkte es und runzelte die Stirn. Sie wischte sich Tränen und einige Haarsträhnen von den geröteten Wangen.

Sachs legte ihr einen Arm um die Schultern, spürte die Anspannung und ließ wieder los. Sie wich ein Stück zurück.

»Was ist passiert?«, fragte Pam.

Amelia schilderte es ihr in allen Einzelheiten. Nach der schweren Kindheit, die dieses Mädchen hatte durchmachen müssen, konnte es mit schlimmen Neuigkeiten umgehen.

Dennoch schien Pam mit abweisender Miene einen anklagenden Blick auf Sachs zu richten, während sie der Geschichte zuhörte, so als wäre es Amelias Schuld, dass der Killer hergekommen war. Sachs vergrub einen Fingernagel tief in der Nagelhaut ihres Daumens.

Cheyenne Edwards kam aus dem Keller, noch immer im Overall, aber ohne Atemschutz oder Kapuze. Sie hielt einen Karton mit einem Dutzend Plastik- und Papiertüten.

»Chey, wie sieht’s aus?«

Die Beamtin verzog das Gesicht. »Ihr musstet ihm ja unbedingt das Leben retten, was? Ich meine, hättet ihr nicht noch mehr Leute in diesen Lagerraum stopfen können? Einer der am stärksten verunreinigten Tatorte, die mir je untergekommen sind.« Sie lachte und zwinkerte dem jungen Mann dann zu. »Kann ich Sie abrollern?«

»Ob Sie mich was?«

»Der Täter hat Sie angefasst, richtig?«

»Ja, er hatte seinen Arm über meiner Brust, während er mir diesen Mist injiziert hat.«

Edwards nahm einen Kleberoller und sicherte Partikel an allen Stellen, die Seth ihr auf seinem Hemd zeigte. Dann tütete sie die Klebestreifen ein und machte sich auf den Weg zum Auto. »Ich bringe das Zeug zu Lincoln«, rief sie.

»Du kannst hier nicht bleiben«, sagte Sachs zu Pam. »Ich schlage vor, du ziehst vorübergehend in dein Zimmer bei Lincoln. Einige Beamte werden dir hier so lange Gesellschaft leisten, bis du alles eingepackt hast, was du brauchst.«

Die junge Frau sah Seth an, und ihre unausgesprochene Frage lautete: Ich könnte aber auch bei dir wohnen, richtig?

Er sagte nichts.

»Und Seth, Sie sollten lieber zu Freunden oder Ihren Eltern ausweichen«, sagte Sachs. »Er könnte auch Ihre Adresse kennen. Sie sind jetzt ein Zeuge und damit gefährlich für ihn.« Sie meinte das ernst; es war kein Trick, um Romeo und Julia zu trennen. Pam jedoch warf ihr einen Blick zu, der besagte: Ich weiß genau, was du vorhast.

»Zwei Typen, die ich aus der Werbeagentur kenne, teilen sich eine Wohnung in Chelsea«, sagte Seth, ohne dabei Pam anzusehen. »Ich kann bei denen übernachten.« Er tat kaum etwas, um vor Pam zu verbergen, dass er ihr die Schuld gab.

»Ich hoffe, es wird nicht lange nötig sein.« Sie sah Pam an. »Und? Kommst du mit zu Lincoln?«

Sie musterte Seth bestürzt. Dann sagte sie leise: »Ich glaube, ich ziehe lieber zu meiner Familie.«

Sie meinte die Pflegefamilie, bei der sie die letzten Jahre gelebt hatte, die Olivettis.

Eine gute Wahl. Doch Sachs war trotzdem eifersüchtig. Die Zurückweisung tat ihr weh. Und die schonungslose Wortwahl auch.

Meine Familie.

Und du gehörst nicht dazu.

»Ich fahre dich hin«, sagte Sachs.

»Oder wir nehmen die U-Bahn«, sagte Pam zu Seth.

»Ich soll erst ins Krankenhaus«, sagte er. »Für Tests, schätze ich. Danach fahre ich lieber gleich zu den Jungs nach Downtown.«

»Nun, ich könnte dich begleiten. Zumindest ins Krankenhaus.«

»Nein, nach der Sache hier … will ich nur noch meine Ruhe haben. Eine Weile allein sein, verstehst du?«

»Ja, sicher. Wenn du das so willst.«

Er kämpfte sich auf die Beine, ging in ihre Wohnung, holte seine Jacke und Computertasche und kehrte zurück. Dann umarmte er Pam kurz, wie ein großer Bruder es tun würde, zog seine Jacke an, nahm die Tasche und gesellte sich draußen zu den Sanitätern, die ihm in den Krankenwagen halfen.

»Pam …«, setzte Sachs an.

»Kein Wort. Ich will kein Wort hören«, unterbrach die junge Frau sie barsch. Pam nahm ihr Telefon, rief ihre »Familie« an und bat darum, abgeholt zu werden. Sie ging in ihre Wohnung. Sachs fragte einen der Streifenbeamten, ob er bis zur Ankunft der Olivettis auf sie aufpassen würde. Er versprach es.

Dann summte ihr Telefon. Sie warf einen Blick auf die Kennung des Anrufers und nahm das Gespräch an. »Rhyme, ich bin hier fertig. Ich …«

»Es gibt ein neues Opfer, Sachs«, fiel der Kriminalist ihr ins Wort.

O nein. »Wer ist es?«

»Lon Sellitto.«

43

Lincoln Rhyme stellte fest, dass die Intensivstation des Hunter University Medical Centers, in die man Lon Sellitto vor Kurzem eingeliefert hatte, für ihn problemlos zugänglich war. Das Krankenhaus war natürlich vollständig behindertengerecht gestaltet. Alles hier konnte auf Rädern genauso gut wie zu Fuß erreicht werden.

»Oh, Lincoln, Amelia.« Rachel Parker, Sellittos langjährige Lebensgefährtin, stand auf und umschloss Rhymes Hand. Dann umarmte sie Sachs und danach auch Thom.

Die hübsche, geradlinige Frau, deren Gesicht vom Weinen gerötet war, setzte sich wieder auf einen der orangefarbenen Fiberglasstühle in dem schon lange nicht mehr renovierten Warteraum. Ansonsten gab es hier nur zwei Verkaufsautomaten, einen für alkoholfreie Getränke und einen für süße oder salzige Snacks in kleinen Zellophantüten.

»Wie geht es ihm?«, fragte Sachs.

»Das weiß man noch nicht. Die wissen überhaupt nichts.« Rachel wischte sich die Tränen weg. »Er ist nach Hause gekommen. Er hat gesagt, er habe die Grippe und wolle sich nur mal kurz hinlegen. Als ich dann zu meiner Schicht aufbrechen wollte, hat er gar nicht gut ausgesehen. Ich bin trotzdem gegangen, aber dann dachte ich mir, nein, nein, er hat nicht die Grippe. Das muss was anderes sein.« Rachel war Krankenschwester und hatte einige Jahre im Schockraum gearbeitet. »Als ich zurück in die Wohnung kam, hat er bereits gekrampft und sich übergeben. Ich habe seine Atemwege frei gemacht und den Notruf gewählt. Der Sanitäter sagte, er würde auf eine Vergiftung tippen, und wollte wissen, was Lon an dem Tag gegessen oder getrunken hatte. Aber das konnte niemals eine Lebensmittelvergiftung sein. Ihr hättet ihn mal sehen müssen.«

»Sachs, zeig deine Dienstmarke vor. Erzähl jemandem, dass Lon an einem Fall arbeitet, in dem diverse Gifte aufgetaucht sind: Wasserschierling, Tetrodotoxin, konzentriertes Nikotin und eine Pflanze, die Atropin, Hyoscyamin und Scopolamin enthält. Ach, und Hypochlorsäure. Das hilft ihnen vielleicht.«

Sie notierte sich alles, ging zum Schwesternzimmer, gab die Informationen weiter und kam dann zurück.

»Wurde er überfallen? Tätowiert?«, fragte Rhyme und erklärte die Vorgehensweise des Täters.

»Nein. Er muss es über die Nahrung aufgenommen haben«, sagte Rachel. Sie richtete sich das volle braune Haar mit den grauen Strähnen. »Auf dem Weg ins Krankenhaus ist er kurz zu sich gekommen. Er war ziemlich desorientiert, schien mich aber immerhin zu erkennen. Seine Augen konnten nichts mehr richtig fokussieren. Er hatte schreckliche Schmerzen! Ich glaube, er hat die Zähne so fest zusammengebissen, dass einer abgebrochen ist.« Sie seufzte. »Und er hat ein paar Dinge gesagt. Zuerst, dass er einen Bagel mit Lachs und Rahmkäse gegessen hat. In einem Feinkostladen in Downtown.«

»In einem öffentlich zugänglichen Imbiss ist es wenig wahrscheinlich, dass jemand ihm das Essen vergiftet«, sagte Rhyme.

»Das dachte ich auch. Aber dann hat er noch etwas gesagt.«

»Was denn?«, fragte Sachs.

»Ihren Namen, Amelia. Und dann ›Kaffee‹. Oder ›der Kaffee‹. Sagt Ihnen das was?«

»Kaffee.« Sachs verzog das Gesicht. »Und ob es mir etwas sagt. Bei den Belvedere Apartments hat einer der Feuerwehrleute Becher mit Kaffee verteilt. Uns beiden hat er auch welchen angeboten. Lon hat einen genommen, ich nicht.«

»Ein Feuerwehrmann?«, fragte Rhyme.

»Natürlich nicht«, stellte Sachs wütend fest. »Das war 11-5 in einer Feuerwehruniform. Verflucht noch mal! Er stand direkt vor uns. Sicher war er das. Ich weiß noch, dass er Handschuhe anhatte, während er den Kaffee verteilt hat. O Mann. Er war einen halben Meter von mir entfernt. Und hatte eine Atemmaske auf. Was auch sonst?«

»Verzeihung«, ertönte hinter ihnen eine Stimme.

Der Arzt war ein schmaler Inder mit dunklem Teint und flinken Fingern. Beim Anblick der Pistole an Sachs’ rechter Hüfte erschrak er kurz, sah dann aber auch die goldene Dienstmarke vorn links am Gürtel. Rhymes Rollstuhl nahm er beiläufig und desinteressiert zur Kenntnis.

»Mrs. Sellitto?«

Rachel trat vor. »Ich heiße Parker. Wir sind nicht verheiratet. Ich bin Lons Lebensgefährtin.«

»Mein Name ist Shree Harandi, ich bin hier der leitende Toxikologe.«

»Wie geht es ihm? Bitte!«

»Ja, nun, er ist vorläufig stabil. Aber ich muss Ihnen leider mitteilen, dass er noch längst nicht über den Berg ist. Er wurde mit Arsen vergiftet.«

Rachel war sichtlich entsetzt. Sachs legte ihr einen Arm um die Schultern.

Arsen war ein chemisches Element, ein Halbmetall, was bedeutete, es besaß sowohl metallische als auch nichtmetallische Eigenschaften, so wie Antimon und Bor. Und es war natürlich hochgiftig. Rhyme dachte bei sich, dass der Täter von pflanzlichen Giften auf eine gänzlich andere Kategorie umgestiegen war – chemische Elemente waren zwar nicht gefährlicher, aber leichter zu bekommen, denn sie wurden gewerblich verwendet und konnten einfach gekauft werden, auch in tödlichen Dosen. Man brauchte sie nicht erst zu gewinnen und dann zu konzentrieren.

»Wie ich sehe, ist die Polizei anwesend.« Dem Arzt schien etwas klar zu werden. Er sah erneut den Rollstuhl an. »Ah, ich habe schon von Ihnen gehört. Sie sind Mr. Rhymes.«

»Rhyme.«

»Und wie ich weiß, ist auch Mr. Sellitto ein Polizeibeamter. Haben Sie mir die Informationen über mögliche Gifte zukommen lassen?«

»Ganz recht«, sagte Sachs.

»Vielen Dank dafür, aber wir konnten das Arsen schnell feststellen. Es tut mir leid, aber der Zustand Ihres Kollegen ist kritisch. Die Dosis war sehr hoch. Sie hat die Lunge, die Nieren, die Leber und die Haut angegriffen, und er weist bereits sichtbare Veränderungen an den Fingernägeln auf, sogenannte Mees-Nagelbänder. Das ist kein gutes Zeichen.«

»War es Arsenik?«, fragte Rhyme.

»Ja.«

Arsen(III)-oxid ist die gefährlichste aller Arsenverbindungen. Rhyme kannte das Gift recht gut. Es war in zwei seiner Fälle als Mordwaffe benutzt worden – und beide Male hatte jemand seinen Ehepartner damit aus dem Weg geräumt (einmal ein Mann, einmal eine Frau). Bei drei anderen Fällen hatte die vermutete Arsenik-Vergiftung sich als Unfall herausgestellt. Das Toxin kommt im Grundwasser vor, vor allem in Gegenden, in denen Fracking stattgefunden hat – ein Verfahren zur Erdöl- und Erdgas-Gewinnung, bei dem mit Chemikalien und hohem Druck gearbeitet wird.

Auch im Verlauf der Menschheitsgeschichte kamen auf jeden vorsätzlichen Tod durch Arsenik-Vergiftung – zum Beispiel Francesco I. de’ Medici, Großherzog der Toskana – deutlich mehr unbeabsichtigte Opfer: Napoleon Bonaparte starb während seiner Verbannung auf St. Helena vermutlich an der arsenhaltigen Farbe seiner Tapeten; Simón Bolivar am Wasser in Südamerika und die amerikanische Botschafterin im Italien der Fünfzigerjahre des letzten Jahrhunderts am abblätternden Anstrich ihrer Residenz. Auch der Wahnsinn König Georgs III. wurde womöglich durch das Halbmetall verursacht.

»Können wir zu ihm?«, fragte Sachs.

»Leider nicht. Er ist bewusstlos. Aber eine Schwester wird Sie verständigen, sobald er zu sich kommt.«

Rhyme registrierte die Wortwahl und war um Rachels willen dankbar dafür.

Sobald, nicht falls.

Der Doktor gab allen die Hand. »Sie glauben, das hat jemand absichtlich getan?«

»Ja.«

»Oje.«

Sein Mobiltelefon klingelte, und er wandte sich wortlos ab, um das Gespräch anzunehmen.

44

Im Oktober 1818 starb in Spencer County, Indiana, eine attraktive Frau mit schmalem Gesicht und scharfem Blick im Alter von vierunddreißig Jahren.

Die Todesursache von Nancy Lincoln ist umstritten – es kommt Tuberkulose oder Krebs infrage, aber meistens wird angenommen, sie sei an der Milchkrankheit gestorben, die im neunzehnten Jahrhundert Tausende von Opfern forderte. Doch auch wenn über die genauen Umstände keine Einigkeit besteht, ist ein bestimmtes Ereignis nach Nancys Tod gut dokumentiert: dass ihr neunjähriger Sohn Abraham, der spätere Präsident der Vereinigten Staaten, seinem Vater half, einen Sarg für die Frau zu bauen.

Die Milchkrankheit stellte die Mediziner viele Jahre vor ein Rätsel, bis endlich herausgefunden wurde, dass die Ursache Tremetol war, ein hochgiftiger Alkohol, der sich in der Milch von Kühen bildete, nachdem sie Braunblättrigen Wasserdost gefressen hatten.

Dieses Staudengewächs sieht nach nichts aus und ist daher schwerlich eine Zierde für den Garten, weswegen Billy Haven die Pflanze auch nicht gern zeichnete. Aber er liebte ihre toxischen Eigenschaften.

Wenn Tremetol über den Magen aufgenommen wird, erleidet das Opfer furchtbare Bauchschmerzen, starke Übelkeit und Durst, unkontrollierbare Zuckungen sowie explosionsartiges Erbrechen.

Schon eine kleine Dosis kann zum Tod führen.

Billy hielt wie üblich den Kopf gesenkt. Er trug einen braunen Filzhut mit schmaler Krempe – ganz der Hipster –, einen langen schwarzen Regenmantel und Handschuhe. Zurzeit befand er sich auf der Westseite des Central Park. Mit einem Aktenkoffer in der Hand ging er in Richtung Süden und hatte bereits die lange Strecke aus Harlem hinter sich. Er wollte unbedingt die Überwachungskameras der umliegenden U-Bahn-Stationen vermeiden, auch wenn er heute anders gekleidet war als der Untergrundmann, nach dem gefahndet wurde.

Ja, Tremetol war seine Waffe, aber der bevorstehende Angriff beinhaltete keine Tätowierung, also hatte er seine Maschine in der Werkstatt unweit der Canal Street zurückgelassen. Die Umstände erforderten heute eine andere Art der Vergiftung. Allerdings eine, die genauso befriedigend sein konnte.

Billy war guter Dinge. Oh, sicher, bei den früheren Überfällen hatte er auch Zufriedenheit empfunden, während er mit summender Nadel das Gift in die Opfer tätowierte und bei den kantigen Buchstaben der Frakturschrift die Blutlinien genau richtig hinbekam.

Eine Billy-Mod …

Aber das war eine Zufriedenheit gewesen, wie man sie nach getaner Arbeit empfindet.

Was er nun vorhatte, würde ihm regelrecht Vergnügen bereiten.

Billy verließ den Park und hielt auf der Straße sorgfältig nach allen Richtungen Ausschau. Niemand schien ihn zu beachten. Nirgendwo war Polizei zu sehen. Er ging weiter nach Süden auf sein Ziel zu.

Ja, dieser Angriff würde anders sein.

Zunächst mal gab es keine Botschaft zu übermitteln. Er würde einfach das Tremetol verabreichen. Keine Narben, keine Tattoos, keine Mods.

Außerdem wollte er das Opfer nicht töten, denn das wäre für die Modifikation von Nachteil. Nein, er würde es mit dem Gift schwächen.

Das zukünftige Leben des Opfers würde sich jedoch gründlich von seinem bisherigen Dasein unterscheiden; die vielleicht verstörendsten Symptome einer nicht tödlichen Vergiftung mit Braunblättrigem Wasserdost waren Delirium und Demenz. Der Mann, auf den er es abgesehen hatte, würde am Leben bleiben, aber lange, lange Zeit nur als tobender Irrer.

Dennoch gab es einen Umstand, den Billy bedauerte: dass sein Opfer die entsetzliche, unerträgliche Übelkeit und die Leibschmerzen, die dieses Gift hervorrief, nicht spüren konnte. Lincoln Rhyme war vom Hals abwärts empfindungslos. Das Erbrechen, die Zuckungen und anderen Symptome würden für ihn zwar unangenehm sein, aber längst nicht so grauenhaft wie für jemanden mit intaktem Nervensystem.

Billy bog nun westwärts in eine Querstraße ein und betrat ein hell erleuchtetes chinesisches Restaurant, in dem es nach Knoblauch und heißem Speiseöl roch. Er ging auf die Toilette und tauschte in einer der Kabinen seinen Hut und den Mantel gegen einen Overall.

Dann verließ er das Restaurant wieder – unbemerkt von den Gästen oder Angestellten, die er im Blick behielt –, überquerte die Straße und betrat die Sackgasse, die zur Rückseite von Rhymes Haus führte.

Es roch hier ziemlich durchdringend – ein wenig wie in dem chinesischen Restaurant, wenn er so darüber nachdachte –, aber es war relativ sauber. Das uralte Kopfsteinpflaster und die vereinzelten Asphaltflicken waren von Schneematsch und Eis bedeckt. Mehrere Müllcontainer standen ordentlich vor Backsteinmauern. Wie es schien, nutzten mehrere Stadthäuser, darunter das von Rhyme, und ein größeres Apartmentgebäude diesen Bereich gemeinsam.

Billy bemerkte eine Videokamera an der Rückseite von Rhymes Haus und tat so, als würde er hier hinten die Stromleitungen überprüfen.

Er duckte sich hinter einen der Container, als suche er dort nach einem Verteilerkasten, umging dadurch die Kamera und näherte sich der Tür. Zuvor nahm er die Spritze mit dem Wasserdost-Gift aus ihrem Zahnbürstenbehälter und ließ sie sich in die Tasche gleiten.

Tremetol, eine klare Flüssigkeit, ist ein Alkohol und würde sich daher problemlos mit dem vermischen, was laut Billys Nachforschungen Rhymes Lieblingsgetränk war – Single Malt Scotch. Das Gift hatte zudem keinen Eigengeschmack.

Billys Handflächen waren feucht. Sein Herz klopfte laut.

Es konnte durchaus sein, dass gerade zehn bewaffnete Polizisten im Haus waren, um irgendwas mit Rhyme zu besprechen. Die Alarmanlage würde tagsüber nicht eingeschaltet sein, aber das schützte ihn natürlich nicht davor, beim Präparieren der Flasche überrascht zu werden.

Und vermutlich auf der Stelle eine Kugel in den Kopf zu bekommen.

Die Modifikation war natürlich mit Risiken verbunden. So wie jede wichtige Mission. Also, frisch ans Werk. Billy nahm sein Telefon – ein nicht zurückverfolgbares Prepaid-Gerät – und wählte eine Nummer.

Nahezu sofort hörte er: »Polizei und Feuerwehr. Was für einen Notfall möchten Sie melden?«

»Da ist ein Mann mit einer Pistole im Central Park! Er geht auf eine Frau los.«

»Wo sind Sie, Sir?«

»Er hat eine Waffe! Ich glaube, er will die Frau vergewaltigen!«

»Ja, Sir. Wo sind Sie? Wo genau?«

»Central Park West, ungefähr … Ich weiß auch nicht. Es ist … ah, ja, genau auf der Höhe von Haus Nummer dreihundertfünfzig.«

»Wurde jemand verletzt?«

»Kann gut sein! O mein Gott! Bitte schicken Sie Hilfe.«

»Beschreiben Sie ihn.«

»Dunkle Haut. Mitte dreißig.«

»Wie heißen Sie?«

Klick.

Sechzig Sekunden später hörte er die Sirenen. Er wusste, dass das 20. Revier ganz in der Nähe lag, mitten in der Upper West Side.

Noch mehr Sirenen.

Dutzende von Streifenwagen, schätzte er.

Er wartete, bis die Sirenen lauter wurden; sie würden nun die Aufmerksamkeit aller im Haus auf sich ziehen, sodass hoffentlich niemand auf den Überwachungsmonitor achtete. Billy ging wie selbstverständlich zu Rhymes Hintertür. Hielt erneut inne. Schaute sich um. Niemand zu sehen. Er wandte sich dem Türschloss zu.

Wenn die Polizei sich später die Aufzeichnung ansah – sofern das Bild der Überwachungskamera überhaupt aufgezeichnet wurde –, würde sie den Eindringling nur als schemenhafte Gestalt mit gesenktem Kopf identifizieren können.

Und bis dahin würde es längst zu spät sein.

45

»Was zum Teufel ist da los?«, rief Rhyme ungehalten.

Der Kriminalist und Mel Cooper waren im vorderen Flur und hatten die Haustür geöffnet. Ron Pulaski gesellte sich hinzu. Sie alle schauten hinaus auf die Straße, auf der zahlreiche Einsatzfahrzeuge, zwei ESU-Transporter und zwei Krankenwagen standen.

Blaue, weiße und rote Signalleuchten. Hektisch blinkend.

Cooper und Pulaski hatten die Hände auf den Griffen ihrer Waffen. Thom war oben und sah vermutlich von einem der Schlafzimmerfenster aus zu.

Fünf Minuten zuvor hatte Rhyme die ersten Sirenen gehört, die immer lauter wurden, bis draußen die Streifenwagen vorbeifuhren. Er hatte damit gerechnet, dass sie weiter dem Central Park West folgen würden, doch das taten sie nicht. Sie hielten nur ein Haus weiter nördlich. Das gellende Heulen vereinte sich kurz zu einem Crescendo, dann wurden die Sirenen nacheinander abgeschaltet.

»Ruf in Downtown an, Mel«, sagte Rhyme nun. »Find heraus, was hier los ist.«

Er hatte zunächst angenommen, dass es bei dem Zwischenfall um ihn selbst ging – vielleicht weil der Täter einen offenen Angriff auf das Haus unternehmen wollte. Dann aber war ihm aufgefallen, dass die Aufmerksamkeit der Beamten auf den Park gerichtet war und niemand von ihnen in seine Richtung kam.

Cooper sprach nun mit der Funkzentrale.

»Ein Überfall im Park«, meldete er dann. »Dunkelhäutiger Mann, Mitte dreißig. Verdacht auf versuchte Vergewaltigung.«

»Aha.« Sie sahen noch drei oder vier Minuten lang zu. Rhyme musterte den Park. Bei dem Dunst und den neuerlichen Graupelschauern konnte man kaum etwas erkennen. Eine Vergewaltigung? Der Sexualtrieb ist zwar stärker und impulsiver als die Gier nach Geld, wusste er, aber bei diesem Wetter?

Er fragte sich, ob man ihm wohl die Spurensicherung dieses Falls übertragen würde. Bei dem Eisregen wäre das eine echte Herausforderung.

Doch das wiederum ließ ihn an Lon Sellitto denken, der normalerweise der NYPD-Vertreter war, der ihn wegen potenzieller Aufträge kontaktierte. Der Detective lag nach wie vor in tiefer Bewusstlosigkeit auf der Intensivstation.

Rhyme schob die Vergewaltigung – oder versuchte Vergewaltigung – in Gedanken beiseite. Er, Pulaski und Cooper kehrten ins Labor zurück, wo sie an den von Detective Cheyenne Edwards gesicherten Beweismitteln gearbeitet hatten – die Spuren vom Tatort in Pam Willoughbys Haus.

Es war nicht viel, wenngleich der Täter in so großer Eile geflohen war, dass er die Propofol-Spritze und eine Phiole des Giftes zurückgelassen hatte, das offenbar für Seth bestimmt gewesen war. Die Substanz stammte vom Weißfrüchtigen Christophskraut, auch Puppenauge genannt, weil die Beeren wie kleine Augäpfel aussahen. Schaurig. Das Toxin, erklärte Cooper, wirkte kardiogen; es führte zum Herzstillstand. Von allen Giften, die der Täter bisher verwendet hatte, sei dies das humanste, denn es tötete ohne den Schmerz der Substanzen, die den Verdauungstrakt oder die Nieren angriffen.

Rhyme sah, dass Ron Pulaski auf sein Telefon blickte. Das große Display hüllte sein Gesicht in einen schwachen bläulichen Schimmer.

Überprüfte er sein Postfach oder ging es ihm um die Uhrzeit?, fragte Rhyme sich. Heutzutage trugen immer mehr Leute keine Armbanduhr mehr, sondern griffen stattdessen auf ihr Telefon zurück.

Pulaski blickte auf. »Ich muss los«, sagte er zu Rhyme.

Aha, die Zeit. Nicht die SMS.

Ron Pulaskis verdeckter Einsatz im Bestattungsinstitut stand an. Er sollte beobachten, wer die Asche des Uhrmachers abholte, und vielleicht, nur vielleicht ein wenig mehr über den rätselhaften Verbrecher in Erfahrung bringen.

»Alles bereit? Sind Sie unser Serpico, unser Gielgud?«

»War das ein Cop? Und he, wurde Serpico nicht ins Gesicht geschossen?«

Rhyme und Pulaski hatten sich an jenem Morgen eine Tarngeschichte überlegt, die dem Bestatter glaubwürdig vorkommen würde – und auch der Person, die kam, um die sterblichen Überreste einzusammeln.

Rhyme selbst hatte nie verdeckt ermittelt, aber er kannte die Regeln: Weniger ist mehr, und mehr ist weniger. Das bedeutete, man erforschte seine Rolle sehr gründlich und prägte sich alle denkbaren Einzelheiten ein; wenn es dann aber zum Zusammentreffen mit dem Verdächtigen kam, stellte man so wenig wie möglich davon zur Schau. Übertriebene Geschwätzigkeit ist ein verräterischer Hinweis.

Daher hatten er und Pulaski sich eine Biografie für Stan Walesa ausgedacht, die eine Verbindung zum Uhrmacher plausibel erscheinen ließ. Rhyme hatte den jungen Beamten den ganzen Tag im Labor umhergehen und die Einzelheiten aufsagen gesehen. »Geboren in Brooklyn, hat eine Import/Export-Firma, unter Verdacht des Insiderhandels, verhört wegen Bankbetrugs, geschieden, kennt sich mit Waffen aus, wurde von einem Komplizen des Uhrmachers angeheuert, um einige Container nach Übersee zu transportieren, nein, den Namen kann ich nicht verraten, nein, ich weiß nicht, was in den Containern war. Noch mal: Geboren in Brooklyn, hat eine Import/Export-Firma …«

Während Pulaski sich nun seinen Mantel anzog, sagte Rhyme: »Hören Sie, Grünschnabel, denken Sie nicht daran, dass dies unsere einzige Chance ist, einige Lücken im Lebenslauf des verstorbenen Uhrmachers zu füllen.«

»Äh, okay.«

»Und auch nicht daran, dass wir nie wieder eine solche Gelegenheit haben werden, falls Sie es vermasseln. Verschwenden Sie keinen Gedanken daran. Befreien Sie sich davon.«

»Ich …« Die Miene des Streifenbeamten entspannte sich. »Sie machen sich über mich lustig, Lincoln, oder?«

Rhyme lächelte. »Sie werden das prima machen.«

Pulaski lachte auf und verließ den Salon. Gleich darauf hörte man eine Windbö zur offenen Tür hereinwehen. Das Schloss klickte; dann Stille.

Rhyme wandte sich wieder den Beweismitteln zu, die Detective Edwards nach dem Überfall auf Seth in Pams Haus gesichert hatte. Doch dann bemerkte er etwas anderes.

Oh, was war das denn?

Ein Wunder war geschehen.

Sein Blick war auf die Regale gerichtet, die Fachbücher und -zeitschriften enthielten, eine Dichtegradientenzentrifuge und … seinen Single Malt Scotch. Die Flasche Glenmorangie stand in seiner Reichweite. Für gewöhnlich stellte Thom sie weiter oben ab – sodass Rhyme sich nicht selbst bedienen konnte. Als würde man Süßigkeiten vor einem Kind in Sicherheit bringen. Rhyme hasste das.

Doch anscheinend hatte die alte Glucke mal nicht aufgepasst.

Er widerstand der Versuchung fürs Erste und konzentrierte sich auf die Spuren aus Pams Wohnung und dem Keller sowie von Seths Kleidung. Eine halbe Stunde lang nahmen er und Cooper sich die wenigen Funde vor. Es gab natürlich keine Fingerabdrücke, aber ein paar Fasern und ein oder zwei Haare, obwohl die auch von Pam oder einer ihrer Freundinnen stammen konnten. Oder sogar von Amelia Sachs, die dort häufig zu Besuch gewesen war. Und es gab Partikel, aber die entsprachen überwiegend den Partikeln der früheren Tatorte. Nur eine neue Substanz wurde entdeckt: einige Fasern auf Seths Hemd, wo der Täter ihn gepackt hatte. Sie gehörten zu der Blaupause eines Gebäudes oder einer Maschine. Und sie mussten von 11-5 herrühren, weil Seth als freier Werbetexter nicht mit solchen Plänen in Kontakt kam. Das Gleiche galt für Pam.

Mel Cooper legte eine neue Tabelle an und hielt darin die Spurenlage, die Spritze, die Tatortfotos und die Abdrücke der Füßlinge fest.

Rhyme musterte die kargen Ergebnisse. Er war unzufrieden. Das alles half ihnen nicht weiter.

Er wendete den Rollstuhl und fuhr zum Regal, dachte an den torfigen Geruch und Geschmack des Whiskys, scharf, aber nicht zu rauchig.

Nach einem kurzen Blick in Richtung Küche, wo Thom gerade beschäftigt war, und zu Cooper, der eine der Proben analysierte, nahm Rhyme mühelos die Flasche aus dem Regal und stellte sie zwischen seine Oberschenkel. Das Kristallglas war schon schwieriger – vorsichtig, vorsichtig –, aber dann stand es in genau der richtigen Entfernung vor ihm auf dem Regalbrett.

Er widmete sich wieder der Flasche, bewegte behutsam den Korken hin und her und zog ihn allmählich heraus. Dann goss er sich den Whisky ein.

Ein Fingerbreit, zwei Fingerbreit, na gut, drei.

Es war ein schwieriger Tag.

Die Flasche landete sicher an ihrem ursprünglichen Platz. Rhyme wendete den Rollstuhl und fuhr zurück in die Mitte des Labors.

»Ich hab nichts gesehen«, sagte Cooper mit dem Rücken zu Rhyme.

»Augenzeugen schenkt sowieso niemand Glauben, Mel.« Er rollte zu der Beweistabelle und hielt an.

Ohne einen Tropfen zu verschütten.

46

Amelia Sachs saß in einem Café in Midtown, einem jener traditionellen Feinkostläden, wie man sie immer seltener sieht, weil sie durch Franchisefilialen großer Ketten mit erfundenen, ausländisch klingenden Namen ersetzt werden. Die Speisekarten hier waren fleckig, das Personal mediterran, die Stühle wackelig – und das Essen meilenweit unübertroffen und eine Wohltat für die Seele.

Sachs war nervös. Sie kratzte mit ihrem Daumennagel an einem Finger herum, sodass es beinahe blutete. Eine schlechte Angewohnheit. Nicht zu verhindern. Manche Dinge konnte Sachs kontrollieren. Andere Dinge nicht.

Und Pams geplante Reise mit Seth?

Sachs hatte dem Mädchen zwei Nachrichten hinterlassen – ihr Limit, beschloss sie –, dann aber doch noch einmal angerufen, und Pam hatte beim dritten Klingeln abgehoben. Amelia hatte sich erkundigt, wie es Seth nach dem Überfall ging: »Die Ärzte im Krankenhaus haben gesagt, es sei alles halb so schlimm. Er wurde nicht mal zur Beobachtung dabehalten.«

Offenbar war er nicht mehr so sauer wie vorhin; die beiden redeten wenigstens miteinander.

»Und du?«

»Mir geht’s gut.«

Dann herrschte wieder Stille.

Sachs hatte innerlich tief durchgeatmet und gefragt, ob sie sich auf einen Kaffee treffen könnten.

Pam hatte erst gezögert, dann aber eingewilligt und hinzugefügt, sie müsse ohnehin zur Arbeit. Und sie hatte diesen Laden vorgeschlagen, der gegenüber dem Theater lag.

Sachs spielte nun mit ihrem Telefon herum, um ihre Finger anderweitig zu beschäftigen.

Der Hautjäger …

Wie konnte sie das Mädchen davon überzeugen, nicht das Studium abzubrechen und auf Weltreise zu gehen?

Halt, Moment. So darfst du nicht von ihr denken. Mädchen. Natürlich nicht. Sie war neunzehn. Sie hatte Entführungen und Mordversuche überstanden. Sie hatte Milizionären die Stirn geboten. Sie hatte das Recht, eigene Entscheidungen zu treffen und eigene Fehler zu begehen.

Und war diese Entscheidung überhaupt ein Fehler?, fragte Sachs sich.

Woher wollte sie das wissen?

Sie musste an die Beziehungen in ihrem eigenen Leben denken. Die Highschool war für sie, wie für jeden anderen auch, eine Zeit des Erforschens gewesen, des aufregenden Gefummels und der Fehlstarts. Später hatte sie die Modewelt kennengelernt. Als langbeiniges begehrtes Mannequin musste sie sich zahlloser Avancen erwehren. Was eigentlich schade war, denn manche der Männer, die sie bei Fotoshootings oder Vorbesprechungen in Werbeagenturen traf, waren vermutlich sehr nett gewesen. Aber sie gingen in einer gewaltigen Horde von Aufreißern unter. Da war es einfacher, jeden abzuweisen und stattdessen lieber in der Garage an Motoren herumzuschrauben oder auf der Rennbahn die Rundenzeiten ihres Camaro SS zu verbessern.

Als sie in den Polizeidienst eintrat, änderte sich nur wenig. Der ständige Druck, sich verabreden zu müssen, ödete sie an, ebenso die schmutzigen Witze, anzüglichen Blicke und kindischen Sprüche ihrer Kollegen. Also blieb sie eine Einzelgängerin. Wenn die Männer bei ihr abblitzten, zogen sie daraus ihre eigenen Schlüsse: Klar, sie war eine Lesbe. Und dabei so hübsch. Was für eine verfluchte Verschwendung.

Dann traf sie Nick. Ihre erste echte Liebe, wahre Liebe, verzehrende Liebe, allumfassende Liebe. Welches abgedroschene Adjektiv man auch immer benutzen wollte.

Und wie sich herausstellte, war es auch eine betrogene Liebe.

Nicht im herkömmlichen Sinne, nein. Aber für Sachs womöglich noch schlimmer. Nick war ein korrupter Cop. Ein korrupter Cop, der anderen Leuten Schaden zufügte.

Lincoln Rhymes Bekanntschaft zu machen hatte sie gerettet. Beruflich und privat. Wenngleich auch diese Beziehung zweifellos ungewöhnlich war.

Nein, Sachs’ eigene Vorgeschichte und Erfahrungen qualifizierten sie schwerlich dafür, Pam Vorschriften zu machen. Doch sie schaffte es einfach nicht, sich auf die Zunge zu beißen – so wie es ihr nie gelang, langsam zu fahren oder zu zögern, bevor sie während eines taktischen Zugriffs eine Tür eintrat –, falls das Mädchen … die junge Frau sich heute überhaupt blicken ließ.

Endlich traf Pam ein, mit fünfzehn Minuten Verspätung.

Sachs sagte nichts zu der Unpünktlichkeit, sondern stand einfach auf und umarmte Pam. Sie wurde zwar nicht zurückgewiesen, aber Sachs spürte, wie steif Pams Schultern wurden. Ihr fiel auch auf, dass die junge Frau ihren Mantel nicht auszog. Sie nahm lediglich die Wollmütze ab und schüttelte ihr Haar. Und sie zog die Handschuhe aus. Aber die Botschaft war klar: Dies wird ein kurzes Treffen. Was auch immer du vorhast.

Und sie lächelte nicht. Pam hatte ein wunderschönes Lächeln, und Sachs liebte es, wenn das Gesicht des Mädchens sich spontan dazu verzog. Doch nicht hier, nicht heute.

»Wie geht es den Olivettis?«

»Gut. Howard hat den Kindern einen neuen Hund zum Spielen besorgt. Und Marjorie hat fünf Kilo abgenommen.«

»Ich weiß, wie sehr sie es versucht hat.«

»Ja.« Pam überflog die Speisekarte. Sachs wusste, dass sie nichts bestellen würde. »Was ist mit Lon?«

»Sein Zustand ist weiterhin kritisch. Und er ist immer noch bewusstlos.«

»Oh, das ist schlimm«, sagte Pam. »Ich rufe später mal bei Rachel an.«

»Sie wird sich bestimmt freuen.«

Die junge Frau blickte auf. »Hör mal, Amelia. Ich möchte etwas sagen.«

War das jetzt gut oder schlecht?

»Es tut mir leid, was ich über dich und meine Mutter gesagt habe. Das war nicht fair.«

Sachs hatte den Kommentar gar nicht so schwergenommen. Es war eindeutig einer jener Sätze gewesen, die als Waffe dienen sollten, um zu verletzen und ein Gespräch zu beenden.

Sie hob eine Hand. »Nein, das ist schon in Ordnung. Du warst wütend.«

Die Frau nickte. O ja, sie war wütend gewesen. Und ihr Blick verriet, dass sie es immer noch war, ungeachtet der Entschuldigung.

Um sie herum saßen Paare und Familien, Eltern mit Kindern jeden Alters, dick eingepackt in Winterpullover und -hosen, über Kaffee und Kakao, Suppe und Käsetoast und plauderten oder lachten und flüsterten. Das alles wirkte so normal. Und so weit weg von dem Drama an dem Tisch, an dem sie und Pam saßen.

»Aber ich muss dir auch sagen, dass sich nichts geändert hat, Amelia. Wir brechen in einem Monat auf.«

»In einem Monat?«

»Am Ende des Semesters.« Pam würde sich nicht auf eine Diskussion einlassen. »Amelia. Bitte. Das zwischen Seth und mir ist etwas Gutes. Ich bin glücklich.«

»Und ich möchte, dass du das auch bleibst.«

»Nun, es steht fest. Wir fahren. Zuerst nach Indien, haben wir entschieden.«

Sachs wusste nicht einmal, ob Pam einen Reisepass besaß. »Sieh mal.« Sie hob beide Hände. Die Geste roch nach Verzweiflung, und sie ließ die Hände wieder sinken. »Bist du sicher, dass du dein Leben so … durcheinanderbringen möchtest? Ich glaube wirklich, du solltest das nicht tun.«

»Du kannst mir keine Vorschriften machen.«

»Ich mache dir keine Vorschriften. Aber ich kann jemandem, den ich sehr lieb habe, einen Rat geben.«

»Und ich kann ihn verwerfen.« Ein kühles Seufzen. »Ich halte es für besser, wenn wir eine Weile keinen Kontakt mehr haben. Das alles hier … regt mich auf. Und es ist kaum zu übersehen, wie unendlich sauer du auf mich bist.«

»Nein, das bin ich nicht. Überhaupt nicht.« Sie wollte die Hand des Mädchens nehmen, aber Pam hatte das kommen sehen und zog den Arm weg. »Ich sorge mich um dich.«

»Dazu besteht keine Veranlassung.«

»Ich tue es aber trotzdem.«

»Weil du mich als Kind siehst.«

Tja, wenn du dich auch so beschissen kindisch verhältst.

Doch Sachs riss sich kurz zusammen. Und dachte dann: Zeit für die harten Bandagen.

»Du hattest eine sehr schwere Kindheit. Du bist … verwundbar. Ich weiß nicht, wie ich es anders ausdrücken soll.«

»Ach, das wieder. Naiv? Ein Dummchen?«

»Natürlich nicht. Aber es war eine schwere Zeit.«

Nach dem Terroranschlag, den Pams Mutter in die Wege geleitet hatte, waren die beiden aus New York geflohen und bei einer kleinen Gruppe Milizionäre samt deren »Weibern« in Larchwood, Missouri untergetaucht, nordwestlich von St. Louis. Das Leben des Mädchens war die Hölle gewesen – einschließlich rechtsextremer Indoktrination und öffentlicher Peitschenhiebe auf den nackten Hintern zur Disziplinierung. Die Kinder dort besuchten keine Schule, sondern wurden zu Hause unterrichtet. Während die Jungen darüber hinaus in Viehzucht, Landwirtschaft und Handwerk unterwiesen wurden, würde Pammy als Mädchen lediglich Kochen und Nähen lernen und später selbst Kinder unterrichten müssen.

Sie hatte ihre prägenden Jahre dort verbracht, hatte gelitten, war der ultrarechten, fundamentalistischen Miliz aber auch stets mit offener Verachtung begegnet. Im Mittelstufenalter schlich sie sich häufig weg und kaufte »dämonische« Harry-Potter-Bücher und den Herrn der Ringe oder die New York Times. Und sie ließ sich nicht einfach gefallen, was von ihr und vielen der anderen Mädchen erwartet wurde. (Als einer der Laienprediger ihr eine Hand auf die Brust legen wollte, um herauszufinden, »ob dein Herz für Jesus schlägt«, verpasste Pam ihm mit dem Teppichmesser, das sie bis heute noch oft bei sich trug, wortlos einen tiefen Schnitt in den Unterarm.)

»Ich hab’s dir doch schon gesagt, das ist Schnee von gestern. Es ist lange vorbei. Es spielt keine Rolle mehr.«

»Und ob es das tut. Das waren sehr schwere Jahre für dich. Sie haben Auswirkungen, die dir zum Teil gar nicht bewusst sind. Es erfordert Zeit, das alles zu verarbeiten. Und du musst Seth alles über die Jahre im Untergrund erzählen.«

»Nein, muss ich nicht. Ich muss gar nichts.«

»Ich glaube, du stürzt dich auf die erstbeste Gelegenheit, eine normale Beziehung zu führen«, sagte Sachs ruhig. »Und du sehnst dich danach. Das kann ich verstehen.«

»Du kannst es verstehen. Wie herablassend. Und du denkst also, ich bin verzweifelt, ja? Ich sagte dir doch schon, wir werden nicht heiraten. Ich will kein Kind von ihm. Ich möchte mit einem Mann, den ich liebe, auf Reisen gehen. Warum machst du so viel Wind um die Sache?«

Das hier ging völlig daneben. Wie konnte ich nur die Beherrschung verlieren? Dies war das gleiche Gespräch wie neulich. Nur dass es noch aggressiver ausfiel.

Pam setzte die Mütze wieder auf. Wollte aufstehen.

»Bitte. Warte noch eine Minute.« Sachs überlegte hektisch. »Lass mich noch eines sagen. Bitte.«

Pam ließ sich ungeduldig wieder auf den Stuhl fallen. Eine Kellnerin kam vorbei. Pam winkte ab.

»Könnten wir …?«, setzte Sachs an.

Doch sie brachte den Satz nie zu Ende, denn in diesem Moment summte ihr Telefon. Es war eine SMS von Mel Cooper. Er bat sie, so schnell wie möglich zu Rhyme zu kommen.

Genau genommen war es gar keine Bitte, erkannte sie.

Das war es eigentlich nie, wenn schon ganz am Anfang das Wort »Notfall« stand.

47

Als Amelia Sachs im Tyvek-Overall und mit Handschuhen die Hintertür von Rhymes Haus genauer in Augenschein nahm, kam sie zu dem Schluss: Dieser Scheißkerl kann auch noch Schlösser knacken.

Täter 11-5 hatte nur einen winzigen Kratzer hinterlassen, als er in das Haus eingebrochen war, um eine Flasche Scotch in Rhymes Regal zu vergiften und heimtückisch in Reichweite des an den Rollstuhl gefesselten Kriminalisten zu platzieren. Sachs war nicht überrascht, dass der Täter sich auch als Einbrecher so geschickt anstellte; sein Talent als Tätowierer ließ erkennen, wie fingerfertig er war.

Der Hagel prasselte, und der Wind wehte. Mittlerweile waren alle etwaigen Spuren in der Sackgasse und im Bereich der Hintertür vermutlich längst ausgelöscht worden. Drinnen, wo man Schuhabdrücke hätte sichern können, fand sie nur die üblichen Spuren seiner Füßlinge.

Die Vorgehensweise des Täters war nun klar: 11-5 hatte eine Falschmeldung abgesetzt – über eine versuchte Vergewaltigung im Central Park, ganz in der Nähe des Hauses. Als Rhyme und die anderen das Geschehen von der Haustür aus verfolgten, schlich der Täter sich zur Hintertür herein, vergiftete die angebrochene Flasche Whisky und verschwand wieder lautlos.

Sachs schritt das Gitternetz ab, von der Hintertür die Treppe hinauf, von der Küche durch den Flur zum Salon. Rhyme hatte eine Alarmanlage, die jedoch abgeschaltet war, wenn jemand sich im Haus aufhielt, so wie jetzt. Videokameras behielten die Vorder- und Hintertür im Blick, aber ihre Bilder wurden nur in Echtzeit übertragen und nicht aufgezeichnet.

Sachs kam sich in gewisser Weise geschändet vor. Jemand war ins Allerheiligste eingebrochen, klammheimlich und geschickt. Und tödlich. Thom hatte bereits dafür gesorgt, dass man die Schlösser austauschen und beide Türen mit zusätzlichen Panzerriegeln sichern würde, aber wenn jemand widerrechtlich in deine Wohnung eindringt, wirst du das Gefühl der Entweihung nie wieder ganz los. Und auch nicht die Sorge, dass es erneut geschehen könnte.

Endlich war sie fertig und reichte die eingetüteten Partikel an Mel Cooper weiter.

