Für immer mein
Author: Luke Delaney
Date: 2015-09-10T17:04:34+00:00
Publisher: Lübbe
Rights: © 2015 Bastei Lübbe AG, Cologne. All rights reserved.

Inhalt

1. Cover

2. Über den Autor

3. Titel

4. Impressum

5. Widmung

6. 1.

7. 2.

8. 3.

9. 4.

10. 5.

11. 6.

12. 7.

13. 8.

14. 9.

15. 10.

16. 11.

17. 12.

18. 13.

19. 14.

20. Drei Tage später

21. Epilog

22. Danksagung

Über den Autor

Luke Delaney ist das Pseudonym eines ehemaligen Detectives, der in den späten 1980er-Jahren seinen Dienst beim Metropolitan Police Service begann, bevor er später dem Criminal Investigation Department (CID) zugeteilt wurde. Beim CID war er unter anderem für die Aufklärung von Mordfällen zuständig. Luke Delaney weiß also ganz genau, worüber er schreibt.

Luke Delaney

FÜR IMMER
MEIN

Thriller

Aus dem Englischen von
Dr. Holger Hanowell

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Deutsche Erstausgabe

Für die Originalausgabe:

Copyright © Luke Delaney 2013

Titel der englischen Originalausgabe: »The Keeper«

Originalverlag: HarperCollinsPublishers, London

Für die deutschsprachige Ausgabe:

Copyright © 2015 by Bastei Lübbe AG, Köln

Textredaktion: Wolfgang Neuhaus, Oberhausen

Titelillustration: shutterstock/aopsan; shutterstock/GrigoryL;

© shutterstock/Gordan

Umschlaggestaltung: Massimo Peter

E-Book-Produktion: Urban SatzKonzept, Düsseldorf

ISBN 978-3-7325-0696-5
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

Nicht jedem von uns ist es beschieden, im Leben den wahren Seelenverwandten zu finden, doch ich hatte dieses Glück. Nichts würde ich lieber tun, als ihren Namen in leuchtenden Farben an den Himmel zu schreiben, damit jeder ihn sehen kann, aber meiner Vergangenheit wegen geht das leider nicht. Anstatt also ihr zu Ehren ein galaktisches Feuerwerk zu veranstalten, widme ich diesen Roman meiner unvergleichlichen Frau: L J. Ihrer Liebe habe ich zu verdanken, dass ich der Mann werden konnte, der ich heute bin.

Bei unserer Hochzeit hielt mein Vater eine kurze Rede und bezeichnete uns, L J und mich, als unbändige Kraft. Ich brauchte ein paar Jahre, bis mir klar wurde, was er damit sagen wollte. Wer uns zusammen erlebt, der weiß, was gemeint ist. Wir treiben einander an, fordern einander und kritisieren einander, wenn es gerechtfertigt ist. Vor allem lieben und unterstützen wir uns gegenseitig. Das alles ist möglich, weil wir zusammengehören, einander respektieren und bewundern. Der eine ist beim anderen sicher aufgehoben und beschützt.

Also bringe ich einen Toast auf L J aus, eine hingebungsvolle Mutter, ein furchtloser Captain bei allem, was sie tut, eine inspirierende Kraft bei der Arbeit und zu Hause, eine junge Frau aus einer kleinen Stadt, die alle Benachteiligungen und sämtliche Hindernisse überwunden hat, die das Leben ihr in den Weg legte, und die es bis ganz nach oben schaffte – durch Freundlichkeit und Zuvorkommenheit, ohne je unaufrichtig zu sein.

Ohne L J hätte ich meinen Weg niemals gefunden. Ich hätte mit viel weniger dagestanden, als ich hätte erreichen können. Deshalb danke ich ihr von Herzen für alles, was sie mir gegeben hat.

Für LJ
In Liebe
LD x

1.

Thomas Keller spazierte über die ruhige Straße in Anerley, einem Vorort in South East London. Die Gegend bot denen, die sich von der Hauptstadt angezogen fühlten, noch bezahlbaren Wohnraum. Denn mancher, der in der Hoffnung nach London gekommen war, finanziell besser dazustehen, hatte rasch erkennen müssen, dass er sich nur am Rande der Metropole ein Leben leisten konnte und somit nicht zu den Privilegierten gehörte.

Thomas Keller kannte die Oakfield Road gut, denn er war diese Straße in den zurückliegenden Wochen mehrmals hinunterspaziert. Er wusste genau, in welchem Haus Louise Russell wohnte.

Keller war vorsichtig, obwohl er als Postbote kaum Aufmerksamkeit auf sich ziehen würde. Nur war das nicht seine normale Route. Möglicherweise fiel jemandem auf, dass er gar nicht hier sein dürfte und dass die Post früher ausgetragen wurde als üblich. Aber er konnte nicht länger warten. Er brauchte Louise Russell heute.

Als er sich Haus Nummer 22 näherte, warf er vorsichtshalber Post durch die Briefschlitze der Nachbarhäuser, nur für den Fall, dass gelangweilte Anwohner nichts Besseres zu tun hatten, als die Straße zu beobachten, auf der sowieso nie etwas passierte. Während Keller Werbeprospekte durch die Schlitze schob, huschte sein Blick mehrmals zu den Fenstern und Türen der hässlichen Backsteinhäuser, denen es an jeglicher Individualität und Wärme fehlte. Doch von der Architektur her boten diese Häuser ausreichend Privatsphäre, und das machte Louise Russell für Keller umso attraktiver. Hatte man erst die Haustür erreicht, konnte man aufgrund der Architektur dieses seelenlosen Gebäudes von der Straße aus nicht mehr gesehen werden. Umgekehrt konnte er, Keller, auch nicht mehr Louises roten Fiesta sehen.

Seine Erregung und Furcht wurden so intensiv, dass er sie kaum noch bezähmen konnte. Das Blut rauschte so heftig durch seine Adern, dass ihm der Schädel pochte und sein Sichtfeld verschwamm. Hastig ging er noch einmal den Inhalt seiner Posttasche durch, schob die Werbezettel beiseite und tastete nach den Gegenständen, die er mitgebracht hatte. Augenblicklich spürte er die beruhigende Wirkung, als er den Elektroschocker berührte. Die Spülmittelflasche, die jetzt Chloroform enthielt. Das saubere Flanelltuch. Das Klebeband. Die dünne Decke. Das alles würde er brauchen. Sehr bald.

Es waren nur noch wenige Schritte bis zur Haustür. Keller konnte die Frau bereits spüren, schmecken, riechen …

Schon wollte er die Klingel betätigen, als er innehielt, um sich zu sammeln. Es konnte ja sein, dass er Louise erst überreden müsste, ihm die Tür zu öffnen. Eine halbe Ewigkeit schien vergangen zu sein, als Keller schließlich den Knopf drückte, der in den Türrahmen eingelassen war. Geduldig wartete er, bis eine schemenhafte Gestalt aus dem Innern des Hauses zur Tür kam. Gespannt starrte er auf das milchige Glas, während der herannahende Schatten Farbe und Kontur annahm.

Dann wurde die Tür geöffnet, und endlich stand sie vor ihm. Nichts war mehr zwischen ihnen – nichts, das sie noch hätte trennen können.

Schweigend stand Keller da, beinahe ehrfürchtig. Er hatte das Gefühl, als zögen Louises leuchtend grüne Augen ihn über die Schwelle, geradewegs zu ihrer schimmernden Haut, ihrem hübschen Gesicht. Sie war ein bisschen kleiner als er, knapp eins siebzig, und schlank; ihr glattes braunes Haar trug sie kinnlang als Bob. Sie mochte ungefähr in seinem Alter sein, achtundzwanzig.

Er begann zu zittern, aber nicht mehr vor Angst, sondern vor Freude.

Louise Russell blickte ihn freundlich an. »Hi. Haben Sie was für mich dabei?«

»Ich bin gekommen, um dich nach Hause zu bringen, Sam«, sagte er. »Wie ich es versprochen habe.«

Louise lächelte verwirrt. »Tut mir leid, aber ich glaube, Sie verwechseln mich.«

Sie sah noch, wie sein Arm hochschnellte, und wollte zurückweichen, weg von dem bedrohlich aussehenden schwarzen Ding, das er in der Hand hielt. Doch Keller hatte ihre Reaktion vorhergesehen und war mit einem Schritt bei ihr. Als Louise den Elektroschocker am Brustbein spürte, hatte sie das Gefühl, von einer Abrissbirne getroffen zu werden. Sie verlor den Halt, wurde zurückgeschleudert und schlug hart auf dem Boden auf. Sekundenlang wusste sie von nichts mehr, als die Welt um sie herum dunkel wurde, aber die Bewusstlosigkeit währte nur kurz – zu schnell holte die Realität sie wieder ein.

Als sie die Augen aufschlug, erkannte sie voller Entsetzen, dass ihr Körper, der von heftigen Krämpfen geschüttelt wurde, ihr nicht mehr gehorchte. Nicht einmal schreien konnte sie, so verkrampft war ihr Unterkiefer.

Dafür sah sie deutlich, was um sie herum geschah. Sie beobachtete, wie der als Postbote verkleidete Mann sich an ihrem Körper zu schaffen machte. Seine fleckigen, schiefen Zähne widerten sie ebenso an wie der üble Geruch seines ungewaschenen Körpers. Als er den Kopf näher an ihr Gesicht brachte, konnte sie sein ungepflegtes, fettiges Haar riechen, das ihm auf der schweißnassen Stirn klebte. Seine blasse Haut wirkte gräulich und ungesund und wies Narben von Akne und schlecht verheilten Windpocken auf.

Louises Blick fiel auf seine Hände, die knochig und hässlich aussahen; die Finger waren lang und dünn, die Haut wirkte durchsichtig wie bei alten Leuten. Sie sah seine langen, schmutzigen Fingernägel, während er damit beschäftigt war, irgendwelche Gegenstände aus der Posttasche zu kramen.

Alles an diesem Mann stieß sie ab, doch sie konnte nichts tun, war noch immer gelähmt von dem schwarzen Gerät, mit dem er sie attackiert hatte. Sie musste diesen Albtraum, in dessen Mittelpunkt sie selbst stand, wehrlos durchleben. Und die ganze Zeit sprach der Mann sie mit einem anderen Namen an, während die Bilder an den Wänden, die ihr so vertraut waren, auf sie herabblickten – Fotos aus glücklichen Tagen mit ihrem Mann, ihrer Familie, ihren Freunden. Wie oft war sie an diesen Bildern vorbeigegangen, ohne sie wahrzunehmen. Jetzt, da sie gelähmt im Flur ihres Hauses lag, schienen die Fotos sie zu verspotten.

Das alles konnte unmöglich wahr sein! Nicht hier, nicht in ihrem Haus …

»Alles in Ordnung, Sam«, sagte er. »Wir bringen dich so schnell wie möglich nach Hause. Ich helfe dir ins Auto, und dann ist es nur noch ein kurzes Stück. Keine Angst, jetzt bin ich ja bei dir.«

Er fasste sie an. Mit feuchten Händen strich er ihr durchs Haar, streichelte ihre Wange, und die ganze Zeit lächelte er. Sein übelriechender Atem war ihr zuwider. Ihr drehte sich der Magen um. Hilflos, mit geweiteten Augen beobachtete sie, wie er ihre Arme packte, an den Handgelenken kreuzte und sie ihr auf den Brustkorb drückte; einen Moment zu lange verharrten seine Finger auf ihren Brüsten. Sie sah, wie er breites schwarzes Klebeband von einer Rolle zog, die er mitgebracht hatte. Starr vor Angst sprach sie ein stilles Gebet in der Hoffnung, ihr Mann würde nach Hause kommen und diese Bestie mit Schlägen vertreiben. Sie betete, dieser Hölle entrinnen zu können, denn mit einem Mal begriff sie, dass der Fremde sie mitnehmen würde. Es wurde ihr schlagartig bewusst, mit schrecklicher Deutlichkeit. Ihre Schmerzen, ihre Todesangst würden nicht hier enden, in dieser vertrauten Umgebung. Nein, dieser Verrückte würde sie verschleppen, an einen fremden Ort, der ihr schon in der Vorstellung albtraumhaft erschien und den sie nie wieder verlassen würde …

Plötzlich spürte sie trotz der lähmenden Angst und des Ekels, dass ihr Körper wieder reagierte. Ihre Muskeln, ihre Hände, ihr Kiefer entspannten sich. Sie konnte den Rücken wieder durchstrecken und spürte, wie sich der Krampf in ihrem Hinterteil auflöste. Sofort dachte sie an Flucht.

Doch sie hatte sich längst verraten. Der Fremde ahnte, was sie vorhatte.

»Nein, Sam«, sagte er. »Sei ganz ruhig. Überlass alles Weitere mir. Ich schwöre dir, alles wird genauso sein, wie wir es immer haben wollten. Das weißt du doch, nicht wahr?«

Seine Stimme war eine Mischung aus aufrichtiger Sorge und einem bedrohlichen Unterton, der den Hass in seinen Augen widerspiegelte. Hätte Louise ihm antworten können, wäre sie mit allem einverstanden gewesen, was er sagte, solange er sie am Leben ließ. Inzwischen ahnte sie, dass sie vergewaltigt würde, und stellte sich auf diese Tortur ein. Sie würde alles tun, was er von ihr verlangte, wenn er sie nur leben ließ.

Nachdem er das Klebeband vorsichtig zur Seite gelegt hatte, holte er eine Spülmittelflasche aus der Tasche, dann ein Tuch, auf dem er eine klare Flüssigkeit verteilte. »Schön mitmachen, Sam. Atme ganz normal, das ist besser, glaub mir.«

Noch ehe das Tuch ihren Mund und ihre Nase bedeckte, nahm Louise einen stechenden Geruch nach Krankenhaus wahr. Kurz versuchte sie, den Atem anzuhalten, dann aber drangen die Chloroformdämpfe in ihre Lunge. Willenlos ließ sie sich in die Bewusstlosigkeit abdriften, doch ehe das willkommene Vergessen einsetzte, zog der Mann ihr das Tuch vom Gesicht. »Nicht zu viel«, hörte sie ihn sagen. »Du bekommst noch mehr, wenn du im Auto bist.«

Louise versuchte, ihn anzuschauen, sich auf seine Bewegungen zu konzentrieren, doch sie sah ihn nur unscharf. Seine Stimme war seltsam hohl und verzerrt. Immer wieder blinzelte sie, um besser sehen zu können, während die Wirkung des Chloroforms allmählich nachließ. Verschwommen nahm sie wahr, dass er ihr die Hände an den Gelenken mit dem Klebeband zusammenschnürte. Er zog es so straff, dass sie den Schmerz sogar im halb bewusstlosen Zustand spürte. Dann erschienen seine Hände in ihrem Gesichtsfeld. Sie sah, dass er irgendetwas in den Fingern hielt, und wollte den Kopf zur Seite drehen, aber es nutzte nichts: Sie merkte, wie er ihr das Klebeband auf den Mund drückte. In ihrer Panik glaubte sie, ersticken zu müssen, da die Wirkung des Chloroforms ihr Denken beeinträchtigte.

»Entspann dich, Sam«, beruhigte er sie. »Atme durch die Nase.«

Sie versuchte es, aber die Todesangst lähmte sogar ihren Selbsterhaltungstrieb.

Plötzlich verschwand der Mann aus ihrem Blickfeld, kramte in ihrer Handtasche und wandte sich dann den Schubladen neben der Haustür zu. Augenblicke später kam er zu Louise zurück. Er hatte das Gesuchte gefunden – ihren Autoschlüssel.

»Wir müssen jetzt los, Sam«, sagte er eindringlich. »Bevor sie versuchen, uns wieder aufzuhalten und auseinanderzubringen. Wir müssen uns vor ihnen verstecken.«

Unter Aufbietung aller Kräfte versuchte er, Louise auf die Füße zu bekommen. Zuerst hob er ihren Oberkörper an, indem er an ihrem Top zerrte, doch sie war zu schwer und stocksteif, und er war zu schmächtig, um ihr Gewicht zu halten. Schließlich gelang es ihm, ihren rechten Arm um seine Schultern zu legen. Langsam zog er sie vom Boden hoch.

»Du musst mir schon ein bisschen helfen, Sam …«

Durch den Schleier aus Verwirrung, Angst und Ekel hörte sie, dass sich Zorn in seine Stimme geschlichen hatte. Sie wusste, dass es besser war, ihm zu gehorchen, wollte sie die nächsten Minuten überleben. Also versuchte sie, die Beine zu bewegen, hatte aber Schwierigkeiten mit dem Gleichgewicht, da sie die gefesselten Arme nicht bewegen konnte. Immer wieder rutschte sie auf dem glatten Holzfußboden aus.

»So ist es besser, Sam«, ermunterte er sie. »Gleich haben wir’s geschafft, nur noch ein Stückchen.«

Louise spürte, dass sie aufrecht stand, aber die Welt drehte sich in einem rasenden Wirbel um sie. Zögernd setzte sie einen Fuß vor den anderen, bewegte sich in das helle Licht draußen vor der Haustür, nahm ihre unmittelbare Umgebung aber nur undeutlich wahr. Doch sie erkannte voller Panik, dass sie das Haus verließ, das ihr Schutz bot, das ihre Zuflucht hatte sein sollen. Als sie an der frischen Luft allmählich wieder einen klaren Kopf bekam, sah sie, dass sie hinter ihrem Auto stand, während der Mann sich mit dem Schlüssel abmühte. Dann hörte sie, wie der Alarm deaktiviert wurde und der Kofferraumdeckel aufsprang.

»Hier bist du sicher, Sam«, sagte er. »Keine Bange, wir haben es nicht weit.«

Louise wusste, was er von ihr wollte, und brachte hinter dem Klebeband ein genuscheltes »Nein« zustande, ehe er sie bei den Schultern packte und zum Auto drückte. Sie verlor das Gleichgewicht und kippte in den Kofferraum. Dann lag sie da und flehte den Wahnsinnigen mit Blicken an, sie nicht zu entführen. Doch sein Gesicht verschwamm wieder, als ihr erneut der mit Chloroform getränkte Lappen aufs Gesicht gedrückt wurde. Diesmal hielt der Mann ihr das Tuch so lange vor Mund und Nase, bis Louise von tiefer Bewusstlosigkeit erlöst wurde.

Er nahm sich einen Moment Zeit, die Frau zu betrachten, und lächelte. Er hätte jubeln können vor Freude.

Er hatte sie wieder. Für immer und ewig.

Er holte die dünne Decke aus der Tasche und breitete sie vorsichtig über Louises Körper, ehe er behutsam den Kofferraumdeckel schloss. Im nächsten Augenblick saß er hinter dem Steuer und fummelte mit dem Schlüssel am Zündschloss herum, da seine Hände vor Aufregung zitterten. Als es ihm schließlich gelang, den Motor anzulassen, fuhr er gemächlich los, um ja keine Aufmerksamkeit zu erregen.

Schon bald würde er den Fiesta gegen seinen Wagen tauschen und mit Sam nach Hause fahren. Nach Hause. Mit Sam. Für den Rest ihres Lebens.

*

Detective Inspector Sean Corrigan saß im Strafgerichtshof, besser bekannt als Old Bailey, benannt nach der gleichnamigen Straße in der City of London. Trotz all der Mythen und Geschichten, die um Old Bailey kreisten, mochte Corrigan dieses Gerichtsgebäude nicht. Das ging den meisten Ermittlern so. Mit dem Auto war Old Bailey schlecht zu erreichen, und in meilenweitem Umkreis gab es keine Parkmöglichkeiten. Deshalb war es eine Plackerei, Taschen voller Beweismittel ins Gericht zu schleppen; so etwas tat sich kein Ermittler freiwillig an. An anderen Gerichten Londons mochte es schwieriger sein, eine Verurteilung zu erwirken, aber da gab es wenigstens Parkplätze.

Es war Mittwochnachmittag, und Corrigan hatte bereits den ganzen Tag im Old Bailey verbracht. Schon seit Montag früh hatte er kaum etwas anderes gesehen als den Gerichtssaal. Jetzt schaute er sich um, hatte aber keinen Blick für die altehrwürdige Architektur. Es waren die Leute im Saal, die ihn interessierten.

Der Richter legte den Bericht des Bewährungshelfers zur Seite und ließ den Blick über die Anwesenden schweifen. »Ich habe in dieser Angelegenheit sämtliche Ausführungen der Verteidigung in Betracht gezogen«, verkündete er, »und besonderes Augenmerk auf die psychologischen Gutachten gerichtet, die Mr. Gibrans Geisteszustand zum Zeitpunkt der furchtbaren Verbrechen beschreiben. Aufgrund der Einschätzung der Psychologen, die Mr. Gibran untersucht haben, komme ich zu dem Schluss, dass er nicht verhandlungsfähig ist. Stattdessen bin ich der Auffassung, dass der Angeklagte wegen schwerer psychischer Störungen behandelt werden muss. Hat jemand etwas zu sagen, ehe wir die Angelegenheit zum Abschluss bringen?«

Corrigan spürte, dass seine gespannte Erwartung bitterer Enttäuschung wich. Sein Magen krampfte sich zusammen. Doch seine Aufmerksamkeit galt sofort wieder der Verhandlung, da der Vertreter der Anklage aufgesprungen war.

»Euer Ehren«, begann er, »dürfte ich Ihre Aufmerksamkeit auf Seite zwölf des Bewährungsberichts lenken? Das könnte dem Gericht hilfreich sein.«

In der Stille des Saales war das Rascheln von Papier zu hören, als der Richter die entsprechende Seite suchte und sich in den Wortlaut vertiefte. Kurz darauf wandte er sich an den Anklagevertreter. »Ich danke Ihnen, Mr. Parnell. Damit helfen Sie dem Gericht tatsächlich weiter.«

Der Richter schaute zur Bank am anderen Ende des Saales, wo der regungslose Gibran saß. »Mr. Gibran«, sagte er gerade laut genug, um sich auf die Entfernung Gehör zu verschaffen. Er behandelte Gibran bereits wie einen Insassen der Psychiatrie, nicht mehr wie einen kaltblütigen Mörder. »Das Gericht ist zu dem Schluss gekommen, dass Sie für die Verbrechen, die Ihnen zur Last gelegt werden, nicht zur Verantwortung gezogen werden können. Da wir bezweifeln, dass Sie begreifen können, was Sie zu erwarten haben, werden Sie vermutlich nicht in der Lage sein, sich entsprechend zu verteidigen. Deshalb habe ich angeordnet, dass Sie in psychiatrischer Behandlung bleiben. Doch in Anbetracht der ernsten Bedenken seitens der Bewährungshelfer, dass Sie eine Gefahr für sich selbst und für die Öffentlichkeit darstellen …«

Die Leere, die Corrigan eben noch erfasst hatte, verflog genauso rasch, wie sie gekommen war, verdrängt von der Aufregung, die erneut von ihm Besitz ergriff. Es war ihm vollkommen egal, wer die Schlüsselgewalt hatte – Gefängniswärter oder Personal der Psychiatrie –, solange Gibran hinter Schloss und Riegel war, und zwar für immer.

Der Richter führte seinen Satz zu Ende: »… kann ich das Risiko, das Sie darstellen, nicht ignorieren und ordne hiermit an, dass Sie auf unbestimmte Zeit in psychiatrische Sicherheitsverwahrung kommen. Sollte sich in Zukunft zeigen, dass Sie Fortschritte gemacht haben, wird erneut untersucht, ob Sie verhandlungsfähig sind.«

Mit diesen Worten erhob sich der Richter, um das Ende der Verhandlung zu bekunden. Respektvoll standen alle im Saal auf. Corrigan hatte Mühe, ein zufriedenes Schmunzeln zu unterdrücken, als er auf Gibran blickte und flüsterte: »Viel Spaß in Broadmoor, du Hurensohn.«

Er hielt Gibrans Blick gefangen, als die Wächter ihn von der Anklagebank zum Zellenbereich unterhalb des Gerichtssaals führten. Corrigan wusste, dass er Gibran höchstwahrscheinlich zum letzten Mal gesehen hatte.

Nachdem er seine Unterlagen in seine alte, abgegriffene Aktentasche geschoben hatte, hielt er auf den Ausgang zu und hoffte, der Handvoll Journalisten aus dem Weg gehen zu können, die man in den Gerichtssaal gelassen hatte. Auf halbem Weg blieb er stehen, um dem Rechtsbeistand die Hand zu schütteln und ihm für seine Bemühungen zu danken.

Draußen vor dem Saal waren zu Corrigans Erleichterung weder Journalisten noch Familienangehörige von Gibrans Opfern zu sehen. Im Augenblick wollte er mit niemandem sprechen. Nachdem er jenen Bereich des Gebäudes hinter sich gelassen hatte, der öffentlich zugänglich war, verschwand er in den Tiefen von Old Bailey und gelangte in ein Labyrinth aus kurzen, schlecht gelüfteten, schummrigen Gängen, die zu einer viktorianischen Treppe führten. Am Ende dieser Treppe erreichte Corrigan eine unauffällige Tür. Er öffnete sie und trat wie selbstverständlich über die Schwelle. Sofort wurde er von Stimmengewirr umfangen.

Die kleine Kantine, die der Polizei vorbehalten war, hatte ebenfalls einen Platz in den Mythen und Legenden der Polizeibehörde. Ein Geheimtipp, bekannt für das beste Fleischbüfett in ganz London. Corrigan brauchte nicht lange, bis er Detective Sergeant Sally Jones entdeckt hatte, seine Kollegin, die allein an einem der Tische saß und Kaffee trank. Sie spürte sofort, dass Corrigan die Kantine betreten hatte, und schaute ihm in die Augen. Corrigan ahnte, dass Sally seine Miene zu deuten versuchte, als er sich einen Weg zu ihr bahnte, vorbei an den voll besetzten Tischen, wobei er sich mehrmals entschuldigte, wann immer er Kollegen bei ihren hastig eingenommenen Mahlzeiten störte. Als er schließlich Sallys Tisch erreichte, ließ er sich auf den Stuhl ihr gegenüber sinken.

»Wie ist es gelaufen?«, fragte sie ungeduldig.

»Nicht verhandlungsfähig.«

»Scheiße!« Bei diesem Ausruf schauten mehrere Detectives von ihren Tellern auf. Corrigan blickte sich um und gab jedem, der in ihre Richtung blickte, zu verstehen, dass es sich um nichts Persönliches handelte.

»Du liebe Güte«, fuhr Sally leise fort. »Was soll das bringen?«

Corrigan fiel auf, dass sie sich unbewusst über eine Stelle am rechten Oberkörper strich, als spürte sie erneut, wie Gibran ihr das Messer in den Körper stieß. »Kommen Sie, Sally«, versuchte er sie aufzumuntern. »Wir wussten doch die ganze Zeit, dass diese Möglichkeit besteht. Nach einem Blick in die psychiatrischen Gutachten war es fast sicher.«

»Ich weiß.« Sally seufzte. »Nur hatte ich dummerweise geglaubt, dass im Old Bailey endlich gesunder Menschenverstand Einzug hält. Ich hätte es besser wissen sollen.«

»Könnte doch sein, dass Gibran wirklich verrückt ist.«

»Oh, das ist er«, bekräftigte Sally. »Trotzdem ist er verhandlungsfähig. Er wusste, was er tat, als er die Verbrechen beging. Da waren keine Stimmen in seinem Kopf. Er ist ebenso clever wie gefährlich. Ich wette, dass der Mistkerl sogar die Ergebnisse der psychiatrischen Gutachten beeinflusst hat. Der hat sich einen Spaß aus den sogenannten Testverfahren gemacht. Der Dreckskerl! Er müsste sich verantworten für das, was er getan hat …« Ihre Stimme verlor sich, und sie blickte auf den inzwischen kalt gewordenen Kaffee, der vor ihr stand.

»Glauben Sie mir, ungeschoren kommt er nicht davon«, versicherte Corrigan ihr. »Während wir hier sitzen, ist er schon auf dem Weg zum Hochsicherheitstrakt in Broadmoor. Wer da einsitzt, kommt nie mehr raus.« Einige berüchtigte Mörder und Kriminelle saßen in Broadmoor; ihre Gesichter blitzten in Corrigans Erinnerung auf: Peter Sutcliffe, auch bekannt unter dem Namen »Yorkshire Ripper«; Michael Peterson alias »Charles Bronson«; Kenneth Erskine alias »Stockwell Strangler« und Robert Napper, der Täter im ebenso grausamen wie spektakulären Mord an der jungen Mutter Rachel Nickell.

Sallys Stimme riss Corrigan aus seinen Gedanken.

»Gibran hat einen Polizisten auf dem Gewissen und hätte beinahe auch mich getötet. Man wird ihn dort wie einen Gott verehren.«

»Da wäre ich mir nicht so sicher, denn …« Corrigan stockte, als das Handy in seiner Jackentasche vibrierte. Da die Rufnummer unterdrückt wurde, rief wahrscheinlich jemand aus dem Konferenzzimmer seiner Dienststelle an, der Peckham Police Station. Corrigan nahm das Gespräch entgegen. Er erkannte den Anrufer sofort am prägnanten Tonfall, eine Mischung aus Glasgower Dialekt und Cockney. Detective Sergeant Dave Donnelly hätte sich nicht gemeldet, wäre es unwichtig gewesen.

»Chef, Superintendent Featherstone will Sie hier sehen, sofort bitte. Offenbar gibt es Neuigkeiten, die unserer speziellen Fertigkeiten bedürfen.«

»Wir sind in einer Stunde da. Es zieht sich ein bisschen von Old Bailey«, erklärte Corrigan. »Wenigstens sind wir hier fertig.«

»Was denn, schon fertig?«, fragte Donnelly erstaunt. »Hört sich gar nicht gut an.«

»Ich erzähle Ihnen alles nachher.« Corrigan beendete das Gespräch.

»Probleme?«, wollte Sally wissen.

»Wann gibt es die mal nicht.«

*

Louise Russells Lider öffneten sich flatternd, während ihr Verstand verzweifelt versuchte, sich aus dem chloroformumnebelten Schlaf zu befreien, der ihr nichts als Albträume, bedrückende Dunkelheit und ein Ungeheuer in ihrem Haus beschert hatte. Mühsam versuchte sie, sich in der düsteren Umgebung zurechtzufinden. Sie blinzelte, ehe sie die Augen vor Entsetzen weit aufriss.

O Gott, er hat mich verschleppt, hat mich aus meinem Haus entführt, aus meinem Leben gerissen …

Würde sie ihren Mann je wiedersehen? Panik erfasste sie. Am liebsten wäre sie aufgesprungen und hätte die Flucht ergriffen, doch die Nachwirkungen des Chloroforms machten sie schlapp und träge. Sie schaffte es gerade noch, sich auf Händen und Füßen abzustützen, ehe sie zur Seite sank und den Kopf auf den angewinkelten Arm bettete. Ihr Atem und ihr Puls gingen schnell und unregelmäßig. Verzweifelt versuchte sie, ihre Angst in den Griff zu bekommen. Ihr Atem beruhigte sich ein wenig, und da ihre Augen sich an die Lichtverhältnisse gewöhnten, konnte sie allmählich ihre unmittelbare Umgebung erkennen.

Der große Raum, in dem sie lag, hatte keine Fenster. Eine Tür schien es auch nicht zu geben. Louise sah nur die unteren Stufen einer Treppe, die sich in der Dunkelheit verlor und wahrscheinlich nach oben zu einem Ausgang führte. Eine nackte, schwache Glühbirne hing von der Decke, verschmiert und fettig; das Licht reichte gerade aus, dass Louise in dem seltsamen Raum Einzelheiten ausmachen konnte. Soweit sie es von ihrer Position aus beurteilen konnte, war der Raum sieben, acht Meter lang und ebenso breit. Die kahlen Wände waren vor einer halben Ewigkeit das letzte Mal getüncht worden; hier und da schimmerte das Rot und Grau der alten Backsteinmauern durch. Der Fußboden schien eine Betonfläche zu sein, die unangenehme Kälte verströmte. Das einzige Geräusch war ein monotones Tropfen von der Decke oder einer der Wände. Offenbar handelte es sich um einen unterirdischen Raum, ein Kellergewölbe oder einen alten Bunker.

Louise stieg der Geruch von Urin, menschlichen Exkrementen und Ausdünstungen in die Nase, aber das war nichts im Vergleich zu ihrer nackten Angst. Sie zog sich die dünne Decke, unter der sie lag, bis unter das Kinn, da sie auf dem kalten Boden zu zittern begann. Ein Blick auf ihren Körper verriet ihr, dass jemand ihr die Kleidung weggenommen und ihr stattdessen die Decke dagelassen hatte. Sie roch sauber, beinahe angenehm im Vergleich zum Gestank in diesem Gewölbe – aber wer, um alles in der Welt, entführte sie und zog sie nackt aus, ließ ihr dann aber eine warme Decke zum Schutz gegen die Kälte?

Wer machte so etwas? Und warum?

Louise schloss die Augen. Sie hoffte inständig, dass der Unbekannte sie nicht angerührt hatte. Vorsichtig strich sie sich mit einer Hand über den Körper und zwischen die Schenkel. Behutsam tastete sie sich ab und kämpfte gegen das Ekelgefühl. Sie spürte keinen Schmerz, keine wunden Stellen, und zwischen ihren Beinen war sie trocken.

Sie atmete ein wenig auf. Offenbar hatte der Irre sie nicht vergewaltigt.

Aber warum war sie dann hier?

Nachdem ihre Augen sich an das matte Licht gewöhnt hatten, erkannte sie, dass sie nicht direkt auf dem Betonboden lag, sondern auf einer alten, fleckigen Matratze. Außerdem hatte der Unbekannte ihr in einem Plastikbecher Wasser hingestellt, das frisch zu sein schien.

In diesem Augenblick bemerkte sie mit Schrecken, dass sie nicht nur in diesem kellerartigen Raum eingesperrt war. Sie steckte in einer Art Käfig. Erst jetzt sah sie die Metallstäbe und das dicke Gittergeflecht.

Ein Käfig.

Vielleicht zwei Meter breit und anderthalb Meter hoch.

Das konnte nur zweierlei bedeuten: Entweder hatte der Irre sie hier zum Sterben zurückgelassen, oder er kam wieder, um das Tier zu beobachten, das er gefangen und in diesen Käfig gesteckt hatte. Oder es zu quälen.

Die nackte, wehrlose Kreatur.

Je länger Louise darüber nachdachte, desto sicherer war sie, dass der Wahnsinnige zurückkommen würde, um seine Beute zu füttern … oder mit ihr zu tun, was ihm in den Sinn kam.

Sie trocknete ihre Tränen an der Decke und versuchte erneut, sich mit dem unterirdischen Raum vertraut zu machen. Noch hatte sie die leise Hoffnung, etwas zu entdecken, was ihr Mut machte. An einer Seite des Käfigs, an der sich die Käfigtür befand, war ein Vorhängeschloss. Jetzt erst fiel Louise eine Klappe an der Seite auf, durch die der Irre ihr vermutlich das Essen in den Käfig schob.

Todesangst erfasste sie. In ihrer Verzweiflung sprang sie förmlich an die Käfigtür, drückte die Finger durch das Gitter, rüttelte an den Stäben. Tränen strömten ihr über die Wangen. Beinahe hätte sie um Hilfe geschrien.

Dann erstarrte sie. Sie hatte etwas gehört. Ein Geräusch, eine Bewegung.

Hier im Raum.

Ich bin nicht allein!

Voller Angst spähte sie in die schummrigen Tiefen des Gewölbes, lauschte auf weitere Geräusche.

Da war es wieder. Irgendetwas bewegte sich dort.

Wie unter Zwang starrte Louise auf die Stelle, an der sie die Geräusche zuletzt wahrgenommen hatte. Und dann sah sie es: Am anderen Ende des Gewölbes stand ein weiterer Käfig, der genauso aussah wie der, in dem sie selbst steckte.

Großer Gott, ist da ein Tier eingesperrt?

Hatte der Verrückte sie in einem Raum festgesetzt, in dem irgendeine wilde Bestie hauste? Hatte er sie entführt, um sie einem Raubtier zum Fraß vorzuwerfen?

Voller Entsetzen rüttelte Louise wieder an den Gitterstäben, obwohl sie wusste, dass es nichts brachte. Als sie eine Stimme hörte, blieb ihr vor Schreck beinahe das Herz stehen. Eine leise, matte Stimme. Die Stimme einer anderen Frau.

»Tu das lieber nicht«, wisperte die Stimme. »Er könnte dich hören. Man weiß nie, wann er lauscht. Wenn er hört, was du hier machst, bestraft er uns beide.«

Louise erstarrte vor Angst. Die Gewissheit, dass sie nicht die Einzige war, die dieser Irre entführt hatte, lähmte ihren Verstand. Einen Augenblick verharrte sie reglos, lauschte ungläubig und glaubte beinahe schon, sich die Stimme nur eingebildet zu haben. Als sie die Stille nicht mehr aushielt, rief sie leise ins Zwielicht: »Wer bist du? Wie bist du hierhergekommen?« Keine Antwort. »Ich heiße Louise Russell«, fügte sie hinzu. »Und du?«

Keine Antwort. Louise wartete, während die Stille sich endlos hinzog.

»Wir müssen uns gegenseitig helfen«, flüsterte sie eindringlich.

»Bitte, sei ruhig«, erwiderte die Frauenstimme. Sie klang ängstlich, nicht wütend. »Er könnte uns hören.«

»Das ist mir egal. Sag mir, wie du heißt.« Wieder wartete Louise, spähte hinüber zu dem Schemen, der sich endlich bewegte und menschliche Gestalt annahm.

Louise sah eine junge Frau, die im Schneidersitz in dem anderen Käfig saß. Sie war schlank und hübsch, trotz ihrer ungepflegten Erscheinung: Ihr kurzes braunes Haar war verfilzt, ihr Gesicht blass und verschmutzt. Jegliches Make-up war längst von Tränen und Schweiß verwischt. Sie hatte Prellungen am Körper und im Gesicht, und die Unterlippe war aufgesprungen.

Louise schätzte die Frau auf Ende zwanzig. Soweit sie es beurteilen konnte, schien die Fremde ungefähr so groß zu sein wie sie selbst. Sie ähnelte ihr sogar auffallend. Jetzt fiel ihr auch auf, dass die andere Frau weder Matratze noch Decke besaß und nichts am Leib trug als einen schmutzigen Slip und einen BH. Sie schien zu frieren, obwohl es in dem Gewölbe nicht allzu kalt war. Andererseits konnte Louise nirgends einen Ofen oder eine Heizung sehen. Möglicherweise war nebenan ein Heizkeller. Oder es lag daran, dass es sich um einen unterirdischen Raum handelte.

Aber wieso wurde die Frau schlechter behandelt als sie, Louise? Wurde sie für etwas bestraft? Sagte sie deshalb so wenig? Weil sie befürchten musste, umso schlimmer bestraft zu werden, wenn der Irre es mitbekam? Was mochte dieser Geisteskranke ihr als Nächstes antun?

»Ich heiße Karen«, sagte die Frau plötzlich. »Karen Green.«

Beim Klang der Stimme erstarrte Louise. Sie brauchte einen Augenblick, bis sie sprechen konnte.

»Wie lange wirst du schon hier festgehalten, Karen?«

»Weiß ich nicht. Er hat mir die Uhr weggenommen.«

»Weißt du noch, was für ein Tag war, als er dich entführt hat?«

»Donnerstagmorgen«, erwiderte Karen. »Was für ein Tag ist heute?«

»Ich bin mir nicht sicher. Es war Dienstagmorgen, als er …« Louise rang um Worte. »Als er mich überfallen hat. Weißt du, wie lange ich hier bin?«

»Vielleicht einen Tag. Du warst die ganze Zeit bewusstlos.«

Kraftlos sank Louise gegen das Käfiggitter. Womöglich wurde sie schon einen ganzen Tag vermisst, aber niemand hatte sie bisher gefunden.

Ein anderer Gedanke durchfuhr sie eiskalt: Karen Green war seit fast einer Woche verschwunden und verrottete in dem verfluchten Käfig. Und bis jetzt war sie ganz allein hier unten gewesen, allein mit diesem Psycho.

»Weißt du, was er von uns will?«, fragte Louise. »Wieso hält er uns hier fest?«

»Keine Ahnung, aber er nennt mich dauernd Sam.«

Louise erinnerte sich, dass der Mann auch sie mit diesem Namen angeredet hatte.

Ich bin gekommen, um dich nach Hause zu bringen, Sam. Wie ich es versprochen habe.

Ihr wurde übel. Bittere Galle stieg ihr in die Kehle und brannte im Mund. Wie es aussah, mussten sie und Karen als Ersatz für jemanden herhalten, der Sam hieß.

Erneut spülte eine Woge der Angst über Louise hinweg, beinahe körperlich spürbar. Sie und Karen wurden von einem Geisteskranken festgehalten, der keinerlei Vernunftgründen zugänglich war.

Ihre Hoffnung schwand.

Als Louise wieder zur halbnackten Karen hinüberschaute, wurde ihr bewusst, dass sie unter der Decke splitternackt war. »Hat er dich angefasst?«, fragte sie und erkannte, dass sie eine Vergewaltigung fast genauso fürchtete wie den Tod.

Keine Antwort. Das Schweigen dehnte sich. Louise beobachtete, wie Karen sich auf den Boden des Käfigs kauerte und die Beine anzog.

»Anfangs nicht«, sagte sie dann leise schluchzend. »Als ich aufwachte, trug ich keinen Faden mehr am Leib, aber ich glaube nicht, dass er mir da schon etwas angetan hatte. Er ließ mir eine Matratze und eine Decke, so wie dir, aber später nahm er mir beides weg und dann … dann fing es mit den Vergewaltigungen an. Er injizierte mir irgendwas, das meinen Widerstand lähmte. Mittlerweile vergewaltigt er mich nur noch, wenn er mich bestrafen will.«

»Bestrafen?«, fragte Louise.

»Ja. Und ich weiß nicht, was ich getan habe, dass er so wütend auf mich ist …«

Louise schauderte bei dem Gedanken, dass auch ihr dieses Schicksal bevorstehen könnte. Ihre Muskeln verkrampften sich. »Was ist mit deiner Kleidung?«, fragte sie heiser. »Du hast gesagt, du hättest keinen Faden mehr am Leib gehabt. Aber die Unterwäsche hat er dir zurückgegeben? Wieso nicht auch den Rest?«

»Das ist nicht meine Unterwäsche«, erklärte Karen. »Während der ersten Tage durfte ich mich noch waschen, dann gab er mir ein paar Sachen und sagte, ich soll sie anziehen. Gestern Nacht kam er unerwartet und nahm mir alles wieder ab, bis auf den Slip und den BH. Ich wusste nicht, warum, bis ich dich gesehen habe …«

Louise ahnte, dass bald sie die Sachen tragen würde, die vorher Karen gehört hatten. Wieder würgte sie und spuckte Galle, und ihre Augen tränten.

Mit einem Mal wurde die Stille von einem klirrenden Geräusch unterbrochen, als hätte jemand mit einem schweren Gegenstand gegen Blech geschlagen. Ein Vorhängeschloss wurde geöffnet. Einen Moment lang glaubte Louise, es könnten Retter sein, doch als sie wieder Karens ängstliche Stimme vernahm, wich ihre aufkeimende Hoffnung nacktem Entsetzen.

»Er kommt!«, wisperte Karen. »Sprich nicht mehr mit mir!«

Louise sah, dass die junge Frau sich in die hinterste Ecke des Käfigs zwängte wie eine verängstigte Kreatur.

*

Kurz vor sechzehn Uhr am Mittwochnachmittag betraten Corrigan und Sally Jones den Besprechungsraum der Peckham Police Station. In der Dienststelle herrschte ungewöhnliche Geschäftigkeit, da die Kollegen aus Corrigans Team die Zeit zwischen den abgeschlossenen Fällen und den neuen Ermittlungen nutzten, um den Papierkram aufzuarbeiten. Seit Wochen hatte das Morddezernat keinen problematischen Fall mehr auf den Tisch bekommen, obwohl es nicht an Fällen mangelte. Es freute Corrigan, eine Verschnaufpause zu haben, zugleich aber ahnte er, dass irgendetwas auf ihn wartete, was ihm gar nicht schmecken würde.

Als er gemeinsam mit Sally Jones und Donnelly den Bürotrakt durchquerte, sah er Superintendent Featherstone bereits durch das Plexiglas der Trennvorrichtung. Irgendwie ahnte Corrigan, dass heute der Tag X gekommen war, den er insgeheim gefürchtet hatte.

Featherstone erhob sich, als die Detectives eintraten. »Ein kleiner Vogel hat mir gezwitschert, dass es heute im Gerichtssaal nicht ganz so gut gelaufen ist«, lautete seine Begrüßung.

»Hängt vom Blickwinkel ab, Sir«, antwortete Corrigan.

»Und wie ist Ihre Sicht der Dinge?«, forschte sein Vorgesetzter nach.

»Nun, wahrscheinlich verbringt Gibran den Rest seines verkorksten Lebens in Broadmoor, unter einem Dach mit den schlimmsten psychopathischen Killern. Das ist doch schon mal was. Keiner kommt je aus Broadmoor raus. Gibran wird dort verrotten. Sehen Sie es mal so, Sir: Er hat lebenslänglich gekriegt, und wir mussten nicht mal einen Verhandlungsmarathon durchstehen. Es hätte schlimmer kommen können. Angenommen, irgendwelche minderbemittelten Geschworenen hätten sich von ihm blenden lassen, und er hätte Old Bailey als freier Mann verlassen. Stellen Sie sich das mal vor.«

»Lieber nicht«, erwiderte Featherstone.

Corrigan beschloss, das Thema zu wechseln. Cops hielten sich nie lange mit alten Fällen auf. Trotzdem, die Ermittlungen im Fall Gibran hatten sich als vollkommen anders erwiesen als alles, was man je beim Morddezernat erlebt hatte. Doch so schlimm es für alle Beteiligten gewesen sein mochte – Sally hatte es am schlimmsten erwischt. Beinahe hätte Gibran sie in ihrer eigenen Wohnung ermordet. Körperlich hatte sie überlebt, aber Corrigan wurde das Gefühl nicht los, dass in ihrem Innern etwas gestorben war.

Zwei Monate hatte sie auf der Intensivstation zugebracht, drei weitere in etlichen Reha-Maßnahmen. Drei Monate später hatte sie den Dienst wieder aufgenommen. Aber es war zu früh gewesen; weder physisch noch mental war sie den Aufgaben gewachsen. Das war nun einen Monat her. Inzwischen waren seit dem Überfall neun Monate vergangen.

»Aber es bringt nichts, sich den Kopf darüber zu zerbrechen, was gewesen ist«, nahm Corrigan den Faden wieder auf. »Ich nehme an, Sie haben uns aus einem bestimmten Grund herbestellt, Sir.«

»Ja. Es geht um eine Vermisste.«

Featherstones Worte stießen auf ungläubiges Schweigen.

»Es geht um was?«, hakte Corrigan nach.

»Eine Vermisste«, wiederholte sein Chef.

»Muss ja ein Promi sein, dass wir jetzt schon den Fall übernehmen sollen.«

»Kein Promi«, ließ Featherstone sie wissen. »Natürlich bedeutet sie ihrer Familie sehr viel. Besonders ihrem Mann, der sie als vermisst gemeldet hat.«

»Gilt er als Verdächtiger?«, fragte Corrigan.

»Nein.«

»Wie lange wird die Frau vermisst?«

»Seit gestern Morgen. Der Ehemann, ein gewisser John Russell, ist gegen halb neun zur Arbeit gefahren«, sagte Featherstone. »Er kam gegen achtzehn Uhr nach Hause und stellte fest, dass seine Frau und ihr Auto nicht mehr da waren. Ihre Handtasche lag im Flur, auch ihr Handy und ein paar andere Dinge, aber Louise selbst war unauffindbar. Also ist klar, dass ihr etwas zugestoßen sein muss, und es könnte durchaus sein, dass sie in Gefahr schwebt.«

Was er da hörte, gefiel Corrigan gar nicht. Frauen, die mit heimlichen Geliebten durchbrannten, ließen weder ihre Handtasche noch das Handy zurück. »Wie weit sind wir mit den Ermittlungen?«, wollte er wissen.

»So weit, wie ich es gerade eben zusammengefasst habe«, erwiderte Featherstone. »Der Kollege vom örtlichen Revier, der die Vermisstenanzeige aufgenommen hat, hatte ein ungutes Gefühl bei der Sache und hat den Fall weitergereicht. Wir müssen die Frau lebend finden, klar?«

»Das fällt doch gar nicht in unseren Aufgabenbereich«, hielt Detective Sergeant Donnelly dagegen. »Wir haben mit Mordfällen zu tun, nicht mit Vermisstenfällen.«

»Die hohen Herren bei Scotland Yard haben beschlossen, dass Vermisste, die in ernster Gefahr schweben, besondere Aufmerksamkeit erhalten. Ein Zusatz zum Präventionsprogramm, mit dem Morde verhindert werden sollen.«

»Also gut. Wie alt ist die Frau?«, fragte Corrigan, der keine Lust hatte, sich auf Wortgefechte einzulassen.

Featherstone warf einen Blick in die Akte. »Dreißig.«

»Genau das Alter, in dem Frauen mit einem anderen durchbrennen«, meldete Donnelly sich zu Wort.

»Sie ist bestimmt nicht durchgebrannt.« Sally schüttelte den Kopf. »Eine Frau würde nie so viele für sie wichtige Dinge zurücklassen. Nein, da muss etwas passiert sein.«

»Und was?«, fragte Donnelly.

»Vielleicht wurde sie entführt«, sagte Sally.

»Finden Sie es heraus, und zwar schnell«, meinte Featherstone. »Halten Sie mich auf dem Laufenden. Die hohen Herren wollen Ergebnisse, damit sie nicht die Medien am Hals haben.« Er reichte Corrigan die Vermisstenakte. »In dieser Akte sind Fotos von der Frau. Keine besonderen Merkmale, abgesehen von einer Blinddarmnarbe aus Teenagerjahren.«

»Könnten Sie bitte ein paar Kopien machen und im Team verteilen?«, fragte Corrigan und reichte die Akte an Sally weiter. »Dave hilft Ihnen sicher gern.«

Donnelly quittierte die letzten Worte seines Chefs mit einem Seufzer. »Wir vergeuden nur unsere Zeit. Ich sag Ihnen, die Frau ist in ein paar Tagen zurück, duftet nach Aftershave und reicht die Scheidung ein.«

Corrigan strafte Donnelly mit einem strengen Blick. »Das sehe ich anders.« Mehr sagte er nicht.

Zum Glück wusste Donnelly, wann es an der Zeit war, mit dem Nörgeln aufzuhören. Schweigend trottete er hinter Sally her.

Featherstone wartete, bis die beiden außer Hörweite waren, ehe er wieder das Wort ergriff. »Wie steht es um Sally?«, wollte er dann wissen.

Corrigan zuckte die Achseln. »Sie wird schon wieder.«

»Ja?« Featherstone blickte ihn skeptisch an. »Sieht doch jeder Trottel, dass sie zu kämpfen hat. Was ja nicht verwunderlich ist.«

»Sie fängt sich wieder«, versicherte ihm Corrigan. »Sie braucht noch etwas Zeit und einen anständigen Fall, damit sie auf andere Gedanken kommt.«

»Wie Sie meinen.« Featherstone nickte ihm auffordernd zu. »Okay, an die Arbeit. Und denken Sie daran, mich auf dem Laufenden zu halten. Wenn ich Ihnen helfen kann, rufen Sie mich an. Ich weiß, wie allergisch Sie auf die Medien reagieren. Wenn die Ihnen Schwierigkeiten machen, sagen Sie es mir.«

Corrigan wandte sich zum Gehen, als ihm noch eine Frage einfiel. »Glauben Sie, dass die Frau bereits tot ist? Wollen Sie deshalb, dass ich den Fall übernehme?«

»Sean, diese Louise Russell hat einen Mann, einen Vater, eine Mutter. Wenn wir unseren Job gut machen, könnte sie eines Tages selbst Mutter werden. Sollten wir uns das nicht vor Augen halten?«

Nachdenklich kehrte Corrigan in sein Büro zurück. Mit einem Mal kam er sich furchtbar allein vor, als er in dem kleinen, überhitzten Raum saß, umgeben von billigen Möbeln und überalterten Computern, die längst ins Museum gehörten. Der Blick aus dem Fenster bot auch nichts Berauschendes: Sozialbauten in Peckham, und auf der freien Fläche unmittelbar neben dem Revier breitete sich eine Wohnwagensiedlung aus.

Corrigans Gedanken schweiften zu Louise Russell. Er versuchte sich vorzustellen, was sich abgespielt haben könnte. Wo steckte die Frau jetzt? Würde ein Entführer sich mit Lösegeldforderungen melden? War sie überhaupt noch am Leben?

Corrigan fuhr sich mit einer Hand durchs Gesicht und versuchte, die sinnlosen Fragen zu verscheuchen. »Die Frau ist als vermisst gemeldet«, sagte er laut zu sich selbst. »Also hör auf, so zu tun, als wäre sie schon tot.«

2.

Tageslicht flutete die Treppenstufen hinunter und erhellte den Raum. Louise musste die Augen zusammenkneifen. Kaum hatte sie sich an die neuen Lichtverhältnisse gewöhnt, als eine Tür sacht ins Schloss fiel und den Lichtkegel abschnitt. Seltsamerweise hieß Louise das Zwielicht willkommen, das ihr inzwischen vertraut war, und schaute rasch hinüber zu Karen Green, die wie ein Häuflein Elend in der Ecke ihres Käfigs kauerte. Ihre Finger krallten sich in das Gittergeflecht, als suche sie Halt, um sich vor einer Woge zu schützen, die sie fortzureißen drohte.

Louise hörte, wie Karen versuchte, ihr Schluchzen zu unterdrücken, als sich auf der Treppe Schritte näherten. Sie hörten sich weder schwer noch eilig, noch sonst wie auffällig an; im Gegenteil, jemand schien auf leisen Sohlen heranzuschleichen.

Die verstohlenen Laute erfüllten Louise mit eisiger Furcht. Ihr war, als könnten ihre Sinne das leiseste Geräusch wahrnehmen, die Schatten, die Gerüche, ja sämtliche Bewegungen in ihrem unterirdischen Gefängnis.

Erst jetzt fiel ihr auf, dass sie genau wie Karen in ihrem Käfig zurückgewichen war. Ihr rasender Pulsschlag überdeckte fast die leisen Schritte, die sich unaufhaltsam näherten. Sie hatte jedes Zeitgefühl verloren. Als der Mann die unteren Stufen erreichte und das Gewölbe betrat, schienen Stunden vergangen zu sein.

Die Deckenlampe flammte auf. Louise beobachtete den Mann im trüben Licht und sah, wie er kurz innehielt, ehe er sich an der Wand entlang bewegte. Soweit sie erkennen konnte, trug er einen dunklen oder grauen Trainingsanzug. Nach wie vor sagte er kein Wort, während er tiefer in den Raum vordrang, um plötzlich wie von Zauberhand zu verschwinden.

Kurz darauf hörte Louise, wie eine zweite Lampe eingeschaltet wurde. Das grelle Licht einer wattstarken Glühbirne erhellte den Raum. Louise sah, dass der Mann hinter einem Wandschirm verschwunden war, wie man ihn aus Krankenhausstationen kennt. Sie hatte den Eindruck, das Schattenspiel einer Marionettenaufführung zu beobachten. Der Mann stand auf der anderen Seite des Schirms. Nur seine Arme und Hände waren in Bewegung und beschäftigten sich mit irgendetwas, das leise Geräusche erzeugte. Deutlich hörte Louise das Quietschen eines alten Wasserkrans. Währenddessen summte der Mann eine Melodie vor sich hin, die Louise unbekannt war, aber der Klang war schrecklicher als jeder Schrei in der Nacht. Ihr Mund war pulvertrocken, ihre Kehle wie zugeschnürt, ihre Augen weit aufgerissen wie bei einem Tier, das instinktiv spürt, dass es jeden Moment von seinen Peinigern in Stücke gerissen wird.

Dann sah sie, dass die Silhouette in ihren Bewegungen erstarrt war. Sie ahnte, dass der Fremde sich ihr und Karen zugewandt hatte. Jetzt hörte sie sein schnelles Atmen; er schien aufgeregt zu sein wie ein Schauspieler, der eine Bühne betritt und gegen Lampenfieber ankämpft.

Schließlich trat er hinter dem Wandschirm hervor – ein unauffälliger, schmächtiger Mann mittlerer Größe. Er hatte wirres braunes Haar und eine wachsartige Haut. Für Louise aber war er ein Ungeheuer, das sie in ihrer Menschenwürde, in ihrer gesamten Existenz bedrohte. Wie konnte es sein, dass diese Bestie so viel Macht über sie und Karen hatte?

Louise sah, dass der Mann lächelte. Es war ein Lächeln, von dem nichts Bedrohliches ausging, doch augenblicklich erinnerte sie sich an seine fleckigen Zähne und den stinkenden Atem. Schon bei der Erinnerung stieg ihr ein widerwärtiger Geschmack in den Mund. Schaudernd dachte sie an den Geruch seiner fettigen Haare, an den Schweißgeruch, der seinen Poren entströmte, an seine klebrigen Hände, die sie an den Brüsten berührt hatten.

Als ihr mit einem Mal bewusst wurde, dass der Mann sie ansprach, erschrak sie so heftig, dass ihr der Atem stockte.

»Sam? Alles okay?«, fragte er. »Ich habe dir etwas mitgebracht. Etwas zu essen und zu trinken, wenn du möchtest. Es ist nicht gerade viel, aber es wird dir besser gehen, wenn du einen Happen zu dir genommen hast.« Langsam kam er in ihre Richtung, ein Tablett in der Hand, auf dem ein Plastikbecher mit Wasser stand, daneben ein Teller mit einem Sandwich. Das Sandwich sah aus, als hätte ein Kind es gemacht.

Als er am Käfig vorbeikam, duckte er sich leicht und spähte durch das Gitter. Ein Lächeln zuckte in seinen Mundwinkeln, als er den Blick über Louises Körper schweifen ließ. Sie spürte ein schmerzhaftes Prickeln auf der Haut.

»Ich muss dir das Tablett durch die Luke reichen«, sagte er. »Das ist besser so, bis du mehr verstehst. Du weißt doch, was ich meine, Sam? Du hast immer verstanden, was ich meine, auch wenn alle anderen mich nicht verstehen wollten. Deshalb sind wir ja zusammen, du und ich.«

Er zog einen kleinen Schlüssel aus der Tasche der Trainingshose und öffnete das Vorhängeschloss an der Käfigluke. Voller Angst verfolgte Louise jede seiner Bewegungen und zuckte zusammen, als er durch die Luke die Hand nach ihr ausstreckte, doch er hielt ihr nur das Tablett hin und wartete, dass sie es ihm abnahm.

»Nimm«, forderte er sie auf. »Ist alles für dich. Ich komme später wieder, wenn du genug hast.«

Zögernd wagte Louise sich vorwärts, ohne den Blickkontakt auch nur einen Sekundenbruchteil zu unterbrechen. Sie nahm das Tablett und stellte es auf dem Käfigboden ab. Sofort zog sie sich wieder in den hintersten Winkel ihres Gefängnisses zurück.

»Lass es dir schmecken«, versuchte der Mann sie zu ermuntern. »Aber zuerst trinkst du einen Schluck. Du wirst vom Chloroform dehydriert sein.«

Langsam streckte Louise die Hand nach dem Plastikbecher aus und beäugte die Flüssigkeit skeptisch, da sie von diesem Irren kam. Schließlich aber nahm sie einen Schluck und spürte, wie ihr das saubere, kalte Wasser die Kehle hinunterrann. Erst jetzt merkte sie, wie durstig sie war, und trank in gierigen Zügen.

»Gut, nicht wahr?«, fragte er. »Nicht zu viel auf einmal, dir könnte schlecht werden.«

Louise hielt inne und befeuchtete ihre Lippen und ihr Gesicht mit dem kühlen Wasser. Hatte sie jetzt schon die Kraft, mit diesem Verrückten zu sprechen? Versuch es, sagte sie sich. Wenn es ihr gelang, eine Verbindung zu ihrem Entführer herzustellen, konnte es ihr das Leben retten, weil der Mann es vielleicht nicht mehr fertigbrachte, sie umzubringen.

»Was ist mit ihr?«, brachte Louise mühsam hervor. Sie erkannte ihre eigene Stimme kaum wieder.

»Von wem sprichst du?«, erwiderte er. Wieder zuckte es in seinen Mundwinkeln.

Louise löste sich kurzzeitig von seinem Blick und schaute hinüber zu dem anderen Tierkäfig. »Von ihr. Von Karen. Jedenfalls sagt sie, dass sie Karen heißt.«

Sein Blick wurde kalt und abweisend. Von seinem Lächeln war keine Spur mehr zu sehen. »Mit der darfst du nicht reden, hörst du? Sie ist eine Lügnerin und Hure. Sie wollte mich glauben machen, sie wäre du, aber natürlich ist sie das nicht.«

Louise beobachtete, wie das Gesicht des Mannes sich vor Hass verzerrte. Er zog die Oberlippe zurück wie eine Hyäne; die Adern an seinem Hals schwollen an und traten dick und bläulich hervor.

Louise erkannte, dass sie Karen in Gefahr gebracht hatte, und versuchte hastig, ihren Fehler wiedergutzumachen. »Nein!«, stieß sie hervor. »Sie hat kein Wort zu mir gesagt, ehrlich. Ich habe sie gezwungen, mir ihren Namen zu nennen. Es war nicht ihre Schuld. Hier … hier ist doch genug Wasser. Bitte geben Sie ihr das restliche Wasser. Bitte.«

Doch ihr Bemühen, seinen Zorn auf die andere Frau zu mildern, die wimmernd in einer Ecke ihres Käfigs kauerte, war umsonst, denn er wandte sich abrupt von Louise ab und ging in Karens Richtung, den Blick starr auf sein anderes Opfer geheftet.

»Die Hure kriegt nichts!«, schrie er, und seine Stimme hallte hohl in dem Backsteingewölbe nach. »Die Hure kriegt nur das, was alle Huren wollen!«

Louise hielt sich vor Entsetzen die Ohren zu, während sie hilflos beobachtete, was geschah. »Es war nicht ihre Schuld!«, rief sie trotz ihrer Angst. »Lassen Sie Karen in Ruhe. Bitte. Sie hat nichts getan!« Tränen liefen ihr über die Wangen und schmeckten salzig auf der Zunge. Zäher Speichel hinderte sie beinahe am Sprechen, als sie den Entführer weiter beschwor, von Karen abzulassen.

Doch er kramte längst in der Hosentasche, um einen Gegenstand hervorzuholen, der größer zu sein schien als der Käfigschlüssel. Was immer es sein mochte – es hatte sich in der Tasche verfangen, sodass der Mann wild daran zerrte, wobei er keine Sekunde den Blick von Karens Käfig nahm. »Jetzt kriegst du, was du brauchst, du Nutte!«

Louise wollte die Augen zukneifen und den Kopf wegdrehen, als Karen sich verzweifelt gegen das Gitter am hinteren Ende des Käfigs stemmte, auf der Suche nach einer Fluchtmöglichkeit. Erst jetzt erkannte Louise den Gegenstand, den der Irre aus der Tasche gezogen hatte. Es war das Kästchen, mit dem er sie an ihrer Wohnungstür betäubt und gelähmt hatte.

Der Mann war inzwischen dermaßen außer sich vor Wut, dass er das Vorhängeschloss an der Tür des anderen Käfigs nicht aufbekam. Er fluchte wild. Schließlich aber hatte er die Tür geöffnet und beugte sich weit in den Käfig hinein. Obwohl Louise sich die Hände auf die Ohren presste, drangen Karens spitze Schreie bis in ihr Bewusstsein. Sie zitterte am ganzen Körper.

Karen wich so weit zurück, dass sich das Gittermuster auf ihrem Gesicht abzeichnete. Blut lief ihr übers Kinn, da die geschwollene Lippe wieder aufgeplatzt war, während sie vergeblich versuchte, sich zwischen den Gitterstäben hindurchzuquetschen. Die ganze Zeit flehte sie den Irren an, von ihr abzulassen, doch ihre Stimme klang immer matter, hilfloser.

Er ließ nicht von ihr ab. Stattdessen kam er Zoll für Zoll auf sie zu, als pirsche er sich an ein Opfer heran, bis er schließlich den Arm ausstreckte und Karen mit dem Elektroschocker berührte. Mehrmals setzte er an, mal blindlings, mal gezielt, und wich zwischendurch immer wieder zurück, als wollte er Karens Qualen in die Länge ziehen. Schließlich schnellte er nach vorn und traf Karen im Nacken.

Für den Bruchteil einer Sekunde versteifte sich ihr Körper; dann brach sie auf dem Boden des Käfigs zusammen, ein jämmerlich zuckendes, wimmerndes Etwas. Noch blieb der Mann auf Distanz, schien sich an ihrem Elend zu weiden. Ein boshaftes Grinsen huschte über seine Lippen, während Karens Krämpfe nachließen. Erst jetzt wagte er sich näher an sein Opfer heran, drehte Karen auf den Rücken und zog ihre Beine gerade.

Wieder wollte Louise wegschauen, doch es gelang ihr nicht, den Blick von der schrecklichen Szene zu nehmen. Wie unter Zwang schaute sie zum anderen Käfig, als sähe sie in einer Kristallkugel ihre eigene Zukunft. Hilflos beobachtete sie, wie der Mann sich an seiner Trainingshose zu schaffen machte. Hastig streifte er sie herunter, bis sein weißes Hinterteil und seine Erektion zu sehen waren. Mit langen Fingern streckte er die Hand nach Karen aus, zog ihr den schmutzigen Slip über die Knie, spreizte ihre Beine und schob sich grob zwischen ihre Schenkel. Louise hörte ihn stöhnen, als er in Karen eindrang und sich rhythmisch zu bewegen begann, zuerst langsam, dann mit immer schnelleren Stößen, wobei er grunzende Laute ausstieß, die sich an den Wänden brachen. Karen lag reglos unter ihm, ließ es geschehen und schluchzte nur.

Louise lief es eiskalt über den Rücken.

Kurz darauf verrieten raue Schreie der Lust, dass er zum Höhepunkt gekommen war. Nachdem die Geräusche verebbt waren, breitete sich lastende Stille aus. Niemand sprach ein Wort, niemand regte sich. Louise hatte das Gefühl, stundenlang in ein und derselben Haltung verharrt zu haben.

Dann erhob der Mann sich langsam, zog sich die Jogginghose über das noch immer steife Glied. Ohne ein weiteres Wort stieg er aus dem Käfig, brachte das Schloss wieder an und räusperte sich. Eine seltsame Ruhe war über ihn gekommen. Er wirkte beinahe verlegen und mied Louises Blick.

»Tut mir leid«, sagte er schließlich. »Das solltest du eigentlich nicht sehen, aber das macht sie nun mal mit mir, immer wieder, dieses Luder. Das Miststück will mich überlisten. Sie treibt mich zu so was. Dabei weiß sie genau, dass ich es gar nicht will. Sie weiß, dass ich nicht in ihr sein will. Sie gibt mir das Gefühl, schmutzig zu sein. Aber noch mal lasse ich mich nicht von ihr überlisten. Denn jetzt bist du ja hier, Sam. Ich lasse dich jetzt ein Weilchen allein. Später komme ich und hole das Tablett, ja? Versuch jetzt, ein bisschen zu essen.«

Mit diesen Worten wandte er sich zum Gehen, knipste die Lampen aus und ging zur Treppe, mit hängendem Kopf, als wäre ihm sein Verhalten peinlich. Louise hörte die langsamen, schlurfenden Schritte, als er über die Treppe im Dunkeln verschwand.

Kurz darauf war der metallene Klang der unsichtbaren Tür weiter oben zu hören. Noch einmal flutete Tageslicht über die Stufen und schmerzte Louise in den wunden, blutunterlaufenen Augen. Dann nahm die Düsternis wieder Besitz von dem unterirdischen Gewölbe, als die Tür ins Schloss fiel.

Atemlos spähte Louise durch das Zwielicht hinüber zu der Gestalt, die reglos auf dem Boden des anderen Käfigs lag. Karen machte keine Anstalten, sich mit den wenigen Kleidungsstücken zu bedecken, die ihr geblieben waren.

»Karen?«, wisperte Louise in die Dunkelheit. »Oh, Karen, es tut mir schrecklich leid …«

Sie erhielt keine Antwort. Stattdessen rollte Karen sich zusammen, schlang die Arme um die angezogenen Beine und summte kaum hörbar ein Lied.

Louise runzelte die Stirn und lauschte angestrengt. Als sie den Wortlaut erkannte, wusste sie, dass Karen gar kein Lied angestimmt hatte. Sie summte einen Kinderreim.

*

Am frühen Mittwochabend hielten Sally und Corrigan in der Oakfield Road 22, vor dem Haus von Louise und John Russell. Für Sally war es bloß eines der vielen unansehnlichen, aber praktischen modernen Stadthäuser, und sie achtete nicht weiter darauf. Corrigan hingegen nahm auf einen Blick Details wahr: Die Haustür lag ein wenig zurückgesetzt, war von der Straße aus nicht einsehbar und bot Schutz vor neugierigen Blicken der Nachbarn oder Passanten. Die Fenster waren doppelt verglast und relativ einbruchsicher. An der gesamten Straße standen nahezu identische Häuser. In einer solchen Umgebung fielen nur Männer auf, die zu lange an ein und derselben Stelle standen, oder herumlungernde Jugendliche mit Kapuzenpullis.

»Wieso hat keiner das Haus für die Forensiker abgesperrt?«, fragte Corrigan.

»Weil niemand weiß, ob hier etwas passiert ist«, sagte Sally. »Bis jetzt weiß man nur, dass Louise hier das letzte Mal gesehen wurde.«

Es war Tag eins der Ermittlungen, und Sally klang jetzt schon erschöpft.

Sie parkten den Wagen am Seitenstreifen und gingen die paar Meter bis zur Garagenauffahrt. Corrigan blieb stehen und sah sich um. Schweigend ließ er jeden Zentimeter der Hausfassade und der Straße auf sich wirken. In vielen Nachbarhäusern brannte Licht, obwohl es noch nicht richtig dunkel war.

Corrigan ließ den Blick in die Runde schweifen. Während er sich um die eigene Achse drehte und die Häuser einzeln ins Visier nahm, zuckte hinter einem der Fenster eine Gardine – ein Nachbar, der sie heimlich beobachtet hatte und nun schuldbewusst seine Neugier zu vertuschen suchte.

Sehr gut, dachte Corrigan. Neugierige Nachbarn erwiesen sich oft als die besten Zeugen. Manchmal waren sie sogar die Einzigen. Er nahm sich vor, die heile Welt dieses Nachbarn zu stören. Aber zuerst mussten sie ein paar Worte mit Russell wechseln.

Als Corrigan sich wieder Haus Nr. 22 zuwandte, sah er, dass Sally bereits an der Tür auf ihn wartete. Ungeduld hatte er nie mit Sally in Verbindung gebracht. Erst nachdem Gibran sie beinahe getötet hätte, schien sie es nicht mehr ertragen zu können, auch nur eine Sekunde ihres Lebens zu vergeuden – wie viele andere, die dem Tod von der Schippe gesprungen waren.

Corrigan kam zu ihr und hob die Hand, um auf den Klingelknopf zu drücken, klopfte dann aber mit der Faust an die Tür.

»Seit der Entführung hat man hier bestimmt schon hundert Mal geklingelt«, sagte er auf Sallys fragenden Blick. »Falls die Frau überhaupt entführt wurde. Die Jungs von der Spurensicherung werden kaum noch was Verwertbares an der Klingel finden, aber das bedeutet ja nicht, dass auch ich noch meine Fingerabdrücke hinterlassen muss.«

»Ein Profi bleibt ein Profi«, erwiderte Sally lapidar.

Im Innern des Hauses waren eilige Schritte zu hören, dann wurde die Tür geöffnet, und ein großer schlanker Mann Anfang dreißig stand vor ihnen. Er sah müde und deprimiert aus. Alles an seinem Äußeren und seinem Verhalten zeugte von Verzweiflung, selbst die Eile, mit der er zur Tür gekommen war. Corrigan ahnte, dass der Mann gehofft hatte, seine Frau wiederzusehen – dass sie reumütig zu ihm zurückkehrte und für ihre Untreue um Verzeihung bat. Leider sah die Wirklichkeit anders aus.

»Ja?«, fragte der Mann angespannt.

»John Russell?«, fragte Sally.

»Ja, der bin ich. Was gibt’s?«

»Wir sind von der Polizei«, sagte Sally. »Wir sind wegen Ihrer Frau hier.«

Corrigan sah, wie dem Mann das Blut aus dem Gesicht wich, und ahnte, was er dachte.

»Sie wird noch immer vermisst, mehr wissen wir bisher leider nicht«, sagte er und hielt dem Mann den Ausweis hin. »Detective Inspector Corrigan, und das hier ist Detective Sergeant Jones. Dürfen wir kurz hereinkommen?«

Russells Schmerz war so übermächtig, dass er einen Moment brauchte, um Corrigans Frage zu begreifen. »Oh, ja, sicher … kommen Sie.« Er machte die Tür hinter ihnen zu und führte sie in eine komfortable Wohnküche.

Corrigan schaute sich um: Schnappschüsse von gemeinsamen Reisen und aufwendig gerahmte Hochzeitsfotos, die auf Beistelltischchen oder an prominenter Stelle an den Wänden hingen. Das Paar schien glücklich zu sein in seinem unauffälligen Leben; beide waren offenbar zufrieden mit dem, was das Schicksal ihnen zugeteilt hatte. Sie konnten sich glücklich schätzen, nichts von den Dingen zu ahnen, die Corrigan jeden Tag sehen musste.

»Möchten Sie etwas trinken?«, bot Russell höflichkeitshalber an.

»Nein, danke.« Corrigan schüttelte den Kopf. »Wir wollten Ihnen nur ein paar Fragen über Ihre Frau stellen.«

»Ja, sicher. Fragen Sie.«

Corrigan spürte, dass der Mann nervös war, aber seine Unruhe hatte nichts mit einem schlechten Gewissen zu tun.

»Wann haben Sie Ihre Frau das letzte Mal gesehen?«, wollte Corrigan wissen.

»Dienstagmorgen. Ich bin gegen halb neun zur Arbeit gefahren, da war Louise noch hier. Als ich nach Hause kam, war sie verschwunden.«

»Und das war ungewöhnlich?«

»Ja. Sie ist fast immer vor mir zu Hause. Ich arbeite meist länger.«

»Hatte sie vielleicht erwähnt, dass sie nach der Arbeit ausgehen will? Könnte doch sein, dass es Ihnen entgangen ist. Vielleicht waren Sie mit den Gedanken woanders. Wir alle haben unseren stressigen Berufsalltag, Mr. Russell«, meinte Corrigan. »Meine Frau sagt immer, ich bekäme nur ein Drittel von dem mit, was sie sagt.«

»Nein«, antwortete Russell entschieden. »So ist das bei uns nicht. Wenn Louise vorgehabt hätte, noch irgendwo hinzugehen, oder wenn sie später von der Arbeit gekommen wäre, hätte sie darauf geachtet, dass ich es mitbekomme. Aber wir verschwenden nur unsere Zeit. Sie ist nicht mit Freunden ausgegangen, und sie ist auch nicht mit einem anderen durchgebrannt. Würden Sie meine Frau kennen, würden Sie solche Fragen gar nicht stellen, sondern nach ihr suchen.«

»Wir fahnden bereits nach ihr«, versuchte Corrigan den Mann zu beruhigen. »Deshalb sind wir ja hier, und deshalb muss ich Ihnen ein paar unangenehme Fragen stellen.« Er wartete ein paar Sekunden, doch Russell ging nicht darauf ein. »Selbst die Menschen, die uns nahestehen, haben manchmal Geheimnisse«, fuhr er dann fort. »Gelingt es uns, hinter ein mögliches Geheimnis Ihrer Frau zu kommen, haben wir vielleicht einen Anhaltspunkt, sie zu finden.«

»Louise hatte keine Geheimnisse vor mir«, entgegnete Russell.

»Und Sie? Hatten Sie Geheimnisse vor ihr?«, fragte Sally. Die Frage war unumgänglich, kam aber zu einem denkbar ungünstigen Zeitpunkt. Corrigan versuchte, sich seinen Unmut nicht anmerken zu lassen. Stattdessen sagte er: »Vielleicht gibt es da etwas, das Ihnen selbst unbedeutend erscheint, Louise aber so sehr aufgewühlt hat, dass sie beschlossen hat, ein paar Tage für sich alleine zu sein.«

»Und was sollte das Ihrer Meinung nach sein?«, fragte Russell gereizt.

»Keine Ahnung«, erwiderte Corrigan gelassen. »Vielleicht ging es um eine alte Freundin, die sich bei Ihnen gemeldet hat. Oder Sie haben eine größere Rechnung vor Ihrer Frau verheimlicht, weil Sie nicht wollten, dass sie sich Sorgen macht. Vielleicht hielt sie es für einen Vertrauensbruch. Vielleicht …«

»Nein«, unterbrach Russell ihn. »Es gibt weder eine Exfreundin noch Geldsorgen. Wir sind immer sehr umsichtig, in allen Dingen.«

Corrigan überlegte einen Augenblick, ehe er sich ein Urteil über diesen Mann bildete. Nein, Russell hatte nichts mit dem plötzlichen Verschwinden seiner Frau zu tun, und er würde ihnen bei der Suche nach Louise keine Hilfe sein. Es gab keinen heimlichen Liebhaber, und Louise würde in den kommenden Tagen nicht unerwartet auf der Matte stehen und erklären, sie habe ein paar Tage für sich alleine gebraucht.

Corrigan vermutete vielmehr, dass ihr etwas Schreckliches zugestoßen war – etwas, was das Vorstellungsvermögen ihres Mannes überstieg, vielleicht sogar das Vorstellungsvermögen der meisten Menschen.

Corrigan aber konnte es sich vorstellen.

Obwohl die Zentralheizung heimelige Wärme verströmte, spürte er, wie sich die Härchen auf seinen Armen aufrichteten. Unwillkürlich schaute er zur Wohnungstür. Vor seinem geistigen Auge sah er die gesichtslose Silhouette eines Mannes, der über die Schwelle trat und Louise zu Boden schlug. Es war dem Mann gelungen, sie zu überwältigen und aus dem Haus zu zerren, sie von jenem Ort zu entführen, an dem sie sich sicher und geborgen gefühlt hatte.

Corrigan wusste nicht, wie lange er mit seinen Gedanken woanders gewesen war, als er Sallys Stimme hörte.

»Chef?«

»Äh … was ist?«, fragte Corrigan wie jemand, der aus Tagträumen gerissen wurde.

»Brauchen wir sonst noch Informationen?«

»Ja.« Corrigan wandte sich wieder Russell zu. »Sie sagten, das Auto Ihrer Frau wird vermisst?«

»Allerdings. Spätestens da wurde mir klar, dass etwas nicht stimmt. Louises Wagen stand nicht mehr auf der Auffahrt. Ich hatte gleich ein mulmiges Gefühl. Als ich ins Haus kam, sah ich, dass sie ihre Handtasche und das Handy nicht mitgenommen hatte. Von Louise keine Spur. Ich habe Ihren Kollegen die Beschreibung des Autos gegeben, auch das Kennzeichen.« Corrigan blickte Sally an, die es mit einem kurzen Nicken bestätigte.

»Brauchen Sie sonst noch etwas?«, fragte Russell müde.

»Nein«, sagte Corrigan. Es war offensichtlich, dass der Mann die Nase voll hatte, immer wieder auf dieselben Fragen antworten zu müssen. »Sie waren uns eine große Hilfe, danke.« Russell schwieg. »Vielleicht noch die Bitte an Sie, möglichst wenig den Flur zu benutzen, besonders den Bereich unmittelbar vor der Tür. Dann können unsere Leute von der Spurensicherung sich noch an die Arbeit machen.« Russells Blick wurde anklagend. »Ich muss auf Nummer sicher gehen«, versuchte Corrigan ihn zu beschwichtigen. »Wir dürfen keine Möglichkeit außer Acht lassen.«

»Wenn Sie es für nötig halten«, murmelte Russell.

»Vielen Dank«, sagte Corrigan. »Eine Sache noch, bevor ich es vergesse. Wer ist die beste Freundin Ihrer Frau? Wem würde sie sich anvertrauen?«

»Mir«, antwortete Russell wie aus der Pistole geschossen. »Sie würde sich mir anvertrauen.«

*

Corrigan und Sally hörten, wie die Tür hinter ihnen leise ins Schloss gedrückt wurde, als sie über die Auffahrt zurück zur Straße gingen. Corrigan schaute sich nicht um.

»Und?«, fragte Sally.

»Er hat definitiv nichts mit der Sache zu tun und wird uns bei der Suche keine Hilfe sein. Wir wissen beide, dass die Frau nicht einfach weggelaufen ist, nicht ohne Handtasche und Handy.«

»Nicht alle Frauen sind ihren Handtaschen hoffnungslos verfallen«, gab Sally zu bedenken und hob die Hände, um anzudeuten, dass sie keine Tasche dabeihatte.

»Und das Handy?« Corrigan zeigte auf das Gerät, das Sally in der Hand hielt.

»Okay, Sie haben gewonnen«, räumte sie ein. »Aber was ist denn nun passiert?«

»Kann ich noch nicht sagen«, antwortete Corrigan. »Entweder hat er sie gleich im Flur ermordet, an der Haustür, und die Leiche dann in ihrem Auto weggeschafft, oder er hat sie entführt.«

»Er?«, hakte Sally skeptisch nach. »Das klingt so, als würden Sie ihn schon lange kennen.« Corrigan hatte nur ein Achselzucken dafür übrig. »Wie geht es jetzt weiter?«, fragte sie.

»Setzen Sie sich bitte mit Roddis in Verbindung. Er soll das Haus genau untersuchen und sich auf den Flur konzentrieren. Und die Haustür. Der Tatort, falls es einen gibt, ist nahezu unbrauchbar, aber man weiß ja nie. Und vergewissern Sie sich, dass die Beschreibung des Wagens und das Nummernschild zur Fahndung raus sind.«

»Geht in Ordnung«, versicherte Sally und folgte Corrigans Blick, der ein Haus auf der anderen Straßenseite ins Auge gefasst hatte. »Noch etwas, das ich wissen sollte?«

»Ein zuckender Vorhang«, sagte er. »Als wir gekommen sind, hat jemand uns beobachtet. Die Frage ist, warum.« Entschlossen hielt er auf das Haus zu, ohne weitere Erklärungen abzugeben. Sally folgte ihm.

Diesmal klingelte Corrigan und wartete ungeduldig, wusste er doch längst, dass jemand zu Hause war. Die Haustür war massiv, es gab nur einen Spion. Offensichtlich zog der Bewohner dieses Hauses die Sicherheit dem Tageslicht vor. Im selben Moment stach Corrigan das Emblem der Nachbarschaftswache ins Auge, das von innen an einer der Fensterscheiben klebte. Corrigan hob erneut die Hand, um den Klingelknopf zu drücken, hielt aber inne, als er das plötzliche Gefühl hatte, dass auf der anderen Seite der Tür jemand stand. Dann hörten er und Sally, wie zwei Bolzen in Schlossriegeln schabten. Nicht viele Leute verbarrikadierten sich auf diese Weise, wenn sie tagsüber zu Hause waren.

Die Tür wurde geöffnet. Vor ihnen stand ein älterer Mann, Ende sechzig, Anfang siebzig. Er war ungefähr so groß wie Corrigan und hielt sich sehr aufrecht, als hätte er beim Militär gedient. Doch Corrigan bezweifelte, dass der Mann Soldat gewesen war. Er trug eine graue Hose und einen braunen Cardigan über einem blauen Hemd. Sein knochiges Gesicht war leicht gerötet und stand in deutlichem Kontrast zu dem grauen Haar, in dem noch einzelne blonde Strähnen schimmerten.

Obwohl der Mann längst wusste, wer geklingelt hatte, fragte er: »Wer sind Sie, und was wollen Sie?«

Spätestens in diesem Moment wurde Corrigan klar, dass er den Typen nicht mochte. Sally hingegen hatte keine feste Meinung über den Mann; er war bloß ein weiteres Gesicht ohne Namen, ein weiterer Zeuge, den sie befragen mussten, ehe sie, Sally, sich in die Einsamkeit ihres Hauses flüchten konnte. Fort von all den neugierig-besorgten Blicken und dämlichen Fragen zu ihrer geistigen Verfassung.

Corrigan hielt dem potenziellen Soldaten den Ausweis hin. »Detective Inspector Corrigan. Das ist meine Kollegin, Detective Sergeant Jones. Wir ziehen Erkundigungen über eine vermisste Person ein. Dürfen wir Ihnen kurz ein paar Fragen stellen?«

»Kenne ich die vermisste Person?«

»Das wird sich zeigen«, erwiderte Corrigan. »Kennen Sie Louise Russell? Sie wohnt gleich gegenüber, Haus Nummer zweiundzwanzig.« Corrigan ließ dem Mann keine Zeit zum Antworten. »Dürften wir hereinkommen? Die Ermittlungen sind an einem heiklen Punkt angelangt, Sie verstehen.«

Widerwillig ließ der Mann Corrigan und Sally ins Haus. »Aber das wird doch hoffentlich nicht lange dauern?«

»Nein.« Wie selbstverständlich ging Corrigan an dem Mann vorbei und schaute sich in dem sauberen, aufgeräumten Haus um. Er registrierte jedes Detail. »Tut mir leid, ich habe Ihren Namen nicht richtig verstanden«, sagte er, während Sally allzu auffällig auf ihre Armbanduhr schaute.

»Levy«, erwiderte der Mann. »Douglas Levy.«

Corrigan hatte einen ersten Eindruck von der Wohnungseinrichtung gewonnen und wandte sich Levy zu, wobei er ihn vom Scheitel bis zur Sohle musterte. War das der Mann, der für das Verschwinden von Louise Russell verantwortlich war? Hatte er sie jeden Tag von dem zuckenden Vorhang aus observiert, weil er insgeheim scharf auf sie war? Malte er sich jeden Tag aufs Neue aus, wie er es mit dieser Frau trieb? Gab er sich schmutzigen Fantasien hin? Gingen ihm perverse Dinge durch den Kopf, auf die keine Frau sich freiwillig einlassen würde?

Corrigans Spekulationen nahmen kein Ende. Hatte Levy masturbiert, während er an Louise dachte? Hatte er seinen Schwanz in die Hand genommen, die Frau beobachtet und dann in die hohle Hand ejakuliert, weil er zu erregt gewesen war, um vorher Taschentücher zu holen?

Und hatte er es irgendwann vor Geilheit nicht mehr ausgehalten? Hatte er beschlossen, dass er mehr brauchte? Vielleicht eine verbotene Berührung hier, ein Kuss dort … ein unschuldiger Kuss auf die Wange zuerst, der seinen Fantasien und Masturbationsgewohnheiten neues Feuer verlieh? Und war er dann in seiner unterdrückten Lust zu weit gegangen? Hatte er sie zu wild geküsst oder gestreichelt, sodass sie geschrien und sich gewehrt hatte? War er daraufhin in Panik geraten und hatte ihr ins Gesicht geschlagen, während er vor Erregung so hart geworden war, dass sein Ständer beinahe die enge Hose sprengte?

Und hatte Louise dann bewusstlos am Boden gelegen? War Levy in sie eingedrungen, bis er sich in sie ergossen hatte, sodass alles viel zu schnell vorüber gewesen war und er an nichts anderes denken konnte als daran, sie zu töten? Natürlich wollte er das nicht, aber ihm blieb keine Wahl, weil er befürchtete, sie würde allen und jedem erzählen, was er mit ihr angestellt hatte. Also legte er ihr die Hände um den Hals und drückte zu, während Louise langsam zu sich kam. Die Augen traten ihr aus den Höhlen, starrten Levy an, blutunterlaufen, voller Entsetzen und Todesangst …

Unwillkürlich suchte Corrigan an Levys Händen nach Anzeichen von Kratzspuren. Aber er sah keine. Dennoch hatte er das Gefühl, in manchen Punkten nicht ganz falsch gelegen zu haben.

»Sie wohnen allein hier, Mr. Levy?«, forschte er nach.

»Ich wüsste nicht, was das mit dieser Sache zu tun hat«, erwiderte Levy gereizt.

Für Corrigan war die Frage bereits beantwortet. »Wie ich sehe, sind Sie Mitglied der örtlichen Nachbarschaftswache.«

»Ich bin sogar Inspector und koordiniere die Wache in unserem Viertel. Sie können beim örtlichen Polizeirevier nachfragen, wenn Sie mir nicht glauben.«

»Warum sollte ich Ihnen nicht glauben, Mr. Levy?« Allmählich genoss es Corrigan, dass sich wachsendes Unbehagen in Levys Zügen abzeichnete.

Sally schaute desinteressiert zu. Sie wirkte wie eine Außenstehende. Offensichtlich hielt sie es für Zeitverschwendung, einen Zeugen wie Levy zu befragen.

»Da Sie Koordinator der Nachbarschaftswache sind, haben Sie bestimmt ein Auge auf alles, was in Ihrer Straße geschieht, nicht wahr? Sie merken, sobald Fremde auftauchen, werfen einen Blick auf die Häuser der Nachbarn, wenn alle zur Arbeit fahren und Sie allein hierbleiben … oh, tut mir leid«, schloss Corrigan mit einem unsicheren Lächeln. »Jetzt habe ich stillschweigend vorausgesetzt, dass Sie schon im Ruhestand sind.«

»Bin ich auch«, antwortete Levy und straffte die Schultern, als erfüllte es ihn mit Stolz, zu den Rentnern zu gehören. Doch Corrigan ahnte, dass es den Mann wurmte, nicht mehr aktiv am Arbeitsleben teilnehmen zu können. Sein Haltbarkeitsdatum war überschritten.

»Und?«, fragte Corrigan.

»Was, und?« Levy war inzwischen so gereizt, dass er Mühe hatte, sich auf das Gespräch zu konzentrieren. Sein ohnehin rötliches Gesicht verfärbte sich dunkel vor Wut und Frust.

»Haben Sie in letzter Zeit jemanden auf der Straße gesehen, der Ihnen verdächtig erschienen ist? Ist Ihnen sonst etwas aufgefallen?«

»Ich verbringe meine Zeit doch nicht am Fenster!«, empörte sich Levy.

»Aber wenn Sie ein Auto kommen hören, schauen Sie schon nach draußen?« Corrigan blieb hartnäckig.

Levys Verunsicherung nahm zu. »Manchmal, ja, vielleicht … ich weiß nicht.«

»Vorhin haben Sie uns gehört, als wir unten geparkt haben, nicht wahr? Sie haben uns vom Fenster aus beobachtet. Es stimmt also, dass Sie immer genau wissen, wer unten kommt und geht, ja?«

»Verdammt, was soll das alles?«, platzte Levy heraus. »Ich weiß nichts über die Frau von gegenüber, die verschwunden sein soll! Ich habe nichts gehört und nichts gesehen!«

Corrigan schwieg und musterte Levy, bis er das Gefühl hatte, den Mann lange genug mit Blicken verunsichert zu haben. »Okay«, meinte er dann. »Da wäre nur noch eine Sache. Haben Sie zufällig mitbekommen, ob jemand zum Haus der Russells gegangen ist, nachdem Mr. Russell zur Arbeit war und bevor seine Frau losgefahren ist?«

»Nicht, dass ich wüsste.« Levy hatte einen Moment die Augen geschlossen, als wollte er Corrigan aus seinem Bewusstsein löschen.

»Haben die beiden sich jemals gestritten?«, bohrte Corrigan nach.

»Ich glaube nicht«, erwiderte Levy. »Die Russells sind ein nettes, unauffälliges Paar, das zurückgezogen lebt. Aber ich habe noch zu tun. Ich denke, dass ich Ihnen alles gesagt habe, was ich weiß, deshalb …«

»Sicher«, sagte Corrigan.

Levy ging ein wenig zu hastig zur Haustür und trat beiseite, damit die ungebetenen Gäste endlich aus seinem Haus verschwanden.

»Danke, dass Sie Zeit für uns hatten«, sagte Corrigan und trat mit Sally hinaus in die einsetzende Dämmerung. Um diese Uhrzeit war es leise auf der Straße. Da Corrigan befürchtete, jemand könnte sie hören, schwieg er, bis er und Sally wieder im Auto saßen.

»Hätten Sie die Güte, mir zu sagen, was das jetzt sollte?«, kam Sally ihm zuvor. »Ich gehe mal davon aus, dass auch Sie diesen Levy nicht für einen Verdächtigen halten.«

»Wieso nicht? Er lebt allein. Er langweilt sich zu Tode. Er hat nichts zu tun. Es gibt nichts, worauf er sich freuen kann. Müßiggang ist aller Laster Anfang. Stellen Sie sich vor, er beobachtet die Frau schon seit Längerem und gibt sich Fantasien hin, bis er es nicht mehr aushält. Er wartet, dass der Ehemann das Haus verlässt. Dann beschließt er, Louise Russell einen Besuch abzustatten. Aber er übertreibt es, und ehe er weiß, wie ihm geschieht, wird er zum Mörder. Tun Sie nicht so, als hätten wir so was nicht schon gehabt.«

»Verdammt!«, entfuhr es Sally. »Selbst wenn er sich irgendwelchen sexuellen Träumereien hingegeben hat, was ich bezweifle … er ist nicht der Typ, der seine Fantasien auslebt. Wenn es etwas gibt, das Männer wie Levy abschreckt, dann ist es Veränderung. Er würde es nie riskieren, sein langweiliges Leben aufs Spiel zu setzen.«

Corrigan spürte, dass Sally die Nase voll hatte. »Punkt für Sie. Ich schätze, ich mochte den Kerl einfach nicht. Ich mag keinen, der so ist wie er.«

»Wie ist er denn?«, wollte Sally wissen.

»Der typische Langeweiler von der Nachbarschaftswache, der nichts lieber tut, als harmlose Falschparker anzuschwärzen. Auf Leute wie die können wir gut verzichten. Aufkleber an den Fenstern, monatliche Vereinssitzungen … verdammt, was glauben diese Penner eigentlich, wer sie sind? Ein Wahnsinniger ist hier in dieser Straße aufgetaucht, hat eine Frau ermordet oder gekidnappt, am helllichten Tag, und keiner will etwas gesehen haben. Nachbarschaftswache! Das ist eine Bande von heuchlerischen Versagern!« Müdigkeit erfasste ihn und rief ihm in Erinnerung, einen Blick auf die Uhr zu werfen. Schon nach acht. Corrigan verdrehte die Augen. Bis sie zurück in Peckham waren und die Ermittlungen des ersten Tages ausgewertet hatten, war es elf. Mit viel Glück würde er es bis Mitternacht nach Hause schaffen.

»Sie sind sich also sicher?«, fragte Sally. »Entweder ist die Frau längst tot, oder ein Irrer hat sie entführt, und sie lebt nicht mehr lange.«

»Ich bin mir überhaupt nicht sicher«, log Corrigan. »Fahren wir zurück zur Wache. Es ist schon spät. Heute Abend können wir sowieso nicht mehr viel tun. Morgen fahren Sie zu Louises Eltern, während ich mich mit ihren Kollegen unterhalte. Nur für den Fall, dass wir irgendwas übersehen haben.«

»Gut.« Mehr sagte Sally nicht.

Corrigan zwang sich, ihr die unausweichliche Frage zu stellen, befürchtete aber gleichzeitig, Sally würde wahrheitsgemäß antworten. Vielleicht müsste er sich dann ihre Ängste und ihren Seelenschmerz anhören. Doch wie sich herausstellte, war sie noch nicht so weit, sich einer anderen Person anzuvertrauen. »Ich bin müde und erschöpft«, sagte sie nur. »Ich brauche Tramadol gegen die Schmerzen. Vor allem Schlaf.«

»Fahren Sie nach Hause, Sally. Sie brauchen nichts anderes zu tun, als die Spurensicherung in das Haus der Russells zu schicken und zu überprüfen, dass die Beschreibung von Louises Wagen raus ist.« Er sah, wie sie sich wieder über die Stelle an der Brust strich, wo das Messer ihr die Wunde geschlagen hatte. Corrigan malte sich die Narben unter Sallys Kleidung aus. Wahrscheinlich waren sie immer noch rot und boten einen hässlichen Anblick – ein Einstich oberhalb der rechten Brust, einer direkt darunter. Es würde Jahre dauern, bis die Narben verblassten, und auch dann würden sie noch deutlich zu sehen sein.

»Mach ich«, versprach sie. »Und danke.«

»Nichts zu danken«, erwiderte Corrigan. »Passen Sie auf sich auf.«

*

Louise Russell hockte in ihrem düsteren Käfig, die Knie angezogen, die Arme um die Unterschenkel geschlungen. Die dünne Decke hatte sie sich um die Schultern gelegt und pendelte leicht vor und zurück, unsicher, wie viel Zeit verstrichen sein mochte. Sie konnte bloß vermuten, dass es früh am Morgen war, aber genauso gut konnte es zehn Uhr abends sein. Mehrmals hatte sie versucht, Kontakt zu ihrer Mitgefangenen aufzunehmen, aber Karen lag reglos auf dem Boden ihres Käfigs.

Louise ahnte, dass es nur eine Möglichkeit gab, jemals wieder das Licht der Sonne zu sehen: Sie und Karen mussten sich zusammentun. Es musste ihr irgendwie gelingen, zu Karen vorzudringen und sie dazu zu bringen, endlich mit ihr zu reden.

Als plötzlich die typischen klirrenden Geräusche zu hören waren, schrak Louise zusammen und riss die Augen auf. Von einer Sekunde auf die andere schlug ihr das Herz bis zum Hals. Sie hörte, dass Karen sich in ihrem Käfig regte und über den Boden kratzte, auf der Suche nach einer Versteckmöglichkeit. Doch es gab kein Entrinnen. Bei den scharrenden Geräuschen dachte Louise unweigerlich an eine weiße Maus, die sie als Kind in einem Drahtkäfig in ihrem Zimmer gehabt hatte: Immerzu hatte das Tier nach einem Fluchtweg aus dem Gefängnis gesucht.

Gelähmt vor Angst, lauschte Louise auf weitere Geräusche. Schließlich hörte sie, wie die schwere Metalltür aufschwang. Sie rechnete bereits mit dem hereinflutenden grellen Licht, brauchte die Augen diesmal aber nicht zusammenzukneifen: Es war Nacht. Ein dünner Lichtstrahl zeichnete einen Kreis am unteren Treppenabsatz. Dann waren leise Schritte auf den Stufen zu hören. Bei jeder Bewegung schien der Lichtstrahl auf und ab zu wippen.

Als der Mann das Gewölbe erreichte, schwenkte er die Taschenlampe langsam von rechts nach links, als wollte er sich überzeugen, dass alles so war, wie er es zurückgelassen hatte. Da Louise kurzzeitig vom Licht der Lampe geblendet war, konnte sie die Silhouette des Mannes nicht mehr sehen. Als sie schließlich vom hellen Strahl erfasst wurde, erschauderte sie, als hätte der Irre sie angefasst. Sein Gesicht konnte sie nicht sehen, aber sie war sicher, dass er grinste.

Augenblicke später flammte das Licht hinter dem Wandschirm auf; die kleine Kordel der Lampe pendelte noch Sekunden hin und her. Louise kniff einen Moment die Augen zu und wünschte sich zum x-ten Mal, dies alles wäre nur ein Albtraum … ein ungewöhnlich langer und realistischer Albtraum, der bald enden würde. Sie brauchte nur den Schlaf zu vertreiben und aufzuwachen, und alles war vorüber. Zwar würde sie den ganzen Morgen unter den Nachwirkungen des scheußlichen Traumes leiden, aber schon gegen Mittag würden die schrecklichen Bilder sich auflösen wie Wasserfarben im Regen.

Doch als sie die Augen aufriss, stand er da und starrte bis auf den Grund ihrer Seele. In der einen Hand hielt er die Taschenlampe, in der anderen ein Tablett. Ein glückliches Lächeln umspielte seine Mundwinkel.

Er stellte das Tablett vorsichtig hinter dem Wandschirm ab, offenbar auf eine Art Tisch. Dann kam er sichtlich nervös zu Louises Käfig, mit zögerlichen Schritten; die rechte Hand hatte er ausgestreckt und die Handfläche nach oben gedreht, als würde er sich einem fremden Hund nähern. »Es ist okay, Sam«, versuchte er sie zu beruhigen. »Ich bin’s. Ich hab dich doch nicht geweckt? Ich wollte dich nicht stören. Ich wollte nur nach dir schauen, weil ich wissen möchte, wie es dir geht.« Er verstummte, schien auf eine Antwort zu warten. Doch Louise wusste nicht, was sie sagen sollte. »Du fühlst dich bestimmt schon viel besser. Die Nachwirkungen des Chloroforms müssten jetzt nachgelassen haben.« Sie sagte immer noch nichts, aber sie beobachtete ihn, jede seiner Bewegungen. Er deutete auf das Tablett, das hinter dem Wandschirm stand. »Ich hab dir noch etwas zu essen und zu trinken mitgebracht, eine Diätcola – ich weiß ja, wie gern du die trinkst.«

Irgendein Instinkt riet Louise, ihm zu antworten, sonst würde es ihr bald so ergehen wie Karen Green. War das Karens Fehler gewesen? Hatte sie selbst ihr Todesurteil unterschrieben, weil sie nicht fähig gewesen war, ihrem Entführer zu antworten?

»Danke.« Mühsam rang Louise sich dieses eine Wort ab, doch ihre Stimme klang matt und brüchig.

Ein erleichtertes Lächeln hellte seine Miene auf. Mit neuem Selbstvertrauen machte er einen schnellen Schritt zum Käfig, erschreckte Louise aber mit dieser ungestümen Bewegung. Er erstarrte, denn er spürte, dass er sie mit seiner Ungeduld verängstigt hatte.

»Hab keine Angst, Sam«, sagte er. »Ich würde dir niemals wehtun, das weißt du doch. Deshalb habe ich dich ja hergebracht. Damit ich mich um dich kümmern kann, dich beschützen kann vor diesen Lügnern. Diese Schwindler, die all diese Dinge über mich erzählt haben, um dich von mir fernzuhalten. Ich wusste immer, dass du denen nicht glaubst, Sam. Und jetzt können sie uns nichts mehr anhaben. Jetzt können wir zusammen sein.« Wieder Schweigen, während er auf ihre Antwort wartete.

»Ich muss mal zur Toilette«, sagte sie. Die Worte schienen aus dem Nichts zu kommen.

Sekundenlang starrte er sie an, noch immer ein dünnes Lächeln auf den Lippen. Dann, plötzlich, huschte sein Blick von einer Seite des Gewölbes zur anderen, als fürchtete er sich vor irgendetwas. »Natürlich«, sagte er schließlich. »Dachte ich mir schon.« Louise stutzte. Mit dieser Antwort hatte sie nicht gerechnet. »Ich müsste dich rauslassen«, fuhr er fort. »Aber dann wärst du nicht mehr sicher vor denen, Sam. Denn sie sind noch in deinem Kopf, verstehst du? All die Dinge, die sie dir angetan haben, sind noch in deinem Kopf. Sie könnten versuchen, dich auszutricksen. Sie könnten dich dazu bringen, dass du etwas tust, was du gar nicht willst. Vielleicht wollen sie, dass du mir wehtust.«

»Das würde ich niemals tun«, zwang sie sich zu antworten. »Versprochen.«

Er griff in die Tasche des Trainingsanzugs und kramte umständlich darin, bis er das schwarze Gerät hervorholte und es ihr zeigte. Natürlich erkannte Louise sofort den Elektroschocker, mit dem er zuletzt Karen gepeinigt hatte, um sie anschließend brutal zu vergewaltigen. »Keine Sorge«, versicherte er. »Wenn die versuchen, dich zu irgendwas zu überreden, das du nicht tun darfst, benutze ich das hier.« Der Ausdruck von Angst in ihren Augen schien ihn zu verwirren. »Ich tue dir nichts«, versprach er. »Ich sorge nur dafür, dass sie die Finger von dir lassen und dich zu nichts überreden. Hiermit halte ich sie uns vom Leib.«

»Ich muss mich nur ein bisschen waschen«, sagte Louise.

Wieder betrachtete er sie lange. »Okay«, sagte er dann und bewegte sich langsam in Richtung Käfig, wobei er den Blick keine Sekunde von Louise nahm. Nach wenigen Schritten stand er vor den Gitterstäben; er war ihr so nah wie an dem Morgen, als er sie überwältigt hatte. Deutlich sah sie seine blässliche Haut, die fleckigen, schiefen Zähne, die dünnen Arme, die jedoch sehnig und kräftig wirkten; bläulich schimmerten die Adern unter der Haut.

Vorsichtig holte er einen Schlüssel aus der anderen Hosentasche und hielt ihn vor das Schloss. Dann musterte er sie wieder, lächelte breit, drückte den Schlüssel ins Vorhängeschloss und drehte ihn. Nach kurzem Zögern öffnete er die Käfigtür. Die Angeln quietschten, das Gittergeflecht vibrierte. Er machte einen Satz zurück; dabei hielt er den Elektroschocker wie ein Revolverheld seitlich am Körper, jederzeit bereit zum Schuss. »Bitte«, sagte er. »Hier entlang.« Er zeigte auf den alten Krankenhaus-Wandschirm.

In gebückter Haltung kroch Louise zur Käfigtür. Der Schmerz in ihren verkrampften Muskeln wurde nur von ihrer Angst übertroffen, die Herzrasen bei ihr auslöste. Unmittelbar an der Käfigtür zögerte sie, wartete darauf, dass er noch einen Schritt weiter zurückwich, doch er dachte gar nicht daran. Schließlich zwängte Louise sich durch die Öffnung und betrat das düstere Gewölbe. Zum ersten Mal seit endlosen Stunden reckte sie sich. Erst jetzt spürte sie, wie verspannt und steif ihre Muskulatur war. Doch sie achtete peinlich darauf, dass ihr nicht die Decke von den Schultern rutschte, weil sie nicht nackt vor ihm stehen wollte.

»Hinter dem Wandschirm«, erklärte er. »Da kannst du dich waschen. Da ist auch eine Toilette. Ist nur eine chemische, aber das muss reichen.«

Sie rang sich ein »Danke« ab, doch am liebsten hätte sie ihm ins Gesicht gespuckt, denn sie wusste, dass Karen in der ganzen Zeit ihrer Gefangenschaft kein einziges Mal zur Toilette gedurft hatte. Schaudernd dachte sie daran, dass ihr womöglich das Gleiche bevorstand.

Als sie hinter den Schirm trat, fiel ihr Blick auf die behelfsmäßigen sanitären Anlagen – auf ein altes, gelblich-braun angelaufenes Waschbecken, das kaum noch mit dem Mauerwerk verbunden war, und auf rostige, mit Kalk überzogene Hähne. Daneben auf dem Boden stand eine relativ neue Chemietoilette. Louise vermutete, dass der Irre diese Toilette erst vor Kurzem besorgt hatte, aber bestimmt hatte er das alles schon länger geplant.

Verzweifelt schaute sie sich nach etwas um, das sich als Waffe benutzen ließ, konnte aber nichts entdecken. Schließlich schluckte sie ihre Enttäuschung herunter. Sie spürte, dass er auf der anderen Seite unmittelbar hinter dem Schirm stand und sie durch den dünnen Stoff beobachtete. Wartete er darauf, dass sie die Decke fallen ließ? Malte er sich bereits aus, ihren nackten Körper mit lüsternen Blicken zu verschlingen, um dann über sie herzufallen wie über Karen?

»Alles in Ordnung bei dir da drin, Sam?«, fragte er, als wäre sie in einem Badezimmer.

»J … ja«, stammelte sie. »Muss mich nur kurz … zurechtfinden.«

»Der Hahn für heißes Wasser ist links.«

Sie drehte den Hahn auf und ließ das Wasser laufen, bevor sie den Stöpsel in den Ausfluss drückte und beobachtete, wie das alte Becken sich langsam füllte. Ängstlich schaute sie über die Schulter und erahnte die Silhouette des Mannes hinter dem Schirm. Da sie sich nicht anders zu helfen wusste, ließ sie die Decke zu Boden gleiten und stand schließlich nackt vor dem Waschbecken. Sie fühlte sich so verletzlich wie noch nie im Leben.

Rasch wusch sie sich, wobei sie das kleine Stückchen Seife benutzte, das er auf dem Waschbecken liegen gelassen hatte. Verzweifelt versuchte sie, so viel wie möglich von ihrer Haut zu schrubben – von ihrem Gefängnis, von den letzten Tagen, von ihm. Und die ganze Zeit wusste sie, dass er sie beobachtete und genau verfolgte, wie sie sich mit den Händen über die nackte, vor Nässe glänzende Haut fuhr.

Schließlich wusch sie sich die Seifenreste vom Körper und schaute sich nach einem Handtuch um. Sie erschrak, als sie sah, dass neben dem Waschbecken keines hing. Dann entdeckte sie ein Handtuch auf dem Tischchen neben dem Tablett mit Essen. Hastig trocknete sie sich ab, doch der modrige Geruch des kratzigen Handtuchs rief Übelkeit bei ihr hervor. Unwillkürlich würgte sie. Die Übelkeit nahm zu, als sie den Irren hörte, seine Atemzüge, die immer schneller zu werden schienen, je länger er sein nacktes Opfer beobachtete. Es kostete Louise alle Überwindung, zum Schluss noch die Toilette zu benutzen, wobei sie fest die Augen zusammenkniff. Dann streifte sie sich hastig die Decke über die Schultern und trat hinter dem Schirm hervor.

»Nimm das Tablett mit«, forderte er sie auf. »Ist alles für dich.«

Argwöhnisch ließ Louise den Blick über das Tablett schweifen: ein Sandwich aus Weißbrot, ein paar Kartoffelchips in einer Plastikschale, ein paar Kekse, eine Dose Cola. Da ihr Magen leer und ihre Kehle wie ausgedörrt waren, griff sie nach dem Tablett.

»Du musst es in deinem Zimmer essen«, sagte er, wobei er zum Käfig schaute. »Das Tablett hole ich dann später.«

Louise tat, was er von ihr verlangte, und ging so schnell sie konnte zurück zu ihrem Gefängnis. Sie war beinahe erleichtert, als sie wieder hinter den Gitterstäben kauerte, denn der Käfig war eine Barriere zwischen ihr und ihm, auch wenn ihr bewusst war, dass er die Kontrolle über diese Barriere hatte.

»Morgen früh bringe ich dir saubere Wäsche«, versprach er, als er die Tür zudrückte und den Schlüssel im Vorhängeschloss drehte. »Du brauchst Schlaf, Sam. Wir haben noch viel vor. Ich muss jetzt los.«

Er war auf halbem Weg zur Glühlampe hinter dem Wandschirm, als sich eine dünne Stimme aus dem Halbdunkel meldete. Karen hatte kaum merklich den Kopf gehoben. »Bitte«, flehte sie leise, voller Verzweiflung. »Ich brauche Wasser, und ich habe Hunger. Kann ich bitte auch was bekommen? Ich verspreche, dass ich mich benehme.«

Bedrückende Stille breitete sich aus. Louise ließ den Blick zwischen Karen und dem Verrückten hin und her gleiten und betete, dass er ihre Mitgefangene diesmal nicht missbrauchte. Sie war sicher, es nicht ertragen zu können, noch einmal Zeugin eines solchen Gewaltexzesses zu werden.

»Was?«, fauchte er. In seine zuvor verbindliche Stimme schlich sich ein aggressiver Unterton. »Du willst was, du Nutte?«

»Bitte …«, sagte Karen mit zitternder Stimme. Die Zunge schien ihr am Gaumen zu kleben. »Ich habe schrecklichen Durst …, und mir ist nicht gut. Ich brauche etwas zu essen. Bitte, irgendwas …«

»Lügnerische Huren kriegen nichts!«, spie er hervor.

»Nein, nein«, schluchzte Karen. »O Gott, bitte, ich weiß nicht, was du damit meinst. Ich verstehe nicht, warum ich hier bin. Bitte, lass mich gehen. Ich schwöre, ich erzähle keinem, was passiert ist …«

»Halt’s Maul!«, kreischte er und zitterte vor Erregung, als wäre er derjenige, der in der Klemme saß. »Du versuchst doch nur wieder, mich auszutricksen, du Miststück. Du willst mich durcheinanderbringen, mir Kopfschmerzen bereiten.« Anklagend zeigte er auf Karen; er schien den Tränen nahe zu sein. »Siehst du jetzt, was sie mit mir macht, Sam? Verstehst du jetzt, was die alle mit uns machen wollen?«

»Bitte, bitte, lass mich gehen«, kam es erneut aus Karens Richtung, noch lauter und kläglicher. »Lass mich frei.«

»Halt’s Maul, halt’s Maul, halt’s Maul! Mach, dass sie aufhört, Sam!«

Louise hielt sich die Ohren zu, presste sich die Handflächen so fest gegen den Kopf, dass das Rauschen in ihren Ohren schmerzte. Aber sie ertrug es nicht, diesen Irrsinn mit anhören zu müssen.

»Sie ist nichts als eine lügnerische Hure! Verstehst du, Sam?«, sagte er, wieder an Louise gewandt. »Sie hat mich ausgetrickst. Das Luder hat mich dazu gebracht, sie hierherzuschleppen, aber ich habe erkannt, was für eine Lügnerin sie ist. Sie ist eine von denen! Sie will alles verderben, was ich mir aufgebaut habe.«

»Das ist doch nicht wahr«, flehte Karen, die kaum noch Speichel hatte, um ihren Mund zu befeuchten. »Ich tue alles, was du verlangst, ich schwör’s.«

Er trat dicht an ihren Käfig heran. »Halt dein Maul, dreckige Nutte!«, schrie er ihr durch das Gitter ins Gesicht und drohte ihr mit dem Elektroschocker. »Ich weiß, was du vorhast und zu was du mich überreden willst. Es ist genau das, wozu alle Huren mich verleiten wollen! Aber das wirst du nicht schaffen!« Sein Lächeln wich einem Ausdruck von Angst. Schweißperlen glänzten auf seiner Stirn. »Sam ist jetzt bei mir. Du kannst uns nicht aufhalten.« Er entfernte sich rückwärtsgehend vom Käfig, nahm den Blick keine Sekunde von Karen und drohte ihr mit erhobenem Finger.

Kurz darauf knipste er die Lampe aus, sodass das Gewölbe wieder in Düsternis versank. Einen Moment lang schien er in dem Bereich hinter den Treppenstufen verschwunden zu sein, doch Louise hörte ihn atmen – ein Keuchen wie bei einem Tier. Schließlich knipste er wieder die Taschenlampe an und erklomm mit leisen Schritten die Treppe. Die metallene Tür schwang auf und fiel sachte ins Schloss; noch einmal schlug das Vorhängeschloss klirrend gegen das Metall, dann war Stille.

Nur noch Dunkelheit und Stille.

*

Kurz nach zehn am Mittwochabend quetschte Sally ihre Fließhecklimousine in die letzte freie Parkbucht an der Straße. Nicht einmal die Hinweisschilder, die Parkausweise sichtbar auszulegen, hinderten die Leute daran, ihre Autos spätabends hier abzustellen. Sallys Nachbarn waren schon seit Stunden zu Hause, ehe die Dämmerung einen neuen Tag verhieß, der für sie genauso ablaufen würde wie der Tag zuvor. Fast beneidete Sally diese Leute.

Vorerst blieb sie noch im Auto sitzen, bei laufendem Motor und mit eingeschalteten Scheinwerfern, bis sie Anzeichen von Leben in der Straße bemerkte: Ein Pärchen tauchte im Innenspiegel auf. Die beiden schlenderten Arm in Arm über den Bürgersteig. Der Mann sagte irgendetwas, die Frau kicherte. Das genügte Sally für den Moment. Schnell machte sie Motor und Licht aus und sprang aus dem Wagen. Ohne hinzusehen drückte sie auf die elektronische Verriegelung und eilte zur Eingangstür des schicken, drei Stockwerke hohen Reihenhauses, in dem sich ihre Wohnung befand: zwei Zimmer, Küche und Bad in der obersten Etage.

Noch ehe sie an der Haustür war, hielt sie bereits den Schlüssel in der Hand und öffnete schnell und leise, wie schon unzählige Male zuvor. Niemand hatte ihr ins Haus folgen können.

Sally hörte, wie das junge Paar draußen vorüberging. Einmal mehr rief sie sich in Erinnerung, warum sie sich eine Wohnung in diesem Haus und in dieser Straße gesucht hatte: weil hier viele Leute vorbeikamen, selbst spät am Abend, und gleich am Ende der Straße begann die Putney High Street, auf der fast rund um die Uhr Betrieb war.

Auch wenn Sebastian Gibran sie nicht umgebracht hatte – er hatte vieles von dem vernichtet, was Sally wichtig gewesen war und was sie geliebt hatte. In ihrer alten Wohnung, in der Gibran sie beinahe getötet hätte, war Sally seither nicht mehr gewesen. Dort gab es nichts mehr für sie, nur noch albtraumhafte Erinnerungen aus Entsetzen und Schmerz. Seitdem sie vor Kurzem dort ausgezogen war, kümmerte sich ein Immobilienmakler um alles.

Genauso schnell, wie sie ins Haus geeilt war, rannte Sally nun die Treppenstufen hinauf und betrat ihre kleine Wohnung. Erst als sie die Tür fest hinter sich zudrückte, atmete sie auf und spürte, wie groß die Anspannung der zurückliegenden Stunden gewesen war. Mit dem Rücken an der Wohnungstür schaute sie sich in ihren vier Wänden um und sah, dass alle Lampen, die sie während des Tages angelassen hatte, noch brannten – wieder eine neue Angewohnheit, um Augenblicke der Panik in der Dunkelheit zu vermeiden. Kein umständliches Suchen nach Lichtschaltern.

Alles okay, sagte sich Sally, während sie den Blick über die wenigen Möbel und die Umzugskartons schweifen ließ. Sie hatte immer noch nicht alles ausgepackt. Sollte der neue Fall sich in die Richtung entwickeln, die Corrigan angedeutet hatte, würde sie die letzten Kartons auch weiterhin nicht anrühren.

Sally betrat den Bereich der Wohnung, der ihr als Flur und Wohnzimmer zugleich diente, und suchte die Fernbedienung. Sie lag auf dem Beistelltisch, unter einer ungelesenen Zeitung. Wahllos stellte sie ein Fernsehprogramm ein, damit es in der Wohnung nicht so still war. Langsam wagte sie sich weiter in ihr kleines Reich vor, drückte sich den Flur entlang und gelangte in die neue, blitzblanke Küche, die mit allem ausgestattet war, was sich ein Sternekoch wünschen konnte, doch Sally benutzte die Geräte kaum.

Als die Schmerzen sich dann pochend in ihrer Brust meldeten, nahm sie eine Schachtel Tramadol aus einem Hängeschrank und griff nach einem Glas auf der Anrichte. Sie ging zum Kühlschrank, riss die Tür auf und warf einen Blick in die übersichtlichen Fächer. Eine halbe Flasche Weißwein bot sich an. Krampfhaft versuchte sie, das Zittern ihrer Hände zu unterdrücken, als sie sich Wein einschenkte, wobei ein paar Tropfen außen am Glas entlangliefen und auf die saubere Küchenanrichte tropften. Dann drückte sie drei Tabletten aus der Blisterverpackung – eine mehr, als der Arzt ihr verschrieben hatte – und spülte sie mit einem kräftigen Schluck Wein herunter.

Sie schloss die Augen, wartete auf die ersten Anzeichen von Entspannung, auf eine wahrnehmbare Veränderung von Geist und Körper, doch die Wirkung der Tabletten ließ auf sich warten. Schließlich nahm sie ein anderes Glas von der Spüle und ging zum Kühlfach. Einen Moment zögerte sie, gab dem Verlangen schließlich aber nach und öffnete die Tür. Ihr alter Freund, der Wodka, schaute sie an. Seit sie beim Morddezernat angefangen hatte, lag immer eine Flasche im Eisfach. Diese hier lag eingeklemmt zwischen gefrorenem Gemüse und einer halb geplünderten Packung Pommes frites.

In letzter Zeit hatte Wodka sich als äußerst nützlich erwiesen. Er war zu einem täglichen Bedarfsmittel geworden, war nicht mehr nur Belohnung nach einem anstrengenden Tag. Bereits gegen fünf Uhr nachmittags dachte Sally an den ersten Schluck Wodka – an eine Mischung aus hochprozentigem Alkohol, Tramadol und Ibuprofen. Der narkotisierende Cocktail stieg ihr sofort zu Kopf und blendete die Welt aus, wie bei einem Junkie, der sich mit einem Schuss in andere Sphären spritzt.

Zwei Daumen hoch füllte Sally den Wodka in das dickwandige Glas und nahm einen Schluck. Die eiskalte Flüssigkeit betäubte ihre Kehle und den leeren Magen und schickte dem Hirn bereits einen Vorgeschmack auf die Freuden, die diese Mischung verhieß.

Verzweifelt wartete sie auf den erlösenden Moment, in dem Schmerz und Angst verblassten. Doch während die schlimmste innere Unruhe langsam verebbte, drängten sich die leiseren Gespenster in den Vordergrund. Tränen schienen ihr die Kehle hinaufzusteigen, brannten ihr in den Augen, liefen ihr über die Wangen. Ein paar salzige Tropfen fielen ins Glas. Aus Erfahrung wusste Sally, dass es besser war, den Tränen freien Lauf zu lassen, anstatt dagegen anzukämpfen. Irgendwann war sie so ausgelaugt, dass die Tränen von selbst versiegten. Dann saß sie reglos da, hatte sämtliche Gedanken aus ihrem Kopf verbannt und lauschte auf ihren flatternden Herzschlag, bis der Schlaf sie übermannte. Am Morgen fühlte sie sich meist ein wenig besser, hatte zwar einen Kater, sah sich aber trotzdem in der Lage, der Welt ins Gesicht zu blicken.

Seitdem sie wieder in den Job eingestiegen war, kam sie mit dem Arbeitsalltag ganz gut klar. Sie wollte keine Extrabehandlung seitens der Kollegen. Doch es gab Augenblicke, da stieg eine lähmende Angst in ihr hoch, sodass sie sich nicht traute, auch nur ein Wort zu sagen, weil sie befürchtete, ihre Stimme könnte brüchig klingen. Manchmal konnte sie keinen Stift in den Fingern halten, da die Hand zu stark zitterte. Und jeden Morgen vor dem Weg zur Arbeit stand sie zuerst wie erstarrt vor der Wohnungstür und war eine Zeit lang nicht in der Lage, die Hand auszustrecken und die Tür zu öffnen. Oft drohte sie zu hyperventilieren, so groß war ihre Furcht vor der Welt draußen.

Vor zwei Wochen hatte Sally eine der schlimmsten Panikattacken seit Langem gehabt. Über eine Stunde hatte sie vor der Tür gekauert und versucht, den Mut aufzubringen, ihren Rückzugsort zu verlassen. Selbst an den Tagen, an denen sie ihre Angst in den Griff bekam und es bis zum Auto schaffte, fuhr sie durch die Straßen und tat so, als wäre alles bestens. Später saß sie dann an ihrem Schreibtisch und redete sich ein, es gäbe keinen Grund, wieder einen Tag mit quälenden Erinnerungen und Panikschüben überstehen zu müssen.

Sally trank das Glas aus und griff nach ihrem alten Freund im Kühlfach, um sich nachzuschenken.

*

Es war Mitternacht, als Corrigan nach Hause kam. Die bescheidene Doppelhaushälfte aus der Edwardischen Epoche befand sich in einem der besseren Wohnviertel von Dulwich. Hier wohnte Corrigan zusammen mit seiner Frau Kate und seinen beiden kleinen Töchtern Mandy und Louise. Er wusste, dass Kate nicht lange vor ihm nach Hause gekommen war, denn sie arbeitete als leitende Ärztin in der Notaufnahme des Guy’s Hospital und hatte zurzeit Spätschicht. Vielleicht war sie ja noch wach und hatte genug Schwung, um von ihrem Arbeitstag oder den Kindern zu erzählen.

Für gewöhnlich freute Corrigan sich darauf, abends mit Kate zusammenzusitzen und zu plaudern, aber heute war es anders. Ihm schwirrten Bilder und Gedanken durch den Kopf, die er nicht mit Kate teilen wollte, von denen er sich aber nicht so einfach lösen konnte. Egal, was Kate ihm zu erzählen hatte – er würde sich nicht darauf konzentrieren können. Aber Frauen schwatzten nun mal gern, also würde er sich wohl oder übel auf ein Gespräch mit ihr einlassen müssen. Doch im Grunde hoffte er, dass sie schlief; dann könnte er sich einen Drink mixen und ein bisschen fernsehen. Und die ganze Zeit würde er so tun, als wäre er mit den Gedanken nicht bei Louise Russell.

Leise schloss Corrigan die Haustür auf und betrat die Wohnung. In der Küche brannte noch Licht. Er legte den Autoschlüssel auf dem Sideboard im Flur ab – nicht besonders leise, denn Kate sollte wissen, dass er endlich zu Hause war. Er hasste es, wenn sie erschrak, weil sie ihn nicht hatte kommen hören.

Zielstrebig ging er in die Küche.

Kate schaute von ihrem Laptop auf. »Du bist spät«, stellte sie nüchtern fest. »Eigentlich habe ich diese Woche Spätschicht, schon vergessen?«

»Tut mir leid«, sagte Corrigan. »Wir haben einen neuen Fall.«

»Heißt das, du bist die nächsten Tage kaum zu Hause?«

»Ja, tut mir leid«, wiederholte er. »Aber du weißt ja, wie das ist, wenn wir einen neuen Fall bekommen.«

»Ja, sicher.« Sie nickte. »Wir alle wissen, wie es ist, wenn du einen neuen Fall bekommst. Eigentlich hatte ich gehofft, wir könnten diese Woche das Geld fürs Babysitten sparen.«

»Kirsty macht das doch prima mit den Kindern, oder nicht?«, fragte er. »Und sie kann das Geld bestimmt gebrauchen.«

»Wir aber auch. Als du noch Sergeant warst, hat man dir sämtliche Überstunden bezahlt. Wäre das heute noch so, wären wir reiche Leute.«

»Da habe ich meine Zweifel«, erwiderte er lächelnd.

»Und, wie ist der neue Fall?«, fragte Kate. »Was für eine Horrorgeschichte musst du diesmal entwirren? Wieder mal Mord, schätze ich.«

»Selbst wenn es Mord wäre, würde ich nicht darüber reden, das weißt du doch. Die Arbeit bleibt im Büro.«

»Selbst wenn es Mord wäre … aha«, sagte Kate scharfsinnig. »Also ist es diesmal kein Mord. Aber wieso sollte die Mordkommission sich mit anderen Dingen als Mord beschäftigen?«

»Es geht um eine vermisste Person.«

»Ah«, sagte Kate, interessiert und besorgt zugleich. »Jemand wird vermisst, und du vermutest, dass er oder sie nicht mehr lebt. Diesmal haben sie dir den Job übertragen, noch ehe eine Leiche gefunden wurde. Hört sich gar nicht nach der Metropolitan Police an. Dort wird doch sonst nicht so brav im Voraus geplant.«

»Nein, das vermute ich nicht«, meinte er.

»Du vermutest was nicht?«

»Ich halte die Person nicht für tot. Ich glaube, jemand hat sie entführt.«

»Eine Entführung?«

»Aber ich rechne nicht mit einer Lösegeldforderung.«

»Womit dann?«

»Wie gesagt, keine Details.« Corrigan versuchte, das Thema zu wechseln. »Wie geht’s den Mädchen?«

Kate zögerte mit der Antwort. Sie wusste nicht recht, ob sie es wagen durfte, noch mehr Informationen aus ihm herauszukitzeln. Dann aber sagte sie sich, dass sie damit nur ihre Zeit vergeudete. »Als ich zuletzt nach ihnen gesehen habe, waren sie noch munter. Aber sie vermissen ihren Dad.«

»Das hört sich doch gut an.«

»Ich weiß, was du meinst.« Kate lächelte. »Wenn du das nächste Mal nach Hause kommst, mobben sie dich – du bist gewarnt.«

»Oh, ich freue mich schon darauf.« Corrigan ging zum Kühlschrank und suchte nach einer Flasche Bier. Kate hielt ihr leeres Weinglas hoch. »Da du gerade dabei bist, könntest du mir auch noch was nachschenken.« Corrigan nahm die Flasche und goss gerade so viel ein, dass er kein Murren hörte, wünschte er doch, Kate würde bald zu Bett gehen. Dann legte er die Weinflasche zurück in den Kühlschrank und griff nach dem Bier. Er holte sein Lieblingsglas, setzte sich zu Kate an den Tisch und schaltete mit der Fernbedienung den Fernseher ein.

»Das ist dann wohl das Ende unserer Unterhaltung für heute Abend«, seufzte Kate.

»Oh, sorry.« Corrigan wandte sich ihr mit einem durchtriebenen Grinsen zu. »Ich dachte, du machst auf deinem Rechner Ballerspiele.«

»Haha«, machte sie. »Arbeit, Sean. Immer nur Arbeit. Wir tun nichts anderes als arbeiten und Rechnungen bezahlen.«

»Gibt Schlimmeres«, hielt er dagegen und war mit einem Mal froh, dass Kate noch wach war, denn jetzt konnte er sich mit Plaudern ablenken.

»Wir sollten noch mal über Neuseeland nachdenken. Weißt du noch, was du gesagt hast, als es Sally so hart erwischte? Du hast gesagt, wir sollten schleunigst von hier verschwinden und ein neues Leben beginnen. Ein Leben, in dem wir uns zur Abwechslung mal länger sehen und auch was von den Kindern haben.«

»Also, ich weiß nicht«, meinte er kopfschüttelnd. »Klingt irgendwie nach Weglaufen.«

»Am Weglaufen ist nichts auszusetzen, wenn es bedeutet, dass man sich in ein besseres Leben flüchtet.«

»Wo gibt es schon eine Garantie für ein besseres Leben«, erwiderte er. »Ich habe meine Hausaufgaben gemacht. Neuseeland ist auch nicht nur grüne Weiten und blauer Himmel. Die haben da auch ihre Probleme. Du glaubst doch nicht im Ernst, dass die mich in ein gemütliches Büro mit Blick auf den Pazifik setzen, damit ich dort den lieben langen Tag Däumchen drehe und die tolle Aussicht genieße? Nein, die stecken mich in irgendein Drecksloch, und wir wären wieder genau da, wo wir aufgehört haben. Nur dass wir dann auf der anderen Seite der Welt versumpfen.«

»So schlecht wie hier kann es ja wohl kaum sein«, hielt Kate beharrlich dagegen. »Ich lebe lange genug mit dir zusammen, um zu wissen, wie dein Job aussieht. Würdest du im Büro auch nur die leiseste Andeutung machen, dass du früher nach Hause musst, weil du auch mal deine Familie sehen möchtest, würden dich alle für verrückt halten. Weil du dann ja das Team im Stich lassen würdest, nicht wahr?«

»Na ja …« Corrigan rutschte auf dem Stuhl hin und her.

»Und wir beide wissen, dass du den Job sowieso keinem anderen überlassen würdest. Dafür bist du viel zu gewissenhaft.«

»Aber ich kann doch nicht mitten in den Ermittlungen aussteigen. Wem soll ich den Fall denn auf die Schnelle übergeben? Ein neuer Fall kommt rein und landet auf meinem Schreibtisch. Punkt. Es ist mein Fall, bis er gelöst ist. Wenn ich es eine Woche lang nicht pünktlich nach Hause schaffe, dann schaffe ich es eben nicht. So sind die Dinge nun mal. Das gehört halt dazu. Das ist der Job. Das ist, was ich mache. Da kann ich nicht einfach nach Neuseeland abhauen. Ich kann nirgends hin. Ich bin, was ich bin, und tue, was ich tue. Du nimmst doch nicht ernsthaft an, dass ich in irgendeinem Büro in der City hocke, einen Papierstapel von links nach rechts schiebe und von Prämien lebe. Das würde mich umbringen. So ein Klon wäre nicht mehr ich. Ich wäre zu Tode gelangweilt und würde dich anöden.«

Kate ließ sich mit der Antwort Zeit. »Du hast recht«, sagte sie schließlich. »Ich weiß, dass du Cop sein musst. In diesem Beruf gehst du auf. Es macht dich stolz – und so soll es auch sein. Aber die Mädchen werden älter. Und zumindest einer von uns beiden sollte mehr Zeit für sie haben.«

»Und das bedeutet?«

»Tatsache ist, dass ich mehr verdiene als du und mich dafür nicht so krumm machen muss.«

»Worauf willst du hinaus?«, fragte er argwöhnisch.

»Ich weiß es nicht«, räumte Kate ein. »Wir bräuchten zuerst einen vernünftigen Plan. Ich weiß selber nicht, wohin das alles führen würde.«

»Wer weiß das schon?«, meinte Corrigan. »Man kann nichts anderes tun, als seinen Job zu machen und zu versuchen, etwas für sich rauszuholen. All diese Ratgeber und Gurus, die einem erzählen, wie man sein Leben umkrempeln soll – das ist doch alles Quatsch. Man muss einfach versuchen, sein Leben zu leben, so gut es geht.«

Kate musterte ihn. »Ich bin glücklich«, sagte sie, »aber ich weiß, dass es irgendwo noch etwas anderes für mich gibt. Etwas Besseres.«

Corrigan suchte in ihren braunen Augen nach Anzeichen von Glück und Zufriedenheit. Er fand sie zwar nicht, entdeckte aber auch keine Anzeichen für Unzufriedenheit, und das sollte ihm genügen.

»Und ich liebe dich«, fuhr Kate fort. »Deshalb mache ich mir Sorgen um dich. Deshalb möchte ich dich nicht mit den Bösen teilen, den Drogendealern und den Wahnsinnigen. Ich möchte dich für mich und für unsere Kinder.«

Bei diesen Worten musste Corrigan lächeln. »Ich weiß«, sagte er. »Aber ich möchte, dass ihr stolz auf mich seid, du und die Mädchen. Ich möchte, dass sie wissen, was ich tue und was ich …«

»Um Himmels willen«, unterbrach sie ihn. »Du würdest sie zu Tode erschrecken mit deinen Geschichten.«

»Die Details erspare ich ihnen. Aber du verstehst, worauf ich hinauswill.«

»Also machen wir weiter wie bisher«, sagte Kate ein wenig traurig. »Schiffe, die in der Nacht aneinander vorbeifahren. Eltern, die kaum zu Hause sind.«

»Ich bin noch nicht so weit, um alles hinter mir zu lassen. Warten wir noch ein paar Jahre, dann schauen wir weiter.«

»Ich würde nie von dir verlangen, irgendwohin zu gehen, wenn du es nicht wirklich willst«, versicherte sie ihm.

»Lass uns noch ein bisschen warten.« Diesmal klang es beinahe schon wie ein Versprechen. »Dann sehen wir weiter.«

»Ich warne dich«, erwiderte Kate. »Ich werde dich an dieses Gespräch erinnern, wenn es an der Zeit ist.«

»Das glaub ich gern. Denn du bist eine Frau.«

3.

Am Donnerstagmorgen um kurz vor neun stand Sally in Teddington, einem Vorort westlich von London, vor einem unscheinbaren Haus und klopfte an die Tür. Innerlich stellte sie sich darauf ein, wildfremden Menschen Fragen zu stellen, die nicht einmal den engsten Freunden dieser Leute einfallen würden. Obwohl sie die Leute noch nicht kannte, wusste sie aus Erfahrung, dass man sie für eine potenzielle Erlöserin halten würde. An diesem Morgen aber kam sie sich eher wie ein Eindringling vor, der Unheil stiftete. Doch solange sie Antworten auf ihre Fragen bekam – Antworten, die die Ermittlungen in Schwung brachten –, machte sie sich keine Gedanken darüber, welche Auswirkungen ihr Besuch auf das Leben dieser Einwohner von Teddington haben würde.

Während Sally vor der Tür wartete, trat sie ein paar Schritte zurück und betrachtete die Fassade des hässlichen Hauses, das in den frühen Siebzigern der Stolz der Straße gewesen sein mochte. Jetzt wirkte es neben den älteren, stilvolleren Gebäuden nur noch fehl am Platze.

Dann hörte sie, dass jemand mit gedämpften Schritten zur Tür kam, wahrscheinlich in weichen Hausschuhen. Die Person beeilte sich, schlurfte aber hörbar über den Flurboden. Womöglich ein älteres Semester, das den müden Beinen nicht mehr allzu viel zumuten durfte. Nach einigem Geschiebe am Riegel ging die Tür auf, und Sally stand einem älteren Ehepaar gegenüber. Mann und Frau hatten sich über die Jahre hinweg einander angeglichen: Beide waren eher klein und ein wenig untersetzt, das Haar war in Würde ergraut, die Haut gebräunt von Urlauben auf Kreuzfahrtschiffen. Sie trugen Strickjacken, bequeme Haushosen und randlose Brillen, unter denen die klaren blauen Augen größer wirkten. Beide waren zur Tür gekommen und standen nun mit hoffnungsvollen Blicken da, was eigentlich immer nur dann geschah, wenn Leute in freudiger oder ängstlicher Erwartung ausharrten. Bei dem Anblick musste Sally an zwei Kinder denken, die mitten in der Nacht verbotenerweise ins Wohnzimmer spähten, weil die Eltern ihnen erzählt hatten, der Weihnachtsmann habe seine Geschenke dagelassen – aufgeregt, weil sie sich auf die neuen Spielsachen freuten, und zugleich voller Furcht, von den Erwachsenen erwischt zu werden.

»Ja?«, fragte der alte Mann, während seine Frau ihm über die Schulter spähte.

Sally klappte ihren Dienstausweis auf und setzte ein Lächeln auf. »Detective Sergeant Jones, Metropolitan Police …« Sie unterbrach sich gerade noch rechtzeitig, da sie »Mordkommission« auf der Zunge gehabt hatte. Das Letzte, was sie jetzt gebrauchen konnte, waren zwei alte Leute, die an der Haustür zusammenklappten. »Es geht um das Verschwinden Ihrer Tochter Louise. Sie sind doch …« Rasch warf sie einen Blick in ihren Notizblock und ärgerte sich im Stillen, dass sie sich die Namen nicht vorher eingeprägt hatte. »Mr. und Mrs. Graham, Louises Eltern?«

Die alten Leute waren zu verzweifelt, um Sallys zögerlichen Auftritt überhaupt zu bemerken. »Ja«, bestätigte der Mann. »Frank und Rose Graham. Louise ist unsere Tochter.«

Frank und Rose, dachte Sally. Alte Namen. Kraftvolle Namen.

»Könnte ich kurz reinkommen?«, bat sie und machte bereits einen halben Schritt zur Tür.

»Aber bitte«, sagte Mr. Graham und trat höflich beiseite, um Sally in den Hausflur zu lassen.

Sally spürte den Teppich unter den Füßen, verschlissen, dünn und zu bunt gemustert für die heutige Zeit. Aber zum Teppich passten die Blumenmustertapete und die gerahmten Drucke berühmter Gemälde: Constable traf auf van Gogh.

»Und? Haben Sie schon was in Erfahrung gebracht?«, fragte Mr. Graham ungeduldig. »Wissen Sie, wo Louise ist?«

»Frank«, ermahnte seine Frau ihn. »Vielleicht möchte Sergeant Jones eine Tasse Tee.«

»Natürlich, tut mir leid«, entschuldigte sich der alte Mann. »Kommen Sie ins Wohnzimmer. Wir trinken eine Tasse Tee … oder Kaffee, wenn Sie lieber mögen.«

»Tee wäre nett«, sagte Sally.

»Ich setze den Kessel auf«, erklärte Mrs. Graham und schlurfte davon. In Richtung der altbackenen Küche, wie Sally vermutete. »Bin gleich wieder da«, rief die alte Dame über die Schulter.

»Hier entlang, bitte.« Mr. Graham zeigte auf die nächste Tür, als wollte er Sally im Theater einen Platz anweisen.

Sally betrat den Wohnraum und schaute sich um: weitere billige Drucke von Meisterwerken, halbwegs teurer Schnickschnack und Porzellanfiguren von Frauen in viktorianischen Gewändern mit Sonnenschirmchen. Der senffarbene Teppich war so plüschig, dass man drin versank, aber das alles beherrschende Stück in diesem Ensemble war ein alter, übergroßer Röhrenfernseher, mit dem man seit Kurzem digitale Sender empfangen konnte. Sally bezweifelte, dass die beiden alten Leutchen überhaupt wussten, wozu die seltsame Box diente, die von nun an ihren Platz auf dem alten Fernsehgerät eingenommen hatte.

»Bitte«, bot Graham an, »setzen Sie sich doch.«

Sally suchte nach einem Platz, den sich niemand mit ihr teilen würde, und beschloss, sich auf dem Sessel aus Lederimitat niederzulassen. Derartige Sitzmöglichkeiten erinnerten sie an Bewohner von Altenheimen.

»Danke«, sagte sie. Ihren Laptop, den sie wie eine Aktentasche mit sich trug, stellte sie zu ihren Füßen auf den Teppich. Graham nahm derweil seinen Lieblingsplatz in Beschlag, von wo aus man den besten Blick auf den Fernseher hatte.

»Das ist alles sehr schwer für meine Frau, müssen Sie wissen«, begann er.

»Das verstehe ich«, sagte Sally mitfühlend. »Und für Sie sicher auch.«

»Mir geht es ganz gut«, log er. »Ich schlage mich tapfer. Einer muss es ja tun.«

»Natürlich.« Sally wusste nicht, warum sie ihm widersprechen sollte.

»Zehn Jahre in der Armee lehren einen so manches, wenn es hart auf hart kommt. Man lernt, wie man mit schwierigen Situationen umgeht.«

»Sie waren beim Militär?« Bewusst griff Sally das Thema auf, das er vorgab, weil sie den alten Herrn langsam auf die härteren Fragen vorbereiten wollte, die unvermeidlich folgen würden.

»Ja, in der Tat.« Mit einem Mal wirkte er vom Tonfall wie auch von der Körperhaltung ein wenig militärischer. »Ich habe meinen Wehrdienst geleistet, und anders als vielen meiner Kameraden hat es mir gefallen. Also trat ich regulär in die Armee ein, als mein Wehrdienst ablief. Aber die Armee ist was für junge Männer. Nach zehn Jahren bin ich in den zivilen Bereich gewechselt.«

»Was haben Sie beruflich gemacht?«, wollte Sally wissen, auch wenn die Antwort sie nicht sonderlich interessierte.

»Ich war im Verkauf.« Es klang gelangweilt. Sally wäre von einem solchen Arbeitsleben sicherlich auch gelangweilt gewesen.

Unbehagliches Schweigen hing in der Luft, bis Sally sich die nächste Frage überlegte.

»War …«, setzte sie unbeholfen an. »Ich wollte sagen, Louise ist Ihr einziges Kind, nicht wahr?«

»Ja. Woher wissen Sie das?«

»Oh, das wusste ich nicht«, log sie. Dabei hatte sie bereits an der Haustür gespürt, dass sie es mit den verzweifelten Eltern eines Einzelkindes zu tun hatte. Sollte Louise etwas passieren, hätten die beiden niemanden mehr. »Ich war mir nur nicht sicher.«

»Oh.« Mehr sagte Graham nicht, und wieder breitete sich drückendes Schweigen aus. »Wenn Sie mich kurz entschuldigen«, sagte er schließlich. »Ich schaue nach dem Tee. Rose ist seit Kurzem ziemlich durcheinander. Bin gleich zurück.«

»Natürlich.« Kaum war der alte Herr zur Tür hinaus, erhob Sally sich und nahm die Einrichtung des Wohnzimmers näher in Augenschein, ohne etwas anzufassen. Sie betrachtete die gerahmten Fotos auf dem Sims des alten Elektrokamins mit Feuereffekt. Auf einigen der Bilder waren Frank und Rose Graham in exotischer Kulisse zu sehen, aber die meisten Fotos zeigten Louise: eine Collage von frühester Jugend bis ins Erwachsenenalter. Sally gefielen die Bilder. Sie waren ganz anders als das Foto von Louise, das sie auf der Wache gesehen hatte, dieses leblos wirkende Passbild, das Louises Mann der Polizei überlassen hatte. Diese Fotos hier sprühten vor Energie und Lebensfreude, Hoffnung und Erwartungen: ein Kind, das für den Schulfotografen strahlt, ein Teenager, der mit Freunden vor dem London Eye posiert, eine junge Frau, die vor einem Universitätsgebäude ihr Abschlussdiplom entgegennimmt.

»Verdammt, wo steckst du, Louise?«, hörte Sally sich leise fragen. »Was ist mit dir passiert?« Sie wurde in ihren Gedanken unterbrochen, als die Grahams mit klapperndem Tablett ins Wohnzimmer zurückkamen. Das Tablett trug Mr. Graham, während seine Frau ihm die Tür aufhielt und dafür sorgte, dass nichts im Weg lag.

»Da wären wir«, sagte Mrs. Graham in beinahe fröhlichem Tonfall. »Stell es dort ab, Frank, dann kümmere ich mich um alles.« Er kam der Aufforderung nach und zog sich dann auf seinen Stammplatz zurück. Auch Sally setzte sich wieder. »Wie möchten Sie Ihren Tee, Sergeant?«

»Mit Milch und Zucker bitte«, erwiderte Sally. »Sie können ruhig Sally zu mir sagen.«

»Also gut, Sally«, griff Mr. Graham das Angebot auf. »Wie können wir Ihnen bei der Suche nach unserer Tochter behilflich sein?«

»Nun«, begann Sally, ehe sie Tasse samt Untertasse von Mrs. Graham in Empfang nahm. »Danke schön. Es gibt da ein paar Fragen, die Sie besser beantworten können als alle anderen. Dinge, die nur Eltern über ihre Kinder wissen.«

»Louise ist eine gute Tochter«, versicherte Mrs. Graham. »Ist sie immer gewesen. Aber ich glaube nicht, dass wir Ihnen noch etwas erzählen könnten, was John nicht bereits zu Protokoll gegeben hat.«

»Sie sprechen von Louises Mann, Ihrem Schwiegersohn?« Nur, um das klarzustellen.

»Er mag ihr Mann sein«, meldete Mr. Graham sich zu Wort, »aber natürlich kennt er sie nicht so gut wie wir.«

Aha, dachte Sally, Louise ist also Papas Mädchen, und Papa klingt ein bisschen eifersüchtig.

»Haben Sie ein Problem mit ihm?«, versuchte Sally sich vorzutasten.

»Ja, natürlich«, antwortete Mrs. Graham anstelle ihres Mannes. »Frank hatte ein Problem mit all ihren Freunden. Keiner der Jungs war je gut genug für ihn und seine Louise, auch John nicht.«

»Sie hätte eine bessere Wahl treffen können«, sagte er unterkühlt.

»Aber er ist ein guter Ehemann und ein guter Mensch«, betonte Mrs. Graham und blickte ihren Mann dabei vorwurfsvoll an. »Es war die richtige Entscheidung, ihn zu heiraten, wenn du mich fragst.«

Mr. Graham verdrehte die Augen. Er schien anderer Meinung zu sein.

»Ist sie glücklich?«, fragte Sally. »In der Ehe?«

»Natürlich«, antwortete Mrs. Graham, während ihr Mann auf der Unterlippe kaute.

»Wissen Sie von irgendwelchen Problemen?«, fragte Sally weiter.

»Nein, überhaupt nicht«, kam die prompte Antwort von Louises Mutter. »Sie wollen eine Familie gründen. Louise ist schrecklich aufgeregt, weil sie immer Kinder wollte.«

»Dann war die ganze Ausbildung umsonst«, sagte Mr. Graham, um klarzumachen, dass er auch noch da war.

»Ein Diplom in Grafikdesign«, spöttelte Mrs. Graham. »Damit kann sie doch wohl nicht die Welt erleuchten, oder? Zum College ist sie nur, weil er das wollte«, fügte sie hinzu und deutete mit einer Kopfbewegung auf ihren Gatten. Wieder verdrehte er die Augen.

»Also hat sie John am College kennengelernt?«

»Nein.« Mrs. Graham schüttelte den Kopf. »Das war vor ein paar Jahren bei Freunden.«

»Ich frage es nur ungern«, kündigte Sally an, »aber gab es da noch jemand anders?«

Diese Frage schien die Grahams zu überfordern. »Wie bitte?« Die Dame des Hauses zog die Stirn in Falten. »Jemand anders? Wie meinen Sie das?«

Sally holte hörbar Luft. »Könnten Sie sich vorstellen, dass Louise sich mit einem anderen Mann getroffen hat?« Sie blickte in zwei ausdruckslose Gesichter, als sie auf eine Antwort wartete.

»Ein anderer Mann?«, wiederholte Mrs. Graham.

»So was gibt’s«, meinte Sally. »Das würde sie ja nicht zu einem schlechten Menschen machen. Es kommt in Beziehungen immer wieder vor.«

»Nicht bei Louise«, betonte Graham und wirkte fast beleidigt. Seine Stimme wurde strenger.

»Sind Sie sicher?« Sally blieb hartnäckig. »Verstehen Sie, in diesem Punkt brauchen wir Gewissheit.«

»Ja, wir sind uns sicher«, sagte Mr. Graham im Tonfall der Endgültigkeit.

Sally wartete einen Moment und versuchte, möglichst unauffällig Mrs. Grahams Mienenspiel zu deuten. Gab es Anzeichen für Scham im Blick der alten Dame? Würde Mrs. Graham ihrem Blick ausweichen? Doch Sally fiel nichts auf.

»Wie ist es denn mit John?«, fragte sie weiter. »War Louise sich je unsicher, was ihn betraf? Könnte es sein, dass er eine Affäre hat?«

»Falls ja, hat Louise uns gegenüber nie etwas erwähnt«, sagte Graham, und es klang überzeugend. »Aber wir würden es ohnehin nicht erfahren. Wir leben ja nicht auf engstem Raum zusammen. Ich meine, natürlich sehen wir uns in regelmäßigen Abständen, aber die beiden wohnen auf der anderen Seite Londons. Und es ist ihr Leben.«

»Ich verstehe«, sagte Sally. »Tut mir leid, dass wir diese Fragen stellen müssen, aber wenn eine junge Frau vermisst wird, müssen wir jede Möglichkeit in Betracht ziehen, ganz gleich, wie abwegig die Fragen sind.«

»Aber gewiss«, sagte Mrs. Graham verständnisvoll. »Wir tun alles, wenn es hilft, Louise wiederzufinden.«

Sally spürte, wie stark Schmerz und Verlustängste der alten Dame zusetzten. Sie wollte etwas Tröstliches sagen, als sie unvermittelt von einem Anflug greller Panik erfasst wurde. Eine innere Stimme drängte sie, das Haus schnellstmöglich zu verlassen, fort von diesen Leuten, ehe die beiden ihre Albträume auf sie abladen konnten … ehe man von ihr verlangte, eine Frau wie Mrs. Graham zu trösten und ihr vorzugaukeln, alles würde wieder gut.

Sally erhob sich abrupt und stellte die Tasse Tee, die sie nicht angerührt hatte, auf den Tisch.

»Sie waren mir eine große Hilfe, danke. Aber ich möchte Ihre Zeit nicht weiter in Anspruch nehmen.«

Sally strebte bereits zur Tür, als Mrs. Graham sagte: »Sie glauben doch nicht, dass ihr etwas Schlimmes zugestoßen ist? So ist es doch nicht, oder?«

»Ich bin mir sicher, es geht ihr gut«, versuchte Sally die Frau zu beruhigen, obwohl sie nur noch den Wunsch hatte, dieses Haus so schnell wie möglich zu verlassen.

»Wenn ihr etwas zugestoßen ist, weiß ich nicht, was wir tun sollen«, quälte Mrs. Graham sie mit ihren Ängsten. »Sie ist unser einziges Kind. Sie war uns immer eine wundervolle Tochter. Sie ist so ein liebes Mädchen, niemand würde ihr etwas antun, oder? Sie gehört nicht zu den Menschen, denen man Böses will. Ich meine, diese schrecklichen Männer, von denen man schon mal hört, die sind doch hinter Prostituierten und jungen Dingern her, die keine richtigen Familien haben, nicht wahr? Hinter Flittchen, die sich bis spät in die Nacht irgendwo herumtreiben, ist es nicht so?«

Sally spürte den Schmerz, der wieder in den Narben auf ihrer Brust zu pochen begann. Sie sah Sebastian Gibrans Gesicht vor ihrem inneren Auge, die weißen, ebenmäßigen Zähne, die blutunterlaufenen Augen. Übelkeit erfasste sie, alles Blut wich aus ihrem Gesicht, und ihre Lippen verfärbten sich bläulich-weiß, während sie versuchte, die Galle zurückzuhalten, die ihr in den Mund stieg. Sie wollte, dass Mrs. Graham endlich aufhörte, aber es war noch nicht vorbei.

»Louise gehört nicht zu diesen leichten Mädchen, auf die es diese Männer abgesehen haben. Sie fährt zur Arbeit und dann wieder nach Hause. Ich habe im Fernsehen gesehen, dass diese Mörder sich ihre Opfer ausgucken, nicht wahr? Manche Mädchen ziehen diese schrecklichen Männer irgendwie an … sie tun irgendetwas, womit sie die Aufmerksamkeit dieser Verrückten wecken.«

Sally ahnte, dass sie sich jeden Moment übergeben würde, auch wenn ihr leerer Magen nichts hergeben könnte außer Galle, vermischt mit Speichel. Mühsam fand sie die Stimme wieder.

»Könnte ich kurz Ihre Toilette benutzen?«, fragte sie und presste die Lippen aufeinander.

Mrs. Graham war den Tränen nahe. »Natürlich. Gleich hier im Flur, die zweite Tür links.«

Sally taumelte aus dem Wohnzimmer und versuchte sich zu erinnern, von welcher Tür Mrs. Graham gesprochen hatte. Nachdem sie sich zweimal vertan hatte, fand sie endlich das kleine Bad, stürmte hinein und dachte gerade noch daran, die Tür abzuschließen. Sie bückte sich, streifte sich mit einer Hand das Haar aus der Stirn und hielt ihr Gesicht dicht über die Toilettenschüssel. Sofort krampfte sich ihr Magen zusammen, bis sie zu würgen begann und sich endlich übergab, wieder und wieder, doch der Schmerz in ihrem Bauch brachte nichts hervor außer Galle, grünlich-gelb und bitter wie Hass.

Schließlich endete das Würgen. Sally blinzelte, richtete sich auf und versuchte, sich im Spiegel zurechtzumachen. Ihre Augen tränten und waren gerötet, als hätte sie geheult, aber ein bisschen Farbe kehrte in Gesicht und Lippen zurück. Sie spülte sich den Mund aus und benetzte Lider und Wangen mit ein paar Spritzern Wasser. Vorsichtig tupfte sie das Gesicht mit dem Handtuch ab. Als sie glaubte, einigermaßen passabel auszusehen, kehrte sie zu den Grahams zurück, dachte aber nur daran, dieses Haus möglichst schnell zu verlassen.

Als sie das Wohnzimmer betrat, schauten die beiden alten Leute zu ihr auf. Sie wirkten wie zwei brave Labradore, die auf Frauchens Kommando warteten. »Geht es Ihnen gut?«, fragte Mrs. Graham.

»Ja, danke, bestens«, antwortete Sally.

»Sie sehen aber nicht sehr gut aus, meine Liebe«, stellte Mrs. Graham fest. »Sind Sie sicher, dass alles in Ordnung ist?«

»Ist nur ein Virus«, wiegelte Sally ab. »Wie dem auch sei, danke, dass Sie Zeit für mich hatten. Und sollte Ihnen noch etwas einfallen, lassen Sie es mich wissen.« Sie nahm den Laptop, zog eine Visitenkarte aus einer Seitentasche und reichte sie Mrs. Graham. »Wir melden uns sofort, wenn wir etwas Neues erfahren.«

»Vielen Dank.«

Mrs. Grahams Dankbarkeit verschlimmerte Sallys Schuldgefühl nur. »Keine Ursache«, rief sie über die Schulter und eilte zur Haustür, gefolgt von den Grahams. Sie wartete gar nicht erst ab, dass ihr die Tür geöffnet wurde, sondern machte sie selbst auf und stolperte beinahe ins Freie. Erleichtert sog sie die frische Luft ein. »Wir bleiben in Kontakt«, sagte sie so verbindlich wie möglich.

»Bitte finden Sie Louise«, sagte Mr. Graham. Sally sah, dass seine Augen feucht geworden waren. »Es ist uns egal, was sie getan hat, sagen Sie ihr das. Wir wollen nur, dass es ihr gut geht.«

»Sicher«, erwiderte Sally und entfernte sich bereits ein paar Schritte vom Haus, bis sie stehen blieb, als Mr. Graham etwas sagte, das sie nicht sofort verstand.

»Wir haben etwas Geld«, rief er ihr nach.

»Wie bitte?« Sally war verwirrt. Wollte der Mann sie bestechen, damit sie sich besonders ins Zeug legte, um seine Tochter zu finden?

»Wenn jemand Geld verlangt … ein Erpresser, verstehen Sie? Wir haben Ersparnisse. Nicht viel, aber es könnte reichen.«

»Nein«, sagte Sally entschieden. »Hier geht es nicht um Geld. Wir rechnen nicht mit einer Lösegeldforderung.«

»Worum geht es dann?«, fragte Mr. Graham.

»Das wissen wir noch nicht«, antwortete Sally wahrheitsgemäß. Das Verlangen, endlich allein im Auto zu sitzen, wurde immer unerträglicher. »Hoffen wir, dass Louise bald wieder zu Hause ist, gesund und munter.«

»Und wenn nicht?« Mr. Grahams Frage hing in der Luft. »Was dann?«

Verzweifelt suchte Sally nach einer Antwort. Sie überlegte, was die Sally von früher gesagt hätte, aber ihr fiel nichts ein.

»Ich weiß es nicht«, sagte sie schließlich. »Es tut mir leid, aber ich weiß es nicht.«

*

Corrigan saß an seinem Schreibtisch, hatte Hunger und Durst und fühlte sich übermüdet. Eigentlich hatte er sich vorgenommen, auf die Schnelle noch zu frühstücken, aber zu viel war dazwischengekommen: ein weiterer Bericht, ein weiteres Vernehmungsprotokoll von möglichen Zeugen, dann die Nachricht, jemand habe vermutlich Louise Russell gesehen … die Aussicht auf eine Auszeit schwand. Corrigan ahnte, dass aus der ersehnten Frühstückspause bald die fällige Mittagspause würde, wenn es so weiterging.

Als jemand in schneller Folge an den Rahmen der Bürotür klopfte, schaute Corrigan von dem aktuellen Bericht auf, demzufolge Wochen vor Louises Verschwinden nachts ein Herumtreiber unweit des Russell-Hauses gesehen worden war. Corrigan sah Detective Sergeant Donnelly, der mit seiner massigen Erscheinung den Türrahmen ausfüllte.

»Morgen, Chef«, grüßte Donnelly. »Wie sieht’s aus? Alles rosig, will ich hoffen.«

»Es wäre sehr viel rosiger, wenn Sie die Zeugenbefragungen besser organisieren würden«, erwiderte Corrigan vorwurfsvoll.

»Ich versuche doch bloß, Ressourcen zu sparen«, sagte Donnelly. »Ich will nicht mehr Zeit und Leute darauf verwenden als nötig. Warten wir noch ein paar Tage, und die Frau taucht wieder auf. Dann können wir wieder das machen, was man von uns erwartet.«

Corrigan wusste, er war auf Donnellys Hilfe angewiesen. Er durfte nicht zulassen, dass sein Detective Sergeant die Ermittlungen im Fall Louise Russell für Zeitverschwendung hielt. Donnelly war gewissermaßen Corrigans Gegenpol. Er gab sich nur mit dem ab, was vor ihm lag. Er sicherte Beweise und wertete sie aus, stellte Zeugen unbequeme Fragen, falls nötig, verhörte Verdächtige – aber alles auf der Grundlage handfester Beweise. Mit Theorien und Schlussfolgerungen gab Donnelly sich nicht ab. Aber er konnte Ergebnisse vorweisen. Corrigan hingegen verließ sich auf seinen Instinkt und machte sich seine Vorstellungskraft zunutze. Für ihn waren Beweise eine Richtschnur, keine starre Vorgabe. Während eines Verhörs brachte er Verdächtige aus der Fassung, indem er ihnen unter die Nase rieb, was sie gedacht hatten, als sie das Verbrechen begingen, anstatt sich auf Fakten zu stützen, die er beweisen konnte. Donnelly und Corrigan ergänzten sich – und wenn dieses Team effektiv arbeiten sollte, brauchten sie einander. Das hatte Corrigan besser begriffen als Donnelly.

»Hören Sie.« Corrigan blickte seinem Sergeant in die Augen und legte all seine Überzeugungskraft in seine Stimme. »Diesmal irren Sie sich. Louise Russell ist irgendwas Schlimmes passiert. Ob sie noch lebt? Ich weiß es nicht, aber ich nehme es an. Und das bedeutet, dass wir vielleicht noch eine Chance haben, sie rechtzeitig zu finden, ehe sie als Leiche in einem Fluss treibt. Ich brauche Ihre Hilfe, Dave.« Er lehnte sich im Stuhl zurück und fuhr sich mit einer Hand durchs Haar. »Wir alle wissen, dass Sally noch nicht wieder die Alte ist. Ich kann es mir nicht leisten, beide Detective Sergeants zu verlieren.«

Donnelly stand einen Moment schweigend da und schien sich eine Antwort zu überlegen. »Sind Sie sicher?«, fragte er dann. »Sie glauben also nicht, dass Russell mit einem Romeo durchgebrannt ist? Ein letztes Mal um die Häuser ziehen, ehe man ein gesetztes Leben mit Kindern und Kaffee am Frühstückstisch beginnt?«

»Nein, dieser Fall liegt anders, da bin ich mir sicher«, erwiderte Corrigan. »Leider.«

»Also gut«, sagte Donnelly widerstrebend. »Was soll ich tun?«

»Kümmern Sie sich darum, dass die Zeugenbefragungen zu Ende gebracht werden«, antwortete Corrigan. »Und halten Sie die Leute auf Trab. Ich möchte, dass sich alle reinhängen, als hätten wir schon eine Leiche. Keiner soll hier eine ruhige Kugel schieben, nur weil es um eine Vermisste geht.«

»Ihr Wunsch ist mir Befehl«, versicherte Donnelly.

»Ach, wirklich?« Corrigan senkte die Stimme. »Und behalten Sie Sally im Auge. Sie ist ein bisschen unberechenbar … Sie wissen schon, was ich meine.«

»Kein Problem«, sagte Donnelly.

Sie wurden vom Telefonklingeln unterbrochen. Corrigan bedeutete seinem Sergeant, einen Augenblick zu warten, und nahm das Gespräch entgegen.

Am anderen Ende der Leitung meldete sich Detective Sergeant Roddis von der Spurensicherung. Roddis klang selbstbewusst wie immer und nahm keine Rücksicht auf Dienstgrade. Sie interessierten ihn nicht.

»Guten Morgen, Mr. Corrigan.«

»Sergeant Roddis. Haben Sie etwas für mich?«

»Sind gerade im Haus der Russells und konzentrieren uns auf den Flurbereich und die Haustür, wie Sie gesagt haben.«

»Gibt es Hinweise?«

»Es scheint so …« Corrigans Puls beschleunigte sich. »Leider ist der Tatort nicht so gut erhalten, wie ich es mir gewünscht hätte. Aber zumindest wissen wir, dass der Entführer keine Anstalten gemacht hat, Spuren zu verwischen. Es gibt keine Hinweise darauf, dass Oberflächen abgewischt wurden, nichts wurde geschrubbt und dergleichen. Und bei der Untersuchung des Holzfußbodens haben wir einen Handabdruck gefunden. Wir haben ihn gleich mit John Russells Hand verglichen. Ist aber nicht seine, auch nicht die von Louise. Ihre Hand ist kleiner.«

»Können Sie den Abdruck sichern, ohne ihn zu beschädigen?«, fragte Corrigan. In seiner Vorstellung erschien ein Bild des Unbekannten, wie er Louise Russell überfiel: Sie lag am Boden; er kniete neben ihr und stützte sich mit einer Hand ab, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren … die Finger gespreizt. Aber was machte er in diesem Augenblick mit ihr?

»Wir haben den Abdruck längst gesichert«, verkündete Roddis nicht ohne Stolz.

»Ist er deutlich genug, dass wir ihn abgleichen können?«

»Wenn die Person, von der dieser Abdruck stammt, im System ist, finden wir eine Übereinstimmung. Ich schicke alles ins Labor.«

In einem Punkt war Corrigan sicher: Wer immer Louise Russell entführt hatte, war bereits straffällig geworden. Das bedeutete nicht zwangsläufig, dass der Täter ein Schwerverbrecher sein musste, aber er hatte sich in der Vergangenheit irgendetwas zuschulden kommen lassen. Die Frage war nur, hatte man ihn überführt? Falls nicht, gab es keine Fingerabdrücke in den Datenbanken.

»Da wäre noch etwas«, sagte Roddis. »Auf dem Boden, unweit der Fingerabdrücke, haben wir schwache Spuren einer untypischen Chemikalie entdeckt. Wir haben eine Probe fürs Labor genommen. Ich tippe auf Chloroform.«

Ein weiterer Abschnitt des Films, der vor Corrigans geistigem Auge ablief, nahm Gestalt an: Der Täter kauerte sich neben sein Opfer und träufelte Chloroform auf ein Tuch, das er dem Opfer dann auf Mund und Nase drückte. Corrigan vermutete, dass der Unbekannte dem Opfer die Hände zusammengebunden hatte – nicht aber die Füße, denn Louise sollte noch aus eigener Kraft laufen können.

Er blinzelte die ungebetenen Bilder fort und konzentrierte sich wieder auf das Telefonat. »Okay, danke. Melden Sie sich, sobald Sie mehr wissen.«

Nachdem er aufgelegt hatte, bat Corrigan seinen Sergeant, ihn zu dem großen Besprechungsraum zu begleiten, in dem die Detectives des Teams an ihren Schreibtischen arbeiteten.

»Alle mal herhören«, verschaffte Corrigan sich mit lauter Stimme Gehör. »Die Spurensicherung hat soeben bestätigt, dass es Hinweise gibt, dass Louise Russell tatsächlich aus ihrem Haus entführt wurde. Offenbar von einem männlichen Täter. Noch haben wir es nicht mit einem Mordfall zu tun, aber es könnte schnell einer werden, wenn wir die Frau nicht bald finden. Ich weiß, dass dieser Fall nicht unbedingt in unser Ressort fällt, aber wir sind jetzt Louise Russells einzige Hoffnung. Daher möchte ich, dass wir alles geben. Wir müssen jeder noch so kleinen Spur nachgehen und jede Information auswerten, die wir erhalten, ganz gleich, wie unbedeutend sie uns erscheinen mag. Also, finden wir Louise Russell, ehe es zu spät ist.« Corrigan blickte von einem zum anderen und stellte zufrieden fest, dass seine Botschaft angekommen zu sein schien.

»Ich hoffe immer noch, Sie irren sich«, sagte Donnelly. »Nur dieses eine Mal.«

»Glauben Sie mir, ich irre mich nicht. Nur habe ich keine Ahnung, wie viel Zeit uns bleibt. Wie lange wird es dauern, bis der Täter seine neue Spielgefährtin leid ist? Und wenn er sein Opfer auf den Müll geworfen hat, was hat er dann vor? Hat er es auf eine weitere Frau abgesehen?«

»Sagen Sie es mir«, forderte Donnelly ihn auf.

»Wenn ich’s wüsste«, erwiderte Corrigan.

*

Es war später Donnerstagvormittag. Thomas Keller hätte längst bei der Arbeit sein müssen, aber sein Abteilungsleiter hatte ihm erlaubt, ein paar Stunden frei zu nehmen, solange er die Zeit am Nachmittag nachholte. Während Keller den verwahrlosten Hof überquerte, der die Hütte mit jener Metalltür verband, die hinunter in das Gewölbe führte, wuchsen seine Erregung und die innere Unruhe.

Er bahnte sich seinen Weg durch die Stapel alter Autoreifen und Ölfässer, die verstreut auf dem Gelände standen. Die ehemalige Farm bestand aus mehreren, nicht mehr genutzten Nebengebäuden und heruntergekommenen Wellblechhütten, in denen einst Hühner und sonstiges Viehzeug untergebracht gewesen waren. Selbst die Hütte, in der Keller hauste, war in erbärmlichem Zustand: Sie bestand aus grauen Schalungssteinen aus den Sechzigern, die weder verputzt noch gestrichen waren.

Keller trug wieder seinen weiten Trainingsanzug und hatte sich den Elektroschocker in die Tasche geschoben. Bei jedem Schritt schlug ihm das Gerät unangenehm gegen die Hüfte. In der anderen Hosentasche steckte der Schlüssel, der sich vermutlich wieder in den Fäden des Innenfutters verheddern würde. An diesem Morgen brachte er ein Frühstückstablett und eine Tasche mit, die er sich über die Schulter geworfen hatte.

Als er die schwere metallbeschlagene Tür zum Gewölbe erreichte, stellte er das Tablett vorsichtig auf dem Boden ab. Er ärgerte sich, dass er nicht längst eines der alten Ölfässer zur Tür gerollt hatte – er hätte das Tablett darauf abstellen können. Na, das würde er nachholen. Aber zuerst einmal wollte er Sam das Frühstück bringen.

Während er an dem großen Vorhängeschloss hantierte, spürte er, wie sein Puls schneller ging, als eine Mischung aus Vorfreude und Furcht ihn erfasste. In der Nacht zuvor hatte er sich kaum zurückhalten können. Immer wieder hatte er dem Verlangen nachgeben wollen, sich heimlich in das unterirdische Gewölbe zu schleichen, nur um Sam zu sehen, um zu beobachten, wie sie schlief. Ja, er hätte sich am liebsten neben das Gitter gelegt, um ihrem Atmen zu lauschen. Doch er wusste, es war klüger, sie allein zu lassen und ihr Ruhe zu gönnen. Jetzt, da es nur noch eine Frage von Augenblicken war, bis er Sam wiedersah, war das Verlangen, bei ihr zu sein, schier überwältigend, zumal er wusste, dass auch Sam ihr Wiedersehen herbeisehnte. Er konzentrierte sich auf seine Atmung, denn sie war der Schlüssel, um das eigene Tun, die eigenen Launen und Wünsche unter Kontrolle zu halten.

Langsam zog er die große Tür auf und sah, wie das Tageslicht über die Treppenstufen in das Gewölbe flutete. Noch blieb er oben am Absatz stehen, legte den Kopf leicht schräg und lauschte. Drangen irgendwelche Geräusche aus der Dunkelheit dort unten zu ihm herauf? Als er nichts hörte, bückte er sich, hob das Tablett vom Boden auf und stieg eine steinerne Stufe nach der anderen hinunter. Die ganze Zeit lauschte er angespannt. Hätte er etwas Beunruhigendes vernommen, hätte er das Tablett fallen lassen und wäre zurück ins Freie gestürmt, hätte die Metalltür fest verschlossen und wäre nie wieder in das Gewölbe zurückgekehrt – nie wieder, ganz gleich, was geschehen mochte.

Auf der untersten Stufe lugte er vorsichtig um die Ecke der Mauer, die die Treppe vom Rest des Raumes trennte. Atemlos spähte er ins Halbdunkel und wartete, bis seine Augen sich an das trübe Licht gewöhnt hatten. Er achtete besonders darauf, ob sich während seiner Abwesenheit etwas verändert hatte. Es dauerte einen Moment, aber schließlich konnte er die beiden Gestalten erahnen, die in ihren Käfigen kauerten. Beide hatten die Beine angezogen und die Arme um die Knie geschlungen. Die eine Frau hockte in ihrer schmutzigen Unterwäsche da, während die andere sich in die Decke gehüllt hatte, die er ihr dagelassen hatte. Doch er wusste, dass sie unter der Decke splitternackt war.

Schließlich trat er tiefer in das Gewölbe und konzentrierte sich nur auf Louise, als gäbe es Karen überhaupt nicht. »Hast du gut geschlafen, Sam? Ich habe dir Frühstück mitgebracht.« Er hob das Tablett ein wenig an, damit sie es besser sehen konnte. »Wahrscheinlich möchtest du dich vorher ein bisschen waschen, oder?«

Vorsichtig stellte er das Tablett auf den behelfsmäßigen Tisch hinter dem alten Krankenhaus-Wandschirm und zog an der kleinen Kordel. Augenblicklich durchflutete die Glühbirne das Gewölbe mit hellem Licht. Louise kniff die Augen zusammen und drehte den Kopf weg, während Keller den Elektroschocker und den Schlüssel aus den Taschen zog und langsam zum Käfig trat. Auf keinen Fall wollte er sie durch zu hastige Bewegungen erschrecken. Dann nahm er das Vorhängeschloss ab und ließ die Käfigtür aufschwingen, ehe er den Kopf durch die Öffnung steckte. Als er sah, dass Louise entsetzt auf den Elektroschocker starrte, wanderte auch sein Blick zu dem Gerät.

»Ich vertraue dir, Sam, das sollst du wissen. Aber die anderen könnten immer noch versuchen, uns zu entzweien. Wenn sie das tun, brauche ich das hier, um dich zu beschützen. Das verstehst du doch?«

Sie nickte stumm, doch ihre Augen weiteten sich vor Schrecken. Unweigerlich dachte er an ein Kätzchen, das Angst hat, jeden Moment von der Mutter getrennt zu werden. Das gab ihm ein gutes Gefühl. Ja, er fühlte sich stark und wusste, dass er gebraucht wurde. Er hatte alles im Griff.

Schließlich wich er von der Öffnung zurück, damit die Frau den Käfig verlassen konnte. Er beobachtete, wie sie langsam vorwärtskroch, den Kopf einzog und sich dabei an die flauschige Decke klammerte, die ihre Blöße verbarg. Er wusste, was sie ihm vorenthielt, erinnerte er sich doch an jenen Tag, als er sie hierhergebracht hatte. Er hatte ihr die Kleider ausgezogen – jene Kleider, die die anderen ihr aufgedrängt hatten.

Er spürte, wie Erregung von ihm Besitz ergriff. Seine Jogginghose spannte sich, als er eine Erektion bekam. Allein die Erinnerung an den Augenblick, als er sie nackt gesehen hatte, ihre weiche, warme Haut berührt hatte, löste unerträgliches Verlangen in ihm aus.

Rasch schloss er die Augen und versuchte, nicht die Kontrolle zu verlieren, aber die Bilder ihrer runden Brüste, der dunkel umrandeten Knospen und des weichen Haarflaums, der ihre Weiblichkeit fast vollständig verbarg, hatten sich in seine Erinnerung gebrannt. Das Verlangen, sie jetzt und hier zu nehmen, war so stark, dass es ihn zu überwältigen drohte. Er wusste ja, dass sie es auch wollte – ihn als Liebhaber wollte –, aber zunächst musste er ihr zeigen, dass er sie achtete. Wenn sie dann endlich als Paar zusammenkamen, würde alles viel schöner sein, weil sie sich Zeit gelassen hatten.

Sie verschwand hinter dem Wandschirm, wurde zu einem formlosen Schatten. Nur die Umrisse des Kopfes waren zu erkennen. »Warmes Wasser müsste genug da sein«, brachte er mühsam hervor, da die Gier nach Sex sich noch immer schmerzhaft bemerkbar machte. »Das Handtuch hängt auch noch da.« Er hörte, wie sie den Wasserhahn aufdrehte, und wartete, wusste er doch, was kommen würde. Endlich ließ sie die Decke von den Schultern zu Boden gleiten, sodass ihre Silhouette sich deutlich hinter dem dünnen Schirm abzeichnete: der wohlgeformte Rücken, die Rundungen ihrer Hüften und ihres Pos, die schönen Brüste, die Spitzen ihrer Nippel. Er sah, wie sie sich mit beiden Händen über den bloßen Leib fuhr und sich dort anfasste, wo er sie sehnsüchtig berühren wollte … ihr Schatten war für ihn wie ein Modell, auf das er seine Erinnerungen an ihre Nacktheit projizierte.

Plötzlich merkte er, dass er die Frau offenen Mundes begaffte, und stieß einen hässlichen, kehligen Laut aus, den sie – so hoffte er – beim Geräusch des fließenden Wassers nicht gehört hatte. Kurz darauf drehte sie den Hahn zu, trocknete sich hastig ab und zog sich die Decke wieder über die Schultern. »Vergiss das Tablett nicht«, stieß er mit rauer Stimme hervor und merkte erst jetzt, wie trocken sein Mund war. »Du musst was essen. Denn du musst bei Kräften bleiben.«

Sie trat hinter dem Schirm hervor, hielt den Kopf gesenkt und schaute nur kurz zu ihm auf, ehe sie wieder auf den Käfig zuhielt. Beim Anblick des Elektroschockers in seiner Hand beschleunigte sie ihre Schritte, zog den Kopf ein und kletterte gehorsam zurück in ihren sicheren Rückzugsort, den er extra für sie geschaffen hatte. Er wartete, bis sie es sich wieder bequem gemacht hatte, und beobachtete, wie sie das Tablett beäugte, das Müsli, die Milch, das bisschen Obst.

Ja, allmählich wurde sie so, wie er sie haben wollte, wie er sie brauchte. Behutsam drückte er die Käfigtür zu und brachte das Schloss an, und die ganze Zeit betrachtete er sie voller Aufregung und Vorfreude, weil er jenen Moment herbeiwünschte, an dem er endlich mit ihr zusammen sein würde. So hatte es immer schon sein sollen.

Doch er brauchte dringend Erleichterung, um die Anspannung loszuwerden. Um das Pochen in seinem Kopf, den ziehenden Schmerz in seiner Lendengegend abzustellen …

Sein Blick wanderte zu Karen Green. Er war angewidert von ihr, und doch fühlte er sich zu ihr hingezogen, zu dem Geruch, der ihrem Käfig entströmte. Langsam ging er zu ihr, die Augen zu Schlitzen verengt, den Mund vor Abscheu verzogen, sodass seine unregelmäßigen, fleckigen Zähne zu sehen waren. Karen witterte Gefahr und versuchte, so weit wie möglich zurückzuweichen, doch ihre Bemühungen endeten an den kalten Gitterstäben.

»Du widerliche kleine Hure«, schimpfte er mit hasserfüllter Stimme. »Du hast dich eingepisst. Willst du, dass ich dich bestrafe?« Seine Stimme wurde schrill. »Willst du das, du Nutte?«

»Nein, bitte!«, flehte sie ihn an. »Ich kann doch nichts dafür. Bitte, ich hab ja versucht, es zurückzuhalten. Ich wusste, dass du wütend wirst, aber …«

Voller Zorn trat er dichter an den Käfig, die ersehnte Erlösung vor Augen. Zwischen zusammengepressten Zähnen stieß er abgehackt hervor: »Wenn du gewusst hast, dass es mich wütend macht, warum – hast – du – es – dann – getan?«

»Ich habe es doch nicht gewollt!«, bettelte sie weiter, und Tränen hinterließen helle Spuren auf ihrem schmutzigen Gesicht.

Ihre Augen weiteten sich vor Panik, ihr Mund öffnete sich zu einem stummen Schrei, als er sich ihr näherte. Wütend riss er die Luke an der Seite des Käfigs auf, durch die nur eine Hand oder ein Arm passte. »Steck deinen Arm durch das Loch!«, fuhr er sie an.

»Nein«, schluchzte sie.

»Steck den Arm durch das beschissene Loch. Du weißt, was dir sonst blüht.«

»Das kann ich nicht«, stieß Karen zwischen kläglichen, beinahe kindlichen Schluchzern hervor. »Das schaffe ich nicht.«

»Steck den Arm durch das Scheißloch, verdammt noch mal!« Inzwischen schrie er so laut, dass beide Frauen vor Angst zitterten.

Langsam rutschte Karen auf allen vieren zur Öffnung und schob den Arm durch die Luke, drehte aber den Kopf weg und kniff die Augen zusammen, weil sie wusste, was auf sie zukam. Er machte einen Satz nach vorn und drückte ihr den Elektroschocker auf die Haut. Der Stromschlag war so heftig, dass Karen zur anderen Seite des Käfigs flog, gegen das Gitter prallte und zu Boden sank.

Er wartete, bis die Krämpfe zu Zuckungen verebbt waren. Dann stürmte er zur Käfigtür, ließ in seiner Eile aber den Schlüssel fallen. Hastig bückte er sich und suchte danach, bis er ihn endlich ertastete. Er raffte ihn an sich und kicherte voller Vorfreude.

Kaum hatte er das Schloss geöffnet, riss er die Tür auf und stürzte sich auf Karen, in der Hoffnung, dass sie sich noch nicht ganz von den Stromstößen erholt hatte. Gier und Lust übermannten ihn nun vollends. Alles erschien ihm wie ein Traum: Als hätte er seinen Körper verlassen und würde beobachten, wie jemand anders zu Karen in den Käfig stieg. Ja, jemand anders drehte sie auf den Bauch, riss an ihrer Unterwäsche, zerrte sich die Hose herunter und suchte nach schneller Befriedigung. Er stieß mit den Hüften nach vorn, verfehlte das Ziel seiner Lust, versuchte es wieder und wieder, doch immer glitt er bei der Suche nach der warmen Öffnung ab. Dann endlich – als er kurz davor war, die Dämonen loszulassen, die in ihm pochten – spürte er, wie er in sie eindrang. Bei dem erlösenden Gefühl warf er den Kopf in den Nacken, stöhnte, schrie, verdrehte die Augen, als hätte er eine solche Lust noch nie verspürt. Auf dem Weg zur Ekstase fragte er sich verschwommen, ob die anderen auch so gut sein würden wie die hier, seine erste.

Wild stieß er in sie, ignorierte ihre Schreie der Erniedrigung und des Schmerzes. Immer wieder drang er hart in sie ein und ächzte vor Lust, denn der warme feuchte Tunnel, der sein Glied umschloss, spornte ihn an, noch fester, noch tiefer zuzustoßen, bis er endlich zum Höhepunkt kam und sich in ihr entlud. Als die Ekstase abebbte, trieb er sich ein letztes Mal tief in sie und spürte, wie sein Körper sich entspannte.

Allmählich kehrte er ins Hier und Jetzt zurück. Verschwommen machte er sich bewusst, was er getan hatte. Ein heftiges Schamgefühl befiel ihn, als er auf das schluchzende Geschöpf hinunterschaute, das halb unter ihm lag. Sein Glied erschlaffte, und er zog sich aus ihr zurück, streifte die Hose wieder hoch und kroch zur Käfigtür. Doch er konnte die Frau nicht mehr ansehen; sein Blick schweifte bereits hinüber zu Louise, die alles in stummem Entsetzen mit angesehen hatte.

Anklagend zeigte er auf die Gestalt, die verdreht am Boden des anderen Käfigs lag, und rief: »Sie hat mich dazu getrieben, Sam! Das macht sie dauernd. Das Flittchen weiß, wie es mich überlisten kann. Sie ist eine von denen. Deshalb wurde mir klar, dass sie nicht du ist. Hast du gesehen, wozu sie mich antreibt? Du würdest mich nie zu so etwas drängen.«

Laut schlug er die Käfigtür zu und ließ das Schloss mit zittrigen Händen einschnappen. Dann lehnte er am Gitter, krallte die Finger in die Rechtecke aus Metall und kämpfte gegen die Tränen an, die ihm in den geröteten Augen brannten. Selbstverachtung und Hass vertrieben die Ekstase, die er eben noch empfunden hatte. Er kniff die Augen zusammen, als die Scham unbändiger Wut wich, die so plötzlich und wild durch seinen Körper wütete, als würde ein ausgedörrter Wald einer gefräßigen Feuersbrunst zum Opfer fallen. Langsam richtete er sich auf, verspannt, verschwitzt und keuchend, als er seinem aufgestauten Zorn Luft machte. »Ich hasse dich!«, schrie er in das unterirdische Gewölbe.

Dann machte er kehrt, rannte schluchzend die Stufen hinauf und hinein ins gleißende Tageslicht. Oben angekommen, verfluchte er sich, erneut die Kontrolle über sich verloren zu haben. Er hasste sich für seine Schwäche. Erfüllt von einem Gefühl der Demütigung, stolperte er über den Hof, stieß gegen einige der Ölfässer und geriet ins Straucheln, als er mit dem Fuß an einem Autoreifen hängenblieb.

Endlich erreichte er die halb verfallene Hütte und stürmte durch die Tür ins Innere. Verzweifelt fasste er sich an die Brust. Er konnte gar nicht schnell genug Luft holen, so sehr war er außer Atem. Sein Herz raste, sein Kopf pochte wild.

Erst nach und nach beruhigte er sich, sank kraftlos zu Boden und blieb regungslos liegen. Er wartete und schaute zur Decke seiner schmuddeligen Küche, während Bilder aus seiner Kindheit über ihn hereinbrachen. Doch diese Bilder wurden von Eindrücken voller Qualen verdrängt. Er machte keine Anstalten, diese neuen Bilder zu vertreiben. Stattdessen hieß er sie willkommen wie einen angenehmen Traum. Allmählich wirkten die hässlichen Bilder beruhigend auf ihn und verlangsamten die wilden Strudel, die seinen Körper und Geist erfasst hatten. Endlich spürte er, dass er die Kontrolle wiedererlangt hatte.

Als ihm bewusst wurde, dass er auf dem Fußboden lag, sprang er auf und schaute sich verwirrt und argwöhnisch in der alten Küche um. Wie, um alles in der Welt, war er hierhergekommen? Die Erinnerungen an das, was in dem unterirdischen Gewölbe geschehen war, fluteten wieder in sein Bewusstsein. Aber mit diesen Bildern kehrte auch der Zorn zurück, den er inzwischen unter Kontrolle hatte. Ja, es könnte ihm gelingen, seine Schwäche in Stärke zu verwandeln. Doch um das erreichen zu können, würde er ihr eine Lektion erteilen müssen. Er musste dieser Hure zeigen, was sie war.

Keller verließ die Hütte, ging zu dem Schuppen in unmittelbarer Nähe und riss die Tür auf. Ungeachtet des Chaos, das ihn dort drinnen erwartete, nahm er wahllos Dinge aus den Regalen, obwohl er alles gar nicht auf einmal tragen konnte. Die Dinge, die herunterfielen, trat er einfach beiseite, bis er endlich fand, wonach er gesucht hatte: eine Tüte Streu und ein Katzenklo. Er hatte beides Wochen zuvor gekauft, als er versucht hatte, eine der Wildkatzen zu domestizieren, die auf seinem Grund und Boden streunten. Er überlegte einen Moment, denn die Erinnerung an das undankbare Katzenvieh stellte sich ein. Das Biest hatte bekommen, was es verdiente, aber er hatte den Kadaver zumindest angemessen bestattet, auf einer der wenigen grünen Stellen auf dem ansonsten kahlen Land. Drüben, unter der einsam stehenden Weide, die der Rückseite der Hütte Schatten verlieh.

Energisch schüttelte er die Erinnerung ab und betrachtete die Dinge, die er in Händen hielt.

Zufrieden dachte er daran, dass die Hure mit den Dingen klarkommen musste, die er ihr vorsetzte. Dann machte er sich daran, Streu in das Katzenklo zu füllen, und ging zurück zu der Treppe, die hinunter ins Gewölbe führte. Diesmal achtete er besser auf die Hindernisse, die den direkten Zugang zur Kellertür unmöglich machten.

Kaum hatte er die Tür geöffnet, stürmte er die Stufen hinunter und ließ alle Vorsicht fallen. Es erfüllte ihn mit Genugtuung, als er die beiden Frauen in den hintersten Ecken der Käfige kauern sah. Ein Gefühl von Macht erfasste ihn. Sein Blick fiel auf die Tasche, die er zuvor hatte fallen lassen. Die Kleidung kam ihm in den Sinn. Aber egal. Zuerst musste er die Hure abfertigen.

Entschlossen ließ er das Schloss an Karen Greens Käfig aufschnappen und riss die Tür auf. Diesmal brauchte er den Elektroschocker nicht griffbereit zu haben; sie würde es sowieso nicht wagen, sich ihm zu nähern. Die Todesangst in ihrem Blick verriet ihm, dass sie wusste: an Flucht war nicht zu denken. Achtlos warf er das Katzenklo auf den Boden des Käfigs. »Wenn du musst, Hure«, rief er, »dann machst du da rein, kapiert? Du pisst da rein und scheißt da rein!« Er sah, wie sie beide Arme um den Körper schlang und rhythmisch vor und zurück schaukelte. Wieder zeigte er auf das Klo. »Da rein, hast du verstanden, Hure?«

Da er ohnehin mit keiner Antwort rechnete, schlug er die Tür zum Käfig zu und brachte das Schloss an. Dann ging er zu der Tasche, hob sie auf und lächelte, als er saubere, gebügelte Sachen daraus hervorholte: eine himmelblaue Bluse, einen grauen, knielangen Bleistiftrock, einen cremefarbenen Sweater mit V-Ausschnitt und weiße Unterwäsche. Als Nächstes holte er zwei Gefäße aus der Tasche: Elemis Bodylotion und Black Orchid Eau de Parfum von Tom Ford.

»Das ist für dich, Sam«, sagte er zu Louise. »Deine eigene Kleidung. Nicht die Sachen, die du anziehen musstest, weil die anderen dich dazu gezwungen hatten. Das sind jetzt deine Kleidungsstücke. Benutze die Lotion, ehe du dich anziehst. Verstehst du?« Louise deutete mit einem Nicken an, dass sie verstanden hatte. »Später dann das Parfum«, fügte er hinzu. »Verstanden?« Wieder ein Nicken. Er ging zu der Seite ihres Käfigs und öffnete die Luke gerade so weit, dass die Sachen durch die Öffnung passten. Vorsichtshalber hatte er alles zusammengerollt. »Hier, nimm«, forderte er sie auf, worauf Louise zögerlich die Hand ausstreckte und die Kleidung entgegennahm. Doch sofort kroch sie in den hintersten Winkel ihres Käfigs zurück.

»Ich muss jetzt zur Arbeit«, sagte er beiläufig. »Aber ich verspreche, dass ich nach dir schaue, sobald ich wieder zu Hause bin. Und mach dir wegen der da keine Sorgen.« Mit einer Kopfbewegung deutete er in Richtung des anderen Käfigs. »Die Nutte kann uns nichts mehr tun. Niemand kann das jetzt noch. Niemand kann uns auseinanderbringen, Sam. Hier werden sie uns nie finden. Niemals werden sie dich mir wegnehmen. Ich schwöre es bei meinem Leben, Sam, dazu werde ich es nicht kommen lassen.«

*

Am späten Donnerstagmorgen wartete Corrigan im gemütlichen Büro von Harry Montieth, dem Chef von Graphics Solutions, der kleinen Agentur in der Dartmouth Road in Forest Hill. Hier hätte Louise zur Arbeit erscheinen müssen.

Corrigan hörte, dass Montieth an seine eigene Bürotür klopfte, ehe er zwei Frauen Ende zwanzig hereinbat. Beide sahen erschrocken, ja verängstigt aus. Die dunklen Schatten unter ihren Augen ließen erkennen, dass sie schlaflose Nächte hinter sich hatten, nachdem man sie darüber informiert hatte, dass ihre Kollegin verschwunden war. Corrigan waren die beiden Frauen auf Anhieb sympathisch. Vielleicht lag es an ihrem Mitgefühl und der Bereitschaft, Louises Leid zu teilen.

»Das ist Tina«, sagte Montieth und schien zu überlegen, wie er seine Angestellten am besten einem Cop vorstellen könnte. »Tina Nuffield. Und das hier ist Gabby … Gabby Scott.«

Corrigan nickte den Frauen zu. Gleichzeitig suchte er in Montieth’ Miene nach Anzeichen für Schuld oder Scham. Dann musterte er Tina und Gabby und versuchte, ihre Mienen zu deuten. Gab es Anzeichen von Abscheu gegenüber dem Chef? Nachdem Corrigan zu dem Schluss gekommen war, dass offenbar nichts Unziemliches zwischen Montieth und dessen weiblichen Angestellten vorging, begann er mit seinen Fragen. »Mr. Montieth hat mir erzählt, dass Sie zu Louises Freundinnen gehören.«

»Ja, wir sind befreundet«, ergriff Gabby das Wort und strich sich das kurze Haar hinters Ohr. Tina schwieg, kaute auf der Unterlippe und hatte offenbar vergessen, dass bereits eine Kruste die Lippe verunstaltete.

»Wie gut waren Sie mit ihr befreundet?«, hakte Corrigan nach.

»Wir kennen uns, seitdem Louise hier angefangen hat. Muss jetzt fast fünf Jahre her sein.«

»Wie ist es mit Ihnen, Tina?«, fragte Corrigan.

»Ich kenne Louise seit ungefähr drei Jahren«, antwortete sie leise. »Vor drei Jahren habe ich nämlich hier angefangen. Louise hat sich von Anfang an um mich gekümmert, Gabby natürlich auch«, fügte sie schnell hinzu, um ihre Kollegin nicht vor den Kopf zu stoßen.

Doch Corrigan war längst zu dem Schluss gekommen, dass hier nichts zu holen war. Trotzdem ging er zu den Standardfragen über, konzentrierte sich aber kaum noch auf die Antworten.

»Manchmal passieren Dinge im Job, die nicht nach außen dringen«, deutete er vorsichtig an. »Dinge, die man nicht mit nach Hause nimmt. Sie verstehen?« Alle im Büro nickten.

»Nicht bei Louise«, sagte Gabby und klang überzeugend. »Wäre so was passiert, hätten wir’s gewusst, und ich würde es Ihnen sagen. Ich würde nicht riskieren, Ihnen was vorzulügen.«

»Sie sind Louises beste Freundinnen, deshalb kann ich wohl davon ausgehen, dass Sie Bescheid wüssten«, sagte Corrigan, um die Frauen weiter zu ermuntern.

»Ja, genau«, bestätigte Gabby. »Da war nichts. Wenn Louise mal ohne John ausging, war sie mit uns zusammen. Wir hätten es gewusst. Sie liebt John. Sie hat immer nur von ihm gesprochen und gesagt, sie hätten vor, eine Familie zu gründen.«

»Und was ist mit einem stillen Bewunderer?«, lautete Corrigans letzte Frage auf der Liste. »Könnte es sein, dass jemand nach Feierabend draußen auf sie gewartet hat? Jemand, der ihr Blumen schickte oder Kartengrüße hinterlassen hat?«

Die beiden Frauen sahen einander an und tauschten kurz Blicke mit ihrem Chef. Schließlich war es wieder Gabby, die antwortete.

»Nicht dass ich wüsste. Jedenfalls hat Louise nie ein Wort über so was verloren.«

»Und bei Louise zu Hause? Gab es da vielleicht in letzter Zeit Unregelmäßigkeiten? Belästigungen? Stalker?«

»Nein«, erwiderte Gabby. »Nichts dergleichen. Wenn es da Probleme gegeben hätte, wäre Louise zur Polizei gegangen.«

Sie wurden unterbrochen, da Corrigans Handy klingelte, das er auf den Schreibtisch gelegt hatte. Er warf einen Blick aufs Display. Es war Donnellys Nummer.

»Entschuldigen Sie kurz«, sagte er, griff nach dem Handy und wandte sich halb von den Frauen ab. »Um was geht’s, Dave?«

»Wir haben das Auto gefunden, Chef«, sagte Donnelly.

»Wo?«

»An einem Ort namens Scrogginhall Wood, beim Norman Park, Bromley.«

»Bromley!«, rief Corrigan. »Das ist doch nur wenige Meilen von ihrem Zuhause entfernt.«

»Hatten Sie mit einem weit entfernten Ort gerechnet?«, fragte Donnelly.

Erst jetzt merkte Corrigan, dass er laut gedacht hatte. »Nein«, sagte er verhalten, »nicht unbedingt.« Er hatte längst den Verdacht, dass Louises Entführer aus der Gegend stammte. Er war mit ziemlicher Sicherheit kein Fernfahrer oder Vertreter auf dem Weg in den Süden. Der Mann kam vielmehr aus einem der Bezirke in diesem halb vergessenen Teil Londons. »Und in welchem Zustand ist der Wagen?«

»Abgeschlossen und nicht weiter auffällig. Keine Anzeichen von Schäden oder einem Kampf. Verkehrspolizisten haben das Auto zufällig auf dem Parkplatz entdeckt. Sie waren routinemäßig unterwegs, auf der Suche nach Randalierern, die dauernd die Autos in der Gegend demolieren.«

»Sind Sie schon bei dem Wagen?«, wollte Corrigan wissen.

»Nein. Bin auf dem Weg dorthin und müsste in einer Viertelstunde da sein.«

»Bestens. Ich komme, so schnell ich kann. Bin gerade in Forest Hill, dauert also einen Moment«, erklärte Corrigan. »Sorgen Sie dafür, dass die Verkehrspolizisten das Auto nicht anrühren und alles der Spurensicherung überlassen. Auch den Parkplatz. Ich lasse jemanden kommen, der den Wagen aufmacht. Nicht, dass einer der Streifenbeamten auf die Idee kommt, eine Scheibe einzuschlagen.«

»Alles klar, Chef«, versicherte Donnelly ihm.

Corrigan beendete das Gespräch und wandte sich den drei Zuhörern zu.

»Haben Sie irgendetwas erfahren können?«, fragte Montieth, die Lippen blass vor Furcht.

»Wir haben Louises Auto gefunden«, berichtete Corrigan, denn er wusste keinen Grund, weshalb er diesen Umstand verschweigen sollte.

Montieth’ Augen weiteten sich, während Gabby in Tränen ausbrach und Tina sich beide Hände vor den Mund schlug, als wollte sie einen Aufschrei unterdrücken.

»Wir haben vorerst nur das Auto«, versuchte Corrigan die drei zu beruhigen. »Keine Anzeichen von Gewalt, nichts, was darauf hindeutet, dass Louise etwas Schlimmes passiert ist.« Mit diesen Worten erhob er sich und packte seine Sachen zusammen. »Ich muss so schnell wie möglich zu ihrem Wagen, deshalb muss ich unser Gespräch beenden. Danke für Ihre Hilfe. Ich verspreche Ihnen, mich zu melden, sobald wir mehr wissen.« Corrigan hatte monatelang ohne Sally auskommen müssen, die es stets verstanden hatte, seine ein wenig schroffe Art zu überspielen. Seitdem hatte er sich vorgenommen, bei Gesprächen wie diesem höflicher und verständnisvoller aufzutreten.

»Sicher«, antwortete Montieth. »Sie müssen Ihre Pflicht tun.«

Als Corrigan zur Tür ging, hielt Gabby ihn auf, berührte ihn am Arm und suchte seinen Blick. »Wenn ihr jemand wehgetan hat«, sagte sie eindringlich, »und Sie diesen Kerl finden, dann tun Sie das Richtige. Verstehen Sie, was ich meine?«

»Ja, ich verstehe«, versicherte er ihr und widerstand dem Verlangen, ihr einen Vortrag über Recht und Gesetz zu halten. Er wusste nur zu gut, dass Gabby etwas anderes hören wollte. Sie ließ seinen Arm nicht los und unterbrach den Blickkontakt nicht. »Ja, ich verstehe«, wiederholte er, und sein Blick fiel auf die Finger, die sich um seinen Unterarm gelegt hatten. Langsam lockerte Gabby den Griff. »Ich melde mich wieder«, sagte Corrigan zum Abschied.

Kaum war die Bürotür hinter ihm ins Schloss gefallen, beschleunigte er seine Schritte. Er wollte so schnell wie möglich zu Louises Wagen, bevor noch mehr Fährten unwiederbringlich verwischt wurden und die letzten flüchtigen Spuren des Mannes, den er jagte, von der Frühlingsbrise verweht wurden.

4.

Thomas Keller traf rechtzeitig zur Nachmittagsschicht ein. Er war zufrieden, beinahe glücklich. Gemächlich schlenderte er durch das Tor des Briefzentrums der Royal Mail in der Holmesdale Road, South Norwood, und hielt auf das große graue Gebäude zu, in dem er seit nunmehr elf Jahren als Postbote arbeitete. Innen wie außen hatte sich im Laufe der Zeit nur wenig verändert.

Keller hatte mit siebzehn Jahren hier angefangen, gleich nach Verlassen der Schule. Zu Beginn hatte man ihm nur kleinere Aufgaben zugeteilt. Er hatte sich erst hocharbeiten müssen und half später beim Sortieren der Post. Es dauerte mehrere Jahre, bis man ihm die eigene Postrunde überließ. Ihm war nie daran gelegen, höher auf der Karriereleiter aufzusteigen; er wusste, dass er ohnehin keine Chance hatte.

Wie jeden Tag betrat er das Hauptgebäude und schob die Karte in dieselbe Stechuhr, die bereits vor elf Jahren seinen Arbeitsbeginn erfasst hatte. Ohne weiter auf die Kollegen zu achten, begab er sich auf seinen Platz unmittelbar vor dem zwei Meter hohen Regalsystem aus Holz und machte sich daran, die Post für seine Runde vorzubereiten. Briefe und Pakete wanderten je nach Postleitzahl in die entsprechenden Fächer. Für Keller war diese Arbeit leicht und entspannend. Insbesondere die immer gleichen Handgriffe ermöglichten es ihm, in Gedanken abzuschweifen und in angenehmen Erinnerungen zu schwelgen.

Keller war völlig entgangen, dass er lächelte, bis ihn eine Stimme in unmittelbarer Nähe aus seinen Tagträumen riss. Es war eine leicht heisere Stimme mit dem Akzent des Londoner Südostens.

»Na, hallo, da ist aber einer gut drauf.«

Thomas Keller wusste, wem die Stimme gehörte. Jimmy Locke gehörte zu den Kollegen, die ihn nur zu gern piesackten.

»Noch schnell einen weggesteckt, was, Tommy?«, prustete Locke und grinste breit, während er Beifall heischend zu den Kollegen schaute, die an den anderen Regalabschnitten arbeiteten. Lautes Lachen verriet Locke, dass er wieder eine willige Zuhörerschaft gefunden hatte.

Keller warf einen scheuen Blick über die Schulter und lächelte unsicher, ehe er sich wieder seiner Arbeit zuwandte und versuchte, die Attacken der Kollegen zu ignorieren.

»Oh, oh!« Jimmy Lockes Miene wurde schlagartig ernst. Die Tattoos des Crystal Palace Football Club an seinem Bizeps zuckten, als er die Armmuskeln spannte. Locke hatte einen ansehnlichen Bierbauch, und bei dem kurz geschorenen Haar wirkte sein Kopf eher klein. »He, ich hab dich was gefragt, Tommy.«

Stille senkte sich herab, während die Männer auf eine Reaktion warteten.

»Ich heiße nicht Tommy«, erwiderte Keller leise, »sondern Thomas.«

»Ach, wirklich?«, spottete Locke. »Thom-arsch oder Tom-ass?«

Wieder schwoll das Gelächter an, denn die anderen hatten ihren Spaß an Kellers Demütigung. Trotzdem versuchte Keller weiterhin, die Verbalattacken zu ignorieren.

»Nun sag schon, Junge. Bist du ein Arsch oder ein Trottel?« Jimmy Locke wandte sich seinen Zuhörern zu und schien sich in der Rolle des Spaßmachers zu gefallen. Das tägliche Ritual, Thomas Keller Stück für Stück zu demontieren, eilte seinem Höhepunkt entgegen. »Ich warte auf eine Antwort, Thom-arsch, und ich mag es nicht, wenn man mich warten lässt. Schon gar nicht, wenn ich auf kleine Scheißer wie dich warten muss.«

Eine Mischung aus Scham und Hass überfiel Thomas Keller. Seine Haut prickelte. Ihm wurde heiß, und der Schweiß brach ihm aus. Hitze schoss ihm in die Wangen und den Nacken – nicht nur aus Verlegenheit, sondern auch aus einem Gefühl der Hilflosigkeit. Keller spürte, dass Locke näher an ihn herantrat, um ihn mit weiteren Beleidigungen zu quälen, aber er hatte nicht den Mumm, sich seinem Peiniger zu stellen. Im Stillen verfluchte er sich dafür, dass ihn gerade jetzt die vernichtende Kraft verließ, die er immer dann spürte, wenn er bei ihnen war – wenn er allein mit ihnen war, unten im Kellergewölbe. Hätte er auch jetzt diese Kraft, diesen Mumm gehabt, hätte er einen Typen wie Locke in der Luft zerrissen. Er hätte sie alle vernichtet.

Eines Tages, redete er sich ein. Ja, eines Tages würde er sich diese Typen vorknöpfen, und dann würde es ihnen leidtun, ihn so gedemütigt zu haben.

Locke stand nun unmittelbar neben Keller und sprach dicht an seinem Ohr. Der Geruch von schalem Bier und Tabak bestürmte Kellers Sinne. Er wollte die Briefe in die Fächer einsortieren, doch seine Arme gehorchten ihm nicht.

»Bist du eine Schwuchtel, Thom-arsch?«, zischte Jimmy. »Die Jungs hier und ich, wir glauben nämlich, dass du eine verdammte Schwuchtel bist. Hab ich recht? Wir mögen es aber nicht, mit einer verdammten Schwuchtel wie dir zusammenzuarbeiten. Einige von den Jungs haben Angst, du könntest sie mit Aids anstecken. Sie glauben, ihr Schwulen seid all krank. Stimmt das etwa nicht, Thom-arsch? Hast du nicht längst schon Aids?« Lockes Gesicht, verzerrt vor Hass, war nur noch wenige Zentimeter von Kellers Wange entfernt.

»Ich bin nicht homo … homosexuell«, brachte Keller stotternd hervor, kam aber über ein Flüstern nicht hinaus.

»Wie war das?«, schrie Locke ihm ins Ohr. Seine Spucke sprühte auf Kellers Wange.

»Ich bin nicht homosexuell«, wiederholte Keller, etwas lauter diesmal, und wünschte sich, er hätte ein Messer zur Hand. Er stellte sich vor, wie er herumwirbelte und Locke mit einer schnellen, präzisen Bewegung den Bauch aufschlitzte. Dann würde er einen Schritt zurücktreten und mit Genugtuung beobachten, wie dem fetten Bastard langsam die Eingeweide aus der Wunde quollen. Verzweifelt würde Locke sich den Wanst halten und versuchen, seine Innereien zurückzudrücken, aber dafür wäre es zu spät. Von Schmerzen, Entsetzen und Todesangst gezeichnet, würde er zurücktaumeln.

Ja, Keller würde ihm das selbstgefällige Grinsen schon abgewöhnen!

»Was hast du eben gesagt, Schwuchtel?«, setzte Locke nach und brüllte Keller erneut ins Ohr, sodass er zusammenzuckte. »Könnt ihr Schwulen nicht richtig sprechen, oder was?«

Ohne Vorwarnung wirbelte Keller herum und holte mit dem imaginären Messer in der Hand zum Schlag aus, wobei er, wie geplant, auf Lockes Schwabbelbauch zielte. Die Reaktion kam so unerwartet, dass Locke tatsächlich zurückwich, und für den Bruchteil einer Sekunde huschte ein Ausdruck von Furcht über seine Züge. Noch nie hatte Keller es gewagt, sich zur Wehr zu setzen. Locke nahm sich vor, der kleinen Schwuchtel einzubläuen, ihn nicht noch einmal mit seinen Wichsgriffeln anzufassen. Schon hatte er die Hand zur Faust geballt. Winzige Narben auf den Knöcheln verrieten, dass Locke schon so manchem Gegner die Zähne eingeschlagen hatte.

Keller wappnete sich gegen den Hieb, der jeden Moment kommen würde. Stattdessen hörte er eine laute Stimme. »Was ist hier los?«

Es war niemand anders als Leonard Trewsbury, der sich mit kräftiger, ruhiger Stimme einschaltete. Seine jamaikanische Herkunft war nur an der Satzmelodie zu erahnen. Streng musterte er Jimmy Locke über den Rand seiner Brille hinweg und ließ sich von dem kräftigeren, jüngeren Mann nicht aus der Ruhe bringen. Trewsbury wusste, dass ein Typ wie Locke es hasste, von einem Dunkelhäutigen gemaßregelt zu werden.

»Nichts, über das Sie sich Sorgen machen müssten, Leonard«, erwiderte Locke.

»Das darf ich wohl noch selbst beurteilen«, betonte der Abteilungsleiter, wusste er doch, dass Locke letzten Endes nachgeben würde. »Und Sie reden mich mit ›Mr. Trewsbury‹ an, ist das klar?« Gelassen hielt er Lockes funkelndem Blick stand und schien nur darauf zu warten, endlich einen Grund zu haben, sich über einen Unruhestifter wie Locke zu beschweren. Ginge es nach Trewsbury, hätte er Locke schon längst gefeuert. »Okay, dann machen sich jetzt alle wieder an die Arbeit«, befahl er unmissverständlich.

Widerwillig trat Locke zu dem Abschnitt des Regals, an dem er arbeitete, doch sein Blick blieb voller Hass.

Derweil nahm Trewsbury Thomas Keller beiseite. Er mochte den Jungen. Keller blieb stets unauffällig und machte seine Arbeit gut und gewissenhaft. Stets kam er pünktlich und hatte nie etwas dagegen, Überstunden zu machen. Was er letzten Endes mit seinem Geld anstellte, war Trewsbury ein Rätsel, aber das ging ihn schließlich nichts an, und er hatte ihn nie danach gefragt. Keller gab ohnehin nichts über persönliche Dinge preis.

»Sie dürfen nicht zulassen, dass gewisse Kollegen Ihnen so zusetzen«, sagte Trewsbury.

»Ist schon okay«, log Keller. »Das macht mir nichts aus. Ist doch nur ein Spaß.«

»Das sah mir eben aber gar nicht nach Spaß aus. Wenn Locke oder einer seiner Kumpels Sie wieder belästigt, lassen Sie es mich wissen, okay?«

»Ja, okay«, stimmte Keller zu und spürte, dass sein Herzschlag sich endlich wieder beruhigte. Der Druck an seinen Schläfen ließ allmählich nach, dort, wo sich ein pochender Schmerz aus Selbstverachtung und Zorn aufgestaut hatte.

»Gut so«, munterte Trewsbury ihn auf. »Dann also wieder ran an die Arbeit, ehe wir zu sehr ins Hintertreffen geraten.«

»Klar«, antwortete Keller und versuchte, cool und abgeklärt zu wirken. Doch in seinem Innern nahmen die Bilder seiner Rache bereits Gestalt an, kalt und grausam, blutig und qualvoll. Wenn er endlich mit Sam zusammen war, wie es schon immer hätte sein sollen, würde sie ihm die Kraft geben, der zu sein, der er im Grunde war. Dann würde er dafür sorgen, dass Locke und die anderen es bereuten, ihn so gequält zu haben.

Oh ja, sie würden bitter bereuen, was sie ihm angetan hatten.

*

Corrigan bog in die Zufahrtsstraße zum Norman Park in Bromley ein und folgte der Beschilderung nach Scrogginhall Wood. Offensichtlich konnte es nur einer Stadtverwaltung einfallen, einen unbedeutenden Baumbestand wie diesen als »Wald« zu bezeichnen. Auf dem unebenen Weg wurde Corrigan in seinem Auto durchgeschüttelt und fluchte mehrmals, sobald die Stoßdämpfer wieder einmal über Gebühr beansprucht wurden.

Als er die Holzpfosten erreichte, die die Einfahrt zum Parkplatz markierten, sah er, dass neben dem Polizeifahrzeug noch andere Wagen abgestellt waren. Vermutlich waren ein paar Hundebesitzer noch nicht von den Runden mit ihren Vierbeinern zurück. Vielleicht gehörten die Autos aber auch Leuten, die sich heimlich mit Geliebten trafen.

Noch hatte Corrigan sich nicht entschieden, ob er einige der Wagen abschleppen lassen sollte, denn theoretisch gehörte eines der Autos dem Unbekannten, den er jagte. Möglicherweise steckte der Kerl irgendwo im Dickicht zwischen den Bäumen, beobachtete die Polizei und lachte sich ins Fäustchen. Vielleicht machte er sich sogar über ihn, Corrigan, lustig.

Dann entdeckte er Sergeant Donnelly, der auf der Kofferraumklappe seines Vauxhall saß. Er hatte genau neben dem Streifenwagen der beiden Beamten geparkt, die Louises roten Ford Fiesta gefunden hatten. Ein Mann vom AA, dem britischen Automobilclub, stand neben seinem Van und schien auf die Anweisung zu warten, das verlassene Auto aufzubrechen. Jedenfalls stand der Kasten mit Werkzeug schon bereit.

Corrigan parkte so vor dem Fiesta, dass kein anderer Autofahrer auf die Idee kam, zu nah an dem Wagen zu parken, der inzwischen als Tatort eingestuft wurde. Das Risiko war zu groß, etwaige Reifenspuren oder Fußabdrücke zu verwischen. Als Corrigan ausstieg, knirschte der Boden unter seinen Schuhsohlen: eine Mischung aus verdichtetem Schotter und größeren Steinen. Nicht gerade die Art von Untergrund, der aussagekräftige Spuren preisgab.

Als Donnelly seinen Chef sah, schnippte er seine Zigarette möglichst weit weg, da er im Stummel seine eigene DNA hinterlassen hatte, wie er sehr genau wusste. Offenbar wollte er nicht zum Gespött der Kollegen werden, weil er die Spuren am Tatort kontaminierte.

Corrigan begab sich auf kürzestem Weg zum Fiesta und rief nach Donnelly, während er mit fachmännischem Blick den Boden absuchte. »Bringen wir die Sache ein bisschen voran, okay?«

»Soll heißen?«, fragte Donnelly.

»Dass wir den gesamten Platz zum Tatort erklären, nicht nur das Auto hier. Und wir lassen unsere Kippen nicht einfach in der Nähe der abgesperrten Zone fallen.«

Donnelly blickte in die Richtung, in die er den Zigarettenstummel geschnippt hatte, und schien enttäuscht zu sein, dass sein Chef nicht zu würdigen wusste, wie weit der Stummel geflogen war.

Inzwischen hatte Corrigan Gummihandschuhe aus der Tasche gezogen, die er jetzt überstreifte, wobei er den Boden um Louise Russells verlassenes Auto keine Sekunde aus den Augen ließ. Der rote Fiesta, stummer Zeuge von Louises Schicksal. Da Corrigan nichts Auffälliges entdecken konnte, trat er näher an den Wagen heran, umrundete ihn gegen den Uhrzeigersinn und nahm jeden Millimeter des Bodens in sich auf. Donnelly schaute schweigend zu, wusste er doch, dass es besser war, den Chef machen zu lassen – Corrigan hatte nun mal seine eigenen Methoden.

Kurz darauf stand Corrigan wieder an der Stelle, an der er seinen kleinen Rundgang begonnen hatte. Doch er drehte eine zweite Runde, diesmal im Uhrzeigersinn, wobei er sich auf das Auto selbst konzentrierte und nach den kleinsten Hinweisen Ausschau hielt: Vielleicht entdeckte er Blut des Verdächtigen, denn das Opfer hatte sich möglicherweise zur Wehr gesetzt und den Entführer gekratzt. Vielleicht war der Wagen auf dem Weg zum Waldparkplatz mit einem anderen Fahrzeug kollidiert, und womöglich gab es da draußen jemanden, der sich an den kleinen roten Fiesta erinnerte, der nach dem Unfall einfach weitergefahren war.

Louise hatte offensichtlich Wert auf einen tadellosen Zustand ihres Autos gelegt – jede noch so kleine Beschädigung am Lack hätte man auf den ersten Blick gesehen. Doch Corrigan konnte nichts entdecken. Vielleicht ließ sich durch den Einsatz von Pulvern und Chemikalien, ultraviolettem Licht und starken Vergrößerungen mehr erreichen. In der Zwischenzeit wollte Corrigan sich einen ersten Eindruck vom Innenraum des Fords verschaffen und die Stille dieses stummen Zeugen in sich aufnehmen, ehe Roddis und dessen Jungs von der Spurensicherung den Wagen in eine Arena der Wissenschaft verwandelten.

»Schauen wir mal rein«, sagte er.

Donnelly trat zu dem Mann vom Automobilclub, der in seinem Van saß, und klopfte leise an die Scheibe. Der AA-Mann ließ seine Sun fallen und sprang aus dem Auto, die Werkzeugtasche griffbereit.

»Können Sie den Wagen für uns aufbrechen?«, erkundigte sich Donnelly. Er hatte die Frage eher aus einer Laune heraus gestellt, denn er zweifelte nicht an den Fähigkeiten des AA-Mitarbeiters.

»Ist ein Ford«, antwortete der Mann und hielt bereits auf den Fiesta zu. »Das geht schnell. Welche Tür darf es sein?«

»Beifahrertür bitte«, schaltete Corrigan sich ein. »Ich wäre Ihnen zu Dank verpflichtet, wenn Sie so wenig wie möglich anfassen.«

»Ich tue, was ich kann«, lautete die lapidare Antwort. Der AA-Mann hatte bereits ein Werkzeug hervorgezaubert, das an ein überdimensionales Lineal mit Haken am Ende erinnerte. Natürlich wusste Corrigan, um was es sich handelte: um einen Autoknacker-Bügel, der bei Autodieben und Männern vom Automobilclub gleichermaßen beliebt war. Vorsichtig hob der Mann die Gummidichtung am Beifahrerfenster an und ließ das linealförmige Werkzeug in die Türverkleidung gleiten. Die Miene des Mannes verspannte sich, als er versuchte, die Türmechanik zu treffen. Dann zog er das Werkzeug mit einem Ruck nach oben, worauf ein Klacken allen Umstehenden verriet, dass die Türverriegelung offen war. Als der AA-Mitarbeiter die Hand nach dem Türgriff ausstreckte, schnellte Corrigan vor und umfasste das Handgelenk des Mannes.

»Wir haben noch nicht nach Fingerabdrücken gesucht«, stellte er nüchtern fest.

Sowie der AA-Mann vom Fiesta zurückgetreten war, streckte Corrigan seine behandschuhte Hand langsam nach dem Türgriff aus und schob einen Finger unter den Bügel, an eine Stelle, die die meisten Leute beim Öffnen von Autotüren nicht berührten. Vorsichtig zog er den Finger ein wenig hoch und hoffte, dass die Tür nur ein Stück weit aufging. Gleichzeitig hielt er die andere Hand so, dass er die Tür auffangen konnte, falls ein plötzlicher Windstoß sie aufdrückte. Akribisch suchte er entlang der Türdichtung nach Spuren, die der Wind jeden Augenblick fortwehen könnte – vielleicht ein Haar des Verdächtigen, da er die Tür zu schnell zugedrückt hatte; vielleicht ein Fetzen von seiner Kleidung, weil er das Auto überstürzt verlassen hatte.

Da Corrigan nichts dergleichen sah, zog er die Tür ein paar Zentimeter weit auf. Unerwartet erfasste ihn der Geruch aus dem Innenraum und veranlasste ihn, den Kopf ruckartig zurückzuziehen. Doch schon im nächsten Moment hatte er sich gefasst und identifizierte die Gerüche: Ausdünstungen von Kleidung, Vinyl und Gummi und vor allem ihr Parfum – ein unaufdringlicher, blumiger Duft.

Aber da war noch etwas, das den anderen Gerüchen anhaftete, etwas, das im Hintergrund bleiben wollte. Ein Hauch von einem Geruch, der in diesem Zusammenspiel aus Aromen im Verborgenen bleiben wollte – ein schwacher Duft, bei dem sich Assoziationen wie Krankenhaus oder Chirurgie einstellten.

Chloroform, sagte sich Corrigan. Eigentlich hatte er diesen Geruch zuvor noch nicht in der Nase gehabt; trotzdem wusste er, dass es sich um nichts anderes handeln konnte.

»Irgendwas gefunden?«, erklang Donnellys Stimme.

»Chloroform, nehme ich an«, antwortete Corrigan. »Sagen Sie Roddis, er soll den Wagen hier vor Ort unter die Lupe nehmen. Nicht erst, wenn er abgeschleppt wird.«

»Geht klar.« Donnelly tippte eine Ziffernfolge auf der Tastatur seines Handys ein.

Langsam zog Corrigan die Tür weiter auf und hielt unbeirrt Ausschau nach Hinweisen. Bewusst berührte er nichts, als er neben der halb offenen Tür in die Hocke ging.

Plötzlich spürte er, dass irgendwas nicht stimmte. Etwas fehlte. Nur wollte ihm nicht einfallen, was es sein mochte. Dann aber, wie so oft, sprang ihn die Antwort unvermutet an: Es ist zu still.

Corrigan richtete sich auf. »Keine Alarmanlage.«

Donnelly schaute von seinem Handy auf. »Wie bitte?«

»Wieso geht die Alarmanlage nicht an, verdammt?«, entgegnete Corrigan. »Die Tür war verschlossen, aber es geht kein Alarm los.« Für einen Moment glaubte er, endlich etwas Relevantes gefunden zu haben, doch die aufkeimende Hoffnung wurde vom AA-Mitarbeiter zunichtegemacht.

»Ist ein Ford«, sagte der Mann.

»Was soll das heißen?«

»Man schließt mit dem Funkschlüssel ab. Einmal drücken heißt abschließen, erst beim zweiten Drücken wird der Alarm scharfgestellt.«

Hatte das nun etwas zu bedeuten oder nicht? War der Unbekannte, den er jagte, so sehr in Panik geraten, dass er bei der Flucht vergessen hatte, den Alarm zu aktivieren? Oder hatte er verhindern wollen, dass der Alarm für unnötige Aufmerksamkeit sorgte? Warum hatte er den Wagen überhaupt abgeschlossen? Schließlich hatte er seine Fingerabdrücke bereits im Haus der Russells hinterlassen.

Corrigan musste sich in Erinnerung rufen, sich nicht zu sehr in dem Gewirr aus Möglichkeiten zu verheddern. Dennoch konnte er nicht verhindern, dass der Unbekannte allmählich in seinen Geist drang. Im weiteren Verlauf des Falles, das wusste Corrigan, würde er mehr und mehr so denken wie der Täter, bis dessen Gedanken zu seinen wurden. So war es fast immer; das war seine Gabe und sein Fluch.

Ein kaltes, unangenehmes Gefühl überkam Corrigan. Die kommenden Tage würden sich als freudlos und stressig erweisen. Die einzige Hoffnung auf ein bisschen Licht in der Düsternis war, Louise Russell noch lebend zu finden – und ihren Entführer. Den Mann, der sie im Augenblick in seiner Gewalt hatte.

Am liebsten hätte Corrigan sich einfach auf den Fahrersitz gesetzt, auf dem auch der Entführer gesessen hatte. Dann hätte er die Sitzposition registriert, die Einstellung der Spiegel, die Höhe des Lenkrads …

Bilder von Louises schlaffem Körper blitzten vor seinem geistigen Auge auf. Sie war gefesselt und geknebelt und lag hinter der Rückbank in dem kleinen abgeflachten Kofferraum des Ford … Einen Sekundenbruchteil später hatte Corrigan eine gesichtslose Gestalt vor Augen, die den Ford durch den Londoner Straßenverkehr lenkte, während Louise hinten eingepfercht lag und ihn hinter dem Klebeband mit dumpfer Stimme anflehte, sie freizulassen … Corrigan sah, wie die schattenhafte Gestalt einen Blick über die Schulter warf und etwas zu Louise sagte: Er versicherte ihr, alles werde gut, er würde ihr nicht wehtun, würde sie nicht anfassen …

Aber Corrigan hielt sich zurück. Er setzte sich nicht hinters Steuer, denn er durfte nicht riskieren, dass wertvolle, unsichtbare Beweise zerstört würden.

Als Donnelly ans Auto trat, schrak Corrigan zusammen. »Roddis ist unterwegs«, sagte der Detective Sergeant.

»Gut. Danke.« Corrigan zögerte. »Ich muss einen Blick in den Kofferraum werfen.«

»Halten Sie das für klug, Chef? Roddis wird nicht begeistert sein.«

»Ich fasse ja nichts an«, versprach Corrigan. »Ich will mir nur einen ersten Eindruck verschaffen.« Er ging zur Heckklappe und tastete mit nur einem Finger nach der Arretierung, denn er war überzeugt, dass der Verdächtige das Schloss angefasst hatte. Corrigan beobachtete, wie die Heckklappe sich mit leisem Zischen der Hydraulikstangen langsam hob. Als er sich vorbeugte, um besser sehen zu können, fiel ihm als Erstes auf, wie sauber der Kofferraum war. Wie das gesamte Auto. Alles war makellos, abgesehen von der kleinen abgeschabten Stelle am Teppich des Kofferraums. Und noch etwas fiel ihm auf: winzige Kratzspuren an der Verkleidung. Corrigan wusste, was das bedeutete.

Er zog den Kopf ein und richtete sich auf. »Hier hat er sie verstaut«, ließ er Donnelly wissen, der ihn gespannt anblickte. »Er hat sie gefesselt, vielleicht auch geknebelt, und dann in den Kofferraum gesteckt. Hier können Sie sehen, wo ihre Schuhe über den Teppich geschabt sind und Kratzer an der Kunststoffverkleidung hinterlassen haben. Hier, sehen Sie? Ein ganz Gewiefter, unser Verdächtiger. Am helllichten Tag entführt er sie aus ihrem Haus und fährt sie durch den morgendlichen Verkehr bis hierher. Und genau hier hatte er sein eigenes Auto abgestellt«, fuhr er fort und deutete mit einer Geste an, dass der Wagen des Täters vermutlich auf der Beifahrerseite des Fiesta gestanden hatte. »Er hält also hier und wartet einen Augenblick, weil er sichergehen will, dass niemand in der Nähe ist. Dann steigt er aus und handelt schnell, aber nicht überhastet. Er weiß genau, was er tut. So schnell gerät dieser Bursche nicht in Panik. Er öffnet die Tür seines Pkws oder Vans und zerrt Russell aus dem Kofferraum, um sie in den Kofferraum seines Autos zu zwängen, falls es sich um eine Limousine handelt. Und weil er schon im Haus der Russells Chloroform benutzt hat, weiß er nicht, ob er jetzt ohne das Betäubungsmittel auskommt, also verabreicht er ihr wieder eine Dosis, ehe er versucht, sie ins Auto zu verfrachten. Aber er gibt ihr nicht zu viel, denn er will sie nicht ganz ausknocken, weil er dann einen bleischweren, schlaffen Körper schleppen müsste. Dafür ist er nicht kräftig genug. Wäre er von kräftiger Statur, würde er sich nicht so sehr auf Waffen und Drogen verlassen und die Frau einfach überwältigen. Als er sie endlich in seinem Wagen hat, schließt er den Ford ab und nimmt den Schlüssel mit. Er nimmt sich nicht die Zeit, irgendwelche Spuren zu verwischen oder nachzuschauen, ob er irgendwas vergessen hat, weil es ihm egal ist, ob wir Spuren finden. Er hat bekommen, was er wollte. Das, was ihm am Herzen liegt. Er hat sie in seiner Gewalt. Er macht die Heckklappe zu und fährt langsam los. Haben Sie schon überprüft, ob es hier Kameraüberwachung gibt?«, fiel Corrigan plötzlich ein.

»Leider nicht«, antwortete Donnelly.

»Dann hat er das gewusst«, sagte Corrigan mit Nachdruck. »Er plant alles minutiös. Bei ihm geschieht nichts zufällig. Lassen Sie nachsehen, ob am Zufahrtsweg Kameras installiert sind. Wahrscheinlich finden Sie keine, aber überprüfen Sie es trotzdem.«

»Wird gemacht«, versprach Donnelly.

Vorsichtig schloss Corrigan die Heckklappe. Dann wanderte sein Blick zu dem Waldstück, denn auch der Verdächtige hätte sich auf diese Weise umgeschaut, um sich zu vergewissern, dass niemand ihn beobachtete, ehe er sein Opfer von dem einem Auto in das andere verfrachtet hatte. Nach wie vor hatte Corrigan bei dem Täter kein Gesicht vor Augen, doch er hatte das Gefühl, dass er den Mann sofort erkennen würde, wenn er ihm über den Weg lief. Ja, er war davon überzeugt, den Unbekannten sogar in einer Menschenmenge zu erkennen – er wusste selbst nicht, woher er diese Überzeugung nahm.

Jedenfalls hatte er jetzt die weitere Vorgehensweise deutlich vor Augen: Er würde alle bisherigen Spuren und Erkenntnisse so lange auf sich wirken lassen, bis ihn die dunkle Seite in ihm auf die Fährte dieses Irrsinnigen führte.

Corrigan schauderte.

Jetzt, im Vorfrühling, sahen die Bäume noch winterlich verschlafen aus. Corrigan fröstelte leicht, denn er hatte mit einem Mal das unangenehme Gefühl, beobachtet zu werden. Ganz so, als würde ihm eine geisterhafte Gestalt bis auf den Grund der Seele schauen … eine Erscheinung, der er eines Tages Auge in Auge gegenüberstehen würde.

»Ich habe wirklich kein gutes Gefühl bei diesem Fall«, sagte er leise zu Donnelly. »Ich glaube, das geht böse aus.« Unwillkürlich rieb er sich die Schläfe und versuchte, den Druck in seinem Schädel loszuwerden, bevor der ziehende Schmerz sich zu einer Migräne auswuchs. »Sie bleiben hier«, sagte er. »Ich muss zurück aufs Revier und versuchen, mir ein Bild von allem zu machen. Es könnte sein, dass bald gewisse Leute ihre Nase in unsere Angelegenheit stecken. Da sollten wir ein paar Antworten parat haben. Wenn Roddis eintrifft, überlassen Sie ihm den Wagen und fahren zurück nach Peckham. Dienstberatung.«

»Ich komme, sobald ich kann«, antwortete Donnelly.

Doch Corrigan hörte ihn schon nicht mehr, denn er stieg bereits in seinen Wagen, ließ den Motor an und suchte gleichzeitig mit der anderen Hand nach der Handynummer von Superintendent Featherstone. Das Handy am Ohr, löste er die Handbremse und schnallte sich an. Er hatte es immer noch nicht geschafft, die Freisprechanlage für das Handy zu installieren. Wieder fluchte er leise, als sein Wagen auf dem Zufahrtsweg durchgeschüttelt wurde. Er merkte, dass er auf dem holperigen Boden viel zu schnell fuhr, was die Sache nicht gerade besser machte. Ungeduldig wartete er, dass Featherstone abnahm.

»Sir, ich bin’s, Corrigan.«

»Gibt’s Probleme?«, fragte Featherstone.

»Die Sache mit der vermissten Frau …«, begann Corrigan. »Ich fürchte, wir haben es tatsächlich mit einer Entführung zu tun.«

»Schon eine Idee, wer der oder die Entführer sein könnten?«

»Wer immer dahintersteckt – ich glaube nicht, dass die Frau ihn oder sie kannte.«

»Also ein Fremder. Oder mehrere«, sinnierte Featherstone. »Hört sich nicht gerade gut an.«

»Stimmt«, pflichtete Corrigan ihm bei, »hört sich gar nicht gut an.«

»Was kann ich konkret für Sie tun, Sean?«

»Kennen Sie einen Zeitungs- oder Fernsehjournalisten, der Ihnen einen Gefallen schuldet?«

»Schon möglich«, antwortete Featherstone vorsichtig.

»Ich möchte, dass die Londoner Bevölkerung noch heute Abend über den Fall informiert wird«, erklärte Corrigan. »Wir brauchen Hilfe. Der Täter hat die Frau am helllichten Tag entführt und auf einem öffentlichen Parkplatz von einem Auto in ein anderes verfrachtet. Könnte gut sein, dass jemand ihn gesehen hat.«

»Aber würde ein Aufruf an die Bevölkerung ihn nicht alarmieren?«, warf Featherstone ein. »Wir sollten ihn nicht in Zugzwang bringen. Ich möchte ihn nicht in die Ecke drängen, sodass er die Frau …«

»Ja, ich weiß«, gab Corrigan ihm recht und kam auf den Punkt. »Aber mir bleibt keine andere Wahl. Die Familie der Frau weiß bereits, was passiert ist. Und jetzt haben wir den Wagen gefunden, verlassen auf einem Parkplatz in einem Waldstück nahe Bromley. Wenn wir jetzt nicht sämtliche Hebel in Bewegung setzen, ist es vielleicht zu spät. Ich weiß, wie blöd es ist, sich an die Öffentlichkeit zu wenden, aber uns bleibt keine Wahl.«

»Also gut«, willigte Featherstone widerstrebend ein. »Mal sehen, was sich machen lässt. Vielleicht kann ich mein Gesicht heute Abend ins Fernsehen bringen – aber ich kann Ihnen nichts versprechen. Ich melde mich wieder.« Er legte auf, ehe Corrigan reagieren konnte.

Corrigan warf das Handy in die Mittelkonsole und konnte endlich mit beiden Händen das Lenkrad halten, zumal er inzwischen wieder auf ebener Straße fuhr.

Erst jetzt fiel ihm ein, dass er sich bei Sally melden müsste. Mühsam suchte er unter »Kontakte« Sallys Nummer und wählte, während er durch immer dichteren Verkehr fuhr. Es ärgerte ihn, dass er nicht genügend Zeit hatte, um in Ruhe nachzudenken, ganz in den Fall einzutauchen und den Versuch zu machen, so zu denken wie sein unbekannter Gegner. Je eher er sich Zeit zum Nachdenken gönnte, desto eher würden sie den Mann fassen, der Louise Russells Wagen in der Nähe des Waldstücks abgestellt hatte.

Corrigan gab sich keinen Illusionen hin: Wenn es schlecht lief, würde der Entführer schon sehr bald Louises Leiche irgendwo abladen – genauso beiläufig, wie er das Auto hatte stehen lassen.

Es sei denn, Corrigan kam ihm zuvor. Deshalb musste der Unbekannte schnellstmöglich gefunden und aus dem Verkehr gezogen werden.

Auf welche Weise auch immer.

*

Sally schritt vor dem Haus der Russells auf und ab und tat so, als wartete sie auf Neuigkeiten der Kollegen, die von Tür zu Tür gingen und Zeugen befragten. Doch in Wahrheit brauchte sie dringend frische Luft. Sie hatte keine Lust mehr gehabt, auf dem Revier zu sitzen und die mitfühlenden oder argwöhnischen Blicke der anderen zu ertragen. Sally wusste, dass Corrigan versuchte, sie weitgehend aus den Ermittlungen herauszuhalten. Das war seine Art, sie zu schützen. Aber dadurch fühlte sie sich auch nicht viel besser.

Kurze Zeit später sah sie, dass Detective Constable Paulo Zukov ihr auf dem Gehweg entgegenkam. »Alles in Ordnung, Sergeant?«, fragte Zukov auf seine gewohnt durchtrieben-vergnügte Art.

»Sie tragen im Augenblick keine Uniform«, erwiderte Sally. »Wollen Sie dann nicht Sally zu mir sagen?«

»Sollte respektvoll klingen«, zog er sie auf. »Aber jetzt mal im Ernst, wie geht es Ihnen?«

»Hören Sie auf mit Ihrer Rücksichtnahme. Das passt nicht zu Ihnen.«

Der Vorwurf perlte an Zukov ab. Er war zwar erst seit sechs Jahren Polizist, hatte aber schon genug gesehen, um sich ein dickes Fell zuzulegen. »Hart, aber fair«, erwiderte er mit einem Grinsen. Offenbar machte es ihm Spaß, dass Sally einen erfahrenen, zynischen Detective in ihm sah, obwohl er noch jung war und auf eine verhältnismäßig kurze Dienstzeit zurückblickte.

»Sind Sie schon fertig mit den Zeugenbefragungen hier im Viertel?«, erkundigte sie sich.

»Nicht ganz. Aber es war ohnehin nichts Interessantes dabei, und ich glaube auch nicht, dass da noch viel kommt. Zeugenbefragungen von Haus zu Haus … wenn Sie mich fragen, reine Zeitverschwendung.«

Sally spürte, dass ihr Handy summte, schaute aufs Display und nahm den Anruf entgegen. »Ja, Chef?«

»Wir haben Russells Auto gefunden.«

»Irgendwelche Hinweise, wo sie stecken könnte?« Eine überflüssige Frage. Sally wusste, dass Corrigan es ihr sofort gesagt hätte, wenn sie einen entscheidenden Schritt weiter wären.

»Nein, nichts«, lautete die Antwort. »Offiziell heißt es, sie wurde entführt. Ich bin jedenfalls davon überzeugt.«

»Wie gehen wir weiter vor?«

»Mit so viel Medienunterstützung wie möglich. Dazu Verkehrskontrollen und die Überprüfung weiterer Wohnviertel. Und natürlich hoffen wir, dass die Forensiker uns was liefern. Wo sind Sie jetzt, Sally?«

»Ich schaue gerade bei den Kollegen vorbei, die Zeugen im Viertel befragen.«

»Da braucht Sie im Augenblick keiner. Fahren Sie zurück nach Peckham. Bin auch gleich da.«

»Okay«, konnte Sally gerade noch sagen, als Corrigan bereits auflegte. Sie merkte, dass Zukov sie ansah.

»Probleme?«, fragte er.

»Erzähle ich Ihnen ein andermal.« Sally spürte, wie eine unbestimmte Furcht ein Prickeln auf ihrer Haut auslöste. Sie kannte diese Angst. Es war, als würde sie ihr die Luft abschnüren und wie Blei auf der Seele lasten. »Ich muss zurück ins Büro.«

Die wenigen Schritte zum Auto kamen Sally wie Meilen vor, und die Wagentür ließ sich so schwer aufziehen wie eine Zugbrücke. Sie ließ sich auf den Fahrersitz sinken, tastete wie unter Zwang nach den Narben unter ihrer Bluse und merkte, dass ihr Atem stoßweise ging. Rasch griff sie nach der Laptop-Tasche, die sie bereits bei Louises Eltern dabeigehabt hatte, und suchte mit zitternden Händen nach den beiden kleinen Medikamentenpackungen. Der einen entnahm sie zwei Tramadol-Tabletten, der anderen eine Tablette mit sechshundert Milligramm Ibuprofen. Beide Medikamente schluckte sie trocken, ohne einen Schluck Wasser. Fürs Erste war sie froh, dass sie nicht heimlich eine Flasche Wodka im Handschuhfach deponiert hatte – daran gedacht hatte sie längst.

Sie lehnte den Kopf an die Kopfstütze, schloss die Augen und wartete darauf, dass die Medikamente endlich ihre Wirkung entfalteten – gegen den körperlichen Schmerz und gegen den Psychoterror in ihrem Kopf. Sie musste endlich die Erinnerungen an Sebastian Gibran loswerden, diesen Augenblick, als er sie aus nächster Nähe angestarrt und nur darauf gewartet hatte, dass sie starb. Sie sah wieder vor sich, wie Gibran ihr in einem exklusiven Londoner Restaurant gegenübersaß, wie er sie anlächelte, mit ihr flirtete. Und es hatte ihr sogar gefallen …

Rasch schlug sie die Augen auf, um das Bild nicht mehr ertragen zu müssen. Ihr Blick fiel auf die Äste eines noch kahlen Baumes, an dem das erste Grün des Frühlings zu erahnen war.

Unweigerlich dachte sie an Louise Russells Eltern, an dieses arglose alte Paar, das mit einem Schlag aus seiner kleinen heilen Welt herausgerissen worden war, aus seinem behaglichen Leben mit allabendlichen Seifenopern zur besten Sendezeit und gelegentlichen Kreuzfahrten zur Erholung. Nun hatte es die beiden in eine brutale, kalte Welt verschlagen, die sie sonst nur aus den Nachrichten kannten.

Sally hoffte, dass Corrigan nicht auf den Gedanken verfallen war, die beiden alten Leute irgendwelchen sensationsgeilen Kameras auszusetzen, damit sie die tränenreiche Bitte liebevoller Eltern einfingen, die keinen größeren Wunsch hatten, als dass ihr Kind gesund zu ihnen zurückkehrte. Doch Sally befürchtete, dass ihr Chef den Grahams genau das zumuten würde.

Als sie diesen Gedanken abschüttelte, blitzten andere, noch viel unwillkommenere Bilder in ihrem Bewusstsein auf. Wo war Louise im Augenblick? War sie gezwungen, dem Mann in die Augen zu schauen, der sie entführt hatte? Dem Mann, der ihr etwas antun würde? Auch Sally hatte Gibran in die Augen schauen müssen. Ob auch Louise schlecht vor Angst war? Fühlte sie sich genauso schwach, verletzlich und hilflos wie Sally damals? Fühlte sie sich zum Opfer degradiert?

Ein Opfer. Sally hatte sich nie bewusst gemacht, wie sehr sie sich vor dem Gedanken fürchtete, ein Opfer zu sein. Bis es dazu gekommen war. All das Selbstvertrauen, das sie sich als Cop zugelegt hatte, war von jetzt auf gleich von einem Mann weggewischt worden, der so irrsinnig war, dass selbst Corrigan Schwierigkeiten hatte, seine Beweggründe nachzuvollziehen.

Wieder spürte Sally, wie ihr Tränen in die Augen stiegen. Der innere Druck, sie zurückzuhalten, betäubte sie und benebelte ihre Sinne. Gleichzeitig überschlugen sich die Fragen in ihrem Kopf: War sie überhaupt imstande, wieder einem Killer gegenüberzustehen, jetzt, da jeder neue Fall sie viel persönlicher berührte als alles, was sie je zuvor erlebt hatte? Wäre sie in der Lage, Gewalttätern im Verhörraum gegenüberzusitzen? Oder würde sie fluchtartig den Raum verlassen? Konnte sie sich noch vorstellen, einen Verdächtigen bis in eine dunkle Gasse zu verfolgen, nachts und allein?

»Du Bastard«, flüsterte sie in die Leere des Autos. »Ich hoffe, du brennst in der Hölle.«

Als jemand von außen an die Scheibe der Fahrertür klopfte, stockte Sally für einen Moment der Atem. Aber es war nur Zukov.

Sie ließ die Scheibe herunter.

»Alles in Ordnung?«, fragte er, als er den Ausdruck in ihren Augen bemerkte.

»Alles bestens«, erwiderte sie. »Bin nur ein bisschen groggy.«

Zukov bot ihr eine Zigarette aus seiner Packung an. »Wollen Sie eine?«

»Nein, danke. Hab aufgehört. Schon vergessen?« Das stimmte nicht ganz. Tatsache war, dass sie nach dem Überfall nicht mehr hatte rauchen können, weil man sie in ein künstliches Koma versetzt hatte. Später hatte sie über Wochen hinweg in einem Dämmerzustand gelegen und war immer wieder von dieser Welt in eine andere Sphäre abgeglitten, die bislang nur wenige Menschen gesehen hatten. Als sie dann aus eigener Kraft imstande war, die Strecke vom Krankenbett in den Garten des Hospitals zurückzulegen, schmeckten ihr keine Zigaretten mehr. Trotzdem machte sich die Sucht nach wie vor psychisch bemerkbar. Doch im Grunde war es der Schmerz in ihrer Brust, der sie davon abhielt, zur Zigarette zu greifen.

»Ich muss zurück aufs Revier«, sagte sie, kurbelte das Fenster hoch und ließ den Motor an. »Bis später.«

Sally fuhr los und ließ Zukov, der sich eine Zigarette in den Mundwinkel geschoben hatte, einfach stehen.

»War nett, mit Ihnen zu plaudern«, rief er ihr hinterher, obwohl er wusste, dass sie ihn nicht mehr hören konnte. Er nahm sich vor, bei Gelegenheit mit Donnelly über Sally zu sprechen. In ihrem Team konnten sie niemanden gebrauchen, der labil war. Das wirkte sich negativ auf die Teamfähigkeit aus. Zukov war zwar noch jung, hatte aber die alte Schule durchlaufen. Für ihn mussten die Kollegen verlässlich sein.

Besser, man gab vor, alles sei in Ordnung, auch wenn es nicht der Fall war. Sämtliche Probleme familiärer, gesundheitlicher und finanzieller Art sollten zu Hause bleiben. Auf der Arbeit durfte das kein Thema sein. Der Job verlangte einem alles ab. Falls Sally mit den Anforderungen nicht mehr klarkam, wurde es vielleicht Zeit für sie, sich versetzen zu lassen.

Zukov machte einen Zug an der Zigarette und fragte sich, ob man ihn befördern würde, wenn Sally sich anderweitig bewarb.

Eigentlich, sagte er sich, spricht nichts dagegen.

*

Louise Russell hockte in ihrem düsteren Käfig und blickte auf die saubere Wäsche, die sie inzwischen trug. Mochte die Kleidung auch gut riechen, Louise empfand trotzdem nichts als Abscheu. Denn das waren nicht ihre Sachen, und sosehr sie sich auch bemühte, sich zu beruhigen, kehrte sie doch immer wieder zu derselben Frage zurück: Wem gehörte diese Kleidung?

Sie schaute hinüber zum anderen Käfig, in dem sie Karen Greens Gestalt erahnen konnte. Die Worte ihrer Mitgefangenen fielen ihr wieder ein: Die ersten Tage hatte sie sich waschen dürfen, ehe auch sie saubere Wäsche bekommen hatte. Aber am Vorabend von Louises Entführung hatte Karen sich ausziehen müssen. Die falsche Zuneigung des Entführers wich Gewalt und Begierde – ohne Zweifel war es ein Ventil für seinen Frust. Stand nun ihr, Louise, das bevor, was Karen bereits durchgemacht hatte? Und falls ja, was würde dieser Irre dann mit Karen machen?

Ihr Selbsterhaltungstrieb zwang Louise zum Handeln.

»Karen«, flüsterte sie in die Stille des Verlieses, erhielt aber keine Antwort. »Karen.« Ein wenig lauter diesmal. »Wir müssen uns gegenseitig helfen. Wir können uns nicht darauf verlassen, dass jemand uns hier findet.« Noch immer keine Reaktion. »Ich glaube, er lässt die Tür auf«, versuchte Sally es weiter. »Wenn er zu uns kommt, lässt er jedes Mal die Tür auf. Den Eingang zu diesem Kellergewölbe oder was immer es ist.« Sie hörte, dass Karen sich bewegte. »Ich bin nicht deine Feindin«, fuhr Louise beschwörend fort. »Es mag so aussehen, aber genau das will dieser Verrückte erreichen. Das macht er mit Absicht, damit wir uns nicht verbünden.«

»Woher willst du das wissen?« Karens Stimme war kaum mehr als ein Flüstern.

»Woher soll ich was wissen?«

»Dass er die Tür auflässt.«

»Weil ich beim letzten Mal oben Tageslicht gesehen habe. Ich habe gehört, wie er die Tür aufgemacht hat, und als er hier unten ankam, blieb das Licht. Wenn beim nächsten Mal eine von uns beiden ihren Käfig verlässt, muss die eine versuchen, die andere zu befreien. Gemeinsam könnten wir ihn überwältigen.«

»Und wie willst du an den Schlüssel kommen?«, fragte Karen. In ihrer Stimme spiegelte sich bereits die Angst vor den Konsequenzen – vor der Bestrafung, falls der Irre die Oberhand behielt.

»Wir müssen ihn überrumpeln«, sagte Louise. »Ich schlage ihm das Tablett ins Gesicht oder trete ihm zwischen die Beine. Wir müssen so lange auf diesen kranken Typen einschlagen, bis er sich auf dem stinkenden Boden windet. Dann nehmen wir ihm die Schlüssel ab, solange er benommen ist, und ich befreie dich aus dem Käfig – oder umgekehrt, je nachdem, wer draußen ist. Und dann schlagen wir den Dreckskerl tot.«

»Das klappt nie«, hielt Karen dagegen. »Wenn wir das versuchen, wird alles nur noch schlimmer. Er wird so wütend sein, dass er total ausrastet.«

»Was soll denn noch schlimmer werden?«, fragte Louise erregt.

»Wir könnten sterben.«

Louise schwieg eine Zeit lang. Dann versuchte sie erneut, zu ihrer Mitgefangenen vorzudringen. »Hast du Hunger?«, fragte sie. »Ich hab noch ein bisschen übrig. Vielleicht könnte ich es dir zuwerfen.«

»Nein!«, kam es entschieden von Karen. »Wenn er das sieht, gibt er mir die Schuld, und du weißt ja, was er dann mit mir macht. Hast es ja selbst gesehen.«

Wieder breitete sich Schweigen aus, bis Karen sich erneut zu Wort meldete. »Ich wollte eigentlich nach Australien. An dem Tag, als er mich entführt hat, meine ich. Ich hatte schon alles gepackt, alles war geregelt. Ein halbes Jahr wollte ich fort, vielleicht länger. Wahrscheinlich wäre ich ganz dageblieben. Aber dann kam dieser Irre und schleppte mich hierher. Verdammt, warum muss das ausgerechnet mir passieren!«

Louise wartete, bis Karens Schluchzen ein wenig nachließ, ehe sie fragte: »Bist du in einer Beziehung?«

»Nein.«

»Ich bin verheiratet. Mein Mann heißt John. Wir wollten Kinder haben. John … er wird es kaum fassen können. Wahrscheinlich macht er sich Vorwürfe. Ich vermisse ihn so. O Gott, mach, dass ich ihn wiedersehe.« Kummer und Verlustängste bestürmten sie. Doch sie wollte sich nicht unterkriegen lassen und drängte die Gedanken an John und ihr Zuhause zurück. »Karen, ich muss dich was fragen …«

»Und was?«

»Die Sachen, die ich anhabe … hat er die dir auch gegeben? Sind das die Sachen, die er dir abgenommen hat, bevor ich hierhergekommen bin?« Keine Antwort. »Bitte«, versuchte sie es noch einmal. »Ich muss es wissen.«

Louise wartete auf die Antwort und fürchtete sie zugleich.

»Ich weiß nicht genau, ob es meine Sachen sind«, sagte Karen schließlich. Es schien eine Lüge zu sein. »Sie sehen so aus, aber sicher bin ich mir nicht.«

»Es sind deine Sachen, nicht wahr?«, hakte Louise nach.

»Ja.« Karen hatte kurz die Stimme erhoben, ehe sie wieder in den Flüsterton verfiel. »Jetzt weißt du’s. Und jetzt weißt du auch, was dir blüht.«

Während Louise noch versuchte, die Tragweite der letzten Worte zu ermessen, starrte sie auf den anderen Käfig, in dem die bemitleidenswerte junge Frau kauerte, schmutzig, von Schlägen gezeichnet. Louise fröstelte, als sie sich bewusst machte, dass sein widerlicher Geruch auf Karens Haut haftete, dass sein Sperma in ihrem Körper war. Dazu durfte sie es nicht kommen lassen. Niemals!

Sie stellte sich Karen fernab von dieser Hölle vor, irgendwo in Australien. An einem Strand, glücklich, sonnengebräunt. Mit ihrem attraktiven Körper zog sie die Aufmerksamkeit der jungen Männer auf sich. Unbelastet von Sorgen, jung und voller Lebenslust genoss sie die Freuden des Nichtstuns. Das Abenteuer ihres Lebens.

Die Bilder lösten Zufriedenheit in Louise aus, der jedoch tiefe Traurigkeit folgte, als sie vor Augen hatte, wie sie zu Hause in der Küche stand und etwas kochte, während John zu helfen versuchte, im Grunde aber nur im Weg stand. Sie selbst war in ihrer kleinen Welt zufrieden und konnte es gar nicht abwarten, schwanger zu werden. Dann könnte sie Babysachen kaufen, im Gefühl der Sicherheit und Geborgenheit …

Louise schloss die Augen und schwor sich, alle Schöne und Gute im Leben nie mehr für selbstverständlich zu nehmen, falls sie das hier überlebte.

Karen sagte in die Stille hinein: »Wenn er dir die Sachen wegnimmt und genauso über dich herfällt wie über mich, bietet er dir vielleicht Betäubungsmittel an. Nimm sie, das macht es leichter. Dann spürst du kaum was.« Sie legte sich der Länge nach auf den Boden ihres Käfigs und drehte Louise den Rücken zu.

Louise schwieg und versuchte, in der Stille und Dunkelheit mit ihren Ängsten fertig zu werden. Die Gedanken an glücklichere Tage verflüchtigten sich angesichts der Schrecken, die vermutlich noch auf sie warteten.

*

Corrigan ging in seinem Büro auf und ab und hörte sich an, was Donnelly ihm zum Stand der Ermittlungen zu sagen hatte. Roddis’ Team hatte das Auto von Louise Russell und den Parkplatz nach Hinweisen abgesucht, bislang jedoch ohne Erfolg. Anschließend hatte man den Ford versiegelt und mit einem Abschleppwagen in die forensische Abteilung in Charlton gebracht. Dort würden die Experten den Wagen von innen und außen unter die Lupe nehmen. Sämtliche Spuren wurden einzeln eingetütet und beschriftet, ehe man sie an private forensische Speziallabore schickte. Die Zeiten waren vorbei, dass das gesamte Material an das Polizeilabor in Lambeth ging, das seit einiger Zeit keine Fördermittel mehr bekam. Wieder so eine geniale Entscheidung der Regierung: Hochempfindliche Proben überließ man kommerziellen Unternehmen, nur um ein paar Pfund im Etat zu sparen.

Aus den Augenwinkeln nahm Corrigan eine Bewegung im großen Büroraum nebenan wahr: Sally war gekommen und ging zu ihrem Schreibtisch. Corrigan fing ihren Blick ein und bedeutete ihr, kurz zu ihm ins Büro zu kommen. Sie stellte ihre Laptoptasche auf den Stuhl und machte sich auf den Weg, mit hängenden Schultern und gesenktem Blick. Wieder einmal wurde Corrigan bewusst, wie sehr er die alte Sally vermisste.

Sie kam ins Büro und nahm grußlos Platz. »Gibt’s was Neues?«, wollte sie wissen.

»Nicht allzu viel«, erwiderte Corrigan. »Wir sind jetzt seit vierundzwanzig Stunden an dem Fall dran. Der Mann hat sie am helllichten Tag entführt, in ihrem Auto. Er hatte alles minutiös geplant. Ich wette, er hat zuerst ihr Haus beobachtet, um sicherzugehen, dass er nicht gesehen wird.«

»Also ist er schon vorher in der Nähe des Hauses gewesen«, sagte Donnelly.

»Ja, aber wann?«, sinnierte Corrigan. »Sally, sagen Sie den Kollegen, die in dem Viertel von Tür zu Tür gehen, sie sollen die Nachbarn fragen, ob in letzter Zeit Fremde in der Straße gesehen wurden.« Er sah, dass sie etwas in ihr Notizbuch kritzelte.

»Sonst noch was?«, fragte sie dann. »Irgendwelche Erkenntnisse?«

»Nein«, antwortete Corrigan, wobei das nicht ganz der Wahrheit entsprach. »Abgesehen davon, dass ich immer noch glaube, dass der Täter aus der Gegend stammt. Wahrscheinlich lebt er allein in einem größeren Haus oder an irgendeinem Ort, wo er sich abschotten kann. Ich vermute, er braucht Platz und will für sich sein.«

»Um was zu tun?«, fragte Sally.

»Das weiß ich noch nicht. Deshalb müssen wir herausfinden, warum er die Frauen entführt. Wenn wir das wissen, sind wir schon viel näher an ihm dran.«

»Die Frauen entführt?« Sally blickte ihn mit großen Augen an.

»Habe ich das gesagt? Nein, ich sprach von Louise«, log Corrigan.

»Nein, Sie sagten die Frauen.« Sally blieb hartnäckig. »Sie vermuten, es sind noch mehr Frauen verschwunden?«

»Nur wenn es uns nicht gelingt, ihn aufzuhalten«, erwiderte Corrigan.

»Aber wir müssen in Betracht ziehen, dass das hier ein Einzelfall ist«, sagte Donnelly. »Dass Louise Russell dem Entführer etwas bedeutete, aus welchen Gründen auch immer. Sie ist etwas Besonderes für ihn, sonst hätte er sie nicht entführt.«

»Sicher war sie etwas Besonderes«, pflichtete Corrigan ihm bei, »aber nicht, weil es da eine Beziehung gab. Sie war eine Fremde für ihn, und er war fremd für sie. Aber er hat sie bewusst ausgewählt. Vielleicht ging er nach dem Äußeren. Oder es war das Haus, in dem sie wohnt. Ich weiß es nicht. Aber was immer er in Louise gesehen hat, er wird es auch in anderen Frauen sehen. Wenn wir ihn nicht finden, wird es weitere Entführungen geben.«

»Bei ihr wurde nicht eingebrochen«, hob Sally hervor. »Also wusste sie vielleicht doch, wer vor der Tür stand.«

»Sie war jung und kräftig und in ihrem eigenen Haus. Warum sollte sie Angst haben, wenn jemand klingelt? Machen Sie nur Leuten die Tür auf, die Sie kennen?« Kaum war die letzte Bemerkung heraus, bereute Corrigan sie auch schon. Sally hielt seinem Blick stand, doch Corrigan meinte, einen anklagenden Ausdruck in ihren Augen zu sehen. Beinahe hätte er sich entschuldigt, als das Telefon auf seinem Schreibtisch klingelte. Rasch griff er nach dem Hörer. »Detective Inspector Corrigan.«

»Andy Roddis hier«, sagte der Chef der Spurensicherung. »Ich fürchte, es gibt schlechte Nachrichten. Wir sind die Kartei durchgegangen. Keine Übereinstimmungen mit den Fingerabdrücken im Haus der Russells.«

»Verdammt!«, fluchte Corrigan. »Damit hatte ich nicht gerechnet.«

»Ich auch nicht«, sagte Roddis.

»Was ist mit dem Auto? Gibt es da irgendetwas?«

»Ist noch zu früh, um Genaues sagen zu können, aber ich rechne damit, dass wir seine Fingerabdrücke finden. Das wird uns zwar nicht weiterbringen, solange wir ihn nicht haben, aber sobald wir ihn fassen, helfen uns die Abdrücke, ihn festzunageln.«

»Danke, Andy. Halten Sie mich auf dem Laufenden.« Er legte auf und wandte sich an die Kollegen. »Seine Fingerabdrücke sind nicht in unseren Dateien.« Sie alle wussten, was das bedeutete – der Mann, nach dem sie suchten, war offiziell nicht vorbestraft.

»Und ich war mir so sicher, dass der Mistkerl schon mal straffällig geworden ist, und wenn er nur ein Nacktflitzer auf dem Bromley Common gewesen wäre«, meinte Donnelly zerknirscht.

»Ja, Pech.« Corrigan nickte. »Aber es muss irgendetwas in seiner Vergangenheit geben. Mag sein, dass er noch keine Vorstrafen hat, aber Sie können sicher sein, dass er uns schon mal ins Netz gegangen ist. Dieser Typ ist irgendwo in unseren Akten, wir müssen nur lange genug suchen. Überprüfen wir, ob es Leute in diesem Viertel gibt, die wegen kleinerer Sexualdelikte angeklagt waren, aber nie verurteilt wurden. Und suchen Sie nach Stalkern – aber nicht die, die es auf Promis abgesehen haben, sondern die unauffälligeren Typen. Unser Täter hat die Sache über einen längeren Zeitraum hinweg geplant, also könnte er jemandem aufgefallen sein.«

»Hört sich gut an«, meinte Donnelly. »Jetzt brauchen wir nur noch hundert weitere Detectives, und morgen Mittag haben wir ihn.«

»Schön wär’s«, sagte Corrigan. »Machen wir das Beste draus und nutzen wir die Mittel, die wir haben.«

Da es im größeren Bürotrakt unruhig geworden war, warf Corrigan einen Blick durch die Plexiglasscheibe, die sein Büro von den anderen Besprechungsräumen trennte. Featherstone bahnte sich einen Weg durch das Großraumbüro und blieb hier und da an den Schreibtischen stehen, um ein paar Worte mit den Kollegen zu wechseln.

»Achtung, Leute«, warnte Corrigan seine beiden Detectives, die Featherstone nicht kommen sahen. Sekunden später klopfte der Superintendent an den Türrahmen und trat ohne Aufforderung ein.

»Tag, Sir«, begrüßte Corrigan ihn. »Leider ein Rückschlag seit unserem letzten Gespräch.«

»Um was geht es?«

»Der Entführer, den wir suchen, hat offenbar keine Vorstrafen. Die Fingerabdrücke aus dem Haus der Russells ergeben jedenfalls keine Übereinstimmung mit unserer Verbrecherkartei.«

»Das kann man ja kaum glauben.« Featherstone hob die Brauen.

»Es ist die traurige Wahrheit. Und sollten wir DNA sicherstellen, wird uns das vorerst auch nicht weiterbringen.«

»Dann müssen wir uns eben die Hacken ablaufen und ihn mit den alten Methoden stellen«, sagte der Superintendent. »Auf uns wartet harte Arbeit, Leute.«

»Bei allem Respekt, Sir«, meldete Sally sich zu Wort, »auch die alten Methoden werden nicht reichen, wenn wir ihn schnell erwischen wollen.«

»Da stimme ich Ihnen zu«, widersprach Featherstone sich selbst. »Deshalb habe ich ein kleines Medienspektakel arrangiert. ITV und BBC werden die Bevölkerung heute im Abendprogramm um Mithilfe bitten. An Sky bin ich noch dran, aber die Programmleiter wollen mehr Details, als wir im Augenblick preisgeben können.«

»Wie sieht es mit der Presse aus?«, fragte Corrigan.

»Die Zeitungen werden sich an die Nachrichten der großen Sender halten.« Featherstone blickte umständlich auf die Uhr. »Okay, um sechs muss ich bei Scotland Yard sein, um mit den Leuten vom Fernsehen zu sprechen. Sie melden sich, wenn Sie etwas wissen.« Er nickte den dreien zu und wandte sich zum Gehen.

»Gott bewahre uns vor den Vorgesetzten«, murmelte Donnelly, als Featherstone außer Hörweite war.

»Kommen Sie, der ist gar nicht so übel«, meinte Corrigan. »Hätte uns schlimmer treffen können.«

»Wenn Sie’s sagen, Chef«, erwiderte Donnelly. »Dann mach ich mich jetzt auf den Weg, um weiteren nutzlosen Zeugenaussagen hinterherzujagen, okay?« Was wohl so viel bedeutet, dass er in den nächsten Pub geht, dachte Corrigan. »Haben Sie Lust, mich zu begleiten, Sally?«

»Jetzt nicht«, erwiderte sie. »Ich muss noch einige Dinge erledigen und ein paar Anrufe machen.«

»Wie Sie meinen.« Donnelly wirkte ein wenig beleidigt. »Dann wünsche ich allseits Lebewohl«, scherzte er. »Wenn wir uns nachher nicht mehr sehen, bis morgen.« Mit diesen Worten streifte er durch den Bürotrakt, auf der Suche nach Kollegen, die ihm einen Drink spendieren würden.

»Er macht es richtig«, sagte Corrigan.

Sally hob den Blick. »Wieso?«

»Man soll sich ein bisschen Ruhe gönnen, solange man kann. Ich habe das Gefühl, dass es mit der Ruhe bald vorbei sein wird. Wenn bei der Sache erst einmal die Medien mitmischen, stehen wir im Rampenlicht.«

»Und das soll heißen, dass wir einfach nach Hause fahren und Louise Russell bis morgen vergessen sollen?«

»Natürlich nicht. Ich habe nur so ein Gefühl, dass die Sache morgen erst richtig ins Rollen kommt. Und dann hört es erst wieder auf, wenn der Fall abgeschlossen ist.«

»Sie vermuten, dass Louise längst tot ist, nicht wahr?«

Corrigan ließ sich auf seinen Stuhl sinken und erkannte, dass er auf diese Frage nicht vorbereitet war.

»Könnte sein«, sagte er zögerlich. »Hängt von seinem Zeitplan ab.«

»Was für ein Zeitplan?«

»Ist nur so eine Idee. Eine Theorie.«

»Eine Theorie?«, hakte Sally nach. Allmählich verlor sie die Geduld mit den Andeutungen.

»Er geht große Risiken ein. Was immer er mit den Frauen anstellt, er tut es nicht in ihren Wohnungen oder Häusern. Denn er braucht mehr Zeit. Und wenn er mehr Zeit braucht, liegt die Vermutung nahe, dass es eine Art … Fahrplan gibt. Ich vermute, er hat sich längere Zeit irgendwelchen Fantasien hingegeben, ehe er Louise entführt und zu einer lebendigen Fantasie aus Fleisch und Blut gemacht hat … eine Fantasie, die einen Anfang, einen Mittelteil und ein Ende haben wird. Und das alles benötigt eine zeitliche Abstimmung. Es könnte eine Woche sein oder ein Monat. Ich weiß es noch nicht.«

»Oder nur wenige Tage?«, fragte Sally.

»Könnte sein. Wir wissen es nicht, bis er Louise laufen lässt oder wir sie irgendwo finden.«

»Ihre Leiche, meinen Sie.«

»Auf diese Möglichkeit müssen wir gefasst sein.«

»Möglichkeit oder Wahrscheinlichkeit?«

»Sie wissen doch, wie das läuft.« Corrigan zuckte die Schultern, dann blickte er sie an. »Wenn Ihnen das alles noch zu viel ist, Sally, verstehe ich das. Wenn Sie diese Sache nicht zu sehr an sich herankommen lassen wollen, ist das kein Problem. Das kriege ich schon hin.«

»Nehmen Sie keine Rücksicht auf mich.«

»Sie müssen mir nichts beweisen, Sally«, sagte er und meinte es auch so. Diesmal erwiderte sie nichts. »Fahren Sie nach Hause. Schlafen Sie sich aus. Ich rufe Sie an, wenn wir etwas Neues haben.«

Sally erhob sich langsam und hielt auf die Tür zu, drehte sich auf der Schwelle aber noch einmal um. »Eine Sache noch.«

»Nur zu«, sagte Corrigan.

»Ich möchte bei den Verhören dabei sein. Wenn wir ihn haben, will ich im Verhörzimmer sitzen.«

»Okay.« Den Gefallen würde Corrigan ihr tun, denn er ahnte, warum sie dabei sein wollte.

Sally nickte ihm zu und ließ ihn allein.

Corrigan schaute kurz nach, ob jemand sich seinem Büro näherte, dann griff er nach dem Telefonhörer und tippte eine Nummer ein. Nach dem fünften Klingeln wurde abgehoben.

»Hallo?«

»Dr. Canning, hier Sean Corrigan.«

»Ah, Inspector, was kann ich für Sie tun?«

»Im Augenblick nicht viel«, sagte er. »Es ist mehr eine Warnung vor etwas, das uns in den nächsten Tagen erwartet. Eine ziemlich ungewöhnliche Sache, die ein bisschen von der Norm abweicht.«

»Verstehe«, antwortete Canning. »Dinge, die ein wenig von der Norm abweichen, scheinen Ihre Spezialität zu sein.«

»Scheint so.«

»Also, womit habe ich in den nächsten Tagen zu rechnen?« Canning klang interessiert. »Was hat Ihnen die Kristallkugel verraten, Inspector?«

Corrigan nickte, als könnte Canning ihn sehen. »Möglicherweise werden wir irgendwo im Freien eine Leiche finden, vielleicht in einem Waldstück, wahrscheinlich im Wasser. Das Opfer dürfte eine Frau Ende zwanzig sein. Bei der Todesursache tippe ich auf Ersticken oder Strangulieren. Im Körper der Toten lassen sich vermutlich Spuren von Betäubungsmitteln nachweisen. Das wär’s für den Anfang«, schloss Corrigan. »Aber ich brauche Sie, damit Sie die Leiche vor Ort untersuchen.«

»Eine Menge Informationen, die Sie da auftischen, wenn man bedenkt, dass die Person vermutlich noch lebt«, sagte Canning. »So ist es doch, oder?«

»Ja«, gab Corrigan zu.

»Also gut«, sagte Canning. »Ich warte auf Ihren Anruf. Und danke für die Vorwarnung. In meinem Job bekommt man nicht so viele präzise Vorhersagen.«

»Kann ich mir vorstellen.«

»Also dann, bis zu dem glücklichen Ereignis«, scherzte Canning und legte auf.

Mit einem Mal bereute Corrigan, zum Hörer gegriffen zu haben. Natürlich war es von Vorteil, dass Canning nun informiert war und sich als Pathologe auf einen Außeneinsatz vorbereiten konnte. Vielleicht war er den entscheidenden Tick früher am Fundort der Leiche, denn im Freien war es immer besonders schwierig für Pathologen, genaue Aussagen zu machen, insbesondere, wenn der Täter die Leiche im Wasser liegen ließ. Aber Corrigan hatte das Gefühl, dass sie keine Tote im Wasser finden würden. Der Unbekannte hatte sich schon zuvor keine Mühe gemacht, Spuren zu verwischen. Warum sollte er dann unnötig Zeit vergeuden, wenn er sich der Leiche entledigte? Mutter Natur erwies den Toten keinen Respekt und zeigte sich aus Sicht der Spurensicherung wenig kooperativ.

Trotzdem wünschte Corrigan, er hätte den Pathologen nicht angerufen. Irgendwie hatte er das Gefühl, sich mitschuldig zu machen, ganz so, als hätte er Louises Schicksal soeben besiegelt.

Er schüttelte diesen Gedanken ab und vertiefte sich in den Stapel Berichte auf dem Schreibtisch.

*

Thomas Keller kam von der Arbeit nach Hause, immer noch aufgewühlt wegen des Zwischenfalls mit seinen Kollegen. Sein klappriger Ford kam auf dem unbefestigten Weg vor der Hütte zum Stehen, und der Frühlingstag wich der kalten, wolkenlosen Nacht. Keller ging im Augenblick so viel durch den Kopf, dass er beinahe vergaß, das Licht auszuschalten und die Autotür zu verriegeln. Umständlich suchte er nach dem Hausschlüssel. Er zitterte vor Verlangen, den Druck im Kopf und in der Lendengegend loszuwerden.

Als er das Haus betrat, nahm er sich nicht einmal die Zeit, das Licht anzumachen, sondern stolperte im Dunklen durch die unaufgeräumte Diele, vorbei an Kartons und Stapeln alter Zeitschriften, bis er sein Schlafzimmer erreichte. Seine Hast nahm erst ein Ende, als er die Schublade der Kommode ertastete, in der er seine speziellen Sachen aufbewahrte.

Er hielt inne, lauschte seinem pochenden Herzschlag in der Stille des Zimmers und atmete allmählich ruhiger, als er sich bewusst machte, dass er allein war. Erst dann riss er die Schublade auf und durchwühlte die Kleidung, bis er den Stapel Briefe fand, der von einem Gummiband zusammengehalten wurde. Gern hätte er sich Zeit genommen, die geheimnisvollen Briefe so genießerisch auszupacken, wie er Sam ausziehen würde, wenn sie endlich zusammen waren, aber seine Erregung war so groß, dass er es nicht abwarten konnte. Ungeduldig riss er das Gummiband ab, sodass die Briefe auf das zerwühlte Bett flatterten. Wahllos griff er nach einem der Umschläge und strich mit einem Finger über die Anschrift auf der Vorderseite, als läse er Blindenschrift. Dann huschten seine Blicke von einem Umschlag zum anderen. Sämtliche Briefe wiesen dieselbe Anschrift auf: Louise Russell.

Bei den meisten handelte es sich um Rechnungen und Kreditkarteninformationen, doch einige waren persönlicher Art – aber für ihn waren sie alle kostbar. Denn sie brachten ihm Louise näher, verwoben sein Leben mit ihrem. Ja, diese Briefe waren der Beginn ihrer gemeinsamen Beziehung. Keller hatte Monate gebraucht, um diese Post zu horten, denn er hatte ihr nicht alle Briefe wegnehmen können; dann wäre sie bestimmt misstrauisch geworden. Es war ihm gelungen, sich immer nur auf einige wenige Briefe pro Monat zu beschränken, zumeist Schreiben, die sie nicht vermissen würde. Aber wie sehr hatte er sich überwinden müssen, nicht alle Briefe zu behalten, die nach persönlicher Korrespondenz aussahen! Wann immer er bei ihr sein wollte, widmete er sich den Briefen.

Er wusste, dass der Brief, den er jetzt in Händen hielt, von einer alten Freundin Louises stammte, die jetzt auf der anderen Seite der Welt lebte, an einem Ort, an dem die Post oft verloren ging – so hoffte Keller zumindest. Langsam zog er das Schreiben aus dem Umschlag und überflog die Belanglosigkeiten, die Entschuldigungen, nicht eher geschrieben zu haben, und die Anspielungen auf frühere Erlebnisse in der Jugend. Je mehr Zeilen er verschlang, desto erregter wurde er, desto stärker erfasste ihn ein unkontrollierbares Verlangen.

Neben dem Bett sank er auf die Knie, als wollte er beten, aber er führte die Hände nicht zusammen. Stattdessen hielt er den Brief in der Rechten, schob die linke Hand unter den Hosenbund und tastete nach seinem anschwellenden Glied. Als er sich berührte, stöhnte er auf. Lust überkam ihn. Fest umschloss er seinen Penis und begann sich zu massieren, zuerst langsam, dann immer schneller, heftiger, weil er keine richtige Erektion bekam. Doch je ungestümer er sich rieb, desto enttäuschender war das Ergebnis. Frustriert machte er sich bewusst, dass er keinen hochbekam, stattdessen wurde sein Glied immer schlaffer. Das berauschende Vorgefühl ekstatischer Lust verebbte.

Fluchend sprang er auf, holte ein zweites Bündel Briefe aus der Schublade, das ebenfalls von einem Gummiband gehalten wurde. Sein gehetzter Blick huschte von einem dritten zu einem vierten und fünften Bündel, ehe er sich den Briefen zuwandte, die er nun in Händen hielt. Kurz überprüfte er die Anschrift: Karen Green.

Die kleine Hure, dachte er, das ist ihre Schuld! Sie zerstörte alles mit ihren eifersüchtigen Lügen. Diese Nutte zwängte sich absichtlich zwischen ihn und Sam!

Aber inzwischen wusste er, wie er mit ihr umgehen musste. Er wusste, was er zu tun hatte. Wütend warf er die Briefe auf den Boden, riss sich die Postbotenkleidung vom Leib und wühlte sich durch Kleidungsstücke, die wahllos am Boden lagen. Endlich fand er seinen Trainingsanzug. Schnell schlüpfte er in die weite Jogginghose und stapfte in die Küche.

In einem kleinen Schrank unweit der Hintertür lagerten ein paar verbotene Dinge. Nach kurzem Überlegen nahm er den elektrischen Viehtreiber; er hatte ihn gefunden und repariert, als er die Hütte samt Hof für einen Spottpreis gekauft hatte. Andere Interessenten hatten einen Rückzieher gemacht, als sie von der düsteren Geschichte des Hofes erfuhren: Schlachthof und Tierquälerei.

Das Land, auf dem er jetzt wohnte, war genau das, wonach er sich immer schon gesehnt hatte. Dafür hatte er gespart und über Jahre hinweg immer ein wenig von seinem Geld beiseitegelegt, bis er endlich genug beisammen hatte, um Haus und Hof kaufen zu können. Sein neues Zuhause eignete sich für ein Leben mit Sam. Kurz nachdem er das Grundstück erworben hatte, begann er mit der Suche nach ihr, erkannte aber schnell, wie schwierig es war. Denn wer war Sam jetzt? Das war nicht so einfach zu sagen. Viele Jahre waren vergangen, und in dieser Zeit war ihr Geist vergiftet worden. Fast jede hätte Sam sein können.

Also blieb ihm nichts anderes übrig, so lange zu suchen, bis er die Richtige fand. Es war ihm egal, wie viele Frauen versuchten, ihn wie einen Trottel dastehen zu lassen. Er wusste, wie er mit den Nutten umzugehen hatte, die ihn zum Narren hielten.

Nach einem letzten Blick auf die doppelläufige Schrotflinte, die einen Ehrenplatz in der Küche hatte, nahm er die Schlüssel für das Verlies vom Haken und schloss die Küchentür hinter sich. Als Nächstes stolperte er ins Bad und holte den Erste-Hilfe-Kasten aus dem Schrank. Schnell fand er, wonach er suchte: eine Spritze und eine Ampulle Alfentanil, ein Narkosemittel. Er entfernte die Kappe von der Kanüle, drückte die Nadel ins Fläschchen und zog fünfzig Milliliter von dem Anästhetikum auf, ehe er es wieder sorgsam verschloss.

Da er jetzt alles hatte, was er brauchte, ging er ins Freie und überquerte den Hof. Die Spritze hatte er in der Hosentasche, den Viehtreiber hielt er in der Hand. Doch als er die Metalltür erreichte, verharrte er, denn er war nicht mehr hundertprozentig sicher, was er zu tun hatte. Mit einem Mal überforderte ihn die Tragweite seines Auftrags.

Dir bleibt keine andere Wahl, sagte er sich. Sie wird alles zerstören. Sie ist so gefährlich, dass du sie nicht ignorieren darfst.

Er wusste, dass er recht hatte. Und mit dieser Einsicht kehrten auch sein Wille und seine Tatkraft zurück. Schnell ließ er das Vorhängeschloss aufschnappen und öffnete die schwere Tür. Dann nahm er gleich zwei Stufen auf einmal und sprang förmlich in die Dunkelheit des Kellergewölbes. Normalerweise legte er große Vorsicht an den Tag, diesmal aber nicht, weil das Verlangen übermächtig wurde, dieses Miststück endlich loszuwerden.

Beide Frauen spürten, dass er diesmal in anderer Stimmung die Treppe herunterkam. Einen Moment lang glaubte Louise, irgendein Retter würde sie aus diesem unterirdischen Verlies befreien, doch als das grelle Licht der nackten Glühbirne das Gewölbe erleuchtete, erkannte sie, dass sie sich einmal mehr falschen Hoffnungen hingegeben hatte. Hastig versuchte sie, sich in den hinteren Bereich ihres Käfigs zurückzuziehen, wobei ihr Blick auf jeder seiner Bewegungen haftete, als wäre sie ein Schlangenbeschwörer, der den Kopf der Kobra nicht aus den Augen lässt. Voller Angst fiel ihr Blick auf den stabähnlichen Gegenstand, den der Irre in der Hand hielt.

Dann erkannte sie, dass er kein Interesse an ihr hatte. Ganz so, als würde sie nicht existieren.

Er war nur wegen Karen gekommen.

Im Schein der Lampe wirkten seine Augen gerötet, und seine Miene war ausdruckslos, als er zu Karens Käfig ging. Er richtete den Viehtreiber auf sie und sagte: »Es wird Zeit, dass du verschwindest.«

Karen wusste, was das bedeutete. Er würde sie nicht einfach freilassen, damit sie allen erzählen könnte, was er ihr angetan hatte. Sie würde weder Freunde noch Familienangehörige freudig in die Arme schließen können …

»Nein«, flehte sie, »bitte, lass mich bleiben. Ich werde ganz lieb sein, ja? Ich tue alles, was du willst. Ich mache dich glücklich … so glücklich wie am ersten Tag, als du mich hergebracht hast. Weißt du noch?«

»Hör auf, so mit mir zu reden.« Seine Stimme klang fest und kalt, vollkommen emotionslos. Karen bedeutete ihm nichts mehr. Sie war nur noch ein Problem, das er aus der Welt schaffen musste.

»Bitte, tu das nicht, ich flehe dich an«, rief Karen, doch ihre Stimme ging in Tränen und Schluchzern unter. Ein Ausdruck des Entsetzens grub sich in ihr verzerrtes Gesicht.

Zielstrebig öffnete er die Luke seitlich am Käfig. »Steck deinen Arm hier durch«, befahl er. »Steck den Arm durch die Luke, und dir passiert nichts. Tu, was ich sage.«

»Ich … kann nicht«, stammelte sie. »O Gott, ich kann nicht …«

»Tu, was ich sage, bevor ich wütend werde!«, rief er und verspannte sich am ganzen Körper, als Zorn und Abscheu wieder von ihm Besitz ergriffen. »Wenn du mich wütend machst, kriegst du mit dem Ding hier eins verpasst – so lange, bis du gehorchst.« Er drohte ihr mit dem Viehtreiber, auch wenn er bezweifelte, dass sie ahnte, was er da in der Hand hielt.

»Ich will dich ja gar nicht wütend machen«, jammerte Karen, »aber bitte, erspar mir das mit dem Arm …«

»Verflucht sollst du sein!«, spie er hervor, dass beide Frauen vor Angst zusammenzuckten. »Zur Hölle mit dir! Tu jetzt endlich, was ich sage!« Ohne Vorwarnung steckte er den Viehtreiber durch die Öffnung und rammte ihn in Karens Rippenbogen. Schaurig hallten ihre Schreie von den Wänden des Gewölbes wider; dann sank sie kraftlos auf die Seite und lag zuckend da, mit dem Rücken zu ihm, während sie sich den Bauch hielt.

Ein boshaftes Lächeln spielte um seine Mundwinkel, und seine Augen weiteten sich. Wieder stieß er sie mit dem Viehtreiber, das Gesicht zur Fratze verzerrt. Der zweite Schrei war nicht mehr so schrill und ohrenbetäubend wie der erste, doch der Schmerz im Rückgrat war so stark, dass Karen sich unnatürlich verdrehte und nach Luft rang.

Louise verfolgte die Tortur voller Entsetzen von ihrem Käfig aus. »Lass sie in Ruhe!«, schrie sie. »Du verdammter Feigling, lass Karen in Ruhe!«

Er ignorierte sie, als existiere sie gar nicht. »Steck den Arm durch die Öffnung«, wiederholte er seine Aufforderung, ruhiger als zuvor. Stille beherrschte das Gewölbe. Schließlich regte sich Karen, kam mühsam auf alle viere und kroch die wenigen Schritte zur anderen Seite des Käfigs. Ihre Finger krallten sich um die Gitterstäbe, als sie sich langsam, leise wimmernd zur Öffnung hochzog.

»Gut so«, sagte er, zog die Spritze aus der Tasche und warf den Viehtreiber zur Seite. Er löste die Kappe von der Nadel und packte Karens Arm. »Stillhalten«, befahl er, während er nach der Vene suchte.

Es war schwieriger, als er dachte. Jetzt bedauerte er, dass er nichts zum Abbinden mitgenommen hatte, damit sich das Blut besser in den Venen staute. Mit einem missbilligenden Laut auf den Lippen drückte er ihr die Kanüle in den Arm, war aber sicher, keine Vene getroffen zu haben, und zog die Nadel rücksichtslos wieder heraus. Sofort drückte er sie ein zweites Mal in Karens Armbeuge. Sie wand sich vor Schmerzen.

»Halt still, verdammt!«, zischte er dicht vor ihrem Gesicht, erkannte dann aber, dass er wieder nicht richtig getroffen hatte. Ihm brach der Schweiß aus. Wieder riss er die Nadel heraus, nur um sie gleich darauf an anderer Stelle neu anzusetzen. Schließlich seufzte er zufrieden, als er sah, dass die Spitze der Kanüle ein Blutgefäß getroffen hatte. Doch er spritzte das Alfentanil zu schnell. Karens Blut schien zu Eis zu gefrieren, als das Medikament seine Wirkung entfaltete und allmählich die Atmung und Muskelspannung beeinflusste. In ihrem Kopf drehte sich alles, als wäre sie betrunken.

Er zog die Kanüle heraus, ließ Karens Arm los und beobachtete, wie die junge Frau zu Boden glitt. Sie war noch bei Bewusstsein, aber vollkommen wehrlos.