Lincoln Rhyme wandte sich in seinem Merits-Rollstuhl von dem Tisch ab, an dem er Beweise inspiziert hatte. »Und? Haben wir was?«

»Nicht viel«, sagte Sachs. »Eigentlich so gut wie gar nichts.«

Rhyme war nicht überrascht.

Nicht bei Täter 11-5.

Sachs musterte ihn eindringlich, als hätte er tatsächlich von dem vergifteten Whisky getrunken.

Vielleicht war sie auch einfach nur beunruhigt, dass der Täter hier eindringen, die Flasche vergiften und wieder verschwinden konnte, ohne dass jemand etwas davon mitbekam.

Rhyme jedenfalls war es. Genau genommen eher wütend als beunruhigt – weil er nicht geschlussfolgert hatte, dass mit dem Whisky etwas nicht stimmte, obwohl es ihm, rückblickend betrachtet, hätte auffallen müssen. Thom würde niemals eine fast volle Flasche vierzigprozentigen Alkohols in Reichweite seines Chefs vergessen. Wenn man dann noch die Anschläge auf Lon Sellitto und Seth McGuinn berücksichtigte und den Großeinsatz direkt vor der Haustür als perfektes Ablenkungsmanöver durchschaute, dann, ja, hätte Rhyme darauf kommen müssen.

Andererseits war auch die Rettung durch einen Notruf erfolgt. Ein Passant in der Querstraße hatte jemanden dabei beobachtet, wie er sich in die Gasse hinter Rhymes Haus schlich und eine Spritze in die Tasche steckte. »Das kommt mir irgendwie verdächtig vor«, hatte der Anrufer berichtet. »Vielleicht ein Junkie, der irgendwo einbrechen will, Sie wissen schon.«

Die Funkzentrale hatte Rhyme verständigt, der sofort begriff, dass der falsch im Regal platzierte Glenmorangie in Wahrheit Schneewittchens Apfel war.

Er hatte das Glas in seiner Hand angesehen und erkannt, dass er um Haaresbreite einem überaus unangenehmen Ableben entronnen war, wenngleich nicht ganz so unangenehm wie für andere, da der größte Teil seines Körpers nichts von den durch das Gift ausgelösten unerträglichen Schmerzen verspürt hätte.

Aber er hielt sich nicht lange mit dem Gedanken an die eigene Sterblichkeit auf, denn der Tod war seit vielen Jahren sein ständiger Begleiter. Rhymes Querschnittslähmung brachte diverse Gefahren mit sich, die ihn binnen kürzester Zeit ins Grab bringen konnten: eine Dysregulation oder eine Sepsis zum Beispiel.

Und nun eine versuchte Vergiftung? Soweit es ihn betraf, waren das gute Neuigkeiten. Womöglich ergaben sich daraus neue Erkenntnisse, die ihnen mehr über den Mann verraten würden, der sich als geistigen Erben des Knochenjägers sah.

48

Irgendwas war hier los.

Man hatte Ron Pulaski gesagt, es sei keine Trauerfeier für Richard Logan geplant.

Doch das hatte sich anscheinend geändert.

In dem Raum, den man ihm genannt hatte, hier im Bestattungsinstitut Berkowitz, Ecke Broadway und Sechsundneunzigste Straße, standen sechs Leute.

Pulaski hatte den Raum noch nicht betreten, sondern spähte seitlich vom Flur aus vorsichtig hinein. Ganz schön schwer, nicht aufzufallen, dachte er, wenn du ein Fremder inmitten eines halben Dutzends Leute bist, die sich kennen – und die vielleicht einen guten Riecher für Eindringlinge haben und dich einfach umlegen.

Und dann der Name dieses Ladens! War Berkowitz nicht der Son of Sam? Dieser Serienmörder aus den 1970ern oder 1980ern?

Schlechtes Zeichen.

Obwohl Ron Pulaski sich stets sehr bemühte, wie Lincoln Rhyme nicht an Omen oder sonstige Esoterik zu glauben, tat er es irgendwie dennoch.

Er machte einen Schritt. Blieb stehen.

Der Gedanke an die verdeckte Ermittlung hatte ihn schon reichlich Nerven gekostet. Er war ein Straßen-Cop, ein Streifenbeamter – genau wie sein Zwillingsbruder, der ebenfalls in der blauen Uniform Dienst tat. Ihm fiel wieder ein, wie sie herumgealbert und sich als Hip-Hop-Duo versucht hatten, das schlechte Reime über ihren Berufsalltag verfasste.

Ein Bulle, ein Straßen-Cop, der dir ein Ticket schreibt.

Oder der dir deine Rechte verliest, sodass dein Arsch verbleibt …

Auf Rikers, der Insel, die dich zur Verzweiflung treibt.

Er wusste so gut wie nichts über das Verkörpern einer Rolle und die Arbeit im Verborgenen – ganz im Gegensatz zu Leuten wie FBI-Agent Fred Dellray, dem hochgewachsenen schlanken Afroamerikaner, der jede beliebige Person sein konnte: von einem karibischen Drogendealer über einen Warlord à la Charles Taylor bis zum Vorstandsvorsitzenden eines Großkonzerns.

Der Mann war ein geborener Schauspieler. Stimme, Körperhaltung, Miene … alles. Dieser Gielgud offenbar auch (vielleicht hatte Dellray ja schon mit ihm gearbeitet). Und Serpico. Auch wenn er angeschossen wurde.

Ein Bulle, ein Straßen-Cop, immer cool und immer top …

Der Rap-Riff beruhigte ihn irgendwie.

Warum bist du so verdammt nervös?

Schließlich musste er sich nicht unter Junkies oder Gangmitglieder mischen. Richard Logans Angehörige oder Freunde, wer auch immer diese Besucher sein mochten, sahen aus wie ganz gewöhnliche gesetzestreue Bürger. Der Uhrmacher hatte sich in anderen, höheren Kreisen bewegt als die meisten Verbrecher. Oh, er war ein Mörder gewesen, kein Zweifel. Doch es fiel schwer, sich Logan, den Uhrmacher, den intelligenten Tüftler, in einem Crackhaus oder dem Wohnmobil eines Meth-Kochers vorzustellen. Gehobene Restaurants, Schachpartien, Museen hatten schon eher auf seiner Linie gelegen. Dennoch vergaß Pulaski nicht, dass der Uhrmacher versucht hatte, Rhyme bei ihrem letzten Zusammentreffen zu töten. Er könnte einem Killerkollegen die Anweisung hinterlassen haben, das Gleiche zu tun, was Pulaski gerade tat: im Bestattungsinstitut herumzuhängen, etwaige nervöse verdeckte Ermittler zu identifizieren und sie im Anschluss an die Trauerfeier um die Ecke zu bringen.

O Mann. Herrje. Reiß dich zusammen.

Es besteht eine Gefahr, dachte er. Aber nicht die, eine Kugel in den Kopf zu bekommen. Sondern die, dass du alles versaust und Lincoln und Amelia enttäuschst.

Diese verfluchte Unsicherheit, diese Selbstzweifel. Die hören nie auf. Jedenfalls nicht ganz.

Wenigstens sah er überzeugend aus. Schwarzer Anzug, weißes Hemd, schmale Krawatte. (Er hätte beinahe seinen NYPD-Schlips umgebunden, aber erkannt: Bist du übergeschnappt? Auf dem Ding waren zwar keine kleinen Dienstmarken abgebildet, aber jemand hier könnte schon mal mit der Polizei zu tun gehabt haben. Sei nicht dumm.) Auf Lincoln Rhymes Bitte hin hatte er sich heute nicht rasiert (mit eher jämmerlichem Ergebnis, weil man die blonden Stoppeln nur aus unmittelbarer Nähe sah), das Hemd war fleckig, die Schuhe verschrammt. Und er hatte seinen eisigen Blick geübt.

Unergründlich, gefährlich.

Pulaski spähte erneut in den Raum. Die Wände waren dunkelgrün gestrichen, und die Stuhlreihen hätten für vierzig, fünfzig Leute gereicht. In der Mitte stand ein Tisch mit violetter Decke und einer schlichten Urne darauf. Die Besucher waren vier Männer (zwischen Ende vierzig und Mitte siebzig, schätzte er) und zwei Frauen, die zu zweien der Männer zu gehören schienen. Die Garderobe entsprach dem Anlass – dunkle Anzüge und Kleider, konservativ.

Seltsam. Man hatte ihm gesagt, es werde weder einen Gottesdienst noch eine Trauerfeier geben. Nur jemanden, der die Urne abholen wolle.

Ja, verdächtig. War es eine Falle?

Eine Kugel in den Kopf?

Andererseits, falls hier doch alles mit rechten Dingen zuging, falls die Pläne sich geändert hatten und dies eine improvisierte Gedenkfeier für den Uhrmacher war, wäre dies eine echte Gelegenheit. Bestimmt hatte jemand hier Richard Logan gut gekannt und könnte mit Informationen über das tote Superhirn aufwarten.

Okay, geh einfach rein und versuch dein Glück.

Ein Bulle, ein Straßen-Cop, geht zum Uhrmacher ex und hopp …

Er näherte sich einem der Trauergäste, einem älteren Mann in einem dunklen Anzug.

»Hallo«, sagte er. »Stan Walesa.« Er hatte wieder und wieder geübt, diesen Namen zu sagen und auf ihn zu reagieren (Jenny hatte ihn gestern den ganzen Abend lang so nennen müssen), damit er es nicht ignorieren würde, falls ihn hier heute jemand mit »Stan« ansprach. Oder, was noch schlimmer gewesen wäre, in dem Moment unwillkürlich über die Schulter zu blicken.

Der Mann stellte sich vor – Logan war nicht Teil seines Namens – und machte Pulaski mit einer der Frauen und einem anderen Mann bekannt. Der junge Beamte hatte Probleme, sich die Namen einzuprägen, und nahm sich vor, die Gästeliste später mit seinem Mobiltelefon zu fotografieren.

»Woher haben Sie ihn gekannt?« Ein Nicken in Richtung der Urne.

»Wir haben zusammengearbeitet«, sagte Pulaski.

Was ihm von allen ungläubige Blicke einbrachte.

»Vor einigen Jahren.«

Ein Stirnrunzeln bei einem der jüngeren Männer. Als wäre das hier eine Folge der Sopranos. »Sie haben zusammengearbeitet?«

»Ja.«

»Eng?«

Sei hart. »Ja. Ziemlich eng.« Sein Blick sagte: Was geht dich das an?

Pulaski rief sich so viel wie möglich über die Verbrechen des Uhrmachers ins Gedächtnis. Er hatte vor, sich nicht direkt als Partner zu bezeichnen, sondern es bei nebulösen Andeutungen zu belassen – um das Interesse all derjenigen zu wecken, die vielleicht in die laufenden Projekte des Verstorbenen einsteigen wollten.

Container, Transporte, Insiderhandel …

Weniger ist mehr, mehr ist weniger.

Die Leute verstummten. Pulaski merkte, dass aus versteckten Lautsprechern klassische Musik erklang. Das war ihm vorher gar nicht aufgefallen.

»So traurig«, sagte er, um das Gespräch in Gang zu bringen.

»Dennoch ein Segen«, entgegnete eine der Frauen.

Ein Segen, dachte Pulaski. Nun ja, verglichen mit einem Leben im Gefängnis mochte ein schneller und relativ schmerzloser Tod durchaus als Segen erscheinen.

»Vor zwei Jahren, bei unserem letzten Projekt, hat er noch so gesund gewirkt«, fuhr Pulaski fort. Er hatte Logan zu der Zeit tatsächlich gesehen. Und er hatte gesund gewirkt.

Die Anwesenden warfen sich abermals Blicke zu.

»Und so jung«, sagte der Cop.

Irgendwas stimmte hier nicht. Doch der älteste der Männer beugte sich ein Stück vor und berührte Pulaskis Arm. Er lächelte. »Mir kam er auch immer jung vor.«

Die Leute wichen vor ihm zurück. Einer hatte den Raum verlassen.

Um seine Waffe zu holen?

Das hier läuft nicht gut. Er wollte sich wieder dem älteren Mann zuwenden, aber noch bevor er etwas sagen konnte, erklang eine andere Stimme. Leise, aber energisch. »Verzeihung, Sir.«

Pulaski drehte sich um und sah sich einem massigen Mann in dunklem Anzug gegenüber, der ihn argwöhnisch beäugte. Er hatte silbernes Haar und eine dunkel gerahmte Brille. »Dürfte ich Sie bitte kurz sprechen?«

»Mich?«

»Sie.«

Der Mann streckte seine Hand aus – eine sehr große, schwielige Hand –, aber nicht zum Gruß. Stattdessen wies er Pulaski mit einer Geste an, den Raum zu verlassen und dem Flur nach links zu folgen.

»Sir«, sagte der Mann. »Sie sind?«

»Stan Walesa.« Er hatte sich am Computer sogar einen Ausweis gebastelt.

Aber der Mann wollte keinen Ausweis sehen. Sein Blick bohrte sich in Pulaskis Augen. »Mr. Walesa«, sagte er mit rauer Stimme. »Bisweilen tauchen bei Trauerfeiern Leute auf, die sich davon etwas versprechen.«

»Etwas versprechen?«

»Manche haben es auf das Buffet bei dem nachfolgenden Empfang abgesehen, andere wollen Versicherungen oder Geldanlagen verkaufen. Oder sie sind Anwälte.«

»Ernsthaft?«

»Allerdings.«

Pulaski erinnerte sich daran, dass er hier einen harten Kerl spielen sollte. Anstatt also nervös zu wirken und zu beteuern, wie schrecklich das sei, fragte er barsch: »Und was hat das mit mir zu tun? Wer sind Sie überhaupt?«

»Ich bin Jason Berkowitz. Einer der Geschäftsführer. Der Familie dort drinnen kam Ihr Verhalten ein wenig verdächtig vor. Sie haben behauptet, Sie hätten den Verstorbenen gekannt.«

»Was ist daran verdächtig? Ich habe ihn gekannt.«

»Und angeblich hätten Sie mit ihm zusammengearbeitet.«

»Nicht angeblich. Es stimmt.« Pulaskis Herz klopfte so laut, dass der Mann es unmöglich überhören konnte. Doch der Cop spielte weiter verzweifelt den Mafioso.

»Sie kommen mir nicht wie ein Kollege von Mr. Ardell vor.«

»Von wem?«

»Blake Ardell.«

»Und wer soll das sein?«

»Nicht soll. Er ist … war der Mann, in dessen Gedenkfeier Sie geplatzt sind.«

»Geplatzt? Was zum Teufel soll das heißen? Ich bin wegen Richard Logan hier.«

Der Geschäftsführer war sichtlich verblüfft. »Mr. Logan? Oh. Ach, herrje. Es tut mir leid, Sir. Das ist in Gleichmut.«

»Gleichmut?«

»So heißt der Raum am anderen Ende des Ganges. Dieser Raum hier heißt Frieden, mit Mr. Ardells Feier.«

Gottverdammt. Pulaski dachte zurück. Der Kerl am Eingang hatte gesagt, er solle sich rechts halten. Er war nach links abgebogen.

Scheiße, scheiße, scheiße. Verfluchte Kopfverletzung. Falls das hier eine Drogengang gewesen wäre, hätten sie ihn vermutlich umgelegt.

Pass besser auf.

Aber bleib in der Rolle. »Einer Ihrer Leute, ich weiß nicht mehr, welcher, hat mich zu diesem Raum geschickt.«

»Ich bin untröstlich. Bitte entschuldigen Sie vielmals. Es ist allein unser Fehler.«

»Und dann Namen? Ich habe noch nie von einem Bestattungsinstitut gehört, das seinen Räumen Namen verleiht. Es müssten Nummern sein.«

»Ja, Sir, das ist ein wenig ungewöhnlich. Es tut mir leid. Verzeihen Sie.«

»Ach, schon gut.« Pulaski verzog das Gesicht und nickte. Dann fiel ihm wieder ein, wie die Trauergäste reagiert hatten, als er behauptete, mit dem Toten zusammengearbeitet zu haben.

»Eine Frage. Sie haben gesagt, ich käme Ihnen nicht wie ein Kollege von diesem Ardell vor. Was hat er denn beruflich gemacht?«

»Er war in den Siebzigern ein bekannter Darsteller in Schwulenpornos«, flüsterte Berkowitz. »Die Familie spricht nicht gern darüber.«

»Das kann ich mir vorstellen.«

»Dort drüben finden Sie Mr. Logans sterbliche Überreste.« Er wies auf einen schmalen Durchgang.

Gleichmut …

Pulaski trat ein und gelangte in einen kleinen Raum von etwa sechs mal sechs Metern. Es gab ein paar Stühle, einen Beistelltisch und harmlose Landschaftsbilder an den Wänden. Dazu einen dezenten Strauß weißer Blumen. Und auf einem Tisch mit Samtdecke, ähnlich wie der mit der Urne des Pornostars, stand ein brauner Pappkarton. Das musste die Asche des Uhrmachers sein, dachte Pulaski. Daneben stand ein rundlicher Mann mit Halbglatze und dunklem Anzug. Er telefonierte gerade. Neugierig warf er Pulaski einen kurzen Blick zu und wandte sich ab. Er schien nun leiser zu sprechen. Schließlich trennte er die Verbindung.

Pulaski atmete tief ein und ging auf ihn zu. Er nickte.

Der Mann sagte nichts.

Pulaski, ganz der harte Kerl ohne Manieren, musterte ihn von oben bis unten. »Waren Sie ein Freund von Richard?«

»Und Sie sind …?«, fragte der Mann mit leisem Bariton, in dem ein schwacher Südstaatenakzent mitschwang.

»Stan Walesa«, sagte Pulaski. Der Name kam ihm inzwischen schon fast vertraut vor. »Ich habe gefragt, ob Sie ein Freund von Richard waren.«

»Ich weiß nicht, wer Sie sind, und ich weiß nicht, warum Sie mich das fragen.«

»Okay, ich habe mit Richard zusammengearbeitet. Immer mal wieder. Ich habe gehört, dass er heute Morgen eingeäschert wurde, und bin davon ausgegangen, es würde eine Gedenkfeier geben.«

»Mit Richard zusammengearbeitet«, wiederholte der Mann und nahm seinerseits den Beamten gründlich in Augenschein. »Nun, es gibt keine Feier. Ein Mandant hat mich beauftragt, die Asche nach Hause zu überführen.«

Pulaski runzelte die Stirn. »Sie sind Anwalt?«

»Ganz recht. Dave Weller.« Er streckte nicht die Hand aus.

Pulaski blieb offensiv. »Ich kann mich nicht entsinnen, Sie bei der Verhandlung gesehen zu haben.«

»Mr. Logan war keiner meiner Klienten. Ich habe ihn nie getroffen.«

»Sie bringen lediglich die Asche nach Hause?«

»Wie ich bereits sagte.«

»Nach Kalifornien, richtig?«

Er ging nicht darauf ein. »Was machen Sie hier, Mr. Walesa?«

»Ich erweise ihm meinen Respekt.« Er näherte sich dem Karton. »Keine Urne?«

»Das hätte wenig Sinn«, sagte Weller. »Richard wollte, dass seine Asche verstreut wird.«

»Wo?«

»Haben Sie die geschickt?«

Pulaski sah zu den Blumen, auf die Weller zeigte. Er bemühte sich, ein wenig, aber nicht allzu überrascht zu wirken. »Nein.« Er ging zu der Vase und las die Karte. Dann lachte er verächtlich auf.

Unergründlich.

»Der hat Nerven«, sagte er.

»Wen meinen Sie?«, fragte Weller.

»Wissen Sie, wer der Absender ist?«

»Ich habe die Karte gelesen, als ich hergekommen bin. Aber der Name sagt mir nichts. Lincoln Rhyme?«

»Sie kennen Rhyme nicht?« Er senkte die Stimme. »Er ist der Mistkerl, der meinen Freund ins Gefängnis gebracht hat.«

»Ein Polizist?«, fragte Weller.

»Er arbeitet mit der Polizei zusammen.«

»Wieso sollte er Blumen schicken?«

»Ich glaube, aus Schadenfreude.«

»Nun, dann hat er sein Geld zum Fenster rausgeworfen. Richard dürfte sich kaum mehr daran stören, nicht wahr?« Ein Blick auf den Karton mit der Asche.

Schweigen.

Was sollte er nun machen? Mann, diese Schauspielerei war echt anstrengend. Er beschloss, die Ungerechtigkeit der Welt mit einem Kopfschütteln zu bedenken. Er sah zu Boden. »Was für eine Schande, ehrlich. Als ich neulich noch mit ihm gesprochen habe, schien alles in Ordnung zu sein. Zumindest hat er nichts von Brustschmerzen oder so gesagt.«

Weller merkte auf. »Sie haben mit ihm gesprochen?«

»Ja.«

»In letzter Zeit?«

»Ja. Im Gefängnis.«

»Sind Sie allein hier?«, fragte Weller.

Ein Nicken. »Sie auch?«

»Ganz recht.«

»Es gibt also keine Trauerfeier?«

»Die Familie hat sich noch nicht entschieden.« Weller sah Pulaski schon wieder so durchdringend an.

Okay, er durfte es nicht übertreiben …

»Nun, dann … Alles Gute, Mr. Weller. Richten Sie seinen Angehörigen – oder wer auch immer Ihre Klienten sind – von mir aus, dass ihr Verlust mir leidtut. Mir fehlt er auch. Er war ein … interessanter Mann.«

»Wie schon gesagt, ich habe ihn nie getroffen.«

Pulaski zog sich dunkle Baumwollhandschuhe an. »Bis dann.«

Weller nickte.

Pulaski war an der Tür, als der Anwalt fragte: »Warum sind Sie wirklich hier, Mr. Walesa?«

Der junge Beamte blieb stehen. Er drehte sich um. »Wirklich hier? Was soll das heißen?«

Hart wie De Niro. Hart wie Tony Soprano.

»Es war nie eine Gedenkfeier geplant. Wenn Sie angerufen hätten, um herauszufinden, wann ich die Asche abholen würde – und das haben Sie, denn hier sind Sie ja –, hätten Sie auch erfahren, dass es keine Feier gibt. Also. Was soll ich davon halten?«

Pulaski überlegte – und ließ es sich deutlich anmerken. Dann griff er in die Tasche, zückte mit Handschuhen eine Visitenkarte und reichte sie dem Mann. »Geben Sie die Ihren Klienten.«

»Warum?«

»Geben Sie sie einfach weiter. Oder werfen Sie sie weg.« Ein Achselzucken. »Liegt ganz bei Ihnen.«

Der Anwalt musterte ihn kühl. Dann nahm er die Karte. Auf ihr standen nur der Tarnname und die Nummer des Prepaid-Telefons.

»Was genau tun Sie, Mr. Walesa?«

Pulaskis Blick wanderte vom kahlen Kopf des Anwalts bis zu seinen Schuhen, die fast genauso glänzten. »Einen schönen Tag noch, Mr. Weller.«

Seine Augen streiften den Karton, der die Asche des Uhrmachers enthielt. Dann ging Pulaski zur Tür.

Ja, mein Auftritt hat hundertprozentig gesessen!, dachte er.

49

Der Täter hatte längst nicht so viele Spuren im Haus hinterlassen, wie von Rhyme erhofft.

Und auch sonst ergaben sich keine brauchbaren Anhaltspunkte. Der Notruf bezüglich des Einbrechers war anonym erfolgt. Die Suche nach Augenzeugen in der näheren Umgebung hatte nichts erbracht. Die Überwachungskameras zweier Geschäfte hatten einen dünnen Mann im dunklen Overall aufgezeichnet, der mit gesenktem Kopf ging und einen Aktenkoffer bei sich trug. Er war unversehens in die Sackgasse eingebogen. Natürlich gab es keine Aufnahme seines Gesichts.

Mel Cooper hatte die Flasche untersucht und nur Rhymes und Thoms Fingerabdrücke darauf gefunden, nicht mal die eines Verkäufers oder eines Mitarbeiters der schottischen Destillerie.

Darüber hinaus wies die Flasche keinerlei Partikelspuren auf.

»Ich habe auch nichts herausgefunden, das von Bedeutung wäre«, sagte Sachs nun zu Rhyme. »Außer dass er ein erstklassiger Schlossknacker ist. Es gibt keine Werkzeugspuren. Ich bin mir sicher, er hat eine Sperrpistole benutzt.«

Cooper überprüfte den Inhalt der Beweismitteltüten. »Dürftig, dürftig.« Kurz darauf machte er jedoch eine Entdeckung. »Ein Haar.«

»Hervorragend«, sagte Rhyme. »Von wo?«

Cooper zog Sachs’ Notizen zurate. »Es lag beim Regal, wo er den Whisky vergiftet hat.«

»Und was für ein edler Tropfen das war«, bedauerte Rhyme. »Aber ein Haar. Gut. Nur: Ist es seines, deines, meines, Thoms oder das eines Paketzustellers?«

»Mal sehen.« Der Techniker zog das Haar von dem Kleberoller ab und legte es auf einen Objektträger für das Lichtmikroskop.

»Ist die Wurzel noch dran?«, fragte Rhyme.

Haare können zumeist nur dann DNS liefern, wenn die Wurzel vorhanden ist.

In diesem Fall war sie es nicht.

Es lassen sich jedoch auch noch andere Fakten aus Haaren ablesen. Gift- und Drogenprofile zum Beispiel (über Monate hinweg). Und natürlich die echte Haarfarbe.

Cooper stellte das Mikroskop scharf und drückte den Knopf, der das Bild auf den benachbarten hochauflösenden Monitor übertrug. Das Haar war sehr kurz, eigentlich eine Stoppel.

»Ach, Mist«, sagte Rhyme.

»Was denn?«, fragte Sachs.

»Kommt es euch denn nicht bekannt vor?«

Cooper schüttelte den Kopf. Doch Sachs lachte leise auf. »Von letzter Woche.«

»Genau.«

Das Haar stammte nicht von Täter 11-5, sondern vom Rathaus-Mordfall der vorigen Woche, dem Angestellten, der überfallen und getötet worden war. Es war eine Bartstoppel. Das Opfer hatte sich kurz vor dem Verlassen des Büros noch rasiert.

So etwas kam mitunter vor. Wie aufmerksam man auch immer mit den Beweismitteln umging, der eine oder andere winzige Partikel machte sich selbstständig. Na ja.

Auf dem Bildschirm des Massenspektrometers erschien ein Resultat. Cooper las es ab. »Hier haben wir das Gift: Tremetol. Eine Form von Alkohol. Stammt vom Wasserdost. Die Dosis hätte dich nicht getötet, es sei denn, du hättest die ganze Flasche auf einmal getrunken.«

»Bring mich nicht in Versuchung«, sagte Rhyme.

»Aber es hätte dich sehr, sehr krank gemacht. Schwere Demenz. Wahrscheinlich dauerhaft.«

»Vielleicht hatte er zu wenig Zeit, um die komplette Menge in die Flasche zu injizieren. Wie du weißt, ist allein die Dosis tödlich, nicht die Substanz selbst. Wir alle nehmen jeden Tag Antimon, Kupfer und Arsen auf, aber nicht in schädlichen Mengen. Herrje, sogar Wasser kann dich töten. Trink zu viel davon in zu kurzer Zeit, und das Natrium-Ungleichgewicht kann zum Herzstillstand führen.«

Das sei alles, berichtete Sachs. Keine Fingerabdrücke, keine Fußspuren, keine sonstigen Partikel.

Auch im oder beim Belvedere-Apartmentgebäude war nichts Brauchbares gefunden worden. Niemand konnte sich an einen Feuerwehrmann mit einem Papptablett voller Kaffee erinnern. In den Mülltonnen der Gegend gab es keine Becher mit dem vergifteten Getränk. Auf keinem Überwachungsvideo war etwas zu sehen.

Lon Sellitto war immer noch in kritischem Zustand und bewusstlos – und daher auch nicht in der Lage, ihnen weitere Informationen über den Täter zu liefern, wenngleich Rhyme bezweifelte, dass 11-5 so leichtsinnig gewesen war, etwas von sich preiszugeben, während er den Kaffee verteilt hatte.

Mel Cooper fragte bei dem Team nach, das Lon Selitto mit der Suche nach der numerischen Botschaft beauftragt hatte. Sie hatten bislang nichts finden können. Aber sie hatten etwas erhalten: das Memo einer weiteren Gruppe von Beamten der Abteilung für Kapitalverbrechen, die von Sellitto damit beauftragt worden waren, Nachforschungen über die Tausendfüßler-Tätowierung anzustellen.

Von: Sondereinheit Täter 11-5

An: Det. Lon Sellitto, Capt. Lincoln Rhyme

Betreff: Tausendfüßler

Hinsichtlich eines Tausendfüßler-Tattoos haben wir keine Übereinstimmungen zwischen früheren Tätern und dem Verdächtigen in diesem Fall feststellen können. Abgesehen davon haben wir die folgenden Erkenntnisse gewonnen:

Tausendfüßler gehören zur Klasse der Hundertfüßer und sind ein Unterstamm der Gliederfüßer. Sie besitzen ein Beinpaar per Rumpfsegment, aber insgesamt nicht notwendigerweise hundert oder gar tausend Beine. Manche Arten haben zwei Dutzend, andere bis zu dreihundert Beine. Die größten Exemplare werden etwa dreißig Zentimeter lang.

Nur Tausendfüßler verfügen über »Maxillipeden«, modifizierte Beinpaare unmittelbar hinter dem Kopf. Diese Beine packen Beutetiere und injizieren durch ihre nadelspitzen Klauen ein lähmendes oder tödliches Gift. Der zangenähnliche Apparat mit den Giftdrüsen findet sich stets am ersten Segment nach dem Kopf. Maxillipeden sind keine echten Mundwerkzeuge, obwohl sie die Beute fangen, vergiften und festhalten. Die Giftdrüsen münden kurz unterhalb der Spitzen der Maxillipeden.

Kulturell werden Tausendfüßler aus zwei Gründen abgebildet: Erstens, um Gegner einzuschüchtern. Das Bild einer Schlange mit Beinen und Giftklauen rührt an menschliche Urängste. Wir sind auf dieses Zitat eines tibetischen Buddhisten gestoßen: »Wenn du gern andere Menschen in Angst versetzt, wirst du als Tausendfüßler wiedergeboren werden.«

Zweitens, Tausendfüßler stehen für die Invasion scheinbar sicherer Orte. Sie nisten sich in Schuhen, Betten, Sofas, Wiegen und Schubladen ein. Das Insekt verkörpert gewissermaßen die Vorstellung, dass nichts so sicher ist, wie wir vielleicht annehmen.

Beachten Sie, dass manche Leute Tätowierungen haben, die auf dem Spielfilm Human Centipede basieren, einem minderwertigen Ekel-Schocker, in dem drei Leute zusammengenäht werden, um den im Titel genannten menschlichen Tausendfüßler zu bilden. Diese Tattoos haben nichts mit dem namengebenden Tier zu tun.

»Das liest sich wie ein schlechter Schulaufsatz«, murmelte Rhyme. »Aber druckt das Geschwafel ruhig aus und hängt es an die Tafel.«

Es klingelte an der Tür, und er stellte belustigt fest, dass alle anderen im Raum zusammenzuckten. Cooper und Sachs griffen sogar nach ihren Waffen – eine Nachwirkung des versuchten Anschlags von vorhin. Rhyme bezweifelte allerdings, dass der Täter zurückkommen, geschweige denn bei seiner Ankunft klingeln würde.

Thom ging hin und ließ Ron Pulaski ein.

»Was ist denn los?«, fragte Ron, als er die besorgten Gesichter sah.

Sie berichteten ihm von den jüngsten Ereignissen.

»Er wollte Sie vergiften, Lincoln? O Mann.«

»Alles in Ordnung, Grünschnabel. Ich bin immer noch hier, um Sie zu quälen. Wie ist der verdeckte Einsatz gelaufen?«

»Ich glaube, ich habe mich ganz gut gemacht.«

»Erzählen Sie.«

Er schilderte seine Erlebnisse im Bestattungsinstitut, die Begegnung mit dem Anwalt und dessen Zögern, Informationen oder die Identität seiner Klienten preiszugeben.

Ein Anwalt. Interessant.

»Ich glaube, ich konnte ihn überzeugen«, fuhr Pulaski fort. »Ich habe Sie einen Mistkerl genannt, Lincoln.«

»Hat es Ihnen Spaß gemacht?«

»Ja, es hat sich gut angefühlt.«

Rhyme lachte auf.

»Dann habe ich gemacht, was Sie mir geraten haben. Ich habe angedeutet – also nicht direkt behauptet, aber durchblicken lassen –, dass ich mit Logan zusammengearbeitet habe. Und dass ich vor Kurzem noch mit ihm gesprochen habe.«

»Haben Sie eine Visitenkarte mitgebracht?«

»Nein, Weller hat mir keine angeboten. Er hat sich nicht in die Karten schauen lassen.«

»Und Sie wollten Ihre Hand nicht überreizen.«

»Das gefällt mir«, sagte Pulaski. »Sie haben auf meine abgedroschene Phrase mit einem eigenen Gemeinplatz geantwortet.«

Der Junge machte sich wirklich. »Konnten Sie irgendwelche Erkenntnisse ableiten?«

»Ich habe unterstellt, er komme aus Kalifornien, doch er ist nicht darauf eingegangen. Aber er war braun gebrannt. Er sah gesund aus, Halbglatze, stämmige Figur. Südstaatenakzent. Sein Name war Dave Weller. Ich werde ihn überprüfen.«

»Okay, gut. Wir werden sehen, ob er etwas unternimmt. Falls nicht, kann Nance Laurel von der Staatsanwaltschaft uns hoffentlich einen Gerichtsbeschluss für die Unterlagen des Bestattungsinstituts besorgen. Aber das nur, wenn alle Stricke reißen; ich möchte Sie so lange wie möglich im Spiel behalten, Grünschnabel. Okay. Das war kein schlechter Job. Wir warten mal ab. So, nun zum vorliegenden Fall. Täter 11-5. Er muss immer noch seine Botschaft vervollständigen. ›zweiten‹. ›vierzig‹. ›siebzehnten‹. Er ist noch nicht fertig. Ich will wissen, wo er als Nächstes zuschlägt. Wir müssen ihm zuvorkommen.«

Er fuhr näher an die Tabelle heran. Die Antworten stehen da irgendwo, dachte Rhyme. Auf die Fragen, wo 11-5 den nächsten Überfall verüben würde, wer er war und was er mit diesen schrecklichen Morden bezweckte.

Doch vorläufig lagen diese Antworten noch so sehr im Dunkeln wie der wolkenverhangene Himmel über New York.

52. STRASSE OST 582
(BELVEDERE APARTMENTS,
TIEFGARAGE)

- Opfer: Braden Alexander.

- Wurde nicht getötet.

- Täter 11-5:

- Siehe Einzelheiten von früheren Tatorten.

- Ein Meter achtzig.

- Gelbe Latexmaske.

- Gelbe Handschuhe.

- Vermutlich der Mann vom Phantombild.

- Vermutlich Overall.

- Eventuell aus dem Mittelwesten, West Virginia, Bergregion – andere ländliche Gegend.

- Hatte Skalpell.

- Sediert mit Propofol.

- Wie erlangt? Zugang zu Arzneiwirkstoffen? (Keine hiesigen Diebstähle.)

- Schauplatz.

- Tiefgarage.

- Ähnliche Infrastruktur wie an früheren Tatorten:

- IFON.

- Stadtwerke.

- Notrufleitungen der Metro-North-Bahngesellschaft.

- Handschellen.

- Handelsüblich; nicht zurückverfolgbar.

- Tätowierung.

- Implantate.

- »17ten«.

- Versetzt mit konzentriertem Nikotin.

- Pflanze aus der Familie der Nachtschattengewächse.

- Zu viele mögliche Quellen; nicht zurückverfolgbar.

- Partikelspuren von Plastiktüte.

- Humanalbumin und Natriumchlorid (plastischer Eingriff geplant?).

- Aufschrift »Nr. 3« mit roter wasserlöslicher Tinte.

- Hypochlorsäure.

- Wird zur Reinerhaltung von Trinkwasser verwendet, kommt aber bisher an keinem Schauplatz vor. Könnte daher Gift für zukünftigen Anschlag sein (aber zu viele mögliche Quellen; nicht zurückverfolgbar).

SIDNEY PLACE, BROOKLYN HEIGHTS
(PAM WILLOUGHBYS WOHNUNG)

- Opfer: Seth McGuinn.

- Wurde nicht getötet, leichte Verletzungen.

- Täter 11-5:

- Tätowierung: Roter Tausendfüßler.

- Hatte American-Eagle-Tätowiermaschine.

- Entspricht allgemein der Beschreibung von früheren Überfällen.

- Overall.

- Sediert mit Propofol.

- Wie erlangt? Zugang zu Arzneiwirkstoffen? (Keine hiesigen Diebstähle.)

- Wegwerfspritze, Marke American Medical, Größe 31.

- Wird hauptsächlich in der plastischen Chirurgie verwendet.

- Giftiger Extrakt aus dem Weißfrüchtigen Christophskraut (Puppenauge).

- Kardiogen.

- Keine Fingerabdrücke.

- Keine Schuhabdrücke (hat Füßlinge getragen).

- Handschellen.

- Handelsüblich; nicht zurückverfolgbar.

- Partikelspuren.

- Fasern von Blaupause eines Gebäudes/einer Maschine.

- Cicutoxin, vermutlich von früherem Tatort.

STADTHAUS LINCOLN RHYME

- Täter 11-5:

- Keine Fingerabdrücke.

- Keine Schuhabdrücke (Füßlinge).

- Begabter Schlossknacker (hat Sperrpistole benutzt?).

- Overall.

- Haar.

- Bartstoppel; vermutlich zu anderem Fall gehörig.

- Toxin.

- Tremetol; gewonnen aus dem Wasserdost.

50

Lincoln Rhymes Whisky zu vergiften war so erfrischend gewesen, wie Billy Haven es erwartet hatte. Sogar noch mehr.

Sicher, es bestand die Notwendigkeit, die Ermittlungen des Kriminalisten zu torpedieren. Die Freude am Spiel kam dabei aber nicht zu kurz: sich ins Haus zu schleichen, direkt vor der Nase des Mannes, während er und seine Mitarbeiter vorn im Flur waren und die Ereignisse im Park verfolgten.

Ein dunkelhäutiger Mann …

Billy war gerade im East Village unterwegs und musste daran denken, dass die Gebote nahezu alles an der Modifikation abdeckten. Nur ein paar Eventualitäten nicht. Wie die Vergiftung des forensischen Experten, der alles vorausahnte.

Nun befand er sich auf einer ähnlichen Mission.

Du sollst stets bereit sein zu improvisieren …

Die Einwohner in diesem Teil der Stadt wirkten erschöpft, unrein, verwirrt, angespannt. Nach dem misslungenen Abstecher in das Krankenhaus in Marble Hill, als er hatte fliehen müssen, hatte er für die Leute auf den Straßen der Bronx eine gewisse Geringschätzung empfunden, doch ihm waren dort immerhin auch viele Familien aufgefallen, die gemeinsam einkauften, essen gingen oder sich vielleicht auf dem Weg zu oder von einer Schulveranstaltung befanden. Hier schien jeder für sich allein zu sein. Die meisten waren zwischen zwanzig und dreißig Jahre alt und trugen schäbige Wintermäntel und hässliche Stiefel, um sich vor dem graugelben Schneematsch zu schützen. Die wenigen Paare sahen danach aus, als würde oberflächliche Schwärmerei oder Verzweiflung sie aneinander binden. Von wahrer Liebe keine Spur.

Billy bedauerte diese Leute, aber er verachtete sie auch.

Und er dachte natürlich an Lovely Girl. Aber heute war er nicht traurig. Alles würde gut werden. Davon war er fest überzeugt. Alles würde in Ordnung kommen. Und der Kreis würde sich schließen.

Das Gesetz der Haut …

Er ging einige Blocks weiter, bis er die Ladenfront erreichte. Auf dem Schild an der Tür stand Geöffnet, aber drinnen war niemand. Doch, weiter hinten schien sich etwas zu bewegen. Billy ließ den Blick über die Motive, Poster und Fotos in den Schaufenstern schweifen. Superhelden, Tiere, Flaggen, Ungeheuer. Slogans. Rockgruppen.

Tausend mögliche Tätowierungen.

Die meisten davon dumm und kommerziell und sinnlos. Wie Fernsehshows und teure Werbekampagnen. Insgeheim belächelte er, wie vulgär das alles war.

Wie sehr die Hautkunst sich im Laufe der Zeit doch verändert hatte, dachte Billy. Anfangs waren Tätowierungen eine überaus ernste Angelegenheit gewesen. In den ersten tausend Jahren ihrer Existenz ging es auch nicht vorrangig darum, sich zu schmücken. Bis ins neunzehnte Jahrhundert war Körperkunst ritueller Natur und eng verknüpft mit Religion und Gesellschaftsstruktur. Primitive Völker tätowierten sich aus einer Reihe von praktischen Gründen: etwa, um die Zugehörigkeit zu einer Gruppe oder einem Stamm kenntlich zu machen oder sich bei irgendeinem Gott einzuschmeicheln. Ein weiterer, entscheidender Grund war die Identifikation deiner Seele zwecks Zugang zur Unterwelt; wenn du im Leben nicht markiert wurdest, würde der Torwächter dich zurückweisen, und du müsstest nach deinem Tod auf ewig umherwandern und dein Schicksal beklagen. Tätowierungen dienten auch dazu, deine Seele am Verlassen des Körpers zu hindern (was der Ursprung der Ketten und Stacheldrähte war, die es heutzutage auf so vielen Oberarmen und Hälsen zu sehen gab). Und weit oben auf der Liste von Gründen, aus denen die Leute sich tätowierten, stand der Wunsch, ein Portal zu öffnen, damit böse Geister dem Körper entfliehen konnten wie Wespen zum offenen Autofenster hinaus – Geister, von denen die Menschen ansonsten womöglich zu etwas angestachelt wurden, das sie gar nicht wollten.

Gefallen an Blut zu finden, zum Beispiel.

Das Oleanderzimmer …

Die Überlegungen verblassten, und Billy zog seine gelben Latexhandschuhe über. Als er die Tür öffnete, wurde ein Summer ausgelöst.

»Komme gleich«, rief eine Stimme von hinten.

»Keine Eile.« Billy sah sich in dem winzigen Laden um. Die Stühle, die Liegen für Arschgeweihe und Schultern, die Maschinen und Röhren und Nadeln. Gutes Zeug. Er musterte die Fotos der zufriedenen Kunden und kam zu dem Schluss, dass TT Gordon ein begabter Künstler sein musste, obwohl die meisten der hier gestochenen Motive Schrott waren.

Billy nahm die mit Propofol gefüllte Spritze aus seinem Rucksack, drehte das Schild an der Tür auf Geschlossen und verriegelte das Schloss. Dann ging er auf den schimmernden Perlenvorhang zu, der das Ladenlokal vom Hinterzimmer trennte.

IV
DIE UNTERGRUNDFRAU

Freitag, 8. November
8.00 Uhr

51

Es gibt einen Moment bei der Fertigstellung einer komplizierten Mod, an dem man sich fragt: Ist das Werk ein Erfolg? Oder hast du ein einwandfreies Stück Haut verschandelt – und vermutlich auch auf absehbare Zeit das Leben des Betreffenden?

Das dachte Billy Haven nun, als er an diesem Morgen in seiner Werkstatt unweit der Canal Street im Bett lag. Ihm fielen einige seiner komplexeren Mods ein. Du hast soeben die letzte Linie gestochen (man ist stets versucht, weiter daran herumzutüfteln, doch man muss wissen, wann es genug ist). Und du setzt deine Freewire oder American Eagle oder Baltimore Street oder Borg ab und lehnst dich zurück, um nervös und angespannt zum ersten Mal die komplette Arbeit zu begutachten.

Zu Anfang ist jedes Werk eine ununterscheidbare Mischung aus Blut und Vaseline sowie – ab einer gewissen Größe – ein oder zwei Wundverbänden.

Oh, aber darunter, wenn auch noch nicht sichtbar, liegt eine Schönheit, die bald zutage treten wird.

Hoffst du jedenfalls.

Wie Dr. Moreau, der den Verband eines seiner Geschöpfe abwickelt und eine wunderschöne Katzenfrau enthüllt, mit mandelförmigen Augen und seidigem grauem Siamfell. Oder einen Vogelmann mit gelben Krallen und Pfauengefieder.

Das Gleiche galt für die Modifikation. An der Oberfläche – etwa für die Polizei oder die Bürger von New York, die sich vor lauter Angst nicht mehr in ihre Keller wagten – schienen die Taten ein Rätsel aufzugeben. Morde, Folterqualen, seltsame Botschaften, wahllose Schauplätze, zufällige Opfer, ein Täter besessen von Haut und Giften.

Doch darunter: das perfekte Design. Und nun war es an der Zeit, den blutigen Vorhang aus Verbänden zu lüften und die Modifikation in all ihrer Herrlichkeit zu betrachten.

Er schlug die Decke beiseite und setzte sich auf. Sein Blick fiel abermals auf beide Oberschenkel.

ELA LIAM

Diese Namen riefen gute und schlechte Erinnerungen in ihm wach. Doch er wusste, dass die traurigen Gedanken mit dem heutigen Tag verblassen würden.

Seine Eltern, Lovely Girl.

Seine Uhr summte. Er sah hin. Gleich darauf das zweite Summen.

Billy zog sich an und verbrachte die nächste Stunde damit, die Werkstatt zu schrubben. Dann füllte er Müllsäcke mit der Kleidung, die er an den Tatorten getragen hatte, mit seinem Bettzeug, Servietten, Papiertüchern, Plastikbesteck und -tellern – mit einfach allem, das seine DNS oder Fingerabdrücke tragen könnte.

Er schleppte die Säcke hinaus in den eiskalten graupeligen Morgen – schon der erste Atemzug hier draußen stach in seiner Nase – und stellte sie am Bordstein ab. Dann wartete er. Drei Minuten später kam der laute Müllwagen angerollt und hielt an. Die Arbeiter hinten sprangen ab und sammelten in der kurzen dunklen Straße den Abfall ein.

Billy hatte sich die genaue Ankunftszeit der Müllabfuhr notiert – um sicherzugehen, dass sein Abfall nicht länger als ein paar Minuten am Straßenrand stand. Er wusste, dass die Polizei auf öffentlichen Straßen berechtigt war, deinen Müll zu durchsuchen.

Mit krachendem Getriebe und einer großen dunklen Abgaswolke verschwand der Transporter außer Sicht. Die belastendsten Beweise waren weg. Billy würde später noch einmal zurückkehren – so in ein oder zwei Wochen – und die Werkstatt in Brand setzen, um auch noch den Rest zu beseitigen. Doch fürs Erste war er hier fertig. Es war sehr unwahrscheinlich, dass die Polizei den unterirdischen Schlupfwinkel in nächster Zeit entdecken würde.

Apropos Polizei, was machte eigentlich Lincoln Rhyme? Billy hatte nichts davon gehört, dass der Mann vergiftet worden sei. Was ihn daran erinnerte, dass der Versuch, den großen Vorausahner auszuschalten, nicht so glatt lief wie geplant. Doch er hatte sich keine andere Möglichkeit ausgedacht, das Gift in den Blutkreislauf des Mannes zu bekommen. Whisky schien die beste Wahl zu sein. Womöglich war das ein Irrtum gewesen.

Wie dem auch sei, er hatte es ja schon zuvor gedacht: Es gab gewonnene und verlorene Schlachten. Doch den Krieg der Modifikation würde er am Ende gewinnen.

Billy ging wieder hinein und packte weiter seine Sachen.