Wie ein Raubtier, das seine angeschlagene Beute beäugt, hob er den Viehtreiber auf, deaktivierte ihn und rammte seinem Opfer den Stab mehrmals in den Rücken. Karen stöhnte jedes Mal auf, versuchte aber nur halbherzig, seine Attacken abzuwehren. Mit schiefem Grinsen trat er an die Tür des Käfigs, machte das Schloss auf und stieg ins Innere.

Einen Augenblick lang beugte er sich über Karen, blieb aber wachsam, weil er nicht sicher war, ob sie noch eine Bedrohung für ihn darstellte. Mehrmals stieß er sie mit dem Viehtreiber an, um auf Nummer sicher zu gehen. Erst dann warf er das Gerät zur Seite, krallte eine Hand in Karens Haar, legte ihr die andere unters Kinn und schleifte sie über den Käfigboden. Mühsam zwängte er sich durch die Tür und zerrte Karen, die vor Schmerz schrie, hinter sich her.

Unterdessen hatte Louise sich so klein gemacht, wie sie nur konnte, kniff die Augen zusammen und hielt sich beide Ohren zu.

»Steh auf«, befahl er Karen, zuerst leise, dann lauter. »Steh auf!« Er wusste, dass er es nicht schaffen würde, sie bis ganz nach oben ins Freie zu schleifen. Schon das kurze Stück bis hierher hatte ihn fast ausgelaugt. »Steh endlich auf!«

Karen wollte etwas sagen, brachte aber nur unverständliche Laute hervor, denn das Narkosemittel benebelte ihre Sinne und machte ihre Zunge schwer.

Sein Zorn verlieh Keller neue Kraft. Er ging neben Karen in die Hocke, legte ihr einen Arm um die Schultern, hob sie ein wenig an und versuchte, sie mit dem Fuß Stück für Stück vorwärtszuschieben. Die Adern an seinem Hals traten bläulich hervor. Als Karen schläfrig und zitternd auf die Beine kam, stieß er sie an und brachte sie dazu, langsam einen Fuß vor den anderen zu setzen. Mühelos konnte er die Richtung vorgeben, da Karen in der leichten Narkose gar nicht wusste, wo sie war und was mit ihr geschah.

»Kann ich jetzt nach Hause?«, brachte sie mit lallender Stimme hervor. Ihr Blick war verschwommen, während sie versuchte, sich auf die Gestalt zu konzentrieren, die sie von diesem Ort wegbringen würde.

»Ja«, log er, »du musst nur weitergehen. Ich bringe dich jetzt nach Hause.«

Louise hatte inzwischen wieder die Augen geöffnet und verfolgte das Geschehen, das sich unweit ihres Käfigs abspielte. »Lass sie in Ruhe«, rief sie, als sie Kellers leere Versprechungen hörte. »Tu ihr nicht weh. Sie könnte der Polizei sowieso nichts erzählen. Sie weiß ja nicht mal, wo wir sind.«

»Nein«, entgegnete er. »Das kann ich nicht machen. Sie ist zu gefährlich. Sie würde alles ruinieren, was uns wichtig ist. Das darf ich nicht zulassen.«

Er drängte sie weiter zur Treppe. Karen gehorchte ihm Schritt für Schritt. Es dauerte eine halbe Ewigkeit, bis beide den oberen Treppenabsatz erreichten. Eine nahezu betäubte Frau aus dem unterirdischen Gewölbe zu holen war letzten Endes doch schwieriger, als Keller gedacht hätte.

Als er ins Freie trat, lehnte er Karen kurz an die Wand und schlug die schwere Tür zu. Schnell brachte er das Schloss wieder an und lauschte. Louises Schreie aus den Tiefen des Gewölbes waren kaum mehr zu hören. Vielleicht bildete er sich diese Geräusche ohnehin nur ein.

»Wohin bringst du mich?«, fragte Karen mit schleppender Stimme.

»Das hab ich dir doch schon gesagt«, antwortete er gespielt freundlich. »Ich bringe dich nach Hause.«

Mit diesen Worten umfasste er ihren Oberarm und zerrte sie mit sich über den Hof. Mehrmals musste er stehen bleiben, um ihr aufzuhelfen, da sie über verstreut liegende Hindernisse stolperte, die sie in der Dunkelheit oder aufgrund der Betäubung nicht richtig sehen konnte. Nach dem kurzen, aber beschwerlichen Weg gelangten sie zu seinem Ford. Rasch hatte er die Kofferraumklappe geöffnet und setzte Karen auf die Kante, ehe er ihr einen Schubs gab, sodass sie rücklings in den Kofferraum fiel. Sofort hob er ihre Beine an und drückte sie in den engen Raum. Die Finger ihrer rechten Hand tasteten nach dem Rand des Kofferraums, da sie Gefahr witterte.

»Was … was geht hier vor?«, fragte sie verwirrt.

»Halt’s Maul«, zischte er und schlug ihr hart auf die Hand. Dann knallte er den Kofferraumdeckel zu.

Als er auf den Fahrersitz sprang, schlug sein Herz so schnell, dass er befürchtete, die Kontrolle über den Wagen zu verlieren. Aber was er vorhatte, musste getan werden. Einen Moment verschnaufte er, zwang sich, regelmäßig zu atmen, und versuchte sich zu beruhigen. Schließlich konzentrierte er sich auf die bevorstehende Aufgabe und ging im Kopf die Strecke durch, die er sich zurechtgelegt hatte, um einen bestimmten Ort zu erreichen.

Stück für Stück vergegenwärtigte er sich seinen Plan: Er würde sie aus dem Auto heben, in das Waldstück bringen und sich ihrer entledigen. Sie gewissermaßen entsorgen.

Damit hätte er seinen Irrtum wiedergutgemacht.

*

John Russell saß allein in der Küche und dachte daran, dass er und Louise immer davon geträumt hatten, in diesem Haus die gemeinsamen Kinder großzuziehen. Desillusioniert trank er seinen Whisky und hatte ein furchtbar schlechtes Gewissen, erinnerte er sich doch daran, wie erleichtert er gewesen war, als die Polizei ihm versicherte, Louise sei bestimmt nicht mit einem anderen Mann durchgebrannt.

Detective Constable Fiona Cahill betrat die Küche und riss John aus seinem Kummer.

»Alles klar bei Ihnen?«, erkundigte sie sich vorsichtig.

Russell schaute von seinem Whiskyglas auf und blickte der großen, hübschen Frau in die Augen, die in seiner Küche vor ihm stand. Er schätzte sie auf Anfang dreißig. Ihr braunes Haar trug sie kurz, und ihre wachen grünen Augen musterten ihn. »Was machen Sie hier?«, antwortete er auf ihre Frage.

»Ich bin Ihre Ansprechpartnerin in Ihrer derzeitigen Situation, schon vergessen? Also bin ich sozusagen Ihr Aufpasser, bis wir einen genaueren Überblick haben.« John ging nicht darauf ein. »Ich bin hier, um Ihnen zu helfen, falls Sie etwas brauchen«, fuhr Cahill fort. »Ich beantworte Ihnen gern alle Fragen, die Sie mir bezüglich unseres weiteren Vorgehens stellen möchten, okay? Ich weiß, das ist im Augenblick alles ein bisschen viel für Sie, und ich verstehe Ihre Sorgen und Ängste.« Sie sah die Furcht in seinem Blick. »Es ist mein Job, Ihnen in dieser schweren Zeit mit Rat und Tat zur Seite zu stehen, soweit es mir möglich ist.«

»Warum brauche ich einen Betreuer der Polizei?«, fragte er tonlos. »Wird man nicht immer dann psychologisch betreut, wenn Angehörige einem Mord zum Opfer fallen?«

Cahill versuchte, den Blickkontakt beizubehalten. »Nicht unbedingt«, versicherte sie ihm. »Es gibt keine festen Regeln. Wir schicken oft Betreuer in Familien, wenn es zu Entführungen gekommen ist.«

»Aber Sie rechnen nicht mit einer Lösegeldforderung, oder?«, fragte er. Sein Blick wurde immer stumpfer, lebloser.

Unwillkürlich dachte Cahill an ihre ersten Jahre als Polizistin zurück. Damals hatte sie einen Messerstecher gestellt und in so eisernem Griff gehalten, dass er keine Luft mehr bekommen hatte und erstickt war. Sie schob diese Bilder beiseite.

»Nein«, lautete ihre aufrichtige Antwort. »Wir rechnen nicht mit einer Lösegeldforderung. Dazu wäre es längst gekommen, wenn es dem Entführer nur ums Geld ginge.«

»Aber was ist jetzt?«, stieß Russell gereizt hervor. »Das ergibt doch alles keinen Sinn. Wer sollte meine Frau entführen? Und warum?«

»Ich fürchte, viele Leute, mit denen wir zu tun haben, verhalten sich nicht so, wie wir es erwarten. Aber Sie dürfen die Hoffnung nicht aufgeben.« Cahill suchte nach aufmunternden Worten. »Wenn einer sie findet, dann Detective Inspector Corrigan. Der Fall ist bei ihm in besten Händen, glauben Sie mir. Wir müssen nur alle auf das Beste hoffen und zuversichtlich bleiben.«

»Und was ändert das? Es ist doch vollkommen egal, ob ich zuversichtlich bleibe oder vom Schlimmsten ausgehe. Das ist wie mit Krebs. Einige Leute meinen, sie könnten ihn besiegen, und ein halbes Jahr später sind sie tot, während andere sich sofort nach der Diagnose mit der Krankheit abfinden, aber neunzig werden. Es ist egal, was wir denken, alles ist längst vorherbestimmt.«

Cahill wusste, dass er letztlich recht hatte, aber aufgrund ihrer Ausbildung und Erfahrung wollte sie sich nicht damit abfinden. »Möchten Sie etwas essen?«

»Nein, danke, ich habe keinen Hunger.« Cahill sah, dass ihm Tränen in die Augen stiegen, die ihm wie kleine Rinnsale über die Wangen liefen. »Ich möchte einfach nur, dass Louise zu mir zurückkommt, verstehen Sie? Mehr will ich gar nicht. Ich will sie wiederhaben. Ist mir egal, was ihr widerfahren ist, und es ist mir auch gleich, was mit dem Mistkerl geschieht, der sie entführt hat. Ich will nur, dass sie zurückkommt.«

*

Thomas Keller nahm die einspurige Straße, die zum Three Halfpenny Wood in Spring Park bei Addington führte, ein paar Meilen südlich von London. Die Scheinwerfer hatte er ausgeschaltet und suchte nach der Stelle, die er sich Wochen zuvor ausgeguckt hatte. An jenem Tag aber war es noch hell gewesen; nun aber war es dunkel, und es regnete, deshalb war die Suche schwieriger, als Keller erwartet hatte. Außerdem gab es auf dieser Strecke keine Straßenlaternen mehr.

Bald fuhr er Schritttempo und spähte durch die Windschutzscheibe, weil er die große markante Eiche suchte, die er sich vor Wochen eingeprägt hatte. Endlich tauchte der gewaltige Baum am Wegesrand auf: Das schwarze Geäst bewegte sich im Wind, der über die Wipfel der anderen Bäume strich. Erleichtert kuppelte Keller aus und ließ den Wagen ausrollen, ohne auf die Bremse zu treten. Dann stellte er den Motor ab, öffnete die Fahrertür und trat hinaus in den Nieselregen, der ihm ins Gesicht sprühte. Die Kälte im Freien weckte seine Sinne, sodass er sich lebendiger fühlte denn je.

Einen Moment lang stand er neben dem Wagen, wachsam wie die Geschöpfe der Nacht, die im Wald lauerten und ihn beobachteten. Er lauschte in die Dunkelheit und ließ den Blick schweifen. Mit allen Sinnen versuchte er zu ergründen, ob mit dem rauschenden Wind verräterische Laute herüberwehten. Als er sicher war, dass er allein am Waldrand stand, ging er zum Kofferraum, atmete tief die kalte Luft ein und schob sich die Kapuze seines Jogginganzugs über den Kopf, ehe er die Kofferraumklappe öffnete. Sein Blick fiel auf die zu Tode verängstigte Frau, die sich in dem beengten Raum so klein wie möglich machte.

Keller packte sie am Handgelenk und versuchte, sie aus dem Kofferraum zu zerren. Aber er war nicht kräftig genug, um sein schwerfälliges, halb narkotisiertes Opfer herauszuziehen. »Komm da raus!«, befahl er mit lauter Stimme. »Es ist Zeit, dass du gehst.«

»Nein, bitte …«, bettelte Karen. »Ich will nicht.«

»Ich lasse dich frei«, log er. »Aber dafür musst du aus dem Kofferraum steigen.«

»Ich glaube dir nicht. Ich glaube dir kein Wort.«

Keller spürte Panik in sich aufsteigen. Jemand könnte ihn sehen, hier am Waldrand, wie er mitten in der Nacht vor einer halbnackten Frau stand, die im Kofferraum seines Wagens lag. Ihm musste etwas einfallen. Entschlossen beugte er sich vor und griff nach dem Baseballschläger, den er immer im Auto liegen hatte. Drohend hielt er Karen den Schläger vor die Nase. »Komm da raus, oder ich tu dir weh, ich schwör’s!«

»Lass mich!«, rief Karen. »Bitte, tu mir nichts.«

»Komm aus dem Kofferraum, dann geschieht dir nichts.« Er spie ihr die Worte ins Gesicht und spürte, dass er in seiner Panik allmählich die Kontrolle verlor. Seine Hände begannen zu zittern. Aber sie wollte immer noch nicht gehorchen. »Komm aus dem verdammten Auto!«, schrie er unbeherrscht, aber seine Stimme ging im Wind und Regen unter. Trotzdem blieb die Frau hartnäckig im Kofferraum liegen.

Ansatzlos schlug er Karen auf das rechte Knie, sodass sie trotz des Betäubungsmittels vor Schmerz schrie. Wieder holte er zum Schlag aus und traf Karen am Ellbogen; sie schrie noch lauter. Als er voller Wut an ihrem Haar riss, merkte er, dass sie endlich nachgab und mühsam aus dem Kofferraum kletterte. Dann sank sie kraftlos auf die Knie, hockte auf dem nassen Schotter. Keller knallte den Kofferraumdeckel zu und schob den Baseballschläger in den Hosenbund, wobei er die zitternde, verängstigte Kreatur, die vor ihm kniete, nicht aus den Augen ließ. Der Nieselregen zerlief auf ihrer Haut und tropfte von ihren Haaren. Keller schob ihr beide Hände unter die Achselhöhlen und zog so lange, bis sie auf die Beine kam. Dann stieß er sie vor sich her zum Waldrand.

Karen taumelte über den grasbewachsenen Seitenstreifen durch die Dunkelheit. Sie konnte spüren, dass ihr Peiniger unmittelbar hinter ihr war – eine schattenhafte Gestalt, der ein unangenehmer Geruch entströmte. Er stieß sie vor sich her und half ihr auf, wann immer sie fiel. So ging es tiefer in den Wald hinein. Schon nach kurzer Zeit hatten die Dornenranken blutige Kratzer an Karens Füßen und Waden hinterlassen. Mehrmals war sie nahe daran, sich zu Keller umzudrehen, ihm ins Gesicht zu blicken und ihn anzuflehen, sie nicht in diesem gottverlassenen Wald sterben zu lassen. Aber jedes Mal stieß er ihr hart in den Rücken, sodass sie zu Boden ging. »Bitte«, flehte sie, »lass mich gehen, und ich schwöre, dass ich keinem was sage. Bitte, ich schwöre zu Gott, dass ich nichts verrate!«

»Du hast keinen Gott«, schnarrte er, packte ihr ins Haar und verdrehte es. »Du hast mich verraten, Sam. Du hast zugelassen, dass sie uns trennen. Deine Eltern, die Lehrer … alle haben gelogen, und du hast ihnen geglaubt. Du hast mich hintergangen, hast mich allein gelassen, Sam. Du hast mich verlassen!«

»Es tut mir leid«, sagte Karen und versuchte, das Spiel mitzuspielen, denn sie spürte, dass es vielleicht ihre letzte Chance war, etwas an ihrer Situation zu ändern. »Ich lass dich nie wieder allein, ich verspreche es. Ich schwöre es bei Gott.« Allmählich ließ die Wirkung des Betäubungsmittels nach, aber Karen war immer noch zu schwach und durcheinander. Es fiel ihr schwer, den Worten des Mannes zu folgen. Das Labyrinth seiner verirrten Gedankengänge war ihr so fremd wie der Wald, durch den sie stapfte.

»Hast du überhaupt eine Ahnung, was passiert ist, nachdem du mich verlassen hattest?«, fragte er. »Weißt du, was die mir in der Schule angetan haben? Und später im Heim? Was sie von mir verlangt haben?«

»Es tut mir leid, ehrlich.« Sie versuchte, bis zu seinem Gewissen vorzudringen. »Aber es war nicht meine Schuld. Ich … ich wollte bei dir bleiben, aber sie haben dich mir weggenommen«, stammelte sie drauflos. »Später konnte ich dich nirgends finden.«

»Ich glaube dir nicht«, sagte er tonlos. »Du hast mich damals verraten und danach immer wieder.«

Abrupt blieb er stehen und legte ihr eine Hand auf die Schulter.

»Was ist?«, fragte sie schluchzend.

»Nicht umdrehen«, warnte er sie, »sieh mich nicht an. Zieh dich aus.«

Sie schlang die Arme um ihren Körper, da der Regen, der den Schmutz und das Blut von ihrer Haut wusch, sich wie Eis anfühlte. Zitternd warf sie einen Blick hinauf in die Äste und Baumkronen, in denen der Wind rauschte. Hier und da waren Wolkenfetzen zu erahnen, die über den Nachthimmel jagten. Spätestens jetzt wurde ihr klar, dass sie tief im Wald waren und niemand sie hören würde, wenn sie um Hilfe schrie.

»Zieh deine Sachen aus«, wiederholte er.

Karen fröstelte. Bei der Kälte würde ihr Körper schnell auskühlen; ihre Lippen waren längst blaugefroren. »Ich habe doch nichts mehr an«, stieß sie erschöpft hervor und erkannte, dass sie sich bereits aufgegeben hatte.

»Das, was du anhast«, beharrte er. »Zieh es aus.«

Karen strich mit den Händen über die schmutzige Unterwäsche, die sie noch am Leib trug, und machte sich bewusst, was er von ihr wollte. Beinahe hätten ihre Knie nachgegeben.

»Na los!«, zischte er voller Ungeduld. »Schnell! Ich fasse dich nicht an.«

Langsam hob Karen beide Hände auf den Rücken. Schon bei dieser Bewegung spürte sie, wie sehr sie unter ihrem Peiniger gelitten hatte. Der Schmerz an Armen und Schultern war so unerträglich, dass sie kaum die Schließe an ihrem BH erreichte. Als sie ihn endlich aufbekam, konnte sie ihn gerade noch auffangen und festhalten, weil sie nicht nackt vor ihm stehen wollte. Sie spürte einen Schlag gegen den Rücken und stöhnte auf.

»Lass ihn fallen!«, befahl er. »Ich brauche ihn noch.«

Wieder versuchte Karen, sich zu ihm umzudrehen, weil sie ihn direkt ansprechen wollte, doch als sie seinen heißen Zorn spürte, traute sie sich nicht mehr.

»Sieh mich nicht an, hab ich gesagt!«, schnauzte er. »Tu, was ich sage, und lass den BH fallen.«

Erneut bekam sie einen Schlag auf den Rücken. Langsam ließ sie den BH los, den sie zuvor nur widerwillig angenommen hatte, jetzt aber nicht mehr hergeben wollte. Das Stück Stoff fiel zu Boden und schien auf dem braunen Laub des Waldes zu schweben. »Jetzt den Rest«, verlangte er. »Los, beeil dich.« In seiner Stimme war keine Spur von Mitgefühl.

»Nein, bitte«, flehte Karen in der Hoffnung, dass er wenigstens noch einen Funken Anstand besaß. »Bitte, lass mich gehen. Ich sag niemandem ein Wort, ich schwör’s!«

»Zieh den Rest aus.« Er achtete gar nicht auf ihr Flehen. »Los!«

Sie spürte einen Schlag seitlich am Kopf, bei dem ihr die Ohren klingelten, aber er war nicht so fest, dass sie den Halt verlor. Sie griff sich mit einer Hand ans Ohr und verzog vor Schmerz das Gesicht.

»Runter mit den Klamotten!«, zischte er. »Du kriegst genau das, was du verdienst, Miststück!«

Karen, am ganzen Körper zitternd, schob die Daumen unter den Bund des Slips und zog ihn langsam aus, bis er sich um ihre Füße legte. Wieder verbarg sie mit beiden Händen ihre Brüste. Dann stand sie nackt in der Stille des Waldes, hörte nur den schnell gehenden, flachen Atem ihres Peinigers.

Thomas Keller schloss die Augen, holte zum Schlag aus und ließ den Baseballschläger auf Karens Hinterkopf krachen. Der Schädelknochen knackte. Ein feiner Strahl Blut spritzte in Kellers Gesicht und verfärbte das Laub am Boden.

Karen sank nach vorn, fiel auf die Knie. Zwei, drei Sekunden hielt sie sich aufrecht, dann kippte sie der Länge nach ins Laub, verlor sich in einem Nebel aus Schmerz und Dunkelheit.

Keller trat dichter an sie heran und blickte voller Abscheu auf ihren Körper. Er wusste, dass er ihr Gnade gewähren musste, auch wenn sie ihn schändlich verraten hatte. Ja, er musste ihr gnädig sein, indem er sie von ihrem Leid erlöste. Er kniete neben ihr nieder und drehte sie so, dass sie ihn sehen konnte. Mit einem Mal kamen ihm seine Arme bleischwer vor, aber irgendwie gelang es ihm, der Frau beide Hände um den Hals zu legen. Mit den Daumen suchte er nach dem Kehlkopf und drückte zu.

Die Augen quollen ihr aus den Höhlen. Ein Knacken war zu hören, während sie nach Atem rang. Verzweifelt umklammerte sie seine Handgelenke und versuchte, sich aus seinem Griff zu befreien. Hilflos glitten ihre bloßen, blutenden Füße über das nasse Laub, wobei ihre Fersen kleine Furchen durch den Waldboden zogen. Allmählich erlahmten ihre Bewegungen, als hätte sie endlich eingesehen, dass ihr ohnehin niemand zu Hilfe kommen würde.

Karen erschlaffte, als das Leben aus ihrem Körper wich.

Längst hatte sie Kellers Handgelenke losgelassen, aber er umfasste immer noch ihren Hals. Es faszinierte ihn, wie leblos die Frau nach so kurzer Zeit aussah. Mit einem so raschen Übergang vom Leben zum Tod hatte er gar nicht gerechnet.

Es war die erste Leiche, die er je gesehen hatte.

Schließlich holte ihn der kalte Regen, der ihm übers Gesicht lief, zurück in die Wirklichkeit. Er ließ so hastig von der Toten ab, als hätte er einen elektrischen Schlag erhalten – als könnte er sich nicht erklären, wie seine Hände um ihren Hals gekommen waren.

Schwer atmend wich er von der Leiche zurück. Das Salz, das er auf den Lippen schmeckte, stammte vom Schweiß, der sich mit dem Regen vermischt hatte. Dann überkam ihn eine seltsame Ruhe, wie er sie noch nie erlebt hatte. Das beruhigende Gefühl, alles unter Kontrolle zu haben, verschaffte ihm einen klaren Kopf und neue Orientierung.

Er kroch neben der Toten durchs Laub und suchte im matten Licht der Sterne nach der Unterwäsche. Da seine Augen sich inzwischen an die Lichtverhältnisse gewöhnt hatten, fand er schnell den Slip und den BH und stopfte beides in seine Tasche. Dann stand er auf und verließ zielstrebig das Waldstück, das nun für immer verflucht sein würde, da es Zeuge dieser Bluttat geworden war.

Auf dem Rückweg zum Wagen verschwendete er keinen Gedanken mehr an Karen Green. Sie war bereits zu einer blassen Erinnerung geworden – zu etwas, das vor langer Zeit gewesen war. Er war mit den Gedanken längst bei der anderen Frau, die er bald aufsuchen würde.

Die Frau, von der er wusste, dass sie die richtige Sam war.

5.

Am Freitagmorgen gegen halb acht war Corrigan auf dem Weg zum Schauplatz einer weiteren Tragödie, von der die Welt vermutlich nie erfahren würde. Je näher er dem Tatort kam, umso deutlicher hatte er Louise Russells attraktives Gesicht vor Augen.

Wie mochte sie jetzt aussehen? Würden hässliche Stichwunden ihren Körper verunstalten? Würgemale am Hals? Ein zertrümmerter Schädel mit blutverklebtem Haar? Noch wusste Corrigan nicht, wie sie gestorben war, dazu musste er erst die Leiche sehen. Aber irgendwie ahnte er schon jetzt, dass sie nackt im Wald lag und ihr Mörder sich nicht die Mühe gemacht hatte, die Leiche zu verscharren oder die Spuren seiner Tat zu verwischen.

Auf der einsamen Straße in Richtung Three Halfpenny Wood hielt er Ausschau nach den Kollegen und entdeckte kurz darauf zwei Streifenwagen und Donnellys zivilen Pkw am Rand des Weges. Straße und Waldrand waren mit blau-weißem Flatterband abgesperrt. Corrigan stieg aus, schüttelte die Müdigkeit ab und lehnte sich an die Wagentür, während er sich umständlich Plastiktüten über die Schuhe streifte. Danach ging er zu den beiden uniformierten Beamten, die bei den Polizeifahrzeugen standen und den Zugang zum Wald bewachten. Corrigans dünner Regenmantel wehte im Wind. Als ihn nur noch wenige Schritte von den Polizisten trennten, zog er seinen Ausweis und hielt ihn den Männern hin. »Detective Inspector Corrigan«, stellte er sich vor. »Wo ist die Leiche?«

»Ungefähr fünfzig Fuß von hier im Wald, Sir«, antwortete einer der Beamten. »Immer geradeaus, dann sehen Sie schon Ihren Detective Sergeant.«

Corrigan spähte in den Wald und ließ sich einen Moment Zeit, ehe er sich noch einmal den Männern zuwandte. »Danke«, sagte er und tauchte unter dem Absperrband hindurch. Auf dem Weg durch den Wald blieb er immer wieder stehen, den Blick auf der Suche nach Spuren auf den Boden gerichtet, ehe er wieder ein paar Schritte ging. Es war schwer zu sagen, welchen Weg der Killer eingeschlagen hatte, da von der Straße aus mehrere Trampelpfade tiefer in den Wald führten. Aber Corrigan war sicher, dass der Mörder den direkten Weg zum Tatort genommen hatte. Er hatte bestimmt nicht versucht, seine Spuren zu verwischen. Vielleicht wäre es einfacher, auf dem Rückweg nach Hinweisen Ausschau zu halten, nachdem er die Leiche in Augenschein genommen hatte.

Als er den Blick hob, sah er vor sich eine Lichtung, auf der sich Donnelly mit zwei Beamten unterhielt. Ein Zweig knackte unter Corrigans Sohle, worauf die drei Männer sofort in seine Richtung schauten, als wäre er ein unwillkommener Eindringling.

»Ah, Chef«, grüßte Donnelly.

»Ist das Louise Russell?«, fragte Corrigan ohne Vorrede.

»Wer sollte es sonst sein?«

»Haben Sie die Leiche schon untersucht?«

»So nah war ich noch nicht dran«, erwiderte Donnelly. »Ich wollte nicht unnötigerweise auf dem Boden herumtrampeln. Aber es ist eine junge weiße Frau mit kurzem braunem Haar. Falls Sie keine anderen Infos haben, würde ich sagen, es ist Louise Russell.«

»Die Beschreibung passt jedenfalls.« Corrigans Laune verdüsterte sich. Eine Zeit lang hatte er noch gehofft, bei der Toten könnte es sich um eine andere handeln. »Wo ist die Leiche?«

Donnelly streckte den Arm aus. »Auf der anderen Seite von der kleinen Erhebung da vorn, auf einer Lichtung. Möchten Sie wissen, was ich bislang in Erfahrung bringen konnte, Sir?«

Corrigan schüttelte den Kopf. »Nein. Ich will mir erst selbst einen Eindruck verschaffen.«

»Okay«, sagte Donnelly. Er war nicht beleidigt; er wusste, wie Corrigan am liebsten arbeitete.

»Wer hat die Tote gefunden?«

»Ein Mann, der hier öfter früh am Morgen seinen Hund ausführt. Der Hund hat sie aufgestöbert.«

»Fällt irgendein Verdacht auf den Hundehalter?«

»Nein. Er hatte nur das Pech, die Tote zu finden. Aber wir haben ihn trotzdem auf die nächste Wache gebracht, weil wir Proben von seiner Kleidung nehmen müssen«, antwortete Donnelly.

»Gut«, sagte Corrigan. »Sorgen Sie dafür, dass wir auch Proben von dem Hund haben.«

»Wie bitte?«

»Ich möchte Proben von den Hundehaaren.«

»Aber wozu? Wenn wir Haare an der Leiche finden, wird uns die DNA verraten, ob sie zu einem Menschen oder einem Hund gehören. Und sollten es Hundehaare sein, wissen wir doch, woher sie stammen, nämlich vom Hund des Spaziergängers.«

»Und woher wollen wir wissen, ob ihr Mörder nicht vielleicht auch einen Hund hatte?«, entgegnete Corrigan. »Könnte doch sein, dass er sie irgendwo festgehalten hat, wo es einen oder mehrere Hunde gab.«

Donnelly seufzte. »Schon klar.«

»Prima, dann nehmen wir die Proben von dem Hund und veranlassen, dass jemand einen Abdruck von den Pfoten des Tieres macht, um sie mit den Spuren bei der Leiche abzugleichen.«

»Wenn Sie meinen, dass es nötig ist.«

»Ja, das ist nötig«, sagte Corrigan. »Kümmern Sie sich darum.«

»Wird gemacht.«

»Ich muss die Leiche sehen.«

»Wird den Forensikern nicht gefallen.«

»Sie werden es überleben. Außerdem soll Dr. Canning die Leiche hier vor Ort untersuchen, bevor Roddis mit seinem Team alles in Beschlag nimmt. Ist die Spurensicherung schon unterwegs?«

»Klar«, erwiderte Donnelly, »die müssten jeden Moment hier eintreffen.«

»Sorgen Sie dafür, dass sie sich erst dann an die Arbeit machen, wenn Canning weg ist, okay?«

»Geht klar.«

Corrigan betrachtete die kleine moosbewachsene Erhebung, die aus einem umgestürzten Baum und wucherndem Dickicht bestand. Er wusste, was auf der anderen Seite lag, und er wusste auch, dass es Zeit war, diese andere Sphäre zu betreten, die jenseits der Welt existierte, in der sich die meisten Menschen aufhielten: eine Welt aus Schmerz und Leid, sinnloser Gewalt und dem Tod Unschuldiger.

»Ich muss mich einen Moment allein dort umsehen«, ließ er Donnelly wissen und ging in Richtung des umgestürzten Baumes. Wieder suchte er den Boden nach Spuren ab. Corrigan ließ sich Zeit, um sich innerlich zu wappnen. Er musste sich auf den Anblick der Leiche einstellen und auf die Gefühle, die ihn bestürmen würden, wie er nur zu gut wusste. Er brauchte Zeit, um sich auf die Person vorzubereiten, in die er sich gleich verwandeln würde.

Als er die kleine Erhebung erreichte, schlug er einen weiten Bogen. In welcher Stellung würde er die Leiche vorfinden? Würde er zuerst ihren Kopf oder ihre Füße sehen?

Während Corrigan das Dickicht umrundete, beschleunigte sich sein Puls – nicht aus Angst, sondern aus einer Vorahnung heraus. Würde er Spuren vom Killer finden, die dieser unbedacht zurückgelassen hatte? Wie würde der Mordschauplatz auf ihn wirken? Je mehr Eindrücke er mit dem Täter teilte, der in der Nacht hier gewesen war, desto näher wäre er ihm auf den Fersen.

Als Corrigan die schrecklich zugerichtete Leiche sah, drehte er zunächst den Kopf weg, weil er Zeit brauchte, um sich auf den Anblick einzustellen. Er schaute hinauf zum blauen Himmel, und in seiner lebhaften Fantasie verwandelte sich der helllichte Tag in die Nacht der Mordtat. Der Sonnenschein wich kaltem Regen. Corrigan stellte sich vor, wie das Waldstück in der Dunkelheit ausgesehen hatte: Kalt pfiff der Wind durch das Geäst der Baumkronen, und der bleiche, leblose Körper wurde immer wieder vom Mondlicht erfasst, das hier und da durch die Wolken brach.

Als er dann wieder einen Blick auf die Leiche warf, sah er, dass seine Vermutung richtig gewesen war – die Tote war nackt und unbedeckt und lag auf dem Rücken, die Arme dicht am Körper, die Beine gebeugt, die Schenkel leicht geöffnet, als hätte der Mörder sie absichtlich in eine Beischlafposition gebracht.

Corrigan glaubte nicht, dass der Mörder sie bewusst so hatte liegen lassen, doch er war sicher, dass sie vergewaltigt worden war, wahrscheinlich mehrfach. Er malte sich aus, wie Wolken vor den Mond huschten und den Wald verdunkelten, während der Mörder über der Frau kniete und ihr beide Hände um den Hals legte. Ihre Füße scharrten hilflos über den Waldboden.

Corrigan trat näher heran und war nun fast so dicht an der Leiche, dass er die geduckte Gestalt berühren konnte, die er in seiner Einbildung vor Augen sah und die sich über ihr Opfer beugte, gesichtslos und verschwommen. Er wagte sich noch näher heran und bewegte sich dabei so langsam wie eine Schlange, ehe sie zum Biss ansetzt. Vorsichtig streckte er die Hand aus. Er spürte, wo der Killer gekauert haben musste und wie die Frau sich im Todeskampf unter ihm wand. Er stellte sich vor, das Gesicht des Mannes zu berühren und dem Killer in die Augen zu schauen, als könnte er dadurch begreifen, warum dieser Mann, den er jagte, zum Monster geworden war. Warum er zwanghaft Dinge tat, die niemand begreifen konnte. Vielleicht nur er, Corrigan. Verstehen konnte er vielleicht, vergeben nie.

Einen Augenblick später verschwand die Vision so schnell, wie sie gekommen war. Aus Nacht wurde Tag; Regen und Wind wichen dem Sonnenschein im Frühling und der Stille des Morgens.

Einen Moment lang war Corrigan verwirrt und desorientiert. Die außergewöhnlich intensiven Bilder der Nacht wirkten stärker nach als der Anblick der Toten, die nur wenige Schritte von ihm entfernt lag. Einsam und verloren blickte Corrigan auf den reglosen Körper eines weiteren Mordopfers, das ohne Mitleid wie Müll im Wald abgeladen worden war.

Für gewöhnlich gelang es Corrigan, seine außergewöhnliche Vorstellungskraft zu bündeln und für seine Zwecke einzusetzen, so präzise, wie ein Chirurg sein Skalpell ansetzt. An diesem Tag aber hatten sich die Bilder vor seinem geistigen Auge fast gänzlich seiner Kontrolle entzogen und ein Eigenleben begonnen. Ihn fröstelte, als er sich bewusst machte, wie deutlich und intensiv er die letzten Augenblicke im Leben dieser jungen Frau nachempfunden hatte. Er wusste, was das bedeutete, denn längst schon hatte er eine intensive Verbindung zu dem Mann hergestellt, der dieses Verbrechen begangen hatte.

Eine Stimme, die von weither zu kommen schien, holte Corrigan ins Hier und Jetzt zurück.

»Alles in Ordnung, Chef?«, rief Donnelly. »Ich dachte, Sie hätten gerade etwas gesagt.«

»Alles bestens«, log Corrigan.

Er blendete seinen Detective Sergeant aus und blickte wieder auf den zerbrechlichen Körper im bräunlichen Laub. Fragen drängten in sein Bewusstsein und verlangten nach Antworten, die womöglich zum Greifen nahe waren. Corrigan wusste, dass er diese Fragen und Antworten analysieren und systematisch ordnen müsste, aber irgendetwas hinderte ihn daran. Stattdessen schloss er die Augen, atmete tief und gleichmäßig und wehrte den Strom der Informationen ab, damit sein Verstand zur Ruhe kam. Als er die innere Ruhe spürte, die er brauchte, um seine Arbeit zu tun, schlug er die Augen wieder auf und sah, wie das helle Licht des Morgens durch die Äste der Bäume filterte. Corrigan kam es so vor, als hätte sich das Licht in aberhundert Sonnenstrahlen aufgefächert, die bereits kräftig genug waren, dass der Regen der vergangenen Nacht sich in Nebelschwaden auflöste. Die verdunstende Feuchtigkeit verlieh den Lichtstrahlen eine geisterhafte Schönheit. Mit einem Mal schien das Fleckchen Wald wie verzaubert, wie eine Szene aus einem mystischen Märchen – wäre da nicht die Leiche gewesen, vor der er stand.

Die Fragen und Antworten bestürmten ihn erneut, aber diesmal war er bereit dafür und imstande, sie zu bändigen. Corrigan trat so nahe an die Tote heran, wie die Umstände es erlaubten, und sah nun alles, was er sehen musste. Langsam kniete er nieder, nahm den Leichnam von Kopf bis Fuß in Augenschein. Er wusste, dass die Verletzungen ihre eigene Geschichte erzählten: die aufgesprungene, verkrustete Lippe und die dunkelblauen Flecken am Körper, die von älteren Prellungen zeugten und sich deutlich von den frischen Wunden seitlich am Schädel und am Hinterkopf abhoben. Geronnenes Blut verdeckte das rechte Ohr der Toten. Am rechten Knie und Ellbogen waren Prellungen jüngeren Datums zu erkennen. Auch die rechte Hand wies Verletzungen auf; die Haut an den Knöcheln war aufgeschürft, die Finger geschwollen, vielleicht sogar gebrochen. Auch das schienen frische Verletzungen zu sein, genau wie die zahlreichen Risse an Füßen und Waden. Der gesamte Körper der Toten war mit Prellungen unterschiedlicher Färbung und Ausprägung übersät, als hätte sie immer wieder Schläge mit einem stumpfen Gegenstand erleiden müssen.

Corrigan beugte sich weiter vor, als er ungewöhnliche Male in der Armbeuge entdeckte: blaue Flecken und Spuren von Nadeleinstichen. Entweder hatte ihr Peiniger sie gezwungen, sich selbst etwas zu spritzen, oder er hatte ihr eine Dosis irgendeiner Substanz verabreicht.

Nachdem Corrigan sich vergewissert hatte, dass niemand ihn beobachtete, streifte er sich einen Latexhandschuh über und strich der Toten behutsam das Haar aus dem Gesicht. Was er sah, ließ ihn innehalten, während er versuchte, den Anblick zu deuten. Im nächsten Moment suchte er in seinen Jackentaschen hastig nach dem Foto von Louise Russell, das er eingesteckt zu haben glaubte. Als er es endlich fand, verglich er das Gesicht der Toten mit dem der jungen Frau auf dem Foto. Dann versuchte er, sich die Vermisstenanzeige zu vergegenwärtigen und kramte in seinem Gedächtnis nach den Einträgen unter »äußere Merkmale«. Ihm fiel ein, dass Louise sich als Jugendliche einer Blinddarmoperation unterzogen hatte, die eine Narbe an der rechten Bauchseite hinterlassen hatte.

Langsam fuhr Corrigan mit der Hand über den Körper der Leiche, ohne ihn zu berühren, bis er die Stelle am Unterleib erreichte, wo die Narbe hätte sichtbar sein müssen.

Die Haut dort war unversehrt.

»Großer Gott«, entfuhr es ihm leise, als er versuchte, die Tragweite dieser Entdeckung zu ermessen.

Wieder betrachtete er die Tote und suchte nach anderen Hinweisen, die ihm verrieten, dass diese Frau nicht Louise Russel war, doch er konnte keine weiteren Narben oder Merkmale finden. Vorsichtig umfasste er das rechte Handgelenk der Frau und drehte ihren Arm: Das wenig kunstvolle, farbenfrohe Tattoo eines Phönix kam zum Vorschein. Irgendetwas an dieser Tätowierung kam Corrigan kindlich vor, unwirklich. Im Bericht über Louise Russell war keine Rede von Tätowierungen gewesen.

Diese Tote war nicht die entführte Frau, nach der sie suchten.

Corrigan trat von der Leiche zurück, ohne den Blick von ihr zu wenden. »Louise Russell war nicht die Erste, stimmt’s?« Er sprach zu dem Geist des Killers, dessen boshafte Präsenz den Boden besudelt hatte, auf dem Corrigan jetzt stand. Der Eindruck, dass der Mörder neben ihm stand, war so intensiv, so überwältigend, dass Corrigan das Gefühl hatte, die Hand nach dem Wahnsinnigen ausstrecken zu können. »Die hier war deine Erste. Du hast sie entführt und dann Louise Russell geholt. Aber warum? Was geht in deinem Kopf vor? Was treibt dich zu so etwas?«

Er hielt inne, stand schweigend da, ließ seinen Gedanken freien Lauf. Jede Möglichkeit, die ihm in den Sinn kam, zog er in Betracht, ehe er weitersprach. »Sie ähneln sich. Die beiden Frauen sind für dich ein- und dieselbe Person. Sie sind Ende zwanzig, schlank, haben kurzes braunes Haar, dieselbe Nase, dieselben Gesichtszüge … das war kein Zufall, habe ich recht?« Wieder schwieg er, dachte nach und wartete auf die Antworten, die sich nach und nach einstellten. »Die Frauen erinnern dich an jemanden … nein«, verbesserte er sich, »es steckt mehr dahinter. Als du diese Frau gesehen hast, wurde sie zu jemandem, den du geliebt hast. Der dich abgewiesen, dich verraten hat. So ist es doch, nicht wahr? Jemand hat dich verraten und enttäuscht. Deshalb hast du die Frauen entführt, um wieder mit dieser Person zusammen zu sein.«

Er jetzt merkte Corrigan, dass er sich mit beiden Händen durchs Haar strich, während er sich auf seine Gedanken konzentrierte. »Aber warum dieser Mord?« Er zeigte auf die Tote, wartete auf weitere Erkenntnisse. »Hat auch sie dich zurückgewiesen? Und bist du nicht damit fertig geworden und hast sie deshalb bestraft?« Wieder dachte er nach und schüttelte den Kopf. »Aber das erklärt das hier nicht.« Sein Blick schweifte über die Leiche. »Das war eine Hinrichtung. Du hast sie so schnell und schmerzlos getötet, wie es dir möglich erschien. Hier war kein Zorn im Spiel. Die Leiche liegt nicht so, als wolltest du die Tote im Nachhinein demütigen. Also sag mir, du kranker Scheißkerl, wie kommt es, dass du die Frau erst liebst, um sie dann wie einen Kadaver hier im Wald abzuladen?«

Als er merkte, dass er immer noch auf die Tote zeigte, zog er die Hand zurück und steckte sie in die Tasche, um sich nicht zu weiteren Gesten hinreißen zu lassen. Dann stand er regungslos vor der Leiche, verarbeitete die Eindrücke mit messerscharfem Verstand und kam zu Schlussfolgerungen, die er dem Rest des Teams nie begreiflich machen könnte – ganz zu schweigen von Außenstehenden. Es gab nur einen Menschen, der nachvollziehen konnte, was er, Corrigan, im Augenblick dachte – und das war jener Mann, der diese hübsche junge Frau gequält und erdrosselt hatte, die jetzt im Laub lag und auf deren Leichnam Käfer und Insekten krabbelten.

Unvermittelt machte Corrigan auf dem Absatz kehrt und ging zurück zu Donnelly. »Es ist eine andere«, sagte er, noch ehe er bei seinem Detective Sergeant war.

Donnelly blickte ihn verdutzt an und wollte etwas erwidern, doch Corrigan fuhr unbeirrt fort: »Das ist nicht Louise Russell.«

»Also, wenn Sie mich fragen, sieht die Tote verdammt so aus wie die Frau, die wir suchen, Chef.«

»Aber sie ist es nicht. Sie sieht ihr ähnlich, aber sie ist es nicht. Louise Russell hatte eine Blinddarmoperation. Diese Tote hat keine Blinddarmnarbe und obendrein eine Tätowierung am Handgelenk. Louise Russell ist nicht tätowiert.«

Donnelly brauchte einen Moment, bis er Corrigans Worte verarbeitet hatte. »Ach du Scheiße«, sagte er dann.

»Ja, Scheiße, in der Tat«, pflichtete Corrigan ihm bei.

»Aber wenn die Tote nicht Louise Russell ist, wer ist sie dann?«

»Ich habe keine Ahnung«, antwortete Corrigan und ging die nächsten Schritte bereits in Gedanken durch. »Okay, ich möchte, dass Sie sich bei Sally melden. Sagen Sie ihr, sie soll die letzten Vermisstenanzeigen für South East London durchgehen. Sie soll sich aber nur auf die Frauen konzentrieren, die Louise Russells Beschreibung ähneln. Sie wird nicht viele finden, aber hoffen wir, dass wenigstens eine dabei ist. Sobald die Spurensicherung hier ist, sollen sie die Tätowierung fotografieren. Irgendetwas ist daran seltsam – was genau, weiß ich noch nicht. Leiten Sie die Fotos weiter an jemanden, dem Sie vertrauen. Er soll bei örtlichen Tattooshops nachfragen, sich im Internet umschauen und so weiter. Vielleicht finden wir jemanden, der sich erinnert, diese Frau tätowiert zu haben.«

»Das könnte Zukov machen«, sagte Donnelly schmunzelnd. »Er hat bestimmt nichts gegen so einen Job.«

»Gut. In der Zwischenzeit kümmern Sie sich um die Jungs von der Forensik. Machen Sie denen klar, dass sämtliche Spuren vom Tatort unter Hochdruck analysiert werden müssen. Natürlich werden sie nörgeln und sagen, die Antiterroreinheit hätte sie mit Arbeit zugeschüttet, aber bleiben Sie hartnäckig. Machen Sie den Leuten klar, dass es noch eine vermisste Person gibt, die bald ebenfalls in irgendeinem einsamen Waldstück liegen wird, wenn die Proben hier nicht auf der Stelle ausgewertet werden.«

»Geht klar, Chef«, versicherte Donnelly. »Aber eine Sache haben Sie vielleicht übersehen.«

»Tatsächlich?«

»Wir wissen doch gar nicht, ob das Verschwinden von Louise Russell mit dem Mord an dieser Frau zu tun hat.«

»Kein Make-up, keine lackierten Fingernägel oder gefärbtes Haar. Keine eindeutigen Spuren von Heroinkonsum an den Armbeugen, keine Piercings. Die Frau war keine Prostituierte, die vom Bordstein entführt und ermordet wurde.«

»Verstehe«, erwiderte Donnelly. »Aber können wir denn schon sagen, dass sie von dem Mann ermordet wurde, der Louise Russell entführt hat?«

»Die Tote ist ungefähr in Louises Alter, ähnelt ihr vom Körperbau, von der Haarfarbe, selbst von den Gesichtszügen. Wir werden auf eine Vermisstenanzeige stoßen, die uns Aufschluss darüber gibt, wer die Tote dort ist. Und glauben Sie mir, es wird sich herausstellen, dass die beiden in die Fänge desselben Mannes geraten sind.«

»Wenn Sie es sagen«, meinte Donnelly mit einem Seufzer.

»Ich muss zurück aufs Revier, um Featherstone ins Bild zu setzen. Ach ja, eine Sache noch …«

»Ja?«

»Decken Sie die Leiche zu, Donnelly. Die arme Frau hat genug gelitten, sie muss nicht auch noch im Tod gedemütigt werden. Außerdem hilft uns das, falls der Regen wieder einsetzt.«

Der Detective Sergeant nickte und schaute Corrigan nach, der über Äste und Zweige hinwegstieg und zurück zur Straße ging. Zurück zum Auto.

Genau wie der Mörder in der Nacht zuvor.

*

Thomas Keller stieg langsam die Stufen in das Gewölbe hinunter. Das Licht des frühen Tages warf einen langen Schatten, der über den Boden glitt wie ein böser Geist. Er lauschte auf Geräusche, achtete aber gleichzeitig darauf, das Tablett mit dem Frühstück gerade zu halten. Keller war ruhig, aber melancholisch gestimmt. Als er das Gewölbe betrat, stellte er das Tablett auf dem behelfsmäßigen Tisch hinter dem alten Wandschirm ab und zog an der Kordel der Lampe.

Die Andeutung eines Lächelns lag um seine Mundwinkel, als er in Louises Richtung blickte. »Ich muss bald zur Arbeit«, sagte er, »aber ich dachte, du willst dich bestimmt noch ein bisschen frisch machen und frühstücken.«

Er erhielt keine Antwort. Aber es freute ihn, als er sah, dass sie die Sachen trug, die er ihr gegeben hatte. Sein Lächeln wurde breiter, je deutlicher er die elegant gekleidete junge Frau in dem Käfig sah.

»Du siehst toll aus«, sagte er. »Hast du auch die Bodylotion und das Parfum benutzt, das ich dir gegeben habe? Ich rieche nichts.« Immer noch Schweigen. »Dir ist wohl nicht nach Reden, wie? Egal. Ich versteh das. Du bist sauer wegen …« Er unterbrach sich, ehe er einen gewissen Namen aussprach. »Du bist sauer wegen der anderen Frau, die hier war. Mach dir keine Sorgen. Die ist weg. Die macht uns keinen Ärger mehr. Wir brauchen uns nie mehr ihre Lügen anzuhören.«

Louise brach ihr Schweigen. »Was hast du mit ihr gemacht?«

»Ich sagte doch gerade, dass wir uns nie mehr Gedanken um sie machen müssen«, antwortete er und wirkte mit einem Mal ein wenig nervös. »Reden wir nicht mehr von ihr, okay?«

»Was hast du mit ihr gemacht?« Louise ließ nicht locker. Verachtung und Wut verdrängten ihre Furcht.

»Wir reden nicht mehr von ihr!«, spie Keller mit plötzlichem Zorn hervor. »Kein Wort mehr, verdammte Scheiße! Nie mehr! Verstanden?« Sein Gesicht glich einer verzerrten Fratze.

Louise wich in ihrem Käfig zurück. Die Hände wie zur Abwehr von sich gestreckt, stieß sie hervor: »Tut mir leid! Ich werde sie nie mehr erwähnen, ehrlich!«

»Gut«, sagte er und entspannte sich. Dann holte er den Schlüssel für den Käfig und den Elektroschocker aus zwei unterschiedlichen Taschen und starrte schuldbewusst auf das Gerät in seiner Hand. »Tut mir leid«, meinte er, »aber ich weiß nicht, wie sehr die anderen dich vergiftet haben. Könnte sein, dass sie noch Macht über dich haben und dir Dinge über mich einreden, die nicht wahr sind. Wir können gar nicht vorsichtig genug sein.« Er machte das Schloss auf und ließ die Tür von selbst aufschwingen. Dann trat er zurück, um die Frau aus dem Käfig zu lassen. Langsam kroch sie zu der Öffnung, dann aber hielt er sie auf. »Halt. Vergiss nicht die Creme und das Parfum. Ich will, dass du heute beides benutzt. Aber zuerst ziehst du dich ganz aus. Du sollst dich richtig waschen, ehe du die Bodylotion nimmst.«

Louise griff hinter sich und nahm die Dinge mit, die er ihr tags zuvor durch die Luke gereicht hatte. Obwohl sich alles in ihr dagegen sträubte, drückte sie beides an die Brust, als wären es Kostbarkeiten.

Als sie aus dem Käfig kletterte, bemerkte sie, dass Tageslicht von weiter oben in das Verlies fiel, und sie erkannte, dass oben die Tür offen stand. Doch sie konnte nichts machen, da er jeden ihrer Schritte beobachtete und den Elektroschocker in der Hand hielt. Vorsichtig ging sie an ihm vorbei, beobachtete ihn aus den Augenwinkeln und wartete darauf, dass er einen Sekundenbruchteil unaufmerksam war, dann hätte sie eine Chance gehabt. Aber er blieb wachsam, sodass sich Louise keine Gelegenheit zur Flucht bot.

Sie verschwand hinter dem Schirm und zog sich aus, wobei sie die Sachen sorgsam über den Wandschirm hängte. Schüchtern und unsicher schaute sie ihn an, um ihm zu verstehen zu geben, wie unangenehm es ihr war, beim Ausziehen beobachtet zu werden.

»Entschuldige bitte.« Keller begriff. »Du möchtest für dich sein. Verstehe.« Er trat tiefer in das Gewölbe und gab sich damit zufrieden, die junge Frau durch das dünne Material des Wandschirms zu beobachten. Er sah, wie sie das letzte Kleidungsstück ablegte und sich mit dem feuchten Tuch am ganzen Körper zu waschen begann. Doch an diesem Tag spürte er nichts. Keine freudige Erregung, dass sie bald zusammen sein würden. Die Ereignisse der vergangenen Nacht schienen seine Sinne betäubt zu haben, sodass seine Gefühle für die Frau, deren Silhouette er erahnen konnte, schwächer waren als sonst.

Allmählich beschlichen ihn Zweifel, ob sie überhaupt die Richtige war, aber er stemmte sich gegen diese quälenden Gedanken.

Inzwischen rubbelte sie sich mit dem kratzigen Handtuch trocken. »Vergiss nicht die Lotion und das Parfum«, rief er ihr zu und sah, dass die Silhouette einen Moment lang erstarrte. Dann nahm sie Lotion und begann, sie hastig auf ihren Schultern zu verteilen.

»Langsamer«, sagte er. »Lass dir Zeit. Ich möchte, dass du dich überall eincremst. Die Lotion wirkt nur, wenn du sie überall verteilst.« Wieder erstarrte sie einen Augenblick, ehe sie die Lotion in ihre Haut massierte. Er stieß ein zufriedenes Seufzen aus. »Schon besser«, sagte er. »Mach einfach so weiter.«

Einige Zeit verfolgte er mit Blicken, wie sie sich für ihn eincremte, aber es erregte ihn nicht mehr so wie zuvor. Enttäuschung überkam ihn. Irgendetwas in ihm blieb unbefriedigt. »Jetzt das Parfum«, drängte er und sah, wie der Schatten das Fläschchen an den Hals hielt und zweimal sprühte. Die kleine Duftwolke stieg hinter dem Schirm empor und schwebte durch die Luft.

Nachdem Louise sich wieder angezogen hatte, trat sie hinter dem Schirm hervor und ging gehorsam zurück zum Käfig. Der Duft der Lotion und des Parfums umspielten Kellers Nasenflügel, als die Frau an ihm vorüberging. Die Mischung war so berauschend, dass er wieder Hoffnung schöpfte. Doch die ersehnte Erregung blieb aus. Das Gefühl wollte sich einfach nicht einstellen. Langsam drehte er den Kopf zur Seite.

Als Louise sah, dass er das Gesicht wegdrehte, als schämte er sich, beschloss sie, die Gelegenheit zu nutzen und eine Art Band zu knüpfen. Sie hatte sich fest vorgenommen, aus Karen Greens Fehlern zu lernen. Wenn es Karen gelungen wäre, eine Verbindung zu diesem Psycho herzustellen, hätte er sie in seinen Fantasiespielen nicht wie ein Stück Dreck behandelt. Wenn sie versucht hätte, sich aus den Schatten dieser »Sam« zu lösen – wer immer das sein mochte –, wäre es ihrem Peiniger womöglich schwergefallen, ihr Gewalt anzutun. Vielleicht hätte er sie nicht wie ein ungeliebtes Haustier entsorgt, als er sie leid geworden war.

Je näher Louise ihm kam, desto mehr Hoffnung hatte sie, ihn zu verwirren und dazu zu bringen, an seinem eigenen Tun zu zweifeln. Wenn es nicht anders ging, würde sie sich auf Sex mit ihm einlassen und so tun, als begehrte sie ihn. Doch in Wirklichkeit würde sie die ganze Zeit auf die Gelegenheit warten, ihn zu verletzen, wie sie noch nie im Leben jemanden verletzt hatte.

»Geht es dir gut?«, erkundigte sie sich.

Die sanfte, besorgte Frage schien ihn unvermutet zu treffen. »Sorry«, murmelte er, ehe er registrierte, dass sie ihm eine Frage gestellt hatte. »Ja, mir geht’s gut. Bin nur ein bisschen müde. Ich habe bis vor Kurzem hart geschuftet … ich meine, bei der Arbeit geht es im Augenblick drunter und drüber, aber ich bin okay. Danke.«

»Was arbeitest du?«, fragte sie ihn, als sie spürte, wie unsicher er auf ihre Annäherung reagierte. Sie war fest entschlossen, das Gespräch in Gang zu halten.

»Du weißt doch, wo ich arbeite«, sagte er. »Du hast mich gesehen.«

»Heißt das, du bist wirklich Postbote? Ein toller Job. Du musst sehr verantwortungsvoll sein, wenn du einen solchen Job bekommen hast.« Sie wusste, dass sie in ihrer Unruhe ein wenig stammelte und unnatürlich hoch sprach, aber irgendwie musste es ihr gelingen, den Panzer seines Irrsinns zu durchbrechen.

»Ist ganz okay«, antwortete er und musterte sie wieder argwöhnisch von Kopf bis Fuß, als vermutete er, dass sich allein an ihren Bewegungen ablesen ließe, was für Hinterhältigkeiten sie im Schilde führte. »Die Leute lassen mich in Ruhe arbeiten«, log er. »Ich habe praktisch freie Hand, solange ich mein Pensum schaffe.«

»Das finde ich gut.« Ohne es zu wollen, redete sie mit ihm wie mit einem Kind. »Ist gut, in Ruhe gelassen zu werden, nicht wahr?«

»Wie meinst du das?«

»Nichts. Ich wollte nur sagen, dass es sich gut anfühlen muss, das tun zu können, was man tun möchte, und wenn man selbst den Zeitpunkt festlegen kann.«

»Wieso?«, hakte er nach. »Bist du nicht gern hier? Willst du nicht hier sein?«

»Doch, doch«, versicherte sie ihm hastig und erkannte, dass sie sich auf dünnem Eis bewegte. »Ich möchte hier bei dir sein. Ich möchte das alles verstehen.«

»Vielleicht wirst du es nie ganz begreifen.« Er funkelte sie böse an, und seine Stimme war mit einem Mal kalt. »Vielleicht haben sie deinen Geist so sehr vergiftet, dass du es nie mehr begreifst.«

Louise hatte das Gefühl, am Rand eines Abgrunds zu stehen. »Nein, ich weiß, dass du es mir begreiflich machen kannst. Du kannst das Gift unschädlich machen. Das weiß ich. Denn ich bin Sam, schon vergessen?«

Er schwieg beharrlich, betrachtete sie und wartete auf eine innere Stimme, die ihm verriet, wie er sich jetzt verhalten sollte. Doch er hörte nichts, empfand nichts, spürte nichts.

»Du musst wieder da rein«, sagte er schließlich. »Es ist noch nicht sicher für dich. Die Lügen schwirren noch in deinem Kopf herum.«

»Warum nimmst du mich nicht mit?«, fragte sie beinahe flehentlich. Sie sehnte sich nach dem Tageslicht und den Möglichkeiten zur Flucht, die sie sich dort oben im Freien erhoffte. »Du brauchst mich nicht mehr hier unten festzuhalten.«

»Ich habe dir doch gerade erst gesagt, dass du hier noch nicht sicher bist«, wiederholte er mit Nachdruck. Er drohte ihr mit dem Elektroschocker, um sie aufzufordern, seine Anweisungen zu befolgen. Tränen liefen Louise über die Wangen, als sie sich wieder in den Käfig zwängte. Die Tür schwang hinter ihr zu, das Schloss rastete ein. Das klackende Geräusch verdammte sie erneut dazu, Stunden in der Finsternis auszuharren, allein und ohne Hoffnung.

Er schlurfte zur Treppe, drehte sich aber noch einmal um und kam langsam an die Seite des Käfigs. »Hätte ich fast vergessen …« Er lächelte wieder. »Ich hab noch was für dich, was uns näher zusammenbringen wird.« Er krempelte den Ärmel an seinem rechten Arm so weit hoch, bis der Unterarm zum Vorschein kam, auf dessen Innenseite ein Tattoo zu erkennen war; die leuchtenden Farben hoben sich lebhaft von seiner blassen Haut ab. Rote, blaue und grüne Farbpigmente bildeten einen Phönix, der den goldenen Flammen eines Feuers entstieg. Es war eine unbeholfene Tätowierung, ein Motiv, das ein Kind sich auf dem Jahrmarkt aussuchen würde. »Das sind wir, Sam«, sagte er. »Das ist unsere Liebe, die aus den Flammen wächst. Alle haben versucht, das zu verhindern, aber man kann nicht aufhalten, was geschehen soll.«

Er entblößte seine kleinen, hässlichen Zähne, als er lächelte, und in seinen Augen lag ein irres Leuchten, während er voller Ungeduld auf Louises Reaktion wartete. Sie zwang sich zu einem Lächeln, obwohl Angst und Abscheu ihr die Kehle zuschnürten.

»Hier«, sagte er und griff in die Taschen seiner Jogginghose. »Ich hab noch was für dich. Damit kannst du jedem zeigen, dass wir füreinander bestimmt sind.« Vorsichtig zog er ein dünnes, speckiges Stück Papier hervor. Ein Lächeln umspielte seinen Mund, als er das Bild betrachtete, das er zwischen Zeigefinger und Daumen hielt und das Louise noch gar nicht sehen konnte. Schließlich zeigte er es ihr. Es war ein Abziehbild des Phönix, das seinem Tattoo bis ins Detail glich.

Unvermittelt schoss seine Hand nach vorn und riss die Luke am Käfig auf. »Steck den Arm hier durch«, sagte er, immer noch lächelnd.

»Warum?«, fragte Louise und erschrak, da sie sich an die Torturen erinnerte, die Karen hatte erleiden müssen.

»Keine Angst.« Er lachte. »Das ist kein echtes Tattoo wie meins. Du kannst später eins bekommen, wenn das Gift aus deinem Kopf ist. Das hier ist nur ein Abziehbild. Weißt du denn nicht mehr? Es ist dasselbe, das wir als Kinder hatten. Es war unser Geheimnis. Nur du und ich wussten davon. Du hast mir meins auf den Arm gemacht und ich dir deins. Es war unser geheimes Erkennungszeichen.«

»Ja«, log sie. »Das ist lange her, aber ich erinnere mich.«

»Gut.« Wieder trat ein Leuchten in seine Augen. »Also, steck den Arm durch die Luke.«

Louise widerstand dem Verlangen, die Augen zu schließen, als sie langsam den Arm durch die kleine Öffnung schob. Seine Finger schlossen sich um ihr Handgelenk, als er sanft ihren Unterarm zu sich drehte. Er befeuchtete das Abziehbild, indem er mehrmals mit der geschwollenen Zunge über das Bildchen fuhr, bis es nass genug war. Louise empfand nichts als Abscheu für diesen Irren. Ihr wurde übel, als er ihr das nasse Abziehbild auf den Unterarm presste und mit der Hand Druck ausübte. Sein Speichel schimmerte auf ihrer Haut.

»Du musst ein Weilchen stillhalten«, sagte er, »sonst klappt es nicht.«

Er schien ihren Arm eine halbe Ewigkeit festzuhalten, ehe er die dünne Folie abzog. Auf Louises Arm prangte ein hässliches Bild. Kaum hatte er ihren Arm losgelassen, zog sie die Hand viel zu schnell zurück durch die Luke. Sein Lächeln wich einem sorgenvollen Ausdruck. »Was ist? Gefällt es dir nicht?«

»Oh, doch, natürlich«, log sie. »Es ist wunderschön.« Sie blinzelte die Tränen fort, die an ihren langen Wimpern glitzerten.

Keller hatte gelernt, nur den Dingen zu vertrauen, die er mit eigenen Augen sah. Was die Leute ihm sagten, glaubte er schon lange nicht mehr. Er starrte Louise an, ohne dass sein Lächeln zurückkehrte. Dann richtete er sich zu voller Größe auf und atmete tief durch die Nase ein, ehe er zur Treppe ging. Auf dem Weg dorthin machte er die Lampe aus, sodass das unterirdische Gewölbe wieder in Dunkelheit versank. Auf den unteren Stufen drehte er sich noch einmal zu Louise um.

»Alles ist ersetzbar, Sam.« Seine Stimme klang tonlos, ohne jedes Gefühl. »Das haben die mir beigebracht … damals, in dem Haus, in das sie mich gebracht haben. Alles ist ersetzbar. Selbst du, Sam.«

*

Corrigan durchquerte das Konferenzzimmer und sprach kurz mit jedem, um sicherzugehen, dass alle wussten, was zu tun war. Er brauchte Ergebnisse, und zwar schnell. Allerdings ging es hier um eine Vermisste, und Corrigan befürchtete, dass seine Leute langsamer ermitteln würden als in einem Mordfall, wo Täter und Opfer klare Fakten schufen.

Durch die Plexiglasscheibe seines Büros beobachtete er, dass Sally mit Detective Superintendent Featherstone sprach, und gesellte sich zu den beiden.

»Sally hat mir gerade die frohe Botschaft überbracht.« Featherstones Tonfall war Sarkasmus pur. »Sie sind sich absolut sicher, Sean?«

»Ja.« Corrigan nickte. »Die Frau, die ich heute Morgen gesehen habe, ist nicht Louise Russell. Sally, was haben Sie herausbekommen?«

»Sie heißt Karen Green. Wurde erst gestern von ihrem Bruder Terry als vermisst gemeldet. Hier ist ein aktuelles Foto von ihr.« Sie reichte Corrigan einen Schnappschuss, der mit Blitzlicht in irgendeiner Bar aufgenommen worden war. Karen lächelte in die Kamera. »Sie ist sechsundzwanzig, schlank, knapp über eins sechzig groß, kurze braune Haare …«

»Das ist sie«, unterbrach Corrigan. »Die Tote, die ich heute gesehen habe, ist Karen Green, kein Zweifel. Was wissen wir sonst noch über sie?« Erwartungsvoll sah er Sally an.

»Nicht viel. Die Vermisstenanzeige strotzt nicht gerade vor Informationen. Wir wissen aber, dass sie in Bromley wohnte und arbeitete. Sie lebte allein, hatte aber viele Freunde. Außerdem zwei Schwestern und drei Brüder. Einer von ihnen ist Terry, der sie als vermisst gemeldet hat.«

»Hat man die Geschwister schon vernommen?«, wollte Corrigan wissen.

»Nein. Wie ich schon sagte, sie wurde erst gestern als vermisst gemeldet.«

»Aber wann ist sie verschwunden? Wer hat sie wo zuletzt gesehen?« Corrigan kratzte sich am Kinn.

Sally überflog noch einmal den Bericht. »Terry sagt, er habe seit Mittwoch nichts mehr von ihr gehört.«

»Aus dieser Vermisstenanzeige werden wir nichts Brauchbares erfahren«, meinte Corrigan. »Rufen Sie diesen Terry an. Er soll in Karens Wohnung auf uns warten. Ich möchte selbst mit ihm sprechen. Außerdem muss ich mich in der Wohnung umsehen, ehe die Spurensicherung kommt.«

»Ich kümmere mich darum.« Sally verließ das Großraumbüro.

»Wie sollen wir es mit der Presse halten?«, fragte Featherstone. »Früher oder später werden die eine Verbindung zwischen beiden Fällen herstellen.«

Corrigan nickte. »Man kann denen ja manches nachsagen, aber dumm sind die nicht. Ich schlage vor, wir gehen die Sache offensiv an und erzählen, was wir wissen. Aber bestimmte Einzelheiten sollten wir zurückhalten, damit keine Spaßvögel anrufen und behaupten, der Mörder zu sein. Ach, verdammt«, entfuhr es ihm. »Sobald die Medien wissen, dass wir eine Tote haben und eine Vermisste das nächste Mordopfer sein könnte, spielen die verrückt. Die werden uns den ganzen Tag belagern.«

»Daran kann ich nichts ändern.« Featherstone seufzte. »Aber ich könnte Ihnen die Presse vom Hals halten. Ihr Name würde im Hintergrund bleiben, soweit es sich machen lässt.«

»Da wäre ich Ihnen sehr verbunden.«

»Aber meinen Sie nicht, dass es den Mörder in Panik versetzt, wenn die Medien sich einschalten? Wir wollen ihn nicht zu einer Tat drängen, die er ohnehin bald begehen wird, wie wir beide wissen.«

»Das wird ihn nicht groß beeinflussen«, meinte Corrigan. »Er geht nach seinem eigenen Zeitplan vor, und nichts und niemand wird etwas daran ändern.«

»Woher wollen Sie das so genau wissen?«

»Er hat Louise Russell nicht einfach so von der Straße weggeschnappt, und ich wette, er hat auch Karen Green nicht zufällig entführt. Das bedeutet, dass er mit den Frauen einen ganz bestimmten Plan verfolgt, auch wenn ihm dieser Plan selbst gar nicht richtig bewusst ist. Sollte in den Medien etwas verbreitet werden, wird ihn das nicht von seinem Vorhaben abbringen. Es ist viel zu wichtig für ihn, die Frauen über einen bestimmten Zeitraum am Leben zu halten. Falls wir uns an Karen Greens Schicksal orientieren können … ich würde sagen, uns bleiben vielleicht noch drei Tage, um Louise Russell zu finden, ehe ihr dasselbe blüht.«

Sally tauchte an der Tür zum Großraumbüro auf. Sie zog bereits ihren Mantel an. »Terry Green wartet vor Karens Wohnung auf uns«, sagte sie. »Wir können sofort los.«

Corrigan nickte und schob sich rasch noch ein paar Dinge, die auf seinem Schreibtisch lagen, in die Taschen.

»Einen Augenblick, Sean«, hielt der Superintendent ihn auf. »Ich muss Sie kurz sprechen.« Sein Blick glitt zu Sally. »Unter vier Augen.«

»Warten Sie am Wagen auf mich«, rief Corrigan ihr zu. Sally zuckte die Schultern und verließ das Büro. »Um was geht’s?«

»Zunächst einmal«, begann Featherstone, »sind die Herrschaften in der Chefetage froh, dass Sie die Ermittlungen leiten.«

»Aber?«

»Aber sie möchten, dass Sie in diesem Fall mit jemandem zusammenarbeiten. Insbesondere jetzt, da eine Tote gefunden wurde, die nicht die Frau ist, nach der wir fahnden.«

»Das wissen die also schon?«

Featherstone ging nicht auf die Frage ein. »Sie sollen mit jemandem zusammenarbeiten, der nicht zur Mordkommission gehört. Eine Kriminalpsychologin, um genau zu sein.«

»Bitte sagen Sie mir, dass das ein Scherz ist.«

»Nein, bedaure, das ist mein voller Ernst. Sie heißt Anna Ravenni-Ceron. Und sie ist hoch qualifiziert.«

»Anna Ravenni-wie?«, hakte Corrigan nach. »Hören Sie, Sir, ich habe jetzt wirklich keine Zeit, mich um eine Wissenschaftlerin zu kümmern, damit sie sich einen Namen machen kann und ins Fernsehen kommt.«

»Tut mir leid, Sean, aber die Entscheidung ist längst gefallen. Es liegt nicht mehr in meinen Händen. Ich weiß, das ist nicht besonders erfreulich, aber Sie müssen sich damit abfinden.« Er senkte verschwörerisch die Stimme. »Bedienen Sie sich der Champignon-Methode. Sie wissen doch, wie das im Management läuft: Die Mitarbeiter schön im Dunkeln halten, mit Pferdemist bestreuen, und wenn sich ein heller Kopf zeigt, abschneiden. Aber lassen Sie sich dabei nicht erwischen.« Er zwinkerte ihm zu. »Ich stelle Ihnen die Dame in den nächsten Tagen vor«, fügte er gut aufgelegt hinzu.

»Na gut«, willigte Corrigan schließlich ein, wusste er doch, dass er machtlos war. »Aber ich sage Ihnen, wenn die Dame mir im Weg steht oder sich in meine Ermittlungen mischt, ziehe ich ihr die Ohren lang.«

»Schon mal daran gedacht, dass eine Psychologin Ihnen helfen könnte?«

»Nein«, erwiderte Corrigan. »Daran habe ich noch nicht gedacht. Ich kann mir auch nicht vorstellen, dass sich etwas daran ändert. Ich gebe der Frau jetzt schon einen guten Rat. Sie soll sich von mir fernhalten.«

*

Louise Russell lag auf der alten Matratze in ihrem Käfig. Die fleckige Glühbirne, die von der Decke hing, tauchte das Kellerverlies in ein kränkliches Gelb. Seit Karen nicht mehr da war, fühlte Louise sich schrecklich einsam und verlassen. Sie spürte, wie sie sich in Todesangst hineinsteigerte. Ihr Herz raste, ihr Magen krampfte sich zusammen, und sie musste gegen die entsetzliche Furcht ankämpfen, die sie von innen verzehrte. Sie dachte an zu Hause und all die Dinge, die ihr etwas bedeuteten: ihre Bilder, ihre Kleidung, die Wärme und Geborgenheit ihrer Wohnung, vor allem aber an ihren Mann, mit dem sie ihr Leben verbringen und Kinder haben wollte.

Doch schon bald drängten sich andere, bedrückende Gedanken in ihr Bewusstsein. Was war mit Karen geschehen? Was hatte dieser Psycho ihr angetan? Louise war sicher, dass er sie nicht freigelassen hatte. Er konnte nicht riskieren, dass sie zur Polizei ging. Louise hoffte, dass Karen noch lebte, aber ihre Zweifel wuchsen.

Großer Gott, dachte sie, warum hat dieser Irre mich entführt? Warum muss gerade ich nackt in diesem Käfig hocken, auf einer dreckstarrenden Matratze?

Was hatte diese Bestie an ihre Haustür gelockt? Sie hatte doch nichts falsch gemacht, hatte niemandem etwas getan, hatte keine Feinde. Warum dann ausgerechnet sie? Und Karen?

Bilder von den Vergewaltigungen und Misshandlungen Karens blitzten wieder in ihrer Erinnerung auf, ehe sie an die Worte dachte, die ihr nicht aus dem Kopf gingen: Alles kann ersetzt werden. Selbst du, Sam. Die Unausweichlichkeit hinter diesen Worten ließ sie schaudern, sodass sie sich in ihrer Panik einbildete, der Käfig würde sich in einen Sarg verwandeln. Voller Abscheu malte sie sich aus, wie Würmer und Maden sich in ihre Haut fraßen und Spinnentiere über ihren verfaulenden Leichnam wimmelten. Sie spürte förmlich, wie es am ganzen Körper zu kribbeln begann.

Um Gottes willen, sie musste raus aus dieser Krypta!

Mit aller Kraft warf Louise sich gegen die Käfigtür und ignorierte den Schmerz in ihrer Schulter, erreichte aber nichts. Die Verzweiflung trieb ihr Tränen in die Augen. Kaltes Entsetzen packte sie, als hätte sie erst in diesem Moment begriffen, wie ausweglos ihre Situation war. Nachdem sie sich ein drittes und viertes Mal gegen die Gittertür geworfen hatte, hielt sie die Schmerzen im Schultergelenk nicht mehr aus, sank schluchzend zu Boden und kratzte mit den Fingernägeln über den Beton wie ein Hund, der sich freizubuddeln versucht. Die Nägel brachen ab, die Finger bluteten, bis sie endlich begriff, wie sinnlos ihr Aufbegehren war. Verzweifelt hockte sie da, wippte mit dem Oberkörper vor und zurück, vor und zurück. Sie legte den Kopf in den Nacken und stellte sich den Himmel jenseits der kahlen Gewölbedecke vor. »Lieber Gott«, flehte sie, »hilf mir … lieber Jesus, hilf mir, ich flehe dich an …« Nach diesen leisen Worten steigerte sie sich in verzweifelte Schreie hinein. »Warum hilft mir keiner? Warum hört mich keiner? Hilfe!«

Doch ihre Gebete und Hilfeschreie stießen auf eisiges Schweigen, und so kroch sie zurück auf ihre Matratze, machte sich so klein wie möglich und wartete. Wartete auf die Geräusche des Vorhängeschlosses, das gegen die schwere Metalltür schlug. Wartete auf die leisen Schritte auf der Treppe, wenn er wieder ins Gewölbe herunterkam …

*

Am Freitagvormittag warteten Corrigan und Sally ungeduldig vor Karen Greens Haus auf den Bruder der jungen Frau.

Sally spürte die schlechte Laune ihres Chefs. »Alles okay?«, erkundigte sie sich. »Sie scheinen sich Sorgen zu machen.«

»Nein, alles okay«, tat Corrigan ihre Bedenken ab. »Mir wäre allerdings lieber, würden andere sich nicht in meine Angelegenheiten mischen.«

Sally wollte nachhaken, kam aber nicht mehr dazu, weil Terry Greens Auto vor dem Haus hielt. Der junge Mann stieg aus und wäre in seiner Eile auf dem kurzen Stück zum Haus beinahe gestolpert. Sorgenfalten hatten sich in sein Gesicht gegraben.

»Bin zu spät, tut mir leid«, sagte er atemlos.

»Kein Problem«, erwiderte Sally, »danke, dass Sie gekommen sind.«

»Als ich hörte, dass es um Karen geht, habe ich mich sofort auf den Weg gemacht. Ist was mit ihr? Haben Sie sie gefunden? Geht es ihr gut?«

Corrigan zückte seinen Ausweis. »Detective Inspector Corrigan. Sie sind Terry Green?« Er klang nicht besonders höflich, was zum einen an der Dringlichkeit der Situation lag, zum anderen an Corrigans mieser Laune.

»Ja.«

»Ich muss wissen, wann Sie Karen zuletzt gesehen haben. Und ich habe leider nicht viel Zeit.«

»Ja, aber … was ist denn passiert?«

Sally sah, wie durcheinander Green schon jetzt war, trat beherzt vor und stellte sich zwischen die beiden Männer, um Green vor überfallartigen Fragen Corrigans zu bewahren.

»Ich bin Sally. Wir haben telefoniert.«

»Ja, ich weiß. Sie haben mich gebeten, hierherzukommen. Es gehe um Karen, hieß es.«

»Genau«, sagte Sally betont ruhig. »Es ist sehr dringlich, deshalb müssen wir uns hier mit Ihnen treffen. Wir möchten Ihnen ein paar Fragen stellen.«

»Aber was ist denn nun mit Karen?«, fragte Green.

»Ich will ehrlich zu Ihnen sein, Terry. Was ich Ihnen jetzt sagen werde, ist nicht leicht für Sie, aber Sie haben das Recht, die Wahrheit zu erfahren.« Sally hoffte, dass Green sich denken konnte, worauf sie anspielte, und auf das Schlimmste vorbereitet war. Als sie sah, dass er tief Luft holte, legte sie ihm eine Hand auf die Schulter. »Heute Morgen haben wir die Leiche einer jungen Frau gefunden. Auf diese Frau passt die Beschreibung Ihrer Schwester.«

Terry atmete stoßweise aus, schwankte leicht und schloss für einen Moment die Augen. Seine Lider flatterten. Sally merkte, dass er den harten Schlag zwar körperlich verkraftet hatte, aber der Schock saß tief. Vorsichtshalber legte sie ihm die andere Hand auf die Schulter, um ihn notfalls stützen zu können. »Sie passt auf die Beschreibung Ihrer Schwester«, fuhr sie fort, »aber wir können nicht ganz sicher sein, bis sie offiziell identifiziert wurde.«

»Und wann wird das sein?«, brachte Green mühsam hervor.

»Das dauert noch. Jetzt interessiert uns erst einmal, wann Karen das letzte Mal gesehen wurde und von wem.«

»Ich bin mir nicht sicher«, sagte Green. »Vielleicht habe ich selbst sie als Letzter gesehen. Das muss vergangenen Mittwoch gewesen sein, gegen Abend. Am nächsten Tag wollte sie den Flieger nach Australien nehmen. Ich habe bei ihr vorbeigeschaut, um mir die Schlüssel zu holen. Während ihrer Abwesenheit wollte ich mich um ihr Haus und noch ein paar andere Dinge kümmern.«

»Ihre Schwester wollte nach Australien?«, fragte Corrigan.

»Ja, sie wollte verreisen. Sie sagte mir, sie sei auf der Suche nach etwas, das sie hier nicht finden könne.«

»Wollte sie alleine fliegen?«, fragte Corrigan in der leisen Hoffnung, einen noch unbekannten Begleiter ausfindig zu machen, bei dem es sich möglicherweise um einen neuen Bekannten der Toten handelte.

»Ja«, antwortete Green und machte damit die Hoffnung Corrigans zunichte. »Karen wollte alleine reisen. Typisch für sie. Sie hatte immer schon diesen Entdeckergeist, den Hang zum Abenteuer. Karen findet schnell Anschluss, wissen Sie. Deshalb hatte sie auch keine Angst, allein zu fliegen.«

Im Augenblick war Corrigan nicht daran interessiert, wie die Frau gestrickt war. Sein Augenmerk lag auf den Fakten, die ihn womöglich zu Louise Russell führten. »Dann haben Sie Ihre Schwester also vergangenen Mittwoch das letzte Mal gesehen?«, fragte er. »Vor neun Tagen?«

»Ja.«

»Und Sie haben sie erst gestern als vermisst gemeldet, weil Sie davon ausgingen, dass sie längst in Australien ist?«

Green nickte. Noch immer wirkte er wie benommen.

»Erzählen Sie, wie es dazu kam. Sie wollten Ihre Schwester in Australien anrufen, konnten sie aber nicht erreichen. Dann haben Sie sich bei Karens Freunden erkundigt, aber alle erzählten Ihnen das Gleiche – niemand hatte von ihr gehört. War es so?«

»Ja«, antwortete Green und versuchte sich zu konzentrieren. »Also rief ich bei der Fluggesellschaft an. Dort erfuhr ich, dass Karen nie in die Maschine gestiegen ist. Erst da wurde mir klar, dass irgendwas nicht stimmt, und ich gab die Vermisstenanzeige auf.«

Sally spürte, dass Green überfordert war und Corrigans Fragen nur mit Mühe folgen konnte. Sie versuchte, behutsamer vorzugehen. »Sie haben richtig gehandelt, Mr. Green. Es war klug, bei der Fluggesellschaft nachzufragen«, versicherte sie ihm und warf Corrigan einen warnenden Blick zu, denn Terry brauchte ein bisschen mehr Zuspruch. »Ich glaube, Sie können jetzt einen Tee vertragen. Soll ich uns aus dem Coffee-Shop da drüben etwas holen? Dann können wir uns in Ruhe den anderen Fragen zuwenden.«

»Ja, gut, warum nicht.«

Sally überquerte die Straße und ging zu dem kleinen Café.

»Haben Sie zufällig die Schlüssel vom Haus dabei?«, fragte Corrigan. »Ich müsste mich dort umschauen.«

»Sicher.« Green fischte zwei Schlüssel aus der Hosentasche und reichte sie Corrigan.

»Danke.« Corrigan sah auf den ersten Blick, dass die Schlüssel zu einem sicheren Haustürschloss gehörten. In Fragen der Sicherheit war Karen also vorsichtig gewesen. »Waren Sie schon im Haus, seitdem Sie die Anzeige aufgegeben haben?«

»Heute Morgen war ich kurz hier. Als ich ihren Rucksack und die Reiseunterlagen sah, habe ich das gleich dem Beamten gesagt, der die Vermisstenanzeige entgegengenommen hatte. Da erfuhr ich, dass Sie die Ermittlungen leiten. Ich mache mir schon Vorwürfe. Ich hätte sofort zu Karens Haus fahren müssen.«

»Das hätte nichts geändert«, sagte Corrigan. »Sie haben alles richtig gemacht. Warten Sie einen Augenblick hier. Ich möchte mich kurz umschauen.«

Corrigan ging zur Haustür. Sofort fiel ihm auf, wie sehr das Haus dem von Louise Russell ähnelte: Es war ein kleines, modernes Stadthaus in ruhiger Lage. Auch hier ließen die verwinkelte Garage und die Fassade keinen direkten Blick auf den Hauseingang zu, es sei denn, man stand wenige Meter entfernt. Corrigan stellte sich vor, wie der gesichtslose Killer dieses Grundstück betrat. Inzwischen fühlte der Mann sich bei diesem Haustyp sicher und wusste, wie er unbemerkt zur Eingangstür gelangte. Er änderte seine Vorgehensweise nicht, auch auf die Gefahr hin, dass sie seinen Verbrechen einen unverwechselbaren Stempel aufprägte.

Corrigan ging um das Haus herum und überprüfte, ob an den Fenstern zur Straße und hinten heraus Spuren eines Einbruchs zu sehen waren, rechnete aber nicht mit eindeutigen Beweisen. Er konnte sich nicht vorstellen, dass der Mörder nach einem Schwachpunkt am Haus gesucht hatte. Es wäre umständlich gewesen. Neugierige Nachbarn hätten ihn sehen oder hören können.

Kurz darauf erreichte Corrigan wieder den Eingang und stand vor der Haustür, die in der oberen Hälfte ein Milchglasfenster besaß. Der Killer hatte also genau sehen können, dass Karen zur Tür kam.

Er sah und hörte sie kommen …

Ja, das war der Weg, den der Mörder genommen hatte. Der direkte Weg zur Haustür. Davon war Corrigan fest überzeugt. Der Mann war durch die Haustür gekommen.

Aber hatte er draußen auf die Gelegenheit gewartet, dass Karen zufällig zur Tür kam? Oder hatte er dafür gesorgt, dass sie ihm öffnete?

Corrigan verglich den Eingang mit dem von Louise Russells Haus. Jemand, der direkt vor der Tür stand, konnte von der Straße aus nicht gesehen werden. Deshalb war es möglich, dass der Killer sich in unmittelbarer Nähe der Tür versteckt hatte, unbemerkt von Nachbarn und Passanten. Auch vom Haus aus wäre er nicht zu sehen gewesen. Andererseits, wenn man genau hinschaute, vielleicht nach der Ursache eines verdächtigen Geräusches suchte, hätte man den Unbekannten entdeckt. Nein, überlegte Corrigan, das wäre zu riskant gewesen. Es passte nicht zur Vorgehensweise des Mörders. Er ging nach einem bestimmten Plan vor, ehe er zuschlug, ohne gesehen zu werden. Seine Flucht und das Fortschaffen seiner Opfer verliefen reibungslos und unbemerkt. Nein, dieser Mann ging geradewegs auf das Haus seines Opfers zu und klingelte ohne zu zögern.

Aber das erklärte noch immer nicht, warum beide Frauen diesem Monster die Tür geöffnet hatten. Hatten sie sich in ihren Häusern so sicher gefühlt, dass sie nicht einmal nachgeschaut hatten, wer draußen vor der Tür lauerte? Oder hatte der Unbekannte sich als jemand ausgegeben, der er nicht war? Hatten die Frauen deshalb keine Bedrohung in ihm gesehen, ihm vielleicht sogar vertraut?

Eine List, folgerte Corrigan. Der Bastard bediente sich irgendeiner List, damit ihm die Tür geöffnet wurde. Trotzdem glaubte Corrigan nicht, dass der Mann einfach angeklopft und sich als Techniker der Gaswerke oder Ähnliches ausgegeben hatte. Das passte irgendwie nicht in den Plan.

Was also hatte sich hier abgespielt?

Corrigan spürte, dass er die Antwort auf diese Frage nicht erzwingen konnte, dass die Wahrheit ihm zwischen den Fingern zerrann, wenn er jetzt den Bogen überspannte.

Der Mörder hatte vermutlich Uniform getragen, irgendeine Dienstkleidung, der die Leute vertrauten … jemand von der Stadtverwaltung, jemand, der Strom- oder Gasuhren ablas, oder ein Postbote, wenn nicht sogar ein Polizist. Nein, dachte Corrigan, kein Polizist. An einen Polizisten erinnern die Leute sich. Der Mann, den er suchte, musste sich für etwas Unauffälligeres entschieden haben, für einen Beruf, den die Leute gar nicht erst hinterfragten …

Terry Greens Stimme, die er wie aus weiter Ferne hörte, riss Corrigan in die Wirklichkeit zurück. Erst jetzt wurde ihm bewusst, dass er schon ziemlich lange vor Karens Haustür stand und durch das Milchglas starrte.

»Alles in Ordnung?«, fragte Green. »Haben Sie Schwierigkeiten mit dem Schlüssel?«

»Nein, nein«, rief Corrigan über die Schulter, blickte auf die Schlüssel und schob einen davon ins Schloss. »Ich bin gleich wieder da. Warten Sie hier auf Detective Sergeant Jones.«

Corrigan schloss schnell auf und betrat das stille Haus. Insgeheim wappnete er sich gegen eine Flut von Bildern in seinem Kopf, Bilder vom Opfer und dem Täter, aber diese Eindrücke blieben aus. Langsam ließ er die Tür ins Schloss schnappen und atmete tief durch, froh, endlich allein zu sein. Die sorgenvollen Blicke Terry Greens hatten ihn nervös gemacht.

Er lehnte sich mit dem Rücken an die Tür, ließ den Blick durch den Flur schweifen und wartete darauf, dass seine dunkle Gabe erwachte, die er tief in sich verbarg: die unerklärliche Fähigkeit, Bilder aus der Vergangenheit zu sehen, angeregt von irgendeinem ungewöhnlichen Geruch oder Gegenstand. Aber wieder geschah nichts. Der Tatort war inzwischen alt und kalt und besaß kein Eigenleben mehr. Seit neun Tagen hatte niemand mehr das Haus betreten, abgesehen von dem kurzen Besuch des Bruders. Wie schnell ein Haus zu einer leblosen Hülle verkam, wenn die Menschen ausblieben …

Dennoch, Corrigan nahm sich vor, nach Spuren zu suchen, die Aufschluss über die Tat gaben. Irgendetwas musste der Unbekannte hinterlassen haben, der das Leben von Karen Green zerstört und alle Angehörigen in tiefe Trauer gestürzt hatte.

Corrigan drang tiefer ins Haus vor, blieb dicht an der Wand und blickte auf den Teppichboden im Flur, obwohl er nicht glaubte, etwas zu finden. Dieser Killer hinterließ kein Blut am Tatort. Blieb zu hoffen, dass die Spurensicherung den Abdruck einer Schuhsohle auf dem Teppich fand oder weitere Spuren von Chloroform.

Corrigan nahm sich die Zeit, sich ein bisschen länger im Flur umzuschauen. Die Einrichtung war schlicht, aber geschmackvoll. An den Wänden hingen farbenfrohe Drucke und gerahmte Fotos, auf denen Karen mit verschiedenen Personen zu sehen war, wahrscheinlich Freunde und Familienangehörige.

Die Tür zum Wohnzimmer stand bereits offen, als Corrigan über die Schwelle trat. Auch hier dieselbe schlichte Einrichtung: Drucke und Bilder an den Wänden, aber weniger als im Flur. Moderne Sessel und ein Sofa, ein gewöhnlicher Fernseher mit normalem Equipment, Jalousien statt Vorhänge. Weder auf den Sesseln noch auf dem Sofa schien jemand längere Zeit gesessen zu haben, und die HiFi-Anlage lief auch nicht.

Ein wenig enttäuscht machte Corrigan sich auf den Weg zur Küche, doch auch hier hatte er den Eindruck, in einem Ausstellungsraum zu stehen. Alles war picobello sauber und aufgeräumt. Die Anrichte und der unbenutzte Herd verrieten nichts über Karens Kochgewohnheiten.

»Hier vergeude ich nur meine Zeit«, sagte Corrigan laut zu sich selbst. »Und die Zeit habe ich nicht.«

Er verließ die Küche und stieg die Treppe in die erste Etage hinauf, wobei er sich keine Gedanken darüber machte, auf irgendwelche Indizien zu treten, war er doch überzeugt davon, dass der Killer nicht in der Nähe der Treppe gewesen war. Am oberen Treppenabsatz angekommen, stand er vor drei Türen, von denen zwei angelehnt waren, die dritte stand sperrangelweit auf. Als Erstes ging Corrigan durch die offen stehende Tür und fand genau das, was er erwartet hatte: Auf dem gestreiften Doppelbett stand ein brandneuer, vollgepackter Rucksack neben den letzten Sachen, die noch verstaut werden mussten. Gleich neben dem Rucksack lag ein ungewöhnlich großes Reiseportemonnaie, das Corrigan sofort ins Auge fiel. Mit einem Finger klappte er es auf und betrachtete den Inhalt: ein Reisepass, australische Dollar, Reiseschecks, Versicherungsunterlagen.

Karen hatte alles bestens organisiert und führte ein überschaubares, geordnetes Leben, genau wie Louise Russell. War das für den Entführer von Belang gewesen? Wusste er mehr über das Leben dieser Frauen, abgesehen vom Wohnort? Und wenn ja, wie war er an diese Informationen gelangt? Wie war es ihm gelungen, Einblick in das Leben der Frauen zu bekommen?

Und noch eine andere Frage beschäftigte Corrigan: Warum hatte Karens Bruder nicht schon früher nachgeschaut und entdeckt, was er, Corrigan, festgestellt hatte? Kurz dachte er über Terry Green nach und versuchte sich zu erinnern, was er empfunden hatte, als der junge Mann ihm vorhin zum ersten Mal begegnet war. Hatte er etwas übersehen? Konnte es sogar sein, dass Terry die eigene Schwester umgebracht hatte und dann über Louise Russell hergefallen war? In dem irrsinnigen Versuch, die Tote gewissermaßen zu ersetzen? Hatte er dadurch Gefühle wie Schuld und Reue, Verlust und Trauer abschütteln wollen? Irgendetwas an dieser Theorie gefiel Corrigan; dennoch spürte er, dass er auf dem Holzweg war.

Er ließ sich Zeit, als er sich im Schlafzimmer umschaute, bekam aber immer noch kein Gefühl für den Menschen, der hier gewohnt hatte. Keine Spur von Karens Parfum oder ihrem Shampoo, kein bleibender Duft von ihrer Bodylotion oder der Handcreme. Für Corrigan war das Haus so öde wie eine Wüste.

Schließlich überprüfte er noch die beiden anderen Zimmer und stellte fest, dass Karen sie mehr oder weniger als Abstellräume benutzt hatte. In den ordentlich übereinandergestapelten Kartons hatten sich offenbar die Gegenstände befunden, die jetzt überall im Haus zu sehen waren. Allerdings entdeckte Corrigan auch ein ungemachtes Bett in einem der Zimmer, in dem offenbar die Gäste schliefen, die Karen nicht in ihr Bett ließ.

Auf leisen Sohlen schlich Corrigan aus dem letzten Zimmer und ging ins Bad, wobei er sich wie ein Eindringling vorkam, nicht wie ein Cop. Der Zustand des Badezimmers unterschied sich nicht groß vom Gesamteindruck des Hauses. Alles wirkte steril und aufgeräumt, ganz so, als hätte die Bewohnerin das Haus ein letztes Mal auf Hochglanz gebracht, ehe sie zu ihrem großen Abenteuer aufbrechen wollte.

Corrigan öffnete die verspiegelte Tür des Badezimmerschranks und suchte nach Hinweisen, die ihm die Person Karen Green nähergebracht hätten, ehe der Wahnsinn über ihr Leben hereingebrochen war. Sein Blick fiel auf jede Menge Fläschchen, Duftwässer, Körperlotionen und andere Tiegel mit duftenden Cremes, die vermutlich nur Frauen an ihre Haut ließen. Die meisten Kosmetikprodukte waren angebrochen, viele der Dosen und Tuben mit den farbenfrohen Flüssigkeiten halb leer. Corrigan betrachtete die einzelnen Spender, nahm den angenehmen Duft wahr, verschob einige der Dinge im Schrank, um in die zweite und dritte Reihe dahinter schauen zu können … auf das Leben, das nun erloschen war. Karen hatte sich gepflegt, aber keines der Beautyprodukte war exotisch; die meisten Markennamen sagten sogar Corrigan etwas: Nivea, Clarins, Radox, Chanel und Dutzende andere Labels, die alle im Schrank geblieben waren, da Karen sie angebrochen hatte. Reisende nahmen lieber neue Toilettenartikel mit, wenn es auf eine längere Reise ging. Karen Green war da keine Ausnahme.

Da Corrigan allmählich das Gefühl bekam, in dem seelenlosen Haus nicht mehr frei atmen zu können, eilte er die Treppe hinunter, um schnell an die frische Luft zu kommen. Schon wollte er die Haustür aufreißen, als ihm einfiel, dass Terry Green und Sally wahrscheinlich draußen warteten. Deshalb ließ er noch einen Augenblick verstreichen, um sich zu sammeln, und machte dann erst die Tür auf.

Kaum hatte Corrigan das Haus verlassen, bemerkte er, dass kein Auto auf der Auffahrt stand. »Wo ist der Wagen?«, fragte er, als er zu Sally und Terry ging. »Karen hat doch bestimmt ein eigenes Auto gehabt, oder?«

»Sie hat es in einem Lagerhaus untergestellt«, antwortete Terry Green.

»Wieso?«

»In der Garage war kein Platz mehr.«

»Und da steht der Wagen jetzt?«, fragte Corrigan. »In dem Lagerhaus?«

»Ja. Drüben in Beckenham. Bei We-Store-4-U.«

Sally tippte die Information bereits in ihr iPhone. »Okay, das hätten wir … We-Store-4-U in Beckenham«, sagte sie, vergrößerte die Telefonnummer im Display, wählte und hielt sich das Gerät ans Ohr, wobei sie sich ein paar Schritte von Corrigan und Green entfernte. Die Männer beobachteten, wie sie kurz telefonierte, sich bedankte und das Gespräch beendete. Als sie zurückkam, schüttelte sie den Kopf. »Für das Auto war zwar ein Stellplatz reserviert, aber Karen hat den Wagen nie dorthin gebracht. Man hat offenbar versucht, sie zu erreichen, aber sie hat sich nicht gemeldet.«

»Ist mir schon klar«, sagte Corrigan. »Dieser Schweinehund hat ihr Auto gestohlen, genau wie bei …« Corrigan unterbrach sich, da er in Greens Gegenwart nicht den Namen Louise Russell erwähnen wollte.

»Wie meinten Sie das eben?«, forschte Terry Green nach.

»Ach, nichts«, wiegelte Corrigan ab. »Beschreiben Sie mir bitte das Auto Ihrer Schwester. Marke, Farbe und Nummernschild, falls Sie es wissen.«

»Sie hat einen Toyota, glaube ich.« Green schien sich über Corrigans Frage zu wundern. »Die Nummer weiß ich nicht.«

»Kein Problem«, meinte Sally. »Die Firma hat es mir gesimst. Es ist ein roter Nissan Micra mit der Nummer YY59OVP.«

»Sehr gut«, sagte Corrigan. »Geben Sie das zur Fahndung raus.«

Sally tippte wieder Zahlen in ihr iPhone.

»Und wenn Sie damit fertig sind, nehmen Sie Mr. Greens Aussage zu Protokoll. Alles, was er uns über Karens letzten Aufenthaltsort erzählen kann und was er über die geplante Australien-Reise weiß. Auch die Namen der letzten Freunde und so weiter.«

Sally wartete, dass jemand am anderen Ende der Verbindung abnahm. »Sonst noch was?«, wollte sie wissen und drückte sich das iPhone ans Ohr.

»Jede Menge«, antwortete Corrigan. »Aber kümmern Sie sich erst mal um das Auto und die Aussage. Inzwischen fahre ich zurück aufs Revier und setze alle Hebel in Bewegung.«

*

Corrigan hatte kaum den Motor angelassen, als auch schon sein Handy klingelte. Beim Losfahren nahm er das Gespräch entgegen; erstaunt bemerkte er, wie sehr er sich bereits an das einhändige Fahren gewöhnt hatte.

»Inspector Corrigan? Dr. Canning hier.«

»Ah, Doktor. Haben Sie etwas für mich?«

»Ich wollte Ihnen mitteilen, dass die Tote aus dem Wald in die Leichenhalle des Guy’s Hospital gebracht wurde. Später am Nachmittag werde ich dort die Obduktion vornehmen. Hätten Sie Zeit, vorbeizuschauen?«

»Ich werde es einrichten.«

»Gut, dann sehen wir uns nachher.« Canning beendete das Gespräch.

Corrigan dachte jetzt schon mit Schaudern daran, wie sehr der Pathologe die Leiche verunstalten würde. Mit einem Auge behielt er den Verkehr im Blick, während er unter »Kontakte« Donnellys Nummer suchte und wählte. Es dauerte nur wenige Sekunden, bis der Detective Sergeant abnahm.

»Was gibt’s Neues, Chef?«

»Karen Greens Bruder hat ausgesagt, dass sie die letzten neun Tage von niemandem gesehen wurde. Also wurde sie aller Wahrscheinlichkeit nach vor acht Tagen entführt, genau an dem Morgen, als sie nach Australien fliegen wollte.« Corrigan fluchte, als ein Bus auf die Fahrbahn zog. »Louise Russell wird seit vier Tagen vermisst. Das bedeutet, uns bleiben noch drei oder vier Tage, um sie zu finden. Dann wird sie vermutlich so enden wie Karen.«

»Was sollen wir jetzt machen?«

»Rufen Sie Roddis an. Er soll ein paar Leute aus seinem Team zu Karen Greens Haus schicken. Und sagen Sie Zukov und O’Neil, sie sollen einen noch genaueren Blick in die Datei der örtlichen Sexualstraftäter werfen. Ich muss wissen, ob in letzter Zeit gemeldet wurde, dass jemand sich durch eine List Zutritt zu Privathäusern verschafft hat.«

»Aber ich dachte, unser Verdächtiger ist nicht vorbestraft. Wie soll er da in unserer Datei auftauchen?«, fragte Donnelly.

»Könnte sein, dass er woanders vorbestraft war. Vielleicht in den USA. Oder jemand hat Mist gebaut, als es darum ging, die Daten aufzunehmen. Keine Ahnung, wir müssen an alles denken.«

»Okay, ich kümmere mich darum.«

»Da wäre noch eine Sache, um die ich Sie bitten möchte, aber behalten Sie es für sich.«

»Klar, Chef. Worum geht’s?«

»Sagen Sie Featherstone, ich brauche seine Genehmigung, um ein Rundschreiben aufzusetzen. Alle vermissten Personen, die der Beschreibung unserer Opfer ähneln, sollen direkt an uns gemeldet werden. Aber keine Liebesaffären. Nur die Fälle, bei denen der dringende Verdacht besteht, dass die Frauen verschwunden sind.«

»Ich verstehe nicht, Chef …«

»Wieso nicht?«, fragte Corrigan gereizt.

»Wir haben zwei Opfer. Eine Frau ist tot, die andere wird vermisst. Wir wissen, wer diese Frauen sind – warum sollten wir dann nach weiteren Vermissten suchen? Falls dieser Kerl bereits eine oder mehrere Frauen ermordet hat, ehe er Karen Green umbrachte, wüssten wir es.«

»Mir geht es aber nicht darum, was dieser Verrückte vorher getan hat«, sagte Corrigan. »Mir geht es darum, was er als Nächstes tun wird.«

»Als Nächstes bringt er wahrscheinlich Louise Russell um, es sei denn, wir finden sie früh genug«, meinte Donnelly.

»Nein, als Nächstes schnappt er sich eine andere Frau. Weil er einen Ersatz für Karen braucht. Möglicherweise schlägt er im Abstand von sieben bis acht Tagen zu. Karen Green wird seit acht oder neun Tagen vermisst, Russell seit vier. Greens Leiche haben wir heute Morgen gefunden. Das bedeutet, dass er beide Frauen zumindest drei Tage lang zusammen irgendwo festgehalten hat. Wenn er dieses Muster beibehält, muss er in den kommenden Tagen wieder jemanden entführen.«

»Aber selbst wenn er die Frauen gleichzeitig festgehalten hat, bedeutet das nicht zwangsläufig, dass er beide an ein und demselben Ort gefangen gehalten hat, was meinen Sie?«, fragte Donnelly.

Corrigan überlegte, wie er seine Gedanken in Worte fassen konnte, um seinen Detective Sergeant zu überzeugen.

»Doch, da bin ich mir ziemlich sicher«, sagte er schließlich. »Die Frauen getrennt festzuhalten hieße, dass er zwei sichere, abgelegene Orte braucht. Und er müsste sich seine Zeit anders einteilen, um zu beiden Frauen zu gelangen. Ich glaube nicht, dass er so verfährt. Er will beide Frauen an ein und demselben Ort, wo er sie in seiner Gewalt hat. Allein schon, weil es weniger Aufwand für ihn bedeutet.«

Das war nur die halbe Wahrheit, aber Corrigan wollte noch nicht den wirklichen Grund offenbaren, warum er glaubte, dass der Killer beide Frauen zusammen festhielt. Falls sein Bild von diesem Irren stimmte, lebte er imaginäre Beziehungen mit seinen Gefangenen aus. Beziehungen, die nach und nach zerbrachen, je mehr die Zeit verstrich. Dieser Wahnsinnige brauchte immer wieder neue Opfer, die das Elend der anderen Gefangenen mit eigenen Augen erlebten, vielleicht als eine Art Warnung, nach dem Motto: Befriedige meine Wünsche, oder leide wie die anderen. Ob der Entführer diese psychische Folter absichtlich anwendete, wusste Corrigan noch nicht. Um diese Frage beantworten zu können, müsste er ihm dichter auf den Fersen sein, musste so denken wie der Killer und fühlen, was er fühlte. Nur dann würde sich ihm das Gesamtbild erschließen, sodass er keine Lücken mehr mit Vermutungen füllen musste.

Zu Corrigans Erleichterung gab Donnelly sich mit dieser Erklärung zufrieden. »Hört sich vernünftig an. Ich teile Featherstone mit, was Sie benötigen, okay?«

»Ja. Ich fahre jetzt wegen der Obduktion ins Guy’s Hospital. Tun Sie mir den Gefallen und machen Sie den Leuten Dampf, falls nicht alle auf Hochtouren arbeiten.«

»Doch, Chef, das tun sie«, versicherte Donnelly ihm. »Das Team hat den Ernst der Lage erkannt.«

»Um so besser.« Corrigan beendete das Gespräch und merkte, dass er gewissermaßen wie mit Autopilot gefahren war. Mit einem raschen Blick in den Innenspiegel überzeugte er sich, dass er keinen Stau verursacht hatte, und fuhr in Richtung Guy’s Hospital.

Gedanklich bereitete er sich auf den Anblick der leblosen Hülle vor, die einst Karen Green gewesen war.

*

Am Freitagmittag saß Thomas Keller allein an einem Ecktisch in der Kantine und rührte mit einem Löffel im Tee, der längst kalt geworden war. Das Essen auf dem Tablett neben sich hatte er kaum angerührt. Er war aufgewühlt und konnte sich auf nichts anderes konzentrieren als auf die Frau, die er später am Nachmittag aufsuchen wollte. Alles war minutiös geplant: Sorgsam hatte er sich die Frau ausgeguckt und wusste längst, wann und wo er sie zu sich holen würde.

Erst jetzt bemerkte Keller, dass er mit dem Stuhl vor und zurück wippte, als wäre er Insasse einer Nervenheilanstalt. Sofort verharrte er, um keine unnötige Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Immer wieder versuchte er, die Gedanken an die Frau zu verscheuchen, wusste er doch, dass er sich nach außen hin so geben musste wie immer – demütig, freundlich, unauffällig. Ein Niemand.

Umso mehr tröstete ihn der Gedanke, dass er für die Frau, die ihn einst geliebt hatte und die er in nur wenigen Stunden wiedersehen würde, kein Niemand gewesen war. Ja, nur noch ein paar Stunden, und er würde sie endlich wiedersehen und vor jenen Leuten schützen, die ihr Lügengeschichten über ihn eingeimpft hatten. Denn diesmal hatte er sie wirklich gefunden. Ja, man hatte ihn reinlegen wollen, aber er hatte sie trotz aller Lügen gefunden – die einzig wahre Seelenverwandte, die ihn niemals verraten würde wie all die anderen. Er fuhr sich mit der Zunge über die wulstigen Lippen, während er gedankenverloren in unbestimmte Fernen blickte.

Jäh wurde Keller in seinen Tagträumen unterbrochen, als zwei Kollegen sich zu ihm an den Tisch setzten. Sie machten unnötig Lärm und klapperten absichtlich laut mit ihren Tabletts.

»Alles im Lot, Timmy?«, fragte der Ältere der beiden. »Macht dir doch nichts aus, wenn wir uns zu dir setzen, oder?«

»N-nein«, stammelte Keller und versuchte, sich seine Angst vor den Männern nicht anmerken zu lassen.

»Natürlich macht es dir nichts aus«, sagte der Mann. »Nur ein echter Loser will die ganze Zeit allein in der Ecke hocken und essen, stimmt’s, Timmy?«

Keller zwang sich zu einem Lächeln und schluckte den Hass herunter, den er in Gegenwart dieser Männer verspürte. »Ich hab nichts dagegen, allein zu sein«, sagte er leise. »Und ich heiße nicht Timmy, sondern Thomas.«

Der Kleinere der beiden beugte sich über den Tisch, sodass er mit seiner Visage viel zu nah an Kellers Gesicht war. »Wir wissen, wie du heißt, du Scheißhaufen, und wir wissen auch, dass du dich für was Besseres hältst. Ist es nicht so, Timmy?«

»Das stimmt doch gar nicht«, widersprach er. »So was denke ich nicht. Ich bin einfach lieber für mich allein. Mir gefällt nun mal nicht, was euch gefällt.«

»Frauen zum Beispiel, was?«, fragte der ältere Kollege und lachte aus vollem Halse. »Bist du eine verdammte Schwuchtel, oder was?«

Die Worte schürten Kellers schwelenden Hass. Ein Hass, der sich bis ins Innerste seiner Seele fraß. Er merkte, dass die Blicke anderer Möchtegern-Peiniger auf ihn gerichtet waren. In der ganzen Kantine grinsten die sogenannten Kollegen ihn spöttisch an und amüsierten sich auf seine Kosten. Unwillkürlich sprang Keller vom Tisch auf, baute sich zu voller Größe auf und hätte beinahe seinen Stuhl umgestoßen. Seine Peiniger zuckten nicht einmal mit der Wimper. Sie hatten keine Angst vor ihm.

»O Gott! Wir … wir sollten aufpassen, Stevie«, stotterte der Jüngere der beiden in gespieltem Schrecken und tat so, als ducke er sich vor Keller. »Ich glaube, der macht uns fertig!«

»Cool bleiben, Tommyboy!« Der andere Mann lachte. »Sonst scheiß ich mir gleich vor Angst in die Hose.«

Verächtliches Gelächter drang an Kellers Ohren. Für ihn war es der grausamste Laut, den er kannte: ein ständiger, bösartiger Begleiter, der ihn seit frühester Kindheit heimgesucht hatte. In seinem Zorn stellte er sich vor, wie er die Türen zur Kantine mit Ketten verhängte und dann Benzin durch den Türspalt in den Raum pumpte … hämisch freut er sich über die panischen Schreie der Eingeschlossenen, die den Benzindämpfen ausgesetzt sind … genüsslich lässt er das brennende Streichholz in die Kantine fallen … voller Häme beobachtet er, wie die Feuerspur sich über den Boden frisst und ein Flammenmeer entfacht, das sich gnadenlos ausbreitet und nichts als verkohlte Leichen zurücklässt …

Eine hasserfüllte Stimme holte Keller in die Wirklichkeit zurück. »Na, Tommyboy, was hast du jetzt vor, du kleiner Wichser?«

Keller machte auf dem Absatz kehrt. So schnell er konnte, hielt er auf den Ausgang zu, stürmte durch die Schwingtür und hörte das anzügliche Gelächter der Kollegen, das sich wie ein Missklang in seinen verwirrten Verstand fraß.

Über drei Treppenabsätze gelangte er in den Keller und rannte in den alten Lagerraum, der ihm jedes Mal Zuflucht bot, wenn er allein sein wollte. Es gab weder Schloss noch Riegel, deshalb musste er einen Stuhl mit der Lehne unter die Türklinke klemmen, um sicher sein zu können, dass ihn hier unten niemand störte. Erst dann ließ er seinen Tränen freien Lauf.

Thomas Keller verschwand aus dem Jetzt und Hier. Er wurde wieder Kind. Ein kleiner Junge, verlassen von seiner Mutter. Der Mann, der sich sein Vater nannte, hatte seine Mom wahrscheinlich nicht länger als eine Nacht gekannt. Man hatte ihm versprochen, der kleine Thomas sei im Waisenhaus gut aufgehoben, aber sie hatten ihn angelogen: Thomas wurde nicht geliebt, sondern gehasst. Die Gesichter der anderen Kinder tanzten vor seinem inneren Auge. Gemein und gehässig waren sie zu ihm gewesen, wie es nur Kinder untereinander sein können. Immer wieder waren sie zu mehreren über ihn hergefallen. Aber Thomas wehrte sich, griff den Anführer seiner Peiniger an und biss den Jungen in seiner Verzweiflung so fest in die Wange, dass seine Zähne auf Knochen trafen und das Blut des anderen in seinen Mund spritzte. Oh, er konnte sich gut an die Schmerzensschreie des Jungen erinnern! Die anderen Kinder kreischten vor Entsetzen, als sie sahen, dass ihrem Anführer das Blut über Wange und Kinn lief, während Keller wie ein tollwütiger Hund knurrte und nach seinem nächsten Opfer Ausschau hielt.

Plötzlich schlossen sich von hinten kräftige Arme um ihn; jemand riss ihn zu Boden, während ein anderer ihm Gürtel um Hand- und Fußgelenke schnallte und so fest zog, dass Keller weder seine Finger noch die Zehen spüren konnte. Dann erst fiel sein Blick auf die Spritze in der Hand des Erwachsenen. Die Kanüle drang in seinen Arm, und eine kalte Flüssigkeit strömte in seinen Körper und ließ ihn vor Kälte erstarren. Er konnte sich nicht mehr rühren, doch sein Verstand jagte ziellos umher.

Er erinnerte sich, wie jemand ihn hochzerrte und über den Boden schleifte, durch eine Tür in die Dunkelheit, hinunter in den Keller, der verborgen und abgeschieden unter dem Kinderheim lag. Die Tür zum Tierkäfig stand offen, und jemand stieß ihn in das eiserne Gefängnis. Man nahm ihm die Gürtel wieder ab und schlug die Tür hinter ihm zu. Das Metallgitter des Käfigs vibrierte, während die Stimmen der Erwachsenen immer leiser wurden.

Keller schrie aus vollem Halse nach seiner Mutter. Er bettelte um Vergebung, obwohl er gar nicht wusste, was er falsch gemacht hatte und für welches Verbrechen er hierhergeschleift worden war. Ununterbrochen rief er nach seiner Mom und kämpfte gegen die Wirkung der Medikamente an, bis plötzlich ein Gesicht ganz nah vor dem Käfig auftauchte. Ein Gesicht voller Hass und Rachsucht. Eine Stimme zischte aus dem Halbdunkel: »Ruf so lange du willst, du verdammter Irrer. Keiner hört dich. Keiner wird dich hier rausholen. Sie hasst dich, kapierst du das nicht? Sie hasst dich! Das hier ist jetzt dein Zuhause, also gewöhn dich dran, denn du wirst lange Zeit hier sein.«

6.

Am Guy’s Hospital parkte Corrigan in dem Bereich, der eigentlich den Krankenwagen vorbehalten war, und legte den Dienstausweis gut sichtbar hinter die Windschutzscheibe, damit die Security-Leute nicht auf den Gedanken kamen, seinen Wagen abschleppen zu lassen. Dann nahm er den gewohnten Weg in das riesige Gebäude: durch die Türen der Notaufnahme, obwohl dort »Nur für Krankenhauspersonal« stand. Er nickte den Leuten zu, die er vom Sehen kannte, und durfte unbehelligt passieren, da man wusste, dass Corrigan ein Cop war.

Er hielt auf das Herzstück des Gebäudes zu und betrat einen relativ neuen Bereich des Krankenhauses, wo Angestellte, Besucher und Patienten etwas kaufen oder einen Happen essen konnten. Kurz darauf erreichte er das Café, in dem er sich mit seiner Frau zum späten Mittagessen verabredet hatte, ehe er zu Dr. Canning in die Pathologie wollte. Kate saß wie vereinbart beim Starbucks und war in Klinikakten vertieft. Sie hatte nicht auf Corrigan gewartet und sich bereits ein Sandwich und einen Kaffee bestellt.

Da die Schlange überschaubar war, brauchte Corrigan nicht lange anzustehen. Mit einem Kaffee und einem Sandwich setzte er sich zu seiner Frau an den Tisch.

»Entschuldigen Sie, ist dieser Platz noch frei?«

Kate schaute verblüfft auf; sie hatte ihn gar nicht kommen sehen. »Sieh mal einer an. Wer ist denn der gut aussehende Fremde, der sich zu mir setzen will?«

»Ein Fremder? Ja, könnte sein«, sagte er. »Gut aussehend? Keine Ahnung.« Er rückte sich einen Stuhl zurecht und nahm Platz.

»Was verschafft mir die Ehre, Inspector?«, fragte Kate.

»Es geht immer noch um die Frau, die vermisst wurde.«

»Habt ihr sie gefunden? Ist sie hier im Guy’s?«

»Nein«, antwortete Corrigan und packte das Sandwich aus, das mit Sicherheit pappig schmeckte. »Wir sind zwar auf der Suche nach einer Frau, haben aber eine andere gefunden.«

»Verstehe ich nicht.«

»Die Frau, die wir ursprünglich gesucht haben, ist nicht das erste Opfer des Entführers«, erklärte er ihr mit gedämpfter Stimme und vergewisserte sich, dass niemand am Nachbartisch zuhörte. »Die Frau, die wir gefunden haben, hatte er längst entführt.«

»Also kann sie dir jetzt erzählen, wo die andere Frau ist?«

»Ich fürchte, nein. Sie kann nie mehr etwas erzählen.«

Kate begriff sofort. »Oh, tut mir leid.«

»Ja, mir auch.«

»Dann werde ich dich in nächster Zeit also nicht oft zu Gesicht bekommen.«

Corrigan zuckte die Schultern. »Du weißt ja, wie das ist.«

»Ja.« Kate seufzte. Es machte sie traurig, dass sie ihren Mann mit so viel Schmerz und Schrecken teilen musste. »Ich weiß, wie das ist.«

»Die Sache ist noch viel schlimmer, als ich anfangs dachte. Aber was soll ich machen?«

Kate atmete tief aus. Sie wusste schon jetzt, die kommenden Wochen würden die Hölle. Job und Kinder mussten unter einen Hut gebracht werden, und Sean würde sich kaum blicken lassen. Trotzdem hatte sie Verständnis für ihn und die Arbeit, die er machte. Sie dachte an ihre beiden Mädchen und daran, was sie von der Polizei erwarten konnte, wenn eine ihrer Töchter vermisst würde. Kein Zweifel, sie würde von der Polizei verlangen, dass sie rund um die Uhr an dem Fall arbeitete, notfalls ohne Schlaf und ohne Essen, bis das Kind wieder da wäre.

»Wo willst du nach unserem üppigen Mahl hin?«, fragte sie.

»Zu Canning. Er macht die Obduktion.«

Kate lächelte freudlos. »Ich sollte mich geehrt fühlen. Wie viele Ehefrauen sehen ihren Mann zwischen einem Tatort und einer Obduktion?«

»Ich tue mein Bestes.«

»Genau das macht mir Sorgen.«

»Vielleicht schaffe ich den Fall schneller als vermutet. Wen immer wir suchen, er hat eine Menge Spuren hinterlassen – Fingerabdrücke, DNA. Und er verschleppt die Frauen am helllichten Tag. Bald wird er einen Fehler machen, und dann stolpert er über die Spuren, die er hinterlässt.«

»Ich hoffe, du hast recht.«

»Das hoffe ich auch.« Corrigan blickte auf die Uhr und erhob sich. Die Hälfte des Sandwichs ließ er liegen, der Rest vom Kaffee war kalt. »Ich muss los. Canning erwartet mich.«

»Das war ein kurzes Vergnügen«, sagte Kate. »Besteht die Chance, dich später zu Hause zu sehen?«

»Kann sein, aber warte nicht auf mich. Ich ruf dich zwischendurch an.« Er beugte sich über den Tisch und küsste sie sanft auf den Mund, wobei ihm schon diese kleine Zärtlichkeit in der Öffentlichkeit unangenehm war.

Kate schaute ihm nach. Ein Gefühl von Schwermut erfasste sie. Würde sie ihren Mann eines Tages an seinen Job verlieren?

*

Corrigans Handy vibrierte in der Jackentasche. Auf dem Display stand Sallys Name. »Sally? Haben Sie etwas für mich?«

»Karen Greens Micra wurde gefunden, auf einem Parkplatz in Mazzard’s Wood. Der Wagen ist abgeschlossen und unbeschädigt.«

Corrigan hatte sofort ein Bild von Baumwipfeln vor Augen, die sich im Wind wiegten. »Okay«, sagte er, »ein Beamter soll dort auf die Spurensicherung warten. Sorgen Sie dafür, dass die Jungs gründlich arbeiten, ehe das Auto nach Charlton gebracht wird.« Er wich einem älteren Ehepaar aus, das ihm im Gang entgegenkam. »Bin noch ungefähr eine Stunde im Guy’s. Halten Sie mich auf dem Laufenden.« Er beendete das Gespräch und suchte gleich nach einer weiteren Nummer in seinem Adressbuch.

»Hallo«, hörte er Detective Constable Zukovs Stimme.

»Paulo, wie sieht’s aus mit der Tätowierung? Sind Sie weitergekommen?«

»Leider noch nicht, Chef. Ich habe im Internet nach diesem Design gesucht, diesem Phönix, bin aber nicht fündig geworden, deshalb habe ich das Motiv per E-Mail an die meisten der örtlichen Tattoo-Shops geschickt. Vielleicht erkennt jemand seine Arbeit wieder.«

»Gut. Machen Sie so weiter, Zukov«, sagte Corrigan.

Er beendete das Gespräch und schob das Handy zurück in die Jackentasche, als er den Haupteingang verließ. Nachdem er den Parkplatz überquert hatte, hielt er sich links und ging auf den ältesten Teil des Gebäudes zu. Kurz darauf passierte er die Pendeltür, neben der das Schild mit der Aufschrift »Pathologie« hing. Er zwängte sich durch die dicken Gummilappen, die von der Decke bis zum Boden reichten, und betrat den gekachelten Autopsiebereich.

Corrigan ließ den Blick durch den großen Raum schweifen. Ein paar Schritte entfernt lagen zwei Körper verdeckt auf Bahren, während Dr. Canning mit der Leiche von Karen Green beschäftigt war. Sie lag auf dem Untersuchungstisch, auf einer kalten Edelstahlfläche, die mittig eine Rinne aufwies, durch die Blut und Gewebeflüssigkeit abfließen konnten. Corrigan sah, dass Canning die Leiche bereits gesäubert hatte, um Blutergüsse und Prellungen von Schmutz unterscheiden zu können.

Als Corrigan sich Latexhandschuhe überstreifte, schaute Canning auf. »Tag, Inspector.«

Corrigan hatte es im Augenblick nicht so mit Höflichkeiten. »Hatten Sie Probleme, die Leiche vom Schauplatz des Mordes fortzuschaffen?«

»Nein«, erwiderte der Pathologe. »Ich habe mir den Tatort in einem größeren Radius vorgeknöpft, konnte aber nichts Auffälliges entdecken. Die Spuren, die uns weiterbringen könnten, sind vermutlich auf oder im Körper der Toten zu finden.« Corrigan nickte. »Abgesehen vom Hals habe ich sie noch nicht geöffnet, aber ich rechne nicht mit signifikanten inneren Verletzungen. Der eingequetschte Kehlkopf ist ja nicht zu übersehen. Daran wird sie auch gestorben sein.«

»Was sagen Sie zu der Kopfverletzung?«

»Die Haut am Hinterkopf ist aufgeplatzt, wahrscheinlich durch einen Schlag mit einem stumpfen, zylindrischen Gegenstand, aber die Verletzung war nicht stark genug, als dass sie als Todesursache infrage käme.«

»Könnte ihr die Verletzung am Schädel nach dem Tod zugefügt worden sein?«, fragte Corrigan. »Wollte der Killer uns von der wahren Todesursache ablenken?«

Der Pathologe schüttelte den Kopf. »Nein, für eine Verletzung nach dem Tod hat die Wunde zu stark geblutet. Aber der Täter hat ihr den Schlag unmittelbar vor dem Mord versetzt. Der Tod ist vor ungefähr vierundzwanzig Stunden eingetreten. Vielleicht wollte der Täter sie bewusstlos schlagen, ehe er ihr die Luft abdrückte.«

Corrigan hatte wieder den gesichtslosen Mann vor Augen, der im dunklen Wald hinter Karen Green stand und mit dem stumpfen Gegenstand zum Schlag ausholte. Corrigan zuckte zusammen, als er sich vorstellte, wie der Mann sein Opfer am Hinterkopf traf und die Frau nach vorn auf den weichen, nassen Boden geschleudert wurde.

»Gibt es Hinweise auf sexuelle Gewalt?«, fragte er.

»Jede Menge«, antwortete Canning, »vermutlich hat er sie über einen längeren Zeitraum vergewaltigt – mindestens einige Tage lang. Sperma in der Vagina, auch im Anus. Sowohl Vagina als auch Anus weisen Verletzungen auf, die auf nicht einvernehmlichen Geschlechtsverkehr hinweisen. Und es gibt Risse am Anus, die auf Gewaltanwendungen derselben Art hindeuten. Wie mir scheint, haben Sie es mit einem äußerst unangenehmen Zeitgenossen zu tun.«

»Das war mir schon klar«, erwiderte Corrigan düster.

»Sie wussten ja auch schon vorher, dass man eine Frau tot irgendwo in einem Waldstück finden würde.« Canning hielt Corrigans Blick gefangen. »Ich vermute, man braucht ein schärferes Skalpell als meines hier, um in die tieferen Schichten Ihrer Hirnwindungen vorzudringen, Inspector.«

»Ich bin nicht so leicht zu durchschauen«, bekannte Corrigan. »Diese Tote ist nicht die Frau, nach der ich suche.«

Der Pathologe zog eine Braue hoch. »Also habe ich mit weiteren Damen des Waldes zu rechnen?«

»Beim derzeitigen Stand der Ermittlungen hoffen wir auf das Beste und stellen uns auf das Schlimmste ein.«

Corrigan wollte die Autopsie hinter sich bringen und zurück aufs Revier, daher lenkte er Cannings Aufmerksamkeit wieder auf die Leiche. »Ich habe mich kurz am Tatort umgesehen und ein Tattoo am rechten Unterarm der Toten gefunden. Ein Phönix, glaube ich.«

»Sie meinen das hier?« Canning drehte den Arm der Toten, sodass das grelle Bild zum Vorschein kam. »Das ist keine Tätowierung, Inspector – das ist ein Abziehbild. Erst einmal nicht ungewöhnlich, obwohl man es selten bei Erwachsenen findet. Hatte sie Kinder?«

»Nein.«

»Vielleicht hat sie mit Kindern gearbeitet. War sie Kindergärtnerin oder Grundschullehrerin?«

»Weder noch. Kinder gehörten nicht zu ihrem Leben.«

»Dann haben Sie noch ein Geheimnis, das Sie lüften müssen.«

Corrigan dachte nach. »Sie wollte verreisen. Nach Australien, wahrscheinlich noch weiter. Vielleicht wollte sie exotischer wirken, hatte aber nicht den Mut, sich wirklich tätowieren zu lassen.«

»Nun ja, Mutmaßungen sind Ihr Metier, Inspector, nicht meins.«

Corrigan betrachtete den Leichnam erneut und sah die Verletzungen, die ihm schon am Tatort aufgefallen waren – die aufgesprungene Lippe, die fast verheilt war. Die Abschürfungen und Prellungen an Fingern und Knien. Für diese Verletzungen brauchte er Cannings Expertenmeinung nicht. Aber jetzt kamen weitere Male zum Vorschein, die besser zu erkennen waren, da die Haut gesäubert worden war. Kleine, runde Verletzungen.

»Was ist das?«, fragte Corrigan und zeigte auf die Hautverfärbungen. »Die Wunden sehen aus wie Prellungen und Verbrennungen zugleich.«

»Die habe ich mir schon sehr genau angeschaut«, sagte Canning. »Sie ähneln Verbrennungen, wie glühende Zigaretten sie verursachen, sind aber zylindrisch. Ich müsste versuchen, diese Verletzungen zu simulieren, dann weiß ich vielleicht, woher die Male stammen.«

Corrigan deutete auf einen rechteckigen Abdruck in der Haut, der ebenfalls Spuren von verbranntem Fleisch aufwies. »Haben Sie eine Idee, was das verursacht haben könnte?«

»Diese Verletzung ist älter«, erklärte Canning. »Mindestens eine Woche. Habe ich schon einmal gesehen, aber nicht oft.«

»Sie wissen also, was das ist?«

»Wenn ich mich nicht irre, stammt diese Verletzung von einem Elektroschocker.«

»Kommt das zeitlich hin mit dem Tag, an dem sie entführt wurde?«

»Gut möglich. Wie gesagt, diese Verletzung ist vermutlich älter als eine Woche.«

»So macht er sich die Frauen also gefügig«, überlegte Corrigan mit grimmiger Miene. »Sobald sie ihm die Tür aufmachen, stößt er mit dem Elektroschocker zu und geht dann zum Chloroform über.«

»Durchaus möglich«, pflichtete der Pathologe ihm bei. »Hilft Ihnen das bei der Suche? Verkauf und Besitz solcher Dinger ist bei uns strengen Vorschriften unterworfen.«

»Ich glaube nicht, dass er den Elektroschocker legal erworben hat. Vielleicht hat er ihn aus dem europäischen Ausland mitgebracht und ins Land geschmuggelt. Wir überprüfen das. Haben Sie sonst noch was für mich, Doc? Abgesehen von den üblichen Spuren? Kann ich noch irgendetwas bei meinen Ermittlungen verwerten?«

»Könnte sein. Als ich Proben von der Leiche nahm, habe ich Spuren von Kosmetika entdeckt. Es könnte sein, dass die Frau sich noch vor Kurzem mit einer Bodylotion eingerieben und Parfum benutzt hat. Wenn ich vom Zustand ihrer Haut ausgehe, würde ich sagen, dass die Frau mehrere Tage lange nicht baden oder duschen durfte, deshalb ist die Lotion nachweisbar. Man muss allerdings dazu sagen, dass solche Kosmetikprodukte nicht länger als vier, fünf Tage auf der Haut bleiben. Im Polizeibericht ist mir aufgefallen, dass die Frau seit acht oder neun Tagen vermisst wird, was bedeutet …«

»Was bedeutet«, fiel Corrigan ihm ins Wort, denn ihm wirbelten Gedanken und Bilder durch den Kopf, die Sinn zu ergeben schienen und sich doch widersprachen. »Was bedeutet, dass sie die Körperlotion während der Gefangenschaft benutzen durfte. Wahrscheinlich hat er verlangt, dass sie sich damit einreibt.«

»Oder er selbst hat die Lotion auf ihrer Haut verteilt«, sagte Canning.

»Das glaube ich nicht.« Corrigan schüttelte den Kopf. »Zumindest während der letzten zwei, drei Tage hatte die Frau offensichtlich keine Waschmöglichkeit. Wenn die Lotion und das Parfum aber nicht frisch aufgetragen wurden, könnte das bedeuten, dass er ihr an einem bestimmten Tag untersagt hat, sich zu waschen und die Kosmetika zu benutzen.«

Canning hatte Einwände, aber Corrigan bedeutete ihm mit einer raschen Geste, ihm weiter zuzuhören, denn die Antworten, die er brauchte, schienen zum Greifen nahe.

»Anfangs behandelt er die Frau gut«, fuhr er fort. »Er gibt ihr zu essen, zu trinken und erlaubt ihr, sich zu waschen. Sie bedeutet ihm etwas, und zwar so viel, dass er ihr Bodylotion gibt, sogar Parfum, als wäre sie seine Geliebte. Aber dann verändert sich etwas. Plötzlich ist sie ihm gleichgültig. Sie ist nur noch ein Problem, das er aus der Welt schaffen muss. Er gibt ihr nichts mehr zu essen, sie darf sich nicht mehr waschen und keine Kleidung mehr tragen. Er foltert sie, vergewaltigt sie. Und als er ihren Anblick nicht mehr ertragen kann, schleppt er sie in den Wald und bringt sie um. Kein Gefühl, keine Reue. Er lässt sie ohne Kleidung im Wald liegen und kehrt zu der Frau zurück, die er verschleppt hat, um die erste Frau, die er soeben ermordet hat, zu ersetzen. Er kehrt zu Louise Russell zurück, und der Zyklus beginnt von Neuem. Aber wen hat Karen Green ersetzt? Oder war sie diejenige, die er vor allen anderen begehrte? War sie die Frau, die er sich schon Jahre zuvor in seinen Fantasien ausgemalt hat?« Er hielt kurz inne, ehe er sich wieder dem Pathologen zuwandte. »Die Proben, die Sie von der Toten genommen haben, mit der Lotion und dem Parfum, kann ich die haben?«

»Warum?«, fragte Canning verblüfft.

»Ich muss wissen, ob sie die Frau war, die sein Verhalten in diese Richtung gelenkt hat.«

»Aber wie soll Ihnen die Probe bei der Antwort auf die Frage helfen, ob es gerade diese Frau war, die den Täter zu seinem extremen Verhalten veranlasst hat?«

»Sie hat ihn nicht dazu veranlasst«, erwiderte Corrigan, »sie war der Auslöser für sein Verhalten. Die Gründe für die Verbrechen reichen weit in die Vergangenheit des Mörders zurück, davon bin ich überzeugt. Gott allein weiß, was ihm widerfahren ist. Aber was es auch sein mag, wahrscheinlich treibt es ihn nun zu diesen Verbrechen. Wie konnte aus einem wütenden Jungen ein gefährlicher Mann werden? Vielleicht war Karen Green freundlich zu ihm. Er ist auf sie aufmerksam geworden, aber dann hat er ihr Verhalten falsch ausgelegt und in ihrer zuvorkommenden Art eine Zuneigung gesehen, die gar nicht existierte. Sie weist ihn ab. Er wurde mit dieser Abfuhr nicht fertig und suchte nach einer Lösung. Dann begeht er diese Tat. Falls die Proben Creme und Parfum enthalten – also Kosmetika, die wir bei ihr zu Hause finden –, weiß ich, dass es ihre Pflegelotion war und dass es diese Frau gewesen ist, auf die er es immer schon abgesehen hatte. Wer es nicht ihre Lotion, hat der Mörder sich für die Kosmetika entschieden, weil er eine andere aus ihr machen wollte.«

Canning nahm einige Plastikröhrchen von dem fahrbaren Tisch, auf dem seine Instrumente lagen, und reichte sie Corrigan. »Hier, nehmen Sie die, wenn Sie meinen, dass es Ihnen hilft.«

»Danke.« Corrigan verstaute sie sorgsam in seiner Brusttasche. »Ich warte dann auf Ihren Abschlussbericht.«

»Den schicke ich Ihnen in den nächsten Tagen, aber die wichtigsten Spuren kennen Sie ja bereits.«

»Wäre sonst noch was, Doc?«, fragte Corrigan.

»Ja, vielleicht noch eine Sache. Ich habe auch Proben unter den Fuß- und Fingernägeln der Toten genommen. Auf den ersten Blick nur Schmutz und Dreck, aber unter dem Mikroskop hat sich noch etwas anderes gezeigt. Für eine genauere Analyse muss ich die Proben ins Labor schicken, aber ich tippe auf Kohlenstaub. Kann ich Ihnen aber erst nach der Analyse genau sagen.«

»Was sagen Sie da?« Corrigan runzelte die Stirn. »Kohlenstaub?«

»Ist nur eine Vermutung.«

»Also hat er die Frau unterirdisch gefangen gehalten, bevor er sie ermordet hat. In irgendeinem Gewölbe vielleicht … oder einem alten Bunker.«

»Eine logische Schlussfolgerung«, sagte der Pathologe.

Corrigan nickte ihm zu und ging zum Ausgang. Vor seinem geistigen Auge tauchten bereits Bilder kalter unterirdischer Verliese auf.

*

Sally ging vor Karen Greens Haus auf und ab und wartete immer noch auf die Forensiker. Schon vor mehr als einer Stunde hatte sie Terry Greens Aussagen zu Protokoll genommen und den jungen Mann nach Hause geschickt. Inzwischen beschlich sie die Ahnung, dass man sie bewusst vom Rest des Teams isolierte und aus den Ermittlungen ausgeschlossen hatte. Doch Sally vermochte nicht einzuschätzen, ob dieser Eindruck berechtigt war. Eines aber wusste sie mit Sicherheit: Hatte man als Cop psychische Probleme, benahmen sich manche Kollegen, als hätte man eine ansteckende Krankheit. Man wurde schnell ausgegrenzt und stand dann allein mit seinen Schwierigkeiten da. Umso mehr war Sally davon überzeugt, dass es besser war, ihre Sorgen für sich zu behalten und mit niemandem darüber zu sprechen.

Ihr Handy summte. Es war Corrigan.

»Chef!«

»Ist die Spurensicherung schon vor Ort?«, fragte er.

»Nein.«

»Gut. Hören Sie, Sally, gehen Sie bitte ins Haus und suchen Sie alles an Feuchtigkeitscremes, Lotionen und Parfums zusammen, was Sie finden können. Schauen Sie im Badezimmerschrank nach. Da habe ich heute Morgen eine Menge Kosmetika gesehen. Tüten Sie alles ein, und schicken Sie die Sachen nach Lambeth. Wir treffen uns dort, okay?«

»Ja, verstanden, aber …« Doch Corrigan hatte das Gespräch längst beendet, ehe Sally weitere Fragen stellen konnte. Wieder fühlte sie sich außen vor.

Schließlich schüttelte sie ihre Bedenken ab und betrachtete die beiden Schlüssel, die Green ihr überlassen hatte. Als sie den größeren ins Schloss stecken wollte, kroch lähmende Angst in ihr hoch. Beklommen ließ sie die Hand sinken und machte sich bewusst, dass sie vor einer unbedeutenden Aufgabe kapitulierte. Vor einer Aufgabe, über die sie früher keine Sekunde nachgedacht hätte, wäre Sebastian Gibran nicht gewesen.

Diesmal gelang es ihr wenigstens, die Tränen einzudämmen, die in ihren Augen brannten. Mehrmals atmete sie tief ein und aus. »Komm endlich«, flüsterte sie, »nun mach schon, verdammt.« Wieder führte sie die Hand zum Haustürschloss, langsam, unsicher, denn jeden Augenblick konnte die Furcht wieder über sie hereinbrechen und sie lähmen. Während sie damit beschäftigt war, mit zittrigen Händen das Schloss zu öffnen, bestürmten sie wieder Erinnerungen an jenen Abend, als sie mit ihrem Schlüssel an der eigenen Haustür hantiert hatte. Damals hatte sie Angst verspürt, hatte sich beobachtet gefühlt – und sollte recht behalten. Aber sie hatte die Furcht verharmlost, mit beinahe tödlichen Folgen.

Obwohl die alten Ängste sie auch jetzt zu überwältigen drohten, spürte Sally, wie die Haustür endlich aufsprang. Langsam trat sie über die Schwelle. Die Stille im Haus war bedrückend. Gott sei Dank ist heller Tag, dachte sie und machte die Tür leise hinter sich zu.

Auf keinen Fall wollte sie länger als nötig in Karens Haus bleiben. Sie hatte nicht die Absicht, aus Neugier ein bisschen herumzuschnüffeln, wie sie es früher gern getan hatte. Corrigan hatte gesagt, die Kosmetika seien im Badezimmer, also wollte sie nur ins Bad, sonst nirgendwohin. Schnapp dir die Sachen, und dann nichts wie weg aus diesem Mausoleum. Im Auto hätte sie genug Zeit, die Spender und Flaschen einzutüten.

Sally fröstelte, denn sie hatte das Gefühl, anklagende Blicke aus dem Nichts zu spüren. Als sie die Stille nicht mehr aushielt, rief sie: »Hallo?« Ihr Hals war trocken, ihre Stimme seltsam heiser. »Ich bin Polizistin.« Sie wartete auf eine Antwort, die natürlich nicht kam.

Schließlich zwang sie sich, einen Fuß vor den anderen zu setzen, und sprach sich selbst Mut zu. Von Schritt zu Schritt wurde sie zielstrebiger, bis sie die Treppe erreichte. Den Blick starr nach vorn gerichtet, stieg sie die Stufen hinauf. Oben angekommen, sah sie erleichtert, dass die Badezimmertür offen stand. Sie brauchte also nicht erst nach dem Bad zu suchen.

Sally verlangsamte ihre Schritte, berührte die Tür behutsam mit einer Hand und drückte sie vorsichtig weiter auf, wobei sie den Hals reckte, um einen ersten Blick in das Bad zu werfen, als rechnete sie mit einem Unbekannten, der sich darin versteckte. Erst als die Tür ganz geöffnet war, atmete Sally auf. Sie war allein. Im Bad lauerte niemand.

Rasch trat sie ein und ging zu dem Schrank, den Corrigan ihr beschrieben hatte. Die ganze Zeit dachte sie über Ausreden nach, falls jemand sie mit der Frage konfrontierte, warum sie die Kosmetika der Toten durchging, obwohl die Spurensicherung noch gar nicht im Haus war. Sie streifte sich Latexhandschuhe über, machte die Schranktür auf und blickte auf Fächer, in denen Reihen von Flaschen und Tiegeln standen, viel mehr als erwartet, sodass Sally bedauerte, keine große Beweismitteltüte aus dem Auto mitgebracht zu haben.

Als sie die Kosmetika nach und nach beiseiteschob, fand sie, was sie suchte – eine zerknüllte Plastiktüte, die manche Leute im Schrank liegen ließen, falls mal eins der Fläschchen undicht war, sodass es im Koffer auslaufen würde. Sally schüttelte die Tüte aus und ließ einen Kosmetikartikel nach dem anderen darin verschwinden. Bald war die Tüte ziemlich schwer. Sally war froh, als sie kurz darauf sah, dass sie sämtliche Lotionen, Parfums und Cremes eingepackt hatte.

Sie machte die Schranktür wieder zu und wollte auf schnellstem Weg aus dem leblosen Haus, ehe die Atmosphäre sie noch mehr deprimierte. Doch sie zögerte, als sie sich zufällig im Spiegel sah. Ihr Gesicht wirkte alt und welk – sie sah viel älter aus als vierunddreißig. Dunkle Schatten lagen unter ihren Augen, und ihr Blick wirkte müde und deprimiert. Sie versuchte, sich von ihrem bedrückenden Spiegelbild zu lösen, konnte sich aber nicht davon losreißen. Unwillkürlich schob sie eine Hand unter ihre Jacke und öffnete einen Knopf der Bluse. Abwesend strich sie über die weiche, glatte Haut, erschrak dann aber, als sie die schwieligen Narben der alten Verletzung ertastete. Wie unter Zwang tastete sie weiter und fühlte auch die Narben der zweiten Verletzung ein bisschen tiefer, unter der rechten Brust.

Benommen schloss sie die Augen, als sie spürte, wie ihre Welt plötzlich mit der von Karen Green verschmolz – zwei Opfer gewalttätiger Männer. Eine hatte überlebt, die andere war tot. Sie spürte Karens Furcht, ihren Schmerz, ihren verzweifelten Willen, am Leben zu bleiben, ihre Bereitschaft, alles zu tun, wenn er sie nur nicht tötete. So hätte sie, Sally, es auch gemacht, hätte Sebastian Gibran ihr versprochen, sie zu verschonen. Sie hatte überlebt – Karen nicht.

Sally zog die Hand unter der Bluse hervor und machte den Knopf wieder zu. Dann nahm sie die Tüte, verließ das Bad, eilte zur Haustür hinaus, schloss ab und ging zu ihrem Wagen, ohne sich noch einmal umzusehen.

*

Donnelly war an der Stelle geblieben, an der man Karen Greens Leiche gefunden hatte. Nachdem man die Tote abtransportiert hatte, suchten die Mitarbeiter der Spurensicherung das Waldstück ab, denn der Täter hatte möglicherweise Spuren an Zweigen oder im Laub hinterlassen. Es war ein Wettlauf gegen die Zeit, weil das Wetter umzuschlagen drohte. Dennoch könnten die Untersuchungen sich noch über Tage hinziehen. Aber Donnelly hatte keine Lust, länger als nötig am Tatort zu bleiben. Er gähnte gelangweilt, ehe er beschloss, zurück zur Straße zu gehen, um am Auto eine Zigarette zu rauchen.

Kaum hatte er sich an die Motorhaube gelehnt, sah er Detective Constable Zukov auf sich zukommen. »Alles klar, Kollege?«, grüßte Donnelly ihn. »Was verschafft uns die Ehre?«

»Wollte mich hier mit eigenen Augen umschauen, falls ihr noch Hilfe braucht.«

»Hat Corrigan Ihnen nicht längst eine Aufgabe zugewiesen, wie allen anderen?«

»Ja, schon«, erwiderte Zukov und machte keinen Hehl aus seiner Unzufriedenheit mit den Ermittlungen. Immer die gleichen Abläufe, immer die gleiche Routine. »Der Chef hatte mich losgeschickt, was für ihn zu klären, aber das war Zeitverschwendung. Ich sollte das Motiv des Tattoos auftreiben, das die Tote auf dem Unterarm hat. Aber jetzt erzählt er mir, dass es gar keine Tätowierung ist, sondern ein verdammtes Abziehbild. Was soll ich jetzt damit anfangen?«

»Was denn für eine Tätowierung?«, fragte Donnelly beiläufig und verbarg seine Enttäuschung darüber, dass Corrigan ihn bei den laufenden Ermittlungen nicht über alles informiert hatte.

»Sagte ich doch gerade«, meinte Zukov. »Dieses Tattoo eines Phönix auf dem Arm der Toten. Jetzt wissen wir, dass es gar kein Tattoo ist, sondern …«

»Ein Abziehbild, hab ich kapiert«, unterbrach Donnelly seinen Kollegen. »Aber interessiert Corrigan sich dafür?«

»Weiß ich auch nicht. Hat er mir nicht gesagt.«

Donnelly hatte eine Ahnung: Corrigan glaubte, dass der Killer das Abziehbild auf den Arm der Frau gedrückt hatte.

»Jetzt soll ich irgendwelche Scheißkerle überprüfen, die schon mal straffällig geworden sind und sich irgendeiner List bedient haben, insbesondere Typen, die wegen kleinerer Sexualdelikte und Wohnungseinbrüchen vorbestraft sind.«

Donnelly musste sich eingestehen, dass er Corrigan insgeheim bewunderte. Was für ein aufmerksamer Bastard der Chef doch war! Immer war er dem Team einen oder zwei Schritte voraus. »Das ergibt Sinn«, sagte er. »Wir vermuten, dass die Frauen den Täter nicht kannten. Also ist die Wahrscheinlichkeit hoch, dass der Kerl sich mit einem Trick Zugang zu den Häusern verschafft hat.«

»Kann es nicht sein, dass der Chef da zu viel hineininterpretiert?«, hielt Zukov dagegen. »Vielleicht hat der Unbekannte einfach nur angeklopft oder geklingelt, und die Frauen haben die Tür aufgemacht. Dafür braucht man nun wirklich keine Tricks.«

»Wie auch immer«, tat Donnelly die Diskussion ab. »Ich muss zurück aufs Revier. Sie bleiben hier und halten ein Auge auf die Jungs von der Spurensicherung. Anschließend führen Sie die Ermittlungen weiter. Sollten Sie irgendwas herausfinden, sagen Sie es zuerst mir, dann gebe ich es an Corrigan weiter, okay?«

Zukov hatte eine weitere Frage auf der Zunge, hielt sich dann aber zurück. Wahrscheinlich war es besser, die Vermutungen für sich zu behalten. Stattdessen sagte er nur: »Alles klar.«

»Gut.« Donnelly stieg in sein Auto. Die Federung ächzte, als er sich schwer hinters Lenkrad fallen ließ. Zukov musste einen Schritt zurücktreten, als Donnelly die Fahrertür zuschlug. Er fuhr so rasant an, dass die Reifen kreischten.

Dann jagte er über die Straße, auf der Karen Green die letzte Fahrt ihres Lebens gemacht hatte.

*

Gegen drei Uhr am Freitagnachmittag saß Corrigan im Empfangsbereich des forensischen Labors in Lambeth, in der Hand ein Ticket mit einer Nummer. Die Proben aus der Pathologie hatte er sicher in der Tasche verstaut. Ungeduldig warf er einen Blick auf das Ticket, das ihn an die Delikatessentheke im Supermarkt erinnerte. Auch da musste man Nummern ziehen und geduldig warten, bis man an der Reihe war, wenn man die Feinkostprodukte haben wollte. Leise fluchte er vor sich hin. Wenn Sally nicht bald aufkreuzte, verfiel sein Ticket. Dann müsste er wieder eine Nummer ziehen und endlos warten.

In den alten Zeiten, als das Labor noch vom Innenministerium geleitet worden war, bekam man einen Rüffel oder wurde sogar mit Geldbußen belegt, wenn man Probenmaterial falsch deklariert oder die Formulare unzureichend ausgefüllt hatte. Obwohl Corrigan nicht ganz glücklich damit war, dass die Laborarbeit inzwischen von Privatunternehmen erledigt wurde, gab es aus seiner Sicht dennoch einen großen Vorteil: Man wurde als zahlender Kunde behandelt und lief nicht Gefahr, von den unterbezahlten Wissenschaftlern der alten Schule ausgelacht zu werden, wenn man eine Frage oder Bitte hatte, die über das Gewöhnliche hinausging.

Corrigans nicht allzu schöne Erinnerungen an das alte Labor waren in dem Moment vergessen, als er Sally durch die automatische Schwingtür kommen sah. Sie hatte die Kosmetika aus Karen Greens Badezimmerschrank säuberlich in beschriftete Probentütchen verpackt.

Die Anzeigetafel an der Wand sprang um auf Nummer 126 – die Zahl auf Corrigans blauem Ticket. Sally kam gerade noch rechtzeitig.

Corrigan stand auf und nahm sie sofort mit zur Rezeption. »Wir sind dran«, sagte er.

»Wäre schön zu wissen, um was es eigentlich geht«, erwiderte Sally gereizt. »Warum sollte ich das Zeug hier aus dem Bad holen? Und wieso die Eile?«

»Sorry, ich hatte keine Zeit für Erklärungen, aber Sie werden gleich alles erfahren, sobald ich mein Anliegen den Laboranten vortrage.«

Nach wenigen Schritten hatten sie die Rezeption erreicht, wo ein schlanker Mann Mitte vierzig sie durch dicke Brillengläser musterte, wobei er ein steifes Lächeln aufsetzte.

»Schönen guten Tag«, begrüßte er sie. »Was kann ich heute für Sie tun?«

Corrigan hatte keine Lust, sich mit freundlichem Geplänkel aufzuhalten. »Zwei Probenreihen von zwei unterschiedlichen Tatorten«, sagte er und schob die Röhrchen über den Tresen. »Sie sind mit RC gekennzeichnet, den Initialen des Pathologen, der die Proben bei der Obduktion einer Frauenleiche entnommen hat. Wir untersuchen zurzeit den Mord an dieser Frau«, fügte er erklärend hinzu.

Das Lächeln verschwand aus dem Gesicht des Mannes, doch Corrigan fuhr unbeirrt fort. »Hier haben wir Proben von der Haut der Leiche, bei denen sich eine Creme oder Lotion sowie Spuren eines unbekannten Parfums nachweisen lassen. Und das hier …«, er nahm Sally die Kosmetika ab und schob die Tüten ebenfalls über die Theke, darauf bedacht, nichts zu vermischen, »… sind Pflegeprodukte und Parfums, die wir im Haus der Ermordeten gefunden haben. Ich will mich kurzfassen. Ich möchte, dass Sie die Proben aus dem Haus mit den Proben von der Leiche vergleichen und nachprüfen, ob es Übereinstimmungen gibt. Falls ja, um welche Produkte handelt es sich. Falls nein, muss ich wissen, welche Lotion und welches Parfum befand sich auf der Haut der Toten. Und das alles möglichst schnell. Haben Sie das so weit verstanden?«

»Aber sicher«, sagte der Mann an der Rezeption und rang sich wieder zu einem kleinen Lächeln durch. »Aber die Ergebnisse kommen erst in ein paar Tagen, insbesondere, wenn wir keine Übereinstimmungen finden. Unser Bestand an Kosmetika ist riesig. Wir müssten die Untersuchungen möglicherweise außer Haus vornehmen lassen.«

»Tu Sie alles, was Sie können. Und lassen Sie Ihre Kollegen wissen, dass die Zeit drängt.«

Der Rezeptionist machte einige Vermerke auf dem Formular und stempelte ein rotes »Eilt« auf das Papier. Dann reichte er Corrigan die Durchschrift als Beleg. »Reicht Ihnen das?«, fragte er.

»Ich denke ja«, antwortete Corrigan, nahm den Zettel in Empfang und verließ gemeinsam mit Sally das Labor.

*

Kurz nach vier Uhr nachmittags verließ Thomas Keller seine Arbeitsstelle und kam dabei an den Türen des Sortierraums vorbei. Er trug noch die Dienstkleidung, als er schnell und mit gesenktem Kopf hinauseilte, in der Hoffnung, nicht auf den letzten Metern von irgendeinem böswilligen Kollegen angesprochen zu werden. Dann wäre der Tag für ihn ruiniert, wo es doch ein ganz besonderer Tag werden sollte, den er seit Monaten geplant hatte. Er kannte ihren Namen und wusste, wo sie wohnte. Und er wusste, dass sie allein lebte. Auch die Beschaffenheit ihres Hauses war ihm vertraut. So wusste er auch diesmal, dass die Eingangstür von der ruhigen Straße aus nicht einsehbar war. Außerdem war ihm bekannt, dass sie ihr Konto bei der NatWest hatte, dass sie als Krankenschwester am St. George’s Hospital in Tooting arbeitete und einen roten Honda Civic fuhr. Er wusste, dass sie Strom und Gas von On Power bezog und das Satellitenprogramm von Virgin. Meistens überzog sie ihr Konto und ging bei ASDA in Roehampton shoppen. Sie war längere Zeit Single gewesen, hatte nun aber einen Freund. Wenn sie nicht arbeitete, ging sie am Wochenende oft mit ihren zahlreichen Freunden aus.

Aber er wusste vor allem eines: Sie war diejenige, nach der er schon so lange suchte. Natürlich hatte man ihren Geist vergiftet und sie gezwungen, zu vergessen, aber sie war die Frau, die er suchte. Schon bald würde er sie aus ihrem Zustand der Unwissenheit erlösen und ihr zu alter Lebendigkeit verhelfen. Und dann könnten sie endlich zusammen sein, wie es immer schon hätte sein sollen: Er und Sam – für immer vereint!

Den Weg nach Tooting Common legte er wie in Trance zurück. Von der ganzen Fahrt blieb ihm nichts in Erinnerung, bis ihm bewusst wurde, dass er am kleinen Parkplatz unweit des Schwimmbads angekommen war. Um diese Tageszeit war es ruhig im Schatten der hohen Bäume. Die meisten Leute führten ihre Hunde schon morgens aus, im Wald. Ihm fiel auf, dass ein paar Autos in der Nähe parkten, aber er war zuversichtlich, dass sie später, wenn er zurückkam, nicht mehr dort stehen würden. Es sei denn, die Besitzer ließen ihren Wagen über Nacht auf dem Parkplatz, weil sie womöglich zu viel getrunken hatten.

Nachdem er sich vergewissert hatte, dass sein Auto abgeschlossen war, strebte er zu dem Weg, der quer über die grüne Gemeindefläche führte. Vorsichtshalber schaute er sich erneut nach Kameras um, die er auf seinen unzähligen Routinerunden während der Vorbereitungsphase womöglich übersehen hatte. Auch die Passanten musterte er argwöhnisch, falls es sich um Cops in Zivil handelte, die nach Prostituierten oder Gelegenheitsdieben Ausschau hielten. Der Gedanke, dass die Polizei womöglich schon nach ihm fahndete, war ihm noch gar nicht gekommen.

Vom Parkplatz zur Straße brauchte er zu Fuß gut zehn Minuten. Es war ihre Straße, die Valleyfield Road. Als er die Hauptstraße verließ und in die verkehrsberuhigte Zone einbog, kamen ihm immer weniger Fußgänger entgegen. Der Verkehrslärm verebbte, und die Hintergrundgeräusche der Großstadt wichen allmählich dem hypnotisierenden Wispern der sanften Frühlingsbrise, die durch das noch junge Laub der Alleebäume strich.

Keller genoss die friedvollen Geräusche des Windes und die warme Luft, die nach dem kalten Winter rein und frisch roch und noch nichts von der verderblichen Sommerhitze Londons ahnen ließ. Er atmete tief ein, vergewisserte sich, dass er ruhig und gefasst war, und spürte, dass seine Ängste mit jedem Schritt mehr von ihm abfielen. Gelegentlich ging er zu einem der Häuser an der Straße und warf Werbeflyer in die Briefkästen oder schob sie durch die Türschlitze, nur für den Fall, dass ihn argwöhnische Augen beobachteten. Je näher er der Hausnummer 6 kam, desto ruhiger fühlte er sich. Er hatte wieder einmal alles unter Kontrolle, zumal er sich stolz vor Augen führte, dass er schon zweimal Frauen zu sich geholt hatte. Diese Erfahrung beruhigte ihn. Und so ging er auch diesmal gedanklich durch, was wohl geschehen mochte, wenn er den Flur des modernen Stadthauses am Ende der Straße betrat.

Endlich erreichte er den Weg zum Haus, blieb stehen und kramte in seiner Posttasche. Ein Außenstehender würde vermuten, dass er nach den Briefen suchte, die zur Valleyfield Road 6 zugestellt werden mussten. Aber in der Tasche befand sich keine Post. Der Inhalt bestand aus einer Flasche Chloroform, einem Tuch, einer Rolle Klebeband und, am allerwichtigsten, einem Elektroschocker.

*

Deborah Thomson war todmüde, da sie eine zwölfstündige Frühschicht am St. George’s hinter sich hatte, war aber trotzdem gut gelaunt. Denn der Rest des Tages bot Dinge, auf die sie sich freute. Als Erstes wollte sie die Dienstkleidung ausziehen, eine Runde im städtischen Park joggen und dann heiß duschen. Am Abend wollte sie sich mit Freunden im Pub treffen und etwas essen. Heute mal keine Männer, nur Mädels. Sie freute sich schon darauf, den anderen von ihrem neuen Freund zu erzählen, den sie morgen wieder treffen würde. Ein ganzer Samstag mit ihrem neuen Lover, ein Wochenende frei. Was gab es Schöneres?

Deborah summte eine Melodie vor sich hin, als sie die weichen Schuhe auszog, und wunderte sich, dass es an der Haustür klingelte. Es ärgerte sie ein wenig, in ihren Vorbereitungen unterbrochen zu werden.

»Ach, Mist«, fluchte sie, lief die Treppe nach unten und schwor sich, den ungebetenen Besucher möglichst schnell abzuwimmeln. An der Haustür warf sie einen Blick durch den Spion. Da Deborah aus New Cross stammte, einer Wohngegend in South East London, wo Armut oft Hand in Hand mit Kriminalität ging, öffnete sie niemals unbedacht die Tür.

Draußen stand ein Postbote. Als er einen halben Schritt zurücktrat, konnte sie ihn durch den Spion fast ganz sehen. Er griff in seine Posttasche und holte ein Paket von der Größe eines Schuhkartons hervor, das nicht durch den Briefschlitz passte.

Deborah öffnete die Haustür und lächelte. »Hi«, sagte sie und rechnete damit, dass der Postbote sie nach dem Namen fragen und ihr dann das Päckchen aushändigen würde. Aber er sagte nichts. Zu spät erkannte sie die Gefahr, als der Mann plötzlich mit der anderen Hand blitzschnell ein Gerät hervorholte. Zwar reagierte sie instinktiv und drückte die Tür zu, wobei sie den Mann an der Schulter traf, aber es war ihm trotzdem gelungen, das Gerät durch den Türspalt zu zwängen. Der Elektroschocker grub sich in Deborahs Unterleib. Sie wurde nach hinten geschleudert, als hätte sie einen unsichtbaren Schlag erhalten, blieb mitten im Flur auf dem Boden liegen und rang verzweifelt nach Luft, während ihre Gliedmaßen unkontrolliert zuckten.

Der Mann stolperte über die Schwelle, sank neben Deborah auf die Knie und wühlte in der Posttasche. Ungläubig und hilflos starrte sie ihn an und sah, wie er eine Dosierflasche und ein Tuch hervorholte, dann eine Rolle mit schwarzem Klebeband. Sie versuchte zu schreien, wollte ihn anflehen, sie zu verschonen, brachte aber nichts als stammelnde Laute zustande.

Vorsichtig legte er einen Finger an die Lippen und sagte eindringlich: »Pssst. Alles wird gut, Sam. Ich bin gekommen, um dich nach Hause zu holen.«

*

Corrigan schaute auf die Uhr, als er vor dem Haus von Douglas Levy hielt, dem Koordinator der Nachbarschaftswache in Louise Russells Straße. Einen Moment betrachtete er das Haus der Russells auf der anderen Straßenseite. Ihm war nicht entgangen, dass Detective Constable Cahills Auto auf der Auffahrt stand. Corrigan wusste, dass es sich gehörte, kurz nach Kollegin Cahill und John Russell zu schauen – einfach, um sich blicken zu lassen und ein paar aufmunternde Worte zu sagen –, aber im Augenblick war er nicht dazu in der Lage. Schließlich war er nicht gekommen, um sein Mitgefühl zum Ausdruck zu bringen, sondern um Levy auf den Zahn zu fühlen.

Er sog die kühle Luft durch die Nase ein, während er sich Levys Haustür näherte und klingelte. Feste Schritte verrieten ihm, dass jemand zur Tür kam. Ein Riegel wurde zur Seite geschoben, und die Tür ging auf. Stolz und abweisend stand Levy auf der Schwelle seines Eigenheims.

»Ich bin’s wieder«, sagte Corrigan rasch, um Levy gar nicht erst zu Wort kommen zu lassen. »Ich hätte da noch ein paar Fragen, wenn es recht ist.«

»Um ehrlich zu sein, hatte ich nicht damit gerechnet, noch einmal mit der Polizei sprechen zu müssen.«

»Es dauert nicht lange«, versicherte Corrigan ihm. »Dürfte ich reinkommen?«

Levy zögerte, trat dann aber einen Schritt beiseite. »Sicher.«

»Danke.« Corrigan ging am Hausherrn vorbei und hielt schnurstracks auf den Wohnraum zu. Auch jetzt deutete nichts auf die Anwesenheit einer Frau hin, daher fragte er sich, wann und wieso Levys Frau ihn verlassen hatte. Ungeniert schaute er sich im Erdgeschoss um, da er Levy verunsichern wollte. Ja, der alte Herr sollte sich unwohl fühlen und in seiner Verwirrung Fragen beantworten, ohne groß nachzudenken. Nur so kam Corrigan an die wahren Antworten.

»Nach unserem letzten Gespräch«, begann er, »ist mir aufgefallen, dass der Entführer der Frau schon mal hier in dieser Straße gewesen sein muss. Er wird sie beobachtet haben, um ihre Gewohnheiten auszuspionieren. Erst dann konnte er seinen Plan ausarbeiten und sie entführen. Meinen Sie nicht auch?«

»Das mag sein«, erwiderte Levy ein wenig umständlich. »Ja, ich meine … ich weiß nicht. Warum erzählen Sie mir das?«

»Weil ich darüber nachgedacht habe, dass Sie die meiste Zeit hier sind. Wäre einem Mann wie Ihnen, dem Koordinator der Nachbarschaftswache, nicht aufgefallen, wenn sich hier ein Fremder in dieser Straße herumdrückt?«

»Ja, schon, aber mir ist nichts aufgefallen«, antwortete Levy und wurde immer ungeduldiger, genau wie Corrigan es gehofft hatte. »Außerdem bin ich nicht jeden Tag hier.«

»Ja, sicher«, meinte Corrigan übertrieben gutmütig und ging durch den Flur zu dem Zimmer, das nach hinten rausging. Levy blieb ihm dicht auf den Fersen. »Wie ich sehe, geht Ihr Wohnraum nicht zur Straße. Wenn Sie zu Hause wären, würden Sie hier fernsehen und hätten niemanden bemerkt.«

»Ich bin ein viel beschäftigter Mann, Inspector. Ich versichere Ihnen, dass ich meine Zeit tagsüber nicht mit irgendeinem Fernsehprogramm vergeude. Ich muss mich um die Nachbarschaftswache kümmern. Außerdem sitze ich seit Jahren im Stadtrat.«

»Verstehe. Und wo arbeiten Sie, wenn Sie so sehr beschäftigt sind?«, bohrte er weiter. »Wo sind Sie, wenn Sie Ihre vielen wichtigen Aufgaben erledigen müssen?«

»Hier, natürlich. In meinem Büro im ersten Stock.«

»Ach, wirklich?« Corrigan stieg die Treppe hinauf, suchte Levys Arbeitszimmer und fand es – ein ehemaliges Schlafzimmer, das einen hervorragenden Blick auf die Straße bot. Er trat ans Fenster und spürte, dass Levy hinter ihm stand. »Schöner Ausblick«, sagte er.

»Ich arbeite hier nicht, um den Ausblick zu genießen.«

»Nein, sicher nicht. Aber wenn da draußen jemand herumlungern würde, den Sie nicht kennen, wäre Ihnen diese Person aufgefallen, oder?« Corrigan drehte sich kurz zum Hausherrn um, ehe er wieder durchs Fenster auf die Straße blickte. »Wie könnten Sie von hier aus jemanden übersehen?«

»Ich verbringe meinen Tag nicht damit, dass ich Nachbarn ausspioniere.«

»Das habe ich auch nicht gesagt.«

»Ich habe keine Zeit, den lieben langen Tag aus dem Fenster zu glotzen. Ich muss arbeiten.«

»Aber wenn da draußen jemand wäre, würden Sie es mitbekommen und von Ihrer Arbeit aufschauen, oder?«

»Kann schon sein. Ich weiß es nicht.«

»Sie müssen ein wachsamer Mensch sein, wenn Sie für den Erfolg der örtlichen Nachbarschaftswache verantwortlich sind. Also wäre Ihnen ein Fremder unten auf der Straße aufgefallen. Vielleicht hätten Sie die Polizei angerufen oder sich Notizen gemacht. Oder haben Sie es schon wieder vergessen? Ist es Ihnen vielleicht unangenehm, dass Sie vergessen haben, mir beim letzten Gespräch davon zu erzählen?«

»Nein!«, protestierte Levy. »Nichts von dem, was Sie andeuten, hat sich ereignet.«

»Ihnen ist also nie eine verdächtige Person auf der Straße aufgefallen? Sie wollen mir weismachen, dass Sie nie aus dem Fenster schauen und Leute sehen, die Ihnen verdächtig vorkommen?«

»Nun ja, sicher …«

»Und was tun Sie in so einem Fall?«

»Ich weiß nicht mehr …«

»Sie wissen es nicht mehr? Der Koordinator der Nachbarschaftswache kann sich nicht erinnern, was er getan hat, als ihm auf der Straße eine verdächtige Person aufgefallen ist?«

»Vielleicht habe ich es der Polizei gemeldet …«

»Wann haben Sie die Meldung gemacht?«

»Das weiß ich nicht. Ich kann mich nicht erinnern. Sie bringen mich ganz durcheinander.«

»Können Sie sich überhaupt richtig erinnern an das, was Sie tun?«

»Mit meinem Gedächtnis ist alles in Ordnung, wenn Sie das meinen.«

»Wie sieht denn der Polizist aus, der seine Runde in Ihrem Viertel dreht?«

»Wie bitte?«

»Wie sieht der Polizist aus, der hier im Viertel auf Streife ist?«

»Nun, ich …«

»Wie heißt der Mann?«

»Er … das habe ich mir irgendwo aufgeschrieben.«

»Wann werden die Mülltonnen geleert?«

»Bitte?«

»Wann fanden hier die letzten Straßenarbeiten statt?«

»Dazu kann ich nichts …«

»Wie sieht die Dienstkleidung des Mannes aus, der die Zählerstände abliest?«

»Ich … hören Sie«, versuchte Levy aufzubegehren.

»Beschreiben Sie mir den Postboten, der jeden Tag kommt.« Corrigan blieb hartnäckig.

»Er ist … nun, er …«

»Können Sie sich überhaupt an irgendetwas erinnern, Mr. Levy? Das alles sehen Sie jeden Tag, aber Sie erinnern sich nicht daran.«

»Was soll das?« Es klang beinahe flehentlich. »Warum tun Sie mir das an, all diese Unterstellungen …«

Corrigan vermutete, dass Levy für die Ermittlungen wichtige Informationen zurückhielt, aber nicht aus Trotz oder Gehässigkeit, sondern aus Vergesslichkeit. Es musste ihm irgendwie gelingen, diese Informationen aus dem alten Mann herauszuquetschen, egal wie. Aber im Moment wusste er nicht, wie es weitergehen sollte. »Tut mir leid, ich habe Ihre Zeit über Gebühr in Anspruch genommen.«

Alles Fragen war nutzlos. Corrigan stieg die Treppe hinunter.

Levy folgte ihm. »Nur um das klarzustellen«, sagte er, »ich weiß, wie der Postbote aussieht, jetzt, da ich darüber nachdenke.«

»Ja?« Corrigans Interesse an dem alten Mann erwachte wieder. »Wie sieht er denn aus?«

»Er ist Schwarzer, muss so um die fünfzig sein, klein und untersetzt. Trägt einen Vollbart.«

»Werde ich mir notieren«, log Corrigan. Levy gaukelte ihm etwas vor. Alter, Hautfarbe und Statur des Postboten stimmten sicher nicht. »Das wird uns weiterhelfen, danke.«

»Ich erinnere mich gut an ihn, weil ich mich vor ein paar Tagen über ihn beschweren musste.«

»Wirklich?« Corrigan streckte die Hand nach der Klinke aus.

»Ja. Ich wollte nicht mehr diese viele Werbung bekommen. Das Zeug lässt meine Mülltonne fast überquellen. Aber gleich am nächsten Tag hatte ich wieder einen Stapel Werbung im Briefkasten. Also rief ich bei der Post an und habe denen den Marsch geblasen. Mit Erfolg – keine Werbeprospekte mehr.«

»Jemand hat Werbung durch Ihren Briefschlitz geworfen, obwohl Sie der Post offiziell mitgeteilt haben, dass Sie keine Werbung möchten?«

»Ja«, erwiderte Levy verwundert. »Ich hatte denen gesagt, dass ich diesen Kram nicht mehr in meiner Post haben möchte, und einige Zeit ging es gut.«

»Aber dann bekamen Sie wieder Werbeprospekte?«, hakte Corrigan nach.

»Ja, vor ein paar Tagen erst.«

»Wie lange ging das so?«

»Das sagte ich doch eben, nur einmal. Denn ich habe gleich angerufen und mich beschwert.«

»Wann war das?«

»Wieso?«

»Ich muss wissen, an welchem Tag.«

»Das weiß ich nicht mehr.«

»Morgens? Am Nachmittag?«

»Morgens. Ich weiß noch genau, dass ich die Treppe herunterkam. Ich hatte mich angezogen und wollte das Haus verlassen, also muss es später Vormittag gewesen sein. Ich komme also die Treppe herunter und sehe, wie die Werbeprospekte durch den Schlitz fallen.«

»Und da wurden Sie wütend.«

»Ja.«

»Und haben umgehend bei der Post angerufen?«

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Weil ich wegmusste.«

»Wo mussten Sie denn so eilig hin?«

»Ich …«

»Sie haben den Anruf beim Postamt verschoben, weil Sie irgendetwas Wichtiges vorhatten. Wo wollten Sie an jenem Morgen hin?«

»Zum Brunch«, erinnerte sich Levy und wirkte erleichtert, dass es ihm einfiel. »Im Gartencenter in Beckenham. Dienstags zahlen Rentner nur den halben Preis.«

»Dienstag … großer Gott«, murmelte Corrigan. »Er verkleidet sich als Postbote. So also kommt er bis zur Haustür. Er verkleidet sich als verdammter Postbote!« Die Bilder liefen wie ein Kurzfilm vor seinen Augen ab. Der gesichtslose Mann schlendert Louise Russells Straße hinunter, verkleidet als Briefträger, die Posttasche über der Schulter. Er ist ruhig und entspannt, weil er genau weiß, wie alles ablaufen wird, denn er ist schon tagelang an andere Türen gegangen und hat Werbeprospekte durch die Briefschlitze geworfen. Die perfekte Verkleidung in der Stadt.

»Wovon reden Sie, Inspector?« Levys Frage stoppte den Film, der vor Corrigans geistigem Auge ablief.

»Nichts, ich muss los.« Corrigan ging, ohne sich zu verabschieden. Dass Levy ihm kopfschüttelnd nachschaute und missmutig die Tür hinter ihm schloss, sah er schon nicht mehr.

Auf dem Weg zum Auto sprach er mit dem gesichtslosen Mann, dessen Züge allmählich deutlicher hervortraten. »Ich kann dich spüren, mein Freund. Wir sehen uns bald, verlass dich drauf.«

*

Die Federung des Autos ächzte, als Thomas Keller viel zu schnell über die unebene Zufahrt zu seinem Grundstück fuhr und im Sitz durchgeschüttelt wurde. Als er lautes Klopfen aus dem Kofferraum hörte, furchte er besorgt die Stirn. Er wollte nicht, dass seine kostbare Fracht sich verletzte. Er brauchte sie unversehrt.

Als das Auto vor der alten Hütte zum Stehen kam, war es bereits nach fünf. In ein, zwei Stunden wurde es dunkel. Da er vor Einbruch der Nacht alles vorbereitet haben wollte, zog Keller den Schlüssel aus dem Zündschloss, sprang aus dem alten Ford Mondeo und eilte zur Haustür, wobei er mehrmals ins Straucheln geriet.

Er achtete nicht auf den Unrat und die Unordnung, sondern rannte zu dem kleinen Gästezimmer, das gerade Platz genug für ein Bett geboten hätte. Der Raum lag im Halbdunkel. Das einzige Fenster ging nach Norden, weg von der untergehenden Sonne. Keller stieß Stapel von Kartons mit abgetragenen Kleidungsstücken beiseite, bis er endlich fand, wonach er suchte: eine alte, dünne, fleckige Matratze. Keller wollte sie fortziehen, doch sie wog mehr als vermutet; daher zerrte er sie mühsam auf den Flur. Er fluchte, dass er sie nicht längst aus dem Zimmer geholt hatte. Alles hatte er bis ins kleinste Detail geplant, wochenlang, doch aus unerfindlichen Gründen war ihm nicht in den Sinn gekommen, dass auch vor Ort alles fertig sein musste, wenn er Sam nach Hause brachte.

Er schleifte die Matratze aus dem düsteren Zimmer in den Flur. Als er sie durch die Tür zur Küche zerrte, schrammte er mit den Fingerknöcheln über den Rahmen und stieß einen Schmerzensschrei aus. Wütend ließ er die Matratze fallen und drückte sich die blutigen Knöchel auf die Lippen. Um seinem Zorn Luft zu machen, trampelte er laut fluchend auf der Matratze herum. Dann riss er mit zittrigen Händen eine Küchenschublade auf, griff nach einem Messer und stach wie von Sinnen zu. Immer wieder trieb er die Klinge in die Schaumstofffüllung, bis er den Arm kaum noch heben konnte.

Allmählich beruhigte sich sein kranker Verstand. Er ließ das Messer zu Boden fallen, stieß es beiseite. Klappernd rutschte es über den alten Linoleumboden. Über dreißig Einstiche verunstalteten die Matratze, aber da sie größtenteils aus Schaumstoff bestand, würde sie noch ihren Zweck erfüllen. Keller beugte sich darüber und wartete, dass sein Atem sich beruhigte. Schweißtropfen liefen ihm den Rücken hinunter und ließen ihn frösteln. Schniefend rappelte er sich auf, packte die Matratze erneut, zog sie weiter in die Küche und schließlich ins Freie.

Als er sie am Auto vorbeischleifte, hörte er wieder das Klopfen aus dem Kofferraum. Erst jetzt wurde ihm bewusst, dass er schnell handeln musste – der Kofferraum war zwar nicht luftdicht abgeschlossen, aber ewig würde sie nicht darin überleben. Doch sosehr er sich anstrengte, der Weg über den Hof nahm kein Ende, da die Matratze ständig hängenblieb oder sich zwischen Hindernissen verkantete. Immer wieder zerrte und riss Keller daran, um sie freizubekommen.

Als er den Eingang zum Kellergewölbe erreichte, fummelte er schwitzend am Vorhängeschloss herum, riss die Tür auf und stieß die Matratze achtlos die Stufen hinunter. Er hörte, dass die Frau, die dort unten hauste, sich in ihrem Käfig bewegte. Vermutlich hatte er sie aufgeschreckt. Woher sollte sie auch wissen, dass das, was da die Treppe hinunterrutschte, das behelfsmäßige Bett ihrer zukünftigen Gefährtin war?

Langsam nahm Thomas Stufe um Stufe und klopfte sich dabei den Staub aus der Postuniform. Er fühlte sich körperlich und geistig ausgelaugt. Gleichzeitig erfüllte es ihn mit Stolz, dass er seine selbstgestellte Aufgabe bewältigt hatte.

Als er das Gewölbe betrat, sah er sie in der Ecke des Käfigs kauern. Sie hatte sich die Decke schützend um den Körper geschlungen, vielleicht, weil ihr kalt war. Je näher er dem Käfig kam, desto weiter zog sie sich in ihrem engen Gefängnis zurück. Aber sie konnte sich nirgends verstecken.

Er holte den Schlüssel aus der Hosentasche, öffnete die Käfigtür und ließ sie aufschwingen. Dann bückte er sich, spähte in den Käfig, mied jedoch den Blick der Frau, als wäre sie eine Medusa, die ihn zu Stein erstarren ließe, wenn er sie anschaute.

»Gib mir die Decke«, verlangte er. Die Frau rührte sich nicht. »Gib mir die verdammte Decke!«, wiederholte er lautstark, mied aber weiterhin ihren Blick.

Der Zorn in seiner Stimme ließ sie zusammenzucken. Ihre Lippen bebten, ihre jadegrünen Augen füllten sich mit Tränen, als sie die Decke von den Schultern nahm und mit den Füßen zur Käfigtür stieß, als würde sie sich gegen Ratten oder Spinnen wehren.

Keller bekam die Decke zu fassen und entriss sie der Frau. Wortlos schlug er die Käfigtür zu und brachte das Schloss wieder an, ehe er zu dem anderen Käfig ging, wobei er Matratze und Decke hinter sich her schleifte. Mit einiger Mühe stopfte er beides durch die Öffnung, wobei er darauf achtete, dass die Decke auf der Matratze lag, damit die Frau es gemütlich hatte.

Zufrieden mit den Vorbereitungen, verließ er das Gewölbe so schnell, wie sein erschöpfter Körper es zuließ, und ging zurück zum Auto. Mit einem Blick zum Himmel vergewisserte er sich, dass es noch hell genug war, um sein Ziel in Ruhe zu erreichen. Er brauchte einen Moment, um sich zu sammeln und bereit zu sein, sie zu treffen. Ihr nach all der Zeit angemessen zu begegnen. Als er spürte, dass er so weit war, nahm er das Chloroform und den Lappen vom Beifahrersitz und stopfte beides in die Jackentasche. Dann löste er die Arretierung der Kofferraumklappe und atmete tief ein und aus, als mache er sich auf ein Ereignis gefasst, das sein Leben veränderte. Langsam schob er die Finger unter die Klappe. Die Pneumatik zischte, als sie langsam aufschwang.

Deborah Thomson blinzelte wie ein gehetztes Tier, als plötzlich Licht in den eben noch stockdunklen Kofferraum flutete. Sie versuchte zu sprechen, wollte um Hilfe schreien, aber das dicke schwarze Klebeband auf ihrem Mund verhinderte jeden Laut. Ehe ihre Augen sich an die neuen Lichtverhältnisse gewöhnen konnten, nahm sie die Umrisse einer Gestalt wahr. Verzweifelt trat Deborah um sich, traktierte die Innenverkleidung des Kofferraums.

Der Schatten ragte bedrohlicher, größer vor ihr auf. Allmählich erkannte sie die Konturen von Schultern und Kopf. Im nächsten Augenblick wurde das Bild scharf: Vor ihr stand ein Mann mit wirrem braunem Haar, das ihm teilweise an der feuchten Stirn klebte. Er hatte schiefe, fleckige Zähne, die im Gegenlicht nur zu erahnen waren, und dünne, sehnige Arme. Die Adern an seinem Hals traten deutlich hervor. Deborah sah, wie er den Mund öffnete und die Lippen bewegte – er sprach sie an, aber die Worte schienen mit Verzögerung zu ihr durchzudringen.

»Ruhig bleiben«, warnte er sie, »du könntest dich verletzen. Ich bringe dich an einen sicheren Ort, aber du wirst dich nach dem Chloroform noch ein bisschen schwindelig fühlen. Ich helfe dir beim Gehen, aber zuerst musst du aus dem Kofferraum.«

In Deborahs Augen spiegelte sich nackte Angst. Verzweifelt versuchte sie sich zu erinnern, was geschehen war. Undeutlich sah sie sich in ihrem Schlafzimmer. Dann fiel ihr ein, dass sie sich über den Störenfried unten an der Tür geärgert hatte … und dann war der Albtraum über sie hereingebrochen. Sie war zur Bewegungsunfähigkeit verdammt gewesen, hatte nicht mehr vor der Gefahr davonlaufen können. Dann folgten Dunkelheit, das Gefühl zu ersticken und klaustrophobische Enge. Der Horror, lebendig begraben zu sein.

Als er seine langen, insektenartigen Finger nach ihr ausstreckte, ahnte Deborah, dass dieser Albtraum grausame Wirklichkeit war. Sie spürte die klammen Finger des Fremden auf der Haut. Er umfasste ihren Nacken mit einer Hand, während er ihr mit der anderen Hand unter die Achselhöhle griff und zupackte.

»Setz dich hin«, befahl er ihr, zog an ihrem Arm und biss vor Anstrengung die Zähne aufeinander.

Anstatt zu gehorchen, stemmte Deborah sich gegen ihn und versuchte, sich so tief wie möglich im Kofferraum zu verstecken. Er zerrte brutal an ihr. Seine Miene schwankte zwischen einem gezwungenen Lächeln und einer von Zorn und Anstrengung verzerrten Grimasse. »Nein«, keuchte er, »das darfst du nicht. Wir müssen dich hier rauskriegen. Hier ist es nicht sicher. Die könnten uns beobachten. Ich schaff das nicht allein. Du musst mir helfen.« Wieder zog er sie so heftig am Arm, dass sie vor Schmerz aufschrie, doch er achtete nicht darauf, bis sie schließlich in eine sitzende Position gelangte.

»Schon besser … wir haben’s fast geschafft«, keuchte er.

Hektisch schaute sie sich um, suchte nach Hilfe oder einer Fluchtmöglichkeit. Aber ihr Blickfeld war verschwommen, Verstand und Körper standen noch unter dem Einfluss des Chloroforms. Sie wusste, dass sie im Augenblick zu schwach war. Jeder Fluchtversuch oder Widerstand wäre zwecklos.

Er schlang ihr einen Arm um den Hals, hob ihre Beine an und hievte sie über die Kofferraumkante. Dann beugte er sich über sie, legte ihr einen Arm um die Taille und umfasste ihre gefesselten Arme.

»Bist du so weit?«, fragte er. »Okay, dann versuchen wir es zusammen.«

Langsam zog er sie aus dem Kofferraum, wobei er darauf achtete, dass sie mit beiden Beinen den Boden berührte. Erleichtert sah er, dass sie aus eigener Kraft stehen konnte. »Gut so. Jetzt müssen wir ein paar Schritte machen.«

Mehr stolpernd als gehend überquerten sie den unebenen Hof. Keller brach der Schweiß aus allen Poren, weil er die Frau stützen musste. Vom Geruch seines mandelbitteren Atems wurde Deborah schlecht. Sie würgte hinter dem straffen Klebeband und versuchte, durch die Nase zu atmen und die Übelkeit zu bekämpfen. Sie wusste, dass sie einen klaren Kopf brauchte, um die Nebel des Betäubungsmittels zu durchdringen. Denn alles, was sie sich einprägte, würde womöglich schon bald über Leben und Tod entscheiden.

Schließlich gelangten sie an ein Gebilde aus rotem Backstein, das nicht größer zu sein schien als eine Toilette im Freien. Doch als der Mann Deborah durch die Tür drängte, erkannte sie, dass es sich um den Eingang zu einem unterirdischen Schutzraum handelte, der vermutlich noch aus dem Krieg stammte.

Während er sie die düsteren Stufen hinunter ins Ungewisse führte, beobachtete sie ihn aus den Augenwinkeln. Der Hass, den sie in diesem Moment empfand, brannte sich in ihr Herz. Das Verlangen, dieses Monster anzugreifen, ihm die Augen auszukratzen, ihm das Knie in die Genitalien zu rammen, war überwältigend. Aber sie ahnte, dass sie noch nicht kräftig genug war. Außerdem war sie ihm wegen der gefesselten Hände hoffnungslos unterlegen. Doch trotz ihrer Panik beruhigte Deborah sich mit dem Gedanken, dass sie den passenden Augenblick nutzen würde, um dieses Ungeheuer anzugreifen. Allein die Vorstellung, ihm Schmerzen zuzufügen und Rache für all die Grobheiten zu nehmen, half ihr, die Angst zu bekämpfen, die sie immer wieder zu lähmen drohte.

»Wir sind fast da«, versicherte er ihr, als sie beide die letzte Stufe nahmen.

Deborah erahnte die Umrisse eines Käfigs, zu dem er sie führte. Augenblicklich wusste sie, dass dies ihr Gefängnis war, doch ihr Instinkt warnte sie, in diesen Käfig zu klettern, da er ihr den Tod bringen würde.

Ruckartig wandte sie sich von dem Verrückten ab, war für wenige Sekunden frei und hielt taumelnd auf die Treppe zu, blieb aber mit dem Fuß an einem alten Wandschirm hängen und stolperte. Schwer stürzte sie auf den harten Boden, schlug mit der Hüfte zuerst auf und knirschte vor Schmerz mit den Zähnen. Wimmernd schaute sie sich nach dem Irrsinnigen um, der jeden Moment über sie herfallen würde. In diesem Augenblick sah sie den anderen Käfig, in dem jemand kauerte – eine Frau, die sie mit weit aufgerissenen Augen anstarrte. Im Zwielicht des unterirdischen Gewölbes begegneten sich ihre Blicke.

Deborah hob die Hand, riss sich das Klebeband von den Lippen und sog gierig die Luft ein. Doch ehe sie einen Schrei ausstoßen konnte, glaubte sie für einen kurzen Moment, den Duft von Parfum wahrzunehmen. Dann verdrängte der penetrante Geruch von Chloroform den angenehmen Duft. Deborah erstarrte, als ihr wie aus dem Nichts ein Tuch, getränkt mit dem Betäubungsmittel, auf Mund und Nase gedrückt wurde. Sie versuchte noch, die unsichtbaren Hände abzuwehren, aber die Wirkung des Chloroforms war unerbittlich. Deborah erlahmte in ihren Bewegungen, bis nur noch ein leichtes Zucken durch ihre Gliedmaßen ging. Ihre verkrampften Finger entspannten sich, die Arme hingen schlaff herunter, und ihre Brust hob und senkte sich gleichmäßig.

Als Keller spürte, dass die Frau in seinen Armen erschlaffte, warf er den mit Chloroform getränkten Lappen gegen das Mauerwerk des Gewölbes. Er war den Dämpfen so nah gekommen, dass ihm selbst ein wenig schwindelig war. Schlaff, beinahe leblos hing die Frau halb auf seinem Schoß. Keller schüttelte den Kopf, um dem benebelnden Einfluss des Chloroforms entgegenzuwirken, und atmete gleichmäßiger, denn er brauchte einen klaren Kopf, um seine Aufgabe zu Ende zu bringen.

Er betrachtete die Frau. Ihre makellose Haut, ihr leicht dunkler Teint, das kurze braune Haar, glänzend und glatt, und die weichen roten Lippen übten eine ungeheure Faszination auf ihn aus und erregten ihn über alle Maßen. Er spürte, wie er hart wurde und wusste, dass er handeln musste, wollte er verhindern, dass böse Gedanken ihn überwältigten und sein wahres Wesen zurückdrängten. Er durfte nicht die Kontrolle über sich selbst verlieren.

Sanft wiegte er ihren Kopf in den Händen, dann bettete er ihn vorsichtig auf den harten Boden, löst sich von der Frau, legte ihr beide Hände unter die Achselhöhlen und schleifte sie langsam durch den Keller bis zu jenem Ort, an dem er die Frau sicher wähnte. Ihr regloser Körper war bleischwer, sodass er Mühe hatte, sie durch die Öffnung zu zwängen. Schweiß lief ihm über den Rücken und das Gesicht. Als er die Frau endlich im Innern des Käfigs hatte, konnte er sich kaum noch bewegen.

Keuchend, mit letzter Kraft zerrte er sie weiter, bis sie halbwegs auf der Matratze lag, die er extra für sie geholt hatte. Sanft schob er ihre Arme seitlich an den Körper und achtete darauf, dass ihre Schenkel geschlossen und die Knie leicht angewinkelt waren.

Mit leuchtenden Augen nahm er ihren Anblick in sich auf. Wieder drohte seine überwältigende sexuelle Erregung seine Pläne zu durchkreuzen. Aber das durfte nicht geschehen, denn er wollte sie in all ihrer Schönheit verehren, bis der Zeitpunkt kam, dass sie zueinander fanden. Verzweifelt kämpfte er gegen das hässliche Verlangen an und ballte die Hände so fest zu Fäusten, dass die Nägel sich in die Handflächen bohrten. Mit zitternden Fingern strich er über die Knöpfe ihres Krankenschwesterkittels, ehe er sich daranmachte, jeden Knopf einzeln aufzumachen. Langsam, beinahe ehrfürchtig. Er schwitzte so heftig, dass er die Knöpfe nur mühsam aufbekam. Als die Bluse endlich auf war, sah er die weiche, warme Haut und nahm den Anblick ihrer kleinen, festen Brüste in sich auf, die nur noch halb unter einem weißen Spitzen-BH verborgen waren.

Unwillkürlich stöhnte er auf, als er mit einer schwitzigen Hand über ihre Brüste strich. Er musste sich zwingen, den nächsten Knopf in Angriff zu nehmen, und versuchte, die sexuelle Erregung zu verscheuchen, die von der Berührung und dem Anblick ausging. Doch je mehr Knöpfe er aufmachte, desto herrlicher war das Bild, das sich ihm bot. Diese Schönheit hatte er nicht einmal erahnen können, als er sich auf die Suche nach der Frau gemacht hatte. Mit einer Hand schob er ihre Bluse beiseite und konnte dem Verlangen nicht widerstehen, noch mehr von den verborgenen Reizen zu betrachten. Doch er bereute seine Gier sofort, als er die glatte Haut ihres Unterleibs sah. Er schloss die Augen, um nicht die Beherrschung zu verlieren.

Nachdem er sämtliche Knöpfe ihres Schwesternkittels geöffnet hatte, musste er ihre Ellbogen drehen, um ihre Arme ganz aus dem unnachgiebigen Stoff zu befreien. Endlich lag sie ohne Kittel auf der schmutzigen Matratze, nackt bis auf den BH und den schwarzen Slip. Er weidete sich an ihrer Schönheit, an der marmorreinen Haut, dem zierlichen Schwung ihrer Schultern und dem rhythmischen Pochen ihrer Halsschlagader. Wie unter Hypnose streckte er die Hand nach ihr aus, umfasste ihren schlanken Hals und spürte, wie das Blut durch ihre Adern strömte. Er lächelte glückselig, während er mit sich selbst sprach. »Ja, ja, du bist es. Ich habe mich nicht in dir geirrt.«

Dann schob er ihr eine Hand unter den Rücken und tastete nach dem Verschluss des BH. Inzwischen gehorchten ihm seine Finger viel besser, sodass er den BH mühelos aufbekam und ihn ihr über die Schultern streifte. Sein Puls raste, als er den dünnen Stoff langsam von den Brüsten zog, die leicht wippten und sich ihm in ihrer ganzen Pracht darboten. In der kühlen Luft des Gewölbes richteten sich ihre Brustspitzen leicht auf.

Den Mund halb geöffnet, starrte er auf die fast nackte Frau und befeuchtete immer wieder die Lippen mit der Zunge. Langsam legte er den BH zur Seite und ließ den Blick weiter über den Körper der Bewusstlosen wandern. Seine Zunge zuckte hervor und verteilte Speichel auf den Lippen, während er erneut die Hände nach der faszinierenden Haut der Frau ausstreckte. Vorsichtig schob er seine Finger unter den Saum des Slips und zog ihn der Frau über die Hüften. Das Schamhaar, befreit von der dünnen Spitze, richtete sich ein wenig auf. Seine Augen weiteten sich, ehe er innehielt, als der Bewusstlosen ein leises Stöhnen entwich. Da er befürchtete, sie könne vorzeitig aus dem Betäubungsschlaf erwachen, wusste er einen Moment lang nicht, wie er sich verhalten sollte. Dann aber lag sie wieder reglos unter seinen Blicken. Wahrscheinlich, sagte er sich, hatte sie vor Wonne geseufzt, weil sie schon davon träumte, von ihm berührt zu werden.

»Noch nicht«, flüsterte er. »Die Zeit ist noch nicht reif. Vorher müssen wir andere Dinge erledigen.«

Vorsichtig zog er ihr den schwarzen Slip aus, bis er über ihre Zehen glitt.

Louise Russell kauerte im anderen Käfig und verfolgte jede Bewegung ihres Peinigers. Übelkeit erfasste sie, wann immer sie sah, wie dieses Scheusal die andere Frau an den intimsten Stellen berührte. Sie erinnerte sich, wie sie in dem Käfig aufgewacht war und Karen erblickt hatte. Jetzt weißt du’s, hatte Karen einmal zu ihr gesagt. Jetzt weißt du auch, was dir blüht.

Falls es ihr nicht gelang, diesen kranken Irren aufzuhalten, war ihr Schicksal und das der neuen Gefangenen besiegelt. Sie musste die Frau überreden, gemeinsam gegen diese Bestie vorzugehen – irgendwie. Nur gemeinsam hatten sie eine Chance, lebend hier rauszukommen.

Keller war immer noch wie benommen vom Anblick der nackten Deborah Thomson. Während er wie im Rausch auf ihre Blöße starrte, bemerkte er, dass ihre blutigen Füße ein Makel waren. Er wusste, dass er die Frau zudecken und verlassen musste, konnte es aber noch nicht. Sanft legte er ihr die Hände auf die Fußknöchel und strich ihr über die schlanken, weichen Schenkel. Mit dem Daumen fuhr er durch ihr Schamhaar und zwischen ihren Beinen entlang über ihre weiblichen Lippen, ehe er sanft über ihren flachen Bauch und die Rippen streichelte. Als er mit beiden Händen ihre Brüste umschloss, wurde seine Lust unerträglich. Hastig, mit zitternden Fingern, knöpfte er die Hose auf, griff in die Unterhose, umfasste seinen steifen Penis und bewegte die Hand auf und ab, schneller und schneller, bis es ihm kam und die warme, klebrige Flüssigkeit von seiner Hand in die Hose tropfte.

Als der Orgasmus verebbte, war Keller erleichtert, dass er sich trotz seiner überwältigenden sexuellen Gier hatte zurückhalten können, in die Frau einzudringen. Hätte er das nicht geschafft, hätte die dunkle Seite in seinem Innern alles verdorben. So aber wischte er sich die Hand an der Hose sauber, suchte ein wenig beschämt die Kleidung der Frau zusammen, deckte sie behutsam zu und beugte sich dann über sie, um ihr einen Kuss auf die Stirn zu geben.

Dann kroch er rückwärts aus dem Käfig, machte die Hose zu und verschloss die Käfigtür. Ehe er das Gewölbe verließ, zog er an der Kordel der Lampe und tauchte das Gelass in tiefe Finsternis. Kein einziges Mal schweifte sein Blick in Louises Richtung.

Nachdem er die Metalltür verschlossen hatte, ging er zu einem der alten Ölfässer und warf Deborahs Schwesternkittel hinein. Dann nahm er einen Benzinkanister, der neben der Tonne stand, schraubte den Deckel auf und goss Benzin auf die Kleidung. Er zog eine Schachtel Streichhölzer aus der Brusttasche und riss drei Hölzer zugleich an. Dann trat er einen Schritt von der Tonne zurück, warf die brennenden Streichhölzer hinein und sah zu, wie die orangeroten Flammen hochzuckten, ehe sie sich in den Stoff fraßen. Der Kittel kräuselte sich und war nach wenigen Augenblicken nur noch ein verkohlter, qualmender Haufen.

»Die brauchst du jetzt nicht mehr«, flüsterte er. »Niemand kann dir etwas vormachen. Du bist endlich zu Hause, Sam. Endlich zu Hause.«

7.

Als Corrigan das Revier erreichte, war es schon fast halb sieben, aber im Büro herrschte mehr Betriebsamkeit als an anderen Freitagabenden. Einige Mitarbeiter hatten sich offenbar mächtig ins Zeug gelegt, in der vagen Hoffnung, noch einen Teil des Wochenendes zu retten, auch wenn sie vermutlich schon ahnten, dass es schon zu spät war, den Abend entspannt mit Familie oder Freunden zu verbringen. Mancher von ihnen würde auf seinem einsamen Heimweg noch in den nächsten Pub gehen.

Corrigan fing Donnellys Blick auf, als er an dessen Schreibtisch vorbeikam.

»Hallo, Chef«, grüßte Donnelly.

»Na, freuen Sie sich schon auf ein entspanntes Wochenende zu Hause, mit Frau und Kindern?«, fragte Corrigan mit ironischem Unterton.

Donnelly zuckte die Schultern und lachte auf. »Zu Hause mit Frau und Kindern? Lieber sage ich den Leuten hier, was sie zu tun haben, anstatt mich zu Hause herumkommandieren zu lassen.«

Corrigan zog eine Augenbraue hoch und ging weiter, bis Sally sich ihm in den Weg stellte.

»Da ist jemand in Ihrem Büro, der Sie sprechen möchte, Chef«, sagte sie leise. »Featherstone hat sie vor ein paar Stunden hier abgeladen.«

Corrigan warf einen Blick zu seinem Büro und sah den Hinterkopf einer Frau.

»Wer ist das?«

»Keine Ahnung. Ich habe nicht mit ihr gesprochen.« Sally zuckte die Schultern und ließ Corrigan einfach stehen, der sich im Großraumbüro umschaute und missmutig beobachtete, wie die Leute seinen Blick mieden und hier und da verschwörerisch die Köpfe zusammensteckten. Wer immer in seinem Büro saß, es verhieß offenbar nichts Gutes.

Entschlossen hielt Corrigan auf die Tür zu, betrat sein Reich schwungvoller als sonst, warf seinen Regenmantel über den Schreibtisch und leerte seine Taschen aus. Geduldig wartete er darauf, dass die Besucherin das Gespräch eröffnete.

Die Frau legte die Fallakte, in der sie gelesen hatte, neben ihren Stuhl auf den Boden, stand auf und streckte Corrigan die Hand entgegen.

»Anna Ravenni-Ceron. Sie sind Detective Inspector Sean Corrigan, nehme ich an.«

Corrigan ergriff die dargebotene Hand und schüttelte sie kurz, während er sich einen Moment in den dunklen Augen der Frau verlor, die hinter den Gläsern der Designerbrille ein wenig größer wirkten. Ihr dunkler Teint und der ausgefallene Name verrieten die südeuropäische Herkunft, wie auch ihr fast schwarzes, lockiges Haar, das sie kunstvoll am Hinterkopf hochgesteckt hatte, sodass ihre fein geschnittenen Züge hervorgehoben wurden. Sie trug eine blaue, nicht ganz bis oben zugeknöpfte Baumwollbluse, dazu einen grauen, knielangen Rock, eng geschnitten, der den Schwung ihrer Hüften und die schmale Taille betonte.

Kurzzeitig verwirrt von der Attraktivität der jungen Frau, setzte Corrigan sich auf die Kante seines Schreibtisches.

»Wenn Sie Detective Inspector Corrigan sprechen wollen – Sie haben ihn gefunden. Bitte, setzen Sie sich.« Er sah, wie sie ihren Rock glattstrich, als sie Platz nahm. »Was kann ich für Sie tun, Miss … Entschuldigung, wie war Ihr Name?«

»Anna Ravenni-Ceron. Und Mrs., bitte. Aber Sie können Anna zu mir sagen.«

»Okay, Anna, was kann ich für Sie tun?«

»Ich hatte es so verstanden, dass Sie mich erwarten. Superintendent Featherstone sagte mir, er habe Sie informiert, dass ich Ihnen bei den Ermittlungen helfe.« Als sie Corrigans ausdruckslose Miene sah, fügte sie hinzu: »Ich bin Kriminalpsychologin und habe die Aufgabe, das Profil des Mannes zu erstellen, der Louise Russell entführt hat. Wenn ich es richtig verstanden habe, besteht Grund zu der Annahme, dass dieser Mann auch für den Tod einer weiteren Frau verantwortlich ist.«

»Ja«, sagte Corrigan, dessen alte Lässigkeit zurückkehrte, nun, da er wusste, wer diese Frau war. Cops mochten es nicht, wenn Außenstehende ihre Nasen in Polizeiangelegenheiten steckten. »Die Frau, die er ermordet hat, hieß Karen Green.«

»Ja, das habe ich in der Akte gelesen.« Sie deutete auf den Bericht, der neben dem Stuhl lag. »Ein sehr interessanter Fall. Ich denke, ich hätte da auch schon ein paar Vorschläge zu dem Verdächtigen. Ich glaube nämlich, dass er …«

Corrigan bedeutete ihr mit einer Geste, ihn zu Wort kommen zu lassen. »Sie haben an einem Freitagabend bestimmt Besseres zu tun, als mit alten Detectives herumzuhängen. Bitte, nehmen Sie die Akte mit nach Hause und lesen Sie sie übers Wochenende. Wenn Sie dann immer noch der Meinung sind, dass Sie uns hier helfen können, dürfen Sie am Montagmorgen gern wiederkommen und mir erzählen, was Sie in Erfahrung gebracht haben.«

»Ich würde lieber gleich damit anfangen.«

»Das müssen Sie nicht«, meinte Corrigan. »Montag ist früh genug.«

»Nein, dann ist es vielleicht schon zu spät. Für Louise Russell und möglicherweise auch für Sie.«

»Machen Sie sich um mich keine Sorgen.«

»Tue ich auch nicht.«

»Dann fahren Sie nach Hause und blättern Sie in der Akte.«

»Wie ich schon sagte, ich würde lieber bleiben und nah am Puls der Ermittlungen sein. Hier kann meine Arbeit mehr von Nutzen sein.«

»Hören Sie, Anna, mir bleiben zwei, drei Tage, vielleicht weniger, bevor Louise Russell das zweite Opfer dieses Irren wird. Tut mir leid, aber ich habe jetzt keine Zeit, einem Laien das ABC der Mordermittlungen zu erläutern.«

»Ich habe schon viele Ermittlungen begleitet, Inspector. Ich bin kein Laie, wie Sie es ausdrücken.«

»Sind Sie deswegen hier? Weil Sie jedem auf die Nase binden wollen, dass Sie schon mal in einem Mordfall ermittelt haben, anstatt hier eine Fallakte zu studieren?«

»Nein.«

»Warum sind Sie dann hier?«

»Um zu helfen.«

»Wie wollen Sie uns helfen? An wie vielen Ermittlungen des Morddezernats waren Sie denn beteiligt?«

»An keiner. Aber ich habe intensive Gespräche mit vielen verurteilten Mördern geführt, darunter einige der schwierigsten Fälle aus Broadmoor.«

»Wirklich?« Corrigan war ehrlich beeindruckt. »Mit wem haben Sie denn gesprochen?«

»Mit Sebastian Gibran«, erwiderte sie. »Das war, glaube ich, Ihr Fall, Inspector.«

Corrigan schwieg.

»Ich hatte die Aufgabe, ein psychologisches Gutachten zu erstellen, um herauszufinden, ob Gibran verhandlungsfähig ist.«

»Und Sie sind zu der Ansicht gelangt, dass es nicht der Fall ist.«

»Genau.«

»Das war ein Fehler.«

»Sebastian Gibran litt offenkundig an einer Persönlichkeitsstörung. Von Beginn an stand fest, dass er aufgrund seiner psychopathischen Veranlagung nicht in der Lage war, normale Beziehungen zu anderen Menschen aufzubauen. Seine Ehe und die Beziehung zu den Kollegen, selbst zu seinen Eltern und Geschwistern waren nichts als Scharade: Gibran stellte lediglich die Person dar, die andere in ihm sehen wollten. Von frühster Kindheit an lebte er in einer ausgeklügelten Fantasiewelt. Ich versichere Ihnen, dass er unfähig war, die Gerichtsverhandlung richtig zu erfassen. Alle Bezüge zur Realität hätten ihn völlig überfordert.«

»Dieser Mann ist nicht verrückt, sondern abgrundtief böse«, sagte Corrigan. »Im Leben standen ihm alle Türen offen, doch er zog es vor, sein eigenes Ding durchzuziehen. Es war seine Entscheidung, so zu handeln, wie er gehandelt hat.«

»Wenn Sie darauf hinauswollen, dass ihm der typische Hintergrund eines Serienmörders fehlt, haben Sie recht. Es sieht nicht danach aus, dass er als Kind missbraucht wurde oder ein schlimmes traumatisches Erlebnis hatte, das sich auf sein späteres Leben auswirkte. Im Gegenteil, er war erfolgreich und intelligent, aber es bleibt unbestritten, dass er unter einer psychotischen sozialen Verhaltensstörung leidet.«

»Glauben Sie mir, er hat Ihnen Sand in die Augen gestreut und Ihnen nur etwas vorgemacht«, spöttelte Corrigan. »Er hat mit Ihnen genau das getan, was er sein Leben lang perfektioniert hat: Er hat Ihnen nur das erzählt, was Sie hören wollten, und das von sich preisgegeben, was Sie sehen wollten. Er hat sich selbst zu einem interessanten psychiatrischen Fall stilisiert, um Experten wie Ihnen Gedankenfutter zu geben. Gibt es einen besseren Weg, sich die Gefängnishaft vom Leib zu halten? Jetzt braucht er nur abzuwarten, bis er das Gefühl hat, dass die Zeit reif ist, um Ihre sogenannten Tests zu bestehen. Und eines Tages bleibt Ihnen keine andere Wahl, als ihn für geheilt zu erklären. Und was dann?«

»Dann wird er sich für seine Verbrechen vor Gericht zu verantworten haben.«

»Er wird die Erkenntnisse nutzen, die Sie und Ihre Kollegen im Hinblick auf seinen Geisteszustand zusammengetragen haben. Und dann wird er versuchen, den Beweis zu erbringen, dass er wegen verminderter Zurechnungsfähigkeit nicht für seine Taten zur Rechenschaft gezogen werden kann. Daraufhin wird man ihn entlassen. Richtig?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete sie und hielt seinem Blick stand. »Ich bin keine Expertin, wenn es um Feinheiten unseres Rechtssystems geht. Mein Job ist, medizinische Gutachten zu erstellen. Mit moralischen oder rechtlichen Beurteilungen habe ich nichts zu tun.«

»Ich wünschte, ich könnte mir auch diesen Luxus leisten.« Corrigan schwieg einen Moment, ehe er fortfuhr: »Ich habe noch nie ein psychiatrisches Gutachten über einen Täter gelesen, das mir etwas Wichtiges verraten hätte … etwas, das meine Detectives mir nicht ohnehin hätten sagen können.«

»Aber ich bin überzeugt, dass ich Ihnen helfen kann.«

»Das bezweifle ich.«

»Letzten Endes tut es nichts zur Sache, was Sie denken, Inspector, habe ich recht?«

»Was wollen Sie damit sagen?«

Sie griff nach ihrer Aktentasche, die neben dem Stuhl stand, und holte einen geöffneten Brief hervor, den sie Corrigan reichte.

»Das ist ein Schreiben von Ihrem Commissioner. Darin werden Sie ausdrücklich angewiesen, mir ungehinderten Zugriff auf sämtliche Details der laufenden Ermittlungen zu ermöglichen. Dazu zählen selbstverständlich auch forensische Spuren und Verhörprotokolle von Verdächtigen. Natürlich bin ich nicht befugt, über die Vorgehensweise potenzieller verdeckter Ermittler Bescheid zu wissen. Gleichwohl habe ich eine sehr genaue Vorstellung davon, auf welche Weise Ihre Kollegen den oder die Täter verdeckt infiltrieren könnten. Sollte ich diesbezüglich konkrete Maßnahmen für erforderlich halten, haben Sie das Ihren Kollegen mitzuteilen.«

Corrigan überflog den Brief, ohne den Inhalt genau zu lesen, denn er zweifelte nicht an den Worten der Frau. Schließlich faltete er das Blatt Papier zusammen, schüttelte den Kopf und reichte ihr den Brief zurück. »Also gut«, seufzte er. »Da wäre nur eine Sache.«

»Und die wäre?«

»Löchern Sie mich nicht mit Fragen, die ich Ihnen auf die Schnelle nicht beantworten kann. Halten Sie sich mit Kommentaren zurück, und ziehen Sie Ihre eigenen Schlüsse, indem Sie Augen und Ohren offenhalten. Sie haben es selbst in der Hand, ob Sie auf Höhe der Ermittlungen sind oder hinterherhinken, verstanden?«

»Ja, danke.«

»Wofür bedanken Sie sich?«

Donnelly und Zukov tauchten an der Tür zum Büro auf, ehe Anna etwas erwidern konnte. Corrigan sah seinen Detectives an, dass sie aufgeregt waren. »Stimmt was nicht?«, fragte er.

»Paulo hat einen möglichen Verdächtigen, den Sie sich mal ansehen sollten, Chef«, antwortete Donnelly.

»Legen Sie los, Paulo«, ermunterte Corrigan seinen Detective Constable.

»Ich habe mich an Ihre Anweisungen gehalten, Chef, und in den Dateien und Akten nach vorbestraften Sexualstraftätern und Personen gesucht, die sich durch einen Trick Zugang zu Häusern verschafft haben. Sie hatten recht – wie es scheint, eine sehr ungewöhnliche Mischung. Ich hatte nur einen Treffer: Jason Lawlor, männlich, weiß, zweiundvierzig Jahre alt, mehrfach vorbestraft wegen Diebstahls, Tätlichkeiten, Einbruchs in Geschäfte und Wohnhäuser und schwerer Sexualdelikte. Aber es ist seine letzte Verurteilung, die ihn für uns interessant macht. Er hatte sich mit einem Trick Zugang zu einem Haus verschafft.«

»Um die Bewohnerin sexuell zu belästigen?«

»Ja«, antwortete Zukov, »seine letzte straffällige Verurteilung. Er bekam sechs Jahre für Einbruch und sexuelle Übergriffe und wurde erst vor drei Monaten aus dem Belmarsh auf Bewährung entlassen. Die beiden letzten Male ist er seiner Meldepflicht nicht nachgekommen und nicht zu den vereinbarten Terminen erschienen. Außerdem hat er sich nicht bei seinem Bewährungshelfer gemeldet und ist seither unauffindbar.«

»Entschuldigen Sie«, mischte Ravenni-Ceron sich freundlich ein. »Sorry, es ist nur so, dass in der Akte dieses Falles steht, der Verdächtige habe keinerlei Vorstrafen, wohingegen Ihr Mann viele hat.«

Zukov und Donnelly blickten ihren Chef an.

»Ziehen Sie keine voreiligen Schlüsse«, sagte Corrigan, halb zu Anna gewandt. »Mit Fingerabdrücken passieren die aberwitzigsten Dinge. Glauben Sie mir, ich kann ein Lied davon singen. Und wir müssen die Möglichkeit in Betracht ziehen, dass unser Verdächtiger nicht allein arbeitet. Vielleicht hat dieser Lawlor einen Freund, der nicht vorbestraft ist. Könnte durchaus sein, dass sein Komplize die Frauen entführt und Lawlor den Rest erledigt.«

»Das glaube ich nicht«, hielt Anna selbstbewusst dagegen. »Das psychologische Profil des Mannes, den wir suchen, weist ziemlich eindeutig darauf hin, dass er Einzelgänger ist, der aus einer sehr persönlichen Fantasie heraus agiert. Es ergibt keinen Sinn, dass er einen Komplizen hat.«

»Tatsache ist aber auch, dass wir das nicht mit Sicherheit wissen. Das wird erst dann der Fall sein, wenn wir diesen Lawlor festnehmen und verhören. Erst dann können wir Genaueres sagen.«

»Ich möchte ausdrücklich darauf hinweisen, dass ich anderer Meinung bin.«

»In Ordnung, wird vermerkt.« Corrigan machte sich bewusst, dass er zwiespältige Gefühle empfand. Einerseits bewunderte er Anna, dass sie den Mut hatte, ihre Meinung selbstbewusst zu äußern, andererseits ärgerte es ihn, dass sie sich einmischte.

»Und mir scheint, dass Sie keine Beweise haben, die Lawlors Festnahme rechtfertigen würden.«

»Das dürfte kein Problem sein«, warf Donnelly ein. »Er wird gesucht, weil er gegen die Meldeauflagen verstoßen hat. Wir können ihn jederzeit verhaften.«

»Wissen wir, wo dieser Mann zuletzt gemeldet war?«

»Wir haben nur die Anschrift der Unterkunft, die ihm von Gerichts wegen zugewiesen wurde – 3 Canal Walk, Sydenham«, antwortete Zukov.

»Das ist nur wenige Meilen von Louise Russells Viertel entfernt«, hob Corrigan hervor.

»Und von Karen Greens Wohnort«, fügte Donnelly hinzu.

»Hat sich die örtliche Polizeibehörde um die Adresse gekümmert?«, fragte Corrigan.

»Nein«, sagte Zukov. »Offenbar haben die zu viel zu tun, um sich mit Freigängern und dergleichen herumzuschlagen.«

»Und wie sieht es mit Sexualstraftätern aus, die ihre Termine bei ihrem Bewährungshelfer nicht einhalten?«, fuhr Corrigan fort.

»Darüber konnten sie mir keine Auskunft geben«, sagte Zukov.

»Hätte man sich denken können«, spöttelte Donnelly. »Diese Stümper.«

»Ist mir egal, was die gemacht oder nicht gemacht haben«, beendete Corrigan die Kollegenschelte. »Tatsache ist, wenn die Adresse nicht überprüft wurde, besteht die Möglichkeit, dass der Mann dort noch aufkreuzt. Wo ist er gemeldet?« Er blickte Zukov erwartungsvoll an.

»Er hat ein möbliertes Zimmer in einem großen, alten viktorianischen Haus. Ein paar von den anderen Zimmern sind ebenfalls Ex-Knackis zugewiesen worden.«

»Mist.« Corrigan schüttelte den Kopf und dachte nach. »Okay, wir können nicht riskieren, die Tür aufzubrechen, wenn er nicht da ist. Seine Kumpane vor Ort würden ihn sofort anrufen und warnen, und dann taucht er ab. Also warten wir auf ihn und schlagen dann zu.«

»Soll ich Featherstone fragen, ob wir ihn observieren dürfen?«, fragte Donnelly.

»Nein, dafür bleibt uns keine Zeit. Rufen Sie Sally an und jeden anderen, den Sie auftreiben können. Wir machen das selbst. Sobald wir diesen Lawlor sehen, nehmen wir ihn hopp. Keine überstürzten oder komplizierten Sachen – den Mann verhaften, sein Zimmer unter die Lupe nehmen und dann hierher mit ihm zum Verhör. Also los, auf geht’s.«

Donnelly und Zukov kehrten ins Großraumbüro zurück, während Corrigan sich den Regenmantel anzog und Handy, Handschellen, CS-Gas und andere Gegenstände in seine Taschen stopfte. Er sah, dass Anna es ihm gleichtat.

»Sie haben nicht ernsthaft vor, uns zu begleiten, oder?«, fragte er.

»Schon vergessen, was im Schreiben des Commissioners steht? Dass man mir Zugriff auf sämtliche Details der Ermittlungen gewähren muss? Sollte dieser Lawlor Ihr Mann sein – auch wenn ich das bezweifle –, möchte ich sehen, wie er reagiert, wenn er festgenommen wird. Außerdem muss ich wissen, wo und wie er wohnt.«

Corrigan stieß einen langen Seufzer aus. »Tun Sie, was Sie wollen. Aber wie gesagt, wir können nicht auf Sie warten. Dafür habe ich keine Zeit. Verstanden?«

»Machen Sie sich um mich keine Sorgen, Inspector. Ich bin ein großes Mädchen.«

»Wirklich? Nun, das werden wir ja bald sehen, Anna. Ich hoffe nur, dass Sie eine Vorstellung davon haben, auf was Sie sich einlassen. Ich habe nämlich so meine Zweifel.«

Ehe Anna etwas erwidern konnte, eilte Corrigan bereits durch das Großraumbüro und hielt auf den Parkplatz zu.

*

Thomas Keller saß an seinem Küchentisch und versuchte, ruhig zu bleiben, war aber zu aufgewühlt. Abrupt erhob er sich, ging rastlos im Zimmer auf und ab und suchte nach einer sinnvollen Betätigung, aber es nutzte alles nichts. Ihre Nähe erregte ihn so sehr, dass er sie nicht mehr aus dem Kopf bekam. Allein bei dem Gedanken an ihre weiche, warme Haut durchrieselte es ihn heiß und kalt. Zugleich verfluchte er sich für die dunklen Begierden, die sich in seinen Lenden regten, bedrohten sie doch alles Schöne, das zwischen ihm und ihr existierte.

Er musste noch einmal in den Keller. Da gab es noch etwas, das er zu erledigen hatte, im Zusammenhang mit der anderen Frau. Aber er hatte Bedenken, schon jetzt zu gehen, da er immer noch so erregt war. Ihn ängstigte der Gedanke, die dunkle Seite in ihm könne alles zerstören …

Unvermittelt stand ihm die Lösung vor Augen. Hastig eilte er über den schmalen Flur in sein Schlafzimmer und blieb vor dem Schrank stehen, in dem er seine speziellen Schätze hortete. Zögernd streckte er die Hand nach dem Griff der Schublade aus, überprüfte aber zunächst, ob er wirklich allein war und keine Eindringlinge in den Schatten lauerten. Dann zog er langsam die Schublade auf, kostete den Moment aus und spürte, wie ihn Vorfreude erfasste. Er zitterte vor Aufregung, konnte sein Glück kaum fassen, als die Briefbündel zum Vorschein kamen, allesamt mit Gummibändern gesichert. Sein Penis richtete sich auf, drückte in der Enge der Hose, während er nach den Briefen suchte, die an Deborah Thomson adressiert waren. Ehrfürchtig löste er das Band und verteilte die einzelnen Umschläge auf dem ungemachten Bett. Für ihn hatten selbst die profanen Rechnungen und Bankauszüge eine beinahe mystische Bedeutung. Er brauchte bloß mit den Fingern über diese Schreiben zu streichen – dort, wo ihr Name stand – und hatte gleich das Gefühl, etwas von ihr in sich aufzunehmen. Ja, ihm war, als fließe ihr Leben in seines.

Während er mit der linken Hand die Briefe berührte, fasste er sich mit der anderen Hand an die Hose und fummelte umständlich an Knopf und Reißverschluss herum. Der Drang, sich zu erleichtern, nahm von Sekunde zu Sekunde zu, bis er endlich spürte, wie seine Hand sich um seinen harten Penis schloss. Doch als er sich zu massieren begann, drangen andere Gedanken in seinen Verstand … er sah die andere Frau, die versucht hatte, ihn auszutricksen. Die Frau, die ihn verraten hatte. Seine Hand verharrte, als er sich ihr Gesicht vorstellte. Er sah, wie sie ihn auslachte.

Dann tauchten weitere Gesichter auf, schienen um ihn herum zu tanzen, ihn auszulachen … das Gesicht von Karen Green, die ihn wegen seiner Dummheit verhöhnte und jedem auf die Nase band, wie sie es geschafft hatte, ihm vorzugaukeln, sie wäre Sam. Er sah die beiden Kollegen aus der Sortierstelle des Briefzentrums; sie johlten und verspotteten ihn, belegten ihn mit Flüchen und beschimpften ihn als dreckige Schwuchtel.

Thomas spürte, wie sein Glied erschlaffte.

»Lasst mich in Ruhe!«, schrie er in die Leere des Zimmers. »Haut ab! Lasst mich endlich in Ruhe!«

Aber die geisterhaften Fratzen wollten nicht von ihm weichen. Sie umflatterten ihn wie boshafte Vögel. Unter den vielen Gesichtern sah er das seiner Mutter, das von der Frau aus dem Waisenhaus und die der Lehrer, die ihn gehasst und schikaniert hatten.

Eingeschüchtert zog er den Reißverschluss der Hose zu, aber es blieb nicht bei den Gesichtern, denn Thomas sah plötzlich, wie all die schemenhaften Gestalten hämisch grinsend auf sein schlaffes Geschlechtsorgan zeigten. Er versuchte, die Visionen zu verscheuchen, aber wann immer er nach ihnen schlug, wichen sie zurück. Ihr Lachen steigerte sich in schrille Höhen, während Thomas noch versuchte, die kostbaren Briefe zu retten und an sich zu drücken. Er musste diese Briefe vor diesen gehässigen Kreaturen schützen!

Tränen liefen ihm über die Wangen, und schon bald wich die Erniedrigung, die seine sexuelle Lust verdrängt hatte, unbändigem Zorn. Oh, es würde ihnen noch leidtun, über ihn zu lachen, ihn zu verspotten! Sie alle würden dafür büßen, besonders sie. Er warf die Briefe zurück aufs Bett, sprang auf und stolperte zum Schrank, wo er den Elektroschocker und die Schlüssel zum unterirdischen Gewölbe aufbewahrte. Schon stieß er die Hintertür auf und taumelte hinaus auf den Hof, noch ganz unter dem Eindruck der hässlichen Visionen. Während er sich Schweiß, Tränen und Spucke aus dem Gesicht wischte, hielt er mit verkniffener Miene und voller aufwallendem Zorn auf die Tür zum Gewölbe zu.

Jetzt, da er einen Entschluss gefasst hatte, wurden seine eben noch ungelenken Bewegungen zielstrebiger. Ganz so, als beflügelte ihn der Zorn und der Hass. Nachdem das Vorhängeschloss aufgeschnappt war, riss Thomas die Tür so hastig auf, dass sie gegen die Wand schmetterte und krachend wieder zufiel. Erneut riss er sie auf, blieb einen Moment lang am oberen Treppenabsatz stehen. Schwer atmend starrte er in das Zwielicht des Gewölbes unter ihm. Dann stieg er die Treppe hinunter, mit festen Schritten und überzeugt von der Richtigkeit seines Anliegens.

Unten angekommen, knipste er die Lampe an und sah, wie Louise Russell sich sofort im hintersten Winkel ihres Käfigs verkroch. Ihre geröteten Augen waren voller Abscheu und Furcht.

Thomas ging zu ihrem Käfig und öffnete die Luke an der Seite. »Ausziehen und die Sachen durch die Luke stopfen!«, befahl er. »Jetzt!«

Louise verschränkte die Arme vor der Brust. Sie war nicht bereit, die Bluse und den Sweater herzugeben. »Bitte nicht«, jammerte sie und weigerte sich, den letzten Rest von Anstand zu verlieren.

»Die Unterwäsche kannst du behalten«, sagte er. »Alles andere brauche ich.«

»Bitte«, wiederholte sie, »ich tue, was immer Sie verlangen, aber lassen Sie mir die Sachen. Sie haben sie mir doch extra gebracht, wissen Sie denn nicht mehr? Sie haben gesagt, es wären meine Sachen. Ich sollte sie nur für Sie anziehen … für uns …«

Er unterbrach sie mit einer schroffen Geste. »Gib mir endlich die Sachen.«

»Bitte, Sie wollen das doch gar nicht tun. Ich weiß, dass Sie es eigentlich nicht wollen.«

»Gib mir die beschissenen Sachen!«, schrie er. »Her damit, du lügnerische Hure!«

Sie zitterte unter seinem hasserfüllten Wutausbruch und zog die Knie an die Brust, um sich zu schützen. Doch der lodernde Hass in seinem Blick verriet ihr, dass er nicht nachgeben würde. Schluchzend zog sie den Sweater aus, stopfte ihn zitternd durch die Luke und sprang förmlich zurück, als er die Sachen an sich raffte. Dann kauerte sie am Boden, unschlüssig, ob sie zuerst die Bluse oder den Rock ausziehen sollte.

»Beeil dich!«, verlangte er.

Sie wandte sich von ihm ab und knöpfte die Bluse auf. Ihre Tränen versiegten, als die Furcht einem Gefühl der Erniedrigung und Verlegenheit wich. Die Bluse glitt ihr von der Schulter. Vorsichtig reichte sie ihm das Kleidungsstück durch die Luke, wobei sie sich den linken Arm schützend vor die Brüste hielt und den Blick senkte, um sein gieriges Starren nicht sehen zu müssen. Zögernd machte sie den Reißverschluss des Rocks auf, streifte ihn über die Hüften und ging in die Hocke, ehe sie den Rock ganz auszog und durch die Luke reichte. Er riss ihr das Kleidungsstück beinahe aus der Hand und steckte es weg.

Während Louise in der Ecke ihres Gefängnisses kauerte, beobachtete sie, wie ihr Entführer zur Käfigtür ging und den Schlüssel aus der Hosentasche zog. Er schob ihn ins Schloss, öffnete die Tür und zog den Kopf ein, als er in den Käfig kletterte, den Elektroschocker von sich gestreckt, wie ein Skorpion, der zum tödlichen Stich ausholt. »Du hättest mich nicht verraten sollen. Das war ein Fehler. Du bist nur eine kleine, dreckige Nutte, die mich zu schmutzigen Dingen verleiten will. Jetzt bekommst du, was du haben willst. Ich gebe dir, worauf du so scharf bist.«

*

Sally und Corrigan warteten im Auto, das sie so unauffällig wie möglich auf dem Parkplatz abgestellt hatten, keine vierzig Meter von dem viktorianischen Haus entfernt, in dem angeblich Jason Lawlor wohnte. Hätten sie weiter weg geparkt, hätten sie den Mann wahrscheinlich nicht erkannt; wagten sie sich näher heran, würde er sie vermutlich sofort durchschauen und sich absetzen. Einige der behördlich erfassten Gauner hatten schon mehrmals argwöhnisch zu ihnen herübergeschaut.

Im Auto herrschte Schweigen. Corrigan hielt ein kleines Fahndungsfoto von Lawlor in der Hand. Anna saß auf der Rückbank, während Donnelly und Zukov in einem anderen zivilen Pkw warteten. In gebührendem Abstand saßen die Detective Constables Maggie O’Neill und Stan McGowan in einem weiteren Auto.

Das baufällige alte Haus grenzte unmittelbar an die Bahnlinie. In der Stille des Abends sorgten die Geräusche der herannahenden Züge für ein unwirkliches fernes Rauschen, während die Straßenlaternen in der Dämmerung flackerten und die Bäume in der Umgebung schwarz erscheinen ließen.

»Den werden wir nicht ohne Weiteres entdecken«, gab Sally zu bedenken, »nicht bei diesen Lichtverhältnissen und auf die Entfernung.«

»Am Hauseingang ist genug Licht«, sagte Corrigan, ohne den Blick von dem Gebäude zu wenden. »Wenn er auftaucht, erkenne ich ihn.«

Sally zuckte die Schultern. Wieder breitete sich abwartende Stille aus. Schließlich meldete Sally sich erneut zu Wort, weil sie das lastende Schweigen nicht mehr ertrug. »Sie sind Anna Ravenni-Ceron, nicht wahr?«, fragte sie und drehte sich um. »Ich habe Sie erkannt, weil ich Ihr Bild auf dem Buchcover gesehen habe.«

»Auf welchem Buch?«, fragte Anna mit einem Lächeln.

»Ihr letztes, glaube ich.«

»Zum Töten programmiert?«

»Ja, genau«, antwortete Sally. »Ich fand es gut. Sie schreiben sehr verständlich.«

Corrigan war für einen Augenblick versucht, Sally zu erzählen, dass die Frau, mit der sie gerade sprach, mit dafür verantwortlich war, dass ein Mann wie Gibran sich vor der eigentlichen Verhandlung hatte drücken können und deshalb nicht wegen versuchten Mordes unter Anklage stand.

»Danke«, sagte Anna. »Es ist wichtig, positives Feedback zu bekommen, insbesondere von Leuten, die mit den Tätern zu tun haben, über die ich schreibe.«

»Erst als ich Ihr Buch gelesen habe, ist mir klar geworden, dass die meisten Serienmörder ihre Opfer aus der eigenen ethnischen Gruppe auswählen.«

»Freut mich, dass Sie etwas Neues lernen konnten.«

Corrigan hielt es nicht mehr aus.

»Anna Ravenni-Ceron – ist das Ihr echter Name? Oder haben Sie sich den nur ausgedacht, um ein paar Exemplare mehr an den Mann zu bringen?« Er drehte sich erst halb zu ihr um, nachdem er die Frage gestellt hatte.

»Ich schreibe Bücher, um den Leuten etwas beizubringen, nicht um Gewinn zu machen.«

»Aha, den Profit spenden Sie wohl karitativen Einrichtungen?«, hakte er spöttisch nach und schaute wieder durch die Windschutzscheibe.

Anna ging nicht auf seine Bemerkung ein.

»Da hinten«, sagte Sally plötzlich. »Auf der anderen Straßenseite. Das könnte unser Mann sein.«

Corrigan spähte durch die leicht diesige Windschutzscheibe. »Das ist er.«

»Wie können Sie so sicher sein?«, wollte Sally wissen.

»Ich weiß es einfach. Sehe ich an der Art, wie er sich bewegt, wie er sich umschaut. Das ist er.«

»Er weiß, dass wir hier sind«, sagte Sally. »Er kann es spüren.«

»Abwarten. Er überquert die Straße. Packen wir’s.« Corrigan nahm das Funkgerät, das zwischen seinen Beinen lag, und sprach auffällig deutlich. »Verdächtiger ist in Hausnähe. Zugriff.« Er startete den Motor und ließ den Wagen langsam anrollen. Der Drehzahlmesser blieb im unteren Bereich, als Corrigan auf den Mann zufuhr, der soeben die Straße überquert hatte und sich dem Hauseingang näherte.

Plötzlich trat Corrigan aufs Gaspedal und bremste erst in unmittelbarer Nähe des Gebäudes. Die anderen Detectives waren noch nicht zur Stelle. Corrigan sprang aus dem Wagen, ließ das Funkgerät auf dem Fahrersitz liegen und zog den Haftbefehl aus der Innentasche seiner Jacke. Lawlor hatte soeben die ersten Stufen zur Haustür genommen und starrte Corrigan an wie ein aufgeschrecktes Tier, das von Scheinwerfern auf der Landstraße geblendet wird. Corrigan sah, wie der Mann sich verspannte. Er schien die Gefahr zu wittern; seine Nasenflügel flirrten, sein Fluchtinstinkt war erwacht.

»Polizei! Bleiben Sie stehen!«, rief Corrigan und hielt den Haftbefehl hoch.

Lawlor schaute zuerst nach rechts, dann nach links, ehe er über die kleine Mauer sprang, die die Treppe zum Hauseingang einfasste. Dann spurtete er durch den ungepflegten Vorgarten, überwand die nächste niedrige Mauer, landete direkt auf dem Gehweg und rannte davon. Corrigan hatte nicht schnell genug reagiert. Er konnte nicht verhindern, dass Lawlor über den Gehweg entkam. Trotzdem setzte er ihm nach und rannte die dunkle, menschenleere Straße entlang, wie ein Sprinter, mit langen Schritten und pumpenden Armbewegungen. Doch er ahnte, dass er dieses Tempo nicht lange durchhalten würde.

Als Sally und Anna aus dem Wagen stiegen, sahen sie gerade noch, wie die beiden Männer um die nächste Hausecke bogen und in einer Gasse verschwanden.

»Mist«, schimpfte Sally, während die beiden anderen Autos schlingernd zum Stehen kamen und die Kollegen heraussprangen. »Er ist abgehauen«, rief Sally den Männern aufgeregt zu. »Der Chef ist ihm auf den Fersen, aber er hat das Funkgerät nicht dabei.«

»Wo ist er hin?«, fragte Donnelly.

»Die Straße runter, in die Seitengasse da hinten.«

Donnelly wandte sich an die jüngeren, schlankeren Detectives. »Worauf wartet ihr?«

Eher halbherzig liefen Zukov und die beiden Kollegen los, blieben wie ein Jogger-Trio zusammen und bogen ebenfalls um die Ecke. Donnelly sah, dass Sally sich unbewusst an die Brust fasste. »Alles okay?«

»Ja, sicher«, erwiderte sie ein wenig atemlos. »Ich hätte ihn auch verfolgen sollen. Ich hätte beim Chef bleiben müssen.«

»Dann hätten wir nicht gewusst, wohin der Verdächtige geflohen ist.«

»Aber ich hätte das Funkgerät mitgenommen«, sagte sie.

»Keine Sorge«, versicherte Donnelly ihr. »Die Jungs holen ihn schon ein.«

»Nein, das schaffen sie nicht – und ich glaube, er will auch gar nicht, dass sie aufholen.«

Bei dieser Andeutung runzelte Donnelly die Stirn.

*

Corrigans Regenmantel flatterte hinter ihm wie eine gebrochene Schwinge, als er durch die Gasse stürmte. Lawlor hatte keinen großen Vorsprung, schaute aber kein einziges Mal über die Schulter. Der Mann war schon oft vor der Polizei davongelaufen und wusste, worauf es ankam. Blindlings überquerten sie die nächste Straße und erschreckten einen Autofahrer, der auf die Bremse stieg und wütend hupte, aber da waren beide Männer längst in der nächsten Gasse verschwunden.

Plötzlich scherte Lawlor aus, sprang an einen mannshohen Zaun und kletterte wie eine Katze daran empor. Corrigan kam einen Tick zu spät, streckte noch die Hand aus, bekam Lawlor aber nicht mehr am Fuß zu fassen. »Bastard!«, keuchte er, zog sich ebenfalls hoch und sah, dass Lawlor bereits den Zaun auf der anderen Seite des Gartenstücks überwand. Da sie inzwischen die Hauptstraße und die Seitengassen verlassen hatten, ahnte Corrigan, dass er von nun an auf sich allein gestellt sein würde. Die Kollegen konnten ja nicht wissen, wohin er gelaufen war.

Als Corrigan hart auf dem Gras landete, durchzuckte ihn heftiger Schmerz am Knöchel, doch zum Glück hatte er sich nichts verstaucht. Er ließ den Gartenstreifen hinter sich, kletterte den zweiten Zaun hoch und überwand das Hindernis geschmeidiger als zuvor. Diesmal vergaß er nicht, sich bei der Landung abzurollen, kam sofort wieder auf die Beine und verfluchte den Regenmantel, der beim Rennen hinderlich war.

Angestrengt spähte er in die zunehmende Dunkelheit. Er sah, dass Lawlor erneut einen Zaun überwunden hatte, diesmal mithilfe einer Gartenbank. Doch der Vorsprung des Verdächtigen wurde nicht größer. Corrigan sprang auf die Bank und überquerte auch dieses Hindernis, landete diesmal aber nicht auf Gras, sondern auf einer gepflasterten Fläche, die rutschig war von Feuchtigkeit und Moos. Er verlor den Halt, stürzte und stieß mit dem Kopf gegen das Bein eines gusseisernen Gartentisches. Mit einem schmerzerfüllten Aufschrei fasste er sich an die Stirn und fühlte, dass die Wunde blutete.

»Stehen bleiben!«, rief er Lawlor hinterher, rappelte sich auf und durchquerte den Garten. Als er den nächsten Zaun überwand, schnaufte und keuchte er.

Im Zwielicht erkannte er kaum etwas, doch er konnte sich auf sein Gehör verlassen. Hastige Schritte verrieten ihm, dass Lawlor die Richtung gewechselt hatte und zum Ende des Grundstücks gerannt war, anstatt weitere Gärten zu durchqueren. Corrigan hörte, wie der Flüchtende über den höheren Zaun am Ende des Grundstücks kletterte, doch auch Lawlor wurde langsamer. Das Adrenalin hatte ihn bislang zu Höchstleistungen getrieben; jetzt machten sich die ersten Anzeichen von Erschöpfung bemerkbar.

Corrigan wollte es noch einmal wissen. Angespornt von Wut und dem pochenden Schmerz am Kopf, rannte er weiter, obwohl seine Muskeln brannten. Wie ein Raubtier sprang er an den Zaun, während Lawlor auf der anderen Seite landete und seine Flucht fortsetzte. Corrigan kletterte, so schnell er konnte, schwang ein Bein über den Zaun und ließ sich auf der anderen Seite herunterfallen. Doch er hatte die Höhe unterschätzt, da das Gelände hinter dem Zaun leicht abschüssig war.

In diesem Moment hörte er ohrenbetäubenden Lärm hinter sich. Als er sich erschrocken umdrehte, sah er ein gleißendes Licht aus der Dunkelheit auf sich zurasen, das wie ein explodierender Stern aussah. Mit einer Hand schirmte Corrigan die Augen gegen das grelle Licht ab, geriet ins Stolpern und stürzte. Augenblicke später sah er den Zug an sich vorbeirauschen. Das Pfeifsignal stach in den Ohren. Die Passagiere ahnten nichts von dem Drama, das sich wenige Meter neben den Bahnschienen abspielte.

Corrigan rückte weiter von den Schienen ab. Er versuchte nicht daran zu denken, dass es ihn um ein Haar erwischt hätte. Erschöpft kam er auf die Beine und schaute sich nach Lawlor um: Keine zwanzig Meter voraus sah er den Mann im Scheinwerferkegel des Zuges. Entschlossener denn je setzte Corrigan dem Flüchtenden nach. Er malte sich mit grimmiger Freude aus, wie er dem Mistkerl das Knie in den Rücken drückte und ihm Handschellen anlegte.

Der Zug verschwand in der Ferne und hinterließ eine unheimliche Stille, während Corrigan verbissen der schemenhaften Gestalt nachsetzte. Endlich hatte er wieder seinen Laufrhythmus gefunden, konzentrierte sich auf die Schritte und achtete darauf, nicht auf dem losen Schotter zwischen den Bohlen auszurutschen.

Abseits der Straßen wurde die Dunkelheit tiefer. Kurz darauf erschien ein Lichtpunkt in der Ferne und näherte sich langsam und lautlos. Wieder war es ein Zug, dessen Fahrgeräusche bedrohlich anschwollen, bis das Licht der Scheinwerfer regelrecht in Corrigans Richtung schoss, wie ein Meteor aus den Tiefen des Alls. Corrigan schaute zu Boden und vergewisserte sich, dass der herannahende Zug auf der anderen Trasse vorbeifahren würde. Aber während die Lok bereits gefährlich nah herangekommen war, bemerkte Corrigan, dass ein anderes Geräusch überlagert worden war: Ein Brummen und Surren erfasste die Schienen, auf denen er rannte. Als er sich umdrehte, sah er ein zweites Licht, das näher kam, allerdings langsamer als die Lichter der entgegenkommenden Lok.

Corrigan ahnte, dass er die Verfolgung abbrechen musste. Irgendwann würden sie Lawlor schon schnappen. Aber da er sich auf diesen unfreiwilligen Wettlauf eingelassen hatte, kam der Polizist in ihm durch. Es war der Instinkt des Cops – ein Instinkt, der sich seit seinem ersten Arbeitstag in ihm festgesetzt hatte. Einen Verdächtigen entkommen zu lassen war eine Schande. Daher beschloss Corrigan, weiterzulaufen. Entweder, er holte Lawlor doch noch ein, oder er verlor ihn in der Dunkelheit. Aber niemals würde er die Verfolgung abbrechen, egal wie erschöpft er war.

Weiter voraus war Lawlors Silhouette zu erahnen, aber Corrigan sah, dass die Kräfte des Mannes schwanden. Immer öfter geriet er ins Stolpern und versuchte, das Gleichgewicht zu halten. Währenddessen erfassten die Lichter der beiden Züge die Männer auf den Schienen. Corrigan war inzwischen so dicht hinter Lawlor, dass er schon glaubte, er könne dem Mann jeden Moment die Beine wegtreten und sich auf ihn stürzen. Doch genau in diesem Augenblick sprang der Flüchtende über die Schienen in die Dunkelheit. Für Sekundenbruchteile erfassten die Scheinwerfer des entgegenkommenden Zuges Lawlors Umrisse, ehe Hunderte Tonnen Metall mit hundert Stundenkilometern genau an der Stelle vorbeidonnerten, an der Corrigan den Flüchtenden eben noch gesehen hatte.

Obwohl Corrigan den langsameren der beiden Züge im Nacken hatte und die herannahende Lok sehen konnte, wusste er eines mit Gewissheit: Wenn er nicht sofort hinterhersprang, würde der Verdächtige ihm entkommen, womöglich für längere Zeit. Ohne sich umzuschauen, hechtete Corrigan über die Schienen und kniff die Augen gegen die grellen Scheinwerfer des Zuges zusammen, der schon so nah herangekommen war, dass Corrigans Gestalt im Lichtkegel einen langen Schatten warf. Im nächsten Augenblick hatte er auch die zweite Trasse überwunden und spürte das Vibrieren der Schienen bis in die Knochen.

Vom grellen Licht fast geblendet, landete er auf der grasbewachsenen Böschung und hatte Mühe, sich zu orientieren. Der Lärm des vorbeidonnernden Zuges machte ihn halb taub. Für einen Moment war er verwirrt und wusste sich nicht zu erklären, warum er nach diesem waghalsigen Manöver überhaupt noch am Leben war. Langsam schaute er sich um. Ein Stück weiter die Bahntrasse entlang sah er einen Schatten, der halb die Böschung hinunterrutschte und mit der Dunkelheit verschmolz.

Jetzt oder nie! Corrigan sprang auf und sprintete über die Böschung direkt auf den Flüchtenden zu. Als er nur noch wenige Schritte hinter Lawlor war, warf er sich auf ihn und riss ihn mit zu Boden. Wutentbrannt drückte er das Gesicht des Mannes ins nasse Gras und hielt ihn eisern fest, während er nach Luft rang. »Ich sagte, stehen bleiben.«

Lawlor drehte den Kopf zur Seite, damit er Luft zum Sprechen hatte, und spie Gras aus, das mit Speichel vermischt auf seinen Lippen klebte. »Ich … wusste … doch nicht, wer Sie … sind, Boss«, stieß er außer Atem hervor.

»Red keinen Quatsch!«, fauchte Corrigan. »Du weißt vielleicht nicht, wer ich bin, aber du weißt, was ich bin.«

»Wusste ich nicht, Boss, ehrlich. Dachte, Sie wären … Spitzel. Ich schwör’s, hätte ich gewusst, dass Sie ’n Bulle sind, wär ich nicht abgehauen.«

»Quatsch nicht. Du hattest irgendeinen Grund, stiften zu gehen.«

»Nee, echt nicht. Ich bin sauber, ich schwör’s. Bin sauber, seit ich aus dem Knast bin.«

»Warum lässt du dann die Termine mit deinem Bewährungshelfer platzen und kommst deiner Meldepflicht nicht nach?«

»Was?«

»Deine Termine beim Bewährungshelfer, verdammt!«, wiederholte Corrigan. Das Adrenalin der Verfolgungsjagd brodelte noch in seinen Adern.

»War besoffen, Boss. Ich bin in den Pub, hab mich zugeschüttet und den Termin verpasst. Später hab ich geahnt, dass man mich deswegen drankriegt, und hab die Biege gemacht. Das ist alles, echt, ich schwör’s.«

»Du lügst!«, stieß Corrigan hervor. »Du hast die Termine sausen lassen, weil du was Besseres zu tun hattest, war’s nicht so?«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden, Mann.«

»Lüg mich nicht an. Du hast nach den Frauen Ausschau gehalten, stimmt’s? Du hast so lange gesucht, bis du die Richtige gefunden hast.«

»Ich bin sauber! Echt! Ich hab nichts getan!«

»Und dann hast du sie entführt. Du hast sie entführt, vergewaltigt und ermordet.«

Lawlor schüttelte vehement den Kopf. »Sind Sie irre, oder was? Ich hab nicht den blassesten Schimmer, was Sie von mir wollen!«

»Hast du einen Komplizen? Bringt er sie dir, und du erledigst den Rest? Hast du nicht den Mumm, sie selbst zu holen?« Corrigan drückte Lawlors Gesicht fest ins Gras und verdrehte ihm den rechten Arm, bis der Mann vor Schmerz das Gesicht verzog und stöhnte. Währenddessen schaute Corrigan sich um und suchte nach Überwachungskameras, die die Bahn möglicherweise installiert hatte, um gegen Vandalismus vorzugehen. Als er sah, dass es im weiteren Umkreis keine Kameras gab, drehte er Lawlor auf den Rücken und schnürte ihm den Hals mit einer Hand ab. »Ich habe dich was gefragt!«, stieß er zwischen zusammengepressten Zähnen hervor und drückte zu, bis Lawlor kaum noch Luft bekam.

»Sie sind … wirklich … irre«, brachte Lawlor mühsam hervor. »Sie haben … den Falschen …«

»Wo hältst du sie fest? Mach das Maul auf! Wird’s bald!«

»Wen soll ich wo festhalten?«

Corrigan ließ den Blick durch die Dunkelheit schweifen. Sie waren allein. Er drückte noch fester zu, bis Lawlor vor Schmerzen stöhnte. Schließlich schlug Corrigan ihm mit der flachen Hand ins Gesicht; er konnte sich gerade noch zurückhalten, mit der Faust zuzuschlagen. Das klatschende Geräusch verhallte in der Dunkelheit. »Antworte, du Drecksack!«

Lawlor setzte sich zur Wehr, aber Corrigan hielt ihn unerbittlich fest, wie einen zappelnden Fisch, dem jeden Moment der Bauch aufgeschlitzt wird.

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden …«

Wieder schlug Corrigan mit der flachen Hand zu. »Rede, du Mistkerl!«

»Wer sind Sie? Was wollen Sie von mir?«, schrie Lawlor so laut er konnte.

»Ich will Antworten!«

»Ich hab aber keine.«

»Wo ist Louise Russell?«

»Wer?« Wieder wurde Lawlors Kopf zur Seite geschleudert, als Corrigan zulangte.

»Wer hält sie fest?«

»Warten Sie … bitte.«

Corrigan hielt inne, lockerte den Griff ein wenig und wartete, bis Lawlor zu Atem kam. »Sie reden von dem Mann, der schon eine ermordet hat, stimmt’s? Hab ich im Fernsehen gesehen, bei Crimewatch.«

»Ach ja?« Corrigan war mit seiner Geduld fast am Ende und holte erneut aus. Lawlor lief der Schweiß über das gerötete Gesicht. »Du weißt also irgendwas. Sag endlich, was du weißt!«

»Das ist es ja gerade … ich weiß nichts darüber. Keiner weiß Bescheid.«

Corrigan blickte ihn verdutzt an. »Was soll das heißen, keiner weiß Bescheid?«

»Der Typ arbeitet allein. Bleibt für sich, sagt nichts. Nicht auf Facebook, nicht auf YouTube. Er twittert nicht. Der will sich nicht mitteilen. Die Scheiße macht er nur für sich.«

»Wem sollte er sich denn mitteilen?«, bohrte Corrigan nach.

»Sie sind Bulle, Sie kennen das doch. Wir treffen uns im Knast. Wenn der eine den anderen erkennt, tauschen wir uns aus, wie man’s eben so macht. Aber nicht dieser Typ. Er gibt nichts preis. Keiner von uns weiß, was er macht. Keiner kennt ihn, ich schwör’s. Ihr sucht nach einem Typen, der euch noch nie ins Netz gegangen ist.«

»Oder nach jemandem, der eben erst angefangen hat«, sagte Corrigan zu sich selbst, aber Lawlor hatte ihn verstanden.

»Ja, genau«, flüsterte er aufgeregt. »Ein Neuer. Er hat gerade erst angefangen. Das ist es. Woher wissen Sie das?«

»Was?«, fragte Corrigan abwesend.

»Woher wissen Sie das?«

»Ach, halt’s Maul.« Corrigan spürte, wie er wieder fester zudrückte. Seine Finger legten sich um Lawlors Hals. Ein Ausdruck von Panik huschte über das Gesicht des Mannes. Corrigan bekam eine Ahnung davon, wie es sich anfühlte, Macht über Leben und Tod zu haben. Es war ein gutes Gefühl, berauschend, elektrisierend.

Lawlor riss an Corrigans Handgelenken, um sich von dem harten Griff zu lösen, aber Corrigan war zu kräftig. Als Lawlor um sich trat und sich aufbäumte, beugte Corrigan sich weiter vor und drückte dem Mann ein Knie ins Zwerchfell.

Dann hörte er die Stimmen. Rufe schallten über die Böschung entlang der Bahntrasse. Lichtkegel von Taschenlampen fingerten über das hohe Gras. Gestalten näherten sich. Lawlors ängstliche Blicke huschten zwischen den schemenhaften Gestalten und Corrigans dunklen, starren Augen hin und her, als wollte er ein letztes Mal um Hilfe rufen. Schließlich nahm Corrigan trotz seiner maßlosen Wut unterbewusst wahr, dass er die Stimmen kannte – Donnelly, Zukov und die anderen suchten ihn. Langsam lockerte er den Griff um Lawlors Hals. In die eben noch bleichen Lippen des Mannes kam wieder etwas Farbe. Lawlor röchelte, keuchte und spuckte Speichelfetzen.

Corrigan drehte ihn wieder auf den Bauch, zog ihm die Arme hinter den Rücken und legte ihm Handschellen an. »Aufstehen«, befahl er und zog den Mann hoch.

Donnelly erreichte Corrigan als Erster. Nach all den Jahren im Dienst spürte er sofort, dass etwas nicht stimmte. Er schaute von Corrigan zu Lawlor. »Alles in Ordnung?«

»Alles bestens«, sagte Corrigan und stieß Lawlor in Donnellys Arme. »Verhaften Sie diesen Mann wegen des dringenden Verdachts, Karen Green entführt und ermordet zu haben. Wenn er klug ist, gesteht er, dass er auch Louise Russell entführt hat und sie irgendwo festhält.«

»Liegen Beweise vor?«

»Ja«, antwortete Corrigan. »Er ist weggerannt.«

»Der Typ ist durchgedreht!«, verteidigte Lawlor sich und sprach bewusst laut, damit auch die anderen ihn verstehen konnten. »Er hat versucht, mich umzubringen! Sehen Sie hier? An meinem Hals? Er wollte mich erwürgen!«

»Maul halten und vorwärts«, sagte Donnelly. »Suchen Sie die Schuld nicht bei anderen. Das haben Sie sich selbst zuzuschreiben. Sie hätten wissen müssen, was es heißt, vor der Polizei wegzulaufen.«

»Aber ich hab doch nichts getan!«

»Das sagen alle«, meinte Donnelly. »Immer sind alle unschuldig. Und ich dachte, ich wäre der Letzte dieser aussterbenden Art.«

»Ach, zum Henker«, murrte Lawlor. »Macht doch, was ihr wollt. Aber haltet mir diesen Irren vom Leib! Ich sag euch alles, was ihr wissen wollt, wenn ihr mir nur diesen Kerl vom Hals haltet!«

*

Sally und Anna beobachteten, wie Donnelly, flankiert von den Detective Constables O’Neil und McGowan, den Verdächtigen zu den Autos brachte. Corrigan und Zukov folgten ihnen. Im fahlen Licht der Straßenlaternen sahen die Männer kränklich aus. Donnelly drückte Lawlors Kopf leicht nach unten, als er den Verdächtigen auf die Rückbank verfrachtete und die Tür zuschlug. Sally fiel auf, wie ernst die Kollegen wirkten. Von der üblichen Erleichterung nach einer Festnahme keine Spur.

»Alles in Ordnung?«, wandte sie sich an Donnelly.

»Klar«, lautete die Antwort. »Wir haben die beiden auf der anderen Seite der Bahntrasse gefunden. Alles okay.«

»Das habe ich nicht gemeint.«

Donnelly schaute zu Corrigan und verdrehte die Augen. Sally legte ihm eine Hand auf den Unterarm. »Ich hätte da sein müssen. Ich hätte mitkommen sollen, anstatt hier bei den Autos zu warten.«

»Nein«, sagte Donnelly. »Sie sind noch nicht so weit. Überstürzen Sie nichts. Sie schaden nur sich selbst. Lassen Sie sich Zeit. Das regelt sich schon von allein.«

»Trotzdem, ich …«

»Sally«, unterbrach Corrigan sie. »Ich möchte, dass Sie, Maggie und Stan das Zimmer von diesem Kerl auf den Kopf stellen. Sobald Sie etwas finden, informieren Sie die Spurensicherung. Halten Sie mich auf dem Laufenden. Dave – Sie und Paulo bringen diesen Penner nach Peckham und nehmen ihn in Gewahrsam. Ich werde ihn später verhören.« Sally und Donnelly nickten.

»Ich möchte mitkommen«, sagte Anna und trat neben Corrigan. »Ich kann Ihnen bei der Vorbereitung auf das Verhör helfen.«

»Kommt nicht infrage«, antwortete er. »Fahren Sie bei Sally mit und durchsuchen Sie das Zimmer, wenn Sie etwas zu tun haben wollen. Stöbern Sie in seinen Sachen und schauen Sie nach, ob Sie etwas Brauchbares finden.«

»Aber im Schreiben des Commissioners steht ausdrücklich …«

Corrigan brachte sie mit erhobener Hand zum Schweigen. »Ich habe jetzt keine Zeit, erst noch ein Gremium einzuberufen«, sagte er in scharfem Ton. »Wir reden später darüber.« Er kehrte ihr den Rücken zu und ging zum Auto. Anna machte einen zögerlichen Schritt in Corrigans Richtung, aber Sally legte ihr eine Hand auf den Arm und hielt sie zurück.

»Lassen Sie ihn«, sagte sie und schüttelte den Kopf. »Jetzt ist nicht der richtige Zeitpunkt für so was.«

»Ist er immer so schroff?«

»Nur wenn er Sie mag«, erwiderte Sally.

*

Deborah Thomson kam langsam zu sich, war aber noch so sehr vom Chloroform benebelt, dass ihr die flatternden Lider gleich wieder zufielen. Dann aber riss sie erschrocken die Augen auf, da sie sich schlagartig an die Bilder erinnerte, die sich in ihr Gedächtnis gebrannt hatten, ehe sie bewusstlos geworden war. Alarmiert schaute sie sich um und versuchte verzweifelt, sich in dem Halbdunkel zurechtzufinden, das sie umgab. Nur langsam stellten ihre Augen sich auf das Dämmerlicht ein.

Dann spürte sie die Matratze und machte sich bewusst, dass sie nackt unter einer kratzigen Decke lag. Sie wollte es nicht wahrhaben, doch als sie sich zögernd betastete, wusste sie, dass ihre größten Ängste sich bewahrheitet hatten. Man hatte ihr die Sachen weggenommen.

Deborah hielt die Tränen zurück, spähte in den düsteren Raum und lauschte angestrengt. Ein Rascheln in der Dunkelheit ließ sie erstarren. Sie versuchte, mehr zu erkennen, aber irgendetwas versperrte ihr die Sicht. Langsam streckte sie die Hand aus, bewegte sie hin und her, als wollte sie Spinnweben fortwedeln, erkannte aber, dass sie bei den schlechten Lichtverhältnissen keine Entfernungen einschätzen konnte. Plötzlich berührte sie kaltes Metall. Unwillkürlich schlossen sich ihre Finger um dünne Stäbe. Sie erahnte ein Muster aus Rechtecken, bis sie aufschaute und auch über sich dieselben starren Formen sah. Ungläubig fasste sie mit der anderen Hand in das Geflecht aus Metall und machte sich bewusst, dass sie in einem Käfig eingesperrt war.

Das Atmen fiel ihr schwer. Die Gewissheit, dieser Enge nicht entfliehen zu können, löste klaustrophobische Panik in ihr aus. Wild rüttelte sie an den Wänden ihres Gefängnisses in der Hoffnung, dass das Gittergeflecht nachgab, aber sie merkte sofort, dass sie in einem soliden Käfig hockte. An Flucht war nicht zu denken.

Voller Angst ließ Deborah vom Gitter ab, zog sich in eine Ecke des Käfigs zurück und hüllte sich in die Decke. Jetzt konnte sie die Tränen nicht mehr zurückhalten und begann zu schluchzen, als sie plötzlich eine Stimme hörte. Sie erstarrte. Ein kalter Schauer lief ihr über den Rücken.

»Keine Angst«, sagte die Stimme. »Du bist nicht allein.« Es war die Stimme einer Frau, die leise und freundlich klang. »Ich bin Louise. Wie heißt du?« Deborah konnte nicht antworten, zu groß waren Panik und Verwirrung. »Keine Angst«, sagte die Frau. »Er kann uns nicht hören. Jedenfalls glaube ich nicht, dass er uns belauscht. Wie heißt du?«

»Deborah. Wieso sind wir hier? Wer ist dieser Mann?« Sie sprach gehetzt und verschluckte sich, während sie versuchte, ihre Panik unter Kontrolle zu bekommen.

»Das weiß ich nicht«, bekannte Louise, »aber er ist gefährlich. Ich fürchte, er hat …«

»Hat was?«, hakte Deborah nach.

»Nichts. Ist im Augenblick nicht wichtig. Viel wichtiger ist, dass wir hier rauskommen. Aber das schaffen wir nur, wenn wir zusammenarbeiten.«

»Und wie soll das gehen?« Deborah konnte dem Gespräch kaum folgen, zumal sie die andere Frau, die ebenfalls in einem Käfig saß, nicht richtig sehen konnte. Zwei Frauen, eingepfercht wie Tiere, planten ihre Flucht.

»Zuerst behandelt er dich gut …«

»Das nennst du gut?«, rief Deborah empört.

»Er lässt dich aus dem Käfig, damit du dich waschen kannst und die Toilette benutzt. Nach ein paar Tagen gibt er dir sogar saubere Kleidung. Aber jetzt hör zu. Wenn er in den Keller kommt, lässt er die Tür oben offen. Ich weiß das, weil dann oft Tageslicht auf die Treppe fällt. Ich konnte sogar die frische Luft riechen. Wenn er dich also aus deinem Käfig lässt …«

»Das ist nicht mein Käfig«, fiel Deborah ihr wütend ins Wort, »das ist sein Käfig. Ich sitze in seinem Käfig.«

»Ja, tut mir leid. Jedenfalls, wenn er dich rauslässt, musst du es versuchen.«

»Was versuchen?«

»Er ist nicht besonders groß und kräftig. Er gibt dir ein Tablett mit Essen. Nimm das Tablett und schlag damit zu. Dann nimmst du ihm die Schlüssel ab und machst das Schloss an meinem Käfig auf. Den Schlüssel hat er immer in der Tasche seiner Jogginghose. Gemeinsam überwältigen wir ihn und sperren ihn in seinen eigenen Käfig. Dann rufen wir die Polizei und führen sie zu diesem Bastard.«

Deborah schüttelte unwillkürlich den Kopf. »Du bist verrückt. Das klappt nie. Alles wird nur schlimmer für mich.« Sie blinzelte, als sie die andere Frau besser zu erkennen glaubte. Tatsächlich hatten ihre Augen sich inzwischen so gut an die Lichtverhältnisse gewöhnt, dass sie die Frau genauer betrachten konnte. Deborah erschrak, so sehr ähnelte die Mitgefangene ihr äußerlich. Sie trug nur Unterwäsche und kauerte auf dem kahlen Boden. Der Entführer hatte ihr weder eine Decke noch eine Matratze gelassen. Deborah glaubte sogar zu sehen, dass die Frau Prellungen im Gesicht hatte.

»Hör zu, Deborah«, sagte Louise eindringlich. »Es tut mir leid, aber ich muss es dir sagen. Es gab noch eine andere Frau vor dir. Sie hieß Karen Green. Als er mich hierherbrachte, sah Karen bereits so aus wie ich jetzt. Ich saß in diesem Käfig fest und musste mit ansehen, wie er sie schlug und vergewaltigte, und nicht nur einmal. Eines Abends brachte er Karen weg. Ich habe sie nie wieder gesehen.«

»O Gott, nein! Ich habe in der Zeitung davon gelesen. Man hat sie in einem Waldstück gefunden. Sie wurde erwürgt. Er hat sie ermordet, nicht wahr? Ich muss hier raus! Ich muss sofort hier raus!«

»Das schaffst du nicht.« Louise hob die Stimme, um bis zu Deborah durchzudringen, die sich wieder in Panik hineinsteigerte. »Wir müssen gemeinsam handeln!«

»Nein! Ich tue, was er von mir verlangt! Ich tue so, als würde ich ihn mögen, dann lässt er mich raus, und sobald ich Gelegenheit habe, laufe ich weg. Er hat schon eine Frau umgebracht. Wenn ich mich wehre, tötet er auch mich.«

»Sieh mich doch an!«, rief Louise. »Ich habe das alles schon versucht. Bitte, du musst mir glauben, ich habe mich gewehrt. Aber es half alles nichts. Ich bin das, was du bald sein wirst. Und du wirst nichts daran ändern, wenn du nicht auf mich hörst.«

»Nein.« Deborah weigerte sich, auf Louises Vorschläge einzugehen. »Es muss eine andere Möglichkeit geben.«

»Es gibt keine«, erwiderte Louise. »Wenn du mir nicht glaubst und dich nicht auf meine Vorschläge einlässt, werden wir beide sterben. Er wird uns töten.«

*

Kurz nach elf Uhr abends bereiteten sich Corrigan und Sally auf das Verhör vor. Es war Corrigan wichtig, dass eine Frau dabei war, damit Jason Lawlor sich nicht zu sehr in die Ecke gedrängt fühlte. Denn Corrigan hoffte, dass der Verdächtige sich ungewollt durch Gesten oder Mimik verriet. Würde er Anzeichen von Schuld oder Reue zeigen? Würde er nervös sein? War er vielleicht sogar unschuldig?

Als er Sally gebeten hatte, ihn ins Verhörzimmer zu begleiten, hatte Corrigan bemerkt, wie schwer es ihr fiel. Aber sie versuchte, ihr Unbehagen zu überspielen.

Corrigan drückte auf die Starttaste des Aufnahmegeräts, das zwei Kassettenlaufwerke besaß. Etwa fünf Sekunden lang erfüllte ein Brummen den Raum, gefolgt von Stille. Corrigan räusperte sich, ehe er ins Mikrofon sprach. »Dieses Verhör wird aufgezeichnet. Ich bin Detective Inspector Sean Corrigan. Außer mir ist zugegen …« Er überließ es Sally, ihren Namen selbst zu nennen.

»Detective Sergeant Sally Jones.«

»Zur Vernehmung geladen ist … könnten Sie für die Aufzeichnung bitte Ihren Namen nennen?«

Lawlor schaute nicht auf das Aufnahmegerät. Offenbar hatte er schon Erfahrung mit Polizeiverhören dieser Art. »Jason Lawlor«, antwortete er und klang schon jetzt gelangweilt.

»Jason«, sprach Corrigan weiter, »ich muss Sie daran erinnern, dass Sie nichts sagen müssen, wenn Sie sich dadurch selbst belasten. Es sei denn, es ist Ihr ausdrücklicher Wunsch. Falls Sie aber hier und jetzt etwas verschweigen, das Sie später in der Verhandlung vorbringen, kann es gegen Sie verwendet werden, verstehen Sie das?«

»Klar.«

»Bislang haben Sie nicht den Wunsch geäußert, einen Anwalt zu konsultieren. Sind Sie sicher, dass Sie beim Verhör keinen Anwalt dabei haben wollen?«

»Brauche keinen Anwalt. Ich hab nichts getan.«

»Gut, aber wenn Sie es sich anders überlegen, sagen Sie uns Bescheid. Dann unterbrechen wir das Verhör und leiten alle weiteren Schritte ein. Okay?«

»Wie Sie meinen.«

»Also gut. Heute ist Freitag, der siebte April. Es ist elf Uhr fünf. Ich beginne jetzt mit der Vernehmung. Jason, Sie wissen, warum Sie hier sind?«

»Klar, weil Sie keinen Schimmer haben, wer diese Frau ermordet hat. Also dachten Sie sich, Sie könnten mir die Sache anhängen.«

Corrigan blickte auf die Maserung des Tisches und schaute Lawlor dann direkt in die Augen. »Sie sind hier, weil ich glaube, dass Sie Karen Green entführt haben, und zwar am Donnerstag, den dreizehnten März. Eine Woche später haben Sie die Frau umgebracht. Ich bin außerdem überzeugt davon, dass Sie Louise Russell entführt haben und sie irgendwo gegen ihren Willen festhalten.«

»Gar nichts wissen Sie.«

»Hören Sie, es ist spät, und ich bin müde«, sagte Corrigan. »Ich habe keine Lust auf diese Spielchen. Beantworten Sie jetzt meine Fragen, verstanden?«

»Sie wissen, dass ich nichts mit der Sache zu tun habe.«

Corrigan unternahm nichts dagegen, dass das Schweigen sich unangenehm in die Länge zog. Insgeheim hoffte er, Lawlor würde nervös. »Sie sind ein aktenkundiger Sexualstraftäter, nicht wahr, Jason?«

»Ja, und? Ich hab meine Zeit abgesessen und meine Schuld bei der Gesellschaft abbezahlt.« Ein gerissenes Lächeln spielte um seine Mundwinkel.

»Aber Ihrer Meldepflicht sind Sie nicht nachgekommen, oder irre ich mich? Gleich zwei Termine haben Sie sausen lassen, zuletzt bei Ihrem Bewährungshelfer.«

»Dann schicken Sie mich doch zurück in den Knast. Hier draußen gibt’s sowieso keine Zukunft für mich. Glauben Sie ernsthaft, irgendwer gibt mir ’nen Job? Oder ’ne vernünftige Wohnung? Einen Scheißdreck kümmert die das. Da kann ich gleich zurück in den Knast, wäre besser für mich.«

»Da machen Sie sich mal keine Sorgen, Sie wandern schon schnell genug ins Gefängnis. Aber jetzt muss ich wissen, wo Sie letzte Woche Donnerstag gewesen sind.«

»Vor einer Woche? Mann, ich weiß doch nicht, was ich vor einer Woche gemacht hab! Wahrscheinlich war ich hackedicht.«

»Okay, versuchen wir uns an gestern zu erinnern. An gestern Abend, um genau zu sein, als Karen Green im Three Halfpenny Wood ermordet wurde. Sie wurde erwürgt. Wo waren Sie gestern Abend?«

»In irgendeinem Pub in Sydenham. Ich hatte die Hucke voll, sagte ich doch schon.«

»Das ist also Ihre Antwort auf alle Fragen? Dass Sie blau waren und sich an nichts erinnern?«

»So sieht’s aus.«

Corrigan lehnte sich zurück, musterte Lawlor und suchte nach einer Möglichkeit, die Abwehr dieses Mannes zu durchbrechen. »Die beiden Frauen, die entführt wurden, ähneln einander auffällig. Beide sind Ende zwanzig, schlank, haben kurzes braunes Haar und sind attraktiv.« Bei dem Wort »attraktiv« flackerte etwas in Lawlors Blick auf. »Sie hätten Schwestern sein können, Zwillinge sogar. Warum ist es von Bedeutung, dass sie einander ähneln? Warum ist Ihnen das wichtig?«

»Mir?«, rief Lawlor. »Mir ist das scheißegal! Ich sagte doch schon, ich hab nichts damit zu tun!«

»Die Frau, die wir tot aufgefunden haben, Karen Green, wurde vergewaltigt und auf perverse Art gequält. Bei der Obduktion fanden sich Spuren von Sperma. Wer immer sie vergewaltigt hat, benutzte kein Kondom.«

»Wenn Sie seinen Saft haben, dann überprüfen Sie doch die DNA. Dann wüssten Sie, dass ich’s nicht war.«

»Das braucht Zeit, und die habe ich nicht. Sie müssen hier und jetzt meine Fragen beantworten.«

»Ich beantworte sie ja, aber ich weiß doch nichts!«

»Sie sind wegen Vergewaltigung vorbestraft, Jason. Ich habe mir die Akte angesehen. Auch Sie haben kein Kondom benutzt.«

»Ja, und?«

»Ziemlich ungewöhnlich für einen Vergewaltiger.« Corrigan verlieh dem letzten Wort eine besondere Betonung.

»Schon möglich.«

»Und Sie haben sich mit einem Trick Zugang zu dem Haus verschafft. Sie haben der Frau vorgegaukelt, Sie wären gekommen, um die Zählerstände abzulesen. Glauben Sie mir, Jason, wir haben unsere Hausaufgaben gemacht. Sie sind der Einzige hier in der Gegend, der diesen Trick benutzt hat.«

»Heißt doch nur, dass jemand mich kopiert. Vielleicht hab ich ja mal einem erzählt, wie gut das klappt. Kein Aufwand mit ’nem Einbruch oder so. Nicht den Ärger, die Tussi in ein Auto zerren zu müssen. Offenbar habe ich einen Bewunderer.«

»Kein Kondom. Ein Trick, um sich Zugang zum Haus des Opfers zu verschaffen. Vorbestraft und verurteilt wegen Vergewaltigung. Sie können mir nicht schlüssig sagen, wo Sie waren, als die Frauen entführt wurden oder als jemand Karen Green ermordet hat. Sie haben die Termine nicht eingehalten, die Ihnen auferlegt wurden. Sieht nicht gut für Sie aus, Jason.«

»Machen Sie den verdammten DNA-Test«, rief Lawlor ungehalten. »Warum halten Sie sich mit diesen dämlichen Fragen auf? Ich war es nicht!«

»Wir lassen die Tests machen, Jason, keine Sorge. Und dann haben wir Sie trotz all Ihrer Lügen.«

»Wovon reden Sie da?«

»Das Verbrechen, für das Sie verurteilt wurden – ein ziemlich dummer Fehler, kein Kondom zu benutzen, nicht wahr? Die DNA einfach so hinterlassen …«

»Das war kein Fehler, ich musste das einfach tun.«

»Was soll das heißen, Sie mussten es tun?«

»Sie sind ein Mann, Sie wissen, was ich meine.«

»Nein, weiß ich nicht.«

»Was ist denn mit Ihnen?«, wandte er sich unvermutet an Sally, die zusammenzuckte und wie aus einem Tagtraum erwachte.

Corrigan schaltete sich sofort ein. »Sie haben hier meine Fragen zu beantworten, ist das klar?«, schärfte er Lawlor ein. »Ich frage Sie also noch einmal: Warum mussten Sie das tun?«

»Ich wollte fühlen, wie es ist, in einer Frau zu sein. Ich hab das einfach gebraucht, kapiert? Musste in ihnen kommen. Musste spüren, wie es ist, in ihnen abzuspritzen. Dann hält es ein paar Tage vor. Wenn ich ein Kondom benutze, hab ich nicht so viel davon. Aber wenn ich in ihnen komme, riechen sie noch tagelang nach mir. Ich stell mir vor, wie mein Saft noch in ihnen ist. Das hilft mir, meine Geilheit im Griff zu behalten.«

Sally hatte das Gefühl, dass ihr jeden Moment schlecht wurde. Sie schaffte es nicht, diesem Mann in die Augen zu schauen. Deshalb ließ sie den Blick durch den Raum schweifen, ohne Lawlor anzusehen.

»Und was für ein Gefühl gibt Ihnen das?«, bohrte Corrigan nach.

»Ich fühl mich gut. Ich fühl mich sauwohl.«

Corrigan spürte, dass Lawlor in alten Erinnerungen schwelgte. Seine Augen weiteten sich, als würde er sich selbst bei seinem Verbrechen zuschauen.

»Sie fühlen sich gut, sagen Sie? Mehr nicht?« Corrigan wollte ihn aus dieser trancehaften Erinnerung holen, um ihn am Reden zu halten.

»Doch, man hat auf einmal Macht. Es ist wie ’ne Droge – hat man sie einmal probiert, gibt’s kein Zurück mehr. Wenn man in ihnen ist, ist man akzeptiert, verstehen Sie? Man wird gewollt. Man lebt, wird geliebt, aber …« Seine Begeisterung schwand so schnell, wie sie gekommen war.

»Aber?«, hakte Corrigan nach.

»Aber wenn’s dann vorbei ist, schämt man sich. Man will ihnen sagen, dass es einem leidtut, will nur noch abhauen. So weit weg wie möglich. Und diese Angst macht dich fertig, wissen Sie? Die macht dich schwach, deshalb kommt dieses Verlangen wieder. Du spürst, dass du’s wieder tun musst, um die Scham loszuwerden, um das Gefühl zu haben, akzeptiert und geliebt zu werden, selbst wenn’s nur für ’n paar Minuten ist.«

»Haben Sie deshalb Ihre Methode geändert? Halten Sie die Frauen deshalb mehrere Tage gefangen, damit das Gefühl, akzeptiert zu sein, länger andauert?«

»Ich hab’s Ihnen doch schon gesagt, damit hab ich nichts zu tun. Ich würde nie jemanden kidnappen. Das muss geplant werden. Ich wollte nie tun, was ich getan habe. Ich sehe eine Frau, und dieses Verlangen kommt in mir hoch. Ich kann nichts dagegen tun. Ich gehe den Frauen nach, und wenn sie allein wohnen, versuche ich, mit ’nem Trick ins Haus zu kommen. Und dann passieren sie eben, diese schlechten Dinge. Aber ich hab diese Frauen nicht entführt. Ich hab nie eine entführt. Würde ich nie tun.«

»Wieso nicht?«, wollte Sally auf einmal wissen.

»Ich mach’s eben gern in ihrem Haus.« Es gelang Sally, ihm in die Augen zu schauen, auch wenn es sie Überwindung kostete.

Corrigan musterte erneut den Mann, der ihnen gegenübersaß. Ein ängstlicher Straftäter, der die Gelegenheit nutzte, sobald sie sich ihm bot. Sein Verhalten wurde durch bestimmte Reize ausgelöst. Er hatte keine Zeit, die Tat groß zu planen, durchdachte nichts bis ins Detail. Das passte so gar nicht zu dem Mann, der Karen Green getötet hatte und zweifellos auch Louise Russell umbringen würde, wenn es Corrigan nicht gelang, diesen Wahnsinnigen aufzuhalten.

Nach einer kurzen Pause ergriff Corrigan wieder das Wort. »Von meiner Seite wäre das alles. Wie sieht’s bei Ihnen aus, Sally?«

Sie schüttelte den Kopf, um sich von bedrückenden Bildern zu befreien. »Keine weiteren Fragen.«

»Haben Sie uns noch was zu sagen, Jason, oder möchten Sie, dass ich etwas für Sie abkläre?«

»Nein, sorgen Sie nur dafür, dass ich morgen zum Mittagessen wieder im Belmarsh bin, okay? Samstags gibt’s immer Fish and Chips, die will ich auf keinen Fall versäumen.«

»Kein Sorge«, sagte Corrigan, »Sie sind rechtzeitig zurück, um sich mit Fish and Chips vollzustopfen. Das Verhör ist hiermit beendet.« Er drückte die Stopptaste und beugte sich weit über den Tisch, während er Lawlors Blick gefangen hielt. »Und ich hoffe, Sie ersticken daran.«

Eilig verließ Corrigan das Vernehmungszimmer, gefolgt von Sally. Der Beamte im Gewahrsamstrakt rief ihnen nach: »Was soll ich mit dem Gefangenen machen?«

»Stecken Sie ihn heute Nacht in die Zelle. Er wird morgen wieder im Gefängnis sein.«

Als sie den Gewahrsamstrakt verließen und in den ruhigeren Korridor einbogen, packte Sally Corrigan am Arm. Ruckartig wandte er sich ihr zu und machte sich darauf gefasst, mit Fragen gelöchert zu werden.

»Sie wussten die ganze Zeit, dass er es nicht war. Schon als Zukov Ihnen von dem Kerl erzählte, ahnten Sie, dass er nicht unser Mann ist.«

»Ich hatte meine Zweifel, ja.«

»Nein, Zweifel ist nicht das richtige Wort. Sie wussten, dass er es nicht getan hat.«

»Er kam als Verdächtiger infrage. Wir mussten ihn zumindest festnehmen und verhören.«

»Wieso?«, fragte Sally. »Sie wussten doch, dass er es nicht war. Jetzt haben wir einen ganzen Abend vergeudet, weil wir den Falschen gejagt haben. Und Sie wussten es die ganze Zeit!«

Corrigan entzog sich langsam Sallys Hand und ging weiter. »Mein Gott, Sally, hören Sie doch auf.«

»Ich versuche nur zu verstehen, was hier eigentlich vor sich geht.«

»Wir hatten eine Festnahme in den laufenden Ermittlungen, oder nicht? Das wollen die oberen Etagen doch sehen – dass wir handeln, Verdächtige festnehmen und die Ermittlungen vorantreiben. Dass uns Leute bei den Ermittlungen helfen.«

»Nicht wenn wir die Falschen festnehmen.«

»Verschonen Sie mich damit, Sally. Es ist unseren Vorgesetzten doch vollkommen egal, was hier vor sich geht, solange sie den Medien etwas erzählen können. Lawlor ist vielleicht nicht unser Mann, na und? Trotzdem hat es uns etwas gebracht. Mit seiner Festnahme haben wir uns zumindest eine Zeit lang lästige Fragen vom Hals gehalten.«

Sally versuchte mit ihm Schritt zu halten, als sie über den Flur eilten. Wieder legte sie Corrigan die Hand auf den Arm, hielt ihn auf und suchte seinen Blick. »Nein, darum geht es nicht«, sagte sie mit Nachdruck. »Da steckt mehr dahinter.« Corrigan schwieg, während Sally in seinen Augen nach Antworten suchte. »Er hat Ihnen etwas gegeben, nicht wahr? Etwas, das Ihnen abhandengekommen ist. Etwas, das Sie brauchten, aber nicht bei sich selbst finden konnten.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden.«

Er wollte weitergehen, aber Sally ließ seinen Arm nicht los. »Sie versuchen, so zu denken wie er, stimmt’s? Sie wollen sich in den Mann hineinversetzen, den wir suchen. Das tun Sie schon die ganze Zeit, seit dem Tag, als Sie den Fall mit der vermissten Person übernahmen. Trotzdem verstehe ich nicht, warum Sie einen Mann wie diesen Lawlor festnehmen.«

»Weil ich dachte, er könnte das fehlende Puzzleteil liefern«, bekannte Corrigan schließlich. Er wusste, dass Sally nicht lockerlassen würde. »Ja, ich muss versuchen, so zu denken wie er, wenn wir ihn schnell finden wollen. Ich weiß schon viel über ihn, aber mir fehlen noch Teile des Gesamtbilds. Ich musste wissen, warum er diese Taten begeht. Aus Liebe? Aus Hass? Aus Wut? Sind es Machtspiele? Sehnt er sich nach Aufmerksamkeit, nach Anerkennung? Lawlor hat mir bei einigen dieser Punkte helfen können.«

Sally nickte und fühlte sich in ihren Vermutungen bestätigt, aber das stimmte sie nicht froh. »Sind Sie sicher, dass es eine gute Idee ist, so zu denken wie er? Wollen Sie wirklich, dass Typen wie Lawlor Ihnen im Kopf herumspuken?«

»Was bleibt mir anderes übrig? Wenn Louise Russell noch eine Chance haben soll, bleibt mir keine andere Wahl. Aber egal«, versuchte er sie zu beruhigen, »mir geht es gut.«

»Das hängt wohl davon ab, was jetzt in Ihrem Kopf vorgeht.«

Corrigan seufzte und war beinahe erleichtert, jemanden gefunden zu haben, dem er sich mitteilen konnte, um die Last seiner Gedanken und Ängste zu teilen. »Ich versuche nur, so zu denken wie er. Das heißt nicht, dass ich so werde wie er. Ich bin okay, machen Sie sich keine Sorgen.«

Sie gingen weiter.

»Ich hoffe, Sie wissen, auf was Sie sich einlassen, Chef.«

»Das hoffe ich auch.«

»Haben Sie von Lawlor die Informationen bekommen, die Sie haben wollten?«

»Mehr oder weniger.«

»Und das wäre?«

»Seine Beweggründe.«

»Die kennen Sie jetzt?«

»Nicht genau, aber ich bin näher dran. Ich werde es erst dann genau wissen, wenn alles zusammenpasst … wenn alles Sinn ergibt. Aber Lawlor war hilfreich. Ich weiß, dass diese Täter das Gefühl von Macht brauchen. Gleichzeitig verspüren sie, vielleicht unterbewusst, das Verlangen, akzeptiert und geliebt zu werden. Lawlor hat das erreicht, indem er Frauen in deren Wohnungen vergewaltigte. Er ist diesen Frauen aber zufällig begegnet und hat aus dem Bauch heraus entschieden, sie zu überfallen. Unser Mann verfolgt zwar ähnliche Ziele, aber er versucht seine Wünsche dadurch zu befriedigen, dass er die Frauen irgendwo festhält. Die Frage ist, warum tut er das? Warum will er die Frauen über einen längeren Zeitraum um sich haben?«

»Damit die Erfahrungen länger andauern?«, mutmaßte Sally.

»Das dachte ich zuerst auch, aber ich bin mir nicht mehr so sicher. Ich glaube nicht, dass er es in die Länge ziehen will. Ich glaube vielmehr, dass es ihm um eine bestimmte Zeitspanne geht.«

»Eine Woche?«

»Plus minus einen Tag, ja.«

»Warum?«

»Akzeptiert und geliebt werden.«

»Das verstehe ich nicht.«

»Ich kann nur Vermutungen anstellen, aber ich glaube, er durchlebt noch einmal eine Beziehung, die er mit jemandem hatte. Eine Beziehung, die ungefähr eine Woche andauerte. Aber in dieser Zeit war er glücklich. Er fühlte sich akzeptiert und geliebt. Die beiden Frauen, die er entführt hat, ähneln sich auffällig.«

»Also eine Exfreundin?«

Corrigan zuckte die Schultern. »Darauf würde ich tippen. Jetzt muss ich nur noch herausfinden, wie ich mir diese Erkenntnisse zunutze machen kann, um diesen Mistkerl zu fassen, bevor es zu spät ist.« Sie hatten fast den Eingang zum Großraumbüro erreicht. »Können Sie mir einen Gefallen tun, Sally? Behalten Sie das für sich, okay?«

»Klar, wenn Sie möchten.«

»Wäre besser.« Corrigan betrat das Büro, in dem noch immer fleißig gearbeitet wurde. Durch die Plexiglasscheibe zu seinem eigenen Büro konnte er Anna sehen.