Sein Blick wanderte von Terrarium zu Terrarium. Fingerhut, Schierling, Tabak, Engelstrompete. Die Pflanzen und die von ihnen produzierten Gifte waren ihm ans Herz gewachsen. Er blätterte einige seiner Skizzen durch.

Dann verstaute er sie in seinem Rucksack, gemeinsam mit dem Notizbuch, das die Modifikations-Gebote enthielt. Auch wenn am Ende der Gebote eine Anweisung stand, die sinngemäß besagte: Du sollst auch dieses heilige Buch zerstören, konnte er sich einfach nicht dazu durchringen. Er war sich nicht sicher, warum er zögerte. Vielleicht weil die Gebote das Mittel waren, den Schmerz zu heilen, den er seit dem Verlust von Lovely Girl empfand.

Oder einfach nur, weil es sich um ein fabelhaftes Kunstwerk handelte, bei dem Satz für Satz sorgfältig in Billys eleganter Handschrift verfasst war – so komplex wie eine zehnfarbige Mod auf jungfräulich weißer Haut, die ein Dutzend verschiedener Konturnadeln und sechs oder sieben Schattiernadeln erforderte. Zu schön, um sie vor der Welt zu verstecken.

Er schloss den Reißverschluss des Rucksacks, ging zur Werkbank und packte ein halbes Dutzend Werkzeuge sowie ein strapazierfähiges Verlängerungskabel in eine Segeltuchtasche. Hinzu kam eine große geschlossene Thermoskanne. Dann zog er sich eine gelbbraune Lederjacke an und setzte eine dunkelgrüne Baseballmütze der Mets auf.

Seine Armbanduhr summte. Kurz danach ertönte die zweite Erinnerung.

Es war an der Zeit, jedes Unrecht dieser geplagten Welt zu sühnen.

52

Lincoln Rhyme war zurück in seinem Salon.

Er war nachts mehrere Male aufgewacht, weil das Rätsel der Tätowierungen ihn nicht losließ. Irgendwelche Einsichten waren ihm daraus aber nicht erwachsen. Jedes Mal war er wieder eingeschlafen und hatte sinnloses Zeug geträumt. Um sechs Uhr war er dann hellwach gewesen und hatte Thom für eine beschleunigte Morgenroutine herbeizitiert.

Pulaski, Cooper und Sachs waren auch wieder da und steckten im Salon die Köpfe zusammen, um nun vielleicht die Antworten zu finden, die sich ihnen bis Mitternacht standhaft verweigert hatten.

Rhyme hörte ein Mobiltelefon summen. Auf der anderen Seite des Raumes zog Pulaski das Prepaid-Gerät aus der Tasche, nicht etwa sein iPhone.

Der Anruf betraf die verdeckte Ermittlung.

Der junge Mann blickte auf das Display. Und erstarrte vor Schreck wie ein Reh im Scheinwerferlicht. Er trug zwar nicht mehr den Anzug vom Vortag, war aber entsprechend seiner Rolle gekleidet: Jeans, ein T-Shirt und darüber ein dunkelblauer Pullover mit V-Ausschnitt, dazu Sportschuhe. Nicht unbedingt der Aufzug eines Mafia-Schlägers, aber besser als ein Polohemd und Dockers.

»Ist das der Anwalt?«, fragte der Kriminalist. »Aus dem Bestattungsinstitut?«

»Ja«, sagte Pulaski. »Warten, bis die Mailbox drangeht?«

»Er wird keine Nachricht hinterlassen. Nehmen Sie das Gespräch an. Alle anderen, Ruhe jetzt!«

Einen Moment lang glaubte Rhyme, Pulaski würde sich nicht rühren. Doch dann riss der junge Mann sich sichtlich zusammen und nahm das Telefon. Aus irgendeinem Grund wandte er sich von den anderen ab, um weitgehend ungestört sprechen zu können.

Rhyme wollte mithören, aber er hatte den Auftrag, die Mitarbeiter des verstorbenen Uhrmachers – ob nun unschuldig oder tödlich – zu finden, an Pulaski delegiert und war nicht länger für die Einzelheiten zuständig. Er war nicht einmal befugt, dem Beamten überhaupt Anweisungen zu erteilen. Rhyme war lediglich ein ziviler Berater, Pulaski der offiziell ermittelnde Polizist.

Nach einigen Minuten trennte Pulaski die Verbindung und kam zurück. »Weller will mich sprechen. Einer seiner Klienten auch.«

Rhyme zog eine Augenbraue hoch. Das war sogar noch besser.

»Er wohnt im Huntington Arms. Sechsundfünfzigste Straße West.«

Rhyme schüttelte den Kopf. Er kannte das Hotel nicht. Mel Cooper sah im Internet nach. »Einer dieser kleinen Schuppen an der West Side.«

Die Adresse lag unmittelbar nördlich von Hell’s Kitchen, jenem Teil New Yorks, der nach einem gefährlichen Viertel des viktorianischen London benannt und einst ein berüchtigter Hort des Verbrechens gewesen war. Heutzutage hatte auch dort die Gentrifizierung zugeschlagen, wenngleich es vereinzelt immer noch Häuserblöcke mit bröckelnden Fassaden gab. Das Huntington Arms, in dem der Anwalt abgestiegen war, lag in einem Block voller überteuerter Restaurants und Hotels, berichtete Cooper.

»Wir treffen uns in einer halben Stunde«, sagte Pulaski. »Wie soll ich die Sache angehen?«

»Mel, wie sieht es im Hotel und in der näheren Umgebung aus?«

Der Techniker rief auf einem der Computer Google Earth auf, auf einem anderen die Datenbank des New Yorker Baudezernats. Nach weniger als sechzig Sekunden waren auf dem Hauptbildschirm eine Luftaufnahme der Gegend und ein Bauplan des Hotels zu sehen.

Das Huntington Arms hatte zur Straße hin eine offene Veranda, die sich hervorragend einsehen ließ. Bei diesem arktischen Wetter würde das Treffen aber drinnen stattfinden.

»Sachs, können wir ein Überwachungsteam in der Lobby platzieren?«

»Ich rufe an. Mal sehen, was sich machen lässt.« Nach einigen Minuten am Telefon vermeldete sie: »Für den offiziellen Dienstweg bleibt keine Zeit. Aber die Abteilung für Kapitalverbrechen greift uns unter die Arme. Zwei Kollegen in Zivil sind in zwanzig Minuten vor Ort.«

»Das reicht nicht. Wir müssen das größer aufziehen. Pulaski, Sie müssen Zeit schinden. Am besten ein oder zwei Tage. Wie hat er geklungen? Schien er es eilig zu haben?«

Der Beamte fuhr sich mit einer Hand durch das blonde Haar. »Eigentlich nicht. Ich hatte den Eindruck, dass er mir einen Vorschlag unterbreiten will. Er hat gesagt, falls ich mit dem Wagen komme, soll ich nicht direkt vor dem Hotel parken. Und auch sonst hat er eher geheimnisvoll getan, Sie wissen schon. Als wolle er nicht am Telefon reden.«

Rhyme sah ihn forschend an. »Tragen Sie ein Knöchelholster?«

»Ein … oh, für eine Zweitwaffe? Ich besitze nicht mal eine.«

»In diesem Fall ist es nicht Ihre Zweit-, sondern Ihre einzige Waffe. Man filzt Sie vielleicht. Aber die meisten Leute hören damit am Oberschenkel auf. Sachs?«

»Ich leihe Ihnen meine Smith and Wesson Bodyguard«, sagte Sachs. »Eine drei achtziger Automatik. Sie hat einen eingebauten Laser, aber auf den können Sie verzichten. Zielen Sie über Kimme und Korn.« Sie öffnete eine Schublade und gab ihm die kleine schwarze Waffe. »Ich habe beides mit Nagellack bestrichen. So kann man bei schlechtem Licht besser zielen. Ich hoffe, das helle Rosa macht Ihnen nichts aus.«

»Ich werd’s überleben.«

Sie reichte ihm ein kleines Stoffholster mit Lederriemen und Metallschnalle. Rhyme erinnerte sich daran, dass Klettverschlüsse ihr zu unsicher waren. Im Hinblick auf Waffen überließ Amelia Sachs nur wenig dem Zufall.

Pulaski stellte seinen Fuß auf einen nahen Stuhl und schnallte sich das Holster um. Es war von außen nicht zu erkennen. Dann nahm der Beamte die kleine eckige Waffe in Augenschein. Er lud eine Patrone in die Kammer, ließ sich von Sachs eine weitere geben und füllte damit das Magazin wieder auf. Sechs im Flur, eine im Schlafzimmer. Er schob das Magazin wieder in den Griff.

»Wie ist der Abzugswiderstand?«

»Hoch. Vier Kilo.«

»Vier. Nun gut.«

»Und die Waffe hat ein Double-Action-Only-System; Sie können den Hahn nicht vorspannen. Ihr Finger ist fast ganz hinten, bis der Schuss sich löst. Aber dafür ist die Waffe eben auch so winzig. Lassen Sie sie ungesichert. Ich weiß nicht, was die Sicherung soll, bei dem hohen Abzugswiderstand.«

»Verstanden.«

Pulaski sah auf die Uhr. »Ich habe noch fünfundzwanzig Minuten. Nicht genug Zeit, um mich verkabeln zu lassen.«

»Nein, in der Tat«, pflichtete Rhyme ihm bei. »Aber das Überwachungsteam wird die Mikrofone aufdrehen. Wollen Sie eine Schutzweste?«

Er schüttelte den Kopf. »Die wird noch viel eher entdeckt als eine Waffe. Nein, ich gehe so rein.«

»Sind Sie sicher?«, fragte Sachs. »Es liegt ganz bei Ihnen.«

»Ich bin sicher.«

»Sie müssen die Leute auf später vertrösten. Sagen Sie, Sie wollen ein weiteres Treffen vereinbaren. Tun Sie zurückhaltend und vorsichtig, aber bestehen Sie darauf. Auch wenn es in einem anderen Bundesstaat stattfinden soll. Wir ziehen notfalls Fred Dellray hinzu und lassen uns vom FBI helfen. Die sind gut im Spionieren. Und verlassen Sie mit denen jetzt nicht das Hotel. Wir können nicht an Ihnen dranbleiben.«

Pulaski nickte. Er ging in den Flur und betrachtete sich im Spiegel. Dann zerzauste er sich ein wenig die Frisur. »Sehe ich unergründlich genug aus?«

»Wie der Inbegriff der Skrupellosigkeit«, sagte Rhyme.

»Und echt gefährlich«, fügte Mel Cooper hinzu.

Pulaski lächelte, zog sich seinen Mantel an und verschwand um die Ecke.

»Halten Sie uns auf dem Laufenden«, rief der Kriminalist.

Während er hörte, wie die Haustür sich öffnete und der Wind aufheulte, fragte Rhyme sich: Was sollte denn diese blödsinnige Aufforderung?

53

Du kannst das.

Ron Pulaski achtete auf seine Schritte. Der Bürgersteig entlang der 50er Straßen West war mit grauem Schnee und noch grauerem Eis verkrustet. Sein Atem war eine Folge dünner Wölkchen, die vom gnadenlos kalten Wind verweht wurden, und er merkte, dass er seine Finger kaum mehr spürte.

Ein Abzugswiderstand von vier Kilo? Er dachte an die Smith & Wesson Automatik an seinem Knöchel. Seine Standardwaffe, eine Glock 17, hatte ein Drittel davon. Die erforderliche Anstrengung beim Betätigen des Abzugs war aber eigentlich nicht das Thema. Jeder, der älter als sechs Jahre war, würde vier Kilo mühelos bewältigen. Nein, das Problem war die Zielsicherheit. Je schwerer der Abzug sich ziehen ließ, desto eher verriss man den Schuss.

Doch es würde gar nicht erst zu einer Schießerei kommen, ermahnte Pulaski sich. Und selbst wenn, würde das Hilfsteam im Hotel da sein, um ihm, nun ja, zu helfen.

Er war … Ohhhh! Die Straße geriet ins Wanken. Er wäre beinahe auf seinem Hintern gelandet, weil er eine vereiste Stelle übersehen hatte. Überrascht atmete er tief durch. Die Luft war so kalt, dass sie in der Lunge brannte.

Ich hasse den Winter.

Dann rief er sich ins Gedächtnis, dass ja noch gar nicht Winter war. Bloß ein beschissener Herbst.

Er blickte durch den Hagel nach vorn. Drei Blocks voraus – lange Blocks, Querblocks – konnte er das Hotel sehen. Eine rote Neonscheibe, einen Teil des Logos.

Er beschleunigte seinen Schritt. Erst vor zwei Tagen hatten er und Jenny und die Kinder den Abend vor dem Kamin verbracht, weil es ein Problem mit der Gasversorgung ihres Häuserblocks gegeben hatte. Das Haus hatte sich schnell abgekühlt, und Ron hatte ein Feuer angefacht, mit echtem Holz, nicht Presslingen aus dem Baumarkt. Die Kinder hatten sich in ihre Schlafsäcke gekuschelt, und er und Jenny auf einer Luftmatratze Platz genommen. Dann hatte Pulaski alberne Witze erzählt – Kinderwitze –, bis die Kleinen eingeschlafen waren.

Er und Jenny hatten sich fest umschlungen, bis ihnen nicht mehr kalt war. (Mehr aber nicht, sie hatten ebenfalls Pyjamas getragen, so züchtig und albern wie die der Kinder.)

Wie sehr er sich nun wünschte, wieder bei seiner Familie zu sein. Doch er schob die Gedanken beiseite.

Er war vorübergehend jemand anders. Dies war sein Job. Und nur der zählte im Moment. Jenny war mit Ron Pulaski verheiratet, nicht mit Stan Walesa. Die Kinder existierten nicht.

Genauso wenig Lincoln Rhyme oder Amelia Sachs.

Im Augenblick zählte nur, die Komplizen des verstorbenen und nicht allzu betrauerten Uhrmachers zu finden. Wer waren sie? Was hatten sie vor? Und am wichtigsten: Hatte der Killer einen Nachfolger?

Ron Pulaski hatte hierzu eine Theorie, wenngleich er beschlossen hatte, Lincoln und Amelia nichts davon zu erzählen, um nicht dumm dazustehen, falls sich das Gegenteil herausstellte. (Wieder die Kopfverletzung. Sie quälte ihn jeden Tag, jeden Tag.)

Die Theorie sah so aus: Der Anwalt höchstpersönlich war der engste Mitarbeiter des Uhrmachers. Er hatte gelogen, als er sagte, er habe ihn nie getroffen. Er schien ein echter Anwalt zu sein – das hatten sie überprüft. Und er hatte eine Kanzlei in Los Angeles. (Die Sekretärin am Telefon sagte, Mr. Weller sei derzeit auf Geschäftsreise.) Aber die Internetseite sah komisch aus – sehr minimalistisch –, und es gab nur ein Postfach, keine Straßenadresse. Aber das war bei Winkeladvokaten wohl so üblich, mutmaßte Pulaski.

Und was hatte Weller hier in New York vor?

Vielleicht das Gleiche wie Pulaski. Denn warum sollte er herkommen und die Asche abholen, wenn es doch viel unkomplizierter und billiger gewesen wäre, sie einfach per Kurierdienst an die Familie zu schicken?

Nein, Pulaski war inzwischen überzeugter denn je, dass Weller hier ebenfalls einen Angelausflug unternahm – in der Hoffnung, dass andere Partner des Uhrmachers anbeißen würden. Ein Meisterhirn wie Richard Logan hatte bestimmt mehrere Projekte gleichzeitig geleitet, ohne dass die eine Gruppe Komplizen auch nur von der Existenz der anderen wusste. Er vermutete, dass …

Sein Telefon vibrierte. Er nahm das Gespräch an. Es war einer der NYPD-Beamten aus dem Hotel. Er und sein Partner hatten in der Lobby und der Bar Position bezogen. Pulaski hatte Wellers Personenbeschreibung weitergegeben, doch der Ermittler berichtete, es halte sich niemand Entsprechendes in der Eingangshalle auf. Es war aber auch noch früh.

»Ich bin in fünf, sechs Minuten da.«

»Alles klar«, sagte der Mann mit einer Gelassenheit, die Pulaski beruhigend fand, und sie beendeten das Telefonat.

Eine Windbö schlug ihm ins Gesicht. Pulaski zog den Mantel enger um seinen Leib. Es half nicht viel. Er und Jenny hatten darüber gesprochen, mal an den Strand zu fahren, irgendeinen Strand. Die Kinder nahmen Schwimmunterricht, und er freute sich wirklich darauf, mit ihnen das Meer zu besuchen. Ein paar Seen im Hinterland kannten sie schon, aber ein Sandstrand mit sich brechenden Wellen? Mann, sie würden es lieben …

»Hallo, Mr. Walesa.«

Pulaski blieb abrupt stehen und drehte sich um. Er versuchte, seine Überraschung zu verbergen.

Drei Meter hinter ihm war Dave Weller. Was war hier los? Es waren noch zwei Blocks bis zum Hotel. Weller stand unter der Markise einer Tierhandlung, die an diesem Morgen noch nicht geöffnet hatte.

Bleib cool, dachte Pulaski. »Hallo. Ich dachte, wir wollten uns im Hotel treffen.« Ein Nicken die Straße hinauf.

Weller sagte nichts, sondern musterte ihn nur von oben bis unten.

»Ganz schönes Mistwetter, hm?«, sagte der Cop. »Allmählich nervt’s. Es hagelt schon seit fast einer Woche, nur mit kurzen Unterbrechungen.« Beinahe hätte er gesagt: »In L. A. kommt das bestimmt nicht so oft vor.« Aber er konnte offiziell ja gar nicht wissen, dass der Anwalt seine Kanzlei – oder Nicht-Kanzlei – in Kalifornien hatte. Andererseits wäre es womöglich unverdächtiger und vor allem unergründlicher gewesen, Weller wissen zu lassen, dass er einige Nachforschungen über ihn angestellt hatte. Schwer zu sagen.

Verdammt, bei diesem verdeckten Ermittlungskram musste man echt vorausdenken.

Pulaski gesellte sich zu Weller vor die Tierhandlung, unter die schützende Markise. Neben ihnen im Schaufenster stand ein trübes Aquarium.

Ein Strand, irgendein Strand …

»Ich dachte mir, hier ist es sicherer«, sagte Weller. Da war wieder dieser schwache Südstaatenakzent.

Stan Walesa würde sich eventuell fragen, warum die Sicherheit ein Problem sein könnte. »Sicherer?«, fragte Pulaski.

Doch Weller erwiderte nichts darauf. Er trug keinen Hut, und sein kahler Kopf war mit feuchten Pünktchen gesprenkelt.

Pulaski zuckte die Achseln. »Sie haben gesagt, einer Ihrer Klienten wolle mit mir sprechen.«

»Kann sein.«

»Ich bin im Import/Export tätig. Ist es das, was Ihr Klient benötigt?«

»Schon möglich.«

»Und was speziell schwebt Ihnen da vor?«

»Genau« wäre besser gewesen als »speziell«. Harte Jungs würden nicht »speziell« sagen.

Weller senkte die Stimme und war im Wind kaum noch zu verstehen. »Wissen Sie von dem Projekt, das Richard unten in Mexiko durchgeführt hat?«

Pulaskis Magen zog sich zusammen. Das wurde ja immer besser. Der Mann meinte den Mordanschlag auf einen mexikanischen Bundespolizisten vor einigen Jahren. Logan hatte einen kunstvollen Plan geschmiedet, um den Beamten zu töten. Großartig. Wenn Weller darüber Bescheid wusste, war er nicht ganz, wer er vorgab zu sein.

Meine Theorie …

»Ja, weiß ich. Er hat mir erzählt, dieses Arschloch Rhyme habe ihm die Tour vermasselt.«

Der Anwalt musste demnach auch wissen, wer der Kriminalist war. »Aber Richard hatte sich einen guten Plan ausgedacht«, fügte Pulaski hinzu.

»Ja, allerdings.« Weller schien ein wenig Zutrauen zu fassen, nachdem Pulaski ihm etwas über Richard Logan erzählt hatte, das nicht allgemein bekannt war. Er kam näher heran. »Nun, mein Klient könnte daran interessiert sein, mit Ihnen über jene Situation zu sprechen.«

Du oder dein Klient?, fragte Pulaski sich. Er sah Weller fest in die Augen. Das war schwierig, aber er wankte nicht.

»Was gibt es da zu besprechen?«

»Es könnte Interesse daran bestehen, die Situation auf alternative Weise in Angriff zu nehmen«, wich Weller aus. »In Mexiko. Mr. Logan hat bis zu seinem Tod daran gearbeitet.«

»Ich bin mir nicht sicher, worüber wir hier reden«, sagte Pulaski.

»Über einen neuen Ansatz.«

»Aha.«

»Sofern es zu allseitigem Vorteil ist.«

»Was für ein Vorteil?«, hakte Pulaski nach. Es schien ihm eine gute Frage zu sein.

»Ein beachtlicher.«

Die Antwort kam ihm weniger gut vor. Aber er wusste, dass solche Spielchen dazugehörten – jedenfalls ging er davon aus, denn das meiste, was er über verdeckte Ermittlungen wusste, stammte aus Fernsehserien und Spielfilmen.

»Mein Klient sucht nach Leuten, denen er trauen kann. Sie könnten einer dieser Leute sein. Aber wir müssten Sie noch weiter überprüfen.«

»Ich werde selbst einige Nachforschungen anstellen.«

»Davon sind wir ausgegangen.« Weller beugte sich vor. »Und mein Klient würde etwas von Ihnen benötigen. Als Zeichen Ihres Engagements. Können Sie etwas beisteuern?«

»Welche Art ›etwas‹?«

»Sie müssen Geld ausgeben, um Geld zu verdienen«, sagte Weller.

Aha, er wurde aufgefordert zu investieren. Bargeld. Gut. Viel besser als ihnen zum Beweis seiner Loyalität den Kopf eines rivalisierenden Drogendealers bringen zu müssen.

»Das ist kein Problem«, sagte Pulaski herablassend, als könnte er jederzeit in seinen Privatjet hüpfen, in die Schweiz fliegen und stapelweise Hunderter bei seiner Privatbank abholen.

»Wie viel würden Sie herausrücken?«

Das war eine knifflige Frage. Es war schwierig, Ködergeld für verdeckte Ermittlungen bewilligt zu bekommen. Die hohen Tiere wussten, dass dabei immer die Gefahr bestand, es zu verlieren. Aber er hatte keine Ahnung, wo die Grenze lag. Was würden sie im Fernsehen sagen? Er zuckte die Achseln. »Hunderttausend.«

Weller nickte. »Das ist eine gute Summe.«

Und in dem Moment dachte Pulaski: Woher hat er gewusst, dass ich aus dieser Richtung kommen würde? Es gibt drei oder vier mögliche Wege zum Hotel. Und, verflucht, wo wir gerade dabei sind, woher hat er gewusst, dass ich zu Fuß unterwegs bin und nicht im Taxi oder einem eigenen Wagen? Vorhin hat er selbst noch erwähnt, ich solle nicht direkt vor dem Huntington Arms parken.

Eine der möglichen Antworten lautete, dass Weller oder jemand anders Pulaski beschattet hatte.

Und dafür konnte es nur einen Grund geben: um ihm eine Falle zu stellen. Vielleicht hatte er ihn aus Rhymes Tür kommen gesehen und den Eigentümer des Hauses in Erfahrung gebracht.

Und jetzt stehe ich hier ohne irgendeine Scheißverkabelung und zwei Blocks vom Hilfsteam entfernt, und meine Waffe hängt tausend Meilen weit weg an meinem Knöchel.

»Okay, es freut mich, dass wir vorankommen. Ich werde mich um das Geld kümmern und …«

Aber Weller hörte ihm nicht zu, sondern schaute an Pulaski vorbei. Der junge Beamte fuhr herum.

Zwei ernste Männer in Lederjacken kamen auf ihn zu. Einer mit struppigem Haar, der andere kahl geschoren.

Als sie Pulaskis Blick bemerkten, zogen sie Pistolen und rannten los.

Der Cop ergriff die Flucht. Er schaffte ganze zwei Meter, bevor der dritte Killer aus seinem Versteck hinter einem Lastwagen vortrat, den Streifenbeamten mit einem massigen Arm an der Kehle zu fassen bekam und ihn gegen die Scheibe der Tierhandlung knallte.

Weller wich zurück. Pulaski spürte die Mündung einer Waffe an seiner Schläfe, während sich im Schaufenster ein farbenprächtiger Tukan in einem herrlichen polynesischen Käfig aufplusterte und mit mildem Interesse verfolgte, was draußen vor sich ging.

54

Rhyme rief bei Rachel Parker an und bekam zufällig Lon Sellittos Sohn an den Apparat.

Seitdem der junge Mann sein Studium in Albany abgeschlossen hatte, arbeitete er irgendwo in der Provinz. Rhyme hatte ihn als stillen und freundlichen Jungen in Erinnerung, der allerdings zu Wutausbrüchen und Stimmungsschwankungen neigte, was bei Kindern von Polizisten häufig vorkam. Doch das lag Jahre zurück, und nun wirkte er erwachsen und ausgeglichen. Mit einer Stimme, der man – im Gegensatz zu der von Lon – die Herkunft aus Brooklyn nicht anhörte, teilte Richard Sellitto dem Kriminalisten nun mit, dass der Zustand seines Vaters im Wesentlichen unverändert sei und weiterhin als kritisch eingestuft werde. Rhyme war froh, dass der junge Mann in die Stadt gekommen war und sich nach Kräften bemühte, Rachel und Sellittos Exfrau, Richards Mutter, zu unterstützen.

Nachdem Rhyme aufgelegt hatte, brachte er Cooper auf den neuesten Stand – der eigentlich gar kein neuer Stand war. Für ihn stellte dies den schrecklichsten Umstand einer Vergiftung dar: dass die Substanz sich in deine Zellen einschlich und noch tage- oder wochenlang empfindliches Gewebe zerstörte. Projektile konnte man entfernen und die Wunden vernähen. Aber Gifte versteckten sich und blieben, um zu töten, wenn es ihnen gerade passte.

Rhyme fuhr zu den Fotos der Tätowierungen.

Was, in aller Welt, willst du uns sagen?, grübelte er zum hundertsten Mal.

Ist es ein Rätsel, ein Zitat, ein Code? Er kehrte immer wieder zu der Theorie zurück, dass es sich um eine Ortsangabe handelte. Aber wo lag dieser Ort?

Sein Telefon klingelte. Die Kennung des Anrufers sagte ihm nichts.

»Hier Rhyme«, meldete er sich.

»Lincoln.«

»Grünschnabel? Sind Sie das? Was ist los?«

»Ja, ich …«

»Wo, zum Teufel, stecken Sie? Das Team wartet im Hotel, wo Sie sich mit Weller treffen sollten. Zumindest war es mal so geplant. Die Kollegen sitzen schon seit einer Stunde dort. Und Sie sind nie aufgetaucht.« Seine Stimme wurde strenger. »Wie Sie sich vielleicht vorstellen können, waren wir ein wenig beunruhigt.«

»Es gab ein Problem.«

Rhyme verstummte. »Und?«

»Ich … äh … wurde festgenommen.«

Rhyme glaubte, sich verhört zu haben. »Sagen Sie das noch mal.«

»Festgenommen.«

»Erklären Sie’s.«

»Ich bin gar nicht bis zum Hotel gekommen. Ich wurde vorher aufgehalten.«

»Sie sollen es erklären, nicht weitere Verwirrung stiften.«

Mel Cooper sah ihn an. Rhyme zuckte die Achseln.

»Hier ist ein Agent des NYBI, der möchte mit Ihnen sprechen.«

Das New York Bureau of Investigation?

»Geben Sie ihm den Hörer.«

»Hallo, Detective Rhyme?«

Er sparte es sich, ihn wegen des Dienstgrads zu korrigieren.

»Ja.«

»Ich bin Agent Tom Abner, NYBI.«

»Und was ist da bei Ihnen los, Agent Abner?« Rhyme bemühte sich um Geduld, vermutete aber, dass Pulaski die verdeckte Ermittlung verpfuscht und jede Möglichkeit zunichtegemacht hatte, mehr über die Komplizen des verstorbenen Uhrmachers zu erfahren. Und da man ihn festgenommen hatte, war die Sache wohl ziemlich gründlich in die Hose gegangen.

»Wir haben herausgefunden, dass Ron ein NYPD-Streifenbeamter mit gutem Leumund ist und im aktiven Dienst steht. Doch in der Zentrale wusste niemand etwas davon, dass er eine verdeckte Ermittlung durchführt. Können Sie bestätigen, dass Ron in Ihrem Auftrag gehandelt hat?«

»Ich bin Zivilist, Agent Abner. Ein Berater. Aber ja, er hat verdeckt ermittelt, und zwar unter der Leitung von Detective Amelia Sachs aus der Abteilung für Kapitalverbrechen. Die Gelegenheit hatte sich sehr schnell ergeben. Uns blieb keine Zeit für den Dienstweg. Ron sollte heute Morgen den ersten Kontakt zu einigen möglichen Verdächtigen herstellen.«

»Aha. Ich verstehe.«

»Was ist passiert?«

»Ein Anwalt aus L.A. namens David Weller hat sich gestern an uns gewandt. Er wurde von der Familie eines verstorbenen Häftlings beauftragt. Richard Logan – sagt Ihnen der Name was?«

»Ja.« Rhyme seufzte. Er ahnte bereits das volle Ausmaß des Fiaskos.

»Nun, Mr. Weller behauptete, jemand sei im Bestattungsinstitut aufgetaucht und habe eine Menge Fragen über Mr. Logan gestellt. Der Unbekannte schien Kontakt zu den Angehörigen oder irgendwelchen Mitarbeitern herstellen zu wollen und ließ durchblicken, dass er an illegalen Aktivitäten interessiert sei, die Logan vor seinem Tod in die Wege geleitet habe. Ich habe daraufhin ein überwachtes Treffen vorgeschlagen, um mehr über diesen Fremden herauszufinden. Mr. Weller war bereit, uns zu helfen. Wir haben ihn verkabelt, und er erwähnte ein Verbrechen in Mexiko, in das Mr. Logan verwickelt war. Ron bot ihm Geld an, um an einem weiteren Mordanschlag auf denselben Beamten beteiligt zu werden. Sobald er eine konkrete Summe nannte, sind wir eingeschritten und haben ihn festgenommen.«

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»Richard Logan hat zu Lebzeiten zahlreiche sehr komplizierte Verbrechen verübt«, sagte Rhyme. »Er konnte dabei nicht allein gearbeitet haben. Wir haben versucht, manchen seiner Komplizen auf die Spur zu kommen.«

»Alles klar. Aber Ihr Beamter hat die Grenzen einer verdeckten Ermittlung deutlich überschritten.«

»Es war sein erster Einsatz dieser Art.«

»Das habe ich mir schon gedacht. Wie Sie sich vorstellen können, war Mr. Weller von der ganzen Angelegenheit nicht sonderlich begeistert. Aber er sieht von einer Klage oder Beschwerde ab.«

»Bitte richten Sie ihm aus, dass wir das zu schätzen wissen. Und können Sie Ron sagen, er möchte mich anrufen?«

»Mache ich.«

Sie beendeten das Gespräch, und kurz darauf klingelte erneut das Festnetztelefon. Pulaski rief mit dem Prepaid-Gerät an.

»Grünschnabel.«

»Es tut mir so leid, Lincoln. Ich …«

»Entschuldigen Sie sich nicht.«

»Ich hab’s in den Sand gesetzt.«

»Da bin ich mir nicht so sicher.«

Es gab eine Pause. »Wie meinen Sie das?«

»Wir haben eines aus dieser Angelegenheit gelernt: Weller und seine Klienten – Logans Angehörige – stehen nicht in Verbindung mit den Komplizen des Uhrmachers oder irgendwelchen geplanten Verbrechen. Andernfalls hätten sie sich nicht an die Behörden gewandt.«

»Klingt plausibel.«

»Sind Sie wieder auf freiem Fuß?«

»Ja.«

»Nun, die gute Neuigkeit lautet, dass wir den Uhrmacher in Frieden ruhen lassen können. Keine weiteren Ablenkungen. Wir haben hier aber immer noch einen Täter zu fangen. Also schaffen Sie Ihren Hintern wieder her. Sofort.«

Er legte auf, bevor der junge Beamte etwas erwidern konnte.

Dann klingelte das Telefon schon wieder, und Rhyme erhielt die Nachricht, dass es einen vierten Überfall gegeben hatte.

Und als er erfuhr, dass der Schauplatz ein Tattoo-Studio in Downtown Manhattan war, erkundigte er sich sofort nach dem Namen des Eigentümers.

Es überraschte ihn nicht, den Namen TT Gordon zu hören. Rhyme seufzte und senkte den Kopf. »O nein«, flüsterte er. Einen Moment lang lieferten die Todesbetrachtungsweisen Nummer eins und zwei sich ein Wettrennen. Dann gewann Nummer eins, und Rhyme verständigte Sachs, um ihr mitzuteilen, dass es einen weiteren Tatort zu untersuchen galt.

55

Amelia Sachs kehrte vom jüngsten Schauplatz im Fall 11-5 zurück, TT Gordons Tattoo-Studio im East Village.

Es stellte sich jedoch heraus, dass nicht Gordon das Opfer war. Er hatte sich außer Haus befunden, als der Täter den Laden betrat, die Tür verriegelte und ins Hinterzimmer ging, wo die tödliche Tätowiersitzung stattfand. Der Tote war einer der anderen Künstler, die dort arbeiteten, ein Mann namens Eddie Beaufort. Er stammte ursprünglich aus South Carolina und war vor einigen Jahren nach New York gezogen, um sich einen Namen in der Tattoo-Szene zu machen, hatte Sachs von Gordon erfahren.

»Wir hätten den Laden überwachen sollen, Rhyme«, sagte sie.

»Wer hätte geahnt, dass er gefährdet ist?« Rhyme war wirklich überrascht, dass der Täter den Künstler ausfindig gemacht hatte. Wie? Eventuell – auch wenn es unwahrscheinlich schien – war er Gordon von Rhymes Haus aus gefolgt. Oder es hatte sich herumgesprochen, dass Gordon ihnen bei dem Fall behilflich war. Die Tattoo-Szene konnte nicht allzu groß sein. Der Täter hatte womöglich von Gordon erfahren und war zu dem Studio gegangen, um ihn zu töten. Als er ihn nicht antraf, wollte er vielleicht die Warnung hinterlassen, dass es keine gute Idee war, der Polizei zu helfen, und schnappte sich den erstbesten Angestellten, der ihm über den Weg lief.

Und er hatte einen weiteren Teil seiner Botschaft geschickt.

Sachs beschrieb den Tatort: Beaufort lag ohne Hemd auf dem Rücken, und der Täter hatte ihm wiederum ein Wort auf den Bauch tätowiert. Sie schob die Speicherkarte ihrer Kamera in den Computer und öffnete die Fotos auf dem Monitor.

Ron Pulaski, der von seiner katastrophal misslungenen verdeckten Ermittlung zurückgekehrt war, stand mit verschränkten Armen vor dem Bildschirm. »Die Reihenfolge entspricht nicht der Zahlengröße: zweiten, vierzig, siebzehnten, sechshundertsten.«

»Guter Hinweis«, sagte Rhyme. »Er hätte eine andere Reihenfolge wählen können. Die Abfolge spielt entweder eine Rolle – oder er wollte sie absichtlich durcheinanderbringen. Und es ist wieder eine Ordinalzahl. Die einzige Kardinalzahl ist die ›vierzig‹.«

»Eine Verschlüsselung?«, schlug Mel Cooper vor.

Das war eine Möglichkeit. Aber es gab viel zu viele denkbare Kombinationen und keinen gemeinsamen Bezugspunkt. Um einen simplen Code zu entschlüsseln, bei dem die Buchstaben einfach durch Zahlen ersetzt wurden, konnte man von der Tatsache ausgehen, dass das »e« in der englischen Sprache am häufigsten vorkommt und daher der am häufigsten vertretenen Ziffer entsprechen dürfte. Hier jedoch gab es viel zu wenige Zahlen für einen brauchbaren Ansatz.

Es konnte immer noch ein Ort sein, aber diese letzte Zahl schloss Längen- und Breitengrade aus. Handelte es sich um eine oder mehrere Adressen?

»Beaufort wurde nicht unter der Erde ermordet«, sagte Pulaski.

»Das Motiv des Täters war hier auch ein anderes«, erklärte Rhyme. »Er wollte TT Gordon oder zumindest jemanden aus dem Studio töten. Dazu musste er von seiner üblichen Vorgehensweise abweichen. Nun lass uns ansehen, was du sonst noch mitgebracht hast, Sachs.«

Sie und Cooper gingen zum Untersuchungstisch. Beide streiften Handschuhe und Atemschutzmasken über.

»Es gab weder Finger- noch Schuhabdrücke«, sagte sie. »Der Gerichtsmediziner analysiert das Blut. Ich habe ihm gesagt, wir brauchen das Ergebnis gestern. Er hat geantwortet, sie würden sich bemühen.«

»Andere Partikel?«, fragte Rhyme.

Sachs wies auf mehrere Tüten.

»Mel, lass uns anfangen«, sagte der Kriminalist.

Cooper nahm sich die Proben nacheinander vor. Sachs ging derweil die restlichen Tatortfotos durch. Eddie Beauforts Hände waren mit Handschellen auf den Rücken gefesselt, genau wie bei den anderen. Es war nicht zu übersehen, dass er vor seinem Tod an starkem Brechdurchfall gelitten hatte.

Das Telefon klingelte, die Nummer des Anrufers war vertraut.

Sachs lachte auf. »Also, schneller geht’s wirklich nicht.«

»Doktor, hier ist Lincoln Rhyme«, sagte er zu dem Gerichtsmediziner. »Was haben Sie?«

»Etwas Seltsames, Captain.« Rhymes alter Dienstgrad klang stets misstönend und vertraut zugleich.

»Was genau?«

»Das Opfer wurde durch Alpha-Amanitin getötet.«

»Der Grüne Knollenblätterpilz«, sagte Cooper. »Amanita phalloides.«

»Richtig«, bestätigte der Gerichtsmediziner.

Rhyme kannte die Pilzgattung der Wulstlinge recht gut. Die giftigen Vertreter hatten drei Dinge gemeinsam: Sie rochen nach Honig, sie schmeckten sehr angenehm, und sie waren so tödlich wie kein anderer Pilz auf der Welt.

»Und was daran ist seltsam?«

»Die Dosis. Ich habe noch nie eine so hohe Konzentration gesehen. Normalerweise tritt der Tod nach einigen Tagen ein, aber hier hat es nicht mehr als eine Stunde gedauert, schätze ich.«

»Eine furchtbar qualvolle Stunde«, sagte Sachs.

»Ja, in der Tat«, sagte der Gerichtsmediziner, als wäre ihm der Gedanke noch gar nicht gekommen.

»War sonst noch etwas im Blut?«

»Wieder Propofol, wie bei den anderen.«

»Und darüber hinaus?«

»Nichts.«

Rhyme verzog das Gesicht und streckte die Hand nach dem Knopf zum Trennen der Verbindung aus. Sachs rief gerade noch: »Danke.«

»Gern gesch…«

Klick.

»Mach weiter, Mel«, sagte Rhyme.

Cooper schickte die nächste Probe durch den Gaschromatographen und das Massenspektrometer. »Das ist ja …«

»Sag nicht ›seltsam‹«, fiel Rhyme ihm ins Wort. »Von ›seltsam‹ habe ich allmählich genug.«

»Beunruhigend, wollte ich sagen.«

»Okay, leg los.«

»Nitrozellulose, Diethylenglykoldinitrat, Dibutylphthalat, Diphenylamin, Kaliumchlorid, Grafit.«

Rhyme runzelte die Stirn. »Wie viel?«

»Sehr viel.«

»Was ist das, Lincoln?«, fragte Pulaski.

»Sprengstoff. Schießpulver, um genau zu sein. Rauchlos – eine moderne Rezeptur.«

»Von einer abgefeuerten Waffe?«, fragte Sachs den Techniker.

»Nein. Noch in Körnerform. Unverbrannt.«

»Stellt er eigene Munition her?«, fragte Pulaski.

Das war eine vernünftige Annahme. Rhyme dachte kurz darüber nach. »Nein, das glaube ich nicht«, sagte er dann. »So was ist eigentlich nur bei Scharfschützen und Jägern üblich. Und bei unserem Täter deutet bisher nichts auf eines von beidem hin. Er scheint überhaupt nur wenig Interesse an Schusswaffen zu haben.« Rhyme musterte das Resultat des GC/MS. »Nein, ich befürchte, er bastelt sich einen Sprengsatz.« Er seufzte. »Als wäre das Gift nicht schon schlimm genug. Jetzt will er auch noch was in die Luft jagen.«

ST. MARKS STREET 537

- Opfer: Eddie Beaufort, 38.

- Angestellter in TT Gordons Tattoo-Studio.

- Vermutlich nicht das beabsichtigte Opfer.

- Täter:

- Vermutlich 11-5.

- Todesursache: Vergiftung mit Alpha-Amanitin (gewonnen aus dem Grünen Knollenblätterpilz, Amanita phalloides), beigebracht mittels Tätowierung.

- Tätowierung lautet: »sechshundertsten«.

- Sediert mit Propofol.

- Wie erlangt? Zugang zu Arzneiwirkstoffen? (Keine hiesigen Diebstähle.)

- Handschellen.

- Handelsüblich; nicht zurückverfolgbar.

- Partikelspuren.

- Nitrozellulose, Diethylenglykoldinitrat, Dibutylphthalat, Diphenylamin, Kaliumchlorid, Grafit: rauchloses Schießpulver.

- Zur Herstellung eines improvisierten Sprengsatzes?

56

»Du weißt, wie skeptisch ich im Hinblick auf Motive bin.«

Sachs sagte nichts, aber ihr Lächeln war Kommentar genug.

Rhyme rollte zu den Tafeln vor. »Aber es kommt der Zeitpunkt, an dem es sinnvoll ist, sich mit ihnen zu beschäftigen«, fuhr er fort. »Vor allem nachdem wir eine solide Basis aus Spuren aufgebaut haben. Und das ist hier der Fall. Die Möglichkeit einer Bombe – Möglichkeit, wohlgemerkt – deutet eventuell auf einen Täter hin, der keineswegs wahnsinnig ist, sondern ein rationales Ziel anstrebt. Unser Mann folgt nicht notwendigerweise der tief verwurzelten Sehnsucht, den Knochenjäger zu übertreffen. Ich glaube, ihn treibt eine kalkuliertere Absicht an.« Er hielt inne. »Ja, ja, das könnte was sein«, fügte er begeistert hinzu. »Ich will mir noch mal die Opfer ansehen.«

Das Team ordnete die Tafeln entsprechend an.

»Eddie Beaufort können wir aus der Gleichung entfernen«, sagte Rhyme. »Er wurde getötet, weil er zur falschen Zeit am falschen Ort war. Lon, Seth und ich wurden angegriffen, um unsere Ermittlungen zu behindern. Sein ursprünglicher Plan hat vier Überfälle vorgesehen: zwei davon konnten wir vereiteln – Harriet Stanton im Krankenhaus und Braden Alexander in der Tiefgarage. Und zwei waren erfolgreich. Chloe und Samantha. Warum diese vier?« Seine Stimme senkte sich zu einem Flüstern. »Was an ihnen fällt ins Auge?«

»Ich weiß nicht, Rhyme«, sagte Sachs. »Es schien sich um reine Zufallsopfer zu handeln.«

Rhyme starrte die Tafeln an. »Ja, die Opfer sind zufällig. Aber was wäre, wenn …«

»Die Orte es nicht sind?«, platzte Pulaski dazwischen. »Hat er sich als Irrer getarnt, um davon abzulenken, dass er an den Schauplätzen etwas hochjagen will?«

»Ganz genau, Grünschnabel.« Rhyme betrachtete die Tabellen. »Orte, Orte, Orte.«

»Aber was will er hochjagen?«, fragte Cooper. »Und wie?«

Rhyme nahm sich erneut die Tatortfotos vor. Dann: »Sachs!«

Sie zog eine Augenbraue hoch.

»Als wir uns nicht sicher waren, woher die Hypochlorsäure stammt, haben wir Streifenbeamte zu den Tatorten geschickt, weißt du noch? Um zu überprüfen, ob die Chemikalie dort eingespeist wird.«

»Ja. Zu der Boutique in SoHo und zu dem Restaurant. Aber die Jungs haben nichts gefunden.«

»Ja, ja, ja, es geht mir auch gar nicht um die Säure.« Rhyme fuhr dichter an den Monitor heran und studierte die Bilder. »Sieh dir mal deine Fotos an, Sachs. Die Scheinwerfer und Batterien. Hast du die aufgestellt?«

»Nein, das waren die Ersthelfer.« Sie runzelte die Stirn. »Das habe ich jedenfalls angenommen. Als ich eingetroffen bin, standen sie schon da. An beiden Tatorten.«

»Und der Beamte, der später in dem Tunnel nachgesehen hat, sagte, er stehe neben den Scheinwerfern. Die waren immer noch da. Warum?« Er sah Sachs an. »Find heraus, wer sie aufgestellt hat.«

Sachs nahm ihr Telefon und rief die Spurensicherung in Queens an. »Joey, hier ist Amelia. Als ihr die Tatorte von Täter 11-5 untersucht habt, habt ihr da eigene Halogenstrahler mitgebracht? … Nein.« Sie nickte. »Danke.« Und trennte die Verbindung.

»Die Spurensicherung hat keine Lichter aufgestellt, Rhyme. Von uns waren sie also schon mal nicht.« Dann rief sie einen Freund bei der Feuerwehr an und stellte ihm die gleiche Frage. Nach einem kurzen Telefonat berichtete sie: »Ebenfalls Fehlanzeige. Und die Streifenpolizei hat keine solchen Scheinwerfer in ihren Fahrzeugen dabei. Nur das Sondereinsatzkommando und das kam erst später ins Spiel.«

»Verflucht noch mal«, rief Rhyme. »Ich möchte wetten, im Tunnel unter dem Belvedere stehen auch solche Strahler.«

»In denen sind die Bomben versteckt, richtig?«, fragte Sachs. »In den Batterien.«

Rhyme sah auf den Fotos nach. »Das scheinen Zwölf-Volt-Batterien zu sein. Für Halogenlampen reichen wesentlich kleinere Ausführungen. Der Rest des Gehäuses ist mit Schießpulver gefüllt, da bin ich sicher. Das ist brillant. Scheinwerfer und Batterien an einem unterirdischen Tatort kommen niemandem verdächtig vor. Jedes andere unbekannte Paket würde auffallen und vom Bombenräumkommando untersucht werden.«

»Aber was ist das Ziel?«, fragte Cooper.

Es herrschte kurz Schweigen. »O mein Gott«, sagte dann jäh Amelia Sachs.

»Was ist?«

»IFON.« Sie suchte in ihrer Handtasche und holte etwas heraus. Anscheinend eine Visitenkarte. Dann eilte sie zu den Tatortfotos. »Verdammt, das ist mir völlig entgangen, Rhyme. Ich hab einfach nicht geschaltet.«

»Red weiter.«

Sie zeigte auf den Monitor. »Diese gelben Kästen mit der Aufschrift IFON? Das sind Internetleitungen, und sie gehören International Fiber Optic Networks.« Sie hielt die Karte hoch. »Und das Gebäude direkt über dem Samantha-Levine-Tatort ist IFONs Unternehmenssitz. Sie hat für die Firma gearbeitet. Ich habe kurz nach dem Mord mit ihrem Chef gesprochen.« Sachs öffnete die Fotos vom Tatort Chloe Moore. »Da. Die gleichen Kästen.«

Und eine weitere dieser Boxen war in dem Tunnel unter der Tiefgarage der Belvedere Apartments sichtbar.