»Wie lief das Verhör?«, wollte Donnelly wissen. »Hat er gestanden?«

»Nein. Er ist nicht der Richtige. Wir müssen neu ansetzen. Was hat die hier noch zu suchen?« Mit einer Kopfbewegung deutete Corrigan in Richtung seines Büros.

Donnelly zuckte die Schultern. »Sie wollte auf Sie warten.«

»Na, toll.« Corrigan ging zur Tür und trat wortlos ein.

»Wie war die Vernehmung?«, fragte Anna.

Er nahm Platz und atmete langsam aus. »Er war es nicht, falls Sie darauf hinauswollen.«

»Das wussten Sie vorher schon, nicht wahr?«

»Verdammt, fangen Sie nicht auch noch damit an!«

»Aus seinen früheren Straftaten ist ersichtlich, dass er es nicht sein kann.«

»Augenblick mal. Natürlich hätte er unser Mann sein können. Seine früheren Straftaten weisen genügend Parallelen auf, um ihn zu einem Verdächtigen zu machen. Verschonen Sie mich mit klugen Sprüchen. Dadurch wird es auch nicht besser. Wollen Sie eigentlich Ihr ganzes Wochenende hier verbringen?«

»Ich wollte wissen, wie die Vernehmung gelaufen ist.«

»Das wissen Sie jetzt.«

»Ich möchte mir gern die ganze Geschichte anhören, wenn es für Sie in Ordnung ist.«

»Wieso? Was bringt Ihnen das, wenn Lawlor gar nicht unser Mann ist?«

»Ich brauche ihn für Forschungszwecke. Er ist immer noch ein Sexualstraftäter, auch wenn er die aktuellen Verbrechen nicht begangen hat. Ich wollte nur hören, was er zu sagen hatte.«

»Woher wussten Sie, dass er den Mund aufmacht?«

»Sagen wir, ich habe Vertrauen in die Macht der Überzeugung.«

Plötzlich regte sich Argwohn in Corrigan. Warum hatte man Anna in die laufenden Ermittlungen eingespannt? Lautete ihr Auftrag, ihm zu helfen, oder sollte sie ihn analysieren, ihm auf die Finger schauen? Wie immer ihre Beweggründe aussehen mochten, allmählich bewunderte Corrigan sie für ihre Hartnäckigkeit. Eine Frau wie Anna ließ sich bestimmt nicht so leicht aus der Ruhe bringen.

»Okay«, sagte er und schob ihr eine Abschrift der Vernehmung über den Schreibtisch. »Das ist die einzige Kopie, die ich habe. Verlieren Sie sie nicht.«

»Danke.«

»Nicht der Rede wert.« Er stand auf und zog seinen Regenmantel an. »Ich bin hundemüde. Ich fahre jetzt nach Hause, um zu sehen, ob ich meine Frau noch wiedererkenne. Würde ich Ihnen übrigens auch empfehlen. Wir sehen uns morgen wieder, gegen sechs, falls es Ihnen nicht zu früh ist.«

»Ich bin pünktlich«, versicherte sie ihm.

»Klar«, erwiderte er. »Daran habe ich keine Sekunde gezweifelt.«

*

Thomas Keller saß an seinem Küchentisch und aß weiße Bohnen mit Speck direkt aus der Pfanne, in der er den Doseninhalt erhitzt hatte. Er schluckte den Brei, ohne zu kauen; er aß nicht, weil es ihm ein angenehmes Gefühl gab, etwas im Magen zu haben, sondern weil er das Hungergefühl abstellen wollte. Beinahe mechanisch führte er den Löffel zum Mund und brauchte eine gewisse Zeit, um seine Gedanken auf etwas Bestimmtes zu lenken – auf die Frau, die er im Gewölbe festhielt.

Er warf einen Blick auf die Küchenuhr an der Wand. Fast Mitternacht, also zu spät, um ihr noch einen Besuch abzustatten. Das wäre nicht höflich und unbedacht. Nein, er würde ihr den Schlaf gönnen und sie am Morgen besuchen. Dann war sie ausgeruht und würde erkennen, dass alles nur zu ihrem Besten geschah. Ein Lächeln legte sich auf Kellers verspannte Züge, als sein Blick auf den frisch gewaschenen Kleidungsstücken ruhte, die er in einer Ecke der Küche zum Trocknen aufgehängt hatte. So hatte er es bereits vor ein paar Tagen gemacht, nachdem er Karen Green die Sachen abgenommen hatte. Es waren die einzigen Kleidungsstücke, die er seit Wochen gewaschen hatte. Schon jetzt freute er sich auf den Moment, wenn er ihr die frisch gebügelte Kleidung geben würde. Er konnte es kaum abwarten, die Freude in ihrem Gesicht zu sehen.

Er stand auf, nahm die Pfanne und warf sie in das volle Spülbecken. Dass dabei Geschirr zerschlagen wurde, registrierte sein Hirn nicht, denn da nahm er bereits die letzte saubere Gabel aus der chaotischen Geschirrschublade und ging zur Hintertür der Hütte. Auf dem Weg dorthin nahm er eine Dose Katzenfutter mit, öffnete leise die Tür und trat hinaus ins Freie. Die Nacht war kalt. Er blieb stehen, spähte in die Hecken und Bäume, die den Hinterhof des eingeschossigen Gebäudes einfassten, und suchte nach den glühenden Augen, die schon auf ihn warten würden. Rhythmisch schlug er mit der Gabel an den Rand der Dose und lauschte auf den metallenen Klang, der in der Nachtluft verhallte. Dann rief er »Miez, miez«, immer wieder, während er die klebrige Masse aus der Dose in angeschlagene, schmutzige Schalen füllte, die wahllos auf dem Hinterhof standen.

Kurz darauf hörte er ein Rascheln in den Hecken und Sträuchern und sah die aufblitzenden Augen der streunenden Katzen, die ihn zuerst aus sicherer Distanz musterten. Die Aussicht auf eine leicht verdiente Mahlzeit hatte sie angelockt.

»Na kommt schon«, ermunterte er die Tiere leise. »Miez, miez, miez. Kommt her. Kommt und holt euch euer Abendessen. Miez, miez, miez.« Aber die Katzen hielten Abstand und machten in der Dunkelheit einen Halbbogen um das Haus. Keller hörte, wie die Tiere untereinander kommunizierten; keine wollte sich unbedacht zeigen, spürten sie doch, dass etwas Bedrohliches von diesem Mann ausging.

Keller wurde ungeduldig. Er wollte nicht mehr warten. »Wollt ihr das Essen nicht? Ist es nicht gut genug für euch? Undankbare Dämonen seid ihr! Also schön, wie ihr wollt.«

Er schleuderte die Dose in die Büsche und hörte, wie die Katzen auseinanderstoben und miauten. Wütend trat er gegen die Schalen. Er fühlte sich abgewiesen und missachtet. Wut schäumte in ihm hoch, fraß sich in ihn wie ein sengendes Feuer.

Als er zurück ins Haus stürmte und die Tür zuschmetterte, riefen die Gefühle Erinnerungen in ihm wach, Erinnerungen an jenen Tag, als er seine Mutter das letzte Mal gesehen hatte. Fast genau vor acht Jahren, kurz vor seinem zwanzigsten Geburtstag. Emily Keller, die ihn einst verlassen hatte, hatte über das Internet Kontakt zu ihm aufgenommen und ihm geschrieben, wie stolz sie sei, dass er inzwischen ein Mann war und einen Job bei der Post hatte. Sie schrieb ihm, wie leid es ihr täte, dass sie ihn verlassen habe, aber sie sei damals so jung gewesen. Doch sie habe sich geändert, versicherte sie ihm – könnten sie sich noch einmal sehen und ganz von vorn anfangen?

Keller hatte sich breitschlagen lassen, sie in einem Café in Forest Hill zu treffen. Am Morgen des Wiedersehens war er froh, dass eine leichte Erkältung im Anflug war; er hatte Halsschmerzen, und die Nase saß zu. Er duschte und zog sich an, wobei er sich Zeit nahm, sich möglichst vorteilhaft zu kleiden. Er wählte die besten Sachen aus, kämmte sich die Haare und betrachtete sich im Spiegel: Er trug den einzigen Anzug, den er je besessen hatte. Drei Jahre zuvor hatte er ihn beim Vorstellungsgespräch bei der Post getragen.

Er folgte dem Verlauf der belebten Straßen, ohne die Leute wahrzunehmen, die ihm entgegenkamen. Gelegentlich rempelte er Passanten mit der Schulter an, ging aber einfach weiter, ohne auf die empörten Blicke zu achten. Schließlich erreichte er das Café, in dem sie sich verabredet hatten. Es war eines jener Cafés, das die Mahlzeiten mit Fotos auf den grellbunten, klebrigen Speisekarten präsentierte.

Keller kannte seine Mutter von den Fotos, die sie ihm im Anhang der E-Mails geschickt hatte. Sie war noch ziemlich jung, vielleicht Ende dreißig, und sah schlank aus. Das lange dunkle Haar umrahmte ihr hübsches Gesicht. Sie saß an einem Fenstertisch und spielte nervös an der dampfenden Teetasse. Als Keller eintrat, hob sie den Blick, und ihre Augen leuchteten auf. Sie schien ihn sofort zu erkennen, obwohl sie ihn zuletzt gesehen hatte, als er vier Jahre alt gewesen war. Damals hatte sie ihn in einer sozialen Einrichtung gelassen und zur Adoption freigegeben, ehe sie selbst in einem Leben voller Drogen und kleinerer Verbrechen versank – obwohl sie ihm versprochen hatte, dass diese Tage längst vorbei seien.

Er hatte ihr nie ein Foto von sich geschickt. Trotzdem wusste sie, dass der junge Mann, der soeben das Café betreten hatte, ihr Sohn war, den sie verlassen hatte. Ein Lächeln spielte um ihre Mundwinkel, und ihre Augen glänzten vor Freude, als sie aufstand und den Rock glattstrich. Sie hatte sich hübsch gemacht, wollte einen guten Eindruck hinterlassen.

Keller lächelte nicht, als er zu ihrem Tisch ging. Absichtlich zog er die Nase hoch, behielt den Schleim zunächst im Rachen und holte die Mischung aus Speichel und Sekret in die Mundhöhle. Es sah fast aus, als würde er auf etwas herumkauen, während er den grünlichen Schleim mit der Zunge im Mund herumschob und den bitteren Geschmack all der Jahre schmeckte. All die schmerzhaften Erinnerungen, an denen nur diese Frau schuld war, all der Hass, den er für sie empfand, stauten sich in diesem Moment in ihm auf.

Als er so nah vor ihr stand, dass er ihr einen Kuss hätte geben können, holte er Luft und spie seiner Mutter den Schleimpfropfen ins Gesicht. Schock und Ekel vernichteten ihr Lächeln. Wortlos machte er auf dem Absatz kehrt und verließ das Café. Als die Tür hinter ihm zufiel, hörte er noch, wie seine Mutter angewidert schrie.

Er hatte sie nie wiedergesehen, nie mehr ein Wort mit ihr gewechselt.

8.

Am Samstagmorgen um halb fünf piepste die Weckfunktion des iPhones, das auf dem Nachttischschränkchen lag. Kaum jemand wäre von diesen leisen Tönen aufgewacht, aber Corrigan löste sich aus den Schleiern des Halbschlafs. Sein nimmermüder Geist ließ ihn nie wirklich zur Ruhe kommen. Missmutig griff er nach dem iPhone und stellte es ab, ehe er sich vergewisserte, ob das Piepen Kate geweckt hatte. Er strampelte sich unter der warmen Decke frei, während die kühle Luft des Schlafzimmers über seine Haut strich. Dann hockte er auf der Bettkante und rieb sich den Nacken. Langsam bewegte er die Schultern und spürte, wie sein verspannter Körper allmählich zum Leben erwachte. Corrigan war noch immer in erstaunlich guter körperlicher Verfassung und besaß die Physis eines Mittelgewichtsboxers.

Nachdem er sich bewusst gemacht hatte, wo er sich befand und warum er so früh wach war, stand er langsam auf und schlurfte ins Bad. Müde klappte er den Toilettendeckel hoch und wollte urinieren, aber es dauerte ewig, bis sich etwas tat. Es kam nicht viel. Er ahnte, dass er wieder einmal zu wenig getrunken hatte und ohnehin viel zu wenig Schlaf bekam. Die Spülung betätigte er vorsichtshalber nicht, weil er Kate und die Mädchen nicht wecken wollte.

Im Bad stellte er sich unter den Duschkopf, stellte das Wasser auf lauwarm und zwang sich, den ersten kalten Schwall über sich ergehen zu lassen. Allmählich kam Leben in ihn. Nachdem er geduscht und sich angezogen hatte, ging er nach unten und kam sich wieder halbwegs wie ein Mensch vor. Aber er ahnte, dass dieses Gefühl nur ein paar Stunden anhalten würde. Der Rest des Tages war ein Kampf mit dem Ziel, Körper und Geist zusammenzuhalten, das wusste er schon jetzt. Einmal mehr würde er bis an die Schmerzgrenze gehen müssen.

Während Corrigan in der stillen Küche saß, schwarzen Kaffee trank und eine Scheibe Toast vor sich auf dem Teller hin und her schob, spürte er, dass Kate im Anflug war, obwohl er sie weder sah noch hörte. Tatsächlich betrat sie Augenblicke später die Küche in seinem alten Morgenmantel und setzte sich ihm gegenüber an den Tisch. Die Augen in ihrem hübschen Gesicht waren aufgequollen, die Wangen leicht gerötet. Corrigan brachte ein Lächeln zustande, obwohl er immer noch müde war, und schob Kate die Kaffeetasse hin.

Sie nahm sie und trank einen Schluck. »Danke.«

»Gern geschehen. Warum bist du so früh auf?«

»Ich wollte dich sehen.«

»Oh, ich fühle mich geehrt.«

»Solltest du auch. Wie geht es mit dem Fall voran?«

»Nicht besonders«, erwiderte er schmallippig und sah, dass sie vom Kaffee aufschaute, der eigentlich ihm gehörte.

Er hörte die unterschwellige Anspannung in ihrer Stimme, als sie fragte: »Wie kommt’s?«

»Ich weiß es nicht. Ich schaffe es nicht, mich in ihn hineinzudenken, in seinen Kopf zu kommen.«

»Wer möchte schon in so einem Kopf sein?«, fragte sie.

»Na ja, wenn ich ihn schnell fassen will, ist es gar nicht schlecht, in seinem Kopf zu sein.«

Sie schwiegen einen Moment, ehe Kate bemerkte: »Du siehst echt müde aus.«

»Bin ich auch.«

Kates Stimme klang gelassen, obwohl sie jedes Mal besorgt war, wenn er morgens das Haus verließ. »Glaubst du, du hast ihn bald?«

»Innerhalb einer Woche, ja.«

»Du traust dir ja einiges zu.«

»Ich bin ihm auf den Fersen«, bekannte er, »aber ich muss mir noch über seine Motive klar werden … sein ursprüngliches Motiv. Ich bin nahe dran, aber die Antwort entgleitet mir immer wieder. Ich bin aber zuversichtlich, dass sich alles rechtzeitig zusammenfügt. Und dann finde ich ihn.«

»Was verstehst du denn nicht an seinen Beweggründen?«

»Ich frage mich die ganze Zeit, warum er die Frauen festhält.« Er fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »Natürlich habe ich meine Theorien, aber ich weiß es eben nicht sicher. Ich kann es mir aber nicht leisten, zu raten. Wenn du eine schnelle Antwort willst … ich würde sagen, er hält die Frauen fest, weil sie ihn an eine alte Freundin erinnern, mit der er früher möglicherweise eine feste Beziehung hatte. Weiter bin ich noch nicht gekommen. Irgendwas fehlt noch. Ich weiß nur nicht, was es ist. Irgendetwas stimmt nicht, wenn du mich fragst.«

»Genau, es stimmt nicht«, sagte Kate nüchtern.

»Wieso nicht?«

»Frauen bewahren Dinge auf, um sich an das zu erinnern, was sie einst hatten oder was sie früher waren: Fotos, alte Kleider, die Sachen der Kinder, die Morgenmäntel ihrer Männer.« Sie fasste sich an den Kragen des Bademantels, um ihre Theorie zu verdeutlichen. »Männer sind da anders. Männer sammeln Dinge, um sich vor Augen zu führen, was sie haben wollen, sich aber nicht leisten können: Modellflugzeuge, Kennzeichen von alten Sportwagen, Bilder von den Girls auf Seite drei«, fügte sie mit einem verschmitzten Lächeln hinzu. Corrigan blieb ernst, ahnte er doch, dass er soeben ein wichtiges Puzzleteil zugespielt bekommen hatte. Jetzt musste er nur noch herausfinden, wohin dieses Teil gehörte.

Er schloss die Augen, legte den Kopf in den Nacken. »Verdammt, natürlich. Natürlich!«

»Alles in Ordnung?«, fragte Kate besorgt.

»Du hast ganz recht«, meinte er. »Ja, das ist es. Er versucht, etwas zu erschaffen, das er nie hatte, sich aber immer ersehnt hat. Vielleicht glaubt er, es besessen zu haben, obwohl das gar nicht stimmt. Ich muss los.« Er nahm seinen Mantel und vergewisserte sich, dass er alles für den Tag dabeihatte. Schon war er an der Haustür. »Ich ruf dich an«, versprach er.

»Nein, tust du nicht«, flüsterte Kate, als er fort war. Das vertraute Flattern in der Brust meldete sich wieder. »Tust du nie.«

*

Donnelly traf kurz nach halb sechs im Büro ein. Abgesehen von der Reinigungskraft, die einen lauten Staubsauger über den Boden zog und die Papierkörbe leerte, war niemand da. Donnelly nickte dem Mann zu und ärgerte sich, dass er nicht allein war. Er setzte sich an seinen Schreibtisch und tat so, als würde er in den Unterlagen lesen. In Wirklichkeit wartete er nur darauf, dass der Reinigungsmann endlich das Großraumbüro verließ. »Und ich dachte schon, ich hätte einen Scheißjob«, murmelte er vor sich hin und drückte sich vom alten Holzstuhl hoch. Der ehemals grüne Sitzbezug war verschlissen und an den Ecken ausgefranst, und die Polsterung – falls man überhaupt noch davon sprechen konnte – war schon lange flach gesessen.

Gemächlich schlenderte Donnelly durch den großen Raum, warf hier und da einen prüfenden Blick auf die Schreibtische der Kollegen, ging die Unterlagen durch, die in der Ablage warteten, und überflog die Notizzettel, die an den Bildschirmen klebten. Manchmal lagen Notizbücher herrenlos herum. Schamlos blätterte Donnelly darin, bis er zu wissen glaubte, was im Kopf des jeweiligen Kollegen vor sich ging. Auf diese Weise erfuhr er, wie viel Arbeit jeder aufgebürdet bekommen hatte, wie weit jeder Einzelne hinterherhinkte und, am allerwichtigsten, ob ihm jemand etwas vorenthielt, geschäftlich oder privat. Soweit er es übersehen konnte, war dies hier nicht nur Corrigans Mordkommission, sondern auch seine. Deshalb war es seine Pflicht, stets auf der Höhe zu sein. Donnelly war überzeugt, dass jeder Detective Sergeant, der etwas auf sich hielt, genauso denken würde.

Schließlich trat er an Sallys Schreibtisch. Auf den ersten Blick sah alles geordnet aus, aber Donnelly wusste, dass seine Kollegin seit dem Vorfall mit Sebastian Gibran neben sich stand. Und da sie der einzige andere Detective Sergeant im Team war, hatte er ein Recht darauf, sich zu vergewissern, ob Sally zurechtkam. Nur ein einziger grober Schnitzer eines Mitarbeiters, schon gingen die Ermittlungen den Bach runter.

Als Erstes blätterte er Sallys Tagesplaner durch; es war die Standardausführung in Schwarz, die jeder Beamte der Metropolitan Police jedes Jahr bekam. Doch sosehr Donnelly auch blätterte, sein Blick fiel nur auf leere Seiten – keine Notizen, keine Termine für Besprechungen, nichts. Mochte die Technik sich rasant weiterentwickeln, Detectives waren Gewohnheitstiere und würden auch noch in hundert Jahren irgendwelche Notizen in ihre kleinen Bücher kritzeln. Das war immer noch schneller als das Herumtippen auf Smartphones oder Tablets – daher verhieß ein leeres Notizbüchlein nichts Gutes. Auch in Sallys Ablagesystem herrschte gähnende Leere. Am Bildschirm klebten uralte Zettel oder Anweisungen, die sie vermutlich allesamt ignoriert hatte. Nichts deutete auf den aktuellen Fall hin.

Das ließ nur einen Schluss zu: Corrigan hatte ihr Arbeit vom Hals gehalten, um sie zu schonen und ihr noch mehr Zeit zur Regenerierung einzuräumen. Donnelly war enttäuscht, als er spürte, dass Sally sich ihm nicht anvertraut hatte, doch er schüttelte den Frust ab. Stattdessen nahm er sich vor, in Zukunft ein Auge auf sie zu haben, zu Sallys Wohl und zum Wohl des ganzen Teams. Nachdem er das Büchlein exakt an den alten Platz zurückgelegt hatte, ging er schnurstracks in Corrigans Büro.

Donnelly schlüpfte durch die Tür und stöberte in den Stapeln Unterlagen, die sich inzwischen auf zwei Tische verteilten. Aber dieser Papierkram hielt nichts Neues bereit. Corrigan war zu lange im Dienst; nie würde er etwas Wichtiges oder sensible Daten herumliegen lassen.

Donnelly zog an der obersten von drei Schubladen des Rollcontainers, den alle Kollegen unter ihrem Schreibtisch stehen hatten, aber die Schublade war abgeschlossen, wie Donnelly es nicht anders erwartet hatte. Auch die anderen Schubladen ließen sich nicht öffnen. »Kein Problem«, murmelte er und zog ein Schlüsselbund aus der Hosentasche. Schließlich fand er den Generalschlüssel, der ihm Zugang zu sämtlichen Schubladen an jedem Schreibtisch der Metropolitan Police verschaffte. Leise vor sich hin pfeifend, schob Donnelly den langen Schlüssel in das Loch der obersten Schublade. Nach kurzem Ausprobieren ließ sie sich tatsächlich mühelos öffnen. Die anderen Schubladen brauchte er gar nicht erst zu durchsuchen. Donnelly wusste, dass da nur Büroartikel und Papier lagerten.

Als er die oberste Schublade aufzog, fiel sein Blick auf den Hauptgewinn, den er sich erhofft hatte – Corrigans ledergebundenes Notizbuch. Genau das Geschenk für Weihnachten, wenn einem nichts anderes einfiel. Aber Corrigan machte sich dieses Buch zunutze, das wusste Donnelly. »Und was für Geheimnisse wirst du mir heute verraten, mein alter Freund?«, sprach er zu dem Buch, das er auf den Schreibtisch legte und aufklappte. Rasch blätterte er darin und stieß auf Seiten, die er längst kannte, bis er gekritzelte Passagen entdeckte, die er noch nicht gesehen hatte.

»Na, was haben wir denn hier?« Donnelly glaubte, zumindest teilweise Zugang zu Corrigans Geist zu erhalten, Einblicke in seine geheimsten Theorien und innersten Gedankengänge über diesen Fall und ältere Ermittlungen. Sein Blick fiel auf eine verblüffende Anordnung von Namen. Einige waren rot eingekreist, andere durchgestrichen. Die rasch hingeworfenen Notizen unterschieden sich in Schriftgröße und sogar Schriftart, als hätte ein gutes Dutzend Leute in das Buch geschrieben. Stark emotional behaftete Begriffe hatte jemand in unterschiedlichen Farben auf eine Seite gekritzelt: Liebe, Zorn, Hass, Eifersucht, Habgier, Besitzdenken, Leidenschaft, Furcht. Auch hier waren einige Schlagworte eingekreist, und dünne Linien, die zwischen den Worten gezogen waren, deuteten eine thematische Verbindung an.

»Entweder sind Sie ein Genie oder ein Irrer«, sagte Donnelly zum imaginären Corrigan, während er weiterblätterte und auf die Namen der aktuellen Opfer stieß, Louise Russell und Karen Green. Eine lebte nicht mehr, die andere wurde immer noch vermisst. Greens Name war blau und rot eingekreist, Russells Name nur blau. Alles in allem ein Sammelsurium an Wörtern – Namen und Orte – und ein Meer aus farbigen Markierungen. Corrigan hatte jeden Quadratmillimeter der Seiten ausgenutzt und Gedanken hingekritzelt, die oft kaum zu entziffern waren. Kurze, prägnante Fragen zogen sich über die Seiten: Warum sechs/sieben Tage? Warum hält er sie fest? Wieso die Vergewaltigung? Warum Gewalt? Wieso ähneln sich die Opfer? Wieso auch die Häuser? Warum mordet er? Wieso lässt er Tote nackt zurück? Warum weder Reue noch Mitgefühl? Warum ein Waldstück? Warum Parkplätze mit Baumbestand? Fühlt er sich wohler im Wald? Lebt er sogar dort? Hält er sich an ganz bestimmtem Rückzugsort auf? Zerbrochene Beziehungen? Begehrt er sie? Liebt er sie? Was sind die Beweggründe? Das Motiv? Was ist sein Motiv?

»Gott«, murmelte Donnelly, während er blätterte und blätterte und seitenweise Notizen eines Besessenen sah, der sich selbst bis an die Grenze der Belastbarkeit trieb. Zwischendurch kam Donnelly der Gedanke, ob Corrigan hiermit vielleicht die Grundlage für seine vorzeitige Pensionierung legte – das Gekritzel als Beweis für völlige Überarbeitung und erste Anzeichen eines Burnout-Syndroms. Aber Donnelly kannte seinen Vorgesetzten. Corrigan hatte schon früher seine Gedanken wie besessen hingeschmiert, und meistens hatten die Notizen genau dann ihren Höhepunkt erreicht, wenn Corrigan das Team zum Täter führte. Aber noch nie hatte Donnelly so viele vollgeschriebene Seiten gesehen, die sich nur auf einen Fall bezogen.

Er schreckte zusammen, als er ein Geräusch hinter der Tür zum Großraumbüro vernahm. Rasch ließ er das Notizbuch wieder in der Schublade verschwinden, schloss ab und huschte aus Corrigans Büro an den eigenen Schreibtisch.

Kaum war er dort angekommen, stieß Anna die Schwingtüren auf. Frisch und munter betrat sie das Büro, obwohl sie nicht viel mehr als drei oder vier Stunden geschlafen haben mochte. Donnelly begrüßte sie mit einem breiten Lächeln, wobei sein Schnurrbart sich an den Spitzen nach oben wölbte. »Guten Morgen. Schön, dass man noch einen Frühaufsteher im Team hat.«

»Ich mag die frühen Stunden des Tages«, erwiderte Anna. »Dann ist alles noch so still und friedlich. Genau das, was ich brauche, um in Ruhe nachdenken zu können.«

»Und ich dachte, Sie kommen nur rein, weil Sie mich beeindrucken wollten«, scherzte Donnelly.

»Mag sein«, erwiderte sie mit einem dünnen Lächeln.

»Oder wollten Sie vielleicht jemand anders beeindrucken? Jemanden, der einen höheren Dienstrang bekleidet?«, fragte er, doch sie ging nicht darauf ein. »Also«, fuhr er fort, »Sie sind was? Kriminalpsychiaterin?«

»Hoffentlich nicht. Hört sich ja fast an, als sähen Sie in mir eine kriminelle Psychiaterin«, erwiderte sie schmunzelnd. »Dann würden Sie mich bestimmt festnehmen.«

»Sie wissen, wie ich es meine.«

»Klar. Ich bin Psychiaterin und Kriminologin, spezialisiert auf die Erstellung von Täterprofilen. Das FBI hat schon seit Langem Fallanalytiker oder sogenannte Profiler, aber das ist hierzulande relativ neu bei der Polizei. Aus irgendeinem Grund hat man sich hier lange dagegen gesträubt.«

»Reden Sie von uns?«, sagte Donnelly und lächelte. »Also, schießen Sie los, beeindrucken Sie mich. Erzählen Sie mir, was Sie schon über den Mann wissen, den wir suchen.«

»Für präzise Aussagen ist es noch zu früh. Ich brauche mehr Informationen, mehr Zeit, um den Fall zu studieren. Womöglich ergeben sich Parallelen zu früheren Fällen. Erst dann kann man sich einem Täterprofil nähern.«

»Ach, kommen Sie«, ermunterte Donnelly sie, »das bleibt doch unter uns, ganz inoffiziell.«

Sie seufzte. »Also gut. Soweit ich es auf Grundlage der bisherigen Fakten beurteilen kann, ist er weiß und höchstwahrscheinlich klein und schmächtig. Ich komme zu diesem Schluss, weil er Betäubungsmittel einsetzt, um sich die Opfer gefügig zu machen. Vermutlich ist er nicht besonders kräftig. Er hat eine schwere Vergangenheit und wurde als Kind mit Sicherheit misshandelt oder von den Eltern verlassen, vielleicht beides. Wie ich hörte, ist dieser Mann nicht vorbestraft, aber ich bin davon überzeugt, dass er schon früher Einbrüche begangen und sich an Frauen vergriffen hat. Vielleicht ist er einfach nicht gefasst worden.«

»Durchaus möglich«, gab Donnelly ihr recht, zumindest in den meisten Punkten.

»Dieser Tätertyp nimmt für gewöhnlich Trophäen von seinen Opfern, aber in diesem Fall vermute ich, dass die entführten Frauen selbst diese Trophäen sind, allerdings vergängliche. Denn er wird ihrer überdrüssig und entsorgt sie sozusagen ohne Anzeichen von Reue, Mitgefühl oder Schuld. Ist dieser Punkt erreicht, sind die Frauen in seinen Augen nur noch Objekte.«

Sie machte eine kurze Pause. Als Donnelly keine Anstalten machte, einen Kommentar abzugeben, fuhr sie fort: »Ich vermute weiterhin, dass er am Rande der Gesellschaft steht und ein Außenseiter ist, der allein lebt. Ich glaube nicht, dass er imstande ist, eine dauerhafte Beziehung zu führen. Genauso wenig wird er zulassen, dass jemand in seine Privatsphäre eindringt, und der Mangel an Selbstbewusstsein bedeutet, dass er an einem sicheren Rückzugsort lebt, was wiederum den Schluss zulässt, dass er hier aus der Gegend stammt. Denn er kennt die Viertel gut. Er sieht sie jeden Tag. Diese Gegend ist seine Welt, und es würde ihm nie einfallen, außerhalb dieser vertrauten Umgebung zu operieren.«

Wieder legte sie eine kurze Pause ein. »Nur weiter«, sagte Donnelly.

»Der Umstand, dass die Opfer einander ähneln«, fuhr sie fort, »ist äußerst interessant. Ich denke, die Frauen erinnern ihn an jemanden, den er abgrundtief hasst, vielleicht die eigene Mutter. Möglicherweise war sie früher nicht in der Lage, ihn vor den Misshandlungen zu bewahren, unter denen er gelitten hat. Vielleicht wurde er von seinem Vater missbraucht oder geschlagen, vielleicht vom Lebensgefährten der Mutter.«

»Aber würde sein Hass sich dann nicht gegen den Mann richten, der ihn missbraucht hat?«, warf Donnelly ein. »Wieso die Mutter?«

»Es ist nichts Ungewöhnliches, dass Hass auf andere Personen projiziert wird. Wahrscheinlich liebte er seine Mutter, aber zu anderen hatte er keine Beziehung aufgebaut, wahrscheinlich nur zu den Menschen, die ihn schlecht behandelt haben. Aus Sicht dieses Täters wäre es sinnlos, den Hass gegen den zu richten, der ihn misshandelt hat – ebenso wenig würden wir eine Wespe hassen, die uns gestochen hat. Der Grund dafür ist, dass keine emotionale Bindung besteht. Liebe und Hass liegen immer gefährlich nah beieinander.«

»Was ist mit der sexuellen Komponente?«, fragte Donnelly.

»Natürlich gibt es bei seinen Überfällen einen gewaltsamen sexuellen Aspekt«, erklärte sie. »In diesem Punkt unterscheidet der Täter sich nicht groß von anderen Sexualstraftätern, denn auch ihm verleiht die Vergewaltigung ein Gefühl von Macht und Kontrolle. Und genau das, nämlich Macht und Autorität, besitzt dieser Mann in seinem normalen Umfeld nicht. Sein normaler Alltag macht ihm zu schaffen. Er steht nicht auf der Sonnenseite des Lebens, wenn Sie so wollen.«

Donnelly deutete Applaus an. »Sehr eindrucksvoll. Erstaunlich, was man heutzutage aus Büchern lernen kann.«

»Tatsächlich basieren meine Erkenntnisse und Beobachtungen auf klinischen Studien von Schwerverbrechern. Ich habe viele Gespräche mit Sexualstraftätern und Mördern geführt. Einige von ihnen waren geistig normal, andere nicht.«

»Sie werden lachen, aber ich konnte da meine eigenen Erfahrungen machen.«

Die Unterhaltung wurde unterbrochen, als Corrigan das Großraumbüro betrat. Erstaunt registrierte er, dass er an diesem Morgen nicht der Erste war, der zur Arbeit erschien. »Sie sind aber früh dran. Wollen Sie jemanden beeindrucken?«

Donnelly und Anna lächelten. Erneut schwang die Tür auf, und Sally kam herein, beladen mit Taschen und einem kleinen Papptablett mit Aussparungen, in denen Kaffeebecher steckten. Sie stellte die Taschen ab, balancierte das Tablett und schob es auf einen Schreibtisch in unmittelbarer Nähe der Kollegen.

»Ich wusste nicht, wer alles hier sein würde, also habe ich Kaffee aufs Geratewohl mitgebracht«, erklärte sie und ließ sich auf ihren Stuhl sinken.

»Danke, Sally«, sagte Donnelly.

»Ja, vielen Dank«, kam es von Anna.

»Sie sehen ein bisschen angezählt aus, Sally«, bemerkte Donnelly.

»Oh, danke, ich mag Sie auch«, gab sie zurück und verzog das Gesicht.

»War ja nicht böse gemeint«, versuchte er abzuwiegeln.

»Wir werden alle ziemlich zerrupft aussehen, wenn dieser Fall abgeschlossen ist«, erklärte Corrigan. »Also lassen wir solche Bemerkungen.« Er nahm sich einen Becher vom Tablett, ohne darauf zu achten, ob der Kaffee mit Milch war oder nicht. »Also dann, da alle anwesend sind, auf die es ankommt, können wir da weitermachen, wo wir aufgehört haben.«

»Oh ja, schön«, warf Donnelly mit gespielter Freude ein.

»Wenn ich richtig liege, bleiben uns noch zwei, vielleicht drei Tage, ehe Louise Russell sterben muss.« Bei dieser kalten, nüchternen Feststellung wurde selbst Corrigan unbehaglich zumute. »Und wenn Louise tot ist, wird es nur eine Frage von Tagen sein, dass er sich ein neues Opfer sucht.«

»Einen Ersatz?«, fragte Anna.

»Ich glaube schon. Wir wissen bereits, dass er zwei Geiseln zugleich festhielt. Das scheint Teil seiner Vorgehensweise zu sein. Deshalb können wir davon ausgehen, dass er wieder so handelt.«

»Das ergibt Sinn«, pflichtete Anna ihm bei.

»Warten Sie mal …«, meldete Sally sich zu Wort. »Nehmen wir an, er ersetzt die Frau, die er tötet. Warum hat er dann niemanden entführt, um Karen Green zu ersetzen? Sie wurde vor fast sechsunddreißig Stunden ermordet.«

»Möglicherweise hat er sich ein weiteres Opfer ausgeguckt«, sagte Corrigan. »Sämtliche Polizeireviere haben die Order, vermisste Personen sofort zu melden, die auf die Beschreibung von Karen Green passen. Sollte er schon jemanden entführt haben, werden wir es bald erfahren.«

»Aber was ist, wenn die nächste Frau gar nicht als vermisst gemeldet wird?«, überlegte Donnelly.

»Dann warten wir auf die nächste Leiche«, antwortete Corrigan nüchtern – wieder eine kalte Wahrheit. »In der Zwischenzeit nutzen wir alle Ressourcen, die uns zur Verfügung stehen. Featherstone hat zusätzliche Detectives angefordert, die von Haus zu Haus gehen sollen, um weitere Zeugen zu befragen. Wir dehnen das Gebiet aus. Polizisten sind in den Wohngebieten der Frauen und am Fundort der Leiche unterwegs und fragen etwaige Zeugen. Selbst Polizeihubschrauber sind im Einsatz. Darüber hinaus sind Beamte zu Fuß oder mit dem Wagen unterwegs und suchen nach Orten, an denen unser Täter seine Opfer möglicherweise festhält. Infrage kommen verfallene Industrieanlagen, abgelegene Gehöfte und alles, was unterirdisch verläuft – alte Kohlenbunker, Kellergewölbe, Schutzräume aus dem Krieg, also alles, was sich in einem Umkreis von mehreren Meilen um den Tatort befindet. Unser Mann legt keine großen Strecken zurück, da bin ich sicher.«

»Sie denken, er hält sie unterirdisch fest?«, fragte Anna, worauf alle Blicke auf Corrigan gerichtet waren.

»Ja. Dr. Canning hat Spuren von Kohlenstaub unter den Finger- und Fußnägeln des Opfers entdeckt.«

»Wie gern wäre ich ein paar Minuten mit diesem Schweinehund allein«, sagte Donnelly.

»Bewahren Sie sich Ihre Wut für den Moment auf, wenn wir ihn fassen«, sagte Corrigan. »Alle so weit zufrieden?«

»Ja, klar«, meinte Sally müde.

»Hört sich nach einem Plan an«, kommentierte Donnelly den Gesprächsverlauf gewohnt spöttisch.

»Eine Sache noch«, sagte Corrigan. »Ich glaube, dass er sich als Postbote verkleidet. Auf diese Weise verschafft er sich Zutritt zu den Häusern.«

»Wie kommen Sie darauf, Chef?«, fragte Sally. »Nichts weist darauf hin.«

»Wir hatten einen neuen Zeugen«, erklärte Corrigan ausweichend. Er wollte nicht zugeben, dass er dem alten Douglas Levy zugesetzt hatte. »Er sagte etwas in der Richtung.«

»Ein neuer Zeuge?« Sally war verblüfft.

»Ach, eine lange, uninteressante Geschichte. Glauben Sie mir, der Täter gibt sich als Postbote aus. Aber behalten wir das noch für uns. Ich möchte nicht, dass die Presse Wind davon bekommt. Und vergessen wir nicht, dass die Spurensicherung von einem Tatort zum nächsten hetzt und erst noch die DNA abgleichen muss. Erst dann können wir sicher sein, dass wir es mit ein und demselben Täter zu tun haben.«

»Es ist immer derselbe«, stellte Anna ein wenig zu laut fest.

»Klar«, stimmte Corrigan ungehalten zu, »aber das Gericht kann einem den letzten Nerv rauben, sobald es um die Frage geht, welche Beweise wir vorlegen können. Theorien sind schön, aber nicht, wenn die Anwälte sich einschalten.«

Donnelly und Sally schauten zur Decke und überließen Anna ihrer kleinen Zurechtweisung.

Corrigan setzte nach. »Da wir schon mal alle hier sind, möchte ich Ihnen noch Folgendes sagen: Diese Ermittlungen nehmen gewaltige Dimensionen an. Gott und die Welt ist auf den Beinen und sucht nach Louise Russell, aber davon bekommen wir nichts mit. Wir sind diejenigen, die hier festsitzen und uns durch Aktenberge kämpfen müssen. Wir telefonieren, bis uns die Ohren brennen, schicken die Spurensicherung los, belästigen mögliche Zeugen, quälen uns durch verdammte Berichte und versuchen nebenbei, die Chefetage davon zu überzeugen, dass wir nicht jeden ungelösten Mordfall der letzten zehn Jahre nachträglich aufklären können. Aber bedenken Sie, dass die Ermittlungen in diesem Fall im ganzen Land mit Interesse verfolgt werden. Und das bedeutet, dass alle ihr Bestes geben müssen. Also, keine Zigaretten am Tatort, keine Scherze, wenn die Presse oder das Fernsehen dabei ist. Und seien Sie vorsichtig, was Sie am Handy erzählen. Wenn wir Telefonate abhören können, sind die Medien bestimmt auch dazu in der Lage. Wird also ein Gespräch mit dem Labor plötzlich irgendwo in der Boulevardpresse abgedruckt, wissen Sie, wie die an die Infos gekommen sind. Haben das alle verstanden?« Seine kleine Zuhörerschaft nickte. »Gut.«

Corrigan wollte in sein Büro, als Sally ihn aufhielt.

»Worum geht es eigentlich? Warum tut unser Mann so etwas?«

»Es geht um Akzeptanz«, antwortete Corrigan. »Er will endlich das haben, was er sich immer schon ersehnt hat, aber bislang nicht bekommen konnte. Es geht um Liebe – er will sie lieben und von ihnen geliebt werden.«

»Liebe!«, rief Donnelly aus. »Also für mich sieht das nicht nach Liebe aus. Mitten in der Nacht schleppt er die Frau in ein verlassenes Waldstück und quetscht ihr die Luft aus dem Leib. Dann lässt er die nackte Leiche einfach liegen und schert sich nicht darum, ob ein Hund sie findet. Wie, bitte schön, soll das denn Liebe sein?«

»Ich habe ja nicht gesagt, dass er vernünftig denkt«, betonte Corrigan. »Seine Auffassung von Liebe ist völlig anders als bei uns. Trotzdem geht es letzten Endes auch bei ihm um Liebe. Er ersehnt sie sich mehr als alles andere, denn Liebe und Wertschätzung hat er in seinem ganzen Leben nicht erfahren.«

»Soll er uns vielleicht auch noch leidtun?«, spöttelte Donnelly. »Der Typ ist doch nur einer dieser kranken Perversen, den man nur eine Nacht zu den normalen Gefangenen zu sperren braucht, ehe er in Sicherungsverwahrung kommt. Die anderen Knackis werden schon dafür sorgen, dass er seine gerechte Strafe bekommt.«

»Nein, er soll uns nicht leidtun«, erwiderte Corrigan, »aber wir sollten dennoch fragen, was ihm im Leben widerfahren ist und was dazu geführt hat, dass er heute so ist, wie er ist.«

»Und woher sollen wir wissen, was diesem Irren widerfahren ist?«, hakte Donnelly nach. »Was ist, wenn er einfach Spaß an seinen perversen Trieben hat?«

»Der Kerl ist kein Sebastian Gibran«, sagte Corrigan unbedacht und warf Sally einen verlegenen Blick zu. »Der Schlüssel zu seinen Taten liegt in der Vergangenheit. Er ist kein kühl berechnender Sadist wie Gibran.«

»Mag sein, aber dieser ganze Mist mit Liebe und so weiter, das glaube ich einfach nicht. Sie übrigens auch nicht.« Donnelly deutete auf Anna.

»Ach, wirklich?« Corrigan richtete den Blick auf Anna.

Sie räusperte sich. »Nun, ich sehe keinerlei Hinweise darauf, dass die Taten dieses Mannes mit Liebe zu tun haben. Ich sehe vielmehr den Drang, Macht auszuüben. Nicht zu vergessen Rachsucht, die auf die Opfer projiziert wird. Deshalb die sexuelle Gewalt und die Misshandlungen. Aber Anzeichen für Mitgefühl oder gar Zuneigung kann ich nirgends entdecken.«

»Wie erklären Sie sich dann die Bodylotion und die Spuren des Parfums an der Leiche? Die Spuren waren frisch. Karen Green kann sich nicht vor der Entführung damit eingecremt haben.«

»Es könnten die Kosmetika des Opfers gewesen sein«, rief Donnelly ihm in Erinnerung. »Das wissen wir nicht.«

»Selbst wenn sie Karen gehörten, hat er ihr die Lotion und das Parfum gegeben. Für mich sind das zumindest Ansätze von Zuneigung«, erklärte Corrigan.

»Ich glaube nicht, dass die Kosmetika dem Opfer gehörten«, meinte Anna. »Ich vermute eher, die Lotion und das Parfum sind die Marken, die jene Person benutzt hat, die der Mann abgrundtief hasst.«

»Also seine Mutter?«, schlug Donnelly vor.

»Vielleicht.« Anna wollte sich nicht festlegen.

»Da irren Sie sich«, sagte Corrigan. »In manchen Punkten mögen Sie recht haben, aber Sie haben diesen Mann noch nicht verstanden – Sie verstehen nicht, was ihn ursprünglich antreibt und warum er tut, was er tun muss.«

Die Atmosphäre im Büro war gespannt, bis Sally das Schweigen brach, indem sie fragte: »Und was unternehmen wir als Nächstes?«

»Uns bleibt vorerst nichts anderes übrig, als die Spurensicherung auf Trab zu halten und weitere Hausbefragungen durchzuführen. Warten wir ab, welche Informationen dabei ans Tageslicht kommen. Ich bin in meinem Büro, falls jemand Fragen hat.« Corrigan nahm seinen Regenmantel und eilte in sein eigenes kleines Reich.

Donnelly schüttelte den Kopf, ehe er sich einen Stapel Ermittlungsergebnisse vorknöpfte.

»Ich mag es nicht, aus diesen Bechern zu trinken«, meinte Sally und blickte düster auf den Coffee-to-go-Becher. »Kommen Sie, gehen wir in die Kantine. Ich gebe Ihnen einen frischen Kaffee aus.«

Anna zuckte die Schultern. »Keine schlechte Idee.«

Die beiden Frauen verließen das Großraumbüro und sprachen erst weiter, als sie sicher waren, außer Hörweite zu sein.

»Und?«, wollte Sally wissen. »Wie denken Sie über Corrigan? Er ist angespannt, nicht wahr?«

»Ich würde ihn eher als arrogant und schroff bezeichnen«, entgegnete Anna.

»Er tut es nicht mit Absicht«, versicherte Sally ihr. »Manchmal kann er nicht aus seiner Haut. Er ist zu sehr von den Ermittlungen vereinnahmt.«

Sie schwiegen eine Zeit lang und trafen auf uniformierte Kollegen, die nach dem Frühstück die Kantine verließen. »Ich habe nie jemanden erlebt, der so an die Ermittlungen herangeht wie Corrigan«, griff Sally dann den Faden wieder auf. »Er verlässt sich nicht gern ausschließlich auf Beweise, selbst dann nicht, wenn man sie ihm auf einem silbernen Tablett serviert. Er verlässt sich lieber auf seine Intuition, auf seinen Instinkt.« Sie betraten die Kantine, in der bereits um diese Uhrzeit reger Betrieb herrschte, und suchten sich zwei freie Plätze am Ende eines langen Tisches. Anna setzte sich, während Sally zur Theke ging, Kaffee bestellte und mit zwei Porzellantassen zurück an den Tisch kam. »Wo waren wir gerade?«

»Sie haben mir die Vorgehensweise Ihres Chefs beschrieben«, sagte Anna.

»Genau, Detective Inspector Sean Corrigan.«

»Arbeiten Sie gern mit ihm zusammen?«

»Gern ist vielleicht nicht das passende Wort. Aber es ist interessant, mit ihm zu arbeiten.«

»Weil er sich auf seine Intuition verlässt?«, fragte Anna.

»Corrigan ist in der Lage, so zu denken wie die Täter. Fragen Sie mich nicht, wie er das anstellt oder wie so etwas überhaupt möglich ist. Er gibt sich nicht mit dem Wie und Wann ab, sondern versucht, sich in den Täter hineinzuversetzen, bis in die letzte Gehirnwindung, wenn Sie verstehen, was ich meine. Er scheint tatsächlich begreifen zu können, warum die Täter tun, was sie tun. Manchmal kann das ganz schön unheimlich sein. Mal ist Corrigan in der Rolle des Täters, im nächsten Moment ist er wieder er selbst.«

»Ist er an einen Ort gebunden, um sich in die Rolle des Täters versetzen zu können?«, fragte Anna. »Den Tatort, beispielsweise?«

»Nein, ich glaube nicht, dass er an irgendeinen Ort gebunden ist. Aber er hält sich oft lange an den Tatorten auf. Offenbar kann er am Ort eines Verbrechens Informationen für sich herausholen, die anderen nicht einmal auffallen. Details, die sonst keiner sieht.«

»Spricht er mit sich selbst, wenn er einen Tatort untersucht?«

»Das habe ich noch nicht erlebt, aber wenn man bei ihm ist, erzählt er einem, was er sieht und fühlt. Wie ein Kommentar eines Dokumentarfilmers.«

»Er fühlt es, sagten Sie gerade?«

»Ja, er versucht, nachzuempfinden, was der Täter gefühlt hat.«

»Interessant.«

»Stellen Sie deshalb so viele Fragen? Weil Sie ihn interessant finden?«

»Ich nehme es an.«

»Finden Sie ihn nur interessant oder auch attraktiv?«

Anna lachte. »Interessant, aus rein wissenschaftlicher Perspektive. Ich bin verheiratet. Er übrigens auch.«

»Ja, er ist verheiratet, aber voller Vitalität«, scherzte Sally. »Und er sieht gut aus, finden Sie nicht? Er hält sich fit, achtet auf die Linie. Jetzt sagen Sie nicht, das ist Ihnen noch nicht aufgefallen. Das würde ich Ihnen nicht abnehmen.«

»Er ist nicht mein Typ. Ich stehe nicht auf Männer, die sich ihre Stimmungsschwankungen so deutlich anmerken lassen.«

»Ich weiß, was Sie meinen«, sagte Sally. »Aber es gab mal eine Zeit, da hatte ich mich ein bisschen in ihn verguckt, muss ich zugeben. Ich fand die Intensität seiner Gefühle sehr anziehend.«

Anna hatte für dieses Thema offenbar nicht viel übrig. »Hatte er kürzlich ein traumatisches Erlebnis? Vielleicht eine schwere Verletzung, die er sich im Dienst zugezogen hat? Oder war da etwas in seinem Privatleben?«

Sallys Lächeln erstarb. »Nicht dass ich wüsste.«

»Das erstaunt mich.«

»Wenn Sie an Verletzungen und posttraumatischen Stresssymptomen interessiert sind, bin ich die richtige Ansprechpartnerin.«

»Wie bitte?« Anna schien mit Verzögerung zu begreifen, worauf Sally anspielte. Schlagartig wurde sie ernst. »Oh, ja, tut mir leid, ich habe gehört, was Sie durchgemacht haben. Das muss furchtbar gewesen sein.« Natürlich verschwieg Anna, welche Rolle sie bei der Beurteilung von Sebastian Gibran gespielt hatte, denn sie ahnte, dass sie dadurch jegliches Vertrauen zerstören würde. »Wie geht es Ihnen jetzt?«

»Die Wunden sind ganz gut verheilt …« Sally hielt inne, da sie selbst nicht wusste, ob sie von ihren körperlichen oder den seelischen Wunden sprach. »Ab und zu bin ich ein bisschen kurzatmig, aber das wird schon.«

»Das habe ich nicht gemeint.«

»Ich weiß.« Sally senkte die Stimme und schaute sich rasch um, weil sie sichergehen wollte, dass niemand mithörte.

»Haben Sie sich in psychologische Behandlung begeben?«, wollte Anna wissen.

»Nein.«

»Wieso nicht?«

»Weil ich Cop bin. Wir konsultieren keine Psychiater. Das wäre ein Eingeständnis, dass wir nicht klarkommen, und wenn man nicht mehr klarkommt, hat man in diesem Job nichts verloren. Das heißt, man hat versagt. Versagen gibt es hier aber nicht. Die meisten Kollegen sind Männer, und die wenigen Frauen, mit denen ich zusammenarbeite, arbeiten schon so lange mit Männern zusammen, dass sie denken wie Männer. Ich schätze, ich war auch so, bis … na, Sie wissen schon.«

»Niemand würde schlecht von Ihnen denken, wenn Sie professionelle Hilfe in Anspruch nehmen.«

»Das würde hier aber keiner verstehen, glauben Sie mir. Wäre ich ein Mann, würde ich meine Narben wahrscheinlich cool finden. Am Strand oder am Pool würde ich sie mit breiter Brust präsentieren – Sie wissen ja, wie dämlich Männer sein können. Männer brauchen keine Hilfe. Es würde ihnen reichen, im Büro im Mittelpunkt zu stehen, ein richtiger Held eben. Sie würden es genießen. Bei Frauen ist das anders. Diese Narben machen mich hässlich. Sie brandmarken mich als Opfer.«

»Sie sind weder hässlich noch ein Opfer. Sie …«

»Doch, bin ich«, unterbrach Sally sie kalt. »Ich bin beides.«

Anna musterte sie, ehe sie noch einmal ihre Fühler ausstreckte. »Glauben Sie mir, Sally, Sie sollten mit jemandem über Ihre Gefühle sprechen. Ich wäre gern dieser Jemand, wenn Sie möchten. Lassen Sie es langsam angehen, bestimmen Sie Ihr Tempo selbst. Ich bin eine gute Zuhörerin.«

»Ich werde darüber nachdenken.« Sally stand auf. »Tja, ich muss zurück ins Büro.« Sie nahm die Kaffeetasse mit und ging zur Kantinentür.

Anna starrte in ihre Kaffeetasse, als suche sie dort nach Antworten. Wie es aussah, hatte sie jetzt zwei neue Fälle, nicht nur einen.

*

Als Corrigan allein in seinem Büro saß, schottete er sich gegen sämtliche äußeren Eindrücke ab. Inzwischen trudelten die anderen Mitarbeiter des Teams ein, scherzten, lachten oder unterhielten sich. Corrigan hatte bereits gerötete Augen, weil er die ganze Zeit auf den Bildschirm starrte und sich durch jede Verbrechensmeldung oder Stalker-Beschwerde scrollte, die im Verlauf der letzten zwei Jahre in das System eingespeist worden war.

Als Donnelly mit ein paar Akten unter dem Arm ins Büro kam, schaute Corrigan nicht einmal auf.

»Sie gehen die Verbrecherdatenbanken durch, Chef?«, fragte Donnelly und schaute Corrigan über die Schulter. »Glauben Sie, Sie finden dort etwas?«

»Was?« Corrigan schien wie aus einer Trance zu erwachen.

Der Detective zeigte auf den Monitor. »Ich frage mich gerade, wonach Sie suchen.«

»Ist nur so eine Idee«, erwiderte Corrigan. »Ein bestimmter Blickwinkel.«

»Können Sie mir mehr verraten?«

»Wenn es stimmt, dass unser Mann die Opfer als Ersatz für etwas benutzt, das er haben will, aber nicht bekommt, muss das, was er will, eine Frau sein.«

»Klingt logisch.«

»Und wenn diese Frau ihm so wichtig ist, muss er sie vorher beobachtet haben. Vielleicht hat er sogar versucht, sich ihr zu nähern, sie anzusprechen. Das heißt, er könnte sie belästigt haben.«

»Ein Stalker?«

»Möglich. Sogar ziemlich wahrscheinlich. Und vielleicht hat sie das mitbekommen, hatte irgendwann die Nase voll und hat es der Polizei gemeldet …«

»Wie weit gehen Sie bei der Recherche zurück?«

»Ein paar Jahre. Wenn ich mich grob an die Personenbeschreibungen halte, die auf unsere Opfer zutreffen, werde ich wohl nicht viele Treffer haben. Die genaue Beschreibung kann ich nicht in die Maske eingeben, für den Fall, dass die Frau sich äußerlich verändert hat.«

»Junge, attraktive Frauen, die einen Stalker am Hals haben.« Donnelly zog eine Braue hoch. »Da haben Sie eine Menge zu tun, Chef.«

»Trotzdem, ich glaube, es lohnt sich.«

»Nehmen wir an, Sie haben recht«, fuhr Donnelly fort. »Er braucht diese Frauen als Ersatz für jemanden, für eine Person, die er …«

»Haben will, aber nicht bekommt«, führte Corrigan den Satz zu Ende.

»Okay. Was ich nicht kapiere – warum schnappt er sich nicht einfach die Frau, die er haben will? Warum macht er mit ihr nicht das, was er mit den anderen anstellt?«

Corrigan wirkte verwirrt. Er schien nicht glauben zu können, dass sein Detective Sergeant diese Sache nicht durchschaute. »Weil sie seine Göttin ist«, erklärte er geduldig. »Und die Frau, die man vergöttert, bringt man nicht um.«

»Verstehe.« In Wirklichkeit war Donnelly nicht überzeugt von dem, was Corrigan dachte. Aber er tat so, als ergäben die Mutmaßungen Sinn. »Dann werde ich Sie mal mit Ihrer Arbeit allein lassen.«

Corrigan antwortete nicht, als Donnelly das Büro verließ, da er mit den Gedanken bereits woanders war. Einen Moment lang schwebten seine Finger über dem Keyboard, während er sich zu konzentrieren versuchte. Dann tippte er die Kriterien in die Suchmaske des Programms. Als er die Suche-Taste drückte, lehnte er sich zurück und wartete. Das Kribbeln im Bauch verriet ihm, wie aufgeregt er war.

Nach ein paar Sekunden veränderte sich die Farbe des Bildschirmhintergrunds, und die Zahl in der rechten oberen Ecke zeigte mehr als 250 registrierte Fälle von Belästigung an. Frauen, die vom Alter und vom Aussehen her Karen Green ähnelten, hatten sich über Zudringlichkeiten von Stalkern beschwert und Anzeige erstattet. Corrigan merkte, wie seine Aufregung abnahm und Enttäuschung wich.

»Das sind zu viele«, flüsterte er. Er würde Tage brauchen, um sich durch diese Berichte zu arbeiten. Und damit wäre es nicht getan: Er müsste Opfer und Zeugen anrufen und die Beamten der jeweiligen Wache befragen. So viel Zeit hatte er nicht. Also musste er die Suchkriterien einschränken, wobei allerdings die Gefahr bestand, genau das entscheidende Merkmal auszulassen, das ihn auf die richtige Spur geführt hätte.

Plötzlich sah er in der Reflexion im Monitor nicht mehr sein eigenes Gesicht, sondern die Züge von Karen Green. Sie starrte ihn aus großen Augen an, die ihr ohnehin leichenblasses Gesicht noch bleicher wirken ließen. Dann verblasste ihr Anblick, bis Corrigan das markante Gesicht von Louise Russell vor Augen stand. Stumm warf sie ihm einen flehenden Blick zu, sie endlich zu befreien. Als ihre Gesichtszüge festere Konturen annahmen, sah Corrigan, dass es zu spät war: Ihre Haut war fahl, das feuchte Haar klebte ihr im Gesicht, und Laub wehte um ihr Haupt.

»Es sind die Augen«, flüsterte Corrigan, als auch Louise Russells Gesicht verblasste und schließlich verschwand. »Ihr habt beide grüne Augen. Die Augen sind wichtig für ihn. Die würde er niemals vergessen.«

Schnell tippte er die Augenfarbe in die Suchmaske und drückte erneut auf »Search«. Wieder überkam ihn gespannte Erwartung, bis die neue Zahl in der rechten oberen Ecke erschien: dreiundvierzig Treffer. Mehr, als Corrigan erwartet hatte, aber immerhin, das war zu schaffen.

Er holte sich den ersten Polizeibericht auf den Schirm und begann zu lesen.

*

Thomas Keller wartete oben am Treppenabsatz und starrte in die Dunkelheit des Gewölbes. Da er nicht wusste, wie er seine Erregung unter Kontrolle bekommen sollte, blieb er zunächst in der offenen Tür stehen und lauschte auf mögliche Gefahren. Unterbewusst rechnete er damit, dort unten Schatten über den Boden huschen zu sehen. Untrügliche Anzeichen dafür, dass eine der beiden aus ihrem Käfig ausgebrochen war. Denn sie waren kräftige, athletische junge Frauen – wenn sie ihn aus dem Hinterhalt anfielen, könnten sie ihn verletzen, das wusste er, und er fürchtete sich davor.

Als er sich vergewissert hatte, dass alles zu seiner Zufriedenheit war, stieg er langsam die Stufen hinunter, wobei er darauf achtete, dass die Speisen auf dem Tablett nicht verrutschten. Die saubere, gebügelte Wäsche hatte er sich über den Unterarm gelegt.

Als er das Gewölbe betrat, hatte er nur Augen für den Käfig, in dem Deborah Thomson saß. Ein glückseliges Lächeln huschte über seine Züge. Angestrengt spähte er durch das Halbdunkel hinüber zu der zitternden Gestalt, die sich unter die schmutzige Decke gekauert hatte. Den Schmerz und die Angst der Frau nahm er nicht wahr; er sah nur Sam, die sich jetzt in Sicherheit befand. In seiner Obhut.

Vorsichtig stellte er das Tablett auf dem Tisch hinter dem Wandschirm ab und legte die Kleidungsstücke über den Rand des Paravents. »Guten Morgen«, begrüßte er Deborah. »Macht es dir etwas aus, wenn ich das Licht einschalte?« Keine Antwort. »Gut«, sprach er weiter. »Ich kann sonst nämlich schlecht sehen, was ich mache.«

Er streckte die Hand aus und zog an der Kordel. Helles gelbliches Licht erfüllte das Gewölbe. Langsam ging er zu Deborahs Käfig und bedeutete ihr mit offenen Händen, dass sie nichts zu befürchten habe. Neben ihrem Käfig ging er in die Hocke und lächelte beseelt, während sie sich in den hintersten Winkel ihres Gefängnisses zurückzog. Die Decke bis unter das Kinn gezogen, starrte sie ihn aus großen Augen an wie ein Reh, das auf der Straße von Scheinwerfern geblendet wird.

»Hast du gut geschlafen?«, fragte er. »Ich hoffe, dir ist vom Chloroform nicht allzu schlecht gewesen. Tut mir leid, dass ich das Zeug benutzen musste, aber es war die einzige Möglichkeit, dich sicher hierherzubringen. Ich weiß, dass du mir bald verzeihen wirst.« Nervös rieb er die Hände aneinander. »Aber egal, du willst dich wahrscheinlich frisch machen und vielleicht etwas essen. Danach wirst du dich besser fühlen. Okay, dann wollen wir dich mal da rausholen.«

Er sprach so unbeholfen wie bei einem ersten Date, aber die Worte erschreckten Deborah bis ins Mark. Unwillkürlich versuchte sie, noch weiter von ihm abzurücken, bis das Gitter ihres Käfigs einen Abdruck auf ihrer Haut hinterließ.

»Alles okay, alles okay«, versuchte er sie zu beruhigen, »du brauchst nicht lange hier zu sein, versprochen. Ich tue das doch nur, damit du in Sicherheit bist und wieder zu Kräften kommst. Bis du alles verstehst. Wir müssen vorsichtig sein, weil die nach dir suchen und alles tun werden, um dich zurückzuholen. Sie werden dir weismachen, jemand anders zu sein, der du natürlich nicht bist. Bald wirst du verstehen, was ich für dich getan habe … für uns.«

Die Adern an ihrem Hals zuckten, als Deborah immer wieder versuchte, Speichel herunterzuschlucken, der nicht da war. Ihr Mund war wie ausgetrocknet. Übelkeit erfasste sie. In ihrer Todesangst verkrampfte sie, bis sie merkte, dass sie unkontrolliert zu zittern begann. Erste Schocksymptome setzten ein: Das Blut wich ihr aus dem Gesicht, und der Körper begann, nur noch die lebenswichtigen Organe und das Hirn mit Blut zu versorgen, damit sie bei Bewusstsein blieb. Ihre Lippen wurden bleich, ihre Haut nahm eine gräuliche Färbung an.

Thomas Keller bemerkte nichts von alledem. Er öffnete bereits den Käfig. Langsam schwang er die Tür auf, um die Frau nicht zu erschrecken. Eine leichte Röte stieg ihm ins Gesicht, so aufgeregt war er in diesem Augenblick. Seine wulstigen Lippen nahmen eine tiefere Färbung an, während er den Blick über die Gestalt gleiten ließ, die ihre Rundungen unter der alten Decke verbarg. Auch diesmal spürte er die Regungen in der Lendengegend. Sein Glied richtete sich auf, als er an die nackte Frau dachte … wie weich und warm ihre Haut sich angefühlt hatte! Ohne nachzudenken kroch er in den Käfig. Seine Augen wurden groß, während er eine gewaltige Erektion bekam und seine sexuelle Gier mit jeder Sekunde unerträglicher wurde.

Plötzlich erwachte er wie aus einem Delirium und zuckte zusammen, als ihm klar wurde, dass er sich in Gefahr begab. Wieder hatte er sich zu etwas Verbotenem verleiten lassen. Als er auf seine Hände starrte, sah er, dass er unbewaffnet war. Voller Panik kletterte er aus dem Käfig, griff in die Tasche seiner Jogginghose und riss den Elektroschocker heraus, der sich in einer aufgerissenen Naht verfangen hatte. Keuchend starrte er in den Käfig und lächelte erleichtert. Er sah an ihrem Blick, dass sie wusste, was er in der Hand hielt. Der Druck in seinen Lenden schwand. Mit einem Mal hatte er sich selbst und die Frau wieder unter Kontrolle.

Kurz schaute er auf den Elektroschocker, ehe den Blick wieder auf die Frau richtete. »Keine Angst«, sagte er. »Ich will dir nicht wehtun. Damit schütze ich dich nur.«

»Ich möchte nicht, dass Sie mich beschützen. Ich will, dass Sie mich gehen lassen.«

Er hatte nicht damit gerechnet, ihre Stimme zu hören. Einen Moment lang war er so erschrocken, dass er schwieg. Das Lächeln in seinem Gesicht war maskenhaft starr wie bei einer Puppe. »So was solltest du nicht sagen, Sam. Ich bin doch hier, weil ich mich um dich kümmern will.«

»Ich brauche niemanden, der sich um mich kümmert!«, rief sie ungewohnt heftig. »Ich will nur, dass Sie mich freilassen und endlich aufhören, mich Sam zu nennen. Ich heiße Deborah! Deborah Thomson!«

»Nein«, behauptete er und versuchte, seine aufwallende Wut im Zaum zu halten. »Das wollen die dich nur glauben machen. Das sind alles Lügen. Du heißt Sam. Weißt du denn nicht mehr? Ich bin’s, Tommy. Ich habe dir doch gesagt, dass ich wiederkomme. Damit wir zusammen sein können, wie es immer hätte sein sollen.«

»Ich kenne Sie nicht!«, schrie sie, und Tränen des Zorns und der Angst liefen ihr über die Wangen. »Ich heiße Deborah Thomson, und ich will nach Hause.«

»Halt’s Maul!« Seine Miene verzerrte sich vor Wut, als er sich dem Käfig näherte, den Elektroschocker vor sich ausgestreckt. »Halt’s Maul, verdammt! Das sind Lügen. Du musst dich von ihren Lügen befreien, dann wirst du dich an alles erinnern.«

Louise Russell hatte alles aus ihrem Käfig heraus verfolgt. Furchtsam blickte sie vom Entführer zu der anderen Frau und hoffte inständig, dass Deborah ihren Ratschlag beherzigen würde, ahnte sie doch, dass sie, Louise, anderenfalls den Zorn des Irren zu spüren bekam. Genauso war es auch Karen Green ergangen. Louise führte sich vor Augen, wie unbedacht sie mit Karens Sicherheit gespielt hatte; sie hatte die Gefahr unterschätzt, die von diesem Wahnsinnigen ausging. Und jetzt war es Deborah, die nicht ahnen konnte, in welche Gefahr sie ihre Mitgefangene brachte. Denn jeden Augenblick könnte der Verrückte seine Wut an ihr, Louise, auslassen.

Stumm betete sie, dass Deborah ihren Widerstand aufgab. Angsterfüllt starrte sie auf den Irren, während ihr das Herz bis zum Hals schlug. Ein dumpfes Dröhnen breitete sich in ihrem Kopf aus. »Bitte hör auf! Sei still!«, flehte sie Deborah an und merkte gar nicht, dass sie unbewusst viel zu laut sprach. Mit einem Mal wurde ihr klar, dass Deborah schwieg. Erleichtert sank sie an die Gitterstäbe ihres Käfigs und atmete zittrig die Luft ein. Dann lauschte sie in die Stille, die sich in dem unterirdischen Gewölbe ausgebreitet hatte.

Schließlich sprach der Verrückte wieder. »Es tut mir leid«, sagte er zu Deborah. »Ich habe nicht daran gedacht, was du durchgemacht hast. Du wirst müde sein.« Er ging zum Wandschirm, ließ Deborah jedoch keinen Moment aus den Augen, als er das Tablett nahm. Dann kam er zurück, stellte das Essen in den offenen Käfig und ging wieder zum Paravent. Vorsichtig nahm er die Kleidung und legte die Sachen ebenfalls vorn in den Käfig, unmittelbar an der Tür. Schweigend schloss er ab. »Ist wahrscheinlich besser, wenn du dich später frisch machst«, meinte er. »Aber die Kleidung solltest du trotzdem anziehen. Es sind ja deine Sachen. Deine Kleider, nicht die Lumpen, die dir die anderen aufzwingen.« Er suchte in ihrer Miene nach Anzeichen von Zustimmung, aber Deborah starrte ihn nur aus ihren grünen Augen an. »Ich lasse dich jetzt allein, damit du dich ausruhen kannst.«

An der Käfigtür zögerte er und wartete, dass sie sich bei ihm bedankte und zum Ausdruck brachte, wie sehr sie sich auf ein Wiedersehen freute. Umso bitterer war die Enttäuschung für ihn.

»Okay, also … dann«, sagte er stockend und versuchte, seine Verlegenheit zu überspielen. »Bis später.«

Müde, vornübergebeugt schlurfte er zur Lampe, knipste sie aus und stieg die Stufen hinauf. Schwer fiel oben die Tür ins Schloss. Der Widerhall brach sich dumpf am Mauerwerk des Gewölbes.

Eine ganze Weile sagte keine der Frauen etwas. Sie warteten mit angehaltenem Atem, lauschten. Als die Stille des unterirdischen Gewölbes anhielt, atmete Louise auf. Inzwischen kannte sie die Angewohnheiten ihres Entführers – wenn er nicht sofort zurückkam, blieb er Stunden fort.

»Deborah, du musst mir zuhören …«, sagte sie dann eindringlich.

»Der Typ ist ein verdammter Psycho«, schimpfte Deborah leise vor sich hin.

»Ja, das ist er«, gab Louise ihr recht. »Er ist irre und wird uns beide umbringen, wenn wir uns nicht überlegen, wie wir hier rauskommen.«

»Das hast du mir alles schon erzählt. Ich soll ihn angreifen, wenn er mich aus diesem scheiß Käfig lässt. Dann soll ich mir die Schlüssel schnappen, ehe wir ihn gemeinsam überwältigen, richtig?«

»Ja, das ist unsere einzige Chance.«

»Das klappt nicht! Und dann muss ich es ausbaden!«

Louise schwieg und suchte verzweifelt nach einer Strategie, Deborahs Abwehrhaltung zu durchbrechen.

»Ich war wie du«, sagte sie schließlich. »Vor ein paar Tagen war ich wie du. Er gab mir eine Matratze und eine Decke … er ließ mich raus, damit ich zur Toilette konnte, mich waschen konnte. Ich bekam zu essen, zu trinken. Und genau die Kleider, die jetzt bei dir liegen, hat er mir gegeben, Deborah. Ich musste sie anziehen …«

Deborah starrte auf die Wäsche, die am Eingang des Käfigs lag. »Genau diese Sachen?«, fragte sie ungläubig.

»Wenn ich’s dir sage.«

Zögernd nahm Deborah die gebügelten und gefalteten Kleidungsstücke und schleuderte sie dann voller Wut gegen das Gitter, trat mit den Füßen danach und fluchte. »Wenn dieser kranke Scheißkerl glaubt, ich mache bei seinen dreckigen Fantasien mit, täuscht er sich!«, schimpfte sie laut. Es kümmerte sie nicht, ob er sie hören konnte.

»Nein!«, versuchte Louise sie zu beruhigen. »Hör auf damit. Wir brauchen die Kleidung. Du musst sie anziehen.«

»Vergiss es, verdammt noch mal!«

»Kapierst du denn nicht, dass wir uns auf sein Spielchen einlassen müssen! Er muss das Gefühl haben, dass alles so läuft, wie er es sich vorstellt. Erst dann wird er unvorsichtig. Und erst dann können wir ihn überrumpeln.«

»Du meinst, dass ich ihn überrumpeln soll, nicht wahr? Ich bin es, die den Hals riskieren soll!«

»Wir haben keine andere Wahl.«

»Doch«, sagte Deborah und drehte den Kopf zur Seite. Für sie schien die Diskussion beendet zu sein.

Louise schwieg eine Weile, ehe sie einen neuerlichen Versuch unternahm.

»Wenn er wiederkommt, Deborah, wird er zu mir in den Käfig klettern, mich schlagen und vergewaltigen, und du musst es mit ansehen und wirst mich schreien hören. Später kommt er wieder und bringt mich weg, um mich zu töten. Und bin ich erst verschwunden, bist du an der Reihe …«

»Sei still, bitte sei still«, bettelte Deborah, den Tränen nah. »Ich will das nicht hören.«

»Er kommt zu dir und nimmt dir die Kleider weg. Auch die Matratze und die Decke. Und wenn er dann eine andere Frau anschleppt und in diesen Käfig steckt, wirst du so wie ich, Deborah. Du nimmst meinen Platz ein.«

Louise hörte, wie Deborah leise schluchzte. »Also gut«, schniefte sie schließlich. »Was sollen wir machen?«

Zum ersten Mal seit Tagen schöpfte Louise Hoffnung. Vielleicht gab es doch noch eine winzige Chance, das Schicksal selbst in die Hand zu nehmen. Ein Prickeln durchrieselte sie bei dieser Aussicht. Schon stellte sie sich vor, diesem dunklen Verlies endlich entfliehen zu können, hinauf zum Licht – ein Licht, das die Rückkehr nach Hause verhieß, zu ihrem Mann. Sie würden wieder ein glückliches Leben führen, zusammen mit den Kindern, die Louise sich so sehr wünschte. »Wenn er das nächste Mal kommt, lässt er dich raus«, sagte sie, »damit du dich waschen kannst. Dann musst du die Kleider tragen, sonst wird er sauer und lässt dich im Käfig. Er bringt wieder Essen auf dem Tablett mit. Das stellt er auf dem Tisch hinter dem Paravent ab. Nachdem du dich frisch gemacht hast, sagst du ihm, du nimmst das Tablett mit in den Käfig, weil du dort sicher bist. Genau in dem Moment musst du es tun.«

»Was tun?«, fragte Deborah ängstlich.

»Schlag mit dem Tablett zu! Schmeiß ihm das Essen ins Gesicht. Dann schlägst du so oft zu, wie du kannst, und schnappst dir den Elektroschocker. Verpass ihm damit Strömschläge, bis er nicht mehr kann. Wenn er nicht mehr weiß, wo oben und unten ist, schnappst du dir die Schlüssel. Er hat sie immer in der linken Hosentasche. Wenn er sich wehrt, bevor du den Schlüssel hast, trittst du ihn und schlägst weiter auf ihn ein. Du schaffst das, ich weiß es!«

»Ich war auf der Schule in New Cross«, sagte Deborah. »Da lernt man, wie man tritt und zuschlägt.«

»Gut!«, rief Louise. »Sobald du den Schlüssel hast, wirfst du ihn zu meinem Käfig. Ich greife durch die Gitterstäbe und mache das Schloss auf. An das Schloss komme ich heran, ich hab’s schon ausprobiert. Wenn ich raus bin, komme ich zu dir und helfe dir. Dann prügeln wir so lange auf den Scheißkerl ein, bis er halb tot ist, einverstanden?«

»Einverstanden.«

»Wir schleifen ihn in einen dieser stinkenden Käfige und sperren ihn ein.«

»Nichts leichter als das«, meinte Deborah ironisch.

»Ich weiß, es hört sich einfacher an, als es vielleicht ist«, sagte Louise, »aber wenn ich schon sterben muss und meinen Mann nicht wiedersehe, will ich zumindest um mein Leben kämpfen. Wenn dieser ganze Horror hier an die Öffentlichkeit kommt, sollen die Leute sagen, dass ich es versucht habe, dass ich mich gewehrt habe. Ich lasse mich nicht einfach abschlachten wie Vieh. Ich will, dass mein Mann stolz auf mich ist.«

»Okay«, sagte Deborah. »Und wenn wir ihn in einem der Käfige haben, was dann?«

»Wir lassen ihn hier. Für immer. Wir lassen den Bastard verhungern.«

»Aber die Polizei. Was sagen wir der?«

»Nichts. Wir erzählen einfach, dass er uns an irgendeinem dunklen Ort festgehalten hat. Mehr wissen wir nicht. Wir sagen, er hätte uns die Augen verbunden und uns wieder nach Hause gebracht. Bei der Suche nach ihm können wir der Polizei nicht helfen, weil wir ja nichts wissen. Und die ganze Zeit hockt er hier unten und verrottet in diesem Gewölbe. Er schreit um Hilfe, aber niemand wird ihn hören.«

»Ich weiß nicht recht«, meinte Deborah. »Wir sollten es besser der Polizei erzählen.«

»Damit er ein paar Jahre gemütlich in irgendeinem Knast sitzt und dann wieder auf freien Fuß kommt? Nein, er hat etwas anderes verdient.«

»Aber dann sind wir Mörder.«

»Nein. Wir töten ihn ja nicht. Wir sorgen nur dafür, dass er nicht am Leben bleibt.«

»Das haut nicht hin. Irgendjemand wird ihn vermissen, vielleicht bei der Arbeit … oder er hat Familie. Dann finden sie ihn, ehe er tot ist, und keiner erfährt, was er getan hat. Er wird wieder frei sein. Und er weiß, wo wir wohnen. Er wird mir auflauern … dir auch.«

Louise dachte nach, konnte ihre Rachegedanken aber nicht verdrängen. »Du hast recht. Wir dürfen nichts dem Zufall überlassen.«

»Wie meinst du das?«

»Nachdem er dir die Kleidung weggenommen hatte, habe ich kurz darauf Rauch gerochen.«

»Das heißt?«

»Ich vermute, er hat deine Sachen irgendwo in der Nähe verbrannt.«

»Ja, und?«

»Also hat er irgendwo Benzin.«

Sie schwiegen beide. In der Stille malten sie sich aus, wie das Feuer wütete und die Schreie ihres Peinigers von den Mauern des Gewölbes widerhallten. Der Gestank von verbranntem Fleisch stach in der Nase, der beißende Qualm suchte sich einen Weg nach draußen. Louise schluckte, überwältigt vom Ausmaß ihrer Rachsucht.

»Ich kann das nicht«, sagte Deborah und schauerte.

»Du brauchst es ja nicht zu tun«, lautete Louises Kommentar. »Ich mache das. Ich will es. Ich will ihn schreien hören. Zuerst sorge ich dafür, dass das Feuer gut brennt, dann mach ich die Tür zu. Wenn die Flammen ihn nicht umbringen, dann der Rauch.«

»Und wenn sie ihn finden?«

»Wir erzählen der Polizei, dass er sich umbringen wollte. Als er uns freigelassen hat, sagte er zu uns, er würde sich selbst bestrafen, indem er sich das Leben nimmt. Deshalb hat er sich im Käfig eingesperrt. Um sich selbst zu richten. Er war auf der Suche nach Vergebung.«

»Das glauben die uns nie.«

»Deborah, dieser Irre ist ein Mörder und Vergewaltiger. Glaubst du, es interessiert die Polizei, was hier wirklich vorgefallen ist?«

»Ich weiß nicht …«

»Das interessiert keinen. Und wir können ihn eines Tages vergessen. Nie wieder müssen wir Angst haben, dass er uns irgendwo auflauert. Wir wachen nachts nicht mehr auf, weil wir meinen, er steht neben unserem Bett. Wir denken irgendwann nicht mehr an ihn, sehen seine Visage nicht mehr, wenn wir die Augen zumachen. Wir können wieder unser altes Leben führen und alles tun, was wir immer schon tun wollten, bevor dieser Scheißkerl alles zerstört hat. Glaubst du, ich überlasse es ihm, über unser Leben zu bestimmen?«

»Aber die werden jede Menge Fragen stellen«, sagte Deborah. »Sollten wir nicht doch alles der Polizei erzählen?«

»Nein!«, schrie Louise. »Ich will kein Opfer sein! Seit Tagen stecke ich in diesem stinkenden Loch und hatte alle Zeit der Welt, über mich nachzudenken. Und eines weiß ich: Ich will kein Opfer sein. Ich will nicht, dass irgendwelche Leute mich mitleidig anschauen und mich mit ihrer Fürsorge erdrücken. Ich will nicht, dass mich dauernd jemand fragt, wie es mir geht. Cops und Reporter werden mein Haus belagern. Glaubst du, ich will vor Gericht in der Zeugenbank stehen und alles noch einmal haarklein beschreiben, während dieser Hurensohn grinsend neben seinem Verteidiger sitzt und in seinen perversen Fantasien schwelgt? Und was, wenn er freigesprochen wird? Was tun wir dann? Nein, dazu werde ich es nicht kommen lassen. Lieber schaue ich zu, wie er bei lebendigem Leibe verbrennt. Ja, ich will ihn brennen sehen!«

Schweigen senkte sich herab. Louise hatte die Finger um die Gitterstäbe gekrallt, neigte den Kopf zur Seite und wartete auf Deborahs Antwort.

»Okay, okay, ich mache es. Ich versuch’s. Es wird so sein wie damals mit meinen Brüdern, als wir miteinander gerauft haben. Aber ich helfe dir nicht dabei, ihn zu verbrennen. Wenn alles klappt, helfe ich dir, ihn in den Käfig zu ziehen, aber mehr nicht. Ich kann ihn nicht anstecken, das schaffe ich nicht …«

»Das brauchst du auch gar nicht«, versicherte Louise ihr.

»Und sobald wie hier raus sind, trennen sich unsere Wege. Wir sehen uns nie wieder und sprechen nie mehr über das, was wir hier erlebt haben. Wir halten uns an die Story, die wir erzählen. Ganz gleich, wie sehr man uns mit Fragen löchert, wir bleiben bei dieser Version. Er hat sich selbst umgebracht, wie er es angekündigt hat. Einverstanden?«

»So machen wir es.« Louise lockerte den Griff um die Gitterstäbe. Dann lachte sie bitter auf. Es waren fremdartige Laute, die die düstere Atmosphäre des unterirdischen Gewölbes durchdrangen und Deborah aufrüttelten. Zweifel nagten an ihr.

»Ist alles okay bei dir?«, fragte sie ängstlich.

»Ja.« Louise hatte Mühe, ihr Lachen unter Kontrolle zu bekommen. »Ich musste nur daran denken, wie irre das Ganze ist. Ich sitze mit einer völlig fremden Frau in einem dunklen Kellerloch, in einem verdammten Käfig, und wir unterhalten uns über Dinge, die uns im Lebtag nicht eingefallen wären. Das ist so abgedreht, dass ich lachen muss.«

Deborah wurde von einer neuerlichen Woge der Angst erfasst. Doch es war nicht die panische Angst, die sie jedes Mal überfiel, wenn sie hörte, dass oben die Metalltür aufging. Jetzt befürchtete sie vielmehr, dass die einzige Person, die ihr bei der Flucht helfen konnte, den Verstand verlor. Wenn das der Fall war, hätten sie beide keine Chance. »Louise?«, fragte sie. »Bist du sicher, dass es dir gutgeht?«

»Ich bin nicht wahnsinnig, wenn du das meinst«, sagte Louise nüchtern.

»Natürlich nicht, ich dachte nur … du steckst seit Tagen hier unten. Hast so viel mitgemacht. All die Dinge, die dieser Bastard der anderen Frau …«

»Karen. Sie hieß Karen.«

»Ja, sorry, was er Karen angetan hat, wollte ich sagen. Du hast es mit ansehen müssen. Da ist es bestimmt schwer, nicht den Verstand zu verlieren. Ich glaube, ich hätte das nicht ausgehalten …«

»Wir werden ja sehen, ob es klappt«, sagte Louise mit kalter Stimme. »Aber jetzt musst du die Sachen anziehen, sonst schöpft er Verdacht.«

Deborah beugte sich vor und griff zögernd nach der Wäsche, die vorher Louise getragen hatte. Als sie den Rock berührte, durchzuckte es sie heiß. Irgendwie fühlte sie sich schuldig an dem Schicksal, das die andere Gefangene hatte erleiden müssen.

Sie brauchte lange, bis sie sich überwand und die Kleidungsstücke anzog.

9.

Das Universum des Sean Corrigan war auf einen Büroraum geschrumpft. Dort saß er ganz allein vor einem alten Monitor und las sich durch dreiundvierzig Berichte von Leuten, die zur Anzeige gegeben hatten, von einem Stalker belästigt worden zu sein. In diesem Moment existierte nichts anderes für Corrigan. Er hatte alles ausgeblendet: Familie, Freunde, die Vergangenheit, die Zukunft. Was zählte, waren die Berichte. Die meisten hatte er überflogen und gleich wieder weggeklickt. Geschiedene Männer oder Exfreunde hatten versucht, ihren ehemaligen Partnerinnen das Leben zur Hölle zu machen. Einige galten als Kleinkriminelle, entsprachen aber nicht seinen Erwartungen – ihm sprang nicht plötzlich der Täter entgegen, der haargenau zum aktuellen Fall gepasst hätte. Aber das hätte Corrigan sich denken können. Die Rätsel, vor denen er stand, lösten sich nicht einfach in Wohlgefallen auf.

Gelegentlich wurde er bei einem der Berichte hellhörig: Männer hatten Frauen anfangs Komplimente gemacht, waren dann mit Blumensträußen an der Haustür erschienen oder hatten schwülstige Liebesbriefe geschrieben. Die Frauen beklagten sich darüber, dass die hartnäckigen Verehrer unvermittelt bei ihnen zu Hause, sogar am Arbeitsplatz auftauchten. Später schlug die anfängliche Verehrung in Drohungen um. Sobald diese Männer spürten, dass die Frauen sie abblitzen ließen, bettelten sie noch eine Zeit lang um Liebe und Anerkennung, ehe die Enttäuschung in Wut umschlug. Corrigan entnahm den Berichten, dass die meisten dieser liebestollen Kerle erst dann Ruhe gaben, als die Polizei bei ihnen vor der Haustür stand. Ein paar von ihnen hatten sich neue Opfer gesucht, Opfer, die jedoch nicht im Entferntesten Karen Green oder Louise Russell ähnelten.

Corrigan hatte nur noch wenige Berichte vor sich, machte sich aber bewusst, dass es keinen Zweck hatte, auf dieser Schiene weiterzufahren. Der Mann, den sie suchten, tauchte nicht in diesen Berichten auf. »Ach, verdammt«, schimpfte er leise. Er war sich so sicher gewesen, dass Karen Greens Killer der Frau nachgestellt hatte, für die er nun wieder einen Ersatz suchte. Aber die Berichte ergaben nichts Brauchbares.

Gedankenversunken starrte Corrigan auf den Bildschirm und wartete auf Antworten und Inspiration. Es war denkbar, dass der Mörder erst vor Kurzem nach South London gekommen war, aber Corrigan hatte seine Zweifel. Für ihn stand fest, dass der Killer hier aus der Gegend stammte und seinen eigenen, privaten Rückzugsort brauchte.

Hatte er etwas Wichtiges übersehen?

»Ach, verdammt«, fluchte er noch einmal, rieb sich die Schläfen, trommelte nervös mit den Fingern auf der Tischplatte und wartete auf den Augenblick der Erleuchtung. Er war tatsächlich davon überzeugt, dass die Antworten auf seine Fragen in ihm schlummerten. Er brauchte sie nur ans Licht zu bringen. Schließlich sank er tiefer in seinen Stuhl, ließ die Arme seitlich an den Lehnen herabhängen und sprach mit sich selbst. Immer wieder überlegte er, wo er falsche Schlüsse gezogen haben könnte. »Vielleicht hat die Frau nie Anzeige erstattet. Vielleicht wusste sie nicht mal, dass er überhaupt existiert. Sie konnte nicht ahnen, dass er sie beobachtete und nur an sie dachte …«

Als das Telefon klingelte, kehrte Corrigan aus einer fernen Welt zurück in die Realität. Müde nahm er den Hörer ab. »Detective Inspector Corrigan.«

»Hallo, hier ist Rebecca Owen, ich rufe aus dem Labor an.«

»Ja, was gibt’s?«

»Sie haben bei uns Proben von Bodylotion und Parfum abgegeben. Einige stammten aus einem Haus, die anderen von einer Leiche, stimmt’s?«

»Ja. Schießen Sie los.«

»Die Proben von der Leiche stimmen nicht mit den Kosmetika überein, die aus dem Haus stammen. Sie sind nicht identisch.«

Also war Karen Green nicht die Frau, für die der Mörder einen Ersatz gesucht hatte. Karen selbst hatte bereits als Ersatz für jemand anders herhalten müssen.

»Was ist mit den Kosmetika am Körper der Toten? Konnten Sie da schon irgendwelche Rückschlüsse ziehen?«, wollte er wissen.

»Ja. Diese Kosmetika sind exotischer und viel teurer als die Pflegeprodukte aus dem Haus, allerdings nicht einzigartig oder unerschwinglich. Es wird schwer sein, herauszufinden, aus welcher Boutique diese Kosmetika stammen.«

»Verstehe. Können Sie mir sagen, um welche Marken es sich handelt?«

»Natürlich. Die Feuchtigkeitscreme ist Elemis Body Cream, und bei dem Parfum haben wir Black Orchid von Tom Ford ermittelt.«

»Wissen Sie, wie lange diese Marken schon auf dem Markt sind?«

»Die Creme gibt es schon seit einigen Jahren, aber das Parfum ist noch nicht lange im Handel erhältlich.«

Corrigan schaute wieder auf den Monitor. Der letzte Polizeibericht über Stalker flimmerte auf dem Bildschirm. Die Suche hatte er auf maximal drei Jahre eingegrenzt, und das Parfum war noch nicht lange auf dem Markt. Die Zeitspanne war also richtig.

»Kann es sein, dass das Parfum nicht älter als zwei Jahre ist?«, fragte er nach.

»Da bin ich ziemlich sicher«, erhielt er als Antwort. »Der Abschlussbericht ist zu Ihnen unterwegs.«

»Gut. Danke.« Corrigan legte auf. In Gedanken verarbeitete er bereits die Informationen aus dem Labor, und die Markennamen der Produkte brannten sich in sein Gedächtnis. Langsam schloss er die Augen und stellte sich wieder auf jenen Mann ein, dessen Gesicht noch keine deutlichen Konturen angenommen hatte. Er sah, wie dieser Mann zu der Frau ging, die er entführt hatte, und in ihrer unmittelbaren Nähe das teure Parfum mit dem Zerstäuber in der Luft verteilte. Der feine Sprühnebel legte sich auf die weiche, straffe Haut am Hals der Frau. Der gesichtslose Mann nahm die Verschlusskappe von der Bodylotion ab, tauchte einen Finger in die kühle Elemis Creme und verteilte sie auf der warmen, leicht gebräunten Haut seines Opfers, zunächst zärtlich, dann fester. Langsam zog die Creme ein, doch er massierte die Lotion mit kreisenden Bewegungen in die Haut ein.

Corrigan spürte, dass ihn diese Vorstellung erregte. Er versuchte sich zu erinnern, wann er zuletzt mit seiner Frau geschlafen hatte, aber es wollte ihm partout nicht einfallen. Verärgert riss er die Augen auf, weil er seine eigenen körperlichen Bedürfnisse über die Ermittlungen gestellt hatte. Die Konzentration war dahin. Als die Erregung allmählich nachließ, schloss er wieder die Augen und wartete darauf, dass die Bilder sich in seiner Vorstellung neu entfalteten. Es dauerte nicht lange. Die Frau mit dem kurzen braunen Haar lag auf dem Rücken und ergab sich in ihr Schicksal, während der Mann die Elemis Creme auf ihrem Körper verteilte.

Wieder riss Corrigan die Augen auf und sprach mit sich selbst. »Nein, da stimmt was nicht.« Er atmete bewusst langsamer, machte sich auf einen neuen Versuch gefasst, schloss die Augen. Das Bild des gesichtslosen Fremden kehrte zurück, aber diesmal rührte er die Frau nicht an. Er verteilte die Bodylotion nicht selbst auf dem Körper seines Opfers; genauso wenig sprühte er das teure Parfum unmittelbar auf den Hals der Frau. Diesmal ließ er die Kosmetika stehen und wartete, dass die Frau sie selbst benutzte.

»Ja …«, flüsterte Corrigan. »So hast du’s gemacht.«

Als jemand an die Bürotür klopfte, schrak er heftig zusammen.

»Ich störe hoffentlich nicht?«, fragte Anna.

»Doch, aber das kümmert hier sowieso keinen.«

»Soll ich wieder gehen?«

»Nur wenn Sie wollen.«

Anna wertete es als Einladung und betrat Corrigans Büro. »Woran arbeiten Sie gerade?«, fragte sie und nahm Platz.

»Ich versuche, in den Kopf dieses Mannes zu kommen.«

»Stimmt, ich habe von Ihren Methoden gehört.«

»Ach ja? Hat da jemand aus dem Nähkästchen geplaudert?«

»Gelingt es Ihnen auf diese Weise, die Täter zu schnappen?«, wich Anna seiner Frage aus. »Indem Sie so denken wie sie?«

Corrigan zuckte die Schultern. Argwohn regte sich in ihm. »Vermutlich. Ich kann es nicht genau erklären.«

»Aber wie machen Sie das? Wie lassen Sie Ihre Vorstellungskraft spielen, damit Sie sehen, was die Täter wahrnehmen?«

»Wer sagt, dass ich es so mache?«

»Keiner«, log Anna. »Das ist mir selbst aufgefallen, denn ich stelle eigene Beobachtungen an.«

»Kommen Sie mir aber jetzt nicht damit, dass ich etwas Übersinnliches an mir habe, nur weil ich meine eigene Methode verfolge und Dinge wahrnehme, die andere vielleicht übersehen. Keine Psychogerede bitte.«

»Nein, keine Sorge.« Sie lachte auf. »Ich habe schon viele seltsame Dinge gesehen und einige interessante Menschen mit ungewöhnlichen Gaben interviewt, aber mir ist noch nichts untergekommen, das im Bereich des Übersinnlichen war. Ich bin schon Leuten begegnet, die ähnlich veranlagt sind wie Sie. Auch diese Menschen machen sich ihre Vorstellungskraft für ihre Belange zunutze, ganz so, als liefe in ihrem Kopf ein Film ab. Obwohl sie gar nicht Zeuge des Geschehens waren, haben sie den Ablauf einer Szene deutlich vor Augen. Diese Gabe findet man häufig bei talentierten Regisseuren oder Autoren.«

»Lassen Sie sich eins gesagt sein, Anna. Über meine Vorstellungskraft ist schon eine Menge Mist erzählt worden. Das meiste davon stimmt sowieso nicht.«

»Wer hat Sie denn schon alles zu Ihrer Vorstellungskraft befragt?«, hakte sie nach.

Corrigan ging nicht auf diese Frage ein, merkte sie sich aber. »Warum sind Sie zu mir gekommen?«, wollte er wissen.

»Um zu helfen.«

»Und wobei, glauben Sie, können Sie mir helfen?«

»Mich würde zum Beispiel interessieren, womit Sie sich gerade beschäftigen.«

Er musterte sie von Kopf bis Fuß und fragte sich, ob er sie in seine Gedankenwelt lassen sollte. Die Aussicht, dieser Frau zu demonstrieren, dass er recht hatte und sie falsch lag, hatte etwas Verführerisches. »Also gut, vorhin hat das Labor angerufen. Die Kosmetikspuren auf der Haut von Karen Green stimmen nicht mit den Pflegeprodukten überein, die wir in ihrem Haus gefunden haben.«

»Was bedeutet, dass er die Kosmetika benutzt, um die Frau zu jener Person zu machen, die er in ihr sehen will«, kam Anna seiner Schlussfolgerung zuvor.

»Genau. So weit, so gut. Die Sache ist nur die: Er hat die Frau nicht selbst mit der Bodylotion eingecremt, auch wenn das sein sehnlichster Wunsch war. Die Frage lautet also, warum tut er das nicht? Warum versagt er sich selbst diesen genussvollen Augenblick?«

Anna zuckte die Schultern.

»Weil er Angst vor den Frauen hat«, kombinierte Corrigan. »Hätte er die Lotion selbst auftragen wollen, hätte er der Frau ganz nah sein müssen. Das aber bedeutet für ihn, dass er sich in Gefahr begibt, denn die Frauen könnten sich wehren. Sie könnten versuchen, ihm die Augen auszukratzen oder ihm in die Eier zu treten, selbst wenn er ihnen die Hände auf den Rücken fesselt. Vergessen wir nicht, dass er Chloroform benutzt hat, um die Frauen zu überwältigen. Er kann sich nicht auf seine Körperkraft verlassen. Aber warum benutzt er das Chloroform nicht, wenn er ihnen nah sein will? Er könnte die Frauen doch betäuben und sich Zeit lassen, wenn er die Lotion einmassiert oder beobachtet, wie die feinen Tröpfchen des Parfums ihre Haut zum Schimmern bringen. Warum hat er das Chloroform nicht mehr benutzt?«

Anna schüttelte den Kopf. »Sie tun so, als wären das Fakten, dabei sind es nur Vermutungen. Vielleicht hat er ja doch Chloroform benutzt. Oder die Frauen waren irgendwo angebunden.«

»Nein. Sie verstehen das nicht. Die Frage ist, warum benutzte er nicht einfach Chloroform?«

»Warum ist es für Sie so wichtig, dass Sie verstehen, warum er etwas nicht getan hat?«

»Weil ich begreifen will, wie er tickt. Ich will alles über ihn wissen. Es reicht mir nicht zu wissen, was er tut, ich muss das Motiv kennen.«

»Also gut. Warum hat er das Chloroform nicht benutzt?«

Corrigan presste die Knöchel gegen die Schläfen. »Ich weiß es nicht …« Er wusste, dass er erst nachgeben würde, wenn er eine Antwort auf diese Frage hätte. Plötzlich hielt er inne, starrte in eine unbestimmte Ferne – die Antwort traf ihn so unvermutet, dass es ihm zunächst die Sprache verschlug. Und sie war so einfach, dass er nicht verstand, warum er nicht eher darauf gekommen war.

»Er konnte das Chloroform nicht anwenden, weil das alles ruiniert hätte. Wenn er es benutzt hätte, hätte er den Duft der Lotion und des Parfums nicht wahrnehmen können. Das Betäubungsmittel hätte sämtliche Wohlgerüche überlagert. Und das konnte er nicht ertragen. Es reicht ihm nicht, dass die Frauen so aussehen wie die eine Frau, sie müssen auch so duften wie sie, so schmecken wie sie. Mein Gott, es muss himmlisch für ihn gewesen sein, dabei zuzusehen, wie sie die Lotion auf ihrer Haut verteilt hat. Der Duft ihrer Haut hat sich mit dem des Parfums vermischt … und die ganze Zeit steht er da, schaut zu und nimmt diesen Duft in sich auf.« Er stockte, fuhr dann leise fort: »Aber wie macht er das, wenn er Angst hat, den Frauen zu nah zu kommen? Sonst hat er sich immer auf das Betäubungsmittel verlassen …«

Anna beobachtete ihn aufmerksam und hielt sich mit Kommentaren zurück, da sie ihn nicht in seinem tranceähnlichen Zustand stören wollte. Seine Arbeitsweise faszinierte sie, obwohl sie nicht in der Lage war, ihm in die Sphäre zu folgen, die er in seinen Gedanken betreten hatte. Anna widerstand der Versuchung, sich auf die Schnelle Notizen zu machen. Stattdessen versuchte sie, sich alles einzuprägen.

»Von wo aus hat er sie dann beobachtet? Denn er musste zuschauen, das steht fest. Wie kam er nah genug an die Frauen heran, um den Duft des Parfums wahrzunehmen?« Die Fragen schienen Corrigan einen Moment lang zu verwirren. »Er kann die Frauen nicht einfach in ein Verlies sperren. Denn wenn er zu ihnen geht, wenn er ihnen nahe kommt, läuft er Gefahr, die Kontrolle zu verlieren. Aber unser Täter muss immer alles unter Kontrolle haben, was wiederum bedeutet, dass er die Frauen irgendwo ankettet oder fesselt. Aber wie konnte sich Karen Green dann mit der Bodylotion eincremen? Wenn er die Frauen entführt, verehrt er sie, vergöttert sie. Da passt es nicht, dass er sie in Ketten legt. Aber wie macht er es dann, verdammt? Wie kommt er ihnen so nah, dass er ihren Duft wahrnehmen und spüren kann, dass er begehrt wird und akzeptiert ist? Hat dieser Kellerraum ein Fenster, an dem er steht und in sicherer Entfernung alles beobachtet? Steht er auf der Türschwelle? Nein. Das würde ihm nicht reichen. Denn er gibt sich nicht damit zufrieden, was er sieht. Er will nicht nur zuschauen, er will es auskosten, ganz und gar. Er muss sie riechen, anfassen … Spricht er auch mit ihnen? Natürlich. Aber wie schafft er das alles, ohne in Bedrängnis zu geraten?«

Er presste die Handflächen aneinander und führte die Finger zum Mund, als wollte er sich in ein Gebet vertiefen.

»Das kann doch nur heißen«, fuhr er fort, »dass er eine Art Barriere braucht, hinter der er sich sicher fühlt. Aber es kann keine Wand sein, die ihn von den Frauen trennt. Wenn es also kein Fenster und keine Wand ist, was bleibt dann noch übrig?«

Langsam ließ er die Hände sinken und erinnerte sich plötzlich an einen alten Fall. Damals hatte man einen Immobilienmakler aus Birmingham entführt und in einer Garage in einen hölzernen Käfig gesperrt. Ein Gefängnis in einem Gefängnis …

»Ein Käfig! Er hält sie in einem Käfig, der verdammte Scheißkerl! Er hat einen Käfig in einem unterirdischen Gewölbe stehen, vielleicht in einem Bunker. Wann immer er dieses Hochgefühl erleben will, marschiert er in dieses Verlies und streicht um den Käfig herum im Gefühl völliger Sicherheit. Er beobachtet seine Gefangenen, nimmt ihren Duft wahr und träumt von dem Augenblick, wenn er mit ihnen zusammen ist. Aber dann entgleiten ihm seine Illusionen. Seine Fantasiewelt bekommt Risse und bricht schließlich in sich zusammen. Und er verspürt das Verlangen, die Frauen zu bestrafen … sie zu vergewaltigen. Aber dazu muss er in den Käfig. Chloroform kann er nicht auf die Schnelle anwenden, weil er dann ganz nah an die Frauen heran müsste. Wie macht er es also?«

In Gedanken war er wieder bei der Obduktion der Leiche und sah die Male auf Karen Greens geschundenem Leib. Unzählige kleine Schürfwunden und Prellungen – zu viele, um sie alle zu zählen. Und dann waren da noch jene seltsamen, kreisrunden Wundmale, die entfernt an Brandwunden von glühenden Zigaretten erinnerten. Angespannt kaute Corrigan auf der Unterlippe, während Anna ihn weiterhin fasziniert beobachtete. Sie ahnte, dass er ihre Anwesenheit völlig vergessen hatte, denn er schien in ein Selbstgespräch vertieft zu sein. Nach und nach öffnete er eine verschlossene Tür nach der anderen, und jede Antwort warf neue Fragen auf. Doch dank seiner Gabe, die Vorstellungskraft mit logischem Denken zu verknüpfen, fand er sich in dem Labyrinth aus Fragen zurecht.

Corrigan trommelte mit dem Zeigefinger auf den Tisch und merkte gar nicht, dass er den Finger im Rhythmus des eigenen Herzschlags bewegte. »Er benutzt irgendwas, um die Frauen außer Gefecht zu setzen … Er hat etwas in der Hand, das es ihm ermöglicht, die Distanz zu wahren und gleichzeitig zuzuschlagen. Etwas, das diese ganz bestimmten Wundmale hinterlässt …« Während er weiter auf den Schreibtisch trommelte, ging er im Geiste alle Waffen und Gegenstände durch, mit denen man Opfer traktieren und quälen konnte. »Ich muss wissen, was diese Male verursacht hat«, murmelte er.

Anna nutzte den Moment, Corrigan aus seiner Trance zu holen. »Was für Male?«

Als Corrigan sich ihr langsam zuwandte, schien er sie für eine Gestalt aus einem seiner Träume zu halten. Offenbar fiel es ihm zunächst schwer, sie einzuordnen. Dann griff er wortlos nach dem Telefonhörer und wählte Dr. Cannings Nummer. Der Anrufbeantworter sprang an.

»Doc, ich bin’s, Sean Corrigan. Die kreisrunden Male auf Karen Greens Körper … ich muss unbedingt wissen, woher die stammen, so schnell wie möglich. Halten Sie mich auf dem Laufenden.« Er legte auf und zuckte unter dem Ansturm der Bilder zusammen, die auf ihn eindrangen, als hätte er die Büchse der Pandora geöffnet. »Was auch immer er in dem Käfig benutzt, wir wissen, wie er die Frauen entführt hat. Sie machen ihm die Tür auf, weil sie ihn für den Postboten halten. Kaum ist die Tür geöffnet, stößt er mit dem Elektroschocker zu und lähmt seine Opfer. Dann hat er Zeit, alles Weitere vorzubereiten. Jetzt kommt das Chloroform zum Einsatz, damit die Frauen sich nicht wehren, denn er ist nicht kräftig genug, sie bis zu seinem Auto zu schleifen oder zu tragen … Du bist schwach und noch dazu ein Feigling, aber ich schwöre dir, dass ich dich finde …« Das Klingeln des Telefons ließ Corrigan in seinem aufwallenden Zorn innehalten. Er schnappte sich den Hörer in der Hoffnung, Canning am Apparat zu haben.

»Mr. Corrigan, hier Sergeant Roddis.«

»Was gibt’s?«

»Die Abdrücke aus dem Haus von Karen Green und Louise Russell stammen definitiv von ein und demselben Täter. Da wir die Fingerabdrücke von den inneren Klinken der Haustüren genommen haben, können wir davon ausgehen, dass sie zum Killer gehören. Sie stimmen auch mit den Abdrücken überein, die wir in den Autos der Opfer gefunden haben. Ich habe die Proben selbst ins Labor gebracht und war beim Abgleichen dabei. Ich fürchte, ich kann bestätigen, dass wir keine Übereinstimmungen mit den Daten der Verbrecherkartei haben. Ihr Killer hat keine Vorstrafen, jedenfalls nicht in diesem Land. Eine Kopie ist unterwegs zu Interpol, aber Sie wissen ja, das kann dauern.«

»Wie kommen Sie mit der DNA-Analyse voran?«, fragte Corrigan.

»Ich brauche noch ein paar Tage für ein vollständiges Profil, aber wenn er nicht vorbestraft ist, wird es Ihnen bei der Suche nicht helfen. Die Spuren, die wir haben, könnten ihn vor Gericht belasten, aber ohne Fingerabdrücke oder DNA-Spuren …«

»Ich weiß, ich weiß.« Corrigan seufzte. »Wenn Sie mehr wissen, melden Sie sich, ja?«

»Natürlich.«

Corrigan legte auf und analysierte die jüngsten Informationen auf seine Art. Keine Vorstrafen – selbst über diese vermeintliche Sackgasse dachte er nach, suchte nach Anhaltspunkten und neuen Aspekten. Und wieder versuchte er, bis in das Herz und den Verstand des Mannes vorzudringen, den sie jagten. Er machte sich bewusst, dass es diesen Mann nicht kümmerte, wenn Fingerabdrücke oder DNA-Spuren am Tatort zurückblieben, denn der Täter wusste, dass die Polizei ihn nicht in den Datenbanken finden würde. Oder war er einfach nur unvorsichtig? Ihm musste doch bewusst sein, dass sämtliche Spuren, die er hinterließ, ihn eines Tages vor Gericht schwer belasten würden. Warum also diese Nachlässigkeit?

Corrigan begann wieder leise mit sich selbst zu sprechen, als wäre Anna gar nicht da. »Er geht nach einem bestimmten Plan vor, und in diesem Plan ist es ihm egal, ob man ihn identifiziert oder nicht. Er ahnt, dass wir ihm früher oder später auf die Schliche kommen, aber das ist ihm gleich. Er scheint nicht zu begreifen, dass er uns in die Falle gehen könnte. Er entführt die Frauen und hält sie irgendwo eine Woche lang fest. Dann holt er sie aus dem Käfig, schafft sie weg und bringt sie um. Zuerst verehrt er sie, dann hasst er sie. Immer wieder ist er in diesem Kreislauf gefangen … Liebe verwandelt sich in Hass, Akzeptanz in Zurückweisung. Aber er wurde nicht nur von einer Person zurückgewiesen, er stieß bei allen auf Ablehnung. Hasst er alle und jeden?«

Seine Blicke huschten von rechts nach links, als er sich bewusst machte, was für einen Verdacht er soeben geäußert hatte. »Diese Frauen sind ein Schnappschuss seines Zorns und der Ablehnung, die er erlebt, auch wenn es ihm nicht bewusst ist. Wenn er spürt, dass ich ihm auf den Fersen bin, wie wird er sich dann verhalten? Geht er durch die Einkaufspassage, betritt er ein Shoppingcenter, eine Schule … was benutzt er dann? Ein Messer? Selbst gebaute Nagelbomben? Eine Schusswaffe? Deshalb ist es ihm egal, ob er Spuren am Tatort hinterlässt oder nicht! Unterbewusst hast du dich schon mental auf diesen Tag X eingestellt, du Mistkerl, ist es nicht so? Du willst verhindern, dass wir dich lebend schnappen. Lieber fährst du zur Hölle und reißt so viele Menschen wie möglich mit in den Tod.«

Als es an die Tür klopfte, wirbelte Corrigan herum, verärgert über die Störung. Featherstone trat ein, ließ sich aber nicht anmerken, ob er von Corrigans Selbstgesprächen etwas mitbekommen hatte.

»Morgen, Sean. Anna.«

»Morgen, Chef.«

»Alan«, grüßte Anna ihn vertraulich.

Corrigan horchte auf, da man Featherstones Vornamen auf dem Revier so gut wie nie hörte. Offenbar kannten die beiden sich besser, als er vermutet hatte.

»Ich werde mich noch einmal an das Fernsehpublikum wenden. Haben Sie schon neue Aspekte, die ich bei der Ansprache verwenden könnte? Oder Sie, Anna? Die Fernsehleute lieben es, wenn sie ihrem Publikum etwas Neues servieren können.«

Corrigan schaute auf den Computerbildschirm, auf dem die Suchmaske zu sehen war. Einen Moment überlegte er, ob er Featherstone von der Stalker-Theorie erzählen sollte. Im Fernsehen könnte der Superintendent all jene Personen erreichen, die während der letzten zwei oder drei Jahre belästigt worden waren, und sie auffordern, sich unbedingt zu melden. Doch letzten Endes riet ihm eine innere Stimme, sich in diesem Punkt zurückzuhalten, da die Treffer bei der Suche nicht überzeugend genug waren.

»Ich fürchte, ich kann Ihnen nichts für Ihren Fernsehauftritt anbieten«, sagte er. »Wir müssen uns bei der Suche auf Grundstücke mittlerer Größe oder abgelegene Areale konzentrieren, in einem Umkreis von zwanzig Meilen um die Wohnorte der Opfer. Es ist denkbar, dass der Täter die Frauen nicht in seinem Haus gefangen hält, sondern abseits, vielleicht auf einem alten Fabrikgelände oder einem verlassenen Gehöft. Mehr kann ich Ihnen leider nicht anbieten. Bleiben Sie bei den Standardtexten, bitten Sie die Leute – insbesondere die Angehörigen, Freunde und Kollegen der Opfer – sich zu erinnern, ob ihnen irgendetwas aufgefallen ist. Hat sich kürzlich jemand im Umfeld der Opfer auffällig verhalten? War jemand für eine bestimmte Zeit unauffindbar oder ist zu spät zur Arbeit erschienen? Man weiß ja nie, vielleicht haben wir Glück.«

»Ich mach das schon«, versicherte Featherstone.

»Da wäre doch noch eine Sache …«, sagte Corrigan.

»Nur zu.«

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass unser Freund sich als Postbote verkleidet. Auf diese Weise öffnen sich ihm die Türen. Vielleicht ist jemandem aufgefallen, dass ein Postbote sich eigenartig verhalten hat. Es kann durchaus sein, dass plötzlich nicht der gewohnte Postbote im Viertel aufgetaucht ist und sich dort länger als gewöhnlich aufgehalten hat. Hat dieser falsche Postbote vielleicht Werbeprospekte verteilt, obwohl die Leute ausdrücklich gebeten haben, keine Werbung zu bekommen? Das könnten Sie vielleicht in Ihrer Fernsehansprache verwerten.«

Featherstone sog hörbar die Luft ein und schüttelte den Kopf wie ein Werkstattmeister, der dem alten Auto auf der Hebebühne keine Chance mehr gibt. »Tut mir leid, Sean, aber das kann ich nicht machen. Ich müsste mich erst bei der Postdirektion absichern und um Erlaubnis fragen, ehe ich solche Dinge in die Welt setze. Die Post würde vermutlich die Gewerkschaft fragen, und ich wette, dass die nicht mitspielt. Was ja auch nachvollziehbar wäre. So leid es mir tut, aber wenn wir den Leuten an den Fernsehern erzählen, dass ein Irrer verkleidet als Postbote durch die Viertel streift, liegen vielleicht schon morgen etliche Postboten in der Notaufnahme. Sie wissen doch, wie die Leute reagieren. Einigen überbesorgten Ehemännern brennen vielleicht die Sicherungen durch, und dann verprügeln sie in ihrer Hysterie die armen Briefträger, wer weiß. Der Einsatz von CS-Gas würde im Süden Londons dramatisch ansteigen, nur weil paranoide Frauen – entschuldigen Sie, Anna – jedem Mann das Zeug in die Augen blasen, der unangekündigt auf der Matte steht. Nein, Sean, die Idee mit dem Postboten können Sie vergessen, das geht gar nicht.«

»Das verstehe ich. Trotzdem glaube ich, dass es ein sehr wichtiger Punkt ist«, betonte Corrigan. »Den Leuten könnte plötzlich etwas einfallen, an das sie bislang im Zusammenhang mit den Entführungen nicht gedacht haben.«

»Sorry, Sean, aber mein Entschluss steht fest. Keine Postbotengeschichten im Abendprogramm. Sonst noch etwas? Anna?«

»Ich bin sicher, dass er hier aus der Gegend stammt oder zumindest die Viertel im Süden Londons gut kennt, weil er regelmäßig hier vorbeikommt. Deshalb empfehle ich, weitere Zeugenbefragungen vorzunehmen und die Verkehrskontrollen zu verschärfen. Im Übrigen bin ich mit Detective Inspector Corrigan einer Meinung, dass der Täter seine Opfer an einem abgeschiedenen Ort festhält. Konzentrieren wir uns daher bei der Suche auf Farmen, Industriebrachen, verfallene Gebäude und andere abgelegene Orte, die sich für Entführungen eignen würden. Vorrang sollte dabei die Suche nach unterirdischen Räumen oder Bunkern haben.«

»Nun, unmittelbar in London kommen wir sicherlich gut voran«, sagte der Superintendent, »aber sobald wir die Suche auf Bromley und in die Grafschaft Kent ausweiten, könnte er die Frauen überall und nirgends festhalten. Die Gegend heißt ja nicht umsonst die hinterste Provinz.«

»Sprechen wir offen an, auf welche Gebiete wir die Suche ausdehnen«, fuhr Anna fort. »Vielleicht kriegt er Panik und versucht, die Opfer an einen anderen Ort zu bringen. Möglicherweise macht er einen Fehler, oder jemand sieht ihn und meldet sich bei der Polizei.«

»Wenn Sie meinen, dass es einen Versuch wert ist«, sinnierte Featherstone, ehe er sich wieder an Corrigan wandte. »Was ist mit dem Verdächtigen, den Sie festgenommen haben? Da Sie mich diesbezüglich nicht weiter informiert haben, gehe ich davon aus, dass er nicht unser Mann ist, oder?«

»Er hat nichts mit der Sache zu tun, leider«, erwiderte Corrigan. »Der Mann hat keinerlei Bedeutung mehr für uns.«

»Was für ein Pech«, meinte Featherstone. »Wie dem auch sei, ich muss los. Die Fernsehleute möchten mich vor Scotland Yard filmen, direkt neben dem blöden Logo. Sagen Sie Bescheid, wenn sich etwas Neues ergibt.« Schon war er fort und ließ Corrigan und Anna allein. Das unangenehme Schweigen zog sich in die Länge.

»Sie haben ihm gar nicht gesagt, dass Sie Lawlor keine Sekunde lang für den Täter hielten.«

»Was macht Sie so sicher, dass ich ihn nicht zumindest anfangs für den Täter gehalten habe?«

»Ich habe Sie bei der Arbeit beobachtet, Sean. Wenn ich schon wusste, dass er nicht unser Mann ist, war Ihnen das viel eher klar. Die Frage ist also: Warum haben Sie ihn überhaupt verfolgt, wo Sie doch wussten, dass es Sie nicht weiterbringt.«

»Dass es mich nicht weiterbringt, stimmt nicht ganz. Den ein oder anderen Aspekt kann ich mir jetzt besser erklären, weil Lawlor mir Einblicke gewährt hat, die sich mir nicht so schnell erschlossen hätten.«

»Es ging doch bestimmt nicht nur um logische Schlussfolgerungen, sondern auch um …«

»Um Gefühle«, unterbrach er sie.

»Inwieweit hat er Ihnen auf der Gefühlsebene helfen können?«

»Bestimmte Dinge waren schon in mir, lagen aber so tief verborgen, dass ich keinen Zugang hatte.«

»Und die Gefühle oder Empfindungen hat er in Ihnen ausgelöst?«

»Nein«, erwiderte Corrigan. »Er hat mir nur dabei geholfen, sie freizulegen. Jetzt habe ich eine Vorstellung davon, was er empfindet, wenn er tut, was er zwanghaft tun muss.«

»Und was genau fühlt er? Und was verspüren Sie?«

»Im Augenblick merke ich, dass ich Hunger habe.« Er schaute auf die Uhr. »Holen Sie Ihren Mantel, ich spendiere uns einen Brunch. Hier in der Nähe gibt es ein akzeptables Café. Wir können zu Fuß gehen. Die frische Luft tut uns beiden gut. Aber Sie müssen mir eins versprechen …«

»Klar, was denn?«

»Hören Sie auf, mich dauernd zu analysieren«, warnte er sie. »Wenn ich Ihre Hilfe brauche, frage ich Sie. Verstanden?«

»Sorry, Berufskrankheit.«

»Schon gut. Also, schauen wir mal, was es zu essen gibt.«

*

Die Stille in der Küche wurde erdrückend. Keller hatte viel zu viel Zeit, um in Gedanken in die alten, bitteren Erinnerungen aus Kindheitstagen abzutauchen. Er sah die Gesichter der Leute, die er hasste, damals wie heute. Diese hämischen Fratzen gönnten ihm keine Sekunde lang Ruhe. Hastig kramte er in der überquellenden Küchenschublade und suchte die CD mit Rockmusik, auf der sein Lieblingssong war. Er erinnerte sich, wann er diesen Song zum ersten Mal gehört hatte. Das war Jahre her, aber der Text schien speziell für ihn geschrieben worden zu sein. Schon damals hatte Keller die Hoffnung gehabt, wenigstens einer würde ihn verstehen … und nachvollziehen, was er schließlich tun würde. Aber die Hoffnung verblasste irgendwann und starb ganz, während der Songtext weiterlebte.

Mit zittrigen Fingern nahm er die CD aus der verkratzten Hülle und legte sie in den tragbaren CD-Player, den er sich einst zu Weihnachten geschenkt hatte. Das war zu jener Zeit gewesen, als er noch geglaubt hatte, er könne eines Tages so leben wie andere Menschen.

Keller wählte den Track an, den er hören wollte, setzte sich an den Küchentisch und lehnte sich zurück. Gespannt wartete er darauf, dass die Musik ihn forttragen würde. Unmittelbar nach dem kurzen Intro setzte der Gesang ein, und Keller schloss die Augen, als die wundervollen Bilder vor seinem geistigen Auge abliefen. Ein Gefühl grenzenloser Macht beseelte ihn, setzte sich in jeder Faser seines Körpers fest, während sein Herzschlag eins wurde mit dem Beat des Songs. Der Sänger erzählte die Story von einem Jungen, der von seiner Mutter verachtet und vom Vater zurückgewiesen wird – die anderen Kinder in der Schule verspotten ihn, die Lehrer piesacken ihn. Keller war es früher nicht anders ergangen.

Er verlor sich immer mehr in dem Song und sah sich wieder in seiner alten Schule: In seiner Fantasie mähte er jeden um, der ihn jemals gedemütigt hatte. Mit grimmiger Befriedigung lebte er seine Rachegelüste aus und sah, wie die Leichen sich vor ihm auftürmten.

Er lächelte, während er den Songtext im Stillen mitsprach, bis ein Geräusch von draußen ihn aufschreckte. Das Knirschen von Autoreifen auf dem Schotterweg zu seinem Haus ließ ihn erstarren. Hastig suchte er die Stopptaste, kam aus Versehen aber an den Lautstärkeregler, sodass der Song plötzlich durchs ganze Haus dröhnte. Jetzt wusste jeder, dass er hier in der Hütte war. Doch anstatt die Musik leiser zu drehen, hielt Keller sich mit beiden Händen die Ohren zu, wie ein Kind, das einfach so tut, als könne es das Geschehen ausblenden. Erst Sekunden später riss er den Stecker aus der Steckdose. Die augenblicklich einsetzende Stille war betäubender als die Musik.

Keller lauschte. All seine Sinne waren geschärft wie bei einem Kaninchen, das den Fuchs am Eingang des Baus scharren hört. Zuerst glaubte er, er habe sich getäuscht. Doch als der Nachhall der Musik in seinem Kopf verschwand, waren wieder die Geräusche eines herannahenden Autos zu hören. Keller schlich zum Küchenfenster und spähte hinaus auf den Hof. Die Scheibe war verschmiert, aber er erkannte dennoch, dass ein Polizeiwagen auf den Hof fuhr.

»Scheiße«, rief er und hielt sich sofort die Hand vor den Mund. Panische Angst fuhr ihm in die Glieder und trieb ihm Tränen in die Augen. Das konnte nicht wahr sein. Das war viel zu früh. Er war noch nicht so weit. Dann duckte er sich vom Fenster weg, kroch wie eine Echse über den Küchenboden und griff nach der doppelläufigen Flinte, die er im Schrank neben der Tür aufbewahrte. Er knickte den Kipplaufverschluss nach unten und atmete erleichtert auf, als er sah, dass die Waffe geladen war. Falls zwei Beamte im Wagen saßen, konnte er beide erledigen, ehe sie überhaupt das Maul aufmachten.

In geduckter Haltung schlich er zurück zum Fenster und sah, wie der Polizeiwagen keine zwanzig Fuß von der Haustür entfernt hielt. Die beiden uniformierten Beamten stiegen fast gleichzeitig aus und schauten sich auf dem Hof um, ohne sich vom Auto zu entfernen. »Scheiße, verdammte«, fluchte Keller wieder und drehte sich hastig vom Fenster weg. »Was mach ich jetzt bloß, was mach ich jetzt bloß?«, wiederholte er in seiner Angst. »Was wissen die? Vielleicht wissen sie ja nichts. Oh, scheiße, scheiße, scheiße …«

Als er merkte, wie schnell sein Atem ging, holte er tief Luft und atmete bewusst langsam ein und aus. Er brauchte einen klaren Kopf zum Nachdenken. Kurz darauf schlich er zur Haustür und lehnte die Flinte vorsichtshalber an die Wand, in unmittelbarer Reichweite der Tür. Dann atmete er noch einmal tief durch und öffnete. Die beiden Beamten schauten in seine Richtung, wirkten aber gelassen.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte Keller und war froh, dass er trotz seiner Aufregung nicht ins Stottern geriet.

Die Beamten sahen einander an, ehe sie antworteten. Der größere und schlankere der beiden ergriff das Wort. »Nichts Ernstes«, sagte er. »Wir haben gehört, dass hier in den Morgenstunden ein Herumtreiber gesehen wurde. Ist Ihnen vielleicht etwas aufgefallen, Sir?«

»Nein«, erwiderte Keller ein wenig zu schnell und unbedacht. Gleichzeitig versuchte er herauszufinden, ob der Polizist ihm nur etwas vormachte. Sein Argwohn wuchs, aber er war sich nicht sicher. Noch sah er keinen Grund, zur doppelläufigen Schrotflinte zu greifen.

»Sie haben also nichts gesehen oder gehört?«

»Nein, hier ist alles ruhig.«

»Ist das Ihr Hof?«, fragte ihn der Kleinere der beiden, der auf den ersten Blick ein wenig kräftiger wirkte.

»Ja.«

»Wohnt sonst noch jemand hier?«

»Nein, niemand. Ich lebe allein.« Er sah, wie der größere Mann sich erneut umschaute und die anderen Gebäude und die Unordnung auf dem Gelände registrierte. Derweil kam der andere Polizist langsam auf Keller zu. Bei jedem Schritt, den der Mann machte, verkrampfte Keller sich mehr. Schließlich verließ er das Haus und ging dem Polizisten entgegen.

»Ein ganz schön großes Grundstück«, sagte der Beamte. »Hat sicher ’ne Stange Geld gekostet.«

»Eigentlich nicht. Das Land wurde der Gemeinde wieder übereignet. Niemand wollte den Hof haben. Ich hab das alles ziemlich günstig bekommen.«

»Sie sollten es an einen Bauunternehmer verkaufen. Würde Ihnen bestimmt ein Vermögen einbringen, bei der Lage.«

»Ja, vielleicht«, antwortete Keller unbeholfen, da er sich schlecht auf Smalltalk einstellen konnte.

»Hätten Sie etwas dagegen, wenn ich mir Ihren Namen notiere, Sir?«

»Wieso brauchen Sie meinen Namen?« Dumpf dröhnte der Puls in seinen Ohren.

»Reine Routine. Wir müssen uns die Namen der Leute notieren, die wir wegen dieses Herumtreibers befragt haben. Für den Bericht, wissen Sie.«

Kellers Blicke huschten zwischen den beiden Polizisten hin und her. Es machte ihm Angst, seinen Namen leichtfertig preiszugeben, denn er wurde den Verdacht nicht los, dass die Männer mehr wussten, als sie zugaben. Doch er versuchte sich zu beruhigen. Wahrscheinlich hätte die Polizei einen ganzen Suchtrupp losgeschickt und nicht bloß zwei Beamte. »Meinen Namen, okay. Ich heiße Thomas Keller.«

»Haben Sie einen Ausweis, Mr. Keller?«, fragte der Polizist.

»Mein Ausweis? Warum das? Ich bin doch nicht der Herumtreiber. Das hier ist mein Land.«

»Natürlich«, pflichtete der Mann ihm bei. »Aber das ist immer so bei der Polizei. Sobald wir Erkundigungen einholen oder Zeugen befragen, brauchen wir die Ausweise der Leute. Reine Routine. Kein Grund zur Sorge.«

»Na gut«, willigte Keller ein. »Augenblick.« Er machte kehrt und ging zurück ins Haus. Sein Blick fiel auf die Waffe, die an der Wand lehnte. Das Verlangen, die Flinte zu nehmen, nach draußen zu gehen und den beiden Schnüfflern den Kopf wegzublasen, war beinahe überwältigend. Doch er rührte die Waffe nicht an, sondern durchwühlte eine andere Schublade und fand seinen Führerschein. Schnell eilte er wieder ins Freie, weil er nicht wollte, dass der Polizist seinen Kopf in die Tür steckte. Nicht auszudenken, wenn die beiden sich auf dem Hof umsehen würden, an Stellen, die niemanden etwas angingen.

Als Keller wieder ins Freie trat, schnürte ihm plötzliche Angst die Kehle ab: Der zweite Polizist, der eben noch beim Auto gestanden hatte, war nicht mehr zu sehen. Keller schaute sich hastig um und entdeckte ihn schließlich rechts in der Nähe der ehemaligen Legebatterie. Gelassen schlenderte der Mann an dem Gebäude vorbei und schaute kurz ins Innere, ehe er an den anderen, halb verfallenen Nebengebäuden vorbeischlenderte.

Keller warf einen scheuen Blick über die Schulter. Die Flinte war nur wenige Schritte entfernt, aber er konnte sie nicht sofort nehmen, anlegen und feuern. Außerdem standen die beiden Beamten inzwischen zu weit auseinander. Selbst wenn es ihm gelänge, einen zu erledigen, würde der andere ihm entwischen und über Funk Verstärkung anfordern. Und dann war es aus für ihn. Es nutzte auch nichts, dem Polizisten nachzusetzen und ihn wie einen tollen Hund abzuknallen. Die Schüsse würden ihn verraten.

»Suchen Sie noch etwas?«, rief er dem Mann zu, der über den Hof schlenderte.

»Den Herumtreiber. Es macht Ihnen doch nichts aus, wenn ich mich ein bisschen umschaue? Hier gibt es genügend Versteckmöglichkeiten.«

»Nur zu«, sagte Keller und versuchte, gelassen zu wirken. »Schauen Sie sich ruhig um. Möchten Sie was trinken?«, fragte er dann, weil er das Gefühl hatte, irgendetwas sagen zu müssen, das jeden Verdacht von ihm ablenkte. »Ich könnte Tee kochen, wenn Sie mögen.«

»Nicht nötig«, sagte der andere Polizist, der den Ausweis verlangt hatte. »Gibt es hier unterirdische Gewölbe auf dem Gelände, Sir? Alte Bunker oder Kohlenkeller?«

Keller schluckte, ehe er zur Lüge griff. »Nein, so was gibt’s hier nicht.«

»Seien Sie froh«, meinte der Mann. »Diese alten Gewölbe sind gefährlich … besonders für Kinder.«

»Ja, wahrscheinlich.« Keller glaubte, Blei in den Gliedern zu haben, zwang sich dann aber, zu dem Polizisten zu gehen und ihm den Führerschein zu zeigen. »Reicht das?«

Der Beamte betrachtete den Führerschein kurz und gab ihn Keller zurück. »Alles bestens.«

Keller stand unmittelbar vor dem Polizisten und beobachtete möglichst unauffällig, wie der andere Mann den Hof überquerte und genau auf die schuppenähnliche Konstruktion zuhielt, hinter der die Treppe zum unterirdischen Gewölbe verborgen lag. Trotz seiner Panik hatte Keller eine Eingebung: Plötzlich wusste er, was er tun würde, falls der Polizist die verschlossene Metalltür erreichte und nach dem Schlüssel für das Vorhängeschloss fragte. Er würde den Beamten sagen, dass der Schlüssel in der Küche sei und dass er ihn holen werde. Dann würde er in die Küche gehen, das Gewehr nehmen und zurück auf den Hof marschieren. Zuerst würde der Polizist dran glauben, der sich den Ausweis angesehen hatte. Den anderen würde er entkommen lassen. Sollte er ruhig der Welt erzählen, was er entdeckt hatte. Es war Keller egal. Er würde die Sache mit den Frauen im unterirdischen Gewölbe zu Ende bringen. Und dann musste er sich noch um die andere Angelegenheit kümmern.

Der größere Polizist war nur noch wenige Schritte von der Metalltür entfernt. Eigentlich hätte Keller nervös sein müssen, doch er spürte, wie ihn eine eigenartige Ruhe überkam – die Ruhe eines Mannes, der sich in sein Schicksal fügte und der Enttäuschung Raum ließ. Seltsamerweise war er mit sich im Reinen und fühlte sich so gut wie seit Jahren nicht mehr. Womöglich hatte er sein Leben lang nicht diese innere Ruhe gespürt.

Plötzlich meldete sich eine Stimme aus dem Nichts und unterbrach die Stille auf dem Hof. Keller zuckte zusammen, als der friedvolle Augenblick verflog. »An alle Einheiten«, schnarrte die Stimme, »Polizist benötigt dringend Hilfe in Keston High Street. Ich wiederhole, benötigen Hilfe in Keston High Street.«

Das statische Rauschen in den Funkgeräten der Beamten verstummte. Die Männer tauschten Blicke, und der Kräftigere der beiden nickte seinem Kollegen zu. Dann sprach er in sein Funkgerät. »Kilo Kilo 22 übernimmt. Wir sind in unmittelbarer Nähe.«

»Danke, Kilo Kilo 22, wir leiten Sie.«

Der größere Polizist eilte bereits zurück zum Streifenwagen und setzte sich auf den Beifahrersitz. »Wir müssen los«, rief er Keller zu. »Danke für Ihre Hilfe. Und Sie wissen ja, sollten Sie etwas Verdächtiges bemerken, melden Sie sich.«

»Mach ich«, log Keller und hatte das Gefühl, dass ihm vor Anspannung das Herz platzte. Er konnte es gar nicht abwarten, den Polizeiwagen vom Hof fahren zu sehen. Doch die Erleichterung, die Schnüffler los zu sein, wich der Angst, die Männer könnten ahnen, wer er in Wirklichkeit war. Wut kochte in ihm hoch. Vielleicht trieben sie nur ein Katz-und-Maus-Spiel mit ihm. Er rannte ins Haus, griff nach der Flinte, hastete weiter zum Küchenschrank und stopfte sich so viele Patronen in die Hosentasche, wie er auf die Schnelle auftreiben konnte. Im nächsten Augenblick hielt er quer über den Hof auf die Kellertür zu, weil er zu der Frau wollte, die ihn schamlos an die Polizei verraten hatte. Die Pläne, die er sich vorher zurechtgelegt hatte, spukten ihm im Kopf herum und verdüsterten seinen unruhigen Geist. Schon malte er sich in seinem Zorn aus, wie er die Waffe auf dieses elende Miststück richten würde. Ja, er würde direkt auf ihr Gesicht zielen und abdrücken. Blut, Hirn und Knochensplitter würden bis an die Wände spritzen.

Und dann käme der zweite, schwierige Teil. Keller wusste, es war unumgänglich, auch wenn er es nicht wollte. Aber er durfte nicht zulassen, dass die anderen wieder Kontrolle über Sam bekamen und sie erneut mit Lügengeschichten fütterten. Er würde nah an sie herantreten und ihr in die Brust schießen, weil er ihr Gesicht verschonen wollte. Er hoffte, dass sie sich nicht bewegte, wenn er abdrückte. Denn die Vorstellung, dass sie vor Schmerz und Angst schrie, erfüllte ihn jetzt schon mit Entsetzen. Es wäre besser für sie, wenn sie nicht versuchte, dem Schuss auszuweichen. Vielleicht würde sie ja verstehen, warum er das für sie tat … warum er sie erlöste.

Der Plan lief weiter in Kellers Kopf ab, bildhaft, ganz realistisch. Er sah, wie er ins Auto stieg, zur Arbeit fuhr und einen Kollegen nach dem anderen zur Strecke brachte. Ja, er trieb sie aus den Löchern, in denen sie sich verkrochen hatten, und schickte sie allesamt zur Hölle. Aber die Zeit würde knapp werden, und er musste der Polizei immer einen Schritt voraus sein. Denn er wollte noch zu seiner alten Schule fahren, nicht zu vergessen das Kinderheim. Zu guter Letzt stattete er seiner Mutter einen Besuch ab, wusste er doch, wo sie inzwischen arbeitete. Die letzte Patrone war für sie; er würde ihr in die verhasste Visage schießen. Dann brauchte er sich nur hinzusetzen und auf die Polizei zu warten. Sie würden ihn umzingeln und ihn auffordern, die Waffe fallen zu lassen. Aber genau das hatte er nicht vor. Nein, er würde mit der Waffe im Anschlag auf sie losgehen, und dann wäre in Sekundenschnelle alles vorüber. Und jeder würde seinen Namen kennen.

Doch je näher er der Kellertür kam, desto langsamer wurde er in seinen Bewegungen. Die dunklen Rachegedanken verloren an Intensität. Plötzlich war es ihm nicht mehr so wichtig, sich an denen zu rächen, die ihn gedemütigt hatten. Die Vorstellung, Sam töten zu müssen, obwohl sie doch allmählich zueinanderfanden und bald Zeit für sich hätten, war ihm zuwider.

Vielleicht lag er falsch mit seiner Vermutung, dass die Polizei bereits zu viel über ihn wusste.

Mitten auf dem Hof blieb er stehen und lauschte auf ungewöhnliche Geräusche. Langsam drehte er sich um die eigene Achse und spähte in die Bäume und Sträucher, weil er sich absichern wollte, ob die Polizei ihm vielleicht schon auf den Fersen war. Aber er sah nichts Auffälliges, hörte keine Zweige knacken. Erleichtert atmete er aus. Er spürte, dass er in seinem Zorn beinahe zu weit gegangen wäre. Ruhiger, gefasster kehrte er zur Hütte zurück und nahm sich vor, erst dann zuzuschlagen, wenn es wirklich nötig war. In seiner Panik hätte er sich beinahe zu unbedachten Handlungen hinreißen lassen.

Das Schicksal hatte es so gewollt, dass die Polizei das unterirdische Gewölbe nicht fand. Ein klares Indiz dafür, dass die Dinge sich so entwickelten, wie er es sich immer vorgestellt hatte – so hatte er es geplant.

Er, nur er würde entscheiden, wann alles endete.

*

Während der Streifenwagen über den Zufahrtsweg rumpelte, schaute Police Constable Ingram in den Innenspiegel und sah, wie Thomas Keller in seine halb verfallene Hütte zurückkehrte. »Wie kann man nur auf so einem alten Hof leben?«, wunderte er sich.

»Ja. Ich würde ein paar schicke Häuser auf das Grundstück setzen und teuer verkaufen«, meinte sein Kollege, Police Constable Adams.

»Ein bisschen nervös war er schon, oder?«

»Mag sein, aber der ist harmlos. Ist ja nicht gleich mit einer Axt auf uns losgegangen, den Schwanz in der anderen Hand.«

»Stimmt schon«, meinte Ingram, »aber hätten wir nicht wenigstens einen Blick in die anderen Gebäude werfen sollen?«

»Wie haben nicht die Anweisung«, rief Adams ihm in Erinnerung. »Wir sollen nachschauen, ob Orte infrage kommen, an denen diese Frau festgehalten wird, und die Infos ans Morddezernat weiterleiten. Wenn der Superintendent es für nötig hält, stellt er einen Durchsuchungsbefehl aus.«

»Ich weiß«, sagte Ingram, »aber ich hätte mich trotzdem gern umgesehen.«

»Wir müssen vor Mittag noch etliche Stellen abklappern. Außerdem müssen wir jetzt erst mal dem Kollegen helfen. Glaub mir, nach der Schicht wirst du froh sein, wenn du dir nicht auf jedem Hof die Hacken abgelaufen hast. Und vergiss nicht, wie viele Berichte wir noch schreiben müssen.«

»Du hast recht.«

»Wie ich schon sagte, alles Weitere ist Aufgabe des Morddezernats.«

*

»Ich wusste gar nicht, dass es in Peckham so nette Lokale gibt«, stellte Anna fest, als sie sich in dem geschmackvoll eingerichteten Café umschaute, das aromatischen Kaffee und gutes Essen anbot.

»Vielleicht sind Sie ja Besseres gewöhnt, aber mir gefällt es hier.«

»Nein, es ist sehr nett hier.«

»Mir ist nicht so wichtig, was Sie denken. Das Café gehört mir ja nicht.«

»Schön zu wissen, dass meine Meinung Ihnen so viel bedeutet.«

»Ich will ehrlich zu Ihnen sein, Anna, die einzige Meinung, die für mich zählt, ist meine eigene.«

»Auf den Fall bezogen heißt das also, dass der Mann, der die Frauen entführt hat, langsam, aber sicher die Kontrolle verliert?«

»So etwas in der Art.«

»Mir ist aufgefallen, dass Sie diese Erkenntnis gar nicht Superintendent Featherstone mitgeteilt haben.«

»Er würde es nicht verstehen.«

»Hätten Sie es nicht zumindest versuchen können?«

»Er ist ein guter Cop, aber er denkt zweidimensional. Er sieht nur, was unmittelbar vor ihm ist. Er würde es nicht verstehen.«

»Ehrlich gesagt kann ich Ihre Theorie auch nicht ganz nachvollziehen. Ich sehe keinerlei Hinweise darauf, dass unser Mann in absehbarer Zeit Amok läuft. Bislang können wir nur davon ausgehen, dass er die Opfer nach einem ganz bestimmten Muster aussucht, entführt und Gewalt anwendet. Er hat die Frau ermordet, aber das heißt noch nicht, dass er selbstzerstörerische Züge hat.«

»Noch nicht«, erwiderte Corrigan. »Aber er driftet in diese Richtung ab. Wenn er spürt, dass ich ihm im Nacken sitze, verliert er vollkommen die Kontrolle, glauben Sie mir.«

»Ich fürchte, da sind wir unterschiedlicher Meinung. Aber wie dem auch sei, ich finde Ihre Ansichten trotzdem interessant. Haben Sie Psychologie studiert?«

Beinahe hätte Corrigan sich die Zunge am Kaffee verbrannt. Er verzog das Gesicht. »Ich habe keine Zeit, mir Theorien anderer Leute durchzulesen«, sagte er. »Alles, was ich weiß, habe ich in meinem Job gelernt, in der wirklichen Welt, in der ich es mit Irren wie Sebastian Gibran zu tun hatte. Glauben Sie mir, wenn man Leute seines Schlages jagt, lernt man in kürzester Zeit eine Menge. Man muss schnelle Entscheidungen treffen, sonst bricht die Hölle los. Da bleibt keine Zeit, wochenlang herumzusitzen und Thesen für andere Akademiker zu Papier zu bringen oder sich den Mund fusselig zu reden. Nehmen Sie’s mir nicht übel, aber wenn Sie sich in Ihrem Job einmal irren sollten, wen interessiert das? Mache ich einen schwerwiegenden Fehler, finde ich mich, wenn ich Glück habe, am Arsch der Welt wieder und kann meine Karriere vergessen. Schlimmstenfalls sieht man mich abends bei Sky News oder später auf der Anklagebank.«

»Das meinen Sie doch nicht ernst?«

»Sie glauben mir nicht? Hören Sie, es ist immer die Schuld der Polizei. Letzten Endes müssen wir alles ausbaden, egal was passiert. Wir sind der Sündenbock. Der junge Stephen Lawrence wird von rassistischen Schlägern ermordet – es ist unsere Schuld. Ein Haufen Anarchisten verwüstet das West End – wieder sind wir schuld, weil wir zu nachlässig waren. Ein Student wird bei einer Demo schwer verletzt – wir sind schuld, weil wir zu hart vorgingen. Leute von News of the World hacken sich in die Telefongespräche von irgendwelchen publicitygeilen Promis, die das insgeheim auch noch toll finden – wer ist schuld? Wir, weil wir nicht früher in diese Richtung ermittelt haben. Wenn wir diesen Psychopathen nicht fassen, bevor er wieder mordet, wird es meine Schuld sein.«

Hastig biss er in sein Stück Pastete und bedachte Anna mit einem finsteren Blick, als wollte er sie warnen, seine Behauptungen zu hinterfragen. Als sie schwieg, fuhr er fort: »Haben Sie überhaupt eine Vorstellung, wie es ist, Tag für Tag zu arbeiten, mit wenig Schlaf? Man treibt sich jeden Morgen aufs Neue an und muss die eigene Frau und die Kinder vertrösten und ihnen sagen, dass man bald wieder mehr Zeit für sie haben wird. Und wenn man den Job dann erledigt und den Täter hinter Gitter gebracht hat und abends vorm Fernseher sitzt, was sieht man dann? Politiker melden sich zu Wort und behaupten, es wäre die Schuld der Polizei. Köpfe werden rollen. Nie wird erwähnt, dass wir gut arbeiten und unser Leben für Fremde riskieren. Nie werden wir dafür gelobt, dass wir Jahr für Jahr Tausende miese Schweine aus dem Verkehr ziehen und unschädlich machen. Manchmal würde man am liebsten die Reißleine ziehen und den ganzen Mist hinschmeißen.«

»So habe ich das tatsächlich noch nicht gesehen«, bekannte Anna. »Kein leichter Job, Sie haben recht.«

»Kann man wohl sagen.«

»Was denken Sie, wenn Sie sehen, wie ein Mordfall in der Presse abgehandelt wird? Was geht dann in Ihnen vor?«

»Sie wollen mich doch nicht schon wieder analysieren?«

»Nein, mich interessiert nur der Blickwinkel der Polizei.«

»Es macht mich sauer, was denn sonst«, erklärte er. »Die Medien machen eine Realityshow daraus, Nervenkitzel für die Massen. Wären die Typen von der Presse mal persönlich am Ort eines Gewaltverbrechens gewesen, bevor der Tatort gesäubert wird, würden sie anders über einen Fall denken. Von denen hat noch keiner den Geschmack des Todes auf der Zunge gehabt. Glauben Sie mir, dieser Geschmack bleibt im Mund, da können Sie sich noch so sehr die Zähne putzen oder mit Mundwasser spülen. Das kann kaum jemand nachvollziehen, der es nicht selbst erlebt hat. Oder können Sie das etwa?«

»Ich möchte Ihnen eine Frage stellen, Sean, aber Sie brauchen Sie nicht zu beantworten, wenn Sie nicht wollen.«

»Ich kann Ihnen ja nicht verbieten, die Frage zu stellen.«

»Ist Ihnen als Kind etwas widerfahren?«

»Nein«, log er.

»Irgendein Trauma vielleicht? Eine schlimme Verletzung oder eine kritische Situation, in die Sie im Job geraten sind?«

»Da gibt es viele Beispiele, aber keinen speziellen Augenblick, den man herauspicken könnte. Wieso fragen Sie?«

»Weil Sie mir manchmal wie ein Mann vorkommen, der an den Folgen einer posttraumatischen Belastungsstörung leidet.«

»Das ist doch Unsinn«, wiegelte er ab.

»Als kämen die Einblicke, die Sie gewinnen, eher aus ihrer Erinnerung als aus Ihrer Vorstellungskraft.«

Sie kam ihm zu nah, und das schmeckte ihm nicht. »Sie wollen darauf hinaus, dass ich so denken kann wie die Leute, die ich jage, richtig? Die Antwort ist ja. Aber wenn Sie wissen wollen, wie ich das mache, muss ich Sie enttäuschen. Ich weiß es selbst nicht. Ob ich mich in dieser Rolle wohlfühle? Nein, aber wenn ich mir die Fähigkeit zunutze machen kann, um anderen Menschen zu helfen und einige wirklich üble Typen auszuschalten, dann ist das gut so. Und dann ist es mir auch egal, wie ich mich dabei fühle.«

»Diese Art des Selbstaufopferns kann sich zerstörerisch auswirken. Wer kümmert sich um Sie, während Sie sich um alles und jeden kümmern?«

»Meine Frau. Meine Kinder. Ich selbst.«

»Klingt nach einer eigenen kleinen Welt ohne Einflüsse von außen …«

»Für Sie vielleicht, nicht für mich.«

»Sie erzählen nicht gern von sich, stimmt’s?«

»Genau, und deshalb lassen wir das am besten. Außerdem habe ich mir überlegt, dass Sie mir vielleicht doch behilflich sein könnten.« Ob es nun höflich klang oder nicht, interessierte Corrigan nicht.

»Wow, danke.«

»Haben Sie schon mit Detective Sergeant Jones gesprochen?«

»Mit Sally? Ja.«

»Dann wissen Sie, was ihr widerfahren ist. Sie haben den Bericht gelesen, bevor Sie sich auf Gibran einließen.«

»Stimmt, aber was immer Sally mir anvertraut haben mag, fällt sozusagen unter die ärztliche Schweigepflicht. Ich darf mit niemandem darüber sprechen.«

»Akzeptiert. Ich möchte eigentlich nur wissen, ob wir hier ein Riesenproblem haben. Ist es richtig, dass Sally weiterhin ihren Dienst versieht, oder sollte ich mir noch einmal Gedanken darüber machen?«

»Es wird Sally nichts nutzen, wenn sie sich in ihr Schneckenhaus zurückzieht. Mehr kann ich Ihnen dazu nicht sagen, einverstanden?«

»Das war laut und deutlich.«

»Bringen Sie Sally nicht unnötig in Gefahr, Sean, und stellen Sie nicht zu hohe Erwartungen an sie.«

»Das tue ich bestimmt nicht, aber unterschätzen Sie meine Kollegin nicht.« Er blickte auf die Uhr. »Okay, die Pause hat gutgetan, und Ihre Tipps für Sally sind richtig. Aber ich stehe unter gewaltigem Druck, wie Sie wissen.«

»Sie müssen wieder an die Arbeit.«

»Ja, sorry.« Er stand auf und wollte sich verabschieden, hielt aber inne, weil ihm etwas einfiel. »Fast hätte ich es vergessen – ich wollte Sie die ganze Zeit schon etwas fragen.«

»Ich bin gespannt.«

»Hat Sebastian Gibran je mit Ihnen über James Hellier gesprochen? In Wirklichkeit heißt der Mann Stefan Korsakow, aber Gibran dürfte ihn nur unter dem Namen Hellier kennen.«

»Ja, hat er. Er gab Hellier die Schuld für seine Verbrechen. Er sagte, Hellier habe ihn aufgebaut, habe ihn jahrelang studiert, damit die Polizei glaubte, er wäre der Killer und nicht Hellier. Dieser Hellier schien das Zentrum seiner paranoiden Selbsttäuschung gewesen zu sein.«

»Cleverer Bastard«, erwiderte Corrigan. »Gibran hat die Wahrheit verdreht. Er war es, der Hellier für seine Belange eingespannt hat.«

»So steht es im Polizeibericht.«

»Sie meinen, in meinem Bericht?« Anna antwortete nicht darauf. »Dieser James Hellier war wirklich ein interessanter Mann. Ich wette, Sie hätten sich gern mit ihm unterhalten. Sie hätten ein ganzes Buch über ihn schreiben können.«

»Erzählen Sie mir von ihm.«

»Als ich ihn das erste Mal traf, habe ich ihn gehasst. Dann hatte ich sogar Angst vor ihm. Aber letzten Endes hat er mir das Leben gerettet …« Corrigan spürte, dass er schon zu viel von sich preisgegeben hatte, und verstummte. Als er sich dann wieder an Anna wandte, klang seine Stimme kühl und geschäftsmäßig. »Eigentlich weiß ich gar nicht, wie ich über ihn denke. Es wird Zeit, ich muss los.« Er streckte die Hand nach der Rechnung aus, die auf einem kleinen Teller serviert worden war, aber Anna kam ihm zuvor.

»Das übernehme ich«, sagte sie. Ihre Finger berührten sich, als sie beide die Hand nach der Rechnung ausstreckten, und ihre Blicke trafen sich. Corrigans Miene blieb ausdruckslos, obwohl er ein wohliges Kribbeln verspürte. Langsam nahm er die Rechnung und zog die Hand zurück.

»Das geht auf mich«, sagte er nüchtern.

*

Als Thomas Keller die steinernen Stufen nach unten stieg, rollte die Spritze mit dem Alfentanil auf dem Tablett von einer Seite auf die andere. Mit dem Daumen drückte er auf das kostbare Abziehbild, damit es nicht davonflatterte, und schaute kurz zu Louise Russells Käfig, als er das Gewölbe durchquerte und neben Deborah Thomson in die Hocke ging. »Ich glaube, es ist Zeit, Sam«, sagte er. »Wir haben uns jetzt beide lange genug in Geduld geübt.« Er stellte das Tablett auf dem Boden ab und nahm das Abziehbild, auf dem der Phönix zu sehen war. Die Vorfreude war fast unerträglich gewesen, doch als er ihr jetzt das Bildchen zeigte, verspürte er die Erregung am ganzen Körper. Und Stolz. Ja, er war stolz auf sich, da er sie aus den Fängen all dieser Lügner und Scharlatane gerettet hatte. »Das ist für dich«, sagte er und krempelte seinen Ärmel hoch, um ihr das Tattoo auf dem Arm zu zeigen. Dann wedelte er mit dem Papier, auf dem das Abziehmotiv klebte, und sorgte dafür, dass sie auch wirklich hinschaute. »Das ist kein echtes Tattoo. Das können wir später noch machen, aber fürs Erste reicht es. Wenn du es trägst, können wir zusammen sein, ich meine … richtig zusammen sein.«

Ihre Blicke huschten von dem hässlichen Bildchen zu der Spritze mit der klaren Flüssigkeit. Louise hatte ihr erzählt, dass Keller ihr möglicherweise ein Betäubungsmittel verabreichen würde. Dann würde er ihr das Abziehbild auf den Arm pressen und zu ihr in den Käfig klettern, um Dinge mit ihr anzustellen, die grelles Entsetzen in ihr auslösten. Deborah schätzte die Flüssigkeitsmenge in der Spritze; sie wusste aus Erfahrung, dass es nicht genügte, um sie vollkommen zu betäuben – was nur den Schluss zuließ, dass sie bei Bewusstsein bleiben sollte. »Ich möchte mich kurz waschen«, sagte sie und nahm all ihren Mut zusammen. »Wenn wir zusammen sein wollen, möchte ich sauber sein … für dich.«

Seine Augen weiteten sich. Er begann am ganzen Körper zu zittern, weil er nicht so schnell verarbeiten konnte, dass sie ihn akzeptierte. Er kratzte sich am Kopf und biss sich vor Aufregung so fest auf die Unterlippe, dass ein Tropfen Blut hervorquoll. »Okay«, sagte er. »Klar, aber ich muss erst dafür sorgen, dass du sicher bist. Es ist zu deinem eigenen Schutz.«

»Wie meinst du das?«, fragte sie. »Was hast du mit mir vor?«

»Ich werde dich beschützen«, sagte er und blickte sie verwirrt an, als könne er nicht begreifen, warum sie so besorgt und ängstlich klang. »Ich könnte dir niemals wehtun, Sam.« Als sie kurz an ihm vorbei in Louises Richtung sah, schaute er sich ruckartig um, weil er wissen wollte, was ihre Aufmerksamkeit erregt hatte. Louise blickte unbeteiligt zu Boden und hoffte, dass er die stummen Absprachen nicht bemerkt hatte.

»Was hat sie dir erzählt?«, forschte Keller nach. Seine Lippen wirkten bleicher als zuvor, und seine Augen verdunkelten sich vor Hass. »Sie hat wieder versucht, dich zu vergiften, nicht wahr? Sie dringt in deinen Kopf ein, pumpt dich mit ihren Lügen voll!«

»Nein«, antwortete Deborah so ruhig sie konnte, »sie hat überhaupt nichts gesagt. Ich würde ihr sowieso kein Wort glauben. Es geht doch um uns, nicht um sie. Vergiss sie bitte.«

»Ich weiß, wie man kleine dreckige Huren wie sie bestraft.« Bei diesen hasserfüllten Worten drängte Louise sich in eine Ecke ihres Käfigs. Ihre Unterlippe begann zu zittern, als er sich näherte und in seiner Hosentasche nach dem Elektroschocker wühlte.

»Vergiss sie!«, rief Deborah ihm nach. »Du willst doch mit mir zusammen sein, und ich mit dir. Sie kann uns doch gestohlen bleiben.« Plötzlich blieb er stehen und drehte sich wieder um. Der Zorn schien abzuflauen, als sich so etwas wie Zuneigung und Verlangen in seinen Zügen abzeichnete.

»Du hast recht«, sagte er. »Sie kann uns gestohlen bleiben.«

»Genau«, sagte Deborah erleichtert und ermunterte ihn wie einen gehorsamen Hund. »Du wolltest mich gerade rauslassen, weil ich mich waschen muss, weißt du nicht mehr?«

»Ja, klar.« Er holte den Schlüssel aus der Tasche und ging zur Käfigtür, um das Vorhängeschloss zu öffnen. Dann aber erstarrte er. Der Selbsterhaltungstrieb, der ihm in all den Jahren das Leben gerettet hatte, erwachte in ihm. »Tut mir leid. Fast hätte ich’s vergessen, aber bevor ich dich rauslasse, musst du mir einen Gefallen tun.«

»Was denn?«, fragte Deborah ängstlich. Grauenhafte Bilder blitzten vor ihren Augen auf, sodass sie sich kaum noch konzentrieren konnte. Mühsam schluckte sie die Galle herunter, die ihr hochkam.

»Du musst die Hand durch die Luke stecken.«

»Wieso?«

»Vertrau mir, Sam. Du musst lernen, mir zu vertrauen.« Er öffnete die Klappe und wartete, dass Deborah der Aufforderung nachkam. Sie wusste, dass sie gehorchen musste, sonst würde sie wie Louise enden und schließlich das Schicksal von Karen Green teilen. Dann wäre sie nur noch eine Erinnerung für all diejenigen, die sie liebten. Tränen brannten ihr in den Augen, aber sie unterdrückte ihr Schluchzen und versuchte, die Angst niederzuringen, als sie die Hand zögernd durch die Klappe steckte. Sie wollte wegschauen, doch sie blickte ihm in die Augen und zwang sich zu einem Lächeln.

Er erwiderte ihr Lächeln, als er einen Nylonfaden aus der Hosentasche zog. Sie beobachtete, wie er diesen Faden mehrmals um ihre Handgelenke wickelte, sodass sie ihren Pulsschlag spürte. Doch sie hatte keine Schmerzen.

Als er fertig war, verknotete er die Enden. »So«, sagte er. »Nicht zu stramm, oder?«

»Nein«, brachte sie atemlos hervor. »Gut so, danke.«

Er wischte sich die schweißigen Hände an der Hose ab, ging wieder zur Käfigtür und machte das Schloss auf, in dem noch der Schlüssel steckte. Nachdem er die Tür geöffnet hatte, nahm er das Tablett vom Boden auf und streckte die freie Hand in den Käfig, um Deborah zu stützen. Bereitwillig ließ sie sich von ihm aus dem Käfig helfen. Sie hoffte inständig, dass Louise zuschaute und sich bereithielt, während sie sich durch das Gewölbe führen ließ. Gehorsam folgte sie ihm hinter den Schirm und zum Waschbecken. Dort stellte er das Tablett mit der Spritze auf das Tischchen. Dann zog er sich zurück, nur ein paar Schritte, und beobachtete Deborah, wobei er sich mit der Zunge über die leicht geschwollene Unterlippe leckte. Deborah wich seinen Blicken aus und drehte den Wasserhahn auf. Das Quietschen des alten Metalls wich dem Geräusch von fließendem Wasser. »Ich möchte nicht, dass meine Kleider nass werden«, sagte sie.

Er wirkte verdutzt. »Keine Sorge. Wasch einfach nur dein Gesicht.«

»Aber ich möchte richtig sauber für dich sein«, betonte sie und überlegte, wie sie ihn am besten beeinflussen konnte. »Ich möchte so rein wie möglich für dich sein. Wenn du mir die Fesseln löst, kann ich mich ausziehen und mich richtig waschen – überall.«

Er spürte, wie seine Hoden sich anspannten. Bei dem Gedanken, dass sie sich willentlich vor ihm auszog und wusch, ließ er alle Vorsicht fallen. Er stellte sich vor, wie ihr die Wassertropfen über die weiche Haut rannen, wie sie mit den Händen über ihre weiblichen Rundungen fuhr … Voller Vorfreude machte er einen Schritt nach vorn, um den Nylonfaden zu lösen. Aber kaum hatte er ihre Handgelenke umfasst, hielt er inne und schaute von Deborah zu der erbarmungswürdigen Gestalt in der Ecke des anderen Käfigs.

Deborah spürte sein Zögern. »Du kannst mir zuschauen«, versuchte sie ihn zu ermuntern. »Du kannst zusehen, wie ich mich wasche, es macht mir nichts aus.«

»Nein.« Er trat von ihr zurück. »Es ist noch nicht sicher für dich. Ihr Gift könnte immer noch in dir sein.«

Deborah ahnte, dass man ihr die Enttäuschung ansah, doch sie hoffte, dass er ihre Miene falsch deutete. Mit etwas Glück würde er denken, sie sei traurig, sich nicht freizügig vor ihm bewegen zu dürfen. »Du hast recht«, log sie. »Wir sollten vorsichtig sein.«

Unter dem Hahn fing sie das Wasser mit der hohlen Hand auf und wusch sich das Gesicht, wobei sie die ganze Zeit abzuschätzen versuchte, wo genau er stand. Schließlich rieb sie mit den Fingern über das alte Stück Seife und tat so, als würde sie sich das Gesicht sorgfältig reinigen. »Oh!«, rief sie plötzlich und zuckte zusammen.

»Alles in Ordnung?«, fragte er besorgt. »Ist was?«

»Meine Augen!«, jammerte sie. »Ich habe Seife in die Augen gekriegt. O Gott, das brennt! Ich kann nichts mehr sehen.«

Angst kroch in ihm hoch, fingerte in alle Fasern seines Körpers. Er ahnte, dass es eine Falle war; trotzdem ging er zu ihr, riss das Handtuch von der Halterung und reichte es ihr.

Die Augen zusammengekniffen, tastete sie danach und lächelte, als sie sich den Stoff an die Augen drückte. Er sah, dass der Schmerz nachließ.

»Danke …« Unvermittelt wirbelte Deborah herum und rammte ihm das Knie zwischen die Beine. Er krümmte sich, wimmernd vor Schmerz, während sie zu einem zweiten Tritt ansetzte, wobei sie auf seine Nase zielte. Er sah das Knie kommen und wich aus, fing sich aber einen schweren Treffer an der Schläfe ein. Vom Schock biss er sich in die Wange und spürte, wie ihm das Blut in den Rachen lief. Er verschluckte sich, versuchte sich auf den Beinen zu halten und spürte im gleichen Augenblick spitze Fingernägel im Gesicht, dann einen glühenden Schmerz seitlich am Hals. Er stöhnte, winselte wie ein angeschossenes Tier. Seine Hand zitterte, als er sich an den Hals fasste.

Deborah nahm die Hand von der Spritze und ließ die Kanüle einfach in seinem Hals stecken. Sie hatte die Vene treffen wollen, jedoch verfehlt. Trotzdem hatte sie ihm den Inhalt der Spritze in den Körper gejagt. Der Anblick, der sich ihr bot, war schrecklich: Er blutete und war verletzt, tastete mit einer Hand nach der Spritze. Eine innere Stimme drängte sie, wegzulaufen, ehe sich das Blatt wendete … ehe dieser Mann sich mit dem Zorn eines Wahnsinnigen hochrappelte und sich trotz der Schmerzen auf sie stürzte.

Die gellende Stimme einer Frau drang in ihr Bewusstsein. »Nimm den Schlüssel, Deborah! Den Schlüssel!« Louise krallte die Finger um die Gitterstäbe und rüttelte daran, doch ihre Kraft hatte nachgelassen, da sie schon mehrere Tage nichts mehr zu essen bekommen hatte. Deborah schaute von der Frau zu dem verwundeten Monster, das sich am Boden krümmte und immer noch versuchte, sich die Kanüle aus dem Hals zu ziehen. Doch die Muskeln am Einstichloch hatten sich verkrampft, sodass die Nadel sich nicht so schnell herausziehen ließ. Als frische Luft die Stufen herunterwehte und Deborahs Gesicht kühlte, verstärkte sich ihr Fluchtinstinkt.

»Tritt ihn noch mal, Deborah, und dann hol mich hier raus. Deborah!«, kreischte Louise, als sie die Absicht ihrer Mitgefangenen ahnte.

»Es tut mir leid«, hauchte Deborah. »Es tut mir so leid …«

Und dann rannte sie los, stürmte an dem Ungeheuer vorbei, das sich am Boden wand und eine Hand nach ihrem Fußknöchel ausstreckte. Als seine schweißigen Finger an ihrer Haut abglitten, schrie Deborah – mehr vor Ekel als vor Angst. Er konnte sie nicht mehr aufhalten. Als sie die Treppe erreichte, wollte sie drei Stufen auf einmal nehmen, aber da ihre Hände zusammengebunden waren, verlor sie das Gleichgewicht und stürzte. Mit beiden Schienbeinen prallte sie vor die Betonkante und schrie vor Schmerz. Mühsam rappelte sie sich hoch, stolperte die Treppe weiter hinauf, vorsichtiger als zuvor. Aus Angst, der Verrückte könnte ihr jeden Moment nachsetzen, verdoppelte sie ihre Anstrengung. Weiter oben erahnte sie ein helles Rechteck aus Tageslicht. Das rettende Licht kam ihr so grell vor, dass sie die Augen zusammenkniff und aufpassen musste, nicht erneut das Gleichgewicht zu verlieren. Und die ganze Zeit schrie Louise aus den dunklen Tiefen des Gewölbes.

»Verdammtes Miststück! Komm zurück! Du kannst mich hier nicht alleinlassen! Hoffentlich verreckst du dreckiges Luder! Ich hoffe, er bringt dich um!«

Die Treppe kam Deborah wie ein unüberwindbarer Berg vor. Sie quälte sich die letzten Stufen hinauf, rutschte erneut aus und schlug unglücklich mit dem Knie auf. Der Schmerz war so grauenhaft, dass es ihr den Atem verschlug. Sie stöhnte dumpf, umkrampfte mit beiden Händen die Kniescheibe. Aus den Augenwinkeln nahm sie weiter unten in der Düsternis eine Bewegung wahr: Eine Gestalt regte sich und erklomm die ersten Stufen, schwankend, die Arme tastend von sich gestreckt. Er konnte den Kopf nicht heben und wirkte in seinen Bewegungen wie ein Betrunkener oder Blinder, der sich nicht mehr zurechtfand, doch er kam näher, unaufhaltsam.

Deborah hatte keine Kraft mehr zu schreien. Der einzige Laut, der ihr über die Lippen kam, war ein Wimmern, während sie sich hochzog, gepeinigt von Schmerzen. Sie spürte, dass ihr Knie nicht mehr mitmachte; sie wollte rennen, konnte aber nur noch humpeln.

Als sie endlich den oberen Treppenabsatz erreichte und ins Freie wankte, blendete das Sonnenlicht sie so sehr, dass sie die scharfen Steine nicht sah, die ihr in die nackten Fußsohlen schnitten. Stöhnend taumelte sie ein paar Schritte vorwärts, konnte sich aber nicht mehr auf den Beinen halten und stürzte, wobei sie sich gerade noch mit den Händen abstützen konnte. Kaum hatten ihre Augen sich auf das gleißende Tageslicht eingestellt, blickte sie sich hastig nach dem Vorhängeschloss um, doch es war nirgends zu sehen. Es war dort unten, in der Finsternis. Bei ihm. In der Dunkelheit, in der sie Louise Russell ihrem Schicksal überlassen hatte.

Deborah schlug die Metalltür zu und versuchte, über den Hof zu entkommen. Doch sie stolperte alle paar Schritte oder stieß gegen alte Tonnen und Fässer. Als sie mit dem Fuß an einem hervorstehenden Stück Beton hängen blieb – ausgerechnet mit dem verletzten Bein –, wurde ihr vom Schmerz schwarz vor Augen. Wieder stürzte sie zu Boden. Tränen raubten ihr die Sicht. Hektisch tastete sie nach Gegenständen, die sie als Waffe benutzen konnte, fand aber nichts. Sie warf einen gehetzten Blick zurück zur Kellertür und schluckte: Sie war nicht weiter als zwanzig Schritte gekommen. Dann zerriss ihr Schrei die Stille des Morgens, als die Tür aufflog und die Gestalt aus der Tiefe des unterirdischen Gewölbes hinaus ins Freie taumelte. Immer noch steckte die Kanüle in seinem Hals. Der Mann schüttelte den Kopf wie ein Hund und versuchte, die Wirkung des Betäubungsmittels zu bekämpfen.

Keller blinzelte gegen das Licht und versuchte sich trotz des Alfentanils im Freien zu orientieren. Eine Bewegung auf dem Hof erregte seine Aufmerksamkeit: Die Frau versuchte, auf die Beine zu kommen. Sofort stapfte er in die Richtung, wobei er sich auf den Ölfässern abstützte, da er immer noch unsicher auf den Beinen war. Seine Beute war nicht mehr als eine verschwommene Gestalt, die sich im Zeitlupentempo zu bewegen schien – seine Wahrnehmung war zu sehr beeinträchtigt. Es kam ihm vor, als bewegten sie sich beide in einem Albtraum, in dem sie über eine frisch geteerte Fläche zu entkommen versuchten, aber bei jedem Schritt versanken und hängen blieben.

Trotzdem holte er auf. Deborah zog das lädierte Bein nach und humpelte, nicht zuletzt, weil sie mit den bloßen Füßen auf spitze Steine oder Glasscherben trat, die auf dem Hof verstreut lagen. Verzweifelt schaute sie sich nach Hilfe um, konnte aber nirgends eine Straße oder vorbeifahrende Autos entdecken. Sie sah nur die halb verfallene Hütte und die Nebengebäude, sonst nichts: keine Nachbarhäuser, keine Anzeichen einer Siedlung. Nur das Haus, in dem der Irre wohnte.

Da sie keine Sekunde zu verlieren hatte, beschloss sie in ihrer Panik, weiter in Richtung des Weges zu laufen, der vom Hof wegzuführen schien. Sie hoffte, dieser Hölle entfliehen zu können, aber der Wahnsinnige holte langsam auf. Seine unsicheren Schritte wurden lauter. Dennoch schleppte Deborah sich weiter, auch wenn ihr Tränen in die Augen schossen.

Plötzlich spürte sie, dass er unmittelbar hinter ihr war – seine Finger waren wie Tentakel, die nach ihr griffen. Sie wollte einen Schrei ausstoßen, aber der sengende Schmerz, der ihr durch die Wirbelsäule zuckte, raubte ihr den Willen zum Widerstand. Sie stürzte zu Boden. Die Spannung des Elektroschockers fuhr ihr durch jede Faser des Körpers.

Benommen nahm sie wahr, dass sie jemand an den Schultern herumriss und auf den Rücken drehte. Ein Gesicht tauchte in ihrem Blickfeld auf, verzerrt vor Schmerz und Wut. Der Mann taumelte leicht, während er sich die Kanüle aus dem Hals riss. Er schleuderte die Spritze so weit weg, wie er konnte, verlor dabei aber das Gleichgewicht, da das Alfentanil noch immer seine motorischen Fähigkeiten beeinträchtigte. Mit einem Urschrei fiel er neben ihr auf die Knie. Dann legte er ihr den Kopf wie ein Kind auf die Brust und streichelte über ihr Haar, während er schluchzte. »Das hättest du nicht tun sollen, Sam«, flüsterte er. »Du darfst nicht auf ihre Lügen hören. Ich bin der Einzige, der dich wirklich liebt … der Einzige, der dich wirklich kennt. Das ist dein Zuhause.«

Die Zuckungen des Körpers unter ihm nahmen langsam ab, die Lähmung wich aus Armen und Beinen. Es kam wieder Leben in Deborahs Körper, aber ihre Muskeln waren wie ausgelaugt. Verzweifelt versuchte sie, den Irren von sich zu drücken, aber ihre Arme waren so schwach, dass ihr Versuch eher wie eine Umarmung aussah. Er hob den Kopf von ihrer Brust und näherte sich ihrem Gesicht. Mit den Daumen wischte er ihr Tränen und Speichel ab und verteilte zarte Küsse auf ihren Wangen und ihrem Hals. Bei jedem Kuss verweilte er mit den Lippen auf ihrer Haut, als wäre es der letzte Kuss, den er im Leben spürte. Ihr salziger Schweiß und die Tränen brannten auf seiner verletzten Lippe, doch für ihn war es ein herrliches Gefühl, das er noch nie erlebt hatte, außer bei ihr, bei Sam … und das war so lange her, dass er es beinahe vergessen hatte.

Schließlich löste er sich von Deborah, schob ihr eine Hand unter den Rücken, legte sich ihren Arm über die Schulter und zog sie langsam auf die Beine. Er keuchte, als er sie in Richtung des unterirdischen Gewölbes schleifte. Deborah ließ das verletzte Bein hängen, während sie und ihr Peiniger sich wie zwei verwundete Soldaten über den Hof schleppten, der eine den anderen stützend. »Komm«, sagte er, »bevor dich jemand sieht. Halt dich bei mir fest. Ich lasse dich nicht los. Ich verspreche dir, dass ich dich nie im Stich lasse.« Sie wollte sich von ihm lösen, ihn zu Boden schlagen und ihm den Schädel mit irgendeinem Ziegelstein zertrümmern, der ihr in die Finger käme. Aber sie schaffte es nicht. Ihr Körper war zu schwach von den Verletzungen und den Nachwirkungen des brutalen Elektroschockers.

Als sie sich der Kellertür näherten, spürte Deborah, wie ihr tauber Leib allmählich zu neuem Leben erwachte. Zwar fühlte sie sich immer noch matt und ahnte, dass ihr die Worte nur schleppend über die Lippen kommen würden, doch die Muskelgruppen gehorchten allmählich wieder den Befehlen des Gehirns. Und während sie stärker zu werden glaubte, schwanden seine Kräfte, denn er war ausgelaugt von der Anstrengung, ihr über den Hof zu helfen. Trotzdem befürchtete sie, nicht schnell genug zu sein. Schon glaubte sie sich wieder vor der Käfigtür und befürchtete, nicht mehr genug Kraft und Mut zu haben, um ihn zu überwältigen.

Als die Tür, hinter der sich die Treppe zum Verlies befand, drohend vor ihr aufragte und feste Konturen annahm, bewegte sie die tauben Lippen und murmelte: »Nein.« Mit der freien Hand klammerte sie sich am Türrahmen fest. »Nein«, wiederholte sie, und ihre Sprache wurde klarer, ihre Stimme fester. »Bitte, nicht wieder nach da unten.«

Keller zerrte an ihrem Arm, aber sie ließ nicht los, denn ihre Furcht verlieh ihr neue Kraft. Er wusste, dass ihm die Zeit davonlief und die Kräfte ihn verließen, und überlegte kurz, ob er wieder den Elektroschocker einsetzen sollte. Dann aber wäre er gezwungen, die Frau über die Treppe nach unten zu tragen, und dazu fehlte ihm die Kraft. Deshalb schlug er wahllos nach ihr und biss ihr in die Hand, mit der sie sich am Türrahmen festkrallte. Tief bohrte er ihr die Zähne in die Knöchel, bis er den metallischen Geschmack warmen Blutes auf der Zunge hatte. Diese primitive Brutalität befeuerte Keller und setzte neue Kräfte in ihm frei. Je lauter Deborah schrie, desto fester biss er zu. Seine Halsschlagader pulsierte, während er das Blut herunterschluckte, das sich in seinem Mund sammelte.

Deborah konnte den Schmerz nicht mehr ertragen und ließ so abrupt los, dass sie und Keller die ersten paar Stufen hinunterfielen. Wie zwei Tänzer waren sie miteinander verschlungen, als sie auf die harten Stufen prallten, doch keiner der beiden stieß einen Schrei aus. Schließlich lag er halb verdreht auf ihr, und sein Gesicht war nur noch Millimeter von ihrem entfernt. Sein heißer Atem vermischte sich mit ihrem. Ein süßlich-betäubender Geruch. Ganz kurz trafen sich ihre Blicke. Seine Augen waren vor Angst so geweitet wie ihre, denn längst hatten beide begriffen, dass sie einen Kampf auf Leben und Tod ausfochten.

Deborah schlug nach ihm, traktierte ihn mit beiden Fäusten, doch da sie unter ihm lag, konnte sie die Knie nicht anheben. Sie traf ihn seitlich am Kopf und versuchte, ihm die Augen auszukratzen. Keller verspürte einen heißen Schmerz im Gesicht, als sie ihm mit abgebrochenen Fingernägeln die Haut aufriss. Er kreischte vor Schmerz, kniff die Augen zusammen und versuchte, Deborahs Hände zu packen.

Er hatte ihr nicht wehtun wollen, nicht seiner geliebten Sam, aber offensichtlich war sie immer noch vergiftet. Und da sie hatte fliehen wollen und nach ihm schlug, schwand sein Mitgefühl allmählich. Ja, seine Gefühle für sie verblassten in den Tiefen seiner Seele und wurden ersetzt durch Zorn, der dicht unterhalb der Oberfläche kochte. Die unbändige Wut verlieh ihm neue Kraft. Sein Kreischen verwandelte sich in ein Brüllen, als er die Frau an den Haaren packte und ihr den Kopf nach hinten riss. Dann schleifte er sie gnadenlos die Treppe hinunter und achtete nicht darauf, ob die Kanten der Stufen ihr in den Rücken stachen. Unten angekommen, griff er fester in ihr Haar und zerrte sie quer durch das Gewölbe. Sie schrie und versuchte sich zu widersetzen. Er verspürte einen reißenden Schmerz in der Schulter, der seinen Zorn aber nur umso stärker anfachte. Ohne nachzudenken, holte er mit dem Fuß aus und traf sie genau an der Wirbelsäule. Stöhnend bog sie den Rücken durch, während er sie Schritt um Schritt über den kalten Boden in Richtung des Käfigs schleifte, aus dem sie zuvor hatte entkommen können.

Zwischen ihren Schreien stammelte sie unverständliche Worte, bis sie wieder Luft zum Sprechen hatte. »Du widerliches Tier, lass mich los! Ich bring dich um! Lass mich los, oder ich bring dich um. Loslassen, verdammt noch mal!«

Keller war so außer sich, dass er alle Vorsicht fahren ließ und zuerst in den Käfig kletterte. Da er inzwischen zu schwach war, um die Frau mit einer fließenden Bewegung in den Käfig zu heben, zog er sie nun Stück für Stück hinein. Immer noch riss er an ihrem Haar, als würde er eine alte, schwere Truhe in einem Zimmer verrücken. Dass sich dabei Fetzen ihrer Kopfhaut ablösten, entging ihm in seinem Rausch. Kaum hatte er sie halb durch die Öffnung gezerrt, klammerte sie sich mit beiden Händen an die Gitterstäbe zu beiden Seiten der Tür, die Augen zusammengekniffen gegen den glühenden Schmerz am Kopf.

»Da geh ich nicht rein! Niemals!«, kreischte sie so hoch und schrill, dass ihre Worte kaum zu verstehen waren. »Nein! Nein! Nein!«, schrie sie, während er weiter an ihrem Haar riss. Doch je unerträglicher der Schmerz wurde, desto fester krallte sie die Finger um die Stäbe. Ihre Knöchel traten weiß hervor. Die Furcht, für immer in diesem Verlies zu hocken, verlieh ihrem Überlebenstrieb neue Kraft.

Seine Kräfte indes ließen nach. Doch plötzlich entsann er sich des Elektroschockers, den er immer noch in der Hosentasche trug. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass die Frau zumindest mit dem Oberkörper im Käfig steckte, ließ er ihr Haar los. Er spürte sofort, wie sie ihn zur Öffnung zog. Inzwischen war sie stärker als er. Zoll für Zoll rutschten sie aus dem Käfig. Hastig griff er in die Hosentasche, umklammerte den Plastikgriff des Schockers und spürte trotz seiner Panik aufwallende Erleichterung. Mit einem Ruck zog er die Waffe und presste sie der Frau seitlich an den Hals. Beinahe euphorisch betätigte er den Abzugshebel und beobachtete, wie die Stromstöße heftige Konvulsionen auslösten. Länger als nötig traktierte er sein Opfer, das hilflos heftigen Zuckungen ausgesetzt war. Als er den Elektroschocker schließlich wieder in der Tasche verschwinden ließ, wusste er, dass jeglicher Widerstand gebrochen war. Mit letzter Kraft umfasste er die Schultern der Frau und zerrte sie zurück in den Käfig.

Im Innern des Gefängnisses sank er vor Erschöpfung zusammen und wischte sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn. Schließlich aber stahl sich ein Grinsen auf sein Gesicht, und er lachte leise in sich hinein. Doch als er die Frau, die hilflos vor ihm lag, länger betrachtete, verwandelte sich das Lachen in Schluchzer. Er blinzelte die Tränen fort und streckte die Hand nach dem unkontrolliert zuckenden Körper aus. Sanft strich er ihr übers Haar. »Sieh nur, was sie dir antun«, flüsterte er. Erst jetzt spürte er den stechenden Schmerz im eigenen Gesicht. »Sieh nur, wozu sie dich wieder getrieben haben, Sam. Sie wollen einen Keil zwischen uns treiben, wie früher schon. Das werden sie immer wieder versuchen. Aber ich lasse nicht zu, dass sie dich mir wegnehmen. Nein, sie werden nicht mehr an dich herankommen.« Sie bewegte die Lippen, aber er verstand die Flüche nicht, die sie ihm entgegenschleudern wollte. »Ruh dich aus«, sagte er. »Du musst dich erholen.«

Langsam kroch er zur Öffnung des Käfigs, kletterte hinaus und schloss die Tür hinter sich ab. Dann streckte er sich, sog tief die Luft ein und schleppte sich entkräftet, mit schmerzenden Muskeln, die Stufen hinauf. Weit oben lockte ein verheißungsvolles Fenster aus strahlendem Licht. Doch jede Stufe war eine Qual und steil wie ein Berg. Eine halbe Ewigkeit schien vergangen zu sein, als er die kühle Frühlingsluft im Gesicht spürte und ins Freie taumelte. Mechanisch brachte er das Vorhängeschloss an und bahnte sich dann langsam und bedächtig seinen Weg quer über den Hof.

Überwältigt von Kummer und Verlust, konnte er seine Tränen nicht mehr zurückhalten. Als er es bis zu seiner hässlichen kleinen Hütte geschafft hatte, sank er auf die Knie und kroch über den Küchenfußboden zum Schrank, nahm die Schrotflinte und schob sich den Lauf zwischen die Zähne in den Mund. Mit dem Daumen tastete er nach dem Abzug und versuchte, die schrecklichen Laute zu kontrollieren, die ihm tief aus der Kehle drangen. Fest biss er auf die Läufe und wollte abdrücken, aber die Mechanik gehorchte nicht. Ein hohler Schrei entrang sich seiner Kehle, und seine Worte wurden zu einem unverständlichen Brabbeln, da die Metallläufe seiner Zunge keinen Spielraum ließen. Der Sinngehalt seines Gestammels hallte in seinem Kopf wider. »Bitte, ich kann das nicht mehr aushalten. Ich will, dass es endet«, flehte er zu sich selbst. »Tu es doch endlich, du verdammter Feigling!«

Aber er konnte es nicht, noch nicht. Sosehr er sich auch wünschte, sich das Leben zu nehmen, tief in seiner zerrissenen Seele war er nicht bereit dafür. Er wollte es nicht auf diese Weise enden lassen. Erst sollten sie noch leiden. Sie alle sollten wissen, dass er die Macht besaß, das Leben all derer zu zerschmettern, die ihn gedemütigt hatten. Ja, sie alle würden für das bezahlen, was sie ihm angetan hatten, in all den Jahren, als er allein im Labyrinth aus Waisenhäusern und großen, anonymen Londoner Schulen überleben musste, bedrängt von den Stärkeren, ausgestoßen aus der Gemeinschaft der Mitschüler, die ihn wie einen Aussätzigen behandelten.

Langsam löste sein Daumen sich vom Abzug. Die doppelläufige Flinte glitt ihm aus dem Mund, die Mündungslöcher nass und glänzend von Speichel und Tränen. Nachdem er die Waffe gesichert hatte, schleuderte er sie durch die Küche und sah, dass sie erst unter dem Tisch liegen blieb. Dann vergrub er sein Gesicht in den Händen und sank zu Boden, wo er wie ein Kind auf einer Seite lag und schluchzte, überwältigt von Emotionen, die er weder verstehen noch kontrollieren konnte.

Einige Zeit später, inmitten tiefster Selbstverachtung, nahm er eine Hand vom Gesicht und fuhr sich über den zitternden Körper. Seine Finger tasteten sich bis zum Bund der Hose vor, schlüpften in die Unterhose, schlossen sich um das verkümmerte Geschlecht. Langsam erwachte es zwischen seinen Fingern und schwoll an, während er die Hand schnell auf und ab bewegte. Bildfetzen von den Frauen in den Käfigen blitzten vor seinem geistigen Auge auf – ihre vollen Lippen, ihre Haut, die Brüste, die dunklen Dreiecke ihrer Scham … ihr weiblicher Duft. Sein Schluchzen wich lustvollem Stöhnen, als die Bilder sich mit anderen Szenen in seinem Kopf vermischten. Alles war inspiriert vom Text seines Lieblingssongs. Von der Story eines geschmähten Jungen, der blutige Rache nahm.

10.

Corrigan saß in seinem Büro und brütete über Papierkram: Notizen der ausgeweiteten Verkehrskontrollen, Berichte von Polizisten, die außerhalb der Metropole abgelegene Orte absuchten, und andere Informationen der laufenden Ermittlungen. Anna hatte sich zu ihm gesetzt und beharrte darauf, jeden Bericht lesen zu dürfen, den er überflog. Ihre Anwesenheit tolerierte er nur, weil Anna schnell und vor allem leise arbeitete und ihn nie unterbrach. Corrigan hasste es, wenn man ihn in seinem Gedankengebäude störte. Als das Telefon auf seinem Schreibtisch klingelte, schrak er zusammen und kehrte mühsam in die reale Welt zurück. Wütend griff er zum Hörer, riss ihn von der Gabel und fauchte mehr, als dass er sprach: »Sean Corrigan hier. Was gibt’s?«

»Sir, Detective Constable Croucher am Apparat. Paul Croucher vom Lambeth Borough Morddezernat.« Der Name sagte ihm nichts. »Wie ich hörte, sind Sie an vermissten Personen interessiert.«

»Nur an einem bestimmten Typ«, erklärte Corrigan.

»Wie wäre es mit folgender Beschreibung: Frau, weiß, siebenundzwanzig Jahre, ungefähr eins fünfundsechzig, schlank, kurze braune Haare, grüne Augen?«

»Schießen Sie los.«

»Deborah Thomson, Krankenschwester im St. George’s Hospital in Tooting. Wohnhaft in 6 Valley Road, Streatham. Verließ die Arbeit gestern kurz nach zwei am Nachmittag und ist seither unauffindbar. Am Abend warteten ihre Freunde vergeblich auf sie, und diesen Morgen erschien sie nicht zum Frühstück bei ihrem neuen Freund. Er hat sie übrigens als vermisst gemeldet, nachdem er sie weder zu Hause noch übers Handy erreichen konnte. Ihr Auto ist auch nirgends zu finden. Der junge Mann erfuhr schließlich von Miss Thomsons Freunden, dass sie die ebenfalls versetzt hatte. Daraufhin meldete er sich bei der Polizei. Wäre das etwas für Sie, Inspector?«

»Hätten Sie ein Foto von der Frau?«

»Haben wir.«

»Könnten Sie es mir per Mail schicken?«

»Kein Problem.«

»Bleiben Sie bitte am Apparat, während Sie die Mail schicken«, sagte Corrigan. »Ich muss erst das Gesicht der Frau sehen, ehe ich eine Entscheidung treffe.« Aber das Krampfen in seiner Magengegend verriet ihm bereits, dass seine schlimmsten Befürchtungen jeden Augenblick Gewissheit würden.

»Ist schon zu Ihnen unterwegs«, bestätigte Croucher. Corrigan holte sein E-Mail-Konto auf den Schirm und wartete, dass die Nachricht hereinkam. Sekunden später setzte sie sich an die Spitze der ungelesenen Liste. So schnell er konnte, bewegte Corrigan den Cursor auf die neue Mail und öffnete sie mit Doppelklick. Es gab keinen Text, nur einen Anhang. Wieder klickte er zweimal und wartete, bis der altersschwache Rechner ihm ein Bild auf den Monitor zauberte. Nach einer gefühlten Ewigkeit entstand auf dem Schirm das pixelige Bild einer jungen, attraktiven Frau. Die Ähnlichkeit mit den anderen Opfern war frappierend. Während Corrigan in die grünen Augen der Frau blickte, hatte er keine Zweifel, dass sie wirklich entführt worden war. Und er wusste eins mit Sicherheit: Die Zeit für Louise Russell lief allmählich ab.

Anna holte hörbar Luft, als sie das Bild der Frau betrachtete. »Probleme?«, fragte sie.

Corrigans Antwort war ein energisches Kopfschütteln. Es würde zu lange dauern, Anna über alles zu informieren. Sie würde sich damit begnügen müssen, die Einzelheiten aufzuschnappen.

»Wir kümmern uns von jetzt an um die Vermisstenanzeige dieser jungen Frau«, ließ er DC Croucher wissen. »Ich möchte Sie bitten, zu ihrer Wohnung zu fahren und nachzuschauen, ob sie nicht zufällig mit Grippe im Bett liegt. Verschaffen Sie sich gewaltsam Zutritt, wenn es nicht anders geht. Aber halten Sie den Tatort frei für die Spurensicherung. Verstanden?«

»Ich kümmere mich darum.«

»Rufen Sie mich an, sobald Sie etwas wissen.«

Corrigan legte auf und erhob sich. Als er das Großraumbüro betrat, bedeutete er den Kollegen mit knapper Geste, dass er die Aufmerksamkeit aller brauchte. Donnelly war als Erster aufgestanden und kam zu seinem Chef. »Wo ist Sally?«, fragte Corrigan.

»Sie geht Hinweisen nach, die nach Featherstones Fernsehauftritt bei uns eingegangen sind. Wenn Sie mich fragen, führen all diese Spuren ins Leere. Wieso? Ist was passiert?«

Corrigan ging über die Frage hinweg und wandte sich an alle Anwesenden. »Also gut, Leute, alle mal herhören.«

Nach Donnellys Dafürhalten war die Stimme seines Chefs noch zu leise gewesen. »Was immer ihr gerade macht«, rief er, »hört auf damit und spitzt die Ohren. Der Chef will euch was sagen.«

Das Gemurmel verstummte, als die Mitglieder des Teams sich Corrigan zuwandten.

»Danke«, sagte er zu Donnelly, ehe er sich an die anderen Detectives wandte. »Sobald dieses Briefing vorbei ist, schicke ich Ihnen per Mail das Foto einer jungen Frau namens Deborah Thomson. Sie ist soeben unser drittes Opfer geworden.« Die Mitglieder des Teams sahen einander ungläubig an. Hier und da wurde missmutiges Gemurmel laut. »Gestern um kurz nach zwei Uhr mittags, als sie ihren Arbeitsplatz verlassen hat, wurde sie zum letzten Mal gesehen. Zu einer Verabredung mit Freunden am Abend ist sie nicht erschienen, und heute Morgen kam sie nicht zum Frühstück mit ihrem Freund. Sie geht nicht ans Telefon oder ans Handy und ist offenbar nicht zu Hause. Das prüfen wir gerade. Ihr Auto ist ebenfalls verschwunden. Wenn Sie das Foto sehen und die Personenbeschreibung lesen, werden Sie nachvollziehen können, warum ich glaube, dass der Entführer wieder zugeschlagen hat. Die Entführung bedeutet natürlich, dass wir einen Tatort mehr zu untersuchen haben. Wir gehen wieder von Tür zu Tür und befragen die Nachbarn, machen verstärkt Verkehrskontrollen und suchen mögliche Zeugen – also wieder Arbeit über Arbeit. Rufen Sie Ihre Frauen oder Freundinnen an«, sagte Corrigan und fügte mit Blick auf die weiblichen Teammitglieder hinzu, »oder Ihre Männer und Freunde. Teilen Sie ihnen mit, dass Sie mal wieder rund um die Uhr eingespannt sind und erst dann mehr Zeit haben, wenn wir diesen Bastard dingfest gemacht haben. Unsere Chance, Louise Russell lebend zu finden, schwindet von Stunde zu Stunde. Also verlange ich von jedem, dass er sich voll reinhängt. Paulo …«, wandte er sich an Zukov.

»Ja, Chef.«

»Was haben Sie über dieses Abziehbild von Karen Green in Erfahrung bringen können?«

»Ich habe mich mit den Herstellern dieser Bildchen in Verbindung gesetzt, bislang ohne Erfolg. Man hat mir allerdings versprochen, in älteren Katalogen nachzuschauen, aber das dauert.«

»Okay, bleiben Sie dran. Ich möchte alles über dieses Bild wissen, möglichst schnell.«

»Warum ist das Bildchen so wichtig?«, wagte Zukov sich vor. »Das ist doch Dutzendware, kein einzigartiges Motiv. Warum vergeuden wir unsere Zeit damit?«

»Forschen Sie weiter«, entgegnete Corrigan kurz angebunden. »Hier entscheide immer noch ich, was wichtig und was unwichtig ist, verstanden?«

Zukov wusste, wann es ratsam war, den Kopf einzuziehen. »Klar, Chef.«

»Ich erwarte von jedem, dass er Gas gibt«, betonte Corrigan. »Lassen Sie sich von Dave und Sally einweisen und führen Sie Ihre Aufträge aus. Sobald Sie mit einer Aufgabe fertig sind, kommen Sie zurück aufs Revier und lassen sich wieder briefen. Und keine Sorge, die Arbeit wird uns nicht ausgehen. Schwingen Sie die Hufe und kommen Sie nicht extra zurück, um mir zu erzählen, ob Sie etwas herausgefunden haben. Rufen Sie mich auf dem Handy an, schicken Sie mir Mails, wie auch immer. Twittern Sie, wenn es sein muss, aber machen Sie sich an die Arbeit. Setzen Sie etwas in Bewegung. Warten Sie nicht erst, ob sich etwas tut. Fiona?«

Detective Constable Cahill straffte die Schultern. »Ja, Chef?«

»Rufen Sie Sergeant Roddis an und sagen Sie ihm, dass es wieder einen neuen Tatort gibt.« Sie nickte. »Allen sollte inzwischen klar sein, dass unser Täter sich womöglich als Postbote tarnt. Ich denke, dass er es auf diese Weise schafft, dass die Frauen ihm ahnungslos die Türen öffnen.«

»Woher wissen Sie das, Sir?«, fragte einer der Detectives müde.

»Von einem Zeugen, den ich persönlich gesprochen habe«, erwiderte Corrigan und nahm sich vor, es bei dieser Andeutung zu belassen. »Ich gehe auch davon aus, dass der Täter Werbeprospekte und dergleichen in den Straßen verteilt, in denen er die Frauen entführt. Das tut er vermutlich, um nicht aufzufallen. Sobald Sie also die Nachbarn aufsuchen, fragen Sie die Leute, ob sie im Laufe der letzten Tage mit Werbeprospekten zugemüllt wurden. Sollte das der Fall sein und sollten die Leute diese Flyer noch haben, tüten Sie alle Beweisstücke für die Forensiker ein. Noch Fragen?«

Die Antwort war ein Gemisch aus gemurmelter Zustimmung und leise getuschelten Bemerkungen.

»Ach ja, und noch was«, sagte Corrigan und schaute sich im Büro um. Er fing den Blick jedes Teammitglieds ein, um sicherzugehen, dass man ihm zuhörte. »Keine langen Abende im Pub, solange wir diesen Fall nicht gelöst haben. Ich kann es mir nicht leisten, auch nur einen meiner Leute zu verlieren. Also, kein Kater am Morgen.«

Das Gemurmel hob an. Corrigan ignorierte die Unmutsbekundungen einiger Teammitglieder und kehrte in sein Büro zurück. Donnelly war unmittelbar hinter ihm.

Corrigan ließ sich schwer auf seinen Stuhl sinken und wartete auf die unvermeidlichen Fragen seines Detective Sergeants.

»Aha, verkleidet als Postbote? Interessant«, begann Donnelly.

»Einer von Louise Russells Nachbarn hat extra bei der Postdirektion angerufen, da er keine Werbeflyer mehr wollte. Aber etwa um die Zeit, als Louise entführt wurde, stopfte ihm wieder jemand diesen Kram durch den Briefkastenschlitz. Glauben Sie mir, dieser Mann war hocherfreut darüber.«

»Das ist alles? Ein Nachbar und ein paar Werbeprospekte?«

»Es ergibt trotzdem Sinn. Nur so kann er sicherstellen, dass er in den Straßen nicht weiter auffällt, ehe er sich Zutritt zu den Häusern der Opfer verschafft. Wahrscheinlich späht er auch auf diese Weise die Frauen vorab aus. Wer achtet schon groß auf einen Postboten, der von Tür zu Tür geht? Welches Briefzentrum überprüft die Runden der Angestellten?«

»Briefzentrum?«, hakte Donnelly nach. »Augenblick mal, ich dachte, Sie suchen nach jemandem, der sich als Postbote verkleidet. Wieso interessiert Sie dann das Briefzentrum?«

»Ich darf die Möglichkeit nicht außer Acht lassen, dass unser Täter ein echter Postbote ist. Es könnte ja sein, dass er alles, was er über die Frauen wissen musste, nur deshalb wusste, weil er ihre Post geöffnet hat. So könnte er erfahren haben, wo die Frauen arbeiten, ob sie verheiratet sind und ob sie Kinder haben. Auf diese Weise hätte er sogar in Erfahrung bringen können, wann Karen Green nach Australien fliegen wollte. Das alles erfährt er durch die Post. Würde er sich bloß als Postbote verkleiden, müsste er die Frauen über Wochen hinweg beobachten. Er müsste ständig wiederkommen, um dafür zu sorgen, dass sich nichts verändert hat. Ist er aber ein echter Postbote …«

»… braucht er bloß die Post zu überwachen.« Donnelly pfiff leise durch die Zähne. »Ein verdammter Postbote. Warum haben Sie das nicht dem Rest des Teams erzählt?«

»Featherstone hat mich gewarnt, öffentlich zu erwähnen, dass unser Täter womöglich bei der Post angestellt ist. Er meinte, wenn wir Pech haben, werden in den nächsten Tagen überall in South East London Postboten verprügelt. Behalten wir das also vorerst für uns.«

»Schon verstanden«, stimmte Donnelly zu. »Übrigens ist es South Norwood – das Briefzentrum, das all diese Bezirke betreut.«

»Alle drei?«

Donnelly kniff die Augen zusammen, während er sich an ältere Ermittlungen zu erinnern versuchte, bei denen die Postcodes in South East London eine Rolle gespielt hatten. »Ja, ich bin mir ziemlich sicher, dass South Norwood diese Viertel abdeckt.«

»Okay.« Corrigan seufzte. »Dann nichts wie hin.« Er sprang auf und suchte seine Sachen zusammen.

»Wir fahren zum Briefzentrum?«

»Wieso nicht?«

»Wäre der aktuelle Tatort nicht interessanter?«

»Nein.« Corrigan war anderer Meinung und suchte bereits Sallys Nummer in seinem iPhone. Sie nahm das Gespräch nach wenigen Klingeltönen entgegen.

»Sally, wir haben wieder eine Entführung.«

»Ich weiß. Paulo hat es mir gesimst.«

»Überprüfen Sie das Haus des Opfers, Sally. Fiona wartet dort auf Sie. Von ihr erfahren Sie die Anschrift. Sobald Sie etwas finden, melden Sie sich.« Er hatte das Gespräch schon beendet, ehe sie etwas erwidern konnte. Dann eilte er in das Großraumbüro und ging zu Detective Constable Cahill, die noch an ihrem Schreibtisch telefonierte.

»Augenblick«, sagte sie zu dem Gesprächspartner am anderen Ende, wobei sie die Muschel mit einer Hand abschirmte und zu Corrigan aufschaute.

»Fiona, simsen Sie DS Jones die Anschrift des Opfers. Dann fahren Sie dorthin und warten auf sie.«

»Geht klar«, willigte sie ein.

»Schon was Neues von Roddis?«

»Ich habe die Jungs gerade am Apparat.«

»Ah, gut. Bestellen Sie den Zeugen zum Haus des Opfers. Bringen Sie so viel wie möglich über ihn in Erfahrung.«

»Sie meinen Ihren Freund?«

»Ja. Und dann brauchen wir noch die Angaben zu ihrem Auto. Falls unser Mann nach bewährtem Muster vorgeht, hat er das Auto gestohlen und dann auf irgendeinem abgelegenen Parkplatz abgestellt. Wir müssen den Wagen finden und untersuchen lassen.«

»Ich kümmere mich um alles«, versicherte sie ihm.

»Prima«, sagte Corrigan und spürte plötzlich, dass Anna hinter ihm stand.

»Ist es okay, wenn ich mit Fiona zum Tatort fahre?«, fragte sie. Corrigan musterte sie einen Moment, da er ihre Absichten zu ergründen versuchte. Sie spürte seine Zurückhaltung. »Ich würde den Ort gern aus dem Blickwinkel des Verdächtigen sehen. Wer weiß, vielleicht erfahre ich etwas über ihn.«

»Okay, einverstanden«, stimmte er schließlich zu, ehe er sich Donnelly zuwandte und zum Großraumbüro nickte. »Sie alle halten mich auf dem Laufenden, verstanden?«, rief er in die Runde und verließ das Konferenzzimmer, ohne sich noch einmal umzuschauen. »Ich will sofort wissen, sobald jemand etwas Neues entdeckt«, rief er abschließend über die Schulter.

Die Teammitglieder sahen gerade noch, wie Corrigan sein iPhone über dem Kopf schwenkte, um zu zeigen, wie er am schnellsten zu erreichen war. Dann verschwand er durch die Schwingtüren.

*

Als Sally den Wagen vor Deborah Thomsons Haus parkte, fiel ihr sofort auf, wie sehr das Haus des jüngsten Entführungsopfers denen der anderen Frauen ähnelte. Wieder eines dieser uniformen modernen Stadthäuser mit separater Auffahrt und Unterstellplatz für das Auto. Auch bei Deborah Thomsons Haus war der Eingangsbereich von der Straße aus nicht einsehbar. Sally war kurz davor, Corrigan anzurufen, sagte sich dann aber, dass es noch warten konnte. Detective Constable Cahill wartete bereits vor dem Haus, in Begleitung eines kleinen, kräftigen Mannes Anfang dreißig, der gut frisiert und geschmackvoll gekleidet war. Sally fand, dass er für den Freund einer entführten Frau ziemlich gelassen wirkte, doch sie nahm sich vor, sich nicht vorab ein falsches Urteil über diesen Mann zu bilden. Sie brauchte erst noch Fakten.

Einen Augenblick lang blieb sie im Wagen sitzen, fand sich in ihre Rolle und stieg dann aus. Cahill stellte die beiden einander vor. »Sam, das ist DS Sally Jones. DS Jones, das ist Sam Ewart, Deborahs Freund. Er war es, der Deborah als vermisst gemeldet hat.«

Sally streckte dem Mann die Hand entgegen und sah Angst in seinem Blick. Darüber konnten weder die sorgfältig zurückgekämmten Haare noch die sonnengebräunte Haut hinwegtäuschen. Aber was hatte diese Angst ausgelöst? Die Sorge um Deborah oder die Furcht, überführt zu werden? Da Sally davon ausging, dass Cahill bereits Smalltalk gehalten hatte, nahm sie sich vor, den Mann ohne Umschweife mit ernsteren Fragen zu konfrontieren. Sie wollte herausfinden, wie dieser Sam Ewart wirklich gestrickt war.

»Warum haben Sie Ihre Freundin gleich als vermisst gemeldet? Vielleicht wollte sie sich nur nicht mit Ihnen treffen«, preschte Sally vor.

»Nein«, sagte Ewart und klang traurig und resigniert. »Wir wollten uns zum Frühstück sehen. Sie hatte sich darauf gefreut, ich weiß es. Und auch ich habe mich gefreut.«

»Wie lange sind Sie schon zusammen?«

»Erst seit ein paar Wochen.«

Sally musterte ihn von Kopf bis Fuß und glaubte zu wissen, warum er sich herausgeputzt hatte. Er wollte Deborah gefallen und mit seinem ansprechenden Äußeren beeindrucken, um die junge Beziehung am Laufen zu halten. »Hören Sie«, fuhr er fort, »ich weiß von den beiden anderen Frauen, die ebenfalls vermisst werden. Ich habe es im Fernsehen gesehen. Der Mann hat bereits eine umgebracht. Er hat sie doch entführt, oder nicht? Deshalb sind Sie doch hier? Weil Sie denken, dass er auch Deborah entführt hat?«

»Das können wir noch nicht mit Bestimmtheit sagen. Wir dürfen keine voreiligen Schlüsse ziehen. Manchmal nehmen Leute sich eine Auszeit. Sie brauchen ein bisschen Zeit für sich. Das hört sich jetzt vielleicht ein …«

»Nicht Deborah.« Ewart schüttelte energisch den Kopf. »Er hat sie gekidnappt, da bin ich mir sicher.« Ein Zittern durchlief seinen Körper, während er versuchte, die Tränen zurückzuhalten.

»Haben Sie einen Schlüssel von ihrem Haus?«, wollte Sally wissen.

»Klar.« Er wühlte in der Hosentasche und reichte Sally zwei Schlüssel, einen für das Einsteckschloss, den anderen für das Sicherheitsschloss.

»Waren Sie schon drin?«

»Nein.«

»Wieso nicht?«

»Ich habe die Schlüssel erst vor einer Stunde bekommen. Für ihr Haus habe ich noch keinen eigenen Schlüssel. Die hier habe ich von einer Arbeitskollegin Deborahs aus der Klinik. Als sie mir die Schlüssel gab, erfuhr ich von der Polizei, dass ich das Haus nicht betreten darf.«

Sally nickte. Sie überlegte, die Aufgabe an Cahill zu delegieren, hatte aber Angst, allein mit Ewart vor dem Haus warten zu müssen und seine Furcht und seinen Kummer zu spüren. Dann lieber allein in das Haus, sagte sie sich im Stillen.

»Ich muss mich kurz im Haus umschauen«, sagte sie zu Cahill. »Sie warten hier mit Mr. Ewart.«

»Sollten wir nicht erst die Forensiker abwarten?«, gab Cahill zu bedenken.

»Der Chef will, dass ich zuerst einen Blick hineinwerfe. Außerdem haben wir noch gar nicht überprüft, ob das Opfer nicht vielleicht doch zu Hause ist.« Sally bereute augenblicklich, Deborah in Ewarts Beisein als Opfer bezeichnet zu haben, und hätte sich beinahe entschuldigt, hielt sich aber zurück, befürchtete sie doch, den Fehler dadurch nur noch hervorzuheben. »Bin gleich wieder da.«

Nachdem sie die Sicherheitsschlösser geöffnet hatte, drückte sie die Tür ein Stück auf und spähte ins Halbdunkel des kleinen Hauses. Die Wärme der Zentralheizung wallte ihr aus dem Flur entgegen und strömte in die Kühle des Frühlingstages. »Hallo«, rief sie gedämpft in die Stille des Hauses. Ihre Stimme war belegt, ihr Hals trocken. Sie räusperte sich, ehe sie mit festerer Stimme rief: »Polizei. Ist jemand zu Hause?«

Keine Antwort.

Vorsichtig trat Sally über die Schwelle, drückte die Tür aber nicht ganz ins Schloss, sondern ließ sie einen Spalt offen für den Fall, dass sie schnell fliehen musste. Als sie sich von der Haustür entfernte, merkte sie, dass ihre Hände zitterten. Langsam wagte sie sich weiter vor in den einstigen Zufluchtsort von Deborah Thomson, wo das erste von vielen Verbrechen an dieser Frau verübt worden war.

Sally ging langsam über den Flur und schaute hin und wieder zu Boden, um nicht unbedacht über Indizien zu stolpern – zurückgelassen in all dem Irrsinn, der Deborah Thomsons kleine Welt aus den Fugen gerissen hatte. Bald wurden Sallys Schritte sicherer. Die jahrelange Erfahrung steigerte ihr Selbstbewusstsein und leitete sie durch das Haus, ohne dass sie bewusst nachdenken musste, was sie zu tun oder zu lassen hatte.

Als sie an der Wand die Bedienkonsole einer Alarmanlage entdeckte, trat sie näher. Die Anlage war nicht aktiviert, die Lämpchen leuchteten grün. Hatten auch die anderen Häuser Alarmanlagen gehabt? Sally erinnerte sich, wie sie durch Karen Greens Haus geschlichen war, und ging die Berichte über die anderen Tatorte durch. Sie war sich nicht ganz sicher, glaubte aber, dass beide Häuser alarmgesichert waren. Doch die Anlagen waren ebenfalls nicht aktiviert worden. Offenbar kannte der Entführer sich nicht sonderlich mit Alarmanlagen aus – ein Grund mehr, weshalb er tagsüber gekommen war und Betäubungsmittel benutzte. Wahrscheinlich hätte er nachts nicht gewusst, wie man die Anlagen abstellte.

Die Küche lag am Ende des Flurs, aber Sally wollte erst den Raum direkt zu ihrer Rechten überprüfen. Die Tür stand halb offen. Während sie durch den Spalt spähte, hoffte sie, ein leeres Zimmer vorzufinden, denn eine Leiche würde sie in ihrer jetzigen Verfassung aus der Bahn werfen. Ihr behagte auch die Vorstellung nicht, auf eine verkaterte Deborah Thomson zu stoßen, die trotz der Rufe nicht reagiert hatte. Auch wenn dadurch die Suche nach einer vermissten Frau schnell und unkompliziert zu Ende gegangen wäre – auf Überraschungen dieser Art konnte Sally verzichten.

Vorsichtig schob sie die Tür auf und machte sich darauf gefasst, im Ernstfall die Flucht zu ergreifen. Instinktiv griff sie nach dem Teleskopschlagstock an ihrem Gürtel, wodurch sie sich ein wenig sicherer fühlte. Dann stieß sie die Tür ganz auf und blickte ins Wohnzimmer der fremden Frau. Die modernen Möbel sahen billig aus, und die Sitzgruppe aus Lederimitat legte die Vermutung nahe, dass Deborah ein möbliertes Haus gemietet hatte. Die ganze Einrichtung sah unpersönlich aus, verschlissen. Auf dem Sofa und dem Fußboden lagen Zeitschriften, in Plastikrahmen hingen Drucke von Monet und Cezanne an den Wänden. Auf einem alten grauen Röhrenfernseher mit kleinem Bildschirm stand ein Digitalreceiver. Sally fiel ein, dass Deborah Krankenschwester war. Offenbar ging ein Großteil des Gehalts für die Miete drauf – selbst die Sammlung von CDs und DVDs war alles andere als eindrucksvoll. »Vielleicht hast du ein ganz anderes Leben als ich«, wisperte Sally in die Stille. Ein Schauer lief ihr über den Rücken, als sie das Zimmer verließ und die Tür halb zuzog, immer darauf bedacht, keine Fingerabdrücke zu hinterlassen.

Nach wenigen Schritten fand sie sich in der Küche wieder und schaute sich um. Langsam ließ sie die Blicke über die Einrichtung und die Wände schweifen. Sie glaubte, den Geruch der letzten Mahlzeit wahrnehmen zu können. Die Düfte schienen noch an den Türen der Hängeschränke und der Arbeitsfläche zu haften, verstärkt durch die Hitze in der Küche. Die Fenster waren fest verschlossen, da es während der letzten Tage winterlich kalt gewesen war.

Kaum hatte sie die Anrichte erreicht, fiel ihr Blick auf eine braune Handtasche, die auf dem Küchentisch lag. Daneben lag ein schlichtes Handy, das in Abständen summte, um den Besitzer daran zu erinnern, dass er oder sie Anrufe oder SMS verpasst hatte. Bei dem Gedanken, dass Deborah Thomson diese Nachrichten womöglich nie lesen würde, durchzuckte es Sally heiß. Sie schüttelte diese bedrückende Vorstellung ab, konnte aber nicht verhindern, den bitteren Geschmack von Galle auf der Zunge zu spüren.

Sie trat an den Küchentisch und versuchte, einen Blick in die Handtasche zu werfen, ohne sie anzufassen, aber das klappte nicht. Sie fluchte leise, da sie Latexhandschuhe vergessen hatte, nahm stattdessen einen Kugelschreiber aus der Jackentasche und stocherte damit in der Handtasche herum. Kurz darauf bestätigte sich ihr Verdacht, auch wenn sie den Inhalt der Tasche nicht auf dem Tisch hatte ausbreiten dürfen: Deborahs Handy war noch im Haus, nicht aber die Hausschlüssel und der Autoschlüssel. Für Sally war dies der endgültige Beweis, dass Deborah Thomson von jenem Mann entführt worden war, den sie jagten. Sie musste Corrigan anrufen.

Während sie die Nummer heraussuchte, hörte sie eine Stimme an der Haustür und erschrak. Beinahe hätte sie das Handy fallen lassen. Es war Anna. »Sally? Sind Sie da?«

»Nicht hereinkommen«, rief Sally, doch Anna ignorierte die Warnung und kam in den Flur. »Das ist ein Tatort, Anna. Hier dürfen Sie gar nicht sein.«

»Sorry, aber ich habe mir Sorgen um Sie gemacht. Ich hielt es für besser, wenn Sie nicht allein sind.«

»Mir geht es gut«, log Sally. »Was wollen Sie eigentlich hier?«

»Ich bin zusammen mit Detective Constable Cahill gekommen.«

»Tatsache? Ich habe Sie gar nicht gesehen, als ich hier angekommen bin.«

»Konnten Sie auch nicht, weil ich mir die Straße angeschaut habe.«

»Wieso?«

»Ich habe versucht, die Dinge mit den Augen des Täters zu sehen.«

Sally seufzte. »Nicht auch noch Sie!«

»Bitte?«

»Ach, nichts. Wenn Sie schon im Haus sind, halten Sie sich im Flur bitte ganz rechts, damit Sie keine Spuren verwischen.«

»Ich weiß, wie man sich an einem Tatort zu bewegen hat«, sagte Anna und kam zu Sally in die Küche. »Irgendwas gefunden?«

»Ihre Handtasche und das Handy liegen hier, aber die Schlüssel fehlen.«

»Also wieder er?« Sally ging auf die Frage nicht ein. »Ich bin wirklich der Meinung, dass Sie für so was noch nicht wieder bereit sind«, beharrte Anna. »Sie sollten sich mehr Zeit gönnen. Sagen Sie Corrigan, dass Sie langsam wieder in die Ermittlungsarbeit hereinwachsen möchten.«

»Sie verstehen das nicht«, wisperte Sally. »Wenn ich das zu Corrigan sage, bin ich erledigt. Er würde mich an die psychiatrische Hilfe verweisen, und damit wäre meine Karriere beim Morddezernat zu Ende. Ich bin Cop. Wir dürfen uns nicht helfen lassen. Von uns erwartet man, dass wir mit den Dingen klarkommen, egal was passiert. Sind wir nicht mehr dazu in der Lage, können wir den Job an den Nagel hängen. Corrigan ist ein netter Mann, aber wenn er den Eindruck hat, ich bin für ihn oder das Team eine Bürde, wird er versuchen, mich loszuwerden. So würde jeder Chef handeln.«

»Ich glaube, Sie unterschätzen Corrigan.«

»Er ist ein Cop«, betonte Sally. »Er könnte gar nicht anders handeln. Ein Cop kann nicht aus seiner Haut.«

»Dann kommen Sie auf privater Basis zu mir. Ich verspreche Ihnen, dass ich alles streng vertraulich behandeln werde. Das Team würde nichts davon erfahren. Wir alle brauchen gelegentlich jemanden, bei dem man sich aussprechen kann, Sally, insbesondere nach einem Vorfall, der das eigene Leben dramatisch verändert hat.«

»Mag sein«, erwiderte Sally. »Aber …«

Eine laute, wütende Stimme an der Haustür unterbrach die beiden Frauen in ihrem Gespräch.

»Was haben Sie beide hier an meinem Tatort zu suchen?«, rief Detective Sergeant Roddis. »Bleiben Sie, wo Sie sind. Keiner rührt sich von der Stelle, verstanden? Ich muss mir erst Ihre Schuhe ansehen. Wenn Sie Glück haben, erlaube ich Ihnen, Ihre Kleidung anzubehalten.«

*

In Begleitung Donnellys betrat Corrigan das große, weitläufige Gebäude, in dem sich das Briefzentrum South Norwood befand. Corrigan beendete das Telefonat mit Sally und ließ das Handy in der Tasche seines Regenmantels verschwinden.

»Und?«, meinte Donnelly.

»Das war Sally, vom Tatort. Alles deutet darauf hin, dass unser Mann Miss Thomson gekidnappt hat.«

»Die Sache entgleitet uns allmählich«, sagte Donnelly gereizt. »Ein drittes Opfer – die Medien drehen bald durch.«

»Ein Grund mehr, die Sache zu Ende zu bringen, und zwar schnell.« Corrigan blickte sich bereits in dem hallenartigen Gebäude um. Die hohen Decken und die an den Wänden verlaufenden Rohrleitungen erinnerten eher an den Bauch eines riesigen Schiffes als an einen Ort, an dem die Post sortiert wurde. Angestellte in der Uniform der Royal Mail mischten sich unter zivil gekleidete Mitarbeiter, was den Eindruck von Unübersichtlichkeit verstärkte.

Corrigan stellte fest, dass diesem ungeordneten Durcheinander jegliche Struktur fehlte. Offenbar mangelte es hier an Führungspersonal. Obwohl einige Angestellte die Neuankömmlinge argwöhnisch musterten, fühlte niemand sich bemüßigt, Corrigan oder Donnelly anzusprechen. Schließlich verlor Corrigan die Geduld und packte sich den nächstbesten Mann, der an ihnen vorbeiging. »Ich möchte den Abteilungsleiter sprechen«, verlangte er.

»Die Treppe nach oben«, antwortete der Mann. »Erster Stock.« Corrigan folgte dem Blick des Mannes und sah weiter hinten eine Wendeltreppe aus Metall. »Dann den Schildern folgen«, fügte der Mann hinzu, verstumme dann aber, da er die unfreundlichen Blicke der Kollegen spürte.

»Danke«, sagte Corrigan, ließ den Mann aber erst nach ein paar Sekunden los. Der Angestellte huschte davon und warf einen verunsicherten Blick über die Schulter.

Die Detectives durchquerten die Halle und sahen allen, die ihnen entgegenkamen, fest in die Augen, in der Hoffnung, jemand würde sich verraten oder die Flucht ergreifen. Aber das war Wunschdenken. Dennoch: Corrigan stellte sich vor, dass er dem Verdächtigen nur in die Augen zu blicken brauchte, um herauszufinden, ob es der Täter war, den sie seit Tagen suchten.

Die Schuhsohlen klackten laut auf den Metallstufen. »Diese Treppen sind die Hölle für meine armen Knie«, jammerte Donnelly. Corrigan ging darauf nicht ein, denn er stellte sich bereits auf den Abteilungsleiter ein, den sie jeden Augenblick sprechen würden, und ging die Fragen durch, die er an den Mann hatte: Zuckerbrot und Peitsche, um an die gewünschten Informationen zu kommen.

Am oberen Treppenabsatz blieb er stehen, schaute sich um und verzog das Gesicht, als ihm der Geruch der abgestandenen Luft aus den langen Korridoren in die Nase stieg. Einen Moment vertiefte er sich in die Geräuschkulisse, die ein Gebäude wie dieses erst lebendig werden ließ.

Donnelly war weitergegangen und merkte erst mit Verzögerung, dass sein Chef stehen geblieben war. »Probleme?«

Corrigan bedeutete ihm mit einer Geste, ihn nicht in seinen Gedanken zu stören. »Er arbeitet hier«, sagte er nach einer kurzen Pause und nickte, als wollte er sich selbst bestätigen. »Unser Mann ist tatsächlich Postbote und arbeitet hier in diesem Gebäude, in diesem Briefzentrum.«

»Kann sein.«

»Nein, es ist so«, beharrte Corrigan, die Augen halb geschlossen, als lausche er in die Weiten der Gänge.

»Woher wissen Sie das? Wir wissen ja nicht mal, ob dieses Briefzentrum wirklich die Bezirke abdeckt, in denen die Opfer wohnten.«

»Alles hier … es fühlt sich richtig an. Ich spüre, dass er hier ist. Sie nicht auch?«

»Sagen wir so: Sollte sich herausstellen, dass der Kerl wirklich hier arbeitet, falle ich nicht gleich vom Hocker«, meinte Donnelly. »Aber jetzt sollten wir versuchen, den Abteilungsleiter zu finden, Chef. Dann hätten wir womöglich handfestere Beweise und bräuchten uns nicht auf das Bauchgefühl zu verlassen.«

Corrigan kehrte aus seinem tranceähnlichen Zustand zurück. »Ja, klar. Sie haben recht. Kommen Sie.«

Der Angestellte, den sie unten gefragt hatten, hatte nicht übertrieben. Es hingen tatsächlich überall Schilder. Auf einem stand »Abteilungsleiter«. Die Detectives gingen in die Richtung, in die der Pfeil wies. Sie kamen durch schmale, schlecht ausgeleuchtete Gänge, vorbei an billigen Holztüren, auf denen weiße Namensschildchen aus Plastik prangten. Es war Samstag; die meisten der kleineren Zimmer waren bereits leer. Doch die Detectives drangen tiefer in das Stockwerk des Postgebäudes vor, auf der Suche nach Lebenszeichen.

»Also wirklich, Chef«, spöttelte Donnelly, »verglichen mit diesem tristen Schuppen sehen durchschnittliche Polizeireviere fröhlich aus.«

»Und auf Sicherheit legen die hier auch keinen großen Wert«, stellte Corrigan nüchtern fest.

Sie gingen so lange weiter, bis sie einen Raum erreichten, in dem jemand an einem Schreibtisch saß. Von dem Mann waren nur die Schulterpartie und der Rücken zu sehen. Auf dem Schild neben der Tür stand »Nur für Abteilungsleiter«. Corrigan klopfte an den Türrahmen und wartete, dass der Mann sich zu ihnen umdrehen würde. Doch er kehrte ihnen weiterhin den Rücken zu.

»Wenn Sie Überstunden machen möchten, bitte schön, wir haben genug davon. Wenn Sie eine andere Route nehmen wollen, müssen Sie erst das Formular hier ausfüllen«, erklärte der Mann, ohne aufzuschauen.

»Ich werd’s mir merken«, sagte Donnelly.

Jetzt drehte der Mann sich zur Tür um. »Wer sind Sie und was wollen Sie?«, fragte er mit dem Akzent der Westindischen Inseln.

Corrigan musterte den dunkelhäutigen Mann einen Moment lang. Er hatte schütteres graues Haar und einen dazu passenden Vollbart, trug eine Brille mit billigem Kassengestell, eine braune Strickjacke und eine locker fallende graue Hose, unter der Schuhe hervorlugten, die wie Slipper aussahen. Vom Äußeren her hätte man den älteren Herrn eher vor dem alten Elektroofen seines heimischen Wohnzimmers vermutet als in einem Bürotrakt. Die Pensionierung war in Sichtweite, und offenbar stellte der Mann sich langsam auf diesen Lebensabschnitt ein.

Corrigan zeigte seinen Dienstausweis. »Detective Inspector Sean Corrigan, und das ist mein Kollege Detective Sergeant Donnelly. Wir hätten ein paar Fragen.«

»Falls Sie hier sind, um einen der Angestellten festzunehmen, wenden Sie sich bitte an die Personalabteilung der Postdirektion. Ich möchte mit so etwas nichts zu tun haben. Wenn ich da mitmische, kriegt die Gewerkschaft Wind von der Sache, und dann knüpfen die mich an den nächsten Baum, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

»Wir sind nicht an Angestellten interessiert, die Kreditkarten oder Bargeld aus Briefumschlägen von Oma XY gestohlen haben. Kein Grund, die Personalabteilung der Postdirektion zu bemühen«, ließ Donnelly ihn wissen.

»Wieso kommen Sie dann zu mir?«

»In letzter Zeit ferngesehen? Oder mal einen Blick in die Zeitungen geworfen, Mister …?«, fuhr Donnelly fort.

»Leonard Trewsbury. Ich bin hier der Abteilungsleiter. Und wenn Sie wissen wollen, ob ich weiß, was in der Welt so vor sich geht, lautet die Antwort ja.«

Corrigan registrierte, dass der Mann kluge, wache Augen hatte. In seinem ganzen Verhalten lag eine nicht zu leugnende Integrität. »Dann wissen Sie vielleicht auch, dass in letzter Zeit mehrere Frauen entführt wurden. Eine von ihnen wurde ermordet aufgefunden.«

»Ja, ich hab davon gehört«, erwiderte Trewsbury. »Furchtbare Sache, aber es passieren nun mal schreckliche Dinge. Aber das wissen Sie besser als ich, meine Herren.«

Corrigan war der Mann nicht unsympathisch. Die anfangs etwas brüske Art und der leicht drohende Unterton wichen der Bereitschaft zur Kooperation.

»Ich brauche Ihre Hilfe. Es könnte ein Leben retten, vielleicht zwei.«

»Zwei?«, fragte Trewsbury. »Darf ich daraus schließen, dass der Mann, den Sie suchen, noch eine weitere Frau entführt hat?«

»Ja, leider«, bestätigte Corrigan.

»Mit welcher Auskunft kann ich dienen?«

»Wir brauchen Zugang zu sämtlichen Arbeitsverträgen, Informationen über die Angestellten und eine Liste mit unangekündigten Fehlstunden.«

»Das kann ich Ihnen ohne Herausgabeanordnung nicht aushändigen, meine Herren. Außerdem müsste ich erst mit der Direktion sprechen. Diese Informationen darf ich nicht einfach so herausgeben.«

»Ich habe keine Zeit, den Dienstweg einzuhalten, Mr. Trewsbury«, sagte Corrigan. »Eine der Frauen, die der Unbekannte festhält, hat möglicherweise weniger als achtundvierzig Stunden zu leben, es sei denn, wir finden sie. Sie heißt Louise Russell, und sie hat es nicht verdient zu sterben, nur weil die Bürokratie im Weg ist.« Die drei Männer sahen einander an, ehe Corrigan fortfuhr. »Alles, was Sie uns erzählen, bleibt unter uns. Es wird nicht mal nach außen dringen, dass wir überhaupt mit Ihnen gesprochen haben. Sagen Sie uns, was wir wissen müssen, und dann finden wir schon einen Weg, es so aussehen zu lassen, als wären die Informationen aus einer anderen Richtung gekommen, das verspreche ich. Aber ich kann dieses Haus nicht ohne Informationen verlassen, die unter Umständen ein Menschenleben retten, nur weil ich kein Formularblatt habe, das ein Amtsrichter unterschrieben hat. Das geht nicht, verstehen Sie?«

Trewsbury überlegte einen Augenblick. »Ja, vermutlich haben Sie recht. Also, was wollen Sie von mir wissen?«

Corrigan zog ein Blatt Papier aus der Innentasche seines Mantels. »Hier stehen die Adressen der jungen Frauen, die entführt wurden. Ich muss wissen, welche Postboten in diesen Bezirken die Briefe austragen.«

»Warten Sie einen Moment«, sagte Trewsbury. »Ich muss mich erst einloggen, um Ihnen mehr sagen zu können.« Er tippte die Postcodes in den Rechner und wartete. »Diese Adressen liegen auf unterschiedlichen Routen unserer Mitarbeiter. Augenblick … die Männer heißen Mathew Bright, Mike Plant und Arif Saddique.«

»Gab es in letzter Zeit Probleme mit einem dieser Männer?«, wollte Corrigan wissen.

»Nein, alles verlässliche Mitarbeiter. Unauffällig, bleiben für sich.«

»Hat der eine vielleicht mal die Route des Kollegen übernommen, weil jemand krank war oder Urlaub hatte?«

»Diese Infos finden Sie nicht in diesem System, fürchte ich. Das wird in Listen festgehalten. Aber es dauert, bis wir alles abgeglichen haben. Ich mache das für Sie, wenn Sie die Infos brauchen, aber das geht nicht von jetzt auf gleich.«

»Die Zeit habe ich nicht.« Corrigan rieb sich die Schläfen. »Wie sah es gestern aus? Wer hatte die Route unten in Streatham?«

»Mathew Bright«, antwortete Trewsbury ohne zu zögern. »Ist seine tägliche Runde.«

»Aber der Zeitpunkt, den ich brauche, ist am Nachmittag«, erklärte Corrigan. »Irgendwann nach zwei Uhr. Wahrscheinlich zu spät für die Post, oder?«

»Nicht unbedingt«, meinte der Abteilungsleiter. »Wir haben so viel Rückstand, wir bezahlen dauernd Überstunden, damit unsere Jungs mit dem Austragen nachkommen. Gestern war es nicht anders. Mathew hat bis um sechs Uhr abends durchgearbeitet.«

»Beschreiben Sie ihn«, bat Corrigan. »Erzählen Sie mir etwas über Mathew Bright.«

»Das ist nicht der Mann, den Sie suchen, Inspector«, sagte Trewsbury. »Den kenne ich seit vielen Jahren. Er ist ein ehrlicher Familienmensch, der ab und an mit den Kollegen ein Pint trinkt. Ich denke, er gehört nicht zu den hellsten Köpfen, aber er ist verlässlich und vorhersehbar.«

»Wie sieht er aus?«

»Er ist Weißer, Mitte vierzig, stämmig …«

»Okay, er kann es nicht sein«, unterbrach Corrigan ihn. »Und die anderen beiden? Wie sehen die aus?«

»Plant ist ebenfalls weiß, Saddique stammt aus Asien, beide sind über fünfzig …«

Corrigan unterbrach ihn erneut. »Über fünfzig?«

»Schätzungsweise, ja.«

»Die können es auch nicht sein.«

»Soll ich noch etwas für Sie ausprobieren, Inspector«, bot Trewsbury an.

»Gibt es hier einen Mitarbeiter, der Ihnen Sorge bereitet – weil er sich vielleicht sonderbar benimmt, zu Gewaltausbrüchen neigt oder sich abkapselt? Jemand, der keinen an sich heranlässt?«

»Wir haben hier Hunderte von Mitarbeitern. Einige sind seit Jahren hier, andere erst seit Kurzem. Vollzeitjobs, Teilzeitkräfte – Sie kennen das. Einige von denen sind gewiss keine Engel, aber keiner der Jungs macht mir wirklich Scherereien. Jedenfalls nichts, womit ich nicht fertig würde. Einige Jungs hocken zusammen und meinen, ihnen gehört der Laden, wissen Sie? Ab und an machen sie anderen Kollegen die Hölle heiß, aber das sind die üblichen Streitereien. Hunde, die bellen, beißen nicht. Bei keinem von denen habe ich den Eindruck, dass sie wirklich tun könnten, was sie den anderen androhen. Wenn da was vorgefallen wäre, wüsste ich davon.«

»Nicht immer ganz leicht mit der Belegschaft, wie?«, sagte Corrigan. »Haben Sie Fotos von den Männern, die hier arbeiten?«

»Ja.«

»Könnte ich einen Blick darauf werfen?«

»Glauben Sie mir, Inspector, ich will Ihnen gern helfen, aber das darf ich nicht. Wenn ich jetzt Personalakten hervorhole, erfährt irgendwann doch jemand, dass ich es war, der die Daten unerlaubterweise herausgerückt hat. Es tut mir leid, aber mir sind die Hände gebunden.«

»Okay, verstehe. Aber wenn es etwas anderes wäre, würden Sie mir dann helfen? Etwas, das man nicht so leicht nachvollziehen kann. Etwas, das nicht im Computersystem ist?«

»Fragen Sie.«

»Ich suche jemanden, der im Laufe des letzten Jahres diese drei Routen gegangen ist, nacheinander oder zeitlich versetzt. Vielleicht waren es seine Routen, vielleicht hat er einen Kollegen vertreten. Das wäre doch in den Listen vermerkt, von denen Sie sprachen?«

»Sicher.«

»Könnten Sie das für mich checken? Würden Sie die Listen durchgehen?«

»Das dauert aber seine Zeit.«

»Ich weiß, aber würden Sie das für mich tun?«

Trewsbury überlegte einen Moment und atmete aus. »In Ordnung. Aber falls jemand mit dem Finger auf mich zeigt, streite ich alles ab.«

»Einverstanden.«

»Also, wenn ich Ihnen sonst nicht weiterhelfen kann, meine Herren. Hier wartet noch einiges an Arbeit auf mich.«

»Sie glauben gar nicht, was für einen Gefallen Sie mir tun«, bedankte Corrigan sich und reichte ihm seine Karte. »Rufen Sie mich an, sobald Sie etwas herausgefunden haben, ganz gleich, wie spät es ist. Ich bin rund um die Uhr erreichbar.«

»Mache ich«, versprach Trewsbury.

»Danke, dass Sie sich Zeit für uns genommen haben.« Corrigan ging zur Tür. »Ach, eine Sache noch.«

»Ja?«

»Ist es während der letzten Monate zu ungewöhnlichen Diebstählen gekommen? Sind Drogen oder medizinische Instrumente abhandengekommen?«

»Warum fragen Sie?«

»Das kann ich nicht sagen. Wenn ich es dürfte, würde ich es tun. Ich muss es trotzdem wissen.«

Trewsbury nickte ernst. Die Vorstellung, einen Mitarbeiter zu haben, der eine junge Frau getötet hatte, beschäftigte ihn sehr. »Ja, vor ein paar Monaten gab es einen Vorfall dieser Art, Inspector.«

»Erzählen Sie«, ermunterte Corrigan ihn.

»Eine Warensendung wurde vermisst. Alfentanil. Wir forschten intern nach, aber wer auch immer das Betäubungsmittel an sich genommen hat, er wurde nie gefasst.«

»Laufen tatsächlich Sendungen mit Betäubungsmitteln durch diese Sortierstelle?«, fragte Donnelly ungläubig.

»Aber sicher«, erklärte Trewsbury. »Insbesondere kleinere Mengen, die fürs Ausland bestimmt sind. Meist für Hilfsorganisationen in Indien oder so. Die Post bietet immer noch die preiswerteste Möglichkeit für kleinere Sendungen, auch wenn man oft etwas anderes hört.«

»Aber diese Warensendungen haben Sie in einer gesonderten Abteilung, oder?«, fragte Corrigan.

»Ja, wir lagern sie in einem speziellen Raum. Aber jemand hat sich dort Zutritt verschafft und das Alfentanil gestohlen. Niemand hat etwas gesehen.« Er seufzte.

»Was ist mit Kameraüberwachung?«

»Fehlanzeige. Die Gewerkschaften erlauben es nicht – sie berufen sich auf einen Beschluss der Europäischen Kommission für Menschenrechte.«

»Ein schlechtes Beispiel für internationale Gesetzgebung.« Donnelly schüttelte den Kopf. »Also gut. Sobald Sie etwas wissen, rufen Sie mich an, Mr. Trewsbury.«

»Keine Sorge«, versprach der Abteilungsleiter. »Warten Sie.« Er kritzelte etwas auf einen Notizblock, riss das Blatt ab und reichte es Corrigan. »Meine Handynummer, falls ich nicht im Dienst bin, wenn Sie etwas wissen wollen. Ich sollte das wahrscheinlich besser nicht tun, aber was soll’s, zum Teufel.«

Corrigan nahm den Zettel und ließ ihn in seiner Manteltasche verschwinden. »Das ist nett, vielen Dank.«

Trewsbury schaute den beiden Detectives nach, die das Büro verließen und im Zwielicht des Flurs verschwanden. Dabei kaute er auf seinem Bleistift und dachte einen Moment über Corrigan nach. Typen wie Donnelly hatte er während seiner Dienstjahre bei der Post schon dutzendweise kennengelernt, aber Corrigan war anders. Diesem Mann wohnten eine seltene Hartnäckigkeit und Entschlusskraft inne. Trewsbury nahm sich vor, alles zu tun, um Corrigan bei den Ermittlungen zu helfen.

Während die Detectives den gleichen Weg nahmen, den sie gekommen waren, dachte Corrigan an den Unbekannten, den sie jagten. Überall in dem riesigen Gebäudekomplex glaubte er ihn zu sehen. Er malte sich aus, wie der Mann vor den großen Sortierregalen stand und die Post für die Route zusammenstellte. Er sah, wie der Mann die Wendeltreppe nach oben stieg, auf dem Weg in die Kantine oder sogar in Trewsburys Büro; die Absätze seiner Schuhe klackten auf den Metallstufen, seine Hand schloss sich um das Geländer. Corrigan hoffte, die Witterung aufnehmen zu können oder die Fährten zu lesen, die seine Beute hinterließ. In seiner Vorstellungswelt ging er unmittelbar hinter dem gesichtslosen Mann, legte ihm eine Hand auf die Schulter und drehte ihn langsam zu sich um. Und eines stand für ihn fest: Er brauchte dem Mann nur einmal tief in die Augen zu sehen – dann wusste er, ob er den Killer gestellt hatte.

Er wurde von Donnellys dröhnender Stimme in seinen Gedanken unterbrochen. Der Akzent, eine Mischung aus Glasgow und London, klang noch rauer, da Donnelly seit gut fünfundzwanzig Jahren an die dreißig Zigaretten am Tag rauchte. Wann immer er in einem Gebäude war, fühlte er sich von den »Rauchen Verboten«-Schildern gegängelt und konnte es kaum abwarten, sich im Freien eine Zigarette anzustecken und die Lungen mit dem nikotinhaltigen Rauch zu füllen. »Was unternehmen wir als Nächstes?«

»Er arbeitet hier«, sagte Corrigan. »Es passt alles zusammen. Ich hätte früher darauf kommen müssen.«

»Sie sollten sich einen Augenblick Zeit nehmen, Chef, und nicht vorpreschen. Verstehen Sie mich nicht falsch, theoretisch ergibt es Sinn, was Sie sagen. Aber wir haben keine Beweise. Wir haben nur einen Zeugen, der sagt, dass er Werbeprospekte bekam, obwohl er bei der Postdirektion ausdrücklich gesagt hat, dass er keine Werbesendungen mehr wünscht. Mehr haben wir nicht in der Hand, und …«

»Wir brauchen DNA-Proben von allen Leute, die hier arbeiten«, fiel Corrigan ihm ins Wort. »Wir vergleichen sie mit den Proben von Karen Green, und dann ist er geliefert. Game over, verdammt noch mal.«

»Aber das braucht Zeit und muss organisiert werden«, rief Donnelly ihm in Erinnerung. »Heute ist Samstag, morgen Sonntag, da läuft nichts. Das Briefzentrum hat geschlossen, und niemand vom Yard wird uns genehmigen, Speichelproben von der gesamten Belegschaft hier zu nehmen. Sie wissen doch, wie das läuft. Endlose Diskussionen mit den Herren aus den oberen Etagen, richterliche Beschlüsse und so weiter. Mit etwas Glück hätten wir frühestens Dienstag eine Vollmacht. Die Proben könnten wir aber nicht vor Mittwoch oder Donnerstag nehmen.«

»Ich weiß, das dauert zu lange. Deshalb müssen wir sofort handeln.« Corrigan klang verzweifelt.

»Chef, das geht nicht«, sagte Donnelly eindringlich. »Das kriegen wir nie hin.«

»Und was schlagen Sie vor, Dave?«

»Ich weiß es nicht, aber wir sollten uns nicht darauf versteifen, Speichelproben von Hunderten von Leuten zu nehmen, um Louise Russell zu finden. So viel Zeit haben wir nicht. Sie ist am Arsch, und wir auch.«

Corrigan zuckte zusammen angesichts der krassen Beschreibung ihrer aussichtslosen Lage. »Dann müssen wir uns etwas anderes überlegen.«

»Hören Sie, Chef, ich habe mehr als einmal erlebt, dass Sie imstande sind, Kaninchen aus dem Hut zu zaubern. Aber darauf können wir uns nicht immer verlassen. Ich meine … wir laufen hier herum, gehen Spuren nach und befragen Zeugen, aber das ist eigentlich gar nicht unser Job. Die Detective Constables und Polizisten sollten das machen. Wir müssten im Büro die Berichte checken, die uns die anderen auf den Schreibtisch legen. Der Teufel steckt im Detail, und genauso müssen wir an die Sache herangehen, wenn wir diesen Schweinehund kriegen wollen.«

»Ich weiß, ich weiß«, lenkte Corrigan widerwillig ein und wurde ein wenig ruhiger. »Aber ich musste hierherkommen, musste mich hier umschauen. Sonst haben all die Berichte und Zeugenaussagen keine Bedeutung für mich, verstehen Sie? Genauso gut könnte ich auf ein leeres Blatt Papier starren. Ich muss ihn fühlen. Wir tun das, was Sie vorschlagen, aber nicht sofort. Ich bin noch nicht so weit.«

»Okay, aber lassen Sie sich nicht zu viel Zeit«, warnte Donnelly ihn. »Es wäre besser für uns alle.«

*

Thomas Keller stand nackt vor dem verschmierten Spiegel des Badezimmerschranks, der ein wenig schief an der Wand hing. Ein modriger Geruch erfüllte das Zimmer, in dem sich dunkle Schimmelspuren über die Wände zogen. Die ehemals weiße Versiegelung in der Dusche war weggefault. Kaltes Wasser sprühte aus dem Duschkopf in die leere Kabine, während Keller die Wunden betrachtete, die Deborah Thomson ihm im Gesicht zugefügt hatte. Vorsichtig berührte er die tiefen Kratzspuren unter den Augen und zupfte an den blutigen Krusten auf seinen Wangen. Bei dem stechenden Schmerz stöhnte er auf. Das entstellte, hässliche Gesicht des Mannes, der ihm aus dem Spiegel entgegenblickte, ließ ihn zusammenzucken. War sie gar nicht diejenige, die er suchte? Vielleicht war sie nicht die echte Sam, nur wieder eine dieser betrügerischen Huren, die herkamen, um ihn zu vernichten. Die Verletzungen in seinem Gesicht verrieten ihm, dass er ernsthaft darüber nachdenken müsste.

Er nahm den Wattebausch, den er mit einem Antiseptikum getränkt hatte, holte tief Luft und tupfte die erste Wunde damit ab. Der Schmerz kam mit Verzögerung, brannte dann aber so heftig, dass Keller in den Spiegel schrie. Immer wieder tauchte er den Bausch in die Flüssigkeit und jammerte jedes Mal wie ein Kind, wenn er eine Verletzung verarztete. Und die ganze Zeit rauschte die Dusche im Hintergrund, wie Regen an einem tristen Herbsttag.

Als er meinte, die Wunden ausreichend versorgt zu haben, war er erleichtert, das Risiko einer Infektion gebannt zu haben. Aber er wusste auch, dass es eine Weile dauern würde, bis die Wunden verheilt waren. Vielleicht blieben sogar Narben zurück. Er dankte dem Gott, der ihn schon lange verlassen hatte, dass erst Samstag war. Vor Montag brauchte er nicht auf der Arbeit zu erscheinen. Bis dahin würden die Wunden, hoffte er zumindest, schon ein bisschen abgeheilt sein. Außerdem hatte er sich eine passende Ausrede überlegt.

Nun blieb ihm nichts anderes übrig, als sich unter die kalte Dusche zu stellen, um das Brennen des Antiseptikums ertragen zu können. Als er unter dem kalten Strahl stand, verschlug es ihm einen Moment lang den Atem. Die Wassertropfen trafen ihn wie tausend scharfe Nadeln. Er öffnete den Mund, rang nach Luft, doch er war so verkrampft, dass sein Zwerchfell rebellierte. Allmählich gewöhnte er sich an die Kälte und spürte zu seiner Erleichterung, wie das kalte Wasser seine Sinne belebte und seinen Geist erfrischte. Er fühlte sich schon viel besser.

Er ließ den Kopf kreisen, schloss die Augen und schickte seinen Geist auf Reisen in der Hoffnung, Gefilde glücklicher Erinnerungen zu erreichen … damals, als er mit Sam zusammen war … oder jene Augenblicke, als er mit den Frauen in den Käfigen intim gewesen war. Aber die schönen Erinnerungen wurden erdrückt von der Last der Albträume. Plötzlich war er wieder der Junge von dreizehn oder vierzehn, er wusste es nicht mehr so genau. Zu klein für sein Alter und sexuell unreif, kauerte er in einer Ecke der Gemeinschaftsduschen, direkt neben der Umkleidekabine an der Gesamtschule, und hoffte, dass die anderen Jungen ihn nicht entdeckten. Aber viel zu oft stöberten sie ihn auf. Jemand riss ihm die Beine weg, sodass er auf die Fliesen knallte und in den Duschstrahl blinzelte, der sich gnadenlos über ihm ergoss und ihm die Sicht raubte. Nur verschwommen nahm er seine Peiniger wahr.

Das Quietschen des Wasserhahns verriet ihm, dass einer der Jungen von warm auf kalt gestellt hatte, ehe das Wasser kochend heiß aus der Dusche kam. Unterdessen traktierten ihn die anderen Schüler so mit Fußtritten und Schlägen, dass sein schmächtiger Körper durchgeschüttelt wurde. Als die Schläge endlich aufhörten, war die Tortur noch nicht zu Ende, denn nun geißelten sie ihn mit ihren nassen Handtüchern. Das peitschenartige Knallen mischte sich mit dem hysterischen, kreischenden Gelächter. Die roten Striemen, die sich bald über seine Haut zogen, feuerten seine Peiniger weiter an. Die dünne Haut schien aufzureißen, und die Qualen nahmen erst ein Ende, als die dröhnende Stimme eines Mannes von den Wänden der Gemeinschaftsdusche widerhallte.

»Genug, Jungs, macht die Dusche aus! Abtrocknen und die benutzten Handtücher in die Körbe werfen, und dann anziehen! Sollte ich hören, dass einer von euch zu spät zum Unterricht erscheint, wandert er in Einzelarrest.« Das Lachen der Jungen wich Murren und Protest, doch sie fügten sich.

Thomas Keller wartete, bis die Jungen die Dusche verlassen hatten, rappelte sich hoch und schleppte sich zum Ausgang. Doch kaum hatte er den Durchgang zur Umkleidekabine erreicht, als der Lehrer nach ihm griff und ihm den Weg vertrat.

»Du nicht, Keller«, sagte er. »Du bist noch nicht trocken.«

Ängstlich schaute Thomas zu dem großen Mann auf, der vor ihm stand. Einer der gefürchteten Sportlehrer, in grünem Trainingsanzug. Die Pfeife trug er an einem Band um den Hals. Der Mann starrte ihn an. Keller entdeckte denselben Ausdruck in den Augen des Lehrers, den er früher bei Leuten gesehen hatte, die ihn zu Dingen zwangen, die er nicht wollte. »Beeilt euch, ihr Pack«, rief der Lehrer über die Schulter und trieb die anderen Jungen zu noch mehr Eile an. »In zwei Minuten seid ihr alle hier raus, zack, zack!«

Thomas stand zitternd vor dem Mann, schlang einen Arm um die schmächtige Brust und hielt sich die andere Hand schützend vor die kleinen, unterentwickelten Genitalien. »Bitte, Sir, mir ist kalt. Darf ich mich anziehen?«

»Sicher, Thomas«, sagte der Lehrer, versperrte ihm jedoch weiterhin den Weg. »Aber zuerst musst du etwas für mich tun.«

»Ich weiß nicht, was Sie meinen«, log Keller, obwohl er den lüsternen Blick des Mannes nur zu gut kannte.

Als der Lehrer die Hand nach ihm ausstreckte, wich der Junge unwillkürlich einen Schritt zurück.

»Keine Angst, Tommy«, beruhigte der Lehrer ihn. »Ich tu dir nicht weh. Ich bin hier, um dich zu beschützen, um dir die anderen Jungen vom Hals zu halten … das willst du doch, oder? Dass jemand da ist, der sich um dich kümmert und dich beschützt?«

»Bitte, Sir!«, flehte der Junge. »Ich komme zu spät zum Unterricht!«

»Zerbrich dir darüber nicht den Kopf. Ich sorge dafür, dass du keine Schwierigkeiten kriegst.« Wieder streckte er die Hand nach dem Jungen aus. Diesmal wich Thomas nicht zurück, auch wenn sein Instinkt ihm zuschrie, er solle die Flucht ergreifen. Die Aussicht, einen Beschützer zu haben – einen Erwachsenen, dem er vertrauen konnte –, vertrieb seine Zweifel.

Sacht strich der Lehrer dem Jungen übers Haar, ehe er ihm über die Wange streichelte. »Aber erst musst du etwas für mich tun. Du weißt schon was, nicht wahr?«

Thomas schüttelte den Kopf und presste die Lippen aufeinander. »Nein, Sir. Was denn?«

Mit einer Hand zeichnete der Lehrer die Konturen von Thomas’ schmaler Schulter nach, streichelte über den Arm des Jungen, ehe er seine Hand nahm und zum Gummizug der Trainingshose zog.

»Hol ihn raus«, befahl er.

»Ich weiß nicht, was Sie meinen«, versuchte der Junge sich herauszureden.

»Doch, weißt du«, beharrte der Lehrer und grinste, ohne die Hand des Jungen loszulassen. »Wenn du willst, dass ich dir helfe, musst du mir erst einen Gefallen tun.« Er ließ die Hand des Jungen los und legte ihm beide Hände auf die Schultern. »Na los.«

Tränen der Selbstverachtung brannten in den Augen des Jungen, als er in die Hose des Lehrers griff und die Schamhaare spürte, die an seinem Handrücken kratzten. Seine Finger schlossen sich um das Glied des Mannes, das augenblicklich hart wurde. »Hol ihn raus«, wiederholte der Lehrer mit belegter Stimme. Der Junge gehorchte. »Und jetzt schön auf und ab bewegen«, wies der Lehrer ihn ein und stöhnte vor Lust, legte den Kopf in den Nacken, schloss die Augen. Thomas bewegte die Hand auf und ab, so schnell er konnte, denn er wusste aus Erfahrung, dass es dann schneller ging. Dann waren auch die Erniedrigung und die Abscheu schneller vorbei. »Nicht so fix«, stieß der Lehrer stöhnend hervor. »Langsamer.« Thomas gehorchte. »Gut … viel besser. Du weißt, was jetzt kommt?«

»Nein«, kam es dem Jungen weinerlich über die Lippen. »Ich weiß nicht, was Sie wollen.«

»Lüg nicht. Tu es, du kleiner Scheißer, sonst sag ich im Waisenhaus, ich hätte dich erwischt, wie du deine Mitschüler beklaut hast. Und dann bist du dran, du kleiner Hurensohn.«

Thomas wusste, worauf der Lehrer anspielte: Wenn Erwachsene an den Besuchstagen kamen und sich nach einem Kind umschauten, das sie adoptieren wollten, um ihm ein schönes Zuhause zu bieten, würden sie sich zuallerletzt für ihn entscheiden, wenn die Heimleitung ihnen erzählte, dass er ein Dieb sei.

Dem Jungen wurde übel. Seine Brust krampfte sich zusammen. Er hatte kaum noch Luft zum Atmen, aber er wusste, dass ihm keine Wahl blieb, wollte er je wieder geliebt und akzeptiert werden. Also sank er vor dem Lehrer auf die Knie und tat, was der von ihm verlangte. Das ekstatische Stöhnen überlagerte die leisen Schluchzer des Jungen. »Jaaa«, stöhnte der Lehrer, »jaaa, gut so, du kleiner Mistkerl … du kleines mieses Stück … ein verdammter Stricher bist du …«

Mit einem Mal merkte Keller, dass er vor Schreck nicht mehr geatmet hatte, denn die Erinnerungen verfolgten und quälten ihn. Laut zog er die Luft ein, als hätte er eben erst die Wasseroberfläche eines tosenden Flusses durchstoßen, der ihn in die Tiefe hatte ziehen wollen. Weit riss er die Augen auf. Das Wasser aus der Dusche rauschte über seinen Kopf. Keller vergrub das Gesicht in den Händen und weinte so bitterlich, wie er zuletzt als Dreizehnjähriger geweint hatte, in jenem Duschraum, vor dem Mann, der ihm versprochen hatte, ihn zu beschützen. Aber der Mann hatte ihn nicht beschützt, sondern missbraucht. Immer wieder, bis er Keller leid geworden war und sich nach anderen wehrlosen Opfern umgeschaut hatte, nach Heimkindern, deren Eltern zu arm waren, um noch ein hungriges Maul zu stopfen.

Später schickte der Lehrer Thomas zu anderen Männern, die alle ein und denselben Namen für ihn hatten: der kleine Stricher.

Zitternd rutschte Keller an der Wand der Duschkabine nach unten und kauerte in der Wanne. Seine Lippen bebten, nass von Wasser und von Tränen. »Mami … Mami, warum hast du mich allein gelassen? Du hast gesagt, du kommst wieder, du verdammte Hure. Warum hast du mich verlassen?«

Er machte sich ganz klein und rechnete jeden Moment damit, dass die anderen Jungen nach ihm traten und ihn schlugen – und wieder hörte er den peitschenden Knall der feuchten Handtücher.

*

Corrigan und Donnelly erreichten Deborah Thomsons Haus und fanden eine Lücke zwischen den Wagen der Forensiker. Die Mitarbeiter aus Roddis’ Team fuhren kleine weiße Vans, in denen alles verstaut war, was man für die Spurensicherung und die Säuberung eines Tatorts benötigte. Die beiden Detectives hielten auf das abgeriegelte Haus zu, duckten sich unter dem blau-weißen polizeilichen Absperrband hindurch und hielten den uniformierten Beamten, denen Roddis eingeschärft hatte, den Tatort zu bewachen, ihre Dienstausweise hin. Auf dem kurzen Stück zum Haus fiel Corrigans Blick auf Sally, die sich am Ende der Garagenauffahrt mit Anna unterhielt. Derweil stand Roddis mit zwei Mitarbeitern an der Haustür, unübersehbar in den blauen forensischen Overalls. Sie bereiteten die Asservatenbeutel für mögliche Beweise vor, die im Inneren des Hauses gefunden wurden. Corrigan nickte Sally und Anna zu, ging aber geradewegs zu Roddis.

»Mr. Corrigan«, begrüßte der ihn. »Ich hoffe, Sie wollen nicht in diesem Aufzug ins Haus. Streng genommen dürfen Sie nicht einmal hinter das Absperrband.«

»Bitte vielmals um Entschuldigung«, erwiderte Corrigan. »Aber keine Sorge, ich muss diesmal nicht hinein.« Mit einem Blick erfasste er, dass sich das Haus nicht allzu sehr von denen der beiden anderen Opfer unterschied. »Haben Sie schon was für mich?«

»Wir haben uns schon ein wenig umgeschaut. Spuren von Chloroform im Flur und ein paar Fingerabdrücke innen an der Haustür. Scheinen dieselben zu sein wie die, die wir an den anderen Tatorten genommen haben.«

»Woher wollen Sie das jetzt schon wissen?«, fragte Corrigan erstaunt. »Die Abdrücke sind doch noch gar nicht im Labor.«

»Ich habe alles hier in meinem Laptop abgespeichert – das digitale Zeitalter ist ein Segen«, schwärmte Roddis. »Also, auf den ersten Blick würde ich sagen, dass die Abdrücke übereinstimmen, aber Sie wussten wahrscheinlich schon längst, dass es wieder derselbe Täter war, oder?«

Corrigan antwortete nicht darauf. »Ich möchte, dass Sie sich mit den Kollegen absprechen, die von Tür zu Tür gehen. Wenn jemand hier in der Gegend in letzter Zeit ungebeten Werbeprospekte bekommen hat, möchte ich, dass die Flyer eingetütet und ins Labor geschickt werden. Sie können sich denken, warum, nicht wahr?«

»Sie haben die Theorie, dass der Mann Prospekte durch die Briefschlitze steckt, weil er nicht auffallen will, während er die Wohngegend überprüft.«

»Exakt.« Corrigans iPhone vibrierte in der Manteltasche. Umständlich holte er es hervor und nahm den Anruf entgegen. »Sean Corrigan.«

»Wie geht es Ihnen an diesem herrlichen Tag, Inspector?«, fragte Dr. Canning.

»Ging mir schon mal besser.«

»Ich dachte, Sie würden gern wissen, dass ich Karen Greens Leiche dem Coroner übergeben habe. Sie soll gegen zwei Uhr identifiziert werden.« Corrigan schaute auf seine Uhr. Es war schon eins. »Der Leichnam ist in der Halle aufgebahrt. Sicherlich angenehmer für die Angehörigen. Wir richten sie so gut her, wie es eben geht.«

»In Ordnung«, sagte Corrigan. »Danke Ihnen, Doc.«

»Keine Ursache. Ach, übrigens, ich habe inzwischen herausgefunden, was diese mysteriösen kreisrunden Verletzungen hervorgerufen hat, die wir am Körper der Leiche gefunden haben.«

»Und?« Corrigan merkte gar nicht, dass er vor Aufregung den Atem anhielt. Stand er unmittelbar vor der Lösung des Rätsels, das ihm so viel Kopfzerbrechen bereitet hatte?

»Der Mann hat einen elektrischen Viehtreiber benutzt. Wir haben einige Geräte ausprobiert, die sich als Folterinstrumente eignen, aber nur dieser spezielle Viehtreiber hinterließ genau dieselben seltsamen Male auf der Haut, wie wir sie gesehen haben.«

Corrigan holte tief Luft. »Was für ein Schweinehund. Wie kommt er an solch ein Ding?«

»Ich tippe auf eine Farm«, sagte Canning. »Wahrscheinlich hält er die Frauen auf einem Gehöft fest.«

»Farmen gibt es nicht gerade viele in South East London.«

»Vielleicht wohnt er weiter weg, als Sie vermuten.«

»Nein.« Corrigan tat die Möglichkeit entschieden ab. »Er ist kein Farmer, der vom platten Land kommt und sich die Opfer schnappt. Dieser Bastard bleibt immer in seinem vertrauten Umfeld.«

»Tja, wer bin ich, dass ich mich mit Ihnen streiten würde.«

Corrigan war mit seinen Gedanken schon wieder woanders. »Könnten Sie noch etwas für mich tun, Doktor?«

»Ich höre.«

»Untersuchen Sie Karen Greens Blut auf Toxine.«

»Sie möchten zweifellos wissen, ob man Spuren von Betäubungsmitteln bei ihr findet. Irgendeine Substanz, die einen Menschen gefügig macht, aber nicht bewusstlos, stimmt’s?«

Corrigans Blick huschte umher. Es behagte ihm nicht, dass ihm jemand gedanklich voraus war, nicht einmal Canning, ein Mann, dem er blind vertraute. Plötzlich ahnte er, was geschehen war. »Sie haben diese Untersuchungen schon durchgeführt, oder?«

»Natürlich«, antwortete Canning gelassen und ließ sich seine Befriedigung anmerken.

»Und Sie haben Spuren von Alfentanil gefunden?«

Die Zufriedenheit in Cannings Stimme verwandelte sich in Unglaube. »Woher wissen Sie das?«

»Das erzähle ich Ihnen später«, versprach Corrigan. »Könnten Sie dem Coroner ausrichten, dass ich der Identifizierung der Leiche beiwohnen werde?«

»Mache ich«, sagte Canning.

Corrigan beendete das Gespräch und ging zu Sally. »Die offizielle Identifizierung von Karen Green findet im Guy’s Hospital statt, gegen zwei. Sie können mich begleiten.«

Sally öffnete den Mund, brachte aber kein Wort heraus.

»Ich kann mitkommen«, erbot sich Anna. »Wirklich, ich mache das. Kein Problem.«

»Das ist eine ernste Sache«, gab Corrigan zu bedenken. »Sally hat Erfahrung damit. Nicht wahr, Sally?« Sie hielt den Blick gesenkt und schwieg. Corrigan spürte, dass sie für diese extremen Dinge noch nicht bereit war.

»Außerdem«, fuhr Anna fort, »könnte ich vielleicht das Profil des Täters abrunden, wenn ich die Leiche sehe und mit einigen Angehörigen spreche. Ist doch sicher auch ein Betreuer für die Familie dabei, nicht wahr?«

»Davon gehe ich aus«, sagte Corrigan. »Das ist Detective Constable Jessons Job.«

»Dann wäre ja alles geklärt.«

Corrigan wusste Annas edle Absichten zu würdigen. Sally war noch nicht so weit, wollte sich aber keine Schwäche eingestehen. Dank Anna konnte sie sich nun aber aus der Affäre ziehen, ohne ein schlechtes Gewissen zu haben. Fürs Erste musste das reichen. »Einverstanden, aber Sie halten sich zurück, Anna, und sprechen sich erst mit mir ab, wenn Sie irgendwas vorhaben, verstanden?«

»Verstanden«, versprach sie.

Corrigan ging zurück zum Auto und schüttelte den Kopf. Als er merkte, dass Anna ihm nicht folgte, drehte er sich um.

»Kommen Sie jetzt mit, oder was?«

Anna legte Sally eine Hand auf die Schulter und verdrehte die Augen, ehe sie ebenfalls zum Auto ging.

»Frauen«, murmelte Corrigan vor sich hin. »Ich glaube, ich werde sie nie verstehen.«

*

Die beiden Frauen hockten im Lichtschein der fleckigen Glühbirne in ihren Käfigen und hörten, wie irgendwo weiter hinten Wasser an den Wänden des Gewölbes herunterlief. Das eintönige Plätschern wirkte in der Stille gespenstisch laut. Deborah Thomson hielt sich das lädierte Knie und wippte in ihrem teuflischen Verlies mit dem Oberkörper vor und zurück. Sie schluchzte leise, gemartert von körperlichen Schmerzen und namenloser Furcht. Ihr Adrenalin war versiegt. Sie hatte die letzte und einzige Chance verpasst, aus dieser Hölle zu entfliehen. Jetzt würde sie in diesem dunklen, feuchten Verlies sterben – oder an einem anderen, noch schlimmeren Ort. Irgendwann würde der Irre zurückkehren und ihr das Leben nehmen. Sie sah bereits, wie er ihr beide Hände um den Hals schnürte und ihr mit den Daumen den Kehlkopf zerquetschte.

Sie wippte immer stärker vor und zurück und atmete so schnell, dass sie kurz davor war, zu hyperventilieren. Ängstlich warf sie einen Blick auf Louise Russell, die kraftlos und zitternd in ihrem Käfig verharrte. Sie lag auf der Seite, mit dem Rücken zu Deborah. Mit Schrecken sah Deborah, dass die einzelnen Wirbel an Louises Rücken deutlich hervortraten, da sie seit einigen Tagen weder Nahrung noch Wasser bekommen hatte. Deborah ahnte, dass ihre Mitgefangene von Stunde zu Stunde schwächer wurde – wenn der Wahnsinnige sie nicht umbrachte, würde sie bald an Unterkühlung oder Erschöpfung sterben.

Deborah erstarrte, als unvermittelt eine rissige Stimme erklang, die aus einer Gruft zu kommen schien. »Warum hast du mich im Stich gelassen? Wie konntest du mir das antun?«

Deborah suchte nach Worten, aber ihr Mund war so trocken, dass sie die Zunge kaum bewegen konnte.

»Ich … ich hatte Panik«, brachte sie schließlich mühsam hervor. »Schreckliche Angst. Ich hab das helle Licht gesehen und die frische Luft gerochen, und da habe ich einfach … ich wollte mich retten. Ich musste hier raus, konnte an nichts anderes denken. Mein Kopf war leer, da bin ich einfach losgerannt. Es tut mir leid.« Ihre Tränen sickerten in den Schleim, der ihr aus der Nase tropfte. Sie wischte sich mit den Händen über die nassen Wangen, schniefte und versuchte, ihr Schluchzen unter Kontrolle zu bekommen. »Ich verlasse dich nicht mehr, wenn ich noch eine Chance kriege. Versprochen.«

»Du wirst keine zweite Chance bekommen«, wisperte Louise aus rauer Kehle. Sie schien sich mit ihrem Schicksal abgefunden zu haben. »Du hast uns beide getötet.« Langsam drehte sie sich auf die andere Seite und blickte aus hohlen Augen auf Deborah. »Wir sind beide so gut wie tot.«

»Hör auf!«, fuhr Deborah sie an. »Das weißt du doch gar nicht!«

Louise stierte Deborah aus ihren grünen Augen an. »Wir hatten uns schon Namen überlegt«, hauchte sie.

»Was?«, fragte Deborah verwirrt. »Namen? Für wen?«

»Für unsere Kinder. Die Kinder, die wir uns so gewünscht haben. Wir hatten uns schon Namen überlegt. Hätten wir drei Jungs gehabt, hätten wir sie John, Simon und David genannt. Die Mädchen hätten Rosie, Sara und Elizabeth geheißen.«

»Und wenn ihr Jungs und Mädchen gehabt hättet?«, fragte Deborah und wünschte, sie hätte sich diese Frage verkniffen.

»Darüber haben wir nie gesprochen. Ich hatte immer das Gefühl, dass wir entweder drei Jungen oder drei Mädchen bekommen. Komisch, nicht wahr?« Deborah schwieg. Doch Louise redete einfach weiter, und ihre Stimme wurde ein wenig kräftiger, da ihr Verstand den Körper zumindest für ein paar Augenblicke aus dieser Hölle befreite. »Mir gefallen die Jungennamen. Sie sind schlicht und gut, wie mein Mann. Er heißt auch John.«

»Ich weiß«, sagte Deborah.

»Der Name passt zu ihm. Er ist ehrlich und stark. Er ist vielleicht nicht der Hübscheste und auch nicht so klug wie andere, aber er ist ein guter, zuverlässiger Mann. Ich weiß nicht, wie es ihm geht, wenn er erfährt, was mir widerfahren ist. Ich fürchte, er wird daran zerbrechen, dass er nicht zu Hause war, als es geschehen ist. Er konnte mich nicht retten. Das wird er sich nie verzeihen.«

»So darfst du nicht denken«, sagte Deborah. Doch es ging ihr nicht darum, ihre Mitgefangene aufzumuntern, sondern sich selbst vor Louises Monolog zu schützen.

»Ich vermisse ihn so«, flüsterte Louise. »Ich vermisse auch die Kinder … ist das nicht seltsam? Ich vermisse die Kinder, die wir nie hatten. Wir haben so oft von ihnen gesprochen, dass ich mir schon ihre kleinen Gesichter vorstelle. Ich weiß, welche Haarfarbe sie haben, sehe die Sommersprossen auf ihren Wangen. Ich kann sie riechen … ich fühle sie sogar, obwohl sie gar nicht da sind … und nie existieren werden …«

»Und das ist alles meine Schuld«, fuhr Deborah scharf dazwischen. »Das willst du mir damit doch sagen, oder? Sie werden nie geboren, weil ich es verbockt habe!«

»Nein«, erwiderte Louise gelassen, und ihre trockenen Lippen brachten ein Lächeln zustande. »Ganz egal, was du getan hast, du hast mich ja nicht hierhergebracht. Das war er. Er ist an allem schuld.«

»Hör zu«, sagte Deborah. »Ich bin in New Cross aufgewachsen. Kennst du das Viertel?«

»Ein bisschen.«

»Dann weißt du auch, wie es dort zugeht. Ich war das einzige Mädchen mit drei älteren Brüdern und musste mir alles erkämpfen. Manchmal musste ich mich sogar mit meinen Brüdern schlagen, wenn es nicht genug zu essen gab. In der Schule musste ich mich gegen die Schüler wehren, die mich mobbten. Alles, was ich geschafft habe, habe ich aus eigener Kraft erreicht. In meinem Viertel gab es eine Regel: Denk nur an dich selbst, denn du bist allein. Als ich meine Chance sah, wollte ich sie nutzen. Ich weiß, ich hätte die Schlüssel finden müssen, um dich aus dem beschissenen Käfig zu holen. Ich hätte dir dieselbe Chance geben müssen, wie ich sie hatte, aber ich habe es nicht getan. Ich schäme mich dafür, aber wenn du so aufgewachsen wärst wie ich, wärst du auch weggerannt. Glaub mir, du wärst auch losgerannt.«

Sie schwiegen eine Weile. Schließlich unterbrach Louise die lastende Stille.

»Liebt dich jemand?«, wollte sie wissen. »So, wie John mich liebt?«

»Keine Ahnung. Meine Mum, meine Brüder …«

»Nein, ich meine einen Mann. Liebt dich ein Mann, ein Seelenverwandter? Oder eine Frau?«

»Vielleicht gibt es da einen Mann, ja … er heißt Sam. Ich kenne ihn aber erst seit Kurzem.«

»Sam. Ein schöner Name.«

»Ich glaube, Sam ist in Ordnung. Aber ich vermisse ihn nicht so, wie du deinen John vermisst. Ich bin allein hier unten. Du hast John und die Kinder, an die du denkst, aber ich bin allein. Ich kann dieser Hölle nicht entfliehen, nicht mal eine Sekunde.« Wieder zog sich das Schweigen in die Länge. »Ich sag mir manchmal immer noch, dass es nur ein Albtraum ist, auf dem ich gleich aufwache. Aber für einen Albtraum dauert alles schon viel zu lange. Und diese Schmerzen. Man empfindet keinen Schmerz in Träumen, also weiß ich, dass es die Wirklichkeit ist. Trotzdem kann ich es nicht glauben. Aber die Menschen, die uns lieben, werden uns nicht im Stich lassen. Und die Polizei gibt uns auch nicht so schnell auf. Sie suchen uns. Ununterbrochen.«

»Die Polizei? Wie soll die uns hier unten finden? Was sollte sie zu diesem Verrückten führen? Du hast ihn ja erlebt. Er ist total irre. Die Polizei geht nur Spuren nach, die Sinn ergeben … sie suchen ein Motiv, das sie begreifen können. Aber wer sollte sich in diesen Wahnsinnigen hineinversetzen?« Louise stieß ein zynisches, trockenes Lachen aus. Doch dann hustete sie, weil sie kaum noch Kraft zum Sprechen hatte. »Welcher Polizist könnte nachvollziehen, was in diesem Psycho vorgeht? Wenn es einen solchen Mann gibt, dann wünsche ich ihm, dass Gott es gut mit ihm meint.«

11.

Corrigan und Anna betraten die Leichenhalle im Guy’s Hospital und gingen auf direktem Weg zu der Kapelle, die sich daran anschloss. Hier herrschte friedvolle Stille wie in einer Kirche; man vergaß beinahe, dass man immer noch in einem Krankenhaus war. Die Wände waren in gedecktem Violett gehalten, und zu beiden Seiten des Eingangs hingen lange rote Vorhänge. Der stille Raum besaß keine Fenster. Hoch oben an einer der Wände hing ein Kruzifix. Die Mitte der Kapelle wurde von einem sargförmigen, ausgepolsterten Behältnis beherrscht, das auf einem niedrigen Tisch stand. Roter Stoff wallte zu allen Seiten dieses Tisches bis auf den Boden. In dem Behältnis ruhte der Leichnam von Karen Green.

Corrigan durchquerte die Kapelle und trat an die längliche Kiste heran. Man hatte die Tote erstaunlich gut präpariert, wie alle Mordopfer. Verantwortlich dafür waren Dr. Cannings Assistenten und einige erfahrene Bestatter aus der Gegend. Der Körper der Toten lag unter einem dunkelroten Tuch aus Satin, sodass nur der Kopf zu sehen war. Cannings Team hatte wahre Wunder gewirkt: Die Verletzungen im Gesicht wirkten nicht mehr so schrecklich wie draußen auf der Lichtung. Selbst das Haar war hergerichtet. Man hatte es ihr aus der Stirn gekämmt, um nichts vom ehemals hübschen Gesicht zu verdecken.

Corrigan musste an sich halten, um nicht die Hand nach Karen auszustrecken, denn er verspürte den Wunsch, die kalte Haut unter seinen Fingern zu ertasten; vielleicht hätte er auf diese Weise Kontakt zu der Bestie gefunden, die das Leben dieser Frau ausgelöscht hatte. Anna, die unmittelbar hinter Corrigan stand, riss ihn aus seinen Gedanken.

»Ich hätte nicht gedacht, dass es so ist«, sagte sie leise.

»Womit haben Sie denn gerechnet?«

»Ich weiß nicht. Jedenfalls nicht … damit.«

»Dachten Sie, wir führen die Angehörigen in den Obduktionssaal, ziehen die Schublade des Gefrierschranks auf, schlagen das grüne OP-Laken zurück und fragen ›Ist sie das?‹«

»Ich weiß nicht, was ich gedacht habe.«

»Sie gucken zu viele Krimis.«

»Kann sein.«

»Wie viele Leichen haben Sie schon gesehen?«, forschte Corrigan nach, ahnte aber schon die Antwort.

»Keine.«

Corrigan nickte wissend.

Anna spürte seine Missbilligung, als hätte sie nicht das Recht, hier in einem Raum mit Karen Green zu sein, oder als gehörte sie nicht zum Team der Mordermittlungen. Während Corrigan die meiste Zeit seines Erwachsenenlebens damit verbracht hatte, sich mit dem Undenkbaren zu befassen, hatte Anna als Studentin in Hörsälen gesessen, später Vorlesungen gehalten und Bücher geschrieben. Im Elfenbeinturm der akademischen Welt.

Entschlossen trat sie einen Schritt vor und blickte auf Karen Green, über deren ehemals wache grüne Augen sich leblose Lider schlossen. »Sie sieht friedvoll aus, obwohl sie so viel durchgemacht hat.«

Corrigan nahm den Blick von der Leiche und schaute Anna an, die sich noch nicht von Karen hatte lösen können. Er musterte sie, während sie ihren Gedanken nachhing. »Draußen im Wald sah sie nicht friedvoll aus«, kommentierte er ihre Feststellung. »Sie sehen nie friedvoll aus. Sie sehen … gebrochen aus, wie ihre Seelen, die man ihnen gegen ihren Willen entrissen hat. Der Tod bringt keinen Frieden.«

Anna spürte den prüfenden Blick aus seinen kalten blauen Augen. Corrigan wartete auf eine Reaktion von ihr; er wollte sie analysieren, beobachten, genauso, wie Anna selbst andere Menschen gedanklich sezierte. Er nahm erst den Blick von ihr, als sein Handy summte.

»Hallo?«

»Chef, ich bin’s, Sally. Verkehrspolizisten haben Deborah Thomsons Auto gefunden, beim Tooting Common in der Nähe des Freibads.« Die Gegend sagte ihm nichts, aber die Bilder vor seinem geistigen Auge blitzten auf: ein unbefestigter Weg führte zu einem abgeschiedenen Parkplatz. Blattlose Bäume wiegten sich leicht in der Brise, als wollten sie mit den Zweigen das Autodach berühren …

»Mist«, entfuhr es ihm. »Haben wir noch jemanden, der sich die Ecke dort anschauen könnte?«

»Ich fürchte, nein«, antwortete Sally. »Sie haben sozusagen die letzten Fußtruppen ins Feld geschickt, Chef. Uns gehen die Leute aus. Dieser Verrückte geht uns allmählich an die Substanz.«

»Nein, tut er nicht. Ich schaue mich selbst in Tooting Common um. Sie bleiben bei Roddis in Deborah Thomsons Haus. Sehen Sie zu, dass Sie möglichst viel aus Roddis rauskriegen. Rufen Sie mich an, sobald Sie mehr wissen.« Ohne eine Antwort abzuwarten, beendete er das Gespräch.

»Probleme?«, fragte Anna.

»Wir haben Deborah Thomsons Auto gefunden. Es steht verlassen auf einem Parkplatz in Tooting Common. Ich muss mich dort umschauen. Sie können mitkommen, wenn Sie wollen.«

Anna nickte bereitwillig. »Wollten Sie nicht erst noch auf die Angehörigen warten?«

»Keine Zeit«, sagte er und hoffte, Anna würde ihm nicht anmerken, wie erleichtert er war, dass er Deborah Thomsons Eltern nicht in die Augen zu schauen brauchte. »Ich muss so schnell wie möglich den Ort anschauen, wo ihr Auto steht.« Ein letzter Blick galt Karen Green. »Ich kann nur noch eins für sie tun: ihren Mörder finden. Ihre Familie muss warten.«

*

Donnelly fluchte, als er wieder einen Stapel Berichte auf seinem Schreibtisch zu sich zog – Formulare der Zeugenbefragungen im Viertel. Auf jedem Blatt war die Personenbeschreibung des jeweiligen Zeugen festgehalten. Darunter die Standardfragen: Wo waren Sie zum Zeitpunkt der Entführung? Haben Sie etwas Verdächtiges gehört oder gesehen?

Es waren hunderte Aussagen, und alle mussten überprüft und abgeglichen werden – wie auch die Berichte der Polizisten, die in den infrage kommenden Gegenden verstärkt Verkehrskontrollen durchgeführt und Autofahrer befragt hatten. Auf einem weiteren Stapel türmten sich die Berichte der Kollegen, die in einem bestimmten Umkreis im Südosten Londons nach Orten Ausschau gehalten hatten, an denen die Frauen möglicherweise festgehalten wurden. Unter diesen Formularen befand sich auch der Abschlussbericht der Police Constables Ingram und Adams, die sich Stunden zuvor auf dem Hof von Thomas Keller umgeschaut hatten.

All diese Informationen wurden in das Large Major Enquiry System eingegeben, kurz HOLMES. Dieser Dinosaurier unter den Datenbanken stammte noch aus den Achtzigern und war ursprünglich eingerichtet worden, um schnelleren Zugriff auf Daten zu erhalten. Sämtliche Dokumente, die bei einer Mordermittlung anfielen, ließen sich auf diese Weise besser abgleichen. Dadurch sollten Fehler in früheren Ermittlungen vermieden werden. Peter Sutcliffe beispielsweise, berühmt-berüchtigt unter dem Namen »Yorkshire Ripper«, hätte nicht so viele Frauen umbringen können, hätte man nach spätestens zwei oder drei Morden einen Datenabgleich vornehmen können. Das aktuellere System, HOLMES 2, erwies sich insgesamt als zuverlässig, aber nach wie vor verließ man sich bei den Ermittlungen darauf, dass der Killer irgendwann einen Fehler machte.

Donnelly seufzte. Sein Schnurrbart zuckte, als er wieder einen Bericht der Hausbefragungen überflog, um ihn kurz darauf auf den Stapel zu legen, den er »uninteressant« getauft hatte. Der Stapel wuchs beängstigend schnell, wohingegen der Packen mit dem Label »von Interesse« erschreckend überschaubar blieb. Aber Donnelly wusste genau, was er tat, auch wenn er seine Taktik noch niemandem anvertraut hatte. Den Stapel mit den möglicherweise relevanten Details hielt er extra klein, denn wenn Corrigan sich die Berichte vornahm, ging er nicht gleich in einer Flut von Zetteln unter. Je weniger Corrigan abzuarbeiten hatte, desto besser konnte er nachdenken und seinen unnachahmlichen Instinkt ausspielen. Nur so würde es ihm gelingen, die Fährte aufzunehmen, die ihn letzten Endes zu dem Mann führen würde, den sie alle so verzweifelt suchten.

Donnelly spähte über die Schulter, als er das Gefühl hatte, dass jemand hinter ihm stand. Die Abläufe im Büro waren ihm nach all den Jahren so vertraut, dass er wusste, wer den Bürotrakt betreten hatte. »Verdammt, was wollen Sie, Paulo?«

»Woher wussten Sie, dass ich es bin?«, fragte Zukov.

»Die Intuition eines Detectives. Sollten Sie auch mal Gebrauch von machen. Also, im Gegensatz zu Ihnen komme ich um in Arbeit. Was liegt an?«

»Eigentlich wollte ich den Chef sprechen.«

»Wieso?« Donnelly verlor allmählich die Geduld.

»Es geht um dieses Abziehbild, das ich nachprüfen sollte. Das mit dem Phönix, das wir auf Karen Greens Arm gefunden haben.«

»Was ist damit? Sie können es ruhig mir erzählen. Ich sorge schon dafür, dass die Infos schnellstens an den Chef weitergeleitet werden. Oder haben Sie den entscheidenden Hinweis bekommen, um den Fall im Alleingang zu lösen? Wollen Sie der Erste sein, der es dem Chef erzählt? Und das Lob ernten?«

»Nein, eigentlich nicht.«

»Na, dann reden Sie nicht um den heißen Brei herum. Spucken Sie’s aus.«

»Diese Bildchen stammen aus einer Box mit Rice Krispies.«

»Was?«, entfuhr es Donnelly, und ein spöttisches Grinsen legte sich auf sein gerötetes Gesicht. »Das ist alles? Das soll der entscheidende Hinweis sein? Wir wissen jetzt also, was das Opfer gern zum Frühstück aß. Reiswaffeln. Wie lange haben Sie gebraucht, bis Sie an diese Information gekommen sind? Zwei Tage? Drei?«

»Keine Ahnung. Drei, vier Tage hat’s schon gedauert.«

»Gott im Himmel!« Donnelly schüttelte missbilligend den Kopf. »Was soll ich mit Ihnen anfangen, Paulo? Was soll ich bloß mit Ihnen anfangen?«

»Schon okay, wenn Sie sauer sind, aber es könnte trotzdem wichtig sein. Der Chef war jedenfalls dieser Ansicht. Außerdem, wir wissen jetzt nicht nur, was sie zum Frühstück aß, sondern was sie in früheren Zeiten zum Frühstück aß … vor sechzehn Jahren.«

»Wieso? Worauf wollen Sie hinaus?«

»Das Abziehbild mit dem Phönix war ein Gimmick von Rice Krispies vor sechzehn Jahren. Der Hersteller produzierte nur eine Serie davon. Und das bedeutet, dass Karen Green sich entweder sechzehn Jahre lang nicht gewaschen hat oder dieses Abziehbild seither aus irgendeinem Grund aufbewahrt hat. Wer weiß, vielleicht wollte sie es vor ihrer Reise nach Australien benutzen.«

»Ist das da der Bericht dazu?«, forschte Donnelly nach und zeigte auf das Clipboard, das Zukov in der Hand hielt.

»Ja.«

»Ich übernehme das«, drängte Donnelly und nahm dem unglücklich dreinblickenden Zukov die Unterlagen ab. »Führt uns wahrscheinlich nicht weiter, aber ich leite es trotzdem an den Chef. Mal sehen, was er davon hält. Und was Sie betrifft, es wird Zeit, dass Sie mal richtige Polizeiarbeit abliefern.«

Zukov schlurfte enttäuscht davon. Unterdessen blätterte Donnelly bereits in dem Bericht. Zukov hatte recht. Das Bild mit dem Phönix war tatsächlich ein sechzehn Jahre alter Werbegag.

»Abgefahren«, murmelte Donnelly und warf den Bericht auf den Stapel »von Interesse«.

*

Als Corrigan und Anna sich dem Absperrband in Tooting Common näherten, hatte Corrigan ein extrem beunruhigendes Déjà-vu-Erlebnis. Früher hatten sich in dieser Gegend die billigsten Nutten herumgetrieben, doch während der letzten zehn Jahre hatte sich das Viertel herausgemacht, da die unaufhaltsam steigenden Mieten und Hauspreise in Putney, Barnes und Sheen die gebildete Mittelschicht dazu zwangen, in neue Wohnviertel auszuweichen. Dabei wurden die weniger Betuchten immer weiter in den Süden Londons vertrieben.

Das blau-weiße Absperrband, das sich um den gesamten Parkplatz zog, zitterte im Wind. Corrigan stellte den Wagen ab, stieg aus und ging zu dem Verkehrspolizisten, der zusammen mit einem Kollegen bemüht war, die Jogger oder Hundebesitzer davon abzuhalten, zu ihren Autos zu gehen. Anna versuchte Schritt zu halten, als Corrigan dem Beamten seinen Dienstausweis zeigte. »Detective Inspector Corrigan. Das ist Dr. Ravenni-Ceron. Sie gehört zu mir.« Er duckte sich unter dem Band hindurch und hielt es ein Stück hoch, sodass Anna ihm folgen konnte. »Haben Sie das Auto angefasst?«, wandte er sich an den jungen Polizisten und schaute hinüber zu Deborah Thomsons rotem Honda Civic, der einsam und verlassen im hinteren Bereich des Parkplatzes stand.