»In Marble Hill, in dem Krankenhaus, wo Harriet Stanton überfallen wurde, habe ich unter der Erde nicht nach irgendwelchen Tunneln gesucht«, sagte Sachs. »Aber ich bin sicher, auch dort gibt es irgendwo IFON-Verteiler oder was auch immer die sind.«

»Jemand will diese Kästen zerstören«, sagte Pulaski, nun endlich mal mit unergründlicher Miene. »He, die Internetprobleme der letzten Zeit, wissen Sie noch? Die Gerüchte, dass die Anbieter der herkömmlichen Leitungen die neuen Glasfaserkabel sabotieren würden. Ich wette, das ist es.«

»Unser Hautjäger mag sich ja wie der Erbe des Knochenjägers vorkommen, aber unter dem Strich ist das bloß eine Tarnung«, stellte Sachs fest. »Er wurde angeheuert, um die gelben Kästen zu sprengen.«

»Was wäre die Folge?«, fragte Pulaski.

»Ich nehme an, in ganz Manhattan würde das Internet ausfallen«, sagte Cooper.

»Banken«, murmelte Rhyme. »Krankenhäuser, die Polizei, die nationale Sicherheit, die Flugsicherung. Ruft Dellray an und lasst ihn die Homeland Security alarmieren. Es drohen Hunderte von Todesopfern und Schäden in Milliardenhöhe. Und holt unseren Computermann Rodney Szarnek ans Telefon. Sofort.«

57

Harriet Stanton kehrte mit ihrem Mann Matthew aus dem Upper Manhattan Medical Center in Marble Hill zurück.

Sie saßen in einem Taxi, und die Fahrtkosten betrugen bislang etwa siebzehn Dollar.

»Sieh dir das an«, murmelte Matthew mit Blick auf den Taxameter. »Ist das zu glauben? Das werden dreißig sein, bis wir beim Hotel sind. Die U-Bahn wäre billiger gewesen.« Matthew war seit jeher ein Griesgram. Die kurze Begegnung mit dem Tod – oder mit dem New Yorker Gesundheitswesen – hatte nicht zur Verbesserung seiner Laune beigetragen.

Harriet, die auf den Jawohl-mein-Schatz-Modus umgeschaltet hatte, erwiderte, dass es angesichts der zu durchquerenden Stadtteile – Bronx und Harlem – vielleicht besser sei, das Geld zu investieren. »Und noch dazu bei diesem Wetter.«

In ihrer Heimat, im ländlichen Süden von Illinois, konnte es genauso nasskalt werden. Aber längst nicht so schmutzig. Besudelt traf es noch besser.

Matthew griff nach ihrer Hand, was besagen sollte: Du wirst bestimmt recht haben.

Der Entlassungsbefund des Krankenhauses bedeutete zwar keine hundertprozentige Erleichterung, hätte aber schlimmer ausfallen können. Ja, er hatte einen Herzanfall erlitten – oder einen Myokardinfarkt, wie die Ärzte das nannten –, aber eine Operation war nicht nötig. Medikamente und eine langsam und gleichmäßig ansteigende körperliche Betätigung sollten ausreichen, hatte man ihnen gesagt. Und natürlich Aspirin. Immer Aspirin.

Harriet rief ihren Sohn Josh im Hotel an und trug ihm auf, Matthews Medizin abzuholen, die der Arzt bei einer nahen Apotheke hatte bereitstellen lassen. Matthew lehnte sich still zurück und sah aus dem Autofenster. Er interessierte sich für die Passanten, vermutete Harriet, die seinen Blicken folgte.

Das Taxi setzte sie vor ihrem Hotel ab. Das Gebäude stammte schätzungsweise aus den 1930ern und war eindeutig schon lange nicht mehr renoviert worden. Als Farben herrschten Gold, Gelb und Grau vor. Die verschrammten Wände und ausgewaschenen Vorhänge waren mit grellen geometrischen Mustern verziert und ausgesprochen hässlich. Der Laden erinnerte sie an die Moose Lodge daheim.

Das Dekor in Verbindung mit dem hartnäckigen Geruch nach Lysol und Zwiebeln ging ihr auf die Nerven. Doch womöglich war das bloß die Enttäuschung über den Herzinfarkt ihres Mannes und die Störung ihrer Pläne. Sie fuhren mit dem Aufzug in den neunten Stock und gingen zu ihrem Zimmer.

Harriet bot an, ihren Mann zu Bett zu bringen oder, falls er aufbleiben wollte, ihm in bequemere Sachen und Hausschuhe zu helfen und etwas zu essen zu bestellen. Aber er winkte ab – wenngleich mit leichtem Lächeln –, setzte sich an den abgenutzten Schreibtisch und ging online. »Siehst du. Genau wie ich gesagt habe. Fünfzehn Dollar täglich für den Internetzugang. Im Red Roof oder Best Western kostet es nichts extra. Wo ist Josh?«

»Er holt deine Medikamente.«

»Wahrscheinlich hat er sich verlaufen.«

Harriet steckte eine Ladung Schmutzwäsche in den Wäschesack des Zimmers. Im Keller gab es eine kleine Waschküche für die Gäste. Für den Reinigungsservice des Hotels würde sie jedenfalls kein Geld ausgeben. Die Preise waren absurd.

Sie hielt inne, um sich im Spiegel zu betrachten. Ihr gelbbrauner Rock brauchte nicht gebügelt zu werden, und der braune Pullover, der sich eng an ihre üppige Figur schmiegte, war weitgehend haarfrei. Weitgehend, aber nicht vollständig. Sie zupfte einige Haare ab und ließ sie zu Boden fallen; sie hatten zu Hause drei Schäferhunde. Dann drehte sie einige lose braungraue Strähnen ihres eigenen Haars zusammen und steckte sie an ihrem strengen Haarknoten fest.

Sie bemerkte, dass sie sich vor lauter Eile, zum Krankenhaus aufzubrechen, die silberne Halskette falsch herum umgelegt hatte, und brachte das sogleich in Ordnung, obwohl das Design abstrakt wirkte und niemand den Fehler registriert hätte.

Dann verzog sie das Gesicht; sei nicht so eitel.

Sie ließ Matthew zurück, betrat mit der Wäsche den Flur und nahm den Aufzug zur Lobby. Dort war viel los. Sie stellte sich an die Schlange vor der Rezeption an, weil sie Kleingeld benötigte. Eine schnatternde Horde japanischer Touristen scharte sich um ihre Koffer, als wären sie Pioniere, die ihre Frauen beschützen wollten. Ein Paar, offenbar auf Hochzeitsreise, stand beieinander und himmelte sich an. Zwei Männer – schwul, das sah Harriet sofort – plauderten begeistert über Pläne für den Abend. Junge Musiker in Lederjacken saßen herum und hatten die ausgestreckten Füße auf ihren ramponierten Instrumentenkoffern abgelegt. Ein fettleibiges Paar brütete über einem Stadtplan. Der Mann trug Shorts. Bei diesem Wetter. Und mit diesen Beinen!

New York. Was für ein Ort.

Harriet hatte auf einmal den Eindruck, beobachtet zu werden. Sie schaute sich um, konnte aber niemanden entdecken. Das komische Gefühl blieb.

Nun ja, nach dem Schreck im Krankenhaus war ein wenig Paranoia nur allzu verständlich.

»Ma’am?«, hörte sie.

»Oh, Verzeihung.« Sie drehte sich zu dem Portier um und ließ sich einen Zehndollarschein wechseln.

Dann fuhr sie mit dem Aufzug in den Keller und folgte der Beschilderung durch zwei Gänge bis zur Waschküche, einem dunklen Raum mit verschüttetem Waschmittel auf dem Boden. Es roch nach den Ausdünstungen der Trocknermotoren und nach heißen Fusseln. Wie schon auf den Fluren war es auch hier menschenleer.

Sie hörte ein Klicken und dann das Rumpeln des Aufzugs, der nach oben fuhr. Gleich darauf kehrte eine Kabine nach hier unten zurück. Falls es sich um dieselbe handelte, war sie nur bis zum Erdgeschoss gefahren.

Zwei Dollar für eine Ration Waschmittel? Sie hätte Josh auftragen sollen, eine Flasche davon aus der Drogerie mitzubringen. Dann ermahnte sie sich: Sei nicht wie Matthew. Halt dich nicht mit Kleinigkeiten auf.

Kamen da Schritte aus der Richtung des Aufzugs?

Sie schaute zur Tür und zum dunklen Korridor. Ihr Herz schlug ein wenig schneller, ihre Hände wurden feucht.

Nichts.

Sie legte die Kleidung in die am wenigsten verdreckte Maschine und warf die sechs Vierteldollarmünzen ein.

Dann wieder Schritte, die immer lauter wurden.

Sie drehte sich um und starrte den jungen Mann in der gelbbraunen Lederjacke und der grünen Baseballmütze an. Er hatte einen Rucksack und eine Segeltuchtasche dabei.

Einen Moment lang herrschte Stille.

Dann lächelte sie. »Billy.«

»Tante Harriet.« Billy Haven vergewisserte sich, dass sie allein waren, und betrat den Raum. Er stellte sein Gepäck ab.

Sie breitete die Arme aus. Als wäre er ein Kind.

Billy zögerte, kam dann zu ihr und ließ sich umarmen. Harriet drückte ihn fest an sich. Sie beide waren ungefähr gleich groß – auch Harriet maß fast einen Meter achtzig –, und so bereitete es der Frau keinerlei Mühe, ihn fordernd auf den Mund zu küssen.

Sie spürte, dass er sich kurz sträubte, dann aber nachgab und den Kuss erwiderte. Seine Lippen erforschten ihre, schmeckten sie. Er wollte nicht, konnte aber nicht anders.

So war er schon immer gewesen: erst zögerlich, dann gefügig … und dann immer dominanter, wenn er sie nach unten drückte und ihr die Kleidung vom Leib riss.

Schon immer – vom allerersten Mal an, vor mehr als zehn Jahren, als sie den Jungen in das Arbeitszimmer über der Garage gezogen hatte, das Oleanderzimmer, wo sie seitdem ihre nachmittäglichen Schäferstündchen abhielten, während Matthew – so scherzten Tante und Neffe manchmal – mit weiß Gott was beschäftigt war.

58

Als Rodney Szarnek den Anruf aus Rhymes Salon entgegennahm, dröhnte im Hintergrund der für ihn typische – und nervtötende – Lärm.

»Rodney, ich lege Sie auf den Lautsprecher. Es … Geht das auch ohne die Musik?«

Falls man diesen Headbanger-Schund überhaupt als Musik bezeichnen konnte.

»Hallo, Lincoln. Das sind doch Sie, oder?«

Rhyme sah Sachs an und verdrehte die Augen.

Der Cyber-Detective war vermutlich halb taub.

»Rodney, es gibt ein Problem.«

»Okay, legen Sie los.«

Rhyme berichtete ihm von den Bomben und wo man sie platziert hatte – bei wichtigen Verteilern der International Fiber Optic Networks und unter dem Gebäude der Firma.

»Mann, das ist heftig, Lincoln.«

»Ich habe keine Ahnung, wann die Ladungen detonieren sollen. Eventuell können wir sie nicht rechtzeitig entschärfen.«

»Lassen Sie die Schauplätze evakuieren?«

»Das läuft bereits. Soweit wir wissen, sind es Sprengsätze aus Schießpulver, nicht aus Plastiksprengstoff, also besteht wohl nicht die Gefahr, dass es zu vielen Todesopfern kommt. Aber die Infrastruktur könnte erheblich beschädigt werden.«

»Aha.«

Der Detective klang nicht beunruhigt. Suchte er auf seinem iPod eine neue Wiedergabeliste heraus?

»Wie kann ich Ihnen behilflich sein?«, fragte er schließlich, als müsse er irgendwie die andauernde Stille ausfüllen.

»Wen sollten wir verständigen, welche Vorkehrungen sollten wir treffen?«

»Wofür?«, fragte der Computer-Cop.

Herrje. Warum war er so begriffsstutzig? »Rodney. Falls. Die. Bomben. Explodieren. Das Internet – welche Vorkehrungen sollten wir treffen?«

Wieder Schweigen. »Sie fragen, was zu tun ist, falls Bomben ein paar der Glasfaserverteiler zerstören?«

Rhyme seufzte auf. »Und den IFON-Firmensitz. Ja, Rodney. Das frage ich Sie.«

»Da gibt es nichts zu tun.«

»Aber was ist mit den Sicherheitsbehörden, Krankenhäusern, der Wall Street, der Flugsicherung, all den Alarmsystemen? Es ist das Internet, um Gottes willen. Irgendeine Kabelfirma hat Industriesaboteure angeheuert, um es in die Luft zu sprengen.«

»Ach, jetzt verstehe ich.« Er klang belustigt. »Sie meinen, so wie in einem Bruce-Willis-Film? Die Aktienmärkte brechen zusammen, jemand raubt eine Bank aus, weil der Alarm nicht mehr funktioniert, oder entführt den Bürgermeister?«

»Nun, so was in der Richtung, ja.«

»Hören Sie, der angebliche Streit zwischen dem Kabelsyndikat und den Glasfaseranbietern, der ist Schnee von vorgestern. Aus der Mottenkiste.«

Gleich zwei dämliche Phrasen hintereinander? Komm gefälligst auf den Punkt. Rhyme war stinkwütend, blieb aber stumm.

»Die mögen sich nicht, IFON und die herkömmlichen Anbieter. Aber niemand wird hier irgendwas sabotieren. In sechs Monaten wird International Fiber Optic vielmehr aufgekauft worden sein oder Lizenzverträge mit den anderen Firmen geschlossen haben.«

»Sie glauben nicht, dass die Konkurrenz versuchen würde, IFON-Router in die Luft zu jagen?«

»Nein. Und selbst wenn sie oder jemand anders einen solchen Anschlag verüben würden, gäbe es dadurch in einigen begrenzten Teilen der Stadt für fünf oder zehn Minuten ein paar Störungen. Glauben Sie mir, chinesische und bulgarische Hacker richten täglich größere Schäden als das an.«

»Und Sie sind sicher, dass das alles ist, was passieren würde?«, fragte Sachs.

»Oh, hallo, Amelia. Okay, vielleicht für zwanzig Minuten. Wissen Sie, die Internetanbieter haben solche Probleme einkalkuliert. Es gibt im System dermaßen viele Redundanzen, dass wir sie schon Abundanzen nennen.«

Rhyme war verärgert, sowohl über den schlechten Scherz als auch darüber, dass er sich von seiner Theorie verabschieden musste.

»Allerschlimmstenfalls würden die Signale über Backup-Server in Jersey, Queens und Connecticut geroutet. Oh, und die Geschwindigkeit wäre niedriger. Es gäbe bei Porno-Streams oder World of Warcraft wohl Verbindungsabbrüche, aber prinzipiell würde alles weiter funktionieren. Ich werde trotzdem mal die diversen Anbieter und die Homeland Security verständigen und vorwarnen.«

»Danke, Rodney«, sagte Sachs.

Die Musik wurde wieder brüllend laut, und dann legte Szarnek zum Glück den Hörer auf.

Rhyme parkte vor den Beweistabellen und Fotos. Ihm kam ein weiterer entmutigender Gedanke. »Es war nachlässig von uns, Samantha Levine, die IFON-Angestellte, als beabsichtigtes Opfer einzustufen«, stellte er barsch fest. »Woher sollte der Täter wissen, dass sie genau zu diesem Zeitpunkt auf die Toilette gehen würde und er ihr auflauern könnte? Wie schlampig von mir. Dumm.«

Die Vorstellung, dass die Anbieter der herkömmlichen Leitungen versuchen würden, die neuen Glasfaserkabel zu sabotieren, war verlockend gewesen – Schafzüchter gegen Viehbarone. Wie die meisten Verschwörungstheorien war sie sexy, aber letztlich Blödsinn.

Sein Blick schweifte zu den Tattoos.

17ten

Rhyme las sie laut vor.

Pulaski, der neben ihm stand, beugte sich näher an die Fotos heran. »Und dann diese Wellenlinien.«

»Bögen«, korrigierte Rhyme ihn.

»Hat er zu viele Robin-Hood-Filme gesehen, oder was?«

»Ich glaube, es geht ihm nur um die Form«, murmelte Rhyme.

»Aha. Nun, für mich sehen die wie Wellen aus.«

Rhyme runzelte die Stirn. Dann flüsterte er: »Und TT Gordon sagte, die Wellen seien wichtig – wegen der Skarifizierung.« Einen Moment später: »Ich lag falsch. Das ist keine verschlüsselte Ortsangabe. Gottverdammt!« Dann hielt er plötzlich inne und lachte auf.

»Was ist denn?«, fragte Sachs.

»Ich habe gerade einen sehr schlechten Scherz gemacht. Als ich ›gottverdammt‹ gesagt habe.«

»Wie meinst du das, Lincoln?«, hakte Cooper nach.

Er ignorierte die Frage. »Eine Bibel!«, rief er. »Ich brauche eine Bibel.«

»Tja, wir haben aber keine hier, Lincoln«, sagte Thom.

»Dann eben online. Sucht mir eine Bibel online. Grünschnabel, Sie hatten den richtigen Riecher.«

»Ach ja?«

59

Billy lehnte mit verschränkten Armen an der Wand und beobachtete seine Tante Harriet – die Schwester seiner Mutter – dabei, wie sie Waschmittel in die Maschine gab.

»Ist dir in der Lobby jemand aufgefallen?«, fragte sie. »Ich hatte Angst, die Polizei könnte mich überwachen. Mir war irgendwie so.«

»Nein. Ich habe das überprüft. Vorsichtig. Ich war schon seit einer Stunde da oben.«

»Ich habe dich nicht gesehen.«

»Das war ja auch der Sinn der Sache«, sagte Billy. »Ich wollte andere beobachten, nicht umgekehrt.«

Sie klappte den Deckel zu. Er musterte ihre Brüste, ihre Beine, ihren Nacken. Erinnerungen …

Er fragte sich seit jeher, ob sein Onkel wohl von ihren Treffen im Oleanderzimmer wusste.

Einerseits schien es unmöglich, dass Onkel Matthew nichts von der Affäre – oder wie auch immer man das nennen wollte – mitbekommen hatte. Wie konnte es ihm entgehen, dass die beiden an den Tagen, an denen Harriet nicht die Kinder aus der Nachbarschaft unterrichtete, nachmittags für mehrere Stunden verschwanden? Schon allein die gemeinsamen Gerüche mussten sie verraten, nach dem Körper des jeweils anderen, nach Parfüm und Deodorant.

Und der Geruch nach Blut, wenngleich sie jedes Mal ausgiebig duschten.

All das Blut …

Der American Families First Council folgte starken religiösen Grundsätzen. Die Lehre gestattete den Mitgliedern keinerlei Verhütungsmittel (und Abtreibungen sowieso nicht). Daher ergingen Harriets »Einladungen« an Billy nur zu jener Zeit des Monats, in der eine Schwangerschaft absolut unmöglich war. Billy bekam seine Abscheu in den Griff, und Harriet geriet beim Anblick der roten Schmierspuren aus irgendeinem Grund nur umso mehr in Wallung. Oleander und Blut waren in Billy Havens Vorstellung auf immer vereint.

Onkel Matthew wusste vielleicht gar nichts von dieser körperlichen Besonderheit einer Frau. Es hätte Billy jedenfalls nicht gewundert.

Außerdem konnte Harriet Stanton dir ins Gesicht sehen und dir so ziemlich alles weismachen, wenn sie ihren Willen durchsetzen wollte. Welche Geschichte auch immer sie ihrem Mann erzählen mochte, Billy zweifelte nicht daran, dass der sie ihr bereitwillig abkaufte.

»Das hier wird dein Atelier«, hatte sie zu dem dreizehnjährigen Billy gesagt, als sie ihm auf dem Gelände im Süden von Illinois zum ersten Mal das von ihr dekorierte Zimmer über der freistehenden Garage zeigte. An der Wand hing ein Aquarell von einem Oleander, das er für sie gemalt hatte. Es war ihre Lieblingsblüte (und bezeichnenderweise eine Giftpflanze). »Das Bild da gefällt mir von all deinen Bildern am besten. Wir werden diesen Raum das Oleanderzimmer nennen. Unser Oleanderzimmer.«

Und sie hatte nach seinem Gürtel gegriffen. Spielerisch, aber fest entschlossen.

»Halt, nein, Tante Harriet. Was machst du da?« Er hatte entsetzt zu ihr hochgeschaut. Harriet sah ihrer Schwester, Billys Mutter, nicht nur sehr ähnlich, sie und Matthew waren zudem de facto die Pflegeeltern des Jungen. Seine richtigen Eltern waren gewaltsam, wenn auch heroisch, ums Leben gekommen. Die Stantons hatten das Waisenkind bei sich aufgenommen.

»Äh, weißt du, ich glaube, ich möchte das nicht«, hatte der Junge eingewandt.

Doch es war, als hätte er gar nichts gesagt.

Sie öffnete den Gürtel.

Und die blutigen Jahre des Oleanderzimmers nahmen ihren Anfang.

Während des Ausflugs hier nach New York hatte es einmal Sex zwischen ihnen gegeben: am Tag von Billys Flucht aus dem Krankenhaus – wo er kein neues Opfer überfallen, sondern einfach nur seine Tante, den kranken Onkel und seinen Cousin Josh besuchen wollte. Billy war kaum in der Stimmung gewesen, sie zu befriedigen. (Denn nur darum ging es beim Beischlaf mit Tante Harriet.) Doch sie hatte darauf bestanden, dass er ins Hotel kommen würde – Matthew lag noch im Krankenhaus, und Joshua wurde von ihr mit irgendwelchen Besorgungen beauftragt. Josh machte immer, was Mami wollte.

»Wie geht es ihm?«, fragte Billy nun, während die Waschmaschine rhythmisch tuckerte. »Josh sagt, er sieht ziemlich gut aus. Nur ein wenig blass.«

»Ja, leider«, sagte Harriet verbittert. »Matthew wird sich wieder erholen. Hätte er nicht einfach den Anstand besitzen können zu sterben?«

»Das wäre günstig gewesen«, pflichtete der junge Mann ihr bei. »Aber so, wie du es geplant hast, wird es noch besser sein.«

»Schon möglich.«

Mit besser war gemeint: Nachdem sie die Modifikation hier in New York abgeschlossen hatten, würden sie nach Illinois zurückkehren, Matthew ermorden und es irgendeinem unglückseligen Schwarzen oder Latino anhängen, den sie sich wahllos aus einer der Suppenküchen in Alton oder in East St. Louis griffen. Matthew würde ein Märtyrer sein, und Billy würde die Leitung des American Families First Council übernehmen und daraus die beste Miliz des Landes machen.

Billy wäre dann der König und Harriet die Königin. Oder Königinmutter. Nun ja, genau genommen beides.

Der AFFC zählte zu einem Dutzend Milizen im ganzen Land, die sich zu einer lockeren Allianz zusammengeschlossen hatten. Ihre Namen unterschieden sich, aber ihre Ansichten waren so gut wie identisch: Landesrecht – oder besser noch Clanrecht – stand über Bundesrecht, die Meinungshoheit der liberalen Medien musste enden, ebenso jegliche finanzielle oder militärische Auslandshilfe. Homosexualität (nicht nur gleichgeschlechtliche Ehen) war strikt verboten, desgleichen gemischtrassige Paare. Für die verschiedenen Rassen würde unterschiedliches (und nicht notwendigerweise gleichrangiges) Recht gelten. Alle Einwanderer mussten das Land verlassen, eine christlich inspirierte Regierung würde die Macht übernehmen, und alle Kinder wurden zu Hause unterrichtet. Für die Praktizierung jedes nicht-christlichen Glaubens galten Beschränkungen.

Viele, viele Amerikaner teilten alle oder zumindest manche dieser Überzeugungen. Es lag also nicht daran, dass die Milizen nicht wesentlich mehr Mitglieder hatten, sondern an der Leitung durch Leute wie Matthew Stanton – alternde, einfallslose Männer ohne jede Anziehungskraft (außer auf andere alternde, einfallslose Männer).

Onkel Matthew Stanton hatte zweifellos seine Zeit gehabt. Er war ein charismatischer Prediger und Lehrer, der bis ins Mark von Jesu Botschaft überzeugt war und an die Gründerväter glaubte – jedenfalls an die frommen Christen unter ihnen. Doch er hatte nie einen solchen Sieg errungen wie den Bombenanschlag in Oklahoma City. Und seine Eigeninitiative im Kampf für die Sache erschöpfte sich darin, ganz profan Abtreibungsärzte zu töten oder zu verstümmeln oder vielleicht mal einen Brandanschlag auf eine Klinik oder ein Finanzamt zu verüben oder Wanderarbeiter, Moslems und Schwule zusammenschlagen zu lassen.

Harriet Stanton hingegen war weitaus ehrgeiziger als ihr Mann und wusste, dass die Miliz im Laufe des nächsten Jahrzehnts aussterben würde, falls kein frisches Blut hinzukam. Sie benötigten einen neuen Ansatz, um ihre politische Botschaft zu verbreiten und ein jüngeres, moderneres Publikum anzusprechen. Die Modifikation war ihre Idee gewesen – wenngleich sie Matthew Stück für Stück damit vertraut gemacht hatte, bis er glaubte, es wäre sein eigener Einfall.

Als Harriet und Billy vor einigen Monaten im Oleanderzimmer auf dem Sofa gelegen hatten, hatte sie ihn in ihre Pläne eingeweiht. »Wir brauchen einen Führer, der bei der neuen Generation Anklang findet. Der sie in Erregung versetzt und ihre Begeisterung weckt. Der kreativ denkt und die sozialen Medien nutzt. Das wirst du sein. Wenn du über das Gesetz redest, hören die jungen Leute dir zu. Die Jungen werden dich verehren, die Mädchen sich in dich verlieben. Du kannst dann alles von ihnen verlangen. Du wirst der Harry Potter unserer Sache sein. Nach Matthews Tod wird dein Ansehen in die Höhe schnellen. Wir können Hunderte, Tausende junger Leute rekrutieren. Und wir übernehmen die Midwest Patriot Frontier.« Das war eine legendäre Miliz unweit der Heimatstadt des AFFC, angeführt von zwei Visionären. »Danach breiten wir uns im ganzen Land aus.«

Harriet glaubte, dass große Teile der amerikanischen Bevölkerung die Richtung hassten, die das Land eingeschlagen hatte, und sich bereitwillig dem AFFC anschließen würden. Man musste ihnen nur klarmachen, was für Gefahren dort draußen lauerten – Terroristen, Islamisten, Minderheiten, Sozialisten. Und sie bedurften eines zugkräftigen jungen Oberhaupts, das sie vor diesen Bedrohungen schützen konnte.

Harriet und Billy würden sie alle erretten.

Es gab noch einen Grund für den Putsch. Im derzeitigen AFFC verfügte Harriet nur über begrenzten Einfluss – denn sie war natürlich bloß eine Frau, wenn auch mit dem Gründer der Organisation verheiratet. Billy und die neue Generation glaubten jedoch, dass die Frauendiskriminierung von den wichtigen Themen ablenkte – nämlich der Rassentrennung und dem Nationalgefühl. Solange Matthew und seinesgleichen – die Jäger und Zigarrenraucher – das Sagen hatten, stand Harriet im Abseits. Und das war schlicht inakzeptabel. Billy würde ihr zur Macht verhelfen.

Nun in der Waschküche spürte er ihren Blick und erwiderte ihn schließlich. So kannte er es seit Jahren. Wenn er auf ihr lag, drückte er jedes Mal sein Gesicht ins Kissen, aber Harriet packte ihn dann bei den Haaren und zog ihn zurück, bis sie sich Auge in Auge befanden.

»Also, was hat die Polizei bisher herausgefunden?«, fragte sie.

»Es besteht keine Gefahr«, sagte Billy. »Die Cops sind gut. Besser als erwartet, aber sie haben dir die Beschreibung abgekauft – der Russe oder Slawe, dreißig, runder Kopf, hellblaue Augen. Das Gegenteil von mir.«

Nachdem Harriet von Amelia Sachs im Krankenhaus »gerettet« worden war, hatte sie sich für das Phantombild eine falsche Täterbeschreibung ausgedacht, um die Polizei von ihrem Neffen abzulenken, der dort nicht etwa ein weiteres Opfer zu Tode tätowieren, sondern einfach nur Matthew besuchen wollte.

Billy erkundigte sich nach seinem Cousin und danach, ob er alles im Griff habe.

»Josh ist Josh«, sagte Harriet geistesabwesend. Was die Beziehung zwischen Mutter und Sohn im Wesentlichen zusammenfasste. Dann lachte sie plötzlich auf wie ein Schulmädchen. »Unser Ausflug nach New York kann sich sehen lassen, nicht wahr? Er ist nicht ganz so gelaufen wie geplant, aber ich glaube, das ist sogar besser so. Nach dem Herzinfarkt wird Matthew als schwach angesehen werden. Da fällt es leichter, ihn nach unserer Heimkehr … gehen zu lassen. Gottes Wege sind unergründlich, meinst du nicht auch?«

Seine Tante trat vor, packte seinen Arm und strich ihm mit der anderen Hand über die glatte Wange.

An der Waschmaschine blinkte ein Licht auf, und der nächste Teil des Programms fing an. Harriet warf einen skeptischen Blick auf das Gerät. Billy musste daran denken, dass sie daheim die Wäsche draußen auf der Leine trocknen ließ. Er sah sie nun vor sich, die Kleidungsstücke, die wie schlaffe Körperteile in der Brise schaukelten. Manchmal brachte Harriet ein Stück Wäscheleine mit ins Oleanderzimmer.

Sie griff sich an den Hinterkopf und zog die Haarklammern heraus. Und sie lächelte ihn wieder an. Auf diese gewisse Art.

Jetzt? Im Ernst?

Doch wieso wunderte er sich? Tante Harriet scherzte nie. Sie ging zur Tür der Waschküche und schloss sie.

Der hypnotische Rhythmus des schwappenden Wassers war das einzige Geräusch im Raum.

Harriet verriegelte die Tür. Und schaltete das Deckenlicht aus.

60

»Die Bombenräumkommandos sind unterwegs«, rief Pulaski.

»Gut. Also, Mel, hast du was gefunden?«

Auf dem Hauptmonitor war eine Online-Bibel zu sehen. Cooper studierte gerade einen Abschnitt. »Genau wie du gesagt hast, Lincoln. Im ersten Buch Mose.«

»Lies vor.«

»In dem sechshundertsten Lebensjahr Noahs am siebzehnten Tag des zweiten Monats, an diesem Tag brachen alle Brunnen der großen Tiefe auf und taten sich die Fenster des Himmels auf, und ein Regen kam auf Erden vierzig Tage und vierzig Nächte.« Cooper blickte auf. »Wir haben ›sechshundertsten‹, ›siebzehnten‹, ›zweiten‹ und ›vierzig‹. Sie sind alle da.«

»Das andere Buch! Ich brauche das andere Buch!«

»Serienstädte?«, fragte Cooper.

»Was denn sonst, Mel? Ich bin wohl kaum in der Stimmung für Proust, Anna Karenina oder Fifteen Shades of Grey.«

»Das heißt Fifty«, sagte Pulaski und kassierte dafür einen vernichtenden Blick. »Ich meine ja nur. Ich hab’s nicht gelesen oder so.«

Amelia Sachs nahm das schmale Sachbuch zur Hand und klappte es auf. »Was soll ich nachsehen, Rhyme?«

»Die Fußnote«, sagte Rhyme. »Die Fußnote über unsere Ermittlungen gegen Charlotte, Pams Mutter, und ihre rechtsextreme Milizzelle.«

Er meinte den Bombenanschlag, den Charlotte in New York geplant hatte. Sachs las den langen Abschnitt vor. Darin wurde ausführlich geschildert, wie Rhyme, das NYPD und das FBI in dem Fall vorgegangen waren.

»Okay«, platzte es schließlich aus ihm heraus. »Unser Täter mag ja vielleicht eine gewisse Zuneigung, wenn man so will, für den Knochenjäger empfinden. Aber das ist nicht der Grund, weshalb 11-5 nach dem Buch gesucht hat – er war an unserem Vorgehen gegen einheimische Terrorzellen interessiert. Nicht gegen Psychotiker. Das war lediglich eine Annahme von mir.« Rhyme stieß dieses letzte Substantiv hervor, als wäre es ein Schimpfwort.

»Eine Zelle hat ihn für diese Taten angeheuert?«, fragte Pulaski.

»Eventuell. Er könnte aber auch Mitglied der Gruppe sein. Und was ist das Ziel?« Rhyme wies auf die Fotos der unterirdischen Tatorte. »Achtet auf die Rohre. Die mit der Prägung DEP. Department of Environmental Protection, die Umweltschutzbehörde. Das sind Wasserrohre.«

»Wellen, die biblische Flut«, sagte Sachs. »Natürlich. Die wollen die Hauptwasserrohre der Stadt sprengen.«

»Genau. Die Tatorte liegen an Stellen, an denen eine Überflutung den größten Schaden anrichten würde.« Rhyme sah Pulaski an. »Danke, Grünschnabel.«

»Gern geschehen. Ich bin mir immer noch nicht sicher, was ich eigentlich gemacht habe.«

»Sie haben diese Narben rund um die Tätowierungen für Wellen gehalten anstatt für Bögen. Und das waren sie auch. Wellen! Das wiederum hat mich auf die Sintflut und Noah gebracht. Es geht hier also um eine Art Apokalypse. Das ändert alles.« Rhyme überflog die Tabellen. Seine Gedanken prasselten förmlich auf ihn ein – wie draußen der Hagel. Gut, gut. Das hilft uns weiter.

»Aber woher konnte der Täter wissen, welches die anfälligen Stellen sind?«, fragte Mel Cooper. »Die Karten des Leitungsnetzes sind nicht öffentlich zugänglich.«

In diesem Moment vollführte Rhymes Verstand einen seiner unerklärlichen Sprünge. Das geschah nicht oft; die meisten Schlussfolgerungen sind unvermeidlich, sobald genügend Fakten vorliegen. Doch gelegentlich erwuchs ihm eine Einsicht, obwohl nur eine hauchdünne Verbindung bestand.

»Die Bartstoppel, die du hier beim Regal gefunden hast, nachdem 11-5 meinen schönen Single Malt vergiftet hatte.«

Sachs’ Augen leuchteten auf. »Wir dachten, es wäre eine Kreuzkontamination. Aber das war keine. Das Barthaar wurde von Täter 11-5 hinterlassen, als er hier eingebrochen ist. Weil er letzte Woche den Angestellten ermordet hat.«

»Um an dessen Büroschlüssel zu gelangen«, sagte Rhyme.

»Warum? Wo hat er denn gearbeitet?«, wollte Ron Pulaski wissen.

»Im Amt für öffentliche Arbeiten, genauer: bei der Umweltschutzbehörde«, erklärte Rhyme. »Und die ist für die Wasserversorgung zuständig. Der Täter ist dort eingebrochen und hat die Karten des Leitungsnetzes gestohlen, um herauszufinden, wo er seine Bomben legen soll. Ach, und die Fasern der Blaupause, die der Täter beim Angriff auf Seth in Pams Wohnung hinterlassen hat? Die stammten von den Lageplänen.«

Rhyme schaute zu einem Stadtplan an der Wand. Er wies auf den gewaltigen Wassertunnel 3, das größte öffentliche Bauprojekt in der Geschichte der Stadt. Es war eine der gigantischsten Trinkwasserzuleitungen der Welt. Der Tunnel selbst lag zu tief unter der Erde, um angreifbar zu sein. Doch er speiste ein enormes Verteilernetz quer durch das gesamte Stadtgebiet. Falls man dort einige Knotenpunkte in die Luft sprengte, würden sich Milliarden Liter Wasser über Midtown und Lower Manhattan ergießen. Und das Ergebnis würde weitaus schlimmer ausfallen als bei jedem denkbaren Hurrikan.

»Verständigt die Abteilung für Kapitalverbrechen«, befahl Rhyme. »Und die Umweltschutzbehörde und den Bürgermeister. Ich will, dass die Wasserversorgung sofort abgestellt wird.«

61

»Wie fühlst du dich, Onkel Matthew?«

»Geht so«, murmelte der Mann. »Im Krankenhaus konnte man an einer Hand abzählen, wer von den Leuten dort Englisch spricht. Herr, erbarme dich unser.«

Das war nicht korrekt, wusste Billy. Und es war typisch für genau die Art von Haltung, vor der der AFFC sich in Acht nehmen musste. Die Krankenhausmitarbeiter sprachen natürlich alle Englisch. Aber viele mit starkem Akzent und nicht sehr gut. Und das, zusammen mit der Farbe ihrer Haut, zeugte davon, dass sie aus Kulturen und Ländern stammten, in denen keine anständigen Werte galten. Und dass sie nichts unternommen hatten, um sich zu integrieren.

»Nun, du bist zurück, und du siehst gut aus.« Er musterte den älteren Mann – sechsundachtzig Kilo, leicht lädiertes Herz, ansonsten aber gesund. Ja, es schien, er würde ewig leben … oder bis Billy seinem Onkel eine Kugel in den Kopf schoss und die Waffe dann einem unglückseligen Tagelöhner in die Hand drückte, den Billy und ein halbes Dutzend anderer zuvor bereits »in Notwehr« totgeprügelt hatten.

»Es geht ihm prächtig«, sagte Harriet unbeschwert, während sie die frisch gewaschene und zusammengelegte Wäsche verstaute. »Er ist wieder ganz der Alte.«

»He, Bill.« Joshua Stanton gesellte sich aus dem Schlafzimmer der kleinen Suite zu ihnen. Wenn Joshua in seiner Nähe Stimmen hörte, kam er meistens schnell hinzu, als könne er den Gedanken nicht ertragen, dass ein Gespräch ohne ihn stattfand. Vielleicht befürchtete er auch, dass die Leute über ihn redeten, obwohl es da wirklich nur sehr wenig zu sagen gab, außer dass der Zweiundzwanzigjährige ein tüchtiger Klempnergeselle war, dessen größte Begabung darin bestand, Vögel, Rehe und Abtreibungsärzte zu töten.

Darüber hinaus war der stämmige rotblonde Mann so zuverlässig, dass es fast schon nervte. Er tat beharrlich, was man ihm auftrug, und erstattete regelmäßig und sehr ausführlich Bericht über seine Fortschritte. Billy war sich nicht sicher, wie der Kerl es angestellt hatte, eine Frau zu finden und vier Kinder zu zeugen. Nun ja, Hunde und Salamander schafften das auch. Und jetzt bekam er das Bild von Josh als Echse nicht mehr aus dem Kopf.

Joshua umarmte seinen Cousin, was Billy lieber vermieden hätte. Nicht wegen irgendwelcher Keime, sondern der möglichen Spurenübertragung.

Ich versuch’s ja, Monsieur Locard.

Nein, Joshua war nicht der Hellste. Aber er hatte eine Schlüsselrolle in der Modifikation gespielt. Nachdem Billy die Opfer getötet hatte, war wenig später Joshua im Overall und der Gesichtsmaske eines Mediziners erschienen und hatte die Scheinwerfer und Batterien mit den Bomben in die Tunnel gebracht und aufgebaut, um sofort wieder zu verschwinden. Niemand beachtete ihn dabei. Ein gewöhnlicher Rettungssanitäter.

Der junge Mann schwafelte nun über seine Erfolge in der Verkleidung und beim Schmuggeln der Geräte an die Tatorte. Dabei schaute er immer wieder Beifall heischend zu Billy, was sein jüngerer Cousin mit einem Nicken quittierte.

Harriet warf ihrem Sohn einen Blick zu und schloss kurz die Lider. Das hieß, er solle still sein, wusste Billy. Aber Joshua bekam es nicht mit. Und plapperte weiter.

»Im Belvedere war es echt knapp. Also ehrlich. Da waren überall Cops! Ich musste einen anderen Kanalschacht nehmen als geplant. Dadurch hat es sechs Minuten länger gedauert, aber ich glaube, es war dann doch kein Problem.«

Erneut dieser Blick von Tante Harriet.

Matthew brauchte sich nicht so zurückzuhalten, wie es von den Frauen des AFFC verlangt wurde. »Halt die Klappe, Sohn«, herrschte er ihn an.

»Jawohl, Sir.«

Billy gefiel es nicht, wie sein Onkel und seine Tante mit seinem Cousin umsprangen. Matthew verhielt sich regelrecht gemein, doch Josh ließ es einfach über sich ergehen. Harriet ignorierte ihn weitgehend. Billy fragte sich oft, ob sie auch ihren eigenen Sohn ins Oleanderzimmer mitnahm. Vermutlich nicht. Nicht weil das zu pervers gewesen wäre, sondern eher, weil Josh nicht ausdauernd genug für die Bedürfnisse seiner Mutter war; sogar Billy schaffte nur drei Mal pro Nachmittag, und Harriet schien über diese niedrige Anzahl gelegentlich enttäuscht zu sein.

Billy mochte Joshua. Er hatte schöne Erinnerungen an die gemeinsamen Jahre mit seinem De-facto-Bruder. Sie hatten Football und Baseball gespielt, weil man das eben so machte. Aus dem gleichen Grund hatten sie mit Mädchen geflirtet. Sie hatten an Autos herumgebastelt. Schließlich hatten die beiden Teenager sich in einem aufrichtigen Moment eingestanden, dass sie sich eigentlich nicht für Sport oder Autos und auch kaum für Verabredungen interessierten. Fortan gaben sie sich erfreulicheren Tätigkeiten hin – sie jagten Schwule und schlugen sie zusammen. Und illegale Einwanderer. Legale auch (denn das waren ja trotzdem keine Weißen). Sie sprühten Kreuze auf Synagogen und Hakenkreuze auf die Kirchen der Schwarzen. Und sie hatten eine Abtreibungsklinik bis auf die Grundmauern niedergebrannt.

Billys Armbanduhr summte. »Es ist Zeit.« Wenige Sekunden später ertönte das zweite Summen.

Onkel Matthew betrachtete den Rucksack und die Werkzeugtasche. »Lasst uns beten«, verkündete er.

Die Familie fiel auf die Knie, sogar der wacklige Matthew. Harriet und Joshua knieten zu beiden Seiten Billys. Sie alle fassten sich an den Händen. Harriet drückte die von Billy einmal sehr fest.

Matthews Stimme – ein bisschen schwach, aber immer noch kraftvoll genug, um die Herzen freimütiger Sünder zu spalten – hob an: »Herr, wir danken Dir, dass Du uns die Weisheit und den Mut verliehen hast, unser Werk in Deinem Namen zu vollenden. Wir danken Dir für die Vision, die Du in unsere Seelen gepflanzt, und für die Pläne, die Du uns in die Hände gespielt hast. Amen.«

»Amen«, erklang das dreistimmige Echo.

62

Rhyme fuhr vor den Tabellen in seinem Salon hin und her.

Er warf einen Blick auf die Karte des Wasserleitungsnetzes, die ihnen soeben von der Umweltschutzbehörde per verschlüsselter Übertragung geschickt worden war. Wassertunnel 3 und alle Verzweigungen waren darauf deutlich zu erkennen.

»Unsere Räumkommandos sind bei der Boutique und dem Restaurant«, meldete Ron Pulaski. »Das Team der Armee ist am dritten Schauplatz – dem Belvedere.«

»Machen sie auch ordentlich Aufruhr?«, fragte Rhyme geistesabwesend. »Sind alle Lichter und Sirenen eingeschaltet?«

»Ich …«

»Wird in Downtown überhaupt irgendwo evakuiert?«, fiel Rhyme ihm ins Wort. »Der Bürgermeister sollte doch eine Evakuierung anordnen.«

»Ich weiß es nicht.«

»Nun, dann schalten Sie die Nachrichten ein, und finden Sie es heraus. Thom! Wo, zum Teufel …?«

»Ich bin hier, Lincoln.«

»Die Nachrichten. Ich brauche die Nachrichten! Ich habe dich doch schon darum gebeten.«

»Hast du nicht. Du glaubst nur, du hättest.« Der Betreuer zog tadelnd eine Augenbraue hoch.

»Kann schon sein«, knurrte Rhyme. Das musste als Entschuldigung reichen. »Aber schalte das Scheißding endlich ein.«

Der Fernseher in der Ecke erwachte zum Leben.

Rhyme zeigte mit ausgestrecktem Finger darauf. »Sondermeldung, Eilmeldung, Achtung, wir unterbrechen unser Programm. Warum sehe ich nichts dergleichen? Sondern … einen verdammten Werbespot für eine Autoversicherung?«

»Benutz deinen Arm nicht für sinnlose Gesten.« Thom wechselte den Kanal.

»… Pressekonferenz vor zehn Minuten hat der Bürgermeister den Einwohnern von Manhattan und Queens versichert, eine Evakuierung sei zum jetzigen Zeitpunkt nicht notwendig. Er forderte die Leute auf …«

»Keine Evakuierung?« Rhyme seufzte. »Er hätte wenigstens Queens räumen lassen können. Die Leute dort können nach Osten ausweichen. Auf Long Island ist jede Menge Platz. Eine geordnete Evakuierung. Das hätte er machen können.«

»Da würde nichts geordnet verlaufen, Lincoln«, wandte Mel Cooper ein. »Es wäre das reinste Chaos.«

»Ich habe eine Evakuierung dringend empfohlen. Er hat mich ignoriert.«

»Die Umweltschutzbehörde ruft an«, sagte Pulaski und wies auf das kleine Fenster, das sich auf dem Hauptmonitor, der über einem Arbeitstisch hing, geöffnet hatte.

Auch Rhymes Mobiltelefon klingelte. Die Vorwahl des Anrufers lautete 404. Atlanta, Georgia.

»Das wird aber auch höchste Zeit«, murmelte er. »Sie übernehmen die Wasserleute, Grünschnabel, und stimmen sich mit Sachs ab. Ich spreche mit unseren Freunden in Dixie. Los, Leute! Uns bleiben nur Minuten!«

Und mit diesen Worten drückte er fest auf den Knopf zum Annehmen des Gesprächs, was ihm einen weiteren mahnenden Blick von Thom einbrachte.

63

Billy Haven trug Overall und Bauhelm der Umweltschutzbehörde. Er bog in eine Querstraße im Osten von Midtown ein, hob mit einem Haken einen Kanaldeckel an, stieg halb in den Schacht und zog den runden Deckel dann wieder über die Öffnung.

Der Boden unten war aus Metall. Billy folgte dem Tunnel im Schatten eines Hauptwasserrohrs, das vor kondensierter Feuchtigkeit glänzte. Die riesige Leitung führte vom zentralen Verteiler des Wassertunnels 3 am Central Park zu den drei Nebenleitungen, die ganz Manhattan und Teile von Queens mit Wasser versorgten. An dem Rohr hier vor Billy hingen ungefähr achtzehntausend Haushalte und Firmen.

Er wechselte beim Gehen die schwere Tasche von einer Hand zur anderen. Sie wog zweiundzwanzig Kilo. Ihren Inhalt hatte er aus der Werkstatt nahe der Canal Street mitgebracht: den Bohrer, das Schweißgerät, das Verlängerungskabel und weiteres Werkzeug sowie die große stählerne Thermoskanne. Seine American Eagle hatte er derzeit nicht dabei. Dieser Teil der Modifikation war erledigt. Es würde keine weiteren Gifttätowierungen mehr geben.

Wenngleich das Gesetz der Haut natürlich unverändert galt.

Er überprüfte seine GPS-Koordinaten, nahm eine Änderung vor und ging weiter.

Die Modifikation war komplex, aber so ziemte es sich schließlich für einen Plan, den ein von Gott höchstpersönlich erwählter Bote überbracht hatte.

Die Gebote …

Die Polizei hatte am letzten Tatort, TT Gordons Tattoo-Studio, Sprengstoffpartikel gefunden, die von Billy absichtlich hinterlassen worden waren. Lincoln Rhyme sollte sofort über diese Anomalie stolpern. Sprengstoff und Gift? Was war der Zusammenhang?

Die Gebote spekulierten, dass Rhyme sich fragen würde: Könnten die vergifteten Tätowierungen etwas anderes sein als die Zufallsmorde eines Irren?

Er und seine Leute würden die Zahlen der Tattoos analysieren und auf die Sintflut im ersten Buch Mose stoßen. Billy hatte wohlweislich »sechshundertsten« als letztes Motiv ausgewählt, weil der Bibeltext ansonsten viel früher offensichtlich geworden wäre.

In dem sechshundertsten Lebensjahr Noahs am siebzehnten Tag des zweiten Monats, an diesem Tag brachen alle Brunnen der großen Tiefe auf und taten sich die Fenster des Himmels auf, und ein Regen kam auf Erden vierzig Tage und vierzig Nächte …

Einheimische Terroristen hatten demnach vor, durch Sprengungen die Flut nachzuahmen und die Sünden dieses Sodom wegzuspülen.

Rhyme und Sachs würden sich die Köpfe darüber zermartern, wo die Bomben steckten, und erkennen, dass, ja, natürlich, sie in den Batterien der Tatortbeleuchtung verborgen waren. Da sie jederzeit explodieren könnten und die Räumkommandos eine Weile benötigten, um die versiegelten Plastikgehäuse aufzubrechen und die Ladungen zu entschärfen oder abzutransportieren, würde die Umweltschutzbehörde die drastische, aber notwendige Maßnahme ergreifen, den Verteiler von Wassertunnel 3 in Midtown abzuschalten, wodurch der Wasserstrom in dem Rohr neben Billy zum Stillstand kam und der Druck praktisch auf null fiel.

Das würde ihm gestatten, ein null Komma acht Millimeter großes Loch durch das Eisen zu bohren – was unmöglich war, solange die Leitung sich in Betrieb befand; das Wasser würde mit so ungeheurem Druck aus der Öffnung schießen, dass es die Schneidkraft eines Industrielasers hätte.

Ohne Druck aber konnte Billy dem Wasser hinzufügen, was er in seiner metallenen Thermoskanne mitgebracht hatte. Das letzte Gift der Modifikation.

Botulinum, ein Neurotoxin, das von dem Bakterium Clostridium botulinum produziert wird, ist die giftigste Substanz der Erde. Ein halber Teelöffel voll davon würde mühelos ausreichen, um die gesamte Bevölkerung der Vereinigten Staaten zu töten.

Während es zumeist sehr schwierig ist, in den Besitz der gefährlichsten Stoffe der Welt zu kommen – zum Beispiel radioaktive Gifte wie Polonium und Plutonium –, steht Botulinum überraschenderweise zur Verfügung.

Und das haben wir der menschlichen Eitelkeit zu verdanken.

Die Bakterien sind die Basis für Botox, ein Muskelrelaxans, um Krämpfe zu lösen. Am bekanntesten ist es jedoch als kosmetisches Mittel zur Glättung der Haut (zu seinen giftigen Eigenschaften zählt die Hemmung eines Neurotransmitters, der Falten verursacht).

Die Sporenvorräte werden streng bewacht, aber Billy hatte eine Quelle ausfindig gemacht und war im Mittelwesten in eine Firma eingebrochen, die medizinischen Bedarf für Schönheitschirurgen vertrieb. Neben einer guten Auswahl von Medikamenten und medizinischen Geräten hatte er genügend Sporen stehlen können, um eine Botulinum-Zucht einzurichten, die ihm lautlos – und ohne Luft – einen eigenen Vorrat an Bakterien, dem Gift und weiteren Sporen verschafft hatte.

Die Idee, eine so herrlich tödliche Substanz als Waffe zu verwenden, war natürlich nicht neu. Doch bislang hatte es niemand je getan – aus einem ganz einfachen Grund. Das Toxin muss entweder mit der Nahrung aufgenommen beziehungsweise eingeatmet werden oder durch die Schleimhäute oder offene Wunden in den Körper gelangen. Hautkontakt allein reicht nicht aus. Da es sehr schwierig ist, eine große Menge giftiges Aerosol zu verteilen, muss der Anschlag über die Nahrung oder das Wasser erfolgen.

Doch Salz, Hitze, alkalihaltige Substanzen und Sauerstoff können das Bakterium abtöten. Ebenso Chlor, das dem Trinkwasser von New York City hinzugefügt wird, zusammen mit dem Anti-Karies-Additiv Fluorid, dem Orthophosphat als Gegengewicht zur Blei-Kontamination und dem Hydroxid zur Steigerung der Alkalinität.

Billy aber hatte es geschafft, eine konzentrierte Form von Botulinum zu züchten, die chlorresistent war. Ja, ein Teil des Giftes, das er in das Trinkwasser injizierte, würde zerstört oder in seiner tödlichen Auswirkung geschwächt werden. Es würde aber genügend davon überleben, um schätzungsweise ganz Midtown und Lower Manhattan sowie einen Großteil von Queens zu erreichen. Sie rechneten mit ungefähr viertausend Todesopfern und einer vielfach so hohen Zahl von Kranken und Schwerbeschädigten.

Eine Gruppe würde es besonders hart treffen: Kinder. Botulismusvergiftungen kamen bei ihnen ohnehin häufiger vor, hauptsächlich bei Babys unter zwölf Monaten, die Honig gegessen hatten, der oft einige Sporen enthält. Billy hatte über ihr bevorstehendes Ableben nachgedacht, und es störte ihn nicht. Dies war immerhin ein Krieg, und im Krieg mussten Opfer gebracht werden.

Die Stadt würde natürlich schnell reagieren, und das Gesundheitsamt und die Homeland Security würden fieberhaft nach der Ursache der Krankheit suchen. Das würde etwas dauern, denn man würde anfangs chemische Nervengifte vermuten, deren Symptome ähnlich waren. Mit etwas Glück würden die Mediziner anfangen, Atropin und Pralidoxim zu spritzen, die die tödliche Wirkung des Botulinums noch verstärken. Manche würden Myasthenia gravis diagnostizieren. Doch dann würden die Serum- und Stuhltests folgen, und am Ende würde die Massenspektrometrie bestätigen, um welche Erkrankung es sich tatsächlich handelte.

Bis dahin aber wäre die Katastrophe längst angerichtet.

Die Modifikation sagte zudem eine sekundäre Konsequenz voraus, die sogar noch größere, wenn auch weniger tödliche Schäden bewirken würde: Die Stadt würde zwar bald den Ursprung der Vergiftung herausfinden, aber nicht wissen, wie weit sie sich verbreitet hatte. War die Bronx als Nächstes in Gefahr? New Jersey oder Connecticut?

Die Behörden – die zutiefst inkompetenten Einrichtungen von New York, Albany und Washington – konnten nur eines tun, nämlich die gesamte Wasserversorgung abschalten. In New York City würde es keinen Tropfen zu trinken geben, keinen Tropfen, um Abwässer fortzuspülen. Oder sauber zu machen. Oder Strom zu produzieren (der in den Elektrizitätswerken hauptsächlich von Dampfturbinen erzeugt wurde). Der East River und der Hudson würden sich in einen Ganges verwandeln, in dem man badete, Müll entsorgte, Trinkwasser holte … und sich Krankheiten einfing.

Eine Seuche, keine Sintflut, würde die Stadt vernichten.

Doch der Erfolg des Plans hing von dem letzten noch fehlenden Faktor ab: der Abschaltung des Verteilers in Midtown, sodass Billy das Gift injizieren konnte. Falls das nicht glückte, würde die Modifikation scheitern. Die stromaufwärts gelegenen und leicht zugänglichen Reservoire und Aquädukte wurden in Echtzeit auf alle Arten von Toxinen überwacht; der Plan erforderte, dass das Gift an dieser Stelle, südlich des Central Park, ins Wasser gelangte. Theoretisch war es nämlich unmöglich, hier in das System einzugreifen, und daher gab es auch keine zusätzlichen Sicherheitsvorkehrungen.

Billy überprüfte seinen Standort. Ja. Er befand sich kurz vor dem Punkt, der am besten dafür geeignet war, das Rohr anzubohren.

Doch er brauchte die Bestätigung, dass man die Wasserversorgung abgeschaltet hatte.

Na los, dachte er, komm schon …

Er war ungeduldig.

Alles hing vom richtigen Timing ab.

Endlich meldete sein Telefon den Empfang einer SMS. Er sah nach. Tante Harriet. Sie hatte ihm einen Link geschickt. Er tippte auf das Display und drehte das Smartphone waagerecht, um den Artikel zu lesen. Laut Zeitstempel war die Meldung eine Minute alt.

TERRORALARM IN NEW YORK

Unbekannte Bombenleger haben es auf
Wasserversorgung abgesehen

Die Behörden von New York City schalten die Hauptwasserrohre ab, die Manhattan südlich des Central Park sowie einen großen Teil von Queens versorgen. Damit soll einer drohenden Überflutung vorgebeugt werden, offenbar die Folge eines geplanten Terroranschlags.

Das New York City Police Department, das Department of Homeland Security und das FBI haben in einer gemeinsamen Pressekonferenz verlautbart, man habe ein Komplott enthüllt, das die unterirdische Sprengung von Teilen der Wasserversorgung beinhalte.

Die Bombenräumkommandos haben drei Sprengsätze gefunden und evakuieren zurzeit alle Personen in der jeweils unmittelbaren Umgebung. Danach wird mit der Entschärfung der Bomben begonnen.

Man geht davon aus, dass die Wasserversorgung nicht länger als zwei Stunden unterbrochen sein wird. Es bestehe für die Bevölkerung keine Veranlassung, Wasservorräte anzulegen.

Gut. Damit war es an der Zeit, die Sache zu Ende zu bringen und sich von New York City zu verabschieden.

64

Amelia Sachs raste mit ihrem Ford Torino nach Midtown.

Seit sie von Rhymes Haus aufgebrochen war, hatte sie sieben rote Ampeln überfahren. Nur bei einer hatte sie das Tempo verringern müssen. Die wütenden Hupkonzerte und ausgestreckten Mittelfinger interessierten sie nicht.

Sie erreichte den Times Square, die hochauflösenden Video-Werbetafeln, die gedankenverlorenen Einheimischen und die staunenden Touristen, die aktuellen Thanksgiving-Dekorationen und den vorzeitigen Weihnachtsschmuck, die warm eingepackten Straßenverkäufer, die ihr Gewicht beständig von einem Fuß auf den anderen verlagerten, um den Kreislauf in Gang zu halten. Geschäftige Ahnungslosigkeit.

Sie bog nach Osten zur Lexington Avenue ab und kam mit quietschenden Reifen in einer blauen Wolke aus verbranntem Gummi zum Stehen. An dieser Stelle sollte sie weitere Instruktionen abwarten.

Ihr Telefon klingelte, und gleich darauf erklang Pulaskis Stimme in ihrem Ohrhörer. »Amelia. Ich habe die Umweltschutzbehörde auf der anderen Leitung. Die sehen gerade nach … Moment noch. Der Techniker ist zurück.« Die nächsten Worte verstand sie nicht, weil er sich vom Lautsprecher zu einem zweiten Telefon umdrehte. Dann wurde seine Stimme laut. »Was, zum Teufel, soll das heißen, ›die Sensoren sind nicht so präzise‹? Was heißt das? Egal, das ist nicht mein Problem. Ich brauche den genauen Ort. Sofort!«

Sie lachte. Der junge Ron Pulaski hatte sich unter Rhymes Anleitung wirklich herausgemacht. Kurz darauf meldete er sich bei ihr zurück. »Ich weiß nicht, was das Problem ist, Amelia. Die haben … Halt. Jetzt kommt was.« Die Stimme wurde wieder leiser. »Okay, okay.«

Ihr Blick schweifte in die Runde. Ahnungslosigkeit, dachte sie erneut. Geschäftsleute, Kunden, Touristen, Kinder, Musiker, Straßenhändler, Gauner, Szeneleute – die erstaunliche, einzigartige menschliche Mischung, die New York City ausmacht.

Und genau in diesem Moment wurde irgendwo unter ihren Füßen einer der schlimmsten Terroranschläge in der Geschichte der Stadt verübt.

Aber wo?

»Okay, Amelia, das DEP hat etwas für uns. Die haben irgendwelche Durchflussraten querverglichen – keine Ahnung. Wie dem auch sei, ich habe einen Ort. Einen Zugangsraum vierhundert Meter südlich des Tunnel-Drei-Verteilers. An der Ecke Vierundvierzigste Straße, Dritte Avenue. Ungefähr fünfzehn Meter östlich der Kreuzung gibt es einen Kanalschacht.«

»Ich bin ganz in der Nähe.«

Sie ließ bereits die Kupplung kommen und raste davon, wie sie eingetroffen war, nur diesmal mit der blauen Wolke hinter sich. Sie schnitt einen Bus und einen Lexus. Beide wichen ihr aus und schrammten aneinander. Sie fuhr weiter nach Süden. Die Versicherung würde sich darum kümmern.

»Ich bin in einer Minute da.« Dann korrigierte sie sich. »Okay, in zwei.« Denn sie musste abermals auf den Gehweg ausweichen und bremste, um behutsam einen Falafel-Karren beiseitezuschieben.

»He, du blöde Kuh!«

Das war unangebracht, dachte sie. Er war immerhin glimpflich davongekommen. Sie hätte seinen Handwagen auch einfach über den Haufen fahren können. Hatte es auch tatsächlich in Erwägung gezogen.

Zurück auf die Straße, Metall schrammte über die Bordsteinkante. Dann beschleunigte Sachs wieder.

Nachdem Lincoln Rhyme gefolgert hatte, dass der Täter und seine einheimische Terrorgruppe beabsichtigten, die Hauptwasserrohre zu sprengen, war er nachdenklich geworden. Dann machte sich Unzufriedenheit auf seinem Gesicht breit.

»Was?«, fragte Sachs, als sie bemerkte, dass sein Blick zum Fenster hinauswanderte und seine Stirn in Falten lag.

»Irgendwas an dieser ganzen Sache fühlt sich nicht richtig an.« Er sah sie an. »Ja, ja, ich verabscheue das Wort ›fühlen‹. Tu nicht so schockiert. Die Schlussfolgerung basiert auf den Spuren, auf Fakten.«

»Red weiter.«

Er überlegte erst noch schweigend eine Weile und sagte dann: »Die Batteriebomben sind mit Schießpulver gefüllt. Du kennst dich mit Waffen und Munition aus, Sachs. Glaubst du, dass eine solche Ladung ausreichen würde, um ein Eisenrohr dieser Größe zu sprengen?«

Sie dachte darüber nach. »Stimmt. Falls sie die Rohre wirklich hätten zerstören wollen, hätten sie die Ladungen direkt daran angebracht. Und sie hätten einen stärkeren Sprengstoff benutzt. Natürlich hätten sie das.«

»Genau. Er wollte, dass wir die Bomben finden. Und durch die Bibelverse sollten wir glauben, das Ziel sei eine Überflutung. Warum?«

Sie beantworteten die Frage nahezu gleichzeitig. »Damit die Wasserversorgung abgeschaltet wird.«

Aber eine Unterbrechung der Wasserzufuhr wäre nicht mehr als eine vorübergehende Unannehmlichkeit.

»Welchen Zweck soll das haben? Das kann nicht das Motiv sein«, sagte Rhyme.

Dann fügte er hinzu: Was hingegen einen Sinn ergeben würde, wäre die Abschaltung des Wassers, um den Druck im Innern der Rohre zu senken. Dann könnte der Täter die Leitung nämlich anbohren und ein Gift hineingeben. Danach würde er das Loch zuschweißen; Rhyme erinnerte die anderen an die Rückstände von Schweißmaterial am Tatort Chloe Moore.

Und das Gift, hatte Rhyme gefolgert, würde Botulinum sein – weil sie Partikelspuren aus dem Umfeld der Schönheitschirurgie sowie die Botox-Spritzen gefunden hatten. Rhyme hatte zunächst geglaubt, das deute auf einen bevorstehenden plastischen Eingriff beim Täter hin. Doch es war ebenfalls möglich, dass das vordringliche Ziel seines Einbruchs der Diebstahl von Botulinum gewesen war. Vertriebsfirmen für Medizinbedarf, wie er sich im Besitz des Täters befand, verfügten nämlich auch über einen Vorrat der entsprechenden Sporen. Rhyme folgerte, dass Botulinum das Gift der Wahl sein musste; kein anderes Toxin war stark genug, um Schäden einer solchen Größenordnung anzurichten.

Der Kriminalist hatte Fred Dellray angerufen, seinen Kontaktmann beim FBI, und danach das Rathaus, um seinen Verdacht zu erläutern. Der Bürgermeister und der Polizeichef hatten daraufhin die Umweltschutzbehörde angewiesen, öffentlich bekannt zu geben, man werde für einige Stunden die Wasserversorgung abstellen. Tatsächlich blieb das System aber vollständig in Betrieb – wodurch der Wasserdruck verhindern würde, dass das Gift in die Rohre eingespeist werden konnte. Das DEP würde mit Hilfe seiner Sensoren etwaige Lecks ermitteln und dem NYPD dann den genauen Ort mitteilen, an dem der Täter das Rohr angebohrt hatte.

Während Sachs nun ungeduldig bei dröhnendem Motor am Steuer ihres Wagens saß, klingelte erneut ihr Telefon. Es war Rhyme. »Wo bist du, Sachs?«

»Kurz vor der Stelle, die die Umweltschutzbehörde uns genannt hat.«

»Hör gut zu.«

»Was sollte ich denn sonst tun?«, murmelte sie. Und konzentrierte sich darauf, einem Idioten von Radfahrer auszuweichen.

»Ich habe mit der Seuchenschutzbehörde in Atlanta gesprochen«, fuhr Rhyme fort. »Wir hatten eine Konferenzschaltung mit der Homeland Security und den Spezialisten für biochemische Waffen in Fort Detrick. Es ist schlimmer, als ich dachte. Betritt diesen Zugangsraum nicht. Wir stellen ein taktisches Bergungsteam zusammen.«

»Ich bin hier, Rhyme. In diesem Moment. Ich kann doch nicht einfach herumsitzen und abwarten. Der Täter befindet sich direkt unter mir.«

Sie fuhr mit dem Muscle Car auf den Bürgersteig und hielt an. Die Fußgänger sprangen beiseite. Niemand protestierte; Sachs sah bei Weitem zu grimmig und entschlossen aus.

»Mir ist nur gerade klar geworden, dass es sich nicht um gewöhnliches Botulinum handelt«, fuhr Rhyme fort.

»So einen Satz hört man auch nicht jeden Tag, Rhyme.«

»Es wurde modifiziert und chlorresistent gemacht. Deshalb haben wir die unverdünnte Hypochlorsäure gefunden – er hat damit den Bakterienstamm verändert. Wir haben keine Ahnung, wie stark das Zeug ist.«

»Ich werde Atemschutz und Overall tragen.« Sie lief zum Heck ihres Wagens, öffnete den Kofferraum und zog die Grundausstattung zur Spurensicherung hervor.

»Du brauchst einen geschlossenen Druckanzug«, protestierte er.

Sie schaltete den Lautsprecher des Telefons ein und legte es hin. »Der Täter weiß, dass wir die Leitung noch nicht abgeschaltet haben«, rief sie. »Aus dem von ihm gebohrten Loch spritzt weiterhin das Wasser. Er wartet, dass die Ventile sich schließen, aber er wird nicht sehr lange warten. Und dann haut er ab, mit wer weiß wie viel von dem Zeug.«

»Sachs, hör mir zu. Das ist kein Arsen oder Christophskraut, und du brauchst es nicht zu essen oder zu trinken. Ein zehntausendstel Gramm auf einer Schleimhaut oder in einer Wunde wird dich töten.«

»Dann werde ich eben nicht in der Nase bohren oder mir das Knie aufschlagen. Ich gehe jetzt rein, Rhyme. Sobald ich den Schauplatz gesichert und dem Täter Handschellen angelegt habe, melde ich mich.«

»Sachs …«

»Und bis dahin brauche ich Funkstille«, entschied sie und trennte die Verbindung.

65

Amelia Sachs fand mühelos die Stelle, an der der Täter unter die Erde gestiegen war: ein Kanaldeckel auf der Vierundvierzigsten Straße, unweit der Dritten Avenue, genau wie Pulaski gesagt hatte.

Mit dem Reifenschlüssel aus dem Kofferraum ihres Torino zog sie die schwere Metallscheibe aus der Öffnung und ein Stück zur Seite. Dann zielte sie mit ihrer Glock in das pechschwarze Loch. Sie spähte hinab und hörte ein lautes Zischen – von dem Leck in dem Rohr, vermutete sie. Sie steckte die Waffe ins Holster.

Also gut, gehen wir’s an. Runter und los.

Wenn du in Schwung bist, kriegt dich keiner …

Dank der Operation, der sie sich kürzlich unterzogen hatte, fühlte sie sich geschmeidig wie eine Dreizehnjährige, als sie sich nun umdrehte und die Leiter hinunterstieg.

Und dachte: Ich stecke in einem weißen Overall und habe das Licht über und hinter mir.

Ein perfektes Ziel für jeden Schützen unter ihr.

Ein wehrloses Opfer.

Verdammt. Sie ließ sich an der Leiter regelrecht nach unten gleiten, wie sie es im Fernsehen in irgendeinem U-Boot-Film gesehen hatte, in dem die Matrosen schnell unter Deck gelangen mussten.

Dann erreichte sie den Boden des geräumigen Tunnels – offen und ohne jegliche Deckung. Was auch sonst? Sie zog ihre Waffe und sprang zur Seite, wo es wenigstens dunkler war und es dem Täter nicht so leicht fallen würde, einen tödlichen Schuss anzubringen. Dort ging sie in die Hocke, schwenkte die Glock um 180 Grad und kniff die Augen zusammen, um nach etwaigen Bedrohungen Ausschau zu halten.

Dass noch kein Schuss gefallen war, beruhigte sie nicht; der Täter konnte trotzdem irgendwo in der Nähe lauern und abwarten, ob noch weitere Polizisten hinzukamen, bevor er das Feuer eröffnete.

Doch als ihre Augen sich an die Dunkelheit gewöhnt hatten, erkannte sie, dass sich in diesem Teil des Tunnels niemand sonst aufhielt.

Mit rasendem Herzen und unter der Maske lautem Atem schaute Sachs angestrengt in die Richtung des Zischens, das hier unten ohrenbetäubend war. Sie schob sich an der Wand entlang bis zu dem Eingang der Zugangskammer, in der er das Rohr angebohrt hatte. Geduckt und schnell – für den Fall, dass er in Kopf- oder Brusthöhe zielte –, warf sie einen Blick hinein, konnte in der einen Sekunde aber nur dichten Sprühnebel erkennen, der in diversen Pastellfarben zu leuchten schien, ähnlich wie Nordlichter. Die gedämpft weiße Lichtquelle stand weiter hinten – vielleicht hatte der Täter eine Lampe mitgebracht, um besser arbeiten zu können. Die wunderschönen hypnotischen Wirbel stammten natürlich von dem Trinkwasser, das unter hohem Druck aus der Bohrung schoss.

Sachs hatte Bedenken, es mit einem typischen dynamischen Zugriff zu versuchen, bei dem sie hoch zielte und tief reinging, mit zwei Pfund Druck auf dem Drei-Pfund-Abzug. Peng, peng, peng.

Nicht hier. Sie wusste, dass sie ihn lebend brauchten. Er arbeitete unmöglich allein, nicht bei einem so sorgfältig durchdachten Plan. Sie mussten unbedingt auch seine Komplizen erwischen.

Außerdem barg jeder Schuss die Gefahr, dass sie sich selbst verletzte; das Rohr und die Betonwände des Tunnels würden die Kupferprojektile zersplittern lassen und zahlreiche unberechenbare Querschläger erzeugen.

Ganz zu schweigen von den Folgen, wenn eine 9mm-Parabellum-Kugel das Gefäß traf, in dem sich das tödlichste Gift der Welt befand.

Näher, näher.

Sie spähte in die Wand aus Dunst und suchte nach sich bewegenden Schatten, nach Schatten, die in Schussposition gingen. Nach Schatten, die mit einer Spritze voller Propofol auf sie zustürmten.

Für eine letzte Tätowiersitzung.

Doch da waren nur die schimmernden Wasserteilchen, die das Licht so herrlich brachen.

Okay, du gehst jetzt rein, sagte sie sich.

Die Wolke kam näher und zog sich zurück, gewiss wegen des Luftzugs, den das herausschießende Wasser verursachte. Gute Deckung, dachte sie. Wie eine Nebelwand. Sachs hob die Glock und stieß nicht breitbeinig, sondern in seitlicher Schussposition – um ein möglichst kleines Ziel abzugeben – schnell in den Raum vor.

Was ein Fehler war, wie sie sogleich bemerkte.

Hier drinnen war der Sprühnebel viel dichter und durchtränkte sofort ihren Atemschutz, sodass sie keine Luft mehr bekam. Sie überlegte kurz. Ohne die Maske wäre sie anfälliger für das Botulinum-Toxin. Mit Maske würde sie durch den Sauerstoffmangel das Bewusstsein verlieren.

Ihr blieb keine andere Wahl. Sie riss sich die Maske herunter und warf sie hinter sich. Die feuchte Luft enthielt hoffentlich nur New Yorker Trinkwasser und kein Gift, das stark genug war, sie binnen gerade mal fünf Sekunden zu töten.

Sie atmete und atmete.

Doch bislang spürte sie keine Symptome. Und geschossen wurde auch nicht.

Sie stieß weiter vor und schwenkte die Pistole hin und her. Zu ihrer Rechten sah sie als dunkle Form das riesige Rohr; bis zur Bohrung waren es noch ungefähr viereinhalb Meter. Dort schoss als dünne weiße Linie der Wasserstrahl nach schräg oben links hervor und traf etwa drei Meter über dem Boden auf die gegenüberliegende Wand. Das Zischen wurde mit jedem Schritt lauter.

Die Ohren taten ihr weh, und der Lärm übertönte jedes andere Geräusch. Das betraf zum Glück auch den Täter; er würde sie nicht kommen hören.

Es roch nach feuchtem Beton, Moder, Schlamm. Sachs musste bei dem Geruch an ihre Kindheit denken, an einen Ausflug mit ihrem Vater in den Zoo von Manhattan, ins Reptilienhaus. »Amie, siehst du das? Das ist das gefährlichste Ding hier.«

Sie hatte angestrengt Ausschau gehalten, aber außer Pflanzen und bemoosten Felsen nichts entdecken können. »Ich sehe nichts, Daddy.«

»Es ist ja auch ein leerer Käfig.«

Sie hatte gelacht, ihren kleinen roten Pferdeschwanz geschüttelt und zu ihm aufgeblickt. Doch Herman Sachs, ein erfahrener NYPD-Streifenbeamter, hatte das nicht als Scherz gemeint. »Vergiss nicht, Amie. Die gefährlichsten Dinge sind die, die du nicht sehen kannst.«

Und nun sah sie auch nichts.

Wo war er?

Geh weiter.

Sie duckte sich, holte so tief Luft, wie es ihr bei der Feuchtigkeit möglich war, ohne sich zu verschlucken, und trat durch die Wolke.

Dann sah sie ihn. Täter 11-5.

»O Gott, Rhyme«, flüsterte sie und kam näher. »Du liebe Güte.«

Erst nachdem sie einige Sekunden lang nur das Heulen und Zischen des Wassers gehört hatte, wurde ihr bewusst, dass sie gar kein Headset mit Mikrofon und Kamera trug.

Die Experten aus Fort Detrick hatten mit dem Hubschrauber nur fünfundvierzig Minuten bis in die Stadt gebraucht.

Wenn das betreffende Gift in der Lage ist, einen hohen Prozentsatz der Bevölkerung einer amerikanischen Großstadt zu töten, verstehen die nationalen Sicherheitsorgane keinen Spaß.

Als feststand, dass der Täter auf niemanden schießen würde, komplimentierte man Sachs höflich, aber nachdrücklich aus dem Tunnel, während acht Männer und Frauen in aufwendigen geschlossenen Druckanzügen sich ans Werk machten. Es war vom ersten Moment an klar, dass sie wussten, was sie taten. Fort Detrick, gelegen in Frederick, Maryland, war ein Standort der US-Armee und beherbergte unter anderem die zentrale medizinische Forschungseinrichtung für Infektionskrankheiten. Wenn in einer Projektbeschreibung die Vorsilbe »Bio« und die Worte »Kriegführung« oder »Verteidigung« vorkamen, war Fort Detrick mit Sicherheit daran beteiligt.

»Was ist los, Sachs?«, ertönte Rhymes Stimme aus dem Funkgerät. »Was geht da vor sich?« Sie stand frierend auf dem mit Schneematsch bedeckten Bürgersteig in der Nähe der Dritten Avenue, wo sie ihren Torino geparkt hatte.

»Die haben das Botulinum gesichert«, berichtete sie. »Es befand sich in drei Spritzen in einer Thermoskanne. Und mittlerweile liegt es in einem Fahrzeug mit Unterdruckbehälter.«

»Sind sie sicher, dass nichts davon ins Trinkwasser gelangt ist?«

»Ja, hundertprozentig.«

»Und der Täter?«

Eine Pause. »Tja, den hat’s erwischt.«

Rhymes Plan, per Falschmeldung zu behaupten, die Stadt werde das Wasser abdrehen, hatte eine unerwartete Folge gehabt.

Täter 11-5, der keinerlei Schutzausrüstung, sondern nur einen DEP-Overall getragen hatte, hatte beim Bohren direkt vor dem Loch gestanden. Sobald er das Metall des Rohrs durchstieß, hatte der Wasserstrahl wie eine Lanze seine Brust durchbohrt und ihn auf der Stelle getötet. Und als der Mann zu Boden fiel, schnitt das Wasser durch Hals und Kopf.

Blut, Knochen und Gewebe waren überall verteilt und klebten sogar an der gegenüberliegenden Wand. Sachs wusste, dass sie den Tatort eigentlich sofort verlassen und an das Expertenteam abtreten musste, aber die Neugier war stärker: Sie schob den linken Ärmel des Mannes hoch, um nach der Tätowierung zu schauen.

Der rote Tausendfüßler starrte sie durchdringend aus menschlichen Augen an. Es war eine brillante Arbeit. Und eine zutiefst verstörende. Sachs war tatsächlich erschaudert.

»Wie ist der Status des Tatorts?«

»Die Armee riegelt alles ab – ungefähr im Umkreis von zwei Blocks. Ich habe die Fingerabdrücke und DNS unseres Täters gesichert und mir ein paar seiner Sachen und Taschen greifen können, bevor man mich rausgeworfen hat.«

»Gut, bring alles her, was du hast. Er arbeitet nicht allein. Und wer weiß, was die sonst noch vorhaben?«

»Ich bin unterwegs.«

66

Die Fernsehnachrichten machten viel Aufhebens, blieben aber nebulös.

Ein Terroranschlag auf die New Yorker Wasserversorgung, versteckte Sprengsätze …

Harriet und Matthew Stanton saßen auf der Couch ihrer Hotelsuite. Ihr Sohn Joshua saß neben ihnen auf einem Sessel und nestelte an einem dieser Armbänder herum, die die jungen Leute heutzutage trugen, und zwar nicht nur die Mädchen. Aus buntem Gummi. Das war doch nicht normal. Irgendwie schwul. Matthew versuchte, seinen Sohn mit finsterem Blick davon abzubringen, doch Joshuas Augen blieben auf den Fernseher gerichtet. Er trank Wasser aus einer Flasche; die Familie hatte viele Liter mitgebracht. Aus naheliegenden Gründen. Und er stellte Fragen, auf die seine Eltern keine Antworten hatten.

»Aber wie konnten die davon wissen? Warum ruft Billy nicht an? Und wo ist, ihr wisst schon, das Gift?«

»Halt die Klappe.«

Die einfältigen Kommentatoren in den Medien (diesmal sowohl die liberalen als auch die konservativen) hatten nur Blödsinn zu bieten: »Es gibt verschiedene Arten von Bomben, und manche sollen mehr Schaden anrichten als andere.« – »Ein Terrorist könnte Zugriff auf eine Vielzahl von Sprengstoffen haben.« – »Die Denkstruktur eines Bombenlegers ist kompliziert; in erster Linie verspürt er den Drang, etwas zerstören zu müssen.« – »Wie wir seit dem letzten Hurrikan wissen, kann Wasser in den U-Bahn-Tunneln schwere Schäden verursachen.«

Doch mehr konnten sie nicht berichten, denn die Stadt gab offenbar keine wirklichen Informationen preis.

Und Josh hatte in einem Punkt recht, dachte Matthew. Warum hatten sie noch nichts von Billy gehört? Nachdem sie ihm mitgeteilt hatten, dass die Stadt das Wasser abstellte, hatte er noch eine letzte Nachricht geschickt: Er würde jetzt mit dem Bohren anfangen. Das Botulinum sei einsatzbereit. Binnen einer halben Stunde würde er es ins Trinkwasser injiziert haben.

Die TV-Sprecher schwafelten weiter über Bomben und Überflutungen … was ihnen wie der Pickel eines Teenagers vorkommen würde, sobald der wahre Anschlag sich als ein Krebsschaden erwies. Als Gift, um die vergiftete Stadt auszulöschen.

Die Sender wiederholten ein ums andere Mal dieselben spärlichen Informationen.

Aber niemand erwähnte Leute, denen schlecht wurde. Die kotzend verreckten. Und kein Wort von einer Panik.

»Er wird doch nicht etwa selbst etwas von dem Gift abbekommen haben, oder?«, fragte Harriet und sprach damit aus, was auch ihr Mann soeben gedacht hatte.

Natürlich wäre das möglich. Was für Billy einen unangenehmen, aber schnellen Tod bedeuten würde. Doch er wäre dann ein Märtyrer der Sache des American Families First Council, hätte sich für die wahren Werte seines Landes geopfert und darüber hinaus – und günstigerweise – Matthew Stantons Position in der Untergrundbewegung der Milizen gestärkt.

»Ich mache mir Sorgen«, flüsterte Harriet.

Joshua sah sie an und spielte sogar noch heftiger an seinem homosexuellen Armband herum. Wenigstens hatte er Kinder in die Welt gesetzt, dachte Matthew. Ein wahres Wunder war das.

Er ignorierte Frau und Sohn. Es schien unvorstellbar, dass die Behörden den Plan durchschaut haben könnten. Die zahlreichen – und im Laufe von Monaten immer weiter verfeinerten – Schritte waren so detailliert ausgearbeitet gewesen wie die Bauanleitung eines Traktors. Und sie hatten sich exakt daran gehalten und präzise im jeweils richtigen Moment gehandelt. Auf die Sekunde genau.

Und wo er gerade an Zeit dachte: Im Augenblick zog sie sich wie Kaugummi. Immer wenn ein neuer Moderator übernahm, sprach ein anderer Kerl auf der Straße in ein widerliches Mikrofon. Matthew hoffte auf weitere Informationen. Aber er bekam stets nur dieselbe aufgewärmte alte Geschichte zu hören. Kein einziger dieser sensationsgierigen Journalisten zerriss sich das Maul über Tausende von Menschen, die auf grauenhafte Weise starben.

»Joshua, ruf noch mal an«, befahl er.

»Jawohl, Sir.« Der junge Mann griff nach dem Telefon, ließ es fallen, blickte auf und entschuldigte sich mit hochrotem Gesicht.

»Ist das dein Prepaid-Gerät?«, fragte Matthew streng.

»Jawohl, Sir.«

Josh gab nie eine vorlaute Antwort. Billy verhielt sich respektvoll, aber er hatte Rückgrat. Joshua war eine Niete. Matthew winkte ihn mit herablassender Geste weg. Der Junge stand auf und zog sich von dem lauten Fernseher zurück.

»Wassertunnel Nummer drei ist das größte Bauvorhaben in der Geschichte der Stadt. Er wurde im Jahre …«

»Vater?«, fragte Joshua und wies auf das Telefon. »Er geht noch immer nicht ran.«

Draußen vor den Fenstern spielten Sirenen die Hintergrundmusik des trüben Nachmittags. Alle drei im Raum verstummten schlagartig, als wären sie in Eiswasser gestürzt.

Dann ertönte die forsche Stimme einer Moderatorin: »… erhalten wir soeben eine Nachricht aus dem Rathaus … Wie es nun heißt, hatten die Terroristen keinen Bombenanschlag geplant, sondern wollten das Trinkwasser von New York City vergiften. Dieser Versuch sei fehlgeschlagen und das Wasser völlig sicher, hat der Polizeichef gesagt. Im Augenblick läuft eine Großfahndung nach den Verantwortlichen. Wir sprechen jetzt mit unserem Experten für die nationale Sicherheit, Andrew Landers, um mehr über die Terrorbedrohung aus dem Innern zu erfahren. Guten Tag, Andrew …«

Matthew schaltete den Fernseher aus. Er schob sich eine Nitroglyzerintablette unter die Zunge. »Okay, das war’s. Wir brechen auf. Sofort.«

»Was ist passiert, Vater?«, fragte Joshua.

Als ob ich das wüsste.

»Was ist mit Billy passiert?«, wollte nun auch Harriet wissen.

Matthew Stanton winkte ab. »Eure Telefone. Alle. Raus mit den Akkus.« Er nahm bei seinem Gerät bereits die Rückseite ab. Harriet und Joshua taten es ihm gleich. Dann steckten sie die Einzelteile in eine Tüte, die laut der Modifikations-Gebote schnellstmöglich entsorgt werden musste. Sie würden sie in einiger Entfernung vom Hotel in einen Müllcontainer werfen. »Jetzt geht packen. Aber nur das Notwendigste.«

»Aber Billy …«, wandte Harriet schon wieder ein.

»Ich habe dir befohlen zu packen, Weib.« Am liebsten hätte er ihr eine Ohrfeige verpasst. Doch es blieb keine Zeit für erzieherische Maßnahmen. Außerdem zeigten die bei Harriet nicht immer den gewünschten Erfolg. »Billy kann auf sich aufpassen. In der Meldung hieß es nicht, man habe ihn verhaftet. Nur dass der Plan vereitelt worden sei. Und jetzt beeilt euch.«

Fünf Minuten später hatte Matthew seinen Koffer gefüllt und schloss seine Computertasche.

Harriet zog ihr Gepäck hinter sich her ins Wohnzimmer. Ihr Gesicht war eine grimmige Maske, beinahe so beunruhigend wie das gelbe Latexding, das Billy ihnen gezeigt und das er bei den Überfällen auf seine Opfer getragen hatte.

»Wie konnte das passieren?«, fragte sie wutschnaubend.

Die Antwort war die Polizei, die Antwort war Lincoln Rhyme.

Billy hatte ihn als den Mann beschrieben, der alles vorausahnte.

»Ich will wissen, was passiert ist«, tobte sie.

»Später. Lasst uns gehen«, erwiderte Matthew barsch. Wieso hatte Gott ihn mit einer Frau gestraft, die eigene Meinungen vertrat? Würde sie es denn niemals lernen? Und warum eigentlich hatte er den Gürtel schon so lange nicht mehr benutzt? Großer Fehler.

Nun, sie würden sich zurückziehen, neu formieren und mal wieder eine Weile abtauchen. Sehr tief abtauchen. »Joshua, bist du fertig?«, rief Matthew.

»Jawohl, Sir.« Matthews Sohn kam ins Zimmer. Sein sandfarbenes Haar war zerzaust, sein Gesicht tränennass.

»Du, benimm dich gefälligst wie ein Mann«, knurrte Matthew. »Hast du mich verstanden?«

»Jawohl, Sir.«

Matthew griff in seine Computertasche, schob die Bibel zur Seite und zog zwei Pistolen heraus, 9mm Smith & Wessons (er würde natürlich niemals eine ausländische Waffe kaufen). Eine davon reichte er an Josh weiter, der sich sofort zu beruhigen schien. Der Junge mochte Waffen; sie strahlten so eine besänftigende Vertrautheit aus. Zumindest das war gut an ihm. Für eine Frau waren Waffen natürlich nichts, und so bot er Harriet gar nicht erst eine an.

»Halt sie so, dass man sie nicht sieht«, sagte er zu seinem Sohn. »Und benutze sie erst, wenn ich meine benutze. Achte auf mein Zeichen.«

»Jawohl, Sir.«

Die Waffen waren bloß eine Vorsichtsmaßnahme. Lincoln Rhyme mochte den Plan durchkreuzt haben, aber es gab nichts, das auf Matthew und Harriet hinwies. Die Gebote hatten dafür gesorgt, dass sie geschützt blieben. Es war ähnlich wie das, was Billy mal erklärt hatte: die zwei Zonen in einem Tattoo-Studio, die heiße und die kalte. Sie durften sich nie überschneiden.

Nun, in einer halben Stunde würden sie die Stadt in ihrem Wagen verlassen haben.

Er ließ den Blick durch die Hotelsuite schweifen. Sie hatten nicht viel mitgebracht – jeder zwei kleine Koffer. All die schwerere Ausrüstung und die Vorräte waren von Billy und Joshua schon im Vorfeld hertransportiert worden.

»Lasst uns gehen.«

»Wollen wir nicht erst beten?«, schlug Joshua vor.

»Keine Zeit«, herrschte Matthew ihn an.

Die drei traten mit ihrem Gepäck auf den Flur hinaus.

Das Gute an einem Hotel als Versteck während einer derartigen Operation war der Umstand, dass man hinterher nicht sauber zu machen brauchte, hatte in Billys Geboten gestanden – das Hotel hielt nämlich erfreulicherweise Personal bereit, das dir diese Arbeit abnahm, auch wenn es sich dabei zweifellos um widerliche illegale Einwanderer handelte.

Ironischerweise hatte Matthew diesen Gedanken kaum zu Ende gedacht, als ihm zwei Zimmermädchen auffielen, die mit ihren Karren in der Nähe der Aufzüge standen und plauderten. Sie waren Weiße.

Gott segne sie.

Das Ehepaar ging den Korridor hinunter, gefolgt von Joshua. »Wir werden nach Norden fahren«, erklärte Matthew leise. »Ich habe mir das auf der Karte angesehen. Auf diese Weise vermeiden wir die Tunnel.«

»Was ist mit Straßensperren?«

»Wonach sollen die denn Ausschau halten?«, entgegnete Matthew barsch und drückte den Aufzugknopf. »Die kennen uns nicht und wissen nicht das Geringste über uns.«

Doch diese Annahme trog.

Während Matthew ungeduldig den Knopf betätigte, der einfach nicht aufleuchten wollte, griffen die beiden Gott-segne-sie-denn-sie-sind-weiß-Zimmermädchen in ihre Körbe, zogen daraus Maschinenpistolen hervor und richteten sie auf die Familie.

»Polizei!«, rief eine von ihnen, eine hübsche Blondine. »Runter! Runter auf den Boden! Falls nicht die ganze Zeit Ihre Hände zu sehen sind, werden wir schießen.«

Josh fing an zu weinen. Harriet und Matthew sahen sich an.

»Auf den Boden!«

»Sofort!«

Aus den Zimmern kamen weitere Beamte. Mehr Waffen, mehr Geschrei.

Mein Gott, waren die laut.

Nach einem Moment legte Matthew sich hin.

Harriet schien jedoch noch unschlüssig zu sein.

Was, zum Teufel, hat sie vor?, dachte Matthew. »Leg dich hin, Weib!«

Die Polizisten schrien sie mit der gleichen Aufforderung an.

Sie warf ihm einen kalten Blick zu.

»Ich befehle dir, dich hinzulegen!«, tobte er.

Man würde sie erschießen. Vier Mündungen waren auf sie gerichtet, vier Finger hatten sich um die Abzüge gelegt.

Mit angewiderter Miene legte sie sich schließlich auf den Teppich und ließ ihre Handtasche fallen. Matthew sah erstaunt, dass eine Pistole herausrutschte. Er war sich nicht sicher, was ihn mehr enttäuschte – dass sie ohne seine Erlaubnis eine Waffe bei sich getragen hatte oder dass es eine Glock war, ein brauchbares Modell, aber eines aus ausländischer Fertigung.

67

Erwähne das Wort »Terrorismus«, und viele Amerikaner, womöglich sogar die meisten, denken an radikalisierte Islamisten, die das Land wegen seiner fragwürdigen, hinfälligen Werte und der Unterstützung Israels bedrohen.

Lincoln Rhyme wusste jedoch, dass diese moslemische Randgruppe nur ein sehr kleiner Teil all derjenigen war, die aus ideologischen Gründen etwas an den Vereinigten Staaten auszusetzen hatten und bereit waren, ihre Ansichten gewaltsam durchzusetzen. Und die meisten dieser Terroristen waren weiße amerikanische Staatsbürger, die sich selbst als Christen bezeichneten.

Die Geschichte des inländischen Terrorismus ist lang. Der Haymarket-Bombenanschlag trug sich 1886 in Chicago zu. Die Büros der Los Angeles Times wurden 1910 von radikalen Gewerkschaftern in die Luft gesprengt. San Francisco wurde durch eine Bombe während der Preparedness-Day-Parade erschüttert, als Protest gegen den beabsichtigten Eintritt der USA in den Ersten Weltkrieg. Und 1920 detonierte vor der J.P. Morgan Bank an der Wall Street ein mit Sprengstoff beladener Pferdewagen und führte zu Dutzenden von Todesopfern und Hunderten von Verletzten. Die politische und soziale Gespaltenheit, die diesen und anderen Taten zugrunde lag, dauerte im Laufe der Jahre unvermindert fort. Dank des Internets wuchsen die terroristischen Bewegungen sogar noch an, denn gleichgesinnte Hasser konnten sich dort in relativer Anonymität versammeln und ihre Pläne schmieden.

Und auch die Mittel der Zerstörung verbesserten sich. Menschen wie der Unabomber konnten über Jahre hinweg unentdeckt und recht mühelos Universitäten und Akademiker terrorisieren. Timothy McVeigh baute in Eigenarbeit eine Bombe aus Düngemittel, die das Behördengebäude in Oklahoma City zerstörte.

Rhyme wusste, dass das FBI und die Behörden vor Ort derzeit ungefähr zwei Dutzend einheimische Terrorgruppen überwachten, von der Army of God (Abtreibungsgegner) über die Aryan Nations (weiße nationalistische Neonazis) oder die Phineas Priesthood (gegen Schwule, gemischtrassige Ehen, Juden, Steuern etc. pp.) bis hin zu kleinen, unorganisierten Einzelphänomenen, irgendwelchen Zellen aus verhaltensgestörten Irren, die polizeiintern »Garagenbands« genannt wurden.

Und noch eine andere Kategorie potenzieller Terroristen stand unter Beobachtung: private Milizen, von denen es in jedem Bundesstaat mindestens eine gab und die zusammen auf mehr als fünfzigtausend Mitglieder kamen.

Diese Gruppen waren mehr oder weniger unabhängig, teilten aber gewisse Ansichten: dass die Bundesregierung sich zu sehr einmische und die individuelle Freiheit bedrohe, dass die Steuern gesenkt oder ganz abgeschafft werden müssten, dass ein fundamentalistisches Christentum zu praktizieren sei, dass Isolationismus an die Stelle der Außenpolitik zu treten habe und dass man der Wall Street und der Globalisierung nicht trauen dürfe. Nur wenige Milizen schrieben es offen in ihre Satzungen, aber de facto befürworteten sie voll und ganz Rassismus, Nationalismus, Anti-Einwanderungspolitik, Frauenhass, Antisemitismus, Abtreibungsgegnerschaft und die Verdammung jeglicher Form von Nicht-Heterosexualität.