»Nein, Sir«, antwortete der Mann ein wenig zu schnell. »Nur um nachzusehen, ob der Wagen auf ist.«

»Ich gehe davon aus, dass er abgeschlossen ist«, sagte Corrigan und ging weiter.

»Nein, Sir. Er ist offen. Der Zündschlüssel steckt.«

Corrigan blieb einen Moment stehen, verwirrt und überrascht zugleich. »Der Schlüssel steckt?«

»Ja, Sir.«

»Er hat seine Methode geändert«, wandte er sich an Anna, obwohl er selbst kaum glauben konnte, was er da sagte. »Das hätte ich nicht gedacht.«

»Ein unbedeutendes Detail«, entgegnete sie. »Es muss nichts bedeuten.«

Corrigan eilte über den Platz und sprach mit sich selbst. »Doch, muss es. Bei diesem Kerl hat alles eine Bedeutung. Wenn er seine Methode geändert hat, dann nicht ohne Grund.« Beim Auto blieb er stehen und atmete tief die kühle Luft, ehe er sich einen ersten groben Überblick verschaffte. Er ahnte, dass die folgende Untersuchung ihn wieder in eine andere Sphäre entführen würde.

»Vielleicht hat jemand ihn überrascht«, überlegte Anna. »Er geriet in Panik und hat den Schlüssel stecken lassen.«

»Nein«, wandte Corrigan ein, während er sich Latexhandschuhe überstreifte. »Wenn ihn jemand gesehen hätte, wüssten wir es längst. Die Kollegen von der Streife wären schon früher hier aufgetaucht und hätten den Wagen entdeckt. Nein, er hat den Schlüssel stecken lassen, weil er allmählich die Kontrolle verliert, die Geduld. Er weiß, wohin all das führt – vielleicht nur unterbewusst, aber er weiß es.«

»Sie gehen immer noch davon aus, dass er Amok laufen wird?«

»Ja.« Corrigan kniff grimmig die Lippen zusammen. Vorsichtig öffnete er die Beifahrertür und zog sie ein Stück auf. Sofort verspannte er sich, während er sich innerlich auf die Gerüche einstellte, die ihm jeden Augenblick entgegenwehen würden. Zuerst erreichte ihn der aufdringliche Duft eines Lufterfrischers, der am Innenspiegel hing: Typ Pinie. Fast gleichzeitig nahm er den Duft von Parfum und Make-up wahr. Er versuchte sich an Black Orchid zu erinnern und war sich ziemlich sicher, dass es sich bei diesem Duft um ein anderes Parfum handelte. Was hatte das nun wieder zu bedeuten? Bislang war er davon ausgegangen, dass der Killer seine Opfer zwang, bestimmte Parfums zu benutzen.

Wieder schnupperte er und konzentrierte sich auf den Duft der Elemis Bodylotion. Aber diesen Duft gab es hier nicht. Schließlich zog Corrigan die Autotür weiter auf und steckte den Kopf ins Wageninnere. Bei dem Geruch, der sich ihm jetzt aufdrängte, wich er unwillkürlich zurück: Es war der animalische, moschusartig-verschwitzte Geruch, den er schon bei anderen Mördern wahrgenommen hatte. Eine Mischung aus Furcht und Verzweiflung, Schuld und Erregung – ein Geruch, bei dem alle erfahrenen Cops wussten, dass sie den Täter gestellt hatten. Manchmal befürchtete Corrigan, dass ihm diese Duftmischung aus den eigenen Poren strömte. Aber er wusste jetzt: Der Wahnsinnige war vor weniger als einem Tag hier in diesem Wagen gewesen. Seine Ausdünstungen hingen in der Luft, als säße er noch hinterm Steuer.

Corrigan starrte auf den Fahrersitz. Allmählich bildeten sich in seiner Vorstellung die Konturen eines Mannes heraus, der sich eine dunkle Kapuze über den Kopf gezogen hatte. Je länger und tiefer Corrigan in seine Vorstellungswelt eintauchte, desto klarer wurden die Umrisse des Mannes. Plötzlich drehte die Gestalt langsam den Kopf in Corrigans Richtung, aber das Oval des Gesichts blieb im Dunkeln. Im nächsten Augenblick verflüchtigte sich die geisterhafte Erscheinung.

Seufzend zog Corrigan sich aus dem Wageninnern zurück und ging zur Kofferraumklappe. Langsam betätigte er den Griff der Heckklappe, löste die Arretierung und hörte, wie die Pneumatik leise zischte, als die Klappe aufschwang. So nahe wie möglich hielt Corrigan die Nase an den Teppich des Kofferraums und schnüffelte. Anna fiel auf, wie blass er aussah.

»Was ist?«, fragte sie.

»Chloroform. Er hat sie zweifellos betäubt.« Corrigan richtete sich auf, schaute sich auf dem Parkplatz um. Er ließ den Blick über die Bäume schweifen, deren Geäst im Wind wogte. Stumme Zeugen des Albtraums, der über Deborah Thomson hereingebrochen war. Betrachtete der Killer die Bäume als eine Art Verbündete? Schirmten sie ihn von den Leuten ab, die ihn verfolgten? Verbargen sie ihn vor ihm, Corrigan?

»Immer ist ein Waldstück in der Nähe«, flüsterte er.

»Wie bitte?«, fragte Anna.

»Immer Wald. Immer Bäume. Er kennt die Stadt, aber im Wald fühlt er sich am wohlsten. Wo immer er haust, es gibt Bäume in unmittelbarer Nähe.«

»Kein besonders vielversprechender Anhaltspunkt.«

»Ich weiß«, räumte Corrigan ein und ging zurück zu seinem Auto. Anna verdrehte die Augen und folgte ihm. Sie kam sich wie ein herrenloser Hund vor, der dem erstbesten Fußgänger folgt; beinahe rechnete sie damit, dass Corrigan sie jeden Moment verscheuchte. »Warten Sie hier auf die Forensiker«, wandte er sich im Vorübergehen schroff an einen der Polizisten. Der Mann nickte nur.

Kurz vor dem Auto holte Anna Corrigan ein und hielt ihn am Arm fest. »Ich muss mit Ihnen reden.«

»Ich habe Ihnen doch schon gesagt, dass ich nicht wieder über mich sprechen möchte.« Er blickte auf die Hand, die sich um seinen Arm gelegt hatte. Anna ließ ihn los.

»Es geht nicht um Sie. Ich muss mit Ihnen über Sally sprechen.«

Er blickte sie erstaunt an. »Was soll mit ihr sein?«

»Sie braucht Hilfe. Fachmännische Beratung. Das würde ich gern übernehmen. Ich glaube, sie wäre auch bereit dazu. Aber es würde ihr guttun, wenn jemand, dem sie vertraut, sie dazu drängt.«

»Und da fiel Ihnen mein Name ein?«

Anna zuckte die Schultern.

»Das kann ich nicht«, sagte Corrigan. »Sally ist Polizistin. Es würde ihr nicht gefallen, wenn ich ihr zu so etwas rate. Und wenn sie das Gefühl hat, dass auch nur einer aus dem Team weiß, dass sie psychologische Hilfe in Anspruch nimmt, wäre sie erledigt.«

»Aber warum denn?« Anna klang genervt.

»Wie ich schon sagte, sie ist Polizistin.«

»Ich bin sicher, Sally steht über dem stereotypen Machobild des coolen Bullen.«

»Weil sie eine Frau ist? Glauben Sie mir, sie ist in erster Linie Cop, dann erst Frau. Und das heißt, sie weiß, was Sache ist.«

»Aber warum, um Himmels willen, tun Sie so, als ob …«

»Wir Cops geben nicht zu, auf seelischen Beistand angewiesen zu sein, selbst wenn wir es uns heimlich eingestehen. Körperliche Wunden sind akzeptabel, aber psychische Probleme? Kein Kollege würde mehr mit Sally zusammenarbeiten.«

»Das ist doch dumm, Sean.«

»Ich habe nicht gesagt, dass ich es gutheiße. Ich habe Ihnen nur gesagt, wie es im Dienst läuft. Wenn Sie es schaffen, Sally zu überreden, dass sie zu Ihnen kommt, bestens. Aber ich flehe Sie an, binden Sie es keinem anderen auf die Nase.«

»Was für ein verrückter Haufen ihr seid! Man könnte fast meinen, alle Bullen auf dem Revier sind durchgeknallt.«

»Ja, sind wir. Was ist mit Ihnen? Vor Kurzem haben Sie dem Typen geholfen, der Sally beinahe umgebracht hätte, und jetzt wollen Sie plötzlich ihr helfen. Wissen Sie überhaupt, was Sally an dem Abend passiert ist, als Gibran in ihr Haus eingebrochen war?«

»Natürlich. Ich habe die Berichte gelesen, ehe ich die Gespräche mit Sebastian führte.«

»Ach, die Berichte? Und was stand in den Berichten?«

»Dass der Täter sie in ihrer Wohnung überfallen und mit zwei Messerstichen in die Brust lebensgefährlich verletzt hat.«

»Das haben Sie schön zusammengefasst. Aber in dem Bericht steht nicht, wie er über ihr stand, während sie langsam auf dem Teppich in ihrem Wohnzimmer verblutete. Da steht nicht, wie sie den Täter in ihrem Todeskampf beobachtet hat und mit ansehen musste, wie er in ihrer Küchenschublade nach einem Messer suchte, mit dem er sie endgültig erledigen wollte. Kein Wort darüber, dass Sally sich vier Operationen unterziehen musste. Kein Wort darüber, dass sie über Monate hinweg an Sonden und Schläuchen hing. Ganz zu schweigen von den Albträumen, die sie seither heimsuchen.«

»Das hat sie Ihnen alles erzählt?«

»Verdammt, das braucht sie mir nicht groß zu erzählen, ich habe es gesehen.« Sie schwiegen eine Weile. »Hören Sie, Anna, ich mag Sie, aber in unseren Augen werden Sie immer eine Außenstehende sein. Sie werden nie ein Cop sein. Sie begleiten uns, Sie kriegen mehr mit als manch anderer, aber einer von uns werden Sie nie sein. Denn Sie sehen nie wirklich das, was wir sehen.«

»Ich weiß«, gab sie zu. »Und um ehrlich zu sein, ich will auch kein Cop sein. Tagelang arbeitet man ohne ausreichend Schlaf, isst unregelmäßig, muss immer geistig auf der Höhe sein, obwohl man in Wirklichkeit körperlich und psychisch am Ende ist. Ich bewundere Sie in Ihrem Job. Ich hätte es nie gedacht, aber ich bewundere Sie wirklich. Und ich gebe zu, ich hätte auch nie erwartet, dass es so anstrengend ist.«

»Man gewöhnt sich daran. Ich mache einfach weiter, falls nötig, auch ohne Schlaf, bis ich diesen Bastard geschnappt habe. Man weiß ja nie, vielleicht habe ich Glück, und er macht seinem Leben selbst ein Ende, auf die eine oder andere Weise.«

»Aber vorher wird er die Frauen töten, die er in seiner Gewalt hat. Und wenn ich Sie richtig verstanden habe, gehen Sie davon aus, dass er erst noch Amok laufen wird und ein paar alte Rechnungen begleicht … ob es nun real ist, oder ob es sich nur in seinem Kopf abspielt.«

»Ja, in diese Richtung läuft die Sache«, meinte Corrigan. »Er lässt das Auto stehen, ohne es abzuschließen. Der Schlüssel steckt. Er verliert immer mehr die Kontrolle. Schon bald werden ihm die Frauen nicht mehr genügen.«

»Da bin ich anderer Meinung«, wandte Anna ein. »Sie messen dem Zündschlüssel zu viel Bedeutung bei. Wenn Sie den Mann schnell fassen wollen, müssen Sie sich an Verbrecher hier aus der Gegend halten. An Männer, die bereits als Jugendliche straffällig wurden. Gehen Sie die Einbrüche durch, bei denen die Täter in die Häuser, in die sie eingedrungen sind, gepinkelt und geschissen haben. Das sind die ersten Warnzeichen. Dann werden diese Täter älter, und es kommt zu ersten sexuellen Übergriffen, die nach und nach schwerwiegender werden, bis es bei Vergewaltigung endet.«

»Nein«, hielt Corrigan dagegen. »Über diesen Punkt ist er hinaus. Außerdem ist er noch nicht straffällig geworden, schon vergessen?«

»Dann hat die Polizei etwas übersehen, oder der Täter hat einfach nur unglaubliches Glück gehabt. Wie dem auch sei, er weist alle Merkmale eines Sexualstraftäters auf, der mit Einbrüchen beginnt und schließlich zu Vergewaltigung und Mord übergeht. Seine Verbrechen sind klassische Beispiele dafür, dass er seinen Zorn und seine Macht demonstrieren will. Wahrscheinlich hatte er ein traumatisches Erlebnis und wurde irgendwann im Leben auf brutale Weise zurückgewiesen und allein gelassen. Die Frauen, die er entführt, bedeuten ihm im Grunde nicht viel. Sie haben bloß Ähnlichkeit mit einer Person, die ihn früher zurückgewiesen hat, wahrscheinlich seine Mutter oder Großmutter. Doch obwohl er sich abgewiesen fühlt, liebt er diese Person immer noch und will bei ihr sein. Also entführt er die Frauen, die ihn vom Äußeren her an diese Person erinnern.«

»Nein.« Corrigan erhob die Stimme. »Es mag stimmen, dass er seine Mutter und Großmutter hasst und alle anderen, die ihn verraten haben. Somit hasst er alle und jeden. Alle außer einer Frau – denn eine Frau war freundlich zu ihm und akzeptierte ihn, zumindest zu Anfang. Aber die Beziehung war nicht von Dauer. Wieder fühlt er sich verstoßen, aber er liebt sie noch. Trotz der Zurückweisung liebt er diese Frau.«

Je länger Corrigan sprach, desto weiter driftete er in seine eigenen Vorstellungen ab und verschmolz mit der Schattenwelt, mit einer Sphäre, in der es nur zwei Personen gab: Sean Corrigan und den Mann, den er suchte. Eine Welt voller Fragen, auf die es so gut wie keine Antworten gab. Dennoch musste Corrigan sich in dieser Sphäre aufhalten und durch Nebelschleier wandeln. Sein Geist streckte unsichtbare Fühler aus, damit Corrigan auf dem Pfad nicht ins Straucheln geriet oder in tückische Fallen lief.

»Er hasst jeden, der ihn schon einmal zurückgewiesen hat«, fuhr er fort. »Er verachtet sie alle. Und er träumt davon, sich eines Tages zu rächen. Doch bei dieser Frau ist es anders. Obwohl sie ihn abgewiesen hat, verzehrt er sich in Liebe nach ihr. Er begehrt sie, sehnt sich nach ihr, will die Zeit lebendig halten, in der sie zusammen waren. Warum hasst er sie nicht auch?« Als er spürte, dass Anna etwas dazu sagen wollte, bedeutete er ihr mit einer Hand, ihn nicht zu unterbrechen. »Das ergibt keinen Sinn. Sie tut ihm genau das an, was alle anderen ihm angetan haben. Trotzdem liebt er sie noch … er liebt sie wirklich. Was ist so anders an ihr?« Ihm war, als betrachte er einen Brief, der langsam vor seinen Augen verbrannte – die Antwort loderte in orangeroten Flammen auf und wurde zu Asche, ehe er den Brief zu Ende lesen konnte.

Anna beobachtete Corrigan längst nicht mehr distanziert. Stattdessen analysierte sie ihn, beobachtete die Bewegungen seiner Augen, registrierte, wie oft er die Lider schloss, achtete auf seine Gestik, die Bewegungen seiner Finger. Gelegentlich legte er den Kopf leicht schräg, als lausche er auf Stimmen, die nur er hören konnte. Dann drehte er sich langsam um die eigene Achse, als würde er über unsichtbare Antennen Kontakt mit anderen Sphären aufnehmen.

Diese Art, mithilfe der Imagination Gedanken zu projizieren, war Anna schon früher bei Mördern aufgefallen, mit denen sie gesprochen hatte. Aber noch nie war ihr diese Fähigkeit bei einem gesunden Menschen aufgefallen. Bei Gewalttätern hielt die Vorstellungskraft nur so lange, bis diese Männer das Verlangen verspürten, die Sehnsüchte ihrer Fantasie konkret auszuleben.

Plötzlich sah sie, dass Corrigan erstarrte und in eine unbestimmte Ferne blickte.

»Scheiße«, fluchte er. »Jetzt ist es weg.«

»Was ist weg?« Anna hoffte, es würde ihm noch einmal gelingen, in seinen tranceähnlichen Zustand zu tauchen.

»Ach, nichts. Ist auch egal.«

»Sean, ganz ehrlich, ich glaube, dass Sie mit Ihrer Theorie von einer mystischen Frau, der er nachjagt, auf der falschen Fährte sind. Das führt …«

»Nein«, unterbrach er sie. »Sie ist der Schlüssel, um ihn zu finden. Finden wir sie, finden wir ihn.«

»Das würde auf einen expressiven Killer hinweisen, der sich mithilfe seiner Taten von Frust und Wut befreit. Ein solcher Täter nutzt seine Opfer als Ersatz für jemanden, den er kennt. Aber ich kann in unserem Fall keine Parallelen erkennen. Seine Verbrechen sind eiskalt geplant, er ist gefühlskalt und berechnend. Ihn treibt ein Verlangen an, das wir noch nicht durchschauen.«

»Alles Begriffe aus Ihren Fachbüchern«, sagte Corrigan und spürte, dass er allmählich die Geduld verlor. Ein schmerzhaftes Stechen machte sich in seiner Brust bemerkbar. »Expressiver Killer – wieder einer dieser Fachausdrücke«, spöttelte er. »Damit kommen Sie hier nicht weit. Hier sind Sie in der wirklichen Welt, Anna.«

»Ja, aber die Studien, auf die ich mich beziehe, lassen sich auf die wirkliche Welt anwenden.«

»Warum sind Sie hier?«, fuhr Corrigan sie so heftig an, dass sie verstummte. »Wieso sind Sie wirklich hier? Sie können mir nicht helfen, nicht hier draußen. Wollen Sie sich selbst mehr Glaubwürdigkeit verschaffen? Wollen Sie Ihre Kollegen aus der Psychiatrie bei einem der nächsten Meetings damit beeindrucken, dass Sie schon mal bei einem echten Mordfall dabei waren? Träumen Sie davon, im Kollegenkreis damit zu prahlen, ausgerechnet Sie hätten der Polizei bei der Lösung des Falles geholfen? Nein, halt, warten Sie, ich weiß, warum Sie hier sind. Sie schreiben an Ihrem nächsten Buch, nicht wahr? Sie wollen Ihre Leser mit Horrorgeschichten und perversen Irren in Ihren Bann ziehen – Bestien, die den Leuten nachts im Traum erscheinen. So etwas dürfte sich gut verkaufen.«

Anna wollte sich nicht weiter in die Enge treiben lassen. »Warum erzählen Sie mir nicht endlich, wovor Sie Angst haben, Sean, anstatt sich weiter hinter Ihrem Zorn zu verschanzen?«

»Ich will Ihnen sagen, wovor ich Angst habe. Davor, dass mir die Ideen ausgehen. Mir läuft die Zeit davon, und das bedeutet, dass für Louise Russell und Deborah Thomson jede Hilfe zu spät kommt. Ich habe Angst, weil die Antwort zu diesem Rätsel tief verborgen liegt in einem Berg aus Informationen und Ermittlungsberichten. Ich habe Angst, weil der Name dieses Mannes irgendwo in den beschissenen Personalakten der Post in South Norwood schlummert, aber ich kann mir die Unterlagen nicht ansehen, da ich keine Herausgabeanordnung habe. Und selbst wenn ich eine hätte, käm ich erst am Montag an die Akten heran, und auch nur, wenn die Herren aus den oberen Etagen die Einwilligung der Gewerkschaften eingeholt haben. Ja, ich habe Angst, verdammte Scheiße!«

»Dann lassen Sie sich helfen. Machen Sie sich zunutze, was ich an Wissen mitbringe.«

»Vergessen Sie’s.«

»Wo liegt das Problem?«

»Das Problem? Ich will Ihnen sagen, wo das verdammte Problem liegt«, fiel er erneut über sie her. »Vor zwanzig Jahren war ich ein junger Cop, der im Revier von Pumstead als einfacher Polizist angefangen hatte. Dann wurde ich dem Ermittlungsteam zugeteilt, das sich mit Verbrechen in den Londoner Parks beschäftigte. Irgendein Dreckskerl vergewaltigte junge Frauen in den Parks im Südosten der Stadt – Parks, die tagsüber sehr beliebt waren, ähnlich wie Putney Heath. Sagt Ihnen der Fall etwas? Der Parkvergewaltiger?«

Anna zuckte kommentarlos die Schultern.

»Damals lernte ich Detective Chief Superintendent Charlie Bannan kennen. Er war der brillanteste Ermittler, der mir je über den Weg gelaufen ist. Ich hatte die Ehre, sein Assistent sein zu dürfen. Ab und zu nahm er einen jungen Cop wie mich zur Seite und konfrontierte ihn mit bestimmten Dingen – Sie wissen schon. Um herauszufinden, aus welchem Holz jemand geschnitzt ist, was für Instinkte er hat. Eines Tages zeigt er mir ein Foto von Rebecca Fordham und sagt, er sei der Ansicht, dass der Parkvergewaltiger und der Mörder von Rebecca ein und derselbe Mann sind. Dann will er von mir wissen, was ich davon halte. Also schaue ich mir die Fotos vom Tatort und die Beschreibung des Opfers an. Exzessive Gewaltanwendung. Die Tatwaffen scheinen übereinzustimmen. Ich vergleiche die Verletzungen, die den Frauen zugefügt wurden, sehe mir das Ausmaß der sexuellen Gewalt an. Aber es gibt einen Unterschied: Rebecca wurde in ihrer Wohnung ermordet, wohingegen der Parkvergewaltiger immer im Freien zuschlug – so schien es zumindest.« Er holte tief Luft, ehe er fortfuhr:

»Später kehrte ich mit der Akte einschließlich der Fotos vom Tatort in Rebeccas Wohnung zurück, die ganz in der Nähe von Putney Heath lag. Freie Parkflächen und Waldstücke, genau wie in den Parkanlagen, in denen der Vergewaltiger zuschlug. Ich lese die Akte aufmerksam und sehe, dass Rebecca früher am Tag ihrer Ermordung einen Spaziergang im Wald gemacht hat. Aber das war noch nicht alles. Sie war mit ihrem Sohn draußen gewesen, ihrem sieben Jahre alten Jungen. Was ihr Killer nicht wusste, war, dass sie den Jungen bei einer Nachbarin abgab, ehe sie in ihre Wohnung ging. Sie hatte offenbar eine Menge Arbeit nachzuholen, deshalb hatte die Nachbarin sich bereit erklärt, sich ein paar Stunden um den Jungen zu kümmern.«

»Warum war es wichtig, ob der Sohn bei ihr war oder nicht?«, fragte Anna.

»Weil alle anderen glaubten, die Kinder spielten keine Rolle. Es hieß immer, dieser Richards – der Killer – falle über Frauen her, auch wenn sie Kinder dabeihatten.«

»Und Sie sahen das anders?«

»Ja. Ich war immer der Ansicht, dass der Mann bevorzugt die Frauen überfiel, die Kinder hatten. Ich glaubte nicht, dass er es einfach ausblendete, wenn eines seiner Opfer zufällig in Begleitung eines Kindes war.«

»Aber Sie sagten doch gerade, dass Rebecca Fordhams Sohn gar nicht bei ihr war, als sie überfallen wurde.«

»Ja, aber das wusste der Killer nicht. Er hatte es nicht geschafft, über sie herzufallen, als sie mit dem Jungen im Wald spazieren ging. Diesmal aber folgte er ihr bis nach Hause. Er brauchte sich nur hier und da hinter Bäumen und Büschen zu verstecken und darauf zu warten, dass sie einen Fehler machte. Dass sie ihren Jungen bei der Nachbarin abgegeben hatte, war ihm offenbar entgangen.«

»Und worin bestand Rebeccas Fehler?«

»Ihre Wohnung lag im Erdgeschoss. Es war Sommer. Woher sollte sie wissen, dass ein Monster wie Richards draußen lauerte und sie beobachtete? Sie ließ ein Küchenfenster offen. Er nahm all seinen Mut zusammen und kletterte auf diesem Weg in die Wohnung. Er tötete und verstümmelte sie, ehe er ihre Leiche durch sexuelle Handlungen schändete. Danach machte er sich so sauber er konnte und verschwand. Aber ich entdeckte etwas auf den Fotos vom Tatort, das mich ins Grübeln brachte. Und dieses Detail war auch Charlie Bannan nicht entgangen.«

»Was war es?«, fragte Anna gespannt.

»Eine Puppe.«

»Eine Puppe?«

»Größer als gewöhnlich, unmittelbar am Tatort. Die Puppe saß auf einem Stuhl, genau gegenüber von der Couch, auf der Rebecca abgeschlachtet wurde.«

»Und Sie dachten, er habe die Puppe als Ersatz für den Jungen benutzt, der nicht in der Wohnung war?«, folgerte Anna. »Sie glaubten, er habe die Puppe irgendwo aus der Wohnung geholt und sie so platziert, weil sie stellvertretend für das Kind mit ansehen sollte, wie er die Mutter vergewaltigte und ermordete?«

»Ja«, erwiderte Corrigan mit kalter Stimme. »Aber die Muster der Blutspritzer legten nahe, dass die Puppe nicht dort saß, als der Killer dem Opfer die Kehle durchschnitt. Sie saß aber auf dem Stuhl, als der Frau die anderen Wunden beigebracht wurden.«

»Heißt das, er hat der Frau den tödlichen Schlag versetzt und in der Wohnung nach dem Kind gesucht, während sie langsam verblutete? Weil er wollte, dass der Junge den Rest der Gewaltorgie mit ansieht? Aber er findet das Kind nirgends, daher ersetzt er es durch die Puppe, ehe er seine …«

»… Performance zu Ende bringt, ja«, vervollständigte Corrigan den Satz. »So sah ich damals den Fall. Es musste ein und derselbe Mann sein. Das Problem war nur, dass die Ermittler aus dem Rebecca-Fordham-Team schon längst einen Mann namens Ian McCaig des Mordes bezichtigt hatten. McCaig nahm sich in der Untersuchungshaft das Leben, ehe die Verhandlung begann. Von Anfang an war klar, dass McCaig psychisch instabil war, aber er war kein Mörder. Er sah keinen Ausweg mehr. Und als nach seiner Festnahme der Medienhype losbrach, trieb ihn die Woge aus Hass und Verachtung zum Äußersten. Er hielt dem Druck nicht mehr stand. Aber jeder sah in seinem Selbstmord das späte Schuldeingeständnis eines brutalen Killers.«

»Aber Sie nicht?«

»Nein. Ebenso wenig Charlie Bannan. Wir waren der Meinung, dass der Parkvergewaltiger immer noch frei herumlief, also auch Rebeccas Mörder. Es konnte nicht McCaig gewesen sein, er passte nicht in diesen Fall. Warum man ihm dann überhaupt die Schuld gegeben hat? Ich will es Ihnen sagen. Weil so eine verdammte Kriminologin der Ansicht war, dass es McCaig sein müsse. Aber er konnte es nicht gewesen sein. McCaig war nur wegen Entblößung vorbestraft, ein Exhibitionist, der sich selbst erniedrigt hat. Rebeccas Killer hingegen ging es darum, das Opfer zu erniedrigen. Zwei Züge, die kaum ein und denselben Täter charakterisieren. Es handelt sich um gegensätzliche Enden des Spektrums – Nacht und Tag, Licht und Dunkelheit. Aber die Ermittler im Fall Rebecca zogen nicht einmal in Erwägung, dass sie falsch liegen könnten. Bannan hatte gehofft, sie würden ihm Gehör schenken, aber sie interessierten sich nicht für seine Ideen. Also ging er mit mir zu der Kriminologin und bat sie, darüber nachzudenken, ob es eine Verbindung zwischen Rebeccas Mord und den Vergewaltigungen in den Parks gab.«

»Und?«

»Sie räumte ein, dass es Übereinstimmungen geben könnte.«

»Sie gab zu, möglicherweise einen Fehler gemacht zu haben?«

»Sie behauptete, sie habe den Ermittlern im Fall Rebecca nie auf die Nase gebunden, dass McCaig der Täter war. Er habe nur in ihr Profil gepasst. Aber da war der Schaden bereits angerichtet. Die Ermittler hatten sich von einem Außenstehenden beeinflussen lassen, mit katastrophalen Folgen. Wie dem auch sei, einige Wochen später wurden Lindsey Harter und ihre vier Jahre alte Tochter tot in ihrer Wohnung aufgefunden – Mord und Vergewaltigung. In unseren Augen ließ der brutale Überfall keinen Zweifel daran, dass wir es mit demselben Mann zu tun hatten, der schon Rebecca ermordet hatte. Der Mann, der für die Parkvergewaltigungen verantwortlich war.«

»O Gott«, flüsterte Anna.

»Als wir uns die Muster der Blutspritzer anschauten«, fuhr Corrigan fort, »und zwar an der Stelle, an der die Mutter ermordet worden war, fiel uns auf, dass etwas vom Tatort entfernt worden war, nachdem die Frau ermordet worden war – etwas oder jemand, der im Stuhl gegenüber der Bluttat gesessen hatte. Daraufhin ließen wir die Kleidung des toten Mädchens untersuchen, weil wir Blut von der Mutter auf ihrem Körper vermuteten. Und wir fanden jede Menge Blutspuren. Die Muster der Blutspritzer bestätigten unseren Verdacht – der Killer hatte das kleine Kind gezwungen, auf dem Stuhl zu sitzen. Die Kleine hatte mit ansehen müssen, wie die eigene Mutter ermordet wurde. Danach brachte der Mann das Mädchen in ihr Zimmer und tötete es dort.«

»Wie bei der Puppe«, sagte Anna und zog sich ihren Mantel enger um die Schultern, da sie fröstelte.

»Genau, wie bei der Puppe. Erst sehr viel später nahmen wir Christopher Richards fest und beschuldigten ihn des Mordes an Lindsey und der kleinen Izzy. Er legte ein Geständnis ab. Aber als wir ihn zum Mord an Rebecca fragten, bestritt er, etwas damit zu tun zu haben. Die Kriminologin beharrte weiterhin darauf, nicht dafür verantwortlich zu sein, dass man McCaig festgenommen hatte. Vielleicht hatte man sie missverstanden – vielleicht befürchtete sie auch nur, ihre Reputation könnte Schaden nehmen, wer weiß. Wir werden es wohl nie erfahren.« Wieder hielt er inne, ehe er weitererzählte:

»Erst 2007 haben die DNA-Analysen bestätigt, dass Richards auch Rebecca Fordham ermordet hatte. Er wurde nur wegen Totschlags verurteilt, weil er als nicht zurechnungsfähig eingestuft wurde. Charlie Bannan und ich hatten die ganze Zeit richtig gelegen. Eine junge Mutter und ihre vierjährige Tochter waren vergewaltigt und ermordet worden. Dutzende Frauen wurden nach Rebeccas Ermordung von Richards vergewaltigt, nur weil die Ermittler sich nicht mehr auf das eigene Bauchgefühl verlassen hatten. Stattdessen hatten sie wissenschaftlichen Theorien und psychologischen Gutachten vertraut, die sich in ihre Welt geschlichen hatten. In die reale Welt. Meine Welt. Diese Dinge haben in meiner Welt aber nichts zu suchen.«

»Unsere Wissenschaft hat sich weiterentwickelt«, hielt Anna dagegen, doch ihr war unbehaglich zumute, da sie die Fälle kannte, die Corrigan beschrieben hatte. »Wir haben aus unseren Fehlern gelernt. Wir wissen heute viel mehr.«

»Dann heben Sie sich das, was Sie zu wissen glauben, für das nächste Mal auf, wenn Sie wieder im Gericht sind. Dann können Sie ja einem anderen Bastard wie diesem Gibran dabei helfen, der Verurteilung wegen Mordes zu entgehen.«

Anna blieb der Mund offen stehen. »Das habe ich nicht verdient«, sagte sie.

Corrigan schloss die Augen und rieb sich die Schläfen. Allmählich sickerten der Zorn und die Verbitterung zurück in die dunklen Regionen seiner vernarbten Seele. »Tut mir leid, ich hätte wahrscheinlich nicht …«

»Wir sollten jetzt gehen«, sagte Anna knapp.

»Gut.« Sie stiegen in den zivilen Pkw und fuhren zurück zur Peckham Police Station.

Während der langen Fahrt herrschte eisiges Schweigen.

*

Thomas Keller lag auf der alten, fleckigen Matratze und hatte sich eine schmutzige Decke fast bis unters Kinn gezogen. Es war früh am Abend und noch so hell, dass man im Haus kein Licht anzumachen brauchte. Unter der Decke trug er seine Jogginghose und ein ungewaschenes T-Shirt. Er konnte sie sehen. So klar und deutlich, als läge sie bei ihm im Bett – die einzige Person, die er je wirklich geliebt hatte. Der einzige Mensch, der ihn je geliebt hatte.

Es war lange her. Damals war sie zwölf Jahre alt gewesen. Sie waren in ihrem Garten, allein, an einem warmen Tag im August. Das milde Licht des frühen Abends tauchte die Büsche und Pflanzen in goldenes Licht, und der Duft der frisch gemähten Rasenflächen der Nachbargärten betörte ihre Sinne. Niemand konnte sie in diesem Winkel sehen, niemand spionierte ihnen nach, um dieses Treffen zu verhindern. Er streichelte ihr über das lange braune Haar und warf hin und wieder einen Blick auf das Abziehbild, das auf seinem Unterarm klebte: ein Phönix. Unterdessen summte sie vor sich hin und flocht einen Kranz aus Gänseblümchen. Das Sonnenlicht schimmerte auf dem Phönix, den sie auf dem Arm trug – sie hatten sich gegenseitig die Abziehbilder auf die Arme geklebt, als Zeichen für ihre nie endende Liebe.

Sie wandte sich ihm mit einem Lächeln zu. »Woran denkst du, Tommy?«, fragte sie mit ihrer sanften Engelsstimme, für ihn der einzige Lichtblick in der kalten, brutalen Wirklichkeit.

»Ich habe an dich gedacht.«

»Wieso? Liebst du mich?« Sie kicherte.

»Ja.« Er hatte keine Bedenken, ihr seine Liebe zu gestehen. Denn er konnte ihr alles sagen.

»So sehr, dass du für immer bei mir bleiben würdest?«

»Ja.«

»Sei nicht albern, wir sind doch erst seit einer Woche befreundet.«

»Aber ich kenne dich doch schon viel länger«, hob er hervor.

»Nein, das stimmt nicht«, beharrte sie. »Das zählt nicht.«

»Ich beobachte dich schon lange. Ich hab dich mit den anderen gesehen. Aber ich wusste von Anfang an, dass du nicht so bist wie sie. Ich wusste, dass du anders bist.«

»Die anderen sind ganz okay«, sagte sie, doch es klang unaufrichtig.

»Für dich vielleicht, aber nicht für mich.«

»Sie verstehen dich eben nicht richtig, Tommy. Sie denken, du hältst dich für was Besseres oder so was in der Art.«

»Haben sie dir das gesagt?«

»Nicht genau, aber ich weiß, was die sich so erzählen.« Thomas Keller antwortete nicht. »Du solltest sie gar nicht beachten, wenn sie wieder gemein zu dir sind.«

»Tu ich auch nicht. Aber eines Tages werde ich’s denen zeigen. Dann wird es denen leidtun, auf mir herumzuhacken.«

»Was soll das heißen?«, fragte Sam, schaute von ihrem Kranz aus Gänseblümchen auf und blickte ihm in die braunen, dunkelgründigen Augen.

»Ach, nichts.« Er beugte sich vor, die Lippen gespitzt, doch Sam wich ihm aus.

»Was machst du da?«, fragte sie und lächelte noch. Aber sie wirkte befangener als zuvor.

»Ich wollte dich küssen.«

Sie sah, wie er den Kopf wegdrehte und zu Boden starrte, und eine Spur von Mitleid und freundschaftlicher Verbundenheit verdrängte ihre Zurückhaltung. Sie wusste, was die anderen Kinder in der Schule Thomas antaten. Wann immer die Lehrer gerade nicht hinschauten, quälten die Mitschüler ihn, beleidigten ihn, schlugen ihn. Aber sie, Sam, hatte nie mitgemacht. Als sie sich mit ihm anfreundete, riskierte sie sogar, nicht mehr zur angesagten Clique zu gehören. Allein der Umstand, dass sie sich mit Tommy abgab, reichte aus, um ihn besser vor den Übergriffen der Mitschüler zu schützen. Doch sein Benehmen ihr gegenüber bereitete Sam ein bisschen Sorge. Vor einer Woche hatte sie zum ersten Mal überhaupt mit Tommy gesprochen. An dem Tag hatte sie verhindert, dass ein paar Jungs seine Schulbücher in Stücke rissen. Aber Tommys Verhalten war ihr merkwürdig vorgekommen: Von jenem Tag an hing er wie eine Klette an ihr und wich ihr kaum von der Seite. Sie fand sein Verhalten … unnatürlich.

Dann aber sagte sie sich, dass sie sich nicht zu wundern brauchte: Bestimmt war sie die erste und einzige Freundin, die Tommy je gehabt hatte. Ihre Eltern und Verwandten hatten sich immer schon über ihren ausgeprägten Beschützerinstinkt amüsiert. Stets hatte sie ein Herz für die Schwachen und Wehrlosen gehabt, das typische Helfersyndrom. Schon als Kind hatte sie Raupen vor Horden von Waldameisen beschützt oder Motten aus Spinnennetzen befreit. Und jetzt hatte sie Tommy – wieder ein hilfloses Insekt, das vor aggressiven Tieren beschützt werden musste.

Sie beugte sich vor und gab ihm einen flüchtigen Kuss auf die Wange. Er schaute auf, und Freude und Angst zeichneten sich in seinen Zügen ab. Ein Wechselspiel aus Verwir rung und Freude lag in seinem Blick, und eine flüchtige Röte huschte über sein Gesicht. Doch in die Verlegenheit mischte sich Verlangen. Noch nie hatte er Gefühle wie diese empfunden – ein Kribbeln in der Magengrube, ein Ziehen in der Lendengegend. Er wusste, was er als Nächstes tun musste. Einige der älteren Jungs im Waisenhaus hatten ihn gezwungen, heimlich DVDs mit anzusehen. Er wusste, was Männer machen mussten, wenn sie mit Frauen zusammen waren – insbesondere, wenn sie die Frauen liebten. Das hatte er den Gesprächen der Jungs entnommen. Jetzt beugte er sich vor und küsste seine Angebetete auf die Wange. Zu seinem Erstaunen zog sie den Kopf nicht zurück, daher küsste er sie wieder und wieder, bis er mit den Lippen beinahe ihren schönen roten Mund erreicht hatte. Der Geschmack und die Wärme ihrer Haut entfachten ein heißes Feuer in seinen Adern. Sein Herz schlug heftig, sein Atem ging schneller.

Sam kicherte unsicher und legte ihm eine Hand auf die Brust, als er ihre Lippen mit seinen Küssen erobern wollte. Sie versuchte, sich ihm zu entziehen, doch er hatte ihr bereits beide Hände unter die Achseln geschoben und zog sie an sich. Wieder versuchte sie ihn wegzudrücken, energischer als zuvor. In dem nachfolgenden kleinen Gerangel verloren beide das Gleichgewicht und landeten im Gras. Doch immerzu suchte er mit seinen feuchten Lippen ihren Mund.

»Nein, Tommy«, stieß sie hervor. »Hör auf, lass das. Hör auf, bitte, Tommy, du tust mir weh.« Sie spürte, wie er ihr eine Hand unter die Bluse schob und nach Brüsten tastete, die noch nicht entwickelt waren. Seine schartigen Fingernägel kratzten über ihre zarte Haut. Plötzlich lag er auf ihr und zerrte mit einer Hand an dem Knopf und dem Reißverschluss ihrer Hose. Sie krallte ihre Hand um sein Handgelenk, und Tränen strömten aus ihren grünen Augen, während sie sich von ihm zu befreien versuchte. Doch der irrsinnige Drang, sie zu besitzen, hatte neue Kräfte in ihm freigesetzt. Mit seinen schmalen Fingern tastete er unter ihrem Slip über ihre Scham. »Lass das, Tommy! Bitte, das darfst du nicht!« Aber er hörte nicht auf, drang mit einem Finger in sie ein. Schmerz durchzuckte ihren Körper, und in ihrem grenzenlosen Schreck wusste sie sich nur auf eine Weise zu helfen: Sie schrie.

Ihr schriller Schrei bohrte sich wie eine Kugel in ihn. Er erstarrte, die Augen weit aufgerissen, zitternd vor Verlangen und zugleich erfüllt von dem schmerzhaften Wissen, dass sein sehnlichster Wunsch nicht mehr in Erfüllung gehen würde. In diesem Moment, als die Zeit stillzustehen schien, blendete er die äußere Welt aus. Es gab nur noch sie und ihn, ein ungleiches Paar, gefangen in einer grotesken Umarmung. Er spürte, wie sie erneut nach Luft rang, sah, wie sie den Mund öffnete, ehe sie sich unter ihm verspannte und zu einem zweiten, ohrenbetäubenden Schrei ansetzte. Der Horror dieser Situation war schlimmer als jeder Albtraum. Tommy wusste, dass er schnell handeln musste, bevor sie den Schrei ausstoßen konnte. Instinktiv presste er ihr eine Hand auf den Mund und versiegelte die Öffnung, die ihn ein für alle Mal zu vernichten drohte.

Sie blinzelte wild, als sie begriff, dass sie keine Chance mehr gegen ihn hatte. Tränen der Verzweiflung liefen ihr über die geröteten Wangen. »Das hättest du nicht tun dürfen. Ich … ich wollte … dir doch nur beweisen, dass ich dich liebe. Du willst doch, dass ich dir meine Liebe beweise, oder nicht?« Sie versuchte, den Kopf zu schütteln, wollte ihm zeigen, dass er sie loslassen sollte. Sie wollte diesen Vorfall vergessen und mit niemandem darüber sprechen, aber es war zu spät – zu spät für sie beide.

Unvermutet ragten die Umrisse einer Gestalt hinter ihm auf. Da die tief stehende Sonne sie blendete, konnte Sam nicht erkennen, wer da gekommen war, aber plötzlich spürte sie das Gewicht von Tommy nicht mehr auf ihrem Körper. Von jetzt auf gleich wurde er von einer unsichtbaren Kraft fortgerissen und schien durch die Luft zu segeln. Mit Verzögerung drang die zornige Stimme eines Erwachsenen durch die Schleier ihrer Benommenheit. Es war die Stimme ihres Vaters.

»Nimm deine dreckigen Pfoten von meiner Tochter, du widerlicher Mistkerl! Was fällt dir ein, du kleiner Hurensohn?« Sam sah, wie ihr Vater die Hand hob und zum Schlag ausholte. Obwohl sie Sekunden zuvor unter Tommys Zudringlichkeiten gelitten hatte, konnte, wollte sie nicht zulassen, dass ihr Vater auf diese Weise einschritt.

»Nein, nicht schlagen!«, rief sie außer Atem.

Ihr Vater starrte sie ungläubig an. Er traute seinen Ohren nicht. Doch das Flehen in den Augen seiner Tochter verriet ihm, dass er sich nicht verhört hatte. Sam flehte ihn tatsächlich an, den Jungen zu verschonen, der eben noch versucht hatte, ihr Gewalt anzutun.

»Bitte«, wiederholte sie. Ihr Vater ließ die Hand sinken und starrte Tommy angewidert an wie ein Stück Dreck. Dann packte er ihn und schleifte ihn quer durch den Garten, zum Tor hinaus und weiter bis zu seinem Auto. Die ganze Zeit lief Sam hinter ihm her. »Bitte, tu ihm nicht weh, Papa«, rief sie, auch wenn sich Abscheu und Ekel in ihr regten. »Er wollte mir nichts tun.«

Ihr Vater wirbelte auf dem Absatz herum und zeigte drohend mit dem Finger auf sie. »Du wartest hier, bis ich zurück bin!« Dann packte er Tommy am Nacken und drehte ihn so, dass er das Mädchen am Gartentor sehen konnte. »Schau sie dir gut an, Junge, denn du wirst sie zum letzten Mal sehen. Kapiert?«

Tommy sagte nichts, als er in den Kofferraum des Autos gedrückt wurde. Als die Klappe sich mit einem Knall über ihm schloss, kauerte er in völliger Dunkelheit in dem engen Raum, während die Angst ihn beinahe um den Verstand brachte. Doch die Fahrt zum Waisenhaus war nicht lang. Schon kurz darauf flutete Licht in den Kofferraum, ein gleißendes Licht, das ihn blendete. Er wurde von kräftigen Armen herausgezerrt und über den Weg zum Eingang geschleift. Sams Vater sorgte dafür, dass alle Angestellten und Kinder erfuhren, was er, Tommy, getan hatte. Er sagte, er werde von einer Anzeige absehen, sofern der Junge sich von seiner Tochter fernhielte. Die Heimleitung habe dafür zu sorgen, dass so etwas nie mehr vorkomme.

Aber Thomas Keller konnte sich nicht von dem Mädchen fernhalten, selbst wenn er es gewollt hätte. Denn er liebte sie und wusste, dass auch sie ihn liebte. Wann immer sich eine Gelegenheit ergab, beobachtete er sie, folgte ihr nach der Schule heimlich nach Hause und verbarg sich in den Schatten der Bäume und Sträucher. Doch er war jung und ungeschickt, und ihre Eltern entdeckten ihn. Diesmal wurde die Polizei gerufen. Die Beamten tauchten im Heim auf und warnten ihn: Ihm werde vorgeworfen, Samantha Shaw nachgestellt zu haben, aber er habe noch einmal Glück gehabt, denn ihre Eltern hätten ihm eine letzte Warnung erteilt und von einer Anzeige vorerst abgesehen. Wenn er sich von jetzt an von Samantha fernhalte, würden sie die Sache auf sich beruhen lassen. Natürlich müsse er auf eine andere Schule, aber das ließe sich ja problemlos regeln.

Plötzlich saß Keller kerzengerade in seinem Bett, geplagt von den schmerzlichen Erinnerungen. Wie schnell er sich damals darauf eingelassen hatte, sich von Sam fernzuhalten! Aber es war ihm wieder nicht gelungen – wie denn auch? Sie war seine Göttin. Wie hätte er ihr abschwören können?

Also lernte er nach und nach, viel vorsichtiger vorzugehen. Schatten und Dunkelheit wurden zu seinen Verbündeten. Bald wusste er, wie man mit der unmittelbaren Umgebung verschmolz wie ein Chamäleon. Er beobachtete Sam – über Jahre hinweg.

Keller rollte sich aus dem Bett und ging zu der Kommode, in der er die Bündel Briefe aufbewahrte. Er kramte in der Schublade, bis er fand, wonach er gesucht hatte: ein Fläschchen mit Black Orchid Parfum und eine Glasdose mit Elemis Bodylotion. Ehrfürchtig holte er das Parfum aus der Schublade, so vorsichtig, als könnte das Glas schon bei der kleinsten Berührung zerspringen. Dann sprühte er sich einen Hauch davon auf den Handrücken und sog den feinen Nebel ein, der sich in der Luft gebildet hatte. Voller Entzücken schloss er die Augen. Dann nahm er den Deckel von der Elemis Creme. Er konnte es kaum abwarten, den Duft der Lotion in sich aufzunehmen. Aber er brauchte mehr als den Duft. Langsam streckte er die Hand nach der Dose aus, tauchte den Zeigefinger in die Creme. Die kühle, geschmeidige Substanz entfachte geheimes Verlangen in ihm. Seine Lider flatterten, während er den Augenblick vollkommener Verzückung auskostete. Langsam zog er den Finger aus der weißen Creme, strich das, was zu viel war, am Rand ab und verrieb den Rest vorsichtig auf dem Handrücken. Voller Erwartung sehnte er den Augenblick herbei, wenn sich der Duft der Lotion mit der schweren, würzigen Süße des Black Orchid vermischte – diese Kombination entführte ihn in längst vergangene Tage, zurück zu jenem Tag vor mehreren Wochen, als er in ihr Haus eingedrungen war, während sie selbst und der Mann, mit dem sie zusammenlebte, arbeiten waren. Der Mann, der vorgab, ihr Liebhaber zu sein. Aber Keller wusste, dass er nur einer von denen war: Er sollte über Sam wachen, um zu verhindern, dass er, Tommy, wieder mit ihr zusammen sein könnte.

Das Küchenfenster hatte sich mühelos öffnen lassen. Im Haus gab es nicht mal eine Alarmanlage; er hatte sein Taschenmesser nur unter den Rahmen zu schieben brauchen, und schon war die Verriegelung aufgeschnappt. Als er das Fenster leise aufschob, bestürmte ihn der Duft ihres Lebens von allen Seiten. Beinahe hätte er das Gleichgewicht verloren, als er ins Haus kletterte. Sein kleiner, drahtiger Körper war wie geschaffen für schmale Öffnungen. Er versuchte, den Ansturm der Düfte zu ignorieren, so gut er konnte, als er vom Fensterbrett auf den Küchenboden sprang und einen Moment lang wie eine Katze lauernd verharrte. Er lauschte in die Stille, spähte in das Halbdunkel von Küche und Flur. Jedes noch so leise Geräusch, selbst die kleinsten Veränderungen in der Atmosphäre glaubte er wahrnehmen zu können. Sowie er davon überzeugt war, allein zu sein, erkundete er das kleine Haus, immer darauf bedacht, dass er von draußen nicht an einem der Fenster gesehen werden konnte. In aller Seelenruhe durchsuchte er sämtliche Schubladen und Schränke, nahm alles in die Hand, was ihr gehörte, stellte aber jeden Gegenstand exakt so wieder hin, wie er ihn vorgefunden hatte. Er nahm von ihrem Leben in sich auf, so viel er nur konnte, ohne die Kontrolle zu verlieren. Doch ohne es zu merken, überfrachtete er seine ausgehungerten Sinne mit der Essenz ihres Wesens.

Schließlich erreichte er ihr Schlafzimmer und schlüpfte durch die halb offen stehende Tür. Das Bett war nicht gemacht. Deutlich sah er, wo sie gelegen hatte: Ihr Kissen war eingedrückt und an den Seiten gestaucht. Aber was ein magischer Moment hätte werden sollen, wurde zunichtegemacht vom Geruch eines Mannes! Die tieferen Mulden im Bett ließen keinen Zweifel daran, wer noch in diesem Zimmer schlief, in ihrem Bett.

Er versuchte, alle anderen schädlichen Einflüsse von sich fernzuhalten, kauerte sich neben ihr Bett und zeichnete mit der Hand nach, wo sie gelegen hatte … stellte sich vor, ihren Körper zu berühren, ihr übers Haar zu streicheln. Er glaubte sogar, Spuren ihrer Körperwärme wahrzunehmen. Verzückt ließ er beide Hände auf dem Laken ruhen, bis die Wärme verflogen war. Dann schaute er sich in dem Zimmer um, registrierte jedes Detail, ging von einem Möbelstück zum nächsten und blieb vor der Frisierkommode stehen. Sein Blick fiel auf Make-up und all die Dinge, die nur Frauen haben. Dinge, die fremd und exotisch für ihn waren. Dinge, die nie einen Platz in seinem Leben gehabt hatten.

Er ließ seinen Blick über das Durcheinander gleiten, bis zwei Gegenstände seine Aufmerksamkeit erregten, die rasch ins Auge fielen: ein schwarzes Fläschchen mit goldener Aufschrift und ein schwerer Glastiegel mit einem Chromverschluss, in dem sich eine weiße Substanz befand. Er nahm die schwarze Phiole und las den erhabenen Schriftzug: Black Orchid Eau de Parfum. Nervös und gespannt roch er am Verschluss und war überrascht, was für ein herrlicher Duft ihm in die Nase stieg. Dann huschten seine Blicke umher, als fühlte er sich ertappt, ehe er das Parfum in die Hosentasche steckte. Das Fläschchen fühlte sich schwer an, doch er wusste, was für einen Wert es für ihn hatte.

Als Nächstes nahm er sich die Dose aus Glas vor und las die Aufschrift, die ihm bislang nichts sagte: Elemis Bodylotion. Er schraubte den Deckel ab und ließ sich von dem feinen, angenehmen Duft verzaubern. Weil er nicht widerstehen konnte, tauchte er einen Finger in die weiße Masse. Es war das erste Mal, dass er die kühle Substanz genoss, und es sollten viele weitere Gelegenheiten folgen. Er massierte sich die Creme in die Wangen, schloss dabei die Augen und ließ in seiner Vorstellung Sams Bild entstehen … wie sie sich mit dieser Lotion eincremte, nicht nur im Gesicht, sondern am ganzen Körper. Natürlich hatte sie früher nicht so gerochen, aber er wusste jetzt, wie sie duftete. Das Mädchen war zu einer jungen Frau herangereift.

Ein Geräusch außerhalb des Hauses erschreckte ihn. Schlagartig wurde ihm bewusst, wo er war und was er tat. Er verschloss die Cremedose, ließ sie ebenfalls in seiner Hosentasche verschwinden und stahl sich aus dem Schlafzimmer. Er verließ das Haus auf dem gleichen Weg, den er gekommen war, und schob das Küchenfenster leise wieder zu …

Jetzt, Jahre später, beseelte ihn diese Erinnerung. Aber jetzt war er allein in seinem Schlafzimmer und hielt die Bodylotion in der Hand. Ihm fiel auf, dass das Glas halb voll war – es würde noch einige Zeit reichen, vorausgesetzt, er ging nicht verschwenderisch damit um und gab die Lotion nur denen, die wirklich wie sie waren. In Zukunft müsste er genauer hinschauen. Aber egal, er hatte noch genug für andere Frauen, für viele weitere Sams.

Er verschloss die Cremedose und legte sie behutsam in die Schublade zurück.

*

Gegen Mitternacht saß Corrigan immer noch in seinem Büro. Er hatte die Deckenlampen ausgeschaltet, um nicht wieder von einer Migräneattacke heimgesucht zu werden. Eine Schreibtischlampe spendete mattes Licht, doch im großen Bürotrakt brannten noch die Neonlampen und badeten den Raum in kaltes weißes Licht. Es waren noch ein paar Leute aus dem Team im Dienst, darunter Donnelly und Sally. Die meisten tippten ihre Berichte zu Ende; andere versuchten, am Telefon ihre Lebenspartner zu beschwichtigen, da es wieder mal spät würde. Mit müden Augen registrierte Corrigan, wer noch arbeitete und wer bereits Feierabend gemacht hatte. Er sah, dass Sally und Anna an Sallys Schreibtisch saßen und leise miteinander sprachen. Zweifellos erzählte Anna ihr, wie rücksichtslos er, Corrigan, sich auf dem Parkplatz bei Deborah Thomsons Auto benommen hatte. Oder sie versuchte immer noch, Sally zu überreden, sich endlich helfen zu lassen. Sollte das der Fall sein, wünschte er ihr viel Glück.

Corrigan hing weiter seinen Gedanken nach, bis er sah, wie Donnelly sich reckte, aufstand und zu seinem Büro kam. Aber Donnelly hatte es kein bisschen eilig, also gab es wohl keine verheißungsvollen Neuigkeiten.

Donnelly betrat Corrigans Büro und nahm unaufgefordert Platz. »Chef.«

»Dave«, erwiderte Corrigan mechanisch.

»Irgendwas Neues?«

»Ich dachte, Sie hätten was.«

»Hat irgendetwas in den Ermittlungsberichten Ihr Interesse geweckt? Die Verkehrskontrollen? Die Befragungen der Anwohner?«

»Noch nicht«, antwortete Corrigan, »aber wie Sie sehen, habe ich noch einiges vor mir.« Er deutete auf den Stapel auf seinem Schreibtisch.

»Ja«, meinte Donnelly mitfühlend. »Ich habe versucht, die Spreu vom Weizen zu trennen, aber Sie wissen ja, wie das bei Ermittlungen in so einem Fall ist. Jeder Trottel im Dienst reicht seinen Bericht ein, so unbedeutend er sein mag. Und warum? Weil die Jungs trotzdem hoffen, einen Volltreffer gelandet zu haben. Denn dann hängen sie in der Kantine herum und binden jedem auf die Nase, dass sie den entscheidenden Beitrag geleistet haben, um den Fall zu lösen und den Täter zu überführen.«

»Ja, ich weiß«, stimmte Corrigan zu. »Fakt ist aber auch, dass die Antwort tatsächlich irgendwo dort in den Unterlagen wartet. Die Frage ist nur, ob ich sie finde.«

»Sie schaffen das«, munterte Donnelly ihn auf.

»Dafür brauche ich erst die Herausgabeanordnung für die Personalakten der Postangestellten. Aber Sie wissen so gut wie ich, dass es im ganzen Land keinen Richter gibt, der mir in Anbetracht der Umstände eine Vollmacht ausstellt. Was haben wir denn schon vorzuweisen? Einen Zeugen, der sich ärgert, dass man ihm Werbeprospekte durch den Türschlitz stopft.«

»Wenn wir tief genug schürfen, finden wir auch was. Vielleicht so viel, dass wir die Herausgabeanordnung am Montag auf dem Tisch haben.«

»Kann sein«, erwiderte Corrigan müde. »Egal, viel können Sie heute Abend sowieso nicht mehr erreichen. Sie sollten nach Hause fahren oder sich einen Drink genehmigen.«

Donnelly schaute auf die Uhr. »Ist schon zu spät für den Pub.«

»Was denn, Dave Donnelly weiß nicht, wo er nach der Sperrstunde noch einen Drink bekommt?«

»Doch, schon«, erwiderte Donnelly ein wenig verlegen.

»Und tun Sie mir einen Gefallen«, fügte Corrigan hinzu. »Nehmen Sie Sally und Anna mit. Aber schalten Sie die Handys nicht aus. Ich melde mich, sobald sich etwas tut.«

»Keine schlechte Idee«, sagte Donnelly fröhlich und war im nächsten Augenblick wieder im Großraumbüro. Dort trat er an Sallys Schreibtisch, redete kurz mit den beiden Frauen, die alles andere als begeistert aussahen, und drängte sie zu den Schwingtüren.

Eigenartigerweise hatte Corrigan das Gefühl, freier durchatmen zu können, als das Trio den Bürotrakt verlassen hatte. Ganz so, als hätte man ihm eine Zentnerlast von den Schultern genommen, von der er gar nichts wusste. Er rieb sich die Augen und wartete, bis die Schlieren in seinem Blickfeld verschwanden, ehe er auf die Papierstapel starrte, die sich auf seinem Schreibtisch angehäuft hatten. Er wurde das Gefühl nicht los, dass er die Antwort bereits kannte. Aber warum hatte die Suche in den Datenbanken dann nichts ergeben? Hatte er sich so sehr irren können? »Nein«, wisperte er vor sich hin. »Ich habe recht. Ich weiß, dass meine Vermutung stimmt.«

Er zog den Stapel Unterlagen zu sich und vertiefte sich wieder in die Berichte. Seine Stimmung war auf dem Nullpunkt. Ein Blatt nach dem anderen mit nutzlosen Informationen. Doch als Corrigan tiefer in dieses Meer eintauchte, vergaß er, welche Rolle er spielte und wo er gerade war, indem er sich von der Flut der Möglichkeiten davontragen ließ. Immer wieder stieß er auf Stellen, die ein kurzes Stechen in seiner Brust hervorriefen. Aber es blieb alles zu vage und unsicher. Wieder berichtete ein Polizist von Personen, die sich seltsam und wenig kooperativ benommen hatten. Immer wieder las Corrigan von Männern, die ausweichend auf die Frage geantwortet hatten, wo sie zum Zeitpunkt der Verbrechen gewesen seien. Die Polizisten in der Umgegend hatten viel zu viele ehemalige Fabriken und abgelegene Orte kartographiert, sodass man rasch den Überblick verlor.

Corrigan suchte nach etwas, das sich stimmig aufeinander bezog – ein nervöser Postbote, der bei einer Verkehrskontrolle angehalten worden war oder auf einem abgelegenen Gehöft wohnte. Würde er so etwas in der Flut der Informationen entdecken, wäre es der vielleicht entscheidende Schritt. Aber gab es überhaupt so einen Bericht?

Als er einige Zeit später aufschaute und einen Blick in das Großraumbüro warf, war niemand mehr zu sehen. Alles war dunkel und verlassen. Er schaute auf die Uhr, dann auf sein Handy. Den ganzen Tag hatte er sich nicht bei Kate gemeldet. Inzwischen war es zwei Uhr morgens. Zu spät, um noch nach Hause zu fahren. Wenn er jetzt nicht anrief, würde Kate ihm bei nächster Gelegenheit einen frostigen Empfang bereiten. Aber wenn er sich so spät noch meldete und die Kinder weckte, würde er in der Beliebtheitsskala noch tiefer sinken. Er überlegte, eine SMS zu schicken, entschied sich aber dagegen. Es nutzte alles nichts mehr.

Sein Blick schweifte vom Handy zurück zu dem schrumpfenden Stapel auf dem Schreibtisch. Noch widerstand Corrigan dem Verlangen, auf schnellstem Weg nach Hause zu fahren und eine Mütze Schlaf zu nehmen. Er nahm einen weiteren Bericht und schwor sich, nach diesem Blatt seine Sachen zu packen. Nur noch ein Bericht, und er würde nach Hause fahren und in einen kurzen, unruhigen Schlaf fallen, der ihm wieder Albträume bescheren würde … Louise Russells halbnackter Körper im Wald, ihre toten Augen, in denen die Frage lag: Warum? Warum hatte er sie nicht rechtzeitig gefunden?

Er blickte auf das Formular in seiner Hand, war aber so müde, dass er sich kaum konzentrieren konnte. Das Brennen im Magen und das Pochen im Kopf verrieten ihm, dass er seit dem Mittagessen mit Anna nichts mehr gegessen und getrunken hatte. Er blinzelte, bis die Worte auf dem Blatt Gestalt annahmen. Es handelte sich um einen Bericht von zwei Police Constables namens Ingram und Adams, die sich in der näheren Umgebung nach Orten umgeschaut hatten, an denen möglicherweise die entführten Frauen festgehalten wurden. Sie hatten in einer ehemaligen Geflügelfarm draußen in Keston vorbeigeschaut, in der Nähe zur Grafschaft Kent. Dem Bericht zufolge war das Gehöft in schlechtem Zustand und wies einsturzgefährdete Gebäude auf. Doch auf dem Hof standen eine alte Hütte und mehrere Nebengebäude. Der Mann, der dort wohnte, hatte sich als Thomas Keller ausgewiesen: achtundzwanzig Jahre, etwa eins siebzig groß, schlank, weiß. Er hatte seinen Führerschein vorgelegt und sich insgesamt unauffällig verhalten. Verzweifelt überflog Corrigan den Bericht, auf der Suche nach dem Beruf des Mannes, aber dazu gab es keine Angaben. »Ach, verdammt«, fluchte er in die Stille des Büros. »Scheiße.« Mit dem Zeigefinger strich er mehrmals über den Namen Thomas Keller, ehe er das Blatt Papier nahm und auf den Ablagestapel warf.

»Verdammt, ich verliere den Anschluss«, warf er sich selbst vor und befürchtete, dass die Müdigkeit bereits zu Halluzinationen führte. »Fahr nach Hause. Reiß dich endlich los und fahr nach Hause.« Er stemmte sich aus dem Stuhl, auf dem er Stunden zugebracht hatte, zog den Mantel an, stopfte alles, was er für wichtig hielt, in die Taschen und strebte den Schwingtüren zu. Als er den Bürotrakt hinter sich ließ, hatte er den Namen Thomas Keller bereits aus dem Gedächtnis gelöscht – wieder nur ein weiterer Name auf einem der zahllosen Formulare. Einer von Hunderten.

*

Er warf sich im Bett von einer Seite auf die andere, bis er die grässlichen Bildfetzen, die ihm durch den Kopf spukten, nicht mehr ertragen konnte. Die Dämonen fielen immer nachts über ihn her, tanzten hinter seinen geschlossenen Lidern und verhinderten, dass er seinem verfluchten Leben jemals entrinnen könnte. Nicht einmal im Schlaf gönnten sie ihm Ruhe. An diesem Abend war es schlimmer als sonst gewesen. Intensiver, lebhafter, als würde er den Höhepunkt seines Daseins erreichen. Offensichtlich stand das Ende kurz bevor. Das Ende dieses Lebens und der Anfang des nächsten.

Er stieß die fleckige Decke von sich, stieg aus dem Bett und stand in der Dunkelheit seines Zimmers, das vom Mond in kaltes bläuliches Licht getaucht wurde. Ohne nachzudenken, als wäre er sich selbst nicht über seine Absichten im Klaren, zog er die verblichene Unterhose aus, ließ sie einfach liegen und griff nach der Jogginghose, die halb über dem Bettpfosten hing. Langsam zog er den rauen Stoff über seine dürren, haarlosen, von Krampfadern überzogenen Beine, ehe er die Kapuzenjacke vom Fußboden aufhob und sich mit Kopf und Armen zuerst hineinwühlte. Im matten Mondschein schaute er sich nach seinen Sportschuhen um und quälte seine ungepflegten Füße hinein. Dann holte er die Kellerschlüssel aus der Kommode, in der er so viele spezielle Dinge aufbewahrte, und stapfte durch das zugemüllte, klamme Haus ins Bad. Aus dem Schränkchen über dem Waschbecken nahm er eine Ampulle Alfentanil und eine Spritze, die er mit fünfzig Millilitern des Betäubungsmittels füllte. Er sicherte die Kanüle mit der Verschlusskappe und begab sich auf direktem Weg zur Haustür. Dort blieb er kurz stehen und nahm den Viehtreiber aus dem hohen, schmalen Schrank, in dem er auch die Flinte aufbewahrte. Einen Moment überlegte er, ob er auch den Elektroschocker mitnehmen sollte, verzichtete an diesem Abend aber darauf. Warum, wusste er selbst nicht. Der Viehtreiber und das Alfentanil mussten reichen.

Er trat hinaus in die bitterkalte Nacht. Der wolkenlose Himmel hatte das Thermometer rapide fallen lassen. Die Kälte stach beim Atmen und traf Keller unvorbereitet, sodass er einen Moment brauchte, um sich darauf einzustellen. Während er sich seinen Weg quer über den Hof bahnte, bildeten sich weiße Atemwölkchen vor seinem Mund, in denen sich sekundenlang das Mondlicht fing. Er öffnete das Vorhängeschloss und zog die Metalltür zum Gewölbe auf. Stocksteif stand er da und lauschte auf das Knarren und Quietschen in den Angeln, doch es war die Düsternis der langen Treppe, der seine Aufmerksamkeit galt. Er lauschte auf Anzeichen von Gefahr und wagte erst dann, den ersten Schritt zu machen, als die schabenden Geräusche der Tür verklangen. Langsam bewegte er sich Schritt für Schritt hinunter in das unterirdische Gewölbe, das in blasses, schmutzig-gelbes Licht getaucht war. Als er das Gewölbe betrat, merkte er, dass es dort unten merklich wärmer war als oben im Freien. Er blieb stehen, schwieg, verharrte im Zwielicht des unteren Treppenabsatzes und horchte auf Laute der beiden Frauen, bis seine Augen sich an die neuen Lichtverhältnisse gewöhnt hatten. Er war gefasster als sonst, hatte sich besser in der Gewalt als an anderen Tagen, hatte das Gefühl, mit untrüglichen Instinkten ausgestattet zu sein. Was auch geschah, es entsprang seinem Unterbewusstsein und war ein deutlich vorgezeichneter, unaufhaltsamer Prozess. Es war das Schicksal. Sein Schicksal und das der Frauen.

Kurz darauf löste er sich aus der Starre und ging geradewegs auf den Käfig zu, in dem Louise Russell kauerte. Sie hatte sich in eine Ecke zurückgezogen, starrte ihn aus großen, angsterfüllten Augen an, verfolgte jede seiner Bewegungen und wartete darauf, dass er sie ansprach. Doch er blieb einfach neben ihrem Käfig stehen und beäugte sie stumm durch die Gitterstäbe hindurch, bis er sich schließlich abwandte und steif zu der Kordel ging, die von der Decke hing. Sekunden später beleuchtete die Lampe den Bereich mit dem Wandschirm und dem Waschbecken.

Jetzt sah Louise den Viehtreiber in seiner Hand. Schlagartig erinnerte sie sich, wie er Karen Green mit diesem Ding gequält hatte. Schmerzhaft stellten sich die Bilder jenes grässlichen Abends in ihrer Erinnerung ein. Er hatte Karen aus dem Käfig geholt, mit dem Viehtreiber gefügig gemacht und vor sich her zur Treppe gestoßen. Halb half er ihr beim Gehen, halb zerrte er sie, während sie ihn anflehte, sie laufen zu lassen. In ihrer Todesangst versprach sie ihm, alles für ihn zu tun, solange er sie nur am Leben ließ. Das Dahinvegetieren im Käfig war immer noch besser als der Tod.

Panik erfasste Louise, als sie sich bewusst machte, warum er mitten in der Nacht zu ihnen gekommen war. Wie ein verschrecktes Tier, das sein Ende spürt, huschte sie in ihrem Käfig von einer Seite zur anderen, suchte nach einem Schlupfloch, das es nicht gab, nach einer Schwachstelle im Gitter, die nicht existierte. Es verschlug ihr den Atem, als sie sah, dass er zu ihr zurückkam, zu der kleinen Luke ging und sie öffnete. Er legte den Viehtreiber oben auf den Käfig, während er die Spritze aus der Hosentasche zog und die Kappe abnahm.

»Gib mir deinen Arm«, verlangte er mit strenger Stimme, die kalt von den Mauern widerhallte.

Louise schlang die Arme um den Körper. In ihrer Angst bildete sie sich ein, ihrem unausweichlichen Schicksal entkommen zu können.

»Gib mir den Arm. Du weißt, was sonst mit dir geschieht!«, warnte er sie und legte die freie Hand demonstrativ auf den Viehtreiber. Karens Schicksal flackerte wieder in Louises Erinnerung auf.

»Nein«, jammerte sie. »Ich kann nicht. Bitte, ich kann das nicht.« Ihre Tränen zerliefen in schmutzigen Bahnen auf ihren Wangen. Seit Tagen hatte sie sich nicht mehr waschen dürfen; Staub und Dreck hatten ihre sonst so reine Haut verunstaltet. Er musterte sie eine Zeit lang; dann schloss er die Luke und stülpte die Kappe wieder über die Kanüle. Nachdem er die Spritze in der Hosentasche hatte verschwinden lassen, griff er nach dem Viehtreiber und ging zur Tür des Käfigs. Mit weit aufgerissenen Augen verfolgte Louise seine Bewegungen. Sie sah, wie er sich das Gerät unter den Arm klemmte, während er in der anderen Hosentasche nach dem Schlüssel für das Schloss kramte. Ihr Herzschlag hämmerte in ihrem Kopf, als er den Schlüssel drehte und das Vorhängeschloss aufschnappen ließ. Gehetzt huschten ihre Blicke von einer Seite zur anderen. Sie spürte, wie ihr vor Todesangst ihr heißer Urin am Bein herunterlief, als er langsam die Tür öffnete.

Im nächsten Moment kletterte er zu ihr in den Käfig und richtete den Viehtreiber auf Louise. Sie war kurz davor, ohnmächtig zu werden. Entsetzt dachte sie daran, wie hilflos Karen gewesen war, als er ihr das Ding auf den nackten Körper gedrückt hatte. Die schrecklichen, unkontrollierten Zuckungen. Die Schmerzensschreie. So weit durfte sie es nicht kommen lassen!

Plötzlich gaukelte ihr geschwächter Verstand ihr eine falsche Hoffnung vor. Vielleicht hatte er Karen freigelassen. Ja, sicher, er hatte sie in den Wald oder die Stadt gebracht und gehen lassen. Die Droge hatte er ihr nur verabreicht, damit sie sich an nichts mehr erinnerte und niemandem erzählen konnte, wo man sie festgehalten hatte. Deborah irrte sich. Man hatte nicht Karens Leiche gefunden. Es musste jemand anders tot im Wald gelegen haben. »Bitte«, sagte sie und streckte ihm in ihrer Hilflosigkeit beide Hände entgegen, die Handflächen nach oben, die Armbeugen bereit für die Kanüle. »Es tut mir leid. Ich tue, was du sagst. Ich tue alles, was du sagst.«

Er war ihr ganz nah gekommen. Sein Mund stand leicht offen. Sie sah seine schiefen, fleckigen Zähne … seine Augen, schmal und grausam.

»Dafür ist es zu spät«, zischte er böse. »Ich weiß, was du bist, du kleine Dreckshure.«

Sie wollte etwas erwidern, aber unter den Stromstößen, die der Viehtreiber in ihren Leib jagte, verkrampfte sie und stürzte zu Boden. Jeder Muskel ihres Körpers begann zu zucken. Der Schmerz brannte in ihrem Kopf. Die Konvulsionen hielten nur Sekunden an, anders als beim Elektroschocker. Kaum spürte sie, dass ihr Körper sich ein wenig entspannte, strafte ihr Peiniger sie erneut mit dem Stab, bis er sich in einen wahren Rausch hineinsteigerte und Louise mit unzähligen Stößen traktierte: an der Wirbelsäule, am Bauch, an den Beinen, am Hals … so lange, bis sie reglos am Boden des Käfigs lag.

Er ragte über ihr auf, abwartend, denn er rechnete damit, dass sie immer noch imstande war, sich ihm zu widersetzen. Die tiefen Kratzer in seinem Gesicht gemahnten ihn, vorsichtig zu sein, selbst wenn die Beute besiegt am Boden lag. Mehrmals versetzte er ihr Tritte gegen die Rippen und entlockte ihr ein Stöhnen. Doch sie regte sich kaum. Zufrieden kauerte er sich neben sie, legte den Viehtreiber zur Seite und holte die Spritze aus der Tasche. Dann nahm er Louises Arm und suchte nach einer Ader, fand aber keine, da die Frau bereits stark dehydriert war. Er klemmte sich die Spritze zwischen die Zähne und klopfte gegen Louises Armbeuge, um die Vene zum Vorschein zu bringen. Endlich waren Anzeichen eines bläulichen Blutgefäßes zu erahnen. Schnell umfasste er ihren Arm oberhalb des Ellbogens mit einer Hand und wartete darauf, dass sich das Blut in ihren Adern staute. Völlig ungerührt beobachtete er, wie sich die Vene unter der Haut abzeichnete. Dann nahm er die Spritze aus dem Mund, setzte die Kanüle im richtigen Winkel an und stach die Spitze in Louises dünne, blasse Haut. Für einen kurzen Moment drang ihr Blut in das untere Drittel der Spritze und vermischte sich mit dem Alfentanil, ehe Keller den Inhalt der Spritze rücksichtslos in Louises Blutkreislauf drückte. Kurz darauf zog er die Kanüle wieder aus ihrer Armbeuge und wartete auf die untrüglichen Anzeichen körperlicher Entspannung. Auf den leisen Seufzer, den Louise ausstoßen würde und der bedeutete, dass das Betäubungsmittel wirkte. Erst dann konnte er sicher sein, dass sie sich ihm nicht mehr widersetzen würde.

Schließlich hörte er, wie ihr ein Seufzen über die spröden Lippen kam. Er beobachtete, wie ihr Brustkorb sich hob und senkte, und sah das Flattern ihrer Lider. Die Arme hatte sie von sich gestreckt. Sein Blick ruhte auf ihren Brüsten, die sich ihm rhythmisch entgegenhoben. Louise bewegte die Lippen, öffnete halb den Mund, als wollte sie leise mit ihm sprechen … Worte, die nur er verstand. Worte des Verlangens. Sie begehrte ihn, brauchte ihn. Sein Glied schwoll an und wurde härter, als ihm lieb war. »Ja, ich weiß, was du brauchst, du kleine Hure. Ich weiß, wie sehr du mich begehrst.« Hastig drückte er ihr die Schenkel auseinander, kniete sich zwischen ihre gespreizten Beine und zog die Jogginghose bis über die Knie herunter, sodass sein Penis hervorschnellte und grotesk auf und ab wippte. »Sieh nur, was du getan hast«, schimpfte er. »Du hast mich so abscheulich gemacht wie du. So schwach wie du. Du bedeutest mir nichts mehr!«, spie er mit verzerrtem Gesicht hervor.

Deborah hatte bislang alles mit angesehen, starr vor Entsetzen. Sie wusste, was ihrer Mitgefangenen blühte, und konnte den Anblick nicht mehr ertragen. Sie kniff die Augen zusammen, presste sich beide Hände auf die Ohren, doch sosehr sie sich zu schützen versuchte, sie konnte das Keuchen und Schnaufen der Bestie nicht ausblenden. Selbst die matten Schreie und gequälten Laute ihrer Mitgefangenen musste sie ertragen. Ihre psychischen Schutzmechanismen aktivierten sich von allein. Deborah summte vor sich hin, auch auf die Gefahr hin, seinen Zorn auf sich zu ziehen.

Nach einiger Zeit glaubte sie, dass die schrecklichen Laute, die von Louises Qualen kündeten, verebbten. Vorsichtig blinzelte sie und sah, dass ihr Peiniger tatsächlich von Louise abgelassen hatte und sich die Hose hochzog. Er wusste, dass Deborah ihn beobachtete, mied aber ihren Blick. Er rang nach Luft wie nach einem langen Sprint.

»Siehst du, wozu du mich treibst«, warf er der reglosen Louise vor. »Aber du hast mich zum letzten Mal ausgetrickst, Miststück. Noch einmal erniedrigst du mich nicht. Du bist nur eine kleine dreckige Nutte, aber ich nicht.« Seine Stimme klang tonlos und vollkommen emotionslos. »Es wird Zeit, dass du gehst. Ich will dich hier nicht mehr sehen.«

Er zerrte Louise aus dem Käfig. Deborah wollte ihn anschreien, er solle gefälligst seine dreckigen Finger von ihr lassen, aber sie brachte kein Wort über die Lippen. Die furchtbare Gewissheit, was nun mit Louise geschehen würde, ließ sie verstummen. Schweigend beobachtete sie, wie er die betäubte Frau quer durch den Keller zerrte: Halb zog er sie, halb folgte sie stolpernd seinen Anweisungen. Als er an dem Wandschirm vorbeikam, machte er die Lampe aus und tauchte das unterirdische Gewölbe wieder in die Düsternis der Vorhölle.

Noch immer bekam Deborah kein Wort hervor, auch nicht, als er Louise zum unteren Treppenabsatz zerrte. Die stammelnden Laute des Opfers und die unregelmäßigen, schlurfenden, orientierungslosen Schritte auf den blanken Stufen waren schrecklicher als alles, was Deborah bis dahin je gehört hatte.

Eine halbe Ewigkeit schien vergangen zu sein, als der dumpfe Knall der Metalltür durch das Gewölbe dröhnte. Das Vorhängeschloss klirrte. Dann herrschte Stille, in die sich das leise Plätschern des Wassers an den Mauern stahl. Zum ersten Mal war Deborah ganz allein. Aber wie lange noch?

Louises schreckliche Prophezeiung war Wirklichkeit geworden. Jetzt war sie an der Reihe – es war an der Zeit, dass sie Louise Russell wurde. Und Karen Green.

Hilflos sank Deborah auf den Käfigboden und schlang beide Arme um den Körper, wippte stumpfsinnig vor und zurück und weinte stumm im Zwielicht des Gewölbes.

Allein.

12.

Corrigan fuhr durch die fast leeren Straßen im Südosten Londons zu seinem Haus in Dulwich. Da kaum noch jemand unterwegs war, fiel die Fahrt erstaunlich kurz aus. Er genoss die Atmosphäre in der stillen Zeit vor dem Morgengrauen – eine friedvolle, aber irgendwie unheimliche Stimmung, eine Zwischenwelt, die vielleicht nur Sondereinsatzkräfte kannten. Corrigan dachte an die ersten Jahre im Polizeidienst zurück. Nach der langen Schicht im Streifenwagen fuhr er nach Hause, müde und zufrieden, und sah all die unausgeschlafenen Pendler, die stadteinwärts auf der Gegenfahrbahn fuhren. Er hatte sich damals anders gefühlt – einzigartig, privilegiert.

So nah wie möglich parkte er auf Höhe des Hauses und ging die wenigen Schritte bis zur Eingangstür. In der Stille der sterbenden Nacht waren seine Schritte schwerfällig, doch der auffrischende Wind überdeckte die leisen Geräusche. Während er sich mit den Schlüsseln an der Tür zu schaffen machte, merkte er, dass Kate seinen Ratschlag endlich beherzigt hatte: Das Sicherheitsschloss war angebracht, nicht nur der Riegel von innen. Leise schloss er auf und betrat sein Zuhause. Die Wärme und die vertrauten Gerüche seiner Familie vermochten zumindest vorübergehend die Dämonen zu verjagen, die ihn tagsüber verfolgten. Kate hatte ihm eine kleine Lampe angelassen, da sie es hasste, nach einem späten Feierabend in ein stockdunkles Haus zu kommen. Kein Bedarf also, das grelle Flurlicht einzuschalten und womöglich jemanden zu wecken. Polizisten und Ärzte, Feuerwehrmänner und Krankenhauspersonal – sie waren wie ewige Teenager, die sich mitten in der Nacht ins Haus stahlen, immer in der Angst, erwischt zu werden.

Corrigan drückte die Haustür leise ins Schloss, schlüpfte aus den Schuhen und schlich auf Zehenspitzen in die Küche, wo er nur das Licht an der Dunstabzugshaube anknipste, um sich zurechtzufinden. Danach leerte er seine Taschen aus und verteilte alles vorsichtig auf einer Zeitung, die auf dem Küchentisch lag. Das Papier dämpfte die Laute des Handys, der Schlüssel, der Brieftasche, der Karten und des Kleingelds. Den Regenmantel und die Jacke hängte er über die Stuhllehne, lockerte die Krawatte noch ein wenig mehr und ging zu dem Schrank, in dem er den Jack Daniel’s aufbewahrte. Er griff nach dem kleinen, dickrandigen Glas und genehmigte sich mehr als einen doppelten Whisky, in der Hoffnung, in etwas mehr als drei Stunden das Bett ohne große Kopfschmerzen verlassen zu können. Schwer ließ er sich auf einen der Küchenstühle sinken und seufzte laut, als er merkte, dass ihm die Glieder wehtaten.

Drei Stunden Schlaf würden ohnehin nicht ausreichen, seinem Körper und Geist die nötige Ruhepause zu verschaffen. Corrigan versuchte sich zu erinnern, wie viele Stunden er schon ununterbrochen auf den Beinen war, aber er war so erschöpft, dass er den Überblick über den Tagesablauf verloren hatte. Anklagend führte ihm die Küchenuhr an der Wand vor Augen, dass es schon halb drei war.

Wieder seufzte er und starrte in sein Whiskyglas. Der Jack Daniel’s war vielleicht die einzige Möglichkeit, die Corrigan blieb, um sein Denken zu verlangsamen, sodass der Schlaf eine Chance bekam. Er leerte den Whisky in einem Zug und spürte, wie ihm die brennende Flüssigkeit den leeren Magen wärmte. Der Mangel an Essen beschleunigte die Wirkung des Alkohols. Sehr zu Corrigans Zufriedenheit.

Schließlich stemmte er sich aus dem Stuhl hoch, verließ die Küche und stieg die Treppe hinauf. Als er am Zimmer seiner Töchter vorbeikam, versuchte er dem Verlangen zu widerstehen, einen Blick durch den Türspalt zu werfen, blieb dann aber stehen. Im schwachen bläulichen Schimmer der Nachtlampe sahen die beiden fast lebendiger aus als bei Tageslicht, obwohl Corrigan sich fragte, wann er seine Kleinen zuletzt bei Tag zu Gesicht bekommen hatte. Noch waren sie kleine Mädchen, aber ehe er sich’s versah, wären sie zwei junge Frauen – wie die, die dieser Irrsinnige in seine Gewalt gebracht hatte. Seine älteste Tochter hieß sogar wie eines der Opfer: Louise.

Corrigan verscheuchte die Gedanken; sie hatten in seinem Haus nichts zu suchen. Er zog den Kopf aus dem Türspalt und schlich ins Schlafzimmer. Kates Gestalt zeichnete sich unter der Bettdecke ab. Er zog sich im Dunkeln aus, hängte seine Kleidung über den einzigen Stuhl und schlüpfte unter die Decke. Der Whisky wirkte wie ein Anästhetikum, wie das Chloroform, das der Irre seinen Opfern verabreichte. Wieder verscheuchte er diese Gedanken, denn sie hatten nichts in seinem Bett verloren, hier neben ihm und seiner Frau.

Kates Stimme ließ ihn zusammenzucken. Sie sprach nicht wie jemand, der eben erst aufgewacht war; sie hatte offenbar auf ihn gewartet. »Ich nehme an, du hast ihn noch nicht geschnappt, sonst wärst du nicht zu Haus«, stellte sie nüchtern fest. »Also hast du auch die Frauen noch nicht gefunden.«

»Nein.« Sein Herzschlag hatte sich noch nicht beruhigt. »Aber das dauert nicht mehr lange, da bin ich mir ganz sicher. Wir kommen dem Ende näher. Ich werde ihm schon bald begegnen.«

»Was macht dich so sicher? Hast du irgendwas herausgefunden?«

»Nein. Aber die Antwort ist irgendwo dort und wartet nur darauf, dass ich sie sehe.«

»Ich weiß, was du meinst.«

»Kate.«

»Hm?«

»Was machst du mit einem Patienten, der schwer krank ist? Du hast alles versucht, um ihm zu helfen, ihn zu heilen, aber sein Zustand verschlechtert sich von Stunde zu Stunde. Was würdest du machen?«

Sie überlegte eine Weile, ehe sie antwortete. »In diesem Fall würde ich davon ausgehen, dass ich irgendetwas übersehen habe. Ich würde mir die gesamte Akte noch einmal vornehmen und überprüfen, ob mir bei der Medikation etwas durchgegangen ist.«

»Und wenn du nichts übersehen hast?«, fragte er. »Was dann?«

Kate drehte sich zu ihm. Ihr Gesicht war kaum mehr als eine Silhouette im Zwielicht. »Dann würde der Patient sterben, und wir würden uns mies fühlen. Auch dann, wenn wir nichts tun konnten.«

Sie gab ihm einen Kuss auf die Wange und nahm wieder ihre Schlafposition ein. Corrigan lag auf dem Rücken und starrte in der Dunkelheit an die Zimmerdecke.

Allein.

*

Sie stolperte zwischen den Bäumen hindurch, die Arme um den Oberkörper geschlungen, ein nutzloser Versuch, sich gegen die Kälte zu schützen. Sie trug nur noch Unterwäsche. Dieselbe schmutzige Wäsche, die er ihr Tage zuvor gegeben hatte. Wie viel Zeit vergangen war, konnte sie längst nicht mehr sagen. Mit den bloßen Füßen stieß sie gegen scharfe Steine, blieb in Dornengestrüpp hängen und geriet immer wieder ins Straucheln. In dem ungelenken Versuch, das Gleichgewicht zu halten, streckte sie die Arme aus. Gelegentlich schaute sie sich zögerlich um und erahnte die Gestalt, die unmittelbar hinter ihr war, den Kopf unter einer Kapuze verborgen. In der einen Hand hielt er einen Baseballschläger, in der anderen den Viehtreiber. Wann immer sie zu langsam wurde, stieß er ihr den Schläger in die Rippen und drängte sie tiefer in den Wald, tiefer in das Schicksal, das ihr bestimmt war. Da das Betäubungsmittel sie noch zu sehr lähmte, konnte sie sich weder zur Wehr setzen noch an Flucht denken. Ihr blieb nichts anderes übrig, als um ihr Leben zu betteln.

»Bitte«, schniefte sie. »Das brauchst du nicht zu tun.« Die Worte kamen ihr schwer über die Lippen. »Ich erzähl’s auch keinem. Ehrlich.« Wieder erhielt sie einen Schlag in den Rücken, und der kalte Wind fuhr über ihren halbnackten Leib. Sie stolperte erneut, trug weitere Risswunden an Füßen und Beinen davon, als wären Bäume und Dornen die Komplizen des Verrückten, die nur darauf warteten, sie quälen zu können. »Meine Kinder brauchen mich«, log sie und versuchte verzweifelt, an das Gewissen ihres Peinigers zu appellieren. Doch sie ahnte, dass sie nie bis zum kranken Geist dieses Monsters vordringen könnte.

»Lüg nicht«, schimpfte er. »Du hast keine Kinder. Du solltest mich bei so was nicht anlügen. Hättest du welche, wüsste ich es.«

»Du hast mich beobachtet«, warf sie ihm vor. »Hast mir wochenlang nachgestellt.« Sie blieb stehen und wandte sich ihm abrupt zu, selbst auf die Gefahr hin, sich wieder einen Schlag mit dem Baseballschläger einzufangen. Aber nichts geschah.

»Ich dachte, du wärst die Richtige«, sagte er. »Ich dachte, du wärst sie, aber ich lag falsch. Jetzt kann ich dich nicht mehr gebrauchen. Du warst ein Irrtum.«

»Nein«, versuchte sie ihn umzustimmen. »Vielleicht bin ich ja doch sie? Du musst mir helfen, so zu werden wie sie. Ich kann wie sie sein. Ich weiß, dass ich das schaffe – für dich.«

»Nein!«, schrie er. »Dafür ist es zu spät. Weiter. Vorwärts.«

»Ich kann nicht mehr«, flehte sie ihn an und lehnte sich an einen Baum. »Ich bin am Ende. Bitte, ich kann nicht mehr …«

»Nur noch ein Stückchen, dann kannst du gehen«, stellte er ihr in Aussicht. »Ich bringe dich nicht um. Nur noch ein paar Schritte, und du kannst gehen.«

Tief in ihrem Innern wusste sie, dass er ihr falsche Hoffnungen machte. Aber es war alles, was sie hatte, daher klammerte sie sich an den Strohhalm. »Du lässt mich wirklich gehen?«, fragte sie atemlos. Er nickte im Mondlicht. »Versprochen?«

»Nur noch ein paar Schritte.« Mit dem Schläger deutete er voraus in den Wald.

Louise löste sich vom Baum, strich sich die dünnen Zweige aus dem Gesicht, schloss die Augen in einem stummen Gebet und tastete sich weiter, die Arme von sich gestreckt. Bald spürte sie, dass sie auf einer Lichtung stand. An den Stellen, an denen tagsüber Licht bis zum Boden fiel und Gras wuchs, wurde der Untergrund weicher unter ihren Füßen. Um sie her nahm sie ein unheimliches Flattern wahr, als wären aberhunderte Vögel im Geäst der Bäume gefangen; sie konnten nicht mehr fliehen, ganz gleich, wie wild sie mit den Flügeln schlugen.

Louise öffnete die Augen, betrat die freie Fläche und hielt Ausschau nach der Quelle der seltsamen Laute, konnte in der Dunkelheit aber nichts erkennen. Dann spürte sie, dass er hinter ihr war und näher kam. Und da wusste sie es: Dies war der Ort, an dem er sie umbringen wollte. Hätte er sie gehen lassen, wäre er längst mit den Schatten des Waldes verschmolzen wie ein Gespenst, das zwischen den Bäumen entschwindet. Aber er war noch da, hinter ihr. Er kannte diese Lichtung und hatte die ganze Zeit vorgehabt, sein Opfer hierherzubringen. Dies war der Ort, an dem sie ihren letzten Atemzug tun würde.

Panik und Selbsterhaltungstrieb begehrten gegen die Wirkung des Betäubungsmittels auf, und Louises Körper verspannte sich. Sie sprang tiefer ins Dunkel der Lichtung, spürte das weiche Gras unter den Füßen, aber er hatte damit gerechnet, hatte vorausgesehen, dass sie fliehen würde. Nach nur vier Schritten wurden ihr die Beine weggerissen. Sie flog durch die Luft, stürzte zu Boden, rang nach Atem. Desorientiert schaute sie sich um. Sie kam auf die Knie, verharrte kurz und suchte eine neue Fluchtmöglichkeit. Aber ehe sie sich entscheiden konnte, vertrat ihr eine dunkle Gestalt den Weg, in jeder Hand eine Waffe. Blinzelnd schaute Louise zu ihm auf und versuchte, unter der Kapuze etwas von den Konturen seines Gesichts zu erkennen. »Bitte«, keuchte sie. »Bitte …«

Langsam schob er den Viehtreiber in die Hosentasche und warf den Baseballschläger zur Seite. Er stand unmittelbar vor ihr, starrte auf sie hinunter. Dann streckte er die Hände nach ihr aus, nach ihrem Hals, während sie ihn durch einen Tränenschleier beobachtete und die Hände hochriss. Ihre Finger schlossen sich um seine Handgelenke, vermochten aber nichts auszurichten. Kräftige, schmale Finger legten sich ihr um den Hals, drückten zu, während die Daumen ihr den Kehlkopf zerquetschten. Das Blut wich ihr aus dem Gesicht, ihre Augen traten aus den Höhlen, und ihre geschwollene Zunge lugte zwischen den Lippen hervor. Für einen kurzen Moment glaubte sie, ihren Mann zu sehen, meinte, seine Stimme zu hören, die Kinder zu sehen, die sie sich so oft vorgestellt hatte. Noch einmal klammerte sie sich an ihr Leben, riss an seinen Handgelenken, kratzte über die Klauen, die sich um ihren Hals gelegt hatten, aber sie war viel zu schwach.

Schließlich rutschten ihre Finger von seinen Händen, ihre Arme wurden schwer wie Blei und hingen schlaff herab. Ein hässliches Zischen entwich ihrem Mund – der letzte Laut, den sie je von sich geben würde.

Er ließ ihren Hals eine ganze Weile nicht los und starrte auf das tote Geschöpf, das vor ihm kniete. Er war froh, sie nicht bewusstlos geschlagen zu haben, ehe er ihr das Leben aus dem Körper presste. Denn er hatte dem Verlangen nicht widerstehen können, zu beobachten, wie sie aus dieser Welt hinüberglitt in die Schattenwelt. Die Lebenskraft wich aus ihrem Körper, langsam, unaufhörlich. Hätte er ihr halb den Schädel zertrümmert wie bei Karen Green, wäre das Spektakel nur halb so schön gewesen. So aber hatte er den Augenblick viel besser genießen können.

Er hielt sie so lange, bis er sah, dass ihre toten Augen trüb wurden. Erst dann ließ er sie los und schaute zu, wie sie schwer und schlaff zu Boden sackte. Wie ein Kind lag sie im Gras, doch ihre Arme waren seltsam verdreht. Immer noch stand er über ihr und fragte sich, was anders gewesen war als beim letzten Mal. Dann machte er sich bewusst, dass er diesmal etwas empfunden hatte – ein Gefühl von Ruhe und Macht.

Der unerbittliche Wind, der ihm ins Gesicht wehte, holte ihn in die Realität zurück. Plötzlich war die tote Frau zu seinen Füßen bedeutungslos für ihn. Es wurde Zeit, dass er sich auf den Weg machte. Er kauerte neben der Leiche und zog ihr umständlich Slip und BH aus. Dann rollte er die Unterwäsche zusammen und stopfte sie in die Tasche seiner Kapuzenjacke, ehe er ihren Körper wieder in exakt die Position legte, die er sich eingeprägt hatte. Warum er sich diese Mühe machte, wusste er nicht. Nicht einen Moment dachte er über sein Tun nach.

Schließlich warf er einen letzten Blick auf Louise Russell, wandte sich von der Toten ab und nahm den Weg zurück durch den Wald zu seinem Auto. Es war Sonntag. Einen Tag wollte er sich Ruhe gönnen und für Ordnung sorgen. Er musste den Käfig säubern und die Kleidung waschen … die Kleidung, die im Augenblick die andere Frau trug. Am Montag, nach der Arbeit, würde er sie retten. Er wusste auch schon, wo sie wohnte und wie ihr Leben aussah. Er hatte sie schon eine ganze Weile beobachtet, genau wie die anderen vor ihr. Aber diesmal war er sicher, dass sie die Richtige war, auch wenn sie es noch nicht ahnen konnte.

13.

Es war kurz vor halb sieben am Sonntagmorgen. Anna war bereits wach und hatte geduscht. Sie saß auf der Bettkante und entrollte die Strumpfhose an ihren Beinen, während ihr Mann ihr aus müden Augen zuschaute. Noch nie hatte er sie so erschöpft gesehen, nicht in all den Jahren. »Bin froh, wenn das vorbei ist«, murmelte er. »Halb sieben am Sonntagmorgen – was ist nur los mit diesen Leuten? Wissen die nicht mehr, dass heute ein Tag der Ruhe ist?«

»Ich fürchte, die haben keine große Wahl«, erwiderte Anna und kam sich zum ersten Mal ein bisschen wie ein Cop vor, der sich nicht an die Regeln des normalen Alltags hält.

»Musst du schon los?«

»Sorry, Charlie.« Sie stand auf und strich ihren Rock glatt. »Die Pflicht ruft.«

»Komm doch heute mal ein bisschen früher nach Hause«, bat er. »Wäre schön, dich an diesem Wochenende zu Gesicht zu bekommen.«

»Im Augenblick kann ich überhaupt keine Versprechungen machen«, meinte sie. »Ich bin zurück, sobald es geht.«

Charlie Temple stützte sich auf einen Ellbogen und griff nach der Zigarettenschachtel neben dem Bett, klopfte eine heraus und zündete sie mit einem vergoldeten Feuerzeug an.

»Verdammt, Charlie«, schimpfte Anna. »Musst du im Bett rauchen? Musst du überhaupt im Haus rauchen? Jetzt stinken meine Klamotten nach Qualm.«

»Dann riechst du wahrscheinlich wie die anderen«, frotzelte er. »Wie ein richtiger Cop … ein echter Detective.«

»Was soll das jetzt wieder heißen?«, fuhr sie ihn an.

»Nichts.« Er grinste. »Außerdem rauche ich nur am Wochenende.«

»Du solltest überhaupt nicht rauchen – schließlich bist du Arzt«, rief sie ihm in Erinnerung.

Er zuckte nur die Schultern. »Ich stelle fest«, sagte er, »dass du ganz vernarrt bist in deine kleinen Polizei-Kumpel. Irgendwas muss dein Interesse geweckt haben, wenn du sonntagsmorgens nach Peckham fährst.«

»Ich muss arbeiten, schon vergessen?«, entgegnete sie spitz.

»Wirklich?« In seiner Stimme lag gespielter Argwohn.

»Ja, stell dir vor. Was denkst du denn?«

»Hätte ja sein können, dass du dem Charme dieses Detective Inspector verfallen bist. Typ Raubein, du weißt schon.«

»Er heißt Sean Corrigan, und er ist weder charmant noch ein Raubein.«

»Aber du magst ihn trotzdem, oder?«

»Das ist nicht dein Ernst.« Sie lachte. »Auf mich wartet Arbeit, mehr nicht.«

Gelangweilt von seinem kleinen Spielchen, machte Charlie eine herablassende Geste mit der Hand, in der er die Zigarette hielt. »Wie auch immer. Beeil dich und hilf den Bullen, endlich diesen kranken Typen zu schnappen, damit wir wieder in unser altes Leben zurückfinden.«

Es ärgerte Anna, dass er immer nur halb hinhörte, wenn sie von ihrem Job erzählte. »Du denkst, ich helfe der Polizei, den Täter zu fassen?«

»Tut du das etwa nicht?«, fragte er verdutzt.

»Zum Teil«, räumte sie ein. »Aber so einfach ist das nicht. Na, egal, ich muss los.«

»Pass auf, dass es dich nicht einholt«, warnte er sie, ohne groß über seine Worte nachzudenken. »Sei einfach wie die Cops, blende alles aus.«

»Denkst du, so ein Fall geht spurlos an den Detectives vorbei? Sie bekommen mit, wie junge Menschen aus dem Leben gerissen werden. Sie müssen es den Familien der Opfer beibringen. Glaubst du, die machen einfach so weiter wie immer? Als wäre nichts gewesen? Glaubst du wirklich, die lassen das alles einfach an sich abprallen?«

»Jetzt erzähl mir nicht, du bist schon so wie die, Detective Chief Inspector Ravenni-Ceron.«

»Nein, bin ich nicht«, antwortete sie. »Ich könnte nie einer von ihnen sein. Selbst wenn ich zehn Jahre dort arbeitete, würde ich nie richtig dazugehören. Dafür müsste ich Polizeibeamtin werden. Für Außenstehende sind sie eine eingeschworene Truppe. So arbeiten sie nun mal, für sich.«

»Aber du bewunderst sie, oder nicht?« Es klang fast wie ein Vorwurf. Als käme Bewunderung für andere einem Verrat an der eigenen eingefahrenen Lebensweise gleich.

»Natürlich bewundere ich sie auch«, gab Anna zurück. »Wenn du sehen würdest, womit die sich abgeben müssen und wie hart sie ackern. Da gibt es keinen Achtstundentag. Die arbeiten so lange, wie der Fall es gerade erfordert, schlafen schlecht, gönnen sich keine Pause. Und trotzdem beißen sie sich durch, ohne dass jemand sich bei ihnen bedankt. Im Gegenteil, sie müssen damit rechnen, für alles, was in der Welt falsch läuft, verantwortlich gemacht zu werden. Dabei geben sie ihr Bestes.«

»Lass dich nicht zu sehr von deinem neuen Freund vereinnahmen, Anna«, warnte Charlie. »Du bist denen nur vorübergehend zugeteilt. Und wie du schon sagtest, du wirst sowieso nie eine von ihnen.«

»Wenn du glaubst, ich lasse mich vereinnahmen, liegst du falsch. Ich will genau wie du, dass der Fall schnellstmöglich abgeschlossen wird. Aber erst muss ich wissen, warum ich da bin und was ich herausfinden werde.«

»Und was wäre das?«

»Ich bin mir nicht sicher.« Anna zog ihr Jackett an. »Jedenfalls nicht mehr.«

*

Corrigan stieß die Schwingtüren zum Bürotrakt auf und sah, dass noch niemand erschienen war. Er schaute auf die Uhr. Kurz nach halb sieben am Morgen. Das Büro sah chaotisch aus: Auf den Schreibtischen standen schmutzige Teller und Kaffeetassen, von denen die meisten noch halb voll waren. Die Mülleimer quollen über vor Plastikbechern, Sandwich-Schachteln und zerknülltem Papier, das eigentlich in den Schredder gehörte. Die Ermittler waren inzwischen so groggy, dass ihnen fast alles egal war. Corrigan seufzte. Heute war Sonntag; die Reinigungskräfte würden erst morgen früh wieder ihre Runden drehen. Also würde alles noch mehr verdrecken. Corrigan kam nicht umhin, Parallelen zwischen diesem Saustall von Büro und dem Stand der Ermittlungen zu ziehen.

Sonntag. Er hatte immer schon befürchtet, dass an einem Sonntag etwas Schlimmes passierte. An diesem Morgen war es nicht anders. In seiner Kindheit hatte der Sonntag bedeutet, dass sein Vater zu Hause war. Er trank zu viel und nahm ihn an der Hand mit nach oben, fort vom Rest der Familie. Seine Mutter verschloss die Augen vor der Realität.

Energisch drängte Corrigan die Erinnerungen beiseite, durchquerte den Besprechungsraum und betrat sein Büro. Achtlos warf er den Inhalt seiner Manteltaschen auf den Schreibtisch und hängte den Regenmantel an einen der Haken an der Tür. Er überlegte, ob er sich auf den unbequemen Schreibtischstuhl setzen sollte, entschied sich dann aber dagegen. Es war besser, in Bewegung zu bleiben oder zumindest am Fenster zu stehen. Trotz der wenigen Stunden Schlaf fühlte er sich einigermaßen fit, aber wenn er sich jetzt auf seinen Stuhl setzte, würde die Müdigkeit wie eine Woge über ihn hinwegrollen und seinem Körper Schlaf und Ruhe in Aussicht stellen. Dazu durfte er es nicht kommen lassen.

In Ermangelung von schwarzem Kaffee kramte er in den Schreibtischschubladen nach den Koffeintabletten, schob Packungen mit Ibuprofen, Paracetamol und Verdauungsdragees beiseite, bis er fand, wonach er suchte. Er drückte zwei Tabletten aus der Blisterpackung und schluckte sie ohne einen Schluck Wasser. Dann nahm er noch eine, ohne die Packungsbeilage zu konsultieren. »Ich werde zu alt für so was«, murmelte er, schob die Papierstapel auf seinem Schreibtisch von der einen auf die andere Seite und wartete, dass die Tabletten ihre Wirkung entfalteten und seinen Geist beflügelten, damit er endlich anfangen könnte, die schier endlosen Berichte durchzugehen. Die Erinnerung an den unruhigen Schlaf der letzten Stunden verblasste. Er hatte Bäume in der Dunkelheit gesehen; Blätter raschelten im Wind, und der gesichtslose Mann mit der Kapuze beugte sich über die halbnackte Louise Russell – Bildfetzen der Nacht, die ihn auch während des Tages nicht verschonen würden, wie er wusste.

Als er sich im Büro umschaute, fiel sein Blick auf ein Foto von Louise Russell, das an der Weißtafel hing. Ihre grünen Augen waren auf ihn gerichtet und flehten ihn regelrecht an, sie endlich zu finden … zu retten. Unwillkürlich trat er an die Tafel, streckte die Hand nach dem Bild aus und fuhr mit dem Zeigefinger die Konturen ihres Gesichts nach. Doch er wich zurück, als Bilder vom Tatort vor seinem geistigen Auge aufblitzten … von einem Tatort, den es seines Wissens noch gar nicht gab. Die grünen Augen starrten ihn immer noch an, doch nun war kein Flehen mehr in ihrem Blick, nur eine stumme Anklage. »Bist du noch am Leben?«, flüsterte Corrigan. »Oder komme ich zu spät?«

Als er die Schwingtüren hörte, löste er den Blick vom Foto. Sally kam ins Großraumbüro. Sie nickten einander durch die Plexiglasscheibe zu. Corrigan beobachtete, wie Sally routinemäßig ihre Taschen leerte, ehe sie ihre Jacke aufhängte, genau wie er zuvor. Er ging zur Tür zum Bürotrakt und blieb auf der Schwelle stehen. »Wie läuft’s?«, fragte er.

»Na ja, es ist noch keine sieben Uhr, es ist Sonntag, mir brennen die Augen, die Füße tun mir weh, und ich muss arbeiten … ansonsten geht’s mir gut. Wie sieht es bei Ihnen aus?«

»Nicht viel anders.« Er brachte kein Lächeln zustande.

»Irgendetwas Neues in Sachen Louise Russell?«

Corrigan wusste, worauf Sally abzielte. Hatte man eine Leiche gefunden, oder gab es noch Hoffnung? »Mich hat bislang keiner angerufen, daher vermute ich, dass sich nichts getan hat.«

»Es ist Sonntag, vergessen wir das nicht«, sagte Sally. »Die Leute führen ihre Hunde später aus als sonst. Wahrscheinlich werden wir vor neun Uhr nichts hören.«

Corrigan nickte. »Uns müsste noch ein Tag bleiben«, meinte er, »vorausgesetzt, er hält sich an seinen Sieben-Tage-Zyklus.« Worte voller Hoffnung. Doch Corrigan glaubte selbst nicht mehr daran. Die Angst, dass der Killer sich in eine unkontrollierte Spirale der Gewalt hineinsteigerte, dämpfte seinen Optimismus.

Corrigan verschwand wieder in seinem Büro. Sally hatte recht – sie mussten bis neun Uhr warten. Hatte sich bis dahin nichts getan, blieb ihnen womöglich noch ein Tag. Louise Russell musste neun Uhr überleben. Hatte man ihre Leiche bis dahin nicht gefunden, hatte sie noch eine Chance. Dann blieben ihnen noch vierundzwanzig Stunden, um Louise zu finden. Aber selbst das reichte nicht, um die Herausgabenordnung zu bekommen und die Personalakten des Briefzentrums durchzugehen. Corrigan brauchte an diesem Tag einen Durchbruch – etwas Handfestes, das die Backsteinmauer zwischen ihm und dem Wahnsinnigen zum Einsturz brachte.

Verzweifelt griff er nach einem Stuhl, zog ihn an den Computertisch, rief noch einmal die Verbrecherdatenbank auf und tippte die Begriffe ein, die er bereits bei der ersten Suche eingegeben hatte. »Ich weiß, dass du der Frau nachgestellt hast, für die du jetzt Ersatz brauchst«, murmelte er dabei. »Es kann nicht anders sein. Du hast sie beobachtet. Du kennst sie, und sie kennt dich. Sie war keine Fremde, für die du plötzlich entbrannt bist. Sie hat dich akzeptiert, aber dann geschah irgendetwas, und sie wurde dir genommen. Aber was ist geschehen? Ich weiß, dass ich recht habe«, munterte er sich auf. »Ich weiß es.«

Er gab die Details in die Suchmaske ein, die auf einen Stalker und eine Frau passten – auf die Beschreibung einer jungen Frau, die äußerlich den Entführungsopfern ähnelte. Dann drückte er auf »Search« und wartete gespannt auf die Suchergebnisse. »Ich irre mich nicht«, sagte er leise zu sich selbst. »Ich habe nur etwas übersehen.«

Nach ein paar Sekunden öffnete sich auf dem Bildschirm die Seite mit den Ergebnissen.

no results

»Scheiße«, fluchte er so laut, dass Sally den Kopf in seine Richtung drehte.

Unwillkürlich kam ihm die Unterhaltung mit Kate ins Gedächtnis.

… würde ich davon ausgehen, irgendetwas übersehen zu haben. Ich würde mir die gesamte Akte noch einmal vornehmen und überprüfen, ob mir bei der Medikation etwas durchgegangen ist.

Und wenn du nichts übersehen hast? Was dann?

Dann würde der Patient sterben …

Wieder versuchte er es. Diesmal erweiterte er die Altersgruppe des Opfers um ein paar Jahre.

no results

Er änderte die Haarlänge des Opfers – vielleicht hatte er sie anders in Erinnerung gehabt.

no results

Er änderte die Größe der Frau – keine Ergebnisse. Er ließ die Augenfarbe offen – keine Ergebnisse. Sosehr er sich auch bemühte, auf dem Schirm erschien immer nur die Meldung no results.

Als irgendwo im großen Bürotrakt ein Telefon klingelte, fühlte Corrigan sich gestört, auch wenn er andere Geräusche zuvor gar nicht wahrgenommen hatte. Ruckartig schaute er zur Uhr an der Wand – fast acht. Verdammt, seit einer Stunde durchforstete er nun schon die Datenbank und hatte gar nicht gemerkt, dass nach und nach die Detectives eingetroffen waren und sich unterhielten, die einen leiser, die anderen lauter. Sein Blick fiel auf Donnelly, der mit einem Kollegen scherzte, dann auf Sally, die nach dem Hörer griff. Ihre Bewegungen wirkten ungewöhnlich langsam, als würde alles in Zeitlupe ablaufen. Er beobachtete, wie sie angestrengt lauschte, las ihr von ihren Lippen ab, als sie sagte: »Wo?« Dann kritzelte sie etwas auf einen Block, legte auf und erhob sich. Sie machte sich direkt auf den Weg in sein Büro, den Blick gesenkt.

Im Stillen verfluchte er Sally, dass sie mit dem Zettel in der Hand in sein Büro kam. Er verfluchte sie, dass sie das Telefonat entgegengenommen hatte … er hasste es, was sie ihm jeden Moment erzählen würde.

Als sie sein Büro betrat, blickte sie ihm direkt in die Augen. »Es tut mir leid«, war alles, was sie sagte.

Corrigan hatte das Gefühl, in sich zusammenzuschrumpfen. Die Unausweichlichkeit dieser wenigen Worte versetzte ihm einen mörderischen Schlag. Allmählich verlor er den Glauben an sich selbst, an seine Fähigkeiten.

Der Wahnsinnige hatte Louise Russell ermordet, aber ihr Blut klebte für immer an Corrigans Händen, und ihre toten grünen Augen würden ihn in seinen Träumen heimsuchen.

*

Er war erst in den frühen Morgenstunden ins Bett gegangen. Die Ereignisse der langen Nacht hatten ihn aufgewühlt; trotzdem schlief er tief und fest. Doch als das Licht des frühen Morgens durch die dünnen Jalousien fiel, die vor den Fenstern seines Hauses hingen, wurde sein Schlaf immer unruhiger – der tiefe Schlaf des Vergessens wich einem rastlosen Halbschlaf, in den sich wieder einmal Albträume drängten.

Er war noch sehr jung, vielleicht sieben oder acht, doch er gehörte schon zu den Veteranen des Waisenhauses in Penge im Südosten Londons. Andere Kinder waren gekommen und gegangen, doch er blieb. Es war ein Sonntag. An diesem Tag kamen wieder die Erwachsenen und sahen sich im Heim um. Sie sprachen mit einigen Kindern, durften sie sogar für ein paar Stunden mitnehmen und kauften ihnen dann Eis oder Süßigkeiten. Manchmal durften die Kinder über Nacht bei fremden Familien bleiben, manchmal sogar zwei, drei Tage; dann kamen sie vielleicht für immer in ein neues Zuhause. Die jüngeren Kinder wurden meist schnell vermittelt. Die anderen aber, vor allem die Teenager, hatten kaum eine Chance, je aus dem Heim herauszukommen. Es hieß: Wer mit zehn Jahren noch im Waisenhaus hockte, würde auf ewig dort versauern.

Eine ganze Weile schon hatte Thomas Keller das Heim nicht mehr verlassen, nicht mal für einen Tagesausflug. Kein Eis, keine Besuche in normalen Familien. Nicht seit dem letzten Ausflug. Zuvor schon hatte es Bedenken gegeben, denn es war zu Zwischenfällen gekommen. Zunächst wusste niemand so recht, ob man Thomas überhaupt verantwortlich machen konnte für das, was geschehen war. Niemand traute sich über die Konsequenzen nachzudenken, falls er wirklich verantwortlich war; kaum jemand machte sich Gedanken darüber, was das bedeutete. Für ihn. Für Thomas Keller.

Zuerst vermissten die Kinder aus der Familie, bei der er zu Besuch sein durfte, Spielzeug und andere kleinere Dinge. Niemand wollte großes Aufhebens um die Sache machen, denn im Grunde war es ja verständlich: die Kinderzimmer quollen über vor Spielzeug, doch Thomas, das Heimkind, hatte so gut wie nichts. Niemand hatte die Absicht, ihn in Schwierigkeiten zu bringen, aber sie wollten auch nicht, dass er noch einmal zu ihnen zu Besuch kam.

Dann aber ging es nicht mehr nur um Spielzeug allgemein, es ging um die Lieblingskuscheltiere und Puppen, die die Kinder in den Familien ins Herz geschlossen hatten. Einige dieser Spielsachen tauchten wieder auf, andere nicht. Aber die Kuscheltiere, die plötzlich wieder da waren, sahen schrecklich aus: Jemand hatte ihnen mit einem scharfen Gegenstand den Bauch aufgeschlitzt, das Füllmaterial herausgerissen und die Gliedmaßen verstümmelt. Trotzdem wollte niemand Wirbel um die Sache machen, denn das Heimkind war wütend und eifersüchtig; da war es nur verständlich, dass es sich ein wenig anders verhielt als die normalen Kinder. Wenn man bedachte, was der Junge alles durchgemacht hatte … dennoch, sie wollten nicht mehr, dass er zu Besuch kam.

Aber damit hörte es nicht auf. Je älter er wurde, desto forscher wurde er. Die Haustiere der Leute, bei denen er zu Besuch war, wurden Ziel seiner Attacken. Plötzlich schwammen die tropischen Fische oben im Aquarium, weil jemand Bleichmittel ins Wasser gekippt hatte. Hamster und Wüstenrennmäuse waren nicht mehr in ihren Käfigen. Später fand man die Kadaver der Tiere irgendwo verscharrt im Garten. Wieder konnte niemand mit hundertprozentiger Sicherheit sagen, dass Thomas dafür verantwortlich war. Aber der Argwohn nahm zu. Besonders an dem Tag, als die Katze einer Familie nirgends aufzufinden war. Später fand man sie. Jemand hatte ihr eine Drahtschlinge um den Hals gelegt und das Tier an einem Ast im Garten aufgeknüpft. Die Augen waren hervorgequollen, die Zunge hing aus dem Maul. Rasch suchte man nach Thomas und entdeckte ihn im Garten des Nachbarn. Dort hockte er stumm auf dem Rasen und war nicht ansprechbar, aber die frischen Kratzer auf seinen Handrücken verrieten alles – die Katze hatte ihren Mörder gezeichnet.

Einige Betreuer im Heim waren der Ansicht, eine rote Linie sei überschritten worden. Thomas Keller sollte nie wieder zu Gast bei einer fremden Familie sein. Andere vertraten die Ansicht, es sei die Pflicht des Heims, auch diesem Jungen noch eine Chance zu geben. Man sollte allerdings keine Familien mehr in Betracht ziehen, die Haustiere hatten. Widerstrebend gaben die Zweifler nach.

Ein paar Wochen später war Thomas zu Gast bei einer sehr christlich orientierten Familie, die fest davon überzeugt war, dass vor Gottes Angesicht alle Kinder gerettet werden konnten. Sie hatten ihn von Anfang an genau im Auge behalten, da man sie vorab gewarnt hatte. Aber irgendwie war es ihm gelungen, sich unbemerkt davonzustehlen. Die Eltern der Familie machten sich zwar Sorgen, bewahrten zunächst aber Ruhe. Doch dann merkten sie, dass auch die fünfjährige Tochter verschwunden war. Sie hatte allein in ihrem Zimmer mit ihren Puppen gespielt, nun wurde sie vermisst. Die Mutter reagierte hysterisch und wollte sofort die Polizei rufen, aber der Vater blieb besonnen und meinte, er werde in Ruhe nach den Kindern Ausschau halten. Im Haus keine Spur von dem Gast und der kleinen Tochter. Auch im Garten und in der Garage konnte der Vater sie nirgends finden. Also lief er durch die Gasse, die sich entlang der Gärten zog. Und dort fand er die Kinder – in einem Schuppen im Garten eines Nachbarn. Seine fünfjährige Tochter stand splitternackt da und weinte, während Thomas Keller sich unmittelbar vor ihr aufgebaut hatte. Er hatte sich die Hose und Unterhose bis über die Knie gestreift und hielt die Andeutung einer Erektion in der einen Hand, während er das kleine Mädchen mit einem Messer bedrohte.

Außer sich vor Wut ging der Vater dazwischen und schlug Thomas zu Boden. »Du kranker kleiner Mistkerl! Ich werde dir eine Lektion erteilen, die du so schnell nicht vergisst!« Er zog den Ledergürtel aus den Schlaufen seiner Hose, packte ihn an der Schnalle und ließ ihn wie eine Peitsche durch die Luft knallen. Thomas sah, wie der große Mann die Schuppentür zudrückte und zum ersten Hieb ausholte.

Was dann folgte, war ihm in der Tat eine Lektion gewesen, die er nie vergessen sollte. Spätestens an diesem Tag hatte er gelernt, dass er allein war und immer auf sich gestellt sein würde.

Nach diesem Vorfall hatte Thomas nie wieder bei einer fremden Familie zu Gast sein dürfen.

*

Corrigan und Sally fuhren über den unbefestigten Weg in Elmstead Woods, unmittelbar an der Grenze zwischen der Grafschaft Kent und London. Seit sie die Peckham Police Station verlassen hatten, hatten sie kaum ein Wort miteinander gesprochen. Als Corrigan zwei Streifenwagen entdeckte, wusste er, dass sie richtig abgebogen waren. Ein langes, blau-weiß gestreiftes Flatterband sperrte die schmale Straße für den normalen Verkehr ab.

Corrigan parkte hinter den Dienstwagen. Fast synchron stiegen er und Sally aus. Einer der Beamten, der sich wegen der Kälte des Morgens ein wenig im Streifenwagen aufgewärmt hatte, stieg ebenfalls aus und kam auf Corrigan zu.

Der hielt ihm seinen Ausweis hin. »Detective Inspector Corrigan.« Er deutete mit einem Nicken auf Sally. »Und das ist Detective Sergeant Jones. Warum haben Sie gleich die ganze Zufahrtsstraße abgesperrt?« Dass der Wald abgesperrt wurde, war zu erwarten, aber die Straße …?

»Reifenspuren«, erklärte der Polizist. »Sieht ganz danach aus, als hätte er am Straßenrand geparkt, dort, wo der Untergrund weicher ist. Hat ziemlich gute Spuren hinterlassen, auch Fußabdrücke. Zwei Personen, nach jetzigem Ermittlungsstand. Eine trug Turnschuhe, die andere …«

Corrigan unterbrach ihn. »… war barfuß.« Er sah, dass der Beamte ihn verdutzt ansah. »Das letzte Opfer war ebenfalls barfuß. Deshalb.«

Der Polizist schwieg, aber seine Miene sprach Bände.

Als Corrigan sich umschaute und die Atmosphäre des Waldes in sich aufnahm, spürte er, dass der Wahnsinnige hier gewesen war. Dieser Ort stank regelrecht nach ihm. Genauso gut hätten sie jetzt auf der Lichtung sein können, auf der Karen Green ermordet worden war. Die beiden Tatorte ähnelten einander so sehr, dass man sie kaum unterscheiden konnte. »Wer hat sie gefunden?«, erkundigte er sich. »Wieder jemand, der mit seinem Hund unterwegs war?«

»Nein«, erwiderte der Beamte. »Zu früh für Hundebesitzer. Die Leiche wurde von einem Ornithologen gefunden, der in aller Frühe nach Bachstelzen Ausschau gehalten hat. Sagt er zumindest. Offenbar ist jetzt die richtige Saison dafür.«

»Das kann ich nicht beurteilen«, sagte Corrigan abwesend. »Kam Ihnen der Mann verdächtig vor?«

»Da fragen Sie den Falschen, Sir. Ich habe nicht mit dem Zeugen gesprochen. Das waren die Kollegen hier vor Ort. Sie haben ihn längst mit auf die Wache genommen.«

»Verstehe«, sagte Corrigan, aber die Worte des Mannes interessierten ihn gar nicht. Er hielt sich nur an die Frage-und-Antwort-Routine, die die Polizisten erwarteten. Er wusste, dass der Killer die Leiche nicht selbst der Polizei gemeldet hatte, etwa in einem Anflug von Selbstvernichtung. So war der Bastard nicht gestrickt. Er hatte sich längst wieder in seinem Loch verkrochen und träumte von seiner Tat. Wahrscheinlich plante er in seiner kranken Fantasie weitere Verbrechen für die Zukunft.

Corrigan betrachtete die Reifenspuren am Wegesrand, die der Polizist erwähnt hatte. Er sah auch die Fußspuren, die im Grasstreifen verschwanden und zweifellos tiefer in das Waldstück führten. Jenseits des Waldsaums konnte er nichts erkennen, aber in seinem Geist sah er alles – der Wahnsinnige ging hinter Louise Russell her und trieb sie dem Tod in die Arme. Ab und zu stieß er ihr in den Rücken, wenn sie ihm zu langsam ging.

»Chef«, wandte Sally sich an Corrigan, aber der hörte sie nicht. »Sean«, sagte sie lauter.

»Sorry, was ist?«

»Alles okay?«

»Alles in Ordnung«, log er. »Wie geht es Ihnen?«

Sie zuckte die Schultern, aber er sah, wie angespannt sie war. Sally war zum ersten Mal seit Langem wieder an einem Tatort, an dem die Leiche noch unverändert lag. Da Sally selbst beinahe zum Mordopfer geworden wäre, ahnte Corrigan, was ihr durch den Kopf gehen würde, wenn sie Louise Russell tot im Wald sah. Das hätte ich sein können, würde sie beim Anblick der Leiche denken.

»Sie brauchen nicht mitzukommen, Sally«, sagte er. »Ich kann allein zum Tatort. Sie warten hier oder schauen sich im näheren Umkreis um. Vielleicht finden Sie etwas, das uns weiterhilft.«

Sally atmete tief durch die Nase ein und wünschte, sie hätte eine Zigarette zur Hand. »Nein«, sagte sie. »Ich glaube, ich muss das tun.«

»Also gut«, willigte er ein und wandte sich wieder an den Polizisten, der den Tatort abriegelte. »Gibt es noch einen Weg zum Opfer?«

»Sicher. Einfach unter dem Band durch, dann ein paar Meter parallel zur Straße. Dort folgen Sie dem Band in den Wald hinein. Sie können die Stelle nicht verfehlen.«

Es hörte sich an, als wollte der Beamte einem Motorradfahrer den Weg erklären, aber Corrigan bewunderte ihn für die Professionalität. Denn es war keine schlechte Idee, am Tatort einfach dem blau-weiß gestreiften Flatterband zu folgen. Die Forensiker würden es auch nicht anders machen.

Corrigan vergewisserte sich ein letztes Mal, wo genau die Fußabdrücke am Wegesrand in und aus dem Wald führten. Die Abdrücke der bloßen Füße hingegen zeigten nur in eine Richtung. Auf dem Rückweg schien der Mörder denselben Weg genommen zu haben wie zuvor. Daher brauchte die Spurensicherung sich nur auf eine Strecke zu konzentrieren. Es bedeutete auch, dass der Killer den Weg des geringsten Widerstands genommen hatte, sowohl vor als auch nach der Tat. Wie es schien, war diesem Mann das Vertraute wichtiger als das Verwischen forensischer Indizien.

Corrigan ging an den Streifenwagen vorbei, tauchte unter dem Absperrband hindurch und hielt es für Sally hoch wie ein Boxtrainer, der seinem Schützling in den Ring hilft. Schweigend gingen sie nebeneinander her, bis sie die Stelle erreichten, an der das Flatterband in den Wald abzweigte. Sie waren wie Hänsel und Gretel, die der Spur der Brotkrumen folgten. Immer tiefer ging es in das Waldstück. Die städtische Kleidung verhinderte ein schnelleres Vorankommen, denn ihre weiten Mäntel blieben an Dornen und Gestrüpp hängen, das nur auf sie gewartet zu haben schien und die Zweige nach ihnen ausstreckte. Mehrmals rutschten sie mit ihren glatten Sohlen auf dem feuchten Untergrund aus. Die Luft war frisch und würzig. Verschwörerisch raschelten die Blätter im Wind, wie Wellen, die über einen einsamen Strandabschnitt spülten. Ein unheimlicher Ort, zumal sie wussten, dass sie jeden Moment auf die Leiche stoßen konnten.

Sally knöpfte ihren Mantel auf, als sie sich dem Tatort näherten. »Wie weit mag es noch sein?«, fragte sie. Die Antwort war ihr nicht so wichtig; sie konnte nur das Schweigen nicht mehr ertragen.

»Ich weiß es nicht«, erwiderte Corrigan aufrichtig und wünschte sich, er hätte denselben Weg wie der Killer nehmen können. Aber das durfte er nicht, der Spuren wegen. Im Grunde spielte es keine Rolle, welchen Weg sie tiefer in den Wald hinein nahmen, aber für Corrigan machte es einen Unterschied. Er war sicher, etwas Besonderes gespürt zu haben, hätte er genau in die Fußstapfen des Killers treten können. Er hätte dasselbe empfunden wie der Mörder, hätte genau das gesehen, was dieser Verrückte gesehen hatte.

Als Corrigan einen Zweig zur Seite drückte, unterschätzte er dessen Spannkraft, sodass der Zweig zurückschnellte und ihn im Gesicht traf. Er verspürte ein Brennen direkt unterhalb des linken Auges. »Bastard!«, rief er und hielt sich eine Hand vor die Wange. Als er die Hand wegnahm, sah er Blutspuren an seinen Fingern.

»Ist alles okay?« Sally ging hinter ihm.

Corrigan behielt das Schritttempo bei. »Ja.«

»Ich frage mich, wie Roddis und sein Team ihre forensische Ausrüstung durch dieses Dickicht tragen wollen.«

»Könnte sein, dass sie beim Forstamt klingeln müssen. Vielleicht muss ihnen jemand den Weg mit einer Kettensäge freimachen. Wenn es nicht anders geht.«

»Wird Roddis gar nicht schmecken«, meinte Sally. »Er lässt ja sonst niemanden an einen Tatort heran.«

»Soll unser Problem nicht sein«, murmelte Corrigan. Er hatte keine Lust an Geplauder, das ihn nur in seinen Gedanken störte. Er ging schneller und scherte sich nicht mehr darum, ob ihm Äste oder Zweige in die Quere kamen. Insgeheim hoffte er, Sally ein Stück abhängen zu können, damit er allein bei Louise Russell sein konnte. Er musste die Spuren, die der Täter hinterlassen hatte, in Ruhe und mit eigenen Augen analysieren. Aber Sally hielt mit ihm Schritt.

»Nett, dass die Kollegen uns vor dem Weg gewarnt haben«, bemerkte sie. »Hätte ich geahnt, dass meine Strumpfhose Laufmaschen kriegt, wäre ich im Wagen geblieben.«

Corrigan durchschaute Sallys Verhalten – sie gab sich locker und versuchte dadurch, ihre Angst zu bekämpfen. Immerhin schimmerte allmählich wieder die alte Sally durch. Vielleicht musste sie erst die Talsohle durchschreiten, ehe die alten Wunden verheilten.

»Die haben das schon ganz richtig gemacht«, sagte Corrigan und bahnte sich seinen Weg durch das Geäst. »Denn unser Täter hätte nie einen Weg genommen, der so beschwerlich ist.«

»Das wissen Sie?«

Er blieb stehen, drehte sich zu ihr um und blickte ihr in die Augen. »Ja.« Mehr sagte er nicht. Schweigend sahen sie einander an, bis Corrigan sich abwandte und den Weg fortsetzte.

Sally wartete noch einen Moment, ehe auch sie weiterging. Sie beobachtete, wie Corrigan sich durch Sträucher kämpfte, die sich hinter ihm wieder zu einem schier unentwirrbaren Geflecht schlossen. Stellenweise konnte sie ihn gar nicht mehr sehen, als hätte er sich mit den Bäumen und Sträuchern verschworen, seine Kollegin abzuhängen. Zum ersten Mal nahm Sally die Vögel wahr, die ringsum zu hören waren. Amseln und Eichelhäher warnten die anderen Waldbewohner mit schrillen Rufen vor den Eindringlingen.

Sally wusste, dass Corrigan nicht auf die Vögel achtete, die das Eindringen in den Wald aus dunklen Augen verfolgten. Er hatte bereits einen ganz eigenen Weg eingeschlagen und versuchte, mit dem Geist des Mörders zu verschmelzen. So gelangte er an Orte, zu denen sie, Sally, keinen Zutritt hatte, wo sie nicht einmal erwünscht war. Also ließ sie Corrigan den Vorsprung, den er brauchte.

Jeder Schritt, den er machte und der ihn näher zu Louise Russell brachte, war ein Schritt in Richtung des Killers. Und bei jedem Schritt verwandelte Corrigan sich ein wenig, denn seine Gedanken verschmolzen immer mehr mit denen des Mörders. Er war ihm so nah. Corrigan spürte es, sah mit den Augen des Mörders.

Der Wald bei Nacht. Nur der Mond beleuchtet den schmalen Pfad. Äste und Ranken verfangen sich in seiner Kleidung und kratzen über die nackte Haut der Frau. Er ist ruhig, hat alles unter Kontrolle, vielleicht zum ersten Mal in seinem Leben. Er weiß, was er zu tun hat, und wird weder von Zweifeln noch Gewissensbissen geplagt …

Auf einmal schienen sich die Geräusche des Waldes zu verändern. Das Zischeln der Blätter ging unter in fremdartigen Lauten, die an das Flattern kleiner Schwingen erinnerten, oder an hundert zerbrochene Lenkdrachen. Corrigan folgte dem Verlauf des Absperrbands, das ihn direkt zur Quelle jener seltsamen Laute führte.

Was mag sie empfunden haben?, fragte er sich. Sie war allein mit diesem Wahnsinnigen im dunklen Wald und wusste nicht, ob diese flatternden Geräusche von Menschen oder Tieren stammen.

Plötzlich fand Corrigan sich auf einer Lichtung wieder. Er blieb vorsichtig, bis er sicher sein konnte, dass die Geräusche, die ihn von allen Seiten bestürmten, keine Gefahr darstellten.

Als er sich umschaute, erkannte er, was diese merkwürdigen Laute erzeugt hatte: Dutzende leere Plastiktüten waren an Dornenhecken oder Zweigen hängen geblieben, blähten sich im Wind und flatterten wie überdimensionaler Christbaumschmuck, halb zerrissen und unheimlich. Im matten Mondschein hatte Louise Russell vermutlich nicht sehen können, dass harmlose, ausgediente Tüten die Begleitmusik zu ihrem Tod gespielt hatten.

»Heilige Scheiße«, sagte er laut. »Was musst du gedacht haben, als du dieses Rascheln gehört hast?«

Eine andere Stimme erinnerte ihn daran, dass er nicht allein war.

»Sean?«, rief Sally. »Alles in Ordnung bei Ihnen?«

»Alles in Ordnung, keine Sorge«, antwortete er. »Lassen Sie mir einen Moment Zeit.«

Er nahm den Blick von den Dornenhecken und schaute sich um. Und dann sah er sie, genau in der Mitte der Lichtung. Keine zwanzig Schritte entfernt. Hier und da war ihr Körper von Laub bedeckt, das der Wind über die Lichtung wehte. Die Ansammlung Laub unmittelbar an der Leiche verriet dem geübten Auge, aus welcher Richtung der Wind vorwiegend kam. Selbst auf die Entfernung sah Corrigan, dass sie halb auf der Seite lag. Sie hatte die Beine angezogen, und ihre blasse Haut zeichnete sich auf beinahe malerische Weise von den satten Brauntönen des Waldbodens und dem Grün des Moosteppichs ab, der ihr als weiches Totenbett diente. Langsam ließ Corrigan den Blick schweifen, bis er die Stelle sah, an der Täter und Opfer mit ziemlicher Sicherheit die Lichtung betreten hatten: eine Lücke zwischen den Bäumen. Der Weg des geringsten Widerstandes. Eine schmale Spur aus platt getretenem Gras und Moos verriet ihm, wie Louise Russells letzter Weg ausgesehen hatte. Unmittelbar vor ihm waren ebenfalls Spuren am Waldboden zu erkennen, offenbar von den Polizisten und dem Vogelkenner, der die Leiche entdeckt hatte. Kein Zweifel, der Ornithologe war regelrecht über die Tote gestolpert.

Corrigan überlegte, auf welchem Weg der Vogelkundler die Lichtung betreten haben könnte, und gelangte zu dem Schluss, dass er aus derselben Richtung gekommen war wie der Killer. Vielleicht war er an einer anderen Stelle in den Wald eingedrungen, aber an einem bestimmten Punkt hatten sich sein Weg und der des Mörders getroffen. Corrigan wusste jetzt schon, dass der Ornithologe seine Stiefel los war. Roddis würde sie einfordern und ins Labor schaffen lassen.

Schließlich bedeutete er Sally mit einer Handbewegung, dass sie die Lichtung betreten durfte. Kurz darauf hatte sie zum ihm aufgeschlossen. Corrigan ließ ihr Zeit, sich auf die Umgebung einzustellen, und wollte ihr das Sprechen überlassen. Tatsächlich ergriff sie nach kurzem Schweigen das Wort.

»Ich denke, wir sollten uns das aus der Nähe ansehen«, sagte sie auffallend leise, als wollte sie nicht aussprechen, was ihr durch den Kopf ging, aus Angst, er würde zustimmen. Corrigan schwieg und ging vorsichtig weiter hinaus auf die Lichtung, wobei er den Waldboden bei jedem Schritt inspizierte, stets auf der Suche nach den kleinsten Indizien. Er hielt Ausschau nach Spuren, die nicht von den beiden Beamten stammten, die vor ihm am Tatort gewesen waren, und versuchte, möglichst genau in den Fußspuren der Polizisten zu bleiben. Sally folgte ihm auf den Fersen. Als er noch etwa sieben, acht Schritte von der Leiche entfernt war, ging er in die Hocke und schaute hinüber zum starren Gesicht der Toten. Das kurze braune Haar fiel ihr in die Stirn. Die Augen waren halb geschlossen, der Mund stand offen, und die geschwollene Zunge lugte zwischen den blau angelaufenen Lippen hervor. Die Zähne waren nur zu erahnen. Die Tote war vollkommen nackt. An ihrem Körper waren zu viele Prellungen und Verletzungen, um sie zu zählen. Doch schon aus dieser Warte erkannte Corrigan, dass es sich bei manchen Verletzungen um jene kreisrunden Stellen handelte, die der Viehtreiber auf Karen Greens Körper hinterlassen hatte. Damit hatte er die Bestätigung, die er eigentlich gar nicht mehr brauchte: Es handelte sich um ein und denselben Killer.

»Ist sie es?« Sally ahnte die Antwort.

Corrigan blickte sie über die Schulter an. »Ja, das ist Louise Russell. Wir sind zu spät. Wir können nichts mehr für sie tun.«

Seinem Tonfall entnahm Sally, wie sehr er sich als Versager fühlte. »Das ist nicht Ihre Schuld, Sean.«

»Doch«, gab er scharf zurück. »Ich habe etwas übersehen. Wir stehen hier, weil ich etwas übersehen habe.«

Sie wusste, dass es keinen Sinn hatte, ihn von dieser Meinung abzubringen. »Wir sollten gehen«, sagte sie. »Hier können wir nichts mehr tun. Wir bringen schlimmstenfalls den Tatort durcheinander.«

»Noch einen Augenblick«, wandte er ein. »Ich muss noch etwas überprüfen.«

»Roddis wird alles andere als begeistert sein«, warnte sie ihn und wollte am liebsten wieder zurück zum Rand der Lichtung. Sie hatte nicht das geringste Verlangen, in den unmittelbaren Bannkreis der Toten zu treten.

»Es dauert nicht lange«, versicherte Corrigan ihr, während er die verbliebene Strecke zu Louise Russells Leiche überwand. Je näher er der Toten kam, desto schneller traten alle äußeren Einflüsse am Tatort in den Hintergrund. Die Stimmen der Vögel, das Rascheln der Blätter, das Flattern der Plastiktüten – alles ordnete sich dem dumpfen Dröhnen in seinem Kopf unter. Er zog ein Paar Latexhandschuhe aus der Manteltasche, streifte sie über und streckte die Hände nach dem Kopf der Toten aus. Sanft umschloss er ihr Kinn und legte ihr eine Hand auf die Stirn. Die Verfärbungen und Striemen am Hals verrieten ihm, dass sie erwürgt worden war. Aber er musste wissen, was sich noch ereignet hatte.

»Was tun Sie da?«, flüsterte Sally in die Stille des Tatorts hinein, aber ihre Worte trafen bei Corrigan auf taube Ohren. Vorsichtig drehte er Louise Russells Kopf. Er spürte, dass die Leichenstarre eingesetzt hatte: Die Muskeln waren steif und ließen sich schlecht bewegen. Schließlich konnte er einen Blick auf ihr Hinterhaupt werfen. Mit einer Hand stützte er ihren Kopf, mit der anderen schob er vorsichtig ihr Haar beiseite und suchte nach einer Wunde – eine Verletzung wie die an Karen Greens Hinterkopf. Aber er fand keine von Blut verklebten Haare.

Langsam ließ Corrigan den Kopf der Toten zurücksinken. Das Rauschen in seinem Schädel wurde immer lauter. Stumm starrte er zu Boden.

Wieder ließ sich Sally vom Rande der Lichtung vernehmen, diesmal lauter. »Was ist?« Er hörte sie nicht. »Was haben Sie gefunden, Chef?«, wiederholte sie.

Corrigan schaute auf. Er wirkte wie in Trance. »Keine Kopfverletzung.« Seine Stimme klang verwundert. »Und er ist mindestens einen Tag zu früh. Er hätte sie noch gar nicht töten dürfen.«

»Was hat das zu bedeuten?«

»Dass er sich verändert. Sein Zyklus verkürzt sich. Aber es ist nicht nur das. Es hat sich noch etwas verändert …«

»Und was?«, fragte Sally gespannt.