Milizen waren zudem, per definitionem, paramilitärische Gruppen, was ein besonderes Problem mit sich brachte; sie beriefen sich inbrünstig auf den zweiten Zusatzartikel der amerikanischen Verfassung (»Da eine wohlgeordnete Miliz für die Sicherheit eines freien Staates erforderlich ist, darf das Recht des Volkes, Waffen zu besitzen und zu tragen, nicht eingeschränkt werden«) und waren meistens bis an die Zähne bewaffnet. Zugegebenermaßen waren Milizen nicht automatisch Terrororganisationen, und manche nahmen für sich in Anspruch, ihre Waffen nur zur Jagd und zur Selbstverteidigung einzusetzen. Andere, zum Beispiel Matthew Stantons American First Families Council, waren da eindeutig anderer Ansicht.

Warum ausgerechnet New York ein so beliebtes Ziel war, hatte Rhyme nie ganz verstehen können (Washington D.C. wurde von den Milizen seltsamerweise überwiegend in Ruhe gelassen). Vielleicht lag es an der Vielfalt, die der Big Apple zu bieten hatte: Schwule, viele nicht-angloamerikanische Einwohner, Heimat der liberalen Medien, Sitz zahlreicher multinationaler Konzerne. Und eventuell galten die Rockettes oder Annie ja als kaum verhüllte Werkzeuge sozialistischer Propaganda.

Falls Rhyme die von ihm im Laufe der Jahre ermittelten Verbrecher nach ihrer Häufigkeit ordnen müsste, würden an erster Stelle wohl diejenigen mit einer antisozialen Persönlichkeitsstörung stehen (im Klartext: die Wahnsinnigen), gefolgt von den Inlandsterroristen, die weitaus zahlreicher waren als Täter aus dem Ausland oder dem organisierten Verbrechen.

So wie das Paar, mit dem er nun reden würde: Matthew und Harriet Stanton.

Rhyme befand sich im neunten Stock des Hotels der Stantons, in Begleitung zahlreicher Beamter des NYPD-Sondereinsatzkommandos. Die ESU hatte das Gebäude gesichert und keine weiteren Mitverschwörer gefunden. Rhyme und Sachs hatten auch nicht damit gerechnet. Nichts deutete auf weitere Personen in New York hin. Nachdem Rhyme und Sachs festgestellt hatten, dass die Stantons an dem Terroranschlag beteiligt waren, hatten sie gemeinsam mit Bo Haumann einen taktischen Zugriff geplant.

Der Hotelmanager hatte die neunte Etage für die Aufzüge gesperrt und sein Personal abgezogen, während die Polizei alle anderen Gäste von dort evakuierte. Dann tarnten weibliche ESU-Beamte sich als Zimmermädchen, versteckten ihre MP7-Maschinenpistolen in den Wäschekarren und warteten in der Nähe der Aufzüge, bis die Familie sich blicken ließ.

Überraschung …

Es wurde kein einziger Schuss abgefeuert.

Das Bombenräumkommando hatte das Zimmer unterdessen freigegeben – es gab keine Fallen. Und auch sonst kaum etwas. Die Terroristen waren mit wenig Gepäck gereist. Sachs nahm dort drinnen gerade eine Tatortuntersuchung vor.

Lincoln Rhyme scrollte durch einige Texte auf seinem iPad. Er überflog die Berichte, die das FBI ihm während der letzten halben Stunde aus St. Louis, Missouri geschickt hatte. Dort saß die zuständige Dienststelle; die Stantons und der AFFC waren im Süden von Illinois zu Hause. Die Gruppe wurde seit geraumer Zeit von der Bundes- und Staatspolizei beobachtet – einzelne Mitglieder waren der Überfälle auf Schwule und Minderheiten sowie weiterer Hassverbrechen verdächtigt worden, doch man hatte ihnen nie etwas beweisen können. Bislang galten sie bei den Behörden eher als zu vernachlässigende Großmäuler.

Überraschung.

Die Polizei vor Ort hatte inzwischen drei weitere AFFC-Angehörige wegen des Besitzes von Sprengstoff und unlizenzierten automatischen Waffen festgenommen. Und die Durchsuchungen dort gingen weiter.

Amelia Sachs gesellte sich nun zu Rhyme. Sie trug nicht mehr ihren Overall.

»Haben die überhaupt was zurückgelassen?« Er schaute auf den Karton, den sie trug und der lediglich ein halbes Dutzend Papier- und Plastiktüten enthielt.

»Nicht viel. Jede Menge Mineralwasser.«

Rhyme lachte auf. »Mal sehen, ob unsere Freunde geneigt sind, mit uns zu reden.« Er wies auf die Wäschekammer, in der die Stantons bis zum Eintreffen des FBI festgehalten wurden. Dieser Fall fiel in die Zuständigkeit der Bundesbehörde.

Sie begaben sich in den Raum, in dem die Gefangenen mit Hand- und Fußfesseln saßen. Die Eltern und ihr Sohn – ihr einziges Kind, wie Rhyme mittlerweile wusste – erwiderten seinen Blick verhalten, aber letztlich entschlossen. Sie wurden von drei NYPD-Beamten bewacht.

Falls die Stantons neugierig waren, wie Rhyme sie als Komplizen des Täters identifiziert hatte, ließen sie es sich jedenfalls nicht anmerken. Die Erklärung war fast schon auf peinliche Weise banal und hatte keinerlei subtiler Spurenanalyse bedurft. Der Rucksack von Täter 11-5, der neben seinem Leichnam beim Hauptwasserrohr gefunden wurde, enthielt ein Notizbuch, das Die Modifikation betitelt war und eine detaillierte Abfolge von Schritten schilderte, die auf die Vergiftung des New Yorker Trinkwassers hinausliefen. Auf einem beigefügten Zettel stand die Adresse des Hotels, die Rhyme und die anderen bereits kannten: Harriet Stanton hatte sie Lon Sellitto genannt. Demnach mussten das Ehepaar und der Täter sich kennen. Der »Überfall« im Krankenhaus war gar keiner gewesen. Der Täter hatte dort auf der kardiologischen Station vermutlich einfach nur seinen kranken Kollegen Matthew Stanton besuchen wollen.

Rückblickend hatte es Hinweise darauf gegeben, dass die Stantons in die Verbrechen verwickelt waren. Zum Beispiel die Aufschrift auf der Tüte mit den Implantaten aus der Tiefgarage des Belvedere: Nr. 3, was nahelegte, dass der Überfall auf Braden Alexander der dritte in der Reihe gewesen war. Doch falls Harriet Stanton ein echtes Opfer gewesen wäre, hätte auf der Tüte Nr. 4 stehen müssen.

Darüber hinaus hatten sie Partikel von Harriets Make-up im Präparateraum des Krankenhauses gefunden. Ja, der Täter hatte sie kurz gepackt, und es hätte zu einer Übertragung kommen können, aber die wäre minimal gewesen. Wahrscheinlicher war, dass er einige Zeit in ihrer Gesellschaft verbracht hatte. Und Rhyme hatte sich an das Hin und Her der Füßlinge an den Tatorten erinnert; die Spuren konnten darauf hindeuten, dass im Anschluss an die eigentlichen Morde ein Komplize die Scheinwerfer und Batterien dort aufgestellt hatte. Ein Anruf beim Hotel ergab dann, dass die Stantons von ihrem Sohn Joshua begleitet wurden, einem kräftigen jungen Mann, der mühelos imstande gewesen wäre, die schwere Ausrüstung zu den Schauplätzen der tödlichen Tätowierungen zu schleppen.

Doch manchmal schlägt das Schicksal einfach zu.

Ein simpler Zettel mit einer Adresse – gefunden im Besitz des Täters.

»Sie wurden über Ihre Rechte belehrt?«, fragte Sachs.

Der Beamte hinter Harriet Stanton nickte.

Matthew Stanton hob den Kopf. Sein langes Gesicht war blass und grau. »Wir erkennen keine dieser Rechte an. Die Regierung ist nicht befugt, uns irgendwas zuzugestehen.«

»Dann werden Sie bestimmt kein Problem damit haben, mit uns zu reden«, sagte Rhyme. Er hielt seine Logik für einwandfrei. »Das Einzige, was wir zu diesem Zeitpunkt benötigen, ist die Identität Ihres Kollegen. Desjenigen mit dem Gift.«

Harriets Miene hellte sich auf. »Demnach ist er entkommen.«

Rhyme und Sachs sahen sich an. »Entkommen?«, wiederholte Rhyme.

»Nein, ist er nicht«, teilte Sachs den Stantons mit. »Aber er hatte keinen Ausweis bei sich, und seine Fingerabdrücke sind nirgendwo registriert. Wir hoffen, dass Sie kooperieren werden und …«

Ihr Lächeln verschwand. »Dann haben Sie ihn verhaftet?«

»Ich dachte, Sie wüssten es. Er ist tot. Nachdem er das Loch gebohrt hatte, hat der Wasserstrahl ihn getötet, denn das Rohr stand voll unter Druck.«

Es wurde absolut still im Raum. Doch nur wenige Sekunden später fing Harriet Stanton an, haltlos zu schreien.

68

»Es ist vorbei«, sagte Pam Willoughby und fiel Seth McGuinn um den Hals.

Er stand an ihrer Haustür in Brooklyn Heights und stolperte lachend ein Stück zurück. Sie küssten sich lange. Der Himmel war endlich aufgeklart, und das grelle, zu dieser Nachmittagszeit schon rötliche Sonnenlicht fiel auf die Fassade des Gebäudes. Die Temperatur lag allerdings noch unter den Werten der letzten Tage, an denen es aus grauen Wolken beständig gehagelt hatte.

Sie betraten den Hausflur und gingen nach rechts zu Pams Erdgeschosswohnung. Sogar der kurze Blick zur Kellertreppe, wo Seth fast ums Leben gekommen wäre, konnte Pams Freude nichts anhaben.

Sie blühte regelrecht auf. Ihre Schultern waren nicht mehr verkrampft, ihr Magen nicht länger zu einem Knoten zusammengezogen. Die Tortur war vorbei. Sie konnte endlich nach Hause zurückkehren, ohne den schrecklichen Mann fürchten zu müssen, der Seth überfallen hatte. Laut Lincoln Rhyme war der Täter tot und seine Komplizen in Haft.

Pam hatte sofort registriert, dass nicht Amelia diese Neuigkeiten überbrachte.

Das war ihr ganz recht. Sie war immer noch wütend, dass Amelia versucht hatte, einen Keil zwischen Pam und ihren Seelenverwandten zu treiben, und bezweifelte, ihrer einstigen Freundin jemals völlig verzeihen zu können.

Seth zog seine Jacke aus, und sie ließen sich im Wohnzimmer auf die Couch fallen. Er strich Pam über den Kopf und zog sie an sich.

»Möchtest du etwas?«, fragte sie. »Einen Kaffee? Ich habe auch eine Flasche Champagner oder, keine Ahnung, irgendeinen Schaumwein. Die hab ich schon ein ganzes Jahr. Man kann sie vermutlich noch trinken.«

»Gern, einen Kaffee oder Tee. Irgendwas Warmes.« Doch bevor sie aufstand, hielt Seth sie am Arm fest und musterte sie eindringlich. Er war erleichtert und besorgt zugleich. »Geht es dir gut?«

»Ja, sehr. Und dir? Du bist derjenige, der beinahe von diesem Verrückten tätowiert worden wäre.«

Seth zuckte die Achseln.

Sie konnte erkennen, dass etwas ihm zu schaffen machte. Wie es sich wohl angefühlt haben musste, hilflos am Boden zu liegen und zu wissen, dass man gleich sterben würde? Und auf so grausame Weise. In den Nachrichten hieß es, der Killer habe absichtlich besonders schmerzhafte Gifte ausgewählt. Wenigstens schien Seth ihr nicht mehr die Schuld an dem Überfall zu geben. Es hatte sehr wehgetan, wie er sich zurückgezogen hatte. Wie er weggegangen war, ohne sich umzublicken … das hatte sie kaum ertragen.

Doch er hatte ihr verziehen. Das alles lag nun in der Vergangenheit.

Pam ging in die Küche, setzte Wasser auf und bereitete den Handfilter vor.

»Was ist denn eigentlich genau passiert?«, rief er. »Hast du mit Lincoln gesprochen?«

»Oh.« Sie kam in den Durchgang. Ihr Gesicht war ernst, und sie strich sich das widerspenstige Haar von den Wangen, drehte es zusammen und ließ es sich auf den Rücken fallen. »Es war schlimm. Dieser Mann, der dich überfallen hat … der war gar kein Wahnsinniger. Er wollte hier in New York das Trinkwasser vergiften.«

»Scheiße! Das war der Grund? Ich hatte irgendwas über Wasser gehört.«

»Er hat zu einer dieser Milizen gehört, wie früher auch meine Mutter.« Sie lächelte gequält. »Lincoln hat gedacht, der Killer sei von dem Knochenjäger besessen. Aber das war er gar nicht; es ging ihm um den Anschlag, den meine Mutter vor Jahren verüben wollte. Er wollte verstehen, wie Lincoln und Amelia ihre Ermittlungen durchführen würden. Oh, es hat ihm nicht gepasst, dass er sich geirrt hat. Lincoln, meine ich. Er wird ziemlich sauer, wenn ihm Fehler unterlaufen.«

Der Wasserkessel pfiff. Pam ging zurück in die Küche und goss das kochende Wasser in den Filter. Das brodelnde Geräusch hatte etwas Behagliches an sich. Sie wusste, wie Seth seinen Kaffee am liebsten mochte – mit zwei Stück Zucker und einem Schuss halbfetter Sahne. Sie trank ihren schwarz.

Pam brachte die Becher ins Wohnzimmer und setzte sich neben Seth. Ihre Knie berührten sich.

»Weißt du, bei welcher Gruppe genau er war?«, fragte Seth.

Sie versuchte sich zu erinnern. »Wie hieß das noch? American Family Council. Irgendwie so was. Klingt gar nicht wie eine Miliz.« Pam lachte. »Vielleicht haben die sich von einer PR-Firma das Image überarbeiten lassen.«

Seth lächelte. »Hast du je von denen gehört, als du und deine Mutter in Larchwood untergetaucht wart?«

»Nicht dass ich wüsste. Lincoln hat gesagt, diese Leute würden aus dem Süden von Illinois kommen. Das ist nicht allzu weit von dem Ort entfernt, an dem ich mit meiner Mutter war. Und ich weiß noch, dass meine Mutter und mein Stiefvater sich manchmal mit Leuten aus anderen Milizen getroffen haben, aber ich habe nie darauf geachtet. Ich habe die alle gehasst. So sehr gehasst.« Ihre Stimme erstarb.

»Aber dieser Tattoo-Typ, der Killer, ist jetzt tot, und die anderen wurden festgenommen.«

»Genau. Ein Ehepaar und ihr Sohn. Die Polizei weiß immer noch nicht, wer der Kerl im Tunnel war, der gestorben ist. Der Tattoo-Künstler.«

»Und du redest weiterhin nicht mit Amelia?«

»Nein«, sagte sie. »Tue ich nicht.«

»Fürs Erste.«

»Für sehr lange Zeit«, sagte Pam entschlossen.

»Sie mag mich nicht.«

»Nein! Das ist es nicht. Sie will mich bloß beschützen. Sie glaubt, ich sei ein zerbrechliches Püppchen. Ach, ich weiß auch nicht. Herrje.«

Seth stellte den Kaffee ab. »Können wir etwas Ernstes besprechen?«

»Klar, wieso nicht?«

Okay, was kam jetzt?

Er lachte. »Keine Angst. Ich möchte nur, dass wir früher aufbrechen. Sofort.«

»Ehrlich? Aber ich habe meinen Reisepass noch nicht.«

»Ich dachte mir, wir könnten vorerst in den Vereinigten Staaten bleiben.«

»Oh. Na ja, aber wir wollten doch nach Indien. Und dann nach Paris und Prag und Hongkong.«

»Das werden wir auch. Nur noch nicht jetzt.«

Sie überlegte, aber dann sah sie ihm in seine tiefen braunen Augen. »Okay, meinetwegen, Baby«, sagte sie. »Wo auch immer du bist, will ich ebenfalls sein.«

»Ich liebe dich«, sagte Seth. Er küsste sie leidenschaftlich. Sie erwiderte den Kuss und umarmte ihn.

Dann beugte Pam sich vor und trank einen Schluck Kaffee. »Hast du Hunger? Ich könnte was vertragen. Eine Pizza?«

»Klar.«

Sie stand auf und ging wieder in die Küche, öffnete das Gefrierfach, nahm eine Pizza heraus und legte sie auf die Arbeitsplatte.

Und suchte Halt an der Wand, weil ihre Eingeweide in Aufruhr waren und ihr Herz raste.

Wie, zum Teufel, kann Seth von Larchwood wissen?, dachte sie und ließ hektisch die gemeinsame Zeit Revue passieren. Nein, ich habe den Ort nie erwähnt. Ganz sicher.

Du musst Seth alles über die Jahre im Untergrund erzählen.

Nein, muss ich nicht.

Denk nach, denk nach …

»Kann ich dir helfen?«, rief er.

»Nicht nötig.« Sie machte Lärm, riss den Pizzakarton auf, klappte die Ofentür herunter.

Das darf nicht wahr sein. Er kann doch nichts mit diesen Leuten zu tun haben.

Unmöglich.

Doch Pams Instinkt, der durch Jahre des Überlebens geschärft war, setzte sich durch. Sie schlich zum Festnetztelefon und nahm den Hörer. Hielt ihn sich ans Ohr.

Drückte die erste Ziffer des Notrufs. Dann die zweite.

»Wen rufst du denn an?«

Seth stand im Durchgang zur Küche.

Pam setzte ein Lächeln auf und drehte sich bewusst langsam um. »Ach, weißt du, wir haben doch gerade über Amelia gesprochen. Mir kam nur der Gedanke, dass ich mich vielleicht lieber entschuldigen sollte. Das wäre besser, meinst du nicht auch? Ich meine, was würdest du an meiner Stelle tun?«

»Wirklich?«, fragte er, ohne zu lächeln. »Du wolltest Amelia anrufen?«

»Ja, sicher.«

»Leg den Hörer auf, Pam.«

»Ich …« Doch sein stählerner Blick ließ sie verstummen. Seine Augen hatten den gleichen Braunton wie ihre. Ihr Finger schwebte über der letzten Ziffer. Bevor sie die Taste drücken konnte, sprang Seth vor, riss ihr den Hörer aus der Hand und legte auf.

»Was machst du da?«, flüsterte sie.

Doch Seth sagte nichts. Er packte sie am Arm und zog sie zurück zur Couch.

69

Seth ging zur Wohnungstür, legte die Kette vor und kam zurück.

Er lächelte reumütig. »Ich kann nicht glauben, dass ich Larchwood erwähnt habe. Ich wusste, dass du und deine Mutter dort bei der Patriot Frontier gewesen seid. Aber du hast es mir nie erzählt. Wie dumm, dass mir ein solcher Fehler unterlaufen ist.«

»Das war einer der Punkte, über den Amelia und ich gestritten haben«, flüsterte sie. »Sie hat mich gefragt, ob ich dir von meinem Leben dort erzählt habe. Ich habe geantwortet, es spiele keine Rolle. Aber willst du die Wahrheit wissen? Ich hatte Angst, es dir zu sagen. Und nun … Du bist einer von ihnen, nicht wahr? Du arbeitest mit den Leuten zusammen, die das Wasser vergiften wollten.«

Er nahm die Fernbedienung, wahrscheinlich um die Fernsehnachrichten einzuschalten. Pam nutzte die Chance, um vom Sofa aufzuspringen und ihn mit aller Kraft wegzustoßen. Als er zurücktaumelte, lief sie zur Tür. Aber sie kam nur zwei Schritte weit, dann riss er sie um. Sie stürzte zu Boden, ihr Gesicht schlug auf das Holz. Pam schmeckte Blut; ihre Lippe war aufgeplatzt. Er packte sie am Kragen, zerrte sie grob zurück und warf sie auf die Couch.

»Mach das nie wieder.« Er beugte sich vor, tauchte seinen Finger in ihr Blut und malte ihr etwas ins Gesicht.

»Weißt du, Körpermarkierungen sind Fenster«, flüsterte er. »Fenster zu deinem Wesen und deinen Gefühlen. Manche Indianerstämme haben sich bemalt – was nichts anderes ist als eine vorübergehende Tätowierung –, um allen anderen ihre Gefühle mitzuteilen. Ein Krieger konnte das nicht durch Worte oder Mimik tun – das war nicht Teil ihrer Kultur –, aber er konnte mit einer aufgemalten Mod zum Ausdruck bringen, ob er verliebt oder traurig oder wütend war. Ich meine, sogar wenn du ein Kind verloren hattest, konntest du nicht weinen. Du konntest nicht reagieren. Aber du konntest dein Gesicht anmalen. Und alle wussten dann, wie traurig du warst. – Das eben auf deinem Gesicht? Das war das Zeichen für Glücklich bei den Lakota.«

Dann griff er in seinen Rucksack und holte daraus eine Rolle Textilklebeband und eine tragbare Tätowiermaschine hervor.

Dabei rutschte sein Ärmel hoch, und Pam sah plötzlich ein Tattoo vor sich. Es war rot. Sie konnte nicht alles erkennen, aber der freigelegte Teil waren der Kopf und Rumpfanfang eines Tausendfüßlers, dessen viel zu menschliche Augen sie anstarrten, genau wie Seth in diesem Moment: Es war ein gieriger, verächtlicher Blick.

»Du bist der Kerl, der diese Leute tätowiert hat«, hauchte Pam mit zitternder Stimme. »Du hast sie ermordet.«

Seth reagierte nicht.

»Woher kennst du dieses Ehepaar? Die Terroristen.«

»Ich bin ihr Neffe.«

Seth – nein, nicht Seth; er musste anders heißen – setzte seine Tätowierausrüstung zusammen. Pam starrte seinen Arm an, das Tattoo. Die Augen des Insekts starrten zurück.

»Ach, das?« Er zog den Ärmel ganz hoch. »Das ist keine Tätowierung. Bloß eine Zeichnung – aus abwaschbarer Tinte. Mit den Stiften, die manche Künstler benutzen, um Konturen zu zeichnen.« Er leckte seinen Finger an und verschmierte ein Stück des Bildes. »Wenn ich der Untergrundmann war – also draußen auf der Jagd –, habe ich mir das Bild vorher auf den Arm gemalt. Hat zehn Minuten gedauert. Wenn ich dein Freund Seth war, habe ich es abgewaschen. Es musste nur gut genug sein, dass die Zeugen einen Blick darauf werfen konnten. Und um deine Polizeifreunde und dich davon zu überzeugen, dass der neue Mann in deinem Leben, ich, nicht der Killer sein konnte.«

Pam weinte.

»Tut die Lippe weh? Was musstest du auch weglaufen?« Er zuckte die Achseln. »Eine aufgeplatzte Lippe ist gar nichts im Vergleich …«

»Du bist wahnsinnig.«

Seine Augen loderten auf, und er schlug ihr mit der Faust in den Bauch. Der Raum explodierte gelb, und der Schmerz ließ sie wimmern. Nur mühsam schaffte sie es, sich nicht zu übergeben.

»Gewöhn dir mir gegenüber gefälligst einen anderen Ton an. Verstanden?« Er packte ihr Haar und brachte seinen Mund bis wenige Zentimeter vor ihr Ohr. Dann brüllte er so laut, dass es in ihren Ohren gellte: »Hast … du … verstanden?«

»Okay, okay, okay! Hör bitte auf«, flehte sie. »Wer, wer bist du?«, flüsterte sie dann, wenn auch zögernd, weil sie den nächsten Hieb fürchtete. Er schien jederzeit zu einem Mord fähig zu sein, sein Blick war wie besessen.

Er stieß sie zurück. Pam fiel zu Boden. Dann zerrte er sie grob auf die Couch, fesselte ihr mit Klebeband die Hände nach hinten und rollte sie auf den Rücken.

»Ich heiße Billy Haven.« Er stellte weiter irgendwelche Gefäße bereit und setzte seine Tätowiermaschine zusammen. Dann warf er ihr einen Blick zu und registrierte ihre Verwirrung.

»Aber ich verstehe nicht«, sagte Pam. »Ich habe doch mit deiner Mutter telefoniert, und sie … Oh, ach so, das war deine Tante.«

Er nickte.

»Aber ich kenne dich doch schon seit mehr als einem Jahr.«

»Oh, unsere Planung für den Anschlag läuft auch schon mindestens so lange. Und ich persönlich habe vorgehabt, dich für immer zurück in mein Leben zu holen. Mein Lovely Girl.«

»Lovely Girl?«

»Du wurdest mir gestohlen. Nicht körperlich. Aber mental. Du wurdest von Amelia und Lincoln entführt. Von den Falschdenkern dieser Welt. Du erinnerst dich nicht an mich. Natürlich nicht. Wir haben uns vor langer Zeit kennengelernt. Wir waren jung. Du hast in Larchwood gelebt, bei der Miliz unter Leitung von Mr. und Mrs. Stone.«

An Edward und Katherine Stone erinnerte Pam sich hingegen noch sehr gut. Brillante Radikale, die aus Chicago fliehen mussten, weil sie einen gewaltsamen Regierungsumsturz propagiert hatten. Pams Mutter, Charlotte Willoughby, war in den Bann der beiden geraten, nachdem ihr Mann, Pams Vater, bei einer UN-Friedensmission sein Leben verloren hatte.

»Du warst sechs oder so und ich ein paar Jahre älter. Meine Tante und mein Onkel sind nach Missouri gekommen, um mit den Stones eine Kampagne gegen Abtreibungen zu organisieren. Einige Jahre später wollte mein Onkel die Verbindung zwischen der Larchwood-Miliz und dem American Families First Council festigen, daher haben er und Stone unsere Ehe vereinbart.«

»Was?«

»Du warst mein Lovely Girl. Du würdest zu meiner Frau heranwachsen und zur Mutter unserer Kinder.«

»Als wäre ich so eine Art Kuh, eine verdammte Gebärma…«

Seine Faust traf ihre Wange, blitzschnell wie ein Schlangenbiss, Knochen auf Knochen. Der Schmerz ließ sie scharf einatmen.

»Ich verwarne dich nicht noch einmal. Ich bin dein Mann, und du hast zu gehorchen. Verstanden?«

Sie krümmte sich und nickte.

»Du hast ja keine Ahnung, was ich alles durchmachen musste«, tobte er. »Die haben dich mir weggenommen. Die haben dir eine Gehirnwäsche verpasst. Es war wie das Ende der Welt für mich.«

Das musste vor einigen Jahren gewesen sein, als Pam, ihre Mutter und ihr Stiefvater nach New York gekommen waren. Ihre Eltern hatten einen weiteren Terroranschlag geplant, aber Lincoln und Amelia konnten ihn verhindern. Ihr Stiefvater wurde getötet, ihre Mutter verhaftet. Pam wurde gerettet und kam in der Stadt zu einer Pflegefamilie.

Sie dachte an den Tag zurück, an dem sie Seth getroffen hatte. Ja, er war ihr irgendwie zu vertraut vorgekommen, zu nett, zu vernarrt. Aber sie hatte sich trotzdem Hals über Kopf in ihn verliebt. (Ja, gut, gestand Pam sich nun ein, vielleicht hatte Amelia recht mit der Ansicht, dass Pam sich wegen ihrer Kindheit verzweifelt nach Aufmerksamkeit und Zuneigung sehnte. Und dass sie daher ignoriert hatte, was ihr hätte auffallen müssen.)

Pams Blick fiel auf die Tätowiermaschine und die Phiolen mit dem Gift. Seine Opfer waren unter großen Qualen gestorben.

Welches reizende Toxin hatte er wohl für sie ausgesucht?

Denn genau das würde als Nächstes geschehen. Er würde sie töten, weil sie – hatte Lincoln gesagt – im Prozess gegen die Stantons womöglich als Zeugin aussagen müsste. Und er würde sie töten, weil der Plan misslungen war und sein Onkel und seine Tante den Rest ihres Lebens im Gefängnis verbringen mussten. Er wollte Rache.

Und nun betrachtete er ein weiteres Mal das Zeichen, das er ihr mit ihrem eigenen Blut auf die Wange gemalt hatte.

Glücklich …

Sie dachte an den verregneten Sonntag, an dem sie beide auf dieser Couch gesessen hatten. Im Fernsehen war eine Wiederholung von Seinfeld gelaufen, und Seth hatte sie zum ersten Mal geküsst.

Und Pam hatte gedacht: Ich verliebe mich.

Eine Lüge. Alles eine Lüge. All die Monate, die er in London gewesen war, um bei einer Werbeagentur zu arbeiten, die hier eine Filiale eröffnen wollte. Bockmist. Er war bei seiner Tante und seinem Onkel gewesen, um den Anschlag zu planen. Und nach seiner vermeintlichen Rückkehr aus England hatte sie sich nie über sein seltsames Verhalten gewundert. Aufträge, die ihn rund um die Uhr beschäftigten, Anrufe, die er nie in ihrer Gegenwart annahm, Besprechungen, zu denen er urplötzlich aufbrechen musste, Kollegen, denen er sie nie vorstellte, eine Firma, in die er sie nie einlud. Wie sie miteinander nur über kurze Texte Kontakt hielten, nicht über Telefonate. Doch sie hatte keinen Verdacht geschöpft. Sie liebte ihn, und Seth würde ihr niemals wehtun.

Pam zwang sich, mit dem Weinen aufzuhören. Es fiel ihr leichter als gedacht. Wut ließ die Tränen gefrieren.

Seth … Billy füllte die Röhre mit Flüssigkeit aus einer Flasche.

Pam konnte sich nicht vorstellen, wie es sein würde, auf diese Weise zu sterben. Schmerz. Übelkeit, Feuer in ihren Eingeweiden, das bis hoch zu ihrem Unterkiefer schoss, Erbrechen, endloses Erbrechen, das keine Erleichterung brachte. Die Haut würde schmelzen, Blut aus ihrem Mund laufen, der Nase, den Augen …

Er grübelte. »Mein Cousin tut mir leid. Josh, der arme Josh. Dass man ihn erwischt hat, ist wirklich ein Jammer. Die anderen sind mir egal. Mein Onkel sollte sowieso bald sterben. Das stand schon fest. Und sobald wir zurück in Illinois gewesen wären, hätte ich auch meine Tante getötet. Und ihre Leichen hätte ich irgendeinem Obdachlosen angehängt, am besten einem illegalen Einwanderer. Doch als ich merkte, dass das Wasser nicht abgestellt wurde, war mir klar, dass Lincoln Rhyme den Plan durchschaut hatte und ich die anderen aufgeben musste. Ich habe am Tatort einen Zettel mit der Adresse des Hotels hinterlassen. So hat Lincoln sie gefunden.«

Er arbeitete sorgfältig, befüllte die Röhre mit der Akribie eines Chirurgen, was er ja in gewisser Weise auch war, dachte Pam. Die batteriebetriebene Tätowiermaschine war makellos sauber. Nachdem er mit den Vorbereitungen fertig war, lehnte er sich zurück und schob ihr das Unterhemd bis zu den Brüsten hoch. Dann musterte er ihren Körper, vor allem aber, so schien es, ihre Haut. Sie zuckte zusammen, als er über die Stelle unterhalb des Nabels strich. Als würden sie da nicht seine Finger berühren, sondern die roten Beine des Tausendfüßlers.

Doch die Berührung hatte nichts Sexuelles an sich. Er war nur von ihrem Fleisch fasziniert.

»Wer war das?«, fragte sie. »Den du da bei dem Wasserrohr getötet hast?«

»He, Moment mal!«, sagte Billy.

Pam zuckte zusammen. Würde er sie wieder schlagen?

»Ich habe ihn nicht getötet. Dein Freund war das. Lincoln Rhyme. Er ist derjenige, der behaupten ließ, man werde die Wasserversorgung abschalten. Aber ich war misstrauisch. Also habe ich mich abgesichert. Vor ein paar Tagen hatte ich unter der Erde einen Obdachlosen kennengelernt. Nathan. Einen der Maulwurfmenschen. Hast du je von denen gehört? Ich dachte mir gleich, dass er mir eventuell noch nützlich sein könnte. Ich habe ihm einen Overall geschenkt und ihm auf den linken Arm schnell mal einen Tausendfüßler tätowiert, der so aussah wie meiner. Ich wusste, wo er sich herumtrieb – in der Nähe des Belvedere –, und daher bin ich zu ihm gegangen, bevor ich das Rohr anbohren wollte.

Ich habe ihm tausend Dollar geboten, falls er mir helfen würde, ein Loch zu bohren, um das Wasser zu testen. Er war einverstanden. Aber« – Billy schüttelte den Kopf – »ich hatte recht. Die Stadt hatte nur geblufft, und das Rohr stand voll unter Druck. Sobald Nathan es angebohrt hatte, hat der Wasserstrahl ihn in zwei Teile geschnitten.« Er erschauderte. »Von seinem Kopf und der Brust war nichts mehr übrig. Das war ganz schön erschreckend.«

Wenigstens besaß er einen Funken Mitgefühl.

»Zu wissen, dass das ich hätte sein können.«

Vielleicht auch nicht.

»Ich wusste, ich musste fliehen. Die Polizei wird bald herausfinden, dass das nicht ich war, aber ich habe mir etwas Zeit erkauft. Okay, jetzt wird’s blutig …« Dann sagte er noch etwas. Pam konnte es nicht genau hören. Es klang wie »Oleander«.

Er stand auf, begutachtete sie. Dann bückte er sich und öffnete den Knopf ihrer Jeans. Danach den Reißverschluss.

Nein, nein, das würde sie nicht zulassen. Sie würde ihm mit den Zähnen seine kostbare Haut abreißen, sobald sie ihn zu fassen bekam. Niemals.

Mit einer schnellen Bewegung zog er ihr die Hose bis zu den Knöcheln herunter.

Sie wappnete sich, war bereit zum Angriff.

Doch er fasste ihr nicht zwischen die Beine. Er strich über das glatte Fleisch ihrer Oberschenkel. Offenbar war er nur daran interessiert, an ihrem Körper eine geeignete Stelle für seine tödliche Botschaft zu finden.

»Schön, schön …«

Pam erinnerte sich daran, wie Amelia über den Code gesprochen hatte, den der Killer seinen Opfern eintätowierte. Welche Nachricht würde er wohl auf ihrem Leichnam hinterlassen?

Er nahm die Maschine und schaltete sie ein.

Bzzzz.

Er hielt sie ihr an die Haut. Es kitzelte.

Aber dann kamen die Schmerzen.

70

Es war nun klar, welche Absicht der American Families First Council mit seinem Anschlag verfolgt hatte.

Unter den Dokumenten in den Taschen des toten Täters hatte Sachs nicht nur den Namen des Hotels der Stantons gefunden, sondern auch einen weitschweifigen Brief.

Er erinnerte Rhyme an das Manifest des Unabombers – eine Hetzschrift gegen die moderne Gesellschaft. Der Unterschied war jedoch, dass die Tirade des hiesigen Täters nicht die rassistischen und fundamentalistischen Ansichten des AFFC widerspiegelte, sondern sogar das genaue Gegenteil. Das Dokument, das die Polizei nach der Massenvergiftung hätte finden sollen, war vermeintlich vom Feind verfasst – einer namenlosen Koalition aus Schwarzen und Latino-Aktivisten in Zusammenarbeit mit islamistischen Moslems, die sich alle gemeinsam zu dem Giftanschlag auf New York City bekannten, der als Abrechnung mit den weißen kapitalistischen Unterdrückern zu verstehen sei. Die Deklaration rief zum Aufstand gegen alle Weißen auf und verkündete, der Giftanschlag sei nur der Anfang gewesen.

Dieses gefälschte Bekennerschreiben war eine clevere Idee, erkannte Rhyme. Der AFFC wäre damit nicht nur aus dem Fokus der Ermittlungen gerückt, sondern hätte zudem massiv Stimmung gegen seine Kontrahenten gemacht. Und auch im modernen Sodom New York City wäre unermesslicher Schaden angerichtet worden.

Rhyme vermutete, dass noch weitere Faktoren im Spiel waren. »Vielleicht ein Machtkampf innerhalb der Miliz-Bewegung? Falls sich herumspräche, dass der AFFC hinter allem steckt, würden deren Aktien durch die Decke gehen.«

Jemand rief aus dem Gebäude der Bundesbehörden in Manhattan an.

»Die Stantons halten leider dicht, Lincoln«, sagte Fred Dellray, der FBI-Agent, der auf Bundesseite die Ermittlungen in diesem Anschlag leitete. Das Ehepaar und ihr Sohn befanden sich mittlerweile in der Obhut des FBI, waren aber anscheinend noch genauso unkooperativ wie zuvor.

»Tja, dann nehmen Sie sie ordentlich in die Mangel, Fred. Ich will unbedingt wissen, wer unser Täter war. Seine Fingerabdrücke sind nicht registriert, und bei CODIS gab es auch keinen Treffer.«

»Ich habe die Fotos von Ihrem Freund im Tunnel gesehen, nach seinem Zusammenstoß mit dem H zwei Oh. Mann, Mann, das war so ein richtiger Breaking-Bad-Moment, nicht wahr? Mit welcher Geschwindigkeit ist das Wasser schätzungsweise ausgetreten?«

Das Gespräch lief über den Lautsprecher. »Das weiß keiner, Fred«, rief Sachs von einem nahen Untersuchungstisch aus. »Aber nachdem es ihn zerteilt hat, hat es auch noch eine Betonwand und auf der anderen Seite eine Dampfleitung durchstoßen. Ich musste aufpassen, nicht verbrüht zu werden.«

»Haben Sie im Tunnel irgendwas Nützliches gefunden?«

»Ich hab ein paar Dinge mitgebracht, aber nicht viel. Das meiste davon war Toast. Na ja, eher Hafergrütze als Toast, bei all dem Dampf und Wasser.«

Sie berichtete von dem Brief, der Rassenunruhen auslösen sollte.

Der Agent seufzte. »Gerade wenn man glaubt, die Welt ändert sich …«

»Wir gehen noch den Rest der Spuren durch und melden uns dann, Fred.«

»Herzlichen Dank.«

Sie beendeten das Gespräch, und Sachs ging erneut Mel Cooper dabei zur Hand, die Partikel zu analysieren und die Fingerabdrücke aus der Hotelsuite der Stantons zu überprüfen. Bei Letzteren war jedoch nur eine einzige Person aktenkundig, und die kannten sie bereits: Joshua Stanton war in Clayton County für den Angriff auf einen Schwulen verurteilt worden. Ein Hassverbrechen.

Rhyme schaute zu den Tatortfotos. Der grauenhafte Anblick ließ ihn kalt. Er betrachtete ein weiteres Mal die leuchtende Tätowierung auf dem linken Arm, den Tausendfüßler mit den schaurigen menschlichen Augen. Es handelte sich, genau wie Sachs gesagt hatte, um eine sehr gute Arbeit. Hatte der Mann sich selbst tätowiert? Oder hatte das ein Freund übernommen? Nein, vermutlich der Täter selbst, glaubte Rhyme. Eine Sache des Stolzes.

Sachs erhielt einen Anruf.

»O nein, nein«, flüsterte sie und zog damit die Blicke aller Anwesenden auf sich. Ihre Miene spiegelte Entsetzen wider.

Was ist denn jetzt los? Rhyme runzelte die Stirn.

Sie trennte die Verbindung. Sah die anderen an.

»Lons Zustand hat sich verschlechtert. Er hatte einen Herzstillstand. Die Ärzte konnten ihn wiederbeleben, aber es sieht nicht gut aus. Ich sollte bei Rachel sein.«

»Fahr hin, Sachs. Wir kommen hier schon klar.« Rhyme zögerte. »Willst du vielleicht bei Pam anrufen und sie fragen, ob sie mitkommen möchte? Sie hat Lon immer gern gehabt.«

Sachs nahm ihre Jacke vom Haken und überlegte. »Nein«, sagte sie schließlich. »Offen gesagt, ich glaube, mit noch mehr Zurückweisung könnte ich jetzt nicht umgehen.«

71

Wie es aussah, wollte Billy sie doch nicht töten.

Jedenfalls noch nicht.

Er hatte seine Tätowiermaschine mit Tinte befüllt, nicht mit Gift.

»Halt still«, befahl er. Er kniete vor der Couch, auf der sie lag.

»Meine Hände hinter dem Rücken tun weh«, sagte Pam. »Bitte mach das Klebeband ab. Bitte.«

»Nein.«

»Fessel sie mir doch vor den Körper.«

»Nein. Und jetzt halt endlich still.« Er sah sie wütend an, und sie hörte auf, sich zu winden.

»Scheiße, was machst …?«

Die nächste heftige Ohrfeige. »Wir müssen auf unser Image achten. Verstehst du mich? Du wirst niemals wieder derb fluchen und nie mehr in diesem Tonfall mit mir sprechen!« Er packte sie bei den Haaren und schüttelte ihren Kopf, wie ein Fuchs die Beute in seinem Maul schütteln würde. »Von nun an ist deine Rolle die meiner Frau. Unsere Leute werden dich an meiner Seite sehen. Das loyale Eheweib.«

Er widmete sich wieder der Tätowierung.

Pam dachte daran zu schreien, aber sie wusste, dass er sie dafür verprügeln würde. Außerdem war niemand im Haus. Eine der Wohnungen stand leer, und die anderen Mieter waren auf einer Kreuzfahrt.

»Wir müssen für eine Weile tief abtauchen«, sagte er geistesabwesend. »Meine Tante und mein Onkel werden mich nicht verraten. Aber mein Cousin Joshua? Es ist nur eine Frage der Zeit, bis sie ihn dazu verleiten, alles zu erzählen, was er weiß. Das schließt mich mit ein. Wir können also nicht zurück ins südliche Illinois. Dein Freund Lincoln lässt bestimmt schon die gesamte Führung des AFFC vom FBI verhaften. Und die Truppe in Larchwood wird er auch wieder in Verdacht haben, also scheidet Missouri ebenfalls aus. Wir müssen woandershin. Vielleicht zur Gesellschaft der Patrioten im ländlichen New York. Die sind bislang nicht groß aufgefallen.« Er sah sie an. »Oder nach Texas. Da unten gibt es Leute, die wissen, dass meine Eltern als Märtyrer für die Sache der Freiheit gestorben sind. Wir könnten bei denen leben.«

»Aber Seth …«

»Wir werden uns für einige Jahre bedeckt halten. Nenn mich noch einmal ›Seth‹, und du wirst es bereuen. Ich kann mit dem Tätowieren unseren Lebensunterhalt verdienen. Du kannst in der Sonntagsschule unterrichten. Nach und nach treten wir dann wieder in Erscheinung. Unter neuen Namen. Der AFFC ist Geschichte, aber das ist womöglich gar nicht so schlecht – wir ziehen weiter. Gründen eine neue Bewegung. Und stellen uns dabei geschickter an. Wir machen es diesmal richtig. Wir bringen unsere Frauen in Schulen unter – ich meine nicht bloß kirchliche Schulen, sondern öffentliche und private. Damit wir die Kinder früh erwischen. Und sie rechtzeitig formen. Wir Männer werden für Ämter kandidieren, anfangs auf niedriger Ebene, in Städten und Bezirken. Wir fangen lokal an und steigen dann die Leiter empor. Oh, das wird eine völlig neue Welt. Du kannst es dir jetzt noch nicht vorstellen, aber du wirst stolz sein, daran mitzuwirken.«

Er nahm die Maschine von ihrem Bein, musterte die Arbeit und machte dann weiter.

»Mein Onkel war in vielerlei Hinsicht rückständig. Aber eines an ihm war genial. Er hat das Gesetz der Haut formuliert. Und er hat im ganzen Land Vorträge darüber gehalten – bei anderen Milizen, bei Erweckungsversammlungen, in Kirchen, in Jagdlagern.« Billys Augen leuchteten. »Das Gesetz der Haut … Es ist brillant. Denk mal drüber nach: Die Haut gibt Auskunft über unser körperliches Befinden, richtig? Sie ist gerötet oder blass. Glänzend oder matt. Eingefallen oder angeschwollen. Picklig oder rein … Und genauso zeugt sie von unserer geistigen Entwicklung, der intellektuellen. Und der emotionalen. Weiß steht für gut und klug und edel. Schwarz und braun und gelb stehen für subversiv und gefährlich.«

»Das kann nicht dein Ernst sein!«

Er ballte eine Faust. Pam zuckte zusammen und verstummte.

»Willst du einen Beweis? Neulich war ich in der Bronx unterwegs, und da hat mich so ein Typ angesprochen. Ein junger Mann, keine Ahnung. Ungefähr in deinem Alter. Schwarz. Er hatte Keloide im Gesicht – Narben, ähnlich wie Tattoos. Die waren wunderschön. Ein echter Künstler hatte sie angefertigt.« Sein Blick wich ein kleines Stück zur Seite ab. »Und weißt du, warum er mich angesprochen hat? Um mir Drogen zu verkaufen. Das ist die Wahrheit über solche Leute. Das Gesetz der Haut. Du kannst seine Wahrheit nicht verleugnen.«

Pam lachte humorlos auf. »Ein schwarzer Junge hat in der Bronx versucht, dir Drogen zu verkaufen? Weißt du was? Fahr mal nach West Virginia, und dort wird ein weißer Junge versuchen, dir Drogen zu verkaufen.«

Billy hörte ihr gar nicht zu. »Es gibt eine Streitfrage in Bezug auf Hitler: ob er Juden, Zigeuner und Schwule wirklich gehasst hat und durch ihre Vernichtung die Welt besser machen wollte oder ob es ihm eigentlich egal war, er aber dachte, dass die deutsche Bevölkerung sie hasste, und er diesen Hass und die Angst dann genutzt hat, um an die Macht zu kommen.«

»Du wählst dir Hitler als Vorbild?«

»Da gibt es Schlimmere.«

»Und? Wie sieht es bei dir aus, Billy? Glaubst du an das Gesetz der Haut, oder nutzt du es bloß zum Machterhalt, für dich selbst, dein Ego?«

»Ist das nicht klar?« Er schnaubte verächtlich. »Du stellst dich dümmer, als du bist, Pam.«

Sie sagte nichts, und er tupfte ihr die Schmerztränen von den Wangen. Und er hatte recht, sie kannte die Antwort. Da kam ihr urplötzlich noch ein anderer Gedanke und traf sie wie einer seiner Hiebe. Es ging um die Internetseite, die sie und Seth betreut hatten. »Und unser Blog?«, flüsterte sie. »Dort geht es um das genaue Gegenteil von allem, was du sagst. Zu … zu welchem Zweck hast du die Seite eingerichtet?«

»Na, was meinst du wohl? Jeder, der sich dort zustimmend äußert, ob zu Abtreibungen, Lebensmittelgutscheinen oder einer Einwanderungsreform, wandert auf unsere Liste. Ihr jüngster Tag wird kommen.«

Bisher hatten ungefähr fünfzehntausend Menschen Kommentare auf der Seite hinterlassen. Was würde mit ihnen geschehen? Würden Billys Anhänger sie aufspüren und ermorden? Brandbomben in ihre Häuser oder Wohnungen werfen?

Billy legte die Tätowiermaschine hin, schmierte Vaseline über die Tattoos auf Pams Oberschenkeln und wischte sie dann sauber.

Er lächelte. »Sieh mal«, sagte er. »Wie gefällt es dir?«

Sie las die – von ihr aus – auf dem Kopf stehenden beiden Wörter auf den Vorderseiten ihrer Oberschenkel.

PAM

WIL

Was, zum Teufel, machte er da? Was sollte das bedeuten?

Da zog er seine eigene Jeans herunter. Auf seinen Oberschenkeln waren vergleichbare Tätowierungen, in derselben Schriftart.

ELA

LIAM

Und wenn man sie zusammen las, ergab sich:

PAM ELA

WIL LIAM

»Wir nennen das ein Splitting. Liebespaare lassen sich ihre Namen jeweils teilweise auf die Körper tätowieren. Nur gemeinsam ergibt sich das vollständige Bild. Das sind wir beide, siehst du? Wenn wir getrennt sind, fehlt uns etwas. Nur zusammen sind wir ein Ganzes.« Eine Art Lächeln legte sich auf sein fahles Gesicht.

»Liebespaare?«, flüsterte sie. Die Tätowierungen auf seinen Beinen waren schon viele Jahre alt.

Er betrachtete ihre verwirrte Miene. Dann zog er seine Hose hoch und schloss Knopf und Reißverschluss. Danach das Gleiche bei Pam.

»Ich wusste, dass ich dich eines Tages zurückbekommen würde.« Billy wies auf die Tattoos. »›Pamela‹, ›William‹. Das hat doch was, findest du nicht? Wenn wir beieinander liegen, um unsere Kinder zu zeugen, werden unsere Namen ein Ganzes ergeben.«

Ihre angewiderte Miene entging ihm nicht. »Was soll denn dieses Gesicht?« Als spräche er zu einer Tochter, die sich über einen missratenen Schultag aufregte.

»Ich habe dich geliebt!«, rief sie.

»Nein, du hast jemanden geliebt, der ein Teil der Krebserkrankung dieses Landes gewesen ist.« Sein Blick wurde sanft. »Und was ist mit mir, Pam?«, flüsterte er. »Die Frau, die ich mein ganzes Leben lang geliebt habe, erweist sich als der Feind? Die haben mir deine Zuneigung und dein Herz gestohlen.«

»Niemand hat mich geändert. Ich habe zu keinem Zeitpunkt die Ansichten meiner Mutter geteilt. Oder deine.«

Er strich ihr lächelnd über das Haar. »Die haben dich einer Gehirnwäsche unterzogen«, murmelte er. »Ich verstehe das. Ich bringe dich wieder in Ordnung, mein Schatz. Ich hole dich zurück in den Schoß der Familie. Und nun packen wir unsere Sachen.«

»Also gut, meinetwegen.«

Er zog sie auf die Beine.

Sie wandte sich ihm zu und sah ihm in die Augen. »Weißt du, Billy?«, sagte sie mit sanfter Stimme.

»Ja?« Ihr Lächeln schien ihn zu freuen.

»Du hättest meine Taschen durchsuchen sollen.«

Pam schwang ihre rechte Hand mit aller Kraft auf sein Gesicht zu. Dabei hielt sie das Teppichmesser, mit dem sie das Klebeband durchtrennt hatte, fest umklammert – dasselbe Teppichmesser, das sie seit der schrecklichen Zeit in Larchwood stets in ihrer Gesäßtasche bei sich trug.

Die Klinge traf Billys Wange und Mund. Nicht mit dem Spritzgeräusch, das man aus Kinofilmen kennt. Der Schnitt durch das Fleisch war ganz leise.

Während er aufheulte, die Hände vor das Gesicht schlug und sich wegdrehte, sprang Pam über den Couchtisch und lief zur Wohnungstür. »Na, wie gefällt dir diese Mod, du Arschloch?«, rief sie.

72

Pams Hände waren rutschig von Billys Blut, aber sie bekam die Tür auf und stolperte in den Hausflur.

Sie würde raus auf die Straße rennen und sich die Lunge aus dem Hals brüllen. Hier im Gebäude mochte niemand sein, der ihre Hilferufe hören konnte. Aber es gab jede Menge Nachbarn.

Noch drei Meter, anderthalb Meter …

Ja! Sie würde es …

Doch dann packten Finger ihre Fußgelenke, und sie stürzte mit einem Schrei zu Boden. Ihr Kopf schlug auf das Hartholz.

Das Teppichmesser flog davon. Pam wand sich auf den Rücken und trat wütend in Richtung von Billys Leistengegend.

Sein Gesicht war zerfetzt – was sie gleichermaßen befriedigte und schockierte. Der Schnitt fing unterhalb des Auges an und reichte bis zur Mitte der Wange. Sie hatte gehofft, ihn zu blenden, aber anscheinend konnte er noch gut sehen. Allerdings strömte Blut über seine Wange und warf Blasen auf seinen Lippen, und sie wusste, dass die Klinge glatt bis in den Mund vorgedrungen war. Pam konnte nicht verstehen, was er sagte. Es mussten Drohungen sein. Beschimpfungen.

Blut war auf ihrer Brust, ihrem Arm, ihrer Hand. Nun spritzte es auch in ihr Gesicht.

Seine entsetzte Miene zeugte von den Schmerzen, die er erlitt.

Gut!

Sie hörte auf, gegen ihn anzukämpfen. Er war geschwächt, aber immer noch viel stärker als sie. Du musst fliehen, sagte sie sich. Sieh zu, dass du irgendwie nach draußen kommst!

Verzweifelt zog sie sich in Richtung Haustür und schaffte es ungefähr dreißig Zentimeter weit.

Dann packte er sie und warf sie wieder auf den Rücken. Ein Schlag auf ihren Solarplexus trieb ihr die Luft aus der Lunge, und sie krümmte sich automatisch zusammen. Dank des glitschigen Blutes riss sie sich dadurch von ihm los. Sie quälte sich auf die Knie. Doch er war nun außer sich vor Wut. Billy stemmte einen Fuß gegen die Wand des Hausflurs und katapultierte sich auf Pam. Seine sehnigen Hände bekamen ihre Kehle zu fassen. Sie lag wieder auf dem Rücken und rang nach Atem.

Ihr Knie zuckte hoch und traf seinen Unterleib. Er keuchte auf, atmete tief ein und fing an, Blut zu husten. Dann setzte er sich auf sie. Seine Finger lösten sich von ihrem Hals, aber nur, um auszuholen und auf ihr Gesicht einzuprügeln. Dabei stieß er einen Wortschwall aus, den sie nicht verstand, der sie jedoch weiter mit seinem Blut bespritzte.

Sie versucht erneut zu treten oder nach ihm zu schlagen, aber sie konnte dabei kaum Wucht entwickeln.

Und die ganze Zeit schnappte sie nach Luft, um endlich wieder die Kraft zu haben, um Hilfe zu rufen.

Doch es gelang ihr nicht. Sie bekam keinen Ton heraus.

Die klaffende Wunde in seinem Gesicht war grässlich, aber das Blut floss bereits langsamer und gerann rund um die Verletzung zu einer dunkel gekräuselten Schicht wie kastanienbraunes Eis. Nun hörte sie: »Wie konntest du das nur tun?« Dann wurde seine Stimme wieder unverständlich, und statt der Worte kamen nur noch mehr Blutspritzer aus seinem Mund. »Was für eine Närrin du bist, Pam! Du kannst nicht mehr gerettet werden. Ich hätte es wissen müssen.«

Er beugte sich vor, legte beide Hände um ihren Hals und drückte zu.

Pams Kopf schmerzte immer mehr, und es wurde schlimmer und schlimmer, je verzweifelter sie nach Luft rang. Das abgeklemmte Blut pulsierte in ihrer Schläfe und im Gesicht.

Im Hausflur wurde es dunkel.

Es ist in Ordnung, sagte sie sich. Besser so als zurück zu der Miliz. Und leben zu müssen, wie Billy es vorschreiben würde. Als »sein Weib«.

Sie dachte kurz an ihre Mutter, Charlotte, wie sie mit der ungefähr vierjährigen Pam sprach.

»Wir fahren nach New York, um etwas sehr Wichtiges zu tun, mein Schatz. Es wird wie ein Spiel sein. Ich werde dort Carol heißen. Falls du hörst, wie jemand mich Carol nennt, und du sagst: ›Das ist nicht ihr Name‹, prügle ich dich windelweich. Verstehst du mich, mein Schatz? Ich werde die Gerte nehmen. Erst kommt die Gerte, dann der Schrank.«

»Ja, Mommy. Ich werde brav sein, Mommy.«

Dann wusste Pam, dass sie starb, denn um sie herum war es plötzlich hell, gleißend hell, rötlich hell, blendend hell. Und sie hätte beinahe gelacht und dachte: He, vielleicht hab ich mich ja geirrt, was Gott angeht, und sehe gerade das Strahlen des Himmels vor mir.

Oder der Hölle oder was auch immer.

Dann fühlte sie sich schwerelos, ganz leicht, und ihre Seele begann sich zu erheben.

Aber nein, nein, nein … Das kam bloß daher, dass Billy von ihr aufstand, das Teppichmesser griff und ausholte.

Er würde ihr die Kehle durchschneiden.

Seine Lippen bewegten sich. Sie konnte nichts hören.

Doch sie hörte deutlich die zwei, dann drei gewaltigen Explosionen an der Tür des Mietshauses. Und sie sah, dass die Sonne der Ursprung des Lichts war, denn der Hauseingang zeigte nach Westen. Und sie sah zwei Silhouetten, Männer mit Waffen. Dann schaute sie zu Billy und sah ihn zurücktorkeln, stolpern, sich die Brust halten. Sein verzerrter Mund öffnete sich weit.

Er sah hinunter zu ihr, ließ das Teppichmesser fallen, rutschte unbeholfen an der Wand in eine sitzende Position und kippte dann zur Seite. Er blinzelte, überrascht, wie es schien. Er flüsterte etwas. Seine Hände zuckten.

Dann stießen die Beamten in den Hausflur vor, packten Pam bei den Armen, hoben sie auf die Füße und wollten sie nach draußen ziehen. Pam überraschte sie jedoch offenbar mit ihrer Stärke und riss sich von ihnen los. »Nein«, flüsterte sie. Sie drehte sich um und sah Billy unverwandt in die Augen, bis sein Blick brach und die Pupillen glasig wurden. Pam atmete tief durch, wartete noch einen Moment, machte dann kehrt und ging nach draußen, während die Polizisten zu Billy vorrückten, immer noch mit schussbereiten Pistolen – was, vermutete Pam, wohl so vorgeschrieben war, denn es war klar, eindeutig klar, dass der Täter keine Gefahr mehr darstellte.

73

Die Rettungssanitäter hatten Pam Willoughby untersucht und versorgt. Sie stieg aus dem Krankenwagen in den strahlenden Sonnenschein und die Eiseskälte vor ihrem Haus.

Ein Stück entfernt saß Lincoln Rhyme in seinem robusten Merits-Rollstuhl am Bordstein. Er sah, dass Amelia Sachs einen Schritt auf das Mädchen zu machte und leicht die Hände hob – um Pam zu umarmen –, dann aber innehielt. Sie wich zurück und ließ die Hände wieder sinken. Pam sagte nichts, nickte ihr nur grüßend zu.

»Wie geht es dir?«, fragte Rhyme.

»Es geht«, sagte die junge Frau mit dem ernsten Gesicht und sah für Rhyme nun überhaupt nicht mehr wie ein Mädchen aus. Er hatte gehört, wie energisch sie sich gegen den Täter gewehrt hatte, und war stolz auf sie.

Aus irgendeinem Grund rieb Pam sich immer wieder über die Vorderseite ihrer Oberschenkel. Es erinnerte Rhyme an die zwanghafte Art, auf die Amelia Sachs sich manchmal anfasste oder kratzte. Pam bemerkte seinen Blick und hörte auf. »Er hat mich tätowiert, nicht mit Gift, sondern richtig. Er hatte auf seinen Beinen die jeweils zweite Hälfte unserer Namen und hat mir die beiden anderen Hälften verpasst.«

Splitter hatte TT Gordon diese Leute genannt, wusste Rhyme noch. Liebespaare, die ein Motiv unter sich aufteilen.

»Ich …« Sie schluckte vernehmlich. »Ich komme mir ziemlich gruselig vor.«

»Ich kenne jemanden, der uns bei der Entfernung helfen kann. Ich habe seine Nummer.«

TT Gordon würde mit Sicherheit wissen, wie man Tätowierungen wieder loswurde.

Pam nickte und rieb schon wieder ihre Beine. »Er hat mir all dieses schreckliche Zeug erzählt. Es hat geklungen, als wolle er eine Art neuer Hitler werden. Er wollte seine Tante und seinen Onkel töten und eine eigene Milizen-Bewegung ins Leben rufen. Weißt du, meine Mutter war nicht allzu schlau. Sie hat ständig wirres Zeug geschwafelt, und man konnte sie nicht ernst nehmen. Billy war aus einer anderen Liga. Er ist aufs College gegangen. Er wollte Schulen gründen und Kinder indoktrinieren. Er hat über das Gesetz der Haut geredet, war regelrecht besessen davon. Das war der reinste Rassismus.«

»Gesetz der Haut«, wiederholte Rhyme. Das passte zu dem Manifest, das sie am Ort des Terroranschlags zurücklassen wollten. Er dachte daran, was Terry Dobyns gesagt hatte.

Wenn ihr herausfinden könnt, warum ausgerechnet Haut ihn so fasziniert, ist das der Schlüssel zum Verständnis des Falls …

»Und er war all die Jahre von mir besessen«, fuhr Pam fort und erzählte von der geplanten Zwangsehe und dass Billy vor einem Jahr hergekommen sei, um den Anschlag auf die Stadt zu planen – und um sie zu verführen. Pam erschauderte.

»Möchtest du in den Van einsteigen?«, fragte Rhyme und nickte in Richtung des behindertengerechten Fahrzeugs, mit dem Thom ihn hergefahren hatte. Ihre Wohnung war für die Spurensicherung gesperrt, und Pam war eindeutig kalt; ihre Nase und Augen waren rot, die Fingerspitzen ebenfalls.

»Nein«, sagte sie schnell. Sie schien den Sonnenschein vorzuziehen, trotz der eisigen Luft. »Habt ihr alle erwischt?«

»Jedenfalls alle, die hier in New York gewesen sind, so scheint es«, sagte Rhyme. »Matthew und Harriet Stanton und ihren Sohn Joshua.«

Die Beamten hatten bei dem toten Täter einen echten Ausweis gefunden. William Haven, fünfundzwanzig. Ein Tattoo-Künstler, wohnhaft in South Lakes, Illinois.

»Wir lassen gerade ihre gesamten Unterlagen durchsuchen, Notizen, Telefone, Computer. In Illinois wurden ein paar der Mitverschwörer verhaftet, aber es dürfte noch weitere geben. Die Bomben an den Tatorten waren nicht scharf geschaltet, aber sie waren echt: Schießpulver, Zünder und als Auslöser Mobiltelefone. Die wurden von jemandem gebaut, der wusste, was er tat.«

»Falls es bei denen so lief wie bei der Untergrundgruppe meiner Mutter, der Patriot Frontier, waren Dutzende von Leuten darin verwickelt. Die haben sich immer spätabends getroffen, in den Küchen gehockt, Kaffee getrunken und ihre widerlichen kleinen Pläne geschmiedet …« Sie verstummte. »Lincoln?«, fragte sie dann.

Er hob eine Augenbraue.

»Woher hast du es gewusst? Dass Seth es war, meine ich. Und dass du die Polizei ausgerechnet hierhin schicken musstest.«

»Ich habe es nicht gewusst. Aber ich habe Verdacht geschöpft, weil mir eine Frage in den Sinn gekommen ist: Wie konnte der Täter von TT Gordon wissen?«

»Wer ist das?«

»Der Tattoo-Künstler, den du und Seth in meinem Labor getroffen habt.«

»Oh, der Kerl mit dem verrückten Bart und den Piercings.«

»Genau. Billy ist zu seinem Laden gegangen und hat einen seiner Mitarbeiter ermordet. Ich glaube, er hatte es eigentlich auf TT abgesehen, aber der war nicht da. Zwar hätte unser Täter auch irgendwie anders von TT erfahren können, aber das war die einfachste Erklärung – dass er ihn bei mir im Haus gesehen hat. Wie wir inzwischen wussten, handelte es sich bei der Gruppe um einheimische Terroristen. Darüber hinaus gab es eine lose Verbindung zu dir und deiner Mutter – über den Fall des Knochenjägers. Ich habe mich gefragt, ob es da nicht ein zu großer Zufall war, dass Seth in deinem Leben aufgetaucht ist. Andererseits hatte der Täter dieses Tausendfüßler-Tattoo. Seth hingegen schien überhaupt keine Tätowierungen zu haben; ich hatte ihn in einem kurzärmeligen T-Shirt gesehen. Wie war das zu bewerten? Und dann ist mir die wasserlösliche rote Tinte auf einer Plastiktüte des Täters eingefallen. TT hatte uns geschildert, dass manche Tätowierer die Konturen eines Motivs zunächst mit wasserlöslichen Stiften auf die Haut zeichnen. Vielleicht hatte der Täter bei sich selbst etwas Ähnliches gemacht – ein vorübergehendes Tattoo, um uns in die Irre zu führen.«

Pam nickte. »Genau so war es. Er hat mir erzählt, dass er sich das Bild aufgemalt hat, damit die Leute ihn für jemand anders halten würden. Für die Rolle des Seth hat er es dann wieder abgewaschen. Und er hat einen Obdachlosen mit dem Tausendfüßler tätowiert und ihm Geld geboten, damit er das Loch bohrt. Das ist der Mann, der im Tunnel ums Leben gekommen ist. Billy sagte, er habe dir nicht getraut, als es um das Abschalten des Wassers ging. Er wollte auf Nummer sicher gehen.«

»Ah, also das ist der Tote«, stellte Rhyme fest. »Der Täter ist außerdem bei mir eingebrochen und hat versucht, mich zu vergiften. Wir haben ihn für einen erstklassigen Schlossknacker gehalten, weil er keine Werkzeugspuren hinterlassen hat. Doch er könnte …«

»… den Schlüssel zu deinem Haus von meinem Schlüsselring genommen haben«, sagte Pam und verzog das Gesicht. »Um eine Kopie anfertigen zu lassen.«

»Das habe ich ebenfalls vermutet, ja. Aber war er wirklich der Täter? Ich konnte es natürlich nicht mit Gewissheit sagen, aber ich wollte kein Risiko eingehen. Daher habe ich in der Funkzentrale angerufen und eine Streife herschicken lassen.«

»Und den Überfall auf sich selbst hat er nur vorgetäuscht«, sagte Sachs. »Er hat sich ein wenig Propofol injiziert und mit Handschellen gefesselt. Die Phiole mit dem Gift und die Spritze hatte er vorher auf dem Kellerboden platziert, und dann hat er sich danebengelegt und bis zum Eintreffen der Polizei ein Nickerchen gemacht.«

»Warum?«, fragte Pam.

»Um den Verdacht von sich abzulenken«, erklärte Sachs. »Was wäre besser dafür geeignet, als selbst zum Opfer zu werden?«

»Ich muss gestehen, dass unsere Profiler auch einen Teil zur Aufklärung beigetragen haben«, sagte Rhyme. »Ihre Nachforschungen hatten ergeben, dass Tausendfüßler in Kunst und Literatur für die Invasion scheinbar sicherer, behaglicher Orte stehen. Dort lauern sie dann unsichtbar auf ihre Gelegenheit. Genau das war Seth. Beziehungsweise Billy.«

»Allerdings.« Pams ruhige Augen richteten sich auf ihre Wohnung. Sie runzelte die Stirn, zog ein Papiertaschentuch aus der Tasche und leckte daran. Dann wischte sie sich einen verschmierten Blutfleck von der Wange.

Sachs, die leitende Ermittlerin in dem Fall, seitdem Lon Sellitto ausgefallen war, benötigte ungefähr zwanzig Minuten, um das Mädchen eingehend zu befragen. Rhyme blieb dabei. Sie erfuhren, dass Billy vorgehabt hatte, gemeinsam mit Pam zu einer Miliz ins ländliche New York zu fliehen, der »Gesellschaft der Patrioten«. Rhyme und Sachs hatten bereits mit dieser Gruppe zu tun gehabt.

Ron Pulaski beendete die Untersuchung von Pams Wohnung – auch wenn der Täter, so wie hier, auf die denkbar nachhaltigste Weise gestoppt werden konnte, mussten dennoch alle Vorschriften befolgt werden. Ron packte die Beweismittel zusammen, unterschrieb die Registrierkarten und teilte Rhyme mit, er werde nun alles zu ihm ins Labor bringen. Die Gerichtsmedizin holte den Leichnam ab. Mit einem Blick, der so kalt war wie die Luft hier draußen, sah Pam dabei zu, wie die Bahre zum Transporter geschoben wurde.

Rhyme konzentrierte sich auf Sachs. Während des Gesprächs zwischen ihr und Pam hatte die Polizistin mehrmals versucht, einen Scherz zu machen oder ihr Mitgefühl zum Ausdruck zu bringen. Pam hatte stets nur unverbindlich – vielleicht sogar spöttisch? – gelächelt und Sachs damit tief getroffen, das war nicht zu übersehen.

Sachs stand nun da, hatte die Hände in die Seiten gestemmt und musterte das Mietshaus. »Der Tatort ist freigegeben«, sagte sie zu Pam. »Wenn du willst, helfe ich dir beim Aufräumen.«

Rhyme merkte, dass Pam zögerte, und ihr Tonfall verriet ihm, dass sie sich durch den Vorschlag bedrängt fühlte.

»Ich glaube, ich fahre einfach rüber zu den Olivettis, du weißt schon. Und vielleicht kann ich mir in den nächsten Tagen mal Howards Wagen ausleihen, dann komme ich am Central Park West vorbei und hole meine restlichen Sachen ab. Ist das okay, Lincoln?«

»Natürlich.«

»Warte«, sagte Sachs bestimmt.

Pam sah sie trotzig an.

»Ich möchte, dass du mit jemandem über diese Sache sprichst«, fuhr Amelia fort und suchte in ihrer Handtasche. »Das hier ist die Nummer von Terry Dobyns. Er arbeitet für das NYPD, aber er kann mit Sicherheit einen guten Therapeuten empfehlen.«

»Ich glaube nicht …«

»Bitte. Mach es.«

Ein Achselzucken. Die Visitenkarte verschwand in ihrer Gesäßtasche, wo auch ihr Mobiltelefon steckte.

»Wenn du etwas brauchst, ruf mich an. Jederzeit«, sagte Sachs. In ihrer Stimme schwang ein kaum merklicher Anflug von Verzweiflung mit.

Das Mädchen sagte nichts, sondern ging ins Haus und kam kurz darauf mit einem Rucksack und einer Computertasche wieder zum Vorschein. Die weißen Ohrhörerkabel ihres iPods verschwanden unter einer ausladenden Mütze.

Pam winkte in die Richtung von Rhyme und Sachs, aber niemandem speziell.

Sachs starrte ihr hinterher.

»Die Leute hassen es, widerlegt zu werden«, sagte Rhyme nach einem Moment. »Auch wenn es nur zu ihrem eigenen Besten war, Sachs. Dann sogar ganz besonders.«

»Sieht so aus.« Sie wippte in der Kälte vor und zurück und sah Pam in der Ferne verschwinden. »Ich hab’s kaputt gemacht, Rhyme.«

In Momenten wie diesen verabscheute Rhyme seine Behinderung am meisten. Er wollte nichts lieber, als zu Sachs zu gehen, ihr seine Arme um die zitternden Schultern zu legen und sie fest an sich zu drücken.

»Wie geht es Lon?«, fragte er.

»Er hat die Krise vorerst überstanden, ist aber immer noch bewusstlos. Rachel geht es auch nicht gut. Lons Sohn ist da.«

»Ich habe mit ihm gesprochen«, sagte Rhyme.

»Richard ist ein Fels in der Brandung. Er hat sich wirklich gemacht.«

»Kommst du mit ins Labor?«

»Später«, erwiderte Sachs. »Ich muss mich erst noch mit einem Zeugen in dem Museumsfall treffen.«

Sellittos anderer Fall, der Einbruch ins Metropolitan Museum of Art an der Fünften Avenue. Da der Detective im Krankenhaus lag, sprangen die Kollegen aus der Abteilung für Kapitalverbrechen für ihn ein. Nachdem der AFFC-Terroranschlag vereitelt war, rückte nun wieder der politisch bedeutsame, wenngleich rätselhafte Fall in den Vordergrund.

Sachs ging zu ihrem Torino. Der Motor sprang mit lautem Dröhnen an, und sie raste davon. Das rote Licht der tief stehenden Sonne färbte die blaue Qualmwolke violett.

74

Lincoln Rhyme war nicht glücklich darüber, dass ihm die Identifizierung des Täters nicht eigenständig gelungen war; erst die Durchsuchung des Leichnams und Pams Aussage hatten die wesentlichen Informationen über Billy Haven geliefert.

»Ich hätte von selbst darauf kommen müssen«, sagte er zu Cooper und Pulaski.

»Worauf?« Pulaski legte die Plastiktüte hin, aus der er mit einer Pinzette eine der gesicherten Spuren entnommen hatte, und wandte sich Rhyme zu.

»Dass Billy jemand aus dem unmittelbaren Umfeld der Stantons war. Harriet wurde regelrecht hysterisch, als Amelia ihr sagte, der Täter sei tot. Das hätte mir verraten müssen, dass sie ihn gut kannte. Sehr gut sogar. Ebenso der Sohn, Joshua – ich dachte, er würde in Ohnmacht fallen, als er es gehört hat. Ich hätte daraus folgern können, dass der Täter wenn auch kein naher, so doch ein entfernter Verwandter sein musste. Wir wissen nun, dass er der Neffe ist, und wir kennen seinen Namen. Lassen Sie uns alles Weitere über Mr. William Haven herausfinden, Grünschnabel. Stat.«

»Lateinisch, von statim, das heißt sofort«, sagte Pulaski.

»Ja, ganz recht. Demnach sind Sie ein Student der Klassiker. Und, wenn ich mich recht entsinne, ein Student von Kriminalfilmen, in denen weitschweifiges Gerede von der löchrigen Handlung und den flachen Charakteren ablenken soll. Wollen wir uns also der vorliegenden Aufgabe widmen?«

Pulaski gab mit flinken Fingern etwas in den Computer ein. Es dauerte einige Minuten, dann blickte er vom Monitor auf. »Negotium ibi terminetur«, sagte er.

»Der Auftrag ist erledigt«, übersetzte Rhyme. »Eleganter wäre Factum est. Klingt irgendwie hübscher. Das ist das Problem mit Latein. Es hört sich an, als würde man Steine kauen. Zum Glück haben die Italiener und Rumänen der Sprache den Hintern gerettet.«

»Matthew Stanton war ein Einzelkind«, las Pulaski vom Bildschirm ab. »Aber Harriet hatte eine Schwester, Elizabeth. Die hat Ebbett Haven geheiratet. Sie hatten einen Sohn, William Aaron. Ebbett war einer der Ältesten beim AFFC, aber er und seine Frau sind gestorben, als der Junge noch klein war.« Er sah Rhyme an. »Bei der Belagerung der Davidianer. Sie waren dort, um den Davidianern Waffen zu verkaufen, und wurden mit eingekesselt. William lebte von da an bei Tante Harriet und Onkel Matthew. Wurde meistens Billy gerufen. Er ist vorbestraft – aber als Jugendlicher, also sind seine Fingerabdrücke nicht registriert, und die Akte wurde versiegelt. Die Anklage lautete auf Körperverletzung. Ein Hassverbrechen. Billy hat in der Schule einen jüdischen Mitschüler verprügelt. Dann hat er ihm mit einem Eispickel und Tinte ein Hakenkreuz auf den Unterarm tätowiert. Da war er zehn Jahre alt. Hier ist ein Foto. Schauen Sie mal.«

Das Tattoo war ziemlich gut ausgeführt. Zweifarbig, schattiert, mit rasiermesserscharfen Linien, sah Rhyme.

»Später hat er an der University of Southern Illinois Kunst und Politologie studiert. Und dann aus irgendeinem Grund ein Tattoo-Studio eröffnet.«

In Billys Rucksack fanden sich Mietquittungen für zwei New Yorker Wohnungen. Eine lag in Murray Hill und lief auf den Namen Seth McGuinn – Pams Freund. Die andere war unter dem Tarnnamen Frank Samuels angemietet und befand sich in der Nähe von Chinatown, unweit der Canal Street. Die Spurensicherung hatte beide untersucht. Billy hatte den größten Teil der Beweise beseitigt, aber in der zweiten Wohnung – einer Werkstatt – waren die Teams auf Ausrüstungsgegenstände und mehrere Terrarien mit all den Pflanzen gestoßen, aus denen Billy die Gifte für seine Morde gewonnen und destilliert hatte.

Diese Glaskästen und ihre schaurige Beleuchtung standen nun an der hinteren Wand von Rhymes Salon. Nun ja, alle bis auf einen, nämlich das versiegelte Terrarium mit den Botulinum-Sporen. Die Spezialisten aus Fort Detrick hatten beschlossen, es sei bei ihnen besser aufgehoben. Rhyme gab Beweismittel eigentlich nur ungern aus der Hand, aber in diesem Fall hatte er keine Einwände erhoben.

Der Kriminalist trug die letzten der Pflanzen in die Spurenliste ein – der Schierling sah besonders hübsch aus –, rief Fred Dellray beim FBI an und erstattete über die neuesten Funde Bericht. »Das schlägt dem Fass den Boden aus«, murmelte der exzentrische Agent. »Ich frage mich all die Jahre, wo Husseins Massenvernichtungswaffen abgeblieben sind, und dann finden wir sie zwei Blocks entfernt von meinem chinesischen Lieblingsrestaurant. Dem Happy Panda. Dem an der Canal Street. Nicht zu verwechseln mit dem Happy Panda an der Mott Street oder dem Happy Panda an der Sechsten Avenue. Nein, ich meine das ursprüngliche und einzig wahre Happy Panda. Lecker. Das Quallengericht. Nein, nein, das schmeckt besser, als Sie glauben. Okay, lassen Sie es mich wissen, wenn der Bericht fertig ist.«

Rhyme trennte die Verbindung und hörte ein Lachen von der anderen Seite des Raumes.

»Das ist wirklich gut«, sagte Mel Cooper mit Blick auf einen der Monitore.

»Was denn?«, fragte Rhyme.

Auch Pulaski fing an zu lachen und drehte den Bildschirm in Rhymes Richtung: Es war die Internetseite der New York Post. Ein Artikel über die Stantons trug die Überschrift Giftstift.

Gemeint war Billy Havens Mordwaffe.

Nicht schlecht.

Während Cooper und Pulaski weiter die Spuren aus Pams Wohnung und Billys Werkstatt und Versteck analysierten und katalogisierten, fuhr Rhyme zurück zu den Beweistabellen.

»Einen Handschuh«, rief er.

»Du willst …?«, fragte Thom.

»Einen Handschuh! Ich habe vor, eines der Beweismittel zu befingern.«

Der Betreuer zog mit einiger Mühe einen Latexhandschuh über Rhymes rechte Hand.

»Jetzt das da.« Er wies auf das dünne Notizbuch mit dem Titel Die Modifikation, das die Einzelheiten des Giftanschlags enthielt: Zeitpunkte, Opferauswahl, Orte, Polizeimethoden, Zitate aus Serienstädte, dem Sachbuch über Rhyme, und Anweisungen, wie man »den Vorausahner vorausahnen« könne. Der Text war in Billys gut leserlicher Schreibschrift verfasst. Sie erinnerte an ein illuminiertes Manuskript aus alten Zeiten, was angesichts seiner künstlerischen Begabung wenig überraschend war.

Rhyme hatte das Büchlein schon vorher überflogen, aber nun wollte er sich ausführlich damit beschäftigen, um Hinweise auf weitere Mitverschwörer zu entdecken.

Thom legte ihm das Notizbuch auf die Lehne des Rollstuhls, und Lincoln Rhyme fing mit teils unbeholfenen, teils geschickten, aber stets selbstbewussten Gesten an, die Seiten aufzuschlagen und zu lesen.

V
WIEDERVEREINIGUNG

Samstag, 9. November
17.00 Uhr

75

Der stämmige Mann mit der Halbglatze und dem kurzen grauen Mantel schlenderte mit nach außen weisenden Füßen den breiten Bürgersteig entlang. Er trug einen verschrammten Aktenkoffer bei sich. Kaum jemand beachtete ihn oder seinen Gang. Er war so unscheinbar wie nur möglich. Ein Geschäftsmann, ein Buchhalter, ein Verwaltungsangestellter. Er war ein Muggel. Er war ein Prufrock.

Es gefiel ihm hier. Greenwich Village war weniger schick als beispielsweise SoHo oder TriBeCa, aber dafür mehr wie ein gewachsenes Viertel. Little Italy war Geschichte, aber das Village blieb eine Bastion der alteingesessenen Manhattaner, der Exzentriker, der Künstler, der Nachfahren europäischer Einwanderer. Hier wohnten, jawohl, stämmige Familienväter mit Halbglatze und unerschütterlichen Ehefrauen, ehrgeizigen und dennoch anständigen Söhnen und schlauen Töchtern. Er passte hierhin.

Was gut war. In Anbetracht seiner Mission.

Die Sonne war untergegangen und die Temperatur niedrig, aber wenigstens bei klarem Himmel, denn der Hagel der letzten paar Tage hatte aufgehört.

Er ging zum Fenster des Café Artisan und las die fleckige Speisekarte. Es war ein echtes Kaffeehaus. Italienisch. Hier hatte man Milch aufgeschäumt, lange bevor Starbucks auch nur als vage Idee im Hirn des Erfinders der Franchisekette existierte. Der übrigens aus Seattle kam, nicht aus Sizilien.

Er musterte die verfrühte Weihnachtsdekoration des ansonsten schlichten Fensters und konzentrierte sich auf das Geschehen an der rückwärtigen Wand. Dort saß eine rothaarige Frau mit burgunderfarbenem Pullover und enger schwarzer Jeans einem Mann im Anzug gegenüber. Er war schlank und wirkte wie ein Anwalt kurz vor dem Ruhestand. Die Frau stellte ihm Fragen und hielt seine Antworten in einem kleinen Notizbuch fest. Der Tisch, merkte der Beobachter, wackelte ein wenig; der provisorische Keil unter dem nordnordöstlichen Bein reichte nicht aus.

Er nahm den Mann und die Frau sorgfältig in Augenschein. Wäre er an Sex interessiert gewesen, was er nicht war, hätte die Frau ihm mit Sicherheit gefallen.

Denn Amelia Sachs, die Frau, die er nun töten würde, war sehr schön.

Da kaltes Wetter herrschte, fiel ein Mann mit Handschuhen zum Glück nicht auf. Seine waren aus schwarzer Wolle, denn Leder hinterlässt Spuren, die fast so charakteristisch wie ein echter Fingerabdruck sind. Mit anderen Worten: zurückverfolgbar. Aber Stoff? Nein.

Er sah nun, wo Amelias Handtasche hing – an der Rückenlehne ihres Stuhls. Wie vertrauensvoll die Leute hier waren. Wäre dies São Paulo oder Mexico City gewesen, hätte sie die Tasche mit einem Kabelbinder aus Nylon am Stuhl fixiert, so wie man sie zum Fesseln von Gefangenen verwendete.

Die Handtasche war geschlossen, aber das störte ihn nicht. Vor einigen Tagen hatte er genau so ein Exemplar gekauft und geübt, geübt, geübt, etwas unauffällig hineinzulegen (er hatte sich jahrelang mit Taschenspielertricks beschäftigt). Inzwischen benötigte er nur noch drei Sekunden, um die Tasche zu öffnen, einen kleinen Gegenstand hineingleiten zu lassen und die Schnalle wieder zu schließen. Er hatte das hundertmal gemacht.

Nun griff er in seine Manteltasche und verbarg ein Fläschchen rezeptfreier Schmerztabletten in der hohlen Hand. Es war dieselbe Marke, die Amelia Sachs bevorzugte. (Das hatte ihr Medizinschrank ihm verraten.) Die Frau hatte früher unter Arthritis gelitten, und obwohl es ihr, wie er festgestellt hatte, in letzter Zeit deutlich besser zu gehen schien, schluckte sie immer noch gelegentlich eine der Pillen.

Oh, die Prüfungen, die unsere Körper uns auferlegen.

Die Tabletten in seiner Flasche sahen exakt so aus wie die echten. Es gab jedoch einen Unterschied: Seine bestanden alle aus komprimiertem Antimon.

Genau wie Arsen ist Antimon ein chemisches Element, ein Halbmetall. Der Name leitet sich aus dem griechischen Begriff für »Verbannung der Einsamkeit« ab. Früher hatte man mit Antimon die Augenbrauen und Lider promisker Frauen dunkel gefärbt, darunter auch Isebel in der Bibel.

Es ist ein weitverbreitetes und nützliches Element und kommt auch heutzutage noch vielfach industriell zur Anwendung. Doch Antimon, Sb, Ordnungszahl 51, ist im Verlauf der Geschichte außerdem für Tausende von überaus qualvollen Todesfällen verantwortlich gewesen. Das vielleicht berühmteste Opfer war Wolfgang Amadeus Mozart. (Absichtlich oder nicht? Da müssten wir wohl Antonio Salieri fragen.)

Sobald ihr operiertes Knie das nächste Mal wehtat – und früher oder später würde es das –, würde Sachs zwei Pillen einwerfen.

Aber anstatt Erleichterung zu verspüren, würde sie starke Kopfschmerzen bekommen, verbunden mit Erbrechen, Durchfall und einem Taubheitsgefühl in den Extremitäten.

Ein paar Tage später würde sie tot sein – und die Medien würden ein weiteres Opfer von Billy Haven vermelden, der es offenbar geschafft hatte, ihr das gefälschte Medikament unterzujubeln, bevor man ihn und seine Terroristensippe dingfest machen konnte.

Obwohl die Stantons in Wahrheit nichts mit dem bevorstehenden Mord zu tun hatten.

Der Mann vor dem Café Artisan, der es auf Sachs abgesehen hatte, hieß Charles Vespasian Hale, wenngleich er auch unter vielen anderen Namen bekannt war, zum Beispiel Richard Logan. Oder David Weller, der empörte Anwalt, der sich beim New York Bureau of Investigation über den aufdringlichen jungen Streifenbeamten Ron Pulaski beschwert hatte.

Der einzige Name, der ihm wirklich gefiel, war aber derjenige, der ihn am besten beschrieb: der Uhrmacher – denn er umfasste sowohl sein Geschick bei der Planung komplizierter Verbrechen als auch seine Leidenschaft für Uhren aller Art.

Er schaute nun auf die fünftausend Dollar teure digitale Ventura SPARC Sigma MGS an seinem Handgelenk. Hale besaß 117 Armband- und Tischuhren, die meisten davon analog, auch wenn in ihrem Innern Elektronik und Batterien steckten. Er hatte Baume & Merciers, Rolex und TAGs. Einmal hatte sich ihm die Gelegenheit geboten, eine Patek Phillipe Calibre 89 im Wert von sechs Millionen Dollar zu stehlen, die berühmte Taschenuhr, die zu Ehren des 150. Firmenjubiläums geschaffen wurde. Sie verfügte über mehr komplizierte Details – all jene Fenster und Skalen außer der eigentlichen Uhrzeit – als jede andere jemals gefertigte Uhr. Das achtzehnkarätige Meisterstück zeigte unter anderem die Mondphase an, die Gangreserve, den Monat, die Temperatur, das Osterdatum, die Sternbilder und den Sonnenuntergang. Eine Stoppuhrfunktion hatte sie auch.

Trotzdem hatte Hale sich entschieden, sie nicht zu entwenden.

Warum? Weil die Patek ein Relikt aus einem früheren Zeitalter war. Die analogen Uhren hatten keine Zukunft. Es war Hale durchaus schwergefallen, diesen Umstand zu akzeptieren, doch seine Ergreifung durch Lincoln Rhyme vor einigen Jahren hatte ihm das Ausmaß der Veränderung verdeutlicht.

Und Hale würde den Anbruch der neuen Ära begleiten.

Die Ventura an seinem Arm war ein Stellvertreter dieser neuen Art der Zeitmessung. Ihre beispiellose Präzision bereitete ihm große Freude und Zufriedenheit. Er zog sie nun erneut zurate.

Und zählte mit.

Vier …

Drei …

Zwei …

Eins …

Irgendwo hinten im Café setzte ein gellender Feueralarm ein.

Hale zog sich eine Wollmütze über den kahl rasierten Kopf und betrat das überheizte Lokal.

Niemand nahm ihn zur Kenntnis – auch Amelia Sachs und ihr Gesprächspartner nicht –, denn alle starrten in Richtung der Küche, wo Hale vor zwanzig Minuten ein kleines Gerät platziert hatte. Der Rauchmelder lag in einem Regal und schien alt (war er nicht) und schmierig (war er) zu sein. Die Angestellten würden ihn finden und annehmen, man habe ihn wegwerfen wollen und versehentlich oben im Regal vergessen. Jemand würde ihn sich gleich schnappen, die Batterie herausnehmen und das Ding in die Mülltonne werfen. Und niemand würde einen zweiten Gedanken an den Fehlalarm verschwenden.

Amelia hielt – wie alle anderen – nach Rauch Ausschau, aber da war keiner. Als ihre Augen sich wieder auf die Küchentür richteten, wo immer noch der Alarm schrillte, saß Hale bereits auf einem Stuhl hinter ihr, tat so, als wolle er seinen Aktenkoffer abstellen, und ließ dabei das Tablettenfläschchen in Amelias Handtasche gleiten.

Ein neuer Rekord: zwei Sekunden.

Dann schaute er sich um, als würde er überlegen, ob er einen Milchkaffee bestellen wollte, obwohl hier eine Feuersbrunst drohte.

Nein. Er würde sich einen anderen Laden suchen. Der Mann stand auf und ging hinaus in die Kälte.

Der Lärm hörte auf – jemand hatte die Batterie entfernt. Ein Blick zurück. Sachs widmete sich wieder ihrem Kaffee und ihren Notizen. Und ahnte nichts von ihrem baldigen Tod.

Der Uhrmacher steuerte die U-Bahn-Haltestelle an der Vierten Straße West an. Unterwegs an der frischen Luft kam ihm ein interessanter Gedanke. Arsen und Antimon waren Halbmetalle – Substanzen, die sowohl metallische als auch nichtmetallische Eigenschaften besaßen –, dabei aber stabil genug, um aus ihnen bleibende Objekte herzustellen.

Wäre es möglich, fragte er sich, aus diesen Giften eine Uhr zu fertigen?

Was für eine faszinierende Vorstellung!

Und eine, die – das wusste er jetzt schon – seinen schöpferischen Verstand auf Wochen und Monate hinaus beschäftigen würde.

76

»Bringen Sie ihn«, sagte Lincoln Rhyme. Der Kriminalist war allein in seinem Salon und telefonierte mittels der Freisprechfunktion, während sein Blick geistesabwesend auf eine Internetseite mit ziemlich hochwertigen Antiquitäten und Kunstgegenständen gerichtet war.

»Tja«, sagte die Stimme, die einem Captain des NYPD in der Polizeizentrale, dem Big Building, gehörte.

»Tja, was?«, herrschte Rhyme ihn an. Auch er war ein Captain gewesen, wenngleich er nie allzu viel auf Dienstgrade gegeben hatte. Kompetenz und Intelligenz kamen zuerst.

»Es ist ein wenig unorthodox.«

Scheiße, was soll das heißen?, dachte Rhyme. Andererseits war er ebenfalls mal ein Beamter in einer Beamtenwelt gewesen und wusste, dass bisweilen das eine oder andere Spielchen erforderlich war. Er konnte das Zögern des Mannes verstehen.

Aber keineswegs gutheißen.

»Dessen bin ich mir bewusst, Captain. Aber die Meldung muss rausgehen. Es stehen Leben auf dem Spiel.«

Der Vorname des Mannes war ungewöhnlich. Dagfield.

Wer würde sein Kind so nennen?

»Nun«, sagte Dag unentschlossen. »Der Text muss erst noch redigiert und geprüft werden …«

»Ich habe ihn verfasst. Er braucht nicht redigiert zu werden. Und die Überprüfung können Sie übernehmen. Prüfen Sie schnell. Uns bleibt nicht viel Zeit.«

»Sie verlangen von mir keine Prüfung, sondern die Übernahme dessen, was Sie mir geschickt haben, Lincoln.«

»Sie haben es gelesen und zur Kenntnis genommen. Damit ist es überprüft. Wir müssen den Text bringen, Dag. Die Zeit ist von entscheidender Bedeutung. Von überaus entscheidender Bedeutung.«

Ein Seufzen. »Ich muss erst noch Rücksprache halten.«

Rhyme ging seine taktischen Optionen durch. Es waren nicht viele.

»Es verhält sich folgendermaßen, Dag. Ich kann nicht gefeuert werden. Ich bin ein unabhängiger Berater, den Verteidiger im ganzen Land ebenso gern anheuern wollen, wie das NYPD es tut. Die Aufträge wären vermutlich sogar zahlreicher und besser bezahlt. Falls Sie diese Pressemitteilung nicht genau, und ich meine wortwörtlich, so veröffentlichen, wie ich sie Ihnen geschickt habe, arbeite ich ab sofort nur noch für die Verteidigung und nie mehr für das NYPD. Und wenn der Commissioner hört, dass ich ab jetzt gegen das Department tätig werde, werden Sie beruflich in die Privatwirtschaft wechseln müssen, und zwar in den Fast-Food-Bereich.«

Der letzte Spruch gefiel ihm nicht so ganz. Hätte besser sein können. Aber er musste reichen.

»Wollen Sie mir drohen?«

Das bedurfte ja wohl keiner Antwort.

Zehn Sekunden später: »Scheiße.«

Der Captain knallte den Hörer auf die Gabel. Rhyme hörte davon nur ein schlichtes leises Klicken.

Er fuhr mit seinem Rollstuhl zum Fenster und schaute hinaus auf den Central Park. Im Winter gefiel ihm der Ausblick besser als im Sommer. Manch einer hätte vermutet, dass das an den Freizeitaktivitäten der Leute bei schönem Wetter lag: Joggen, Frisbeespiele, Softball – das alles würde Rhyme auf ewig verwehrt bleiben. Doch er fand einfach nur die Aussicht schöner.

Schon vor dem Unfall hatte Rhyme keinen Gefallen an sinnlosem Zeitvertreib gefunden. Er dachte an den Fall des Knochenjägers vor vielen Jahren zurück. Damals, kurz nach seinem Unfall, hatte er sämtlichen Mut verloren gehabt und geglaubt, er könne nie wieder ein normales Leben führen. Doch jener Fall hatte ihn etwas gelehrt, das bis heute galt: Er wollte kein normales Leben. Das hatte er noch nie gewollt, behindert oder nicht. Seine Welt war die Welt der Deduktion, der Logik, der mentalen Riposte und Parade, des gedanklichen Kräftemessens – nicht mit Schusswaffen oder Karateschlägen.

Und so fühlte er sich beim Anblick des kahlen, blattlosen Central Park vollkommen wohl und bestärkt durch die Lektion, die der Knochenjäger ihm vor so langer Zeit eingeschärft hatte.

Rhyme wandte sich wieder dem Computermonitor und der Welt der schönen Künste zu.

Er überprüfte die neuesten Nachrichten und sah, dass Dag, jawohl, sich ein Herz gefasst hatte. Die unüberprüfte, unredigierte, unbestrittene Pressemitteilung war überall aufgegriffen worden.

Rhyme warf einen Blick auf das Zifferblatt in der Ecke des Bildschirms und widmete sich wieder der Internetseite.

Eine halbe Stunde später klingelte sein Telefon. Die Kennung des Anrufers lautete: Unbekannt.