»Als er Karen Green ermordete, bedeutete es ihm nichts. Der Mord an sich, meine ich. Alles, was vor dem Mord geschah, hat ihn zutiefst berührt. Aber nachdem er den Entschluss gefasst hatte, Karen zu ermorden, hat er sich ihrer entledigt wie … wie Müll. Als würde er etwas wegschmeißen, das nicht den geringsten Wert hat. Der Selbsterhalt war ihm wichtiger als die Erfahrung, einen Menschen zu töten. Deshalb hat er Karen zuerst den Schädel zertrümmert, ehe er sie würgte … zumindest hat er es sich so eingeredet. Er wollte sich selbst davon überzeugen, dass er nicht aus purer Lust am Morden tötete. Denn das hätte das Bild verzerrt, das er von sich selbst hat. Seine Selbstwahrnehmung hätte Risse bekommen. Aber was hat es mit der Selbstwahrnehmung auf sich? Wie denkt man über sich selbst?«

Er unterbrach sich, spürte den Bildern in seinem Kopf nach. »Verdammter Mist«, fluchte er, als er einsah, dass er das Rätsel nicht auf Anhieb lösen konnte. »Diesmal haben wir keine Kopfverletzung, weil er spüren wollte, wie seinem Opfer das Leben entglitt. Er wollte fühlen, wie es aus ihrem Körper wich.« Einen Moment lang betrachtete er die Position, in der die Leiche am Boden lag, ehe er fortfuhr. »Er stand vor ihr. Sie kniete bereits vor ihm, weil sie versucht hatte, davonzulaufen. Aber mit bloßen Füßen hatte sie in der Dunkelheit keine Chance. Sie stürzte und kam nicht mehr rechtzeitig hoch, denn er war bereits bei ihr, starrte ihr in die Augen … Er ließ sich Zeit, streckte die Hände nach ihr aus, legte ihr die Finger um den Hals, presste mit beiden Daumen gegen ihren Kehlkopf. Sie hat noch versucht, sich zu wehren, aber er war zu stark. Es fühlte sich gut für ihn an, ihren Todeskampf mitzuerleben. Es fühlte sich gut an, zu beobachten, wie das Leben aus ihrem Körper wich. Selbst als sie längst tot war, hielt er sie noch fest, blickte in ihr lebloses Gesicht … bis er sie losließ, sodass sie zu Boden sank und genau in dieser Haltung liegen blieb, wie wir sie jetzt sehen, die Arme verdreht. Er betrachtete sie noch eine Zeit lang. Die kalte Nachtluft hat sich wunderbar angefühlt … nicht wahr, du Hurensohn? Und jetzt, da du dir eingestanden hast, dass das Töten sich gut anfühlt, sich geil anfühlt, wirst du erst damit aufhören, wenn jemand dich aufhält. Ist es nicht so? Erst muss ich dich stoppen.«

»Sean?«, rief Sally. »Sean, mit wem sprechen Sie?«

Er drehte den Kopf, blickte in ihre Richtung und schien erst jetzt zu realisieren, dass er laut gesprochen hatte. »Mit Ihnen«, log er. »Ich habe mit Ihnen gesprochen.«

Schweigen erfüllte die Lichtung, bis Sally wieder das Wort ergriff. »Wir sollten besser gehen, Sean.«

»Eine Sache muss ich noch überprüfen.«

»Also gut. Aber dann sollten wir uns auf den Weg machen, bevor die Forensiker anrücken.«

Corrigan kauerte immer noch neben der Toten und ließ den Blick über ihren Oberkörper und den Arm gleiten, der halb unter ihr lag. Er sah Kratzer und Prellungen, aber sonst nichts.

»Wonach suchen Sie?«, fragte Sally und wurde allmählich nervös. Sie wollte den Tatort so schnell wie möglich verlassen, um die düsteren Gedanken, die immer irgendwo in ihr lauerten, gar nicht an sich herankommen zu lassen. Beinahe wäre auch sie ein lebloses Etwas geworden, das man betrachtete und fotografierte und schließlich zur Obduktion freigab: Ein Objekt, das man mit scharfen Instrumenten sezierte, auf der Suche nach weiteren Anhaltspunkten der Bluttat. Man war keine Person mehr, nur noch eine Akte in einem neuen Fall.

Corrigan achtete nicht weiter auf Sally, während er nach Louise Russells Arm griff, der verdreht hinter ihrem Rücken lag. So vorsichtig er konnte, umfasste er ihr Handgelenk und drehte es so, dass er ihren Unterarm sah. Beim Anblick des grellbunten Phönix wurde ihm schwindelig. Sein Puls beschleunigte sich, Verwirrung lähmte sein Denkvermögen. Fast hätte er ihr Handgelenk losgelassen, da er ins Taumeln geriet, doch er fing sich rechtzeitig und bettete den Arm wieder auf den Waldboden. Dann erhob er sich, nahm den Blick jedoch keine Sekunde von der Toten.

»Was ist, Chef?«, rief Sally aus einiger Entfernung. »Was haben Sie gefunden?«

»Den Schlüssel«, antwortete er. »Den Schlüssel zu allem. Jetzt muss ich nur noch das Schloss finden, in das er passt.«

»Ich verstehe nicht …« Sally beobachtete, wie Corrigan das Handy aus seiner Manteltasche zog und die Kontaktliste durchging. Sekunden später hatte er Donnelly an der Strippe.

»Dave? Hören Sie genau zu. Die Sache ist verdammt wichtig, und ich habe nicht viel Zeit. Dieses Abziehbild, um das Paulo sich kümmern sollte, der Phönix, sind wir da einen Schritt weiter? Hat Zukov etwas herausgefunden?«

»Gott, ja, dieser Kinderkram. Ja, ich habe Zukovs Bericht. Habe ihn auf Ihren Schreibtisch gelegt, zusammen mit den anderen Akten. Ich dachte, Sie hätten das schon durch den Schredder gejagt. Wie läuft es am Tatort?«

»Hören Sie, Dave«, sagte Corrigan eindringlich, »Louise Russell hat ebenfalls dieses Abziehbild am Unterarm, genau an der Stelle, an der wir es bei Karen Green gefunden haben.«

Donnelly dachte einen Moment nach. »Wie kann das sein? Das ist doch nicht möglich. Sie könnten doch nur dann dasselbe Fake-Tattoo haben, wenn … oh, verdammt!«, fluchte er, als er die Tragweite der Entdeckung erkannte.

»Wenn er den Frauen diese Abziehbilder aufklebt«, fuhr Corrigan fort, »muss es ihm etwas bedeuten. Es ist wichtig für ihn, weil sie ein solches Phönix-Tattoo hatte – die Frau, für die er ständig Ersatz braucht. Entweder hatte er einfach nur Glück und entdeckte zufällig irgendwo ein Abziehbild, das dem Kindertattoo von früher ähnelte, was ich bezweifle, oder er ließ sich diese Bildchen von einer Firma anfertigen, die individuelle Abziehbilder im Internet vertreibt. So was in der Art. Er bestellte diese Bilder, weil die Frauen dann noch mehr der einen Person ähnelten, um die es ihm geht. Er muss sich seit Monaten, vielleicht seit Jahren nach dieser Person verzehren. Wo sind Sie jetzt, Dave?«

»Im Büro.«

»Gut. Suchen Sie in meinem Ablagekorb nach dem Bericht, den Zukov Ihnen gegeben hat. Vielleicht finden wir den Namen der Firma, die Bilder dieser Art produziert. Da wird man uns sagen können, wer die Kunden sind.«

»Das wird nicht möglich sein.«

»Glauben Sie mir«, sagte Corrigan, »es ist möglich. Nehmen Sie den Bericht und lesen Sie ihn mir laut vor.«

»Nein, Sie verstehen nicht. Ich habe Zukovs Bericht gelesen. Das Abziehbild auf Karen Greens Arm war sechzehn Jahre alt. Es war eine Werbeaktion einer Firma, die Müsli und Frühstücksflocken herstellt. Damals waren diese Bildchen in Cornflakes-Packungen, Rice Krispies oder weiß der Teufel was.« Corrigan hörte wie betäubt zu. »Deshalb dachte ich, dass diese Spur uns nicht weiterbringt. Denn warum sollte ein sechzehn Jahre altes Abziehbild einer Cornflakes-Packung für unseren Fall relevant sein? Aber wenn Sie sagen, dass Sie mehr dahinter vermuten, kann das ja nur heißen, dass der Täter diese Bilder seit mindestens sechzehn Jahren irgendwo aufbewahrt.«

Corrigan starrte in unbestimmte Fernen. Ein Zittern durchlief seinen Körper. Eine Vorahnung befiel ihn. Er befürchtete, die Antwort auf dieses Rätsel könne ihm entgleiten, ehe er die Chance hatte, sie auch nur im Geist zu formulieren. »Rufen Sie die Verbrecherdatenbank auf, Dave«, forderte er seinen Sergeant auf.

»Augenblick«, sagte Donnelly, setzte sich an den erstbesten Computerterminal und loggte sich ein. »Okay, bin online. Was jetzt?«

»Machen Sie eine Suchanfrage. Alle Anzeigen, die sich auf Stalker und Personen beziehen, die weiblichen Opfern in irgendeiner Form nachgestellt haben. Das Jahr, das wir brauchen, muss 1996 sein. Das damalige Opfer dürfte nicht älter als zehn oder zwölf Jahre alt gewesen sein. Haben Sie verstanden?« Corrigan spürte seinen eigenen Herzschlag und war voller Zuversicht, diesmal auf der richtigen Spur zu sein. Er war kurz davor, den Wahnsinnigen zu finden.

»Ja, bin voll auf der Höhe«, bestätigte Donnelly, während er die relevanten Daten in die Suchmaske eingab.

»Gehen wir davon aus, dass die Eltern des Mädchens Anzeige erstattet haben«, überlegte Corrigan weiter.

Kurz darauf meldete Donnelly sich wieder zu Wort. »Okay, sieben Berichte über junge Mädchen, die sich belästigt fühlten. Was jetzt?«

»Unser Mann hat offenbar keine Vorstrafen, wie Sie sich bestimmt erinnern. Das bedeutet, dass der Vorfall zwar aktenkundig ist, die Eltern des Mädchens aber vermutlich von einer Anzeige abgesehen haben. Vielleicht sollte es dem Täter nur eine letzte Warnung sein. Können Sie damit etwas anfangen, Dave?«

Das Schweigen am anderen Ende der Verbindung verriet Corrigan, dass der Erfolg unmittelbar bevorstand.

»Das Mädchen heißt Samantha Shaw«, gab Donnelly durch. »Name des Täters: Thomas Keller. War zum Tatzeitpunkt zwölf Jahre alt. Als Anschrift ist das Waisenhaus in Penge aufgeführt. Na, da wird er heute nicht mehr sein.«

»Nein, aber das Mädchen könnte noch bei ihren Eltern wohnen.«

»Bei der alten Adresse? Unwahrscheinlich«, sagte Donnelly.

»Selbst wenn sie weggezogen sind, haben wir genügend Anhaltspunkte, um die Frau ausfindig zu machen«, betonte Corrigan. »Versuchen Sie herauszufinden, ob wir eine Adresse von diesem Thomas Keller haben. Und spüren Sie diese Shaws für mich auf. Wir müssen wissen, was aus Samantha wurde und wo sie heute lebt. Jetzt sofort.«

»Wird gemacht, Chef. Und was unternehmen Sie, während die Suche läuft?«

»Ich mache mich auf den Weg zu unserem sympathischen Abteilungsleiter der Sortierstelle bei der Post.«

»An einem Sonntag?«

»Ich habe seine Handynummer, schon vergessen? Er wird sich mit mir treffen. Deborah Thomson ist noch am Leben, ich weiß es. Falls nötig, setze ich Trewsbury die Pistole auf die Brust. Zu einem dritten Mord lasse ich es nicht kommen, egal was passiert.«

*

Superintendent Featherstone fädelte sich in den überschaubaren Verkehr am Vormittag ein und fuhr in Richtung Peckham Police Station. Nach seinem Dafürhalten war das Revier der geeignete Ort, um Sean Corrigan aufzutreiben und sich von ihm auf den neuesten Stand bringen zu lassen. Sie hatten eine zweite Leiche. Also waren jede Menge Fragen offen. Außerdem war dies wieder eine Gelegenheit, sich beim Morddezernat blicken zu lassen und den Untergebenen auf die Finger zu schauen. Präsenz zeigen war wichtig in diesen Tagen. Mit etwas Glück wäre er gegen Mittag wieder zu Hause und könnte den Sonntagsbraten genießen, den seine Frau gerade vorbereitete. Alles Weitere ließe sich am Telefon klären, da war er zuversichtlich. Stressig wurde es erst wieder am Montagmorgen, wenn die Medien das Morddezernat wie lästige Insekten umschwirrten. Aber Corrigan wusste, was er tat, auch wenn seine Methoden ein wenig unkonventionell waren.

Kaum hatte Featherstone an das Telefon gedacht, klingelte und vibrierte das Handy in der Mittelkonsole seiner Limousine. Er griff nach dem Gerät und prüfte die Nummer des Anrufers im Display. Aber sie wurde unterdrückt. Nicht gerade verheißungsvoll beim Handy eines Polizisten. Für einen kurzen Moment überlegte er, das Gespräch nicht entgegenzunehmen, hielt es dann aber für besser, den Tatsachen ins Auge zu sehen, anstatt sich den lieben langen Tag Gedanken zu machen, wer ihn am Vormittag zu erreichen versucht hatte.

»Ja?«, sagte er zurückhaltend.

»Schönen guten Morgen, Alan«, hörte Featherstone eine Stimme, die ihm vertraut war. »Commissioner Addis hier«, fügte der Sprecher hinzu, aber das wäre nicht nötig gewesen.

»Oh, guten Morgen, Sir«, antwortete Featherstone höflichkeitshalber, obwohl er sich schon jetzt ärgerte, das Gespräch entgegengenommen zu haben.

»Wie ich hörte, hat DI Corrigan es mit einer zweiten Leiche zu tun.«

»Ja, schlechte Nachrichten verbreiten sich wie Lauffeuer.«

»Wie ich schon sagte, gewisse Herren haben Interesse gefunden an DI Corrigan. Wann immer er einen Fall hat, werde ich schneller über den Stand der Ermittlungen informiert, als Sie sich vorstellen können.«

»Ja, in der Tat«, gab Featherstone knapp zurück.

»Und wie steht es um unsere gemeinsame Freundin? Hat Sie Ihnen schon ihren Bericht zugesandt? Gibt es weitere Informationen oder interessante neue Erkenntnisse, die sie Ihnen womöglich mitgeteilt hat?«

»Bedaure«, sagte Featherstone. »Noch nicht.«

»Hm, ich habe nachgedacht. Ich glaube, es wäre besser, wenn sie sich von nun an direkt an mich wendet. Es besteht kein Anlass für unnötige … Bürokratie. Sind Sie nicht auch dieser Ansicht, Alan?«

»Ich verstehe, was Sie meinen, Sir.«

»Gut. Ach ja, noch was …«, fuhr Addis fort. »Glauben Sie, er ahnt etwas?«

»Ich glaube nicht.«

»Ausgezeichnet. Sorgen Sie dafür, dass es so bleibt.«

Featherstone hörte, wie die Verbindung unterbrochen wurde. Ungläubig starrte er auf sein Handy. Spontan dachte er daran, Corrigan anzurufen und ihn zu warnen, er solle aufpassen, aber Featherstone wusste, dass er seinem eigenen Handy nicht mehr trauen durfte. Denn inzwischen waren Addis und dessen Leute auf den Plan getreten.

Mit einem Achselzucken warf er das Handy auf den Beifahrersitz. Vielleicht schaffte er es ja doch noch, rechtzeitig zum Sonntagsbraten zu Hause zu sein.

*

Corrigan und Sally waren nicht mehr weit vom Briefzentrum in South Norwood entfernt, wo sie sich mit Leonard Trewsbury verabredet hatten. Auf der Fahrt schwiegen sie. Sally saß hinterm Steuer, während Corrigan nervös das Handy von einer Hand in die andere nahm, weil er auf Donnellys Anruf wartete. Das Handy hatte gleich mehrmals geklingelt, aber Corrigan hatte nur einen Anruf entgegengenommen, als im Display der Name Roddis aufgetaucht war. Sally fragte sich, wer die anderen Anrufer gewesen sein mochten.

»Was beschäftigt Sie gerade?«, wollte sie wissen. »Abgesehen von den üblichen Dingen, meine ich.«

»Diese Datenbanksuche, die ich Dave aufgetragen habe«, erwiderte Corrigan. »Ich habe selbst die Details in die Suchmaske eingegeben, mehrmals sogar. Aber ich bin nie darauf gekommen, bei der Suche mehr als ein paar Jahre zurückzugehen. Hätte ich den Zeitrahmen ausgedehnt, könnte Louise Russell noch leben.«

»Das ist doch Unsinn, Sean. Woher sollten Sie denn ahnen, dass Sie sechzehn Jahre zurückgehen mussten?«

»Ich hätte es ahnen können«, gab er knapp zurück. »Als ich das Tattoo entdeckt habe und später erfuhr, dass es ein Abziehbild ist, hätte ich die Suche ausdehnen müssen. Ich hätte bis weit in die Neunziger gehen müssen.«

»Aber wir wissen doch nicht einmal, ob dieser Thomas Keller überhaupt etwas mit den Morden zu tun hat.«

»Er ist es, Sally«, versicherte Corrigan ihr. »Ich weiß, dass er es ist. Er begehrt sie seit damals. Er hat diese Sache seit verdammten sechzehn Jahren geplant. Und jetzt scheint für ihn alles in Erfüllung zu gehen. Sobald wir bei Trewsbury sind, wird er uns bestätigen, dass Keller in der Sortierstelle in Norwood arbeitet, jede Wette. Dann besteht kein Zweifel mehr, dass er unser Mann ist. Und dann bringen wir es zu Ende.«

»Da ist noch etwas, nicht wahr?«, bohrte Sally nach. »Sie verheimlichen mir etwas.«

»Dieser Name – Thomas Keller. Ich habe ihn schon mal irgendwo gehört oder gelesen. Verdammt, ich weiß es nicht, vielleicht habe ich ihn sogar schon mal festgenommen, als ich noch Streifenpolizist war … oder ich habe ihn verhört, irgendwann. Seitdem Dave diesen Namen erwähnt hat, geht er mir durch den Kopf. Wenn ich mich doch nur erinnern könnte! Wo habe ich diesen Namen bloß aufgeschnappt?«

»Sie sind überarbeitet, Chef«, versuchte Sally ihn zu beruhigen. »Vielleicht ist es ein Déjà-vu. Immer wenn Ihr müdes Hirn eine neue Information verarbeitet, hat Ihr Erinnerungsvermögen sie bereits verinnerlicht. Deswegen kommt Ihnen die Information vertraut vor. Der klassische Fall, wenn das Gedächtnis dem bewussten Denkprozess einen Schritt voraus ist …«

Corrigan sah sie an und zog die Brauen hoch. »Ich weiß, was ein Déjà-vu ist, Sally.«

»Sorry. Natürlich.«

Sein Handy summte erneut. Er warf einen Blick aufs Display und nahm das Gespräch entgegen. »Ja, Dave, was haben Sie für mich?«

»Zuerst einmal, bei Thomas Keller tappen wir im Dunkeln. Keine Adresse, keine Informationen, kein gar nichts. Alles, was mit dem sexuellen Übergriff und dem Stalking zu tun hat, wurde schon vor langer Zeit aus unseren Datenbanken gelöscht. Wie es aussieht, hat Keller sich danach nichts mehr zuschulden kommen lassen. Die Shaws wohnen noch in ihrem alten Haus, aber Samantha hat das Nest vor ein paar Jahren verlassen und lebt nun mit ihrem Freund in Catford, 16 Sangley Road. Ich simse Ihnen die Adresse und die Telefonnummer. Oder soll ich Samantha anrufen?«

»Nein«, antwortete Corrigan. »Ein Anruf reicht mir nicht. Ich muss sie sehen. Ich muss wissen, wie sie über diesen Kerl denkt.«

Donnelly beließ es dabei. »In Ordnung. Soll ich sonst noch etwas für Sie erledigen?«

»Nein. Bleiben Sie mit den Mitgliedern des Teams in Verbindung, bis ich die Adresse von diesem unterirdischen Gewölbe kenne. Ich melde mich dann sofort bei Ihnen.« Er beendete das Gespräch.

»Sie werden ihn nicht anrufen, oder?«, fragte Sally. »Wenn wir Kellers Adresse haben, dann rufen Sie ihn nicht an, oder?«

Corrigan ging darauf nicht ein; stattdessen deutete er auf den Gehweg in unmittelbarer Nähe des Briefzentrums. »Stopp! Da ist unser Mann.« Corrigan sprang aus dem Wagen, noch ehe Sally gebremst hatte. Er konnte es kaum abwarten, Leonard Trewsbury zu befragen. Er brauchte die Bestätigung für seine Vermutung.

Die beiden Männer hatten sich bereits per Handschlag begrüßt, als Sally sich zu ihnen gesellte. Corrigan hielt es nicht für nötig, seine Kollegin vorzustellen. »Danke, dass Sie Zeit für uns haben.«

»Hatte ich eine Wahl, Inspector?«, fragte Trewsbury. »Eine weitere junge Frau wurde ermordet aufgefunden. Was soll ich da sagen? Wahrscheinlich verliere ich meinen Job, vielleicht auch einen Teil meiner Pension, aber zumindest weiß ich, dass ich noch in den Spiegel schauen kann.«

»Ich hätte Sie nicht gebeten, herzukommen, wenn ich eine andere Möglichkeit gesehen hätte«, versicherte Corrigan ihm. »Mir blieb keine Wahl, sofern noch die Hoffnung besteht, ein weiteres Leben zu retten.«

»Die dritte Frau, die er gekidnappt hat?«, fragte Trewsbury, und seine Augen wurden schmal.

»Unwahrscheinlich, dass er diese Frau anders behandelt als die beiden anderen Opfer«, sagte Corrigan.

»Was kann ich für Sie tun, Inspector? Es muss wichtig sein, wenn Sie die Sache nicht am Telefon mit mir besprechen konnten.«

»Thomas Keller. Sagt Ihnen der Name etwas?«

Trewsburys Miene veränderte sich kaum merklich. »Tommy, ja, klar, er arbeitet hier bei uns. Aber der hat nichts damit zu tun. Der könnte keiner Fliege was zuleide tun. Ist ein guter Bursche. Arbeitet gewissenhaft, ist aber sehr zurückhaltend. Manchmal ärgern ihn die anderen Jungs, aber Tommy hat mir noch nie Probleme gemacht.«

Trewsbury war nicht bewusst, dass er in Corrigans Beisein genau den Typ Mann beschrieb, den sie suchten. Corrigans Puls raste, als er spürte, dass all seine Theorien allmählich in ein Muster passten. Alles ergab nach und nach Sinn: Der Killer ging durch Wohngebiete, ohne Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen; er trug die Dienstkleidung der Royal Mail; er suchte sich in aller Ruhe seine Opfer aus, fing die Post der Frauen ab, weil er nur auf diese Weise etwas über das Leben seiner zukünftigen Opfer erfahren konnte; er klingelte an der Haustür, da fast jeder einem Postboten die Tür aufmachen würde; dann überwältigte er die ahnungslosen Frauen und entführte sie. Alles passte ins Bild.

»Ich muss wissen, wo er wohnt«, wandte er sich nervös an Trewsbury.

»Das weiß ich nicht, Inspector.«

»Das dachte ich mir. Deshalb habe ich mich mit Ihnen verabredet, denn jetzt können wir uns die Personalakten ansehen. Sie haben es selbst gesagt, Leonard: Zwei Frauen wurden ermordet, und eine wird vermisst. Vermutlich lebt sie noch, aber wie lange?«

»Aber ausgerechnet Tommy …«, setzte Trewsbury an. »Eine Herausgabeanordnung haben Sie nicht dabei, oder?«

»Nein«, antwortete Corrigan. »Und bis ich eine habe, ist es zu spät für Deborah Thomson. Tut mir leid, Leonard, aber Keller ist unser Mann. Ich weiß es. Und jetzt brauche ich seine Adresse.«

14.

Kurz vor elf morgens schreckte Thomas Keller aus seinen Albträumen hoch. Das Bettlaken und die Decke waren schweißnass. Er riss die Augen auf und rollte sich schwerfällig aus dem Bett, als hätte man ihn von einer Streckbank losgebunden. Die harte Landung auf dem Boden nahm er in Kauf. Müde kam er auf alle viere und kroch in eine Ecke des verdreckten Zimmers. Dort kauerte er und schaute sich gehetzt um, denn er witterte Gefahr. Sie drohte ihm vom Waisenhaus, von den Arbeitskollegen, von der Polizei …

Dann endlich registrierte er, wo er sich befand, und entspannte sich. Er atmete langsam ein und aus und rieb sich den Nacken, während er in das Licht blinzelte, das durch die behelfsmäßigen Vorhänge fiel.

Eine geschlagene Viertelstunde verharrte er in dieser kauernden Position und versuchte, sich in seinem Umfeld zu orientieren. Abertausend Eindrücke wirbelten ihm durch den Kopf. Unzählige Bilder blitzten vor seinem inneren Auge auf, fremde Stimmen flüsterten ihm ein, dieses und jenes zu tun – doch die Stimmen wurden sich nicht einig: Sie drängten ihn dazu, die Frau in dem unterirdischen Gewölbe zu töten und sich selbst das Leben zu nehmen. Dann wieder riefen sie ihm zu, er solle sich selbst umbringen und die Frau verschonen. Eine andere Stimme flüsterte ihm ein, seine Mutter zu suchen und zu töten.

Bring sie um und renn weg … Nein, töte deine Kollegen und dann dich … Geh ins Kinderheim und töte alle, die dir über den Weg laufen … Hast du schon deine alte Schule vergessen? Oder all die möglichen Adoptiveltern, die dich zurückgewiesen haben? … Überleg doch mal, wer dich alles im Leben abgewiesen hat! Dich nicht akzeptiert hat! … Töte so viele von ihnen wie möglich … Töte sie alle!

»Nein!«, schrie er, als die hässlichen Gedanken ihn zu überwältigen drohten. Gedanken, die ihn an die letzte Nacht erinnerten. Wie gut es sich angefühlt hatte, dieser Hure die Luft abzudrücken! »Das war anders«, kreischte er. »Sie hat mich verraten!«

Er sprang auf, stolperte zu der Kommode, in der er die kostbaren Briefe aufbewahrte. Am ganzen Körper zitternd, riss er die Schublade auf, tastete sich durch die Bündel, bis er die Briefe fand, die er suchte. Ein Bündel Briefe, alle an Hannah O’Brien adressiert. Hastig entfernte er das Gummiband, schüttete die Briefe auf der Kommode aus und verteilte sie so, dass er möglichst viele gleichzeitig sehen konnte. In seinem fiebrigen Eifer merkte er gar nicht, dass er sich längst in die Hose gefasst hatte. Seine Finger schlossen sich um sein Glied, bewegten sich auf und ab. Ja, redete er sich ein, bei all den anderen hast du dich geirrt, aber jetzt hast du die richtige Sam gefunden!

Er würde sie retten, und dann würde sie ihn vor den schrecklichen Gedanken bewahren. Ja, so war es vorherbestimmt. Sobald er Sam befreit hatte, würde er die anderen Briefe in eines der Ölfässer stopfen und verbrennen. Endlich wäre er auch die hässlichen Gedanken los. Aber was, wenn sie nicht verstand, was er tun musste? Würde sie die Opfer zu würdigen wissen, die er hatte bringen müssen? Ja, sicher, beruhigte er sich, das versteht sie schon, sie wird nicht über dich urteilen, das hat sie noch nie getan.

Aber zuerst musste er einen Fehler ausbügeln. Langsam zog er die Hand von den Briefen zurück und schlurfte ins Badezimmer.

*

Sally parkte den Wagen gut fünfzig Meter entfernt von der Adresse, die Trewsbury ihnen unter der Hand überlassen hatte. Falls Keller zu Hause war, wollten sie ihn nicht zu Tode erschrecken, indem sie mit kreischenden Reifen vor seiner Haustür hielten. Sie stiegen aus und gingen die vernachlässigte Straße entlang, die von dreistöckigen viktorianischen Reihenhäusern gesäumt war. Die meisten Wohneinheiten waren zu Apartments umgestaltet worden. Corrigan befürchtete bereits, dass Keller seinem Arbeitgeber eine falsche Adresse angegeben hatte oder, noch wahrscheinlicher, längst umgezogen war, ohne die neue Wohnung zu melden. Schließlich war er Postbote, sodass es kein Problem für ihn wäre, Post umzuleiten, die an ihn persönlich adressiert war.

Als sie sich dem Haus näherten, kamen auch Sally Zweifel an der Vorgehensweise.

»Sollten wir das nicht der TSG überlassen? Ein Zugriff, und sie haben ihn«, schlug sie vor.

»Nein.« Für Corrigan kam die Territorial Support Group, eine Sondereinsatzgruppe, auf die Sally anspielte, nicht infrage. Er ließ den Blick über die Fassade des Hauses schweifen. Selbst wenn Keller da war, bestand kein Zweifel, dass Deborah Thomson woanders festgehalten wurde. »Schauen wir uns zuerst hier um. Die TSG können wir immer noch rufen.«

»Wir könnten ihn beschatten lassen«, überlegte Sally. »Vielleicht führt er uns zu Deborah. Wenn wir ihn jetzt fassen, macht er den Mund vielleicht nicht auf. Wer weiß, wenn er’s drauf anlegt, lässt er die Frau in irgendeinem Loch verhungern, und wir können nichts machen.«

Corrigan schüttelte den Kopf. »So viel Zeit haben wir nicht. Karen Green wurde entführt, sieben Tage später lag sie tot im Wald. Louise Russell wird entführt, und wir finden sie fünf Tage später.« Er blieb stehen und wandte sich Sally zu. »Er zieht das Tempo an, Sally. Die Intervalle zwischen den Entführungen und den Morden werden kürzer. Wie viele Tage mag Deborah noch haben? Vier? Drei? Noch weniger?«

Er ging weiter. Sally folgte ihm. Sie musste beinahe laufen, um mit Corrigan Schritt halten zu können, bis sie die drei Stufen erreichten, die hinauf zur Haustür führten. Corrigans Blick fiel auf sechs Klingelknöpfe. Vermutlich sechs Wohneinheiten. Die Farbe an der Tür blätterte ab, und an vier von sechs Klingeln stand kein Name. Offenbar waren die Wohnungen nur vorübergehend an schwierige Sozialfälle vermietet – an Mietnomaden, die in der Großstadt nicht richtig sesshaft wurden und von Wohnung zu Wohnung zogen.

Corrigan drückte auf den einzigen Klingelknopf, neben dem ein halbwegs leserlicher Name stand. Nach einer Zeitspanne, die ihnen wie eine Ewigkeit vorkam, meldete sich eine Stimme über die rauschende Sprechanlage.

»Ja?« Es war die Stimme einer Frau.

»Polizei«, sagte Corrigan so leise wie möglich in die Wechselsprechanlage. »Wir hätten da eine Frage.«

Schweigen. »Worum geht’s denn?«, hörten sie aus dem Rauschen und Knacken heraus.

»Wenn Sie uns die Tür aufmachen, erkläre ich es Ihnen.«

»Augenblick. Ich komme runter.« Sie warteten und hörten, dass irgendwo im Treppenhaus Türen geöffnet wurden und wieder zufielen. Schlurfende Schritte näherten sich dem Hauseingang. Dann rastete eine Sicherheitskette ein, und die Tür wurde ein Stück weit geöffnet. Das rundliche, gerötete Gesicht einer Frau Mitte fünfzig erschien im Türspalt. Als sie den Mund aufmachte, konnte man ihre fleckigen Zähne erahnen – Spuren jahrzehntelangen Zigarettenkonsums.

»Ja?«, fragte sie argwöhnisch und mit starkem Südlondon-Akzent.

Corrigan musterte die Frau durch den Türspalt, die alten, ausgetretenen Pantoffeln an ihren Füßen, die ausgefranste Strickjacke und das graue Haar, das ihr strähnig um den Kopf hing. Sie schien nicht mehr gut laufen zu können; ihre Beine waren geschwollen.

»Detective Inspector Corrigan«, stellte er sich vor und hielt der Frau den Dienstausweis hin.

Der Blick der Frau schweifte zu Sally. Offenbar gab sie sich mit einem Dienstausweis allein nicht zufrieden. Sally seufzte, zückte ihren Ausweis und zeigte ihn der argwöhnischen Frau, die sofort wieder Corrigan anschaute.

»Wir wollen wissen, ob hier ein bestimmter Mann wohnt. Könnten wir kurz reinkommen?«

Der Blick der Frau wanderte zwischen Corrigan und Sally hin und her. Kostbare Zeit verstrich. »Wenn’s sein muss«, murmelte sie schließlich vor sich hin. Gemächlich löste sie die Kette und ließ zu, dass Corrigan die Tür aufdrückte und über die Schwelle trat. Sally folgte ihm. Im muffigen Hausflur wurde es bereits mit drei Personen eng.

»Möchten Sie was trinken? Ein Tee?«

Corrigan hatte eine schmutzige Tasse mit abgestandenem Tee vor Augen. »Nein, danke, wir sind sehr in Eile …«

»Also, mir macht’s nichts aus. Wollte sowieso gerade Wasser aufsetzen.«

Corrigan sprach einfach weiter. »Mrs. ...?«

»Miss. Miss Rose Vickery.«

»Miss Vickery, sagt Ihnen …«

»Aber Sie können Rose zu mir sagen.«

»Rose. Sagt Ihnen der Name Thomas Keller etwas? Wohnt jemand mit diesen Namen hier im Haus?«

»Hier ist ein Kommen und ein Gehen«, klagte sie. »Keiner bleibt lange. Außer mir. Ich wohne hier fast zwanzig Jahre. Damals kannte man noch die Nachbarn. Heute weiß ich nicht mehr, wer wo wohnt. Ein Kommen und ein Gehen ist das. Ich höre, wie Türen schlagen, aber nie sehe ich jemand. Deshalb bleibe ich lieber für mich.«

»Wohnen Sie hier zur Miete, Rose?«

»Ja, sicher. Alle Wohnungen hier sind vermietet. Unser Vermieter ist Mr. Williams.«

Corrigan wollte schon nach der Telefonnummer des Mannes fragen, als Sally ihn unterbrach. »Chef.« Er sah, dass sie ein Bündel Briefe in der Hand hielt, die sie vom Boden aufgeklaubt hatte. Das meiste waren offenbar Werbeflyer. Sie ging die Post durch und reichte ihm einen Brief. Corrigans Blick fiel auf den Namen und die Anschrift: Thomas Keller, Apartment 4, 184 Ravenscroft Road, Penge.

»Das ist doch hier 184 Ravenscroft Road?«

»Ja«, kam die verhaltene Antwort. Die Frau war nervös.

»Und hier steht der Name des Mannes, nach dem ich Sie gerade gefragt habe. Thomas Keller.«

»Ja, aber ich guck mir nicht die Post anderer Leute an«, protestierte sie. »Außerdem kommt hier immer noch Post für Leute, die längst nicht mehr hier wohnen.«

»Kommen Sie«, sagte Corrigan. »Sie sehen doch die Namen auf den Briefen, wenn Sie Ihre eigene Post durchgehen.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Damit will ich sagen, dass Sie genau wissen, wer hier wohnt und wer nicht. Also, wohnt Thomas Keller in Apartment vier? Ich muss das wissen!«, verlangte er mit scharfer Stimme.

Rose zuckte zusammen. »Ich weiß es nicht«, beharrte sie und zog sich die alte Strickjacke enger um die Schultern.

Corrigan überlegte. »Er ist Postbote. Vielleicht erinnern Sie sich, ihn schon mal in Dienstkleidung gesehen zu haben.«

»Oh, ja«, sagte Rose und lächelte befreit, »den meinen Sie? Den Postjungen? Ja, der hat hier mal gewohnt. Aber er ist weggezogen. Bestimmt schon vor zwei Jahren. Kommt immer mal wieder, um seine Post zu holen. Ich vermute, dass er immer noch den Schlüssel für die Haustür hat – haben viele der alten Mieter. Habe ihn noch vor ein paar Wochen gesehen. Ich erinnere mich, weil ich ihn fragte, warum er sich die Post nicht nachsenden lässt. Da er doch Postbote ist, wissen Sie?«

Corrigan und Sally sahen einander an. Sie mussten weiter.

»Sie kennen nicht zufällig seine neue Adresse?« Corrigan machte sich keine Hoffnungen. Es war nur ein Schuss ins Blaue.

»Nein, mein Bester«, antwortete Rose mit einem milden Lächeln.

»Was jetzt?«, fragte Sally.

Corrigan starrte auf das Schreiben in seinen Händen und biss sich gedanklich an dem Namen fest. »Ich kenne diesen Namen, verdammt«, sagte er. »Aber wo habe ich den gesehen?« Er schüttelte den Kopf, als müsse er sich von unnützem Ballast befreien. »Bleibt noch Samantha Shaw«, sagte er dann. »Wir müssen zu ihr. Vielleicht weiß sie, wo er jetzt wohnt.«

»Soll ich ihm sagen, dass Sie ihn suchen?«, fragte Rose. »Dem Postjungen, meine ich. Soll er sich bei Ihnen melden, wenn ich ihn sehe?«

»Nein«, sagte Corrigan. »Machen Sie sich keine Gedanken, Rose. Ich sehe ihn früh genug.«

*

Anna war auf dem Revier in Peckham gewesen, als der Anruf kam. Sie sollte nach New Scotland Yard kommen. In der Wache hatte niemand gemerkt, dass sie zur Tür hinausgeschlüpft war. Im sonntäglichen Verkehr gelangte man recht schnell von einer Seite der Themse auf die andere, und die Gehwege rund um New Scotland Yard, auf denen sich sonst die Menschen drängten, waren überschaubar. Anna ging an den bewaffneten Wachmännern vorbei, die offen ihre Maschinenpistolen zur Schau stellten. Vor etwa zehn Jahren wäre dieser militärische Anblick in Londons Straßen undenkbar gewesen.

Anna zeigte den Wachleuten in Zivil, die am Eingangsbereich neben dem Metalldetektor standen, ihren Ausweis und ging den langen Flur hinunter, der zum hinteren Teil des Gebäudes führte. Dort befanden sich die Aufzüge. Sie fuhr bis in den vorletzten Stock, in dem Chief Constable Robert Addis sein Büro hatte, der stellvertretende Chef der Abteilung für schwere Verbrechen und Bandenkriminalität.

Als Anna den Vorraum betrat, schaute sie sich nach der stets präsenten Sekretärin um, die Addis’ Büro wie ein Schießhund bewachte und von ihrem Platz aus jeden argwöhnisch musterte, der die Stirn hatte, eine Audienz bei der Gottheit nebenan zu erbitten. Doch der Stuhl am Schreibtisch war leer. Anna ging ein paar Schritte weiter in den Raum und hörte das leise Rascheln von Papier aus dem angrenzenden Zimmer. Vorsichtig ging sie in die Richtung, aus der die Geräusche kamen, und fuhr zusammen, als sie die dröhnende Stimme eines Mannes hörte.

»Anna! Schön, dass Sie kommen konnten. Kommen Sie rein, setzen Sie sich.«

Sie nahm auf der anderen Seite des großen Schreibtisches Platz und schaute Addis an, der lächelte und die Hände wie zum Gebet gefaltet hatte.

»Woher wussten Sie, dass ich es bin?«, fragte sie. »Hier kommen doch bestimmt jede Menge Leute vorbei.«

»Aber nicht an Sonntagen. Selbst die viel gelobte Metropolitan Police lässt es dann langsam angehen. Sollte ich je in Erwägung ziehen, ein Verbrechen zu begehen, würde ich mich für einen Sonntag entscheiden.«

»Ich wusste gar nicht, dass Commissioners auch sonntags arbeiten«, meinte Anna. »Wären Sie nicht lieber zu Hause bei Ihrer Familie?«

»Meine Familie kennt das«, versicherte Addis ihr, und das Lächeln erstarb auf seinen Lippen. »Außerdem erwartet niemand von mir, dass ich sonntags arbeite. Ich will es so. Ich war immer schon der Ansicht, dass der Sonntag ein ausgezeichneter Tag ist, um sich mit einigen der … sagen wir, delikateren Angelegenheiten zu beschäftigen. Und der Sonntag bietet weitere Vorteile. Es sind nämlich kaum Leute da, die zufällig irgendwas aufschnappen, was sie nichts angeht.«

»Sie sprechen von Ihrer Sekretärin?«

Das Lächeln kehrte in Addis’ Gesicht zurück. »Haben Sie ihn mitgebracht? Den Bericht?«

»Ja. Er ist so gut wie fertig. Allerdings habe ich angesichts der Umstände unter enormem Zeitdruck gestanden. Außerdem erwies sich die Person, um die es geht, nicht als sonderlich kooperativ.«

»Sie haben trotzdem genug Informationen?«

»Ich denke, ja. Aber ich habe Bedenken, da es um vertrauliche Dinge geht. Sie wissen ja, dass ich in meinem Beruf der Schweigepflicht unterliege. Für mich ist es ethisch ein bisschen zweifelhaft, einen Bericht wie diesen aus den Händen zu geben. Meine Klienten können sich stets auf meine Verschwiegenheit verlassen.«

»Klienten? Verschwiegenheit?« Addis bewegte die Finger der betenden Hände. »Aber meine liebe Anna, ich bin doch Ihr Kunde, haben Sie das schon vergessen? Ich habe Sie beauftragt, ein psychologisches Profil zu erstellen. Als Gegenleistung gewähre ich Ihnen Zugang zu Bereichen und Informationen, von denen andere Mitglieder Ihres Berufsstandes nur träumen können. Ein Arrangement in beiderseitigem Einvernehmen, da würden Sie mir doch zustimmen?«

»Aber was ist mit seinen Grundrechten? Er hat ein Recht darauf, über diese Schritte informiert zu werden.«

»Anna, Anna. Er ist Polizist. Ich fürchte, dass wir in unserem Beruf nicht immer in den Genuss dieser Vorteile kommen. Informationsfreiheit, Recht auf Streik, Gesundheits- und Sicherheitsauflagen, Begrenzung der Arbeitszeit – all diese Dinge sind für uns nicht selbstverständlich. Würde das alles für uns gelten, würden wir kaum etwas schaffen, nicht wahr? Also, zum Bericht, wenn es Ihnen nichts ausmacht.«

Anna seufzte, zog eine Akte aus ihrer Tasche und schob sie dem ernst dreinblickenden Addis über den Tisch zu.

»Da steht alles drin«, sagte sie. »Zumindest alles, was ich in der kurzen Zeit in Erfahrung bringen konnte.«

»Gut.« Versonnen strich Addis mit einer Hand über die Aktenmappe. »Und er ahnt nichts?«

»Ich glaube nicht. Sicher bin ich mir allerdings nicht. Er ist sehr intelligent. Ein paar Mal habe ich versucht, mich intensiver mit ihm zu unterhalten, aber er blieb argwöhnisch und machte schnell dicht. Die meisten Erkenntnisse in diesem Bericht habe ich durch Beobachtung und Gespräche mit seinen Kollegen gewonnen.«

»Und zu welchen Erkenntnissen sind Sie gelangt?«

»Steht alles in meinem Bericht.«

»Sicher, aber vielleicht wären Sie so nett, die wichtigsten Details zusammenzufassen. Umso leichter wird der Einstieg für mich.«

»Also gut. Wie gesagt, er ist sehr intelligent, hat eine ausgeprägte Beobachtungsgabe und Entschlusskraft. Ich würde ihn nicht unbedingt als klassische Führungspersönlichkeit bezeichnen, aber seine Untergebenen folgen ihm bereitwillig. Man kann sagen, dass sie ihm vertrauen, vor allem auf seine Fähigkeiten. Und seine Frau und die Kinder geben ihm Halt. Er braucht diesen Ruhepol, damit er seine Fähigkeit ausspielen kann, sich auf die kompliziertesten Fälle einzulassen. Darüber hinaus besitzt er die unglaubliche Fähigkeit, die Vorstellungskraft mit der Erfahrung zu verbinden. Auf diese Weise ist es ihm möglich, Geschehnisse nicht nur zu rekonstruieren, sondern zu visualisieren.«

»Was genau meinen Sie damit?«

»Dass er vergangene Ereignisse wieder aufleben lassen kann. Wenn er an einem Tatort ermittelt, laufen die Dinge, die sich dort abgespielt haben, sozusagen noch einmal vor ihm ab. Dann sieht er vor seinem geistigen Auge, was geschehen ist.«

»Bewegen wir uns hier im Bereich der übersinnlichen Fähigkeiten?«

»Nein. Und wenn Sie mich fragen, hat niemand übersinnliche Fähigkeiten. Corrigan hat lediglich eine hoch entwickelte imaginierte Projektion, das heißt, mithilfe seiner Vorstellungskraft formen sich die Eindrücke lebendig heraus. Diese Fähigkeit dürfte bei Polizisten, insbesondere Detectives, häufiger vorkommen, als man denkt. Wenn man etwas mehrmals gesehen hat und später herausfindet, was zu diesem Ereignis führte, wird man die Tatorte sicher in einem anderen Licht sehen. Ich kann mir gut vorstellen, dass man regelrecht sieht, was geschehen ist, noch bevor Indizien oder Zeugenaussagen ausgewertet sind.«

»Und mehr macht er nicht?«, fragte Addis. »Er verbindet seine Erfahrung mit der Imagination?«

»Größtenteils.«

»Aber nicht nur?«

»Nein, nicht ausschließlich.«

»Da ist also noch etwas anderes? Etwas, das ihn dazu befähigt, diese … Einblicke zu haben?«

»Davon bin ich überzeugt. Gibt es etwas in seiner Vergangenheit, irgendein Ereignis im Dienst, das ihm psychisch zugesetzt haben könnte? Gab es einen Vorfall, unter dessen Folgen er längere Zeit gelitten hat? Eine posttraumatische Belastungsstörung?«

Addis verneinte mit einem Kopfschütteln. »Nein. Ein paar kleinere Verletzungen, aber nichts Ungewöhnliches für einen Ermittler.«

»Seiner Akte entnehme ich, dass er sich undercover in einen Pädophilenring eingeschleust hat. Wenn ich es richtig behalten habe, sind die Dinge im Laufe dieser Operation ein wenig aus dem Ruder gelaufen. Könnte ihn das belastet haben?«

»Ich bin mit dem Ablauf dieses Einsatzes vertraut«, bestätigte Addis. »Corrigan kehrte in seinen normalen Tätigkeitsbereich zurück. Es gab keinen Grund, spezielle … Vereinbarungen zu treffen.«

»Wirklich?«, hakte Anna nach. »Mir ist nämlich aufgefallen, dass der Leiter der damaligen Undercover-Operation, Detective Sergeant Chopra, Bedenken hatte, der Einsatz könne sich auf die Psyche von DI Corrigan auswirken. Er hat sogar mit dem Gedanken gespielt, die Aktion abzubrechen.«

»Eine Überreaktion«, wiegelte Addis ab. »Der Einsatz wurde erfolgreich zu Ende geführt, und Corrigan hat seinen Job gemacht. Also, gibt es sonst noch etwas? Vielleicht in seiner Vergangenheit? Ehe er in den Polizeidienst eingetreten ist?«

»Möglich«, räumte sie ein. »Aber wenn es da etwas gibt, hat er es so tief in seinem Unterbewusstsein vergraben, dass niemand Zugriff darauf hat. Auch ich kann nur Vermutungen anstellen.«

»Und in welche Richtung tendieren Sie?«

»Das steht im Bericht. Sie sollten ihn in Ruhe lesen.«

»Also gut«, sagte Addis. »Ich freue mich drauf.«

*

Seitdem Deborah Thomson vor Stunden mit angesehen hatte, wie Louise Russell aus dem Verlies gezerrt worden war, hatte sie nichts anderes tun können, als durch die Gitterstäbe ihres Gefängnisses zu starren. Im trüben Licht erahnte sie den anderen Käfig, dessen Tür wie als Mahnung offen stand. Immer noch hoffte sie auf das Quietschen und Knarren der Kellertür … sie wünschte, Louises Stimme zu hören und zu sehen, wie der Irre sie wieder in den Käfig sperrte. Alles wäre ihr lieber gewesen als die Einsamkeit in diesem kalten Verlies. Doch tief im Innern wusste sie, wie die Wahrheit aussah: Louise würde nie mehr zurückkehren. Sie war tot.

Deborah hatte schon so lange in der Dunkelheit geweint, dass sie keine Tränen mehr hatte. Infolge der Dehydrierung war ihre Haut trocken, schlaff und empfindlich geworden. Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie zuletzt etwas getrunken hatte, und ihr Mund und ihre Kehle waren ausgetrocknet. Die Zunge klebte am Gaumen fest, und allmählich zog sich das Zahnfleisch über die Zähne zurück. Noch ein Tag ohne Wasser, und der Körper würde die lebenswichtigen Organe nicht mehr mit ausreichend Flüssigkeit versorgen können. Jetzt schalt sie sich dafür, so viele kostbare Tränen vergossen zu haben – Wasser, das auf den harten Boden getropft und verdunstet war.

Was ihre Brüder wohl von ihr gedacht hätten, hätten sie ihre Schwester in diesem Zustand gesehen. Eine Memme, die in der Ecke hockte und wie ein Kind heulte, anstatt sich Gedanken über die Flucht zu machen! Müsste sie nicht längst überlegen, wie sie sich gegen diesen Bastard zur Wehr setzen konnte? Ja, ihre Brüder hätten sich für ihre kleine Schwester geschämt – die taffe Deborah ließ sich von einem kranken Freak unterkriegen. Bei nächster Gelegenheit würde sie alles auf eine Karte setzen, trotz der angeschlagenen Kniescheibe. Beinahe hätte sie diesen Mistkerl niedergerungen. Wäre sie nicht auf der Treppe gestürzt, wäre sie ihm entkommen.

Deborah schwor sich, denselben Fehler nicht noch einmal zu machen. Beim nächsten Mal würde sie nicht Hals über Kopf fliehen, sondern sich diesem Psycho stellen und so lange auf ihn einprügeln, bis er sich nicht mehr rührte. Dann würde sie fliehen und Hilfe holen. Vielleicht wäre es sogar besser, ihren Brüdern zu erzählen, was dieser Bastard mit ihr angestellt hatte. Die Jungs würden schon dafür sorgen, dass er dafür bezahlte. Dann bräuchten sie die Polizei gar nicht erst einzuschalten. Es gäbe keine Verhöre, keine peinlichen Aussagen vor Gericht. Ja, ihre Brüder würden den Hurensohn leiden lassen. Seine Qualen wären noch schlimmer als das, was sie, Deborah, hatte erdulden müssen. Und wenn sie mit ihm fertig waren, würden sie ihn lebendig in irgendeinem Loch verscharren. Das wäre die gerechte Strafe.

Ihre Rachefantasien und Foltervisionen machten ihr kurzzeitig Mut, aber als das Vorhängeschloss oben gegen die Metalltür schlug, kehrten die Schrecken der letzten Stunden mit aller Macht zurück. Vergessen waren die großen Brüder und die Möglichkeit der Flucht. Einen flüchtigen Augenblick gab Deborah sich der Hoffnung hin, jemand anders könnte an dem Schloss hantieren. Allein bei der Vorstellung, dass man sie gefunden hatte, raste ihr Puls. Am liebsten hätte sie mit aller Kraft um Hilfe gerufen und mögliche Retter auf sich aufmerksam gemacht, aber da sie keine Stimmen vernahm, schwieg sie. Sekunden später hörte sie, wie die Metalltür mit schabenden Geräuschen aufschwang. Dann folgten seine langsamen, gleichmäßigen Schritte auf den Stufen.

Wieder starrte Deborah auf den anderen Käfig. Sie war allein. Er war nicht gekommen, um eine Mitgefangene aufzusuchen. Louise war fort.

Er kam ihretwegen.

*

Sally hielt in der stillen Straße in Catford. Die kleinen Neubauten standen nicht in einer Reihe, sondern versetzt, um den Besitzern das Gefühl zu geben, mehr Privatsphäre zu haben. Corrigan stieg schweigend aus und bewegte sich wie ein Schlafwandler auf Haus Nummer 16 in der Sangley Road zu, als würde er von dem hellbraunen Klinker, den weißen Fensterrahmen und der kleinen Garage magisch angezogen – vor allem aber vom Eingangsbereich, der von der Straße aus nicht einsehbar war.

»Kommt einem bekannt vor«, sagte Sally, die neben ihm ging.

Corrigan antwortete nicht, hielt geradewegs auf die Haustür zu. Das Pulsieren hinter seinen Schläfen wurde zu einem dumpfen Dröhnen. In wenigen Augenblicken würde er der Frau gegenüberstehen, die der irre Killer in seiner kranken Fantasie zu einer Göttin stilisiert hatte. Ihn überkam das sonderbare Gefühl, dieser Frau schon zweimal begegnet zu sein … allerdings hatte sie in beiden Fällen nicht mehr gelebt. Während er sich der Tür näherte, erlebte er dasselbe verwirrende Déjà-vu. Deutlich spürte er, dass der Killer an diesem Ort gewesen war … genauso war es auch an den Tatorten gewesen. Corrigan wusste, warum der Mann hier gewesen war.

Er drückte auf den Klingelknopf, trat einen halben Schritt zurück und wartete. Er spürte, dass jemand im Haus war. Dann hörte er gedämpfte Stimmen. Kurz darauf erahnte er eine Gestalt im Hausflur, die zur Tür kam, doch das Gesicht wurde vom dicken Glaseinsatz auf groteske Weise verzerrt. Die Person kam schnellen Schrittes zur Tür, selbstbewusst und resolut, nicht wie jemand, der in ständiger Angst vor Stalkern lebte.

Als die Tür aufging, fiel Corrigans Blick auf eine junge Frau mit kurzem braunem Haar. Sie lächelte charmant, und ihre grünen Augen funkelten vor Vitalität.

»Hi«, grüßte sie arglos. Es war Sonntag, und hier und da brach die Sonne durch die tief hängenden Wolken. Ihr Haar war noch feucht von der Dusche; einzelne Strähnen klebten ihr auf der Stirn und an den Schläfen. Corrigan musste sofort daran denken, wie er der toten Karen Green das Haar sanft aus der kalten Stirn gestrichen hatte, als er in dem einsamen Waldstück neben ihr kauerte. Nie hätte er gedacht, so plötzlich, so schlagartig an die Ermordeten denken zu müssen, die der Killer als Ersatz für die Frau genommen hatte, die jetzt vor ihm stand.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte Sam, und ihr Lächeln schwand ein wenig.

Corrigan rief sich in Erinnerung, warum er hier war, und zückte seinen Dienstausweis. »Sie sind Samantha Shaw?«, erkundigte er sich routinemäßig.

»Ja, klar. Stimmt was nicht?« Das Lächeln war verschwunden.

Corrigan ignorierte die Bedenken der jungen Frau, die offenbar befürchtete, einem Familienangehörigen könnte etwas Schlimmes zugestoßen sein. »Ich bin Detective Inspector Corrigan, das ist Detective Sergeant Jones. Es geht um Thomas Keller. Wir müssen wissen, wo er sich aufhält. Können Sie mir sagen, wo er wohnt?«

Sam schaute ihn ungläubig an, ehe sie einen Blick über die Schulter warf und flüsterte. »Tommy? Es geht um Tommy?«

»Ja«, antwortete Corrigan kühl. »Wissen Sie, wo er wohnt?«

»Warum fragen Sie mich das? Ich habe ihn nicht mehr gesehen, seit wir Kinder waren. Nicht nach …«

»Wir wissen, was damals geschehen ist«, betonte er. »Und wir wissen auch, dass er Sie belästigt hat …«

»Nein«, unterbrach sie ihn energisch. »Er hat mich beobachtet, aber nicht belästigt. Meine Eltern haben den Vorfall damals gemeldet, nicht ich.«

»Das hört sich an, als würden Sie noch so etwas wie Zuneigung für ihn empfinden.« Corrigans Worte klangen anklagend.

»Tommys Kindheit war die Hölle. Er hat mir leidgetan. Ich dachte, ich könnte ihm helfen. Ich wollte nicht, dass es noch schlimmer für ihn wird, vor allem nicht nach …«

»Könnten wir kurz reinkommen und uns weiter mit Ihnen unterhalten?«, fragte Sally.

»Nein, lieber nicht«, sagte Sam. »Ian weiß von alldem nichts, und ich möchte, dass es so bleibt.«

»Haben Sie Thomas Keller je wiedergesehen?«, hakte Corrigan nach. »Seit dem Übergriff und der Belästigung?«

»Nein«, entgegnete sie, und er glaubte ihr. »Er durfte damals nicht mehr auf meine Schule. Später hörte ich, dass er noch im Kinderheim war. Aber ich habe ihn nie wieder gesehen. Ehrlich gesagt hatte ich ihn fast vergessen, bis gerade eben … und ich möchte mich auch nicht mehr mit ihm belasten. Tommy ist nicht mehr mein Problem.«

»Sie wollen mir erzählen, dass Sie ihn so gut wie vergessen haben? Nach allem, was Ihnen als junges Mädchen widerfahren ist?«

»Ja.« Sie war eine schlechte Lügnerin, aber Corrigan wollte es dabei belassen. »Vor einiger Zeit habe ich eine Klassenkameradin von damals getroffen. Sie hat mir erzählt, sie habe Tommy gesehen. Er ist jetzt Postbote. Ich habe mich für ihn gefreut. Ich dachte, vielleicht hat sein Leben sich zum Guten gewendet, trotz all der Dinge, die passiert sind. Es tut mir leid, aber mehr kann ich Ihnen wirklich nicht sagen.«

»Verstehe«, erwiderte Corrigan, gab sich aber noch nicht zufrieden. »Eine Sache noch. Wurde in letzter Zeit bei Ihnen eingebrochen? Vor ein paar Wochen oder Monaten? Haben Sie etwas vermisst? Oder ist Ihnen sonst etwas Ungewöhnliches aufgefallen?«

Samantha sah inzwischen besorgt aus. »Ist Tommy in Schwierigkeiten? Hat er etwas verbrochen? Sind Sie deswegen gekommen?«

»Beantworten Sie bitte meine Frage.«

»Nein«, erwiderte sie scharf. »Hier wurde nicht eingebrochen, und wir vermissen auch nichts.«

»Ich möchte Sie bitten, sich genau zu erinnern«, beharrte Corrigan. »Es geht nicht unbedingt um einen typischen Einbruch. Vielleicht waren es nur Kleinigkeiten, die Sie vermisst haben …« Er sah etwas in ihren Augen aufflackern. »Samantha, Sie können ihn nicht ewig beschützen. Sie sind nicht mehr das Mädchen von zwölf Jahren. Und er ist kein Junge mehr. Er ist gefährlich, sehr viel gefährlicher, als Sie sich auch nur vorstellen können. Ich muss Sie bitten, meine Frage zu beantworten.«

Sie seufzte, schüttelte den Kopf. »Okay, ja. Es ist ein paar Monate her. Ich hatte ein Bad genommen und war im Schlafzimmer. Ich wollte meine Bodylotion holen, aber sie war nicht mehr auf der Kommode. Ich habe überall gesucht, konnte sie aber nirgends finden. Ich habe Ian gefragt, ob er sie woanders hingestellt hat, aber er wusste von nichts. Damals hatten wir gerade eine neue Putzfrau, weil wir beide arbeiten. Ich dachte, sie hätte die Creme vielleicht mitgehen lassen.«

»Fehlte sonst noch etwas?«

»Ein paar Sachen, ja, Kleinigkeiten. Ein Fläschchen Parfum.«

»Black Orchid. Und Ihre Bodylotion ist von Elemis, richtig?«

Sam starrte ihn offenen Mundes an. Ihr Blick wurde argwöhnisch. »Woher wissen Sie das? Von wem haben Sie das gehört?«

»Nur so geraten«, antwortete Corrigan. »Sie haben gerade gesagt, dass noch andere Dinge gestohlen wurden. Um was handelt es sich?«

»Ein paar Kleidungsstücke von mir. Ein Rock, eine Bluse und ein Sweater, glaube ich. Aber Sie wissen ja, wie das ist. Dauernd verschwindet irgendwas … in der Reinigung, bei der Arbeit.«

Kleidungsstücke.

Natürlich, schoss es Corrigan durch den Kopf. Er ärgerte sich, dass er nicht früher darauf gekommen war. Er gab den Frauen Sams Kleidung, die er immer wieder verwendete, bei jedem seiner Opfer. Deshalb waren die Toten fast nackt gewesen. Er nahm einer Frau die Sachen weg und gab sie der nächsten – immer dann, wenn er sich einredete, doch nicht die richtige Samantha Shaw gefunden zu haben.

»Haben Sie das der Polizei gemeldet?«

»Soll das ein Scherz sein? Die hätten doch gedacht, ich bin nicht ganz richtig im Kopf.«

»Haben Sie überhaupt daran gedacht, dass es Tommy gewesen sein könnte? Tief im Innern, meine ich. Sind Sie nicht auf den Gedanken gekommen, er könnte bei Ihnen im Haus gewesen ein? Haben Sie sich nicht vorgestellt, wie er in Ihr Haus einsteigt, Ihr Schlafzimmer betritt und das Parfum und die Creme wegnimmt?«

»Ich … ich habe keine Ahnung, wovon Sie sprechen«, flüsterte Sam.

»Doch. Sie wissen genau, wovon ich spreche«, sagte Corrigan. »Aber für Sie war es wichtiger, die Vergangenheit ruhen zu lassen, anstatt sich jemandem anzuvertrauen und zuzugeben, wovor Sie sich am meisten fürchten.«

»Und wovor sollte ich mich fürchten?«

»Dass er wiederkommt«, sagte Corrigan. »Dass Thomas Keller nach all den Jahren wieder bei Ihnen auftaucht.«

»Sie wissen gar nichts über meine Ängste!«, entgegnete sie kalt.

»Ich weiß mehr, als Sie glauben.«

Sally hatte Corrigan schon in verschiedenen Rollen gesehen, aber diese war sogar für sie neu. »Das führt uns auch nicht zu Keller, Chef«, rief sie ihm in Erinnerung und wandte sich Samantha zu. »Wenn Sie nicht wissen, wo er ist, können Sie uns nicht helfen. Danke, dass Sie sich die Zeit genommen haben. Wir bleiben in Verbindung.«

Sie blickte Corrigan an, in der Hoffnung, endlich gehen zu können, doch er stand stocksteif vor Samanthas Tür und hielt den Blick der jungen Frau gefangen. Er war überzeugt davon, dass sie ihnen weitere Informationen liefern konnte, auch wenn es ihr selbst noch gar nicht bewusst war. Er überließ das Fragen seinem bohrenden Blick, bis Samantha schließlich antwortete.

»Also gut, da ist nur noch eine Sache. Früher hat Tommy immer erzählt, er wolle sich später mal auf einem Bauernhof niederlassen. Mehr weiß ich aber wirklich nicht.«

Mit einem Mal schaute Corrigan zu Boden, streckte die rechte Hand nach Samanthas Gesicht aus und spreizte die Finger, als wollte er ihre Worte wie mit einem Netz einfangen, ehe sie ihm entglitten und für immer verloren wären. »Was haben Sie da gerade gesagt?«, wisperte er und lauschte, die Augen geschlossen.

»Ich sagte, Tommy hat immer von einem Bauernhof geträumt. Ich nehme an, er wollte möglichst weit weg von den Leuten wohnen …« Sie redete weiter, doch Corrigan wandte sich halb ab und war mit den Gedanken längst woanders. Er entfernte sich ein paar Schritte von der Haustür, zog das Handy aus der Tasche und rief Donnelly an.

»Chef.«

»Sie sind noch im Büro?«

»Sicher.«

»Thomas Keller. Ich weiß jetzt, wo ich diesen Namen zuletzt gesehen habe.« Corrigan machte eine gewichtige Pause. »Im Bericht zweier Streifenpolizisten. Sie haben sich abgelegene Orte in einem bestimmten Umkreis angeschaut. Darunter war eine Art Gehöft. Der Mann, der dort lebt, heißt Thomas Keller.«

»Sind Sie sicher?«, fragte Donnelly. »Wir haben Hunderte abgelegene Orte überprüft, ganz zu schweigen von den Verkehrskontrollen und anderen Formularen mit Namen, Namen und noch mal Namen.«

»Samantha Shaw hat mir eben erzählt, dass Keller immer von einem Bauernhof geträumt hat. Und plötzlich erinnerte ich mich wieder … an den Namen in diesem Bericht. Aber ich weiß die Adresse nicht mehr. Der Bericht müsste noch in meinem Büro liegen. Sie müssen ihn finden. Suchen Sie so lange in den Stapeln, bis Sie ihn gefunden haben, Dave.«

»Oh Mann, Chef, Sie wissen doch, wie es in Ihrem Büro aussieht. Das kann Tage dauern.«

»Nein«, beharrte Corrigan. »Die Berichte von den Kollegen, die über Land gefahren sind, liegen auf einem extra Stapel. Genau wie die Formulare von den Befragungen der Nachbarn. Dann die Verkehrskontrollen, alles hübsch voneinander getrennt. Der Stapel, den wir brauchen, müsste kleiner sein als die anderen. Ich bleibe in der Leitung, während Sie suchen …«

Donnelly quälte sich aus seinem Stuhl und ging in Corrigans Büro. »Bin unterwegs, Chef, Augenblick.« Er überflog die Stapel, bis er den richtigen gefunden hatte. »Also, das haben wir gleich …« Er setzte sich an Corrigans Schreibtisch und blies die Wangen auf, während er einen Bericht nach dem anderen im Schnelldurchlauf überflog und nur auf die Namen achtete. Währenddessen wartete Corrigan ungeduldig. Er spürte, dass seine Hand zitterte. Immer wieder hörte er, wie Donnelly einen Bericht nach dem anderen zur Seite legte. »Der nicht …« Dann: »Auch nichts … der auch nicht …« Wieder verstrichen Sekunden. »Nichts«, bis Donnellys Tonfall sich schlagartig änderte. »Verdammte Scheiße«, entfuhr es ihm. »Wie haben Sie sich daran erinnern können?«

Corrigan brauchte nicht nachzufragen, wusste er doch, dass Donnelly fündig geworden war. »Die Adresse, Dave.«

»Das Gehöft liegt in Keston, an der Grenze zu Kent, in der Nähe von Shire Lane. Scheint früher eine Geflügelfarm gewesen zu sein. Der Mann dort hat unseren Beamten seinen Führerschein gezeigt, da er offenbar den Ausweis nicht zur Hand hatte. Keine weiteren Vorkommnisse, laut Bericht. Soll ich die Sondereinsatzgruppe benachrichtigen? Oder den Hof beschatten lassen? Auf diese Weise finden wir heraus, ob er Deborah Thomson dort festhält.«

»Nein«, sagte Corrigan. »Wir müssen damit rechnen, dass der Hof nicht sein fester Wohnsitz ist. Ich schaue mich zunächst dort um, allein. Sobald ich weiß, ob er da ist, rufe ich Sie an. Dann überlegen wir, ob wir die Sondereinsatzgruppe holen.«

Donnelly hatte seine Zweifel. »Also gut, Chef, wenn Sie es so haben wollen.«

»Ja, genau so.« Corrigan beendete das Gespräch. Er spürte, dass Sally hinter ihm stand. »Wir wissen, wo er wohnt.«

»Woher?«

»Erkläre ich Ihnen unterwegs.« Corrigan ging bereits zum Wagen.

»Unterwegs wohin?«

»Was glauben Sie? Wir fahren zu dem Hof, auf dem Keller wohnt.«

»Nur wir beide? Sollten wir nicht das Sondereinsatzkommando benachrichtigen oder zumindest das Team zusammentrommeln? Wir wissen doch, dass der Kerl Elektroschocker benutzt. Und wenn er draußen auf einem Hof lebt, könnte er noch andere Waffen haben.«

»Keine Sorge«, versicherte er ihr. »Wir nehmen ihn ja nicht fest. Wir überprüfen nur, ob er dort wirklich wohnt.«

Sally sah, wie Corrigan ins Auto stieg, und verspürte ein krampfartiges Ziehen in der Magengegend. Eine unbestimmte Furcht überkam sie. Sie ahnte, dass Corrigan sie an Orte führen würde, die tief in ihrer Seele lagen … Orte, die zu betreten sie noch nicht bereit war. Aber sie spürte auch, dass er die Fährte aufgenommen hatte wie ein Jagdhund, der seine Beute witterte. Nichts und niemand konnte ihn jetzt noch aufhalten. Corrigan war wie ein Güterzug, der ungebremst auf einen Rammbock zuraste.

Noch einmal drehte Sally sich zu Samantha Shaw um, die kreidebleich an der Haustür stand und sich eine Hand vor den Mund hielt.

Dann ging Sally zum Wagen und stieg ebenfalls ein.

*

Der Schmerz war genauso unerträglich gewesen wie die Erniedrigung. Sein stinkender Atem widerte sie an, als er dicht an ihrem Ohr keuchte. Sie war körperlich so ausgelaugt und von Schmerzen gezeichnet, dass sie sich ihm nicht hatte widersetzen können. Denn er hatte sie immer und immer wieder mit dem Viehtreiber gebrandmarkt, bis sie schließlich unterlag. Endlich war ihre Tortur zu Ende.

Schnaufend kroch er aus dem Käfig, zerrte die schmutzige Matratze aus der Öffnung und nahm Deborah die Kleidung weg, nur nicht die dreckige Unterwäsche. Zitternd zog sie sich den verschmierten Slip hoch und schluchzte jämmerlich.

Seine Stimme dröhnte in ihren Ohren. »Das war es doch, was du wolltest, oder, du kleine Nutte? Fühlst du dich jetzt besser? Du dreckige Hure … du widerst mich an.« Er knallte die Käfigtür zu und brachte das Vorhängeschloss an. Mühsam raffte er die Matratze und die Kleider zusammen. »Ich brauche eine Dusche«, stieß er keuchend hervor. »Ich muss mir deinen Dreck abwaschen. Der Geruch deiner Fotze macht mich ganz krank.« Er hielt auf die Treppe zu, blieb dann taumelnd stehen und drehte sich noch einmal um. Abscheu lag in seinem Blick, als er sie auf dem kalten Boden liegen sah. »Und ich dachte, du wärst anders als die anderen«, stieß er zwischen den Zähnen hervor. »Ich dachte, du wärst sie, aber das bist du nicht. Du hast mich belogen, hast mir was vorgemacht. Ausgetrickst hast du mich, Miststück. Aber du wirst dafür bezahlen, mich wie einen Idioten dastehen zu lassen. Verdammt, das werdet ihr alle noch büßen.«

Mit diesen Worten zog er an der Kordel und knipste die Glühbirne aus, ehe er langsam die Stufen hinaufstieg, das Bündel Kleidungsstücke unterm Arm. Sonnenlicht strömte die Treppe herunter, und bald zeichneten sich die gekrümmten Umrisse seiner Silhouette vor dem Tageslicht ab.

*

»Fahren Sie nicht zu nah ran«, warnte Corrigan, als Sally von der Shire Lane in einen unbefestigten Weg abbog, der zu einer Ansammlung von Gebäuden führte, die noch ungefähr hundert Meter entfernt in einer kleinen Senke lagen. »Ich will ihn nicht aufschrecken. Parken Sie da drüben.« Sally kuppelte aus und brachte den Wagen am Wegesrand zum Stehen. Im Schutz der Bäume und Hecken war das Auto vom Hof aus kaum zu sehen. »Von hier aus gehen wir zu Fuß weiter«, erklärte Corrigan. »Zuerst folgen wir der Baumreihe, bleiben im Schutz des Waldstücks da drüben, umrunden das Gehöft und kommen wieder hierher zurück. Dann wissen wir, ob sich da was tut.«

»Das ist keine gute Idee«, sagte Sally. »Lassen Sie uns Hilfe anfordern. Ein Sondereinsatzkommando sollte diesen Irren festnehmen. Sobald wir wissen, dass er in Handschellen ist, können wir den Hof in aller Ruhe durchsuchen.«

»Nein«, widersprach Corrigan mit Nachdruck. »Ich muss einen Moment mit ihm allein sein.«

»Sie können noch genug Zeit mit ihm verbringen, wenn Sie ihn verhören. Dann können Sie ihn alles fragen, was Ihnen durch den Kopf geht.«

»Und wenn er dann seine Anwälte um sich schart? Oder wenn sich psychiatrische Gutachter einschalten? Dann kann ich nicht mehr frei mit ihm reden … jedenfalls nicht so, wie ich es mir vorstelle. Nein, ich muss mit ihm allein sein.«

»Ich verstehe nicht, wieso Sie …«

»Ich muss wissen, warum er es getan hat.«

»Das wissen Sie doch längst«, hielt Sally dagegen. »Sie können besser als jeder andere nachvollziehen, warum er was getan hat. Womöglich wissen Sie es besser als er selbst.«

»Nein, ich weiß es nicht.« Corrigan blieb hart. »Ich bin nah an ihm dran, aber noch denke ich nicht so wie er. Nicht in jeder Hinsicht. Ich muss wissen, wie er tickt, was in seinem Kopf vorgeht.«

»Aber was bringt es Ihnen, wenn Sie …«

»Verdammt, Sally, verstehen Sie denn nicht? Es ist wichtig für das nächste Mal, für den Fall danach und den übernächsten Fall und so weiter. Ich muss einfach wissen, was diese Bastarde dazu bringt, sich lebendig zu fühlen, wenn sie andere quälen und töten. Was riskieren sie, um etwas zu fühlen, das sie befriedigt?«

»Wieso reden Sie jetzt von mehreren Leuten, Sean?«, fragte Sally. »Was soll das?«

»Kommen Sie, gehen wir.« Corrigan öffnete die Tür und wollte aussteigen, doch kräftige Finger schlossen sich um seinen Unterarm.

»Ich habe Angst, Sean«, gab Sally zu. »Sie denken vielleicht, dass ich wieder so weit bin, aber das stimmt nicht. Ich habe Angst davor, wie ich reagiere, wenn wir ihn finden … wenn wir Deborah Thomson finden. Ich weiß nicht, wie ich mich dann verhalte. Und ich habe Angst um Sie, Sean. Wenn ich daran denke, was Sie vielleicht tun werden …«

»Was soll das jetzt wieder heißen?«

»Als Donnelly Sie und diesen Lawlor fand, an den Bahngleisen, hat Lawlor Ihnen vorgeworfen, Sie hätten ihn fast erwürgt. So hat Dave es mir erzählt.«

Corrigan erstarrte. Eisige Finger griffen nach seinem Verstand und entfesselten aberhunderte dunkle Erinnerungen, die er vor sich selbst hatte verbergen wollen. Er schwieg. Dann blickte er Sally fest in die Augen.

»Ist es wahr, Sean? Wollten Sie Lawlor umbringen?«

Es gelang Corrigan, den Kopf zu schütteln und ein kleines Lächeln zustande zu bringen. »Die Leute erzählen immer irgendwelchen Mist«, log er. »Kantinengerede, mehr nicht …«

»Sind Sie sicher? Denn wenn mehr dahintersteckt, sollten Sie zumindest darüber nachdenken, eine Auszeit zu nehmen von all diesen Dingen. Von den Irrsinnigen und den Bluttaten, von all der Trauer, die diese Psychopathen hervorrufen und die immer nur wir und die Hinterbliebenen spüren. Wenn Sie das Gefühl haben, dass Ihnen an den Gleisen die Sicherung durchgebrannt ist, sollten Sie sich jetzt zurückhalten.«

»Hören Sie, Sally«, versuchte er sie zu beruhigen, »dieser Lawlor ist Abschaum. Ich war wirklich stinksauer und hätte ihn am liebsten durchgeprügelt, aber das ist auch schon alles. Ich schwör’s.« Sie musterte ihn eine Zeit lang und versuchte, seine Gedanken zu lesen, wie sie es immer bei Verdächtigen tat. »Kommen Sie, Sally«, munterte er sie auf. »Ich brauche Sie an meiner Seite. Wir tun nichts anderes, als der Baumreihe dort zu folgen, bis wir die Gebäude besser sehen können. Dann beobachten wir das Gelände und warten. Mehr brauchen wir nicht zu tun, ich verspreche es.«

Schließlich willigte sie ein, auch wenn sie wusste, dass Corrigan nie einfach nur beobachten und abwarten würde. Nicht, wenn er so dicht an der Beute war.

Sally ließ seinen Arm los. Sie stiegen aus dem Auto und drückten die Türen leise zu. Sally blieb hinter Corrigan und schüttelte ab und zu den Kopf, weil sie sich selbst nicht erklären konnte, auf was sie sich eingelassen hatte. Als Corrigan einen Durchgang zwischen zwei Bäumen fand, schlichen sie tiefer in das Waldstück, das sich an einer Seite der hässlichen, halb verfallenen Gebäude entlangzog. Sie kamen an einen fast mannshohen Lattenzaun, der das Gehöft im Halbbogen einfasste. Genau wie die einzelnen Gebäude war auch der Zaun vernachlässigt und an mehreren Stellen verfault. Auf der anderen Seite des Zauns standen vereinzelt Bäume, die kleiner und jünger waren als die Bäume des Waldgürtels. Dort, wo der Baumbestand ganz aufhörte, fiel das grasbewachsene, offene Gelände leicht zu den Gebäuden ab, die in einer kleinen Senke standen. Corrigan entfernte eine der morschen Latten vom Zaun und behielt das Gehöft im Auge. Nirgends war jemand zu sehen, aber Corrigan und Sally hatten keinen freien Blick auf das gesamte Gelände; ein Teil blieb im Verborgenen. Corrigan sah sich um und entdeckte ein Stück den Zaun entlang eine Stelle, von wo aus man das Gehöft besser beobachten konnte.

»Wir müssen weiter«, sagte er leise. »Da drüben ist eine bessere Stelle, keine fünfzig Meter von hier. Der ideale Beobachtungsposten. Sobald sich auf dem Hof etwas tut, kriegen wir es mit.«

»Okay«, willigte Sally ein. »Sie gehen vor.«

Corrigan nickte kurz und schlich weiter. Trockene Äste knackten unter seinen Schuhsohlen. Als ihm die frischen Zweige der jüngeren Bäume ins Gesicht peitschten, war er unweigerlich wieder in dem Wald, in dem sie Louise Russell gefunden hatten. Er dachte an den Wahnsinnigen, der seine halbnackten Opfer nachts auf die Lichtung trieb: Ihre bloßen Füße bluteten, ihre weiche Haut war aufgerissen von Dornenranken und Gestrüpp. Und immer sah er den gesichtslosen Mann, der sich eine Kapuze über den Kopf gezogen hatte und hinter seinen Opfern ging, geschützt vor Kälte und Regen und dem Zorn des Waldes. Schon bald würde der Psychopath ein Gesicht haben, und Corrigan würde ihm in die Augen sehen. Er spürte, wie die Aufregung zunahm und der Körper verstärkt Adrenalin ausschüttete. Am liebsten hätte er den maroden Zaun durchbrochen, wäre über die Böschung zum Hof gestürmt und hätte Thomas Keller gestellt, hätte den Bastard in die Enge getrieben und dann …

Als er glaubte, die geeignete Stelle gefunden zu haben, löste er weitere Latten vom Zaun. Ganz leicht glitten die rostigen Nägel aus dem weichen Holz. Vorsichtig lehnte Corrigan die Latten an den Zaun und spähte durch die Öffnung. Ein zufriedenes Lächeln legte sich auf seine Züge, als er sich in seiner Vermutung bestätigt sah: Das Gehöft war keine vierzig Meter mehr entfernt, hell beschienen von der Sonne. Corrigan hatte alles im Blick.

»Sehen Sie?«, flüsterte er und machte Platz, damit Sally durch den Zaun spähen konnte. Sie warf nur einen kurzen Blick durch die Lücke, ehe sie Corrigan sofort wieder das Terrain überließ. »Hier wohnt unser Mann«, fügte er hinzu und blickte unentwegt auf die Gebäudeansammlung. »Dieser Ort ist perfekt für ihn. Das Waldstück, die Abgeschiedenheit. Er hält seine Opfer hier fest … er braucht sie in seiner Nähe, wenn er …« Er unterbrach sich, als ihm einfiel, dass Sally neben ihm stand. »… zu ihnen will. Er hat sie nicht irgendwo Meilen entfernt eingesperrt, weil er dann jedes Mal das Auto benutzen müsste, wenn er zu ihnen will. Er ist wie ein Sammler, der seine Trophäen liebt. Er muss die Gewissheit haben, sie jederzeit sehen zu können, immer genau dann, wenn es ihm gerade passt …«

»Seine Trophäen?«, hakte Sally nach.

Corrigan wollte es näher erläutern, als er auf dem Hof eine Bewegung wahrnahm. Die Schatten vor einer offen stehenden Tür eines kleinen Gebäudes aus Backsteinen veränderten sich.

»Da unten ist jemand«, wisperte er. Während er sprach, trat der Schatten unten an der Tür ins Licht und nahm die Konturen eines Mannes an. »Er hat etwas unter dem Arm …«

»Was?« Sally schlug das Herz bis zum Hals. Sie konnte sich nicht vorstellen, diesen Hof je zu betreten.

»… eine Matratze … und Kleider … ja, das müssen Kleidungsstücke sein. Schauen Sie«, forderte er sie auf.

Sally spürte, wie aufgeregt er war, und spähte noch einmal durch die Lücke im Zaun. »Sieht wie ein Toilettenhaus draußen aus.«

Als Corrigan wieder seine alte Position einnahm, sah er, wie der Mann die Sachen ablegte und die Tür mit einem Vorhängeschloss sicherte. Dann bückte er sich, packte die Kleidungsstücke auf die Matratze und schleifte sie quer über den Hof zu einer halb verfallenen Hütte – das Haus, in dem er wohnte. »Das ist keine Toilette«, sagte er. »Ein Toilettenhäuschen sichert man nicht mit einem Vorhängeschloss. Und die Matratze und die Klamotten … nein, das muss der Eingang zu einem alten Luftschutzbunker sein. Ein Kellerverlies.« Er holte tief Luft und trat einen halben Schritt vom Zaun zurück. »Er hält sie da unten fest«, sagte er mehr zu sich selbst als zu Sally. »Deborah Thomson ist dort unten.«

»Sind Sie sicher, dass der Mann Thomas Keller ist?«, fragte Sally.

Corrigan kramte das Bild in seinem Gedächtnis hervor: Kellers Bewerbungsfoto, das Leonard Trewsbury ihm vor nicht einmal einer Stunde gezeigt hatte. »Schwer zu sagen. Er ist natürlich älter geworden, und wir sind ziemlich weit weg. Aber ich bin ziemlich sicher, er ist es.«

»Prima«, sagte Sally freudlos. »Dann holen wir uns jetzt Hilfe und bringen ihn zur Strecke.« Das Pochen in ihrem Kopf wurde schier unerträglich. Übelkeit erfasste sie und verstärkte das Ziehen in der Magengegend. Sie wollte nur noch weglaufen, zurück zum Auto. Sie würde einfach losfahren und den Psychopathen machen lassen.

»Okay …«, schien Corrigan einzulenken, doch schon im nächsten Augenblick sah Sally sich in ihren schlimmsten Befürchtungen bestätigt. »Sie kümmern sich um die Verstärkung und warten hier auf die Kollegen. Währenddessen gehe ich zurück zum Auto und fahre auf den Hof. Sie behalten mich im Auge und halten mir den Rücken frei. Wenn es hart auf hart kommt, bleiben Sie hier und warten auf die Verstärkung. Rufen Sie um dringende Hilfe, wenn es sein muss. Aber nur, wenn es nicht anders geht.«

»Das halte ich für eine schlechte Idee«, warnte sie ihn.

»Ich komme schon klar«, versicherte Corrigan. »Ich habe den Schlagstock und das CS-Gas. Wenn er mich anfällt, kriegt er die volle Ladung ins Gesicht.«

»Warum tun Sie das, Sean?«, fragte Sally mit ernster Stimme.

»Sie kennen den Grund. Weil ich es tun muss. Ich muss die Lücken füllen. Das fehlende Puzzleteil.«

Sally nickte. Ihr gefiel sein Vorhaben nicht, aber sie verstand seine Beweggründe. Er folgte seinem Instinkt, und niemand konnte ihn jetzt noch davon abhalten, die Beute zur Strecke zu bringen.

»Hier.« Er reichte ihr das Funkgerät. »Sie werden es eher brauchen als ich.«

Zögernd nahm sie das Gerät entgegen, als wäre es ein kostbares Abschiedsgeschenk. Im Gegenzug reichte sie ihm die Autoschlüssel. Langsam entfernte er sich von ihr und hielt sich im Schutz des Zauns und der Bäume.

»Moment«, rief Sally leise hinter ihm her. »Woher weiß ich, dass es Ihnen gut geht?«

»Ich sagte doch, ich komme klar. Ich bringe ihn zum Reden, bis die Kavallerie kommt. Reihen Sie sich ein, sobald sie anrückt.«

»Aber wenn es nun doch nicht der Ort ist, an dem er Deborah Thomson festhält?«

»Das ist der Ort, glauben Sie mir.«

Da Corrigan sich nicht noch einmal aufhalten lassen wollte, entfernte er sich schnellen Schrittes und bog in das Waldstück ab. Er ging entschlossen und zielstrebig, da er sich allmählich an die Umgebung gewöhnt hatte und sich im Schutz der Bäume wohlfühlte. Genau wie der Mann, den er jagte. Er erreichte das Auto und stieg ein. Doch als er den Schlüssel ins Zündschloss stecken wollte, merkte er, wie stark seine Hände zitterten. Die Aufregung. Er konnte es kaum noch abwarten. Schließlich startete er den Motor und fuhr langsam zu dem Gehöft, auf dem Thomas Keller wohnte. Corrigan schluckte häufiger als sonst. Sein Mund war trocken. Das liegt nur am Staub, den die Reifen aufwirbeln, redete er sich ein. Er nahm das CS-Gas aus der Lederhülle am Gürtel und schob die Dose in die rechte Manteltasche. Dort war das Gas jederzeit griffbereit. Er fuhr langsam durch das alte Tor, dessen Flügel schief in den Angeln hingen, und hielt unweit der Hütte.

Corrigan brauchte einen Moment, bis er bereit war, auszusteigen. Doch die Gewissheit, das Ende dieses tödlichen Spiels erreicht zu haben, verlieh ihm ein Gefühl ungeahnter Ruhe. Es war geschafft – fast. Behutsam drückte er die Fahrertür zu, schaute sich kurz um und wurde augenblicklich von Bildern bestürmt, die sich ungebeten einstellten: Karen Green und Louise Russell wurden aus dem Gewölbe gezerrt und in ein Auto verfrachtet, das sie zu dem Wald brachte, wo sie ihr Leben ließen. Doch trotz der Bilderflut im Kopf blieb Corrigan kühl und beherrscht. Sein Puls beschleunigte sich auch dann nicht sonderlich, als er sich ausmalte, wie Thomas Keller auf die Tür zum Bunker zuhielt, bewaffnet mit dem Viehtreiber und dem Alfentanil und getrieben von dem Verlangen, unschuldige Frauen zu vergewaltigen und zu ermorden.

Kurz darauf ging Corrigan zielstrebig auf die Tür der Hütte zu. Den Ausweis hielt er bereits in der linken Hand, während sich die Finger der rechten um die Dose mit CS-Gas schlossen. Es gab keine Klingel. Die Tür war morsch und verwittert; im oberen Drittel befand sich eine schmutzige Glasscheibe. Corrigan klopfte leicht dagegen. »Hallo. Jemand zu Hause? Polizei.«

Nichts.

Er trat von der Tür zurück, spähte durch die verschmierte Glasscheibe und lauschte. Der Mann konnte eigentlich nur im Haus sein. Corrigan stellte sich vor, was für einen Schreck er dem Killer eingejagt hatte, der jetzt irgendwo im Innern lauerte. Na, er würde den Fuchs schon aus seinem Bau treiben, da war er sich sicher. Bestimmt stand Thomas Keller längst der kalte Angstschweiß auf der Stirn. Corrigan wähnte sich am Ziel, als er erneut vortrat und an die Scheibe klopfte. »Hallo? Hier ist die Polizei.« Diesmal blieb er unmittelbar an der Tür stehen und behielt auch das Fenster rechter Hand im Blick. Aus den Augenwinkeln sah er, wie im Innern der Hütte ein Schatten vorbeihuschte. Corrigan vermutete, dass es sich um den an die Küche angrenzenden Raum handelte. »Komm schon, du Mistkerl«, wisperte er. »Mach endlich die verdammte Tür auf und lass mich deine Visage sehen.«

Vielleicht war es ein Nachteil, dass die Haustür unmittelbar in die Küche zu führen schien. Messer und schwere Küchengeräte wären leicht zur Hand. Vorsichtshalber überprüfte Corrigan noch einmal, ob der Schlagstock richtig am Gürtel saß. Wieder meinte er, einen Schatten hinter der Tür wahrgenommen zu haben. »Verdammte Scheiße«, fluchte er laut und streckte die Hand nach dem Türgriff aus. Er war das Katz-und-Maus-Spiel leid. Mit einer Hand umschloss er den Griff aus verkratztem Chrom und drehte ihn ganz leicht. Bei diesem Irren musste er sogar mit einer Sprengfalle rechnen.

In diesem Moment vernahm Corrigan das leise Klicken der Tür. Keller hatte offenbar nicht damit gerechnet, dass jemand auf den Hof kommen würde. Die Tür war unverschlossen.

Corrigan musste an die Kleidungsstücke denken, die Keller auf der Matratze hinter sich her geschleift hatte. Was hatte der Mann damit gemacht, als er das Klopfen an der Scheibe gehört hatte? Hatte er nackt irgendwo gestanden und sich mit den Kleidern eingerieben, um sich sexuell zu erregen? Hatte er den Geruch eingesogen oder sich mit der durchgeschwitzen Bluse einen runtergeholt? Hatte er sich nackt in die alte Matratze gewühlt, um den Geruch seiner Opfer auszukosten? Suhlte er sich in der Todesangst der Frauen und seinen eigenen Machtfantasien?

Du hast dir vor Angst in die Hose gepisst, als es an der Tür geklopft hat, du kranker Scheißkerl, stimmt’s?

Corrigan stieß die Tür auf und beobachtete, wie sie aufschwang. Sofort hatte er den Raum im Blick und hielt Ausschau nach Dingen, die sich als Waffen eigneten. Wo hatte Keller sich versteckt? Musste er, Corrigan, nicht sogar mit einem abgerichteten Kampfhund rechnen, der nur darauf lauerte, dass ungebetene Gäste die Küche betraten? Aber die Erfahrung verriet ihm, dass in der Küche keine unmittelbaren Gefahren lauerten. Er trat über die Schwelle. Ein Gefühl von Macht überkam ihn, als er Kellers geheimen Rückzugsort betrat. Jetzt war er, Corrigan, die Bedrohung, die Gefahr … er handelte genauso wie Keller, als der die Häuser seiner Opfer betreten hatte. Corrigan drang in Kellers Unterschlupf ein, den Ort, an dem der Killer sich immer sicher gefühlt hatte, und machte all seine Illusionen zunichte.

»Thomas Keller«, rief er. »Ich bin Detective Inspector Sean Corrigan. Ich muss mit Ihnen reden, Thomas. Sie sind nicht in Schwierigkeiten. Ich muss nur kurz mit Ihnen reden. Vor ein paar Tagen waren zwei meiner Kollegen bei Ihnen. Deswegen bin ich hier. Ich denke, dass Sie mir bei einer ganz bestimmten Angelegenheit helfen können.«

Wie aus dem Nichts tauchte er plötzlich auf. Der Psychopath. Thomas Keller. Er stand im Durchgang von der Küche in einen anderen Raum, an der Türschwelle also, an der er eben erst ein-, zweimal vorbeigehuscht war. Corrigan erkannte ihn sofort. Derselbe brennende Blick aus braunen Augen wie auf dem Foto in der Personalakte der Post. Dieser Ausdruck hatte trotz der Jahre nichts an Intensität verloren. Keller war sichtlich außer Atem.

Was immer du vor meiner Ankunft gemacht hast, es hat dich angestrengt, du Bastard.

Keller versuchte, in Anwesenheit eines Polizisten ruhig und entspannt zu wirken, aber gerade das ließ ihn umso nervöser erscheinen. Corrigan sah, wie er sich mit der Zunge über die Oberlippe fuhr und die Schweißperlen ableckte.

Corrigan täuschte ein Lächeln vor. »Hi. Die Tür war auf, da dachte ich, ich schaue mal bei Ihnen rein. Ich hatte schon Bedenken, Ihnen könnte was passiert sein. Es macht Ihnen doch nichts aus, dass ich in Ihrer Küche stehe, oder?«

»Nein.« Keller wischte sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn.

»Geht es Ihnen gut?«, fragte Corrigan und genoss es, den Mistkerl schon durch seine bloße Anwesenheit zu quälen, ahnte er doch, wie es tief im Innern dieses Irren aussah. Der Mann verbrannte innerlich. Er sah, dass ein Zucken durch Kellers Bein ging, als wollte er jeden Moment lossprinten. Corrigan beschloss, das Tempo ein wenig herauszunehmen. Nur nichts überstürzen. Er hatte Zeit. Schließlich wollte er mit Keller reden und ihn nicht quer über den Hof jagen. Der Killer würde den Heimvorteil nutzen. Er kannte sich hier besser aus als jeder andere und würde im Wald untertauchen oder dort, wo er sich am sichersten fühlte. Nein, es musste Corrigan gelingen, diesen Irren im Haus zu halten, in der Enge seines Unterschlupfs, aus der es kein Entrinnen gab.

Bedächtig zog Corrigan sich einen Stuhl vom schmutzigen Küchentisch und setzte sich, ohne Keller auch nur eine Sekunde aus den Augen zu lassen, und machte ihn mit seinem falschen Lächeln nervös. »Was dagegen, wenn ich mich setze?«, fragte er. »War eine harte Woche.« Keller schwieg. »Beeindruckend, wie Sie hier leben«, fuhr Corrigan im Plauderton fort. »Jede Menge Platz da draußen. Kaum zu finden bei all den Bäumen und dem Wald. Hat sicherlich eine Stange Geld gekostet.«

Corrigan hatte sich weit genug vorgewagt. Jetzt musste er sich in Geduld üben und auf eine Reaktion warten. Keller war an der Reihe, denn wenn er jetzt nichts sagte, wäre das Spiel schon in der ersten Runde zu Ende. Also wartete Corrigan und musterte den hageren, unansehnlichen Mann, der am Durchgang zur Küche stand, in der es entsetzlich stank. Ein unscheinbarer Typ, ging es Corrigan durch den Kopf. Niemand hätte Angst vor ihm, wenn man ihm auf der Straße begegnete. Ein Mann, an dem das Leben nicht spurlos vorbeigegangen war. Ein Mann, den die Medien bald als Monster brandmarken würden. Was für einen Namen würde die Presse ihm wohl geben? Der Würger von South London? Der Keston-Vergewaltiger? Der irre Käfigwärter?

»Habe ich günstig bekommen.« Kellers matte Stimme riss Corrigan aus seinen Gedanken. »War mal eine Geflügelfarm. Hier wurden auch Kälber geschlachtet. Das schreckte die Leute ab. Keiner wollte den Hof.«

»Aber Sie schon?«, fragte Corrigan und versuchte, den Mann am Reden zu halten.

»Mir hat’s nichts ausgemacht. Aber Sie sind bestimmt nicht hier, um über den Preis des Hofes zu sprechen«, sagte Keller und betrat die Küche. Seine Augen huschten umher, doch er mied den Blickkontakt mit Corrigan.

»Stimmt. Wie ich schon sagte, zwei Kollegen von mir waren bereits hier. Ich bin nur vorbeigekommen, weil ich noch ein, zwei Fragen habe. Sie erinnern sich doch an die beiden Polizisten?«

»Sicher«, erwiderte Keller und blieb vor einem hohen, schmalen Wandschrank stehen, zu dem es ihn offensichtlich zog.

Corrigan spürte, dass von dem Schrank Gefahr ausging. Bewahrte der Killer dort den Viehtreiber und den Elektroschocker auf? Die Jahre im Dienst und die Hausdurchsuchungen bei Verdächtigen hatten Corrigans sechsten Sinn geschärft. Er wusste, wo die Gefahren lauerten. Sollte Keller die Hand nach der Schranktür ausstrecken, musste Corrigan blitzschnell handeln: Er würde aufspringen und den Mann niederschlagen, ehe er überhaupt die Chance hatte, die Tür aufzureißen. Wenn Corrigan zögerte, war er so gut wie tot. Es musste ihm gelingen, Keller von diesem Schrank wegzulocken.

»Setzen Sie sich doch zu mir.«

»Nein«, antwortete Keller schnell, »ich stehe lieber. Danke.«

»Wie Sie meinen«, sagte Corrigan ruhig, obwohl seine Pulsfrequenz stieg. Er ließ den Blick zwischen dem unterirdischen Gewölbe und dem Schrank hin und her huschen. »Haben meine Kollegen Ihnen gesagt, warum sie hier waren?«

»Es ging um einen Herumtreiber hier in der Gegend.«

»Genau«, sagte Corrigan und versuchte, möglichst freundlich und gelassen zu klingen. »Aber wir suchen auch nach Frauen, die vermisst werden«, fügte er nüchtern hinzu, in der Hoffnung, Keller würde überhastet die Flucht ergreifen, sobald man ihn mit der Wahrheit konfrontierte. Das käme einem Schuldeingeständnis gleich. »Eigentlich suchen wir drei Frauen … bisher.« Corrigans Lächeln erstarb ihm auf den Lippen, aber nur für ein paar Sekunden. Genüsslich zählte er die Namen auf. »Karen Green, Louise Russell und Deborah Thomson. Sagen Ihnen diese Namen etwas?«

Wieder dieses Zucken in Kellers Beinen. »Nein. Woher sollte ich die kennen?«

»Nun ja, es kam in den Nachrichten, dass die Frauen vermisst werden. Die Zeitungen waren voll davon. Auch überregional.«

»Ich habe keinen Fernseher«, entgegnete Keller.

»Und Zeitung lesen Sie auch nicht?«

»Kaum.« Es mochte stimmen.

»Dann wissen Sie vermutlich nicht, dass wir zwei der Frauen bereits gefunden haben. Sie sind beide tot. Ermordet. Genau wie die Tiere früher auf diesem Hof.« Er wartete auf eine Reaktion. Doch Kellers Miene blieb starr wie eine Maske.

»Traurige Geschichte. Die Familien tun mir leid.«

»Ach, die Familien tun Ihnen leid?«, forschte Corrigan nach. »Also mir tun in erster Linie die Frauen leid. Karen Green tut mir leid, auch Louise Russell. Und auch Deborah Thomson wird mir leidtun, wenn ich sie nicht bald finde. Seltsam, dass Ihnen die Frauen nicht leidtun.«

»So habe ich das nicht gemeint«, stammelte Keller. »Hören Sie, es tut mir wirklich leid, aber ich kann Ihnen da nicht weiterhelfen. Ich hab zu tun, wenn es Ihnen also nichts ausmacht …«

Corrigan hörte darüber hinweg. »Was haben Sie mit Ihrem Gesicht gemacht?«, bohrte er weiter. Unwillkürlich fasste Keller sich an die tiefen Kratzwunden, die Deborahs Fingernägel hinterlassen hatten. »Haben Sie sich an den Ästen im Wald verletzt?« Corrigan ahnte, dass die Wunden nicht von Ästen stammten, aber er durfte seine Beute nicht in Panik versetzen. Noch nicht. »Ist mir nämlich auch passiert«, sagte er und deutete auf die Wange, die bei Louise Russells Tatort einen gehörigen Kratzer abbekommen hatte.

»So was in der Art«, antwortete Keller.

»Ja, wer denkt schon darüber nach, was ein Spaziergang im Wald für Folgen haben kann?«, meinte Corrigan. Keller schwieg. »Ich glaube, meine Kollegen waren ein bisschen unzufrieden, weil sie keine Gelegenheit hatten, sich genauer auf Ihrem Hof umzusehen. Sie hätten gern einen Blick in die anderen Gebäude geworfen, auch in den Wald.«

»Warum wollten sie sich hier umschauen?« Keller blinzelte in schneller Folge.

»Keine Ahnung. Ich vermute, die beiden waren der Ansicht, dass Sie ein riesiges Grundstück mit vielen Nebengebäuden haben. Platz genug, um etwas zu verstecken.«

»Was zum Beispiel?«

»Sagen Sie es mir, Mr. Keller«, wagte Corrigan sich weiter vor. Doch Keller sagte kein Wort. »Vielleicht können wir uns ja gemeinsam hier umschauen bei Ihnen. Mal sehen, was wir finden …«

»Ich …«

»Schauen wir uns doch gemeinsam bei den Nebengebäuden draußen um. Werfen wir einen Blick in das Gewölbe, oder was immer es sein mag …«

»Nein, das … ich …«

»Was hatten Sie mit der Matratze und den Kleidungsstücken vor?«, fragte Corrigan unvermittelt. »Ich habe gesehen, dass Sie eine Matratze hinter sich her geschleift haben.«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden«, log Keller, doch jeder Muskel in seinem Körper verspannte sich. Die Flinte im Küchenschrank war zum Greifen nah, geladen und schussbereit.

»Wissen Sie, mit wem ich mich unterhalten habe, bevor ich zu Ihnen gefahren bin?«

»Nein, woher sollte ich?«

»Mit Samantha Shaw, Thomas. Ich habe mit Sam gesprochen.«

Keller nickte langsam. Er schwieg, doch er hatte begriffen.

»Sie erinnern sich doch an Samantha, nicht wahr, Thomas? Unsere Göttinnen vergessen wir nicht, stimmt’s? Ich wollte nur mit Ihnen sprechen – allein, ehe die Welt für Sie einstürzt, Thomas.«

»Wieso? Wieso wollen Sie mit mir sprechen? Ich habe Ihnen nichts zu sagen.«

Corrigan dachte an das Verhör mit Jason Lawlor. Lawlor hatte Lücken in Corrigans Vorstellungswelt gefüllt – der Mann hatte von seinen Gefühlen gesprochen und Sehnsüchte beschrieben, die Corrigan selbst nie empfunden hätte. »Nachdem Sie die Frauen vergewaltigt hatten, konnten Sie sie dann noch riechen? Konnten Sie den Intimbereich der Frauen noch riechen? Haben Sie sich deshalb tagelang nicht den Schwanz gewaschen, damit Sie den Geruch noch in der Nase hatten?« Er sah, wie sich die Augen des Wahnsinnigen verengten, ehe sie groß und rund wurden. Kellers Nasenflügel flirrten, sein Atem beschleunigte sich. »Gott, sie rochen so gut, nicht wahr? Erzählen Sie es mir, wie es war, als Sie bei ihnen geklingelt haben. Wie fühlte es sich für Sie an, in die Häuser der Frauen einzudringen und sie von jenem Ort wegzuschleppen, an dem sie sich am sichersten fühlten? Mein Gott, wie mächtig müssen Sie sich vorgekommen sein, so lebendig, voller Lebenslust. Und Sie behielten die Frauen schön in Ihrer Nähe, damit Sie immer zu ihnen konnten, wenn Sie wieder mal tun mussten, was Sie nicht zurückhalten konnten. War alles so, wie Sie es sich erträumt hatten? Hatten Sie das Gefühl, von den Frauen akzeptiert zu werden, wenn Sie gewaltsam in sie eindrangen? Fühlten Sie sich geliebt?«

»Nein!«, schrie Keller, trat einen Schritt vor, blieb jedoch abrupt stehen. Beinahe wäre Corrigan aufgesprungen und hätte dem Mann das Gas ins Gesicht gesprüht. »Nein. Diese Weiber widern mich an. Ich kann ihren Geruch an meinem Körper nicht ausstehen.«

»Warum dann das Ganze?«, drängte Corrigan, denn er wusste, dass ihm allmählich die Zeit davonlief. Bestimmt hatte Sally Verstärkung angefordert, und jeden Augenblick würde die Metropolitan Police hinter ihm durch die dünne Küchentür stürmen.

»Die … die haben mich dazu getrieben«, antwortete Keller abgehackt. »Das sind alles dreckige Huren … allesamt. Sie haben mich ausgetrickst. Sie haben mich gezwungen, zu ihnen zu kommen, aber ich … ich verabscheue sie. Ich hab mich unter der Dusche sauber geschrubbt, aber ich rieche immer noch ihren Gestank. Huren sind das. Sie sind Dreck, und ich habe sie wie Dreck behandelt.«

»Was ist mit Samantha? Sie war keine Hure. Sie war kein Dreck.«

»Reden Sie nicht von ihr!«, entfuhr es Keller. Tränen schimmerten in seinen Augen, und Spucke klebte an seinen dünnen weißen Lippen. »Sie ist nicht wie die anderen. Sie haben versucht, mir einzureden, Sam wären wie sie … weil sie … die gleiche Frisur hatten … die gleichen Sachen trugen, alles, aber es waren eben nur Flittchen. Dreckige Nutten. Wertlose Huren.«

»Also haben Sie sie umgebracht. Sie haben die Frauen betäubt, in den Wald geschleppt und dort ermordet.«

»Nein!«, kreischte Keller und kam wieder einen Schritt auf Corrigan zu, aber der ließ sich nicht einschüchtern. Er war der Köder, der die Bestie von dem Wandschrank weglocken musste.

»Und wie hat es sich angefühlt, Thomas? Die Frauen zu ermorden? Was haben Sie empfunden, als Sie Ihren Opfern die Hände um den schönen, zierlichen Hals legten und ihnen mit beiden Daumen die Kehle zerquetschten?«

»Sie begreifen gar nichts!«, schrie Keller, völlig außer sich.

»Als das Leben aus ihren Körpern strömte, während Sie sie noch hielten, obwohl sie längst tot waren … als Sie in die leblosen Augen starrten, Thomas, was haben Sie da gefühlt?«

»Nein. Nein. Nein!«

Corrigan hämmerte mit der Faust auf den Küchentisch, dass Tassen, Teller und Besteck klirrten und schepperten. »Verdammte Scheiße, sag mir endlich, wie es sich angefühlt hat!«

Purer Hass lag in Kellers Blick. Sein Gesicht verzerrte sich, und er bleckte die Zähne wie ein Tier, das jeden Augenblick zum Angriff überging. »Leck mich!«, kreischte er, wirbelte auf dem Absatz herum, sprang zum Wandschrank und riss die Tür auf.

Corrigan war längst aufgesprungen, holte das CS-Gas aus der Tasche und stieß mit der Linken den Küchentisch um, sodass nichts mehr zwischen ihm und dem Irren stand. Gläser, Tassen, angebrannte Töpfe – alles flog durch die Küche. Das Geschehen schien in Zeitlupe abzulaufen, aber es war die Flinte, die in Corrigans Blickfeld geraten war: Keller griff nach der Waffe mit den abgesägten Läufen. Corrigan glaubte, nie schneller gewesen zu sein als in diesem Augenblick, doch als er sah, wie Kellers Hand sich um die Waffe schloss, ahnte er, dass er zu langsam war.

Keller drehte sich zu ihm und richtete das Gewehr auf ihn: Corrigan starrte in das Rund der dunklen Mündungen. Die beiden Gegner standen nur drei Schritte voneinander entfernt, als sie gleichzeitig ihre Waffen abfeuerten. Das CS-Gas brannte sich in Kellers Gesicht, raubte ihm die Sicht und lähmte seine Atmung, während der Schuss sich in Corrigans linke Schulter fraß und ihn ein paar Schritte nach hinten schleuderte. Dumpf schlug er auf dem Küchenboden auf und spürte die glühendheißen Schrotkugeln, die sich im ersten Moment wie Hunderte krabbelnder Insekten anfühlten, ehe sie wie abertausende Wespenstiche brannten.

Ungläubig starrte er auf zu dem Wahnsinnigen, der geduckt in der Küche stand, sich mit der freien Hand ins Gesicht fasste und sich die Augen rieb, dadurch aber die Flüssigkeit noch weiter verteilte. Die Spucke sabberte ihm aus dem Mund. Er hustete, würgte, fuchtelte ziellos mit der Schrotflinte herum und versuchte, durch tränenüberflutete Augen Corrigan zu sehen. Der Finger war noch um den Abzug gekrallt. Jeden Moment könnte die Wirkung des Gases nachlassen, sodass Keller seine Beute ausfindig machte. Corrigan wusste, er war so gut wie tot, lag er doch wehrlos auf dem Boden und hielt sich unter Höllenqualen die zerschmetterte Schulter. Die Gaskartusche hatte er längst fallen lassen; sie lag irgendwo zwischen dem Geschirr auf dem Boden neben dem umgestürzten Tisch.

Instinktiv griff er nach dem erstbesten Küchengerät, das er zu fassen bekam, eine kleine Pfanne, und schleuderte sie durch die Küche. Scheppernd landete sie in den Regalen neben der Spüle. Sofort reagierte Keller auf das Geräusch, legte an und wollte auf die Stelle feuern, wo er seinen Gegner vermutete, ließ es dann aber. Sein Instinkt verriet ihm, dass er die letzte Schrotladung nicht unbedacht verschießen durfte. Er musste ganz sicher sein.

Corrigan stöhnte innerlich, als ihm bewusst wurde, dass sein Plan gescheitert war. Er lag immer noch am Boden, keine drei Meter von Keller entfernt. Er verbiss sich den schneidenden Schmerz in der Schulter und hob den nutzlosen Arm vor die Brust, als er sich in die Startposition eines Sprinters brachte. Bis zum Äußersten angespannt, blieb er in dieser geduckten Haltung, als er in die Mündungen der doppelläufigen Flinte sah. Kellers tränende Augen weiteten sich, als er versuchte, sich auf die Gestalt zu fokussieren, die zum Greifen nah vor ihm kauerte. Im selben Moment stürmte Corrigan vor, rammte Keller die rechte Schulter in die Magengrube und riss ihn mit sich, sodass sie zusammen gegen den hohen Schrank krachten. Donnernd löste sich der Schuss über Corrigans Kopf, als sie zu Boden stürzten. Der Schrank kippte nach vorn, streifte Corrigan an der Schläfe und raubte ihm für einen Moment das Bewusstsein. Sekundenlang konnte er nichts anderes tun, als sich an Keller festzukrallen, während sie auf dem dreckstarrenden Fußboden miteinander rangen. Aber der Schlag gegen den Kopf, der Blutverlust und der Schock der Schusswunde zeigten Wirkung. Corrigans Überlebenswille geriet ins Wanken.

Augenblicke später wurde er von Keller überwältigt, der nun auf ihm lag, kreischend und sabbernd vor Hass. Die Fratze des Irrsinnigen verschwamm immer mehr und verwandelte sich in das Gesicht von Corrigans Vater, der höhnisch und lüstern grinste, bevor auch diese hässlichen Züge verschwanden und sich wieder Kellers Visage herausschälte. Corrigan spürte eine Hand um den Hals, die gnadenlos zudrückte; der Daumen grub sich in seine Luftröhre. Er begann zu röcheln, rang nach Luft. Mit den Fingern seines unverletzten Arms versuchte er, Kellers Klaue von seinem Hals zu lösen. Er konnte sie so weit lockern, dass er wieder zu Atem kam. In den Augen des Verrückten loderte tödlicher Hass, als er auf Corrigan hinunterstarrte. Seine Zähne waren blutbefleckt von einer Wunde im Mund, was ihm ein geradezu dämonisches Aussehen verlieh. Corrigan hatte nicht mehr die Kraft zu reagieren, als er sah, wie Keller mit der rechten Faust ausholte, um sie ihm in die verletzte, blutende Schulter zu rammen. Er brüllte vor Schmerz und Wut. Keller zögerte einen Moment, dann drosch er erneut mit der Faust auf die verwundete Schulter und steigerte Corrigans Qualen ins schier Unermessliche.

Als die Schläge auf ihn niederprasselten, erlahmte Corrigans Gegenwehr. Blutverlust und Schmerz raubten ihm die Kraft. Sein Sehvermögen schwand, bis er den Mann über sich nur noch als verschwommene Silhouette wahrnahm. Dann endlich endeten die Schläge. Keller beugte sich nahe an Corrigan heran und flüsterte ihm ins Ohr: »Zeit zu sterben.«

Benommen spürte Corrigan, wie sich die langen, knochigen Finger um seine Kehle schlossen, die Karen Green und Louise Russell erwürgt hatten – zwei Hände, die das Leben aus ihm herauspressten. Doch in dem Moment, als er meinte, das Bewusstsein zu verlieren, löste sich der stählerne Griff. Die Silhouette des Irren kippte zur Seite, wobei er einen kläglichen Schrei ausstieß, dem ein Wimmern und Schluchzen folgten. Dann schlug der Verrückte neben Corrigan auf den Boden und fasste sich an den Hinterkopf.

Corrigan hustete, rang gierig nach Atem. Der Sauerstoff gab ihm einen Teil seines Sehvermögens zurück, sodass er mit blinzelnden Augen erkennen konnte, wie Sally Handschellen hervorholte und sich über den angeschlagenen Keller beugte. Sie legte ihren Schlagstock neben Corrigan auf den Boden, rollte Keller auf den Bauch, riss seine Hände auf den Rücken und versuchte dabei unverkennbar, ihm möglichst viel Schmerz zuzufügen. Schließlich schloss sie eine Handschelle um das Handgelenk des Mannes und schleifte ihn ein paar Fuß weit zu einem Heizungsrohr, das dicht über dem Boden an der Wand verlief. Dort befestigte sie die Handschelle, sicherte Kellers anderes Handgelenk, nahm den Schlagstock vom Boden und kniete sich neben Corrigan.

Trotz des Schocks und der Verwirrung konnte er sich zusammenreimen, was passiert sein musste: Die dunklen, blutverklebten Haare an Sallys Schlagstock sprachen eine deutliche Sprache. Corrigan spürte, wie sein Kopf angehoben wurde und wie Sally ihren aufgerollten Mantel darunterschob.

»Nicht sprechen«, sagte sie. »Sie sind angeschossen.«

»Was Sie nicht sagen.« Trotz der Schmerzen über die Absurdität ihrer Feststellung lächelte Corrigan verzerrt. Sally schüttelte den Kopf.

»Helfen Sie mir auf«, verlangte er.

»Sie sollten sich nicht bewegen.«

»Mir geht’s gut«, log er. »Lehnen Sie mich gegen die Wand, von da aus kann ich ihn beobachten.«

»Um den brauchen Sie sich nicht mehr zu kümmern«, meinte sie. »Ich passe auf ihn auf, bis die Verstärkung kommt. Ich rufe einen Rettungswagen.«

»Nein«, beharrte Corrigan. »Sie holen Deborah Thomson aus dem verdammten Kellerloch.« Mit der unversehrten Hand fummelte er an seiner Jackentasche und zog sein Handy hervor. »Ich kann mir selbst einen Rettungswagen rufen. Sie befreien die Frau.«

»Verdammt«, fluchte Sally, während sie ihm half, zur Wand zu kriechen, wo sie ihn mühsam aufrichtete, sodass er den schluchzenden Keller sehen konnte, der zusammengesunken an der gegenüberliegenden Wand lehnte.

»Die Tür zum Gewölbe ist verschlossen«, sagte Corrigan. »Sie müssen bei ihm nach dem Schlüssel suchen. Ich vermute, er hat ihn noch bei sich.«

»Okay.« Sally ging vorsichtig auf Keller zu, den Schlagstock in der Hand. »Eine Bewegung, und ich schlag dir den Schädel ein!«, warnte sie ihn und meinte es ernst. Sie klopfte ihm auf die Hosentaschen, bis sie spürte, wonach sie gesucht hatte. Dann ließ sie die Hand vorsichtig in die Tasche seiner Jogginghose gleiten und holte zwei Schlüssel heraus. Triumphierend drehte sie sich um und zeigte sie Corrigan. »Ich hab sie«, verkündete sie freudestrahlend.

»Gut«, sagte er matt. »Sie wissen, was Sie zu tun haben.«

Sally nahm ihren Mantel vom Boden und legte ihn Corrigan um die Schultern. »Versuchen Sie, ihn gegen die Wunde zu pressen, das verringert den Blutfluss. Der Mantel ist sowieso hinüber«, fügte sie hinzu, was Corrigan zum Schmunzeln brachte, obwohl Übelkeit und Benommenheit immer stärker wurden.

»Machen Sie sich um mich keine Sorgen. Nehmen Sie die Schlüssel und nichts wie los.«

»Okay«, sagte sie. Sie war schon halb aus der Tür, als Corrigan sie stoppte.

»Hey«, rief er so laut er konnte. »Ich dachte, ich hätte Ihnen gesagt, Sie sollten draußen warten, bis Verstärkung kommt.«

»Das haben Sie auch«, gestand sie, »aber mir wurde langweilig.«

Corrigan brachte noch ein letztes schwaches Lächeln zustande und winkte, sie solle gehen. Sobald Sally das Gebäude verlassen hatte, flackerten seine Augen, und sein Kopf sank ihm auf die Brust.

Ein paar Sekunden später kam die Dunkelheit.

*

Sally nahm den Weg über den Hof, vorüber an den verfallenen alten Ziegelbauten mit ihren vergammelten Wellblechdächern. Der Geruch vom Tränengas aus der Küche haftete noch immer an ihrer Kleidung und brannte in ihren Augen, die sie weit offen hielt, damit das Sonnenlicht und die Frühlingsbrise das Gas schnell vertrieben. Mehrmals stolperte sie fast über den Schutt auf dem Weg zu dem kleinen Gebäude, das Corrigan für den Eingang zu Kellers privatem Folterkerker hielt. Sie hustete, um das CS-Gas aus der Lunge zu bekommen, das ihr scharf und gallig auf der Zunge lag, und blieb an einem alten Ölfass stehen, das Brandspuren am oberen Rand aufwies. Sie blickte hinein. Der Geruch von Feuerzeugbenzin und Petroleum schlug ihr entgegen und weckte ihre Neugier. Am Boden entdeckte sie die Überreste verbrannter Kleidung, hier und da auch Reste von Farbe. »Sieht nicht gut aus«, murmelte sie.

Sie dachte an Keller, der in Handschellen lag und von Corrigan bewacht wurde. Aber wie lange mochte ihr Chef noch bei Bewusstsein bleiben? Sally trieb sich zur Eile an, als sie sich der Tür des Ziegelbaus näherte, atmete tief durch und betrachtete die Schlüssel und das Vorhängeschloss. Der erste Schlüssel, den sie probierte, passte nicht. Ein seltsames Gefühl der Erleichterung überkam sie. Vielleicht blieb es ihr erspart, in das unterirdische Labyrinth des Monsters hinabsteigen zu müssen – in die Dunkelheit, die für sie nichts als Angst bereithielt. Seufzend steckte sie den Schlüssel, der nicht passte, in die Jackentasche. Dann betrachtete sie den nächsten, der auch nicht hätte passen sollen, wäre es nach ihr gegangen. Doch er glitt in den Schlitz hinein und ließ sich leicht drehen. Das Schloss schnappte auf.

Sally wurde die Kehle eng. Sie versuchte zu schlucken, doch vergeblich. Jetzt war es so weit: Entweder traute sie sich durch die Wand aus lähmender Angst, oder sie ging das Risiko ein, nie wieder die Frau zu werden, die sie gewesen war. Mit zittrigen Fingern hakte sie das Vorhängeschloss aus und legte es vorsichtig auf den Boden; es würde in der Kette der Indizien, die Keller des Kidnappings und der Morde überführen würde, eine wichtige Rolle spielen.

Die Tür, die Sally nun aufzog, war so schwer, wie sie aussah. Ein metallisch kratzendes Geräusch erschreckte sie, sodass sie die Tür hastig losließ und zurücksprang. »Verdammt«, fluchte sie und fühlte sich gleich besser. »So ein Mist!« Erneut schloss sie die Hand um den Türgriff, entschlossen, ihn nicht wieder loszulassen, egal was passierte. Sie zog so lange, bis die Tür ganz offen stand und gähnende Dunkelheit enthüllte. Sally erahnte die Konturen einer Steintreppe, die tiefer zur Quelle ihrer Ängste und Albträume führte. Instinktiv wollte sie vor der Dunkelheit zurückweichen, überwand sich aber. »Reiß dich zusammen«, ermahnte sie sich, »das ist jetzt wichtig!«

Sie hielt inne, lauschte nach den Geräuschen sich nähernder Polizeisirenen, aber es war nichts zu hören. »Verdammt einsam hier draußen«, murmelte sie in die drückende Stille hinein, da der Klang ihrer eigenen Stimme sie beruhigte. »Wie ich es hasse, mitten in der Pampa zu stecken.« Mochten die Innenstädte gefährlicher sein, Verstärkung war immer nur wenige Minuten entfernt. Hier draußen aber war man ganz allein und konnte Gott weiß wie lange um sein Leben kämpfen, bevor jemand kam. »Nun mach schon, Mädel, reiß dich zusammen«, trieb sie sich selbst an und zog ihren Schlagstock, mehr zur Beruhigung als in dem Glauben, ihn zu brauchen. Er war mit Kellers Blut bedeckt, eine Tatsache, die Sally kühner werden ließ.

Nachdem sie mehrmals tief Luft geholt hatte, ging sie durch die Tür und stellte sich dem Abstieg in die Schwärze. Sie blinzelte in der Dämmerung, bewegte sich so leise sie konnte und verfluchte jedes Knirschen und Knacken, das ihre Schuhe auf den harten Stufen erzeugten. Eine Hand ausgestreckt vor sich, ertastete sie sich den Weg, immer darauf gefasst, auf irgendeine unsichtbare Gefahr reagieren zu müssen, bis ihre Augen sich an das Dämmerlicht gewöhnt hatten. Nur noch etwa ein Dutzend Stufen, und sie war am Ende ihres Abstiegs. Aber je weiter Sally ging, desto scheußlicher roch es. Bald atmete sie nur noch den Übelkeit erregenden Gestank ungewaschener Körper – eine abscheuliche Mischung aus Urin, Schweiß und Exkrementen. Angewidert hielt sie sich eine Hand vor den Mund, um sich nicht übergeben zu müssen. Heftig kämpfte sie gegen das Verlangen, an die frische Luft zu fliehen und alles, was in dieser Unterwelt verborgen lag, im Stich zu lassen. Auf halber Strecke nach unten musste sie anhalten und lehnte sich gegen die Wand, um die aufsteigende Panik in den Griff zu bekommen. Sehnsüchtig blickte sie nach oben zum Licht. Aber ihre Rettung lag in der Dunkelheit unter ihr, das wusste sie.

»Na los, weiter«, trieb sie sich erneut an und verfluchte sich, weil sie nicht daran gedacht hatte, eine Taschenlampe mitzubringen. Sie könnte im Haus nach einer Lampe suchen, aber ein zweites Mal würde sie es nicht über diese Treppe nach unten schaffen. »Jetzt bloß nicht schlappmachen, Mädel«, murmelte sie und fühlte, wie die Panik allmählich abflaute. Sie löste sich von der Wand, setzte ihren Weg nach unten fort, wobei sie so nahe wie möglich am Mauerwerk blieb, denn es war nicht auszuschließen, dass Keller einen oder mehrere Komplizen hatte, oder dass er in dem unterirdischen Gewölbe halb verhungerte Tiere hielt.

Eine Ewigkeit schien vergangen zu sein, als Sally endlich die unterste Stufe erreichte und den Boden des Verlieses betrat. Sie tastete umher, den Rücken gegen die Wand gepresst, und entfernte sich langsam von der Treppe. Das Geräusch tröpfelnden Wassers verunsicherte sie. Einen Augenblick wähnte sie sich in einer natürlichen Höhle und glaubte nicht an einen von Menschen geschaffenen Unterschlupf. Als ihre Augen sich immer mehr auf die Dunkelheit einstellten, erahnte sie in ungefähr drei Metern Entfernung die Umrisse eines rechteckigen Gebildes. Sie müsste noch näher heran, um es richtig erkennen zu können. Schweren Herzens zählte sie von zehn herunter, drückte sich von der Mauer ab und wagte sich tiefer in das unterirdische Gewölbe.

Nach wenigen Schritten erkannte sie, dass es sich bei dem viereckigen Objekt um einen Käfig handelte, knapp zwei Meter breit und anderthalb Meter hoch. Es verschlug ihr den Atem, als sie sah, dass die Käfigtür offen stand. Mit einem Mal raste ihr Puls: Sie war überzeugt, dass sie hier unten im Dämmerlicht von einer entlaufenen wilden Bestie umkreist wurde, die nur darauf wartete, ihr Opfer zu zerfleischen.

Sally zuckte heftig zusammen, als sie ein Geräusch rechts von ihr hörte. Irgendetwas bewegte sich dort. Wahrscheinlich das Tier, das zum Sprung ansetzte …

Panik erfasste sie, ließ sie erstarren. Dann aber zwang sie sich, den Kopf so weit in Richtung des Geräuschs zu wenden, dass sie aus dem Augenwinkel die Umrisse eines zweiten großen Käfigs erkennen konnte. In einer Ecke kauerte eine Gestalt, eine ganz und gar ungefährlich wirkende Gestalt – ein Wesen, das mehr Furcht vor ihr zu haben schien als sie vor ihm. Sally wandte sich vollständig dem Käfig zu und spähte ins Zwielicht. Der Käfig ähnelte dem ersten, nur dass bei diesem die Tür verschlossen war und sich etwas darin befand – die zusammengekauerte Gestalt.

Sally schlich langsam weiter, wobei sie den Schlagstock fest an ihrer Seite hielt. Der Weg zum Käfig schien kein Ende zu nehmen. Thomas Keller huschte durch ihre Erinnerung, wie er sich aus dem Schatten vor der Metalltür löste und eine Matratze und Kleidung hinter sich her schleifte. Doch Sallys Angst verflüchtigte sich. Sie konnte klarer denken und realisierte, wo sie war und was sie vor sich sah. Inzwischen ahnte sie die ganze schreckliche Wahrheit dessen, was sich hier unten abgespielt haben musste.

»Mein Gott«, flüsterte sie.

Die letzten paar Schritte zum Käfig rannte sie fast, kniete sich daneben und blickte durch das Gitter auf die wild dreinschauende Kreatur, die darin gefangen war. Gleichzeitig suchte sie hastig nach dem Schlüssel, von dem sie annahm, dass er passte. »Ich bin Polizistin«, sagte sie zu der verdreckten, verängstigten Frau, die sich in einer Ecke des Käfigs zu verstecken versuchte. Sie zückte ihren Dienstausweis und hielt ihn ans Gitter. »Sie sind Deborah Thomson, nicht wahr? Ich bin gekommen, um Sie hier rauszuholen.«

Die Frau antwortete nicht. In ihren Augen standen noch immer Zweifel und nackte Angst. Rasch umrundete Sally den Käfig, gelangte zur Tür und fingerte am Schloss herum, da sie im Dämmerlicht nicht sofort den Schlitz finden konnte. Endlich sprang es auf, sodass die Tür sich öffnen ließ.

»Es wird Zeit, dass Sie hier rauskommen, nicht wahr?«, sagte sie.

Doch die Frau blieb, nackt wie sie war, in einer Ecke des Käfigs hocken.

»Es ist vorbei«, versicherte Sally ihr. »Er kann Ihnen nichts mehr tun.«

Die blutigen Lippen der Frau öffneten sich. »Wer sind Sie?«, fragte sie mit heiserer, kaum wahrnehmbarer Stimme.

»Ich heiße Sally.« Sie streckte den Arm aus und reichte Deborah Thomson die Hand. »Detective Sergeant Sally Jones.«

*

Kate saß müde im Personalraum, der versteckt auf der Notfallstation des Guy’s Hospitals lag, und schaute sich eine der langweiligen Kochshows am Sonntagnachmittag an. Dazu trank sie eine Tasse löslichen Kaffee, die sechste an diesem Tag. Wegen Seans unvorhergesehener Abwesenheit hatte sie die Kinder wieder bei der Oma abliefern müssen. Wahrscheinlich würde er erst nach Hause kommen, wenn sie die Kinder abgeholt, bekocht und ins Bett gesteckt hätte. Allmählich hatte sie das Gefühl, gleich zwei Fulltime-Jobs zu haben. Unterstützung sah anders aus. Es fiel Kate immer schwerer, ihre Wut im Zaum zu halten. Und es war keineswegs so, dass Sean als Detective Inspector ein Vermögen verdiente. Was das anging, war die Beförderung ein Schuss in den Ofen gewesen. Als einfacher Detective Sergeant hatte er jede Überstunde bezahlt bekommen, was immerhin ein gewisser Ausgleich für seine ständige Abwesenheit gewesen war. Inzwischen arbeitete er mehr Stunden für weniger Gehalt.

Kate hörte, wie sich die Tür des Personalraums öffnete. Als sie den Blick hob, sah sie Mary Greer von der Notaufnahme hereinkommen. Mary kümmerte sich nicht um die anderen Leute, die im Raum saßen, sondern kam schnurstracks auf Kate zu. Kate lächelte, aber Mary erwiderte das Lächeln nicht. Als sie den Gesichtsausdruck der Kollegin sah, erlosch auch Kates Lächeln. Es war eine Miene, die nichts Gutes verhieß – schlechte Nachrichten, die sie, Kate, persönlich betrafen.

Kates erster Gedanke war: Einem der Mädchen ist etwas passiert! Vor Angst blieb ihr fast das Herz stehen. Aber wenn es um die Kinder ginge, wäre dann nicht Sean gekommen? Egal was auf der Arbeit passierte, er hätte alles stehen und liegen lassen …

Im selben Moment ahnte sie, was geschehen war. Sie schlug eine Hand vor den Mund, spürte die heißen Tränen in den Augen und brachte kein Wort heraus. Mary war inzwischen bei ihr und hielt sie sanft an den Schultern. »Tut mir leid, Kate«, sagte sie. »Es ist Sean. Er ist auf dem Weg hierher. Er wurde angeschossen.«

*

Es gab nur Dunkelheit und Stille, durchdrungen von Albträumen, das orangefarbene Mündungsfeuer einer Pistole, die auf ihn gerichtet war, und Gesichter: das seines Vaters, lüstern, höhnisch … die Fratze von Thomas Keller, die roten Zähne vor Hass zusammengepresst, während in den Augen der Wahnsinn loderte … das Gesicht von Sebastian Gibran, der ihn auslachte … Sally, die mit Schläuchen im Hals im Krankenhaus lag … die weinende Kate, die ihn anflehte, sie nicht zu verlassen … die Gesichter von Louise Russell und Karen Green, deren tote Augen ihn anstarrten und deren leblose Lippen sich öffneten und zu flüstern schienen: Warum hast du uns nicht gerettet? Warum hast du uns nicht gerettet? Warum hast du uns nicht gerettet?

Ihre Gesichter veränderten sich langsam und wurden zu den Gesichtern seiner Töchter, die Augen genauso leblos, die Lippen genauso fahlblau wie die Lippen der toten Frauen, die zu ihm gesprochen hatten wie aus dem Jenseits.

Warum hast du uns nicht gerettet …?

Dann kam die Dunkelheit und brachte Sean Corrigan einen Frieden, wie er ihn nie zuvor erlebt hatte.

Drei Tage später

Er hörte Geräusche, konnte aber nichts erkennen. Da war nur Licht. Die Geräusche waren weit weg, klangen unwirklich und waren schwer zu deuten. Ein paar Sekunden später flatterten seine Augenlider und öffneten sich.

In diesem Moment wusste Corrigan wieder, wo er sich befand. Kate saß an seinem Bett. Sie trug ihre Krankenhauskleidung: bequeme blaue Baumwollhose, formloses blaues Top. An der Brusttasche haftete ihr Namensschildchen. »Du bist wieder eingeschlafen«, sagte sie. Hell schien die Sonne durch das Fenster seines Einzelzimmers. Erst in der Nacht zuvor hatte er die Intensivstation verlassen können.

»Tut mir leid«, nuschelte er mit schmerzhaft trockenem Mund.

»Du brauchst dich nicht zu entschuldigen«, sagte sie aufmunternd. »Das sind die Schmerzmittel. Du wirst noch ein paar Tage benebelt sein.« Sie nahm seinen Trinkbecher und schob ihm behutsam den Strohhalm zwischen die Lippen. »Du bist immer noch ziemlich dehydriert. Versuch was zu trinken.«

Er nickte, um ihr zu bedeuten, dass er verstanden hatte, nippte am Wasser und schaute sich im Zimmer um. Selbst bei seinem derzeitigen Zustand gelang es ihm, die Informationen, die von den Augen an das Hirn übermittelt wurden, zu verarbeiten. Seit seiner ersten Operation war er immer wieder für kurze Zeit wach gewesen, und fast jedes Mal hatte Kate neben ihm gesessen und darauf gehofft, ein paar Worte mit ihm reden zu können, bevor er ihr wieder entglitt. Anfangs waren diese Augenblicke emotional und tränenreich gewesen, aber Kate wurde immer ruhiger, je mehr die qualvolle Angst von ihr wich.

»Ein Einzelzimmer?«, fragte Corrigan müde, den Strohhalm noch zwischen den Lippen.

»Die Presse hat von deinen Heldentaten Wind bekommen«, erklärte sie. »Sie haben hier überall herumgeschnüffelt, in allen möglichen Verkleidungen, vom Arzt bis zum Pförtner. Deshalb hielten wir es für besser, dich ein bisschen aus dem Blickfeld zu schaffen.«

»Danke« war alles, was er herausbekam. Mit der Zunge drückte er den Strohhalm aus dem Mund und ließ sich entspannt zurück aufs Kissen sinken. Der Schmerz, den diese Bewegung verursachte, ließ ihn zusammenzucken. Er spähte auf seine Schulter. Sie war in einen dicken weißen Verband gehüllt, in dem ein kleiner Schlauch verschwand.

»Das ist die Schmerzpumpe für eine patientengesteuerte Morphiumabgabe. Wenn du Schmerzen hast, drückst du diesen Taster.« Kate zeigte auf einen grauen Kasten in der Nähe seiner rechten Hand. »Die Pumpe wird gesteuert, du kannst also nicht überdosieren.«

Er nickte wieder. Er war erst seit ein paar Minuten wach, fühlte sich aber jetzt schon erschöpft. Die Lider wurden ihm schwer, während Kates Stimme durch den Morphinnebel zu ihm drang wie aus weiter Ferne. »Sean …« Er zwang sich, die Augen wieder zu öffnen. Dabei kam er sich wie ein Betrunkener vor, der krampfhaft versucht, wach zu bleiben.

Er sah Tränen in Kates Augen, die sie vor ihm verbergen wollte.

»Das war sehr, sehr knapp, Sean. Als ich erfuhr, dass du angeschossen warst und hierhergebracht wurdest … mein Herz, Sean … der Schmerz in meiner …« Sie konnte den Satz nicht beenden. Corrigan ließ ihr ein paar Sekunden, um sich zu fangen. »Ich habe auf der Website der neuseeländischen Einwanderungsbehörde nachgesehen«, fuhr sie dann fort. »Ich würde dort problemlos einen Job kriegen, und du auch. Du könntest sogar weiter als Detective Inspector arbeiten. Sean … London, dein Job hier, das ist zu viel. Wir müssen an die Mädchen denken. Ein neues Leben. Ein besseres Leben. Für uns alle.«

»Vielleicht …«

Das Klopfen an der offenen Tür rettete ihn. Eine lächelnde Sally erschien auf der Schwelle. Kate nahm dies als Anlass zu gehen. Sie stand auf, beugte sich zu ihm hinunter und gab ihm einen Kuss auf die Stirn.

»Versprich mir, dass du darüber nachdenkst«, bat sie und eilte an Sally vorbei.

»Wie geht es ihm?«, rief Sally ihr mit gedämpfter Stimme hinterher.

»Ganz gut, danke«, antwortete Kate mühsam lächelnd, bevor sie den sterilen Korridor entlangeilte.

Sally zuckte mit den Schultern, trat an Corrigans Bett und nahm auf dem Stuhl Platz, den Kate gerade frei gemacht hatte.

»Sie sehen gut aus«, sagte sie ironisch. Er schüttelte den Kopf und lächelte, so gut es ihm möglich war. »Kate war fast die ganze Zeit an Ihrer Seite. Als die Sanis Sie hereinbrachten, hat man versucht, Ihre Frau von Ihnen fernzuhalten, aber sie wollte nichts davon wissen.«

»Haben Sie ihr erzählt, was passiert ist?«

»Ich habe ihr erzählt, dass Sie ein Trottel sind.«

»Und was ist mit den anderen?«

»Denen habe ich gesagt, Sie wären zur Frontseite des Hauses gegangen, während ich die Rückseite abdecken wollte – und dass wir davon ausgegangen sind, dass Keller nicht zu Hause ist, was dazu geführt hat, dass er Ihnen zuvorkommen konnte. Daraufhin gab es ein paar unangenehme Fragen, warum wir nicht auf Verstärkung gewartet hätten und so weiter.«

»Und?«

»Ich habe gesagt, wir mussten davon ausgehen, dass Deborah Thomson in höchster Gefahr schwebte, sodass wir keine andere Wahl hatten, als reinzugehen und sie rauszuholen.«

»Hat jemand Ihnen die Geschichte abgekauft?«

Sally zuckte die Schultern. »Zumindest hat Keller meiner Version der Ereignisse nicht widersprochen.«

»Sie haben ihn verhört?«

»Na klar.«

»Mit Dave?«

»Nein. Mit Anna.«

»Mit Anna? Du meine Güte!«

»Sie hat einige gute Fragen gestellt. Das war sehr hilfreich.«

»Und Keller? Was hat er gesagt?«

»Ich vermute, Sie ahnen es schon.«

Corrigan nickte. »Nichts.«

»Er hat weniger als nichts gesagt. Er hat ein katatonisches Schweigen eingelegt, hat nicht mal seinen Namen genannt. Ein weiterer Gast in Broadmoor, dank unserer Gutmütigkeit.«

»Der beste Ort für ihn«, sagte Corrigan, doch seine Stimme schwand bereits. »Vielleicht kann Anna ihn dann als Patienten verhören.«

Sally spürte sein Misstrauen und fügte hinzu: »Anna und ich sind so etwas wie Freundinnen geworden.« Corrigans Augenbrauen hoben sich. »Sie hat mir in gewisser Hinsicht geholfen.«

»Sie haben sich selbst geheilt«, sagte er. »Das tun wir alle. Oder wissen Sie das nicht?«

»Ich treffe Anna privat. Niemand im Büro weiß davon. Ich möchte, dass es so bleibt.«

»Klar«, sagte er müde. Unter dem Einfluss der Medikamente, die den Schmerz in Schach hielten, verlor er immer mehr Kraft. Sally bemerkte, wie er geistig davontrieb, und erhob sich, um zu gehen. Ihre letzten Worte erreichten ihn nur verzerrt, wie in einem Traum.

»Sie und ich, Sean, sind die letzten neun Monate zu hart am Wind gesegelt«, sagte sie leise. »Die physischen Wunden heilen, aber danach sind wir nicht mehr dieselben. Wir werden nie mehr dieselben sein. Aber vielleicht ist das gar nicht so schlecht.«

Corrigan blinzelte.

Dann gab es nur noch Dunkelheit.

Epilog

Detective Superintendent Featherstone saß in seinem Büro in der Shooters’ Hill Police Station und brütete über dem Bericht von der Festnahme und dem Verhör Thomas Kellers. Da Corrigan immer noch im Krankenhaus lag, zur Untätigkeit verdammt, hatte Featherstone jede Menge Papierkram zu erledigen. Das schmeckte ihm gar nicht. Zeitvergeudung nannte er das – die Seelenklempner würden behaupten, dass Keller geistesgestört sei, und das Gericht würde den Gutachten zustimmen. Es gäbe keinen Prozess, lediglich ein Plädoyer, dass Keller aufgrund verminderter Schuldfähigkeit unschuldig sei – und die Staatsanwaltschaft würde es schlucken. Dann würde man Keller für den Rest seines Lebens nach Broadmoor verfrachten. Verschwendung von Zeit und Geld – für alle Beteiligten.

Als das Telefon auf seinem Schreibtisch klingelte, nahm Featherstone den Blick von Sallys handgeschriebenem Bericht über Kellers Verhaftung und Deborah Thomsons Befreiung – ein Bericht, bei dem er mehr als einmal erstaunt die Augenbrauen hochgezogen hatte.

Er griff nach dem Telefonhörer. »Detective Superintendent Featherstone am Apparat.« Er wurde es nicht müde, sich mit seinem vollen Dienstgrad zu melden.

»Alan, hier Commissioner Addis.« Featherstone verdrehte die Augen und sank tiefer in seinen Stuhl zurück. »Sie sollten wissen, dass jede Menge Leute dabei sind, jede Menge Fragen zu stellen.«

»Worüber?«

»Detective Inspector Corrigan«, antwortete Addis.

»Was für Fragen?«

»Zum Beispiel, ob er jemals wieder fit genug wird, um in den Dienst zurückzukehren.«

»Er wird sich einer weiteren Operation an der Schulter unterziehen müssen, aber man hat mir glaubhaft versichert, dass er wieder vollständig gesund wird.«

»Gut. Wie schnell?«

»Ich weiß nicht – ein paar Monate, vielleicht weniger.«

»Sorgen wir dafür, dass es nicht so lange dauert, meinen Sie nicht auch?«

»Ich verstehe nicht ganz«, sagte Featherstone. »Wozu die Eile?«

»Damit wir unseren Vorteil bestmöglich nutzen können«, erklärte Addis. »Ich brauche ihn an Ort und Stelle. Für’s nächste Mal. Für die speziellen Fälle, Sie verstehen?«

»Ja, sicher.« Featherstone hörte, wie die Leitung starb, aber Addis’ Worte klangen nach.

Für’s nächste Mal.

Danksagung

An erster Stelle möchte ich meinem Agenten Simon Trewin, der mittlerweile bei William Morris Endeavour arbeitet, ein riesiges Dankeschön sagen für das Vertrauen, das er einem unerfahrenen und ungeübten Autor entgegenbrachte. Die Arbeit, die er in meinen ersten Roman gesteckt hat, Mein Bist Du, um ein brauchbares Stück Literatur daraus zu machen, war unglaublich. Genauso engagiert waren seine Bemühungen, in Großbritannien, Amerika, im Commonwealth und darüber hinaus Veröffentlichungsrechte zu sichern. Ohne Simon hätte es kein erstes Buch gegeben, geschweige denn ein zweites. Ich möchte auch seine Assistentin von damals erwähnen, Ariella Feiner, mittlerweile eigenständige Literaturagentin bei United Agents, und ihr für die bisherige Arbeit danken.

Außerdem geht mein Dank an die Mitarbeiter bei HarperCollins Publishers für alles, was sie für mich getan haben, insbesondere an Kate Elton, die den Mut hatte, sich auf eine unbekannte Nummer wie mich einzulassen, sowie an Sarah Hodgson, eine großartige Lektorin und eine Art Verbindungsoffizier und Führerin in der für mich immer noch wundersamen Welt des Verlagswesens.

Ein herzliches Dankeschön auch an das restliche Team: Adam, Oli, Louise, Tanya, Kiwi Kate und alle anderen.

Danke!

LD

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