Es klingelte zweimal. Dreimal. Er tippte mit dem rechten Zeigefinger auf den Knopf zum Annehmen des Gesprächs.

»Guten Tag«, sagte er.

»Lincoln«, sagte der Mann, den er als Richard Logan, den Uhrmacher, kannte. »Haben Sie einen Moment Zeit?«

»Für Sie doch immer.«

77

»Ich habe die Nachrichten gesehen«, sagte der Uhrmacher zu Rhyme. »Sie haben mein Bild veröffentlicht. Oder vielmehr das Phantombild von mir als Dave Weller. Es ist gar nicht mal schlecht gelungen. Angefertigt mit dem Identi-Kit-Computerprogramm, nehme ich an. Dick oder dünn, Haar oder keins, Bart oder glatt rasiert. Sind Sie nicht auch mächtig beeindruckt, was die moderne Technik alles zuwege bringt, Lincoln?«

Er bezog sich auf die Pressemitteilung, zu der Rhyme das NYPD genötigt hatte. »Es sieht Ihnen also ähnlich?«, fragte der Kriminalist. »Mein Beamter war sich nicht sicher, ob der Kollege die Wangenknochen richtig hinbekommen hat.«

»Dieser junge Mann, Pulaski.« Der Uhrmacher klang belustigt. »Er hat eine zweidimensionale Wahrnehmung und zieht voreilige Schlüsse. Sie und ich wissen, wie riskant das ist. Er dürfte bei der Spurensicherung besser aufgehoben sein als bei den verdeckten Ermittlungen. Bei Tatortuntersuchungen wird weniger improvisiert. Eine Hirnverletzung, habe ich das richtig erkannt?«

»Ja. Ganz genau.«

»Er hat Glück, dass ich das Bureau of Investigation eingeschaltet habe und nicht einige meiner echten Mitarbeiter. Er wäre nämlich sonst tot.«

»Vielleicht«, sagte Rhyme langsam. »Er hat gute Instinkte. Und er ist anscheinend ein beachtlicher Schütze. Wie dem auch sei, unter den gegebenen Umständen konnte ich nur ihn erübrigen. Ich hatte genug damit zu tun, einen psychotischen Tattoo-Künstler aufzuhalten.«

Nun, da er wusste, dass der Uhrmacher aus dem Gefängnis entkommen und am Leben war, dachte Rhyme an das Aussehen des Mannes vor einigen Jahren zurück, als sie sich zuletzt von Angesicht zu Angesicht begegnet waren. Ja, es bestand eine gewisse Ähnlichkeit zwischen dem Anwalt, den Pulaski dem Identi-Kit-Fachmann beschrieben hatte, und dem Uhrmacher von damals – Attribute, die Rhyme nun bewusst wurden, wenngleich es auch entscheidende Unterschiede gab. »Sie haben etwas an sich machen lassen, nichtinvasiv. Zum Beispiel sich Silikon oder Baumwolle in die Wangen gesteckt. Und das Haar ausgedünnt und rasiert – die Halbglatze sah täuschend echt aus. Außerdem Make-up. Die meisten Filmstudios kriegen es nicht so gut hin. Aber das zusätzliche Gewicht, das war ein Fettanzug, richtig? Niemand kann in vier Tagen fünfundzwanzig Kilo zunehmen. Und die Bräune stammte aus einer Flasche.«

»Stimmt genau.« Er kicherte. »Na ja, fast. Es war ein Sonnenstudio. Davon gibt es im Stadtgebiet ungefähr vierhundert. Wenn Sie sofort mit der Suche anfangen und Glück haben, werden Sie an Weihnachten wissen, welches ich aufgesucht habe.«

»Doch Sie sehen inzwischen schon nicht mehr so aus wie auf dem Bild, das wir veröffentlicht haben, richtig?«, mutmaßte Rhyme.

»Selbstverständlich, Lincoln. Mich interessiert aber, warum Sie diese Informationen an die Medien weitergegeben haben. Damit haben Sie riskiert, dass ich abtauchen würde. Was ich bin.«

»Jemand könnte Sie gesehen haben und uns benachrichtigen. Dann hätten wir sofort zugeschlagen.«

»Eine Ausschreibung zur Großfahndung.«

In der Mitteilung, auf deren Veröffentlichung Rhyme bestanden hatte, wurde bekannt gegeben, dass Richard Logan alias der Uhrmacher alias Dave Weller vor einigen Tagen aus der Bundesstrafanstalt in Westchester entflohen sei. Neben den Phantombildern stand dort außerdem der Hinweis, der Flüchtige könne einen Südstaatenakzent vortäuschen.

»Aber Sie hatten keinen Erfolg«, stellte der Uhrmacher fest. »Niemand hat mich ans Messer geliefert. Denn schließlich bin ich immer noch … wo auch immer ich bin.«

»Ach, übrigens, ich versuche gar nicht erst, diesen Anruf zurückzuverfolgen. Sie haben entsprechende Vorkehrungen getroffen.« Das war keine Frage.

»Und wir haben Wellers Kanzlei auffliegen lassen.«

Ein Glucksen. »Den Auftragsdienst, das Postfach und die Internetseite?«

»Clever«, sagte Rhyme. »Die Spezialisierung auf Fälle von widerrechtlicher Tötung kam mir allerdings ein wenig grausam vor.«

»Reiner Zufall. Es war das Erste, was mir eingefallen ist.«

»Ach, nur aus Neugier«, sagte Rhyme. »Sie heißen nicht wirklich Richard Logan, oder? Das ist auch nur eines Ihrer Pseudonyme.«

»Ja.«

Der Mann gab seine wahre Identität nicht preis, und Rhyme sparte sich weitere Nachfragen.

»Und wie sind Sie nun darauf gekommen, dass ich geflohen bin?«

»Wie so oft bei dem, was ich tue – was wir beide tun –, stand am Anfang eine Prämisse.«

»Eine Ahnung«, sagte der Uhrmacher.

Rhyme dachte an Sachs, die seinen Spott über diesen Begriff oft tadelte, und musste lächeln. »Wenn Sie so wollen.«

»Die Sie dann empirisch verifiziert haben. Und was gab den Anlass zu dieser Prämisse?«

»In Billy Havens Rucksack haben wir ein Notizbuch gefunden, Die Modifikation, eine Anleitung zur Vergiftung der New Yorker Trinkwasserversorgung mit Botulinum-Toxin. Äußerst elegant. Es war wie ein technisches Schaltbild, mit einer Beschreibung jedes einzelnen Schritts und minutengenauen Zeitangaben. Ich habe bezweifelt, dass die Stantons und Billy sich etwas so Komplexes hätten ausdenken können: ein Serienmörder als Ablenkung von einem Plan, die Wasserversorgung in die Luft zu sprengen, was aber auch nur den wahren Plan verbergen sollte, das Wasser zu vergiften. Und Sie haben gelernt, das Toxin chlorresistent und damit waffenfähig zu machen. Ein echtes Bravourstück, das muss ich schon sagen.«

»Sie haben das Notizbuch gefunden?« Der Mann klang verärgert. »Ich habe Billy angewiesen, es in eine verschlüsselte Datei auf einem Computer ohne Internetanbindung zu übertragen und dann das Original zu vernichten.« Eine Pause. »Aber ich bin nicht überrascht. Diese ganze Truppe aus dem Süden von Illinois kam mir eher analog vor. Und, ja, nicht allzu helle. Zum Beispiel die Gifte, die Billy benutzt hat. Ich hatte handelsübliche Chemikalien empfohlen, aber Billy war nun mal so begeistert von Pflanzen. Er muss als Kind wohl viel Zeit allein im Wald verbracht und dort gezeichnet haben. Es ist schwierig, wenn deine Eltern von den Bundesbehörden getötet werden und eine Neonazi-Miliz deine moralische Richtschnur ist.«

»Die Modifikation. Haben Sie diesen Begriff geprägt?«

»Ja, das war meine Idee. Billys Broterwerb hat mich allerdings dazu inspiriert. Das Modifizieren von Körpern. Es hat zu deren apokalyptischen Ansichten gepasst. Genau genommen war es mir peinlich. Zu platt. Aber der Klang hat ihnen gefallen.«

»Haben Sie Billy den gesamten Plan diktiert?«

»Ja, ihm und seiner Tante. Aber Billy hat alles aufgeschrieben. Die haben mich im Gefängnis besucht. Angeblich, weil Billy an einem Buch über mein Leben gearbeitet hat.« Er hielt inne. »Es gibt etwas, das ich unbedingt weitererzählen möchte, aber bislang hatte ich noch keinen geeigneten Zuhörer. Ich glaube, das wird Ihnen gefallen, Lincoln. Als ich fertig mit dem Diktieren war und er alles aufgeschrieben hatte, habe ich gesagt: ›Jetzt bist du an der Reihe, Moses. Gehe hinfort.‹ Billy und Harriet haben es nicht verstanden. Ich weiß aber, dass Sie mit dem theologischen Konzept von Gott als Uhrmacher vertraut sind.«

Beim Nachdenken über den Ursprung des Universums kamen Isaac Newton, René Descartes und andere Vertreter der wissenschaftlichen Revolution im siebzehnten und achtzehnten Jahrhundert zu der Ansicht, dass eine Schöpfung einen Schöpfer erfordert. Wenn etwas so Komplexes wie eine Uhr nicht ohne einen Uhrmacher existieren konnte, konnte analog dazu das menschliche Leben im Universum – das ja noch viel komplizierter als eine Uhr war – mit Sicherheit nicht ohne einen Gott existieren.

»Ich musste ihnen erklären, dass angesichts meines Spitznamens das Diktieren der Modifikation in etwa gleichzusetzen sei mit Gott, der Moses die Zehn Gebote übergibt. Es war als Scherz gedacht. Aber die haben es ernst genommen und den Plan von da an als Modifikations-Gebote bezeichnet.« Er schnalzte mit der Zunge. »Leute, die keinen Sinn für Ironie haben, tun mir leid. Aber zurück zum Thema: Wie sind Sie auf mich gekommen? … Falls es Ihnen nichts ausmacht, mir das zu verraten.«

»Macht es nicht.«

»Sie hatten das Notizbuch. Aber es war nicht meine Handschrift, sondern die von Billy. Es gab weder Fingerabdrücke noch DNS. Ich habe es nie berührt. Und ja, es gab jede Menge Hinweise auf die Wichtigkeit des jeweiligen Zeitpunkts – wann und wo das Gift zu verabreichen sei, wie die Überfälle aussehen mussten, wann Joshua, Billys Cousin, die Batterien und Scheinwerfer zu den unterirdischen Tatorten bringen sollte, wie viele Minuten nachdem jemand den Notruf gewählt hatte die Polizei auf jeden Fall eintreffen würde. Das alles erforderte natürlich ein präzises Timing. Aber daraus auf meine Flucht aus dem Gefängnis zu schließen?«

Rhyme fragte sich, wo der Mann stand – und in welcher Körperhaltung. War er draußen und fror? Oder hielt er sich bereits irgendwo auf, wo wesentlich angenehmere Temperaturen herrschten? »Nemesis« war ein unpräziser Begriff und zudem melodramatisch. Aber Rhyme gestattete sich, den Uhrmacher als selbige anzusehen. »Spuren«, sagte er.

»Davon bin ich ausgegangen, Lincoln. Aber welche?«

»Das Tetrodotoxin. Wir haben einige Partikel davon gefunden.« Das Supergift des Kugelfisches.

»Ach, herrje …« Am anderen Ende der Leitung erklang ein Seufzen. »Ich habe Billy angewiesen, sämtliche Reste zu vernichten.«

»Ich bin sicher, er hat es versucht. Es gab nur eine winzige Menge davon an einem der Tatorte.« Rhyme wusste nur zu gut, wie schwierig es war, auch noch den letzten Rest einer Substanz loszuwerden. »In seinem Versteck war aber nichts davon zu finden, also woher kam es? Laut VICAP war es in den letzten paar Jahren bei keinem bekannten Verbrechen benutzt worden. Was könnte Billy mit dem Tetrodotoxin aber sonst angefangen haben? Und dann ist mir der Spitzname des Giftes eingefallen: Zombiedroge. Um einen tödlichen Herzstillstand vorzutäuschen.«

»Richtig erkannt«, räumte der Uhrmacher ein. »Billy hat etwas davon zwischen den Seiten eines Buches eingeschmuggelt. Im Gefängnis wird man auf improvisierte Stichwaffen und Heroin durchsucht, nicht auf ein paar Milligramm Fischeierstöcke. Ich habe damit den Herzinfarkt inszeniert und wurde nach White Plains ins Krankenhaus verlegt.«

War das da im Hintergrund der Schrei einer Möwe? Und dann ein Schiffshorn? Nein, ein Nebelhorn. Interessant. Im Zeitalter von Radar und GPS wurden die kaum noch benutzt. Rhyme merkte es sich. Auf seinem Computerbildschirm öffnete sich ein Fenster. Es war eine Nachricht von Rodney Szarnek aus der Abteilung für Computerkriminalität. Die Analyse des Anrufs hatte keinen Erfolg gehabt; die Spur endete bei einem anonymen Proxy-Server in Kasachstan.

Rhyme hatte den Uhrmacher bezüglich der Rückverfolgung angelogen.

In Gedanken zuckte er die Achseln – wer nicht wagt, der nicht gewinnt – und konzentrierte sich wieder auf das Gespräch. »Was mich aber letztlich überzeugt hat, war ein Fehler, der Ihnen unterlaufen ist.«

»Ehrlich?«

»Als Sie Ron Pulaski auf der Straße abgefangen haben, haben Sie auf den Mordanschlag in Mexiko angespielt. Ihr Projekt von vor ein paar Jahren.«

»Richtig. Ich wollte etwas Konkretes erwähnen. Um glaubwürdig zu wirken.«

»Tja, aber die Akten dieses Falls wurden versiegelt. Falls Sie ein echter Anwalt gewesen wären, der Richard Logan nie getroffen hatte, wie Sie behaupteten, hätten Sie unmöglich von der Sache wissen können.«

Eine Pause. Dann: »Versiegelt?«

»Unser Außenministerium und das mexikanische Gabinete Legal waren offenbar nicht allzu erfreut darüber, dass Sie – ein Amerikaner – es um Haaresbreite geschafft hätten, einen hochrangigen mexikanischen Bundespolizisten zu töten. Beide Seiten zogen es vor, so zu tun, als hätte es den Zwischenfall nie gegeben. Auch in der Presse stand nichts darüber.«

»Oh.« Er klang enttäuscht.

»Und jetzt beantworten Sie mir eine Frage«, sagte Rhyme.

»Gern.«

»Wie sind Sie ausgerechnet auf die Stantons und den AFFC gekommen?«

»Es war für mich an der Zeit, das Gefängnis zu verlassen. Ich habe mich an die Leute gewandt, die den Terroranschlag vor ein paar Jahren verüben wollten, als Sie und ich uns zum ersten Mal begegnet sind. Wissen Sie noch?«

»Natürlich.«

»Die haben mich an den AFFC vermittelt – eine andere rechtsextreme Miliz. Ich sagte denen, ich könnte ihnen zu mehr Geltung verhelfen. Harriet und Billy kamen mich im Gefängnis besuchen, und ich schilderte in groben Zügen meinen Plan. Übrigens, haben Sie die beiden je zusammen erlebt, Tante und Neffe? Da herrschte aber eine ganz seltsame Dynamik. Die lässt das ›American Families First‹ in völlig neuem Licht erscheinen.«

Rhyme verneinte. Die Beobachtung, ob wahr oder nicht, war für ihn uninteressant.

»Die wollten sich jedenfalls einen Namen machen«, fuhr der Uhrmacher fort. »Also haben wir ein Brainstorming veranstaltet. Von mir kam die Idee mit dem Botulinum im Trinkwasser. Ich erfuhr, dass Billy ein Tattoo-Künstler war. Wir würden den Opfern eine Botschaft aus dem Alten Testament eintätowieren. Ich habe die Sintflut vorgeschlagen. Das hat denen so richtig gefallen. Ein Anschlag im Namen ihrer idiotischen Werte. Und ebenfalls begeistert waren sie von meiner Anregung, als Mordwaffen Gifte zu wählen. Die ausgleichende Gerechtigkeit für die Vergiftung der Gesellschaft durch Minderheiten und sozialistische Prinzipien, et cetera, et cetera. Oh, sie waren regelrecht hingerissen. Nun ja, in erster Linie Matthew. Billy und Harriet kamen mir etwas gemäßigter vor. Wissen Sie, Lincoln, engstirnige Leute sind am gefährlichsten.«

Nicht unbedingt, dachte der Kriminalist im Hinblick auf seinen derzeitigen Gesprächspartner.

78

»Im Gegenzug für Ihren Plan haben Sie dann das Tetrodotoxin erhalten«, fuhr Rhyme fort. »Und Sie haben das medizinische Personal und einige Aufseher bestechen lassen, damit man Sie für tot erklären und aus dem Gewahrsam schmuggeln würde. Und statt Ihrer wurde irgendein toter Obdachloser zum Bestattungsinstitut transportiert und eingeäschert.«

»Das trifft es so ungefähr.«

»Muss ganz schön kostspielig gewesen sein.«

»Insgesamt zwanzig Millionen in bar.«

»Und diese Scharade im Bestattungsinstitut? Mit Ihnen als Weller? Was sollte die?«

»Ich wusste, dass Sie jemanden schicken würden, um zu erfahren, wer die Asche abholt. Ich musste Sie felsenfest davon überzeugen, dass der Uhrmacher auch wirklich tot war. Und das ging am besten durch das Auftreten des Anwalts der Familie … der Ihren verdeckten Ermittler empört den Behörden meldet. Letzteres hatte ich übrigens nicht vorausgeahnt. Es hat sich einfach so wunderbar gefügt.«

»Eines verstehe ich nicht«, sagte Rhyme dann. »Lon Sellitto. Denn natürlich waren Sie es, der ihn vergiftet hat. Sie haben sich bei den Belvedere Apartments eine Feuerwehrkluft übergezogen und ihm den Kaffee gebracht.«

»Das haben Sie ebenfalls herausbekommen?«

»Arsen ist ein Halbmetall. Billy hat ausnahmslos pflanzliche Gifte verwendet.«

»Hm. Das habe ich nicht bedacht. Mea culpa. Sagen Sie, Lincoln, waren Sie einer von den Jungen, die Rätselbücher für Kinder gelesen und immer gleich erkannt haben, was an dem jeweiligen Bild nicht stimmte?«

Ja, war er, und ja, hatte er.

»Und Sie haben Amelia Sachs gefälschte Tabletten in die Handtasche geschmuggelt«, fügte Rhyme hinzu.

Eine angespannte Pause. »Sie haben sie gefunden?«

Sobald Rhyme gefolgert hatte, dass der Uhrmacher immer noch lebte und vermutlich hinter dem Anschlag auf Lon Sellitto steckte, hatte er Sachs, Pulaski und Cooper eindringlich ermahnt, sich vor etwaigen Attentaten in Acht zu nehmen. Sachs war daraufhin eingefallen, dass jemand in einem Café nur kurz hinter ihr gesessen hatte, während sie einen Zeugen in dem Museumsfall vernahm. In ihrer Handtasche fand sich ein zweites Fläschchen Schmerztabletten.

»Ist das ebenfalls Arsen?«, fragte Rhyme. »Die Testergebnisse liegen noch nicht vor.«

»Da Sie es ohnehin schon wissen, kann ich es Ihnen auch verraten: Antimon.«

»Sehen Sie, und genau das begreife ich nicht«, sagte Lincoln Rhyme. »Warum wollen Sie Lon und Amelia töten und es den Stantons anhängen? Waren das Sie, der sich als Billy Haven verkleidet und an den Tatorten herumgedrückt hat? Der in der Elizabeth Street durch den Kanaldeckel zu Sachs heruntergeschaut hat? Der vor dem Restaurant in Hell’s Kitchen stand? Oder in dem Gebäude gegenüber den Belvedere Apartments verschwunden ist?«

»Ja.«

»Weshalb also …?« Rhymes Stimme erstarb. Sein Verstand lief auf Hochtouren, und dann kam ihm plötzlich eine Erkenntnis. »Es sei denn …«

»Na, fällt allmählich der Groschen, Lincoln?«

»Zwanzig Millionen Dollar«, flüsterte er. »Um Ihre Freiheit zu erkaufen. Die Stantons und der AFFC können Ihnen unmöglich so viel Geld verschafft haben, um die Aufseher und Mediziner zu bestechen. Nein, nein – die waren bloß ein armseliger kleiner Verein. Jemand anders hat Ihren Ausbruch finanziert. Ja! Jemand, der Sie für einen anderen Auftrag benötigt. Sie haben den AFFC als Tarnung für etwas anderes benutzt.«

»Ah, das ist mein Lincoln«, sagte der Uhrmacher.

Die Stimme war herablassend, und im ersten Moment wurde Rhyme wütend. Doch dann wurde ihm etwas klar, und er lachte laut auf. »Lon. Lon Sellitto! Er war der Anlass dafür. Sie mussten ihn ausschalten und haben den AFFC als Sündenbock benutzt.«

»Genau«, flüsterte der Mann. Und sein spöttischer Tonfall besagte: Mach ruhig weiter.

»Der Fall, an dem er gearbeitet hat. Natürlich. Der Einbruch im Metropolitan Museum. Er stand kurz davor, die Sache zu durchschauen, und Ihr Auftraggeber wollte das verhindern.« Er dachte nach. »Bei Amelia war es das Gleiche. Weil sie den Museumsfall von ihm übernommen hatte … Aber nun räumen Sie das alles freimütig ein.« Rhymes Stimme klang beunruhigt. »Warum?«

»Ich schätze, dabei sollten wir es belassen, Lincoln. Es ist wahrscheinlich keine gute Idee, das Gespräch weiterzuführen. Doch vorher will ich Ihnen noch versichern, dass sich niemand mehr in Gefahr befindet. Amelia hat nichts zu befürchten. Der einzige Grund, sie oder Ron oder Ihren brillanten Streberassistenten Mel Cooper zu vergiften, wäre der Umstand, dem AFFC die Schuld zuzuschieben. Und das ist nun offensichtlich witzlos. Außerdem habe ich meine Taktik geändert.«

Rhyme sah den Mann förmlich vor sich, wie er in diesem Moment die Achseln zuckte.

»Und auch Sie sind natürlich sicher. Das waren Sie die ganze Zeit.«

Die ganze Zeit?

Rhyme lachte auf. »Der anonyme Notruf bezüglich des Einbrechers an meiner Hintertür, als Billy hier meinen Whisky vergiftet hat. Das waren Sie.«

»Ich habe ihn im Auge behalten. Als er zu Ihrem Haus aufgebrochen ist, bin ich ihm gefolgt. Unser Plan sah nicht vor, dass Sie getötet oder auch nur irgendwie zu Schaden kommen würden. Als er sich einen Overall angezogen und eine Spritze bereit gemacht hat, wusste ich, was er vorhatte.«

Das alles ergab nicht den geringsten Sinn.

Bis Rhyme die nächste Schlussfolgerung zog. »Sie brauchen mich für irgendwas«, flüsterte er. »Sie brauchen mich lebend. Wofür? Um ein Verbrechen zu untersuchen, was sonst? Ja, ja. Aber welches? Eines, das in letzter Zeit begangen wurde?«

Welche offenen großen Fälle gab es?, grübelte Rhyme. Dann kam ihm ein anderer Gedanke. »Oder eines, das erst noch begangen wird? Nächste Woche?«

»Oder nächsten Monat oder nächstes Jahr«, fügte der Uhrmacher amüsiert hinzu.

»Ist es der Einbruch ins Metropolitan Museum? Oder etwas anderes?«

Kein Wort.

»Wieso ich?«

Eine Pause. »Ich sage nur so viel: Der Plan, den ich entworfen habe, sieht Ihre Beteiligung vor.«

»Und er sieht vor, dass ich mir dessen bewusst bin«, entgegnete Rhyme. »Dass ich davon weiß, ist demnach bereits eine Schraube, eine Feder oder ein Schwungrad in Ihrem Uhrwerk.«

Ein Lachen. »Gut ausgedrückt. Es ist ja so erfrischend, mit jemandem zu reden, der intellektuell mithalten kann … Doch nun sollte ich aufbrechen, Lincoln.«

»Eine letzte Frage?«

»Natürlich. Dass ich sie beantworte, kann ich aber nicht versprechen.«

»Sie haben Billy auf dieses Buch angesetzt, Serienstädte.«

»Richtig. Ich musste sicherstellen, dass er und die Stantons begreifen würden, wie gut Sie sind – und wie viel Sie und Amelia über die Milizen und deren Vorgehen erfahren hatten.«

»Und am Knochenjäger hatten Sie kein gesteigertes Interesse?«, fragte Rhyme kleinlaut. »In dem Punkt habe ich mich dann wohl geirrt.«

»Das haben Sie wohl.«

Ein leises Lachen. »Das heißt, die Verbindung, die ich zwischen Ihnen und dem Knochenjäger gefunden habe, war gar nicht da?«, fragte Rhyme.

Eine Pause.

»Sie haben eine Verbindung zwischen uns gefunden?« Der Uhrmacher klang neugierig.

»Hier in Manhattan wird zurzeit eine berühmte Taschenuhr ausgestellt. Sie besteht vollständig aus Knochen. Der Hersteller war irgendein Russe, glaube ich. Ich habe mich gefragt, ob Sie womöglich vorhaben könnten, das edle Stück zu stehlen.«

»Es ist eine Michail Semjonowitsch Bronnikov in der Stadt?«

»Ich glaube, so hat er geheißen. Und Sie haben nichts davon gewusst?«

»Ich war in letzter Zeit ziemlich … beschäftigt«, sagte der Uhrmacher. »Aber ich bin mit dem Stück vertraut. Eine wirklich erstaunliche Arbeit. Mitte der 1860er. Und Sie haben recht: vollständig aus Knochen gefertigt, zu einhundert Prozent.«

»Ich nehme an, es ist etwas weit hergeholt, dass Sie riskieren würden, erwischt zu werden – und Ihre Zeit zu verschwenden, wenn ich so sagen darf –, während Sie versuchen, aus einem Manhattaner Antiquitätengeschäft eine Uhr zu stehlen.«

»Ja, aber es war eine kreative Vermutung, Lincoln. Genau so, wie ich es von Ihnen erwarten würde.« Eine weitere Pause. »Nun sollten wir uns wohl lieber verabschieden, Lincoln. Ich bin schon ein wenig zu lange am Telefon. Bisweilen lassen diese Proxys und Schaltstellen nämlich doch eine Rückverfolgung zu. Nicht dass Sie so etwas jemals versuchen würden.« Ein Kichern. »Bis zum nächsten Mal …«

Nächste Woche, nächsten Monat, nächstes Jahr.

Er legte auf.

VI
HAUT UND KNOCHEN

Dienstag, 12. November
13.00 Uhr

79

Ron Pulaski hatte die Aufgabe übernommen, das Bestattungsinstitut Berkowitz nach Spuren und Zeugen abzusuchen, um vielleicht irgendeinen Hinweis zu finden, der zu dem Uhrmacher führte.

Er schien sich das Scheitern seiner verdeckten Ermittlung zu Herzen zu nehmen, obwohl man ihm kaum einen Vorwurf machen konnte; der Uhrmacher hatte ihn sofort wiedererkannt. Seit seinem New Yorker Projekt vor einigen Jahren wusste er, wie der junge Beamte aussah.

Doch auch ohne diesen Umstand machte Rhyme sich keine Illusionen: Der Junge war ein ziemlich schlechter Schauspieler. Die Besten des Fachs stellten ihre Rollen nicht dar; sie schlüpften hinein.

Gielgud …

Also hatte der junge Beamte im Bestattungsinstitut Proben genommen: von den Dokumenten, die Richard Logan – oder wie auch immer er wirklich heißen mochte – unterschrieben hatte, und von der Stelle, an der er den Karton mitgenommen hatte, der die Asche eines unidentifizierten Obdachlosen aus der städtischen Leichenhalle enthielt. Er hatte jeden befragt, der sich gleichzeitig mit dem Uhrmacher im Gebäude befunden hatte, darunter die Angehörigen eines gewissen Benjamin Ardell, auch bekannt als Johnny Rodd, wer auch immer das war. Aber er hatte nichts Brauchbares entdeckt.

Auch die Agenten des New York Bureau of Investigation, die der Uhrmacher ebenfalls an der Nase herumgeführt hatte, konnten nicht weiterhelfen. Sie hatten, von ein paar Telefonaten abgesehen, kaum Kontakt mit »Dave Weller« gehabt. Und das Mobiltelefon, von dem aus er sie angerufen und Pulaski denunziert hatte, existierte natürlich längst nicht mehr. Im einen Gully landete der Akku, im nächsten das durchgebrochene Telefon.

Sachs kümmerte sich um einen anderen Teil des Falls und spürte die Insider auf, die Logan zur Flucht verholfen hatten: medizinisches Personal, ein Angestellter des New Yorker Leichenschauhauses und mehrere Gefängniswärter. Nach Rhymes Ansicht waren sie ein gewaltiges Risiko eingegangen. Falls herauskam, dass der Uhrmacher noch lebte, würde der Kreis der Verdächtigen recht klein sein; sie hätten von vornherein keine Chance. Doch vermutlich war es nicht das Problem des Uhrmachers, falls sie zu sorglos mit dem Bestechungsgeld umgingen oder sich kein glaubhaftes Alibi für die Zeit verschafften, in der die medizinischen Unterlagen und der Totenschein gefälscht worden waren.

Man muss raffiniert sein, um illegal ein paar Millionen Dollar zu verdienen.

Ein oder zwei waren aus der Stadt geflohen, aber es war nur eine Frage der Zeit, bis man sie aufspürte. Es ist keine gute Idee, auf der Flucht seine eigene Kreditkarte zu benutzen. Die natürliche Auslese findet auch bei Kriminellen statt, nicht nur bei Molchen und Affen.

Rhymes Beitrag zu den Ermittlungen betraf diesmal erstaunlicherweise nicht die Analyse der Spuren. Der Kriminalist hatte eigene präzise Pläne ausgearbeitet.

Wahrscheinlich würden sie zu nichts führen, aber er konnte es sich nicht leisten, eine Gelegenheit ungenutzt zu lassen.

Er schaute nun zum Fenster hinaus, musterte die Gegend – es war wieder bewölkt, und alles schien weiß und grau – und fragte sich: Wo steckst du? Und was hast du vor? Warum bist du in das Museum eingebrochen? Und welche Rolle hast du in deinem Plan für mich vorgesehen?

Thom betrat den Raum. »Ich habe mit Rachel gesprochen. Wollen wir in einer Stunde aufbrechen?«

»Das wird reichen«, erwiderte Rhyme.

Sie würden zum Medical Center fahren. Lon Sellitto war wieder bei Bewusstsein. Und sogar in seinem angegriffenen Zustand blieb der Detective sich treu. Rachel berichtete, er habe, kaum dass er halbwegs wach war, auf seinen Bauch geblickt und lächelnd gemurmelt: »Scheiße, ich muss mindestens zwölf Kilo abgenommen haben.«

Dann erst hatte er sich nach dem Fall 11-5 erkundigt.

Doch im Hinblick auf seine Genesung gab es noch zahlreiche offene Fragen. Er musste sich auf unabsehbare Zeit einer Chelat-Therapie unterziehen, um das Gift zu binden und zu deaktivieren. Im Allgemeinen standen die Heilungschancen bei chronisch Erkrankten (wie Industriearbeitern oder Opfern geduldiger Ehegatten) besser als bei akut Vergifteten wie Sellitto. Für eine langfristige Prognose war es noch zu früh. Es drohten ihm Nervenschäden sowie Leber- und Nierenprobleme.

Womöglich sogar eine dauerhafte Lähmung.

Die Zeit würde es erweisen.

Amelia Sachs kam in den Salon. »Was ist mit Lon?«, fragte sie.

»Wir fahren in ungefähr einer Stunde.«

»Sollen wir ihm Blumen mitbringen?«

»Ich habe vor ein paar Tagen schon mal Blumen geschickt«, murmelte Rhyme. »Das reicht.«

In diesem Moment klingelte das Festnetztelefon. Sachs las die Kennung des Anrufers vom Monitor ab. »Rhyme, ich glaube, es hat geklappt.«

Er fuhr näher heran.

»Ah.«

Dann drückte er den Knopf zum Annehmen des Gesprächs.

»Ja?«

»Mr. Rhyme, hier ist Jason. Jason Heatherly. Ich bin …«

»Ich weiß, wer Sie sind, Mr. Heatherly.«

Wie konnte Rhyme nicht? Sie hatten sich erst vor Kurzem ausführlich unterhalten.

»Nun, es ist – ich weiß nicht, wie ich es erklären soll –, aber was Sie gesagt haben, könnte passiert sein.«

Rhyme und Sachs sahen sich lächelnd an.

»Sie ist weg. Eigentlich unmöglich, aber sie ist weg. Als ich gestern Abend nach Hause gegangen bin, war die Alarmanlage eingeschaltet. Und als ich heute Vormittag hergekommen bin, war sie das auch. Nichts war in Unordnung. Alles lag an seinem Platz. Wirklich alles. Aber sie ist weg.«

»Was Sie nicht sagen.«

Mit »sie« meinte der aufgebrachte Händler eine Taschenuhr. Die Michail Semjonowitsch Bronnikov, die vollständig aus Knochen gefertigt war.

Im Gegensatz zu dem, was er dem Uhrmacher erzählt hatte, war Rhyme keineswegs der Ansicht gewesen, es gäbe irgendeine Verbindung mit dem Knochenjäger. Er hatte dem Uhrmacher auf diese Weise lediglich einen Köder präsentieren wollen.

Und wie konnte man einen Mann, dessen Stärke – und Schwäche – die Zeit und Zeitmesser waren, besser ködern als mit einer seltenen Uhr?

Rhyme hatte herausgefunden, dass eine der wenigen noch existierenden Bronnikovs sich in London in Privatbesitz befand, allerdings nicht zum Verkauf stand. Doch er hatte seinen Charme spielen lassen und den Eigentümer davon überzeugt, seine Meinung zu ändern (Charme plus zwanzigtausend Dollar, um genau zu sein). Dann hatte er weitere zehntausend Dollar dafür ausgegeben, die Uhr nach New York einzufliegen. Ron Pulaski hatte den Kurier gespielt.

Rhyme hatte Fred Dellray angerufen und erfahren, dass es einen Kunsthändler namens Jason Heatherly gab, dem ein Verfahren wegen Steuerhinterziehung bevorstand. Dellray überredete den Bundesstaatsanwalt, einige Anklagepunkte fallen zu lassen, sofern Heatherly kooperierte; das FBI wollte den Uhrmacher genauso gern wieder hinter Gittern sehen, wie Rhyme und das NYPD das wollten.

Heatherly willigte ein, woraufhin die Uhr in einer Vitrine seines Ladens an der Upper East Side ausgestellt wurde, der sowohl ein Antiquitätengeschäft als auch eine Kunstgalerie war.

In seinem Gespräch mit dem Uhrmacher vor einigen Tagen hatte Rhyme den Knochenjäger und dann beiläufig die Bronnikov-Uhr erwähnt, die sich gegenwärtig in Manhattan befinde. Dabei hatte er gehofft, überzeugender als Ron Pulaski zu wirken.

Anscheinend war ihm das gelungen.

Kurz nach dem Gespräch meldete Heatherly, ein Mann habe angerufen und sich generell nach Uhren erkundigt, die dort zum Verkauf stünden. Heatherly erteilte die gewünschte Auskunft und zählte dabei auch die Knochenuhr mit auf. Der Mann bedankte sich und beendete das Telefonat. Die Kennung des Anrufers war Unbekannt.

Rhyme und eine Sondereinheit beratschlagten, was zu tun sei. Das FBI wollte ein Beobachtungs- und Zugriffsteam in der Nähe der Galerie und sofort zuschlagen, wenn jemand auftauchte, um die Uhr zu kaufen oder zu stehlen. Rhyme war dagegen. Der Uhrmacher würde sie sofort entdecken. Sie sollten einen anderen, subtileren Ansatz wählen.

Also installierten die Überwachungsexperten von FBI und NYPD einen Miniaturpeilsender im Metallgehäuse der Taschenuhr. Er würde die meiste Zeit inaktiv bleiben und währenddessen durch keinen Radiowellensensor entdeckt werden können. Alle zwei Tage würde er – für eine Millisekunde – seine Position an das ICGSN übermitteln, das International Consolidated Geopositioning Satellite Network, das nahezu jede bevölkerte Region der Erde abdeckte, und dann wieder in den Ruhezustand zurückkehren.

Die Positionsdaten würden direkt an den Zentralrechner der Sondereinheit geschickt werden. Falls der Uhrmacher auf Reisen ging, ließe sich so das Land und die entsprechende Region feststellen, sodass man die zuständigen Grenzschutzbehörden benachrichtigen konnte. Oder sie hatten Glück, und er blieb irgendwo an Ort und Stelle, um am Strand ein kühles Glas Wein zu trinken und seine gestohlene Knochenuhr zu bewundern.

Vielleicht aber würde er die Uhr auch sofort von ihrem verräterischen Gehäuse trennen, es per Post nach Sri Lanka schicken und sich wieder dem von ihm geplanten Raubzug oder Mord widmen.

Dass ich davon weiß, ist demnach bereits eine Schraube, eine Feder oder ein Schwungrad in Ihrem Uhrwerk …

Der Galeriebesitzer blieb unterdessen nachhaltig beunruhigt. »Das ist doch unmöglich«, sagte er atemlos. »Die Alarmanlage. Die Schlösser. Die Videokameras.«

Rhyme hatte darauf bestanden, nichts an den Sicherheitsvorkehrungen zu ändern. Jede vermeintliche Lücke im System hätte den Uhrmacher sofort gewarnt und in die Flucht geschlagen.

»Es ist schlicht undenkbar, dass irgendjemand hier eingebrochen sein könnte«, fuhr Heatherly fort.

Aber wir haben es nicht mit irgendjemandem zu tun, dachte Rhyme, wünschte dem Galeriebesitzer ohne weiteren Kommentar noch einen guten Tag und trennte die Verbindung.

Und jetzt warten wir.

Einen Tag, einen Monat, ein Jahr …

Er fuhr von den Untersuchungstischen weg und warf einen Blick auf eine andere Taschenuhr – die Breguet, die der Uhrmacher ihm vor einigen Jahren geschenkt hatte.

»Ruf Pulaski an«, sagte Rhyme zu Sachs. »Ich möchte, dass er in der Kunstgalerie eine Tatortuntersuchung vornimmt.«

Sie sprach mit dem Beamten und schickte ihn zu Heatherly. Rhyme machte sich keine großen Hoffnungen, dass sie dort irgendwelche brauchbaren Spuren finden würden. Dennoch – man konnte nie wissen.

»Thom«, sagte Rhyme. »Bevor wir zu Lon fahren, werde ich mir einen Drink für unterwegs genehmigen. Bitte einen doppelten.«

Er rechnete eigentlich mit Widerstand. Doch aus irgendeinem Grund hatte der Betreuer diesmal nichts gegen den edlen, alten – und giftfreien – Single Malt Whisky einzuwenden. Vielleicht hatte er Mitleid, weil der Uhrmacher entkommen war, während der Kriminalist einen Terroranschlag verhindert hatte. Und weil Rhyme am Ende vermutlich mit dreißigtausend Dollar weniger dasitzen würde.

Thom stellte ein Glas in den Getränkehalter.

Rhyme nippte an dem rauchigen Scotch. Gut, gut.

Dann verschickte und beantwortete er einige E-Mails an und von TT Gordon, dem Tattoo-Künstler, an dem Rhyme Gefallen gefunden hatte. Der Mann würde nächste Woche vorbeikommen, um etwas Zeit mit dem Typ im Rollstuhl zu verbringen. Sie würden sich über Grammatik, die samoanische Kultur und das Leben im hippen New York unterhalten. Und wer wusste schon, was für andere Themen oder Projekte sich ergeben würden?

Der Mount Everest und Falken womöglich.

Er neigte den Kopf. Draußen auf dem Eis knirschten Schritte. Dann ein Klicken vom Haustürschloss und weitere Schritte.

Rhyme trank noch einen Schluck. Die Geräusche erzählten ihm die gesamte Geschichte. Sachs hingegen zog keine Schlüsse aus den akustischen Spuren und blieb argwöhnisch … bis Pam Willoughby um die Ecke kam und im Türbogen stehen blieb.

»Hallo.« Die junge Frau nickte allen zu und wickelte einen beeindruckend langen Schal von ihrem Hals ab. Draußen stürmte und hagelte es zwar nicht, aber es musste kalt sein. Ihre hübsche Nase war rosa und ihre Schultern hochgezogen.

Die Schultern von Amelia Sachs sackten herunter, aber sie rang sich ein Lächeln ab. Sie hatte nicht vergessen, dass Pam sich den Wagen ihres Pflegevaters leihen und ihre letzten Sachen aus dem Schlafzimmer im ersten Stock abholen wollte.

Einen Moment lang herrschte Schweigen. Sachs schien tief durchzuatmen. »Wie geht’s?«

»Okay. Gut. Das Stück hat nächste Woche Premiere. Viel zu tun. Viktorianische Kostüme. Die wiegen eine Tonne. Die Kleider.«

Small Talk. Sinnloses Gerede.

Stille. »Ich helfe dir, deine Sachen zu holen«, sagte Sachs und wies auf die Treppe.

Pam schaute sich im Salon um und wich den Blicken der anderen aus. »Na ja, eigentlich, ich meine, wäre es okay, wenn ich wieder hier einziehen würde? Nur für eine Weile, bis ich eine neue Bleibe gefunden habe. In meine Wohnung in Brooklyn Heights möchte ich nicht so gern zurück. Ihr wisst schon, wegen all dem, was da passiert ist. Und die Olivettis – die sind super, nur …« Sie sah zu Boden. Dann hob sie den Kopf. »Wäre das okay?«

Sachs trat vor und schloss sie fest in die Arme. »Diese Frage brauchst du niemals zu stellen.«

»Hast du draußen noch Sachen, die ins Haus sollen?«, fragte Thom.

»Ja, im Wagen. Ich könnte etwas Hilfe wirklich gut gebrauchen, danke.«

Thom zog sich eine Jacke über, nahm seinen eigenen Schal und setzte sich eine Kosakenmütze aus unechtem Pelz auf. Dann folgte er Pam hinaus zum Wagen.

Sachs zog Jacke und Handschuhe an und wollte sich anschließen. Sie kam bis zu dem Türbogen zwischen Salon und Flur. Dann drehte sie sich zu Rhyme um. »Moment mal.«

»Was gibt’s?«, fragte er.

Sie kam näher und neigte den Kopf, als mustere sie einen kleinen Gangster, den sie soeben verhaftet hatte. Dann blickte sie zu Boden. »Thom hat letzte Woche die Schlösser auswechseln lassen«, sagte sie leise. »Nach Billys Einbruch.«

Rhyme zuckte die Achseln. Nippte an seinem Whisky. »Und?«

»Nun?«

»Nun was?«, murmelte er.

»Pam hat eben nicht geklingelt. Sie hat aufgeschlossen. Was bedeutet, dass sie einen der neuen Schlüssel hat.«

»Neue Schlüssel?«

»Warum wiederholst du, was ich sage? Woher hat Pam einen neuen Schlüssel? Sie war seit einer Woche nicht mehr hier.«

»Hm. Keine Ahnung. Das ist ja wirklich rätselhaft.«

Sie warf ihm einen neckischen Blick zu. »Rhyme, falls ich mir deine Telefonlisten vornehmen würde, würde ich dann feststellen, dass du kürzlich bei Pam angerufen hast?«

»Wann hätte ich denn bitte Zeit gehabt, mit jemandem zu plaudern? Und überhaupt, Plaudern ist mir zuwider. Komme ich dir etwa wie ein Schwätzer vor?«

»Du weichst der Frage aus.«

»Falls du in meinen Telefonlisten nachsiehst, wirst du keine Anrufe bei Pam finden. Weder kürzliche noch unkürzliche.«

Das stimmte; er hatte die Einträge gelöscht.

Aber er hatte nicht bedacht, dass Sachs ihm trotzdem auf die Schliche kommen könnte, nachdem er Pam vor ein paar Tagen den neuen Schlüssel geschickt hatte, gleich im Anschluss an ihre, na gut, »Plauderei«.

Sachs lachte auf, beugte sich vor und küsste ihn liebevoll. Dann eilte sie hinaus, um beim Tragen zu helfen.

Womit Rhyme sich endlich dem widmen konnte, worauf er sich schon seit Stunden freute. Er fuhr zurück zu dem Untersuchungstisch.

Auf einem sterilen Objektträger lag ein kleines, gebrochen weißes Stück Harz oder Plastik oder Lehm, das sich im Armband der Uhr eines Bankers verfangen hatte, der letzte Nacht an der Upper East Side ermordet worden war. Die Tat an sich war nicht bemerkenswert – Rhyme hatte voll und ganz auf Todesbetrachtungsweise Nummer eins umgeschaltet. Es kam ihm jedoch ungewöhnlich vor, dass der Leichnam in der Nähe einer Baustelle zwischen der Madison und der Park Avenue gefunden worden war. Die westliche Wand des Fundaments befand sich nur ungefähr drei Meter neben einem unterirdischen Tunnel, der nach einigen labyrinthischen Windungen direkt zu den Kellerarchiven des Metropolitan Museum of Art führte.

Die Tatortuntersuchung ließ auf einen erbitterten Kampf schließen. Es schien wahrscheinlich, dass das beigefarbene Beweisstück im Uhrenarmband vom Mörder oder der Mörderin stammte und umfassend Auskunft über ihn oder sie geben konnte.

Doch solange das Material noch nicht identifiziert und einer Quelle zugeordnet war, durfte diese vorläufige Schlussfolgerung allenfalls als leise Vermutung gelten. Sie musste entweder als stichhaltig verifiziert und auf einer Tafel festgehalten oder widerlegt und verworfen werden, so wie das Herbstlaub, das mittlerweile fast vollständig von den Bäumen vor Rhymes Fenster verschwunden war. Er bereitete eine Probe für den Gaschromatographen vor und fuhr zu der summenden Maschine, um herauszufinden, welche dieser beiden Alternativen sich wohl als zutreffend erweisen würde.

Danksagung

Mit unendlichem Dank an: Will und Tina Anderson, Sophie Baker, Sonya Cheuse, Jane Davis, Julie Deaver, Jenna Dolan, Cathy Gleason, Jamie Hodder-Williams, Mitch Hoffman, Kerry Hood, Emma Knight, Carolyn Mays, Claire Nozieres, Hazel Orme, Michael Pietsch, Jamie Raab, Betsy Robbins, Lindsey Rose, Katy Rouse, Marissa Sangiacomo, Roberto Santachiara, Deborah Schneider, Vivienne Schuster, Madelyn Warcholik. Ihr seid die Besten!

Table of Contents

- I – DAS VERGRIFFENE BUCH

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16

- II – DER UNTERGRUNDMANN

- 17
- 18
- 19
- 20
- 21
- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28
- 29
- 30
- 31

- III – DER ROTE TAUSENDFÜSSLER

- 32
- 33
- 34
- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45
- 46
- 47
- 48
- 49
- 50

- IV – DIE UNTERGRUNDFRAU

- 51
- 52
- 53
- 54
- 55
- 56
- 57
- 58
- 59
- 60
- 61
- 62
- 63
- 64
- 65
- 66
- 67
- 68
- 69
- 70
- 71
- 72
- 73
- 74

- V – WIEDERVEREINIGUNG

- 75
- 76
- 77
- 78

- VI – HAUT UND KNOCHEN

- 79

- Danksagung